title: such a perfect day

author: Ale Amadesi

text:
"Marcello Simula" <
winge...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:eajr8.125113$1S3.3...@twister1.libero.it...
> Sveglia.
> Ogni mattina sono interrotto nella mia vita più bella da una sveglia, che
mi
> riporta in quel cesso di realtà che va ogni giorno più a puttane. Un
> semplice suono, un propagarsi di onde nell'aria è così ambasciatore della
> più nefasta novella, la verità, il non-vangelo. Sentire il pavimento
> ghiacciato sotto i miei piedi è il secondo contatto con la pessima vita,
> striscio fino al bagno, glaciale anch'esso, inumano, asettico - ma sto qua
> pretende un pisciatoio d'oro zecchino, vi chiederete -, che nella mia
mente
> contorta si trasforma nello specchio della trama dei finti rapporti che
> imperversano nella finta civiltà che si vanta di finto perbenismo. Nero e
> bollente, due di zucchero, il passaggio definitivo al mondo dei vivi, o
> pseudo tali. La casa, vuota come ogni mattina, presenta i segni della
solita
> levataccia dei miei, e da questo mi rigenero, felice di non dover
> condividere falsi sorrisi e di non dover dispensare buone giornate a 32
> denti, felice di non dover sentire falsi moralismo, felice di tener
lontano
> un pezzo di verità fittizia, o di finzione vera, felice di fumare una
> sigaretta in santa pace. L'MP3 bombarda già la mia mente mentre la porta
> sbatte silenziosa alle mie spalle, e mi lascio tutto dietro per entrare
per
> l'ennesimo giorno nella nostra lotta apatica contro l'apatia.
> "AAAAAAiiiiiiiiiiii Craaaaaaaiiiiiiiiiiiiiiii uuuen eingels diseerv tuuuu
> daaaaiiiiiii". Facce su facce che mi scorrono a fianco, è bello essere
> accompagnati a ogni passo da un colpo di rullante e da uno di cassa e
basso,
> è bello tuffarsi nella musica quando tutto ciò che è palpabile non ha vere
> emozioni da offrirti. Il cielo ancora timidamente azzurro inizia a
avanzare
> col sole alle mie spalle, è presto, se preparo ora l'impasto forse lo
> giriamo in tempo prima di entrare. Eccoli là, non è ancora entrato
nessuno,
> non abbiamo bisogno di parole, nostri occhi stanno già chiacchierando alla
> grande, eppure tolgo gli auricolari perché questo è il mio angolo di vera
> realtà. Uno spinello di primo mattino ci sta alla grande, di sicuro ti
> romperanno meno le balle alle prime ore. Siamo in 4, ma mi prende
abbastanza
> da appiopparmi quel cazzo di sorriso di merda che mi sale dopo ogni
cannone.
> Altre facce, centinaia di altre facce, tutti piccoli sudditi del sistema,
a
> loro insaputa, ovviamente. Tutti sottomessi dalla società del consumo. Li
> vedi là, rinchiusi dentro gli stereotipi dettati dalla tv, piccoli fans
Mtv
> dipendenti, pronti a imitare le stars o pseudo tali, che grazie a loro
> guadagnano in un'ora i soldi che un paria non vedrà mai in tutta la sua
> vita. Piccoli lobotomizzati, corrente che rifiuta la cultura, ah, futuro
di
> merda. Ecco perché siamo così pessimisti. Dove cazzo stiamo andando? Oggi
> chi è che preferisce leggere un buon libro, farsi un'idea sulla storia e
sul
> mondo, conoscere i sentimenti e l'uomo, chi è che preferisce "crescere"
> davvero piuttosto che vegetare davanti a uno schermo che non ci permette
di
> dare il nostro parere, di fronte ai messaggi mediatici che ci impongono di
> essere uno stereotipo per essere accettati? Da dove cazzo escono sti
giovani
> stereotipati, tutti fottutamente uguali? Eccoli i piccoli globalizzati,
> primi risultati di un sistema dove ogni diversità è appiattita, dove ogni
> identità particolare e caratteristica è annullata dall'identità giusta,
dall
> 'aspetto e dall'apparenza giusta, dettami maceranti della personalità
> inculcati dall'educazione consumistica televisiva, risultato del più
> selvaggio liberalismo, ansioso di conseguire il più alto profitto, anche a
> costo di sacrificare la cultura, la personalità, i rapporti, anche a costo
> di sacrificare l'uomo nelle sue più alte attività e espressioni. Ecco la
> verità, e un cannone mi fa sentire di meno il peso di questa verità, per
un
> po' sarò capace di non incazzarmi quando vedrò la falsità intorno a me.
> Son leggere due rampe di scale, accompagnato dal corrimano rosso e
> arrugginito, mi devo ancora trascinare dentro il forno crematorio, dove
con
> la mia più classica incostanza cerco di rompere le balle, di far incazzare
> la gente, i compagni, di provocarli, per ottenere almeno per una volta non
> una fredda condiscendenza, ma un segno di personalità, un segno di un'
> emozione, risultato di una vera interazione. Questi sono i momenti in qui
> rompo la mia alienazione per tentare di infrangere la patina spessa che
> isola i miei vicini da un'emozione, da qualunque perturbazione, che li
> rende, loro malgrado, finti-stoici di fronte alla vita, una patina che
> riesce a coprire e a nascondere, annullare la loro personalità. È più
forte
> di me, sin da piccolo ho sempre pensato che non ci fossero buoni o
cattivi.
> La bontà è in ogni persona, e io ho sempre creduto che fosse possibile far
> venire a galla questa bontà, semplicemente con la sincerità, l'amicizia
> disinteressata, la compassione, il dialogo; non sono cambiato in questo
> senso, e soffro a vedere una potenziale stupenda personalità soppressa dal
> dovere stereotipante imposto dai media, non riesco a non cercare di
scalfire
> quella lastra di ghiaccio che imprigiona la vera persona, non ci riesco.
Non
> mi va di fare il profeta presuntuoso, ma cazzo, è così che io la vedo, non
> ci sono spiegazioni assolute o inconfutabili a priori per questa mia
realtà,
> queste sono solo le informazioni che i miei occhi passano al cervello.
>
Ti va di far inkazzare la gente? Beh, anche a me ed è forte quello che
scirivi, anche su MTV ed il resto. Forse stasera sono troppo roncoglionito,
ma mi sa che mi è piaciuto il tuo 'pezzo' (e vai con la retorica, il 'pezzo'
è una parola deficiente)
---------------------------------
"remember me guy, i'm torning your spine" (KoRn)


title: such a perfect day

author: Terry Bile

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
>
> > 2- Burzum è in carcere per omicidio, Marilyn è un ermafrodita.
>
> Ma l'hai vista la fidanzata di Marilyn !?  *__*
Se stava su emmetivvì, sicuramente no. Assomiglia più a Shirley Manson o
Pink? No pecchè è importante: il latte di camì dev'essere esclusivamente di
altà qualità che le cernie comuni del mediterraneo sanno troppo di colla di
pesce.
> > Sapevo che i miei msg ti avrebbero mostrato la retta via. Bravo Serè, ti
> > nomino Sergente di Ferro Ufficiale di ias
>
> Naah, e' un lavoro troppo duro e sporco per uno solo. Io me siento piu'
> napulitano in questo: c'ho na voglia di pennichella che non ti immagini
> neppure. -__-
> E poi non c'e' poesia a fare il Sergente. Pero', di tanto in tanto,
> una flammata qui e una la', me la posso pure concedere.  ^__*
Ma sì, chi se ne futte! Anzi, sai che ti dico? Che io ho sempre simpatizzato
per i flemmis. Nun si sa mai, se un giorno venissimo assaltati dai trollis
che facciamo? A figura dei fessi? Nao! Meglio addestrarsi di tanto in tanto
che la prudenza non è mai troppa.
> > > > Anzi, ti posso confessare un segrè? Io alle ultime ho votato Liga.
> > >
> > > Io no!
> >
> > Mi riferivo alle elezioni, non al referendum.
>
> Ne' elezioni ne' referendum: io mai e poi mai, cumpa'.
Ma proprio mai? Ho capito, vuoi arrivare al matrimonio puro. Brav, fai pene.
> Anche a me Risk e' quello che piace meno: pero' vado pazzo per "Prince of
> Darkness" e "Crush'em". Il resto del cd: easy listening.
> Io non riesco a scegliere un preferito, hanno tutti una qualita' media
molto
> alta... forse la coppia ''Youthanasia'' & '' Cryptic Writings '' perche'
e'
> quella che ho ascoltato di piu'.
> Piuttosto guaglio', hai dato un ascoltata all'ultimo "Rude Awakening"? Io
> non l'ho ancora preso: che mi dici?
Che mi soprassalti un po' alla sprovvista. Mo' vada chiederlo ad Addolorata
De Baggis poi torno e ti faccio sapè.
> Cmq era da una vita che aspettavo che
> facessero un live: guarda in che razza di momento e' uscito, pero'.  :°°-(
In effetti non era proprio il momento.
> PS: Scusa se ho tentato di fare il ''fake'' napulitano, e' che nun so'
> pratico... ^__*
E lo so. Qui l'unico veramente pratico nonchè degno di definirsi tale sprot
(scusate l'interferenza) so io. Modestamente da quando ho conseguito la
cintura marrò in napuletano (che napulitano sta in parlamento e non mi
sembra giusto buttarla sempre sulla politica che ca stamm tutti napule
paisà!) mi posso permettere alcune dimostraziò su come immerdare tuttecose.


title: such a perfect day

author: Kocic

text:
A me non è piaciuto il tono dello scritto. Mi spiego meglio, mi è sembrato
il solito vomitare giudizi sulla globalizzazione, la società cattiva che
annulla la personalità, la TV che è brutta e cattiva e ci condiziona tutti,
ecc. ecc. ecc.
La soluzione proposta dal personaggio? Lo spinello, la droga contro questo
brutto mondo cattivo che non capisce la mia diversità e superiorità
culturale; mi drogo non perchè lo voglio, ma solo perchè è colpa della TV
che rende il mondo uno schifo ed io voglio dimenticare tutto ciò.
Facile così. Sono troppo superiore per abbassarmi alle brutture di questa
società soffocante, non sono un cazzone depresso con poca voglia di fare e
magari anche viziato, no, sono una vittima del sistema, troppo sensibile per
assoggettarmi a tanto orrore. Che palle! Basta! Sempre le stesse cose.
Cambiate un pochetto i contenuti, vi prego!!!
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:nVnt8.20708$m41.5...@twister2.libero.it...



title: La Pizzica

author: Augusto Benemeglio

text:
                             LA PIZZICA
"La musica  é l'albero che nell'orecchio sorge, le cui radici affondano
nelle regioni oscure e caotiche della psiche  e le cui chiome toccano i
cieli intatti dello spirito". .
E la danza? La danza non è, secondo Van der Leeuw un  fatto estetico , ma un
culto in cui la vita ritorna col suo potente ritmo primordiale . Danzando
gli uomini si pongono su un piano di realtà psicologica differente da quello
normale: divengono animali , cacciatori , esseri divini, eroi; luna e vento
, sole e stelle, s'immergono in uno schema di rappresentazioni mitiche che
vengono riattualizzate a vantaggio dell'individuo e del gruppo. L'uscita dal
sé ordinario non è  una finzione , una recita, ma una realtà; i partecipanti
non avvertono alcun distacco tra il personaggio rappresentato e chi lo
rappresenta .Anche per Platone la danza era di origine divina , i gesti
nascevano dal profondo dell'anima , l'entusiasmo era il segno della presenza
interiore del dio.
Nelle varie tarantate  e pizziche , c'è  musica , ma soprattutto molta danza
, danza  primitiva del tipo sopra descritto . Non so tutto quanto sopra
detto c'entri con il risveglio  prepotente  che c'è stato in questi ultimi
anni  nel Tacco d'Italia , (e il momento perdura felicemente) della musica
etnica e  popolare salentina , facente parte delle antichissime   tradizioni
, (risalente , secondo alcuni studiosi, addirittura , al neolitico) ,
fattostà che  il fenomeno si è esteso a macchia d'olio in tutta la regione ,
facendo  sì che in ogni più piccolo paese  del tacco ( e ce ne sono
tantissimi)  nascessero come funghi  gruppi etno-musicali  , alcuni di essi
ormai famosi  anche in campo nazionale, con tutte le polemiche indotte ad
arte che ci sono state .Parliamo dei  Tamburellisti di Torrepaduli,  il
Canzoniere grecanico, gli Xanti Yaca , i Ghetonia, gli Aramire', i
Menamenammo' , gli Officina Zoe, l' Aracne Mediterranea , i Lazzaruni di
Gallipoli e la Compagnia Salentina di Casarano , e tanti, tantissimi altri
che non conosco.
Ad ogni estate  ormai si registra  una proliferazione straordinaria di
musica folk  , una vera e propria "full immersion"  di musica etnica che sta
entrando a far parte di repertori di famosi cantanti ( vds. Edoardo Bennato)
, e  si può dire che non ci sia  ormai serata estiva senza tarantate  e
pizziche , che si cantano e si ballano  un po' in tutte le piazze , gli
stadi, i locali notturni  e le spiagge del Salento. Dal nord leccese di
Squinzano ai paesi bianchi e rosa del Capo , Tricase Castro e Leuca  ,
risuonano flauti , tamburelli e tiritacchete (nacchere salentine) .,
mandole , armoniche a  bocca e violini,   organetti diatonici e fisarmoniche
, chitarre e  tamborra ( tamburello sordo, senza sonagli)  e voci.voci
ritmiche e ossessive  salentine. Sono queste  le  radici musicali di queste
terre estreme del tacco d'Italia ,  un tempo veri e propri  riti liberatori
della  civilta' contadina ,  con   la ragazza tarantata che faceva mosse e
contorsioni altrimenti proibite. Si tratta , come accennato ,  di riti
antichissimi che probabilmente si rifanno alla cultura   pagana , ma ci sono
tutta una serie di interessanti aneddoti al riguardo. Si racconta che
perfino  l'imperatore Federico II ne abbia assistito ad un caso di
tarantismo rimanendone assai colpito e affasscinato. Il fatto sarebbe
avvenuto a Otranto nell'estate del  1230 , presso l'antica   " Torre del
serpe" , (ora  esiguo diaframma  di una torre cilindrica , ma un tempo
antico fanale ad olio del porto) e Federico avrebbe poi incaricato uno dei
suoi  scienziati arabi di studiare il fenomeno, fenomeno di cui  esiste
testimonianza  certa  da parte di un erudito viaggiatore del XVII secolo ,
un etnologo  ante litteram , l'Abate Giovanni Battista Pacichelli , che nel
1684 scrisse  da Ostuni:  ".C'è un picciol animale in questa città chiamato
Tarantella ,simile a una mosca grossa verde e rossa sopra , che punge
insensibilmente l' estate , obbligando a ballare al sole , in quell'aria ,
del violino o altro istrumento  a veder gli specchi le fettucce o altri ogge
tti allegri finchè viva lo stesso animaletto,  sì come io stesso ne ho
veduto più volte i segni , in altrui, che si chiamano gli Attarantati  e
danzano al suono del tamburello.". Il  tamburello, strumento principale
dell'etnomusica salentina,  che qualcuno afferma sia stato trovato
addirittura nella Grotta dei Cervi di Porto Badisco e questo la direbbe
lunga sulle origini delle tarantate e pizziche  che ritessono la storia
antichissima del Salento, storia di danze  rituali individuali o collettive
che sopravvivono ai  giorni nostri in almeno tre forme : la pizzica
tarantata , classica , la pizzica de core  che si danza soprattutto in
occasione di feste popolari, di matrimoni, battesimi e feste familiari. Si
tratta di una danza "saltata" di coppia mista e ritmo veloce che viene
ballata da tutti, grandi e piccoli, diventando espressione di sentimento di
gioia. La pizzica de core rappresenta bene i sentimenti d'amore, la passione
e l'erotismo.
 Infine la pizzica - scherma,  un ballo  tipico di  Torrepaduli, frazione di
Ruffano  che va in scena nella notte tra il 15 ed il 16 agosto, festa di San
Rocco. E' una danza rituale di coppia, a tema antagonista, che in passato
prevedeva la presenza di coltelli (Danza delle Spade) nelle mani dei
danzatori e radunava i migliori suonatori di tamburello attorno ad
interminabili ronde di danze e sfide che si prolungavano per tutta la notte.
Oggi i coltelli sono sostituiti dalle dita: indice e medio della mano
colpiscono il petto dell'avversario; tutt'attorno è musica e rullare di
tamburelli a cornice.La scherma è danzata soprattutto da uomini e si
accompagna bene con l'armonica a bocca.
                                Augusto Benemeglio


title: La Pizzica

author: Writer

text:
"Augusto Benemeglio" <
augustob...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Gallipoli
Di Gallipoli mi ha colpito il mare che circonda la città vecchia. Sembra uno
specchio d'acqua indolente percorso da correnti deboli.
La città è bella, quasi atemporale. Cammini per stradine che costeggiano
palazzi nobili e case antiche, ogni tanto qualche piazzetta, panni stesi ad
aciugare.
>Tricase Castro e Leuca
Tricase e Castro mi appaiono come un grumo di case gettate su un Adriatico
dalle sfumature sfaccettate. La città alta è sonnacchiosa, come se volgesse
il capo verso il passato.
Leuca è uno splendore di colori deturpato da qualche abitazione casuale.
>Otranto
Un luogo sanguigno e turrito, su cui incombono i trecento (?) teschi
ammonticchiati nella parte inferiore della cattedrale. Il rosone della
chiesa come un gigantesco occhio, un porta di connessione con altre
dimensioni. Il verde del mare che fa da contrappunto a brutte costruzioni ed
hotel del secolo scorso. Il castello e la discesa verso la città con una
roccia illuminata come se fosse una scultura.
>Ostuni:
Dalla statale appare come una macchia bianca che si estende su un rilievo
dolce.
Ricordo gli ulivi contorti su una terra rosso mattone, fertile, feconda.
I saliscendi della città, la pietra leccese delle costruzioni e quella
sensazione di un luogo sospeso.
>Porto Badisco
La caletta di acque fresce, dopo un percorso che da Otranto si snoda in un
territorio immenso, aperto. Due curve e ti si spalanca un panorama
sterminato chiazzato di rosso e di giallo. Un'emozione profonda, propria di
chi ritorna, dopo tanti anni, nella sua terra e la ritrova più bella e viva
degli stessi ricordi.


title: La Pizzica

text:
Writer <om...@NOSPtin.it> wrote in message
rCH7b.308167$Ny5.9...@twister2.libero.it...
>
> "Augusto Benemeglio" <
augustob...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
>
> > Gallipoli
>
> Di Gallipoli mi ha colpito il mare che circonda la città vecchia. Sembra
uno
> specchio d'acqua indolente percorso da correnti deboli.
> La città è bella, quasi atemporale. Cammini per stradine che costeggiano
> palazzi nobili e case antiche, ogni tanto qualche piazzetta, panni stesi
ad
> aciugare.
.......stracci e losanghe colorate , bandiere di immobilismo e pur tuttavia
di speranza...che qualcosa muti ( ad opera di altri, che vengono a schiodare
il crocifisso, ma i chiodi bisogna schiodarseli da soli)
> >Tricase Castro e Leuca
>
> Tricase e Castro mi appaiono come un grumo di case gettate su un Adriatico
> dalle sfumature sfaccettate. La città alta è sonnacchiosa, come se
volgesse
> il capo verso il passato.
....Tricase la bianca , feudo e  rocca invincibili della vecchia diccì,
paese di Donato Valli, ultimo magnifico rettore degno di questo nome, a
Lecce
A Castro, invece dei pescatori , son le donne -piccole e nere - a riparar le
reti
> Leuca è uno splendore di colori deturpato da qualche abitazione casuale.
Leuca la bianca , il faro , cattedrale di luce , Leuca e le ville  sulla
riviera , Leuca fulgida, dove i salentini morti vanno col cappello in testa
per l'estremo saluto , Leuca la splendente ,  angelicata e dannata, con la
grotta del Diavolo, lo sbarco del pio  Enea e la piccola sirena veloce e
tacente  e i giardini grecanici ib bilico , che precipitano
> >Otranto
> > Un luogo sanguigno e turrito, su cui incombono i trecento (?) teschi
> ammonticchiati nella parte inferiore della cattedrale. Il rosone della
> chiesa come un gigantesco occhio, un porta di connessione con altre
> dimensioni. Il verde del mare che fa da contrappunto a brutte costruzioni
ed
> hotel del secolo scorso. Il castello e la discesa verso la città con una
> roccia illuminata come se fosse una scultura.
> E il mosaico di Pantaleone, il monaco novello Dante che fece una comemdia
o una bibbia  figurata , ricca di tessere e colori sul pavimento della
cattedrale, il mosaico con l'asino che suona l'arpa?
> >Ostuni:
> > Dalla statale appare come una macchia bianca che si estende su un
rilievo
> dolce.
> Ricordo gli ulivi contorti su una terra rosso mattone, fertile, feconda.
> I saliscendi della città, la pietra leccese delle costruzioni e quella
> sensazione di un luogo sospeso.
>
 Nulla da aggiungere
> >Porto Badisco
dell La caletta di acque fresce, dopo un percorso che da Otranto si snoda in
un
> territorio immenso, aperto. Due curve e ti si spalanca un panorama
> sterminato chiazzato di rosso e di giallo. Un'emozione profonda, propria
di
> chi ritorna, dopo tanti anni, nella sua terra e la ritrova più bella e
viva
> degli stessi ricordi.
Trekking ancestrale o dello spirito più remoto
>
Comunque azzeccate le tue annotazioni-osservazioni,  vivi complimenti ad un
turista " non ignaro".
>
(se vai su www.salentonews/ nella rubrica  "riflessioni dal salento",
troverai altre annotazioni sull'articolo: "Ascolta , turista ignaro..."
Ciao!
Augusto


title: La Pizzica

author: Antelucem

text:
"Augusto Benemeglio" <
augustob...@tin.it
> wrote in message
news:gNi8b.72944$
R32.2...@news2.tin.it
>
> Writer <om...@NOSPtin.it> wrote in message
Ma del candore della pietra leccese, del rosso dell'argilla, del
barocco,
degli ulivi bagnati dal sole che risplendono come diamanti, delle cozze
che sembrano
perle rosa, del cielo blu e infinito,
dei venti che percuotono il Salento, della striscai rosa
che colora l'orizzonte dall'alba al tramonto,nessuno ne parla?
"Lei si spogliò che il mare era di cobalto, di un azzurro che non
riusciva
a fondersi nè con le rocce nè con le montagne; gli ulivi vi si
specchiavano.
La campagna in quel momento non era fatica e pena, ma qualcosa d'altro.
Il suo seno è splendido, egli pensava. Si proiettava sulla parete come
come gli ulivi sul cielo. La luce entrava senza fiatare, tratteneva il
respiro.
Era una giornata ferma, di rami immobili. Lo zirlo dei tordi
nell'uliveto
e il fruscio degli abiti, che cadevano, suonavano come i cristalli".
Biamonti
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: La Pizzica

text:
Antelucem <
ante....@libero.it
> wrote in message
b55ed3750668df085a5...@mygate.mailgate.org...

E  dei labirinti , dei teoremi di nuvole e dei giochi di vento di Gallipoli?
E della pastorale gallipolina?
"""   Avevo già visto Gallipoli da settentrione, dall'alto della serra di
Nardò,  ed era un raggio di luce disteso sul mare. Avevo passeggiato sul suo
ponte secentesco , che collega il borgo alla città storica ,  lo "Scoglio" ,
con  l'ombra  - dietro di me -  del mitico re  Artas , che cavalcava ,
insieme, due cavalli di rame,   che avevo visto in un dipinto di  Cerfeda .
M'ero  dondolato sui bastioni  non più  fortificati,  ma ridotti  " a
giardino d'infanzia" ,  come disse Brandi ,  di questa   "Gibilterra di
Puglia " ;  e  m'ero incantato sperdendomi  tra i vicoli e i labirinti da
"casbah araba"  , annusando il salnitro , l'odore dei limoni , la salvia e l
'olio fritto.  M'ero  lasciato  andare pigramente , finalmente ignaro del
dio tempo ,  lungo le strade strette  e tortuose  fiancheggiate ,  di  tanto
in tanto , da sorprendenti facciate barocche di palazzi patrizi  o
illuminate dal fresco latte di calce, o da altre case "dalla fronte liscia e
dai colori rosei e giallini ".  Un impianto  urbanistico che richiamava alla
mente un architetto bizantino  o un matematico arabo , che sapevano  tutto
dei segreti della volta e dell'arcata , dei labirinti  , dei teoremi  delle
nuvole e dei giochi di vento .
....Ma io mi trovavo a Gallipoli per  il mare e   il porto , -   più bello ,
da passeggiata panoramica , che efficiente   e produttivo -   che era un
tutt'uno con la città , con la storia della città e  con  la sua gente , con
i pescatori e i fabbricanti di nasse ,  lavorate a fil di canna sui gradini
del Canneto , antico Santuario della Madonna  , da vecchi dalle dita  di
ragno , maestri pazienti , lucidi e perfetti sotto un cielo viola.   Nasse
meravigliose , uniche ,  così grandi  da parere "lo scheletro di un
mappamondo gigantesco , e leggere come una bolla di sapone" . Mi sentivo
come un  Odisseo  che  riapproda alla sua Itaca definitiva  e ha sotto i
suoi piedi  il mare poderoso  che fa  da cornice, da clarino e da grancassa,
il vecchio  mare jonio dal sale greco, il mare di Omero e di Idomeneo,
mitico fondatore di Gallipoli, ma poteva essere anche il mare di Alixias , l
'antica Alezio, o dei tarantini , o addirittura dei gallipolini, intendendo
per  tali  gli esuli della Gallipoli sicula o turca.
Insomma, quel  mare , a interrogarlo, ce ne avrebbe dette tante e poi tante
, avrebbe parlato per ore  di miti leggende , scenari di guerra e sangue con
incursioni , espugnazioni, assedi, conquiste , svelando chissà quanti
misteri. Ma quel mare era  ( ed è) anche scenario esistenziale ,  ponte di
civiltà fra due terre, due popoli, contesto commerciale, fonte di vita
quotidiana per moltissime famiglie , realtà geostorica  di tutti gli ieri  e
trampolino di lancio di tutti i domani....
Non avevo mai veduti , invece , i suonatori di Gallipoli  e  quasi quasi  mi
stavo facendo dell'idea che fossero fantasmi  musicali , e che fosse in
realtà  il  vento  di Gallipoli a trasportare  nell'aria,   da lontanissimo
,  da epoche anteriori ,  quel suono magico  da  nuova Palestina.   Erano
dita invisibili e colorate ,  voci melodiose  che lodavano la nascita del
Divino Bambino,  in quella nenia azzurra da  mezzaluna  araba ,  così ricca
di nostalgie  e tappeti volanti ,  così struggente  come un'onda del mare
ferita . Erano  voci di  vele antiche ,  con  memorie di  bonacce , tempeste
e naufragi ; ma c'erano anche le dita bianche e profumate di  fanciulle
saracene che si  destano  dal sonno e si sporgono dai balconi  di gerani
rossi  della casbah di Gallipoli , coi loro sogni e desideri.  Insomma, c'
era   qualcosa d'antichissimo e vitale ,  simile a un frammento , a una
scheggia di luce ,  che  improvvisamente appare  come meteora  ed evoca
ricordi lontani , dimenticati ,  abbandonati in fondo all'anima  e che ora
magicamente  riappaiono """"
A.Buono Libero.
La   "pastorale gallipolina"   - così si chiamava quella musica sacra di un
Anonimo del settecento ,  che forse nulla sapeva di musica  "colta" e delle
varie pastorali di  Corelli, Torelli , Purcell , Handel e Bach  -     era
un misto di  stupore   barocco  e di romanticismo ,  pathos,  passione
corale   ,  espressione autentica dell'animo popolare  ,  con la gioia  dell
'attesa  ,  la  spontaneità , la semplicità  , la  fantasia , il gusto della
rappresentazione  e il senso del mistero divino , tutto un caleidoscopio di
sensazioni e emozioni che vengono rivissuti in un momento  intensamente
lirico  malinconico  e straziante , pur nella sua purissima dolcezza
espressiva .  Chi  poteva aver composto  una cosa del genere?  Forse solo
il  vento  di tramontana che "lu core te sana", il vento fresco,  che
carezza la gota di un bimbo ,  o di una madre ;  o   l'anima ingenua  e
devotissima , spirituale , ma allo stesso tempo calda, fraterna,  di un
intero  popolo che crede alle favole e a distanza di duemila anni   con
flauti  clarini e zampogne rinnova la processione dei pastori verso la
grotta di Betlemme.


title: LA NOSTRA PIU' BRAVA MAESTRA

author: Luigi Melilli

text:
LA MAESTRA PIÙ BRAVA
Racconto di Luigi Mewlilli
La mia storia scolastica è alquanto movimentata e piena di mutamenti che
hanno lasciato un segno indelebile nella mia personalità e nella mia
memoria.
Se mi accingo a parlarne è perché, malgrado tutto, io no ero poi l'unico a
subire quello stato di cose e che pertanto narrare la mia storia vale
narrare più o meno la storia di tutti i miei coetanei, salvo particolari.
Quando a sei anni entrai per la prima volta in un'aula scolastica rimasi
come inebetito. L'aula in cui venivo accolto era uno stanzone grande e buio
appartenente al castello che un tempo chiudeva il paese nella parte più
alta: nel bel mezzo della parete di sinistra di chi entra c'era un enorme
focolare che però in inverno faceva assai comodo.Eravamo in sessantaquattro
a frequentare la prima e il maestro che avevamo aveva una vista assai
debole.
Poiché, ovviamente, non c'erano i servizi igienici  bisognava chiedere il
permesso di uscire, per andare a farla in strada, ma non sempre il maestro
ce lo concedeva. E allora era frequente il caso che qualche maschietto
orinasse nel focolare o, all'insaputa del maestro occupato a leggere un
compito col quaderno attaccato al naso, andasse dietro la porta rimasta
aperta. Non riesco ancora a spiegarmi come faceva il maestro sentire il
caratteristico rumore che fa il fuoco quando ci si getta sopra dell'acqua,
ma tant'è: dirò familiarmente che o c'era o ci faceva. Del resto lasciare
uscire in piazza gli scolati di prima era una responsabilità assai pesante,
e questa   potrebb'esssere una spiegazione.
Di quel primo anno di scuola non ricordo altrochè quanto ho raccontato e del
pugno dato in pieno stomaco ad un compagno che mi pendeva in giro. Successe
all'uscita dalla scuola, quando eravamo a stomaco vuoto, ma quel mio amico
vomitò e si contorse a lungo, tanto che dovette essere chiamato il medico ed
io ne toccai un po' da tutti: parenti miei e di quel disgraziato
monellaccio, che sapeva essere più noioso di una mosca, ma che poi ebbi come
amico fino a che, ormai adulti, intervenuta la guerra non lo persi di vista.
La terza la feci in un altro paese, dove la scuola era stata fabbricata da
poco. Cionondimento le mura interne, tirate a vernice verdognola, erano
tutte screpolate, e, mancando la lavagna, bisognava arrangiarsi nelle poche
zone in cui la vernice era intatta per scrivere.
Ma questa scuola era illuminata per noi tutti da una maestra che non posso
definire "pasta di miele!" come la gente diceva, perché era brava e all'
occorrenza sapeva anche rimproverare senza avvilire e offendere, e per
quessto un suo rimprovero pesava nel nostro animo come un macigno e per
diversi giorni.
Si chiamava Brinelda, ed era giovane, alta, snella, dagli occhi di pepe ma
dolcissimi e i capelli castano assai scuro.
Anche la sua voce era soave e parlava sempre senza alzare il volume per
abituarci a parlare piano, perché anche noi ci abituassimo ad abbassare il
volume in modo da capirci e non disturbare chi non voleva sentirci.
A differenza della maestra Zita, che aveva rotto la testa a mia sorella con
una bastonata, la maestra Brinelda, la "Qnostra maestra" dispensava a volte
carezze e se doveva rimproverare lo faceva parlando con una calma che era
più impressionante di un urlo.
Qualunque cosa insegnasse ce la faceva piacere, e caso unico, non ci fece
imparare a memoria la "tabelline" e cioè la tavola pitagorica. Quando
volevamo sapere il risultato di una moltiplicazione a una cifra dovevamo
arrangiarci a sommare il moltiplicando secondo l'indicazione del
moltiplicatore, così tutti impararono le tabellone e non le dimenticarono
più.
Studiavamo moltissime poesia, ma non le imparavamo a memoria, ma le
leggevamo tutti insieme in coro, seguendo le inflessioni e i tempi che lei
ci indicava con la sua bacchetta, come stessimo a cantare e non a leggere
versi. Studiate a quel modo le poesia non si dimenticano pi. E io ricordo
ancora molte delle poesie studiate con lei, alcune anche buffe come quelle
di Zietta Liù:
...Cascai e mi face un livido al polpaccio
Ed al ginocchio del sinistro braccio:
Mamma in gardino fa il cattivo Mario,
egli calpesta tutto il seminario!
Cascai e mi feci un livido al polpaccio
Ed al ginocchio del sinistro braccio.
Maperché quando parlo, zia Luisa,
subito di smacelli dalle risa?..
Ma quella che ripeto ancora un po' in tutte le occasioni era, mi pare, di
Luigi Ambrosini. Non ne ricordo il titolo, ma le strofe le ricordo tutt'e
tre e con esattezza. Erano graziose le riporto per qualche genitore che le
può così insegnare ai suoi bambini:
Un giorno un calabrone,
andando in bicicletta,
pregò la luccioletta
di fargli da lampione.
Ma il vigile maiale
 che stava di fazione
gli fé  contravvenzione
scrivendo sul verbale:
La legge non ammette,
per sue ragioni interne,
su carri o biciclette
lucciole per lanterne.
                Quanto erano belle le ricorrenze con lei! E come era
garbata!...
Cominciò a ottobre a parlarci della famosa letterina di natale, prché voleva
cje non comprassimo quelle già preparate per scriverci sopra le solite
parole e le solite promesse. "Non vi pare più caruccio se il foglio ve lo
preparate da soli, con disegnino a piacere e magari con poche parole e gli
auguri? Che regalo è se per farlo dovete chiedere i soldi a chi lo deve
ricevere?
"Ma signora maestra" saltò su timidamente una bellissima bambina, minuta
paffutella e con gli occhi color madreperle, "a Natale si debbono rinnovare
le promesse di essere buoni e obbedienti, non le pare? Mamma dice che così
si giura a Gesù bambino  e non si può mica far finta di aver scherzato
 poi.."
"Giusto, brava: a Gesù Bambino non si possono dire bugie, guai". Ma tule hai
mantenute le promesse delle due feste di Natale in cui hai scritto quelle
letterine?... Io crederei proprio di sì, che diavolo! Una bambina bella e
brava come te le promesse le mantiene, Dico bene?"
La bambina arrossì, ma la maestra non la fece parlare e la prevenne:
"Beh, Gesù Bambino lo sa che i bambini sono a volte birichini e si
dimenticano delle promesse e perdona. Ma allora perché rifare le promesse
che qualche volta non sono state mantenute? Il miglior modo è di mantenerle
sempre promettere più, non ti pare?
Vidi Silvestro Perotto che quasi piangeva: Era uno dei tanti ritardatari, e
a sentir la maestra si era commosso, perché si era ricordato che la mamma lo
aveva rimproverato aspramente di aver fatto tante volte quelle promesse
senza mantenerle.
Anche la maestra parve commossa: "Su, su, adesso non fare il bimbetto dell'
asilo. Ormai sei un uomo e se hai fatte delle promesse basta che le mantenga
senza ripeterle, perché rischieresti di non essere creduto."
Insomma, tanto disse e tanto fece che per Natale tutti avevamo il nostro
personale cartoncino illustrato da noi e con semplici auguri.
E per carnevale facemmo il fantoccio tutto da noi, con il suo aiuto e quello
delle mamme. Tutta roba raccapezzata alla meglio, ma quando uscimmo in
corteo cantando  e portando in trionfo quel ridicolo e orrendo fantoccio il
paese era tutto per la strada ad applaudirci. Persino i papà non andarono in
campagna per essere presenti all'avvenimento.
Iniziando a parlarci di Roma, diede il massimo rilievo ad Anco Marzio perché
aveva costruita la cloaca massima. Noi avevamo capito che Numa Pompilio era
sabino, di Curi, cioè dell'attuale Passo Corese e questo ci rendeva
orgogliosi, ma dell'opera di Anco Marzio non ne capivamo nulla.
Poiché la maestra tornò sul particolare dell'operato di Anco Marzio alla
fine fece nascere la curiosità di sapere cosa fosse una cloaca, e grande fu
la nostra meraviglia nel sapere che i romani avevano una cosa dove si
potevano raccogliere gli escrementi umani, che pure quel che si faceva a
casa ci arrivava. In tutti i nostri paesi, le famiglie che avevano un
servizio igienico in casa si contavano sulla punta delle dita E non si
sapeva dove andassero a finire gli escremente.
Ma l'episodio che ricordo meglio di quell'anno scolastico veramente felice e
proficuo, è la storia delle vestali.
Già il fatto che fossero una specie di sacerdotesse mi sembrava una cosa
dell'altro mondo, perché non sapevamo che ci fossero sacerdoti donne. Ma
quel che più colpì la mia fantasia fu il fatto che non potevano a nessun
costo prendere marito.
La maestra continuò la sua lezione dialogando con questo e con quello per
tener desta l'attenzione di tutti, e quando toccò a me, io, che ero ancora
fisso alle vestali senza marito, anche se ormai l'argomehnto era superato,
le dissi: "Allora le vestali erano come la monache della Fara?".
Le risero gli occhi. "Vedo che stavi attento davvero. Ormai stavamo parlando
di altro: non ti interessano le oche del campidoglio?
Ovviamente rimasi malissimo: quella domanda mi fece un effetto tale che un
rimprovero diretto sarebbe stato per me minor pena.
La maestra mi guardò stupefatta e  mi i parve proprio che mi volesse
rimproverare. Ma era buona e gentile e così,  fatto cenno ai miei compagni
di smettere di ridere (non alzava mai la voce, come ho detto), mi chiese
dolcemente:
"Ma perché mi hai chiesto se le vestali erano come le monache di Fara? Non
hai capito quello che ho detto? Io ho detto proprio questo, che erano come
le nostre monache, e la monache di Fara Sabina sono come tutte le altre
Una ragazzina pluriripetente, non perché stupida o malvolenterosa, ma perché
a scuola non ce la mandavano quasi mai dovendo andare a pascolare le capre,
si alzò e spiegò alla maestra l'arcano:
"Signorina" le disse timidamente, perché si sapeva somara e perché le sue
compagne più piccole la prendevano in giro per i suoi seni già ubertosi:
"posso dire io?..." E  ottenuto il permesso disse che da noi esisteva una
filastrocchetta, che serviva per ninnare i bambini piccoli e che diceva
così:
Téssi montanara
le monache della Fara
 van per acqua con la vigliara
e le zinne trettecarèlle
quanto son belle ste monachelle,
quanto son belle ste monachelle"
Una risata scoppiò sonora nell'aula.
"Come le tue!" le gridò con la sua voce già adulta un  ritardatario come
lei.
E allora la maestra che rideva anch'ella, divenne seria, e, guardato
severamente quel ragazzone grande e grosso, riportò il silenzio nell'aula.
Facendo un gesto con le mani e quindi disse: "Perché ridete? È vero, mi sono
messa a ridere pure io, ma quando sento certe cattiverie, specie da voi che
dovreste essere come fratelli, la voglia di ridere mi passa immediatamente"
Poi, guardando quel ragazzo fisso negli occhi, gli disse: "Rideresti tu se
ti dicessi che ho paura di baciarti per quella pelurie che già hai sulle tue
guance? Ecco, vedete, pure io ho i seni piuttosto ubertosi, che male c'è?...
"
Poi cambiato tono disse con voce più serena: "Beh sono contenta che la
strofetta dica quello che io ho detto delle vestali, e cioè che erano una
specie di monache che non possono sposarsi. Se qualcuna veniva sospettata di
avere un marito allora doveva superare la prova del vaglio o "della
 vigliara" come dite voi: doveva andare al Tevere, riempire il vaglio con l'
acqua e riportarlo pieno. Ci voleva un miracolo per salvare la vita a quella
disgraziata vestale, non credete?
Ma questo ve l'avevo già detto, e. bravi, vi ringrazio che nessuno mi ha
chiesto perché l'ho ripetuto, Tuttavia a scuola, ve lo dico perché lo
ricordiate, è meglio essere petulanti, fastidiosi, e magari anche noiosi
quando non si capisce quel che è stato detto, perché chi per sembrare
gentile sta zitto e si tiene la propria ignoranza e non ci guadagna proprio
nulla. E questo ve lo dico perché chi non capisce deve chiedermi di
chiarirgli le cose che non ha capito, D'accordo?"
Io adoravo quella maestra: incoraggiato da quanto aveva detto, le posi la
domanda che mi assillava.
"Ti darò tutte le spiegazioni quando avremo finito questo argomento, te lo
prometto. Ma adesso continuiamo a parlare delle cose dell'antichità che
ritroviamo nei nostri modi di dire, come è  stato delle vestali e delle
monache della Fara. Volete?
Tutti rispondemmo alzandoci in piedi con un sìiiii tatno forte e prolungato
che la maestra alzò le braccia e quindi si turò le orecchie con le mani.
"Così mi romperete i timpani." Poi si fermò e sorrise: "Vero" disse.  "voi
forse non sapete che cosa sono i timpani."
Im ragazzettp cje da èpcp era tarmato da Roma dove la famiglia abitava da
anni, si alzò e con una voce da vincitore le rispose: "Sì, sono quei trossi
tamburi che si mettono su un trepiedi per suonarlo:  ma una volta ho inteso
parlare di timpani anche dinanzi a una vecchia chiesa. "
La maestra rispose di sì: anche quelli si chiamavano timpani, ma che lei si
era turate le orecchie perché parlava dei timpani che tutti abbiamo dentro
ll'orecchio.
Ci fu un brusio e qualcuno provò persino a prendere in giro quel : ragazzo:
"Crede di saper tutto lui, perché è stato Aroma"! disse un ragazzetto
piuttosto pieno e dagli occhietti furbi e maliziosetti."
Alla maestra bastò mettere un dito sulle labbra per imporgli di tacere. Poi,
con voce più dolce di prima disse: "Ho detto a quel tuo compagno che anche
quelli si chiamano timpani, non ha detto affatto una cosa sbagliata, dunque
niente spirito di patete."
Lo spirito di patate causò molta ilarità, perché per noi lo spirito era
quello che si comprava in farmacia e non capivamo cosa potessero entrarci le
patate.
Volete quietarvi o no?" chiese la maestra. Volete che torniamo ai modi di
dire di oggi che v engono da lontano, come la filastrocca delle monache
delle fate? Guardate che ce ne sono.
E poiché  noi rimanemmo muti e un po' mortificati, riprese; "Mi limiterò a
dirvi quelle che forse già sapete ma non siete stati in grado di domandarvi
perché ci sono.
"Molte delle cose che oggi sappiamo o diciamo ci sono arrivate perché i
padri le hanno raccontate ai figli e questi a loro volta hanno fatto lo
stesso fino ad arrivare a noi. Lo sapete che ci sono studiosi tanto curiosi
che raccolgono queste strofette dovunque le trovano per studiare i mutamenti
che hanno avuto?
Io l'ho scoperto perché un mio professore , ricercando le tracce lasciate
dagli ebrei sulle nostra popolazioni, ha scoperto che a Pozzaglia Sabina una
delle imprecazioni più ripetute è: Che tu possa essere ammazzato coi sassi."
Ammazzare coi sassi. Bene, questa che a Pozzaglia è solo un'imprecazione per
la legge degli ebrei era una condanna a morte e si chiamava lapidazione.
Santo Stefano Protomartire che noi festeggiamo il 26 dicembre fu ammazzato
così, e cioè fu lapidato. Ma quel mio professore trovò che la più brutta
imprecazione che aveva raccolto facendo le sue ricerche è, ve la dico in
dialetto: "Che pòzzi cascà mmani a li monélli" e cioè come avete sicuramente
già capito tutti,  "che tu possa cadere in mano dei bambini". Anche questa l
'ha raccolta a Pozzaglia ed anche essa ha un'origine antica: Era una delle
condanne che gli antichi romani davano a chi si comportava male:"Ad pueros"
e cioè datelo in balia dei bambini.
Ve l'immaginate  cosa gli poteva succedere se quei bambini lo trattavano
come voi trattate i giocattoli quando ve ne siete stufati?... Vedete quanto
è ballo studiare e domandarsi come siamo diventati quello che siamo? Io vi
aiuterò, per il tempo che starò con voi, ma non voglio sentire più che
qualcuno prenda in giro un suo compagno, d'accordo? So anche essere
cattivissima io: se mi faccio un'iniezione di veleno guai a chi mi capita!"
Un profondo silenzio seguì a questa uscita e tutti gli occhi, alcuni
addirittura spaventati. erano fissi su quella maestra che sapeva farsi
sempre voler bene e all'improvviso minacciava di diventare cattivissima. Poi
quando lei atteggiò la bocca a un sorriso, ci fu un'esplosione di risate tra
i bambini, che la maestra fece fatica a far cessare.
"Beh," disse ancora con la mano alzata per ottenere il silenzio, "ve ne dico
un'altra e poi basta. Questa è tratta dalla sacra scrittura, nel libro
intitolato Siracide. Sapete che dice? Ecco, la so a memoria: "alla morte di
un uomo si rivelano le sue opere.
28Prima della fine non chiamare nessuno beato;
un uomo si conosce veramente alla fine."
Sapete che cosa è diventata a Poggio Moiano l'ultima frase, dove si afferma
che un uomo si riconosce veramente alla fine? Ecco, anche questa ve la dico
in dialetto, perché quel mio professore riportava tutto in tutti i dialetti:
"L'omo e lu pórcu se giudica dóppu mórtu:" l'uomo e il porco si giudicano
dopo morti. Ed è bellissima quell'associazione del l'uomo con il maiale, per
gente che era priva di tutto e per la quale il maiale era una risorsa
vitale, non credete?" Rimase muta a guardarci, e vista l'espressione dei
nostri volti, concluse:"No non capite, forse ho preteso troppo. Ma non
dimenticate quello che vi ho detto: lo capirete in seguito."
Quant'è bella la vecchiezza, checché se ne dica! Io non riesco a staccarmi
dai ricordi della fanciullezza, e trovo che il proverbio"quando si invecchia
si ridiventa bambini" mi sembra azzeccatissimo. Io ricordo, parola per
parole la spiegazione che la maestra mi diede, quando uscimmo, per
soddisfare le mie curiosità vanamente esposte agli altri adulti.
Ma per quanto sono vivi in me tutti i momenti della mia fanciullezza,
passati nei giuochi, in qualche lavoretto o soprattutto a scuola,ciò che è
rimasto più vivo è proprio l'anno in cui frequentavo la terza classe. La
maestra Brinelda era una fata che ci incantava. Bastava che ci guardasse un
po' storto quando eravamo troppo irrequieti, perché tutti ci quietassimo all
'improvviso, rimanendo con gli occhi fissi su di lei, come per propiziarne
il perdono.
Allora era lei a diventare ilare e a raccontarci tante storie di vita
giornaliera o scritte su qualche libro. Sì, si discuteva anche su questo con
quella maestra, perché ci insegnò che tutto ciò che si fa, si dicee e si
vede serve per crescere e diventare bravi. Perché sapere non è soltanto
conoscere, ma saper mettere ordine nelle nostre conoscenze e metterle a
confronto per vederne in cosa somigliano e in cosa sono diverse, a che cosa
possono servire, a che cosa possono essere paragonate e così via.
"Signora maestra" saltò su una bimbetta con gli occhi color madreperla e il
visino rosato su cui spioveva una cascata di capelli, "allora io potrei
anche paragonare il giuoco del rubabandiera e la polenta per esempio. Ce lo
dici?"
"No!" rispose la maestra: se ve lo dico io non vi aiuto, siete voi che ci
dovete arrivare. Potete dire anche nessuna, ma dopo dovete dire anche il
perché."
Quel ragazzone con la pelurie sul viso si alzò e con il suo vocione disse:
"Io dopo una bella mangiata di polenta non ci giocherei a rubabandiera,
perché mi sentirei pieno."
"Evviva!" esclamò la maestra, "Siccome la risposta è stata intelligente e è
da tempo che parliamo, via, facciamo un po' di ricreazione e giochiamo a
rubabandiera. Io staro in mezzo a reggere la bandiera, vi va?
Un'esplosione non avrebbe fatto tanto chiasso come l'entusiastico sì che
gridammo tutti in coro
Questa è stata la mia terza elementare fatta con la maestra Brinelda. Un
anno felice, forse il più felice della mia vita. Si stava poco seduti sui
banchi e si usciva spesso per trovare motivi di osservazione. Quando poi
rientravamo ci inventavamo storie, facevamo relazioni, descrizio e persino
qualche riflessione e ci impostavamo persino dei porblemini di aritmetica
quando ci fummo abituati.
E la lettura?... Beh, se abbiamo imparato che piacere c'è nella lettura lo
dobbiamo alla nostra maestra. Almeno una volta alla settimana cominciava a
leggerci un libreo. Alcuni ce li leggeva lei fino in fondo poco per giorno,
mentre altro arrivava a un certo punto, si fermava e chiedeva. "Chi vuol
continuare a leggerlo? E al primo che alzava la mano glielo dava, con il
patto che poi raccontasse a tutti noi quello che aveva letto.
Ma l'anno scolastico finì dopo l'esame (allora alla fine della terza c'era l
'esame) e la maestra ci dovette lasciare perché era incaricata annuale.
Molti di noi le hanno scritto fino a che non è scoppiata la guerra, nel
1940.
A guerra finita scoprimmo  che la maestra era stata ferita negli ultimi mesi
di guerra. L'andai anche a trovare: era un rudere, ma la sua affabilità e il
suo fascino erano rimasti intatti, come gli occhi, che anzi erano ancora più
belli ed espressivi.
Quando morì, fummo in molti ad andare al suo funerale. Eravamo ormai tutti
uomini e donne piuttosto maturi e con ormai una famiglia nostra, ma
piangemmo  tutti, come fossimo ancora i suoi  bambini, e nessuno si vergognò
di quel pianto.
Rieti, 02/10/2004
Luigi Melilli


title: LA NOSTRA PIU' BRAVA MAESTRA

author: DisKre Panza

text:
venerdì 22 ottobre 2004 Luigi Melilli ha scritto:
> La mia storia scolastica è alquanto movimentata e piena di mutamenti
> che hanno lasciato un segno indelebile nella mia personalità e nella
> mia memoria.
  Mi fai morire, mi fai.
  M'hai  fatto ricordare  che la  prima elementare  l'ho fatta  in una
scuola, la seconda  e la terza in  un'altra, la quarta e  la quinta in
un'altra ancora... e poi la prima media  in una, e la seconda media in
un'altra... solo le  superiori le ho fatte tutte in  un unico edificio
scolastico, pero` cambiando sezione dalla prima alla seconda...
> Eravamo in sessantaquattro  a frequentare la prima e  il maestro che
> avevamo aveva una vista assai debole.
  E pensa che ora si lamentano se ne hanno piu` di venticinque...
> Del  resto  lasciare uscire  in  piazza  gli  scolari di  prima  era
> una  responsabilità  assai  pesante,  e  questa  potrebb'essere  una
> spiegazione.
  E  qua  sfondi una  porta  aperta...  Nel  mio piccolo,  anch'io  ho
avuto  la  `ventura'  di  fare l'insegnante,  e  l'esperienhza  mi  e`
bastata  per capire  almeno una  cosa: che  la scuola  italiana e`  un
disastro,  da quando  i cosiddetti  "insegnanti" sono  per la  maggior
parte  gente  che  fa  i  concorsi  perche' non  riesce  -  o  non  ha
voglia -  di far null'altro  che quello.  Una volta si  "insegnava per
vocazione"...  ma oggi?  Proprio  recentemente ho  avuto occasione  di
visionare testi scolastici di italiano, di matematica... per le scuole
elementari,  medie,  e  superiori.  Sono  rimasto  basito:  gia`  alle
elementari esprimono  concetti che  difficilmente trovavano  casa alle
"mie" superiori! Eppure, se frequenti  per un poco i "nostri" giuovani
ventenni, riscontri  un'ignoranza abissale...  dove cazzo  sono finiti
gli  "insegnanti"? Perche'  non ci  sono  palle: a  scuola impari  *se
e  solo  se*  -  una  volta si  chiamava  "condizione  necessaria  *e*
sufficiente - trovi un'insegnante che "sappia insegnare"...
  Sai, Luigi?  Tu ne hai ottantaquattro,  io solamente quarantatre'...
pero` sono molto piu` sfiduciato di te. Non vedo un grande futuro, con
questo andazzo... e sono gia` piu` di vent'anni che non ce lo vedo...
> A differenza della maestra Zita [...] la "nostra maestra" dispensava
> a volte carezze e se doveva  rimproverare lo faceva parlando con una
> calma che era più impressionante di un urlo.
  Gia`... Ecco una cosa che non  rimprovevero` mai a mio padre: non ha
mai alzato le mani  contro di me, se non in un  pajo di occasioni. Una
era sacrosanta:  ero in  piena crisi  di pianto, e  il suo  ceffone fu
salutare. L'altra  fu da  me provocata, ma  non riesco  a volergliene:
avevo tentato di scappare di casa, e  - quando mi riprese - gli chiesi
perche'  diavolo  mai  mi  aveva  messo  al  mondo...  fu  un  ceffone
istintivo, del  quale si penti`, in  seguito, ma a me  e` rimasto come
monito: infatti  non ho  figli. Non saprei  come rispondere,  a quella
tremenda domanda...
  Mio padre ha sempre avuto quell'atteggiamento: guardarti fisso negli
occhi, e nemmeno rimproverarti. Bastava  il suo sguardo: peggio di una
condanna a morte. Ho imparato che  non serve la violenza "fisica", per
mortificare un individuo: la "violenza morale" puo` far molto peggio.
> Studiavamo moltissime poesie [...]
  La mia terza  maestra elementare era un  tantinello paranoica: aveva
credo un suo gusto perverso. Me ne ricordo distintamente tre:
"Ei fu. Siccome immobile,
 dato il mortal sospiro,
 stette la spoglia immemore,
 orba di tanto spiro."
"Sul castello di Verona
 batte il sole a mezzogiorno.
 Dalla chiusa al pian rintrona
 solitario un suon di corno."
"Si scopron le tombe,
 si levano i morti:
 i martiri nostri
 son tutti risorti."
 Quest'ultima la cantavamo. Col "senno del poi", credo che molti miei
incubi notturni siano stati provocati da questa `canzone'...
> Iniziando a parlarci di Roma, diede il massimo rilievo ad Anco Marzio
  Ma  porca  miseria!  Romolo,  Numa Pompilio,  Tullio  Ostilio,  Anco
Marzio...  (Tarquinio Prisco?  Servio Tullio?  Tarquinio il  Superbo?)
Cazzo, che memoria in pappa che ho...  non me li ricordo mica, i sette
Re di Roma... :~(((
> Ma questo ve l'avevo già detto, e bravi, vi ringrazio che nessuno mi
> ha chiesto  perché l'ho ripetuto.  Tuttavia, a  scuola - ve  lo dico
> perché  lo ricordiate  - è  meglio essere  petulanti, fastidiosi,  e
> magari anche  noiosi quando non si  capisce quel che è  stato detto,
> perché  chi per  sembrare  gentile  sta zitto  si  tiene la  propria
> ignoranza  e non  ci guadagna  proprio nulla.  E questo  ve lo  dico
> perché chi non capisce deve chiedermi  di chiarirgli le cose che non
> ha capito... D'accordo?"
  Hai avuto veramente  un'ottima "Maestra", Luigi. E  ne stai portando
ancora  "l'imprinting". Non  e`  un caso  se tu  alla  fine sia  stato
persino Direttore Didattico... Semmai, mi stupisce che tu sia stato un
"burocrate"... Non ti offendere, per  carita`... Immagino che sotto la
tua direzione non pochi si  siano sentiti... come dire... "a disagio"?
Tu utilizzi spesso la locuzione "buroprostituti": beh, come neologismo
l'ho molto apprezzato, rende molto bene l'idea. Credo che tu sia stato
molto  piu`  che  la  classica  "spina  nel  fianco"  nell'istituzione
scolastica...
> Quant'è bella  la vecchiezza, checché  se ne  dica! Io non  riesco a
> staccarmi dai ricordi  della fanciullezza, e trovo  che il proverbio
> "quando si invecchia si ridiventa bambini" mi sembra azzeccatissimo.
  Pensa  che io  di anni  ne ho  solo quarantatre',  eppure gia`  l'ho
pensato... Ma in realta` io sono un privilegiato, perche' "bambino" lo
sono  sempre  stato... Non  sono  mai  "maturato",  e  mi sa  che  non
maturero` mai... Echissenefrega... :DDD
> E  la lettura?...  Beh, se  abbiamo imparato  che piacere  c'è nella
> lettura  lo dobbiamo  alla  nostra maestra.  Almeno  una volta  alla
> settimana cominciava a  leggerci un libro. Alcuni ce  li leggeva lei
> fino in fondo poco per giorno,  mentre con altri arrivava a un certo
> punto, si fermava e chiedeva: "Chi vuol continuare a leggerlo?" E al
> primo  che  alzava  la  mano  glielo dava,  con  il  patto  che  poi
> raccontasse a tutti noi quello che aveva letto.
  Anche questo... L'amore per la lettura (e per la scrittura) nasce da
piccole cose... Io  credo di essere tra i pochi  "fortunati" che sanno
ancora apprezzare i "Prosposi  Messi"... pardon: i "Promessi Sposi"...
E ultimamente  sto rileggendo  la "Comoedia", che  di "divino"  non ha
sostanzialmente nulla: tra quello e  questa, mi piacerebbe tirar fuori
tutti i "luoghi comuni"  e i "modi di dire" che  ancora oggi ci stiamo
portando appresso... Credo che ci  sia solo un'altro "libro" che possa
reggere il confronto: La Bibbia...
                                * * *
  Carissimo "Nonno" Luigi:  mi sono sempre trovato  "fuori dal mondo",
sempre  mi  sono sentito  "piu`  vecchio"  dei miei  coetanei.  Dovevo
incontrare proprio  te, che  hai quasi  il doppio  dei miei  anni, per
trovare qualcuno con il quale condividere amori, passioni, speranze?
  Ti voglio un sacco 'bbene...
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: nr 6 (il caso)

author: maria strofa

text:
Una volta ci siamo incontrati:
tu stavi andando a puttane
e io compravo un best-seller per mia cugina.
Adesso tu scrivi best-seller
e io faccio la puttana.
Mia cugina è morta.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: nr 6 (il caso)

author: AhiRa

text:
 maria strofa  wrote:
>
>Una volta ci siamo incontrati:
>tu stavi andando a puttane
>e io compravo un best-seller per mia cugina.
>
>Adesso tu scrivi best-seller
>e io faccio la puttana.
>Mia cugina è morta.
>
questo sembra tanto Carver
AhiRa


title: nr 6 (il caso)

text:
On Sat, 03 Mar 2001 10:41:18 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>>Una volta ci siamo incontrati:
>>tu stavi andando a puttane
>>e io compravo un best-seller per mia cugina.
>>
>>Adesso tu scrivi best-seller
>>e io faccio la puttana.
>>Mia cugina č morta.
>>
>questo sembra tanto Carver
>AhiRa
Assicuro che il finale l'ho scritto io e non il mio editor.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: nr 6 (il caso)

author: Graziana

text:
"maria strofa" <
maria_...@my-deja.com
> ha scritto nel messaggio
news:314catgf89smude5r...@4ax.com...
[...]
>
> Assicuro che il finale l'ho scritto io e non il mio editor.
>
>
> maria strofa
E te ne vanti?
Graziana


title: nr 6 (il caso)

text:
On Wed, 7 Mar 2001 14:21:22 +0100, "Graziana" <
grazi...@hotmail.com
>
wrote:
>
>"maria strofa" -
>> Assicuro che il finale l'ho scritto io e non il mio editor.
>>
>
>E te ne vanti?
>
>Graziana
E me lo chiedi?
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: Sui rapporti di coppia sbagliati...

author: ALOGICI

text:
Sui rapporti di coppia sbagliati...
Salve a tutti, sono un giovane cantautore che ha appena scritto una nuova canzone
per il proprio gruppo: ALOGICI
Vi scrivo perchè mi piacerebbe tanto avere da altri: consigli, critiche,
suggerimenti ecc. sul testo di questa nuova canzone dal titolo "Dimenticanza"
La premessa al testo (che purtroppo non ho qui da allegare) è:
Una moglie intrappolata in una relazione ormai stanca e spenta, si rinchiude in
solitudine nella propria camera mentre il marito continua passivamente a guardare
la televisione.
E' in questo contesto e stato che riflette e ha una visione:
i suoi rimpianti come bigliettini appesi sul soffitto pronti per cadere,
i suoi rimorsi pesantemente sommersi sotto il pavimento.
Penso che siano tante le coppie che si trovano in questa situazione, in cui non
si ha abbastanza coraggio per dare una svolta definitiva alla propria vita;
dove in casa, tolta la televisione, non rimane che un vuoto silenzio.
Ogni volta che scrivo il testo di una canzone, l'obiettivo primario che mi
prefiggo è quello di mantenere un legame stretto fra lo stato d'animo che la
musica suggerisce e le emozioni che il testo riesce a dare. Rispetto ad una
poesia o ad un racconto però ci sono decine di vincoli da rispettare, dalle
rime alla metrica, la sonorità ecc.
Risponderò volentieri a chiunque di voi ascoltando il testo intenderà dirmi
qualcosa.
Sito dove poter ascoltare o scaricare la canzone:
http://stage.vitaminic.it/alogici/
Email: **NOSPAM**
ALO...@hotpop.com
      (togliere **NOSPAM**)
********************
 Nabi from ALOGICI
********************


title: Thread litigiosi

author: Silvia

text: Avete tutti una gran pazienza.


title: Thread litigiosi

author: Albert

text:
Silvia a écrit:
> Avete tutti una gran pazienza.
  Un bacio
ultimo messaggio di quel delinquente di Albert, che dopo avere ucciso
Filos sta cercando di distruggere I.A.S .


title: bastardissimo Mario

text:
Eccolo lì, Mario. Brutto baastardo , mi hai rovinato la vita e mo'
ti crogioli in mezzo a quei culi giovani e sodi da diciottenni.
Se becco quelle quattro stronze che nel tempo hanno sminuito il ruolo
di noi casalinghe... si, quelle per cui Amore è abnegazione,
annullarsi a favore di uomini padroni e non curanti, gli strappo tutti
i peli della fica! Anzi no, perchè di questi tempi gli farei solo un
piacere. Le lascio invecchiare senza il botox, niente cremine
rassodanti e impianti per tirar su faccie di cazzo! Ahah!
Gia', perché se non sei un fisico nucleare o una conduttrice di talk
show, solo moglie e mamma devi essere. Gesu è cosi da millenni! Diceva
lui.
Che infame è la vita ho passato anni ha pulirti il culo solo per
vedere come lo pulisci tu ad un'altra! Chi me lo ridà il tempo che ho
perso? Chi mi ripaga delle disattenzioni?
Ma poi dico non siete stanchi di fare sempre la figura degli stronzi?
Quelli che superata la cinquantina sbavano su una patata virutale...
Voi che volete le donne guerriere perchè vi tirano e poi le mollate
perchè ogni tanto anche le guerriere se devono riposa.
Guardalo lì come fa il fico tirato a lucido. Non Vi fidate è solo uno
specchieto per le allodole, dopo vi chiedarà di lavagli le mutande e
Voi lo farete. E' un gesto intimo, carino, fa tanto famiglia. No! E
che quelle quattro stronze di prima vi hanno fregato ancora. In mem che
non si dica Vi ritrovate con figli e piatti sporchi che non fanno altro
che aumentare. Vi ritroverete in cucina armate di guanti e spugnetta
per una lotta contro lo sporco piu sporco che terminera con Voi
vincitrici ma solo fino alla prossima battaglia, perchè la guerra non
la vincerete mai. Fosse anche solo per voi stesse ma prima o poi
dovrete rimangiare! Non cè storia, non cè millennio che tenga, certi
ruoli non te li scrolli di dosso. Puoi smacchiare i mariti in alcuni
casi i figli, ma quell'enorme macchia atavica che ti confina al trino
( donna, mamma e moglie) non la togli. Neanche con il nuovo detersivo
con l'etichetta lucente che ti promette "niente piu macchie" e ti
regala un vibratore di ultima generazione con solo 20000 buoni
d'acquisto e un piccolo contributo per le spese.


title: bastardissimo Mario

author: stirner

text:
<
luis...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:1140425207.9...@o13g2000cwo.googlegroups.com...
Eccolo lì, Mario. Brutto baastardo , mi hai rovinato la vita e mo'
ti crogioli in mezzo a quei culi giovani e sodi da diciottenni.
ma non siete voi che ci tenete tanto a sposarvi?
scopate senza impegno ( c'è la pillola ormai) e poi ognuno a casa sua.


title: bastardissimo Mario

author: Ombra

text:
On Mon, 20 Feb 2006 12:04:22 GMT, stirner wrote:
> ma non siete voi che ci tenete tanto a sposarvi?
> scopate senza impegno ( c'č la pillola ormai) e poi ognuno a casa sua.
Parole sante!!!
--
Ombra
"Ma se io avessi previsto tutto questo, forse farei lo stesso"


title: bastardissimo Mario

text:
luis...@tiscali.it
:
> Eccolo lě, Mario. Brutto baastardo , mi hai rovinato la vita e mo'
> ti crogioli in mezzo a quei culi giovani e sodi da diciottenni.
Ah, ecco dov'era finito 'r servaggio...
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: La strategia dell'Ente Locale per i Servizi alla Persona

author: Augello Benedetto Padulo

text:
Storica opportunità migratoria
infanti abbandonati
da cicognose prostitute
cui occorre trovare alloggio
Del Piano di Zona
sono empie le tasche
Ordunque
con osservanza lì
Catanzaro


title: SAGGIO SU IAS - SEGUITO

author: Fabrizio Patriarca

text:
Invio il seguito del saggio, che, dopo una breve introduzione alla materia
vera e propria di IAS, o almeno alle tematiche e agli stili più frequenti,
entra finalmente in medias res, presentando come testo inaugurale della
rassegna la *Domenica in casa Bartoloni* di Ulrich Laverdure.
A presto per il seguito, e come al solito, avanti con suggerimenti o
correzioni.
Fabrizio
---------------------------------------------------
Quanto sorprende, ad una prima occhiata generale su IAS, è l'eterogeneità
dei testi inviati dagli autori, per cui accanto al racconto lungo, spesso
pubblicato a puntate, si accostano il frammento d'impostazione melica o
psicologica, o realista, che sovente si allarga alle dimensioni più consone
del racconto breve, genere che IAS sembra prediligere. Non mancano scritti
di natura didascalica, come pure esercizi rapidissimi che, per tonalità e
tematiche, tendono ad assumere una connotazione lirica, quando non sono
autentiche elegie in prosa. Ad un piatto così vario, condito qua e là da
schidionate in versi, non fa difetto, come s'intuisce facilmente, il genere
satirico, di cui IAS vanta eccellenti rappresentanti, capaci di cesellare
calchi e parodie sul modello della tradizione aulica, con riprese
soprattutto nel campo dello stile epico e cavalleresco, o quello
intimista-monolgico, grazie alla divertita padronanza della versificazione
classica come pure, un esempio su tanti, dei toni tipici del romanzo
d'introspezione.
Il territorio su cui gli autori di IAS amano particolarmente cimentarsi è
quello degli esercizi di stile, perpetuando la tradizione inaugurata da
Queneau. Un autore lancia un tema, stabilendo una data come termine per
l'invio delle proprie composizioni. Allo scadere del giorno prestabilito
viene, in un'apposita lista di discussione (thread), effettuata la votazione
da parte di tutti i lettori e stilata la classifica finale. L'esercizio di
stile è l'occasione e lo stimolo, per gli autori di IAS, a confrontarsi col
genere letterario o stilistico prediletto, come pure con quello mai tentato
prima. A dimostrazione dell'impatto che l'esplosione postmoderna delle
scritture ha avuto sull'attitudine generale, o quantomeno sui presupposti
creativi di una fascia di scrittori che sono anzitutto lettori esperti e
smaliziati, c'è chi, su IAS, ha intrapreso racconti mutuando i modi e le
strutture della relazione scientifica o commerciale, del libro di cucina,
del manuale astrologico, della saga televisiva, del taccuino psichiatrico,
del diario di bordo.
Non sono assenti i modelli più disparati della tradizione, soprattutto
estera, del nostro secolo: l'hard-boiled a sfondo poliziesco, sulla scia di
Chandler o Spillane; i temi della science-fiction, soprattutto Asimov,
Herbert, Vance, Bradbury, e su tutti Philip K. Dick; la tecnica dello stream
of consciousness, spesso in direzioni esplosive, pirotecniche; addirittura
il dialogo platonico, seppure in forma ridotta e vulgata, paradossale o
comica.
E' una letteratura, quella di IAS, dai toni sempre vivaci e imprevedibili, a
carattere internazionale, certo impossibile da rinchiudere in una
definizione organica ed esaustiva. Prendiamo ad esempio un testo di Ulrich
Laverdure, Domenica in casa Bartoloni:
[cit.]
L'ingegner Bartoloni, di preclare ascendenze padane, dopo duri anni di
gavetta era riuscito a ritagliarsi una posizione di tutto rispetto nella
bolgia magna dell'edilizia capitolina. Alla veneranda età di anni cinquanta,
portati con disinvoltura e con una certa baldanza ancora tutta giovanile, a
dispetto di alcuni fastidiosi cuscinetti di adipe che circondano il suo non
morigerato addome e del sarcasmo della legittima consorte (il matrimonio con
la quale era stata una, e i più maligni insinuano fosse la più cogente, in
vista delle considerevoli fortune recate in dote dalla legittima, delle
cause del trasferimento del futuro ingegner Bartoloni in quel di Roma,
provenienza Madunina via Politecnico) che insiste a chiamarlo, ma solo
nell'intimità, "sarciccetta mia", e festeggiati sontuosamente in un recente
giorno di fine febbraio, duecentocinquanta invitati che erano
duecentocinquanta, scalmanati ed entuasiasti dell'aperitivo a base di
centrifugato di mango, succo di lime, martini extra-dry e soprattutto vodka
che sembrava piovere dalle stesse cataratte che s'erano aperte durante i
giorni oramai fortunosamente lontani del Diluvio Universale per punire,
allora con semplice acqua distillata, la stessa umanità vociante che si
ritrovava a inebriarsi dei succhi impudichi estratti da innocenti cereali, e
letteralmente estasiati, gli invitati tutti, fatta forse eccezione della
signora madre dell'ingegner Bartoloni stesso, ultraottantenne alle prese con
problemi di idiosincrasia verso la puzza di pesce, dalle deliziose tartine
burro belga e caviale, alla veneranda età di anni cinquanta, dicevamo,
l'ingegner Bartoloni si trova alle prese con un problema di non facile
soluzione: come impedire alla diletta figlia, oramai vaccinata e
maggiorenne, commerci carnali con coetanei di sesso complementare -
l'omoerotia non essendo minimamente contemplata dalla scarsa fantasia
dell'ingegnere in questo genere di esperienze umane - senza sembrare un
modello di padre oramai antiquato e fuori moda.
C'è qui un gusto notevole del pasticciaccio, di chiara ascendenza gaddiana,
che si esprime attraverso la commistione di due ben distinti registri,
quello basso-popolaresco e quello altisonante-tecnico-pudico, e genera,
nello iato inevitabile e gustosamente dissonante, un effetto comico
irresistibile, che ben gli è valso, su IAS, un lungo thread di commenti
entusiasti. L'ingegner Bartoloni, borghese modello con relative afflizioni e
meschinità, recupererà presto, in senso favorevole, la propria coerenza
esistenziale, uccidendo la minaccia del futuro genero che approfitta della
villa al mare per spassarsi con la figlia, mercé il sacrificio della figlia
stessa:
[cit.]
La prospettiva di incontrare il "ragazzo" della figlia, finalmente concreta,
atterrisce l'ingegner Bartoloni: come in un gorgo di transatlantico
ch'affondi repentino nell'oscurità del profondo oceano, vede se stesso dare
la mano a un giovanotto tutto abbronzatura, denti bianchi e muscoli in
forma, poi portare all'altare la figlia in una nuvola profumata di petali di
rosa, poi due mocciosi saltargli sulle ginocchia stanche, poi i problemi con
la dentiera, magari la sedia a rotelle, la stanchezza oppressiva della
vecchiaia, il buco nero finale del quale nessun viaggiatore mortale ha mai
solcato le geodetiche in senso inverso alla norma: il tutto nel breve
volgere d'un battito d'ali di farfalla.
-E lui che ne pensa?- chiede con voce quasi tremante alla moglie. - Dice che
ci deve riflettere, che forse è prematuro, e tutte le belle cose che dicevi
tu prima di scoprire chi era mio padre. -Cara, ma non dirai mica sul serio?-
La moglie sorride: - Certo che dico sul serio: ma è acqua passata. In fondo
poteva andarmi peggio.- L'ingegner Bartoloni si riaccascia sulla poltrona:
quell'Andrea, soprattutto se continua a tenersi alla larga dal suo desco
serale, comincia a stargli simpatico.
L'aulico e il prosaico s'incontrano e si fondono con naturalezza nella prosa
di Ulrich Laverdure, scartando il disequilibrio e la caduta piena d'un tono
nell'altro, ed anzi acquistando verve e comicità:
[cit.]
- Voglio dire... è uno a posto? - reitera l'ingegnere, il quale in certi
momenti, soprattutto dopo una lauta porzione di fettuccine panna e funghi,
sente venirsi meno qual si voglia propensione alla dialettica, ma che
nonostante tutto intuisce, più per oscuro presagio che per severità di
studi, che la ripetizione è il fiore più odoroso della retorica


title: Il porto sicuro

author: midmood

text:
Camera mia, il porto sicuro.
Qui mia mamma entra solo una volta per rifare il letto e una volta per
fare il rabbocco dell’armadio.
Ah, dimenticavo, viene anche per lavare per terra.
Totale:  quarantacinque volte al giorno.
E non so come ci riesce, visto che ci passo la vita.  Sono un vampiro, ho
sincronizzato tutte le mie abitudini in modo da uscire solo quando è buio.
 Finisco le sigarette alle 6.10 e alle 6.20 esco per andare in pizzeria.
L’unico problema è l’estate, il sole virale fa le ore piccole e me lo devo
sorbire.
Camera mia è composta da una scrivania con un computer sempre acceso, una
stampante sempre senza cartuccia, un mouse che solo io so guidare perché
la pila di cose dove è appoggiato comincia con il mousepad, non rispetta
il concetto di baricentro, e termina con un pacchetto di caramelle.  Vuoto.
Poi c’è un armadio.  Sono molto fiero del mio armadio, è sempre molto in
ordine perché con mia mamma abbiamo fatto un tacito accordo, è una sua
giurisdizione, è come San Marino o città del vaticano:  due oasi di pace e
perfetta organizzazione all’interno di un paese di merda.
Nel ’96, un giorno di agosto e di caldo abbacinante, io ero evidentemente
molto scosso, perché ho proclamato solennemente a Mano:  “Ho deciso, metto
a posto la stanza”.  Da quel giorno il resto della mia camera è così
configurato:
La libreria con il letto a incasso;
il letto a incasso con la gatta a incasso, sul fondo.
Un patchwork composto di cassette e cd e custodie di cassette e custodie
di cd e libretti di cassette e libretti di cd sopra libri chiusi sopra
libri aperti interallacciati con dispense di vecchi esami con giornali di
vario genere.
E altre cose che non mi ricordo perché è un piastrellone unico di due
metri per uno e pesa settanta chili, ma sta tutto compatto e lo posso
impugnare da un lato e non cade niente.  La mattina lo prendo dal
pavimento e lo isso sul letto sopra la gatta, prima di dormire lo faccio
scivolare di nuovo;  se mi va posso decidere di lasciarlo direttamente per
terra e camminarci sopra.  E’ molto pratico.
Mano mi guarda e mugola.  Mugola tutto il giorno:  ha lo spleen gattesco
come me, ma non so chi lo abbia contratto prima, anche se credo di
averglielo attaccato io.  Sto seriamente pensando di metterle la flebo e
il catetere, così non si alza più.
Mi guarda anche la scrivania e tutte le cose che ci stanno sopra, e mi
guarda il piastrellone.  Il piastrellone coi libretti delle cassette e i
libri per sempre aperti su una pagina, di quando non li leggevo, li
scorrevo col dito, per cercare qualcosa, una risposta.
Il piastrellone di tutte le mie momentanee passioni, coi manuali di
programmazione a oggetti, e i romanzi di merda mai finiti, e il libro con
gli accordi per chitarra che adesso la chitarra non so nemmeno a chi l’ho
prestata.
Anche stasera mi guardano tutti.
L’armadio no, quello non mi guarda, quello mi giudica, monolite imponente
ambasciatore della grande madre.  Ma per il resto, come ogni sera, stanno
tutti lì a guardarmi, in attesa, con la gatta mano mugolante portavoce
della preoccupazione della ciurma.
“Dove andiamo, stanotte, capitano?”
“Salperemo, stanotte, capitano?”
E dio come vorrei essere sincero e dire: “Non lo so, ragazzi, i tempi sono
duri e la bonaccia non aiuta, siamo in un mare di guai, andate, se potete,
salvatevi almeno voi, ma io non posso lasciare la mia nave”
Ma loro sono fedeli, e non mi lascerebbero, gli darei solo un’incertezza.
E’ mio dovere proteggere in loro il germe magico della speranza.  Loro
sono certi che un giorno salperemo.
La solitudine del capitano.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il porto sicuro

author: Charlie

text:
midmood ha scritto:
> Camera mia, il porto sicuro.
Tranquillo, quando avrai una casa tutta tua avrai eliminato il problema
delle 45 entrate e molto più spazio in cui sparpagliare disordine.
Le solitudini permangono inalterate, al massimo ogni tanto le puoi
spolverare.
Charlie



title: Il porto sicuro

text:
"Charlie" <
carlott...@spammassorreta.it
> ha scritto nel messaggio
news:bccbut$s4e$1...@news.newsland.it...
> Tranquillo, quando avrai una casa tutta tua avrai eliminato il problema
> delle 45 entrate e molto più spazio in cui sparpagliare disordine.
> Le solitudini permangono inalterate, al massimo ogni tanto le puoi
> spolverare.
Hai ragione, infatti adesso non vivo più in quella situazione, ma rimane
vivissimo il ricordo e il dolore che ci sta attaccato.
Grazie del commento


title: Maialino alla milanese

text:
Maialino alla milanese
(cassola, posciandra, bottaggio)
Ingredienti: 2 zampette di maialino, 200g di cotenna, mezza testina,
spuntatura di coda, 6 bistecche di lombo, 6 salsicce, 50g di
guanciale, 50g di burro, sedano, carote, cipolle, cavolo, sale e pepe
(per 6 persone)
Dopo aver fatto colorire in una casseruola cipolla e guanciale a
fettine aggiungete il resto del maiale. Quando tutte le carni sarannno
ben colorite mettete il sedano, le carote, sale e pepe e portate a
completa rosolatura, sempre a fuoco lento . Dopo aver ricoperto il
tutto con acqua lasciate cuocere a fuoco lento per qualche ora. Circa
quindici minuti prima di servire il maialino in tavola aggiungete il
cavolo, lavato e lessato
Servire caldo
(-:F


title: Maialino alla milanese

text:
"(-:F" <bfran...@CUTtiscalinet.it> ha scritto
nel messaggio
news:omutnuocd271k47bo...@4ax.com...
> Maialino alla milanese
>
> (cassola, posciandra, bottaggio)
mammamia la cassela ( detto alla milanese con la
(e) stretta) č una pietanza buonissima. il fegato
perņ...
stir


title: Attendo impressioni....

author: Francio

text:
Perchč non recensite i miei racconti?
Cosi', anche per curiositŕ, per sapere i miei limiti o i miei pregi. Se ho
idee interessanti oppure faccio schifo. Mi farebbe piacere scambiare idee in
fatto di letteratura,
I miei racconti sono un pň piů giů:
-"grazie a tutti coloro che scrivono"
   e....
-"L'ignoranza del giardino"
Gradirei anche una piccola impressione.
Ciao
Francesco


title: Attendo impressioni....

text:
Francio <
erp...@tiscalinet.it
> si è lamentato nell'articolo
<80sng1$829$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
> Perchè non recensite i miei racconti?
> Cosi', anche per curiosità, per sapere i miei limiti o i miei pregi. Se
ho
> idee interessanti oppure faccio schifo. Mi farebbe piacere scambiare idee
in
> fatto di letteratura,
Io ho commentato il tuo scritto sul linguaggio, che tra le cose che hai
postato era quella che aveva stimolato il mio interesse... il motivo per
cui non hai replicato a me è probabilmente lo stesso per cui altri non
rispondono a te.
Fabrizio


title: Attendo impressioni....

text:
>
> Io ho commentato il tuo scritto sul linguaggio, che tra le cose che hai
> postato era quella che aveva stimolato il mio interesse... il motivo per
> cui non hai replicato a me è probabilmente lo stesso per cui altri non
> rispondono a te.
>
> Fabrizio
>
Io non ti ho risposto perchè hai fatto un esauriente commento su ciò che
avevo espresso, e la maggior parte delle cose che hai scritto le ho
condivise. Di solito si risponde  se non si è capito qualcosa ed io oltre ad
aver compreso le tue impressioni ho osservato in te una certa cultura e
prontezza nel vedere la letteratura.
 Certo, nel tuo post ho trovato alcune cose che non condividevo, ma non le
ho commentate non ritenendole importanti, mentre altre frasi da te scritte
mi hanno fatto riflettere (es. l'esempio di kant)
Riguardo alle cose non condivise , credo che tu alla fine, in alcune parti,
non abbia capito il mio sfogo. Mi sei sembrato troppo lassista, come non
vedessi e giustificassi laconicamente i mali della letteratura moderna
Questo con stima e complimenti verso parte delle tue riflessioni.
Senti, ti dispiace se ti chiedo che studi hai fatto?
Francesco


title: Attendo impressioni....

text:
Francio <
erp...@tiscalinet.it
> ha scritto nell'articolo
<80st0j$c7q$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
> Questo con stima e complimenti verso parte delle tue riflessioni.
> Senti, ti dispiace se ti chiedo che studi hai fatto?
Sono laureato in Letterature Comparate, a Roma.
PS i mali ci sono e sono ben visibili, ma te lo ripeto, a mio parere è
malata l'editoria e il sistema dei consumatori, non la letteratura.
ciao
Fabrizio


title: Attendo impressioni....

text:
Ciao, Fabrizio Patriarca: correva il giorno 17 Nov 1999
      quando hai scritto, nel messaggio
      <01bf3154$15b105c0$
71bb...@fabrpatr.tin.it
>:
> Sono laureato in Letterature Comparate, a Roma.
   Uno come te, cercavo! Mi potresti - per cortesia - fare una
"comparazione", tra questi due testi? Mi sono permesso di colle-
garli fra loro con una piccola frase...
----------------------------------------------------------------
[1] Quando il professor Aristide entrò nello studio di Julius
Xavier Rosenthal si avvide, con una goffa lamentela, di aver
dimenticato gli occhiali nella borsa di pelle, in casa sua,
dacché il benevolo ospite si era riaccomodato sullo scranno
dietro cui facevano bella mostra di sé i libri, asserragliati in
carovane senza luce lungo i pianali di un'imponente struttura in
ciliegio.
> Al che, istintivamente, gli sovvenne un ricordo:
[2] Un giorno di primavera, con l'aurora che brillava nel
pomeriggio romano, Renato Carponi passeggiava in un bosco non
lontano dalla città. Guardava l' erba bagnata dalla pioggia e
passeggiava sui sentieri lunghi che lo avrebbero portato
all'uscita del bosco.
----------------------------------------------------------------
   Io sono molto ignorante. Potresti cortesemente farmi capire
perche' sono "cosi`" diversi? (a parte la lunghezza, voglio
dire).
   In particolare, mi piacerebbe conoscere il tuo parere circa le
differenze stilistiche fra "i libri, asserragliati in carovane
senza luce" e "sui sentieri lunghi".
   Ti ringrazio per la cortesia.
 [1] Fabrizio Patriarca - "Il Possesso"
 [2] Francio - "L'ignoranza del giardino"
--
Approximately yours,
Fakkino DisKre Panza


title: Attendo impressioni....

text:
DisKre Panza <
demo...@tin.it
> wrote in message
384d4e2f...@news.tin.it...
>    Uno come te, cercavo! Mi potresti - per cortesia - fare una
> "comparazione", tra questi due testi? Mi sono permesso di colle-
> garli fra loro con una piccola frase...
> [1] Quando il professor Aristide entrò nello studio di Julius
> Xavier Rosenthal si avvide, con una goffa lamentela, di aver
> dimenticato gli occhiali nella borsa di pelle, in casa sua,
> dacché il benevolo ospite si era riaccomodato sullo scranno
> dietro cui facevano bella mostra di sé i libri, asserragliati in
> carovane senza luce lungo i pianali di un'imponente struttura in
> ciliegio.
>
> > Al che, istintivamente, gli sovvenne un ricordo:
>
> [2] Un giorno di primavera, con l'aurora che brillava nel
> pomeriggio romano, Renato Carponi passeggiava in un bosco non
> lontano dalla città. Guardava l' erba bagnata dalla pioggia e
> passeggiava sui sentieri lunghi che lo avrebbero portato
> all'uscita del bosco.
>    Io sono molto ignorante. Potresti cortesemente farmi capire
> perche' sono "cosi`" diversi? (a parte la lunghezza, voglio
> dire).
Mi sembra, e non voglio screditare nessuno, che la porzione riportata del
mio testo sia più leggera rispetto a quella di Francio, benché più *lunga*.
Nel secondo brano vedo delle ripetizioni che appesantiscono parecchio un
periodare stilisticamente difforme. L'atmosfera del mio è forse meno
*fresca* di quella che vorrebbe dipingere Francio, e i risultati sono
divergenti.
>    In particolare, mi piacerebbe conoscere il tuo parere circa le
> differenze stilistiche fra "i libri, asserragliati in carovane
> senza luce" e "sui sentieri lunghi".
Più che una differenza stilistica, evidente mi pare (nel primo la scelta di
una coloritura espressionista, nel secondo marcatamente realista), vorrei
sottolineare la diversa istanza semantica. I sentieri, a mio avviso, devono
perdersi nel bosco, al modo degli *holzwege* heideggeriani: l'interprete, o
lo scrittore, si addentrano nel bosco del linguaggio (dell'essere) per
signoreggiarlo, ma finiscono col rimanere smarriti. Il bosco ammette solo
sentieri interrotti. In questo senso i libri asserragliati nel buio mi sono
sembrati una metafora fin troppo palese, ma adatta a quella che è, lo
ripeto, una mia esclusiva concezione, condivisibile o meno.
P.S. Un piccolissimo chiarimento: per Letterature Comparate, almeno la
scuola cui io appartengo, s'intende lo studio e la comparazione (attraverso
l'esercizio sui testi ovviamente) delle metodologie critico-ermeneutiche,
non già delle letterature stesse. La nostra è una disciplina che ha
rapporti, più che con l'area storico-letteraria, con gli studi estetici, in
ogni direzione.
ciao
Fabrizio


title: Piccola notte

author: morgatta

text:
La notte è fatta per essere respirata, metabolizzata ed espirata...ti passa
dentro e ti invade ogni piccola cellula del corpo e della mente...
Ci sono cose che al di fuori della notte perderebbero qualsiasi
significato...ci sono cose che "esistono" solo perchè la notte
"esiste"...come quella sensazione di morbido e avvolgente attutire che si
percepisce solo quando il mondo stremato, e poco appagato, decide di
fermarsi un momento a riprendere fiato...o la sensazione di avere intorno
quella speciale coperta intessuta di ombre e crepuscoli, che cela svelando e
svela celando, proteggendoci e proteggendo chi, come i nottambuli,
attraversa la vita un po' di soppiatto...
La notte, alla luce di qualche candela, o di qualche pensiero, è stata
creata per gli amanti...per il piacere...per spogliarsi pian piano dei
vestiti e delle maschere, dei ruoli e delle restrizioni che il giorno ci
appiccica (o ci siamo appiccicati?) addosso...lentamente, uno alla volta gli
indumenti cadono, con tutto ciò che ad essi è collegato, lasciando il posto
alla nudità del corpo e della mente...gli spigoli perdono la loro punta e
tutto diventa sfumato, un po' più impalpabile, etereo ed inconsistente,
bianco e nero cessano di esistere sostituiti da mille gradazioni di
grigio...
Buonanotte a tutti


title: Numero 40

author: Iovanale

text:
Sono disteso sulla pietraia con due gringos miei amici.
Il suolo è una brace che arde sotto un sole assassino.
Siamo qui, siamo in tre. Riposiamo testa contro
testa in una terra di frontiera dove i diritti umani
sono mediati e reinterpretati da un arido
deserto chiamato Dio. Ho sete, amigo,
mastico la mia saliva. Ho la lingua
ferita, nel mio gusto c'è sangue e
metallo. Tra poco Legend verrà
a prenderci. E ci porterà in un
posto dove è sempre notte.
Poche volte mi è capitato
di desiderare così tanto
la notte. E ho anche
voglia della mia
donna. Mi sembra
di sentirne il profumo.
Ho voglia della sua pelle
nuda. Penso al suo collo,
ai suoi fianchi, penso ai suoi
occhi grandi come la luna e le
sue mani, polvere di stelle che
mi accarezzano la schiena. E' incredibile
come i ricordi a volte diventino così reali
da coinvolgere i pensieri fino a proiettarli
sui sensi. Ho avuto un'allucinazione, l'altra mattina.
- writta by Iovanale,
il poeta delle banane gommose
per ripondermi in email, posta su ias


title: Numero 40

author: Rubina

text:
Questo pezzo è troppo bello. Bisogna entrare in punta di piedi: leggerlo,
rileggerlo, e poi uscire nuovamente in punta di piedi.
Mi sentirei una mentecatta a tuffarmici dentro.
buonanotte,
Rubina
"Iovanale" <
pob...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:mO9P7.239307$sq5.11...@news.infostrada.it...



title: Numero 40

text: Bollino "CRICCA"


title: Numero 40

text:
Rubina <
nor...@libero.it
> wrote:
> Questo pezzo è troppo bello. Bisogna entrare in punta di piedi: leggerlo,
> rileggerlo, e poi uscire nuovamente in punta di piedi.
> Mi sentirei una mentecatta a tuffarmici dentro.
> buonanotte,
> Rubina
Carissima Rubina,
questa sera non ho molte parole a disposizione, in quanto ancora una volta
mi ritrovo vivo per puro miracolo (qualche volta capita, lo ammetto).
Pertanto dico che se fosse veramente come dice lei, io ne sarei felice.
Un terzo abbondante dei miei sentimenti in questo momento è costituito da
amore.
firmato,



title: Numero 40

text:
Cricca.com <
cri...@cricca.com
> wrote:
> Bollino "CRICCA"
Carissima Cricca,
grazie per il bollino.
firmato,
il poeta delle banane col bollino


title: Numero 40

text:
"Iovanale" <
pob...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:MDuP7.245873$sq5.11...@news.infostrada.it...
>
> Rubina <
nor...@libero.it
> wrote:
> > Questo pezzo è troppo bello. Bisogna entrare in punta di piedi:
leggerlo,
> > rileggerlo, e poi uscire nuovamente in punta di piedi.
> > Mi sentirei una mentecatta a tuffarmici dentro.
> > buonanotte,
> > Rubina
>
> Carissima Rubina,
> questa sera non ho molte parole a disposizione, in quanto ancora una volta
> mi ritrovo vivo per puro miracolo (qualche volta capita, lo ammetto).
questa notizia è una scossa elettrica per me. Chissà cosa ti è successo...mi
fai star male. Non posso neppure rileggere questa tua frase. Voglio
rimuoverla.
> Pertanto dico che se fosse veramente come dice lei, io ne sarei felice.
sii felice allora. :-)
Rubina


title: 3 di 4 (quindi l'ultimo)

author: g

text:
[...]
l'Attesa in armi contr' alli infedeli non impegna le donne i vecchi e i
bambini in periferica bardia zolla di conquista
tu sai, invero, che ben altre disfunzioni affliggono il poliedro centrale
allarmato da tempo per strani accadimenti di vuoto e d'etere
le stanzi orgivali di potere si riempiono di ameni apprendisti in camici
fluette tutti più furbi del già furbissimo regista che dovrebbe manovrarli x
una grossa manovra che ancora tutti ignorano ma che pare sarà molto grossa.
Tutti cmq sembrano altamente specializzati per l'occorrenza e a parabolica.
Le donne e i bambini così possono godere così  di un temporaneo di un
primaverile lassismo.
E i vecchi, certo, anche i ns amati vegliardi
sbaragliare il nemico sbagliandolo, ha esclamato dal centro il pendolo,
nevada, il colonnello o'donnell al coro delle sue ex mogli tutte un cicciol
deluse per gli alimenti ritardatari ma mosse in piega  allegramente per il
raduno gay prossimo. Titolo del quale tacchino al massacro. È la prima volta
che un giovine miscellaneo scelto a caso venga lesso all'angolo così
visibilmente x generale scopo ludico non lucrico  e questo affascina le
menti  provate dei sudditi c/o bardia
l'eccitazione generale  sarà cmq sedata da personale parente al paramedico
grazie all'impiego di uno spray antisadismo inalato per via rettale a dei
volontari di passaggio, che attraverso sofisticati tubi catodici,
controcontageranno il resto della inerme popolazione
a tali sublimi ingranaggi addestrano le menti più fervide nei reparti
silurati del centro il pendolo, nevada.
--
una promessa è debito su bardo suolo regno promesso. non vi è tempo per
rastrellare i cugini olizigoti e le speci a cavallo, difettose,  bisogna
creare gruppi simili di coevi con eccedenze minime, scritturare un
menestrello parco e furtivo resistente ad ambo le occasioni terracquee come
di fondo e smaltire quer paio di emozioni a massa prima di imbordare.  Per
evitare inutili code, è stato istituito il ministero del pendolo. I ministri
deputati a fila si misurano in cappotto per la sfilata. La folla incalca e
la disperazione sbroda  molta tensione della quale alcuna sfocia
direttamente nel disco bar fisso di gloria lamour vedette di truppa.
Uno scricchiolo big ben segnerà l'inizio della salvazione a postumo,
scisso ogni legame interno,
mentre le benedizioni verranno effettuate rigorosamente in vivo a tempo
lecito, da contingente super partes e situato su sponda panoramica
resta dunque da trattarsi un attimino
- il ritiro delle truppe dai territori occupati
- ridistribuzione delle suppellettili agli interessati esclusa la
popolazione
- opportunità equee di saccheggi nella misura in cui
- il potere in quanto gestione
- gestioni residuali
[fine]
g.
(
nientetrucchid...@libero.it
)


title: 3 di 4 (quindi l'ultimo)

author: Arturo

text:
Il 18 Mag 2003, 13:39, "g" <
ggabr...@libero.it
> ha scritto:
> raduno gay prossimo. Titolo del quale tacchino al massacro.
Ma insomma, g, ci ritrovo una stranezza, sì. ma certe volte troppa.
è come se scrivesse una ubriaca.
come se le notti non avessero vento, se la luna imbrogliasse i pastori.
che ne diresti di un filo d'arianna?
giusto per cercare l'ordine nascosto del labirinto, per dare una chance
all'uscita?
afc
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: 3 di 4 (quindi l'ultimo)

text:
Arturo sbotta:
> Ma insomma, g, ci ritrovo una stranezza, sě. ma certe volte troppa.
> č come se scrivesse una ubriaca.
> come se le notti non avessero vento, se la luna imbrogliasse i pastori.
> che ne diresti di un filo d'arianna?
> giusto per cercare l'ordine nascosto del labirinto, per dare una chance
> all'uscita?
>
non mi dici se hai letto anche gli altri  due di quattro
( cambio spesso titolo, a seconda del fiasco, questa č un'abitudine un po'
sciocca, ok,
ma se sei davvero interessato te li giro
magari la stranezzza si attenua
o magari no, ma un confronto mi fa sempre piacere
ciao
g
(
nientetrucchid...@libero.it
)


title: 3 di 4 (quindi l'ultimo)

text:
On Tue, 20 May 2003 19:17:04 GMT, "g" <
ggabr...@libero.it
> wrote:
>ma se sei davvero interessato te li giro
girameli qui, allora, se preferisci.
afc


title: 3 di 4 (quindi l'ultimo)

text:
agli ordini, Arturo, ti giro i titoli dei pezzi:
l'uno di  4 si intitolava *lettera del soldato g*, almeno cosě mi ricordo
il due di 4 si intitolava *repost*
il terzo di  l'hai letto. tutto postato su ias. tra febbraio circa e oggi
il nick sempre lo stesso, g di gabriella
(i tot possono essere letti nell'ordine, secondo me)
grazie dell'attenzione e ciao.
(piů
chancep...@libero.it
)


title: "L'angelo di Goedel" di Ulrich Laverdure

author: Index

text:
Ho trovato sul sito "ias yes yes", all'indirizzo
http://www.geocities.com/Athens/Agora/3942/angelo.htm
questo racconto, postato diverso tempo fa su Ias, e mi e' venuta voglia di
farne un commento.
Ho trovato la prima parte del racconto molto bella e decisamente ben scritta.
Ci sono accenni di grande lirismo e padronanza della lingua, pennellate di toni
nostalgici, il tutto condito da giusta e gustosa tensione. Insomma, questa
prima parte mi e' piaciuta un sacco. Ulderico fa davvero entrare nelle
situazioni, nei pensieri e nello stato d'animo del protagonista. Fin qui, tutto
ok. La lettura e' piacevole, e avevo interesse (il racconto mi spingeva) ad
andare avanti.
A un certo punto, si comincia a intuire che la situazione sta cambiando.
Giorgio umilia il protagonista, Carlo inizia ad accennare a Goedel. Il
linguaggio cambia, necessariamente. Necessariamente, l'autore deve spiegare i
teoremi e Goedel. Mi e' rimasta, non so, come un'impressione di dialoghi
*necessariamente* scolastici. Deve spiegare a chi non sa. Ed io, lettore, non
posso piu' lasciarmi afferrare dalle parole, ma devo cominciare a essere io a
rincorrerle, a sviscerarle. Capisco bene, pero', che devo "comprendere" per
andare avanti. E questo e' stato un problema.
Per mia fortuna, nel finale, tornano i toni iniziali. Il dialogo e gli sguardi
tra il padre e la bambina sono toccanti.
Questo e' il commento che avevo scritto un paio di giorni fa.
Poi, mi e' successa una cosa. Ieri ho parlato di questo racconto con un'amica.
Ieri sera, mi ha mandato questo messaggio:
----
Senti Bichsel ("Il lettore, il narrare") a proposito di testi
letterari (io, pensavo al racconto di Ulderico di cui
mi hai parlato oggi pomeriggio):
"I lettori sono persone che di tanto in tanto possono anche andare in
giro con le loro domande, senza pretendere subito una risposta. Vivere
con le domande, non con le risposte, potrebbe già essere sovversivo."
----
Ho riletto, "L'angelo di Goedel".
Il problema, non e' stato cosi' grande. Il racconto e' bello, e pazienza
se qualcosa del teorema di Goedel m'e' sfuggito. Andro' in giro con le domande
e non con le risposte.
Index


author: Randy

text:
keroppi ha scritto nel messaggio <
360c8968...@news.tin.it
>...
>Non c'è un modo per scrivere godel con i due puntini sopra?
Gödel coi puntini sopra? No, non si puo' :)


author: keroppi

text: Non c'č un modo per scrivere godel con i due puntini sopra?


author: Dood

text:
Incuriosito dal messaggio di Index sono andato nel sito indicato a leggermi
il racconto.
Ne sono rimasto molto colpito! Esporre i teoremi d'incompletezza
commuovendo, credo non fosse riuscito ancora a nessuno.
A differenza di Index la parte del racconto che mi è piaciuta di meno è
proprio la prima: per quanto ben scritta si vede che è funzionale ad altro,
che non è lì il succo del problema... Mi è sembrata "necessariamente
propedeutica"... Piuttosto, la faccenda dei due amici che discutono al bar
di Kurt Goedel è davvero strepitosa! Per quanto l'esposizione del teorema
ricalchi molto da vicino quella proposta da Douglas Hofstatder, essa qui
assume una vivacità insolita... impregnandosi dello spessore e del dinamismo
avvincente della maieutica socratica.
Ma è nell'ultima parte che avviene l'inimmaginabile: vicenda narrativa,
formalismo logico e speculazione teoretica si fondono e si confondono in
toni decisamente lirici.
Mi ero perso la prima pubblicazione del racconto su IAS. Sono contento che
sia stato segnalato di nuovo: che una partita di calcio diventi lo spunto
per una bella pagina di letteratura colta, ma accessibile, in cui storia,
sentimenti personali, fors'anche cenni autobiografici, si saldano ad alcuni
dei problemi teoretici più affascinanti del nostro tempo, colarandosi
persino di sfumature smaccatamente nietzchiane, non capita certo tutti i
giorni!!
Dood
- è Dio così potente da creare una pietra tanto pesante da non essere egli
stesso in grado di sollevarla?_
(paradosso dell'onnipotenza)


text:
On Sat, 26 Sep 1998 22:08:30 +0200, "Dood" <
alm...@spm.it
> wrote:
>Incuriosito dal messaggio di Index sono andato nel sito indicato a leggermi
>il racconto.
>Ne sono rimasto molto colpito! Esporre i teoremi d'incompletezza
>commuovendo, credo non fosse riuscito ancora a nessuno.
Ah, si? Beh, ci voglio riuscire anch'io!
[EDS]: dialogo hofstadteriano
CANONE DELLO STRANO ANELLO
Una mattina, Acchille e la Tartaruga si incontrano nel quadro "mani che
disegnano"
  Tartaruga: Buongiorno, Achille!
  Achille: Altrettanto!
  Tartaruga: Che piacere averla incontrata.
  Achille: Lei fa eco hai miei pensieri zen.
  Tartaruga: Oggi passeggiando pensavo proprio che non solo i sistemi aritmetici
sono incompleti ma che non è neanche possibile dimostrarne la coerenza!
  Achille: Interessante!
(improvvisamente appare il granChio camminando a ritroso)
granChio: Ah! Ah! Com'è stato creativo il mio astuto autore nell'attribuire
a questo brillante dialogo una struttura isomorfa al Canone Cancrizzante di
Bach!   E inoltre ci sono tante altre sorprese lasciate all'intutito del
lettore. Ah! Ah!
  (scompare com'è apparso)
  Tartaruga: Interessante!
  Achille: Oggi passeggiando pensavo proprio non che non solo i sistemi
aritmetici sono incompleti ma che non è neanche possibile dimostrarne la
coerenza!
  Tartaruga: Lei fa eco hai miei pensieri zen.
  Achille: Che piacere averla incontrata.
  Tartaruga: Altrettanto!
  Achille: Buongiorno, singorina T.!
--
ker'