title: [R] titolo in elaborazione

text:
Primo tentativo di racconto costato ben tre preziosi minuti di battitura
-----------------------------------------------------------------------
Iniziò con una stella di natale
un ventilatore a pala sul soffitto travato
tu che parlavi con mamma al telefono
il lucernaio e le campane. Fuori caldo da giungla.
Poi vennero. Erano milioni, dentro a bolle quasi invisibili
di cui si percepiva appena la presenza.
Rotolavano sulle cose senza toccarle.
Una mezzavia tra una scimmia e un barile dentro ad una boccia
in plexiglas per pesci rossi. Puzzavano di pesce fritto.
Sbucarono dal... tempo. Almeno cosi' dissero al tg.
Forse dal futuro, forse dal passato, forse da un'altra linea temporale.
O da un mio fottuto incubo generato da un'abuffata di fegato alla veneziana
e prosecco della sera prima.
----------------------------------------------------
Segue... (molto forse)
bart(si accettano anche stroncature, sberleffi, euro cartacei, indifferenza)


title: [R] titolo in elaborazione

text:
denn...@libero.it
 ha scritto:
>...costato ben tre preziosi minuti di battitura
E si vede. Non c'e' niente. Pero', quel poco che c'e', sembra
interessante. Essu', non sia avaro, continui.
> -----------------------------------------------------------------------
>
> Iniziò con una stella di natale
Eh ? Che minchia c'entra, la stella di natale ?
> un ventilatore a pala sul soffitto travato
> tu che parlavi con mamma al telefono
> il lucernaio e le campane. Fuori caldo da giungla.
Ecco, questa elencazione e' un buon espediente.
>
> Poi vennero. Erano milioni, dentro a bolle quasi invisibili
> di cui si percepiva appena la presenza.
>
> Rotolavano sulle cose senza toccarle.
"I langolieri" Stephen King.
Interessante...
> Una mezzavia tra una scimmia e un barile dentro ad una boccia
> in plexiglas per pesci rossi. Puzzavano di pesce fritto.
Uhmmm...Non si riesce a visualizzarli. la scimmia e' banale.
Lasci la boccia da sola.
>
> Sbucarono
Sbucavano ?
  dal... tempo.
Orrore !!! I puntini di sospensione !!!  Liala !!!
> Almeno cosi' dissero al tg.
> Forse dal futuro, forse dal passato, forse da un'altra linea temporale.
...
>
> O da un mio fottuto incubo generato da un'abuffata di fegato alla veneziana
> e prosecco della sera prima.
> ----------------------------------------------------
>
> Segue... (molto forse)
>
E no. Come fa a seguire ? Lo ha gia' chiuso. Con la battuta sulla
indigestione.
Se vuol continuare, la elimini e vada avanti.
> bart(si accettano anche stroncature, sberleffi, euro cartacei, indifferenza)
Pace e amore.
nik56


title: [R] titolo in elaborazione

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
...
> Pace e amore.
> nik56
bart('azz! m'ha stroncato la carriera sul nascere)


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: il confessore

text:
Anna e la Porta Santa
L'ho incontrata alle quattro del pomeriggio sulla sua Seicento quasi
nuova, all'incrocio davanti alla stazione. Si č fermata e mi ha fatto
segno di saltare su, poi mi ha detto che mi avrebbe dato uno strappo
fino a casa se volevo. Sul sedile dietro aveva delle cianfrusaglie, un
piumone e una borsa flaccida che pendeva da una parte. Non sapevo dove
andasse a quell'ora e me ne sono stato zitto; quando mi ha chiesto se
volevo andare a casa ho fatto di sė con la testa, mentre pensavo al
gran mal di schiena che avevo addosso. Anna sembrava vestita in modo
strano, elegante, non aveva uno dei suoi soliti maglioni con una
misura di pių e le scarpe erano lucide, portava anche calze scure al
posto dei calzettoni di lana.
"Ti lascio qui?" mi ha chiesto davanti agli scaloni del mio palazzo.
Ho pensato che ci ero appena uscito di casa, ma andava bene lo stesso.
Le ho detto che andava bene e ho fatto per uscire, ma prima le ho
chiesto dove se ne andasse con tutta quella roba sul sedile di dietro.
"A Roma" mi ha detto. "A fare un giro a Roma. Non ci sono mai stata" e
ha sorriso come fa di solito, con le labbra strette e gli occhi mezzi
chiusi. Io ho detto solo: "Ah, vai a fare un bel viaggetto" e ho fatto
per uscire, ma lei mi ha tenuto per la giacca, per il cordino della
giacca a vento e mi ha detto "Ro', non vuoi venire a farti un giro a
Roma?". Ci ho pensato per un attimo, con un piede sull'asfalto e
l'altro ancora sul tappetino della macchina, mentre lei mi guardava
con una faccia strana e la bocca aperta. "E' un bel viaggetto" le ho
detto tentennando, ma avevo proprio voglia di farmi un giro. "Magari
prendo su qualcosa, eh?" ho detto e lei ha battuto le mani chiuse a
pugno sul volante. Sembrava proprio contenta.
Sono salito in casa e ho trovato il letto sfatto, un bel po' di
disordine e carte di caramelle dappertutto. Mi spiaceva partire con la
casa in quello stato, ma non potevo lasciare Anna ad aspettare sulla
macchina. Ho raccolto un po' di carte di caramelle e poi ho fatto su
il piumone, l'ho messo nello zaino grande con le scarpe di ricambio.
Ho pensato alla canottiera, alle mutande, ad un paio di calzini: li ho
trovati in bagno, ma non ricordavo se fossero puliti. Mentre cercavo
il pigiama č suonato il campanello: era Anna. "Viene tardi." Allora ho
solo controllato se avevo abbastanza soldi e ho chiuso la porta con
tutti e quattro i giri della chiave, come quando vado fuori per un
po'.
Anna era di nuovo al volante con il motore acceso; sono salito e ho
buttato lo zaino sul sedile di dietro, schiacciando un po' il suo
borsone. Era quasi buio, c'era ancora della neve sulla strada e il
bianco mi dava ancora fastidio anche se intorno era tutto grigio.
Sulla macchina faceva caldo e ho tolto la giacca a vento, mentre Anna
usciva sulla tangenziale.
Anna rideva e faceva di sė con la testa, ogni tanto mi guardava, ma io
non sapevo cosa dire. Poi, tanto per dire due parole, le ho chiesto:
"E come mai a Roma, Anna?".
"Se te le dico, mi prendi per scema. Mettiti la cintura, va."
"Per farti un bel viaggetto una volta tanto, eh Anna?" ho detto. Lei
muoveva la testa un po' a destra un po' a sinistra e rideva.
"E' che ho guardato la televisione 'stamattina. Dicevano che domani
finisce il Giubileo."
Aveva proprio ragione, l'avevano detto anche al telegiornale a
mezzogiorno che finiva il Giubileo. "E' vero" ho detto. "E' durato un
anno. E ora č finito." Poi ho pensato al Giubileo, al Papa, ai preti e
a tutta quella gente che andava a Roma. Non mi ricordavo pių perché si
doveva andare a Roma, ma poi ho pensato che era una festa, che ci
andavano per festeggiare i duemila anni di Cristo.
"Ma mica sei una di chiesa, te" ho buttato lė sospettoso. "Come mai
vai alla chiusura di 'sto Giubileo?"
"Per farmi un bel viaggetto una volta tanto, eh Ro'?" ha detto mentre
mi guardava come se le scappasse di farla da un momento all'altro.
Accarezzava il volante e non sapeva cosa dire. Mi sembrava nervosa.
"Io proprio non capisco, Anna" ho detto. Poi mi sono accorto che cosė
non la aiutavo a sbrogliare la matassa.
"Ro', sarā la fede. Non so che dirti" mi ha risposto e s'č messa a
muovere lo specchietto, senza trovare la posizione che cercava. Si č
zittita e non mi ha pių guardato e nemmeno rideva.
"E ti sarā venuta la fede. Che male c'č?" le ho detto e le ho dato un
colpetto con il gomito sul braccio. Ha cambiato faccia e si č rimessa
a ridere.
"Mi sarā venuta la fede, sė" ha detto e sorrideva.
"E' che... E' come se mi fossi persa qualche cosa" ha detto e alzava
le mani dal volante e le agitava per spiegarmi. "Quando ho sentito che
chiudevano la porta... Mi sono detta: - sei rimasta fuori - E poi han
fatto vedere tutta quella gente e c'era una signora, vecchia, che si
inginocchiava e baciava la porta, una porta grande, tutta scolpita.
Hanno detto che ci sono passati tutti per quella porta. Stamattina una
signora in negozio ha detto che c'era stata pure lei. E io non c'ero
andata. Capisci?"
"E' bello, Anna. E poi io mica sapevo che chiudevano la porta" ho
detto. "Sono contento che ci andiamo; quando ci ricapita se no?"
Anna si č messa a ridere. Ha detto che non sapeva nemmeno lei se era
una cosa furba, ma che le andava cosė. L'ho guardata e l'ho trovata
pių pallida e magra del solito; ho pensato che le ci voleva proprio un
po' di svago, una volta tanto.
Mi sono buttato gių sul sedile perché mi faceva male la schiena, poi
mi č venuto sonno e volevo fare una dormita. Mentre chiudevo gli occhi
mi č passato per la mente il fidanzato di Anna.
"E Andrea, Anna? Non č venuto?" ho chiesto. Anna ha piegato la testa e
mi ha guardato storto. "C'aveva voglia di dormire" ha detto. "Gli ho
detto che mi facevo un giro. Se vuole mi trova sul cellulare."
"E poteva anche dormire in macchina" le ho detto. Col sonno che avevo
addosso non potevo pensare male di Andrea. Anna mi ha guardato storto
di nuovo e sono stato zitto. Poi ho chiuso gli occhi, ma Anna ha preso
a parlare e a raccontarmi di quanto era stronzo Andrea, certe volte.
Diceva che alla fine a lui non gli fregava proprio niente se lei si
prendeva mezza giornata di ferie dal negozio e per una volta non se ne
stava a tagliar capelli e a pettinare la gente. Preferiva starsene a
dormire. Anna non gli aveva nemmeno detto che voleva andare a Roma,
perché sapeva che lui avrebbe riso per tre giorni. "E' proprio
stronzo" ripeteva.
Io avevo voglia di dormire e mi sarei lasciato andare sul sedile, ma
Anna parlava e mi andava di ascoltarla, non volevo lasciarla sola,
anche se non dicevo niente. Mi sembrava che fosse triste, mi sembrava
di vederlo dai suoi capelli che erano pių scuri, dai suoi occhi che
erano pių pesti del solito.
Mi sembrava che fossimo sull'autostrada, c'erano tante macchine in
giro, si vedevamo fari dappertutto; sull'altra corsia c'era una fila
lunghissima di luci.
"Poi ti va di guidare un po'?" mi ha chiesto ad un certo punto. A me
non andava di guidare, avevo paura di addormentarmi, cosė ho detto ad
Anna che avevo dimenticato la patente a casa, che era vero, perché non
mi aveva dato neanche il tempo di trovare il pigiama. La cosa non le č
piaciuta, perché non ha detto niente altro. Poi ha detto che allora si
sarebbe fermata un po' per strada, per chiudere un po' gli occhi, dato
che era in piedi dalle sette del mattino. Mi ha fatto sentire un po'
in colpa e il dolore alla schiena invece di passare č diventato pių
forte, ma era anche per via del sedile che non era fatto per dormire.
Poi Anna ha acceso l'autoradio. Mi sono tirato su e ho ascoltato la
musica di una sua cassetta, aveva messo gli Abba e c'erano dei pezzi
che conoscevo. Erano le nove quando Anna ha acceso la radio. C'era il
notiziario che parlava del fine settimana della Befana, i guai in
Israele e poi della fine del Giubileo. Diceva che la porta chiudeva il
giorno dopo, in mattinata e che in tre posti l'avevano giā chiusa, che
si chiamavano S. Paolo fuori dalle mura, S. Giovanni in Laterano e un
altro posto che non ricordo.
Ho ancora pensato ad Anna e a quanta fede le era venuta. Non era mai
andata in chiesa; forse lo faceva da bambina. Adesso, cosė
all'improvviso, voleva andare a Roma a vedere la porta santa. Di
carattere era sempre stata cosė: quando si metteva nella testa una
cosa, niente e nessuno la fermava.
"Hai sentito? Hanno giā chiuso tre porte. Dobbiamo riuscire ad
arrivare a S. Pietro prima delle nove" ha detto dopo aver ascoltato il
giornale radio.
Io non sapevo quanto ci volesse per arrivare a Roma, ma ho detto ad
Anna che con tutta la notte davanti ce l'avremmo fatta, eccome, ad
arrivare a S. Pietro prima delle nove, sempre che non si trovasse
troppo traffico o che non bucassimo una gomma.
"Mi fermo a dormire un paio d'ore dopo Firenze" ha detto poi. Ma io mi
sono addormentato prima e nel sonno mi spiaceva dormire, perché sapevo
che ad Anna non andava guidare da sola.
Anna mi ha svegliato che dovevamo avere passato Firenze da un po', mi
sembrava di aver dormito pesante e avevo ancora sonno. Eravamo fermi
in un autogrill in mezzo a dei camion e mi ha detto che voleva
mettersi gių per dormire.
"Visto che hai dormito fino adesso, cerca di stare sveglio" mi ha
detto. "Mi chiami verso l'una. Ce la fai?" Mentre me lo chiedeva aveva
una faccia stanca e depressa, cosė le ho detto: "Non c'č problema. Ti
sveglio all'una in punto." Ho pensato povera Anna, non ce la fa pių.
S'č coperta col piumone e s'č messa a dormire. Non pensavo di riuscire
a farla cosė grossa, quella volta.
Ho cominciato col contare le macchine che passavano sull'autostrada.
Prima erano tante, almeno dieci al minuto, poi non passava pių
nessuno. C'era silenzio e mi č sembrato di stare a guardare la strada
per ore. Quando ho sentito Anna che sgomitava perō, il cielo era tutto
sereno e diventava chiaro dietro delle colline che prima non c'erano.
I tendoni dei camion svolazzavano e le macchine passavano di nuovo. Ho
guardato l'orologio: erano le sei. Quando si č accorta dell'ora, Anna
era arrabbiatissima. Non mi ha detto niente. Ha sbattuto il piumone
sul sedile di dietro, ha infilato le chiavi ed č partita di scatto.
S'č fermata per fare benzina, poi č ripartita velocissima verso Roma.
Ho cominciato a pensare che fosse una storia bruttissima e mi sentivo
addosso la tristezza, ma non sapevo che dire. Ho provato a ripensare
come fosse successo. Ero lė a contare le macchine, mi sono detto, poi
mi sono ricordato che era stato bello fare l'amore con Anna quella
notte. Strano, fare l'amore con Anna. Me lo sono ricordato solo quando
stavamo viaggiando ai centodieci chilometri l'ora verso Roma. Eppure
mi ricordavo che mi era venuta addosso, mi aveva baciato dappertutto,
che ero rigido e lei mi ha detto: "Ro', lasciati andare." Mi ricordavo
persino che si era svestita quasi tutta, la sentivo tremare, forse
aveva freddo. Poi mi sono lasciato andare ed č stato bellissimo,
volevo che durasse per sempre. Dopo mi ha chiesto di darle una mano a
rivestirsi e quando si č rimessa sotto il piumone, io aspettavo ancora
le macchine da contare.
Quando mi sono tornate alla mente tutte quelle cose mi sentivo ancora
in colpa e avevo male dappertutto. Ho guardato Anna ed era diritta
come un bastone, teneva il volante come se le potesse scappare di
mano.
"Hai dormito bene, Anna?" le ho chiesto. Non sapevo cosa dire, non
volevo stare zitto. Mi ha guardato, sembrava che sorridesse con le
pupille tutte verso di me, senza girare gli occhi. Non ha risposto e
io non ho chiesto pių niente.
Erano le otto quando Anna ha detto che eravamo arrivati a Roma e mi
sono accorto che cercava la cartina nel porta oggetti dalla sua parte.
Quando l'ha trovata ho allungato una mano e lei me l'ha passata.
Volevo aiutarla sul serio in quel momento, ma non volevo chiederle di
guidare, perché avrei solo peggiorato tutto. Ho cominciato a studiare
la cartina ma non sapevo neanche dove eravamo. A guardare fuori mi
sembrava di essere a Milano, visto che a Roma non ero mai stato. Mi č
preso lo sconforto e volevo piangere.
"Scusa Anna" ho detto. "Scusami tanto."
"Non ce l'ho con te, Ro'. Non ce l'ho proprio con te" ha detto
sorridendo e mi ha passato la mano sulla gamba. Ho sentito che le
volevo bene. In quel momento era bella, pių bella del solito, ma anche
pių triste, perché voleva passare per la porta prima della fine del
Giubileo e non era sicura di riuscire.
Anna mi ha detto che eravamo sul raccordo anulare e che dovevamo
cercare l'uscita numero uno, ma io non riuscivo a guardare i cartelli
e la cartina insieme, cosė ho preso a guardare solo la strada. Ho
capito che Anna sapeva dove andare, anche se non ci era mai stata a
Roma, perché non mi chiedeva mai niente, mi diceva dove sarebbe andata
ed era veloce come non l'avevo mai vista guidare. Mi ha detto che
dovevamo trovare la via Aurelia, che ci avrebbe portati diritti a S.
Pietro. C'erano sempre pių case, le avevamo tutte intorno. Ho guardato
l'orologio ed erano le nove passate, cosė ho detto: "Siamo a Roma,
Anna. Ce l'abbiamo fatta." Lei ha sorriso ma la faccia era triste e
gli occhi erano lucidi, come se ridesse e piangesse allo stesso tempo.
Si č fermata in una piazza con una chiesa, ma ha detto che non avremmo
mai trovato un posto per la macchina. Ha ripreso ad andare, dicendo
che voleva arrivare a S. Pietro in macchina. L'ho guardata ed era
ancora pių dura, con gli occhi quasi chiusi, tutta seria.
Poi ha visto un posto libero colorato di blu e ha sterzato cosė forte
che ho battuto la testa contro il vetro. Mi ha chiesto scusa e
sottovoce, a denti stretti, diceva: "E vai, e vai." Secondo lei il
parcheggio era a pagamento. Ha preso il portafoglio e mi ha allungato
un pacchetto di mille lire.
"Vai a quella macchinetta e paga il parcheggio per qualche ora" ha
detto facendomi vedere una specie di cassone, dove tre persone stavano
mettendo le mani. Una portava via un biglietto. "Sai come fare?" mi ha
chiesto. "Devi mettere dentro le mille lire e vedere quanto tempo di
permanenza ti da. Lo hai giā fatto?" Non mi ricordavo di averlo mai
fatto e mi grattavo la testa, allora ha detto: "Vai a vedere se
riesci" e mi ha strappato la cartina dalle mani. Sono uscito dalla
macchina e la guardavo mentre andavo al cassone, stava leggendo la
cartina. Cercava la direzione da seguire a piedi. Per la strada ho
visto delle persone con addosso un pezzo di stoffa blu, un pettorale,
e in mano avevano una radio. Alla macchinetta non sapevo che fare e
forse una di quelle persone mi ha visto. Una ragazza che avrā avuto
vent'anni mi č venuta vicino e mi ha fatto vedere come mettere il
mille lire. Poi mi ha chiesto per quante ore avevo bisogno del
parcheggio. Le ho detto che tre ore andavano bene, allora mi ha
chiesto altri cinque mille lire e alla fine mi ha dato un biglietto.
L'ho ringraziata e lei mi ha sorriso; aveva un sorriso molto bello,
era bionda. Quando ha fatto per andarsene le ho chiesto come si poteva
fare per andare in piazza S. Pietro, allora le č scappata una risata e
ha fatto un gesto con il braccio per dire che bastava girare l'angolo
in fondo alla strada. L'ho ringraziata di nuovo e se ne č andata.
"Roberto! Ci sei?" Era Anna che mi chiamava dalla macchina. Mi faceva
cenno di muovermi. Allora sono andato da lei, le ho fatto vedere il
biglietto e mi ha detto che ero bravo. Poi le ho detto che sapevo dove
andare, che bastava svoltare a destra in fondo alla strada. Anna ha
risposto che lo sapeva, che eravamo stati fortunati a beccare un posto
libero proprio lė e che forse eravamo ancora in tempo. Mi ha chiesto
se avevo voglia di fare una corsa. Non mi sentivo proprio di correre,
ero a pezzi, ma Anna aveva una faccia che non le avrei potuto dire di
no. Voleva proprio passare per 'sta porta. Allora le ho detto che mi
andava, poi ci siamo messi a correre saltellando tra le macchine.
Quando siamo arrivati in piazza S. Pietro si vedevano solo la gente e
il cielo azzurro. Poi ho notato quella chiesa cosė bella che si vede
sempre quando parlano del Papa, l'ho trovata immensa, sembrava che
riflettesse il sole. Eravamo sul fondo della piazza, mi ha spiegato
Anna, erano quasi le dieci. L'ho guardata e mi č sembrato che pensasse
di avere fallito.
"Mi sa che ho sbagliato tutto" mi ha detto dopo. Faceva no con la
testa e qualche ciuffo di capelli le scappava dalle forcine, c'era
anche un po' di vento. "Ho sbagliato tutto di nuovo" ha detto con le
labbra strette e gli occhi tutti aperti e faceva andare la testa in
qua e in lā.
Le ho detto che secondo me c'era ancora la coda per entrare e le ho
detto di guardare tutta quella gente. Poi sono andato da un signore e
gli ho chiesto della porta santa, se stava aspettando di passarci. Mi
ha risposto che era un po' tardi ormai, che "er Santo Padre" la stava
chiudendo proprio adesso. Anna non ha sentito, ma ho pensato che era
meglio dirglielo subito. Mi spiaceva cosė tanto che non volevo, poi
perō le sono andato incontro con la faccia triste. Anna non era cosė
triste, aveva un mezzo sorriso sulla bocca e guardava verso la chiesa,
sembrava che vedesse fino laggių. Perō le scendeva una lacrima per
occhio sulle guance e quando l'ho notato ho lasciato perdere, non ho
detto pių niente. Mi ha preso sotto braccio e mi ha tenuto stretto per
un'ora, zitta, mentre si sentiva la gente che pregava o faceva versi o
applaudiva. Aveva sempre il sorriso a metā, come se avesse la bocca
storta e gli occhi erano lucidi; non s'č mai mossa, neanche quando il
Papa ha tirato fuori la macchina e s'č messo a girare tra la gente.
L'abbiamo visto che sarā stato a cinquanta metri.
Anna piangeva proprio e singhiozzava quando il Papa č passato di
fronte a noi.
Mentre tornavamo alla macchina ha iniziato un lungo discorso che č
durato fino a Firenze o quasi. Le era venuto per istinto di andare a
Roma, ha detto, non sapeva perché se l'era presa tanto per quella
porta. C'era l'indulgenza, mi ha spiegato, per chi l'attraversava, che
significava che ti perdonavano dai peccati per l'eternitā. Quando le
ho chiesto se ne aveva fatti tanti di peccati, mi ha risposto che
secondo lei si era comportata abbastanza bene, ma che non c'entrava
niente: passare per la porta sarebbe stato diverso. Non riusciva a
spiegarmi il perché era diverso, diceva che era come passare per una
porta, appunto. Io non capivo. Allora ha detto che se fosse passata
per la porta sarebbe stata benedetta, sarebbe stata una persona
diversa. Mi č sembrato che in quel momento non fosse pių tanto
convinta di quello che diceva.
"Senti, Ro'. Grazie per essere venuto. Grazie di tutto" mi ha detto
poi, quando non aveva pių parole per spiegarmi. "Mi spiace solo che
t'ho fatto fare un giro per niente."
Le ho risposto che ero contento di essere andato a Roma con lei, che
dopotutto non ci ero mai stato. Avrei voluto chiederle che cosa era
successo la notte prima, visto che non sapevo se era stato un sogno o
se proprio eravamo stati cosė vicini. Le ho detto che era proprio
strano quello che era successo di notte, sulla macchina, in
quell'autogrill.
"Perché strano?" mi ha chiesto, con l'aria stupita. Le ho solo detto
che non sapevo come avevamo fatto a rimanere addormentati cosė tanto e
che mi sentivo in colpa per non averla svegliata all'una. Lei faceva
delle smorfie con la bocca dicendo che erano cazzate che si fanno,
quelle. Non dovevo preoccuparmi pių di tanto, diceva; era anche colpa
sua dopo tutto. Continuavo a girare intorno a 'sto argomento, senza
riuscire a trovare il modo di farla parlare di quello che era
successo.
"Comunque, č proprio strano, Anna" le ho detto ancora.
"Non č niente, Ro'. Sono cose che capitano" mi ha detto accarezzandomi
la gamba con la mano. "Sono cose che capitano" ha ripetuto e ha
continuato a guidare mentre il sole era giā basso,  quel giorno che ho
visto Roma, il Papa e avrei voluto stare per sempre insieme a lei.
---------------------------------------------
- il testo qua sopra non č mio.
- e allora di chi č?
- lo saprai a suo tempo.
- "suo" di chi?
- ma quante domande fai... leggi e commenta, invece!


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: stirner

text:
il confessore ha scritto nel messaggio ...
>Anna e la Porta Santa
molto noioso
stir


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Bianca

text:
> Anna e la Porta Santa
Anche questo mi e' proprio piaciuto. Vedo i personaggi dalle loro
azioni, dai dialoghi, dalla situazione.
E' la prova lampante che non occorrono avvenimenti rocamboleschi per
creare un bel racconto, che a tratti emoziona, senza voler stupire a
tutti costi.
Sei stato nominato tra i miei preferiti :-)
bianca


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Pikkiatella

text:
il confessore <
pissi...@baub.au
> wrote in message
Bello, un po' ingenuo, un po' malinconico, dolce e kochiano.
Bello.
Pikkia/ :)


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: AhiRa

text:
>Anna e la Porta Santa
anche io ho pensato a koch :) ma e' troppo lungo per i suoi standard.
E' un bel racconto con il difetto, secondo me, che andrebbe ridotto
della metà :)
Però mi rimproverano sempre di essere troppo stringata... per cui il
parere non vale.
Ottima l'attinenza alle regole.
AhiRa


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Ligeia

text:
il confessore <
pissi...@baub.au
> wrote in message
jhka6tg6nbju4llfq...@4ax.com...
> Anna e la Porta Santa
E' stata una lettura piacevole, anche se non ci ho trovato "rimandi,
allusioni e ammiccamenti".
L.


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 17 Jan 2001 21:58:43 GMT, "Ligeia" <
lig...@myaddress.at
>
wrote:
>... non ci ho trovato "rimandi, allusioni e ammiccamenti".
>
E ma quanto sei severa!
Elvio


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Flagello

text:
il confessore <
pissi...@baub.au
> wrote in message
jhka6tg6nbju4llfq...@4ax.com...
> Anna e la Porta Santa
Decisamente carino ma forse non del tutto in tema con l'EDS.
A chi a lamentato una eccessiva lunghezza, non do completamente torto,
ma
dal mio punto di vista la prosa è così leggera e gradevole che la
lettura non risulta troppo pesante.
Sul finale mi è sembrato perdere di smalto e l'ingenuità e la
tenerezza si sono un po' trasformate in superficialità e dabbenaggine:
> Una ragazza che avrà avuto
> vent'anni mi è venuta vicino e mi ha fatto vedere come mettere il
> mille lire. Poi mi ha chiesto per quante ore avevo bisogno del
> parcheggio. Le ho detto che tre ore andavano bene, allora mi ha
> chiesto altri cinque mille lire e alla fine mi ha dato un biglietto.
> L'ho ringraziata e lei mi ha sorriso; aveva un sorriso molto bello,
> era bionda. Quando ha fatto per andarsene le ho chiesto come si
poteva
> fare per andare in piazza S. Pietro, allora le è scappata una risata
e
> ha fatto un gesto con il braccio per dire che bastava girare
l'angolo
> in fondo alla strada. L'ho ringraziata di nuovo e se ne è andata.
Tutto sommato però un racconto gradevole.
Flagello


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: pippi mezzacalza

text:
***
semplice e
alq.to
 coinvolgente
(dove semplice sta per privo di effetti speciali )
pippi mezzacalza
il confessore <
pissi...@baub.au
> wrote in message
jhka6tg6nbju4llfq...@4ax.com...



title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Paperoga

text:
>Anna e la Porta Santa
>"Mi sa che ho sbagliato tutto" mi ha detto dopo. Faceva no con la
>testa e qualche ciuffo di capelli le scappava dalle forcine, c'era
>anche un po' di vento. "Ho sbagliato tutto di nuovo"
Eggia'... un'altra occasione lasciata scivolare come sabbia tra e dita.
Non ti deprimere Anna, ci puoi riprovare tra cinque lustri! ;-D
Nell'attesa, se ti puo' consolare, a me il racconto e' piaciuto molto.
Paperoga


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Charley

text:
"il confessore" ha scritto:
> Anna e la Porta Santa[...]
_Si legge molto bene, anzi si "vede" molto bene: e' quasi una
sceneggiatura (cosa IMO positiva poiche' amo le sceneggiature, mi
coinvolgono) se ne potrebbe fare un ottimo "corto"._
--
_Charley_


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Massimo

text:
Charley <
coch...@galactica.it
> wrote in message
iurb6.55587$lV5.9...@news2.giganews.com...


Grazie. Non č male come idea. Ah ! Grazie anche a tutti quelli che
hanno commentato. Mi sono divertito un bel po' ! E grazie all'organiz-
zatore !
Massimo


title: [confEDSsore] Anna e la Porta Santa

author: Kirone dal lavoro

text:
il confessore <
pissi...@baub.au
> wrote in
[In My Humble Opinion]
>Anna e la Porta Santa
[snip-o-matic]
>che era in piedi dalle sette del mattino. Mi ha fatto sentire un po'
>in colpa e il dolore alla schiena invece di passare è diventato più
>forte, ma era anche per via del sedile che non era fatto per dormire.
Fin qui e' accettabile, poi cala e cala.
>Poi Anna ha acceso l'autoradio. Mi sono tirato su e ho ascoltato la
[...]
Questo pezzo e' gratuito, per non dire superfluo.
>Ho ancora pensato ad Anna e a quanta fede le era venuta. Non era mai
Il narratore fin qui risulta abbastanza normale, ma da ora in poi
diventa sempre piu' idiota.
Il racconto sembra proprio portato avanti a forza, la musa che ormai
si e' stancata... e il lettore che "vabbe', abbiamo fatto 30..."
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: Un Uomo

author: bazarov

text:
Sono solo
e in quest'atto demando
fedeltà almeno
alle sottili, ebeti
commissure del pavimento
che m'indicano
dell'imprecisione:
non merito ascolto
così poco è trascorso
e non c'è niente d'ascoltare
se non lo strappo
attraverso le imposte.
Ancora linee - parallele
sull'entità astratta
dei giorni.
Mi battevo contro l'ultimo:
ero io.


title: [EDS Foto] Camperos

author: ulrich laverdure

text:
Per finirla con questa storia dell'EDS della foto, che ho voluto
dedicare a mio nonno Mario, vi presento una foto datata,
approssimativamente, 1981. E' stata scattata sul balcone di casa dei
miei nonni materni; presumibilmente, a giudicare dalla prospettiva dal
basso verso l'alto, da uno dei miei fratelli.
Da sinistra verso destra, a figura intera: un uomo di circa
sessantacinque anni, poggiato al muro vicino alla finestra - di cui si
scorge uno scampolo - con le braccia conserte: una linea di vita
convessa verso sinistra, come sempre, i capelli ormai completamente
bianchi tirati indietro, come sempre, gli occhiali spessi che
incorniciano occhi grandi, la piega della bocca già quasi amara - chissà
se presagiva il dolore di una vecchiaia brevissima - ma senza rimpianti.
Niente, nella sua figura, lascia capire la forza che aveva abitato quel
corpo. Niente: perché le mani, grandi, forti, sono nascoste. O forse
perché anche la forza, come le mani, è andata a nascondersi chissà dove,
consumata dall'amore e al tempo stesso intatta, inesauribile. Al suo
fianco un ragazzino di circa quindici anni, ma non lo si direbbe. Poggia
molle sulla gamba destra, la sinistra lasciata arcuata e inerte; quanto
alle braccia, si capisce che al momento non sa bene cosa farsene.
Capelli tagliati male, sguardo tra il malinconico e l'altrove, inutile,
coperto da occhiali troppo grandi. Maglioncino rosso, jeans scuri; e in
fondo, incredibili, camperos. Al polso ancora l'orologio della prima
comunione.
Di lì a poco tempo, un paio d'anni, quel ragazzino avrebbe sovrastato il
nonno di più di qualche centimetro, ma avrebbe continuato a vederlo, per
sempre, grande e forte.
Se un dio impossibile e generoso scendesse adesso dai cieli e mi
concedesse d'esaudire questo desiderio: rivivere uno e uno solo dei
pomeriggi del mio passato, tale e quale a come è stato, e come sarà
nella mia memoria, finché sarà: no, non sceglierei la prima volta che ho
fatto l'amore, né la pura felicità dell'infanzia - quelle corse senza
fine dietro a un pallone, sul prato davanti alla tomba di Cecilia
Metella - né quella volta che finalmente abbracciato ho sentito di
essere, amato, figlio di mia madre, né le lusinghe dei pochi successi,
effimeri e senza storia. Sceglierei quel pomeriggio in cui, da un letto
d'ospedale, devastato dall'infarto e dall'ischemia - io e lui da soli
dentro quella stanza anonima, spettrale e buia - mio nonno mi ha
raccontato del suo amore per mia nonna. Di quando erano giovani, della
guerra, delle lunghe corse in bicicletta per raggiungere, da Roma, dove
era costretto a lavorare, la moglie e la figlia - mia madre -
sperabilmente più al sicuro in un paesino delle montagne intorno: lunghe
corse col cuore a mille, schivando bombe, carri armati e posti di
blocco. Ecco: dopo, per me, questo è stato mio nonno. Non una larva in
un letto d'ospedale, ma un uomo giovane, forte, che corre in bicicletta
verso l'amore.


title: [EDS Foto] Camperos

author: lubna

text:
ulrich laverdure ha scritto:
> Per finirla
 > [...]
> Non una larva in
> un letto d'ospedale, ma un uomo giovane, forte, che corre in bicicletta
> verso l'amore.
Davvero un bel leggere :-) ed al diavolo l'EDS :-)
Ciao, lubna.


title: [EDS Foto] Camperos

author: camilla

text:
"ulrich laverdure"
> per me, questo è stato mio nonno. Non una larva in
> un letto d'ospedale, ma un uomo giovane, forte, che corre in bicicletta
> verso l'amore.
Diamine, che bel pezzo.
Un crescendo, in questo album che ci hai fatto sfogliare.


title: [EDS Foto] Camperos

text:
lubna wrote:
> ed al diavolo l'EDS :-)
Già. Spero che il pazzo non se ne abbia troppo a male. E cmq grazie.


title: [EDS Foto] Camperos

text:
camilla wrote:
[...]
uh, arrossisco. mersě boců


title: [EDS Foto] Camperos

author: DisKre Panza

text:
giovedě 18 agosto 2005 ulrich laverdure ha scritto:
> Ecco: dopo, per me, questo č stato mio nonno.
  Sono sempre piu` convinto di  essermi perso qualcosa, non avendo mai
avuto un  nonno (o anche  una nonna: l'unica  che ho conosciuto  - nei
primi otto-dieci anni della mia vita - quella si`, e` sempre stata una
specie di larva, che prima moriva  meglio sarebbe stato, per lei e per
tutti...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [EDS Foto] Camperos

author: ziikkk

text:
ulrich laverdure ha scritto:

> effimeri e senza storia. Sceglierei quel pomeriggio in cui, da un letto
> d'ospedale, devastato dall'infarto e dall'ischemia - io e lui da soli
> dentro quella stanza anonima, spettrale e buia - mio nonno mi ha
> raccontato del suo amore per mia nonna. Di quando erano giovani, della
> guerra, delle lunghe corse in bicicletta per raggiungere, da Roma, dove
capito su questo nobile NG, comincio a leggere e cosa mi tocca sentire:
uno che ha la possibilità di tornare indetro nel tempo e sceglie un luogo
e un momento di grande tristezza..
Brutta cosa la retorica...
E a me che pareva di leggere un bel pezzo...
Quando guardiamo un film lei me lo dice sempre: aspetta alla fine prima di
giudicare...
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [EDS Foto] Camperos

text:
zii...@til.it
 (ziikkk):
>capito su questo nobile NG
Secondo me non hai capěto molto...
>Quando guardiamo un film lei me lo dice sempre: aspetta alla fine prima di
>giudicare...
Sicuro non intenda "alla fine della tua vita"?
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Keroppi = Writer = Randy

author: un fake

text:
This figure doesn't take into consideration the needless suffering of
the loved ones living with them. Sleep deprived nights lead to
irritation, tiredness, and a possible growing division or alienation
between partners.
      Click Here
      for More Information
--
"ora stai bene? pus, infezioni varie, che ti senti?" (TranSilvano)


title: Strega

author: Fiamma

text:
Magari fossi stata una strega, ma non al tempo dei rogh naturalmente.
No, mi sarebbe bastato essere strega dal 30 giugno 1949, cioé dalla mia
nascita. Pensa che bello, a pochi mesi di vita, poter influire
beneficamente o (eh eh eh ) maleficamente ( molto più fico, no? ), sulle
esitenze delle persone che ti stanno intorno! E che dire poi di quando,
a due o tre anni sei in grado, già coscientemente, di folgorare con una
scarica elettrica( provocata ovviamente da una tua semplice occhiatina),
le innocenti manine dei tuoi compagnetti di giuochi, proprio mentre
stanno per afferrare il tuo giocattolo preferito! Sempre poca cosa
rispetto a ciò che proverai quando , a tredici anni , il tuo professore
di matematica sarà costretto da una forza tanto grande quanto
inspiegabile a vergare sul registro di classe un bell'otto proprio
accanto  al tuo nome, sì, un otto a te,incorregibile capra, che non sai
risolvere nemmeno un'equazione di primo grado.
(continua)


title: Strega

author: zip

text:
Fiamma <
fia...@niente.it
> wrote in message news:<
3B7D6871...@niente.it
>...
> Magari fossi stata una strega, ma non al tempo dei rogh naturalmente.
> No, mi sarebbe bastato essere strega dal 30 giugno 1949, cioé dalla mia
> nascita.
ossignore! ma QUELLA Fiamma? quella quella???
--
zip


title: Strega

author: Leningrad Cowboy

text:
Fiamma <
fia...@niente.it
> dice:
>(continua)
Perché causare altri crampi intestinali?
L.C.
^^^


title: Domenica ?

text:
Una curiosità,
una volta il ng non mi sembrava così attivo  di
domenica. Che si tratti di (mia) inesperienza ?
O di flussi stagionali ? Mah...
Massimo


title: Domenica ?

author: mannina

text:
Massimo <
orgi...@hotmail.com
> wrote in message
rIKB5.56208$3R6.1...@news.infostrada.it...

Cazzo ...oggi è domenica...
E chi se lo ricordava!!!!!
" Credi che non ti capisca ? Tu segui un sogno disperato, questo è il tuo
tormento. Tu vuoi essere non sembrare di essere . Essere in ogni istante
cosciente di di te e vigile. E nello stesso tempo ti rendi conto
dell'abbisso che separa ciò che sei per gli altri da ciò che sei per te
stessa e provaca quasi un senso di vertigine, un timore di essere scoperta,
di vederti messa a nudo, smascherata, riportata ai tuoi giusti limiti.
Perchè ogni parola è menzogna, ogni gesto falsità, ogni sorriso una
smorfia.Qual'è il ruolo più difficile? Togliersi la vita? Ma no, sarebbe
poco dignitoso.
Meglio rifuggiarsi nell'immobilità, nel mutismo, così si evita di dover
mentire, oppure mettersi al riparo dalla vita, così non c'è bisogno di
recitare, di mostrare un volto finto o fare gesti non voluti.Non ti pare?
Questo è ciò che si crede ma non basta celarsi perchè, vedo, la vita si
manifesta in mille modi diversi ed è impossibile non reagire. A nessuno
importa sapere se le tue reazioni siano vere o false. Solo a teatro il
problema si rivela importante e forse neanche lì. Io ti capisco, e quasi ti
ammiro. Secondo me devi continuare  a recitare la tua parte fino in fonfo
finchè essa non perda interesse, e abbandonarla così come sei abituata a
fare passando da un ruolo all'altro".
Ti rendi conto , che pensavo che fosse lunedì...e sono stata  lavorare  su
questo materiale...
E me so fatta... Potevo dormire ed invece!!!!!
Grazie  di avermi ricordato che oggi è solo e soltanto domenica...
Meno male!!! :)))
Mannina G. , la radiosa Puntina
>


title: Domenica ?

author: Gaez

text:
"Massimo" <
orgi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:rIKB5.56208$3R6.1...@news.infostrada.it...
> Una curiosità,
>
> una volta il ng non mi sembrava così attivo  di
> domenica. Che si tratti di (mia) inesperienza ?
> O di flussi stagionali ? Mah...
>
> Massimo
La seconda che hai detto. Piove
Gaez


title: Domenica ?

author: Maxrip

text:
mannina <
civit...@tiscalinet.it
> wrote in message
8r7unj$19r$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
> Meglio rifuggiarsi nell'immobilità,
> Mannina G. , la radiosa Puntina
Rifuggiarsi:
I fuggiaschi rifuggir senza scansarsi.
Maxrip (-:ş


title: Domenica ?

text:
mannina <
civit...@tiscalinet.it
> wrote in message
8r7unj$19r$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Ti rendi conto , che pensavo che fosse lunedě...e sono stata  lavorare  su
> questo materiale...
> E me so fatta... Potevo dormire ed invece!!!!!
>
> Grazie  di avermi ricordato che oggi č solo e soltanto domenica...
> Meno male!!! :)))
Be'... una buona azione l'ho fatta. Prego.
Massimo


title: Domenica ?

text:
mannina <
civit...@tiscalinet.it
> scrive:
> [...]
> " Credi che non ti capisca ?
> [...]
Se il "materiale" č tuo, che fine ha fatto?
Ciao Mannina G.
lubna D.


title: Non leggere

author: Index

text:
Parole pesanti?
Index
--
Posted from
mta04-acc.tin.it
 [212.216.176.35]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Non leggere

author: Ombra

text:
Ma perche' c******* mi incasina i caratteri???====!!!||$$%&%&/*******
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico


title: Infrarossi e minestrone.

text:
Io sono il paesaggio. Non formo angoli retti o sagome squadrate,
innaturali. Io sono i fili secchi di paglia nel vento leggero da sud
est, le foglie, i rametti e le zolle di torba giallastra intessuti
nella gualdrappa che mi ricopre. Il mio osservatore e' da qualche
parte sul rilievo alla mia destra.
Io non lo vedo, lui non mi vede, nessuno ci vede.
Sono le sedici e quarantacinque, temperatura diciassette gradi,
umidita' ottantanove per cento, vento da sud est a cinque nodi e
mezzo, posizione attuale nell'emisfero nord e forza di Coriolis
impostata nell'ottica. Il sistema d'arma riposa accanto, sui suoi
sostegni. Controllo la borsa con l'acqua per l'umidità della copertura
mimetica. Sono circondato dalla vegetazione, coperto come sono da roba
secca, sarei visibile agli infrarossi perche' non avrei evaporazione.
L'evaporazione abbassa la temperatura, un FLIR ad alto modulo mi
rileverebbe come anomalìa. Ho ricoperto l'arma di polvere per i piedi
del dr. School, che ha un grado di emissione molto basso, l'acciao
brunito lo ha troppo alto. Ho ancora i tappi sull'ottica, quando li
togliero' montero' il paraluce, per non far riflettere il cielo dalle
lenti. Luce visibile e infrarossi. Il cielo e' una regione dove ci
sono temperature bassissime, il suo riflesso  risulterebbe ad un
eventuale FLIR come un cerchietto blu notte. Non credo che in questa
regione ci dovremmo preoccupare di scansioni CompAid approfondite,
pero' la mimesi e' un'abitudine. Parti dal presupposto che loro
abbiano tutto cio' che hai tu. Arrivi in un posto, rallenti, ti
ricopri della roba locale e sbirci da un buco. We can see them, they
can't see us.
Ho anche preparato un richiamo. A cinquanta metri circa sulla mia
sinistra, una borraccia ricoperta di nastro isolante nero da
elettricista, che ha lo stesso grado di emissione della pelle umana.
infilata in uno stecco, sporge da un avvallamento del terreno, con tre
spazi vuoti nel nastro, a simulare occhi e  naso, che sono i punti
relativamente piu' freddi del viso.
Se la bucano, conoscero' il loro livello di scansione ed il loro grado
di precisione.
Mastico una barretta, bevo dal tubicino del camel-back. La barretta
deve essere divisa in tre parti uguali, quando stacco un morso devo
trattenerlo in bocca e assumere un quantitativo preciso di acqua dal
tubicino. Cosi' e' giusto, e' preciso, e' come deve essere. L'ultimo
pranzo che ho fatto a casa  e' stato una tortura. C'era il minestrone,
e io odio il minestrone. Mi costringe a bilanciare ogni cucchiaiata,
un pezzo di carota, un fagiolo, un pezzo di patata, di sedano, di
cavoletti, di quello che riconosco. Il problema e' che ci sono pezzi
di materia non identificata, che guastano la simmetria, e che devo
essere veloce, perche' altrimenti cominciano a guardarmi strano mentre
seleziono i componenti. E comunque c'e' sempre un resto, uno scarto,
perche' i pezzi non sono mai in numero uguale, e questo mi disturba.
La voce spassionata e piatta del mio osservatore mi risuona nelle ossa
del cranio :
"Tre veicoli in avvicinamento sullo sterrato a ore dodici, cinquanta
orari, distanza duemilacinquecento metri"
E' piatta perche' usiamo microfoni da laringe e ricevitori
transdermici. Comunichiamo sub-vocalizzando, i sensori a contatto
della pelle della gola leggono i segnali elettrici dei movimenti
involontari dei muscoli preposti alla parola  e il software li traduce
e trasmette. Quando il software e' addestrato bene, basta pensare a
cio' che si vuol dire. Naturalmente, anche il soggetto deve essere
addestrato. I ricevitori impiantati sotto pelle fanno vibrare in
risonanza armonica le ossa della scatola cranica. E' come se Dio mi
parlasse nella testa con la voce di un androide asessuato con disturbi
della personalita'.
Avevo gia' avvistato la colonna. Aumento gli ingrandimenti del visore,
mentre la telemetria scandisce cifre ai bordi della visione.
"Ci sono."
"Tre...correggo, quattro soggetti sul primo veicolo, pick-up, tre in
cabina, uno al pezzo sul cassone. Probabile Browning cinquanta.
Secondo veicolo, vetri oscurati, terzo veicolo, cinque soggetti."
"Confermo."
Seguiamo con i visori i veicoli fino alle case ai piedi della collina
a novecento metri dalle nostre postazioni.
Il mio osservatore mi bisbiglia nel cranio :
"C'e' qualcosa che non va. La scorta  e' inadeguata, per essere il
pezzo che aspettavamo."
Subvocalizzo : "Passo sull'ottica dell'arma."
Tolgo i tappi, monto i paraluce. Mi appoggio il calcio sulla spalla,
traguardo. I veicoli si sono fermati nel cortile del caseggiato piu'
grande.
Controllo la bussola, aggiusto di un millesimo la ghiera laterale. Dal
veicolo con i vetri oscurati escono tre soggetti che entrano nella
casa, seguiti da due di quelli del pick-up. Il soggetto sul cassone
resta al suo posto, alla calibro 50.
Compio mentalmente ossessive sequenze di tiro, memorizzo le posizioni,
mentre il mio osservatore mugola una canzoncina. L'effetto non e' un
granche', con quella voce nel cranio inframmezzata da frequenti pause
al rumore bianco quando il software non riconosce una parola. Sta
memorizzando i bersagli sul tracciatore multiplo.
Dalla casa escono due soggetti spingendo due civili. Due donne.
Correggo, una donna e una ragazzina. Nel piazzale, le buttano per
terra, poi le coprono. La ragazzina li attira come mosche sul miele.
Nessuno spettatore, sono tutti coinvolti, anche il balordo alla
Browning ha lasciato il suo posto. Ho il reticolo di mira lasco, non
vale piu' la pena di puntare qualcosa. Chiedo :
"Osservatore, il nostro bersaglio sono i soggetti nella casa ?"
La voce nella testa tace. Adesso sono passati ai coltelli. Sulla
ragazzina. Sulla donna ancora lavorano due. Sono contento di non avere
l'audio. Il mio osservatore invece ha i microfoni laser. Richiedo :
"Osservatore, chiedo conferma presenza bersaglio nella casa." Mi
risponde il rumore bianco. Non era mai successo. I muscoli della gola
dell'osservatore stanno facendo qualcosa di totalmente estraneo al
software. Chiedo di nuovo : "Osservatore, parlami."
Sento :
"Loro -rumore- maledetti -rumore- cristo -rumore-"
Non mi piace. Non mi piace tutta la faccenda.
Sono confuso, non ho bersagli, non ho istruzioni, per la prima volta
nella mia vita provo il desiderio violento di allontanarmi
dall'ottica. Dall'arma. Da tutto. Vorrei chiudere la feritoia,
rimanere al buio sotto la copertura mimetica a gemere e a dondolarmi
piano, come facevo da bambino sulla branda dell'Istituto.
Mantengo il controllo, ripeto le tabelle balistiche di decadimento
delle traiettorie. All'improvviso, il mondo torna al suo posto. Il mio
osservatore mi parla :
"Tiratore, inizio sequenza di tiro. Soggetto in piedi, coltello, a
destra pick-up...inizio !"
Alla parola "tiro" avevo gia' il reticolo sulla testa del soggetto,
era facile, era l'unico in piedi, era fermo. Alla parola fuoco
accarezzo il grilletto e lascio partire il colpo. Il crack dell'arma
mi sveglia del tutto, come un uccello mattiniero. Un secondo e mezzo
dopo, la testa del soggetto scompare in una nuvola rossastra. Il mio
osservatore dice :
"Nuvoletta !"
Con la sua voce piatta appena venata di incongruente allegria.  Subito
dopo :
"Soggetti in ginocchio su ragazzina, da destra, sequenza libera,
inizio !" Sono sei soggetti, niente piu' tiri alla testa. Tre li
abbatto in rapida successione, prima che possano rendersi conto di
cio' che succede. Uno mentre saltella cercando di rialzarsi i
pantaloni. Uno mentre cerca di infilarsi  sotto il pick-up. Questo
devo averlo preso alla spina, perche' continua a strisciare
trascinandosi dietro le gambe. Ci torno dopo. Di quelli che erano nel
cortile, ne restano tre, piu' quello ferito sotto il pick-up. Il mio
osservatore dice :
"Allora, vediamo, dove sono finiti i miei bambini cattivi ? Uhmmm...
Il Tracciatore me ne da uno dietro il fuoristrada con i vetri
oscurati, tiratore. Pero' non conosco la sua posizione esatta.
Inoltre, quel fuoristrada deve avere una blindatura, lo vedo un po'
basso sulle sospensioni. Perche' non provi con i tuoi midnight
special ?"
Non mi piace il tono dell'osservatore. Le cose che dice. Preferirei
che rimanesse piu' concentrato.
Per usare i miei speciali di mezzanotte smonto  otturatore e camera di
scoppio del 30.06, e li sostituisco con quelli del 30.378. Che e' un
calibro raro. E' costituito da una cartuccia del 378 weaterby, quello
per gli elefanti, con il collare ridotto, per ospitare una palla del
30. E' una munizione sgraziata, sbilanciata, con questa cartuccia
enorme, e la palla del 30 che sembra una palletta insignificante al
confronto. Pero' raggiunge i milletrecento metri al secondo, alla
bocca. La palla e' una perforante, di acciaio al carburo di tungsteno
con una punta ad ago, camiciata in rame, per la rigatura della canna.
La blindatura sguscia il rame e la palla in acciaio la perfora.
Punto al portello anteriore. Statisticamente preferito. Tiro. Il 378
mi da un calcio come un mulo e mi addormenta la spalla. Il mio
osservatore dice :
"Bingo ! Sull'infrarosso vedo schizzi di sangue sulla polvere dietro
il veicolo. Metto un cicalino al tracciatore, cosi' se dovesse essere
solo ferito e si muove, mi avvisa. Passiamo agli altri."
...


title: Infrarossi e minestrone.

author: zoraide, modestamente

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:ad57f5ef-6225-42d1...@l6g2000prm.googlegroups.com...
>L'ultimo
pranzo che ho fatto a casa  e' stato una tortura. C'era il minestrone,
e io odio il minestrone. Mi costringe a bilanciare ogni cucchiaiata,
un pezzo di carota, un fagiolo, un pezzo di patata, di sedano, di
cavoletti, di quello che riconosco. Il problema e' che ci sono pezzi
di materia non identificata, che guastano la simmetria, e che devo
essere veloce, perche' altrimenti cominciano a guardarmi strano mentre
seleziono i componenti. E comunque c'e' sempre un resto, uno scarto,
perche' i pezzi non sono mai in numero uguale, e questo mi >disturba.
Ciao. Anzi, give me faiv
forte sto pezzo sul minestrone.  L'ho salvato.


title: Infrarossi e minestrone.

author: siuxi plum

text:
On 23 Dic, 03:54, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Io sono il paesaggio. Non formo angoli retti o sagome squadrate,
> innaturali. Io sono i fili secchi di paglia nel vento leggero da sud
> est, le foglie, i rametti e le zolle di torba giallastra intessuti
> nella gualdrappa che mi ricopre. Il mio osservatore e' da qualche
> parte sul rilievo alla mia destra.
zac
> Mastico una barretta, bevo dal tubicino del camel-back. La barretta
> deve essere divisa in tre parti uguali, quando stacco un morso devo
> trattenerlo in bocca e assumere un quantitativo preciso di acqua dal
> tubicino. Cosi' e' giusto, e' preciso, e' come deve essere.
zac
> L'ultimo
> pranzo che ho fatto a casa  e' stato una tortura. C'era il minestrone,
> e io odio il minestrone. Mi costringe a bilanciare ogni cucchiaiata,
zac
> "Osservatore, chiedo conferma presenza bersaglio nella casa." Mi
> risponde il rumore bianco. Non era mai successo. I muscoli della gola
> dell'osservatore stanno facendo qualcosa di totalmente estraneo al
> software. Chiedo di nuovo : "Osservatore, parlami."
zac
> rimanere al buio sotto la copertura mimetica a gemere e a dondolarmi
> piano, come facevo da bambino sulla branda dell'Istituto.
zac
> dopo, la testa del soggetto scompare in una nuvola rossastra. Il mio
> osservatore dice :
> "Nuvoletta !"
... ma LOL
zac
> osservatore dice :
> "Bingo ! Sull'infrarosso vedo schizzi di sangue sulla polvere dietro
> il veicolo. Metto un cicalino al tracciatore, cosi' se dovesse essere
> solo ferito e si muove, mi avvisa. Passiamo agli altri."
>
I pezzi che ti ho quotato sono i miei preferiti.
Il perchè e il per come sarebbe lungo,
cmq complimenti per la "costruzione dell'osservatore"
è molto più di quello che può sembrare (imo) : ))
baci&fiori
si.


title: Infrarossi e minestrone.

text:
"zoraide, modestamente" <
zo...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Ciao. Anzi, give me faiv
Hi. Just five ? :-)
>
> forte sto pezzo sul minestrone.  L'ho salvato.

Thanks.
E' tuo, fanne quello che vuoi. :-)
nik56


title: Infrarossi e minestrone.

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
>I pezzi che ti ho quotato sono i miei preferiti.
>Il perchč e il per come sarebbe lungo,
Ok, ok.   Non ti incazzare.  :-)
>cmq complimenti per la "costruzione dell'osservatore"
>č molto piů di quello che puň sembrare (imo) : ))
Esta noche el prosieguo. Leggerai ancora dell'Osservatore e del Tiratore, se
ti andra'.
Ah, grazie per la lettura.
Auguri, little squaw.
nik56


title: La siepe

author: GML

text:
Vorrei narrarti, ora, di una siepe che correva lungo una strada. Una strada
di terra battuta, a spaccature profonde d'argilla e solchi di carri. In un
tempo, questo nostro tempo, per nulla sospeso ma reale, vissuto, un tempo
vicino in cui c'era la guerra: adesso. Vorrei smettere di giocare, e
raccontarti che le stagioni hanno un nome per quello che sono. Ma non è
vero: sono i mesi le vere stagioni.  E allora ti accolgo, nella mia casa che
è un po' di frontiera, di qua c'è la Nostra Terra e di là subito Terra
Nemica, a un solo passo oltre il confine.
E passano carri, e incidono solchi sulla strada lungo la siepe.
Ma non ci sono soldati, solo bambini che attraversano questa linea
immaginaria che di qua è Luogo e di là è già Oltre, verso un infinito
altrove a cui forse giungeranno, forse no. Ma sono bambini, dunque senza
memoria, aperti ad ogni speranza anche quando la speranza è una lunga strada
d'argilla che si perde in una terra nemica.
Tu li guardi, dalla finestra della mia casa un po' di frontiera, li vedi
sfilare nel loro presente silenzioso, con piccoli sbuffi di polvere ai lati
delle ruote dei carri che incidono l'argilla.
E ti pare di sentire il vergognoso fragore del luogo da cui provengono, e
anche se sfilano lenti, e non si voltano, senti le loro lacrime trattenute
come piccoli artigli che ti si muovono dentro. E anche tu trattieni le
lacrime, e ti ripeti che sono bambini e dunque non hanno memoria, ma forse
un po' di memoria ce l'hanno anche loro, ed è una piccola memoria che si
somma di bambino in bambino, una memoria collettiva che raggiunge i limiti
della storia  e se ne impossessa, e la strada d'argilla allora non è più una
vaga speranza ma è la certezza di un futuro felice dietro la curva della
collina.
La siepe, ora, ha smesso di fremere al passaggio dei carri: le foglie sono
coperte di polvere e non c'è un filo di vento, solo i solchi profondi e le
orme leggere dei bambini. Tutto ora è perfetto, dunque immobile. Esci dalla
mia casa attraversando l'ormai inutile confine, che tanto è solo una linea
d'aria, ma lo stesso nel momento in cui l'attraversi percepisco uno schiocco
netto, come d'un nastro che si spezza. Poi di nuovo silenzio, e piccoli
sbuffi di polvere a segnare ogni tua orma che si confonde alle orme dei
bambini, mentre li insegui costeggiando la siepe lungo una tua strada senza
fine.
GML


title: La siepe

text:
"GML"
> La siepe, ora, ha smesso di fremere al passaggio dei carri: le foglie sono
> coperte di polvere e non c'è un filo di vento, solo i solchi profondi e le
> orme leggere dei bambini. Tutto ora è perfetto, dunque immobile.
Un quadro malinconico, su toni ocra e verde spento.
Molto bello, molto sentito.
Sarà che l'ho conosciuta bene, la frontiera (o Frontiera?), e ci ho vissuto,
e ogni tanto vorrei tornarci.


title: [QL] Le lacrime del menhir (2 di 20)

author: Ettore Lativo

text:
--------------------------------------
Le lacrime del menhir (2 di 20)
Un coniglietto di peluche rosa con lunghe orecchie bianche la guarda e
sembra dire: "Ci risiamo, eh?". Isabelle ne conviene con un cenno del capo.
"Nella mia condizione di homo ludens ho imparato a riconoscere questi
momenti topici. L'onda montante, la schiuma, la risacca..." (Et voici que se
présente l'occasion la plus inespérée). Il coniglietto scuote la testa,
sconsolato. "Se quel guerrier io fossi...", e poi, con un improvviso
cambiamento di registro: "Dormir vorrei, ma tu devi danzare..." Che volevano
dire quei bizzarri versi?
- Un grosso culo... Può descrivere altri dettagli della scena?
- Era in una stanza non molto grande, con soffitto alto e una finestra
aperta sul mare, con tende svolazzanti. Tende bianche con ricami floreali,
sì. Nella stanza c'era un odore intenso, forse un profumo, arbre magique o
qualcosa del genere. I muri erano tappezzati di stoffa color malva, e il
pavimento era di legno scuro. Dal soffitto pendeva un lampadario di
cristallo stile impero, molto grazioso. Alle pareti c'erano parecchie
riproduzioni di quadri. Ne ho riconosciuto qualcuno e mi sono detta: "Toh!
Guarda, un..." Ma non ricordo bene. Però mi ricordo che per lo più erano dei
nudi, oppure rappresentazioni molto sensuali.
(silenzio)
--------------------------------------
                            (continua)


title: nelle note

author: Riz

text:
quando l'abbiso ti ha guardato
vestendoti con la notte
senza stelle
senza niente
non senti altra prima luce
se non quella che ti ferisce
gli occhi in un' iride
quasi dimenticata.
riz


title: nelle note

text:
quando l'abisso ti ha guardato


riz


title: E' morto.

author: Randy

text: Ciao, Indro.


title: E' morto.

author: Solaris

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
9jf36j$nub$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
| Ciao, Indro.
Indro Montanelli?


title: E' morto.

text:
"Solaris" <
mass...@libero.it
> ha scritto

Eh si'. Aveva la sua eta' ma cio' non toglie.


title: E' morto.

author: merlino

text:
ciao Indro, e che la tua lezione resti di monito a chi baratta la libertà
con l'oro.
merlino

:
:


title: E' morto.

author: Andrea B. Previtera

text:
> Ciao, Indro.
Non ha retto all'ennesima fiera dal non senso, direi.
E a tutte le parole con cui sarebbe stata sporcata la carta di giornale
per un pezzo.
	- Andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: E' morto.

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> > Ciao, Indro.
> Non ha retto all'ennesima fiera dal non senso, direi.
Già. Fiera del non senso. Ecco una delle cose che a me mancano: la capacità
di mantenere quella calma stoica di fronte alla follia che permetta di fare
sintesi, di accontentarsi in una sola frase. La fiera del non senso. Non
voglio essere triste. Non voglio incazzarmi per il mio non voler essere
triste. Allora che faccio? Tacere non serve, e non ci riuscirei comunque.
Fingere che parlare/scrivere abbia una qualche valenza? Sospiro. Mi
smarrisco. All'ennesima fiera del non senso.
> E a tutte le parole con cui sarebbe stata sporcata la carta di giornale
> per un pezzo.
Anche qui, il duplice significato: per un pezzo. Un lasso di tempo
lunghissimo. Oppure un'articolessa per poi incartarci il pesce. La foga.
L'avanzata furiosa dell'oblio. Sporcare per un pezzo. Come una pisciata di
sangue su un bouquet da sposa. Ridendo a occhi spalancati, per far sì che le
lacrime offuschino la vista. Ci impediscano di vedere. L'ennesima fiera del
non senso.
Grazie, abp. Non ci ringraziamo mai noi due, ci hai fatto caso? E' forse
l'unica cosa insensata che abbia un senso, per farci reggere fino al termine
di quest'ennesima fiera.
Non vorrebbe necrologi. Evitiamoli. M'arrischio dunque a poche parole: è
stato un maestro. Un esempio. Un amico.
Un uomo.


title: E' morto.

author: DisKre Panza

text:
Lunedi` 23 Luglio 2001 Randy ha scritto:
> Non vorrebbe necrologi. Evitiamoli.
   E figuriamoci se li eviti, no? Infatti:
> M'arrischio  dunque a  poche parole:  E` stato  un maestro.  Un
> esempio. Un amico.
> Un uomo.
   Io invece no, il coccodrillo lo faccio.
   E` stato  uno che  ne ha passate  tante, cambiando  la propria
opinione, e affermando  il proprio diritto a  cambiarla. Solo che
lui  e`  riuscito ad  arrivare  a  92 anni,  attraverso  nazismo,
fascismo  (scampando  alla  morte  con  un'evasione),  democrazia
cristiana  (turandosi  il  naso?),  quel   che  tu  ti  ostini  a
chiamare "comunismo" (evidentemente senza  sapere cos'e`), e pure
berlusconi. Forse e` morto turandosi  il naso dopo aver visto che
fine stava  facendo la sua  "amata" italia, la sua  amata "destra
liberale"...  dal  momento  che  questi  momenti  li  aveva  gia`
vissuti... mai sentito parlare di "de'ja` vu?"
   Carlo Giuliani invece  non ce l'ha fatta, a  scampare 92 anni.
E` morto prima.
   Due di meno.
   Chi ha sofferto di piu`? Sicuramente Cilindro. In effetti, non
lo  invidio. Molto  meglio  esser fatto  fuori  subito, prima  di
diventare schiavo, per poi comunque morire.
   Ma non avevi detto "ci risentiamo a settembre?"
   Cos'e`, inizi ad assaporare il piatto freddo della vendetta?
--
Fakkino(?) DisKre Panza
"...ero  con la  mia ragazza:  mi son  saltati addosso,  mi hanno
pestato,  ammanettato,  portato nel  cellulare.  Quel  che mi  ha
agghiacciato e` stato  quando il poliziotto mi  ha guardato negli
occhi, dicendo: <<Il fascio e` tornato. Tremate, sporchi ebrei>>"
Da Radio Popolare Milano, domenica 22 luglio 2001.


title: E' morto.

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote
>    Ma non avevi detto "ci risentiamo a settembre?"
Sì.
>    Cos'e`, inizi ad assaporare il piatto freddo della vendetta?
Non so di che parli.
> Da Radio Popolare Milano, domenica 22 luglio 2001.
Avevo scritto k e k di roba politica per reagire a questa tua aggressione
verbale nei miei confronti. Ho cancellato tutto, non mi va più di flammare.
Non val la pena di perdere tempo con gente che non sa un cazzo e non capisce
un cazzo. Vafanculo tu, vafanculo tutti. Da oggi me ne frego.
Anzi, farò di più. Ti dirò che hai ragione, che sono dalla tua parte. E così
dirò a tutti quanti; vediamo se così cesseranno le rotture di coglioni. Hai
ragione, diskre, io sono completamente del tutto d'accordo con tutto quello
che dici. E vafanculo.
---
Montanelli in finlandia durante la guerra finno-russa intervista una
prigioniera comunista, la compagna Olga, 22 anni.
Tratto da "Cronache di guerra", Editoriale Nuova, 1974.
[inizio]
Helsinki, 25 gennaio.
Oggi ho visto anche un personaggio di un certo interesse; una donna
sovietica. E' una ragazza di 22 anni, studentessa del terzo anno di
medicina, infermiera volontaria sul fronte settentrionale dove è caduta
prigioniera: una ragazza più bella che brutta; lavata e pettinata un po
meglio, potrebbe essere bella addirittura e i Finlandesi per galanteria la
trovano bellissima, Sempre per la stessa galanteria essi si sono rifiutati
di internare la compagna Olga in un campo di concentramento con gli altri
prigionieri, sebbene lei protestasse di voler essere trattata come un
soldato qualunque.
Come un soldato qualunque era infatti vestita: pantaloni, stivali, ecc,
Fumava come un camino e si dava arie militaresche, Si è avuta molto a male
perché le ho usato quei pochi elementari riguardi che ancora il sesso
femminile ci impone, sesso che ella ha tenuto a farmi dimenticare ricorrendo
a un gergo e a maniere piuttosto indecenti. Non ho avuto modo di
interrogarla molto, Dopo le prime domande la conversazione si è risolta in
un monologo, in cui riecheggiavano i luoghi comuni più tristi e più vieti
della propaganda comunista. Io volevo sapere qualcosa di più modesto che non
la cosmogonia bolscevica, e cioè come era organizzato il servizio sanitario
nell'esercito russo. La compagna Olga cominciava col dire assennatamente che
c'era un ufficio centrale di sanità presso il gran quartiere generale dal
quale dipendevano gli uffici di annata, di corpo d'armata, di divisione,
ecc.
Poi diceva che tre quarti degli ufficiali medici sono di complemento fino al
grado di maggiore: da maggiore in su pare che siano tutti dì carriera,
"Chi comanda la sanità di una divisione?" chiedevo. "Un colonnello", Dunque:
un colonnello per la divisione, un maggiore per la brigata, un capitano per
il reggimento, Ora volevo sapere presso quali reparti sono distaccati gli
ospedali e il corpo infermieri.
"Ogni divisione ha un ospedale ", mi disse la ragazza, "con due chirurghi"
un radiologo, ecc, Poi ogni reggimento ha un ospedale volante che può
all'occorrenza segmentarsi in sezioni di ospedale da campo: un ospedale per
battaglione, diretto da un tenente, con infermieri e spesso con infermiere
poiché molte studentesse di medicina come me hanno chiesto l'onore di
avanzare in prima linea. Le studentesse sovietiche si considerano soldati al
servizio della rivoluzione",
E Olga risaliva sulla cattedra comunista, sul pulpito sovietico a tenere
un'altra concione per la salvezza dell'anima di noi esclusi dal paradiso
sovietico. Pareva un discorso di grammofono,
"D'accordo, d'accordo", dicevo conciliante, "Ma ora ditemi un po' qualcosa
di più pratico. Quali iniezioni preventive fate ai soldati? Qual è lo stato
sanitario generale? Quale materiale avete a disposizione?".
Con molta pazienza riuscii a sapere che lo stato sanitario, almeno nel corpo
d'armata che operava nei settore di Suomussalmi, era abbastanza buono,
sebbene la massa della truppa, essendo meridionale e specialmente ucraina
(di ucraini era composto il 70 per cento), avesse da principio un poco
sofferto per il clima inabituale, Alle reclute via via che arrivano non si
fanno iniezioni preventive. Una iniezione antitifica è loro praticata
dall'ufficiale sanitario del distretto dal quale i soldati sono reclutati ed
equipaggiati. E' poi l'ufficio sanitario di reggimento che li dota di un
pacco di medicamento di pronto soccorso i composto di una boccetta di jodio,
garza e cotone idrofilo, Una volta alla settimana, per compagnia,
l'ufficiale medico del reparto tiene una conferenza con proiezioni su
argomenti di igiene e di medicina. Tali conferenze erano state tenute
regolarmente fino alla vigilia della battaglia. Così apprendemmo che mentre
i Finlandesi circondavano la 44ma divisione i soldati della medesima erano
occupati a studiare i mezzi più acconci per sottrarsi agli incomodi della
dissenteria.
"A proposito", dissi, " e della battaglia di Suomussalmi che ne pensate? ",
" Penso che abbiamo vinto ", ci rispose la ragazza, "poiché coloro che
muoiono per la propria fede sono sempre vincitori". Era insopportabile. Ma,
visto che avevo a che fare con una intellettuale della generazione, come la
chiamano loro, " pura ", restai tutta la mattinata con lei a conversare del
più e del meno rassegnato anche a subire tutto il suo proselitismo
comunista, Parlammo di storia e fui stupito di udirla lodare Pietro il
Grande, " Ma era uno Zar ", azzardai timidamente, Mi guardò con compassione
e mi spiegò che quello era uno Zar perché così esigevano i tempi, ma che in
realtà era un proletario precursore di Lenin e di Stalin, io chiesi se
quelle erano opinioni sue personali oppure se era una tesi ufficiale, e lei
mi rispose con involontaria
finezza che " nella Russia sovietica non c'è nulla di personale ", Non vuole
invece sentir parlare di Caterina. Con Caterina non andava assolutamente
d'accordo. Disse che era una " sporca borghese ", che odiava il popolo e
faceva dello sciovinismo, " Il torto di tutti questi Zar ", disse Olga, "è
quello di avere operato sempre in nome della Russia, senza avere mai visto
nulla di più nobile e di più grande di questa stupida cosa che è la Russia.
Soltanto il proletariato pone i problemi su un terreno universale e
prescinde dal nazionalismo,
" E allora ", domandai, " perché il proletariato fa la guerra agli altri
popoli? " A questa domanda malaccorta vidi proprio il disprezzo nascere
negli occhi di Olga spalancati su me, Essa sputò, si terse la bocca col
dorso della mano e prese la rincorsa per una allocuzione di mezza ora,
Posso riassumere così il contenuto di questa allocuzione: gli uomini sono
nella massa stupidi, Solo una frazione di essi, quando sia ben guidata,
riesce a rendersi conto dove e quale sia la felicità. Non è tutta la
frazione che se ne rende conto, ma i capi di essa, Gli altri sono superiori
alla stupida massa non perché hanno intelligenza bastevole a capire la
verità, ma perché hanno intelligenza bastevole a capire che, non potendo
capire, debbono rimettersi alla saggezza dei dirigenti. E' il caso
dell'umanità di questo secolo, che è come tutti gli altri secoli stupido
anch'esso, Ma c'è stata una frazione di questa umanità che, un po' meno
stupida, si è rimessa disciplinatamente al retto giudizio di pochi
illuminati, Tale frazione è la Russia, Dentro la Russia la maggioranza non è
illuminata (Olga ha detto testualmente così), ma la disciplina la obbliga a
seguire i pochi veggenti. Diventata anche contro voglia felice, questa
Russia ha ora il dovere di imporre la sua felicità a tutto il resto del
genere umano, Ecco perché fa la guerra. I morti non contano perché quando si
tratta del genere umano non si ha il diritto di lesinare il sangue, ma si ha
il dovere di profonderlo,
Era la rivoluzione universale in persona. Le chiesi se aveva appartenuto a
organizzazioni trozkiste, Inorridita, Olga mi rispose che Trozki era un
falso proletario pagato dall'Inghilterra. te chiesi se ora, in mezzo alla
infelice umanità di Finlandia, si sentiva infelice, E Olga, mangiando con
ingordigia una patata lessa, mi rispose queste precise parole: " Compagno
giornalista, puoi scrivere e stampare che un sovietico prigioniero dei
borghesi finlandesi ha il dovete di sentirsi infelice ".
Sia fatta la volontà di Olga e prendiamo atto che esiste anche un dovere
sovietico di essere infelici. Fra tanti sciagurati prigionieri che ho visto
questo è stato forse il più sciagurato, perché non è riuscito nemmeno a
farmi compassione.
[fine]


title: E' morto.

author: lubna

text:
"Randy" scrive:
> [...] non mi va più di flammare.
?
> Non val la pena di perdere tempo con gente che non sa un cazzo e non capisce
> un cazzo. Vafanculo tu, vafanculo tutti. Da oggi me ne frego. [...]
Ah... ecco.
>Montanelli in finlandia [...]
Citazioniamoci tutti allora:
"Chi ha fatto il più gran chiasso, erano forestieri; andavano in giro facce,
che [...] non s'eran mai vedute. Anzi mi dimenticavo di dirvene una
che m'è stata data per certa [...] Uno che non  si sa bene ancora da che
parte fosse venuto, da chi fosse mandato, né che razza d'uomo fosse; ma
certo era uno de' capi. Già ieri, nel forte del baccano, aveva fatto il diavolo;
e poi, non contento di questo, s'era messo a predicare, e a proporre, così
una  galanteria, che s'ammazzassero tutti i signori. Birbante! Chi farebbe
viver la povera gente, quando i signori fossero ammazzati? La giustizia, che
l'aveva appostato, gli mise l'unghie addosso; gli trovarono un fascio di lettere;
e lo menavano in gabbia; ma che? i suoi compagni [...] vennero in gran numero,
e lo liberarono, il manigoldo."


title: E' morto.

author: Pikkiatella

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
>    Carlo Giuliani invece  non ce l'ha fatta, a  scampare 92 anni.
me lo vedo Montanelli col passamontagna
che cerca di lapidare un carabiniere.
me lo vedo proprio.
Pikkia


title: E' morto.

author: Mario

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
> Non vorrebbe necrologi. Evitiamoli. M'arrischio dunque a
poche parole: è
> stato un maestro. Un esempio. Un amico.
>
> Un uomo.
Fuor di dubbio uno dei grandi testimoni del secolo appena
sfumato, come in molti hanno affermato. Di lui ricordo, in
particolare, tre cose. Una sua intervista che vidi in
televisione diversi anni fa; con molta umiltà confessava i
suoi periodi di crisi nera che ogni tanto gli prendevano
costringendolo anche per un anno o due a stare lontano da
chiunque. Mi fece molta tenerezza, in quell'occasione. E mi
diventò anche simpatico. La seconda cosa che mi viene in
mente è la famigerata lettera 22, che da adesso potremo
chiamare modello Indronelli. La terza è l'altrettanto
famigerata frase, pronunciata durante gli anni '70, nella
quale invitava a votare, magari con il naso turato, per il
partito allora al governo. In quel partito militavano
esponenti ampiamente corrotti, taluni collusi con la mafia,
e altri che molto sapevano delle stragi, da quella di
Portella delle Ginestre a quella di Milano, da Brescia,
all'Italicus. Come "grande testimone del secolo", non
potevano essergli sconosciute certe cose. Peccato.
Mario


title: E' morto.

text:
Martedi` 24 Luglio 2001 Randy ha scritto:
> Avevo scritto k  e k di roba politica per  reagire a questa tua
> aggressione verbale  nei miei  confronti.
   Sei te  che l'hai vissuta  come una aggressione  verbale. Solo
perche' mi sono  permesso di scrivere << quel che  tu ti ostini a
chiamare "comunismo" (evidentemente senza sapere cos'e`) >> ?
   Nei fatti, citando il pezzullo di Cilindro, dimostri che avevo
ragione...
> Ho cancellato tutto, non mi va più di flammare. Non val la pena
> di perdere tempo con gente che non sa un cazzo e non capisce un
> cazzo. Vafanculo tu, vafanculo tutti. Da oggi me ne frego.
   Scusa, ma  almeno mandami  "Affanculo". Con due  effe, perdio!
Ah, gia`, non merito nemmeno questo, vero?
> Montanelli   in  finlandia   durante   la  guerra   finno-russa
> intervista  una prigioniera  comunista,  la  compagna Olga,  22
> anni. Tratto da "Cronache di guerra", Editoriale Nuova, 1974.
> " Penso  che abbiamo  vinto ", ci  rispose la  ragazza, "poiché
> coloro che muoiono per la  propria fede sono sempre vincitori".
> Era insopportabile.
   Sii  sincero: credi  che questa  sia una  costante propria  ed
esclusiva del pensiero "di  sinistra"? Pensa alle Crociate. Pensa
al  Giappone. Pensa  al Nazismo.  Pensa al  "democratico amor  di
patria". Ma mi faccia il piacere!
> Posso riassumere  così il contenuto di  questa allocuzione: gli
> uomini sono  nella massa  stupidi, Solo  una frazione  di essi,
> quando sia  ben guidata, riesce  a rendersi conto dove  e quale
> sia la felicità. Non è tutta la frazione che se ne rende conto,
> ma i capi di essa, Gli  altri sono superiori alla stupida massa
> non perché hanno intelligenza bastevole  a capire la verità, ma
> perché hanno  intelligenza bastevole a capire  che, non potendo
> capire, debbono  rimettersi alla saggezza dei  dirigenti. E' il
> caso  dell'umanità  di questo  secolo,  che  è come  tutti  gli
> altri  secoli  stupido anch'esso,  Ma  c'è  stata una  frazione
> di  questa umanità  che,  un  po' meno  stupida,  si è  rimessa
> disciplinatamente al retto giudizio di pochi illuminati
   E questa secondo te e` la sintesi del comunismo?

   Rileggi un po', e pensala da "destra". Cambia qualcosa?
   Senti, piantiamola  li`. Io  non ti voglio  male. Vivi  la tua
vita come meglio  ti pare. Ne renderai conto  alla tua coscienza.
Io e Cilindro  - se abbiamo sbagliato entrambi  - ti accoglieremo
quando sara`  il tuo tempo, e  ce ne andremo a  braccetto tutti e
tre, ridendo di chi e` ancora li` a soffrire.
   O molto  piu` concretamente, non  ci saremo piu`, e  fanculo a
tutto il resto.
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: E' morto.

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote
>    Sei te  che l'hai vissuta  come una aggressione  verbale. Solo
Sě, io saluto indro e tu mi vieni a rompere i coglioni.
> chiamare "comunismo" (evidentemente senza sapere cos'e`) >> ?
Me ne frego di parlare con te di politica. Vafanculo.
>    Nei fatti, citando il pezzullo di Cilindro, dimostri che avevo
> ragione...
Certo certo, sono completamente del tutto assolutamente d'accordo con te in
tutto quello che dici.
>    Scusa, ma  almeno mandami  "Affanculo". Con due  effe, perdio!
> Ah, gia`, non merito nemmeno questo, vero?
Come desideri, padrone: vaffanculo.
>    Sii  sincero: credi  che questa  sia una  costante propria  ed
> esclusiva del pensiero "di  sinistra"? Pensa alle Crociate. Pensa
> al  Giappone. Pensa  al Nazismo.  Pensa al  "democratico amor  di
Me ne frego di parlare di politica con te. Hai ragione, sono d'accordo con
te, basta che non mi rompi i coglioni.
>    E questa secondo te e` la sintesi del comunismo?
Secondo me č una citazione tratta da un libro di Indro. Vafanculo.
>    Rileggi un po', e pensala da "destra". Cambia qualcosa?
Hai ragione, sono completamente d'accordo con te su tutto quel che dici. Vaf
>    Senti, piantiamola  li`. Io  non ti voglio  male. Vivi  la tua
Hai iniziato tu a rompere i coglioni. Vafa
>    O molto  piu` concretamente, non  ci saremo piu`, e  fanculo a
Me ne frego di parlare con te. Hai ragione, sono d'accordo. E v


title: Capitolo XX

author: Nathanaël

text:
___ ********************
************************
*******
 ***********************
***********************
***********************
 ***___
 --- Vedrete voi stessa il posto, signora; disse mio zio Toby.
 La signora Wadman arrossì----guardò verso la porta----impallidì----arrossì
di nuovo impercettibilmente----riacquistò il suo colorito
naturale----arrossì più che mai; il che, per il lettore ignorante, traduco
così----
   "D--o! Non posso guardarlo----
   Che cosa direbbe la gente se lo guardassi?
   Sverrei, se lo guardassi--
   Vorrei poterlo guardare----
   Non può esserci niente di male a guardarlo.
   ----Lo guarderò."
 Mentre tutto questo avveniva nell'immaginazione della signora Wadman, mio
zio Toby si era alzato dal sofà, ed era uscito dalla porta del salotto, per
dare a Trim in corridoio un ordine in proposito----
 **********************
***___Credo che sia nell'attico, disse mio zio Toby--Con licenza di vostro
onore, l'ho vista proprio questa mattina, rispose Trim----In tal caso ti
prego, vai subito a prenderla, Trim, disse mio zio Toby, e portala in
salotto.
 Il caporale non approvava gli ordini, ma obbedì volentierissimo. Il primo
non era un atto della sua volontà, il secondo sì; perciò si mise in testa il
cappello Montero, e si avviò tanto in fretta quanto glielo permetteva il suo
ginocchio. Mio zio Toby rientrò in salotto e sedette nuovamente sul sofà.
 ----Ci metterete sopra un dito, disse mio zio Toby.----Non lo toccherò,
tuttavia, disse fra sé la signora Wadman.
 Tutto ciò richiede una seconda traduzione:--ciò dimostra quanto poco si
apprende dalle sole parole--dobbiamo risalire sempre alla fonte.
 Ora, allo scopo di dileguare la nebbia che incombe su queste pagine, devo
cercare di essere il più chiaro possibile.
 Strofinatevi tre volte le mani sulla fronte--soffiatevi il naso--pulitevi
gli emuntori--starnutite buona gente!----Dio vi benedica----
 E adesso datemi tutto l'aiuto che potete.


title: SF d'improvvisazione [03]

author: nenroza

text:
   Sono disteso, credo. Non risco a vedere niente, buio completo, come se mi
avessero spento gli occhi. Ho una bella sensazione di tepore per tutto il
corpo, e sento delle voci basse vicino a me, tutte attorno, ma non
distinguo le parole.
   Provo sensazioni di rilassamento e di profondo benessere, sono
completamente a mio agio. Ricordo di avere azionato l'isolamento del
Comparto, ed ora sono qui.
   Mi sembra di essere a casa, sulla terra, quando mi coricavo in divano
dopo pranzo, oppure quando da bambino venivo messo a letto da mia madre, sto
provando sensazioni bellissime.
   Sento di non essere solo, oltre alle voci che sento c'è qualcun'altro che
mi sta molto più vicino, è nella mia testa, non percepisco un contatto
fisico, la sensazione ricorda quella di un abbraccio, lo sento alle mie
spalle, è una presenza rassicurante, ma non so chi sia.
   La risposta arriva da sola, non è propriamente una voce, piuttosto un
idea che mi viene suggerita,
- SONO UN AMICO E TI STO AIUTANDO, TUTTI TI STIAMO AIUTANDO
   Non capisco, io mi sento magnificamente, non ho bisogno di aiuto, state
tranquilli, lasciate  che mi alzi,
- HAI AVUTO UN INCIDENTE E SEI STATO FERITO, ORA TI STIAMO CURANDO
   Mi viene quasi da ridere, io non mi sono mai sentito meglio!
- STO APPLICANDO SU DI TE UNA CONTENZIONE PSICHICA  PER FAVORIRE IL CORSO
DELLA TUA OPERAZIONE
   E' una sciocchezza, durante le operazioni chirurgiche i pazineti vengono
tenuti in sospensione mediante le cuffie di Jeffys; io sto bene, lasciatemi
andare!
- LA CONTENZIONE PSICHICA E' UN METODO MOLTO PIU' EFFICACE, MA NON E'
PRATICABILE IN LARGA SCALA
   Cosa mi avete fatto? Cosa mi state facendo? Voglio vedere!
- HAI PERSO LA GAMBA SINISTRA DAL GINOCCHIO E IL BRACCIO SINISTRO.
L'ESPLOSIONE TI HA SPINTO VIOLENTEMENTE CONTRO LA PARETE, HAI UN TRAUMA
CRANICO, 6 COSTOLE ROTTE E USTIONI DI QUARTO E QUINTO GRADO SU UN TERZO
DELLA SCHIENA.
   Tutte queste cose sono vere, lo percepisco, non ho dubbi, eppure mi
lasciano indifferente. Continuo a sentirmi benissimo, penso che quando
tornerò in servizio userò una carrozzina, e mi metto pure a pensare di che
colore la vorrei. Il giallo, mi piacerebbe gialla, cerco di immaginarla e
questo mi da gioia. Tutto questo è assurdo.
- LE SENSAZIONI DI PIACERE E BENESSERE CHE PROVI SONO DOVUTE ALLA CONTENZIONE
   Non so più a cosa pensare, tutto questo non mi sembra vero, lo trovo
perfino divertente.


title: - nascita di un libertino - 5° parte

author: stirner

text:
5° parte
Disteso sul letto la guardava. Il membro si gonfiň fino a diventare enorme.
A gambe divaricate Olga ci si pose sopra e  lo assorbě. Il viso, deformato
nell'evidente godimento, lentamente si andava trasformando in quello di
Mara. Dalla vagina sboccň un fiotto di sangue. Un brivido gli percorse la
schiena facendolo sussultare. Ora in ginocchio Mara riceveva sul viso il
liquido denso che fuoriusciva a scatti mescolandosi al sangue:
- Hai promesso! -
- No! no…non posso…non voglio farlo! -
Gridň rispondendo alla voce cupa che si era materializzata nel buio
improvviso in cui era precipitato.
- E' quasi mezzogiorno. Non ti alzi?-
Il tono dolce delle parole unito ad un profumo rassicurante gli fece aprire
gli occhi. La madre era li con una tazza di caffč:
- Sei tornato molto tardi ieri notte. Ti ho sentito. Sono due giorni che non
vai all'accademia…che ti succede?-
Poggiata la tazzina sul comodino si chinň per baciarlo sulla fronte:
- Sei tutto sudato…potevi togliere la coperta ormai la notte fa caldo. -
Seduto sul letto non riusciva ancora a separare il sogno dalla realtŕ.
Provava una gratitudine infinita per lei e l'abbracciň stretta al collo
baciandola a sua volta sulla guancia:
- Allora stai male sul serio…sono anni che non mi davi un bacio! Esci dal
letto e fatti una doccia: puzzi di sudore. -
Sorrideva contenta. Gli porse la tazza e uscě dalla stanza. Il caffč
disciolse la patina nauseante che gli si era formata nella bocca. Sollevando
di scatto coperta e lenzuolo mise i piedi per terra. Quasi a constatarne la
concretezza, si passň le mani sul corpo nudo. I peli del pube erano
impiastricciati. Vide le macchie sul lenzuolo. Non gli succedeva ormai da
molti anni. Sotto la doccia ripassň mentalmente le immagini del sogno. Era
inquieto. Anche i fatti della sera precedente gli sembravano far parte del
sogno. Il volto di quel personaggio gli si era stampato nella mente e in
qualche maniera sembrava esserne la sintesi. Tornato nella sua stanza aprě
un cassetto. Sorrise per il bell'ordine in cui la madre sistemava la sua
roba. Si infilň un paio di mutande coprendo del loro candore l'eccitamento
prodotto dalla doccia calda. Sulla scrivania c'era ancora poggiato il libro.
Il biglietto era tra le pagine centodieci centoundici. Lesse alcune righe:
- Lei aveva una mano che pareva quella d'un uomo, ma era arrapante uguale:
Tommaso la stringeva forte, tenendole il rovescio della mano su una coscia,
giů verso il ginocchio, e premendoci sopra. -
Sorrise ripensando alla mano dello scrittore che si era poggiata sulla sua
patta e capě meglio ciň che lo scritto aveva voluto sottintendere. Richiuse
il volume e lo pose nella sua biblioteca personale. Il padre era geloso
della sua e non voleva che toccasse i libri: diceva che il suo modo di
leggere li sciupava. A pranzo quasi non toccň cibo e subito si richiuse
nella sua stanza. Avrebbe voluto dipingere ma la mente se ne andava altrove.
In piedi davanti al cavalletto gettava colori puri che poi alla rinfusa
pasticciava direttamente sulla tela creando un impasto informe di tono
ottusamente grigio. L'unica parte che sentiva veramente viva era li tra le
gambe. Pensň ad Olga. Aveva perň timore che si parlasse della famosa
promessa.
Suonň piů volte il campanello ma nessuno veniva ad aprire:
- Cazzo, non č in casa. -
Con rabbia pigiň ancora il pulsante. Stava ormai per andare via quando
improvvisamente la porta si aprě riversando sul pianerottolo un fiotto di
musica.
- Ah sei tu bello! Vieni entra. -
Seduto su una poltrona del soggiorno c'era Franco, suo marito. Claudio
rimasto sulla soglia provň un forte desiderio di andarsene. Olga con un
sorriso rassicurante lo accompagnň verso il divano e sedutasi vicino gli
poggiň la mano sul ginocchio. Claudio cercava disperatamente nella tasca una
sigaretta che sapeva di non avere. Lei prese il pacchetto sopra al tavolo e,
come faceva spesso, ne accese due porgendogliene una. Il fumo calmň un poco
la sua agitazione:
- Prima o poi l'argomento deve essere affrontato. -
Pensň rassegnato. Si accomodň meglio distendendo la gambe. La sua attenzione
si portň sulla sinfonia: Mahler. La musica per via del silenzio ora emergeva
padrona dello spazio. Con gli occhi socchiusi dietro le piccole lenti.  Il
dottore aveva  fugacemente guardato nella direzione di Claudio per poi
tornare, quasi fosse lui a dirigere, a seguire rapito il misurato, lento,
svolgersi del fraseggio orchestrale . Claudio lo studiava. La prima volta
che lo aveva incontrato allo studio era in uno stato d'animo che non gli
aveva permesso di percepire di lui altro che gli occhiali e il camice
bianco. Ora si trovava di fronte un uomo, poco meno di una cinquantina
d'anni, dall'aspetto assai raffinato. Indossava, con eleganza, un abito
grigio perla dal taglio perfetto ma intenzionalmente antiquato. Le strette
labbra, atteggiate ad una costante ironica noia, negavano la latenza
espressiva degli occhi cerulei affogati dietro lenti senza montatura che
accentuavano il pallore del viso. Teneva le mani, molto curate, poggiate
alla stessa altezza sui braccioli della poltrona rendendo quasi
perfettamente simmetrica la sua figura. Ad un tratto, con voce indifferente.
- La tua ragazza sta bene? -
Claudio si riscosse dalle sue riflessioni:
- L'ho vista ieri sera…mi sembra che tutto sia a posto… ora…
dottore…cercherň i…i soldi che… la prego…ci vorrŕ del tempo ma li troverň. -
L'altro non rispose. Piegň la testa di lato e aggiustando con la mano gli
occhiali lo osservň percorrendo piů volte la giovane figura.
- Non c'č bisogno di soldi…Olga mi ha riferito che… si insomma se ne puň
fare a meno no?! -
Solo un impercettibile accenno della bocca aveva alterato l'espressione che
per il resto aveva mantenuto tutto il suo contegno assente . Claudio
sconcertato dalla semplicitŕ con cui erano state pronunciate quelle parole
che avevano il significato che avevano, scosse la testa senza rispondere
nulla. l'altro riprese:
- Sta a te decidere se sia giusto ciň che fai e dici. Hai da scegliere mi
sembra…no?! -
Claudio, stringendo i denti, chinň la testa per sottrarsi allo sguardo che
quello, impassibile, manteneva fisso sul suo:
- Frocio maledetto…lo voi vero?! voi che ti spacco il culo. -
Questo avrebbe voluto rispondere ma le parole rimasero nella mente: la bocca
era secca come un deserto:
- Ho sete. -
Olga si alzň per andare verso la cucina:
- Mi creda… in un modo o nell'altro troverň i soldi…la prego… solo di avere
un po’ di pazienza. -
L'altro rise:
- In un modo o nell'altro? Un modo c'č giŕ…lo sai…certo puoi anche non… non
posso costringerti ma credevo che tu fossi… Olga mi aveva detto… insomma fai
come vuoi non parliamone piů… sei solo un ragazzino in fondo. -
La musica, in un crescendo isterico sempre piů incalzante, esplose in
potenti colpi di percussione per poi ricadere subito dopo nella lontana
tensione melodica degli strumenti a fiato dando voce al silenzio che si era
prodotto di nuovo nella stanza.
Claudio, in preda a sentimenti contrastanti, improvvisamente si strappo la
giacca di dosso e, tremante di rabbia, gli andň davanti. Slacciata la
cintura calň i pantaloni sventolandogli il cazzo a pochi centimetri dalla
faccia:
- Ecco pago co questo come voi te…te va bene cosě no? Facce quello che voi…
ma… finimola… finimola co sta storia di merda… capitooo… finimola ora,
subito!-
Gridň lasciando poi cadere le braccia lungo il corpo in disperato segno di
resa:
Delicatamente il dottore toccň con la punta delle dita il grosso membro che,
ballonzolando pesantemente si era in parte enfiato scoprendo impudicamente
il glande.
- E' splendido, si, splendido… sei splendido. -
Tolti gli occhiali, raccolse la massa viva nel cavo delle mani e, immergendo
la faccia in quella calda, palpitante, morbidezza, con la bocca socchiusa,
la percorreva avvertendone il progressivo indurirsi. Ad occhi chiusi,
Claudio stringeva i denti provando una collera che stava per trasformarsi in
un atto di violenza ma al contempo, suo malgrado, avvertiva il sorgere di
un'erezione meccanica. .
Olga, tornata nella stanza con le bevande, intuě dall'espressione
pericolosamente tesa che Claudio stava per reagire. Lo trascinň verso il
divano. Con un sospiro di sollievo il giovane, senza rivestirsi, ci si
lasciň cadere di traverso con le gambe di fuori:
- Calmati passerotto, non č successo nulla…-
Toccandolo scherzosamente sul sesso:
Con me… ti piace no? Non pensare… fai come se lui non ci fosse. -
Tenendogli la testa sul grembo carezzava sull'ombelico, i peli del pube
passando di tanto in tanto la mano sotto i testicoli. Le gambe sbilanciate
fuori del divano mettevano in forte evidenza il sesso che si era fatto di
nuovo prepotentemente turgido. Olga si tolse la leggera vestaglia e vi si
pose sopra a cavalcioni: ruotando lentamente il bacino lo faceva entrare ed
uscire da sé mentre lui torcendo il bacino assestava discontinui colpi in
contrasto con il ritmo uniforme di lei facendola gemere di piacere. qualcosa
di morbido lentamente , dopo essersi soffermato sui testicoli risalě fino al
punto di contatto del membro con le labbra della vagina e seguendone il
movimento scivolava al contempo sul fusto rigido del pene serrandolo
dolcemente. Preda di un piacere che dissolveva ogni sua volontŕ, Claudio,
ansimante, si abbandonň completamente al brivido che lo stava travolgendo.
Olga si sollevň in modo che  la bocca potesse risucchiare il denso flusso di
sperma che usciva in continue scariche incontrollate. Svuotato, rimase a
lungo fermo nella stessa posizione. Il dottore si era rimesso gli occhiali e
mentre si puliva le labbra con un fazzoletto continuava a guardare
allucinato quella nuditŕ da cui aveva attinto. Accortosi di questo, Claudio
mentre si rivestiva, gli lanciň un'occhiata come a dire:
- Stronzo. Ora siamo pari. -
Con gesto ironico richiuse la lampo.
Accesa una sigaretta e si accomodň compostamente  sul divano accettando il
bicchiere che Olga gli tendeva.
La sinfonia era al termine: gli strumenti si allontanavano in una
prospettiva di languida agonia.


title: - nascita di un libertino - 5° parte

author: AhiRa

text:
Bella certamente anche questa parte.
Molto d'effetto l'inizio.
Ti segnalo i punti in cui secondo me c'è qualcosa che non quadra
>gambe. Pensò ad Olga. Aveva però timore che si parlasse della famosa
>promessa.
>Suonò più volte il campanello ma nessuno veniva ad aprire:
Tra il pensare e il suonare non c'è azione, insomma non si capisce se
lui vada o meno. Quando suona il campanello non si capisce se è quello
di casa e siano usciti tutti o se è lui che è andato da Olga.
Molto bella invece è la caratterizzazione del personaggio ginecologo,
molto anni cinquanta.
>Olga si sollevò in modo che  la bocca potesse risucchiare il denso flusso di
>sperma che usciva in continue scariche incontrollate. Svuotato, rimase a
>lungo fermo nella stessa posizione. Il dottore si era rimesso gli occhiali e
>mentre si puliva le labbra con un fazzoletto continuava a guardare
>allucinato quella nudità da cui aveva attinto. Accortosi di questo, Claudio
>mentre si rivestiva, gli lanciò un'occhiata come a dire:
>- Stronzo. Ora siamo pari. -
Anche in questo punto, sarò tarda, ma io ho capito cosa è successo
quando lui dice stronzo siamo pari. Secondo me troppe righe dopo.
Bravo StiRner, Il pregio di questo racconto è di dipingere un gran
quadro di un'epoca.
Aspetto il resto
AhiRa


title: - nascita di un libertino - 5° parte

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio <
394a4b11...@news.interbusiness.it
>...
>Bella certamente anche questa parte.
>Molto d'effetto l'inizio.
>Ti segnalo i punti in cui secondo me c'è qualcosa che non quadra
>
>>gambe. Pensò ad Olga. Aveva però timore che si parlasse della famosa
>>promessa.
>>Suonò più volte il campanello ma nessuno veniva ad aprire:
>Tra il pensare e il suonare non c'è azione, insomma non si capisce se
>lui vada o meno. Quando suona il campanello non si capisce se è quello
>di casa e siano usciti tutti o se è lui che è andato da Olga.
è vero si potrebbe inserire qualche cosa. lo avevo fatto ma poi l'ho tolto
pensando si capisse. basterebbe  forse lasciare in bianco un riga.
>
>Molto bella invece è la caratterizzazione del personaggio ginecologo,
>molto anni cinquanta.
>
>>Olga si sollevò in modo che  la bocca potesse risucchiare il denso flusso
di
>>sperma che usciva in continue scariche incontrollate. Svuotato, rimase a
>>lungo fermo nella stessa posizione. Il dottore si era rimesso gli occhiali
e
>>mentre si puliva le labbra con un fazzoletto continuava a guardare
>>allucinato quella nudità da cui aveva attinto. Accortosi di questo,
Claudio
>>mentre si rivestiva, gli lanciò un'occhiata come a dire:
>>- Stronzo. Ora siamo pari. -
>Anche in questo punto, sarò tarda, ma io ho capito cosa è successo
>quando lui dice stronzo siamo pari. Secondo me troppe righe dopo.
La non chiarezza di ciò che sta avvenendo è voluta in quanto serve a dare
minore coscienza del fatto a Claudio e allo stesso tempo creare nel lettore
un minimo di indecisine interpretativa che si risolve appunto in due tempi:
il dottore si polisce le labbra e la frase finale di Claudio. Ho scelto
questa soluzione fra altre che avevo in mente dato che mi sembravano troppo
insistite.
>
>Bravo StiRner, Il pregio di questo racconto è di dipingere un gran
>quadro di un'epoca.
>Aspetto il resto
>
>AhiRa
ciao e grazie per la costanza.
stir


title: - nascita di un libertino - 5° parte

author: Artod

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
ddq25.209746$VM3.1...@news.infostrada.it...
> espressiva degli occhi cerulei affogati dietro lenti senza montatura
che
"affogati" è imho eccessivo.
> sei solo un ragazzino in fondo. -
Notevole.
> La sinfonia era al termine: gli strumenti si allontanavano in una
> prospettiva di languida agonia.
Niente da dire. Continua, la scena è resa molto bene. Anche se avrei
preferito non leggerla, ma che farci. Bravo.
Ciao,
Artod


title: - nascita di un libertino - 5° parte

text:
Artod ha scritto nel messaggio
<_Jw25.214606$
VM3.1...@news.infostrada.it
>...
>stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
>ddq25.209746$VM3.1...@news.infostrada.it...
>> espressiva degli occhi cerulei affogati dietro lenti senza montatura
>che
>
>"affogati" è imho eccessivo.
>
>> sei solo un ragazzino in fondo. -
>
>Notevole.
>
>> La sinfonia era al termine: gli strumenti si allontanavano in una
>> prospettiva di languida agonia.
>
>Niente da dire. Continua, la scena è resa molto bene. Anche se avrei
>preferito non leggerla, ma che farci. Bravo.
>Ciao,
>
>Artod
domani se ho un filino di tempo mi metto al lavoro per la sesta
grazie Artod
stir


title: cosi' non vale!

author: Alessandra Capece

text:
Cosi' non vale! Mi dicono che quando siamo maggiorenni l'ingenuita' e'
peggio di una malattia, pero' che avvoltoi!
Ho fatto un cenno sul mio aspetto fisico ed ecco un messaggio ironico
in posta privata da tale Panizza, poi Phoenix che ironizza sulle mie
letture. D'estate andiamo a casa delllo zio a Positano ed io leggo.
Leggo sulla terrazza mentre prendo il sole e leggo i libri che trovo.
Cosa leggere? Mi faccio consigliare poi, se il libro non mi piace,
dopo il primo capitolo abbandono. Cosi' non ho letto Rea, Elsa
Morante, Pasolini, Massimo d'Azeglio,Tommaseo e diecine di altri.
Lo zio e' amico di un paio di scrittori che, talvolta vengono, tutto
qua. Non diro' di piu' perche' mi sono gia' accorta che c'e' gente che
sta col fucile spianato e non ho la grinta di SuperElle o AnnaMaria.
Arrivederci
Francesca
P.S: mi chiamo Alessandra Francesca ma e' troppo lungo, e anche il
cognome era troppo lungo e ne ho scritto una parte.
Alessandra Francesca Capece Minutolo e continua..
mi hanno gia' preso abbastanza in giro a scuola.
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
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title: cosi' non vale!

author: Phoenix

text:
Alessandra Capece ha scritto nell'articolo
> Cosi' non vale! Mi dicono che quando siamo maggiorenni l'ingenuita' e'
> peggio di una malattia, pero' che avvoltoi!
Be', sai com'e', quando la preda cerca "volontariamente" il cacciatore...
Ma non parlerei d'avvoltoi, piuttosto di falchi. E le mie parole erano
soltanto un modo per metterti sull'avviso, e non altro.
> Ho fatto un cenno sul mio aspetto fisico ed ecco un messaggio ironico
> in posta privata da tale Panizza, poi Phoenix che ironizza sulle mie
> letture.
Ma io non ho ironizzato sulle tue letture. Hai citato autori che stimo e che ho
letto con piacere.
> D'estate andiamo a casa delllo zio a Positano ed io leggo.
Magari, abbiamo fatto pure colazione assieme in qualche bar. ;-)
>Cosi' non ho letto Rea, Elsa
> Morante, Pasolini, Massimo d'Azeglio,Tommaseo
Forse crederai che sto ancora ironizzando ma abbiamo gli stessi gusti, in fatto
di letture.
> Non diro' di piu' perche' mi sono gia' accorta che c'e' gente che
> sta col fucile spianato
Be', hai detto gia' un sacco di cose. Molte di piu' di tanti altri che da mesi
frequentano IAS. E in soli due messaggi.
 > e non ho la grinta di SuperElle o AnnaMaria.
Ma no, a me sembra che ne hai abbastanza.
> P.S: mi chiamo Alessandra Francesca ma e' troppo lungo, e anche il
> cognome era troppo lungo e ne ho scritto una parte.
> Alessandra Francesca Capece Minutolo e continua..
Be', in effetti. Come vuoi che ti chiamiamo?
Cmq, sto qui ad aspettare il tuo racconto.


title: cosi' non vale!

author: AnnAMaRia

text:
On 4 Feb 1999 21:16:02 +0100,
bianc...@yahoo.com
 (Alessandra Capece)
wrote:
>Lo zio e' amico di un paio di scrittori che, talvolta vengono,
	Immagino saranno contenti. Ma non potresti farti dire
	dagli amici scrittori dello zio dove sistemare le
	virgole in eccesso? Magari tra una venuta e l'altra.
>Alessandra Francesca Capece Minutolo e continua..
>
>mi hanno gia' preso abbastanza in giro a scuola.
	Effettivamente è una storia strappalacrime. Perché
	non ce la racconti? Possibilmente con un numero
	di parole minore di quelle che formano il tuo nome
	esteso e completo.
>Posted from
web509.yahoomail.com
 [128.11.68.76]
>via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org
	Salutami Lucilla!
	ciao
	AnnA