title: Le fauci di Medea

author: queffe

text:
Sм, un giorno. Quel giorno.
Non sapevo neppure che cosa fosse un giorno.
Un formicolio incessante, una sensazione diffusa come di piccoli aghi che
causavano abbozzi di immagini, di suoni. O almeno cosм ora li chiamo, ora
che so che cosa sono i suoni e le immagini. Ora una voce di flauto che
scivola sopra un fiume lento di violini e di viole ha per me una forma e un
senso. Anche un nome. Ora un sorriso in un viso che conosco и un'immagine, e
sono certo che lа fuori, prima delle mie sensazioni, quel sorriso c'и. Ma
tutto questo и molto complesso rispetto a ciт che provavo a quel tempo, e
non posso neppure dire che fossi io a provarlo, o che quei piccoli aghi,
guidati da qualcosa che non so, stessero proprio dando forma a ciт che poi,
solo poi, doveva diventare ciт che conosco ormai da tempo come 'io'.
Un giorno, non proprio improvvisamente ma con decisione, gli abbozzi di
immagini e di suoni presero una forma stabile, con contorni via via piщ
precisi. Non era ben chiaro dove fossero - 'dentro' o 'fuori', - ma
divennero una costante presenza fra i profili mutevoli che si agitavano in
quel qualcosa che qualcosa doveva pur essere e che ora sono certo che era
qualcosa.
Fra quegli abbozzi di immagini e di suoni c'erano anche altre sensazioni, un
altro tessuto di piccoli aghi, ma che sembravano provenire da una direzione
diversa, forse da quella che ora chiamerei 'dentro'. Questo tessuto di
piccole ferite era compatto e costante nella sua forma, benchй nessuna
immagine e nessun suono, neppure fugaci e grezzi, venissero da quella parte.
Mi pare anzi che proprio su quel tessuto prendesse poco a poco un definito
profilo quel formicolio causato dai piccoli aghi che oggi direi provenissero
da 'fuori'.
Posso solo ricordare che quel tessuto di piccole ferite era come una
pulsazione, con momenti di intensitа particolare fino a esplodere in una
sorta di disperazione. Cosм almeno potrei definirla ora, ora che so di che
si tratta. Da 'dentro' era richiesto qualcosa con insistenza e tenacia. Ce
n'era il bisogno impellente. E quella sorta di disperazione serviva a
lanciare tutt'intorno, questa volta prodotti da me, messaggi di richiesta di
qualcosa, messaggi che per altri, rifletto ora, potevano essere a loro volta
nugoli di aghi che ferivano chi stava intorno, se c'era qualcuno.
I profili mutevoli che si presentavano su quel tessuto pulsante erano in
realtа due molteplicitа di profili: c'era qualcosa che in qualche modo
rifletteva le fitte che venivano da dentro, e forse vi corrispondeva. O le
esprimeva, direi ora. Imparai poi, poco a poco, che quella speciale
molteplicitа di profili apparteneva a quel qualcosa che andava profilandosi
come 'io'. C'era perт anche qualcosa che non solo non si rivelava coerente
con quel mare di fitte che mi corrispondevano, ma talvolta le acquietava e
talvolta le acuiva. E imparai molto faticosamente che tutto ciт
corrispondeva ad 'altro'. Un 'altro' indefinito e mutevole, ma che andava
acquistando un senso per via del contrastante effetto su ciт che accadeva
nell'area in cui mi andavo delimitando e riconoscendo.
Non so quanto tempo ci volle perchй questo processo divenisse chiaro. Chiaro
nel senso che, almeno in certi momenti, sapevo distinguere ciт che
apparteneneva al mio spazio, per cosм dire, da ciт che non vi apparteneva.
Come accade in tutti i processi della vita, che, dopo essere giunti a
maturazione, aprono una porta e rivelano che il cammino и appena
cominciato - ora, solo ora, so che avviene sempre cosм, - per la prima volta
mi trovai davanti a questa situazione sorprendente. Scoprii cioи due cose:
una era che, quando ciт che era 'altro' attenuava l'intensitа delle fitte
che provenivano dalla miriade delle mie piccole ferite, ciт che appunto
prima era per me 'altro' per un poco si confondeva con ciт che avvertivo
come 'io'; la distinzione cadeva, come se ci fosse in me una cognizione
particolare: la cognizione di uno stato di leggerezza - che ora chiamerei
quiete o forse sazietа - in cui tendevo a scomparire, o ad addormentarmi,
come ora so che accadeva. L'altra cosa che scoprii fu che questo stato di
quiete in cui scompariva ogni distinzione poteva provenire solo
dall''altro'. Nulla che potessi riconoscere come 'io' aveva il potere di
regalarmi quella quiete, in cui le ondate di fitte dolorose, da 'dentro' e
da 'fuori', si placavano come rifluendo dopo una burrasca. Imparai cosм che
la presenza dell''altro' era una necessitа, che la sua assenza quando ero
assalito da ondate di fitte da 'dentro', le rendeva cosм intollerabili che
oggi ne parlerei come di 'angoscia'. E imparai che il testimone di quella
quiete era la scomparsa dei confini fra ciт che andavo individuando come
'io' e ciт che non potevo non sentire come 'altro'.
Era dunque una situazione difficile e contraddittoria. C'era un prendere
atto di sй e, distintamente, di 'altro' nelle immagini che si dipingevano su
un tessuto dolente che non sapevo ancora essere al centro di ogni evento, e
un perdersi di questa separazione nel momento in cui il dolore defluiva in
silenzio dalla sua piena.
Non ci volle molto per arrivare alla conclusione, dal momento che la
separazione fra i due profili si faceva sempre piщ chiara, che si trattava
di due universi separati, ma che era necessario che il 'dentro' rimanesse
costantemente allacciato al 'fuori'. Oggi diremmo che si trattava di
prendere atto di una dipendenza. E, poichй il presente lo si prende sempre
come testimone della veritа, era inevitabile che io allora considerassi
quella condizione come la condizione assoluta dell'esistenza. Non conoscevo
ancora il potere della memoria, delle sue falsificazioni e delle sue
illusioni.
Ben presto, preso atto di questa necessitа, senza rendermene conto presi a
osservare quasi esclusivamente, dentro al tessuto di quelle che oggi ormai
chiamo emozioni, il profilo dell''altro', senza curarmi molto del profilo in
cui mi ero riconosciuto, se non quando da quella parte si presentavano
domande pungenti e pulsanti con i ritmi del tempo, quelle domande che
dicevano 'io'. Occupava sempre piщ spazio questo 'altro' dal potere
illimitato, il potere, in definitiva, di darmi riposo, assenza di dolore.
Oggi diremmo che l''altro' assunse una dimensione mitica.
Cosм come per un popolo primitivo una pioggia abbondante dopo una lunga
siccitа alimenta il mito del cielo e del suo potere, o un germoglio a
primavera dopo la notte dell'inverno fa nascere il mito del sole, allo
stesso modo un profilo particolare di qualcosa che non coincideva con me, ma
che era per me come l'acqua dopo la siccitа e il sole dopo l'inverno,
diventava il mito dell''altro'. Un 'altro' il cui viso era sempre meglio
delineato, la cui presenza era desiderata sopra ogni cosa e la cui assenza
era temuta sopra ogni cosa. Ciт che volevo, senza alcuna consapevolezza di
tale desiderio o intento, era che diventasse una parte di me, un'appendice
indivisibile, che non potesse mai allontanarsi. Dovrei dire, ora, che volevo
possederlo. Dipendendone in tutto, volevo possederlo. Dovrei anche dire che
era una forma d'amore, quand'anche fosse vero che l'amore ne ha piщ d'una.
Forse ne ha una sola che assume diversi colori nel tempo e nelle
circostanze, ma che ha la radice lм, in un desiderio di fusione in cui il
profilo dell''io' e dell''altro' rimangono distinti ma si avvolgono come i
colori di una fiamma che brucia un solo ceppo.
Non so per quanto tempo, ma non fu per molto tempo che la simbiosi durт.
Anzi, del tempo non ebbi neppure cognizione finchй quella condizione rimase
stabile fino ad apparire certa, immutabile. Poi comparve il tempo
dell'attesa. Fu in quella forma, prima di sentirne parlare o capire che cosa
fosse un orologio, che ebbi la cognizione del tempo. E in fondo neppure oggi
il tempo ha altro senso, per me, che quello dell'attesa. Il tempo non c'и
neppure ora, se in qualche momento c'и la percezione dell'avverarsi di
quella simbiosi. Che rimane sempre sullo sfondo a dire che cosa vado
cercando sempre e da sempre.
Accadde perт che l'attesa, a sua volta dapprima fatta di cicli come quelli
della luna e delle maree, seguita ogni volta da una presenza che ne
cancellava il tempo, rimase attesa dapprima un po' piщ a lungo e infine
divenne persistente, come se fosse senza soluzione. Anzi accadde che il
profilo atteso, con il suo immane incombere di mito, si presentт con un
aspetto che, anzichй essere di pioggia dopo la siccitа, era quello di una
tempesta di sabbia, quando la sete diventa rovente e l'aria torrida secca la
bocca e la gola.
Non ne ero consapevole, naturalmente, ma quei cicli di attesa e di pace
avevano bisogno di assumere ritmi sempre piщ lenti, con piщ lunghe fasi di
attesa e piщ brevi momenti di pace. Cosм doveva essere. Io dovevo esplorare
il mio mondo, coltivare i miei frutti, e poi portarli per quei momenti di
quiete a cancellare anche un intervallo lunghissimo di attesa, pieno di
tempo e di cose e di parole. Ma cosм non fu.
I piccoli aghi del tempo, seppure intrecciati in una luminosa architettura
di cose costruite con pazienza e fiducia, chiedevano un momento in cui
potessero essere un dono. Ma il dono era rifiutato, oppure inghiottito
avidamente, ma comunque svilito, disprezzato.
Fu cosм che mi presi sulle spalle il tempo, non essendoci altro. E se, per
caso, in un momento di incontro con l''altro', il tempo scompare, poi il
dono non basta mai, perchй il mito, il mio o quello dell''altro', ha le
fauci insaziabili di Medea.


title: Le fauci di Medea

author: il pazzo dei bonsai

text:
queffe <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto:
> Sě, un giorno. Quel giorno.
[...]
il tutto mi ricorda alla vicina l'incipit di un urania che non mi
piacque affatto.
> dell''altro', ha le fauci insaziabili di Medea.
gesummaria...


title: Le fauci di Medea

author: camilla

text:
"queffe"
> il mito, il mio o quello dell''altro', ha le
> fauci insaziabili di Medea.
Il mito è necessità primordiale, è menzogna consapevole. L'arte, i
sentimenti, il pensiero, tutto ciò che è astrazione è sotto il segno del
mito; il pensiero genera il pensato in forma di mito. E il mito, come la
necessità e come la menzogna, in luogo di liberare incarcera ancora più
inguaribilmente fra le pareti attraenti e scintillanti della sua prigione.
Scriverai ancora, spero. Io salvo tutto.


title: Le fauci di Medea

text:
"il pazzo dei bonsai" ha scritto:
> queffe ha scritto:
>
> > Sě, un giorno. Quel giorno.
>
> [...]
>
> il tutto mi ricorda alla vicina l'incipit di un urania che non mi
> piacque affatto.
E' questo che mi turba: che hai capito tutto.
Era infatti fantascienza, a uno sguardo attento.
Indubbio talento critico, il tuo.
> > dell''altro', ha le fauci insaziabili di Medea.
>
> gesummaria...
... e tutti i santi. Amen


title: Le fauci di Medea

author: Ale Amadesi

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:gt4Vb.270510$_P.92...@news4.tin.it...
> queffe <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto:
>
> > Sì, un giorno. Quel giorno.
>
> [...]
>
> il tutto mi ricorda alla vicina l'incipit di un urania che non mi
> piacque affatto.
Infatti anche secondo me è proprio una frase così che rovina il tutto. 'Quel
giorno' purtroppo è usato e abusato anche dai giornalisti nei telegiornali
ed è vagamente retorico. Peccato
Commento cattivo?
Sì, più o meno come la frase: "Non preoccuparti, non voglio farti del male.
Voglio solo il tuo sangue. Non sentirai niente..." (Martin; George A.Romero;
1977)
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Le fauci di Medea

text:
"Ale Amadesi" <-
ranc...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:on6Vb.20574$Mt6.6...@twister2.libero.it...
> > > Sě, un giorno. Quel giorno.
> >
> > [...]
> >
> > il tutto mi ricorda alla vicina l'incipit di un urania che non mi
> > piacque affatto.
>
> Infatti anche secondo me č proprio una frase cosě che rovina il tutto.
'Quel
> giorno' purtroppo č usato e abusato anche dai giornalisti nei
telegiornali
> ed č vagamente retorico.
quando scrivo "il tutto" di solito intendo "il tutto": non solo quella
prima frase, insomma, ma anche ciň che viene dopo, quel che ho
astutamente simboleggiato con [...]. esemplifico:
il signore degli anelli
[...]
'na merda.
compris?


title: Le fauci di Medea

text:
"camilla"
> "queffe"
> Il mito è necessità primordiale, è menzogna consapevole. L'arte, i
> sentimenti, il pensiero, tutto ciò che è astrazione è sotto il segno del
> mito; il pensiero genera il pensato in forma di mito. E il mito, come la
> necessità e come la menzogna, in luogo di liberare incarcera ancora più
> inguaribilmente fra le pareti attraenti e scintillanti della sua prigione.
Il mito enfatizza le dimensioni reali degli eventi e delle persone. Li
falsa. Eventi e persone vanno riportati a dimensioni realistiche. E in tali
dimensioni - con tutti i loro pregi e i loro difetti o luci e ombre - hanno
un valore autentico. Il mito è moneta inflazionata: molti zeri per un solo
uno.
Crescere consiste semplicemente in questo: nel riconoscere le dimensioni
concrete degli eventi e delle persone, senza zeri di troppo.
E non è facile, in un mondo difficile.
La conoscenza nasce come mito, sì, ma nell'infanzia e nell'adolescenza.
Perciò non credo che nasca consapevolmente.
Qualcuno ha già ricordato che la condizione primitiva e quella
dell'infanzia-adolescenza e infine la sofferenza psichica hanno in comune la
dimensione mitica assegnata agli eventi e agli interlocutori (o a qualche
particolare interlocutore, eletto a Totem, con tutti i tabù del caso, quindi
con l'amore-timore-odio che ciò comporta).
Non è quindi una situazione di equilibrio: è invece un problema che causa
instabilità, che fa vivere su un incerto spartiacque, fra l'ammirazione
estatica e la delusione cocente.
Il mito è necessità al tempo giusto, nell'età in cui la mente si forma e
comincia con molto impaccio a mettere in moto le proprie potenzialità. In
quel tempo, perciò, la dipendenza incondizionata è una necessità oggettiva.
Avendo bisogno di tutto, chi fornisce quel tutto è un dio, e va quindi
tenuto ben stretto.
Ma, se la conoscenza rimane mito dopo quel tempo, si rinchiude su se stessa
e urta gli altri. Li sminuisce, li umilia dopo che sono stati intravisti
come materializzazione del mito (questo è il significato dell'allusione a
Medea).
Il mito, fuori tempo, ostacola la crescita personale e distorce le
relazioni.
Falsifica l'interlocutore, lo travisa. E travisa la percezione di sé.
E' perciò un rimanere in un limbo instabile, vulnerabile, e perciò da tenere
bene al coperto.
Non credo che l'arte, quando è arte, e i sentimenti siano di per sé sotto il
segno del mito.
I sentimenti, se non sono realistici, vanno incontro a grossolani malintesi
e a terremoti emotivi, e possono ferire profondamente chi li ha creduti
attendibili.
L'arte, quando è arte, può servirsi del mito per dare forma esemplare,
drammatica, ai propri contenuti di pensiero e di emozione, ma lo fa con
lucidità, non in preda al mito. Il mito, nell'arte, è sempre e solo
metafora.
In età adulta il mito - in quanto vissuto anziché visto soltanto come
metafora della realtà - è sofferenza e seme di sofferenza. E rischia, per
stanchezza e frustrazione, di portare allo scetticismo e al cinismo, che
sono anche più freddi del limbo.
> Scriverai ancora, spero. Io salvo tutto.
Anch'io salvo alcune cose. Ma solo nella mia testa. Nel PC non ci stanno.


title: Le fauci di Medea

text:
"queffe" <
bib...@ettore.it
> ha scritto nel messaggio
news:c030p7$124q92$1...@ID-178820.news.uni-berlin.de...
> come materializzazione del mito (questo è il significato
dell'allusione a
> Medea).
alle fauci... fameliche (?) di medea, a esser pignoli.


title: Le fauci di Medea

text:
"queffe"
... guarda che sono d'accordo su_ tutto_, da qui:
 > Il mito enfatizza
a qui:



title: Le fauci di Medea

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:v97Vb.271566$_P.92...@news4.tin.it...
>
>
> quando scrivo "il tutto" di solito intendo "il tutto": non solo quella
> prima frase
>
> compris?
Si sě
Era una mia aggiunta personale. Sul testo non mi sono riservato alcun tipo
di commento. Devo meditare
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Le fauci di Medea

text:
"il pazzo dei bonsai" ha scritto:
>
> "queffe" ha scritto:
>
> > come materializzazione del mito (questo è il significato
> > dell'allusione a Medea).
>
> alle fauci... fameliche (?) di medea, a esser pignoli.
Insaziabili, a essere più pignoli.
«sanguine natorum perfunditur inpius ensis»
All''ensis' ho sostituito le fauci per sottolineare la visceralità di questo
vissuto contraddittorio che si ripropone irrisolto, insaziabile appunto,
come nella storia di Medea.
La storia di Medea fu una metafora anche per chi, millenni addietro, ci ha
scritto le sue tragedie o le sue metamorfosi per sottolineare qualcosa di
oscuro, dolente e violento della natura umana.


title: Le fauci di Medea

text:
queffe <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto:
> > > come materializzazione del mito (questo è il significato
> > > dell'allusione a Medea).
> >
> > alle fauci... fameliche (?) di medea, a esser pignoli.
>
> Insaziabili, a essere più pignoli.
>
> «sanguine natorum perfunditur inpius ensis»
>
> All''ensis' ho sostituito le fauci per sottolineare la visceralità di
alla straordinaria sobrietà di un tragico "zacchete zacchete" hai
sostituito un cappuccettorossesco "gnammete gnammete" che non cessa di
apparirmi ridicolo e stravolgente. problema mio, eh...


title: Venite nel mondo delle poesie!

author: Stefano Rizzo

text:
Venite nel mondo delle poesie!
http://www.rizzo.ch/


title: Qualcuno l'ha letto?

author: Roby Wan Kenoby

text:
Qualcuno ha letto il mio racconto? Mi sa tanto che è andato perso nel
marasma del server. Il titolo è "Creature" e l'ho postato il 3
settembre.
Ciao.
Roby Wan


title: Qualcuno l'ha letto?

author: Alessio Quirino

text:
On 8 Sep 1998 10:09:23 GMT, "Roby Wan Kenoby" <
cte_...@iol.it
>
wrote:
>Qualcuno ha letto il mio racconto? Mi sa tanto che è andato perso nel
>marasma del server. Il titolo è "Creature" e l'ho postato il 3
>settembre.
No, pero' l' ho tenuto e lo leggero' quando avro' un po' di tempo (i
racconti richiedono parecchio tempo per essere commentati a dovere...)
Non disperare, il Criticatore Folle (io...) se la prende un po'
comoda, ma non dorme (quasi) mai!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Qualcuno l'ha letto?

text:
Alessio Quirino <ale...@IAEhv.nl>
> No, pero' l' ho tenuto e lo leggero' quando avro' un po' di tempo (i
> racconti richiedono parecchio tempo per essere commentati a
dovere...)
Grazie, Alessio, mi togli un peso dal cuore.
Ciao.
Roby Wan


title: La sconsolante passione di scrivere racconti (ovvero l'arte di accendere candele)

author: il Predicatore

text:
Il Gesto di accendere la prima candela del candelabro e rischiarare così un
po’ la stanza, prima buia, può segnare la tua vita, certe volte.
Quel fioco chiarore che si sprigionerà, quella fiamma scoppiettante sullo
stoppino, la cera bollente che scivolerà a rivoli lungo il fusto, il
fiammifero che ti scotterà il dito… tutti questi  eventi potranno indurti (è
una tentazione quasi fatale) a ripetere il Gesto, ad accendere un secondo
fiammifero e quindi una seconda candela. Qui potrà avere inizio il tuo lungo
percorso rivolto a cercare di vincere le tenebre che avvolgono l’ambiente
circostante e a far trionfare la luce. E così alla seconda candela, ne
seguirà una terza, poi una quarta, poi ancora una quinta e così via. E
dietro ad ogni nuova candela accesa ci sarà un nuovo fiammifero, e dietro
ogni fiammifero ci sarai tu col tuo innato desiderio di luce. Attorno a quel
debole lucore che sarai riuscito a generare – e che non cesserà mai di
stupirti - continuerà tuttavia a regnare il buio impenetrabile.
Ti accorgerai ben presto che il numero dei bracci del candelabro e delle
corrispondenti candele è pressoché infinito e che, al contrario, non è
affatto infinito il numero di fiammiferi che tieni riposti nelle tasche. Ti
ingegnerai così ad accendere più candele con un solo zolfanello e quindi,
per risparmiare il contenuto, ogni giorno più povero delle tue tasche, ti
chinerai a terra a cercare carcasse di fiammiferi già usati. Le raccoglierai
e, avvicinato il mozzicone di legno ad un cero acceso, ne coglierai fuoco e,
a dispetto delle tue dita che bruciano, ti precipiterai a dare vita ad una
nuova candela con quella fiamma moribonda. Acquisirai giorno dopo giorno la
triste consapevolezza che il tuo è un tentativo folle con aspettative di
risultato scarse e altamente improbabili.
Ti convincerai anche, dopo un po’, che la stanza dove soggiorni è immensa e
fredda, che le pareti, se pure esistono, sono lontane e immerse in una
coltre nera così impenetrabile che la debole luce delle tue poche candele
non può certo violarla.
Ciò non di meno non rinuncerai al tuo sforzo, non subito almeno.
La speranza che ti animerà è quella che, ad un certo punto, la tue dita
reggano un fiammifero acceso che sia proprio quello predeterminato (da un
ineffabile Destino già scritto nei cromosomi tuoi, del fiammifero e della
candela) ad accendere proprio quella  candela che sta giusto di fronte a te,
e nessun’altra. Di modo che quel fiammifero, in virtù di tale fortunata
coincidenza, divenga il Fiammifero (con la effe maiuscola) e quella candela
divenga la Candela (con la ci maiuscola). E tu sai che quando il Fiammifero
infuocato verrà accostato alla Candela, questa, accesasi, sprigionerà una
tale fiamma e un tale chiarore che tutto il candelabro, nella sua imponente
struttura, sarà finalmente esposto ai tuoi occhi.  E tutta la stanza con le
sue lontane pareti non sarà più un universo di buio, ma un ambiente luminoso
e caldo in cui tu, ebbro di sana follia, inizierai a danzare a piè leggero
passi di luce e a cantare a squarciagola il nome segreto di un potente
silenzio che prima ti implodeva dentro. Da tale felicità sarai colto e da
tale luce avvolto che chiaro finalmente vedrai dentro di te il tuo Genio
nell’accendere Candele, che facilmente accoppierai ciascun tuo Fiammifero
con la giusta Candela di guisa che alla fine l’intera stanza sarà pervasa da
una luce accecante promanata da cento e cento lucignoli che bruceranno senza
consumarsi,  anche quando tu là non ci sarai più.
Saprai per certo che qualcuno (più di uno …) è riuscito ad accendere una sua
Candela, ma altrettanto bene ti sarà noto che la maggior parte di coloro che
hanno tentato, hanno trascorso la vita ad accendere candele con la ci
minuscola senza ottenere mai nulla di più di un modestissimo chiarore.
Correranno assieme a te i minuti, le ore, i giorni e forse anche gli anni
che consumeranno i tuoi fiammiferi e la tua inutile volontà di uscire al di
fuori della morsa del buio.  Giungerà allora (questo è certo) il momento in
cui tu , a corto di zolfanelli e di forze, ti imporrai di strappare i
mozziconi ancora accesi di candela dalla morsa di cera che li ingessa al
candelabro e comincerai con quelli ad accendere altre candele, pur sapendo
che mai con una semplice candela qualunque, per giunta consumata e
infeconda, potrai far deflagrare alcuna vera Candela con la ci maiuscola.
Accadrà infine (tutte le probabilità sono in questo senso) che anche tu,
stanco e sconsolato, ti accascerai a terra a contemplare deluso le tue
candele piano a piano ridursi a mozziconi di cera e spegnersi fino a
precipitare nell’abisso del buio.
Non fatichiamo certo ad immaginare te seduto a gambe incrociate preso dalla
triste consapevolezza che nelle tue tasche vi sono ormai solo pochi
fiammiferi, e umidi per giunta , che la tua cera non è buona, che i tuoi
cromosomi sono di certo sbagliati. E  ti darà ben magra consolazione pensare
che quasi tutti coloro che ti hanno preceduto e ti seguiranno hanno
condiviso e condivideranno con te  il comune rammarico di una inutile e
fallimentare carriera di moccolofilo.
Va soggiunto infine, a mo’ di consolazione e in totale contraddizione col
tenore del titolo, che (forse) la discutibile arte di scrivere racconti
davvero poco o nulla ha a che fare con l’altra – davvero pregevole questa! –
di accendere candele…
--
il Predicatore


author: Paoletta D.

text:
hai veramente studiato dai Gesuiti?
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/


author: Graziana

text:
"Paoletta D." <
da...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:92ffpd$86b$1...@nnrp1.deja.com...
> hai veramente studiato dai Gesuiti?
>
>
> Sent via Deja.com
>
http://www.deja.com/
Naaaa, altri tempi, tempre.
Dixit
Graziana


author: Mario Giagnori

text:
il Predicatore <Predi...@hotANTAmail.com> ha scritto
> Il Gesto di accendere la prima candela del candelabro e rischiarare
così un
> po’ la stanza, prima buia, può segnare la tua vita, certe volte.
Farò l'offerta quando l'intera Candela sarà consunta, e solo un fioco
bagliore lampeggia ancora. Col cuore in gola attenderò. C'è sempre il
rischio di arrivare un attimo dopo che sia spenta.
M.


text:
Paoletta D. ha scritto nel messaggio
>hai veramente studiato dai Gesuiti?
>
Massì massì, signorina Paoletta, che lei mi capisce che ho studiato dai
gesuiti.
Capirà però che tortura per me a sedici anni dentro al seminario a studiare
la biografia di San Ignazio di Loyola, mentre tutti i miei coetanei stavano
fuori a giocare a pallone e a correre dietro alle ragazze.
Ricordo che Padre Bernardo voleva a tutti i costi che imparassi a memoria la
Lettera Apostolica Exposcit debitum del papa Giulio Terzo ed ogni volta che
sbagliavo una virgola -STACK! - giù che mi dava la benedizione sulle nocche
della mano col crocefisso di ferro battuto!
Mi comprenda signorina Paoletta, ma non mi compatisca, la prego...
il Predicatore


author: Pierrot

text:
il Predicatore ha scritto nel messaggio ...
>La speranza che ti animerà è quella che, ad un certo punto, la tue dita
>reggano un fiammifero acceso che sia proprio quello predeterminato (da un
>ineffabile Destino già scritto nei cromosomi tuoi, del fiammifero e della
>candela) ad accendere proprio quella  candela che sta giusto di fronte a
te,
>e nessun’altra. Di modo che quel fiammifero, in virtù di tale fortunata
>coincidenza, divenga il Fiammifero (con la effe maiuscola) e quella candela
>divenga la Candela (con la ci maiuscola). E tu sai che quando il Fiammifero
>infuocato verrà accostato alla Candela, questa, accesasi, sprigionerà una
>tale fiamma e un tale chiarore che tutto il candelabro, nella sua imponente
>struttura, sarà finalmente esposto ai tuoi occhi.
    Fermati qui, devo scendere: soffro di mal d'auto.
    Consiglio: riassumi: vedrai che esce fuori un telegramma di qualche
parola.


text:
non ho ancora capito se hai studiato dai gesuiti.
puň sembrare strano ma c'č ancora tanta gente che manda i figli da
costoro: vedi il Collegio Massimo a Roma.
D'altro canto mi č sempre parso di scorgere un comune denominatore in
tutti gli allievi di tale congregazione.
comunque se non hai studiato dai gesuiti non c'č nulla da fare, non
potrai mai piů recuperare tale mancanza



text:
Paoletta D. ha scritto nel messaggio
>non ho ancora capito se hai studiato dai gesuiti.
>puň sembrare strano ma c'č ancora tanta gente che manda i figli da
>costoro:
e fanno bene signorina Paoletta: l'Armata di Cristo ha sempre bisogno di
nuovi rinforzi!
> vedi il Collegio Massimo a Roma.
e vediamolo pure 'sto benedetto Collegio, no? :
http://www.gesuiti.it/Massimo/
ma io non sono cosě altolocato: ho studiato a Bassano del Grappa e poi ho
seguito un corso di esercizi spirituali per corrispondenza.
>D'altro canto mi č sempre parso di scorgere un comune denominatore in
>tutti gli allievi di tale congregazione.
Eh sě, madamoiselle Paoletta; ci sentiamo tutti - come dire? - un pochino
frů-frů...
>comunque se non hai studiato dai gesuiti non c'č nulla da fare, non
>potrai mai piů recuperare tale mancanza
 parole sante.
il Predicatore


text:
On Thu, 28 Dec 2000 12:32:52 GMT, "il Predicatore" wrote:
> Il Gesto di accendere la prima candela del candelabro e rischiarare così un
> (etc.)
qualche aggettivo di troppo, qualche rallentamento qua e là, ma
leggibile ancorché migliorabile.
ah... stia attento ai refusi se vuol continuare a portare l'abito
talare... Sua Santità si dice a un Papa, NON a un Vescovo!
(sia fatta la volontà d'Iddio, sempre e comunque)
-----------------------------------------------------------------
Gaudeamus igitur iuvenes dum sumus post iucundam juventutem, post
molestam senectutem nos habebit humus.


text:
Pierrot ha scritto nel messaggio
>
>    Fermati qui, devo scendere: soffro di mal d'auto.
consilium: post prandium stabis, post coenam ambulabis
>    Consiglio: riassumi: vedrai che esce fuori un telegramma di qualche
>parola.
Quot homines tot sententiae
il Predicatore


author: Charlie

text:
> > Il Gesto di accendere la prima candela del candelabro e rischiarare
> così un
> > po’ la stanza, prima buia, può segnare la tua vita, certe volte.
>
> Farò l'offerta quando l'intera Candela sarà consunta, e solo un fioco
> bagliore lampeggia ancora. Col cuore in gola attenderò. C'è sempre il
> rischio di arrivare un attimo dopo che sia spenta.
>
> M.
mmmhhhh... candele... mi sovvien qualcosa di famigliare...
:-)))
---
Charlie
"la vita e' un' illusione. poi si muore"



text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> ha scritto
> mmmhhhh... candele... mi sovvien qualcosa di famigliare...
Eh, sě, le candele sono un oggetto di culto, oramai. :-)
Mario


author: Gordon Comstock

text:
"il Predicatore" <Predi...@hotANTAmail.com> ha scritto:
> Il Gesto di accendere la prima candela del candelabro
> e rischiarare così un po’ la stanza, prima buia, può
> segnare la tua vita, certe volte.
Bravissimo.
Si vede che dai Gesuiti ti hanno temprato bene :-)
gordon


text:
il Predicatore ha scritto nel messaggio ...
>  consilium: post prandium stabis, post coenam ambulabis
    No, davvero, sono un tipo apprensivo io, che credi: se fai così mi
preoccupo
>  Quot homines tot sententiae
    Mmmmm....
    Allora mi vuoi sfidare....
    E sia!
    Cu sparte havi a megghiu parte.
    Mutu a cu sapi 'u juoco.
    'U gobbetto nmenzo 'a via 'a so gobba un sa talia.
    Cu niesci arriniesci.
    Un bel 4-2. Secco e senza storia. Soddisfatto?


text:
Pierrot ha scritto nel messaggio
>
>    Mmmmm....
>    Allora mi vuoi sfidare....
>    E sia!
>
>    Cu sparte havi a megghiu parte.
>    Mutu a cu sapi 'u juoco.
>    'U gobbetto nmenzo 'a via 'a so gobba un sa talia.
>    Cu niesci arriniesci.
>
>    Un bel 4-2. Secco e senza storia. Soddisfatto?
>
Ubi maior, minor cessat.
Perciň, sconfitto e a capo chino, mi inchino e mi defilo.
il Predicatore


title: romanzo

author: Claudio Barzini

text:
ciao,
lo so, ormai è un'idea sfruttatissima, ma perché non provare ancora? Chissà,
forse ne vien fuori qualcosa.
Allora: inizierei con:
"Erano tempi bui: da anni ormai si guerreggiava: c'era chi, per timore che
gli venisse requisita la casa, abiurava in men di un secondo la dottrina, la
fede che aveva fino ad allora sostenuto..." (ecc.)
Il titolo potrebbe essere: La capanna.
La traccia... Beh, di quella possiamo anche riscrivercene!
Ciao, Claudio.
Partecipate numerosi!


title: romanzo

text:
On Thu, 10 Dec 1998 22:12:07 +0100, "Claudio Barzini"
<
barzini...@iol.it
> wrote:
>ciao,
>lo so, ormai è un'idea sfruttatissima, ma perché non provare ancora?
Perche' le ultime 5 volte che qualcuno ci ha provato, nessuno gli ha
risposto...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: romanzo

author: Francesco

text:
Claudio Barzini wrote in message <74pdkb$ld2$
1...@hermes.iol.it
>...
>lo so, ormai è un'idea sfruttatissima, ma perché non provare ancora?
Chissà,
>forse ne vien fuori qualcosa.
>Allora: inizierei con:
Scusate, non vedo gli header. E' un crosspost da it.discussioni.droghe?
(-:Francesco


title: romanzo

author: wwwalter

text:
Claudio Barzini ha scritto nel messaggio <74pdkb$ld2$
1...@hermes.iol.it
>...
>ciao,
>lo so, ormai è un'idea sfruttatissima, ma perché non provare ancora?
Chissà,
>forse ne vien fuori qualcosa.
>Allora: inizierei con:
>
>"Erano tempi bui: da anni ormai si guerreggiava: c'era chi, per timore che
>gli venisse requisita la casa, abiurava in men di un secondo la dottrina,
la
>fede che aveva fino ad allora sostenuto..." (ecc.)
Dai fa schifo come incipit, ci può venire un serial televisivo con
Berlusconi come protagonista inseguito a cavallo da Francesco Saverio con la
bilancia della giustizia...
Su, se vuoi far venire fuori qualcosa dalla testa degli altri incomincia a
far venir fuori qualcosa dalla tua...
WWWalter
(che-in-quanto-a-consigli-saggi-vale-più-dell'omonimo-editore)


title: Un poema di Donrossini

author: Federigo Santomasi

text:
Un poema perlato del grande Donrossini:
"Avvertimento"
Attenzione ai pappi
dei pioppi
che non vanno a finire
nel naso e negli occhi
Donrossini, su Vocabolamus
www.dadacasa.com/vocabolamus


title: Aggiornamento sito d'arte, fotografia, design e cultura

author: Ba-Thonga

text:
Ciao a tutti,
Vi ricordo che tra oggi e domenica è online l'aggiornamento del week end di
Art&Job Magazine
http://www.artandjobmagazine.com
, con novità negli
articoli, nelle rubriche d'arte, nei Concorsi&Premi, Corsi&Stages e rubriche
di musica, cinema e teatro.
Finalmente il sito è quasi tuttoi ottimizzato per tutti i tipi di browser,
dovremmo riuscire a metterlo online ottimizzato entro la settimana prossima.
Grazie a tutti per la pazienza e vi auguro buon week end.


title: Auguri a Ulderico!

author: Achab

text:
Buon compleanno:)
--
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: Auguri a Ulderico!

author: Ulrich Laverdure

text:
On Sun, 2 May 1999 16:15:49 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Buon compleanno:)
Be', grazie. :-)


title: Auguri a Ulderico!

author: Ombra

text:


Anche da me, pubblicamente
ombra back to rome


title: Auguri a Ulderico!

author: Writer

text:
Ulrich Laverdure wrote:

> >Buon compleanno:)
>
> Be', grazie. :-)
Treinta y tres, me parece.
Una edad interesante... :-)


title: Auguri a Ulderico!

author: stefi pattume

text:
On Sun, 2 May 1999 16:15:49 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Buon compleanno:)
>
m'associo :)
ciao
patti
(toro come il mio figliolo, se son rose...)


title: Auguri a Ulderico!

text:
On Sun, 2 May 1999 16:15:49 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Buon compleanno:)
Tantissimi auguri
(-:Francesco


title: Auguri a Ulderico!

author: Luca

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 372CBD...@tin.it...
> Treinta y tres, me parece.
> Una edad interesante... :-)
Se si trovasse in cima ad una collina con un ladrone alla sua sinistra ed
uno alla sua destra, potrebbe rivelarsi un compleanno assai poco tranquillo.
Luca


title: Auguri a Ulderico!

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@iname.com
> wrote in message
372c9323...@news.flashnet.it...
Auguri
(la prima volta che ci incontriamo ti offro un Oban)
Luca


title: Auguri a Ulderico!

author: Giulia

text:
Meno male che Ulde va avanti...
cosi' la categoria dei .........enni si fa onore!
;-)
auguri coetanei
giulia


title: Auguri a Ulderico!

author: cristina

text:

Tanti guri guri anche se un pó in ritardo!!!
cri.


title: Auguri a Ulderico!

author: Filo Sganga

text:
Achab  auguro', a Ulderico:
>Buon compleanno:)
Auguri anche da parte mia, Ulde.
Dammi trentatre' !!!
- Filo


title: Auguri a Ulderico!

author: Krapp

text:
Achab ha scritto nel messaggio <7ghmop$g70$
1...@waltz.mi.linux.it
>...
>Buon compleanno:)
>
Mi associo solo se offre una bella torta farcita di nutella
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Auguri a Ulderico!

author: quepos

text:
Anche da parte di chi non festeggia il suo compleanno perche' preferisce non
contare il tempo...
Auguri
quepos


title: Felice Giorno

author: bobby

text:
Racconto breve

Felice giorno.

- "Felice giorno a te, che i padroni dei nostri giorni ti proteggano da ogni
Off". - Disse strombazzando MoFuCò - "Felicissimo giorno a te, che i padroni
dei nostri giorni ti propizino ogni On". - rispose scampanellando BiFuCò.
Erano saluti rituali di un'epoca assai lontana, quando ancora gli Dei
creatori calpestavano gli stessi velodromi dove vivevano i loro antenati. Il
vero significato delle parole era andato perso nel corso dei secoli ma
ancora oggi avevano un significato propiziatorio sempre gradito a tutti.
Alcuni studiosi, messi ai margini dalla scienza ufficiale, avevano avanzato
alcune fantasiose teorie, per spiegare razionalmente i miti dell'origine
della loro specie. Come se tutti non sapessero che i miti sono poco più che
favole. Quando gli eventi non si sanno spiegare suscitano timore, ecco
allora che nascono leggende e miti, per fugare l'ignoto che genera ansia. La
scienza da tempo aveva spiegato se non tutte le cause, almeno una buona
parte, degli eventi che erano stati alla base, se non la ragione stessa
della nascita, della mitologia. Ora questi Novoscenti, com’erano stati
battezzati dagli accademici ortodossi, operando una felice sintesi tra le
due parole (Novissima Scientologia) del bislacco nome di questa pratica
parascientifica, erano tornati alla carica. Addirittura postulavano che ci
non ci fosse mai stato il Primo Elaboratore Centrale (PEC) che aveva creato
tutte le periferiche principali suddivise nelle varie specie d’Elaboratori
Quantistici Interconnessi (EQI). I Futili Computer (FuCò) erano nati per
adempiere le sacre funzioni di routine, come trasportare dischi di memoria
da un elaboratore principale all’altro, a distanza talvolta di molti
chilometri. Ecco perché erano stati dotati d’intelligenza autonoma e d’apparati
locomotori in grado di sviluppare notevoli accelerazioni anche su percorsi
sconnessi e accidentati. Per i Novo invece tutto era sorto per merito d’intelligenze
organiche che avevano creato i loro servitori cibernetici affinché
custodissero la terra fino al loro ritorno. Dove fossero poi andati era un
vero mistero. Alcuni dicevano in fondo al mitico mare che nessuno sapeva
cosa fosse, altri al centro della terra; la più strana teoria addirittura li
voleva in viaggio nello spazio alla ricerca del segreto ultimo. I Novo
affermavano che le leggende del dio Scimio fossero vere: addirittura per
loro si trattava niente meno che dell’antenato organico delle intelligenze,
i ManiMani, che avevano dato origine alla civiltà degli stessi FuCò.

Un altro vecchio racconto ritrovato

Un caro saluto

Bob


title: [EDS Foto] Mare 1939

author: ulrich laverdure

text:
Di questa foto si sa tutto - o quasi - quel che è dato sapere di una
foto scattata più di sessantacinque anni fa. Infatti una breve ispezione
sul retro ci fa scoprire, scritto con grafia disordinata ma addirittura
elegante: "Saluti cari. Mario Pina. Nettuno, 13/8/39". Si indovina che
"Pina" viene dalla stessa mano elegante che ha scritto il resto - e si
sa per certo che non è la mano di Pina.
E' una foto di vacanze - un giorno, una settimana, chi lo sa - che
ritrae un uomo di ventitre anni e mezzo e una donna di ventidue compiuti
da poco. Sono fidanzati, si sposeranno presto, e nessuno dei due sa, può
sapere, che di lì a poco meno di un anno l'Italia, cercando di
accoltellare alla schiena un paese ormai atterrato, condurrà la loro
microstoria dentro il tunnel oscuro della Storia.
E' una foto piccola, otto per cinque e mezzo, con i bordi frastagliati.
In primo piano, in basso, il mare. Su uno scoglio, seduti, l'uomo e la
donna sorridono. Lui contiene le ginocchia larghe con le braccia. Con la
mano destra si tiene il polso sinistro. E' una presa forte e decisa.
Indossa un costume intero, strettissimo sul davanti, che lascia
indovinare guizzi di pettorali. Impressiona la solidità dei muscoli
delle braccia, delle spalle. Sembra quasi di poterne toccare il rilievo
attraverso il fantasma degli anni. Era un uomo forte, Mario, e in chissà
quale perduto istante della sua vita - quante cose il tempo perde e
dimentica - aveva deciso, irrevocabilmente, di mettere la sua forza al
servizio della bontà e dell'amore. Sì, sorride, e come al solito il
sorriso gli illumina il volto, gli crea pieghette ai lati degli occhi.
Guarda in avanti, verso il mare, verso il futuro. Lei, alla sua
sinistra, è al culmine della sua piccola bellezza. I capelli, con la
riga, le arrivano a boccoli generosi sulle spalle. Ha dei sandali ai
piedi; con la mano sinistra, reggendo il ginocchio, si tiene in
equilibrio. Guarda Mario, Pina, e sorride piena di fiducia.


title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
Il 18-8-2005 intorno alle 13.29.08, ulrich laverdure:
> Di questa foto
E ci voleva agosto, per farti riscrivere? A te non ti commento, non ce n'e'
bisogno. (nel senso che conosci la mia invidia)


title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
Ombra wrote:
> A te non ti commento
Vorrà dire che non ti commento manco io. tiè.


title: [EDS Foto] Mare 1939

author: camilla

text:
"ulrich laverdure"
Piaciuta anche questa, per il tono affettuoso e quel dolce fatalismo.
In questo ambito, però, mi stona un po' il passaggio didascalico qui sotto:
> di lì a poco meno di un anno l'Italia, cercando di
> accoltellare alla schiena un paese ormai atterrato, condurrà la loro
> microstoria dentro il tunnel oscuro della Storia.
Voglio dire: la data parlava già chiaro da sola.


title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
camilla wrote:
> Voglio dire: la data parlava già chiaro da sola.
Hai ragione


title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
ulrich laverdure <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
>:
>camilla wrote:
>
>> Voglio dire: la data parlava già chiaro da sola.
>
>Hai ragione
E poi una coltellata alla schiena dei Francesi non è peccato...
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [EDS Foto] Mare 1939

author: stirner

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
>
> E poi una coltellata alla schiena dei Francesi non è peccato...
>
> --
> Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.
oh certo! poi tanto basta confessarsi a ratzinger e si va in paradiso
comunque.


title: [EDS Foto] Mare 1939

author: ziikkk

text:
F.Bertolazzi ha scritto:

> >
> >Hai ragione
> E poi una coltellata alla schiena dei Francesi non è peccato...
Bertolazzi Bertolazzi
infelici questi lazzi...
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
>:

Boh. Anche se fossi praticante non credo tedierei il confessore con
una quisquilia come una coltellata nella schiena ad un francese.



title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
zii...@aol.fr
 (ziikkk):
>F.Bertolazzi ha scritto:
>
>
>> >
>> >Hai ragione
>
>> E poi una coltellata alla schiena dei Francesi non è peccato...
>
>Bertolazzi Bertolazzi
>infelici questi lazzi...
Che è? Oltre che ignorante sei pure francese? ;-)



title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
 > >> E poi una coltellata alla schiena dei Francesi non è peccato...
> >
> >Bertolazzi Bertolazzi
> >infelici questi lazzi...
> Che è? Oltre che ignorante sei pure francese? ;-)
ignorante fino ad un certo punto: prima ho spiegato a Cristina le
applicazioni dell'integrale di Poisson...



title: [EDS Foto] Mare 1939

text:
zi...@tib.it
 (ziikkk):
>F.Bertolazzi ha scritto:
>
> > >> E poi una coltellata alla schiena dei Francesi non è peccato...
>> >
>> >Bertolazzi Bertolazzi
>> >infelici questi lazzi...
>
>> Che è? Oltre che ignorante sei pure francese? ;-)
>
>ignorante fino ad un certo punto: prima ho spiegato a Cristina le
>applicazioni dell'integrale di Poisson...
LOL! Gliel'hai applicato integralmente?
Non mi sarei mai permesso di darti dell'ignorante. Ho solo ripreso tue
affermazioni ;-)



title: Hitler.

author: Vinny

text:
Forse pochi sono a conoscenza che Adolf Hitler scrisse un libro
(illeggibile). Volevo sapere se qulacuno sa indicarmi dove posso trovarne
una traduzione in italiano, oppure anche in lingua originale.
grazie.


title: Hitler.

text:
Vinny wrote:

Intendi quel simpatico manualetto intitolato Mein Kampf? Lo trovi comunemente
sulle bancarelle di libri usati fuori dalla stazione di Milano Centrale o
sulle equivalenti di altre città. La copertina è inconfondibile...
Luca


title: E' nato un nuovo amore

text:
Emiglio e Rimuda,
una coppia gentile
davvero mai scurrile
con la donna sempre nuda.

Emiglio e Mustodario
pero' han rotto l'abbecedario.

E se li si mandasse a cagare?


title: E' nato un nuovo amore

author: Riccardomustodario

text:

perché non ti fai un bel corso da sagrestano o da esorcista?
mettere x in casella:
[ ] ti piace più il sagrestano
[ ] ti piace più esorcista

--
ciak
riccardo


title: Perche' bisogna chiudere IAP

author: Munchaugen

text:
In article <AFIpb.90762$
e6.33...@twister2.libero.it
>,
oltrecr...@virgilio.it
 says...
> Munchaugen , ha scritto
>
>
> || giusto, ma nel frattempo occorre considerare che variando la sintassi
> || variano anche i sentimenti. Il passato e' irrimediabilmente perduto
> || tranne che per la sua presente mislettura. Nessun nostro
> || contemporaneo avra' mai la possibilitа di provare gli stessi
> || sentimenti di brunetto.
>
> Parlavo con lei della possibilitа di infilare sottocategorie
> nel progetto Visual Basic a cui stiamo lavorando senza
> finalitа di lucro, spesso ascoltando Trent Reznor e
> quella roba lм, industrial. E quello che dici mi ci fa pensare,
> dico, alle sottocategorie.
> Non credo che il passato sia andato a farsi benedire
> tomo tomo, i sentimenti appartengono a macro categorie
> e come intensitа e valore restano uguali, dalle Alpi alle Ande
> epocali.
non credo, ma come se ne puт discutere? Che unitа di misura possiamo
stabilire? Fatalmente solo una che la cultura di oggi identifichi come
tale, convalidata dal contemporaneo spettro percettivo. A questo punto
il nostro si rivela un gioco d'opinioni. Dato che noi siamo dei
percettori e la nostra stessa storia personale concorre alla modalita'
della percezione noi si parla di noi stessi supponendo di parlar
d'altro. E' gia' tanto che la mente si sforzi di ricreare gli sfarzi del
passato e che la tecnica cinematografica ci illuda di poter
padroneggiare la materia dell'alterita': ma e' solo un esercizio
percettivo come un altro.
Quando De Quincey sotto l'effetto del laudano immagina le legioni di
Roma in marcia, la sua visione attraversa realmente il tempo o piuttosto
non si affida alla sua personale lettura di Tito Livio?
la sensibilita' non trova appigli per indagare il metallico glaucoma
della storia e dei libri che la tramandano, perche' la sensibilita' vede
e apprende da sorgenti viventi il suo sapere.
> Per dirla spicciola, credo ci siano molti oggi
>  capaci di sentire la stessa intensitа e maniera
> d'odio di un Dante, magari con meno possibilitа
> di usare questa mescola dura per creare il piщ grande
> edificio lirico della storia, perт si и lм. Jacopone,
> nel nudo sentire fanatico, mica era cosм distante da un facinoroso animale
> da palco millenarista di oggi.
Dante perт come artista rifletteva il suo tempo.  Dante testimonia d'un
sentimento della vita
che puт anche non condividere ma che gli e' necessario per comunicare al
suo tempo: il quale nella realtа profonda dell'arte и l'unica che
interessi: la poesia e' il suicidio del linguaggio, nella dicitura
batailliana proprio perche' rifiuta di dedicarsi al futuro, che e' lo
scopo del linguaggio e della tecnica. Ora che il suo tempo и trascorso,
noi ci aggiriamo tra le
opere di Dante _esattamente_ come tra le rovine di Stonehenge. C'e' una
fatale incomprensione, che nessuna filologia puo' restituire alla
verita'.
Restano dell'antichitа i fatti; sull'interpretazione dei quali restano
solo indizi, nessuna prova. Quello che apprezziamo di Dante e' la
benevolenza del caso che ce lo rende vicino in ipotesi ermeneutica: come
se le rovine servissero da fort apache alla battaglia di due bande di
monelli. Vicino ermeneuticamente, intendo. Nei casi piu' volgari questa
ermeneutica si fa politica. Come se i monelli che giocano agli indiani
stimassero imperialiste quelle pietre d'altri tempi. Ma divago:
le benevolenze e le malignita' del caso sono innumeri. Puo' persino
accadere che
per una sorta di follia dei tempi a venire per qualche assurda
depravazione
ermeneutica i tuoi scritti iappini vengano raccolti e venerati come il
maggiore dei capolavori, ogni epoca produce i suoi orrori estetici e i
nostri non sono nemmeno i peggiori. Certo, ostano
ancora delle imperfezioni
formali, dei difetti evidenti anche alla tragica cecita' del gusto
futuro. Ma posta una
perfezione della tecnica di composizione - che e' tecnica, non arte -
nulla osta che si gridi al capolavoro. Uguale per la contemporaneita'.
Gli impressionisti mica avrebbero fatto la storia della pittura se non
ci fosse stato quell'intrepido gallerista che cavando per lunghi anni
soldi suoi ci credette dall'inizio alla fine. E nulla mi convince che
stante l'incomunicabilita' di base tra le coscienze, a comandare il
favore e il disfavore del gusto sia semplicemente il malinteso.
> Si sono aggiunte, questo и vero, le sotto-categorie sentimentali,
> che a mio avviso non sono veri e propri sentimenti con la
> coccarda, quanto piuttosto un cambiamento spaventoso
> nella natura acceleratoria dei vecchi, fino a farne altro da sй.
> Pare al sottoscritto che ci sia piщ cambiamento sensoriale
> che sentimentale. I sensi si sono trovati un po' a sghimbescio con la
> furente novitа innovatrice della tecnologia (finendo spesso con
> il dare crediti logici laddove l'approccio poteva
> ritenersi contiguo alla *magia*): proprio come i sentimenti
> sono stati sconvolti dal tempo di reazione sempre
> piщ esiguo che si richiede da loro in quest'epoca
> *saettante*.
> Facciamo un paio di esempi incrociati.
> Prendo sempre Dante allo scopo, visto che svetta
> in tutto questo come un superbo pennacchione, prendo Dante,
> che pure era riuscito a farsi, tramite l'azionamento
> della figura Gerione, una precisa e realistica
> idea fisica del volo; lo tolgo dalla pacifica visione,
> immediatamente controllabile e fruibile, di una gita
> a cavallo, e lo metto sopra il sedile di una Giaguar.
> Il suo senso oculare, che non и abituato a un'immagine
> cosм massicciamente cinetica quale quella del paesaggio che
> scorre dal finestrino, facilmente ottiene di mandare
> a bufale tutto il suo sistema nervoso.
> Se la curiositа и un sentimento, un contemporaneo in una
> Giaguar questo vive, magari anche con un goccio di ebbrezza
> dovuto alla velocitа, ma Dante sarа altamente terrorizzato,
> penserа di aver trascurato qualcosa nella sua messa in scena
> dell'Inferno.
> Questo ci spiega che, oltre a differenze notevoli nell'approccio
> sensoriale, c'и anche una netta differenza, squisitamente di
> reazioni sentimentali, davanti a determinati fenomeni,
> ma non conclude che i sentimenti siano altri.
Ottimo esempio (ho dovuto rileggermi l'episodio). Ma la motorizzazione
di Gerione decreterebbe la fine di Dio, e quindi dell'Inferno. Se gli
automi prendono vita e se la vita si estingue negli uomini tramite
l'imposizione del principio di prevedibilitа che и connesso alle
manipolazioni genetiche, tutto un universo viene a cadere, non solo
l'Inferno dantesco. Se l'universo ha una minima parte nella formazione
dei sentimenti, la maniera in cui la coscienza ce lo ricrea incide
necessariamente sugli stessi. Se il timor di Dio cessa, il sentimento
religioso si tramuta - alcuni dicono - in interrogativi filosofici. Se
la visione del mondo non riesce piu' a convincere della necessitа di
fronteggiare insieme le ostilitа dell'esistenza, la famiglia si sfalda.
Se la famiglia si sfalda, il werther di Goethe diventa noioso perche' la
passione univoca, l'amore folle che spinge al suicidio era una tappa
fondamentale del sentimento che sarebbe divenuto familiare.  Adorno
stesso notava l'imbroglio semantico celato nelle parole, per cui:
*il dissolvimento oggettivo della societа si rivela soggettivamente
nell'indebolimento dell'impulso erotico che non и piщ in grado di
saldare tra loro le monadi intese solo a conservare se stesse. (...)
alla frigida inaccessibilitа dell'essere amato che и ormai
un'istituzione riconosciuta dalla cultura di massa, corrisponde il
desiderio insaziabile dell'amante. Quando Casanova definisce
spregiudicata un'amante vuol dire che nessuna convenzione religiosa
potrebbe trattenerla dal far dono di sй; spregiudicata oggi и la donna
che non crede piщ nell'amore che non si lascia infinocchiare e non
investe un bricciolo di piщ di quel che puт attendersi in ritorno*
A me quel dissolvimento oggettivo interessa meno del dissolvimento del
sentimento presociale dell'amore, che ugualmente vi e' connesso: la
menzogna sociale riesce a dissolvere anche veritа antecedenti: basti
vedere come la filosofia tenda oggi a spiegare in termini di necessitа
la devastazione ecologica e antropica. Quello che Adorno scorge e' un
cambiamento ancora in atto. Ma che il werther giа oggi sia noioso, e che
le manifestazioni del sentimento nel werther siano divenute
progressivamente inaccessibili alla percezione e al senso comune dei
contemporanei и vero.
> E poco hai voglia a dire, abitudine, perchй sarebbe una
> cosa che solo i selvaggi scampati chissа come al caminizzamento
> amazzonico (anche gli Asmat australiani) vivrebbero alla
> maniera di Dante. Si tratta di un progresso-regresso globale,
> con la sua concrezione storica collettiva.
> Ma d'altro canto, poniamo uno di noi qualunque ai tempi
> dei comuni, che deve dire certe cose a un fantomatico
> amico olandese, il quale in un suo acre vizio sia amante di un uso del
> tabacco affatto marginale, ma questo и superfluo. Questo uno di noi, dopo un
> secondo
> capirа che il pc и sogno, ma bisogna inventare prima la connessione
> e poi il pc. Deve procurarsi pergamena, un'oca da depennare,
> una sostanza liquida che funga da inchiostro. E ottenuto tutto,
> trovare una sequela di corrieri a staffetta, che trasmettano
> il suo messaggio dal comune fino all'amico olandese.
> Uno di noi abituato all'immediatezza usenettara, rischia
> di diventare pazzo nell'attesa di una risposta.
> I nostri sensi sono abituati a tempi di reazioni allo stimolo
> molto corti, diciamo che, hanno preso quella debosciata
> abitudine dello stimolo subito rintuzzato, e lм dove non arriva benchй
> atteso
> puт creare qualche ostico putiferio.
proprio interessante dunque che tu e io ci si torni a scrivere
intervallati da
un mesetto buono dall'ultimo messaggio (a dir poco). Qui vorrei
segnalare alcuni
spunti per me interessanti ma non troppo in tema con il thread: la
risposta
immediata da chat, o da newsgroup, in verita' mi sembra aver prodotto
spesso solo chiacchiericcio e non discende affatto dalla corrispondenza
cartacea. Leggiucchiando il blog di sofri, mi trovo a constatare la
pochezza della sua capacitа argomentativa che altrove invece m'aveva
convinto: и un isterico chiacchiericcio. Sfogliando la corrispondenza
dei grandi ma
anche quella dei comuni mortali di altre epoche, si ricava l'idea che
esistesse una sana attitudine a non sprecare tempo in cazzeggio bell'e
buono: i tempi d'attesa d'una lettera manoscritta
si traducono oggi tragicamente, nei tempi d'attesa d'un post decente tra
la
ressa delle stupidate di chi spreca malamente il proprio stupendo
disagio: nel frattempo a seguire il newsgroup o a tenere una
corrispondenza informatica si perde tanto di quel tempo che i nostri
predecessori impegnavano piuttosto per approfondire gli spunti della
corrispondenza, ricavando da seriosi tomi e dal baluginio del presente
un esercizio della memoria che il frastuono dell'informatica oggi tende
piuttosto a illanguidire.
 D'altro canto il paragone semplicemente non si regge in piedi. Scrivere
una lettera non si e' evoluto nello scrivere un'email o un post sui
newsgroup.
Puoi passare una giornata a leggere
email, o i vari nascenti blogs e i post su iap, senza ricavare quella
malinconia della lontananza, quella sensazione di calore umano e di
coinvolgimento che una lettera ti dava.
Non sono un nostalgico, sono solo obiettivo e per intenderci non tengo
corrispondenze ne' in email ne' in carta.
L'email e i post sono manifestazioni di un
modo dell'essere che dimostra appieno la fondatezza della mia
impressione quando dico che l'uomo e' modificato dagli strumenti che
usa.
Scriverti su usenet e' disumano, e mancare di notarlo apre veramente uno
scenario da matrix in cui campeggino *sterminati allevamenti di esseri
umani*. Il linguaggio e' una dilazione, un differimento che ci consente
di volgere la vista al futuro, senza nemmeno bisogno delle fantasie
hollywoodiane. Si parla per sfuggire al dolore del
presente. E si parla sempre di piu', come vedi sempre meglio sfuggendo
all'istante.
> Si dice tanto per dire, giri parole, come dice bene la ragazza
> che non trasmettono emozioni. Aggiunge lei per pigrizia, ma и
> da ritenersi un pensiero vongola questo: non trasmettono
> perchй si и degli insensibili prima che degli annoiati.
>
Ora che l'universo si omologa, capitano
eresie come questa tua: che cioe' sia solo questione di mutamenti
esterni all'umano.
E' tipico. L'universo e' ridotto al cortile sottocasa, perche' il
cortile sottocasa vi ha esteso tutto il suo dominio; percio' si
condannano le crociate in quanto intolleranti, lo schiavismo in quanto
razzistico. L'uomo pero' non e' uguale se non in questo cortile,
perche' in questo cortile un solo tipo di vita alleva solo la sua
lingua.
E' questo concetto dell'uomo sempre uguale che ci illude che sia
intercambiabile; ed e' intercambiabile nella misura della sua lingua.
Ma dato che l'uomo non e' un algortimo quanto piuttosto un'ecatombe di
possibilita' e che la sua storia individuale e il suo significato
sortiscono effettivamente dal combinarsi della filogenesi con la
coscienza e i riflessi del tuo ambiente confido che l'uomo potrebbe non
annoiarsi affatto ne' essere mai del tutto noioso.
--
"It's at the borders of pain and suffering
that the men are separated from the boys." Emil Zatopek


title: (p) Fumava un camino l'estate piena

author: Massimo

text:
Fumava un camino l'estate piena - la sera č il problema -
incenso e foschia densa nel mare di fumo sulla strada,
tornava senza sapere tornare a quello che amava
che il caldo e le facce alla guida stanche pallide morte
per involute contorte espressioni di pena di sudore
davano a credere di non trovare mai.
                                                        Serale dolore.
Le cinque e un quarto - Pensavo fossero le cinque, non piů tardi -
Si fermň in autogrill e il tempo che fino a quel momento
era stato solo tempo, divenne ricordo - e lo spazio,
solo spazio per quel tempo, divenne luogo triste di tenebre,
libero da martěri, ma i lamenti - di lui bimbo - sospiri.
Da quel limbo sulle strade bollenti vide il cielo morire.
Riprese a guidare dopo un caffč, ma mai sperň di tornare
senza memoria. La lingua bruciava, il mito - e piů - la storia
non diceva speranza: era scesa la tigre anche per lui
ma rimaneva solo un quadr-a-muro, la tigre - i suoi occhi -
Fuoco terra, il vento e l'acqua lontani, catramŕria stantia
Piangeva un bambino l'estate piena,
                                                      l'eterna malattia.


title: terribile.

author: TirabuSciò

text:
oddio, è una donna!
tutto questo è mortificante. :(


title: serata all'Angi(2)

text:
L'Angi,oggi,
pullula di gente.
Mentre l'estate vola
il pergolato tace,
ma,quando dolce il vento
scuote la sua pace,
tinto di  tramonto,cola
il soave olezzo della bignonia.
Lei,vezzosa,
vorrebbe stare sola,
ch'è timida e si vergogna
d'esser guardata e vista
mentre il glicine veste i suoi rami
d'abbracci tentacolari,
e le intreccia bracciali di baci
e di grappoli in fiore,
fra le lanterne dai trenta colori.
Spumosi boccali,calici felici,
risa e festose parole,
ruzzolanti giochi di cani irrequieti
e pelli bruciate dal sole,
fanno da sfondo,contorno e cornice
al mio esser qui fra vecchi amici
a parlare sigarette sul giorno trascorso,
a ritrovarsi tutti in forse
e concordi nel da farsi,
fra allegri ricordi e le storiche frasi
mille volte  citate,
cento altre già dette,
ma sempre rievocate,in simili casi.
Da dentro il dj spinge fuori
una zoppa drum'n'bass,
insipido mix di rumori
che inciampa,s'alza,s'affretta,
corre,ma si strappa e si stoppa.
E si smorza.
Poi,riparte,a stento,un'altra volta.
Si sforza,
arranca,e nessuno l'ascolta.
Dopo le due e venti,senti
una fresca voce  insistente
e subito ti ritorna in mente
che il lago è vicino,più del mattino.
Ma la brezza sempre s'accompagna
a quell'ebbrezza dall'aroma maghrebino,
caldo,come d' autunno
la carezza d'una donna.
Guardo Ale,Francesca e gli altri,
assaporo dentro me,come spesso,
confuse parole che scriverò domani.
Loro non sanno,ma fa lo stesso.


title: prova

author: pippo

text: chi lo sà perchè non và


title: prova

author: mir

text: solo per prova


title: ciao a tutti....sono nuova

author: freccia

text:
ciao a tutti, sono nuova, mi chiamo Freccia.
Non so da quanto tempo esista in me, non so per quanto durerà ancora.
Ma c'è e non si può ignorare...il bisogno di scrivere, sempre, in qualsiasi
modo, a qualsiasi costo.
Forse mi potete capire,no?
Io spero di si.
Freccia


title: ciao a tutti....sono nuova

author: AhiRa

text:

ciao sono vecchia e mi chiamo Ahira
Ahira esiste in me dalla nascita... riguardo a quanto mi duri...spero
tutta la vita, francamente!
Ahhh il bisogno di scrivere!!!
Io lo tengo a freno abbastanza da quando mi sono fatta regalare una
frusta dal domatore del circo Barnum.
Forse potremmo anche capirti...ma perchè sforzarsi? :))
Benvenuta (sul serio) non spaventarti i migliori sono in ferie
e qui è rimasta la teppa!!!
AhiRa


title: ciao a tutti....sono nuova

author: Mario Giagnori

text:
freccia <
gianni...@libero.it
> ha scritto
> il bisogno di scrivere, sempre, in qualsiasi
> modo, a qualsiasi costo.
E' quando arrivo al "qualsiasi luogo" che le cose si complicano.
Mario


title: ciao a tutti....sono nuova

author: Antonio Koch

text:
>non spaventarti i migliori sono in ferie
Veramente io parto il 13.
;) a.


title: ciao a tutti....sono nuova

text:
>Veramente io parto il 13.
avevo già notato che ti sei fatto più pignolo recentemente...
dagli aggettivi...
Buone ferie :))))
spero che ci porti qualche Monique meno dentona come souvenir al tuo
ritorno :PPP
AhiRa


title: ciao a tutti....sono nuova

text:
>spero che ci porti qualche Monique meno dentona come souvenir al tuo
>ritorno :PPP
già, perché purtroppo bisogna ritornare...
buone ferie anche a te :)
a.


title: ciao a tutti....sono nuova

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
395cd2e3...@news.interbusiness.it...
>
> ciao sono vecchia e mi chiamo Ahira
ciao Ahira
> Ahira esiste in me dalla nascita... riguardo a quanto mi duri...spero
> tutta la vita, francamente!
> Ahhh il bisogno di scrivere!!!
> Io lo tengo a freno abbastanza da quando mi sono fatta regalare una
> frusta dal domatore del circo Barnum.
> Forse potremmo anche capirti...ma perchč sforzarsi? :))
mhm...attimo che ci penso...io ho sempre pensato che cercando di capire gli
altri avrei sempre piů capito me stessa...cmq č vero, sforzarsi non serve...
:oP
> Benvenuta (sul serio) non spaventarti i migliori sono in ferie
> e qui č rimasta la teppa!!!
non mi sembrate teppa, cmq aspetterň il ritorno degli altri
>
> AhiRa
Freccia


title: ciao a tutti....sono nuova

text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote in message
8jioca$ltor$2...@ID-30844.news.cis.dfn.de...
>
> E' quando arrivo al "qualsiasi luogo" che le cose si complicano.
ti capisco benissimo, credimi, benissimo!!!!!!!
FreCcia


title: Poesia per una ragazza molto speciale

author: PKŠ

text:
Spero che tu non sia una stella cadente che sfreccia veloce in una notte
limpida d’estate e che lascia solo una breve sensazione, ma che tu sia più’
simile ad un pianeta che risulta più’ interessante da scoprire, con i suoi
mille misteri e le sue mille situazioni.
Spero che tu non sia una piccola parentesi della mia vita, un’avventura che
risulta magari bella, ma che comunque è destinata a finire prima o poi,
Spero che tu sia più simile ad una compagna di viaggio che si appresta ad
affrontare un’avventura assieme a me e che quando quest’avventura sia finita
s’impegni assieme a me a iniziarne un’altra più bella e più lunga.
Spero che queste parole che possono assomigliare a un drago, bello ma
pericoloso, non risultino solo pericolose visto che non lo vogliono essere,
perché come si trovano draghi cattivi, si trovano anche draghi buoni che non
per questo non incutono paura.
Spero che tu continui ad essere la mia luce nelle notti buie e che anche se
ogni tanto ti comporti come la fiamma di questa luce, tremolante e incerta,
tu non ti spenga mai, per questo io sarò sempre pronto a proteggerti da
qualsiasi raffica di vento o spruzzo d’acqua.
Spero di poter essere il tuo degno compagno in questo  viaggio,
spero che anche se ogni tanto cadrò o mi dimostrerò incerto tu non
fraintenda queste mi debolezze e che tu possa comprendere tutto ciò.
Spero che se ci sarà da combattere tu non ti ostini a volerlo fare da sola,
ma che tu capisca che ogni tanto ci si trova a dover affrontare battaglie
troppo grandi per essere affrontate da soli e che l’aiuto di un compagno non
guasta e non toglie prestigio all’altro.
Spero che io e te si possa percorrere la stessa strada per molto tempo e
chissà magari riusciremo ad arrivare dove vogliamo assieme.
                                             Alessandro alias PK©


title: Poesia per una ragazza molto speciale

author: Fabrizio e Cecilia

text:
Salute,
è la prima volta che scrivo in questa area come critico, soltanto perché sono a
casa con la febbre, e voglio divertirmi un poco.
Nel senso che le cose che scorgo in questi messaggi, tranne alcune cosette,
sono per lo meno dilettantesche (peggio di quello che facevo io dieci anni
eaddietro) e quindi per non parlar male a chi (credo) non vorrebbe sentire,
ogni tanto faccio un salto per infastidirmi dopo poche righe.
Ma prendo per pretesto il tuo materiale per dire due cose: sono contento che tu
non abbia messo gli accapo: alti avrebbero fatto:
Spero
che tu non sia
stella cadente
che sfreccia
veloce
in una notte
limpida d'estate
(eccetera eccetera)
tanto per dare una sorta di autenticità poetica (come se gli spazi bianchi a
destra del testo siano di per se simbolo di poesia). Ma a questo punto perché
chiamare poesia quello che (tu stesso ti sei accorto) poesia non è? Questi che
hai scritto sono (banali o meno questo è un altro discorso) pensieri,
riflessioni, dialoghi, ma che non si sognano di utilizzare (giustamente)
nessuna delle tecniche proprie della poesia. Non c'è metrica, non c'è
assonanza, non c'è rima: ma non c'è neppure NON metrica, NON assonanza, NON
metafora. Sono semplicemente dei pensieri.
E buona parte delle cose che scorgo in questa area sono riflessioni personali
su qualche particolare stato d'essere.
Insomma, anche soltanto a scuola qualcosina di più lo avrete visto...
f.


title: Poesia per una ragazza molto speciale

author: Giulia

text:
> č la prima volta che scrivo in questa area come critico, soltanto perché sono
a
> casa con la febbre, e voglio divertirmi un poco.
una scelta consapevole e voluta, la tua...
> Nel senso che le cose che scorgo in questi messaggi, tranne alcune cosette,
> sono per lo meno dilettantesche (peggio di quello che facevo io dieci anni
> eaddietro) e quindi per non parlar male a chi (credo) non vorrebbe sentire,
> ogni tanto faccio un salto per infastidirmi dopo poche righe.
e invece perche' non le fai, le tue critiche al veleno? Nessuno si offendera'
se gli vengono fatte osservazioni nel merito di cio' che scrive, e comunque al
limite ci sara' una discussione. Di certo e' molto piu' utile fare un commento,
anche una stroncatura, che continuare a mandare messaggi con questo tono di
saccenza.
> E buona parte delle cose che scorgo in questa area sono riflessioni personali
> su qualche particolare stato d'essere.
> Insomma, anche soltanto a scuola qualcosina di piů lo avrete visto...
Pero', lo hai detto poco fa, anche tu dieci anni orsono scrivevi cosi', e se
ora a quanto pare sei un nobel della letteratura, questo significa che si puo'
crescere, si puo' migliorare, si puo' imparare. E come si impara? I migliori
maestri non sono quelli che ti fanno la faccia schifata davanti al temino
maldestro e te lo restituiscono col naso tappato, ma quelli che si rimboccano
le maniche e ti spiegano come, secondo loro, si dovrebbe fare il temino.
Fuor di metafora, Fabrizio (credo che sia tu a scrivere in questo caso), il mio
e' un semplice invito a essere un po' piu' costruttivo, per riuscire a essere
in sintonia con lo spirito di questo gruppo
ciao
giulia


title: Poesia per una ragazza molto speciale

author: Santandrea

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be1560$8e4542a0$>
>ciao
>giulia
Che dire di più di quello che hai scritto ?
Sono d'accordissimo con te su tutto quanto... Il rispetto di chi scrive su
questo o altri NG meno impegnati viene prima di tutto ...
I saccenti professori (se proprio non possono fare a meno di criticare)
potrebbero postare i loro commenti direttamente all' autore, mantenendo così
la riservatezza del caso...
Un' ultima cosa... che fosse una poesia o meno, a me non è dispiaciuto
leggerla... In fondo è scritta con il cuore e non con la fredda tecnica del
"meccanico letterario".
Ciao
Santa


title: Poesia per una ragazza molto speciale

text:
Salute,
Giulia wrote:
> > casa con la febbre, e voglio divertirmi un poco.
>
> una scelta consapevole e voluta, la tua...
Non comprendo.
> e invece perche' non le fai, le tue critiche al veleno? Nessuno si offendera'
> se gli vengono fatte osservazioni nel merito di cio' che scrive, e comunque al
> limite ci sara' una discussione. Di certo e' molto piu' utile fare un commento,
> anche una stroncatura, che continuare a mandare messaggi con questo tono di
> saccenza.
Mi si perdoni: ma è il primo messaggio che posto con una critica!
> > E buona parte delle cose che scorgo in questa area sono riflessioni personali
> > su qualche particolare stato d'essere.
> > Insomma, anche soltanto a scuola qualcosina di più lo avrete visto...
>
> Pero', lo hai detto poco fa, anche tu dieci anni orsono scrivevi cosi', e se
> ora a quanto pare sei un nobel della letteratura, questo significa che si puo'
> crescere, si puo' migliorare, si puo' imparare. E come si impara? I migliori
> maestri non sono quelli che ti fanno la faccia schifata davanti al temino
> maldestro e te lo restituiscono col naso tappato, ma quelli che si rimboccano
> le maniche e ti spiegano come, secondo loro, si dovrebbe fare il temino.
> Fuor di metafora, Fabrizio (credo che sia tu a scrivere in questo caso), il mio
> e' un semplice invito a essere un po' piu' costruttivo, per riuscire a essere
> in sintonia con lo spirito di questo gruppo
Quello che scrivi è sacrosanto. Ma leggendo i messaggi di commento alle varie cose
postate in area, ho trovato troppo spesso commenti facilmente accomodanti e
tendendi al "volemmosse bbene" generale. E' proprio perché mi sembra che lo
"spirito" dell'area sia (fatalmente?) buonista, che mi sono permesso di scherzare
e di criticare.
Ma attenzione la mia critica era puntuale e "concreta": non ho scritto "il tuo
testo è penoso riprova tra dieci anni". Ho "costruttivamente" chiesto: ma sei
sicuro (te ed altri) che sia poesia? E se credi che lo sia, perché? Quali sono le
caratteristiche testuali che danno un discorso poetico?
f.


title: Poesia per una ragazza molto speciale

text:
Salute
> Che dire di più di quello che hai scritto ?
> Sono d'accordissimo con te su tutto quanto... Il rispetto di chi scrive su
> questo o altri NG meno impegnati viene prima di tutto ...
Ripeto che la critica negativa NON è mancanza di rispetto. Come si può crescere
come scrittori, come dice Giulia, se si tace ciò che viene ritenuta una
mancanza?
> I saccenti professori (se proprio non possono fare a meno di criticare)
> potrebbero postare i loro commenti direttamente all' autore, mantenendo così
> la riservatezza del caso...
I saccenti professori non ci mettono neppure piede in queste aree... io come
lettore (se non come dilettantesco scrittore) ho il diritto di commentare ciò
che leggo... altrimenti non capisco perché il testo sia stato messo in una area
pubblica. Se non perché venga letto. E di nuovo: la critica è comunque un
momento di confronto, oppure lo è soltanto se si presenta come lode più o meno
motivata?
> Un' ultima cosa... che fosse una poesia o meno, a me non è dispiaciuto
> leggerla... In fondo è scritta con il cuore e non con la fredda tecnica del
> "meccanico letterario".
Io non ho neppure accennato ai contenuti del testo di Pk. Il mio è stato un
discorso di scrittura. Di questo si parla in area, no?
f.


title: Poesia per una ragazza molto speciale

author: Franx

text:
Fabrizio e Cecilia hanno scritto nel messaggio:
>Non c'è metrica, non c'è
>assonanza, non c'è rima: ma non c'è neppure NON metrica, NON assonanza, NON
>metafora. Sono semplicemente dei pensieri.
>E buona parte delle cose che scorgo in questa area sono riflessioni
personali
>su qualche particolare stato d'essere.
>Insomma, anche soltanto a scuola qualcosina di più lo avrete visto...
Sono quasi del tutto daccordo con la tua critica. Certo che a volte sembra
di ripetere sempre le stesse parole...
Non mi e' piaciuto molto pero' il tono con cui l'hai detto, con quella
assoluta sicurezza un po' spocchiosa di chi si reputa capace di riconoscere
la vera arte al primo sguardo. Magari era solo un sfogo, passi. Pero' cosi'
si rischia di calpestare fra la semplice erba (pur sempre tenera erba) anche
qualche bel fiorellino nascosto.
Franx.


title: Poesia per una ragazza molto speciale

author: Filo Sganga

text:
Fabrizio e Cecilia, un po' l'uno e un po' l'altra, scribbero:
> Nel senso che le cose che scorgo in questi messaggi, tranne alcune cosette,
> sono per lo meno dilettantesche (peggio di quello che facevo io dieci anni
> eaddietro)
E' gia' tanto che non hai detto 'per lo PIU' dilettantesche'. Grazie.
Abbiamo ancora dieci anni di tempo per migliorare. Non e' male.
>e quindi per non parlar male a chi (credo) non vorrebbe sentire,
Credi male.
Ho gia' sproloquiato abbastanza, qui dentro, sul per me eccessivo numero
di commenti benevoli e oooh stupefatti, e non ho voglia di ripetermi
ulteriormente.
Parla male, ordunque, se ti sembra il caso. Critica, commenta, distruggi,
sfrantuma gli scritti, sgarganza le poesie, svalvola i racconti, sfrondella le
'riflessioni personali',  vacci giu' a colpi di machete e mezzaluna taglierina.
E fallo senza pieta' e senza ritegno.
Nessuno prendera' cappello, cappotto e ombrello per lasciare sdegnato la sala,
se solo trovera' un minimo di motivazione (anche non condivisibile) in
quello che dirai.
E' l'atteggiamento di chi smorfia la faccia disgustato e s'astiene che non
aiuta troppo, al contrario.
Per chi vuole, ama o semplicemente si diverte a scrivere, commenti da chi
ha gia' terminato le scuole dell'obbligo relative non solo sono graditi,
ma anche necessari.
Sempre se uno ha voglia di farlo, ovvio.
> E buona parte delle cose che scorgo in questa area sono riflessioni
> personali  su qualche particolare stato d'essere.
Su questo sono d'accordo.
E mancano sempre piu' non solo le storie, ma anche coloro che le raccontano.
E scriversi addosso non sempre e' scrivere.
> Insomma, anche soltanto a scuola qualcosina di piy lo avrete visto...
Ho fatto il tecnico professionale per carpentieri.
Si scriveva poco. Pero' si andava di tornio e fresa che era una bellezza.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Poesia per una ragazza molto speciale

text:
> Mi si perdoni: ma è il primo messaggio che posto con una critica!
Si, pero' prima ne avevi postato uno che si intitolava *Visto che non
migliorate, ancora perle dalla mia penna*...

> > e' un semplice invito a essere un po' piu' costruttivo, per riuscire a
essere
> > in sintonia con lo spirito di questo gruppo
>
> Quello che scrivi è sacrosanto. Ma leggendo i messaggi di commento alle >
varie cose postate in area, ho trovato troppo spesso commenti facilmente >
accomodanti e tendendi al "volemmosse bbene" generale. E' proprio perché > mi
sembra che lo "spirito" dell'area sia (fatalmente?) buonista, che mi sono >
permesso di scherzare e di criticare.
Sul buonismo sono la prima a fare autocritica, i commenti che *mi scappano*
piu' facilmente sono quelli positivi. Ma la mia impressione e' che tu voglia
*mettere i voti*, e non aiutare a migliorare. Insomma, non mi sembra che tu
scherzassi poi tanto
> Ma attenzione la mia critica era puntuale e "concreta": non ho scritto "il
tuo
> testo è penoso riprova tra dieci anni". Ho "costruttivamente" chiesto: ma sei
> sicuro (te ed altri) che sia poesia? E se credi che lo sia, perché? Quali
sono le
> caratteristiche testuali che danno un discorso poetico?
non ero entrata nel merito della tua critica, perche' la condivido. Facevo un
discorso sul *come*, e non sul *cosa*. Mi ha colpito questo esordio (o ritorno,
non saprei) un po' sopra le righe. Tutto qui
ciao
giulia


title: Poesia per una ragazza molto speciale

text:
Salute,
Filo Sganga wrote:
> E' gia' tanto che non hai detto 'per lo PIU' dilettantesche'. Grazie.
> Abbiamo ancora dieci anni di tempo per migliorare. Non e' male.
Una frase infelice la mia: volevo dire un'altra cosa...
> Credi male.
> Ho gia' sproloquiato abbastanza, qui dentro, sul per me eccessivo numero
> ...
> E fallo senza pieta' e senza ritegno.
Mah, sei il primo che la pensa così. Ho ricevuto invece una serie di messaggi di
direzione opposta. f.


title: Poesia per una ragazza molto speciale

text:
Salute,
Giulia wrote:
> > Mi si perdoni: ma è il primo messaggio che posto con una critica!
>
> Si, pero' prima ne avevi postato uno che si intitolava *Visto che non
> migliorate, ancora perle dalla mia penna*...
Forse ho creduto che fosse palese che si trattava di una scherzosa provocazione.
> Sul buonismo sono la prima a fare autocritica, i commenti che *mi scappano*
> piu' facilmente sono quelli positivi. Ma la mia impressione e' che tu voglia
> *mettere i voti*, e non aiutare a migliorare. Insomma, non mi sembra che tu
> scherzassi poi tanto
Dai: perle dalla mia penna...
> > caratteristiche testuali che danno un discorso poetico?
>
> non ero entrata nel merito della tua critica, perche' la condivido. Facevo un
> discorso sul *come*, e non sul *cosa*. Mi ha colpito questo esordio (o ritorno,
> non saprei) un po' sopra le righe. Tutto qui
>
Però sulla qualità del mio discorso non ho ricevuto nessuna risposta...
> ciao
> giulia
  f.


title: Poesia per una ragazza molto speciale

text:
>Però sulla qualità del mio discorso non ho ricevuto nessuna risposta...
Non e' vero.
Franx.


title: Finalemente!

author: No Tears

text:
Ho finito La Famosa Formula Rodriguez!
Anf!
...
(peròfaunpo'cacare)


title: Finalemente!

author: Hammond

text:
"No Tears" <
not...@softhome.net
> ha scritto nel messaggio
news:GT5l8.71076$_u5.2...@news1.tin.it...

Ma dai!!


title: [Completato] Tony Triangle si è perso per strada

author: Andrea B. Previtera

text:
Vedo la gente morirmi attorno dice Tony Triangle e pesca qualcosa
con le mani sulla riva della palude, accosciato sui talloni. Sono
le quattro e quarantacinque del pomeriggio e il cielo è di un verde
acceso sull'acquitrino da qualche parte in qualche angolo della
campagna, ci sono giorni e chilometri prima di una casa, ci sono
erbe molli e campi coltivati prima di un solo borgo. Tony Triangle
si guarda intorno con il volto livido di un accenno di tramonto
e gli occhi liquidi acqua di stagno, cerca ancora nel limo e trova
delle conchiglie, trova dei sassi, trova un vecchio tappo di
bottiglia. Ho perso l'orologio dice, ho perso il braccialetto e
il femore, ho smarrito il braccio e la direzione giusta; poi torna
sulla strada sul sentiero terroso che corre ai margini del canneto
senza una traccia di bicicletta, e cammina piano fino a spegnere
tutto il sole.
   Ricorda il medico che dice fine senza speranza e scuote il capo
   ed è un ricordo stinto come un sapore senza sapore, ricorda e
   muore due volte. Ricorda bene gli uomini che portano fuori gli uomini
   per far  riposare all'aria il corpo stanco e lasciar passare gli umori
   senza muovere una parola; il medico, anche, è corpo steso a terra come
   pelle asciutta e vuota di serpe nel sole, ma senza sole e senza più
   sapere, senza più alcuna scienza. Poi piange per sè stesso e per una
   madre che è forse stata sua madre nel silenzio. Corpo senza vita leggero
   nella veste a fiori come immerso in qualche acqua evanescente, in questo
   neon slavato - ed un suono, un ronzio che tiene unito tutto quanto.
   Poi va, va via.
Tony Triangle resta affascinato dalle stelle immobili però mosse,
vibra con loro o forse trema, trema di un timore ignoto e vorrebbe
tornare sui suoi passi ma passi non ne ha più. Viene la notte senza
alcun rumore e pure senza silenzio perchè c'è come un ronzio
nell'aria, c'è come il suono del tempo che scorre tra i capelli
e sulla pelle tra le piante a foglia larga come un vento sottile
senza origine e destinazione. Tony Triangle quantifica lo smarrimento
e disegna un grafo nella polvere scura, traccia la curva che si
alza e si alza fino alle costellazioni poichè è infine perso, perso
all'infinito, nella litania notturna priva di parole.
   E ancora, è il ricordo tenue del terreno disseminato di cocci di vetro e
   di chiodi e di vecchie cose, ed un cadavere bianco, bianchissimo sotto
   la luce elettrica dei lampioni. Tante falene da poterne sentire
   odore sapore, e polvere d'ali sulla lingua mentre qualcuno tossisce col
   colpo sordo del grugnito di un maiale, da qualche parte nel buio.
   Così è ricordo di boschi, di una pineta e di una notte, per le gole e
   il lungomare spento senza altro che bocca di luna e ferro di
   ferrovia: ci sono risate strane nella galleria e Tony Triangle gira
   intorno al monte con tre lampadine rosse distanti come guida.
Poi, non c'è più l'alba e si perpetua il blu che penetra sotto la
camicia e porta al sonno e porta un'inquietudine che non concede
riposo. Tony Triangle avanza strascicando tra le lucciole, vago
nella vaghezza fatua di lucciola senza fantasie, e con le tasche
vuote. Tocca le chiavi di casa ma ha perso la strada, segue le
scanalature e pensa alla porta al campanello all'odore di polvere
ed alle persiane quasi chiuse. Calpesta le barbabietole e scivola
pur senza cadere, pieno di odore di barbietola, di fragranza
autunnale di barbabietola. Tony Triangle si è perso per strada.
				- andreabì,
lastcereal.com
				              icq 13151786


title: 5/12/1999

author: Mau

text:
Quando morì Frantz, il mondo era di plastica. La sala d'aspetto era un parco
giochi, e noi eravamo una allegra comitiva in gita. Aspettavamo da un
momento all'altro la campanella che ci avrebbe rimandato in classe.
Quando la campanella suonò, la plastica era pietra, ed io ho capito alcune
cose.
Ho capito che dovevo mettermi a correre, subito.
Ho capito che dio, se esiste, comanda solo perchè è il più forte.
Ho capito che la cosa migliore da fare dopo aver investito con una macchina
rubata un ragazzo è scappare.
Quando morì Frantz, piangevo perchè mi rendevo conto di non avere voglia di
piangerlo. Mi vedevo dentro, ed ero abbastanza vuoto, e per questo piangevo.
Quel giorno un omino ricaricò il distributore automatico di schede
telefoniche. La frizione della macchina di mia madre si mise a cigolare. La
sera davano Frankenstein in televisione. Il giorno dopo andai
all'università. Due giorni dopo decisi che non avevo più voglia di studiare.
Sostituii le bugie vecchie con bugie appena sfornate.
Ma più di tutto, quando Frantz morì, io ero incazzato, perchè non era
giusto. Ed ero felice, perchè ero vivo. E mi facevo schifo, perchè certe
cose non dovresti dirle neanche a te stesso.
Mau


title: 5/12/1999

author: camilla

text:
Mau <unix...@PRRRtiscali.it> wrote in message
avhb32$gm1$1...@lacerta.tiscalinet.it...
Eccoti qua.
Tu prima incidi secco come un bisturi, poi ripassi ben bene i bordi con una
raspatina di carta vetrata e per finire annaffi con abbondante cicuta per
cauterizzare.
E brucia.
Bravo Mau.
camilla


title: 5/12/1999

author: Writer

text:
"Mau" <unix...@PRRRtiscali.it> ha scritto nel messaggio
news:avhb32$gm1$1...@lacerta.tiscalinet.it...
L'incipit è reso bene, le immagini sono efficaci.
> Quando morì Frantz, il mondo era di plastica. La sala d'aspetto era un
parco
> giochi, e noi eravamo una allegra comitiva in gita. Aspettavamo da un
> momento all'altro la campanella che ci avrebbe rimandato in classe.
Poi declina, sensibilmente.
le tre righe  sotto quotate sono piuttosto banali.
> Ho capito che dovevo mettermi a correre, subito.
> Ho capito che dio, se esiste, comanda solo perchè è il più forte.
> Ho capito che la cosa migliore da fare dopo aver investito con una
macchina
> rubata un ragazzo è scappare.
Il testo recupera un po' nel finale.



title: 5/12/1999

text:
Writer wrote:
> L'incipit č reso bene, le immagini sono efficaci.
>
> Poi declina, sensibilmente.
> le tre righe  sotto quotate sono piuttosto banali.
>
>> Ho capito che dovevo mettermi a correre, subito.
>> Ho capito che dio, se esiste, comanda solo perchč č il piů forte.
>> Ho capito che la cosa migliore da fare dopo aver investito con una
>> macchina rubata un ragazzo č scappare.
Banali nel significato o nella forma? O in entrambi magari?
>
> Il testo recupera un po' nel finale.
>
Grazie
Mau


title: 5/12/1999

text:
"Mau" <unix...@PRRRtiscali.it> ha scritto nel messaggio news:avkgr0$6r7
> Banali nel significato o nella forma? O in entrambi magari?
Banali nel significato e non esaltanti nellaforma.
W.


title: 5/12/1999

text:

Grazie
Ciao
Mau


title: [da gettare] Aspettando Graziana

author: Paolo Cardo

text:
Innanzitutto mi ufficialmente presento:
Non mi chiamo Paolo. Mia madre, mia moglie e i miei figli mi chiamano
Paolo, ma io sono fermamente convinto di chiamarmi Léonard Sauvignon
(non so se ci va il "de"). Ho (quasi) cinquant'anni, sono grasso e
calvo, genovese d'adozione, porto la barba per pigrizia, la notte
russo e assumo giornalmente massicce dosi di acetilcisteina per
evitare il logorio della vita moderna. Ho tendenza a deprimermi e la
mia grande passione è sempre l'ultima. Ho un buon lavoro, una modesta
laurea in biologia, scarsissime conoscenze di letteratura, soprattutto
italiana. Scrivo per l'eternità, ma quella non mi risponde mai:
pazienza. Non ho il dono della sintesi, Carver mi procura l'orticaria
e preferisco Joyce e Céline, guardaunpo'. Non parlo francese, non so
nuotare, ho smesso di giocare a golf perché costa troppo, non vado a
cavallo perché in genere quelli sono troppo alti per me e ho paura di
cadere. Così come non partecipo a concorsi e gare per paura di
perdere. Tutto il mio passato si può riassumere in due sole parole:
vergogna e paura. Fino ad oggi. Si vede che la psicoterapia comincia a
dare i sui frutti.
Mi riallaccio all'interessantissimo scambio di battute:
"Omotigre" <
omot...@libero.it
> ha scritto:
> Ma ogni volta che qualcuno non lo capisce come vorrei
> che fosse inteso, sento di aver ancora sbagliato.
"Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto:
> Questa frase meriterebbe un thread tutto suo.
> Per questo ti domando: da *chi* vuoi essere capito?
> Da tutti? Tutti tutti? Sicuro? Anche da mio figlio Mario
> che fa la terza elementare? Anche da mio nonno? Dalla
> portinaia di via delle viole a ciocche 42?
> Dal marocchino che vende gli accendini davanti alla esselunga?
> Ti rendi conto che per essere capito da tutti tutti tutti non
> puoi usare piu' una metafora, una allusione, nessun simbolismo,
> niente, tutto esplicito, niente subordinate complesse, niente
> ammiccamiccanti, extratestualita'. Niente.
> Cosa resta allora del tuo racconto?
... per affermare qui ed ora alcune questioni che mi stanno sullo
stomaco. Metto due dita in gola, "prendo un respiro" e vomito il
quantosegue:
1. Da chi voglio essere capito e - aggiungo - "accettato"?
2. Perché uso pseudonimi e non - diciamo - il mio vero nome?
3. Perché i miei testi a volte ingenerano malintesi?
Primo. Dopo un par d'anni nella vasca di ias, ho capito che non puoi
piacere a tutti (eggià, so' lento di comprendonio, vabbe'), che non
c'è un metodo infallibile per essere accettato e che molto spesso
(sempre, o quasi) vieni accettato e capito "a pelle". Altro che Q.I.
!!! Ho l'impressione che nei rapporti interpersonali si mobiliti il
buon vecchio istinto, qualcosa che ha a che fare con la
territorialità: se mi piaci mi avvicino e permetto a te di fare
altrettanto, altrimenti nisba. Chi apprezza come e ciò che scrivo è
sempre il solito subset di nick, che per quanto mi travesta vedono in
me un amico, uno che puoi lasciare avvicinare senza timore alla tua
nicchia. Chi non mi ha mai apprezzato, continuerà a farlo, anche
sgarbatamente come accade ed è accaduto. E non dico in area, dove come
personaggio (Camillo, Rodolfo, Stric Nina e quant'altri) assumo
atteggiamenti e movenze del personaggio di turno. No, dico in posta
privata, magari da unige, da cui scrivo a chi più stimo e mi sta a
cuore. Mie domande recenti come: "Ehi, ma perché ce l'hai con me? Che
t'ho fatto?" non hanno avuto risposta. Ma erano indirizzate ad
elementi appartenenti a quell'insieme - diciamo così - "ostile" al
quipresente. Perché poi sia ostile me lo sono domandato per una cifra
di tempo, poi ho avuto l'illuminazione: perché a "quelli" sto
antipatico a pelle. Istinto. Cercare un dialogo, sprecare energie
vitali per allacciare un discorso spezzato, rendersi simpatico e
"accettabile" a tutti è una necessità che ho sempre - stupidamente -
sentito e che ora non sento più. A "quelli" non piaccio: e
chissenefrega. A "quelli" non piace come scrivo: e chissenefrega. Mi
appello al diritto di biodiversità, altro che qqù-ì...
Secondo. Non mi firmo come Paolo Cardo per gli stessi motivi del
signor Destouches al tempo di "Viaggio al termine della notte": Egli
temeva l'irrisione dei colleghi. E anch'io - mutatis mutandis - ci ho
i colleghi stronzi e babbucchioni che non si aspettano che il Cardo
sappia mettere insieme due righe e farle leggere ad altri. E io -
stupidamente - non voglio deluderli, poverini. Resto nella mia
mediocrità, nell'anonimato in cui essi vogliono che resti perché tutti
costoro - giova dirlo - sono migliori di me, hanno più ambizioni di me
e fanno bene il lavoro per cui io stesso sono pagato. Solo che io lo
faccio più in fretta e questo a loro non va bene: vogliono vedere
scorrere il sudore, loro. Vogliono che il talento si misuri col
puzzometro. Be' io sudo poco sul lavoro. E non intendo correre una
gara che ho già vinto - per quanto mi riguarda - una decina d'anni fa,
arrivando al massimo di quello che mi aspettavo dalla carriera. Adesso
che corrano loro. Io sto seduto e scrivo. Una volta compiuti i miei
doveri biologici e sociali la notte dormo tranquillo, quando dormo.
Poi, naturalmente c'è la questione "letteraria", quella per cui
immedesimarsi in un personaggio permette di eccetera eccetera. Ma mai,
dico mai e poi mai - che ci crediate o no - ho inteso mancare di
rispetto a questo o a quello. Se poi il signor Questo o Quello si è
offeso/a vorrà dire che: uno posso aver sbagliato interpretazione (e
anche qui non credo ci entri molto il qqù-ì, quanto il fatto di essere
un umano e non - diciamo - una macchina per scrivere) due il signor
Questo e il signor Quello fa parte dell'insieme che comunque e
qualsiasi cosa faccia mi troverebbe irritante.
Terzo. Sull'ambiguità dei testi. Se andiamo oltre la barzelletta,
ciascun lettore potrà vedere in un mio scritto elementi extratestuali
che lo coinvolgono. E penso a quanto mi disse Bianca l'anno passato
per un racconto a cui tengo molto (Non lasciarmi cadere) che scrissi
pensando a una tipa di nome Eleonora, mentre invece - secondo lei - ci
sarebbero state componenti tali per cui un altra tipa avrebbe potuto
capire fischi per fiaschi. Occhei: aveva ragione lei e avevo ragione
io. E' così: non ci puoi fare niente, non essere capiti fa parte dei
rischi della comunicazione, di chiunque (lettore, codice usato,
autore) sia la responsabilità. Altro esempio: ultimo. Scrivo la prima
parte di un progettino divertente sui massimi clisteri (un nome: un
programma) e la persona reale che mi ha ispirato se l'è presa perché
dice che le ho sputtanato il nome pubblicamente. Eggià, come se avessi
chiamato un personaggio Megan e la Gale in persona m'avesse insultato
per lo sputtanamento implicito. Ahoooo' ma che vi ha preso a tutti
quanti? Se mi occulto: perché ti nascondi? Se mi paleso: perché mi
sputtani? E cristosanto! Mica ho insultato mai nessuno coi miei testi.
Anzi. Ho sempre cercato di mettere in luce nelle parti femminili
personaggi vincenti, solari, positivi: io li considero come degli
omaggi amicali. Mica AhiRa se l'è presa per il primo dialoghetto
(scritto a sua insaputa, e citandola ampiamente). Non ho potuto usare
il suo vero nome perché ne conosco un'altra che. E mica Paperoga se
l'è presa per "Ho fatto l'amore con Joyce", che era dedicato a lei. E
mica Tizia e Caja si sono offese perché ne ho scritto e strascritto.
E' vero, a volte più o meno consapevolmente mi capita di usare stilemi
di persone conosciute e reali, come "vagolava" che avevo letto il
giorno prima in una mail privata. E allora? C'è nel vocabolario, no?
Word non me lo sottolinea in rosso, dunque...
Concludendo. Io non ho mai difeso i miei testi o i miei nick, un po'
per temperamento, un po' per paura & vergogna. Ma adesso dico
chissenefrega. Al 99% dei lettori di ias non piace come e quel che
scrivo? Chissenefrega: continuerò a scrivere per quell'uno per cento
che sa che sono innocuo, malato più o meno come tutti, sì, ma
fondamentalmente innocuo. Altro che qqù-ì.
E per questa volta mi firmo Paolo, anzi: Cardo.


title: [da gettare] Aspettando Graziana

author: Paperoga

text:
Paolo Cardo stamattina si e' riconosciuto allo specchio. ;-)
Beh, io questo Nuovo Cardo non lo butterei via.
>E mica Paperoga se
>l'è presa per "Ho fatto l'amore con Joyce", che era dedicato a lei.
Grazie Stric Nina, per me e' stato un onore...
Quell'uno per cento.


title: [da gettare] Aspettando Graziana

author: Bianca

text:
"Paolo Cardo" <
pca...@tiscalinet.it
> ha scritto
Bello questo nuovo fake :-))
> E' così: non ci puoi fare niente, non essere capiti fa parte dei
> rischi della comunicazione, di chiunque (lettore, codice usato,
> autore) sia la responsabilità.
Ottimo. Ma non sufficiente.
Domandona: ma quando scriviamo, lo facciamo _solo_ per comunicare?
La letteratura (scusatemi la parolaccia) e' pura comunicazione?
Ecco, per me no.
Cosa mi piacerebbe succedesse delle cose che scrivo? ve lo dico
subito: mi piacerebbe che procurassero un'emozione ai miei lettori. Mi
piacerebbe che ne uscisse qualcosa di piu' di quello che volevo dire
(anzi, tante volte mica lo so cosa volevo dire). Mi piacerebbe, ma
tanto eh, che andassero a ravanare nel vissuto del lettore, e ne
cavassero un'interpretazione tutta sua, un'allusione che io non posso
neanche lontanamente immaginare. Mi piacerebbe che risvegliassero
qualcosa che lui non si ricordava piu', e quel vecchio ricordo
ritornasse pungente, e allora il lettore, chiudendo la finestra del
messaggio pensasse: eh gia', e' proprio cosi'...
Quando mi capita, nel riso o nel pianto (e dalle risposte viene fuori)
mi dico: brava, ce l'hai fatta.
(Perche' questo e' quello che chiedo, anzi pretendo, dalle cose che
leggo)
bianca (tanto lo sai che mi sei stato sulla pelle dal primo momento
:-))
.