title: [Eds] la dilatazione del tempo

text:
On 14 Feb, 17:47, Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
wrote:
> La dilatazione del tempo 14/2/2010
correggerò domani, l'importante è essere giunti alla parola Fine
Riccardomustodario
La dilatazione del tempo 14/2/2010
La partita di calcio è stata giocata bene dai due comici - suona il
campanello - non mi è piaciuto come ha premuto il bottone.
Nonna:-<< Hai dormito con il frullatore in testa? - Stento ad
interpretare quanto scritto su questo foglietto raccolto dal comodino.
- Sembrano note a tergo di un incubo, annotate per giocare al
bancolotto il sabato mattina, numeri, piuttosto linee da seguire per
tracciare un futuro romanzo di successo, cui meglio affrettarsi a
confermare i capisaldi in paragrafi onde evitare lievitino errori,
confusioni dovute a grilli che agitano in testa tentativi di riuscita
per l’affermazione in libreria, in quanto la poesia o novella lunga o
racconto breve che sia, non è arte che ti appartiene >>.
Alcide:-<< Grazie! - Sogno difficile è diventare cantante da sveglio.
È una parola, la canzone, la quale tu definisci caposaldo se scrivo
frullatore, allora ti preoccupi d’interpretare stamani preferirei un
frappè in luogo del caffè. - Chi vuoi venga a proporre una canzone, un
testo di successo ad uno sconosciuto o quasi? >>.
Nonna:-<< Stai vedendo troppi film, a tambur battente, minimo uno al
giorno, e dopo anni di lontananze da tali trame, per le quali altro
non puoi esercitare che presenza di spettatore, rischi di confondere
la tua chimera d'artista: sei un musicista! >>.
Alcide:-<< Cantante - prego! - Ho sognato il satellite, con il cane
dentro che guidava dall'Universo una partita di calcio >>.
Nonna:-<< Leggo: suonava il campanello una manica, sulla quale una
grossa fascia nera che non segnava i gradi di capitano della squadra
>>.
Alcide:-<< Altro sta scritto e poco si capisce e cosa fosse bottone o
perché fascia non ricordo, e dire l'ho annotato per farne una canzone
>>.
Nonna:-<< Ah, ah! - Scommetto la banda musicale del film in bianco e
nero, ti ha colpito oltre misura, fino al salto di qualità a cantante.
- Credo il bottone stia a fascia come a lutto che segnava allora gli
abiti, usanza oramai abbandonata, non si porta più, nemmeno tra le
vecchiette delle comunità montuose del sud rispettoso dei propri morti
>>.
Alcide:-<< Caspita! - Sei un portento! - Come hai fatto a vederci così
chiaro? - Senza di te chissà mai se riuscivo? - Ora, il punto è come
inserire ciò nel pezzo che voglio comporre dal titolo: La dilatazione
del tempo >>.
23/2/2010
Nonna:-<< Presumo dai per scontato sei cantante, non più musicista >>.
Alcide:-<< Non sono mai stato musicista … >>.
Nonna:-<< … Sei ragioniere! – Disoccupato, per giunta >>.
Alcide:-<< Vabbeh! – Se interrompi sempre, che ti devo dire: parla tu!
>>.
Nonna:-<< Ma dai - non essere permaloso! – Capisco, andare oltre a
livello bravura, nel suonare un paio di strumenti è stato sforzo
considerevole in qualche anno ed ora ciò non produce più quel impatto
di entusiasmo necessario ad alimentare sogni ed ecco piegato perché,
di punto in bianco vuoi cimentarti nella canzone >>.
Alcide:-<< Se aggiungi ho sempre avuto la voce, la canzone in testa,
più di ogni altra nota e non te ne sei accorta, allora esclamerò:
brava nonna - hai centrato anche questa volta! >>.
Nonna:-<< Grazie! –Torno in cucina. La vecchia signora non si porta
più >>.
Alcide:-<< Scommetto ti riferisci alla squadra di calcio che in tre
domeniche consecutive ha ricevuto altrettanti favori arbitrali - sono
d’accordo con te - non mi meraviglierei averla presente nell’aria
dello strapotere economico e tecnologico, in virtù della sua
presidenza, fino ad infastidire i partiti digitali che si adoperano
per la giustizia del risultato >>.
Nonna:-<< E non è solo una mera questione sociale, l’amore che al
mattino la bella riserba al suo animale >>.
Alcide:<< Osserva un po’ dove siamo giunti economicamente: minimamente
citi stellette e strisce, si presentano gli americani e nel nome della
bandiera che appartiene loro, pigliano tutto, ritenendo ciò un diritto
costituzionale ed allora avremmo prodotto, creato arte inutilmente >>.
Nonna:-<< Che bello! – Nella nostra canzone, dovremo tenere a bada
queste considerazioni? >>.
Alcide:-<< A bada? – Ma non mica è un cane? – Ah, ah! – Che pezzo da
lupi! >>.
Nonna:-<< Brano divertente: le fauci della nonna travestita da lupo e
Cappuccetto Rosso, mentre i potenti del mondo si preoccupano
d’accentrare ogni valore in nome della pace >>.
Alcide;-<< L’hai detto! – Vammi a preparare la colazione – grazie! >>.
Nonna:-<< Vado! >>.
Alcide:-<< Noo! – Resta qua! – Scherzavo! >>.
Nonna:-<< Affatto! – Nel frattempo ti alzi, corri sotto la doccia e ti
sbarbi, poi ti vesti, infine ti presenti in cucina per il nuovo
programma di cantante affamato e bramoso di successo; masticando
dichiari: poco tange >>.
Alcide:-<< E sia! – Non andare di fretta – asciugherò pure i capelli
>>.
Nonna:-<< Eccitante! - Il tempo della canzone merita molte attenzioni
>>.
Alcide:-<< Poco tange! >>.
Nonna:-<< Cosa? >>.
Alcide:-<< Che ne so? – L’hai detto tu: masticando poco tange. – Ah,
già, avrei dovuto masticare e cantare la strofa dettata da te, a denti
stretti o nell’atto di mordere il frutto tosto? >>.
Nonna:-<< Dimentica! – La canzone la devi comporre tu … addentare me
come se fossi mela dura? – A ottanta anni? – Manco nei porno più
perversi si spingono fino a tanto >>.
Alcide:-<< Chissà i vicini cosa penseranno di noi? >>.
Nonna:-<< Le distanze tra nazioni si affievoliscono oramai e non
bisogna pensare si produca arte per niente, in quanto nell’aria
elettronicamente vivisezionata i mezzi tecnologici catturano ogni
ricchezza e nulla resta a noi comuni mortali o esistono virus che
sopportano anche temperature negative? >>.
Alcide:-<< Mentre governo e mafia si coalizzano contro il cittadino,
nuovi partiti politici, generalmente digitali presenti nell’etere,
cercano di evitare … cosa? >>.
Nonna:-<< Il pericolo di subire di nuovo terrorismo di Stato, causa il
potere che si gestisce con le solite tecniche degli opposti
estremismi, infatti, finalmente eravamo riusciti a fondere in un sol
fascio due partiti ovvero i fasciocomunisti e subito sono entrati in
gioco i leghisti, e tanto quanto, con i fascioleghistikomunisti, ci
liberiamo di tre stormi di uccellaci gracchianti in parlamento, con
una sola fava digitale, ma esistono micro esistenze anche sotto la
calotta polare >>.
Alcide:-<< Creare novità, altrimenti è la fine! - Bisogna avere
fiducia e sperare in un domani di riconoscimento di bravura >>.
Nonna:-<< La guerra raccontata dai registi italiani sa sempre di
commedia, mentre negli americani essa palesa il grande sforzo profuso
per la vittoria >>.
Alcide:-<< Nei registi tedeschi delle loro vicende belliche, cosa si
nota? >>
Nonna:-<< La vittoria scenografica nell’arte dello squaglio: ho visto
un video ieri, definirlo esilarante è poco >>.
Alcide:-<< Se ti riferisci a quello di Hilter e la tragedia delle
canzonette italiane, mi chiedo se hai usato esilarante, temendo
l’esilio della risata, la tristezza, in quanto di tale qualità,
difficilmente torneremo ad assistere all’assurda comicità delle
vicende umane >>.
Nonna:-<< Che c’entra la risata nella parola composta da esilio ed
arante? >>.
Alcide:-<< È proprio vero: bisogna zappare, coltivare la risata è
laddove l’animale deve uscire dalla stalla >>.
Nonna:-<< Nell’interpretazione dei sogni, saremmo al cagnolino
statuetta sul comodino, il quale esce dallo spazio e prosegue in
orbita nel suo rocket. – L’amico dell’uomo stufo della sua cuccia
chiede più spazio >>.
Alcide:-<< Comprende >>.
Nonna:-<< Perché hai affrontato il tema politico? – Credi sia giusto
per le canzonette? >>.
Alcide:-<< Assolutamente! – Però non mi va nemmeno di … >>.
Nonna:-<< … Invece sbagli! – Dovresti fidanzarti! - Il tema amore tira
sempre e poi io non sono eterna e tu sei viziato: hai bisogno di chi
ti porta il caffè a letto! >>.
Alcide:-<< Ti pareva – abilità unica – m’hai fatto dimenticare ciò che
stavo per dire! >>.
Nonna:-<< Poco male! – Nella ricerca l’importante è tracciare i
percorsi. – Scusa eh – fossi in te partirei dal dato di fatto che più
parli e più dai numeri >>.
Alcide:-<< Sei rimasta alla patetica del curato, ma io non sono un
personaggio degli scrittori romantici dei secoli scorsi, però
accondiscendo ed affermo che dare numeri fa teatro, spettacolo, arte,
cultura e mi meraviglio tu non abbia sfondato altro se non cuffie da
lavandaia nel tuo passato da gelataia in pasticceria, causa quella
mente acuminata che ti ritrovi nella boccia frigorifero al posto
cervello - quando parli di me: brivido! >>.
Nonna:-<< Caspita! E quante cose hai detto? E di getto! – Analizzando
gli argomenti appena espressi, il pezzo esce ed anche interessante >>.
Alcide:-<< Nonna, il pezzo non è un babà, cui vai a sviscerare gli
ingredienti, per farne cosa se manca il rhum? – Come ragioni tu, il
pezzo è in ogni dove, o caposaldo che vuoi, aperto ad interpretazioni
da calligrafia che non si capisce, quindi lo riveliamo senza
difficoltà anche in ciò che stiamo dichiarando ed a questo punto
bisogna chiedersi dove sia l’arca di scienza che andiamo cercando? >>.
Nonna:-<< In testa all’esecutore, tu, nella tua storia, precisamente
in essa >>.
Alcide:-<< Io? – Cioè, tu pasticciera! – Ma ti rendi conto o no che la
tua idea da leccare è vecchia? – È mai possibile, come la giri e la
rigiri, devi uscire sempre a prima donna? >>.
Nonna:-<< Ma stai fuori? – Leccare? – La dilatazione del tempo non
esiste! >>.
Alcide:-<< Non affermare ciò, se il tempo passa, tra poco muori, pensa
a me che ti voglio bene e dilato il tempo per te >>.
Nonna:-<< Possiamo parlarne quanto vuoi, il tempo quel è >>.
Alcide:-<< Favole, del tipo da una sveglia otteniamo dodici orologi da
polso? – O forse il nostro dialogo non è solo un tempo che si dilata
circa un argomento trattato in precedenza? >>.
Nonna;-<< Se abbiamo introdotto il discorso la settimana scorsa, non
significa che quel momento di sette giorni fa si stia dilatando,
sebbene sviluppando l’argomento notiamo più chiarezza nel medesimo,
contrariamente al tempo ed ai suoi scherzi di cattivo gusto naturale
sul telomero, cui più passa il tempo, più le cellule ne risentono e
più la vista s’indebolisce >>.
Alcide:-<< I vecchi pensano sempre alla morte, provocando un tempo di
vuoto, intanto il gene del telomero è stato rivelato, ma i capelli non
diventano neri un’altra volta e vai con litri di tintura >>.
Nonna:-<< Non è vero che i vecchi pensano allaldilà più del dovuto –
ciò è quanto credi tu, nipote mio nei venti anni che t’appartengono. –
Sempre o meglio, in un’unica direzione, il mio cervello non l’ho mai
esercitato. - Quanto asserisci è superfluo e più ne argomentiamo, più
si dilata l’errore della tua considerazione, chiusa in un tempo di
misurazione registrabile, ma non in grado di protrarsi, salvo non vuoi
ripetere il medesimo concetto all’infinito, cui io già conoscendo non
ci farò più caso >>.
Alcide:-<< Mi stai confondendo, ero partito con chiarezza d’intenti
circa la dilatazione del tempo >>.
Nonna:-<< Il tempo non è metafisica e mai girerà a testa di cavolo >>.
Alcide:- << Metafisica ovvero oltre il tempo della fisica che sta a
velocità e spazio, quindi al tridimensionale del nostro punto di vista
tra un occhio di profondità ed un altro di direzione, non abbiamo più
niente? >>.
Nonna:-<< Tutto ciò che vuoi! - Sta a te cercarlo nella fantasia, ma
la realtà è ben diversa e per essa esco, vado a fare la spesa - torno
tra un’ora. – Ti raccomando, se vuoi continuare questa discussione,
nel frattempo rifletti, medita sull’argomento >>.
Alcide:- << Grazie alla metafisica l’uomo abbraccia la conoscenza e va
al nocciolo dell’esistenza di Dio per meglio rivelare se medesimo in
chiave più scientifica. – Ma il tempo in Dio non si dilata tanto meno
si accorcia addirittura potremmo dichiarare che in Dio il tempo è
inutile in quanto già sa il momento che segue cosa serberà e così via
>>.
Nonna;-<< Diceva Luciano Somma, chi si arricchisce con le lacrime
degli altri non potrà mai piangere di felicità. – Ciò per la serie
dalle stelle alle stalle. – Quando si giunge a Dio e ragioniamo con il
senso scientifico odierno, diventa tutto un aforisma, un modo di dire,
mentre quando ero io giovinetta, bastava nominare nostro signore per
ritrovarsi gli occhi inumiditi a lacrima di Cristo; l’emozione è
cambiata totalmente e con essa la ragione della conoscenza, di
conseguenza il discorso. - Ciao >>.
Alcide:-<< Ben tornata nonna! – Ho seguito il tuo consiglio ho
meditato e preso appunti per la canzone >>.
Nonna:-<< La lusinga fa bene alla salute – la regina è vecchia – mi
piacerebbe dichiarare ascolto, mentre pongo gli alimenti in
frigorifero >>.
Alcide:-<< Lascia pure le buste sulle sedie, dopo provvedo io a porre
beni alimentari e mani nel frigorifero >>
Nonna:-<< Seguo! >>.
Alcide:-<< Premessa: partire come abbiamo iniziato, cioè dalle note a
tergo di un incubo, frullarle ed avvertire le sensazioni canore da
sviluppare >>.
Nonna:-<< interessante! >>
Alcide:-<< Le distanze tra le nazioni si affievoliscono oramai / a
denti stretti canto la strofa dettata da te / / eccitante / la regina
è vecchia e la lusinga fa bene alla salute / il tempo della conoscenza
merita molte attenzioni e non è solo mera questione sociale / poco
tange se il cane morde la guancia / l’amore che al mattino la bella
riserba al suo animale / per niente diventiamo arte nel ghiaccio del
tuo cervello / manco più i porno più perversi si spingono fino a
tanto / nell’aria elettronicamente vivisezionata stamani preferirei un
frappè in luogo del caffè / accentrare ogni valore in nome della
pace / esilarante / vittoria della scenografia nell’arte dello
squaglio / mentre pongo gli alimenti in frigorifero … >>.
Nonna;-<< Aggiungi ora. - Va troppo bene! >>.
Alcide:-<< Beh! – Troppo non direi – Non mica vi trovo tanta
musicalità? >>.
Nonna:-<< Le strofe sono giuste, si incastreranno anche in un motivo,
facilmente. Ma forse tu non hai ancora un motivo se non un accenno,
qualche nota e chiedi numi alla dilatazione del tempo >>.
Alcide:-<< Agli intervalli! >>.
Nonna:-<< Alle pause o alle note che si allungano, si tirano, fin dove
possono giungere più acute >>.
Alcide:-<< No! – La dilatazione del tempo, in tutto questo, ci azzecca
un corno! >>.
Nonna:-<< Miserere! – Avevo sperato di aver risolto l’incubo >>.
Alcide:-<< Se da una sveglia, causa il volume otteniamo dodici orologi
da polso, lo stesso non possiamo ricavare invertendo gli oggetti >>.
Nonna:-<< Quindi il tempo si frammenta allungandosi … >>.
Alcide:-<< … Per il perpetuarsi di più oggetti che segnano lo stesso
tempo? – No! >>.
Nonna:-<< com’era quel fatto di “ L’alieno Superiore “ circa la luce
che proviene dall’altro lato dell’Universo >>.
Alcide:-<< Tutto è ritrovarsi puntuali sulla terra e si torna
all’essere di allora - verosimilmente si è allungato il tempo >>.
Nonna:-<< Finalmente! >>.
Alcide:-<< No! – Immagina l’orologio , l’angolo, lo spazio che questi
traccia sul quadrante e paragonalo al medesimo grado sulla sveglia dal
diametro molto più largo >>
Nonna:-<< Nella sveglia tra due lancette noterò più spazio, quindi
leggerò più notizie, conseguente avrò bisogno di più memoria, infine l
erette viaggiano all’infinito e l”universo si espande >>.
Alcide:-<< L’universo si espande e il tempo si dilata ma sulla terra
il gallo suona sempre mattino >>
Nonna:-<< Ma il tempo non si dilata - le lancette segnano il grado >>.
Alcide:-<< Luminosità è l’orologio a led -  “ Luminovita “ era un
caposaldo che apriva alle tre sfere, per salvare la terra dal consumo
del sole, grazie alla sostanza luce, movimento e suono entravamo in
una dimensione totalmente nuova, laddove il tempo si dilata, si
allunga nell’esistenza oltre il tempo della nostra stella >>.
Nonna;-<< La luce è materia? >>.
Alcide:-<< S.O.S…tanza! >>.
Nonna:-<< Se vuoi che sia, dobbiamo dimenticare le lancette e tornare
ai numeri delle travel card di dieci anni fa, altro che tecnologia
underground >>.
FINE


title: un sms dall'aldilà

author: Dario Somigli

text:
sei bravo. la scrittura è veloce e leggere e ti prende.(un pò amara), ma va
bene.A proposito, come va a finire?
Got


title: un sms dall'aldilà

author: Alessandro Maiucchi

text:
"Dario Somigli" <
margot...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:BDC3FF1F.4EFF%margot...@fastwebnet.it...
> sei bravo. la scrittura è veloce e leggere e ti prende.(un pò amara), ma
va
> bene.A proposito, come va a finire?
Grazie. Per ora non va a finire, ma dato che in un altro racconto c'era un
romanzo, probabilmente ce ne e' uno anche in questo...
Se vuoi leggere altre cose piu' recenti, il mio sito e' nella signature...
Ti consiglio di provare Il gioco del farmacista e L'odio di Gilgamesh, per
iniziare... :-)
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


title: un sms dall'aldilà

text:
"Dario Somigli" <
margot...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:BDC3FF1F.4EFF%margot...@fastwebnet.it...
> sei bravo. la scrittura è veloce e leggere e ti prende.(un pò amara), ma
va
> bene.A proposito, come va a finire?
W.H.O. e' un racconto del 2002. Di uno del 2004 (estratto da Orchidea, il
secondo romanzo), mi scrivono:
"Oddio, ma quanta fantasia ci vuole per scrivere cose del genere?! E'
terrificante ed eccitante allo stesso tempo (sarò psicotica come la
protagonista?), il racconto mi ha presa davvero, non riuscivo a staccare gli
occhi dal monitor. E' bellissimo.
Che invidia, non riuscirò mai a scrivere così bene...sigh!
Avrai sentito cento volte queste cose, ma ti faccio davvero i miei
complimenti perchè sei bravissimo."
:-)))



title: [OT] Blu notte, nero mafia

author: Tyler Durden

text:
Da
www.bloggers.it/progettomayhem
:
26/06/2003 00:00 Blu notte, nero mafia
Canale: Informazione, Autore: Tyler Durden
Da tempo è noto che se si ha intenzione di guardare in televisione qualcosa
di intelligente, bisogna sintonizzarsi agli orari più impossibili.
A notte fonda, dribblando strategicamente le repliche di Velone o la
rassegna stampa del Tg4, si può avere il piacere di imbattersi nel brillante
'Internet cafè' con Andrea Pezzi, o in alcune puntate di 'Gap'.
O in Blunotte, programma dello scrittore Carlo Lucarelli, che ieri notte ha
trasmesso una puntata più che interessante.
Falcone, Borsellino. Le stragi mafiose. Gli intrecci politici.
Lucarelli ci guida abilmente nel periodo chiave della trasformazione della
malavita.
Il periodo in cui, dopo Tangentopoli, la mafia perde tutti gli agganci che
contano.
E dopo anni di silenzio, torna a fare la voce grossa.
Iniziano col prendere di mira alcuni tra i più famosi monumenti in Italia:
San Giovanni in Laterano, il Velabro, i Georgofili. C'era il progetto di
buttar giù la torre di Pisa.
Il Corriere della Sera e il Messaggero ricevono una lettera minatoria che li
avverte che sarebbero in breve passati all'azione: attentati di giorno e
centinaia di morti.
Parcheggiano all'esterno dello Stadio Olimpico un'auto stracolma di
esplosivo ma il congegno di esplosione di inceppa.
Giovanni Falcone e Paolo Borsellino, due fra i più esperti magistrati in
materia di criminalità organizzata di stampo mafioso, si interessano a
questa nuova esplosione della criminalità mafiosa fino a scoprire
terrificanti intrecci col mondo della politica.
Il 21 Maggio 1992 Paolo Borsellino concede un'intervista a Fabrizio Calvi e
Jean-Pierre Moscardo, per la tv francese.
[leggi le parti salienti dell'intervista e il resto dell'articolo su
www.bloggers.it/progettomayhem
]
--
Iscrivi un parente, un amico, un conoscente o uno sconosciuto a Progetto
Mayhem List costringendolo con la forza ad inviare un'email vuota a
progettomayhem...@yahoogroups.com
--


title: [I] Proposta per chi propone giochi

author: Ulrich Laverdure

text:
Ulderico trova che l'aspetto ludico di questo gruppo sia poco sfruttato,
quindi ben vengano i giochi e le proposte di gioco. Pero', chi vuole
proporre un gioco, dovrebbe proporre anche le regole, al completo. Cioe'
(faccio un esempio) non genericamente proporre un "gioco sull'incipit" o un
vago "esercizio di stile", ma dare esplicitamente l'incipit, per esempio, o
il tema dell'esericizio, e la lunghezza massima, e il limite di tempo,
senno' va a finire che non ci si mette mai d'accordo. Poi chi vuole giocare
gioca, tenendo presente che *chiunque* puo' proporre giochi (e' questo il
bello).
ciao
Ulderico


title: Dannata [6] fine

author: ArdiCore*

text:
E sì che io me li ricordo quei due. Li avevo lasciati là, sulla roccia,
vicino alla dannata, e poi mi erano sfuggiti. Ma poi me li ero ritrovati,
in una notte di dicembre, chiusi nel monovolume di una passat, mentre si
erano fatti vicini, e si stavano toccando, osannando la luna, mezza luna
rossa, che pareva un calice di vino appeso in cielo, in quella notte di
stelle e di aria ghiacciata che, quando cazzomai, me la ricordo così io,
un'aria del genere, colla neve che, da lì a poco, sarebbe caduta sulla
terra salentina, facendo urlare al disservizio i nordisti di settima
generazione, ove per settima, mi si intenda, intendo settima giornata:
che basta così, che uno, o peggio ancora una, se ne vada giusto per una
settimana e se ne ritorni con in tasca i dollari padani e con in testa
l'idea che dovremmo comprarci tre o quattro spargisale, per far fronte
alle emergenze, che poi negli altri trent'anni che non nevica che cazzo
facciamo? Prendiamo questi spargisale e li usiamo per l'insalata? Ma
vabbé.
Ah, sì, insomma, vi stavo raccontando di questi due Gianni, che tutti lo
chiamavano così, tranne sua madre, e Samuela, che si era trasferita qua
ed ora lavorava in una camiceria in contratto di formazione lavoro. Ecco:
io ne avevo perso le tracce proprio quella notte che vi dicevo, quando se
ne erano andati vicino al mare, al mare che sbatte, quello di vicino alla
Reggia, col buio, le case di Gallipoli e col suo faro, che si
crogiolavano dall'altra parte del golfo, e le pegiò e le renò, che si
alternavano sulla scogliera ricca di erba di mare e fazzolettini intrisi
sperma serale, e se ne stavano là, i due, avvicinando i corpi alla
posizione delle loro anime orama' intrecciate, cercandosi con le mani e
con la bocca, baciandosi sulle mani stesse e sulla bocca stessa e sul
corpo, fra i peli di lui, sulle mammelle sode di lei, che tendevano i
capezzoli, posandoli fra i denti e poi scappando, allontanandosi l'una
dall'altra, facendo spazio per ospitare il cosino di lui, che soavemente
si adagiava sullo sterno di lei, chiamando a se le morbide carni e
altalenando, come una ludica vettorina,  facendo  a 'nnanzi e andré,
sfiorano le labbra, da cui scappava una lingua, vogliosa. E poi, insomma,
cazzo che si erge, fica che si apre, che accoglie, che si contrae, corpi
che si intrecciano, ammortizzatori che reggono, invidiosi, ad ogni
contraccolpo, fino alla fine, fino all'ora della stanchezza e di tornare.
E poi dopo di allora me ne scordai, per un poco, giusto il tempo delle
feste di Natale e Capodanno, quando, proprio in questi giorni, i due si
rodevano l'anima per capire cosa era avvenuto nel pancino di lei, visto
che di mestruazioni ancora neppure l'ombra. Ma poi tutto mi venne in
mente, sapendo che quelle erano venute, tutto mi venne in mente in quel
mattino di gennaio, quando io, che son il raccontatore, me ne andavo
passeggiando per le strade, con il sole sul capo, a scaldarmi, ed  il
vento, meno freddo, in verità, che faceva volare fogli, come farfalle, o
come pipistrelli impazziti, ed uno mi arrivò qui, proprio sul viso: lo
guardai, era il foglio di un giornale.
Di spalla, a otto colonne, un titolo: "Orrore nella villa", su, di
occhiello: "La vedova Concetta Ciuffimbiersi è stata ritrovata morta
nella sua villa in località Serra Cicora". Di catenaccio, invece, c'era
scritto: "affianco a lei il corpo di un giovane non ancora identificato.
Potrebbe trattarsi dello scomparso Claudio Scalora, per cui si era
parlato di lupara bianca".
Presi il foglio, lo piegai, me lo misi in tasca e mi dileguai fra la
folla di sguardi incazzosi ed incravattati, fra le gallinelle sbrodolate
di ecopelliccia così di moda, fra i manifesti della dannata befana
tricolore ed il pullulare di euroconvertitori.
Fine
Ac*
Nota:
Ogni riferimento a persone o cose citate in questa breve serie della
"dannata" è puramente casuale. Per quanto riguarda i luoghi, bhe... solo
la villa non esiste, il resto, invece, c'è e per davvero.. ma il
riferimento, naturalmente, è sempre illibatamente casuale!
Per il resto che dire, mi sono divertito, anche se, so di non aver ben
iiterpretato alcune voci!
CiAc*


title: Dannata [6] fine

text:
"ArdiCore*"
ok, lo so che dovrei ficcarlo là, alla fine del racconto... nella
firma...
cmq, questa è la porta per il mio sito
http://it.geocities.com/nidodiac
'n'siamai che volete farmi visita ;)


title: Dannata [6] fine

author: Norma

text:
promosso per entrare tra i Geni. Li ho letti tutti, tutti. ho la testa che
mi frulla.
ciao,
Norma
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:gd_Z7.35105$s04.1...@news.infostrada.it...



title: Dannata [6] fine

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> promosso per entrare tra i Geni. Li ho letti tutti, tutti. ho la testa
che
> mi frulla.
>
> ciao,
>
> Norma
Casp! Che dire?! Ti promuovo fra le mie commentatrici preferite ;)
Ac*


title: Dannata [6] fine

text:
"Ombra" <
ombr...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:a1eevu$pv379$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
>
> "ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto
>
> Se uno vuole essere letto e basta non ha
>certo bisogno di postare su queste bacheche.
dipende dall'emozione che si va cercando:
io- ad esempio- ho capito che l'emozione  la provo quando clicco sull'invio.
E' come se stessi rubando qualcosa in un grande magazzino. (tu mi dirai- chi
se ne frega? ti ho chiesto qualcosa? -  ma io volevo dirtelo.)
poi un pò di sale&pepe e butto in forno.
Norma


title: Dannata [6] fine

text:
> > "ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto
> >
>
>
> > Se uno vuole essere letto e basta non ha
> >certo bisogno di postare su queste bacheche.
>
> dipende dall'emozione che si va cercando:
> io- ad esempio- ho capito che l'emozione  la provo quando clicco
sull'invio.
> E' come se stessi rubando qualcosa in un grande magazzino. (tu mi
dirai- chi
> se ne frega? ti ho chiesto qualcosa? -  ma io volevo dirtelo.)
> poi un pò di sale&pepe e butto in forno.
>
> Norma
>
Sai cos'è? io so di scrivere *bene*, so anche di avere delle *intuizioni*
geniali, ma non mi basta. Tutto questo, infatti, lo so perché me lo hanno
detto. Ma io non ci credo. O, comunque, so di poter contare un lunghi e
migliori argini, ove trovare margini, per migliorare.
Non so *se mi sono capito* ;)
(quell'emozione di "quando clicco sull'invio", comunque, io la provo ogni
volta che osservo i numeretti delle presenze sul mio sito che si
gonfiano, che vanno su e su e su..., ogni volta che vedo che aumentano i
click da pulpweb... insomma uno smack, norma, ed emozioniamoci ;)


title: Dannata [6] fine

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:Gfx%7.9157$cU4.3...@twister1.libero.it...
>
>
> > > "ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto
>
> Sai cos'è? io so di scrivere *bene*, so anche di avere delle *intuizioni*
> geniali, ma non mi basta.
lo capisco. e non ti basterebbe neppure se andassimo per la città dicendolo
col megafono.
> Tutto questo, infatti, lo so perché me lo hanno
> detto. Ma io non ci credo.
 soltanto i cretini hanno sempre il sole in faccia. tutti i geni si sono
infilati la testa nel cesso, tutti.
>O, comunque, so di poter contare un lunghi e
> migliori argini, ove trovare margini, per migliorare.
tu vedi nell'alta letteratura la morte su misura. (lo dico perchè voglio
fare bella figura)
> Non so *se mi sono capito* ;)
io ti sono capita.
> (quell'emozione di "quando clicco sull'invio", comunque, io la provo ogni
> volta che osservo i numeretti delle presenze sul mio sito che si
> gonfiano, che vanno su e su e su..., ogni volta che vedo che aumentano i
> click da pulpweb... insomma uno smack, norma, ed emozioniamoci ;)
ci sono venuta anch'io sul tuo sito. è stata una breve scampagnata perchè
credo
che il mio computer sia ammalato: sul più bello mi ha ordinato di chiudere.
N.


title: Dannata [6] fine

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:kwH%7.12263$cU4.3...@twister1.libero.it...
>
> "ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
> news:Gfx%7.9157$cU4.3...@twister1.libero.it...
> >
> >
> > > > "ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto
>
> >
> > Sai cos'è? io so di scrivere *bene*, so anche di avere delle
*intuizioni*
> > geniali, ma non mi basta.
>
> lo capisco. e non ti basterebbe neppure se andassimo per la città
dicendolo
> col megafono.
>
> > Tutto questo, infatti, lo so perché me lo hanno
> > detto. Ma io non ci credo.
>
>  soltanto i cretini hanno sempre il sole in faccia. tutti i geni si
sono
> infilati la testa nel cesso, tutti.
qui mi fai diventare rosso*.
* ci ho provato, come mi hai detto tu, lo sciacquettio dell'acqua sulla
mia pelata (ok: mezza pelata, mezza rasata)  è piacevole, ma mi va troppo
sangue alla testa...
> >O, comunque, so di poter contare un lunghi e
> > migliori argini, ove trovare margini, per migliorare.
>
> tu vedi nell'alta letteratura la morte su misura. (lo dico perchè
voglio
> fare bella figura)
um.
> > Non so *se mi sono capito* ;)
>
> io ti sono capita.
>
Grazie, Ac*


title: sceneggiature in italiano

author: giacomo

text:
Salve N.G.
qualcuno sa dove si possono scaricare sceneggiature, anche parziali, ma in
italiano, di alcuni film conosciuti?
Io ho trovato solamente materiale in inglese.
Grazie a tutti.
Giacomo
--
Posted from
gatekeeper.solvay.com
 [194.7.150.18]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Test per DallaRosa

author: Apache

text:
Spaete, gli eorrri otrogrfaici non rarppseetnano in retlaa un
porlebma: l'ochcio uamno sa rinocoscree egluamnete le praloe se
l'utlima e la pimra lerteta  snoo al lroo psoto. Enebbe, DlalaRsoa non
coprendmerà nllua di qeul che è srcitto qui, pcoihé è mneo di un
vgetelae inrfolltio che si ntura di mlema pturida e vvia garize alla
lcue dlele porpie fanrectianti fisofolizacioni d'ebtee.
In fede
Dr. Apache


title: Test per DallaRosa

author: Gordon Comstock

text:
"Apache" <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto:
> l'ochcio uamno sa rinocoscree egluamnete le praloe se
> l'utlima e la pimra lerteta  snoo al lroo psoto.
... questa e' un'osservazione interessante, cwyyo!
gordon


title: Test per DallaRosa

author: Anolethron

text: Ahahah.


title: Test per DallaRosa

text:
"Anolethron" <
thevery...@tin.it
> wrote in message news:<T3G3c.29712$
O31.1...@news4.tin.it
>...
> Ahahah.
..


title: Test per DallaRosa

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04031...@posting.google.com
>...
> "Anolethron" <
thevery...@tin.it
> wrote in message news:<T3G3c.29712$
O31.1...@news4.tin.it
>...
> > Ahahah.
>
> ..
....


title: Test per DallaRosa

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.0403...@posting.google.com
>...

...


title: Test per DallaRosa

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04031...@posting.google.com
>...
>
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.0403...@posting.google.com
>...
> >
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04031...@posting.google.com
>...
> > > "Anolethron" <
thevery...@tin.it
> wrote in message news:<T3G3c.29712$
O31.1...@news4.tin.it
>...
> > > > Ahahah.
> > >
> > > ..
> > ....
>  ...
fdfdf


title: Test per DallaRosa


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

author: TS

text:
I
II buio era l'unica cosa che conservasse sostanza. La casa lasciata si
perdeva e frammentava verso intrichi diversi della memoria e del tempo.
Negli attimi di esitazione sarebbe stato possibile dire che tutto
coesisteva nei millenni, e quell'approdo alla compresenza non era faticoso
perché appariva come la conseguenza logica di ogni abbandono.
Susanna si riscosse da quel torpore raziocinante aprendo gli occhi nella
culla del treno che correva. Fuori le luci saltuarie e volubili disegnavano
altre scie del ricordo, e la sua attenzione vigile e costante intrecciò
subito con il paesaggio sguardi riposti e parole mai udite. L'assoluto
vuoto - la mancanza di esseri umani intorno a lei - era colmato dalla
notte, che riempiva, decisa e improrogabile, qualsiasi crepa apertasi
nell'angoscia e tutti gli orifizi del mondo.
Era arrivata al paese nel silenzio, ancora più scuro perché non lo
sorreggeva la luna. Aveva camminato attraverso l'edificio della stazione, e
il suo aspetto era di sonnambula col cuore sveglio. Si era fermata dopo un
centinaio di metri, tentando di aggiustarsi i piedi alla strada. Infine
aveva alzato le spalle e vi aveva caricato i dolori che le gridavano dallo
stomaco. Così si era ritrovata in cima alla salita, dove la casa si celava
ma spiccava spenta.
II
Susanna non aveva ancora trent'anni, ma non era giovane: tante cose erano
morte dentro di lei. Non aveva ancora trent'anni, e non era vecchia, perché
giovane non lo era mai stata. Susanna era nello sfibrante anno del limbo,
dove puoi dire di sapere tutto e dove ti incagli senza remissione
sull'argine dell'inesperienza. E adesso stava in piedi davanti al portone,
sospesa a mezz'aria tra il cielo del fuggire e la terra dell'entrare. Aveva
già la chiave in mano, aveva. Fece scattare la serratura, spinse davanti a
sé e l'apnea di quella casa la investì come una folata di sofferenza
deridente. E allora corse. I suoi passi erano soli là dentro, e le mani che
aprivano le finestre non le appartenevano, dominate anch'esse dall'asfissia
ardente che consumava gli oggetti.
Più di vent'anni si era trascinata dietro senza credere veramente di
rivedere quelle stanze di una singola estate infantile, giorni che la pietà
della memoria rendeva belli e gialli e profumati come nessun altro dopo. Il
suo olfatto ora le stava dicendo l'assenza di quell'epoca, mentre gli occhi
si distraevano dalla lezione alla ricerca della luce. Poi, lasciato cadere
un certo alone di sacralità che aveva plastificato ogni cosa, si accese una
sigaretta - ne rimanevano solo altre tre, il tabaccaio della stazione aveva
chiuso prima del suo arrivo, e addio scorta. Riacquistato un appiglio fra
le dita salì le scale, guardò, esplorò, riconobbe, trasalì e infine fu
l'alba.
III
Aveva dormito un'ora su un divano invivibile, e adesso c'era da pulire, da
sistemare le cose, ma lei non ne aveva voglia, in quel momento ci voleva un
caffè e una stecca di sigarette accanto, e doveva anche fare la spesa, con
la brama di piangere che si sentiva. Si lavò forte la faccia e si gettò giù
per la collina pensando a togliersi il fiato.
Giunse in paese accaldata, rossa, in quella mattina di primavera terminale.
Il primo volto umano che vide dopo secoli aveva i tratti bonari e
tranquilli del tabaccaio, il quale la squadrò come una novità che si
rispetti. Per la strada c'era poca gente, nel negozio di alimentari ancora
nessuno. Fu servita da una donna sui cinquanta, la cui solerzia ispirava
ripugnanza proprio in quanto solerzia. Ora Susanna provava il bisogno
sempre più disperato di un caffè, ma il bar in piazza non era deserto.
Tentennò un attimo prima di entrare e chiederne uno lungo con un filo di
voce. Si sentiva osservata, ma non è detto che lo fosse. Scappò veloce dal
bar, e il sapore di caffè persistente sul palato le portò alla mente alcune
di quelle che le apparivano come occasioni mancate, e poi le si affacciò il
pensiero più truce e sollevante: lei non conosceva nessuno lì, in quel
posto non c'era un'anima che conoscesse una sola delle sue abitudini, un
solo minuto del suo passato, un solo centimetro della sua pelle, una sola
parvenza delle sue idee. Era spaventata, perché quelle erano le premesse
secondo cui loro potevano costruirla.
Si ricordava del lago artificiale al di là dei campi, nel boschetto prima
della casa - la sua casa! -, ma non deviò. Arrancò fino al portone, lasciò
sulla soglia la spesa e mezzo cuore e girò intorno all'edificio; adesso era
grata non sapeva a chi perché era tutto piuttosto pulito, sempre a non
voler considerare le ragnatele che le occupavano gli occhi.
1Passò la giornata, come un'ossessa, a riassestare l'oblio di quelle mura,
concedendosi solo le tregue di un respiro. Il suo accanimento era reso
necessario dall'istinto di sfuggire alle ruote dell'ansia, macchine di
tortura che si erano attivate con la costernazione di non vedere nulla di
personale in quelle stanze, quasi fino ad allora fossero state abitate dal
vento e da scariche elettriche. Chi aveva vissuto lì non aveva impresso
orme: mancava il passaggio di una consistenza umana. Quella sorta di
cancellazione asettica minacciava di farla sprofondare per sempre nei
rivoli scuri della coscienza dell'universo, dove lei come entità separata
non c'era, dove gli insetti la confondevano con gli alberi, dove l'aria non
stormiva per lei.
La sera, stancata dai ricordi, guardava il caldo che velava l'oscurità,
persa soltanto nel desiderio di una piccola acqua tiepida che cadesse piano
e che le lambisse le palpebre pesanti, e che le ristorasse i neuroni.
Piangendo, quella notte dormì.
IV
Si era seduta a qualche metro dal lago artificiale, scostando il panico e
tenendo a distanza di sicurezza la tensione. I sogni della notte la
annegavano e la precipitavano, e alcuni di loro esigevano che ricordasse.
Si ripeteva che era stupido rimettere a galla fatti insignificanti, carezze
del lago e brezze leggere, e tutti quei bambini che correvano urlando, e
strappavano emozioni anche dai sassi, e non era giusto che una persona
adulta fosse ancora sommersa in quella melma dolciastra, non poteva essere
lecito che una donna restasse impaniata nella novella dello specchio vivo,
e che ore di angoscia l'avessero consumata solo perché sua zia le aveva
raccontato quella storia. Non voleva temerla più, ma la superficie della
pozza d'acqua la roteò in una vertigine: sua zia era là, nella camera da
letto, seduta presso la finestra, e le indicava lo specchio della toilette.
Sì, sua zia stava per commettere una crudeltà.
Vedi Susanna, nelle notti senza luna questo specchio - unico al mondo - può
catturarti. A me è successo, una volta. Ero seduta, mi pettinavo, quando ho
notato un'ombra riflessa; mi sono girata e non c'era nessuno; pensavo alla
luce del sole al tramonto, ché a volte fa brutti scherzi; ma poi vedo
distintamente un uomo nello specchio; mi volto ancora con il cuore in gola
e lui non c'è; guardo di nuovo nello specchio, oltre il mio viso, e lui mi
sta guardando e si avvicina; sono pietrificata, e quello mi tocca le
spalle; mi giro cento volte e non c'è mai, perché dietro di me vedo la
solita stanza e basta, però questo pezzo di vetro continua a rimandarmelo,
e solamente se lo guardo sento le sue mani. Sai cosa ho fatto, allora? L'ho
afferrato con forza per le braccia, poi ho voltato la testa e non tenevo
più niente. Appena l'ho di nuovo guardato nello specchio mi sono accorta
che gli stavo facendo male, che lo stringevo troppo forte. E' andata avanti
così per un po' di tempo, finché non mi sono resa conto che fuori era buio
e non c'era la luna: è stato in quel momento che lui mi ha tirato dentro,
che mi ha fatto entrare di là, dalla sua parte. Non posso dirti altro, solo
che la mattina seguente mi sono svegliata nel mio letto.
Mentre camminava verso casa, ripassando mentalmente mobili e colori, vide
che adesso quella toilette non c'era, e non c'era neanche la porta della
camera di sua zia, e non c'era la guida nell'ingresso, e non c'erano le
tende verdi che appesantivano le sfumature del salotto. Soprattutto, era
dissolta l'immagine della zia, e lei non l'aveva nemmeno accompagnata
dietro l'angolo dei cipressi dove ora abitava. Una sensazione - ancora - di
crudeltà la coprì fino ai piedi, e provò a rinfocolare l'amarezza con
l'odore dei fiori di campo che stava calpestando. Lo stesso odore di
allora, lo stesso di quando osservava i bambini crescerle attraverso e si
sentiva microscopica.
Aveva lasciato l'ocra del pomeriggio fuori delle persiane, si era avvolta
in un telo di fumo e si era messa a sfogliare la memoria in un cimitero che
la comprendeva. Più tardi le unghie le sanguinavano.
V
Susanna sentiva chiaramente che la sua esistenza non era importante. Sapeva
che non aveva alcun significato il suo licenziamento, che non ne aveva il
suo trasferimento, ma percepiva l'incombere schiacciante della volontà di
sopravvivenza. Le persone a cui si rivolse l'avevano costretta a difficili
spiegazioni e resoconti, entrando così a far parte del suo odio. Irritata
fino alla paura adesso aveva un lavoro; però qualcuno avrebbe dovuto
insegnarle gesti e soste, e lei non aveva voglia di imparare, non aveva
voglia di rituffarsi nelle opere della gente che occupa un posto della
Terra.
Mentre le giornate si allungavano e il vento spazzava gli ultimi residui
umidi tra le zolle, il paese sapeva l'imminenza di un'invasione, e ogni
essere pareva fermentare sotto la cocente attesa: un'intera estate davanti,
tanti turisti ad eccitare l'aria un po' ferma dei sentieri. Susanna non
riusciva a farsi tollerante, e l'idea di tanti uomini e donne e bambini che
stavano per piantarsi su quel suolo le trasmetteva una larva di freddo
sopra le budella.
Era quasi estate quando lei cominciò a chinarsi sopra il terreno del suo
nuovo lavoro, e quello fu anche l'istante in cui avvertì i calli alle mani
per la prima volta nella sua vita. Tante - ma poi non troppe - schiene
curve come la sua punteggiavano le mattine e i risvegli, e la stanchezza
delle serate d'ozio confluiva intera nei pensieri. Parlava poco con il
prossimo, parlava molto con se stessa.
VI
Perché aveva deciso di approdare fra quelle colline? Lo sapeva benissimo, e
le faceva male: doveva dare una ragione alla solitudine con la lontananza,
doveva motivare una nostalgia innata. Ma ora due nostalgie si mescolavano,
ora uscivano dagli anfratti dei suoi sentimenti costellazioni di voci
spezzate come giunchi secchi. Pure lei era ormai secca, arida quanto una
statua di gesso che si sgretola sotto i colpi del calore, e tuttavia
sentiva di esistere all'epoca in cui il freddo era la chiave del cosmo e le
stelle dominavano i deserti.
Com'era insolito il mezzogiorno, oggi, quando lei venne a trovarsi in cima
all'emozione: il sole si era fatto doppio di luce, rendendo buio il mondo.
Fu un attimo. Si scoprì distesa per terra, e qualcuno che accorreva, e si
alzò, cercando qualcosa di solido con le mani per non cadere, distinse
appena una voce che diceva "la pressione", lei si trovava in uno strano
vortice dove il buio è luce, finché lentamente non ritornò dalle barriere
gommose della morte, e ora era brillante come il vetro tritato.
Il dottore sentenziò riposo e pillole, ne riparliamo fra una settimana. E
lei fu schiava sul traghetto del giorno, quando l'alba si fa dura e nessuno
si muove nella tua orbita. I sogni venivano con precisione, con la volontà
di colpire nel profondo, di fendere le muraglie salmastre dell'anima. Erano
immagini che percuotevano i punti deboli con la sicurezza degli strateghi,
intanto che un sorriso le sbranava la resistenza. E così si svegliava,
risucchiata, spossata dalle nebulose del suo cervello: con la voglia di
ridere rumorosamente.
Sono distesa sul letto, due lacrime mi rigano le tempie. L'ho invocato,
quel pianto, ma due gocce non fanno pioggia. Ma ecco che tu ci sei, e sei
proprio tu, e scintilli, e hai scritto 'vita' sul petto, e 'amore' in
fronte. E in cima alle dita delle mani hai la luce, e dentro gli occhi hai
buio. Non vedo il tuo volto, forse non ce l'hai.
VII
Al crepuscolo nessuno andava al lago, Susanna bagnati! Nuotò vicino alla
riva, lungo la Radura dei Vecchioni. L'acqua manteneva la corposità
pregnante delle cose immobili. Le foglie intorno erano uguali a quelle che
stavano sui rami del bosco, il rumore dei grilli cresceva piano, e lei si
sentì sola, ma così sollevata di esserlo, così distrutta dal sollievo che
gridò. Forse non lo faceva da mille anni, e ora modulava i suoni di una
pericolosa letizia.
Stavo fluttuando nell'aria quando tu mi hai colto, quando mi hai condotto
alle sorgenti, e non c'era bisogno di fingere che l'acqua sgorgasse.
Allora, lì, io ho innaffiato il mio stelo, che tu avevi conservato con le
radici; forti si erano attaccate al terreno, all'acqua. Veloci le mie erbe
sono cresciute, e sottovoce si sono immerse nel fuoco. Ma il tuo alito le
ha distolte dal calore, e non mi si è svelato il sorgere di te.
Sul viottolo che sfociava nei campi si bloccò: un rumore denso e certo
l'aveva assalita. Che qualcuno l'avesse vista? Che qualcuno l'avesse
sentita mentre cantava a squarciagola? Questo soprattutto la terrorizzava,
perché era stonata, e le parole le aveva inventate tutte. No, non voleva
che un essere umano avesse il potere di andare a riferire in giro quello
che lei cantava.
A casa, dalla terrazza, vide una sagoma che si muoveva lontano lungo i
campi e andava a confondersi con i lampioni del paese.
Non vedo il tuo volto, forse non ce l'hai.
VIII
Quella settimana era trascorsa. In paese c'era andata solo a fare spese
tutti i giorni. Ora stava uscendo dall'ambulatorio, domani sarebbe tornata
nei campi, a rinsaldarsi i calli. Il medico le aveva detto di non fumare
troppo, però lei stava marciando verso la stazione per comprare le
sigarette dal tabaccaio che ormai la chiamava per nome, buongiorno Susanna,
la solita stecca? sì? Si era fermato un treno, e l'uscita si era ingorgata,
così lei aspettò in mezzo alle spinte, e cercava di ignorare i contatti dei
corpi indifferenti e sconosciuti che le amplificavano il fastidio oltre i
nervi. Incrociò casualmente un paio di pupille e proseguì. Ma la notte il
sonno le sfuggiva: quella faccia apparteneva a qualcuno, chi possedeva
quegli occhi la aveva guardata. Ma chi?
Non è fumo, sono alberi l'ombra che vedo nel cielo basso. E al di là,
invisibile, stagliata nelle luci, la folla, la gente. Il residuo. Una
calma, come quel fumo dipinto dalle chiome di un albero nel buio. E al di
là, la gente.
La mattinata era torrida, e tutti lavoravano al rallentatore. A Susanna
girava la testa, ma taceva, poiché alle due avrebbe staccato, e il
pomeriggio l'avrebbe passato sdraiata all'ombra, magari leggendo, e dopo
cena sarebbe scesa in paese a fare due passi. Invece la mandarono nella
città vicina per una commissione che non la riguardava. C'erano troppi
colori, troppi rumori, e voci, e odori. Se ne stava piantata al centro del
mercato, confusa, in una casbah di sole che poteva ucciderla, ed erano
cambiati i suoi occhi, gialli nella luce. L'aria abbacinante somigliava a
quella della sua infanzia, dove donne lontane tessevano parole fra le
pietre del lago.
[IX
Susanna, piccola mia, ascolta questa storia - è vera, è ciò che successe al
tuo bisnonno in gioventù. Lui la raccontava sempre quando eravamo bambine
come te. Il tuo bisnonno era un uomo coraggioso.
Avrei fatto meglio a starmene rinchiuso in casa. Lo sapevo che i tramonti
sono nefandi alle mie colline. Uscito, vidi stagliata la mia casetta di
legno su uno sfondo sanguigno, di cosa che muore: lo sfondo del sole che si
inghiottiva la luce e apriva, penetrandole, larghe rosse ferite nei fianchi
delle colline ansimanti. Quella era l'epoca delle nebbie sulla mia valle, e
verso sera pareva mattina. Offuscato nella ragione da quella vista così
violenta, ottenebrati i sensi nello stupore della gracile nebbia, come un
paradosso allungai le mani verso un sostegno che non c'era mai stato. E il
segno funesto del pugnale del tramonto mi si rivelò. Per non cedere
addentai un tozzo di pane che avevo in tasca. Davanti a me, enorme e
sfolgorante, stava l'uccello che muore col sole che uccide, e cantava la
sua nenia strozzata.
O Susanna, non piangere, perché l'uccello in agonia del sol calante muore
ogni giorno.]
X
Rincasò piuttosto tardi, sudata come il maglio di una fonte, e
l'elettricità dei muri arroventati la fece evaporare. Ora, ridotta nella
materia, cercò di non perdersi tra le fessure delle piastrelle. La vasca
era scomoda, e lei era più liquida dell'acqua.
Chissà se la mia pelle ha veramente un odore.
Giù in paese le facce non erano più le stesse, pitturate come tanti clown e
diafane come polle di cera. Giù in paese non era più la stessa neppure la
notte, solcata da file di lampadine colorate e da pergolati uguali,
spruzzata di chiazze cangianti che protendevano i loro filamenti
illegittimi sino allo schermo scuro dei campi. Susanna frugava con lo
sguardo oltre lo scoglio di case, e scopriva quel nero inquinato, e seguiva
le ombre dei pipistrelli che sbattevano disperate. Curiosava senza
interesse - profonda snob - nell'allegria dell'estate insediata
ufficialmente, intanto che i suoi simili smettevano di allontanarsi e si
raggrumavano in un unico punto della sua coscienza: infiniti sguardi
uscivano dalle iridi dell'uomo, innumerevoli occhiate erano possibili nei
barlumi di un villaggio di campagna. Ma c'erano due occhi di troppo che la
sfuggivano.
Si rigirava nel letto preda di un dolore fitto in corpo come un chiodo
acuminato. Le lenzuola erano diventate pesanti massi d'alabastro, e la
polvere di marmo interrompeva il respiro già alle narici. Improvvisamente
come una sonnambula emerse dal guanciale, resuscitando qualcosa dentro se
stessa. Aprì piano tutte le porte e percorse felpata tutti i passi che la
separavano dal retro della casa. C'era un muro di pietra grigia, e c'era
lei: si fronteggiavano sotto la luna a picco sull'erba, impauriti; come
belve, cominciarono a rincorrersi a vicenda, guidati da un senso di
estraneità che li soffocava, rendendoli feroci; con i nervi in tumulto si
fermarono di botto, insieme, continuando a studiarsi come felini. Finché
lei non riuscì a soccombere a quella lotta violenta e si appoggiò al suo
nemico asciugandosi le lacrime lente. Però la paura non li lasciava, si
temevano e si tenevano.
I suoi occhi sono liquidi. La loro marea non si ritrae al molo delle
ciglia. Prosegue ampia e potente scavalcando le coste e prosciugando gli
abissi.
XI
Fino alla vendemmia non avrebbe più lavorato, fino alla vendemmia la sua
vita avrebbe avuto un ritmo pigro e molle. Il pensiero dell'ozio le
titillava lo sconforto: dunque adesso era al mondo soltanto per coltivare
il lago artificiale e l'abitazione sintetica che la dividevano.
Al crepuscolo nessuno andava al lago. Susanna non aveva ancora trent'anni,
ma sapeva che in quelle ore il bosco può divenire insidioso, poiché una
libellula della sua infanzia era rimasta intrappolata nella tela che il
ragno filava per catturare l'arcobaleno di una goccia. Adesso la libellula
era lì, e passava le sue ore pizzicando l'acqua, scuotendo le ali di carta
velina, cercando un soffio di sole per accendersi il blu addosso; volava
nel raggio di Susanna, monotona, stanca, malata, ferma; precipitava davanti
a lei, conoscendo l'aria per la prima volta.
Non cantava più. Ascoltava tesa, aspettando un cenno. Voleva che un ramo si
spezzasse, che l'acqua cambiasse odore. Voleva udire ancora la storia di
Ulisse, le frasi che sua zia leggeva nelle pagine vecchie di un libro di
pelle.
Itaca, bianco e sole. Risuona la solita misura di passi calcinati nella
strada piccola. Canicola. Via dalle case, più in là, un basso strapiombo;
il mare non vasto, il mare in attesa, silente. Un percorso di sassi, cauta
la discesa, i piedi nudi nel caldo del sale. Ombra di masso, occhi
socchiusi. Nel breve moto di un ciglio una figura labile si muove distante.
Si avvicina, si torce nel pianto: arriva Ulisse? Si fa più prossimo:
Penelope siede? Non possono incontrarsi con le parole. Una mano - Ulisse -
cerca un'altra mano - Penelope. Sabbia chiara e liscia. Ricominciare a
soffocare, Penelope. Sempre, Ulisse.
XII
Susanna avrebbe desiderato che la casa fosse popolata da fantasmi del
passato, quelli sottili e trasparenti che ti fanno compagnia nelle notti di
pioggia, mentre ti insegnano a scrivere. Ma lei non aveva diritto a
fantasmi privati, poteva semmai accontentarsi di quelli degli altri, che
riponeva e custodiva in uno scrigno segreto vagamente maleodorante. Da lì
aveva tolto lo specchio di sua zia, da lì aveva estratto il lago fatato
della sua vacanza di bambina, da lì la soccorrevano e la annullavano due
occhi che non sapeva annodare ad un volto. Eppure, e qui le sembrava di
possedere un fantasma personale, quello sguardo era tornato nella
circonferenza della sua vita, seminandole inquietudini vicino al muro
dietro casa. La sua capacità di comprendere le vietava di definire il volto
dell'Assente, cosicché non sapeva se lo avesse incrociato più volte, o una
sola, o mai. Assenza: forse mai.
Trascorreva intere ere in una casa che le stava larga, dove le pareti delle
stanze non le aderivano e gli oggetti ristagnavano slabbrati.
Il mattino era insolente, umido, colloso, pallido. Le nuvole, a gruppi, si
incurvavano piene di promesse. Susanna si tirava dietro due sporte di
provviste, interi sacchi di cemento. Quando iniziò a piovere i portici
davanti al bar brulicarono di rifugiati, ed alcuni si volsero a guardarla
passare sotto le gocce grosse e rade, dimentica della spesa e solo beata.
Senza avviso, però, la frequenza dello stillicidio mutò: la pioggia si era
fatta sottile e appuntita, fitta come frusta. Lei tornò indietro di corsa
solamente allo scoppio del primo tuono, un istante più tardi del lampo che
l'aveva fossilizzata in uno squarcio di morte, in un fatto troppo forte per
essere sopportato. II temporale era l'unica cosa che le rendeva seriamente
insostenibile la solitudine.
Era bagnata, ma ormai la gente non si curava più di lei. Da un angolo, si
mise ad osservare facce e gesti; le sfuggivano le parole, smarrita nella
selva delle voci. Inconsapevolmente teneva presso di sé le due buste di
plastica nello stesso atteggiamento di una chioccia coi pulcini, attonita
nell'espressione come un naufrago ignaro del mondo.
XIII
Quel temporale era servito a riaccenderle la paura, che era rimasta
assopita come le cose del presente. Pensò a come le saette del cielo
l'avevano inseguita fin dalle sue notti più remote, strisciandole sui nervi
con i loro meccanismi atavici, quasi esibissero la tracotante
consapevolezza di essere tra le cose più antiche della Terra, di
appartenere alle origini del mondo. Ogni volta che un baleno disegnava
l'orizzonte, Susanna toccava lo strazio della carne senza pelle,
sperimentava una voragine che comunicava con le viscere del pianeta, e
indifesa, nuda, percorreva le mappe ermetiche che l'avevano edificata; mai,
però, era giunta a riprendersi la cifra riposta che svela la vita.
Anche il pomeriggio del giorno seguente il cielo si velava di nubi
sfilacciate, simili a pennellate stanche: lei sapeva che pioveva senza
rumore, e sentiva che tutto ciò che accadeva in natura la riguardava da
vicino.
Percepisco il ritmo del mio sangue; come la linfa che bagna chi vive; che
bagna quando la vita è più forte.
Susanna aveva paura, perché intuiva che tutti i temporali di sempre la
stavano cercando, la snidavano un poco alla volta per poterla ammazzare con
calma. Memoria genetica e tenace terrore del futuro: le parlavano delle sue
radici, di ancestrali vendette del fuoco sull'uomo, le suggerivano la
tirannia della corrente cerebrale su tutto il resto dell'universo. L'eco di
un urlo era stato imprigionato dalle pareti dello stomaco dell'ultima
scimmia, ed era giunto fino a lei quale retaggio di un istinto estremo.
XIV
Susanna rimbalzava fra la casa e il lago, scivolava ogni giorno nella
medesima acqua, Susanna. Scuotiti, svegliati, innalza una barriera fra te e
la tua anima, poni un ostacolo al tuo fluire...
Ferita dalla carente attenzione che il mondo le riservava, centrata
nell'orgoglio, Susanna non voleva e non poteva uscire dall'ipnosi,
specialmente adesso che una mano benevola le recava una schiarita nei
ricordi.
Sepolta da qualche parte per milioni di anni, ora una sera antica rinasceva
faticosamente, e rinasceva nella parte posteriore del suo spirito,
germogliando proprio lungo quel muro di pietra grigia che aveva accolto il
suo pianto tenue di combattente.
Una sera banale, caldo e grilli, stelle e silenzio, e poi subito una sera
speciale, appoggiati al muro dopo una corsa, quando non avevano più sentito
sotto le mani il sapore delle pietre, quando capirono che si poteva
oscillare come le fronde, e che non era un gioco, e che il sussulto di quel
bacio aveva tolto loro un pezzetto di realtà.
Susanna riscopriva la faccia di un bambino, decifrava di nuovo l'appello
dei suoi occhi, il messaggio di un tacito addio che aveva contagiato pure
la memoria.
XV
Bambino di vent'anni fa, tienimi lontana dagli incubi! Raccogli il mio
delirio e coprilo in un cesto. Non permettere che i miei carnefici erigano
sopra di me l'impero del Passato. Fa' che io diventi solida, fàllo,
affinché la piena non mi prenda.
Bambino di vent'anni fa, non odo il tuo nome: forse non ce l'hai; non
conosco il tuo domani: forse non l'hai avuto; forse l'avvenire ci si è
negato quella sera, ad entrambi, così non sarei sola.
XVI
Sua zia le cantava spesso la filastrocca di Susanna che si fa i ricci per
ballar, ma poi le spiegava anche che in realtà Susanna è molto brutta, e
che i riccioli le stanno pure peggio. Di conseguenza il principino, il solo
con cui balla, non deve avere tutte le rotelle a posto. Tu pensa che
coppia, una brutta e uno scemo: il contrario esatto di quello che hanno
l'obbligo di essere i maschi e le femmine. Comunque, la canzone non lo
dice, ma sai che figlio misero al mondo una volta sposati? No? Ti servo
subito: un bambino metà uomo e metà cavallo. E poi? Bè, il figlio morì
quasi immediatamente, perché tanti come lui erano già esistiti un tempo e
non erano serviti a niente. A parte il fatto che alcuni ogni tanto fanno
capolino quando la gente dorme, di questi esseri strani si sono perdute le
tracce.
La spietatezza della zia le faceva meno male, allora; adesso provava
collera per quella donna, perché adesso provava pietà per quella bambina.
Susanna si fa i ricci: il sonno cominciò a frastagliarsele di immagini del
genere, tanto che le sue visioni notturne non furono più sogni e si
convertirono in penosi frammenti di verità. In una scossa chiaroveggente
capì l'oscenità di quella canzoncina.
XVII
Aveva attraversato tutta l'oscurità dei campi, tornando dal paese, ed era
esattamente lo stesso cammino che stava compiendo nell'identica oscurità
della sua testa. Lei conosceva l'avvio e la meta, ma ignorava il tragitto,
i sassi in cui avrebbe potuto inciampare, gli sterpi pungenti che avrebbero
potuto lacerarle la carne, gli ostacoli tutti che avrebbero potuto
bloccarla.
Susanna rincasava dalla cena al ristorante, in città, dove l'avevano
portata i suoi compagni di lavoro, lei così stonata. E in questo momento
era come se le avesse sempre raccontate e vissute, le storie che aveva
sentito e che certamente ancora stavano navigando per la sala luminosa
nella quale avevano mangiato. Qualcuno, dopo, si era anche offerto di
accompagnarla fino a casa, ma lei aveva rifiutato, perché voleva camminare
e narrare qualcosa alla notte.
Non hai paura, Susanna? No, benché ne abbia molta. Ma cosa può uscire dal
piatto dei campi? Che può venire dal sentiero del lago? Ora ascoltami tu,
Mezzanotte. Sì, sono tanti anni che non so più questa storia.
All'epoca in cui ogni donna e ogni uomo era un eroe, una ragazzina con le
trecce cavava acqua dal pozzo oltre la ferrovia. Era arrivata presto, e
così si mise a recitare sonoramente le poesie che aveva imparato a scuola.
Non pensava che la mattina si potesse anche morire. Un giovane che era
nella resistenza, nascosto lì vicino fra i ruderi di un casolare, aveva
udito quella voce goffa e aveva sorriso, ma solo perché anche lui conosceva
a memoria gli stessi versi. Chi mi può vedere a quest'ora della mattina?
Chi può fiutare le mie orme vicino all'acqua? La ragazzina si girò e lo
vide dietro di sé, col muso sporco che pareva un animale. Chi sei, una
bestia? No, sono un partigiano. Allora aiutami a tirar su il secchio, e non
scherzare. Un cane abbaiava in paese, non c'era vento, e il partigiano
baciò la ragazzina. Il secchio riposava sull'orlo del pozzo. Fermi!,
dissero.
XVIII
Perché il partigiano non sparò?
La tua pelle è bianca, ragazzina con le trecce. Lui col carbone potrebbe
tracciarla. La tua pelle è troppo bianca, lui la macchia col carbone.
Ricordi di braci accese potevano volare nei tuoi occhi, ma adesso è
l'autunno del mondo, e lui non verrà. E' l'autunno il tempo del compagno;
tu vivi il tuo autunno sola. Solo una pelle più bianca ogni giorno, fino
alla cera della morte. E lui, candela.
Susanna era ormai a casa, e il suo autunno costante l'attendeva.
XIX
Nessuno aveva mai placato la sua solitudine, poiché lei non lo consentiva.
Talvolta permetteva che qualche ombra di passaggio le sublimasse il vuoto
intorno, ma le ombre si scacciano, o almeno ci si prova. Magari se una di
quelle parvenze d'attenzione avesse assunto una tangibilità corporea... Ma
no, sono poche le cose possibili a questo mondo, e sono tutte più facili.
Tutte più facili di questa.
A Susanna i giorni sfuggivano, le si sottraeva il controllo del tempo, e
tutti gli orologi che consultava la fissavano con gli occhi sbarrati e le
lancette flosce; ai calendari si disarticolavano le date non appena lei
dissimulava sbirciatine.
Eccoci forse giunti alla fine del tempo. Il Tempo che si nega all'uomo. O
l'uomo che non se ne cura più.
Cùrati!, le avevano detto tante volte, salvati l'anima!, l'avevano
minacciata. Susanna sapeva di essere arroccata al rancore, ma si trattava
di una maledizione che non le incuteva più orrore, poiché sentiva
l'ineffabilità dell'equilibrio anomalo che la sosteneva e che richiedeva
proprio quel rancore.
Fragole e patate: le sarebbe piaciuto un orto. Se soltanto non avesse avuto
l'abilità di far morire le piante. Un cane. Se solo non avesse avuto la
dote magica di far impazzire le creature che le stavano accanto. Troppe
volte aveva fallito per addentrarsi ancora in tentativi di normalità. Così
Susanna stava immobile, casa lago e lago casa, un salto in paese e casa
lago, e lago casa.
XX
Lui interferì nel suo statico percorso un pomeriggio d'Agosto, seducendola
subito con un incedere incerto e indecifrabile, con fiotti di sguardi
negati che restituivano il topazio greve di sieste lontane. Dall'alto di
un'amarezza di secoli Susanna lo guardava passare, dal basso del sentore
eremitico che le aveva crocifisso i muscoli lo sentiva passare.
Si erano incrociati all'apice della desolazione di un'estate gialla e
torva, avevano scambiato i loro passi nel vicolo più stretto del paese.
Così lei ebbe la certezza che un mutamento era venuto ad accomunarli, e
mentre spiava le spalle di lui che si allontanavano, frenetica, come
stregata dall'ansietà, scattava istantanee con la mente, provando a riporle
nel magazzino di spunti della sua fantasia scioccata.
Quando lui era passato le pietre delle case bruciavano, e bruciava l'aria;
le lame del sole annerivano i tetti, le ustioni del mondo divenivano
piaghe. Susanna avvertiva il dolore acuto delle colline e dei dirupi e
delle pianure, catturata anche lei da una gravità superiore.
Perché? E' stato il caso, lo stesso che mi ha dato un nome, o la colpa è
dei tuoi occhi, gli stessi che ho in fronte? Sei tu che incrosti la mia
vita, oppure è tutto un vaneggiare rovente? E' difficile sovrapporre la
faccia di un bambino ai passi di un uomo, ma è difficile non farlo.
XXI
Era rimasta in quel vicolo come una cosa, come una lastra del selciato
fatale, il sangue asciugato. Il suo pensiero articolava ininterrottamente
due sole parole spoglie: chi sei?
Pochi giorni dopo Susanna staccava la corteccia ad un albero del lago, la
immergeva nell'acqua e la tirava su meno scabra: era come tirar su una
fetta di limone dallo zucchero e scoprirla meno aspra. La necessità
dell'ovvio l'aveva fatta nuotare per bagnarsi, per stare nel plasma
trasparente di verde che le sosteneva le membra. Quel sentimento liquefatto
- relax primigenio ? - l'aveva stornata dal buio incalzante, dalla sera che
si faceva più fragorosa. Strizzandosi i capelli, allora, si concentrò
sull'inventario delle numerose note che il bosco lasciava; stava contando
le rane quando raccolse la borsa, si era avviata sotto un grillo asmatico
quando isolò e distinse uno schiocco di scarpe sulla ghiaia grossa del
tratto di sentiero che lei aveva già calpestato. Non gridò, non affrettò il
passo, non si girò: era all'erta, si sentiva come una molla pronta a
scattare; la sua era un'attesa elastica, un colmo di tensione che nei
meandri e nelle volute dell'anima era nata dalla sicurezza.
Muovendosi piano, aspettò.
XXII
Non c'è niente di normale in tutto questo, mi sveglierò di soprassalto e
sarà uno dei soliti sogni strani, via! non è possibile che sia lui e che
abbia letto nella mia testa, e non è plausibile che sappia il passato, non
può essere lui e ricordarsi di me, perché non può essere il mio sosia!
Ancora prima che dietro di lei qualcuno si mettesse a correre Susanna si
lanciò lungo il viottolo, la terra che le entrava dentro i sandali, le
pupille che si dilatavano, l'aria che le si frazionava in bocca, e poi una
presenza umana che le annullava il vizio di essere pubblico di se stessa,
che le scatenava un'angoscia mai intuita, che era un corpo reale e stava
per raggiungerla, e chissà se il suo cuore scoppiava come quello di lei,
ché moriva cianotica, tutte le sigarette del mondo le pesavano sullo
sterno, e sentiva con le orecchie e con lo spirito un altro respiro sempre
più prossimo, e ora attraversava i campi e le veniva da ridere, e non
andava verso il paese ma verso casa, ad evitare un aiuto, però non ce la
faceva proprio più, le ronzava il cervello e rallentava, e poi le pareva
che lui dicesse qualcosa, ma non voleva capire cosa, le bastava il suono di
quella voce che fendeva la campagna, e Susanna si sentì felice, fiera di
stremarsi sulla salita e di indovinare ancora la corsa di lui, seppe che
stavano giocando e si impegnò per non perdere, e caracollò gli ultimi metri
finché non toccò il muro di pietra grigia, paziente e sordo, e adesso era
sorda pure lei, esausta e trionfante, intanto che lui le stava ad un passo,
ma è tutto troppo scuro, non vedo il tuo volto, così quello si accostava al
suo naso e la incollava ai sassi, adesso ti vedo, ed erano gli stessi occhi
di un bambino perso nel tempo, e forse fu uguale anche il primo bacio, se
solo lei fosse stata abbastanza lucida da serrarlo nella memoria.
XXIII
Susanna aveva scavalcato gli argini bollenti della diga di fango che la
tratteneva. Scappò di nuovo, perché di nuovo voleva sentirlo arrivare,
un'altra volta voleva il solletico delle sue ciglia e la sua ombra davanti
agli occhi. Quando lui la raggiunse non esistette più il ricordo delle
stagioni, solo un unico inferno inesorabile.
E lo conobbe, e credette confusamente di essere protagonista del primo
incontro, dell'archetipo edenico, tanto che si smarrì in lui come se tutto
fosse ancora da tracciare, mentre già le loro parole erano stabilite per
sempre. Succedeva per la prima volta lo sguardo cupo, per la prima volta il
respiro frantumato, l'immenso sciogliersi di onde marine che andavano a
frangersi sotto le dita, la reazione degli eterni naufraghi che
perennemente si oppongono al naufragio.
Durante un intero minuto Susanna credette nella redenzione.
XXIV
Nel corso di quei giorni taglienti si erano aperte molte porte, ma lei
presagiva il loro sbarrarsi, e lo viveva in anticipo; cosicché non era
completamente uscita dalla sua condizione di impossibilità che già la
sommergeva il rimpianto.
Quando lui se ne andò Susanna non ebbe lacrime da offrirgli né parole per
dirsi. Stette raggomitolata a lungo, zitta dentro. Non vedeva più il suo
viso, ma forse non ce l'aveva.
Andava incontro a giornate senza braccia, senza schianti. E lo odiò: lui
l'aveva privata delle parole, era lui che l'aveva resa povera.
XXV
Susanna vendemmiava. Con le mani macchiate e appiccicose si accendeva una
sigaretta, e si fermava un po' ad ascoltare le storie del vino.
Queste vigne c'erano già ai tempi della caccia alle streghe, quando le
bruciavano vive. Una notte, prima della vendemmia - tutte le piante erano
cariche, i grappoli folti - la donna delle capre si rifugiò in mezzo ai
filari. Era braccata da centinaia di fiaccole sparse per i poggi, e io
penso che sapesse benissimo che prima o poi l'avrebbero presa, perché
l'odore delle bestie, quando ci si sta vicino tutto il giorno, non si cava.
Però lei ci provò lo stesso, a salvarsi: scavò una buca a forza di unghie,
fra le viti più fitte, e entrò nella terra, imponendosi un respiro rado,
debole. Quelli avevano i cani, e bastoni e zappe; la donna aveva solo due
pugni di terra. Allora uscì dalla buca, strappò diverse manciate d'uva e si
schiacciò gli acini addosso: ora il suo odore poteva essere confuso con
quello della vigna, o almeno così si augurava. Passarono parecchie ore
prima che la trovassero, e accadde soltanto quando il succo dell'uva le si
fu talmente seccato sulla pelle da farla sentire come avvolta in un velo di
mastice. L'avevano presa e volevano bruciarla nella piazza, ma lei una
morte così non la voleva fare, preferiva essere finita subito a bastonate.
Si mise a berciare come un'ossessa, a sproloquiare, a inventare
maledizioni, a sghignazzare in modo sinistro. E quelli, innervositi e
spaventati, con le zappe la ridussero ad una massa sfigurata, impedendo che
i cani mangiassero lei e la sua malia. La misero in un sacco, la portarono
al centro della piazza e le dettero fuoco. Nel punto in cui l'hanno
ammazzata l'uva cresce più bella. Sì, lì, dove si è seduta quella ragazza
che fuma.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

author: Senza Saliva

text:
Innanzitutto adoro i repost corposi, di quelli che raccolgono kb e kb di
roba. Solitamente li salvo tutti in un'apposita cartella, anche se - ad
essere sincero - molti non li ho mai letti. Trovo che siano delle
rappresentazioni testuali da ammirare nella loro grafica. Difronte ad un
malloppazzo di 40kb leggere diventa quasi una tentazione, rinunciarci... un
vizio.
Ma adesso basta parlare di me, parliamo del mio computer e delle sue
strabilianti periferiche.
Ho dato in pasto tutti e 25 i capitoli alla mia stampante, stasera avrò di
che leggere e sarà qualcosa di ias: tutto ciò non accadeva dai tempi
migliori, di quelli che in fondo al nostro cuore, tutti noi sappiamo non
essere mai esistiti.
Per il momento ti posso solo dire che il tuo repost tutto d'un fiato fa un
bellissimo figurone in mio file word dove è stato accuratamente formattato
con i margini giustificati in TNR 13,5 e interlinea a 1,5 (questo per dare
una certa spazialità alla lettura nonchè leggere fra le righe). La carta è
di recupero (ne ho a quintali) e proprio per questo fa assumere al plico un
fascino del tutto particolare, quasi pulp. Quando avrò finito di correggere
i refusi (ammesso che ci siano) credo che lo farò rilegare in qualche losca
copisteria di modo che possa fare presenza nella mia biblioteca, sezione
"autori preferiti e/o carboidrati".
Sono felice del tempo che ti dedico, perchè mi illudo di averti tutta per me
almeno fino al prossimo alt+f4.
Perchè non mi riposti anche "Notti di perfetto silenzio"? Sai... è da quel
giorno che ho cominciato a leggerti assiduamente. E giuro che, prima o poi,
te la farò pagare.
--
Haziz "S.S." Ceretti (in persona)


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

text:
non ci siamo capiti.
questa è solo la prima puntata del grande dispetto che sto preparandovi.
vi soffocherò di repost.
rassegnati tu e la cricca.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

text:
> rassegnati tu e la cricca.
si legge "rassegnati tu e la cricca punto"
devo spiegare sempre tutto.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

author: sempre io

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote:
> non ci siamo capiti.
> questa è solo la prima puntata del grande dispetto che sto preparandovi.
> vi soffocherò di repost.
Sì ma... il dispetto?
Se reposti punto mi fa solo piacere, per me è come quella pubblicità che
dice "Quanti hag ti devo fare?" "Tutti quelli che mi sono perso".
L'unico dispetto che mi hai fatto è stata la recisione di Consuelo e questa
te la farò pagare (al riguardo non escludo sacrifici umani e capottamenti a
novanta), per il resto ho sempre accostato il tuo nome a quello di (mia
unica) dea.
Però forse hai ragione, i tuoi re-post potrebbero tenere lontano la cricca
da queste lande. Cosa vuoi che ti dica... sei una genia! Per la serie
"seek&destroy"!
--
Quel Senza Saliva del Ceretti.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

text:
> te la farò pagare (al riguardo non escludo sacrifici umani e capottamenti a
> novanta)
questa maniera, sempre ripercorsa e ripercossa, oltre che luca mi ricorda
charlie.
perché, ceretta, non ti trovi qualche altro passatempo?
ormai anche i filtranti hanno capito e non diverti neanche loro (azzardo).


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

author: di nuovo

text:
> questa maniera, sempre ripercorsa e ripercossa, oltre che luca mi ricorda
> charlie.
Ma ce ne saranno sicuramente altri se è per questo, tutti maschi e cafoni
con patologie sessuali persino alle unghie dei piedi, non farci caso. Tanto
se deve succedere succede.
> perché, ceretta, non ti trovi qualche altro passatempo?
Non ne ho idea. Se vuoi posso provare a depilarti, altrimenti ti accontenti
di quello che passa il convento che fra l'altro è anche periodo di magra
questo. Quindi non fare tante storie che già sai poi come va a finire:
impermeabile, lambretta e badabòm badabòm babòm.
> ormai anche i filtranti hanno capito e non diverti neanche loro (azzardo).
No, non credo. I filtranti filtrano, i capienti capiscono.
--
Coso, lì... senza saliva.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

text:
davvero cerotto, desisti. se ho deciso di "repostare" lo faccio.
poi, se hai bisogno di esibire la tua tracotanza pubica, puoi certamente
divertirti di più con gente che scondinzola a questi giochini da che mondo
è mondo (e ias pullula di scondizolanti).
mi odi? detesti come e quel che scrivo? fantastico, niente di meglio che
filtrare, ignorare, tacere, sentirti superiore.
picconi, stupri, calunnie, tutte le vostre sporcizie, fanno pensare
all'invidia. quindi converrai che più sfottifotti più fai una brutta
figura. this is the end.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

author: si va beh però

text:
scusa se insisto ma...
> davvero cerotto, desisti.
Fatto.
> se ho deciso di "repostare" lo faccio.
Fallo, non sarò certo io ad impedirtelo, anzi, mi sembra di averti incitato
+&+ volte al riguardo. Ma che parlo arabo?
> poi, se hai bisogno di esibire la tua tracotanza pubica, puoi certamente
> divertirti di più con gente che scondinzola a questi giochini da che mondo
> è mondo (e ias pullula di scondizolanti).
Mi è sembrato di aver visto una coda. Come dice il proverbio de gustibus non
disputandum est, che cazzo.
> mi odi?
no.
> detesti come e quel che scrivo?
ti dico di no.
> fantastico, niente di meglio che
> filtrare, ignorare, tacere, sentirti superiore.
> picconi, stupri, calunnie, tutte le vostre sporcizie, fanno pensare
> all'invidia.
none..
> quindi converrai che più sfottifotti più fai una brutta
> figura. this is the end.
Oh, finalmente. L'importante è capirsi.
--
Haziz Ceretti proprio lui in persona.


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

author: Rubina

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c0116a5...@news.tin.it...
> >
> II
>  Susanna era nello sfibrante anno del limbo,
> dove puoi dire di sapere tutto e dove ti incagli senza remissione
> sull'argine dell'inesperienza.
(...)
> III
> Arrancò fino al portone, lasciò
> sulla soglia la spesa e mezzo cuore e girò intorno all'edificio;
(...)
> Il suo accanimento era reso
> necessario dall'istinto di sfuggire alle ruote dell'ansia,
(...)
>Quella sorta di
> cancellazione asettica minacciava di farla sprofondare per sempre nei
> rivoli scuri della coscienza dell'universo, dove lei come entità separata
> non c'era, dove gli insetti la confondevano con gli alberi, dove l'aria
non
> stormiva per lei.
(...)
.
>  e si era messa a sfogliare la memoria in un cimitero che
> la comprendeva. Più tardi le unghie le sanguinavano.
>
.(...)
 >e tuttavia
> sentiva di esistere all'epoca in cui il freddo era la chiave del cosmo e
le
> stelle dominavano i deserti.
(...)
>  di fendere le muraglie salmastre dell'anima. Erano
> immagini che percuotevano i punti deboli con la sicurezza degli strateghi,
(...)
>Incrociò casualmente un paio di pupille e proseguì.
(...)
>Davanti a me, enorme e
> sfolgorante, stava l'uccello che muore col sole che uccide
(...)
> era scomoda, e lei era più liquida dell'acqua.
(...)
>nell'allegria dell'estate insediata
> ufficialmente
finisco qui perchè non ce la faccio più. che trama angosciante!


title: repost tutto d'un fiato {AD 1993}

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c0260b2...@news.tin.it...



title: Contare storie - Stage estivo di scrittura

author: MotusFaber

text:
Stage di drammaturgia.
Grottaglie (TA), 30 Luglio - 8 agosto
Dieci giorni di lezioni, workshop, laboratori, in una struttura ampia e
suggestiva, con spazio teatrale attrezzato, biblioteca tematica, sala
proiezione, postazioni informatiche e quattro attori sempre a
disposizione.Quattro serate di spettacoli e letture sceniche, vitto e
alloggio, mare a venti minuti e per tutti i partecipanti attestato di
frequenza, un sito personale, promozione dei lavori.
Informazioni e iscrizioni: MOTUS FABER
via Arpesani,7 - 20129 Milano
telefono: 338 2961045
e-mail:
in...@motusfaber.it
sito:
http://www.motusfaber.it
Comune di Grottaglie.
Motusfaber Linguaggi.
Mohole Teatro.


title: Sugli EDS: una proposta

text:
Io ormai non riesco piu' a trovare tempo per partecipare seriamente al NG,
ma ho pensato agli EDS e mi sono detto: va benissimo che chiunque abbia una
buona idea proponga l'EDS corrispondente, ma mi pare che cosi' la
partecipazione il piu' delle volte rimanga limitata.
Allora ho pensato: e se l'EDS fosse un appuntamento fisso,
istituzionalizzato, importante per il NG? Fatte le debite proporzioni, e'
come dire: un conto e' partecipare alla coppa dei campioni, un conto ad un
estemporaneo trofeo tim o berlusconi o birra moretti.
Si potrebbe farne uno al mese, tra varie proposte se ne sceglie uno e si fa
quello. Magari con il metodo del confessore e magari no, magari competitivo
(con votazioni) magari no ... Pero' un appuntamento fisso, ecco.
Boh ... che dite?
gordon


title: Sugli EDS: una proposta

author: camilla

text:
"Gordon Comstock"
> se l'EDS fosse un appuntamento fisso,  istituzionalizzato
mmm...
credi che delle "regole" siano necessarie e/o sufficienti a risvegliare
l'interesse che non c'č piů?
> importante per il NG?
Ma anche solo postare un proprio inedito al di fuori da un eds dovrebbe
essere importante, per chi partecipa a ias.
Dovrebbe.
> Si potrebbe farne uno al mese, tra varie proposte se ne sceglie uno
ri-mmm... me lo immagino il casino per mettersi d'accordo
> Boh ... che dite?
Boh anch'io.
Che c'č un generale disimpegno, a parte qualche sussulto ogni tanto. Gira e
volta, il punto č sempre questo, e non basteranno ricchi premi&cotillons.
Del resto, qua si scrive quando ce n'č, e se non ce n'č hai voglia...
Comunque, io in genere gli eds li faccio, ma questo non mi convince: i
colori con cui scrivo sono piů di uno alla volta, anzi spesso perfino
troppi.


title: Sugli EDS: una proposta

author: Teresa Batista

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
>
> Si potrebbe farne uno al mese, tra varie proposte se ne sceglie uno e si
fa
> quello. Magari con il metodo del confessore e magari no, magari
competitivo
> (con votazioni) magari no ... Pero' un appuntamento fisso, ecco.
> Boh ... che dite?
>
> gordon
Si, se gli eds interessassero. Questo, lo si sa?
Teresa


title: EDS 2 - Il silenzio

author: Galina

text:
IL SILENZIO
     Il Lago di Garda sembra quasi il mare. Nei giorni di cielo azzurro... è
blu chiaro, con onde leggere che muovono la distesa d'acqua, con qualche
vela accompagnata qua e là dalla brezza. Intorno, colline verdi e montagne.
A tratti, specialmente lungo la riva bresciana, pareti di roccia
perpendicolari con alla base la strada che per lunghi tratti si nasconde in
gallerie.
     La riva veronese è più dolce: chilometri e chilometri con spiagge e
piccoli porti per barche e battelli, e subito colli con olivi, regolari
vigneti, cipressi, pini marittimi, sempreverdi rampicanti che anche in
gennaio fanno dimenticare l'inverno.
Mi è sempre piaciuto andare a camminare tra il verde e l'acqua. Una
passeggiata molto bella può incominciare da Bardolino e terminare a Garda, o
anche più a nord, a Punta San Vigilio. Da casa mia si arriva a Bardolino in
quindici minuti, adesso che ho la macchina nuova ci arriverò senza dubbio in
dieci. Si parcheggia nella zona dell'antica pieve romanica e via, sul
lungolago, senza macchine, sempre col verde da una parte e l'azzurro
dall'altra.
E' bello camminare in quei luoghi sereni. Mi piace andarci in compagnia ma
parlare poco, riposare la mente e il cuore con un paio d'ore di silenzio.
Ogni volta che torno in quei luoghi, ricordo la brevissima vacanza con una
collega malata. Non posso dire che ci fosse tra noi una profonda amicizia,
ma ci scambiavamo idee, considerazioni, riflessioni, e ci capivamo. Io
cercavo di far sorridere l'amica che di solito era malinconica e con la
fronte corrugata. Le raccontavo episodi della mia infanzia e
dell'adolescenza, esagerando gli aspetti umoristici, inventando avventure
poco probabili. Lei stava al gioco, si lasciava trasportare in una specie di
favola, si rasserenava. Naturalmente, non percorrevamo a piedi il tratto di
lungolago da Bardolino a Punta San Vigilio: la mia amica non sarebbe
riuscita a camminare per più di cinque minuti. Salivamo e scendevamo, in
macchina, lungo la gardesana occidentale, chiacchierando.
L'ultima volta, l'ultimo giorno di quella breve vacanza, ci fu tra noi un
lungo silenzio. Apparentemente, non c'era niente di diverso dal solito: il
tempo era bello, il traffico non era pesante e non mi costringeva a badare
troppo alla strada, la mia collega non accusava nessun malessere... Io non
avevo particolari preoccupazioni ma non sentivo il solito desiderio, quasi
il compito, di raccontare e far sorridere. Lei non mi chiedeva niente, aveva
un'espressione serena, quasi felice.
Fermai la macchina poco prima di Garda, quasi sulla spiaggia, in un posto di
sogno. Non scendemmo, abbassammo soltanto i vetri dei finestrini. La mia
amica ammirava la dolcezza del luogo, senza dire niente, con un'aspressione
di meraviglia. Portava lenti a contatto, per una miopia molto seria, e
sembrava guardare il mondo con golosità. A volte, quando mi lagno un po' per
qualche problema di salute, la ricordo e penso che lei sì era in gamba,
coraggiosa e serena. Quel giorno ruppe il silenzio per un attimo, senza
staccare gli occhi dalla bellezza del lago:
     "Chissà se dall'altra parte potrò vedere ancora questo... Semmai, me lo
ricorderò..."
     Io non dissi niente. Che cosa avrei potuto dire? Passarono ancora molti
minuti, forse un'ora, senza parole e con intorno e dentro di me una strana
magia... Non tornammo più insieme in quei luoghi: pochi giorni dopo la mia
collega se ne andò.
     Adesso, quando guardo in silenzio la bellezza del mio lago, non posso
che ricordare quei momenti e quelle parole: "Chissà se dall'altra parte
potrò vedere ancora questo... Semmai, me lo ricorderò... "
---


title: EDS 2 - Il silenzio

author: Massimo

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:kDqne.129512$IN.22...@twister2.libero.it...
> IL SILENZIO
>
>     Il Lago di Garda sembra quasi il mare. Nei giorni di cielo azzurro...
> è
Bello. Se posso permettermi, mi sei piaciuta molto di più che nelle altre
tue
cose su questo e quel ng. Devo confessarti che non mi piace molto quando
politicizzi o "socializzi" le tue composizioni in quel sarcasmo televisivo
che
le segna. E', penso, una questione di "gusti", di inclinazione mia e
sopratutto
di impressione personale, soggettiva. Qui ti ho letto con molto piacere e
bene.
Se puoi e se ti riesce, continua con questi toni onesti e questa sensibilità
dolce.
Sono tuoi anche loro.


title: EDS 2 - Il silenzio

text:
> Bello. Se posso permettermi, mi sei piaciuta molto di più che nelle altre
>  > tue> cose su questo e quel ng.
Grazie. Mi sono "misurata", perché appunto di solito non scrivo cose così.
>Devo confessarti che non mi piace molto quando
> politicizzi o "socializzi" le tue composizioni in quel sarcasmo televisivo
>  > che
> le segna.
Eh, ognuno ha le proprie catatteristiche... La politica mi interessa molto,
credo che sia - come disse il mio maestro Lorenzo Milani - "cercare di
sortire insieme dalle difficoltà". Politica in senso nobile e ampio. Scrivo
anche cose che ritengo serie, di politica, ma non adatte a un ng. Scrivo
cavolate per rilassarmi. Discuto. Cercando di esprimermi in italiano
decente. Faccio male, nell'insieme?
E', penso, una questione di "gusti", di inclinazione mia e
> sopratutto> di impressione personale, soggettiva. Qui ti ho letto con
> molto piacere e > bene.
> Se puoi e se ti riesce, continua con questi toni onesti e questa
> sensibilità > dolce.
> Sono tuoi anche loro.
Ma quando non scrivo così, non sono onesta? Esagerato! Per il futuro,
vedremo.
Gal


title: EDS 2 - Il silenzio

author: nenroza

text:
Galina ha scritto:
> Il Lago di Garda sembra quasi il mare.
Piace, piace piace.
Credo che una cosa è scritta bene quando, mentre leggo,
non sento di trovarmi di fronte ad una storia racconatata,
ma ad una cosa che è successa.
Dico solo mi piace, e anche se avessi altro da dire non lo farei,
per un pizzico di pudore verso le cose solo tue.
Rik


title: EDS 2 - Il silenzio

text:
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:UfFne.973188$b5.42...@news3.tin.it...
> Dico solo mi piace, e anche se avessi altro da dire non lo farei,
> per un pizzico di pudore verso le cose solo tue.
> Rik
Se hai altro, dimmelo pure. Sě, questa storia č vera, salvo qualche piccolo
particolare.
E grazie.
Gal


title: EDS 2 - Il silenzio

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:f_Cne.39222$795.1...@twister1.libero.it...
> Eh, ognuno ha le proprie catatteristiche... La politica mi interessa
> molto, credo che sia - come disse il mio maestro Lorenzo Milani - "cercare
> di sortire insieme dalle difficoltà". Politica in senso nobile e ampio.
> Scrivo anche cose che ritengo serie, di politica, ma non adatte a un ng.
> Scrivo cavolate per rilassarmi. Discuto. Cercando di esprimermi in
> italiano decente. Faccio male, nell'insieme?
Mo, non fai male nell'insieme. Ti dissi che era solo questione di gusti e
inclinazioni mie.
> Ma quando non scrivo così, non sono onesta? Esagerato! Per il futuro,
> vedremo.
Di sicuro lo sei. Intendevo dire che l'onestà dello stile che ho letto oggi
è da me preferita. Continua su entrambe le strade, è il mio messaggio
finale.


title: EDS 2 - Il silenzio

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:xMGne.973653$b5.42...@news3.tin.it...
Continua su entrambe le strade, è il mio messaggio
> finale.
Grazie. I tuoi commenti sono sinceri e sereni.
Gal


title: EDS 2 - Il silenzio

author: Writer

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> wrote in message
>      Il Lago di Garda sembra quasi il mare. Nei giorni di cielo azzurro... è
> blu chiaro, con onde leggere che muovono la distesa d'acqua, con qualche
> vela accompagnata qua e là dalla brezza. Intorno, colline verdi e montagne.
Lo stile è piano, contemplativo.
La vicenda è raccontata in modo semplice, senza artifici, come un
pezzo di vita vissuta rimasto incisa nella mente.
Da un punto di vista narrativo, non mi ha particolarmente emozionato,
anche se, leggendo il testo, si respira un'intensità trattenuta
che mi sembra convincente.
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Diari di Mompracem 4.10.1

author: gilgamesh

text:
In portineria  c'è  il carabinierie seduto di piantone, immobile,
impassibile  e il portiere che invece mi saluta festoso e mi blocca,
facendomi cenno di attendere.
Fruga trafelato nel suo cassetto, mentre il carabiniere ci guarda,
impassibile, immobile.
Ecco dottore ! - esclama festoso il portiere - se l'era dimenticata,
martedì scorso la penna!
E sventola appunto la mia ex penna che regge tra l'indice e il pollice.
- La ringrazio, ma vede - osservo io con tono educato  - la vede la
finestrella del serbatoio? E' vuoto; l'inchiostro è finito.
- Ma è una stilografica - ribatte sicuro lui - si può ricaricare
d'inchiosto.
- Non questa, vede? è di plastica, è usa e getta; non ricaricabile.
- Ah si? - biascica deluso il portiere e, sempre reggendo la
stilografica tra l'indice e il pollice, la accompagna dolcemente nel
buio del cestino dei rifiuti.
- Non si sorprenda e anzi si consoli perchè - vede, caro mio - anch'io e
lei siamo usa e getta. Siamo non ricaricabili.
Ma non sono io a parlare, quanto quella voce, la voce della rabbia, che
da qualche tempo parla, urla attraverso me.
E così adesso io - non ricaricabile - assieme a questo indefinito
malessere che è il mio compagno saliamo queste scale, a tre gradini alla
volta, e ci affrettiamo in questo breve cammino al cui traguardo, ormai
scarichi, troveremo ad attenderci il nostro cestino dei rifiuti.


title: OT cioé non c'entra per niente

author: dario

text:
io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
scusate se è poco.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"dario" <
no...@none.com
> ha scritto nel messaggio
news:4373a877$0$16214$4faf...@reader3.news.tin.it...
>
>
>
> io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
> scusate se è poco.
p.s. anche celentano non scherza.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"dario" <
no...@none.com
> ha scritto nel messaggio
news:4373a877$0$16214$4faf...@reader3.news.tin.it...
>
>
>
> io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
> scusate se è poco.
checcarogna me lo anticipo.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"dario" <
no...@none.com
>:
>io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
>scusate se è poco.
Io per tu leggere come scrito Totti.
Grazie per assist.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ma7n111u3nn455m8...@4ax.com...
> "dario" <
no...@none.com
>:
>
>>io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
>>scusate se è poco.
>
> Io per tu leggere come scrito Totti.
>
> Grazie per assist.
tu non raccogli palle, le prendi.
ebbasta.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ma7n111u3nn455m8...@4ax.com...
> "dario" <
no...@none.com
>:
>
>>io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
>>scusate se è poco.
>
> Io per tu leggere come scrito Totti.
>
> Grazie per assist.
vedi come ti crei nullità solamente nel tuo scrivere.
un errore non va sempre sottolineato, ma tu da fascista di merda qual sei,
non hai altri argomenti..


title: OT cioé non c'entra per niente

author: Ombra

text:
Il 10-11-2005 intorno alle 21.30.11, dario:
> un errore non va sempre sottolineato, ma tu da fascista di merda qual sei,
> non hai altri argomenti..
Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus bulgaricus.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:xgji11mh...@ombra-e-bas.ta...
> Il 10-11-2005 intorno alle 21.30.11, dario:
>
>> un errore non va sempre sottolineato, ma tu da fascista di merda qual
>> sei,
>> non hai altri argomenti..
>
> Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus bulgaricus.
io un boletus satanus


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"dario" <
no...@none.com
> ha scritto nel messaggio
news:4373af22$0$16215$4faf...@reader3.news.tin.it...



title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"dario" <
no...@none.com
> ha scritto nel messaggio
news:4373af22$0$16215$4faf...@reader3.news.tin.it...

> io un boletus satanas
>
>


title: OT cioé non c'entra per niente

author: pikkiatella

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:xgji11mh...@ombra-e-bas.ta...
> Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus bulgaricus.
ALL'ARME!^^;;;;


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ma7n111u3nn455m8...@4ax.com...



title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ma7n111u3nn455m8...@4ax.com...
> "dario" <
no...@none.com
>:
>
>>io per me è leggere voi è come guardare il tg4 di emilio fede.
>>scusate se è poco.
>
> Io per tu leggere come scrito Totti.
ti appelli a una sola virgola, si vede che non vali un cazzo
la dimostrazione degli effetti ha una sua sincronia che in te posso anche
rispettare.
blablabla.
ecchecazzo sei proprio scemo!
>
> Grazie per assist.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
Il 10-11-2005 intorno alle 22.08.11, pikkiatella:
>> Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus bulgaricus.
>
> ALL'ARME!^^;;;;
Metti giu' quel cucchiaino!



title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1dgec59hvcm2l$.dlg@ombra-e-bas.ta...
> Il 10-11-2005 intorno alle 22.08.11, pikkiatella:
>
>>> Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus bulgaricus.
>>
>> ALL'ARME!^^;;;;
>
> Metti giu' quel cucchiaino!
ché il domani
poi miprende, troppo,con te
tu nel mio domani
io che propendoma poi non ci credo
rassicurazione  paranormale
dell'identità
da cui scorri veloce.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> >> Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus
bulgaricus.
> > ALL'ARME!^^;;;;
> Metti giu' quel cucchiaino!
*ciomp*


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
Ombra ha scritto:
> Mah... se il Bertolazzi è fascista, io sono un lactobacillus bulgaricus
   ETCIUUU...
	eranomesichevolevofarequestabattuta, rik


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
Il 11-11-2005 intorno alle 00.26.11, nenroza:
> 	eranomesichevolevofarequestabattuta, rik
e'mmmia! :)



title: OT cioé non c'entra per niente

author: Radiomustori

text:
dario ha scritto:
> io per me č leggere voi č come guardare il tg4 di emilio fede.
> scusate se č poco.
puoi sempre ammazzare la noia sfidando a concorso letterario
Riccardomustodario
a chi č piů bravo con le storie incartate per le andrenaline che mettono
su
entusiasmo sommato come panna montata.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"dario" <
no...@none.com
>:
>> io un boletus satanas
Ah, per un attimo avevo creduto non fossi stirner.



title: OT cioé non c'entra per niente

text:
"Radiomustori" <
rim...@blueyoder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:dl0lfd$ml$1...@news.newsland.it...
> dario ha scritto:
>
>> io per me č leggere voi č come guardare il tg4 di emilio fede.
>> scusate se č poco.
>
> puoi sempre ammazzare la noia sfidando a concorso letterario
> Riccardomustodario
> a chi č piů bravo con le storie incartate per le andrenaline che mettono
> su
> entusiasmo sommato come panna montata.
>
> --
> Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
> 100.000 Olmstrom
> rAdiomustori
incomincia te, che poi io ci penso.


title: OT cioé non c'entra per niente

text:
dario ha scritto:
> incomincia te, che poi io ci penso.
io, sto in sfida con me stesso, non trovandone di migliori, da sempre
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori



title: Sono un follicolo (era No Subject)

author: Filo Sganga

text:
Silva, sinteticamente, scribbe:
> Sono un follicolo
Benvenuto, follicolo peduncolo,
sul tuo trabiccolo in sollucchero.
Con il tuo opuscolo in minuscolo,
in un maiuscolo gruppuscolo.
Sei un cavernicolo, un omuncolo
dal cerealicolo testicolo,
o un discernicolo verticolo
dal retinacolo coper-culo ?

- Filo
--
Automatic posted from [193.227.69.100]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Sono un follicolo (era No Subject)

author: Silvia

text:
E Filo Sganga  di contrappunto appose:
>Benvenuto, follicolo peduncolo,
>sul tuo trabiccolo in sollucchero.
Del benvenuto grazie, oh messere
che può il mio tabiccolo vedere.
Come vedere può il suo sollucchero
coperto di polvere come di zucchero.
>Con il tuo opuscolo in minuscolo,
>in un maiuscolo gruppuscolo.
Ho osato stabile qui risedere
per affinare si il mio mestiere;
se sottobraccio tengo l'opuscolo
non mi dorrà poi troppo il muscolo?
>Sei un cavernicolo, un omuncolo
>dal cerealicolo testicolo,
Il cavernicolo vuole vedere
curiosità lo spinse a bere
della natura di cerealicolo
espresse il seme: "sono un follicolo"
>o un discernicolo verticolo
>dal retinacolo coper-culo ?
Ora egli aspetta, posto a sedere
con un cappello in mano e un bicchiere.
Si perderà nel suo retinacolo?
Mah, non lo so, forse è un pinnacolo.


title: [p] Amore e Psiche ?

author: Luisa

text:
Anima,
posso accarezzarti?
Sì lo so
non sei immortale
né candida
e poi sei doppia
infida e un po' malvagia
e inquietanti
e troppe
sono le tue esistenze.
Ma posso accarezzarti,
anima?


title: [p] Amore e Psiche ?

author: quepos

text:
Luisa ha scritto nel messaggio <7gh6om$h99$
1...@nslave1.tin.it
>...
>e poi sei doppia
>infida e un po' malvagia
>e inquietanti
>e troppe
Toglierei due *e*:
e poi sei doppia
infida
un po' malvagia.
Inquietanti
e troppe
(Sono pignolo?)
quepos


title: [p] Amore e Psiche ?

text:
quepos ha scritto nel messaggio <7ghlfn$t8i$
3...@fe2.cs.interbusiness.it
>...

No no, il lettore č sacro. Cosě va senz'altro meglio.
Il giudizio sembra piů definito, piů deciso.
E poi (sempre 'ste e!) io mi riferivo -- oltre che alla mia anima, senza
dubbio cattiva e di una presunzione senza limiti -- all'anima del mondo
(non mi ricordo se Darwin l'ha fatta fuori o no); e un po' ho cercato di
blandirla e un po' di attaccarla, perň senza sbilanciarmi troppo, che non
si sa mai.
E' meglio la tua soluzione, meglio farsi vedere belli determinati.
Grazie per il commento :)
Luisa