title: Senza oggetto.

text:
Va bene. Mi ci avete fatto ripensare. Mi tolgo questo pensiero, cosi'
lo seppellisco e non se ne parla piu'.
Le moto. Le adoravo. Da sempre. A tredici anni sono riuscito ad avere
il Ciao, della Piaggio. Dopo tre giorni ci ho fatto una caduta
terribile, per colpa di quello stronzo di mio cugino che ha frenato di
colpo davanti a me e mi fatto strisciare sull'asfalto per una decina
di metri. Un braccio fratturato, un buco in un polpaccio, un lato
della faccia grattugiato via dal pietrisco.
Mio padre avrebbe voluto pestarmi, ma non poteva, conciato com'ero.
Ciao sequestrato per un anno. Alla fine, sono riuscito a rompergli
cosi' tanto le palle che l'ho riavuto. A diciassette anni avevo 'sto
Gilera cinquanta che mi stava addosso come l'asino di Sancho Panza. Io
ero alto e allampanato, e ridicolo, su quella motina. Pero' c'ho
girato mezza Lucania, e se vi sembra poco vuol dire che non avete mai
fatto la strada fra Accettura ed Aliano. (si, quello del confino di
Carlo Levi).
A vent'anni ho comprato per centomila lire una Ducati Scrambler 450
disastrata e intestata a un tizio di Torino morto. Non l'ho comprata
dal morto, ma dal fratello. Tanto ci ho maneggiato su che sono
riuscito a farla andare piu' o meno decentemente. A dire la verita' mi
ha aiutato molto un meccanico di motozappe che mi faceva stare nella
sua officina. Oddio, officina e' un termine un tantino esagerato. Buco
nero si avvicina di piu'. Comunque, mi dava un sacco di consigli
utili, e mi faceva usare i suoi attrezzi. Con quella  sono andato una
volta al festival del teatro in piazza, a Santarcangelo di Romagna. Ne
ho un ricordo confuso, pero'. Del festival, dico. Un periodo di,
diciamo cosi', ebrezza diffusa. C'ho anche fatto Umbria Jazz. Poi, una
notte, ho fuso le bronzine di biella sulla strada fra Matera e
Altamura. Eravamo in due moto, io e il mio amico con una Laverda 750.
Ci siamo tolti le cinture piu' un cavo elettrico raccattato e mi ha
trainato fino a casa. Una Laverda 750 mi ha trainato per 45 chilometri
con due cinture e un cavo elettrico. Come cazzo avro' fatto a non
cadere. Ho smontato il motore, ho trovato la carta stagnola che erano
diventate le bronzine e la carcassa e' rimasta ad arruginire nel
giardino di dietro della casa di mio padre per anni. Ho ancora una
valvola di immissione di quella moto. Maledetta bestia. Aveva una
messa in moto micidiale. Dovevi premere l'alzavalvole, trovare il
punto morto superiore del pistone, saltare letteralmente sulla
manovella e rilasciare l'alzavalvole. Sperando che un ritorno di
fiamma non ti fracassasse la caviglia. Cosa che e' avvenuta, una
volta, e mi ha fruttato venti giorni di licenza dal militare.
Poi ho avuto una Ducati stradale 250. Anche quella un residuato,
pero', una volta sistemata, ci sono andato in Sardegna con Maria. Un
enorme zaino militare sul portapacchi, piu' una canadese tre posti con
la paletteria di ferro che pesava mezza tonnellata. Ad ogni buca
gridavo "buca !" e dovevamo alzarci sui poggiapiedi per ammortizzare
con le gambe, se no il copertone della ruota posteriore strisciava
sotto il parafango. Dopo di quella, per un po' non ne ho avute di mie.
Ricordo solo una volta che ho guidato una MV Augusta 350. Ci pensate ?
Una replica della moto di Ago, carenatura a bolla, cerchioni e
copertoni che oggi farebbero ridere. Mitica. Un'altra volta, durante
un viaggio in Spagna, feci un tratto di 120 chilometri di autostrada
su una Suzuki 500. Io ero con l'auto, quest'amico e la ragazza con la
Suzuki. Mi piangeva il cuore come la trattava. Bella bestia filante,
semicarenata, quattro cilindri in linea, raffreddamento ad acqua, che
per me era fantascienza, all'epoca. Tanto valeva che si fosse
comperato un calessino. In quei 120 chilometri ho tirato parecchio.
Qualche minuto per prendere confidenza, poi sono diventato un punto di
vista disincarnato a 180 all'ora fra le auto. Quando mi hanno
raggiunto, il tizio era incazzato come una bestia. Coglione. Che cazzo
ti comperi a fare una bestia del genere per farci poi le passeggiate.
La prima moto nuova che ho avuto e' stata la Suzuki DR Big 750. Una
750 monocilindrica, una enduro. Bella linea, ma una fottuta prima
serie. Un sacco di fastidi. Catena e corona sottodimensionate,
cuscinetti di banco fragili, catena di distribuzione che rompeva il
tenditore.
Mi ero fatto realizzare da un tornitore un estrattore, per tutte le
volte che l'ho aperta.
Comunque ci abbiamo fatto parecchia strada, Grecia, Sardegna,
Francia.
Poi Maria ebbe un'ernia cervicale. Terzo disco.
Quando il dottore le disse che non sarebbe piu' potuta andare in moto,
si mise a piangere.
Tenni la Suzuki  ancora per un po', poi la vendetti.
La magia era finita. Tempo dopo ebbi una Moto Guzzi V 65 Imola (o
Lario ? cazzo, manco mi ricordo.) che restaurai e vendetti.
Poi venne l'ultima fiammata. Una Harley Davidson 1350 Electra Glide
che mi portai a casa da un rivenditore di auto usate. Un rottame che
riuscii a mettere a stento in moto, facendomi tutto il tragitto a un
cilindro, con certi botti terribili dalle marmitte. Cristo, com'era
bella dopo che ci misi mano. Tutta nera, minimale e cromata, serbatoio
rivestito di pelle nera (ce ne ho messo a convincere il tappezziere
che si poteva fare), manubrietto sottile, parafanghi esigui, forcella
anteriore prolungata, valvole a farfalla nelle marmitte con il
motorino comandato da un pulsante a manubrio. Quando erano aperte
facevano un rombo cupo che era una meraviglia. A frenare era una
merda, con la forcella cosi' inclinata e la ruota di dietro che
inchiodava. Ma chi se ne fotteva.  E' stata l'ultima moto che mi ha
fatto divertire.
Mi hanno chiesto parecchie volte di venderla, ma ho sempre rifiutato.
Un giorno, senza motivo, l'ho venduta.
E questo e' quanto per l'argomento moto, e non e' un cazzo di racconto
e andate un po' affanculo tutti quanti.
Buonanotte, anzi, buongiorno.
Nik56


title: Senza oggetto.

author: anjin

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Va bene. Mi ci avete fatto ripensare. Mi tolgo questo pensiero, cosi'
> lo seppellisco e non se ne parla piu'.
> Le moto. Le adoravo. Da sempre.
CUT
>
> E questo e' quanto per l'argomento moto, e non e' un cazzo di racconto
> e andate un po' affanculo tutti quanti.
>
> Buonanotte, anzi, buongiorno.
>
> Nik56
eh... ma questo e' un post fantastico. Vabbhe, sono di parte,lo ammetto.
Amo le moto. Tutte le moto; naturalmente eccettuati i vorrei ma non
posso detti scooter.
L'esperienza mitica di lavorre in un garage alla propria moto,
smontarla, trafficarci, modificarla. E infine, comprenderla e tornare su
strada con lei, ormai definitivamente tua.
see you, space cowboy
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Senza oggetto.

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> ...Oddio, officina e' un termine un tantino esagerato. Buco
> nero si avvicina di piu'.
   Ingrato!
> E questo e' quanto per l'argomento moto, e non e' un cazzo di racconto
> e andate un po' affanculo tutti quanti.
   Amen! :]
rk
--
   "Io cerco solo che il giorno non mi faccia troppo male
    finché non mi imbacucco nel letto accanto a te."
                               H.Simpson


title: Senza oggetto.

author: siuxi plum

text:
On 6 Gen, 05:49, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Va bene. Mi ci avete fatto ripensare. Mi tolgo questo pensiero, cosi'
> lo seppellisco e non se ne parla piu'.
ERASE PROBLEM MEMORIES
REMEMBER, WITH LACUNA YOU CAN FORGET
The Lacuna Inc. staff has made giant strides in brain research. They
have discovered a simple and effective way to remove problem memories.
No longer do you have to live with life debilitating memories.
Live again, take the steps now!
... 'notte : )))
si.


title: Senza oggetto.

author: AhiRa

text:
On 6 Gen, 05:49, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Va bene. Mi ci avete fatto ripensare. Mi tolgo questo pensiero, cosi'
> lo seppellisco e non se ne parla piu'.
Questo mi piace!
Nonostante che io non sappia un beneamato cavolo di moto.
> A diciassette anni avevo 'sto
> Gilera cinquanta che mi stava addosso come l'asino di Sancho Panza.
Questa è l'unica frase che non mi convince perche' non e' l'asino che
sta su Sancho ma sancho che sta sull'asino :-)
pero' e' un pezzo carino.
AhiRa


title: Senza oggetto.

author: Liutbald

text:
Nik56 wrote:
> Va bene. Mi ci avete fatto ripensare. Mi tolgo questo pensiero, cosi'
> lo seppellisco e non se ne parla piu'.
Sei la cosa più vicina alle sigarette. Non ti dico altro, non serve. Ma fai
conto che te l'ho detto comunque. Tu sai di cosa parlo, vero ? :)
Liutbald


title: Senza oggetto.

author: Stefano

text:
Autobiografia in pillole. Ben fatta. Non so perché ma mi hai fatto
venire in mente Svevo e l'ultima sigaretta.
Ah, dimenticavo di ricambiare i saluti: Fncl
Vuoi comprare una vocale ;-)
Ciao
Stefano


title: Una cosina cosi'...

author: Roberto A.

text:
--- Il sentiero ---
Questo incerto
che mi trascina nel baratro delle paure
e alimenta i sospiri con il suo vento di ghiaccio
mi porge la maschera di cera dalle labbra sottili.
Il sentiero per il quale mi reca
discende la rupe scoscesa
ed io senza fretta mi appresto al calare
cingendomi il petto con un solitario abbraccio.
So che e' piu' lieve il dolore
per chi indossa la cera
e oscurando i suoi occhi non li getta nel fondo
Ma io che ho guardato e ci ho visto la fine
preferisco il dolore, perchè lo conosco.
Chi serra la gola e accetta il destino
non soffre di meno, rinasce piu' forte.
Ma io che son morto per tante e piu' volte
e continuo a morire della stessa morte
forse oggi non muoio..,
uccido la morte.


title: Una cosina cosi'...

author: Filo Sganga

text:
Roberto A. scribbe:
>
> --- Il sentiero ---
>
> Questo incerto
> che mi trascina nel baratro delle paure
> (...)
Della serie:
'e sempre allegri bisogna stare,
che il troppo pianger fa male al re...'
- Filo
> forse oggi non muoio..,
Due punti e una virgola.
Ulderico, questa come la vedi?
--
Automatic posted from [193.227.69.100]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Una cosina cosi'...

author: Ulrich Laverdure

text:
Filo Sganga wrote:
> Due punti e una virgola.
> Ulderico, questa come la vedi?
Come saprai, la perversione e' unbounded from below.


title: Una cosina cosi'...

author: Geremia from Imola

text:
Roberto A. ha scritto nel messaggio <6r7ajm$pa8$
1...@nslave1.tin.it
>...
>--- Il sentiero ---
(....)
>Chi serra la gola e accetta il destino
>non soffre di meno, rinasce piu' forte.
>Ma io che son morto per tante e piu' volte
>e continuo a morire della stessa morte
>forse oggi non muoio..,
>uccido la morte.
Ciao.
Ho trascritto sei righe che secondo me valgono un poema intero....
Sensazioni, ecco cio' che da una poesia mi aspetto, questi pochi versi le
suscitano.
No comment.
Bravo.


title: Una cosina cosi'...

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 16 Aug 1998 21:06:03 +0200, "Roberto A." <
kao...@gmx.net
>
wrote:
>Questo incerto
>che mi trascina nel baratro delle paure
>e alimenta i sospiri con il suo vento di ghiaccio
>mi porge la maschera di cera dalle labbra sottili.
Non lo so, come inizio mi pare un po' debole, soprattutto i primi due
versi...
>Il sentiero per il quale mi reca
Quel "reca" proprio non mi va giu'...
>cingendomi il petto con un solitario abbraccio.
Eppure l' ho gia' sentita...
>Ma io che ho guardato e ci ho visto la fine
>preferisco il dolore, perchè lo conosco.
Bello.
>Chi serra la gola e accetta il destino
>non soffre di meno, rinasce piu' forte.
>Ma io che son morto per tante e piu' volte
>e continuo a morire della stessa morte
>forse oggi non muoio..,
>uccido la morte.
Finale molto bello.
Si', mi piace. Bravo, ottimo lavoro!
Ciao,
Alessio
-------------------------
A wanderer, I make a prayer of dust. (Adonis)


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI

author: DAVIDE CHIARA

text:
Pronta a combattere quella squallida visione svalutata insita all'interno
dell'Arte stessa, l'Accademia degli Artoctoni è in cerca di validi autori
che sappiano scuotere gli animi di chi, in questi anni, s'è lasciato andare
ad inutili parole.
Attendiamo una tua visita e tue compisizioni.

web.tiscalinet.it/artoctoni/
Diventa uno di noi.
Davide Chiara
aur...@tiscalinet.it


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI

author: Ahira

text:
>l'Accademia degli Artoctoni
che dovrebbero essere coloro in grado di generarsi autonomamente degli
arti...
oppure che hanno degli arti originari del posto...
(a dire il vero anche i mie arti sono originari del posto... e non si
sono ancora mai mossi.. se non per qualche distorsione)
Allora sono artoctona anche io...
UpZ vado a iscrivermi...
AhiRa


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI

author: Trans IL vano

text:
DAVIDE CHIARA,
aur...@tiscalinet.it
 ha scritto:
> Pronta a combattere quella squallida visione svalutata insita all'interno
> dell'Arte stessa, l'Accademia degli Artoctoni è in cerca di validi autori
Ahira-arhara ha già detto tutto il dicibile sull'artoctonìa.
Se non l'hai capito, rileggi.
> che sappiano scuotere gli animi di chi, in questi anni, s'è lasciato andare
> ad inutili parole.
Citofonare Elena Stancanelli, ore pasti.

> Attendiamo una tua visita e tue compisizioni.
Non compisisco dal 1984.
(un pasticciaccio brutto alle vie biliari)

>
web.tiscalinet.it/artoctoni/
>
> Diventa uno di noi.

E vai col jingle:
dai, vieni anche tu, tu che giocare vuoi,
vieni anche tu nei ringo boys.

(altro che grande centro)
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI

text:
Penso che le parole valgono meno di niente quando non si hanno gli occhi!!!
andate e poi parlate!
http://web.tiscalinet.it/artoctoni
non ve ne pentirete!!!
Davide Chiara


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI

text:
>Penso che le parole valgono meno di niente quando non si hanno gli occhi!!!
>andate e poi parlate!
il vostro manifesto, da me letto con attenzione, ricorda cose già
sentite nella "Sdefinizione dell'arte" di Erwin Panofsky. libro usato
negli anni settanta come testo universitario alla facoltà di storia
dell'arte contemporanea.Era dunque già storia ed era già arrivato nei
polverosi corridoi universitari.
AhiRa


title: ACCADEMIA DEGLI ARTOCTONI

text:
>Penso che le parole valgono meno di niente quando non si hanno gli occhi!!!
Penso ai miei allievi di Karate dell'istituto "Romagnoli" (per
ciechi).
AhiRa


title: L'onda lunga

author: camilla

text:
Grigia come caligine, o fosca come un'eclissi. Non l'ho vista, è da dietro
che è andata montando, da lontano e in un ronzio di vuoto, da dentro un
vulcano sommerso.
Camminavo semplicemente, erano semplici i passi, ed erano svagate le spalle.
Rami bassi e nuvole quiete me le carezzavano, tutto era pulito e vicino. I
colori a fuoco, l'aria confinava certa con la terra, e in mezzo io presente,
la pelle e le vene, il ritmo del fiato, superfici distese. Pianura aperta
innocente, la gravità quella giusta.
Poi il sibilo nato dal nulla, in crescendo e rafforzando da un mondo fuori,
amplificato passo su passo dal tam-tam del cuore in allerta, e si trasforma
in rombo e dal bisbiglio sale al tuono e ovunque, emerge all'orizzonte in
striscia torbida, circonda prendendo animo dal sottosuolo, avanza come un
manto che mi insegue la nuca e mi avvolge a spirale, e mi ingabbia la forza,
mi fa piombo nelle braccia, schiaccia dietro gli occhi e i veli del
cervello, entra e si spande come solo l'acqua e senza limiti, invade ogni
intercapedine e le trincee i bastioni i ponti levatoi, inghiotte con ira
silenziosa il tutto che avevo salvato, mi sprofonda in sé, si richiude sopra
e intorno in trionfo e non lascia che il mio muto stupore sconfitto.
L'onda lunga.
--
camilla
http://digilander.libero.it/cortesconta2004


title: R: R: R: cerco una risposta.

author: Giorgio Chiaramonti Il Conte Dell'Etero Duca

text:
>> >> >magicflow... potrebbe essere
>> >> >usato come nome per assorbenti
>> >> >femminili
>> >> ma dove lo trovo
>> >pagine gialle alla
>> >voce studi tecnici
>> sento una voce
>> si' l'ho trovata
>una avocetta?...
numero di avogado
e' l'unica cosa che mi e' venuta in mente
ma lo sai che
in 5 anni di liceo
mai che avessi avuto il modo
o l'occasione
di sapere cosa fosse questo
tanto discusso e parlato
avogado
e che alcuni chiamavano con una r
avogadro
ma ho sempre pensato che
in quel caso si trattasse di
un problema di pronuncia
forse la r gli slittava
in bocca
perche' io conoscevo de mita
, in tv
e sapevo che gli avellinesi come lui dicevano la t come d
e i neri che dicono la c come g
e qualche ignorante che non conosce le doppie
e cosi' avogado andava bene
ma per la r?
non c'e' nesuna giustificazione per la r
avogadro
semplicemente
 non ppuo' esistere
nel mio cervello
mi capite
, quindi
penso
che possa bastare
Ciao
--
e non me lo chiedete
http://www.amazon.com/exec/obidos/ASIN/B00000K0NB/mauradotcom


title: R: R: R: cerco una risposta.

author: Sandrino O'Mazzulatore

text:
Giorgio Chiaramonti Il Conte Dell'Etero Duca
> numero di avogado
> ma lo sai che
> in 5 anni di liceo
> mai che avessi avuto il modo
> o l'occasione
> di sapere cosa fosse questo
> tanto discusso e parlato
> avogado
> e che alcuni chiamavano con una r
> avogadro
E' un frutto tropicano che se lo mangi dici "però, che buone le mele".


title: [stronzate di natale] www.robottinainterattiva.4000.it

author: II.Terminetor Magnetico

text:
www.robottinainterattiva.4000.it
                la robottina piu' interattiva che c'e' online :)
--
---
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here,
www.oddhotcupoftea.net


title: [Repost : l'ascensione]

author: Andrea B. Previtera

text:
Inarco la schiena e getto indietro il capo, il mio corpo nudo
si alza dalle acque tiepide dell'alba,
si tende e scarica in una vampa d'ira e gloria anni di prove,
potenti inizi, evoluzioni lisergiche, terrificanti conclusioni;
mi sollevo dal piano obliquo della realtà, e da me emerge la tragedia,
sfiamma per un attimo verace, e poi si allarga sulla linea
dell'orizzonte;
stringo i pugni e allargo le braccia, le sollevo sopra il viso
riverso alla volta vermiglia e di vermiglio dipinto, e in uno
scatto spezzo le trame dello spazio e tempo, dirompo gli assi
cartesiani, instauro infine le condizioni ultime;
mi elevo ancora, immenso sulla storia e sulla moneta, sulla fisica
e sulla geologia, sugli appelli alla calma e sul buddhismo, sui
venditori di cravatte e sui trapianti di cuore, sull'orgoglio
e sul linguaggio dei segni.
Ed un'altra deflagrazione tuona attorno a me e libera quantità
incalcolabili di luce ed energia, già più non sono, ma ancora
una fiaccola di coscienza alimenta lo spettro della mia immagine,
e mentre lo sfasamento infine si compie, ho il tempo di sorridere
e forse finanche di ghignare.
Sono pur sempre un uomo.
Lo sono stato.
-iii-
.

     - Andreabì,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html


title: quaqqua'!

text:
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!
quaqqua'!


title: Trenta

author: Maelwedd

text:
Endimione scosse violentemente la testa: - Non ho tempo per questo
genere di cose.-
-	Forse non avete capito bene.- Insistette quell’uomo, meschino come la
tunica che indossava.
  Ancora qualche giorno addietro si trovava ben custodita nella villa di
qualche avversario politico, costretto all’esilio oppure ucciso. Sotto
il vestito profumato il sicofante puzzava di tradimento.
-	Certo che ho capito, ma non ho tempo per dedicarmi alla gestione dello
stato. È un’attività troppo faticosa, io preferisco dedicarmi al mio
vero amore: la poesia. Se volete vi cito un pezzo della mia prossima
opera, l’Eumolpo. “O Elios che sfrecci nell’etere come saetta scoccata
dalla vergine sorella di Febo, Tu che vedi lo svolgersi delle umane
miserie implacabile e beffardo…-
-	Credo di dover andare adesso. Mi dispiace, spero di potervi assistere
al prossimo agone teatrale.-
-	Non dubitate, fa parte di una trilogia ispirata al signore dei flutti.-
-	Davvero affascinante, ma ora vogliate scusarmi.-
Essere un poeta scarso ha dei vantaggi: ti considerano tutti un
picchiatello innocuo, ogni volta che accenni un verso anche il peggiore
scocciatore fugge, e se non fugge hai appena trovato un modo molto
sottile per vendicarti. La carriera di Endimione come poeta tragico era
iniziata abbastanza precocemente, quando un incidente a cavallo gli
storpiò la gamba destra. Fortunatamente suo fratello maggiore aveva
preso in mano le redini della famiglia, così lui aveva potuto
ritagliarsi il ruolo di fratello scemo, piuttosto che dello storpio.
Almeno, le aveva tenute in mano finché non era stato sgozzato come un
animale a Egospotami.
Lontano si sentiva una cacofonia, le mura del Pireo venivano giù una
dopo l’altra, accompagnate dai tamburi di Lisandro e dei suoi spartani
in festa. In città si respirava l’atmosfera tragica che accompagna il
lutto o la fine di un grande amore, un sogno di immortalità che si
spezza. Anche Aristofane, quel gran mattatore che non risparmiava a
nessuno gli strali del suo disprezzo, taceva. Qualcosa era finito per
sempre, lettera morta su un rotolo di storia. Forse era finita anche la
tanto odiata età del ferro, e la ruota del tempo era passata a quella
del piombo o dello stagno. Anche gli dei sembravano aver del tutto
abbandonato l’umanità, spariti dai boschi in cui si nascondevano ninfe e
satiri, dove Zeus vaticinava con il frusciare delle foglie.
Endimione si allontanò dall’agorà, o almeno da quello che ne rimaneva.
Sembrava piuttosto un convito di spettri, forse i trenta avevano assunto
qualche strega tessala per svuotare l’animo dei cittadini. O forse
l’essere umiliati e affamati li aveva resi l’ombra di loro stessi.
Endimione non aveva di che patire la fame, aveva un piccolo podere e
un’attività commerciale avviata, abbastanza per poter vivere
decorosamente anche in tempi difficili. Il suo rango inoltre lo
proteggeva dalle antipatie dei trenta, più attenti ai demagoghi della
parte opposta. E la proposta di quella mattina non faceva che
rassicurarlo sulla sua posizione. Certo avrebbero ucciso suo fratello,
di tendenze democratiche, ma non lui: la sua influenza era pari a zero,
le puttane del Pireo in assemblea avrebbero avuto più credito.
Non contando nulla, aveva deciso di iniziare a scrivere. In principio
sperava che i versi superassero i limiti imposti al suo corpo storpio,
per poter comunicare ciò che si agitava nel cuore al mondo intero. Poi,
accortosi che anche così non c’era altro che fastidio verso le sue
brutte tragedie, aveva continuato per dimostrare d’avere solo bisogno
d’esperienza. Infine, dopo aver quasi smesso, si era accorto che non era
per un fantomatico destinatario che scriveva, ma perché ciò gli
permetteva di mettere ordine ai suoi pensieri. Le sensazioni confuse che
provava assumevano forma, era possibile a quel punto affrontarle a viso
aperto. Non si era mai accorto a che punto disprezzava il proprio corpo
storpiato finché una sera, di getto, scrisse il lamento di un satiro
deriso da una bella ninfa. Ma tutte le lacrime scese sulle sue guance,
appena rese più virili da una leggera peluria, non avevano contribuito a
creare bei versi. Solo patetismi e noia, questa era la valutazione che
persino lui vi attribuiva nei momenti di lucidità. Momenti che lo
colpivano molto più spesso di quanto desse a vedere.
Eppure, nonostante la sua incapacità di scrittore si sforzava di credere
che anche le sue opere avessero diritto di esistere, come le zanzare, il
raffreddore e la zuppa spartana. Cose assolutamente inutili che
impediscono a noi mortali di essere accecati dalla bellezza del mondo.
Continua (?)


title: EDS - ricapitoliamo

author: il Camillo confessore

text:
In uno dei suoi Diari Kafka dice: "Confessione e menzogna sono la stessa
cosa. Per poter confessare si mente. Non si può esprimere ciò che si è,
perché, appunto, lo si è; si può comunicare solo quello che non si è,
ossia la menzogna. Solo nel coro può esserci una certa verità".
Scriviamo allora sul piacere del raccontare, che è gusto della finzione
in sé e per sé, ma è anche piacere del narratore che ascolta la propria
parola e vede gli altri ipnotizzati intorno a quella parola.
Bugia dunque non come strumento di sopravvivenza (mento al mio carnefice
per aver salva la vita) ma come esercizio intellettuale, di
sopra-vivenza, nel senso di "vivere sopra", per l'appunto.
Scriviamo allora una pagina di diario, una lettera all'amico o
all'amante, scriviamo un racconto, una poesia, un saggio... purché sia
basato sulla confessione menzognera.
Qui sorge però il problema (grazie buttercup d'avermelo suggerito): in
un sistema così autoreferenziale come un diario, una lettera,
eccetera... *come* riconoscere e suggerire l'idea di autoinganno? Io
ovviamente non ho la soluzione, perché quello dei "segni" (o del "coro"
kafkiano) potrebbe essere un ulteriore spunto su cui impostare il
proprio lavoro narrativo. Staremo a vedere.
Ribadisco dunque la proposta:
- Sistema del ©onfessore - raccolgo i testi da questo momento alla
mezzanotte (si fa per dire) del 10 marzo (domenica) indirizzati a:
cyber...@yahoo.com
 con il tag [EDS] e li posto in soluzione unica il
giorno successivo 11 marzo in giornata. Va bene?
- Il testo può essere lungo quanto si vuole, purché sia in-topic,
leggibile e ben formattato (su cui s'è già detto) meglio se inviato come
attach alla mail (a cui risponderò per ricevuta)
 - divulgherò su IAS i testi in forma (inizialmente) anonima, con un
aspetto "tipografico" omogeneo.
- commenteremo per qualche giorno e poi posterò la lista degli
abbinamenti testo-autore, così che ognuno possa prendersi la gloria (o
l'infamia) che merita.
- se non altrimenti specificato dall'autore, aggiungerò l'intero EDS a
cybernarda, e magari ne faccio anche un volumetto e-book scaricabile o
che so io (graditi suggerimenti) perché - è bene che lo sappiate - io ci
ho la vocazione dell'editore, mica quella dello scrittore :)))
Che ne dite?
--
cyber...@yahoo.com
http://www.geocities.com/cybernarda/
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: EDS - ricapitoliamo

author: buttercup

text:
> Scriviamo allora sul piacere del raccontare, che è gusto della finzione
> in sé e per sé, ma è anche piacere del narratore che ascolta la propria
> parola e vede gli altri ipnotizzati intorno a quella parola.
il bello che c'ho già un sacco di idee ma neanche l'ombra di un secondo per
realizzarle. vedremo
> Qui sorge però il problema (grazie buttercup d'avermelo suggerito): in
> un sistema così autoreferenziale come un diario, una lettera,
> eccetera... *come* riconoscere e suggerire l'idea di autoinganno?
mitico: t'ho comunicato il pensiero senza scriverlo! cioè, praticamente una
connessione diretta mente mente
(ovvia-mente mento). :)))
> Io
> ovviamente non ho la soluzione, perché quello dei "segni" (o del "coro"
> kafkiano) potrebbe essere un ulteriore spunto su cui impostare il
> proprio lavoro narrativo. Staremo a vedere.
non diamo soluzioni, ognuno se la trovi da solo, così magari la discussione
potrà vertere anche sulla aderenza del testo all'eds, il che non guasta.
ovviamente, se c'è testo assolutamente off-topic, l'autore sarà condannato a
dire la verità nient'altro che la verità per 20 giorni (e voio vedè mo che
fate ;)
> ho la vocazione dell'editore, mica quella dello scrittore :)))
>
> Che ne dite?
c'ho il romanzo nel cassetto, che faccio te lo mando?
scherzi a parte, me gusta. però voglio commentare dicendo un sacco di bugie
per il gusto di far impazzire gli scriptores...
ciao
but


title: EDS - ricapitoliamo

author: Stellario Panarello

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:a4fub2$1eobll$1...@ID-126389.news.dfncis.de...
CUT
>
> il bello che c'ho già un sacco di idee ma neanche l'ombra di un secondo
per
> realizzarle. vedremo
Se vuoi risparmiare tempo, evita quel "c'" in c'ho.
Grazie,
S.


title: EDS - ricapitoliamo

author: Camillo Belleffritto

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> wrote
> connessione diretta mente mente
> (ovvia-mente mento). :)))
"Parole per convincerti che esito. Parole per illudermi che bastino.
Parole per non dirti altre parole. Parole per tacere. Parole per
mentire senza parlare. Potrei riscrivermi al contrario ogni volta
che volessi. E non ti accorgeresti della differenza, perché ti ho
già detto tutto e il suo contrario. Quando leggerai queste parole...
No, non dovrai leggerle. Non queste parole. Sono oltre ogni
sopportazione, se solo io mi abbandonassi a scriverle, oltre ogni
aspettativa, se tu ti compiacessi di leggerle.
Così non le scrivo nemmeno, queste parole, ma altre, di cui tu
leggerai sono un pallido rimando, il frutto disgustoso del mio indugio.
Sicché pensieri, non parole potrei darti ora soltanto. E tu non
sapresti che fartene, avendone già a sazietà dei tuoi, senza poter,
a tua volta, riversarmeli addosso. Solo perciò queste parole. Parole
per parlare di menzogne."
[Camillo Zeni di Cabernet, "Betrugs-Lexikon", p. 1234]
>> ho la vocazione dell'editore, mica quella dello scrittore :)))
> c'ho il romanzo nel cassetto, che faccio te lo mando?
Se ti fidi di un bugiardo... :)))



title: EDS - ricapitoliamo

author: Norma

text:
"il Camillo confessore" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:0e36168c002e44c125c...@mygate.mailgate.org...
(...)
> Scriviamo allora una pagina di diario, una lettera all'amico o
> all'amante, scriviamo un racconto, una poesia, un saggio... purché sia
> basato sulla confessione menzognera.
la ritardata (io) non ha capito.
se scrivo una pagina di diario e mento, che razza di confessione menzoniera
è? A chi può importare se nella pagina del diario io faccio credere di
essere il Presidente Scalfaro oppure Marina Ripa o la signora Guidi? Dovrei
mentire su che cosa? E se quello che scrivo fosse vero, come potrebbe
risultare menzogna o viceversa? se l'eds ha per tema la menzogna
assolutamente gratuita, dove la trova la burla il lettore se la verità la sa
a malapena lo scrivente?
Forse che bisognerebbe scrivere un racconto dove "viene dimostrato" al
lettore che il personaggio sta mentendo, ma prima bisognerebbe "accompagnare
il lettore nella verità" per poter dimostrare che poi ha mentito. O no?


title: EDS - ricapitoliamo

text:
> > il bello che c'ho già un sacco di idee ma neanche l'ombra di un secondo
> per
> > realizzarle. vedremo
>
> Se vuoi risparmiare tempo, evita quel "c'" in c'ho.
no, impossibile, poi mi perdo la voce anonimo-popolare e mi viene da
mostrarti l'anima pigra del romanziere colto.
> Grazie,
> S.
prego
B.
(ché poi il problema sta tutto lì, il tempo, non il tempo lineare di una
vita scandita dai ticchettii sommessi e invasivi dell'orologio, non quello
prospettico delle mille linee di fuga su scadenze di consegna e gestazione,
ma il tempo della creazione, che sta sempre da un'altra parte rispetto a
qui. altrove. io sono qui per andare altrove. e se non l'hai capita non me
ne frega niente. poi magari se vado vi racconto una storia)


title: EDS - ricapitoliamo

author: Bianca

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> Forse che bisognerebbe scrivere un racconto dove "viene dimostrato" al
> lettore che il personaggio sta mentendo, ma prima bisognerebbe
"accompagnare
> il lettore nella verità" per poter dimostrare che poi ha mentito. O no?
Ti faccio un esempio semplice semplice: Gordon non se ne avra' a male :-)
Chi era? di Gordon Comstock - Dall'EDS Bugie - ottobre 2000
Chissa' come vengono, certe intuizioni ... Quella volta, mentre ero sotto la
doccia, non le urlai come al solito di rispondere al telefono: me ne rimasi
zitto, in ascolto. Lei rispose dopo pochi squilli. Dalla sua risposta riesco
sempre a capire chi sta chiamando. Un ciao squillante sono le amiche. Un
saluto piu' sobrio i colleghi di lavoro. Un che vuoi e' suo fratello.
Buonasera signora e' mia madre. Uno sbrigativo ciao te lo passo e' mio
fratello. Un semplice eh ... e' sua madre, con la quale sembra sempre
riprendere una conversazione appena interrotta.
Quella volta non udii la sua risposta, e nemmeno la sua voce. Forse era il
rumore della doccia. O forse era lei che, seduta sul letto, aveva chiuso la
porta della stanza allungando un piede? Dopo qualche istante la sentii
ciabattare verso la cucina. Non riuscii piu' a godermi la mia doccia serale.
Indossai in fretta l'accappatoio e la raggiunsi.
Appoggiato allo stipite della porta, la osservai mentre trafficava ai
fornelli. Poi glielo chiesi:
- Suonava il telefono?
Giro' il capo verso il sugo prima di rispondere di si.
Ostentando indifferenza, nell'attesa che la cena fosse pronta, mi versai un
bicchiere di vino e presi a tagliare qualche fetta di salame. Una goccia di
quel vino, denso come sangue, macchio' la tovaglia; fu allora che buttai li'
l'altra domanda:
- E chi era?
- Era Sergio, voleva sapere una cosa di lavoro ...
Sergio? Non poteva essere Sergio. Proprio no.
Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla comunque.
Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto con Sergio poco
prima di tornare a casa per cena.
---
capito?
Ciao
bianca


title: EDS - ricapitoliamo

author: il Camillo apocalittico

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> wrote
> io sono qui per andare altrove.
In verità in verità ti dico che se te ne vai
piangerò per quaranta giorni e quaranta notti
e il sole non sorgerà mai più per me su IAS
e seguiranno scoppi di tuono, clamori, fulmini
e scosse di terremoto, e i sette angeli suoneranno
sette trombe e grandine e fuoco mescolati a sangue
scrosceranno su Usenet e un terzo dei miei post
andrà bruciato e ogni erba verde si seccherà.



title: EDS - ricapitoliamo

text:
> scrosceranno su Usenet e un terzo dei miei post
> andrà bruciato e ogni erba verde si seccherà.
>
solo un terzo? ;)


title: EDS - ricapitoliamo

author: Camillo errata-corrige

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> wrote in message
news:a4gfkv$3evl$1...@ID-126389.news.dfncis.de...
>> scrosceranno su Usenet e un terzo dei miei post
>> andrŕ bruciato e ogni erba verde si seccherŕ.
> solo un terzo? ;)
Una gran montagna di fuoco verrŕ scagliata nel newsgroup e un terzo dei
miei post diverranno sangue, un terzo sudore e un terzo lacrime.
(adesso il bilancio quadra meglio, no?)



title: EDS - ricapitoliamo

author: peter

text:
buttercup <
aet...@libero.it
> wrote in message
a4gb7f$1m9j$1...@ID-126389.news.dfncis.de...
>
> no, impossibile, poi mi perdo la voce anonimo-popolare e mi viene da
> mostrarti l'anima pigra del romanziere colto.
>
> > Grazie,
> > S.
>
> prego
> B.
No, ti prego, nun ce la mostrà....ne famo a meno.
Grazie, prego, ancora grazie e riprego....
                                Chemifirmoaffà Meiochenunmefirmo
Eintantosefirma
                                (embè, è solo pe mostrà l'animaccia mia da
zozzocoattofijodena.... aò ce semo pure noi no? gli anonimi popolari)  :-(
                                 stamme bene a Tazzadeburro!


title: EDS - ricapitoliamo

author: graziana

text:
Na: Perché frazioni in terzi?
Graziana
Camillo errata-corrige <
cam...@excite.com
> wrote in message
688f74e4e32a9bce10a...@mygate.mailgate.org...
> "buttercup" <
aet...@libero.it
> wrote in message
> news:a4gfkv$3evl$1...@ID-126389.news.dfncis.de...
>
> >> scrosceranno su Usenet e un terzo dei miei post
> >> andrà bruciato e ogni erba verde si seccherà.
> > solo un terzo? ;)
>
> Una gran montagna di fuoco verrà scagliata nel newsgroup e un terzo dei



title: Brughiera

text:
Come se fosse carta scritta da un
fantasma mi appare questa brughiera
dove ogni ciuffo d'erba è un simbolo
mobile ricamato in mille sussieghi
dal vento che senza dinieghi sfolla
innumeri nuvole dalla corolla delicata
di un fiorellino slanciato e dilavato dalla
pioggia, che ogni tanto torna per bucare
vecchi rivoli e ruscelli tra le disparate
rive e il sentiero delle acque si fa
scuro e inzaccherato dalle nebbie
rinserrato mentre sorge ancora il sole
ed un suo piccolo raggio ridisegna
la pianura, e si fa un po' meno scura
tutta la Divinità.
E ritorna tremante il trepestìo
del trattore che ritrae traendo
tracce nuovi intrichi e nuove
trame come travi sulla terra.
Hmm! Ci avrò messo si è no 10 minuti, meno male che ci sono i Sonetti,
va, per non parlare delle Canzoni, questa roba lì è troppo facile e
non richiede nessun impegno.


title: [RP] Marzo L c

author: Omotigre

text:
L'hanno lasciata sola, se ne sono andati. Perche'?
Forse anche loro hanno capito che sono suo e che tra poco scendero'
per cadere tra le sue braccia...
Mi chiama, come e' forte l'impulso che mi spinge ad andare.
Anna, finalmente vengo ad abbracciarti.
-----------------
NdA
Spero di non aver rubato troppo spazio al NG.
Ringrazio chi e' riuscito a leggere qualcosa senza annoiarsi troppo...
Si accettano critiche.
Omotigre


title: [RP] Marzo L c

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Sat, 01 Apr 2000 00:00:12 GMT, "Omotigre" <
omot...@libero.it
>
[ormai la solfa la dovreste conoscere...]
>Mi chiama, come e' forte l'impulso che mi spinge ad andare.
>Anna, finalmente vengo ad abbracciarti.
Qui non si rende abbastanza il pathos che la situazione richiederebbe,
almeno dalle impressioni che ne ricavo.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: [RP] Marzo L c

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
38e703fd...@news.libero.it...
> On Sat, 01 Apr 2000 00:00:12 GMT, "Omotigre" <
omot...@libero.it
>
>
> [ormai la solfa la dovreste conoscere...]
>
> >Mi chiama, come e' forte l'impulso che mi spinge ad andare.
>
> >Anna, finalmente vengo ad abbracciarti.
>
> Qui non si rende abbastanza il pathos che la situazione richiederebbe,
> almeno dalle impressioni che ne ricavo.
>
ci penso un po' su e poi ti faccio sapere...
> --
> ciriciao from kirone
> ... e Blue Ribbons a tutti
> signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero
...e' strano, ho aspettato tanto che qualcuno mi facesse una critica del
genere, ma adesso mi sento un po' spiazzato...
devo fare molta esperienza (imparo...) e diventare meno frettoloso
ciao e grazie per i commenti.
omotigre


title: [RP] Marzo L c

text:
On Mon, 03 Apr 2000 21:24:36 GMT, "Omotigre" <
omot...@libero.it
>
>...e' strano, ho aspettato tanto che qualcuno mi facesse una critica del
>genere, ma adesso mi sento un po' spiazzato...
Hey, sono solo *personalissime* impressioni, da usare o buttare e
quindi tirare la catena.
Imparo pur'io... :)



title: mailing list "RACCONTARSI"

author: Cristiano Pedersini

text:
Cari amici del newsgroup,
da pochi giorni e' partita una nuova ML, dal nome "Raccontarsi". Siamo una
trentina di persone al momento. La lista vuole essere uno spazio libero per
chi sente il bisogno, di raccontarsi attraverso la scrittura, inviando
racconti, poesie, o semplici riflessioni sulla sua esperienza di vita
individuale. Sara' uno spazio creativo, gioioso e di scambio reciproco.
Troppe volte infatti ci si trova nell'impossibilita' di poter comunicare i
propri stati d'animo e cosi' la vita scorre apparentemente uguale, mentre
invece scrivendo, ci si rende conto del suo continuo fluire, come un fiume
che alterna la secca alla piena, in un moto perpetuo verso il grande mare,
Per chi fosse interessato, alla lista si puo' avere accesso dal sito:
http://www.geocities.com/soho/gallery/1067
Ciao a tutti
Cristiano Pedersini


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

author: Writer

text:
Viaggio ad Atitlàn
Dopo ventidue ore di autobus, ho raggiunto lo stato dell'ascesi. I paesaggi
scorrono
 indifferenti ed esausti, si mescolano gli uni con gli altri, rendono simili
 gli altopiani punteggiati di agavi e campi di mais, le zone calde,
esuberanti di
 cafetales, banani, papaye e manghi, i tratti di costa, schiacciati dalla
calura
 e densi di palme e le montagne incombenti, la sierra da cui siamo discesi o
 che ci apprestiamo a risalire.
Ci fermiamo in una stazione sporca e gremita, assediata dai venditori di
tamales,
bibite fredde racchiuse in sacchetti di plastica, dolci di cocco e di
guayaba,
quesadillas e tostadas. Tapachula, penultima tappa prima di varcare la
frontiera
col Guatemala. E' il mio primo viaggio oltre frontiera, dopo quasi cinque
anni di
 permanenza in Messico, il mio paese ormai.
Scendo a fatica, prendo il mio zaino dal bagagliaio, mi sposto verso l'
esterno
della stazione. Furgoni aperti, camion, pick up che sembrano stare lì
per caso, ma che, all'improvviso si riempiono di moltitudini vocianti
che caricano  pacchi, ceste, contenitori, galline vive legate due a due,
secchi di
 gamberi, valigie e borse. "Dove sarà il collettivo per Ciudad Cuauhtemoc?",
mi
 chiedo, mentre apro il secondo pacchetto di sigarette del giorno.
Non devo aspettare molto, arriva un  autobus preistorico, con le persone
appese
 alle porte e  le valigie legate sul tetto. Cerco di salire, facendomi
strada nel
muro di corpi che  ostruisce l'entrata. Un ragazzo mi fa un cenno, come a
dire
 "vai su, vai su". Salgo per la scaletta posta sul retro dell'autobus, mi
sistemo
 tra due ceste di frutta, mi siedo  sul mio zaino, aggrappandomi a dei
mancorrenti
posti a protezione dei bagagli.
Dopo un'attesa che mi sembra eterna, incominciamo a muoverci, caracollando
su un
terreno  pieno di buche. Lasciamo la città e c'inoltriamo in una campagna
fertile,
piena di alberi che non so riconoscere. Salgono due giovanotti di circa
diciotto anni
ed un signore con un cappello texano, camicia bianca e stivali rancheros.
Iniziamo
a parlare. Mi chiedono da dove vengo, da che parte degli Stati Uniti.
Rimangono
un po' interdetti quando rispondo che sono italiano. "Sabe usted, Italia,
Europa,
el Papa, Roma".  Il signore non presta attenzione alle nostre chiacchiere.
Ogni tanto sputa verso il terreno, con cura, come se fosse un'incombenza
importante.
I giovani vanno in Guatemala. Lavorano in Chiapas come braccianti
stagionali,
stanno tornando a casa per qualche settimana. Chiedo loro come va in
Guatemala e
 mi rispondono frettolosamente "va tutto bene", come se avessero paura di
essere ascoltati da qualcuno. Il più giovane aggiunge "c'è poco lavoro",
poi tace come se si fosse pentito di aver parlato troppo. Sono anch'io un po
'
 preoccupato. La dittatura militare è stata appena sostituita da un governo
civile,
ma il ricordo dei massacri, dei "villaggi modello" e della repressione
militare
è troppo recente per considerare il paese sicuro. Si mormora dell'esistenza
di squadroni della morte, composti da poliziotti fuori servizio,
specializzati
nel fare sparire gli oppositori. Più giù, in Salvador, monsignor Romero,
l'arcivescovo della capitale, è stato ammazzato in chiesa mentre diceva
messa. Guardo i paesaggi, le facce dei ragazzi, le mercanzie accatastate e,
chissà perché, mi sento felice. Felice di muovermi su un territorio dove
i riferimenti abituali dell'occidente sono sostituiti da segnali diversi,
da volti differenti, da altre consuetudini.
Ecco, stiamo entrando a Ciudad Cuahutemoc. Quattro strade sterrate che
s'incrociano, case basse, negozi e bancarelle ovunque. Gruppi di
cambiavalute che esibiscono voluminosi fasci di biglietti, pesos e
quetzales.
Cambio un po' di soldi, mi presento al posto di frontiera. Attendo
pazientemente il mio turno, il doganiere mi chiede quanto mi fermerò in
Guatemala.
Rispondo "dos semanas", mi stampiglia un visto valido un mese e mi chiede
tre
dollari come diritto d'entrata. Pago con sollievo, cammino trecento metri e
salgo
su un altro autobus che sembra risalire agli anni '50. Ma almeno è
semivuoto.
 Mi accascio sul sedile, pensando che sto viaggiando senza interruzione
dalle
 tre del pomeriggio del giorno prima. Mi addormento. Quando mi sveglio,
 l'autobus è stracolmo. Siamo seduti in tre  su un sedile da due. Nel
corridoio
 angusto, decine di passeggeri che formano un groviglio di braccia e gambe.
 "Donde estamos?", chiedo al mio vicino, un signore robusto sui cinquant'
anni.
 "Quasi a  Mazatenango", mi risponde. A Cocales devo scendere e passare
 la notte in qualche paese, prima di intraprendere l'ultimo balzo verso
 i vulcani di Atitlàn.
Quando scendo è buio fitto. Siamo in campagna. Un giovane s'avvicina e
 mi dice "vado anch'io a Patutul, vieni con me". Chiede un passaggio ad
 un autotreno gigantesco. Il conducente si ferma, con uno stridore
apocalittico
 di freni. Saliamo. Il ragazzo mi dice di essere militare di leva. Sta
tornando
 a casa, anche lui. Il viaggio non dura molto, dopo mezz'ora arriviamo in
paese.
Ci ritroviamo su uno stradone impolverato, ai cui margini sorgono case
basse.
C'è un solo hotel, una stamberga con stanze disposte in fila intorno
ad un cortile rettangolare. Chiedo una stanza. Mi chiudo a chiave e mi
spoglio.
Prima di andare a letto, sento qualcuno che cerca di entrare nella stanza.
Urlo spaventato "quien es?", ma è solo una signora che non trova la porta
della sua camera. Mi  addormento di schianto, alle nove di sera.
***
La mattina dopo, mi sveglio di buon ora e vado alla stazione degli autobus.
 Ma forse il termine "stazione" è improprio. Nella strada principale,
 davanti a due botteghe di alimentari, s'accalcano una decina di mezzi.
 Chiedo se vanno ad Atitlàn, ma ricevo in cambio solo espressioni dubitative
 e perplesse. Mi siedo impaziente e fumo, ho voglia di arrivare.
Si siede accanto a me un mendicante e mi chiede un quetzal, esibendo
una gamba ridotta ad un osceno moncherino. Gli dico di no, che se ne
 vada. Insiste. Vuole mezzo quetzal. Salmodia una litania in cui ripete
 "guarda.. guarda la gamba.. cos' è per te mezzo quetzal?. sii buono.
 guarda la gamba". Poi scende a 25 centesimi, si stringe il moncherino
 tra le mani. Gli dico di andare a rompere i coglioni a qualcun altro
("no me chingues"), ma lui mi guarda e mi dice "almeno la tua fretta,
 regalamela". Estraggo una moneta dalla tasca, gliela do, lo guardo andar
via
con sollievo. Arriva l'autobus, alla fine. Prende una strada bianca e
gibbosa,
 procede a 20 kilometri all'ora, attraversa una campagna verde che sembra
non toccata dalla mano dell'uomo. Tre ore di viaggio, ma ormai siamo
vicini, ormai stiamo per entrare nell'abitato di Santiago Atitlàn
***
Su Santiago incombe un vulcano alto più di tremila e cinquecento metri,
separato dall'abitato da un'insenatura del lago. Il paese è povero, ma
decoroso.
 Dalle case di mattoni e legno, immerse in una vegetazione lussureggiante di
 banani e caffè, viene su un filo di fumo, alimentato da camini.
Grappoli di bambini e bambine, vestite con i loro costumi multicolori,
 stazionano davanti alle porte, s'inseguono per strada, ma, al mio
passaggio,
 tacciono e mi guardano fissi, come se fossi un alieno disceso sul
villaggio.
Scendo verso il lago, di tonalità cangianti di azzurro e mi siedo sull'erba,
 mentre alcune donne, nei loro huipiles, lavano i panni sulla riva del lago
 ed alcuni ragazzi giocano a pallone in uno spiazzo erboso.  Sto lì a
 guardare le barche, l'acqua attraversata da una debole corrente,  il
profilo,
 insieme aspro e dolce, delle montagne che circondano il lago. Fumo e cerco
 di abolire i pensieri, anche se si ripresentano tenaci.  Mi stendo e fisso
il
 cielo solcato da nubi, che sembrano mosse da una mano nascosta.
Rimango disteso un tempo imprecisato, poi la fame ha la meglio e mi spinge
 a cercare un ristorante. Detesto mangiare da solo, ma il digiuno mi sembra
un'alternativa peggiore. Risalgo la strada, m'inoltro nel paese.
Entro in una bettola con quattro tavoli e lunghe panche di legno. Mi faccio
servire carne,
 fagioli, tortillas e salsa piccante. Penso che sono solo le sei del
pomeriggio,
 mi si spalanca una serata vuota e lunga. Dal tavolo vicino, vedo tre uomini
 ed una donna che scherzano e ridono forte. Gli uomini corteggiano la donna,
che lascia fare, ma senza offrire eccessiva confidenza. Sento uno degli
uomini
 parlare di "Adamo ed Eva, che furono scacciati dal paradiso terrestre
perché
 vollero assaporare il frutto del peccato". Chissà perché, m'intrometto e
dico
 che furono espulsi perché vollero assaggiare il frutto della conoscenza,
 non quello del peccato. Uno degli uomini mi guarda incuriosito, m'invita a
 sedere con loro. Il tavolo si riempie di birre, le risate salgono d'
intensità,
 mentre si parla di cose di cui ho smarrito il ricordo. Guardo di sottecchi
la donna. Non è bella, ma sembra avere una forte personalità. Un volto da
mestiza, labbra grandi e carnose, pelle olivastra, fianchi grandi ed un
cappello
 che le incornicia il volto e le dà un'aria malandrina. Quando uno degli
uomini
s'avvicina per darle un bacio sulla guancia, lo tiene a distanza mormorando
 parole cortesi ma definitive. Vive negli Stati Uniti,  lavora in Wisconsin
 da almeno otto anni. Anche lei sta tornando a casa per le feste di Natale.
 Quando qualcuno propone di scendere al lago, per "vedere la luna",
 lei si alza e torna al suo hotel. Mi ritrovo sul bordo del lago a
chiacchierare
 delle comunità locali e del grosso lavoro  che occorre realizzare
 per garantirne lo sviluppo. Qualcuno mi passa una canna, con estrema
prudenza. Fumo e mi congedo dai tre, salutato da vigorose strette di mano.
 Torno in hotel,  mi siedo su una sdraio  del cortile interno. Si apre una
porta
 ed appare un volto. E' lei, la donna  del ristorante, che mi guarda
 sorridente ed  interrogativa. Le chiedo se posso entrare
 e mi ritrovo su una seggiola di legno malferma, mentre lei si siede sul
letto.
 Mi sembra un segno del destino così sfacciato che decido di forzare il
corso
 degli eventi. Mormoro "se ti do fastidio, dimmelo" e mi siedo accanto a
lei.
 Ci guardiamo un attimo, entrambi stupiti, poi mi chino su di lei e la
bacio.
 Mi restituisce il bacio con forza, lascia che le mie mani accarezzino i
suoi seni, ma
 quando faccio per spogliarmi, mi ferma e  dice "non sono preparata, non ho
portato
 nessuna contraccettivo".  Un ultimo bacio e sono fuori dalla sua stanza,
 con una contentezza che m'assale come il sapore di questa terra forte e
addolorata.
***
Mi sveglio verso le otto del mattino e so già che è andata via. La cerco,
mi reco all'imbarcadero, busso alla porta della sua stanza, ma è partita
presto,
mi dice una donna che fa le pulizie. Trattengo un moto di delusione,
pensando
che forse la ritroverò in un altro villaggio
 Nel pomeriggio parte la barca per San Pedro, dall'altra parte della laguna.
Passo la mattinata in modo indolente, visitando i negozi di artigianato
e vestiti tipici, chiedendo i prezzi, contrattando. Alla fine compro solo
due
orecchini ad un prezzo che mi pare simbolico.
Sulla barca c'è un'allegra confusione. Una cinquantina di guatemaltechi
siedono
ordinati all'interno dell'imbarcazione, mentre una ventina di europei  si
stravaccano sul ponte superiore. E' un trionfo di zaini multicolori, scarpe
da tennis
di marca e magliette con l'effigie di Bob Marley.  Mi  sistemo anch'io sul
ponte,
 in piedi, e  lascio che il mio sguardo vada alla ricerca degli anfratti
della costa.
 E' il 24 Dicembre. L'aria è tiepida ed il sole che declina proietta strisce
di luce
 rossastre sull' acqua increspata. Navighiamo lenti, fermandoci nei paesi
intermedi che
 hanno il nome dei dodici apostoli. Arriviamo all'imbrunire alla nostra
meta.
  Un altro vulcano altissimo   domina il  luogo come una gigante  che
 sovrasti dei pigmei. Una strada  di pietre che sale ripidamente ci porta al
paese.
 Guido una comitiva di italiani che sembra arrivata lì per sbaglio
alla ricerca di un hotel. Ne troviamo uno cadente e sporco, ma con una vista
 magnifica sul lago.
La sera ce ne andiamo alla ricerca di una festa. Ci dicono di proseguire
 lungo la riva del lago. Entriamo  in una casa composta da un unico
stanzone. Vi sono una quindicina di persone che bevono,  fumano ed urlano
in modo insensato. La musica  che esce  violenta da un vecchio stereo
appare incongrua e fuori posto. Gli AC/DC ci martellano con le loro sonorità
da isteria. Quando ci congediamo, uno svizzero ci chiede dieci quetzales per
la festa. Lo mandiamo a stendere. Esco dalla casa barcollando, inizio a
camminare a caso verso l'hotel, mentre una luna rossa ed enorme illumina
la scena quasi a giorno. Mormoro "che Natale del cazzo", mi butto sul letto.
***
Natale è un giorno tranquillo, passato tra la laguna, il paese e la
 contemplazione dei campi che circondano l'hotel. Ma il giorno dopo
progettiamo un'escursione di gruppo a Chichicastenango, il mercato
più  conosciuto dell'Alto Guatemala.
Chichi è un paese di montagna,  inerpicato a duemila e duecento metri
di altezza. Le cime della sierra  sembrano a portata di mano,
appaiono come rilievi bassi e tondeggianti tappezzati da una fitta
vegetazione. Nel paese ferve un'attività tranquilla. Il mercato occupa
 la piazza centrale e le quattro strade che vi affluiscono. Sulle scale di
 pietra della cattedrale, un gruppo di indigene vende fiori variopinti
e forma una macchia di colore dalle tonalità cremisi, gialle e bianche.
 L'area è colma di bancarelle che vendono vestiti tradizionali, gioielli
 di argento, giada e turchese, maschere di legno, utensili da cucina,
sassi dipinti, spezie, peperoncini rossi e verdi,  cibo cotto sui comales.
 Si contratta a lungo, si cerca di ottenere prezzi tre volte inferiori
 a quanto viene chiesto, ci si muove in un delirio di colori, forme ed
 odori che saturano i sensi, mentre il sole del primo pomeriggio
 proietta strisce di luce accecanti  negli spazi liberi da tende e
protezioni.
Entriamo all'interno della chiesa e rimaniamo colpiti dal silenzio e
dal freddo. L'ambiente è completamente spoglio, centinaia di candele
 accese sul pavimento da fedeli inginocchiati danno al luogo un aspetto
 solenne e spettrale, mentre qualcuno fa uscire da incensieri d'argento
nuvole
spesse di fumo bianco che s'innalza lentamente e  stordisce.
Sulla strada del ritorno, chiudo gli occhi. Vorrei una tregua, una
sospensione.
 Ma le immagini del giorno ritornano con forza e m'impediscono di dormire.
***
Quando mi sveglio la mattina dopo, mi reco in riva al lago e mi guardo
intorno.
Sto tre ore buone in silenzio a fissare il gioco delle correnti.
 Sono arrivato alla mia meta, alla fine.
Qui posso riposare, bagnarmi nella laguna, andare in giro in mezzo a campi
di mais
dell'altezza di un uomo. Posso ascendere sulle pendici dei vulcani spenti.
Visitare
i villaggi indigeni dell'interno ed ubriacarmi di aguardiente in osterie che
assomigliano ad anfratti ricavati nella pietra.
Posso finalmente lasciare che i giorni passino, che il vecchio anno ceda il
passo
al nuovo, senza l'esigenza di percorrere altre strade, di spostarmi
nuovamente
 alla ricerca di un'idea.
  Atitlàn, Dicembre 1985/Torino, Giugno 2002
Writer


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

author: Randy

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Viaggio ad Atitlàn
Cacchio, quanti giramondo su ias. Bianca, mi sa che ci arrivi a 10 se
continua così. Comincia a farti fare il preventivo. Io prenoto una copia (mi
presti i soldi poi te li ridò con calma ;)))


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

author: Ombra

text:
On Mon, 10 Jun 2002 21:53:22 GMT, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>Bianca, mi sa che ci arrivi a 10 se
>continua cosě.
Tu fa solo che riesco ad aggiustare un paio di situazioni e vedi cosa
ti tiro fuori, un intero transeuropa in formato tascabile :)


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Viaggio ad Atitlàn
Ti aspettavo al varco ;-)
L'ho messo nella cartella *oltrefrontiera*, se qualcosa si fara' in un modo
o nell'altro lo verrai a sapere :-)
Ciao
bianca


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
> L'ho messo nella cartella *oltrefrontiera*, se qualcosa si fara' in un
modo
> o nell'altro lo verrai a sapere :-)
Ti ringrazio, Bianca.
Ma ho partecipato all' Eds sperando di ricevere qualche valutazione
sul testo.
Altrimenti  te lo mandavo direttamente in mail privata :-)
W.


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Ma ho partecipato all' Eds sperando di ricevere qualche valutazione
> sul testo.
Toglierei alcuni riferimenti "autobiografici" e sposterei il registro su un
livello meno partecipato. In alcune parti infatti hai romanzato, tipo che il
tizio ti allunga della droga e una donna ti lancia un bacio. Per poi tornare
a una narrazione più distaccata. Ora, forse è il suo pregio quello di
mischiare le due cose, ma io l'ho sperimentato con fastidio. Son gusti miei:
si sa che meno mi sembra di percepire l'autore dietro il proganista/voce
narrante e meglio sto. Se invece anche la voce narrante, come i personaggi,
sono inventati e lontani da te, allora come non detto. "Umano, troppo umano"
mi toglie il piacere dell'artificio letterario, un po' come vedere i fili
nelle maniche del mago o andare a teatro e trovarsi ad ascoltare un tizio
che si palesa e si racconta come fosse una conferenza o un confessionale.
Mi imbarazza, ma son gusti. C'è che gode come un porco leggendo "real life",
come i superotto in tv girati da testimoni delle varie disgrazie o programmi
come scherzi a parte e candid camera. Forse il mio atteggiamento dipende un
po' dal fatto che già nella vita vera tutti ne approfittano per rovesciarmi
addosso la loro vita (anche a te succede, col tuo lavoro, no?), almeno nei
libri preferei qualcosa di artefatto ;)
In totale, fa come ti pare, non devi mica scrivere per forza come piace a
me.


title: EDS- Oltrefrontiera: Viaggio ad Atitlàn

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel
>In alcune parti infatti hai romanzato, tipo che il
> tizio ti allunga della droga e una donna ti lancia un bacio.
Vuoi dire che appare falso oppure, come sembra d'intuire, che si vede troppo
il riferimento alla vita reale dell'autore?
Se la seconda è buona, non si capisce bene perchè. In un diario di viaggio,
ci può stare benissimo che ti offrano una canna o che incontri una donna che
ti piace.
Non ho visto variazioni di registro nella narrazione.
> si sa che meno mi sembra di percepire l'autore dietro il proganista/voce
> narrante e meglio sto.
E' una tesi largamente condivisa, anche su ias. Personalmente credo che
l'autore stia sempre dietro i protagonisti, quello che varia è la distanza
che li separa.
> po' dal fatto che già nella vita vera tutti ne approfittano per
rovesciarmi
> addosso la loro vita
Per questo sei sempre così incazzato ed anfetaminico?
>(anche a te succede, col tuo lavoro, no?),
Sì, ma almeno mi pagano :-D
W.


title: [P] Un sogno

author: Nikola

text:
Gridava nel silenzio
nella camera buia invasa dalla luce
ghiaccio scorreva nelle sue vene infuocate
correva ed era fermo
Ad un tratto si volta
apre e chiude la porta dietro di sé
davanti a lui
lei
lo bacia
Era solo un sogno
uno dei tanti
-----------
un esperimento del liceo. abbiate pieta'! :-) a me piace molto!
ciao
nicola


title: [P] Un sogno

author: Dood

text:
si vede che è del liceo!
 ma anche a me piace molto, Nicola.... !!!
Nikola ha scritto nel messaggio <
35f6e31...@news.flashnet.it
>...



title: [P] Un sogno

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 09 Sep 1998 20:22:16 GMT,
nicg...@iname.com
^levami^ (Nikola)
wrote:
>Gridava nel silenzio
>nella camera buia invasa dalla luce
>ghiaccio scorreva nelle sue vene infuocate
>correva ed era fermo
Bel gioco di contrasti, anche se forse usi immagini troppo comuni.
>Ad un tratto si volta
>apre e chiude la porta dietro di sé
"apre e chiude" suona male io preferirei "apre, chiude"
>davanti a lui
>lei
>lo bacia
>
Zimpatico.
>Era solo un sogno
>uno dei tanti
>
Io questi ultimi versi li toglierei. Ormai il climax c' e' gia' stato
con la fine della prima parte ("era fermo..."), e secondo me e' il
bacio la vera conclusione della poesia, gli ultimi versi sono
superflui.
Bravo!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [P] Un sogno

text:
On Thu, 10 Sep 1998 03:03:01 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>On Wed, 09 Sep 1998 20:22:16 GMT,
nicg...@iname.com
^levami^ (Nikola)
>wrote:
>
>>Era solo un sogno
>>uno dei tanti
>>
>Io questi ultimi versi li toglierei. Ormai il climax c' e' gia' stato
>con la fine della prima parte ("era fermo..."), e secondo me e' il
>bacio la vera conclusione della poesia, gli ultimi versi sono
>superflui.
>Bravo!
concordo con le tue critiche sul finale. e' stato spesso anche un mio
dubbio. :-) facciamo cosi', che le vuole, le ultime due righe, sono
gratis! :-)
ciao
nicola.


title: Cinema e Letteratura, Newsletter del 20 maggio 2003

author: spam_@tiscalinet.it L'isola del tesoro

text:
L'isola del tesoro
  Settimanale di Cinema e Letteratura
www.lisoladeltesoro.com
Newsletter del 20 maggio 2003
Iscriviti alla Newsletter dell'Isola del Tesoro
Siamo lieti di annunciarti che è on-line l'aggiornamento settimanale della
rivista "L'isola del tesoro" con nuove recensioni di film in anteprima,
prime visioni, home-video, classici, libri, articoli e interviste.
In questo numero (clikka sul link corrispondente):
Anteprime
B.B. e il cormorano (di Edoardo Gabbriellini)
Phone booth(di Joel Schumacher)
Prime Visioni
Antwone fisher (di Denzel Washington)
Piazza delle cinque lune (di Renzo Martinelli)
La destinazione (di Piero Sanna)
Goodbye Lenin (di Wolfgang Becker)
Due amiche esplosive (di Bob Dolman)
Bell'amico (di Luca D'Ascanio)
La vita come viene (di Stefano Incerti)
Un mondo d'amore (di Aurelio Grimaldi)
VHS-Dvd
- No good deed  (di Bob Rafelson)
Speciale Cinema: Articoli & Interviste
- Tutto o niente? di Augusto Leone
- Il Mattatore -Omaggio a Vittorio Gassman di Ciro Andreotti
- Aurelio Grimaldi: "Una passione chiamata Pasolini"
I Libri della Settimana
- Falange armata (di Carlo Lucarelli)
- Cane mangia cane (di Edward Bunker)
- L'uomo che sognava altre donne (di John Lanchester)
Speciale Letteratura: Articoli & Interviste
- Le Sette notti di Jorge Luis Borge
- Educarsi al segretariato: La "precettistica discorsiva" di Tomaso Costo
- La pragmatica nella comunicazione scritta e orale
...ed inoltre tanti racconti e poesie.
Se ne vuoi sapere di piú o desideri collaborare con noi, vai sul sito web:
www.lisoladeltesoro.com


title: leggete le mie poesie

author: jos


title: Maria che si chiamava Giuseppe

author: Padda

text:
Io sono una donna, ma una volta ero un uomo.
Portavo capelli corti e scarpe del 43.
Il mio petto al centro era piatto; il mio jeans, al centro, non altrettanto.
Avevo gonfiori in posizioni sbagliate.
Oggi invece è tutto il contrario. I gonfiori si sono scambiati di posto.
Oggi sono una donna, ma ben poco è cambiato.
Vivo ancora gli stessi sapori, sento ancora le medesime voglie. Piango
come piangevo, rido come ridevo; scopo come scopavo.
Sono una donna, oggi, solo perchè mi chiamo Maria; e prima mi chiamavo
Giuseppe. Com'è curioso, che abbia avuto solo nomi cristiani. Nomi di
quella religione per cui io non sono nessuno - che è anche peggio di
essere "qualcosa di sbagliato". Due identità, e sono nessuno.
Non chiamatemi orrore. Chiamatemi solo Maria. E non chiedete perchè
abbia fatto quello che ho fatto. Non c'è un perchè: non sempre deve
esserci un perchè. Ho seguito il mio cuore, ed un pizzico della mia
testa. Io da uomo non ho pensato mai, nè agito mai. Non so nemmeno cosa
sia, un uomo: per me è solo un complemento. Qualcosa che mi completa. Un
giovane che ho conosciuto alla stazione dei tram che mi ha promesso
amore ma me ne ha dato solo mezz'ora. L'impiegato delle poste che ha una
moglie che non sopporta e vuole provare esperienze nuove. Il ragazzo
albanese che ha abusato di me.
Questi sono gli uomini che ho conosciuto nella mia vita. Questi, e
nessun'altro. Io non sono un uomo: non ho mai voluto esserlo. Io
pettinavo le bambole e giocavo a fare la mamma, quando ero bambino.
Cucinavo e cucivo. Piangevo, se vedevo un film d'amore. Ero un uomo, e
non lo ero: perchè da uomo non mi comportavo.
Dite di me tutto ciò che volete: ci sono abituato. So di non essere ciò
che chiamate normale. Ma per voi, poi, normale cos'è: un nome? oppure un
aggettivo?
Normale per me è una parola tra le parole, una parola un po' strana dal
significato convenzionale.
Non mi importa di ciò che dite: lo dite perchè non sapete. Conoscete
soltanto il vostro essere soli, credete che ogni cosa, intorno, debba
assomigliare a voi. Io non volevo essere uomo perchè non volevo
assomigliare a me. Solo questo. Volevo essere diverso, perchè diverso è
ciò che più attrae.
Volevo essere felice, e nulla più. Essere tutto quello che dentro mi
sentivo.
Una creatura del mondo, questo stupendo, fragilissimo mondo. Che è fatto
di migliaia di cose particolari, tutte così uguali ma ognuna così unica.
Io sono donna, ma una volta ero un uomo.
E, a parte i gonfiori, ben poco è cambiato.
Padda
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessità di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org
Il mio blog: FRAMMENTI SPARSI.
http://frammentisparsi.wordpress.com


title: Maria che si chiamava Giuseppe

author: Stefano

text:
Oddio, se lo legge Terminator è la volta che indossa le mutande di
ghisa. ;-D
Bello il tema, ho trovato un po' scolastica l'esecuzione. Il pezzo sulle
scarpe aveva una forza maggiore, imo.
Bello stile: molto piacevole e semplice, due qualità che apprezzo
estremamente (per quel che vale).
A rileggerti
Stefano


title: Maria che si chiamava Giuseppe

text:
Stefano ha scritto:

Vale, vale. Grazie.
Diverse persone dicono di apprezzare questa qualità: le frasi asciutte e
lineari.
Io stesso le apprezzo. Perciò mi piace scrivere in questo modo, evitare
le lunghe disquisizioni che fanno perdere il senso di ciò che si sta
leggendo, se non adeguatamente sostenute da bravura e capacità.
Comunque sto provando un po' stili diversi e temi diversi. Vario perchè
mi paice, vario per capire dove funziono meglio.
Alla prossima!



title: Maria che si chiamava Giuseppe

author: rimuda

text:
Padda ha scritto:
> Sono una donna, oggi, solo perchè mi chiamo Maria; e prima mi chiamavo
> Giuseppe. Com'è curioso, che abbia avuto solo nomi cristiani. Nomi di
> quella religione per cui io non sono nessuno -
puoi sempre ritornare ricchione e sentirti qualcuno a ... Montecitorio tra
i cellodduro
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Boh...

author: ary

text:
L'ho ripescata dal cestino, facendo pulizia del Computer.
E prima di affidarla nell'oceano del dimenticatoio, vorrei avere la possibilità
di affidarla prima a delle menti non-comuni....come le vostre..le nostre...le
loro..
Boh...
Comunque sia...sò dove andarla a ripescare...
i CD... COSTANO!!!
L'unica cosa che so fare è scrivere e dipingere.
se bene o male, solo i posteri decideranno.
Ci sono un sacco di persone, al mondo, che si arrichiscono e guadagnano
bene, raccontando delle frottole...
io vorrei vivere semplicemente, raccontando la verità.
In fondo, sono due forme di arte che si assomigliano..
e' il tuo contributo, la visione, che hai della realtà.
Tutto è stato scritto, e detto, ma ben poco è stato compreso...
perciò quale forma di presunzione accompagna colui
che vorrebbe aggiungere qualche virgola, qualche definizione poco conosciuta,
perchè troppo fuori dai canoni dalla comprensione dei più.
i più fedeli..i più confusi...i più appagati frequentatori della mediocrità.
E...badate bene...loro hanno in mano le regole del gioco!
Sono come bambini ai quali bisogna spieagare senza troppi traumi,
con delicatezza pari ad una carezza e un bacio,
che vivono in un mondo fatto di illusioni.
Che la realtà ha il volto della strega cattiva di biancaneve.
Perchè Biancaneve, in realtà, è morta a 20 anni di parto,
e che il suo principe è scappato con una badante polacca,
all'età di 50 anni.
Che il nostro presidente del consiglio, in realtà è un Clawn che ha narcotizzato
tutta la platea, e si fa credere un bellissimo acrobata.
Che Bill Gate ha inventato la Bomba che ci ucciderà tutti all'istante,
se non sappiamo fingere, se non sappiamo adattarci alle regole e alle illusioni.
La verità, è che la verità non la vuole sentire nessuno..non perchè sia brutta,
ma perchè è faticosa...
Bisogna sprogrammarci da capo, e programmare dei nuovi programmi...
e l'insicurezza!!!
E chi sono IO, se non rispondo più degli Imput che mi danno?
Sono un programma pirata e anarcoide, destinato all'eliminazione e al cestino.
Nessuno mi ha insegnato il valore dell'esistenza.
e i pochi che ci hanno provato, sono stati messi nell'olimpo degli Dei o nel
dimenticatoio...
casi eccezionali...che non fanno testo.
Allora...solo chi vede in faccia la morte riesce a capire i valori della vita?
mi sembra un paradosso.
"Il paradosso del nonno" di ASIMOV.
povera creautura...anche lui ha provato a spiegarci delle cose,
ma sono state messe sotto l'etichetta "fantascienza".
ogni cosa è etichettata nel suo scomparto stagno.
Ma bisogna riflettere.
un Virus non è niente paragonato al Virus che accompagna da sempre l'umanità....
Il virus della disitima di sè stessi.
e non ha niente a che vedere con l'orgoglio, sapete!
Anche quella è una frottola che ci è stata raccontata all'asilo...
La stima di sè stessi non si misura in base al denaro o alle amicizie e
conoscenze.
Io sono un programma pirata....e lo sarò sino alla fine.
e la fine...è da interpretare..
Noi tutti sappiamo che nessuno ha più niente da aggiugere a quello che è già stato
detto..
solo i pazzi, gli artisti,i geni o i poeti....
che sono la feccia, o la crema, della società...
e anche quello è da interpretare....
------------------------------------
queste sono solo prove tecniche di trasmissione.
se c'è riuscito quel Bauscia di berlusca nell'84, perchè non dovrei riuscirci
anch'io?
Lui voleva solo raggiungere la "massa".
io mi accontento di raggiungere gli "eletti"....
----------------------------------
Con affetto
Ciao
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.757 / Virus Database: 507 - Release Date: 09/09/2004


title: Boh...

author: cittadina

text:
ary ha scritto:
>> queste sono solo prove tecniche di trasmissione.
> se c'è riuscito quel Bauscia di berlusca nell'84, perchè non dovrei riuscirci
> anch'io?
> Lui voleva solo raggiungere la "massa".
> io mi accontento di raggiungere gli "eletti"....
> ----------------------------------
> Ci possiamo sentire onorati?
  Grazie, è carino, simpatico e prepotentemente curioso leggerti.
  Ciao
  Cittadina
> ---
> Outgoing mail is certified Virus Free.
> Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
> Version: 6.0.757 / Virus Database: 507 - Release Date: 09/09/2004
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [Repost] Paura di volare (R)

author: Massimo

text:
Pure questo vecchio. Solo voglia di rispolverare. Non
me ne vogliate pių di tanto.
**********************************************************
PAURA DI VOLARE
(Frammenti intorno al Progetto Phobos)
Jefferson Lymann fissava il mini televisore sullo schienale del sedile
immediatamente anteriore al suo. Posto 56F, accanto al finestrino una volta
ancora. Alle quattro e trentasette del pomeriggio, le luci del tramonto
proiettavano le consuete ombre sulle piste del JFK e l'immagine del suo
volto, invecchiato e stanco, si colorava di arancio e rosso in un gioco di
riflessi sul display. Al rombo di accensione dei motori, Lymann guardō il
turbofan e pensō che anche gli aerei erano cambiati, poco era rimasto uguale
lungo quella sua carriera, percorsa lentamente col passo di chi desidera
arrivare, ma volata via veloce col tempo dei ricordi.
Quella sera Lymann si perdeva in congetture e contraddizioni che non era sua
abitudine costruire. Una vita votata al lavoro la sua, con profonda
motivazione prima, con pedante dedizione poi, con inerzia irreversibile per
finire. Perché alla fine, in un modo o in un altro, si trovava. Era giunto a
quella conclusione giorni prima, quando non era pių riuscito a porre un
freno alla fuga di informazioni e al termine dei confronti era stato bollato
come apportatore di rischi pesantissimi. Poco male si era detto: sono sul
punto di tirarmi fuori, gli anni passano per tutti. Ma dannazione, sempre
quando si fallisce ci si vuole togliere d'impaccio. Si diede dell'ipocrita,
mentre i riflessi sul diplay cominciavano a mostrare un paesaggio in moto.
Forse era solo stress. Capita a tutti di sentirsi vittima delle circostanze,
esclusi e messi ai margini, pronti per essere fatti fuori. Ma avrebbe dovuto
dire basta a tempo debito, anziché essere trascinato alla sua etā in
operazioni per nuove leve. Avrebbe dovuto evitare di esporsi al rischio di
espulsione dal consiglio. Il rumore dei motori si fece intenso e Lymann
pensō che dopotutto aveva ancora la sua occasione, il consiglio non poteva
dimenticare i contributi che aveva dato, i risultati che aveva conseguito.
Come ogni volta che saliva su un aereo, l'istante pių brutto, senza mari di
nuvole da guardare, senza orizzonti sconfinati da seguire, era quello del
decollo. Aspettare lo strattone brusco capace di staccare da terra quei
giganti di metallo lo rendeva apprensivo. Era assurdo che uno come lui
potesse innervosirsi: con tutte le cose che aveva visto ci si sarebbe
aspettati freddezza e calcolo, non un'emozione. Ma quella non era paura in
se stessa. Lui sentiva un peso lė, in quella zona tra lo stomaco e lo
sterno, quasi per quello che gli altri avrebbero provato nel decollo. La
conosceva fin troppo bene la paura di chi gli stava accanto, la conosceva al
punto da non saperla pių distinguere dalla sua.
 Accanto a lui era seduto un giovane, quella fu il suo giudizio. Era uno di
quegli uomini cui č difficile dare un'etā; che mostrano visi da bambino per
via di un'espressione, particolare quanto si vuole, ma un istante dopo,
quando sono inquadrati tra i primi capelli grigi e le rughe sulla fronte che
dicono ogni cosa delle loro preoccupazioni, cominciano a portare pių anni di
quanti ve ne siano sui loro documenti. Lymann non poté fare a meno di
spostare l'attenzione su di lui, mentre il fischio dei turbogetti si
confondeva con le vibrazioni del carrello sull'asfalto. Non riusciva a non
pensare a ciō che stava sentendo il suo vicino, cosė incapace di nascondere
gli effetti di quel suo flusso di coscienza. Lo fissava con la coda dell'
occhio destro, e lui contraeva bocca e guance in smorfie che Lymann
conosceva troppo bene; le sue mani erano ben assicurate ai braccioli del
sedile e i respiri erano corti, secondo un ritmo che ben seguiva il
tamburellare dei suoi piedi sulla plastica della classe economy. Era
incredibile, pensava Lymann, la probabilitā cosė alta di sedersi accanto ad
un passeggero con addosso la paura di volare. E gli suonavano innaturali la
leggerezza e l'indifferenza con cui riusciva a guardare una persona in preda
al panico.
Non era stato cosė anni prima. Non era stato cosė leggero quando, pių
giovane, era stato incaricato di seguire le prime tappe del progetto. Non
cosė indifferente da arrivare a chiudersi nel bagno di bordo a riflettere,
in modo molto pių drammatico che in tutte le occasioni in cui il progetto
gli era stato illustrato a tavolino, su quanto un individuo puō essere
cambiato dagli stati di paura. I governi hanno cifre enormi da amministrare.
Con esse si prendono la libertā di finanziare progetti che si fregiano del
titolo di "ricerca". Ma ci erano voluti mesi a Lymann, per convincersi che
osservare era una tecnica usata dalla scienza come prassi fondamentale e che
se le "cavie" erano uomini, il tutto avveniva comunque nel loro habitat
naturale. Il progetto si sviluppava forte della convinzione di persone
disposte a collaudare nuove apparecchiature, a scoprire nuove cose, a
raccogliere informazioni sul comportamento di gruppi di individui sottoposti
a forti stress indotti, che li mettevano di fronte al concetto di "senza
scampo". E quella convinzione, col tempo, era diventata sua.
Il 777 era ormai ad almeno tremila piedi e Lymann poteva vedere Long Island
imponente, leggermente coperta dalle foschie della sera, scorrere sotto la
sua vista. Il suo vicino sembrava pių tranquillo e Lymann estrasse il
portatile rimasto nella borsa, in attesa che le apparecchiature di bordo
cessassero di essere cosė sensibili. Lymann cominciava a sentirsi osservato
dal suo vicino. Sapeva che da lė a poco l'alleggerimento di tensione
l'avrebbe spinto a conversare, e le sue risposte sarebbero state calcolate
come al solito, per spingere il soggetto a recuperare la normalitā, evitando
anche che interferisse nello sviluppo delle operazioni. Eppure quella mano
del ragazzo che toccō il suo polso, mentre pronunciava le parole con delle
vibrazioni nella voce che solo Lymann era capace di avvertire, gli rivelō
poco del soggetto ma molto di un suo simile, di un uomo che cercava di
capire cosa fosse quanto gli tormentava l'anima.
"Lei ha paura di volare ?" chiese di botto il passeggero e Lymann non trovō
le sue risposte calcolate, lasciando che un istante di silenzio li
dividesse, senza capirne la ragione, semplicemente imputando la mancanza di
parole allo stress di quella operazione.
"No. Non ho paura. Volo spesso" disse poi ostentando un sorriso di
circostanza, incerto se fosse stato spinto o meno nella menzogna da quella
domanda a bruciapelo. Il soggetto, e quel termine si ripeteva ostinato nella
sua testa, non andava avanti con le questioni; si era zittito su quell'
enigma personale che esperti e progetto avevano sempre dato per scontato.
Anni e anni a studiare reazioni, comportamenti, interazioni, dinamiche di
gruppo, somatizzazioni, trascurando la domanda che il soggetto aveva
sollevato e riportato nel silenzio, quella parte muta di paura che non č mai
considerata.
Lo sguardo fisso del vicino lo convinse a proseguire nel suo lavoro. Appena
venti minuti per controllare in telemetria l'efficienza dei sistemi di
registrazione e si sarebbe partiti con il giro di valzer. Alle cinque e
sedici della sera, trentasei minuti dopo il decollo, in prossimitā del
limite territoriale, sarebbe scattata l'ennesima rilevazione del progetto.
Poi, la calma per il resto del viaggio, passato a processare i risultati
acquisiti e scaricati nella stazione del suo portatile. I sistemi, ben
integrati nella struttura dell'aereo, accoppiati a stazioni dall'aspetto di
jack audio ed elettrici fittizi, erano ben noti fino ad alcuni livelli
dirigenziali di compagnie aeree da almeno quattro anni e sistemati su almeno
cinque jet che solcavano lo spazio atlantico ogni settimana. Le situazioni
di rilevazione in origine erano spontanee, alla ricerca di turbolenze, vuoti
d'aria e malfunzionamenti della strumentazione, poi erano state integrate
nei sistemi di bordo, soprattutto con l'uso di registrazioni di cabina che
annunciavano problematiche inesistenti. Dipendeva dalle situazioni l'avere o
meno la complicitā dell'equipaggio, ma il progetto operava nella prima
situazione ormai da tempo.
Di lė a pochi minuti, Lymann avrebbe vissuto nuovamente le scene che ben
aveva note ed era in grado di visualizzare nella mente. Riusciva a sentire
la voce dell'altoparlante che annunciava il disguido dovuto al
malfunzionamento del motore di destra e la necessaria manovra di scarico del
carburante precedente il tentativo di ritorno al JFK. Si immaginava le
espressioni di ogni persona che scorgeva in quel momento da quella
posizione, sfigurare nella maschera che la paura č capace di regalare.
Pensava al rumore di voci che avrebbe generato la notizia, rotto qua e lā da
qualche urlo e da episodi di malori, assistiti dai passeggeri pių
"responsabili" capaci di sorvolare sull'usuale,  illogica quanto inutile
richiesta di allacciarsi le cinture. Non poteva prevedere se quel bambino
che aveva cominciato a scorrazzare intorno, sarebbe tornato da solo dalla
madre o se invece lei l'avrebbe richiamato e in che modo l'avrebbe fatto. Il
suo vicino avrebbe cominciato a piangere, dicendo che non voleva salire, che
se lo sentiva, doveva toccare proprio a lui.
Tutte le tipologie e le casistiche fluirono in una regressione interrogativa
di Lymann che cominciava a chiedersi se il progetto avesse ancora fiducia in
lui. Si chiedeva per quale motivo gli fosse stata affidata una missione
anche dopo l'episodio che l'aveva messo in dubbia luce davanti a membri del
consiglio. Farsi rubare la stazione di acquisizione in aeroporto costituiva
una responsabilitā enorme verso la riservatezza che aveva caratterizzato il
progetto sin dalla sua nascita. Probabilmente gli anni che Lymann aveva
speso nel progetto erano stati discriminanti affinché le sanzioni non
fossero cosė pesanti. Ma non credeva che i sospetti in seno al consiglio si
fossero dileguati cosė velocemente, dato che al momento del furto non aveva
inserito le procedure di crittografia sulle rilevazioni effettuate. La
stanchezza e lo stress gli avevano fatto fare mosse sconsiderate anche dopo:
si era difeso sostenendo che la natura del progetto doveva essere resa
pubblica, questo era il piano previsto alla costituzione e il passo a suo
avviso era ormai possibile, visti i risultati conseguiti. I dodici uomini
seduti lungo il tavolo di commissione avevano volti privi di espressioni e
nella mente di Lymann si alternavano a quelli dei passeggeri intorno a lui,
a volte calmi e rilassati, a volte giā carichi di tensione.
Aveva completato il settaggio della strumentazione. Le cinque e tre minuti.
A volte il destino gioca strani scherzi. Come la prima volta che aveva
volato per il progetto, sentė che qualcosa nel suo stomaco non andava;
avrebbe avuto tempo di ritirarsi nella toilette per dieci minuti, forse le
cose si sarebbero risolte. Prese con se il portatile e si accorse che il suo
vicino non era pių seduto accanto a lui; il settaggio della strumentazione e
quei pensieri lo avevano trascinato distante. Percorse il corridoio fino
alla toilette con un senso di nausea crescente. Non ebbe tempo di pensare a
nulla. Di fronte alla toilette, la porta si aprė di scatto e andō ad urtare
con violenza il suo portatile. Ne uscė il suo vicino che rimase bloccato per
un istante. Poi quanto poté fare fu chinarsi premurosamente a raccogliere i
pezzi che si erano staccati dal portatile nell'impatto, mentre Lymann
guardava immobile ed incredulo la scena. L'uomo non finiva di scusarsi e
Lymann dovette recuperare la fermezza oltre a due pezzi di computer, per
chiudersi senza dire niente nella toilette. L'ultima immagine del suo vicino
preoccupato per il danno, sparė dietro la plastica della porta.
Seduto sul water, alle cinque e quindici, Lymann non vedeva pių futuro. La
linea temporale che tante volte aveva seguito, si era frantumata insieme ai
pezzi del PC e ora guardava fisso la porta che gli aveva rivelato il suo
destino. Si era liberato lo stomaco, ma un peso premeva il suo petto ancora
pių gravemente. Alle cinque e sedici attese lo spazio lungo un minuto, ma
come dieci minuti prima aveva realizzato, non iniziō nessun comunicato del
capitano con riferimento ad avarie. Sapeva che non ce ne sarebbe stato
bisogno. Il progetto aveva in mente una variazione sul tema, quella volta.
Non sapeva in quale momento, ma sapeva che sarebbe successo. In mano
stringeva un pezzo in plastica di protezione per una porta del computer e un
oggetto giallo, simile ad una cartuccia d'inchiostro per stampante. Quell'
oggetto era fuoriuscito automaticamente dal portatile in seguito all'urto
con la porta della toilette. Lymann non aveva avuto bisogno di pių di tre
minuti per capire che si non trattava di un dispositivo di sicurezza contro
i furti, ma uno atto a conservare i rilevamenti in caso di catastrofe,
contenente un back up della memoria di massa del PC. Non poteva dimostrarlo,
ma da lė a poco avrebbe saputo se il progetto aveva in mente di sperimentare
nuove osservazioni, prendendosi il lusso di trasformarlo nell'unica cavia
consapevole di quanto stava per accadere.
Pensō che non era il caso di uscire dalla toilette. E pensō che  se doveva
essere pronto a tutto fino alla fine, lo sarebbe stato senza fiatare. In fin
dei conti perché privare il progetto di quelle immagini ? Inserė l'oggetto
giallo nella sua porta e controllō il PC: non dava alcun problema di
funzionamento. Si fermō a guardare il monitoraggio delle periferiche in
telemetria sparse nell'apparecchio, compresa la telecamera nella toilette,
ascoltando il ronzio che il portatile emetteva mentre eseguiva lo
scaricamento con periodi di sette decimi di secondo. Ascoltō i suoni che
venivano dall'aereo e si immaginō la gente tranquilla, proiettata verso la
propria destinazione, Londra in primavera, neppure sfiorata dall'idea che un
evento non l'avrebbe privata solo di quel particolare. Si figurō il suo
vicino leggere le pubblicazioni di bordo, mentre prendeva gusto a volare,
dopotutto non c'era rischio alcuno.
Guardō la presa per il rasoio elettrico accanto allo specchio, quando
cominciava a sentire dei sussulti nella traiettoria dell'aereo e sentiva il
suono del campanello delle cinture di sicurezza. Il peso sul suo petto fu
quasi rilasciato quando una brusca perdita di quota alleggerė ogni cosa.
Lymann rimase con lo sguardo fisso verso lo specchio della toilette, verso
gli uomini della commissione, immerso nel suo silenzio, quella parte muta di
paura che non č mai considerata.


title: [Repost] Paura di volare (R)

author: Linus

text:
"Massimo"
> PAURA DI VOLARE
> (Frammenti intorno al Progetto Phobos)
>
>
> Jefferson Lymann fissava il mini televisore sullo schienale del sedile
Bello, e scritto con cura.
A me ha dato l'impressione che il
climax venga raggiunto forse troppo presto
(come nel tuo precedente racconto "Il
miglior offerente").
Lymann è assassinato
facendo cadere il suo aereo
con un incidente vero?
Ho capito bene?
Lino.


title: [Repost] Paura di volare (R)

text:
Linus <
pasqualino...@softeco.it
> wrote in message
9d8318$sgl$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
>
> "Massimo"
>
> Bello, e scritto con cura.
>
> A me ha dato l'impressione che il
> climax venga raggiunto forse troppo presto
> (come nel tuo precedente racconto "Il
> miglior offerente").
Grazie per la lettura e per il parere. Il climax
è raggiunto prima della fine perchè a me non
piace far trattenere il fiato per troppo tempo,
nel senso che io stesso, quando leggo, prefe-
risco se le cose sono sotto controllo (lo so che
non è canonico), ma perchè temo poi delle
"bufale" scenografiche (invenzioni che non
stanno in piedi o "trucchi").
> Lymann è assassinato
> facendo cadere il suo aereo
> con un incidente vero?
> Ho capito bene?
Hai capito benissimo. E, fiuu, mi fa piacere ;-)
Massimo


title: [Repost] Paura di volare (R)

text:
Linus <
pasqualino...@softeco.it
> wrote in message
9d8318$sgl$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Lymann è assassinato
> facendo cadere il suo aereo
> con un incidente vero?
> Ho capito bene?
E poi sei rimasto il mio unico
commentatore, che per uno
come me, troppo preso, è già
abbastanza, se non troppo...


title: MAILING LIST sulla SCUOLA

author: La vita è altrove

text:
E' stata creata una nuova mailing list per insegnanti, che però vuole
raccogliere i discorsi e le voci che di solito non trovano spazio
nella routine scolastica.
Si rivolge a quegli insegnanti che non pretendono di avere verità
preconfezionate da trasmettere agli studenti, che si sentono soli ed
estranei alle logiche dell'istituzione e del ruolo.
Vorremmo che non fosse un luogo di rivendicazione salariale o di
posizioni di potere. Piuttosto ci piacerebbe leggere le parole
taciute, anomale, strane che in genere non trovano spazio... I
frammenti di identità che male si adattano al ruolo, le
incongruenze... i dubbi...
Poi saremo tutti noi, nel tempo, ad inventare e trasformare la nostra
mailing list...
"La vita è altrove"
http://members.exploit.it/vita_altrove/


title: Virginia Alba & R. Tosato

author: Gustavo De Martino

text:
Comunico l'ultimo aggiornamento del Gudem's Web
Site che, da  oggi, ospita anche due testi teatrali di Virginia Alba (
http://www.dadacasa.com/gudem/stanza0/Tosato.html

) e uno slide-show fotografico di scatti (anche con la pin-hole camera) di
Roberto Tosato (
http://www.dadacasa.com/gudem/stanza0/Tosato.html

).

Buona Navigazione,

Gudem


title: Segnalazione

author: elvio cipollone

text:
"Ho sempre rifiutato di essere compreso. Essere compreso significa
prostituirsi. Preferisco essere... ignorato umanamente, con decenza e
naturalezza".          Fernando Pessoa
Domani sera, alla Libreria Croce di Roma, ore 18,00, leggerò Pessoa e
Campana.
Ci saranno anche Monica Auriemma, Paolo Beneforti, Alessio Brandolini,
Fiamma Giuliani, Michele Governatori, Giuseppe Ierolli e Federico
Platania con testi di: Franz Kafka, Iosif Brodskij, Derek Walcott,
Daniel Pennac, Wislawa Szymborska, Marcel Proust, Gianni Celati, Luigi
Malerba, Emily Dickinson, Pablo Neruda, David Foster Wallace.
In più, Fabio De Sanctis nella parte del Nonlettore.
INGRESSO LIBERO
elvio


title: Segnalazione

author: Bianca

text:
"elvio cipollone" <
elc...@libero.it
> ha scritto
> Ci saranno anche ...
cos'e', un raduno di ICL? ;-)
ciao
bianca


title: Segnalazione

text:
On Wed, 26 Feb 2003 15:31:45 +0100, "Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
>cos'e', un raduno di ICL? ;-)
>
Eh eh, gli è che da una costola della sezione romana di icl abbiamo
fatto nascere questo gruppo che si chiama ilibrintesta.
Cosa saremo capaci di fare si vedrà. Per il momento abbiamo messo in
cantiere alcune iniziative che puoi vedere qui:
http://www.geocities.com/ilibrintesta/

ciao Bianca
elvio


title: Segnalazione

author: valeria

text:
"elvio cipollone" <
elc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:pnip5v0slmka6hioo...@4ax.com...
> "Ho sempre rifiutato di essere compreso. Essere compreso significa
> prostituirsi. Preferisco essere... ignorato umanamente, con decenza e
> naturalezza".          Fernando Pessoa
>
> Domani sera, alla Libreria Croce di Roma, ore 18,00, leggerò Pessoa e
> Campana.
Vorrei tanto esserci...mannaggia!
Che bello!!!
Mi fai avere un  nastro registrato? :-)
baci
Valeria
P.S. Fai i miei complimenti a Michele e mi saluti gli altri?


title: Segnalazione

author: lubna

text:
"elvio cipollone" scrive:
> [...] con testi di: [...]
Manca Venerandi, e Koch pure, forse anch'io :-)
lubna


title: Segnalazione

text:
On Wed, 26 Feb 2003 19:24:11 GMT, "valeria" <
val...@tin.it
> wrote:
>Mi fai avere un  nastro registrato? :-)
>
eh eh, non so se sarà possibile, ma sicuramente potrai leggere i
resoconti sulla stampa!
>P.S. Fai i miei complimenti a Michele e mi saluti gli altri?
>
seguro! ma perché non vieni?
elvio


title: Segnalazione

text:
On Wed, 26 Feb 2003 21:12:47 GMT, "lubna" <
das...@ranx.it
> wrote:
>Manca Venerandi, e Koch pure, forse anch'io :-)
>
vero! ma ci srà una prossima volta.
e poi voi scrittori siete talmente tanti...
elvio


title: Segnalazione

text:
"elvio cipollone" <
elc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b9ir5vgkkarnatav3...@4ax.com...
> seguro! ma perché non vieni?
Il capo barbuto mi trattiene!
baci
Valeria


Silvio, e se processiamo De Simone ! (x accuse a te)
Illustre Presidente del Consiglio dei MInistri
Silvio  Berlusconi,
Perch� non fai processare questo ing. Romano De Simone,  che mette in giro
accuse
infamanti a te, supremo nostro Premier  e Signore d' Italia ?.
Poich�  tu Silvio, per motivi di salute, o per legittimo impedimento
(come meglio credi) non vuoi farti processare, essendo
ancora in vita, e ne hai  il potere di farlo, processiamo questo
ingegnerucolo, un povero di spirito, e forse pure di cervello,
se � vero che accusa te, poveretto ! (Poveretto � lui, ovvio !)
Cos� dimostreremo al mondo che l'Italia � degna di essere tra i grandi della
Giustizia, nella tradizione del famoso e storico  JUS  ROMANUS.
Lo scrivo in latino, ad evitare confusioni con il nome del reo ing. Romano
De Simone, quasi certamente pazzo secondo me, come molti inventori,
per� ....  non si pu� mai sapere.
Comunque sia, un buon processo, per direttissima e la giusta punizione per
lui,
sono la  soluzione per salvare Silvio Berlusconi e dirimere tutti i casotti
politici,
che gravano sulla tranquillit� della gente.
Se poi tu vuoi evitare in ogni modo la via processuale, sempre piena di
incertezze, e te lo vuoi levare dai  **glioni,  potresti sempre fargli
un'offerta da ministro italiano nello isole  Cayman, che ormai impazzano sul
Web IDV di Di Pietro e compagni, ad esempio, ma in questo caso ti
consiglierei di nominarlo MINISTRO SENZA  PORTAFOGLIO, ad evitare equivoci,
incomprensioni e disguidi. (Non si sa mai).
Puoi  sempre provare con l'amore, ma credo che, nonostante le inc....
fregature prese, gli piaccia ancora la fica, e non � quindi pronto  per fare
il grande passo di tutti noi.
Riporto comunque  da altro post, quanto vi leggo, senza alcun commento, solo
per
accennare ai fatti che sono alla base delle accuse del detto ingegnerucolo
da strapazzo:
====================================
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
A FUTURA  MEMORIA :
LA  PROSSIMA  VITTIMA, necessaria per  NASCONDERE  LE TRUFFE DI SILVIO,
�  tale  ing. Romano De Simone, inventore del metodo SPALIC, visibile nel
sito
www.spalic.com
 , che GALIZIA GIULIA GIORGIA voleva  applicare e  fare
qualche  soldo onestamente.
Il brevetto originale di SPALIC  �  stato depositato a Roma IL 26  Ottobre
1994 (brevetto di metodo industriale, di depurazione di aria o fumi, sia di
polveri che di gas o solventi, mediante condensazione forzata del vapore,
per compressione sotto pioggia spray).
Il brevetto Italiano  (N.1275058)  � stato poi rilasciato nel 1997 ed esteso
ai principali paesi europei, ma non ai paesi extraeuropei.
Il brevetto Europeo,  solo dopo 11 anni � stato rilasciato dall' EPO  di
Den Haag ( La Aya) in Olanda, dove il dirigente era appunto  Antonio
Ferrigno, di Cava dei Tirreni, massacrato a Natale 2009.
Ma  il rilascio � stato concesso solo a condizione che  Romano De Simone ne
accettasse la falsificazione  nella  sostanza,  delle  sue  parti
qualificanti,  ossia  la  pagina  2A  e la  prima rivendicazione.
Perch� ?
Perch�  nel frattempo, NELL' OTTOBRE   2002,  un socio  di  Silvio, tale
Mario S.,  HA ESPRESSO IL  FORTE  DESIDERIO  DI   "COSTRUIRE  UN  BREVETTO
IDENTICO, a nome dello stesso ing. Romano De Simone"  in America, a Houston
(Texas),  presso  la  NASA,  da  documentare  con  documenti falsi  e
fotomontaggi  riguardanti lo stesso  Romano De Simone.
Alle  parole  sono seguiti  fatti:  a  ROMANO  DE  SIMONE  HANNO  RUBATO
TUTTE LE FOTOGRAFIE  E  DOCUMENTI  A  SUA  FIRMA.
Pare che successivamente  siano state commercializzate le licenze  di
brevetto  cos�  ottenute e le macchine  industriali  in America, Asia  e
Australia, per un complesso di oltre 60 stati, sparsi nel mondo, alle spalle
di  Galizia Giulia  Giorgia e  dell' ing.  Romano De  Simone,  che  non
riesce ad avere un processo, nonostante le numerose denuncie in Europa.
Romano De Simone nel Luglio 2005 ha dimostrato che il suo prototipo, cattura
anche la  CO2 atmosferica, a bassissimo costo, sciogliendola nell'acqua,
anche senza la presenza di  calce, e quindi  pu�  risolvere a basso costo il
problema del surriscaldamento globale.
Due applicazioni  dell'invenzione di Romano vengono oggi  commercializzate
dalla  ditta  Americana  Bionomic Industries Inc del New Jersey -  e le
potete vedere online:
1)
www.bionomicind.com/pages/product_15.html
  , che  � il  "Bionomic Forced
Condensation Scrubbing  System" ossia il separatore di polveri sottili
"very low cost".
2)
www.bionomicind.com/pages/press_02.html
 , che � il  "New Proclean TypeCT
Self_Contained Tower Scrubber System", ossia l'assorbitore di Solventi  del
tipo "very low cost".
Las  ditta in questione  non  ha  colpa,  probabilmente,  delle  opere  di
Mario S: e del  suo  socio  Silvio.
Questa scoperta commerciale della contraffazione del suo brevetto, avvenuta
il 19  Dicembre 2009  da  parte  di  Romano De Simone e prontamente
notificata  via  email  alla  ditta  ed  alle Autorit�  Americane, potrebbe
aver provocato la fine prematura e drammatica  del  compianto  ing. Antonio
Ferrigno, che era conterraneo del professor Mario Scaramella,  socio in
affari  di brevetti di  tale  Silvio  Berlusconi.
Se alla NASA  hanno un brevetto  a  nome  di  Romano De  Simone,  �  falso,
e  come  tale  tutti  i  denari  che  ne  hanno  tratto  sono  tutti  una
truffa,  che  presumibilmente frutta ogni  giorno  alla  ditta  Berlusconi
e  compari,  ma costa  qualche  SACRIFICIO  UMANO !.
Se ammazzano  anche  ROMANO  DE  SIMONE,  nato a Roma  il  03 Febb. 1946,
ora  sapete  quello che dovete  sapere.
Perch� � stato minacciato di morte, e colpito numerose volte, e le sue
condizioni fisiche sono oltre il limite.
00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ
00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ00000000000000000000000000000000000000000000
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ


title: Via della speranza

author: pecco

text:
Madre non temere
se piange rugiada il mio sentiero
- tuo figlio sa farsi valere -
e figlio non temere
se vedi il cielo oscurarsi
- tuo padre te lo renderà, chiaro -
e una ghirlanda di stelle
sarà il più bel regalo del mondo:
ne converranno anche istrici e rospi
gonfiando non il corpo, ma il cuore.


title: Via della speranza

author: Pastello

text:
"pecco" <
pfma...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1190303999.2...@d55g2000hsg.googlegroups.com...

Dopo "renderà", togli la virgola.
--
Se vuoi pormi domande, il mio indirizzo email è valido.
Tel. 091.651 84 42 - 329.611 46 44
www.pastello5.altervista.org
---------------------------------------------
Due, le promesse che non manterrai.
Una si chiama "sempre". L'altra "mai".
(Stellario Panarello).


title: Fine art in Italy

author: Luca Curci

text:
Fine art in Italy
www.lucacurci.com
luca...@lucacurci.com


title: [OT] Ora me ne vado io... (saluti)

author: AhiRa

text:
Ho fatto la guardia per tutta l'estate, abbaiando agli intrusi.
Ora che siete tornati me ne vado io alla ricerca del mio tempo da
perdere a rincorrere le conchiglie nella risacca e a gustare fette di
tramonti rossi sputando i semi dalla murata, nell'acqua.
Ben rientrati a tutti, per un po' sarň alla ricerca della scia di
Odisseo guidata da una vela e dal vento.
Mi mancherete nei momenti di silenzio, quando neanche piů i gabbiani
mi seguiranno. Vi cercherň nei pensieri strappati alle vibrazioni
delle sartie, e vi porterň con me sotto le palpebre, la sera prima di
addormentarmi cullata dal mare.
Arrivederci a tra poco.

AhiRa