title: Pubblicazione gratuita

author: rimuda

text:
arciprete ha scritto:
> A voi che amate scrivere...inviate una vostra poesia o breve racconto.
> Entrerà a far parte di una antologia dedicata alla poesia che verrà
> pubblicata gratuitamente (pubblicazione cartacea).
>       Per inviare i vostri scritti non esiste una scadenza e QUESTO,non è un
> concorso.
> Qualsiasi file ricevuto verrà sottoposto ad editing e selezionato per essere
> pubblicato.
> Tutti dobbiamo avere uno spazio, nche se piccolo!!!
Esiste uno spazio enorme contemporaneo, esso si chiama realtà virtuale,
ITechnodemocratic
rappresenta il vertice storico politico di tale movimento digitale, cui le
opere letterarie dei nuovi
scrittori, sono archiviate su Google in cerca di editori.
 Classifica
....................Casa....................Fuori................	Totale.................mi....Casa......Fuori......Totale
....................G	V	N	P	G	V	N	P	G	V	N	P	R	S	R	S	R	S      R
Inter	85	19	15	3	1	19	10	7	2	38	25	10	3	9	41	14	28	12	69	26
Roma	82	19	15	3	1	19	9	7	3	38	24	10	4	6	43	20	29	17	72	37
Juventus	72	19	12	5	2	19	8	7	4	38	20	12	6     -4	39	12	33	25	72	37
Napoli	50	19	11	4	4	19	3	4	12	38	14	8	16	26	27	15	23	37	50	52
Siena	44	19	6	9	4	19	3	8	8	38	9	17	12	32	24	17	16	27	40	44
attenti al Siena, ha la difesa più forte della nostra Napoli 7+, forse
schiera 8 difensori?
fatto è, quest'anno può contare su una dozzina di gol, minimo, di Calajò!
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
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ab...@newsland.it


title: [OT] Mail in tilt

author: Ombra

text:
Se qualcuno, per qualche curiosa ragione, avesse provato a scrivermi
sull'"altro" indirizzo, quello bulgakoviano, io da ieri sera non riesco ad
aprirlo. Se qualcuno dovesse o volesse scrivermi, usare questo qua,
mrscoconut at libero, che funziona, apparentemente.
--
Ombra
"In ogni caso, nessun rimorso".


title: Concorso Nazionale

author: Falco

text:
COMUNE DI CARRARA BIBLIOTECHE CIVICHE ASSOCIAZIONE NUOVI  LINGUAGGI
In data 9 Febbraio 1999 è indetto il concorso letterario di narrativa
«IVOLET».
Il concorso nella sua prima edizione intende promuovere la narrativa
giovanile, alla ricerca di particolari contributi di creatività e
sensibilità.
La forma narrativa prescelta è il racconto breve...
Chi fosse interessato al bando di concorso può richiederlo a:
                                                  Falco
iq...@tin.it
Ciao!


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

author: Marcello

text:
[…]
Sur toutes le pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J'écris ton nom
[…]
[P.Eluard , Liberté]
Bianco.
Quello delle pareti era un bianco lancinante che mi feriva gli occhi,
esasperato dalla luce degli spot puntati all'interno della mia cella.
Quella luce mi faceva male, ero stanca ed irritata.
Un mese prima il direttore del carcere mi aveva proposto l'intervista
lasciandomi intendere che avrei beneficiato di un ulteriore sconto della
pena. Avevo accettato, e quasi subito mi arrivò la notizia che sarei
uscita il primo Gennaio 2000, un Sabato. - La facciamo uscire nel giorno
dedicato alla libertà, spero che sia contenta -  Ringraziai, mi avevano
abbuonato altri sei mesi.
Mezz'ora di intervista, adesso la giornalista aveva quasi finito.
- Il gruppo è autoreferenziale, si chiude in sé stesso. La latitanza ci
escludeva dal mondo e  questo dava maggiore intensità ai legami fra
compagni - le risposi.
Ancora alla sua domanda  replicai: - Cercavamo spazi di liberazione,
libertà dal lavoro salariale, da una vita fasulla di manichini. Ci
credevamo. Ci credevamo al punto da uccidere e morire per questo.
Eravamo pazzi, esaltati, ma almeno eravamo vivi. -  Risposi alzando
involontariamente la voce.
Mi accorsi di averla infastidita. Le osservai gli occhi e le labbra
sottili. Era bella, ed era una decina d'anni più giovane di me. Pensai
al mio volto segnato e stanco, che avevo visto poco prima nello
specchio.
Lei si alzò, depose gli appunti e prese in mano i due calici preparati
all'inizio dell'intervista. Me ne porse uno. Eravamo insieme sotto
l'occhio vigile della telecamera, e questo mi disturbava. Con aria
saccente mi pose l'ultima domanda: - E cercando vita e libertà lei è
finita in carcere. Abbiamo voluto farle quest'intervista in diretta
proprio perché lei è un emblema del vecchio mondo che affronta l'inizio
di una nuova era. Fra pochi secondi  sarà mezzanotte, per lei significa
finalmente la libertà e la possibilità di una vita nuova, vera, fuori
nella realtà.
Come si sente? -
Rimasi silenziosa, la mente frenetica a richiamare le uniche regole che
mi avevano permesso di sopportare la prigionia: non pensare al futuro,
vivere il presente.
- Continuerò a vivere, risposi. -
Una lacrima mi scese sulle labbra, a salutare il millennio che arrivava.
Marcello
www.scrittura.com
mar...@scrittura.com


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

author: Geremia from Imola

text:
>
> Una lacrima mi scese sulle labbra, a salutare il millennio che arrivava.
>
>
E' l'ultimo post che ho letto stamattina, e mi lascera' triste per un po',
maledizione.
Postane ancora, e' molto bello...
Gemano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
Marcello <
mar...@scrittura.com
>  ha scritto:
>J'écris ton nom
Mi e' piaciuto. O meglio, mi ha messo di malumore. Parecchio. Del
resto, se la bellezza di un pezzo consiste nel non lasciare
indifferenti, allora devo dire che e' bello.
Pero'... ma qui andiamo su considerazioni troppo personali. Pero' che
amarezza!
Ombra


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
On Fri, 29 Oct 1999 07:46:43 GMT, "Geremia from Imola"
<
germ...@iol.it
> wrote:
>Postane ancora, e' molto bello...
Graz Geremia.
Marcello
www.scrittura.com


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
On Fri, 29 Oct 1999 11:07:08 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>Marcello <
mar...@scrittura.com
>  ha scritto:
>
>>J'écris ton nom
>
>Mi e' piaciuto. O meglio, mi ha messo di malumore. Parecchio. Del
>resto, se la bellezza di un pezzo consiste nel non lasciare
>indifferenti, allora devo dire che e' bello.
Graz!
>Pero'... ma qui andiamo su considerazioni troppo personali. Pero' che
>amarezza!
Champagne & lacrime :(
Marcello
www.scrittura.com


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

author: PeterPan

text:
Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote in message
3818E367...@scrittura.com...
> Una lacrima mi scese sulle labbra, a salutare il millennio che arrivava.
Tocca. Colpisce. Intristisce, E' bello.
Winnie


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

author: Writer

text:
Marcello wrote:
>
> […]
> Sur toutes le pages lues
> Sur toutes les pages blanches
> Pierre sang papier ou cendre
> J'écris ton nom
Y escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
Libertad
Tra tutti gli Eds che ho letto, è quello più originale come
ambientazione e situazione narrata.
Non vale molto come racconto, ma sorprende.
Writer
P.S. Adesso restituiscimi il bonifico, stronzo. :-DD


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
PeterPan ha scritto:
> Tocca. Colpisce. Intristisce, E' bello.
Ringrazio. Rileggo. Posto. Sorrido.
Marcello
www.scrittura.com


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
>
> Tra tutti gli Eds che ho letto, è quello più originale come
> ambientazione e situazione narrata.
Graz!
> Non vale molto come racconto, ma sorprende.
Fanculo :)
> P.S. Adesso restituiscimi il bonifico, stronzo. :-DD
Non posso, ci ho già comprato le scorte di patatine per la festa di
capodanno.
Marcello


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

author: stirner

text:
Marcello
tema
appena avvertibile nel fatto che l'eventuale liberazione dovrebbe avvenire
dopo il 2000
contenuti
Penso alla Baraldini e ho difficoltà ad esprimere un giudizio corretto nel
senso che ciò che hai scritto mi prende molto emotivamente per ragioni che
non sto qui ad esprimere ma al contempo mi sembra una forzatura, bellissima
forzatura.
Quanto ho detto sopra vale anche come conclusione critica.
ciao
Stir
-------------
ora e qui


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
stirner <
en...@libero.it
> wrote in message
BPQS3.5259$SV.6...@typhoon.libero.it...
> Marcello
>
> tema
> appena avvertibile nel fatto che l'eventuale liberazione dovrebbe avvenire
> dopo il 2000
In realtà l'intervista viene fatta proprio perchè, col nuovo secolo, si
vuole mostrare un simbolo del vecchio - la terrorista - che affronta la
nuova era, con spirito di rinnovamento. Poi le cose non vanno così..
Per questo mi sembrava che l'eds fosse tra quelli più in tema, ma pareri
differenti sono bene accetti e leciti.
> non sto qui ad esprimere ma al contempo mi sembra una forzatura,
bellissima
Grazie per il bellissima.
Ciao Marcello


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

author: SDL

text:
Marcello ha scritto nel messaggio <
3818E367...@scrittura.com
>...
>[…]
>Sur toutes le pages lues
>Sur toutes les pages blanches
>Pierre sang papier ou cendre
>J'écris ton nom
>[…]
E' un racconto in cui l'argomento pone in secondo piano lo stile, secondo
me.
L'idea è molto originale, e già questo basterebbe per farmelo piacere.
Fa anche stare male, ma non è poi così sbagliato stare male...
Grazie.
Cinzia


title: [EDS 2000] - Jécris ton nom

text:
On Mon, 1 Nov 1999 22:07:58 +0100, "SDL" <
sdl...@dada.it
> wrote:
>E' un racconto in cui l'argomento pone in secondo piano lo stile, secondo
>me.
>L'idea è molto originale, e già questo basterebbe per farmelo piacere.
>Fa anche stare male, ma non è poi così sbagliato stare male...
>Grazie.
Grazie a te per il commento e grazie a tutti quelli che mi hanno
scritto di essere stati *toccati* dal racconto. Lo stile è stato
effettivamente poco curato, ho scritto il brano di getto e ho postato.
Può essere che più avanti ci metta mano ancora.
Marcello
www.scrittura.com


title: Sapete che l'Italia è il paese europeo con più macchine in proporzione a diverse variabili?

author: BatManU

text:
Giusto ieri mi chiedevo, davanti a una concessionaria, come sia possibile
sistemare un discreto numero di automobili al piano superiore di un
edificio privo di rampe o robusti elevatori. Quello a cui sono passata
davanti è a due piani, entrambi stipati di vetture, senza che ci sia
traccia di possibilità di accesso per qualcosa che sia più grande di un
lottatore di sumo. Come faranno? Ho pensato che forse montano le auto
direttamente là dentro, ma mi pare un'ipotesi un po' forzosa.
Ehi, se qualcuno* ha la risposta che sputi il rospo! Non è che diventate
come me se osate farlo, eh. (Per vostra sfortuna.)
*che sia una personcina vera e con uno spazietto pulito dentro
I siti, sempre nuovi:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


author: Gordon Comstock

text:
"BatManU" <
mum...@tin.it
> ha scritto:
> Giusto ieri mi chiedevo, davanti a una concessionaria,
> come sia possibile sistemare un discreto numero di
> automobili al piano superiore di un edificio privo di
> rampe o robusti elevatori.
beh, se e' una concessionaria Smart se le sono caricate in spalla
gordon


title: proverbio

author: albert

text:
L'oro e' il migliore dei servi e il peggiore dei padroni
--
A presto,
    Albert


title: sinergìa

author: MaxVanLooN

text:
Ho bisogno di un aiuto.
Sapreste dirmi una frase, anche, ma non necessariamente tratta da autori
celebri, che esprima il concetto di sinergìa, del tipo "uno per tutti tutti
per uno"?
Grazie.
Max


title: sinergìa

text:
"MaxVanLooN" <
pre...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:jXF4d.17415$Ie2....@tornado.fastwebnet.it...

cinque più uno (che non è un dito) produce sinergia 6 al quadrato


title: sinergìa

text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
> ha scritto
> cinque più uno (che non è un dito) produce sinergia 6 al quadrato
Non l'ho capita :(
Saluti
Max


title: sinergìa

text:
"MaxVanLooN" <
pre...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:65G4d.17462$Ie2....@tornado.fastwebnet.it...
>
> "stirner" <
sti...@virgilio.it
> ha scritto
>
> > cinque più uno (che non è un dito) produce sinergia 6 al quadrato
>
> Non l'ho capita :(
me lo immaginavo, ma non fa nulla.


title: sinergìa

author: raffajame

text:
MaxVanLooN ha scritto:

> Max
scusa eh, mi viene in mente solo   "compagni di merende"
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


title: sinergìa

author: camilla

text:
"MaxVanLooN"
> il concetto di sinergìa, del tipo "uno per tutti tutti
> per uno"?
... solidarnosc?


title: sinergìa

author: Strelnikov

text:
Dài che siamo tantissimi,
 insieme per un nuovo miracolo italiano?
--
Ciao
Olmirko
"MaxVanLooN" <
pre...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:jXF4d.17415$Ie2....@tornado.fastwebnet.it...



title: sinergìa

author: ulrich laverdure

text:

Tràttasi di pippa a tutta mano


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
[seconda parte]
E fu cosi' che Wikka entro' a far parte della famiglia.
Giulia aveva occhi solo per lei; ci giocava, come ogni
bambina gioca con la sua bambola, ma soprattutto era per
Wikka una maestra attenta e premurosa. Si era ripromessa di
insegnarle a parlare sul serio, anche se l'impresa non era
facile. Su questo il contratto d'acquisto parlava chiaro:
erano garantite le risposte random a frasi predefinite, e
perfino una certa capacita' di autoadattamento a
situazioni-tipo, ma il linguaggio vero e proprio era una
>funzione superiore<, e le >funzioni superiori< non erano
coperte dalla garanzia.
Ed un giorno Wikka parlo'. Parlo' sul serio, voglio dire.
Era notte fonda, e mi ero svegliato di soprassalto, senza
alcun motivo, i sensi subito all'erta. Tutto era silenzio.
Mi alzai senza fare rumore: dalla camera di Giulia filtrava
una debole luce.
Giulia si stava rigirando nel letto, in un sonno inquieto.
Wikka era seduta a cavalcioni del comodino e la guardava
con una espressione stranamente matura; senza girarsi mi
disse:
<< Non e' nulla. Solo una cattiva deframmentazione>>
Non era la prima volta che sentivo Wikka parlare, ma questa
volta, capite ... non era piu' la bambola che diceva
mamminativogliobenemammina quando veniva presa in braccio.
Credo di essere rimasto a bocca aperta per un pezzo.
<< Un cattivo defrag. Un brutto sogno >> continuo' senza
nemmeno guardarmi << Quando si dorme il cervello rimette
assieme tutti i pezzi, li riorganizza nell'ordine
stabilito. Ma volte, mentre vengono spostati, alcuni pezzi
si attaccano tra di loro e con altri che non c'entrano
niente, ed assieme riescono a saltare fuori e a costruire i
sogni >>
Si giro' a guardarmi, un'espressione talmente seria che
avrei voluto ... Restai in silenzio, impietrito. Wikka
lentamente torno' a guardare Giulia.
<< A volte sono belli ma a volte sono brutti. Se i sogni
sono brutti, e se succede quando sei sveglio, dicono che
sei pazzo >>
Capii che dovevo dire qualcosa.
<< Anche tu fai brutti sogni, Wikka? >>
Per un lunghissimo istante rimase in silenzio, tant'e' che
pensai - sperai - di essermi immaginato tutto.
<< Io sono sempre sveglia. E forse sono pazza >>
<< Cosa ... cosa vuoi dire? COSA DIAVOLO VUOI DI... >>
Giulia si sveglio' in quel momento <<Papa'!>> Mi sforzai di
apparire calmo << Un brutto sogno, tesoro, solo un brutto
sogno>> le dissi accarezzandole la fronte << Non e' nulla;
dormi, ora >> Wikka la abbraccio' e le sussurro'
all'orecchio con la sua vocina piu' dolce: <<Dormi,
mammina, ci sono io con te>> <<Oh, Wikka!>> <<Ti voglio
bene, mammina>>
Giulia se la strinse al cuore, felice. Il brutto sogno era
solo un ricordo.
Uscii lentamente nel corridoio. Un lieve strusciare contro
la gamba per poco non mi fece urlare. Zorba. Ci rifugiammo
in cucina. Zorba attese paziente che scaldassi un po' di
latte. Ma la mia mano tremava, e nel posare a terra la
ciotola sparsi buona parte del latte sul pavimento.
Zorba mi osservo' con benevola comprensione. Solo dopo
seppi che aveva capito tutto da un pezzo.
[fine seconda parte]
gordon


title: [R] WIKKA (seconda parte)

author: Artod

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <792psp$bgp$
1...@hermes.iol.it
>...
>E fu cosi' che Wikka entro' a far parte della famiglia.
Continui bene, anche se il defrag mi sembrava un po' tirato per i capelli.
Su Writer, uccidimi per il commento, dai, su, distruggimi, sě, colpiscimi!
Artod


title: [R] WIKKA (seconda parte)

author: Zorba the cat

text:
Gordon Comstock ha scritto
>[seconda parte]
>
Questa mi e' piaciuta piu' della prima. Soprattutto il finale :-)
>Zorba mi osservo' con benevola comprensione. Solo dopo
>seppi che aveva capito tutto da un pezzo.
L'unico appunto č che mi suona meglio "solo in seguito seppi" anziche' "solo
dopo".
Attendo con ansia la terza, mi sa che il gatto ha un ruolo importante. Non
mi deludere, tanto ho gia' capito tutto! Meow!
Zorba


title: [R] WIKKA (seconda parte)

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 1 Feb 1999 10:37:09 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Su Writer, uccidimi per il commento, dai, su, distruggimi, sģ, colpiscimi!
Masochista? :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
Gordon Comstock wrote:
>
> [seconda parte]
Ma non dovevi postare una versione pulp del racconto?
Questa parte sembra più dolce di un guscio di cioccolata...
Oppure ci riservi delle succose sorprese più avanti?
"Writer"


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
On Mon, 1 Feb 1999 00:41:39 +0100, "Gordon Comstock"
<
maurizio...@iol.it
> wrote:
>[seconda parte]
>
>E fu cosi' che Wikka entro' a far parte della famiglia.
Bello... devo dire che Wikka mi fa un po' impressione....
Attendo le prossime puntate!



title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
Ehm, [S] sta per Storia.
(non avevo voglia di andare a cercare l'elenco dei tag ;-)
- - - - - - - - - - - - - - - - - -
Breve storia dell'etimo PULP, che non nasce con Quentin
Tarantino ma molto molto tempo prima ...
- - - - - - - - - - -
Circa cent'anni fa venne inventata una carta tratta dalla
polpa di legno, un mezzo di stampa dalla superficie scabra
che ingialliva rapidamente (conteneva in se stessa l'acido
della propria distruzione), si sbriciolava facilmente, e
non riproduceva molto bene le illustrazioni, ma che aveva
lo straordinario pregio di costare poco: alcune riviste
arrivavano a duecento pagine per soli dieci cents. Questa
carta veniva fatta sfibrando il legno che, mediante
sostanze chimiche, veniva poi ridotto in poltiglia e questa
poi pressata e messa ad asciugare su una rete.
Le riviste chiamate, appunto, PULP (polpa) avevano le
copertine che si prolungavano oltre il corpo della rivista
stessa, e bordi frastagliati perche' le pagine venivano
lacerate piuttosto che rifilate. Il risultato era una
copertina che si sbriciolava facilmente, cospargendo il
lettore di fiocchi di carta, cosi' che si poteva
immediatamente individuare il lettore di pulp dalla
spruzzata di fiocchi di carta sui suoi abiti.
Gli Stati Uniti erano appena diventati, da una nazione di
agricoltori, la prima potenza industriale del mondo. Nel
1900 ci fu l'invenzione del cellophane, del dirigibile e
del trattore a cingoli; nel 1901 quella della lampada ai
vapori di mercurio; nel 1902 il telefono; l'anno seguente i
fratelli Wright fecero volare la priam macchina piu'
pesante dell'aria. Il 1904 vide l'invenzione del diodo, e
nel 1905 un oscuro controllore dell'ufficio brevetti
svizzero di nome Albert Einstein annuncio' una nuova teoria
della fisica chiamata relativita'.
 In questa euforia di progresso tecnologico, la nascente
>fantascienza< fu subito terreno d'elezione per le riviste
pulp. Erano i tempi dei romanzi e racconti di H.G. Wells
(The War of the worlds, The first man in the moon) e
William Wallace Cook (Round trip to the year 2000, dove si
parlava di una rivolta di robot meccanici chiamati muglugs;
secondo alcuni critici se questo racconto a puntate avesse
avuto maggiore qualita' letteraria oggi chiameremmo muglugs
i robot).
E, naturalmente, Edgar Rice Borroughs, un tizio di 35 anni
che aveva fallito in almeno una dozzina di imprese e lavori
vari, e che si era messo in testa di vivere scrivendo per
le riviste pulp.
Nacque cosi' il suo ciclo marziano (Under the moon of Mars,
The princess of mars, John Carter of Mars) che ancora oggi
identifica la fantascienza nell'immaginario collettivo
(ca77o!, ndr). In effetti, i marziani di Borroughs erano
selvaggi verdi alti quattro metri, con quattro braccia,
dotati di spade e di armi da fuoco, a cavallo di bestie con
otto zampe, selvaggi contro i quali John Carter, l'eroe,
lottava per salvare la bella principessa riprodotta in
copertina in abiti immancabilmente succinti.
I danni di questo tipo di "letteratura" non si sono ancora
sopiti. Ancora oggi l'idea dominante e' che il lettore di
fantascienza sia un ragazzino brufoloso e vagamente
segaiolo che legge appunto di simili stronzate. Come accade
poi per le profezie che si autoavverano, la fantascienza
che viene stampata spesso si avvicina proprio a questo
stereotipo.
Vi garantisco invece che, raramente ma accade, vedono la
luce racconti brevi di fantascienza che sono dei veri
gioielli. Vi confesso che un paio di essi ho provato la
tentazione di postarli spacciandoli per miei (e non e'
stata l'onesta' a trattenermi, ma il timore di essere
scoperto!).
In conclusione, PULP nel suo significato
storico/etimologico non e' esattamente sinonimo di
grandguignol o "splatter". Piuttosto, di nazionalpopolare,
o anche trash: oggi il pulp nel senso delle riviste pulp di
cent'anni fa potrebbe essere la letteratura rosa tipo
Liala.
Cmq, scusate l'OT e perdonatemi se questo post vi e'
sembrato un po' accademico: lungi da me l'intenzione di
voler salire in cattedra. Anche se io sto alla fantascienza
come Artod sta all'endecasillabo ... ;-))))))
gordon


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
Writer wrote:
>Ma non dovevi postare una versione pulp del racconto?
>Questa parte sembra più dolce di un guscio di
cioccolata...
>Oppure ci riservi delle succose sorprese più avanti?
E' vero.
E' che il mio demone personale dev'essere poco pulp ;-)
(in realta' non ho ancora idea di come diavolo continuare!)
IDEA! Potrei sempre postare una breve storia dell'etimo
dell'espressione PULP!
gordon


title: [R] WIKKA (seconda parte)

author: SuperElle

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <792psp$bgp$
1...@hermes.iol.it
>...
>[seconda parte]
>
>E fu cosi' che Wikka entro' a far parte della famiglia.
E poi? E poi? GUarda che non puoi lasciarmi cosi' io adesso fremo, languo e
deperisco finche' non mi dici come continua.
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: [R] WIKKA (seconda parte)

author: Giulia

text:
Gordon Comstock ha scritto
> E fu cosi' che Wikka entro' a far parte della famiglia.
Beeello. Ci sto prendendo gusto.
Ehi, non mi farai mica fare una brutta fine? (un presentimento)
Vabbe', per amore di trama posso sopportarlo, ma almeno che non sia doloroso
:-)
giulia
(che la sua bambola preferita si chiamava...)


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36b5a377...@news.demon.nl
>...
>Masochista? :-)
No, è che sembra che non mi possa vedere.
Artod


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <795bah$dlq$
1...@hermes.iol.it
>...
>Vi garantisco invece che, raramente ma accade, vedono la
>luce racconti brevi di fantascienza che sono dei veri
>gioielli.
Come "Sentinella", vero?
>voler salire in cattedra. Anche se io sto alla fantascienza
>come Artod sta all'endecasillabo ... ;-))))))
^______^
Artod


title: [R] WIKKA (seconda parte)

author: pakistano

text:
On 2 Feb 1999 11:43:02 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>Gordon Comstock ha scritto
>
>> E fu cosi' che Wikka entro' a far parte della famiglia.
>
>Beeello. Ci sto prendendo gusto.
>Ehi, non mi farai mica fare una brutta fine? (un presentimento)
>Vabbe', per amore di trama posso sopportarlo, ma almeno che non sia doloroso
>:-)
ma se non e' doloroso e spettacolare non puo' definirsi pulp, Quentin
almeno non sarebbe molto convinto dei risultati..
visto il suo *Le iene*?
>giulia
>(che la sua bambola preferita si chiamava...)
 ciao
paki
p.s. bisbigliato
finisce che Wikka, pazza del tutto, prende ad amare troppo giuli
facendo fuori la famiglia...
sara' il piccolo grande Zorba che salvera' la piccola giuli dai deliri
della bambola..
eh, eh,


title: [R] WIKKA (seconda parte)

text:
> p.s. bisbigliato
> finisce che Wikka, pazza del tutto, prende ad amare troppo giuli
> facendo fuori la famiglia...
e sempre cosi' va a finire...
> sara' il piccolo grande Zorba che salvera' la piccola giuli dai deliri
> della bambola..
meno male, allora sono in buone zampe ;-)
> eh, eh,
io aspetterei a farmi 'sta risata
giuliansia


title: cari amici del Ng... ... ... ... ...

author: Sydney

text:
"io sono un Troll" <nessuno...@un.troll> ha scritto nel messaggio
news:3d866...@news.dada.it...
>
> sono un troll.
> sono ufficialmente un troll.
> quanto mi date perche' me ne vada e non vi dia fastidio?
Un calcio in culo. Lo sport preferito dai non-troll.
> pagate in contanti o con carta di credito?
sparati in faccia.
Sydney
Senza offesa


title: cari amici del Ng... ... ... ... ...

author: LG

text:
On Tue, 17 Sep 2002 01:06:26 +0200, "io sono un Troll"
<nessuno...@un.troll> wrote:
>sono un troll.
>sono ufficialmente un troll.
>quanto mi date perche' me ne vada e non vi dia fastidio?
Ma resta, a chi dai fastidio?  Essere troll non e' natura, e' sintomo.
Se ti comporti da troll avrai le tue buone rimostranze da fare al NG.
Incomincia da li'.
LG


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

author: lubna

text:
Vorrei ritrovare un commento ai condomini che, al tempo,
mi era apparso ottimo per una prefazione (lo avevo anche scritto),
naturalmente vorrei il permesso dell'autrice/ore per un eventuale utilizzo.
P.S. Sto realizzando un ebook con marchio "ias edizioni" :-)
P.s. del p.s. non sto impazzendo e non sono in preda a manie
di protagonismo (almeno penso :-) e che il tutto mi sembra piů semplice
e realizzabile di un sito (basterebbe solo riportare nell'index l'icona)
e, forse, anche piů "utile".
ps del ps del ps Vorrei anche riportare in ebook il nostro
"Salva con nome",  posso? E se sě, dove trovo il file?


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

author: Bianca

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> ps del ps del ps Vorrei anche riportare in ebook il nostro
> "Salva con nome",  posso? E se sě, dove trovo il file?
I racconti non li ho mai messi in rete, ci sono solo i titoli e i profili
degli autori (
www.aiasoft.com/bianca
).
Intanto (nel pomeriggio) ti mando il file word, poi se vorrai rendere
pubblico l'ebook facciamo un censimento per vedere se anche gli altri sono
d'accordo.
Ciao
bianca


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

text:
"Bianca" scrive:
> I racconti non li ho mai messi in rete, ci sono solo i titoli e i profili
> degli autori (
www.aiasoft.com/bianca
).
> Intanto (nel pomeriggio) ti mando il file word, poi se vorrai rendere
> pubblico l'ebook facciamo un censimento per vedere se anche gli altri sono
> d'accordo.
Bene :-)
ciaociao
d.


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> Bene :-)
scusa, l'indirizzo qui sopra mi torna indietro: dove te lo mando?
ciao ciao
bianca


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

text:
"Bianca"
> scusa, l'indirizzo qui sopra mi torna indietro: dove te lo mando?
das...@tin.it
grazie :-)
lubnachesičappenaalzatodallatavolanellamiglioretradizionemeridionale
Ciao!


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

author: Camillo Excetera

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
>
> se vorrai rendere pubblico l'ebook facciamo un censimento
> per vedere se anche gli altri sono d'accordo.
inauguro il censimento: io non sono d'accordo. nel senso: fate quel
che vi pare ma togliete il mio pezzaccio. grazie. (se occorre ve lo
metto anche per iscritto davanti a un notaro)
--
y la baila!!! y la goza!! y la cantaaaaaaaa!!!


title: [ot] ricerca, aiuto, permessi

text:
"Camillo Excetera" scrive:
> [...] (se occorre ve lo
> metto anche per iscritto davanti a un notaro)
ricevuto :-)
Ciao, lubna.


title: Mi presento...

text: Leone Dimacoff


title: Mi presento...

author: Gordon Comstock

text:
<
ldim...@yahoo.com.mx
> ha scritto:
> Leone Dimacoff
certo che hai il dono dela sintesi ...
gordon
(... parente di Leone Di Lernia?)


title: Mi presento...

text:
<
ldim...@yahoo.com.mx
> ha scritto:
> Leone Dimacoff
certo che hai il dono della sintesi ...



title: Mi presento...

text:


grazie dell'accoglienza...
Chi č leone di Lernia ?
Laurindo


title: Le otto zampe del terrore

author: Liutbald

text:
Quando dico di soffrire di allucinazioni, la gente solitamente mi liquida
con un sorriso. Coloro che per una qualche ragione vedono o sentono più del
dovuto sono destinati - amara sorte ! - ad essere derisi. Ridono di me. Non
tanto per il fatto che la mia mente possa più o meno elaborare informazioni
per così dire erronee, bensì per il loro contenuto : ragni. Disgustosi,
orribili ragni. Di tutte le creature che il buon Dio ha fatto piovere in
terra, i ragni sono le più terrificanti. Li detesto. Nemici mortali. Ragni !
Reali o immaginari, mi perseguitano. I loro continui attacchi, specie quelli
notturni, hanno distrutto la mia esistenza. Vivo con la consapevolezza di
avere un nemico, e se questo da un lato può sublimare, nobilitare l'animo
umano, dandogli una motivazione o uno scopo da perseguire, dall'altro non mi
permette di condurre una vita normale. Ogni buco, ogni pertugio, ogni
contenitore, ogni dietro dell'armadio, ogni sotto al letto, ogni cosa può
nascondere un ragno. E loro mi aspettano, sogghignando nelle tenebre.
Con il tempo ho imparato a difendermi, ma bombolette spray e insetticida
possono poco la notte, quando ignaro della minaccia sei comodamente sdraiato
sul letto, avvolto in morbide coperte. E stai pensando a tutto, tranne che a
loro. Lentamente, i sensi si affievoliscono, le immagini si fanno più
confuse, vaghe. Sei ancora sveglio, eppure la coscienza sembra averti
lasciato. Una nebbia leggera scende con delicatezza da chissà dove, e tu ti
senti trasportato, completamente abbandonato al flusso dei tuoi pensieri.
Così, stai scivolando, piano, piano... senza fretta, scivoli. Il respiro si
fa più pesante, rilassato, la mano di un angelo ti passa sugli occhi,
chiudendoli. Ti stai per addormentare. E mentre il mondo è ridotto a una
fessura, una striscia luminosa che va restringendosi sempre di più, ecco che
noti qualcosa; qualcosa che in modo alquanto scomposto e innaturale sta
risalendo rapidamente le coperte del tuo letto: un ragno !
Un urlo disperato. Il tuo. Ti butti giù dal letto, trascinandoti appresso
lenzuola, cuscino e parte del materasso. Come un toro ti fai strada
attraverso la stanza spazzando via tutto quello che incontri: sedie, tavoli,
computer, tutto quanto. Fa male, credetemi. Poi, quando inevitabilmente
sbatti contro il muro o la porta, ti accasci a terra, acquattato sulle
cosce. Hai appena avuto un'allucinazione, ma ancora non te ne rendi conto.
Già, perché prima che il tuo cervello riesca a capire che quella visione,
quella cosa immonda sul letto, sia in realtà un parto dell'immaginazione,
passeranno alcuni minuti. Alcuni interminabili minuti. Rannicchiato in un
angolo della stanza, ti guarderai intorno, tremante e con gli occhi
spiritati. Fisserai con insistenza il letto, il tappeto, le tue vesti, le
tue vesti... avrai degli scatti convulsi, improvvisi, come a scrollarti di
dosso qualcosa di ripugnante.
Non dormirai più. Non quella notte. Al mattino ti troveranno sdraiato sul
divano della cucina, la tv accesa, senza volume. E quando ti chiederanno:
"Ma da quanto sei sveglio ?".
Tu risponderai:
"Perché, che ore sono ?".
E allora loro, non mostrando alcuna compassione, né pietà, si limiteranno a
dire : "E' ora di alzarsi, naturalmente.".
Mi succede spesso, una o due volte al mese. Le modalità di attacco sono
sempre diverse: a volte li vedo arrampicarsi sulle coperte, a volte appesi
al muro, proprio all'altezza del cuscino; capita anche che siano in gruppo o
che presentino delle forme folli e poco credibili. Ad esempio, mi ricordo di
una notte - credo fosse settembre, ma non ci giurerei - in cui fui
letteralmente assalito da un esercito di ragni di legno. Sbucarono a frotte
da entrambi i lati del letto e mi coprirono per intero nell'arco di pochi
secondi. Il loro corpo era simile a un piccolo ovale di legno, leggermente
convesso, mentre le zampe assomigliavano a degli uncini ritorti verso il
basso. Un'esperienza terrificante.
Come ho già detto in precedenza, con il tempo ho imparato a difendermi.
Almeno dai ragni veri, cioè quelli che da un punto di vista biologico
possono essere classificati come esseri viventi del nostro pianeta. Non
esiste un campo di battaglia predefinito dove affrontare il nemico, perché
queste oscure creature possono essere ovunque. Dietro al monitor del
computer, sotto al tavolo, dietro la cornice di un quadro, nella credenza,
tra le pieghe di un vestito, dentro un bicchiere sporco o, peggio ancora,
infilati in uno stivale. Ovunque. Nessun posto può dirsi salvo dalla
minaccia. Persino ora che sto scrivendo, i miei occhi vagano tremanti da un
punto all'altro del tavolo in cerca di un dettaglio, di qualcosa che possa
avvertirmi per tempo della presenza di un ospite sgradito. E tale presenza
va eliminata, seduta stante. Non c'è nulla di peggio che osservare un ragno
per poi perderlo di vista ( "eppure era lì, lo giuro !"). Per non parlare di
quelli che riescono a schivare con incredibile destrezza la Bibbia di turno
o l'intera trilogia del Signore degli Anelli, svanendo poi in chissà quale
anfratto nascosto. Torneranno, potete scommetterci. Torneranno per
vendicarsi. Ve li ritroverete nella minestra, nella tasca della giacca,
sulla tastiera, dentro al pacco delle sigarette. Non importa dove o quando:
torneranno. Ma cosa fare in caso di un attacco ? Innanzitutto, come recita
Sun Tzu ne "L'arte della guerra", occorre essere preparati al duello. Questo
è un passo che solitamente si tende a sottovalutare, non per negligenza o
pigrizia, ma per il semplice fatto che chi soffre di un disturbo di tipo
aracnofobico è naturalmente predisposto a uno stato di continua allerta.
Raramente nelle nostre camere mancheranno i seguenti strumenti di morte : un
insetticida ( preferibilmente per scarafaggi o formiche; quelli per zanzare
hanno poco effetto sui ragni ), un aspirapolvere di medie-grandi dimensioni
e un libro dal notevole spessore *culturale*. Quest'ultimo, se usato con la
dovuta accortezza, può rivelarsi un'arma particolarmente letale. Dunque,
immaginate ora di stare comodamente seduti sul divano guardando un programma
televisivo non meglio specificato. Improvvisamente, notate sul muro dietro
la televisione una piccola macchia scura, in movimento. E' un ragno. Non
perdete la calma. Resistete all'impulso di urlare e scappare via, non fate
movimenti inconsulti. Alzatevi in tutta naturalezza e come se niente fosse
andate a prendere il libro dal notevole spessore *culturale*. Dal momento in
cui preparate il tiro a quello in cui effettivamente scagliate il libro al
muro non deve passare troppo tempo ( venti secondi, al massimo ), altrimenti
il ragno potrebbe presagire il pericolo e rintanarsi in luoghi sicuramente
inaccessibili. Simulando di dover fare altro - a tal proposito consiglio di
dire qualcosa di stupido ad alta voce -, avvicinatevi al ragno, il libro
nascosto dietro la schiena. La distanza da tenere è di circa due metri,
qualcosa in meno se siete particolarmente coraggiosi. E' infatti noto a
tutti che i ragni sono capaci di incredibili zompi e, nel disperato
tentativo di eludere il vostro attacco, potrebbero balzarvi addosso. Per
quanto alcuni sostengano che questi insetti non dispongano di un intelletto
troppo sviluppato, tenete sempre a mente una cosa: qualsiasi creatura
vivente agisce in maniera più o meno ostile nei confronti del proprio
aggressore. Istinto di sopravvivenza. E' un dato di fatto, e in ragni non
fanno eccezione a questa regola. Prese le distanze, raccoglietevi in
preghiera per qualche secondo, invocando il favore di una divinità a cui
siete particolarmente cari. Pronti ? Non così in fretta, ci sono due o tre
cose da dire prima che possiate lanciare contro il muro il libro dal
notevole spessore *culturale*. La modalità di lancio segue regole precise,
che non consentono errori di nessun tipo. Avete una sola possibilità,
ricordatelo. Il libro va tirato con grande impeto e potenza, ma ciò non deve
andare a scapito della precisione. Immaginate una linea retta che dal centro
del libro arriva sino al ragno e fate in modo che tale linea sia
perpendicolare al muro. Probabilmente, dovrete abbassarvi sulle ginocchia o
alzarvi sopra un piano ( dipende dall'altezza a cui si trova il ragno ).
Evitate come la morte tiri a *palombella* o esecuzioni spettacolari, tenete
fede alla linea di tiro precedentemente descritta. Tutto questo lo dico per
un semplice motivo: lo spostamento d'aria, fedele alleato della stirpe
aracnide. Difatti, il libro, un attimo prima di colpire il muro, produrrà
uno spostamento d'aria considerevole. Se il ragno non viene preso con il
centro del libro, allora questa corrente d'aria improvvisa lo farà volare
via, lontano dai vostri occhi.
Ci siamo quasi, manca solo un ultimo dettaglio. Affinché il tiro risulti
della giusta potenza per mantenere la traiettoria retta, occorre che
carichiate il colpo eseguendo una serie di movimenti standard. Per prima
cosa, girate il palmo della mano verso il soffitto, poi poggiateci il libro
sopra. Ora alzate la mano fino all'altezza della fronte e torcete il polso
di 90° in modo che le dita indichino ciò che si trova alle vostre spalle.
Abbassate l'avambraccio - immaginate che sia una molla: quando il libro dal
notevole spessore *culturale* si trova adiacente alla spalla, fermatevi e
fissate con intensità e odio il ragno. Cercate di visualizzare il colpo, il
corpo dell'insetto schiacciato al muro. Adesso è giunto il momento tanto
atteso, mantenete i nervi saldi. Spingete con forza il braccio in avanti
e... presto, andate a controllare !!!
Se tutto è filato liscio, se avete seguito passo passo quanto ho scritto,
allora dovreste trovare il corpicino senza vita del malvagio aracnide
spiaccicato al muro o impresso come basso rilievo sulla copertina del libro
dal notevole spessore *culturale*. Viceversa, qualora l'emozione o il panico
abbiano viziato, in qualche modo corrotto il vostro tiro, dovete
immediatamente correre ai ripari. E qui entrano in gioco i così detti
strumenti di caccia passiva: l'insetticida e l'aspirapolvere. Sbarrate porte
e finestre, fatelo rapidamente. E' una sfida contro il tempo. Il ragno è
consapevole di essere miracolosamente scampato alla morte e con tutta
probabilità starà tentando di guadagnare una posizione sicura, nella quale,
al riparo dal vostro istinto omicida, elaborerà un piano perverso per
vendicarsi. Non perdete tempo a cercarlo: non lo troverete mai.
Quando avete eliminato tutte le vie di fuga, prendete l'insetticida. Il
veleno va spruzzato verso l'alto, mi raccomando. Non siate parsimoniosi:
sfogate pure tutta la vostra ira repressa, le frustrazioni del lavoro, i
conflitti familiari, le umiliazioni. Avvelenate tutto, ogni cosa. E' un
gesto significativo, un rituale di purificazione. Il ragno deve morire. E'
tutta colpa sua: uccidetelo !
Lasciate la stanza, attendete grosso modo mezza giornata. Poi rientrate,
aprite una finestra e spruzzate altro veleno. Rilassatevi per qualche ora,
cercando di non far scemare completamente il livello di odio finora
accumulato. E adesso sotto con l'aspirapolvere. Personalmente, vi consiglio
di acquistarne uno fornito di un lungo tubo che unisce la sacca di raccolta
alla bocca di aspirazione. In questo modo non sarete costretti ad infilare
le mani in pertugi pericolosi. Siate meticolosi nel vostro operato, non
tralasciate nulla. Aspirate, aspirate, aspirate. Tutto ciò dovrebbe
assicurarvi la vittoria.
E' comunque possibile che vi troviate davanti a un avversario formidabile,
in grado di sopravvivere a queste avanzatissime tecniche di combattimento
casalingo; un ragno che, a differenza di molti altri suoi simili, deceduti
in circostanze analoghe, colpiti da libri dal notevole spessore *culturale*,
soffocati da nubi velenose o risucchiati in un mondo di sporcizia e fetore,
ha sviluppato una serie di contro mosse grazie alle quali è riuscito a
mantenersi in vita. Vi chiederete:
"Come è possibile ? ho usato il libro, l'insetticida, l'aspirapolvere. come
è possibile che sia ancora vivo ?".
Ebbene, vi ho già spiegato che i ragni sono esseri estremamente vendicativi.
Ma c'è dell'altro, qualcosa che ancora non ho detto per evitare di
spaventarvi. Non solo sono capaci di provare rancore, ma ogni volta che
scampano ai nostri assalti diventano più forti e astuti. Apprendono.
La prima volta potete contare sull'effetto sorpresa, sullo stupore che il
ragno proverà nel confrontarsi contro un avversario sconosciuto: l'uomo. Se
fallite, le cose si complicheranno. Lui tornerà e, forte dell'esperienza
precedente, non sarà un bersaglio facile. La terza volta segnerà l'inizio di
un incubo. Probabilmente, giocherete la partita a ruoli inversi: non sarete
più cacciatore, ma preda. Dalla quarta in su... beh, vi consiglio di cercare
un nuovo appartamento.
Per questo motivo vi esorto a seguire fin da subito la guida che ivi ho
proposto, senza dare ascolto a chi vi prende in giro, a chi ride di voi e
delle vostre paure - "ma come fai a temere un insetto così piccolo !",
diranno loro -, a chi non vi rispetta, perché è vero, forse siamo malati,
forse abbiamo davvero bisogno di affidarci alle cure di un bravo psicologo,
eppure, in fondo al cuore, nelle insondabili profondità del nostro spirito
splende una luce, la convinzione che la nostra non sia una malattia bensì
una vocazione: liberare il mondo da queste mostruose creature. Ragni.
Liutbald


title: Le otto zampe del terrore

author: ary

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:4OF4h.35979$Fk1....@twister2.libero.it...
> Quando dico di soffrire di allucinazioni, la gente solitamente mi liquida
I miei complimenti mio talentuoso amico.
Mi dispiace di aver risposto con ritardo, ma è un periodo che frequento poco
Usenet.
Bravo
e ciao
ary


title: Le otto zampe del terrore

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:455754c9$0$3208$4faf...@reader2.news.tin.it...

Figurati Ary, avevo notato che ti eri un po' defilata. Forse ti stai
dedicando alla pittura ?
Ciao anche a te.
Liutbald


title: [EDS] Un Babbo Natale di nome Luca

author: Simone Sbarbati

text:
1- Un Babbo Natale di nome Luca
Notturno. Cosě mi defině la maestra al primo colloquio con mia madre: “Sě sě
č un bambino intelligente, uno dei piů svegli della classe. Ma si vede che
gli manca qualcosa. Č notturno, signora. Non saprei come altro definirlo.
Notturno”.
“Che intende dire? Che io e mio marito non l’amiamo? Che non valiamo niente
come genitori?”
“Non ho assolutamente detto questo, signora. Intendevo soltanto che...”
“Che il mio bambino non č normale, non č vero? Che č un ritardato, che č un
emarginato, non č cosě?”
“Signora, la prego, si calmi. Non vedo il motivo per arrabbiarsi cosě. Non
le ho affatto detto che suo figlio č anormale”.
“Non mi interessa. Andremo in un’altra scuola. Č evidente che questa non lo
accetta. Buongiorno” e ce ne andammo. Io e mia madre. Come correva lei,
lungo quel corridoio... Io cercavo di starle dietro. Ma era difficile. Ci
guardavano tutti.
Da quel giorno cambiai tante scuole. E conobbi tanti bambini: sconosciuti
che rimasero sconosciuti. E tante maestre con il viso dolce che neanche
fecero in tempo ad amarmi.
Mi presento: mi chiamo Luca e ho 18 anni. Ma chiamatemi pure Notturno, tanto
tutti mi chiamano cosě. E io non mi offendo. Perché la gente ti capisce,
quando ti guarda. Non hai bisogno di parole per spiegare come sei fatto. A
loro bastano un paio di pantaloni sporchi, una tasca scucita, e il tuo
ritratto č pronto. Confezionato per benino. E ad uno come me, quando mi
guardate, non potete che dire: “Notturno!”. E io vi risponderň, vedrete.
Ora vi racconterň la mia vita. Beh, non proprio tutta. Ci vorrebbero almeno
12 pagine per farlo. E quel tipo laggiů, quello seduto sul divano, non aveva
tutta questa voglia di scrivere. Facciamo un accordo. Vi parlerň del giorno
in cui io, Notturno, scoprii di essere Babbo Natale. Sě sě, proprio Babbo
Natale, non sto scherzando. Vi ho incuriosito, eh?
Giŕ starete pensando: “ma che vuole questo qua? chi sarebbe? Babbo Natale?
ma č da quando avevo 5 anni che non ci credo piů a Babbo Natale. poi tutti
sanno che lui č grasso e ha la barba lunga e bianca. questo qua č magrolino.
che vada da un’altra parte a dire le sue cavolate.” Allora: numero 1. Io non
dico cavolate.
Numero 2: avete delle prove per dire che io non sono Babbo Natale? Avete per
caso fatto il test del DNA? Ci avete mai visti insieme?
Facciamo un altro accordo, ok? Voi state zitti. E io parlo.
Successe due anni fa. Il 23 di Dicembre. Fu una giornata molto strana.
Innanzitutto perché la mia sveglia suonň alle 7. Normale, penserete. E no,
perché io non ce l’ho la sveglia. Ma vacci un po’ a pensare, la mattina alle
7, che non hai una sveglia... La senti suonare e ti alzi, senza troppe
domande.
Dopo essermi preparato, andai a fare colazione al bar. Era presto e c’era
ancora poca gente in giro. Ed era pure freddo.
Il barista mi salutň: “Ciao Notturno. Caspita, mattiniero quest’oggi!”. Ed
anche questo fu molto strano. Perché a voi di solito il barista vi dice
“Caspita mattiniero quest’oggi”? Credo proprio di no. Ma non ci feci molto
caso ed ordinai un caffč. Che era buono, cazzo. Veramente ottimo. Era
veramente un ottimo caffč. E anche questo era strano.
Pagai ed uscii dal bar, per andare a fare un giro del paese. Gli alberi
erano spogli e c’erano troppi addobbi Natalizi attaccati. Troppe luci
inutili. Due cani randagi stavano pisciando sulle ruote delle macchine. Mi
avvicinai a loro, cercando di accarezzarli. Acconsentirono e giocai con i
cani per una buona mezz’ora. Tanto, non avevo niente da fare. E in giro non
c’era nessuna bella ragazza da guardare e nessuna vecchia da non guardare.
Ma i cani, dopo un po’ si annoiarono. In
effetti sono sempre stato un tipo che li annoia, i cani. Ma non posso farci
niente. Cosě i due miei amici randagi corsero via, sbavando dappertutto sull
’asfalto. E io me ne tornai a casa.
Accesi la stufa elettrica e mi misi a guardare la TV, con il volume al
minimo, perché intanto ascoltavo Rossini alla radio.
Mi addormentai e feci uno strano sogno. Di una giraffa tutta rossa che
voleva per forza andare in Alaska. E nel sogno c’ero pure io, che cercavo di
spiegare alla giraffa che in Alaska sarebbe morta subito. Ma lei non voleva
farsene una ragione. L’Alaska doveva essere. E l’Alaska in effetti fu.
Perché le comperai il biglietto aereo, e non la rividi mai piů.
Mi svegliai infreddolito. La stufa si era spenta e la TV pure. Anche
Rossini. Doveva essere partita la corrente. Decisi per un tč caldo. Erano le
10 del mattino del 23 dicembre e mentre prendevo la bustina di tč dalla
credenza vidi Babbo Natale fuori della finestra.
In effetti ci rimasi un po’ male. Non č che lo vedo tutti i giorni Babbo
Natale alla finestra. Tranne la domenica mattina.
La domenica mattina ci puň essere di tutto fuori dalla finestra. Dipende da
quello che hai comperato la sera prima dal tuo
spacciatore. Ma era lunedě. Uno strano lunedě. Comunque, aprii la finestra e
lui entrň. Non era proprio come me lo aspettavo. Sembrava uno straccione.
Aveva il vestito tutto sporco e strappato e puzzava di whisky.
“Cavolo Babbo Natale, tu mi sa che ti diverti!” gli dissi.
Lui non rispose e crollň sul pavimento della cucina.
“Basta” mi disse ansimando“basta non ce la faccio piů. Quella troia di mia
moglie č sempre piů gelosa. Mi fa pedinare, quella puttana. Guarda! Guarda
lŕ fuori”.
Guardai fuori e in effetti c’erano due tipi strani, vestiti di nero che mi
stavano guardando. Chiusi la finestra e lo aiutai
ad alzarsi.
“Non ne posso piů grassa troiaccia!!” gridava e delirava “Dov’č il bagno?”
“Cosa?”
“IL BAAAAGNOOOO!!! Dov’č?”.
“Il bagno...in fondo al corridoio”.
Babbo Natale se ne andň al bagno. Il mio bagno. E chiuse la porta a chiave.
Lo sentii vomitare e gli urlai “BABBO NATALE! TUTTO BENE?”.
Non rispose. Continuai a chiamarlo, ma lui niente.
E feci quello che non avrei mai dovuto fare. Ancora me ne pento, se ci
penso. Spiai Babbo Natale dal buco della serratura. E lo vidi lě, sul
pavimento, in un lago di sangue.
Da vero uomo sfondai la porta. Babbo Natale era morto. Era morto, cazzo. Era
morto, capite? Non č morta mia zia, non mi č morto il gatto: č morto Babbo
Natale dentro al mio bagno.
“E adesso?” pensai. Decisi di chiamare la polizia. Arrivarono dopo circa
dieci minuti e mi portarono in centrale, insieme al corpo del vecchio. Mi
fecero un milione di domande e capirono che doveva essersi trattato di
suicidio. Tornai a casa e mi preparai di nuovo il tč. Alle 4 del pomeriggio
una Mercedes nera parcheggiň davanti al mio cancello. Ne uscě un uomo
magro e pulito. Ben pettinato. Suonň il campanello. “Sono il notaio di Babbo
Natale.” disse.
Aprii la porta e lo feci entrare. Aveva un buon profumo e si mise a sedere
sul mio divano. Aprě una valigetta che conteneva molte carte. Me ne diede in
mano due e tirň fuori una Mont Blanc dal taschino.
“Firmi qui” disse.
E io firmai.
“Bene. Lei ora č ufficialmente il nuovo Babbo Natale”.
Mi feci una risata. Ma lui rimase serio e cominciai a preoccuparmi.
“Lei sta scherzando, no?” gli chiesi.
“No. Il signor Babbo Natale...Anzi, ora dovrei dire che il signor ex-Babbo
Natale ha lasciato scritto che ovunque lui fosse morto, colui che ci avesse
parlato per ultimo sarebbe diventato il suo sostituto”.
“Non ci sono prove che io e lui ci siamo parlati” gli dissi.
“E’ tutto qui. Su questi nastri” e tirň fuori un registratore e delle
cassette “lui portava sempre un registratore con lui. Ci teneva alle
conversazioni”.
“Oh, cazzo” dissi io.
“Giŕ” disse il notaio, che si alzň dal divano e se ne andň.
Ora sapete tutto. Io sono Babbo Natale. Che vi devo dire...Come lavoro non č
male. Non fai un cazzo tutto l’anno, tranne che per due o tre giorni. Sempre
meglio che fare il muratore, il pianista o lo scrittore, comunque.
come vedete, vi ho fatto contenti e ho messo le maiuscole.
A Natale sono tutti piů buoni.
Simone


title: [EDS] Un Babbo Natale di nome Luca

text:
ops.....quell'  1-    all' inizio dell' racconto è un errore.
Perdono!
Simone


title: [EDS] Un Babbo Natale di nome Luca

author: Simone

text:
Molto divertente, complimenti.
Splendido inizio. Divertentissimi momenti di esilerante fantasia. (bella la
giraffa, bellissima la sveglia che non c'è, molto divertente la personalità
di Babbo natale), l'unica cosa, finisce troppo presto, il finale è
precipitoso e inaspettato.
Vogliamo sapere ccome si trova notturno a fare Babbo Natale!!!
Ciao Simone


title: Monologhi: la giovinezza è merce

author: Amos

text:
Bello, bellissimo.
Mi dicono (giustamente) di essere più stringato
e allora io stringo, del resto stringere mi appassiona.
Bello, bellissimo.
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 22-8-2000}
La giovinezza è merce
Chissà per quanto tempo
la massa resterà un enigma
Soliloquio sul mondo migliore, sul
campato in aria e sui gatti spumosi
Riassunto: io sono Caterina al mare, spiaggia
di Ostia, Agosto, 22. A Settembre:
estrazione. Dente addio, il mio. Addio piccolo
avorio con inclusione d’ebano, addio carie.
La signora, vicina di sabbia, prende il sole
nuda sopra. Invece: camicia e pantaloni,
scarpe e calzini, suo marito appare col sacchetto
della spesa tornando dal mercato; è di
passaggio, guarda il mare, se ne va, come se
un soprappensiero gli desse poca corda, poco
tempo, e un piccolo strattone che lo riporta
a casa. Avrà una settantina d’anni in tutti i sensi.
Lei si avvia verso il presidio sconosciuto dei sessanta
come fossero assai meno, come un ritorno, quando la
strada pare più veloce e breve, liscia, per
esempio come la sua pancia – qui sta il punto:
la pelle del suo ventre non fa grinze nemmeno
quando lei si siede, non si aggrugna,
non è quel pugno di carta umana strapazzata
che chiunque vorrebbe poi distendere,
spianando le pieghe scabrose per poter meglio
comprendere il disegno della giovinezza,
la cui semplicità è complicata da una selvaggia esecuzione.
Continuo: oggi di più, mi pare che oggi più
di ieri lei sappia, oggi sembra aver raggiunto
il limite oltre il quale ci sono i leoni, oggi pare
che sappia qualcosa, che intraveda, ma
non sa se i leoni sono assonnati, miti, o se no;
non sa se i leoni sono di nuovo belve, di nuovo
sfingi, di nuovo anacronistiche metafore
feroci. Secondo me sa questa cosa: che non è
più questione di leoni. Oggi il marito, prima
di andarsene, si è avvicinato alla sabbia umida
e piatta, alla risacca, alle onde che ultimavano
il mare sulla riva, è stato attento però
a non bagnarsi nemmeno la punta delle scarpe,
ma c’è andato vicino, sembrava il quesito
dell’asciutto rivolto al bagnato, oppure era
l’acqua un quesito per lui.
Ho mangiato, anche la signora ha mangiato,
mi slaccio il sopra del costume, lo tolgo, avverto
di più, ora, l’aderenza del cielo alla carne.
Siamo sedute sulle sedie a sdraio come
due ortaggi, oppure due cefalette solitarie in
un quadro di De Pisis, e poi c’è il mare, vendibile,
di sfondo. La spiaggia è affollata, sì,
ma è folla in attesa, è il fronte ampio di una
fila orizzontale, molti aspettano d’entrare in
acqua, aspettano che il giorno finisca. Ma cosa
succede durante l’attesa, sapendo che l’attesa
è pensiero? Chissà per quanto ancora la
massa resterà un enigma. Dell’individuo ormai
sappiamo tutto, è stata portata alla luce
la sua fasciata e chiusa impenetrabilità di
mummia, e alla luce s’è sfarinato; la massa è
come l’universo, non si sa se è piatta, non si
sa se è sferica, è finita e infinita nello stesso
tempo, per comprenderla bisogna sezionarla,
tagliarla a fette, ridurla a colonnine statistiche,
insomma sottovalutarla.
Oltre il raccordo
“La giovinezza è merce”, dice la signora
con una mimica di nausea sul viso “e se ne fa
un uso capitalistico, tutto qui”, solleva una
mano dal bracciolo della sedia come a fermare
un ridicolo orrore. La riabbassa lentamente,
fa oscillare la testa come un lento pendolo
negativo. “Dico le cose come le vedo e
come le sento… queste adunate da stramobilificio
oltre il raccordo, queste riproduzioni
da bancarella nelle cornici di un legname
biondo, questo finto azteco, questo finto faraonico,
questi fiori in salita, questo senso di
sacrificio umano che nella realtà non si consuma
perché le musichette scialbe e finte e le
danze affettate proprio non ce la fanno a permettersi
anche i lussi di un parossismo, questa
gioventù candela, questo mondo migliore
che intanto comincia con le esagerate sofferenze
per un sole troppo caldo e una notte
troppo umida e ghiaccia… giorni e notti d’Agosto,
capirai… ma allora i miei amori equatoriali
e quelli polari cos’erano?… i miei sudori,
i miei geli cos’erano?… vero martirio?…
perciò guaivo e, di lontano, si sarebbe detto
che mi lamentavo?… che forse ne morivo?…
sì, forse, forse sì, può essere… questa scoperta
dell’acqua fresca spruzzata dalle pompe…
io, parlo per me, proprio non ce la faccio a
crederci e vorrei, come Peppino De Filippo
dire: ho detto tutto… questa emergenza di
normalità che, quando la sento nominare, avverto
falsa nel suono e nella pronuncia, disperatamente falsa…
questa promozione, questa pubblicità del campato in aria,
orrenda molto più di quella delle pappe francesi
per gatti candidi e spumosi… e siamo sempre
lì, siamo sempre al manierato di gruppo, al
leziosetto da aggregazione, è sempre l’ora dei
pasti di questo spirito che cerca i suoi nutrimenti…
questo catenaccio sventolando vessilli
e olando alla melina dalle reti bianche,
questo pareggio, questa credulità retorica, di
una retorica senza testo che non sia ovvio
contesto, ossia senza passione, perché credere
è così, ripetitivo a pappardella, è la pronuncia
della filastrocca, così che i santi spiriti
volano giulivi tra l’erbetta e non diversamente
dalla vispa Teresa, mia cara Caterina
che non sei da Siena”.
A me s’ingrossano i pori dell’areola intorno
ai solidi capezzoli beati. Lo so con gli occhi chiusi.
(5 – continua)
Pasquale Panella
.
--
Ricordo che adesso è possibile scaricare i monologhi
(e non solo) da questo sito (alla voce Panella):
http://www.luciong.cjb.net


title: Il viaggio

author: Esteban Garreiro

text:
Io e P. siamo cresciuti insieme. Infanzia, adolescenza, scuola.
Solo l´universitŕ ci ha divisi. Divisi praticamente per sempre. Siamo due
ragazzi molto diversi. Lui č silenzioso, sportivo, riservato, bello....
Tanto bello....
Io sono vivace, loquace, non faccio sport ma sono comunque carino.
Adesso io vivo da solo. Ho un lavoro, sto finendo di studiare e sono suo
vicino di casa, anche se non ci vediamo mai...
So che lavora e che ha la ragazza....
Un giorno ci siamo incontrati per strada. Abbiamo chiacchierato un po´. Dopo
una mezz´oretta ho pensato di invitarlo a cena. Non aveva mai visto la mia
casa in due anni che vivo lě... Lui accettň, e molto volentieri...
P. non sa che sono gay, o almeno non direttamente da me. Sono le otto e
suona il campanello: č lui! Sono un po´ emozionato, dopo cosě tanto chissŕ
se avremo ancora qualcosa da dirci...
Ci siamo messi a tavola e, stranamente, lui era particolarmente loquace.
Abbiamo parlato dei vecchi tempi, degli amici in comune, e cosě via...
Poi ci siamo accomodati in soggiorno e gli ho fatto vedere un film girato da
me... Gli piacque molto. Continuammo a parlare bevendo del vino rosso (forse
un po´troppo...) finchč con un urto azzardato, P. si macchiň la camicia. Gli
dissi di non preoccuparsi e di togliersela, cosě gliela smacchiavo.
La portai in bagno e la appesi. Doveva stare cosě una mezz´oretta perché si
smacchiasse con cura. Tornai in soggiorno e lo guardai. Era a torso nudo,
con i jeans... era bellissimo.
Capelli castano scuri ricci, occhi scuri scuri. Un corpo scolpito ma non
palestrato, diventato cosě grazie a mille sport... Aveva i capezzoli piccoli
e gli addominali scolpiti. Cercavo di immaginare cosa potesse esserci sotto
quei pantaloni. Mi sedetti accanto a lui, un po´ teso, e bevvi ancora un po´
di vino... Iniziava a girarmi un po´ la testa... Ci fu silenzio e ad un
tratto sentii la sua mano sulla mia coscia. Lo gurdai negli occhi. Mi disse
"Grazie e scusa per il disturbo" "Figurati gli risposi". La sua mano rimase
sulla mia gamba. Lo fissai intensamente... "Che cosa c´č?" gli chiesi
"Niente" mi disse "non importa". "Dai, non avrai paura di me?" gli
risposi...
Allora lui continuň :"E´che mi sento strano...ti conosco da una vita, non ti
vedevo da un sacco. Mi sento diverso, a mio agio ma spaventato...non so che
mi prende"
A questo punto decisi tentare. Gli misi una mano davanti alla bocca per
farlo tacere e poi mi avvicinai a lui baciandolo. Non si scansň. Sentii la
sua lingua uscire e cercare la mia. Io aprii la mia bocca e le nostre lingue
si trovarono. Fu un bacio appassionato, lungo intenso e morbido. Aveva un
buon sapore... Con la mano gli accarezzai il petto e i capezzoli, scesi agli
addominali. Lo vedevo soddisfatto e rilassato.
Mi fermai. Lo guardai e gli dissi: "Vuoi che smetta?" Lui rispose: "Andiamo
di lŕ" Lo portai in camera. Si distese sul letto. Continuammo a baciarci per
un
po´, poi gli slacciai a cintura, gli tolsi scarpe e pantaloni lasciandolo in
mutande. Dai suoi belli e attillati slip intravidi il suo uccello giŕ molto
duro.. Avevo perfino paura di vederlo. Era bello grosso e lungo. Gli avrei
fatto di tutto... e cosě č stato. Gli sfilai le mutande e lo osservai: mi
veniva quasi da piangere. Lo accarezzai, dal glande alle palle, aspettando
che si eccitasse completamente. Lo masturbai per un paio di minuti. Fichč lo
presi in bocca. Iniziai a succhiare quei 20 cm come se dovessi divorarli: su
e giů, su e
giů. Quasi mi soffocavo. Gli leccai i testicoli, l´asta e il glande per
almeno 10 minuti. Lui era fuori di sé. Stava godendo come una bestia. Le sue
mani si tenevano con forza alla spalliera del letto.
Mi spogliai completamente. Continuavo a non staccarmi dal suo pene. Era il
desiderio di una vita. Era cosě caldo, buono..aveva quell´odore di
maschio... D´un tratto mi fece smettere. Mi buttň a pancia in su e mi fece
lui un bel pompino. Leccava il mio uccello con gusto, e voglia... Era il
primo che leccava. Sono contento di essere io il primo. Non si staccava piů.
Continuň leccandomi l´ombelico, i capezzoli e il petto. Poi mi baciň con
quella sua lingua calda. I nostri corpi erano tuttuno. Io tornai
all´attacco. Gli leccai il buco del culo con tutta la forza che avevo in
corpo, poi lo girai violentemente e tornai sull´uccello. Era enorme e
perfetto. La mia bocca lo desiderava ancora. Lo tornai a leccare senza
tregua, scappellandolo. Annusando i suoi peli pubici e baciandogli i
testicoli. Poi tornai al glande e lo succhiai con forza. Ad un certo punto
sentii dei vagiti, lo vidi in estasi. Mi urlň:"Vengoo".
A quel punto tenni il suo meraviglioso uccello in bocca e lo sentii
scoppiare nella mia gola. Lo sperma mi inondň la bocca, la gola. Ingoiai
tutto... Sembrava non finire mai. Era buona, calda, sapeva di lui...
Rimase stordito sul letto. Poi con un balzo si alzň e mi prese l´uccello in
bocca. Succhiava con forza finchč anche io esplosi. Lui non la ingoiň ma si
fece venire in faccia. Eravamo esausti. Ci guardammo con complicitŕ.
Sapevamo entrambi che questo non era che l´inizio di un percorso...


title: Il viaggio

author: Ombra

text:
Il 23-6-2006 intorno alle 17.43.06, Esteban Garreiro:
> Io e P. siamo cresciuti insieme. Infanzia, adolescenza, scuola.
Condividete anche l'IP, pare. :)
--
Ombra
Ogni lashuttle č persa


title: Il viaggio

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto:
> Condividete anche l'IP, pare. :)
condividiamo tutto dal culo in poi.


title: Liberi

author: JAROD 666

text:
Distintivi e medaglie da buono che non significano un cazzo per me ruotano
in una folle giostra malata
Le tue opinioni di merda svuotale in un talk show per famiglie
voglio sentire vere parole
non voglio vivere la tua falsita'
vuota eco di vita
la tua gioia e' la mia merda
la mia vita il tuo incubo peggiore
sono cio' che vorresti essere e che temi
so che la carne e' fredda ma e' avvolta nella plastica
Le tue divinita' materiali non ti salveranno
Siamo tutti pupazzi nelle nostre mani
La nostra verita' sara' sempre e solo una maschera velata di lacrime


title: Liberi

author: jarod

text:
vedo che hai cambiato registro e sei + educato, complimenti.
JAROD 666 ha scritto:



title: Finche' la nave 2

author: Krijlja Dorljn

text:
FINCHE' LA NAVE
diario di un viaggio di ritorno
Ebbi tanta paura.
Per un attimo temetti di essere morta. L'aria si fece buia e io capii
di essere viva per la gran paura che provai.
Guardo la luna e mi rendo conto che si è spostata parecchio nel cielo.
Senza rendermene conto ha percorso un grande arco di cielo e ora
illumina una superficie più ristretta di mare.
La famiglia serena è raggruppata attorno agli zaini. Cominciano a
prepararsi per la cena. La mamma s'inginocchia e ravvia i lunghi
capelli neri radunandoli in una lunga coda che si accarezza come una
morbida criniera di cavallo. Poi, con gesto abile e veloce, li
attorciglia su se stessi e li fissa con una vistosa forcina. Un gesto
rituale, lo compresi subito dopo, a favore dell'igiene richiesta dalla
manipolazione del cibo.
Raccoglie i lunghi capelli neri dietro la nuca e li fissa con una
lunga forcina, poi apre con cura lo zaino nero e fruga l'interno con
entrambe le mani.
La osservo con attenzione.
Estrae un piccolo tovagliolo a quadrettoni bianchi e blu, lo dispiega
al vento  come per assicurarsi che non vi siano briciole, poi lo
appoggia per terra, sul pavimento di legno del ponte.
Subito dopo riprende a frugare nello zaino e tira fuori dei piccoli
contenitori che dispone ordinatamente sulla tovaglia. Quattro vasetti
e quattro posatine di plastica bianca. Un vasetto e una posata per
ogni componente della famiglia.
Gli altri attendono in religioso silenzio.
Papà aiuta il più piccolo, la mamma dà una mano alla ragazzina.
Li guardo con sempre maggior curiosità.
Quasi con affetto. E mi sento partecipe di quel rito come se fossi là,
in mezzo a loro.
Il bambino, che non deve avere più di tre o quattro anni, immerge la
sua piccola posata nel vasetto cercando di mangiare senza sporcarsi
troppo. La ragazzina ha un'aria dignitosa. Forse ha dieci anni o poco
più. I suoi capelli lunghi e neri assomigliano a quelli della mamma,
ma sono più lucenti e continuano ad essere mossi dalla brezza.
Il papà ha degli occhi nerissimi sormontati da vistose sopracciglia.
Consuma il suo pasto frugale con allegria. Di tanto in tanto dà una
carezza sulla testa del figlio. Poi lancia qualche occhiata benevola
alla ragazzina.
La mamma è accovacciata sulle gambe ed ha la sua lunga gonna tutta ben
sistemata a guardia di occhiate indiscrete dei turisti annoiati che
passeggiano intorno. Ha l'aria di una chioccia con tre pulcini.
Anche il marito sembra essere contenuto in quella grande gonna distesa
a cerchio intorno alle gambe della donna.
Quando tutti hanno consumato i vasetti di cibo la mamma raccoglie i
contenitori vuoti e le posate riponendoli nello zaino, poi estrae
delle mele piccole e rosse e le offre ai suoi cari. Mi colpisce il
modo in cui questa mamma porge i frutti ai familiari. Ogni mela viene
presa con entrambe le mani e offerta a ciascuno accompagnando il gesto
della mano con uno sguardo intenso e solenne.
I familiari prendono la mela ricambiando lo sguardo intenso. Sembra un
rito nel rito.
La ragazzina è seduta di fronte a me. Addenta la mela come un animale
selvatico, gentile ed elegante, ma decisa.
Ma improvvisamente si accorge del mio sguardo e solleva  le lunghe
ciglia per guardarmi mentre ferma per un attimo la bocca sulla mela.
Mi fissa mentre i suoi candidi denti sono nella polpa del frutto.
Ci guardiamo con insistenza. Nessuna di noi ha intenzione di
desistere. Dopo un lungo attimo lei riprende a masticare tenendo gli
occhi sempre fissi su di me.
Appoggiata al parapetto con la schiena, io sono come ipnotizzata da
quegli occhi di cerbiatta.
Non so quanto tempo sia durato quello sguardo.
Un gruppo di giovani allegri passa tra di noi e ne approfittiamo
entrambe per interrompere quel lungo sguardo che stava diventando
imbarazzante.
Ultimata la cena, la mamma rassetta la tovaglia e ripone le cose nello
zaino.
Manca poco per il tramonto. Il sole si è abbassato molto
sull'orizzonte mentre il ponte si anima di gruppetti di turisti
allegri e spensierati. Superficiali e ignari compagni di quel viaggio
che mi stava riportando a casa.
Krijlja Dorljn
kri...@hotmail.com


title: Finche' la nave 2

author: Zorba the cat

text:
Dal momento che i miei commenti riescono spesso sgraditi, prima di spaccarmi
le dita e il cervello vorrei sapere se:
A- *Vuoi* una vivisezione online del tuo racconto
B- Sei disponibile a discutere sul commento
Sai com'e', il tempo e' poco e sprecarlo non rientra nelle mie abitudini.
A disposizione
--
Zorba the cat
ICQ 19777654
--------------------------------
"La mia anima non stilla miele e dolcezze"
                              F. Battiato


title: Finche' la nave 2

author: Todaro Gylden

text:
Krijlja Dorljn skrev i meddelelsen <
36b96e94...@news.tin.it
>...
>FINCHE' LA NAVE
>diario di un viaggio di ritorno
>
Usi il passato remoto e va bene, ma perché la digressione di cui sotto
(passi al presente)? Grave distrazione o ardito espediente narrativo? Beh,
non é da valorosi sparare sulla croce rossa, ma qualcuno lo deve pur fare il
lavoro sporco, no?
>Ebbi tanta paura.
>Per un attimo temetti di essere morta. L'aria si fece buia e io capii
>di essere viva per la gran paura che provai.
>
>Guardo la luna e mi rendo conto che si è spostata parecchio nel cielo.
ti rendi conto di non esserti resa conto che dici "mi rendo conto" e un
attimo dopo "senza rendermene conto"?
>Senza rendermene conto ha percorso un grande arco di cielo
ahi! se l'analisi logica non é un opinione non puoi dire "senza rendermene
conto (io) ha percorso (la luna) un grande arco di cielo", altrimenti
commetti "anacoluto".
 e ora
>illumina una superficie più ristretta di mare.
>La famiglia serena è raggruppata attorno agli zaini. Cominciano a
>prepararsi per la cena. La mamma s'inginocchia e ravvia i lunghi
>capelli neri radunandoli in una lunga coda che si accarezza come una
>morbida criniera di cavallo
. Poi, con gesto abile e veloce, li
>attorciglia su se stessi e li fissa con una vistosa
come vistosa, perché? che cosa intendi? se scrivi vistosa, metti la pulce
nell'orecchio al lettore, e devi spiegare.
> forcina. Un gesto
>rituale, lo compresi subito dopo,
>a favore dell 'igiene richiesta dalla
>manipolazione del cibo.
<<a favore dell'igiene.....>> ed anche la frase in sé é asettica, rimanda a
dossier parlamentari, telegiornali, sottoscrizioni in favore di popolazioni
terremotati et similia.
Beh, ecco, non vorrei sembrare brutale, ma da questo assaggio, si ricava
l'impressione di una inadeguatezza espressiva che la lettura indefessa (o
fessa solamente) e l'esercizio non potranno che migliorare. Non so niente di
te, ma deduco che devi essere giovane e/o impulsivo, il che di per sé non é
un difetto, ma pondera un attimo prima di buttarti benedetto figliolo!
A presto, e buon lavoro!
Leo Todaro Gylden


title: Finche' la nave 2

text:
Todaro Gylden ha scritto
>
>Krijlja Dorljn skrev i meddelelsen <
36b96e94...@news.tin.it
>...
>>FINCHE' LA NAVE
>>diario di un viaggio di ritorno
Grazie, mi hai risparmiato un commento.
Visto? Se chiedi l'autorizzazione per commentare, ti togli un sacco di
"lavoro", prima o poi qualcuno tira fuori esattamente quello che volevi
dire. E ti risparmia un po' di fatica.
Che ce volete fa', 'so pigra...
Zorba


title: E stelle (dialetto napoletano9

author: clezio

text:
E stelle, se vuie e guardate;
me parono tant'i pupate;
ca ve guardano fisse e stralunate
comme pe capì, vuie a che pensate.
    Se piace , ditelo. Vi farò leggere ancora qualcosa.
--
Postato da Virgilio Newsgroup: scopri i nuovi gruppi
Eros, foto e video a
http://newsgroup.eros.virgilio.it


title: E stelle (dialetto napoletano9

author: Riccardomustodario

text:
Il 1/1/07 23:09, nell'articolo
20375011.1167693289858.JavaMail.newsgroup@sc-ng-1, "clezio"
<
utente_virgi...@virgilio.it
> ha scritto:
> E stelle, se vuie e guardate;
> me parono tant'i pupate;
> ca ve guardano fisse e stralunate
> comme pe capì, vuie a che pensate.
>
>
>     Se piace , ditelo. Vi farò leggere ancora qualcosa.
tropp'a bell!
--
Betting on me you will be a looser because I don't have a political party
RO
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Search
FiL
http://www.youtube.com/results?search_query=feast+in+london&search=Search
PDM
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda&search=Search
CAL
http://www.youtube.com/watch?v=kY9gpBzlzBA
CAM
http://www.youtube.com/watch?v=OqxzJgmkGeM


title: poesia PICCOLA ANIMA

author: DOMACCIA

text:
Disossata,
in sovversivo solipsismo,
sublimo,
dissimulando,
tortura
non solo
metafisica.
Implume
non strutturata
tentennante
scorticata viva
renitente
per scelta soccombente
sverso,
sbilenca,
goffa.
Grumo
di tremula
nuda
animuccia,
a lenire
il martirio
non zavorrata,
sorriso di corallo
-di spezzatura
rictus non controllabile-
posso però innalzare,
in  ottica mortuaria...
Io,
a fallace interpolazione,
a friabile refuso
simile,
perciò stesso
ben presto
in fine espunta.
   DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: poesia PICCOLA ANIMA

author: Maxzulli

text:
>a fallace interpolazione,
>a friabile refuso
>simile,
>perciò stesso
>ben presto
>in fine espunta.
>   DOMACCIA
Da profano all'inizio vedevo solo parole messe "ordinatamente alla
rinfusa", diciamo cosi', ma adesso il tuo stile, cosi' lontano dal
mio, m'intriga non poco.
http://www.maxzulli.com


title: poesia PICCOLA ANIMA

author: Mario Gi.

text:
DOMACCIA ha scritto:
> Disossata,
> in sovversivo solipsismo,
Attacco più o meno arrapante...
> sublimo,
> dissimulando,
> tortura
> non solo
> metafisica.
> Implume
> non strutturata
> tentennante
> scorticata viva
> renitente
> per scelta soccombente
che s'innalza e vira audace sul sadomaso...
> sverso,
> sbilenca,
> goffa.
> Grumo
> di tremula
> nuda
> animuccia,
> a lenire
> il martirio
> non zavorrata,
e poi d'improvviso scende sull'autocommiserante...
> sorriso di corallo
> -di spezzatura
> rictus non controllabile-
> posso però innalzare,
> in  ottica mortuaria...
stato d'animo che si accentua... annichilente...
> Io,
> a fallace interpolazione,
> a friabile refuso
> simile,
> perciò stesso
> ben presto
> in fine espunta.
e poi si perde. Io pure.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: poesia PICCOLA ANIMA

text:
"Maxzulli" <_
cancellaque...@maxzulli.com
> wrote in message
news:ahsis0ddnfkmstmbj...@4ax.com
>
>
> Da profano all'inizio vedevo solo parole messe "ordinatamente alla
> rinfusa", diciamo cosi', ma adesso il tuo stile, cosi' lontano dal
> mio, m'intriga non poco.
  Grazie, mi fa piacere il tuo mutato parere.



title: poesia PICCOLA ANIMA

text:
"Mario Gi." <
chi...@losa.it
> wrote in message
news:cqc2dr$ulo$
1...@news.newsland.it
>
> Attacco più o meno arrapante
>
> che s'innalza e vira audace sul sadomaso...
> e poi d'improvviso scende sull'autocommiserante...
> stato d'animo che si accentua... annichilente...
> e poi si perde. Io pure.
Devo proprio dire che si tratta di un'acuta disanima
delle pieghe più intime della genesi della mia poesia.:-)



title: poesia PICCOLA ANIMA

author: Mario

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto
> Devo proprio dire che si tratta di un'acuta disanima
> delle pieghe più intime della genesi della mia poesia.:-)
Pieghe, volute e voluttà sono il mio pane quotidiano.
Leggendo le tue poesie ho l'impressione di vederti. Dopo una notte oscura,
dopo una notte passata tra i tormenti della notte interiore, al momento in
cui vedi spuntare la luce del giorno, una tenue illuminazione viene a
rischiarare la tua interiorità. L'alba appare, contemporaneamente, sull'uno
e sull'altro versante della frontiera che separa l'interno dall'esterno. Ma
invece di prolungarsi in un chiaro mattino, la debole luce che, nel mondo
interiore sembrava annunciare l'inizio del giorno, sprofonda nuovamente
nell'oscurità della notte. La tua lingua parla per rendere comprensibile, e
come visibile, questa tua esperienza interiore.
Ciao,
Mario


title: poesia PICCOLA ANIMA

text:
"Mario" <
arvali...@libero.it
> wrote in message
news:32vfacF3rrgg8U1@individual.n
 Devo proprio dire che possiedi un grande intuito,davvero.
 Ciao
 Ti faccio gli auguri di buone feste.



author: Spiritologia - Club World Italia

text:
Oggetto Spiritologia - rettifica per l'Ateo Etico
IMPORTANTE: dobbiamo informare che a causa disguidi
per avvicendamento degli addetti, venne pubblicato
e divulgato OnLine una vecchia copia della composizione
poetica dell'Ateo-Etico - che l'Autrice Vittoria Sanvito
aveva gia' sostituito con una nuova versione integrata.
E che per tanto vi riproponiamo con tante scuse e con
speciale dedica al Signor ANTONIO CASINI.
-----------------
Testo :
L'Ateo Etico
(Composizione Psicografica)
E fu da un pensamento Spirituale
che un di' mi venne alla ragione
qual realta' sconcertante
che non raro sia l'Ateo etico
molto piu' civilmente corretto
molto piu' umanamente disponibile
strenuo difensore della natura
e di ogni creatura vivente ;
come invece non sempre ovvio
per assidui Cattolici praticanti
che si professano Credenti
quasi con superiorita' di casta
Eppur men badando all'essenziale
di esservi a piena Coscienza
nella Divina sintoni'a Universale ...
Assicche' spesso bastando paghi
di tale status di aggregati
nella fulgida Religione Cristiana
par non vedano che loro meriti
di diligenti intorno alla Chiesa
Peraltro chiusi avari di se'
se non peggio maldicenti
o impietosi giudicanti
di rejetti nostrani o brundiversi
rimenanti nello stesso crogiuolo
di commiserati poveri cristi :
eppur tollerati, non respinti
nella Comunita' Civile e Cristiana
tranne da costoro piu' esigenti ...
Piu' esigenti s'intende non con se'
ma con gli altri del Prossimo
da eccepire e inquadrare
a frusta di moralismo tagliente
<
Tutti in fondo gran brava gente
solo non agili nel ricordare
che non v'e' vera vita Cristiana
se lo Spirito della Dottrina
non si effonde nella realta' Umana
Tantoche' ignaramente nel vuoto
molti si indulgono fittizie pene
sino a sentirsi del pari in croce
e cosi' attendersi sperato premio
nell'incognito regno dell'aldila'
Da se' gloriando di mai aver agito
alcun danno o azione che nuoce:
tenutesi virtuosi fuori dalla mischia ...
Semmai solo presenti nel mormorare
e nel deprecare con sdegno
tutto ciň che di Lume si muove
nell'intelligenza umana
o che fa miseria guardare :
stonato molesto al bel vivere ...
Infine essi cosi' arresi all'ignavia
e all'insofferenza per rammentare
che tra le meno assolvibili colpe
protocollate nei Sacri Dogmi
v'e' pur sempre il 'Peccato di Omissione'
giusto stilato a pennello
per quanti autocompiaciuti
di lor piu' rispettabile condotta :
che ignorano o fingono di ignorare
tutto il bene che non fanno
ma che ancora potrebbero fare ...
Oppur tardi che avrebbero potuto fare
mettendo a frutto il buon Seme
di Tale ineffabile Maestro d'Amore
<
Non questo viene a orba guisa
del negletto Ateo Etico
che in filosofi'a tutta razionale
pur non esita aiutare il Prossimo
che vede a specchio di se' medesimo
e della vita a orologio biologico
inesorabilmente una, unica e breve ;
senza alcuna consolante speranza
di un proseguo Spirituale nell'Aldila'
Ma che appunto per questo
si esige degnamente vissuta
in solidarieta' umana immediata
per quanto serve al presente:
senza alibi e discriminanti egoismi
che tradiscono il Sacro della vita ...
Superstizioni e ottusi fanatismi
non gia' pur laica vera moralita'
sono essi subdoli serventi
che fuorvi'ano e imprigionano
la mente e il cuore dell'uomo
Come ben sa in se' l'Ateo Etico
che altro non cerca, non vuole
e non riconosce di forze e guida
all'infuori di sue proprie valenze
per navigare nel tempo della vita ...
Assicche' men dotato e piu' dotato
del vero Credente, che pur simile
per osservante rigore etico-morale
spesso difetta volonta' e coraggio
quanto piu' s'arrende e tentenna
ad agire nel bene e nel giusto
timidoso in delega e attesa
che il ben voluto scenda dall'alto ...
<
Ne' varrebbe a consolare la Fede
l'avvedersi di tal'altri Credenti
di persino peggiore intendimento
del privilegiato, privilegiante rapporto
interiore con il Sovrannaturale
Rispetto al negletto Ateo-Etico
che ha solo se' da se' per confortarsi
Talche' vien dirsi quasi d'angoscia
di non dubbi Credenti assai diffusi
che in devozione altro non fanno
che svilirsi striscianti nullita'
miseri, pavidi, indegni figli di Dio ...
Senza che mai li sfiori il guizzo
che l'Onnipotente di par Suo
non puo' che commiserare costoro
non umili ma tremebondi genuflessi
che Verita', Virtu', Carismi e Talenti
non dissotterrano, non schiudono
e non donano con gioia alla vita
facendone orgoglioso il Padre ...
Essi Credendo, ma con cio' negando
giacenti virtualita' divine nell'uomo
da Dio creato non immeritevole
inemancipabile sottospecie
ma splendido essere nel divenire
a sua immagine e simiglianza ...
Si' che eternante illumina
la mistica del Poeta :
'Considerate la vostra semenza:
fatti non foste a viver come bruti
ma per seguir virtute e conoscenza'
-----------------------
Club World Italia - Spiritologia
Presidente Vittoria Sanvito
<
Web Pages:
http://users.iol.it/club.italia.milano
http://www.geocities.com/athens/olympus/5784/index.htm
http://www.fortunecity.com/tattooine/culture/11/index.htm
http://www.aspide.it/freeweb/spiritologia/index.htm
(Gradite risposte Direttamente via E-Mail)
N.B. Le pagine WEB di Geocities - FortuneCity e Aspide,
Sono gentilmente offerte gratuitamente alla Spiritologia.
<
''Se si trascurano i fatti, fa' attenzione,
i ciarlatani e gli imbecilli se ne impadroniscono.
Non c'e' una via di mezzo: ne' la scienza, ne' l'ignoranza.
Se la scienza si allontana da questi fatti,
essi vengono presi in considerazione dall'ignoranza.
Se vi siete rifiutati di ampliare l'orizzonte Spirituale,
avete ampliato in questo modo la vostra stupidita'.
Si respinge Laplace e appare Cagliostro''.
Victor Hugo


title: In una piaggia

author: RenatA

text:
Eravamo io Gianni e Bice, eravamo sdraiati in preda all'afa, Bice sudava e
lo si capiva dalla maglietta gorata. Io ero il più grande perchè il Lollo
non c'era: era già morto. Passavamo le giornate a migliorare l'aspetto
fisico in quella piaggia, ma dentro tutto cadeva a pezzi: io odiavo Bice
(per via del nome), mentre Gianni era terribilmente flaccido e non contava
un cazzo. Decisi di togliermi dai coglioni, avrei preso casa in campagna di
lì a poco. Il resto è storia di questi giorni. Vivo da solo.


title: Cerco testi di canzoni appena sfornate

author: don Marco Lanzetti

text:
Ciao ragazzi,
se qualcuno sa scrivere canzoni, me le invii
penserò a musicarle e inciderle.
Grazie.
don Marco Lanzetti  -
donmarco...@libero.it


title: Operai

author: farfallina

text:
OPERAI
=======
Hai trascorso 35 anni lavorando come meccanico trasfertista alle dipendenze
di un'azienda meccanica. Metà li hai vissuti all'estero, assemblando
macchine per l'imballaggio delle conserve. Sei un tipo asociale, introverso,
assuefatto alla vita da single, sempre solo con te stesso. L'estate scorsa,
dopo una esistenza consacrata al lavoro, hai raggiunto l'età pensionabile.
Preso congedo dalla fabbrica, e dai compagni di lavoro, d'incanto sei
tornato ad essere libero, svincolato da qualsiasi impegno, come da tempo
desideravi. Da quel giorno ha avuto inizio il tuo disagio esistenziale,
infatti, dopo le prime settimane di acclimatazione, in cui hai avuto
l'impressione di avere raggiunto una condizione di pace e tranquillità,
la noia ha preso ad occupare le tue giornate e, al contrario di quanto
avevi immaginato, hai cominciato a rimpiangere le ore di luce trascorse
sul posto di lavoro.
Le ventiquattrore sono diventate lunghe, interminabili, senza consistenza.
Dopo attenta riflessione sei giunto alla conclusione che l'unico modo per
uscire dallo stato di comatoso avvilimento in cui eri precipitato, era
d'intraprendere una nuova attività lavorativa.
I pochi risparmi messi da parte in anni di duro lavoro e di tanti sacrifici
sono serviti ad acquistare, dopo una laboriosa trattativa con gli ex
proprietari, un'edicola che tuttora gestisci da solo. Dal giorno che sei
diventato titolare della minuscola impresa commerciale stai meglio e hai
ricominciato a vivere.
Ti alzi la mattina di buonora, impaziente d'intraprendere una nuova
giornata. Alle sei in punto apri il chiosco della rivendita. Impacchetti i
quotidiani invenduti nella giornata precedente e li lasci sul marciapiede,
a disposizione del vettore che verrà a ritirarli. Quando giunge il
camioncino per la consegna dei giornali nuovi di stampa, li ritiri e
consegni le giacenze, poi ti rinchiudi nell'edicola dove rimani fino a sera.
Hai 55 anni: fa specie vederti rinchiuso all'interno di un bugigattolo di
pochi metri quadrati, in una condizione di vita apparentemente simile a
quella di un carcerato, eppure sembri contento della tua esistenza.
Il chiosco, di forma ottagonale, contiene a malapena una persona, è ubicato
nel piazzale antistante una antica chiesa, in pieno centro cittadino, a
pochi passi dal Duomo. Quando hai bisogno di fare la pipì ti arrangi con
il pitale che tieni celato nel sottobanco, mentre per defecare il tuo
organismo si è abituato a soddisfare questo bisogno fisiologico la
mattina appena sveglio.
Durante il giorno ti cibi con alimenti in scatola, un poco di formaggio,
latte e fette biscottate. In compenso sei diventato colto, leggi riviste di
ogni genere e col passare del tempo ti sei abituato a intrattenere rapporti
cordiali con la gente che si presenta al finestrino della rivendita.
E' una sensazione gradevole quella che avverti nel maneggiare denaro, hai
persino ampliato lo spazio espositivo dei periodici pornografici e delle
videocassette a contenuto hard. E', infatti, su questi prodotti che hai un
grande margine di guadagno e non ti fai scrupolo di smerciarli anche ai
minori.
Sono bastati pochi mesi di lavoro per cambiare l'essenza del tuo carattere,
ora sembra interessarti solo il tuo tornaconto e il profitto. Sopravvivi in
una situazione di vita oscenamente indecente, maneggiare denaro, scambiarlo
e guadagnare ti eccita enormemente. Nelle ore pomeridiane, quando la vendita
dei quotidiani giunge a conclusione, il chiosco si popola di un particolare
tipo di clientela. Si tratta perlopiù di uomini che si affacciano al settore
porno per fare incetta di rotocalchi e video sexy, ma fra loro non mancano
le donne. Quando scorgi una di loro, intenta ad esaminare le riviste,
fasciate in pellicola trasparente, ti coglie la voglia di masturbarti. Ti
piace osservare l'espressione dei volti femminili mentre scrutano con
bramosia le copertine delle riviste. Spesso ti tocchi l'uccello, lo fai di
nascosto, ma con il recondito desiderio di essere scoperto, lo fai di
fretta, eiaculando prima che sborsino le banconote per saldare gli acquisti,
ma il più delle volte non riesci a venire. Da tempo non fai l'amore con una
donna, la tua mano è quanto di meglio può surrogarla, e sei felice quanto
raggiungi l'orgasmo schizzando sperma nel fazzoletto che tieni a portata
di mano.
La sera, dopo avere chiuso la rivendita, torni a casa. Negli ultimi tempi
vivi nel terrore che qualche extracomunitario ti salti addosso per rapinarti
dell'incasso della giornata, per questo non viaggi più in bici ma usi la
Panda. Nella tua vita hai sempre votato a sinistra, ma sono sicuro che alle
prossime elezioni...
farfallina


title: Operai

author: Russell Coutts

text:
farfallina wrote:
>
> per questo non viaggi più in bici ma usi la
> Panda.
Saggia decisione :)
A parte questa battuta, beh... il ritratto che ne esce e' alquanto
malinconico, ma non troppo.
Una nuova vita non deve essere sempre migliore (o peggiore) della
precedente. Puo' essere anche, semplicemente, diversa.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Operai

author: Grrrbau

text:
Il 04 Feb 2003, 20:09, "farfallina" <
evin...@libero.it
> ha scritto:
> I pochi risparmi messi da parte in anni di duro lavoro e di tanti
sacrifici
> sono serviti ad acquistare, dopo una laboriosa trattativa con gli ex
> proprietari, un'edicola che tuttora gestisci da solo. Dal giorno che sei
> diventato titolare della minuscola impresa commerciale stai meglio e hai
> ricominciato a vivere.
>
Se se,
...poi arriva la Camorra e hai finito di stare tranquillo...
non è necessario arrivare all'eccesso dell'extracomunitario
per cambiare orientamento politico...
La paura ti arriva subito subito.
RP
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Operai

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > per questo non viaggi più in bici ma usi la
> > Panda.
>
> Saggia decisione :)
ehehe... dici così perchè non abiti in città come la mia dove andare in
bici, anche d'inverno, è cosa naturale. ^__^
>
> A parte questa battuta, beh... il ritratto che ne esce e' alquanto
> malinconico, ma non troppo.
Non sono d'accordo, il quadro vero, mi mette addosso molta malinconia. Nel
quartiere dove abito ho due edicolanti di questo tipo....(naturalmente non
mi riferisco alla parte hard del racconto). Uomini andati in pensione in
giovane età, il cui unico interesse nella vita era il lavoro, finito quello
si sono trovati smarriti, insicuri, incapaci di trovare altri interessi e
sono tornati a fare l'unica cosa che sapevano fare: lavorare.
> Una nuova vita non deve essere sempre migliore (o peggiore) della
> precedente. Puo' essere anche, semplicemente, diversa.
Sì, certo, ma tu la chiami vita, restare chiuso dentro un chiosco di pochi
metri quadrati molte ore al giorno? Per cosa? Soldi? Mmm... è solo paura.
Lavorare da sicurezza e non fa pensare....
ciao! ciao!
farfallina


title: Operai

text:
"Grrrbau" <
grr...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Se se,
> ...poi arriva la Camorra e hai finito di stare tranquillo...
> non è necessario arrivare all'eccesso dell'extracomunitario
> per cambiare orientamento politico...
E' il denaro e il profitto che giunge a cambiare il modo di pensare del
proptagonista della storia, il resto viene di conseguenza. .
ciao! ciao!
farfallina


title: Operai

text:
farfallina wrote:
>
> "Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > > per questo non viaggi più in bici ma usi la
> > > Panda.
> >
> > Saggia decisione :)
>
> ehehe... dici così perchè non abiti in città come la mia dove andare in
> bici, anche d'inverno, è cosa naturale. ^__^
Beh, io ora sono a Pisa e il modo ideale per muoversi in citta' e' per
forza la bici.
Parlavo della Panda perche' l'avevo elevata al rango di protagonista del
mio eds sulla Fiat :)
> mi riferisco alla parte hard del racconto). Uomini andati in pensione in
> giovane età, il cui unico interesse nella vita era il lavoro, finito quello
> si sono trovati smarriti, insicuri, incapaci di trovare altri interessi e
> sono tornati a fare l'unica cosa che sapevano fare: lavorare.
Gia', ma dai commenti che fa il protagonista del tuo racconto, non
sembra che il fatto di lavorare gli pesi piu' di tanto. Non che io
intenda dire che si tratti di uno stakanovista ma sembra che, dopo aver
lavorato tanti anni come sottoposto di altri, abbia trovato una nuova
dimensione nell'essere unico datore di lavoro di se stesso.
Il fatto che poi ci siano persone che, andate in pensione da giovani,
non trovino una nuova vita... beh, qui il discorso mi colpisce sul piano
personale, dal momento che non posso fare a meno di pensare a mio padre.
> > Una nuova vita non deve essere sempre migliore (o peggiore) della
> > precedente. Puo' essere anche, semplicemente, diversa.
>
> Sì, certo, ma tu la chiami vita, restare chiuso dentro un chiosco di pochi
> metri quadrati molte ore al giorno?
Penso che avrebbe avuto anche altre possibilita' di scelta.
Certo, l'edicola potrebbe essere la cosa piu' semplice e, forse, meno
impegnativa.
> Lavorare da sicurezza e non fa pensare....
Poco ma sicuro...



title: Operai

text:
Il 05 Feb 2003, 16:07, "farfallina" <
evin...@libero.it
> ha scritto:
>
> E' il denaro e il profitto che giunge a cambiare il modo di pensare del
> proptagonista della storia, il resto viene di conseguenza. .
Lo so, la mia era una nota sulla realtà dei fatti.
La paura viene prima. Soprattutto nel Sud. Poi il profitto (da spartire col
boss)
e poi vai a votare Burlesconi (per salvaguardare il profitto perché la pelle
non
te la salvaguarda nessuno...).



title: Il Signor B.

author: merriman

text:
Il Signor B. comincia a pensare al suicidio verso le dieci e trenta di un
deprimente mattino invernale. Col caffelatte che ancora gorgoglia in pancia,
ritaglia un ovale nel vetro appannato e guarda giù, verso l'autoscala del
comune mandata ad appendere le luminarie per natale. La morte della moglie,
la Signora M., lo ha fatto deragliare verso un'enorme pianura insonne che in
qualche modo finisce su un baratro di stanchezza e solitudine.
Dopo il funerale, suo figlio gli ha fatto la domanda di rito e lui ha
risposto di no, grazie, che sta benissimo a casa sua e se la può cavare da
solo. Allora al figlio sono crollate le spalle, tenute artificialmente alte
durante la domanda, e si è piegato il collo da un lato mentre la moglie
tossiva. Poco dopo il Signor B. salutava con la mano il retro di una
macchina blu e si infilava nel portone.
A dirla tutta il Signor B. di figli ne ha due, solo che di R., il più
grande, non si sa più niente da anni. Un giorno ha detto "parto per una
vacanza" e non è più tornato. Il Signor B. Si ostina a volerlo ricordare da
ragazzo, sulla bicicletta rossa che lui stesso era andato a comprargli per
la promozione in terza media. Un sorriso lontano e un ciuffo di capelli nel
vento leggero di giugno. Mai una telefonata, una lettera, eppure non ricorda
di avergli mai fatto del male, per non parlare della madre che lo venerava e
che dalla sua scomparsa ogni giorno dedicava un quarto d'ora abbondante al
pianto. Ogni santo giorno a parte la domenica perché non voleva arrivare in
chiesa con gli occhi arrossati, anche se il Signor B. era sempre stato
convinto che qualche lacrima le scappasse comunque lungo il tragitto o nella
penombra del confessionale.
A., il più piccolo, non parla mai del fratello scomparso e ha questa moglie
strana che a volte taglia il pollo in pezzi piccolissimi che poi mangia uno
per uno schiudendo appena le labbra. Ovviamente non hanno figli.
Non mi chiuderò in un circolo a giocare a carte, pensa il Signor B., non
darò da mangiare ai piccioni seduto su qualche panchina e non parteciperò a
quei crocchi di rimbambiti che costellano la piazza straparlando di
qualunque cosa capiti loro a tiro, e mentre enuncia tra se questi principi,
va verso la scatola dei medicinali, aperta sul tavolo della cucina.
Alla Signora M., poco prima che venisse a mancare, erano state prescritte
delle pillole per dormire, roba forte, che quando il Signor B. era andato a
comprarle il farmacista lo aveva guardato per un attimo da sopra gli
occhiali come a dire "ma è sicuro?". Tutta la scatola, si dice il Signor B.,
tutta la scatola poi a letto. Un lungo sonno senza sogni.
Il giorno prima ha scritto un testamento e lo ha lasciato sul tavolo in modo
che venga trovato subito e non si dia adito a equivoci. Domani E., la donna
che viene una volta alla settimana per pulire, stirare e rassettare, suonerà
il campanello e, non ottenendo risposta, aprirà con la sua chiave. Lo
troverà sul letto, in vestaglia.
Il Signor B. non ha paura della morte. Quello che doveva dire lo ha già
detto e quello che non è riuscito a dire in tutti questi anni vuol dire che
non andava detto o che, in fondo, non ne valeva la pena. Non è religioso
quindi non teme inferni o purgatori. Basta inghiottire quelle pillole e via,
ognuno per la sua strada. L'unica cosa in sospeso è quel figlio sparito,
questa storia mutilata, quel gesto incomprensibile agli occhi quieti e
pensosi del signor B.
(continua, forse)


title: Il Signor B.

author: marian

text:

Scrivi bene, molto bene, ma mi pare di averti già letto da qualche parte.
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Il Signor B.

author: lubna

text:
"merriman" scrive:
> Il Signor B. comincia a pensare al suicidio verso le dieci e trenta di un
> deprimente mattino invernale. Col caffelatte che ancora gorgoglia in
pancia,
> ritaglia un ovale nel vetro appannato e guarda giů, verso l'autoscala del
> comune mandata ad appendere le luminarie per natale.
> [...]
Mi č parsa, a tratti, solo una traccia, perň leggerei
volentieri il resto.
Ciao, lubna.


title: Il Signor B.

text:
Complimenti. Scritto Molto bene.
Il passaggio che mi piace di piů č quello della bici del figlio. Mi sa di
"ricordo di una vita" e dice molto sui valori del Signor B. Se decidi di
scrivere che fine ha fatto il ragazzo perň io lo metterei in un racconto a
parte. Questo va benissimo cosě com'č.
Ciao
"merriman" <
marr...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:bm9bgq$kcdea$1...@ID-28812.news.uni-berlin.de...



title: I miei sensi

author: Greta

text:
Non hanno tregua
i miei sensi,
si agitano fra le lenzuola
ansiosi
ed irrequieti.
M'invade
nelle ore notturne
un soffocante tormento
che nella veglia
i miei sensi
schivano.
Come tarantola
che � stata infastidita
e provocata,
i miei sensi
mordono
la mia stessa carne.
Disseminano un veleno
che goccia dopo goccia
mi violenta l'anima.
Come un ago ipodermico
i miei sensi
innestano
sotto la mia stessa pelle
una sostanza letale.
Greta


title: nascita e gravidanza

author: girasole

text:
qualcuno mi puň consigliare una poesia o un breve brano da
dedicare a una ragazza che ha da poco scoperto di essere incinta?
Ho trovato delle cose da "lettera a una bambino mai nato" di
O.Fallaci,ma cercavo qualcosa di piů ottimistisco e tenero..
mI aiutate?
FRA
fra...@Galactica.it


title: Prova

author: Ermes

text:
Sotto tetti incandescenti d'agosto, in stanze piene di ombre, ingombre di
discorsi  o in quieta attesa di un ritorno esausto di mare, sotto un cielo
tutto d'un pezzo e una luna che forse verrà, o è già andata, tra quello che
c'è e non c'è, e magari non ci sarà mai, instancabilmente misuriamo la
curvatura del mondo. Impercettibile distorsione dell'orizzonte, vizio
mentale che mostra le vele ancor prima che appaia il desiderio, la rotta, lo
scoglio nero che apre la chiglia e fa strada all'irrompere di un destino
inverosimile, avremmo detto, ma ugualmente necessario. Per qualcosa di non
scritto nei libri aperti sulle scrivanie, mai chiesto agli esami,
inconciliabile a un diagramma come alla lingua straniera che è nostra e non
vorremmo, come questo imbarazzo di essere sempre raggiungibili alle parole e
alla vita, senza una ragione plausibile, esposti ad una verità priva di
consenso, alla notte improvvisa, al vino, ai baci.
E tutto questo qui a Perugia, luogo improbabile quanto misurabile.
Leggermente distorto nello spazio - tempo. Penetrabile ai neutrini, alla
poesia, al cammino, al dubbio. Intimamente inconsistente.
Per non parlare di voi, vaghe ombre, esuli, cari estinti. Dio vi vede. Vi
punirà.


title: Prova

text:
Ermes ha scritto:
> Sotto tetti incandescenti d'agosto
> [...] esposti ad una verità priva di
> consenso, alla notte improvvisa, al vino, ai baci.
> [...]
Dai tetti ai baci è un buon leggere, il resto mi pare inutile :-)
Ciao, lubna.


title: Prova

author: camilla

text:
"lubna"
> Dai tetti ai baci è un buon leggere, il resto mi pare inutile :-)
Vero. Inutile, o almeno fuori registro. Sembra appiccicato da un'altra mano,
meno ispirata della prima.


title: Prova

text:
"camilla" e  "lubna" hanno scritto:

Mannaggia. Mi pareva che le mie aggiunte al lunatico testo di Re Tajozin,
oltre a incarnarne fedelmente lo spirito, lo arricchissero di una chiusura
molto più efficace ed interessante. Dove ho sbagliato?
Ermes


title: Prova

text:
Ermes ha scritto:
> [...]
> lunatico testo di Re Tajozin,
> [...]
?
lubna curioso :-)


title: ferragosto e' passato? ah, si, ok

author: fulgenzio

text:
non per altro, il messaggio del primo dell'anno, e quello di natale, e
quello di pasqua e pasquetta insomma pure quello di ferragosto mi pareva
esagerato.
Ombra (mica tanto sfigata, roma deserta e' un sogno, altro che desolazione!)
--
per chi rimane incosciente, le colline sono ancora in fiore (Franco
Battiato)