title: Racconto giovanile di un finto filosofo....

author: Francio

text:
Ipotesi di racconto scritto, se non mi sbaglio, due anni fa, e smesso di
continuare per mancanza di ispirazione. A distanza di anni lo riprendo,
portandolo al clemente o rigoroso giudizio del newsgroup.
L'uomo completo
Nello sconcerto generale, i ragazzi, stanchi di tornar a cenare nei propri
rifugi, si avviarono verso il loro sentiero già a memoria predestinato. A
destra del viale c'era una piccola entrata; accasciata  nel fondo del muro,
con la porta rivolta verso la strada quasi a sussurrare una stanchezza
vitale. Alberto pensò che non combaciasse col clima che si vedeva attorno
alla sua concezione di esterno. Chissà cosa avesse di strano. Una porta
piccola, circondata da manifesti che ritraevano concerti e manifestazioni.
Forse non pareva accompagnasse il futurismo della vita metropolitana, o
forse rovinava quella pulizia che come un Classicismo letterario, rendeva
liete le anime degli inutili. Eppure, quello strano alone che recava ai
clacson e ai motori un senso di solitudine e schiavizzata timidezza la
faceva sembrare un luogo in cui  sarebbe potuto avvenire qualcosa di
speciale, o meglio di diverso. Ma non era quella la società in cui il
diverso non poteva essere tollerato?. Cosi'  il disprezzo verso il "diverso
originale" scandiva il suo soffice profumo da quell'essenza e cosi' il poco
afflusso di gente dipingeva crudamente la solitudine di quell'atrio.
Non si sa' quale molla spinse però Alberto a entrare in quell'incomodo
posto, che era posto sotto il triste odore di un uomo accasciato e
rassegnato in un muro attiguo a quell'anonimo ingresso.
Senza neanche degnarlo di uno sguardo, Alberto fece scivolare, come una
goccia di rugiada su un petalo di rosa, il proprio ventoso inconscio verso
la luce triste che lontano s'intravedeva al di la' della porta , lasciando
di sasso gli increduli amici.
Cos'era forse, una presa in giro? Cos'era quell'atto strano che sconfinava
dagli schemi vitali della loro mente e che apriva inquietudini e vallate di
presupposti errati?
Il disprezzo si notò nel falso volto di Alberto, quando piede e cervello si
unirono in quella che poi si rivelò una piccola e vuota mostra d'arte.
"La solita noia." pensò Alberto. Spesso si poneva il quesito su quale senso
spingesse i "borghesi" a gustare quei quadri. Lui li vedeva semplicemente
come anime che perdevano la propria vita dandole un falso senso. Per Alberto
era molto più interessante la tranquillità interiore che quella di stupidi
"pariolini" che ignotamente gustavano alcune dannose inutilità. Eppure egli
amava l'arte. Amava il cinema, anzi era una delle sue principali passioni;
ma non si accorgeva di quale significato l'arte potesse dar frutto. Il
cinema era per lui una realtà nella quale identificarsi e non uno spettacolo
in cui v'era possibilità di confrontare le proprie inquietudini con la mano
di un regista o immedesimarli nei movimenti di una telecamera. Quegli occhi
che fissavano la galleria erano inutili ed avevano semplicemente sete, e la
loro acqua pareva fonte per assetati. Il suo senso critico, inoltre, non
tollerava questa apparente ingiustizia, forse ignorando il senso critico
inteso come pigrizia, ma comunque provando piacere verso quei quadri, non
amando in essi il puro significato sociale e storico, ma nient'altro che il
senso lineare del disegno; la mano che faceva muovere il pennello e la
freddezza statica del pittore.
Si avvicinò cosi' ad osservare la sequenza dei quadri, che terminava dove
poi egli aveva iniziato il suo giro. Gli altri dementi lo seguirono come
mandrie di pecore e vedevano in Alberto il pastore, fremendo e gustando l'
atto vandalico che sembrava il vero significato di quella strana e
impossibile decisione. Lui, invece, provò solamente a osservare le opere d'
arte per interagire con quegli uomini che egli definiva squallidi e che ai
suoi occhi si destavano abbigliati schifosamente in giacca e cravatta,
orrendi come pupazzi, mormoranti frasi con finto e volgare accento
aristocratico.
Strano stato d'animo.. In ogni caso Alberto inizio il suo giro e si
posiziono' davanti alle insegne cercando di squadrarle e renderle più
accettabili ai propri occhi. Non le vide cosi' straordinarie, ma l'essenza
straordinaria dei mille colori e il profumo della crosta e della tela
trasmettevano inquietudini strane ed immense.
Si soffermò improvvisamente su uno di quei ombrosi disegni. Le vive luci
facevano intravedere un universo stellato e una terra colorata invasa dai
propri continenti. Inizialmente il quadro non lo stimolò: per lui era quanto
di cosi' scontato poteva parere; un'opera che ritraeva il mondo, il mondo in
cui sapeva di far parte. Lui in fondo voleva qualcosa di più', ma che cosa?
Continuò a scrutare il disegno, e continuò a non vedervi nulla di
interessante. Poi si ricordo' di quel suo difetto che gli permetteva di
interagire con gli uomini quasi per giuoco. Allora provo' ad immaginare che
il quadro potesse interessare qualcuno e provò a contemplare in maniera più
diversa e profonda quella tela. La fissò con l'occhio universale, l'occhio
che in fondo non aveva, ma sperava di possedere; e per magia udi' uno strano
sentimento. Fissando la nuova realtà per la prima volta si senti' di essa
protagonista, vedendo qualcosa a cui non credeva: l'inutilità di vita che
non credeva di raggiungere.
Scansò subito le visioni di quella paurosa essenza e silenziosamente si
allontanò dalla sala, mentre i suoi forse ormai ex-amici lo guardavano
increduli.
Intanto gli osservatori continuavano a ammirare quella mostra che Alberto
lasciò con non curanza, affrettando i passi verso il più vicino luogo di
sfogo. Aveva intrapreso una scoperta sensazionale.
Inizio a vagare triste nel fondo della metropoli, senza rendersi conto del
luogo in cui fosse, e cosa stesse facendo sulla faccia della terra. Il suo
occhio era confuso, aveva visto qualcosa di incomprensibile e la strada che
percorreva iniziava a prendere strane forme. La gente improvvisamente
piangeva, Dio non esisteva più in quanto appiglio per gli uomini,  e la
figura di Alberto stentava tra le lacrime e la secchezza facendo fremere il
suo cuore che sembrava oramai tendere verso un suicidio psichico.
La notte fece ombra dando il cambio al povero mattino quando il "signor"
Alberto, fermo come una mummia, girò nel vortice dell'antiuomo come un
burattino senza corda, fermo ma confuso, opposto alla vita come un elefante
sperduto nel freddo Polare.
Era chiaro, il suo senso lo portava al rifugio. La casa, strano luogo,
diveniva unico appiglio alla sua disperazione; una casa intesa come luogo di
sicurezza materna e di caldo pensiero.
Si diresse cosi', come un bambino verso il suicidio, dentro l'unico luogo
accettabile in qual momento: la porta di casa che si apri' e  che permise ad
Alberto di raggiungere il suo  amato letto; che pronto a fargli provare
dolori all'addome, gli dava la possibilità di sforzare la propria mente per
cogliere il senso  di ciò che aveva visto.
La madre fece finta di non vederlo,e di conseguenza non notò la strana
disperazione che si celava nel volto del figlio, che continuava quasi a
piangere nella stanza attigua alla cucina. Lei era indifferente a ciò e
nella sua ignoranza aveva sempre creduto che i conflitti di un ragazzo
fossero , in quanto da lei dimenticati, qualcosa di banale e semplicemente
idiota. Ma il figlio soffriva.
Il suo occhio vedeva strane visioni, non sapendo come era arrivato a ciò.
Ripensò al quadro e a quella consapevolezza che al suo riflettere non si
faceva momentanea. Eh si', quel pensiero gli era già sfuggito spesso tra le
mani; era sempre durato poco, ed ora  prendeva improvvisamente il largo. In
fondo Alberto era felice di questo, mentre intanto l'orologio rinascimentale
posto accanto al bianco corridoio scoccava le sei di  mattina.
In quel raggio di tempo che era volato, Alberto aveva vagato, aveva almeno
provato due volte a tentare uno stupido suicidio e aveva spesso sentito che
il suo animo era effettivamente cambiato ancor prima della morte di suo
padre, e che il quadro visto alla mostra che lo aveva sconvolto e lo aveva
rapito dalla squallida vita quotidiana, fosse stato per lui l'epilogo di
questo suo strano  cambiamento.
Pensò cosi' attentamente alla sua strana vita, a suo padre e al suo e a
quanto si era lasciato andare maleficamente in quel cerchio strano e
sconvolgente chiamato vita psichica, ma soprattutto quanto questa vita
psichica lo avesse contagiato e come egli aveva interagito con essa. Pensò
inoltre che egli fosse un predestinato; che quello stato negativo in cui si
trovava prendeva in fondo i connotati di qualcosa di minimamente positivo,
ma quella positività che inconsciamente lui vedeva non riusciva a
denominarla astrattamente, tanto meno  con il suo pensiero.
Continuò allora a riflettere. Doveva scorgere quella positività, e cosi'
pensò attentamente a quei momenti passati in strada a pensare all'inutilità
e alla misteriosità della vita.
Che vita era la sua? Che senso aveva tutto ciò che vedeva? Ma soprattutto
quale era il suo ruolo nell'ambito terreno.
Guardò la finestra per osservare quel contorno che lui considerava
essenziale per le sue inquietudini. La mattina fredda e grigia si rivelava
cosi'  dipinta da una nebbia densa e impenetrabile che prendeva man mano
consistenza in ogni spazio e in ogni infinità della natura. Le foglie che
verdi cadevano sulla bagnata strada simboleggiavano           l'improvvisa
fine dell'esistenza e il viale in salita che portava nel traffico urbano
chiedeva al cielo quale fosse la sua effettiva utilità.
Un passante frettolosamente si recò al portone di casa e Alberto senti' di
nuovo quella strana sensazione di esplosività senza limiti che già lo aveva
assuefatto  nella sua ignobile camminata della scorsa notte. Ogni uomo ,
nella sua strana psiche, tende a far di qualcosa una sola e unica  priorità.
Ebbene Alberto, nella sua individualità, credeva d'essere depositario di
quella verità che lui non credeva  appartenesse a tutti. In quel momento la
sua solitudine scendeva languida nelle sua stanca fronte, sollecitando il
cuore e bruciando l'occhio vitale che osservava lo scempio.
Quasi spontaneamente credette che l'idea più giusta fosse rivolgersi al
cielo; l'essenza universale dalla quale provenivano i suoi problemi e
sfociavano nelle cellule pensanti di quell'uomo che ciclicamente veniva
messo alla prova. Quale elemento più interno e delizioso la vita ci avrebbe
potuto donarci!
Guardo il cielo quasi obbligato da qualcosa di indefinibile. Lo contemplò
in maniera subconscia, iniziando cautamente a fargli le domande che dal suo
cuore uscivano:
"Dio, dove ti trovi? Qual è il tuo nascondiglio!". Urlò. "Poveri
uomini.tutto facciamo a memoria  ignari di ciò che ci sta attorno... perché
mai?"
Il cielo non rispose e Alberto  pensò di star male. Non capiva che il
pensiero non era un entità  creata da cose esterne e  soprattutto che i
fenomeni della mente umana e gli obiettivi da raggiungere avvenissero con
naturalezza. Cosa che Alberto non possedeva. La sua mente, era circondata da
zanzare fastidiose che girandogli attorno lo distoglievano da ciò che
avrebbe dovuto effettivamente raggiungere.
Impazzi'. Di nuovo ebbe voglia di tuffarsi in quell' orrendo buco chiamato
morte, che oltre a dare lui la scontata risposta alle sue inquietudini, gli
avrebbe dato la concreta possibilità di far ciò che  secondo lui all'uomo
spettava: non esserci per sempre
Al pensiero del suicidio qualcosa lo bloccò,


author: solo

text:
Francio ha scritto nel messaggio
>Ipotesi di racconto scritto, se non mi sbaglio, due anni fa, e smesso di
>continuare per mancanza di ispirazione. A distanza di anni lo riprendo,
>portandolo al clemente o rigoroso giudizio del newsgroup.
>
>
>L'uomo completo
Arriva a un cosě alto grado del brutto che diviene un capolavoro in tal
senso.
sol.


author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Fri, 12 Nov 1999 10:35:00 GMT, "solo" <
so...@libero.it
> wrote:
>Francio ha scritto nel messaggio
>>L'uomo completo
>Arriva a un cosě alto grado del brutto che diviene un capolavoro in tal
>senso.
Dispersivo, inconcludente ecc.
Mi sono sforzato di andare avanti per finire con un "Dio che palle!"
E la cosa peggiore e' che Dio era d'accordo con me... (scherzo ;) )
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
(togli wwwow. dall'e-mail address)


title: [P] Noia

author: Pietro Valdinoci

text:
E come un di gia' visto
ritorno sui miei passi
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Il maniaco č un mortale privilegiato,
che ha una sola pazzia. >>
Decourcelle
da "Les formules du D.R Grigoire"


title: [P] Noia

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 19 Jun 1998 15:14:30 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>E come un di gia' visto
>ritorno sui miei passi
A parte che per "di'" ci vuole l' accento, mi e' piaciuta. Corta ma
efficace. Bravo!
Alessio


title: [P] Noia

author: Filo Sganga

text:
On Fri, 19 Jun 1998 15:14:30 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>E come un di gia' visto
>ritorno sui miei passi
>
Titolo autoreferente.
Bastava quello.
- Filo Sganga -


title: [P] Noia

text:
>A parte che per "di'" ci vuole l' accento, mi e' piaciuta. Corta ma
>efficace. Bravo!
Grazie... cmq il "di" non stà per giorno, ma proprio per  preposizione.
con di già visto intendo infatti il deja vu (spero si scriva così).
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Io tutti o ninte, io stronzo, io ubriacone
io poeta, io buffone
io anarchico, io fascista
io ricco io senza soldi, io radicale,
io diverso ed io uguale,
negro, ebreo, comunista>>
F. Guccini, "L'avvelenata"


title: [P] Noia

text:
On Mon, 22 Jun 1998 20:12:31 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>
>>A parte che per "di'" ci vuole l' accento, mi e' piaciuta. Corta ma
>>efficace. Bravo!
>
>Grazie... cmq il "di" non stà per giorno, ma proprio per  preposizione.
>con di già visto intendo infatti il deja vu (spero si scriva così).
Vestito di sacco e con la testa coperta di cenere, chiedo umilmente
perdono: non avevo capito...
Alessio il Penitente


title: [P] Noia

text:
>Vestito di sacco e con la testa coperta di cenere, chiedo umilmente
>perdono: non avevo capito...
Per carita'... ti assolvo! ;-)))


title: [P] Noia


title: prova di immissione

author: EMI

text:
scusate se uso la vostra newsgroup per vedere come funziona.
ad ogni modo non si sa mai cosa può succedere in futuro.
ciao a tutti!


title: prova di immissione

author: Luca

text:
EMI <
emi...@libero.it
> wrote in message
_%Ij4.10846$C3.1...@news.infostrada.it...
> scusate se uso la vostra newsgroup per vedere come funziona.
> ad ogni modo non si sa mai cosa può succedere in futuro.
Azzardo una previsione: la newsgroup diventerà di genere maschile.
Luca


title: prova di immissione

author: Ulrich Laverdure

text:
On Wed, 26 Jan 2000 21:54:11 +0100, "Luca" <
bit...@virgilio.it
> wrote:

% Azzardo una previsione: la newsgroup diventerà di genere maschile.

Questo solleva un problema interessante (almeno per me :-)
"La" mail o "il" mail?
Voto "La".


title: prova di immissione

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote in message
388f6d0a...@news.flashnet.it...

Approvo
Luca


title: prova di immissione

author: Marcello

text:

I sostantivi stranieri prendono il genere dell'equivalente sost. italiano,
se esistente (La posta elettronica).
Mi frulla questa regoletta, non so quando e dove l'ho imparata ma dovrebbe
essere abbastanza vicina ad usi e costumi accettati.
Ciao, Marcello
http://www.scrittura.com
(didascalico oggi)


title: prova di immissione

author: Mario Giagnori

text:
Luca <
bit...@virgilio.it
> wrote in message 86nmns$qof$1...@nslave1.tin.it...
> Azzardo una previsione: la newsgroup diventerà di genere maschile.
E magari inviera' e non "immettera'"
Mario


title: prova di immissione

author: Alessandro

text:
Marcello <
Marc...@scrittura.com
> wrote in message
_wMj4.13127$C3.1...@news.infostrada.it...
>
> I sostantivi stranieri prendono il genere dell'equivalente sost. italiano,
> se esistente (La posta elettronica).
>
> Mi frulla questa regoletta, non so quando e dove l'ho imparata ma dovrebbe
> essere abbastanza vicina ad usi e costumi accettati.
>
Grazie per la regoletta! Ecco perché tutti mi guardavano storto quando
dicevo l'er-mail o ill'account.
Alessandro


title: prova di immissione

author: Francesco

text:
On Wed, 26 Jan 2000 20:43:38 GMT, "EMI" <
emi...@libero.it
> wrote:
>scusate se uso la vostra newsgroup per vedere come funziona.
>ad ogni modo non si sa mai cosa può succedere in futuro.
>ciao a tutti!
se giuri di non voler vendere scarpe e non hai infallibili sistemi da
proposrci per fare soldi con Internet sei benvenuto/a.
(-:F


title: prova di immissione

author: DisKre Panza

text:
Ciao, Alessandro: correva il giorno 28 Jan 2000 quando hai scritto,
      nel messaggio <86qrcu$c5n$
1...@nslave1.tin.it
> :
 <
Marc...@scrittura.com
> wrote in message
> _wMj4.13127$C3.1...@news.infostrada.it...
> > I sostantivi stranieri prendono il genere dell'equivalente sost. italiano,
> > se esistente (La posta elettronica).

> Grazie per la regoletta! Ecco perché tutti mi guardavano storto quando
> dicevo l'er-mail o ill'account.
   Mah... io personalmente ho sempre letto in giro "un" flame, "i" flame...
fino a qualche mese fa, quando proprio su IAS ho scoperto che qualcuno
invece parlava di "una" flame...
   Pero` e` vero: quasi sempre ci si riferisce "al" newsgroup, pero` spesso
si usa "le" newsgroup... (s?)
   E con BIOS, come la mettiamo? A me viene spontaneo usare il maschile o
il femmininile a seconda dell'umore...
   ...o del "contesto"? Tipo:
   "Prova un po' a settarlo nel BIOS, e vedi come funziona..."
   "Hai provato e vedere nella BIOS che valori ci sono?"
   Ho come il vago sospetto che ci sia qualcosa di freudiano... ;)
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


title: E PRIMA CHE QUELL'ASTRO IN PATIMENTO

author: DOMACCIA

text:
...Anche di quei giardini pensili
il vento di morte chiuse i fiori tutti,
e loro - ora-
solo la notte avevano…
.
 E era provato , oramai,
esistono
- i venti infetti-
anche la calcinata pietra, avrebbero disciolto ,
e le tracce diluito lì di ogni succo,
in quella fossa settica fin dentro...
Non vi erano state -e ancora-,
le tempeste di fuoco di settembre,
i soffici fiori velenosi
(con quelle foglie verdi simili a pugnali)
dei cespugli grevi di camelie,
- quella loro solennità opulenta, forse in sfacelo-
Come si fosse staccata dalla sua stessa carne.
percepiva la membrana dall’interno
-in sospensione-
e nell’attesa di un catalizzatore,
lei resa estatica dal freddo
chè non si era ricordata delle ossa,
della recita della prescritta parte.
Non avevano forse ceduto tutti quanti,
e come fossero inseguiti da una muta?
Lei stava inerte come loro
- per spossatezza grave-
e sempre era quell'ora,
delle perorazioni,
dei predicatori da quaresima:
a che annottasse allora, e in ogni cosa,
- nell’erica, nei rovi, lungo i più lontani rivoli-
prima che quell’astro in patimento poi desfolgorasse,
proprio come l' erba secca in fiamme!
( Ma nulla indicava la mutazione,
vi era solo una sorta di silenzio integro ,
quel languimento... ).
DOMACCIA


title: E PRIMA CHE QUELL'ASTRO IN PATIMENTO

author: Lady

text:
On 30 Set, 12:02, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
riflessioni, sensazioni giudizi in un autentico gergo che porta a
zonzo tra presente e passato.
Pensieri fluttuanti come quando si è in uno stato di inerzia, davanti
a qualcosa di ipnotico come la pioggia di una fredda giornata
autunnale, come ...l'erba secca in fiamme...
> e nell’attesa di un catalizzatore,
> lei resa estatica dal freddo
questo è il piu' significativo.
Ciao Dominica
..
Lady


title: E PRIMA CHE QUELL'ASTRO IN PATIMENTO

text:
On 1 Ott, 04:32, Lady <
lady.la...@libero.it
> wrote:
> On 30 Set, 12:02, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
>
> riflessioni, sensazioni giudizi in un autentico gergo
ecco, nella parola "gorgo" mi ritrovo!
 che porta a
> zonzo tra presente e passato.
> Pensieri fluttuanti come quando si è in uno stato di inerzia, davanti
> a qualcosa di ipnotico come la pioggia di una fredda giornata
> autunnale, come ...l'erba secca in fiamme...
bella questa - tua -annotazione, hai reso bene la possibile atmosfera
che potrebbe favorire tali pensieri
>
> > e nell’attesa di un catalizzatore,
> > lei resa estatica dal freddo
>
> questo è il piu' significativo.
trovo che sei acuta alquanto, mi dai un punto da (ri)meditare:-))
>
> Ciao Dominica
> ..
ciao, cara Lady! ( e grazie)
> Lady


title: Perdita di fede

text:
dopo aver controllato mi pare di non aver mai inviato questo raccontino
al n.g. "it.arti.scrivere" ... ecco qua', sperando che a qualcuno
piaccia ...
---
Don Gaspare era un curato di campagna di mezza eta'; un uomo sano,
pacato, gioviale e sempre ben disposto verso il prossimo. A parte la
"fede" che in lui albergava salda sin dalla piu' tenera infanzia era
cosi' per carattere e la "fede" ben albergava nel suo animo di persona
semplice.
Ma una mattina, svegliandosi dopo una notte agitata, Don Gaspare scopri'
d'un tratto di aver perso la "fede" ... Una simile perdita era per lui
un accadimento sconcertante ed inspiegabile: pur senza sapere bene cosa
fosse "la fede in se" come oggetto, ente, o cos'altro fuori dalla sua
mente si mise a cercare con disperato accanimento. Frugo' sotto il
letto, nella spazzatura, nei cassetti, nei posti piu' abbandonati e
polverosi ... ma niente! ... niente che assomigliasse all'oggetto
smarrito fu ritrovato.
La chiesa di Don Gaspare era una rustica e pittoresca chiesetta in mezzo
ad un bosco vicino al paese; in quel bosco, durante la stagione buona,
molti andavano a camminare, a cercar funghi, a mangiare sotto la dolce
ombra del verde fogliame. Proprio lo stesso giorno in cui Don Gaspare si
sveglio' scoprendo di aver perso la fede (era un sabato) alcuni gitanti
col loro andirivieni disturbarono il sonno di un gufo che, infastidito
dalla luce diurna, incomincio' a svolazzare sino ad entrare nella chiesa
deserta, attraverso una finestra rotta. Il gufo comincio' a sentirsi
sollevato nella penombra della chiesa e cercando un punto ancor piu'
scuro e tranquillo fini' per infilarsi nel tabernacolo. In quella
tranquilla oscurita' riprese il suo sonno interrotto.
La domenica Don Gaspare, come ogni domenica, celebro' la santa messa e
durante il rito, come sempre, apri' il tabernacolo; la prima frase che
bisbiglio', tra se e se, Don Gaspare intravvedendo nel buio del
tabernacolo quei due enormi occhi lucenti fu "... Cristo! ... come sei
incazzato oggi ..."  Qualche frazione di secondo dopo la sua mente --
vedendo quegli occhi enormi, spettrali e sinistri che facevano capolino
nell'oscurita' del tabernacolo, rivisse d'un sol tratto tutte le paure
ancestrali che accompagnano l'umanita'.
Realizzo' in un lampo il fatto di non aver perso proprio nulla; senza
saperlo non aveva mai avuto o posseduto una fede, ma solo delle paure
ancestrali rimaste nel suo corpo come residuo spurio di millenni di
paure ed ignoranze; Don Gaspare capi' nel lampo di un batter di ciglia,
per istinto, che "la fede" e' solo una invenzione, ma ad onta di tutto
cio' continuo' la sua vita, sino alla morte, come prete di quella
chiesetta nel bosco.
Nessuno se ne accorse e tutto resto' eguale, in secula seculorum
                               AMEN
--
sono redento ...
Da quando ho imparato che l'assoluto e l'eterno
sono solo menzogna ho avuto la mia redenzione di
"uomo".
"assoluto" ed "eterno" nel mio vocabolario sono
solo metafore!


title: Ancora una festa.

author: Andrea B. Previtera

text:
Alle 8 di mattina mi guardo nello specchio: i polsini sono ancora perfettamente
inamidati, la giacca è splendida e non porta tracce della festa. Non un
coriandolo, una stella filante. Le scarpe sono sufficientemente lucide,
la camicia candida, non c'è una piega, una segnale. L'unica piega è sul mio volto,
là dove dovrebbe essere la bocca. E' una piega sottile, una fessura, perchè qualcosa
ancora torce le mie convinzioni, c'è qualcosa di floscio, di molle nel complesso.
Poi mi alzo e spazzo via un granello di polvere che non c'è, un capello che non esiste,
ed esco dal guardaroba, dall'aria pregna di canfora e lavanda; gli ospiti mi salutano ma
non so chi siano, sorrido appena e lascio la villa, cerco un autobus e mi rendo conto
che la città è già sveglia e le scarpe sull'asfalto non hanno tacchi vertiginosi,
alla fermata non c'è una sola donna con acconciature vaporose, con il petto costellato
di strasse. Poi, arriva il bus.
Mi sveglia un sibilo sottile, è il bollitore che cede pressione e, immediata, mi giunge
anche una certa fragranza ignota, esotica. Nel rettangolo breve di luce azzurra -
contrasto e confine tra il buio della mia camera da letto e il resto della casa
che è molto luminosa, vedo la donna delle pulizie armeggiare ai fornelli.  La raggiungo
con un asciugamano di panno intorno alla vita e lei coglie i miei passi scalzi, si
volta a guardarmi in silenzio. E' una donnetta scarna, con le braccia magre e grandi
occhi di un colore livido che non so individuare; alta di un'altezza inutile, che non
l'abbellisce per nulla, non le dona niente. Di lei conosco poche cose: una certa cifra
che le corrispondo per ogni ora di lavoro, che è di origini austriache, e credo mi
ami - ma non ne sono sicuro. Spegne la piccola radio AM che comunque teneva a volume
così basso da essere inaudibile anche da qualche metro, come per volermi dire qualcosa,
ma non dice niente, non apre bocca e si limita a sorridermi debolmente. Allora la ignoro,
decido che non ci sia, che non sia presente, e mi avvicino con il volto al bollitore.
"E' orzo" mi dice la donna, e mi rendo conto che non so il suo nome, e che non bevo orzo
da quando ero molto piccolo. La supero senza badarle, e vado in bagno per radermi.
Scendo dal taxi e mi osservo riflesso nel finestrino posteriore. Io e questo lampione,
la luce bianca e volgare del lampione e i miei capelli neri, la lacca lucida sui capelli
e il papillon di seta, i riflessi, il tempo alle spalle. Attendo tutto il resto e lo conto
rapidamente al tatto, poi accedo alla villa dal cancello principale ed un ragazzo in livrea
verde mi saluta con un cenno del capo. Lungo il viale sassoso alcune limousine mi sfilano
al lato, raggiungono il parcheggio proprio sotto l'edificio principale - lo scorgo quando
sono ancora a un centinaio di metri dall'ingresso, ed inizia a giungermi la prima musica,
un walzer che non conosco. Poi, sono nel salone principale - la volta eccessivamente alta
e quadri d'autore soffocati in cornici sontuose, stucchevoli. Quella che credo sia la
padrona di casa mi sorride ed io, dunque, muto forma. Allargo a mia volta le labbra nel
migliore dei sorrisi, inclino un po' la testa e so che mi stanno brillando gli occhi,
so che mi riesce di farli brillare; le alzo un calice e lei ricambia. Adesso ogni cosa
è accesa, tutto ha un sapore forte e mi sento robusto, pronto. Ma non succede niente,
come sempre. Non succede veramente nulla. Un cameriere con gli occhi spenti, il cranio
calvo e certi incredibili occhiali quadrati, spessissimi, fa cadere un vassoio - e questo
è proprio tutto.
Esistono molti tipi di feste. Alcune si tengono in ville sontuose, i proprietari sono
industriali del ferro, sono marchesi, sono antiquari. Hanno mogli sopraffatte dal
carico di gioielli e dall'assenza di compagnia, benedicono il catering e aprono le
porte del prestigio con cadenza settimanale. Si respira un'aria densa, tesa di segreto,
grafici, traffici, denaro. Di frac in frac è un mormorio di grosse parole e sigle
complicate, battono pugni chiusi contro le palme aperte, volti congestionati di
anziani robusti con la pelle abbronzata e tuttavia macchiata dagli anni. Le donne
tintinnano e sorridono, camminano a piccoli passi e gesticolano appena - i polsi
d'oro. Ci sono feste in strani appartamenti angolosi, con divani di tinte che
stordiscono e molto acciaio lucido, molte luci incadescenti. I convitati vestono in
maniera sobria, hanno occhiali d'alta moda. Piccoli stuzzichini fastidiosi allo
sguardo ammiccano da ogni interstizio, quasi distraggono lo sguardo dalle belle
ragazze - spesso modelle - che si aggirano secondo dinamiche incomprensibili vociando
di avvenimenti mondani nei loro tubini sgargianti. E ancora ricevimenti di beneficienza
e vecchi volti della televisione, polvere e nomi di enti dimenticati, figure dello
sport in una scia di fretta e disagio. Feste da discoteca o piano bar e mille luci,
mille colori nei bicchieri, bicchieri di cento forme, ombelichi in vista e nessuna
voce - un unico rumore di fondo che amalgama musica e parole. Feste nei parchi,
palloncini e piccoli caschetti di capelli biondi, madri che affettano pane, e feste,
convegni, degustazioni, feste d'addio, d'ingresso, feste.
Ho trentadue anni, un fisico asciutto. Spalle larghe, viso leggermente squadrato,
modi piuttosto curati. Ho capelli corti, neri, occhi scuri e penetranti, e prendo
parte a tutte le feste. La città formicola di luci e suoni, so individuarle con
precisione e vi prendo parte. Mangio poco, assaggio appena qualcosa per entrare nello
spirito - perchè il dna di una festa si compone anche di colori, voci e sapori, della
comodità delle sedie e dei divani e di altri dettagli. Ci vuole dell'acume, bisogna
saper gustare e consumare una festa.
Alle 22 sono in questo appartamento al pian terreno, nell'anticamera rischiarata da
un lume coperto con un panno di porpora. La domestica mi lascia entrare e prende il
mio cappotto, poi mi invita a raggiungere gli altri invitati nella piccola sala
in fondo al corridoio. Ma non c'è musica e non ci sono passi, appena qualche voce
sottile scivola piano lungo le pareti. Quando mi faccio avanti nella stanza, per prima
cosa osservo le mura nude e la nudità dei volti senza espressione, le donne pallide
col capo chino ed altre figure meschine che tengono le braccia dietro la schiena.
Osservo il lampadario tenue e la scrivania di mogano su cui sono posate altre due
piccole lampade spente, ed il cadavere disteso sul letto senza coperte. Il morto è
anziano, ma ha ancora quasi tutti i capelli, di un bianco acceso che mi sconcerta,
così come la simmetria eccezionale del viso fermato dal decesso. Allora, non so cosa
fare. Muovo un passo in avanti, poi mi ritraggo. Guardo alla mia destra, alla mia
sinistra. Ci sono donne e bambini, uomini di varie età. Prendo un bicchiere (o quello
che sembra essermi un bicchiere) da un'angoliera alle mie spalle, sorrido e lo
innalzo al soffitto, ma nessuno mi segue. Una donna anzi mi fissa sgomenta, un vecchio
ingobbito dagli anni sembra irato e rimane con la bocca semiaperta senza dire nulla
ma agitandomi contro un pugno secco come una noce. Riprovo, alzo ancora il bicchiere,
più forte, sorrido con tutto il volto e allargo anche le braccia come ispirato,
carico di energia. "Chi è lei?!" grida una donna, e mentre un uomo trattiene il
vecchio iracondo, un ragazzo di non più di vent'anni si fa avanti e mi occlude la
vista della stanza, mi spinge oltre i margini della porta. "Via da questa casa" mi
intima prendendomi per il bavero della giacca. Ha degli splendidi gemelli sul polsino
della camicia di grande pregio, e li sfioro con le dita avvicinandomi per osservarli
meglio. Il ragazzo urla qualcosa e mi colpisce con tutta la mano, mi dà uno schiaffo
molto forte e senza rendermi esattamente conto di cosa accada, sono fuori dall'ingresso,
nell'androne della palazzina.
Raggiungo una cabina e compongo a il numero della donna delle pulizie, che so a mente.
Risponde assonnata e con un lieve affanno, poichè è notte fonda. Non dico nulla, poi riattacco.
Torno a casa a piedi, e nel tragitto considero che sono molto stupito dalla mia memoria.
			- andreabì,
lastcereal.com
			  icq 13151786


title: Ancora una festa.

text:
domenica 02 febbraio 2003 Andrea B. Previtera ha scritto:
> Alle 8 di mattina mi guardo nello specchio:
  Santo Cielo, Andreabi`:  fa' le righe piu` corte!  Leggere `sta cosa
e`  un autentico  tormento! 70-72  caratteri per  riga, al  massimo...
Suvvia, e che ti costa? ;)
--
Power down.


title: ias FAQ

author: Pietro Iacono

text:
Visto che alla fine quasi ogni ng elabora delle proprie FAQ... perche' non
ci prepariamo per tempo in modo da evitare faticose ricerche su dejianews
alla ricerca di tutti post che si sono occupati di... e simili? E' chiaro
che bisogna avere quanto meno un idea di come si organizza, aldila' del
manifesto, la discussione sul ng... ma iniziare a selezionare temi o
argomenti importanti sin dall'inizio non mi sembra una proposta troppo
scema... :)))
Volontari?
Ciao
Pietro Iacono
E-mail:
pietro...@bigfoot.com
Home page:
http://www.geocities.com/paris/metro/4121/home.htm


title: Nuova raccolta di poesie

author: Andrea

text:
Una nuova raccolta di poesie e altre piccole e grandi novità su:
http://space.tin.it/arte/aantogni/
Andrea


title: [Confessore] Pensieri

author: Bianca

text:
La pioggia fa migliaia di piccoli fori nelle pozze.
I tergicristallo danzano sulla musica in sottofondo. Fuori tempo.
Tutto e' irreale. Non e' successo nulla.
Vorrei crederlo.
Devo stare tranquillo. Non ci sono indizi da telenovela come capelli sulla
giacca, tracce di rossetto o roba del genere. Ho controllato.
Non e' questo il problema. C'e' qualcos'altro che non va.
Certo, sono io. Credo che mi si legga in faccia.
Cerco il mio sguardo in un riflesso.
Avrei voglia di lasciare l'auto e camminare sotto il diluvio.
Il  vecchio prof di filosofia mi aveva raccontato una storia molto
convincente una volta.
Penso che l'avesse presa dalla bibbia. O era il prof di religione?
Morale: tradire chi si ama e' stupido. Io sono stupido. Stop.
Come ho potuto?
Un'immagine di mia moglie, dei miei figli.
Una di me con la mia amante.
Foto di gruppo.
Come posso affrontarli?
Semaforo rosso. Mani sudate.
Ecco casa mia. Lascio l'auto in garage meccanicamente.
Se solo avessi riflettuto un po' non mi sarei fermato.
Ho ancora voglia di farmi inghiottire dai ricordi.
Calde istantanee della mia vita.
Prendo la mia valigetta ed entro in casa.
Grande respiro.
Mi saluta. E' tutta presa a cucinare.
Telegiornale in tv.
Uno dei bambini mi tira per i pantaloni fradici. Vuole la mia attenzione.
Quanto vale tutto questo per me?
Strano. Penso ad un vecchio litigio. Ero io in torto?
Guardo negli occhi mia moglie e comincio a parlare.
Mi scopro attore.
----------------------
Questo racconto e' stato scritto da un autore di IAS ed e' stato postato da
me per partecipare all'EDS dal tema *Bugie* - Scadenza 9 ottobre.
Il nome dell'autore sara' reso noto il 10 ottobre.
Commentate, commentate, commentate!
(Se non riuscite piu' a trovare il bando, l'ho messo anche qui: --->
http://www.aiasoft.it/bianca/confessore/
 )
--------------------


title: [Confessore] Pensieri

author: Antonio Koch

text:
>Mi scopro attore.
Niente male anche questo.
E' incredibile la quantità di attori/attrici che s'incontrano in giro.
Alcuni/e purtroppo (o per fortuna?) molto ma molto bravi/e.
Ai livelli di Harvey Keitel in "Le iene", direi.
a.


title: [Confessore] Pensieri

author: OMBRA (L'unica e sola)

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote
> Mi scopro attore.
Queste bugie di coppia sono state il tema più frequente nell'EDS, al di là
delle varie realizzazioni. Avendoli letti tutti, i racconti del Confessore,
sento un ruttino di sazietà farsi strada nella mia gola di lettrice. Cio'
non toglie che il pezzo mi è sembrato efficace, pulito e senza sbavature.
Quindi m'e' piaciuto.


title: [Confessore] Pensieri

author: Pikkiatella

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
8rqkvk$bb4$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
> Guardo negli occhi mia moglie e comincio a parlare.
> Mi scopro attore.
>
Imho, il racconto non aggiunge nulla di nuovo a tanto
già scritto sull'argomento.. ma quella frase finale, "mi scopro attore",
è geniale. Dice tutto ciò che manca, e ci regala un finale splendido.
Complimenti
pikkia


title: [Memorie dal buio] presentazione

author: Matteo

text:
Salve a tutti!
Tra qualche mese, vorrebbe vedere la luce a Trieste  una fanzine
dedicata al fantastico, soprattutto alla sua parte oscura ed onirica,
attraverso racconti, poesie, illustrazioni, fotografie senza limiti di
struttura di alcun tipo.
E' un'iniziativa amatoriale, come già detto, senza nessun fine ne
speranza di lucro, che nasce come un esperimento, per vedere se
riusciamo a farlo e se, magari, piacerà.
Se voi che state leggendo queste righe avete del materiale e vi
piacerebbe vederlo pubblicato, seppure su una rivista amatoriale, se
magari siete nati nei dintorni e per voi il Carso ha sempre nascosto
qualche segreto innominabile, se i tristi fantasmi della Risiera vi
hanno portato a dipingere visioni d'incubo o se nelle mareggiate
triestine vedete il prossimo avvento di Cthulhu o temete di trovare al
cinema l'ultimo successo di Nyarlathotep...
Ottimo! Inviate quello che avete creato (seguendo le indicazioni in
calce) a :
mefist...@yahoo.it
 oppure andate sul sito della fanzine
dove troverete gli aggiornamenti e gli eventuali estremi per
l'acquisto dei numeri, oltre alla possibilità di iscirversi alla
mailing list
http://it.groups.yahoo.com/group/memoriedalbuio/
  :
http://www.genhome.org/memoriedalbuio/default.html
Stiamo anche cercando delle recensioni su libri, film, siti web, mud,
giochi... per cui se vi sentite (o siete) giornalisti contattateci
pure!
Matteo Poropat
http://www.genhome.org


title: [Memorie dal buio] presentazione

author: iko

text:
On Tue, 20 Jan 2004 17:04:46 +0100, Matteo
<
nyarlathot...@libero.it
> wrote:
[cut]
] magari siete nati nei dintorni e per voi il Carso ha sempre nascosto
] qualche segreto innominabile
una volta mio zio mi racconto' di aver visto gli extraterrestri
e che gli si spense la macchina
--
Il "no se pol" triestino è tri(e)stemente famoso...) :)


title: Re: poesia PLAGA PIAGATA

text:
  ----- Original Message -----
  From: Domaccia2
  To: it.arti, poesia
  Sent: Thursday, July 01, 2004 3:54 PM
  Subject: Re: poesia PLAGA PIAGATA
    ----- Original Message -----
    From: Domaccia2
    To: it.arti, poesia
    Sent: Thursday, July 01, 2004 3:51 PM
    Subject: Re: poesia PLAGA PIAGATA
      ----- Original Message -----
      From: Domaccia2
      To: it.arti, poesia
      Sent: Thursday, July 01, 2004 3:48 PM
      Subject: Re: poesia PLAGA PIAGATA
        ----- Original Message -----
        From: Domaccia2
        To: it.arti, poesia
        Sent: Thursday, July 01, 2004 3:12 PM
        Subject: poesia PLAGA PIAGATA
        Fitte inflorescenze fittizie
        con sierose emanazioni dolciastre
        germinano
        e
        infestano
        oceaniche distese
        di
        verde annegante,
        là dove
        escrescenze
        di
        molle carne
        ingenerano
        vibratili vorticanti viluppi
        e
        garbugli insani,
        sottesi
        dai
        crepitanti gridii sempiterni,
        ad illividire
        il rigoglio periclitante
        dello sgarrupato esistere.
        Pervasivamente
        indefinitivamente,
        senza tregua pietosa,
        riprendono
        il viluppo,
        l'escrescenza,
        lo stridio,
        la proliferazione,
        il risucchio,
        il vortice,
        il gorgo,
        la tortura
        di tenaglie infuocate
        e
        mandibole affilate
        per l'inerme
        e
        l'impotente,
        nella plaga piagata.
            DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Sceneggiature

author: jos #4

text:
Salve a tutti.
Qualcuno mi potrebbe gentilmente indicare se esistano o meno siti che
forniscano sceneggiature inedite, magari dilettantistiche?
Che non siano di fil giù usciti; se di romanzi è meglio.
Grazie a tutti e ciao,
Giancarlo


title: Sceneggiature

author: KeyserSoze

text:
"jos #4" <
giancarlo_s...@yahoo.it
> wrote in message news:<c0efdd$161kl1$
1...@ID-221256.news.uni-berlin.de
>...

Questo sito potrebbe fare al caso tuo
www.officineitalia.it


title: Prov1

author: Lomby

text: outlook


title: questa volta mi presento veramente

text:
 Laurindo ha  una ventina di  anni e studia ingegneria o fisica  a
Pisa; come dice il suo nick sa quando ha cominciato  ma non quando
terminera' gli studi.
Svaghi: sport, sport e sport (tennis, atletica e , da poco, bici),
musica e da poco letteratura e     da pochissimo programmazione di
wafer (scopo di studio naturalmente).
Che ci fa da queste parti ? Non lo sa nemmeno lui ma dato che la
compagnia e' simpatica per il momento continua a fare le sue brevi
visite.
Buonanotte
Laurindo Chissaquando
P.S: chi e' la piu' bona di IAS ?


title: questa volta mi presento veramente

author: fabrizio venerandi

text: pikkiatella


title: questa volta mi presento veramente

author: stirner

text:
<
castig...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:kc1b6uk7flei3br3u...@4ax.com...
> P.S: chi e' la piu' bona di IAS ?
ma io caro!
stir


title: questa volta mi presento veramente

text:
"fabrizio venerandi" <
effe...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3C658FF2...@tin.it...
> pikkiatella
ecco sei il solito bugiardone.
stir


title: questa volta mi presento veramente

text:
On Sat, 09 Feb 2002 22:51:42 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:

>
>ma io caro!
>stir
>
non sta bene prendere in giro un giovane di belle speranza che pone
domande di cosi' alto spessore...
Laurindo Chissaquando


title: questa volta mi presento veramente

text:
On Sat, 09 Feb 2002 20:31:15 GMT,
castig...@tin.it
 wrote:
> Laurindo ha  una ventina di  anni e studia ingegneria o fisica  a
>Pisa; come dice il suo nick sa quando ha cominciato  ma non quando
>terminera' gli studi.
>Svaghi: sport, sport e sport (tennis, atletica e , da poco, bici),
dimenticavo 1,83 pe 66 kg....
ciao
Laurindo


title: prova di "orientiering"

author: scout

text:
Evabbe', faciamo anche questa, a meta' tra lo scoutismo e la sopravvivenza.
Piantati nel bosco, senza cartina ne' bussola, in un giorno nuvoloso.
Tornate al campo entro sera, ci ha detto. E ci ha lasciato li', a guardarci
in faccia. Cerchiamo il muschio sulle corteccie, dovrebbe indicare il nord,
dicono. Manco l'ombra. Vaghiamo qua e la', in tondo. Ci siamo persi, meno
male c'e' il cellulare. Niente, non c'e' campo, e per forza in questa gola.
Ci mettiamo a piangere, come due vitelli. Poi, come in risposta, un spera
di Sole buca una nuvola, dai con l'orologio, l'angolo retto etc etc... ok,
quello e' il nord. Wow, ce l'abbiamo fatta. Anche per questa volta, non ci
siamo persi. Ma ce la siamo vista brutta. Dannati scout.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: "E tuttavia non andro' in giro a dire che sono sazio quando invece ho fame".

author: agapito malteni

text:
L'antivigilia di un giorno di morte.
Dispongo i pensieri
in quattro cassetti,
ordinando per peso.
Verita' nuove si affacciano cupe
Da oceani di gomma.
Ciclo e riciclo colpiscono ancora,
battono i denti
in forme e colori visibili al tatto.
Mento e mi credo
Dominato da angoscia,
dominata da rabbia,
dominata da noia.
Strappo le viscere
nell'ansiosa ricerca di un miracolo zen.
Attesa
ancora
Attesa
bipede ingrato.


author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.03032...@posting.google.com...
Il titolo, Aga.
Quel titolo.
C.


title: (Repost) Sessanta secondi

author: Writer

text:
Sessanta secondi
Sono le tre del pomeriggio. Giorgio è a letto, rovesciato su un fianco.
Poggia la testa su un braccio flesso per contenere l’oppressione che
sale dal suo torace. Vorrebbe spostare il braccio che si è intorpidito,
ma teme di avvertire nuovamente quel senso di soffocamento che lo invade
e viene su, a strappi, come un colpo assestato in pieno petto.
Le finestre sono spalancate, ma non entra neanche un filo di vento. Dio
mio,- pensa -, siamo a marzo, ma l’aria è immobile come ad agosto. Mi
manca l’aria. L’aria. Non riesco a respirare bene.
Devo stare calmo, calmo. Non mi devo agitare. Uno, due, tre, quattro. Di
nuovo. Uno, due, tre, quattro. Ancora. Niente panico, devo contare. Fino
a quando recupero un ritmo regolare, non mi devo agitare. Devo pensare
solo a questo. Devo respirare,  sentire l’ossigeno che entra nei miei
polmoni e  restituirlo senza fretta, fino a quando tutto torna regolare.
Mi calmo e poi mi addormento.
Giorgio ha un sussulto e prova a distendersi supino con le braccia lungo
i fianchi. Lo sforzo lo esaurisce e i suoi polmoni cercano invano di
inspirare, di trattenere per qualche secondo quell’aria necessaria.
Vorrebbe mettersi ad imprecare, ma preferisce recuperare, poco a poco,
il ritmo della respirazione. Tiene gli occhi semichiusi, quando li apre
vede oggetti privi di senso e di spessore, logorati dalla consuetudine.
Non scorge i colori, è come se fosse tutto in grigio, una gamma di grigi
dalle tonalità sfumate ed indecise.  Non vede quasi nulla. Vorrebbe
acquietarsi e dormire, lo desidera intensamente, ma ha paura. Teme di
svegliarsi di colpo, rigido e contratto, annaspando alla ricerca
dell’aria. Con la bocca aperta, il petto che sussulta, la luce che
svanisce. Ha paura di non svegliarsi più. Di  dormire un  sonno che,
come in un gioco di scatole cinesi, ne contiene un altro e poi un altro
ancora, sempre più  profondo, sempre più insensato. Un sonno che sogna
se stesso, che basta a se stesso.
Da lontano la radio sta salmodiando una litania incomprensibile, che
assomiglia ad una poesia borbottata o ai lamenti ripetuti di un folle,
di un demente.
Giorgio vorrebbe trovare una posizione comoda e sentirsi in pace, ma non
riesce neanche a flettere il braccio dietro il suo capo e liberare così
quella zona del suo corpo che giace intorpidita e dolente.
Apre la bocca per trovare un po’ di sollievo, ma immette aria densa e
solida, che sa di piombo e lamiera, di ruggine e ferro. Vorrebbe
dormire, ma ha il terrore di non risvegliarsi, di rimanere abbracciato
ad un sonno troppo quieto, lungo ed immobile.
Quel giorno lì sarò morto, pensa torpidamente prima di svanire, alle tre
ed un minuto di un immobile pomeriggio di marzo.
W.


title: (Repost) Sessanta secondi

author: Camillo

text:
Writer <
om...@tin.it
>
> Sessanta secondi
leggerissimamente didascalico, non mi acchiappa.
ciao.


title: [R] Ebbrezza (repost)

author: Mario Giagnori

text:
Riprovo con un altro sistema, che' mi pare che non parte
Artod ha scritto:
> Be', doveva succedere ed è successo nelle circostanze migliori.
Inizio non male. Acchiappa.
> Ho sempre cercato di
Discesa nell'interiore. Romantico. Un po' troppo classica l'ultima frase.
> comunque al corrente di una cura per questo: bastava che mi innamorassi.
Werther? Sempre piu' romanticismo. Ma mi piace.
> pateticità arriva presto al culmine, le speranze sono sempre irrealizzabili
Il conflitto interiore. Il protagonista riflette su se stesso...
> Proprio questa mi tormentava in quel periodo, ero senza idee, senza
.. e filosofeggia. Ma troppo scontatamente.
> torniamo alla storia. La gita scolastica era un'ottima occasione per
Ripetitizione di concetti gia' espressi. Seppur in parte.
> Così mi ritrovai sul sedile dell'autobus, guardando il panorama che scorreva
> velocemente accanto a me. Avevo già messo da parte lo Jevgenij Onjegin e
Inizia il viaggio. Il tema del viaggio nello spazio e nella mente.
> allegramente in ordine le sillabe e cercavo le rime, sentii ridere e la
> proprio in questo.
Troppo lunga questa parte, a mio parere. Mi aveva acchiappato il viaggio.
E invece mi perdi tempo a parlare di trovare un po' d'alcol.
> Io stesso non so come abbia potuto collegare l'irrazionalità e l'istinto con
gabbia della ragione. Aprirò la porta. Spero che sia la prima e l'
> ultima volta."
Medesimo commento del precedente.
> Il momento si avvicinava. Solo un'oretta scarsa mi divideva dall'agognata
> per la bevuta si unì alla devozione al mio progetto.
Continuo a trovare questa parte un po' infantile.
> In fin dei conti dovevo dimostrare a me stesso di non essere ubriaco e di
>> tentando attraverso i versi altrui di arrivare alla coscienza di me stesso.
Permettimi di dirlo, Artod: questa parte e' un po' noiosa.
> È sera: Foscolo, "Alla sera"! Petrarca! Preseren! Sono un poeta che dovrebbe
> riuscii per più di un attimo.
Mi sento sempre piu' tradito. Si parte per un viaggio che poi mi delude.
Niente, mio caro Artod. Ho cominciato a leggere il resto, giuro. Ma non
ce l'ho fatta. Naturalmente e' una questione di gusti. Il racconto non mi ha
coinvolto.
Devo dire, pero', che ho trovato l'inizio abbastanza coinvolgente. Parti bene,
ma poi ho l'impressione che non mi porti da nessuna parte. Insomma, cercherei
di rendere interessante tutta la storia della sbronza.
Ciao.
PS: io la mia parte l'ho fatta. :-))


title: [R] Ebbrezza (repost)

author: Artod

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@iname.com
> wrote in message
01bef2f1$5506c620$24ba...@tin.it.tin.it...
> Devo dire, pero', che ho trovato l'inizio abbastanza coinvolgente. Parti
bene,
> ma poi ho l'impressione che non mi porti da nessuna parte. Insomma,
cercherei
> di rendere interessante tutta la storia della sbronza.
E' questo il problema; la storia di per sé non è interessante. Infatti è un
resoconto di un fatto vero, senza invenzioni. Quasi una pagina di diario.
Non sei il primo che mi fa questo appunto.
Quando finirò l'altro racconto che ho in cantiere (ma qui si parla di mesi),
vedrai che sarà più interessante. Perch avrà un climax definito.
Ciao e grazie,
Artod
(ora mi metto al lavoro)



title: ora che ho trovato il nick...

text:
Ora che ho trovato il giusto nick ho intenzione di farvi compagnia.
Laurindo  Chissaquando


title: (I)Per Writer

author: Geronimo Appalachian

text:
Caro Writer , non so come si faccia reply. Mi dispiace.
Le tue considerazioni sono giuste ma credo tu abbia preso una
cantonata. Nel racconto che avevo iniziato a postare (mi pare si dica
cosi') di autobiografico c'era ben poco. Niente per quanto riguarda il
carattere del protagonista.
Pero' puo' darsi che abbia scritto cosi' male da trarti in inganno: in
questo caso la cantonata e' mia responsabilita'.
bon dia
Carlos
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
send206.mail.yahoo.com
 [128.11.68.130]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Il vecchio marinaio 2/5

author: Scribacchino

text:
PARTE SECONDA
Il sole ora si levava da destra: si levava dal mare, circonfuso e quasi
nascosto fra la nebbia, e si rituffava nel mare a sinistra.
E il buon vento di sud spirava ancora dietro a noi, ma nessun vago uccella
lo seguiva, e in nessun giorno riapparve per cibo o per trastullo al grido
dei marinari.
Oh, io avevo commesso un'azione infernale, e doveva portare a tutti
disgrazia; perchè, tutti lo affermavano, io avevo ucciso l'uccello che
faceva soffiare la brezza. Ah, disgraziato, dicevano, ha ammazzato
l'uccello che faceva spirare il buon vento.
Nè fosco nè rosso, ma sfolgorante come la faccia di Dio, si levò il sole
gloriosamente. Allora tutti asserirono che io avevo ucciso l'uccello che
portava i vapori e le nebbie. È bene, dissero, è bene ammazzare simili
uccelli, che apportano i vapori e le nebbie.
La buona brezza soffiava, la bianca spuma scorreva, il solco era libero:
eravamo i primi che comparissero in quel mare silenzioso...
A un tratto, il vento cessò, e cadder le vele; fu una desolazione
ineffabile: si parlava soltanto per rompere il silenzio del mare.
Solitario in un soffocante cielo di rame, il sole sanguigno, non più
grande della luna, si vedeva a mezzogiorno pender diritto sull'albero
maestro.
Per giorni e giorni di seguito, restammo come impietriti, non un alito,
non un moto; inerti come una nave dipinta sopra un oceano dipinto.
Acqua, acqua da tutte le parti; e l'intavolato della nave si contraeva per
l'eccessivo calore; acqua, acqua da tutte le parti; e non una goccia da
bere!
Il mare stesso si putrefece. O Cristo! che ciò potesse davvero accadere?
Sì; delle cose viscose strisciavano trascinandosi su le gambe sopra un
mare glutinoso.
Attorno, attorno, turbinosi, innumerevoli fuochi fatui danzavano la notte:
l'acqua, come l'olio nella caldaia d'una strega, bolliva verde, blu,
bianca.
E alcuni, in sogno, ebbero conferma dello spirito che ci colpiva così: a
nove braccia di profondità, ci aveva seguiti dalla regione della nebbia e
della neve.
E ogni lingua, per l'estrema sete, era seccata fino alla radice; non si
poteva più articolare parola, quasi fossimo soffocati dalla fuliggine.
Ohimè! che sguardi terribili mi gettavano, giovani e vecchi! In luogo di
croce, mi fu appeso al collo l'Albatro che avevo ucciso.
E passò un triste tempo. Ogni gola era riarsa, ogni occhio era vitreo. Un
triste tempo, un triste tempo! E come mi fissavano tutti quegli occhi
stanchi! Quand'ecco, guardando verso occidente, io scorsi qualche cosa nel
cielo.
Da prima, pareva una piccola macchia, una specie di nebbia; si moveva, si
moveva, e alla fine parve prendere una certa forma.
Una macchia, una nebbia, una forma, che sempre più si faceva vicina: e
come se volesse sottrarsi ed evitare un fantasma marino, si tuffava, si
piegava, si rigirava.
Con gole asciutte, con nere arse labbra, non si poteva nè ridere nè
piangere. In quell'eccesso di sete, stavano tutti muti. Io mi morsi un
braccio, ne succhiai il sangue, e gridai: Una vela! Una vela!
Con arse gole, con nere labbra bruciate, attoniti mi udiron gridare.
Risero convulsamente di gioia: e tutti insieme aspirarono l'aria, come in
atto di bere.
Vedete! vedete! (io gridai) essa non gira più, ma vien dritta a recarci
salute: senza un alito di vento, senza corrente, si avanza con la chiglia
elevata.
A occidente l'acqua era tutta fiammeggiante; il giorno era presso a
finire. Sull'onda occidentale posava il grande splendido sole - quand'ecco
quella strana forma s'interpose fra il sole e noi.
E a un tratto il sole apparve listato di strisce (che la celeste Madre ci
assista!) come se guardasse dalla inferriata di una prigione con la sua
faccia larga ed accesa.
--
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title: bambini

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title: Bomba a orologeria

author: merlino

text:
 Bomba a orologeria.
Addetto al magazzino,
lavora presso la ABC
una ditta artigiana nella quale
deve fare un po' di tutto
Dagli acquisti di materie prime
al montaggio e imballaggio
del prodotto finito.
Inventaria, smista, cataloga
tenendo sempre aggiornato
 il reparto "nuovi prodotti"
Ma il suo lavoro più delicato
è nel montaggio.
I clienti, si sa,
sono sempre più esigenti
in special modo,
quando si tratta di acquistare parole.
Non si contentano tanto facilmente
né può la pubblicità dell'azienda
garantirne la bontà.
La parola, va più veloce dell'elettronica
e soprattutto ha un utilizzo
molto più vasto e complicato.
Una parola errata può suscitare ira,
delusione, disinteresse futuro.
Può compromette l'intera azienda.
Qualche multinazionale,
affascinata dalla globalità
e dalla mostruosa potenzialità
delle moderne tecnologie
ha provato a confezionare parole
in linea di montaggio
e qualche altra ci tenta ancora.
I risultati a quanto sembra
non sono affatto apprezzabili
La parola, assemblata,
traspare in tutte le sue componenti
e si mormora che quelle montate in linea
manchino di spontaneità,
di genialità, di calore insomma.
Certo è un lavoro difficile
e in giro c'è di tutto e di più
e sono rarissime le aziende che dispongono
di materie prime innovative.
Per lo più si lavora sul vecchio
cercando negli intrecci la novità.
C'è anche chi bara confezionando il prodotto
in scatole ad effetto
infiocchettando colorando
o peggio ancora esponendo
l'unico gioiello della serie.
Rimedi transitori e inefficaci.
Il montare parole pur essendo
la professione più vecchia del mondo
non potrà mai essere meccanizzato.
Le multinazionali dovranno accontentarsi
della promozione della diffusione.
anche se meglio sarebbe
non si occupassero di niente
e dovranno stare molto attenti
a cosa promuovere, a cosa diffondere.
La parola, inconsistente, evanescente
non commestibile, non indossabile
non esclusiva
ARTIGIANALE
è, è stata e sempre sarà
una bomba a orologeria.
merlino


title: un [fr] scritto a giugno

author: Sol

text:
Questo frammento risale a giugno, il modo di scrivere ovviamente e'diverso.
Purtroppo non e' diverso l'argomento (ultimamente sono monotematica).
(giugno '99)
Guido. E penso. O forse, semplicemente smuovo gli oggetti che ho accantonato
nella mente, ora traslocandoli, ora eliminandoli.
Oggettivare la passione nella poesia... ropalico! -esclamo- si', usare il
verso ropalico come chiave di lettura della vita (mi esaltano le metafore
poetiche). E' semplice -continuo- ogni evento deve aggiungere un tassello,
una sillaba nuova all'esistenza. In fondo ho sempre creduto che i fatti,
qualunque essi siano, non ci lasciano inalterarati ma ci attraversano e ci
costruiscono...
Stavo banalizzando reminescenze filosofiche, sperando probabimente in una
catarsi, quando vengo risvegliata da un'orda di ragazzini schiamazzanti che
si appropria violentemante delle strisce bianche. Uno di loro mi sorride,
forse si e' accorto del mio soliloquio.
Provo a fare come lui. Spalanco la bocca inebriandomi d'aria. Ma un colpo di
tosse inghiottisce la mia speranza. Forse qualcosa in me non funziona.
Semaforo rosso. Rassetto i pensieri e li sistemo in un angolo, per il
momento. Guardo fuori. C'e' un vecchio giallo, immobile, che si mimetizza
con la fermata a cui e' appoggiato. E c'e' un cucciolo scuro tutto
inzaccherato che si struscia contro il mio finestrino mostrandomi le vene
celesti delle mani (De Andre'? Gia', stavo ascoltando De Andre'). Allungo
una mano anch'io e cerco, pur non sapendo cosa. Il cucciolo ha smesso di
frignare ed ha assunto un colore rosso fulvo, da sciacallo. Non voglio
vederlo. Cerco di fissare l'attenzione su un punto qualsiasi che non sia
lui. Trovato! La manopola del volume. Verde. Alzo al massimo, inserisco la
marcia e parto. Ho di nuovo un colpo di tosse e una fitta al petto.
La strada ha su di me un enorme potere, quello della metafora. E con un
gesto di connubio mi riapproprio del volante e dei pensieri. Sed fugit
interea, fugit inreparabile tempus -slatinizzo, rabbuiandomi e accelerando
in modo spropositato. Evidentemente la catarsi non era avvenuta.
Davanti a me un sole tiepido stava morendo soffocato tra i palazzi,
tramortito dai fumi collosi cittadini e bagnato a tratti da una pioggerella
lieve di inizio estate.
Le conosco gia' queste sensazioni -sussurro con un filo di voce- so cosa si
prova a sentirsi soffocati, intrappolati da reti a maglia fitta (e da sogni
a trama lenta), inchiodati in una citta' opprimente, cancelli sprangati
dietro e porte socchiuse davanti... non c'e' uscita, no, non c'e' piu'
tempo! Ah! -agonizzo a voce sempre piu' alta- non resisto -vengo travolta da
un torrente di pensieri che slabbra ovunque- non resisto -lo spiffero del
finestrino e' diventato uno squarcio- NON RESISTO -scoppio in mille pezzi...
Fingevo di non sentire, facevo giravolte con gli occhi e con i pensieri per
distrarre la mente, traslocavo i fatti, rimuovevo i ricordi meccanicamente,
tutto pur di non rivivere quell'ultima mezz'ora.
Ma preme. Preme in gola il peso di tutti i respiri miei e tuoi che una
pioggia sottile ha mischiato e ha reso vischiosi. Ed ha mischiato pure le
parole ed ha parlato insieme a noi, a volte anche al nostro posto.
Insistente, adesso non smette di parlare, beffandosi del sole.
Ti guardo ancora. Lo specchietto retrovisore non fa che proiettare la tua
virgola di carne arroccata sulla sua collina. Ah! Il mio centauro di virtu'
che ha trincerato il volto nella pioggia per non mostrarmi i lineamenti
nuovi. E le parole? Che ridicolo intralcio alla comunicazione, vero? E'
invece cosi' poetico scioglierle nell'acqua e confonderle col suo
ticchettio...
Sto perdendo la calma. Spengo la radio.
Ho un improvviso attacco di tosse, riesco a malapena a tenere aperti gli
occhi. Non vedo piu' la strada. La strada non c'e' piu'. Mi devo fermare.
Accosto in uno spiazzo antistante un giardino pubblico col viso tutto
bagnato. Convulsa, afferro' il libro di poesie che ti avevo scritto e inizio
a strapparne i fogli. Li sento stridere interrogativi sotto il filo di nylon
che li teneva uniti e tra le dita che avevano dato loro la vita.
Riaccendo il motore. Ammonticchiati sul sedile accanto giacciono i lacerti
di un diario scritto col blu, in bella grafia. Con le unghie stringo forte
il volante che rimane a lungo inciso da dieci piccole semilune.
La pioggia ha smesso di tormentare il sole. La gola non preme piu'. Il
traffico intorno sembra fatto di silenzio. Un silenzio sensibile che ho gia'
sentito. Esito un attimo, timorosa di incrinare un'aria cosi' densa di
aspettative.
Poi, assottigliando la voce, ricomincio a monologare- oggi cambio, non
voglio fare la solita strada per tornare a casa. E poi non voglio correre
come al solito. Andro' a sinistra dopo la curva. Certo che Roma al tramonto
e' proprio bella. Ecco la svolta. E' ora di scegliere una direzione! E' ora
di scegliere una direzione? E' o-ra di sce-glie-re una di-re-zio-ne -ripeto
mentalmente. Ropalico! -esclamo e faccio un gran respiro.
N.b. da vocabolario: Ropalico= Verso formato da parole che aumentano via via
di una sillaba.
Grazie a chiunque abbia letto! (spero di non aver scritto eresie poetiche,
cmq avrei messo volentieri una faccina accanto all'ultima frase) :-)
Sol


title: un [fr] scritto a giugno

author: Marcello

text:
Sol <
r...@estudiantesmix.com
> wrote in message 7t03cs$pi2$1...@nslave1.tin.it...
> La pioggia ha smesso di tormentare il sole.
Qui sei grande...
> Oggettivare la passione nella poesia... ropalico! -esclamo- si', usare il
> verso ropalico come chiave di lettura della vita (mi esaltano le metafore
> poetiche). E' semplice -continuo- ogni evento deve aggiungere un tassello,
> una sillaba nuova all'esistenza.
Trovo l'idea interessante..
> N.b. da vocabolario: Ropalico= Verso formato da parole che aumentano via
via
> di una sillaba.
L'avrei messo in apertura. Non sarò stato l'unico a non sapere cosa volesse
dire...
Ciao, Marcello & Bid_One
www.scrittura.com


title: un [fr] scritto a giugno

author: myself

text:
On Thu, 30 Sep 1999 18:40:53 +0200, "Sol" <
r...@estudiantesmix.com
> wrote:
> Questo frammento risale a giugno, il modo di scrivere ovviamente e'diverso.
va bene, Sol. ma ora vedi di impegnarti in qualcosa di convincente dal punto
di vista narrativo. le idee e le immagini ce l'hai. cerca di addensarci
attorno una trama, da' loro un corpo. :)
ciao ciao.
Camillo.


title: un [fr] scritto a giugno

text:
Marcello ha scritto nel messaggio ...
>
>Sol <
r...@estudiantesmix.com
> wrote in message
7t03cs$pi2$1...@nslave1.tin.it...
>> La pioggia ha smesso di tormentare il sole.
>Qui sei grande...
:-)
>> N.b. da vocabolario: Ropalico= Verso formato da parole che aumentano via
>via
>> di una sillaba.
>L'avrei messo in apertura. Non sarò stato l'unico a non sapere cosa volesse
>dire...
Si', in effetti... hai ragione
>Ciao, Marcello & Bid_One
>
www.scrittura.com
Ciao,
Sol


title: un [fr] scritto a giugno

text:
myself ha scritto nel messaggio <
380d0a36...@news.unige.it
>...
>va bene, Sol. ma ora vedi di impegnarti in qualcosa di convincente dal
punto
>di vista narrativo. le idee e le immagini ce l'hai. cerca di addensarci
>attorno una trama, da' loro un corpo. :)
>
>ciao ciao.
>
>Camillo.
Grazie per l'incoraggiamento e per i consigli (credo di averne bisogno). :)
ciao ciao
Sol


title: ehi tu!

author: BatManU

text:
vieni a vedere i miei siti!
tanto da leggere e mie foto nascoste! una roba tridimensionale! giuro!
dŕi!
per inciso, la terza puntata č available (mica scherzo).
I siti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: certo testi -MSG per veri esperti!- :)

author: Lady M.

text:
Ciao a tutti i lettori del NG,
sto cercando urgentemente racconti, aneddoti, ma soprattutto storie e
romanzi che abbiano come tema portante L'ANATOMIA PATOLOGICA del
1700-1800 (o la medicina in genere, senza "debordare" nell'ALCHIMIA) o
la FOTOGRAFIA (o la PROTOFOTOGRAFIA) nei tempi dei primi esperimenti o
della scoperta vera e propria -istituzionalmente riconosciuta-
(periodo quindi compreso tra il 1800 e il 1850 circa).
Cerco, in particolar modo, romanzi e/o racconti scritti proprio in
quel periodo, o in alternativa, testi classici (magari sempre scritti
all'epoca) riguardandti gli stessi argomenti.
Preferibilmente in lingua italiana.
Grazie mille a tutti quelli che mi aiuteranno!
Baci e buon 2005 a tutti!
Mary


title: certo testi -MSG per veri esperti!- :)

author: il pazzo dei bonsai

text:
Lady M. <
dam...@libero.it
> wrote:
> sto cercando urgentemente racconti, aneddoti, ma soprattutto storie e
> romanzi che abbiano come tema portante L'ANATOMIA PATOLOGICA del
> 1700-1800 (o la medicina in genere, senza "debordare" nell'ALCHIMIA)
sei ot.
i gialli di todde su efisio marini; sono due o tre, piuttosto deboli a
giudicare dall'unico che ho letto.
> la FOTOGRAFIA (o la PROTOFOTOGRAFIA) nei tempi dei primi esperimenti
> o della scoperta vera e propria -istituzionalmente riconosciuta-
> (periodo quindi compreso tra il 1800 e il 1850 circa).
non è narrativa ma è proprio bello, "storia sociale della fotografia" di
ando gilardi.
--
questa non è un'esercitazione.


title: certo testi -MSG per veri esperti!- :)

author: DisKre Panza

text:
martedì 04 gennaio 2005 il pazzo dei bonsai ha scritto:
> sei ot.
  Uffa, come sei "precisino..."
> "storia sociale della fotografia" di ando gilardi.
  Il MITICO  Ando! Ho avuto  la fortuna  di parlargli, molti  ma molti
anni  fa, a  un Sicof.  Conservo ancora  gelosamente tutti  i (ahime`,
pochi) numeri di "Phototeca".
  Ma allora non sei proprio "pazzo" che vorresti far credere... ;)
P.S. "Storia sociale della fotografia" non l'ho mai letto. Ma i numeri
     di Phototeca  credo che ne contengano  sicuramente il "pensiero",
     lo "spirito", e  forse anche qualcosina di piu`.  Non li buttero`
     mai via, nemmeno sotto tortura...
--
"Ladri Puttane & Pocodibuono".
Pubblicazione trimestrale. Anno 1 numero 1 (marzo-aprile-maggio 1980).
Prezzo di copertina L. 5.000
Collana di monografie a cura di Roberta Clerici e Ando Gilardi.


title: [R] Piccoli calci

author: TroppoSfera

text:
Piccoli calci
La mia storia e` semplice.  Non ho eventi straordinari da raccontare.  C'e`
solo una cosa singolare nella mia vita: la malattia che mi accompagna.  Non
credo di aver mai contagiato nessuno, a meno che non ci siano portatori
sani che si aggirano inconsapevoli fra gli steli del mondo.
Non so dire con precisione quando tutto sia cominciato, e se e` cominciato.
L'episodio piu` antico che mi viene alla mente ha come attore un bambino a
scuola, in un'atmosfera piuttosto ostile.  Forse era epoca di esami, non lo
so; vedo quel bambino muoversi in mezzo ai banchi, dare piccoli calci alle
gambe delle sedie, lo vedo toccare col piede il cavalletto della lavagna,
ma piano, come se sfiorasse un velo.  Non c'e` niente di frenetico in
questo ricordo, niente di ossessivo, quasi che la pieta` della memoria
avesse sublimato le immagini e smussato gli angoli delle sensazioni.
Ora sono adulto, come tutti quelli che sono nati e cresciuti.  Ora ho
chiari tutti i sintomi del mio male.  I sintomi, pero`: soltanto i sintomi.
Non esiste un nome, ne' una definizione scientifica, ne' uno studio
accurato: posso affermare, al massimo, che la mia affezione e` verticale.
Verticale.  Come le cose che si slanciano verso l'alto e che hanno appena
rapporti col terreno, come i fili d'erba o i pali di un recinto.  Ho
l'impressione che l'universo intero si sviluppi all'insu`, tendendo ad
emergere dalla piscina in cui si e` tuffato miliardi di anni fa; ne sono
certo anche quando cammino sull'orizzontale della strada, perche' ai suoi
lati c'e` sempre una sequenza di lampioni o un filare d'alberi pronto a
tormentarmi.  Io passo, e sferro una pedata gentile alla base di ogni
lampione, io passo, e lambisco con dolcezza il tronco di ogni albero.  Il
bello - si fa per dire, e si fa per fare - e` che devo.  Devo assolutamente
avere un contatto di piede con gli oggetti verticali: forse, nella notte
dei tempi, sono giunto alla conclusione che fosse molto piu` economico del
piegarsi e toccar con mano.  Forse.
E` facile rendersi conto delle difficolta` sociali che la malattia mi
procura: nei locali pubblici e` tutto un mostrarmi a dito, un impaurirsi,
un sogghignare; e mi scacciano, anche.  Per la strada le reazioni sono
ancora piu` varie, benche' li`, all'aperto, nessuno si senta minacciato
dalla mia stranezza.  Paradossalmente le uniche cose verticali che non mi
calamitano e che quindi non disturbo sono le sole ad evitarmi.  Al
proposito ho chiesto spiegazioni a luminari di tutti i tipi e di tutte le
scuole, ma non mi hanno tollerato abbastanza a lungo da poter capire:
perche' i miei piedi non si accaniscono sugli umani arti inferiori?
E` meno facile pensare ai disagi personali in cui questo tic (anzi kick) mi
sprofonda: consumo le scarpe a velocita` supersonica, tanto per menzionare
il piu` costoso; i prati e i giardini ho preso a scansarli, visto che, per
quanto colpisca piano, non sono in grado di salvarmi dalla taccia di
ecodistruttore.  E la sera, prima di entrare sotto le coperte, do` i miei
bravi calcetti alle zampe della branda, naturalmente dopo aver ripassato
ogni angolo della casa che ospiti materiale all'uopo.  Ma ecco la notte,
ecco che respiro, che mi ristoro dalla vita; nei sogni non mi curo di aste
e fusti, vado tra la gente di questa Terra come un qualunque homo sapiens
sapiens che sa a malapena di possedere due plantari con cinque appendici
ciascuno.  Ed e` bello, cosi` tanto bello che odio il risveglio, odio
alzarmi e dover salutare di nuovo le zampette del letto...  In passato ho
pure dormito sul materasso steso per terra, pero` e` stato ancora peggio:
ogni sera e ogni mattina andavo in soffitta a prendere a calci la branda
esiliata.
Dimenticavo il mio cruccio piu` costante, cioe` la perdita di tempo.
Spreco la maggior parte della vita che mi e` concessa dalla sorte a mettere
alla prova i miei calli e la consistenza delle cose.  Vivo in un assurdo
dove i segnali stradali ammiccano dai loro cartelli per implorare una
scossa ai loro tubi metallici; vivo in un cartone animato dove impera il
masochismo dei sostegni, in un limbo di palafitte invitanti, in un incubo
di foreste fittissime...
Una volta - strano, solo una - sono stato arrestato.  In prigione ho messo
a dura prova la pazienza di quel popolo, finche' non mi hanno rilasciato
con la fedina penale macchiata da un "danneggiamento di opera d'arte in
pubblica piazza e disturbo alla quiete (pure essa) pubblica".
Calato in tutti questi miei travagli, ho mio malgrado una certezza, quella
che moriro` di morte violenta.  Come un veggente mi figuro il proprietario
di un paio di trampoli che io avro` fatto cadere nell'esercizio delle mie
funzioni: questi, forse lussato, forse fratturato, ma in ogni caso
sicuramente infuriato, mi lascera` li` steso, strangolato.
Non ho accennato affatto alla mia condizione pratica, talmente squallida
che preferisco pensare alla mia malattia.  Vivo solo, non ho affetti, il
mio lavoro - infilare collane di plastica - e` solitario: in fondo si
tratta di tutto cio` che mi sono potuto permettere.  Anche questo e` molto
semplice, solamente semplice.  Se ci rifletto, il mondo intero e` semplice,
io per primo sono semplice.  Perche', in ultima analisi, l'unica questione
che si pone sempre ed ovunque e` l'intrecciarsi delle linee, l'incrocio di
verticale e orizzontale.  Null'altro puo` contare veramente se il senso
delle cose, come in un telaio, puo` essere letto fra l'ordito e la trama.
Semplice.
Ho delirato?  Ho recitato?  Non rispondero`, anche se, forse, potrei.
Sempre che potessi.  Ma non e` questo il punto: sto scrivendo del mio male,
delle mie pedate, non del tessuto universale.   E forse sto addirittura
peggiorando: sono qui seduto a scrivere, e periodicamente scalcio le gambe
del tavolo.  Meno male che ho finito la carta.
inizi'95


title: [R] Piccoli calci

author: Gordon Comstock

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote:
> Piccoli calci
oppure? ;-)
> La mia storia e` semplice.  Non ho eventi
> straordinari da raccontare.
> C'e` solo una cosa singolare nella mia vita:
> la malattia che mi accompagna.
Qui il testo e' piu' scorrevole, e l'idea e' originale.
Rimane pero' un po' sospeso ... senza un finale. Non che debba
esserci per forza un finale, ma in questo caso mi e' rimasta la
curiosita' dei possibili sviluppi.
gordon


title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Gordon Comstock: il Sat, 25 Mar 2000 19:44:12 +0100 hai scritto,
      in <8bj1ed$4us$
1...@lacerta.tiscalinet.it
> :
> TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote:
> Qui il testo e' piu' scorrevole, e l'idea e' originale.
> Rimane pero' un po' sospeso ... senza un finale. Non che debba
> esserci per forza un finale, ma in questo caso mi e' rimasta la
> curiosita' dei possibili sviluppi.
Uei, amico, o che t'ha preso?  Mica mi dirai che oggi ho trovato un
commentatore?  Wow!  Quasi quasi mi fai venire voglia di tornare a
scribacchiare.
Grazie dell'attenzione.
Ciao


title: [R] Piccoli calci

author: Ahira

text:
è strano il tuo racconto
m'ha lasciato con un senso di insoddisfazione
di malinconia... non so dirti meglio.
Riciclo una espressione che m'era piaciuta: Sembra come un frigorifero
con tanta roba dentro che va a male.
E non è detto in senso negativo.
M'è piaciuto, è originale, scorre bene, in certi momenti rasenta il
sorriso, ma mi ha lasciata triste.
Perche' non tenti con un altro finale?
[Ahira perche' non ti fai gli affari tuoi?]
alle prossime
AhIRa


title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Ahira: il Sat, 25 Mar 2000 22:08:46 GMT hai scritto,
      in <
38dd3477...@news.interbusiness.it
> :
> è strano il tuo racconto
> m'ha lasciato con un senso di insoddisfazione
> di malinconia... non so dirti meglio.
> Riciclo una espressione che m'era piaciuta: Sembra come un frigorifero
> con tanta roba dentro che va a male.
> E non è detto in senso negativo.
> M'è piaciuto, è originale, scorre bene, in certi momenti rasenta il
> sorriso, ma mi ha lasciata triste.
Grazie mille, sul serio.
Mi dispiace se ti ho fatto intristire, ma la sottospecie di racconto voleva
proprio quello.  E` rassegnazione, in fondo.  E` serenita` nella sfiga.
Che cara!  Ancora grazie.
P.S.  Non ha un finale, e` la vita di tutti i giorni.


title: [R] Piccoli calci

author: Torrette

text:
TroppoSfera says...
>i prati e i giardini ho preso a scansarli, visto che, per
>quanto colpisca piano, non sono in grado di salvarmi dalla taccia di
>ecodistruttore.  E la sera, prima di entrare sotto le coperte, do` i miei
>bravi calcetti alle zampe della branda, naturalmente dopo aver ripassato
>ogni angolo della casa che ospiti materiale all'uopo
>
per me e' delizioso, strepitoso, ...oso.
nel contempo ha una disperazione gogoliana,
tragicomica. veramente, il resto e' letteratura,
ma qui qualcosa si muove.
alla mia lettura non ha bisogno di altro finale.
e non sminuire, anzi, non rispondere nemmeno.
--
answer me removing "TO" from the mail address
Ma la radice della bellezza è audacia/
e questo ci attrae l'uno all'altro
(Pasternak)


title: [R] Piccoli calci

author: Pikkiatella

text:
> Piccoli calci
(cut)
Mi è piaciuto 'n sacco.
Oltre a piacermi, mia ha messo curiosità.. tant'è vero che ho sfidato mia
sorella, e abbiamo tentato di passare una serata prendendo a calci tutto
quello che di verticale ci si parava davanti, papà compreso, gatto escluso
:)
UN CASINO!
E' complicatissimo!
E' pazzesco!
..è bellissimo.. oggi ci riprovo :D
Pikkia


title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Torrette: il Mon, 27 Mar 2000 08:13:22 +0200 hai scritto,
      in <
MPG.13491a6cd...@news.tin.it
> :
> per me e' delizioso, strepitoso, ...oso.
> nel contempo ha una disperazione gogoliana,
> tragicomica. veramente, il resto e' letteratura,
> ma qui qualcosa si muove.
> alla mia lettura non ha bisogno di altro finale.
Sei un amico.  Ho pianto.
luna che stai nel centro
  vorrei vorrei vorrei
soltanto soltanto dormire


title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Pikkiatella: il Mon, 27 Mar 2000 09:42:57 +0200 hai scritto,
      in <8bn5hk$652$
1...@nslave2.tin.it
> :

Ho pianto...



title: [R] Piccoli calci

text:
TroppoSfera says...
>
>Sei un amico.
cazzo, hai sminuito ancora. :-((
Prima o poi ti  uccido.



title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Torrette: il Mon, 27 Mar 2000 18:37:37 +0200 hai scritto,
      in <
MPG.1349ac925...@news.tin.it
> :
> cazzo, hai sminuito ancora. :-((
> Prima o poi ti  uccido.
Non ho sminuito, era solo commozione e stress...
Va be`, vuoi la verita`?  So benissimo di essere un genio dell'umanita`, ma
faccio finta perche' tanto mi sento superiore a tutti.
Dai, non prendertela...           :=)))))))))))))  {si vede il naso?}


title: [R] Piccoli calci

text:
Pikkiatella says...
>Mi č piaciuto 'n sacco.
>Oltre a piacermi, mia ha messo curiositą.. tant'č vero che ho sfidato mia
>sorella, e abbiamo tentato di passare una serata prendendo a calci tutto
>quello che di verticale ci si parava davanti, papą compreso, gatto escluso
>:)
>
>UN CASINO!
>E' complicatissimo!
>E' pazzesco!
>..č bellissimo.. oggi ci riprovo :D
senti, ehm, stai continuando?
come va?
ehm, ehm...
--
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Ma la radice della bellezza č audacia/



title: [R] Piccoli calci

author: Gilgamesh

text:
TroppoSfera ha scritto nel messaggio
Oh bene, delle cose tue che ho letto questa qua č proprio quella che mi č
piaciuta di piů. Molto graziosa. :)
>
>inizi'95
C'č da chiedersi quali tue irrequietezze volessi  esprimere con questo
personaggio che tira calci e se, dopo cinque anni, queste irrequietezze tu
le abbia ancora.
Si lo so, hai ragione ... non sono fatti miei ...
Gil:)


title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Gilgamesh: il Thu, 30 Mar 2000 12:55:00 +0200 hai scritto,
      in <8bvc38$31e$
1...@nslave2.tin.it
> :
> C'è da chiedersi quali tue irrequietezze volessi  esprimere con questo
> personaggio che tira calci e se, dopo cinque anni, queste irrequietezze tu
> le abbia ancora.
> Si lo so, hai ragione ... non sono fatti miei ...
Scherzi?  Ma se non aspetto altro: sono come quei matti che, dopo che tu
gli hai dato un dito, si prendono tutto il braccio e non te lo rendono.
Pero`, forse, e` piu` conveniente che ti dica solamente una cosa.
Alla precoce eta` di 3 mesi avevo gia` distrutto il fondo della carrozzina
tramite incessante percussione pedestre... Vero.
Ciao e grazie.   :))


title: [R] Piccoli calci

text:
>
> senti, ehm, stai continuando?
> come va?
> ehm, ehm...
> --
>
beh, finchè non diventa patologico, è carino davvero :) rilassante, anche
perchè da  non allenato dimentichi sempre di calciare qualcosa :)
consiglio anfibi o stivali, bandite le pantofole :D
Grazie TS!!! :)))
P.


title: [R] Piccoli calci

text:
Ciao, Pikkiatella: il Thu, 30 Mar 2000 12:25:23 +0200 hai scritto,
      in <8bvfki$6th$
1...@nslave2.tin.it
> :
> Grazie TS!!! :)))
>
> P.
>
Inizio ad odiarlo, 'sto cavolo di racconto.
;)


title: [R] Piccoli calci

text:
Pikkiatella says...
>beh, finchè non diventa patologico, è carino davvero :) rilassante, anche
>perchè da  non allenato dimentichi sempre di calciare qualcosa :)
>
>consiglio anfibi o stivali, bandite le pantofole :D
ecco, ehm ehm io vorrei fondare una nuova
disciplina, una specie di fan club ehm ehm...
pensavo di poter contare su di te ehm ehm...
(ti avverto che tropposfera e' decisamente
contraria, ma la creazione  artistica e' patrimonio
di tutta l'umanita', ehm ehm)
Te l'immagini, legioni di calcettatori scagliarsi
contro ogni...
si potrebbe anche sviluppare in senso agonistico,
ma bisogna studiarla bene, c'e' pericolo...
--
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Ma la radice della bellezza è audacia/



title: [P] Poesia

author: Pietro Valdinoci

text:
Mi chiamate poeta
e mi chiedete
di cantar rose e fiori,
ma crescono forse fiori
su i campi di battaglia?
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Il maniaco č un mortale privilegiato,
che ha una sola pazzia. >>
Decourcelle
da "Les formules du D.R Grigoire"


title: [P] Poesia

author: Silvia

text:
Stilisticamente corretta, idealmente sbagliata. Non mi convinceee. E
butta due semi, crescono...


title: [P] Poesia

text:
Silvia ha scritto nel messaggio <
359B84C5...@flashnet.it
>...
>Stilisticamente corretta, idealmente sbagliata. Non mi convinceee. E
>butta due semi, crescono...
Si, probabilmente crescono, e non convince nemmeno me, ma sai com'č...
L'umore varia, a volte su, a volte giu ;-)
Infondo il pessimismo e' una facile via di fuga dalla realta.
La poesia, invece, e' una via di fuga dalla realta' o no?



title: [P] Poesia

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 1 Jul 1998 21:13:53 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>Mi chiamate poeta
>e mi chiedete
>di cantar rose e fiori,
>ma crescono forse fiori
>su i campi di battaglia?
Se la lasci cosi' non mi dice molto. Inserendola in un contesto piu'
ampio (leggi: costruendole una poesia attorno), potrebbe andare bene.
Alessio


title: SMART

author: admajora

text:
(Non si può, non si deve sprecare le ore del tempo nell’unica attesa di un
evento futuro. Quelle stesse ore bisogna viverle, tutte, perché sono le
ore della nostra vita. Il futuro è solo una speranza.)
Un uomo entra in una scatoletta. Due sportelli, due sedili, quattro ruote.
Una macchina di città da posteggiare sia per lungo che per largo. Per
parcheggiare il più possibile vicino alla meta d’arrivo. Un’auto uguale a
tante altre, anonima, nella grande città.
L’uomo guida veloce, il pensiero eccitato che gli pervade il corpo.
Un attimo prima era alla tastiera, gli occhi mobilissimi alle lettere da
digitare ed alla schermata.
-sono sola in casa, la mamma non tornerà che stasera tardi, il papà è
fuori città per un turno lungo. Certo che sono abbastanza grande per
restar sola in casa: ho 14 anni!-
Mille promesse di prudenza in mille sogni d’adolescente.
Cos’è un’idea? Un guizzo di genio.
La tentazione formicola nella noia o nella frustrazione e si fa potente di
vita.
L’uomo guida d’abitudine un percorso noto. Sa dove deve arrivare. È una
casa di una via del centro storico, transitabile per un tratto. Si
immagina di perdersi tra i turisti e le vagonate di umani vomitati dalla
metropolitana.
-mi sei simpatico, mi fai ridere, sul serio sei amico della mia mamma? Io
chatto col suo nickname!-
Alika. Ed a seguire un numero, che, per fortuna, non era l’età della
mamma, ma la data di nascita.
L’uomo mentiva e la ragazzina credeva.
Si può essere più ingenui? Al giorno d’oggi?
L’urgenza d’arrivare monta di mille aspettative.
L’uomo cerca d’immaginare la ragazzina e ripensa ai racconti dei molti che
dell’altro sesso non vedono che la fica. Meglio se stretta, meglio
implume. Solo qualche giorno prima avevano dato un servizio televisivo
molto forte su un pedofilo che, in estremo oriente, trascorreva le vacanze
coll’uccello duro di  mille bambine, sole o prestate dalle madri; le
vergini costavano abbastanza di più.
Ninfetta, provocatrice, lolita. Vuole compagnia. Si fida dell’amico della
mamma. Senza richieste ha fornito telefono e numero civico.
-è un cognome difficile, tu comunque suona all’undici, perché di stranieri
ce n’è molti nel palazzo.-
Zlojjap o qualcosa del genere, l’uomo nella fretta della sua idea non
ricorda più bene. Ma è l’undici il citofono da suonare. Sempre che la
ragazzina non lo abbia preso in giro….
Una puttana sul lungo fiume si rinfresca sotto un ippocastano e gli fa
segno. L’uomo emette un rutto al retrogusto di soffritto di cipolla. Il
finestrino aperto: l’uomo risponde al saluto con un cenno della mano, la
puttana ride.
L’aspetta una bambina, sorride amareggiato. Dalle forme di donna, come lei
ha ribadito. Con tanta voglia di crescere. Una donnina responsabile, che
non vede l’ora di essere indipendente.
È padre anche lui, l’uomo della smart, ed è arrabbiato e turbato. Quasi
uno sdoppiamento. Gli sudano le mani sul volante e non per il caldo
dall’asfalto.
-vediamo se arrivi prima tu o il signor Luigi…-
Gli aveva detto così.
Il signor Luigi saliva spesso a trovarla. Senza avvertimento, ma lui
sapeva quando farlo. Vedeva uscire i genitori. Conosceva bene le abitudini
della famiglia Zlpj…o come cavolo si chiamava.
L’incognita signorluigi lo aveva stimolato a far ancora prima.
Il signorluigi, un nonno dai pantaloni con le pences, la cintura e come se
non bastasse , pure le bretelle. Mezzo pelato, i nei grossi e trasparenti
dei vecchi. Vecchio porco. Non andava più davanti alle scuole. S’era preso
paura una volta di troppo.
Un tram per traverso…ci mancava anche questo! Ci vuol poco ad
imbottigliarsi a Roma…E subito una coda dietro, che strombazza.
La smart sale sul marciapiedi, passa tra i lampioni ed i marmi dei
palazzi. L’uomo controlla dallo specchietto retrovisore la presenza di
pizzardoni. Un ausiliario al traffico gli grida, ‘cazzo fai?
La smart salta giù da due gradini e s’infila per un vicolo contro mano. La
ragazzina aspetta: non vuole perderla quest’occasione. È come una febbre.
Il cuore che batte nei timpani, il sudore dell’eccitazione lungo la
schiena. Una locandina sventola ad una refola calda di vento inutile. I
titoli citano, stupro in pieno centro: due marocchini…..
L’uomo ferma la scatoletta tra un angolo ed un cassonetto.
Per strada non c’è un anima. Assenza di rumori.
L’uomo conosce il rione. Da ragazzo attendeva anche ore al portone che il
padre, traditore, scendesse e gli desse qualche soldo per sopravvivere. La
madre, sempre più curva ed amareggiata. Poi il vento aveva girato. A lui
era andata bene. Un lavoro appassionante. Una buona sistemazione. Con lo
stipendio della moglie, ancora meglio.
Sarebbe salito. Avrebbe aspettato il signorluigi che faceva tanti giochini
con la ragazzina dacchè era piccola. Mimavano insieme le favole. Le
recitavano fino in fondo ed oltre.
Per un attimo l’uomo farnetica di unirsi anche lui al gioco. O a
rimpiazzare il signorluigi e basta.
Cosa si prova a possedere una bimba? Che onnipotenza è mai questa? Che
cazzo c’entra con la vita una cosa del genere?
L’uomo rimane un attimo fermo di fronte al citofono. Numero 11 e un nome a
china, sbavato, illeggibile. Come un lampo gli passa per le narici l’odore
di sua figlia, quello tiepido e profumato di borotalco.
Scatta il portone ed esce un ragazzo, di corsa, con una sacca sulle spalle.
Allora l’uomo s’arrampica per le scale. Rampe ripide di gradini alti, il
corrimano di legno consumato. L’undici è al terzo piano. La paura e
l’eccitazione sono tutt’una cosa. Accosta la bocca alla fessura serrata
della piccola porta e sussurra. Alika? E bussa leggermente in punta di
nocche.
Esce odore d’umido dal portoncino che s’apre. L’uomo lo spinge incerto.
“TU?”
“TU???”
Si occupavano entrambi delle violazioni dell’infanzia e casi analoghi.
Reparto speciale della polizia di stato.
Prima iniziativa privata e personale…..
S’erano ritrovati così, per puro caso, o per un sacco di casi, l’uomo
della smart e sua moglie.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Riochiesta pbblicazione

author: massimo bonasoni

text:
Puoi dirmi se accetti anche commedie???
--
BM瑙


title: Caserma

author: Riccardomustodario

text:
mi piacerebbe scrivere il nuovo inno nazionale
  --
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Caserma

author: xxxxxxxx

text:
Consiglio un non cimento: di sicuro sarebbe peggio di quello che ci tocca
portare in dote.
E non se ne sente proprio il bisogno, o almeno io non  voglio soddisfare,
bisogni e doti.
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:1138566492.8...@g47g2000cwa.googlegroups.com...



title: Caserma

text:
xxxxxxxx wrote:
> Consiglio un non cimento: di sicuro sarebbe peggio di quello che ci tocca
> portare in dote.
> E non se ne sente proprio il bisogno, o almeno io non  voglio soddisfare,
> bisogni e doti.
che centra bisogni e doti
ho detto solo l'inno non pure la bandiera



title: Caserma

text:
Riccardomustodario:
> che centra bisogni e doti
Chi č che colpisce con ottima precisione bisogni e doti?
La tua crassissima ignoranza?
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: CHI TI AMA TI DA TEMPO

author: Giovanni Keplero

text:
Chi ti ama ti da tempo e fiducia anche quando la perdi
o non la meriti, quando senti il talento mancare, quando
--
Kep
Kep...@lycosmail.com


title: poesia DANZA DELLA DISARMONIA

author: DOMACCIA

text:
Incardinata
in mondo granitico grigio,
tra smottamenti
ed implosioni graduali,
imbastisco
parole ebbre,
nel gocciolare appiccicoso
delle frasi....
Sciamana
di singolare accidia,
in malasorte,
squaderno e poi seco
intrighi bizantini,
piscanti
in marea dolorante.
Integerrima beccaia
degli accidenti degli enti,
aggrondo,
simulacro totale
della danza della disarmonia,
beccheggiante.
   DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [I] Ho capito

author: Ulrich Laverdure

text:
Scusate, scusate veramente tutti (quasi tutti). Ci sono ricascato come
un pollo.
E c'ho pure perso un'oretta a cercare con nslookup, dopo i primi
sospetti, causati da un bosone di gauge non abeliano che trasforma come
l'aggiunta di SU(3). E invece sarebbe bastato aspettare un po'. Leggere
oltre le apparenze: le solite storielle. Il branco, il gruppo. Le solite
recriminazioni: la netiquette che andrebbe interpretata...
Be', mi verrebbe di fare i complimenti per i repentini cambiamenti di
stile. C'e' classe, non si discute. Pero' poi ci si sbaglia, e per
errore il tonto illetterato trova un'insolita verve dialettica. Insolita
per lui, ma non per altri. Il tonto che non accetta prepotenze? Ma
andiamo, ma quale prepotenza? Del gregge? Ma che ti (vi) frega del
gregge, voi volate cosi' alti, ma cosi' alti... Ci pisciate in testa.
Insomma, credo d'aver capito. Non che la cosa mi diverta. Quindi
veramente la smetto qui. Non gli rispondero' davvero piu'. A nessuno dei
due. Un'ultima domanda, che ti rigiro, citandovi: "Perche' rovinare
tutto?"
--
"Diamante - Minerale che si trova frequentemente in una scollatura".
(A. Bierce)


title: [I] Ho capito

author: WRITER

text:
Ulderico:
Mi sa che hai visto giusto.Ieri notte ho fatto un sogno ed ho visto due
persone diverse,ma cosě diverse, fondersi in una e ridere sfrenatamente,
alla faccia di tutti noi.
Ma il rimedio č semplice, molto semplice.
Ciao.
"Writer"
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [I] Ho capito

author: Stendhal

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio <
35FFD442...@freemail.it
>...
>Scusate, scusate veramente tutti (quasi tutti). Ci sono ricascato come
>un pollo.
Ma di che?
>E c'ho pure perso un'oretta a cercare con nslookup, dopo i primi
>sospetti, causati da un bosone di gauge non abeliano che trasforma come
>l'aggiunta di SU(3).
Non ho capito un'acca. Giuro, scusa la mia ignoranza.
 >E invece sarebbe bastato aspettare un po'. Leggere
>oltre le apparenze: le solite storielle. Il branco, il gruppo. Le solite
>recriminazioni: la netiquette che andrebbe interpretata...
>
>Be', mi verrebbe di fare i complimenti per i repentini cambiamenti di
>stile. [zac!] voi volate cosi' alti, ma cosi' alti... Ci pisciate in testa.
Diamine, non sto capendo, mi sento cosě profondamente stupido...
>Insomma, credo d'aver capito. Non che la cosa mi diverta. Quindi
>veramente la smetto qui. Non gli rispondero' davvero piu'. A nessuno dei
>due.
Ma chi sono questi due? Albert, forse, č uno? E l'altro?
 Un'ultima domanda, che ti rigiro, citandovi: "Perche' rovinare
>tutto?"
Diamine, ma quanto sei ermetico (o quanto sono scemo io?)!!!!!
>"Diamante - Minerale che si trova frequentemente in una scollatura".
>(A. Bierce)
Questa č l'unica cosa che ho capito. Grande Bierce, sempre puntuale, sempre
pungente.
Ossequi,
Stendhal (che s'illumina d'immenso)


title: [I] Ho capito

text:
WRITER ha scritto nel messaggio <
360013...@tin.it
>...
>Ma il rimedio è semplice, molto semplice.
>
>Ciao.
>
>"Writer"
Evidentemente parlate in codice. Ma se non volete fornire spiegazione,
almeno abbiate l'accortezza di farlo via e-mail. E scusate lo sfogo.
Ossequi,
Stendhal


title: [I] Ho capito

author: Randy

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio <
35FFD442...@freemail.it
>...
>Insomma, credo d'aver capito. Non che la cosa mi diverta. Quindi
>veramente la smetto qui. Non gli rispondero' davvero piu'. A nessuno dei
>due. Un'ultima domanda, che ti rigiro, citandovi: "Perche' rovinare
>tutto?"
Capito cosa? A volte mi sembra di essere l'unico ignaro al mondo. Spiegare
e' meglio che curare. Di che si tratta, i soliti celebrolesi che si
divertono a cambiare nick?
Fai una bella lista di nomi please, tipo un'indice d'infamia :) Cosi' ci si
puo' regolare.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: [I] Ho capito

author: Albert

text:
Randy a écrit:
>
> >Insomma, credo d'aver capito. Non che la cosa mi diverta. Quindi
> >veramente la smetto qui. Non gli rispondero' davvero piu'. A nessuno dei
> >due. Un'ultima domanda, che ti rigiro, citandovi: "Perche' rovinare
> >tutto?"
>
> Capito cosa? A volte mi sembra di essere l'unico ignaro al mondo. Spiegare
> e' meglio che curare. Di che si tratta, i soliti celebrolesi che si
> divertono a cambiare nick?
>
 La chiave del discorso: a nessuno dei due. La cantonata e' enorme, ma non mi
stupisce poi granche' ,non e' la prima. Speriamo sia la penultima.
> Fai una bella lista di nomi please, tipo un'indice d'infamia :) Cosi' ci si
> puo' regolare.
>
Aspetta e spera...
 Albert


title: [I] Ho capito

author: Solaris

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio Non gli rispondero' davvero piu'.
A nessuno dei due. Un'ultima domanda, che ti rigiro, citandovi: "Perche'
rovinare
>tutto?"
>
Se davvero lo fosse(ro) io me ne innamorerei follemente,
incondizionatamente, impenitenetemente, repentinamente, accanitamente,
consistentemente...ho perň i miei dubbi
Solaris


title: [I] Ho capito

text:
Solaris a écrit:

> consistentemente...ho però i miei dubbi
> Solaris
  Purtroppo non lo sono: Albert non puo' avere una doppia personalita' e non
puo' sdoppiarsi cosi' facilmente.Sarebbe , forse detestabile, ma geniale.
 Poi mi sembrano cosi' distanti: la fantasia del pensatore non e' forse
eccelsa, la sua immaginazione si.
 Albert, che con la tredicesima si comprera' una grammatica. A meno che, non
spenda i soldi in benzina( trovare un parcheggio a Firenze, che impresa..)


title: [I] Ho capito

text:
Solaris wrote:

> Se davvero lo fosse(ro) io me ne innamorerei follemente,
In bocca al lupo (a tutti e tre :)


title: [I] Ho capito

author: keroppi

text:
On Wed, 16 Sep 1998 17:07:46 +0200, Ulrich Laverdure <
ulde...@freemail.it
>
wrote:
>Insomma, credo d'aver capito. Non che la cosa mi diverta. Quindi
>veramente la smetto qui. Non gli rispondero' davvero piu'. A nessuno dei
>due. Un'ultima domanda, che ti rigiro, citandovi: "Perche' rovinare
>tutto?"
Non so cosa tu abbia capito, ma se hai capito quello che io penso tu credi di
aver capito, allora non hai capito niente.
D'altra parte, se quello che io penso tu abbia capito non c'entra niente, allora
hai capito tutto.
ps per Stendhal: probabilmente non c'era nulla da capire.


title: [I] Ho capito

author: il Vermocane

text: Mmm, a naso non ne sarei certa.


title: [I] Ho capito

text:
Stendhal a écrit:
>
>   Diamine, non sto capendo, mi sento cosě profondamente stupido...
>
> >Insomma, credo d'aver capito. Non che la cosa mi diverta. Quindi
> >veramente la smetto qui. Non gli rispondero' davvero piu'. A nessuno dei
> >due.
>
> Ma chi sono questi due? Albert, forse, č uno? E l'altro?
>
Certo uno sono io: l'altro difficile indovinare cosa puo' produrre
l'imaginazione se sei in stato confusionale (temporaneo).
>  Diamine, ma quanto sei ermetico (o quanto sono scemo io?)!!!!!
>
Ti dovresti preoccupare tu avessi capito.E questo  non e' niente: Writer, che
potrebbe anche fare lo psicologo, appena arrivato Prospero Pirotti, che neanche
conosce, ha subito fatto un'allusione. Piu' lontanodallo stile di Pirotti non
posso essere, altro che Catania -Frankfurt, mi sento sulla luna.
ma Writer e' fine psicologo e soprattutto e' chiaro es esplicito: ci hai capito
nulla?
 Auguri e attento alle mine.
 Albert