title: Acqua naturale 3 (Bozza)

author: Midmood

text:
Sera
Ho deciso:  mi piace molto.
si volta, con ancora il viso mite distratto accomodante, da cassiera, poi
sorride e devo dire che avevo ragione:
LEI:  «Toh!  Babbo Natale».
IO:  «Mi cambi i soldi per il carrello?»
LEI:  «Certamente»
Beh, che ha detto?  Niente. Ma lo ha detto Non:  guardandomi la spalla o il
lobo dell'orecchio o l'attaccatura dei capelli, e Non: ha nemmeno sbagliato
mira a poggiarmi i due pezzi da cinquecento in mano; me li trovo nel palmo
come un allunaggio.
Li scruto e penso che non equivalgono, poi ne infilo uno nel carrello, lei
fa rigià il suo lavoro.
Swish swosh entro.
Quando devi prendere una cosa sola è sempre nell'ultima scansìa in fondo.
Birra Pilz: novecentonovanta la lattina, si può bere soltanto se ci mangi
qualcosa di pesante dietro.
Quattro casse su cinque aperte e folla così distribuita:  cassa1
ragazzo_pizzetto: tre carrelli;  cassa2 signora_faccia_triste: quattro
carrelli;  cassa4 ragazza_biondo-naturale_ricrescite_centimetri_3: due
carrelli più adulto singola confezione stracchino "sKuacquerello" marca
Mantieri;  cassa5 "Lei": nove_carrelli_un_motivo_ci_sarà.
Nove e una dieci.  La guardo di lontano e aspetto.
Sono tutto coda dell'occhio e cerco di tenermi in equilibrio nel domino di
spinte e controspinte che mi circonda.  Con naturale disattenzione faccio
qualcosa per farmi notare, ma non ne ho bisogno;  gli altri fanno già sforzi
inumani per non guadarmi palesi ma forare la mia attenzione; alternano con
ammiccamenti e sorrisi complici ai vicini.  Fanno di tutto per mostrare che
il vedermi gli accende un qualche tipo di reazione, devono assolutamente
promuovere il proprio commento come oggetto di peso nel mondo.
Aperte le scommesse, sono curioso di vedere chi la molla prima.   Passo in
rassegna gli astanti in cerca di un candidato.   La signora no:  è tutta
presa a mostrarmi alla figlia unenne che ha in braccio e da un momento all'
altro dirà le sue prime parole «Secondo me Heidegger aveva torto»
dimostrando a tutti che ha partorito un genio.  La bambina probabilmente
pensa «Asdasdà» (e quindi già potrebbe scrivere una tesi) e mi gode come una
macchia colorata.
Il signore no, ha la faccia da scadenza della rata della casa, forse non s'è
nemmeno accorto che ci sono;  tiene per mano un bambino:  per lui sono solo
un motivo di ritardo, una scenografia, è da settembre che gliel'hanno
promessa.
Ecco, quello forse, lo do a uno e mezzo.  Mi guarda obliquo da un po' e lo
vedi che non si regge, sta solo cercando qualcosa di spiritoso da dire, è
questione di tempo.  Ma ecco che da dietro uno scarta inaspettato, gonfia il
petto guarda-come-sorrido-sornione, e la molla:
«Non ci hai portato niente Babbo Natale?»
Ecco, l'ha mollata.
«Te niente ché sei troppo brutto»
Niente di personale, ma mi stanno sui coglioni, questi.
Relief.  Non c'è più bisogno di dissimulare l'attenzione.  Come alle poste:
finché uno non parla c'è una tensione latente.  Poi ti dissoci, ti associ,
fai finta di niente ma c'è bisogno di uno che parli, serve.  Si vive di
questo ogni giorno.
Vorrei solo che fosse tutto più innocuo.
E mi riposo su di lei, che ha continuato ogni tanto a guardarmi senza colpo
ferire ma colpo ferendo.  Sguardi singoli e brevi, linee senza ondulazioni
dai suoi occhi ai miei occhi e ritorno, bip latte, bip pane, bip una parola
coi clienti e dice la parola giusta con tutti, sorride che vorresti quel
sorriso fosse il tuo.  Le cerco addosso una targhetta con il nome ma ci sono
solo le striscine biancoverdi della divisa del discount.  Due ciocche di
capelli le scendono sulle astine degli occhiali.  Appoggio le birre sul
nastro e il tempo è pura astrazione.
«Ma tu sei un Babbo Natale buono o cattivo?»
«Se me lo chiedi così non sono mica più tanto sicuro.  Da che dipende?»
«Dipende se hai portato le caramelle, c'ho una fame stasera» e allunga la
mano dammi dammi.
«già, le caramelle, mi sono scordato.»
«Allora sei un Babbo Natale cattivo.  undicimilaottoeottanta grazie»
«Evabbè, 'sagerata»
«undicimilaottoeottanta grazie.  Guardi che c'è coda»
Rido e lascio tutto lì, percorro le casse, swish swosh rientro, ripercorro
le casse, prendo un sacchettone assortito, ziggo di qua, zaggo di là:  «Che
gusto le vuoi?»
«Fragola, no?»
«intesi, fragola»
Questa sì questa no questa no questa sì e poi la guardo ed è tutto nostro
quel momento non fittizio e non statico.  Gliele porgo e penso che non
equivalgono, le appoggio sul palmo come un allunaggio.
Fuori mi ricordo che mi sono scordato di chiederle il nome.
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


title: Acqua naturale 3 (Bozza)

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Midmood mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> lei fa rigią il suo lavoro.
[...]
> presa a mostrarmi alla figlia unenne
[...]
> e mi gode come una macchia colorata.
Arte... :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: Acqua naturale 3 (Bozza)

text:
"Lock" <
Tie.F...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.1856bb603...@127.0.0.1...
> Ignorando il Lato Oscuro della Forza Midmood mise fine alla propria
> esistenza con queste parole:
>
> > lei fa rigià il suo lavoro.
> [...]
> > presa a mostrarmi alla figlia unenne
> [...]
> > e mi gode come una macchia colorata.
>
> Arte... :]
Tu ormai mi vuoi troppo bene, i tuoi complimenti non valgono più ;-).
...  ma piuttosto, perché la prova comparata Windows/Dos non la pubblichi
qui su ias?  Sempre piaciuta la prosa tecnica (et unoristica), e mentre la
leggevo sul sito, stamani, ho pensato che la volevo condividere.
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."

]


title: Acqua naturale 3 (Bozza)

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Midmood mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> > Arte... :]
> Tu ormai mi vuoi troppo bene, i tuoi complimenti non valgono più ;-).
Non ti fidare, resto comunque molto critico. ;]
> ...  ma piuttosto, perché la prova comparata Windows/Dos non la pubblichi
> qui su ias?  Sempre piaciuta la prosa tecnica (et unoristica), e mentre la
> leggevo sul sito, stamani, ho pensato che la volevo condividere.
Beh, non è farina del mio sacco. Fa parte di quei documenti che
viaggiano su Internet dalla notte dei tempi.
Resta inteso che il mio è un sito freeware, prendi pure quello che ti
piace e pubblicalo dove meglio credi, anche qui. :]



title: Domanda per esperti

author: Meccanico Paolo

text:
Sono un tifoso interista.
Ci hanno assegnato uno scudetto perche' le due squadre che si
sono piazzate davanti a noi (Juventus e Milan) pare si siano
macchiate di illeciti sportivi.
A tal proposito, volevo gentilmente chiedervi: se voi date alle stampe
un libro e cotesto libro resta invenduto per mesi nelle librerie.
Poi, ad un certo punto, si scopre che Umberto Eco e' un pedofilo e
Crichton scopiazzava i suoi libri dagli inserti de "Il Resto del Carlino".
A quel punto i vostri libri, schizzano in testa alle
classifiche perche' la gente, stufa di Eco e Crichton,
si butta sui vosti onestissimi libri.
Voi, che fate?
Lo fate il bagno all'Idroscalo oppure ritenete che
l'autodromo di Monza non rispetti i criteri di sicurezza stabiliti
dalla F.O.C.A.?
Senza nulla a pretendere: Paolo da Sorrento.


title: Domanda per esperti

author: Eurospin

text:
"Meccanico Paolo" <
sorr...@sorrento.it
> ha scritto nel messaggio
news:44cbd5aa$0$35077$4faf...@reader4.news.tin.it...

Cos'è la F.O.C.A.?
Grazie e ciao


title: Domanda per esperti

author: Riccardomustodario

text:
Il 30/7/06 00:00, nell'articolo zMRyg.57251$_
J1.6...@twister2.libero.it
,
"Eurospin" <
eu...@spin.it
> ha scritto:

'a fessa dda mamm che ha sempre fatto l'oca sui tacchi
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Indulto, viaggi pure su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per
me che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino, e cosa dire delle mani
in pasto IP?
>
>


title: Allora...

author: lastmimi

text:
...che ne dici?
merito un plauso? :)


title: Allora...

author: Andrea B. Previtera

text:
> ...che ne dici?
> merito un plauso? :)
Tutta da sola! Complimenti.
E che splendida mail!!
	- Bě


title: Allora...

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
>
wrote in message 3AD16E31...@instation.it...
> > ...che ne dici?
> > merito un plauso? :)
>
> Tutta da sola! Complimenti.
C'č solo un piccolissimo problema...
> E che splendida mail!!
:))
> - Bě
Last!


title: Allora...

author: Ittica°°°°°

text:
ciao Pa.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Incubo e succubo. (versione deviata di Discoteca) (Attenzione ! :  Linguaggio esplicito, devianza.) (Hentai tentacles mode, if you know what I  mean. :-)

text:
I cessi della discoteca alle due di notte erano una sotto-stazione
per
l'inferno. In uno di quelli per uomini c'era una tizia in ginocchio
abbracciata ad uno degli orinatoi e ci vomitava dentro. Il tizio
dietro di lei mugolava e le strofinava l'uccello, che aveva fuori
della patta, nel solco delle natiche che i pantaloni semi calati le
lasciavano scoperto. Ognuno dei cubicoli era occupato da più di una
persona,  tutti tranquilli, solo da uno, chiuso, proveniva il ronzio
di un apparecchio elettrico e dei versi animaleschi.
Il pavimento al centro della sala era sgombro, ma alle pareti era
assiepata una fila di gente allucinata, labbra azzurre per il
restringimento delle arterie periferiche, un effetto vasocostrittore
provocato da chissà quale mix di sostanze. Il tocco finale erano i
palloncini. Ognuno dei bruciati aveva legato al polso un palloncino,
una serie di allegri palloncini polìcromi da compleanno gonfiati con
protossido d'azoto. Ogni tanto lo sleghi e ci tiri una boccata, se
hai
ancora il controllo motorio.
Nell'aria stagnava un odore dolciastro e nauseante, ma niente fumo. I
marcantoni del servizio d'ordine che stazionavano nei corridoi si
assicuravano che nessuno accendesse un qualunque tipo di roba,
sigarette o canne che fossero. Se beccavano qualcuno o qualcuna con
qualcosa acceso fra le labbra, lo/la portavano fuori in qualche
angolino intimo e gli/le davano una razione di "striscio", con i tubi
di gomma vuoti. Non procurano ematomi profondi, ma bruciano come il
fuoco,  quando ti colpiscono.
Il cessi delle donne erano anche peggio.
Le fotocellule sembravano a posto, da dove mi trovavo, e di certo non
avrei messo piede nel girone degli allucinati per dare un'occhiata
più
da vicino. Lasciai andare la porta, che si richiuse dolcemente.
Proseguii nel corridoio, scansando e scavalcando gente a tutti gli
stadi d'alterazione, dalla euforia ciarliera alla totale incoscienza,
con le onde di pressione dei woofer che vibravano nell'addome e
tagliavano fuori qualunque altro suono. In fondo al corridoio c'era
la
porta tagliafuoco che dava sul pianerottolo d'accesso alle rampe di
scale che portavano nel sotterraneo. Nell'angolo a destra in alto la
videocamera di sorveglianza prendeva d'infilata il corridoio con il
suo led rosso acceso. Riusciva a comunicarmi una distaccata presa di
posizione nei confronti del campione d'umanità che doveva riprendere
ogni notte. Sorrisi e feci ciao con la mano, più a  beneficio della
telecamera che a quello dell'operatore nella stanza di controllo. Che
cazzo, lui era pagato. Aprii la porta e, una volta sul pianerottolo,
la richiusi con la barra. Meglio evitare che qualcuno mi seguisse.
Scesi tre rampe di scale in cemento nudo e  ringhiere in ferro
ricoperto d'antiruggine rosso mattone. L'illuminazione era costituita
da plafoniere incassate nel cemento. Sul pianerottolo in fondo, a
destra di un groviglio di tubature che uscivano dal cemento del
pavimento e -dopo aver curvato- affondavano nel cemento della parete
di sinistra, c'era un'altra porta tagliafuoco e un'altra telecamera.
Non concessi altri atti di solidarietà e aprii la porta che dava
nell'enorme spazio sotto l'hangar della discoteca. Mi ero sempre
chiesto chi avesse mai potuto concepire un hangar con  un
sotterraneo,
e a cosa diavolo potesse essere servito. Non c'era niente che desse
un
qualche indizio sull'utilizzo al quale era stato destinato. Era
completamente vuoto, senza segni, scritte o simboli. Un basso cielo
grigio  sostenuto dai pilastri quadrati in cemento armato. Fermo
sotto
la luce dei neon misi la mano su una delle travi. Il legno usato per
formare i plinti  aveva lasciato il negativo della sua trama sulla
superficie. I bassi pulsavano subliminali. Mi diressi verso il centro
del sotterraneo, verso l'isola scura di neon spenti che avevo
predisposto. Mi fermai alla mia postazione, costituita da una
scaffalatura metallica con impilato lo stack di unità che gestivano
lo
Scanner Multifase per l'interfaccia di Presenza Virtuale, e dalla
poltrona con gli elettrodi  per la simulazione sensoriale stimolata.
Ero vicino alla linea del buio, ma sempre nella luce bianca dei neon.
Sul monitor avevo l'immagine monocromatica agli infrarossi  della
trappola. Non era cambiato niente. Il ragazzotto era ancora disteso
sul letto a due piazze nell'oscurita'. Sui vent'anni, massiccio,
spalle larghe, fisico sproporzionato, torace lungo gambe corte. Aveva
una flebo nel braccio sinistro. I suoi valori vitali scorrevano sulla
destra dello schermo. Variai il mix di farmaci per riportarlo dalla
soglia di coma al sonno profondo. Passai la mezzoretta seguente a
controllare la calibratura dello Scanner. Non che ce ne fosse
bisogno,
la IA che gestiva l'interfaccia aveva le sue funzioni di
autodiagnosi,
ma a me piace far scorrere le dita sulle apparecchiature, mi piace
accarezzare le aree dei comandi a sfioramento e suscitare le reazioni
delle macchine.
La mia pelle da un lato e le leggere correnti elettromagnetiche
dell'elettronica dall'altro, instaurano  un orizzonte degli eventi
ambiguo, oscuro ed affascinante. Il raffreddamento delle unita' era a
correnti convettive di liquidi ad alta conduzione termica. Cosi',
invece di avere un ronzare furioso di ventole come un alveare
impazzito bloccato a sessanta cicli, avevo un gorgoglio ritmico e
sensualmente organico. Il ragazzo era ormai in fase REM, cosi' mi
distesi nella poltrona e indossai i guanti e il casco con le
superfici
interne ricoperte di sensori ed elettrodi umidi di pasta conduttiva.
Scivolai nel mio Avatar con la facilita' di una lunga connivenza. Ero
pronto per dare la caccia al Succubo che aveva scelto la discoteca
come area di raccolta.
Vengono dai MultiVersi, aprono un portale in qualche luogo
privilegiato e iniziano a mietere.
Cercano la sostanza che per loro e' cosi' preziosa :
Lo sperma umano, un materiale ad altissima densita' probabilistica,
che devono spillare in un certo modo, perche' funzioni da propellente
per i loro oscuri viaggi fra gli universi possibili.
Il mio avatar era un operaio addetto alla manutenzione della rete
idrica. Portava pantaloncini e giubbotto di pesante tessuto blu,
scarponcini antiinfortunistici, paraginocchio alla gamba destra.
Nella
cintura era infilata una chiave giratubi Rothenberger da quattordici
pollici, nella mano sinistra aveva una sonda per tubazioni
arrotolata.
Un figlio di puttana che aveva visto di tutto, tutto cio' che scorre
nelle tubature di mezzo mondo, uno sicuro, che sa sempre cosa fare.
Non ero ancora visibile, mantenevo un punto di vista disincarnato. La
visione by wire mi mostrava sempre lo stesso sotterraneo, ora
immerso
in un lucore perlaceo, prodotto da losanghe di luce che si
contorcevano e scorrevano fluide sul basso cielo nervoso del soffitto
di cemento. Il succubo era vicino, cominciava ad interferire
nell'attivita' onirica del soggetto, che si agitava irrequieto nel
sonno, mugolava, contraeva i muscoli delle gambe. Cominciarono a
formarsi dei piccoli vortici ectoplasmatici sul suo petto. Andavano
lentamente coagulandosi in pseudopodi che, ancora semi-trasparenti,
scivolarono verso l'inguine del soggetto, aprirono cintura e patta,
fecero  scivolare via calzoni e slip  dalle gambe con lentezza e
lasciarono il pene eretto a pulsare nell'aria fredda. Uno degli
pseudopodi si accorcio', aumentando di volume, e produsse un orifizio
i cui bordi si ispessirono, formando un labbro circolare gocciolante
di umori luminescenti. Ondeggio' per un po' sulla cappella
irrequieta,
facendo colare una piccola pozza di liquido sul ventre piatto del
soggetto, poi calo' deciso, e inglobo' l'organo pulsante per tutta la
sua lunghezza. Inizio' a produrre onde peristaltiche di risucchio,
lasciando ancora intravedere il pene  al suo interno.
Il soggetto aveva inarcato il dorso e spingeva con movimenti ritmici
il bacino verso il barilotto che lavorava sul suo pene. Due degli
altri pseudopodi si avvolsero intorno alle gambe del soggetto e le
divaricarono, mentre un terzo si affusolava ricoprendosi di vene
turgide e si insinuava in basso, premendo sull'ano, secernendo
lubrificante, allargandolo in maniera impressionante e penetrando per
una trentina di centimetri. Mentre il tentacolo cominciava a pompare,
un'altro, dotato di bargigli che si agitavano frenetici,  scattava
verso la bocca, la apriva e penetrava al suo interno. Dagli occhi
chiusi del soggetto cominciarono a colare lacrime che venivano
raccolte da linguette estruse dal fusto del tentacolo. Il succubo non
era ancora apparso, gli pseudopodi erano la sua avanguardia, non
potevo ancora agire. Infine, preannunciato da una serie di tonfi
liquidi, apparve. Appena il suo corpo sinuoso collegato ai tentacoli
fu sul soggetto, diedi sostanza al mio avatar e svolsi la sonda che
tenevo nella mano sinistra. Usandola come una frusta, schioccai la
sua
punta nel corpo evanescente del succubo. Questa punta, era un nucleo
dati ultra-denso, informazioni compresse e impilate in livelli
autogeneranti, un water-mark quantistico. La densita'-dati del nucleo
diminuiva  l'effetto di bi-locazione e portava il succubo ad un
livello superiore di presenza, impedendogli di scivolare via nel suo
continuum. I suoi tentacoli avevano abbandonato il soggetto, e si
agitavano isterici nel tentativo di riaprire il portale. Posai un
ginocchio protetto per terra, e battei il manico della sonda sul
pavimento. Dalla sua base scattarono dei grappini che si ancorarono
al
cemento come artigli. La punta della sonda era ancora nel centro
dell'essere, che si andava coagulando sempre piu' velocemente.
Sentivo
la sua attenzione su di me, la sua furia impotente, imprigionata nei
confini della finestra di contatto i cui limiti erano costituiti dai
bordi del letto. Quando il suo livello di presenza fu diventato
abbastanza alto, spiccai un balzo verso di lui. Mentre saltavo,
sfilai
la giratubi dalla cintura, e arrivato su di lui sferrai un fendente
al
rigonfiamento neurale situato poco sopra il punto d'ingresso della
sonda. Grido'. Un urlo terribile, inaudibile. Mentre tentava di
stringere i suoi pseudopodi su di me, lo colpii di nuovo con la punta
a becco della giratubi. Si affloscio' sul soggetto con un fremito
prolungato, orgasmico. Allargai lo squarcio usando la base della
giratubi come leva, infilai una mano nella cavita' spugnosa. Estrassi
un girino gonfio e viscido, con un unico occhio nero giaietto della
grandezza di una biglia. Lo riposi in un vaso per conserve e avvitai
strettamente il tappo. Mi allontanai dal pantano limaccioso che era
diventato il letto con la carcassa in disfacimento, chiusi gli occhi
e
disattivai il collegamento, riemergendo alla realta'. Mi tolsi
faticosamente di dosso gli elettrodi e mi asciugai il volto sudato.
Il
succubo era stato codificato nella matrice cristallina di una rete
neuronale. Controllai i display di stato, e mi bloccai allibito. Gli
indicatori erano tutti a fondo scala. La matrice era vuota. Mi girai
con un presentimento terribile verso il letto. Su di esso c'era
quella
che sembrava una mummia rinsecchita. Il soggetto era stato
vampirizzato a fondo. Svuotato di tutto il suo essere. Ero stato
ingannato. Il succubo era stato un'esca, che mi aveva distolto da
cio'
che stava avvenendo sotto la superficie. Ora dovevo avvisare il
servizio d'ordine, che avrebbe fatto sparire la povera cosa
disseccata. Poi, avrei dovuto prepararmi per l'incontro successivo.
La procedura standard di approccio si era rivelata inadeguata.
Dovevo effettuare una scansione approfondita del locus, del punto
nodale contingente. Avrei dovuto approntare la rete di sonde
bilaterali, aprire una Via e varcare qualche soglia. Niente piu'
trappole, andavo a caccia, questa volta. Mentre aspettavo che
arrivasse la squadra delle pulizie, congelai la IA nello stato
contemplativo di stand-by e diedi inizio alla sequenza di trasloco.
Le
scaffalature cominciarono a ripiegarsi e ridursi di volume, come un
tesseratto collassato. Alla fine i piani in riduzione piombarono in
una valigetta argentata che si richiuse e fece lampeggiare due volte
un led verde. Il resto dell'attrezzatura erano periferiche standard,
di proprieta' della discoteca. Raccolsi la valigetta, controllai gli
indicatori sul manico, la posai vicino ai miei piedi. Mi appoggiai
al muro e mi accesi un sigaretto di ganja modificato, aromatizzato
all'anice. Ero fiducioso. Ero anche piacevolmente euforico, e non
solo
per il ganja. Avevo una sfida, era da tempo che non mi capitava una
caccia interessante. Arrivarono gli addetti alle pulizie. Stessa cosa
degli addetti alla sicurezza. Grossi blocchi di carne da servizio.
Vestiti allo stesso modo, anche, pantaloni neri, girocollo nera e
giacca nera. Avevano con loro un carrello a dislocazione, con la
stessa tecnologia a dimensioni multiple della mia valigetta.
Risucchiarono tutto in qualche piega spazio temporale e si
riavviarono
verso l'uscita. Uno rimase con me. Non era esattamente la mia idea di
compagnia piacevole, cosi' raccolsi la valigetta e mi avviai anche
io.
Lui mi si mise davanti e disse :”Niente fumo.” Buttai il mozzicone
per
terra e lo schiacciai sotto la suola della mia scarpa destra. Lui
rimase a guardarmi per qualche secondo, poi si infilo' una mano nella
tasca interna della giacca, ne estrasse un mini-aspirapolvere che
emetteva un sibilo ultrasonico che  faceva vibrare gli impianti nella
mia bocca, si piego' e annichili' il mozzicone frantumato. Reinfilo'
l'aspirapolvere nella fondina all'ascella e mi fece cenno di
proseguire. Ritornammo al piano superiore, ripassammo attraverso gli
strati di umanita' compressa nei corridoi periferici e attraversammo
il tunnel trasparente che portava all'uscita. All'interno dello
spazio
immenso della sala principale si stava svolgendo una qualche
attivita'
che comportava esplosioni di luce bianchissima,  che si riflettevano
sul soffitto lontano, come lampi di esplosioni nucleari poco oltre la
curva dell'orizzonte. Appena fuori della discoteca, mi diressi al
piazzale delle cabine di trasporto e ne scelsi una relativamente
sgombra da detriti. La porta si richiuse alle mie spalle e  inserii
una stringa di codice sulla tastiera olografica materializzatasi
all'altezza del mio petto. Quando la porta si riapri', riemersi sul
marciapiede che costeggiava il prato alberato davanti la mia
abitazione. Una depressione del terreno fra le radici di un olmo
erutto' due Scarabbi pulitori che sgambettarono nella cabina e
vaporizzarono tutto cio' che si trovava all'interno, lasciando le
pareti lucide e brillanti come all'inizio dei tempi. Non mi piace che
davanti casa mia si ammucchino i rifiuti. Ma la mia e' un'isola. Il
resto del mondo affonda sotto  una spessa coltre di detriti. Le
cabine
di trasporto ci hanno abituati a  vivere nelle destinazioni,
trascurando cio' che esiste fra un indirizzo e l'altro. Risalii la
scalinata di ardesia grigia con le pietre rozzamente squadrate. Gli
scanner mi stavano esaminando, aenza darlo a vedere. Avevo almeno tre
sistemi
d'arma, puntati addosso, ma erano molto discreti. La IA della casa
stabili' che ero proprio io, e mi accolse con affetto, spalancando
l'iride
per accogliermi.
nik56


author: Lady

text:
Nik56 ha scritto:
> Risalii la
> scalinata di ardesia grigia con le pietre rozzamente squadrate.
mi piace l'ardesia, se ricordo bene è presente un un'altro tuo
racconto dove parli di un rifugio di motagna.
Ciao


text:
Lady ha scritto:
> mi piace l'ardesia, se ricordo bene e' presente un un'altro tuo
> racconto dove parli di un rifugio di motagna.
Puede ser, niña.
nik56


author: rassel

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:7fb3e36f-6b17-4387...@i20g2000prf.googlegroups.com...
... La IA della casa
stabili' che ero proprio io, e mi accolse con affetto, spalancando
l'iride
per accogliermi.
nik56
Non c'č critica nč giudizio nemmeno uno sguardo dall'esterno, solo un
vissuto dall'interno perfettamente confuso e allucinato. La scrittura invece
č straordinaria, le immagini chiare nella penombra del luogo.
Rassel. con piacere.


text:
rassel ha scritto:
>
> Non c'e' critica ne' giudizio nemmeno uno sguardo dall'esterno, solo un
> vissuto dall'interno perfettamente confuso e allucinato.
Aye, rassel.
Il giudizio, implica emozioni. Le emozioni dilavano la scrittura. La
mia, intendo, che di sicuro c'e' chi sa scrivere di e con emozioni
rimanendo a fuoco, coerente, penetrante.
> La scrittura invece
> eì straordinaria, le immagini chiare nella penombra del luogo.
> Rassel. con piacere.
Thanks, Rassel.
nik56


title: "Titan"!

author: giovanni lagnese

text:
http://stage.vitaminic.it/giovanni_lagnese/
 : da questa pagina potrete
scaricare "Titan", la mia ultima composizione musicale, dedicata a tre
grandi uomini, tra cui il poeta Edoardo Sanguineti.
e` molto breve, quindi si scarica in fretta, ma nonostante la sua
brevita`... ascoltate e mi direte...
insomma, fatemi sapere come vi sembra questo mio "Titan".
gl


title: "Titan"!

text:
"giovanni lagnese" <
LnAoGs...@ngi.it
> wrote in message
news:c8vqkd$9n3$
1...@news.ngi.it
>
>
http://stage.vitaminic.it/giovanni_lagnese/
 : da questa pagina potrete
> scaricare "Titan", la mia ultima composizione musicale, dedicata a tre
> grandi uomini, tra cui il poeta Edoardo Sanguineti.
e gli altri 2?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: "Titan"!

author: Andrea Solari

text:
Un'inventiva melodica e armonica veramente straordinaria!!!
Ehm...qualitativamente la paragonerei ai tuoi sempre brillanti interventi su
questo NG. Ciao!!!
"giovanni lagnese" <
LnAoGs...@ngi.it
> ha scritto nel messaggio
news:c8vqkd$9n3$1...@news.ngi.it...



title: "Titan"!

text:
"kink64" <
stefan...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:51393a620fcad02575b...@mygate.mailgate.org...
> e gli altri 2?
il motociclista Troy Bayliss e lo chef Massimiliano Alajmo.
gl


title: "Titan"!

author: fabrizio venerandi

text:
giovanni lagnese wrote:
> insomma, fatemi sapere come vi sembra questo mio "Titan".
sicuramente suoni meglio di quanto scrivi.
La composizione è divertente, sembra un po' un sestuplo di mertens
ridotto a quattro minuti.
Alcuni passaggi mi sembrano un po' facili.
f.
--
http://www.venerandi.net


title: "Titan"!

author: Daniele Zini

text:
"giovanni lagnese" <
LnAoGs...@ngi.it
> ha scritto nel messaggio
news:c8vqkd$9n3$1...@news.ngi.it...
>
>
http://stage.vitaminic.it/giovanni_lagnese/
 : da questa pagina potrete
> scaricare "Titan", la mia ultima composizione musicale, dedicata a tre
> grandi uomini, tra cui il poeta Edoardo Sanguineti.
> e` molto breve, quindi si scarica in fretta, ma nonostante la sua
> brevita`... ascoltate e mi direte...
I tre grandi uomini secondo me sono: Flesch,Sevcik e Hanon, correggimi se
sbaglio.
Daniele


title: "Titan"!

author: Gilgamesh

text:
giovanni lagnese ha scritto:

Godibile.
Anche il tuo sito.
a proprosito: un casertano come te davvero beve lo spriz con l'aperol?
incredibile!
g.


title: "Titan"!

author: Viperozza

text:
"giovanni lagnese" <
LnAoGs...@ngi.it
> ha scritto
>
http://stage.vitaminic.it/giovanni_lagnese/
 : da questa pagina potrete

5 Euro per le due "Rubbish" sono troppo pochi!!!!
Vip.


title: "Titan"!

text:
"Viperozza" <
supervi...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:glLsc.335238$rM4.13...@news4.tin.it...
> 5 Euro per le due "Rubbish"
> sono troppo pochi!!!!
c'e` scritto "please don't download".
e il prezzo serve appunto a non farle scaricare.
se poi uno e` masochista...


title: "Titan"!

author: Métro-boulot-dodo

text:
"Daniele Zini" <kaka...@NOSPAMlibero.it> ha scritto nel messaggio
news:iBKsc.72446$Qc.29...@twister1.libero.it...
> I tre grandi uomini secondo me sono: Flesch,Sevcik e Hanon, correggimi se
> sbaglio.
ROTFL


title: "Titan"!

text: volevo sapere se il brano e` piaciuto a EquinoXe...


title: "Titan"!

author: Apache

text:
"giovanni lagnese" <
LnAoGs...@ngi.it
> wrote in message news:<c8vqkd$9n3$
1...@news.ngi.it
>...

Senti, non è per offendere, ma trovo che tu possegga l'inventiva
musicale di un frullatore. Anche la musica merita rispetto.
> gl


title: "Titan"!

author: EquinoXe

text:
giovanni lagnese wrote:
> volevo sapere se il brano e` piaciuto a EquinoXe...
Guarda, a me sembra un pezzo davvero semplice.
Col tempo potresti migliorare.
Ma sei alle prime armi?
Che programma usi?
A.


title: "Titan"!

text:
"EquinoXe" <
aldoo...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:2hkdg1F...@uni-berlin.de...
> Ma sei alle prime armi?
si`.
> Che programma usi?
sibelius3.


title: "Titan"!

author: Franek

text:
Il Tue, 25 May 2004 18:01:21 +0200, "giovanni lagnese"
<
LnAoGs...@ngi.it
> ha scritto:
>insomma, fatemi sapere come vi sembra questo mio "Titan".
Banalotto ma simpatico.
Pero' da te mi aspettavo qualcosa di piu' pacchiano.
Ciao
	Franek


title: PROCESSARE  BERLUSCONI ?!+Crisi+WIND

text:
PROCESSARE  BERLUSCONI ?!+Crisi+WIND
---------------------------------------------------------------------------------
1)  DIVIETO  A   CORROMPERE  MAGISTRATI,
2)  DIVIETO  A  FARSI  LE  CASE  AD  ANTIGUA,  CENTRO  MONDIALE  DI
RICICLAGGIO DEL  DENARO  SPORCO.
3)  OBBLIGO  DI  FARE  I  PROCESSI PER  DIRETTISSIMA  ALLE  ALTE  CARICHE
DELLO STATO.
Questa  è  la ricetta per  RISOLLEVARE IL PAESE.
PAESE  DER-PAUPERATO   DI  BEN  10  MILIARDI  DI  EURO, SOTTO  IL
PRECEDENTE  GOVERNO  BERLUSCONI,  MEDIANTE  LA  CESSIONE  A  REGALE  DELLA
WIND,  DA  PARTE  DI  ENEL.
WIND  FATTA DAL GOVERNO  BERLUSCONI,  POSTA  IN  VENDITA  A  14  MILIARDI  E
REGALATA  A  SOLO  4  MILIARDI  DI  CAMBIALI, SENZA  CONTANTE......
MENTRE  ERA  COSTATA  BEN  9  MILIARDI  DI  SOLE  SPESE  VIVE  !!!
ECCO : DOVE  SONO  I  SOLDI  DEGLI  ITALIANI, COSTRETTI POI  DA  TREMONTI
A  PAGARE  IL  50%  IN  PIù  SULLE  BOLLETTE,  PER  RIPIANARE  QUEL  DEFICIT
?
DICCELO  TU  SILVIO !
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Dov' è il Soldo  SCOMPARSO  ? +Altro
Siamo in un Pianeta  chiuso  su se stesso.
Quindi se i soldi mancano da una parte, devono stare per forza da un'altra
parte !
DOVE  SONO  I SOLDI  SCOMPARSI  DAGLI  USA  ?
A  MIO  AVVISO,
la  risposta può essere solo UNA   e non  duplice, e senza  errore:
I  soldi  scomparsi  sono dove sono stati spesi  !
I  VUOTI  RIMASTI sono nelle banche  ARABE,  ITALIANE  E  MONDIALI    !
COME  è potuto accadere tutto questo  ?
Nella sua dimensione GLOBALE, il sistema era semplice,  prima  della  crisi,
ed  è  rimasto  semplice  fino  a  crisi  esplosa.
Tramite  AGENTI  DI   ROMA,  i  soldi  delle BANCHE  ARABE,  i
PETRODOLLARI,  finivano in prestito  alla FEDERAL RESERVE,  per  importi  da
30 miliardi di dollari ed oltre,   AL  MESE.
Tramite  i  Bond-Spazzatura  dai  risparmiatori di tutto il mondo,  ITALIA
COMPRESA,  altri soldi arrivavano alle altre BANCHE  AMERICANE,  spesso
indipendenti dalla FEDERAL  RESERVE,  che è comunque una banca PRIVATA, con
interessi anche  pubblici.
Dalla FEDERAL  RESERVE e dalle altre  BANCHE  AMERICANE,  i  soldi
FINIVANO  NEI  MUTUI  SUBPRIME,  ossia in una   TRUFFA  ORGANIZZATA  NEI
MINIMI  PARTICOLARI,  da gente diabolica,  (Mafia),   infilata nei galgli
dell' America  !!!!! .
DAI  MUTUI  SUBPRIME  ripassavano  PER  ROMA E FINIVANO  IN  ISRAELE.
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Come  venivano  rimborsati  gli  ARABI,  prima  del  casino  ?
Generalmente gli  Americani  non  restituivano  i  denari,  ma  cedevano
TECNOLOGìE  EQUIVALENTI.
Il  sistema  ha  retto fino a tanto  che  queste  Tecnologìe  LE  HA
SOTTRATTE  ISRAELE .
QUINDI  AD  UN  CERTO  PUNTO L'AMERICA
 NON  HA  POTUTO  PIù  RIFONDERE I SUOI  DEBITI,
CHE  NEL  FRATTEMPO ERANO  ESPLOSI  DI  VOLUME,
 PER  LE  GUERRE IN  AFGHANISTAN  E D IN  IRAQ,
 VOLUTE  DALLA   LOBBY  EBRAICA  MONDIALE  !!!!!!
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------
DA  ISRAELE  I  SOLDI  VENIVANO  INVESTITI  IN  RUSSIA,  A  COMPRARE
MINIERE,  TERITORI  ED  INDUSTRIE,  al  punto  che  cittadini  di  Israele
possiedono il  90 %  della  minere ed industrie  RUSSE.
MORALE :
1)     I  SOLDI  SCOMPARSI  SONO  IN ISRAELE  E  RUSSIA.
2)     L'AMERICA  HA  BISOGNO  DI  TECNOLOGìE  PER  RIPRENDERSI.
3)     IL MONDO  HA  BISOGNO  DI UN'AMERICA  FORTE  PER  RICOMINCIARE A
CRESCERE.
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------
PER  OTTENERE  QUESTO, OCCORRE PERò, a mio modesto avviso :
***    PRENDERE  PROVVEDIMENTI  VERSO  ISRAELE,
dopo aver eseguito accertamenti opportuni per vedere se è effettivamente
UNICO  RESPONSABILE DELLA  CRISI MONDIALE, INSIEME  CON  SUO  SERVIZIO
SEGRETO  MOSSAD,
CHE NON A CASO  HA  ESTENSIONE  WORLDWIDE,  e  si  appoggia  sul  CENTRAL
CORE  SIONISTA...
*********   NON  VEDO  ALTRA  VIA  DI  USCITA.  *********
E  invece  sbaglio !!!!
Perché  il  GOVERNO  ITALIANO,  HA  DATO  AMPIO  APPOGGIO  A  TUTTE  LE
AZIONI   DI  SOTTRAZIONE  DELLA   TECNOLOGìA  SPALIC  (
www.spalic.com
)   al
servizio  MOSSAD, mediante le forze dell'ordine,
che sono pagate per stare al servizio del cittadino, ed invece hanno operato
anche in violazione degli stessi diritti costituzionali e dei diritti umani
!!!!
E  ce ne  sono  prove  a  strafottere !!!!!
Silvio, cosa hai fattonel    TUO  TERZO  GOVERNO,  NEL  CORSO  DEL
QUALE....
IN  SOLI  5  ANNI,  HAI  FORSE  GUARDATO  DI  PIù  AGLI  AFFARI  TUOI,....
SE  è  VERO  CHE  HAI  GUADAGNATO  10  MILIARDI  DI  EURO,  COME  DICI  ?
Noi,  tutti in bolletta,  Non ne  dubitiamo !
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Quanto sono furbo-astuti-intelligenti gli ITALIANI  !!!!!
Però nessuno ha pensato che l'unico modo per risollevare il paese, è far
annullare la vendita di WIND, il che comporterebbe un aumento di valore
delle proprietà del tesoro, di almeno 20 Miliardi di Euro, perché WIND
fattura ben 16 miliardi l'ANNO !
Ed è stata regalata, sotto BERLU-TREMANTI,  per soli 4 miliardi di cambiali,
senza contante.!!!
Furboni !!!!!


title: racconto breve...

text:
"Quanto tempo!"
Devo dire che dopo tutto quel tempo era una libidine riassaporare quello
sguardo, e, per quanto mi sforzassi di dimostrarmi felice, non riuscivo a
essere completamente me stessa.
Quanto tempo.
"Venite, vi offro qualcosa da bere." Era davvero molto caldo il pomeriggio.
"Ancora con addosso quel ciondolo!?"
"Mai liberarsi dai portafortuna." Risposi mentre lanciavo uno sguardo al
pendaglio di legno scuro, ormai levigato dagli anni, che pendeva da una
cordicella di cuoio legata al collo, un portafortuna.
Un flash, lo stesso di sempre, a cui mi ero quasi, ma che dico, non mi ci
ero ancora abituata, dannata quella volta.
Un ombra, nella mia mente.
Lo sapevo che sarebbero bastatati pochi stecchi a far riaccendere quella
vita.
Li vidi li, tutti loro, tranne due. Due sole persone non vedevo. Una ero io.
Erano li, con i loro giacchini di pelle, i jeans, gli occhiali scuri che
mandavano lampi di sole, e lui, l'immancabile, inevitabile, impossibile
rompere con lui, anche dopo tanti anni, il casco.
Fu come se vedessi, sentissi, tutte le stelle del cielo crollare in un
immenso fragore, e cominciare a bruciare, come i miei occhi, le mie lacrime,
la mia pelle, e il mio cuore.
Li fissai molto a lungo, prima tutti insieme, poi, loro, uno alla volta,
sguardo per sguardo.
E' vero, mancava uno di noi, il proprietario del mio ciondolo, o della mia
fortuna, come volete.
Ma loro erano li, noi eravamo li, sulla soglia del mio bar. Mi ero bloccata,
immobile. Ma loro sapevano cosa mi passava per la testa, e aspettavano.
Esatto.
Aspettavano me. E io lo sapevo bene, come fratelli.
Lentamente, mi diressi verso le scale di legno, che portavano al piano di
sopra, nella mia stanza.
Le percorsi piano.
La mia stanza. Aprii la cassapanca.
 Il mio giacchino era li a riposare, fino a quel momento. Il mio casco, lui
non era mai cambiato. Mi aspettava, paziente, come un vecchio amico che ti
conosce bene e sa quando fai finta di essere qualcun altro, aspetta il
momento buono per guardarti negli occhi e dirti che lui sapeva tutto, ma
fedele, ti aveva assecondato, era restato in disparte, senza pero' mai
sparire del tutto.
La mia vita. Era tutta li, era tornata a prendermi.
Mi cambiai, presi con me cio' mi sarebbe servito: la foto della mia
famiglia, un pacchetto di sigarette, i miei vestiti, gli occhiali da sole,
il mio ciondolo e lui, il mio casco.
Tornai di sotto. Mi aspettavano. Io ero pronta.
Solo un biglietto, sul bancone: "Vado"
Ero sicura che avrebbero capito.


title: Che ora è

text:
Che ora è
Voi credete d'inventar...io? - È scritto tutto! La bibbia non ha
tralasciato niente e non esistono solo i vangeli, ma anche il corano,
i testi sacri indù e buddisti, e chissà quanti altri spirituali che
noi non
conosciamo ci aspettano dai loro pulpiti di sapienza, senza aggiungere
quelli del messia che aspettano a naso in su per non urtare contro il
muro. Bisogna scendere il cane. È una questione latitudinale lo
sviluppo sociale, garantiva la famosa rock star. Bisognerebbe creare
una porticina “ Latritudinale “ per il cane. Architetti, non potete
inventare più niente, solo
la tecnologia, l'arte, permetterà a voi il districarsi tra le pieghe
della conoscenza alla ricerca del chissà cosa manca, a parte le città
a dimensione uomo, a presagire l'errore nell’irrespirabile senso del
sovraffollamento che ci precipita addosso, o sempre alla scienza il
timore di non riuscire a dirla e processarla come si deve in materia
medico scientifica nel prossimo a breve, e poi? – Di nuovo la storia:
allora Carlo Pisacane fu fatto fesso dai nordisti del marketing
d'assalto che andarono dai villani garantendo loro sarebbero passati
dei vandali per rubare le galline? - Ma è brutto così! – Nei secoli
non leggiamo sempre e solo rose e fiori, le storia è anche dagli
Appennini alle Ande, cioè tra due mondi d’usi e costumi diversi, tra
monti separati da un oceano e coste, ovunque guerre, sangue e gesta di
valorosi che abbiamo imparato a studiare dalle elementari come fosse
racconto da cavallo bianco di Garibaldi, il generale in barba rossa
tra cavallo e barca. Il cane se sapesse usare il timone sarebbe un
lupo di mare in grado di navigare a naso sotto le stelle. Come sarebbe
bello se sapessimo rinchiudere le stelle del nostro emisfero tra linee
di latitudine e longitudine, giusto per meglio riconoscerle e ciò si
può; ciò toglierebbe il senso dell’incommensurabile all’universo? -
Che senso avrebbe dire che il cielo delle stelle in Bilancia è
latitudine tale e longitudine tal’altra, non mica esiste l’orologio
universale?  In un buco nero è l’ora zero o dire è tutte le ore cambia
niente e sarebbe sciocco anche questo discorso se non fossimo in
giorni di moda scoperta da rivelare gli orologi corporei, pare nel
nostro corpo abbiamo degli orologi segnalatori di azione, insomma
altrettanti guardiani delle nostre azioni, memorie in grado di
sfruttare al meglio il tempo. - Pensavo sono bello, le linee di
vecchiaia non si notano, però invece del lifting della pelle sto
subendo la modellatura in grande delle ossa che plasmano le rughe. -
Immaginare com'ero bello prima con il faccione al punto giusto è
impossibile senza la memoria, in questo caso orologio corporeo, cui
semmai si trovassero gli ingranaggi torneremmo in allora?
Nonna:-<< Quando? >>.
Astice:-<< Modello pesce. – Nonna m’abbocchi ad ogni cosa? – Non te ne
accorgi è un articolo di guerra pubblicitaria? –  Ti è sfuggito o non
hai decifrato bene quanto letto sopra, è marketing d’assalto ed il
fine ultimo è sempre il solito: vendita! - Scommetto quando giungeremo
al termine dell’articolo, chiederanno di acquistare il determinato
prodotto per oliare gli ingranaggi dell’orologio, misteriosamente
ancora sconosciuto, allora sarà utile verserai qualche obolo alla
ricerca medico scientifica – sappilo, il governo non ha soldi ed è
pieno di debiti >>.
Nonna:-<< Un sommergibile nucleare è salito con i suoi raggi atomici
sugli scogli – non mica è giunta la sua ora? >>.
Astice:-<< Ti riferisci a tutti gli invalidi causa il mancato
funzionamento degli arti superiori? >>.
Nonna:-<< Buon per il governo, avrà meno spese, finalmente costoro
potranno riutilizzare le braccia e guadagnarsi il pane >>.
Astice:-<< Il lavoro è sempre più una condizione di stasi, salvo le
sinapsi a mille, tutto il resto va ai robot. – Inutile tergiversare,
devi spiegarmi come dagli orologi corporei sei andata al sommergibile
nucleare >>.
Nonna:-<< Il sommergibile è dotato di attrezzature in grado di
rendersi invisibile a chiunque e qualunque strumento esistente, quando
saranno rivelati gli orologi corporei, il sommergibile sarà ancora in
grado di assumersi in un buco nero sottomarino? >>.
Astice:-<< Questo è il film “ Motore negli abissi “ non l’ho visto,
non so rispondere! >>.
Nonna:-<< Un film? – Effettivamente potrebbe esserlo – trama: nel
profondo del nostro essere si annida il tempo al di là della memoria,
le lancette degli organi sono azionate dagli orologi, veri e propri
sensori ad orario solito per azioni consuete, per esempio nel pancreas
non funziona il tempo per i diabetici, costoro devono mangiare ad
orario, altrimenti danneggiano gli altri orologi degli organi in
associazione nel cercare di arginare il danno causato da tale guasto?
>>.
Astice:-<< Ai guasti c’è riparo! – Quando? – Magra consolazione: anche
questo novembre gli Zombie non si sono visti, i morti là giacevano e
là stanno >>.
Nonna:-<< Il giorno che i morti torneranno, novembre sarà il mese
degli alieni e sarà giusto così - solo chi si aliena della vita
sceglierà d’essere morto >>.
Astice:-<< Il sommergibile sugli scogli quando s’inabisserà di nuovo
lascerà un tesoro di statue scolpite nel marmo >>.
Nonna:-<< E poi c’è chi sente prima che accada, allora i pazzi
crederanno le sculture si sono plasmate da sole, come corpi spasi al
sole sugli scogli, in quel frangente non detto tanto meno sentito si
manifesta il fatto >>.
Astice;-<< Hanno letto nei tuoi pensieri ed hanno realizzato l’opera
scultore a tema? >>.
Nonna:-<< Arteriosclerosi della dimenticanza immedesimata in un
pensiero pesante come una pietra nel cervello assume forma a sigillo,
allora ricordo ciò che avevo dimenticato cinque minuti >>.
Astice:-<< Nonna, ti raccomando, pensa bene, magari due volte riduce
l’errore di un molto per cento o
di un moto perpetuo nel tuo caso che
ripeti sempre il primo argomento
lanciato in modo sbadato, non nel
ragionamento quanto nel contesto del singolo pretesto di chiedere cosa
che in questo momento non mi
riesce finalizzare nella logica del
discorso socialmente interessante
ai fini dell’integrazione ascoltata
nel film di Hitchcock cui la differenza tra le funzioni del crimine è
data dalla medesima pena o qualcosa del
genere causa la difficoltà di
interagire immediatamente nella nuova realtà da parte d’interpreti che
si scambiano i ruoli >>.
Nonna:-<< La realtà dell’omicidio si legge nel movente, due perfetti
sconosciuti che commettono l’uno l’assassinio dell’altro che vuol far
fuori, non saranno mai incastrati dalla polizia. – Lo vidi a suo tempo
quel film - un’altra era -  oggi leggono in testa non nel treno >>.
Astice:-<< I bambini della rivoluzione facevano notare da quando sono
loro in campo sono scomparsi i pagamenti; la gente lavora senza
ricevere compenso, in modo tale da eliminare il diavolo, stabilito il
male s’annida nei soldi, infatti nella scuola a pagamento insegnano la
conquista, la guida del mondo, in quella pubblica la pazienza - tra
pubblico e privato, tra diavolo ed acqua santa, i bambini della
rivoluzione vogliono soldi sufficienti a vivere dignitosamente,
altrimenti è anarchia >>.
Nonna:-<< L’anarchia è sistema politico sociale che non abbiamo ancora
provato. - In una società anarchica la Ferrari a chi andrebbe? >>.
Astice:-<< Se diamo risposta esauriente evitiamo il dibattito e
bruciamo l’anarchia >>.
Nonna:-<, Bisogna andare veloci, sono vecchia, morirò presto, salvo la
ricerca non funzioni a mille >>.
Astice:-<< Nonna, con tutto il bene che ti voglio, pensare ora
all’anarchia non mi va proprio, ma se questo Natale dovessi essere
senza soldi sentirai i botti a Capodanno >>.
Nonna:-<< Amen! >>.
Fine
p.s. manco riletto, ogni cosa costa, già è assai l'ho scritto


title: Che ora è

text:
On 29 Nov, 18:25, Riccardomustodario <
riccardosensazi...@gmail.com
>
wrote:

Astice:-<< E chi si aliena dei pagamenti? >>.
Nonna:-<< A morire e pagare c'è sempre tempo! >>.



title: Aldo Specchio: un uomo che riflette

author: federico russo

text:
Aldo Specchio: un uomo che riflette
Per qualcuno il senso della vita č nient'altro che il senso biologico:
nascere, crescere, riprodursi (quando scappa), e morire il piů tardi
possibile; qualcun altro, piů ottimista, ritiene che ammesso e non concesso
che la vita abbia un senso, si tratti solamente della sfilza di sensi
vietati che si imboccano con l'auto. Infine c'č la voce della mamma: "Aldo
Specchio; un uomo che č un uomo non riflette; deve agire, agire ed
eseguire". Ma ammesso e non concesso che Aldo Specchio l'avesse avuta mai
una mamma, di certo non l'aveva (e fino ad oggi non l'ha) mai ascoltata:
agiva, beninteso, ma solo quando agire diventava assolutamente
indispensabile, quando tutti cioč, io compreso, eravamo ormai sicuri che non
avrebbe fatto nulla.
Non vorrei perň che a questo punto vi foste fatti un'idea cattiva di Aldo
Specchio; aspettate che finisca il mio racconto, e vedrete, come me che lo
conosco da vent'anni, che non sarete piů cosě ottimisti; torniamo a noi:
per chi non lo conosce, non puň dirsi proprio un buon partito: non č alto,
non č bello, non č ricco, non č forte né ambizioso; č un matto per alcuni,
un impiegato per altri, ma per i pochi pessimi amici č Aldo Specchio: un
uomo che riflette.
E' un po' rosso per i neri, un po' verde per i bianchi, troppo nero per i
biondi, per i rossi tutto č oscuro: č un testardo che oppone la sua voglia
di pensare a ogni barattolo di idee gli venga offerto; e non serve a nulla
tentare di convincerlo:" ma signor Specchio, non sono mica avariate queste
idee" oppure "contengono ferro e ti fa bene per le ossa", "sei un bambino
capriccioso, e se non mandi giů tutto andrai a letto senza cena!"; insomma
di uomini cocciuti ne avrete visti tanti, ma cosě...
A trent'anni prese a scrivere un romanzo: "la mia vita", ma poiché non ama
le opere incomplete, aspetta che sia morto per finirlo; nel frattempo legge
molto ma, anche questo, fa sempre a modo suo: ritaglia le parole, le butta
alla rinfusa sul suo tavolo e legge infine i risultati accidentali; le
parole, ripete, una forza misteriosa indipendente dal contesto. Va cosě che
si innamori di un grassetto e ripeta a chiunque passi la parola "garanzia!"
(del punto esclamativo non posso proprio essere certo), o che spedisca ad un
giornale un racconto senza senso: ritagliando e riassemblando le parole
riesce sempre a trovarlo pubblicato il giorno dopo.
Da quanto vi ho descritto concorderete con me nel ritenere che Aldo Specchio
č proprio un tipo da evitare; ma se per caso, leggendo queste righe, fosse
venuta pure a voi la cattivissima abitudine di pensare, chiudete tutte le
finestre e tappatevi dentro casa: qualcuno vi potrebbe sentire.
federico russo
(in trasferta occasionale da IAP)


title: Aldo Specchio: un uomo che riflette

author: Mario Giagnori

text:
federico russo wrote:
> Aldo Specchio: un uomo che riflette
Mi e' piaciuto fino a qui:
> Aldo Specchio: un  uomo che riflette.
Poi, non l'ho piu' capito.
Mario


title: Aldo Specchio: un uomo che riflette

text:
Mario Giagnori wrote:
> Mi e' piaciuto fino a qui:
>
> > Aldo Specchio: un  uomo che riflette.
Scusami l'involontaria confusione. Intendevo dire fin *qui*:
>un impiegato per altri, ma per i pochi pessimi
>amici č Aldo Specchio: un uomo che riflette.


title: Aldo Specchio: un uomo che riflette

text:
Grazie, Mario; ma anche se ti fossi limitato ad apprezzare il solo titolo
sarebbe stata per me una gran cosa visto che, lo ripeto, scrivo abitualmente
poesie e ai racconti sono solo "prestato".
Aldo Specchio è più un -al momento unico- giochino in prosa: dal punto di
vista tecnico lo trovo banale sotto parecchi versi,  affrettato nelle
conclusioni e con un pizzico di retorica da due soldi; in fin dei conti non
penso valga un soldo bucato, ma scrivendolo mi sono divertito.
Grazie ancora
federico
P.S: esiste un regolamento di questo Newsgroup?
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
87e3nb$egs$1...@nslave2.tin.it...
>
> Mario Giagnori wrote:
>
> > Mi e' piaciuto fino a qui:
> >
> > > Aldo Specchio: un  uomo che riflette.
>
> Scusami l'involontaria confusione. Intendevo dire fin *qui*:
>
> >un impiegato per altri, ma per i pochi pessimi
> >amici è Aldo Specchio: un uomo che riflette.
>
>
>


title: Oggetto:Re : Formato tipografico

author: Riccardomustodario

text:
View this article onlyNewsgroups:it.arti.scrivere
Data:2004-12-15 02:19:05 PST
>Io per ora uso N caratteri per M righe per pagina con interlinea
lo hanno fatto! l'altro ieri notavo prima pagina giornale, se ben
ricordo, LAM
Nerd invece di Merd ...
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: EXUVIAE

author: stefanocalosso

text:
Ho da poco tempo aperto un litblog personale
EXUVIAE - Scritture da Stefano Calosso
in cui ho intenzione di postare poesie e racconti vecchi e nuovi
Sono graditi commenti, analisi, complimenti, critiche e insulti su
http://exuviae.wordpress.com


title: EXUVIAE

author: GGorgia

text:

Ho letto il tuo litblog...le tue parole scorrono come certe acque
terse. Se vuoi anche tu potrai visitare il mio blog
http://ggorgia.blogspot.com
grazie ... ciao.


title: EXUVIAE

text:
Ti ringrazio per i complimenti e li rinnovo a te...
Il linguagio delle tue poesie è molto personale. Sicuramente complesso
e non immediato (ma li considero entrambi pregi) trasuda un simbolismo
(barocco?) che va volare lontano
A presto
Stefano
EXUVIAE - Scritture da Stefano Calosso
http://exuviae.wordpress.com
Puoi sottoscrive  il FEED RSS
http://feeds.feedburner.com/Exuviae


title: EXUVIAE

author: Gordon Comstock

text:
stefanocalosso wrote:
> Ti ringrazio per i complimenti e li rinnovo a te...
> Il linguagio delle tue poesie è molto personale. Sicuramente complesso
> e non immediato (ma li considero entrambi pregi) trasuda un simbolismo
> (barocco?) che va volare lontano
>
> A presto
...non potreste, invece di visitarvi reciprocamente i blog, postare qualche
assaggio dei vostri scritti qui, sulla pubblica piazza?
gordon :-)


title: EXUVIAE

text:
On 10 Ago, 22:11, stefanocalosso <
stefanocalo...@gmail.com
> wrote:

> Con piacere:
>
> (pubblicato su EXUVIAE sotto licenza Creative Commons BY NC NDhttp://
creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
)
>
> di Stefano Calosso
>
> Mi sei venuto incontro
> Tenendo nella mano proprio
> Un blodimeri mentre
>
> Con l'altra, già sui gradini
> Dell'entrata e apostrofandomi:
> - Lìder!, subito mi cingevi
>
> Le spalle, e mi baciavi.
> Io ti sentivo la barba
> Soffice contro la mia,
>
> Era un ciuffetto di quel
> Tabacco da arrotolare -
> Ma il tuo nuovo ventre
>
> Duro mi allontanava da te.
> Quella sera gli schianti
> Si inseguirono numerosi
>
> Come le nostre golate
> E i colpi di accendino
> Dietro le mani disposte
>
> A conca. il vento
> Ci confondeva i capelli,
> Mi portava il tuo odore,
>
> Il tuo fiato dolciastro
> Per l'alcol e gonfiava
> Quegli schianti: in quel
>
> Momento - solo il fragore
> Dei piatti, gli armonici
> Del rullante, l'orgasmo
>
> Della cassa.
>
> Grazie dell'invito. Dai,GGORGIA, non fare il timido :-p
>
> Ciao a tutti
> Stefano Calosso
>
> EXUVIAE - Scritture da Stefano Calossohttp://
exuviae.wordpress.com
> FEED RSShttp://
feeds.feedburner.com/Exuviae
Mendax Sinensis- il cinese bugiardo.
E io, che ero vestito di punto e di blu,
come un presidente!
Tu mi porgesti l'espressione giallastra
di un mendace.
Avevi gli occhi a mandorla, fissi
al centro di Piazza Politeama, bacato
nella lingua. Ballasti.
Sul ritmo di un raggiro suonasti le nacchere,
e ballasti!
Ciao--- a voi Stefano e Gordon....buonanotte!


title: Che notte! (1 di 2)

author: Mario

text:
Erano le undici meno tre quando alzai gli occhi dal libro,
interrotto dal suono del citofono. Camminai crocchiando
sulla ghiaia fino al cancello. Era il postino con un plico.
Il giovanotto dall'aria linda mi lanciò un'occhiata indagatrice,
mentre mi consegnava un pacco in formato commerciale in
cambio di un po' di denaro. Non disse una parola, ma ebbi
l'impressione che mi guardasse storto. Gli sbattei il cancello
in faccia e feci il percorso a ritroso, odorando la dolce
giornata estiva. L'efebo della fontana si screpolava al sole,
tra una distesa di foglie morte sull'acqua a imputridire.
Tornai in casa. Aprii l'involucro e dentro vi trovai lo stampato
di un mio romanzo, unito a una lettera di accompagnamento.
Mi si sedetti sulla poltrona tenendo il pacco sulle ginocchia.
“Siamo spiacenti di comunicarle che il romanzo da lei inviato non
rientra nelle linee editoriali della nostra casa editrice, pertanto le
consigliamo... bla, bla, bla." Avrei voluto sentirmi offeso. Avrei
voluto stracciare la lettera o, magari, mettermi a sbraitare. Ma...
Ma, al diavolo, era la quinta che ricevevo dello stesso tenore. Mi
alzai, andai per un poco su e giù, con il pacco in mano. Alla fine,
senza guardarlo, lo misi da parte.
Ammettilo, questo romanzo lo hai scritto soltanto perché non avevi
nulla di meglio da fare, mi dissi a voce alta. Mi fermai al centro
della stanza e scoppiai a ridere. Poi sedetti di nuovo sulla poltrona,
mi sfregai, pensoso, l'orecchio che mi fischiava, mi toccai il naso e
controllai l'orologio. Erano le undici e ventiquattro minuti. Mi
sentivo confuso. E stanco. Stanco di ogni cosa, ma soprattutto di
scrivere inutilmente. Dopo un mezzo minuto mi addormentai.
Quando mi svegliai, alle cinque in punto, avevo gli occhi gonfi e
arrossati, ma avevo la sensazione di toccare l'inconscio con
mano; i sogni appena fatti non avevano alcun segreto.
L'equivalente di un libro. Non avvertivo più nessuna distanza
tra vita visionaria e vita reale. Ero vulcanico e ghignante. Eh sì,
quando si dice la vita è sogno. Nella stanza dominavano
l'odore del jack daniel's e l'aria viziata dal fumo. Andai sul
terrazzo e rimasi per qualche minuto a respirare una brezza sottile e
tagliente. Poi accesi una sigaretta e me la ficcai in bocca. Molte
automobili erano ferme sui due lati della strada. Niente si muoveva
nel vicinato. Nemmeno un cane. Scrollai le spalle e decisi che
avrei mangiato un boccone in qualche ristorante del centro.
Poi, avevo voglia di vedere un buon film. Feci la doccia, mi sbarbai,
lavai i denti con un dentifricio che conteneva monofluoro fosfato di
sodio al 76 %, mi cambiai e cominciai a sentirmi pulito. Poi scesi al
tabaccaio all'angolo per comprare le Lucky Strike.
La commessa biondo-paglia stava ricompensando con
un'adeguata dose di sguardi dolci un cliente che aveva
versato un po' di spiccioli nella cassetta della "Caritas".
Non appena lo ebbe liquidato si rivolse a me con un sorriso
che si diffuse come uno spray colorato.
- Desidera? -
- Un pacchetto di Lucky Strike. -
Si voltò con una specie di sospiro meditativo, prese le sigarette
dallo scaffale e le posò sul tavolo.
Con metodo contai il denaro occorrente per pagare. Senza un centesimo
di più. Lei si accostò alla mia faccia. La sua bocca era vicinissima
alla mia. Raggiungibilissima.
- Lei non ha fiducia nel prossimo, vero? -
Alzai una mano e mi lasciai cadere in un lungo silenzio, carico di
misteriosi sottintesi.
- Dobbiamo avere fiducia l'uno nell'altro - insistè. E poi tese
l'orecchio ad aspettare la mia risposta.
- Lo so - dissi, e mi avviai verso l'uscita, immemore.
Un sole simile a un uovo in padella scendeva tra l'insidia ramificata
degli alberi.
Niente nuove sulla tele, la politica languiva e non c'era nessuna
guerra in atto. Soltanto lo strano ritrovamento del cadavere di
una donna trucidata barbaramente in un parco cittadino.
Dico 'strano', perché la morta aveva infilato tra i denti una
rara edizione del 1767 de "La vida es sueno", di Calderon.
Cazzo, pensai tra me e me, adesso sarà tutta sporca
di sangue, quella preziosa edizione. Mi rilavai i denti e uscii. Il
fiume delle auto dei pendolari, al ritorno verso le grigie abitazioni
della periferia, scorreva inconsapevole del suo fluire.
Mi sentivo onnipotente.
Seduto in un tavolo in fondo alla sala guardavo, un tavolo più in là,
un uomo molto giovane, con un gran ciuffo di capelli biondi e
ondulati, che stava discutendo con una ragazza in un minuscolo
abito rosso. Incantevole. Lui sembrava sbronzo, lei sobria e
infastidita.
- Non mi ami più - diceva lui.
- Non continuare a tormentarmi - aveva replicato seccamente lei. - A
te non serve una donna, ma qualcuna che ti consoli. -
- Ti prego... non parlarmi in questo modo. - La voce di lui era
piagnucolosa. - Sei molto importante, per me. -
- Ah, non ne dubito - aveva risposto con un sibilo la donna. Ma la
cosa dovette divertirla, perché rise. La sua risatella argentina durò
per qualche secondo. - Fatti consolare da quella sgualdrina
della tua collega... -
 - Ma che dici?... Ancora con quella storia... -
- Crepa! - aveva ribattuto lei. Poi s’era alzata e, con passo da
Cristina, regina di Svezia, in pigiama di cellophane e col collo di
cigno, s’era incamminata verso i bagni. La scia di profumo, dolce e
frastornante come un ciclamino in fiore, la seguì a sei o sette metri
di distanza, senza mollarla. Io mollai la sua schiena non appena la
porta del bagno si chiuse dietro di lei.
Schioccai le dita verso il cameriere e mi accesi una sigaretta mentre
questi s’avvicinava con aria interrogativa.
- Vorrei un bourbon - dissi. - Con ghiaccio. -
Al terzo, capii che era ora di rientrare. Una luna faticosa si alzava
su un cielo grigio scuro.
Alle dieci e trentasei ero di nuovo a casa. Misi il caffè sul fuoco,
appesi il soprabito nel guardaroba, e rientrai in cucina mentre il
caffè finiva di uscire. Spensi il gas e poggiai la caffettiera sul
tavolo. Versai il caffè. Entrai nell'altra stanza, ne bevvi un paio di
sorsi e lasciai la tazzina sulla scrivania. Accesi la tele e cercai un
film. Perché riferisco tutti questi particolari? Perché mi sentivo
carico di tensione e tendevo a ingigantire ogni piccola cosa: pareva
che ogni gesto acquistasse risalto e sembrasse molto importante.
Trovai un film in bianco e nero, uno di quei polpettoni con cristalli
e cromature, dove tutti sorridono troppo, parlano troppo...
e lo sanno. Le donne non fanno che salire lunghi scaloni
ricurvi, per andare a cambiarsi d'abito, e gli uomini nient’altro
che tirar fuori sigarette da astucci di lusso e accendersele
l'un l'altro con accendisigari di lusso, mentre la servitù si fa
la gobba a forza di portare vassoi di bibite da una terrazza
fino a una piscina che aveva più o meno le dimensioni del
lago di Bolsena, ma molto più pulita. Il primattore era
un amabile guitto, carico di un fascino che pian piano stava
diventando rancido. La diva era una bruna arrogante, dagli occhi
dispettosi che, in un paio di cattivi primi piani, mostrava i segni
dei suoi sforzi erculei per tenere lontana la quarantina. Mi rigiravo
una sigaretta fra le dita e mi gustavo il film
A mezzanotte e cinquanta esatte decisi che potevo uscire di nuovo.
Avevo voglia di percorrere solo soletto le strade della notte, bevendo
whisky e occhieggiando qua e là in cerca di occasione. Soffiava una
lieve tramontana che costringeva i barboni sotto i portici a una
razione supplementare di vino in scatola di cartone. Aumentai
la temperatura nell’auto fino a venti gradi.
Alla stazione mi fermai, predisposto all'attesa. Accesi una sigaretta
guardando l'insegna al neon di un bar. Anche un altro guardava
quell'insegna. La fissava, anzi, con l'espressione estatica di
chi vede per la prima volta una bella donna.
Era un uomo sui quaranta, non più alto di un metro e settanta, e non
più largo di un barile di birra. Si trovava a tre o quattro metri di
distanza da me, sul marciapiedi, e una sigaretta dimenticata gli
fumava tra le dita. Neri smilzi passavano su e giù per la strada. In
verità, meritava d'esser guardato: portava un cappello felpato e una
giacca verde, sportiva, ma con bottoni grandi come medaglie olimpiche,
camicia scura, calzoni di flanella verde e scarpe di coccodrillo. Dal
taschino della giacca, zampillava un fazzoletto amaranto vivo. Nel
nastro del cappello erano infilate un paio di piume colorate, di cui
non si sentiva alcun bisogno. Anche in quella stazione, che non è
certo la più tranquilla del mondo in fatto di vestiti, quell'uomo
aveva un aspetto fuori posto come tre mosche su una torta nuziale.
Scesi dall'auto per sgranchirmi le gambe. L'uomo se ne stava lì
immobile come una statua. Gettò il mozzicone di sigaretta ormai spento
e ne infilò un'altra tra le labbra. Si girò nella mia direzione e
sorrise. Poi brontolò qualcosa tra i denti. Non fiatai. Stetti a
guardarlo mentre tirava fuori dalle tasche un accendino per
accendersi la sigaretta. Soffiò e riattaccò a brontolare. La cosa non
mi riguardava. Avevo superato da tempo l'età in cui si prova gusto a
cercar di comprendere le parole di un pazzo. Mi accesi una sigaretta e
sbuffai in alto il fumo. Una nuvola azzurrognola si stagliò nella zona
d'ombra sopra la scaglia di luce proveniente dal neon. Entrai nel bar
e ordinai un caffè.
continua...
*******
Mario


title: Incerti del mestiere-1 Notte

author: Nemorino

text:
Notte.
Notte. La notte è caduta anche stavolta senza fare rumore. Dal fondo della
strada risuona un tintinnio di stoviglie. Se sporgi la sedia di quel tanto,
ti trovi a pensare, puoi vedere la fine del vicolo, proprio là, dove si
congiunge con la via del mercato. E’ da quell’angolo che lei potrebbe
apparire, come sempre a sorpresa. Con un vestito corto e bizzarro, un
cappello di foggia stravagante. Il rinvolto dei dolci nella mano destra,
proprio come quella volta. Quella volta veniva da te: cercava sul campanello
il tuo nome, spostando il cappello da destra a sinistra. Poi sulla nuca,
quando ti affacciasti e le facesti cenno di salire.
E’ difficile stabilire se cercava soltanto di aggiungere un nome alla lista,
come un cecchino che facesse tacche sul calcio del fucile. Intuivi di essere
caduto in un tranello, ma sventarlo non rientrava nei tuoi desideri. E lei
aveva mille modi di farti prigioniero.
Là dove si era seduta, sul divano vicino alla finestra, sta adesso la
valigia vuota. Non è il caso di cominciare a riempirla? Cominciando dalle
scarpe, secondo le buone regole. Altrimenti il mattino ti sorprenderà, le
mille incombenze che preludono al viaggio.
Fuggire è un gesto vigliacco, pensi, ma comprensibile e sano: avevi detto a
tutti di non voler più soffrire. E tutti avrebbero capito la tua decisione.
Peccato! Mancava così poco per essere felici. Dal fondo del vicolo risuona
ancora il tintinnio dei piatti. Si aggiunge una risata di donna e un fitto
parlottio, di cui giungono solo pochi sibili.
Aprendo il rubinetto ti accorgi che manca l’acqua. Sarebbe stato bello poter
bere, adesso, ma sono pensieri disattenti, svogliati: sarebbe bello averla
accanto, adesso. Passa un gruppo di ragazzi nel vicolo, poi una bicicletta,
un ultimo tiratardi fischietta vecchi motivi. Sarebbe bello averla vicino,
abbracciarla, il suo corpo è così distante, adesso. La sua anima lo era
anche quella volta, quando era seduta al posto della valigia: aveva
appoggiato il cappello sulla sedia, una gamba sull’altra, la testa sulla tua
spalla.
Basta, la notte è quasi finita. Avrai tempo di pensarla domani in treno: la
campagna è così monotona, i giornali così noiosi…


title: Incerti del mestiere-1 Notte

author: Writer

text:
Nemorino ha scritto nel messaggio <8l97ur$l46$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Notte. La notte è caduta anche stavolta senza fare rumore. Dal fondo della
>strada risuona un tintinnio di stoviglie. Se sporgi la sedia di quel tanto,
>ti trovi a pensare, puoi vedere la fine del vicolo, proprio là, dove si
>congiunge con la via del mercato.
L'incipit è bellissimo. Evocativo e denso di suggestioni.
Poi, poco a poco, la tensione si perde e si stempera.
A mio giudizio, il testo diventa povero da qui:
>Non è il caso di cominciare a riempirla? Cominciando dalle
>scarpe, secondo le buone regole. Altrimenti il mattino ti sorprenderà, le
>mille incombenze che preludono al viaggio.
Già che ci sono, ti dico qualcosa anche sugli altri pezzi.
"Alla fine del viaggio" non è male, anche se uno dei due protagonisti parla
in modo un po' caricaturale. Forse volevi suggerire tensione e
nervosismo(per l'omicidio?), ma mi sembra che la resa non sia del tutto
soddisfacente.
"Per l'inverso cammino" mi appare come il pezzo più brutto. La
giustapposizione di prosa e di frammenti poetici mi sembra goffa e poco
pregnante.
"Lemma sabachtani" appare eccentrico rispetto al resto della composizione. O
forse sono io a non aver colto il suo ruolo nell'insieme. Toglierei "forse
un pelino troppo zelante" che è veramente orrido.
"Reynard" invece mi è parso migliore. La scrittura è tersa e pulita. Non
capisco solo come il protagonista possa pensare con tanta calma:
"Fammi del male, Reynard, ma non mi uccidere: potrò ancora essere utile a
loro. Dagli errori si impara, amico mio: ne farò tesoro. Punitemi, è giusto.
Io ho sbagliato, io devo pagare. Ma tu, Reynard, sai che non devi uccidermi.
Non lo farai, so che sei buono. So almeno che lo sei stato. Nella nostra
società contano i sentimenti, le passioni, le emozioni".
se sta per essere ucciso dal suo maggiordomo.
Ci sarebbe forse voluta una scansione più sincopata e nervosa oppure avresti
dovuto narrare tutto in terza persona, se volevi mantenere un approccio più
distante.
Writer(quasi in vacanza)


title: Incerti del mestiere-1 Notte

author: AhiRa

text:
Secondo me il pezzo è molto bello, l'inizio carico di atmosfera, ti
precipita dentro come la notte che cade senza far rumore.
Stupendo
>come un cecchino che facesse tacche sul calcio del fucile. Intuivi di essere
>caduto in un tranello, ma sventarlo non rientrava nei tuoi desideri.
[cut]
>Là dove si era seduta, sul divano vicino alla finestra, sta adesso la
>valigia vuota.
Qui riesci a condensare tutta la storia senza raccontarla lasciando al
lettore lo spazio per i ricordi delle sue esperienze.
Da uno a dieci, queste due frasi meritano dodici. :)
Ho trovato molto bello anche il finale, quanto basta disincantato per
non scadere nell'ovvietà.
Bravo :))
AhiRa


title: Incerti del mestiere-1 Notte

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 8l9f5i$nbg$1...@menelao.polito.it...
> "Alla fine del viaggio" non è male, anche se uno dei due protagonisti
parla
> in modo un po' caricaturale. Forse volevi suggerire tensione e
> nervosismo(per l'omicidio?), ma mi sembra che la resa non sia del tutto
> soddisfacente.
Immagino che il personaggio caricaturale sia il protagonista, anche perche'
e' l'unico che parla veramente nel racconto. Non so, volevo suggerire
l'immagine di un killer insicuro, dubbioso, poco professionale (si innamora
della vittima, scrive poesie...) Puo' darsi che ci sia riuscito solo in
parte.
>
> "Per l'inverso cammino" mi appare come il pezzo più brutto. La
> giustapposizione di prosa e di frammenti poetici mi sembra goffa e poco
> pregnante.
Probabile. Anche se avevo bisogno di questo inciso tra due momenti molto
"cinematografici" come "Alla fine del viaggio" e "Lamma sabachtani". Anche
perche' la vita interiore del protagonsita mi interessa molto piu' della
trama noir.
>
> "Lemma sabachtani" appare eccentrico rispetto al resto della composizione.
O
> forse sono io a non aver colto il suo ruolo nell'insieme.
Questo non l'avrei detto. Mi sembra, al limite, piu' eccentrico il terzo.
Forse sorprende il fatto che colui che parla in prima persona non e' piu' il
narratore, ma questo fatto a me pareva abbastanza chiaro.
> "Reynard" invece mi è parso migliore. La scrittura è tersa e pulita. Non
> capisco solo come il protagonista possa pensare con tanta calma:
>
> "Fammi del male, Reynard, ma non mi uccidere: potrò ancora essere utile a
> loro. Dagli errori si impara, amico mio: ne farò tesoro. Punitemi, è
giusto.
> Io ho sbagliato, io devo pagare. Ma tu, Reynard, sai che non devi
uccidermi.
> Non lo farai, so che sei buono. So almeno che lo sei stato. Nella nostra
> società contano i sentimenti, le passioni, le emozioni".
>
> se sta per essere ucciso dal suo maggiordomo.
> Ci sarebbe forse voluta una scansione più sincopata e nervosa oppure
avresti
> dovuto narrare tutto in terza persona, se volevi mantenere un approccio
più
> distante.
Beh, l'idea e' sempre la stessa: costruire un personaggio che pensa e si
esprime in maniera fondamentalmente inadeguata rispetto al contesto in cui
si trova ad agire.
Grazie Writer, e buone vacanze.
Nemorino


title: Incerti del mestiere-1 Notte

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
397869c8...@news.interbusiness.it...
> Bravo :))
>
> AhiRa
Grazie, mi sento molto lusingato.
Pero' mi farebbe meglio qualche sana critica...
Grazie comunque, ciao,
Nemorino


title: tentativo

author: Hopfield

text:
Questo e' un tentativo che ho fatto qualche mese fa. Spero che possa
interessare.
La vecchia.
"Non sopporto l'aria umida di questo incubo di Maggio, sono seduto qui' da
troppo tempo ormai... voglia di bere, no, di una pioggia, di qualcosa...
Sono nella mia stanza,al secondo piano, acquisisco dati che provengono dalla
piazza e non possono tornare indietro; hanno la stessa imperturbabile boria
di una piccola vecchia che attraversa la strada.
Mi fa paura perche' la osservo dall'alto, sono convinto che se decidesse di
salire le scale e bussasse alla mia porta, non avrei nessun problema ad
accoglierla, magari sorridendo, ma cosi', con quella piazza attorno pronta a
sostenerla, mi fa tremare di rabbia ed e' ovvio in una giornata del genere.
Per fortuna, questa vecchia, non ama il mio sguardo, me ne sono accorto
quando l'ho incontrata, ieri, in un Negozio Conveniente.
Ma non devo perdermi in questi ricordi ! Finirei per distrarmi e non me lo
posso permettere, devo continuare a seguirla, a controllare i suoi lenti
movimenti.
Mentre ondeggia, sempre allo stesso ritmo, cresce sopra la sua schiena
ricurva una pienezza, un piccolo particolare degno di attenzione.
E' grande come il mio, e' un piccolo cancro inevitabile che non si puo'
curare, ma sopra di lei ha un aspetto orribile, sembra moltiplicare le sue
dimensioni quando il paesaggio lo accoglie entusiasta.
Vorrei gridare, smascherare questa attrice dilettante con la mia rabbia, ma
sono stanco, e ho paura del suo potere.
"Vecchia" "Vecchia" immagino che ripeta tra le sue gengive, crescendo ogni
secondo di piu' fino a scoppiare.
Adesso raggiunge la sua destinazione: la piccola porta della Chiesa, la apre
e scompare...
La piazza sembra soffrire di questa separazione proprio come i colori delle
bolle di sapone, quando si dividono.
Non so perche', ma in questo istante, caro amico, ritorni nei miei pensieri
senza un'apparente logica, per parlare di quando eravamo ancora ingenui.
Mi ricordi gli anni migliori, quando facevamo ballare i palazzi, camminando
e bevendo, ubriachi per essere in-coscienti. "
ciao, a presto.
Hopfield.


title: tentativo


title: tentativo

author: Ombra

text:
Hopfield ha scritto nel messaggio
<6l4hpu$5fq$
2...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
Qualche commento sulla forma
>Sono nella mia stanza,al secondo piano, acquisisco dati che provengono
dalla
>piazza e non possono tornare indietro; hanno la stessa imperturbabile boria
>di una piccola vecchia che attraversa la strada.
imho, "acquisisco dati che provengono dalla piazza" non č molto in linea con
lo stile del resto del racconto. Ce lo hai messo apposta? La sensazione č
quella di una freddezza quasi da computer, non so se mi spiego.
>Mi fa paura perche' la osservo dall'alto, sono convinto che se decidesse di
>salire le scale e bussasse alla mia porta, non avrei nessun problema ad
>accoglierla, magari sorridendo, ma cosi', con quella piazza attorno pronta
a
>sostenerla, mi fa tremare di rabbia ed e' ovvio in una giornata del genere.
>Per fortuna, questa vecchia, non ama il mio sguardo, me ne sono accorto
>quando l'ho incontrata, ieri, in un Negozio Conveniente.
Perchč con le maiuscole?
>"Vecchia" "Vecchia" immagino che ripeta tra le sue gengive, crescendo ogni
>secondo di piu' fino a scoppiare.
>Adesso raggiunge la sua destinazione: la piccola porta della Chiesa, la
apre
>e scompare...
Forse potresti togliere uno dei due possessivi, mi sembra che
appesantiscano.
>La piazza sembra soffrire di questa separazione proprio come i colori delle
>bolle di sapone, quando si dividono.
>Non so perche', ma in questo istante, caro amico, ritorni nei miei pensieri
>senza un'apparente logica, per parlare di quando eravamo ancora ingenui.
>Mi ricordi gli anni migliori, quando facevamo ballare i palazzi, camminando
>e bevendo, ubriachi per essere in-coscienti. "
>
>ciao, a presto.
>Hopfield.
Il finale mi lascia piuttosto perplessa. Lo stacco č voluto?
L'idea č simpatica, ma mi sembra ancora piuttosto embrionale, se era un
primo tentativo, prova magari a elaborarlo, non so, metti qualche frasetta
in piů, per esempio la piazza mi sembra poco concreta, forse la potresti
particolareggiare meglio, a meno che non sia volutamente astratta.
La simbologia della vecchia? Cos'č il tempo che passa, la morte che si
avvicina per tutti, o altro?
Ciao, aspetto commenti.
Ombra


title: parapendio

author: eziodellagondola

text:
PARAPENDIO
"Le istruzioni per la partenza sono semplici: quando il vento sarà
favorevole, ti batterò un colpetto su una spalla; dovrai camminare in
avanti, senza correre e senza fermarti, solo due o tre passi, poi
sentirai uno strappo alle spalle; continua tranquillo, e saremo in
volo..."
L'avvicinamento non era stato difficile, ma faticoso; tutta
l'attrezzatura era divisa in due sacchi di circa 15 chili ciascuno;
ovvio che dall'arrivo della funivia al punto di partenza questi
fardelli dovevano essere equamente divisi, perciò i dieci minuti da
fare a piedi in salita per raggiungere il punto di decollo non sono
stati uno scherzo; ma valeva la pena di sopportare quel peso, ci
portavamo sulle spalle un quarto d'ora di pura felicità.
Ero ansioso di provare questa nuova esperienza, un volo in parapendio,
con istruttore, si intende, mica potevo improvvisarmi esperto di volo
senza motore, e poi l'occorrente per volare ha un costo elevatissimo,
si parla di una decina di milioni di vecchie lire.
Così in quella splendida mattina di luglio avrei emulato Icaro, sarei
stato più vicino al sole senza ausilio di motori.
L'unica cosa che ricordo con un certo fastidio è l'ansia
dell'attesa, che mi è sembrata interminabile; prima, alla partenza
della funivia Walter, l'istruttore pilota, era in leggero ritardo,
perché il volo precedente era partito oltre il tempo previsto, e già
quella è stata una attesa fastidiosa, ma il culmine
dell'inquietudine è arrivato sul prato dal quale dovevamo decollare.
Il vento pareva non volesse mai più prendere la direzione giusta,
scrutavo le maniche a vento con crescente apprensione, con una
aspettativa delusa che mi procurava quasi un dolore fisico.
Non avevo paura, era solo l'ansia che mi divorava, che dilatava a
dismisura la sensazione pesante che l'attesa fosse infinita; ma alla
fine siamo partiti: al tocco di Walter ho cominciato a camminare,
faticando a controllarmi per non correre, uno, due, tre passi e al
quarto mi sono trovato ad annaspare nel vuoto, eravamo su nel cielo!
Da quel momento, ho dimenticato che dietro a me sedeva Walter, intento
a manovrare i cento fili che ci tenevano attaccati alla splendida ala
del velivolo, a guidare con maestria quello che a me invece sembrava un
bizzarro volo della mente, un disordinato, splendido girovagare in quel
paradiso tra le montagne.
Il silenzio era rotto solo dal batter del vento sull'ala, che
produceva un fruscio ritmico, una specie di magico soffio, a sorreggere
la nostra avventura., la mia avventura.
Perché ero solo, volevo esser solo. Con Walter mi sarei ritrovato
dopo, a terra, per ringraziarlo, per avere ancora ragguagli tecnici.
Ora volevo essere solo, con me stesso, con i miei ricordi, con i miei
pensieri e le mie sensazioni.
Così era: facile come bere un bicchier d'acqua, semplice ma
traumatico, come nascere.
Ecco, questo paragone, senza dubbio esagerato dall'euforia del
momento, è però uno dei primi pensieri che mi è balenato nella mente
in quel frangente; nel parto non dobbiamo mettere alcuna capacità,
nessuna abilità: si nasce in automatico, non c'è nulla da fare, di
quel poco ci fosse da fare si occupano altri, ma l'interprete
principale, pur passivo, inerte, è il nostro io che comincia la sua
avventura, che per la prima volta nella sua vita si sente simile a Dio,
crea il mondo.
Certo il mondo degli altri c'era già prima che nascessimo, ma il
"nostro" mondo comincia con noi, e assieme a noi finirà, nel
nostro ultimo respiro.
In definitiva il mondo esiste perché e fino a tanto che noi esistiamo.
In questi momenti così intensi il mio mondo cambiava continuamente
prospettiva, prendendo l'aspetto familiare dei miei sogni più belli;
di uno, in particolare, ricorrente: fin dalla prima infanzia mi è
capitato di fare più volte lo stesso sogno, nel quale indossavo un
cappottino grigio di pesante panno, una vera sciccheria negli anni
dell'immediato dopoguerra che mi vedevano bambino; il vento,
infilandosi sotto l'indumento, lo gonfiava come una mongolfiera, ed
io cominciavo a lievitare, librandomi due o tre metri sopra le teste
della gente e volteggiando sopra al campo San Geremia.
E il sogno era così vivido, reale, che per molti anni credetti che non
fosse un sogno, ma una piacevole, speciale realtà che era capitata in
sorte proprio e solo a me.
Fu il primo anno di scuola a confermarmi che si trattava solo di un
sogno: volli infatti raccontarne orgoglioso ad una compagna di classe
che mi era simpatica più degli altri alunni, e lei si prodigò a
spiegarmi e a convincermi che non esiste la magia, che il mondo è
regolato da leggi perfette ed immutabili e che i sogni non si avverano
mai. Proprio perché sono sogni e tale è la loro funzione, far vivere
i nostri desideri, anche i più irrealizzabili, in una dimensione
paranaturale, affatto diversa dalla realtà ma con un realismo che ci
soddisfa e ci appaga.
Certo Gabriella non usò parole così pertinenti, il suo discorso era
tanto più semplice, ma questi sono i concetti che mi sono rimasti, che
hanno accompagnato tutta la mia vita seguente. Indirizzandomi verso una
continua ricerca del positivo, del reale, che scientificamente ma
inesorabilmente mi ha portato all'agnosticismo, al rifiuto
dell'incredibile, del magico, possibile solo nella fantasia, nella
poesia.
Quest'ultima mi pare proprio il punto di incontro, di mediazione tra
la ragione e il desiderio, tra la mente e il cuore.
Navigare tra le proprie fantasie lasciandosi cullare dalla dolce
melodia di parole in versi, assecondare le assonanze per favorire anche
l'associazione di idee, questo per me è la poesia, o meglio, questo
è il suo lato tecnico, che poi dovrà essere integrato dalla
componente fondamentale ed indispensabile: il cuore, il sentimento.
E io navigavo tra i monti, immerso in una realtà così vicina e simile
al sogno da farmi quasi paura.
Mi pareva un anticipo, un assaggio della nostra condizione futura,
quando, finita l'avventura fisica, corporale, il nostro spirito,
liberato dai vincoli di un corpo oramai morto, spazierà felice in una
specie di sogno continuo.
Ma perché questa percezione mi procurava paura?
Perché in quegli attimi stavo mettendo in crisi tutta una vita di
incredulità, tutta una vita senza fede, che però mi dava
tranquillità, stabilità.
E la paura era di perdermi tra i sogni, in una ricerca mai sopita di
misticismo, di possibile contatto con l'impossibile possibile, Dio.
Sembra incredibile che un breve volo tra le nuvole possa ingenerare
tanti pensieri, tante riflessioni; sarebbe più naturale credere in una
gioia attonita, senza partecipazione razionale, il puro piacere di
assaporare una novità, un modo nuovo di vedere il mondo, di sentirlo
vicino e lontano al tempo stesso.
Ma come tutte le cose belle anche la mia avventura su nel cielo era
destinata a finire.
L'impatto con il terreno fu dolce e duro al tempo stesso; dolce dal
punto di vista tecnico, ci eravamo calati con ampie curve, come un
predatore che non voglia ghermire la preda con fretta ma che aspetti il
momento giusto; duro sotto il profilo psicologico, come chi non
vorrebbe svegliarsi per non interrompere un sogno troppo bello: fatti a
terra pochi passi, quel quarto d'ora magico era diventato adesso
soltanto un bellissimo, struggente ricordo.


title: parapendio

author: camilla

text:
"eziodellagondola"
Ho trovato piuttosto riuscita la descrizione del fatto in sé, con la giusta
dose di aspettativa, stupore e successiva euforia liberatoria. Un po' meno
l'appesantimento dato da troppe e didascaliche considerazioni
psico/filosofiche, che distraggono la gradevole tensione del racconto.
Fossi in te (lo dico da lettrice), perseguirei maggiore leggerezza, sia nel
tono, che nella costruzione, che nel linguaggio. Dimenticati per un po' le
buone regole scolastiche e lasciati andare, tu che hai cercato l'ebbrezza
del volo libero.
ciao


title: parapendio

text:
ciao Camilla; grazie per il commento, di cui "more solito" farò
tesoro; la mia canizie mi fa indulgere talvolta in un eccesso
"pedagogico"; approfitto della narrazione per cacciarci dentro
pensieri, considerazioni tutte mie, ma con l'ambizione di insegnarle ad
altri; lo so, è una ambizione colpevole, prevaricatrice, e anche
stonata se come tu mi segnali, può infastidire il lettore, o
togliergli il piacere di gustare il fatto in se, senza disturbi.
Quanto al volo libero, è stata una esperienza entusiasmante, una
novità eccitante alla soglia della sessantina; se viai sul mio sito,
il racconto ha dei collegamenti ipertestuali che fanno accedere alla
documentazione fotografica dell'evento.
eziodellagondola


title: parapendio

text:
Grazie Camilla per il commento; ti avevo risposto anche ieri, ma
stranamente la risposta si è persa nei meandri della rete. E' vero che
approfitto dei miei raconti per infilarci dentro anche altre cose,
prime fra tutte le mie personali considerazioni, che spesso interessano
solo a me; devo cercare di autocensurarmi, visto che il lettore è il
target più importante (dovrebbe a mio avviso essere l'unico, chi
scrive per se può tenere un diario, e custodirlo gelosamente). In
effetti il meglio di sé chi scrive lo da (se ne ha le capacità)
quando non si sente impegnato in prima persona sulle tesi esposte
(questo ovviamente per la narrativa, chi scrive saggi deve condividere
le idee su cui scrive!), anzi quando per finta si "inventa" un mondo
che non gli appartiene.
eziodellagondola
PS se vuoi vedere anche la documentazione fotografica dell'impresa, sul
mio sito
www.eziodellagondola.it
il racconto Parapendio ha molti links ipertestuali, che rimandano alle
foto illustrative.


title: parapendio

text:
Il Fri, 25 Nov 2005 14:02:41 GMT, "camilla" <
calle_9...@libero.it
>
ha scritto:
>"eziodellagondola"
>
>Ho trovato piuttosto riuscita la descrizione del fatto in sé,
cut
Mi scuso con te e con tutto il newsgroup per la duplicazione di
messaggi, ma il browser di google non mi fa vedere i nuovi arrivi; ho
cambiato client, ed ora con free agent riesco a leggere tutto; chiedo
ancora perdono per il disturbo
eziodellagondola


title: parapendio

text:
Il 26-11-2005 intorno alle 10.35.11, eziodellagondola:
> Mi scuso con te e con tutto il newsgroup per la duplicazione di
> messaggi, ma il browser di google non mi fa vedere i nuovi arrivi;
Gia'. Google Gruppi s'e' inchiodato ieri pomeriggio alle 15. Cio' e' molto
brutto :(
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: parapendio

author: nenroza

text:
Ombra ha scritto:
> Gia'. Google Gruppi s'e' inchiodato ieri pomeriggio alle 15. Cio' e' molto
> brutto :(
   E io che volevo farta la comparsata su free....  ecco perchè non mi
ha cagato!
   Proviamo su "ot.arti.scrivere"!
rik :-)


title: parapendio

text:
Il 26-11-2005 intorno alle 20.36.11, nenroza:
>    E io che volevo farta la comparsata su free....  ecco perchè non mi
> ha cagato!
Si che ti ha cagato, solo che da google non ti auto-leggi.
Pero' puoi usare
aioe.org
, nel caso.



title: La vita ha sapore solo per i pazzi (15)

author: Norma

text:
Gliene vengono ancora di più quando succede qualcuna di quelle cose che
capiva sempre di meno, ed è quello che capita sempre quando si invecchia e
le cose si accumulano. Perciò questo francese che si era disturbato e che
aveva salito quattro piani per farle un saluto, le ha fatto un effetto
definitivo, come se volesse dire che stava per morire e che lui era
l'incaricato ufficiale. Soprattutto perchè questo individuo era vestito
molto correttamente, con un vestito nero, camicia e cravatta. Io non penso
che Madame Rosa avesse voglia di vivere ma non aveva nemmeno voglia di
morire, penso non fosse nè l'una nè l'altra cosa, si era abituata. Io penso
che ci sia di meglio da fare.
Questo signor Charmette era molto imponente e grave nella sua maniera di
star seduto tutto dritto e immobile e Madame Rosa aveva paura. C'è stato un
lungo silenzio tra di loro e dopo non hanno trovato niente da dirsi. Se
volete la mia opinione, questo signor Charmette era salito perchè era solo
anche lui e voleva consultare Madame Rosa per solidalizzare. Quando si ha
una certa età, si diventa sempre meno frequentati, eccetto se si hanno dei
figli, che sono costretti dalle leggi della natura. Credo che si facessero
paura l'uno con l'altra e che si guardassero come per dire dopo di voi no,
prego dopo di voi. Il signor Charmette era più vecchio di Madame Rosa ma
dava sul magro e l'Ebrea debordava da tutte le parti e in lei la malattia
aveva occupato più posto. E' sempre più dura per una vecchia che ha dovuto
essere anche Ebrea che per un impiegato delle ferrovie.
Stava seduta nella sua poltrona con in mano un ventaglio che aveva
conservato dal suo passato, quando le facevano dei regali da donna e non
sapeva cosa dire tanto era allibita. Il signor Charmette la guardava fissa
col suo cappello sulle ginocchia, come se fosse venuto a prenderla, e
l'Ebrea aveva la testa che le tremava e sudava di paura. C'è da ridere a
immaginarsi che la morte possa entrare e sedersi col cappello sulle
ginocchia e guardarti negli occhi per dirti che è arrivata l'ora. Io vedevo
bene che era soltanto un francese a corto di compatrioti che aveva preso la
palla al balzo per segnalare la sua presenza quando la notizia che Madame
Rosa non sarebbe mai più scesa di sotto di è diffusa nell'opinione pubblica
fino alla drogheria tunisina dove si radunano tutte le notizie.
Questo signor Charmette aveva già un viso ombrato, soprattutto attorno agli
occhi che sono i primi a scavarsi e vivono soli nel loro circondario con
un'espressione di perchè, con quale diritto, cosa mi sta succedendo. Mi
ricordo benissimo di lui, mi ricordo come stava seduto tutto dritto di
fronte a Madame Rosa, con la schiena che non poteva più piegare a causa
delle leggi del reumatismo che aumenta con l'età, soprattutto quando le
notti sono fresche, cosa che succede spesso fuori stagione. Aveva sentito
dire nella drogheria che Madame Rosa non ne aveva più per molto e che era
colpita negli organi principali che non erano più di pubblica utilità, e
doveva aver creduto che una persona simile poteva comprenderlo meglio di
quelle che sono ancora integrali ed era salito. L'Ebrea era terrorizzata,
era la prima volta che riceveva faccia a faccia un francese cattolico tutto
duro e in silenzio. Sono stati zitti ancora un pò e un altro pò e poi il
signor charmette si è aperto un pochino e si è messo a parlare severamente a
Madame Rosa di tutto quello che aveva fatto nella sua vita per le ferrovie
dello stato, ma era comunque troppo per una vecchia Ebrea in stato molto
avanzato e che così passava di sorpresa in sorpresa. Avevamo paura tutti e
due, perchè non è mica vero che la natura le cose le fa bene. La natura fa
quello che le capita a chi le capita e non sa nemmeno quello che fa, certe
volte sono fiori e uccelli e certe volte una vecchia Ebrea al sesto piano
che non può più scendere. Questo signor Charmette mi faceva pietà, perchè si
capiva bene che anche lui era solo come un cane, malgrado la sua previdenza
sociale. Io trovo che quelli che mancano sono soprattutto i generi di prima
necessità.
Non è mica colpa dei vecchi se li colpiscono sempre alla fine e non me la
prendo tanto calda per le leggi di natura.
Non era mica male ascoltare il signor Charmette che parlava dei treni, delle
stazioni e degli orari di partenza, come se sperasse ancora di cavarsela
prendendo il treno giusto al momento giusto e trovando la coincidenza,
mentre sapeva benissimo che era già arrivato e che non gli restava altro che
scendere.
L'hanno durata così per un bel pezzo e io mi preoccupavo per Madame Rosa,
perchè vedevo che era completamente fuori di sè per una visita di una tale
importanza, come se fossero venuti a renderle gli estremi onori.
Ho aperto per il signor Charmette la scatola di cioccolatini che ci aveva
regalato Madame Lola ma lui non ne ha presi perchè aveva degli organi che
gli proibivano lo zucchero. Alla fine se n'è sceso al secondo piano e la sua
visita non ha sistemato assolutamente niente. Madame Rosa vedeva che la
gente diventava sempre più gentile con lei e non è mai un buon segno.
15


title: Il portale FuscaPoesia.it cresce, si evolve...

text:
                    Il portale dedicato alla poesia di Francesco FUSCA si aggiorna... La sezione
delle poesie è curata ancora di più, con l'inserimento di altri versi del
Poeta! La sezione news è sempre ricca di novità sull'esperienza poetica e
culturale di FUSCA e le gallerie continuano a darci momenti fotografici
importanti.
Visitateci!
Lo spazio dedicato ai forum vi da la possibilità di esprimervi in versi, di
scrivere le vostre poesie e di lasciarle sul forum liberamente... Esiste il
forum "poesie libere" appunto per questo! Interagire per farsi conoscere e
per crescere culturalmente è il nostro obiettivo!
Sarebbe gradita la registrazione sulle pagine del nostro portale, cosi' da
farvi riconoscere anche dagli altri utenti/poeti ogni volte che vi accedete!
Grazie!
Per ulteriori info, collaborazioni o invio materiale, potete contattarci
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