title: Posti di lavoro

author: Galina

text:
Fa parte di un lungo racconto che - insieme ad altri più brevi - sta per
essere pubblicato. E non mi frega niente dei giudizi di certi tizi...
COME CREARE POSTI DI LAVORO
     Quando espongo la mia teoria del lavoro manuale, mi sento fare sempre
la stessa osservazione: "Ma già ora non c'è lavoro per tutti! Se fai
lavorare anche gli intellettuali, molta gente resterà disoccupata".
     Su temi come questi, i pareri non sono unanimi. Gli industriali, per
esempio, sostengono che in Italia la manodopera è scarsa e ci vorrebbero più
immigrati. Comunque voglio ricordare, a proposito di posti di lavoro, il
parere di un compagno deciso e razionale, evidentemente convertito ad un
sistema politico-economico sincretico, che ha riflettuto molto su questo
problema e crede di aver trovato la soluzione. Espongo qui di seguito, molto
in sintesi , il suo progetto. Il lettore potrà decidere se essere a favore o
contro.
     I posti di lavoro - dice il compagno convertito - si moltiplicherebbero
in brevissimo tempo, se ci si decidesse a dare inizio ad una nuova attività:
sparare nel sedere ai ricchi. Per fare accettare meglio il progetto ai
Padani, la proposta di legge potrebbe essere indicata con un titolo
appropriato  da regione a regione, anzi da paese a paese. Da noi potrebbe
suonare così: Spararghe nel cul ai siori. Se si volesse poi tornare alla
nostra cultura tradizionale e rispettare il dialetto classico, il titolo
sarebbe: Tirarghe s-ciopeté 'ndel cul ai siori.
     Vedete come tutto cambia, anche il dialetto? Cambiamenti del genere
avvengono in pochi decenni: il dialetto diviene sempre più simile all'italiano,
i vecchi modi di dire si dimenticano, delle forme arcaiche e contadine ci si
vergogna. I genitori, credendo di scegliere il meglio, parlano italiano con
i bambini e con il gatto. Così i bambini e il gatto crescono conoscendo una
lingua di meno.
     Naturalmente - per tornare alla proposta Tirarghe s-ciopeté 'ndel cul
ai siori - si  dovrebbe prevedere una seria, articolata ed organizzata
applicazione della legge. Intanto: chi può essere definito sior, cioè ricco?
Già qui occorrerebbe fissare un livello ben chiaro di ricchezza, oltre il
quale uno è sior, e controllare seriamente la corrispondenza tra denunce dei
redditi e realtà. Le persone autorizzate a sparare dovrebbero aver
conseguito una patente apposita e non superare un certo reddito, onde
evitare interventi dettati più da voglia di concorrenza ("non voglio che
diventi più ricco di me." ) che da senso del dovere.
     Una volta iniziata l'applicazione della legge, aumenterebbero in breve
tempo le fabbriche di fucili adatti allo scopo, e  di relative munizioni,
con numerose assunzioni di manodopera sia specializzata che generica.
Dovrebbe aumentare il personale medico e paramedico, e andrebbero a ruba i
medici specializzati in chirurgia estetica del sedere. Dovrebbero sorgere
nuove fabbriche di cerotti e garze, pomate e antibiotici. Qualche volta ci
scapperebbe il morto, quindi aumenterebbe il lavoro per le falegnamerie
produttrici di bare, per i fiorai che preparano ghirlande, per i marmisti
che fanno lapidi.
     Gli sparatori dovrebbero anche stipulare un'assicurazione sulla loro
vita e sul loro sedere, perché la ribellione e la vendetta sono pur sempre
scelte, deplorevoli fin che si vuole, tipiche dell'essere umano. Anche i
corsi per il conseguimento della patente, e le assicurazioni, produrrebbero
nuovi occupati: insegnanti e assicuratori.
     Qualcuno inventerebbe certo delle mutande antiproiettile, che all'inizio,
prevedibilmente, sarebbero vendute sottobanco ai più ricchi, a prezzi
altissimi. La produzione andrebbe regolata e portata alla conoscenza di
tutti, in modo che tutti potessero acquistare a prezzi ragionevoli le
preziose mutande. Anche questa produzione darebbe origine a posti di lavoro,
alcuni dei quali altamente specializzati. Basti pensare alla ricerca di
materiali idonei, allo studio e alla confezione di mutande non dannose per
la parte che si intende proteggere, alle sfilate per lanciare nuove mode di
indumenti antiproiettile e alla necessaria assunzione di modelli e modelle
il cui aspetto, e il cui viso, già faccia pensare al sedere.
     Sono qui seduta a scrivere, all'ombra di una palma. Una farfalla si
avvicina e mi vola intorno, forse incuriosita. È grande e coloratissima,
così bella che mi viene voglia di parlarle:
     - Ciao, farfalla! Hai deciso di posarti sul mio piede? Fai bene: me lo
sono appena lavato. Chissà come ti chiami. Non alludo al nome scientifico,
magari latino, che certo non hai perché nessun entomologo è mai venuto a
studiare le farfalle di quest'isola. E nemmeno al nome proprio che usano le
tue compagne per chiamarti, e che noi esseri umani non potremo mai sapere.
Guarda un po', crediamo di sapere tutto, e ignoriamo come si chiamano tra
loro le farfalle. Ma tu, dagli esseri umani più vicini a quest'isola, come
saresti chiamata? Butterfly, Papillon, mariposa, borboleta, schmetterling, o
che altro? Ah, se tu me lo potessi dire! Potrei sapere, meridiano più
meridiano meno, in quale parte della terra mi trovo.
     Ma la farfalla se ne va senza dirmi niente.
Gal


title: Posti di lavoro

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 27 Aprile 2005 Galina ha scritto:
> Tirarghe s-ciopeté 'ndel cul ai siori.
  Tiràga s-ciopetàde 'ndel cül ai padrù.
  Non ho mica capito il finalino, se proprio devo essere sincero.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Posti di lavoro

text:
>  Tirāga s-ciopetāde 'ndel cül ai padrų.
>
>  Non ho mica capito il finalino, se proprio devo essere sincero.
Ehi, padano, il finale non vuol dire niente. Ho fatto un copiaincolla un po'
lungo...
Gal


title: Sapessi com'e' strano sentirsi innamorati a Lugano (lezioso)

author: agapito malteni

text:
Causa repentino cambio di stile di vita , di prospettiva, causa
stanchezza non piu' sopportabile, delusioni che arrivano anche avendo
ormai da tempo smesso di sperare ma non abbastanza o forse o non lo
so, causa sigarette dal sapore acido e che ora fanno male a stomaco
vuoto, causa militare ,che ho visto l'altra sera e nonostante il
cappello  sembrava felice, causa ansia divenuta immune  anche ai
potentissimi palindromi rosa, causa ipocondria autoalimentata ,senso
del rifiuto a tratti , causa formaggio andato a male,
CEDO A PREZZO DI REALIZZO
Impianto stereo quasi nuovo con triplo caricatore di cd , usato al
massimo con un cd per volta.
Libri letti a meta' ma sapientemente "orecchiati" fino alla fine per
dare prova certa di averli finiti.
Piumone con disegni fantasia, ripetuti.
Videoregistratore blu .
Tubo gigante di caramelle Ricola comprate all'autogrill , due anni di
vita , uniproprietario.
Chitarra, che ho imparato a suonare ma alla vicina non piace.
Scritte sui muri.
Ricchissima e preziosissima collezione di frasi tratte da film o
conversazione altrui , poco usate , tenute maniacalmente, condizioni
da vetrina.
Presepe in rianimazione.
Figure di merda , misure da  x a xxl , solo grosse quantita'.
Sedia da regista.
Buone idee purtroppo venute in mente prima ad altri.
Pagine gialle.
Radiosveglia.
Singolarmente o in stock.
Valuto eventuale permuta con una buona dose d'autostima .


author: camilla

text:
agapito malteni <QF...@ETTTE.JKH> wrote in message
3d7ebda8...@news.tin.it...
.
> Sedia da regista.
Questa. Quanto vuoi? Va bene un po' di psicoterapia?, sono forte contro
l'ansia. Anche contro la depressione ci so fare mica male.
Camilla


text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote in message news:<kUBf9.11054$
6O4.1...@twister1.libero.it
>...

L'analista si stupisce solo di se stesso.
Meglio palindromi spezzati, sempre ricercatamente male,e un buon triciclico.
E Noodles, alla fine, dal cinese ride giovane.


text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.02091...@posting.google.com...
> L'analista si stupisce solo di se stesso.
Neanche. Sono frigidi per contratto.
> Meglio palindromi spezzati, sempre ricercatamente male,e un buon
triciclico.
Lo dico sempre, ma sai com'é, anche i triciclici hanno fatto il loro tempo.
E io ho fatto il mio.
Camilla
(ci conosciamo?)


title: <P> Stando in camera

text:
Una poesia cervellotica...
STANDO IN CAMERA:
_________________
Stando in camera
ripassando Dante,
sudiando Foscolo e Ruzante,
leggendo la chimera (1)
alzando il viso
ed accennando un riso,(2)
come nella lotta dei Persei,
vedo te che, non ci sei. (3)
Sopportare altro dovro' ??(4)
Domandandomi che faro',(5)
pazientemente sospirando,
i libri sfogliando
consumai.(6)
* Interpretazioni polivalenti originali o derivate*
___________________________________________________
Ossia, scegliete quale significato recondito piu' vi aggrada delle
relative note.Se ne avete o trovate altri... tanto meglio ;-) sono i
benevenuti *^__^*
        (1)"leggendo la Chimera" non ci combina una ma**a come citazione
pero' fa' tanto rima.Oppure, mi riferisco al fatto che il soggetto della
poesia ripassando tutti quei testi citati ad un tratto ha il dubbio
atroce che tutte queste letture possano essere chimere=ossia testi ameni
con poco contenuto tecnico o pratico per imparare un mestiere.
        (2)il soggetto della poesia accenna un riso.Che puo' essere
connesso al punto delle letture come amene chimere oppure connesso al
fatto che pensa all'amata con un riso amaro, sarcastico, dolce,
affezioanto ecc...
        (3)non si comprende se il "non ci sei" e' legato al fatto che
l'amata non si e' fatta viva, non ha fatto un salutino di persona oppure
se e' partita, o se si sono lasciati oppure ecc...
        (4)Anche qua' il dualismo e' voluto.Non e' chiaro se e' riferto
al fatto che il soggetto ne ha le pa**e piene delle amene letture oppure
se le amene letture sono il muro che tiene lontano lui da lei o se lei
ha inferto mazzate sentimentali su lui e ora lui non sa se deve
sopportare ancora oppure ecc...
        (5)La domanda e' riferita su che comportamento il lui dovra'
avere con la lei oppure su che cosa fara' lui quando diventera' grande o
su che come deve fare per sorbirsi quella maledetta pagina da studiare
che non vuol essere appresa ecc...
        (6)Il passato remoto indica il passare del tempo sulla o sulle
pagine.Ossia il soggetto nel passare del tempo ha letto molti libri
anche diversi dai testi citati inizialmente oppure, ha letto e riletto
sempre il solito libro o la solita pagina perhce' e' un po' duro :-)
oppure avendone le pa**e piene legge & rilegge ma la testa andando
altrove non filtra ecc...
--
--------------------(Ciao !!!, 6502)--------------------
-                ATTENZIONE !!! misura antispam        -
->>>>sostituisci 966 in *** nell'indirizzo di posta<<<<-
--------------------------------------------------------
--
Automatic posted from
mail.dex-net.com
 [194.184.44.19]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: <P> Stando in camera

author: Alessio Quirino

text:
On 29 Jun 1998 18:26:55 +0200, EL***
D...@mail.dex-net.com
 (6502) wrote:
>Una poesia cervellotica...
>
>STANDO IN CAMERA:
>_________________
>
>Stando in camera
>ripassando Dante,
>sudiando Foscolo e Ruzante,
>leggendo la chimera (1)
Brutta la quasi rima camera/chimera.
>vedo te che, non ci sei. (3)
>
Io la virgola la toglierei.
Commentone: simpatica ma non eccezionale. Non mettere il commento,
lasciaci il tempo di scoprire da soli...
Alessio


title: Hei! Paperoga! Se ci sei, batti un colpo!

text:
  Tante angurie, pazzariella... :***
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


author: Bianca

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
>   Tante angurie, pazzariella... :***
Ombretta in trasferta e bianca si associano in coro


author: lubna

text:
Auguri :-)
Dario


author: ittica°°°°°

text:
> Auguri :-)
ma dài, proprio lei che si ricorda sempre di tutti i compleanni altrui...
'guri! ;)
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: UR

author: Unive

text:
Salve! Siamo Antonio e Giuseppe.
Da un anno abbiamo messo in rete una rivista di arte e cultura, dal
titolo "Underground Renewed"
(
http://www.geocities.com/Athens/Styx/4664/
). Tra breve, sarà attivo
anche un mirror su
http://web.tiscalinet.it/Undren/
).
Vi invitiamo a leggere la rivista e a divulgarla, a mandare le vostre
osservazioni e critiche, e soprattutto a collaborare.
Scrivete a Undergorund Renewed (
und...@geocities.com
), oppure a noi,
tb...@libero.it
 o a
z...@unive.it
.
Fatevi sentire!!


title: R - io e zio silvio

author: Torrette

text:
Che io sia pigro e' un dato di fatto
incontrovertibile, direi inespugnabile e me ne
vanto. Pigro lo sono nato e lo rimarro' sempre. Ora
vi spiego perche', se avrete un poco di pazienza.
Sin da piccolino misi in chiaro con la mamma che il
genio va coltivato e mammina accetto' da subito
l'idea. Fu molto comprensiva e gliene sono grato
ancora adesso.
 A scuola tentarono di cambiare questo ordine di
idee --e di valori, forzandomi in qualche modo a
prendere in considerazione la barzelletta che
l'intelligenza fosse un muscolo e che questo
muscolo andasse fatto lavorare.
Niente di piu' falso, ma ero troppo pigro per
intavolare una discussione  con quegli stupidi
insegnanti, dall'ultimo banco facevo spallucce e
appena rivolgevano la loro meschina attenzione su
qualcuno piu' credulone di me, tornavo immantinente
a ronfare o a sfogliare qualche libro. Al primo
anno di liceo ero alle prese con l'opera omnia di
Kafka, che mi riempiva la cartella ed era
sicuramente meglio dei libri di testo, che, del
resto  non mi feci mai comprare dalla mammma. Venni
bocciato naturalmente, e la storia si ripete'
l'anno dopo con la patafisica etcetera etcetera. I
professori in verita' non tolleravano soprattutto
la mia competenza in fatto di alternativa kafkiana
alla loro logica opprimente, o di ironia patafisica
alle loro tragicomiche petizioni di principio e con
cio' il dissidio fu netto dall'inizio. Alla mamma
spiegai che ero un bocciato politico, e lei sorrise
comprensiva. Del resto e' mia mamma. E poi a scuola
andavo giusto qualche giorno ogni tanto, nelle
poche occasioni in cui la mamma insisteva un po'
troppo per resisterle. Allora mi alzavo
caracollando dal letto alla classe direttamente  e
facendo colazione con le merendine che mamma mi
infilava nello zainetto. Arrivavo sempre in
ritardo, ma anche questo e' facolta' e diritto
divino di noi pigri. I compagni erano dei bravi
ragazzotti, anche se ogni tanto i loro scherzi si
facevano un po' pesanti, soprattutto quando
arrivavo in pigiama, cosa che capitava quando la
mamma non mi controllava al momento di uscire.
Che c'e' di tanto strano nel pigiama? C'era chi si
recava in tuta a scuola, perche' riteneva la
passione sportiva una giustificazione sufficiente.
E il pigiama non e' forse la tuta del pigro? La
gente queste cose non le capisce.
Del resto il mio ozio e' proficuo davvero. Mica
dormo soltanto. Novello Proust, passavo a letto la
mia comoda esistenza, leggendo libri e inzavorrando
le mani nella marmellata per meglio girare le
pagine. Ovviamente dopo qualche decennio la mia
forma fisica aveva assunto il contorno di un
pallone, anche perche' in famiglia abbiamo sempre
coltivato l'hobby anzi l'arte della buona cucina.
La mia mole viene omaggiata dall'angoscia
rispettosa della gente comune e la cosa mi sta
bene, tanto piu' che mi stanno anche ad ascoltare
in religioso silenzio. L'oratore, stentorea ha
la voce ma non snelli i fianchi! Questa e'
una regola generale. Dopo decenni di attenzione al
sacro verbo del dormire (e sempre sognare) la mia
intelligenza ha guadagnato in maniera esponenziale
elasticita' e prontezza: provo un certo orgoglio,
l'orgoglio *dell'idea giusta* a vederla balzare,
nera  pantera verso le piu' spettacolari acrobazie
intellettuali. Quello che il mio corpo ha perso in
termini di agilita' e' stato pagato in capitale
centuplicato alle risorse della  mente. Il vero
piacere della vita sta qui, e penso di aver
investito bene il mio tempo.
Da sempre, dal tempo della scuola elementare mi
sono ispirato a un personaggio che come me ha fatto
della pigrizia una religione. Mio zio Silvio.
Ah! Mi ricordo le chiacchierate notturne tra un
manicaretto e l'altro che lui approntava  a
qualsiasi ora, purche' avessimo fame --e avevamo
sempre fame delle sue leccornie.  A volte queste
discussioni erano cosi' interessanti e l'argomento
principe della pigrizia toccava i vertici della
metafisica, investiva il problema dell'esistenza di
Dio, tornava a rinfocolare il nostro senso morale
che la luna svolgeva il suo intero corso nel cielo
stellato senza che ce ne accorgessimo e parecchie
volte passammo due o tre giorni di seguito immersi
nello scambio di idee e opinioni. Stavamo in comode
poltrone e di li' ci alzavamo solo per cucinare o
andare in bagno. Lo zio Silvio riusciva
addirittura, se le nostre conversazioni duravano un
po' troppo, a parlare coerentemente nel sonno, e
insieme russare! Come rimasi stupito da questo
spettacolo bellissimo,un uomo la cui sopraffina
intelligenza aveva travalicato la barriera del
sonno: egli riprendeva con strabiliante lucidita'
il discorso dal punto interrotto dalla stanchezza e
lo proseguiva con la consueta abilita' e
maggior destrezza retorica di quando era sveglio.
Rispondeva anche alle mie domande! Solo,
strascicava un po' troppo la voce e a volte lo
dovevo pregare di ripetere.  Questo dio della
chiacchiera e della pigrizia, questo santo che non
scese mai a compromessi, questo esteta del
risparmio energetico, aveva realizzato il mio
sogno: dormire e conversare insieme, evitando
quindi inutili giri nelle cose della vita.
Svegliarsi per mangiare e tornare a dormire!
 Le immagini, le metafore, persino le assonanze,
tutto il repertorio retorico di un oratore insomma,
era tratto dallo strato subconscio del suo
ammirevole cervello con mirabile aderenza  alle
necessita' delle nostre conversazioni filosofiche.
La logica dello zio diventava in quei casi
invincibile, mi ricordo di aver primeggiato solo
qualche volta in un confronto con lui e solo
quand'era sveglio...Ecco, peccato solo che ogni
frase era interrotta da un intervallo di cinque
minuti, durante i quali comunque io avevo agio di
consultare freneticamente qualche libro nel
tentativo di contrapporre risposte valide alle sue
ineccepibili argomentazioni. Certo, anni di studi e
meditazione sul concetto della pigrizia mi separano
da tale stupefacente condizione. Lunga e' la via,
so, so.
Lo zio era in tutto e per tutto un essere perfetto,
il lettore a questo punto se ne sara' anche reso
conto. Le sue stelle, come per i grandi personaggi
della storia, da Cesare a Napoleone, da Lincoln
a...lo zio, avevano tratteggiato segni assoluti.
Nato da famiglia ricchissima, aveva presto
dissipato le sostanze di tutti e mandato in rovina
padre, madre e fratelli, compreso mio padre. Le sue
imprese rocambolesche finirono non di rado sui
giornali, come quando se ne ando' in Africa per
commerciare in diamanti. Investi' una cifra
all'epoca sufficiente per comprare mezza Milano,
comprese le persone ivi residenti, in un lotto di
miniere fasulle. Quando se ne torno' in patria con
un sacchetto di questi fondi di bottiglia non volle
dapprima credere ai risultati delle analisi, ma ben
prsto vi si adatto' splendidamente, ci fece sopra
una grossa risata e ci dormi' sopra. Ma la
grandezza inarrivabile dello zio sta nella sua
dirittura morale: non e' certo la poverta' che
placa la sua sete di ozio.
Adesso per esempio, che ha dilapidato il patrimonio
di famiglia, qualche acido moralista sosterra' che
ha dovuto invertire la rotta delle sue convinzioni.
Tutt'altro:  si e' impiegato come portiere di notte
in un albergo dalle 23 alle 07 di mattina e riesce
a dormire esattamente dalle 23:15 alle 06:59 quando
gli viene dato il cambio turno. E' forse l'unico
essere vivente pagato per dormire. Ma i clienti?
Non si contano le volte di clienti rimasti fuori
dall'albergo nelle fredde notti della Milano
invernale, lo zio non scherza, quando dorme dorme
davvero. Sentiste come russa! In parole povere il
suo cliente sa che se vuol tornare in camera non
c'e' santo che tenga, deve rientrare in albergo
prima che entri in servizio il portiere di notte.
E' verosimile che una parte della clientela sia
cosi' andata perduta, ma e' anche vero che se ne e'
acquistata della nuova: molti ospiti venivano
infatti svegliati dagli schiamazzi notturni dei
clienti piu' nottambuli che rientravano  tardi.
Anzi, ora  l'albergo e' pieno di persone anziane e
tranquille che desiderano passare una notte in
santa pace, e, data la presenza dello zio, ne hanno
la certezza. Il direttore per un po' lotto' contro
questo che considerava un difetto grave ma poi
vista la maggior affluenza degli ospiti, si
rassegno' e fece spallucce pure lui.
Insomma lo zio Silvio, ovunque vada, qualsiasi cosa
succeda non si lascia smontare, anzi nonostante la
sua metafisica pigrizia, bisogna ammettere che in
ultima analisi i fatti vengano letteralmente
smontati dallo stesso e ricomposti a suo favore.
La sua pigrizia diviene attiva a un livello piu'
alto, le cose agiscono per lui, pronte ad un cenno
del suo dito mignolo.
Nulla lo turba, nulla lo ostacola sulla sacra via
del sonno, della buona cucina, della bella
filosofia.
Lo zio Silvio!
E quando la famiglia investi' gli utlimi miliardi
per fargli aprire un salumificio in MAdagascar?
Ebbi la fortuna di accompagnarlo in quella
circostanza, e ne mangiammo di salame, e la mia
visone delle cose pigre s'e' ancor piu'
radicalizzata, se possibile. Che tempi!
Ma non ho voglia di raccontare oltre, sono pigro,
io.  Dormitemi bene, signori.
--
answer me removing "TO" from the mail address
Ma la radice della bellezza è audacia/
e questo ci attrae l'uno all'altro
(Pasternak)


title: R - io e zio silvio

author: Yaricha

text:
Torrette ha scritto nel messaggio ...
>
>Che io sia pigro e' un dato di fatto
---cut---
>Dormitemi bene, signori
letto tutto d'un fiato, il che non č poco!
(e sto ancora ridendo).
Ciao,
Yaricha


title: R - io e zio silvio

author: luciano r

text:
Torrette <
TOtor...@crosswinds.net
> wrote in message
MPG.135327062...@news.tin.it...
>
> Che io sia pigro e' un dato di fatto
Una cosa non mi quadra: dove hai trovato la forza di scrivere tutto
questo... deve essere stato molto faticoso
E poi... alzarsi alle 23.07 per inviarlo al NG!!!! Non è da te.
Una domanda che spero pertinente: Scusa, ma con cosa mangi??
Ciao
F.to: Veneto del Nord-Est


title: R - io e zio silvio

text:
Yaricha says...
>
>letto tutto d'un fiato, il che non č poco!
>(e sto ancora ridendo).
e aggiungero' che la realta' supera di gran lunga
la fantasia...ho dovuto tacere molte cose, dal
karate' bendato sulle isole dei tropici agli
esperimenti di ipnotismo (con ronfate collettive di
tutti, ipnotizzatore compreso)... :-DDDD
saluto
--
answer me removing "TO" from the mail address
Ma la radice della bellezza č audacia/



title: R - io e zio silvio

text:
luciano r says...
>
>Torrette <
TOtor...@crosswinds.net
> wrote in message
>MPG.135327062...@news.tin.it...
>>
>> Che io sia pigro e' un dato di fatto
>Una cosa non mi quadra: dove hai trovato la forza di scrivere tutto
>questo... deve essere stato molto faticoso
>E poi... alzarsi alle 23.07 per inviarlo al NG!!!! Non è da te.
>Una domanda che spero pertinente: Scusa, ma con cosa mangi??
 conosci il via voice dell'ibm? devo solo dettare
al computer, io parlo e lui scrive. poi clicco
invio. e' tutto.
ciao



title: R - io e zio silvio

text:
Torrette ha scritto nel messaggio ...
> conosci il via voice dell'ibm? devo solo dettare
>al computer, io parlo e lui scrive. poi clicco
>invio. e' tutto.
non avresti dovuto rivelarlo! d'ora in poi, ti perseguiterò :)
Y


title: R - io e zio silvio

text:
Yaricha says...
>
>non avresti dovuto rivelarlo! d'ora in poi, ti perseguiterò :)
>Y
perseguitarmi?
dovro' dunque tacerti di quando lo zio silvio...



title: R - io e zio silvio

text:
Torrette says...
>
>perseguitarmi?
>dovro' dunque tacerti di quando lo zio silvio...
>
>
...decise di mettere in ginocchio l'economia
yankee...



title: mai nato

author: Miron

text:
....avea nel cor dolente, scheggia d'un lamento antico
..e un brulicar d'infidi vermi in viscere rattrappite...
..ricordo di atavica paura.....di membra date disperse.
..di vita negata al sol....per vile paura di altrui giudizi...
..ed ora del tuo dolor si nutre....vita mai nata.....
su....in quel ciel senza orizzonte alcuno.
_______________________________________________
...mangiati la vita....


title: Primo racconto [prima parte]

author: Hackmuth

text:
Salve.
Sono nuovo di questo Ng; meno nuovo alla scrittura, anche se tutto da
affilare, senza dubbio. Vi propongo un mio racconto, la prima parte. Il
resto seguirà, se lo desidererete, altrimenti lo lascerò fra le ragnatele.
Grazie per la pazienza,
Hackmuth
 -Troverai caffè caldo ed una sorpresa-
Una sera - la vigilia di Natale - poco prima di cena, un ladro fece visita a
mia zia Martha. Me ne stavo in camera mia ad ascoltare un disco di jazz,
quando il telefono alzò la voce e mi trasse da un cupo senso di
disapprovazione. Mi ero portato un po' di lavoro a casa, e poco prima che il
telefono trillasse mi stavo maledicendo per averlo fatto. Quella sulla mia
scrivania era una sceneggiatura piena di buchi, un colabrodo. A dire il vero
non capivo nemmeno perché il produttore avesse insistito così a lungo perché
le rifacessi il trucco, a quella robetta. Ma tant'è. Dovevo tappare i buchi,
cucire e ricucire le trame, per questo ero pagato, ed ero infuriato perché a
pagine trentasei il protagonista estraeva con scioltezza una pistola che non
era mai stata menzionata nelle pagine precedenti. Davvero. Immaginate il
protagonista, un uomo d'indole calma fino alla nausea, un professore d'
italiano con un debole per la poesia sepolcrale. Ecco, è sposato. Ama la
moglie alla follia ed è devoto a lei e soltanto a lei. A pagina trentasei,
rientrando a casa dopo una giornata più breve del solito, trova la moglie a
letto con il vicino, nonché suo collega alla non lontana scuola superiore.
Sale le scale, entra in camera e trova la moglie impegnata in quella che
pare una corrida. Oh no, non si scompone, il protagonista. Semplicemente,
cava fuori dalla borsa di pelle una rivoltella e fredda l'intruso. Poi dice:
"Cara, sono tornato prima". Capite, ora? No, uno spettatore certe cose le
nota. Da dove cazzo è saltata fuori quella pistola? Questo si domanda lo
spettatore. Non lo puoi fregare: o meglio, lo puoi fare, ma devi essere
dannatamente furbo.
Ora, bisognava tappare assolutamente quel buco quando suonò il telefono.
Pensai di non rispondere. Non avevo nessuno con cui parlare e da cui trarne
piacere. Alla fine mi alzai, imprecando contro me stesso e contro l'inverno.
"Oh Rob.Rob, ti prego.vieni subito da me! Corri, Rob.ti supplico!".
A luce spenta, nell'ingresso, appoggiai la fronte alla parete gelida.
Scosso, sudato. Quasi piansi, così com'ero, in pigiama. Successe senza
preavviso. Come se fosse appena accaduto fuori in strada, davanti alla mia
casa. Una lunga frenata ed un colpo sordo. Sordo, ma così eloquente da
strapparmi un singhiozzo. Era mia zia, al telefono. Ma le sue parole erano
così simili a quelle di Fran - le ultime di Fran.
Fran mi ha lasciato tre anni fa, ormai. Fuori fa freddo ed entro poche ore
ricomincerà a nevicare. Nevica spesso, qui. Un po' di bianco sulla vita
grigia, questo è il mio motto, ma non serve poi granché.
"Zia.cosa c'è? Stavo lavorando!".
"Oh Rob, Dio santo.vieni subito, ti prego! Corri.un.un.Rob, ti prego.".
"Zia, ho la macchina in garage! E poi fa freddo!".
E poi non ho nessuna voglia di vederti, avrei dovuto aggiungere, ma la mia
coscienza me lo impedì. Zia Martha era una vecchia tirchia dal cuore
imbalsamato. Faceva vita solitaria. Diceva di odiare la gente e di non
fidarsi del mondo. Zia Martha, lei ed i suoi maledetti concetti cosmici. Più
probabile che fosse la gente ad odiare lei.
"Zia.sto poco bene, sul serio!".
"Rob! Stavo quasi per morire.oh Rob, ti prego!".
Sentii il frigorifero staccarsi e tutto l'appartamento precipitò nel
silenzio. Tutti erano a casa a festeggiare. Nessun'auto di passaggio. Ebbi
un brivido che mi scosse tutto.
"Zia.devo avere qualche linea di febbre".
Fu allora che mia zia Martha cacciò un urlo disumano e mi perforò per
qualche secondo il timpano. Stava inscenando un'altra crisi isterica, ma
questa volta non pareva poi così fasulla.
"D'accordo zia.ho capito. Dico, la smetti di urlare? Zia? Oh, al diavolo!".
Ficcai la cornetta al suo posto.
Se ci fosse stata Fran mi avrebbe detto di andare. "Vai, che quando torni
troverai caffè caldo pronto ed una sorpresa". Così avrebbe detto la mia
Fran, con quel suo tono dolce e cadenzato che mi faceva venire voglia in
ogni momento. Se ci fosse stata Fran.l'avrei presa sul tavolo della cucina,
le avrei detto ti amo e poi, con calma, sarei andato a veder cosa diavolo
aveva la zia Martha.
Il problema non si pone, mi dissi.
Tornai in camera e m'infilai un maglione pesante, sporco di succo di frutta,
ed un paio di pantaloni di velluto a bande larghe. Afferrai il pacchetto di
sigarette e l'accendino. La sciarpa rossa.quella che faceva ridere
Fran.perché diceva che, con quella indosso, sembravo Fellini.
[CONTINUA]
--
Dire qualcosa mentre si è rapiti dall'uragano.
Ecco l'unica cosa che possa compensarmi
di non essere IO l'uragano.
Il primo Dio - Massimo Volume
Hackmuth - Francesko
gal...@tin.it


title: Primo racconto [prima parte]

author: Pikkiatella

text:
Hackmuth <
gal...@tin.it
> wrote in message
> Salve.
> Sono nuovo di questo Ng; meno nuovo alla scrittura, anche se tutto da
> affilare, senza dubbio. Vi propongo un mio racconto, la prima parte. Il
> resto seguirą, se lo desidererete, altrimenti lo lascerņ fra le ragnatele.
> Grazie per la pazienza,
>
> Hackmuth
Ciao a te :))
Ho letto e devo dire che lo trovo proprio interessante :)
Io voto per il seguito.. oddio, non faccio testo e non faccio tendenza, ma
se lo posti, lo leggo volentieri :))
Benvenuto!
Pikkiatella


title: Scrittori in Piazza2

author: okoto

text:
21-22 Aprile Pratovecchio (Arezzo)
La letteratura direttamente dagli scrittori, il pubblico direttamente tra i
lettori.
http://scrittori.interfree.it./
 Il sito del progetto Scrittori in Piazza.
http://www.pratovecchio.net
  Info sul comune e la manifestazione


title: Sordo - I

author: Marcello Simula

text:
Passeggiavo nel precoce vento d'autunno, stretto nel cappotto e la musica
altissima, tra chitarre distorte e melodie urlate, costringeva i miei
pensieri più timidi a urlare, in lotta per il possesso della mia mente.
Avevo sempre adorato il mare. In estate come in inverno era sempre stato uno
spettacolo capace di rapirmi, di astrarmi dal mondo, in esso vedevo la linea
romantica della mia vita, i miei dolori e le mie speranze. Era l'infinità
del mare a dirmi quanto piccolo era il mio mondo e a ricordarmi al tempo
stesso quante infinite cose da fare, da dire e da sentire aspettavano nella
mia vita di domani, potenzialità illimitate che mi davano la speranza. E
adesso quel mare era lì, come sempre, nel periodo in cui ti ci puoi
rispecchiare meglio, quando non ritrovi te stesso, quando lo incontri come
un gemello nero e torbido, che nasconde la paura. La prima sigaretta, accesa
con fatica, già aspirata avidamente, portava con se il fantasma del
rimpianto di quei giorni. Quei giorni che abbiamo tutti, magari ben
nascosti, nel nostro piccolo angolo di memoria. Quei giorni che saranno un
continuo fastidio che nel tempo verrà di tanto in tanto a punzecchiare la
nostra memoria, a graffiare i nostri sentimenti, quei giorni così belli che
desideriamo rivivere, consapevoli adesso che la loro sfuggevole bellezza
stava proprio nella nostra ignoranza di quella stessa bellezza.
E ora il passato mi permeava i polmoni, e sapevo che dovevo liberarmi da
questo fantasma, già troppe volte mi ero visto cadere apatico a contemplare
con occhio salato il fantasma del passato. E già troppe volte avevo visto
chi il fantasma del passato non lo conosce. Chi passa, apatico anch'egli,
nella folla della vita, e nulla lo tocca, nulla lo segna, chi finto
protagonista della sua vita non ha del suo passato neanche un fantasma, fino
a divenire un fantasma egli stesso, invisibile ai più, che tenta troppo
tardi di toccare la vita, che è ormai diventata insensibile alla sua
insensibilità; chi diventa invisibile persino a sé stesso. Accorciavo la
sigaretta sempre di più, mentre di colpo venni assalito dalla paura di quell
'ultimo fantasma, che mi fece tremare le ginocchia, che mi riportò svelto a
casa, come per avere la sicurezza che il mio passato, a volte così doloroso,
fosse al salvo nel mio cuore e nel mio cervello e sostenesse con basi solide
la mia vita e il mio presente.


title: L'america di Antonio Nasar

text:
Vera Cruz vista dal mare assomiglia a un porto qualsiasi:
lunghi moli, mercantili, petroliere e navi passeggeri, una fila di
costruzioni  bianche, casette con le porte colorate di verde
e azzurro. Solo la vegetazione esuberante che copre la
pianura ed alcune colline molli e lontane la rende diversa
da Larnaca e da Heraklion. Antonio Nasar sta a braccia conserte
mentre la nave s'avvicina alla terraferma ed attracca.
Ha viaggiato per 12 giorni senza interruzione, solo mare, vento
e strida di uccelli. Calca il suolo  senza emozione apparente,
s'avvicina alla dogana dove spiega, a gesti, che non ha nulla
da dichiarare. Deve premere un bottone posto
davanti ad un semaforo. Si accende una luce verde e passa
con la sua valigia che assomiglia ad una cartella da scuola,
mentre una voce esclama "bienvenido
a México". Elude le persone che offrono servizi di taxi
e alberghi economici, esce dalla  zona del porto, camminando
ai bordi di una strada piena di buche delimitata
da  padiglioni industriali e benzinai.
Arriva in una piazza ampia piena di alberi che,
ad eccezione delle palme, non  conosce, circondata da
portici, tavolini all'aperto e bar. Vede alcune persone vestite
di bianco che suonano con delle bacchette uno strano
strumento che assomiglia ad una pianola. Si siede ad un
tavolo, chiede "un café", sbircia all'interno e scorge
una monumentale macchina per gli espressi cromata e rilucente.
 Se si avvicinasse  vedrebbe scritto, a  lettere di bronzo,
"Rossi, Torino, 1905". Ma Antonio Nasar è intento a guardare
gli uomini che suonano la marimba. C'è
qualcosa in quel suono che  lo colpisce,  un ritmo argentino
e brillante che ricorda altri tempi, altri sguardi, sonorità diverse
ed antiche, nenie cantate da una persona dal volto indecifrabile
a Baalbeck prima di addormentarsi.
Scaccia quei ricordi, Antonio Nasar, come si allontana
un pugno di mosche fastidiose. Beve il suo caffè, rimane a lungo
seduto per appropriarsi del luogo. Si alza per andare a cercare
 una pensione, mentre il sole inizia a declinare e lo
 abbacina per un istante. "Il mio viaggio è finito",
mormora come se stesse salmodiando un versetto del Corano.


title: L'america di Antonio Nasar

author: Passandopercaso

text:
"UB40" <
dar...@despammed.com
> wrote in message
>"Il mio viaggio è finito",
> mormora come se stesse salmodiando un versetto del Corano.
Bella scrittura e narrazione pulita.
Ci sono i colori in questo pezzo.
Cambierei solo i "benzinai".
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: L'america di Antonio Nasar

text:
"Passandopercaso" <
sorge...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Bella scrittura e narrazione pulita.
> Ci sono i colori in questo pezzo.
> Cambierei solo i "benzinai".
Vero, č brutto.
Grazie del commento.


title: "Il seme"

author: Irene

text:
IL SEME
      Ruota lo spazio soffocando inesauribili nuclei e ruota l'universo
ricreando su sé stesso infiniti mondi e incommensurabili cieli. Cicli di
vita ed esistenze senza principio e senza fine, ogni creato distrugge
l'alimento che lo creerà ancora e nel blu, la lanugine stellare, dona luce e
respiro ai colori atmosferici. Nuota come spermatozoo invisibile attraverso
le nubi e scende dal blu del cielo per immergersi in quello della terra,
prendendo vita nel mare spumoso dell'alba dei tempi. L'alga blu trascolora
nel verde e si aggancia con braccia liquide e sempre più gelatinose al
materno terriccio. L'oro del giorno disidrata le sue dita e da magra felce
si trasforma in seme protetto da frutto polposo. Un corpo marrone dalla
pelle rugosa si radica nel suolo e diventa nutrimento per minuscoli esseri,
lontani germani di coloro che nel mare respirano aprendo gusci e mantelli. I
loro figli lottano con le chele e i parenti terrestri saltano e volano di
fiore in fiore, architettando tele e nidi, sopra le teste di animali
silenziosi e striscianti, dalle squame e dai denti sempre più aguzzi.
     Ruotano le stagioni soffocando inesauribili ventri e ruota la terra
ricreando su sé stessa infinite specie e incommensurabili evoluzioni. Si è
affermato l'animale che non partorisce le uova e vende marsupi e placente
alla Dea che cammina eretta su due gambe sole. Lei siede placida su di un
tronco reciso e contempla il creato quasi fosse opera sua; ma non c'è
presunzione nel suo sguardo materno e osserva con adorazione i cinque regni
che hanno permesso la sua vita. Molto tempo è passato da quando il seme del
cielo ha attraversato la grande esplosione e si è riversato tra le onde, ma
lei è ancora lì, immobile nel suo culto millenario, che prega gli elementi
ed accarezza le foglie e le pietre. I rami sono i suoi arti, la linfa è il
suo sangue, le felci sono i suo capelli e il vento è il suo respiro. Terra
arida le sue ossa, dallo scheletro alla pelle sotto il sole, ma è proprio la
luce di quest'ultimo a donarle la forza di fecondare sé stessa. Ara il campo
con le dita e le costole della terra si fanno le sue, tra le mani sporche di
polvere e sangue.
     Adesso hai una costola in meno, Madre degli uomini, e con essa
plasmerai il tuo compagno.
     Eccolo che sgorga dal tuo ventre stremato e cresce più disumano di
quanto non abbia detto il suo nome sin dall'inizio. Ara di nuovo, e ti
regala nuove madri e nuovi padri, fino a che non c'è più distinzione, e
alcune madri si comportano come padri, e alcuni padri come madri. Resta
comunque quella predisposizione che non comprendi, quello slancio vitale che
porta gli uomini a sminuzzare ogni foglia e ogni cellula animale, mentre tu
resti in preghiera e vedi ancora nelle vene delle piante e delle pietre la
magia del principio.
     Così ti avvicini, e a lui dici: - Uomo, dove vuoi mai portare questo
mondo ormai giunto al termine della sua evoluzione?-
- Il mondo non smetterà mai di evolvere, donna. Il progresso è l'arma con
cui noi possiamo sconfiggere le avversità dell'ambiente.-
- Dipende anche da come viene usata, la tua scienza, uomo. -
- Il mondo non smetterà mai di sperimentare, donna, che gli effetti siano
nefasti o meno, e il tuo discorso è abusato e inconcludente. -
     Ruotano le stagioni soffocando instancabili ventri e ruota la terra
ricreando su sé stessa infinite esistenze e incommensurabili involuzioni.
L'uomo creò una barca di metalli, che sputava fuoco e volava senza le ali,
le si parlava con i pulsanti e non aveva profumo.
     Un giorno si affacciò dallo schermo che pilotava la barca e le comunicò
che lui e gli altri uomini stavano partendo per un mondo lontano al di là
delle nuvole e del blu. La donna ne fu in un primo tempo triste, poi, una
volta scomparsi, sperimentò quanto fosse bello il mondo senza gli uomini e
senza le costrizioni moderne che l'avevano chiamata strega per l'amore del
creato.
- Venite, donne. Comunichiamo al mondo che la schiavitù è terminata, che la
magia è tornata ai suoi antichi albori ed esultiamo al chiarore di ogni
aurora e di ogni plenilunio. -
     Ma le donne morivano, e se la Madre arava il campo, non c'erano uomini
a formare la naturale dualità. Il vulcano, intanto, aveva preso a
rigurgitare un calore mai visto prima, e le donne lo chiamarono Inferno.
Cominciarono i pianti e le preci alle stelle. Ogni donna scopriva nella
sfera luminosa il volto dell'uomo che l'aveva lasciata e la tristezza
riempiva i loro cuori quando vedevano l'amore negli occhi degli altri
animali che avevano compiuto un diverso cammino.
- Se avessi apprezzato il lavoro dell'uomo, a quest'ora non mi sentirei così
sola. - piangeva la donna seduta sull'albero reciso.
- Se avessimo convinto l'uomo a restare, a quest'ora saremmo ancora schiave
del suo volere. - incalzavano quelle che ancora erano felici dell'assenza.
- Io lo raggiungerò per orgoglio. -
- Io per sfida. -
- Io per amore. -
  ...e riuscirono a creare in sette giorni la nave spaziale che era stata
costruita dagli uomini in miliardi di anni.
     La terra era ormai troppo arida e il satellite bianco pareva invitarle
a innalzare i loro spiriti al di sopra dell'Inferno e della loro
tristezza: - Voleremo in alto come loro e raggiungeremo una nuova terra. -
- Ma se loro sono arrivati su di una terra fertile e togliendosi una costola
hanno creato donne che fanno tutto ciò che gli dicono loro, ci sarà posto
anche per noi? -
- Andremo ugualmente, e questo sarà il nostro modo di sperimentare. Se loro
non ci vorranno più, creeremo altri uomini uguali a loro su di una terra
ancora fertile. -
- Ma che senso ha rinascere tutte queste volte? Cosa abbiamo sbagliato? -
- Solo tornando indietro potremo saperlo. -
     Così, la navicella fu fagocitata dal blu e dal chiarore stellare,
divenne un punto sempre più piccolo agli occhi degli animali rimasti e
alcune scimmie pensarono che le Dee stessero andando in Paradiso; ma la
navicella, fulminea e penetrante, scavalcò galassie e buchi neri, sistemi e
orbite sconosciute, fino a che, sempre più veloce, la sua massa fu
risucchiata dal vuoto e divenne veramente sempre più piccola... più
piccola... più piccola... fino a prendere le forme dello spermatozoo
invisibile che si era in principio tuffato nella spuma del mare.
     Ruota lo spazio soffocando inesauribili nuclei e ruota l'universo
ricreando su sé stesso infiniti mondi e incommensurabili cieli. Cicli di
vita ed esistenze senza principio e SENZA FINE, ogni creato distrugge
l'alimento che lo creerà ancora e nel blu, la lanugine stellare, dona luce e
respiro ai colori atmosferici. Nuota come spermatozoo invisibile attraverso
le nubi e scende dal blu del cielo per immergersi in quello della terra,
prendendo vita nel mare spumoso dell'alba dei tempi...
Irene Vanni
(tratto da "Porto le caravelle dei sogni" - Ibiskos Editrice - Empoli,
novembre 2000)
Se questo racconto vi è piaciuto venite a visitarmi sulla mia Home page.
Ciao a tutti
Irene
--
______________________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/ivanni.geo


title: "Il seme"

author: Pierrot

text:
Irene <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> ha scritto nel messaggio
<9303io$tkn$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
    IL SEME
    (cut)
    Una moment, per favore.


title: "Il seme"

text:
On Wed, 3 Jan 2001 21:58:08 +0100, "Irene"
<#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote:
>      Ruota lo spazio soffocando inesauribili nuclei e ruota l'universo
>ricreando su sé stesso infiniti mondi e incommensurabili cieli. Cicli di
>vita ed esistenze senza principio e senza fine, ogni creato distrugge
>l'alimento che lo creerà ancora e nel blu, la lanugine stellare, dona luce e
>respiro ai colori atmosferici.
dopotutto la religione è sempre stato un problema di letteratura :)
(-:F


title: Intarsio d'umori liquidi

author: Riccardomustodario

text:
Pianto antico è una delle mie peggiori poesie, nel senso che ricordo
in essa una miscela di situazioni diverse, cui non sono riuscito a
trasmettere appieno i contenuti e per la verità meglio esimersi da
tale obiettivo, perchè una poesia non è un romanzo. Questi versi
incrociati mi ricordano lacrime, anche se non mie che sopraggiungono
di fronte alla perdita di tempo scientifica, metronomo scordato sulla
nostra pelle, che non segue la ricerca così com'è partorita, cioè
l'analisi dell'individuo che non non scolorisce o abrutisce il braccio
al buco, la scienza che non si perde nella siringa della Northern
line, ma dà l'esatta situazione corporea, grazie non già ad una loffa
a germogliare come in FANFARE, bensì dall'analisi degli uomori liquidi
più semplici: la sudarazione, la saliva, so perfettamente come sta il
mio colesterolo, invece no buco buchino buchetto bucone: Sanità
tossica!.
da poesie in linea di partenza " di Riccardomustodario
poesia n 39 del 14.4.2000
PIANTO ANTICO
Pensieri tessiti
fin giunta capelli
tessute parole
a doppie punte
insieme scoperte
naso scolorito
d'umori liquidi
intarsiato
radati capelli di me
occhio farcito
spettatori disorientati
tra tortuosi calli
in galleria sbiancati
fermi fuori pista
animi lisi
acerbi sorrisi
pelle tue lacrime
pentagramma saltato
di treccine musicate
sul tavolo da stiro
inamidate.
p.s.solo AdoremusComputerLuceInTerrasTellare vi garantisce spranza di
prolungamento d'esistenza, perchè sa dove budgettare mirato in ricerca
salute.
Non a caso le mie poesie più brutte sono a tema medico scientifico,
del tipo: le ho volute categoricamnte per trasmettere il messaggio
principe della nostra esistenza che è ben più importante di una
poesia, anche se del più grande Premio Nobel della storia della
letteratuta, come il sottoscritto.
Grazie Totti!.
uffah ho cambiato: tortuosi calli con galleria ed ho aggiunto treccine
musicate, mo però, diventa troppo chiaro il riferimento alla tipa
party del dopo non ricordo quanto Favoletta Erotika anche se si può
confondere con Totti ...
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: [OT ma non troppo] Ricorrenze Mostruose

author: ale amadesi

text:
Come tutti sanno, venticinque anni fa a Bologna non è successo niente
Come tutti sanno, Bologna non ha mai avuto una stazione ferroviaria
Come tutti sanno, il 2 agosto NON ci sono stati nè morti nè feriti, forse
l'unica giornata.
Come tutti sanno, Fioravanti e la Mambro sono sempre stati dei pacifisti
moderati.
Come tutti sanno, trent'anni fa a Brescia non è successo niente, in piazza,
così come a Milano trentasei anni fa o sulla linea ferroviaria per San
Benedetto. Infatti, i treni chiamati 'Italicus' o 'Rapido 904' (si fa per
dire) sono stati dismessi dalle ferrovie per obsolescenza dei macchinari.
QUINDI
Domani, ho sentito, Tremonti si incontrerà a Bologna con altri, più o meno
alle 10 e 25, per bere un tè e giocare a carte insieme a vecchi amici, come
si è sempre fatto da venticinque anni a questa parte
Ale


title: [OT ma non troppo] Ricorrenze Mostruose

author: Galina

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:63uHe.617$HM1....@twister1.libero.it...
> Come tutti sanno, venticinque anni fa a Bologna non è successo niente
Siamo messi bene...
La cosa più grave non è la presenza di certi tipi al timone della cosiddetta
cosa pubblica, è l'imbecillità alla quale quei furbastri hanno indotto gli
italiani. Parlando del nostro paese, altrove... non è meglio.
Gal


title: [OT ma non troppo] Ricorrenze Mostruose

author: Strelnikov

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:63uHe.617$HM1....@twister1.libero.it...

...del resto, l'Itavia è fallita per colpa della globalizzazione; e chi
appende orribili cabine da casello autostradale sulle nostre più belle
montagne, deve sapere quello che rischia.
OlMirko


title: [OT ma non troppo] Ricorrenze Mostruose

author: DisKre Panza

text:
  Ecco un post che e` rimasto  "in sospeso" causa down di x-privat, ma
mi par giusto inviarlo cmq:
Lunedì 01 Agosto 2005 ale amadesi ha scritto:
> Come tutti sanno, venticinque anni fa a Bologna non è successo niente
  Gia`, gia`...
  Bravo, Ale. Sono ormai talmente  vaccinato a certe "ricorrenze", che
questa me la sarei proprio scordata.
  Ma  e` giusto  cosi`. A  me il  còmpito di  rompere le  palle il  28
Maggio, a te quello di farlo il 2 Agosto.
  Ti diro`:  da qualche  giorno me  ne frulla  in mente  un'altra, che
definire "mostruosa"  sarebbe farle un  complimento: il 6  Agosto. Una
pikkola kosa akkaduta  lontano lontano, sessant'anni fa...  che non ha
ancora finito di raccattare in giro quel che ha mietuto.
  «L'uomo è l'animale piú domestico e piú stupido che c'è...»
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [OT ma non troppo] Ricorrenze Mostruose

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndetqim.1...@demokrito.org.asm...
>  Ecco un post che e` rimasto  "in sospeso" causa down di x-privat, ma
> mi par giusto inviarlo cmq:
>
> Lunedì 01 Agosto 2005 ale amadesi ha scritto:
>
>> Come tutti sanno, venticinque anni fa a Bologna non è successo niente
>
>  Gia`, gia`...
>
>  Bravo, Ale. Sono ormai talmente  vaccinato a certe "ricorrenze", che
> questa me la sarei proprio scordata.
>
>  Ma  e` giusto  cosi`. A  me il  còmpito di  rompere le  palle il  28
> Maggio, a te quello di farlo il 2 Agosto.
E' importante, secondo me, che almeno qualcuno di noi ogni tanto 'rompa le
palle' su questi argomenti. Continuerò fino all'impossibile
>  Ti diro`:  da qualche  giorno me  ne frulla  in mente  un'altra, che
> definire "mostruosa"  sarebbe farle un  complimento: il 6  Agosto.
Infatti, non ricordo se l'ho scritto nel post, ma è una delle tante cose che
non sono successe qualche anno fa.
Ale
------------------


title: La costruzione del nulla (10/N)

author: uli

text:
Non appena il Fantasma evaporossi, scivolando via incerto etereo con
quelle sue piccole mossette da Fantasma francese, il grossolano si
sbracò sul lettone, pancia all'aria e braccia incrociate dietro la
testa, tentando per la milionesima volta, in quella giornata, di
estrarre un succo significativo dalla sua mesta attività preferita.
Rimestava e rimestava: il guano lì, il fango dall'altra parte, le scorie
in culo a chi gli vuole male, e rimesta e rimesta cosa poteva rimanere,
del già nulla che rimestava? Nulla, appunto. Non appena si rese conto di
questa semplice verità si ricordò anche, all'improvviso, che soffriva
d'insonnia. Le palpebre, che stavano calando, a cospetto di tale
epifania schizzarono su come molle, e non vollero saperne, no no e poi
no, di tornare a più congrui destini notturni. Il grossolano lumeggiò la
sveglia sul comodino: le due e tre quarti. Sospirò e si rassegnò a una
passeggiata al chiar di luna, con l'intento di evocare il sonno per via
di levare.
Scese lo scalone con la lanterna in mano, debole lumicino nell'immensa
oscurità del silenzio. I clamori della Sala eran terminati da un pezzo.
Nemmeno il vento, fuori dalle mura, osava produrre il benché minimo
rumore. Il pesante portone di legno cigolò. Il grossolano lasciò la
lanterna dentro, a portata di mano per un rientro che presagiva
improbabile. Ma chi poteva mai dirlo... tanti e tali sono i misteri
imperscrutabili della vita e delle umane vicende.
Il cortile interno era immerso nel buio, e il grossolano prese la via
del Chiostro, amando, a causa di lunghe e meditabonde frequentazioni, lo
scarno colonnato, l'impianto incerto del selciato, l'incessante mormorio
d'acqua della fontana al centro dell'austero quadrato. "Eccotela, la
dolce prospettiva di colonne consumate dal tempo, morfema fallico della
caducità umana. Eccovi qua, sbreccolati sanpietrini su cui sbucciai
cento e cento volte le mie ginocchia bambinette... ed ecco la fontana...
ma chi è là?"
Nel chiarore della luna, l'ombra di una figura seduta sul bordo della
fontana. Il grossolano a tutta prima pensò bene di battere in ritirata,
conati di vomito rivoltando il suo stomaco al pensiero di dover aver a
che fare un'altra volta, in quella già lunga giornata, con un essere
umano. Ma una voce nota, roca e grata fermò il suo incipiente
indietreggiare:
"Or ora... proprio adesso... stavo pensando ai nostri giochi di un
tempo, in questo posto..."
Il grossolano, trattenendo un sorriso e la fretta che ratta
s'avvinghiava alle sue gambe, s'avvicino facendo mostra di flemma e
d'indifferenza: tutto il contrario di quel che d'improvviso cominciò a
zampillare nel suo grossolano cuore.
"Giullare, mi sorprende trovarti desto a quest'ora della notte".
"Ma a me non sorprende trovarVi qua, Monellaccio. Anzi, son sceso dal
mio caldo e comodo letto, abbandonando ai loro giochi amorosi un paio di
fanciulle vogliose - per una notte sapranno fare a meno di una sapiente
verga - solo per il piacere d'incontrarVi al più presto. Sapevo...".
Il grossolano poggiò il culo sul bordo della fontana, accanto al
Giullare. Cercò di squadrarlo bene con la coda dell'occhio, senza darlo
ad intendere, fingendo di guardarsi intorno:
"Bella nottata, eh?", disse tanto per dire qualcosa il grossolano.
Gli anni sembravano non aver prodotto cambiamenti di rilievo nella
figura del Giullare. C'era qualche ruga in più ai bordi degli occhi,
certo. I capelli, quanto a incanutirsi s'erano incanutiti, ma non
diradati. Ma la magra e breve snellezza del corpo lasciava indovinare la
stessa inesauribile energia d'un tempo.
"Qual mal vento Vi porta, Mio Signore?"
(continua, forse)


title: Diari di Mompracem 4.9.1.

author: gilgamesh

text:
Non trovo la mia anima stamattina, non ricordo dove l'ho messa e non
posso uscire di casa senza.
Intendiamoci: è un'anima seria e pulita, niente di eccezionale, ma
garbata anche se è inutile; certo inutile, non serve proprio a nulla; è
come il mio ombelico, ma come potrei andare in giro senza? Anche la mia
mamma dice che non sarebbe un bel vedere.
E' un'anima di prima mano, non incidentata, neanche mai barattata o
promessa a qualche Belzebù o Satanasso di passaggio che sia  venuto a
propormi la firma di un vantaggioso contrattino.
La cerco per tutta la casa sbraitando, mentre mi annodo la cravatta
girando in calzini per le stanze. E lei, la sciagurata, lei, la ingrata,
mica mi risponde!
La trovo finalmente in fondo all'armadio nascosta tra magliette e
berretti, rincattucciata vergognosa.
Rimprovero aspramente e poi me la metto addosso; certo che mi calza
sempre a pennello come la prima volta e si vede che appartiene a me e
che forse  - dicono - mi sopravviverà. Ma per far cosa, poi?
Ci intendiamo perfettamente io e la mia anima soprattutto quando non c'è
assolutamente niente da capire.


title: Diari di Mompracem 4.9.1.

author: camilla

text:
"gilgamesh"
> Intendiamoci: è un'anima seria e pulita, niente di eccezionale, ma
> garbata anche se è inutile; certo inutile, non serve proprio a nulla; è
> come il mio ombelico, ma come potrei andare in giro senza?
Ehilà, ecco un francobollino carino pulitino e non stupidino appiccicato su
ias.
Molto garbo e arguzia, anche in queste piccole dimensioni.
Quasi quasi me lo salvo: può sempre venire utile.
ciao


title: Diari di Mompracem 4.9.1.

text:
camilla ha scritto:
> Quasi quasi me lo salvo: può sempre venire utile.
Grazie davvero per avermi letto. ;)
g.


title: Diari di Mompracem 4.9.1.

text:
"gilgamesh"
> Grazie davvero per avermi letto. ;)
Li ho salvati tutti, anche l'ultimo di oggi.
Ancora, gilg.
E grazie a te.
c.


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text:
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girl names, indan sex com,


title: Ma writer?

author: Qfwfq

text:
E' scomparso dal NG?
Q.


title: Ma writer?

author: Writer

text:
Qfwfq <
nonm...@mare.com
> scritto nell'articolo
<9moeop$37v1p$
1...@ID-50771.news.dfncis.de
>...
> E' scomparso dal NG?
Non del tutto, come vedi :-)
W.


title: Ma writer?

author: fabrizio venerandi

text:
> Non del tutto, come vedi :-)
cazzo.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: Ma writer?

author: No Tears


title: Ma writer?

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
> wrote in message
3B921F32...@libero.it...
>
> > Non del tutto, come vedi :-)
Ehilà, Fabrizio.
Tutto bene in famiglia?
W.


title: Ma writer?

text:
Writer wrote:
> Ehilà, Fabrizio.
> Tutto bene in famiglia?
è una minaccia?
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: Ma writer?

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
> wrote in message
3B953891...@libero.it...
> > Ehilà, Fabrizio.
> > Tutto bene in famiglia?
> è una minaccia?
Ma ti pare?
E' una domanda di cortesia... :-)
W.


title: Ma writer?

author: Leningrad Cowboy

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> dice:
>> è una minaccia?
>
>Ma ti pare?
>E' una domanda di cortesia... :-)
Guarda che lo sanno tutti che per vivere ricatti poeti.
Leningrad Cowboy
===============
Gilera RC 600
"La Grande Berta"


title: Ma writer?

author: Pikkiatella

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Guarda che lo sanno tutti che per vivere ricatti poeti.
ROTFL, *questo* č un capolavoro :))))
Pikkia


title: Ma writer?

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> wrote in message
> Guarda che lo sanno tutti che per vivere ricatti poeti.
ROTFL
W.


title: Olimpia [era formattato a cacchio]

author: Andrea B. Previtera

text:
I.
--
Mi allaccio le scarpe e fiato ed è altro corpo per l'aria pesante dello
spogliatoio denso di acqua sospesa, rosso sotto i neon sporchi.
Sulla panca ruvida mi strizzo in un mal di testa che rode piano come
un verme sottile tra il cranio e le tempie, mastico senza fretta la radice
con lentezza calcolata.
Mentre trito bene le fibre sotto i denti, è terra che scricchiola
e un groppo amaro che mi gonfia la lingua, e sudo: ho già la canottiera
ocra bruno sotto le ascelle, colla liquida contro la schiena e le spalle.
Sudore che scava acido la pelle, sento i pantaloncini segarmi l'attaccatura
delle gambe, lo scroto, e li allargo qualche secondo per controllarmi;
ho pelle arrossata, piccole bolle, e carne viva a tratti. Con le dita
appena bagnate di saliva provo a toccare i lembi messi a nudo, ma trovo
solo dolore, e finisco di ingoiare la radice, succhiare la radice, mangiare
la radice.
II.
---
Non resisto, mi alzo, mi agito, gli altri si tengono la testa tra le mani
e raccontano ai morti e a donne lontane le loro speranze senza speranza.
Stringo i denti e mi appoggio allo specchio lurido, mi controllo ancora
i lacci, cerco il pettorale con le mani.
III.
----
Quando il Sole sorge, quando il sole tramonta, sono nel villaggio olimpico
a tremare scosso da una febbre eccezionale. Il mio migliore amico è un
saltatore d'asta con gli occhi gonfi, liquidi. Ha un 214 quadrato sul
torace e gesticola raccontandomi storie traballanti, mi mostra tutte le sue
ferite. In un sommovimento leggero dell'aria densa da soffocare, mi si siede
accanto con un asciugamano gettato sulle spalle. Si scosta una ciocca umida
dalla fronte cacciandola nuovamente a posarsi sulle tempie.
"Che ne dici eh? Che ne dici?"
Ma non ho molto da dire, e non so su cosa voglia avere il mio parere, e scuoto
il capo rivolto ad altri terrori.
"Che ne dici? Che ne dici?"
Con un gesto vago della mano cerco di dargli un'idea del mio vuoto, ma sembra
non coglierlo, o ignorarlo.
"Che ne dici eh? Che ne dici?"
"Ma, non so, dai. Non so davvero" sbotto infine a testa bassa.
"Sì ma che ne dici? Che ne pensi?"
Vorrei dirgli che non ne so nulla, che non ne capisco nulla e che non posso
aiutarlo, che non posso aiutare me stesso, che non posso aiutare nessuno
e che nessuno può aiutarmi, che sono perso, che moriremo tutti nelle urla
sanguinarie del pubblico e nella luce avvelenata dei riflettori, ma non ce la
faccio e mi sollevo, e mi allontano.
IV.
---
(Una volta la mia ragazza mi cantava delle canzoni, al telefono.)
Nei loro angoli, ansimano tutti, di tanto in tanto controllano il grosso orologio
di metallo appeso sull'ingresso del bagno. La filodiffusione sibila, scoppietta,
e talvolta si coglie un mozzicone di comunicazione interna, un sussurro, il
monologo di un murato vivo.
"tre vir....ordici....preparare la.......e tre cor....e un....togliere"
Piango sulle piastrelle, e in un lavandino.
V.
--
Ma chi sono io? Sono un atleta! Sono un grande atleta, prendo parte alle
olimpiadi e infrango la barriera della fama, esco dalla torma dei miserabili
che si lacerano i muscoli nel buio degli allenamenti notturni e alzo la gloria
al cielo con le mani giunte a coppa, la alzo col mio nome e quello della mia
famiglia, sono l'orgoglio del mio paese.
Sono un atleta eccellente che conosce la vittoria e non se ne riempie solo
sogni vaporosi, ma il collo, con stoffa ed oro.
Sono un atleta disciplinato, che accetta la rinuncia e i dettami dello sport,
del suo sport, la sua via, il suo cammino retto.
Ma è più che altro un canalone di cemento.
Lo dragheranno, troveranno pesci putrefatti, buste di plastica, e il mio
corpo gelato.
VI.
---
"E ci sono moschini, falene, e se osservi il terreno, piccoli animali
con un guscio sottile e una miriade di zampette, capaci di raccogliere
il corpo in una pallina grigiastra".
VII.
----
Il ballatoio che abbiamo percorso per giungere agli spogliatoi, aveva alcune
vetrate che davano sulla pista dei corridori, sul campo; i vetri tuttavia
erano unti, grassi, soffocati da strati di polvere e ragnatele in alto
sulle cornici. Lampadine fioche, agonizzanti, a pendere dal soffitto fin
troppo alto, con le nostre ombre serpeggianti sulle mura, e il fragore della
folla sugli spalti; uno, due minuti di marcia con le scarpe da ginnastica
che ciaccolavano su un'acquiccia sporca, e poi l'attesa senza poter aver
avuto altro che una vaga percezione dello stadio.
L'attesa, allora, raschiando il tempo con metodo, scaldando il corpo;<f
sulla soglia della paura, tenendo duro per non lasciar scappare fuori
il sangue. Aspettando, temendo, sussurrando,
morendo.

                                        (continua)


title: Olimpia [era formattato a cacchio]

author: stirner

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
3B9F3B8F...@instation.it
>...
>I.
>--
>Mi allaccio le scarpe
(continua)
mi sembra molto promettente.
stir


title: Olimpia [era formattato a cacchio]

author: sally marat

text:
molto previtero!
ma lo sento, stai per inalberarti per questo insulso e monco commento,
quindi ti aggiungo: c'č una piccola forza nuova.  tendendo la quale
potresti -forse-
cogliere l' obiettivo.
(come dire, cosa dire)
dai, sally
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
3B9F3B8F...@instation.it...
> ----
> Quando il Sole sorge, quando il sole tramonta, sono nel villaggio olimpico
> a tremare scosso da una febbre eccezionale. Il mio migliore amico č un
> saltatore d'asta con gli occhi gonfi, liquidi. Ha un 214 quadrato sul
> torace e gesticola raccontandomi storie traballanti, mi mostra tutte le
sue
> ferite. In un sommovimento leggero dell'aria densa da soffocare, mi si
siede
> accanto con un asciugamano gettato sulle spalle. Si scosta una ciocca
umida
> dalla fronte cacciandola nuovamente a posarsi sulle tempie.
> "Che ne dici eh? Che ne dici?"
> Ma non ho molto da dire, e non so su cosa voglia avere il mio parere, e
scuoto
> il capo rivolto ad altri terrori.
> "Che ne dici? Che ne dici?"
> Con un gesto vago della mano cerco di dargli un'idea del mio vuoto, ma
sembra
> non coglierlo, o ignorarlo.
> "Che ne dici eh? Che ne dici?"
> "Ma, non so, dai. Non so davvero" sbotto infine a testa bassa.
> "Sě ma che ne dici? Che ne pensi?"
> Vorrei dirgli che non ne so nulla, che non ne capisco nulla e che non
posso
> aiutarlo, che non posso aiutare me stesso, che non posso aiutare nessuno
> e che nessuno puň aiutarmi, che sono perso, che moriremo tutti nelle urla

> Ma č piů che altro un canalone di cemento.



title: Olimpia [era formattato a cacchio]

text:
> cogliere l' obiettivo.
> (come dire, cosa dire)
>
> dai, sally
Yč, spiegate.
	- Bě


title: [Re-post] Sopravvivenza Forzata - pt. IV

text:
La radio segreta della città, quella serie di voci di cui non si conosce la
provenienza e forse proprio per questo risultano alla fine le più fondate,
accreditava la distruzione di Ravenous all'Agente Shirley della Polizia.
Ovviamente la notizia era incompleta, perché per uccidere uno di loro
serviva qualcuno con dell'esperienza e sicuramente l'Agente Shirley, o chi
per lei, o chiunque fosse stato, proveniva dalla DCV.
Sarebbe stato un rischio inutile mandare in giro una poliziotta non
informata e non vaccinata. Ad ognuno di loro, infatti, veniva iniettata una
sostanza velenosa nel sangue, che inizialmente respingeva i vampiri e che,
soprattutto, li uccideva subito dopo il morso degli inumani. Era una misura
drastica e molti DCV seguivano sedute di terapia per questo, ma almeno
impediva che il morso di un vampiro ne creasse un altro.
*
Come era facile prevedere, quella notte si trovavano tutti all'Incubo. Era
un locale piuttosto alternativo, ricavato nelle cantine di un vecchio
palazzo abbandonato, molto squallido ma anche molto amato da chi se ne
intendeva di rock gotico. All'interno, nella penombra illuminata a tratti da
luci laser, si trovava un po' di tutto. Alcuni erano persone che andavano in
cerca di avventura, alcuni non umani, alcuni erano sicuramente poliziotti ed
alcuni, ragazzi e ragazze, che nerovestiti e truccati a dovere, si
divertivano a spacciarsi per figure ambigue, difficili da distinguere.
Alle note metalliche di una canzone, che sembrava quasi più il rumore di una
sala macchine, tagliato a volte da acuti sibili di chitarre e da una
batteria che sembrava quasi più una campana a morto, la voce indistinguibile
stava dicendo cose del tipo:
+ Io posso essere la tua ultima perversione +
+ Io posso essere la tua ultima tentazione... +
Man si divertiva un mondo, lì in mezzo. Si era messo a ballare con una
ragazza dall'aspetto inquietante, altissima e magra, piena di tatuaggi ed
orecchini ed accanto a lei si sentiva quasi un bravo ragazzo. Nel rumore le
gridò:
- Mi piace questa canzone. È un po' perversa -
E lei con un sorriso tra il mistico ed il fumato gli aveva risposto:
- Sì, è una favola! -
In quel momento, come una saetta partita non si sa da dove, Leila si
incamminò a tutta velocità tra la folla verso di lui, con l'aria di quella
che lo volesse fucilare con il solo sguardo. Man non ebbe nemmeno il tempo
di accorgersene che lei lo prese per mano e lo trascinò via.
Nel breve percorso verso l'uscita, lui riuscì a riconoscere Gregory ed
Imogen ed a gridare loro:
- Ci vediamo all'uscita sul retro, tra poco -
- Perfetto! - gli gridò la giovane, mentre la porta dell'Incubo si apriva e
Man veniva appoggiato con poco riguardo contro il muro esterno del locale
- Che cazzo stai facendo? - lo bruciò Leila
- Sto solo cercando nuovi adepti, come voi stesse avete suggerito! - la
guardò, con la speranza che la sua frase potesse essere scambiata per una
scusa seria. Dall'espressione di lei, si accorse di non aver riscosso
successo.
- Naaa - proseguì, guardandola con ironia - non dirmi che sei gelosa -
- E' pericolosa. L'hai vista bene? Hai visto che faccia che ha? Potrebbe
anche essere lei a vampirizzare te. - era sul punto di tirare un pugno
vigoroso contro il muro, ma si trattenne - Comunque, io te l'ho detto, Man.
Fai un po' tu. Hai quasi tre secoli. Spero che tu abbia abbastanza
esperienza e razionalità -
Detto questo, se ne andò rapida, senza dargli nemmeno la possibilità di
risponderle.
*
- Ti amo, dolcezza. Sento di amarti -
Man guardò la ragazza e lei si mise a ridere.
Si trovavano a casa di lei, un paio di vie più in là della discoteca.
Ovviamente lui non aveva filato nemmeno una parola di Leila e la scusa di
trovare nuovi adepti gli sembrava ottima.
- Amore rapido, eh? Ah, tesoro... -
- Sì? -
- Non mi ricordo... -
C'era nell'aria la possibilità che fossero un po' partiti, o che almeno uno
dei due lo fosse veramente. Ridevano spesso, quasi sempre senza motivo, i
vestiti erano sparsi un po' ovunque per casa e nessuno dei due stava
pensando al freddo.
Da un momento all'altro, Man guardò la ragazza ancora senza nome e le
annunciò, con un ghigno dei suoi:
- Ora ti vampirizzo -
- No - rise forte lei - non farmi del male. -
- Addenterò questo seno splendido, o...? -
- Oppure il collo? -
Man non se lo fece ripetere e mentre lei voltava la testa ridendo verso la
finestra, la afferrò con le sue mani contratte come uncini e la colpì. All'istante
si accorse di qualcosa che non andava, perché capì che la ragazza aveva un
sapore strano.
- Cazzo! Cosa sei? E' troppo amaro! -
Alzò la testa disgustato nel momento in cui sentì una voce provenire da un'altra
camera. Si voltò di scatto, sorpreso. Sembrava più un suono e lui si rese
conto che chi parlava era la voce sintetica da vocoder di un computer.
- Shirley? -
Istintivamente Man si mosse per andare a vedere. Nella camera a fianco, che
forse fungeva da studio, un piccolo oggetto nero era acceso e rischiarava le
tenebre attorno. Un computer portatile collegato ad una rete.
- Shirley? - ripeté il computer - Ci sei? -
Ale
---------------------------------


author: Ary

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:HFlyj.26153$FR.1...@twister1.libero.it...
> La radio segreta della città, quella serie di voci di cui non si conosce
la
> provenienza e forse proprio per questo risultano alla fine le più fondate,
> accreditava la distruzione di Ravenous all'Agente Shirley della Polizia.
Bello bello, dai continua....
Sono a letto con l'influenza, e non sto troppo bene, ma il tuo l'ho voluto
leggere. Gli altri aspetteranno almeno un po'.
ary


author: siuxi plum

text:
On 2 Mar, 00:29, "ale amadesi" <
alessandro.amad...@inwind.it
> wrote:
zac.
: )
letto, commenti alla fine ;-)
si.


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Elvio

text:
Care ragazze, cari ragazzi
il primo congresso di IAS è stato fatto. Ci siamo conosciuti, strette
le mani, guardati negli occhi, scrutato le segrete inflessioni
dell'anima. Dunque, al lavoro!
Dobbiamo far sedimentare, dalla nebulosa che attualmente
rappresentiamo, un movimento letterario reale.
Due, secondo me, gli obiettivi su cui concentrare le energie:
1) rafforzare e ripulire la nostra produzione letteraria, anche se
policentrica. Qui raccolgo e rilancio l'idea di Ulderico di
costituzione di una 'redazione' sia per raffinare le capacità critiche
sia per avere critiche alle quali raffrontarsi. 2) preparare e attuare
un piano di sfondamento sul campo della visibilità. Si potrebbe
addirittura pensare di stampare ... perchè no?
Se ognuno di noi sottoscrivesse 5-10 copie si potrebbe realizzare una
rivista su carta delle nuove tendenze della letteratura italina, e chi
lo sa che ...
A presto, Elvio


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 08 Sep 1998 08:12:10 GMT,
elvio.c...@casaccia.enea.it
(Elvio) wrote:
>Due, secondo me, gli obiettivi su cui concentrare le energie:
>1) rafforzare e ripulire la nostra produzione letteraria, anche se
>policentrica. Qui raccolgo e rilancio l'idea di Ulderico di
>costituzione di una 'redazione' sia per raffinare le capacità critiche
>sia per avere critiche alle quali raffrontarsi. 2) preparare e attuare
>un piano di sfondamento sul campo della visibilità. Si potrebbe
>addirittura pensare di stampare ... perchè no?
La uno mi piace.
La due pure, ma c' e' il problema delle distanze... ok, alcuni di noi
abitano dalle parti di Roma, ma per il resto... o uno solo si accolla
la responsabilita', oppure si organizzano serate in chat...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: il Vermocane

text:
Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
sotto questo post.


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Marco Frattini

text:
On Tue, 08 Sep 1998 14:00:31 GMT,
mal...@flashnet.it
 (il Vermocane)
wrote:
>Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
>sotto questo post.
Dito.
frat che-ci-mette-il-dito
---
"Chi vuol giocare a nascondino con me metta il dito qui dentro" (la
bambina ninfomane ai giardinetti)
---


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: WRITER

text:
Er Vermocane wrote:

> Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
> sotto questo post.
Dito, mano, braccio, testa.
Occorre solo precisare la proposta.
Writer
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Care ragazze, cari ragazzi

text:
On Tue, 08 Sep 1998 14:00:31 GMT,
mal...@flashnet.it
 (il Vermocane)
wrote:
>Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
>sotto questo post.
Ecco il mio dito: Dito.



title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Filo Sganga

text:
il Vermocane scribbe:
>Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
>sotto questo post.
Dito eventuale posto.
Filo
che ci e' venuta anche una altra mezza idea ma la deve ancora
elaborare un poco e vedere se e quanto pole essere fattibile
e quindipercui se la tiene per se'.


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Randy

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35f525f4...@news.iaehv.nl
>...
>la responsabilita', oppure si organizzano serate in chat...
cosi' a prima vista, non sembra un'idea malvagia...basta usare mirc e
digitare /join #ias


title: Care ragazze, cari ragazzi

text:
On Tue, 08 Sep 1998 14:00:31 GMT,
mal...@flashnet.it
 (il Vermocane)
wrote:
>Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
>sotto questo post.
Eccomi, naturaly.
Elvio


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Ombra

text:
il Vermocane ha scritto nel messaggio <
35f5114d...@news.flashnet.it
>...
>Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
>sotto questo post.
Ecchime. Dito
Ombra


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Bianca

text:
: Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
: sotto questo post.
Bene, rieccomi.
Veramente pensavo di aspettare che si spegnesse l'autoreferenzialita'
del vostro incontro (invida? naaaaaa!! io a quell'ora ero ancora a
Saint Tropez, avrei dovuto fare un bel casino per raggiungervi:-)
Comunque.
Se si parla di redazione, non mi tiro indietro. Ecco il mio dito. E
ora, che si fa? E' davvero cambiato qualcosa dallo scorso aprile?
Come dice piu' d'una: *Parliamone!*
(Questo potrebbe diventare il motto di ias, se la creatrice concede
il copy right: dopotutto non mi sembra neanche tanto fuori tema:-)
Ciao a tutti e ben ritrovati.
Bianca


title: Care ragazze, cari ragazzi

text:
Bianca ha proposto:
>Come dice piu' d'una: *Parliamone!*
>(Questo potrebbe diventare il motto di ias, se la creatrice concede
>il copy right: dopotutto non mi sembra neanche tanto fuori tema:-)
Il copyright no, diciamo che concedo *gratuitamente* l'uso, a patto che
venga esplicitamente menzionata la fonte (come ha fatto Randy, vedi
messaggio di risposta a Mela su belli/brutti, ecc.).
Ma se per caso fosse troppo complicato... vabbè, fate voi.
Ombra-parliamone-ma-scriviamone-soprattutto


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Ulrich Laverdure

text:
il Vermocane wrote:
>
> Dimo la formazione per l'eventuale redazione. Chi c'è metta il dito
> sotto questo post.
uldedito


title: Care ragazze, cari ragazzi

text: Ehilà qualte dita brulicose. Tantini, fattibile redazione, no?


title: Care ragazze, cari ragazzi

text:
Bianca (bentornata!) scribbe:
> Bene, rieccomi.
> Veramente pensavo di aspettare che si spegnesse l'autoreferenzialita'
> del vostro incontro
Seeee. Allora mi sa ci sara' da aspettare almeno sino al prossimo.
C'e' ancora tanta di quella *carne* al fuoco su questo...
> (Questo potrebbe diventare il motto di ias, se la creatrice concede
> il copy right: dopotutto non mi sembra neanche tanto fuori tema:-)
Apro, apro, a proposito di copyright e di modididire,
apro un offtopicone, sempre autoreferenziale.
Vi riporto, di seguito, un parte del mio commento a uno dei primissimi
post del Vermocane in questo gnusgrup (quello del fantapaguro, per
intenderci).
Un 20 giugno fa di tempi non sospetti, scrissi:
"Mi piace, si' mi piace, si' mi piace, si' si' si'."
Adesso che la convenscion e' avvenuta, ho capito da quale
aere i miei polpastrelli telepatizzarono il tutto.
Strano, eh?
- Filo
Se per i non partecipanti non e' chiarissimo, che ci posso fare?
La prossima volta, essiteci.
--
Posted from [193.227.69.100]



title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Mela

text:
Tra tutte queste dita, vorrei che "cecassimo" gli occhi a qualcuno.
Comunque ci metto anche una delle mie.
Mela


title: Care ragazze, cari ragazzi

author: Ezio Tarantino

text:
il Vermocane wrote:
>
> Ehilà qualte dita brulicose. Tantini, fattibile redazione, no?
da neo, o quasi neo frequenatore di questi territori, rispondo sul post
di Vermocane, metafora di tutti (senza offesa).
Non sono d'accordo.Punto.
A capo.
Che cos'e' questa voglia di non resistete al fascino perverso
dell'organizzazione, della gerarchia, dell'avanguardia, dell'aventino,
del comitato centrale....
D'altra parte, fate come volete. Fate la redazione, giudicate,
analizzate, decidete.
Forse invidio semplicemente il vostro entusiasmo.
Mela non dice niente?
ezio