title: Anikà (EDS Ragni)

author: kamicina

text:
(come, il concorso è già finito?? ommamma, sono arrivata tardi anche
stavolta!! e vabbuò, Bianca, te l'avevo promesso ed eccolo qua... come
sia venuto? e chi lo sa... (cit.). Intanto mi son divertita a
scriverlo, e questo è già cosa buona. E un po' mi è pure servito: le
foto dei ragni non mi fanno più nè caldo nè freddo. (sì, le foto, solo
le foto, sì) Ciao a tutti ;-)))
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Anikà
In una vita, i momenti che possiamo definire "decisivi" sono tre,
forse quattro. Al massimo cinque, in esistenze particolarmente
tormentate.
Capita di prendere alcune "decisioni", in quei momenti (chiaramente.
Essendo momenti "decisivi". Capita di prendere alcune decisioni. Non
fa una piega, vi pare?). Queste decisioni che prendiamo nei momenti
decisivi, spesso (molto spesso), non hanno nulla di razionale. Ma
proprio nulla. Oh, sì, poi ce la raccontiamo bene, che ci abbiamo
ragionato su, e che in realtà era esattamente quello che volevamo, ed
era lì che dovevamo arrivare. Ma la cruda verità è che certe scelte
rispondono a un istinto, o sono semplicemente figlie di un colpo di
genio. Oppure, senza scomodare il genio, (che se ripenso alle mie
scelte di vita, di genio ce ne vedo veramente poco), diciamo che sono:
lampi di intuito. "Ho avuto un lampo di intuito! Gira a destra".
Oppure ancora: "Ho avuto un lampo di intuito: è un cretino". Queste
che ho riportato non sono scelte di vita, ovviamente: volevo solo fare
due frasi con 'lampo di intuito' (per capire se suona bene. Lampo di
intuito. Prima di scegliere un'espressione, ci faccio sempre due
frasine su. Lampo di intuito. Suona bene, il che mi fa pensare che sia
un'espressione corretta. Non ho tempo di controllare. Vado a
orecchio).
Orbene, tutto ciò per dire che, di norma, nella quasi totalità dei
casi, le scelte che condizionano pesantemente la nostra vita vengono
prese in un lasso di tempo minimo: nell'arco di pochi, pochissimi
secondi, pare. Dai 10 ai 20, dice il grafico che ho sotto mano: mezzo
minuto proprio quando le variabili in gioco sono tante. Certo, è uno
studio americano, non è che ci si possa fidare più di tanto.
Comunque. Fatto sta. Tiriamo le somme.
Ci si può preparare, per anni, in vista di un dato momento. Ci si può
allenare una vita. Ci si può ragionare e riflettere. Si può
pianificare, prevedere e dettagliare. Tutto questo, lasciatemelo dire,
serve a poco in un'esistenza, ma aiuta a tenere occupato il tempo:
serve, come si dice da queste parti, "a far arrivare sera". E a
dormire tranquilli. La sensazione di avere tutto sotto controllo è
l'unica cosa che ci permette di chiudere gli occhi e abbandonarci
serenamente al nostro onirico destino. Nessuno si fiderebbe a dormire
se non avesse l'insita certezza che tutto, al risveglio, sarà
esattamente come prima, come l'ha lasciato. Tutti noi sappiamo
benissimo cosa accadrà domani, e possiamo sbilanciarci tranquillamente
su dove saremo tra un'ora. Possiamo arrivare addirittura a programmare
le cose con qualche mese di anticipo. I più meravigliosi stilano piani
quinquennali. Certa gente si organizza la vita dalla nascita fino al
famoso piede nella fossa.
Sì, va bene.
Certo.
E' sano.
Poi però.
Capita.
Che accada tutto in un momento.
Sterzare il volante. E' questione di un attimo. Dire "ti amo" prima
che un treno parta. Fare una valigia e non tornare: ci si impiega un
fottuto secondo a cacciare due cose in una valigia. (A chiudere una
porta e a scendere le scale). Sparare in mezzo agli occhi. Non si
hanno a disposizione delle mezz'ore di tempo. Abbandonare una gara:
mesi di allenamento, poi ci si ritira in 2 secondi, nel momento in cui
il corpo cede, di schianto (è terribile). Smettere di annaspare e
colare giù, nell'attimo esatto in cui realizzi che i soccorsi non
arriveranno: anche annegare è questione di poco.
Se mi avete letto fin qui, con ogni probabilità ora starete passando
in rassegna i momenti decisivi della vostra breve vita. Bene,
approfitto della vostra distrazione, dacchè state pensando ai cazzi
vostri, e internamente mi confutate pure la tesi per cui nonnò, non è
mica vero che le decisioni di una vita si prendono in due secondi,
innanzitutto io al mare non ci vado mai perciò di certo non annego, e
poi per laurearmi ci ho messo 7 anni, altro che 2 secondi, e per fare
una valigia come si deve ci si può mettere anche tre ore e non è
neanche detto che si chiuda, una volta ero in centro a Barcellona e ci
sono salito su di culo finchè la chiusura non ha fatto stock e la
valigia ha ghigliottinato un calzino che fuoriusciva e non è stato
bello andarsene in giro per Barcellona con questo calzino che
sventolava da fuori la Samsonite ma non c'era altro verso, se facevo
tanto di riaprire la serratura ho come la netta percezione che la
valigia sarebbe esplosa, molto bene, mentre siete impegnati in queste
importantissime considerazioni esistenziali, io sposto la sede delle
scene in Australia.
Ci siete? Fatto bilancio?
Quel "ti amo". L'avete poi detto?
E quel treno? Non è partito, vero?
Beh, ve lo auguro. Di cuore.
E comprarsi una valigia più grande?
Ma alla fine son poi cazzi vostri.
A me le orecchie, pleaze.
Settate la mente.
Australia.
Tutti voi conoscete l'Australia, almeno per sentito dire, perciò non
vi starò a fare dettagliatissime descrizioni ambientali. Pescate dal
background, a me sta bene: mi fido delle vostre immaginette mentali.
Lo so, lo so, che il massimo che riuscite a visualizzare è una veduta
della baia di Sidney che avete avuto per due mesi come sfondo del
desktop, oppure una qualche farraginosa, tropicale scenetta di foresta
pluviale con quattro Maori in astuccio penico, arco e frecce sulla
schiena, che camminano in fila indiana tra la giungla più fitta. Ecco,
benissimo, ci siamo, la seconda che avete detto: la giungla fitta. E
dimenticatevi di Sidney e di Melbourne e anche di Mel Gibson, vah.
Perché tutto il racconto è ambientato nella foresta più nera e
misteriosa, in quella parte d'Australia dove i coccodrilli sono il
problema minore, e a certi tafani bisogna dar del "Lei". Dove domina
ancora una natura selvaggia e incontaminata, dove gli uomini si
organizzano in tribù, le capanne sono di canne intrecciate, e le
fanciulle sono, di norma, bellissime.
Ecco Ari. Visualizzatevela: Ari non fa eccezione. E' una splendida
ragazza di 16 anni, e ne ha 16 per quanto lei non li abbia mai
contati, ma ve lo dico io. E ha due seni meravigliosi e puntuti (e
quelli son già più facili da contare), due gambe lunghe e affusolate
che si arrotolano al fusto degli alberi quando ci sale su, due braccia
forti e sviluppate, e soprattutto due stelle nere al posto degli
occhi. Al collo porta una collana di pietruzze colorate che si
attorciglia attorno al seno come la più meravigliosa delle ghirlande,
e attorno alla vita un semplice cencio di stoffa grezza. Sua madre,
non più tardi di tre anni fa, le ha intrecciato i capelli in una
complicatissima acconciatura tradizionale, per sancire ufficialmente
il suo sviluppo da bambina a donna, e Ari da quel giorno se ne va in
giro fiera e tranquilla, con i suoi capelli raccolti, morbida e
lucente, liscia e tesa, come una pantera. Io non dico che sia la
ragazza più bella del mondo, ma sicuramente nessuna ha uno sguardo
come il suo, e nessuno ha il suo modo di accovacciarsi e camminare,
arrampicarsi e saltare, come se il suo corpo fosse liquido, come se
fosse fatto d'acqua: e difatti spesse volte si ha l'impressione che
Ari piova da una parte per rispuntare dall'altra, agile e leggera come
una brezza, sinuosa come miele, capace di dondolare e lasciarsi
scivolare da qualsiasi altezza con una grazia felina. Non dico che sia
la creatura più meravigliosa di questo pianeta, dico che solo lei è in
grado di catturare la luce della foresta all'interno del suo sguardo
nero, dove è sempre notte: e non è cosa da poco. E, quando passa, ogni
cosa pare perdere colore: sarà suggestione, ma persino gli animali
della boscaglia sembrano fermarsi a respirare piano, in attesa che
tutto torni normale, e si odono certo meno fruscii, meno svolazzi e
meno grida disperate da un albero all'altro. Scimpanzè, babbuini,
koala, cosa cazzo c'è in Australia. Se non fosse un'espressione
abusata direi che Ari è una potenza della natura: il cuore di una
foresta femmina, popolosa e straordinariamente vitale, dove tutti le
portano rispetto. E' in quella fase della vita in cui la sua carica di
fame e istinti primari è all'apice. E la sua golosità, e la gioia
ingorda, e la voglia di divorare tutto ciò che il mondo ha da offrire,
inchiodano l'interlocutore al suo posto, ché sono pochi coloro che non
restano sopraffatti da quello sguardo di fuoco scuro che sembra voler
fagocitare tutto, sembra l'unica vera fucina dell'universo, dove tutto
viene fuso e rimodellato a immagine e somiglianza di quella potenza
creatrice fatta donna, di quel suo corpo statuario attraversato da
passioni intense, impossibili da imbrigliare.
[Così quel giorno Mabo la vide, che mescolava colori in una ciotola,
seduta fuori dalla sua capanna di frasche, a cantare una melodia
dolcissima. Ora, io non voglio dire che Mabo se ne innamorò a prima
vista, che non siam mica al Tempo delle mele. Poi aveva anche i suoi
cazzi da pensare quel giorno, Mabo, mentre si inoltrava nella foresta
con i suoi quattro compagni di caccia, a cercar prede. Che era anche
un periodo di siccità terribile, quello, l'acqua scarseggiava in tutta
la regione e la fame era parecchia: mica una vacanzina. Erano usciti
all'alba, quel giorno, Mabo e i suoi, con arco e frecce alla mano, e
il massimo che erano riusciti a rimediare dopo ore di cammino eran
state due croste di serpente lasciate a marcire al sole, la carcassa
decomposta di un piccolo roditore e un cucciolo di dingo neanche
grande abbastanza per sfamare la moglie. Perché Mabo aveva una moglie,
Lane, e le dava tutto: vitto, alloggio, sostentamento, affetto
coniugale. E doveva mantenere anche la sorella di Lane, da tradizione
della tribù. E Lane non era così semplice da accontentare. E la
sorella, men che meno. E il cibo era tremendamente poco, in quel
periodo dell'anno. Scelta obbligata, quella di addentrarsi nella
foresta già alle prime luci dell'alba, dove la maggior parte degli
animali, in quel periodo di atroce calura, si rifugiava in cerca di
acqua: appostarsi per ore e ore, studiare i fruscii e seguire le orme,
annusare l'aria densa, mirare la preda, scoccare la freccia e sperare
in bene.
Mirare la preda, scoccare la freccia e sperare in bene.
Chi catturò chi, non si sa.
Mabo era un pezzo d'uomo magnifico: alto, vigoroso, cosce possenti,
muscoli all'erta e mente sveglia.
Ari aveva quello sguardo di cui vi ho detto, le gambe lisce e
arrotolate, le mani impiastricciate di colore, il viso imbellettato, i
capezzoli appuntiti e dondolanti, e sbirciava lo sconosciuto che
avanzava da sotto le lunghe lunghe lunghe ciglia nere.
Sorridendo].
Scoccare la freccia. Ci si può anche dimenticare della fame in una
mattina assolata, mentre l'acquitrino poco distante risuona di
schiocchi e sciabordii, un alligatore di passaggio, una rifrazione del
sole sullo sguardo lucido di Ari, e il rumore sempre più vago e
distante dei quattro compagni d'avventura che calpestano le sterpaglie
attorno in cerca di qualcosa che faccia al caso loro. Mabo si
disinteressa a tutto, sedendosi semplicemente di fronte ad Ari, e
intingendo due dita nella ciotola: una polvere rossa e fine, con la
quale si dipinge lentamente il naso e la fronte, tracciando cerchi, un
saluto, un approccio. Sono uguale a te. Ari sorride e corregge il
disegno, toccando il viso dell'uomo con la punta appena dei
polpastrelli, spalmandosi un po' di colore sulla mano e cantando.
Entrambi, a gesti timidi, intingono a turno le dita nella ciotola e si
passano la polvere sulla fronte e sulle guance, reciprocamente. E
ridono della novità. Questo non so se sia un innamoramento a prima
vista, ma di certo, saltando convenevoli, chiacchiere e paure, è un
modo assai felice per appropriarsi definitivamente dell'altro, e
fermare il tempo.
Certo, ho una moglie, pare che dica Mabo mentre traccia un piccolo
cerchio sulla punta del naso di Ari. Ma le tradizioni della mia tribù
non mi vietano di prendermi altre spose (fino a tre) a patto che io
riesca a mantenerle. Certo, lo so, risponde Ari senza aprire bocca,
dando vita a un ghirigoro ondulato sulla fronte spaziosa di Mabo, lo
so che hai una moglie, lo capisco dai tagli sul collo che ti hanno
fatto il giorno della tua iniziazione, quando sei diventato uomo e hai
lasciato la famiglia per creartene una nuova, e da quel corno d'osso
che ti penzola al collo, che di certo suggella il vostro amore. Ma non
ho figli, dice Mabo, esprimendo il concetto attraverso una pennellata
di rosso che imprime sul mento di Ari a palmo aperto e pieno, fino a
scendere sul collo e tra i seni in sprazzi di polvere terrosa: e ti
voglio. Ari blocca la mano con la sua, che è il suo modo per dire:
parliamone. A occhi chiusi, senza parole. Mia madre vive nella
foresta, due bimbi che le dormono sulla schiena mentre raccoglie i
frutti della radura. Mio padre può darmi in sposa a condizione che si
prepari una grande cerimonia e si ammazzi l'animale più grande.
Cuoceremo tutto in grandi foglie di eucalipto, dice Ari con le dita,
mimando un involto di carne e frutta dolce. Mabo decide: verrai a
vivere con me, e lo dice portandosi la mano al petto e indicando verso
il fondo della giungla, dove si apre la strada e si intravede l'antico
villaggio. Ari fa un gesto strano, si porta il rosso alla bocca e
soffia, soffia la polvere in nuvole colorate: è un gioco, è una
risata, ma è anche un sì. Prima di sera, l'accordo è pronto. I quattro
compagni di Mabo ritornano con una bisaccia piena di conigli
selvatici.
[Così quel giorno Mabo la vide, e ne fece cosa sua].
Rientrando al villaggio, a sera inoltrata, dopo la cena succulenta
preparata dalle donne con le bestie predate, dopo aver bevuto un
intingolo digestivo e aver fumato una piccola pipa, sotto un cielo di
galassie luminose che più belle non si può e che giusto all'altro capo
del pianeta si possono rimirare, orbene, Mabo decide di comunicare i
suoi progetti di vita alla moglie. Si appartano nella capanna fresca e
decorata di pelli, si adagiano sulle stuoie e fanno l'amore a lungo:
dopodichè, nella perfetta quiete, mentre lei con un lungo pettine
d'osso sistema pigramente i capelli al marito e gli scarabei si
rintanano per dormire, nell'immobilità tranquilla dei mille respiri
notturni, a oscurità ormai piena, Mabo attacca a parlare. E Lane,
com'era prevedibile, si ingastrisce violentemente.
Eccerto, che vi credete, tutto il mondo è paese. Anche se siamo nella
giungla australiana più cazzuta, tornare a casa dalla moglie e dire:
"Cara, ho un'altra" non è che non susciti nessuna reazione. Poi beh,
certo, stiamo parlando di tradizioni tribali diversissime. In questo
caso specifico, a seconda dello status sociale ricoperto all'interno
della comunità, un uomo può arrivare a possedere da una a tre mogli, a
patto che garantisca a tutte lo stesso trattamento. Mabo è un uomo
ricco, giovane e bene in vista, perciò il problema economico non si
pone. E non è peraltro infrequente, in quella zona, che i mariti
chiedano un parere alla prima moglie prima di introdurre nella
famiglia già formata una seconda compagna: questo viene fatto per
evitare dissidi e gelosie all'interno dei gruppi familiari e per
favorire la coesione sociale. In più aggiungeteci il fatto che dopo
diversi anni di unione (percarità) felicissima, Lane non era ancora
riuscita a dare un figlio al marito. Eh. Insomma. Che una new entry
fosse nell'aria ci poteva anche stare: diciamo che Lane cade dalle
nuvole. Di certo però non si ricorda di aver mai visto il suo uomo
così emozionato, in preda all'orgasmo. Lui racconta, racconta,
racconta, sempre più euforico, sempre più appassionato, e questa cosa,
comprensibilmente, (voi mi capite, lo so che mi capite) scogliona la
moglie nel profondo. Perciò dopo mezz'ora di resoconto ininterrotto la
donna comincia a scaldarsi: e chi è mai questa fanciulla, da dove
viene, vive nella foresta, ma è una selvaggia, quanti membri ha la sua
tribù, quanti fratelli e sorelle, e dove verrà a stare, e non parla la
nostra lingua. Mabo risponde a tutte le domande, eccitato come non
mai, ma anche profondamente risoluto. Le nozze si faranno, dice, alla
prossima luna, e daremo una grande festa. Ti chiedo un parere, dice
lui, perché devi accettare in casa la nuova compagna come una sorella
(sottintendendo, ovviamente, che la decisione è già presa, e che il
suo volere non è in discussione). Lane resta zitta per un lunghissimo
minuto.
Ha circa 30 anni, Lane, ed è la seconda donna più anziana del
villaggio. I suoi capelli non hanno più la lucentezza di una volta, e
ok. La sua pelle, pur levigata da tanti olii profumati e da decine di
massaggi giornalieri, non è più tonica come un tempo, rovinata dal
troppo sole. Il fatto di non essere riuscita a dare figli a suo marito
ha spento quella fiamma nei suoi occhi che, fin da bambina, le aveva
conferito un aspetto così sensuale, regale e attraente. E' una donna
ormai consumata e inattiva, non c'è niente da fare, e solo poiché è la
moglie di uno degli uomini più importanti del villaggio può fregiarsi
ancora di una buona reputazione e del rispetto delle fanciulle più
giovani. Ma tutto ciò è destinato a finire, lo sente, di già,
possibile?
Le sue mani tracciano pigri percorsi tra i capelli di Mabo, e il
pettine s'incaglia in quella zazzera robusta, mentre sente
un'improvvisa tristezza calarle nel cuore, e un atroce senso di
sconfitta; sentimento del tutto nuovo, alieno per lei, dacchè fin
dalla più tenera età la bella Lane, la ricca Lane, la brava e
combattiva Lane era stata abituata a vincere, a dominare e a ottenere
per sé il meglio di tutto. Ora appare questa giovane fanciulla, e il
suo uomo palpita d'ardore, e Lane non può fare a meno di sentirsi
dentro come un corso d'acqua prosciugato, come una duna inerte
spazzata dal vento del deserto. Debole, in una parola. Tanto debole,
da lasciar rotolare una lacrima (una sola) tra i capelli del marito,
il quale, preso com'è dall'euforia di questo suo nuovo amore, neanche
se ne accorge.
Nonostante tutto, Lane non nega il consenso alle nozze. E' triste ma
non stupida, e sa che in caso di contrasto lei avrebbe la peggio:
dovrebbe rinunciare a parecchi dei suoi privilegi. Il parere della
moglie in queste questioni è importante ma le opposizioni sono
scarsamente tollerate, secondo un processo logico che, a chi osserva
dall'esterno, può anche sembrare contraddittorio ma che nella comunità
di Mabo è funzionale a garantire pace ed equilibrio, almeno in
apparenza. Perciò, con la voce più ferma del mondo dice che certo, può
sposare la giovane Ari, e sì, sarebbe stata la benvenuta, e
naturalmente avrebbero costruito un'altra ala della casa solo per lei,
e magari, chissà, la ragazza della foresta avrebbe generato tanti bei
bambini che avrebbero cresciuto assieme, loro tre, Mabo, Lane e Ari,
secondo le leggi della natura e degli spiriti. Mabo si entusiasma a
quelle parole, e trascorre tutta la notte a raccontare e a pianificare
e a progettare la discendenza, mentre Lane non riesce a far tacere il
fischio freddo di quel vento proveniente da chissàdove che le gela la
gola e il cuore, e stringe le labbra, e si limita ad annuire, e
pettina il suo uomo a gesti sempre più deboli e lenti, gli occhi
vuoti, finchè Mabo non crolla nel sonno e anche lei, silenziosamente,
si addormenta.
Cosicchè è quasi l'alba quando la sorella piccola di Lane entra a
spegnere la fiaccola, e li trova così. Chiude le tende leggere,
sistema le braci e leva dalle mani di Lane il pettine d'osso che
ancora stringe, per riporlo nel cestino di bacchetti intrecciati dove
la donna conserva i suoi oggetti di bellezza e che riporta, sul
coperchio, una foglia di cedro essiccata.
[Perché c'è sempre quel momento, nella vita, in cui ti accorgi di non
riuscire più a tenere il passo. Quando capita, è bruttissimo.
Semplicemente. Senza giri di parole. Non è la morte che spaventa, in
una vita. Affatto. E' l'arrancare. E' lo scoprirsi invisibili e
stanchi, incapaci di emozionare. E' una fanciulla nera con lo sguardo
pieno di stelle, che zittisce la foresta e avanza dondolando. E' la
mano che trema, l'uomo che russa al tuo fianco, docile, sognante,
indifferente alla tua presenza, al tuo respiro, al tuo essere nel
mondo. La morte? Cioè, non scherziamo. Non è proprio niente rispetto a
quell'atroce eutanasia dei sensi che si verifica nell'istante perfetto
in cui il cuore ti comunica che il tuo tempo per amare è finito].
[Per sempre].
Bene, mi avete seguito fin qui? Fin dentro la foresta pluviale
australiana? Che coraggio.
Facciamo un rapido sunto della situazione.
E' trascorso un mese da quel fatale incontro, abbiamo la luna nuova, e
il villaggio è in fermento.
Non si parla d'altro se non del prossimo arrivo di questa misteriosa
fanciulla, la quale viene dipinta sinuosa e bellissima, creatura dei
boschi e del sogno.
Tutto il villaggio spera che possa dare a Mabo un'abbondante
discendenza. Quando gli uomini e le donne del villaggio incrociano
Lane per la strada, abbassano lo sguardo e smettono di parlare. Alle
sue spalle compiono gesti scaramantici.
Mabo ogni giorno si spara le due ore di cammino che separano il
villaggio sul fiume dal cuore della foresta, dove Ari vive ancora con
la sua famiglia. Parte alle prime luci dell'alba e rientra al
crepuscolo, ogni giorno lo sguardo più incantato del precedente,
felice come un bambino. Durante uno di questi pomeriggi, tra le fronde
della foresta e i bambù, nel silenzio e tra le carezze, Ari trova il
coraggio di pronunciare al suo amore la prima parola: "Anikà".
Ecco, "Anikà" è intraducibile, ma vuol dire tanto.
Più di qualsiasi concetto che si possa esprimere attraverso le
convenzioni linguistiche.
Più di qualsiasi meravigliosa frase d'amore.
Più di ogni altra cosa, sulla terra, per mare e sotto al cielo.
Mabo, ogni giorno, rientra a casa cantando.
Lane piange.
E allora verso sera, quando il villaggio dorme e anche Mabo riposa,
Lane esce con passo feroce e si spinge attraverso la piana fino a
raggiungere l'ingresso della foresta scura, e resta in attesa, e grida
la sua impotenza pestando i piedi in cerchio. Spera che almeno parte
del suo dolore arrivi alle orecchie della giovane che dorme là dentro,
e che parte delle sue invettive colgano nel segno, ma nulla accade.
Canta un rito maledetto, sputa tre volte, si cosparge il viso e le
braccia di terra e fanghiglia, invoca gli spiriti, chiede aiuto. Ogni
notte ripete questo antico sortilegio, ma ogni mattina si sveglia più
triste e insoddisfatta.
Mo' vi presento Kingali.
Kingali è la sorella minore di Lane. Non è sposata, si dedica alla
famiglia e alla cura della casa. Pare che sia il suo destino, in ogni
tribù c'è sempre un esemplare di femmina che rinuncia a prendere
marito per dedicarsi alla cura dei parenti. Kingali fa questo dalla
mattina alla sera, e ne è contenta. Ma da quando la sua adorata
sorellina rientra ogni notte con gli occhi annientati di un rapace
ferito, come uno spettro ciondolante senza più voglia di mangiare o di
vivere, Kingali non è più così contenta. Neanche un po'. Ogni sera fa
i massaggi a Lane, secondo una tradizione che va avanti fin da quando
erano bimbe: ogni sera, dopo averla fatta coricare, posiziona Lane a
pancia sotto, sale sulla sua schiena e inizia a massaggiarla
delicatamente come solo lei sa fare, distendendo i muscoli tesi del
collo e delle spalle e insistendo giù per tutta la colonna vertebrale
fino alle ossa del bacino, in un ritmico danzare di dita, e brevi
parole. Da un po' di tempo a questa parte Lane singhiozza piano, non
parla, non ride e non scherza più: e alla fine del massaggio si
addormenta con una smorfia da bambina triste. Kingali non ne gioisce
neanche un po'.
E allora una notte, la notte prima delle nuove nozze, spargendo l'olio
sulla sua schiena nuda e lucente, Kingali inizia a raccontare a Lane
una storia, una storia possibile, un sogno. Niente più che un sogno
portato in dono dagli spiriti. Conosce, Lane, il piccolo Jai?
"No"
"Il piccolo Jai vive nei cunicoli ed è sempre affamato"
"Mmmh"
"Il piccolo Jai si nutre di tutta la cattiveria che c'è nel mondo"
"Ah sì?"
"Ha tanti occhi per vedere, tante gambe per camminare. E la sua bocca
porta la luce della verità"
"La luce della verità?"
"Vuoi conoscere il piccolo Jai?" chiede Kingali, insistendo sulla nuca
di Lane con le dita a pressione, i polpastrelli d'una delicatezza
implacabile.
"Sono stanca..." risponde Lane in un soffio.
"Il piccolo Jai è nostro amico, altrimenti non si sarebbe mai fatto
catturare"
"Catturare?"
"E vuole aiutarci perché tante volte ha udito la tua canzone triste,
dal buio della sua tana"
"Sorellina, cara, non capisco di cosa parli" mormora Lane, esausta,
chiudendo gli occhi. Da dietro le palpebre sente la sorella alzarsi,
strisciare attraverso la stanza, armeggiare con qualcosa che subito
non riesce a identificare. Lane non apre gli occhi, implora un sonno
senza sogni dietro le ciglia asciutte. Ma poi ode un misterioso
fruscio, che la scuote. Spalanca gli occhi, sollevandosi dalla stuoia
con uno scatto.
Kingali ha in mano il cestino di legno, quello con la foglia di cedro,
che contiene tutti i monili, i pettini, e gli oggettini di bellezza di
Lane. Lane allunga il collo, incuriosita, mentre la sorella schiude
appena uno spiraglio di quel cestino, al cui interno buio, vibrante di
un orrore senza nome, si può scorgere un groviglio di zampe, un
luccichio rosso vivo, e una corazza di crosta dura. E un soffio
sinistro, di fame, di rabbia, di trappola. Si dibatte, Jai, e cerca di
uscire, e in un attimo Lane ne riconosce la specie, ed ha un moto di
istintivo terrore, arrivando a indietreggiare di corsa su sé stessa,
per accucciarsi tremante in fondo alla stuoia. Lei, che non aveva mai
temuto niente in vita, né fiere né cani né serpi, non può nulla contro
quelle otto zampe pelose che cercano di farsi strada attraverso i
vimini intrecciati, e gli occhi rossi che balenano crudeli da quel
pertugio. Dentro quel cestino stava battagliando il ragno più velenoso
della regione, capace di uccidere un uomo robusto e in perfetta forma
fisica con un solo morso. Il panico che si impossessa di Lane la porta
a ridere, sguaiatamente, mentre il grosso ragno, agitato dal baccano,
colpisce l'interno del cesto a taglienti zampate, zac zac zac. Una
zampa si fa strada tra due legnetti, incuneandosi per uscire. Lane
caccia un urlo e riparte a ridere, istericamente. Che bello sentirla
ridere, dopo tante settimane di lacrime! Kingali sorride contenta,
proprio contenta, e richiude lo scrigno ermeticamente prima che la
bestia riesca a liberarsi, dopodiché carezza il cedro sul coperchio,
come una maga che sa il fatto suo, e sparisce. Lane continua a ridere:
ride fino a farsi venire i crampi alla pancia, ride finchè non sveglia
l'intero villaggio e suo marito nella stanza accanto. Ride fino al
mattino.
"Smettila di far la pazza" sibila Mabo. "Domani è il giorno delle
nozze"
"Jai Jai Jai Jai" ridacchia Lane, scossa dai tremiti. "Jai che è il
signore di tutte le cose".
Mabo molla un ceffone alla moglie e torna a dormire.
Il giorno delle nozze.
Anikà.
Tutto il villaggio è in festa, dal mattino fino a notte fonda.
Ari esce dalla foresta, spalmata di unguenti, con le treccine
riannodate sulla nuca, e tutta una collana di orchidee che le cinge le
spalle e si arrotola fino alle cosce.
Il mondo la saluta, mentre sbatte gli occhioni neri alla vista di
tanta folla, tanto cibo, tanta luce e allegria. La seguono la madre,
con i suoi piccolini sulla schiena, il padre, una sorella minore. La
accoglie Mabo, con lo sguardo innamorato. Lane e sua sorella Kingali
poco a lato, sorridenti, in un abbraccio.
Anikà-anikà-anikà. E il paese in festa. Ma d'altronde non vorrete mica
TUTTA la descrizione della cerimonia, vero? Cala la sera.
Attorno al fuoco, tutti in cerchio a divorare la carne bianca e a bere
il nettare dolce che Kingali ha preparato dalla spremitura di alcuni
frutti simili al mango. Ari ha lapilli di fuoco dentro gli occhi, di
gioia che non riesce a trattenere, voglia e desiderio, e ansia di
vivere. Lane accovacciata poco distante al marito propone che quella
sera, prima della notte di nozze, Kingali prepari la giovane neo-
sposina con un trattamento tutto speciale, come fece per Lane la sera
in cui si unì per la prima volta al marito. Come segno di benvenuto
nella nuova famiglia. Le donne attorno al fuoco cantano e soffiano
dentro pezzi di legno cavo. Mabo acconsente e sorride alla sua giovane
meraviglia. Kingali prende Ari per mano e la conduce dentro la
capanna. Gli uomini si ritirano a fumare. Lane si incammina oltre la
radura, il naso all'insù verso la luna, con le braccia molli lungo il
corpo che lascia penzolare, come una bimba annoiata. Ognuno si
disperde.
Insomma, ci sono poche cose al mondo più belle di un massaggio. Un
massaggio riconcilia con la vita, col passato e col presente. A
determinate pressioni precise, può capitare persino di piangere. E
Kingali ha una vera e propria fortuna sulle dita. E' come se quella
ragazzina fosse nata per toccare, per guidare attraverso i suoi
tocchi, per modellare e dare vita. Ari era stata tante volte carezzata
dalla madre, nei lunghi pomeriggi pigri, sotto le tettoie di frasche
quando pioveva, e a sera prima di addormentarsi. Ma nessuna l'aveva
mai massaggiata così. Con le mani leggermente arcuate, e i
polpastrelli in fuori, Kingali percorre tutto il mare liscio della sua
pelle profumata senza tralasciare nulla. Il suo tocco è delicatissimo,
mobile, veloce, parte dalla base della schiena e risale ad arrampicata
fino al collo e ritorno. Fino al collo e ritorno, fino al collo e
ritorno, per tante volte, fino a che la schiena di Ari non è ormai che
un languido brivido fatto di carne e dita. La brezza della sera entra
a dare un rapido sollievo, solleticando la fanciulla dietro le
orecchie. Immersa com'è nel relax più totale, a un passo quasi
dall'addormentarsi, non sente, com'è ovvio, il cestino di legno
aprirsi, e otto zampe possono essere tranquillamente scambiate per il
tocco docile di una mano, se si è stesi a faccia in giù, innamorati e
contenti, fiduciosi della vita, di una notte d'amore che s'avvicina.
Fino al collo e ritorno, fino al collo e ritorno. Il piccolo Jai. Con
le sue zampe nere. Per quattro volte. Prima di lasciarsi sedurre da
quel profumo d'unguento, e forse per fame, o per un movimento
inconsulto di Ari che improvvisamente sente freddo. Un morso, uno
solo. Sulla collottola. Ari lascia esplodere un urlo violentissimo.
Si rialza di scatto, la stanza è vuota. Kingali è fuggita facendo
rotolare per terra il cestino con la foglia di cedro, che giace
abbandonato in un angolo. Il ragno corre a guadagnare l'uscita, Ari si
alza, lo segue con lo sguardo, e lo riconosce, naturalmente, lei
conosce tutti gli animali: terrorizzata ma già consapevole, corre fin
sulla soglia un attimo prima di vedere la bestia infrattarsi oltre la
piana, dentro una crepa nel terreno, con il suo strascico di zampe e
riflessi neri. Alza lo sguardo, e scorge la stessa Kingali ritirarsi
dentro una capanna, come un ragno nero, scomparire con la stessa
velocità oltre la porta scura, sibilando. La porta scura, la crepa nel
terreno. Ari si passa lentamente una mano dietro al collo, dove il
morso ha inciso la carne, e due buchi sottili ardono di dolore vivo.
Ora lo sa, che cosa accade. Nella sua vita pur così breve, ha già
assistito a episodi del genere. Ora lo sa perfettamente, e il
villaggio è vuoto. Tutti si sono ritirati a dormire, Mabo sta fumando
oltre la collina, e solo una risata pazza, di donna pazza, echeggia
fino a lei oltrepassando la fitta oscurità.
Nessuno è in grado di guarire quel morso.
Nessuno.
Tranne uno, certo.
L'anziano capotribù della foresta, a più di due ore di cammino da lì.
Una volta Ari si ricorda d'averlo visto resuscitare, letteralmente
resuscitare, un bambino morso dal ragno nero. Sotto ai suoi occhi.
Soffocava ed era già blu, cianotico, poi il vecchio gli diede da bere
un intruglio e...
Due ore di cammino, o qualcosina in più.
Ari si carezza i fori dietro al collo, mordendosi un labbro, con il
respiro già affaticato.
Due ore. Senza neanche la certezza di riuscire ad arrivare viva ai
margini della foresta. E svegliare l'anziano, pregarlo di preparare
l'antidoto, due ore che diventano tre, i polmoni che diventano
d'acqua, il cuore che s'arriccia e muore.
Due ore sono abbastanza per una notte d'amore. Pensa.
Anikà. Puttanamaledetta, proprio a me!
Due ore.
Rientra in casa e si stende sulla stuoia. In attesa. In ascolto. Il
respiro si fa veloce. Il cuore pompa più sangue che può.
Finchè Mabo non si decide a entrare nella stanza. Le fiaccole accese
ai quattro lati della stanza illuminano la sua fanciulla d'un fuoco
incantevole, le ombre danzano sulla sua pelle, e tra i suoi seni e le
cosce dischiuse. Ari sorride, muta, con gli occhi lucidi e la gola
sempre più stretta, sempre più stretta, a ogni respiro. Si stende
accanto a lei. Sorride. La bacia.
Avevo cominciato dicendo che ci sono momenti nella vita bla-bla-bla
per cui si tratta di compiere delle scelte bla-bla-bla e che tutto si
decide nell'arco di pochissimo. Ebbene, quella notte Ari poteva
decidere: se provare a salvarsi, con una corsa disperata attraverso la
piana, e un antidoto che forse sì, forse no, forse chissà: e
l'eventualità, terribile, di morire a metà strada, con un gemito
strozzato, una volta che il veleno avesse affondato del tutto i suoi
artigli nel cuore. Oppure fare di quelle due ore, le ultime due ore
della sua vita, le ultime strappate a un'oscurità senza ritorno, le
due ore più dolci, le più belle, le uniche per cui valga la pena,
l'assaggio di un'eternità che si estende all'infinito, oltre la pelle,
la carne, il veleno, il mondo che gira sui tacchi e scompare per
sempre allo sguardo.
Al termine dell'amore, dopo un orgasmo amplificato dalla mancanza
d'ossigeno, tra le braccia del suo uomo, nel momento in cui reclinò il
capino sulla spalla di Mabo, Ari quella notte si convinse d'aver
scelto bene. E chiuse gli occhi.
Poi, onestamente, non so.


title: Anikà (EDS Ragni)

author: flashback

text:
"kamicina" <
kami...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:1171562707.6...@l53g2000cwa.googlegroups.com...
(come, il concorso è già finito?? ommamma, sono arrivata tardi anche
stavolta!! e vabbuò, Bianca, te l'avevo promesso ed eccolo qua... come
sia venuto? e chi lo sa... (cit.). Intanto mi son divertita a
scriverlo, e questo è già cosa buona. E un po' mi è pure servito: le
foto dei ragni non mi fanno più nè caldo nè freddo. (sì, le foto, solo
le foto, sì) Ciao a tutti ;-)))
Deliziosa Kami, come sempre.Un po' stitika ultimamente ma, quando ce la fai,
sempre bravissima.
--
g


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
kamicina ha scritto:
......
cut
.....
Ok. Sarò sincero. Non mi è piaciuto.
Peccato, perchè all'inizio si, fin dove la tua aria scanzonata mi
attirava a leggere. Poi, c'è stata la lunga tirata del buon selvaggio/
a e non mi è piaciuta più. Mi sono fermato a Lane che si fa i massaggi
con gli olii profumati. Nella foresta ? Al massimo, se li sarà fatti
con il grasso di tapiro.
Lo so, lo so. E' una favola ecc. ecc.
Però nella stessa favola ci sono momenti crudi, "pelli di serpente,
carcassa semi-decomposta di piccolo roditore". Non sò, non sono
riuscito ad andare oltre le incongruenze.
Magari è una mia mancanza, una mia incapacità di cogliere lo spirito
del tuo racconto.
Ok.
A rileggerti, kamicina.
nik56


title: Anikà (EDS Ragni)

author: Bianca

text:
"kamicina" <
kami...@yahoo.it
> ha scritto
> (come, il concorso è già finito?? ommamma, sono arrivata tardi anche
> stavolta!! e vabbuò, Bianca, te l'avevo promesso ed eccolo qua... come
> sia venuto? e chi lo sa... (cit.).
siamo alle solite kami kami... ;)
Ammetto che anche io ho mollato l'eds al suo destino: non mi ci trovo più qui,
non so: mi sento un'intrusa: non è più *casa*. E comunque lo scopo degli eds è
stimolare la scrittura e questo nei limiti della nuova situazione è stato fatto:
tutto il resto è accessorio. E' inutile sperare in trentanove racconti in sette
giorni, non ci sono proprio più le condizioni. Il tuo racconto è bellissimo, non
capisco come mai sia stato così sottovalutato. O forse proprio per quanto detto:
mi sembra che non ci sia un pubblico che abbia voglia di leggere una cosa più
lunga di venti righe.
O forse è il mio gusto che è cambiato, e chi lo sa... (cit.).
ciao
bianca


title: Anikà (EDS Ragni)

author: lubna

text:
Bianca il 18/02/2007 scriveva:
>
> Ammetto che anche io ho mollato l'eds al suo destino: non mi ci trovo più
> qui, non so: mi sento un'intrusa: non è più *casa*.
Qui non è più casa di nessuno... ma forse è meglio così, in attesa di
nuovi squatter
> [...] Il tuo
> racconto è bellissimo, non capisco come mai sia stato così sottovalutato.
non concordo ma rispetto :-)
> [...]
> O forse è il mio gusto che è cambiato, e chi lo sa... (cit.).
succede :-)
Ciao, lubna.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org


title: Anikà (EDS Ragni)

author: Liutbald

text:
kamicina wrote:
> ////////
> Anikà
A parte alcune righe - cose come, "mo' vi presento Kingali" - , ho trovato
il tuo racconto splendido. La caratterizzazione dei personaggi, la cura ( e
la bravura ) con cui riesci a far vedere un luogo senza descriverlo, senza
perderti in immagini da cartolina; il modo di affrontare i sentimenti, di
toccarli, di farli respirare. E poi il piccolo Jai ( alias Atrax Robustus,
il ragno, credo, più velenoso al mondo - uno dei pochi il cui morso può
essere letale per l'uomo, giusto ? -, conosciuto anche come Ragno Dei
Cunicoli ), la vendetta di Lane...
Non tralasci nulla, tendi al romanzo più che al racconto. Potrebbe benissimo
essere il primo capitolo di un libro. Direi che la stoffa non ti manca,
anzi.
L'unico appunto è la lunghezza, non propriamente un difetto, ma considerando
il mezzo può costituire un deterrente alla lettura ( io ho rimandato per
giorni prima di decidermi a leggere il tuo testo ). Potevi dividerlo in due
parti, no ?
Davvero, complimenti, e anche un paio di domande, giusto per soddisfare la
mia curiosità.
Quanto hai impiegato a scriverlo ? A cosa ti sei ispirata/o per il villaggio
che fa da sfondo al racconto ? Il nome del ragno - il Piccolo Jai - è pura
invenzione o nasconde un significato che trascende un semplice "perché
suonava bene" ? Puoi dirmi qualcosa in più sulla parola Anikà ( forse è
l'unica parte che, rispetto alle altre, lasci un po' più in superficie. ) ?
Sei per caso dei Pesci ?
Un saluto, con la speranza di leggere altro.
Liutbald


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 18 Feb, 11:34, "Bianca" <
a...@people.it
> wrote:
> O forse proprio per quanto detto:
> mi sembra che non ci sia un pubblico che abbia voglia di leggere una cosa più
> lunga di venti righe.
Tu dici ? Sei sicura ?
Se ti sentivi un'intrusa, perchè hai lanciato l'EDS ?
Perchè non l'hai seguito ?
O beh, al diavolo. Chissenefrega.
Hai ragione. siamo un pubblico di merda. :-)
(Moi, Nik56)
Dasvidanja, tovarisch devochka.
nik56


title: Anikà (EDS Ragni)

author: scian

text:
kamicina ha scritto:
> Anikà
>
> In una vita, i momenti che possiamo definire "decisivi" sono tre,
> forse quattro. Al massimo cinque, in esistenze particolarmente
> tormentate.
cut
>
> Al termine dell'amore, dopo un orgasmo amplificato dalla mancanza
> d'ossigeno, tra le braccia del suo uomo, nel momento in cui reclinò il
> capino sulla spalla di Mabo, Ari quella notte si convinse d'aver
> scelto bene. E chiuse gli occhi.
>
> Poi, onestamente, non so.
>
Racconti come questo, che sembrano fiabe, si scrivono da luoghi speciali
che esistono solo ai confini del mondo.
Per andarci (in quei luoghi) ci si deve lasciare segnare/insegnare dalla
vita, e per poterla raccontare così, la vita, si deve diventare, almeno
per il tempo che serve, una *cantadora*. Antica e magica quanto la terra.
scian


title: Anikà (EDS Ragni)

author: paolo austero

text:
..anche tu in esplorazione da queste parti?...
beh, capita anche a noi di scrivere qualcosa di poco o niente erotico!
io ho fatto capolino d queste parti qualche giorno fa, con un racconto in
due parti su uno scafista albanese di nome Zoran...(scritto con un certo
impegno e -forse perchè troppo lungo?- passato quasi inosservato.
Vedo che anche Bianca e scian fanno le incursioniste...
Comunque, un bel racconto, il tuo.
Quasi una parabola sulla cupa musica del caso, capace di rimescolare le
carte nostro malgrado. E spesso nel modo più crudele.
Poi, mi è piaciuto l'io narrante che contamina il tono  scanzonato che gli
è consono mettendo in scena un dramma, così, in modo un po' svagato, da
post-adolescente.
Un dramma che esplode subdolamente,  dove -apparentemente-
regna l'armonia tra gli uomini e tra questi e la natura.
Un'armonia fatta di regole semplici e chiare, ma crudeli, come la vita.
Un racconto sull'effimero valore di questa, sulla fragilità della
bellezza, sulla forza primordiale dell'odio, sulla morte.
Una voce narrante che ha perso con l'esperienza il predominio della
freschezza, dell'ingenuità, dello stupore.
Una freschezza, purtroppo, insidiata dal cinismo.
..un po' troppo come svago letterario..!.
..ottimo pe' "passa' a nuttata" ragionando di cose serie in modo
piacevole, con una buona lettura! (...ma, per queste cose, al lettore si
richiede pazienza, ed una certa predisposizione a guardare un po' oltre
l'apparenza.
Brava, come sempre.
Un abbraccio in trasferta vale il doppio...
paolo austero
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
Bianca wrote:
> Ammetto che anche io ho mollato l'eds al suo destino:
Ti chiedo scusa in anticipo, ma sbagli. Hai proposto un EDS e sono arrivati
dei testi ( almeno un paio, validissimi ). Per rispetto nei confronti di chi
ha scritto dovresti portare il tutto a compimento. Siamo una decina qui
dentro, ci stiamo rimboccando le maniche per non far sprofondare questo ng
( va beh, parlo più a titolo personale, non so cosa frulli di preciso nella
testa degli altri utenti ). Cosa ti aspettavi, una ventina di racconti con
un centinaio di commenti sparsi ?
Se la cosa non la finisci, al prossimo EDS ne arriveranno ancora meno. Imho,
ovvio.
 non mi ci trovo
> più qui, non so: mi sento un'intrusa: non è più *casa*.
Però, concedimelo, il tuo non è davvero un bel atteggiamento.
 E comunque lo
> scopo degli eds è stimolare la scrittura e questo nei limiti della
> nuova situazione è stato fatto: tutto il resto è accessorio. E'
> inutile sperare in trentanove racconti in sette giorni, non ci sono
> proprio più le condizioni.
Appunto, perché allora molli tutto ? Hai preso un impegno e adesso non lo
rispetti perché non ci sarebbero queste fantomatiche condizioni. E' un
discorso del "cazzo", scusa eh. La situazione di IAS la conoscevi anche
prima di proporlo l'EDS, no ?
 Il tuo racconto è bellissimo, non capisco
> come mai sia stato così sottovalutato.
Non mi sembra sia stato sottovalutato, avanti. E tanto per chiarire: sei la
prima a sottovalutarlo, altrimenti l'EDS lo avresti portato a termine. Non
rigiriamo la frittata, per favore.
 O forse proprio per quanto
> detto: mi sembra che non ci sia un pubblico che abbia voglia di
> leggere una cosa più lunga di venti righe.
36 kb sono tanti, forse troppi per un ng. Non è come sdraiarsi a letto e
leggere un libro. L'errore, prima che degli altri ( messo e concesso che
abbiamo sbagliato qualcosa ), è di kamicina: doveva spezzare in due o tre
parti. Non ci vuole nulla, è un operazione semplice. Tigre 31, tanto per
fare un esempio, ha postato un racconto di 159 kb, giustamente ignorato. In
quel caso si parla di maleducazione, imho.
> O forse è il mio gusto che è cambiato, e chi lo sa... (cit.).
Ripeto, dovresti concludere la "cosa". Hai gli scritti, non ti manca nulla.
Se non hai voglia, invece, almeno non incolpare il "pubblico".
Un saluto
Liutbald


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> ha scritto
> Ti chiedo scusa in anticipo, ma sbagli. Hai proposto un EDS e sono arrivati
> dei testi ( almeno un paio, validissimi ). Per rispetto nei confronti di chi
> ha scritto dovresti portare il tutto a compimento. Siamo una decina qui
> dentro, ci stiamo rimboccando le maniche per non far sprofondare questo ng
> ( va beh, parlo più a titolo personale, non so cosa frulli di preciso nella
> testa degli altri utenti ). Cosa ti aspettavi, una ventina di racconti con
> un centinaio di commenti sparsi ?
> Se la cosa non la finisci, al prossimo EDS ne arriveranno ancora meno. Imho,
> ovvio.
hai ragione, anche se sono saltate le date possiamo andare avanti
>  non mi ci trovo
> > più qui, non so: mi sento un'intrusa: non è più *casa*.
>
> Però, concedimelo, il tuo non è davvero un bel atteggiamento.
sì, è vero, te lo concedo
> Appunto, perché allora molli tutto ? Hai preso un impegno e adesso non lo
> rispetti perché non ci sarebbero queste fantomatiche condizioni. E' un
> discorso del "cazzo", scusa eh. La situazione di IAS la conoscevi anche
> prima di proporlo l'EDS, no ?
massì
> Ripeto, dovresti concludere la "cosa". Hai gli scritti, non ti manca nulla.
> Se non hai voglia, invece, almeno non incolpare il "pubblico".
hai ragione, ora metto un post per le votazioni: non è che devo fare altro, solo
chiedere di votare i racconti, questo manca: ora lo faccio e l'eds è concluso.
ciao
bianca


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
Bianca wrote:
> hai ragione, ora metto un post per le votazioni: non è che devo fare
> altro, solo chiedere di votare i racconti, questo manca: ora lo
> faccio e l'eds è concluso.
Grazie di cuore, Bianca. :)
Liutbald


title: Anikà (EDS Ragni)

author: ary

text:
"Liutbald"OT.>
> 36 kb sono tanti, forse troppi per un ng. Non è come sdraiarsi a letto e
> leggere un libro. L'errore, prima che degli altri ( messo e concesso che
> abbiamo sbagliato qualcosa ), è di kamicina: doveva spezzare in due o tre
> parti. Non ci vuole nulla, è un operazione semplice. Tigre 31, tanto per
> fare un esempio, ha postato un racconto di 159 kb, giustamente ignorato.
In
> quel caso si parla di maleducazione, imho.
>
Come si fa a leggere il peso in kb in O.E.?
Non sono una pivellina, ma non ci ho mai pensato nè provato.
gigaaaante. Pensaci tuuuuuuuuu!!!
ary


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
ary wrote:
> Come si fa a leggere il peso in kb in O.E.?
> Non sono una pivellina, ma non ci ho mai pensato nè provato.
> gigaaaante. Pensaci tuuuuuuuuu!!!
>
> ary
Parlando pane e salame, il titolo del post è sotto la linguetta Oggetto,
l'autore sotto Da, la data sotto Inviato e, alla fine, il peso sotto
Dimensioni. Ti torna la cosa ? :)
Liutbald


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 15 Feb, 22:32, "flashback" <
cric...@email.it
> wrote:
> Deliziosa Kami, come sempre.
e tu sei troppo buono, come sempre :-)
>Un po' stitika ultimamente
vero (stitika, con la k, meraviglioso ;-))), ultimamente trascinata
dagli eventi e dall'ammmore, ma ho giusto in mente un paio di storie
praticamente già scritte: mi manca solo il tempo di mettermi davanti
alla tastiera :-))
> ma, quando ce la fai,
> sempre bravissima.
mo grazie :-))


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 15 Feb, 22:36, "Nik56" <
h...@hotmail.it
> wrote:
>
> Ok. Sarò sincero. Non mi è piaciuto.
ma pork, mi spiace. Spero nel prossimo :-)
> Mi sono fermato a Lane che si fa i massaggi
> con gli olii profumati. Nella foresta ? Al massimo, se li sarà fatti
> con il grasso di tapiro.
ehehhehe, che idea. La tengo a mente per il prossimo racconto
"tribale" :-D
> Magari è una mia mancanza, una mia incapacità di cogliere lo spirito
> del tuo racconto.
Ma no, assolutamente. Nella mia testa era una storia di grandissimo
respiro, ma a metà mi sono mancate le forze. E' un racconto che ho
senz'altro "tirato via", e di certo non posso pretendere che piaccia a
tutti, anzi. Mi sono invece preziose le tue osservazioni.
>
> A rileggerti, kamicina.
a presto allora! :-)
grazie


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 18 Feb, 11:34, "Bianca" <
a...@people.it
> wrote:
>
> Il tuo racconto è bellissimo, non capisco come mai sia stato così sottovalutato.
tu mi lusinghi immeritatamente, in più mi ospiti e mi cibi. Dimmi,
orsù: come potrò mai sdebitarmi?
una fornitura a vita di Lambrusco? ;-)
grazie, troppo buona stavolta :-)


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 18 Feb, 14:12, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
> A parte alcune righe - cose come, "mo' vi presento Kingali" - ,
ehehhehehe, chiedo venia ;-)
> ho trovato
> il tuo racconto splendido.
grazie, arrossisco!
> La caratterizzazione dei personaggi, la cura ( e
> la bravura ) con cui riesci a far vedere un luogo senza descriverlo, senza
> perderti in immagini da cartolina; il modo di affrontare i sentimenti, di
> toccarli, di farli respirare.
avvampo! :-D
> E poi il piccolo Jai ( alias Atrax Robustus,
> il ragno, credo, più velenoso al mondo - uno dei pochi il cui morso può
> essere letale per l'uomo, giusto ? -, conosciuto anche come Ragno Dei
> Cunicoli ),
ebbene sì. Mi sono documentata (e l'autoterapia ha funzionato: per
raccogliere le info necessarie su Internet, sono riuscita a vincere la
paura e lo schifo dei ragni :-)) Certo, si sta parlando solo di
qualche foto ma per me è un traguardo immane! l'aver scoperto che le
specie più velenose vivono in Australia mi ha convinto a spostare la
"location" del racconto in quelle terre per me ignote e misteriose,
sacrificando l'Africa, che inizialmente avevo scelto come scenario)
> Non tralasci nulla, tendi al romanzo più che al racconto. Potrebbe benissimo
> essere il primo capitolo di un libro. Direi che la stoffa non ti manca,
> anzi.
denghiù :-)
> L'unico appunto è la lunghezza, non propriamente un difetto, ma considerando
> il mezzo può costituire un deterrente alla lettura ( io ho rimandato per
> giorni prima di decidermi a leggere il tuo testo ). Potevi dividerlo in due
> parti, no ?
vero, ma di norma non lo faccio. Ammetto che un racconto lungo sia un
forte disincentivo alla lettura, ma le storie spezzate in più parti (a
meno che non si tratti di un preciso "piano" narrativo) generalmente
mi danno sui nervi. ;-)
Questione di scelte e di gusti. Io poi non sono capace di scrivere i
"brevi". Volendo sviluppare trame complicatissime con miiiiillemila
personaggi, rischio inevitabilmente la logorrea :-)
> Davvero, complimenti, e anche un paio di domande, giusto per soddisfare la
> mia curiosità.
> Quanto hai impiegato a scriverlo ?
in totale, una mezza giornata, credo. Ho cominciato la sera (2-3 ore)
e l'ho finito il giorno dopo in ufficio (altre 2-3 ore). Avrei dovuto
dedicargli più tempo e attenzione. L'ultima parte l'ho proprio scritta
di corsa.
> A cosa ti sei ispirata/o per il villaggio
> che fa da sfondo al racconto ?
sono andata di fantasia. Sicuramente, per un esperto dei luoghi, il
racconto esonda inesattezze :-)
> Il nome del ragno - il Piccolo Jai - è pura
> invenzione o nasconde un significato che trascende un semplice "perché
> suonava bene" ?
la prima che hai detto: suonava bene :-D
> Puoi dirmi qualcosa in più sulla parola Anikà ( forse è
> l'unica parte che, rispetto alle altre, lasci un po' più in superficie. ) ?
Assolutamente inventata. Ognuno le attribuisce il proprio significato
personale (e ognuno, sono convinta, ha una sua sfumatura per
Anikà) :-)
> Sei per caso dei Pesci ?
LOL, no, Acquario: ho compiuto gli anni sabato, eheheheh
> Un saluto, con la speranza di leggere altro.
ma senz'altro!
grazie infinite :-)))


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 18 Feb, 17:52, scian <
scian...@fastwebnet.it
> wrote:
>  Antica e magica quanto la terra.
>
che onore, scian, ritrovarti qui! :-)
bellissime parole, le tue.
vere.


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
On 19 Feb, 00:55,
aleph1...@yahoo.it
 (paolo austero) wrote:
>
> Comunque, un bel racconto, il tuo.
> Quasi una parabola sulla cupa musica del caso, capace di rimescolare le
> carte nostro malgrado. E spesso nel modo più crudele.
grazie! tu come al solito, commentando i racconti, riesci a riassumere
con parole efficaci ciò che lo stesso autore manco si sognava di
esprimere :-)
>
> Poi, mi è piaciuto l'io narrante che contamina il tono  scanzonato che gli
> è consono mettendo in scena un dramma, così, in modo un po' svagato, da
> post-adolescente.
beh, questo io narrante è diciamo un esperimento di sdrammatizzazione
che non a tutti può piacere :-)
> Un dramma che esplode subdolamente,  dove -apparentemente-
> regna l'armonia tra gli uomini e tra questi e la natura.
> Un'armonia fatta di regole semplici e chiare, ma crudeli, come la vita.
> Un racconto sull'effimero valore di questa, sulla fragilità della
> bellezza, sulla forza primordiale dell'odio, sulla morte.
> Una voce narrante che ha perso con l'esperienza il predominio della
> freschezza, dell'ingenuità, dello stupore.
> Una freschezza, purtroppo, insidiata dal cinismo.
e dall'alcolismo :-D
grazie: è bello che tu ci abbia trovato così tanti spunti di
riflessione.
>
> Un abbraccio in trasferta vale il doppio...
>
assolutamente sì!
a presto


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
Bianca ha scritto:
> "Liutbald" <
fur...@libero.it
> ha scritto
>
>
> hai ragione, ora metto un post per le votazioni: non è che devo fare altro, solo
> chiedere di votare i racconti, questo manca: ora lo faccio e l'eds è concluso.
>
Ehmm, Bianca, non per dire.
Ma non è che hai accumulato un po' troppi debiti con gli EDS? ;-)
cià,
scian


title: Anikà (EDS Ragni)

text:
"scian" <
scia...@fastwebnet.it
> ha scritto
> Ehmm, Bianca, non per dire.
> Ma non è che hai accumulato un po' troppi debiti con gli EDS? ;-)
parliamone! :-)
io ho letto tutto e ti ho detto, non ho capito cosa altro mi era richiesto di
fare.
(è sicuramente tutta colpa mia, sono molto torda di questi tempi...:)
ciao
bianca


title: Prova di racconto

author: Stuart Redman

text:
Salve a tutti. Desidero postare, in questo NG, la prima parte di un racconto
che intendo pubblicare su un sito che vedrà la luce tra non molto; data
l'importanza della vicenda che viene narrata, mi piacerebbe che lo stile
fosse all'altezza della situazione ma, purtroppo, non ho nè le capacità nè
l'esperienza necessaria. Per questo motivo chiedo, a tutti voi, consigli,
critiche, delucidazioni e quant'altro possa ritenersi utile al fine di
perfezionare questo testo.
Ringraziando tutti coloro che mi presteranno parte della loro attenzione,
invio un grosso saluto a tutti.
STU
------------------------------------------------------------------------
“ Era bella oltre ogni uman pensiere
E ceda ogni pia donna al paragone
Non aveva l'inferno alcun potere
Sullo spirito suo nè guarnigione
L'angel custode vi solea tenere “
Ricordo che pensai proprio a questi versi, all'inizio del Don Giovanni di
Lord Byron, la prima volta che pensai davvero a Francesca; certo, avevo già
pensato a lei altre volte ma non l'avevo ancora mai fatto vedendo in lei
qualcosa di più di una semplice amica.
Ciò che più mi sbalordì, quando iniziai a riflettere, fu la consapevolezza
che il mio cuore e la mia anima non erano rimasti affatto indenni in seguito
alla sua conoscenza, ma ne erano stati profondamente, e dolcissimamente,
segnati. Si può dire senza timor di remora che il suo passaggio mi aveva
colpito inconsciamente assai prima che riuscissi a rendermene davvero conto
e questo aspetto affiorò in me proprio in quella occasione, in quel caldo
pomeriggio in cui mi ritrovai steso sul mio letto a fissare il soffitto e a
pensare a quella ragazza, così speciale, che avevo conosciuto poco tempo
prima e che già era riuscita ad attirare la mia attenzione.
Mano a mano che iniziai a conoscerla davvero, avvertii in me una sensazione
che mi prendeva il cuore ogni volta che la sua immagine si stagliava nitida
nella mia mente, ogni qualvolta il suo pensiero affiorava in me in tutta la
sua imponente grandezza; prima di allora avevo sentito parlare spesso,
spessissimo, dell’amore come d’altronde capita ed è sempre capitato ad
ognuno di noi. In certi casi mi era addirittura capitato di credere di
provarlo, ma mi accadde più di una volta di trovarmi a pensare che se quello
era davvero l’amore, allora il tutto si configurava come una delusione non
da poco; non potevo credere, però, che l’unico sentimento in grado di
opporsi all’odio, sentimento caratterizzato da una forza immensa, fosse così
vulnerabile e caduco. Tuttavia, non trovando nelle mie esperienze personali
la possibilità di confutare questa mia prima impressione, decisi di
astenermi dal giudizio in modo tale da evitare conclusioni affrettate.
Ora, però, la situazione era completamente differente. Quello che stavo
provando, la sensazione che stavo vivendo, non poteva essere paragonata a
nessuna altra esperienza precedente, mi investì con una tale forza che
nemmeno io riuscii, all’inizio, a comprenderla pienamente e per una fatale
sciocchezza stavo per compromettere irrimediabilmente la riuscita di questo
stupendo legame.
Lei, però, rimase sempre al mio fianco anche nei momenti più difficili,
quelli in cui nessuno di noi avrebbe trovato la forza di proseguire, di
guardare avanti senza temere qualsiasi avvenimento futuro, ma confidando
nella purezza e nella sincerità delle proprie convinzioni. Proprio questo
suo inattaccabile affiatamento nei miei confronti mi fece capire che stavo
sbagliando, e di molto, ad imboccare la via che avevo intrapreso e che,
grazie alla sua comprensione, avevo ancora l’opportunità di tornare indietro
sui miei passi. Non me lo feci ripetere una seconda volta, voltai le spalle
alla vita di solitudine e desolazione che si stagliava dinanzi a me ed
iniziai il cammino verso quel sentimento così magnifico che è, ed ora è il
caso di dirlo, l’Amore.
Ricordo con certezza che mai, prima di allora, avevo detto ad una ragazza
“Ti amo” guardandola negli occhi, prendendole la mano oppure anche solo
rimanendole vicino; avevo sempre creduto che ciò non avvenne per colpa della
mia timidezza che mi portava a celare quelli che erano i miei veri
sentimenti, ma ora mi rendevo conto che in realtà la motivazione di tutto
stava nel fatto che questi sentimenti semplicemente non erano mai esistiti,
perché toccava a lei animarli e destarli dal sonno in cui si erano gettati
all’inizio della mia esistenza.
Non mi deluse. Il suo amore risvegliò in me sentimenti e provocò sensazioni
che non immaginavo neanche di poter provare, ma che da quel momento ho
iniziato a vivere e sentire ognuna delle volte che mi ritrovavo al suo
fianco. Da quel primo giorno di fine luglio, Francesca non mi ha mai deluso
e io so per certo che mai lo farà per il semplice fatto che è la mia
assoluta perfezione, l’anima gemella con la quale desidero ardentemente
trascorrere ogni singolo istante della mia esistenza, esistenza che ormai è
diventata vita.


title: Prova di racconto

author: Gordon Comstock

text:
Ho sezionato Frannie, mi sembra giusto riservare lo stesso
trattamento a Stuart ;-)
 [snip qui' e la']
>la prima volta che pensai davvero a Francesca; certo,
avevo già
>pensato a lei altre volte ma non l'avevo ancora mai fatto
vedendo in lei
>qualcosa di più di una semplice amica.
un po' contorto
>Ciò che più mi sbalordì, quando iniziai a riflettere,
l'inciso e' supefluo
>fu la consapevolezza
>che il mio cuore e la mia anima non erano rimasti affatto
indenni in seguito
>alla sua conoscenza, ma ne erano stati profondamente, e
dolcissimamente,
>segnati. Si può dire senza timor di remora
mi da' l'impressione di un linguaggio che vuole essere
ricercato a tutti i costi; ora, non mi vorrai far credere
che tu nella vita reale te ne esci con un "senza timor di
remora"? Per carita', non voglio dirti di scrivere come
mangi, e capisco che tu voglia trattare l'argomento con il
tono che credi piu' consono, ma non devi forzare; certo, e'
difficile ...
>e questo aspetto affiorò in me
affioro' in me, appunto, come sopra
>pomeriggio in cui mi ritrovai steso sul mio letto
il "mio" puoi anche toglierlo
>ogni volta che la sua immagine si stagliava nitida
>nella mia mente, ogni qualvolta il suo pensiero affiorava
in me in tutta la
>sua imponente grandezza;
addirittura ;-)
>prima di allora avevo sentito parlare spesso,
>spessissimo, dell'amore come d'altronde capita ed è sempre
capitato ad
>ognuno di noi. In certi casi mi era addirittura capitato
di credere di
>provarlo, ma mi accadde più di una volta di trovarmi a
pensare che se quello
>era davvero l'amore, allora il tutto si configurava come
una delusione non
>da poco;
a volte te ne esci con dei termini che calano su di un
testo che vorrebbe essere "alato" come un pugno inaspettato
su di una tavola imbandita: d'altronde ... si configurava
...
>non potevo credere, però, che l'unico sentimento in grado
di
>opporsi all'odio, sentimento caratterizzato da una forza
immensa, fosse così
>vulnerabile e caduco.
all'odio gia' si oppongono l'indifferenza, la stanchezza,
la noia, la superiorita' e una trentina di altre cose ...
>Tuttavia, non trovando nelle mie esperienze personali
>la possibilità di confutare questa mia prima impressione,
decisi di
>astenermi dal giudizio in modo tale da evitare conclusioni
affrettate.
 il protagonista vuole attribuirsi una saggezza che e'
lungi dall'aver dimostrato nelle righe che precedono (vedi
l'ultima annotazione critica)
>alla vita di solitudine e desolazione che si stagliava
dinanzi a me
due cose che "si stagliano" nello stessa pagina e' troppo
... ;-)
>iniziai il cammino verso quel sentimento così magnifico
che è, ed ora è il
>caso di dirlo, lAmore.
suona un po' come Ammmmore, ma forse perche' sono un
vecchio cinico!
>perché toccava a lei animarli e destarli dal sonno in cui
si erano gettati
>allinizio della mia esistenza.
addirittura.
>Da quel primo giorno di fine luglio, Francesca non mi ha
mai deluso
>e io so per certo che mai lo farà per il semplice fatto
che è la mia
>assoluta perfezione, lanima gemella con la quale desidero
ardentemente
Beh, te lo auguro, purche' tu lo desideri ... non
ardentemente!!!
 ciao, STU! Con simpatia,
gordon
 ~~~~~
Acerbamente il vento bieco sferza
i remissivi pioppi ...


title: Prova di racconto

author: Francesco

text:
On Sat, 13 Feb 1999 13:10:28 +0100, "Stuart Redman" <
a...@it.it
> wrote:
>“ Era bella oltre ogni uman pensiere
>E ceda ogni pia donna al paragone
>Non aveva l'inferno alcun potere
>Sullo spirito suo nè guarnigione
>L'angel custode vi solea tenere “
>
Visto che ha gia' sezionato Gordon, io do un'impressione generale
cercando di aggiungere solo qualcosa all'interno del testo.
>
>Ricordo che pensai proprio a questi versi, all'inizio del Don Giovanni di
>Lord Byron, la prima volta che pensai davvero a Francesca; certo, avevo già
>pensato a lei altre volte ma non l'avevo ancora mai fatto vedendo in lei
>qualcosa di più di una semplice amica.
Ripatuto pensai, pensai, pensato
(cut qua e la')
>senza timor di remora
non mi piace
> attirare la mia attenzione.
superficiale
>d’altronde capita ed è sempre capitato ad
>ognuno di noi. In certi casi mi era addirittura capitato di credere di
ripetizione capita, capitato, capitato
> Tuttavia, non trovando nelle mie esperienze personali
>la possibilità di confutare questa mia prima impressione, decisi di
>astenermi dal giudizio in modo tale da evitare conclusioni affrettate.
saggistico
Come prefazione imho assomiglia troppo ad un manifesto, ad un
programma di massima che rende poco invitante la lettura del racconto.
In questo tipo di scritti preferisco in genere un approccio piu'
lontano dal contenuto, simbolico, oppure legato ad una singola
situazione, ad un evento, che motivi il fatto stesso di scrivere
qualcosa sull'argomento, qualcosa che si voglia condividere con gli
altri perche', anche per essi, abbia un valore.
Ciao (-:Francesco


title: Piccola domanda

author: azimut

text:
Cosa si intende esattamente con la frase
"Specchietto per le allodole?"
Qual'è la sua origine?
Grazie..
Saluti.
--
Posted from
smtp2.libero.it
 [193.70.192.52]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Piccola domanda

author: Kemper Boyd

text:
"azimut" ha scritto nel messaggio
<004701c02f16$414b1700$b8ab1497@default>...
>Cosa si intende esattamente con la frase
>"Specchietto per le allodole?"
>Qual'č la sua origine?
>
>Grazie..
>Saluti.
    E' una tecnica di caccia.
    Hush, Hush.


title: Piccola domanda

author: Andrea B. Previtera

text:
> Cosa si intende esattamente con la frase
> "Specchietto per le allodole?"
> Qual'è la sua origine?
Un'esca, un richiamo.
Le allodole, come del resto le gazze, sono attratte
dai baluginii.
Perchè ? Forse perchè abituate a cacciare insetti che vivono
in prossimità degli specchi d'acqua ? Boh. Comunque...
Vuoi cacciare un'anatra ? Starnazza.
Vuoi cacciare un'allodola ? Balugina.
Pertanto ad esempio una bella figliuola che ti si agita
addosso sinuosa solo per scroccarti qualcosa, è un unico
meraviglioso specchietto per le allodole.
	- Andrea (Bounty)hunter Previtera
	  ICQ 13151786
	  WWF no, non vado veramente a caccia, perdio!


title: [R] Il Nuovo Medioevo (I)

author: Linus

text:
                          Capitolo 47: il Nuovo Medioevo
                     § 47.1 Il mondo verso l'ultima tragedia
Cosa spinse i popoli del XXI secolo a consumarsi in una guerra di
logoramento senza precedenti?
Nel cap. 45 abbiamo visto a uno a uno gli otto paesi che, nel 1999, erano i
più industrializzati. Nel cap. 46 abbiamo visto tutti gli altri a grandi
linee e ora resta però insoluta la domanda: perché?
E' una domanda insoluta e (per ora) insolubile perché le singole situazioni
nazionali non sono sufficienti a spiegare quel periodo di storia compreso
grosso modo fra il XXI e il XXVI secolo chiamato, a partire dal XXVII
secolo, il Nuovo Medioevo.
Prima di tutto, in questo paragrafo cercheremo di dare una presentazione più
obiettiva dell'argomento, di quanto non si faccia di solito.
In qualunque modo si voglia chiamare, la storia del pianeta, in quei cinque
secoli, è comunque così diversa dalla precedente e dalla successiva che
merita un discorso a parte e che noi però, per esigenze di programma,
studieremo in solo tre capitoli, per arrivare quanto prima a trattare di
Storia Contemporanea (cioè dal 2600 fino al 2814 circa).
Prima di tutto bisogna fare alcune considerazioni.
Il nome "Nuovo Medioevo" è corretto se si prende il significato delle parole
letterale, cioè di "nuova età di mezzo", nuovo, cioè, periodo di
trasformazione fra l'uomo informatico e l'uomo teleonomico. Periodo di
transizione. come già accennato, piuttosto lungo e non privo di difficoltà e
periodi alquanto oscuri.
Ma le analogie col "vecchio" Medioevo finiscono alle sole parole. Il termine
nuovo medioevo è ben lungi dall'essere dispregiativo come il Rinascimento
aveva chiamato i secoli precedenti; gli storici del XXVII secolo si
accorsero di essere entrati in una nuova era, ma non per questo rinnegarono
quella precedente come "incivile o antiliberale"; questo per la semplice
ragione che, a partire dalla informatizzazione del pianeta (§44.9) i
cambiamenti sono sempre più diventati infinitesimi e istantaneamente
globali, per cui è difficile accorgersi di un reale cambiamento e, in
effetti, molti storici contemporanei obiettano che il Nuovo Medioevo,
qualunque esso sia, sia finito.
Poco fa abbiamo parlato di Storia del Pianeta. Ecco, questo è il punto
cruciale. Il Nuovo Medioevo ha reso impossibile studiare una singola
nazione... a partire dal XXI secolo incominceremo a parlare del pianeta, non
della storia dei singoli Paesi o, addirittura, comuni. Questo comunque a un
livello esterno, come vedremo fra poco. In ciò il Nuovo Medioevo è
totalmente differente dal vecchio, che aveva visto il nascere di comunità
chiuse.
Gli uomini del XXI secolo si accorgevano di questo e dicevano che il mondo
si stava "globalizzando" ma, a un livello più interno, c'era la rinascita
dei particolarismi, dei dialetti, delle tradizioni dimenticate durante il
grande periodo del mito dello stato.
In ciò forse possiamo fare delle analogie col vecchio.
Il Nuovo Medioevo è stata un'età di contraddizioni, di globalizzazione e
particolarismi, di fame e di spreco, di guerra e pace... non che la nostra
età sia migliore (non dobbiamo neanche cadere nell'autoesaltazione) ma è
indubbio che durante quei secoli quelle contraddizioni erano parte del
pianeta, non ci si poneva in condizione di eliminarle (o almeno di ridurle)
proprio perché la società era fatta in modo da renderle inevitabili.
Ma ritorniamo al filo del discorso principale (ci sarà tempo per
approfondire le contraddizioni nei prossimi capitoli) che è quello del
perché.
Perché, dunque, il pianeta cadde nell'ultima tragedia? E come possiamo
essere sicuri che sia veramente l'ultima? E poi, perché tragedia?
Partiamo dall'ultima domanda. E' fuor dubbio che l'ultima, vera, grande
tragedia è stata la Guerra Mondiale del XX secolo (1914-45) ma questo se ci
limitiamo a una conta dei morti e delle distruzioni. Ma, se contare i morti
in una guerra convenzionale, fra civili e militari, è una cosa abbastanza
agevole (pur se disumana) è invece arduo, se non impossibile, contare i
morti (o, meglio, i "sofferenti" come si incominciarono a chiamare nel XXI
secolo) della Guerra Economica per il Mercato Globale e della
Informatizzazione del pianeta.
E' questo il motivo per il quale si parla di tragedia, anche se non ci sono
più bombe e carri armati (almeno a livello globale, le guerriglie limitate
continuano tuttora, si pensi alla guerra per l'Indipendenza delle colonie di
Marte del 2621-5, ma questa è storia extra-planetaria di cui noi non ci
occuperemo) perché non tutti (anzi, pochissimi) erano istruiti e preparati
per non solo trarre vantaggio ma almeno sopravvivere di fronte a un tale
aumento esponenziale delle informazioni viaggianti (nel 2012 si avevano
circa 2.7 * 10^18 bit/sec sulla Rete Globale, solo nel 2033 si era arrivati
a 1.2 * 10^19 bit/sec. Tanto per un confronto, la nostra rete, oggigiorno -
dati del 2807-, ha una capacità di circa 3.0 * 10^27 bit/sec).
Nella società globale che si stava formando non si moriva per fame, freddo o
malattia (almeno nei paesi ricchi) ma ci si lasciava vivere, sommersi da
informazioni disordinate, mal gestite e, soprattutto, in gran parte inutili.
Ecco perché tragedia. Si calcola che solo il 4-5% della popolazione dei
paesi del G-7 (vedi §45.1) sapesse usare attivamente la Rete nel periodo
2010-2030 e questa percentuale rimase pressoché stabile fino al 2150 circa.
La maggior parte si lasciava trasportare, senza capacità di giudizio, dalla
massa di informazioni: non era raro vedere negli anni 2070-2090 uomini per
la strada perennemente in stato di catalessi, occhi lucidi, difficoltà di
parola e di coordinazione. Quelli erano i "perduti", persone che,
letteralmente, avevano perso il cervello in qualche altro mondo virtuale.
Nel secolo precedente si era sviluppato un forte commercio di droghe
chimiche (§§ 45.7, 46.9) ma ben presto le industrie illegali (finanziate
dagli stessi Stati) si erano riconvertite alle droghe virtuali, meno
pericolose nel breve periodo, ma sicuramente micidiali nel lungo; non era
possibile vietare i videogiochi, ma qualcuno (il famoso 4-5%) li usava, gli
altri (la maggior parte) li subivano, un'altra minoranza ne era sopraffatta.
La maggior parte, dunque, senza arrivare alle estreme conseguenze dei
"perduti", era comunque anestetizzata dalla quantità di mondi virtuali,
canali telematici e televisivi, telegiornali e videogiornali, videogiochi e
mondi simulati, da arrivare a essere "sofferenti", parola quanto mai
fuorviante.
In realtà i "sofferenti" stavano bene. Lavoravano e guadagnavano a
sufficienza. L'unico problema era che, tornati a casa, incominciavano a
viaggiare scordandosi del mondo vero. Quelli che poi lavoravano a casa
semplicemente non si muovevano, se non per andare al più vicino distributore
di cibi precotti. I creatori di mondi, poi, semplicemente se li scambiavano,
alimentando essi stessi il mercato. Ecco, i sofferenti viaggiavano nei mondi
altrui e, ogni tanto, ne creavano uno essi stessi. Questa era la loro vita.
Senza alcuno scopo.
E' per questo che a noi, uomini dell'era teleonomica, tutto questo appare
una tragedia.
--
Linus


title: [P] Inferno ...

author: Marco Vettori

text:
Un cane è fuggito
scappato
ancora per poco
braccato
dal cane cacciatore
e dal bambino
mangiatore di fuoco.
è vuoto ! è vuoto !
il recinto è vuoto !
Un prete nero nero
è scappato
strisciato
fuori del buco
su un branco di tori
muori cornuto !
che chiavano
e scavano
campi di margherite
correte correte
bloccate le uscite !
aperte ferite
ci restano ancora
un milione di vite !
                            M. V.


title: Com'era una volta la città

author: Erminio Pasta

text:
Bizzarra, la vita. Al Rocky Bar parlano di ammazzare tutti gli
extracomunitari, torturare i vigili, i controllori, gli autisti
dell'autobus, prendere a calci quei bastardi dell'International Phone
Center, rapinare il take-away cinese, cavare gli occhi a Berlusconi, a
D'Alema, a Bertinotti, a Bush, a Bin Laden, a Jovanotti, discorrono sui modi
più divertenti per sbarazzarsi degli impiegati della BNL, cianciano di come
farebbero loro a eliminare tutta quella merda di drogati, magrebini,
zingari, delinquenti, teppisti, naziskin, ultrà, skinhead, anarchici,
barboni e via dicendo, tutto questo mentre Rita, l'anziana barista, li serve
senza dire nulla e sorride tristemente, come per dire, "Io non esisto." E il
locale, che non è molto grande e non è ben ventilato, si riempie di fumo. Il
Rocky Bar sta proprio sotto casa mia. L'altro pomeriggio, mentre nel bar
parlavano di tutte queste solite cose, è venuto a suonare alla mia porta un
uomo. "Sono un ex carcerato," ha detto, "e scrivo poesie." Mi ha dato un
foglio, l'ho preso, c'era una poesia fotocopiata in caratteri molto grandi.
Il titolo era COM'ERA UNA VOLTA LA CITTA'. Non la lessi lì, sul momento,
perché era lunga tutto il foglio. "Accetto offerta libera, qualcosa di
personale, niente di personale," disse l'ex carcerato. Gli diedi le mie
ultime cinquemila. Quello ringraziò e sparì. Dopo cena lessi la poesia. Era
molto brutta, parlava di progresso e speculazioni, di politica, di mancanza
di veri valori e ideali, tutte cose molto sicocche, però era scritta in modo
genuino, mi diede molta tristezza leggerla. Pensai a quell'uomo che andava
di porta in porta a vendere le sue poesie ai pensionati del vicinato.
Ripensai alla sua faccia, che non sembrava affatto la faccia di un ex
carcerato, somigliava piuttosto a un assicuratore cocainomane o a un
cameriere di scarsa esperienza. Rilessi la poesia, quindi accartocciai il
foglio e lo gettai nel pattume. Quella sera andai a letto presto e,
stranamente, dormii benissimo.
--
Erminio Pasta


title: Pioggia d' autunno - 2 puntata

author: Paolo Carboni

text:
Cadono le gocce.
Non credo di essere solo io a sentirle.
Se c'è il vento, c'è anche la pioggia, e io...
Pensiamo ad altro. Dopo tornerà l' arcobaleno, almeno era così prima di...
Lentamente mi alzo dal letto. La testa mi pulsa. Le lenzuola sono bagnate
dal mio sudore.
Non so neanche che ore sono.
Non so cosa mi aspetta FUORI.
Abbasso la maniglia e mi immergo nella città. Guardo in basso. Altrimenti
non avrei il coraggio di procedere.
Improvvisamente mi ricordo di LEI.
Corro veloce. Prima che sia troppo tardi.
Inciampo. Ma mi rialzo subito.
Non posso arrivare tardi. Non posso.
Fine 2 puntata


title: Pioggia d' autunno - 2 puntata

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 27 Jun 1998 20:26:21 +0100,
hare...@tin.it
 (Paolo Carboni)
wrote:
>Cadono le gocce.
Ma perche' non lo posti in una (1) volta????
Alessio


title: Storia di binari e di colori

author: Mara Luna

text:
Non mi sono presentata ed è la prima volta che provo ad inviare
qualcosa di mio ad un gruppo. Mi sento intimorita visto che molti di
voi siete bravi e anche ricercati nello scrivere...A me piace,
principalmente, poter comunicare...accettando il rischio del confronto
senza badare molto alle forme..
Ecco mi va di inviare questa cosa:
"STORIA DI BINARI E COLORI"
Vedo binari
binari, si, ma
intrecci di binari.
Vedo grumi di colore;
li vedo densi, quasi solidi.
Poi mi sposto..
Sono io che mi allontano?
O sono loro, i binari, le pozze di colore
che si allontanano da me?
Vedo intrecci di binari
...sciogliersi.
Vedo grumi di colore
...squagliarsi.
Binari di esistenze...scorrono
Grumi di sentimenti...si dissolvono
E il treno della mia vita continua il suo corso...
Come prima...diverso da prima.


title: Storia di binari e di colori

author: Riccardomustodario

text:
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04043...@posting.google.com
>...

mi piace
intreccio
città orizzontale sotterranea
binario
> Vedo grumi di colore
> ...squagliarsi
nella mescita
forellini microbiologie
linea rossa
cellule sane alle uscite
e cancri appesi ai filtri
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Storia di binari e di colori

author: annibale anguillara

text:
Ciao Mara Luna ... smack
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
news:13ada280.04043...@posting.google.com...



title: Storia di binari e di colori

text:
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04043...@posting.google.com
>...

> AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?à per far rinascere i
> morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
Mi fa piacere che ti sia piaciuta. A dire il vero non ho ben capito
che tipo di suggestioni-emozioni o...? ti abbia dato. Io sicuramente
pensavo ad altro, ma il bello è proprio questo: far suscitare negli
altri qualcosa, non importa se sulla tua stessa lunghezza d'onda,
oppure no.


title: Storia di binari e di colori

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> wrote in message news:<c70eml$tn3$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> Ciao Mara Luna ... smack
Ciao Annibale...speravo che mi inviassi qualche commento...anche
impietoso, sai del tipo: "non mi č piaciuta", o "mi č piaciuta", o "ma
che vuoi dire?", o "...?"
Riciao e smack a te
>
>
> "Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
> news:13ada280.04043...@posting.google.com...
> > Non mi sono presentata ed č la prima volta che provo ad inviare



title: Storia di binari e di colori

text:
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
news:13ada280.04050...@posting.google.com...
> "annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> wrote in message
news:<c70eml$tn3$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> > Ciao Mara Luna ... smack
> Ciao Annibale...speravo che mi inviassi qualche commento...anche
> impietoso, sai del tipo: "non mi è piaciuta", o "mi è piaciuta", o "ma
> che vuoi dire?", o "...?"
> Riciao e smack a te
:))
naturalmente mi è piaciuta
è poi un bacino è meglio di un commento.
magari può sembrare anche un evitare di prendere posizione.
può voler dire tutto o niente.
ma il fatto è che io i commenti non li so fare.
una volta una certa roxim mi disse qualcosa del genere: che quando cerco di
essere razionale, sono vomitevole; va meglio quando sogno. Meglio, forse non
bene, ma meglio di certo.
Critica accettata.
Quando leggo qualcosa di qualcuno, e percepisco, almeno in parte,  le sue
emozioni, mi basta.
Risposta ambigua o risposta che mette in discussione la domanda?
A te la scelta, anzi "a tia"... ;)
Ciao
Annibale Anguillara


title: Storia di binari e di colori

text:
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04050...@posting.google.com
>...

> > AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
> > morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
>
> Mi fa piacere che ti sia piaciuta. A dire il vero non ho ben capito
> che tipo di suggestioni-emozioni o...? ti abbia dato. Io sicuramente
> pensavo ad altro, ma il bello è proprio questo: far suscitare negli
> altri qualcosa, non importa se sulla tua stessa lunghezza d'onda,
> oppure no.
infatti
ho inventato la centrifuca anticancro che funziana come tante uscite
dell'underground -  e potrebb essere: grumi di sangue che si
squagliano in essa, forellini che incanalano e selezionano il sangue,
grazie al diametro diverso e del quale si nota anche la differente
colorazione ... eventualmente, ci sono anche i filtri di scorta di
Tizio etc. insomma, come dici tu, il bello è proprio la lunghzza
d'onda ... del comprendonio che avvicinadosi s'allontana o si mostra
più apertamente, praticamente: viaggia
Ho dipinto un quadro con un binario che è semplicemente favoloso
se vuoi ti spedisco la foto.
Da qualche parte devo avere anche una poesia dedicata ai sistemi
binari, quasi quasi la cerco e mi sembra chee su per le scale dove mi
sto recando attualmente a lavoro, i quadretti appesi alle partei sian
stati ottenuti filtrando un altro mio quadro
quello per il quale mi aspetto tanto attualmente
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i



title: Storia di binari e di colori

text:
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04050...@posting.google.com
>...

> > > AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?à per far rinascere i
> > > morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
> >
> > Mi fa piacere che ti sia piaciuta. A dire il vero non ho ben capito
> > che tipo di suggestioni-emozioni o...? ti abbia dato. Io sicuramente
> > pensavo ad altro, ma il bello è proprio questo: far suscitare negli
> > altri qualcosa, non importa se sulla tua stessa lunghezza d'onda,
> > oppure no.
>
> infatti
> ho inventato la centrifuca anticancro che funziana come tante uscite
> dell'underground -  e potrebb essere: grumi di sangue che si
> squagliano in essa, forellini che incanalano e selezionano il sangue,
> grazie al diametro diverso e del quale si nota anche la differente
> colorazione ... eventualmente, ci sono anche i filtri di scorta di
> Tizio etc. insomma, come dici tu, il bello è proprio la lunghzza
> d'onda ... del comprendonio che avvicinadosi s'allontana o si mostra
> più apertamente, praticamente: viaggia
> Ho dipinto un quadro con un binario che è semplicemente favoloso
> se vuoi ti spedisco la foto.
> Da qualche parte devo avere anche una poesia dedicata ai sistemi
> binari, quasi quasi la cerco e mi sembra chee su per le scale dove mi
> sto recando attualmente a lavoro, i quadretti appesi alle partei sian
> stati ottenuti filtrando un altro mio quadro
> quello per il quale mi aspetto tanto attualmente
>
> face&Bene
> rimudaSirePope
> AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?à per far rinascere i
> morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
Mi incuriosisce la poesia sui sistemi binari...


title: Storia di binari e di colori

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> wrote in message news:<c75u6l$vi4$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> "Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
> news:13ada280.04050...@posting.google.com...
> > "annibale anguillara" <
etna...@katamail.it
> wrote in message
>  news:<c70eml$tn3$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> > > Ciao Mara Luna ... smack
> > Ciao Annibale...speravo che mi inviassi qualche commento...anche
> > impietoso, sai del tipo: "non mi č piaciuta", o "mi č piaciuta", o "ma
> > che vuoi dire?", o "...?"
> > Riciao e smack a te
>
> :))
>
> naturalmente mi č piaciuta
> č poi un bacino č meglio di un commento.
> magari puņ sembrare anche un evitare di prendere posizione.
> puņ voler dire tutto o niente.
> ma il fatto č che io i commenti non li so fare.
> una volta una certa roxim mi disse qualcosa del genere: che quando cerco di
> essere razionale, sono vomitevole; va meglio quando sogno. Meglio, forse non
> bene, ma meglio di certo.
> Critica accettata.
> Quando leggo qualcosa di qualcuno, e percepisco, almeno in parte,  le sue
> emozioni, mi basta.
> Risposta ambigua o risposta che mette in discussione la domanda?
> A te la scelta, anzi "a tia"... ;)
> Ciao
>
> Annibale Anguillara
Propendo per la seconda.
comunque grazie per la precisazione.
Ciao


title: Storia di binari e di colori

text:
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04050...@posting.google.com
>...
>
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04050...@posting.google.com
>...
> >
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message
> Mi incuriosisce la poesia sui sistemi binari...
Eccola servita signorina
si alzi pure la sottana :o)
from " Poesie in linea di partenza " di Riccardomustodario
poesia n*43 del 26.7.2000
CONTROLLI INCROCIATI
Programma
filato verticale
contemplato
in fasce orizzontali
linee appunti orario
appena un giro meridiana
ed è già sottana
binario.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i



title: Storia di binari e di colori

text:
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.0405...@posting.google.com
>...
>
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04050...@posting.google.com
>...
> >
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04050...@posting.google.com
>...
> > >
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message
> > Mi incuriosisce la poesia sui sistemi binari...
>
>
> Eccola servita signorina
> si alzi pure la sottana :o)
> from " Poesie in linea di partenza " di Riccardomustodario
> poesia n*43 del 26.7.2000
>
> CONTROLLI INCROCIATI
> Programma
> filato verticale
> contemplato
> in fasce orizzontali
> linee appunti orario
> appena un giro meridiana
> ed è già sottana
> binario.
>
>
> face&Bene
> rimudaSirePope
> AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?à per far rinascere i
> morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
Ho aspettato a risponderti perchè...non so...resto perplessa...
Grazie comunque per aver soddisfatto la mia curiosità.
...P.S. Mi dici a cosa pensavi quando l'hai scritta?


title: Storia di binari e di colori

text:
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04050...@posting.google.com
>...
>
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.0405...@posting.google.com
>...
> >
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04050...@posting.google.com
>...
> > >
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04050...@posting.google.com
>...
> > > >
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message
> > > Mi incuriosisce la poesia sui sistemi binari...
> >
> >
> > Eccola servita signorina
> > si alzi pure la sottana :o)
> > from " Poesie in linea di partenza " di Riccardomustodario
> > poesia n*43 del 26.7.2000
> >
> > CONTROLLI INCROCIATI
> > Programma
> > filato verticale
> > contemplato
> > in fasce orizzontali
> > linee appunti orario
> > appena un giro meridiana
> > ed è già sottana
> > binario.
> >
> >
> > face&Bene
> > rimudaSirePope
> > AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?à per far rinascere i
> > morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
>
>
> Ho aspettato a risponderti perchè...non so...resto perplessa...

che tenerezza
> Grazie comunque per aver soddisfatto la mia curiosità.
sei fortunata
sono stato a controllare qualora avessi scritto altro su " binario "
a livello poesia, visto che sono quasi sessanta le poesie
> ...P.S. Mi dici a cosa pensavi quando l'hai scritta?
A me
Update
somma di cultura binaria  che con una parola trasmette un programma di
concetti superati perchè già riportati in altri scritti o versi
versione in prosa per la signorina Mara Luna:
Il mappamondo è un nido d'ape d'ascisse e coordinate
il programma binario si somma
nel suo miele azzeccato
le vespe s'alzano in volo
ogni punto incrociato tra meridiani e paralleli
è un tessito diverso su tessuto
impossibile annotare stesse cose in un punto diverso della terra
splendida trama da contemplare
appena un giro meridiana
ed il tempo è cambiato
fuso di stanchezza
roba da letto in sottana
in giro freschezza.
CONTROLLI INCROCIATI ovvero Nulla sfugge allo stilista
signorina ho un paio di quadri dove i binari dettano incanto di
bellezza
se vuole glieli posso mostrare
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
P.S hai ragione questa poesia è difficile, però chissà, letta da uno
stilista, qualche emozione trasmette, perchè questi vive sulla sua
pelle che il design è in gara con il tempo, come e quanto la
produzione, e se arriva dal cliente, con un paio di giorni di ritardo,
è meglio che va a dormire, almeno con il pronto, indubbiamente il
programmato da un attimino più spazio.
Grazie per avermela fatta rivivre appieno: mi piace!.


title: Storia di binari e di colori

text:

> P.S hai ragione questa poesia è difficile, però chissà, letta da uno
> stilista, qualche emozione trasmette, perchè questi vive sulla sua
> pelle che il design è in gara con il tempo, come e quanto la
> produzione, e se arriva dal cliente, con un paio di giorni di ritardo,
> è meglio che va a dormire, almeno con il pronto, indubbiamente il
> programmato da un attimino più spazio.
> Grazie per avermela fatta rivivre appieno: mi piace!.
Io non sono stilista, ma certo l'irripetibilità degli eventi e
l'importanza del fluire del tempo non mi sono indifferenti, come
argomenti.
Il fatto è che ognuno di noi ha i propri vissuti ed i propri modi di
dire del tempo e dell'esistenza...
Ogni traccia lasciata ha sensi diversi da dare a seconda di chi la
segue e del momento in cui la si segue...
Ciao


title: Storia di binari e di colori

text:
ETNA...@KATAMAIL.COM
 (Mara Luna) wrote in message news:<
13ada280.04051...@posting.google.com
>...
>
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04050...@posting.google.com
>...
 26.7.2000
> > > > CONTROLLI INCROCIATI
> > > > Programma
> > > > filato verticale
> > > > contemplato
> > > > in fasce orizzontali
> > > > linee appunti orario
> > > > appena un giro meridiana
> > > > ed è già sottana
> > > > binario.
> Io non sono stilista, ma certo l'irripetibilità degli eventi e
> l'importanza del fluire del tempo non mi sono indifferenti, come
> argomenti.
> Il fatto è che ognuno di noi ha i propri vissuti ed i propri modi di
> dire del tempo e dell'esistenza...
> Ogni traccia lasciata ha sensi diversi da dare a seconda di chi la
> segue e del momento in cui la si segue...
> Ciao
Prima di questa poesia, molto prima, nel senso di una trentina di
poesie antecedenti c'è questa:
1/ottobre 2000
UNSTABLE ANGINA
Motorizzato spento
il cuor sento
scende cima
pensiero sessuale
in cerca di rima.
a leggere CONTROLLI INCROCIATI mi rendo conto che l'anno dopo il
programma recupero doveva filare abbastanza bene
tra le due ce ne sarà sicuramente qualcun'altra che completa la rosa.
All'inizio era motorizzato spento " lo cuore sento " come in un
battito scolare " Matusalemme mio nipote " poi ci fu chi mi chiese
perchè avessi scritto lo cuore, così diventò il cuore - a volte è
scocciante andare a spiegare,
anche perchè questa poesia produsse il salto di tre treni ed io
incolpevolmente, solo perchè volevo che si curasse grazie ai laser
atomici, mi beccai tre by pass per avanguardia.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i



title: [I] "B" come... bentornata Giulia!

author: myself

text:
"B" come bentornata giulia-Airony (e non andartene più, plz) :)))
ah, [I]n questa accezione [I] sta per [I]mportante, anzi, di più (imho) ;)
ma anche...
"B" come biechiblù (spiegazione di un termine che ho usato in un mio recente
[K])
i Biechi Blu (Blue Meanies) sono i cattivi che invadono Pepelandia
(Pepperland), trasformandone gli abitanti in statue. odiano la musica e
verranno sconfitti solo grazie all'intervento di Ringo, John, Paul e George
che, assunte le sembianze della Banda dei Cuori Solitari del Sergente Pepe,
grazie alla loro (stupenda) musica, faranno tornare a Pepelandia l'amore e
la serenità. prima di raggiungere quella terra il quartetto aveva dovuto
affrontare avventure di ogni genere in fantastici mari, a bordo del
Sottomarino Giallo, da cui prende titolo il film del '68 a cartoni animati
Yellow Submarine. segnalo anche uno straordinario personaggio, il Babbione
(Jeremy Hilary Boob, Ph.D - Nowhere Man), incontrato nell'inquietante Mare
dei Buchi. interessante la "conversione" finale dei biechiblù, grazie anche
all'intervento magico del guanto volante - il (g)love -, che fa pronunciare
al loro leader: "Sì" è la più bella parola che esista. giusto per ribadire
il buonismo tout-court dei beatles, almeno nella loro produzione
artistica...
e poi ancora...
"B" come beato chi riesce a dormire la notte (maledetta insonnia!)
"B" come basta, va'.
Camillo.


title: Senza paura

author: elvio cipollone

text:
Torneranno i terribili bolscevichi
a turbare le giovani menti.
Elvio


title: Senza paura

author: salvario

text:
> Torneranno i terribili bolscevichi
> a turbare le giovani menti.
Oppure non torneranno
ma verranno usati lo stesso
per annebbiare le timide menti
giovani e non giovani
della piccola borghesia
e del popolino delle telenovele
salvario
che da ragazzo era di destra
poi il mondo si è spostato
e lui scrivendo le stesse cose
da sporco fascista
si sente ora chiamato
sporco comunista


title: Senza paura

text:
"salvario" <
salv...@hotmail.com
> wrote:
>Oppure non torneranno
E invece sì.
Con la stessa esaperazione contro il Potere: violenta.
Senz'altro motivo che l'odio per l'ingiustizia.
Elvio


title: Senza paura

text:
> >Oppure non torneranno
>
> E invece sě.
> Con la stessa esaperazione contro il Potere: violenta.
> Senz'altro motivo che l'odio per l'ingiustizia.
>
I miei amici di destra e sinistra
(ed erano piů rivoluzionari di me)
sono ora prigionieri nelle moderne
camicie di forza:
camiciotto azzurro
cravatta a strisce
giacca sbottonata.
E si calpestano a vicenda per salire.
Tu sei giovane, vero?
E puro.
Non cambiare.
Almeno non subito.
salvario


title: Senza paura

text:
On Tue, 17 Jun 2003 15:27:47 +0200, "salvario" <
salv...@hotmail.com
>
wrote:
>Tu sei giovane, vero?
>E puro.
Mi figuro una vita dedita esclusivamente alla lotta,
abbastanza movimentata per colmare le solitudini,
superiore ad ogni sorta di vigliaccheria,
capace di sfidare le miserie,
nella quale si possa creare qualcosa di alto bello
utile e giusto che ripari i torti e distribuisca le colpe.
Elvio


title: Senza paura

text:
> Mi figuro una vita dedita esclusivamente alla lotta,
> abbastanza movimentata per colmare le solitudini,
> superiore ad ogni sorta di vigliaccheria,
> capace di sfidare le miserie,
> nella quale si possa creare qualcosa di alto bello
> utile e giusto che ripari i torti e distribuisca le colpe.
>
La ghigliottina in piazza
l'unico mezzo alto e bello per riparare i torti.
No, sogno! Uno spot porterà via tutto.
Il boia presenterà una nuova brillantina.
Il pubblico riderà.
Qualcuno, almeno.
(Gli altri non si accorgeranno di niente.)
Lotta anche per me e
quando sarai vinto
piangerò per te.
Spero solo che non sia troppo presto.
salvario


title: Senza paura

author: Mario

text:
"elvio cipollone" <
elc...@libero.it
> ha scritto
> Torneranno i terribili bolscevichi
> a turbare le giovani menti.
Perché "i terribili bolscevichi"?
Il militante comunista, nel momento in cui identifica nella condizione
comune della moltitudine la sua enorme ricchezza, è più vicino a San
Francesco che ai "terribili bolscevichi". La leggenda di San Francesco
racconta che il santo, per denunciare la povertà della moltitudine, ne
adottò la condizione comune e vi scoprì la potenza ontologica di una
nuova società. Alla disciplina, alla mortificazione della carne,
Francesco contrapponeva una vita gioiosa che comprendeva tutte le
creature e tutta la natura: gli animali, sorella luna, fratello sole,
gli uccelli, i cani, i gatti, gli individui sfruttati e i poveri,
tutti insieme contro la volontà di potere e la corruzione. La
cooperazione e la rivoluzione restano insieme semplicemente
nell'amore, e con innocenza. Queste sono la chiarezza e la gioia
incontenibile di essere comunisti.
O almeno, così dice qualcuno.
**
Mario


title: Senza paura

author: Ale Amadesi

text:
"elvio cipollone" <
elc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8crtevsoadi88k1id...@4ax.com...
> Torneranno i terribili bolscevichi
> a turbare le giovani menti.
>
> Elvio
Ah sě?
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Senza paura

author: AhiRa

text:
elvio cipollone <
elc...@libero.it
> wrote:
>Torneranno i terribili bolscevichi
>a turbare le giovani menti.
sarebbe un adaveně baffone leggermente pletorico?
AHiRa


title: Senza paura

text:
"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> wrote:
>Perché "i terribili bolscevichi"?
È una questione complicata.
Potrebbero essere terribili dal punto di vista di chi ne ha paura.
Allora quel "terribili" andrebbe letto come sarcasmo, sberleffo,
sfottò, provocazione.
Potrebbero essere terribili dal punto di vista di chi desidera la loro
carica rivoluzionaria, la capacità di sfidare l'ingiustizia, dare
corpo ad una speranza, sovvertire l'ordine, smuovere le parti più
putride della società.
Potrebbero essere terribili da un punto di vista esegetico. Ogni sfida
utopistica è terribile. In questo senso anche la scelta di San
Francesco lo è: il suo rifiuto del mercato, la condivisione totale
della condizione umana, l'intuito sovvertivo che la felicità sta fuori
dalla struttura sociale.
Elvio


title: Senza paura

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> wrote:
>Ah sě?
Li riconoscerai se avrai occhi per vedere
e orecchie per sentire.
elvio


title: Senza paura

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>sarebbe un adaveně baffone leggermente pletorico?
No no, baffone non c'entra.
Cosa aveva lui di destrutturante, di liberatorio?
elvio


title: Senza paura

text:
"salvario" <
salv...@hotmail.com
> wrote:
>Lotta anche per me e
>quando sarai vinto
>piangerò per te.
Da cosa nasce questa dipserazione?
È bello stare sulle barricate fino all'ultimo respiro.
Ognuno a suo modo
rincorre la morte
sognando.
elvio


title: Senza paura

text:
> >Lotta anche per me e
> >quando sarai vinto
> >piangerò per te.
> Da cosa nasce questa disperazione?
> È bello stare sulle barricate fino all'ultimo respiro.
Non ci sono più barricate,
le porta via la mattina la nettezza urbana.
Distese piatte dove gente uguale ti passa accanto senza vederti.
Puoi salire su una sedia ed urlare,
nessuno ti ascolterà.
Puoi insultarli, sputare loro addosso,
ma non si fermeranno.
Arriverà notte e sarai solo.
Da soli non si combatte.
> Ognuno a suo modo
> rincorre la morte
> sognando.
Nel sogno rimane la barricata
il pugno chiuso
una bandiera
ideali da difendere.
Al mattino il puffone sorride da tutte le reti
e ripete le tue stesse parole
e la gente ride ed applaude.
Sostituirlo con un altro puffone dal gagliardetto diverso?
Io ho perso.
Nei miei sogni cancellati dalla sveglia del mattino
la stessa sensazione di unto e grigio della vita.
salvario