title: Racconti al telefono (rotto) [Repost a caccia di critiques]

text:
Prologo/Epilogo
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Cantami o diva, dell'Achille morto
la passeggiata tra i piatti sgretolati
i ferri, i fuochi, e gli orologi fermi
le vesti vuote - i corpi ritrovati.
Diva raccontami del morto Achille
le gesta elettriche, i lutti nucleari
le muse e le ire, i conti mai risolti
i gran veleni - i prezzi troppo cari.
L'eroe cadavere che osserva fioco
binari tronchi nella neve falsa
le mura infrante, i codici segreti
la pira atomica - la fine - la rivalsa.
Muscoli freddi di un eroe defunto
acido lattico e lacrime stagnanti
seconda fine, suicidio rinnovato
tra le carcasse di ricordi ridondanti
Cantami ancora, o diva cancrenosa
la passeggiata dell'Achille infranto
Achille lieve di zucchero e di cera
Achille pallido sul mondo spento
I veleni di Madame Teodora
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Madame Teodora e lady Quattordici amavano condire il tempo con attività
sfiziose.
Spesso si recavano, imbellettate e munite di immancabili ombrellini di
stoffa, a gettare apparecchi telefonici dalla rupe più alta, che
dominava sull'intera valle e su cinque caratteristici paesini.
Da centinaia di metri i telefoni piombavano verso le rocce frastagliate,
nei boschi, sui prati, infrangendosi nei modi più fantasiosi.
"E' il caso che mi delizia" spesso commentava assorta e ridanciana
Madame Teodora, aggiustandosi distrattamente un fiocco o giocherellando
con una cordicella.

Altre volte le dame, irradiando classe ed un sottile fascino retrò,
spingevano i loro passi fino alla frazione più vicina, ungendo le strade
di curiosità e varie tipologie di batticuore.
"La porterei con me tra le stelle" sognava il panettiere ammiccando lady
Quattordici; "potrei farlo con lei 8 ore di fila" grugniva il sindaco
squadrando Madame Teodora; "presuntuose" (splendide) sussurravano
tremando le collegiali.

Ma, soprattutto, nei pomeriggi più tediosi ed in rare notti
d'ispirazione cosmologica, Madame Teodora e Lady Quattordici sgusciavano
divertite in un budello segreto della Villa Polverosa, e giocando con le
loro ombre e tra le pietre angolose e sconnesse dei sotterranei,
raggiungevano l'antico laboratorio ed intessevano le trame chimiche di
veleni d'ogni sorta.
Veleni, veleni, con cui cospargere marionette e da stillare nei fiumi
cristallini, veleni, veleni, da spruzzare come profumo o per insaporire
pietanze col retrogusto acre della morte, veleni, veleni, per tingere
capelli e sopracciglia, veleni d'ogni genere, veleni d'ogni sorta.

Mame Teodora e Lady Quattordici non chiudevano mai gli occhi
lamentandosi di aver patito noia, e si svegliavano col sole
della creatività. Avevano due cani, un canarino,
ed una vanga di marmo dimenticata da un passante di Settembre in mezzo
al campo di rose bianche.

Cartwright legge l'enciclopedia
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Si sedette innanzi ai convitati a capotavola e, tanto raggiante da
illuminare il criptico salone di spazi medievali e medievali orpelli,
esclamò "leggeremo l'enciclopedia !": posò sul proprio piatto un tomo
massiccio dalla copertina robusta, e pesantamente vi sbattè la mano
sopra.

Seguì un silenzio intessuto di bisbigli, mani tese verso orecchie,
scuotere di capi e occhi truccati di dubbio.

"Ci aspettavamo l'agnello !"
"Volevamo l'abbacchio !"
"Ero pronto alle patate !"
"Che fine ha fatto l'insalata di legumi ?"

Le signore si strinsero negli abiti da sera cercando nella cura
della propria persona un facile rifugio all'input inatteso,
I signori brontolarono austeri e diedero voce ad una protesta
unanime ma contenuta.

"Per favore" disse Cartwright sorridendo amabile, e picchiando con
signorile dolcezza una forchetta d'argento sul proprio calice.
"Procediamo, ve ne prego".
Fece scorrere l'indice tra il cuoio e la carta e lesse, non prima di
aver inforcato occhiali di foggia inusualmente moderna:
"Alce".

"Mi piace l'alce! Tira fuori sughi che non so descrivervi..." bofonchiò
il pastore Nordstroem asciugandosi il labbro inferiore con un fazzoletto
di seta brunita.

"Pastore, lei pecca di gola" appuntò ammiccandolo furbesco un giovanotto
maestro di malizie. "Io la conosco", rise, "lei affretterebbe un'estrema
unzione per apparecchiare sulla bara..."

"Bara!" esclamò Cartwright, e scorse, e lesse: "Contenitore di legno o
zinco, destinato al..."

"Ma non solo !" ribattè il commissario Falchra, "C'è anche chi bara,
come dire, che bara, nel senso del... del barare, del
truccare una partita"

"Come il nostro buon ospite, vero" rise ancora il giovanotto
stuzzicandosi un baffo che ricordava una vibrissa, "e direi DADI ma
siamo ancora alla C, giusto ?"

"Alla C, alla C !" gridarono in coro le signore, tra il divertito e
l'isterico. Qualcuna applaudì ma l'effetto non fu un granchè,
tra guanti, guantini, pelle, seta, e quant'altro celava le mani
comunque curate e indubbiamente (le forme tradivano) pesantamente
inanellate di ori più o meno genuini.
"C come Cobalto ?" accennò timida lady Quattordici.

"Cobalto !" disse Cartwright, "Una C in comune con il Cancro che tenta
di... Curare ! Altra C ! Mi suggerivate, signori ? Dadi ? E Dadi siano.
Dado: giuoco consistente in uno o più cubi di materiale variabile, le
cui facce sono contrassegnate da un numero crescente di punti, da uno a
sei..."

"Non ci spieghi il gioco dei dadi ! Troppe sofferenze ci
ha già inflitto"
"E svuotato le tasche"
"E rovinato rapporti" (Fugace sguardo coniugale)
"E! Immergiamoci nel grande mistero della E!" fece ironico l'uomo di
chiesa, facendo inavvertitamente cadere a terra le proprie
posate, prontamente recuperate da una cameriera premurosa.

"Che sguardo ! Che gamma di appetiti !" detonò con malizia massima ed un
divino roboare un vecchio enorme e severo, noto enigmista, scorgendo il
prete seguire con notevole interesse le evoluzioni dell'inserviente.

"Estradizione !"
"Maledetti colonnelli"
"Sono stata con uno di loro" disse la Duchessa Paola.
"Complimenti ! Complimenti !" Ironia. Invidia. Curiosità."

"Farro !"
"Ecco qualcos'altro che ingoierei volentieri ora"
"Io mangerei qualunque cosa ! A conti fatti siamo digiuni dal pranzo"
"Le signore avranno avuto il loro the alle 5, voglio supporre..."

"Golgota !"
"Padre, ecco qualcosa che la distoglierà da grembiuili e nastrini !"
"Diletto mentre si parla delle sofferenze del Cristo... sono
disgustato."
"Via da questa tavola !"

"H"
Cartwright si oscurò in volto, e chiuse dolcemente l'enciclopedia,
scuotendo appena il capo.
Il silenzio che si sovrappose ad ogni cosa e tagliò di netto ogni
discussione come una lastra di vetro affilato, come una coltello
d'acqua, come una lama di luce, parlò per l'ospite e per i convitati.
Raccontò di un pomeriggio cupo e di una sera da bagnare nel tepore
dell'alcool, stese sul legno pregiato della tavola la fine narrazione di
quello stesso giorno, dalla mattina di arrivi e strette di mano,
all'apertura dell'enciclopedia.
Si soffermò sugli scambi caustici di battute a stomaco vuoto, e
proseguì fino alla lettera acca.

"Amici, amici carissimi. Faccia il suo ingresso la prima portata" disse
Cartwright con un pianto antico, una spirale di lacrime
nella gola.

E venne il fagiano,
e ne fecero grossi bocconi.
La radice del sedano
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Per un certo periodo tutto era stato splendido: nel weekend prendevo la
macchina e mi inebriavo del gasolio mattutino, facevo scorrere le dita
sul cofano coperto di rugiada e vi tracciavo delle brevi
oscenità in impeti di nuovo goliardismo.
Poi, chiavi, scintilla, ed ero in un numero trascurabile di secondi
sulle strade bianche che scivolavano verso il castello.

Ricordo di aver acquistato un completo con il colletto alla coreana che
indossavo non prima di una lunga contemplazione statica innanzi allo
specchio del bagno, pettine in una mano, boccetta di "Eau de pi"
nell'altra.
Tendevo ritmicamente i muscoli e mi accertavo che l'aggettivazione a
corredo della mia capigliatura tendesse ancora a "brizzolato" piuttosto
che "canuto".
Ordinavo sopracciglia e il vago accenno di baffi, passavo in
rassegna tutta la gamma di sorrisi al comando della mia muscolatura
facciale, e infine davo inizio al rito della vestizione in maniera
sbrigativa.

Un numero variabile di bastoni nodosi piantati innanzi alle doppie porte
del maniero irradiava un significato che immancabilmente non afferravo,
del quale non chiesi mai nulla, e che tutt'ora ignoro. Mi limitavo a
riderne e bussavo energicamente sul legno pronto a ricevere il saluto
preconfezionato del maggiordomo.
Teodora mi aspettava dietro un paravento di vetri colorati, e mi
accoglieva con del thè al sedano ed un "fallocrate !" argentino col
quale mi aveva spiazzato per le prime due settimane.

Sorbivamo il the acre e speziato, e almeno una decina di volte
le avevo chiesto "radici? polpa?" e lei aveva scosso il capo ridendo
dietro un ventaglio sempre differente per forma e colore. Rideva,
rideva, e poi trovava la via ai miei bottoni con una
destrezza impareggiabile, le dita cangianti e sottilissime,
e tutta una serie di piccole magie intangibili, ed era il via
alle mie più audaci capriole ormonali, torsioni mistiche sul
punto di flesso che segnava il mezzo tra sconcerto e piacere.

Il cappotto era un riflusso di coscienza, averlo indosso voleva
dire vedere la sua mano carezzare la vetrata più bassa della
torre e appannarla leggermente in un saluto notturno, averlo
indosso voleva dire cedere nuovamente alla rapsodia del cambio
e dei fendinebbia, averlo indosso, e non sapere come e perchè.

Eh, per un certo periodo era stato tutto splendido.
Non che vi fosse seguita una tragedia o che il tempo precedente
fosse stato amaro,
ma per un certo periodo, era stato tutto splendido,
davvero.
L'Ukulele magico
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La notte che vomitai un gatto, vivo e irsuto, capii che qualcosa non
andava. Mi trascinai in cucina mentre il micio mi seguiva, e recuperai
il telefono dal lavandino.
Il numero lo conoscevo bene, il prefisso un po' meno: troppi, troppi
gestori di telefonia mobile, inquinamento elettromagnetico, e il
comprendonio andava sfarinandosi.

"Chi è ?"
"Sono io, scusa... sei tu ?"
"Sono io."
"E' bello il modo in cui cogli al volo le mie..."
"E sono le 3 di notte"
"Hai ragione. Senti. Ho vomitato un gatto."
"Nero ?"
"No, direi piuttosto... beige. Carino eh, ecco, sta persino facendomi le
fusa"
"E' maschio o femmina ?"
"Oddio che ne so... aspetta che guardo... è maschio è, ha il... e no,
però, no, se penso che mi è passato in gola... mi viene da
vomitare!"
"Fallo."
"Lo so che è un..."
"Era un invito"
"A casa tua ?"
"Scemo!"
Click.

E dunque ? Mi sarei tenuto il gatto, e così sia.
Aprii il frigorifero per trovare del latte mentre una coda mi
solleticava i polpacci e già un po' d'affetto s'andava a
insinuare sottopelle: del valium, una rosa...il latte.
Una bella ciotola, e mentre lo guardavo raccogliere il succo della mucca
con la lingua ruvida, mi sdraiai sul divano per recuperare il sonno
suonando l'ukulele magico che mi aveva regalato la mia
Quattordicina. Che nome scemo che le avevo affibbiato. Che note
dolci.
Che...
...sonno.
Gatto. Latte.
Oblio.
	- andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  icq 13151786


author: Joe Magic

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote:
> Cartwright legge l'enciclopedia
Il mio preferito. Grazie ancora.


author: gilgamesh

text:
"Andrea B. Previtera" ha scribacchiato nel messaggio
(cut)
Non ti ripeto quanto già detto alla prima uscita.
Visto che sei "a caccia di critiques" ti dirò che
il prologo / epilogo non mi piace proprio ed anzi
lo trovo completamente fuori tono con quanto segue.
ma forse è giusto così.
plauso.
g.


author: Andrea B. Previtera

text:
> Non ti ripeto quanto già detto alla prima uscita.
> Visto che sei "a caccia di critiques" ti dirò che
> il prologo / epilogo non mi piace proprio ed anzi
> lo trovo completamente fuori tono con quanto segue.
> ma forse è giusto così.
>
Hai grossa ragione, come ne avesti a tuo tempo.
Non produci più?


text:
> > Cartwright legge l'enciclopedia
>
> Il mio preferito. Grazie ancora.
P come Prego


title: solita zuppa

author: TS

text:
perche' ias ha sempre bisogno di padroni?
qual e` il gene che lo spinge verso certi nauseanti meccanismi?
e soprattutto, perche' si riciclano?
no, forse non soprattutto; comunque anche.


title: solita zuppa

author: DisKre Panza

text:
Lunedě 26 Agosto 2002 TS ha scritto:
> perche' ias ha sempre bisogno di padroni?
  Ias non  ha mai  avuto padroni.  Se te  ce li  vedi, il  problema e`
geneticamente solo tuo.  E questa non e` una grande  novita`. Oltre al
clima, puoi sempre cambiare aria.
P.S. Secondo  me, faresti  meglio a  duplicare tutto  anche sull'altro
     spazio web. Tin (free) fa veramente pena...
     E` solo un consiglio.
     "ignoralo, come hai ignorato gli altri:
      che poi saranno gli ultimi, oramai"
--
Power down.


title: richiesta aiuto scena

author: Ado

text:
ciao a tutti.
ho scritto una sceneggiatura e, rileggendola, mi sono accorta che mancano un
paio di scene goliardiche. Vorrei far fare a questo gruppo di amici (hanno
una band e sono in 5) qualche cazzata divertente, un pň come nei film di
Boldi  e De Sica.
Avete qualcosa di brillante da farmi leggere?
Grazie a tutti.
Ado


title: richiesta aiuto scena

author: Kaos

text:
Potrebbe essere una cosa divertente copiare qualche scena che ti è piaciuta
particolarmente, e che non è impossibile da riprodurre, proprio da quei
film. Che male c'è?
Kaos.
Ado <
adorabil...@hotmail.com
> wrote in message
6nk4d.370994$5D1.16...@news4.tin.it...
> ciao a tutti.
> ho scritto una sceneggiatura e, rileggendola, mi sono accorta che mancano
un
> paio di scene goliardiche. Vorrei far fare a questo gruppo di amici (hanno
> una band e sono in 5) qualche cazzata divertente, un pò come nei film di



title: La Tamaro e il pollo

author: Renato De Rosa

text:
Perchè il pollo ha attraversato la strada? Risponde (forse) Susanna Tamaro
Oggi, dopo la colazione, sono andato nel pollaio e ho cominciato ad
allestire la carriola. Per prima cosa ho sistemato la carta verde foderando
l'interno, poi ho oliato ben bene le ruote, una bella verniciata ed ho messo
gli adesivi di Vilcojote.
Ti ricordi? Quand'eri piccolo, con il furore di coerenza che
contraddistingue i pulcini, non sopportavi che la carriola non fosse
perfettamente pulita.
Mentre sistemavo il tappetino verde sulla carriola mi è tornata in mente
un'altra cosa che amavi fare, un gioco che avevi inventato tu e non ti
stufavi mai di ripetere. Salivi sulla carriola e ti facevi spingere dal
tacchino a tutta velocità dentro il fienile.
E adesso, gallinella,  dove sei? Sei laggiù oltre la strada adesso mentre
scrivo, tra le mucche ed i maiali.
Riuscirò ad attraversare la strada sano e salvo?
Non ho questa presunzione. Forse potrai capirmi soltanto quando sarai più
grande, potrai capirmi se avrai compiuto quel percorso misterioso che dalla
banchina stradale porta alla linea di mezzeria e poi all'altra banchina.
Se dovessero investirmi, scenderò come quegli spiritelli pennuti malefici e
ti farò un mucchio di dispetti. La paglia volerà per aria e il gallo canterà
alle due di notte.
Se invece riuscirò ad attraversare con la carriola e a vederti sarò soltanto
triste come sono triste tutte le volte che vedo una gallina lessa. Abbi cura
di te. Lottare per un'idea pur avendo un cervello vuoto di gallina è una
delle cose più pericolose che si possano fare.
Ogni volta che ti sentirai smarrita, pensa ai tacchini. Ricordati che un
tacchino senza cresta viene sradicato al primo colpo di vento mentre un
galletto zoppo difficilmente parteciperà alle olimpiadi.
La cresta e le zampe devono crescere rispettivamente di sopra e di sotto,
tranne che in Australia forse.
E quando poi davanti a te si apriranno tante strade e non saprai quale
attraversare, non sceglierne  una a caso, ma siediti e aspetta un vigile. Se
non arriva aspetta con la profondità fiduciosa con cui covi le uova, senza
farti distrarre da nulla, aspetta e aspetta ancora. Stai ferma, in silenzio
sul ciglio della strada, e ascolta il tuo pollo. Quando poi ti parla, alzati
e va' dove lui ti porta. Va' dove ti porta il pollo.
Renato
http://renatoderosa.splinder.com
http://ilpiugrande.splinder.com


title: esistere

author: Netsoul

text:
a volte l'esistere pesa,
liberati dal corpo,
chiudi gli occhi
e l'unica sensazione dara' quella delle tue dita sulle corde...
vola via.
Adesso
NetSoul
mailto:
net...@iol.it
_________________________________________________
I haven't lost my mind... it's backed up on tape somewhere...


title: e l'ora della rivoluzione

author: Ziggy Pop

text:
Il buonismo volemosebbene-oriented dello scorso governo di centro-sinistra
faceva piagnere, oggi però è superato a destra da un incredibile rigurgito
di fetido perbenismo neo-con. Una montante propaganda che s'ingenera nei
salotti televisivi e sui fogli di partito per insinuarsi ovunque,
nascondendo da una parte e raccontando immani cazzate dall'altra, il tutto
condito da indignazioni d'accatto, ostentazione di capelli stracciati e
stridor di denti che farebbero impallidire anche i personaggi della
Cavalleria Rusticana.
Così si assiste ad un'enorme campagna di occultamento dell'imperialismo
odierno, affiancata da oscene riabilitazioni di collaborazionisti,
"gladiatori" e feccia della medesima schiatta, mentre contemporaneamente si
affossa la liberazione, la costituzione e i suoi protagonisti. Senza contare
l'ignoranza con cui molti impugnano una pagina delicatissima della storia
italiana qual è quella degl'anni di piombo (trattata con le pinze persino
dai reduci, gli ex-fautori delle leggi speciali come Cossiga)
E noi? La maggioranza qui non ha mai conosciuto la coscrizione (io fui pure
riformato) nè tantomeno la miseria, l'oppressione, la galera; assenze di cui
mi rallegro, però da un lato la violenza della vita, pur non essendosi
affatto esaurita, s'è celata, soprattutto nelle nostre coscienze e questa è
par mio una delle cause (accanto alla perdita di memoria) per cui molti si
convincono che i partigiani avrebbero dovuto praticare ahimsa o amenità
simili...
Quando allora, la lotta armata è
giusta, quando è doverosa? Cosa deve accadere, a che punto si deve arrivare
affinchè, l'imbracciare le armi diventi eticamente necessario
per voi stessi, per la libertà, per la patria, per i vostri cari,
indipendentemente quindi dalla vostra scala di valori?
La risposta è : ORA, ADESSO, OGGI


title: e l'ora della rivoluzione

author: Ary

text:
> Quando allora, la lotta armata è
> giusta, quando è doverosa? Cosa deve accadere, a che punto si deve
arrivare
> affinchè, l'imbracciare le armi diventi eticamente necessario
> per voi stessi, per la libertà, per la patria, per i vostri cari,
> indipendentemente quindi dalla vostra scala di valori?
>
> La risposta è : ORA, ADESSO, OGGI
Ma lo sai quanto costano le Armi, Oggi?
Un centinaio di Bazooka costano Euro...ummhhh...quasi quanto una
sfilata di Dolce & gabbana, per non parlare delle fatica immane di
convincere qualche beone o qualche drogato a collaborare...
Non mi parlare più di lotta armata, per favore Roba da medioevo.
Adesso creano i "virus" intelligenti. Modificati geneticamente per
colpire solo quelli con gli occhi azzurri o a mandorla, e tu mi vieni
a parlare di imbracciare le armi?
Quali armi, poi... Quelle della prima o della terza guerra
mondiale?...
Quelle di Matrix?
L'unica lotta che concepisco è quella della mente contro i
condizionamenti.
Anche lì a rischio della vita e della sicurezza ma non uccidi nessuno.
"Patria"? E' un condizionamento.
"cari" ? è un condizionamento.
"combattere"?
E' un condizionamento.
Non vorrei mai una società di uomini liberi "condizionati" alla
libertà.
E' uguale a quella di adesso.
Bah...
A.
>
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.840 / Virus Database: 571 - Release Date: 19/01/2005


title: e l'ora della rivoluzione

author: marian

text:
                    Il 08 Feb 2005, 14:30, "Ziggy Pop" <
piant...@tiscali.it
> ha scritto:
> è l'ora della rivoluzione
non era: è l'oooraa deell'aaamo-o-o-o-oreee?
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: e l'ora della rivoluzione

author: L.

text:
"Ziggy Pop" <
piant...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:4208bf86$0$6312$5fc...@news.tiscali.it...
> Quando allora, la lotta armata è
> giusta, quando è doverosa? Cosa deve accadere, a che punto si deve
arrivare
> affinchè, l'imbracciare le armi diventi eticamente necessario
> per voi stessi, per la libertà, per la patria, per i vostri cari,
> indipendentemente quindi dalla vostra scala di valori?
>
> La risposta è : ORA, ADESSO, OGGI
>
>
Bravo. Perchè allora non fai il kamikaze ? Una bella
cintura di esplosivo e... buuum.
Così finisci pure sul giornale. E amen.
L.


title: e l'ora della rivoluzione

author: Rosapia Bonomi

text:
Sì, sono d'accordo con quello che segue.
R.P.B.



title: e l'ora della rivoluzione

text:
Le premesse mi trovano quasi d'accordo, la conclusione no, affatto. "Sei
ancora quello della pietra e della fionda, uomo del mio tempo..." Così
scriveva Quasimodo. Sarà che non sono un ometto come la Condoleza, ma non
voglio né pietra né fionda.
---
"Ziggy Pop" <
piant...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:4208bf86$0$6312$5fc...@news.tiscali.it...



title: Apache okkio che ti stan venendo a prendere

author: ipologico


author: Heidi

text:
ipologico ha scritto:
> :-)
.è ma che due palline!
Ipologico e Apache, ho saputo che a Modena ci sono ottimi asili,
io ci vado tutti i giorni, ci sono tanti giochini colorati, e sono più
divertenti di quello che state facendo voi, perché non venite?
Vi aspetto.
Heidi, hhheeeeeidiiiiiiii, il mio nido è sui moooontiiii!!!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Altre mappe e altri territori (prima parte)

author: Mario Giagnori

text:
Faceva caldo, quel giorno d'agosto, lungo la strada tra le montagne
che da Medjugorie conduce a Mostar. Il sole spandeva a piene mani i
suoi raggi, rendendo vivido il paesaggio inerme.
   Già a pochi chilometri dal confine (teorico) tra la Croazia e
l'Herzegovina avevamo capito che tutte le immagini viste in tv e sui
giornali nulla raccontavano al confronto di quella prima casa rasa al
suolo con metodica ferocia. Un maggiore italiano dell'Ifor ci aveva
anche consigliato di non prendere la strada della montagna, ma di
tornare indietro e seguire la Neretva, più lunga ma ben controllata
dalle forze di pace.
   - Sono solo trenta chilometri, dai, passiamo di qua - aveva detto
Mario, mio marito, prendendo al bivio la direzione dei monti.
                                        ~~~    ~~~
   Fa molto caldo quando lascio la città, decidendo di non seguire
l'autostrada per raggiungere Mario, nel piccolo paese racchiuso tra i
monti, dove si trova già da due settimane, in compagnia della bambina.
   Prendo la strada più lunga perché ho bisogno ancora di pensare.
Voglio ritardare quanto più è possibile il mio arrivo. Ho paura di
incontrare i suoi occhi, paura di dover mentire. E ho per ricordo un
segno sul collo che mi è stato impossibile nascondere. Non sembra
assolutamente una puntura di zanzare. Si nota, e mi domanderà, lo so.
   Raggiungo le prime propaggini dei monti e, dopo essermi fermata per
un caffè (altra pausa meditativa), imbocco la provinciale che si snoda
lungo un tracciato antico. La villa di Adriano è appena poco più in
basso. All'orizzonte, l'aria tremolante come di una pentola in
ebollizione della città. Nel mezzo, migliaia di case tappezzano il
manto erboso della campagna romana. Ma non ho tempo di pensare alle
gesta degli avi. A meno di dieci chilometri mi aspetta Mario, con
tutto il carico di domande, a cui non ho ancora trovato plausibili
risposte. Cos'ho fatto la sera? Perché nel pomeriggio e a sera il
cellulare era sempre spento? E tremo al pensiero che m'abbia
telefonato nel cuore della notte, trovando soltanto la mia voce alla
segreteria.
   Questa incommensurabile inquietudine che mi porto dentro, mi smorza
anche la gioia di rivedere mia figlia.
                                        ~~~    ~~~
   Man mano che ci allontanavano da Medjugorie, il paesaggio diventava
sempre più inquietante. Con occhi vitrei guardavamo i villaggi
distrutti, cancellati da scientifica furia. L'angoscia sopravanzava,
anche perché molte delle buche sulla strada sembravano recenti. Un
cartello sforacchiato indicava Mostar a 15 chilometri. Cercavamo di
correre quanto più possibile su quella strada malandata, mentre in
cuor mio maledicevo mio marito e la sua testardaggine per non aver
voluto seguire i consigli del maggiore.
- Forse siamo stati incoscienti - sbottai a un tratto.
- Non ti preoccupare, siamo quasi arrivati - rispose con una mezza
smorfia.
   Non ho mai sopportato la sua boria, quel suo andar estremamente
fiero d'essere cresciuto in mezzo alla strada. Ma tacqui, per non
distrarlo ulteriormente. Aveva già il suo daffare per evitare le
buche.
   Ancora case bombardate, segni di pallottole sui pochi muri rimasti
in piedi. Due abitazioni, identiche l'una all'altra, colpiscono
d'improvviso la nostra attenzione. Separate da una decina di metri,
l'una giaceva piegata su se stessa, come se una mano gigante l'avesse
buttata in terra, l'altra perfettamente integra, neppure un graffio e
panni stesi alle finestre. Sul muro, la sigla dell'esercito croato, a
grandi lettere rosse. Due famiglie, un tempo amiche, s'erano costruite
identiche case, poi l'odio fomentato ad arte le ha divise in nome di
una identità etnica che forse non è mai esistita.
...Solo bandiere croate lungo la strada di questo paese che gli
accordi di Dayton chiamano Bosnia. Anche i settanta marchi che ci
hanno estorto al confine sono finiti in mani croate.
                                        ~~~    ~~~
   Arrivo, infine. Mia figlia mi butta le braccia al collo. Mario la
lascia sfogare e poi s'avvicina, quasi timidamente. Mi dà un bacio
sulla guancia. Forse sono molte le cose che avrebbe voluto chiedermi,
ma dice soltanto: - Chi ti ha fatto quel succhiotto sul collo?
   Neppure un sussulto, né uno sguardo fuggente da parte mia.
   - Dai, piantala! Stanotte non ho dormito per le zanzare - ho
risposto, con un sorriso a labbra compresse per non aver saputo
trovare nient'altro.
   - Lui sembra pensarci un po' su, mi sbircia con una rapida
occhiata, prima di riportare gli occhi sul pavimento, poi scrolla le
spalle e non dice più nulla. Forse ha paura di indagare più a fondo.
   A sera, nel letto, ho mormorato un timido: - Sono stanca del
viaggio -. Neanche avessi fatto mille chilometri e non cinquanta
quanti sono.
   C'è fresco, e si dormirebbe bene, soltanto che l'indomani è il dì
della festa. Un fragoroso sparo di mortai saluta l'alba. E nemmeno il
tempo di riaddormentarsi, dopo il brusco risveglio, che la banda
attraversa le vie del paese con festose marcette. Un'ora dopo, le
campane a distesa avvertono che la processione è pronta a partire.
Insomma, quando mi sono definitivamente alzata avevo gli occhi così
infossati nelle orbite da doverli cercare brancolando.
continua...
***********
Mario
PS: Sto pulendo l'HD. :-))


author: Ombra

text:
Mario Giagnori <
MmmyTo...@libero.it
> wrote
> PS: Sto pulendo l'HD. :-))
E io lo sto rimpolpando :)


text:
Ombra <
om...@freemail.it
> ha scritto
> E io lo sto rimpolpando :)
Per questo li posto, cosě so dove trovarli. :-)))
Mario


title: Guadagnare in Borsa

text:
Un trading sistem per guadagnare in borsa. Lo trovi al sito
www.borsatrade.com


title: [D] Sempre sul sito di IAS

author: Alessio Quirino

text:
Salve a tutti,
La prima pagina (solo una prova) e' pronta. dato che ancora non
abbiamo un nome, l' ho chiamata L' Innominato...
L' indirizzo e'
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/ias.htm
A prop, qualcuno sa spiegarmi come linkare il Ng???
Ciao,
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

author: kreo

text:
>La prima pagina (solo una prova) e' pronta. dato che ancora non
>abbiamo un nome, l' ho chiamata L' Innominato...
>L' indirizzo e'
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/ias.htm
>
>A prop, qualcuno sa spiegarmi come linkare il Ng???
allo' alessio scrivi
<a href="news://
news.tin.it/it.arti.scrivere
"> </a>
naturalmente il server lo puoi cambiare :-)
ah eppoi io faccio parte dei dimenticati :-PP
ciao!
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy
"Preferisco il ridicolo di scrivere poesie
al ridicolo di non scriverle" (Szymborska)


title: [D] Sempre sul sito di IAS

author: Marco Frattini

text:
On Wed, 15 Jul 1998 15:55:43 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>La prima pagina (solo una prova) e' pronta. dato che ancora non
>abbiamo un nome, l' ho chiamata L' Innominato...
>L' indirizzo e'
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/ias.htm
Crisbio! In prima fila! A che debbo tanto onore?
Bello lo sfondo. Te lo copio (sabato e domenica, che' prima non
posso).
Comunque la musica non si sente con IE3.0
frat il-copione
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Wed, 15 Jul 1998 19:54:37 +0200, "kreo" <
redh...@tin.it
> wrote:
>allo' alessio scrivi
><a href="news://
news.tin.it/it.arti.scrivere
"> </a>
>naturalmente il server lo puoi cambiare :-)
>
Grazie!
>
>ah eppoi io faccio parte dei dimenticati :-PP
'rca vacca e' vero! Rimediero'...
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

author: Pietro Valdinoci

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35accfad...@news.iaehv.nl
>...
>Salve a tutti,
>
>La prima pagina (solo una prova) e' pronta. dato che ancora non
>abbiamo un nome, l' ho chiamata L' Innominato...
>L' indirizzo e'
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/ias.htm
Vistooooo!
Io non posso dire niente perche' quello che avevo promesso ancora non l'ho
dato!
Pero' lo sfondo bianco proprio non vi ispira e'?....
La musica io non l'ho sentita, sara' che avevo gli altoparlanti spenti... ma
la musica no, vi pregoooooo! mi sa tanto di minestrone ;-)))
Ciaoooooo!
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Si chiudono alcuni matti in una
casa di salute, per dare a credere
che quelli che stanno fuori sono sani. >>
Montesquiu
"Letters persanes"


title: [D] Sempre sul sito di IAS

author: Ombretta

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35accfad...@news.iaehv.nl
>...
>Salve a tutti,
>
>La prima pagina (solo una prova) e' pronta. dato che ancora non
>abbiamo un nome, l' ho chiamata L' Innominato...
>L' indirizzo e'
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/ias.htm
>
Visto, carino, come Kreo anch'io tra i dimenticati... vabbč, del resto la
mia presenza ultimamente č stata piuttosto scarsa. Ti ricordi i denti (EDS)?
Ho perso il file... per ora sto cercando di ricostruirlo, ma soprattutto di
rilassarmi un poco.
Lo so che non importa a nessuno, perň ve lo dico lo stesso: ho passato il
maledetto esame di Antropologia! Grazie al Frat per il richiamo
all'ottimismo, ancora non ci posso credere!
Ombretta


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Wed, 15 Jul 1998 21:15:16 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>Crisbio! In prima fila! A che debbo tanto onore?
Be', dato che la discussione sul sito l' abbiamo portata avanti per il
75% noi due...
>Bello lo sfondo. Te lo copio (sabato e domenica, che' prima non
>posso).
Grazie, copia pure. L' indirizzo e':
http://www.iaehv.nl/users/alessio/pics/bg9.gif
>Comunque la musica non si sente con IE3.0
>
Peccato... e' un file midi, comunque.
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Thu, 16 Jul 1998 09:56:11 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>Vistooooo!
>Io non posso dire niente perche' quello che avevo promesso ancora non l'ho
>dato!
>Pero' lo sfondo bianco proprio non vi ispira e'?....
>
Be', io pensavo di utilizzare lo sfondo che c' e' ora per la pagina
iniziale. A mio parere crea una bella atmosfera... ma per i
racconti/poesie pensavo proprio ad uno sfondo bianco o grigio, piu'
comodi quando devi leggere.
>La musica io non l'ho sentita, sara' che avevo gli altoparlanti spenti... ma
>la musica no, vi pregoooooo! mi sa tanto di minestrone ;-)))
Eh? Be', anche la musica puo' restare solo sulla pagina principale,
anche se devo dire che l' idea di qualche bel madrigale che accompagna
ogni racconto/poesia mi era passata per la testa...
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Fri, 17 Jul 1998 10:41:18 +0200, "Ombretta" <
o.go...@ntt.it
>
wrote:
>Visto, carino, come Kreo anch'io tra i dimenticati... vabbè, del resto la
>mia presenza ultimamente è stata piuttosto scarsa. Ti ricordi i denti (EDS)?
Lo so, lo so... proprio ieri sera, mentre stavo leggendo i messaggi
del Ng, mi chiedevo "ma dove e' finita Ombretta???". Rimediero' anche
a questo... Eppoi era solo una versione di prova, in quella definitiva
ci sarete davvero tutti, giuro.
>Ho perso il file... per ora sto cercando di ricostruirlo, ma soprattutto di
>rilassarmi un poco.
>
Chiedi a Marco, lui conserva quasi tutto (dice)...
>Lo so che non importa a nessuno, però ve lo dico lo stesso: ho passato il
>maledetto esame di Antropologia!
Brava!!!
Ciao,
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Fri, 17 Jul 1998 10:41:18 +0200, "Ombretta" <
o.go...@ntt.it
>
wrote:
>ho passato il maledetto esame di Antropologia!
>Grazie al Frat per il richiamo all'ottimismo,
>>>>ancora non ci posso credere!<<<<<
Proprio per questo hai rischiato di non passarlo... (1)
.
.
.
.
. se qualcuno si chiedesse cosa sono questi puntini non ha che
. da seguirli fino alla logica conclusione :-)
.
.
.
.
. tra l'altro, si chiamano "spoiler", se non vado errato
.
.
.
.
.
.
.
(1) volgarmente copiata da "L'Impero colpisce ancora" :-)
frat che-gli-piacciono-(anche)-i-film-poco-impegnati



title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Fri, 17 Jul 1998 16:30:33 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>>Ho perso il file... per ora sto cercando di ricostruirlo, ma soprattutto di
>>rilassarmi un poco.
>>
>Chiedi a Marco, lui conserva quasi tutto (dice)...
Ehm... la roba non ancora passata su IAS pero' non la tengo... :-)
frat che-ancora-non-si-diletta-di-telepatia



title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Fri, 17 Jul 1998 22:49:50 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>>Chiedi a Marco, lui conserva quasi tutto (dice)...
>
>Ehm... la roba non ancora passata su IAS pero' non la tengo... :-)
Ah, e' vero, avevo confuso il racconto con un altro...
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Fri, 17 Jul 1998 13:05:46 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>>Bello lo sfondo. Te lo copio (sabato e domenica, che' prima non
>>posso).
>
>Grazie, copia pure. L' indirizzo e':
>
http://www.iaehv.nl/users/alessio/pics/bg9.gif
Curioso... pensavo bastasse cliccarci sopra col pulsante destro e
scegliere "Salva sfondo con nome" :-)))
>>Comunque la musica non si sente con IE3.0
>>
>Peccato... e' un file midi, comunque.
Forse e' sufficiente inserire questo tag... prova (a me funziona)
<BGSOUND SRC="
http://www.iaehv.nl/users/alessio/midi/unchain.mid
"
LOOP=INFINITE>
Tra l'altro... sei sicuro dei diritti su "unchain ecc ecc", vero?
frat che-ha-un-po'-paura-della-Finanza-ma-non-ditelo-a-loro



title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Sun, 19 Jul 1998 08:16:25 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>>Peccato... e' un file midi, comunque.
>
>Forse e' sufficiente inserire questo tag... prova (a me funziona)
L' ho inserito. Fammi sapere.
>Tra l'altro... sei sicuro dei diritti su "unchain ecc ecc", vero?
No. Ma dato che questi file midi circolano liberamente e che molta
gente che conosco li usa senza problemi... Cioe': il giorno che
qualcuno protesta lo elimino...
Alessio


title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
On Sun, 19 Jul 1998 19:20:49 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>L' ho inserito. Fammi sapere.
Funziona.
>>Tra l'altro... sei sicuro dei diritti su "unchain ecc ecc", vero?
>
>No.
Ok. Contento tu... :-)
frat l'onesto-menefreghista



title: [D] Sempre sul sito di IAS

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio <
35afc79c...@news.uu.ml.org
>...
>On Fri, 17 Jul 1998 10:41:18 +0200, "Ombretta" <
o.go...@ntt.it
>
>wrote:
>
>>>>>ancora non ci posso credere!<<<<<
>
>Proprio per questo hai rischiato di non passarlo... (1)
>(1) volgarmente copiata da "L'Impero colpisce ancora" :-)
Cos'č, Yoda che dice a Luke Skywalker "non c'č provare, fare o non fare?"
(non me la ricordo proprio a memoria, ma era qualcosa del genere)
>
>frat che-gli-piacciono-(anche)-i-film-poco-impegnati
>
Ombretta che-pure-a-lei-gli-piacciono-(anche)-*alcuni*-film-poco-impegnati


author: Adstor

text:
La ragazza che ho amato, la ragazza che ho ucciso.
La ragazza che uccisi tempo fa vive nell'incubo dei fantasmi,
quelli che gelano ed ipnotizzano e sono parole per chi non
crede. Io non credevo che si arrivasse a tanto, eppure già
da allora non le avrei mai potuto far del male. Lei stasera
è qui e non voglio che vada via, ma il dolore delle ferite
ritorna di tanto in tanto e mi rallenta i pensieri, così che
ciò che vedo non ha più senso, se mi muovo è per caso e
quel che faccio non è mio. La gonna e le sue gambe si
cristallizzano in un ricordo che porta con sé anche il tempo;
per un attimo torno indietro e sento tutto.


title: FRIVOLOUS A SMISURARE

text:
In the big difficulty,
deh, in questo luogo, certo, in questo posto,
in questo affaticato disordine
di tombe verniciate
(le sofferenze fisiche clessidrizzate,
quand'anche resterebbe
da scongiurare unico
delle parti dei corpi encefalici finanche
l'erosione superficiale,
dopo tempi di ultime volontà,
e il grande onore di un'attività umana moderatamente precisa ,
da mummificatori irriflessivi)
Passata la serata un brufolo imprevisto
condire i capelli.
come il potere taumaturgico del sushi.
Le cose saporite della vita :
canticchiare in frutteria
E si esitava bene
I and him together
only a glass
killing our lies
in the world there is nothing
I look for
ai santi tabernacoli sali
Sempre con fe` sincera


title: FRIVOLOUS A SMISURARE

author: Dominique

text:
On 31 Mar, 16:29,
scrittore.prolif...@googlemail.com
 wrote:
Tu, proprio tu; mio idolo, mio feticcio da adorare in posizione
genuflessa,
tu sì che ci sai fare, onde perciò ciò tutto si evince,..aug...ho
detto[ a proposito, si capisce lontano un miglio
da questo tuo rifacimento mal riuscito
che io- non avertene a male, ehh , mi raccomando- sono in realtà
inimitabile]



title: FRIVOLOUS A SMISURARE

text:
On 31 Mar, 16:47, Dominique <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> Tu, proprio tu; mio idolo, mio feticcio da adorare in posizione
> genuflessa,
> tu sì che ci sai fare, onde perciò ciò tutto si evince,..aug...ho
> detto[ a proposito, si capisce lontano un miglio
> da questo tuo rifacimento mal riuscito
> che io- non avertene a male, ehh , mi raccomando- sono in realtà
> inimitabile]
Lascialo perdere. Lui si diverte cosi'. Con un programmino che mischia
a caso
le parole.
nik56


title: FRIVOLOUS A SMISURARE

text:
On 31 Mar, 20:30, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> On 31 Mar, 16:47, Dominique <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
>   eh, nik56, grazie del tuo chiarimento , qualcosa avevo intuito, ma non tutto
grazie, ciao.



title: FRIVOLOUS A SMISURARE

text:

> > nik56- Nascondi testo tra virgolette -
>
> - Mostra testo tra virgolette -
Mi viene da vomitare, è per il sushi? No credo che sia per il brufolo!
salut


title: [ANN]per scrivere ebook?

author: VisualVision

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title: perchè non telefoni?

author: isotta

text:
telefonami, ti supplico, telefonami.
ti sto aspettando
non le vedi queste dita?
e le unghie non le vedi?
lo sai che non posso farle cescere
io vorrei, ma poi le taglio e le limo
ma se fosse per graffiarti la schiena quando mi sei dentro
io me le farei crescere.
le ho dipinte di quello smalto rosa perlato che ti piace tanto
sono corsa a casa per togliermi quello rosso
per te
per la tua telefonata
perchè anche se non vedi
io voglio essere come tu mi vuoi
e ho indossato le autoreggenti bianche
perchè anche se non mi vedi
voglio essere perfetta per te
ecco! Squilla il telefono!!
arrivederci a tutti e scusate.


title: Il diario di Raffaele sembra un reality

author: Riccardomustodario

text:
http://www.ilmattino.it/mattino/view.php?data=20071209&ediz=NAZIONALE&npag=14&file=APRE.xml&type=STANDARD
ary il tuo diario cosa sembra?
http://snipurl.com/1u616
Novità politica ITechnodemocratic 3.12.2007
--
Una buona proposta di legge ITechnodemocratic:
Il Leader che perde le elezioni deve ritirarsi e l'opposizione è libera
di scegliere un nuovo leader in grado di trascinarla alla vittoria.


title: per gli oziosi che, come me, hanno bisogno di un perché...

author: Antonio Vitale

text:
Parole, solo parole. Messaggere di pensieri vaganti. Popolano la mia
mente, i miei giorni, la mia vita. Inutilmente! quanto dolore mi offrono
e quanta sofferenza mi chiedono. Un tributo inaudito per la loro
esistenza.
Non saprei separarmene. Hanno un potere che non comprendo, una potenza
che mi rende inerme e insieme vivo. Come prescinderne.
Sono l’unica speranza di dare un significato ad una vita altrimenti
priva di senso, strutturata in maniera logica e formalmente corretta se
osservata da un’ottica materiale, finalizzata al soddisfacimento dei
bisogni istintivi… e di quelli artificiali, imposti dalla società alla
quale appartengo.
Non li sento miei, questi bisogni.
Li disprezzo invero.
Mi soffocano, rendendomi prigioniero con la loro violenta e
inarrestabile voracità. Con il loro presentarsi come obbligatori, pena
l’esclusione dal mondo civile, dalle comuni (e banali) relazioni.
Bene! Sia pure. La mia strada è solitaria, non mi pesa.
Se questo deve essere il prezzo da pagare per non essere schiavizzato da
ciò che ritengo persino assurdo, oltre che inutile, lo pago volentieri.
In verità non compio alcun sacrificio, non è tale la rinuncia a ciò che
non si sopporta.
Le due scelte, solitudine o omologazione, erano imparagonabili per il
mio modo di essere: la seconda era perdente prima ancora di porsi.
Parole, solo parole! Hanno il potere di ricordarmi la mia dignità,
quelle poche volte ormai che do loro lo spazio che continuamente
cercano; ho timore di affrontarne argomenti e riflessioni; si propongono
per indurmi ad aprire la mia vita ai pensieri che loro rappresentano.
Sanno del difficile compito di cui si caricano; sanno della mia chiusura
a riflessioni che sconvolgono più di quanto non abbiano già fatto la mia
capacità di sopportazione a pensieri violenti, impietosi e, purtroppo,
veri e lucidi, che io non saprei mai concretizzare se non con un impegno
ed un coraggio che non ho e che non so in alcun modo generare.
Questo è il punto! Qui, in questa confessata mancanza di coraggio si
cela la svolta della mia vita.
Una vita che in verità non è! È nulla. Il vuoto; non rappresenta nemmeno
sé stessa, e scivola verso uno squallore, verso un buio di sensazioni
che appare ormai insuperabile e inarrestabile.
Quanto tempo sto trascorrendo nell’inerzia totale, nell’immobilità
d’azione e nell’apatia mentale.
Sembra muoversi in modo autonomo questo tempo che regola i sincronismi
del mio esistere.
Sembra che, deluso da me come e più di quanto non lo sia io stesso,
abbia voluto abbandonarmi ad un destino casuale e comunque
inconcludente.
Va via da solo, e con lui i miei spazi di movimento e di pensiero. Ed io
rimango, puro osservatore passivo, a contemplare negativamente ciò che
dovrei essere e non so essere, perché si è instillata nella mia mente
una sensazione di totale inutilità del tutto, di una mancanza di
significato insito nell’esistenza; ha preso possesso dei miei impulsi e
della mia riflessività questa concezione, e mi impedisce qualsiasi
progresso.
Già! Mi toglie ogni energia questa convinzione, mi priva di entusiasmo,
di dinamismo; mi priva persino dei miei stessi pensieri, quelli che odio
e amo profondamente, con pari intensità. E così, ciò che più mi libera,
mi avvicina al mio mondo interiore, “scrivere”, diventa difficile se non
impossibile. Mi chiedo se sia la pigrizia che nasce come conseguenza
alla perdita di ogni interesse, o se sia la paura di dover sopportare
ogni volta che scrivo una violenza psichica che mi lascia poi stremato
per la crudeltà con cui mi presenta tutte le verità e le realtà dinanzi
alle quali sto comodamente e opportunamente chiudendo gli occhi.
È vero! Mi rifiuto di intraprendere qualunque azione che segua una serie
di riflessioni o di decisioni, perché ormai ritengo tutto inutile.
È difficile, lo ammetto, dare un significato alla vita, non la mia, la
vita come fatto naturale e percepibile; perché? Perché tutto? Ho sempre
più “perché” che inondano la mia mente, mi sommergono e, privi di
qualunque risposta, mi chiudono ogni spazio.
E d’altronde non cerco altri spazi. Vorrei risposte.
Non ci sono! Millenni di religioni, filosofie e scienze hanno solo avuto
il potere di dimostrare l’irrazionalità degli esseri umani. Non hanno
risposto a questi “perché”.
Non ho la capacità di offrire alla mia vita un significato alternativo,
forse banale, comunque materiale.
Non so agire in virtù di un’esistenza minima che abbia come unici
obiettivi il soddisfacimento delle naturali necessità istintive e lo
sfruttamento delle risorse false e artificiose che capitalismo e società
pretendono di imporre.
Davvero! Questo concetto dell’esistenza ha il solo potere di accrescere
la mia indifferenza e il mio pensiero dell’inutilità del tutto.
Sono certo (e vorrei esserne sicuro, ma forse è troppo) che sto
sbagliando; che i miei occhi devono oltrepassare ogni aspetto formale,
ogni apparente realtà colma di idiozie e di ingiustizie, e cercare
altrove risposte che altrimenti non troverò mai. Forse sarebbe
sufficiente questo proposito per dare un significato ed una speranza
all’impotente sensazione che, angosciata, si sente altrimenti soffocata
da un niente ben consistente e pesante.
Vorrei… quante domande sono senza una controparte che le renderebbe
colme di significato? Non molte forse, ma sono essenziali.
Una su tutte. Ma davvero la vita è tutta qui? Solo quello che si vede.
Solo questo crogiolo di ingiustizie, prevaricazioni. Di popoli che
decidono e dispongono del vivere (e morire) di altri popoli?
Davvero c’è solo un incalzante progresso materiale che impoverisce e
sfrutta alcuni a favore di altri e rende infelici questi ultimi, perché
consapevoli di non avere coscienza di sé? Posseggono beni, tanto o
poco, non importa, ma il bene più prezioso… forse non sanno nemmeno più
della sua esistenza. Ne è stata persa memoria.
La libertà di essere sé stessi; prigioniera e occultata in un manierismo
di facciata, in un mondo di apparenze dove ogni compromesso, anche il
peggiore, è il benvenuto se è utile a mantenere stabile e incrollabile
questo immenso palcoscenico.
Siamo ormai privi della naturale spontaneità che è nata insieme con
l’umanità ed è morta molto prima di lei. Questo, il senso perso
dell’umanità, insieme con una totale mancanza di significati che vadano
al di là del breve corso di un’esistenza, instillano in me una
sensazione di vuoto e di inutilità che mi vincono e mi rendono quindi
inerme ed incapace di agire.
Manca lo scopo. Uno scopo che non so ricondurre ai molti che la vita
offre: ambizioni, carriera e ricchezza, notorietà secondo il mondo
occidentale capitalista.
Solidarietà, volontariato, crescita spirituale in direzioni invero prive
di sbocco, crescita culturale e ricerca scientifica secondo il mondo
occidentale che ipocritamente o ingenuamente si promuove come solidale,
spirituale e persino mistico in alcune sue manifestazioni.
Credo che quel Dio di cui tanto si chiacchiera non esiste. Non può
esistere un Dio così meschino ed arrogante. Credo in un Dio che però si
rivela troppo complesso, un Dio che non ha più la capacità di farsi
comprendere e che quindi diventa inutile (come questa vita).
Non so cosa lui stia aspettando. Non so nemmeno se possa pensare in
termini di entità… “Lui”.
Chi è o cos’è “Lui”? E se fosse un’energia? una somma di energie? o
semplicemente una forza fisica sconosciuta oltre le quattro già
scoperte?
Potrebbe essere qualcosa di inconcepibile ad ogni percezione, ad ogni
intelletto. Potrebbe essere tutto e non lo saprò, non lo sapremo, mai.
A cosa serve un Dio così?
A nulla! se si fanno ingabbiare i pensieri nei rigidi schemi che il
mondo moderno ha costruito e continua incessantemente ad imporre.
A nulla! se lo cerchiamo nelle gabbie che da soli ci siamo costruiti e
nelle quali da soli ci siamo rinchiusi.
Ma davvero abbiamo fatto tutto da noi?
Davvero “Lui” non ha alcuna responsabilità in questo disastro? In questo
drammatico esaurimento di energie che rendono l’universo interessante
non solo dal punto di vista scientifico, ma anche sotto il profilo del
suo significato?
Se non ci fosse Dio, se un giorno se ne dovesse dimostrare l’abbaglio
della sua falsa esistenza, allora tutto perderebbe di valore. L’uomo da
solo non basta per rendere interessante e colma di valore la vita.
La stessa vita non ha alcun senso se considerata solo in un ciclo
materiale che nasce e decade nei tempi previsti per ogni oggetto o
essere che la incarna.
Anche l’universo ha i suoi tempi, inconcepibili, proprio come i suoi
spazi, per la maggior parte degli esseri umani. Ma sarebbe privo di
significato se non avesse uno scopo.
E allora avrei ragione; l’inutilità è il fine e il collante di tutto.
Non so accontentarmi delle mediocri alternative che mi si prospettano;
davvero non lo so fare. E sì che in 32 anni mi sono impegnato molto per
banalizzare le mie riflessioni, in fondo è colpa loro se rimango
immobile. Ma senza risposte ai miei perché tutto mi appare inutile. Non
sono capace di agire per l’inutilità.
A.V.
scritta il 23.1.1999
--
         Antonio Vitale
e-mail:
antonio...@libero.it


author: Gordon Comstock

text:
Antonio Vitale <
antonio...@libero.it
> wrote:
> Parole, solo parole. Messaggere di pensieri vaganti.
Antonio, dacci una tregua ;-)
Va bene che ti chiami *vitale*, ma 43 Kb in meno di 24 ore sono
tanti!
gordon
~~~~~
(messi da parte)


author: Ahira

text:
>gordon
Le consegno il mio biglietto da visita :)
segno d'assenso
AhIrA


text:
per
>gordon
>AhIrA e tutti gli altri che hanno avuto lo stesso fastidio...
Non preoccupatevi, fa parte dei miei innumerevoli difetti: vedo qualcosa
di nuovo, mi entusiasmo pensando che possano nascere emozioni ancora
vergini dal coinvolgimento di altre persone, poi perň, fedele alla mia
natura solitaria, torno nel mio mondo con i miei libri, i miei scritti e
i miei viaggi, solitamente non dura piů di 2, 3 giorni.
Non pensavo di disturbare inviando scritti in un NG dedicato, č evidente
perň che ho una concezione dell'esagerazione alquanto riduttiva, d'altro
canto sono considerato un estremo in tutte le manifestazioni della mia
vita, sia emotive che comportamentali, non mi smentisco mai, anche
quando ho buone occasioni di farlo, sprecate.. peccato!
Mi scuso ancora.
Ciao!



text:
Antonio Vitale <
antonio...@libero.it
> wrote:
> > per gordon AhIrA e tutti gli altri
> > che hanno avuto lo stesso fastidio...
nessun fastidio, ci mancherebbe: volevo solo dirti che se tu
posti troppe cose tutte in una volta non troverai nessuno che
riesca a leggerle.
Tutto qui.
gordon


text:
>>AhIrA e tutti gli altri che hanno avuto lo stesso fastidio...
guarda che non era un fastidio
forse il mio è stato un modo contorto per dirti
posta diversamente
Se qualcuno si fosse messo sul serio a farti le pulci,
non ce l'avresti fatta tu a rileggere indietro i commenti.
Perciò posta :)
ma brani più corti (è un suggerimento ma ti assicura più probabilità
di essere letto e commentato sopratutto)
e non aver fretta di mandare tutto e subito
lasciaci desiderare un po' no?
AhiRa


title: Pensieri contorti

author: Manu '79 (l'ultimo punk rocker)

text:
Pensieri contorti – parte prima
(1 luglio 1999)
Mi alzo al mattino e mi sembra un giorno come gli altri.
La luce filtra dalle tapparelle semichiuse e il caldo estivo entra nella mia
stanza.
Sono solo. C’è silenzio. “Tra poco scenderò e farò colazione” penso con aria
annoiata. Sempre le stesse cose, giorno dopo giorno.
Devo studiare? Sì, devo studiare. Il caldo aumenta, la voglia cala.
L’anno scorso in questi giorni cominciavo a preparare l’esame di maturità,
in tranquillità, senza agitazione. Adesso la noia prende il sopravvento,
aspetto le nove di sera per uscire.
Ok. Sforzo Disumano Numero Uno: alzarsi. Sforzo Titanico Numero Due: alzare
la tapparella. Al Terzo Sforzo (distendere le braccia fuori dalla finestra)
mi rivitalizzo, ricordo di essere parte del mondo, al pari delle altre cose
che vedo: alberi, insetti, il postino… sento il rumore della Vespa del
postino che si avvicina. Si ferma? Mi lascia qualcosa? No, se ne va… sarà
per un’altra volta.
Che giorno è oggi? E’ il primo Luglio. Cosa farò oggi? Studierò, laverò la
macchina (ne ha bisogno); forse nel tardo pomeriggio farò un giretto in
moto. Mi serve, ogni tanto. E stasera? Boh. Forse si va a Milano Marittima
con i friends. Un mese fa in questi giorni ero al mare (se non ricordo male)
con l’Ilaria. Triste pensarci. Cambiamo canale.
Ma il telecomando non funziona. Dev’essere rotto. Dev’essere per via delle
migliaia di ragazze, di amici, di conoscenti che entrano ed escono così
spesso dalla mia esistenza.
Che cosa strana, la vita… ogni giorno è un accumularsi initerrotto di
ricordi più o meno importanti. I ricordi brutti è meglio evitarli. I ricordi
belli diventano brutti quando i bei momenti finiscono. Ma allora, cosa c’è
di bello? Perché viviamo e continuiamo a farlo? Che importanza ha tutto ciò?
Sono pazzo o sono l’unica persona normale? Gli altri se lo chiederanno come
me?
La risposta è sbagliata, signore, mi dispiace. Tenti ancora, sarà
sicuramente più fortunato. Una mia amica una volta mi ha chiesto:
- Ma tu hai trovato qualcosa per cui valga la pena esistere?
- Si.
- E cosa?
- Tutto il resto!
Pensieri contorti – parte seconda
(2 luglio 1999)
Ma cosa possiamo fare per combattere la noia, la monotonia, l’immobilità? La
risposta è: muoverci. E la soluzione è imparare a muoversi anche da fermi.
Tipica organizzazione di una serata: vado al bar, incontro gli altri, non si
sa che fare…
- Ciao Moncio, che si fa stasera?
- Ciao Manu, non so, io sto aspettando Tommy, dovrebbe arrivare alle 9 e
mezza.
(ore 22:00, arriva Tommy)
- Ciao Tommy, cosa facciamo stasera?
- Non saprei ragazzi, alle 10 e mezza devo andare a prendere la Romina.
(ore 23:00)
- Allora ragazzi, stasera dove si va?
- (coro) Boh!
Sempre così, non ci si riesce mai ad organizzare e io perdo la metà della
serata ad aspettare gente in ritardo… poi ci rimangono male se smetto di
girare con loro! Ka$$o, un po’ di puntualità ogni tanto mica vi uccide!!
E allora, perché io devo perdere metà serata per aspettare i bisogni degli
altri? Adesso comincio a fregarmene, a sbattermene altamente di quello che
possono pensare. Esco, passo da Ale, se esce bene, altrimenti tiro dritto;
poi vado da Davide o da Bino per sapere se qualcuno di loro esce.
- Ciao Davide, ciao Bino; cosa si fa stasera?
- Piano della serata: sala prove & giretto al mare!
Così va già meglio!
Alla fine, non importa dove si va, ma con chi.
“DO NOT PLAY
DON’T GIVE THE GAME AWAY”
(Sex Pistols)
Pensieri contorti – parte terza
(4 luglio 1999)
Alzo gli occhi e vedo un poster sopra il monitor: Harley Davidson. Mi viene
in mente “Easy Rider”: la libertà.
E’ bellissima la scena in cui i due motociclisti, rifiutati da tutti come
delinquenti vagabondi, si fermano di notte in un prato e dormono sotto le
stelle. In quel momento un terzo vagabondo si aggiunge e cena con loro. Gli
raccontano le loro disavventure, ed egli risponde:
- Loro non hanno paura di voi, hanno paura di quello che rappresentate. Voi
per loro rappresentate la libertà.
E’ difficile accettare la tua situazione quando incontri qualcuno veramente
libero. Ma erano altri tempi, erano gli anni del pacifismo, dei “figli dei
fiori” e della vita on the road.
Come facciamo oggi ad essere liberi? A parte il fatto che ormai non esiste
più un posto dove puoi rifugiarti per stare un po’ da solo. Ma non si può
nemmeno stare da soli: dopo un po’ emergono in noi i bisogni che la società
ci ha indotto.
E’ domenica e devo studiare, mentre fuori c’è un sole che spacca le pietre.
Ma non è vero che la noia ci affoga e non c’è nient’altro da fare che
subirne le conseguenze: bisogna approfittare dei piccoli momenti di felicità
perché quelli grandi non siamo in grado di vederli.
Manu ‘79


title: pierino e le foche

author: Marie-Françoise Lamand

text: Come stai ???? Poco bene ? Ah infatti...


title: pierino e le foche

text:
Ma che e'?
Walter L'Assainato ha scritto nel messaggio <6iiikk$
9...@everest.vol.it
>...
>Sono graditi commenti al variopinto file allegato
>
arzi...@freemail.it
>
>
>
>


title: imperturbabilmente

author: marian

text:
In fondo cosa siamo?
Due tronchi scortecciati,
dagli anni, dall'usura,
due legni accavallati
piantati su un'altura.
Poterci ricoprire
di resine d'oriente,
di oli profumati.
Poterci dissetare
di vino meno amaro.
Sarebbe poco male,
invece di morire
imperturbabilmente.
marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Settimo pianeta o Cappone (brutto anatroccolo secondogenito a quattro zampe)

author: TS & darkcoda

text:
Il Tempo sostò, alle radici di un cipresso. Lasciò il falcetto grondante di
sangue. Pecore gravide e nere come la Notte, genitali paterni. Nell'aria un
intenso odore di zafferano ed escrementi. Si sentiva distintamente
l'ululare della città di sotto, con i suoi colori mescolati di buio.
Dietro la siepe c'era il Tempio. Per entrare si pagava in budelli di
bestia. Quelli delle pecore nere andavano bene. I genitali paterni erano
addirittura un abbonamento a vita. Entrò pagando in pecore. La musica
strideva, come voleva la moda. La Moda, sorella del Tempo. Sorella sua.
Mostrò il denaro e varcò l'ingresso vietato ai minori. Temeva i bambini.
Luce rossa ritmava prestazioni e orgasmi a nolo. Vergogna? Rimorso?
Rimpianto?
***
Paura era la compagna della sera e amava con fischi di serpe, accostata al
mio membro segnato.
Accostato alla Paura rividi gli occhi bruniti del mio genitore fugace.
"Passo, passo...", mi sussurrava ghignando mentre mi incideva la carne con
le lame dei suoi denti. Ed era vero. Passava. Mi passava, da parte a parte,
ogni volta. Sceglieva la cavità secondo l'umore. Secondo il suo umore e
secondo i miei umori. Cercavo di guarire immaginandomi di non odiarlo,
perché il Tempo cura tutti i mali. Ma non è vero.
Risucchiai d'un fiato il respiro della Megera e, con la mente gonfia ed
ebbra d'aghi, tornai allo strazio e alla fuga. Le ali nere soffiavano gelo
e memoria, mutando ai miei occhi ogni giaciglio in altare. Coperto di
rosso; il manto che ancora velava i miei occhi bambini.
Così, di netto, amputai quelle ali come se spezzassi pane azzimo o un
bastoncino di incenso. Una per lobo pendevano scure. Striate del mio rosso
bambino. La Parca grugniva di porco dolore. Cercai in tasca quel pezzo di
carne, da condire col cipresso.

Con la vendetta in pugno mi accorsi che le ali ricrescevano e che le
alimentavo io. Consumato dall'orrore vidi distintamente memoria ed oblio
volare assieme; bassi ad artigliare la mente prigioniera di colpa e
perdono. Purificato dai fumi di sangue ed incensi mi abbandonai al rito di
annodamento. Non era del resto la Carne una semplice questione di nodi?
Intorno alla vertebra dell'Erinni ululante strinsi il cappio di mio padre.
Era stato un glande cattivo; era stato percorso dalla mia stessa genesi.
Aiutami a finire! - urlava il mio ricordo. Deve finire il Tempo, perché
possa finire l'odio.


author: No Tears

text:
giovani...
mi stupisco sempre piů...


title: Rien ne va plus [III]

text:
[...........]
Pochi secondi. E altra mano stavolta diafana e ossuta deposte due pesanti
tegole su prima terzina. Ecco, io percepito netto, con brivido che confesso:
hic est momentum. Create due polarità: la Pelosa e l'Ossuta. Chi, attorno al
venti, terzina, sestina o carrè, fino a farne tre o quattro torri di Pisa (e
io a chiedermi ma poi come fanno a capire?), chi invece, fascinato
dall'osso, puntato freneticamente su parte alta, su première o,
strabordando, persino su zero.
E quando croupier sanzionato definitivo: "Rien ne va plus", in ultima
frazione secondi piovute come per incanto uova più grosse. Tappeto
montacarichi gettoni.
In quegli attimi decine e decine occhi puntati su medesimo piccolo pallino
schizzante dalle dita e ora rotolante velocissimo.
Rumore crrr veramente entrato in sangue anche noi due, tanto che guardati in
faccia, crrr crrr, stupefatti. E alla voce del croupier: "Trentecinq, noir,
impaire et passe", Dino mormorato: "Ci avrei scommesso, ci avrei scommesso".
Subito dopo direttore di sala annunciato: "Signori, è l'una passata, on va
fermer". Primo lampadario con frangia, zak, spento. Folla di giocatori avuto
attimo di pauroso sbandamento. Poi tutti resi conto seconda roulette quasi
per miracolo ancora illuminata funzionante e vecchio croupier sornione fatto
dondolare su e giù pallina annunciando distrattamente: "La dernière,
Mesdames et Messieurs, che poi andemo tutti a far la nana".
Attimo sospeso in cui allungate solo timide mani con fiondatelle medio
calibro, poi solita mano pelosa piantata big kartoffel rossosangue su
casella 36 e allora solo allora gioco iniziato scatenarsi.
Tappeto in breve sommerso e orientamento branco riconoscibile più che altro
da diversa altezza montarozzi. Lui, tipo con pelo, piccolo, grassottello e
antipatico. Di fianco segretario portafiches passargli mattonelle senza
manco piega. Anzi, con aria triste. Ciononostante umore sala tutto per Mano
Pelosa e vertici collinotte su fondo dernière svettanti ormai più alti.
Allora anch'io, quasi per incanto, prima pensato netto questi marci
capitalisti de la minchia, poi rivolto Dino e sussurrato: "Sta a vedere che
ce la fa".
Per un attimo atteso suo sguardo attonito come a dire: embè? Lui invece
guardatomi con occhio lucidissimo: "Sarebbe una mazzata per il banco, ma ce
la può anche fare".
E io: "E tu?".
Lui piccolo trasalimento come colto in fallo:
"In questo momento?".
"No, domani sera".
Dino accusato colpo, concentratosi un attimo come per togliersi di dosso
inibizioni tutte piccole e borghesi e detto in un soffio con aria
assolutamente stravolta da medium in trance:
"Sul trentasei è troppo rischioso, no, nemmeno la dernière, per quanto, il
pari neanche, non lo sento, il rosso, sì, punterei tutto sul rosso".
Il collo un poco sudato. Seguendo direzione indicata suoi occhi anch'io
visto veramente sacro malloppo lenzuola diecimila tutto intero e spudorato
depositarsi sopra rombo rouge e all' annuncio squillante del croupier "nulla
va più", restare con fiato sospeso e cuore dùm dùm.
Pallino rotolato, crrr, ultima chance, incespicato, prima del buio della
notte, saltellato, nel silenzio più totale, incespicato ancora, e noi due
sentiti parte di unica, compatta corrente di emozioni che niente al mondo
avrebbe potuto distrarre, nemmeno improvviso allarme atomico.
Di colpo un tàc definitivo, esclamazioni, grida di donna soffocate,
imprecazioni, risate e voce croupier annunciante: "Trentequatre, rouge,
paire et passe".
Senza sapere nè come nè quando noi due abbracciati a saltellare in tondo e
Dino: abbiamo vinto, abbiamo vinto! Vecchia signora guardatoci con occhio di
schifo e allora io, ritrovato d'un tratto raziocinio sistemista (unico
strumento per non confonderci con massa beoti), stop secco e detto: "Eh già,
è così che si comincia, per finta!".
Avviati seri fuori casinò, ormai coscienti potere malefico macchina
diabolica. Poche stelle in cielo, ma luce del Lido quieta, accogliente.
Cercato ultimo bar ancora aperto per lenire sensi di colpa e brindare Della
Moglie, unico insostituibile faro di questi nostri giorni.


title: Rien ne va plus [III]

text:
Piaciuti molto anche [II] e [III]
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@2+dx * (E=mc²)]


title: Rien ne va plus [III]

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
8lhhng$llg$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Piaciuti molto anche [II] e [III]
>
Grazie Gordon.
A presto
Harlan
[ Harlan+Gordon.....un'epopea fumettistica :-))) ]


title: Trappola per la regina nera

author: Galahad, Ser Lancillotto del Lago

text:
Trappola per la regina nera
Phil stava giocando la solita, interminabile, partita a scacchi con
Ralph. Philip e Ralph erano amici dai tempi dell'università e, negli
ultimi tempi, erano impegnati nella messa a punto di un tanatoscopio.
La tanatologia è lo studio dei fenomeni che accompagnano la morte e la
macchina di Phil era stata concepita per vedere ed accalappiare
l'angelo della morte in persona.
Noi tutti prendiamo la morte come una faccenda personale...ed in
effetti lo è, ma Phil nutriva per il momento del trapasso una vera e
propria ossessione.
È un'esperienza comune a tutti noi l'orrore e la paura che ci
attanagliano quando entriamo a contatto direttamente con l'esperienza
della morte. Una sgradevole sensazione che impariamo da bambini, per
poi chiudere e sigillare dentro i nostri cuori. Quasi il centro stesso
della nostra vita fosse uno sgabuzzino o un ripostiglio all'interno
del quale riporre, ben chiusi a chiave, i nostri traumi e tutte le
nostre esperienze sgradevoli.
Da questo stato di codardia ne usciamo, solitamente, solo nei nostri
ultimi giorni terreni, in cui la vita, come di solito fa, ci sbatte in
faccia lo stato delle cose, facendoci capire, anche se già lo
sapevamo, che da lei e dalle sue incombenze non possiamo fuggire.
Anche in questi anni di tecnologia spinta e di scienza oltre ogni
frontiera, la morte, così definitiva nel suo semplice modo d'essere,
manteneva una sorte di carattere insultante all'umano scire.
La reinterpretazione della morte come stato di coscienza alterato,
come un amico che ci guida per mano verso nuovi luoghi e nuovi
destini, non aveva mai estinto in Ralph la sua tanatofobia.
Per lui la morte restava l'essere che toglieva la chiave di volta
nell'arco della vita, l'essere tangibile di una visione animista che
si prefigurava come un insensibile ed invisibile ladro del nostro
essere per renderci qualcosa che più non è.
Per lui la Morte, con la emme maiuscola, tipica dei nomi propri, era
la Regina Nera, la grande signora delle tenebre.
Forse per tutta questa serie di ragioni, ogni volta che giocava con i
bianchi, era inevitabilmente portato ad inseguire e perseguitare la
regina nera, a preparare tranelli e trabocchetti, per farla
inevitabilmente sua.
L'idea del tanatoscopio era tanto banale, quanto semplice. Doveva
essere il grande guardiano della vita, in grado di dare forma e corpo
alla Morte e per questo avvertirne la presenza ed ingabbiarla.
Il più era riuscire ad attirarla e prenderla di sorpresa.
Presso il centro di Tecnologia e Scienza erano stati condotti diversi
esperimenti sulla morte, studi a cui s'erano affiancati terapie
mediche e analisi psicologica del fenomeno.
Erano state condotte accuratissime verifiche sul peso del corpo prima
e subito dopo il decesso, volte a verificare se effettivamente
qualcosa venisse tolto o liberato dopo quell'istante. Si erano
utilizzate persino particolari pellicole in grado di impressionarsi
con l'aurea vitale e così registrare e fissare il momento
dell'esalazione.
Inutile dire che nessuna di queste indagini aveva mai visto la cosa
nel senso inverso, cioè nell'arrivo di un qualcosa o di… qualcuno. Per
Phil questo qualcuno era la forza attiva della Morte in persona e in
questa ossessione aveva ormai trascinato anche Ralph.
Phil era un uomo alto, capelli dritti e neri e l'aria sempre
incurvata, quasi dovesse perennemente passare attraverso una porta,
ritenuta troppo bassa per la sua statura.
Ralph era un rosso dai capelli ricci, pieno di lentiggini, due occhi
azzurri e l'aria da ubriacone irlandese.
Ralph canzonava Phil per quel suo modo di deambulare e anche adesso,
che stava andando a prendere del whisky, non aveva perso tempo per
pungolarlo sulle due cose a cui era più sensibile.
-Pensi che riuscirai a passare per la porta della morte, il giorno del
tuo decesso? Oppure di dovrai abbassare?-
-Spero solo di non rimanerci incastrato, sai, secondo me, gli zombie
non sono altro che le persone che rimangono incastrate mezze dentro e
mezze fuori di quel portale. Lo spirito cosciente è già passato di là,
ma la parte che regola le funzioni vitali rimane dalla nostra parte,
mantenendo in vita, ma incosciente il corpo. Un po' come accade con il
coma.-
La domanda era scherzosa, ma la risposta aveva tutta l'aria d'essere
seria.
-Intendi il sistema nervoso autonomo-
-intendo proprio quello!-
-Phil s'è fatto tardi, lasciamo la partita a questo punto e la
riprendiamo alla prossima occasione.-
-Va bene. Ci vediamo domani al laboratorio.-
-Ok. Ti porto la mia tesi di dottorato, la troverai interessante.-
Ralph era arrivato solo tre medi prima all'Istituto di Tecnologia e
Scienza, lui arrivava dall'Istituto Superiore di Teologia, dove aveva
svolto un dottorato sulla "Morte di Dio" ed era rimasto tramatizzato
dal lavoro del suo amico e collega, in particolare considerando il
fatto che Phil era ateo.
Il punto di vista di Phil era quasi animista e teorizzava una visione
della morte personificata in una oscura entità che si nutriva della
vita altrui, senza un poi dello spirito. Solo l'umorismo sarcastico e
tetro a forti tinte di Ralph poteva aromatizzare quella ossessione,
quasi come una spruzzata di pepe altera il gusto di una pietanza.
Quel dialogo, così estemporaneo eppure al tempo stesso così reale, era
il tangibile senso della via che Ralph e Phil seguivano nelle loro
distinte personali considerazioni sull'argomento morte.
Il risultato sembrava una di quelle spassose farse tipiche dei
fratelli Marx, anche se, nel profondo, entrambi non la consideravano
una materia su cui poter realmente scherzare.
Conclusa quella serata i due si rividero l'indomani e Phil offrì
all'amico una specie di visita guidata alla sua macchina. Non la
custodiva nei laboratori. Troppi occhi, troppe orecchie e,
soprattutto, troppe bocche che non sapevano tacere, sia per la
questione delle domande poste, sia per le indiscrezioni che troppo
facilmente da quell'ambiente universitario erano trapelate al mondo
esterno.
Si diressero quindi al palazzo centrale della facoltà, al quarto
piano. Percorsero rapidamente il corridoio, illuminato da una tetra e
fredda luce al neon, unica fonte di luce, mancando le finestre.
Entrare nell'ufficio diede ai due un senso di sollievo, era una stanza
piena di sole, a scontrarsi con ciò una "Danza macabra" di fattura
medioevale che Phil teneva appesa in bella vista.
I mobili era quasi tutti accostati alle pareti, perché la macchina
prendeva gran parte del pavimento, quasi fosse la mediana che
trafiggeva la dimensione della vita nel punto di separazione irreale
ed impossibile tra orrore e serenità, tra dolore e pace eterna. Simile
ad un sarcofago egizio, era stata concepita non tanto per dare onore,
con gioia o spavento, alla morte, quanto, maledizione, per catturare
quella mala bestia!
Era praticamente una grande bara metallica, con all'interno un
materasso ad acqua. Al suo interno ed al suo esterno una miriade di
sensori differenti per tipo e scopo. Il tutto, inoltre, concepito come
una gabbia di Faraday a maglia sottilissima, praticamente una
filigrana, così tenue e fine, da essere in grado di ostacolare
qualsiasi genere di radiazione elettromagnetica o di isolare un
qualsiasi fenomeno elettromagnetico che si potesse verificare
all'interno di quella apparecchiatura dall'aspetto sepolcrale.
L'accesso non era diretto, ma attraverso delle pareti di vetro
polarizzabile che si alzavano o si abbassavano a seconda della
necessità. Una volta polarizzate, quelle lastre divenivano degli
specchi che si riflettevano l'un l'altro all'infinito.
Oltre a tutto questo, parecchie macchine fotografiche e specchi erano
sistemati nei punti più disparati, mentre l'esterno delle pareti in
vetro era ricoperto da schermi fluorescenti.
Non bastasse tutto questo, all'interno del sarcofago erano posizionati
vari sensori chimici altamente sensibili a qualsiasi alterazione e
capaci di registrare variazioni anche di una parte su un miliardo.
Questi, una volta attivati, sarebbero stati in grado di percepire il
fenomeno della morte anche dalle minuscole tracce della complessa
sostanza chimica che un corpo morente emanava, fenomeno noto come
sudore cadaverico.
Una sostanza molto simile ai ferormoni dell'attrazione sessuale che
normalmente vengono liberati dagli esseri umani (e non solo), quasi un
elemento di attrazione e richiamo, sorto come segnale d'avvertimento a
distanza per la signora della morte.
In pratica l'ipotesi di Phil, in parte avvalorata da alcuni studi di
Ralph, consisteva nel ritenere questi particolari ormoni liberati
nell'aria, il vero e proprio segnale di richiamo a distanza che la
Morte avrebbe fiutato e seguito, quasi irresistibilmente attratta. Una
scia odorosa percepibile per miglia e miglia… come si trattasse di una
falena in amore.
L'orgasmo del trapasso non sarebbe potuto giungere, finché la Morte
non fosse stata chiamata e le due essenze, quella della signora della
morte e del proprietario del corpo, non si fossero unite in un mortale
e definitivo abbraccio.
Tutto questo, per Ralph, spiegava il lungo protrarsi di alcuni
decessi. In pratica si trattava di una carente secrezione di questi
ormoni. Fedele a questa idea, era riuscito a sintetizzare per via
artificiale una piccola quantità di tale ferormone. Poca cosa, ma
sufficiente, secondo i suoi calcoli, ad assolvere la propria
particolare funzione.
Il concetto di base era creare l'esca, il pezzo di formaggio per la
sua trappola per topi, solo che invece di un topolino domestico, lui
voleva catturare la Morte.
Questo tipo di esperimento, tuttavia, non aveva avuto successo, per
cui lui e Ralph il motivo era semplice, era necessaria la presenza
materiale di un corpo morente.
La seconda serie di trappole si basava sulla presenza di animali
morenti, anche se togliere la vita, seppur a delle cavie, non era
stata una cosa che i due avevano digerito facilmente, ma lo
consideravano quasi come un atto sacrificale e propiziatorio in onore
della Morte. Anche questa seconda serie di esperimenti aveva dato
risultati fallimentari. Ne avevano dedotto che la morte di un essere
umano era da considerarsi differente da quella di tutte le altre
specie viventi.
Dall'ateismo da cui proveniva, Phil si stava sempre più avvicinando
alla dottrina cattolica, secondo la quale gli animali sono privi
dell'anima ed agiscono come oggetti inanimati o meglio privi di una
volontà propria.
Ora erano giunti alla terza generazione di quelle trappole. Era un
modello perfezionato ed ottimizzato. All'interno una serie di
minuscoli aculei erano intrisi di ferormoni, una essenza particolare
che avevano ottenuto mediante isolamento sottovuoto. L'idea era di
riprodurre una fedele imitazione della morte, utilizzando tecniche di
training autogeno e yoga, ed entrare in trance, quindi liberare gli
aculei in modo che dal corpo stesso venissero liberati i ferormoni.
Tirarono a sorte e toccò a Ralph il ruolo della cavia.
-Devo stendermi dentro?-
-Certo e, come sarai entrato, io libererò l'impalpabile ed
impercettibile soffio del cianuro...-
Phil disse questo soffocando maldestramente la risata conseguente.
-Ralph non fissarmi così, non arriverei mai a questo per la scienza,
poi con un amico! Pensa in positivo, diventerà più famoso del letto di
Lincoln o di Shakespeare!-
-Grazie, ma come si dice in questi casi? Mi basta il pensiero-
-Sai dovevamo pensare a qualche metodo per, una volta catturata la
Morte, riuscire a sopprimerla... insomma sarebbe legittima difesa,
no?-
-Sai cosa mi chiedevo? Se quella che incontrerò sarà la mia di Morte o
quella di tutti noi. Insomma è una sola o sono tante?-
Non era possibile capire se i due parlassero seriamente o tentassero
solamente e maldestramente di alleggerire la tensione presente in
entrambi.
-Pensa se riuscissimo a eliminare la Morte in generale renderemmo
l'umanità immortale. Insomma la prerogativa degli dei!-
Ralph era ormai coricato e comodo all'interno del sarcofago.
Phil chiuse la struttura fissando lo sguardo non proprio sereno
dell'amico.
Inizialmente le pulsazioni di Ralph salirono vertiginosamente, un po'
la sensazione di chiuso e quindi una certa ansia claustrofobica e poi
l'idea stessa di ritrovarsi faccia a faccia con la Morte, non era
delle più gradevoli.
Lentamente i battiti calarono di numero, fino ad arrivare al trance.
Ralph manteneva quel minimo di coscienza che gli permetteva di
percepire l'esistenza di un mondo esterno, anche se l'idea di esterno
che stava avendo era quello di uno spazio infinitamente aperto e non
di un luogo stretto e chiuso.
Poteva quasi percepire un alito di vento sulla sua faccia.
A che punto erano dell'esperimento? Quanto tempo era passato? Tutte
domande senza una possibile risposta.
Fu mentre era preso da questi pensieri che ebbe la sensazione... no la
certezza che qualcosa o qualcuno si stesse avvicinando. Come un
fruscio d'ali.
-Dio com'è bella!-
Era una donna bellissima e sensuale al tempo stesso, due occhi
profondi e uno sguardo intenso, ma com'era possibile tutta questa
sensazione di spazio aperto all'interno di quel sarcofago?
Lei volando stava giungendo sopra di lui ed ora ne sentiva il contatto
del seno e delle vesti contro il suo corpo.
Decisamente dalle sensazioni che lei gli faceva provare, doveva essere
la sua morte personale e non quella generale.
Infine le labbra di lei sulle sue, una sensazione bellissima, quasi
qualcuno gli stese aspirando la vita stessa con quel bacio... ma che
quasi, ci pensò un attimo, gli stava succhiando realmente via la vita
dal corpo. Ralph, spalancò improvvisamente gli occhi.
Phil capì, oppure intuì soltanto.
La trappola scattò, veloce, improvvisa ed inaspettata.
Le, la Morte si voltò, per la prima volta impaurita.
Fece per allontanarsi in fretta, ma era effettivamente rimasta
prigioniera dentro al sarcofago.
Fu in quel momento che Phil e Ralph realizzarono il loro grande
errore. Quella bara tecnologica concepita per fungere da trappola
della Morte non poteva più essere aperta, o meglio aprire il sarcofago
per liberare Ralph sarebbe equivalso ad ucciderlo, perché la morte ne
sarebbe uscita con il suo spirito vitale.
Ralph e Phil si fissarono attraverso le trasparenze dell'involucro. In
effetti Ralph era divenuto immortale, ma a prezzo della propria
libertà.


title: Trappola per la regina nera

text:


La trappola scattò, veloce, improvvisa ed inaspettata... la Morte si



title: Trappola per la regina nera

author: Piera

text:
Come vedi ti ho seguito davvero, questa me la salvo, mi piace rileggerle con
calma...
Baci Piera


title: AFORISMI SUL CORRIERE DELLA SERA, apprazzato dalla Fedrigotti

author: Matteo Salvatti

text:
VUOI CONOSCERE UN EMERGENTE TALENTO, GIA' SCOPERTO DAI "GRANDI"?
HA ANCHE UNA SUA "STANZA" TIPO MONTANELLI
LEGGI I RACCONTI E GLI ARTICOLI E LE POESIE:
www.orzinuovi.it/salvatti/


author: Charlie

text:
ma cazzo, urlano tutti???
--
Charlie
   - vestale di it.test


author: ZRX

text:
Matteo Salvatti <
matte...@libero.it
> wrote in message
GxsI3.9195$nP6....@typhoon.libero.it...

Invece di strillare tanto, perchè non abbassi la risoluzione del monitor?
--
Zireux


title: Il passero

author: Gaetano

text:
Son qua a mezza strada,
la mia storia si dipana in ineffabile etere,
come Dante traggo da lei gli oggetti
su cui pondero, ma poi lascio correre,
correre o lentamente snocciolare
esperienze ancora in serbo.
Nel giorno restar dentro
senza guardare alla fine,
come un saggio un giorno disse
vivo in pieno ogni secondo
ch+AOk- il dopo lo hai gi+AOA- visto,
e ancora il riguardarti indietro.
Se un lago immoto il mio sguardo incontra
non lascio pi+APk- che questa vista fugga,
come non sfugg+AOw- quel passerotto
alla finestra del mio maestro,
era l'ultima volta, e seppe raccontarlo.


title: [ROTFL] titoli giornalistici in caso di guerra usa-iran*

author: KoAn

text:
(*la paternita` del pezzo e` di:
http://www.livejournal.com/users/takfir/
,
oio mi limito a spammare)
corriere della sera: il governo dice che iran brutto: iran brutto.
la repubblica : il governo dice che iran brutto: iran bello.
libero : iran merda vaffanculo.
il giornale : il governo, come gli usa, dice che iran brutto: poco! iran brutto come dicono gli americani.
il messaggero : la zona a traffico limitato è fuffa.
il manifesto : iran bello. america brutto. italia un po' bella un po' brutta però sostanzialmente brutta.
l'unità : chi siamo? dove siamo? chi s'è fregato il vino?
focus : l'iran ha mille miliardi di abitanti.
panorama : foto esclusive dei crimini di guerra iraniani. sotto la foto di una figa.
espresso : foto esclusive dei crimini di guerra usa. sotto la foto di una figa.
il mondo : pessimismo e fastidio.
--
####### KoAn ######
Se son rose, avranno le spine
### ICQ 4103169 ###


title: [Promo] it-alt.arti.scrivere.fantascienza

author: Outspan

text:
hola a tutto il NG..:)
...volevo solo proclamare a tutto l'universo conosciuto che a breve,
sulle orme del vostro newsgroup, (che vi ricordo essere it.arti.scrivere
:)) sarà attivo il gruppo it-alt.arti.scrivere.fantascienza, un ng
interamente dedicato a racconti, storie e qualsiasi altro genere di
scritti sull'argomento fantascienza...sgranchite i polpastrelli gente,
liberate la vena creativa...vi aspetto numerosi! ^_^
--
Outspan, che sarei io.
Arma virumque canò...e poi boh


author: asmodave

text:
vi aspetto numerosi! ^_^
>
> --
> Outspan, che sarei io.
Bell'iniziativa!
E' moderated?
Non che faccia la differenza, lo volevo sapere cosi', pour parler...
Bye,
A.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


text:
...al che asmodave <
retiar...@minwinvalid.it
> scese dalla sua biga
alata e così parlò:
> Bell'iniziativa!
>
> E' moderated?
purtroppo no...mi pare che non sia possibile moderare in it-alt.*...ad
ogni modo il ng sarà attivo intorno ai primi di dicembre (spero!)
ciau :)
--
Outspan, che sarei io.
Arma virumque canò...e poi boh


text:
                    Il 18 Nov 2004, 14:55, "Outspan"
<
qualcunohavistopercasoilm...@hotmail.com
> ha
scritto:
> ...al che asmodave <
retiar...@minwinvalid.it
> scese dalla sua biga
> alata e...
Neu!
S'e' saputo che ho dato via la mia Puntina (la mia piccola Punto, cioè)?
Lo dico sempre che usenet è peggio d'un circolo di cucito...
Bye,
D.



title: GRATIS IN E-BOOK

author: Servizi Editoriali

text:
Una breve storia della letteratura italiana su
www.solotesto.com


title: GRATIS IN E-BOOK

text:
Una breve storia della letteratura italiana in
www.solotesto.com


title: GRATIS IN E-BOOK


title: Nuovo sito e ricerca collaborazione!

text:
Salve a tutti!
Vi disturbo solo un minuto.Ho messo online da un mesetto un sito
(
www.seriomanontroppo.it
) dove, dal nome capirete, si trattano molti
argomenti seriamente e altri un pò meno.
Ho messo in piedi già alcune sezioni (sport,musica,cinema, musica
classica) in cui scrivono persone appassionate dell'argomento con
competenza e passione. In altre sezioni cerco disperatamente qualcuno
che abbia voglia di scrivere qualche recensione/articolo su temi vari
che vi appassionano. In fin dei conti si tratta di una recensione (non
lunga ovviamente) ogni settimana/10 giorni..quindi piccolissimo
impegno direi!
Siamo in poco tempo già arrivati a quasi 60 utenti iscritti e vorrei
crescere molto ma ho bisogno di collaboratori che hanno molta passione
in quello che scrivono.
Se volete contattatemi :
gianni...@gmail.com
Vi ringrazio solo per la pazienza.
www.seriomanontroppo.it


title: [I] io sono vivo e voi siete morti...

author: bartleby

text:
una vita da lurker, e adesso...
che sfiga, porco giuda.
b.


title: provo, scusatemi

author: Francesco


title: Immostri ( canzone )

author: rimuda

text:
Immostri
Mio padre seduto alla scrivania
disegnava ombre sul muro
quando la mano spegneva la luce
la porta si chiudeva
ero già con la testa sotto al cuscino
nella stanza danzavano i mostri
non avrei mai aperto gli occhi
sino al nuovo giorno
il canto del gallo
il muggito della mucca

Al mattino resto
d'estate
qualche carretto ritardatario
andava al mercato della frutta
il ritorno a pieno carico ed in salita
sarebbe stato faticoso
scendere dalla collina era un gioco
oggi sarebbe formula uno
il cavaliere alto sul carretto
conduceva il mezzo a pieno regime
il cavallo glielo dava
lui schioccava la frusta
prima della curva
l'aria si tagliava più del suono
di un clacson

E se la notte usciva il gufo
preoccupazione nefasta
chi lo sa domani cosa accadrà
Intanto cerco ciò che non trovo
continuo ad indagare
nei posti più impensati
poi un giorno
apparizione interessante
mi condurrà chissà dove
scoprirò
il gufo della clonazione
non è più moda
Immostri
cambiano loro sanno come
immorti
ombre danzano
intanto cerco ciò che non trovo
il tempo c'è ma non si sa
la paura
di mancare ciò che non so
m'impone di cercare
continuare
quand'ero bambino mio padre
spegneva la luce
ed io con la testa sotto al cuscino
le ombre
i fantasmi non li conoscevo
chi fossero
l'ho scoperto dopo
la notte di quand'ero bambino
dormivo
e quando mi svegliavo
l'aia di fronte era in festa.
poi un bel giorno si cresce
si diventa grandi
e capita la notte a volte
di ascoltare il gufo
quando è notte là la là
quando è notte la là la
vatti a cuccà
sei troppo be'
nun te sciupà
intanto cerco
ciò che non trovo
il tempo c'è
ma non si sa
se basterà
Immostri
continuano a danza'
ed io quasi quasi
inizio a cornacchia
a canta' è brutta
però fa colore
in questa stanza
senza sofa
come si fa
ti sei vecchio
per quelle cose là
e non mi piace stare a gufà'
allora la notte mi vado a cuccà
Immostri
dipinti sulle suppellettili
li vedo
Immostri
mentre mi spoglio
le vecchie indiane assicurano
basta il pensiero
per realizzare un sogno
a volte capita
Immostri
arrivano i nostri
Immostri

ciak
riccardo

--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA

questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: estratto da Diazepam :: 2

author: dubbioso OLŠ

text:
Dopp le ferie posto un altro estratto da Diazepam.
Per Norma: ogni post è un capitolo, una parte, del libro, che è
strutturato a microcapitoli, appunto. L'allure è un un po' da
videoclip, un po' da sceneggiatura.
Per Linus: la tua perplessità non è fuori luogo. Non sei il primo a
farmi notare che certi passi troppo precisi stonano a volte, tanto più
che il contesto cyber è proprio solamente un pretesto per parlare di
altro. Non sono stato a limare molto la cornice perché mi premeva
scrivere di cose personali senza scadere nella biografia, Diazepam è
come una biografia in codice. Anche se a me piace pensarla anche come
biografia dell'immaginato, del possibile che non è stato.
Grazie cmq per le osservazioni.
C U soon
========================================
MISTY
Oscuro è il sonno che m'invade stanotte, pervaso da incubi recidivi
che mi spezzano la mente e mi svegliano a intervalli regolari. Il viso
triangolare di Mariah Rae, il biondo ossigenato che le cade in due
file regolari sulle guance, il sorriso licantropo che si approssima,
mi succhia il collo (come vivrà ora in questo mondo che non ha più
plasma?). Il collo di Misty invece è lì bellissimo nel suo lividore e
vi risalta il collarino nero che la fa un po' gatta. False compagne di
millenni fa mi ricompaiono innanzi da non so quale directory della
memoria, in abito da sposa, schernendomi. Io sprofondo. Una nube nera
e venefica che si espande mi costringe al sottosuolo. Misty dorme
nuda. Respira sommessa, e il suo ritmo nella quiete notturna è come
una carezza affettuosa sul mio volto bambino, solcato da rivoli di
pianto. Talora la stupisco. Mi domanda perché tolgo gli occhiali, a
volte, quando parlo. E' il mio modo per comunicare attrazione, è come
se dicessi: mi piaci, voglio vederti senza filtri e desidero tu pure
mi veda senza prismi; manifesto la mia voglia. La lente deforma. E' un
denudarmi. Non è convinta. Lo zodiaco che porto al collo, invece, è un
proclama di neo-paganesimo, un inno al cristianesimo defunto.
Ulteriore perplessità, che non scompare quando spiego l'iconoclastia
di certe correnti religiose. A volte Misty è infantile. A volte ingoia
il mio sperma. Stanotte è così minuta, indifesa, ispira un'insolita e
terribile tenerezza paterna in me. Sono solo. Non la amo. Ne amo il
corpo. Mi assopisco su capezzoli poco pronunciati ma di un rosa
vivido. Il trapano di Todd Sebastian mi risveglia. Altri rivoli, non
ne so il motivo. Mi stordisco con 2.5 mg di diazepam diluiti in un
bicchiere di vino; finalmente dormirò? Oh Misty mi difenda il tuo
alito caldo, avvolgendomi soffice; stanotte ho male, mi sento un
pulcino bagnato, un'infinitesima scheggia inerme di un mondo enorme e
pesantissimo; un mondo digitale. Al 100%.
_________________________________________________
              Diazepam
     romanzo erotico-cyberpunk
     edito da Di Salvo Editore

http://welcome.to/diazepam/
http://www.disalvoeditore.it/catalogo2001.shtml
________________________________________________


title: litterae

text:
Vorrei segnalare la nuova web galleria di pittura e poesia del salotto
culturale "Erostrato.org" in collaborazione con la casa editrice
"Imieicolori"