title: La scatola dei sogni

text:
       LA SCATOLA DEI SOGNI
                                     5
Ciò che accade nella testa di un uomo è a dir poco strabiliante. Il ricordo
è incontrollabile, giace nascosto come una spia in una operazione di massima
segretezza. E' come non sapere di sapere ma poi...TAC!!! Un odore, una
parola, un paesaggio e un'onda oceanica ti invade la mente e da un momento
all'altro hai tutto il passato, o meglio una parte di esso, davanti ai tuoi
occhi. Rivedi episodi, che non comprendi come sia stato possibile
dimenticare. Episodi che forse hanno addirittura cambiato la tua vita ma che
la tua mente aveva deciso fosse meglio mettere da parte, se non proprio
cancellare. Non dico che questa straordinaria capacità di catalogazione
della nostra mente non abbia dei vantaggi, anzi, il problema è che accade
tutto senza la nostra volontà. E' come se la governante decidesse che parte
del tuo guardaroba non è più alla moda e lo facesse sparire nel soppalco
senza dirti niente. Comunque sia, non ricordavo più niente dello scheletro
che il mio armadio custodiva. Il mio cervello aveva deciso di accantonarlo,
forse si può comprendere facilmente il perché, ma ormai il suo affannarsi,
per farmi vivere serenamente, è stato spazzato via dalla morte di mio
fratello che ha lavorato come piena sugli argini della mia mente. Tutto
ritorna, ora, come un film appena visto. I funerali sono passati sotto di me
senza che me ne sia, forse, neanche accorto. La celebrazione, le
condoglianze dei parenti, la sepoltura. Ma io  ero altrove. Ero a 33 anni
fa. Ero dove tutto questo già successe. O forse io credo che sia già
accaduto. Come qualcuno può e potrà pensare. Avevo 12 anni e a dodici anni
molte cose non sono per gli altri come le vedi tu. Vivevo in una villetta
appena fuori città insieme ai miei genitori e a mio fratello Stefano, di tre
anni più grande. Il cuore mi palpitava veloce come un pistone quando mi
portava con lui, mi sentivo lusingato di stare lì in mezzo ai grandi e
sentirmi uno di loro. Lo prendevo come mio riferimento anche se non faceva
nulla perché ciò avvenisse. Prima di addormentarci alcune volte mi
raccontava delle sue corse in bici con gli amici, mi raccontava di posti che
aveva visto e anche se erano soltanto nel quartiere vicino, l'immaginavo
lontani e affascinanti come piramidi d'Egitto. Alcune volte quando si
addormentava prima di me lo guardavo, sognando di poter stare al suo posto.
Poter salire sulla sua bici e cavalcarla a tutta velocità fino a quando
avessero retto le mie gambe. Era il mio fratello maggiore e quello che
provavo per lui non era invidia e forse neanche amore, ma adorazione. Quando
due giorni fa nel pieno della notte, mia cognata straziata dal dolore mi ha
chiamato per avvertirmi della morte di mio fratello, la mia mente era
altrove. Sentiva, ma era come se ascoltasse qualcos'altro. Mia cognata stava
parlando di un incidente, della nebbia, ma rivedevo mia madre lasciare il
telefono di scatto e la cornetta rimbalzare al suolo come al rallentatore.
Non mi ero ancora completamente liberato del carico che con il  tempo la mia
memoria era riuscita a frapporre tra me e la morte di mio fratello, ma l'
ultimo ostacolo non tardò a cedere e tutto si rischiarò come cielo dopo un
acquazzone. Fu l'ospedale e più precisamente il suo odore, così particolare,
di ammoniaca a scacciare l'ultimo baluardo della dimenticanza......
                                                              4
...Stavo nella mia camera a giocare con i soldatini, ai giorni d'oggi ormai
soppiantati da variegati mostri di discutibile bellezza. Il suono del
telefono non lo notai subito, indaffarato com'ero nell'ultima definitiva
battaglia per la conquista della terra. Fu intorno al quarto o quinto
squillo che mi alzai dal campo di battaglia per dirigermi fuori dalla mia
improbabile trincea.
-Mamma il telefono!!!- gridai. Mia madre sbucò fuori dal bagno con un
asciugamano in testa, che si reggeva miracolosamente come un turbante.
-Vado, vado non ti preoccupare, il telefono non scappa.- Sorridendomi si
diresse verso il telefono che sembrava gridare in modo sempre più
indispettito. L'espressione di felicità di mia madre svanì come una folata
di vento.
-Cosa? Ma Stefano! E' sicuro?- Il tono di panico della voce di mia madre
associato al nome di mio fratello strinse un cappio intorno al mio cuore.
Mia madre ascoltava in silenzio mentre i suoi occhi rimbalzavano da una
parte all' altra senza sosta, come in cerca di riparo. Gettò il telefono ed
uscì senza dirmi niente. L'immagine della cornetta che picchiava verso il
suolo mi apparve come rallentata, riuscivo a percepirne i singoli colpi sul
pavimento: mi giungevano lenti come rintocchi di un orologio a pendolo.
Rimasi fermo per non so quanto tempo in attesa. In attesa di qualcuno che mi
dicesse cosa fare. Mi dicesse cosa era successo. Sperando che non fosse
quello che la mia mente cercava di scacciare. Purtroppo non fu così. Mio
fratello era morto. Stava passeggiando sul marciapiede quando un'
autovettura sfuggita alla guida del suo comandante aveva invaso il
marciapiede, scaraventando mio fratello attraverso la vetrina nel negozio di
articoli per sarti. Era morto sul colpo. Non riuscii subito a rendermi conto
di quello che voleva dire "Stefano è morto", ma lo stato in cui era caduta
mia madre mi trafisse la barriera sensoriale e mi procurò un dilaniante
senso di disperazione. Ogni lacrima di mia madre bruciava nello stomaco come
alcool su giovani ferite. La sera fu la più lunga della mia vita, le parole
erano volate via verso posti lontani, dovevano aver trovato lidi più sereni
da accarezzare. Il rumore singhiozzato delle nostre lacrime era l'unico che
le orecchie potessero udire. Non sapevo cosa fosse la perdita, ma gli occhi
dei miei genitori  erano una truce rappresentazione di essa. Decisi di non
guardare la tv per quella volta e andai a chiudermi nella mia stanza. Era
ancora tutto lì. Tutto mio fratello era lì in quei nove metri quadri. Le sue
cose, i suoi quaderni, i suoi vestiti, il suo disordine, i suoi pensieri e i
suoi sogni, confessati furtivamente a quelle pareti, erano lì ad aspettarlo
scodinzolanti come un cane con il suo padrone. Pensavo di non essere in
grado di resistere più di due minuti, ma tutto appare inizialmente sempre
più insormontabile di quello che è. Mi sdraiai sul letto. La mia mente
percorreva le sue curve incontrollabili con un filo  logico impossibile da
comprendere. Ogni immagine arpeggiava nel mio cuore. Soffrivo ma non potevo
fare a meno di pensare a lui, ero quasi attirato da quel sentirmi frustare
lo stomaco. Mi accorsi di lei un'ora più tardi quando il sonno stava ormai
sbranando le mie ultime energie giornaliere.La scoprii così. Per caso.
                                                               3
Non fui mai sicuro se avessi vissuto un sogno o meno. Quando si è bambini
ogni sogno appare più vicino alla realtà di ogni altra cosa. Provai a
confessare a mia madre più di una volta questo mio segreto, ma le sue
parole, il suo sguardo, il suo irrigidirsi, appena cercavo di spiegarle
quello che pensavo fosse accaduto, erano un muro dove far disintegrare il
mio fragile coraggio. Mio padre ? Beh se non riuscivo con mia madre non era
il caso nemmeno di pensare di riuscire a farmi capire da lui. Eravamo troppo
lontani a livello comunicativo. Viaggiavamo su due dimensioni parallele. Non
comprendevo i suoi problemi, i suoi progetti, le sue distrazioni e per lui
appariva addirittura più difficile capire me. Non fu sempre così e con il
trascorrere degli anni il nostro rapporto migliorò in modo straordinario. Lo
amai. In quel momento ero però solo con la mia storia incredibile da
raccontare. L'unico che, probabilmente, avrebbe potuto dare un minimo di
attenzione al mio segreto  era mio fratello, ma era lui che credevo essere
morto. Ed anche se avevo solo dodici anni, e tante cose delle reazioni umane
le dovevo ancora imparare, capivo che non era il caso di parlarne con lui.
Il mio segreto mi isolò. La mia voglia di compagnia cambiò residenza. I miei
mi volevano bene e così si accorsero presto del mio stato depressivo.
Soprattutto mia madre si preoccupò molto per me. Soffrivo per questo ma non
avevo la forza per fare altro. Comunque non durò molto, dopo una mezza
dozzina di infruttuose chiacchierate i miei genitori si arresero. Trovarono
nella mia adolescenza la causa scatenante della mia inspiegabile
introversione. Pensarono che prima o poi mi sarebbe passata così come mi era
venuta e molto probabilmente in modo più rapido, se avessero smesso di
dargli troppo peso. "Sai come sono a questa età, ne carne ne pesce". Passò.
Fu l'amore a ricoprire di sabbia il mio segreto ed a convincermi che a
quella età i sogni appaiono più vicini alla realtà di ogni altra cosa. L'
amore era mora con due occhi color nocciola ed un sorriso da perdere la
testa. Nel corso degli anni assunse conformazioni diverse ma quel sorriso
non gli mancò mai. I miei tornarono a non preoccuparsi per me prima di
addormentarsi e la scuola mi richiamò alla sua attenzione. Continuai a
guardare con occhio strano mio fratello, ma non poi per molto. Il mio
segreto si nascose piano piano ma senza esitazioni. Rimase lì in ascolto.
Aspettò il suo momento con pazienza, sapendo che questo giorno sarebbe
arrivato ed allora i conti li avrei dovuti tirare con precisione, senza l'
ingenua superficialità di un bambino.
                                                              2
Gli occhi quasi si chiudevano per la stanchezza accumulata nella giornata e
credetemi non era stata per nulla una giornata tranquilla. Non si perde l'
unico fratello tutti i giorni. Non ero ancora sotto le coperte, quando
decisi di cercare le sue foto. Aprii l'anta del mobile: un' altra ventata di
sconforto aggredì il mio addome, riuscivo ad assaporare l'odore di Stefano.
Sopra gli abiti nostro padre aveva costruito una piccola mensola con lo
scopo di riporci cose non di uso giornaliero. Doveva essere lì l'album. Era
così. Cercai di allungarmi per prenderlo. Non ci riuscii, ero bassino a quel
tempo. Non mi persi d'animo. Il sonno almeno per un po' aveva abbassato le
sue insegne e si era allontanato sconfitto. Presi la sedia al lato del letto
e la usai per arrampicarmi. Mia madre e mio padre dovevano essere andati a
letto. Non sentivo più la loro presenza in salone, ma sicuramente non
stavano dormendo; come avrebbero potuto con quel lutto nel cuore. Non la
notai subito, era nascosta in fondo alla mensola. Così inizialmente  presi l
'album, ma mentre stavo per scendere dalla sedia uno scintillio catturò,
quasi per caso il mio sguardo. Sembrava potermi guardare. Mi sentii attratto
da quella nascosta sirena.
 -E' la scatola dei sogni- mi rimbombavano nella testa le parole, che mi
aveva detto mio fratello il giorno che l'aveva portata a casa.
-E' la scatola dei sogni, qualsiasi cosa tu voglia, lei te la può dare- la
sua voce era stata ricercatamente misteriosa. Il mio viso aveva assunto una
espressione tra lo stupito e l'ebete, al punto che Stefano non aveva
continuato molto il suo scherzo ed era scoppiato a ridere.
-Scemo sto scherzando- Aveva concluso, ed io per non apparire più idiota del
normale avevo iniziato a ridere insieme a lui.
Comunque adesso era lì. La scatola dei sogni mi guardava e sentivo il suo
richiamo. Riposai l'album e la presi. La polvere si era adagiata su di lei
come la prima neve di Dicembre sugli abeti in giardino. A dodici anni le
magie in tv, i misteri, i racconti sugli zombie sembrano più possibili di
notizie del telegiornale. Era d'ottone, ornata da disegni  orientaleggianti.
I quattro piedi su cui si sorreggeva avevano una forma che ricordava le
conchiglie, che amavo raccogliere sulle spiagge. Il coperchio era bombato
verso l'esterno e si richiudeva su un gancio, a cui era fissato da un
lucchetto anche lui disegnato nei minimi particolari. Si riusciva a scorgere
una fenice che sputava fuoco dalla bocca.
- E' la scatola dei sogni , qualunque cosa tu voglia, lei te la può dare-
Continuava il richiamo di mio fratello, il cui timbro di voce quasi non si
distingueva più. Si stava infatti trasformando nella mia testa in un canto
leggero e avvolgente. La chiavetta del lucchetto dondolava  al lato della
scatola, sorretta da una cordicella di nylon. Anche lei appariva ai miei
occhi più brillante del possibile. Il canto nella mia mente perdeva in
leggerezza, ma guadagnava in passione. Era come sentirlo scorrere nelle
vene. Non si distingueva più la voce di mio fratello, ma le parole erano
sempre quelle. Staccai la chiavetta, spezzando il filo di nylon con un
coltellino multiuso, che mi procurò un leggero taglio nel pollice. Non mi
accorsi subito di quella piccola ferita. Sentivo soltanto quel canto.
Infilai la chiave e girai. Il lucchetto scattò all'istante. Non la schiusi
subito, avevo paura di quello che ci poteva essere all'interno. Poggiai i
pollici ai lati della parte frontale del coperchio per fare pressione. Il
canto si rinvigorì di nuovo.
- E' LA SCATOLA DEI SOGNI, QUALUNQUE...-
Contai fino a tre. Chiusi gli occhi. Feci la definitiva pressione con i
polpastrelli dei pollici e la aprii. Passai alcuni secondi a domandarmi se
fosse successo qualcosa, senza avere però il coraggio di guardare. Il mio
olfatto, il mio udito, il mio tatto, il mio gusto  risposero negativamente,
solo allora mi convinsi a ridare luce ai miei occhi, convinto però di venire
accecato da una luce incandescente. Macché. Niente di tutto ciò. Non c'era
una misteriosa luce ad illuminare il pianeta, non c'erano braccia di fuoco
ad avvilupparmi, così come non c'era un esoterico talismano ad attendermi.
Solo una scatola vuota. Certo d'ottone lucente, come se fosse stata appena
oliata ma niente di più. Il canto, però, era ancora sicuro dentro di me ed
il mio cuore non aveva ancora rallentato la sua folle corsa. La portai in
alto per guardare sotto, poi la riportai tra le mie gambe. Ero seduto al
bordo del letto e la scrutavo come se stessi accarezzando un adorato cane.
Sentivo come se mi guardasse. Anche nella sua disarmante semplicità non
aveva perso minimamente il suo fascino. Inserii la mano all'interno per l'
ultima verifica, convinto di trovare una temperatura elevatissima, ma nulla
di particolare risaltò ai miei sensi. Anche la base era piuttosto freddina,
la spinsi con le mie dita e schizzai in piedi dalla paura quando vidi del
sangue sul fondo. Mi sentii quasi svenire, fortunatamente riuscii a tenere
gli occhi aperti e mi accorsi solo un istante dopo che non era la scatola a
sanguinare miracolosamente ma era il mio pollice che soffriva per un leggero
taglio. Tutto era ancora completamente sotto controllo. Mi tranquillizzai a
fatica, ma ci riuscii. Feci un respiro profondo, chiusi gli occhi e parlai
senza pensarci troppo. Era come se qualcuno avesse pensato per me le parole
da dire.
-Se puoi fallo. Se puoi dona a me e alla mia famiglia: mio fratello-
Semplice e veloce, non sentii di dover aggiungere altro. Credevo, nonostante
tutto, che fosse possibile. Credevo, ed ora non so spiegarmi perché, che
potesse far tornare, in qualche modo, mio fratello. Non avevo assimilato
completamente il distacco da lui. Non avevo ancora la percezione di cosa era
un irrevocabile addio. Non avevo, nella mia giovane vita, ancora perso
nessuno per sempre. Non avevo visto mio fratello chiuso in una bara e quella
coperta da tonnellate di terra. Non avevo scoperto,  ancora, la morte.  Il
filo che mi univa a Stefano non si era spezzato, ma solo fortemente
lacerato. La richiusi e la posai dove l'avevo poco prima rinvenuta. Il canto
era cessato. Mi sdraiai di nuovo sul letto. Il sonno questa volta vinse a
mani basse, mi addormentai, infatti, di sasso, come se non lo facessi da
mesi. Il risveglio fu lento come mia abitudine. L'alone di magia che mi
aveva elettrizzato la notte prima, non c'era più, mi aveva abbandonato. Ero
come rinsavito dopo una torrenziale sbornia. Mi alzai al terzo richiamo di
mia madre, mi alzai distratto e andai in bagno. Non notai particolari, che
solo poco dopo accecarono tutti insieme i miei sensi. Mi sciacquai il viso
con la consueta poca voglia, tipica della gioventù. Tornai in camera. Mi
vestii senza impegno. La vanità la lasciavo ad altri . Non conoscevo il
desiderio spasmodico di piacere ad una donna. Almeno fino ad allora. Mi
diressi in cucina. Mia madre trafficava davanti ai fornelli. Stava
controllando che il latte non uscisse fuori dal tegame con la diligenza che
di solito si concede ad una pietanza  molto sofisticata. Se fosse stata
girata verso di me, avrei sicuramente capito molto prima cosa era accaduto.
Sentii rumori nella camera da letto dei miei e così chiesi più per inerzia
che per reale curiosità.
- Papà è ancora a casa?-
Non che solitamente uscisse molto prima, ma era pur sempre una frase di
senso compiuto con cui iniziare a mettere in moto la bocca, ancora
fossilizzata dalla notte.
- No, perché? Volevi chiedergli qualcosa di scuola?- Non fu quello che disse
ad accendere il motore del mio cervello, ma il tono di voce. Era serena. I
miei occhi, che da quando mi ero svegliato avevano visto tutto ma notato
poco, rimandarono contemporaneamente tutti i loro input al cervello.
Rischiando di farlo andare in tilt. Sul tavolo in attesa della colazione c'
erano due tazze, il tubetto del dentifricio lo avevo trovato aperto sul
lavandino, distrazione assolutamente inconsueta per i miei, e soprattutto il
letto al fianco del mio era completamente disfatto. Un cieco avrebbe capito,
appena sveglio, grazie soltanto all'odore, io ci avevo messo molto di più.
Il rumore dei passi che si avvicinavano dietro di me scandivano il battere
del mio fortunatamente ancora giovane cuore. Non avevo il coraggio di
girarmi. Ormai sapevo che era lui, ma non aveva la forza di voltarmi. Lo
sentivo dietro di me ad un paio di passi al massimo. Il mio cuore aveva già
totalizzato un numero di pulsazioni che gli sarebbero bastate per mandare
avanti un'intera giornata. Si fermò dietro di me. Inghiottii, non c'era il
benché minimo residuo di saliva nella mia desertica gola. Poggiò la sua mano
calda sulla mia spalla, che si intorpidì all'istante.
- Buongiorno Lorenzo-
Le mie orecchie ascoltarono il suono meraviglioso che la voce di Stefano era
quella mattina. Ero impietrito ma  trovai la forza di guardarlo. Mi girai di
scatto e fui catturato dai suoi occhi color prato, splendenti come al
solito. Gli saltai addosso come spinto da un uragano di aria calda, che
proveniva dentro di me. Lo strinsi più forte che potessi. Sentivo la
circolazione del sangue faticare a passare in alcuni punti delle braccia.
- Ehi che hai? vuoi stritolarmi?- Con un tono di voce un po' scherzoso ed un
po' imbarazzato.
- Ti voglio bene- Gridai, ma la mia voce, nonostante ciò, era tremolante
come  l'elettrocardiogramma  di un cardiopatico. Intervenne mia madre,
fingendosi maldestramente adirata.
- Ma tu guarda alla madre neanche un buongiorno.-   Quella intensissima
gioia durò pochi giorni, poi il peso del mio segreto mi assalì. Non avevo la
forza di confrontarmi con quello che ritenevo di aver vissuto. Nessuno parlò
della morte di mio fratello, perché nessuno aveva vissuto quell'avvenimento.
Soltanto io mi ricordavo della telefonata, della corsa di mia madre all'
ospedale, della sera passata a piangere e del mio riuscitissimo miracolo.
Non era accaduto nulla di tutto ciò per il mondo intero. Per me invece si,
ma la mia convinzione in questi 33 anni si era , diciamo, distratta.   Così
quando la morte di mio fratello ha riacceso la mia memoria, ho fatto quello
che sentivo di essere in dovere di fare. Di  cercare di mettere la parola
fine a questa storia
                               1
Non sapevo se fossi ancora in grado di trovare il posto, erano passati tanti
anni, ma ero convinto che il destino fosse al mio fianco. Come se tutto
fosse scritto da qualche parte ed io fossi soltanto il pedone in una
complessa partita di scacchi. L'avevo nascosta con le lacrime negli occhi
come se allontanarla da me sarebbe servito a farmi scordare di lei. Visto
però che a trentatré anni da allora mi trovavo ancora lì, in quella distesa
di nulla nel pieno della notte, non dovevo essere riuscito certamente nell'
intento. Era tutto così diverso da come ricordavo. Il sentiero era
totalmente sommerso da sterpaglia. Gli alberi non c'erano, qualcuno doveva
averli abbattuti con il progetto di costruire un centro commerciale, prima
di accorgersi che forse non era il caso di continuare. Questo non mi fece
perdere la convinzione che l'avrei trovata. La luna e le stelle illuminavano
con un beneaugurante vigore il mio, discutibile, ricercare notturno. Ero
felice, felice come un bambino. Da solo in mezzo al mare dei miei ricordi
camminavo sicuro verso la soluzione finale. L'avrei trovata e avrei capito
se quella sera era veramente esistita o se tutta la mia mente era offuscata
dall'amplificazione di un sogno. Mi portai inizialmente al centro di quello
spazio sperando che girandomi intorno avrei trovato qualche punto di
riferimento da cui partire. Non fu così. Mi appariva tutto un po' confuso,
come un mazzo di carte appena mischiato. Avevo, però, un asso nella manica.
Se lo avessi visto, avrei riconosciuto il posto esatto dove scavare. Poi
sarebbe stato un gioco da ragazzi. Quando l'avevo nascosta non avevo forze
per sotterrarla troppo in profondità, riportarla alla luce sarebbe stato
facile come perdere ai cavalli. Bastava solo trovare un enorme masso bianco,
piantato al suolo. Lo ricordavo perfettamente. Era di una forma quasi
perfettamente ellittica, butterato nella parte superiore e stranamente
levigato ai lati. Sbucava fuori dal suolo come un iceberg nell'oceano.
Iniziai a camminare a capo chino dal centro verso l'esterno, come per
disegnare dei raggi in un fantasioso cerchio. Non lo trovai all'ultimo
proprio mentre avevo deciso di smettere, ma quasi subito a dimostrare che
sul volere del destino non mi sbagliavo. In effetti non era perfettamente
come lo ricordavo. Era molto più piccolo e di bianco era rimasto ben poco,
ma era  sicuramente lui. Le sue increspature erano inconfondibili. Scavai
senza nemmeno accorgermi,  per quanto ero eccitato. Lei era lì sotto. Sotto
mezzo metro scarso di terra. Ad attendermi. Era sempre stata lì per 33 anni
senza che nessuno sapesse di lei e soprattutto senza che nessuno sapesse
del suo straordinario potere.
                               0
L'ho riportata a casa e l'ho aperta. L'ho aperta come allora con gli occhi
chiusi e i polpastrelli a fare pressione sul coperchio. E quando ho guardato
all'interno, ho trovato la prova che quella sera non me la ero sognata. Il
mio corpo è stato avvolto di nuovo dalla sua straordinaria energia e l'ho
pregata di nuovo.
-Se puoi fallo. Se puoi donami mio fratello-. Subito ho capito che non fu la
mia adolescenza a confondermi. Avrei potuto capirlo già 33 anni fa, se solo
quella mattina avessi avuto il coraggio di schiuderla e vederci ancora
dentro. Avrei capito che la sera prima avevo realmente parlato con lei,
avevo realmente pregato che mi restituisse mio fratello. L'avrei capito
grazie ad un puro caso, ma quel puro caso avrebbe dato chiarezza  a tutto,
come l' ha fatto adesso. Forse la mia vita non sarebbe stata serena nemmeno
in questi miseri 33 anni. Non so cosa pensare. Certo è che la mia
convinzione sarebbe stata troppo forte per essere riposta in un angolo ed il
mio vivere sarebbe stato un continuo entrare e uscire da studi di
specialisti. Ed ora ? Non lo so. So soltanto che
aspetterò. Aspetterò che la scatola faccia  di nuovo il suo compito.
Aspetterò tranquillo mio fratello, perché ora sono sicuro che lo fece e che
lo rifarà. Aspetterò che ritorni da me e vedremo se lui in tutta questa
storia sarebbe stato davvero l'unico a credermi ed a condividere con me
questo segreto. Aspetterò, perché tanto che cosa è la vita se non un
continuo aspettare il proprio turno, per poi sperare di farlo saltare.FINE
----------------------------------------------------------------------------
Chiedo umilmente perdono a chi lo ha letto e ha avuto la pazienza di
arrivare alla fine. Lo so è un po' lungo, anche se ho fatto di tutto per
snellirlo. Purtroppo lo avevo creato senza sapere che un giorno l'ho
avrei mandato nel News.
Alla prossima!!!!! Interpretatela a modo vostro o come una promessa o (più
probabilmente) come una minaccia (non mi offenderò).
Stod...@cybergal.com


title: La scatola dei sogni

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 11 Apr 2000 23:57:23 +0200, "Stodgy10" <
Stod...@cybergal.com
>
Tutto quel che segue va inteso IMHO e solo IMHO.
>arrivare alla fine. Lo so è un po' lungo, anche se ho fatto di tutto per
>snellirlo. Purtroppo lo avevo creato senza sapere che un giorno l'ho
La lunghezza non conta molto...
Conta invece la sua pesantezza. Ci hai messo troppe descrizioni
figurative, specie nella prima meta'.
L'atmosfera fantastica, meravigliosa, non c'e'.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

author: Andrea

text:
Sto cercando, disperatamente direi dati i miei attuali esiti, qualcuno
che abbia scritto e che si senta di scrivere un testo poetico (o anche
no) di media lunghezza. Più in particolare cerco un poema o un
libretto d'opera (non più di due atti) o anche un copione teatrale che
ben si adatti a essere musicato completamente (tipo opera lirica) o
solo in parte (tipo sigspiel, spero di aver scritto giusto). il
soggetto non dovrebbe essere nulla di troppo scontato ne nulla che
abbia a che fare con la politica o varie problematiche attuali
(globalizzazione e similari preferirei evitarli). Io immaginavo, ma
senza con ciò dare vincoli, qualcosa di simbolico, un pò surreale
magari, un genere tipo il deserto dei tartari di buzzati, ecco, tanto
per fare un'esempio spicciolo.
Insomma vorrei avviare una collaborazione artistica con chiunque sia
interessato
Potete contattarmi al mio indirizzo
diekun...@yahoo.it
 o su questo
news
grazie mille per la collaborazione e soprattutto...spargete la voce!
best
Andrea


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

author: Bianca

text:
"Andrea" <
diekun...@yahoo.it
> ha scritto
> senza con ciň dare vincoli, qualcosa di simbolico, un pň surreale
hai provato nel sito di Venerandi?
http://digilander.libero.it/fabriziovenerandi/
ciao
bianca
(Fabrizio, mi offrirai un caffe' ;-)


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

author: fabrizio venerandi

text:
Pare che Bianca abbia scritto:
> (Fabrizio, mi offrirai un caffe' ;-)
se divento ricco anche con la panna
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

text:
"fabrizio venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto
> se divento ricco anche con la panna
uh, mi vuoi tutta ciccia e brufoli?


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

text:
Pare che Bianca abbia scritto:
>
> "fabrizio venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto
>
>> se divento ricco anche con la panna
>
> uh, mi vuoi tutta ciccia e brufoli?
panna vegetale, roba di soia
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org
fabriziovenerandi in tour: 20 luglio LIVORNO


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

author: lubna

text:
"fabrizio venerandi" scrive:
> Pare che Bianca abbia scritto:
> >
> > "fabrizio venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto
> >
> >> se divento ricco anche con la panna
> >
> > uh, mi vuoi tutta ciccia e brufoli?
>
> panna vegetale, roba di soia
Virtuale anche quella?
Orrore...


title: ANNUNCIO PER TUTTI GLI SCRITTORI

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> Virtuale anche quella?
>
> Orrore...
rotfl :-)
bianca


title: Nuovo sito Wap

author: Redazione R&L

text:
La redazione di RACCONTI E LETTERATURA
www.raccontieletteratura.net
 ha
appena realizzato una versione wap del suo sito che potrete trovare
all'indirizzo
http://tagtag.com/rel
.
Se non possedete un cellulare Wap lo potrete visualizzare dalla pagina
principale del nostro sito
www.raccontieletteratura.net
Ma c'é di più, il sito é tutto da costruire, per renderlo completo ci
occorre il vostro contributo; per vedere i vostri articoli, racconti o
poesie pubblicate sul sito Wap di R&L non dovrete far altro che inviare al
sottoscritto un file word che non superi i 2000 caratteri (compresi gli
spazi) e in pochi giorni vedrete i vostri lavori pubblicati su questo nuovo
fantastico mezzo di comunicazione.
E poi... quasi dimenticavo... SIAMO IL PRIMO SITO INTERNET DI LETTERATURA
CHE CREA ANCHE UNO SPAZIO WAP IN EUROPAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Aspettiamo i vostri contributi all'indirizzo
ke...@tin.it
Ciao a tutti
La redazione di Racconti e Letteratura
--
Intrighi
http://welcome.to/intrighi
Home page
http://space.tin.it/arte/kegar
Racconti & Letteratura
www.raccontieletteratura.net


title: R: I morti

author: mannina

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
3a02cd68...@news.CIS.DFN.DE...
> Aria. Melensa aria, mal ti sopporto. Frecce boriose che mi indicate la
> strada, non affaticatevi. La conosco. Non è la prima volta che la
> percorro. So dove si trovano i morti.
 Una tenera malinconia che fa da percorso...
Elvio , hai scritto una qualcosa di veramente bellissimo ... l'ho stampato e
me lo rileggo di tanto in tanto. :-)
C.R. Mannina G. , la radiosa Puntina
--------------------------------------
- A parte gli scherzi, 'a Accattò... Te lo sai che so' 'na persona istruita,
te po fidà, lasseme l'ultime volontà... Come lo voi er trasporto funebre?
- Co' tutti gli amici dietro che ridono, e er primo che piagne paga da beve
a tutti!
- E che te ce dovemo scrive su la tomba?
- " Proovate per credere".
Un piccolo omaggio filmico tratto da uno dei miei film culto ...Il titolo
non te lo dico nemmanco perchè ce lo sai! :-)))


title: R: I morti

author: Elvio Cipollone

text:
On Fri, 3 Nov 2000 18:34:04 +0100, "mannina"
<
civit...@tiscalinet.it
> wrote:
> Una tenera malinconia che fa da percorso...
Ciao Mannina ...
e grazie per la dedica. Pasolini regista è uno dei miei miti.
A presto, Elvio


title: # 4/5 #

author: <b-side>

text:
“Dovresti pensare più a te stessa ed al divertimento” disse l’attricetta
passandosi il rossetto sulle labbra carnose.
“Non riuscirò mai ad andare con una persona che non posso
vivermi” rispose Fabiola.
“Cambia opinione. L’ho pensata così fino a qualche tempo fa
poi, ho dedotto che nessuno sa pensare alla tua felicità. L’egoismo
è un dato di fatto. La femminilità smuove i mondi. E chi cerca
l’onirismo è soltanto affetto da eiaculazione precoce”.


title: [OT radiofonico] grandi cammelli e grandi transelli

author: Trans IL vanO

text:
A come atrocità
doppia T come terremoto e traCCetia
I come ira ti Tio
L come laCo di sanCue
A come adesso vengo lì e ti spacc'le corna
- step 1
Sei un ascoltatore/trice del cammello di radiodue?
Se la risposta è sì go to step 3, se la risposta è no go to step 2
- step 2
Male, molto male. Le frequenze fm le trovi al sito:
http://www.mclink.it/n/duemila/frequenz.htm
- step 3
Hai voglia di sentire la voce del trans che dice soltanto "buonasera"
e che soffia perepè in una trombetta carnevalesca?
Se la risposta è sì go to step 4, se la risposta è no go to step 5
- step 4
I tre subnormali componenti del Trio Medusa (quelli che su "le iene"
vanno a ridere in faccia a politici e vips vari e che sono stati
minacciati e fisicamente strangolati da Sgarbi) sono vecchi amici
del trans che -in tempi non sospetti- ha anche rischiato di diventare
ricco e famoso insieme a loro (affinità elettive tra subnormali).
Lavorano anche per la radio, hanno anche una trasmissione goliardica
il venerdì sera che si chiama "il grande cammello" che fa parte del
palinsesto trasversale "il cammello di radiodue".
E insomma... il Trans gli scrive una email che più o meno dice "ho
una femmina veronese ospite in questi giorni, m'ha detto che se la
porto a vedere la trasmissione in studio poi la sera me la da. Se non
me la faccio per colpa vostra vi uccido le famiglie". Prontamente colta
da spirito di solidarietà, la redazione (non loro!) risponde alla mail
"gentile trans ecc.ecc.", insomma una discreta figura di transmerda.
Risultato: in trasmissione puntano il microfono in bocca alla mia ospite
e gli chiedono "con chi sei tu?" e lei, molto poco radiofonicamente, mi
indica COL DITO (altra affinità tra subnormali).
"Se indichi in radio: te lo meriti uno così".
(un briciolo di coscienza l'hanno avuto, rinunciando alla pubblica
 lettura della mia email)
Insomma dico "buonasera", mi diverto, cazzeggio e faccio perepè.
Torno(iamo) a casa con in mano l'ambito omaggio: il cambrello, l'ombrello
con radio incorporata nel manico. La serata scorre altrettanto
piacevolmente. Se hai voglia di farti quattro risate (con il resto dello
spettacolo, ovviamente), stasera venerdì 24 alle ore 21.00 va in onda
la registrazione.
- step 5
Chiudi questo messaggio.
--
mù
http://dive.to/transilvano


author: AhiRa

text:
> Se hai voglia di farti quattro risate (con il resto dello
>spettacolo, ovviamente), stasera venerdě 24 alle ore 21.00 va in onda
>la registrazione.
secondo me questo č spam bello e buono :)
Non ci guadagni niente?
mhmhmh dicono tutti cosi'! :)
>- step 5
>Chiudi questo messaggio.
Click :)
AhiRa
P.S. Camillo mi ha detto che sei una gran persona...in sua imperitura
memoria non ti segnalo ad ab...@vattelappesca.tetn ;)


text:
AhiRa
ah...@inthenet.sm
 scrisse:
> secondo me questo č spam bello e buono :)
se vabbč
> Non ci guadagni niente?
> mhmhmh dicono tutti cosi'! :)
quello che c'ho guadagnato č assolutamente
indipendente dal post :-)
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Racconti e Letteratura 27° agggiornamento

text:
La presente per avvisare tutti i nostri simpatizzanti che é da oggi on-line
il  ventisettesimo aggiornamento di RACCONTI E LETTERATURA il sito di ama
scrivere che da poco ha acquistato il suo dominio virtuale all'indirizzo
www.raccontieletteratura.net
Un dominio ancora piů veloce per contenere le nostre millecinquecento
pagine, con gli ottocento racconti di quasi trecento autori diversi, le
nostre poesie, gli articoli....
Ciao a tutti e buona lettura,
La redazione
--


title: {Racconto breve} Sogno

author: Galahad

text:
SOGNO
Un fulmine illuminò case, strade e campagna, in quella strana giornata
uggiosa di quasi estate.
Era trascorsa un’immensità di tempo dall'ultima volta che s'erano
sentiti. Persino il ricordo di quel nome, odiato e amato, pareva
svanito, tuttavia quel giorno, per motivi apparentemente ignoti, quel
nome era tornato sotto forma di rimpianto, di dolce e triste
melanconia, come quando una musica ci riporta indietro a momenti di
vita già vissuta, a istanti di felicità avuta, smarrita, rimpianta.
Erano come le onde di una nostalgica marea, che sbattevano ripetitive
sulla spiaggia della memoria. La voce, le parole, i racconti e le
poesie… tutto era tornato in maniera quasi ossessiva e a lei pareva
quasi d’impazzire, sottoposta a questo strano tormento ripetitivo.
Il volto di quell'uomo, che pareva essersi disciolto nella grigia
patina del passato, era ora riaffiorato improvvisamente dai ricordi,
come le fattezze di una persona emergono dalla nebbia, prima sotto
forma di macchia indistinta e poi, gradualmente, con la definizione di
tutti quei lineamenti che rendono la figura particolare e familiare.
Per quanto provasse a convincersi del contrario, lui le mancava, le
mancava ancora terribilmente.
Anche la sua voce, caratterizzata sempre da un tono pacato, da un
suono caldo e avvolgente, le mancava.
In quel particolare momento si sentiva particolarmente priva di quelle
parole, sempre precise, sempre adatte al momento. Parole che portavano
conforto e benessere interiore. Tutte quelle parole era ora tornate
solo come un’eco lontana che le rimbalzava all'interno delle orecchie,
quasi che il rombo lontano dei tuoni, con quelle note così basse,
emulasse strane parole già pronunciate in altri momenti da quel
familiare suono umano.
Dentro era indubbiamente agitata e confusa, per questo incominciò a
passeggiare freneticamente avanti e indietro misurando più volte con i
passi le varie dimensioni della sua stanza e, nello stesso tempo,
sentiva una strana rabbia salirle come dentro sotto forma
d’angoscia...
Quel vano agitarsi non pareva tuttavia darle sollievo, per cui si
lasciò abbandonare sul letto, per chiudere gli occhi alla ricerca di
un pensiero lieto che fosse in grado da strapparla da quella stanza e
da tutti quei ricordi che quelle quattro mura racchiudevano: benessere
passato e malessere presente.
Cercava un pensiero felice che la portasse lontano sulle ali della
fantasia, in un luogo che fosse differente da quella stanza e,
soprattutto, in un tempo che non fosse il presente, ma nemmeno il
passato.
Per l'ennesima volta si sentiva tradita nei suoi sentimenti più
profondi e veri. Possibile che ancora una volta si fosse lasciata
prendere in giro da un uomo?
Perché lui non sarebbe dovuto essere differente da tutti gli altri?
Probabilmente lei, ancora una volta, aveva scambiato per vero amore
del semplice sesso, un qualcosa di falso e ipocrita spacciato per puro
sentimento, eppure... no, per quanto tentasse di convincersi di tutto
ciò, non riusciva a crederci, non questa volta.
Possibile che non avesse saputo guardare dentro di lei, che si fosse
limitato solo a cogliere la sua esteriorità, che avesse approfittato
della sua fragilità per entrale dentro al cuore, per possederla e per
gettare l’involucro nell’immondizia dopo averla usata?
Non le era mai accaduto di vivere per qualcun altro. Pensarlo quasi a
ogni respiro. Rendere la speranza ossessione.
C'erano ancora delle cose che lei riusciva ad imporsi, ma era inutile
illudersi, nonostante il buon senso le consigliasse di non illudersi,
era completamente pazza della stessa idea di quell’uomo e lottare
contro quello stato di cose non era solo vano e inutile, ma persino
controproducente, perché ne usciva solo rattristata e immalinconita.
Riaprì gli occhi, rialzandosi stancamente dal letto e asciugandosi sul
polso della propria camicetta le lacrime che le avevano rigato le
guance.
I lunghi e dritti capelli neri le contornavano il volto come fosse una
madonna addolorata, mentre quello stato d’agitazione interiore le
aveva reso le gote particolarmente purpuree, facendole risaltare nel
pallore del resto del volto.
Il silenzio di quella stanza fu rotto prima dall’ennesimo brontolio di
un tuono, quindi dal rumore che il naso produceva otturato dal quel
silenzioso pianto che la nostalgia le stava producendo.
Fu così che i suoi occhi corse via verso l’esterno, ma lo sguardo si
soffermò, complice, sulla soglia della finestra, poiché i vetri rigati
dalle gocce della pioggia parevano fossero partecipi di quello stato
depressivo.
La mano scivolò lenta sull’impianto stereo e le note di “Nothing else
matters” dei Metallica si levarono dagli altoparlanti per diffondersi
nella stanza, portando con sé un ulteriore strascico di nostalgia,
quasi il pentagramma su cui quella melodia era stata composta portasse
a ogni rigo una lettera delle cinque che componevano il nome di lui.
Quelle note l’avevano resa particolarmente stanca, una mollezza
mentale che le si ripercuoteva sul fisico, per cui s'accasciò sulla
sedia posta vicino alla finestra.
Lo sguardo si rifugiò per l’ennesima volta verso l'esterno, sulla
campagna aperta, sulla distesa ormai ingiallente del grano che il
vento scuoteva, conformandola in onde, quasi fosse la superficie di un
mare agitato... agitato come lo era, ora, il suo animo.
Appoggiò la testa al vetro, quasi rassegnata, come se non le
importasse più niente di se stessa e di quella stanca vita che ormai
le scorreva svogliatamente tra le dita, incapaci di afferrarla o
forse, il che era peggio, senza alcuna volontà di prendere decisioni
su cosa fare di quella nauseata vita.
Una parte di lei, in fondo, era morta tanto tempo prima ed era la
parte capace di amare ed essere amata.
Era di questo che troppo a lungo era stata privata: dell'amore, fino a
giungere all'atto estremo d'aver fatto sesso senza amore... di
accontentarsi del semplice affetto in cambio di cosa? Dell'illusione
di amare ed essere amata.
Chiuse gli occhi per fuggire quel pensiero e gli si parò davanti
l'immagine di lui, l’idea stessa dell’amore, almeno per lei.
Sentì nuovamente il pianto salirle agli occhi per liberare il cuore da
quell’opprimente stretta che la stava sopraffacendo.
Chiuse le palpebre quasi a voler trattenere quelle stille di dolore
scaturite dal pianto, ma quello sforzo sembrava vano ed inutile, per
cui le riaprì, sentendo le lacrime pungerle il volto.
Lottando contro di esse, provò a pensare ad altro.
L’unica via di fuga restava il mondo all’esterno di quella finestra.
Osservò il paesaggio circostante, come faceva da bambina, e sorrise
all’ingenuo pensiero dei giochi di una volta fatti con semplicità con
gli altri bimbi del quartiere.
Riemersero i ricordi di quel periodo incantato d'innocenza e felicità;
come quella volta che s'erano persi in mezzo ai campi tra le alte
piante del mais; ma, a distanza d'anni, di campi n’erano rimasti ben
pochi!
Il paesaggio adesso era triste e angosciante, più vuoto, sebbene le
costruzioni avessero riempito il nulla dell’aperta campagna.
Non era solo la mancanza degli spazi liberi sino all'orizzonte, delle
infinite distese di grano o dei tenui e semplici fiori di campo, era
ben altro quel che mancava: la semplicità delle persone e soprattutto
i sorrisi e le speranze, le semplici risa insomma, in un certo senso
ora c’erano le case, ma mancavano le persone.
Un altro lampo, seguito da un tuono, poi la pioggia. Anche il cielo
piangeva le sue miserie.
Quel temporale riaccese più forte e intenso il ricordo, quasi a
cercare rifugio a quel dolore che ora pareva filtrare dall’esterno
nella sua stanza, come la fioca luce del sole coperto dalle nubi che
la tempesta aveva portato, lei si buttò nuovamente sul letto, questa
volta abbandonandosi a un pianto disperato e ininterrotto.
Dopo parecchi minuti, quando riuscì a calmarsi un po', s'asciugò le
lacrime e si lavò il viso.
Dischiuse la finestra, respirando a pieni polmoni l'aria che entrava
nella camera, quindi l'aprì completamente rimanendo immobile e in
piedi a guardare tra le fessure della serranda il paesaggio bagnato
dalla pioggia, mentre questa continuava a cadere costantemente.
La stanza rapidamente si raffreddò, perdendo la calura estiva che
quelle pareti avevano mantenuta prigioniera fino a qualche attimo
prima.
Un brivido, ma non solo per quel brusco cambiamento di temperatura, la
attraversò da capo a piedi.
Si strinse nel maglione, affondando le mani all’interno delle maniche.
Tuttavia quell’indumento invernale la proteggeva ben poco da una
sensazione di freddo che freddo non era.
Quel capo non era stato concepito per quel tipo di gelo, che non
proveniva dalla finestra aperta, ma che da lei nasceva e in lei si
diffondeva.
Era immersa nei suoi tristi pensieri, quando, all'improvviso, il bip
del cellulare la fece saltare. Un secondo brivido la percorse da capo
a piedi, facendola rimanere ferma, impietrita, quasi indecisa se
leggere o meno il messaggio.
Poi, un passo dietro l'altro, si avvicinò al tavolo e prese il
telefonino... strano... quella semplice operazione le era costata
fatica, le era sembrata quasi impossibile, perché lei, senza di lui,
non aveva più voglia di vivere... ma sapeva che doveva continuare
ugualmente, con o senza lui al suo fianco.
Quella era stata la sua scelta.
Un attimo.
Un respiro.
Un sospiro.
Gli occhi chiusi e un pensiero distratto, quasi una speranza
irrealizzabile da cui fuggire.
Il panico che trasforma le proprie paure in terrore.
Era un suo messaggio.
Era lui!
Per un tempo indefinibile il suo cuore cessò di battere.
SONO QUI...
Una marea di pensieri salì rapidamente dalla mano che impugnava il
cellulare per invaderle prima il cuore e poi la mente.
Un'onda di piena che la travolse con sopite emozioni e sentimenti.
Prima il ricordo del dolore, quindi la rabbia, poi, stupidamente, solo
l’amore.
Secondi parvero minuti e i minuti ore, infine si riprese da quello
stato di agitazione e confusione mentale.
Quando iniziò ad afferrare il significato di quelle due semplici
parole, il suo viso riprese colore, quindi l'espressione triste e
preoccupata fino a poco prima impressa sul suo volto era svanita,
lasciandosi sostituire da piccole pieghe fatte di gioia e sorriso.
Scese le scale in tutta fretta, aprì il portoncino e uscì... quindi,
all'improvviso, s'arrestò.
Lui era lì davanti, bello come non mai, e rivederlo gli mozzò il
respiro.
Senza pensarci su, noncurante della pioggia che continuava a cadere
regolare, gli si buttò tra le braccia, lasciandosi stringere da lui.
- Nel profondo del mio cuore in realtà sapevo che tu non mi avresti
abbandonata... mai. -
Lo pensò, ma non glielo disse.
Ora era bagnata fradicia, come lui del resto, eppure non sentiva più
freddo.
Lui le disse con semplicità:
- Hai visto, sono tornato. -
Quasi a ribadire la propria onestà e la propria lealtà.
Salirono le scale mano nella mano, entrarono in cucina e si misero
davanti al camino acceso, lui si sedette e lei s’accoccolò in braccio
a lui.
Rimase un attimo immobile a fissarlo negli occhi,a godersi
quell’immagine fino a riempirsene lo sguardo, quindi prese a toccargli
i capelli arruffati dalla pioggia, a passargli teneramente il suo dito
indice sul profilo, ad annusare il profumo che quel corpo caldo
emanava e che in lei era rimasto impresso come un dolce ricordo di
un'altra giornata quasi estiva di pioggia.
Rimasero così, senza parlare, scambiandosi qualche bacio di tanto in
tanto.
Lasciando che il silenzio facesse riemergere i ricordi di altri
momenti vissuti insieme e vivendo al contempo quei delicati attimi
passati, ma fatti ora di presente.
Poi la mano di lei scese sui pettorali scolpiti dalla giovane età di
lui, andò sotto la felpa che, bagnata, aderiva a quel corpo per lei
perfetto, per percepire in maniera diretta la pelle, per dire a se
stessa che non era un sogno, ma realtà.
Un attimo dopo erano abbandonati a un lungo bacio, che esprimeva ciò
che a parole è per loro impossibile dire.
Si fermarono un attimo, fissandosi nuovamente e intensamente negli
occhi, ma sempre senza parlare, lasciando spazio al loro intenso
pensare, perché a volte può bastare anche questo per capirsi.
Lei s’alzò in piedi e prese a sfilargli la felpa dall'alto, mentre le
mani di lui le percorrevano prima la schiena, poi i fianchi, quindi il
seno. Quelle carezze le trasmettevano piacevoli sensazioni. Si sentiva
bruciare dentro e, contemporaneamente, rabbrividiva a ogni tocco di
quelle mani forti e audaci.
Si abbandonò tra le sue braccia e gradualmente, senza fretta, senza
trascurare nulla, si svestirono, continuando a guardarsi negli occhi,
le labbra socchiuse, sfiorando la pelle umida e ricoprendola di baci.
Quando furono completamente nudi, lei lo prese per mano e lo condusse
nella sua camera, nella loro camera, fino a giungere davanti al letto,
sul letto. Su quello stesso letto dove, circa una mezz'ora prima, lei
aveva pianto.
Si stese e lo attirò a sé.
Fecero l'amore con una passione che da tempo non sentivano dentro, ma
anziché essere presa dalle sensazioni provate, lei era catturata solo
dallo sguardo di lui, attenta ad ogni suo respiro, a ogni affondo, a
ogni sospiro... perché il suo piacere era ancora nel cuore, non più in
basso e provò più piacere nell'orgasmo di lui che nella ricerca del
proprio.
Rimasero stesi l'uno accanto all'altra ad accarezzarsi.
Poi s'addormentarono, ancora l'uno tra le braccia dell'altra, cullati
dal rumore della pioggia.
Quel giorno lei avrebbe liberato per lui tre cassetti, quel giorno lui
avrebbe lasciato le sue cose a ricordarle che sarebbe tornato sempre
più spesso per infine restare.
Da quel giorno, per ogni notte, avrebbe avuto l'odore di lui a farle
compagnia, sprigionato da un semplice abbinato nero d’indumenti intimi
che lui l’indomani le avrebbe lasciato per essere, in quel medesimo
letto, in quella medesima stanza, reindossato.
____________________________________
Riveduti e corretti
i racconti a colori di Galahad
http://digilander.libero.it/SerGalahad


title: Rose

text:
S'estende un profumo di rose,
E' tutto in festa,
E brillano tutte le cose,
Con quanto resta,
Perché i tuoi occhi son di gioia,
Toccano il cuore,
Ma ti vorrei finché non muoia
Dentro il dolore
Tutta quest'illusione che non è che l'azione d'un motore rovente che è
dentro la mente.


title: R: Internet for the peace

author: Randy

text:
pino <
ram...@joynet.it
> wrote
>potrebbe essere un tentativo per vedere se la voce unita di Internet in
>difesa della pace abbia modo di influenzare il corso dei tragici eventi che
>accadono nei Balcani.
Aderisco volentieri :)
>Rispettabili rappresentanti e responsabili dell'ambasciata Russa all'ONU
Vetusti rappresentanti di una concezione dello stato abominevole che ancora
tenete in pugno la ex-Russia,
>Non so se riuscirete a leggere il mio messaggio.
Sono certo che negli scalcinati palazzi dell'ex kgb qualche forsennato
nazionalista ancora in servizio che vi traduca il messaggio in cambio di un
tozzo di pane raffermo lo potete trovare.
>Ho ritenuto un mio preciso dovere morale, di uomo e di padre, tentare di
>rivolgermi, in qualche modo, all'unico paese al mondo che oggi sia in grado
>di fermare e spezzare la catena di violenza che, dalla Serbia, rischia di
>spandersi  senza alcun freno fuori dei suoi confini.
Ritengo un mio preciso diritto costituzionale, di uomo e cittadino italiano,
rivolgermi al piu' importante - dopo la Cina ormai? - paese comunista in
grado di ficcare in quella testa di cazzo di Milosevic un briciolo di buon
senso, cosi' che noi occidentali si possa smettere di spendere soldi e
rischiare le vite dei nostri giovani per fargli piantare la sua fottuta
pulizia etnica. A proposito, se vi ostinate a portare nel mediterraneo
quelle vecchie bagnarole che chiamate navi da guerra vi rispediamo nelle
steppe a calci in culo.
Sappiamo della vostra propaganda a favore del compagno macellaio: scommetto
che non avete divulgato sulla pravda le testimonianze dei profughi. L'ultima
racconta di come la polizia speciale serba sia entrata nella casa di una
famiglia kosovara chiedendo se avessero carne in casa. Ottenuta risposta
negativa hanno amputato mani e piedi ad uno dei figli piccoli, li hanno
abbrustoliti sul fuoco e li hanno serviti in tavola ai genitori. Hanno
infine aggiunto, buttandoli fuori di casa per poi dare fuoco a tutto quanto,
di portare i loro saluti alla Nato.
>Il popolo Russo ha conosciuto gli orrori e i massacri dell'ultima grande
>guerra patriottica e ha saputo dare al mondo un esempio glorioso di eroismo
>opponendosi e combattendo valorosamente per respingere e abbattere chi
>voleva sottometterlo con la forza e con la barbarie.
Il popolo russo era alleato di Hitler nell'ultima grande guerra e ha
resistito all'improvvisa operazione Barbarossa dei tedeschi solo grazie
all'aiuto occidentale e al solito merdoso inverno. L'esempio glorioso datoci
dai russi fu quello di trattare i prigionieri di guerra, alla faccia delle
convenzioni, appendendo i soldati nemici agli alberi, a testa in giu', nudi;
ridendo nel vederli diventare bluastri fino alla morte per assideramento. I
piu' fortunati, perche' gli altri finivano in campi di concentramento dove
passano il tempo a pregare tutte quante le divinita' per una morte rapida ed
immediata.
Il merdoso popolo russo - sentito ieri in diretta da Mosca - arriva ad
accusare l'occidente di averlo costretto a chiedere soldi a noi porci
capitalisti. Manco fossimo stati noi al governo dei russi e non quei
comunisti del cazzo che hanno affondato l'economia dell'ex granaio d'europa
a forza di piani quinquennali e socialismo reale. Forza della propaganda, la
stessa che produce disinformazione per dipingere Milosevic con ali e aureola
e la Nato con corna e coda appuntita.
>Oggi, nonostante le enormi difficoltà che attraversate, potete dare
>nuovamente un segnale forte della vostra influenza come paese che sa
>riconoscere il valore della dignità dell'uomo e, come 50 anni fa, opporsi
>quando esso viene calpestato in modo così palese e feroce.
Oggi, nonostante siate nelle merda piu' nera per colpa del comunismo, potete
mandare affanculo il compagno macellaio e beccarvi altri milioni di dollari
dal fondo monetario per poi non restituirli come fate di solito. Oppure
potete alzare la voce e allargare il conflitto fino a prenderlo in culo al
punto da raggiungere l'orgasmo soffiandovi il naso.
>Voi avete i mezzi per fermare questa spirale di morte e distruzione senza
>usare le armi.
Voi non avete un cazzo di niente: ne' armi ne' soldi ne' potere. Quindi
vedete di starvene fuori dalle palle. Se proprio volete partecipare, per
ottenere due misere righe nei libri di storia, andate a piazzare un po' di
piombo nella nuca di quel mentecatto di compagno macellaio che coabita in
quel cesso di casa ideologica fallimentare che fu l'utopia comunista.
>Voi, più ancora della Nato, potete indurre i responsabili di questa
>catastrofe a rivedere i loro propositi e riprendere il dialogo.
Voi non potete, ma piuttosto dovete far fuori il macellaio se non volete
perdere per intero i Balcani.
>Voi avete la responsabilità sottintesa che vi deriva dal rifiuto o dal
>consenso che potete dare a quanto sta avvenendo.
Voi non avete scelta, e lo sapete. E' inutile che andate avanti con il
balletto delle stronzate propagandistiche per salvare la faccia ed evitare
di ammettere che il passato e' passato e - per quanto vi manchi e vorreste
riavvolgere il nastro di decenni spesi a mandare in malora il vostro paese -
non torna. Rassegnatevi.
>Voi, infine, potrete dare al mondo intero una lezione che vi innalzerà ben
>al di sopra  del rango di potenza economica e militare e sarete additati ad
>esempio di responsabilità a tutte le generazioni, presenti e future.
Ad ogni modo, rimarrete un Paese marginale, che non interessa a nessuno se
non per il mercato vergine di sbocco che rappresentate. E se un pezzo di Mir
piomba dal cielo e mi sfrisa la macchina vi faccio causa, cosi' riporto a
casa un po' dei soldi del fondo monetario che vi state sparando in vena per
restare in piedi.
>Se la vostra coscienza vi parla sapete certo cosa dovete fare.
Se avete un po' di dignita' rintanatevi nel vostro fottuto cremlino e non
mettete piu' il naso fuori.
>Dio illumini il cuore del grande popolo Russo.
Che un asteroide intelligente piombi su cuba, cina, russia, cambogia e
serbia.
>Porgo i miei più rispettosi saluti
Porgo i miei piu' incazzati inviti di fanculeggiamento.
>Pino Ramunno
>Artigiano della provincia di Bari.
Randall Flagg
Personaggio letterario.


title: R: Internet for the peace

author: Krapp

text:
Randy ha scritto nel messaggio tante cose con cui stranamente mi trovo
d'accordo.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Biblioteca virtuale

author: Marius

text:
	Immagino ch lo sappiate già ma lo dico lo stesso per
sicurezza.
Esiste un sito fantastico che raccoglie una qantità impensabile di
libri in formato TXT e HTML
Dalla Divina Commedia alla Bibbia, ai libri di Elsa MOrante, Da
Petrarca a Montale.... tutto ma proprio tutto!
E' anche possibile colaborare con l'associazione che gestisce il sito,
un'associazione no-profit che si preoccupa di diffondere la
letteratura per vie virtuali.
Se non sbaglio dovrebbe esserci anche un programma per la bibbia, fa
varie ricerche incrociate per diversi parametri (versetti, libro,
testamento...) comunque se interessa a qualcuno dovrei averlo anch'io
da qualche parte nel Hard Disk.
Marius
Pensavate che mi fossi dimenticato di dirvi quale sito è ? Avete
ragione !
Comunque il sit è
http://www.liberliber.it
P.S. Sono graditissime risposte via e-mail
masc...@dsi.unive.it


title: E' nata Rosa Stanton per realizzare progetti culturali

text:
Si chiama Rosa Stanton (
www.rosastanton.blogspot.com
) ci sono rubriche
e si parla di molte cose. Passate a trovarci, se avete voglia. E se
avete idee proviamo a realizzarle.


title: [SEMI-OT] Retribuzione giornalista freelance

author: Ildavide

text:
Ciao a tutti.
Da qualche tempo scrivo per un settimanale locale, venduto ad un euro, con
una tiratura di circa 8000 copie. Ovviamente sono pagato un tot a battuta.
Mi chiedevo quanto dovrei guadagnare, all'incirca, per ogni cartella
scritta, anche approssimativamente, giusto per avere un'idea. Ovviamente al
netto di eventuali ritenute. Non ho neanche chiesto quanto avrei guadagnato,
perchč a me interessava scrivere per guadagnare qualche soldo (sono un
ragazzino che studia e non lavora) e loro non mi pagheranno sinchč non avrņ
raggiunto una certa somma. M interesserebbe sapere quanto vengono pagati i
collaboratori di una rivista come quella in cui io scrivo, per curiosutą e
per effettuare un confronto.
Mille grazie, Davide.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: "Musica per flauto£

author: Claudio Martino

text:
MUSICA PER FLAUTO
di Claudio Martino
giovedì 20 settembre 2001
Non riusciva più a concentrarsi sulla musica.  La ragazza si comportava in modo
veramente strano!  Non faceva altro che scrivere, scrivere, ascoltando con la
massima attenzione i suoni provenienti dal palcoscenico.
E dire che prima dell'inizio del concerto, scambiando qualche frase, si era
fatto l'idea che si trattasse di una donna, oltre che molto graziosa,
estremamente equi-librata.  Avevano conversato piacevolmente lì, sul palco,
unici occupanti.  Gli aveva raccontato che veniva da un posto lontano, dove si
parlava una strana lingua, ma dove si studiavano tutte le lingue del mondo.  In
realtà, a ben ripensarci, anche i suoi di-scorsi erano stati un po' strani, ma
lui non ci aveva fatto molto caso, forse perché pro-nunciati da una ragazza
così bella e con un tono di voce così dolce…
Stavano ascoltando un concerto di musica contemporanea per flauto ed
or-chestra, di un autore d'inizio del Novecento, dal nome impronunciabile ed
irricorda-bile.  E, stranezza nella stranezza, la sua vicina di palco rimaneva
perfettamente im-mobile durante le parti solo orchestrali e prendeva invece
appunti quando il flauto fa-ceva sentire la sua voce.  Il fraseggio dello
strumento solista era spezzettato, ma ben si amalgamava con i contrappunti
dell'orchestra.
Carlo a questo punto non seguiva più la musica, ma gettava continuamente lo
sguardo sul quaderno nelle mani di… ma come si chiamava?  Si rese conto che non
le aveva neanche chiesto il nome.  Si ripromise di farlo durante l'intervallo.
Che finalmente arrivò.
"Io mi chiamo Carlo, tu come ti chiami?".  "Il mio nome", oddio!, quant'era
dolce quella voce, "è… è troppo difficile per te memorizzarlo, nella mia lingua
vuol dire 'colei che guarda le stelle'".  "Ed allora ti chiamerò Stella".  Il
sorriso di lei gli mostrò che la semplificazione non le dispiaceva.
"Perdonami l'ardire, ma cosa sei, una giornalista?  Perché stai prendendo
continuamente appunti?  Devi scrivere una recensione, e per quale giornale?
Così lo comprerò…".
Stella, dopo le domande di Carlo non rispose subito.  Guardava
alternati-vamente il palcoscenico, il quaderno ed il viso di lui ed alla fine
la sua bocca, lo strumento più bello dell'universo, emise la sua dolce musica:
"ora non posso dirtelo, dopo il concerto ti spiegherò ogni cosa…"
E più verbo non proferì, con sul volto uno splendido sorriso rimanendo.
All'arrivo dell'orchestra Stella riassunse l'atteggiamento professionale del
primo tempo.  Ed il suo sguardo si fece serissimo quando finalmente si presentò
an-che il flautista.  Il lavoro stenografico riprese.  L'agitazione, la
curiosità e l'eccitazio-ne di Carlo erano ormai alle stelle e pensava soltanto
alle parole che avrebbe usato per invitare la ragazza a cena.  Non doveva
assolutamente farsi dire di no.
E la ragazza disse di sì, anche lei aveva desiderio di continuare a stare in
compagnia di Carlo, ed aveva tante cose da raccontargli… forse sbagliava a
farlo, ma non poteva partire senza dare qualche spiegazione ad un uomo che le
era risultato co-sì affascinante…
"Quello che sto per raccontarti ti apparirà incredibile…", la ragazza si
inter-ruppe un attimo per assaggiare il vino.  "Ti prometto che ascolterò con
attenzione…", rispose Carlo, dopo che ambedue ebbero ordinato la pizza al
cameriere.
"Dopo questa sera non ci vedremo più", riprese Colei che guarda le stelle, "io
non tornerò più qui e se anche riferirai a qualcuno quello che ti dirò, nessuno
ti crederà.  Anzi sarai tu il primo a non crederci."
Il viso di Carlo cominciava a diventare triste.  Stella avvicinò le labbra a
quelle di Carlo e lo baciò.  "No, non devi essere triste.  Penserò sempre a te.
Ma ora ti prego, ascolta.  Anche se il mio aspetto è umano, vengo da un altro
pianeta… un pianeta molto lontano, in un sistema solare lontano…
Ti risparmio i particolari su come sono arrivata qui.  All'inizio del periodo
che voi chiamate Novecento, un altro abitante del mio pianeta giunse qui sulla
Terra.  Aveva una missione, ed era quella di studiare il vostro pianeta e farne
una relazione.  Passò diverso tempo e non avemmo più notizie di lui.  Noi
continuammo a studiare, anche grazie alle trasmissioni radio e televisive da
esso provenienti, il pianeta Terra.  I nostri analisti si posero dei quesiti,
la cui possibile soluzione si trovava negli avve-nimenti che il nostro
esploratore avrebbe dovuto osservare.  Ma, come dicevo, non avevamo alcuna
notizia di lui… finché, ascoltando una trasmissione radiofonica, non fu fatto
il suo nome.  Lo speaker citò tra gli autori di musica contemporanea il nostro
emissario.  Da quel momento intensificammo l'ascolto dei programmi provenienti
dalla Terra, con la speranza che prima o poi avrebbero mandato in onda qualche
suo brano.
Perché di una cosa eravamo certi, che la musica da lui scritta avesse a che
fare con la missione.  E quindi i miei superiori, avendo saputo che stasera in
questa città sarebbe stata eseguita la sua musica, mi hanno inviato in
osservazione.  Ed han-no fatto bene, in quanto in realtà la parte del flauto è
un messaggio scritto in un codi-ce che somiglia vagamente al vostro alfabeto
Morse.  Io ho riportato tutto sul mio quaderno e quando tornerò sul mio pianeta
lo farò studiare dai nostri analisti…"
Improvvisamente nella pizzeria fecero irruzione degli uomini vestiti da
in-fermieri.  Si avvicinarono al tavolo occupato da Carlo e Stella.  "Su,
signorina, per cortesia, venga con noi… i dottori sono molto preoccupati per
lei… signore, stia tranquillo, è tutto sotto controllo, la signorina si è
allontanata dalla clinica senza auto-rizzazione… ma non è pericolosa…".  E la
portarono via.
Dal giorno successivo Carlo iniziò le ricerche della bella sconosciuta.
Vi-sitò tanti commissariati e tante cliniche psichiatriche.  Ma nessuno sapeva
nulla di quell'intervento compiuto a quell'ora in quella pizzeria.
Tre anni dopo il suo occhio cadde su una foto pubblicata da un giornale.
Ritraeva un importantissimo uomo politico che camminava tra la folla.
Ed accanto a lui c'era un uomo, con l'auricolare tipica degli agenti speciali
di polizia, uno degli infermieri che avevano rapito Stella.
--
Posted from  [194.184.199.3]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: La Nasa legge il pensiero?

author: Riccardomustodario

text:
"artamano" <
arta...@tin.it
> wrote in message news:<tEj7c.100043$
O31.4...@news4.tin.it
>...
> La Nasa legge il pensiero
>
http://www.panorama.it/scienze/tecnologie/articolo/ix1-A020001023659
lo puoi leggere su Donna Bettina sotto i tre Ponti
e su La Cotellazione del Lupo Azzurro
from Riccardomustodario
su it.arti.scrivere
Sto denunciando che mi leggono in testa da almeno una quindicina
d'anni ed il fatto grave è che sono un Marchio Registrato che stufo di
essere scopiazzato ha smesso di lavorare nell'Alta Moda speranzoso che
certi fenomeni maturassero
> 19/3/2004

> L'Agenzia spaziale Usa ha sviluppato un software che arriva quasi a leggere
> i pensieri: analizzando i comandi nervosi che arrivano alla gola, esso
> riesce ad anticipare le parole che si vogliono pronunciare.
>
>
>
> Uno strumento capace di leggere il pensiero. O meglio: di interpretare le
> intenzioni verbali di chi sta per parlare.
ed è anche capace di scecherare l'idea, qualora se la volesse zukare
in subcaptoactionem - se non si è preparati ed il concetto è di quelli
coi fiocchi, si perde davvero - a parte che fa arrivare secondi in
quanto la stessa viene registrata prima, spostata su un'altra sorgente
la mia letteratura questo tema lo tratta molto
anche la mia pittura per la verità
>La Nasa lo ha appena messo a
> punto e lo ha già provato,
esiste dal novantaquattro novantacinque con i suoni degli
animali
ed il cambio delle tonalitå
mi sono svegliato con il barrito, il grugnito e tanti altri
>in via del tutto sperimentale, per concludere che
> il sistema può funzionare anche se per adesso il marchingegno riconosce
> soltanto poche parole.
e pochissime ne lancia
> FUNZIONA COSÌ
> Il «traduttore di pensieri» funziona riconoscendo i segnali nervosi che
> arrivano dal cervello e che passano per la gola prima di diventare parole.
> Lui intercetta il tutto nel passaggio dei segnali fra la lingua e le corde
> vocali, cioè prima
pre conscio : scappavo con la parola incapsulata e ne lanciavo una di
scarda
Non farmi acchiappare è stata una dlle cose più ispiranti della mia
letteratura

> CUI PRODEST
Prrr...odi verso Est
ti pareva il centrosinistarto da strapazzo non avesse un suo spazio?
> Il sistema sub-vocale permette che le parole, appunto, arrivino all'orecchio
> umano, quindi senza il bisogno che vengano pronunciate. I tecnici della Nasa
hanno rotto le scatole facendo annerire l'interno delle mie due
orecchie
perchè non seguo le loro parole.
loro diranno sono le spie.
fortuna che ora lo sai pure tu e si starà più tranquilli: virus e
batteri ... per il
ripristino della fauna corporea
> per adesso non gli hanno dato nemmeno un nome: lo chiamano semplicemente
> «sistema sub-vocale» e sperano di poterne fare un vero e proprio
> «interprete» della parola.
> Per la verità ne vedono già anche l'utilizzo: sarebbe utile agli astronauti,
> alle persone che lavorano in ambienti rumorosi, ai portatori di handicap o,
> più in generale, a chi ha problemi con l'uso della parola.
>
> SENSORI
> Nella fase sperimentale i ricercatori hanno piazzato dei sensori su alcuni
> volontari nella parte compresa fra il mento e il pomo d'Adamo:
Anche la mascella funziona all'uso
a me sono venute due macchie che formano un otto sulla falsariga del
mio Maretutt8 - per non farmi spaventare 0tto=laMadonna
la dottoressa mi ha diagnosticato "Lupus" non posso prendere sole - le
parole della Nasa che mi vogliono far scemo ...
scherzando  e pazziando, spero vengano da quella fonte e che si
risolvano come toccasana antitesi antirughe, tipo le e che
T-cell o similari, funzioneranno per il meglio - face&Bene già c'era
«Abbiamo
> scommesso tutto sui segnali biologici
la guancia sinistra e le spalle sono frozen - stranisime sensazioni
il Concord cadde per frozen
le Twin Tower caddero per frozen
il Lupus è anti frozen
solo che surriscalda troppo degradando gli organi ... che bordella -
allora era Squalus Lipobay, ma sempre quell'era ...
che si producono quando si legge o
> quando si rimugina qualcosa nella propria testa, con o senza il movimento
> delle labbra o del viso» racconta il dottor Jorgensen, del Centro di ricerca
> della Nasa di Moffet field, in California.
> Per adesso i sensori riconoscono solamente sei parole e dieci cifre che i
> ricercatori ripetono sub-vocalmente.
infatti, il sei sta per sufficiente ed il dieci per i Comandamenti
Cristiani - il che equivale per me che sono in subcaptoactionem, a
tranquillizzarmi perchè secondo loro non devo temere, perchè la
faccenda è nella Gloria di Nostro Signore
- si ma l'editore per la mia produzione letteraria?.
> Il riconoscimento delle parole è stato corretto per 92 casi su 100.
ci sono delle cag notevoli
se le renderanno pubbliche sarà interessante ed anche divertente
la cosa più bella , dove mi sono superato letteralmente, è stato in
"La Fattoria Telata"
non li feci capire niente ed alla fine solo applausi per il giro di
una frase intorno ad una parola - risultato: siluramento di Cofferati
poco dopo.
Scusa sei di sinistra?
Ricordo che uscisti strano su dei Marines dalle tue parti, perchè ne
facevi una questione tua su qualcosa che non t'apparteneva o mi
sbaglio?.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: La Nasa legge il pensiero?

author: burrovolante

text:
.. lo legge, lo legge! altrimenti come sapeva che proprio oggi ti dovevo
scrivere?
Riccardomustodario ha scritto:



> > 19/3/2004






> e pochissime ne lancia


> > CUI PRODEST











> face&Bene
> rimudaSirePope
> AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
> morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: La Nasa legge il pensiero?

author: Alessandro Maiucchi

text:
Nel mio racconto W.H.O. che trovate qui sotto c'e' proprio una cosa del
genere (scritto nel 2001)...
Leggo nel pensiero della NASA ;-))))))))))
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


title: La Nasa legge il pensiero?

text:
dapi...@virgilio.it
 (burrovolante) wrote in message news:<c3n3ko$p55$
1...@news.newsland.it
>...
> .. lo legge, lo legge! altrimenti come sapeva che proprio oggi ti dovevo
> scrivere?
uhe'
come va?
sapeva che avessi scritto perchè si muove secondo linee grandi imprese
e quindi te lo ha messo in testa perchè altrimenti "artmano" che è
della tua stessa zona e secondo me viene dalla tua stessa cultura
injuciata, va troppo oltre.
e proprio ieri l'altro scrivevo mi sembra su ISC: chi ha il mio
Programma in testa deve proporsi e farsi riconoscre, altrimenti è
vittima di un imbroglio perpetuato  dalle Finanziarie del Dissenso e
subito sei uscita come portabandiera a difesa di diritti umani etc. -
e se non ti fossi spaventata di leggere DonnaBettina SottoI TrePonti,
qualche anno fa, perchè lo definisti osceno, ora avremmo un paio
d'anni di vantaggio sulla ricerca Longevità.
Il mio autoritratto parla di bernoccolo microcippato ed è datato '93
ed era storia che mi porto appresso dai primi anni ottanta, quando
avevo il laboratorio sul muro di cinta della . - Ricordo bene il tuo
concetto di lettura in testa negli anni novanta, era molto più simile
alla paranoia della telepatia, un pò più avanzata, sotto veste di
vibrazioni mentali in transito da un sito mentale all'altro.
NB. SE non avessi scritto DonnaBettina SottoI TrePonti sullo stile
perverso frociazzo, i Gay Kult della Nato se lo sarebbro zukato e mi
avrebbero infastidito molto di più vietandolo, invece è passato,
perchè di un Follacchio qualunque isolato ... comunque la versione
"traNsocchiasottoitreponti" dell'anno dopo, è senza le sfaccimme di
parolacce che tanto ti danno fastidio - leggilo e fammi sapere,
ci sono anche altre cose interessanti, tipo le voci di primedonne del
vuoto sugli stacchi musicali della parola armonica come la mia ed i
sogni pilotati e le bambole gonfiabili travestite da ... buoncostume
Vabbeh che di me sai tutto a memoria ...

X comprende
mio caro DJNembo
schiavista Berluskazzy che non si porta proprio
che ti meravigliavi che avessi tutto conservato?
la risposta è no
non ho tutto conservato.
La foto del bernoccolo microcippato, sì - e mi auguro di trovare il
post relativo su Google, altrimenti dovrei chiedere alla più
importante delle spie internazionali
che il 3.4.2004 data del mio onomastico, organizzerà un Party Fetish
che quel giorno sarà il più importante del Mondo in quel genere.
Tra l'altro ieri mi ha spedito l'indirizzo di Radio Marte per farmi
collegare
e per farmi due risate - chissà che XXX sta combinando con le mutande
rosse ...
Ma neanche t'immagini quanta gente non fa altro che seguire ciò che
scrivo in Italia come in ... America Latina
'Ncera una volta dall'Appennino alle Ande
puoi chiedere a CL su Annexcafe che ben conosci
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i



title: La Nasa legge il pensiero?

author: Peldrigal

text:
> Nel mio racconto W.H.O. che trovate qui sotto c'e' proprio una cosa del
> genere (scritto nel 2001)...
> Leggo nel pensiero della NASA ;-))))))))))
LA sub-vocalizzazione č uno "strumento" della fantascienza almeno dagli anni
'60, un po' come i campi di forza, per intendersi


title: [racconto] Quando gioco

author: antenna

text:
Quando gioco
Quando gioco a basket divento piú vero. Divento piú puro. Il campo é un
sistema chiuso, senza dispersioni di energia o di pensieri. E'una guerra
fa due sistemi generali, le due squadre. Ed ogni giocatore é responsabile
dell'esito delle proprie personali battaglie, che decideranno l'esito
della guerra. Per ogni giocatore in una partita ci sono circa 60 momenti,
60 di queste battaglie, in cui la resposabilitá é solo sua, ma il cui
esito influenza tutto il sistema. In ognuno di questi momenti può
scegliere se mettersi alla prova, non fare niente o limitare i danni. Cosí
a fine partita hai circa 60 riscontri sul tuo valore e sul tuo coraggio.
La prova piú frequente é quella di farsi trovare pronti. In attacco o in
difesa, mantenere la concentrazione per rispondere "presente!" a qualsiasi
chiamata. E' una concentrazione speciale. Non é come stare attenti fermi
davanti al semaforo. Ogni momento ha la sua forza attrattiva, che aumenta
quando ci si avvicina, e quando ci sei dentro tutto é definito, illuminato
alla perfezione e si muove al rallentatore. E tu scegli! E il momento
dopo, quello che hai fatto ha avuto un risultato. Uno dei quei 60
risultati che a fine partita ti faranno sentire degno di appartenere alla
tua squadra, oppure ti faranno sentire una merda.
Quando gioco a basket seguo tutte le regole, a volte  magari muovendomi al
limite, ma senza mai oltrepassarlo. Perché prima di essere un agonista
sono uno sportivo.
Anche nella vita non lotto mai con chi non vuole giocare, ma quando tutti
sono d’accordo e inizia il gioco, allora cambia tutto. Se hai accettato di
confrontarti con me secondo delle regole, mi aspetto che sarai pronto ad
accettare tutte le conseguenze di questo gioco, come le accetto io.
Se la partita non vale niente parlo molto mentre gioco. Mi sembra di dare
l'idea che solo il gioco non é abbastanza per impegnare il mio cervello.
In veritá credo che nel parlare si usino delle risorse completamente
diverse, che non vengono sottratte a quelle necessarie per il gioco. Peró
vedo che il gioco chiaccherato impressione comunque, e pochi riescono a
rispoinderti per le rime.
Credo che nel parlare si usino delle risorse completamente diverse, ma non
ne sono sicuro. Infatti quando la partita é importante sono assolutamente
muto. Se devo comunicare coi miei compagni basta lo sguardo. Bastono 3
sguardi per comunicare nel 100% dei momenti. Lo sguardo “va bene!”, lo
sguardo “toglietelo dalla testa”, e lo guardo che indica la direzione. Se
ti stanno guardando per passarti la palla e sai che il tuo difensore é
sbilanciato, perché lo hai sbilanciato tu, con un finta o con un contatto
(perché il basket é uno sport con molto contatto), allora spari questo
sguardo vabene!. Se magari sei tu che stai per passare la palla al tuo
compagno che la chiama, ma vedi il suo difensore arrivare da dietro come
un demonio risorto, allora piuttosto di sparare il pallone, spari lo
sguardo “toglietelo dalla testa” e magari subito dopo con gli occhi gli
fai cenno di dove deve muoversi per ricevere la palla...
3 sguardi per comunicare nel 100% dei momenti, un cazzo di paradiso
socio-relazionale perfetto.
Agli avversari invece non é necessario dare tanto. Per loro ho sempre la
stessa espessione dall’inizio alla fine della partita. Voglio che abbiano
l'impressione di non poter avvere nessuno effetto su di me. Fino alla fine
per loro ho sempre la stessa espressione di freddo e determinato nulla,
sia che si dimostrino gentile o spietati. Gentile o spietati é un loro
stile, e non mi riguarda, io stesso cambio lo stile in diverse partite. Ma
se si dimostrano disonesti, allora sono davvero cazzi loro. Io non mollo
mai e li ripago con la stessa moneta, e il piú delle volte ci metto gli
interessi. Quasi sempre parte un’escalation. E i miei compagni in panchina
si mettono comodi per godersi lo spettacolo, perché io in campo non mollo
mai. Ad ogni colpo preso o dato, il sguardo del mio avversario si carica
sempre piú di odio, mentre il mio resta congelato. E alla fine il mio
avversario va fuori di testa e fa qualche cazzata colossale che gli costa
l'espulsione. Spesso aggredisce l'arbitro perché gli ha fischiato un fallo
commesso su di me e che lui stesso aveva ricevuto piú duro prima. Ma a
volte mi sono preso anche qualche brutto colpo, da dietro. E in paio di
occasioni ho proprio visto le stelle. In ogni caso il poveretto che avevo
voluto giocare con me con le sue regole e non con quelle del gioco,
finisce espulso. E io durante tutta la faida mi sono sempre tenuto bene
stampata quella inespressiva faccia da cazzo. E quell'espressione che fa
andare via di testa il tizio di turno, lo vedo che si chiede cosa cazzo
sto provando e il nulla é la peggiore delle risposte che posso dargli. Si
caga sotto e iperreagisce.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Gli aforismi di Ippocrate 5/666

author: Ippocrate

text: Se non vedi le cose lontane, probabilmente sei miope


author: illusion

text:
ARCI  BERGAMO
IN COLLABORAZIONE CON
GRUPPO LETTERARIO "IL TARLO"

INDICE:
4° CONCORSO LETTERARIO NAZIONALE "IL TARLO"
PER RACCONTO
Termine di accettazione delle opere.
31 Ottobre 2003
Recapito:
ARCI BERGAMO
Via Quarenghi 34
24122 - Bergamo
tel e fax: 035/239565
e-mail:
premi...@libero.it
www.arcibergamo.it
L'Arci di Bergamo, in collaborazione con il gruppo letterario "Il
Tarlo", bandisce il 4° Concorso Letterario Nazionale "Il Tarlo".
Regolamento
1) Il concorso è aperto a tutti, senza limiti di età.
2) Il concorso è diviso in due sezioni:
	a) sezione a tema libero
	b) sezione a tema: "La notte"
3) Si partecipa con un racconto inedito, in lingua italiana, della
lunghezza massima di 25 cartelle dattiloscritte. Cartella  tipo di 30
righe per 50 battute.
4) Il racconto deve essere assolutamente inedito e mai premiato in
altri concorsi.
5) E' richiesta  una tassa di iscrizione di Euro 8 per ogni racconto,
a titolo di rimborso spese, da versare tramite conto corrente postale
n° 40392706 intestato a: ARCI Bergamo-via Quarenghi 34, 24122
Bergamo,". La ricevuta dovrà essere inserita in una busta chiusa ed
anonima, priva di contrassegni, contenente un foglio recante i propri
dati anagrafici (nome, cognome, via, c.a.p., città, telefono), il
titolo del racconto ed  eventuale indirizzo di e-mail, oltre a una
dichiarazione sottoscritta di aver preso visione ed accettazione di
tutti i punti del presente regolamento e avendo specificato la sezione
per la quale si intende partecipare.
6) Si può partecipare al concorso con più racconti.
7) Gli elaborati in 5 copie anonime, dovranno pervenire o essere
spediti (farà fede il timbro postale), assieme alla busta contenente i
dati anagrafici, entro il 31 Ottobre 2003 al seguente indirizzo: Arci
Bergamo-Concorso letterario "Il Tarlo"-via Quarenghi 34,
24122-Bergamo.
8) I lavori non verranno restituiti ed ogni autore è responsabile di
quanto contenuto nel proprio scritto.
9) Il giudizio della giuria è inappellabile. La giuria sarà composta
da Ivan Della Mea, giornalista e scrittore, Massimo Cortesi,
segretario provinciale dell'Arci Bergamo, Tatiana De Belli
giornalista, Carlo Simoncini presidente del Premio Nazionale di
narrativa Bergamo, Eugenia Valtulina responsabile della biblioteca "Di
Vittorio" Bergamo, Silvo Tasso presidente del gruppo letterario "Il
Tarlo", Alberto Scanzi consigliere comunale di Bergamo e da membri del
gruppo letterario "Il Tarlo".
10) Entro il 31 Gennaio 2004, la giuria decreterà il vincitore, il
quale sarà avvisato tempestivamente. La giuria si riserva inoltre di
concedere eventuali menzioni a racconti meritevoli
11) Il premio consisterà  per ciascuna delle due sezioni in un buono
acquisto libri di Euro 150, spendibile presso la libreria "Il
Libraccio" di via S. Bernardino, 34/C-Bergamo e da una opera d'arte
creata dagli allievi dell'Accademia di Belle Arti di Bergamo ispirata
alla trama dei racconti vincitori.
12) Il buono acquisto libri che non sarà usufruito dal vincitore entro
il 31 Dicembre 2004, verrà considerato decaduto.
13) L'Arci di Bergamo, per la giornata di premiazione (cui tutti i
partecipanti riceveranno un invito), provvederà a rimborsare le spese
di viaggio (Biglietto 2^ classe in treno A/R) e l'eventuale soggiorno
ai vincitori, se risiedono fuori regione Lombardia.
14) L'Arci di Bergamo si riserverà il diritto di pubblicare eventuali
racconti partecipanti al concorso, senza fine di lucro ed avvisando
preventivamente gli autori.
15) La partecipazione al concorso implica l'accettazione da parte di
tutti i concorrenti indistintamente, di tutte le clausole del presente
regolamento.
Nel rispetto della Legge 675/96, i dati anagrafici dei partecipanti,
saranno utilizzati solo ai fini del concorso.
        Per qualsiasi altra informazione rivolgersi presso:
ARCI BERGAMO
Via Quarenghi 34
24122-Bergamo
tel e fax: 035/239565
e-mail:
premi...@libero.it
www.arcibergamo.it


title: [Q] Agostodiferro

author: TroppoSfera

text:
Agostodiferro '96
La prima volta che sono entrata in casa tua c'era un pezzettino di sapone
secco sopra il lavandino.  Nei pressi della vasca, invece, il panetto
pareva quasi nuovo.  In giro, ragnatele, polvere, un paio di tendine
metamorfiche, bottiglie vuote a milioni.  Dovevamo alzare i piedi per
passare: io ce la facevo piuttosto bene, agile com'ero; tu, non so ancora
come facevi a stare in piedi.
Ci siamo messi sotto e abbiamo sgombrato il pavimento, con solo una decina
di viaggi al cassonetto.  Abbiamo telefonato ai miei dopo aver fatto
l'amore, tutti nudi e a finestra aperta.
Ti stavo ancora cercando.  Cercavo di scalpellare i tuoi pensieri fissi, la
tua attenzione incoerente, la tua rabbia urlata a me ma rivolta a te
stesso.  Ho pianto gia` la prima notte, quando abbiamo dormito - dalle
quattro alle sette -  senza lenzuola, per traverso sul tuo lettone vecchio,
pizzicati da quella coperta di lana sporca.  Riuscivamo a fare il bagno
insieme, a lavarci con la goffaggine degli incatenati.  Ripensandoci ora,
mi sembra di aver fatto con te quella crocerossina che disprezzavi tanto.
Ma consolati: tu sei stato l'unica azione che io abbia compiuto in vita
mia.
Voglio gridarlo al mondo che tu sei il solo con cui avrei potuto stare,
voglio rintronare il timpano dell'umanita`, perche' mi piaci troppo.
La sera in cui siamo andati a mangiare al tuo solito posto, io ho preso un
risotto, tu non ricordo, noi un paio di birre.  Prima di te, la birra non
mi aveva mai angosciato.  Dicevi, mentre mi preparavo nel tuo bagno:
"Niente male.  Speriamo che ci siano anche i miei 'amici', cosi` ti
sfoggio".  I tuoi 'amici' non c'erano.  Io non sono una da sfoggiare.
I miei primi quattro giorni nella casa di un senzatetto.  Esperienza
antropologica interessante.  I miei primi quattro giorni nella casa del mio
uomo, cosi` estraneo ai sogni che avevo fatto da convincermi che la
fantasia non serve a niente, certe volte.
[Come da promessa]


title: [Q] Agostodiferro

author: Ahira

text:
Bello davvero.
>La prima volta che sono entrata in casa tua c'era un pezzettino di sapone
>secco sopra il lavandino.
Ottimo inCOmiNcio *secondo me*
>Ci siamo messi sotto e abbiamo sgombrato il pavimento, con solo una decina
>di viaggi al cassonetto.  Abbiamo telefonato ai miei dopo aver fatto
>l'amore, tutti nudi e a finestra aperta.
questo è l'unico punto in cui non c'è le stessa tensione del resto
>pizzicati da quella coperta di lana sporca.
Bello

>Ma consolati: tu sei stato l'unica azione che io abbia compiuto in vita
>mia.
Azione?
ci starebbe meglio *buona azione* azione è troppo vago e disorienta.
>I miei primi quattro giorni nella casa di un senzatetto.  Esperienza
>antropologica interessante.  I miei primi quattro giorni nella casa del mio
>uomo, cosi` estraneo ai sogni che avevo fatto da convincermi che la
>fantasia non serve a niente, certe volte.
bellissima conclusione
my deepest congratulations
AhiRa


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ciao, Ahira: il Wed, 12 Apr 2000 20:02:23 GMT hai scritto:
> ci starebbe meglio *buona azione* azione è troppo vago e disorienta.
No, no.  Azione proprio, in assoluto.  Credimi.  Io non faccio buone
azioni, sono troppo pigra.
My deepest thanks.
TS


title: [Q] Agostodiferro

author: Maledetto [di stirpe]®

text:
TroppoSfera [
spammet...@tin.it
] ha scritto:
> I miei primi quattro giorni nella casa del mio
> uomo, cosi` estraneo ai sogni che avevo fatto da convincermi che la
> fantasia non serve a niente, certe volte.
Altre volte, invece, è l'unica saponetta
funzionante, sebbene secca e sgretolata
(condizione non necessaria)
Bello.
m.


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ciao, Maledetto [di stirpe]®: il Thu, 13 Apr 2000 00:12:08 +0200 hai
scritto:
> Altre volte, invece, è l'unica saponetta
> funzionante, sebbene secca e sgretolata
Impossibile darti torto.
> Bello.
Obbligata.
TS


title: [Q] Agostodiferro

text:
TroppoSfera [
puzzap...@tin.it
] ha scritto:
> > Altre volte, invece, è l'unica saponetta
> > funzionante, sebbene secca e sgretolata
>
> Impossibile darti torto.
Mica è obbligatorio

> > Bello.
>
> Obbligata.
ma no, ma no. :-)
m.


title: [Q] Agostodiferro

author: Pikkiatella

text:
>
> > ci starebbe meglio *buona azione* azione è troppo vago e disorienta.
>
> No, no.  Azione proprio, in assoluto.  Credimi.  Io non faccio buone
> azioni, sono troppo pigra.
"Ma io non faccio nulla. La mia vita non è più azione, la mia vita ora è
solo reazione."
(E. P.)
Buffo.. quella frase sull'azione è ciò che più mi è piaciuto del racconto.
Mi piace la tua precisione, con due parole riesci a rendere concetti a più
strati :)
Ciao :)
Pikkia


title: [Q] Agostodiferro

author: myself

text:
Thu, 13 Apr 2000 09:55:42 +0200, "Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
>:
> "Ma io non faccio nulla. La mia vita non č piů azione, la mia vita ora č
> solo reazione."
> (E. P.)
"la quale, come ogni reazione, č un tipo di azione ben poco libera."
(Poldo Polpetta, detto il Saggio)
Camillo.


title: [Q] Agostodiferro

text:
Wed, 12 Apr 2000 15:42:21 GMT,
spammet...@tin.it
 (TroppoSfera):
> La prima volta che sono entrata in casa tua c'era un pezzettino di sapone
qualche problema (ma è una questione di punti di vista) può nascere se la
saponetta sta in terra e lui ti chiede di raccoglierla. :-D
Camillo.


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ciao, Maledetto [di stirpe]®: il Thu, 13 Apr 2000 10:01:36 +0200 hai
scritto:
> > Impossibile darti torto.
>
>
> Mica è obbligatorio
E chi l'ha detto?  Condividevo soltanto.


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ciao, myself: il Thu, 13 Apr 2000 12:10:05 +0200 hai scritto:
> qualche problema (ma è una questione di punti di vista) può nascere se la
> saponetta sta in terra e lui ti chiede di raccoglierla. :-D
L'unica cosa che riesco a immaginare, non avendo capito dove vuoi andare a
parare, e` una possibile propensione alla sodomizzazione di crocerossina da
parte del mio uomo...
Me la spieghi?


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ciao, Pikkiatella: il Thu, 13 Apr 2000 09:55:42 +0200 hai scritto:
> Buffo.. quella frase sull'azione č ciň che piů mi č piaciuto del racconto.
> Mi piace la tua precisione, con due parole riesci a rendere concetti a piů
> strati :)
Sai che sei intuitiva?
Grazie.


title: [Q] Agostodiferro


title: [Q] Agostodiferro

text:
TroppoSfera [
puzzap...@tin.it
] ha scritto:
> > > Impossibile darti torto.
> >
> > Mica è obbligatorio
>
> E chi l'ha detto?
Era solo una citazione, da una vecchia relazione.
(è chiaro che non potevi saperlo, l'ho scritta per
 me pensando di passare inosservato)
> Condividevo soltanto.

Lo so, lo so.
Ciao
m.


title: [Q] Agostodiferro

text:
TroppoSfera [
puzzap...@tin.it
] ha scritto:
> E chi l'ha detto?  Condividevo soltanto.

monňtona :-)
m.


title: [Q] Agostodiferro

text:
TroppoSfera [
puzzap...@tin.it
] ha scritto:
> L'unica cosa che riesco a immaginare, non avendo capito dove vuoi andare a
> parare, e` una possibile propensione alla sodomizzazione di crocerossina da
> parte del mio uomo...
Avendo per anni rimuginato intorno all'argomento,
mi viene spontaneo espormi al massacro, riportando
-quasi testualmente- da isr :
-------------  cut ----------------------
dedicato al mio eterosessuale
preferito, dopo me stesso,
ovviamente.

  - LA CROCE DELLA TESTA
                                e all'improvviso tutto gli fu chiaro
                                                                CECHOV
	E' d'uso comune la parola amore, come se,
per assurdo, la si potesse universalmente ed univocamente
far collimare con un assunto, come lo si puo' fare per
altri sentimenti più docili alla parola, o per degli oggetti.
Talvolta sentirne parlare o sentirne l'odore riesce però a
rendermi più indulgente nei confronti del prossimo mio,
specie se ad abbassare un certa mia soglia di sensibilità
(o debolezza) collabora del buon mosto.
	Era inverno, ma non saprei dire il mese, e stavo
scaldandomi il budellame e l'animo informe, verso sera, all'enoteca
del Fassìno, locale che non aveva di certo una luminosa insegna
recante tale nome, ma che chiamavo così per via della magrezza
-invadente e anche un pò fastidiosa- del padrone che, comunque,
mi serviva con celerità e cortesia, e mi faceva credito, quando
ancora lo frequentavo.
	Ora, assunta la mia riluttanza alla descrizione dei
particolari, che nei momenti di cinismo preferisco chiamare dettagli,
non starò a parlare di quale ingannevole luce ci fosse nel locale, per
le lampade ad olio ed i tanti specchi, né di quanto influì sui miei sensi
"the whole point of no return" di Weller-Talbot, o forse solo di Weller,
che le casse acustiche desinavano alle coppiette  in sala, e ai cuori
solitari come il mio. Devo però spendere qualche parola sui tavolini,
protagonisti anch'essi di ciò che m'accingo a raccontare: tondi, dritti
sul loro asse a tre piedi, anonimi se non per lo strato di circa
cinque centimetri di polistirolo, ove l'oste era uso appuntare bandierine
colorate, e gli avventori scaricavano le loro tensioni quotidiane; con
facilità si riesce quindi ad immaginare quante palline bianche si
trovavano in terra e quanto spesso l'oste si trovava costretto a cambiare
gli strati di polistirolo sui quali, diligentemente, metteva comunque
delle superflue tovagliette in carta. M'aveva confessato che gli costava
meno così, se avesse lasciato il legno nudo, i clienti l'avrebbero certo
inciso con coltellini, chiavi e via dicendo, e poi, del polistirolo,
diceva: "crea l'atmosfera del disimballaggio, lascia pensare ai regali o
a grandi acquisti, invoglia a festeggiare, quindi a bere".
	Soltanto al secondo bicchiere m'accorsi, quella sera,
di quei due uomini seduti al tavolino alla mia destra, di solito il mio
sguardo era concentrato sulle notizie riportate dai quotidiani del giorno
prima, al massimo su qualche fanciulla che, imprudentemente, entrava
ed ordinava da bere da sola.
Uno era barbuto ed elegante, l'altro, di poco più giovane, un pò
più sciatto e magro. Parlottavano e le mie orecchie riuscirono a
percepire solo pochi frammenti della conversazione.
-la vita qui in provincia ti sta spegnendo, forse dovresti tornare
a Roma, forse, ma avrei preferenza di no
-Roma uguale ospedale, non ci voglio tornare, se sono venuto
via è per non vedere più infermiere, ho preferito cambiare casa
e mestiere
-tu e la tua teoria sulla proporzionalità tra la prostituzione e
l'albo della croce rossa, a volte sei così testardo...
-è colpa di candy candy, tutta colpa di candy candy
-non ti seguo, come quasi mai del resto, affascinami dunque
-quello che si impara da ragazzini, lo si conserva dentro per
sempre, ne convieni?
-certo
-sono certo che anche tu, come me, hai imparato da ragazzino
che le donne più stupide sono anche sgradevoli puttane, e che
quelle intelligenti, quando e se lo fanno, si dedicano al meretricio
con più classe, e, senza dubbio, più soddisfazione per il partner
e per loro stesse
-certo
-ecco, quando da adulto ho capito che l'assunto collimava
con le mie preferenze, magia iperbarica del peso dell'esistenza,
ho capito che tutte le altre andavano bene, ma le infermiere no.
Tutte le infermiere più o meno della mia età si sono lasciate
condizionare da candy candy, anche quelle che non l'ammettono.
E io pure, e da qui il mio razzismo.
Bionda alta bella azzurra tettona, già da uccidere solo per questo,
e poi... prima innamorata di tale Anthony, un ragazzino morto, ma
che da vivo indossava solo dei kilt scozzesi, che i meno smaliziati non
relazionavano alle minigonne e al feticismo giapponese, ma io si, poi di
tale Terence, un capellone, e già questo la dice lunga, che di mestiere
faceva l'attore di teatro, e già questo la dice lunghissima, che si
lascia rincorrere per mezzo mondo, almeno trenta puntate, senza cacciarla
via nè trombarla, nonostante il piatto d'argento
-insomma una puttana stupida, non una donna; anche io,
al tuo posto, avrei preferenza di no
-sapevo che m'avresti capito senza sbavature, avrei dovuto
anche io dar più retta alla mia essenza, prima di cedere alle
tentazioni della carne, non soltanto dopo le corna. Comunque sono
passati degli anni, forse è meglio tornare al presente, e alla
nostra situazione particolare. Allora come la vogliamo mettere
riguardo a LEI? Sul serio a sorte? O scherzavi al telefono?
-ci vogliamo tutti e tre mutuamente bene, è un gran dilemma
a questo punto, una coppia si deve formare e un terzo ne
soffrire, avrei preferenza di no, ma è fisiologico
-vorrei odiarti, e vorresti odiarmi, e non ci riusciamo, per
questo ci perdoniamo a vicenda, io e te, ma lei?
-colui al quale la sorte arriderà, avrà un prezzo da pagare,
dirle la verità dopo che l'altro è ormai troppo lontano
	A questo punto persi il contatto audio, ma vidi una monetina
volare verso l'alto, per circa mezzo metro, e poi ricadere.
Non vidi il responso, un braccio del barbuto mi copriva la zona
d'atterraggio, cercai allora di intuire qualcosa dalle loro espressioni,
ma entrambi sorridevano nello stesso identico modo.
Sentii il bisogno di urinare, quindi mi diressi verso il bagno, pronto
a compiere il mio dovere/piacere.
Ero decisamente più rilassato, mentre mi lavavo le mani e pensavo
ai due che si stavano giocando una donna, da quanto mi era
sembrato di capire, non mi vergognavo già più per loro, ero più che
altro curioso di sapere chi aveva vinto, da buon guardone.
	Speravo in una qualche altra parola da rubare
per soddisfare la curiosità, mentre tornavo al mio tavolo per
recuperare il cappotto, chè l'ora s'era fatta tarda.
Ma dei due uomini nessuna traccia, al loro posto c'era seduta
una ragazza con un giubbotto sulle gambe, mora, con i capelli
lunghi su delle spalle larghe, che si intuivano già dal maglione.
Sorrideva, angelicamente, davanti a cento lire piantate
perpendicolarmente nel polistirolo.
Provai ad avvicinarla, ma m'allontanò con un gesto brusco, allora
mi misi il cappotto, feci segno al Fassìno di segnare sul conto la mia
bevuta serale, ed uscii.
Li vidi, a sole due automobili di distanza dalla mia, abbracciati,
il barbuto con la testa sul petto dell'altro, stretti. Semplicemente
abbracciati, null'altro. Uomini di preferenze, fregati soltanto dal
gioco d'azzardo.
fin
-------------  cut ----------------------
m.


title: [Q] Agostodiferro

text:
> Me la spieghi?
No, eh?
Va be`.


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ciao, Maledetto [di stirpe]®: il Thu, 13 Apr 2000 16:50:11 +0200 hai
scritto:
> Avendo per anni rimuginato intorno all'argomento,
> mi viene spontaneo espormi al massacro, riportando
> -quasi testualmente- da isr :
Perche' massacro?
Ben gli sta.  Sia a Candy che a quei due.


title: [Q] Agostodiferro

text:
TroppoSfera [
pizzap...@tin.it
] ha scritto:
> Perche' massacro?
Nell'ipotesi di interesse al controllo
dell'uso dei verbi.
> Ben gli sta.  Sia a Candy che a quei due.
Non sai quanto ne convengo, non sai.
Per Candy e per quei maledetti due.
m.


title: [Q] Agostodiferro

author: Bianca

text:
> > Perche' massacro?
>
>
> Nell'ipotesi di interesse al controllo
> dell'uso dei verbi.
be', lascia perdere: io l'ho trovato divertente :-)
bianca


title: [Q] Agostodiferro

text:
Bianca [
ac...@aiasoft.it
] ha scritto:
> > Nell'ipotesi di interesse al controllo
> > dell'uso dei verbi.
>
> be', lascia perdere: io l'ho trovato divertente :-)
Io no, sapessi quanto mi
graffiava quella barba! :-)
Grazie.
m.


title: [Q] Agostodiferro

author: Ulrich Laverdure

text:
"Maledetto [di stirpe]®" <
drakulia...@freemail.it
> ha scritto nel
messaggio news:MPG.135ffcab3...@news.tiscalinet.it...
>   - LA CROCE DELLA TESTA
Oh, di' un po', ma sei popio sicuro d'esse lazziale?


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ulrich Laverdure [
ulrich.l...@tiscalinet.it
] ha scritto:
> >   - LA CROCE DELLA TESTA
>
> Oh, di' un po', ma sei popio sicuro d'esse lazziale?
>

Per la cronaca il calcio mi piace poco,
più che altro mi piace scherzarci sopra,
comunque si.
Perchè mi fai questa domanda?
m.


title: [Q] Agostodiferro

text:
> Perchè mi fai questa domanda?
Perché mi sembrava strano che un lazziale potesse produrre una cosa così
carina. Davvero. Leggera.
Dopo la tua spiegazione, tout se tien :-]


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ulrich Laverdure [
ulrich.l...@tiscalinet.it
] ha scritto:
> > Perchè mi fai questa domanda?
>
> Perché mi sembrava strano che un lazziale potesse produrre una cosa così
> carina. Davvero. Leggera.
Uh... grazie per il complimento, e per
gli occhi chiusi sui verbi. :-)

> Dopo la tua spiegazione, tout se tien :-]
Forse mi son spiegato male, il calcio mi
piace poco e molto mi piace scherzarci
sopra, ma sempre laziale sono e soprattutto
antiromanista :-)
m.


title: [Q] Agostodiferro

author: Ombra

text:
Maledetto [di stirpe]® <
drakulia...@freemail.it
> wrote
> Forse mi son spiegato male, il calcio mi
> piace poco e molto mi piace scherzarci
> sopra, ma sempre laziale sono e soprattutto
> antiromanista :-)
>
Quest'uomo mi e' improvvisamente molto simpatico :)
--
Ombra
---
www.geocities.com/soho/veranda/5110


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ombra wrote:

> Quest'uomo mi e' improvvisamente molto simpatico :)
GIGGIIIIIIIIIII!!!
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: [Q] Agostodiferro

author: Trans IL vano

text:
Ulrich Laverdure [
ulrich.l...@tiscalinet.it
] ha scritto:
> GIGGIIIIIIIIIII!!!

er bullo?
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ombra [
om...@freemail.it
] ha scritto:
> > sopra, ma sempre laziale sono e soprattutto
> > antiromanista :-)
>
> Quest'uomo mi e' improvvisamente molto simpatico :)
Uomo?
Ma che me chiamo Bartleby?
Avrei preferenza di no. :-)



title: [Q] Agostodiferro

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote
> > Quest'uomo mi e' improvvisamente molto simpatico :)
>
>
> Uomo?
> Ma che me chiamo Bartleby?
Ma... Ombra-A, Maledetto-O. No? Vabe'...


title: [Q] Agostodiferro

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
>
>
> > GIGGIIIIIIIIIII!!!
>
> er bullo?
>
Prega che non ti incontri... (Gigi, non io)


title: [Q] Agostodiferro

text:
Ombra [
om...@freemail.it
] ha scritto:

> > > GIGGIIIIIIIIIII!!!
> >
> > er bullo?
> >
> Prega che non ti incontri... (Gigi, non io)
Accenderò un cero per santa cleopatra
