title: Ecco lo sapevo.

author: Airsick

text:
Ecco lo sapevo, è girato il vento.
Il Sud Sud Est di ieri è diventato un Sud Sud Ovest, non lambisce più
casa, adesso l'aggredisce.
Fammi ascoltare bene, si sta anche piovendo, e con cattiveria, oggi sarà
una giornata uggiosa.
Apro un occhio? No, aspetto ancora un poco, non c'è fretta, sarà presto,
gli scassa lazzi dei miei vicini non si muovono, deve essere presto.
Senti come piove, ragazzi, che disastro, che darei per rimanere sotto le
coperte tutto il giorno, ma no, anche oggi si deve andare.
Vediamo, oggi è mercoledì, siamo a fine mese, gli stipendi li ho pagati,
gli assegni li ho firmati, il bilancio che mi mancava, finito e le firme
sull'ultimo consiglio d'amministrazione le ho raccolte, se non fosse che
mi aspettano in ventitre, sul serio rimarrei qui. Tanto scusa, il grande
capo è in Argentina, sono dodici giorni che nessuno chiama, venerdì
scorso in sede sembrava quasi che l'avermi lì tutto il giorno gli desse
fastidio, chi vuoi che se ne accorga se oggi non vado.
Vado vado, ho capito vado, come la odio la mia vocina.
Piove, a casa direbbero governo ladro, chissà che dicono su quest'isola?
Vediamo, un poco ... Urka che acqua.
Vabbe, a questo punto doccia, barba, denti, il caffè meglio di no, e ...
dove ho lasciato il mezzo toscano avanzato ieri sera, sono tutto
svampito, sono tutto da rimettere a posto.
Questa mattina mi sono accorto che pensavo a lei. Era un po' che non
succedeva. L'ultimo cenno di vita il 18, no non è vero, domenica mi ha
mandato un laconico "Buon Compleanno", senza dimenticarsi di
sottolineare che stava partendo per il Marocco, d'altronde gli
accantonamenti li aveva finiti se il consolidato è chiuso.
Penso a lei con tristezza, penso a lei con rabbia, dovrei riuscire a
smettere di pensare a lei, sarebbe così bello non pensarci più, e non a
comando, solo *più*!
Chissà se le due cose sono associate, ma si, dai l'acqua e il pensarla.
Mah, non so, vediamo cosa sputa il satellite, tanto il TG5 è una palla,
vediamo di beccare una di quelle radio frivole, eccola, la mia
preferita, ... forse sono in tempo per "a qualcuno piace presto" ...
naaaa ... già passato.
Vabbe, allora mercoledì dicevamo, ho un impegno per cena, che palla, ma
che vuole James, sembra un piazzista, lui se non usciamo a cena ogni 45
giorni non è contento, mi condisce via e cerca di farsi raccontare i
piccoli segreti, così poi tutto impettito domani fa un report al suo VP
a Lexington Av. in quel di NY. "ha detto questo, stanno facendo quello
..." se sapesse che lo prendo in giro da mesi ... che gli racconto
questa sera ... devo costruirmi una storia credibile,e cercare nei miei
appunti quella che gli ho raccontato 2 mesi fa, altrimenti mi scopro ...
che esercizio cretino, e questa sera si rideva anche con il Derby del
Cuore, l'unico calcio che veramente mi interessa ... ma ho già rimandato
almeno 3 volte, poi si offende ... e James non se lo merita ...
Domani ... si si lo so anch'io che domani è giovedì e che si torna a
casa, devo solo decidere che volo prendere ... se parto alle 14, sono a
casa per cena, se passo facendo un salto nella city, per lo spuntino di
mezzanotte, dicono che si muore dal caldo, forse se arrivo a mezzanotte
è meglio ...
Domenica, si torna su, altro giro altra corsa, e magari altro vento,
altra pioggia ...
ASK


title: Faccine

author: Il prof

text:
Salve,
Avete presente le faccine anche dette "smiley" che vengono usate per
comunicare stati d'animo via E-Mail!
Chi non le conosce ruoti la testa di 90 gradi verso sinistra e guardi i
segni con le parentesi
Come non le conoscete... :-(    tristezza, leggero sconforto et sim.
Adesso avete capito di cosa parlo. :-) allegro, ma non troppo
Ne ho viste tutte una sfilza e le trovo interessanti, ma non si dovrebbe
abusare, tipo:
AVETE CAPITOOOOO?!!!  ;-\,      aria incazzata da sergente di Full Metal
Jacket.
Poi ci sono alcuni che dicono una cosa e ... ne faccinano un'altra, tipo:
brutti stronzi vi odio tutti :-))))
Altri che cercano di trasmettere il proprio ritratto =[8-}.
(...e chi mi conosce dice pure che è somigliante!)
= capelli corti dritti
[  sopracciglia folte
8 occhiali a televisore
}  bocca larga, pronunciato prognatismo
.  pustola sul mento (a destra)
alla prossima
Raffaele


title: La nostra libertà

author: pecco

text:
Increduli arranchiamo.
"Non è per me" riempie
il cielo di ghirigori,
vortici di dolore.
E non capiamo che oltre
il no della volontà
c'è il segreto salvifico
della nostra libertà.


title: R: Rifriggo le uova.

author: camilla

text:
Trovatore <
paol...@supereva.it
> wrote in message
47e555084e3e67ef87b...@mygate.mailgate.org...
> A 50 anni mi sposo con Vannino. Lui è impiegato di banca, brutto e
> smilzo.  Ha 50 anni come me e sa fare le uova fritte più buone del
> mondo. Indosserò un tailleur beige color buccia d'uovo e il mio bouquet
> da sposa sarà composto da minuscole roselline gialle. Fra un'ora. Le
> padelle sono pronte.
Piacevolissimo. Chi sei? Scusa, intendevo : cos'altro hai scritto, prima
diciamo di giugno quando sono arrivata qua?
Camilla


title: I love shopping without husband

author: Saviano

text:
I love shopping without husband
Salve a tutti. Sono ancora Margherita.
Se c’e una cosa che io amo spassionatamente e che mio marito, invece,
detesta è: fare shopping.
Ora, secondo me il termine shopping è abusato, perché di per sé
vorrebbe dire “far compere” più che “andare in giro per negozi”. Non
so voi, ma io lo intendo in questa seconda accezione.
Quando sono scontenta, nervosa o irritata prendo la macchina e mi
dirigo verso Torino.
Lì, con il pretesto di guardare le vetrine del centro, cammino. Così,
se trovo qualcosa che attrae la mia attenzione, mi ritrovo ad occupare
la mente con dei pensieri futili, invece che massacrarmi con le usuali
paranoie. Inoltre, se conosco il o la negoziante, entrare nel negozio
diventa anche il pretesto per fare quattro chiacchiere.
Dovete sapere che, quando ho smesso il lavoro attivo per dedicare un
po’ più tempo a me stessa, mi sono accorta di una tragica quanto
assurda realtà: non ho delle amiche. Spiego meglio la cosa. Fino a
poco fa avevo delle colleghe e dei colleghi di lavoro. La giornata si
snodava frenetica tra decisioni da prendere, fascicoli da leggere,
riunioni a cui partecipare. Nel mezzo, c’erano le pause caffè e lo
scambio di un paio di battute con i dipendenti.
Insomma, per anni m’ero nutrita al fast-food delle relazioni umane.
Rapporti molto superficiali e argomenti quasi sempre molto stupidi, ma
erano pur sempre quattro chiacchiere scambiate con un essere umano.
In tutti quegli anni di lavoro avevo cullato l’idea che un giorno
avrei avuto più tempo per dedicarmi alle mie passioni e coltivare
delle vere amicizie. Se il primo dei due obiettivi era stato facile da
conseguire, il secondo s’era rivelato non poco ostico.
Il fatto era che non avevo “vere” amiche, ma solo molti conoscenti o
meglio: così come io – fino a poco tempo fa – ero sempre talmente di
corsa da non aver tempo per me e per gli altri, così accadeva adesso a
tutti quelli che io contattavo, tentando disperatamente d’invitarli a
cena a casa nostra, di andare al cinema o a prendere un caffè insieme
al bar. Ad ogni richiesta la risposta era sempre la medesima: «
Grazie, ma adesso non posso. Non ho tempo, sarà per un’altra volta. »
Salvo il fatto che questa benedetta altra volta non arrivava mai.
In effetti, un amico l’avevo: mio marito.
Attenzione, però, perché mio marito odia due cose:
il traffico, inteso anche come ressa di folla che cammina,
i negozi o, meglio, le vetrine.
L’idea d’avere una calca di persone che cammina senza guardare dove
mette i piedi, che lo spintona senza nemmeno chiedergli scusa, che
manifesta la propria collettiva ignoranza... lo metteva in ansia.
Il fatto di perdermi ogni tre passi in quella ressa, perché mi
soffermavo senza preavviso davanti a quella o quest’altra vetrina,
invece, lo irritava.
Appare ovvio il perché io amassi andare per negozi senza mio marito.
Chi, dopotutto, amerebbe andare in giro con una persona ansiosa e
irritabile?
Insomma le prime volte che ero andata in centro, erano state dure. Nel
senso che m’ero ritrovata da sola a girare per il centro di Torino
senza scambiare una parola che non fosse del tipo:
buongiorno/buonasera
bello, quanto costa?
ha mica da cambiarmi, non ho spiccioli
signor vigile, lo so che ero in divieto di sosta, ma sono stata via
solo un minuto!
Con l’andare del tempo avevo cominciato a far amicizia con alcuni
negozianti.
In piazza Solferino, ad esempio, c’era una fotografa un po’ salata
quando arrivava il conto, ma in compenso simpaticissima, dove andavo a
sviluppare i rullini e a stampare le foto.
In corso Inghilterra, invece, c’era un fiorista che era un amore. Un
gusto ed un’eleganza nel creare le composizioni davvero unici.
In corso Racconigi, infine, c’era un bellissimo negozio
d’abbigliamento, con un sacco di commessi servizievoli disposti ad
ascoltarti anche per delle ore, purché alla fine ti ricordassi di
passare alla cassa con qualcosa da acquistare.
Infine, in piazza Paleopaca, sicuramente non ultima nella mia
personale lista, un negozio di biancheria intima il cui nome era tutto
un programma: “The thousand nights and a night”. I capi che si
potevano trovare erano a dir poco “da favola” e sempre “da favola” era
la proprietaria di quel negozietto su due piani. Io mentalmente la
chiamo Sheherazade, ma il suo vero nome è Jasmine, che significa
curiosamente gelsomino.
Lei è più che una semplice venditrice. Più che un’abile commerciante.
Lei è una carissima e carinissima amica, a mio avviso.
Una donna misteriosa e affascinante, anche se deve molto del suo
fascino all’alone di mistero di cui si circonda.
Tra un corsetto, qualche paia di slip e vari reggiseno, capita che io
ci spenda anche delle intere giornate, finendo poi per invitarla a
pranzo in qualche ricercato ristorantino del centro pur di stare in
sua compagnia.
Mio marito ultimamente mi ripete che da un lato l’essermi dedicata
alla famiglia mi ha reso i nervi molto più distesi, ma dall’altro
canto mi ha completamente rincretinita, perché a suo avviso sono
diventata una fanatica delle raccolte punti e ho aperto una falla nel
conto corrente che al confronto quella del Titanic era una puntura di
spillo.
« Amore, capisco che le tue giornate siano diventate all’improvviso
interminabili, » mi dice ogni sera «, ma dovresti trovarti un lavoro
part-time, invece che spendere tutti i tuoi risparmi. »
Credo che voi capirete perché, con lo stato d’animo in cui versavo e
con i pensieri che mi giravano per la testa, Jasmine costituisse
l’unica ancora di salvezza al naufragare della mia disposizione.
Di cosa avevo bisogno?
di una vera amica a cui confidare le mie ansie e i miei sospetti;
di spendere dei soldi per distendermi i nervi.
Era quindi ovvio che andare da lei mi avrebbe fatto prendere due
piccioni con una fava.
Fu così che, mentre parcheggiavo la macchina, ebbi l’impressione di
scorgere mio marito. Sembrava allontanarsi furtivamente da un negozio
con una borsetta sottobraccio: un regalo per l’amante!
Le mie ossessioni stavano prendendo una brutta piega, quella
dell’allucinazione.
In preda ad un’emergenza, mi recai di corsa al negozio e, una volta
entrata, dissi: « Jasmine, ho bisogno di parlare con un’amica, che ne
diresti di un caffè al bar? Te lo offro volentieri io! »
« Grazie Marghe’, ma ne ho bevuto uno poco fa. Ero con un amico. »
« Un amico o un amichetto? » Chiesi indiscreta.
« Più che altro un cliente, ormai. Sono riuscita a convincerlo a
comprarsi qualcosa di carino. Qualcosa da poter mostrare questa sera
alla moglie. »
Sorrideva maliziosa e sorniona, lei ci godeva a mettere gli uomini in
mutande.
« Un bell’uomo? »
« Bhé, dipende dai gusti. Secondo me a te piacerebbe, ma... »
« Dai dimmi, non farmi stare sulle spine, » insistetti.
« Carino è carino, ma non è il mio tipo è... fiacco. »
« In che senso fiacco? » Chiesi, incuriosita dal quel insolito
termine.
« Sembra caduto dalle nuvole o, meglio, dal seggiolone. A me piacciono
gli uomini passionali, lui dà l’idea d’essere un “tenerone” e, a
quanto so, quelli piacciono a te. »
« Fossero tutte come te, le cacciatrici d’uomini a piede libero, »
esclamai, « almeno con te sarei al sicuro, invece... »
La vidi prima cambiar sguardo, poi fissarmi intensamente e infine
chiedermi: « Che cosa intendi con: invece... »
« Ecco. Inutile tergiversare, già che ci sono te lo dico: ho il dubbio
che mio marito abbia un’altra. »
« Allora si tratta di un caso d’emergenza, » disse con un tono
insolitamente serio, « dammi il tempo di chiudere il negozio. Accetto
l’offerta del tuo caffè. »
Un attimo prima eravamo nel suo negozio, un attimo dopo nel vicino
bar.
« Dai, dimmi tutto, » incalzò lei.
« Niente. Mio marito da un po’ di tempo è strano. »
« Per quel che ne so di tuo marito, è sempre stato strano. »
« Sì, ma adesso è strano in un modo differente. C’è un’altra, lo
sento. »
« Allora, andiamo al sodo. A letto funziona ancora oppure... »
« No, anzi! » La interruppi, prima che diventasse volgare.
« Se gli è rimasto l’appetito, vuol dire che ha solo l’aquilina, ma la
fame non se l’è levata. Se avesse un’altra, lei te lo prosciugherebbe,
almeno nei primi tempi. »
« Che cosa mi consigli? »
« Io, se fossi te, ma non lo sono, farei quello che fanno tutte le
attività quando compare un concorrente. »
« Cosa?! »
« Migliorerei il servizio! Va’ a casa. Mettiti qualcosa di sexy e
ricordagli cosa sai combinare a letto! »
« Tutto qui? »
« Tutto qui, mia cara. Colpiscilo lì dove lui ragiona: in mezzo alle
gambe! »
Saviano official web-site:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm


title: sito x scrivere auguri ?

author: Michele

text:
Dove posso trovare un sito che mi aiuti a scrivere un biglietto d'auguri per
un matrimonio?
Che magari abbia qualche idea simpatica ...
Grazie a tutti
Michele


title: sito x scrivere auguri ?

author: Poetando

text:
--
www.poetando.it
Creazioni di Poesia su commissione
del Poeta Alberto Presutti
"Michele" <
nos...@io.it
> ha scritto nel messaggio
news:nPqg7.3680$IM1.1...@news.infostrada.it...

>
www.poetando.it
creazioni di poesia su commissione
Poesie d'Amore, Rime d'Auguri, Versi dedicati.
del Poeta Alberto Presutti


title: Cartolina spedita oggi a M.

text:
  Un giorno felice, finalmente, passato a discorrere con gente mai vista e
subito diventata amica, cosi', serenamente, senza giudicarsi, senza troppo
ricordare.
  Uno stato d'animo che quest'immagine banale non puo' neanche avvicinarsi
a esprimere.
  L.
--
    -  #####          +      . ****  luca78  ****       +       .
 .     #--O_O      .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
     #=##  |    +     -    -      .      *       +      -      +
  ###  |####
www.amp3.com
 and
www.angelfire.com
 are fucking spammers


title: L'autunno della vita

text:
L'AUTUNNO DELLA VITA

LUCE
sono sveglio, mi affaccio alla finestra per vedere se il mondo e’
ancora la' fuori, per controllare se e’ sempre lo stesso o e’ cambiato
nell'arco di una notte.
La brezza del mattino non e’ fresca, ma gelida.
E' cambiato qualcosa? E' strano che me lo chieda proprio adesso, dopo
tanti anni; e’ la prima volta, credo, che mi affaccio alla finestra
per essere sicuro che tutto sia al posto giusto.
No, non tutto e’ al posto giusto.
Si, il vento c'e’ sempre, non saprei dire se per fortuna o per
sfortuna, come in una magica melodia le cartacce danzano librandosi
nell'aria, come tante note che sfumano in vortici in cui le foglie
secche girano vorticosamente.
Le foglie secche, foglie morte, sono come sempre splendide ma...morte
allo stesso tempo, raramente una cosa morta puo’ essere considerata
splendida. Si agitano raggrinzite nell'aria, nel flebile frusciare del
vento. Sono l'emblema dell'autunno. Nei paesi latino-americani questa
danza marroncino che incanta gli occhi viene chiamata HOJARASCA.
Le veneziane degli scialbi palazzi stridono flebilmente al vento che
senza preavviso si inerpica fra i balconi.
Qualche auto passa ogni tanto, raramente, e’ troppo presto perché la
strada si intasi a causa del traffico.
I primi bambini avvolti nelle loro sciarpe colorate si apprestano ad
andare a scuola, sorridendo si danno da fare nel calpestare le poche
foglie morte che per il loro peso non vengono portate via dal vento,
CRAC CRAC CRAC.
Nascondono i loro nasini rossi fra le mani messe a coppa davanti alla
bocca, per riscaldarsi.
Sembra che tutto sia apposto, l'autunno sta per morire per lasciare il
posto all'inverno che quest'anno ricoprira’ le case e le strade con un
fitto manto nevoso.
Il ciclo della vita e’ uno stereotipo del nostro mondo, nell'inverno
tutto nasce quando il resto del mondo e’ occupato a fare altre cose,
poi la vita fiorisce nella primavera, la preadolescenza come la
stagione primaverile, quando tutto sembra roseo e si spera che duri
per sempre, di seguito c'e’ l'estate, la lunga estate della giovane
maturita’ nella quale fra un raggio di sole e l'altro spesso si pensa
con costernazione all'autunno che verra’.
Infine c’e’ l'autunno, per antonomasia la stagione della vecchiaia che
ha come culmine la fine di tutto, la morte, ma non la fine del ciclo
che riprende per poi andare avanti cosi' per sempre.
Proprio adesso, sul finire di questa stagione autunnale mi sono
svegliato dal torpore della vita, l'incantesimo che e' durato anni si
e' spezzato.
Come in quel sogno in cui ci si trova su quell'isola tropicale, con i
raggi di sole che ci scaldano, ogni tanto passa una nuvola e per un
attimo sappiamo che e' tutto un sogno e che prima o poi tutti i nodi
giungeranno al pettine, ma subito dopo ritorna il sole e non ci
preoccupiamo piů del fatto che tutto potrebbe essere una farsa del
nostro cervello.
Stamattina, guardando fuori, una secchiata d'acqua gelida mi ha
investito svegliandomi definitivamente, ho aperto gli occhi dopo anni
e anni,
 un giorno, se non domani dopo domani, se non dopo domani il giorno
dopo ancora
dovro’ pur morire, un giorno.
Mi guardo allo specchio.
Dio, sono passati 80 anni dalla mia nascita.
Si vive, si vive. Dal momento in cui, nell'ingenuita’ infantile, si sa
che un giorno prima o poi si morira’, si vive per anni come se questo
fatto non ci riguardasse.
Per decenni si pensa alla morte come qualcosa di effimero che ci
circonda ma che non puo’ toccarci, pensiamo al presente senza
proiettare nel futuro l'autunno della nostra vita.
Adesso so, sono consapevole oramai del fatto che l'inverno e’ alle
porte.
Oltre al dolore, oltre alla rassegnazione e alla disperazione... sono
oltre tutto questo.
Non c'e’ nessuna depressione, la depressione c'e’ quando alla nostra
eta’ potremmo stare meglio.
Oltre tutto, c'e’ la consapevolezza; io so, non mi resta molto da
vivere, non mi interessa se domani, fra dieci anni o venti, oramai
sono nell'eta’ che per antonomasia e’ considerata (e che anche io
consideravo) l'eta’ dell'autunno della vita.
Delle campane suonano, nella cattedrale che s'innalza a pochi isolati
di distanza da qui si celebra un battesimo, le mamme incinte camminano
tutte incappottate per proteggere dal freddo le creature che portano
in grembo, l'inizio del nuovo ciclo della vita.
Cosa posso fare oramai se non rassegnarmi?
Magari potessi sapere in questo momento quando lascero’ questo mondo,
dormirei notti piů tranquille sapendo fino all'ultima notte che ci
sara’ un domani, e sognero’, potro’ abbandonare le mie stanche membra
rugose fra le braccia di Morfeo e sognare, ritrarmi nei miei sogni che
ogni giorno diventano sempre meno frequenti e meno duraturi.
Scendo,
le foglie autunnali raggrinzite mi vorticano intorno, le mie mani, le
mie mani che un tempo erano lisce e candide adesso somigliano a foglie
secche, scricchiolano fortemente quando le stringo.
Passeggio, senza meta, col mio bastone che da qualche anno e’ la mia
unica compagnia. I ricordi, ah, se potessi non dico ritornare
indietro, ma ricordarmi di tutto il passato; non si vive di soli
ricordi, ma senza ricordi non si ha niente piů di  umano.
Cammino, per strade che da anni non percorrevo e i quali nomi mi
suonano completamente nuovi.
La vista mi si offusca per un attimo.
C'e’ un asilo, i bambini non ci sono, alcuni di loro come me aspettano
con rassegnazione il momento in cui si ricongiungeranno alla polvere,
altri, lo sono gia’, forse a contemplarci dall'alto ridendo verso di
noi mentre preghiamo per loro.
C'e’ una finestra aperta, e’ molto larga e cigola leggermente
all'unisono con la giostrina che si trova nel cortile sul quale si
affaccia la stessa finestra.
La giostrina cigola al vento, i pochi pezzi di vernice rossa vengono
portati via, consumati dalla ruggine, il terreno e' tappezzato di aghi
di pino giallognoli che cadono dall'imponente pino della villa
accanto.
Il girello e’ fermo, scricchiolante sotto il peso del passato con la
vernice scrostata fino al metallo semi-arrugginito. Compaiono dei
bambini, fanno un giro tondo sempre piu' veloce nel suo vortice...
piano piano, ci si accorge che sono solo foglie secche che vengono
sospinte dall'ululare del vento.
Nell'aula tappezzata di disegni infantili alcuni fogli giacciono a
terra mentre altri sono appesi solo da un lato, c’e’ una gran
confusione, come se i bambini fossero appena usciti.
Ma non c’e’ nessuno, a parte me e il sospiro dei miei pensieri.
Mi siedo e con una matita marroncino disegno, sono io, in un corpo di
vecchio, ma disegno, ridendo e piangendo rassegnato, sapendo che la
mia ora sta per arrivare.
Disegno,
c'e’ un uomo (io?) che cammina fra le foglie morte facendole
scricchiolare sonoramente...
CRAC CRAC  CRAC
Con l'ombra di un sorriso ironico che si beffa della sorte calpesto le
larghe foglie dei platani che si accumulano davanti a questo cancello
arrugginito.
Dietro questo cancello c'e’ quello che una volta era il mio asilo, ma
i ricordi dopo un po’ di tempo non sono piů tuoi, appartengono ad un
altro, perché dopo un certo numero di anni si e’ sempre un altro.
Il cielo si riempie di nubi scure, torno a casa, scricchiolando e
pensando a quale Dio potrei pregare, fino ad ieri credevo in qualche
Dio, non ricordo…?
Sono a casa,
e sono certo che quando fra poco, con la pioggia, mi sorprendera’
l'inverno non dovro’ far altro che aspettare, come ho fatto per una
vita intera.
Il cielo si gonfia sempre di piů.
Piove,
i primi goccioloni d'acqua cadono pesantemente sul marciapiede.
Il vento spinge fin dentro casa le gocce d'acqua, ma non importa.
La gente corre verso casa per ripararsi dalla pioggia che si fa sempre
piů turbinante, le foglie secche non sono altro che foglie marce
oramai, le persone ci camminano sopra emettendo un flebile rumore di
marciume, le foglie, non aspettano altro che essere decomposte,
oramai.
I rivoletti ai lati dei marciapiedi si ingrossano, una barchetta
malconcia scorre sull'acqua.
Il ticchettare della pioggia si confonde con il ticchettare sommesso
di questo vecchio orologio da parete.
Chiudo la finestra,
l'orologio continua nel suo incessante compito di segnare il passare
del tempo.
Tac Tac Tac Tac Tac
L'autunno e’ alle spalle.
non mi resta
che
aspettare.
L'autunno e’ alle spalle.
un canto antico si insinua fra la senescenza del mio animo, e’ dolce
e’ soave e antico.
ninna nanna un pianoforte suona piano piano come per seguire la
melodia…
un suono dolce ma triste, lontano,
sto morendo
ninna nanna
<<mamma, ho freddo>>
shhh:
<<nevica...>>…
Domenico Ingenito (alias Laurence Wrighton) 29/10/97


title: L'autunno della vita

author: Fra

text:
Domenico Ingenito (alias Laurence Wrighton) ha scritto nel messaggio
<
352275c5...@news.uu.ml.org
>...
>L'AUTUNNO DELLA VITA
>
Bello! A me è piaciuto! Non sono la persona più adatta per darti una
valutazione dal punto di vista stilistico ma il contenuto mi è sembrato
interessante. Ottimo il paragone tra le foglie morte e la vita, l'autunno e
la vecchiaia, il vento che soffia, la pioggia....... veramente un atmosfera
che mette la pelle d'oca!
Ciao
      _Fra_
----------------------------------------------------------------------------
"La guerra non ha uno scopo, la guerra è fine a sè stessa.
 Tu non ti domandi perché la gente muore o perchè bruciano
 i campi. Così non chiederti perché io combatto"
----------------------------------------------------------------------------
E-Mail:
su...@iol.it
E-Mail:
su...@freemail.it
ICQ: 8768535
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XIS member


title: La nuvola e il lombrico (lettera a puntate)

author: onlyfor

text:
INTRODUZIONE
  C'è una lettera infinita che mi porto dentro.
Sono anni che la scrivo, rubando il tempo ad ogni
altro evento, ad ogni altra occupazione. Rubando lo
scorrer delle parole al correr del sangue. Rubando
ogni emozione e non approfondendone, forse, nessuna.
  C'è una lettera che ogni giorno vivo e, ogni tanto,
scrivo su un foglio bianco. Nell'attesa che finisca
il tempo e tutto passi. Nella speranza, idiota e
sincera, che qualcosa resti dopo che sarà calato il
sipario per sempre. Nell'illusione di essere, per
qualche istante almeno, soggetto agente e non oggetto
che subisce lo svolgersi degli eventi.
  Forse son pazzo... cosi credo penserebbe di me il
mio psicanalista se solo ne avessi uno. Son pazzo,
cosi mi sento, quando la parte più razionale di me
funziona.
  Quando non funziona vivo. E scrivo i miei pensieri
spezzati come il pane dell'ultima cena. Prendetene e
mangiatene un po' tutti. Anche se e azzimo, anche se e
insipido e raffermo. Anche se la parte più di sostanza
sono le briciole che si disperdono sulla tovaglia a
fiorellini rossi di casa mia.
  Il resto e qui, e giace tra ricordi lontani e bicchieri
di vino. Tra amici partiti e perduti per sempre. Nella
voluttà di quella pelle liscia di cui ricordo il ritmo
delle vibrazioni e non ricordo il nome.
  Ripenso piano. E tu che leggi non perder tempo nel
cercar di capire se le parole sulle quali posi gli occhi
son passato, presente, o futuro. Non perder tempo, a meno
che tu non sia un familiare o un parente stretto, nel
cercare di individuare una cura al disagio del leggere.
Che, per me, e disagio del vivere.
  Posa i tuoi occhi e tutti i tuoi sensi sul riso con le
verdure di chi ti cucina. O sul tuo, ammesso che tu lo
sappia fare. Cogline l'essenza e le emozioni, gli aromi e
la fatica. Il presente stesso, che e quello che vivi.
  Vivi, se ancora te la senti.
  Io ho una lettera infinita. Che mi porto dentro. E' qui,
la scrivo...
(continua)


text:
- Bello Onlyfor! -
- Grazie, Onlyfor -
Visto l'enorme successo dell'introduzione, a breve posterò
il resto. Senza fretta.
Onlyfor


text:
- non devi prendertela, Onlyfor, se il tuo scritto non riceve
note! -
- ma no, Onlyfor, non me la prendo. Fondamentalmente scrivo per
me stesso. Il resto conta poco -
- e allora perchč ti rispondi da solo? -
- almeno ho l'impressione che qualcuno legga, ed io vivo d'
impressioni... -
- volevo solo dirti che io ti leggo, onlyfor, non ti capisco ma
ti leggo. -
- grazie onlyfor. Ed io lo apprezzo. So che non mi stimi poi
molto, ma almeno non mi uccidi subito con le tue analisi
approfondite ed il tuo senso d'assoluto -
- non c'č di che. D'altronde sono un relativista e so che
l'assoluto non esiste... -
- su questo siamo d'accordo. Ma allora perchč, quando mi
giudichi mi spazzi sempre via? -
- perchč da realista so che se tutto ha poco valore ed anche
tu fai parte del tutto, anche tu hai poco valore. E se poco
valore hai tu, i tuoi scritti ne hanno ancora meno -
- grazie per la spiegazione, onlyfor -
- non c'č di che onlyfor -


author: Bianca


text:
> - grazie per la spiegazione, onlyfor -
>
> - non c'è di che onlyfor -
Non si puo' sempre commentare...


title: Completa il racconto!

author: Piera Rossotti

text:
Chi ha voglia di scrivere la conclusione di un racconto?
Il regolamento del concorso "Il racconto a quattro mani" si trova in
http://utenti.tripodi.it/pescatore_oceano/raccontoestivo.html
Buona scrittura a tutti!


title: nr 36 (la cassetta)

author: maria strofa

text:
In una videocassetta
da novanta minuti
nera, non etichettata
ho registrato la ripresa elettronica
della mia prima inculata.
Ne no fatto una copia, una sola
e l'ho mandata al mio primo amore
da un anno lui mi aveva lasciata:
volevo vendicarmi per il dolore.
(Fu per la delusione di quella storia strana
che decisi di fare la puttana)
Mi prese fica, mani, bocca
ma non fece tempo a incularsi
(così mi chiamava - la sua bella cocca)
Lo desiderava e io gliel'avrei dato
se un giorno, purtroppo, non mi avesse lasciato.
(Fu per la delusione di quella storia strana
che decisi di fare la puttana)
E per vendicarmi di quella ferita ancora infetta
io registrai questa videocassetta.
Ciak... (si gira)
Si vede all'inizio la mano dello stallone
(cliente d'occasione)
che mi unge il fiore delicato
sembro un bel pane imburrato.
Poi, dopo avermi preparata,
(non più essere umano ma un
dolcetto da consumare)
entra... sfonda
sfoglia, stride
sgrana
divarica, pompa
squarta..
forte, forte...
oh...
quanto forte mi si incula.
Il mio viso devastato
di rosse scintille
mi schizzano fuori le pupille
per il godere e per il dolore
mi si spacca il culo e il cuore.
Soffro, grugnisco,
mi sento una porcellina punita...
mordo i denti
graffio le lenzuola
mentre si vede l'uomo
che mi prende
sparandomi colpi
di cazzo a gragnuola.
Mi tiene per le chiappe
e la fica si contrae
(per movimento indotto
dal buco stretto)
come a bocca di coniglietto.
Labbra piccole e grandi che chiedono pietà
mentre il cazzo mi
penetra il culo
e lo percorre a sazietà.
Mi si incula a lungo, a lungo
e lo stallone sborra dentro
continuando a sgocciolare
anche fuori, dopo, dal fungo...
Mi si allaga lo sfintere
è stato come un infuocato clistere
 - subito dopo son dovuta correre in bagno-
restituire il suo argento
e il mio stagno.
Alla fine della seduta
poche mie parole:
"Guardala, tesoro (sorriso da troia)
Spero che ti sia piaciuta..."
E' stata una vendetta niente affatto trasversale:
per vendicarmi del male
del male che ho provato
il giorno stesso che mi sono fatta inculare
quello stronzo che mi ha lasciata io l'ho inculato.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: Una proposta decente

author: Norma

text:
Da parecchi anni ho in testa una storia  che se fossi capace l'avrei già
scritta come sceneggiatura  per un film.  Forse qualcuno tra voi  avrebbe
voglia e capacità di scriverla. L'unico scopo di questa grande fatica è di
far soldi.  La storia è questa:
Una trentenne incinta di quattro mesi riceve una lettera dalla Cornovaglia,
e resta già sorpresa dalla busta perchè lei non conosce nessuno che stia in
Cornovaglia. Legge la lettera:
                       " Carissima Simona, al mattino mi sveglio alle 7,00
avvisata da una sveglia. Faccio uno sbadiglio, mi alzo e sto attenta ad
appoggiare sempre per primo il piede destro. Alzo la tapparella, vado in
cucina e metto a scaldare il latte col caffè. Rovescio il beverone in una
tazza color cioccolata, accendo la televisione, mi siedo comoda, da una
scatola prendo a due x due i novellini e li bagno nel caffelatte, li mangio
e li gusto finchè nella tazza non resta neppure una goccia. Poi mi accendo
la prima sigaretta della giornata, sfoglio l'album dei ricordi, vado di
corpo, mi lavo i denti, mi faccio il bidet e una doccia, mi vesto e mi
pettino. Faccio areare la camera e nel frattempo mi aggiusto il letto. Se
c'è polvere la tolgo, altrimenti vado già  a fare la spesa. Torno e comincio
a prepararmi il pranzo: cibi molto elaborati. Poi sfoglio un settimanale
nell'attesa che arrivino le ore 13,00 in punto per pranzare. Alle 15,00 ho
rimesso già a posto la cucina e dato una pulitina alla stanza da bagno. Vado
a trovare una mia vicina di casa e sto con lei a parlare di cose che non mi
interessano fino alle 19,15. Torno a casa e mi preparo la cena.  Ceno. Mi
sdraio sul divano della cucina e guardo la tv, solitamente scelgo la tv
spazzatura. Alle 22,30 mi faccio una scodella di budino al cioccolato, non
prima di aver sistemato una ventina e più di novellini nella ciotola che da
lì a poco riceverà il budino bollente. Attendo che si raffreddi e si
indurisca il tutto, poi con un cucchiaio da minestra lo mangio con grande
soddisfazione. Il tempo di fumarci dietro altre cinque sigarette e poi vado
a letto a dormire.
E tu Simona, come trascorri le tue giornate?                 Costanza
Simona non conosce questa tizia e pensa ad un errore, ma dopo un mese riceve
la seconda lettera, dove in allegato vi è anche una foto a colori e dove nel
ps vi è un riferimento ben preciso che fa capire non vi siano errori di
persona. La foto ritrae una donna enorme e priva di forme in piedi accanto
ad un lettino singolo. E' vestita con un abito blu, essenziale, senza
orpelli. Simona la guarda attentamente, ma non la conosce. Ne parla col
marito, insiste che lui guardi quella foto così priva di significato come lo
è la lettera uguale identica alla prima, ma il marito le dice di lasciar
perdere. Riceverà queste lettere sempre uguali fin dopo il parto. Quando la
bambina ha  due mesi, Simona riceve un'altra lettera da Costanza dove dice
che è appena tornata dall'ospedale per una crisi di fegato, e di scusarla se
per un pò di tempo non potrà più scriverle.
Trascorre circa un anno, e Simona ricomincia a ricevere le lettere di
Costanza uguali identiche alla prima. Sarà un argomento di discussione in
una serata tra amici, ogniuno dirà la sua, ogniuno cercherà un perchè.
La bambina di Simona cresce sana, bella. Quando ha quattordici anni, per
caso scopre queste lettere, e le legge tutte: sono trentacinque. L'ultima
porta la data di quindici giorni prima. Domanda alla madre chi sia quella
donna, e la madre le spiega tutto. La ragazza che ha difficoltà di rapporto
con le amicizie, spesso va a rileggere le lettere di Costanza, e quando dopo
tre mesi ne arriva un'altra uguale, prova una emozione esagerata. Si sente
attratta dalla vita che conduce questa donna, ma lo nasconde a sua madre, e
quando compie diciotto anni, domanda alla madre il regalo di andare a
trovare questa donna in Cornovaglia. Le lettere di Costanza fornite sempre
di mittente, facilitano la decisione di Simona, in fondo è curiosa anche lei
di capire perchè questa sconosciuta le scriva da più di diciotto anni
facendo il diario di  giornate prive di emozioni. Madre e figlia partono,
prendono l'aereo.
Arrivate sul posto vanno a dormire in un hotel. Al mattino dopo, cercano la
casa. Costanza però non le riceve; affacciata alla finestra di un primo
piano, dice loro che non è il momento perchè altrimenti le scombinano la
giornata, e la ragazza con il mento alzato annuisce e le domanda quando
potrà riceverle. Costanza dice alle 15,30.
Non è facile per nessuna delle tre entrare nel vivo del discorso, ma
finalmente Simona torna in hotel sapendo chi è quella donna: una conoscente
che prima di conoscere il marito aveva frequentato molto e che non era più
riconoscibile da tanto era ingrassata e invecchiata precocemente. Ma quello
che comincia a far paura a Simona è la figlia che sembra affascinata da
Costanza e che non vede l'ora di rivedere l'indomani pomeriggio.
E l'indomani pomeriggio, costi quel che costi, Simona domanda a Costanza il
perchè di quelle lettere tutte uguali e del perchè proprio a lei, Costanza
non risponde ma svia il discorso con la complicità della ragazza che pare
abbia trovato in Costanza un qualcuno da stimare, finalmente.
Simona è disperata, vede sua figlia come ad una festa di capodanno, allegra
spumeggiante come non lo è mai stata. Fa fatica a portarla via da quella
casa, e fa ancor più fatica a portarla via dalla Cornovaglia dopo che la
figlia  ha saputo del perchè di quelle lettere alla madre. La spiegazione
avviene dalla finestra, Costanza  ha atteso che fossero già in strada per
motivare quelle lettere, che sono il frutto di una cocente delusione
fornitole da Simona appena ha conosciuto quello che sarebbe diventato suo
marito. Tra lacrime e urla, Costanza fa sapere che ha scelto l'isolamento e
il cibo per protestare contro le donne che quando trovano un uomo piantano
le amicizie. Da quella finestra finalmente urla tutto il suo disappunto.
Tornate in Italia, Simona crede di aver chiuso per sempre l'argomento, ma
dopo poco tempo scopre che sua figlia ha un rapporto epistolare continuo con
Costanza. La tensione di Simona sale perchè non riesce a far comprendere al
marito che la figlia è cambiata.
Il film finisce che la figlia di Simona, raggiunta la maggior età prenderà
l'aereo e andrà a stare in Cornovaglia per condurre la stessa vita che ha
fatto e che fa Costanza.
Norma
PS  cazzo! Sono già le quattro del mattino!


title: Una proposta decente

author: Luca

text:
Tue, 17 Oct 2000 20:15:59 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> dice
>Da parecchi anni ho in testa una storia  che se fossi capace l'avrei già
>scritta come sceneggiatura  per un film.  Forse qualcuno tra voi  avrebbe
>voglia e capacità di scriverla. L'unico scopo di questa grande fatica è di
>far soldi.  La storia è questa:
>Una trentenne incinta di quattro mesi riceve una lettera dalla Cornovaglia,
>[...] Madre e figlia partono, prendono l'aereo.
No, parte solo la figlia che viene ritrovata cadavere dalla polizia
una settimana dopo su una scogliera, il volto sfigurato e numerose
ferite di arma da taglio su tutto il corpo; Costanza sembra scomparsa
nel nulla. La madre, superato lo shock, prende un aereo e si precipita
in cornovaglia, dove per lei stanno per aprirsi le porte dell'inferno,
con un passato che si rifiuta di passare e parecchie cose che qualcuno
le aveva tenuto nascoste per vent'anni...
Adesso è meglio.
Luca


title: Una proposta decente

author: Promoarte

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
3s2H5.36028$Nz.10...@news.infostrada.it...
> Da parecchi anni ho in testa una storia  che se fossi capace l'avrei già
> scritta come sceneggiatura  per un film.  Forse qualcuno tra voi  avrebbe
> voglia e capacità di scriverla. L'unico scopo di questa grande fatica è di
> far soldi.  La storia è questa:
> Una trentenne incinta di quattro mesi riceve una lettera dalla
Cornovaglia......
l'idea sembra effettivamente che abbia (potenzialmente) una buona struttura
per la costruzione del soggetto. I punti di contrasto ci sono tutti: la
donna che riceve le lettere e la donna che le scrive, sono quelli che in
sceneggiatura potrebbero essere gli elementi di preparazione alla climax del
1° atto. Sono già descritti nell'idea come capaci di sostenere l'elemento
drammatico successivo, ossia la relazione della figlia sia con la madre che
riceve le lettere sia con il contenuto che rimanda alla donna che le scrive.
Questa è una possibile quadratura che nel soggetto verrebbe fuori senza
grossa fatica.   Se tu volessi scriverne un soggetto a mio avviso dovresti
pensare a un finale che abbia i tempi che dalla climax del 1° atto sono
deducibili. Ossia: se la figlia, - che dalle lettere intende conoscere la
donna che le scrive - vuol dire (probabilmente) che nelle lettere ci sono i
motivi del contrasto con la madre, che si risolvono dopo (o durante) il
viaggio in Cornovaglia. Quindi nella permanenza in Cornovaglia bisognerebbe
motivare nei fatti il legame della figlia con la donna che scrive inventando
episodi paralleli al soggetto magari presupposti con sviluppo lento ed
enigmatico. Comunque io lo trovo buono, e soprattutto traducibile nel
linguaggio cinematografico.
Un saluto, Giovanni.


title: Una proposta decente

text:
Wed, 18 Oct 2000 09:53:27 +0200, "Promoarte" <
in...@promoarte.it
> dice
>Comunque io lo trovo buono, e soprattutto traducibile nel
>linguaggio cinematografico.
Titolo: "Datemi i soldi e vi scrivo la sceneggiatura del prossimo
Oscar come miglio film straniero"
Carrellata all'interno dell'aereo. In fondo, proprio davanti alla
parete che delimita la zona riservata all'equipaggio, siede piuttosto
rigidamente una donna di circa quarant'anni, occhiali da sole,
impermeabile chiaro e i capelli biondo cenere raccolti in una coda con
un grosso elastico blu a pois bianchi da ragazzina. Stringe la borsa
con entrambe le mani, sopra le ginocchia, e guarda fuori dal
finestrino, senza espressione.
All'improvviso qualcuno chiama "Alessandra" (lo stesso nome della
figlia) e lei si scuote, alza il mento per scrutare nel resto
dell'aereo, poi si rimette giù in una posa leggermente più abbandonata
di prima. Dal primo piano di lei l'inquadratura si sposta gradualmente
verso il finestrino fino ad oltrepassarlo e riprendere la campagna che
scorre sotto l'aereo, poi l'aereo che scivola piano verso l'orizzonte.
Nel momento in cui l'inquadratura passa il finestrino, comincia la
voce fuori campo della donna.
"La Francia che volevi, tutta campi e fiumi e tetti scuri. La volevi
più di ogni altra cosa, me lo ricordo bene, e io che ci passo sopra,
adesso...
(mi ha già stufato, non mi piace parlare da donna)
Luca


title: Una proposta decente

author: Doris

text:
On Tue, 17 Oct 2000 20:15:59 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
> L'unico scopo di questa grande fatica è di
> far soldi.
Beeeeelllo. Da che parte la cassa?
Doris


title: Una proposta decente

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message
m9gquso9bvctnhma2...@4ax.com...

No caro Luca, mi hai stravolto la trama, l'hai banalizzata, io non volevo un
triller, non volevo cadaveri. Volevo due persone molto sensibili che
vincevano.
Norma


title: Una proposta decente

text:
Mon, 23 Oct 2000 10:08:27 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> dice
>No caro Luca, mi hai stravolto la trama, l'hai banalizzata, io non volevo un
>triller, non volevo cadaveri. Volevo due persone molto sensibili che
>vincevano.
Anche le persone sensibili diventano cadaveri, cadaveri sensibili
ovviamente. Ho sentito perfino di vermi più sensibili di altri che si
dedicano a spolpare questo tipo di cadaveri, ma questa è un'altra
storia.
Luca


title: Una proposta decente

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message
3cfrusgtrd7psrcjt...@4ax.com...

Certo che è veramente complicato scrivere una sceneggiatura. Mi ha colpito
in modo impressionante l'elastico blu a pois bianchi. Non si potrebbe far
ruotare tutta la storia su di esso?
Provaci  Luca.
Norma


title: Una proposta decente

text:
Thu, 02 Nov 2000 19:13:06 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> dice
>Certo che è veramente complicato scrivere una sceneggiatura. Mi ha colpito
>in modo impressionante l'elastico blu a pois bianchi. Non si potrebbe far
>ruotare tutta la storia su di esso?
>Provaci  Luca.
Provaci tu: la storiella è tua...
Luca


title: Cerco racconti da pubblicare

author: Giacomo Gianduja

text:
Reservoir Novels č il nuovo bacino cartaceo per inediti... se vuoi
pubblicare il tuoi racconti (o altro) non devi far altro che scrivere a:
gian...@tuttocitta.it
Giacomo Gianduja, ringrazia.


title: (mini) Bolle

author: RafTr

text:
Ombrelli aperti che camminano veloci sotto la pioggia battente, ognuno a
creare un microcosmo, singolo o di coppia, isolato dal mondo circostante.
Metabolle in cui ripararsi, e dalla pioggia e dalla folla, fragili come vere
bolle di sapone, pronte a rompersi grazie agli schizzi sollevati dal
pneumatico di un'irrispettosa automobile, o dal casuale scontro con un'altra
bolla.
Piove oggi, ma non ho fretta, d'altronde non vado da nessuna parte, così
procedo lentamente sul marciapiede, in una mano l'ombrello aperto, l'altra
in una delle tasche del loden, osservando ed assaporando, come gli altri
isolato nel guscio creato dall'ombrello. Ascolto come davanti ad un'orchestra
di soli percussionisti il tamburellare della pioggia sull'ombrello e tutt'intorno,
interrotto solo dall'assolo dell'assordante borbottio di qualche lontano
lampo.
Il marciapiede mi guida sino al parco, mentre Giove pluvio chiude le
cataratte del cielo, ed Eolo lesto allarga le nubi, a far filtrare un raggio
di sole che non scalda ma illumina. E' diverso dal solito il parco bagnato,
diverso nei colori e negli odori, diverso nei riflessi che la luce crea sul
verde umido, e vi entro, attraversandolo, tenendomi sul selciato. Lì la
vedo, mentre chiude l'ombrello, aprendosi al mondo come un fiore che sboccia
ed uscendo dalla propria bolla, il raggio di sole la raggiunge, attirato
come il mio sguardo, che contempla quell'arcobaleno alternativo.
Siamo soli nel parco, non è un luogo frequentato col maltempo, e proseguiamo
lungo la stessa direzione. Il vento ora è più forte, e nello stesso modo in
cui aveva spostato le nuvole le riaccosta, chiudendo lo spiraglio da poco
aperto al sole, e presto annunciata da un tuono torna la pioggia, improvvisa
e copiosa. Riapro l'ombrello, e guardo la ragazza far lo stesso, di nuovo
chiusi ognuno nel proprio piccolo guscio, così cancello le frasi pensate per
avvicinarla, ma il destino in uno dei suoi imprevedibili arabeschi decide
diversamente, e proprio nel momento in cui rinuncio una folata di vento più
intensa le capovolge l'ombrello, rompendolo irrimediabilmente. Resta
immobile, incerta, con l'acqua fredda che colpendola porta consiglio, così
si avvicina, sorridente nonostante la situazione, e mentre con un gesto
della mano muove in modo eloquente l'ombrello inutilizzabile chiede "Scusi,
posso?" e, quasi senza aspettar la risposta, s'infila nella mia bolla d'asciutto.
Camminando iniziamo a parlare, passando presto dal lei al tu, accomunati dal
dividere lo stesso microcosmo, e la accompagno alla fermata d'autobus dove
era diretta. Lara, così ha detto di chiamarsi, parla veloce guardando l'orologio,
"Sta per arrivare, ti chiamo per un caffè uno di questi giorni", prendendo
contemporaneamente il telefonino per memorizzare il numero, invitandomi così
tacitamente a lasciarglielo, giusto in tempo per l'arrivo del bus. Sale sul
mezzo pubblico, una volta di troppo puntuale, e ci salutiamo. Mi domando se
chiamerà davvero, senza trovar una risposta, e riprendo a camminare sotto la
pioggia, mai così benvoluta.
--
Raf Tr
http://rafweb.altervista.org


title: (mini) Bolle

author: Capitanoachab

text:
RafTr ha scritto:
> una volta di troppo puntuale, .
una volta tanto puntuale, va meglio
-------------------------------------------------------------.
>
> -Mi domando se  chiamerà davvero-
non chiamerà, non chiamano mai, maledizione
------------------------------------------------------
Achab


title: (mini) Bolle

text:
"Capitanoachab" ha scritto nel messaggio ...
> una volta di troppo puntuale, .
>
>una volta tanto puntuale, va meglio
No, il "una volta di troppo puntuale" può essere una forzatura, ma li voleva
indicar lo stato d'animo del protagonista, che lo vede come un "mai visto
autobus in orario, e proprio oggi che volevo il ritardo passa in orario?"
-------------------------------------------------------------.
> -Mi domando se  chiamerà davvero-
>
>non chiamerà, non chiamano mai, maledizione
dipende ;)
Raf Tr


title: (mini) Bolle

text:
RafTr ha scritto:
> >una volta tanto puntuale, va meglio
>
> No, il "una volta di troppo puntuale" può essere una forzatura, ma li voleva
> indicar lo stato d'animo del protagonista, che lo vede come un "mai visto
> autobus in orario, e proprio oggi che volevo il ritardo passa in orario?"
non sottovalutare mai i lettori, non val la pena di congegnare una
inesattezza per ottenere un effetto che è già nella logica del
discorso
Achab


title: (mini) Bolle

author: Pierfranco Amoretti

text:
Capitanoachab ha scritto:
>>-Mi domando se  chiamerà davvero-
>
>
> non chiamerà, non chiamano mai, maledizione
Tu in questo campo sei un esperto.
Ma chi cazzo vuoi che ti chiami a te?


title: Scriviamo insieme ? Comincio io....

author: Ulisse

text:
Poche parole per dire troppe cose e in mente strane riunioni del cuore coi
pensieri.
L'ago indisturbato tesse trame di discreto aspetto, mentre una luce si perde
sul mio letto...


title: Scriviamo insieme ? Comincio io....

author: Ut pictura poesis

text:
evita la poesia, nella prosa
Ulisse <
edy...@tin.it
> scritto nell'articolo



title: Per coloro...

author: sangue

text:
...che hanno un amico il cui soprannome sia "becchino".
Si trasforma in un carro funebre
Con motori di mille valvole
Tra le tombe gira e va
E' un fenomeno d'arte mistica
E la morte con lui e' fantastica
Tra i becchini e' il number one
Ma chi e'...
Ma chi e'...


title: Il meccanismo della forchincastro VII

author: mplice bacio in fronte. Perché lo chiam

text:
VII
Mi rendo conto che sta andando tutto bene. Ripongo con cura la tessera
nella tasca posteriore dei pantaloni e resto ad aspettare. Sull’altra
panca, di fronte a me, un collega con la testa ciondoloni. Si è
addormentato, ed ora la sua figura sembra dispersa: il collo piegato, i
capelli ricci schiacciati contro il vetro. Quel grosso naso adunco che
gli segna il volto: per oggi anche tu, come me, sei sano come un pesce:
bisogna riposarsi con accanimento, mi ripeto.
Continuo a voltare la testa, ma in questa sala d’aspetto siamo rimasti
soltanto noi due. La sua bocca si apre leggermente adesso, si volta
verso l’alto a respirare. Lo smerigliato della porta a vetri non mostra
nulla, neppure l’ombra.
Per sgranchirmi le gambe mi alzo, mi sposto nella stanza. Mi avvicino
alla porta, ad ascoltare: non sento nulla. Soltanto, in altro senso, un
odore: lacrimoso e secco, che riconosco con fastidio. Un grasso vegetale
che utilizziamo per le lamelle: alla fine del lavoro lo si brucia e
produce quell’aroma supplichevole, ingannatore. Alcuni ne sono rimasti
dolorosamente invischiati.
Di nuovo mi scosto, e mi siedo sulla panca. L’altro dorme: adesso sembra
veramente un pesce appeso al soffitto, preso all’amo tramite un
invisibile filo. Con che grazia riposi, fratello. Ma mi viene da pensare
che non sia vero: che non ci sia nulla di naturale in quella sua
postura, nei movimenti ritmici del suo ventre. Che questo personaggio
non sia altro che un fingitore messo a bella posta dal Comitato, di
fronte a me, per carpire i miei movimenti: perché si abbia una precisa
impressione delle mie azioni. E’ come un pensiero fantastico che mi
arriva alla nuca d’improvviso, con il quale prendo a compararmi. Ma
-lentamente- trovo riscontro ad ogni attenzione, ad ogni immaginazione.
A bene ascoltare ritrovo un flebile risucchio meccanico, una sorta di
fruscio nascosto e temperato. E le dita di quell’uomo si muovono,
impercettibilmente. “ Che bell’odore” mi sento in grado di dire a voce
alta. Il mio compagno resta in quella posizione in cui l’ho bloccato:
non può muoversi con naturalezza, ma non riesce neppure a continuare la
sua rappresentazione. La posa che poco fa poteva sembrarmi naturale,
adesso è rigida, frenata: un manichino con il collo scoperto, spaventato
e cieco per scelta.
A questo punto mi sono compromesso, ma sono sfuggito ad un altro
agguato, interno: personale. Mi alzo di scatto e mi ritrovo di nuovo di
fronte alla porta del Cesco. Questa volta busso con convinzione, ma non
c’è nessuno all’interno che possa rispondermi. Busso ancora, cerco di
aprire la porta: è rimasta chiusa dall’ultima volta. Il mio collega
intanto si muove, si stira: finge di risvegliarsi. Torno indietro,
sedendomi di fronte a lui, aspettando che riapra gli occhi. Appena si
sente pronto, mi guarda stupito: pare proprio che io mi sia
addormentato. La stanchezza, amore mio. “Cosa aspetti?” gli chiedo. Lui
resta immobile ad ascoltare. Poi mi risponde che deve consegnare al
Cesco l’asseverazione. Distrattamente mi dice di chiamarsi Stefano. “E’
il mio dodicesimo mese di secondinato” aprendosi ad un sorriso. “Da
domani -conclude- per me cambiano un po’ di cose”. Mi metto a ridere:
“sempre che non siano già cambiate!” esclamo. E lui resta perplesso, poi
sorride appena, incerto. Gli spiego che ad esempio io sono stato
convocato dal Cesco, ma nell’ufficio non c’è nessuno: o che almeno non
c’è alcuno che possa aprirmi . Il mio collega si solleva sulla panca,
come se fosse pensieroso, si passa un dito nella zona tra i due occhi,
al di sopra del naso: alla fine, modulando diversamente la sua voce,
decide di parlarmi. Tira fuori dalla tasca una specie di piccolo
telecomando. Lo accende e una spia verde si illumina.  “Io non credo che
tu abbia capito quale sia la verità che io -oggi- voglio portarti”  mi
dice ed allungando la mano tocca la mia.
“Perché a me?” gli chiedo.
“Lui sa che conosci il vuoto che ha in viso. Ed ha già trovato modo di
chiuderti la bocca” mi risponde. Il rivelatore manda all’improvviso una
specie di ronzio e segnala con la sua luce rossa che non possiamo più
dire niente. Stefano mi sorride alzando le mani e mi invita a seguirlo.
Se a questo punto il trattamento terminasse e la pellicola fosse portata
alla luce, l’immagine sarebbe irrimediabilmente perduta, perché si
annerirebbero anche le zone chiare dell’immagine stessa. Per rendere
l’immagine stabile nel tempo i residui devono essere resi solubili ed
eliminati.
Il biondino richiude la porta come se fosse a causa della corrente. Poi,
il terzo mi fa segno di non parlare. Si mette un dito leggermente
poggiato alla bocca. Il biondino è vestito d’azzurro, per un migliore
contrasto con i suoi occhi chiari; ha una camicia leggermente aperta, da
cui traspare una piccola collana d’oro. Mi fissa provocatoriamente, come
se mi stesse seriamente prendendo in considerazione. Il terzo ha i
capelli corti, neri, e porta un paio di occhiali tondi. Indossa una tuta
monocroma ed evita di guardarmi, spostandosi nervosamente tra le
scrivanie del piccolo ufficio, raccogliendo i fogli e posandoli in
quella che noi chiamiamo ‘la terriera’. Ha dei modi belluini e non posso
fare a meno di pensare ad uno scimmiotto.
Stefano prende una chiave dalla tasca, ed apre uno dei piccoli armadi
metallici che stanno in fondo all'ufficio; tira fuori un cartone, una
piccola scatola e la posa a terra di fronte a lui. "Oggi è tornato a far
caldo" mi dice alzando la testa e con le mani mi fa un cenno. Il suo
volto magro si tira, leggermente si dilata. Forse lui vorrebbe che io mi
avvicinassi, ma non voglio scoprimi: ho timore di farmi del male.
Osservo il biondino, ma non mi ricordo di lui; non credo di averlo mai
visto al comitato. Il terzo allora mi lancia un'occhiata nervosa, una
specie di rimprovero. Si inginocchia davanti a Stefano e tiene ferma la
scatola, mentre l'altro estrae un marchingegno, una piccola cassa
metallica con un interruttore, una manopola di regolazione ed alcuni
led: alla fine si trascina fuori anche la coda. "Ho sentito però, che
dovrebbe tornare quella pioggia di ieri" dico all'improvviso. Il
biondino si gira verso di me e si mostra compiaciuto. Stefano ride: "se
non fosse così sporca!". Il terzo ha preso il filo e lo ha inserito
nella presa. Subito i led si sono accesi: sono tutti rossi. Stefano ha
premuto l'interruttore, ed ha iniziato a girare la manopola. Dopo un
poco due led mutano in verde. "Più che il suo colore, è l'odore che mi
infastidisce". La voce del biondino è leggera, ma arrotonda le esse in
una maniera strana. “Infastidisce”. Le dipinge leggermente con una nota
roca, fascinosa e bassa. Da dove verrà con questa bella voce?
Anche il terzo led è diventato verde, ma l'ultimo resta rosso. Il
ragazzo dai capelli corti resta in ginocchio, fissando il volto
concentrato di Stefano. "Non saprei: non sento gli odori" rispondo. Il
biondino non mi guarda più; adesso anche lui osserva Stefano con
preoccupazione. Si gira verso di me, poi si avvicina alla porta
poggiandocisi contro; torna a fissare il suo compagno. "Insensibile?" mi
chiede, sempre rivolto a Stefano. A questo punto il terzo ragazzo scuote
la testa, si rialza: Stefano ha fatto scattare l'interruttore e tutte le
luci sono tornate rosse. Veloce stacca la presa ed indica con un cenno
la scatola di cartone. "No: un piccolo rafreddore” concludo. Intanto gli
altri due hanno rimesso il macchinario nello scatolone, lo hanno riposto
richiudendo l'armadio. Stefano incontra il mio sguardo ed alza le
spalle: si vede che è nervoso. Poi alla fine parla, direttamente a me:
"E' già successo altre volte e succederà di nuovo. Non è sempre
possibile proteggersi dalla pioggia, o dal caldo". Rispondo che in
entrambi i casi si è condannati a qualcosa. Il biondino alzando la voce
offre un caffé alla sala di ristoro. Credo invece che tornerò a casa: Il
commiato aveva tutto il sapore del saluto che si usa tra coloro che non
hanno alcuna fondata speranza di potersi rivedere.
A casa Paola non c’è: cammino per le stanze vuote, raccogliendo i
vestiti che quella pazza lascia sempre in giro. Nella segreteria c’è un
messaggio per lei: una voce maschile ridendo le chiede una cosa oscena,
poi riattacca all’improvviso. Il secondo messaggio è per me: Dante dice
che per i permessi ha fatto tutto lui. Mi racconta che il Cesco è
partito per le vacanze; anche lui sembra perplesso, ma dice che adesso
le licenze e questo tipo di cose le dispensa direttamente Tarantino. Mi
da un appuntamento, ma la segreteria scatta e taglia luoghi e tempi: il
messaggio ha superato il minuto. Così tante cose in un minuto, penso.
Dalla cucina mi arriva un rumore sordo, ovattato.
Già dalla soglia tutto è immerso nell’oscurità. Seduta al tavolo,
immobile, l’ombra di Luca: ne comprendo i contorni magri, il collo
grasso, le mani affusolate. L’odore acre da volpe, da bestiolina
assediata. “Ti avevo chiesto di non entrare più in questa casa” mi
ricordo di dirgli, ma lo faccio solo per digrignare i denti: sto già
pensando a quello che vorrà da me. Lui infatti mi risponde che lo ha
imparato bene, ma che deve parlarmi. Ha saputo delle cose che -crede-
sarebbe bene che anche io conoscessi. “Entra, siediti” mostrando una
sedia di fronte alla sua. Certamente quello è il modo migliore per
ascoltarlo.
A poco a poco i miei occhi si abituano al buio: quella che in un primo
momento mi era apparsa come semplice ombra, si mostra con tutte le
complessità proprie della persona. Riconosco il suo naso aquilino, i
brutti occhiali che tocca sempre nervosamente e quel suo corpo tozzo.
Lentamente la voce ritorna ad essere familiare: ricordo le inflessioni,
mi si ripresentano i moti confusi del suo parlare. E’ proprio il vecchio
Luca: mi piacerebbe sapere come sta.
Come è suo solito prende il discorso da lontano: parla di voci di
corridoio, di come ha sentito persone vicine al Comitato lamentarsi,
piagnucolare. Poi il suo parlare cambia direzione e si mette a
raccontare di sé, di una sua brutta infezione intestinale, di come sia
difficile dormire straiati a terra, protetti soltanto da corde e
stracci. “E di quello che corde e stracci possono dimostrare, se
collegati assieme secondo un ordine prestabilito, che non è né mio né di
altri”. Io lo osservo alzare ed abbassare le braccia, portare avanti il
busto, buttare indietro il collo: le sue mani s’inarcano in avanti, si
prostrano, si spezzano in segmenti per spiegare, sottolineare,
disperdere.
Come ad un comando le sue argomentazioni cambiano ancora, torna a
parlare di me e di Paola, mi promette di stare attento a quella donna, a
questa casa. “Soffro nel sentirle fare quei discorsi su di me, quelle
ragionevolissime menzogne: mi piacerebbe che lei soffrisse quanto me per
qualcosa di distante”. Mi schiarisco la voce: sapeva bene che -nel
baratto- qualcosa sarebbe andato perso. Lui si protegge con una mano.
Sono fuori strada, non era di quello che voleva parlare: conosceva
benissimo tutto quello che sarebbe risultato. Mi diceva quelle cose solo
per chiarirle a sé stesso: per selezionare qualche cosa che -inespressa-
avrebbe rischiato di avvelenarlo. Una precauzione.
Il fatto per il quale si trova di fronte a me è un’altro, molto più
semplice e chiaro. Qualcuno è entrato in casa nostra, quando sia io che
Paola eravamo fuori. Non sa dirmi come, ma possedeva le chiavi: niente è
stato forzato. “E’ entrato, ha acceso le luci ed è andato in camera da
letto. Poi è andato in bagno: ha tirato la catena ed è uscito”. Dai
piccoli fori non è riuscito a vederlo in faccia. Camminava a gambe
larghe, muoveva il bacino come una signorina. Teneva, sia quando è
entrato che quando è uscito, un pacco in mano. Gli chiedo se era un
maschio o una femmina. “Un maschio, un maschio!” e si mette a ridere.
L’unica cosa particolare è che fischiettava. Mi interessa sapere a che
ora ha fatto la sua apparizione l’estraneo, ma questo Luca non può
dirmelo: vivendo nell’oscurità ha perso il senso del tempo. “Non sono
neppure sicuro che sia successo ieri. Potrebbe essere passata una
settimana, o forse un mese”.
“Cosa dovrei trarre da queste tue informazioni?” gli chiedo ancora,
quando mi rendo conto che il suo discorso è finito. Lui agita una mano,
fa le spalluccie. Mi risponde che non devo pensare che tutte le cose
vadano come penso io. E poi mi prega di assicuragli che Paola non ne
soffrirà in alcun modo. Io cerco di testimoniargli quello che credo lui
desideri: gli chiedo poi di aspettarmi un attimo.
Mi alzo stordito dalle sue parole ed entro nella camera da letto. Tutto
è come l’avevo lasciato: il letto sfatto, i miei abiti della notte
riposti sotto uno dei cuscini. Apro gli armadi, ma ogni cosa è al suo
posto: il materiale da lavoro intoccato. La sacca della forchincastro ha
il solito ‘nodo a liuto’, come richiesto dalla congregazione,  con le
mie due variazioni personali.
Vado in bagno, controllo i sanitari: non c’è niente che indichi se il
discorso di Luca sia veritiero, o soltanto una sua fantasia. Ritorno
alla cucina ma l’ombra sembra essere cambiata: più bassa e volumetrica,
possiede in sé una nuova forma. Anche l’odore è differente: ritrovo quel
sudore fraterno, e non c’è più traccia del sapore aspro da faina di
prima. Accendo la luce e sulla sedia non vedo Luca: ma Paola che dorme
poggiata al tavolo, aspettando il mio ritorno a casa. La sua boccuccia
semiaperta, i suoi stanchi occhi da traditrice cieca.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Il vecchio marinaio 3/5

author: Scribacchino

text:
PARTE TERZA
Ohimè! (pensavo io, e il cuore mi batteva forte), come si avvicina
rapidamente, ogni momento di più! Son quelle le sue vele, che scintillano
al sole come irrequiete fila di ragno?
Son quelle le sue coste, traverso a cui il sole guarda come traverso a una
grata? E quella donna là è tutto l'equipaggio? È forse la Morte? o ve ne
son due? o è la Morte la compagna di quella donna?
Le sue labbra eran rosse, franchi gli sguardi, i capelli gialli com'oro:
ma la pelle biancastra come la lebbra... Essa era l'Incubo VITA-IN-MORTE,
che congela il sangue dell'uomo.
Quella nuda carcassa di nave ci passò di fianco, e le due giocavano ai
dadi. «Il gioco è finito! ho vinto, ho vinto!» dice l'una, e fischia tre
volte.
L'ultimo lembo di sole scompare: le stelle accorrono a un tratto: senza
intervallo crepuscolare, è già notte. Con un mormorio prolungato fuggì via
sul mare quel battello-fantasma.
Noi udivamo, e guardavamo di sbieco, in su. Il terrore pareva suggere dal
mio cuore, come da una coppa, tutto il mio sangue vitale. Le stelle erano
torbide, fitta la notte, e il viso del timoniere splendeva pallido e
bianco sotto la sua lanterna.
La rugiada gocciava dalle vele; finchè il corno lunare pervenne alla linea
orientale, avendo alla sua estremità inferiore una fulgida stella,
L'un dopo l'altro, al lume della luna che pareva inseguita dalle stelle,
senza aver tempo di mandare un gemito o un sospiro, ogni marinaro torse la
faccia in una orribile angoscia, e mi maledisse con gli occhi.
Duecento uomini viventi (e io non udii nè un sospiro nè un gemito), con un
grave tonfo, come una inerte massa, caddero giù l'un dopo l'altro.
Le anime volaron via dai loro corpi - volarono alla beatitudine o alla
dannazione; ed ogni anima mi passò d'accanto sibilando, come il fischio
della mia balestra.
--
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ab...@newsland.it


title: La Costituzione del Lupo Azzuro

author: Riccardomustodario

text:
La Monarchia sia con voi.
Bandite le Religioni troppo ingrippate.
AdoremusComputerLuceInTerraStellare lavora per voi ovunque sia possibile,
tutti partecipano alle attività limitrofe e principali del pensiero, della
cultura, dell'arte.
Non Inquinare.
La Ricerca Scientifica della cellula, esigenza prioritaria per il
mantenimento di ciò che è buono a livello umano, presente.
Una bella faccia in un animo gentile evvai.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realÝà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--


title: La Costituzione del Lupo Azzuro

author: Clas

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> wrote in message
BC9C35B2.13C7%rmcl...@blueyonder.co.uk...
> La Monarchia sia con voi.
Riccardo, sei in day hospital, sei a casa o......?
Clas


title: La Costituzione del Lupo Azzuro

text:
On 9/4/04 2:09 pm, in article hgxdc.49224$
rM4.1...@news4.tin.it
, "Clas"
<
ea...@hotmail.com
> wrote:


Da "poesie spedite"
Poesia n*14
QUADRO
Siparioilluminatoavelocalatodipingoltrelemusem¹accingoaspettarlefusaincantat
osedutonelquadrato.
"A velo calato" sta per abito lungo, da sera, tua sorella ha appena finito
di lucidarmi la corona,tra poco mi alza dal trono ed esco.
Tu invece?
Domani sarai in corteo a fischiare I girotontini?
Detto ta noi: I Giapponesi si son scocciati, mi sa mi sa, che tra poco
partono tre bombe atomiche: una per l'Iraq, una per l'Iran ed una per ... La
coalizione esterna Bossi Berlusconi
Ah proposito, come sta Bossi, spriamo si riprenda presto, quelli del suo
partito che dovrenbbro sostituirlo, sono ancora peggio di lui
Al Giappone, se me lo chiede, do carta bianca
comprende



title: [jml:6] - addio

author: vulkanino

text:
Addio
Ho fatto un sogno sconvolgente, per me. Che chiunque altro fa questo
stesso sogno non è niente, ma io non sono chiunque per me medesimo, dunque
il sogno mi ha sconvolto per più e più giorni. Ora è sicuramente tutto
passato. C’era questa donna nel sogno, che è stata un tempo la mia donna
ma forse non è corretto dire così, mia, questo possesso è ingiustificato
credo, però davvero abbiamo fatto un pezzo di strada insieme, ma un pezzo
lungo e anche tortuoso, e andate e ritorni, e salite e discese.
Soprattutto salite. Tutto è finito piano piano, troppo piano,
logorantemente, tra la puzza del quotidiano e il disincanto del sole, che
tutte le cose deturpa alla luce della sua schietta verità. Ora è tutto
passato. Fibra dopo fibra, la trama s’è consunta, l’ordito s’è sparso. Non
è rimasto niente, ed è finita. Ci siamo detti addio così tante volte, che
l’ultimo sembrava uno dei tanti, invece era proprio l’ultimo e non lo
sapevamo. Vorrei che ci fosse qualcuno ad avvertire quando si sta facendo
una cosa per l’ultima volta, per farcela almeno godere con dignità. Questo
è un privilegio concesso solo alle prime volte e non mi sembra giusto.
Guarda che quello è l’ultimo pezzo di cioccolato che mangerai, ti fa, e tu
allora lo mangi con un gusto speciale, dato dall’eccezionalità
dell’evento. Più che mai quando la prima e l’ultima volta fatalmente
coincidono. Ora dovrebbe essere tutto passato. Insomma è stato un addio
senza sapere che era l’ultimo e forse ero solo io a non saperlo. Poi
succede che dopo diverse stagioni, viene fuori questo sogno e nel sogno
c’è lei, guardacaso, che mi dà l’ultimo addio, quello estremo,
irreversibile. E lo fa senza parlare, ma mi guarda e io capisco. Dopo mi
dà un foglio e sopra c’è scritta una poesia, proprio così, una poesia! E
io la leggo e lei svanisce e io resto e lei è svanita e io resto. Svanita!
E mi sveglio e non mi ricordo bene tutto, non mi ricordo tutta la poesia
ma quello sguardo sì e non lo posso dimenticare perché non c’era giudizio
né odio né niente, solo la pacifica rassegnazione e la determinatezza che
era l’ultimo saluto, muto e inequivocabile come la morte. Della poesia
ricordo solo le gocce, ma l’ho voluta ricostruire, anche se non identica
all’originale, ma il senso sì, la sensazione sì, la struggevolezza, lo
strazio; nel ricomporla ho pianto, perché io ero contemporaneamente lei e
me stesso e non so dire chi era conciato peggio; e nello scambio repentino
e alternato c’era un travaso d’anime sofferto come di miele da un vaso ad
un altro e andata e ritorno e miele e vaso e mani che si sporcano e si
confonde il vaso e il miele e le mani; la poesia fa così:
(pausa per favore)
Forse finirò nel mare
Le forti braccia a cingermi
A goccia a goccia sarò sua
Siccome tua son stata già.
(pausa per favore)
Quella goccia ha un suono ed un tormento. E mi suona e mi tormenta.
Sicuramente tutto passerà.
--
Per commenti e archivio:
http://vulkanino.splinder.com
Chi non commenta, che peste lo colga.
--
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title: [jml:6] - addio

author: gattusque

text:
vulkanino ha scritto:
> Forse finirò nel mare
> Le forti braccia a cingermi
> A goccia a goccia sarò sua
> Siccome tua son stata già.
> (pausa per favore)
> Quella goccia ha un suono ed un tormento. E mi suona e mi tormenta.
> Sicuramente tutto passerà.
Nel complesso mi è piaciuto.
Ciao.



title: [jml:6] - addio

text:
gattusque ha scritto:
> Nel complesso mi č piaciuto.
Nel complesso, grazie.
> Ciao.



title: [jml:6] - addio

text:
vulkanino ha scritto:
> gattusque ha scritto:
> > Nel complesso mi è piaciuto.
> Nel complesso, grazie.
hahahaha :)
in effetti, rileggendomi, ho destato la mia stessa perplessità!
era un modo per dire che c'erano dei punti che mi erano piaciuti meno (le
ripetizioni, soprattutto al'inizio e una certa auto-indulgenza), ma che
avevo trovato sviluppata in un modo non banale un'idea che tutto sommato
poteva essere anche banale. insomma, per evitare un giudizio articolato,
ho detto "nel complesso", ma solo perché, siccome era un commento
positivo, non volevo aspettare a dartelo. ok, farò meglio la prissima
volta :)
ciao,
g.



title: [jml:6] - addio

text:
:)
vienimi a trovare nel blog, visto che a quanto pare sai leggere, vorrei
sapere altri tuoi commenti.
vulkanino.splinder.com
ciao.
gattusque ha scritto:



title: Sono in partenza(con repost modificato allegato)

author: Writer

text:
Sto per tornare sulla costa del Pacifico. Ne sono contento ed insieme
preoccupato. La bellezza tende a guastarsi e temo di trovare i miei
luoghi invasi da costruzioni di cemento e camper piazzati sfacciatamente
sulla spiaggia.
Torno in un luogo che assomiglia ad una conchiglia liquida. Sospeso tra
laguna e mare.
Questo luogo si chiama:
CHACAHUA
 UNO
Sono solo e guardo la spiaggia. Si estende come una lunga lingua di
terra che racchiude un seno di donna. Un’onda frastagliata avanza,  si
gonfia e  si disfa  in spume bianco latte. Guardo con una punta
d’apprensione la curva dell’insenatura, temendo di veder apparire mezzi
meccanici che la divorino. Nulla, neanche un cavallo, nemmeno un punto
solitario. Fisso il mare e penso che, per trovare terra ferma, occorre
arrivare fino in Cina. Un silenzio denso riveste la scena, io che guardo
l’oceano e l’oceano che scruta se stesso.
DOS
 Llega Juan y me regala  un toque. Fumamos sin hablar. Ahora el mar
està en el fondo y su ruido  parece sordo y sofocado. Nos miramos con
abierta complicidad . Diezocho anos de ausencia, las señas  de la edad
en los rostros de ambos. Un cangrejo se acerca y huye, perseguido  por
risas sin sentido, tejidas de nada. “Quisieras ver la laguna en el
atardecer?”- me pregunta en su  español sin consonantes- “Me
encantarìa,  amigo mio” – contesto.
TRE
S’avvicina  una donna giovane, dai fianchi tondi e le cosce tornite. Il
suo volto, bello ed altero, mi colpisce come una sensazione di angoscia.
Si siede vicino e sospira di piacere. Aspira anche lei una boccata di
fumo, si guarda il petto compiaciuta. L’equilibrio è spezzato. Introduce
una nota dissonante nel gioco degli sguardi e nel movimento delle teste
rivolte verso la distesa verdeazzurra.
“Dipingo- ci dice-, mio padre è catalano”. Juan guarda altrove.
CUATRO
 Un joven se levanta de la hamaca donde yacìa  y se sienta a nuesto
lado. “De dònde eres?”-  le pregunto- “De Bologna, lleguè aquì
directamente de Italia y encontrè este lugar espléndido ” .Ahora somos
cuatro personas que miran el  movimiento inagotable del agua y, magia de
los nùmeros, recobramos la armonìa . La muchacha mira al joven con
impertinente interés. Me siento anciano, pero el mar lo es aùn màs .
CINQUE
Irrompe un ubriaco e vuole da bere. Si regge a malapena in piedi.
Farfuglia parole per non cadere
a braccia larghe sulla sabbia. Chiede in continuazione i nostri nomi e
li confonde con ostinata persistenza. Gli offro una birra per levarmelo
dai piedi. Ringrazia, quasi ci abbraccia e ci travolge di sillabe
sconosciute.
SEIS
“El es Marco,  mi amigo”. Nos ponemos en cìrculo, mientras el sol
declina. Un rosa pàlido encrespa la superficie de la laguna y transforma
las palmeras en pàjaros de papel resplandecientes y postizos. Pocas
palabras, un ronquido pesado che se convierte en un chiflido, come si
fuera  una olla de frijoles hirviendo. Nadie se levanta,  nos acostamos
en la  playa gris y materna como si esperàramos un  evento.
SETTE
Giunge Jorge con una fascina di legna. La dispone con cura ed accende un
fuoco, mentre l’arancione del cielo declina in un blu violaceo notturno.
Rimaniamo a guardare i bagliori  mobili, mentre il mare è inghiottito da
un’onda di tenebra. Tra poco l’Orsa maggiore, L’Orsa minore e la
trapunta di stelle abiteranno il cielo  con  forza luminosa. Cerchiamo
di riconoscere le costellazioni che, simili a forme geometriche
sconosciute, s’accendono le une dietro le altre. “Facciamo un‘altra
canna?”,  sussurra qualcuno alla mia destra.
OTROS
Otras personas se  añaden y  el cìrculo se ensancha. Unos duermen  de
brazos cruzados, otros se han alejado  y  han   vuelto con botellas de
cerveza. La muchacha ha desaparecido  y me sorprendo a hurgar con la
mirada en la obscuridad buscando  cuerpos abrazados o  suspiros hondos.
Bùsqueda vana.
Como los deseos que se agitan en la noche tropical.
Ciao a tutti voi. Arrivederci al prossimo anno.
Writer


author: Ombra

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Sto per tornare sulla costa del Pacifico.
Buon viaggio e tutta la mia invidia :)


text:
Ombra ha scritto:
> Buon viaggio e tutta la mia invidia :)
Grazie Ombra. magari mi faccio vivo con un messaggio al NG da Oaxaca...
:)))
Writer


text:
On Wed, 13 Dec 2000 17:14:35 GMT, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Torno in un luogo che assomiglia ad una conchiglia liquida. Sospeso tra
>laguna e mare.
>
Buon viaggio !
(-:F
>CHACAHUA
già letto e già salvato :)


text:
bfran...@iname.com
 ha scritto:
> Buon viaggio !
Grazie Francesco.
Appuntamento da me (se ti va) verso la fine di Gennaio.
Writer


author: lubna

text:
Writer <
om...@tin.it
> scrive:
> [...]
Non lo ricordavo e mi ha fatto piacere leggerlo
(forse anche perché è raro, purtroppo, vederti
allontanare dalle "storie d'amore" con Lui e Lei)
:-)
Invidiosamente ciao,
lubna.


text:
Non lo ricordavo e mi ha fatto piacere
leggerlo
(forse anche perché è raro, purtroppo, vederti
allontanare dalle
"storie d'amore" con Lui e Lei)
:-)
Mah, in questo ultimo anno mi sono
un po rincoglionito, e vero...

Ho scritto anche di altri temi,
tuttavia.

un saluto da Citta del Messico

Writer


author: Charlie

text:
"Writer" scrisse:
>
> Sto per tornare sulla costa del Pacifico. Ne sono contento ed insieme
> preoccupato. La bellezza tende a guastarsi e temo di trovare i miei
> luoghi invasi da costruzioni di cemento e camper piazzati sfacciatamente
> sulla spiaggia.
>
> Torno in un luogo che assomiglia ad una conchiglia liquida. Sospeso tra
> laguna e mare.
'fanculo, bastardo...
:-)))))
--
Charlie


author: Silvia Rosa Pena Alfaro Gonzalez

text:
Rotfl.

grazie, Charlie...

w.


title: A casa di Alice (N/N)

text:
Continuai a ridacchiare anche nell'ascensore, sempre tenendomi appesa
al collo di Paolo. Quando la cabina cominciň a scendere, infilai una
mano in tasca, tenendomi stretta a lui con l'altro braccio. Ero sicura
che avrei trovato un ultimo messaggio di Alice, il salvacondotto
ultimativo. Invece no. In tasca trovai solo un fazzoletto che usai per
soffiarmi il naso.
Respirai profondamente il freddo della notte e la giostra nella mia
testa sembrň rallentare, ma dopo pochi passi sul marciapiede feci un
salto per lo sbigottimento: era buio. Naturale che fosse buio di
notte, no? Eh no! L'appartamento di Alice, pochi istanti fa, era
inondato di luce! Luce che proveniva dagli abbaini e dalle finestre!
Una luce mattutina! La luce di un giorno di primavera-estate!
Mi appoggiai alla colonnina di un parcometro e vomitai.
(fin)


title: A casa di Alice (N/N)

author: il pazzo dei bonsai

text:
<
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:b3ddpu0nh565db4n6...@4ax.com...
> (fin)
vigliacco.


title: A casa di Alice (N/N)

author: Bianca

text:
<
cam...@excite.com
> ha scritto
> (fin)
E no eh! Inizi uno dei tuoi pezzi piu' godibili del quadrimestre e mi vai a
mollare cosi'?
Questa non me la bevo...


title: A casa di Alice (N/N)

author: valeria

text:
: Mi appoggiai alla colonnina di un parcometro e vomitai.
:
: (fin)
Embè...mica si fa così...
Sono curiosa, sono.
Un abbraccio
Valeria


title: A casa di Alice (N/N)

author: al bove l'agricoltura paziente, all'uccello la vita spensierata

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
>
> Questa non me la bevo...
eh, so' tempi cupi, madrina mia adorata. con l'inizio dell'anno
accademico il traffico si fa stressante e capirai, col lavoro che
faccio, su e giů col taxi tutto il giorno a portare clienti, so'
diventato un fascio di nervi e tendo a finire precocemente, saltando i
dettagli intermedi (ai preliminari perň non rinuncio). baci.


title: A casa di Alice (N/N)

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
>
> vigliacco.
come darti torto? è una tradizione di famiglia, del resto.


title: A casa di Alice (N/N)

text:
"valeria" <
val...@tin.it
>
> Embè...mica si fa così...
oh, già, si fa eccome. l'ho fatto, quindi si fa. baci.


title: sapete

author: Occhio5...nel occhio del ciclone

text:
Sapete se ci sono concorsi di poesia o di racconti ecc.?
grazie


title: sapete

author: cinziabomoll

text:
Nessuno, perchè non riesco a leggere ciò che ti ha scritto santakalus? mi
interessava la risposta che tu gli avevi dato in base ad un mio supposto
giudizio.


title: e' una cosa seria?

author: Lorenzo

text:
Salve,
sono un poeta novizio... ho partecipato ad un concorso letterario
denominato "Poeti dell'Adda" promosso dalla rivista "Il club degli
Autori".
Ho pagato la mia iscrizione e ho inviato una poesia un mese fa circa.
Oggi ricevo una lettera con la quale si congratulano con me perche' la
poesia e' stata selezionata per essere inserita in una antologia.
Mi viene richiesto, se voglio aderire, di acquistare una o piu' copie
di questa pubblicazione (con una spesa minima di 18 euro).
Non voglio mettere in dubbio la serieta' dell'iniziativa ma una
risposta del genere mi lascia un po' perplesso, come se avessero
inviato quella comunicazione a tutti i partecipanti senza valutare
affatto la validita' dell'opera inviata.
Ora giacche' non ho esperienza nel campo volevo sapere da voi se in
generale queste iniziative sono serie ed attendibili e nello specifico
se qualcuno conosce il concorso che ho nominato.
Grazie


title: e' una cosa seria?

author: Ale Amadesi

text:
"Lorenzo" <
bigh...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:c06c32dd.0309...@posting.google.com...
> Salve,
>
> sono un poeta novizio... (...)
> Oggi ricevo una lettera con la quale si congratulano con me perche' la
> poesia e' stata selezionata per essere inserita in una antologia.
> Mi viene richiesto, se voglio aderire, di acquistare una o piu' copie
E' un classico: sono i tipici "editori che si fanno pagare". Mandali a
stendere al più presto.
Ho uno zio che fa lo scrittore-giornalista da più di trentacinque anni e ci
scambiamo spesso i nomi dei cialtroni in causa, sempre nuovi.
Scusa se ti sego così brutalmente la lusinga di essere stato accettato in
qualche modo in qualche spicchio della società, ma spero ti sia utile.
Ale
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"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: e' una cosa seria?

author: Antelucem

text:
"Lorenzo" <
bigh...@email.it
> wrote in message
news:c06c32dd.0309...@posting.google.com
> Salve,
>
> sono un poeta novizio... ho partecipato ad un concorso letterario
> denominato "Poeti dell'Adda" promosso dalla rivista "Il club degli
> Autori".
Lascia perdere, non è una cosa seria. La partecipazione ad un concorso
dev'essere gratuita.
Baci
Rom
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title: e' una cosa seria?

text:
ciao
umberto Eco nel "pendolo di focault" dedica quattro o cinque pagine
veramente rivelanti sulle case edirici che intendono farsi pagare per la
pubblicazione.Il nome del capitolo dovrebbe essere se non ricordo male "APS"
saluti
Tiziano