title: ditemi cosa ve ne pare

author: Bj'mc

text:
.UN GIORNO.
Osservo, osservo,
ma non vedo niente di mio,
mi sento lontano da tutti
distante da dio.
E' come essere vivo
per non essere morto,
è come piangere
per non voler sorridere,
è nascere per crescere.
Nessuno mi parla di me,
ma sono io che parlo per me.
Tutto cambia, quando non c'è ragione
Tutto resta un'illusione.
Vivere una vita sapendo
Di dover morire.un giorno
Vivere una vita sapendo.
Di no saper che fare.
Mi sento poeta
quanto mi sento vivo,
mi sento poesia
quanto mi sento morto.
esiste un segreto
per non dimenticarsi di un giorno.
raccontare a tutti di non essere morto.


title: ditemi cosa ve ne pare

author: news

text:
Ritengo interessanti le tue poesie, e sarei lieto di averle nella nuova
sezione che aprirņ su Arte Sottomarina, il mio sito dedicato agli artisti in
genere che si vogliono far conoscere
http://artesottomarina.cjb.net
ras...@infinito.it
Aspetto una tua risposta.
Paolo Moretti
"Bj'mc" <
hv...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8m9203$4br$1...@nslave2.tin.it...
> .UN GIORNO.
>
> Osservo, osservo,
> ma non vedo niente di mio,
> mi sento lontano da tutti
> distante da dio.
> E' come essere vivo
> per non essere morto,
> č come piangere
> per non voler sorridere,
> č nascere per crescere.
> Nessuno mi parla di me,
> ma sono io che parlo per me.
> Tutto cambia, quando non c'č ragione



title: [rb] la stanza di john

author: bi[S 1 d 3]

text:
«potevano chiamarmi con un fischio, anche il più impercettibile, ma io avrei
di certo riconosciuto chi è che mi cercava»
«ah sì!? e qual era il trucco, nonno?».
la scatoletta di mascara, completamente vuota, era accartocciata sopra un
mobiletto in mogano stile liberty, la casa era piena di specchi, la signora
morgan stava giocando a scacchi con suo marito mentre  il piccolo john
ascoltava, nell'altra stanza, nonno fischio che raccontava di quando a
clockerville potevi sentire i vigili urbani suonare la kappa quaranta sull'
incrocio principale. a quel tempo, la cittadina, era priva di multe; il
signor coltrane e gli altri negozianti svuotavano l'interno dei negozi per
riempire di merce il marciapiede e, a quel tempo,  jonhathan sullivan saliva
all'alba sul colle sì bemolle, tutti i giorni, e ci restava fino al tramonto
per fotografare l'attimo in cui avrebbe visto le scie, di una decina di
aerei (pensava lui), scintillare come una ragnatela tra le nubi. erano
storie sensazionali, quelle, pensava john: l'unico ragazzino della città che
non poteva guardare la tivù a causa di un'allergia, singolarissima,
provocata dal luccichio dei colori usati negli spot pubblicitari. era una
strana storia, quella, ma ancor più strano sembrava al piccolo il fatto che
i suoi genitori volessero disfarsi di quei vecchi momenti vissuti,
sgranocchiandosi sguscianti alfieri, sincopati pedoni ed elegantissimi re e
regine sopra una scacchiera priva di sfumature e definita da rigide
coordinate tipo p-2 e b-52. era davvero incomprensibile, agli occhi di quel
bimbo, quella partita da vecchi giocata nella camera da letto; una gara a
cui il piccolo john assisteva, qualche volta, sbirciando dal buco della
serratura.
ad essere sinceri, comunque, c'erano alcune cose nella scacchiera dei
coniugi morgan che john, l'elfico john, trovava addirittura intriganti. gli
occhi di monica e quelli di suo marito carpenter, infatti, davano l'
impressione di restare fermi l'uno contro l'altro. impassibili. ma questa, a
dirla tutta, non era che una becera approssimazione perché se guardavi bene
ti accorgevi, spiegava nonno fischio, che quegli occhi (nel loro dissonante
ma quasi dodecafonico palpebrare) liberavano dei minuscoli atomi nell'aria i
quali: danzando volteggiando rincorrendosi e sfiorandosi finivano per
intrecciarsi e incendiarsi oltre i vetri. che grande spettacolo doveva
esserci, lì, in quella stanza e che peccato che quell'intreccio restava solo
un retrogusto o una parola appena pronunciata e già sfumata agli occhi del
piccolo john!
a dire il vero, comunque, quello non era l'unico mistero della scacchiera.
john, infatti, notava nei suoi genitori un modo di respirare che era quasi
un nutrirsi dei profumi dell'altro.
monica, la bella monica, guardava il suo carpenter e sospirando (ma perché
mai le donne, tutte le donne, sospirano continuamente?) sembrava quasi
annusare, anzi è giusto dire, fiutare ogni minimo minuscolo impercettibile
movimento del marito. la stessa cosa la faceva il buon carpenter anche se
lui, a differenza della moglie, teneva gli occhi bassi, su quel grande
tappeto a quadri in cui erano poggiate le pedine. in questa scena: guardando
il sig. morgan potevi assomigliarlo ad un grande navigatore concentrato
sulla rotta del suo tesoro ma se riuscivi a notargli quella piccolissima,
quasi impercettibile, ruga di espressione che partiva dall'occhio destro
allora capivi che quegli occhi restavano bassi  per non rischiare di tremare
allorquando avessero incontrato la bellissima semplicità di sua moglie.
monica era stupenda e questo john lo capiva senza troppi sforzi. il signor
carpenter era stato più che fortunato in quel notturno novembrino, quando
aveva visto questa donna bellissima scivolare sulla strada di sant'ignacio;
più che una notte quello era un arpeggio flautato; un leggero frusciare che
ricordava quello più insolente (ma anch'esso, a suo modo, significativo) del
pedone nero del signor morgan che piombava sul pedone bianco della signora:
«sono stato il primo io a mangiare, cara»
«.»
«.»
«questa volta ci giocheremo. il giorno in cui il signor de wilde ti spedì un
mazzo di orchidee».
era questo il brutto, pensò john: in quella stanza si giocavano i ricordi.


title: C'e' qualcuno che mi spiega?

author: Ombra

text:
Scusate, ditemi per carita' che a questo Domenico Cristaldi del ca77 che
continua a bombardarci di cawwate gli si puo' far revocare l'account. Ditemi
come si fa e lo faro'. Vi prego.
Ombra, un fenomeno essenzialmente incawwato


title: Fuga

text:
Guardo il cielo carico, con quelle nuvole oscene che si sono appena decise
a rompersi in pioggia.
Il parabrezza davanti ai miei occhi inizia a raccogliere cerchi trasparenti
che sembrano accumularsi sugli scampoli della mia coscienza, come una
condanna.
L'autostrada scorre sotto, con ogni chilometro che mi allontana da chi
diventerà un altro ricordo.
L'autostrada scorre di fianco, avvolge me e i camion spagnoli e francesi e
tedeschi che paiono senza destinazione, guidati da mani e volti
invisibili nel blu della notte.
I loro fari offendono i miei occhi attraverso il retrovisore, sembrano lame
che vogliono smembrarmi, ma mi ostino a guardare indietro.
E non mi vedo.
Non vedo neanche più lei. Anzi Lei.
Ricordo che Lei era quello che mi aspettavo, che avevo sempre voluto,
mentre lei era vuota, come un uovo di pasqua industriale sbagliato.
Sono corso via per questo.
Oppure non ancora.


title: Fuga

author: Francesco

text:
Mi č piaciuta molto l'atmosfera del racconto.
Un pņ meno la struttura a strozzi. Sembra che tu voglia fare salti di
pensiero, come se ti volessi fare scappare via le emozioni. Forse lo hai
scritto troppo in fretta, magari per mandarlo al newsgroup il prima
possibile.
Per il resto mi piace, anche se ci sono alcuni momenti linguisticamente poco
gradevoli:
    Es.
>
> Ricordo che Lei era quello che mi aspettavo, che avevo sempre voluto,
> mentre lei era vuota, come un uovo di pasqua industriale sbagliato.
>
> Saluti
   Francesco
>
>
>
>
>
>
>


title: Fuga

text:
Francesco <
erp...@tiscalinet.it
> wrote in message
8au2kd$gsf$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
>
> Mi č piaciuta molto l'atmosfera del racconto.
> Un pň meno la struttura a strozzi. Sembra che tu voglia fare salti di
> pensiero, come se ti volessi fare scappare via le emozioni. Forse lo hai
> scritto troppo in fretta, magari per mandarlo al newsgroup il prima
> possibile.
>
La seconda che hai detto, era venerdě sera e stavo per chiudere l'ufficio.
Salu' e grazie.
Edge


title: LA VERITA' SUI PIROTTI DELLA GERARCHIA IT

author: Prospero giornalista Pirlotti

text:
L'autore della stronzata <<10 domande>>, firmata da <<Prospero
Giornalista
Pirotti>> e' tale Mario SPERMA di it.discussioni.droghe. Che dire?
Basta gia'
questo. Si puo' postare in anonimo ? Certo, se l'anonimo e' duplice:
<<Mauro Sperma e....una firma che gli fa difetto sul davanti ;.) a
vista
d'occhio.
E' un rigurgito di it.Discussioni.droghe, che non perde occasione di
esternare livore, nei confronti di chi non lo ha badato. La malattia,
di cui e' affetto si chiama JOJTE, quella strana affezione dell'anima
che
colpisce le mezzeSeghe, Con in Nulla in testa, sospeso nel Vuoto...in
breve,non hanno un azz da postare e...scassano l'azz altrui ;-)
Arrabbiato? Mi divertono questi soggetti : cosa scriverei se loro non
esistessero?  Sapevo che si sarebbero presentati qui,anzi, giunge in
ritardo, rispetto al previsto. Quanto prima si presentera' JOJO.
Nella Satira che segue, si tenta di cogliere una Verita'. Questa:molti
della
*gerarchia it* sono cosi: sfogano qui le amarezze di una vita
amara, rompendo la minch, senza motivo,  per dire al mondo che
esistono]]]
>
PRELIMINARI : Rito arabo con variante goliardica, secondo il rito di
Santa
Catanese Universita'.
Mauro, inginocchiati con il sedere rivolto ad Allah, mento a terra.
Nei posti dispari solleverai il dorso [e' come un rosario]; nei pari,
riceverai un calcio in culo da Max,invocando Allah. Non hai capito?
Sarai
aiutato tra parentesi.
>
Paisa' Max, dopo avere abiurato al credo Bertinocchio Infausto,
indossa
l'orbace [[[[[[ragazzi, non sono un nostalgico]]]] con i sacri simboli
dell'
Impero. Riceverai in cambio il Ponte sullo Stretto, che non e' poca
cosa!.
Ripassa il dies irae, goliardico (catanese) : servira' quando con il
feretro
ci trasferiremo a Catania.
-Fatto?
- Non posso!
- Azz tua!
E allora, si dia lettura dei posti, e tu, Mauro, sta' fermo e non ti
muovere. Non dimenticare di invocare Allah ad ogni calcio in cul.
A) Sono un idiota terminale (dorso)
B) Io non dialogo: litigo (Allah)
C)  Non sono capace di un sorriso.Ho i muscoli facciali
atrofizzati.Sono
l'Uomo che litiga"  (dorso)
D) Litigo sempre, anche quando ricevo un complimento (Allah)
E) Sono sempre presente nelle 4 heard di fogazzi (dorso)
F) Ho partecipato alla 4 herad su Del Piero in it.politica(dorso,con
pedata!)
G) Tiro fuori la storiella delle e-meil pubblicate, mentendo, sapendo
di
mentire  (Allah, con calcio in culo doppio)
H) Sono un frustrato e rompo la minch sempre, anche quando non sono
azz
miei! (dorso). Come in questo caso. Chi l'ha cercato? e' venuto da
solo.
I) Allah sa, se qualche telefonata alle 4-30 non l'hai fatta anche tu
(sputo
doppio in faccia con svitamento della testa a destra)
Bene, ora prendi l'aereo delle 22 e alle 23 sarai a Fontanarossa. Ti
prendera' in consegna un commandos di...gay! Riceverai la foto della
Ferilli
e cinque pasticche di Viagra.
>
SI DIA  INIZIO Al  RITO FUNEBRE SECONDO IL RITO GOLIARDICO CATANESE
Entra in
scena Max (pentito) con l'orbace e i sacri simboli. Intona la cantica
24 con
fare ieratico.
<<Terque, quaterque,
testiculis tactis,
pallegiatoque augello
pilo detracto usque ad sanguinem per minchiam in culo Mauro SPERMA>>
>
Riposa in pace, piccolo rotto in Kul , sardo! ;-)) E PER FAVORE EVITA
DI
CROSSPOSTARE SU it.comp.os.dibattiti; non abbiamo bisogno di cessi.
Ma tu FALLO...in Kul! e sia esaudito il tuo desiderio ;-)
Prospero Pirotti
www.pcgross.net/ricostruire
Il giornale che piace al palazzo
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title: Semaforo

author: Gordon Comstock

text:
Semaforo
********
Semaforo. Parola dall'etimologia singolarmente tronfia per quella che e' la
banalita' dell'oggetto: un qualcosa che porta i Segni, credo. E di segni e'
ricco anche questo pover'uomo che mendica da me qualche moneta: un cartello
con una scritta tutta storta, un rosario di plastica fissato con lo schotch,
alcune foto di bambini e un santino con la Madonna. La scritta e' sempre
quella, sempre la stessa. Molte parole sono scritte sbagliate; certo ad
indicare altri natali, e forse a simulare una ignoranza bonaria che,
accompagnata ai simboli sacri possa significare: < Lo vedi? Sono un
brav'uomo, è fuori di dubbio. Non sono di qui, non conosco bene la tua
lingua (questi errori di ortografia ne sono la prova): come potrei sfamare
queste creature? Occorre dunque che tu mi dia qualcosa ... >. Cosi' non gli
do' nulla; per colpa dell'ortografia non corretta.
Altro semaforo, altro mendicante. Stavolta e' un ragazzo alto e gracile, dai
capelli neri a cespuglio. Non avrà neanche sedici anni. Si muove tra le auto
con un'andatura barcollante, dovuta al continuo protendere ora la mano
sinistra ora il moncherino che e' il suo braccio destro. Tiene il capo un
po' reclinato sulla spalla, il sorriso sghembo e le sopracciglia alzate a
conferire un tono di scusa al suo perenne chiedere. Questa esibita
infermita' mi disturba, e lo lascio passare oltre senza distogliere gli
occhi dal mio vago orizzonte.
E questa zingara? Dove sono le vesti multicolori, gli scialli, gli argenti,
le sete, i monili tintinnanti? Una giacca a vento lercia e sdrucita, un
orologio di plastica, come di plastica sembrano le scarpe da ginnastica,
imitazione di quelle alla moda. Volto corrucciato, mento in alto, protende
verso il mio finestrino un bicchierone con il logo Mc Donald's, facendo
tintinnare con una certa arroganza le poche monetine sul fondo. Vorrebbe che
glielo riempissi fino all'orlo; dev'essersi procurata quello della misura
piu' grande, per giunta.
Giungo infine all'incrocio con il vialone della Villa Reale. E' un buon
semaforo, il rosso dura a lungo; immagino che sia necessario lottare per
assicurarselo. Eccolo: il mio uomo e' qui anche oggi. L'incedere pacato, la
barba ben curata, il copricapo tipico sul cappotto consunto ma decoroso.
Dev'essere marocchino, o forse tunisino. Avrà una sessantina d'anni. Non si
affretta per riuscire a percorrere tutta la fila delle auto prima che arrivi
il verde: non gli interessa affatto. I suoi occhi sembrano quelli di chi ha
molto vissuto. Non stende la mano con ostentazione ne' con simulata
vergogna, ma con la straordinaria naturalezza di chi sa accettare la buona
come la cattiva sorte.
La prima volta che lo vidi, subito evoco' in me l'immagine di un uomo
saggio, e me lo figurai intento a narrare antiche leggende circondato dai
potenti del suo paese in deferente ascolto, il narghile' a diffondere un
profumo penetrante tra le tende e i broccati. Quella volta gli offrii una
moneta; mi ringrazio' con un sorriso e un cenno del capo. Da allora, ogni
volta ripetiamo questo nostro sereno rituale, entrambi incuranti del colore
del semaforo e delle auto che seguono. Poi, mentre lui rimane a guardia del
suo semaforo, io proseguo per la mia strada, che per qualche istante diventa
la pista di un'antica carovana, diretta verso un'oasi remota dove potrò
riposare, avvolto nel mio mantello, sotto la luce delle stelle.
gordon


title: Semaforo

author: Fabio Casalecchio

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
>
Scritto bene, ineccepibile imho, e molto significativo. Un racconto con un
finale che spiazza č un racconto valido. Altro da aggiungere non ho, tanto č
semplice e scorrevole.
ps - ok?


title: Semaforo

text:
"Fabio Casalecchio" <avia...@no.spam> ha scritto:
> ps - ok?
OK. Grazie del commento ...
gordon


title: Semaforo

text:
> schotch,
scotch
gordon


title: Semaforo

author: Anza

text:
Il 27 Nov 2002, 17:22, "Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha
scritto:
> Semaforo
> ********
Oh, come mi dispiace di non sapere commentare il tuo post come meriteresti!
Avrei voluto essere capace di scriverti che il tuo racconto e' zeppo di
immagini banali, che il protagonista del racconto e' un vero uomo-fango e
che non ha nessuno spessore, che quello che ho letto non mi ha dato nessuna
emozione e che mi ha lasciata totalmente indifferente.
Toh! Ci sono riuscita.
Ciao Anza
semaforo? zingara? Elemosina?... mi ricorda qualcosa, ma non saprei dire
cosa.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Semaforo

text:
> semaforo? zingara? Elemosina?... mi ricorda qualcosa,
> ma non saprei dire cosa.
ma tu non te n'eri andata?
gordon


title: Semaforo

author: camilla

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
as2rh0$msupe$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> Semaforo
> ********
Ciao.
Fino a qui:
> Questa esibita
> infermita' mi disturba, e lo lascio passare oltre senza distogliere gli
> occhi dal mio vago orizzonte.
procura quel senso di disagio che tutti (o molti?)conosciamo quando stiamo
fermi ai semafori, e francamente ho continuato a leggere 'sulla fiducia'.
Poi è arrivata la zingara, anch'essa figura che ci richiama alla nostra
impotenza di fronte allla miseria e/o alla sua strumentalizzazione. Altro
malessere.
Ma resistendo ecco il vero incontro, al quale i precedenti ci hanno
preparato in modo necessario quanto inatteso; è quello che premia la
lettura, che redime 'loro' e noi, e che mi si avvicina con quel suo tono di
mezzo sogno che certi cercano di non perdere mai.
Da ricordare.
Camilla



title: Semaforo

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> e francamente ho continuato a leggere 'sulla fiducia'.
> [...]
> Ma resistendo ecco il vero incontro,
resistere, resistere, resistere!
> Da ricordare.
Ti ringrazio.
gordon


title: Semaforo

author: Le Horla

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio:
Ciao Gordon.
Devo dire che il tuo racconto non mi ha colpito. Non sto qui a discutere se
si tratti di un problema insito nell'idea, o nella resa. Per certe idee,
diciamo, "minimaliste", l'importanza della resa è fondamentale; un lettore
difficilmente è in grado di intuire se un'idea filiforme (passami
l'aggettivo, cerco solo di spiegarmi) è promettente o meno quando la resa
non riesce a convincere.
Le descrizioni dei tuoi primi mendicanti sono un po' troppo "facili",
ricorrono a troppi luoghi comuni e non incuriosiscono affatto. L'ultimo
mendicante, per contrasto, riesce inverosimile, la costruzione del suo
personaggio appare troppo ingenua.
Ti segnalo due refusi, che, nel contesto in cui sono, riescono
involontariamente buffi...
> schotch
Già sai.
> Cosi' non gli do' nulla; per colpa dell'ortografia non corretta.
"Do" senza accento. Concilia?
Sembra che questo autista abbia con l'ortografia meno confidenza di quel che
vuol far credere ;)
Sciocchezzuole (le mie) a parte, se davvero credi in questa idea, devi
mettere più ciccia.
Imho naturalmente.
Ciao
Le H.


title: Semaforo

text:
"Le Horla" <
LeHorlaMA...@libero.it
> ha scritto:
> Le descrizioni dei tuoi primi mendicanti sono un po' troppo "facili",
> ricorrono a troppi luoghi comuni e non incuriosiscono affatto. L'ultimo
> mendicante, per contrasto, riesce inverosimile, la costruzione del suo
> personaggio appare troppo ingenua.
L'idea era quella di dire che la moneta (ma anche le cose piu' importanti)
la diamo solo a chi ci dona comunque qualcosa, fosse anche solo una faccia
buona per il casting di un film.
Ma soprattutto, il vero senso era un altro: dire che questo tizio in
macchina vuole solo sognare, ha un disperato bisogno di sognare, anche nei
momenti istituzionalmente non deputati a lasciar correre la fantasia. Anche
un mendicante dalla faccia simpatica lo fa felice per un istante, fin oltre
l'imbocco della Valassina, fin quasi all'altezza di Carate Brianza. Mentre
la prosaicita' della zingara lo disturba, ma non solo perche' viola il suo
senso estetico ...
> Sciocchezzuole (le mie) a parte, se davvero credi in
> questa idea, devi mettere più ciccia.
Non ci credo. Scrivo solo per sfogo personale. E poi, sono
costituzionalmente incapace di fare meglio. Solo una volta ho provato a
riscrivere un brevissimo raccontino. Ma scrivere non e' un mio hobby, ne'
una mia passione; mi piace, ecco tutto. Se capitassi nel NG di chi fa a
sputare piu' lontano, farei un tentativo anch'io ... :-)
Grazie per le tue impressioni
gordon


title: Semaforo

author: ulrich laverdure

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote
> schotch,
"Schotch"???
I due uno a zero di seguito ti hanno dato alla testa :)


title: Semaforo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote
>> schotch,
>
> scotch
ooops, scusa, prima facevo un micro-CDI senza aver letto i followups...


title: Semaforo

text:
> I due uno a zero di seguito ti hanno dato alla testa :)
... c'e' chi puo' e chi non puo': io puo' (1)
gordon
(1) Alessandro *spillo* Altobelli


title: Semaforo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote
> ... c'e' chi puo' e chi non puo': io puo' (1)
Ieri sera t'ho penzato. Ho penzato "il buon Gordon se sta allo stadio se
sta a tirą una zaganella. E se sta davanti alla televisione pure".
grande partita


title: Semaforo

text:
"Moca Anza" <
Moc...@libero.it
> ha scritto:
> marian era troppo brava a scrivere era un genio,
> ma si sa che i geni non sono quasi mai capiti
ehhh ... (sospiro). E' un mondo crudele.
> ciao ciao gordonuccio
gordonuccio tuo


title: Semaforo

author: Rassel

text:
>
> Semaforo. Parola dall'etimologia singolarmente tronfia per quella che e'
la
Buona l'intenzione. L'idea di tappe di riflessione. Con lo sguardo rivolto
all'esterno si finisce per capirsi dentro. Pregi e difetti, attraverso lo
strumento dell'emozione. Piccolo l'angolo della scrittura non in grado di
estrarre questa motivazione per via di un vocabolario di immagini già viste
a cui siamo abituati a non soffermarci. Geometrica la forma a paragrafi per
ogni tappa, e questa organizzazione linguistaica leva la verità. Ben scritto
però.
In risposta a un invito a fare di più dico: ho letto un racconto su Salva
con nome che mi sembra scritto con quel di più, in cui nonostante questa
regola ferrea della chiara sintassi c'è una sorpresa in te che l'hai scritto
e questa sorpresa coinvolge il racconto e il lettore.
Per l'hobby dici bene.
Rassel. L'hobby è il cimitero dove riposano le nostre passioni.


title: Semaforo

author: stirner

text:
a me č piaciuto.
gordon č interessato alla restituzione di fatti anche semplici ma non privi di un
sentimento che cerca il superamento del sentire comune. certo, la letteratura č altra
cosa ma chissenefrega della letteratura.
 :)))
saluti
stir


title: Semaforo

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto:
> gordon è interessato alla restituzione di fatti anche semplici
> ma non privi di un sentimento che cerca il superamento del
> sentire comune.
una splendida nota di copertina ...
> certo, la letteratura è altra cosa ma chissenefrega
> della letteratura.  :)))
... e questa la scriviamo sulla fascetta intorno al libro :-)))
grazie stir
(a proposito, ti e' arrivata una mail che ti ho inviato il 5/11?)
gordon


title: Semaforo

text:
"Rassel" <
infoexecut...@tiscali.it
> ha scritto:
> In risposta a un invito a fare di più dico: ho letto
> un racconto su Salva con nome che mi sembra scritto
> con quel di più, in cui nonostante questa regola ferrea
> della chiara sintassi c'è una sorpresa in te che l'hai scritto
> e questa sorpresa coinvolge il racconto e il lettore.
Tutto vero: la ciambella col buco, probabilmente. La' c'era un abbozzo di
storia, mentre questo era solo una pagina di diario; il solito sfogo,
insomma. Grazie del commento.
gordon


title: Semaforo

author: Mario

text:
"ulrich laverdure ha scritto
> Ieri sera t'ho penzato. Ho penzato "il buon Gordon se sta allo
stadio se
> sta a tirą una zaganella. E se sta davanti alla televisione pure".
Ieri sera io pure. Anzi, in veritą da qualche settimana.
Mario


title: Semaforo

text:
> > Ieri sera t'ho penzato. Ho penzato "il buon Gordon
> > se sta allo stadio se sta a tirą una zaganella. E se sta
> > davanti alla televisione pure".
>
> Ieri sera io pure. Anzi, in veritą da qualche settimana.
ragazzi ... zaganelle forever! :-))
gordon
PS1(e' solo l'inizio)
PS2 (forza lupi, che io gufo solo nerazzurri e gobbi)


title: Semaforo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote
> PS1(e' solo l'inizio)
Ah Gordon, speriamo che sia una cosa breve :D
> PS2 (forza lupi, che io gufo solo nerazzurri e gobbi)
Ma dimmi una cosa, tu che sei l'esperto, Michelordon: una cosa che m'è
sempre rimasta oscura. Dal punto di vista della Fenomenologia dello
Spirito m'è chiaro, per esempio, che l'equivalente torinese della Ladsie
è la Giuve, l'equivalente genovese è il Genoa: ma a Milano? Chi è la
Ladsie e chi la Roma? Cerca di capire a me: intendo dal punto di vista
della Fenomenologia dello Spirito. Credo di essere stato deviato da
piccolo dal fatto che i fratelli di mio padre (naturalmente romano ma
romanista deppiù) erano due milanisti (che mi stavano un po' sulle balle)
e un interista (che mi stava simpatico), quindi ho sempre ingenuamente
considerato Milan=Ladsie (dal punto di vista della Fenomenologia dello
Spirito). Da qualche anno però m'è venuto sorgendo più di un dubbio...


title: Semaforo

text:
> ma a Milano? Chi č la Ladsie e chi la Roma?
Storia e tradizione parlano chiaro: l'Inter e' la Ladsie.
Il Milan e' la squadra popolana, operaia, dei *caciavit*, l'inter quella dei
*bauscia* (nel nordest, sboroni). Noi come il Toro e la Roma e tutte le
squadre di estrazione piu' genuinamente popolare, portiamo il nome della
citta' (inglesizzato a causa dei nostri fondatori).
E ... vuoi mettere la Pro Vercelli? 110 anni di Storia, sette scudetti, e
uno ce l'ha rubato l'inter, il primo vinto da loro (quando noi per protesta
abbiamo mandato in campo i ragazzini nello spareggio scudetto)
gordon


title: Semaforo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote
> Storia e tradizione parlano chiaro: l'Inter e' la Ladsie.
Ok, m'hai convinto.
ciao
u.


title: Semaforo

author: Leningrad Cowboy

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:as5nl0$o9j3t$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> > ma a Milano? Chi è la Ladsie e chi la Roma?
>
> Storia e tradizione parlano chiaro: l'Inter e' la Ladsie.
>
> Il Milan e' la squadra popolana, operaia, dei *caciavit*, l'inter quella
dei
> *bauscia* (nel nordest, sboroni). Noi come il Toro e la Roma e tutte le
> squadre di estrazione piu' genuinamente popolare, portiamo il nome della
> citta' (inglesizzato a causa dei nostri fondatori).
Il toro di estrazione genuinamente popolare?  :))
A sentire i loro tifosi non si direbbe proprio. Per ragioni che puoi
indovinare facilmente, ho sentito parecchie volte la storiella "a Torino la
gente di classe è del toro e i coatti di periferia sono juventini"...
Si autoinvestono di una sorta di nobiltà etico-morale, altro che
genuinamente popolari.
L.C.
^^^


title: Semaforo

text:
"Leningrad Cowboy" <
quumpe{nospam}@tin.it
> ha scritto:
> Il toro di estrazione genuinamente popolare?  :))
> A sentire i loro tifosi non si direbbe proprio. Per ragioni
> che puoi indovinare facilmente, ho sentito parecchie volte
> la storiella "a Torino la gente di classe è del toro e i coatti
> di periferia sono juventini"...
> Si autoinvestono di una sorta di nobiltà etico-morale, altro che
> genuinamente popolari.
Bah ... Radical chic, con la giacchetta di velluto dalla quale spunta
Micromega; girotondini, morettiani ...
Quanto ai coatti, in effetti la maggioranza e' della giuventus ... quello e'
un primato che non vi toglie nessuno ;-)
Che vuoi farci, non c'e' piu' religione. Pensa che in questo periodo io sono
impegnato in una crociata telematica per la corretta informazione sulla
legge Cirami ...
gordon


title: Semaforo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:as75ec$noadk$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
>
> Che vuoi farci, non c'e' piu' religione. Pensa che in questo periodo io
sono
> impegnato in una crociata telematica per la corretta informazione sulla
> legge Cirami ...
E in cosa consiste esattamente?
L.C.
^^^


title: Semaforo

author: DisKre Panza

text:
mercoledě 27 novembre 2002 Gordon Comstock ha scritto:
>  Non si affretta per riuscire a  percorrere tutta la fila delle auto
> prima che arrivi il verde: non gli interessa affatto.
  Ho pensato al  tizio che avevo "adottato" tempo fa.  Un tizio che mi
dava la stessa impressione, piu` o meno.
  Ho pensato  che e` parecchio  tempo che non lo  vedo piu`. E  che e`
parecchio tempo che non vedo piu` gente, ferma ai semafori.
  Ho pensato a parecchie cose, in verita`...
--
Power down.


title: Semaforo

author: Writer

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:as2rh0$msupe$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
Niente male, Mau.
Un bozzetto ben disegnato.
Esile, ma godibile.


title: Semaforo

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
as5d6k$nhe6k$2...@ID-28543.news.dfncis.de...
> Tutto vero: la ciambella col buco, probabilmente. La' c'era un abbozzo di
> storia
Per favore, vorrei leggerlo: mi diresti dov'e' questo " la' "?
ciao
camilla


title: Semaforo

author: Kajal

text:
"Leningrad Cowboy" <
quumpe{nospam}@tin.it
> ha scritto
> Per ragioni che puoi
> indovinare facilmente, ho sentito parecchie volte la storiella "a Torino
la
> gente di classe è del toro e i coatti di periferia sono juventini"...
> Si autoinvestono di una sorta di nobiltà etico-morale, altro che
> genuinamente popolari.
le tue sono illazioni bell'e buone.
ecco.
Charlie :)
PS. In realtà, per tradizione, il Toro è davvero la squadra popolare di
Torino. Al Circolo della Stampa (noto circolo vip torinese) ci vanno a cena
i giocatori della Juve, non quelli del Toro. E' altresì vero che nelle
periferie vedi sventolare bandiere bianco-nere.
E se non state bravi vi mando mio fratello :)))


title: Semaforo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Semaforo
m'č piaciuto.
Oh.
Charlie


title: altea VII

author: Appropinquo Fallcatti

text:
--
http://loscimmiotto.splinder.com/


title: altea VII

text:
Il bosco era completamente cambiato dall'ultima volta che c'ero stato, o
forse così sembrava a me per via del doppio orgasmo avuto con Adele.
Girandomi indietro si vedeva ancora la villa, avvolta dalla vegetazione
cresciuta disordinatamente.
"E adesso dove li trovo i funghi vulcanici?" dissi a bassa voce tra me e
me pensando che proprio in quel momento, dall'altra parte del bosco,
venivano fatte partire le persone che avrebbero camminato di sentiero in
sentiero per incontrarmi.
Fu in quel momento che vidi l'albero e i suoi frutti, si trattava di un
albero che stava all'interno del bosco e che aveva attirato la mia
attenzione perché era mosso dal vento mentre tutti gli altri alberi
erano immobili.
Un piccolo sentiero portava fino ai piedi del tronco dove c'erano i
frutti piatti e schiacciati; nel mezzo del frutto c'era una linea rossa,
man mano che il frutto maturava aumentava la pressione che schiacciava
il frutto fino a renderlo del tutto piatto e qual punto il frutto cadeva
a terra e si sentivano i vagiti, tagliando il frutto lungo la linea
rossa usciva un neonato o un feto a seconda del livello di maturazione.
Queste cose mi vennero spiegate più tardi da una delle scimmie di altea,
ma in quel momento io avevo preso in mano uno dei frutti che era diverso
dagli altri, aveva una lunga linea viola ed era più spesso degli altri e
tagliandolo lungo la linea viola trovai al suo interno un foglio.
Sul foglio c'era scritto 160804.
Era un messaggio di altea, lo capii dalla scrittura che era tutta
contorta e piena di correzioni fatte con penne diverse, in pratica altea
quando doveva scrivere qualcosa tracciava dei segni sul foglio e poi
lasciava perdere e se ne andava. Dopo qualche giorno riprendeva in mano
il foglio e faceva dei piccoli segni vicini a quelli già fatti in modo
da avvicinarsi poco a poco a quello che aveva voluto scrivere la prima
volta. La cosa si ripeteva per diverse settimane e alla fine il foglio
era un insieme di piccole linee ravvicinate che effettivamente potevano
con difficoltà essere lette, non proprio tutto il foglio, alcune parti
rimanevano del tutto incomprensibili, ma in linea generale altea
riusciva a comunicare in questa maniera e la cosa era ancora più
notevole se si considerava che altea non sapeva leggere e alcune dita
della sua mano sinistra erano palmate.
Non sapevo cosa volesse dire il numero ma pensai fosse un bel segno
avere un contatto da altea e credetti che i funghi vulcanici fossero
vicini.
Mi avvicinai all'albero e vidi che era cavo e che al suo interno c'era
una leva e sopra la leva un piccolo specchio.
Nel momento che tirai la leva capii che la griglia di connessione, così
come io l'avevo conosciuta, era sparita.
Non sentii nulla, ma lo specchio mi mostrava un punto sconosciuto nel
bosco nel quale un portone di pietra lentamente si stava aprendo e ne
uscivano fuori volpi color metallo. Dietro al portone si vedevano scuri
i funghi vulcanici.
Le volpi color metallo sono di livello cinque, molto difficili da
uccidere e quando muoiono restano immobili per un po' e poi spariscono
senza fare odore. Vanno colpite più di una volta e le prime volte
rimbalzano contro i colpi dando l'idea di essere eterne.
Non avevo armi per combattere contro di loro tranne l'uovo.
Guardando l'inclinazione dello specchio cercai di capire dove si
trovasse il portone di pietra e lentamente iniziai a camminare verso
quella parte del bosco. Non molto distante da me, sul sentiero che avevo
abbandonato poco prima, c'era un vecchio adesso che mi fissava con lo
sguardo attento, probabilmente il sosia partito alla mia ricerca dalla
parte opposta del bosco, non si azzardava ad uscire dal sentiero per
paura delle volpi color metallo.
Restai un attimo immobile a guardarlo. Attorno a me c'era questo prato
di erba che sembrava vera, ma era in realtà carta inzuppata d'acqua:
mancando una fonte solare primaria le piante non potevano crescere.
Iniziai a camminare e subito il vecchio prese a camminare nella parte
opposta.
(continua)
--
http://loscimmiotto.splinder.com/


title: Gli aforismi di Ippocrate 23/666

author: Ippocrate

text:
Se ritieni che l'uomo sia un animale, consulta un veterinario invece del
medico


title: Gli aforismi di Ippocrate 23/666

author: Marzio Tinti

text: Di immpocrate, non geggere quelli! Leggi il suo giuramento!


title: Re: Domande

author: Sauro Sandroni

text:
Moor ha scritto:
(cut)
> Qualsiasi informazione vogliate fornirmi sarà molto gradita.
Qui dovresti trovare le risposte alle tue domande:
http://www.danaelibri.it/rifugio/
Ciao
--
"Siamo riusciti a seminarli, quei culi pitturati?"
http://www.saurosandroni.splinder.com
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ab...@newsland.it


title: trilogia

author: vespertine

text:
il primo piacere della sala buia è la familiarità con il mistero. non si
sa cosa accadrà, ma si sa che non uscirà da quelle pareti. è l'attesa di
un segreto ancora custodito, di cui si cercano i segni rivelatori sui
volti di chi ci ha preceduto nella visione.
il secondo piacere è il velluto delle poltrone e delle tende, che rende
tutto ovattato, dai rumori all'urto con le scene. si è in una posizione
comoda, eppure si è sempre all'erta.
il terzo piacere è la sensazione all'uscita, quel torpore carezzevole che
sembra quasi lo strascico del velluto che ci si è appena lasciati alle
spalle. o della rivelazione che continuerà a seguirci.
--
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title: primetime

author: il pazzo dei bonsai

text:
Questa volta siamo solo in tre: io, un elettricista e il fonico. È un
lavoro semplice, di routine, un piccolo documentario. Sistemare le
microcamere tocca a me, il regista non si fida di nessun altro, dice che
ho un sesto senso per certe cose. Le pareti della sala sono quasi
completamente nude, eppure occultare tutto l'ambaradan è un gioco da
ragazzi: si tratta di congegni veramente minuscoli.
Siamo ben affiatati, lavoriamo rapidi e sicuri, in perfetto silenzio. Il
silenzio è la prima cosa, non possiamo certo rischiare di farci beccare.
Giusto un bisbiglio di tanto in tanto: "Mi passi la..."; "Guarda che
il..."; "Fatto. Tre minuti alla diretta..."
Siamo pronti per uscire. All'inizio c'era sempre qualcuno che si
occupava di scandire i secondi, ma abbiamo imparato a farne a meno,
siamo diventati piuttosto abili e gli imprevisti non ci spaventano più
come una volta.
Un batter d'occhio e siamo al sicuro. Non succede spesso di lavorare con
tempi così ristretti, ma quello era l'unico momento in cui avevamo la
sicurezza di avere la sala tutta per noi. Il regista ha la faccia tesa;
i monitor sono ancora vuoti, ma dall'impianto audio si sente già
provenire lo scalpiccio di varie persone che si avvicinano alla porta.
Qualcuno sta per aprirla, stringo sulla maniglia, il regista mi dà una
pacca sulla spalla e siamo in ballo.
In questi frangenti gli studi storici non sono di alcuna utilità, ma
piazzare una ventina di microcamere a caso non è il massimo: bisogna
farsi un'idea di come si svolgeranno gli eventi, della plausibile
collocazione dei personaggi. Un po' di culo aiuta, ma non è certo
sufficiente: riposizionare tutto al volo, con il solo aiuto di un
singolo joystick, non è affatto piacevole, speriamo tutti che questa
volta gli informatori siano stati all'altezza del loro compito. C'è chi
preferisce lavorare alla cieca, sulla base di dati minimi, spesso di
scarsa attendibilità, ma in questi casi il risultato, anche quando si
tratta di una grossa produzione, lascia spesso a desiderare. Purtroppo
il pubblico è di bocca buona: si accontenta, rimane affascinato dalla
grandiosità dell'evento e non bada ai dettagli.
Beh, dovrebbe dirlo ora: il fonico spinge un potenziometro, il commento
musicale sale di intensità, il regista freme, stacca su un primo piano.
Il volto del protagonista di tre quarti, l'illuminazione è davvero
suggestiva, la posizione della microcamera perfetta, solo un lieve
reinquadro da parte mia, un'inezia, eccoci:
"Io Galileo, figliuolo del quondam Vincenzo Galileo di Fiorenza, dell'
età mia d'anni settanta, costituto personalmente in giudizio, e
inginocchiato avanti di voi Eminentissimi e Reverentissimi Cardinali, in
tutta la Republica Cristiana contro l'eretica pravità generali
Inquisitori; avendo davanti gl'occhi miei li sacrosanti Vangeli, quali
tocco con le proprie mani, giuro che sempre ho creduto, credo adesso, e
con l'aiuto di Dio crederò per l'avvenire, tutto quello che tiene,
predica e insegna la Santa Cattolica e Apostolica Chiesa..."
au noir
nel seguito, l'istessa squadra partecipa alle riprese e montaggio e
postproduzione (non si lasciano mica al caso le cose in questi casi) di
un enorme kolosserial attesissimo: l'intera passione e resurrezione dell
'arcinoto come non s'è mai veduta prima o forse sì. c'è rigorose
verifiche preliminari e precauzioni infinite, c'è problemi con la
produzione e grandi scazzi tutti contro tutti, puttana d'un'eva ladra, c
'è un sacco di trailers appetitosi, c'è stuntmen ben addestrati e
controfigure masochiste e sosia motivati o drogati ma davvero spiccicati
(e pronti, all'occorrenza, a rubare la scena al protagonista: il
pubblico non va deluso e neppure sconcertato nella fede), c'è una
segretaria d'edizione ninfomane e incapace, c'è barbe finte a iosa e
diversi colpi di scena e spassosi scambi di persona e grande confusione
sopra e sotto il cielo, c'è doppiatori obiettori di coscienza, c'è il
vaticano che freme e poi abbozza e antiantisemiti come corde di violino
e i romani che non ti dico, e barabbi e pilati e arimatesi, c'è
addirittura la vera verità sulla sindone e qualche senso di colpa, c'è
ricchi premi e centurioni e pure l'ipotesi di un prequel intradiegetico
e metafilmico dove magari faccio che alla scena delle nozze di cana
arrivano i nas in caffettano, o magari no ché non c'entra niente, ma la
voglia com'è venuta se n'è ita.


title: primetime

text:
"il pazzo dei bonsai"
Strano 'sto pezzo. Scritto bene ma non mi dice niente, non c'è il guizzo.
Lento, verboso, poco originale. Pesantino, direi.
Non sembri neanche tu.


title: primetime

author: Ombra

text:
On Mon, 15 Mar 2004 02:30:03 GMT, il pazzo dei bonsai wrote:
> Questa volta siamo solo in tre: io, un elettricista e il fonico. È un
Ci sono alcune cose, piccole trovate, che mi sono piaciute molto. Pero' mi
sfugge un po' il senso generale, non ho capito se c'era un qualche
sottotesto da cogliere nell'interlinea oppure no. Questo e' chiaramente
anche un mio limite, che vado sempre cercando sti benedetti sottotesti e
mica e' detto che debbano esserci sempre e comunque. Pero', ecco, se fosse
l'inizio, o un estratto, di qualcosa di piu' lungo, forse potrei avere la
pretesa di dire "non ho capito per via della decontestualizzazione".
Cosi'... boh. O forse e' solo che "non c'e' niente da capire"?
--
Ombra
"Ma voi potreste suonare un notturno su un flauto di grondaie?"
(V. Majakovskij)


title: primetime

text:
camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:
> Strano 'sto pezzo. Scritto bene ma non mi dice niente, non c'è il
> guizzo. Lento, verboso, poco originale. Pesantino, direi.
> Non sembri neanche tu.
Pertanto volendo io levar dalla mente delle Eminenze Vostre e d'ogni
fedel Cristiano questa veemente sospizione, giustamente di me conceputa,
con cuor sincero e fede non finta abiuro, maledico e detesto li sudetti
errori e eresie, e generalmente ogni e qualunque altro errore, eresia e
setta contraria alla Santa Chiesa; e giuro che per l'avvenire non dirò
mai più né asserirò, in voce o in scritto, cose tali per le quali si
possa aver di me simil sospizione; ma se conoscerò alcun eretico o che
sia sospetto d'eresia lo denonziarò a questo S. Offizio, o vero
all'Inquisitore o Ordinario del luogo, dove mi trovarò.
il guizzo ci sarebbe stato nel seguito, credo, nel racconto delle
riprese di "resurrezione", l'ultima puntata del kolosserial che avevo
pensato di introdurre a mo' di epilogo. lento non mi pare, nel giro di
una cartella arrivo al punto; verboso e poco originale può darsi. in
realtà cercavo di fare mio il problema writerombresco: come si fa a
passare al lettore informazioni sul mondo diegetico senza che questi le
avverta come intromissioni inutilmente didascaliche? era questo il
problema, o no? ho scoperto che non riuscivo a darmi una risposta
definitiva. allora ho pensato di pormi una domanda più specifica,
ovvero, in questo caso: come si fa capire al lettore, senza rischiare di
martellarlo nei coglioni metaforici, che in un ipotetico mondo
fantafarsesco e denso di implicazioni religiose si viaggia nel tempo per
scopi documentari e a spese di una rete tv? non ci arrivavo ancora,
allora ho buttato giù la cartella per una verifica empirica; ho scoperto
che più scrivevo più mi allontanavo dal finale e ho detto aaaargh, ma ho
anche stabilito che per me il problema non si pone: lo si dà per
scontato, il viaggiare nel tempo, il resto vien da sé, se vuole. ma
magari non mi sono capito.


title: primetime

text:
Ombra <
ombra...@despammed.com
> ha scritto:
> Ci sono alcune cose, piccole trovate, che mi sono piaciute molto.
grazie.
> Pero' mi sfugge un po' il senso generale, non ho capito se c'era un
> qualche sottotesto da cogliere nell'interlinea oppure no.
boh, può darsi.
> comunque. Pero', ecco, se fosse l'inizio, o un estratto, di qualcosa
> di piu' lungo,
di troppo lungo per l'esattezza. ti rimando a quel che ho risposto a
camilla.
> per via della decontestualizzazione". Cosi'... boh. O forse e' solo
> che "non c'e' niente da capire"?
può darsi. cosa intendi esattamente per "decontestualizzazione"?


title: primetime

text:
On Mon, 15 Mar 2004 11:01:14 GMT, il pazzo dei bonsai wrote:
> può darsi. cosa intendi esattamente per "decontestualizzazione"?
Non proprio esattamente, con tutta probabilita', ma intendo l'estrazione di
un testo da un testo piu' lungo, che gli funge da contesto. Mancando un
ipotetico prima e un probabile dopo, alcuni elementi di giudizio devono
restare sospesi.
(Ma che m'e' preso oggi a esprimermi in modo tanto farraginoso?!)
--
Ombra
"Tutti sono matti, ma colui che sa analizzare la propria mania viene
chiamato filosofo."
(A. Bierce)


title: primetime

author: camilla

text:
"il pazzo dei bonsai"
> come si fa a
> passare al lettore informazioni sul mondo diegetico senza che questi le
> avverta come intromissioni inutilmente didascaliche?
C'è lettore e lettore. Il mio lettore preferito è quello che si lascia
prendere dal testo perché lo riconosce come omologo al suo sentire, al suo
fantasticare, e non si chiede trepido cosa cazzo vorrà mai dire e come cazzo
andrà mai a finire. Voglio dire, un testo non può essere ridotto solo a
questo. Un testo è un invito, un suggerimento, una provocazione a guardare
oltre e a guardare in se stessi-lettori.
> per me il problema non si pone: lo si dà per
> scontato, il viaggiare nel tempo, il resto vien da sé, se vuole.
Ecco appunto questo.
Che messo così sembra in contraddizione col mio commento, ma spero che tu
abbia capito che non ho denunciato la  mancanza di una trama, di un filo
conduttore, bensì la fumosità del tutto che - almeno per quel che mi
riguarda, e per oggi stamattina adesso, magari più tardi o domani chissà -
ne disperde l'efficacia.


title: primetime

text:
Ombra <
ombra...@despammed.com
> ha scritto:
> On Mon, 15 Mar 2004 11:01:14 GMT, il pazzo dei bonsai wrote:
>
> > può darsi. cosa intendi esattamente per "decontestualizzazione"?
>
> Non proprio esattamente, con tutta probabilita', ma intendo
> l'estrazione di un testo da un testo piu' lungo, che gli funge da
> contesto. Mancando un ipotetico prima e un probabile dopo, alcuni
> elementi di giudizio devono restare sospesi.
ah. per me si parte sempre (e spesso anche s'arriva) in medias res:
l'ipotetico, il probabile, il prima e il dopo nella nebbia
dell'imponderabilità per il gusto d'affaticar meningi, sono elementi
fondanti della mia poetica (parolone, ma è per intendersi) e sono (quasi
del tutto) abbandonati all'estro interpretativo del lettore. credo che
il giudizio in questo caso non debba essere sospeso, ma invece basarsi
proprio sulle mancanze, le assenze e le omissioni.
> (Ma che m'e' preso oggi a esprimermi in modo tanto farraginoso?!)
bando alla falsa modestia: a farraginosità ti batto quando voglio.


title: primetime

text:
"camilla"
> ne disperde l'efficacia.
e te lo dico perché sei tra i miei autori preferiti, sennò manco commentavo


title: primetime

text:
camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:
> C'è lettore e lettore. Il mio lettore preferito è quello che si lascia
> prendere dal testo perché lo riconosce come omologo al suo sentire,
> al suo fantasticare, e non si chiede trepido cosa cazzo vorrà mai
> dire e come cazzo andrà mai a finire. Voglio dire, un testo non può
> essere ridotto solo a questo. Un testo è un invito, un suggerimento,
> una provocazione a guardare oltre e a guardare in se stessi-lettori.
ci devo pensare su. così su due piedi mi viene in mente solo "quelo":
"la risposta è dentro di te... ed è sbagliata".
> Ecco appunto questo.
> Che messo così sembra in contraddizione col mio commento, ma spero
> che tu abbia capito che non ho denunciato la  mancanza di una trama,
> di un filo conduttore, bensì la fumosità del tutto che - almeno per
> quel che mi riguarda, e per oggi stamattina adesso, magari più tardi
> o domani chissà - ne disperde l'efficacia.
onan e quelo, ancora, ma credo di aver capito e ne farò tesoro.


title: primetime

text:
camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:

e io ringrazio.


title: primetime

text:
"il pazzo dei bonsai"
> "la risposta è dentro di te... ed è sbagliata".
Toh, io invece ho sempre pensato che la risposta "dentro" è proprio l'unica
giusta.
Sarà per questo, argh, che qua sta grossa crisi...


title: primetime

text:
On Mon, 15 Mar 2004 11:01:13 GMT, il pazzo dei bonsai wrote:
> il guizzo ci sarebbe stato nel seguito, credo, nel racconto delle
> riprese di "resurrezione", l'ultima puntata del kolosserial che avevo
> pensato di introdurre a mo' di epilogo.
Eh, si', il che conferma la mia sensazione, di troppo poco - ancora - per
capire. Il dubbio per un attimo mi ha colta, ma sai, in questo periodo sono
tarda (sara' la primavera)
> in realtà cercavo di fare mio il problema writerombresco: come si fa a
> passare al lettore informazioni sul mondo diegetico senza che questi le
> avverta come intromissioni inutilmente didascaliche? era questo il
> problema, o no?
Era esattamente questo.
> allora ho buttato giù la cartella per una verifica empirica; ho scoperto
> che più scrivevo più mi allontanavo dal finale e ho detto aaaargh
conosco la sensazione...
> magari non mi sono capito.
A me pare di si'.
(Non sono responsabile delle signature, sono rigorosamente random)
--
Ombra
"L'arte non consiste nel rappresentare cose nuove, bensi` nel rappresentare
con novita`."
(U. Foscolo)


title: primetime

text:
lunedì 15 marzo 2004 il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Pertanto volendo io levar dalla mente delle Eminenze Vostre e d'ogni
> fedel Cristiano questa veemente sospizione,
  C'entra un cazzo, pero` 'sto pezzo - e il precedente, quello scritto
nel "primetime" - da dove l'hai preso? (oso sperare sia una citazione,
perche' se  ti sei inventato tutto  di sana pianta per  l'amor d'iddio
va` avanti cosi`!)
  Volevo chiedertelo gia` prima, in effetti...
  Sul "primetime" in questione non  mi pronuncio perche' m'era appunto
parso  che fosse  una specie  di quelle  cose che  appunto a  un certo
punto  dici  aaaaaaaaaaaarrrggghhh!  e  ti scappa  l'invio  e  vabbe`,
chissenefrega, tanto qualcosa di buono c'e`... ;)
  (belli tutti quei "punto" di fila, eh?)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: primetime

text:
"DisKre Panza"
>   C'entra un cazzo, pero` 'sto pezzo - e il precedente, quello scritto
> nel "primetime" - da dove l'hai preso?
http://www.cronologia.it/mondo42f.htm


title: primetime

text:
camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:

sě, mi pare di aver copincollato proprio da qui. faccina allegra.


title: primetime

author: Apache

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<XHg5c.47786$
z23.2...@news3.tin.it
>...
> camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:
>
> > "camilla"
> >
> > > ne disperde l'efficacia.
> >
> > e te lo dico perché sei tra i miei autori preferiti, sennň manco
> > commentavo
>
> e io ringrazio.
Tra gli "autori preferiti"? Lui un "autore"? Un "autore" che ringrazia?
Il castello degli orrori.


title: SENZA TITOLO

author: DOMACCIA

text:
ecco, tutto x chi ha avuto un po' di attenzione nei miei confronti:

https://villadominicabalbinot.wordpress.com/2015/12/18/senza-titolo/

DOMACCIA


title: Ombre

author: merlino

text:
Ombre
Qualcosa si muove nel buio,
qualcosa di strano
Un'ombra fugace che cerca
la mia, la tua mano.
Qualcosa lontano nel tempo
qualcosa d'infranto.
L'amore che un giorno fu carme
ed ora è rimpianto.
merlino


title: Ombre

author: Francesco F.

text:
On Tue, 19 Jun 2001 15:58:17 GMT, "merlino" <
merl...@tin.it
> wrote:
>Ombre
>
Mi č piaciuta.
E' originale secondo me usare la rima oggi. Originale e molto
difficile se si vuol ottenere qualcosa di innovativo.
Francesco.


title: Ombre

text:
Grazie a Francesco per l'attenzione, si, in effetti come ho già avuto modo
di dire, la rima restringe non poco il campo d'azione della parola, ma a mio
avviso,  ha un suo fascino  del tutto particolare.
ciao
merlino
Francesco F. <
md0...@mclink.it
> wrote in message
3b2fc121...@news.tin.it...
: On Tue, 19 Jun 2001 15:58:17 GMT, "merlino" <
merl...@tin.it
> wrote:
:
: >Ombre
: >
:
: Mi è piaciuta.

:


title: (I) mi dispiace tanto

author: Salinas

text:
scusate mi dispiace moltissimo ma non so cosa sia accaduto:
avevo inviato la prima parte di un racconto ed ora lo vedo nuovamente(
Il carnevale etc..)
Direi che mi vergogno come un ladro, fossi sicuro che i ladri si
vergognano.
Adeu
carlos
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DO YOU YAHOO!?
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title: Rip - Prigionieri

author: Gaetano

text:
Prigionieri.
Prigionieri di che?
Se e' cio' che vogliamo
il suo nome e' liberta'.
Si e' liberi all'aria aperta,
eppur l'aria c'imprigiona.
Ci bracca l'eros,
ma quanti vi voglion fuggire?
Siam prigionieri, e' vero,
miriadi son gli sbirri,
ma se son sbirri buoni
fra lor voglio restar.


title: concorso e sito per scrittori

author: arteefilosofia

text:
gli artisti vivono in un altro mondo: un MONDO d'ARTE
-

www.mondodarte.it
poesia - narrativa - pittura - scultura - musica - teatro
-
-
-----CONCORSO d'ESTATE-----
       per poesia e pittura/scultura
il bando e' alla pagina
www.mondodarte.it/bando04.html


title: per i lagnese-fans (dsmnbvsmdn)

author: giovanni lagnese

text:
nel mio spazio sul sito Vitaminic, all'indirizzo
http://stage.vitaminic.it/giovanni_lagnese/
 , questa volta trovate non
novita` musicali ma altre cosucce, foto, immagini artistiche e links che
potrebbero interessarvi.
a voi l'esplorazione: sbirciate bene in tutti gli angoli e in tutti i
collegamenti.    :-p
saluti.
gl


title: - piccolo incidente -

author: stirner

text:
Oggi mi sento azzerato. Si!
Ieri, dopo aver lavorato fino alle quattro del pomeriggio, ho pensato di
sgombrare il cervello facendo una passeggiata nel parco vicino casa.
L'autunno già si vede e i viali sono pieni di foglie e castagne selvatiche.
Ci sono tanti poliziotti che gironzolano sfaccendati con la scusa di cercare
droga nascosta tra i cespugli. Fissano i passanti con occhi che ti fanno
sentire colpevole anche solo di essere li. Comunque la giornata è calma e il
parco è proprio come lo voglio io: un poco romanticamente triste. Cammino
lentamente lungo i viali e ascoltando il rumore della ghiaia cerco di non
pensare a nulla e quasi ci riesco. Sono vicino al laghetto, che da poco
ripulito, ha riassunto il suo naturale verde muschio. Poi! Poi più nulla.
Prima di cadere avverto solo un colpo fortissimo alla faccia seguito da un
flash. Pochi secondi di incoscienza e mi risollevo rimanendo in ginocchio.
Due giovani extracomunitari tentano di mettermi in piedi ma io resto
accovacciato. Non vedo bene; ho perso gli occhiali. Infine aiutato dai due
giovani mi siedo su una panchina poco distante. Sto male, molto male. Mi
portano gli occhiali: non sono rotti. Rimango immobile per almeno dieci
minuti per cercare di riprendere ma non va. Uno dei due mi ripete molte
volte: - Signore, signore scusi non l'ho fatto apposta.  - Mostrandomi il
pallone di cuoio che mi aveva colpito. Io lo guardo assente e lui si
preoccupa tanto che quasi si mette a piangere: - Signore, signore si sente
male? - Corre a cercare una bottiglia di acqua fresca e me la porge. Ne bevo
due piccoli sorsi ma il liquido non va giù, mi rimane in gola e mi crea un
conato di vomito. Finalmente riesco a dire al giovane, di cui sentivo il
forte odore di sudore, di non preoccuparsi ma di chiamare il vigile. Lui
prontamente si mette di nuovo a correre e dopo poco arriva la macchina. Uno
mi fa delle domande a cui rispondo confusamente poi con il radiotelefono
chiama un'ambulanza. Comincio a distinguere con più precisione ciò che mi
sta intorno. Ora oltre ai vigili c'è anche una macchina della polizia e due
carabinieri a cavallo che confabulano tra loro di cose che non hanno nulla a
che vedere con l'accaduto. Li vedo ridere. L'unico che rimane agitato è il
giovane marocchino, sento il suo odore terribile, sta dietro di me con le
mani poggiate sullo schienale della panchina e ogni tanto le batte sul legno
nervosamente; credo anche per comunicarmi che è li vicino. Apprezzo molto
questo suo senso di responsabilità che non mi sarei aspettato.  Tutti gli
altri ragazzi si sono dileguati e avrebbe potuto farlo anche lui, invece è
rimasto li: -  Non è poco. - Mi dico e quando il vigile mi chiede chi è
stato dico che non lo so. Passa il tempo e l'ambulanza non arriva. Io
continuo ad avere conati di vomito ma rimetto solo saliva.
Finalmente eccola. Mi fanno salire aiutandomi perchè mi gira la testa.
La visita al pronto soccorso è molto accurata. La pressione è altissima. E'
l'unica cosa che sembra preoccupare il neurochirurgo; tutto il resto sembra
a posto. Comunque decide di farmi una tac. Sdraiato sulla lettiga vengo
portato da un infermiere in una saletta d'attesa. Devo assolutamente orinare
ma mi hanno detto che non devo muovermi per nessun motivo. Finalmente arriva
un'infermiera e le dico che devo andare al bagno. Lei mi porta il
pappagallo. Ci provo ma non mi riesce subito. Finalmente, trovando la
posizione adatta, riesco a svuotare in parte la vescica bagnando un poco
anche i pantaloni. Mi sento meglio. Non so dove poggiare quell'oggetto
ridicolo e alla fine lo metto in terra. E' passata più di un'ora quando lo
stesso infermiere mi scarrozza lungo corridoi sporchi e maleodoranti: - Ci
devono per forza essere i topi in questo posto. - Penso. Un ciccione mi
interpella usando il mio nome, cosa che mi stupisce: - Ha mai fatto questo
esame?- rispondo di no. - Deve stare con gli occhi chiusi e, mi raccomando,
fermo. Il lettuccio dove sono stato scaricato si muove entrando in una
situazione luminosa; poi si muove ancora a scatti regolari. La luce che
nonostante gli occhi serrati penetra si accende e spegne ripetutamente. Il
tutto dura una decina di minuti, poi di nuovo fuori: - Ecco fatto - dice il
ciccione con un sorriso simpatico. Vengo riportato nella saletta di attesa.
Ho caldo e non resisto più a stare sdraiato sulla lettiga. Cerco le scarpe
che mi avevano tolto e le trovo in un apposito porta oggetti. Mi alzo con
esitazione. Non mi sento troppo male. Mentre mi sto infilando le scarpe
un'infermiera mi vede: - Non se ne andrà mica via signor Stirner. - Anche
lei usa il mio nome e sono di nuovo sorpreso. - No non si preoccupi sto qui
ma voglio fare una telefonata a mia moglie che sarà preoccupata. Sapeva che
avevo un appuntamento importante e non vedendomi si starà chiedendo cosa sia
successo.- Telefono e spiego l'accaduto. Mia figlia vuole parlare con me: è
attratta dal tipo di incidente: è appassionata di calcio e tifa per l'inter.
Il neurochirurgo, non so come, mi aveva riconosciuto: - Ma lei è Stirner
vero? - Rispondo timidamente di si con la testa che mi sembra ciondolare. Mi
aiuta a scendere dalla sedia a rotelle in cui mi ero messo e mi conduce nel
suo studio. E' agitato; non trova l'apparecchio della pressione. Lo vedo io
seminascosto in un cassetto aperto. La pressione è notevolmente diminuita.
Lo capisco dal suo sorriso:
- La tac non presenta nulla di irregolare; lei sta meglio di me.- Anche io
penso di stare meglio di lui mi sembra sofferente psicologicamente. E' una
persona simpatica e si esprime in maniera del tutto estemporanea. Mi
prepara, scrivendo al computer ,il referto per l'uscita. Sbaglia per ben tre
volte e si scusa dicendo che è la stampante che non è connessa bene. Infine
mi riempie di foglietti e mi accompagna all'uscita dandomi la mano: - E'
veramente simpatico.-
Fuori il solito caos ma decido di tornare a piedi. Casa mia è molto vicina.
Imbocco una via laterale ove non incontro nessuno ma poi tornando sulla via
principale, ci sono molti locali, un frastuono umano mi coglie impreparato.
Mi ricordo che è venerdì e che molti usano questo giorno per uscire fuori a
cena con gli amici. Sento fra me e loro una distanza incolmabile. C'è sempre
stata ma mai come ora.


title: - piccolo incidente -

author: Luca

text:
Ebbravo Stir.
Luca


title: - piccolo incidente -

author: Fearless

text:
>[...]
> C'è sempre
>stata ma mai come ora.
Bello.
---Fearless


title: - piccolo incidente -

text:
grazie
saluti
--
 Stir
 -------------
 ora e qui
Fearless ha scritto nel messaggio ...
>>[...]
>> C'è sempre
>>stata ma mai come ora.
>
>Bello.
>
>---Fearless
>
>
>


title: Insomma

text:
Prima mi programma come vuole
poi fingendo che io possa scegliere
mi condanna all'inferno o a godere
per forza in paradiso.
Ma che cazzo vuole da me costui?


title: Insomma

author: Brioche

text:
----------

Da:

stirner[
SMTP:sti...@tin.it
]

Inserito:

martedì 20 aprile 1999 18.47

Inserito in:

it.arti.scrivere

Argomento:

Insomma

Oggetto:

Re: Insomma (Brioche)

>
Quali parolacce?

Quelle due riportate nell'ultima frase , terza e settima parola ,

costui potevi almeno scriverlo con la lettera maiuscola ,

dato che da quelle poche frasi che hai scritto

mi risulta che lo conosci veramente poco ,

suvvia un po' di rispetto

E non continuare a fare domande ,

altrimenti mi tocca continuare a risponderti :o)

Ciao by Brioche (a meno nove dall'abbandono)


title: Insomma

text:
Brioche
 ha
    scritto nel messaggio

>
Quali
            parolacce?

Quelle due riportate nell'ultima frase , terza e
    settima parola ,

costui potevi almeno
    scriverlo con la lettera maiuscola ,
dato
    che da quelle poche frasi che hai scritto
mi risulta che lo conosci veramente poco ,

suvvia un po' di rispetto

E non continuare a fare domande ,

altrimenti mi tocca continuare a risponderti
    :o)

Ciao by Brioche (a meno nove
    dall'abbandono)

Se è un ordine quello di non fare domande
    lo eseguo subito. Ma siccome credo non lo sia allora mi permetto di
    trasgredire all'esortazione tua.

Per
    me è "costui" anche se posso accettare che per te sia
    "Costui". Il fatto poi che io lo conosca poco (come concetto si
    intende) è cosa tutta da dimostrare. La differenza tra me e te
    è che tu ci credi e io no e ho i miei buoni motivi che se vuoi, ma
    non credo, posso esporre. In quanto alla parola che ti disturba
    "cazzo" non la ritengo una parolaccia ma per farti piacere la
    posso cambiare con "pene". Va bene così? Il concetto
    però non cambia.

Ciao

Stir


title: Insomma

text:
----------

Da:

stirner[
SMTP:sti...@tin.it
]

Inserito:

mercoledì 21 aprile 1999 13.59

Inserito in:

it.arti.scrivere

Argomento:

Insomma

Oggetto:

Re: Insomma

Se è un ordine quello di non fare domande lo eseguo subito. Ma siccome credo non lo sia allora mi permetto di trasgredire all'esortazione tua.

Infatti non lo era

Per me è "costui" anche se posso accettare che per te sia "Costui". Il fatto poi che io lo conosca poco (come concetto si intende) è cosa tutta da dimostrare. La differenza tra me e te è che tu ci credi e io no e ho i miei buoni motivi che se vuoi, ma non credo, posso esporre. In quanto alla parola che ti disturba "cazzo" non la ritengo una parolaccia ma per farti piacere la posso cambiare con "pene". Va bene così? Il concetto però non cambia.

Va bene , comunque non c'era volontarieta' (o forse si) nel contestare idee di alcun tipo ,

volevo solo scambiare due ......  righe

Grazie by Brioche

(a meno nove dall'abbandono) e scusa :-)


title: Che

author: pecco

text:
E' sognandoti CHE ho capito
CHE la vita è sogno
in questo calderone CHE lenisce
e CHE è insieme una barca
CHE con la a inizia
e una realtà CHE con la a finisce.


title: Che

author: =*CaPiTaN<>hArLoCk*=

text:
ooooooooooooo
ooooooooooooo
ooooooooooooo
ooooooooooooo
              oooooo
              oooooo
                ooooo
                ooooo
bocciato
--
           @[=*CaPiTaN<>hArLoCk*=]@
 "Al Gran Filone D'Oro, Buona Guardia Fa !!"
"25 maggio: you'll never walk alone" Tessera #8+1


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

author: Luigi Melilli

text:
BERGAMA ASINA INTELLIGENTE
Racconto di Luigi Melilli
Se avesse avuto le orecchie più corte e la coda più lunga e ricca di crini,
l'avreste detta più una mula che un'asina.
Il muso, é vero, sembrava intinto nel latte di calce e vi spic- cavano
troppo nere le frogia in fondo anche una muta avrebbe potuto aver ficcato il
suo musone in un bel beverone di farina ed averlo fatto diventare bianco
come quello di Bergama. Ma differenze a parte, Bergama, la somara che c'era
una volta, era veramente l'espressione dell'imponenza asinina e senza tema
di smentite era la vera regina delle somare.
Paziente, lavoratrice, metodica soprattutto nell'andatura dondolante e
ritmica, Bergama era la vera gioia di una famiglia di modesti contadini ,
che la tenevano come la rosa nel naso, tanto le volevano bene. Nessuno mai
la caricava più di quanto un modestissimo somarello avrebbe potuto portare,
nessuno mai la bastonava, nessuno mai le diceva "arri!" quando  camminava
troppo lentamente.
"Le bestie debbono andare al proprio masso" diceva padron Francesco quando
gli altri contadini lo oltrepassavano con i toro ciuchi più veloci e più
mingherlini
E Bergama sembrava compiacersi di questa comprensione di padron Francesco
che non la disturbava nelle sue profonde meditazioni, le quali non si
interrompevano neppure quando essa tornava a casa carica e stanca.
L'unico difetto che Bergama aveva era quello di sentir troppo viva la
nostalgia per la stalla quando in vista c'era qualche fatica a cui andare
incontro.
Allora, se la strada si biforcava, Bergama sceglieva dei due rami sempre
quello che menava più diritto al suo paradiso, dove mangiatoia e
rastrelliera per il foraggio costituivano le fonti delle sue più profonde e
imperiture gioie.
La sera poi la sua nostalgia per la stalla diventava addirittura passione.
Se si trovava per i campi e i cancelli non erano perfettamente chiusi,
allora ne infilava uno quatta quatta e se la filava con passo bersaglieresco
fino a dove non si sentiva fuori dal dominio dello sguardo di padron
Francesco; qui riprendeva poi il suo camminare lento e distratto e si
permetteva qualche volta delle soste contemplativa a scopo di studio. Questa
era Bergama, la somara che c'era una volta, la paziente, la brava,
l'intelligente asina di padron Francesco,  la regina di tutte le asine che
si ricordassero nel paese in cui viveva. Ed ora che tutti la conoscete,
sentite che strana avventura le capitò prima di morire.
Era ormai diventata vecchia, povera Bergama! Lo si vedeva dal suo pelo
crespo, dai suoi denti troppo lunghi ed arcuati che le impedivano di brucare
l'erba quando non era abbastanza alta e dagli sguardi di commiserazione che
la sua numerosissima prole le lanciava quando la incontrava per la strada.
Le era un po' passata la forte nostalgia della stalla che prima l'assaliva
al calar del sole, e padron Francesco, quando più impegnativi erano i lavori
nei campi a causa per esempio della mietitura, si poteva permettere ormai di
lasciarla pascolare la notte nei prati sotto le stelle, dove anch'egli si
fermava per evitarsi la fatica dell'andata e del ritorno  dal paese.
L'avvicinarsi del suo ultimo giorno (aveva ormai quindici anni suonati) la
faceva vieppiù riflessiva e meditabonda; e la povera bestia passava
lunghissime ore del giorno e della notte immobile sulle quattro zampe, con
la coda pendente e il campo leggermente basso, proprio come se dinanzi
avesse un libro interessantissimo da leggere.
Durante uno di questi suoi ozi contemplativi la sorprese una notte una
civetta:
"Ciucciuvèo, ciucciuvèo!" le gridò la civetta, passando alta sulla sua
testa.
Ma poiché Bergama non l'aveva udita, avendo contratta la cattiva abitudine
di dormire in piedi, la civetta ripassò e le gridò ancora più forte:
"Ciucciuvèo, ciucciuvè!"... -Sei sorda?"
La grande scienza acquisita da Bergama in tanti anni di studio e di
meditazioni, le aveva permesso di Imparare a puntino il linguaggio delle
civette, e anche quello degli altri animali. Svegliata da quell'apostrofe
gridata dall'alto, drizzò le orecchie ma non rispose. Al che la civetta
perse la pazienza. Tornata ancora per la terza volta a sorvolare la testa di
Bergama, le gridò il suo "ciucciuvèo" tanto forte e tanto vicino
all'orecchio, che la povera asina questa volta non poté esimersi dal
risponderle come si meritava:
"Uccellaccio del malaugurio!" le disse, "allontanati da me; io so bene ciò
che tu mi vuoi  insinuare: sono vecchia e debbo morire. Ma tu che sai
profetizzare le disgrazie degli altri, perchè non guardi anche al tuo
avvenire? lo so che tu domani cadrai nelle mani dei mio padrone, il quale ti
darà prigioniera al suo nipotino. Pensa a te dunque, e guardati da padron
Francesco
Per essere il discorso di un'asina ce n'è più che abbastanza per strabiliare
dalla meraviglia. Ma la cosa più meravigliosa è che la mattina seguente la
profezia di Bergama si avvero, e la civetta cadde davvero prigioniera di
padron Francesco che la diede al nipotino più piccolo perché ci si
divertisse.
Caduta così in cattività, l'orgogliosa civetta, che non tollera di sentirsi
prigioniera, si immalinconì tanto che non volle più saperne di mangiare.
Avendola però l'ingenuo nipotino di padron Francesco messa in gabbia insieme
ad un passerotto, la civettaccia, per fargli dispetto, fece eccezione alla
regola: e approfittando dell'assenza del suo carceriere, con poche beccate
aprì la testa del povero passerotto e gli mangiò il cervello.
Un po' ristorata da questo spuntino piuttosto macabro, riprese a fare la
Morta in presenza delle parsone, stando Immobile con ì suoi occhi cerchiati
di giallo; ma non appena queste si allontanarono, si mise a discutere fitto
fitto con una mosca, che si era posta su una piccola goccia di sangue
rimasta nella gabbia.
"Senti" disse la civetta alla mosca, "tra noi non c'è stata mal nè ruggine
né inimicizia; abbiamo vissuto sempre ignorandoci a vicenda, e vivendo e
lasciando vivere senza mai interferire l'una negli affari dell'altra.
"Dove vuoi arrivare?" domandò con indifferenza la mosca che non smetteva di
passeggiare su quella minuscola goccia di  sangue dei passerotto defunto.
"? presto detto" riprese la civetta: "ma prima promettimi  che stipulerai
con me un patto di lealtà: non ti costerà nulla, anzi ti servirà di svago e
di divertimento, e forse forse...
"Bene, ma parla, perché ho fretta di volarmene via. Codeste tue parole mi
piacciono poco, e non vorrei che tu studiassi il momento per farmi fare la
fine del passerotto" Interruppe la mosca.
"Non temere, non ho intenzioni cattive. Ma poiché sembra che non ti fidi
gran che di me, vengo subito al fatto" riprese la civetta.
"Bene! - approvò soddisfatta la mosca, e si dispose ad ascoltare.
"Tu devi sapere - incominciò a narrare l'altra", - che se io mi trovo qui
rinchiusa in gabbia senza speranza di riavere mai più la libertà, la colpa è
di quell'asinaccia r!i padron Francesco che io volevo beneficare..."
"Tu beneficare un'asinal... Ah, ah, ahl... questa è bella! Ma narrale più
credibili" rise divertita la mosca sempre meno propensa a familiarizzare con
l'uccello.
"T'assicuro che è così; io volevo solo indicarle il modo fl farsi una
scorpacciata di granoturco fresco..."
"E di botte al risveglio di padron Francesco" concluse la mosca poco
persuasa. Ah, ho capito: tu vuoi che io vada a dar noia a quella somara.
Beh, in fondo in fondo tormentare la gente è il mestiere delle mosche, e non
mi dispiace di farlo, una volta tanto, non per mia iniziativa ma per
incarico. Dunque ti servir? a dovere, perché questa volta almeno non avrò
scrupoli di coscienza; sarai tu ad avermelo comandato.
La civetta avrebbe voluto ribattere qualche cosa, perchè neppure a lei
garbava molto assumersi della responsabilità di coscienza proprio ora che
era vicina a morire. Ma poi, riflettendo che in fondo essa era una civetta,
concluse:
"Che m'importa? meglio un gusto cha cento uccellini! una civetta che si
rispetti la coscienza è abituata a farla tacere o ad infischiarsene...."
Ma sentiva cha far tacere la coscienza ara uni cosa più facile a dirsi che a
farsi, concluse tra sé e sé per tacitarla: "Del resto ha un bel dire la
mosca; io posso averle detto qualche cosa; ma chi farà l'azionaccia sarà
lei: non era mica obbligata! Dunque  che me ne importa?"
E chinata di nuovo la testa rifece la morta e si lasciò docilmente per
mostrarla ai suoi coetanei.
Bergama intanto, dopo i timori suscitati in lei dal canto così ripetuto
della civetta, salutò la luce con un sonoro canto di gioia, malgrado le
asine sono ben lontane dall'aver la voce dei loro compagni maschi. Molti
asini che si trovavano nei dintorni la sentirono e le fecero eco.
Sembrò allora che nell'orchestra formata dal delicato canto degli uccellini
notturni fossero intervenuti per qualche attimo potentissimi ottoni e tutta
la compagna fu inondata da quei ragli.
Contenta di quel concerto improvvisato, Bergama si mise a brucare
allegramente tra la stoppia da poco mietuta, raccapezzando con scrupolo da
ricercatrice le spighe sfuggite alla mani dei mietitori e delle
spigolatrici. Era tanto felice di questa sua ricerca che aveva persino
dimenticato il canto della civetta.
Ma proprio quando la sua gioia stava toccando gli estremi limiti, che  nel
mondo asinino sono rappresentati dalla sazietà, ecco la mosca.
"Zzzz, zzz, zzz, zzz..." prese a ronzarle intorno con insistenza.
Bergama cominciò a dare qualche segno di poco gradimento facendo vibrare
violentemente la sua vecchia pelle e dimenando la vigolorosamente la sua
corta coda.
"Zzzz, zzzz, zzzz...." E la mosca andò a posarsi proprio sul collo dell'
asina, che questa volta non parve accorgersene.
"Zzzz, zzzz, zzzz, zzzz... Senti, non mi scacciare, questa volta non vengo
per darti noia come al solito" disse a questo punto la mosca, "ma vengo per
dirti una cosa che ti dovrebbe interessare non poco..."
 L'approccio della mosca non fu troppo felice, e Bergama non dovette certo
far sfoggio di grande intelligenza per accorgersene.
"Sempre casi voi rompiscatole" le disse. "VI presentate come benefattori e
poi succhiate il sangue del prossimo!"
Ma la mosca che non aveva capito la finezza francescana di Bergama che
l'aveva chiamata prossimo, stava per perdere la pa_ zienza nel vedersi così
presto scoperta dal quadrupede, quando questi riprese:
"Ma poiché sta scritto che tu ormai non smetterai di tormentarmi per tutta
la giornata se io non riuscirò ad affferrarti, parla dunque e di' quale
straordinario beneficio potrei io ricavare dal tuo sermone. Bada bene però
di non distrarti, perché lo sarò spietata e non ti farò salva la vita se mi
verrà fatto di acciuffarti T'ho avvertito lealmente, tu non l'avresti fatto.
La mosca che non si fida mai di nessuno, cominciò a passeggiare sul collo di
Bergama, tenendo più che mai le ali semiaperte per essere pronta a
riprendere il volo nel momento del pericolo. Poi, dopo aver studiato una
posizione sicura per la sua incolumità incominciò il suo discorsetto mentre
Bergama si disponeva ad ascoltarla con la più grande attenzione.
"Vedi" le disse, "io ho girato molto, e sono entrata un po' in tutti gli
ambienti: la vita la conosco meglio di te..."
"Vieni al dunque e risparmiami i preamboli!" la interruppe Bergama che
quelle cose se l'ora sentite ripetere cento volte da tutti i suoi
tormentatori.
"Se non hai pazienza non se ne farà nulla...."  protestò la mosca, " Abbi
pazienza ed ascolta fino a che non avrò finito."
"Sta bene vai avanti" l'incitò piuttosto sdegnata la povera asina.
"Ti dicevo dunque," riprese la mosca, "che io la vita la conosco meglio di
te, e soprattutto so meglio di te come bisogna trattare  gli uomini. Tu
credi che ti vogliano bene perché ti fanno le carezze, ma é la cosa più
falsa di questo mondo. Essi ti danno da mangiare perché hanno bisogno di te,
e tu, veramente somara, ci caschi e ti lasci caricare di pesi e talvolta di
botte. Ma fa' a modo mio: datti alla bella vita e cerca di divertirti quanto
piú puoi alle spalle della gente; che tanto il mondo è fatto così: il
volatile più grande campa alle spalle di quello più piccolo, e nessuno usa
pietà a nessuno se non gli conviene"
"Ma siccome anche a ma conviene lavorare per l'uomo per assicurarmi il
ricovero nell'inverno e il foraggio per tutta la vita...."
"Si" arrischiò ad interrompere la somara, ma la mosca non la lasciò
terminare e la interruppe con una risata di scherno.
"Ah, ah, ahi ... per tutta la vita!" le disse sarcasticamente. "Sei proprio
convinta di quello che dici? Aspetta ancora qualche giorno, fa' finire i
pesanti lavori dei campi, e poi ti accorgerai se alla prima fiera il tuo
caro padroncino non ti venderà par ricavare denaro e mandarti in pasto alle
fiere del giardino zoologico dopo averti sfruttata fino a che gli è stato
possibili..."
A Bergama venivano le lacrime agli occhi. Sarebbe stato mai possibile che il
suo padrone che sembrava volerle tanto bene avrebbe fatto questo?... Si
sarebbe voluta ribellare all'insinuazione della mosca, avrebbe voluto dirle
che padron Francesco non era capace di fare questo; ma poi rifletté un poco
e non seppe rispondere alla domanda che intanto le frullava per la testa:
"Dove sono andati a finire gli asini che padron Francesco ha avuto prima di
te?..."
Non bisognerebbe mai permettere ai cattivi consiglieri di intrattenerci con
i loro discorsi, perché riescono sempre a generare in noi il turrbamento del
dubbio e del sospetto. E Bergama, malgrado tutta la sua saggezza asinina,
c'era cascata per largo e per lungo. L'idea di finire al giardino zoologico
tra le fauci delle belve feroci le faceva perdere 1a calma e la molestava al
punto che non si accorse che intanto la mosca, salitale fino all'orecchio,
si adoperava con la più grande delicatezza possibile ad una mosca, a
succhiarle un po' di sangue,
Praticata che ebbe la puntura, la mosca, tanto per tenere occupata Bergama e
poter ripetere l'operazione in pace, riprese:
"Ragiono male o bene?..." E le sali fin dentro il padiglione dell'orecchio
sinistro.
Le parole insinuate così nell'orecchio, hanno più effetto, e la mosca lo
sapeva per esperienza.
Appiattita dunque proprio dove il pelo è più soffice riprese: "Sono stata
tutto ieri al giardino zoologico , al seguito di poveri vecchi asini come
te... Povere bestie! Avevano ancora sulle spalle le ferite delle bastonate
ricevute vive e rosse come pomodori... Sapessi che strazio!...."
"Non me lo dire, non me lo direi..." esclamò Bergama al colmo dello spavento
e della disperazione, mentre la mosca finiva il suo spuntino succhiando
un'altra goccia di sangue prelibato.
Ma proprio in quei momento si avvicinava verso di loro il nipotino di padron
Francesco seguito da un codazzo di fanciulletti, ad uno dei quali egli aveva
consegnato la civetta che doveva subire il supplizio  poco discosto.
Bergama a tutta prima ebbe uno sguardo cattivo per quel branco di monelli
che si divertivano col dolore di un povero uccello; ma quando ebbe
riconosciuto in quell'uccello la civetta della notte innanzi, si riconciliò
con il genere umano e ritornò in possesso di tutte la sue facoltà di sottile
ragionatrice.
"Contro il proprio destino è stolto combattere" pensò, "e se il mio destino
è quello di servire l'uomo, pazienza, almeno egli mi ripaga fino a che gli
sono utile. Mentre quell'uccellaccio e questa mosca che mi sta rintronando i
timpani.....
Ma non fini neppure questo pensiero, perché vide la mosca partirsi dal suo
orecchie per andarsi a posare sulla fetta di pane e marmellata che uno di
quei monelli portava in mano:
Disgrazia volle che per l'ingordigia la mosca non si accorgesse  che la
marmellata era di una vischiosità tale, che una volta posatasi lì sopra non
le fosse poi più possibile  riprendere il volo.
Allora quel monello che recava in mano il pane con la mar_ mellata la prese
con due dita, e mostrandola ai compagni disse: "Ecco quello che ci vuole per
la civetta: le piaceva la carne? le piaceva il cervelletto degli
uccellini?.... Ebbene, prima di morire le faremo fare un ultimo spuntino.
E senza starci a ripensare presentò la mosca mezza stordita dalla stretta
ricevuta davanti al becco della civetta.
Le civetta non mangiano mosche Ma quella, sentendosi vicina a morire, tanto
per sfogare il suo odio, mollò tale una beccata che la mosca morì
sull'istante e il ragazzetto dovette a lungo suonare la chitarra per il gran
dolore: con la mosca la civetta aveva beccato pure il suo dito, facendone
sprizzare sangue non abbondante, ma difficile da fermare.
Questo naturalmente  crebbe l'ira dei fanciulli cha affrettarono i
preparativi per l'esecuzione capitale dell'uccello: doveva morire per
sgozzamento a mezzo di una lunga e dura spina tolta a un pruno che lì vicino
stava maturando i suoi frutti.
Solo allora Bergama ritornò completamente in sé; e pur non approvando la
ferocia di quei fanciulli, esercitata per di più contro un'inerme creatura
di Dio, capi quanto fosse migliore la sorte degli asini, che sanno stabilire
un rapporto di convivenza con l'uomo, dando e ricevendo nella misura dovuta.
Era quella l'ultima esperienza di Bergama, era questo quanto le mancava  di
sa pere per essere veramente perfetta. Poteva ormai morire in pace e volare
beata nel paradiso degli asini, dove come dolce preghiera,  giunge il
ricordo dei contadini, che nelle lunghe veglie nell'aia o dinanzi al
focolare raccontano le prodezze compiute insieme alle loro amiche bestie.
Scritta a Poggio Mirteto nei primi anni sessanta del secolo corso.
Luigi Melilli
.


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

author: buttercup

text:
"Luigi Melilli" ha scritto nel messaggio
> BERGAMA ASINA INTELLIGENTE
>
CUT
> Scritta a Poggio Mirteto nei primi anni sessanta del secolo corso.
>
>
vista l'ultima frase ho avuto dubbi a intervenire, ma considerato che non mi
era dispiaciuto in assoluto il racconto e che si tratta di una delle poche
cose pubblicate qui su di recente che mi sono sforzata di leggere fino alla
fine, ho deciso di dire la mia lo stesso,
che č questa:
il racconto manca di tecnica e visti i numerosi errori di ortografia
presenti deduco sia stato scansionato da una versione cartacea, il che mi
induce a dire che sarebbe bene correggere, prima di pubblicare, per evitare
ai lettori di dover interpretare punti esclamativi e consecutio errate...
il mio parere č: scremare. potrebbe prendere mordente e stile
ciao
but


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

author: AhiRa

text:
 "buttercup" <
aet...@libero.it
> wrote:
>il racconto manca di tecnica e visti i numerosi errori di ortografia
>presenti deduco sia stato scansionato da una versione cartacea, il che mi
>induce a dire che sarebbe bene correggere, prima di pubblicare, per evitare
>ai lettori di dover interpretare punti esclamativi e consecutio errate...
>il mio parere è: scremare. potrebbe prendere mordente e stile
ci sono otto "errori" dovuti alla formattazione degli a capo con
trattino, come si usava tanto tempo fa.
Mi sembra veramente inutilmente cattivo fare il pelo a questo
racconto, quando per mesi tocca leggere cazzate di ogni tipo, quando
si scatenato troll e replicatori compulsivi.
Potremmo aprire un'interessante discussione sui generi letterari, se
nell'epoca dei film ha ancora senso raccontare storie con capo e una
coda come questa, o se invece è piu' giusto sperimentare con il
linguaggio come si è fatto nella pittura dopo la fotografia.
Mi piacerebbe che se ne parlasse.
Fare la lezione a Luigi mi pare superfluo e un tantino alla Moretti,
non volermene.
AhiRa


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
 "Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> wrote:
>BERGAMA ASINA INTELLIGENTE
un po' favola un po' storia, con tanto di morale,
si legge, secondo me, piacevolmente anche se mi piacciono molto di
piu' le tue storie di guerra e dintorni.
AhiRa


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

author: camilla

text:
"AhiRa"
> per mesi tocca leggere cazzate di ogni tipo, quando
> si scatenato troll e replicatori compulsivi
che fanno passare la voglia di postare in un newsgroup dove dovrebbe stare
di casa la scrittura...
> Potremmo aprire un'interessante discussione sui generi letterari, se
> nell'epoca dei film ha ancora senso raccontare storie con capo e una
> coda come questa, o se invece è piu' giusto sperimentare con il
> linguaggio come si è fatto nella pittura dopo la fotografia.
Se l'arte - ogni forma di arte - è espressione di sé, se cioè è sincera, se
ne frega altamente delle tendenze e resiste comunque.
Stabilire regole, o anche solo preferenze vincolanti, in questo campo è
impensabile, e ove avvenga è inammissibile. C'è posto per tutto, anche se
personalmente diffido della buona fede di chi inventa, usa o impone artifizi
innovativi con l'alibi della "sperimentazione", e poi se ne esce
presuntuosamente con roba che dietro non ha nient'altro che l'esibizionismo
di sconcertare.
Effetti speciali fini a se stessi, no grazie.
Una buona scrittura è una buona scrittura, e credo che basti aver letto un
tot di libri e possedere un minimo di sensibilità per saperla riconoscere.
> Mi piacerebbe che se ne parlasse.
Non so se era di questo che volevi parlare; spero di sì, perché è questo che
penso, e che volevo dire...
ciao bella
C.


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> wrote:
>che fanno passare la voglia di postare in un newsgroup dove dovrebbe stare
>di casa la scrittura...
ecco appunto
>Se l'arte - ogni forma di arte - è espressione di sé, se cioè è sincera, se
>ne frega altamente delle tendenze e resiste comunque.
in questi giorni, per caso, mi sto arrabbattando tra questioni d'arte
contemporanea, scoprendo che tutto quello che negli anni 60/70
sembrava accademia del cavolo oggi è avanguardia :) fantastico no?
leggevo quotazioni di artisti che il mio maestro, Argan, non mise
nella antologia dell'arte moderna e contemporanea e oggi fanno scuola!
mi sa che ci hai raGGGione te!
> C'è posto per tutto, anche se
>personalmente diffido della buona fede di chi inventa, usa o impone artifizi
>innovativi con l'alibi della "sperimentazione", e poi se ne esce
>presuntuosamente con roba che dietro non ha nient'altro che l'esibizionismo
>di sconcertare.
io in genere non diffido, pollock era considerato un demente ma oggi
sappiamo che non lo era...
insomma... mi interessa tutto a patto che sia "leale" almeno con se
stessi. POi di per me prediligo "letterariamente" un racconto, con
qualsiasi stile mi arrivi, invece in pittura l'astratto mi intriga
(pero' la pittura è cominciata un paio di millenni prima della
letteratura ;)...vero'!'!) aspettiamo, no?
ahira
grazie camilla :*


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

author: DisKre Panza

text:
giovedì 06 maggio 2004 buttercup ha scritto:
> il racconto manca di tecnica e visti i numerosi errori di ortografia
> presenti deduco sia stato scansionato da una versione cartacea
  Deduci  male. Ti  rispondo  solo perche'  evidentemente non  conosci
`nonno' Luigi... Il Melilli ha la  bellezza di 84 anni, e gli svarioni
di ortografia  sono dovuti solamente  al fatto  che non ci  vede molto
bene (ha problemi di vista, e  credo che scriva senza nemmeno guardare
la tastiera).
  Per quanto riguarda la `tecnica',  beh... Qua e` questione di gusti.
Io  adoro  la  `tecnica'  narrativa  di  Luigi,  proprio  perche'  non
c'e`...  Oddio,  "Feceri e  te  refeceri"  secondo  me e`  un  piccolo
capolavoro,  *anche* proprio  per la  `tecnica'. Ma  credo che  la sua
sia  un'attitudine  spontanea. Non  tutti  i  racconti di  Luigi  sono
propriamente `riusciti', ma  questo non inficia - IBAUMDO  - il valore
complessivo della sua produzione.
  Luigi utilizza  un linguaggio  che sovente e`  quasi una  carezza al
buon  italiano di  una volta,  con termini  ormai desueti  che rendono
perfettamente "il sapore" del tempo  nel quale si svolgono quasi tutte
le  sue storie.  Che poi  questo linguaggio  possa dar  fastidio, beh,
ripeto: e` solo una questione di gusti.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
giovedì 06 maggio 2004 AhiRa ha scritto:
> leggevo quotazioni  di artisti che  il mio maestro, Argan,  non mise
> nella  antologia  dell'arte moderna  e  contemporanea  e oggi  fanno
> scuola!
  Miii! L'Argan! Cazzo  che flash... La sua "Storia  dell'Arte" non ho
mai avuto il coraggio di venderla...
  (pero`, ora che  ci penso e che sto facendo  il trasloco, dove cazzo
sono finiti quei libri?)
  (I due "Teoria del campo" di Marcolli li ho, cmq...)



title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
"AhiRa"
> in questi giorni, per caso, mi sto arrabbattando tra questioni d'arte
> contemporanea, scoprendo che tutto quello che negli anni 60/70
> sembrava accademia del cavolo oggi è avanguardia :) fantastico no?
Sono le balle che si inventa (che esige) il mercato. Troppo spesso nell'arte
è così. A volte ho la sensazione che la gloria improvvisa di un artista o
una tendenza siano - come dire - pilotate da qualche critico narcisista che
vuole mettersi in mostra buttando una bomba, e poi si sa che il gregge gli
va dietro per non fare la figura dell'incompetente. Ma torno a dire che
ciascuno può distinguere ciò che vale e ciò che non ha alcun senso in base a
criteri elementari: il buon gusto e la propria sensibilità. Per dire, anche
il gusto personale va a momenti, e segue gli stati d'animo: puoi avere la
fase malinconica, e allora ti illanguidisci davanti a un Sisley, o quella
energica, e ti sta meglio addosso un Picasso. Un Dalì con San Giorgio e il
drago.
> io in genere non diffido, pollock era considerato un demente ma oggi
> sappiamo che non lo era...
Quando si parla di forme d'arte di rottura, mi viene sempre in mente la
Gertrude Stein. Per me, fumo negli occhi. Eppure, era socia della grande
Virginia Woolf. Ma l'importante è che ciò che viene espresso nasca da una
sincerità interiore, come dici tu, e anche la forma esteriore di questa
sincerità può essere originale, anomala, trasgressiva perfino, purché arrivi
a comunicare qualcosa.
> prediligo "letterariamente" un racconto, con
> qualsiasi stile mi arrivi, invece in pittura l'astratto mi intriga
Perché c'è il momento per il racconto, e quando ne hai voglia deve essere
narrato bene, in modo avvincente, deve tenerti sul filo della sorpresa;
oppure c'è il momento della riflessione, quando vai in cerca di ritmi più
sognanti, più d'atmosfera. E via così. Ci son periodi in cui ho proprio
bisogno di calarmi dentro anche solo un vecchio giallo di Agatha Christie,
altri in cui mi lascio andare beatamente nei meandri mentali di Proust. C'è
il tempo di Pennac e quello di Céline.
In pittura, io cerco le emozioni che nascono dall'insieme: a volte è la
forma, il tratto (Murer), altre il colore (gli impressionisti tutti).
Le opere d'arte non parlano da sole, ma risuonano dentro e con noi: in
qualche modo, siamo noi a farle parlare. E' un'interazione. E' questa
caratteristica che le rende tali, per me.
> grazie camilla :*
Ma grazie a te! Quando vieni su, andiamo alla Cappella degli Scrovegni e ci
mettiamo sedute per terra a testa in su a guardarci i cieli di Giotto finché
non ci mandano via. Poi andiamo a comprarci un po' di libri e a farci una
pizza, ok?
ciao
C.


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
"DisKre Panza"
>   Miii! L'Argan! Cazzo  che flash... La sua "Storia  dell'Arte" non ho
> mai avuto il coraggio di venderla...
Io ho raccolto quella pubblicata a dispense anni fa dal Corriere della
Sera...


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
> ci sono otto "errori" dovuti alla formattazione degli a capo con
> trattino, come si usava tanto tempo fa.
non solo, ci sono lettere al posto di altre. più sotto mi dicono che il
melilli abbia 85 anni e ci vede poco. va bene, ma non c'è scritto da nessuna
parte nel post e non vedo un omino di 85 anni che mi cammina sul desktop,
solo un nick che può essere chiunque, anche una persona che in quegli anni
del racconto era bambino-ino. secondo me bisogna cercare di non essere
esageratamente condiscendenti nella vita. complimenti al melilli per la
dimestichezza col web, il mio amato nonno quasi suo coetaneo, buonanima, era
analfabeta e non riusciva nemmeno a gestire bene il telecomando
> Mi sembra veramente inutilmente cattivo fare il pelo a questo
> racconto, quando per mesi tocca leggere cazzate di ogni tipo,
questo è un problema vostro. e scusa la brutalità ma te lo dico con il
cuore. torno qui e trovo un ng allo sbando, quasi nessuno della vecchia
guardia che interviene. leggo da due settimane sperando di trovare qualche
racconto nuovo e vedo solo troll, quasi nessun messaggio, una situazione
deprimente, direi.
e prima di andare avanti, ti spiego quello che mi è passato per la testa
postando il mio messaggio sul melilli:
"nessuno ha finora commentato... il racconto non mi piace, francamente, io
adoro certa prosa retrò, fatta di ritmi distesi e umori pre-cyborg, ma
questo racconto lo stesso non mi piace (non riesce, secondo me, perché
appunto manca di tecnica). che faccio? posto un commento negativo? ma chi me
lo fa fare? e poi perché maltrattare il prossimo mio (il melilli, in questo
caso) solo perché ha pubblicato un racconto che non mi piace? (da notare:
dico maltrattare perché alla fine uno ci resta sempre male se gli dicono che
ha scritto una cosa che non piace...). sai che ti dico: io quasi quasi posto
lo stesso, per vedere se qualcuno, leggendo il mio commento è invogliato a
commentare a sua volta e ad aprire un dibattito in cui forse manchi tutto
fuorché la letteratura..."
sai che c'è? che se vuoi e mi dai tempo possiamo fare il pelo al racconto
per tornare a parlare degli argomenti che ci interessano, come più sotto
anche tu desideri. oppure possiamo far efinta di niente, e lasciar correre
questo racconto come altri buoni o insulsi che vengono pubblicati sul web,
senza esercitare il minimo sforzo di analisi e di critica. costa meno fatica
avere un ng infestato da troll, nessuno ti obbliga a intervenire...
> Potremmo aprire un'interessante discussione sui generi letterari, se
> nell'epoca dei film ha ancora senso raccontare storie con capo e una
> coda come questa, o se invece è piu' giusto sperimentare con il
> linguaggio come si è fatto nella pittura dopo la fotografia.
> Mi piacerebbe che se ne parlasse.
> Fare la lezione a Luigi mi pare superfluo e un tantino alla Moretti,
> non volermene.
sinceramente, io non ho fatto nessuna lezione, ho solo detto la mia, melilli
o chi per lui può ribattere e si può entrare nel merito delle osservazioni.
non te ne voglio, però cogliete le provocazioni, ogni tanto :)
su tuo suggerimento, aprirei un thread nuovo, per correttezza col melilli
appunto, su generi letterari e storie con capo e coda. avrei un sacco di
cose da dire. chi va? io o tu?
baci
but


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
>   Deduci  male. Ti  rispondo  solo perche'  evidentemente non  conosci
> `nonno' Luigi... Il Melilli ha la  bellezza di 84 anni, e gli svarioni
ho risposto ad ahira, più sopra.
sulla tecnica mi sono espressa male: non 'è che non ci sia, ce n'è troppo
poca. secondo me la tecnica c'è sempre, solo, a volte, non è a sufficienza
sorvegliata e questo danneggia chi scrive e chi legge.
sull'altro racconto che mi citavi: è su usenet? se sì me lo vado a cercare
e me lo leggo
sono curiosa
ciao
but


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

author: camilledema papuloso lenticolare

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto
> sull'altro racconto che mi citavi: è su usenet? se sì me lo vado a cercare
> e me lo leggo
> sono curiosa
è sull'antologIAS
http://www.cybernarda.org/antol.html
,
quattro righe a destra sotto il tuo "Adoro gli uomini all'antica" che dopo
sofferta selezione ho preferito a "Della caverna, l'interno e la morte", "La
sentinella", e "Ncoppa a Torre", per motivi facilmente intuibili, visto che
ho superato la trentina :)


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
> è sull'antologIAS
http://www.cybernarda.org/antol.html
,
è lunghetto, me lo leggo con calma, se no si accorgono che non lavoro :)
> quattro righe a destra sotto il tuo "Adoro gli uomini all'antica" che dopo
> sofferta selezione ho preferito a "Della caverna, l'interno e la morte",
"La
> sentinella", e "Ncoppa a Torre", per motivi facilmente intuibili, visto
che
> ho superato la trentina :)
intuisco ;), ma un titolo poi l'ho dato alla fine: salvato come
"L'appuntamento"
ciao
but


title: NERGAMA ASINA INTELLIGENTE

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto
>>
http://www.cybernarda.org/antol.html
,
> "L'appuntamento"
fiat voluntas tua
--
Sfoglio i fascicoli dell'archivio.
Su ognuno c'è stampigliato a grosse lettere: EST OMEN IN NOMEN. Se è vero
che nel nome è il destino, che succede a chi ripudia e muta il proprio nome?
Del resto, a Fuorivia, c'è qualcuno che ha mantenuto la propria identità? E
ancora: ma chi lo dice che il destino è nel nome? La solita fregnaccia...
Magari c'è anche qualcosa di vero, ma il punto è: quanto c'è di vero in una
fregnaccia?
Prima d'ora io non ho mai tenuto nascosto a nessuno il mio nome: sono
fondamentalmente convinto che ci sia un buon motivo per avercelo dalla
nascita. Chiunque può chiamarsi per nome quando ha paura, però chi non ne ha
uno, se si perde, è condannato a restare per sempre nel suo inferno? Come
farà a riprendere la propria identità se gli manca proprio il nome per
designarla?
Non possiamo conoscere ciò che non possiamo descrivere a parole, questa è la
nostra condanna. Perché i pensieri sono parole, e non viceversa.
Perché questa gente è qua? Chi sono i frequentatori del Theatrum? Si tratta
di persone con problemi psicologici che vanno incontro per disperazione a
questa modalità esistenziale, oppure è l'esistenza stessa di questo luogo ad
avere un potenziale psicopatologico, una sorta di insidiosa capacità
mutagena per la mente? Certo, chi ha difficoltà a comunicare, chi ha
problemi nei rapporti interpersonali, è un buon candidato a rifugiarsi nella
suggestione dei gusci del distretto di Fuorivia. Magari sono persone ben
istruite che si sentono isolate nella loro vita di tutti i giorni e che qui
cercano amicizia. Effettivamente riescono a conoscere molta altra gente con
gli stessi interessi, ma la natura stessa di queste conoscenze non consente
il formarsi di vere relazioni. Nello stesso tempo il loro isolamento dal
mondo reale aumenta e così anche il bisogno di gratificazione attraverso
l'inganno della finzione scenica. È un circolo perverso, senza scampo.
Comunque, non sono sceso nell'ADE per fare della filosofia spicciola. Ho i
miei motivi per aver affrontato la separazione da Clarissa, il viaggio in
autostop, e ora l'esposizione del mio Io interiore a questa avventura
straordinaria. Ogni tanto perdo di vista il mio scopo, è vero... Devo
rintracciare il mio passato e qualcosa mi dice che è proprio qua che troverò
un indizio, una traccia da seguire. Sfogliare questi dossier sarà un'impresa
enorme, ma conto sulla fortuna.
Cerco la scatola con gli effetti personali Alex, tiro fuori dalla mia
valigetta un block notes, una biro, e comincio...
[estratto da "Prima coniugazione", di Camillo Bischero, digitare 48446 H
POLI per la suoneria polifonica]