text:
Writer wrote:
>  C'è una netta cesura tra l'introduzione (l'affresco
Si', volevo che ci fosse una netta cesura, come ti ho gia' detto.

> L'effetto è voluto, va bene, ma nel lettore, almeno in me, si genera un
> effetto di saturazione che non rende la storia fruibile.
Si' appunto: in te. In me no, in altri no. Non so che farti. Ma ti pare che
posso mettere in discussione un mio lavoro per due stronzate (due: uniforme e
monotono) che mi hai detto.
> Non discuto la bontà delle intenzioni, ho criticato le modalità di
> realizzazione dell'opera. Quando Manzoni scrive "I promessi Sposi"
Ti ringrazio delle stima. Prima porti a paragone Yourcenar, ora Manzoni. A
quando Eco?
> ma lo rende pesante come una pietra.
Spero che non ti resti attaccato al collo, comunque. :-)
> Non c'è vivacità, non c'è respiro(Imho),il lettore boccheggia
> come un pesce estratto dall'acqua. Se è questo l'effetto che volevi
> raggiungere, ci sei riuscito.
No, questo e' l'effetto che ha fatto a te che non hai capito un cavolo di
quanto hai letto.
> A me sembra che tu, nello sforzo di adattarti alla
> realtà (o meglio: alla tua rappresentazione della realtà del '600)abbia
> compiuto un'operazione di sostanziale falsificazione del mondo che
> volevi raccontare.
A me sembra che non sai neanche di cosa stai parlando. Ma non mi meraviglio.
> Solo che l'effimero,il decorativo non appaiono nella tessitura
> dell'opera, o, per meglio dire, sono impliciti.
Si', infatti e' cosi'. E' cio' che avevo detto. Vorrei capire se sai di cosa
stai parlando.
> Hai detto tu che ti interessa produrre mappe 1:1.
La frase era ironica. Forse non l'hai colta. La prossima volta ce lo scrivo,
cosi' non ti sbagli.
> Tutto ciò è interessante e condivisibile come descrizione del processo
> che ti ha indotto a scrivere, ma non se ne trova traccia nel testo.
Sei tu che non l'hai trovata. C'e' tutto, nel testo. Ma mi sa che non l'hai
proprio letto. Ma che cavolo hai commentato? E io che ci sto pure a perdere
tempo...
> Tu non hai criticato ciò che scrivo, hai attaccato quelle che hai
> ritenuto essere le mie intenzioni quando scrivo,
Che poi si estrinsecano nei testi, pero'.
> Aggiungo che non ti ho mandato affanculo, solo perchè mantengo un pò di
> affetto verso di te.
Si', me ne sono accorto... Ma fai meno l'ipocrita, dai!
> Ma credo anche che queste tue prese di posizione ti
> squalifichino in modo eloquente.
Quale prese di posizioni? Non e' una mia presa di posizione, e' cio' che penso,
se ho capito quel che stai dicendo.
> Tu invece, che cosa hai fatto? ne vogliamo parlare? Da quando sei
> riapparso come "Index", quali critiche avresti accettato? La mia? Non mi
> sembra. Quella di Bianca? Nemmeno.
Direi che entrambe le cose non le ho considerate critiche. In sostanza, tu hai
detto e ripetuto (fino alla noia) soltanto che hai trovato il testo
monotono e uniforme, Bianca che ha fatto fatica a leggerlo. Io le ho trovate
vostre impressioni personali.
Perche' avrei dovute accettarle, se quello che penso del mio testo non
corrisponde a quanto voi dite. E comunque, mi stai rompendo le palle con 'sta
storia che in ogni messaggio infili ora l'uno e ora l'altro dei componenti di
Ias. E poi dici che mi squalifico quando affermo che non cerchi di far altro
che accattivarti le simpatie.
> Hai fatto un commento irridente del racconto di Elvio
Tu affermi che puoi fare quello che ti pare dei contributi
postati su Ias e a me dici quello che devo fare? Chi sarebbe l'arrogante?
> ed hai ribattuto alle sue osservazioni con una
> battuta  imbecille su Bogart.
Credo che l'imbecille sia chi non l'ha capita. L'ironia non sai proprio cosa
sia, questo l'ho capito. Ma non ti preoccupare, non e' grave.
> Ti sei buttato in flames con Albert, con
> Zireux (con argomentazioni sui campi di concentramento che meriterebbero
> un avviso di garanzia), stronchi poesie e produzioni con due righe di
> commento superficiali ed arroganti. Ma chi cazzo sei?
Perche' il tuo commento cos'e'? E comunque ti sei riperso qualcosa.
Se permetti commento nel modo che piace a me, e a chi
mi pare.
Continui a nominare persone. Quanti ne mancano ancora?
E, come al solito, sui campi di concentramento non hai capito un cavolo
di quanto ho detto.
> Visto che non vuoi darmi una mano, chiederò  a qualcuno d'indicarmi il
> titolo del tuo contributo.Poi te lo posto, magari privatamente, per non
> farti fare una brutta figura.
Mandalo pure su Ias, ma deve essere come hai detto che era, pero'.
"Ricordo un *thread lunghissimo* innescato da una
tua richiesta. Non spezzettate il mio testo in parti se rispondete,
mantenete la sua unitarietà".
Te l'ho gia' detto e ripetuto: l'ironia non sai neanche cos'e'!
> >vedi quello che hai scritto tu a commento del mio racconto. A cosa, e
> >come, avrei dovuto risponderti?
>
> Come stai facendo adesso.
A me mi sa che sei proprio scemo. Sul serio, dico.
Il mio primo commento al tuo post di LaRedO e' stato corretto. Dicevo in
maniera garbata e ironica che non condividevo il tuo giudizio e di quello di
Bianca su "Storie Minime" e facevo alcune precisazioni.  E ora la tua ipocrisia
ti porta a dire che i miei sono commenti superficiali e arroganti? Ma vatti a
rileggere cosa mi hai risposto. Sprezzante e presuntuoso neanche ti
avessi messo uno spillo nel culo.
Mi dici che sono sceso nel personale? Ma cos'era quell'acredine, quella
spocchia, quella superficialita' quell'arroganza, che gia' ti ho elencato, se
non qualcosa di personale mascherata da qualcos'altro. Sei tu che ti stai
squalificando! E non fai altro da quando hai cominciato a rispondere ai miei
messaggi.
In definitiva, mi accorgo che tutto quello che attribuisci a me, non fai altro
che farlo tu. Di tutto hai parlato, ma del perche' "Storie Minime" non ti sia
piaciuto, tanne il solito "monotono e uniforme" che non fai che ripetere come
un ebete, non e' venuto fuori nient'altro. Ti sei attaccato alle mie
spiegazioni, ma di tuo non e' venuto fuori proprio nulla. Questa storia e'
durata pure troppo a lungo. Sto parlando a un sordo.
"Storie Minime" non ti e' piaciuto? Chissene frega!
Nel tuo messaggio non hai fatto altro che andare sul
personale, e poi mi dici che nutri affetto nei miei confronti. Ne faccio
volentieri a meno: non mi sono mai piaciuti gli ipocriti e i viscidi.
E a proposito del fatto che dici che non ho postato nulla ultimamente, ti
diro' che ci sono stati diversi miei contributi. Tra cui uno "Scrivere" un bel
po' prima del tuo. Forse sei cosi' rincoglionito che non t'accorgi neanche che
copi gli altri, come ti e' ancora capitato con "Parole tra noi leggere". E non
vorrei sbagliarmi, ma anche quel "passeggio inquieto sulla scorza del mondo"
non e' farina del tuo sacco.
Adios,
Index


title: LaRedO 00 #13 - Commenti minimi - di Writer

author: Index

text:
Achab ha scritto:
>
> Cari Writer e Index,
> Questo vostro modo di litigare mi addolora.
Be', il mio messaggio era gia' partito, quando ho letto il tuo. Comunque, a
tutto c'e' rimedio. Certo che se Writer riconoscesse che "Storie Minime" e' un
capolavoro...
Index


text:
Writer wrote:
> Se Index si sentisse offeso da quello che gli ho detto, sono disponibile
> a fare pubblica ammenda.
Aspetta a dirlo. Avevo gia' postato un altro messaggio. Era un po' pepato, devo
riconoscere.
Index


author: Writer

text:
Non ho nulla da aggiungere al tuo commento, che mi pare si commenti da
sč.
Adios.
"Writer"


text:
Si', direi che e' decisamente esaustivo.
Index


title: Stagioni Morte

author: Liutbald

text:
Adoro osservarne la lingua ardente che succhia le membra del nutrimento,
avida, come la sete del deserto. Non rimane che polvere, i grigi resti di un
corpo, pronti a sollevarsi non appena un respiro accenna un sussulto.
Respira, anima mia, affinché il ricordo di un loro bacio non venga
dimenticato tra le rovine di un camino spento.
"Dunque bruciano! Bruciano, e lanciano all'aria scintille di disperazione!".
"Non vi si bagna il cuore a vederci vittime impotenti di questo atroce
supplizio?".
"E non è forse questa voce la prova della mia disfatta?! Oh, quanto vi ho
cullato, con le labbra torte in un sorriso amaro, ed ora non ho scampo da
questo triste e inarrestabile avvilimento. E' il lento degradarsi della
mente, il disfacelo delle membra....la tortura dell'estro! Proprio nello
spregevole tono delle vostre malelingue - aspre come il veleno di una
serpe! -, in quel volgersi alla mia persona quasi fossi Re o Sovrano, vi è
nascosto il risentimento che covo nei sotterranei dell'animo mio. Nulla da
me avete appreso, se non rozzi geroglifici sputati addosso al ventre gonfio
di una vergine. Sono un codardo, un dannato vigliacco, ma doppiamente vile è
il vostro sesso, incapace di violentarmi! Come posso aspirare alla tragedia
del parto, ai dolori innominabili della gestazione, se voi non penetrate la
mia carne, il velluto rosa che mi separa da un figlio. E lui mi spetta! ".
"La vita ci vien meno, ascoltate! Ascoltate il nostro lamento! Cosa vi
rimarrà quando le ultime gocce di un sogno cadranno esangui dalle vostre
dita?".
"Mi rimarrà quiete e malinconia... ma forse ancora in tempo per incamminarmi
su altre strade, non dispero come un folle, ma calzo nuovi sandali.".
"Ma tanto vi è costata la vita che ci avete infuso, e troppi i ragguagli che
vi hanno pugnalato al petto, perché morite ora?".
"Sapevo che mi avreste adescato il cuore con l'inganno, ma la vista non
lascia errore sul sentiero del vero! Voi state bruciando, mentre io, lindo e
inquisitore, assisto alla vostra fine...".
"Ma non è tramite noi che vi scopriste vivo? Non è stata la nostra compagnia
a farvi amare il mondo, che prima del nostro arrivo non era che un incubo
sudato? Quanta arroganza, nell' ammonire non lasciate traccia di
riconoscenza".
"Mi avete ingannato! Bastardi! A tal punto la mia mente era offuscata dal
desiderio che rinunciai a ogni cosa pur di starvi accanto, ed ora osate
chiedere un riconoscimento, ora che nulla ho in mano, oltre al tempo che ha
macchiato la mia pelle.".
"Salvateci e la vostra vita non andrà persa!".
"Giammai! Crepate, ancelle dell'inferno, che ancora da qualcuno posso
ricevere il perdono!".
"La vostra amata madre è defunta già da tempo, straziata dalle scelte con
cui l'avete accoltellata. E che dire del caro padre, incapace di rivolgervi
parola dopo che abbandonaste i sentieri d'accademia?".
"Ma io, io serbo meco la metà che lasciai indietro, ed ella non attende che
la mia resa per tornare. Quanto tempo ho speso lontano dalla sua presenza,
senza accorgermi di quel che assieme avremmo potuto fare, forse anche
sollevare il mondo con un dito!".
"Rinsavite, prima che sia tardi! Ancora siete in tempo per levarci da questo
dolore! Non saprete di che campare senza di noi!. Quanto avete penato,
nostro signore. Concedeteci un ultimo sussulto per sdebitarci della ferita
che vi abbiamo inflitto. Concedeteci soltanto un'altra pagina e vedrete che
vi sarà resa grazia per i vostri sacrifici.".
"Brucerete, brucerete ogni pensiero da me posto, e vedrò il cordoglio della
vostre ceneri spargersi al vento, come se non foste mai esistite.".
Nel cavo del camino un verme scarlatto si contorse tra la legna, avvolgendo
in spirali fiammeggianti  le ultime pagine dei miei racconti. Ed io rimasi
veramente solo...


title: Stagioni Morte

author: rimuda

text:
Liutbald ha scritto:
> "Rinsavite,
Rocchetta e Croce, Galluccio, Tora e Piccilli, Mignano Monte Lungo,
Rinsavita Km 46.51 SS Appia Antica
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Stagioni Morte

author: Gene Ammons

text:
Liutbald ha scritto:
> Adoro osservarne la lingua ardente che succhia le membra del nutrimento
E' divertente, non e' vero? Piace anche a me.
Ciao



title: Stagioni Morte

text:
"Gene Ammons" <
shu...@thedeck.it
> ha scritto nel messaggio
news:co4eu6$ig1$1...@news.newsland.it...
> Liutbald ha scritto:
>
> > Adoro osservarne la lingua ardente che succhia le membra del nutrimento
>
> E' divertente, non e' vero? Piace anche a me.
>
> Ciao
>
Direi che ha qualcosa di ipnotizzante, forse la consapevolezza che tra le
tremule fiamme di un fuoco si nasconda il nostro ritratto più primitivo,
bestiale, figlio delle nostre origini che, nonostante tutto, continuano a
perseguitarci. In questo caso, però, le fiamme distruggono metaforicamente
parte della mia vita, bruciandola, ardendola, senza nessuna incertezza o
turbamento. E' un pò come "adorare" la propria disfatta, è un pò come
piegare l'immaginaria spada di un soldato con la forza bruta delle proprie
mani.
Ciao


title: N 6 - Una sera d'inverno

author: Elvio Cipollone

text:
Ciao a tutti,
riprendo le puntate del mio romanzo nella speranza di regalare
un'emozione, un minuto di lettura piacevole a qualcuno/a.
            Una sera d'inverno - n 6
	Io invece fidanzato lo ero stato una volta, avevo diciassette
anni quando scoppiò quell'amore durato nove mesi soltanto. Passato
questo tempo, così carico di significati simbolici, il nostro stare
insieme finì ma non il mio amore per lei; io ho continuato ad amarla
ancora, pur rendendomi conto che la nostra unione era praticamente
impossibile, tanto eravamo diversi. Io ero proiettato alla conquista
della libertà, libertà dagli obblighi, dai comportamenti dettati dalle
convenzioni sociali, libertà dalla schiavitù delle proprie paure. Ero
forse un po' troppo in anticipo sui tempi, era ancora il '57 e questi
temi sarebbero diventati comuni solo dieci anni dopo, ma ero fresco di
studi su Pico della Mirandola e mi era rimasta impressa la sua
filosofia, alla quale credevo e che avevo preso molto sul serio e che
condenso in questa frase:
	"Uomo, tu che non sei né cielo né terra, né Dio né animale
scolpisciti e plasmati secondo i tuoi ideali."
	Volevo costruire con lei una vita per fare ciò che ci fosse
sembrato bello, ciò che ci fosse sembrato giusto, senza dover fare i
conti ogni volta con la paura della condanna o dei genitori o della
gente o addirittura di Dio. Anche nel rapporto affettivo e sessuale
cercavo la spontaneità. Mi sarebbe piaciuta la ricerca libera del
piacere, baciarsi, accarezzarsi, guardarsi liberamente, senza
barriere, perché entrambi mossi dallo stesso istinto sentissimo
piacere l'uno dell'altro.
	Ero un'illuso.
	A diciassette anni si è troppo idealisti e non si è capaci di
capire la realtà, quanto sia vincolata, dura e difficile da
indirizzare, da plasmare secondo i nostri desideri. Così successe che
non ci incontrammo, perché questi miei aneliti, questi miei slanci
ideali non rispondevano ai suoi bisogni. Nei suoi quindici anni, lei
cercava chi la guidasse, chi le desse una regola. Per fare un esempio
banale, anche nel darsi un appuntamento o nel programmare un
pomeriggio da passare insieme, la formula dubitativa che io usavo, il
richiedere il suo consenso, o una sua proposta la metteva in crisi,
non le dava sicurezza ed invece lei avrebbe preferito dei modi più
decisi, da comandante, da guida.
Anche in campo sessuale cercava chi la prendesse con la forza, chi le
facesse vincere le paure con l'imperio della determinazione. Quando le
mie carezze si spingevano oltre la soglia che le sue ancestrali paure
le facevano ritenere da non superare o che la sua scarsa generosità le
faceva ritenere di non dovermi concedere, mi diceva "NO!" ed io mi
fermavo, ritraevo la mano e così la nostra intesa non faceva passi
avanti. Non capivo che, se volevo lei, il suo amore, parole come
libertà e spontaneità avrei dovuto buttarle alle ortiche. Non avrei
dovuto tener conto dei suoi 'NO' ma andare avanti seguendo la mia
istintiva voglia di piacere; solo ciò le avrebbe dato piacere a sua
volta, perché così le sue paure e le sue ansie non avrebbe dovuto
affrontarle, farci i conti e superarle, ma sarebbero state travolte
dalla mia foga e lei, paradossalmente, si sarebbe sentita liberata da
pesi che da sola non sapeva scaricare.
	Ma questo, io, non lo avevo capito allora né potevo darglielo.
Ero troppo intriso dei miei ideali, ero troppo frenato dalle mie paure
di essere respinto per poterla trattare così. E ci lasciammo. In
seguito, dopo alcuni anni, lei provò rimpianto per la nostra storia,
un rimpianto forte che la spinse fino alle lagrime e mi cercò. Mi
stava vicino mansueta e dolce sperando di poter riprendere il cammino
insieme, mano nella mano, per poter riattivare il flusso di emozioni,
la capacità di attivare progetti di vita, la voglia di discutere di
come raggiungerli. Ma ormai il filo era spezzato, l'energia non si
trasmetteva più dall'uno all'altra ed il tentativo fallì. Ci perdemmo
di vista quando lei subì un destino simile a quello di Angela seguendo
la famiglia in qualche città del nord, sulla scia di un flusso
migratorio che interessò molti italiani allora, alla ricerca mitica di
una serenità nascosta in qualche fabbrica lontana. In me restarono i
ricordi di quei giorni passati ballando nei prati, di quelle notti
d'amore dense di passione ma incapaci di farla esplodere.
	Chissà se mi pensa ancora, in qualche parte del mondo? Chissà
se vivo ancora nei suoi pensieri, se vado a passeggio per le strade di
qualche città a guardar le vetrine dei negozi, o la gente che passa,
con i suoi occhi. In "Gente di Dublino", con un'eleganza superba ed
una malinconia dolcissima, James Joyce sostiene, ed io sono con lui,
che i morti continuano a vivere attraverso i vivi che li hanno amati.
Io aggiungo che in ognuno di noi vivono diverse persone che abbiamo
amato, non importa se morte o ancora vive da qualche parte del mondo;
siamo, giorno per giorno, il risultato dei nostri affetti, dei nostri
amori e delle nostre delusioni. A me sembra bello e consolante essere
consapevoli di ciò, portarsi dentro l'impronta di chi abbiamo amato ed
esser sicuri di lasciare la nostra in chi ci ama. E' per questo che le
sarei immensamente grato se sapessi che ancora adesso, in qualche
notte d'inverno o in qualche giorno d'estate, mentre riposa sdraiata
in un letto che non conosco o prende il sole in una spiaggia che non
ho calpestato, mi riporta alla luce nei suoi pensieri per una frase
che le ho detto, per una emozione che le ho procurato, per un gesto o
un rimpianto inappagato che le bruci nel cuore.
	Angela, invece, fino all'estate precedente il nostro incontro
non aveva neanche sentito la mancanza di un rapporto intimo con un
uomo; era stata completamente presa dagli studi e dal suo primo anno
di lavoro e dagli avvenimenti tristi che le erano capitati.
Quell'estate per la prima volta le era successo di ripensare se
stessa. Aveva finito il primo anno da insegnante di filosofia in un
liceo romano, si ritrovò con tre mesi di vacanze davanti a sé e non
sapeva che farne. Con le amiche e gli amici dell'università non si
frequentava già più, qualcuno doveva ancora finire gli studi,
qualcun'altro s'era perso per strada e quelli che restavano, proprio
quelli con i quali aveva maggiori affinità, s'erano dedicati del tutto
alla politica. Era il '69 e questa tendenza era molto di moda.
L'avevano ripetutamente invitata a seguirli ma lei non se l'era
sentita. Non era quello il suo mondo, vi vedeva troppa violenza
verbale, troppa competizione tra gli individui, troppe fughe dalla
realtà.
Quell'estate si sentì sola, una solitudine tremenda, una solitudine
totale, una solitudine devastante. Al mattino si alzava già stanca,
girava e rigirava per casa senza decidersi a darsi un programma, senza
sentire desideri o voglia di far qualcosa anche minima, anche banale
ma che le avrebbe riempito la giornata. Faceva colazione
svogliatamente spizzicando un po' qui un po' lì, beveva il suo
bicchiere di caffè portandoselo in giro per tutta la casa e non si
decideva a lavarsi, a vestirsi. Passava delle ore in camera senza
sapere neanche lei che cosa vi aveva combinato, fintanto che il sole
si faceva alto, il caldo si faceva sentire e solo allora sentiva il
bisogno di un bel bagno rinfrescante.
	Si immergeva nella vasca ricolma di acqua e sapone, appoggiava
la testa all'indietro e si faceva cullare dai pensieri mentre le mani,
indipendenti, accarezzavano il corpo. Fu così che una mattina, durante
uno di questi bagni interminabili, scoprì la sua sensualità, la sua
femminilità. Stava, come al solito, con la schiena poggiata
all'indietro, le gambe piegate alle ginocchia e divaricate per farle
riposare contro le pareti della vasca, i piedi incrociati portati
vicino al sedere e pensava, cercava di capire che cosa non funzionasse
più in lei, quale fosse la causa di questo suo torpore, di questa sua
apatia, di questa sua depressione e mentre il pensiero annaspava
dietro questa nuova sfida insolita, le mani si attardavano ad
accarezzare il sesso.
	Un fremito di piacere fisico che si diffondeva lento dal
ventre a tutto il corpo, la distrasse dai pensieri e la incuriosì. Le
dita si misero a frugare meglio tra le pieghe della sua carne in mezzo
alle gambe; imparò ad orientare le carezze, a ritmare il movimento
delle dita, a osare esplorazioni più ardite. Il piacere crebbe
vertiginosamente fino a sollevarla, farle tremare l'intero corpo ed
emettere un suono denso e liberatorio che non riuscì a controllare.
	A venticinque anni, nel primo periodo di pausa e di
ripensamento profondo della sua vita, aveva conosciuto l'orgasmo.
	Mentre si concedeva alla distensione del dopo orgasmo, mentre
il suo corpo andava riacquistando una compostezza più ordinata e la
sua mente, turbata e stupita, si chiedeva cosa fosse successo, una
intuizione le fece scoprire una verità fino ad allora rimasta velata:
dalla adolescenza in poi, da quando era finita l'età dei giochi ed era
cominciata l'era della progressiva responsabilizzazione, non aveva più
dedicato un attimo della vita a se stessa. La scuola e la necessità
dei buoni risultati; le preoccupazioni e la tristezza che le procurava
suo padre in quel periodo e poi la malattia e la morte di lui; la
laurea, la ricerca di un lavoro; l'avevano assorbita completamente e
per le cose intime sue proprie non le erano rimaste energie
sufficienti. Si rese conto che tutti i discorsi che aveva sentiti e
fatti con le amiche e compagne, erano state esercitazioni teoriche.
Che ne poteva sapere lei della rivoluzione sessuale se non aveva mai
accarezzato un uccello, non aveva mai baciato un passero, non aveva
mai avuto tra le gambe un maschio amico e potente? Che cosa
significava per lei la nuova identità femminile, la nuova frontiera?
Adesso che pensava a queste espressioni sotto una luce diversa, non
sapeva più dargli significato.
E l'emancipazione, il riscatto, l'avversione quasi rabbiosa per
l'uomo; da che cosa nasceva se non aveva mai avuto un rapporto
diretto, privato, intimo con uno di essi? Forse erano state proprio
quelle idee, quei sentimenti di rivalsa ad averla tenuta lontana dagli
uomini. Perché doveva essere lei a dare piacere alla controparte,
perché doveva servire da mezzo per la soddisfazione di quello che
sentiva come oppressore, responsabile della sottomissione femminile,
del ruolo subordinato che le donne avevano nella società? E le sue
amiche e compagne, anche loro s'erano tenute lontane dagli uomini?
Anche loro avevano rinunciato al piacere sessuale per non cadere nella
trappola del sopraffattore?
Capì che c'era un vizio di fondo in tutti questi ragionamenti,
sottostavano tutti alla stessa logica che dicevano di contrastare:
considerarsi oggetto dell'attenzione altrui. Un dubbio l'assalì. Che
fossero femministe, o meglio dedite ai discorsi e alle tematiche
femministe, solo le donne che non avevano mai accarezzato un volto
maschile, che non avevano trovato la strada giusta per innamorarsi
veramente, con passione e gusto, di un uomo?
	Quel bagno l'aveva lasciata stremata; quello svuotamento
totale di energie, quella scarica elettrica che l'aveva percorsa per
la prima volta, inaspettata, fu come un fulmine a ciel sereno. Si alzò
a fatica dall'acqua, si asciugò guardandosi allo specchio con occhio
diverso, attratta dal suo corpo nudo; si sentiva sottilmente
solleticata alla vista del suo bianco seno, del pelo riccioluto che
ricopriva il monte di Venere, si concesse ancora qualche carezza di
commiato e andò finalmente a vestirsi.
	Da allora cambiò atteggiamento verso la vita: basta subire,
interpretare copioni altrui. Quell'episodio fu solo l'emblema, la
manifestazione esteriore di una maturazione interiore che cercava la
via per affiorare in superficie. Durante l'estate la voglia di
cambiare crebbe. Angela maturò la convinzione che era giunta l'ora,
finalmente, di dare spazio alla consolazione, sentiva questa necessità
e la riconobbe. Voleva consolarsi della gioventù trascorsa, delle
energie dedicate alle malattie e alle delusioni del padre, del troppo
tempo consumato per lo studio, la laurea, il lavoro. Voleva consolarsi
per le carezze che non aveva accettato, per il piacere che non aveva
provato, per le pazzie che non aveva osato fare. Sentì il bisogno di
viaggiare, di uscire dal guscio dell'appartamento romano dove viveva
con sua madre. Voleva andare a conoscere altri popoli, nuove terre,
concedersi alle esperienze che le si sarebbero prospettate. Ma ormai
era arrivato settembre ed il lavoro da insegnante non le regalava il
tempo di cui avrebbe avuto bisogno, doveva aspettare le vacanze di
Natale per un primo assaggio di libertà e intanto organizzarsi per la
prossima estate.
	Era disorientata, voleva agire ma si sentiva legata dalle
necessità, e così, tanto per fare qualcosa che segnasse
l'irreversibilità di questa sua nuova vita volle comprare una
macchina. Si ricordò come da bambina, negli anni felici dei progetti
espansivi, suo padre le prometteva che, quando avesse avuto diciotto
anni, avrebbero comprato una bella automobile e sarebbero tornati al
paese. Glielo prometteva con tale partecipazione che lei immaginava la
scena, si vedeva alla guida di una grande macchina rossa che riportava
l'intera famiglia là da dove erano partiti un giorno alla conquista di
un futuro immaginato magnifico e rivelatosi purtroppo banale. Ora suo
padre non c'era più, le sue ossa riposavano in una tomba anonima in un
cimitero enorme dove nessuno di coloro che vi si recavano ne conosceva
il volto o la storia. Sua madre non si sarebbe più mossa da Roma, dal
suo appartamento, dal suo piccolo peregrinaggio quotidiano che
utilizzava per approvvigionarsi delle poche cose che servivano in
casa, unico esile legame con una realtà che vedeva così cambiata, da
quando era ragazza, che le faceva paura.
L'avrebbe fatto da sola quel viaggio Angela, e volle farlo così, senza
programmazione, con lo spirito pionieristico d'avventura dal quale,
ormai, era posseduta. Decise che sarebbe partita per le feste di
Natale per quel viaggio tanto sognato che il babbo s'era portato con
sé nella tomba. Suo padre non ci sarebbe stato, non l'avrebbe potuta
vedere da dove riposava, ormai da più di un anno. Destino crudele, era
morto semplicemente in un giorno di luglio mentre la figlia discuteva
la tesi di laurea.


title: "IL COMUNISTA CHE MANGIAVA I BAMBINI"

author: forzazzurra

text:
Nelle sale "Evilenko", il film tratto dalla vera storia del mostro di Rostok
Con il crollo del comunismo degli anni della Perestrojka viene alla luce il
più efferato assassino: Andrej Romanovic Evilenko.
Tra il 1984 e il 1990 uccide più di 50 bambini e adolescenti, violentandoli
e divorandoli. Il mostro della striscia di bosco, di cui parla il film è un
professore di letteratura russa in un orfanotrofio della periferia di Mosca,
malato senza saperlo di schizofrenia. Astuto e inafferrabile, Evilenko
nasconde la propria efferatezza dietro un sorriso deforme e uno sguardo
ipnotizzante con i quali riesce ad avvicinare le proprie vittime portandole
con sé nei boschi isolati della periferia cittadina. Dopo lunghe ricerche
sarà un giovane magistrato e padre di famiglia Vadim Timurovic Lesiev a
rintracciarlo e dopo un estenuante interrogatorio a farlo confessare.
Il giornalista, scrittore, attore, sceneggiatore e ora anche regista, David
Grieco trasforma il proprio romanzo, "Il comunista che mangiava bambini" in
un film, per raccontare questa volta con le immagini la vita di uno dei più
celebri serial killer dell'Unione Sovietica, Andrej Romanovic Cikailo,
intellettuale, pedagogo e soprattutto comunista che nonostante fosse
clamorosamente pazzo, venne dichiarato sano di mente e frettolosamente
giustiziato il 14 febbraio del 1994, mentre due studi di ricerca (uno
europeo e l'altro americano) offrivano consistenti somme di denaro per farsi
consegnare il mostro vivo.
(
www.forzazzurra.it
)
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: "IL COMUNISTA CHE MANGIAVA I BAMBINI"

author: Rosapia Bonomi

text:
Allora, perché non parlare di tante opere - film, libri, articoli di
giornali... - che dicono dei bambini mangiati dai non comunisti?
Sapete quanto mondo sta morendo, quanta umanità stiamo buttando via, per il
nostro appetito di ricchezza e di morte? Siete mai stati in Messico,
Guatemala, El Salvador, Nicaragua, Brasile, Argentina, Cile, Ecuador... e
nelle Filippine, e in qualche paese africano? E le guerre, che ne dite delle
nostre guerre?
Noi non siamo comunisti, ma i bambini li mangiamo ogni giorno. E io ho il
voltastomaco.
---
"forzazzurra" <
in...@forzazzurra.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z89Z217Z183Y1...@usenet.libero.it...



title: bambini a natale

author: Luigi Melilli

text:
BAMBINI A NATALE
(Natale 2002)
Spente le luci  degli uomini,
allo spuntare dell'alba
potrai vedere un bambino che muore di fame,
uomo che celebri il nato Bambino
con sprechi di  cibi e di luci.
Dorme forse ancora la gente
e non vede che il bimbo
mangia soffici pani di nubi leggere,
che l'aurora colora,
e vola con esse nel cielo
per aver piena luce.
È mia madre a indicarmelo,
che nella miseria di fine guerra
agonizzante mi chiese: "Minestra"
ed io non l'avevo.
Era la Pasqua di Risurrezione.
Ed è lei che prende in braccio il bambino morente
e sulla stella lo pone
che i Magi guidò fino a Betlem,
dove col nato Bambino avrà vita oltre i secoli.
A notte riavremo le luci degli uomini
e tanto mercato di sovrabbondanze.
E avremo forse persino
Il cuore placato da un Natale artefatto.
Luigi Melilli
%
Isabella e Gigi augurano a parenti ed amici un Natale e un nuovo anno
veramente felici.

P


title: bambini a natale


title: Gli aerei volano ancora [R] - III

author: Massimo

text:
All'Ortighi, a notte inoltrata
Elena aveva spento la lampada a cherosene da mezz'ora e da un'ora, Elena e
Sara erano sotto le coperte del letto matrimoniale improvvisato
avvicinandone due a una piazza. Avevano fantasticato fino a mezzanotte su
cosa stesse succedendo in "Quando si ama" in quelle loro settimane al
rifugio e avevano scoperto che era più difficile di quanto avessero
previsto, vivere senza una televisione.
A mezzanotte precisa un secco colpo di tuono aveva spostato la conversazione
sul temporale che stava arrivando e Sara non aveva voluto ascoltare le
storie di Elena a proposito di intere mandrie di vacche fritte dai fulmini
in montagna. Quando cadde la conversazione era tempo di dormire e nessuna
delle due, in quei minuti di silenzio interrotti dai tuoni, sapeva se l'
altra dormisse. Elena sentiva il respiro di Sara allungarsi e poi non riuscì
più a sentirlo. Sara si era girata su un fianco. Elena non riusciva a
prendere sonno, ascoltava i colpi di tuono farsi sempre più forti, aveva gli
occhi aperti nel buio, non riusciva a vedere Sara. Un colpo secco seguito da
un fischio di ritorno, le fece saltare dallo spavento. Sara si girò verso
Elena e tese le braccia, non si era svegliata, rimaneva immobile, Elena
poteva sentire la pelle delle braccia di Sara contro la sua. Elena aveva il
respiro corto ma non era per il temporale, le accadeva tutte le notti quando
Sara dormiva e la sentiva accanto a se. Avvicinò le sue labbra al braccio di
Sara e sentì il calore della sua pelle, morbida e liscia.
A mezzanotte e tre quarti il temporale era sull'Ortighi. Il vento fischiava
sul valico, faceva un rumore come quello di un motore che sta per bruciarsi
per il troppo sforzo. Le gocce di pioggia erano rade e pesanti e si
sentivano cadere come scudisciate di una corda per terra. Elena le sentiva
colpire le pietre piatte del tetto sempre più intense. Un tuono fece tremare
le cime delle montagne, il valico e la struttura del rifugio. Sarà si
svegliò. Non si mosse, rimase dov'era e sentì le labbra calde di Elena sul
suo braccio. Chiuse gli occhi e respirò lungo.
Entrambe aspettavano col fiato sospeso la sequenza del bagliore di un lampo
oltre le imposte della finestra, seguito dal colpo di tuono. Sara allungò l'
altro braccio e strinse Elena a sé. Stettero abbracciate mentre il
susseguirsi di bagliori e di schianti si faceva più intenso.
Ad un tratto ci fu un rumore di una roccia che si spacca a metà e tutto
tremò. Elena e Sara sentirono un boato che le fece pensare ad un terremoto.
La terra intera stava tremando. Le travi del tetto scricchiolavano. Elena
giurò di sentire che una parte di montagna stava cadendo, rotolando giù per
la valle. Il boato si sfogò con un colpo violento di tuono. Entrambe le
ragazze avevano gli occhi spalancati ma non vedevano nulla, Elena poteva
sentire i piedi freddi di Sara contro i suoi, le gambe le tremavano. Per un
quarto d'ora ebbero l'impressione che la terra continuasse a tremare tra il
rumore sordo del vento e gli schianti dei tuoni.
Nessuna delle due osò alzarsi dal letto. Sara era rigida come un cadavere ed
Elena le passava una mano su un braccio. Non si mossero fino al mattino, la
pioggia pesante continuava a cadere, mentre i colpi di tuono si
allontanavano verso il Piemonte.
[CONTINUA]


title: poesia In penetrali inaccessibili

author: DOMACCIA

text:
"Vi siete ingrassati
per il giorno della strage,
e ora siete pronti"
Questo era stato detto,
e era il germe della bestia.
I colpi e gli avvenimenti
si fecero pensieri vagolanti
in elaborazione  tubulare
-anellidi della sabbia
in attesa della folgorazione-
Ogni cosa si mise a strascinarsi dietro
il peccato dalle bianche lunghe dita
facendolo scomparire poi
in penetrali inaccessibili,
lì dove il sangue impazzito
era pronto a guastarsi,
a riversarsi nell'osceno,
in quel puro
lungo gemito di cavi.
E solo si potè
tornare al turbine,
all'avanzare rasenti e proni
-accosto all'imprecisa materialità
dell'altro-
colonne infami di untorelli
nell'ebbrezza breve del contagio,
essendo vicini all'epilogo,
e già ab ovo sulla croce,
quella dei luoghi sempre liminali.
DOMACCIA


title: [RB] I bar esistono ancora

author: nothingman

text:
I bar esistono ancora
*
Erano le cinque del mattino. Il sole appena alzato,
già aveva voglia di andar via. Le strade si cullavano
nella luce del silenzio. Gli autobus scioperavano,
e le puttane abbracciavano le notti di Tadini. Erano
le cinque del mattino, e Luca mi svegliò per chiedermi
un passaggio alla stazione.
Io, ero il facchino dell’albergo: “Bel Mestiere!”,
direte voi, immaginandomivi con cappellini fantasia
spostare di centimetri le ventiquattrore ricolme di figa
e di lucrose mance. Miei cari, vi sbagliate di grosso,
purtroppo, non faccio il pirata. la figa, infatti, compariva
solo nei cilindri della reception, le mance mi venivano
sempre offerte da occhi morbosamente compassionevoli,
quasi come se stessi elemosinando qualche spicciolo per
comprami un’altra dose; i carichi, poi, occupavano soltanto
la minima parte del mio impiego.
Ricordo che quel mattino ero andato a dormire alle due.
La sera precedente fui spedito, infatti, alla festa d’un paese
lucano, come aiutante umanitario, di un centro recupero
tossicodipendenti. Il mio compito, era quello di aiutare i
ragazzi a vendere delle agende a scopo benefico-
il mio compito, era quello di promuovere il listino
prezzi estivo dell'albergo a scopo di lucro. Ricordo che
non vendemmo un’agenda, che non lasciai un depliant;
che il marocchino vicino a noi ogni quarto d’ora ci chiedeva
di cambiare una banconota da cinquanta. Mi arrabbiai con
gli operatori della comunità, dei veri idioti, incapaci di capire
che a questo mondo scrivono solo i folli e gl’imbecilli; tutti gli altri
amano adornarsi di misera bigiotteria.
Tornai stanco, incazzato e dopo una breve masturbazione,
aprii la camera della stanza. Stavo per spogliarmi,
quando pensai all’eiaculazione rapida, alla stentata
erezione, alla stanchezza e, da lontano, sentii barcollare
il carrozzone dei “guai in vista”. Aprii la stanza e difatti ,
trovai Luca, sua Maestà Luca, il padrone dell’albergo,
sprofondato come un buco  Kapoor sul mio letto.
Luca era grasso, era buono , non mi dava alcun peso,
era sempre profumato e molto in gamba con la testa.
Luca, però, non so perché, tremava sempre. Quando
lo vidi nella stanza restai perplesso, sentii il cigolio
dell’affanno, e già dal suo “com’è andata?” capii che
quel volto, ancora una volta in doppiopetto, non profumava
di amicizia. Ciononostante, a quella domanda rimasi spiazzato,
non avrei mai pensato che Padron Luca fosse realmente
interessato alla vendita delle agende. Quindi, ci misi qualche
secondo per rispondere, tanto che sua Maestà, dovette
formulare per una seconda volta il fatidico “come è andata?”
e questa volta gli occhi del capo, mi si fermarono addosso
famelici di risposta. A quello sguardo, a quel suo riscoperto
interesse per le agende  comunitarie  invendibili  poiché  nessuno  appunta;
restai felicemente sorpreso, e mi rammaricai nel
dirgli: “purtroppo signore, non abbiamo venduto un’agenda”. Mi
accorsi di essere stato uno stupido quando S.A.S. Luca, non
rimase per nulla colpito della disfatta, e si  lasciò  dietro soltanto
un atono “Ah”. Successivamente riformulò la domanda in
modo più specifico ,per farsi che, anch’io potessi capirla;
Luca, che nel frattempo si era alzato dal letto per sedersi
sulla mia sedia da cui meglio si poteva tenere il beep del
nervosismo, mi chiese :“I depliant? quanti ne hai dati di
depliant ?” fu allora che lo vidi nella sua veste abituale:
una sagoma nera ricoperta dalla scritta “Grand Hotel
Luca * * * * *” in caratteri fixedsys verde fosforescenti.
Riconoscendolo  risposi:” oh! La distribuzione dei
depliant è andata benone, ne ho distribuiti duemila”;
Luca s’incazzò dicendo che duemila su diecimila sono
pulci e non elefanti, ed io pensai cosa avrebbe esclamato
 se fosse venuto a sapere che i miei duemila depliant li avevo
 distribuiti al signor cassonetto d’immondizia ed alla
signora fognatura.  L’ira di Luca, per la disfatta pubblicitaria
si risolse, comunque, con un nucleo di bestemmie
ed una parata di colori sul volto. Il padrone, lo si vedeva:
era incazzato viola- blu – nero - bianco. Comunque, rappacificatosi
con se stesso, mi disse di mettermi al riposo poiché erano
già le due del mattino e l’indomani mattina, avrei dovuto
accompagnarlo alla stazione per prendere il diretto delle cinque
e un quarto per Roma. Sapevo bene che Luca a Roma doveva
starci per le dieci, ma anche lui, come la maggior parte degli
imprenditori, si era dovuto trovare la Miluzza raccogli seme
da sbandierare nei discorsi con l'establishment. Ah,
beato lui che possedeva un jet-set!  il mio era fatto
di barboni e di Russ Meyer’s girls come un jet – set
sperimentale di netturbini  senza stella.
Quelle tre ore di sonno passarono scialbe come un
libro della Santacroce.
Scesi dalla mia camera con due occhi che non erano occhi,
con la camicia abbottonata da un caimano e l’alito impastato
di sonno e sigarette. Il padrone mi guardò sconvolto,
ma me ne fregai. Salii sul furgone. non accessi la radio
per evitare di annegare nella stupidità delle bande passanti.
Ho sempre pensato  la radio come partenone di stupidità.immagino
i programmatori radio più idioti degli arbitri, dei guardialinee,
e dei ... carabinieri. Comunque, tanto per farmi un piacere,
dopo ducento metri di corsa, il boss accese la radio. E dovetti
subirmi Elton John , forse che sì forse che no, schifoso quanto
un romanzo di D’Annunzio ed indigesto quanto Verga.
Arrivammo alla stazione. Il capo scese senza salutarmi
era pimpante di riposo pomeridiano. Più lo guardavo,
e più sentivo la voglia di ammainare il mio Pequod. Dopo
averlo scaricato corsi in centro per prendere un caffè. Decisi
di raggiungere i soliti bar – non bar del corso, così laccati, così falsi;
pieni di camerierini manichini che danno del lei
anche ai bambini di due anni, e strizzano gli occhi alle
solite puttanelle in topless in cerca del Tom Cruise
da municipio. Odio Kubrik da quando ha scelto Cruise;
e le chiacchiere pro – botteghino le lascio agli specialisti.
Mi diressi verso il Caffè Touring ,quello vicino alla reclame
omnitel che sfrutta l’orgarsmo della solita troia TV e le seghe degli
imbecilli, per vendere contratti telefonici;  dalle serrande
abbassate del Caffè capii, che il titolare e i camerieri erano
ancora a riposo. Scartato il Touring raggiunsi il Caffè del Viale,
ma anche questo dormiva, così come il Royal, il Caffè del Corso,
il Caffè Amedeus, il Bar Hamilton ed il Caffè del Tribunale.
Tutto chiuso, che piacere! Che bellezza!
Andai così al solito "bar della stazione". Il locale
aveva il solito fetore di treno, così salubre e genuino.
Il cameriere era vestito semplicemente e, sostituì il plastico
“buongiorno” con un simpaticissimo “salve!”. Presi un caffè vero
ed una coda d’aragosta calda e croccante. Ascoltai le barzellette
di un ubriacone che alle cinque e trenta già consumava il suo quinto
bicchierino di grappa, ne prendeva metà alla volta forse, per non
apparire ingordo. In quel bar trovai un cassiere stanco e scorbutico
e me ne rallegrai di quella grande umanità.
Verso le otto tornai all’albergo. I metodici gatti iniziavano
ad affacciarsi al balcone, per adempire al solito rito degli sputi.


title: [RB] I bar esistono ancora

author: Trans Cyberiana

text:
Ho trovato il tuo racconto molto interessante. Bellissima l'atmosfera
non descritta. Bellissima la scelta di dare minimo spazio ai dialoghi.
Ho trovato , per i miei gusti, un po' pesante l'uso delle citazioni.
>le notti di Tadini
>come un buco  Kapoor
>di Russ Meyer’s girls
>un romanzo di D’Annunzio ed indigesto quanto Verga.
>cerca del Tom Cruise
>da municipio. Odio Kubrik da quando ha scelto Cruise.
Ma e' chiaro che fanno "atmosfera".
E' uno stile molto in voga in questo momento, spero che non ti suoni
sminuante perchè non vuole esserlo.
AhiRa


title: [RB] I bar esistono ancora

author: Trans IL vano

text:
ah...@inthenet.sm
 says...
> E' uno stile molto in voga in questo momento, spero che non ti suoni
> sminuante perchč non vuole esserlo.
sminupluearch, ma come parli?
mų


title: [RB] I bar esistono ancora

text:
Trans Cyberiana ha scritto :
[...]
non mi interessa poi, quello che ha scritto.


title: [RB] I bar esistono ancora

text:
psychopoet@.
tin.it
 says...
> Andai così al solito "bar della stazione". Il locale
> aveva il solito fetore di treno, così salubre e genuino.
> Il cameriere era vestito semplicemente e, sostituì il plastico
> “buongiorno” con un simpaticissimo “salve!”. Presi un caffè vero
> ed una coda d’aragosta calda e croccante. Ascoltai le barzellette
> di un ubriacone che alle cinque e trenta già consumava il suo quinto
> bicchierino di grappa, ne prendeva metà alla volta forse, per non
> apparire ingordo. In quel bar trovai un cassiere stanco e scorbutico
> e me ne rallegrai di quella grande umanità.
>
> Verso le otto tornai all’albergo. I metodici gatti iniziavano
> ad affacciarsi al balcone, per adempire al solito rito degli sputi.
Macomplimenti vivi, come non ne avrei fatti
neanche a una pussycat che kill kill il mio
cuoriZin TranZ. A tratti m'hai ricordato un
caro amico latitante, ma solo a tratti.
Potrei leggere altro di tuo?
--
mù
--


title: TS: "prego, i filtri".

author: TS

text:
Versi, "Palle al centro".
TS
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Dalle mie mani aperte sgorgano

author: marian

text:
Dalle mie mani aperte sgorgano
radici sottili come capelli di legno ritorto
si aprono e si dividono e poi tornano
radici indecise annaspano in un'inezia
si elevano rigogliose le mie braccia
sono rami verdeggianti sono selva
le mie ciglia una moltitudine di specie arboree.
Sono leccio, sono quercia,sono oleastro, sono alloro.
Ho piantato bulbi e tuberi nelle mie rotule,
li ho fissati con forza, li abbevero con liquido mio
vorrei che vi nascessero i tulipani rossi e i giacinti.
Io sono l'Olanda, le mie gambe sono campi in fiore
sono steli verdi che ondeggiano in danze colorate.
La mia schiena e' un mosaico di pietre preziose.
sono topazi, sono smeraldi, sono lapislazzuli.
Sono perfettamente composti in un disegno finito.
Li' si intravede un occhio che mi fissa, poi
un accenno di sorriso, un naso piccolo di bambino.
Sarei una compiutezza, sarei un cosmo
se non fosse per piccole gocce di sangue rappreso
e per strani spider nevi a forma di ragno
che vi si aprono a rompere la perfezione.
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Dalle mie mani aperte sgorgano

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 02 giugno 2004 marian ha scritto:
> Ho piantato bulbi e tuberi nelle mie rotule,
  Ecco, per  esempio: come diavolo  possono venirti in  mente immagini
del  genere? Sara`  forse  che ho  da anni  problemi  con legamenti  e
menischi, ma...
  Boh, forse sono troppo "senzibbile"...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Dalle mie mani aperte sgorgano

text:
Il 02 Giu 2004, 22:53, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
scritto:
> mercoledě 02 giugno 2004 marian ha scritto:
>
> > Ho piantato bulbi e tuberi nelle mie rotule,
>
> Ecco, per esempio: come diavolo possono venirti in mente immagini
> del genere? Sara` forse che ho da anni problemi con legamenti e
> menischi, ma...
>
> Boh, forse sono troppo "senzibbile"...
bella perň! tuberi e bulbi nelle rotule... e anche il mosaico nella schina
non č male!
ciao e grazie disKre, tu mi leggi e mi commenti sempre (o quasi)
marian
> --
> Cio` che ho scritto, ho scritto.
>
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Dalle mie mani aperte sgorgano

text:
mercoledì 02 giugno 2004 marian ha scritto:
> tu mi leggi
  sempre, quando ci riesco
> e mi commenti sempre (o quasi)
  diciamo "quasi mai", che e` piu` vicino al vero...



title: Quanti ricordiw

text: No, è che quando ero piccolo mi piaceva molto in biblioteca consultare l'atlante di medicina legale. C'erano delle foto di cadaveri annegati davvero fighissime. Me ne ricordo una di una femmina in acqua da una settimana con il faccione gonfio per la putrefazione che aveva inglobato gli occhiali in plastica nera parzialmente ricoperti di muffa verdastra. Anche se devo dire che la maggior parte di quell'atlante era dedicata ai casi di morte accidentale durante episodi di autoerotismo indotto da corrente elettrica o autosoffocamento. Chissà perché.


title: Quanti ricordiw

author: Riccardomustodario

text:
On Monday, May 9, 2016 at 6:49:35 PM UTC+1, nik56 wrote:
> No, è che quando ero piccolo mi piaceva molto in biblioteca consultare l'atlante di medicina legale. C'erano delle foto di cadaveri annegati davvero fighissime. Me ne ricordo una di una femmina in acqua da una settimana con il faccione gonfio per la putrefazione che aveva inglobato gli occhiali in plastica nera parzialmente ricoperti di muffa verdastra. Anche se devo dire che la maggior parte di quell'atlante era dedicata ai casi di morte accidentale durante episodi di autoerotismo indotto da corrente elettrica o autosoffocamento. Chissà perché.

quant si' strunz!
non posti mai, eccetto quando qualcuno risponde ai miei post ed allora rodi di gelosia e vuoi i tuoi post risultino in cima a IAS.
hanno fatto bene a licenziarti, scommetto eri geloso anche dei tuoi colleghi, cui il più stupido di loro, era sicuramente più intelligente di te.
ebbafangu'

--
ciak
riccardo


title: Quanti ricordiw

author: Prometeo

text:
Il 09/05/2016 19:49, nik56 ha scritto:
> autoerotismo indotto da corrente elettrica

eh?

--
Please consider the environment before printing this post.
Questo post usa i cuchis.


title: Quanti ricordiw

author: Urbano

text:
Prometeo ha detto questo mercoledì :
> Il 09/05/2016 19:49, nik56 ha scritto:
>> autoerotismo indotto da corrente elettrica
>
> eh?

invece del viagra si usa uno stimolatore elettrico a bassa tensione un
polo sul glande e l'altro a scelta

--

--------
eh?(cit)


non male.


title: non male.

text:
Il 12/8/06 19:09, nell'articolo
44de1962$0$35086$
4faf...@reader4.news.tin.it
, "ScROLL_LOCk"
<
z_Scro...@yahoo.it
> ha scritto:
>
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU
Sei una cosa pazzesca: quando si tratta d'arte a te non sfugge mai niente! -
Ma come fai?
http://snipurl.com/u4bu
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Indulto, viaggiA pure su it.arti.scrivere fino a Stoccolma, se non fosse per
me che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino, e cosa dire delle mani
in pasto IP?


title: [I] Requiem

author: Mastrolindo

text:
Il NG è improvvisamente morto, crollo verticale. Non è terribile tutto ciò?
OK, l'estate, i mondiali, la calura... però spegnersi così mi sembra
eccessivo!


title: [I] Requiem

author: Marco Frattini

text:


...zzzzz... eh? che succede? chi mi chiama? :-D
Scherzi a parte, purtroppo (o per fortuna?) in questi giorni ho molto
lavoro. Magari la settimana prossima...
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: [I] Requiem

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 25 Jun 1998 13:15:09 +0200, "Mastrolindo"
<
arzi...@freemail.it
> wrote:
>Il NG è improvvisamente morto, crollo verticale. Non è terribile tutto ciò?
>OK, l'estate, i mondiali, la calura... però spegnersi così mi sembra
>eccessivo!
Morto? Che impressione...
Sinceramente, proprio non mi sembra. Al limite e' diventato piu'
calmo, ma e' logico dato che diversi "fissi" sono (con)temporaneamente
assenti. Io comunque in vacanza non ci vado.
Alessio


title: chi si ricorda?

author: Ely

text:
.. pochi, penso :-D
Volevo postare una riga, posso?
__________________________
Saluti.
--
/Ely/
(> ICQ 23839420 <) (> AIM ElySwiss <)
New happy Apple User since 23 june 2004


title: chi si ricorda?

author: Maramao

text:
Ely <
edaneseLEG...@freesurf.ch
> wrote:
> Volevo postare una riga, posso?
>
> __________________________
Tsk. Chi credi di essere?
Un Maramao che ah sti ggiovani d'oggi. :P
--
An it harm none, do what ye will.


title: chi si ricorda?

text:
Maramao <
doc.maram...@virgilio.it
> wrote:
>
> Tsk. Chi credi di essere?
>
> Un Maramao che ah sti ggiovani d'oggi. :P
Silenzio, sssht, che se posti subito dopo di me poi credono che sei un
mio fake di me medesima che mi si autocomplimenta per dire quanto sono
brava. :-P
Comunque qui hanno la memoria corta :-D



title: chi si ricorda?

text:
sabato 04 dicembre 2004 Ely ha scritto:
> Comunque qui hanno la memoria corta :-D
  ...prego?...
======================================================================
From: "Ely" <pincopallino@_LEVAMI_freesurf.ch>
Newsgroups: it.arti.scrivere
Subject: nuovo arrivo: io!
Date: Mon, 30 Dec 2002 18:16:33 +0100
Buonasera, o buongiorno a tutti.
Approdo per la prima volta in questo NG ("leggi le facS" mi dirà
qualcuno...
vabbeh... già l'ho fatto). Scopo di questo post: mi presento educatamente,
vi saluto e vi chiedo "com'è qui?".
Sono Elisa, ho 26 anni, ticinese. Il "com'è qui" lo intendo così: regole
particolari? Cazziatoni particolari da fare ancora prima di partire?
Presenze trollesche su cui mettermi in guardia? Deità supreme da venerare
per non incappare in bacchettate sulla tastiera? Partiti, partiterelli o
gruppone unico? Discorsi preferiti, storielle odiate? Si può stare qui solo
se provvisti del genio letterario o vanno bene anche le improvvisate
creative di un'illetterato?
Fatemi sapere se volete.
Altrimenti no e mi arrangerò leggiucchiando qua e là e cercando di spiarvi
per un po' per conoscervi meglio tutti.
Per ora, buon inizio per il nuovo anno che arriva!!!!
Ciao!!
Ely-che-vorrebbe-far-parte-del-gruppo-di-"colorochescrivono"
======================================================================
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: chi si ricorda?

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>   ...prego?...
E va beh, con Google sono bravi tutti, anche mia nonna. Intendevo
"ricordo spontaneo"... sono passati quasi due anni :-)



title: Ancora su IAS moderato (Raccontino, decisamente III)

author: Fabrizio Patriarca

text:
Spesso, corrugando la fronte sopra le pagine del Tractatus
Logico-Philosophicus, pensavo a Internet e al problema della saturazione
degli IP. Non era nemmeno il '99. Cosa mi avrebbe tratto dalle fanghiglie
della sterilità creativa? La mia formazione comparatista? O il mio far parte
della frizzante avanguardia letteraria che fioriva su Usenet, ispirata dal
geometrico Queneau? Ero un talento combinatorio naturale, una creatura
ancipite, un mezzo-esteta-mezzo-oulipien-tutto-Patriarca. Postavo racconti
su IAS - la mia boccata d'aria nelle pause della "Storia dell'Età Barocca"
di Croce, mentre il mio inquieto alter-ego scriveva lettere piene di domande
a Wittgenstein.
"Egregio signor Ludwig, sono due giorni che medito la proposizione 5.61 del
suo Tractatus. Lei sostiene che la logica pervade il mondo, e che i limiti
dell'uno e dell'altra coincidono. Però nella prefazione mi dice che il libro
intero sarà compreso solo da chi abbia già espresso quei pensieri che vi
sono contenuti, o almeno ne abbia formulati di simili."
Era chiaro che quel figlio di puttana si rifiutava di assumere che libro e
mondo potessero darsi come un'identica cosa. "Non trova, caro Ludwig, che il
suo pragmatismo nasconda un difetto paurosamente accidentale? Non prova
orrore al pensiero il suo aforisma 5.60 produrrà la spaccatura tra noialtri
continentali e gente dopotutto perbene come Peirce, Dewey, Putnam, Rorty e
quella specie di eretico ritardatario di Santayana? Non trova sommamente
anti-wittgensteiniano partorire un tale canone? E' vero che ai tempi di
Cambridge Lei si presentava in Facoltà con le calosce da pescatore? Perché
sa, qui a Tor Vergata noi si fa lo stesso."
Ebbene sì, facevamo lo stesso. Ci eravamo infilati le calosce di
Wittgenstein e andavamo in giro con quelle. "Che ne pensa di Internet, Herr.
Ludwig? Qual è l'immagine logica del www?"
Scribacchiavo ancora qualche cosa, poi staccavo e andavo in cucina a
versarmi un succo d'ananas. Pensavo alle calosce. L'abito non fa il monaco:
perché la caloscia dovrebbe fare il genio? Sorbivo il succo gelido di frigo
e ne osservavo i resti sul fondo del bicchiere di carta. Quel liquame
giallastro che disegnava una corona. Scrutavo il fondo del bicchiere come se
tutte le risposte fossero là dentro. Poi andavo a rileggermi l'introduzione
di Bertrand Russell al Tractatus. Non ci capiva un cazzo nemmeno lui. Ero
costretto ad affidarmi al vago conforto numerologico legato alla data di
pubblicazione. Il 1922 era l'anno di "Budda vivente" di Paul Morand, il
capolavoro che precedeva di un lustro lo scialbo "Siddharta" di Hesse. Era l'anno
dei "Sonetti a Orfeo" e di "Oboe sommerso". Perché perdere altro tempo con
le proposizioni formali della logica? Aprivo Outlook, e dopo cinque minuti
ero là, nella rete sterminata, impegnato in un durissimo flame con una testa
di minchia che non distingueva Joseph Roth da Philip Roth.
[direi fine]


author: Writer

text:
"Fabrizio Patriarca"
Sono quasi le due del mattino di una giornata che è stata particolarmente
pesante.
Ne approfitto per salutarti, Fabrizio.
Magari domani ti dico qualcosa sul testo.
W.


text:
Il 29/9/06 00:08, nell'articolo
451c55fd$0$4567$
4faf...@reader2.news.tin.it
, "Fabrizio Patriarca"
<
f.pat...@alice.it
> ha scritto:
> la mia boccata d'aria nelle pause della "Storia dell'Età Barocca"
> di Croce, mentre il mio inquieto alter-ego scriveva lettere piene di domande
> a Wittgenstein.
avevo gli occhiali di Benedetto e che Croce quando cadde la foglia e non la
trovai più, eppure ero sul tavolo, in cucina
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Sono quasi le due del mattino di una giornata che è stata particolarmente
> pesante.
> Ne approfitto per salutarti, Fabrizio.
è bello rivedere tutti, ogni tanto. ci voleva.
un abbraccio
f.


text:
anagramma
"Riccardomustodario"
"Mastica duro: corrodi!"
ciao
fabritio


author: Riccardomustoario

text:
Fabrizio Patriarca wrote:
> anagramma
>
> "Riccardomustodario"
>
> "Mastica duro: corrodi!"
Collodi ... Pinoclietto Finoclietty?
È vero!
L'ottico a Spaccanapoli - nei pressi di san Domenico Maggiore -
primissimi anni settanta - acquistai da lui diverse paia di lenti -
pezzi unici - ogni volta mi nominava Croce, l'orgoglio tra i clienti
del suo negozio ed assicurandomi che avessi un volto storico, aumentava
i prezzi spacciandomi gli oggetti per reperti. - Però Croce che palle,
a parte la foglia, dovetti pensare quella volta al tavolo, mentre
pulivo i pezzettini degli occhiali ed apriti cielo ...



text:
"Fabrizio Patriarca"
> Perché perdere altro tempo con le proposizioni formali della logica?
> Aprivo Outlook, e dopo cinque minuti ero là, nella rete sterminata,
> impegnato in un durissimo flame con una testa di minchia che non
> distingueva Joseph Roth da Philip Roth.
Rotfl. carino il testo.
Ma quando mai hai partecipato a "un  durissimo flame"?
W.


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: Ombra

text:
NOSTALGIA di...
... di quella penombra di un fine pomeriggio di un fine febbraio, di quelle
pareti verdine di una stanzetta quadrata già abbuiata e con la sola luce
morbida del corridoio, di lenzuola fresche e una camicia bianca e sottile
che si intiepidivano con me.
Delle sensazioni misteriose e ovattate che nascevano nel mio corpo come una
musica, un adagio andante; di quelle ore sottovoce mentre i rumori si
infilavano nella notte spegnendosi dietro passi discreti appena fuori dal
mio nascondiglio beato.
Di quelle strette che venivano a cercarmi i fianchi per abbracciarli con
amorosa forza crescente, alimentata dalla mia stessa voglia, e ognuna era
una conferma; di quelle certezze che si svolgevano piano nel mio ventre
prendendo forma e cercando il respiro dopo un sogno in apnea; del tuo corpo
rannicchiato nel mio alla fine dell'attesa condivisa, e con cautela si
divincolava per distendersi nello spazio chiuso del nostro mondo comune; dei
segnali luminosi del tuo amore rimandati da uno schermo, silenzioso custode
che ci specchiava entrambe, cuori dai ritmi indipendenti ma per necessità
all'unisono.
Del dolore dolce ma implacabile che mi spezzava salendo di intensità e di
gioia e consumando il tempo che restava in ore lunghe e benefiche, fino a
fare di me un'unica consapevolezza coraggiosa e orgogliosa, una commozione
che scorreva nel sangue mescolata a infinita gratitudine.
Della forza tenace e sconosciuta che ci siamo scambiate come le rispettive
sofferenze annunciate, ed era l'ultimo dei nostri doni.
Come ultime furono poi le tue grida senza suono che inutilmente proiettavi
su un monitor impassibile, le ultime cose che ci siamo dette quando ormai
eri sempre più lontana e aghi e cannule fredde mi imprigionavano le braccia
che volevo tenderti per non lasciarti andare.
Poi quei passi ora di corsa, e i miei fianchi allo stremo e le lacrime
urgenti che scivolavano sulle tempie confondendosi col sudore dei capelli, e
la concitazione sotto neon esplosi di colpo sopra la nostra pace perduta, e
infine un sonno duro e improvviso come un cervello spento brutalmente, e tu
non c'eri più.
Chi ti ha vista mi ha raccontato che eri bella, ma chi più di me lo sapeva?
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione). Il nome
dell'autore verra' reso noto alla fine
dei giochi.


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> NOSTALGIA di...
Questo non lo posso capire, e in questa nostalgia non mi posso immedesimare.


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Chi ti ha vista mi ha raccontato che eri bella, ma chi più di me lo sapeva?
Piu' che nostalgico, tragico. Ma mi sa che la "tragedia" fa parte delle corde
narrative di questo/a autore/a ;-)
ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: KoAn

text:
On Mon, 07 Apr 2003 23:13:02 +0200, Ombra wrote:
> Chi ti ha vista mi ha raccontato che eri bella, ma chi più di me lo sapeva?
un po' fuori tema, IMHO, ma ho trovato molto bella la chiusura.
--
####### KoAn ######
Se son rose, avranno le spine
### ICQ 4103169 ###


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: Gaez

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b6splr$8apcl$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> NOSTALGIA di...
Molto triste e forse anche OT, ma scritto molto bene.
Piaciuto.


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: lubna

text:
> [...]
> Poi quei passi ora di corsa, e i miei fianchi allo stremo e le lacrime
> urgenti che scivolavano sulle tempie confondendosi col sudore dei capelli,
e
> la concitazione sotto neon esplosi di colpo sopra la nostra pace perduta,
> [...]
Malinconico crescendo?
lubna


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
La prima lettura non mi ha lasciato nulla.
La seconda mi ha chiarito il senso della vicenda.
Non è O.T (la malinconia per il figlio perduto, a distanza di tempo la
tragedia si stempera in tristezza e nostalgia), ma non mi appare efficace
come narrazione e forza evocativa.
W.


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: stirner

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b6splr$8apcl$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> NOSTALGIA di...
>
> ... di quella penombra di un fine pomeriggio di un fine febbraio, di
quelle
elenco di ricordi non è sentimento di nostalgia.
stir


title: [EDS Nostalgija] (3) Nostalgia di...

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> Chi ti ha vista mi ha raccontato che eri bella, ma chi più di me lo sapeva?
Bella conclusione.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [P] Morbido intenso sguardo

author: merlino

text:
Morbido intenso sguardo
di riflesso in riflesso
tra pervinca e turchese
iridescente
esili raggi emani.
Tremule accese gocce
da intrecci  ricamando
in fantasioso guizzo
tra foglie e ombre
il chiaro tuo affluirmi.
merlino


title: [P] Morbido intenso sguardo

author: Rosebud

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9zHd8.8033$Ns4.3...@news2.tin.it...

Una ritmicità  che   segue   la  tradizione  classica  della  liricità (mi
ricorda  in alcuni punti  alcune poesie dell'antologia palatina)  concedendo
degli  spazi personalissimi  alla descrizione.
"Il chiaro tuo affluirmi" ...
Grazie, come  sempre  merlino
Rispettosamente
--
Mannina o qualunque altro nick io  sia  al momento
" Prima pagare , poi ricordare..."


title: [P] Morbido intenso sguardo

text:
Grazie a te per l'attenzione
merlino
Rosebud <
mann...@libero.it
> wrote in message
fAJd8.10256$fa5.3...@twister2.libero.it..:
:
: Una ritmicità
[cut]:
: Grazie, come  sempre  merlino

:
:


title: perseveranza, unico onore di penelope

author: scimmia

text:
(tratto da)
Penelope al bagno , Penelope in casseruola, Penelope al mercato che si
innamora di una rapa
Peenelope, belladonna sotto la cotenna,
Penelope indugia davanti al labirinto, Penelope guarda Penelope che guarda
il dottore far l'amore con Penelope. Che sceemo!
Allora siccome Penelope si guarda così bene da vicino che faccia , faccia!
la santadonna. Forza!
*
da quando l'era comparsa la signora chippendale nel suo ridicolo bovindo la
sua fantasia si era scatenata intorno a un nuovo personaggio. Lora
chippendale. Aristocraticamente si infilò un dito nel padiglione destro come
in cerca di un padiglione lontanissimo e intanto la ridicola lora
le imponeva il suo tristo medaglione corallo su un merletto, proprio sotto
la sua vittoriana pappagorgia.
Lo stesso dito esploratore fu adibito a torturare un sottile capello
spiovente sulla tempia sinistra. Un' energica arzilla vedova di guerra,
perfettamente autonoma nella sua ottuagenaria eroicità, dialogava
amorevolmente con una rapa. Si era al mercato coperto e nessuno sospettava
la cariatide si intrattenesse gratuitamente con un vegetale. Con le guance
spruzzate di un lilla da debuttante e circonfusa da un aroma coloniale al
cloroformio le appariva lora chippendale nel pieno della sua distribuzione
di falsetti degni di un domenicale organo vigoroso.
Le cose che dava per certe della sua vecchina! Per esempio: adorava i
ninnoli? Senz'altro. Tra tutti il suo defunto comandante. L'esimio
imperituro ashley chippendale. Nato bidermeier. Una linea teutonica che
aveva ingolfato il sangue celtico del suo ceppo con brillanti risultati: La
signorina chippendale. L'autentica.
· Penelope sospettosa. Penelope mi hanno rubato una cartella Penelope in
punta di biro Penelope che estate torrida. Una buona occasione costa poco se
no? da vicino pare cieca. Bisogna darle fiducia per crederle, ovviamente.
Tattica da mercanti.
*
l'aveva seguita , quella,  l'autentica,  al corso di ricamo facendosi due
palle viola e conoscendola meglio. Una timorata produzione old style in un
cospicuo tailleur color spago. Odor di muffetta unito ad anice. Adorava il
suo profilo dolcemente adunco di zitella doc. ci avrebbe scritto su un
intero impedibile paragrafo. Sulla signorina chip chip Austere dignitose
sembianze tecnicamente riproducibili con uno scatto. Il modo impeccabili con
cui le mani nodose stringono i manici della borsa manco un pappagallo il
trespolo. Le aveva così vive in testa , in testa dove già danzavano le
flautate rotondità dei toni di lei, epigona chippendale.
Gli occhiali offuscavano il suo rinomato senso pratico e per la seconda
volta nella sua vita si accorse di boicottare il rituale delle cinque: the
al sapore di inchiostro. Chi avrebbe bevuto in compagnia della sua miss al
mefitico rintocco di un orologio bavarese? Se lo chiede con una punta d'
orgoglio in quanto sicura di poter , unica, dare una risposta. Chi meglio di
lei sa manovrare certe situazioni, deviare i sospetti, semplicemente
evocarli, incanalare gli interessi, riempire di parentesi un pensiero
chilometrico oppure ostacolarlo con digressioni puerili. Il potere le
scivola in punta di dita e fa stendere la signorina chippendale accanto al
camino in un languido abbandono da vergine indefessa.meglio farla riposare
si dice ora improvvisamente malevola. L'attende una corsa a perdifiato nella
brughiera tra relitti e crani abbandonati o forse un'ascia fredda sul collo
e un ridicolo requiem.
Sistemata che ebbe la piccola figurina nel suo incastro si ricordò della
vecchietta del primo pomeriggio abbandonata tra i suoi cimeli. Le era uscita
completamente di mente. Meglio così.
Non era in fondo così per tutti la fine ?
*
Penelope alla presa, Penelope sfornabestsellers, Penelope sottosopra.
Penelope chi la fa l'aspetti . Penelope miscredente. Penelope converte in
moneta ogni respiro della mente
Penelope un addio alla terra degli uomini e una carezza per kim. Ha deciso:
lascerà la biblioteca a un barbone degno di questo nome.


title: Il soldato (di C. Cassola)

author: extrabyte

text:
Salve a tuti, qualcuno di voi ha letto "Il soldato" di C. Cassola?
--
extrabyte
WebLog:
http://www.extrabyte.info/
**Foto e chat con ragazze**:
http://www.pressvirtual.com/


title: Il soldato (di C. Cassola)

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Il Mon, 31 Mar 2008 23:07:56 +0200, extrabyte agitando i suoi 2 neuroni ha
scritto:
> Salve a tuti, qualcuno di voi ha letto "Il soldato" di C. Cassola?
no, io no, purtroppo sono un buzzurro, ma proprio buzzurro...
http://www.italialibri.net/dossier/?nome=Carlo&cognome=Cassola&id=78
pero' ho letto tanti anni fa :-)
il d-day
100'000 gavette di ghiaccio
il nudo ed il morto
il sergente nella neve
leggermente fuori fuoco  (ed ultimamente)
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Il soldato (di C. Cassola)

text:
II.Terminetor Magnetico ha scritto:
> il sergente nella neve
Rigoni Sterne.  Bello.
nik56


title: Un nuovo libro stampato di illustrazioni dalle Edizioni Scudo

text:
Stavolta si tratta del nostro buon Luca Oleastri, che esce con un
nuovo libro di illustrazioni a tema ufologico dal titolo:
UFOs, ALIENS, IFOs AND OTHER MYSTERIES
I lavori di Luca Oleastri nel campo dell'illustrazione, con la sua
aria di "design di una nuova era" assieme alle copertine di libri di
grande illustratori di fantascienza e fantasy come Chris Foss, Peter
Elson, Angus McKie, Chris Moore, Jim Burns, e Fred Gambino, hanno
accompagnato artisticamente Oleastri attraverso gli anni, fino a
portarlo a realizzare i suoi lavori nel campo dell'illustrazione di
genere.
La "scienza fantastica" inoltre ha avuto un peso significatico nella
sua vita professionale e personale: è stato un giornalista nel campo
occupandosi di cinema fantastico, ha curato come capo redattore le
versioni italiane delle riviste di cinema Fangoria e Gorezone, si è
occupato di giochi di ruolo come responsabile editoriale della rivista
di GDR Kaos, e per dieci anni è stato tecnico di effetti speciali
nella azienda da lui fondata con altri soci, Cinemagica, lavorando per
il cinema e la televisone.
L'ultima decade la sua creatività si è focalizzata in particolare
verso la computer grafica e l'illustrazione 3D.
Il libro di illustrazioni "UFOs, ALIENS, IFOs AND OTHER MYSTERIES" è
una selezione di 62 illustrazioni digitali di carattere ufologico.
La maggior parte delle immagini che appaiono nel libro sono state
realizzate per commissione per libri, riviste e DVD, e sono apparse su
riviste e pubblicazioni di tutto il mondo come ad esempio la rivista
brasilana "UFO" la rivista australiana "Ufologist" e la rivista
italiana "UFO Notiziario".
Caratteristiche della pubblicazione
62 illustrazioni, 56 pagine, 21,59 cm x 27,94 cm, stampa in
quadricromia, rilegatura termica, carta interna bianca (80g peso),
copertina plastificata (100g peso).
Prezzo: €19.98
Come acquistare UFOs, ALIENS, IFOs AND OTHER MYSTERIES?
E' raggiungibile tramite il nostro sito (
http://www.innovari.it/
scudo.htm) nella pagina della Collana Adventures Stories oppure si può
andare direttamente alla pagina dello shop-on line di lulu (in
italiano) a questo link:
http://www.lulu.com/content/libro-a-copertina-morbida/ufos-aliens-ifos-and-other-mysteries/7721966
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Non ci resta che augurarvi buona lettura o meglio, in questo caso,
buona visione!
Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi -
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri -
shortst...@gmail.com
Edizioni Scudo
- Sito web:
http://www.innovari.it/scudo.htm
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title: Espresso napoletano (parte seconda)

author: Lucio Mauro

text:
Espresso napoletano (parte seconda)
-------------------------------------
Un uomo scavalcò Ciro senza riguardi, spingendolo da un lato. «Sono un
medico, signora. Mi faccia vedere». Al suo seguito, entrò nello
scompartimento un altro sconosciuto. Il treno cominciò a muoversi
lentamente, e Ciro si spostò indietro. Pensò che, per sua fortuna, era già
stato pagato, altrimenti poteva dire addio a duemila lire.
  Il medico si chinò sul vecchio e gli tastò il polso. Poi gli rivoltò una
palpebra. Infine si tirò di nuovo su. «E' morto», sentenziò. La vecchia
prese a singhiozzare, disperata. «Co... com'è possibile?», balbettò. «Un
infarto? Non ha mai sofferto di cuore, mio marito».
  Il medico guardò la signora, poi guardò l'uomo che lo accompagnava, infine
si decise a parlare. «No, signora. Non è un infarto, e nemmeno un attacco
epilettico. Io sono quasi sicuro che suo marito è morto avvelenato».
  L'altro uomo strappò con forza la leva di emergenza. Il treno aveva fatto
pochi metri, e si arrestò quasi di colpo con un intollerabile stridio di
freni. «Nessuno si muova», intimò lo sconosciuto. «Sono un ispettore di
polizia. Qui c'è qualcosa che non funziona, e voglio vederci chiaro».
  Ciro si mise una mano nei capelli. Osservò il cavaliere che era spuntato
dal suo scompartimento. «Ho la sensazione che oggi non riuscirò a partire
per Roma», commentò questo, sconsolato.
  L'ispettore uscì dallo scompartimento e fece una telefonata con il suo
cellulare. «Sono l'ispettore Bencivenga della Criminalpol», disse. «Mi trovo
sul convoglio Napoli-Roma delle ore otto e trenta, ancora fermo alla
Stazione Centrale. Ho bisogno di un intervento immediato della Polfer. C'è
un uomo morto, qui dentro, e tutto lascia supporre che non se ne sia andato
di vecchiaia. Sì, sulla carrozza due di prima classe. Bene, aspetto».
  Si rivolse poi ai presenti. «Vi prego di non allontanarvi e di non toccare
niente», disse. «Spero di trattenervi non più dello stretto necessario».
  La signora accarezzava con tenerezza il cadavere, lamentandosi
sommessamente. L'ispettore, colpito, le si avvicinò, parlandole piano.
«Signora, comprendo il suo dolore...» «Ah, Mario, Mario mio!» «...ma devo
chiederle di non toccarlo» «Mario, com'è possibile? Come farò, senza di
te?».
  Ciro s'intromise con discrezione. «Perdonatemi, ispettore, ma io
posso...».
  «Ho detto che nessuno si deve muovere», sbottò l'altro per tutta risposta.
«E neanche tu, chiaro?». «Ma io...». «Tu un corno. Stai qua e aspetta».
  Ciro scambiò uno sguardo interrogativo con il cavaliere, che annuì con
l'espressione indulgente.
  Fu la volta del medico. «Sono compreso tra i fermati?».
  «No, dottore, ma vorrei solo una precisazione. E' convinto della sua
diagnosi fatta così, su due piedi?».
  «Di certo, c'è solo che un giorno si muore tutti, ispettore. Ma in questo
caso i sintomi sembrano tipici di una dose di stricnina o qualcosa di assai
simile. Molto massiccia, credo, non ha quasi avuto il tempo di rendersene
conto. E' necessaria l'autopsia».
  «Grazie, dottore. Può andare». Attese, grattandosi il mento, che l'altro
si allontanasse. «Dunque, vediamo di ricapitolare», riprese poi. «Che cosa
ha mangiato, suo marito?».
  «Abbiamo fatto colazione a casa insieme, prima di uscire», rispose la
donna, tra un singulto e l'altro. «Caffellatte e pane. Lo stesso latte, lo
stesso caffè, lo stesso pane, ma io sto bene, come vede».
  «Direi di sì. Nient'altro?».
  «No, solo il caffè qui, sul treno».
  «Ma l'ha bevuto anche lei», protestò Ciro.
  «Non sei stato ancora interrogato», lo richiamò l'ispettore. «Quindi, stai
zitto. Il caffè, signora. Ve lo ha versato dalla stessa caffettiera, questo
qui?».
  «Sì, io non capisco...».
  «Ora veniamo a te», fece l'ispettore, rivolto adesso a Ciro. «Questo caffè
della malora. Chi altro l'ha bevuto?».
  «Il cavaliere... cioè, questo signore, e un signore al primo
scompartimento».
  «Sono il Cavaliere del Lavoro Gaspare Bottiglieri», si presentò l'altro.
«Sì, Ciro viaggia su questo treno da anni. Vende caffè, caramelle e altri
generi di conforto, ma il suo espresso è superlativo. Confermo, ispettore.
L'ho bevuto anche io, prima di lorsignori, e sto una bellezza».
  «E il signore del primo scompartimento?».
  «Andate, ispettore», rispose Ciro. La sua agitazione era palpabile.
«Chiedeteglielo voi stesso, l'ha preso pure lui».
  L'ispettore Bencivenga si affacciò. Un silenzioso deserto.
  «Dov'è?».
  «Chi, dov'è?».
  «Hai detto che qui dentro c'era un tizio che ha comprato il tuo caffè.
Cinque minuti fa, o la settimana scorsa? Non c'è un'anima viva, come puoi
vedere».
  Ciro si affacciò, anche lui. «Ma stava qua, vi dico. Non è che sta al
cesso... perdonatemi, ispettore, alla toeletta?».
  «Io e il medico», ribatté l'ispettore senza dar peso alla domanda di Ciro,
parlando quasi con se stesso, «occupavamo lo scompartimento in testa al
vagone. I posti in mezzo sono liberi. Di qua non si scappa. Se veramente
questo signore è morto per un veleno, ci sono tre sospettati. La moglie,
questo cavalier Bottiglieri e il caffettiere. Ma come ti definisci, tu?
Barista? Venditore?».
  «Ispettore, non scherziamo proprio. Io sono un povero venditore ambulante,
io non c'entro un cazzo con tutta questa storia».
  «Ne parleremo più tardi. Ora, per piacere, statevene qui. Signora, lei
deve lasciare lo scompartimento».
  La donna, sempre piangendo e lagnandosi, obbedì. Si alzò e uscì nel
corridoio.
  I due agenti della polizia ferroviaria incontrarono qualche difficoltà nel
farsi largo tra la piccola folla raccoltasi sulla banchina, e formata da
viaggiatori che protestavano per il ritardo in aumento e semplici curiosi
del macabro. La voce si era sparsa in un battibaleno.
  «Prima di rimuovere il cadavere», disse uno dei due all'ispettore, «si
devono fare i rilievi. Ma ci vuole la scientifica».
  «E chiamiamola, no?». L'ispettore si era ormai reso conto che anche la sua
passeggiata a Roma per raggiungere la figlia impegnata in un concorso
pubblico era andata in fumo. Ma chi cominciò a brontolare con maggior impeto
fu il cavaliere.
  «Ispettore», reclamò, «io ho un importante impegno di lavoro che non posso
rimandare. Lei non ha il diritto di trattenermi, perciò mi lasci prendere il
treno successivo».
  «Se non ho questo diritto, e ne dubito, me lo prendo in quest'istante.
Lei, come ho già detto, sta qui e non si muove».
  «No, non ci siamo proprio, ispettore. Mi faccia chiamare il mio avvo...».
  «E chiami chi le pare. Se ha un telefonino, chiami pure, ma da questo
posto, perché lei a un telefono pubblico non ci va, per adesso. Altrimenti,
stia zitto e ci lasci lavorare in pace».
  La pazienza del cavaliere era già oltre il limite. «Lei risponderà del suo
comportamento insolente», tuonò. «Lei non sa chi sono io».
  «Invece lo so perfettamente. Lei è un rompicoglioni».
  «Avete sentito? Avete sentito tutti? Mi ha chiamato rompicoglioni! Io la
querelo, ha capito? Io la querelo!».
  Uno dei due agenti ferroviari si avvicinò. «La prego, signore, si calmi»,
disse, prendendo l'altro per un braccio. «Tanto, purtroppo per lei, non può
ottenere niente. Conosco da anni l'ispettore Bencivenga. E' un tipo un po'
testardo. Lasci stare, mi ascolti, è meglio per tutti». Il cavaliere parve
rasserenarsi, ma le premesse erano burrascose.
  Gli specialisti si facevano attendere, in un crescendo di proteste dentro
e fuori del vagone. Il personale delle Ferrovie, dopo lunghi conciliaboli,
risolse almeno in parte la situazione con lo sganciamento del vagone. Il
resto del convoglio finalmente partì per la sua destinazione con quasi
un'ora di ritardo.
  Il cadavere dell'uomo fu rimosso dopo mezzogiorno. L'ispettore Bencivenga
accompagnò il cavalier Bottiglieri, Ciro e la vedova in Questura. Ognuno dei
quattro aveva un diverso motivo di disagio.
  La vedova era disperata. Erano due anni che mancava da Roma, e aveva
insistito tanto con il marito affinché la accontentasse. Quel giorno lui
avrebbe preferito rimanere a casa. Non perché non si sentisse tanto bene, ma
faceva freddino, e rimandare il viaggio non sarebbe stata una cattiva idea.
Alla fine, aveva ceduto. La moglie non si dava pace dal rimorso, sicura che,
se non fossero partiti, avrebbe evitato quella sciagura.
  Il cavaliere era furibondo. Non era riuscito a recuperare né l'avvocato
Criscuoli, né l'avvocato Carretta, i suoi due legali di fiducia, impegnati
in udienza. Cosicché era stato costretto a seguire, volente o nolente, la
polizia. Minacciava tuoni e fulmini, ma ormai si era capito che il soggetto
aveva la parlantina sciolta e le amicizie facili. Lui sbraitava come un
dannato, e gli accompagnatori facevano orecchie da mercante.
  Ciro era un pesce fuor d'acqua. Aveva capito perfettamente che era in un
guaio serio, da come quei due spocchiosi della polizia, muniti di guanti
trasparenti, avevano prelevato la tazzina e il piattino come fossero pezzi
di Capodimonte, e si erano presi pure il suo carrellino con tutto quel che
c'era sopra. Era terrorizzato, anche perché non riusciva a darsi una ragione
né di quel morto né del suo coinvolgimento.
  L'ispettore era seccato per essersi trovato casualmente sul vagone
sbagliato, dove la sua professionalità l'aveva spinto a immischiarsi in un
pasticcio di cui non capiva il filo conduttore. Certamente la posizione più
dubbia gli sembrava quella della vedova, fisicamente vicinissima al marito.
Tuttavia il suo dolore era così spontaneo e lampante da concedere
consistenti perplessità. Poi, quel cavaliere irritante. Ma per trovargli un
movente fondato, occorreva una fantasia francamente romanzesca. Però
quell'uomo era così fastidioso e petulante che l'ispettore era ben felice di
ricambiargli qualche ora di nervosismo con il paravento della testimonianza
preziosa. E ancora, quel venditore di caffè, l'indiziato numero uno, non
tanto come assassino, quanto come portatore di morte. Cosciente o
inconsapevole, forse questa era la maggiore incertezza. Ma, appena
confermata dalle analisi la presenza di veleno nella tazzina, l'ispettore
avrebbe deciso se mandarlo a Poggioreale oppure no. Prima, però, era
indispensabile saperne di più sulla faccenda del passeggero fantasma.
(fine seconda parte)
Diritti riservati
--
Lucio Mauro
www.luciomauro.net


title: Espresso napoletano (parte seconda)

author: Massimo

text:
Lucio Mauro <
lum...@libero.it
> wrote in message
DjFD6.54505$s93.4...@news.infostrada.it...
> Espresso napoletano (parte seconda)
Mah. Non è male come storia, anche se un po' improbabile. E bada,
quando dico improbabile non intendo "difficile che accada", ma che
forse, imho, non è resa benissimo all'altezza dei dialoghi e dei perso-
naggi. Mi sembrano un po' scontati. Per esempio:
> «Nessuno si muova», intimò lo sconosciuto. «Sono un ispettore di
> polizia. Qui c'è qualcosa che non funziona, e voglio vederci chiaro».
Mi suono un po' vuoto. Oppure:
> «Sono l'ispettore Bencivenga della Criminalpol», disse. «Mi trovo
> sul convoglio Napoli-Roma delle ore otto e trenta, ancora fermo alla
> Stazione Centrale. Ho bisogno di un intervento immediato della Polfer. C'è
> un uomo morto, qui dentro, e tutto lascia supporre che non se ne sia
andato
> di vecchiaia. Sì, sulla carrozza due di prima classe. Bene, aspetto».
E' sopra le righe, non ha molto spessore. Magari è solo una mia impressione.
La storia peraltro è coinvolgente fino a quando non esce Ciro, che si sposta
in secondo piano lasciando gli astanti un po' soli e privi di sfondo. Sono
solo note, neanche io sono critico. Comunque, aspetto la terza parte.
Massimo


title: Espresso napoletano (parte seconda)

text:
"Massimo" <
orgi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:ouVD6.59499$s93.5...@news.infostrada.it...
>
> Lucio Mauro <
lum...@libero.it
> wrote in message
> DjFD6.54505$s93.4...@news.infostrada.it...
> > Espresso napoletano (parte seconda)
>
> Mah. Non è male come storia, anche se un po' improbabile. E bada,
> quando dico improbabile non intendo "difficile che accada", ma che
> forse, imho, non è resa benissimo all'altezza dei dialoghi e dei perso-
> naggi. Mi sembrano un po' scontati. Per esempio:
>
Accetto tutte le critiche. Come ho detto altre volte, ripeto ancora, fino
alla nausea, che solo le critiche possono migliorarci (e migliorarmi). ;-)


title: [EDS 5 Canzoni] La sesta che ho perso per strada

author: EsaCaMPiKkiA

text:
Del mare si vedeva appena uno scorcio, eppure
era piu' bello che ad averlo tutto intero, come
una donna velata, un sottinteso, una parola
troncata: sai quante volte piallo gli angoli
del discorso per smussarti le frasi, perche'
stia bene anche addosso a me.
Eppure ogni tanto chino la testa
e piango, perche' piangere fa parte di me,
e ti arrabbi, perche' io faccio parte di te
e il dolore invece lo vuoi veder arrivare
solo da fuori, da dietro all'oblo'.
[Luna - G. Togni]


title: traduzione (ot)

author: fabrizio venerandi

text:
c'è qualcuno disposto a tradurmi il testo di una storia interattiva in
lingua inglese?
Si tratta di natalie, di cui avevo già parlato tempo addietro. Sarebbero
circa 50k.
Nessuna remunerazione.
Grazie lo stesso.
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: storia di un "acido"..vecchia di 20 anni fa.

author: ary

text:
Salve..sono nuova...questo è il mio stile di scrivere...che ne dit?
-----------------------------------
>> Anche ammettendo che lo strumento usato era artificiale,vedevo la realtà
 forse com'è veramente. Senza i paraocchi della nostra educazione,
 della moralità sociale e religiosa, la mente è libera, finalmente,
di poter osservare ogni cosa senza pregiudizi.
Ma per me non era solo una condizione mentale, era anche questione di cuore
Nel vedere gli altri come sono veramente, io provavo pietà, amore e
compassione,
perchè li vedevo attraverso le sbarre della loro prigione. Mi venivano in
mente
le famose maschere di Pirandello.
Ricordo che una volta non riuscii a trattenere le lacrime nel capire che
nessuno
è veramente libero.
Ma erano lacrime di rabbia, e poi dolore, e poi pensavo:(ma anch'io sono
così
quando sono "normale?"cos'è stato,com'è successo, cos'è che ci rende così
ciechi, insensibili e vuoti, oltre che che egoisti e cattivi...)
"_Forse l'unico vero viaggio non è andare verso nuovi paesaggi, ma  vedere
l'universo con gli occhi di un altro, di cento altri,… vedere i
cento universi
che ciascuno vede, che ciascuno è"...l(M. PROUST)
La vita è un sogno, un incubo, un sogno...ma svegliarsi non significa
morire.
E' capire che la vita è un miracolo..
E' vedere le fondamenta dell'universo. E scoprire che sono solide.
Tutto questo lo sentivo intensamente, mentre vedevo il mio corpo, le mie
mani,
come fatte di luce, e dentro di me c'era l'eco della vibrazione originale
che è alla base di ogni cosa..
Ero vibrazione di energia pura.
Quando arrivai al punto di affermare con certezza assoluta: (come un velo
che
cade improvvisamente da una scena che era sempre stata lì, ma non potevi
vedere)
-Ma DIO sono io, siamo noi! Come ho potuto non capirlo prima...è così
evidente!
Bhe, capii che era giunto il momento di smettere, stavo correndo troppo,
e la strada era finita...
Era come scassinare la porta di acciao di una banca.
(mi senbrava quasi di sentire la polizia, l'ambulanza e gli infermieri che
correvano a prendermi.)
La sirena d'allarme si era messa a fare un baccano d'inferno. La mia paura
era
che persino "DIO" potesse sentirla.
Era una bestemmia atroce, imperdonabile, se veramente fosse esistito un
terribile occhio divino.(ma era la parte di me condizionata
dall'educazione ad ammonirmi)
D'altro canto, ero quasi convinta di cominciare a capire com'era tutta
La faccenda, ma non ero attrezzata.
Non ero preparata ad affrontare la vita con quel bagaglio di conoscenze
rubate,
non acquisite consapevolmente, ma solo per mezzo di flash folgoranti, e
quindi temporanei.
Mi sentivo come divisa in due, dissociata non solo dalla realtà, ma anche
da me stessa.
Un giorno a scuola, per esempio, tutta raggiante e felice per le mie nuove
scoperte, cercai di spiegare a quella befana della mia compagna di banco,
alcuni concetti così elementari da capire che lei corse subito dalla
direttrice
a spifferare ogni particolare.
-Vado un momentino in bagno a rinfrescarmi- cinguettò.
Che errore di valutazione!
La direttrice mi aspettava al varco dopo l'ultima campana all'uscita della
scuola, con la faccia di una che ha appena saputo di una catastrofe aerea
con
sopra un parente, e io ero la terrorista che aveva piazzato la bomba.
La guardai.
A volte la verità non funziona proprio.
-Vedi,cretina,-, mi dissi. -Ti sei data un gran daffare a parlare per
niente.
-Chi è il vero pazzo, adesso?-
La vecchia era molto più sballata di quanto avessi immaginato.
Era una pietosa bigotta, fascista,e razzista.
"-E io avevo fatto tutto quel casino per vedere l'universo anche
attraverso i "suoi" occhi?
E che diavolo!
Avrebbe potuto diventare anche violenta!
Era impossibile prevedere cosa avrebbe potuto mettersi in testa, oppure di
cosa
avrebbe potuto incolparmi.
Cominciò con l'enciclica del vaticano di Paolo sesto, per finire con i
"versetti satanici" del main campf di Hitler.
.....So io quale sarebbe la "soluzione finale" per "certa gente"!!!
(Certa gente, erano i”drogati” )
E' vero che avevo tutti i muscoli del collo indolenziti per i continui
cenni
d'assenso, ma non aveva importanza.
I pazzi vanno assecondati.
Quella vecchia infernale continuò a bombardarmi senza pietà per più di
mezz'ora( e quì dovrei mettere la censura temporale)
come Giovanni Battista alla corte di Erode...
(-scusi, di che segno è lei?-)
.....Per finire gorgheggiando…..-Adesso lo dico a tuo padre!!-
(vecchia ruffiana, è lui che ti paga la retta, vero?)
-Brava brava.. anzi, gli telefono subito per dargli la bella notizia!!-
(ne vuoi un altra, brutta megera? Ho appena mollato nell'acquedotto della
città
mezzo quintale di PEYOTE E MESCALINA. perchè non ti vai a bere un bicchiere
d'acqua, per schiarirti meglio la gola.. e le idee.)
Avevo appena pensato a una trama di quello che sarebbe un"ottimo" film di
Fanta-psico-socio-politica, ma è proprio vero che le mie migliori battute è
meglio che rimangano dove sono, in garage.
Per fortuna mio padre era molto più in gamba di come pensavamo tutt'e due.
(ma cos'è la fortuna?)
Almeno quell'episodio spiacevole si rivelò felicemente proficuo ai fini di
conoscerlo meglio.
Fu lui che fece sgonfiare l'intera faccenda (penso mettendo mano al
portafoglio,
una lingua universale, quella!)
Ma da quel giorno mi guardò in modo diverso e mi sorrideva sempre
strizzando l'occhio.
Sì, avrei voluto "davvero" conoscerlo meglio.
Comunque era molto stressante dovere alternare la divinità alla normalità,
avevo cose più importanti da fare io!
Quello era ormai un binario morto, la cosa più logica da fare era tornare a
marcia indietro su un binario tranquillo e normale e dimenticare tutto.
Ma come? Ormai sapevo.
Il naturale opposto della conoscenza, anche se rubata, è l'oblio.
(forse è per questo che rubare quella famosa mela...
l’uomo si è condannato all’inconsapevolezza…)
Ma anche questa è un altra storia.>>>>
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


author: Camillo

text:
ary ha scritto:
> Salve..sono nuova...questo č il mio stile di scrivere...che ne dit?
per il momento che č uno stile, come dire, tronco.
> >> Anche ammettendo che lo strumento usato era artificiale
_fosse_ artificiale
> E' vedere le fondamenta dell'universo. E scoprire che sono solide.
ottimista
> (mi senbrava quasi di sentire la polizia, l'ambulanza e gli infermieri che
> correvano a prendermi.)
non ci sono riusciti, a prenderti, perň
> che persino "DIO" potesse sentirla.
come sarebbe a dire "persino"... Dio č onnisciente oppure non č
queste parti sono carine:
> Un giorno a scuola, per esempio, tutta raggiante e felice per le mie nuove
> scoperte, cercai di spiegare a quella befana della mia compagna di banco,
> alcuni concetti cosě elementari da capire che lei corse subito dalla
> direttrice a spifferare ogni particolare.
> -Vado un momentino in bagno a rinfrescarmi- cinguettň.
> Che errore di valutazione!
> "-E io avevo fatto tutto quel casino per vedere l'universo anche
> attraverso i "suoi" occhi?
> E che diavolo!
> Avrebbe potuto diventare anche violenta!
...
beh, il tuo testo l'ho letto, ti ho corretto un pajo di refusi, ho fatto
un pajo di battutacce e ti ho segnalato un pajo di ciliegine. serve altro?
voglio dire, mi piacerebbe conoscere le tue aspettative, il risultato che
speri di ottenere postando su ias. davvero, sono sincero nelle mia
richiesta di approfondimento, e sinceramente ti saluto.
Camillo.



text:
> beh, il tuo testo l'ho letto, ti ho corretto un pajo di refusi, ho fatto
> un pajo di battutacce e ti ho segnalato un pajo di ciliegine. serve altro?
> voglio dire, mi piacerebbe conoscere le tue aspettative, il risultato che
> speri di ottenere postando su ias. davvero, sono sincero nelle mia
> richiesta di approfondimento, e sinceramente ti saluto.
> Camillo.
Non lo so....c'è qualche risultato da ottenere?
Io scrivo perchè mi piace scrivere..tutto quì.
e mi piace anche sperimentare nuove "forme" di espressione.
Mi piace, per esempio, descrivere le cose in prima persona,
come fosse autobiografico....
(Del resto, Giulio Cesare si raccontava in terza persona,
quindi non ho inventato niente...)
Mi attira molto l'idea di immedesimarmi nei personaggi,
e raccontare le cose "dall'interno", non descriverle solo esteriormente.
e lo sile...beh...mi piace il genere realista, senza tanti fronzoli o
retoriche...brutale ma dolce, se mi consenti l'espressione.
Ma già che siamo in argomento, puoi dirmi che genere di N.G. è questo?
Per che cosa si scrive?
per avere suggerimenti, giudizi, o cosa?
Ciao
ti ringrazio dell'attenzione.
Ary



text:
"ary" <
ar...@interfree.it
> ha scritto
> Non lo so....c'è qualche risultato da ottenere?
beh, per esempio migliorarsi - lo dico in generale, eh.
> Io scrivo perchè mi piace scrivere..tutto quì.
vabbene, lo abbiamo capito, ma la domanda non era "perché scrivi", ma
"perché hai postato su ias", cosa ti aspetti dai partecipanti di ias.
> per avere suggerimenti, giudizi, o cosa?
ecco, per esempio questo. è uno degli scopi dichiarati nel manifesto del ng,
che ti invito a leggere poco distante da qui.
ciao,
Camillo.


title: Lettera ad Alessandra (p)

author: Fabrizio Venerandi

text:
#134
(lettera ad Alessandra “House Remix Style ‘98”)
E se tra te e te avrai pensato che sei solo te (io) per te e' perlomeno
uguale a noi
(e se sei) caduta in disgrazia risollevati in fortuna e cristalli di baccarat
ette tarallucci ette vino e fine degli obblighi precedentemente imposti
E nascostamente a te queste cose quasi diecianni fa declamavo e decantavo
(e la leggerezza portante del nodo mostrando te ingannavo ed (io) ed
altri ancora)
ed adesso ed invece la tua precedenza svapora (la tua priorita') de-co-lo-ra
ed insensatamente la voce tua digitale s'appesantisce e muora (muora)
estesamente ed esaustivamente mi sei dimenticata e tracce rechi tracce
esse, le quali, residuano a traslochi trimestrali ed a tridenti naturali
e in syncro scrolling (io) +++non tutto resta non tutto scorre+++ passo
dappasso (io) fraziono
errecentemente relaziono ma non piu' soffro teneramente d'archiviazione
esse kuesta l'e' disparu' (io)-(io) di te (io) risulta pedissequamente
un de-ja vu'.
f.
--
e di diversi versi balbettante


title: La fortuna di avere pochi capelli

author: Davide,,,,

text:
"Doc Serg1"
> Ieri notte.
> Ci salutiamo con gli amici.
> Ognuno prende la sua strada.
Stile asciutto. Quasi duro.
> Silenzio assoluto, per strada non c'č un anima, si sente solo lo
> scalpiccio dei miei piedi sul marciapiede.
> E' tutto cosě immobile che sembra innaturale.
In poche righe un'atmosfera creata alla perfezione.
> E poi arriva.
> Mi attacca, č sopra di me, poi adosso,
Qui sono deceduto. Spargete le cenere in una ima grotta.
> poi via lontano in un frullare
> d'ali.
> Un pipistrello.
> Poverino, voleva attaccarsi ai miei capelli.


title: La fortuna di avere pochi capelli

author: asmodai

text:
Autoironico e tagliente come la lama del rasoio d'un barbiere.
Bravo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: "interpretazioni" bibliche...

text:
La bibbia, Dio, la religione, sono solo "disquisizioni" puramente
interpretative..
UN PEZZO DELLA MOGLIE DI LOT....
"Povera creatura, "lei" era solo curiosa, e si era girata a guardare
la distruzione di Sodoma e Gomorra, sebbene Dio e suo marito
l'avessero ammonita di non farlo.
Così dio la tramutò, per tale disubbiedienza, in un blocco di sale.
L'esatto perchè non è spiegato.
A parer mio una testimonianza sulla tremenda distruzione delle due città
non avrebbe guastato.
Lo spettacolo sarebbe stato una preziosa lezione di moralità,
incancellabile
nella mente della consorte di Lot.
Nè avrebbe fatto male allo stesso signor Lot.
possiamo comunque supporre  che il terremoto
che rase al suolo queste due antiche S. Francisco e Los Angeles,
fece crollare anche il pilastro di sale, e che le piogge, quando vennero,
ne disciolsero i frammenti...
Non lo sapremo mai.
Il vecchio testamento è ammirevolmente carente in proposito,
e preferisce attenersi a una narrazione essenziale e disadorna.
Tranne quando indulge stancamente in Genealogie e Geremiadi.
Se il vedovo si impadronì di una scheggia di cloruro di sodio,
a quale parte del corpo della moglie lo sottrasse?
Particolari del genere incuriosiscono non poco.
La scelta di una determinata parte del corpo documenterebbe
al lettore che tipo di uomo era esattamente Lot.
Sappiamo però, che a Lot piaceva il vino, per cui più tardi
ingravidò le proprie figlie.
Forse voleva voleva disfarsi della moglie, in modo da non
essere più importunato da lei perchè si ubriacava, e anche per poter
giacere con le figlie.
(Per amor di giustizia è da sottolineare che l'idea fu delle ragazze, non
sua.
Ma la bibbia è stata scritta da maschi e la vera storia può non essere
giunta fino a noi)
Mi viene il sospetto che la storia della signora Lot tramutata in sale,
sia stato il marchingegno per occultare un delitto.
Sia come sia la faccenda, mi frulla l'idea di un racconto
porno-erotico dal titolo: Un pezzo della moglie di Lot.
Un racconto da pubblicarsi su Play Boy.
--------
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A questo punto i 2 carabinieri (perchè i T.di G. sono sempre in 2 come i
carabinieri)
si sono alzati dalla sedia disgustati,
ed era evidente dalla loro espressione, che avrebbero voluto chiamare
qualcuno perchè mi arrestasse per condurmi al rogo.
Ma per mia fortuna non siamo più nel medioevo ( quasi)
perciò si sono limitati ad andarsene per non tornare mai più.
(mi auguro per loro)....
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Ma....Se avessero ragione loro?....
Ary
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questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it