title: X Nik56

text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> Ci ho ripensato!
> Non posso essere messo in blacklist ...
Ehi, io non uso blacklist, killfile, filtri o altro. Semplicemente,
non leggo cio' che non mi interessa.
Mi sarebbe insopportabile il pensiero di cio' che si contorce non
visto, dietro lo schermo del filtro.  :-)
> Se mi ripristini in video prometto che non faccio piu' x-post
Bravo bambino.  :-)
> Sugli OT non garantisco perche' ogni tanto mi capitano.
Beh, e a chi non succede.
> P.S. Ti ho perdonato il " Vaffa " perche' e' una citazione da Beppe
> Grillo.
No, merda.  Beppe Grillo mi sta sul cazzo, da quando s'e' preso troppo
sul serio.
Prima mi faceva ridacchiare.
A volte.
nik56


title: X Nik56

text:
On 8 Nov, 17:19, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Beh, e a chi non succede.
EVVVAAAAAAAIIIIIIIIIIIIIIIII!!! MI SON RECUPERATO
NIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIK
CIIIIIIIIIIIINQUAAAAAAAAANTAAAAAAAAAASEIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII !!
P.S. Adesso non mi rimproverare che ho urlato: non ho mai gridato su
usenet prima di questa occasione, ma quando ce vo' ce vo' ^.^


title: La paura

author: elvio cipollone

text:
la paura è quella cosa che quando ce l'hai ti fa venire la sciolta ti
opprime il petto e ti sbudella le viscere
quando uno ce l'ha è meglio che si metta a leggere per uno o due
giorni tutto quello che appare su ias leggere leggere leggere senza
stancarsi fermarsi cercare di capire manco se trovi parole straniere
se qualcuno suona le nacchere o dimena i fianchi facendo girare un
cerchio alla vita
allora solo a quel punto se ne va il cerchio alla testa e compare il
vuoto l'estremo vuoto interno quello che smaterializza i polmoni che
annulla i battiti cardiaci e ti sovviene il piacere dell'annullamento
ti rendi conto di non esistere più che ogni angoscia è svanita e resta
la solitudine
quella solitudine amara come una medicina che sarebbe meglio un
ricovero in una clinica sperduta tra i campi circondata da fiori di
glicine con sentieri di terra battuta tra i prati dove albeggiano
furori di latrati lontani e ti ci incammini incontro ai primi raggi
ignorando quel branco di cani famelici che ti condurranno alla gloria
perenne che ti faranno oltrepassare la magica soglia tra il tutto e il
niente
elvio
liberamente tratto da un'idea precedente


title: A che punto è l' EDS a più mani "Sabbia e Farfalle"?

author: fernando

text:
Senza nessuno spirito polemico, ma solo a titolo informativo, volevo sapere
a che
punto siamo con  l'Eds in oggetto.
Lo chiedo anche perché, e sempre se non sbaglio, dopo la prossima puntata
dovrebbe toccare a me.
Il problema non è dovuto al fatto che in questo periodo sono oberato di
lavoro e dovrò comunque
rubare del tempo al sonno ( normalmente dormo poco) per poter mantenere
l'impegno.
Il problema invece nasce dalle nuove puntate.
Avevo in mente diversi sviluppi ma sono stati tutti superati dall'evolversi
delle vicende.
A meno di non aprire un nuovo filone narrativo occorre tempo per assimilare
e proseguire
nello stesso verso dello sviluppo narrativo.
Fatemi sapere qualcosa, che già sto andando in ansia e sono preoccupato
perchè temo di non
riuscire a scrivere allo stesso livello delle prove precedenti...;-(
ciao
Il Drone


author: nenroza

text:
fernando ha scritto:
> a che punto siamo con  l'Eds in oggetto.
1) anjin
2) nik56
3) liutbald
4) ary
5) nenroza
6) aleale
7) Il Drone
8) Primo
   Oggi dovrebbe postare aleale, a quanto mi risulta
> Avevo in mente diversi sviluppi ma sono stati tutti superati dall'evolversi
> delle vicende.
   La singolarità dell'EDS richiede appunto un certo tipo d'impegno, he, he,
he...
> Fatemi sapere qualcosa, che già sto andando in ansia e sono preoccupato
> perchè temo di non
> riuscire a scrivere allo stesso livello delle prove precedenti...;-(
   Io ho dovuto bere una sambuca con tre mosche, ma non so se funziona con
tutti, bah
   Forza aleale!
bye, rik
--
   "Io non posso ascoltare troppo Wagner, lo sai,
    già sento l'impulso ad occupare la Polonia"
                               W.Allen


author: Liutbald

text:
"fernando" <
fern...@nando.com
> ha scritto nel messaggio
> Fatemi sapere qualcosa, che già sto andando in ansia e sono preoccupato
> perchè temo di non
> riuscire a scrivere allo stesso livello delle prove precedenti...;-(
Fai tutto con calma e con il sorriso sulle labbra. E' una cosa tra noi, un
modo per "stringerci". :)
Liutbad


text:
fernando ha scritto:
   che già sto andando in ansia e sono preoccupato
> perchè temo di non
> riuscire a scrivere allo stesso livello delle prove precedenti...;-(
Ma dai :-)
Non sei innamorato delle cose che scrivi ?
Fottitene dei paragoni.
nik56


author: Anjin

text:
In article <_AAai.33563$
U01.3...@twister1.libero.it
>
"fernando"<
fern...@nando.com
> wrote:
>  Senza nessuno spirito polemico, ma solo a titolo informativo, volevo
> sapere a che
>  punto siamo con  l'Eds in oggetto.
CUT
>  Fatemi sapere qualcosa, che già sto andando in ansia e sono
> preoccupato perchè temo di non
>  riuscire a scrivere allo stesso livello delle prove precedenti...;-(
>
>  ciao
>
>  Il Drone
ma dai! e' per divertirsi, rilassati e lasciati andare. Ah... il filo
te lo da chi ha scritto prima di te, pero' poi lo porti dove vuoi tu!
Tranquillo!

--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


text:
Anjin ha scritto:
> ma dai!
Ehi !!!
Lo avevo già scritto io "ma dai" !
:-)
nik56


text:

MA DAI ?
Cavolo, le tre di notte... non mi addormento neanche con mezzo litro di
morfina. Buona domenica, ragazzi ! :)
Liutbald


author: aleale

text:
"fernando" <
fern...@nando.com
> ha scritto nel messaggio
news:_AAai.33563$U01.3...@twister1.libero.it...
> Senza nessuno spirito polemico, ma solo a titolo informativo, volevo
> sapere a che
> punto siamo con  l'Eds in oggetto.
>
Ciao! E' il mio turno. Oggi posto. Capisco le tue "preoccupazioni". Le
difficoltà, mano a mano che si procede sono sempre maggiori. Ecco perché mi
sono preso tutta la settimana! Ma comunque stai trenquillo, come va...va!
ciao!
aleale


title: F. mi ha tenuto la mano

author: Andrea B. Previtera

text:
La giornata era piovosa. Fuori, un vento freddo cresceva di intensità.
Non appena il primo tuono rombò lontano, una soffice pellicola di
pioggia venne a scendere dal cielo.
In mezzo agli alberi il vento fischiava un'ode all'inverno incombente,
F. non voleva ammettere che l'inverno fosse alle porte. Portava ancora
la sua camicia hawaiiana, e fumava il suo cubano sedendo appena dietro
la finestra bagnata.
Accarezzando il gatto, lasciò lo sguardo scorrere sulla Città.
Lungo l'orizzonte, le fabbriche di marmellata abbandonavano al cielo
le solite enormi colonne di fumo, in un ufficio X, lì, Carrol stava
senza dubbio lavorando, le sue dolci mani a digitare parole e parole
e parole su una qualche tastiera Y.
Un isolato più in là c'era il parco.
Nessun bambino, nessuno nel quadrato di sabbia.
Neanche il mendicante che di solito guardava i piccoli per un paio
di monete.
Di fronte al parco, il ristorante cinese.
E la statua di Frank Zappa. Ed il negozio di cucchiai.
E proprio sotto l'appartamento di F, la drogheria del signor
Hockedaaijakehlnaajhias.
F. spense il sigaro, fissò ancora un poco la finestra : pioggia,
pioggia, tick tick tick tick, pioggia, poi andò al bagno.
Si infilò nella doccia, acqua calda finalmente.
Acqua, acqua,
lavava via pensieri e problemi,
acqua, acqua,
lavava via lo sporco dalle sue mani,
acqua, acqua,
sorgente di vita,
acqua calda, acqua caaaalda.
F. chiuse gli occhi e vide tutti i suoi sogni e le sue speranze ed
il suo passato, ed una proiezione del suo futuro, ed una pallida
ombra del suo presente, e pianse per i dolori del mondo.
"Il mondo è senza dubbio ferito, è ferito senza dubbio" pensò,
e pianse per il mondo e per sè stesso.
Pianse come un bambino e si inginocchiò all'irreversibile fato ed alla
sua crudeltà.
Cheise pietà sputando l'anima dalla bocca, urlando tutta la sua
rabbia seppellita, e con essa la disperazione del genere umano.
Tremò in tutte le sue singole molecole, fino all'ultimo muone,
perso nello spazio a 0 dimensioni delle sue domande prive di risposta.
Quando F. uscì dalla doccia, la tempesta era sulla città in tutta
la sua potente furia.
"Possa il triangolo del mattino salvare quella cosa che chiamiamo
realtà, e la debole connessione tra il tempo e lo spazio",
sussurrò F. tentando di non piangere di nuovo, e cercò nell'aria
le mani di Carrol. Non trovò null'altro che il vuoto etereo.
"Lasciatemi essre più che un onda...
lasciatemi essere...più...che..."
[talk.bizarre - "F. held my hand"]
	- Andreabì, cosmodeipita di it.test

http://web.tiscalinet.it/last_cereal


title: Cartoni Animati.

author: aga

text:
E' normale che alla soglia dei 40 anni veda ancora i cartoni animati? Di piu', che sia un appassionato. Praticamente un esperto.
E non parlo di nicchie, di anime giapponesi ma di quelli commerciali; per capirci quelli che trasmettono sul digitale terrestre dal 40 al 47.
Eppure ho avuto un'infanzia felice. A parte la maestra che era una strxxxa, ho avuto molti amici, una famiglia che mi riempiva d'affetto.
Ai tempi avevo un'adorazione per mio padre, un amore incondizionato per mia madre e stravedevo per le mie sorelle.
Quando suonava il citofono correvo, sperando che fosse il mio papa' che mi portava in giro. Agenzie immobiliari, negozi di elettronica, sale biliardo, Piste da bowling, parchi giochi.
Su mia madre non c'e' niente da dire, solo che mi amava come fossi un figlio :).
Le cure che mi ha dato, le coccole, l'amore assoluto e incondizionato...
Le mie sorelle, piu' grandi erano terribili. Mi davano le punizioni.
La piu' grande come misura estrema metteva il timer al televisore e mi toglieva il telecomando: “Stanotte solo 30 minuti!” Ovviamente quando si spegneva io mi alzavo e lo accendevo a mano e vedevo “I ragazzi della terza c”.
L'altra era piu' sofisticata.
Ok adesso non ci crederete ma rimasi dal mattino, tutta la notte, fino al giorno dopo, nascosto dietro una poltrona.
Credo che i miei abbiano avvertito anche le forze dell'ordine per la sparizione...
Quando uscii ridendo, perche' avevo fame, sete e dovevo andare in bagno, mia sorella, la mediana, mi disse: “domani ti faccio le torture cinesi”
Ecco suona male. Ma le torture cinesi erano sostanzialmente il solletico, sotto i piedi e sotto le ascelle, i miei punti piu' sensibili. Quanto ho riso. Forse facevo marachelle solo per ricevere la punizione.
Poi i miei amici. Erano spettacolari. Molti non li ho trovati su fb, alcuni si'.
Ce n'e' uno che consideravo il mio migliore amico, che era bravissimo in tutto e io credo, sono quasi sicuro, mi volesse bene.
Organizzava delle feste, per le ricorrenze, spettacolari. Ingaggiava gruppi d'animazione, roba che piu' di 30 anni fa' sembrava fantascienza. Poi ci dava dei regali. Lui a noi. Incredibile.
Aveva una casa e una famiglia bellissima che mi ha sempre accolto con gentilezza e calore. Erano anche molto simpatici.
Poi c'era un altro amico, uno che non sono riuscito a contattare, credo perche' non utilizzi i social, non perche' mi abbia rifiutato, che era la persona, giuro, piu' buona, piu' pulita e piu' gentile del mondo. La nostra amicizia e' continuata anche dopo le primarie. Saranno stati piu' di 15 anni di amicizia stretta. Mi avesse mai fatto una cattiveria, uno sgarbo, avesse mai detto una parola sbagliata. Io forse me ne sono un po' approfittato, ma sempre senza malafede, lo sentivo come il mio fratello che non c'e' piu'.
Mi mancano.
Forse e' per questo che guardo ancora i cartoni animati.


title: Cartoni Animati.

text:
On 04/08/20 13:55, aga wrote:
>
> E' normale che alla soglia dei 40 anni veda ancora i cartoni animati?

si ! Piacerebbe anche a me, ma non riesco più ... è cambiata
la mia percezione dello scorrere del tempo, del tempo
"residuo" per finire altre cose, e della subentrata
incapacità di svestire i panni usuali per calarsi in quelli
dei personaggi o quantomeno nel clima. Insomma, incapacità a
staccare la spina e prendersi pause di evasione.

> Di piu', che sia un appassionato. Praticamente un esperto.
> E non parlo di nicchie, di anime giapponesi ma di quelli commerciali; per capirci quelli che trasmettono sul digitale terrestre dal 40 al 47.

eh non ne so niente, sono fermo ai primi anni del 2000

> Eppure ho avuto un'infanzia felice.

non la vedo come discriminante. Perché dovrebbe ?
Anzi chi soffre molto si indurisce anzitempo e credo perda
in anticipo la capacità empatica necessaria a immedesimarsi

> A parte la maestra che era una strxxxa, ho avuto molti amici, una famiglia che mi riempiva d'affetto.
> Ai tempi avevo un'adorazione per mio padre, un amore incondizionato per mia madre e stravedevo per le mie sorelle.
> Quando suonava il citofono correvo, sperando che fosse il mio papa' che mi portava in giro. Agenzie immobiliari, negozi di elettronica, sale biliardo, Piste da bowling, parchi giochi.
> Su mia madre non c'e' niente da dire, solo che mi amava come fossi un figlio :).
> Le cure che mi ha dato, le coccole, l'amore assoluto e incondizionato...
> Le mie sorelle, piu' grandi erano terribili. Mi davano le punizioni.
> La piu' grande come misura estrema metteva il timer al televisore e mi toglieva il telecomando: “Stanotte solo 30 minuti!” Ovviamente quando si spegneva io mi alzavo e lo accendevo a mano e vedevo “I ragazzi della terza c”.
> L'altra era piu' sofisticata.
> Ok adesso non ci crederete ma rimasi dal mattino, tutta la notte, fino al giorno dopo, nascosto dietro una poltrona.
> Credo che i miei abbiano avvertito anche le forze dell'ordine per la sparizione...
> Quando uscii ridendo, perche' avevo fame, sete e dovevo andare in bagno, mia sorella, la mediana, mi disse: “domani ti faccio le torture cinesi”
> Ecco suona male. Ma le torture cinesi erano sostanzialmente il solletico, sotto i piedi e sotto le ascelle, i miei punti piu' sensibili. Quanto ho riso. Forse facevo marachelle solo per ricevere la punizione.

LOL

> Poi i miei amici. Erano spettacolari. Molti non li ho trovati su fb, alcuni si'.

FB è una sorta di discarica di frustrati o disadattati o
stupidi o furbacchioni sgherri di spolitici o varie combinazioni
(per fortuna ci stanno anche le gattare)

> Ce n'e' uno che consideravo il mio migliore amico, che era bravissimo in tutto e io credo, sono quasi sicuro, mi volesse bene.
> Organizzava delle feste, per le ricorrenze, spettacolari. Ingaggiava gruppi d'animazione, roba che piu' di 30 anni fa' sembrava fantascienza. Poi ci dava dei regali. Lui a noi. Incredibile.
> Aveva una casa e una famiglia bellissima che mi ha sempre accolto con gentilezza e calore. Erano anche molto simpatici.

'nzomma ci vuoi proprio verdi di invidia, dishamoshelo

> Poi c'era un altro amico, uno che non sono riuscito a contattare, credo perche' non utilizzi i social, non perche' mi abbia rifiutato, che era la persona, giuro, piu' buona, piu' pulita e piu' gentile del mondo. La nostra amicizia e' continuata anche dopo le primarie. Saranno stati piu' di 15 anni di amicizia stretta. Mi avesse mai fatto una cattiveria, uno sgarbo, avesse mai detto una parola sbagliata. Io forse me ne sono un po' approfittato, ma sempre senza malafede, lo sentivo come il mio fratello che non c'e' piu'.
> Mi mancano.
> Forse e' per questo che guardo ancora i cartoni animati.

e goditeli
(finché dura)

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Coltiviamo il nostro fiore

text:
Coltiviamo il nostro fiore,
Coltiviamo con amore,
E se sembra che si spezza,
Basta solo una carezza,
E ritorna poi a fiorire,
Proprio per rinvigorire,
E se giunge la tempesta,
Anche un'altra dopo questa,
Tutte noi non le temiamo,
Perché insieme ci abbracciamo,
E così siam sempre forti,
E stringiam le nostre coorti,
Contro l'orde del domani:
Ne rendiam gli assalti vani,
In testuggine o in quadrato,
Od in cerchio ben serrato,
In assalto od in tenaglia,
Noi serriam la nostra maglia,
Solo uniti vinceremo,
E mai nulla temeremo,
Nell'assedio o nella piana,
Ogni guerra o cosa umana,
Noi saprem come affrontare,
Fino a vincere e trionfare,
Per portare il nostro fiore,
Lo stendardo dell'amore,
Coltivato con affetto,
Come un gaio gagliardetto,
Sugli scogli e sopra i monti,
Presso fiumi, rive, e fonti,
Come simbolo per tutti,
Di che buoni e dolci frutti,
Possa dare stare insieme:
Questo è quello che conviene.


title: (EDS) Luna di notte

author: Writer

text:
-Rosa Maria?- penso incredulo nel vedere una giovane donna di trent'anni
ferma all'angolo della strada.
No, non può essere, eppure è lei, è proprio lei. Lo stesso sguardo da
bambina maliziosa, le tette grandi, il sedere maschile, i fianchi
larghi.
Rosa Maria…ma com'è possibile? Il tempo non passa invano. T'ho lasciata-
mi hai lasciato tu, con noncuranza, come se smettessi un abito vecchio-
13 anni fa nella tua casa di Cuenca  ed adesso riappari esattamente
com'eri.
E cosa ci fai, nella mia città, così lontana, improbabile, nel luogo del
mio desencanto?
Rosa. Mi facevi morire di desiderio. Eri come un gatto, indifferente e
sornione, mi prendevi quando avevi voglia, allargando le gambe e gemendo
con una progressione costante e poi mi abbandonavi con la stessa leggera
indifferenza.
Non sapevo cosa fare. Il mio orgoglio non mi permetteva d'implorarti,
d'inginocchiarmi ai tuoi piedi, di baciare il tuo sesso, aperto e
rigoglioso. Tu, invece, non sapevi neanche essere orgogliosa. Mi venivi
addosso tutta intera, seguendo il tuo istinto. Placata la voglia, mi
guardavi come se io fossi trasparente. Non c'ero più, non c'ero mai
stato.
Eppure a volte ho avvertito la tua passione. I tuoi gemiti non erano
finzioni, la tua bocca mi procurava un piacere acuminato come un
coltello, che aumentava e prolungava la mia stupita rigidità.
Non parlavamo quasi mai, avevamo poche cose da dirci. Seguivamo solo i
nostri impulsi, simili a due animali che fanno l'amore insieme,
ripetendo gesti più antichi di loro.
Avevo timore di seguirti, sapevo bene che la nostra storia sarebbe
finita presto e male. M'immaginavo di tornare a casa sulla
metropolitana, borbottando parole inutili e  morte. Ma non potevo
fermarmi, non potevo. Ho corso finché non mi hai cambiato con un altro,
più ricco e disponibile di me. Anche allora non mi hai detto nulla, mi
hai solo rifiutato con un gesto lieve e netto.
Ti ho odiato per anni amandoti.
Ed ora ti rivedo, mi sembra impossibile.
Sembra che tu stia aspettando qualcuno, forse il tuo  uomo attuale.
Muovi la testa di lato, come per anticipare l'arrivo di una persona, di
una vettura.
Ma io ti saluto, comunque. Non posso farti andare via così, inghiottita
per altri quindici anni.
Ecco, mi avvicino e ti sorrido.
"Ciao, Rosa, da quanto tempo", mi esce quasi un urlo.
Ti volti stupita, mi fissi, sembri scavare nella memoria.
E' vero, sono molto cambiato, ho la barba, diversi chili in più, ma sono
io, sono io, Rosa.
"Mi chiamo Luna, Luna di notte per gli amici. E tu chi sei?", mi dici
gentile e divertita.
Balbetto scuse confuse, retrocedo, mi allontano mentre un rossore mi
ricopre il viso e  vorrei sprofondare nella mia vergogna.
"Writer"


title: (EDS) Luna di notte

author: Francesco

text:
On Mon, 09 Nov 1998 00:14:50 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>"Mi chiamo Luna, Luna di notte per gli amici. E tu chi sei?", mi dici
>gentile e divertita.
>Balbetto scuse confuse, retrocedo, mi allontano mentre un rossore mi
>ricopre il viso e  vorrei sprofondare nella mia vergogna.
>
Lo stavo aspettando!
Anche il precedente tuo post aveva aumentato questa attesa ((-:
A parte i doverosi inchini di circostanza all'ironia e alla qualita'
dello scritto, ho trovato particolarmente bello il legame-paradosso
sul titolo.
Ciao (-:Francesco


title: (EDS) Luna di notte

author: Zireux

text:
Accidenti, i tuoi scritti riescono sempre a stupirmi, in qualche modo,
a cogliermi alla sprovvista.
Dopo *i miei luoghi*, qui abbiamo *le mie donne*. (-:
Bello! Giochi con gli anni, con i ricordi, con i fantasmi.
Allora e' vero che *l'amore non muore mai*!!
una miccia.
... una miccia accesa che ho seguito come un filo attraverso le righe, una
miccia che mi ha fatto dimenticare, ad un certo punto la *Luna di notte* e
l'eds in corso. Disorienta per poi esplodere nel finale:
il solito grande *colpo di scena d'autore*.
Zireux


title: (EDS) Luna di notte

author: Filo Sganga

text:
Esempio di quanto gia' detto in altro luogo.
Che c'entra questo racconto con il titolo o con l'EDS?
Vale? Non vale? Non so...ma il titolo poteva essere uno qualunque e il
racconto funzionava (o non funzionava) lo stesso.
C'e' qualcosa che non mi torna...o non ci ho capito niente io.
- Filo
P.S. Writer, scusa la sincerita', ma non ti sembra di
essere un po' ripetitivo? Mi sembra che stai scrivendo
sempre la stessa storia...quasi le stesse parole, quasi
le stesse situazioni, le stesse descrizioni...non c'e'
niente di male, intendiamoci, ma pero'...e' il tuo
stile, d'accordo, ma e' invariabilmente applicato
sempre alle stesse cose. Almeno le ultime.
Vabbe'...come non detto...non c'e' obbligo di scrivere e
non c'e' obbligo di leggere, dovrei saperlo...
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (EDS) Luna di notte

author: Marco Frattini

text:
On Mon, 09 Nov 1998 00:14:50 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
[i commenti li unifico al termine dell'EDS, ma questo mi urge]
>Seguivamo solo i
>nostri impulsi, simili a due animali che fanno l'amore insieme,
Ma gli animali fanno l'amore?
frat che-credeva-che-fare-l'amore-fosse-un'altra-cosa
(ne' meglio, ne' peggio, solo un'altra)


title: (EDS) Luna di notte

text:
Filo Sganga wrote:

> P.S. Writer, scusa la sincerita', ma non ti sembra di
> essere un po' ripetitivo? Mi sembra che stai scrivendo
> sempre la stessa storia...quasi le stesse parole, quasi
> le stesse situazioni, le stesse descrizioni...non c'e'
> niente di male, intendiamoci, ma pero'...e' il tuo
> stile, d'accordo, ma e' invariabilmente applicato
> sempre alle stesse cose. Almeno le ultime.
Nell'ultimo mese ho inviato al gruppo "Flame sperimentale", "Flame 2",
"Scrivere", Edsi "Anomalie", "le parole tra noi leggere","Il genio",
"I miei luoghi", "Cambi di ritmo", "Luna di notte".
Quali di questi contributi ti è sembrato ripetuto? Forse "Le parole tra
noi..." e quest'ultimo? Quali cose "applico invariabilmente"?
Non è una domanda retorica, se ti va di approfondire la tua notazione,
mi fai cosa gradita.
Lo stile(se si può parlare di stile) è quello, certo. Frasi corte,
frequenti a capo, spaziature ampie, qualche caduta di tensione.
Con l'eccezione di "Cambi di ritmo", non riesco a scrivere
altrimenti.
Ma forse ho esagerato con la produzione e rischio di saturare i lettori.
> Vabbe'...come non detto...non c'e' obbligo di scrivere e
> non c'e' obbligo di leggere, dovrei saperlo...
No, parliamone. Se ti va, mi fa piacere.
Ciao.
"Writer"


title: (EDS) Luna di notte

text:
Marco Frattini wrote:
>
> On Mon, 09 Nov 1998 00:14:50 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> [i commenti li unifico al termine dell'EDS, ma questo mi urge]
E perchè mai ti urge?
"Writer"


title: (EDS) Luna di notte

author: Giulia

text:
Solo qualche parola. Mi e' piaciuto. E questo va detto. E poi mi incuriosisce
questo collegamento quasi inevitabile fra "luna di notte" e la donna di strada,
mi sa che questo e' il terzo eds che ha preso questa piega (beh, io ci metto
dentro anche quello di ulderico, l'ho interpretato cosi', come una fantascienza
molto vicina alla realta'). Pero' tu hai dato un taglio personale, diverso, e
come sempre quando descrivi le sensazioni interiori se popio bbravo.
> Ti ho odiato per anni amandoti.
Frase da brivido, yes
ciao
giulia


title: (EDS) Luna di notte

author: Ombra

text:
Zireux ha scritto nel messaggio <727cnu$4h6$
9...@nslave1.tin.it
>...
>una miccia.
>... una miccia accesa che ho seguito come un filo attraverso le righe, una
>miccia che mi ha fatto dimenticare,
ROTFL!
Di', era d'erba o di fumo? :-D
Ombramaligna


title: (EDS) Luna di notte

text:
Luna di notte
(Pre'lude)
I tuoi gesti sono spicchi d'arancia: illuminano il freddo dell'inverno. Qui
tutto gia' ti reclama e ti ricalca. Conchiglie come risacca della tua voce,
opalescenti acqueforti scolpite coi tuoi colori, e lontananze di pianisti che
ti implorano. Tutto qui si fa esca. Baluginanti trame del paesaggio e luci di
vecchie lampare che mi restituiscono i tuoi occhi vivi. Sospesa nel cielo, la
sferica ustione del tuo sorriso. Tutto, oramai, e' desiderio crescente.
Tu sola fosti in grado di scorgermi da quaggiu'. Tu sola seguisti le orme fino
alla fine e mi trovasti in bilico sul corno della luna. Da allora le mie
impronte non furono piu' cosi' nitide.
(Menuet)
Ma quello che vedo passare e' il treno del mio presente, lo sgangherato vagone
ad andatura regolare. Bisogna salire, andare. Strapparsi di dosso i pezzi di
carne inopportuni, danzare a tempo col mondo e assecondare la pergamena delle
sue leggi. Sfogliare le pagine del calendario e smemorarsi di se' sotto la luce
immobile del sole rassicurante. Bisogna viaggiare col nome in codice sulle
valige, tute mimetiche, occhiali scuri, e lunghi sciarponi perche' fa freddo. E
coniugare il tempo all'infinito, andante ma poco espressivo.
(Clair de lune)
Cammino tutte le notti nei campi della luna. Vado quando nessuno mi puo'
vedere. Navigo sui mari del silenzio. Vago attraverso i pensieri. Sento che il
corpo si libera e si purifica. Faccio la mia andatura passo dopo passo, e
questo mio barcollare diventa incedere. Al chiaro di luna annuncio la mia anima
alla notte. Eccomi qua. Sono il monile intriso d'argento. Sono lo squarcio
della verita'. Sono l'araldo della mente. Io sono la faccia oscura del gong.
(Passepied)
Tu sola mi hai detto: - Ti ho vista tutte le notti. C'erano sassi e sabbia
sottile, c'erano milioni di spighe, o forse erano i tuoi capelli, adesso non
ricordo, c'erano vecchi ricordi, frammenti di tavolozze, passi spaiati di
antiche danze bretoni, specchi brillanti e intatti. -
Poi siedo in prossimita' del bordo e resto affacciata nel buio a contemplare
l'altra meta'.
[Ispirato dalla *Suite Bergamasque* di Debussy]


title: (EDS) Luna di notte

text:
On Tue, 10 Nov 1998 20:19:25 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>> [i commenti li unifico al termine dell'EDS, ma questo mi urge]
>
>E perchè mai ti urge?
Perche' a) non c'entra con l'esercizio e b) tratta di sesso ;->
frat che-comunque-gli-sembrava-una-precisazione-interessante


title: (EDS) Luna di notte

text:
Writer:

> Nell'ultimo mese ho inviato al gruppo "Flame sperimentale", "Flame 2",
> "Scrivere", Edsi "Anomalie", "le parole tra noi leggere","Il genio",
> "I miei luoghi", "Cambi di ritmo", "Luna di notte".
> Quali di questi contributi ti h sembrato ripetuto? Forse "Le parole tra
> noi..." e quest'ultimo? Quali cose "applico invariabilmente"?
> Lo stile(se si pur parlare di stile) h quello, certo. Frasi corte,
> frequenti a capo, spaziature ampie, qualche caduta di tensione.
> Con l'eccezione di "Cambi di ritmo", non riesco a scrivere
> altrimenti.
Se ne parlassimo (sempre se ti va) all'ombra di un caminetto,
per te sarebbe lo stesso?
Ho provato a cercare di scrivere e spiegare quello che intendo, ma e' gia'
la quarta o quinta volta che lo rileggo, non ci capisco una mazza
(io, figurati tu) e cancello tutto.
Filo via per la tangente, divento prolisso per cercare di esplicitare
al massimo i miei pensieri, ma ne viene fuori un papocchio veramente
illeggibile (e sempre incompleto).
Probabilmente e' una discussione che abbisogna di un contraltare
immediato (cosi' magari sarei io per primo a rivedere le mie opinioni
in merito) e provare a farla sul ng (per quanto possa essere interessante)
non riuscirebbe ad essere soddisfacente per entrambi.
Probabilmente.
O magari e' solo un esercizio di scrittura sul quale, per il momento,
non riesco proprio a cimentarmi con profitto.
Ti saluto
- Filo
che, dopo che lancia i sassi nello stagno, almeno si dovrebbe
preoccupare di nascondere la mano, invece di star li', ebete, a contare
i rimbalzi.



title: (EDS) Luna di notte

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <72efu2$
n...@w2.ntt.it
>...

La miccia? Boh? Di corda, penso. :ì
Zireux (squisitamente stupido)


title: (EDS) Luna di notte

text:
Giulia wrote:
>
> Luna di notte
>
> (Pre'lude)
> I tuoi gesti sono spicchi d'arancia: illuminano il freddo dell'inverno. Qui
> tutto gia' ti reclama e ti ricalca. Conchiglie come risacca della tua voce,
> opalescenti acqueforti scolpite coi tuoi colori, e lontananze di pianisti che
> ti implorano. Tutto qui si fa esca. Baluginanti trame del paesaggio e luci di
> vecchie lampare che mi restituiscono i tuoi occhi vivi. Sospesa nel cielo, la
> sferica ustione del tuo sorriso. Tutto, oramai, e' desiderio crescente.
Non ho potuto fare a meno di quotare tutto questo pezzo, ma avrei voluto
riprodurre tutto il tuo testo.
Poesia pura, anche se scritta in prosa.
Il linguaggio è così bello che si perdono le immagini.
Ho dovuto rileggerlo 2 volte per capire di cosa stavi parlando.
Qui risiede la bellezza(ed anche il limite) del tuo EDS
Un abbraccio.
"Writer"

> [Ispirato dalla *Suite Bergamasque* di Debussy]
Ispirato bene.


title: (EDS) Luna di notte

text:
Giulia wrote:
>
> Solo qualche parola. Mi e' piaciuto. E questo va detto. E poi mi incuriosisce
Spero che non m'incriminino per uso privato di un servizio pubblico, ma
devo chiederti una cosa.
Hai dato un'occhiata alla seconda versione di "le parole tra noi..."?
l'ho modificato dopo il tuo commento e quello di Filo.
Ti sembra meglio? Occorre ritoccarlo?
Ciao.
"Writer"


title: (EDS) Luna di notte

author: Elvio Cipollone

text:
On 12 Nov 1998 11:43:35 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Luna di notte
>
>[Ispirato dalla *Suite Bergamasque* di Debussy]
Bravissima Giulia
Primo exequo col pianobar
Elvio


title: (EDS) Luna di notte

text:
> Poesia pura, anche se scritta in prosa.
> Il linguaggio è così bello che si perdono le immagini.
> Ho dovuto rileggerlo 2 volte per capire di cosa stavi parlando.
> Qui risiede la bellezza(ed anche il limite) del tuo EDS
grazie per l'impegno, innanzitutto.
Si, la mia perplessita' era proprio sulla forma, insomma non e' ne' carne ne'
pesce. Mi riesce difficile staccarmi dagli schemi della poesia, ma ho voglia di
provare nuove forme, e il risultato ha i suoi limiti.
Comunque il tuo commento mi ha fatto molto piacere, cosi' come quello di elvio.
E' incredibile a volte come i pezzi che ti sono costati maggiore fatica emotiva
sono quelli che passano inosservati. Comunque faccio tesoro anche del silenzio,
che qualcosa pur significhera'.
giulia


title: (EDS) Luna di notte

text:
> Bravissima Giulia
> Primo exequo col pianobar
> Elvio
Chissa', forse luna e pianoforte evocano le stesse atmosfere...
grazie elvio
giulia


title: ciao

author: trv

text:
ciao Norma
tanti auguri
ho tutti i tuoi testi salvati col nome
vorrei solo sapere che profumo usi, così lo compro e mi sembra di essere con
te.
Tommaso


title: il contrappasso_ par.1

author: asmodeo

text:
  Ecco la stesura definitiva di T&T...Che, forse cambierà titolo...Titolo che
dovrebbe avere a che fare, appunto, con la legge del contrappasso.
Gli asterischi contrassegnano le parole inclinate.

         ‘‘TORTURATORI E TORTURATI’’
- § 1
Come aveva potuto farsi incastrare a quel modo non riusciva a capire.
Era sempre stato scaltro e attento nell'esprimere le proprie opinioni,
eppure, si rendeva conto adesso, l’avevano fregato come un idiota.
In sostanza, comprendeva appieno solo ora, non ostante avesse intuito sin da
subito con chi aveva realmente a che fare, non s’era trattenuto. Trattenuto
come, semplicemente, l’istinto di conservazione più basso gli avrebbe dovuto
imporre.
Non s’era trattato solo di *hybris*; il suo ego, enfiato all’estremo dal
senso di superiorità indottogli dall’alcool, l’aveva tradito nel più stupido
dei modi.
Fosse stato solo orgoglio si sarebbe, in un certo senso, potuto perdonare:
era stato invece così malaccorto da sottovalutare la pratica ferocia degli
individui in cui s’era imbattuto.
In sostanza, era stata stupidità, null’altro.
I membri più brutali del Komitet avevano come una stimmate che li
contraddistingueva, consistente, da un lato, nei vestiti grigi o marroni e
dappoco che indossavano e, dall’altro, in un’aria a metà tra il bovino e il
serpentesco.
Ma quella sera aveva commesso l’errore più grosso della sua vita: aveva
bevuto dopo sei mesi di astinenza integrale.
Finendo ubriaco come il Santo Bevitore.
Con la forza di un pugno allo stomaco dato con cattiveria, gli affiorò alla
mente l’immagine della stanza in cui tra poco sarebbe dovuto entrare.
Chissà cosa lo aspettava.
Chissà *chi* lo aspettava.
Avevano cominciato col mostrargli previamente delle foto. L’intento era
quello di mettergli addosso terrore e indurlo a sentirsi pentito e sporco e,
per la miseria lurida, c’erano riusciti alla perfezione.
Quello era stato il primo passo.
Solo in quel momento, a distanza di tre mesi, capiva come dietro quanto gli
era stato fatto ci dovesse essere stato qualcosa di scientifico.
Ricordava con cruda, quasi sfregiante, definizione ogni momento di
quell’incontro: il funzionario Oblimov e il suo abito stazzonato e sporco,
la sedia lurida in pelle che se ne stava andando a pezzi su cui l’avevano
sbattuto, la musica imperiosa del Rach 3 che risuonava lontana, il tavolo di
fòrmica -autentica- che aveva di fronte e, su tutto, le piastrelle.
‘‘ *Sarà di certo un nome d’arte che si è dato da solo, questo pazzo
bastardo* ’’, aveva pensato.
Le piastrelle che aveva visto nel video, le piastrelle della stanza in cui
era.
Le piastrelle della stanza in cui era erano le stesse piastrelle del video.
Rachmaninov aveva lasciato l’Unione Sovietica nel 1917, e il partito l’aveva
di certo inserito nel libro nero degli artisti da aborrire. Aleksej intuiva
che farne echeggiare le musiche all’interno dei sotterranei del Ministero
dell’Informazione dovesse essere una qualche forma di tortura psicologica.
Quello, o un funzionario molto potente aveva deciso, in quel cupo giorno di
inverno, di titillarsi le orecchie con ironia tutta comunista.
Continuava a pensare alla muratura della stanza in cui aveva dovuto fare la
sua scelta e alle strane piastrelle che v’erano applicate sopra.
Delle belle, rammentò preciso, linde ed esagonali piastrelle bianche.
‘‘Scommetto che sa perché abbiamo scelto il bianco, vero compagno?’’, aveva
detto Oblimov.
Era da mezz’ora che gli stava parlando.
Ed era da mezz’ora che gli stava mostrando materiale video in betamax dal
contenuto così indegno da farlo dubitare di essere ancora sano di mente.
‘‘Credo di si’’, aveva risposto cercando di non fare emergere il panico che
stava per sommergerlo.
Si doveva controllare.
Ma era dura davvero, e, ogni tanto, delle crisi di tremito l’aggredivano
all’improvviso. Non che lui gli resistesse, anzi; gli si abbandonava, per
qualche secondo almeno, come un epilettico che abbia accantonato ogni
speranza di cura e controllo.
Peggio sarebbe stato se non l’avesse fatto.
Gli era capitato di pensare se che non avesse assecondato fisicamente le sue
paure avrebbe finito col disfarsi in un unico e gigantesco spasmo di dolore.
‘‘È una questione di filosofia, attitudine, e, perché no, *Gestalt*, non
crede?’’, aveva insistito Oblimov.
‘‘Se lo dice lei...’’, aveva detto con sarcasmo malcelato, e, quando aveva
visto il cambiamento di espressione subìto dal funzionario, aveva compreso
di avere fatto un altro enorme errore, forse il secondo nella classifica dei
suoi errori più grandi.
Il fatto era che ancora non aveva voluto prendere atto della gravità della
sua situazione, e sperava ancora di potersene andare sulle sue gambe.
In ogni caso, ormai era irrimediabilmente tardi: in effetti, non parve
esservi soluzione di continuità tra il movimento col quale Oblimov si infilò
una mano sotto la giacca, estrasse il randello telescopico, dette un leggero
colpetto col quale lo fece estendere e lo colpì sulle labbra.
‘‘Io lo dicevo: lei è peggio di una checca di occidentale’’, aveva detto
viola e congestionato in volto.
La frase appena pronunciata dal funzionario sembrò provenire da distanze
siderali.
La stanza aveva preso a turbinare ad una velocità tale che Aleksej non poté
fare a meno di pensare che forse tutto si sarebbe risolto in uno
sconclusionato e confortante maelstrom di suoni, odori, impressioni visive e
tattili.
‘‘So cosa sta pensando, Aleksej: non lo faccia, non si abbandoni o la
massacro. A mani nude, si intende’’, aveva detto sibilando Oblimov.
‘‘Si intende’’, aveva risposto Aleksej, e aveva sputato un bolo di sangue
sul tavolo senza volere.
‘‘Sorvolerò sul fatto che mi ha schizzato di sangue la cravatta, Aleksej,
solo perché dalla sua scheda ho capito che ha un’avversione patologica verso
il dolore fisico... Ma lei non mi sente, Aleksej...’’, aveva asserito
Oblimov.
‘‘Nononono, compagno Oblimov, giuro sulla patria che la sento eccome! Mi ha
appena sfasciato un labbro, è da mezz’ora che mi parla dei modi che si è
inventato per infliggere dolore e mi mostra torture, non può pretendere che
sia vispo come uno scolaretto al primo giorno di scuola, non trova?’’, aveva
risposto Aleksej.
Maledetto pazzo bastardo, aveva pensato di nuovo.
Il senso di sfida e superiorità l’avrebbe forse distrutto, ma era anche
l’unica cosa cui si poteva appigliare per non crollare e mettersi ad
implorare come un *niunia*.
La seconda botta era arrivata in modo repentino.
In quell’occasione il randello lo aveva colpito sulla mano sinistra,
frantumandogli la seconda falange del mignolo.
Scovando energie che non sapeva neanche di avere -era vero, non sopportava
il dolore fisico- si era tirato dritto a sedere ed aveva tratto un respiro
profondo.
Ricordava di avere compreso in quel momento che un ottimo deterrente contro
la sofferenza fosse la sofferenza stessa: quel bastardo, lo aveva capito
(anzi, *se l’era sentito* nel suo intimo animale e presciente), lo avrebbe
maciullato, se avesse fatto tanto di gridare o sfotterlo di nuovo.
‘‘Ora ha tutta la mia attenzione, mi creda; e, davvero, non farò più
dell’ironia fino a che non mi sentirò autorizzato a farla’’, era riuscito a
biascicare Aleksej.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: il contrappasso_ par.1

text:
...e figurati se non facevo qualche casino con le virgolette e gli
apostrofi!
>
>
> Gli asterischi contrassegnano le parole inclinate.
>
> '' TORTURATORI E TORTURATI''
>
> - § 1
>
>
> Come aveva potuto farsi incastrare a quel modo non riusciva a capire.
> Era sempre stato scaltro e attento nell'esprimere le proprie opinioni,
> eppure, si rendeva conto adesso, l'avevano fregato come un idiota.
> In sostanza, comprendeva appieno solo ora, non ostante avesse intuito sin
da
> subito con chi aveva realmente a che fare, non s'era trattenuto.
Trattenuto
> come, semplicemente, l'istinto di conservazione più basso gli avrebbe
dovuto
> imporre.
> Non sera trattato solo di *hybris*; il suo ego, enfiato all'estremo dal
> senso di superiorità indottogli dall'alcool, l'aveva tradito nel più
stupido
> dei modi.
> Fosse stato solo orgoglio si sarebbe, in un certo senso, potuto perdonare:
> era stato invece così malaccorto da sottovalutare la pratica ferocia degli
> individui in cui sera imbattuto.
> In sostanza, era stata stupidità, null'altro.
> I membri più brutali del Komitet avevano come una stimmate che li
> contraddistingueva, consistente, da un lato, nei vestiti grigi o marroni e
> dappoco che indossavano e, dall'altro, in un'aria a metà tra il bovino e
il
> serpentesco.
> Ma quella sera aveva commesso l'errore più grosso della sua vita: aveva
> bevuto dopo sei mesi di astinenza integrale.
> Finendo ubriaco come il Santo Bevitore.
> Con la forza di un pugno allo stomaco dato con cattiveria, gli affiorò
alla
> mente limmagine della stanza in cui tra poco sarebbe dovuto entrare.
> Chissà cosa lo aspettava.
> Chissà *chi* lo aspettava.
> Avevano cominciato col mostrargli previamente delle foto. L'intento era
> quello di mettergli addosso terrore e indurlo a sentirsi pentito e sporco
e,
> per la miseria lurida, c'erano riusciti alla perfezione.
> Quello era stato il primo passo.
> Solo in quel momento, a distanza di tre mesi, capiva come dietro quanto
gli
> era stato fatto ci dovesse essere stato qualcosa di scientifico.
> Ricordava con cruda, quasi sfregiante, definizione ogni momento di
> quell'incontro: il funzionario Oblimov e il suo abito stazzonato e sporco,
> la sedia lurida in pelle che se ne stava andando a pezzi su cui lavevano
> sbattuto, la musica imperiosa del Rach 3 che risuonava lontana, il tavolo
di
> fòrmica -autentica- che aveva di fronte e, su tutto, le piastrelle.
> ''*Sarà di certo un nome darte che si è dato da solo, questo pazzo
> bastardo*'', aveva pensato.
> Le piastrelle che aveva visto nel video, le piastrelle della stanza in cui
> era.
> Le piastrelle della stanza in cui era erano le stesse piastrelle del
video.
> Rachmaninov aveva lasciato l'Unione Sovietica nel 1917, e il partito
l'aveva
> di certo inserito nel libro nero degli artisti da aborrire. Aleksej
intuiva
> che farne echeggiare le musiche all'interno dei sotterranei del Ministero
> dell'Informazione dovesse essere una qualche forma di tortura psicologica.
> Quello, o un funzionario molto potente aveva deciso, in quel cupo giorno
di
> inverno, di titillarsi le orecchie con ironia tutta comunista.
> Continuava a pensare alla muratura della stanza in cui aveva dovuto fare
la
> sua scelta e alle strane piastrelle che verano applicate sopra.
> Delle belle, rammentò preciso, linde ed esagonali piastrelle bianche.
> ''Scommetto che sa perché abbiamo scelto il bianco, vero compagno?'',
aveva
> detto Oblimov.
> Era da mezz'ora che gli stava parlando.
> Ed era da mezz'ora che gli stava mostrando materiale video in betamax dal
> contenuto così indegno da farlo dubitare di essere ancora sano di mente.
> ''Credo di si'', aveva risposto cercando di non fare emergere il panico
che
> stava per sommergerlo.
> Si doveva controllare.
> Ma era dura davvero, e, ogni tanto, delle crisi di tremito laggredivano
> all'improvviso. Non che lui gli resistesse, anzi; gli si abbandonava, per
> qualche secondo almeno, come un epilettico che abbia accantonato ogni
> speranza di cura e controllo.
> Peggio sarebbe stato se non lavesse fatto.
> Gli era capitato di pensare se che non avesse assecondato fisicamente le
sue
> paure avrebbe finito col disfarsi in un unico e gigantesco spasmo di
dolore.
> ''È una questione di filosofia, attitudine, e, perché no, *Gestalt*, non
> crede?'', aveva insistito Oblimov.
> ''Se lo dice lei...'', aveva detto con sarcasmo malcelato, e, quando aveva
> visto il cambiamento di espressione subìto dal funzionario, aveva compreso
> di avere fatto un altro enorme errore, forse il secondo nella classifica
dei
> suoi errori più grandi.
> Il fatto era che ancora non aveva voluto prendere atto della gravità della
> sua situazione, e sperava ancora di potersene andare sulle sue gambe.
> In ogni caso, ormai era irrimediabilmente tardi: in effetti, non parve
> esservi soluzione di continuità tra il movimento col quale Oblimov si
infilò
> una mano sotto la giacca, estrasse il randello telescopico, dette un
leggero
> colpetto col quale lo fece estendere e lo colpì sulle labbra.
> Io lo dicevo: lei è peggio di una checca di occidentale, aveva detto
> viola e congestionato in volto.
> La frase appena pronunciata dal funzionario sembrò provenire da distanze
> siderali.
> La stanza aveva preso a turbinare ad una velocità tale che Aleksej non
poté
> fare a meno di pensare che forse tutto si sarebbe risolto in uno
> sconclusionato e confortante maelstrom di suoni, odori, impressioni visive
e
> tattili.
> ''So cosa sta pensando, Aleksej: non lo faccia, non si abbandoni o la
> massacro. A mani nude, si intende'', aveva detto sibilando Oblimov.
> ''Si intende'', aveva risposto Aleksej, e aveva sputato un bolo di sangue
> sul tavolo senza volere.
> ''Sorvolerò sul fatto che mi ha schizzato di sangue la cravatta, Aleksej,
> solo perché dalla sua scheda ho capito che ha unavversione patologica
verso
> il dolore fisico... Ma lei non mi sente, Aleksej...'', aveva asserito
> Oblimov.
> ''*Nononono*, compagno Oblimov, giuro sulla patria che la sento eccome! Mi
ha
> appena sfasciato un labbro, è da mezzora che mi parla dei modi che si è
> inventato per infliggere dolore e mi mostra torture, non può pretendere
che
> sia vispo come uno scolaretto al primo giorno di scuola, non trova?'',
aveva
> risposto Aleksej.
> ''*Maledetto pazzo bastardo*'', aveva pensato di nuovo.
> Il senso di sfida e superiorità l'avrebbe forse distrutto, ma era anche
> lunica cosa cui si poteva appigliare per non crollare e mettersi ad
> implorare come un *niunia*.
> La seconda botta era arrivata in modo repentino.
> In quell'occasione il randello lo aveva colpito sulla mano sinistra,
> frantumandogli la seconda falange del mignolo.
> Scovando energie che non sapeva neanche di avere -era vero, non sopportava
> il dolore fisico- si era tirato dritto a sedere ed aveva tratto un respiro
> profondo.
> Ricordava di avere compreso in quel momento che un ottimo deterrente
contro
> la sofferenza fosse la sofferenza stessa: quel bastardo, lo aveva capito
> (anzi, *se lera sentito* nel suo intimo animale e presciente), lo avrebbe
> maciullato, se avesse fatto tanto di gridare o sfotterlo di nuovo.
> ''Ora ha tutta la mia attenzione, mi creda; e, davvero, non farò più
> dell'ironia fino a che non mi sentirò autorizzato a farla'', era riuscito
a
> biascicare Aleksej.
...



title: il contrappasso_ par.1

text:
On Thu, 02 Sep 2004 08:58:03 GMT, asmodeo wrote:
> ...e figurati se non facevo qualche casino con le virgolette e gli
> apostrofi!
>
Si', pero' adesso la maggior parte degli apostrofi e' sparita! :)
Oltre a quello, ci sono un paio di refusi che non faticherai a ritrovare da
te.
Oltre a quelli, ti odio cordialmente, ma per un problema tutto mio: il
*mio* Aleksej, nel *mio* romanzo, subisce una scena tanto simile da farmi
pensare di cancellarla... (scherzo eh, ma la cosa m'ha colpita)


title: il contrappasso_ par.1

text:
> Si', pero' adesso la maggior parte degli apostrofi e' sparita! :)
ma con cosa visualizzi ias?
io adesso li vedo...
e con outlk express?
> Oltre a quello, ci sono un paio di refusi che non faticherai a ritrovare
da
> te.
no, aiutami!
> Oltre a quelli, ti odio cordialmente, ma per un problema tutto mio: il
> *mio* Aleksej, nel *mio* romanzo, subisce una scena tanto simile da farmi
> pensare di cancellarla... (scherzo eh, ma la cosa m'ha colpita)
mais non?
fammi leggere, che sono curioso!
bye,
asmodeo.



title: il contrappasso_ par.1

text:
On Thu, 02 Sep 2004 10:39:08 GMT, asmodeo wrote:
>
>> Si', pero' adesso la maggior parte degli apostrofi e' sparita! :)
>
> ma con cosa visualizzi ias?
> io adesso li vedo...
Io ne vedo alcuni, ma non tutti. Esempio:
> Non sera trattato
> mente limmagine della stanza
> la sedia lurida in pelle che se ne stava andando a pezzi su cui lavevano
> ''*Sarà di certo un nome darte
> sua scelta e alle strane piastrelle che verano applicate sopra.
> Ma era dura davvero, e, ogni tanto, delle crisi di tremito laggredivano
> Peggio sarebbe stato se non lavesse fatto.
> lunica cosa cui si poteva appigliare per non crollare e mettersi ad
> (anzi, *se lera sentito* nel suo intimo animale e presciente), lo avrebbe
(cosi' ce li puoi rimettere)
> e con outlk express?
pussavia! :D
> no, aiutami!
ne ritrovo solo uno:
> Gli era capitato di pensare se che non avesse assecondato fisicamente le
che se, inverti.
> fammi leggere, che sono curioso!
Absolutamente no. E' ancora top secret :)


title: il contrappasso_ par.1

text:
>
> Io ne vedo alcuni, ma non tutti. Esempio:
>
> > Non sera trattato
> > mente limmagine della stanza
> > la sedia lurida in pelle che se ne stava andando a pezzi su cui lavevano
> > ''*Sarà di certo un nome darte
> > sua scelta e alle strane piastrelle che verano applicate sopra.
> > Ma era dura davvero, e, ogni tanto, delle crisi di tremito laggredivano
> > Peggio sarebbe stato se non lavesse fatto.
> > lunica cosa cui si poteva appigliare per non crollare e mettersi ad
> > (anzi, *se lera sentito* nel suo intimo animale e presciente), lo
avrebbe
>
> (cosi' ce li puoi rimettere)
Hai ragione chica...
c'è poco da vedere, me li ero proprio persi.
>
> > e con outlk express?
>
> pussavia! :D
Eh, ce lo so...
Usare outlook express per scaricare la posta è come fare un bagno in un
brodo a base di virus...
Ma per la visualizzazione dei ng non è male.
E per evitare danni grossi basta inserire in sede di attivazione un
indirizzo non corretto o modificato.
>
> ne ritrovo solo uno:
>
> > Gli era capitato di pensare se che non avesse assecondato fisicamente le
>
> che se, inverti.
Auch!
Sono diventato dislessico!
Non lo vedevo p-r-o-p-r-i-o!
>
> > fammi leggere, che sono curioso!
>
> Absolutamente no. E' ancora top secret :)
Ok, ma spero che prima o poi me/ce lo faccia leggere.
Bye,
Asmodeo.



title: il contrappasso_ par.1

text:
On Thu, 02 Sep 2004 11:09:05 GMT, asmodeo wrote:
> Ma per la visualizzazione dei ng non č male.
E' per l'archiviazione e l'interoperabilita' che e' fastidioso. E per altre
questioni, che forse sono piu' fisime mie che altro.
> E per evitare danni grossi basta inserire in sede di attivazione un
> indirizzo non corretto o modificato.
Beh, quello e' buona prassi con qualsiasi newsreader. Aggiungerei alla
casistica anche l'attivazione di un account-filtro su
despammed.com
.
Funziona una meraviglia.
> Non lo vedevo p-r-o-p-r-i-o!
Capita anche a me con le mie cose. Per questo ci vuole sempre un correttore
di bozze esterno.
> Ok, ma spero che prima o poi me/ce lo faccia leggere.
Si', forse si', quando l'avro finito.


title: il contrappasso_ par.1

text:
                    Il 02 Set 2004, 13:28, Ombra <
ombra...@despammed.com
> ha scritto:
> On Thu, 02 Sep 2004 11:09:05 GMT, asmodeo wrote:
>
> > Ma per la visualizzazione dei ng non č male.
>
> E' per l'archiviazione e l'interoperabilita' che e' fastidioso. E per
altre
> questioni, che forse sono piu' fisime mie che altro.
Minchia se ne sai, ragazza...
Giuro che non capisco di cosa stai parlando!
Come quella volta che mi avevi mandato quel post sulle macro di word...
Mi fai paura!
A proposito: T&T era stato corretto proprio usando la macro da te
consigliatami....
Devo ancora capire perché le impostazione che mi avevi suggerito se ne siano
andate tutte a quel pays.
>
> Beh, quello e' buona prassi con qualsiasi newsreader. Aggiungerei alla
> casistica anche l'attivazione di un account-filtro su
despammed.com
.
> Funziona una meraviglia.
'Stasera ce provo.
>
> Capita anche a me con le mie cose. Per questo ci vuole sempre un
correttore
> di bozze esterno.
>
Quanto ci hai raggione...
> Si', forse si', quando l'avro finito.
Come vuoi...
Non ha niente a che vedere con quell'altro tuo post che parla di cose russe
(che adesso leggerň)?
Ciao,



title: il contrappasso_ par.1

text:
On Thu, 02 Sep 2004 13:05:19 GMT, asmodeo wrote:
> Come quella volta che mi avevi mandato quel post sulle macro di word...
> Mi fai paura!
Mavala', esagerato! Sono l'ultima ruota del carro, moi, e lo dico con
cognizione di causa se mi confronto a diversi miei amici. :)
> Devo ancora capire perché le impostazione che mi avevi suggerito se ne siano
> andate tutte a quel pays.
Boh... A me funziona.
> Non ha niente a che vedere con quell'altro tuo post che parla di cose russe
> (che adesso leggerò)?
Assolutamente no. Neanche come stile, credo. Pero' giacche' prometti
lettura, poi voglio anche commento, eh!


title: il contrappasso_ par.1

author: DisKre Panza

text:
giovedì 02 settembre 2004 Ombra ha scritto:
> On Thu, 02 Sep 2004 13:05:19 GMT, asmodeo wrote:
>> Come quella  volta che mi  avevi mandato  quel post sulle  macro di
>> word... Mi fai paura!
> Mavala', esagerato!  Sono l'ultima ruota  del carro, moi, e  lo dico
> con cognizione di causa se mi confronto a diversi miei amici. :)
  Stai forse alludendo? ;)))
  Ah! Qua  si passano `macro di  word' a mia insaputa,  delle quali io
non abbia dato l'imprimatur?
  Bestemmia! Suprema Bestemmia!
  Siete a rischio di scomunica. Confessatevi!
  Penitenziagite!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: il contrappasso_ par.1

text:
On Thu, 02 Sep 2004 22:30:42 GMT, DisKre Panza wrote:
>   Stai forse alludendo? ;)))
No, parlavo del mio Grande Guru e gente cosi'.
>   Penitenziagite!
PRRRRRRRRRRRRRRRR! :P


title: Un po' meno vecchio...

author: TroppoSfera

text:
Paese di merda!
Forse qualcuno prima di me si è espresso più elegantemente al riguardo, ma
non c'è niente di più cocente che nascere nel posto sbagliato, magari anche
nel momento sbagliato. Niente di peggio, socialmente parlando, che sentirsi
esuli in patria.
Così, fra gente che detesto e luoghi che amo, ho passato i miei primi
trent'anni. Così, scissa dal dissidio. E affidata alla mente - e a
saltuarie e rarissime 'azioni' - per 'evadere'.
***
Mi chiamo Susanna, insegno in città, ho due mesi interi, in estate, per non
fare una sega.  Come si nota, sono anche piuttosto fine nell'espressione.
Ma dicevo: proprio in uno di questi rompimenti estivi mi sono decisa a
buttare fuori questa storia, questa, almeno per me, vicenda. Ci sarà chi,
abituato a ben altro, storcerà narici e culo, ma tant'è, signori,
comprensione: per una che se ne è stata come me a piangersi e ridersi
addosso rintanata in questo buco, TUTTO è vicenda.
Ma diamoci un taglio. Ecco la storia.
***
C'è uno, qua da noi - e lo chiameremo XY, no, meglio un nome, facciamo
Sgarruppi, Sgarruppi Alfonso, prima il cognome e poi il nome, capite, no? -
che si pregia (e si fregia) di essere un recente militante di una novella
formazione politica, la DD. DD, ossia "Dacci Dentro!", con l'esclamativo e
tutto. Questo tale, che, per inciso, a me è sempre stato come piombo su
quelli che non ho, abita in una casona pretenziosa e sgraziata al confine
tra il paese e il resto, cioè il non-paese. Com'era il proverbio, anzi il
motto? "Nomen omen". Ma qui ci vorrebbe "homo domo". Quanto amo il latino!
Vabbè, lo so che a questo punto il narratore dovrebbe eclissarsi e che voi
non ne potete più e state per gettarci, me e la mia misera creatura, nelle
fiamme infernali... E avete ragione. Ma permettetemi di giustificare tutto
ciò con un bisogno di comunicazione che travalica ogni pudore, financo con
il pretesto di un ego sconfinato e consapevole della propria smisurata...
***
Sgarruppi non ha ancora sessant'anni, è sposato, munito di figliolanza, si
dà certe arie che farebbe rodere intimamente il povero Eolo. Naturalmente
Sgarruppi ha i soldi, naturalmente crede di essere superiore ai suoi
compaesani, naturalmente usa le persone, naturalmente viene leccato da
svariati membri dell'onorata congrega del campanile. Natura matrigna! Ma
Sgarruppi è solo uno dei tanti. In un paese di merda è giocoforza che viva
gente di merda.
Sgarruppi, come lavoro, non lavora, nel senso che è pensionato, ex
professore delle medie, ma nella DD lotta con tutta la sua convinzione di
onest'uomo a favore dell'abolizione di qualsiasi forma di previdenza
pubblica. Una grande coerenza lo contraddistingue e lo eleva a simbolo
supremo della gente di merda. Gira spesso con un certo quotidiano sotto il
braccio - quale non importa, dico il braccio, poiché la totale mancanza di
fantasia della testata importerebbe eccome: qual è il più palese sinonimo
di quotidiano? Ecco, bravi.
La finisco qui con la descrizione cruda e obbiettiva del personaggio. Passo
oltre.
La sostanza del passare oltre è questa: immaginatevi Sgarruppi nella sua
casona con giardino curato, una sera dopo cena, da solo, perché, essendo
estate, la moglie è in vacanza e i figli pure. Lui deve lavorare nel
partito, nonché dare prova di tutta la sua maleducazione al biliardo, con
quelli che si dicono suoi amici ma che lui tratta come sassi. Immaginate.
Sgarruppi Alfonso si fuma una sigaretta camminando lento e noncurante per
il giardino, mulinandosi per la testa chissà quali cattiverie - donne,
biliardo, avversari politici da inculare, schifezze varie - quando gli
suona il telefono. Suona a lui. Due palle, va a rispondere senza
affrettarsi, tanto chissenefrega. All'altro capo un respiro, silenzio. Il
giorno dopo lo trovano morto per le scale, il cuore spappolato da una
fucilata.
***
- Alfonsino... Hanno ammazzato Alfonsino - fa Allocchetti al biliardo.
Allocchetti è stato fra i primi mobilitati, perché è il titolare della
P.E.O.F.V.R., Pompe E Onoranze Funebri Vieppiù Riunite. Così, in un batter
soave di ciglia, tutto il rispettabile paese di merda lo sa. E la moglie?
La signora Ginevrona, secca, alta e bionda tinta, torna a precipizio. E`
lei stessa a contattare i figli Mariannina ed Erminiello, sperduti in
chissà quali teppismi cerebrolesi là, sulla costa preziosa della grande
isola dirimpettaia. La vedova Sgarruppi, per parte sua, si è accontentata
di starsene con le comari ad oziare e mondaneggiare su quell'altra costa,
quella colorata, extranazionale. Ora, per mia grande stizza, sono di nuovo
tutti qui. Ogni paesano fra i più detestabili si è sentito in dovere di
rientrare a rotta di collo (o se preferite a rotta di...) dal meritato
riposo estivo chi lì chi là. Tutti qui, ognuno con il suo perché:
millantate amicizia e stima, dissimulata curiosità maligna... Ma tutti,
anche il paesano meno di merda, che sarei io, uniti dalla stessa
eccitazione che sorvola i tetti e le strade di un posto dove non succede
mai niente, dove sarà presumibile, se non proprio un'invasione, almeno un
interessamento dei "media" e delle autorità.
Nel trambusto, cerca di mantenere la calma ed un certo "aplombe" campano il
brigadiere della locale stazione, che chiamerò Lupone. Pur non essendo
incaricato delle indagini, che spettano a menti cittadine e a stipendi ben
altri, Lupone deve comunque farlo, il suo porco lavoro. E` qui da poco,
conosce Sgarruppi solo di vista e, a dir la verità, non si è mai curato più
di tanto di lui. E adesso se lo trova morto. Per di più, è anche inutile
che vi parli di queste cose, visto che Lupone non c'entra niente nella
Vicenda - che ora si merita la sua brava maiuscola.
Vediamo. Parlarvi di chi? Chi è che c'entra nella Vicenda?
Ah, ecco a cosa serve Lupone! Senza di lui non potrei continuare: non avrei
chi ficca legalmente il naso, chi fa domande, chi... ma sì, diciamolo, che
indaga! Tanto alla fine tocca a lui, anche se non è l'incaricato, anche se
non avrà nessun merito e nessun demerito. Gli tocca.
Lupone inizia a chiedere in giro. Si inizia sempre così: vuole sapere chi è
l'ultima persona ad aver visto Sgarruppi vivo. Chi è la prima che l'ha
visto morto si sa, è la Iolanca, quella delle pulizie, che abita a Poggio
***, subito sotto l'Alpe, e che tutte le mattine, meno la domenica, prende
l'Ape del marito e scende in paese a pulire, a farsi il culo, insomma.
Lupone si reca, anzi, si porta alla sala da biliardo frequentata dalla
"creme de la merde", e lì comincia un fuoco di fila di domande agli
scioccati avventori. Senonché, il fuoco di fila di Lupone è facilmente
riassumibile in un "a che ora è venuto qui ieri?".
- Chi? - ebeteggia Marimonti, il più ricco di tutti, se non il più stronzo.
- E chi?! - fa Lupone.
- Ah, lei dice Alfonsino.
- Quello.
- Mah, saranno state le tre; poi è uscito e si sarà rivisto verso le sette.
In genere veniva dopo cena, sul tardi. Durante il giorno si vedeva poco -.
A parlare così prolissamente era stato il barista, certo Bubboni, oscuro
personaggio dallo squallore lampante.
- Ma... dalle tre alle...? Dalle sette alle...? - incalza Lupone.
- Dalle tre alle quattro, più o meno, e dalle sette alle sette emmezzo
circa - rimanda Bubboni.
Che memoria 'sti baristi.
***
"Domenica sera, intorno a mezzanotte, secondo il referto autoptico, è stato
brutalmente assassinato Alfonso Sgarruppi, noto in tutto il paese anche per
la sua attività politica nelle file della DD. Il nostro eminente
concittadino, già membro del Circolo del Biliardo, presidente del Club
Tennistico, ex professore, uomo di cultura e di temperamento, si è spento
per arresto cardiaco procurato da una fucilata in pieno petto. E` ignota la
mano che ha premuto il grilletto". Eccetera eccetera.
Così si esprimeva la super velleitaria emittente televisiva locale,
sbrodolando per ore sul paese parole sul paese, e ogni tanto ficcandoci
Sgarruppi.
- Ridicolo - pensava Lupone riferendosi alla bara gialla scelta dalla
famiglia per il compianto Alfonso.
- Ridicolo - pensavo io riferendomi allo pseudo-cronista della TV suddetta.
***
Qualche giorno dopo, Lupone riceve, in via del tutto informale, s'intende,
gli esiti della perizia balistica: fucile da caccia. Essà, manco non ce
l'avesse nessuno la fregola venatoria, da 'ste parti!
(da continuare)                                           26/6/99


title: Un po' meno vecchio...

author: Gordon Comstock

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote:
> Vabbč, lo so che a questo punto il narratore
> dovrebbe eclissarsi e che voi non ne potete piů
> e state per gettarci, me e la mia misera creatura,
> nelle fiamme infernali... E avete ragione.
La mia lettura e' terminata qui.
Sai com'e' ... il tempo e' poco e i post sono tanti.
E non puoi dire che non te l'aspettavi ...
gordon


title: Un po' meno vecchio...

text:
Ciao, Gordon Comstock: il Sat, 25 Mar 2000 19:43:12 +0100 hai scritto,
      in <8bj1m6$bq5$
1...@pegasus.tiscalinet.it
> :
> La mia lettura e' terminata qui.
> Sai com'e' ... il tempo e' poco e i post sono tanti.
> E non puoi dire che non te l'aspettavi ...
>
> gordon
Prendo atto.  Ma non sai che ti perdi...  ;)


title: Trimestrale on-line di racconti, studi, pensieri, stupori letterari.

author: Zibaldoni

text:
Vi comunico un sito da poco nato.

http://www.zibaldoni.it

trimestrale on-line di racconti, studi, pensieri, stupori letterari.
Oggi su "l'Unità" c'è una bella pagina curata da Beppe Sebaste su Leopardi.
Vi si parla anche di
www.zibaldoni.it
, oltre che di un Leopardi "radicale"
sul quale forse ci sarebbe molto da dire e ridire.
Saluti a tutti.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: L'isola della Luce - 3^ parte - Cap. 13°  - Epilogo

author: Augusto Benemeglio

text:
                                                                        XIII
D'improvviso una notte di smeraldi e di mulini c'inseguì come una
sonnambula, aveva alte vele di stelle e correva nei nostri cuori. Era una
pioggia fitta d'azzurro che cadeva nei nostri occhi senza più tempo né
ricordi. La nave con la prua scintillante di azzurri minerali si trovò
impigliata in un tratto in cui il mare si restringe e quasi soffoca, in un
corridoio melmoso e maleodorante irto di canne gigantesche che formavano un
oscuro labirinto pieno di agguati e di insidie. A guardia di quella palude
di canne sostavano immobili e minacciosi alti costoni di rocce.
"Che sortilegio è mai questo? Il mare diventa palude".
"Qui è la fine del nostro viaggio" - disse Ariel. Intanto l'isola era
sparita dalla nostra vista.
"Era solo un miraggio, quel promontorio di luce" - dissero i marinai.
Ritornò il gelo, la stanchezza e la delusione in noi; la notte stese un velo
di nebbia sui nostri occhi, infine la mano del sonno ebbe pietà del nostro
sfinimento.
Nel sonno apparve al bordo del sogno di Ariel una creatura divina e gli
disse: "Ariel, svegliati! Tu sei alle soglie del luogo detto delle canne,
regno assoluto di Tamat che tiene prigioniero il cuore della luce. Oggi è il
solo giorno dell'anno in cui l'orrido Tamat ridona il cuore all'isola e a
tutte le creature, oggi è il giorno in cui i guardia ni di questa terra
aprono i cancelli del mare, alzano le visiere del cielo, discoprono le magie
della terra. Domani qui non sarà che nebbia e tenebra ... Affrettati, Ariel
che il giorno ha già iniziato il suo cammino, raccogli i tuoi spiriti e i
diamanti del tuo coraggio, poiché dovrai affrontare la più terribile
battaglia affinché si realizzi il disegno degli dèi. Ascolta, io sono qui
per aiutarti nella suprema impresa ... Ecco, dai frammenti delle stelle ho
creato questa spada e con le alghe del mare ho fatto questo mantello; solo
con questi strumenti potrai uccidere Tamat, ricordalo, principe".
Il sole già rigava la terra, quando s'aprirono i nostri occhi, cercammo
subito Ariel, ma non c'era. "Ariel è fuggito", disse un compagno.
M a egli con la spada di frammenti di stelle e il mantello di alghe verdi
risaliva le rocce affilate che circondavano la palude delle canne. Lo
trovammo in un giardino di gigli, dov'erano bambine dagli occhi tristi che
spezzavano le teste dei fiori. Esse erano silenziose e leggere come gazzelle
e poggiavano i piedi sulla terra di rocce come se danzassero. Tra le rocce
scorreva il sangue verde dei gigli. "Perchè spezzate la vita dei fiori,
bambine dagli occhi tristi?" - le interrogò il principe.
Una di esse, vestita di petali di rose, con una stella in mezzo alla fronte,
andò incontro ad Ariel e disse: "Straniero dall'aspetto nobile e fiero, tu
non sai delle nostre eterne pene. Noi rimanemmo bambine per volere di Tamat,
il padrone di queste terre tenebrose, colui che rapì il cuore della luce
dell'isola di Nesea. Siamo condannate a rinnovare un grande dolore alla fine
d'ogni stagione ...
I fiori che tu vedi racchiudono le anime dei dodici fratelli della libertà,
essi avevano anime di seta celeste e cuori docili come colombe, tutta la
vita scioglievano nelle loro mani, ma un giorno vennero i soldati di Tamat
ch'avevano mille spade accecate di violenza e uccisero i dodici fratelli. Fu
allora che le stelle consumarono tutte le loro lacrime di tristezza e i tori
e i cavalli piansero senza fine vicino al mare. Tutto divenne tenebra e
dolore. Dal sangue dei fratelli nacquero i gigli, ma anch'essi, per volere
del crudele signore delle paludi, devono morire per poi rifiorire lentamente
in ricordo perenne di quel giorno in cui tutto si spense. Anche noi, che ci
vedi bambine, siamo in realtà ombre di fanciulle che appaiono una volta
all'anno per questa crudele funzione ... Intorno a te, straniero, tutto è
incantesimo e il palpito della natura è solo finzione ... Qui tutto è buio e
molte creature soffrono in catene e risuona ogni ora solo il lamento
dell'acqua".
L'aria che spirava era commossa e il cuore di Ariel si spargeva di pietà, ma
egli non vedeva intorno a sé creature incatenate e animali piangenti, ma lo
sfavillio della natura che si specchiava sulle rocce e sulle acque.
"Vedi quelle sorgenti ?" - disse Praja- "Esse racchiudono l'anima di tre
bellissime fanciulle, tramutate in bocche d'acqua zampillante e rese schiave
dalla volontà di Tamat. Quell'acqua che i tuoi compagni stanno avidamente
bevendo è il loro pianto senza fine".
D'intorno s'udiva soltanto l'insistente moltitudine della voce del mare che
s'infrangeva contro le scogliere e le baie che s'aprivano in un paesaggio
sormontato da chiome di pinete e da una cintura di nubi bianche.
E pure quel giorno di maggio che profumava di rose e di mare ondeggiava con
un'arma nel petto, che scagliò con un urlo possente sulle rocce e fece
tremare i pesci del mare. Era l'urlo di Tamat, che s'avvicinava a noi
proiettando la sua ombra nel giardino dei gigli.
Noi e tutte le creature che erano d'intorno fuggimmo spaventati, ma non il
principe, che serrò la spada nel pugno e gettò il mantello dietro le spalle
con l'altra mano. Era giunto il momento della titanica lotta ed Ariel
sentiva dentro di sé una volontà misteriosa che lo innalzava nel cielo come
un gigante.
I due marciavano l'un contro l'altro in quella lunga coda del mattino
ch'aveva coltelli e sangue nella gola. Gli dèi li guardavano dall'alto,
assisi sulla cintura delle nuvole bianche.
Ariel per primo tese il mantello d'alghe come una rete e avvolse la testa di
Tamat, impedendogli di scagliare le frecce del suo sguardo, ma il mostro
lanciò sul volto di Ariel il vento gelido e cattivo ch'aveva alle spalle.
Ariel sentì il vento gelido soffocargli la gola, accecargli la vista, le
forze gli vennero meno ... Allora Tamat spalancò le sue enormi fauci per
farvi entrare tutto il vento giallo dell'Universo, poi richiuse le labbra
preparando l'ultimo assalto.
Per Ariel sembrò la fine. Ma ecco che il terribile vento riempì interamente
i polmoni di Tamat e il suo cuore ne fu sopraffatto, fu costretto a riaprire
le labbra e rimanere a bocca spalancata. Allora Ariel, raccolte le sue
energie, lo colpì con la sua spada di frammenti di stelle squarciandogli il
ventre ... E dal ventre immenso di Tamat si levarono fiamme altissime che
incediavano il cielo . Il mostro, ferito a morte, gridò di dolore ed ecco
che la luce prigioniera s'espanse e illuminò l'isola con miriadi di farfalle
iridescenti, di fiori e di candelabri d'oro e d'argento. Poi Ariel con la
spada luminescente spaccò il cuore di Tamat e ne distrusse definitivamente
la vita. Rovinò pesantemente
sulle rocce il corpo senza vita del mostro e le trascinò in mare fino a
congiungerle con l'isola. Così dal corpo senza vita di Tamat nacque un ponte
di rocce grigie.
Ariel si guardò intorno e vide che la natura era in festa. Là dove erano i
pozzi d'acqua ora sostavano tre fanciulle meravigliose; una di esse , -
Dirce era il suo nome - , andò incontro al principe e disse: "Mio Signore,
noi eravamo prigioniere del crudele Tamat nel cuore di queste sorgenti che
furono create con i nostri corpi e le nostre lacrime. Tu hai spezzato il
sortilegio e ci hai ridonato la libertà. Per ringraziarti noi vogliamo
esaudite tre tuoi desideri".
Ariel vide che i peschi, i mandorli e le rose e famiglie di fiori a
profusione  che fiorivano ovunque in quel giardino incantato , il suo cuore
cantava come un uccello. Disse: "Graziose fanciulle che risplendete come
dèe, qui dove le vostre lacrime han fatto nascere acqua purissima e perenne,
a ricordo delle vostre pene, io desidero che sorga una grande fontana che
inneggi all'amore e alla bellezza. Essa dovrà zampillare in tutte le
stagioni, per tutti i viandanti assetati e per chiunque rechi nel proprio
cuore la bellezza dell'amore. Poi io desidero che là, nel luogo maleodorante
chiamato delle canne, sorga un porto per la mia flotta di navi e che sul
limitar del porto dove soffiano gli aquiloni di mezzogiorno sia costruito un
altare per gli dèi della luce e della libertà".
La fanciulla invitò Ariel ad esprimere un altro desiderio.
Allora ci fu un silenzio nella voce del principe, anche i suoi occhi
s'adornarono di silenzio, poi egli disse: "Un'altra cosa desidero vivamente,
che un giorno io possa ritrovare la mia Anxa...".
Le fanciulle delle sorgenti si confusero con la natura e danzarono insieme
alle sabbie, alle rocce, ai pesci, alle colline lontane, al sole splendente
che correva sulla terra vestendo le piante, le pietre e l'erbe. Si
risvegliarono anche i dodici fratelli della libertà e le bambine dagli occhi
tristi e tutti insieme galoppavano negli occhi di Ariel, che racchiudevano
ogni mistero. Egli aveva trovato il suo popolo. Noi correvamo incontro al
nostro principe sventolando i nostri poveri stracci e i sorrisi di gioia, ma
egli era come assente, immerso nel suo smemorato profondissimo silenzio dell
'anima senza tempo. Allora più volte lo scuotemmo, finché egli si destò.
Un canto lontanissimo faceva fremere le rose e gli ulivi, gli aranceti e le
mimose. Attraversammo il ponte di rocce grigie nato dalle rovine di Tamat e
raggiungemmo l'isola.
Quando Ariel toccò le sponde dell'isola luminosa, vide che essa era come una
fanciulla dalle squame d'argento, nuda di fiori e di brezze, sospesa alla
luce del cielo, intenta a guardare il transito infinito dell'universo.
Allora il suo cuore fu ebbro e cominciò a cantare.  "Voglio vivere in un
paese libero dove si beve l'azzurro del cielo e si pregano i morti nella
gola del mare. Voglio vivere  in un paese libero dove la terra è  pietra
lucente e i gabbiani colorano l'aria. Giuro che amerò sempre  questa terra
che si ciba di aurore di seta  e tramonti di sangue.  Amerò per sempre la
mia gente,  che vive libera  su navigli frementi  e con il naufragio nel
cuore.  Amerò sempre la mia gente che vive  con l'anima immersa  nella luce
. Io mi sento un uomo felice  perché da oggi in poi ogni giorno
 Rinascerò  su questa terra ,  dove ogni creatura vive libera..."
Noi tutti vedemmo che quella era una terra divina ch'adunava tutte le
meraviglie e tutti i misteri mentre bisbigliavano gli aquiloni in tutte le
direzioni, da ostro, greco e maestro e il cielo si colorava del
bianco-argento delle ali dei gabbiani. Ariel  guardò il promontorio di luce
e disse ad alta voce : "Amici , fratelli , compagni  e miei fedeli sudditi ,
il nome della città che costruiremo su questo scoglio di meraviglie è  Anxa
, il nome della mia sposa . E ciascun viandante lo potrà leggere nella luce
fiondante del cielo...
                                                        EPILOGO
                                                                     XIV
Scossa fin dalle radici dell'anima, Anxa, la fanciulla, bagnata dalle
sorgenti, pianse disperatamente. Avrebbe cercato invano tra le nebbie,
inseguito tutti gli orizzonti della terra e del cielo, invocato gli dèi
delle acque, la luna e le stelle, ma nulla poteva far ritornare il suo
principe.
Fu l'anima profonda di solitudine del vento che invece l'ascoltò e le portò
un grido davanti al mare, tra gli scogli affilati come armi, un ventaglio di
luce che celava il viso e il corpo amato.
Nei suoi occhi, Anxa vide il paese dei sogni dove si accendono brevi
fiammelle d'illusione.
Era Ariel che le correva incontro, libero, nudo e felice come un cavallo
d'argento nell'alito del mare.
"Oh, quanto tempo, quanto tempo - disse lei - Eri così lontano, così
lontano, che non sapevo dove cercarti". E Ariel brillava nel tramonto di
quel giorno in cui il sole insanguinava l'azzurro del mare; il suo cuore era
così splendente che neanche la luna e le stelle più grandi osavano guardarlo
per non rimanere accecati.
Si cercarono gli occhi e le labbra tremanti, deliravano le mani, si
stringevano le braccia, s'univano i corpi nel cerchio breve e infinito
dell'amore ...
Poi Ariel disse: "Il dio delle tenebre dei naviganti, che sta nella
profondità delle grotte marine, mi ha liberato l'anima affinché potesse
cantare tra le tue braccia per l'ultima volta. Conservala così come ora,
poiché tra poco la perderai".
Anxa si strinse più forte a lui e disse: "Questi baci, la tua voce, il tuo
corpo chiaro ... Tu sei il mio signore e rimarrai con me, per sempre. Vieni,
ora, alla tenda: ci sono Lamedonte e Ginestro che desiderano parlarti".
"No, essi non possono vedermi, fanciulla mia. Soltanto tu, lo puoi".
"Rammenti quel mendicante che venne alla nostra dimora di Hero?" - disse
Ariel. Ma Anxa non voleva  ricordare e tutto il suo essere si aggrappava,
ebbro, al corpo dell'amato. ..
Quell'uomo aveva il viso insanguinato e gli occhi trafitti. Quando Ariel gli
chiese: "Chi sei?", egli disse che era un uccello cieco, senza nido. Il
principe disse: "Vieni con me, ti presterò gli occhi per vedere e ti darò la
mia dimora per nido".
Ma l'uomo rispose che i suoi occhi sarebbero guariti quando anche gli occhi
di Ariel avrebbero riacquistato la luce, e che avrebbe riavuto un nido
quando anche il principe sarebbe tornato nel suo nido. Poi aggiunse: "Non
vedi come agonizzano le onde del mare? ... Non giunge fino a te il dolore
degli uomini che hai abbandonato?".
Poiché Ariel rimaneva perplesso e turbato, senza rispondere, lo strano
mendicante disse: "Era pur vero quel che mi dicevano, sei diventato sordo e
cieco e senza più orgoglio, ormai ... Non senti le anime che da lungi ti
chiamano e che ti furono affidate dagli dèi magnanimi? Non vedi che esse
bruciano nel fulmine e nella tempesta ... Guarda, la città che tu hai
costruito va dissolvendosi in macerie e i tuoi uomini sono come sparti che
si uccidono l'un l'altro". E la tua città, Anxa, è in fiamme. Fu allora che
egli vide i suoi compagni che combattevano fra di loro e gli aquiloni che
orrendamente gridavano, devastando l'isola. E le fiamme salivano altissime .
"Non senti le grida dei tuoi fratelli , fatti schiavi dagli spartani di
Taras? Essi ti invocano, Ariel.
Udì le invocazioni di molte voci e molti uomini che chiedevano di essere
salvati.
"Tu solo puoi porre fine a questo scempio, a questo infinito strazio ,
 Ariel", disse il cieco.
Allora il principe prese il cavallo e inseguì quelle grida. Gli alberi e gli
spiriti del bosco gli dicevano: "Non andare, non andare, è tutto un inganno.
 E' l'anima dell'isola che ti chiama per vendicarsi, poiché tu hai ferito il
suo cuore di gelosia".
Prima di giungere all'isola, molte voci trasportate dal vento parlarono al
suo cuore e tutte gli dicevano di fuggire, poiché la fanciulla dalle squame
d'argento aveva labbra invitanti, ma il cuore freddo e dame azzurre negli
occhi. Essa voleva attirarlo nella tragica luce delle spade azzurre ...
Ma una voce sopraffaceva le altre e lo spingeva a continuare la sua corsa
verso l'isola, era quella della coscienza che gli diceva che non poteva
abbandonare la sua gente al proprio destino. Riaprì gli occhi alla luce e
vide che l'orizzonte era ferito dagli strazi e dai lamenti dei suoi compagni
che sempre lo avevano seguito . .il cielo era pieno di guerrieri uccisi e
grondava sangue.
Ma quando giunse nell'isola vide solo il buio : il cielo era spento e nessun
lume più faceva luce al suo cammino; non s'udivano più né voci né suoni ...
Molti erano i morti che giacevano sugli scogli trafitti dalle lance aguzze
dei tarantini , ed altri erano stati dispersi dalla terribile bufera
scatenata dagli aquiloni e dagli strali che il dio del tuono e del fulmine
aveva scagliato sulla città. Sostò Ariel in quel silenzio tenebroso di
morte, dove lo sguardo vacuo e assente dei compagni cercava inutilmente il
cielo, e pianse amaramente:
"Ora so che gli dèi sono gelosi ed hanno una memoria crudele", disse.
Ed ecco, sul ponte di rocce grigie, apparire improvvisamente una fanciulla
dalle squame d'argento, avvolta in un alone di nebbia, che rifulgeva nella
notte senza lumi ... Ariel sentì l'odore del mare invaderlo e il suono
dell'onda che gli sorrideva in lontananza.
Ella aveva i seni nudi al vento e recava in mano due brocche:
"Che cosa vendi, fanciulla con i seni al vento?" - disse egli.
"Signore, vendo l'acqua del mare" - disse lei.
"Che cosa c'è nel tuo corpo di squame d'argento?".
"Se vuoi saperlo, nel mio corpo c'è acqua di mare".
"Da dove vengono queste lacrime che ti bagnano il viso?".
"Ti rispondo ancora, Ariel. Esse sono il dolore del mare".
"E da dove nasce la tua amarezza?".
"E' così amara l'acqua del mare!" disse ella.
Ora egli sapeva chi era la fanciulla che gli stava dinanzi col triste
sorriso che si stendeva sul mare: era l'anima dell'isola.
"Sono qui per placare la tua collera" - disse. E la seguì.
Ella lo condusse fin sulla vetta più alta del promontorio, là dove grondava
il sangue divino della luna e cantavano i gabbiani ...
D'improvviso la fanciulla gli apparve in tutto  il suo splendore e la luce
nascosta dell'isola lo investì con violenza; egli si sentì ubriaco di luce,
dentro di sé sentì scorrere il sangue infinito degli astri del cielo e una
musica dolcissima lo chiamava lontano. Vide il bellissimo volto di lei che
si spandeva nel vuoto dei cielo, poi un'invisibile spada azzurra lo ferì in
pieno petto e il suo cuore vorticò come una farfalla impazzita. Si lanciò
nel cielo così pieno di luce e di suoni per inseguire quel viso sfavillante,
volò nel vuoto come un gabbiano senz'ali, infine si trovò sul manto azzurro
delle acque e scese giù giù fino sul fondo interminabile del mare esplorando
gli abissi ... Le mani silenziose e gelide delle correnti marine lo
trascinarono poi lontano, finché giunse nelle grotte del mare dov'è il regno
infinito delle ombre di tutti i naviganti ...
"Per i marinai - disse il nobile navigante - qualsiasi altra fine che non
sia in mare non ha alcun senso ed io ero giunto alla fine del mio viaggio,
alla mia ultima destinazione e là tra poco tornerà a meditare l'anima mia
eternamente...".
Mentre così parlava Ariel, d'un tratto si sciolse il sipario delle nebbie e
riapparve il viso dell'isola della luce.
"Ecco che risorge la divina fanciulla ch'aduna tutte le meraviglie e tutti i
misteri. Vedi, le sue chiome s'inargentano di ali di gabbiani e ridono
festosi gli aquiloni, mentre ella bisbiglia costantemente con le onde del
mare ... La sua ira è placata, il suo cuore è commosso, ora, e ti aspetta,
Anxa, affinché tu faccia rinascere il cuore di un popolo innocente, una
città libera e felice. Tu lo puoi ... Ed ora addio, è tempo che io ritorni
nel mio mondo".
Così disse il principe prima di essere rapito da un canto dolcissimo di
sirene ch'avevano voci nascoste nell'arcobaleno, mentre sulle spiagge
dell'isola danzavano i granchi, le stelle marine disseccate al sole e le
ossa di seppie. Ad Anxa parve che ill suo sposo volasse nel cielo, come una
vela bianca, e lo invocò di ritornare.
Ma quando Ginestro e Lamedonte uscirono dalla tenda che era sul promontorio
occidentale, non videro altro che uno scoglio di luce addormentato nel mare,
dove i piedi del sole vi affondavano felici spargendo nel cuore dell'isola
torrenti infinìti di diamanti, quarzi, berilli, rubini, giade, smeraldi e di
tutte le pietre preziose dell'Universo.. .
Anxa si incamminò verso la "città bella" con il vento che rideva nei suoi
capelli azzurri ed essi la seguirono. Tutti e tre avevano gli occhi pieni di
meraviglie e una musica nel cuore ...
            Anxa si incamminò verso la "città bella" con il vento che rideva
nei suoi capelli azzurri
                                                                XV
Viandante, forestiero, ascolta ...
Se verrai da queste parti,  chiunque tu sia,
fermati ad ascoltare le nostre voci.
Se verrai da queste parti dal mare o per sentieri diversi,
non ha importanza per quale strada, né da quale luogo;
non ha importanza a quale razza, religione,
né a quale tempo tu appartenga ...
Se verrai da queste parti troverai sempre le rocce fiorite
il profumo della resina e le dune di sabbia chiara,
udrai bisbigliare nei campi l'argento degli ulivi
e sulle due riviere lascerai sospeso il cuore.
Viandante, forestiero, ascolta ...
Se verrai da queste parti, tu vedrai rinascere la luce
come un primo mattino del mondo,
ritroverai l'oro sparso nei cieli,
potrai esplorare i tuoi sogni
in un mare di trasparente meraviglie,
ascolterai la musica infinita del vento -
ponente maestro austro libeccio grecale levante -
che soffia per ogni dove ...
Viandante, forestiero, ascolta...
Fermati un istante ad ascoltare le nostre voci racchiuse
nell'anima del tempo:
se verrai da queste parti con il cuore innocente
tu potrai vedere il viso della divina fanciulla
e soltanto allora potrai capire
che tu stesso sei la musica il mare e la luce
e che qui, nell'isola della luce,
è la tua meta e la fine di ogni tuo viaggio.


title: Il secchio

author: FrancescoDue

text:
Il secchio.
Aiutami, ti prego, sono dentro ad un secchio...
dove sei?
su un secchio...
cosa fai in un secchio?
spalo l'acqua..
e che vuole dire?
vuol dire che sono in bilico, non lo vedi cavolo che sto quasi morendo,
chiama i Goonies...
i Goonies? E chi sono?
Come chi sono?
Dai cazzo quelli in bicicletta che guardano le mutandine
Ma come sei finito in un secchio
Non lo so, mi hanno usato come uno straccio e mi hanno bagnato
Ma sono pazzi? Chi è stato?
Mia nonna
tua nonna e perchè?
Perchè gli ho scippato i soldi
Per drogarti?
Magari, no per farmi lavare la macchina...
e tu, per farti lavare la macchina scippi e....
e uccido mia nonna
l'hai uccisa?
si
e lei come ha fatto a buttarti nel secchio?
lo ha fatto una volta morta...
E' morta ed è riuscita a buttarti nel secchio..
si, e con molta varechina
posso raccoglierti?
no, come faresti?
non lo so, posso tirarti su con un gancio...
piottosto fai una cosa, cantami una canzone
quale?
"Vasco"  di Jovanotti
E che cos'è?
non lo so, ma cantamela...
Ok....allora  Vasco è lì, nella quiete dle buio..cerca di fingereeeeee
ma che canzone è?
Vasco
Non è così
come fai a sapere se è così o no, se non la conosci
non lo so.
Non lo sai..senti basta ora attacca il telefono che mi sono stufato
ma non sono al telefono...
e dove sei?
sono in bagno
anche io...
E' stato bello parlare con la mia cacca.....


title: Il secchio

author: Ulrich Laverdure

text:
"FrancescoDue" <
erp...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Il secchio.
"Un'altra falsissima idea che pure ha corso attualmente è l'equivalenza che
si stabilisce tra ispirazione, esplorazione del subconscio e liberazione;
tra caso, automatismo e libertà. Ora, *questa* ispirazione che consiste
nell'ubbidire ciecamente a ogni impulso è in realtà una schiavitù. Il
classico che scrive la sua tragedia osservando un certo numero di regole che
conosce è più libero del poeta che scrive quel che gli passa per la testa ed
è schiavo d'altre regole che ignora".
R. Queneau, "Segni, cifre e lettere"


title: Il secchio

author: stirner

text:
FrancescoDue ha scritto nel messaggio
>Ciò che scrivo deve fare schifo.
ma se l'obiettivo è questo non credo ci sia grande difficoltà nel
raggiungerlo. Ma se "lo schifo" ha un senso preordinato: è cioè ottenuto
attraverso una costruzione espressiva che mira ad esso allora la cosa non è
più facile dato che ritorna nella sfera dell'arte.
stir
>
>
>Ciao
>e grazie della citazione
>
>Francesco
>
>


title: Il secchio

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote in message
8sajmc$k1d4e$1...@ID-50447.news.cis.dfn.de...

La considerazione di Queneau è intelligente. Ma è un paradosso che non
condivido. E poi chi ti dica che il mio delirio non sia invece ragionato,
che non osservi un certo numero di regole?
Non amo i paradossi. Spesso v'è nel critico il piacere del gioco di parole.
L'effetto opposto al senso dell'oggetto, la parola come arte per definire un
idea che egli stesso (il critico) ignora.
P.S
Fermo restando, che questo "sfogo", come altri che mie scritti, è un emerita
schifezza.
Dico questo perchè credo nell'abolizione della serietà nell'arte,
dell'intellettualismo, del manierismo della parola.
Ciò che scrivo deve fare schifo.



title: Il secchio

text:
stirner <
unic...@hotmail.com
> wrote in message
5R5G5.15582$Nz.4...@news.infostrada.it...
>
> FrancescoDue ha scritto nel messaggio
> >Ciò che scrivo deve fare schifo.
>
> ma se l'obiettivo è questo non credo ci sia grande difficoltà nel
> raggiungerlo. Ma se "lo schifo" ha un senso preordinato: è cioè ottenuto
> attraverso una costruzione espressiva che mira ad esso allora la cosa non
è
> più facile dato che ritorna nella sfera dell'arte.
> stir
> >
Sono daccordo con te,,,,lo schifo deve essere pre ordinato...ma
fondamentalmente la mia concezione è questa: cerco l'arte come una facilità
espressiva... priva di intellettualismo  (i vero  male della scrittura.) e
di  manierismo.. Questo non vuol dire che io ci riesca. Il mio non è in
fondo uno scrivere, nel senso alto della parola.
L'arte vera la lascio ad altri..
Ciao
Francesco


title: Il secchio

text:
"FrancescoDue" <
erp...@tiscalinet.it
> ha scritto
> La considerazione di Queneau è intelligente. Ma è un paradosso che non
> condivido.
Guarda che non c'è nulla di paradossale nella considerazione di Queneau.
> E poi chi ti dica che il mio delirio non sia invece ragionato,
> che non osservi un certo numero di regole?
Io non ci credo: tu ci credi?
> Ciò che scrivo deve fare schifo.
Mi sembra che tu sia sulla buona strada :°)


title: Il secchio

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote in message
8sbtcu$jq4pj$1...@ID-50447.news.cis.dfn.de...
> Mi sembra che tu sia sulla buona strada :°)
>
>
>
E' quello che volevo sentirmi dire...
:-)
Ciao
Francesco


title: Incidente a Recoaro

author: Rosapia Bonomi

text:
Terribile incidente a Recoaro
     “A Recoaro ci sono le terme, come tutti sanno, e ci sono sorgenti d’
acqua molto pregiata. D’estate, il paese è pieno di gente che viene a fare
proprio la cura dell’acqua: litri e litri, ettolitri ed ettolitri che lavano
e risciacquano le interiora di tutta questa gente. Arrivano montanari,
abitanti della pianura, cittadini, mediterranei, nordici… Bevono, bevono, e
poi tutti depositano nei bagni e anche nei boschi e nei prati gli scorrevoli
risultati delle bevute. E questi rientrano nella terra e ne raggiungono le
vene e tornano in superficie e vengono ribevuti…
     Non c’è da meravigliarsi: in fondo, tutto il mondo abitato è così.
Milan Kundera, nel suo libro L’insostenibile leggerezza dell’essere, dice
che tutte le città, con le loro reti di fogne, sono delle Venezie di merda…
     Ma l’acqua pregiata di Recoaro viene anche imbottigliata, venduta,
esportata, bevuta in giro per il mondo. Una volta le sorgenti costituivano
per la cittadina una grande e stabile ricchezza. Peccato che una
multinazionale, non solo dell’acqua minerale ma di quasi tutto, si sia
comprate le sorgenti, abbia licenziato molti lavoratori e stia facendo il
bello e il brutto tempo. Specialmente il brutto.
     A Recoaro c’è uno stabilimento dove si riempiono le bottiglie e si
confezionano cassetta da dodici. In un settore dello stesso stabilimento,
all’acqua viene aggiunto gas. Proprio qui, nel secolo scorso, un guasto
importante interruppe il riempimento delle bottiglie di acqua gassata. Una
cascata di bollicine incominciò a scendere nel torrente. Un po’ più a valle
del paese di Recoaro (spero che nessuno si offenda se parlando di fatti
accaduti nel secolo scorso chiamo ancora Recoaro “paese”: adesso lo
chiamerei “cittadina”) c’era, lungo il torrente, un mulino. Le grandi pale,
mosse dall’acqua corrente, giravano e mettevano in moto delle ruote di
pietra, che macinavano il grano. Ma quando nel torrente incominciò a
scendere acqua con le bollicine, le ruote rallentarono e poi si fermarono,
perché quell’acqua leggera non era in grado di farle girare.
     Ci vollero giorni e giorni, per riparare lo stabilimento dell’acqua
gassata di Recoaro, per tornare a far scendere nel torrente solo acqua
naturale che facesse muovere e girare le ruote del mulino. Accadde allora
che qualcuno, in paese o nella valle, inventò una frase che in breve tempo
si diffuse nelle contrade, nelle città e poi  in tutta Italia. Il detto però
fu ripetuto e tramandato in modo sbagliato e così, contraffatto, divenne un
proverbio. Ma il logo vero, quello originario, e d’altra parte il più logico
e credibile, cari veneti che volete salvare la vostra cultura dall’oblio, è
questo:
         ACQUA GASSATA NON MACINA PIU’.”


title: Incidente a Recoaro

author: dan

text:
Rosapia Bonomi ha scritto:
> Terribile incidente a Recoaro
>          ACQUA GASSATA NON MACINA PIU’.”
Ma sai che sei proprio una pazzerella?
Ti farei tenere una rubrica fissa.
Ciao
Dan
--
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ab...@newsland.it


title: Incidente a Recoaro

text:
> Ma sai che sei proprio una pazzerella?
> Ti farei tenere una rubrica fissa.
> Ciao
> Dan
Grazie! A volte scrivo versi seri, ma accipicchia voglio anche divertirmi un
po'...
R.P.


title: poesia STONATO ALVEARE

author: DOMACCIA

text:
Mollemente tetragona
disfido del mondo
lo stonato alveare,
intimamente abrasa.
Attendata nel nulla,
ingollo
le ataviche paure
di una realtà clanica,
che il reietto
frulla in mattanza.
Con vile metodica,
fino al dissanguamento,
mi salassa
perenne ferita
inrimarginabile slabbratura.
Io,
del dogma apostata,
in stato brado
mesto*,
inciprignita.
   DOMACCIA
*dal verbo mestare
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: poesia STONATO ALVEARE

author: newclear

text:
DOMACCIA ha scritto:
> Mollemente tetragona
> disfido del mondo
> lo stonato alveare,
> intimamente abrasa.
> Attendata nel nulla,
> ingollo
> le ataviche paure
> di una realtà clanica,
> che il reietto
> frulla in mattanza.
> Con vile metodica,
> fino al dissanguamento,
> mi salassa
> perenne ferita
> inrimarginabile slabbratura.
> Io,
> del dogma apostata,
> in stato brado
> mesto*,
> inciprignita.
>    DOMACCIA
> *dal verbo mestare
con tutto il rispetto per il tuo inciprignirti, sperando che non
s'esacerbi oltre, che cosa intendi esattamente quando scrivi:
"intimamente abrasa"?
grazie; saluti.
--
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ab...@newsland.it


title: poesia STONATO ALVEARE

text:
NEWCLEAR ha scritto;
con  tutto il rispetto per il tuo  inciprignirti sperando che non
s'esacer
 bi oltre
^ hai ragione a dirlo, in effetti sono " altamente inciprignita"

che cosa intendi quando scrivi"intimamente abrasa"?
^intendo "interiormente ferita"
 Grazie, saluti.
^Ricambio.CIAO



title: poesia STONATO ALVEARE


title: EDS?

author: Ary

text:
Cantami, o diva, dell'ira funesta del pelide Achille...
aemh...ho perduto il libro.
Chissà cosa c'era a pagina 56.
ary


title: EDS?

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:493d1e7b$0$1081$4faf...@reader2.news.tin.it...

Mai prestare i libri. MAI.
Non ti tornano più indietro.
Adesso... chi ha l'Iliade i Omero e ha la gentilezza di andare a guardare
a pagina 56, 5° riga?
ary


title: EDS?

author: liutbald

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:493d32d1$0$40305$4faf...@reader5.news.tin.it...
>
> "Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:493d1e7b$0$1081$4faf...@reader2.news.tin.it...
>> Cantami, o diva, dell'ira funesta del pelide Achille...
>> aemh...ho perduto il libro.
>> Chissà cosa c'era a pagina 56.
>> ary
>
> Mai prestare i libri. MAI.
> Non ti tornano più indietro.
Un po' come i favori. :P
> Adesso... chi ha l'Iliade i Omero e ha la gentilezza di andare a guardare
> a pagina 56, 5° riga?
>
> ary
Mai letta, neanche a scuola.
Ciao
Liutbald


title: EDS?

text:
On 8 Dic, 15:41, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
 ...
> Adesso... chi ha l'Iliade i Omero e ha la gentilezza di andare a guardare
> a pagina 56, 5° riga?
Ary, non era "scegli un libro."  Era : "Prendi il libro piu' vicino."
Coordinata spaziale, non affettiva.
Cazzo, a me Natalia Ginzburg non piace. Se avessi potuto scegliere, di
sicuro non avrei scelto un suo libro.
bye.
nik56


title: EDS?

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:8ef9975f-3ba2-472c...@u18g2000pro.googlegroups.com...
On 8 Dic, 15:41, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
 ...
> Adesso... chi ha l'Iliade i Omero e ha la gentilezza di andare a guardare
> a pagina 56, 5° riga?
Ary, non era "scegli un libro."  Era : "Prendi il libro piu' vicino."
Naaaaa, Nik! E' Tiziano Terzani. Neanche uno scrittore, ma un giornalista
IL suo "un indovino mi disse" è un reportage di viaggi alla ricerca di un
indovino
attraverso il modo. Soprattutto orientale. Perchè nel lontano non ricordo
quale anno, un indovino gli disse di non volare in aereo nel 1993.
Quell'anno ha viaggiato con tutti i mezzi possibili e immaginabili e nel
1993,
è morto un suo collega dello Spiegel sull'aereo che doveva prendere Terzani.
Coincidenza? E allora lui ha unito l'utile col dilettevole. E' andato in
giro
per il mondo cercando in ogni paesucolo l'indovino del villaggio.
Penso di averlo lasciato a metà.
Riprovo da un altra parte della casa.
ciauz
ary