title: Pensiero del mattino

author: LA M@libero.it Mario Giagnori

text:
Il saggio entrando nella foresta non agita l'erba,
immergendosi nell'acqua non la increspa.
Mario


title: Pensiero del mattino

author: Francesco

text:
On Tue, 1 Aug 2000 11:03:06 +0200, "Mario Giagnori" <MmmyTOGLI LA
M...@libero.it
> wrote:
>immergendosi nell'acqua non la increspa.
alcuni saggi di ias non possono fare diversamente :))
(-:F


title: Pensiero del mattino

author: castigamatti

text:
Mario Giagnori wrote:
> Il saggio entrando nella foresta non agita l'erba,
> immergendosi nell'acqua non la increspa.
>
> Mario
pensiero del mattino... Sei sicuro di essere solo un piccolo matto ?
castigamatti  (se non lo so io quali sono i matti...)


title: Pensiero del mattino

author: VALERIA

text:
Esiste una creatura simile?
Saggio ma un pò noioso e snob.
Ciao, Valeria
Mario Giagnori <MmmyTOGLI LA
M...@libero.it
> wrote in message
8m63sr$5q5b1$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...



title: Pensiero del mattino

text:
VALERIA <
val...@libero.it
> ha scritto
> Esiste una creatura simile?
> Saggio ma un pò noioso e snob.
Certo, soltanto che non te ne accorgi perché non muove l'erba e non
increspa l'acqua. :-))
Maro


title: Pensiero del mattino

text:
Graziana <
Grazi...@hotmail.com
> ha scritto
> Nuova consapevolezza, antichi valori, cos'altro?
Un goccio di grappa?
Mario


title: Pensiero del mattino

author: Mario Giagnori

text:
Francesco <
bfran...@iname.com
> ha scritto
> alcuni saggi di ias non possono fare diversamente :))
Ci metterei un punto interrogativo, alla fine. E uno tra parentesi
dopo saggi :-))
Mario


title: Pensiero del mattino

text:
Graziana <
Grazi...@hotmail.com
> ha
> un goccio di grappa.
E se poi ci sale la pressione?
Mario


title: Pensiero del mattino

text:
Graziana <
Grazi...@hotmail.com
> ha
> >E se poi ci sale la pressione?
> A me mi farebbe bene, a me.
E figurati a me mi, che c'ho la massima a 110 per 35 battiti al
minuto. Magari ci aggiungiamo un vino bianco.O rosso. Scegli tu.
Mario


title: Pensiero del mattino

text:
On Tue, 01 Aug 2000 20:39:42 GMT, "VALERIA" <
val...@libero.it
> wrote:
>Esiste una creatura simile?
>Saggio ma un pò noioso e snob.
>
certo!
http://www.cnnitalia.it/2000/CURIOSITA/08/02/selma/index.html
(-:F


title: Pensiero del mattino

author: Ombra

text:
Mario Giagnori <
MmmyTo...@libero.it
> wrote
> E figurati a me mi, che c'ho la massima a 110 per 35 battiti al
> minuto. Magari ci aggiungiamo un vino bianco.O rosso. Scegli tu.
Sigh, dov'e' finito il servaggio che conoscevo? :'(
Ombra
(Mario, coraggio da sabato non ti infastidisco piu'... sob...)


title: Pensiero del mattino

author: news

text:
Ritengo interessanti le tue poesie, e sarei lieto di averle nella nuova
sezione che aprirņ su Arte Sottomarina, il mio sito dedicato agli artisti in
genere che si vogliono far conoscere
http://artesottomarina.cjb.net
ras...@infinito.it
Aspetto una tua risposta.
Paolo Moretti
"Mario Giagnori" <MmmyTOGLI LA
M...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8m63sr$5q5b1$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...



title: [Repost di Luigi Melilli] Fe'ceri e te refe'ceri

author: DisKre Panza

text:
  Ci  ho ripensato.  Siccome  a suo  tempo l'avevo  messo  a posto,  e
ne  avevo  pure  stampato  un  libretto del  quale  ho  fatto  omaggio
all'Autore,  lo  riinvio  io  stesso.  Ho  solamente  corretto  alcune
piccole imprecisioni, dovute alla sua scarsa vista: nessuna correzione
grammaticale e/o  sintattica (con  il Luigi non  ce n'e`  bisogno), ma
solo le parole sbagliate per  l'errata posizione delle dita sui tasti.
Per il resto - ve lo garantisco - e` "intatto".
  Il mio piccolo, modesto e umile omaggio a un «Grande» di Ias.
======================================================================
From: "Luigi Melilli"
luigi_...@libero.it
Newsgroups: it.arti.scrivere
Subject: FECERO ET REFECERI
Date: Sun, 30 Nov 2003 16:35:44 GMT
                         Féceri e te reféceri
                           di Luigi Melilli
  "Ehi,  muratore!"  mi  apostrofò  un giovanottino  sui  venti  anni,
smilzo, pallido e con i capelli  leonini non appena mi vide sbucare da
dietro la curva; "Sei sfollato  quassù? Sai, avrei proprio fame, vengo
dal fronte  e se  mi prendono  mi fucilano sul  posto." Aveva  un fare
schietto,  rassicurante,  anche  se  i suoi  occhi  non  riuscivano  a
dissimulare  un  che  di  torbido.  Che venisse  dal  fronte  non  era
impossibile:  da giorni  i tedeschi  si  ritiravano e  di sbandati  in
giro  ce n'erano  anche troppi,  ed erano  troppi anche  i "guastatori
tedeschi".
  Erano  circa le  8 di  un caldissimo  mattino dei  primi giorni  del
giugno 1944  quando mi  trovai faccia  a faccia con  lui, ai  piedi di
Montependente, per la  via che ridiscende alla Valle Valle,  e per mia
fortuna avevo provveduto  a nascondere in un cespuglio  le cibarie che
portavo, onde  prima scandagliare  se la  strada fosse  ancora libera:
erano tempi in cui non ci si poteva fidare di nessuno.
  Non avevo  quindi proprio nulla con  me. Ero rientrato in  paese sul
far  del  giorno,  non  appena cessato  il  coprifuoco,  per  prendere
quel  mezzo quintale  di  farina  che avevo  sulle  spalle al  momento
dell'esplosione; l'avevamo  nascosta sotto  una botola in  cantina. La
pioggia  di spezzoni  mi sorprese  quando ancora  avevo quel  sacco di
farina sulle spalle, appena giunto al sommo della scala.
  Mi ci volle  un po' per rendermi conto di  essere indenne, ma quando
me ne  resi conto già  ero di  corsa giù per  i gradini del  paese, ad
occhi chiusi  e con  il sacco  in spalla. Solo  a S.Rocco  riaprii gli
occhi pieni  di calcinaccio  perché lì  c'era una  fontanella e  me li
potevo  lavare e  portare la  farina a  mia madre.  Lì scoprii  che ad
essere bombardato era  quello che in paese si chiamava  il Palazzo del
Principe, e cioè un modestissimo castello, non so a quando risalente e
che ora non esiste più, non avendo nessuno provveduto a riedificarlo.
  Arrivato  alle  Prata e  consegnata  la  farina, dovetti  riprendere
subito  il  viaggio verso  la  Valle  Valle,  per rifornire  anche  la
famiglia della mia sorella maggiore.
  Mio  cognato aveva  lassù un  poderuccio  con stalla  e cascina:  un
rifugio più  sicuro di quello  dove io stavo  con mamma, papà,  la mia
sorellina minore  e una vecchia  zia, sorella  di papà, che  aveva una
gamba fratturata. Mamma  però non era tranquilla,  perché correva voce
che i tedeschi andassero a caccia di giovani donne per godersele. E fu
per tranquillizzarla, che aggiunsi anche  quel lungo e faticoso tratto
di strada per arrivare.
  "Mi spiace",  gli risposi, "ma  come vedi ho solo  tanto calcinaccio
addosso. Qui vicino  però c'è gente, vieni con me,  forse una fetta di
pane  la rimedi."  "È  gente  sicura?" mi  chiese  rimanendo a  debita
distanza da  me; "sai  non vorrei fare  la fine del  topo che  cade in
trappola!" "È sicura almeno come sono sicuro io. Se ti fidi di me puoi
fidarti anche  di mia sorella, di  mio cognato e dell'altra  gente che
sta lì" gli risposi riprendendo  a camminare verso la mia destinazione
senza tornare  indietro per riprendere  quanto avevo nascosto  in quel
cespuglio. "Ma poi che hai da  temere da povera gente di campagna come
noi?" aggiunsi in tono rassicurante.
  "Ah nulla, nulla se siete veramente povera gente di campagna; ma voi
non sembrate proprio un contadino,  almeno a sentire come parlate. C'è
altra gente come voi?" insisté. "Io, come ho detto, vengo dal fronte e
sono considerato un disertore, almeno da quelli con cui stavo, e se mi
prendono mi  fucilano sul  posto. Questo lo  potete capire  bene anche
voi!..." "Mi rendo perfettamente conto" gli risposi piuttosto asciutto
e  quasi seccato  di tanta  sospettosità; "se  tutti gli  sbandati che
girano  fossero  come lei...  e  poi  cerca  di  tener conto  che  noi
rischiamo come  te nell'ospitarla."  "Va bene,  sono certo  di potermi
fidare e vi vengo appresso" disse lui  che però interpose tra me e sé,
prima di muoversi, una quindicina di passi.
  "Vi vedo  pieno di calcinaccio"  mi disse poi rimanendo  a distanza;
"vi è crollata  sopra la casa?" "Quasi,  ma non ho tempo  per starlo a
raccontare. Cammini  che ho fretta di  tornare da mia madre  che sta a
più  d'un'ora da  qui." Camminammo  per qualche  minuto di  gran lena,
sempre a  distanza l'uno dall'altro. Ma  quando la strada si  fece più
ripida e tortuosa,  approfittai per attenderlo e  poterlo guardare più
da vicino in faccia.
  Non  se ne  accorse  e mi  passò dinanzi  superandomi  a passo  però
assai più  guardingo di  prima. Aveva  una camiciaccia  militare tutta
sbrindellata  e un  paio  di  calzoni da  clown  dove sarebbe  entrato
comodamente  cinque o  sei  volte. Ai  piedi poi  portava  un paio  di
scarpacce pure esse così ampie che  i piedi sembrava che ci nuotassero
dentro. Dati i tempi che correvano  non potei fare a meno di formulare
varie ipotesi sul come si fosse procurato vestiario e calzature, e tra
queste anche quella che egli avesse in tutta fretta spogliato il primo
cadavere con cui si era imbattuto in quel caos.
  Continuò  balzellon  balzelloni  a  discendere in  modo  sempre  più
circospetto e incerto, fino a che si fermò definitivamente.
  "Ehi, muratore"  gridò con  voce quasi  soffocata dalla  paura, "non
vorrete mica farmi scherzi?" e così  dicendo tirò fuori una pistola da
quella sorta di sacco che gli faceva da pantaloni.
  "Niente scherzi  pure tu"  gli risposi io  mentre mi  acquattavo per
benino dietro  una siepe di rovi  e ginestre, al riparo  di una grossa
pietra infissa al suolo. "Che cos'è quell'arma?" "Vieni fuori e non ti
farò male"  rispose lui; "E  soprattutto fa presto, perché  può venire
qualche camerata  con ben altre  armi che  questa." "Mettila via  e io
uscirò fuori.  Mi sono nascosto per  vederti più da vicino.  Perché io
dovrei fidarmi di te e tu di  me no?" "Va bene" rispose lui posando la
pistola su una grossa pietra; "metto qui la pistola e mi allontano, ma
fa  presto." "Hai  proprio tanta  fame  da rinunciare  anche alla  tua
pistola" gli dissi io ridendo  soddisfatto mentre saltavo in strada da
dietro a quel grosso masso di pietra.
  "Ho tanta  fame, sì, ma  non sono  però un cazzaccio"  disse tirando
fuori un coltellaccio lungo un palmo.
  "Va bene, non lo sei, e non lo sono neppure io. Ora posa pure quello
e  io ti  passo dinanzi  per  farti da  guida. Del  resto siamo  quasi
arrivati e se faccio un grido mi sentono e vengono." Posò dunque anche
il  coltello  e mi  lasciò  avvicinare.  Quando  fummo uno  di  fianco
all'altro  mi  afferrò per  un  braccio  e mi  girò  verso  di sé  con
malgarbo.
  "Niente scherzi,  che ti faccio  fare la  fine del padrone  dei miei
panni" mi  disse. E poiché  io non mostravo di  aver paura ora  che lo
sapevo disarmato come me, mollò la presa prima che io rispondessi alla
sua scortesia con uno scossone: ero  il doppio di lui per complessione
ed ero sicuro che, volendo, me  lo sarei messo sotto e l'avrei ridotto
a mal partito.
  In quel  punto avvertii chiarissimo  il furioso abbaiare  di Rundulù
Gnoccù, che Dio sa come mi aveva fiutato e ora veniva a precipizio giù
per la discesa ad accogliermi.
  Nel vedere  il cane quell'altro  si allontanò  da me per  prudenza e
rimase incerto se raccogliere qualche sasso.
  "Calma, calma!" mi affrettai a  dirgli io; "almeno i cani lasciamoli
fuori dalle nostre  guerre." Rundulù Gnoccù mi saltò  addosso con gran
festa, quindi  corse verso  lo sconosciuto  abbaiando in  maniera poco
rassicurante. Ma  poiché io lo  richiamai cominciò a dimenare  la coda
facendo la spola tra me e lui.
  "Riprendi pure le  tue armi" gli dissi. "Ora che  anche i cani sanno
che  sto qui  non ne  ho più  paura." Ma  lui esitava,  così fui  io a
raccogliere  il lungo  coltello  e a  porgerglielo  per persuaderlo  a
riprendere pure la sua pistola.
  La giornata  era tersa e il  verde sui fianchi di  Montependente era
cupissimo. Campane si  sentivano da tutte le parti e  da lontano anche
rombi sordi e continui.
  "S'avvicinano" disse il forestiero  vestito da pagliaccio, "non vedo
l'ora  di mangiare  qualche  cosa  e andarmi  a  trovare  un buco  per
nascondermi." "Chi  è quello?" mi domandò  spaventatissima Libiana che
aveva riconosciuto la mia voce e mi era venuta incontro per sapere del
bombardamento del paese.
  "Un amico che ha fame" le risposi, e lei si accontentò.
  Corse da mia sorella per farsi dare  del pane e con una rapidità che
mi meravigliò lei gliel'offerse.
  "Non  teniamo  altro che  pane  e  pure  quello  è poco"  gli  disse
porgendoglielo.
  Sdrucita, disordinata, sporca, Libiana era egualmente bellissima.
  Lo splendore  dei suoi sedici anni  faceva tremare il cuore  a tutti
noi che l'avvicinavamo.
  L'avevo conosciuta a  Roma, presso un mio parente che  come il padre
faceva l'usciere  all'Università, presso la  facoltà di legge.  E così
era sfollata con  noi, e poiché alle Prata non  era abbastanza sicura,
mia sorella  l'aveva portata con  sé ai piedi di  Montependente, sulla
Valle Valle, come veniva chiamato quel luogo.
  I tre cani, Rundulù  Gnoccù e gli altri due che  erano a guardia dei
greggi  al pascolo  nei dintorni,  si  misero a  guardare vogliosi  il
forestiero che intanto si  sbocconcellava, senza neppure curarli, quel
grosso pezzo  di pane  che gli  aveva portato Libiana,  e di  tanto in
tanto si chinava verso la cannella del fontanile per succhiare un poco
di quell'acqua che cadeva con un esiguo fiotto discontinuo.
  Mangiava. La fame  doveva essere veramente tanta se  in pochi minuti
riuscì a divorare quel pane raffermo e duro.
  "Come ti  chiami?" chiese il  forestiero a Libiana, non  appena ebbe
fatto l'ultimo boccone.
  "Libiana, e tu?" "A proposito,  non ci siamo proprio presentati" gli
dissi io tendendogli la mano e dicendogli il mio nome.
  Avvertii in lui  una strana titubanza. Fece  un impercettibile passo
indietro quando  gli tesi la mano,  che non afferrò. Aveva  lo sguardo
torbido  e non  sapevo se  mi  guardava con  odio o  se fosse  Libiana
l'oggetto di quel suo offuscamento. Poteva essere solo un'impressione:
i  tempi  erano  veramente  eccezionali  e  non  volevo  fare  giudizi
temerari. Rimasi certo assai male ma  non dissi altro: ritirai la mano
e rimasi in attesa.
  "Chiamatemi  Giosa"  rispose  lui  titubante, "tanto  un  nome  vale
l'altro, e per  voi io sarò sempre e solamente  Giosa." Si rivolse poi
direttamente a  Libiana per chiederle:  "Ma voi  non siete di  qui, lo
dice pure quel vostro nome così strano." "No" rispose semplicemente la
ragazza, senza sospettare di nulla.
  "Io  vivo a  Roma, dove  i miei  non mi  ritenevano però  al sicuro,
perché mamma  è ebrea. Quanto al  nome, beh, è stato  un altro inutile
tentativo di ingraziarsi  i fascisti: Libiana dovrebbe  far capire che
papà è stato in Libia e che anche il nonno, nel 1912 o 13 vi combattè"
aggiunse poi ingenuamente.
  Intesi una  stretta al  cuore nell'udire la  ragazza dire  con tanta
incoscienza della  madre; ma poi,  guardando quei cenci  che vestivano
lei e Giosa pensai che la cosa potesse non essere importante.
  "Il padre, però" aggiunsi poi  subito quasi senza pensarci "il padre
è  un bravo  camerata di  razza ariana  e dai  sentimenti provatamente
patriottici",  senza  rendermi  conto che  commettevo  una  leggerezza
peggiore nel tentativo di annullare quella già grave di Libiana.
  In quel punto si sentirono due  colpi d'arma da fuoco non lontano di
lì e Giosa,  più rapido di un  lampo, sparì verso il  folto del bosco,
arrampicandosi Dio sa come in quell'erta difficile pure per le capre.
  Un volo disordinato  di uccelli si levò dal bosco  e il loro stridìo
si diffuse nel silenzio seguito alle due fucilate. Due soldati di lì a
poco passarono dinanzi alla stalla  giocherellando con le loro bombe a
mano che somigliavano tanto ai  nostri pestasale. Erano armati fino ai
denti:  la mitraglietta  a tracolla,  la pistola  al cinturone,  erano
carichi di  giberne e portavano  anche uno zainetto, nel  quale pensai
che tenessero quelle  bombe a mano con il manico  dall'aspetto per noi
così familiare e rassicurante.
  Non si curarono affatto della nostra presenza e continuarono il loro
andare, guardinghi e riservati come se si sentissero essi in pericolo.
Rimasi ancora  un bel pezzo per  vedere cosa succedeva, ma  poi, avuto
conferma  da tutti  che non  si era  mai sentito  dire che  i tedeschi
rapivano le donne per violentarle,  mi rassicurai e decisi di lasciare
la Valle  Valle. E del  resto cosa avrei potuto  fare io se  davvero i
tedeschi avessero voluto fare quello che si diceva?
  L'affetto per mamma, che era malata, mi chiamava e tornai alle Prata
per darle notizie di mia sorella e dei figli che però non avevo visto,
essendo tutti al  lavoro, seppur ben nascosti sui  fianchi selvosi del
monte.  Quanto alle  cibarie  la  rassicurai: le  dissi  che le  avevo
nascoste  dove  solitamente  le  nascondeva anche  mio  cognato  nella
previsione che  qualcuno perquisisse la  casupola e la  stalla proprio
per cercarvi da mangiare.
  Anche  alle Prata  trovai soldati  tedeschi armati  come quelli  che
avevo  visto  alla Valle  Valle:  guardinghi,  andavano a  coppie  che
apparivano  e  sparivano;  ma  l'impressione era  che  crescessero  di
numero. Quei  colpi sordi che sentivo  alla Valle Valle di  momento in
momento crescevano di intensità e di frequenza e già alcuni proiettili
erano passati sopra alle nostre teste, con il loro sinistro brontolio,
ed erano andati ad esplodere non certo troppo lontano se le mura della
stalla  ne tremavano  violentemente come,  del resto,  anche i  nostri
cuori.
  Ad un  certo punto si  sparse la voce  che tra Scandriglia  a Poggio
Moiano,  qualcuno aveva  preso  un fuggiasco  tedesco  - un  disertore
secondo qualche altro - e l'aveva  ucciso sotterrandolo in un posto la
cui ubicazione  variava da racconto  a racconto. La cosa  ci innervosì
tutti, perché  sapevamo che i  tedeschi non si facevano  certo pregare
per fare rappresaglie sommarie; e quei figuri armati di pestasale e di
mitragliette  divenivano  così  l'oggetto dei  nostri  incubi.  Stante
questa situazione,  a grado  a grado, senza  dar nell'occhio,  tutti i
giovani  maschi  si dileguarono  e  alle  Prata rimasero  solo  uomini
anziani, donne e  bambini. Io pure rimasi, ma rintanato  in una grotta
protetta  da  una  foltissima  siepe di  rovi,  che  potevo  perforare
solo usando  il forcone  per scansare  quelli che  avevo appositamente
tagliato.
  Fu da  quel mio nascondiglio  che vidi  due tedeschi puntare  i loro
mitra contro una  vacca che pascolava con altre in  un campicello poco
discosto. Cadde fulminata da una  scarica tra le risate sgangherate di
quei  due ceffi,  che  mi  parvero più  brutti  del  diavolo. Li  vidi
avvicinarsi alla stalla accanto a quella dove stava mamma con i miei e
ordinare agli uomini di scuoiare quella vacca e di distribuirla tra la
gente: era offerta dal Fuhrer, che voleva bene ai buoni italiani.
  Allora,  seppure  con  mille  precauzioni, uscii  pure  io  dal  mio
nascondiglio. Se i tedeschi provvedevano il cibo agli sfollati, benché
rubandolo a  gente povera  come certamente  erano i  proprietari della
vacca  uccisa,  non dovevano  poi  essere  tanto pericolosi,  e  forse
avevano paura di noi  non meno di quanta noi ne avevamo  di loro. E in
effetti doveva  essere proprio così,  perché intanto, mentre  il rombo
delle  cannonate si  faceva sempre  più intenso,  lungo la  strada che
congiunge  Poggio Moiano  con Orvinio  e Pozzaglia  era cominciato  un
corteo interminabile di autocarri, soldati, carri armati e cannoni che
andavano verso nord.
  La mattina appresso ci trovammo proprio in mezzo alla battaglia e le
pallottole  ci fischiavano  sulla testa  e anche  qualcuna ad  altezza
d'uomo,  talché tutti  ritenemmo  opportuno metterci  al riparo  nelle
stalle.
  Nacquero nidi  di mitragliatrici un  po' dappertutto e  il trambusto
divenne realmente indescrivibile, mentre il terrore si impossessava di
tutti noi e specialmente delle donne, che si riunirono a gruppetti per
recitare il rosario.
  Per  accrescere  l'angoscia  arrivarono  pure  gli  aereoplani,  che
venivano a  ondate di sette  o otto ciascuna, lanciavano  bombe contro
i  nidi  delle  mitragliatrici,  che quando  erano  colpite  cessavano
immediatamente  di  crepitare.  Per   evitare  l'ala  appiedata  della
ritirata tedesca, che marciava più a sud, appunto dalla parte dove noi
eravamo sfollati, io  ed altri ragazzi fummo  persuasi ad allontanarci
verso Montependente  dalla parte  in cui  confina con  Scandriglia. Io
non  avrei voluto  lasciare mamma  e  papà, ma  poiché mamma  sembrava
terrorizzata dal pensiero che mi  prendessero i tedeschi, dovetti fare
di  necessità  virtù,  e  approfittando delle  tenebre  mi  allontanai
seguendo un  itinerario intermedio  scabrosissimo, nella  speranza che
fosse giudicato troppo impervio anche per le truppe in ritirata.
  Arrivato  ai  piedi  di  Montependente presi  decisamente  a  salire
torcendo verso Scandriglia,  ma fui subito fermato da  un lamento, che
divenne  grido quando  chi lo  emetteva  sentì i  miei passi.  "Aiuto,
aiuto!" Era una voce femminile.
  Cercai  nell'ombra, lasciandomi  guidare dalla  voce senza  avere il
coraggio  di  far  sentire  la  mia per  paura  che  si  trattasse  di
un'imboscata. Ma quel grido diveniva sempre più disperato, e in più la
voce mi pareva adesso nota.
  "Chi sei, dove sei?..." risposi quasi  col fiato, ma non tanto piano
da non essere udito.
  "Sono  Libiana, quella  di Roma  che  è sfollata  alla Valle  Valle,
aiuto, mi hanno rovinato... mi hanno rovinato... mi fa tanto male!" Io
ero su uno spuntone  di roccia e il grido veniva dal  basso, ma non da
tanto lontano se  riuscivo non solo a comprendere quel  che la ragazza
mi diceva ma anche  a riconoscerne la voce. Ma da  che parte si poteva
scendere  senza  rischiar di  rompersi  l'osso  del collo?  Andare  in
salita, di  notte, è più  agevole che  scendere, perché si  allunga la
mano e ci si aggrappa a qualche  spuntone di pietra o a qualche ramo e
si tenta poi anche con i piedi  un appoggio a cui ci si abbandona solo
quando si  è sicuri che  è in grado  di sostenerci. Ma  discendere non
offre quasi alcuna possibilità, perché bisogna cercare con il piede il
punto di appoggio e solo dopo portare verso il basso una mano in cerca
di un  appiglio, che, tra  l'altro, potrebb'essere l'ultimo  prima del
vuoto.  Per quanto  mi sforzassi  di ricordare  la topografia  di quel
luogo non  ci riuscivo  proprio, anche  perché non  è che  sapessi con
sicurezza il  punto esatto in cui  mi trovavo. Ma intanto  il grido si
faceva sempre più implorante e io sentivo dentro di me l'inferno.
  Sarebbe stato di conforto per la ragazza sapere chi ero, ma confesso
la mia viltà, io non glielo rivelavo, perché temevo di essere udito da
orecchie infide e soprattutto perché  non volevo sentirmi obbligato al
soccorso più di  quanto quel grido e la familiarità  della voce che lo
emetteva mi obbligavano a fare.
  Mi dibattevo nel dubbio se  continuare nei miei tentativi di discesa
diretta o se scegliere di risalire  per cercare una via più sicura per
discendere.  Mentre in  questa indecisione  annaspavo con  le mani  in
cerca di appigli, mi trovai  casualmente ad afferrare una grossa corda
di vitalba che  parve darmi affidamento. Senza troppo  rischiare mi ci
appesi  con una  parte  del  corpo, tenendo,  però,  l'altra mano  ben
attaccata  alla roccia.  In quel  momento un  bengala, lanciato  da un
aereo che però non avevo sentito  arrivare, illuminò quasi a giorno la
montagna, obbligandomi  ad appiattirmi contro  la roccia e  cercare un
riparo  tra  il  fogliame  dei  ciuffi  di  rovi  e  ginestre  che  la
circondavano. Un  usignuolo e  altri uccelli notturni  che ravvivavano
l'immobilità della  notte all'improvviso  tacquero come se  anche loro
avessero paura di essere  scoperti da quell'improvviso e straordinario
rifarsi  giorno.  Io,  che,  come gli  uccelli,  ero  rimasto  colpito
dall'improvviso bagliore,  mentre mi arrabattavo per  nascondermi, non
trascurai di dare un'occhiata verso il punto da cui il grido proveniva
e vidi  nitidamente Libiana, a  tre o  quattro metri più  giù, giacere
supina, con  le gambe divaricate e  le mani che premevano  sul pube. A
quel bengala  altri ne seguirono, lanciati  da aerei il cui  rombo ora
squarciava l'aria. Quando  tutto il cielo fu di luce  sentii non tanto
lontano, amplificate  dagli echi delle montagne,  ripetute scariche di
mitragliatrice  commiste  ad  esplosioni  più  cupe  e  violente,  che
parevano  squassare  la  montagna.  Evidentemente  gli  aerei  avevano
intercettato la colonna tedesca in ritirata sulla Licinese e cercavano
di  rallentarla  colpendola. In  quell'inferno  di  luce e  di  rumore
perdetti ogni ritegno: mi affidai alla vitalba e mi lasciai spenzolare
nel vuoto, per  saltare, se la corda non  fosse stata sufficientemente
lunga, vicino a  Libiana, che intanto, forse per  paura, aveva cessato
di gridare. Il rischio era di  caderle addosso, per cui nello scendere
cercavo di non perdere di vista il  punto in cui si trovava. Ma il mio
era un  terrore ingiustificato;  guardando meglio  e da  posizione più
vicina,  mi accorsi  che  anche volendo  non  sarei potuto  discendere
direttamente su di  lei, che era dall'altra parte di  quella specie di
pozzo, nella  parte più pianeggiante  ed erbosa. Saltai  rischiando di
insaccarmi e, passato l'effetto doloroso dell'impatto, la chiamai.
  "Libiana, tesoro, sta tranquilla, sono  io Renulo..." Nel sentire la
mia voce il grido di Libiana  riprese, più disperato di prima, come se
la  vicinanza di  una persona  conosciuta  e fidata  le aumentasse  il
dolore e la vergogna invece di diminuirli.
   "No, non  ti avvicinare, sono indecente,  m'hanno rovinato, m'hanno
rovinato per  sempre quegli assassini..."  e poiché sentiva che  io mi
avvicinavo  malgrado il  disagio da  lei espresso,  riprese, con  voce
straziata e  straziante: "Giosa,  li ha  portati, Giosa,  possa essere
maledetto per sempre... Non venire,  mi vergogno, non venire!" Parlava
a fatica, a fiotti più che a singhiozzi ed io ero come impietrito, non
sapendo a  che partito  appigliarmi. Ma emesso  questo grido  di sfogo
Libiana subito riprese a  invocarmi miserevolmente: "Aiutami, aiutami,
soffro tanto, soffro, mi fa tanto male..." Mi avvicinai e mi chinai su
di lei, che  fece uno sforzo inaudito per tentar  di riunire le gambe,
senza però riuscirci.
  Evitai di far  vedere che mi interessavo alle sue  parti intime e le
baciai  affettuosamente i  capelli  continuando a  carezzarle le  gote
appiccicaticce per le abbondanti lacrime.
  "È stato  Giosa a violentarmi  per primo e  poi mi ha  lasciato alle
altre belve,  sia maledetto  il momento  in cui gli  ho dato  il pane"
ripeté  quasi gridando  Libiana, che  continuava inutilmente  nei suoi
tentativi di riunire le gambe.
  Il  cielo  continuava ad  essere  illuminato  dai bengala  e  questo
aumentava grandemente il disagio della ragazza.
  "Qui a  destra c'è un fontanile,  vedi di bagnare un  fazzoletto, mi
brucia tanto e ho sete" mi disse poi  con un filo di voce. "Vedi se mi
puoi portare  un po'  d'acqua, ce  l'hai il  fazzoletto? È  meglio che
niente,  mi brucia  e ho  tanta sete!"  Nel tirarmi  su ebbi  tempo di
guardarla  anche  dove  lei  non  avrebbe  voluto.  Ebbi  orrore.  Era
insanguinata fino all'ombelico, come se  qualcuno si fosse divertito a
ferirle  la pancia.  Si  divincolò ancora  con  inaudita e  straziante
violenza nel tentativo  di nascondersi, mentre con un filo  di voce mi
supplicava di non guardarla.
  "Ma  non  puoi muoverti?"  le  chiesi  con  ansia  in una  sorta  di
turbamento che, mentre mi respingeva lontano da quella vista, sembrava
obbligarmi a guardare.
  "No," rispose  cupa, "siccome mi sono  difesa fino a che  ho potuto,
alla fine mi  hanno legato per fare il comodo  loro, quei porci! Erano
tanti,  una ventina  forse,  tutti compagni  di  Giosa, il  vigliacco.
`Divertiamoci con l'ebrea'  dicevano, e mi violentavano e  con le mani
mi frugavano dentro lacerandomi tutta. Persino i coltelli sulla pancia
mi hanno  passato, persino i  coltelli..." Tacque un attimo,  come per
riprendere fiato  dopo i  singhiozzi che  avevano accompagnato  le sue
ultime parole, poi,  con tono che mi lacerò  dentro, riprese: "Davvero
non  posso piangere  perché muoio  vergine  come la  figlia di  Jefte"
disse;  "pure ho  desiderato  tanto morire  quando  quegli animali  mi
stavano straziando  uno dopo  l'altro... Non  sarebbe stata  meglio la
morte che questo?..."
  Io non riuscivo  più a vedere, perché il cielo  era tornato buio. Ma
l'orrore  provocato dalle  parole di  Libiana quasi  mi paralizzava  e
rimanevo lì,  in ginocchio dinanzi  a lei, inorridito e  immobile come
una statua.
  "Mi hanno  legato con  le cinghie  dei loro  zaini quei  porci... Mi
hanno guardato  tutti, mi  hanno frugato  tutti, mi  hanno tagliuzzato
tutti  coi  loro  coltellacci...  Non  esitare,  guarda  pure  tu,  ma
scioglimi, ti prego! Forse tu hai persino schifo di me ridotta così, e
hai ragione, ma  scioglimi, liberami ti prego,  liberami!..." "Ma dove
sei  legata che  non si  vede più  nulla?" le  chiesi io  preso da  un
improvviso quanto irrazionale terrore di doverla toccare nei punti più
intimi.
  "Le cosce mi hanno legato, me  le hanno immobilizzate con le cinghie
assicurate al  suolo con due  bastoni, liberami, liberami!..."  E così
dicendo, con  un'eccitazione crescente, si  divincolava violentemente,
provocandosi sicuramente nuovo strazio.
   Non potendomi  servire degli occhi, dovetti  allora arrangiarmi con
il tatto, e proprio a mezza  coscia trovai una striscia di tessuto che
la fasciava molto strettamente. Seguii quella striscia e trovai, nella
parte esterna delle coscia, il bastone profondamente infisso nel suolo
per immobilizzarla.
  "Che schifo!" esclamò  Libiana quando sentì la mia  mano frugarle le
intimità,  "non  ti  faccio  schifo  ora?  E  pensare  che  provavi  a
corteggiarmi!...  Fai, non  darmi  retta, liberami,  tanto ormai  sono
peggio di  una bestia!..."  Non so  come e perché  a quelle  parole mi
sovvenne delle preghiere  che da piccolo mi facevano  recitare mamma e
papà e in cuor mio presi a recitarle con un fervore quasi sconosciuto,
senza però farmi udire da  Libiana. Tante volte avevo provato fastidio
per l'educazione sexuofobica datami dai somaschi  e per il modo in cui
si insisteva a scopo edificante sulla verginità della Madre di Cristo,
ma di fronte a quello spettacolo tutto assunse un significato nuovo, e
in quel momento  feci spontanea abiura delle mie idee.  Ma Libiana non
mi dava tregua,  e vedendomi inoperoso tornava a  incoraggiarmi di non
avere ormai  più alcun riguardo  per lei che non  era più in  grado di
interessare nessuno così com'era ridotta,  e desiderava solo di morire
per non continuare a soffrire così.  Dovetti far forza a me stesso per
proseguire nell'impresa,  anche perché non era  semplice. Feci infatti
una gran fatica per sradicare i  due bastoni che l'avevano obbligata a
stare a gambe divaricate, e se alla  fine ci riuscii fu a costo di uno
enorme sforzo di volontà che mi  costrinse a inginocchiarmi tra le sue
gambe  aperte,  cosa che  in  quel  momento  mi ripugnava  in  maniera
particolare, pensando a  quelle belve che prima di me  e per ben altri
scopi  sicuramente  ci si  erano  messi.  Ma  il desiderio  di  vedere
finalmente Libiana libera  mi centuplicò le forze e  mi diede coraggio
di superare anche quell'ostacolo così irrazionale e impegnativo.
  Quando sentì allentarsi  la morsa della striscia  di tessuto intorno
alle cosce, Libiana provò a tirarsi su ma non ci riuscì. Riuscì solo a
moltiplicare  la  sua sofferenza,  talché  l'afferrai  per la  vita  e
la  posi a  sedere  dolcemente continuando  a  sorreggerla perché  non
ricadesse all'indietro.
  "Grazie" mi  disse con sincero  trasporto abbozzando un  bacio sulla
mia gota. "Se  mi aiuti ancora cerco di arrivarci  io al fontanile, ho
bisogno di levarmi  tutto questo schifo di  dosso: polvere, insetti...
avevo  paura  che  sarebbero  venuti   anche  i  topi  richiamati  dal
sangue..."
  Un cuculo  intonò le sue tediosissime  due note, che ripeté  a lungo
mentre io  portavo quasi di  peso Libiana  al fontanile. Come  se quel
cuculo li  avesse incoraggiati anche  l'usignuolo e gli  altri uccelli
notturni che all'apparir della luce  del primo bengala avevano cessato
di cantare ora  ripresero tutti in coro, e persino  il cielo parve che
divenisse  più  ricco di  stelle.  Quel  cucù insistito,  proprio  nel
momento in cui, scomparsa la luce dei bengala, il silenzio era tornato
alto e  solenne, mi turbava più  di un molesto perché,  e pur sentendo
l'urgenza  del  soccorso  che  andavo offrendo  a  quella  disgraziata
ragazza, mi sentivo come fuori posto. Un tedio inesprimibile mi rodeva
dentro come un  tarlo contro cui nulla si può.  Avrei voluto che tutto
quel  cantare di  uccelli cessasse  come  per incanto,  che tutto  per
miracolo  sparisse,  che  tutto  fosse  solo un  brutto  sogno  e  che
all'improvviso venisse mamma a svegliarmi per farmi levare dal letto.
  E  intanto andavo,  lentamente, perché  non vedevo  dove mettere  il
piede, nel terrore di cadere con quel peso da un momento all'altro.
  Un altro terrore a  un certo punto mi assalì, questo:  se Giosa e la
sua triste  compagnia fossero nei  dintorni e tornassero a  vedere che
effetto  aveva fatto  la loro  macabra impresa,  magari per  dare alla
vittima  il  colpo di  grazia  dopo  essersi preso  qualche  ulteriore
selvaggio spasso con lei? Io  ero solo e completamente disarmato, cosa
avrei potuto fare per difendermi?
  Non  potendo  darmi  una  risposta  rassicurante,  involontariamente
acceleravo, ma  al primo inciampo  era giocoforza ridiventare  calmo e
procedere con  circospezione. Non  più di  quaranta o  cinquanta metri
dividevano il  luogo in  cui avevo trovato  Libiana dal  fontanile, ma
quanta sofferenza  per arrivarci, quanta sofferenza!  Libiana dolorava
alla benché minima mossa e ora  era totalmente abbandonata a me che la
sollevavo di  peso con  un braccio  intorno alla  vita, anche  se pure
questo le causava dolore. Arrivato a una decina di metri dal fontanile
non  ne poté  più e  mi pregò  di posarla  al suolo.  Ma era  un luogo
piuttosto scosceso e sassoso, per cui dovetti far forza a me e a lei e
continuare. Le passai l'altro braccio sotto  le cosce e la portai così
distesa  sulla mie  braccia fino  al  bordo in  cemento del  fontanile
poggiandola vicino all'esiguo getto della cannella.
  "Vuoi  che ti  lavi  io?"  le chiesi  esitante  data la  delicatezza
dell'operazione che mi offrivo di compiere su di lei.
  "Spero di farcela" rispose lei con  un soffio, e tentò di gettare le
gambe nell'acqua senza  peraltro riuscire ad altro che  a causarsi più
dolore.  Dopo averle  tolto le  scarpe la  girai verso  la vasca  e mi
accinsi a  sostenerla passandole un  braccio intorno alla  vita mentre
ella teneva le gambe in acqua fino quasi al ginocchio.
  "Ma tu hai bisogno di lavarti fin su" le dissi io ancora esitante.
  "Non  ce la  faccio proprio"  sospirò lei  dopo essersi  inutilmente
sporta verso  l'acqua per prenderne  un po' nelle mani.  "Stendimi sul
bordo e lavami tu" mi disse poi con una voce così cavernosa che pareva
venire di sotterra.
  Io  la distesi  e  portai  la prima  manata  d'acqua  sul suo  pube,
facendovela  piovere a  goccia a  goccia. Un  brivido percorse  il suo
corpo ed ebbi paura che mi finisse in acqua.
  "Fredda?"  le  chiesi  trepidante,   "vuoi  che  smetta?"  "No,  no,
continua, mi fa bene" rispose lei con voce di brivido.
  Sentirmi quella  carne reagire  ad ogni contatto  con un  brivido mi
faceva quasi  ribrezzo, ma  fu giocoforza  arrivare in  fondo: dovetti
lavarla tutta, molto intimamente, a  lungo, nel tentativo di alleviare
un po' quel fuoco che la bruciava.
  All'improvviso   un   nuovo   rombare  di   aeroplani   seguito   da
luminosissimi bengala  turbò profondamente  quella notte  che sembrava
ormai  aver  recuperato  il  suo aspetto  normale.  Libiana  ebbe  una
reazione come  temesse di essere  vista così  esposta ed io  stesso mi
sentii come sorpreso in flagrante.
  "Portami  via" mi  supplicò, mentre  tirandosi su  con tutte  le sue
forze mi si attaccava al collo.
  Le ripassai  nuovamente il braccio sotto  le cosce e mi  avviai alla
ricerca di  un albero che  ci nascondesse.  Non ce n'erano  vicini: il
fontanile  era posto  su  una  specie di  greppo  petroso, di  accesso
assai malagevole  ed era  tutto brullo  intorno intorno.  Dovetti così
discendere una trentina di passi per trovare un folto gruppo di alberi
sotto  cui  nascondere Libiana,  che  ora  tornava  a tremare  per  il
terrore. Alla fine riuscii a trovare  un posto meno brullo degli altri
e ve l'adagiai standole assai vicino  per darle un po' del mio calore,
dopo  l'infreddatura  dell'acqua.  L'uragano delle  esplosioni,  delle
raffiche  e  dei sibili  si  confondeva  con  il rabbioso  urlo  degli
aeroplani  che si  gettavano in  picchiata sulle  colonne tedesche  in
ritirata e tutto contribuiva a rendere insopportabile quella notte che
era ancora quasi tutta da trascorrere.
  Una notte di inizio giugno a  oltre settecento metri di altitudine è
lunga da  sopportare all'aperto anche  per una  persona sana se  non è
bene  equipaggiata, figurarsi  poi per  Libiana, che  aveva gli  abiti
ridotti a  cenci e fradici  di acqua ed  aveva per giunta  perduto una
notevole quantità di  sangue. Nei momenti di luce  avevo potuto vedere
come il suo ventre era  stato tagliuzzato in varie direzioni. Sembrava
che  i suoi  aguzzini, prima  di  possederla, si  fossero divertiti  a
tatuarglielo con punte metalliche, che non avevano risparmiato neppure
l'inguine a giudicare dai grossi graffi che aveva di qua e di là dalla
vulva.
  Ora  pareva  che  non  perdesse  più  sangue,  anche  se  lei  aveva
l'impressione di  perderne dalla  vagina, ma  io dubitavo  che potesse
arrivare a giorno così esposta e senza almeno un po' di caldo.
  Le dissi  che avrei acceso  un fuoco  per riscaldarla, ma  reagì più
terrorizzata che mai.
  "Con  la gente  che gira"  mi disse,  "accendere il  fuoco significa
invitarla a venire."  Non volle sentirne neppure parlare  ed io rimasi
interdetto  e intimorito  per me  stesso, perché  cominciavo a  sentir
freddo pure  io. Le stavo  quasi addosso  per riscaldarla, ma  avevo i
brividi io stesso, e piano piano la mia resistenza sembrava scemare.
  Temetti che avrei ceduto al sonno e che non ci saremmo poi svegliati
nessuno dei due. Balzai in piedi  e mi misi a fare movimenti frenetici
per riavviare la circolazione del sangue.
  "Hai freddo anche tu vero?" mi chiese Libiana che batteva i denti.
  "Le notti dei primi giorni di  giugno quassù sono ancora fresche" le
risposi io;  "ma adesso mi  scaldo un poco e  poi ritorno a  stare con
te." "Vai,  invece, vai a  cercare aiuto"  mi disse sempre  battendo i
denti. Ma poi, come se avesse paura di quel che aveva detto, si smentì
afferrandomi vivamente per  un braccio: "No, non mi  lasciare sola, ho
paura!" mi disse quasi gridando.
  Un  latrato  di  cani  ferì  il silenzio  della  notte,  che  andava
ridiventando scura  dopo l'ondata di  aerei. Il latrato  si avvicinava
e  questo  ci  provocò  altro   spavento;  ma  dopo  poco  insieme  al
latrato sentimmo  pure delle voci.  Cercavano Libiana e  la chiamavano
ripetutamente un po' in tutte le direzioni.
  Quell'andare e venire delle voci era un tormento insopportabile.
  Che speranza  avevamo che  ci trovassero? Allora  anche io  alzai la
voce, benché non avessi riconosciuto alcuna di quelle che cercavano.
  Chiamai, chiamai, chiamai con quanta  forza aveva in gola, facendomi
portavoce delle  mani unite, malgrado  le implorazioni di  Libiana che
era  terrorizzata da  tutto  e  pensava forse  che  la cercassero  per
continuare a seviziarla.
  Fu Rundulù, il  cane di mia sorella, grande come  un vitello, che mi
udì per  primo e si precipitò  verso la direzione da  cui proveniva la
mia invocazione. Giunse in un  battibaleno e tornò indietro a chiamare
gli uomini; poi  tornò ad abbaiare a  me e a Libiana e  tornò di nuovo
via fino  a che quattro  uomini non  si presentarono, guidati  da lui,
sotto quegli alberi che ci avevano dato rifugio. Trovati che ci ebbero
diedero una voce a quelli che  intanto si erano sbrancati in direzioni
vicine per avvertirli,  ma Rundulù ci aveva già pensato  da solo e gli
altri cani ormai si stavano radunando  per dirigersi verso di noi. Una
ventina di  uomini e sette cani  ci avevano cercato dalla  prima sera,
senza saper bene dove andare.
  Era stato Rundulù che  alla fine aveva fiutato o le  mie o le tracce
di Libiana e aveva condotto verso di noi i soccorsi.
  All'arrivo della gente  Libiana avvertì subito il  disagio di essere
così discinta, e mi chiese di  nasconderla in qualche parte perché non
la vedessero  così. Mi levai allora  la camicia e gliela  gettai sulle
cosce per  nascondere un po'  le sue nudità sanguinanti.  Poi avvertii
gli uomini che  arrivavano alla spicciolata perché  nessuno la facesse
sentire più a disagio di quanto già non fosse.
  Riuniti tutti gli  uomini che erano venuti in cerca  da quella parte
si  tenne consiglio  sul  da  farsi dopo  che  io  li ebbi  brevemente
informati  delle condizioni  di  Libiana. Come  riportarla alla  Valle
Valle? Non era meglio portarla direttamente dal medico?
  Tutti convennero che portare la  ragazza dal medico sarebbe stato il
miglior  partito, ma  chi ci  garantiva che  non ci  avrebbero fermato
prima di arrivarci magari con una  scarica di mitra? Il coprifuoco era
strettissimo  e c'era  in giro  troppa gente  sbandata che  ci avrebbe
fatto volentieri la pelle per prenderci i vestiti borghesi.
  Si decise dunque di riportare intanto Libiana alla Valle Valle, dove
c'erano  almeno delle  donne  che avrebbero  potuto  assisterla e  una
stalla dentro  cui tenerla  al riparo, senza  contare che  sfollata là
vicino c'era anche  la Crapettona, la vecchia mammana  che aveva fatto
nascere buona parte dei miei compaesani al disopra dei quarant'anni.
  Fu dunque approntata una barella con rami d'alberi e ci fu sistemata
la ragazza, avvolta  alla meglio nelle giacche che  gli uomini avevano
spontaneamente offerto per la bisogna.
  Il ritorno fu  alquanto penoso, almeno all'inizio, perché  a grado a
grado  che si  procedeva Libiana  si lamentava  in maniera  sempre più
flebile, fino a che tacque del  tutto. Il dolore intenso, ma molto più
la spossatezza e  l'anemia avevano funzionato da  anestetico e Libiana
parve dormire.  Io cercavo di starle  il più vicino che  potevo, certo
per un senso  di umana solidarietà e di sincera  compassione, ma forse
anche  un  pochino perché  ero  come  geloso  che altri  si  potessero
occupare  di  lei spodestando  me  che  l'aveva salvata.  Nel  sentire
affievolirsi il suo  lamento ebbi un tuffo al cuore  e quasi temei che
fosse per lei la fine. Ma quando  il lamento cessò del tutto allora mi
imposi e  pretesi che il  piccolo corteo sostasse, per  accertarmi che
vivesse  ancora.  Le  presi il  polso  e  lo  tastai  a lungo,  e  non
avvertendone la  pulsazione, le posai  la testa sul petto.  Il battito
del cuore  era estremamente  debole, ma Libiana  viveva, anche  se non
sapevo per quanto ancora.
  Arrivati nei pressi dell'edicoletta di  Sant'Anna - si era presa una
strada lontana da  possibili cattivi incontri e  non tanto disagevole,
anche se assai  più lunga - qualcuno propose di  andare dagli sfollati
che là erano numerosi  a cercare un poco di vino  da far sorseggiare a
Libiana per  rianimarla. Andò lui  stesso e  dopo poco ritornò  con un
fiasco pieno.
  Libiana non  riusciva a ingoiare, sembrava  paralizzata. Allora, con
l'autorità  che  mi  sentivo  addosso,  spinto  anche  da  un  sincero
desiderio di  giovarle, la posi  a sedere e  le portai il  fiasco alla
bocca. Ella  fece un  profondo sospiro  che fu  seguito da  un lamento
lancinante. Spalancò  gli occhi  mostrandone nella  notte il  bianco e
tossì; ma trovandosi  il fiasco tra le  labbra, istintivamente succhiò
una notevole quantità di liquido, prima di abbandonarsi totalmente sul
mio braccio.  Di nuovo  le poggiai  la testa  sul petto  per ascoltare
se  il  suo cuore  batteva  ancora,  suscitando questa  volta  qualche
maliziosa ilarità. Fui disturbato da  quel comportamento e di nuovo mi
sentii schierato  contro gli atteggiamenti sexuofobici  e contro tutti
i  simboli  di  essi,  che  lungi dal  normalizzare  gli  appetiti  li
centuplicavano e li rendevano innaturali.
  "Non vedete in che stato è? Vi  pare davvero che si possa pensare ad
altro?" dissi risentito e con voce dura e profonda.
  Un coro  di consensi accolse la  mia uscita, e intesi  la mano della
sofferente che premeva contro la mia schiena curva su di lei.
  Albeggiava  quando  giungemmo  alla  Valle  Valle,  preceduti  dalla
notizia di come Libiana era stata ridotta. E così tutto era pronto per
accogliere  la ragazza  seviziata,  per rianimare  la  quale si  stava
preparando persino  il brodo  di un  pollo a cui  era stato  tirato il
collo.
  La Crapettona era  già pronta, smaniosa di mostrare  la sua valentia
in materia di donne e teneva in caldo il suo fiasco d'acqua come se si
trattasse di assistere una partoriente.
  Libiana fu posta a giacere su un letto speciale, preparato con tanta
paglia e con tante coperte.  Giacigli consimili, infatti, al mio paese
vengono chiamati lestra, come la  lettiera che si prepara alle bestie.
Pareva che Libiana dormisse quando la Crapettona venne a visitarla per
sistemare  un po'  le sue  intimità. Ma  quando si  accorse che  stavo
salutandola - mi ero chinato su di lei per darle un bacio sulla fronte
- si aggrappo' a me con tutt'e due le mani per impedirmelo.
  "Ormai tu hai visto tutto, perché  vuoi lasciarmi pure tu?" mi disse
con un tono di voce quasi disperato. Io rinnovai il mio bacio e con un
filo di voce la rassicurai.
  "Se vuoi  resto qui,  sta tranquilla"  le dissi,  preso da  un nuovo
terrore: bruciava di febbre e brividi le scuotevano tutto il corpo.
  Le donne rimasero  interdette, ma visto che io  rimanevo vicino alla
ragazza, non osarono  insistere. La Crapettona fu la  prima a parlare:
"Del resto l'ha  assistita lui tutta la notte, che  male c'è se rimane
mentre la  visito?" Un  mormorio confuso fece  capire che  tutte erano
d'accordo.
  Libiana, così rassicurata, si lasciò lavare passivamente e non reagì
neppure quando la mammana penetrò col  suo lungo dito dentro la vagina
per sentire Dio sa cosa nell'utero straziato.
  "Dentro  non ci  ha  niente" disse  poi alle  donne  che le  stavano
dintorno più per curiosità che  per aiutarla. "Pensavo che le avessero
ficcato dentro  chissà che  cosa, e  invece no,  non ci  hanno ficcato
proprio niente, così sarà meno grave.  Certo è più spaccata di una che
ha  partorito sette  figli,  ma non  è grave."  Le  donne fecero  alla
mammana un'infinità  di domande, eccitate dall'eccezionalità  del caso
ed a tutte la mammana diede  una risposta, Dio sa quanto pertinente. È
mostruoso pensare come anche in circostanze del genere possa prevalere
la curiosità sulla pietà, ma tanto pareva succedere.
  Finita la visita  la Crapettona imbottì l'inguine  della ragazza con
quattro fasciatoi e le fasciò le cosce,  i fianchi e la pancia con una
fascia da neonato  per coprire anche le ferite  che aveva sull'addome,
quindi  ordinò:  "Datele  un  po'  di brodo,  che  ne  ha  bisogno,  e
lasciatela dormire." A  fatica Libiana sorseggiò un po'  di brodo. Era
un  fare automatico  il  suo,  che ormai  pareva  del  tutto priva  di
volontà, e dopo avere per un  po' sorseggiato si lasciò riporre supina
a giacere  sulla sua  lestra, chiudendo  subito gli  occhi come  se un
sonno irresistibile l'avesse colta. Il  suo respiro si fece pesante, e
tutti pensammo che fosse il respiro del sonno, per cui ci allontanammo
per lasciarla riposare.
  Il sole  era ormai sorto  e tutti  attendevamo con ansia  il ritorno
degli uomini  spediti in paese  per cercare il medico  e accompagnarlo
fin  lassù, ma  il tempo  trascorreva  senza che  alcuno degli  uomini
partiti si facesse vedere.
  Erano intorno  alle undici quando  tornarono per dire che  il medico
non  si trovava  e  che  avevano dovuto  nascondersi  per sfuggire  ai
guastatori che intanto avevano fatto saltare delle case in paese.
  Io tornai per l'ennesima volta da  Libiana, il cui respiro era ormai
un rantolo  faticoso. Capii che quella  poteva essere la fine,  ma non
osai dirlo agli  altri, perché mi sembrava,  dicendolo, di contribuire
alla morte della ragazza.
  Suonava mezzogiorno  quando si presentò nello  spiazzo antistante la
stalla della Valle Valle Rinzurischia,  un giovanottone di poco più di
vent'anni, dai  muscoli d'acciaio  ma dal  cervello piuttosto  pigro e
fatto a compartimenti. Sul basto del suo mulo giaceva un ragazzo dalla
faccia stravolta,  spenzolante di  qua e di  là con la  testa e  con i
piedi.  Aveva  l'abbottonatura dei  calzoni  aperta  e insanguinata  e
pareva ormai  esangue. Rinzurischia fermò  il mulo dinanzi  alla porta
della  cascina  e  sciolse  i  iacoli,  cioè  le  corde  infisse  alle
corollette  del basto,  poi,  sollevati  i piedi  di  colui che  aveva
trasportato,  lo fece  cadere  a terra  dicendo  con tono  trionfante:
"Eccolo qua,  ora con  la ragazze non  ci andrà più,  ve lo  giuro." E
detto questo  rovesciò il malcapitato che  era caduto a bocca  sotto e
gli calò i  calzoni, mostrando la mutilazione che  gli aveva inflitto,
prima a  calci e poi usando  la sua inseparabile "mozzetta"  e cioè il
suo grosso coltello a serramanico privo di punta.
  Un grido di  orrore si levò da  ogni parte dello spiazzo  e le donne
uscirono  dalla stalla  e dalla  cascina per  vedere. Anche  i bambini
accorsero, ma  furono subito riportati  via. Pecone si  slanciò contro
Rinzurischia forse per linciarlo, ma questi, con fare assai deciso, si
difese.
  "Féceri  e te  reféceri!"  sentenziò,  latineggiando nella  consueta
maniera dei contadini del mio paese. "Se trovo gli altri gli faccio lo
stesso." Mentre la Cianconetta copriva  con un lenzuolo lo stupratore,
io, ormai totalmente disfatto, rientrai nella cascina per stare vicino
a Libiana,  come a volerla  proteggere anche da quell'orrore.  Ma ella
non respirava più e il suo cuore non batteva.
  Gli occhi erano  però ancora limpidi e per questo  non glieli chiusi
attendendo che tornassero a sorridermi.  Ma dopo alcune ore di attesa,
trascorse non ricordo come in quel posto selvaggio, la trovai fredda e
finalmente  piansi, piansi  a dirotto  fino quasi  ad esaurirmi.  Poi,
preso da non  so che sentimenti, di corsa ridiscesi  fino alle Prata e
caddi tra le braccia di mamma prima di svenire a mia volta.
  Quando riuscirono  a rianimarmi feci  in tempo a sentire  le campane
del paese che suonavano a morto, e quasi perdetti nuovamente i sensi.
  Rieti, 12-18 Giugno 1991
  Luigi Melilli
======================================================================
  Ovviamente, non ho ulteriori commenti da fare.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [Monologhi_Panella] Presepe urbano; monologhi come sutura.

author: Amos

text:
".....quel che ognuno non è, non lo è esattamente."
Perfetto....
questi monologhi....impossibile descriverli....
ma inducono al rapimento di sè stessi,
una inusuale autoanalisi di tipo non intellettuale.
Come i paperi quando si lasciano trasportare dalla corrente acquosa,
sembrando assorti passeggeri di sè stessi,
guardiamo trascorrere gli anni dal baratro alla distensione
(parlo per me).
Come da una nascita sull'asfalto sopravvive il fiore, e sta benino.....ahahahahah!!
Diabolico c'è chi liscia i baffi, ride, ci vede benissimo, violentando il conflitto di giornitudini
che comunque in qualche modo devono trovar sutura ed è qui che ringrazio i pre-poeti
che mi svincolano dal pre-potere.....l'attesa sutura...
Forse......sei esattamente... quello che manca,
sei l'isola che non c'è, infatti non ci sei, non sei qui, non ci sei.
Tanto vale parlare con sè stessi. Con autoironia, sorridendo, tra sè, con dolore,
tanto passa anche quello e di ogni inciampo ci si dimentica,
basta solo che la pelle volga all'unto, che lo stupore volga al grigiore,
che l'abituale sfondi le costole del meglio,
cioè di ciò che ci vorrebbe.
Marco Sicco
--
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 19-12-2000}
Presepe urbano
Nella folla ferma, certe dita
indicano il mai visto prima
Nessuno trascura se stesso, e questo è chiaro, anzi minutamente visibile, dettagliatamente,
conciso e prolisso, nell’immobilità di un presepe vivente. E nessuno si nega la possibilità
di non essere, di non essere stato, d’esserlo mai. Ma con precisione.
Entriamo in un affollamento: come un capello tra gli altri capelli entriamo e fluiamo
in un pettine di vie, misti al castano, all’aureo, al bronzeo, al tiziano, al ruggine, al mogano,
anche al fragola, al verde, in strisce, in spruzzate, in ispido, in molle, in corto, in sul collo,
in su le spalle, in su le natiche o i seni. Quel pettine, quei denti di vie: Vittoria, Della Croce,
Delle Carrozze, Condotti, Borgognona, Frattina, Della Vite, Della Mercede. Qui ci si viene
come al limbo. Tipi lenti con pipa, con loden verde, il cappello moscio con le falde spioventi,
a quadratini dai bordi seghettati, sbieche geometrie, placide ma anche istericuzze,
cappelli da tavolo, direi, intonati alla lampada e al legno, flosci con nonchalance,
quindi viscidi, va detto, infidi.
La tipa levriera, con la gonna lunga ai suoi piedi, con ai suoi piedi persino se stessa,
con il suo proprio collo ai suoi piedi, il suo collo che è il primo ministro del suo corpo,
il lisciato, il curato, il proiettato sempre più in alto alzando il mento, lo specchiato,
quello sul quale il dito scivola come il saltatore sugli sci discende dalla rampa e poi vola,
il tentato da colpi di mano, da strette di dita, da soffocazioni, da respiri con radici strappate
via dal petto, il despote come spada sul cuore, il totalitario che però cede al raggiro
d’un filo di perle o d’oro, quindi l’inaffidabile tronchetto che seppure d’avorio,
seppure è una torre, anch’esso è ai suoi piedi di lei. Ma sotto di lui sta tutto il resto.
La testa? Oh, ma perché parlare di testa? Perché svegliare il can che dorme?
La testa stupenda… la testa rotola, rotola… La sua, anche la mia: mai più son nostre.
La testa è tra le mani, tra tante mani, e non mai quelle del suo stesso corpo,
quello sul quale leggera galleggia, anzi pare, perché non è sul collo che la testa oscilla,
è su qualcosa, invece, come il mare. Va, non sappiamo, viene, chissà… sbatte contro chiglie,
s’incastra tra scogli, sembra una boa, è un posatoio dondolante per una fregata,
risponde a quell’ittico occhiolino, quelle alate strizzatine d’occhiazzurro che
sono i pesci volanti tra un palpebrare d’onde… Mah! Umide dita da naufragio
le scivolano sulle guance, che sono sdrucciolevoli come uno scoglio di vetro liscio;
due falangi come il becco d’un’anatra s’avvicinano al lobo d’un orecchio
come se fosse l’anello d’una chiave; altre dita perdutamente deliranti come forcine
di salsiccia non sanno nemmeno cosa cercano insinuandosi nell’alghe dei capelli.
Il bancario e la poetessa
Oh, nostre teste perdute, che prima o poi rotoleranno definitivamente nella sciagurata
cloaca dei sogni, sui quali noi sognati non abbiamo alcun potere, perché non vogliamo
averne, essendo, già da piccoli, schifiltosi di brodaglie e sbavamenti.
Dicevo di quelle vie, quel pettine, quel racconto di Natale ai piedi di Trinità dei Monti,
che è appunto una toilette con ripide rampe di ciprie, e bacinella con acqua di rose
a forma di barcaccia intrisa e immersa, e con in cima i flaconi, gemelli, di lavande.
Quel pettine la cui costola è Via del Corso. Ecco, uno di questi giorni,
lì succede che tutti si bloccano. Dura poco, ma a un certo punto nessuno più si muove,
solo le stoffe, qualche sciarpa, orli d’abbigliamento, e io. Silenzio, fruscii, ali di colombi.
Sì, tra quella folla ferma m’aggiro, guardo gli occhi, e certe dita in aria
come ad indicare il mai visto prima; ma soprattutto gli occhi, che sono limpide acque
da ingrandimento, oltre le quali si vede terso e puro il vero mondo.
Quel che ognuno è lo è nell’incertezza. Mica è tanto chiaro chi è bancario,
chi è poetessa essendolo. No, non lo è. Ma quel che ognuno non è, non lo è esattamente.
E qui si vede. Stagliato nel globo nitido degli occhi. E tutto accade come foglie al vento.
Questa è fioraia! Dio, com’è fioraia! La fioraia che non è. Questo continua a rubare
per sempre candelabri, quest’altro pianta la bandierina al centro di un Polo,
questa qui è proprietaria di un fiume e lo discende sulla sua navicella facendo l’amore…
C’è tutto, esatto e preciso. Vedo ascensioni in cielo tra fuochi d’artificio,
e nevi meravigliose, di un bianco tanto bianco che è ciclamino, e in mezzo al bianco
i rossi di un interno denso di temperatura, la temperatura!, piena di caldo e di nudità.
Vedo orologi tondi le cui lancette dondolano in basso, slogate per sempre,
dalle quattro alle otto, e orologi digitali i cui segmenti compongono lettere
dolcemente illeggibili. Vedo ladri che svaligiano chi vuol chiudere con un passato
d’oggetti e di lettere, vedo chi, svaligiato, piange di gioia… Poi, come la perplessità,
tutto tremola, vacilla, si muove, torna semivivo e smorto, come una candela accesa,
in questi esseri umani che sono stati un presepe.
Pasquale Panella


title: la prima e l'ultima

author: Sem Pudonio

text:
se vuoi vedere puoi
ogni cosa
attraverso la nebbia
il bianco velo di una sposa


title: dialoghi nella Roma antica

text:
Il sole era alto nel cielo, e il tevere scorreva rapido
sotto la spinta del ponentino mentre guzzas, antares e
kikon si sedevano sotto la grande quercia che guarda il
lato ovest del tempio delle vestali.
Quante ore liete passarono cosi, percorrendo le vie della
dialettica alla ricerca della strada maestra che li
conducesse alla felicità.Quello che ammiravo in loro era la
capacità di accettare i punti di vista altrui, la capacità
di tollerare gli altri e di ammettere che non sempre si è
detentori della Verità.
La verità, questa creatura di effimera bellezza inseguita
da tutti, che ama giocare con noi mostrandosi in tutto il
suo splendore per poi nascondersi e non farsi piu' trovare.
Il punto cruciale era dare un significato alla parola
felicità, e qui che inevitabilmente avevano luogo le prime
battaglie, infatti mentre Guzzas sosteneva che si poteva
essere felici solo quando si fossero raggiunti gli
obbiettivi prefissati, per kikon la felicità era solo
un'utopia, una condizione irrangiungibile perchè non ben
identificabile; Antares ascoltava interessato ma si
limitava a dire che non avendo mai conosciuto la felicità
non poteva parlarne, questo era Antares il pessimista.
Al che Guzzas si rivolse a Kikon dicendo: - Mio caro amico
poniamo il caso che tu fossi nato schiavo,quale sarebbe il
tuo desiderio più grande?
- Immagino che avrei fatto il possibile e anche
l'impossibile per comperare la mia libertà.
- E se fossi riuscito a farlo non saresti stato felice?
- certamente, ma la mia natura mi avrebbe spinto
immediatamente a desiderare altre cose.
- Cos'altro potresti volere oltre la tua libertà?
- immagino che uno schiavo liberato avrebbe mille e mille
desideri e se anche uno di questi non fosse appagato, lui
non potrebbe conoscere la felicità.
- Quindi paragoneresti meri beni materiali alla libertà?
- no senz'altro la Libertà è il maggiore dei beni che un
uomo può avere, infatti tu sai benissimo che io vorrei in
cui ogni uomo sia libero di scegliere la sua strada.
- lo sò, infatti ho notato che tra i tuoi desideri non c'è
una servitù numerosa..
- immagino che se negassi la libertà ad un uomo non potrei
raggiungere la felicità, mi sentirei carceriere di un
innocente e quindi profondamente infelice. Caro Guzzas sai
bene che sono d'accordo con te e con antares nel dire che
nessun uomo puo disporre della vita e della morte di un suo
simile.
-bene e se domani ci fosse un nuovo imperatore, che negasse
il diritto dei patrizi di avere degli schiavi, e ogni servo
diventasse amico e confidente del suo padrone ricevendo una
giusta paga per i suoi servigi, saresti felice?
-forse si, ma questa è un'utopia,  e tu sai benissimo che
le utopie non sono realizzabili.
-Forse hai ragione, ma credo di essere nel giusto se ti
dico che verrà il giorno che il mondo non conoscerà
differenze, in cui ognuno avrà il suo ruolo e sarà felice
di vivere in una società giusta.
- spero di vedere un giono questo mondo cosi come tu me lo
descrivi, perchè in quel momento e in quel posto che
conoscerei la felicità, ma ho paura che che non sarà
possibile far rinunciare i potenti ai loro previlegi in
favore dei paria di questa società.
- allora converrai che la felicità esiste ma è difficile
ragiungerla, per questo bisogna vezzeggiarla, amarla e
rendersi interessanti ai suoi occhi.
- e secondo te come si può diventare interessante ogli
occhi della felicità?
- semplicemente vivendo per gli altri, insieme agli
altri,cercando di migliorare l'esistente, perchè la
felicità di tutti è anche la nostra, mentre la nostra
felicità si tradurrebbe sicuramente in scoramento e
disperazione per qualcun altro.
- mi piacerebbe approfondire questo punto, ma vedo il sole
scomparire dietro l'aventino e il mio  stomaco mi ricorda
di tornare al mio focolare ad affogare l'infelicità nelle
libagioni preparate della mia Ada.
- e poi dici di non essere felice, pensa a me che ora
tornerò a casa e troverò solo le fredde mura a farmi
compagnia.
- Guzzas antares venite  da me a dividere il mio desco con
la mia famiglia
e cosi si incamminarono verso casa di kikon e per quella
sera, anche se non avevano trovato la Felicità con la effe
maiuscola, si accontentarono dei pieceri della buona
tavola.
------------------------------------------------------------------------
Questo messaggio e` stato inviato da
http://www.inwind.it


title: Vostro parere

author: Ale

text:
Ho scritto per la prima volta una poesia, si intitola "La regina di tutte
le cose": l'ho pubblicata su Parole virtuali
(
utenti.tripod.it/parolevirtuali
) vorrei sapere cosa ne pensate.
Grazie mille.


title: Vostro parere

author: ombra

text:
Ale <
aaaa...@hotmail.com
> wrote in message
01bfe511$5d1623c0$b91f0e97@alessand...
>Ho scritto per la prima volta una poesia, si intitola "La regina di tutte
>le cose": l'ho pubblicata su Parole virtuali
>(
utenti.tripod.it/parolevirtuali
) vorrei sapere cosa ne pensate.
Traspare carattere e ritmo, a mio avviso, ma è un mio punto di vista,
dovresti sfoltire qualche fraseggio.
Continua.
ombra


title: Vostro parere

text:
Grazie mille per i vostri consigli...
...mi siete di grande aiuto
--
=======================================
Il sito dei giovani talenti
utenti.tripod.it/parolevirtuali
=======================================
Antonio José Ferrer <
Anto...@terra.es
> scritto nell'articolo
<HRZs5.4074$_
U1.7...@news.infostrada.it
>...
> Dal momento che hai chiesto una critica, sarò il più possible onesto.
> Dovresti almeno approfondire la scansione metrica prima di scrivere in
> versi.
> Un altro punto sul quale ti consiglio di fare attenzione concerne gli
> elementi ridondanti.
> Quando trovi una metafora, e sai che funziona, non è necessario tornare a
> ripetere il concetto.
> E se invece non funziona, semplicemente non hai trovato la poesia, e non
> vale a molto intingere l'idea sfuocata in più salsine differenti.
> Cucina una bella immagine, e condiscila; sarai un grande poeta.
>
>
>
> "Ale" <
aaaa...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> news:01bfe511$5d1623c0$b91f0e97@alessand...



title: scrivere

author: Catrame

text:
si, ma cosa ?!

--
Mi fa fatica mettere la firma


title: scrivere

author: Gordon Comstock

text:
Catrame <
cat...@gmail.com
> wrote:
> si, ma cosa ?!
>

scrivere al posto di mandare messaggi audio sarebbe già un progresso

--
i-gordon


title: scrivere

author: Cirano

text:
Catrame <
cat...@gmail.com
> ha scritto:

> si, ma cosa ?!
>
necrologi

--
X


title: scrivere

author: Riccardomustodario

text:

finalmente conosciamo chi si è tirato il ponte Morandi di Genova
>
>
> --
> X


title: scrivere

author: hastridmodifica

text:

ci sono i denti, però manca il pane.


title: scrivere

text:

c'è chi scrive sempre lo stesso libro ed ogni cosa che scrivo, se ne esce: già c'è!
il mondo è molto competitivo
https://groups.google.com/forum/?hl=en#!msg/it.arti.scrivere/L-RBfmqLeDw/LV3gmuXsAgAJ;context-place=topic/it.arti.scrivere/HQDeKCMtQRM

e se penso competitivo per scrivere il mondo è molto competitivo nelle onde giunge dalla porta competitivo prima lo scriva in modo tale la finanziaria in essere di passaggio subcaptoactionem cerca di condizionarmi ad una negligenza di sistemi spionistici meno avanzati i quali si sentono in diritto di dipanare la mia nuova verità onde rendere attivo un pensiero di qualità superiore al servizio per l'umanità delle recchie di rinale come Catrame il quale sguazza in questo andazzo.

NB PP preti e politici sono i veri responsabili della confusione intellettuale che circola tra chi s'impegna a progredire

se conoscete qualcun altro che vi dimostra ilFattocomestACE come ve lo racconta rimuda Riccardomustodariom cortesemente, presentatemelo; sono tufo di essere immerso in questa valle di ignoranza crassa alla DOMACCIA o di spie alla Soviet Mario
Per tutto il resto
PGNCL

--
ciak
riccardo


title: Le parole

author: Marcello

text:
Le parole sono facili da trovare, sempre. Le hai tutte intorno, a portata di
mano, entrano dalle orecchie - quelle della mente, suoni che non pioi
sentire - e ti escono dal cuore, riproduzione smagnetizzata e deformata
dalle circostanze.
Non ti capita mai, almeno a te, di saper godere del tuo silenzio? o,
addirittura, di vantartene?
Quando stai seduto con le gambe raccolte su quello scoglio ruvido a pensare
il tuo silenzio, ad accorgerti che anche quei pensieri dovrebbero tacere.
Sì, ti sarà capitato.
andavi sempre sotto il ponte che ora hanno ricostruito, sai, quello vecchio
l'hanno fatto saltare con una carica, dicevano fosse troppo instabile e
pericoloso. Ora ce n'è uno più largo, tenuto su da sequoie di cemento
armato.
Certo che tra tante spiagge quella una delle più scomode e minuscole ed era
- non ne ho ancora capito il perché - sempre affollata.
Il mare sempre scuro, torbido, niente sabbia, solo piccole pietre che fanno
male ai piedi.
Il sole, quello fa ancora mare, a fissarlo, che non siresisteva mai alla
tentazione, e poi non vedevi niente per un bel po'.
Li hai lasciati tutti qua, questi odori che non ti ci puoi abituare.
Le parole ti dicevo. Sai, quelle davvero ce le ho tutte. Ad un unica
condizione. Che spariscano, che il vento con il tempo se le porti via.
Perché, lo sappiamo, non sono niente ma una prigione. Tu, che sai scrivere,
sei bene capace di forzare quelle sbarre. Le fai evadere le emozioni. Io,
invece, le temo tutte, queste parole fisse.
Mi fanno paura, eppure un po' posso dire che siano mie schiave. Io solo
loro, e loro sono mie. E loro sono me.
Purché il vento le disperda, volate via nel tempo.
Che scritte, sai, sono tutte uguali. Anche queste.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Le parole

author: tortoise

text:
"Marcello" <
sem...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z193Z69Y...@usenet.libero.it...
> Le parole sono facili da trovare, sempre.
Mi č piaciuto, bello.
>Le fai evadere le emozioni. Io,
> invece, le temo tutte, queste parole fisse.
E' un dettaglio, lo so, ma non sarebbe meglio scrivere "Le fai evadere, le
emozioni. Io invece le temo tutte, queste parole fisse"?
Ciao
A.


title: Le parole

author: Writer

text:
"Marcello" <
sem...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Quando stai seduto con le gambe raccolte su quello scoglio ruvido a
pensare
> il tuo silenzio, ad accorgerti che anche quei pensieri dovrebbero tacere.
> Sì, ti sarà capitato.
Bello, fragile ed incompiuto il tuo testo.
W.


title: Le parole

author: dan

text:
Marcello ha scritto:
> Le parole sono facili da trovare, sempre. Le hai tutte intorno, a portata
A me il frammento non dispiace, lo trovo toccante, pieno di sentimento.
Però ho qualche perplessità sulla forma, sulla costruzione delle frasi.
Secondo me ti aggrovigli un po', come in
> Il sole, quello fa ancora mare, a fissarlo, che non siresisteva mai alla
> tentazione, e poi non vedevi niente per un bel po'.
Cmq mandaci qualcos'altro...
Dan
--
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ab...@newsland.it


title: Le parole

author: camilla

text:
"Marcello" <
sem...@libero.it
>
Avevi detto "dopo ferragosto" e infatti eccoti, ciao.
Trovo che hai affinato la tua espressività, l'hai resa più leggibile.
Una buona atmosfera, non troppo rarefatta: ho apprezzato particolarmente le
immagini e il loro spessore ( lo scoglio ruvido, le sequoie di cemento, il
mare scuro, le piccole pietre e il sole che fanno male, l'accenno agli
odori, le sbarre...)
Un buon ritorno, continua Marcello
Camilla


title: sempre a caccia

author: micro wave

text:
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title: MI5 Persecution: Johnny Boy (19/June/1999) (7339)

text:
Virgin Radio-Johnny Boy (19/June/1999)
Certainty level: 30%
I'm not quite sure about this one, so I've given it a one in three chance
of being about me. First the background.... from mid-March 1999 for some
three or four months, every weekend, I bombarded Westminster MPs with
faxes about the terrible, all-encompassing MI5 Persecution. (Jesting aside,
it really is terrible and all-encompassing, in the UK anyway.)  Of course
each week some MPs replied; but in June 1999, after I'd been at it some
three months, I started getting "covert" feedback from Virgin Radio.
The first feedback I got was from Danny Baker, on Sunday 13th June. That
weekend I was sending an article which contained biting criticism of the
police inaction in this case. Danny Baker on his Virgin radio show started
an angry rant that "he knows it's rubbish", ie. he was rubbishing what I'd
said in that weekend's faxed article. Unfortunately I wasn't recording this
programme.
The next possible Virgin-Radio feedback was a week later on 19th June 1999.
This is contained in the audio file above, in which Johnny Boy on his
"Wheels of Steel" programme says;
"and if you would like to put a triple play together, ahhh.... because
quite frankly Hipster and me are running out of ideas...."
He goes on to counter Hipster's "how dare you" with a protestation that he
is "only joking".
What I reckon is that my article faxed to MPs that weekend was forwarded
by one of the recipients to Virgin Radio. My article had included the words;
"I am beginning to run out of both new topics and energy to write
these articles."
So what I reckon is that Johnny Boy read the article.... and rephrased
the above line "run out of ... new topics" to "running out of ideas".
I recognise that this is a pretty tenuous inference to make.... but do
listen to the audio file, from the "ahhh...." pause in JB's speech you
can guess he is about to say something "risky" and at someone's expense.
Anyway, I listen to the Wheels of Steel regularly and will continue to do
so, recording it as I always do - so any future funny remarks will get
immortalised on these pages!
7339
--
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title: Compro una vocale.

author: agapito malteni

text:
L'ingresso e' a nord, a occhi chiusi vedi un cerchio.
Attratto dal centro, punto matematico, giochi con i numeri e con la
gratitudine.
Senti un nuovo conosciuto, un ricordo altrove, nuotando tra
circonferenza e latitudine.
Le percezioni variano per l'alcol e le droghe, imponi il ricordo.
Primo errore.
Non sai come, ti prende a noia. E megalomane ti spingi verso il
centro.
Peccato originale.
Girare, girare, girare urlava la pazza nei vicoli di Roma.
Immancabile ti perdi. Sbagli.
Torni sui tuoi passi. Primo errore.
Solo orme inutili per un percorso dissoluto. Dissolto.
Muori.
Morte lunga. E paura.
Ancora paura.
Di nuovo paura.
Chiedi come.
Implori.
Nessuna risposta. Primo miracolo.
Dal fondo ti raccoglie il nulla, la febbre ti pulsa nelle tempie.
Maneggi il vuoto in bolle di vetro.
Altra strada.
Nuovo.
Vita tonda e senza argini.
La supplica diventa esercizio, preghiera per il pubblico di chiesa.
Muto.
Aspetti.
Correndo.


title: Compro una vocale.

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.03030...@posting.google.com...
> Muto.
> Aspetti.
> Correndo.
Camilla aspetta il fine settimana perché di solito è quando posta Aga.
Camilla ama Aga.
Camilla vorrebbe tanto leggere altre cose di Aga, possibilmente quelle che
Aga non posta e si tiene per sé.
Camilla, Aga le piace un sacco, ma non chiedetele perché tanto non lo sa.
Camilla, le piacciono certe cose che non ci vuole un perché.


title: Compro una vocale.

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote in message news:<UzWaa.192318$
YG2.5...@twister1.libero.it
>...
> agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
> 25bbb3e2.03030...@posting.google.com...
> Camilla, le piacciono certe cose che non ci vuole un perché.
Grazie Cami.
Grazie.
Grazie.
Grazie.
A ripeterle, le parole, perdono un po' di senso.
Non posso farne a meno.
Grazie ancora.


title: Compro una vocale.

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.03031...@posting.google.com...
Grazie a te, Aga.
C.


title: ieri notte a tarda ora

author: sydney

text:
ieri notte e tarda ora, dimauroknocker, dimauroknocker...
ieri notte a "Babele magazine" ho visto un servizio sulla libreria dove di
solito compro i libri io. Ebbene, Di Mauro, il proprietario, ha fatto la sua
pessima figura in TV. A un certo punto voleva intavolare un discorso sul
perchè a Sorrento si vendono molti libri in lingua inglese, tedesca e
spagnola, ma non ha fatto capire un beneamato!
Povero alieno.
Sydney Lubitsch


title: praticare il vuoto

author: punch

text:
praticare il vuoto
(in città)
volgere le spalle alla volta celeste , nn è vero che sia dappertutto,
collocarsi prossimi a un tetto dal fogliame al compensato e nn
guardare mai oltre
ma solo la superfice
diventare una superfice
mantenere la posizione, ora si è pronti per uscire
di fronte a un muro che sorride
riconoscere in esso un lontano parente, un penato,
pregare a se stessi, digiunare nell’amore di una idea, infrangere
l’odio con una pistola ad acqua smantellare pregiudizi e ricrearne di
nuovi
sempre pronti a un allegro usa tu e io getto
sospendersi tra un giudizio e un albero
in mancanza di alberi va bene appoggiarsi  a una fermata dell’autobus
o una nicchia telefonica pubblica
apprendere l’inutilità, reiterarne le gesta
udire nel ventre la parola sazia\o
solleticare qualcosa di umile
sbeffeggiare i limiti del sé insufflando, dimensionare le grandezze
prospetticamente, rinunciare all’ombra delle verità, desistere a
inseguire coerenze dietro l’angolo non diagnosticare, fendere le
nuvole con un pensiero laserizzato, possibilmente scegliere una
giornata poco piovosa
sostare nel cortile a chiedere aiuto al vento, lasciarsi trasportare
da esso
presso il piu’ vicino vivavio come posseduti da un daimon floro-
vivaistico
in realtà sarebbe necessaria stessa operazione ventosa per raggiungere
un rettilario come posseduti da un daimon rettilineo
in presenza di sole chiudere gli occhi e tremare dal freddo per
perseguire la simulazione
prefissata
una immensa unica lastra di ghiaccio
nella quale specchiare i propri bisogni di ieri
incendiare il gelo accoglierne il calore nascosto
fantasticare l’aria, colorarne le assenze con lo spray in mano
brindare al nuovo anno
dopo aver scritto buon anno nuovo sulla superfice dell’oggetto della
pratica
addio, addio
anno vecchio


title: OT: Immagini della guerra

text:
http://www.nettaxi.com/citizens/peacenow
Si commentano da sole...
Peace in 1999!
         _Fra_
--------------------------------------
Se son rose fioriranno
ma son fiori, appassiranno
e forse a Belgrado
neanche nasceranno
--------------------------------------
E-mail:
su...@iol.it
ICQ: 8768535
Magic player & III lev.  judge
Founder of MTGITALY
XIS & XFIML member
Alimenta il sogno! Collabora
ad I have a dream:
http://welcome.to/ihad


title: Erba blu... erba di Sogno

author: leonardo

text:
Erba blu... erba di Sogno
Un giorno vidi un vecchietto che stava salendo sull'autobus e decisi di
seguirlo per vedere dove si recasse. Non ero troppo vicino alla fermata
dell'autobus e dovetti correre come un centometrista per riuscire a salirci
prima che l'autista chiudesse le portiere. Una volta che fui salito ebbi la
grande fortuna di trovare un posto libero per potermici sedere... Stavo
morendo... Dopo quello sforzo così repentino era il minimo che avrebbe
potuto accadermi. Il cuore mi batteva a 200 pulsazioni al minuto e quasi non
respiravo più. Mi si avvicinò una signora e mi chiese se stessi bene, al ché
le indirizzai un gesto irriverente e al tempo stesso comprensibile in tutta
la galassia. 'Questa' galassia intendo. Si perché nelle altre attribuiscono
a quel gesto significati molto vari. In TAU Ceti viene usato dagli esseri di
sesso femminile per proporre un accoppiamento al proprio partner, mentre in
ALFA Centauri significa semplicemente 'Che fame!'.
Dopo circa un quarto d'ora iniziai lentamente a riprendermi, ma nel
frattempo il vecchietto che volevo seguire era già sceso e allora decisi di
restare sull'autobus fin quando non mi avesse ricondotto al punto in cui ci
ero salito. Il tragitto fu abbastanza lungo ed ebbi modo di pensare...
Pensare al mio tempo 'passato'... Su 'Sogno', questa è la denominazione che
gli scienziati terrestri hanno dato al mio pianeta natale, ma il suo vero
nome è impronunciabile col vostro apparato fonetico e perciò tanto vale che
anch'io lo chiami così. Mi venne in mente l'erba blu, che non era come la
vostra erba, ma era costituita piuttosto dai capelli del pianeta, che per
altro era pure commestibile e gustosissima. Sapevo che non l'avrei mai più
riassaporata, perché sono un naufrago, la mia navicella dopo
un'irrimediabile avaria si è completamente resa inutilizzabile e non
riparabile quando mi trovavo in fase di atterraggio in una zona che chiamate
Europa.
Mi trovavo alla distanza ridicola di soli 12 anni luce da casa mia e ciò
nonostante non avevo la minima possibilità di farvici ritorno! 'Terra' è
troppo fuori da qualsiasi rotta conosciuta e nessuno mai si avventurerà fin
qua solo per trarmi in salvo... ancora oggi non so spiegarmi il motivo che
mi abbia spinto ad addentrarmi in questi meandri spaziali. I primi tempi
sono stati i più duri, non riuscivo letteralmente a compiere alcuna azione,
ero bloccato, mentre su 'Sogno' potevo fare qualsiasi cosa ed espletare
qualsiasi azione alla velocità del pensiero. Poi dopo alcuni anni mi resi
finalmente conto che qui ero, qui dovevo restare e qui, un giorno, ci
sarebbe stata la mia tomba. Così iniziai a socializzare con alcuni Europei
ed a confidarmi con i più aperti mentalmente. Le mie confidenze riguardavano
più che altro le mie esperienze giovanili avute su 'Sogno', che purtroppo
erano costantemente fraintese, anche dagli 'Europei' che si dimostravano più
benevoli nei miei confronti e dopo poco tempo i conoscenti iniziarono a
chiamarmi 'l'uomo dei sogni', pronunciando questa frase senza nascondere un
senso di ilarità.
Questa situazione mi intristisce molto durante il giorno ma, fortunatamente,
nel periodo 'notte' tutto cambia e con molta gioia, quando dormo, mi sento
nuovamente a casa, su 'Sogno' dove spesso mangio erba blu...
---------------------------------------------
Molto bene. Chi é giunto fin qui si merita un bel GRAZIE da parte mia. E se
non si é troppo annoiato può chiedermi altri racconti (anche in privato)
leona...@tin.it


title: Erba blu... erba di Sogno

author: DisKre Panza

text:
venerdì 02 maggio 2003 leonardo ha scritto:
> Molto bene. Chi é giunto fin qui si merita un bel GRAZIE
  Prego. Ma non e` un granche', IBAUMDO... ("e`", non "e'")
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: [Racconto] Un'ordinaria giornata di lavoro 1/3

author: Galahad

text:
Bozza di un breve racconto che forse mi ha suggerito questo caldo
pre-estivo
Un'ordinaria giornata di lavoro
Parte 01
Il frinire dei grilli all'esterno era quasi ossessivo, ma Tizio_01
pareva soffrire molto di più l'oppressivo caldo e la conseguente afa.
A poco sembrava poter porre rimedio il fazzoletto di cotone con cui si
tergeva il sudore. Per quanto si tamponasse il volto, tra le pieghe
del suo grasso volto miriadi di goccioline continuavano a formarsi
ostinatamente.
In cerca di una qualsiasi corrente d'aria che gli potesse dare
sollievo, peregrinava da una finestra all'altra, l'aspetto sciatto e
disordinato, i radi capelli spettinati, unti e umidicci.
Di fronte a lui, seduto al tavolo e intento a bere un cuba-libre
Tizio_02, in un certo senso una vera e propria personalità. Nel suo
lindo e profumato vestito chiaro di lino e con in testa il suo
affezionato panama. Il suo fazzoletto, ancora fresco di lavanderia,
spuntava dal taschino intonso, quasi che la sua abitudine a quel clima
sub-tropicale lo avesse reso intollerante al caldo.
Ogni suo gesto era misurato ed elegante, anche quando dal tasca
interna della giacca estrasse due sigari habana facendo, in silenzio,
il gesto di offrirne uno si dimostrò raffinato e avvezzo al lusso.
"Smettila di agitarti, non farai altro che patire ancora di più il
caldo. Siediti e fumati un sigaro."
Tizio_01 fissò per un attimo gli occhi di ghiaccio di Tizio_02, non
riuscendone però a sostenere lo sguardo e, quasi fosse un automa,
ubbidì. S'avvicinò al tavolo, estrasse una sedie e vi ci si accomodò a
gambe larghe, lasciando che il grosso addome posasse la larga piega
della pancia formando una specie di surreale sorriso poco sopra
l'inguine.
Tizio_02 fissò i bottoni della camicia che parevano strozzarsi con gli
occhielli che tiravano tesi e stretti intorno a loro. Il tessuto, tra
una bottone e il successivo disegnava delle ulteriori asole, da cui
emergeva il ventre grasso e peloso dell'uomo.
"Lo credo che patisci il caldo, Tizio_01, grasso come sei. Devi stare
attento quando ti siedi, un giorno o l'altro ammazzerai qualcuno con
uno dei bottoni della tua camicia."
Tizio_01 non parve reagire a quella allusione malevole alla sua
obesità, peraltro vera, nessuno, tra i vivi aveva mai osato replicare
a Tizio_01 che non solo era un uomo molto ricercato nei gesti e nei
gusti, ma era anche un uomo altrettanto ricercato dalla metà delle
polizie del pianeta e, peraltro, dalla quella metà che conta.
Tizio_01 infilò lentamente e con una certa indifferenza la mano
all'interno della giacca, indirizzandola lì dove, sotto l'ascella,
presentava un certo rigonfiamento. Tizio_02 lo fisso, reso
improvvisamente immobile dalla scena che stava osservando.
Una gocciolina di sudore sulla tempie si allargò all'improvviso fino a
ché la gravità la richiamò a sé, trasformandola da una perla di
sudore, in un rigagnolo, con tanto d'affluenti, che percorse
rapidamente il volto, seguì il profilo della mascella sino al mento e
cadde pesante sul tavolo, formando un microscopico stagno.
Le sue gambe tremavano nello spasmo di volersi alzare da quella sedia
per fuggire eppure rimanevano immobili.
L'attesa parve durare parecchi minuti, ma in realtà tutto si svolse
nel frangente di un battere di ciglio. Tizio_02 estrasse dalla giacca
una pistola in miniatura, la punto direttamente in faccia a Tizio_02 e
premette il grilletto.
Una fiammella gialla e azzurra danzò improvvisamente nella posizione
del cane aperto.
Tizio_02, con le mani sudate e tremanti, tentò d'afferrare il sigaro
che, dopo essergli scivolato di mano, giaceva proprio al centro
dell'enorme tavolo rotondo di fronte al quale era seduto. Al terzo
tentativo riuscì a farlo suo, con i denti ne strappò un'estremità,
quindi lo pose davanti alla fiammella e trasse un paio di ampie
boccate.
Tizio_01 continuava a fissarlo misurando ogni movimento sempre con un
sguardo gelido e quasi inespressivo.
"Fumati questo benedetto sigaro e rilassati. Viene dai nostri amici di
Cuba, è roba buona."
Tizio_02 deglutì il nodo che gli s'era formato in gola e verso in un
bicchiere del rhum tanto per togliersi quella patina che adesso gli
rivestiva la lingua e parte del palato.
Tizio_01, invece, annusò l'aroma del proprio sigaro e, dopo questa
prassi, estrasse da una tasca una minuscola ghigliottina. Decapitò
un'estremità del proprio sigaro, scaldo alla fiammella lo stesso e,
solo a questo punto, lo accese, traendo un'unica ed intensa boccata.
Quindi, sciogliendo la sua espressione fredda e distaccata, sorrise
giulivo e sereno.
"Dicono che il fumo faccia male, ma a noi chi ci ammazza?"
Per la prima volta Tizio_02 ruppe il proprio silenzio ridendo
grassamente, ma di una risata che suonò un po' falsa e forzata.
Il rumore di un camion, all'esterno, si fece largo tra il frinire dei
grilli, facendoli zittire.
Tizio_02 si tamponò di nuovo la fronte, mentre per lo stress
accumulato precedentemente, la sua camicia presentava degli evidenti
aloni di sudore.
Una nuvola di polvere, improvvisamente, riempì la stanza, realizzando
in quell'aria densa, insieme ai raggi del sole, uno strano gioco di
luci ed ombre. L'effetto cattedrale parve accendere dei naturali
riflettori sulla polvere che danzava nell'aria. La corrente calda
ascensionale che dal pavimento andava verso il soffitto, manteneva in
volo quei minuscoli corpuscoli che, per diversi minuti rotearono,
danzarono e si sparsero per ogni dove.
Un secondo bicchiere raso di rhum ridiede il dono della parola a
Tizio_02.
"So che il viaggio a Miami è andato molto bene…"
"Vero" rispose l'altro di nuovo freddo e pacato, ritornando del tutto
inespressivo nel volto "ma come si dice, quando il gatto manca…"
Ci fu un perdurante silenzio, quindi Tizio_02 capì che era suo compito
terminare la frase: "… i topi ballano."
"Ma quando il gatto torna…"
Ci fu un secondo silenzio, ma più breve del primo, avendo ormai
Tizio_02 capito qual'era il suo compito: "… tremano dalla paura."
"No, crepano." Lo disse assumendo una posizione volutamente forzata,
con la testa di tre quarti e gli occhi puntati dritti in quelli
dell'uomo che gli stava di fornite, il quale, invece, al fine di non
incrociare lo sguardo, abbassò i propri, cercando un luogo qualsiasi,
seppur imprecisato, nella stanza dove mantenerli.
Il frinire dei grilli era tornato fastidiosamente alto, mentre il
rumore del camion era quasi del tutto scomparso, perduto in
un'indistinta lontananza.
Per una seconda volta la mano destra di Tizio_01 corse verso l'interno
della giacca e per la seconda volta un rigagnolo si sudore diede il
via ad un rigagnolo che cominciò a scorrere lungo il volto di Tizio_02
allargando rapidamente la piccola macchiolina che ancora persisteva,
nonostante il caldo, sulla superficie del tavolo.
Altrettanto fulmineo, il braccio uscì dall'interno della giacca
lasciando cadere sul tavolo dei ritagli di giornale, uno dei quali,
con un angolo, andò a cadere sopra alla macchia di sudore,
assorbendola.
"Tizio_03, ti dice nulla questo nome?"
Tizio_02 non rispose immediatamente, prima slacciò un paio di bottoni
del collo della propria camicia e poi passò tra collo e colletto un
paio di dita, quasi un invisibile cappio lo stesse letteralmente
strozzando.
"Certo che mi dice qualcosa… è un sindacalista… il candidato
dell'opposizione alle prossime elezioni."
"È un populista, un aizza popolo… un comunista!" Ribatté l'alto. "E lo
sai che queste persona a noi danno fastidio. A noi piace l'ordine, la
disciplina. Soprattutto a noi piace l'attuale regime militare… e lo
sai perché?"
Tizio_02 non rispose, si limitò a scuotere la testa.
Tizio_01 per la prima volta si scompose, balzò improvvisamente in
piedi, avanzò di un paio di passi e afferrò per il mento Tizio_02
fissandolo con furia cieca negli occhi. "Perché i generali sono gente
abituata ai lussi e, quindi, facilmente corruttibili. Questo Tizio_03
è un povero cristo, nato in uno dei quartieri più poveri della
capitale, allevato praticamente dai… preti" pronunciò quest'ultima
parola con un certo senso di disprezzo, quindi, dopo un attimo di
silenzio, in cui abbandono il mento umidiccio di Tizio_02 per andarsi
a lavare la mano, adesso intrisa del sudore grasso dell'altro, riprese
"… è il tipo di persona che va a messa la domenica e non solo, che ha
l'appoggio dei vescovi e, non bastasse, della CIA!" Mentre pronunciava
quest'acronimo, si diresse nuovamente e rapidamente verso il tavolo e,
venendo meno al proprio aplomb, percosse la supervice del tavolo con
un poderoso pugno che fece trasalire Tizio_02.
Il tipo grasso parve stringersi nelle proprie adipose spalle, come non
sapesse cosa rispondere.
Tizio_02 levò i palmi verso il cielo, sollevando nella medesima
direzione il volto, per dire: "Santo cielo, ma in che tempi siamo
capitati, la CIA finanzia e aiuta occultamente i comunisti!" Quindi si
voltò improvvisamente, indicando con il proprio dito indice la punta
del naso sudaticcia e gocciolante di Tizio_02. "Voglio che tutto
questo finisca, subito, ora!"
Il tipo grasso tentò per l'ennesima volta ed inutilmente di tergersi
con il fazzoletto i sudori, poi trovò la forza di parlare.
"Ho l'uomo giusto per questo tipo di lavoro…"
Gli occhi freddi e gelidi di Tizio_01 riuscirono finalmente ad
incrociare quelli di Tizio_02 per un solo, ma intensissimo attimo che
raggelò letteralmente il sangue del tipo grasso, mentre un brivido
freddo gli percorreva la schiena, senza per questo portargli sollievo
rispetto alla grande calura presente.
Di nuovo si ritrovò ammutolito ed ogni altra parola avesse in mente
rimase soffocata in gola, tramutandosi in un semplice fischio
asmatico.
Tizio_01 lo fissava, immobile, impassibile, implacabile.
"Questa volta non ammetto errori. Qualcuno deve morire… o Tizio_03…
o…"
Stranamente i grilli avevano smesso di frinire, così il silenzio parve
ancora più totale, rotto solo dall'improvviso latrato di un cane. La
polvere continuava a danzare roteando lungo le tracce lasciate dagli
improvvisi e bruschi movimenti di Tizio_01. Per il resto tutto pareva
o era immobile: Tizio_01, Tizio_02 e, persino, le lancette
dell'orologio.
Era lampante chi dovesse terminare quella frase, ma il modo di
terminarla era per lui orrendo e raccapricciante e, se già pronunciare
una qualsiasi frase gli era difficile, dire per esteso quella parole
gli pareva impossibile.
Il tintinnare del bicchiere che ancora reggeva in mano ruppe il
silenzio, mentre la mano che visibilmente aveva cominciato a tremare
aveva rotto l'immobilismo della scena.
"I… i… io?"
Tizio_01 non rispose, lo fissò ancora più intensamente, se possibile,
quindi trasse un profondo respiro, prima di voltarsi ed uscire dalla
stanza.
--------------------------------------------------------
Racconti, poesie e altre umane amenità su:
http://digilander.libero.it/SerGalahad/
I miei post su
	it.arti.scrivere
	it-alt.arti.scrivere.fantascienza
	it.sesso.racconti
	news:it.arti.poesia
la vita non è fatta di un solo colore...
ecco perché scrivo racconti di vari colori.


author: Liutbald

text:
"Galahad" <Ser_G...@HotROPPEmail.com> ha scritto nel messaggio
news:429f033a...@news.tin.it...
> Bozza di un breve racconto che forse mi ha suggerito questo caldo
> pre-estivo
Decisamente caldo, sto soffocando :)
> Ogni suo gesto era misurato ed elegante, anche quando dal tasca
> interna della giacca estrasse due sigari habana facendo, in silenzio,
> il gesto di offrirne uno si dimostrò raffinato e avvezzo al lusso.
Uhm, mi sembra che il periodo sia un pò contorto. Se dici che si dimostra
"raffinato e avezzo al lusso" anche quando tira fuori dalla tasca un sigaro,
vuol dire che implicitamente ammetti che tale gesto non sia conforme alla
raffinatezza o al lusso. Ho capito male io ?
> Tizio_01 fissò per un attimo gli occhi di ghiaccio di Tizio_02, non
> riuscendone però a sostenere lo sguardo e, quasi fosse un automa,
> ubbidì. S'avvicinò al tavolo, estrasse una sedie e vi ci si accomodò a
> gambe larghe ....
"vi ci si" è un pò pesante, non trovi? Magari basta un "e si accomodò a
gambe larghe".
> Tizio_01 non parve reagire a quella allusione malevole alla sua
> obesità, peraltro vera, nessuno, tra i vivi aveva mai osato replicare
> a Tizio_01 che non solo era un uomo molto ricercato nei gesti e nei
> gusti, ma era anche un uomo altrettanto ricercato dalla metà delle
> polizie del pianeta e, peraltro, dalla quella metà che conta.
Un momento. Non era Tizio_02 quello "ricercato"?
 Tizio_02 estrasse dalla giacca
> una pistola in miniatura, la punto direttamente in faccia a Tizio_02 e
> premette il grilletto.
Tizio_01 estrae dalla giacca la pistola e la punta in faccia a Tizio_02.
> Tizio_01 continuava a fissarlo misurando ogni movimento sempre con un
> sguardo gelido e quasi inespressivo.
> "Fumati questo benedetto sigaro e rilassati. Viene dai nostri amici di
> Cuba, è roba buona."
Scusa ma inizio a non capire più chi sia Tizio_01 e Tizio_02. Veniamo al
sodo. Mi sembra inutile andare a sottolineare ogni parte del racconto che
per così dire traballa un pò. Vorrei fare alcune considerazioni. Ci sono
frasi contorte, a volte molto lunghe e mal punteggiate, e io, come lettore,
sono arrivato alla fine con molta fatica. I nomi tendono a confondersi tra
loro: a volte sembra che Tizio_01 sia Tizio_02, e viceversa. Molti errori di
grammatica, forse troppe ripetizioni ( "il frinire dei grilli" quante volte
compare? ). Sulla storia, non avendo ancora letto il proseguo, non mi
sbilancerei, ma, personalmente, mi fa un pò storcere il naso l'incipit che
offri. Insomma, il comunismo, la CIA .......
Però, in mezzo a questa baraonda di critiche, mi preme sottolineare una
cosa: si vede che hai voglia di scrivere. E non è poco. Tendi ad
approfondire molto, senza lasciare nulla in superfice. Arrivi persino a
"sprecare" una montagna di parole per una "semplice" goccia di sudore che
cala lentamente sul collo di Tizio ( non ricordo il numero ). Certe
similitudini le trovo riuscite, ma come il resto del racconto un pò troppo
buttate lì. Quello che forse manca, è una revisione attenta dello scritto.
Scrivere è riscrivere, non l'ho detto io. Magari se gli passi una bella mano
di vernice sopra e lo ri-posti?
Quando ho più tempo vorrei anche vedere il seguito, così sulla trama posso
azzardare una opinione.
Buon lavoro e a presto
Liutbald


title: Candelabri

author: Galina

text:
Sě, ho aperto una cartellina... non dico di quanti anni fa. Non ve ne frega
niente, ma l'ho mandato a iap e lo mando anche a voi.
RISPONDI
     Non sappiamo piů leggere il Tuo amore
scritto coi tralci sulle colline,
né sentirlo dagli usignoli
nelle notti illuminate
da candelabri d'ippocastano.
     Tutto questo, passato,
forse non fu che giovinezza.
     Ogni giorno una pietra ci rotola sul cuore
e Tu non scorri nelle nostre vene.
     Forse la Tua voce č nel vento,
ma il nostro udito ha bisogno di parole.
     Forse la Tua voce č nella fatica,
ma vedi come siamo stanchi.
     Forse la Tua voce č nel pianto,
ma questa valle č un oceano.
     Adesso che il nostro pianto
č piů muto e piů fondo,
rispondi, rispondi.
Gal


title: scrittori ed editori

author: Paoletta D.

text:
non so che razza di formattazione arriva quando scrivo,
comunque per l'articolo di Eco mando anche il link se per caso vi interessa:
http://www.enel.it/it/enel/magazine/golem/Puntata4/articolo.asp?id=193&num=4&sez=63&mpp=&ed=&as=
------------------------------------------------------------
--== Sent via Deja.com ==--
http://www.deja.com/
--
Posted from [213.26.132.205] by way of
mail11.bigmailbox.com
 [209.132.220.42]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: se vuoi pubblicare

author: Fabrizio Venerandi

text: pubblico


title: se vuoi pubblicare

author: stirner

text:
Anche troppo. se è per questo.
Stir
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3725C3AA...@tin.it
>...
>pubblico
>
>


title: anche l'anima ha le sue tarme

author: ildebito

text:
anche l'anima ha le sue tarme.
il mio uomo al rotary ha preso un bicchiere sporco di rossetto
e si è masturbato.
tutti impennavano i sigari in evoluzioni di fumo da non credere
seduti nel salotto in pelle, equidistanti dall'equità.
si discuteva di politica e frenuli infiammati
di sospensori e di tulipani rari;
alla sezione B sono passati i peggiori
poi all' ingrosso i fotoreporters aspettarono un ventennio
per vedere vecchie volpi sulla schiena di Mr.Trump.
alluluia! disse la polvere allo stagno
e in punta all'odissea un nudista si legava mani e piedi
e gli uccelli divagavano come motori ciucchi sui monti
del mio oroscopo.
i nights forsennati di zacchere costose attiravano cactus
in età matura, senza più acqua nei cateteri, pisciando gin.
l'estate al buscopan si fece vedere con un fox terrier
appeso al mezzo busto una mattina di ottobre con le borse
sotto gli occhi
e fu l'epistassi di gardenie incalzante come nessuno
aveva mai goduto.
rivoli di ombretto perlescente sotto i tacchi
occhi spellati little mandorlati
unghie limate cosce contenute come provviste
per l'amen del pomeriggio inoltrato in brandelli folti.
l'inaugurazione fu a brani di eliot e hotdogs e patatine
con pesce fritto e qualche buccia d'arancia candita alla maniera
inglese.
il mio uomo si masturbò lungamente senza testo a fronte
e senza calice concesse di sè solo l'ultima porzione a fronte
del suo solitario condimento spiando la gavetta di sedicenni
nel limbo smaliziato e concusso di un'estate senza fichi d'india.
i lampioni si affransero a mare: ceste di limoni svuotate
sotto un mulino e offerte scontrose fumarono nel pellame
strigliato di contesse e delle relative suppergiù simili dame.
della compagnia quella che si sciolse furono gli stami scompagnati
e i pon pon di seta da un campo di concentramento al massimo splendore
defilati sui cardini di un'invertita storia ripescata
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: ma sta sempre da solo?

author: Riccardomustodario

text:
quello, SirePope, fa all'amore on la Regina delle Arti; uh, Maronna mia,
scippatemi la faccia, sangue azzutrro inchiostro dappertutto
da La Costellazione del Lupo Azzurro 1992
Dalla serie “ La classe non é acqua “ nonostante manchi da un ventennio
e molto più, dai campi di calcio, riesco ancora ad indirizzare una sfera
di cuoio nella direzione voluta e sono pronto a scommettere su di me su
ogni cosa in campo, purché non s’imbrogli, usando artifici strani:
appartengo al mondo del “ Leale “ non solo nello sport, infatti sostengo
senza ombra di dubbio che questo libro diverrà un best seller e tutto il
resto sarà facilitato, visto che la letteratura é la regina delle arti
ed ogni cosa si sviluppa in essa.


title: ...nuovo nick!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

author: Hitler

text:
nuovo nick!
ciao,
    giovanni "Papero" lagnese