title: s.o.s.

author: paolo

text:
immagino che molti di voi siano come me scrittori dilettanti.
io ho scritto un racconto giallo e l'ho fatto stampare da una tipografia
locale
( a mie spese ovviamente!) . Certo è una bella soddisfazione ed una
esaltante sensazione vedere il frutto di tanto lavoro materializzato
finalmente con tanto di
copertina e di circa 200 pagine fitte fitte.
Ora viene il bello! perchè a questo punto mi piacerebbe venderle quelle
copie
inscatolate nel mio studio e non so bene come comportarmi riguardo alla
iscrizione alla SIAE, diritti d'autore, operazioni fiscali a mio carico (il
commercialista che conosco io non ne capisce un bel niente!)ecc.
E allora chiedo a voi, vi sarà capitata la stessa cosa?
Grazie a chi mi leggerà e a chi mi risponderà
paolo
e mail :
cor...@libero.it


title: Edizioni Scudo - concorso letterario ROBOT ITA 0.1

text:
Edizioni Scudo lancia un nuovo appello, una nuova chiamata alle armi
dei valorosi scrittori italiani di fantascienza.
Una antologia di racconti brevi, anzi brevissimi, (due cartelle) con a
tema i robot.
Ma quali robot?
Da guerra o da esplorazione, compassati robot maggiordomo o cromati
androidi di piacere, rugginosi robot da fatica o super-robot che
controllano il mondo, giganteschi robot dei cartoni animati
giapponesi, o microscopici robot a forma di insetto, robot reali o
virtuali, umoristici o letali, asimoviani o dal comportamento
incontrollabile, robot di qualsiasi forma, colore e materiale e per
qualsiasi uso e scopo, costruiti dai terrestri o da una civiltà aliena
od anche divini - insomma tutti i robot che vi vengono in mente!
L’UNICO COMUN DENOMINATORE DELLE VOSTRE STORIE A BASE DI ROBOT,
È CHE SI DOVRANNO SVOLGERE IN ITALIA O AVERE EVIDENTI RIFERIMENTI CON
IL NOSTRO PAESE
altrimenti perché l’antologia dovrebbe chiamarsi “ROBOT ITA 0.1 -
Cento storie italiane di robot”?
Se i racconti supereranno i cento - arrivando a duecento - li
pubblicheremo un secondo volume (che ovviamente si intitolerà ROBOT
ITA 0.2), se saranno pochi vi faremo sapere in corso d’opera una nuova
data di consegna per il primo volume.
DATA ULTIMA DI CONSEGNA DELLE OPERE
31 luglio 2011
Uscita stimata del volume settembre 2011
Sul nostro sito, alla pagina del concorso, è possibile scaricare il
PDF del bando di ROBOT ITA 0.1 (documento da leggere attentamente),
contenete tutti i particolari per partecipare con le vostre opere
all'antologia.
Vi attendiamo numerosi, buon lavoro.
Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi:
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri:
shortst...@gmail.com
Sito web:
http://www.edizioniscudo.it
Gruppo Facebook: Edizioni Scudo
Profilo Facebook: Short Stories
Newsletter:
shortst...@gmail.com
 - oggetto “subscribe”


title: Cronaca dal futuro prossimo remoto.

author: Settimana Incom

text:
da una bozza del nostro inviato di guerra pirex.
Milano, 25 Aprile 2009, Prima Festa della Liberazione dal Nazicomunismo!
Nella milanesissima giornata della Festa della Liberazione dal
nazicomunismo il Premier, sua Santità l'Altissimo, Duce di tutto il 51%
degli italiani, Silvio il Combattente, Silvio il Misericordioso, Silvio
(che in linguaggio Celto-Padano arcaico significa
Colui-Che-Inaugura-I-Ponti-E-I-Termovalorizzatori-E-Se-La-Squaglia)
l'Innovatore, Silvio il Ricostruttore in 24 mesi, ha partecipato per la
prima volta in vita sua alla goliardica ricorrenza, benedetta dai Numi
Tutelari della Giustizia ad Personam .
Uno stuolo di algidissime, patanissime, scosciatissime carfagne fa da
corollario all'Uomo, che dianzi a noi svetta, provocando nelle madri il
pudico rossor di gote dell'idea che Egli, pur marzialmente agghindato
nel paludamento del Condottiero, ignudo le fronteggi, a sciabolon
sguainato, nel Michelangiolesco eburneo candore dell'Opera d'Arte: alta
divina figura, alta fronte, alta chioma, pancierata panza dell'Eroe che
forte fa echeggiare il grido di battaglia: "Mo va a dà via i ciapp!"
In nero orbace Armandi, ingraziosito da uno spiritoso berrettino Sorelle
Bottana, rappresentante il vezzoso elmetto con Croce Celtica e Taleggio
Rampante con le Noci, simbolo proprio e secolare della Vogherese Ronda,
Egli allietò gli assembrati in bivacco oceanico convenuti, attratti più
dal persistente profumo di rosa caprina del Dio di Brianza, che dal
festeggiamento in sè (eppur schiere di veline distibuivano cibarie al di
fuor di tessera annonaria anche ai pochi sventurati e sfortunati
sostenitori del regime che fu) con una delle sue dottissime e salaci
battute, dall'alto del balcone di Piazza S. Babila, tempio della
Resistenza al nemico bolscevico!
Il popolo attende disotto, basso, fiducioso e muto, sprezzante agli
scaracchi e sputi del Feldmaresciallo Porckezio, capo del servizio
antivendita abusiva di card Mediaset, tessera distintiva del Partito
Unico del Monopensiero (ex PdL, ex PD, ex P).
http://www.youtube.com/watch?v=sChv3DXxlfA&feature=player_embedded
Egli disse.
LUI ha detto, e non s'udì smentita, che i Partigiani Padani si recarono
in montagna per far sport, all'aria libera campeggiare e fare
escursioni, quali rampanti giovani balilla, pei boschi, a raccoglier
castagne, funghi, fragoline ed altre orobiche leccornie, qual la
carnacea procacissima fauna locale. Alcuni arditi ne approfittaron
perfino per sconfinar nello sciare!
Mal gliene incolse. Essi caddero stecchiti, sotto l'incrociato fuoco
aereo di feroci e starazzanti cornacchie, allevate a olio di ricino, che
mai vider costipazione da che Natura esse creò.
A fine manifestazione, durante il glorioso bagno di folla a Lui dovuto,
vallettina ginocchioni al pube, attorniato da pennivendoli esultanti, si
è ritrovato sotto il volitivo mento il microfono di un biechissimo e
baffuto traditore infiltrato! Il viscido osò far presente al Sommo, con
la caratteristica lasciva mollezza di costumi dell'asservito a regimi
che milion milion di morti fero, che alcuni vecchietti della prima fila,
quelli che avevano al collo lo stinto fazzoletto tricolore, segno della
preistorica obsolescenza di tempi ingloriosi e bui, avevano architettato
il marchingegno del non sganasciar le improvvide mascelle al riso, per
la pregnissima di buonumor battuta di Dio in terra!
Il Vate, colui che nessun pel culo prende, ha prontamente apostrofato il
codardo, relegandolo sotterra: "Non dica sctupidate, cribbio! Lei è un
comuniscta che discinforma. Coscia scrive, coscia scrive...che le
riunioni del consciglio di amminisctrassione le faccio a cascia mia!
Sctalinista! Allerta!"
L'infingardo, in un impeto di scatologica quanto invereconda follia, si
permette di insistere, col fare della serpe che di lingua biforcuta e
inceder insinuante fè mestiere, affermando che era già presente su
YouTube, agenzia di spionaggio del nemico, un filmato che riprendeva i
visi perplessi di quei quattro verdognoli rettili giurassici denominati
spregiativamente partigiani.
Il Duce non si perde d'animo, che grande come Villa Certosa con annesso
Vesuvio artificiale Lui sol possiede!
"Scenta...abbiamo dato scevere discposizioni di ridere!... Non è come la
sci vuol far apparire!... è che quescti decrep...vegliardi avevano
dimenticato un accessciorio a cascia e non volevano far scfigurare la
meravigliosa coreografia!" disse, con un luminescente sorriso dei suoi
sessantaquattro denti, il nostro beneamato Sire: "Provvederò
perscionalmente a far recapitare loro dentiere perscionali nuove di
zecca, elaborate perscionalménte dai miei dentiscti perscionali! In ogni
cascio, datemi una foto del terroriscta Iutubbe, che me la vedo
perscionalmente da me, oscte, oscteria, diocan!"
Il Duce agisce! Il Duce fa! Il Duce comanda dalla terra al cielo, dal
Marzapane al Ripieno! Il Duce non sottrae il petto alla viril bestemmia,
quando l'Azione esige l'Uom deciso e impavido!
Egli è definitivamente e sempre definitivamente sarà la nostra Luce, la
nostra Verità, la nostra Via! (uscendo lasciare mancia al portiere).
W La Liberazione! W Berlusconi! W il gattone con la polenta!
http://www.youtube.com/watch?v=PbFNXLtdJyQ&feature=player_embedded
Aggiunta del malpagato ma indefesso redattore:
...il solito ratto comunista, sorto dalla chiavica, scrisse, con un
rosso pennarello : - W La Liberazione da Berlusconi - ma è stato subito
acciuffato dal capo manipolo...
Stasera si pasteggia a ratatouille...
Popolo avvisato, popolo ingabbiato...
A VOI!   STARNUTO AL DUCE!


title: Cronaca dal futuro prossimo remoto.

author: AMBBT

text:
"Settimana Incom"
<
istitu...@emiliofede.it
>
ha scritto nel messaggio
news:49ee...@newsgate.x-privat.org...
>
> da una bozza del nostro
> inviato di guerra pirex.
>
>
> Milano, 25 Aprile 2009,
> Prima Festa della
> Liberazione dal
> Nazicomunismo!
>
>
>
http://www.youtube.com/watch?v=PbFNXLtdJyQ&feature=player_embedded
>
>
>
> Aggiunta del malpagato ma
> indefesso redattore:
> ...il solito ratto
> comunista, sorto dalla
> chiavica, scrisse, con un
> rosso pennarello : - W La
> Liberazione da Berlusconi -
> ma è stato subito
> acciuffato dal capo
> manipolo...
> Stasera si pasteggia a
> ratatouille...
> Popolo avvisato, popolo
> ingabbiato...
>
>
> A VOI!   STARNUTO AL DUCE!
>
Taci il nemico ascolta!


title: musico

author: nadia

text:
leggeri tratti paralleli
tracciano il rigo
su cui scrivere
la melodia del sogno
musico sconosciuto
suoni pelli frementi
temi la nota stonata,
lei permane nel ricordo
dov'è la differenza
tra melodia e sogno
dov'è la novità
di questo interpretare
intuizioni errate
oggi rieccheggiano
in ascoltate delusioni,
suona musico, suona...
nadia


title: musico

author: quepos

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7dqmhs$q3h$
1...@hermes.iol.it
>...
>leggeri tratti paralleli
Mi sento in qualche modo chiamato in causa (guarda caso avevo penna e
spartito davanti).
Posso? grazie.
>dov'è la differenza
>tra melodia e sogno
>dov'è la novità
>di questo interpretare
La melodia e' lontana
da cio' che fu voluto
difficile e' tradurre il sentimento
con limitate note
Sta li' la differenza
e quando appar vicino
il canto che volevo
e' ancora piu' distante.
E il rigo torna vuoto
attende quel fraseggio
che sia inequivocabile
lo specchio del pensiero.
ciao
quepos


title: musico

text:
Ciaoooooooo
mannaggia, solo oggi riesco a leggere il tuo messaggio di risposta, scusa
quepos.....
grazie, bellissima la tua risposta, mantiene il ritmo ed esprime le note
attraverso un altro strumento :-)
ciao
nadia
quepos ha scritto nel messaggio <7dqqd8$pd$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>
>nadia ha scritto nel messaggio <7dqmhs$q3h$
1...@hermes.iol.it
>...
>
>>leggeri tratti paralleli
>
>
>Mi sento in qualche modo chiamato in causa (guarda caso avevo penna e
>spartito davanti).
>Posso? grazie.
>
>>dov'č la differenza
>>tra melodia e sogno
>>dov'č la novitŕ



title: Il solo unico VERO motivo imputabile al più grande assassinio politico della Storia Antica. Divertissement

author: Ary

text:
Veni. Vidi. Vici.
( venni. vidi. vinsi. и la relazione che Cesare mandт al senato di Roma dopo
avere sbaragliato a Zela, in quattro ore, quel supponente di Farnace, figlio
di
re  Mitridate del Ponto, che tornava ad alzare la cresta dopo che si era
sparsa la notizia di Cesare che se la spassava con Cleopatra in Egitto,
dimentico della guerra, di Marte, e dei doveri di un conquistatore)
E questo la dice lunga sulla laconicitа del suo carattere.
Caio Cesare avanzт nella curia Pompeia con incedere maestoso e aggraziato.
Ci teneva a farsi chiamare solo Cesare, per distinguersi dalla miriade di
Giulii
che da mille anni calpestavano il suolo di Roma.
Non Sesto Cesare, non Lucio Cesare, ma "lui", sarebbe passato alla storia
come il solo e unico "Giulio Cesare"
Il prenome non aveva importanza...
Con questi pensieri irrilevanti, poichи non era esente da lui una certa
frivolezza, andт a sedersi sul podio dei magistrati, e dopo essersi
sistemato in modo pignolo  le pieghe della toga, lanciт uno sguardo
penetrante ( Cicerone lo avrebbe definito da sparviero) alla massa
uniforme e candida dei Senatori.
C'erano tutti.
Mancava solo quell'ipocrita intrigante di Catone, che si faceva passare
per paladino della morale ( come suo nonno il Censore ) e che per anni
aveva fatto ostruzionismo ad ogni sua iniziativa progressista e "popolare".
< Bell'esempio di Stoico > penso' ironicamente..
La sua , gli avevano riferito , era stata una morte molto sofferta ; prima
di gettarsi sulla propria spada, proprio mentre Cesare piombava su Utica
con le sue legioni,
aveva letto e riletto il "Fedone" di Platone per avere cosм la garanzia
della sopravvivenza dell'anima. Con urla, strepiti, gemiti e lamenti...
degno di una tragedia di Sofocle.
< O una commedia di Plauto> Ridacchiт tra sи e sи.
Il Dittatore perpetuo non aveva un tenero ricordo di quel peto bigotto di
Catone.
----------------------------------------
I Giulli erano i sacerdoti ereditari di Alba longa, una cittа molto piщ
antica
della fondazione di Roma, e se il console era un Giuliano, come quell'anno,
poteva indossare i paramenti dei Re Albani per celebrare le Ferie Latine.
Naturalmente non era piщ esistito un re di Alba Longa da quando la Roma
delle origini aveva raso al suolo la cittа, perchи non era mai stata
ricostruita.
Quando a Cesare, due giorni prima, furono recapitati gli indumenti, li trovт
i
n ottime condizioni.
Essendo molto alto, era stato obbligato a farsi fare un nuovo paio degli
alti
stivali rosso acceso. Meglio provarli, pensт, e lo fece.
Camminando un po' si accorse che il dolore che sentiva da qualche tempo
alla parte bassa delle gambe era scomparsa per magмa, e andт in cerca
del suo medico egizio.
-Perchи non ci ho pensato prima?- disse il medico-sacerdote in tono
amareggiato.
-Pensato a cosa?-Chiese Cesare
-Cesare, tu hai problemi alla circolazione, e gli stivaletti romani sono
troppo
bassi per offrire il giusto sostegno ai vasi sanguigni dilatati. Devono
arrivare
fino al ginocchio.
E' per quello che il dolore alle gambe si и calmato. Devi indossare stivali
alti -
- Cacat- esclamт Cesare, e si accigliт.- Manderт subito a chiamare il mio
calzolaio, ma poichи io sono il sacerdote ufficiale di Alba Longa, non c'и
ragione che non porti questi finchи non ne avrт un bel paio del solito
colore
marrone. Ben fatto, e cosм sia.
Il giorno seguente, Marco Antonio, gli offrм pubblicamente nel foro Romano,
il diadema regale, e lui fu costretto a declinare l'onore.
E ora era qui, in una seduta improvvisata del senato, tra le facce ostili
dei senatori , per ratificare le sue nuove leggi agrarie, create apposta per
offrire una pensione adeguata alle  migliaia di legionari che lo avevano
fedelmente seguito.
-Ehmmm...-esordм timidamente uno dei senatori presenti
Cesare fece vagare lo sguardo  nell'aula circolare, gli occhi erano cosм
gelidi da sembrare quasi innaturali,
finchи lo posт nel banco dei consolari alla sua sinistra, sul viso
malizioso,( che gli  ricordava quello di una lucertola), di una vecchia
conoscenza;
uno degli oppositori politici che da sempre gli rendevano la vita
impossibile.
Era loro responsabilitа il Rubicone... e marciare su Roma.
< Oh> Pensт furioso < perchи permetto ancora a queste vecchie puttane
di infestare  il "mio" senato?
Avrei dovuto sostituire tutti tempo fa con degli schiavi di
Vergingetorige...
almeno loro non avrebbero nessuna velleitа politica nei miei confronti a
ostacolarmi continuamente!>
Ma tenne a freno la collera.
-Sм, Caio Marcello?-Concesse bonariamente al senatore inquisito.
-Perdonami, Cesare -- Gracchiт quell'essere abominevole
e impertinente.
- Hai intenzione di diventare Re di Roma? Non и costituzionale, lo sai!
La Repubblica non lo consente!-
L'aria nel senato gelт improvvisamente.
Come potи, Cesare, compiere anche quel prodigio atmosferico?
Persino un Dio vivente ha i suoi limiti.
La risposta era nella paura che riusciva a suscitare nei suoi simili, pari o
inferiori che fossero, quando non era accompagnata da ammirazione, o
devozione quasi canina.
Cesare si alzт in tutta la sua imponente statura, e constatт con sollievo
che gli riusciva facile, i dolori alle gambe erano spariti, per cui potи
declamare sinceramente e con voce stentorea. - Non ho l'intenzione di
governare Roma come un re. E ricordate quel che dico!
Rex и solo una parola, niente di piщ. Cesare non ha bisogno di essere il
Rex.
Essere Cesare gli basta! -
Si rimise a sedere con dignitа solenne, mentre tutti i senatori si
azzittirono
improvvisamente per meditare su quelle parole sibilline.
-Sм, ma...  insistette quell'orribile insetto - se non vuoi diventare
re di Roma, perchи porti i calzari rossi dei re di Alba Longa?-
Cesare serrт le labbra, e due macchie rosse gli accesero le guance.
Confessare all'intero senato che lui, Caio Giulio Cesare, patrizio della
gens
Iulia vincitore delle Gallie, della guerra civile,
dell'Asia dell'Africa e della Spagna, li portava perchи aveva le vene
varicose?
MAI !!!
Pensassero pure quello che piщ gli garbava. Non si sarebbe abbassato a dare
spiegazioni. E fu cosм che la vanitа prevalse sulle ragioni politiche...
Mancava un mese alle idi di marzo...-
(anche questa storia, и vera.)
--------------------------------------------------------
Mi piace demolire gli idoli. Soprattutto i miei.
Ary


text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:47cc2001$0$4785$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Veni. Vidi. Vici.
Visto cosa succede quando mando le cose scritte con Word e non con Outlook?
DisKre Panza li chiamava i fiordi della norvegia.
Grrrrrrr....
ary


author: ale amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio >> Veni. Vidi. Vici.
>
>
> Visto cosa succede quando mando le cose scritte con Word e non con
> Outlook?
> DisKre Panza li chiamava i fiordi della norvegia.
> Grrrrrrr....
>
> ary
E' vero!! Con quattro parole rendeva l'idea. Quante volte me l'ha detto...
Piaciuto l'attacco furioso tra parentesi. Parti in quarta come un intro di
doppia cassa.
...poi... il resto è la tua materia. Continui così, signorina. Alla fine del
quadrimestre sarà promossa...  : )
Ale
-----------------------------


title: Paranoid android

author: Zrx

text:
"When I am king you will be first against the wall". (Paranoid android -
Radiohead)*
--
Sento le loro urla. Sono tutti sordi. A quanto pare l'unico modo per farsi
capire è urlare a squarciagola. E anche quando sentono le parole, non
capiscono, non riescono, non vogliono.
Urlano, vi dico e vi ripeto che urlano. Sbattono le porte, finestre, tutto
pur di produrre rumore.
Rumore, rumore, hanno tutti un gran bisogno di rumore per esprimere la loro
identità. Se non fanno casino è un po' come se non mangiassero,
diventerebbero deboli e a lungo andare morirebbero come me.
Eppure non sono violenti, potrebbero sbraitare per due giorni di seguito l'
uno contro l'altro, due contro altri due, dieci contro altri dieci, ma non
vedrete mai tizio torcere capello alla maledetta testa di rapa di caio.
Sono anche cordiali con gli estranei, persone pulite, distinte, regolari,
urlano come trogloditi, io non li posso più sopportare. Sono al limite
dell'esasperazione, quando diventerò re sarete i primi a finire contro il
muro, mi vergogno quando invito gli amici, non perché casa mia sia
disordinata o non confortevole, tutt'altro anzi; è che, da come avrete
capito, mi vergogno di loro, di quella boglia di scimmie urlatrici
impigliata da qualche parte, dietro le pareti, vi murerò vivi, userò i
vostri polsi per appendere le mie pellicce di bertuccia.
Sono le undici ed il condominio parla chiaro: è vietato disturbare la quiete
nel palazzo dopo le ventidue, ma dalle pareti continuano a trasudare le loro
grida, tonfi, tumulti, porte fatiscenti che cigolano quando si aprono, ma
che inevitabilmente sbattono nel chiudersi e se c'è brezza possono
rimbalzare nei cardini all'infinito. I miei occhi sono formicai. E la
televisione ad alto volume, e le credenze idiote, e le stoviglie stonate.
- Silenzio, c'è gente che vuole dormire qui! - batto contro la parete poi
sul pianerottolo, in canotta, a rincretinire i campanelli a quasi le due di
notte. Non ricevere risposta, battere con la mano aperta, poi con i pugni,
calciare. Aspettare. Il nulla. Quando vi impiccherò per le palle avrete un
motivo valido per strillare.
Chiamare la polizia per sentirmi dire arriviamo subito, ma nel frattempo
loro continuano a latrare ed io non distinguo più il significato delle
parole, parole sensa significato certo, parole funzionaliste e fine a se
stesse come la Torre Eiffel, inutili parole concatenate a parole inutili,
imbottirò le vostre spalle a furia di calci nel culo, legherò le vostre
caviglie per farvi stramaledire nientemeno che la forza di gravità. Mi
arrabatto nel letto, giravolte sul materasso con il cuscino stretto dietro
la nuca a mo' di enorme cuffia, un pesce fuor d'acqua morirebbe con meno
ansia.
Le loro grida si fanno sempre più dense, un vortice di suoni che gira sulla
punta di un trapano torturatore. La vita è un inferno, bestemmio senza
volerlo e quasi mi piace, un pitone viscido si contorce, spalanca le fauci e
vomita un fiore carnivorono che ne vomita un altro che ne vomita un altro
ancora in una progressione ciclica che persiste in ogni singolo frame della
mia immaginazione.
Il rumore sembra non voler smettere di essere, di esistere, di perforare i
timpani e scavarci dentro fino a rimbombare nella testa, catturare il
cervello con una ragnatela di parole smussate che si fondono l'una con l'
altra e con un colpo di coda stordiscono i pensieri. Vi schiafferò un limone
in bocca e mangerò la vostra carne. Tutto si schianta contro i muri, i miei
occhi si schiantano contro i muri, i muri si schiantano contro i muri, se
Alice fosse nata cieca non sarebbe mai andata nel paese delle meraviglie.
- Basta, maledetti! Tacete! - ma ormai non riconosco nemmeno le mie grida.
Sento solo rumori confusi esplodere nelle vene, vertigini blu come l'odore
di gomma accesa, vomiterei anche il mondo se si voltasse un istante verso di
me.
Quando arriverà la polizia, i vigili, i pompieri o qualsiasi angelo della
salvezza ditegli che è impossibile vivere con questo chiasso.
E' stato proprio impossibile.
--
Zireux
* Per la cronaca: il testo completo della citazione l'ho trovato su
http://www.salon.com.cn/music/Radio%20Head/index1.php3


title: Paranoid android

author: dedalo

text:
bella l'ansia che cresce. Forse una maggiore precisione e sottigliezza nelle
tre righe del finale avrebbero reso ancor meglio il motivo dell'ineludibile
decisione. Anche il titolo sarebbe meglio tuo che quello mutuato dai
Radiohead, anche perché di androide il tuo racconto non ha nulla, e meno
male.
love
dedalo
> Da: "Zrx" <Zir...@NOSPAMzxmail.com>
> Organizzazione: [Infostrada]
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Sun, 03 Jun 2001 15:34:28 GMT
> Oggetto: Paranoid android



title: Paranoid android

text:
dedalo <
ded...@chiedereindirizzo.com
> wrote:
> bella l'ansia che cresce. Forse una maggiore precisione e sottigliezza
nelle
> tre righe del finale avrebbero reso ancor meglio il motivo
dell'ineludibile
> decisione.
Sì è vero. A parte il finale, ho notato altri due passaggi che sono  troppo
imprecisi. Giustamente me ne accorgo sempre dopo, a temperatura ambiente.
:-)
> Anche il titolo sarebbe meglio tuo che quello mutuato dai
Inizialmente il titolo era diverso, ma poi ho deciso di sostituirlo con
quello della canzone. L'intenzione era fare una specie di eds non
dichiarato, dove l'elaborazione del testo doveva basarsi su una canzone da
assemblare all'idea di Writer (Urla) che, sarò strano ma, ritengo
semplicemente geniale.
> Radiohead, anche perché di androide il tuo racconto non ha nulla, e meno
> male.
Sarà perchè ho puntato tutto sul paranoid. :)))
Grazie per la lettura, dedalo.
--
Zireux


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: Paperoga

text:
o meglio ci sei!
proprio oggi, che hai raggiunto un nuovo traguardo, sono felice che tu possa
ricevere gli auguri da parte del villaggetto di IAS :-))
mille bollicine e BUON COMPLEANNO!
Pap


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: valeria

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:92Lua.44767$DN.10...@tornado.fastwebnet.it...

Avevo sbagliato giorno :-)
Buon compleanno!
baci
Valeria


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: lubna

text:
Auguri :-)
Dario


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: Bianca

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto
> mille bollicine e BUON COMPLEANNO!
... e che sia champagne, non qualche squallida imitazione! ;)
baci
bianca


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: AhiRa

text:
 "Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> wrote:
>mille bollicine e BUON COMPLEANNO!
e nessuna particella di sodio veh!
AuGuRi
Ahira


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: ittica°°°°°

text:
> auguri da parte del villaggetto di IAS :-))
altro che sodio e bollicine, mi avete strappato lacrime di sincera
commozione. apro or ora Ias dopo una serata a dir poco disastrosa, spalanco
gli occhi di fronte a questo thread e sorrido.
grazie di cuore, non avete una microscopica idea del bene che mi avete
inviato :°)
_Linda.
www.lastcereal.com/ittica/foto/ihl.jpg
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Ittica °°°°°: ci siamo!

author: DisKre Panza

text:
venerdì 09 maggio 2003 ittica°°°°° ha scritto:
> mi avete strappato lacrime di sincera commozione.
  Allora  te   li  faccio  pur'io,  gli   auguri,  cosi`  la
commozione ti diventa cerebrale... (scherso, eh?) ;)
  Ciao, bollicina...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Cronache da un computer sotto assedio

author: M

text:
Cronaca di un assedio
Volgeva il giorno al tramonto. Il drappello di valorosi in divisa blu
giugneva sotto le sbiancate rupi di Solomon's Creek, improvvisando una
linea di difesa. Di lungi, insieme al sole, si nascondevano dietro l'alti
monti minacciose figure d'uomini a cavallo. Ad onta dell'aria sì pura e sì
viva, onde senza saperlo tutti sentivano l'influsso della bella natura che
li circondava –non sola-, niuno la respirava con vigore, ma più tosto con
la tremebonda dolcezza che il morente si concede all'ultimo minuto, assorti
tutti in un religioso silenzio. Venne a trarneli un canto che fu udito
intonare da un indistinto punto dei monti circostanti. Non arrivavano a
discernere le parole. Lor giugneva soltanto la cadenza:
“UgaChacaUgaUgaUgaChaca…”. Sia che quel canto armonizzasse colla
disposizione degli animi e colla gentile melanconia dell'ora, tutti lo
trovarono bello e fuvvi chi osservò come la Merica de' pellerossa,
produttrice di acutissimi ingegni, ricca di tradizioni popolari, di
memorie, di ruderi consecrati alla storia, paese così eminentemente
poetico, pure non avea un poeta. Ella vantava in Previtera un bravo
giureconsulto, in Artod un riputato antiquario ed elegante latinista, nel
capo Gazzetta Tonante, poi Patriarca Seduto, un insigne letterato e famoso
diplomatico, in Ahira un illustre teologo, più tant'altri eruditi, e non
v'era chi con patria canzone avesse celebrato questa bella natura così
ricca e così pomposa.
Finì 'l bel canto ed ogniuno rimase immalinconito e solo co' propri
pensieri. Tacquero a lungo. Il tempo volava sgraditamente e l'idea di dover
presto patire fu addolcita dal proponimento d'una bevuta. Un de' soldati
cacciò dal grembo suo diarroico un otre riempito ad acquadiavola e lo
offerse all'altri. Passò di mano in mano svuotandosi vieppiù, la sacca di
pelle di vacca, fino a giugnere tra quelle del capitano che assaggiatola
fece una smorfia e ratto la gettò via:
“Cazzo, ma sa di ova fradice!”, sclamò con quel suo accento anglofono e
pornofono, maravigliando che si potesse tracannare quella nequizia.
Era una bella notte serena, mite la stagione e tutte ancor verdi le
montagne. Di dietro ai gioghi delle colline spuntavano candidi i rai del
tramonto che andavano allargandosi a guisa di ventaglio e si perdevano
nell'immenso azzurro.
Il capitano sapea ch'erano tutti in grave pericolo e forse vicini al
sepolcro: “Tenente! Rapporto!”, ordinò al giovine graduato che gli sedea al
fianco.
“Capitano, siamo circondati”
“Quanti sono?”
“Non saprei dirlo, signore. Essi son ben nascosti ai nostri occhi.”
“Di che tribù?”
“Apache, con certezza”
“Che versione?”
“Versione 1.3.8 direi, signore. Tuttavia qualche freccia proviene dalla
versione 1.3.4”
'Cazzo. Siamo fregati', pensò il capitano cercando di celare il suo
disappunto, insieme a ciò ch'era pienamente manifesto a' suoi.
Sapevano tutti, ormai, che 'l dimane l'averebbe visti soccombere di fronte
a que' magnifici cavalieri, privi certo di ogni bellezza, ch'ai suoi non
mancava, ma ricolmi d'un entusiasmo a loro sconosciuto. Già vedea l'orda
mitica avanzare tra gnomi e pinguini e scoccare mitici dardi al loro
indirizzo. Die' un'ultima occhiata all'uniformi eleganti e finestrate de'
suoi soldati, mentre il cielo si coloriva d'un rosso vivace traente più al
chermismo ch'al corallo, ond'egli avvezzo a tutto notomizzare, avrebbe
voluto squarciar il mistero di quel tetto azzurro e contando ad una ad una
le stelle, scoprire d'onde proveniva il veleno di quel destino infame che
distruggeva quella macchina gentile. E non s'avvedeva che i soli cadaveri
ponno sottomettere a tale disamina 'l cielo e che a misura che t'avanzi
colla face della scienza nella mano, fugge ritrosa la vita e più non torna.
S'acquetò 'l  prode capitano sulla dura roccia, con l'uniforme che facea
uffizio di coperta.
Orbene, ci sono memorie che 'l tempo cancella, ma ve ne hanno anche delle
altre che a guisa di cifre incise nella corteccia d'un giovine arboscello,
crescono e si dilatano colla pianta e il tempo non fa che renderle più
profonde.
Come que' valorosi, che ora sono crani ed ossa tra cui passano leggiadre
foglie d'acanto e serpeggiano convolute in graziosi arabeschi. E la rosa
leggera esce dall'occhi della morte, quasicchè uno scultore abbia voluto
epilogare su quel sepolcro casuale la fugacità delle nostre povere gioie e
della speranza divina che la fede fa rampollare dal grembo istesso della
distruzione.
Hòppalà!
E adesso tutti su it.armi.Torrette.cannoni
Hòppalà!


title: Cronache da un computer sotto assedio

text:
Questo era di molto carino :)
AhiRa


title: l'iniziale

author: pippi mezzacalza

text:
è sempre la cosa più difficile.
Era una bruna generosa e cospicua, grandi firme svolazzanti ovunque, senza
dubbio un'artista
Era una brunetta tuttapepe e brio e somatoline cicciaebrufoli spatolina
mantellina moderna molto moderna
era una bruna ginnasticata e con le palle, una bruna tosta testata a prova
di asl tostata al sole e al mare tipo charter miaminonmiami, molto body
molto flessione in borza
era una brunetta spiritosa e all'acqua pazza era tenera, brillante, duttile
a letto tattile quando si impuntava diventava una bestia  ah deliziosa
Era una dio di bruna , una tutta sessosoldie saldi una bruna sottile
elegante piattissima ma come porta i vestiti lei era una bruna calda
intrigante enigmistica intellettuale molto sapida, poche amiche,  bruna
efebica emofiliaca misteriosa era era tossica una bruna tuttafumo e niente
arrosto a colazione per  carità bruna brunita presenza statuaria, niente
polvere, era
una operaia bruna incazzata quasi-nera di fabbrica era bruna a turno
no, no
Entrò nella stanza : una brunissima sfavillante tutta carati addosso watt
puntati ad hoc in testa e poi intelligente dotata, molto dotata qi altissimo
vertiginoso trenta centimetri di tacco  alle feste era sempre più alta dei
presenti, troneggiava, una bruna matronesca carbonara, trasgressiva,
si, per questo era molto trasgressiva, viveva con un negro in casa o
filippino,  una bruna assente introflessa magica penzosa, anche qui un pons
che non si dice un sat che al sabato si impennava ed erano salti e poi
Una brunettadirei giovane soprattutto giovane
brunettadirei tipino bellina carina
piccina ma saliente, tutte le formette in ordine, simpaticissssima
NO.
Era una bruna brunosa procellosa
brunellesca,  molto quotata , specializzata,  bramante, cogente, una
brunesca brunellosa, bradimante
una sempre disponibile materna affettuosa e solare
tanto solare, sismica,  gravosa al punto giusto 740
personalizzato chiavi in mano, e ancora brumosa di mattina di più,  ottima
amazzone, cuoca eccellente, agenzia start
di più scalpitante bruna puledra ansimante rispettosa delle
congiunture, militesente, pacifista, umile paziente,  irriflessa, bruna che
sa quel che vuole, perdio!
signora gran signora ogni mattina in posta a far la spesa, dolce, a
buonmercato, una marcia in più
Una bruna nazionalpopolare, mediterranea tipicamente dai tratti
nono No
Era una bruna da rimanerci secchi e a chi non piaceva matti e se no a bocca
asciutta
noooo. era una brunetta energica e virile, nono, era bellissima, e bruciante
e fiammeggiante, snervante
orgogliosa, orgogliosissima, fiera di essere, figlia unica, sesta dei suoi
fratelli
sempre buona una per essere
orgogliosa, coraggiosa, originale, eccentrica solo lei che aveva,
solo lei
e tante altre cose ancora
era una bruna vera e lo disse manolo il parrucchiere quello che taglia i
capelli con le mani
Era una brunetta zazzera cortissima  visino stralunato, hippi hippi ultrà,
anellini e punti luce tuttattorno a incorniciare l'ovale, tintinnante
perciò, quando le crescevano i capelli lunghissimi al malleolo
il giorno dopo era versatile,
immemore era cioccolata e miele esotica mulatta anzi di più indigena
selvaggia una bruna selvaggia e zenzuale a-vana  era colorata delicata  era
sfuggente era schizzata a-mano era separata da sé-stessa era diversa era
improntata al futuro quando ci pensava, perfezionista
era una una superiore  una che non ci tiene che
guarda niente trucchi acqua o sapone, buffa, buffona se non
credete baffuta
Era una bruna e gli passò davanti così che lui la potette vedere di dietro.
troppo snob.e lui smise di pensarla
sisi
si,
"Era una bruna e gli passò davanti così che lui la potette vedere di dietro.
troppo snob. e lui smise di pensarla"
finalmente.
pippi mezzacalza
(scusa -)


title: l'iniziale

author: Rashomon

text:
pippi mezzacalza <
pippime...@libero.it
> wrote in message
2fkb6.3868$ew1.1...@news.infostrada.it...
> si,
>
> "Era una bruna e gli passò davanti così che lui la potette vedere di
dietro.
> troppo snob. e lui smise di pensarla"
>
> finalmente.
 Bella!!!
C'è qualcosa che mi ricorda Stefano Benni!


title: [D] Progetti per il futuro - era Re: Scusa, filo.

author: micro wave

text:
Ulderico wrote:
>Alessio Quirino wrote:
>> A questo sto pensando. Qualcuno ha idee, proposte o critiche?
>Si', una: e' infattibile.
>ciao
che cazzata di risposta.
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title: Re: Piattole

text:
Dato che era da un pezzo che non avevo più sentito niente, andai al suo
laboratorio e bussai:-bip-bip, BAM-BAM. -Ehi, avanti- disse la voce di
Kremer, e mi chiamò per nome.
Conosco Kremer da trentotto anni, e quell'immediato riconoscere del
mio modo di bussare, quell'immediato "ehi", avanti! sono cose di cui
vado molto, ma mooolto fiero!
Non ho mai capito come me lo sono guadagnato. Una volta, ho saputo da
terze persone che a lui faceva piacere avermi intorno perché con me
poteva parlare di tutto, ma proprio di tutto, di tutte le cose che fanno
ribollire di continuo quel suo cervello grandioso : fisica, chimica,
arte, musica, pittura, poesia, amore, politica, filosofia, umorismo.
Però l'ho detto in modo sbagliato. Lui poteva parlare a me. Non "con"
me. Nessuno poteva parlare con lui di quelle cose. Non di tutte quelle
cose. Così entrai e attraversai l'ufficio buio e arrivai al laboratorio,
con le file di boccette, le cappe, il bellissimo labirinto di tubi di
cristallo, il computer vocale e l'enorme tabellone sopra il banco
dell'elettronica con le file di utensili e le lucide scatole nere e i
fasci di fili, come cortei di serpentelli ammaestrati con le fauci di
metallo. Attraverso una porta interna, intravedevo il laboratorio di
chimica e biologia dove, se gli schermi mormoravano con le luci, lo
scintillio dei vetri era un bisbiglio complesso.
Intorno alla parete di fondo, dove adesso non potevo vederli, sapevo che
c'erano gabbie e strumenti chirurgici, un tavolo da veterinario di
acciaio inossidabile, microscopi, due centrifughe, uno sterilizzatore e
un lavello. Due pareti intere, fino al soffitto, erano armadi di
sostanze chimiche, con gli sportelli di vetro. Al di là di un altra
porta, sapevo, c'era una biblioteca con il suo terminale del computer
per rintracciare istantaneamente la posizione dei volumi e per
consultare le fonti esterne. Era uno scienziato all'antica, godeva della
lettura dei libri cartacei e non amava stare ore e ore affacciato su
Internet. Sapevo anche quello.
Il laboratorio principale dov'ero appena entrato era illuminato soltanto
dalla luce gialla che entrava dalla porta aperta dove Kremer teneva
soltanto la branda e il caffè, e un abbagliante cono di fluorescenza "a
giorno" che usciva dal soffitto.
Su un basso sgabello, al centro del disco di luce, stava seduto Kremer,
vestito per metà (la metà superiore) e con le gambe allungate e
divaricate, rispettivamente verso sud e verso ovest; e si ungeva la zona
pubica con una densa pasta grigio-blu.
Mi rivolse un mezzo sorriso e disse- Niente di allarmante- e continuò
con il suo lavoro . Io non avevo niente da dire e perciò non dissi
niente mentre lui finiva. Poi si asciugò le dita con una serie di
fazzoletti di carta, rimise il coperchio al barattolo di pasta, applicò
vari strati di garza sulla parte trattata, dove aderirono
immediatamente, e si alzò.
Poi col tono più naturale del mondo mi chiese - Vuoi un po' di Caffè?- e
aggiunse- sarà meglio che lo prepari tu mentre io mi lavo le mani
Era già fatto. Preparai il mio, miele e latte, e il suo, senza aggiunte,
nelle grosse tazze di ceramica, mentre lui si lavava le mani con
impegno, come un chirurgo.
-Non avevo bisogno di dirlo- Fece sorridendo mentre si asciugava le
mani -di non allarmarti. Non avevo bisogno di dirlo a "te". Tu hai una
virtù....nessuno te l'ha mai detto?
Sembra che tu accetti tutto. Non giudichi. Non applichi metri morali e
sociali a ciò che fanno gli altri. Assorbi e aspetti. E' molto
simpatico... Avrei potuto correggere il suo riconoscimento. Ho molti
pregiudizi e faccio valutazioni morali come chiunque altro, forse un po'
più della media.
Quello che Kremer non poteva sapere era che io non li applicavo a "lui".
Non volevo e non potevo. Tanto per fare un esempio immediato, quando
uscì dal bagno indossando soltanto una maglietta, con l'apostrofe
mascolina che sporgeva da un nido di garza bianca appiccicaticcia,
non lo si poteva definire ridicolo. Kremer non era mai ridicolo.
Non per me.
Aprì un cassetto a muro e tirò fuori un paio di calzoncini bianchi da
pugile e una tuta bianca, di quelle che si usano e poi si buttano
via. Tirò fuori da un altro cassetto un grosso sacco di plastica , lo
aprì e me lo porse. Spogliò completamente la branda, arrotolando
il materasso di gommapiuma, le lenzuola e le coperte, e mentre io tenevo
aperto il sacco, cacciò dentro tutto quanto. Chiuse il sacco
sigillandone l'imboccatura con del nastro adesivo, andò nell'ufficio e
tornò con una grossa etichetta rossa e vistosa con la scritta:
CONTAMINATO.
-Vai a lavarti le mani - Disse, trascinando il sacco verso la porta
dell'ingresso.- Non è letale- mi assicurò mentre entravo nel bagno.
Nel bagno c'erano molte scritte sui muri.
NIENTE E' SEMPRE ASSOLUTAMENTE COSI'.
<<E = MC(2) può essere dopotutto un fenomeno locale>>
                                                 Albert Einstein
<<Una risposta qualunque non è necessariamente l'unica risposta >>
                                   Charles Fort
....e sorprendentemente :
BELLISSIMA, TELEFONARE ORE PASTI. ROSSANA 097/595/780000
Uscii dal bagno e andammo nel laboratorio principale, dove lui raccolse
l'unguento e i fazzolettini di carta che aveva lasciato sul pavimento
vicino allo sgabello. Molto ordinato.
Finalmente lo chiesi ; dovevo farlo.
- Patrizia?-Lui mi fissò per un lungo istante, mentre parcheggiava i
propri pensieri ( chissà di quale natura) e li esculdeva, e si
sintonizzava lentamente su di me e finalmente mi guardò davvero.
- Patrizia?-
-Sì, tua moglie, e i bambini...
- Non li vedo da... tu sei molto più al corrente di me... senti, è
felice? Dovetti attendere un po' prima di rispondere a questa domanda.
- più felice- dissi cautamente.
- E' logico- lui annuì, poi annuì di nuovo -Nessun posto dove andare, se
non su. Io... capiterò presto da quelle parti, andrò a trovarli.-
- Buona idea- dissi io. Mi lanciò una di quelle occhiate speciali.
Quando fa così ti fa sbattere le palpebre. I laser non hanno bisogno di
mirini.
- Li vedi spesso?-.
-Uhm.- Quasi tutti i giorni, e molte sere, ma non c'era bisogno di
dirlo. -Bene- Kremer rimase per un momento immobile, poi fece un gesto
caratteristico, alzando le mani e lasciandole ricadere contro le coscie.
Cambio d'argomento.
Andò alla porta dell'ufficio e fece scattare gli interruttori. Le
lampade si accesero, sotto i paralumi al disopra dei banchi lontani, e
 il cono che feriva gli occhi, e che scendeva dal soffitto fu spento.
Era molto più piacevole ,così.
-Tanto, tutto fa parte di tutto- disse lui.
-Chi l'ha detto?- Perchè sapevo che era una citazione.
- Donovan, il cantante. E anche l'I Ching, i bastoncini del joss, le
viscere di pecora, e io.
-Okay- Poi attesi.
-"Per misurare un cerchio, incomincia da un punto qualunque."
Sapevo di chi era quella frase. Era di Charles Fort.
Finalmente, lui trovò un punto da cui cominciare. E aveva ragione,
avrebbe potuto cominciare da qualsiasi punto. Lo conoscevo, l'avevo
già visto di quell'umore. Faceva perdere la pazienza a molti, con il
modo in cui passava da un argomento all'altro, anche se con
autorevolezza ; loro volevano un titolo preciso, come l'etichetta su
un barattolo d'unguento per sapere in anticipo cosa c'era dentro,
di cosa era fatto, e a cosa serviva.
Con Kremer, bisognava spettare che lui costruisse un mattone, lo
metteva da parte, aspettare mentre tagliava una trave e la metteva da
parte, aspettare mentre lui fabbricava i chiodi e il catrame e le
condutture e le finestre a saliscendi.
Quando aveva finito, era un edificio, di questo si poteva star sicuri.
-Certuni- disse,- hanno il dono, o l'afflizione, di avere una scala
temporale diversa da quella degli altri. Non pensano in termini
biografici...voglio dire, la "mia" epoca, le cose da quando "io" sono
nato, o nel mio tempo storico, il misero trascorrere del tempo...
-e schioccò le dita-...da quando abbiamo cominciato a scrivere le nostre
avventure e le nostre menzogne su quelle avventure.
Pensano in termini di tempo geologico, di tempo astronomico, di tempo
cosmologico. Sto parlando degli idioti appassionati di fantascienza, che
la leggono e la scrivono. Begli scienziati. Bei filosofi.
- Bei mistici- Sapevo che non bisognava interromperlo. Non era il caso,
ma lui quasi mi diede ragione.
- Può darsi. Forse, anche se io tendo a pensare che molti di loro, molti
compositori e artisti e anche la più vasta gamma dei teologi, partono
perpendicolarmente rispetto a quella che io vedo come la linearità delle
cose, il progresso della causa all'effetto. Non so. Forse questo dà loro
una prospettiva importante quanto il pensiero del tempo cosmologico.
Non so. Non so. Non si escludono a vicenda. C'è posto per tutti.
L'universo è grande.-
Sedemmo. Kremer si sedette letteralmente sulle mani, adagio. - Mi sto
sforzando di non grattarmi- Spiegò.- Comunque, le persone con una
mentalità del genere vengono considerate un po' meno che umane.
Fredde. Indifferenti, prive di qualcosa...non è così. E' soltanto che i
contratti di matrimonio e la cavalleria e il fatto che tu vada in
chiesa o meno o porti infilato nel naso l'osso distintivo del clan...
queste cose non possono avere un gran peso di fronte alla deriva
dei continenti e alla nascita e alla morte delle stelle.
Puoi amarla e massaggiarle i piedi e cercare di procurarti i
biglietti per la prima, per renderla felice, ma cosa te ne fai della
certezza che lei, e tu, e tutte le vostre opere e i vostri pensieri,
siete banalità? Soprattutto quando a lei non puoi dirlo. Mai. Mai.
-Oh-
Mi lanciò un occhiata - Credo di avere sentito accendersi una luce.
- L'hai sentita. Non l'ho mai saputo veramente, prima.
E...soprattutto...lei non l'ha mai saputo, non lo sa. Crede di averti
deluso.
Ci soffre molto, i giornali : PREMIO NOBEL ALL'IPPODROMO.
Il dottor Kremer visto a Holliwood in compagnia di....
 Il dottor Kremer fermato dopo una rissa al porto. Lei è convinta
di essere la responsabile di tutto.
- Bè, non lo è- Lui agitò la mano in direzione del computer. -Quello è
il responsabile. La grande estrapolazione. Ehi, una volta ti sono stato
vicino durante una cosa del genere. Tua sorella.
Annuii. Ancora adesso, mi si torceva lo stomaco.
Aveva sfondato una porta a vetri. Faccia, mani e braccia, e gambe.
Sprizzava sangue da tutti i pori.
-Orribile- Ammise lui - Ma passato il pericolo immediato, dopo che
l'avevano aggiustata e rimessa insieme sulla via di guarigione, che cosa
ti ha fatto perdere la testa?
Lo ricordavo:- Che cosa ha fatto per meritarselo?
-Giusto. E io ho potuto dirti che giusto e "ingiusto" e "meritare"
appartengono a un altra scala, a un altro territorio e a un altra
lingua, a qualcosa di diverso dalla sequenza causa-ed-effetto che fece
scorrere tutto quel sangue innocente.
- Mi fece bene-
-Sicuro. Purtroppo è impossibile versare lo stesso balsamo sopra mia
moglie senza insultarla.
Io dissi, cautamente - E' stato così improvviso. Un giorno, un uomo di
famiglia molto abitudinario. Il giorno dopo, lettere di avvocati e
banchieri, un accordo di divorzio sensazionale, e l'indomani
incominciano i titoloni. E' troppo facile attribuirlo a un prurito della
mezza età, all'inseguimento della gioventù che svanisce. E' successo
qualcosa. Lui annuì, si battè la mano sulla testa, poi rimise la mano
sotto la natica destra. - Era tutto qui dentro, c'era da un pezzo. Ma
quel giorno, per "me" si accesero le luci. Accennò di nuovo ai computer.
Io aspettai fino a quando lui prese una decisione e cominciò a parlare.-
Ascolta:
" Ognuno sta solo
Sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole.
Ed è subito sera"
-Roba da pelle d'oca.-dissi.
- Pelle d'oca. Giusto. Lo scrisse un poeta Italiano del millenovecento.
Pelle d'oca per la pietà di Michelangelo e fuga in "do minore" di Bach ,
per l'utimo movimento della nona di Beethoven, per un aliante, per
Nureyev, per Gagarin, che disse < io sono un'aquila>. Pelle d'oca,
se vuoi, per il pons asinorum e l'unghia del dito mignolo del tuo primo
figlio. Ma con quale gigantesca arroganza attribuiamo importanza e
permanenza a una sola di queste cose?
Importanza per noi, naturalmente, dato che queste cose ci appartengono.
Ma per "una piattola"?
Cosa c'entra la trascendenza umana per una piattola, se non forse per il
fatto che può indurre un singolo umano a stare fermo per non farsi
mordere?
< E con quale enorme presunzione crediamo che una piattola non abbia i
suoi Shakespeare e i suoi Mozart? Nessuno ci ha mai pensato. MAI.
Tolleriamo una piattola non pensandoci, qualche volta non credendo
neanche che esista, ma quando ce ne accorgiamo, la soffochiamo con
il veleno, senza pensare che tutte le piattole, potrebbero avere
l'equivalente, per i pidocchi, di < Una città rosso-rosata, antica
quanto la metà del tempo>
Si sporse in avanti e parlò, con terribile intensità - Sta bene, ti dirò
cosa ho visto quando le luci si sono accese, quando  il computer mi ha
letto l'estrapolazione finale.
Noi siamo tutti piattole della Terra, esseri viventi che vivono della
vita, fino ai batteri che vivono della sostanza della stessa terra. E
fino ad ora la terra non l'ha saputo o non se ne è curata. Adesso lo sa.
Adesso se ne cura. Non come entità conscia, naturalmente: Non ti
racconto fesserie del tipo :< Quando la Terra urlò>.
Catena lineare di cause ed effetti, il caso rarissimo della nostra
atmosfera e la sua speciale orchestrazione di componenti che hanno
prodotto la Vita, e adesso la vita si è fatta notare abbastanza per
sconvolgere l'equilibrio.
-Ecologicamente...-Cominciai io.
-Un accidente. Non ti sto parlando delle solite fesserie alla moda New
Age
sull'ecologia o la conservazione dell'ambiente. La conservazione non
servirà a nulla. Siamo su un piano inclinato. La morte degli oceani e
la perdita di un atmosfera respirabile non sono la fine del mondo...
il mondo, in sé stesso, non finirà ancora per molti miliardi di anni.
< Nel suo modo passivo e inconsapevole, la Terra ha sempre lottato
contro di noi. La lotta per l'esistenza, per la vita, è sempre stata una
lotta perché per sua natura la Terra non ci voleva.
Come noi con le piattole: possiamo sopportarlo finchè non sentiamo il
prurito. Bene. Abbiamo fatto prurito alla Terra, e quando non abbiamo
reagito a una grattatina o due, a un epidemia, un terremoto o uno
tsunami, è venuto il momento del Veleno.
Adesso sta tornando indietro, fino in fondo, a metano e ammoniaca,
solfuro di idrogeno, vapore acqueo e idrogeno per atmosfera, alle piogge
cinquantennali e a una terra non protetta da uno strato di ozono.
Non sarà esattamente come l'atmosfera primordiale, ma qualcosa di molto
simile, almeno per quel che ci riguarda.
Non sarà una sciocchezza come un altra era glaciale. Sarà un netto
ritorno a prima dell'inizio.
<Sarà così. Non sto fantasticando, non sto tirando a indovinare.
 Sarà così>.
-E allora, quando l'ho scoperto, mi sono guardato...cinquantun anni,
fedele, serio, un buon rischio per il credito. Non avevo mai bevuto o
giocato d'azzardo, non mi ero mai azzuffato e non avevo mai rimorchiato
una donna in un bar..
Quindi adesso ho intenzione di vivere fino a quando morirò; voglio
sentire, voglio essere.
Ho denaro e , finora, anche la salute e perdio, ho intenzione di
approfittarne!!
Per un po' non riuscii a parlare. Quando ci riuscii, indicai i computer
con un cenno e chiesi.-Allora non c'è proprio speranza?
Lui rise sonoramente- Speranza? Certo che c'è speranza!
Per sua stessa natura, la Terra è condannata ad avere parassiti!-
Liberò una mano e la batté sull'inguine- Durante quel diluvio di
unguento mercuriale - un rimedio antiquato ma efficiente- tra le grida
di morte della civiltà delle piattole, ho udito un vecchio pidocchio
filosofo che diceva : Sperate, amici miei, sperate, sta solo preparando
il terreno per un altra dose di pidocchi.
 Sono sicuro che aveva ragione e quindi spero, per il futuro della
nuova sfottuta pidocchieria, che il nuovo ambiente crei un pidocchio
che non prude.-  Allora mi alzai e me ne andai. E andai in cerca
della signora Kremer,  per dirle il.perchè.
Se potevo.
ary


title: Re: Piattole

text:
"Ary"
> Dato che era da un pezzo che non avevo più sentito niente, andai al suo
> laboratorio e bussai:-bip-bip, BAM-BAM. -Ehi, avanti- disse la voce di
> Kremer, e mi chiamò per nome.
Io non me la prendo. Ho avuto un ottimo Maestro di Vita.
Però una cosa non mi è chiara. Di tutti i miei racconti, questo è l'unico
che non ha mai rivecuto uno straccio di commento.
Non capisco il rapporto. Che c'è...fa cagare? E' decente?
Devo andarmi a nascondere? L'ho ripostato per l'ennesima volta,
...e niente. Deduco che è un racconto maledetto.
Ditemi...datemi...dotatemi di un segnale di vita.
Ve ne sarò grata per sempre.
Nel fratt. mi gratto la testa.
L'ho scritto dieci anni fa.
Forse è troppo lungo?
Boh...
perdonatemi, dev'essere la vecchiaia.
Volevo solo capire.
Che cosa c'è di sbagliato?
Per fortuna ho frequentato lo shudojo di jugi san per tre anni
dopo l'incidente mortale-frontale, per avere altre occasioni
di credere che valesse la pena vivere ancora.
Ed ora ho capito. Tutta la filosofia del mondo non basta
a descrivere cosa ho ricevuto e percepito.
"Stringi i denti e ricordati che sei un Dio in incognito"
[autocit.]
ary


title: Re: Piattole

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Ciao Ary, ho letto il tuo racconto. Non so se eri te od Lady che parevano
le piu' romanticone sul ng, quindi ho scaricato il tuo post e l'ho letto.
non e' per segarti impietosamente, figuriamoci io scrivo da cani e sono
un buzzurro. pero'... io son rimasto deluso da te :-) Ary non me ne
volere, non c'ho capito una sega.
In sintesi:
c'e uno che e' un artigiano ma pero' non si sa come, costruisce palazzine
e quindi e' un costruttore edile. c'ha il cazzo rotto, gira per casa
senza mutande. Te lo vai a trovare, non gli fai ne un sukkiotto o nemmeno
te lo scopi e nemmeno gli fai un raspone. Lui non te la chiede (o sa che
non gliela vuoi dare ed aspetta che ti scongeli la testa, oppure sa che
tanto non gliela dai, pero' non si capisce perche' gira con l'uccello
all'aria se sotto sotto non aspettasse ;-) qualche prestazione oral-
ficale dalla tizia che osserva). Poi si scopre il perche'la tizia non ci
fai sesso, il poveretto c'ha le piattole. C'ha una rete di comnputer che
prevedono un pianeta terra con le risorse naturali in esaurimento
nervoso :-)
Commento mio personale.
L'ho letto 2 volte, non c'ho capito na sega
Che cosa volevi comunicare con questo racconto? Che l'artigiano
improvvisato costruttore edile fa i palazzi che franano e la gente che ha
comprato le sue case c'ha rimesso avendo danni tanto che e'andata a
rompergli il cazzo? :-) oppure che l'artigiano improvvisato costruttore
edile s'e' rotto il cazzo delle tue visite? Oppure saranno simboli?
proviamo con il maniaco di froid...
bocca, mmhhh dato il racconto lungo... la tua bocca e' vogliosa :-)
culo, culattoni non ce ne sono, bene il genere frociame non mi piace :-)
lui non ti chiede il culo, vuol dire che gli piace la topa ed i sukkiotti
o male che vada un raspone.
figa, c'e' ma la signorina non elargisce prestazioni ne orali ne figali,
ne sentimentali. Insomma pare un sacco di patate nel vero senso della
parola. :-) sara' mica frigida o lesbica??
Che tristezza... il messaggio qual'e'? cosa volevi comunicare? :-7
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Re: Piattole

author: Stefano

text:
L'inizio è piuttosto pesante, è facile perdersi nella descrizione
dell'ambiente, che mi sembra di maniera. Le note di innovazione, che
forse andrebbero maggiormente ricalcate, consistono nelle piattole,
nella nota sullo specchio con il numero di Rossana.
Superata la descrizione dell'ambiente (dove ammetto mi sono perso
durante la prima lettura) inizia il dialogo veramente ben fatto e
piacevole. La mia impressione è stata che, introducendo la descrizione
dell'ambiente durante il dialogo,  magari con qualche taglio, potresti
rendere anche ai lettori distratti più facile seguirti. Molto bello il
crescendo di intensità riguardo la famiglia di Kremer, da accenno
asettico alla conclusione amara, ma misuratissima (e per questo meriti
battiti di mani a scena aperta).
Ciao
Stefano


title: Re: Piattole

author: Ary

text:
"Stefano" > Molto bello il
> crescendo di intensità riguardo la famiglia di Kremer, da accenno
> asettico alla conclusione amara, ma misuratissima (e per questo meriti
> battiti di mani a scena aperta).
Ti ringrazio infinitamente. Mi hai tolto un peso dal cuore.
Ora so cosa c'è che non va.
Ciao
ary


title: Re: Piattole

text:
Oh Ary, non mi hai nemmeno risposto... miiiiiiii ti sarai mica offesa? 8-7
--
---
II.Terminetor Magnetico
ps
lo dicevo io che froid era un maniaco sessuale :-)


title: Re: Piattole

text:
"II.Terminetor Magnetico"
> Oh Ary, non mi hai nemmeno risposto... miiiiiiii ti sarai mica offesa? 8-7
Io non mi offendo mai, cicciolino. Solo... quanti anni hai?
ary


title: Re: Piattole

text:
-Non ricordo come vorrei, sai e' cosi' che deve essere...-
:-)
Che ne pensi del format dei racconti suriettivi?!
mai pensato a cimentarti con questa modalita di narrare multitrama?
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Tecniche

author: il ratto

text:
Ecco. Mi trovo alla fine a dover finire il lavoro. Un lavoro complesso.
Di quelli che richiedono pro-get-to, pro-get-to, come ama ricordarmi il
capo supremo delle
meravigliosefotografiechemaisubirannoingiuriedaltempo. Progetto.
Chissà da dove deriva, quale sia l'etimo...boh, chemmefregammè, io devo
e-se-gui-re... sono il cipputi dello scatto flessibile, il mimì dei
metalli nobili, quindi pochicazzi e all'opera.  Cheffaccio..? Dunque
dobbiamo [ mi piace il pluralis maiestatis, da tono *aziendale* alla
faccenda...] progettare. Quindi prendiamo [PLMA] carta e penna e
giochiamo all'ingegnere dell'immagine. [ Ahò, esistono quelli del
suono,
non vedo per quale motivo...] Bièn, schema base di luci. Quale uso..?
Schema Caravaggio...luci ad anello...backlit assassino, da star
decaduta, oppure a farfalla..? Orràit, vada per la farfalla, che dà
sempre idea di leggiadrìa ed è semplice, a prova di errore...mò lo
soggetto, la soggetta. Che tipo progetto..? sottile ectoplasma
androgina crapapelada borchiette infisse nelle carni con occhio
liquidosfuggente oppure giunonona mediterraneolabiale generosa
unpochettonavescuolapastapizzaeculoamandolone oppure donna in corriera
algida taccobasso sguardosprezzante checcazzocifaccioqui datemi due
Olimpi che uno mi sembra insufficiente..?
Ok le faccio tuttettrè.Colore o bianconero? instapocketmatic
ventiquattrotrentasei seisei seisette seinove quattropercinque
cinquepersette ventiventicinque..?
Ventiventicinque. Suona fluido e incute rispetto.
Alza sposta mettitilì de qui piussù abbassa mento guarda
qui...fermafermissima sette movi te spiezzo... click...rimetti volet
gira chassis alza volet, no aspa, cazzo, che alzi, prima controlla, ah,
ok, tutto chiuso, tu ferma, di sale ti voglio, si, sei magnificafica ma
se ti sposti tocca far tutto daccapo che co sto coso nunsescherza,
eppoi li voi sti ritratti de duemetriemmezzo..? Li voi..? bene, ferma.
Vai
allora, su il volet... ri-click...venti volte, figliolo, venti volte.
Vabbuò, finis. Strucco, tabacco ciacole [ non troppe ] poi rimetto io a
posto, giù ste luci, tra due giorni le stampe di prova, no, non lo so
che viene, te fidi..? Ah, bene, io no, ma chettefrega, poi in stampa
creo aggiusto regolo disfo rifo maschero brucio te concio, chennesò,
come te lo porti un book di duemetriemmezzo..? Cazzi tuoi..? Vabbè,
chiamami
quando, miracco, bacibacini sorrisiconfossette.
Solo.
Buio.
Si fa.
Si stampa.
--
             ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ®PaminaChiattinaChiattò®


title: Tecniche

author: Pamina

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
3B019F68...@libero.it...
...supecut-lifragilispichespiralitoso...
> Solo.
> Buio.
> Si fa.
> Si stampa.
Mi piace.
Mi ti immagino...
questo mi piace un po' meno.
Pamina


title: Tecniche

text:
Paminain article 9dsefe$jp9hj$
1...@ID-83163.news.dfncis.de
, Pamina at


Pity.



title: Tecniche

author: Pikkiatella

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Vabbuň, finis. Strucco, tabacco ciacole [ non troppe ] poi rimetto io a
> posto, giů ste luci, tra due giorni le stampe di prova, no, non lo so
> che viene, te fidi..? Ah, bene, io no, ma chettefrega, poi in stampa
> creo aggiusto regolo disfo rifo maschero brucio te concio, chennesň,
> come te lo porti un book di duemetriemmezzo..? Cazzi tuoi..? Vabbč,
> chiamami
> quando, miracco, bacibacini sorrisiconfossette.
> Solo.
> Buio.
> Si fa.
> Si stampa.
Ottimo ritmo, divertente e veloce. bello :))))
Pikkia


title: Tecniche

text:
Pikkiatellain article 9dtc2u$k2omh$
1...@ID-65990.news.dfncis.de
, Pikkiatella at
pikiki...@virgilio.it
 wrote on 16-05-2001 9:33:
>
> il ratto <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
>> Vabbuò, finis. Strucco, tabacco ciacole [ non troppe ] poi rimetto io a
>> posto, giù ste luci, tra due giorni le stampe di prova, no, non lo so
>> che viene, te fidi..? Ah, bene, io no, ma chettefrega, poi in stampa
>> creo aggiusto regolo disfo rifo maschero brucio te concio, chennesò,
>> come te lo porti un book di duemetriemmezzo..? Cazzi tuoi..? Vabbè,
>> chiamami
>> quando, miracco, bacibacini sorrisiconfossette.
>> Solo.
>> Buio.
>> Si fa.
>> Si stampa.
>
> Ottimo ritmo, divertente e veloce. bello :))))
>
> Pikkia
>
>
>
Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrazie Pik...
Te sei guadagnata un buk...;)
[piccino eh, no duemetriemmezzo...]



title: Tecniche

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > Ottimo ritmo, divertente e veloce. bello :))))
> > Pikkia
> Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrazie Pik...
> Te sei guadagnata un buk...;)
> [piccino eh, no duemetriemmezzo...]
tanto son piccina anche io :)))
Pikkia


title: Tecniche

text:
Pikkiatellain article 9dtel1$k08mj$
1...@ID-65990.news.dfncis.de
, Pikkiatella at
pikiki...@virgilio.it
 wrote on 16-05-2001 10:36:

> tanto son piccina anche io :)))
> Pikkia
Ocappa, siamo in due... ;)



title: Sotto l'arco

author: admajora

text:
Non c’era stato verso: anche questa volta Teresa s’era impuntato prima
dell’arco.
Per quanto Antimo avesse spinto e gridato arri-ho, Teresa non si sarebbe
schiodato da lì.
Teresa era un  mulo maschio -infecondo come tutti gli ibridi- che
chiamavano così per la strabiliante somiglianza con la levatrice del paese
di Monteleone di S. Dove la ‘esse’ stava per ‘sopra’.
Tre volte su quattro il mulo s’impuntava a non passare sotto l’arco
d’entrata del paese, in cima all’erta salita tutta gomiti che si dipartiva
da Montecucco di S. (‘sotto’).
Per quanto Antimo si sforzasse di trasmettere pensieri distratti e
positivi alla bestia, quella, dopo un rotear schizofrenico d’orecchie, si
piantava su tutti e quattro gli zoccoli e amen.
Allora Antimo scendeva da cassetta, legava la briglia  all’anello del muro
di cinta e proseguiva a piedi fino alla casa di don Guerrino. Lasciando la
semenza incustodita al frinire delle cicale.
Come scese dal carro, però, stavolta si sentì girare tutto intorno. Forse
il caldo, forse il vinello rosso della cantina di Montecucco di S., forse
che s’era fatto vecchietto, non per età, ma per le  fatiche.
Qualche passo nel sole a picco fino all’arco e poi s’era riparato nella
frescura dei vicoli stretti. S’era appoggiato ad un muro di pietre e sotto
l’ombra di un fico odoroso che spuntava di sopra quel muro.
Dei passi che scendevano nella sua direzione l’avevano fatto ritrarre in
un ortale incolto. Una casuccia d’angolo, bianca di calce fresca, l’invitò
ad avvicinarsi. Lì Antimo si sedette, la schiena alla parete, su un fresco
paracarro di pietra grezza. Appoggiò la testa al muro e si calò il
cappellaccio sugli occhi in attesa che tutto si fermasse.
Dagli scuri appena socchiusi della casuccia filtrò improvviso un ansimare
di femmina. Prima sommesso, tanto che Antimo si chiese se avesse ben
udito, poi più deciso. Era forse un pianto? Pareva piuttosto una preghiera.
Le gambe non gli reggevano e così rimase in attesa.
Una donna ansimava e diceva parole sussurrate. Respirava forte e
singhiozzando pareva spostarsi lungo i muri mentre un rumore più sordo e
regolare riempiva l’umido e oscuro silenzio della casa.
Così Antimo si sporse più d’appresso ad ascoltar meglio.
Un’altra voce, più ruvida e appena più udibile rispose alla voce femminile.
- Apri le gambe, non farmi faticare ogni volta, benedett’iddio. Fai tanto
la schizzignosa e vedi invece come stai…và quanto mi fa tribolare ‘sta
foresta che ti cresce tra le gambe…stà ferma, perdìo…-
Seguì come un rumore di carne e di stoffe pesanti, tanto strusciare e un
cigolare metallico, allacciati insieme in un vortice. E un mugolio
soffocato e interrotto.
- No, ti prego ! –sfuggì come un’invocazione di parole trattenute, e poi,
dalla stessa sorgente sgorgò un sospiro di voluttà. Un colpo contro il
legno, secco definitivo e un urlo disperato di piacere.
- Ti stai ferma, mo’, jatta servatica, eh? È arrivato il tuo padrone.
Senti come si sta bene qua dentro, aspetta che me la godo un po’, chè
stavolta ti ingravido per bene…altro che preghiere a san Terenziano…!-
Un’accoppiamento, s’era sorriso dentro, Antimo. Chinò il capo e continuò
ad ascoltare, ad immaginare, a ricordare.
In un paese piccolo, tutto si viene a sapere e si condividono fame, verità
e bugie.
Antimo li conosceva quelli dentro la casuccia appena imbiancata.
Lei era Attilia, la giovane figlia di mastro Antonio, appena sposata al
bottegaio venuto ‘dalla città’, fosse per amore di quella puledra, o per
sfuggire ai debiti di gioco, come si vociferava sottosotto, chissà cos’era
vero.
Attilia. Lo stesso nome della sua povera moglie volata troppo presto in
cielo. Buonanima.
Se l’era sposata che era già avanti negli anni.
Gli occhi languidi di lei s’erano sempre attirati l’ammirazione dei maschi
del paese e delle campagne vicine, e le malelingue delle femmine invidiose.
L’avevano vista bagnarsi nuda per fossati e stagni, giovincella senza
forme, e rincorrersi per le macchie con le bande dei ragazzi. Ognuno di
loro in seguito giurò d’essere stato il primo, e tutti insieme la
svergognarono per la vita. Attilia rimase nel paese. Non fuggì e restò ad
accudire una zia demente, dopo la morte dei genitori. Non guardò più
nessuno, né si difese mai.
Un giorno d’autunno Antimo osò. Bussò alla porta portando vinsanto ed un
fagotto di castagne. Isolina lo fece entrare, gli sorrise e ne gustarono
insieme. Quella stessa notte la zia vecchia decise di non svegliarsi più.
Tutto il paese accompagnò il funerale e i convenuti baciarono di qua e di
là la ragazza rimestando ognuno i propri giudizi. Poi, tra lo stupore di
tutti, Antimo si fece avanti e, il berretto rigirato tra le mani, gli
occhi di cielo dritti in quelli di Attilia, dopo essersi liberato la voce
dalla ruggine, le chiese se voleva sposarlo.
Li unì il parroco giovane, appena arrivato, che fu l’unico a non capire il
gran sgomitare tra i convenuti.
Attilia. Quanti anni fa tornò a casa, in mezzo alla pianura più sotto di
Monteleone e persino di Montecucco, tenendola per mano?
Quando varcarono la soglia Antimo si vergognò del poco che c’era, ma lei
si girò e gli sorrise chiamandolo ‘marito mio’  e invadendogli l’anima.
Antimo non la sfiorò finchè non sentì che s’era ambientata e finchè non fu
sicuro che lei fosse felice. Poi, in una notte di luna, di ritorno dal
campo, con un pensiero fisso dall’alba, consumata la cena le si accostò
come un cavallo alla giumenta. Lei lo guardò impaurita e provocatoria. La
voleva prendere e più la stringeva e più gli veniva rabbia per le storie
che di sua moglie s’erano sempre raccontate. S’annebbiò di vendetta a
ripensarla con uno e due e tutti gli altri maschi del paese, lui, povero
vecchio fesso, arrivato per ultimo.
Gli resistette un poco, Attilia, che a momenti pareva volere, ma anche
recalcitrava. Rovesciava la testa, gli occhi serrati ed ansimava, se non
era desiderio quello…poi lo spingeva via e lo graffiava.
Mai s’era sentito così potente, Antimo, mai nella sua calma vita. Mai così
arrabbiato. Le infilò una mano sotto le gonne pesanti di strati di povera
stoffa. E la toccò per la prima volta. Quanto aveva aspettato? Non sapeva
più neanche lui. L’aveva osservata per tutta la vita e ascoltato di lei da
chiunque. Ora era sua moglie, perdìo, sua moglie. Finalmente l’infilzò
dopo aver cercato la strada alla cieca tra il fitto pelo intriso di voglia
e paura. L’accolse bollente e lo strinse gridando. Un liquido bollente
cominciò a scorrere fuori da lei e su di lui. S’accoppiarono a lungo e lei
un po’ rideva e un po’ piangeva. Di gioia, lo rassicurava, di gioia.
Esplose d’amore Antimo. Tutto dimenticato. Cancellato tutto il passato.
Quando si scostò da lei, chiese scusa confuso, mentre Attilia sorridendo
si portò una mano tra le cosce insanguinate e gliela mostrò con aria
malandrina.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Sotto l'arco

author: siuxi plum

text:
On 4 Ott, 09:08,
alissawal...@yahoo.it
 (admajora) wrote:
> Non c'era stato verso: anche questa volta Teresa s'era impuntato prima
zac
> si portò una mano tra le cosce insanguinate e gliela mostrò con aria
> malandrina.
>
Che ci vuoi fare, sono romantica,
per questo mi è piaciuto.
si.


author: Scuola detta 'del Venerandi'

text:
Il Maldestro e Margherita (frammento: un dialogo)
- A parte la mia arte, son corpo o portacarte? Puoi sciogliere tu il
nodo? Risolvere l'enigma?
- Ah! Che mi dici mai, madamina? Che sono questi dubbi? Deh, vieni alla
finestra e vedrai, vedrai tu stessa...
- Ahime', notte e giorno faticar mi tocca! S'io avessi anche pur misera
feritoia d'aprir, credimi, spalancherei le braccia alla verita'.
- ... alberi come farfalle, pietre come coltelli, fiumi come rubini...
strade senza percorso, matasse senza filo.
- Ah, signor mio, per carita' tacete! Enumerar i miei rimpianti non vi
risparmiera' la colpa. La pena. La condanna. Il sospetto. Mi manca il
mezzo, scordai il movente, persi l'occasione.
- Batti batti o bel musetto. Dal davanzale forse un vento si compiacera'
d'aiuto. Io piu' non posso, qui e altrove. Resto poltiglia senza nesso.
Elucubrazione.
- Vedrai, carino, prima o poi ci cascherai anche tu. La logica ha il suo
prezzo. E il suo mercato. Tra basilico e patate, e pesce guasto, e
nespole d'annata. Si'! La' tu cascherai.
- Non mi dir, bell'idol mio. Ho invitato il piedistallo a cenar teco.
- Questo e' il fin, dunque, cialtrone? Trema, trema, o scellerato! Ora
che so credi possa accettare?
- L'ultima prova dell'amor mio sara' negare. No! La mia bilancia e'
monda. Tu t'inganni! Leggi le mie parole, la mia arte.
- Mi tradi' quell'arma ingrata. Fu lei! Tu non t'azzardi a mostrarti
nudo. Dietro qualche foglio attendi al varco.
- Gia' la mensa e' preparata, tutti in attesa stanno. Vorrai mancare
proprio tu? Mia onorata ospite.
- La' ci darem la mano? Sotto la tovaglia?
- Or sai chi l'onore reca a vin piacendo.
- Fin ch'han del vino restero' per far piacere a te, mio buon Giovanni.
- Della tua pace alfin veggo parvenza.
- O statua gentilissima... che mi rimane di te? Fogli caduti,
inciampati. Pesce lesso.


title: Re: Macchie bianche sugli slip

author: VivaGentilini

text:
On 6 Nov, 19:29, Riccardomustodario
<
riccardosensazi...@googlemail.com
> wrote:
> On Nov 5, 2:40 pm, VivaGentilini <
vivagentil...@libero.it
> wrote:
>
> > On 5 Nov, 15:16, La Chiavica di Peppino" wrote:
>
> >  > Riccardomustodario
>
> > E' ancora vivo quel mentecatto?
>
> ignorante
> grazie anche a La Prima volta del Gatto sarò eterno nella storia delle
> letteraturahttp://
snipurl.com/j7ob8
> ciak
> riccardo
Mmm... appena ho un po' di tempo lo leggerò.
Promesso.
E se ti va ti farò poi sapere le mie impressioni.
Mi potresti dire (scusa l'ignoranza) che cosa significa "R&C"?


title: Re: Macchie bianche sugli slip

text:
On 7 Nov, 13:04, VivaGentilini <
vivagentil...@libero.it
> wrote:
...
> Mi potresti dire (scusa l'ignoranza) che cosa significa "R&C"?
Insondabili misteri del Mistoradio.
Di sicuro c'e' che questo e' un crosspost, e che le macchie bianche
sugli slip non esistono.
O sono gialle (piscio e sperma), o sono marroni (merda), o sono rosse
(emorroidi).
nik56


title: [OT] Contratti

author: Flagello

text:
"Il governo nazionale nell'arco di quattro anni spazzerà la
miseria dei cittadini. Nell'arco di quattro anni eliminerà
la disoccupazione. A questo colossale compito di risanamento
della nostra economia, il governo nazionale unirà
l'attuazione di un piano di risanamento dello Stato, delle
regioni, dei comuni. In tal modo l'assetto federativo dello
stato diverrà vigorosa e solida realtà. I partiti marxisti e
fiancheggiatori del marxismo hanno avuto 14 anni a
disposizione per dimostrare la propria capacità. Il
risultato è un campo di rovine. Concedete a noi quattro anni
e poi giudicherete."
Dal contratto di Hitler col popolo tedesco, 1933.
-------------------------------------------------


title: [OT] Contratti

text:
Flagello <
qual...@iol.NOSOAM.it
> ha scritto nel messaggio
> I partiti marxisti e
> fiancheggiatori del marxismo hanno avuto 14 anni a
> disposizione per dimostrare la propria capacità. Il
> risultato è un campo di rovine.
 qui ne hanno avuti 50, di anni..
Pikkia


title: [OT] Contratti

author: TroppoSfera

text:
> Dal contratto di Bestia col popolo italiano, 1994-2001 :((((
> -------------------------------------------------


title: [OT] Contratti

author: fabrizio venerandi

text:
>  qui ne hanno avuti 50, di anni..
i marxisti? Tipo andreotti, craxi, forlani, de michelis...
f?


title: [OT] Contratti

author: Randy

text:
Flagello <
qual...@iol.NOSOAM.it
> wrote
> Dal contratto di Hitler col popolo tedesco, 1933.
E dagli con le stronzate politiche :))))
Sii più esplicito, dicci anche la data precisa in cui Berlusconi invaderà la
Polonia. La parte di Himmler chi la fa, Antonio Martino o Montezemolo? roftl
8)


title: [OT] Contratti

text: del resto, c'è chi ride ai funerali...


title: [OT] Contratti

author: Lucio Mauro

text:
"Flagello" <
qual...@iol.NOSOAM.it
> ha scritto nel messaggio
news:9dqtvr$61f$1...@nreadB.inwind.it...

No comment.


title: [OT] Contratti

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b010b00...@news.tin.it...
> del resto, c'è chi ride ai funerali...
ma anche chi piange alle nascite


title: [OT] Contratti

text:
> > del resto, c'č chi ride ai funerali...
>
> ma anche chi piange alle nascite
beh, quelli li capisco di piů


title: [OT] Contratti

author: Andrea B. Previtera

text:
> "Il governo nazionale nell'arco di quattro anni spazzerà la
cappa dei camini: a tale scopo uno speciale Ministero Per Le Cappe si occuperà della
> miseria dei cittadini. Nell'arco di quattro anni eliminerà
la cenere e la sostituirà con polveri sintetiche che combattono
> la disoccupazione. A questo colossale compito di risanamento
fa capo Berlusconi, scienziato scopritore della polvere miracolosa, nonchè titano
> della nostra economia; il governo nazionale unirà
invece le regioni sotto un unico tetto (con cappa), per
> l'attuazione di un piano di risanamento dello Stato, delle
cui problematiche si occuperanno i signorotti delle
> regioni e dei comuni.
> I partiti marxisti e fiancheggiatori del marxismo hanno avuto 14 anni a
testa di galera, e nello spazzare le ceneri dei compagni giustiziati, tempo a



title: A tutti i Napoletani...

author: Vincenzo de Falco

text:
Domenica 9 maggio, dalle 11,00 alle 12,30, Mattinata gialla e Note Jazz
davanti alla Libreria Feltrinelli di Via Roma.
Quattro sax e parole gialle.
Presentazione dei vincitori del Concorso Napoli in Giallo 1999 e lancio
dell'edizione 2000.
Venite!
--
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*
   Vincenzo   de   Falco

vi...@writeme.com
        ICQ: 28609395
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*
IL CERCHIO GIALLO:
http://victorian.fortunecity.com/hampton/423/cerchio.html
FOGLIO GIALLO:
http://www.geocities.com/Paris/4708/giallo.html


title: il cane?

author: stirner

text:
il cane infedele non si morde la coda. scodinzola "il fasullo" per trarmi in
inganno cosě poi mi morsica la mano con cui lo schiaffeggio e ha pure
ragione il bastardello immondo. non ho cani ma faccio finta di averne cosě
tanto per dire ma lui ( il cane) crede di esistere e mi morde sul serio. la
mano sanguina ma anche altre cose sanguinano. la mano la posso pure
disinfettare ma le altre cose come le disinfetto?
come le disinfetto?
come le disinfetto?
va bene non le disinfetto
tanto anche se lo facessi andrebbero in cancrena lo stesso. Almeno cosě non
sento il bruciore. si il bruciore perchč io non uso quei nuovi disinfettanti
che non bruciano. uso l'alcol, il vecchio buon alcol. č doloroso sentire il
bruciore dell'alcol perň si dimenticano anche i cani inesistenti.
si, si dimenticano.
certo


title: il cane?

author: Chicca Frollata

text:
On Thu, 13 Apr 2000 18:01:04 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
> bruciore dell'alcol però si dimenticano anche i cani inesistenti.
di molto carina. :)
Camillo.


title: il cane?

text:
č evidente che sono impazzito: in questi giorni mi sento di molto carino.
ciaom camě
stirner
Chicca Frollata ha scritto nel messaggio ...
>On Thu, 13 Apr 2000 18:01:04 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>> bruciore dell'alcol perň si dimenticano anche i cani inesistenti.



title: Hero (fuori eds per totale inosservanza dei requisiti richiesti)

author: camilla

text:
Moquette rosa antico, una parete di specchi, uno sgabello con lo stereo in
angolo.
Entro a piedi scalzi e attraverso lo spazio in diagonale per andare a
premere il pulsante, poi torno al centro, mi giro verso la mia immagine
riflessa, in piedi, spalle sciolte, gambe accostate. Le note si fanno
attendere qualche istante dentro un fruscio mentre abbasso la testa fino a
toccare il petto col mento e chiudo gli occhi, e ora dopo l'ultimo silenzio
cominciano a sgorgare calme come gocce.
Conto piano fino a otto sollevando il viso e estendendo poi la nuca all'
indietro; eseguo il movimento di ritorno alla stessa morbida lentezza. La
voce di cristallo sussurra e carezza, e mi guida a ruotare la testa prima a
destra, ben allineata alla spalla, poi a sinistra, sempre contando adagio
fino a otto. E ritorno.
Ora le parole si adagiano su toni più alti dolenti di nostalgia. Divarico i
piedi e la mia schiena le segue, si libera vertebra dopo vertebra dal collo
al bacino piegandosi verso terra; le mani scivolano lungo le gambe, girano
dietro i polpacci, abbracciano da dietro le caviglie. Col petto sfioro le
ginocchia tese; i glutei e le cosce si sono distesi a tempo, da uno a otto,
e al termine della tensione trovano un punto di equilibrio che dissolve il
bruciore.
Da uno a otto, insieme alla musica, ritorno su espirando rilassata.
Una donna e la sua voce d'angelo caduto accompagnano il ripetersi del
movimento ora più sciolto ancora, e stavolta al suo culmine le mani vanno ad
appoggiarsi di piatto sul pavimento, e lì restano senza sforzo. Fino a otto.
Canta di un amore che aspetta, e lo dispiega come ali che planano; lo
blandiscono una tastiera struggente e ovattate percussioni.
Siedo sul tappeto stinto allargando le gambe, piedi tesi inarcati in basso,
e di nuovo mi piego in avanti seguendo i battiti, con le braccia distese
disegno un lento arco davanti a me e rasento le punte. E ritorno.
Ancora una volta, e adesso mi abbandono scivolando giù fino a farmi freccia
di quell'arco, le braccia allungate, la schiena rilasciata, il viso che si
appoggia a terra.
Fino a otto, e resto lì.
Padrona del mio corpo flessibile che assapora la libertà delle sue
articolazioni e al punto di massima tensione si lascia andare oltre.
Fluidamente.
Sensazione di sereno dominio.
Equilibrio e chiarezza nella mente.
Io sono.
Di nervi e muscoli, tendini e ossa, linfa e sangue.
Controllo il ritmo del cuore. Controllo totale.
Finché va la musica, finché il respiro è a tempo, finché voglio, io sono.
(Mariah Carey:  "Hero")


title: [R] L'uomo della folla

author: Franx

text:
L'UOMO DELLA FOLLA
    Ce grand malheur, de ne pouvoir etre seul.
                                                    La Bruyere.
IT WAS well said of a certain German book that "er lasst sich nicht lesen"-
it does not permit itself to be read. There are some secrets which do not
permit themselves to be told. [...] Now and then, alas, the conscience of
man takes up a burden so heavy in horror that it can be thrown down only
into the grave. And thus the essence of all crime is undivulged.
E.A.Poe
---------
Sono carico.
Che c'è di male? di per se' sarebbe una sensazione positiva. Il male è
quando devo passare in mezzo alla gente con tutta questa valanga di pensieri
che si moltiplicano nella testa a ogni passo. E' vero, non sono obbligato,
posso prendere l'autobus oppure l'autoblindato che ho acquistato per poche
lire qualche anno fa in una liquidazione dell'esercito apposta per spostarmi
inosservato. Non ha funzionato. Comunque, voglio dire, le possibilità ci
sarebbero... sono io che mi ostino a farmi ogni giorno tre più tre
chilometri a piedi badando bene tra l'altro a passare per le vie più
affollate della città...
Andatura sostenuta e sguardo indefinito, sfuggente, come credendo di essere
bello o importante e allo stesso tempo temendo questo giudizio. Incrociando
un altro sguardo così per distrazione, uomo o soprattutto donna, il cuore mi
si impunta di colpo e comincio a sudare freddo e più sudo e più mi immagino
che quello stia pensando a male, e più mi immagino e più sudo. Già vedo il
tipo che mi si avvicina a la Schwarzenegger, mi tocca una spalla mentre
faccio finta di non accorgermene e scandisce lapidariamente: "Mi dispiace,
ti devo terminare qui perché sei troppo stupido per vivere".
Oppure se è una lei, penso che mi fisserà per tutto il lasso di tempo finché
non ci incroceremo mentre dissimulo il mio imbarazzo facendo finta di
interessarmi alle vetrine (no....una boutique di lingerie...nooo... anche i
manichini mezzi svestiti...); e quando è il momento di oltrepassarci ecco
che mi dedica un gentile rutto omaggio.
Non è mai successo niente del genere, o meglio, non fino alle estreme
conclusioni. Ma questo perché cammino spedito, sì. Copro la distanza in meno
di mezz'ora tant'è che alla fine arrivo quasi sempre inzuppato di sudore.
Ma oggi sono carico, come una molla di acciaio tirata fino all'inverosimile
dell'elasticità. Solo che quando carico le molle finisce sempre che aspetto
che si sfibrino invece di lasciarle saltare. Ho appena salutato forse per
l'ultima volta la donna che ogni giorno da sei mesi a questa parte nomino
inconsciamente decine e decine di volte. Perché? Non sono innamorato, mi
dico, vorrei solamente poterle parlare. Infatti le ho detto: ciao. Lei ha
risposto: ciao. E ci siamo separati. In realtà non aspettavo altro, lo so.
Sì, di ficcarmi a capofitto nella folla, con questa molla tirata che
comincia a darmi un po' fastidio da qualche parte incastrata lì tra lo
stomaco e lo sterno.
"Torna indietro, torna indietro!" Inutile non mi freghi. Sono caricato a
molla e potrei saltare da un momento all'altro. Non ci torno indietro no, in
queste condizioni.
Però sono troppo incazzato, così in generale e con me stesso, per
sottomettermi anche oggi alle leggi della mia paranoia autoindotta. Noto con
soddisfazione che posso scrutare con perfetta imparzialità i volti, le
espressioni, le smorfie delle persone che incrocio e - quello che più mi
sorprende - senza entrare in crisi comportamentali.
Ecco per esempio quel tipetto col pizzetto che ogni volta che lo vedo penso
che faccia un po' troppo il furbetto, ovvero che per conoscenze traverse sia
venuto a sapere chi sono e che mi tenga d'occhio per raccontare poi a tutti
quanto sono stupido... adesso invece lo posso squadrare con tutta calma. Mi
passa accanto. Lo urto apposta con la spalla. Si sposta come se niente fosse
e prosegue immerso nelle sue preoccupazioni. Che mammoletta, penso.
Lo so, lo so, sto proprio male.
E quel signore assorto che si tiene il bavero dell'impermeabile? Ha un
sorriso perso da qualche parte nel tempo stampato sulle labbra. Sembra che
conservi un segreto troppo grande accanto al cuore e che sia costretto a
tenersi ben serrato l'impermeabile per nasconderlo o per non farlo
traboccare in modo raccapricciante, così,  in un momento di debolezza. Certo
deve sapere bene che nessuno brama di sapere cosa ci sia dietro quel bavero.
Al semaforo tutti hanno gli occhi puntati sul rosso come in attesa
dell'oracolo del loro destino. I più arditi calcolano i momenti in cui il
flusso di auto sarà meno intenso per tentare un attraversamento pedonale
illegale. Ogni tanto sfugge però qualche sguardo diretto a sondare la
composizione della fazione in attesa sulla sponda opposta. Sono attimi di
tensione e di studio. Sono questi gli sguardi che vorrei interrogare, che
vorrei indagare nelle motivazioni apparentemente più insensate, sono questi
gli sguardi di cui ho sempre avuto segretamente paura, sguardi, tensioni e
pensieri che si inarcano e vanno persi nella frazione di un minuto e che
alimentano spesso senza che me ne renda conto le mie già nutrite fobie.
Cammino già da più di mezz'ora e non sono neanche a metà, mi sto prendendo
tutto il tempo che voglio. Vorrei fermare qualcuno, domandargli qualcosa
sulla vita, sulle persone, sui pensieri della strada... La strada! Che
pensieri allucinati. Se potessi diventare pazzo parlerei con questi pezzi di
cemento, loro capirebbero subito.
"Che cosa aspettate lì tutti bigi bigi, che qualcuno si fermi a parlare
davvero con voi, a gridarvi al colmo della follia <<parlate, orsù
parlate!>>? No, siete troppo stupidi perché vi si faccia questo favore".
Fermo una signora. Mi sembra assorta ma disponibile al dialogo. Ehi, scusa
hai un'attimo di tempo? Eh...ssì, midica. Sì scusa vorrei farti una domanda.
No, non prendo niente grazie. Forse non sono troppo convincente. Forse
dovrei trovare la persona giusta e non mi devo ripetere che ce l'avevo la
persona giusta ma che l'ho lasciata andare...
Un momento... quello delle firme contro l'aids!  Quello mi fermerà lui di
sicuro... accidenti quanto li odio questi tizi con le loro richieste
pulciose, quando mi fermano nelle corse insensate contro la mia
idiosincrasia... non so se siano proprio tutti in regola, però adesso sono
convinto - se posso mai esser stato convinto di qualcosa - che sia lui la
mia unica salvezza nella vita...
Tutto contento faccio finta di essere molto spensierato e accenno un'aria
fischiettando (scopro che non so intonare un'aria fischiettando ma mi viene
tipo una musica d'avanguardia). Eccolo che mi ha visto. Punta verso di me la
penna che impugna a mo' di microfono per farsi concedere attenzione... Già
sorrido...no, fermo! fermati, sono qui!... ma che se ne vada al diavolo. Ha
preferito la coppietta che mi seguiva a pochi passi. La coppietta è più
affidabile. Forse ero troppo spensierato. O magari ha pensato che io ero
quello cinico e che non avrebbe scucito un singolo bottone dalla mia pietà.
Come dargli torto. Però al diavolo se avevo bisogno di parlare, e quelli lo
sanno bene come attaccare discorso.
Ecco che accelero nuovamente il passo per lasciarmi dietro i miei pensieri e
abbasso lo sguardo per non vederli. La mia colpa è l'averli coltivati e
cresciuti fino alla misura in cui non possono essere più mietuti, e me li
trascino dietro come canne di bambù sperando che il vento se li porti via,
mentre si piegano solamente in un inchino beffardo e un attimo dopo sono lì
daccapo con il loro inquietante cucù.
Franx
------
Rimugino e ci ripenso (autore incerto)


title: [R] L'uomo della folla

text:
On Wed, 03 Jan 2001 23:42:54 GMT, "Franx" <
fran...@sigea.it
> wrote:
>L'UOMO DELLA FOLLA
>
imho non č scritto per niente male ma manca di qualcosa ... non so
bene cosa :)
Forse il filo della trama č troppo sottile e fragile per una "molla
d'acciaio tirata fino all'inverosimile", o forse la leggerezza di
alcune situazioni non riesce a creare un pathos sufficiente.
Mah?
(-:F


title: [R] L'uomo della folla

author: Gordon Comstock

text:
"Franx" <
fran...@sigea.it
> ha scritto:
Interessante, anche se forse manca qualcosa di piu' - come dire -
autobiografico per caratterizzare meglio il protagonista e per meglio
agganciare il lettore alla situazione; non dico una trama, ma qualche
informazione in piu'.
Notevole il ritratto dell'uomo con l'impermeabile.
Molto molto bello il finale, che e' giusto riquotare.
> Ecco che accelero nuovamente il passo per lasciarmi
> dietro i miei pensieri e abbasso lo sguardo per non vederli.
> La mia colpa č l'averli coltivati e cresciuti fino alla misura
> in cui non possono essere piů mietuti, e me li trascino
> dietro come canne di bambů sperando che il vento se
> li porti via, mentre si piegano solamente in un inchino
> beffardo e un attimo dopo sono lě daccapo con il loro
> inquietante cuců.
gordon


title: [R] L'uomo della folla

author: Kirone dal lavoro

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> wrote in
>"Franx" <
fran...@sigea.it
> ha scritto:
Al solito, tutto IMHO.
>Molto molto bello il finale, che e' giusto riquotare.
>> Ecco che accelero nuovamente il passo per lasciarmi
Io invece trovo che sia il punto piu' debole, come "tirato via".
Fino a quel punto ha uno stile, poi *paf* cambia, senza motivo,
credo.
Vabbe', solo un'impressione di qui/ora.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: nursery rhymes

author: Laura

text:
Ciao!č il mio primo post su questo newsgroup!
Spero che il racconto vi piaccia e sarň ansiosa nel ricevere
i vostri commenti!!
Buona lettura,
Laura
NURSERY RHYMES
Se ne stava accovacciato a terra, con le braccia cinte strette strette
attorno alle ginocchia piegate. Aveva messo diverse assi davanti alla
piccola porticina che permetteva di accedere al suo nascondiglio. Attorno al
suo fragile corpo niente se non il buio...qualche scatolone qua e lŕ, con i
suoi vecchi giochi. Da bambino come gli piaceva giocare, nonostante tutto.
Perchč i bambini hanno molta piů forza degli adulti...perchč possono ancora
rifugiarsi nel loro mondo e giocare....
Ma invece adesso Nathan era troppo grande per poter cercare una via d'uscita
nei suoi vecchi scatoloni. Tra quanto sarebbe tornato? E nel pensare a ciň
si strinse ancora di piů intorno alle fragili ginocchia. Pianse Nathan,
prima piano, poi i singhiozzi si fecero via via sempre piů forti, ed
echeggiarono su per le buie scale....e lui li sentě.
Non aspettavi altro eh, bastardo?
Eccolo che si alza compiaciuto, mentre Eleonor alza il volume della
televisione. Cosě non sentirai, brava....del resto, la tua vita č stata
troppo difficile, non ce la fai piů vero? Quante volte ha pensato di farla
finita, come suo figlio Nathan. Eppure sarebbe bastato alzare il telefono
una delle tante sere che lui andava a puttane e poi a bere, e chiedere aiuto
a qualcuno.
Poi, lo schianto. Si coprě le orecchie con le mani per non sentire piů,
chiuse gli occhi, per non vedere piů...e poi quella canzone...mio Dio,
quella canzone....ad ogni strofa un calcio, un pugno per sei sette, otto
volte...
Nathan trovň che suo padre aveva una voce orribile mentre cantava, roca e
affaticata...sentiva il puzzo dell' alcool e le viscere gli si contrassero
nuovamente. Chiuse gli occhi , cercando di non sentire quella nenia per
bambini..
"one two...buckle my shoe..
three four shut the door
five six pick up the sticks
seven eight lay them straight....
London Bridge is falling down falling down, falling down
London Bridge is falling down my fair lady!!!"
Sull' ultimo verso la voce di suo padre diventava sempre diabolica e
furente, ed era a questo punto che gli infliggeva le botte peggiori:i calci
in faccia o nelle reni...
Ma quel giorno no.
Quel giorno non smise di cantare, non se ne andň come al solito, ma volle
divertirsi un altro po' ....il sangue del figlio gelň nell' udire la cintura
che cadeva a terra assieme ai pantaloni, nel percepire le terribili
conseguenze...
Cercň di scappare , ma l'aveva giŕ agguantato e sebbene si sentě come morire
fece ogni sforzo possibile per non urlare...solo perchč sua madre non
sentisse.
Ti sei divertito vero?
Ti č piaciuto?
Sentiva la voce di suo padre penetrargli nelle orecchie e insidiarglisi nel
cervello...infiammare i suoi nervi, mentre se ne stava bocconi, immerso
nella polvere della cantina. Sentiva qualcosa colargli fra le gambe, sentiva
un dolore intenso, pungente.
Si alzň in piedi, si tirň su i pantaloni, si pulě il viso con la t-shirt
logora e si fissň le palme delle mani...di colpo smisero di tremare. E
Nathan si scoprě a ridere sguaiatamente, e riconoscere nella sua risata
quella dello stesso diabolico essere che gli aveva fatto quel male
inconfessabile, del quale non poteva portare il peso...e prima che la follia
prendesse completamente il possesso del suo cervello si ricordň di aver
chiesto scusa . In un attimo fu in cucina e li fissň entrambi:
- Madre perdonami...dovevo solo liberarmi dal dolore..
...sono sempre un figlio....tuo...no?-
Non gli dette il tempo di reagire, dopo i primi due colpi sentě che poteva
abusare di tutta quella carne a suo piacimento e lo trafisse a lungo,
lentamente, e sentiva il suo corpo fremere al contatto della lama...la
rigirava nelle ferite e come un animale impazzito bevve il sangue che vi
sgorgava copioso e fissň sua madre che se ne stava accovacciata in un angolo
e gridava e gridava. Le si avventň addosso improvvisamente, le sbattč la
lingua in bocca e le vomitň del sangue in gola.
-Senti il sapore delle tue colpe!Sono ancora calde sai?
Lei mandň un grido, poi lo respinse violentemente: Nathan si precipitň fuori
cosparso di sangue e brandelli di carne sui vestiti e mentre si conficcava
il coltello da cucina nella gola davanti alla volante che era accorsa nel
tranquillo quartiere residenziale, Eleonor fece appena in tempo ad aprire il
gas e raccomandarsi a quel Dio che tutti crediamo compassionevole e buono
nonostante tutto.
- Fottetevi tutti!!! - e si accese la sua ultima Marlboro rossa.


title: nursery rhymes

author: kaiza

text:
Dunque, premesso che a me non piacciono i racconti "forti" cosa si può
dire del tuo?
> Attorno al
> suo fragile corpo niente se non il buio...qualche scatolone qua e là, con i
> suoi vecchi giochi. Da bambino come gli piaceva giocare, nonostante tutto.
> Perchè i bambini hanno molta più forza degli adulti...perchè possono ancora
> rifugiarsi nel loro mondo e giocare....
In questa parte la punteggiatura mi pare completamente sbagliata. La frase
"qualche scatolone.." appare praticamente scollegata da tutto il resto
dovresti riguardare la struttura di tutto il periodo perché così funziona
poco.
> Ma invece adesso
troppa roba! :)
> il sangue del figlio gelò nell' udire la cintura
> che cadeva a terra assieme ai pantaloni, nel percepire le terribili
> conseguenze...
percepire le terribili conseguenze è brutto. O metti qualcosa di un po'
più sofisticato oppure ti basi sul fatto che quelle sono considerazioni
del ragazzo e allora usi qualcosa di più semplice ma forte.
> - Madre perdonami...dovevo solo liberarmi dal dolore..
> ...sono sempre un figlio....tuo...no?-
> -Senti il sapore delle tue colpe!Sono ancora calde sai?
Hai sempre usato il discorso indiretto libero e hai fatto bene, non
complicarti la vita inserendo anche discorso diretto (i.e., dialoghi). I
fraseggi sono piuttosto piatti e non all'altezza del resto dello scritto.
Basta. Spero che i miei consigli ti tornino utili. Conta che non sono né
uno scrittore né un critico, quindi prendili per quello che sono...
k.
--
-- pape Satan aleppe --


title: nursery rhymes

text:
"kaiza" <
kaizarQUE...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:pan.2003.03.25....@fastwebnet.it...

Li prendo per consigli utili per il futuro!! :D Non serve essere per forza
qualcuno per dare opinioni utili e costruttive, grazie!:)
Laura


title: nursery rhymes

text:
"Laura" <
sui...@tin.it
> ha scritto:
> Ciao!è il mio primo post su questo newsgroup!
hey! wow! chefforte!
> Spero che il racconto vi piaccia e sarò ansiosa
> nel ricevere i vostri commenti!!
sarai ansiosa nel ricevere ... forse vuoi dire che li stai attendendo con
ansia?
Allora, ti faccio un CID, che poi sarebbe un commento in diretta, ovvero
cosa pensa un lettore qualunque (io) _mentre_ legge. Per maggior verginita'
di giudizio non ho letto gli altri post del thread.
> NURSERY RHYMES
>
> Se ne stava accovacciato a terra, con le braccia cinte strette strette
> attorno alle ginocchia piegate.
*cinte strette strette attorno* ... c'e' qualcosa di troppo: cinte ed
attorno e' la stessa cosa, e strette strette e' direi pleonastico, non
riesco a pensare che qualcuno possa cingersi le ginocchia con le braccia
lasciando tra di esse spazio apprezzabile
> Aveva messo diverse assi davanti alla piccola porticina
*piccola porticina* e' una brutta ripetizione: mai visto porticine enormi
> che permetteva di accedere al suo nascondiglio. Attorno al
> suo fragile corpo niente se non il buio...qualche scatolone
> qua e là, con i suoi vecchi giochi.
allora, piu' che *niente*, c'era *soltanto* ...
> Da bambino come gli piaceva giocare, nonostante tutto.
se il tono e' quello di un sospiro di rimpianto, allora la frase dev'essere:
Come gli piaceva giocare, da bambino!
> Perchè i bambini hanno molta più forza degli adulti...perchè
> possono ancora rifugiarsi nel loro mondo e giocare....
> Ma invece adesso
*ma invece* ... due disgiuntive una appresso all'altra si tamponano :-)
> Nathan era troppo grande per poter cercare una via d'uscita
> nei suoi vecchi scatoloni. Tra quanto sarebbe tornato?
non si capisce bene _chi_ dovrebbe tornare, se lui nel suo nascondiglio o
chi altro
> E nel pensare a ciò si strinse ancora di più intorno alle fragili
> ginocchia. Pianse Nathan,
questa inversione verbo/soggetto e' un po' troppo aulica, imo
> prima piano, poi i singhiozzi si fecero via via sempre più forti, ed
> echeggiarono su per le buie scale....e lui li sentì.
> Non aspettavi altro eh, bastardo?
come narrante lo trovo troppo partecipe ... non che non lo possa essere,
solo che preferisco una maggiore asetticita', che imo renderebbe il tutto
piu' drammatico (meglio raccontare una cosa orribile che dire: oh, guarda
lettore, vedi com'e' orribile)
> [...]
> Nathan trovò che suo padre aveva una voce orribile mentre cantava, roca e
> affaticata...sentiva il puzzo dell' alcool e le viscere gli si contrassero
> nuovamente. Chiuse gli occhi , cercando di non sentire quella nenia per
> bambini..
> "one two...buckle my shoe..
> [...]
bah, troppo di maniera, troppo sopra le righe, troppo splatter. Esagerato,
diventa piu' grottesco che drammatico, un po' come il Godzilla dei film in
bianco e nero.
Posta qualche altra cosa.
gordon
*******
e i puntini di sospensione ... devono essere sempre tre, e basta.


title: nursery rhymes

text:
> Li prendo per consigli utili per il futuro!! :D
consiglio numero 2: imparare a quotare. nel tuo post di risposta a
qualcuno seleziona soltanto le parti a cui risponderai. Se riscrivi sempre
tutto diventano messaggi lunghissimi e non si capisce più niente...
> Non serve essere per forza
> qualcuno per dare opinioni utili e costruttive, grazie!:)
Beh, detto così sembra che io non sia nessuno! :)



title: nursery rhymes

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b5phue$2cga3f$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

grazie dei consigli...cmq posterò qualcos'altro, in futuro. Sono ancora in
fase di creazione, se così si può chiamare :)!
Beh, detto così sembra che io non sia nessuno! :)
non volevo dire cosi!! ;) mi son espressa male, sorry!!


title: nursery rhymes

text:
"Laura" <
sui...@tin.it
> ha scritto:
> grazie dei consigli...cmq posterò qualcos'altro, in futuro.
> Sono ancora in fase di creazione, se così si può chiamare :)!
Quota, ti prego ...
> Beh, detto così sembra che io non sia nessuno! :)
>
> non volevo dire cosi!! ;) mi son espressa male, sorry!!
... ma come hai fatto a mischiare nella tua risposta due diversi post?
gordon


title: nursery rhymes

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b5pv03$2bv385$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

beh, perchè non so quotare....magari è la cosa più semplice e intuitiva, ma
non per me che so a malapena accendere il computer e scriverci dentro...cmq
sorry!


title: nursery rhymes

author: DisKre Panza

text:
martedì 25 marzo 2003 Laura ha scritto:
> magari è la  cosa più semplice e  intuitiva, ma non per me  che so a
> malapena accendere il computer e scriverci dentro...
  E come te la cavi a mettere l'automobile in garage?
--
Power down.


title: nursery rhymes

author: Ale Amadesi

text:
Il 24 Mar 2003, 23:11, "Laura" <
sui...@tin.it
> ha scritto:
> Ciao!è il mio primo post su questo newsgroup!
>
> Spero che il racconto vi piaccia e sarò ansiosa nel ricevere
>
> i vostri commenti!!
>
> Buona lettura,
>
>
> Laura
>
>
>
>
Il testo è molto 'canzone dei KoRn' in un certo senso e si ha la sensazione
allucinata di vivere insieme un pezzo di vita vera (purtroppo)
Anche se all'inizio c'è qualche frase che 'eccede' e sembra quasi un po'
retorica, sei riuscita ad evitare di fare la didascalica.
Mi è piaciuto.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it