title: Il miglior offerente (R)

author: Massimo

text:
Questo и piщ corto del solito ed и nuovo, nel senso
di appena scritto. Grazie per gli eventuali commenti.
Massimo
**************************************************************
IL MIGLIOR OFFERENTE
Alla messa prefestiva della prima domenica dopo Pasqua non c'erano piщ di
venti persone. Al sabato sera non veniva mai molta gente, giusto quella
abituata a prender messa prima di cena, per essere poi libera la domenica
mattina.
Dopo la preghiera dei fedeli me ne venni in sagrestia, dove il freddo si
rintanava in inverno e usciva fuori a primavera fatta. Mi preparai per le
offerte e tirai fuori i cestini di vimini.
"Per Cristo Nostro Signore" disse don Germano.  "Amen" risposero i fedeli.
Aprii la porta ed entrai in chiesa. Giorgio mi venne incontro, alzandosi da
un banco in prima fila ed io gli porsi il suo cestino. Ci inchinammo insieme
davanti all'altare e ci voltammo per camminare ognuno accanto alla propria
fila di banchi lungo la navata. C'erano i volti noti e in fondo dalla mia
parte, un signore sui sessanta, sovrappeso, calvo, con le borse sotto gli
occhi. Dava l'impressione di non aver dormito per diverse notti di seguito.
Raccolsi le offerte dei fedeli nella parte centrale e arrivai al signore sui
sessanta. Dovetti aspettare che tirasse fuori il portafoglio. Lo fece come
se preso alla sprovvista: lo aprм, tirт fuori una banconota e senza guardare
la infilт nel cestino, alzando poi gli occhi lucidi al cielo, come se
dicesse in silenzio una preghiera di accompagnamento all'offerta. Prima di
voltarmi, mi colpм il suo gesto teatrale di lisciarsi i due ciuffi di
capelli grigi che gli attraversavano il cranio in larghezza. Giorgio era piщ
avanti di me, mi aspettava davanti all'altare.
A metа navata mi accorsi che tra le offerte c'era un biglietto da centomila
e che era stato il signore calvo a lasciarcelo. Mi scappт una risata che
mascherai con un colpo di tosse. Raggiunsi Giorgio davanti all'altare; ci
inchinammo e Giorgio mi passт il suo cestino prima di ritornare a sedersi al
suo banco.
Rientrai in sagrestia con i due cestini per le mani aprendo la porta con il
fianco. Tirai fuori il sacchetto di stoffa dove riponevo le offerte. Prima
di mettere tutto dentro, guardai senza pensarci le centomila contro la luce
dei finestroni della sagrestia. Erano buone. Le infilai per ultime nel
sacchetto e strinsi l'elastico, poi mi avvicinai alla porta che dava sull'
altare e incrociai le braccia. Mi misi al cantare il Sanctus.
Pensai per tutto il resto della celebrazione al munifico donatore e mi
chiedevo se avesse voluto essere generoso o se era solo distratto.
Dopo la benedizione aspettai che don Germano si infilasse in sagrestia, poi
lo seguii verso l'armadio dei paramenti.
"Grazie. Buona domenica, allora" disse.
"Le do una mano a chiudere" dissi io. Don Germano fece di sм con la testa.
Mi avvicinai mentre sfilava la stola, presi il sacchetto e allentai l'
elastico. Indicai a don Germano le centomila dentro il sacchetto. Dovette
incurvare la schiena per vedere meglio alla luce dei finestroni, poi mise
una mano nel sacchetto e tirт fuori le centomila.
"Perт" disse. Aveva un'espressione compiaciuta. "Per me questo s'и
 sbagliato" disse poi strizzandomi un occhio. In quel momento entrт Giorgio
e don Germano infilт veloce la banconota nel sacchetto.
"Io ho spento le candele, don Germano" disse Giorgio.
"Grazie Giorgio."
"Le do una mano a chiudere ?"
"C'и qui il Luca. Fatti dare una mano da lui, va" disse don Germano.
Feci per andare con Giorgio a chiudere le porte d'ingresso della chiesa, ma
la porta della sagrestia si aprм di nuovo ed entrт l'uomo calvo sui sessanta
che stava seduto in fondo durante la celebrazione. Teneva con due mani uno
strano cappello con i paraorecchi.
"Buonasera" disse. "Posso ?"
"Prego" disse don Germano. Eravamo tutti e tre immobili e guardavamo l'uomo
sulla porta.
"Temo." attaccт l'uomo, spostando lo sguardo a turno su me, Giorgio e don
Germano, "Temo che ci sia stato un errore."
"Sм ? Quale errore ?" chiese don Germano. Io mi passai una mano sulla
faccia.
"Credo di aver lasciato un'offerta un po' piщ alta di quanto volessi dare"
disse l'uomo.
Don Germano spalancт gli occhi e scosse la testa per far vedere che lui non
ne sapeva niente.
"Adesso ho giа ritirato tutto" disse don Germano, guardando sul tavolone
della sagrestia.
"Vede." continuт l'uomo, rivolto a don Germano. "Si tratta di una somma un
po' alta. Mi sono sbagliato e vorrei riavere indietro i soldi. E' cosм
imbarazzante."
"Ma io come faccio a sapere che и stato lei a mettere l'offerta ?" chiese
don Germano. Io mi ripassai la mano sulla faccia, stropicciandomi le guance.
"Lui ha visto" disse l'uomo indicandomi. Ci fu silenzio. Giorgio guardava
con gli occhi spalancati. Io annuii.
"Sм. Ho visto" dissi. "Il signore ha messo nel cestino un biglietto da
centomila."
Don Germano allargт le braccia e annuм guardandomi, come per dire "figliolo,
perchй non me l'hai detto ?". Prese il sacchetto e tirт fuori le centomila.
Le mostrт all'uomo e lo guardт alzando le sopracciglia. L'uomo fece di sм
con la testa e si avvicinт al tavolone. Prese il centomila dalle mani di don
Germano e fece per andarsene camminando all'indietro.
"Non vuole lasciare nient'altro ?" chiese don Germano.
"Ah sм !" disse l'uomo. "Certo." Mise la mano al portafogli, ripose la
banconota da centomila e ne porse una da mille a don Germano.
"Grazie" disse don Germano, con una bocca come se avesse mangiato del fiele.
Prese le mille lire e le mise nel sacchetto. L'uomo salutт e continuт a
retrocedere senza voltarsi. Poi guardт me, accennт mezzo saluto e si voltт
per uscire. Quando fu fuori, don Germano lasciт andare entrambe le mani sul
tavolone e guardт per aria. Sospirт.
"Lui da e Lui toglie" disse. Io mi misi a ridere.
"Grazie ragazzi. Buona domenica" disse ridendo sotto i baffi.
Io e Giorgio salutammo e uscimmo in chiesa. Chiudemmo le porte principali e
mettemmo in contro quella laterale, poi ci trovammo fuori sotto il portico.
Era nuvoloso e l'aria era fredda.
"Prendi un aperitivo ?" chiesi a Giorgio.
"Ma sм" fece lui, schioccando le labbra. "Certo che quello era proprio
stordito" disse mentre scendevamo le scalinate.
Annuii. "Ci vuole giа una bella testa per cose del genere" dissi.
Ci dirigemmo verso il Caffи Roma. La luce del giorno era ancora buona, ma al
Roma i lampadari erano giа accesi. Entrammo e ci sedemmo al tavolo vicino
alla vetrata. Io presi il Corriere e mi misi a leggere. Carlos arrivт al
tavolo.
"Aperitivo ?" chiese. "Un crodino ?"
"Per me sм" dissi. "Giorgio ?"
"Un crodino, sм."
Carlos se ne andт al bancone e Giorgio prese la Stampa. Guardai dalla
vetrata e in strada vidi l'uomo delle centomila. Aveva sulla testa lo strano
cappello col paraorecchi che lo faceva assomigliare ad un cane mastino
dall'aria benevola. Camminava zoppicando leggermente. Guardт
dentro al Roma e si fermт davanti alla porta. Dopo qualche secondo entrт e
si diresse al bancone. Si sedette su uno degli sgabelli alti foderati, si
tolse il
cappello e appoggiт i gomiti sul bordo in metallo.
"Psss" feci a Giorgio e indicai verso il bancone. Giorgio dovette voltarsi.
Quando lo vide scosse la testa e fece una faccia come se avesse bevuto del
succo d'arancio troppo aspro. L'uomo parlava con Carlos, aveva ordinato
qualcosa, forse un gin tonic.
"Ma da dove arriva 'sto qui ?" chiese Giorgio.
"Boh." feci io. "E' la prima volta che lo vedo da 'ste parti."
L'uomo parlava a Carlos mentre si sporgeva in avanti sul bancone. Carlos
teneva un mezzo sorriso sulla bocca e annuiva senza dire una
parola. Quando ebbe pronto il vassoio con i due crodini, venne verso di noi.
"Carlos, ma che dice quello ?" chiese Giorgio.
"Boh. Dice che abitava qui e che sono vent'anni che non viene piщ. Ha la
tomba di sua moglie, credo, o qualcosa del genere."
Carlos ci servм l'aperitivo con delle patatine e tornт al bancone. L'uomo
delle centomila riprese a parlargli. Ero incuriosito. Mi alzai e andai allo
scaffaletto accanto al bancone, facendo finta di cercare un giornale. L'uomo
mi vide.
"Ehi" disse.
Mi voltai e feci finta di vederlo in quel momento. "Ah, salve" dissi.
"Prende qualcosa da bere" mi chiese.
"No, grazie. Sono giа al tavolo."
"L'ho fatta proprio grossa con quelle centomila" disse ridendo.
"Cose che capitano" dissi, continuando a cercare il giornale.
"Non sono piщ quello di una volta" disse.
"Nessuno di noi и piщ come una volta" dissi io e mi accorsi della banalitа
della mia risposta.
"Non prende proprio niente ?" mi chiese ancora.
"No, grazie. Sono giа al tavolo" dissi indicando Giorgio. Si voltт e non
disse piщ nulla. Presi l'inserto del Corriere e me ne tornai al tavolo.
Giorgio alzт la testa e fece un verso col mento per chiedermi che cosa mi
aveva detto. Io scossi la testa con l'aria indifferente e Giorgio tornт a
leggere.
L'uomo riprese a parlare con Carlos e Carlos continuava ad ascoltare col suo
mezzo sorriso senza dire niente, mentre asciugava bicchieri e posate. L'uomo
finм di bere il gin tonic e fece per pagare. Si alzт e andт alla cassa.
Carlos battй lo scontrino e l'uomo disse ancora due parole mentre Carlos lo
fissava da dietro il bancone. Pagт e Carlos ringraziт. Si salutarono. Prima
di uscire l'uomo si rimise sulla testa lo strano cappello e, come se si
fosse scordato qualcosa di importante, tornт indietro e ci fece un cenno con
la mano. "Arrivederci" disse con un sorriso sulla bocca. Io e Giorgio
mormorammo un arrivederci e l'uomo uscм in strada riabbottonandosi il
soprabito.
Carlos posт l'asciugamano e guardando la porta venne verso di noi. Prese una
sedia per lo schienale e si sedette all'incontrario al nostro tavolo. Ci
guardт e il suo sorriso ora era bello e completo. Raggiante.
"Voi non sapete che mancia m'ha dato" disse.
Giorgio fece uno scatto e si girт con la sua sedia verso l'uscita. Io balzai
in piedi e mi sporsi contro lo vetrata per guardare di sbieco fuori in
strada, ma l'uomo, col suo strano cappello e la camminata zoppicante, era
giа
fuori visuale.


title: Il miglior offerente (R)

author: Linus

text:
"Massimo"
>
> Massimo
>
> IL MIGLIOR OFFERENTE
>
Non so se sia valido come commento ma posso
darti una progressione dell'attenzione e del pathos
durante la lettura.
Inizio (raccolta delle offerte) 36.7
Luca si accorge delle centomila 37.7
Il parroco ne viene a conoscenza 37.3
L'uomo ritorna a riprendersele 39.0 (momento cruciale, io penso, e reso
bene).
I due vanno a riprendersi l'aperitivo 37.0
Il tizio racconta della tomba della moglie,
andirivieni del cameriere, Luca lo va a spiare dal bancone,
colloquio fra i due: 20.0 rigor mortis
Il tipo lascia la mancia generosa 38.0
In pratica mi è piaciuto molto, tranne l'intermezzo del bar che è troppo
lungo
per catturare l'attenzione, anche se il finale merita.
Tutto, naturalmente, detto senza troppe pretese.
Lino.


title: Il miglior offerente (R)

text:
Linus <
pasqualino...@softeco.it
> wrote in message
9cj3ik$em4$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> In pratica mi è piaciuto molto, tranne l'intermezzo del bar che è troppo
> lungo
> per catturare l'attenzione, anche se il finale merita.
> Tutto, naturalmente, detto senza troppe pretese.
Grazie per l'impressione e la lettura critica
con spettro dell'interesse (non lo avevo mai
visto fare da nessuno, ma è molto interessante).
E grazie per averlo letto e commentato, che di
questi tempi è una cosa rara (per me). Ciao,
Massimo


title: Il miglior offerente (R)

author: Norma

text:
bello e simpatico. ma poi sarà mica tornato indietro a dire che c'era stato
un altro errore? lascia un pò di interrogativi il tuo racconto, era un
giochino crudele oppure un pentimento continuo? Mi piace come lo hai
scritto.
norma


title: Il miglior offerente (R)

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
m5CH6.17920$0t6.6...@news.infostrada.it...

Be', è qui che il succo del racconto breve, credo. Almeno,
è l'idea che mi sono fatto a leggere i racconti brevi di
Hemingway. Molti di essi lasciano interrogativi e basta, ma
non sono affatto spiacevoli. La realtà è che non so comunque
risponderti. Mi piace pensare che il tale fosse solo sbadato e
avesse poca vista... Grazie per la lettura e il commento,
Massimo


title: E-Books Grtuiti

author: News

text:
Ciao a tutti
In questo sito è possibile scaricare gratis  molti e-book  a mio avviso
importanti: Leoardo,Leopardi,Vasari e molto altro.Presto le poesie di Basho
e Wan Wei
L'indirizzo è il seguente:
www.libricom.it/e-book
Grazie  e a presto
redazione libricom


title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

author: Writer

text:
- Oggi sono andata all'Ikea ed ho visto un mobiletto splendido, ideale
per la cucina. Se compriamo anche un piano lavoro in faggio, attrezziamo
il cucinino in modo funzionale".
-  Ah, sė? Interessante.
-  Ma se non mi stai neanche a sentire. Vediamo, cosa ho detto?
-  Parlavi del bagno e di modifiche al suo arredamento.
-  Non ci sei, non ci sei proprio. Vedi che ho ragione? Mi hai
   davvero    stufata.
-  Senti, Giō, ti dispiace se contratto una persona, un conversatore
   ufficiale, il cui compito sia quello di rispondere alle tue domande?
-  Ma sei proprio uno stronzo. Come ti permetti?
-  Dai, scherzavo.
 Quella frase. Dove l'aveva sentita? Igor cercava di ricordare, ma non
riusciva a rammentare il contesto, la situazione. Forse un viaggio, una
conversazione con estranei. Sė, era un ragazzo, allora. Aveva chiesto un
passaggio ad una coppia di milanesi, due persone sulla cinquantina. Si
era sistemato in quella vettura grande e comoda ed aveva incominciato a
discorrere con il guidatore, che si era informato sulla sua
destinazione. "Va a Parigi? Ma cosa ci va a fare? In questa stagione si
crepa dal caldo". "Veramente, Parigi č solo una tappa intermedia. Da lė,
proseguo per Londra e la Scozia". Igor, senza che glielo chiedessero,
aggiunse "vado a visitare una comunitā antipsichiatrica, sa, quelle
gestite da Laing e Cooper". Si voltō la signora - una donna bionda sul
cui volto il tempo aveva scavato solchi di disillusione- e chiese " Non
sarā pericoloso? Un mio cugino č stato ricoverato in una clinica
psichiatrica e ne č uscito peggio di prima. Anche mio marito non č tanto
normale...". Fu a quel punto che il signore guardō di sbieco sua moglie
e ribatté "Ho intenzione di pagare una persona che ti stia ad ascoltare
e parli con te". "Non essere volgare". Igor aveva pensato che fosse una
patologia tipica delle coppie benestanti, un esempio calzante di
alienazione, di "morte in vita", com'era descritta brillantemente dagli
psichiatri esistenzialisti. Da allora era passato un quarto di secolo e
si era sorpreso a ripetere quella stessa frase, in modo quasi identico.
 Igor č stupito, colpito da questa coincidenza. E' inquieto, cammina su
č gių per la casa. Si guarda intorno con fastidio. Poi si ferma.
***
Non č stato sempre cosė. Ti amavo per davvero. Ogni volta che visitavamo
un posto nuovo, lo battezzavamo con il "rito del cannone". Ci rollavamo
uno spino e vedevano le chiese e le piazze con quella prospettiva
circolare, espansiva e tremolante, che solo la marijuana sa dare.
Ridevamo di sciocchezze, mi dicevi sempre che cercavamo gli spazi
bianchi tra le parole. Il sesso. Facevamo l'amore con la stessa
naturalezza di chi si veste. Sembrava l'invenzione di questo secolo ed
era solo un momento di gioia fortuita. Quando ti ho conosciuto aveva una
paura tremenda. Mi ero separato da poco da un'altra Giovanna e non avevo
nessuna intenzione di buttarmi in una nuova storia, rinnovare il dolore.
Hai pronunciato il tuo nome con un sorriso e mi č venuta voglia di
fuggire. Poi ho preso la rincorsa e ti sono precipitato addosso,
sperando di spaventarti. Ma tu mi guardavi curiosa, per nulla
intimorita. Mi baciavi con foga, ridendo. E mi cavalcavi a gambe larghe,
obbligandomi a parlare, a dire quello che sentivo. Fallo con leggerezza,
mi dicevi, parla. Ci scambiavamo tante parole, leggere.
 ***
 Cosa rimane, oltre alle macerie? Igor pensa con la testa reclinata
sulle braccia. Pensa e non trova risposte. Ha paura dei suoi stessi
timori. Vorrebbe andare via lontano, partire. Giovanna invece dorme, con
un sonno inquieto, pieno di immagini che dimenticherā al risveglio.
 ***
 Passati i quarant'anni, Igor e Giovanna si trovano davanti ad un
crocevia. Il passato si dispiega davanti a loro come un mare vitale,
reso attraente dalle sue stesse omissioni, un turbine di eventi che la
fantasia condensa in cinque o sei linee principali. Igor soffre la
diminuzione della vitalitā, del suo slancio, della capacitā di amare la
vita. Giovanna soffre i cambiamenti di Igor, vorrebbe sentirsi ancora
desiderata, guardata come se fosse nuova. Entrambi odiano gli adulteri.
In passato hanno tradito poche volte, concedendosi brevi avventure,
episodi insieme inebrianti e dolorosi, cose di cui andare fieri e
vergognarsi. Ma, in questo momento, forse per pigrizia o per realismo,
non vogliono, scacciano l'idea con un moto di fastidio, come se fosse un
pensiero inopportuno ed incongruo. Hanno dovuto affrontare insieme
diverse difficoltā. La mancanza di un figlio proietta su di loro un
rimpianto nascosto, di cui parlano poco. Giovanna desiderava un bambino,
ma si č dovuta arrendere davanti alle evidenze degli esami clinici.
L'adozione di un minore dal sud del mondo, non rientra tra le sue
scelte. No, Giovanna, vuole sentire un essere crescere nella propria
carne, gonfiarla, riempirla di messaggi, segnali, contatti. Vuole un
figlio come lo vogliono le donne, alberi che fruttificano in modo
naturale. Igor odia il suo lavoro. Ha provato a cambiarne uno ogni
cinque anni, poi si č arenato come un capodoglio sulle secche di una
compagnia di assicurazioni. Forma i venditori di polizze e, quando
parla, sente l'eco delle sue parole come un borbottio estraneo, una voce
che ripete frasi vecchie. Hanno dovuto affrontare tante difficoltā.
Gelosie, stanchezza, desideri che si trasformano in abitudini, delusioni
che vanno diventando consuetudini, ma non č quello che li ha spinti
sull'orlo di una separazione temuta, anche se in modi differenti, da
entrambi.  No, Igor e Giovanna non trovano pių le parole, le loro
parole.
***
Igor vuole licenziarsi e partire per l'Australia con Giovanna.
Giovanna si oppone, dice che č infantile.
Giovanna s'arrabbia, non comprende.
Igor insiste, parte da solo.
***
Igor parte da solo. Chiede ed ottiene tre mesi di aspettativa. Giovanna
resta, con un fastidio crescente che si sforza di non trasformare in
rancore. Igor trova un po' di pace nel nordest dell'Australia, davanti
alla grande barriera corallina. Sente un larvato dispiacere che si
mescola con la maestā del paesaggio. Rimane per ore a fissare il mare,
la spiaggia bianca, le concrezioni rocciose. Trova negli spazi ampi
conforto alla sua incertezza. Vorrebbe abolire i pensieri. Diventare un
paio di occhi che scrutano, registrano, esaminano, si meravigliano, si
chiudono. Potrebbe, per la prima volta da dieci anni, concedersi
un'avventura con un'altra donna , ma č cosė goffo ed impacciato da
perdere l'occasione. Cosė ha giā due ragioni per il suo rammarico. Pensa
che č giusto cosė, che il piacere degli occhi va pagato con il disordine
del cuore. Decide di cambiare scena. Giovanna lavora con raddoppiata
intensitā, si sente abbandonata, si sente rabbiosa, sfoga la sua rabbia
lavorando ed il ciclo si compie. Desidera innamorarsi di qualcuno, ma
non trova oggetti che si prestino al suo impulso. Parla al telefono con
Igor, simulando interesse per quello che le dice. In realtā č lontana,
pių lontana dell'Australia. Si sente chiusa ed abbottonata come un
vecchio cappotto, almeno con Igor. Gira come una trottola, pulisce
l'appartamento, cura le piante, poi ogni tanto si ferma. E pensa.
 ***
 Non sei cambiato tanto, in fondo. Vent'anni fa correvi come un
disperato lungo percorsi che ti riportavano al punto di partenza. Eri
quasi patetico e sgraziato nella tua goffaggine, ma mi sei piaciuto, con
le mani affondate nelle tasche del giaccone, il lungo ciuffo che ti
cadeva di sbieco sugli occhiali, i jeans stinti e sformati che portavi e
la tua voglia di fare a pezzi il mondo. Non sei cambiato poi tanto.
Ancora adesso insegui le tue idee, te ne freghi della realtā, del suo
nucleo roccioso ed immobile, e corri dietro alle tue fantasie. Mi
vengono in mente i mulini a vento, ma no, non č cosė. Tu non cerchi i
mulini, sei tu stesso un mulino a vento, che gira veloce intorno ad un
perno invisibile. Sei sempre fragile, anche in questo sei cambiato poco.
Non sei mai riuscito a lottare per qualcosa di concreto. Quando c'era da
soffrire, da impegnarsi con cocciutaggine, ti tiravi indietro, pensavi
di rinunciare, trovavi un via di fuga. Solo con me sei riuscito a
durare, ma con fatica crescente, facendomi pagare prezzi sempre pių
alti. Mi sento tradita, e non certo perché tu te ne sei andato lontano.
Sono stata sbattuta fuori dai tuoi pensieri, dalle tue parole. Le mie
parole non t'arrivano, non le senti, opponi un filtro di indifferenza.
Mi sento abbandonata, Igor.
***
 Un taxi ed arrivo. Torno a casa. Dove sei? Non rispondi al telefono. In
Australia ho vissuto le ultime due settimane con una tensione crescente
che non sapevo spiegarmi. Girovagavo per le strade di Alice Springs con
fastidio. Mi sembrava di trovarmi su un grande set cinematografico.
Tutto ordinato, pulito, tutto irrimediabilmente falso. Un esercito di
comparse che interpretavano se stessi. Ho anticipato la data del ritorno
e sono partito da Sydney dieci giorni prima del previsto. Ho in testa
sensazioni, flash che rimbalzano come biglie. Il volto di Jennifer, il
suo sorriso luminoso, lo sguardo di Giovanna, la mia speranza delusa,
questa solitudine lacerata e divisa. Non so che pensare, ho una grande
confusione in testa, una stanchezza che esaurisce le mie parole. Voglio
rivederti, Giovanna. Vorrei recuperare con te la nostra leggerezza,
l'allegria. Ma č difficile, non siamo pių ragazzi, ai miracoli non ho
mai creduto. Il tempo č una macina che tritura e demolisce, se potessi
arrestarne il corso, tornare indietro, riuscirei a ritrovare l'energia,
la voglia di giocare, di parlare insieme. Ma forse č meglio cosė.
Ripercorrere il passato mi terrorizza, andare avanti m'impaurisce ,
meglio restare in questo precario presente, negli istanti incerti che
precedono il nostro incontro. Sto per arrivare, amore mio, e non so cosa
dirti.
***
 Igor apre la porta che sembra opporre resistenza. La casa č deserta,
ordinata, ma giā un sottile strato di polvere riveste i mobili, la
libreria, i tavolini e la cassettiera della stanza da letto. Una patina
quasi invisibile, che diventa pių nitida passandoci un dito sopra. In
tinello, il tavolo. Sul tavolo, un biglietto. Poche parole, che lui non
ha neanche bisogno di leggere. Le parole sono pesanti, nette,
definitive. "Vado via, Igor, non cercarmi".
Solo la firma, uno svolazzo tondo e tenero, appare graziosa e lieve.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

author: Mau

text:
Writer wrote:
> Solo la firma, uno svolazzo tondo e tenero, appare graziosa e lieve.
>
> Writer
11K ma volano via davvero d'un fiato. Bello e amaro.
Mau


title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

text:
"Mau" <unix...@PRRRRtiscali.it> wrote in message
> > Solo la firma, uno svolazzo tondo e tenero, appare graziosa e lieve.
> >
> > Writer
>
> 11K ma volano via davvero d'un fiato. Bello e amaro.
Grazie, Mau.
E' uno dei miei racconti preferiti.
W.



title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

author: lubna

text:
"Writer" scrive:
> - Oggi sono andata all'Ikea
> [...]
> Solo la firma, uno svolazzo tondo e tenero, appare graziosa e lieve.
Pulizia formale e personaggi "vivi"... complimenti W. :-)
Ciao, lubna.


title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio news:yhVX9.70880
> > Solo la firma, uno svolazzo tondo e tenero, appare graziosa e lieve.
>
> Pulizia formale e personaggi "vivi"... complimenti W. :-)
Forse vale la pena di dire qualcosa sul contesto che ha segnato l'ideazione
del racconto. In quel periodo (era il '98) sentivo emergere desideri di
libertà e di "altrove" dopo molti anni di stagnazione vitale. In quel
periodo, infatti, ho infilato tre viaggi in Messico in un anno ed ho
iniziato a scrivere come un ossesso.
Avevo voglia di collocarmi su una scena differente, più vicina ai miei
desideri.
Il racconto narra proprio  questa  dinamica, inserendola in una storia
d'amore che smarrisce le proprie parole.
Ciao, Dario.
W.


title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 22 gennaio 2003 Writer ha scritto:
> Non sei cambiato poi tanto. Ancora adesso insegui le tue idee, te ne
> freghi della  realtà, del suo  nucleo roccioso ed immobile,  e corri
> dietro alle tue  fantasie. Mi vengono in mente i  mulini a vento, ma
> no, non è  così. Tu non cerchi  i mulini, sei tu stesso  un mulino a
> vento, che  gira veloce intorno  ad un perno invisibile.  Sei sempre
> fragile, anche  in questo  sei cambiato poco.  Non sei  mai riuscito
> a  lottare  per qualcosa  di  concreto.  Quando c'era  da  soffrire,
> da  impegnarsi con  cocciutaggine,  ti tiravi  indietro, pensavi  di
> rinunciare,  trovavi un  via di  fuga. Solo  con me  sei riuscito  a
> durare, ma con fatica crescente,  facendomi pagare prezzi sempre più
> alti.  Mi sento  tradita, e  non certo  perché tu  te ne  sei andato
> lontano.  Sono stata  sbattuta fuori  dai tuoi  pensieri, dalle  tue
> parole. Le mie parole non t'arrivano, non le senti, opponi un filtro
> di indifferenza.
  Ecco. M'hai fatto il ritratto... Proprio qua, sono arrivato.
  Sara` forse  per questa auto-identificazione,  ma e` il  primo pezzo
tuo (anzi, il secondo, ma questo lo supera di netto) che veramente...
  Vabbe`, lasciamo perdere, che' c'ho gia` gli occhi lucidi...
  Diciamo `Bello', via... :~~~(
--
Power down.


title: (R) Parole smarrite (repost modificato)

text:
Il 30 Gen 2003, 16:37, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
scritto:
> Ecco. M'hai fatto il ritratto... Proprio qua, sono arrivato.
> Vabbe`, lasciamo perdere, che' c'ho gia` gli occhi lucidi...
Sono molto contento, Diskre.
E non per il commento al racconto.
Contrariamente a ciň che qualcuno pensa, mi piace arrivare al cuore di chi
legge.
W.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Kosovo, i media dicono la verità

author: Stefano

text:
Le informazioni che ci giungono non sono mai riscontrate.
La manipolazione è chiaramente presente.
Non è bello dover scegliere la guerra senza conoscere i fatti.
http://www.mondadori.com/pan4897/magx/primo_commenti_x.html
http://www.ecn.org/est/balcani/kosovo/kosovo08.htm
http://www.ecn.org/est/balcani/kosovo/manifesto.txt
http://marx2001.org/crj/DOCS/desinf.html
--
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mta04-acc.tin.it
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http://www.mailgate.org


title: Kosovo, i media dicono la verità

author: Mina Vagante, Regina della notte

text:
"Stefano" <
mail....@master.pantheon.it
> wrote:
> Le informazioni che ci giungono non sono mai riscontrate.
> La manipolazione č chiaramente presente.
> Non č bello dover scegliere la guerra senza conoscere i fatti.
>
>
http://www.mondadori.com/pan4897/magx/primo_commenti_x.html
>
http://www.ecn.org/est/balcani/kosovo/kosovo08.htm
>
http://www.ecn.org/est/balcani/kosovo/manifesto.txt
>
http://marx2001.org/crj/DOCS/desinf.html
e aggiungerei anche
www.serbia-info.com
il sito del ministero serbo per l'informazione: notizie vere, altre
palesemente false, punti di vista che all'occidente non interessa
conoscere.
Attenzione perň: ci mette *eoni* a caricarsi.
--
minav...@hotmc.com
ya online guide to italian hip hop
www.hotmc.com


title: --- Se ami la scrittura e desidera far parte di un progetto attivo... ---

author: Stefano Fontanelli

text:
=======================================================================
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Scusa se ti disturbo...
Vieni a visitare il nostro sito
http://members.xoom.it/Soggettivo/index.html
dedicato alla scrittura e alla creatività, adesso è aggiornato!!!
Inoltre cerchiamo scrittori e poeti che collaborino con noi inviando loro
materiale per la pubblicazione.
Se sei interessato/a contatta la redazione di Soggettivo
(
sogge...@army.net
).
Grazie per la tua attenzione e scusami se ti ho disturbato o irritato in
qualche modo :-) ma per me era qualcosa di importante: fare conoscere
qualcosa per cui ho lavorato duramente e a cui tengo ed inoltre  che spero
riesca a "colpire" i visitatori della Rete.
Scusa di nuovo,
sogge...@army.net
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ATTENZIONE!!!
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title: credimi

author: dario

text:
meglio venire ansante, roseo, molle di sudor. Fatto non è a viver come bruco
l'albero tuo a cui tendo la parg.. ( no non è più pargoletta) la mano mia e
non è neppure fredda né giace sul guanciale.  Innalzerà, è sicuro,
l'aquilone sbalzandolo come cometa per il ciel turchino, ma adagio,
delicatamente, è ovvio, per non farti male. Passero mio dismetti il brutto
mal di testa, è il piacere unico protagonista della festa, godi ora che la
vita è "frale" (gambe). Se rimani solitario nel suo nido, la luna in ciel,
siccome s'annoia e non sa che fare, ti prende per il culo come fa con me che
ora erro a pastore menando il can, che abbaia ma non morde come vorrebbe,
per l'aia.


title: Auguri

author: fernando

text:
Auguri a tutti
fernando


title: Auguri

author: Riccardomustodario

text:
Un video a tavola che sembra fatto per l'occasione musica compreso
http://www.youtube.com/results?search_query=feast+in+london&search=Search


title: suggerimenti per il finale ?

author: kheops

text:
Ho iniziato questo racconto a braccio, ma al punto in cui sono arrivato temo
di cadere nel banale.
Qualcuno può mandarmi qualche suggerimento o indizio ?
Grazie
IL CLIENTE
Erano passati un bel po’ di anni da quando era stata lasciata da suo marito,
classicamente scappato di casa con la segretaria. Antonella per l’ennesima
sera sola a casa si guardava riflessiva nello specchio della sua toeletta.
“Niente male”, di diceva compiaciuta “proprio niente male per una quasi
quarantenne”.
Aveva trentasette anni, si era sposata a ventisei con un medico di quaranta,
stimato primario di una clinica, che solo dopo due anni l’aveva lasciata per
la sua segretaria, un tipetto insipido, castano mechato, visetto scavato,
piatta come la pianura padana. Lei invece era una focosa mora che,
evidentemente non era poi cosi’ gradita dall’ormai ex-marito, formosa,
sensuale, esuberante in ogni sua forma e manifestazione.
Ma non era piu’ cosi’, da otto anni Antonella era come trasformata, aveva
perso ogni fiducia nel mondo, nelle persone, ma soprattutto negli uomini,
loro e il loro modo di pensare, di vedere la vita. Esisteva solo lei, solo
il suo lavoro, il suo corpo, la sua vita, la sua storia che doveva e poteva
esistere senza l’apporto essenziale del genere maschile.
Passava il suo tempo, quello che le rimaneva libero, curando la sua persona,
non solo la palestra, ma anche concerti, teatri, libri; le piaceva leggere e
ascoltare musica classica.
Nonostante tutto si considerava una donna soddisfatta, aveva quasi tutto
quello che poteva desiderare, un bel negozio di abbigliamento comprato con
la  cospicua buonuscita del caro marito, molte buone amiche ma, era quel
quasi che cominciava a stonare.
Squillo’ il telefonino, Antonella guardando nervosamente l’orologio tiro’
fuori il telefono cellulare dalla borsa.
Cazzo…penso’ aprendo in due lo StarTac.
“Ciao Marta, dimmi…” disse con voce falsamente disponibile.
“Ciao, Anto mi ha chiamato Antonia per chiederti se ti va di uscire con un
professore  venuto per un congresso che vorrebbe compagnia per cena e
dopocena, ti va ?”
“Mmmm…te l’ha detto direttamente Antonia ?”
“Si, si …”
Dopotutto non aveva programmato nulla per la serata, e l’ idea di cenare
fuori non le dispiaceva.
“Va bene, dov’e’ ?”
“Al Cicerone…allora confermo per le nove ”
“Fai nove e mezza”
“Va bene, ciao”
“Ciao”
Marta aveva poco piu’ della sua eta’, e la invidiava molto, era sposata da
quasi dieci anni con un muratore che non poteva farle fare la vita cui lei
aspirava ed era costretta a fare la centralinista sognando vestiti, scarpe e
gioielli che non avrebbe mai potuto permettersi.
Mentre si faceva la doccia Antonella pensava alla serata che avrebbe
trascorso, una serata come ormai ne erano passate tante, da quella volta che
la sua migliore amica le aveva presentato Antonia, la titolare dell’Agenzia.
Stefania, la sua amica dai tempi del liceo le confido’ una volta di
conoscere una “certa” particolare agenzia per cui lavorava saltuariamente,
che le permetteva di rimpinguare l’assegno mensile del maritino e allo
stesso tempo di incontrare per brevi serate all’insegna di quello che lei
chiamava “sesso spiritoso”, persone che non avrebbe piu’ rivisto e che
percio’ non avrebbero potuto crearle problemi.
Antonella conobbe cosi’ Antonia, colei che gestiva i contatti e…il resto.
Una bella donna, e soprattutto un’abile organizzatrice con la quale inizio’
sin dall’inizio una piacevole relazione di amicizia oltre che di
collaborazione, e alla quale specifico’ subito quali fossero le sue
“esigenze”. Antonia selezionava cosi’ gli “amici” , valutando secondo le
specifiche sommarie indicategli dall’amica prima di chiamarla, e sapendo
comunque che lei avrebbe potuto non essere disponibile.
Quella sera Antonella aveva deciso di essere disponibile, anche perche’
sapeva di potersi fidare delle scelte della sua amica, in fondo si era
sempre divertita…
Una serata che le avrebbe incrementato il conto in banca, il numero delle
scarpe e dei tailleur nel guardaroba, una serata che magari sarebbe anche
potuta essere divertente come le altre.
Alle nove e trentacinque varco’ la soglia dell’ Hotel Cicerone, e nessuno l’
avrebbe mai scambiata per una escort-girl. Il tailleur grigio gessato con la
camicia bianca di seta semi trasparente le stavano benissimo, era quella che
si dice una bella donna, alta con i capelli rosso scuro lisci che le
accarezzavano le spalle, non passava di certo inosservata.
Si sedette sulle poltrone della hall dopo aver lasciato detto alla
receptionist del suo arrivo al professore della stanza 416.
“E’ lei la signorina Antonella ?” disse una voce alle sue spalle.
“Si, sono io” rispose alzandosi e sfoggiando il suo sorriso migliore.
Quello che si trovo’ di fronte era un uomo di circa cinquant’anni, un bell’
uomo con i capelli molto corti e brizzolati sulle tempie in un elegante
abito marrone scuro a tre bottoni.
“Beh, dove mi porta a cena ? ”
“Dove vuole, che cosa le piacerebbe mangiare ?”
“Prima di mangiare mi piacerebbe che mi desse del tu, poi che mi dicesse di
darle del tu e poi finalmente potrei mangiare tranquillamente…”
“Va bene…” aveva presagito giusto, sarebbe stata una serata divertente.
“Va bene cosa ?”
“Io ti do del tu, tu mi dai del tu e finalmente andiamo a mangiare…”.
“Io sono Giovanni…”
“Ed io Antonella…”
Il taxi li accompagno’ in una traversa di Corso Vittorio Emanuele, vicino a
Campo de’ Fiori, Antonella disse che avrebbe potuto lasciarli li’.
“Facciamo due passi, il ristorante e’ qui vicino…”
“Per me va bene, e poi mi piace sempre passeggiare al centro di Roma…anche
se ho fame !”
“Di dove sei ?”
“Di Padova”
“Certo, come il detto veneto …vicentini magnagati, veronesi tuti mati,
venesiani gran siori, padovani gran dottori…no ?”
“Hai ragione, i miei genitori non mi hanno permesso di mancare alla
tradizione”
“E perche’ sei a Roma ?”
“Una conferenza di pneumologia in cui devo presentare i risultati di una
ricerca”
“Interessante…”
“No, una vera palla…intendo le persone, tutti parrucconi”
“…E allora hai chiamato Antonia…”
“Siceramente non me la sentivo di cenare con quei noiosi vegliardi dopo
averci passato quasi l’intera giornata”
“Ti capisco, eccoci, e’ quello il ristorante”
Avevano passeggiato sui sampietrini di Campo de’ Fiori, lungo via de’
Giubbonari fino alla piazzetta dei Satiri, da cui aveva preso il nome il
Ristorante. Antonella spostava lo sguardo curioso dalle case del centro
storico al suo interlocutore, pensando a quanto le piacesse la sua citta’,
specialmente la sera.
Entrarono nel locale ed Ennio, il proprietario li accompagno’ in una saletta
riservata che era stata riservata da Antonia.
Per tutta la cena giocarono e risero annaffiando la gustosa cena con un’
ottima Falanghina napoletana che abbatte’ decisamente ogni tipo di
inibizione .
“Per me un branzino al sale, e tu ?”
“Penso che passero’ direttamente ad una insalata…” rispose Antonella
sorridendo all’uomo con cui divideva il tavolo.
Passarono rapidamente al dolce, dal dolce al caffe’ e alla vodka
aromatizzata alla pesca che lei gusto’ dal bicchiere gelato e dall’
imboccatura stretta.
“Sei una donna interessante…”
“Dal punto di vista medico ?”
“Tutt’altro, dal punto di vista umano…”
“Grazie”
E’ un tipo strano, penso’, mi guarda negli occhi, mi osserva le labbra, mi
ha preso piu’ di una volta la mano, non e’ come gli altri, spavaldi al
limite dell’arroganza, sicuri di una conquista che era tale solo nel loro
bacato cervellino, visto che sono sempre io a  scegliere e a decidere anche
sull’evoluzione della serata. Questo qui si comporta come se volesse farmi
innamorare…lo stolto.
Si sentiva su di giri quanto basta per essere consapevole di esserlo e non
pentirsene, e tanto da decidere inconsciamente di abbandonarsi a quel gioco.
In fin dei conti quell’uomo le piaceva, il viso e i modi rassicuranti le
trasmettevano una serenita’ che da tempo non provava piu’.
La leggera sensazione di ebbrezza allento’ i freni inibitori dei suoi
pensieri e si sorprese ad immaginarsi nuda e preda delle sue grandi mani.
“…Antonella, Antonella, mi sbaglio o ti eri persa ?”
“…si, no, cioe’ mi sento la testa un po’ pesante, devo aver bevuto troppo…”
“Facciamo due passi ?”
“Forse e’ meglio, cosi’ prendo un po’ d’aria…”
Uscirono dal ristorante, e l’aria fresca le procuro’ un piacevole sollievo
per quanto sentisse ancora il classico lieve torpore alle gambe, si appoggio
’ al  braccio di Giovanni, e questo contatto le permise ancora di tornare a
sensuali pensieri.
“Non dimostra affatto cinquantasei anni”, penso’,” il suo viso e’ disteso,
la pelle sembra cosi’ morbida e piacevole da accarezzare, si, mi piacerebbe
accarezzargli il viso, ma chissa’ cosa penserebbe.”
La sua mano sinistra non le diede il tempo di riflettere, si alzo’
lentamente andando a posarsi sulla guancia di Giovanni, che si giro’ stupito
a guardarla.
“Hai la pelle morbida…”
Lui la guardo’ con aria interrogativa non sapendo cosa rispondere, ne’ il
significato di quel gesto, l’unica cosa che riusciva a pensare era che
quella donna gli piaceva, per qualche motivo che esulava dalla sua bellezza
e che non riusciva a spiegarsi.
“Si, e’ una bella donna, “ pensava “ma cosi’ ne conosco tante, ed anche piu’
giovani.
C’e’ qualcosa di lei pero’ che mi attira, forse il fare misterioso, l’essere
un po’ scostante, o forse classicamente l’idea che sia una…una…come
chiamarla, di certo non ha l’aria di una puttana…”
“Be’, non parli piu’ ?”
“Scusa, ero un’attimo sovrappensiero, pensavo alla discussione di domani…”
“Come, sei a passeggio con una bella donna tra i vicoli di Roma e tu pensi
al lavoro ?”
“Hai ragione”
 Camminarono sui sampietrini bagnati di Campo de’ Fiori, la statua di
Giordano Bruno, la bellissima piazza Farnese
“Conosci la Tosca ?”
“Certo, e’ qui che accoltello’ Scarpia vero ?”
“Esatto ”
 Rimasero a lungo in quella piazza, vicino alla fontana a guardare Palazzo
Farnese.
Come incantata, Antonella sposto’ lo sguardo su Giovanni finche’ anche lui
si giro’ verso di lei. Rimasero cosi’, occhi negli occhi per pochi secondi,
poi ripresero a camminare malcelando un imbarazzo che entrambi non si
sarebbero aspettati di avere.
Proseguirono per via Monserrato, sottolineando le chiesette e le deliziose
edicole e piccole cappelle ricavate negli angusti spazi tra un palazzo e l’
altro.
Lei si stringeva al suo braccio come a cercare calore e protezione, le sue
gambe procedevano animate da nuove forze, la sua testa, stranamente libera
da pensieri razionali, vagava alla ricerca di immagini rilassanti.
Roma li avvolgeva in un abbraccio, tentava di far avvicinare quelle che
sembravano due vite cosi’ lontane, cosi’ diverse eppure cosi’ vicine e cosi’
simili.


title: suggerimenti per il finale ?

author: stirner

text:
La mia idea è che non sarebbe necessario proseguire. Lo riterrei finito
così. La sospensione della narrazione in quel punto potrebbe essere
un'ottima conclusione se la forma si spingesse in maggiore profondità.
saluti
stir
kheops ha scritto nel messaggio



title: suggerimenti per il finale ?

author: Alessandro

text:
kheops ha scritto nel messaggio <7brumj$po8$
1...@hermes.iol.it
>...
>Ho iniziato questo racconto a braccio, ma al punto in cui sono arrivato
temo
>di cadere nel banale.
>Qualcuno può mandarmi qualche suggerimento o indizio ?
>Grazie
>
Giovanni è davvero un ricercatore medico?
Potrebbe essere anche un terrorista...
Ricordi (se l'hai visto) un episodio con una giovane Ornella Muti che
interpretava la parte di una hostess coinvolta a sua insaputa in un
attentato?
L'episodio si intitolava "Senza parole" e il film, se non erro, "I nuovi
mostri".
Comunque per adesso è un bel racconto.


title: trad Orazio

text:
mi piacerebbe tanto che qualcuno discutesse con me dell'ode di Orazio che
riporto sotto. Ho avuto una lunga discussione telematica con un mio amico
australiano (filologo) che sta traducendo di nuovo(?) Orazio. Mi ha inviato
una traduzione (sua) in italiano che non mi vede affatto d'accordo in
special modo rispetto ad alcuni versi che indicherò. La mia traduzione per
il momento non la comunico per non influenzare chi eventualmente si
cimentasse in questa cosa. Ringrazio fin da ora chi risponderà.
I versi che sono l'oggetto della contesa sono quelli a cui ho messo a fianco
(****?)
Ode XXIX
A Iccio
Icci, beatis nunc Arabum invides
Grazis; et acrem militiam paras
Non ante devictis Sabae
Regibus; horribilique Medo
Nectis catenas. Quae tibi virginum,
Sponso necato, barbara serviet?
Puer quis ex aula capillis                 *****?
Ad cyathum statuetur unctis,            *****?
Doctus sagittas tendere Sericas  *****?
Arcu paterno? Quis neget arduis    *****?
Pronos relabi posse rivos
Montibus, et Tiberim reverti;
Quum tu coemptos undique nobiles
Libros Paenati, Socraticam et domum
Mutare loricis Iberis,
Pollicitus meliora, tendis?


title: [R] Lucciole

text:
"Charlie" scrive:
> Linda ferma al semaforo,
> [...]
A me è piaciuto, però, poiché occorre segnalare...
segnalo:
> Piero che quando rideva aveva il mondo ai suoi piedi, soprattutto
> Linda.
 Non mi "suona" bene
> Nell'angolo della camera da letto c'era un abatjour che pendeva dal
> comodino, senza più cappello, né lampadina.
Ininfluente
> La sera prima
prima di?
> trascinava dietro senza soluzione di continuità.
E' la frase a non piacermi :-)
> Adesso è estate e se chiudo gli occhi posso vedere le lucciole.
vorrei anch'io :-)
lubna


title: [R] Lucciole

author: Charlie

text:
lubna ha scritto:
> A me è piaciuto, però, poiché occorre segnalare...
> segnalo:
grazie :-) (entrambe)
> > Piero che quando rideva aveva il mondo ai suoi piedi, soprattutto
> > Linda.
>  Non mi "suona" bene
mh... ok, tolgo l'ultimo pezzo della frase dopo la virgola.
> > Nell'angolo della camera da letto c'era un abatjour che pendeva dal
> > comodino, senza più cappello, né lampadina.
> Ininfluente
l'avevano spaccata i genitori litigando (nel mio "film") vedo di inserirlo
meglio... mi piaceva un dettaglio di guerra famigliare :)
> > La sera prima
> prima di?
ehm, ho tagliato una frase e m'è rimasto il riferimento :)
> > trascinava dietro senza soluzione di continuità.
> E' la frase a non piacermi :-)
mh, a me MI piace...
> > Adesso è estate e se chiudo gli occhi posso vedere le lucciole.
> vorrei anch'io :-)
bello spettacolo, vero? :-)
grassie
Charlie
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [R] Lucciole

author: KoAn

text:
On Thu, 24 Jul 2003 16:35:49 +0200, Charlie wrote
>> > Nell'angolo della camera da letto c'era un abatjour che pendeva dal
>> > comodino, senza più cappello, né lampadina.
> l'avevano spaccata i genitori litigando (nel mio "film") vedo di inserirlo
> meglio... mi piaceva un dettaglio di guerra famigliare :)
io l'avevo intesa esattamente cosi`
(bello. molto.)
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: [R] Lucciole

text:
KoAn ha scritto:
> io l'avevo intesa esattamente cosi`
in effetti però non è chiarissimo...
> (bello. molto.)
grassie. grassie.



title: [R] Lucciole

author: ittica°°°°°

text:
>  Piero che quando rideva aveva il mondo ai suoi piedi, soprattutto
> Linda.
inspiegabilmente le frasi che ha segnalato Lubna come "dubbie" son quelle
che invece mi fanno sentire questo racconto molto, molto vicino... :) ma non
solo quelle. brava Charlie,
> Ti bacio e ti abbraccio, sperando di poterlo fare presto di persona.
>
> Linda"
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [R] Lucciole

text:
ittica°°°°° ha scritto:
> inspiegabilmente le frasi che ha segnalato Lubna come "dubbie" son quelle
> che invece mi fanno sentire questo racconto molto, molto vicino... :) ma non
> solo quelle. brava Charlie,
'azie
:-)



title: petizione seria

author: TS

text:
non è necessaria una fenomenologia di ias. si spiega da se'. quindi,
chiunque volesse scrivere in tranquillità senza che mafie varie si
divertano a giocare al gatto col topo, aderisca al sotto-ng. si tratterebbe
semplicemente di postare ignorandoli. requisito essenziale: essere avulsi
da convescion e sciarade amicali. unico scopo, mandare scritti; commentare
se va; leggere se pare. se qualcuno poi volesse fare amicizia, cazzi sua:
in mail e non se ne parlerebbe qui, specie per accenni.
chi è d'accordo lo dica, sennò taccia per sempre.


title: petizione seria

author: Randy

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote
> aderisca al sotto-ng.
> unico scopo, mandare scritti; commentare
> se va; leggere se pare. se qualcuno poi volesse fare amicizia, cazzi sua
Ho già aderito ad un sotto-ng del genere. L'ho fondato, lo gestisco, me ne
occupo... e sono l'unico partecipante. E' tutto mio e nessuno può aderirvi
in quanto le iscrizioni sono chiuse (le ho chiuse io, of course).
Chi fa da sè...


title: petizione seria

text:
> Chi fa da sč...
 wrong accent, al solito.
schiarisciti, macchina.
ho detto silenzio.
chi ci mette il becco cerca la rissa.


title: Jack is back

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Jack non conobbe mai suo padre e divenne presto orfano anche di madre
quando ella mori' nel parto dell'ultimo fratellino. Dovendo badare alla
sorella mezzana e pure al fratello piccolo, parti' per fare il cowboy,
imparando presto cosa fosse la vita. La sorella e l'altro fratellino
furono ospitati in una famiglia, lavorarono alla pari per mantenersi.
Dopo qualche anno Jack perse il lavoro di mandriano e torno' alla
famiglia. Scopri' che il fratello piu' piccolo ed il padrino erano morti
in una contesa. Il padrino molestava la sorella mezzana, la quale per
non farsi cacciare di casa taceva la cosa persino a Jack quando passava
a trovarli. La cosa ando' piu' o meno cosi', il fratello piu' piccolo
crebbe e poi prese le parti della sorella, uccidendo con un coltello il
padrino il quale pero' gli sparo'. Dopo il funerale a Jack non piaceva
fare l'agricoltore, abituato com'era ad una vita randagia da mandriano.
Divenne piccolo trafficante di whisky dal Canada al Dakota durante il
proibizionismo. L'attivita' gli servi' anche per aiutare la sorella e la
madrina finiti in disgrazia nella crisi del 1929 e colpiti dalle dust
bowls. La sorella mezzana poi scappo' di casa, Jack la cerco' e la
ritrovo'. Per toglierla dalla strada sfrutto' le sue "conoscenze
collaterali" trovandole una specie di lavoro come ballerina in un locale
illegale sui grandi laghi. Jack fini' in prigione, perche' non volle
pagare il pizzo alla polizia corrotta o tantomeno accetto' d'entrare nel
giro del racket violento, avendo protezione. In galera apprese che sua
sorella fu sparata in una retata. Quel cappello nero che indossava
sempre e che sua sorella e suo fratello gli avevano regalato quando
parti' per la prima volta a fare il cowboy, adesso era tutta la sua
famiglia. Piu' tardi Jack usci' sulla parola, aveva esperienza da
vendere e fu arruolato come scout nella polizia di frontiera della
Guardia Nazionale del Dakota. Il proibizionismo stava per volgere al
termine e benche' le sparatorie di frontiera fossero rare, quando
accadevano erano feroci e violente. In un modo o nell'altro Jack era
sempre li', in combattimento era una furia e presto i colleghi lo
soprannominarono "black Jack". Nonostante la divisa era un "assiduo"
giocatore di black jack e frequentatore di bordelli, non si sposo' mai.
Quando gli USA entraro in guerra, Jack mise la sua notevole esperienza a
servizio dei Rangers, dove la sua domanda fu accolta. Sali' rapidamente
anche di grado, per meriti guadagnati sul campo. Ultima nota conosciuta
di Jack: anche lui era da qualche parte su omaha beach il giugno 6 del
1944.
Quest'estate faaceva un caldo boia, quando tornavo su dal mare nonostant
avessi i capelli bagnati, faceva caldo. Io a casa non avevo cappelli da
mettere perche' tutti i cappelli che avevo se li era presi mi pa' oppure
mi ma che erano partiti.
www.mywish.it/foto/cappelli/cappello%20verde.jpg
nell'armadio avevo solo il cappello nero di Jack,
http://dooleysak.com/nss-folder/hats/Cowboy-Hat-w-gold-band1-S39.jpg
allora ho detto -va beh!, meglio che niente... - d'altronde non e' che
potevo andare al mare e portarmi l'elmetto M1 per farmi ombra.
Cosi' sono andato al mare con il cappello di Jack.
Il cappello l'ho usato per 3 o 4 volte ed in effetti era molto comodo,
un po' stretto perche' la chiorba mi e' cresciuta rispetto a quando lo
comprai. Cmq il cappello teneva fresco, areato, faceva ombra insomma una
vera figata!. Ho detto, minkia come siamo stupidi noi europei a non
usare i cappelli da cowboy, sono piu' efficienti e fanno ombra e fresco
dei soliti cappellini commerciali come questi
www.mywish.it/foto/cappelli/cappello%20verde.jpg
Decisamente molto jack ;-) invece il cappello cosi'
http://dooleysak.com/nss-folder/hats/Cowboy-Hat-w-gold-band1-S39.jpg
Non e' di cappelli che vi volevo parlare e nemmeno di un pacchetto di
lucky stricke che dopo un paio di volte ho trovato gettato sulla strada
dove andavo al mare
:-)
Qualche lettore di
www.oddhotcupoftea.net
 deve essere passato a fare una
ghost recon
recondo! :-)
non e' nemmeno di recondo che vi volevo parlare.
Ecco, come dire, mi sa che il cappello nero di Jack mi deve aver
trasferito i jackpoteri una sorta di scout oppure pathfinder, maggiore
attenzione sulle traccie storiche, insomma mi sa che assieme alla
collaborazione di un piccolo plotone si sta aprendo la via
www.datafilehost.com/download-c6464b43.html
O;-)
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: P: Presenza

author: Delator

text:
Presenza
Perche' il Tuo Fantasma si Allontana,
mentre Graffio la Nebbia che Ci Separa?
Perche' il Tuo Sguardo e' rivolto al Mio Nemico?
Un Rito Antico e' stato consumato,
e Tu Dimentichi.
Il Tuo Sapore, mai Conosciuto,
mi Fa Cacciare come un Lupo nella Notte.


title: P: Presenza

text:
L'ultimo verso è molto interessante se analizzato a fondo mi rivela molte
cose nascoste.
Stir
Delator ha scritto nel messaggio <7fv69o$a0s$
1...@nslave1.tin.it
>...



E' USCITO SHORT STORIES 4 , Rivista Illustrata di Letteratura
Fantastica
Anche il secondo numero del nuovo corso di Short Stories
(numericamente il numero 4), presenta una tematica principale: Le
fiabe del futuro, prende in gran parte in considerazione il fantasy
(anche se la fantascienza non manca) approfittando della grande
produzione di autori e appassionati che non trova particolari sbocchi
nel nostro paese.
Ecco dunque Leonilde Bartelli cimentarsi in una storia di eroismo, I
denti degli eroi, e mentre Michele Miglionico, finalmente esprimendo
un fantasy nostrano, narra di un drago che porta scompiglio nientemeno
che nelle strade di Forlimpopoli, Alberto di Stefano ci la narra
struggente storia d'amore di Nolantar e Illentar.  Daniele Giannetti,
poi, in La solitudine della torre ci racconta l'angustia di un
condottiero che ha sbagliato tutte le sue scelte, mentre il fantasy
italiano viene ancora una volta rivelato in Le Gianas di monte Oe di
Maria Lidia Petrulli, che addirittura ci rivela segreti della
mitologia sarda, per non parlare di La notte del Dahin di Patrizia
Germani, come a ribadire che oggi il fantasy in Italia è grandemente
al femminile.
Non mancano però altri spunti e sorprese a partire dal tema caro alla
fantascienza dell'incontro tra scienza e mitologia, cui dedicheremo
tutto il prossimo numero di Short Stories, ma che qui vede un
anteprima in Genesi di Nino Salamone e in Dopo di noi di Rolando
Mucciarelli.
L'horror si vede ancora una volta rappresentato con Lettere di una
capinera di Jacopo Gattanella, un tipo di scrittura epistolare di
grande piacevolezza anche se oggi non molto più utilizzato dagli
autori, e in Falene di Simone Ceccano, che in qualche modo preannuncia
una formidabile antologia di racconti horror, da lui scritti insieme a
Luca Nisi, che presto metteremo a disposizione dei nostri lettori.
Chiara Micheli, con Ottobre, Maurizio Landini, con Schermi Neri, Fabio
Stancanelli, con il racconto poesia Squarci da un futuro cyberpunk,
Leghen, con Contatore sipario, rappresentano quella vena di fs
sperimentale che noi in particolare di Short Stories cerchiamo di
valorizzare, e ad essi, sorpresa delle sorprese, si aggiunge il nostro
Luca Oleastri che, con La ballata dell'amore e della morte, di gusto
connettivista, ci si rivela, oltreché illustratore sopraffino, anche
poetico scrittore.
Non mancano i racconti di fantascienza classica come Argento
sfuggente, di Alberto Priora, Show Bussiness, di Luca Mariani, Coydog,
di due veterani come Roberto Furlani e Fabio Calabrese, Civiltà zero,
di Emiliano Maramonte, o Corsia Sei, di Alessandro Testa.
E infine, ma non per importanza, quelli di vena più umoristica o
sognante come UFO in casa Cleveland, di Marco Caudullo, Velocità
relativa di Federica Ramponi, Alessandro e i pirati di Bruno Lazzari.
Da non scordare, ecco qui finalmente pubblicata, a beneficio dei
posteri, tutta la raccolta dei racconti inviati al nostro concorso
"Fantascienza in una riga", che ha riscosso tanta attenzione e
simpatia tra i navigatori di internet.
Short Stories è disponibile per l'acquisto sia come libro stampato (€
14.50), 208 pagine, copertina a colori, dimensione 15.2 x 22.9 cm,
rilegatura termica on costa rigida, oppure in formato PDF (€ 7) da
scaricare.
Per acquistare Short Stories l'indirizzo è
http://stores.lulu.com/edizioniscudo
,
dove è anche possibile vedere un'anteprima delle prime otto pagine.
Si paga Short Stories direttamente tramite carta di credito (Visa o
Mastercard) oppure tramite PayPal sempre tramite il sito di
lulu.com
.
Per Saperne di più su Short Stories
shortstoriesmag.splinder.com
Per le Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi e Luca Oleastri


title: R.Rapsody 2

author: ary

text:
Era  in grado di individuare il non-umano? Di ricavare un profilo che
sarebbe assomigliato troppo a quello di Jay Lester... o di qualcun altro
che avevano negli elenchi del Centro Dati?
Avvertì la danza degli intelletti dentro di lui, che martellavano il
loro profili sul pavimento della sua consapevolezza. In un certo senso,
sapeva di essere tutti gli steli prigionieri, legati come un fascio di
grano. Il paesaggio della città che scorreva sotto il velivolo divenne
qualcosa di avvertito, più che visto. Minuscoli dardi di paura
cominciarono a sfrecciare dentro di lui. Quali strumenti di psicometria
avrebbero usato i suoi inquisitori?
Fino a che punto precisi, penetranti? Sotto i loro strumenti lui non
doveva essere altro che Jamie Moretti. Tuttavia... lui era molto di più.
Sentì la corrente del presente che trascinava la sua esistenza verso il
pericolo. Pericolo-pericolo-pericolo.
Poteva vederlo intelletualmente come Kesar.
Reagiva ad esso come Jamie Moretti.
Il corpo era intriso di sudore.
Il velivolo cominciò a scendere. Fissò le nuche dei poliznik, visibili
attraverso il vetro della cabina di comando. Erano due macchie prive
di emozioni ; nessuna speranza da quella parte. Il velivolo abbandonò la
luce del sole, venne accolto in un campo di riconoscimento magnetico,
scivolò lungo un tubo illuminato da fredde lampade, fino al bagliore
rossastro di un gigantesco deposito. Pareti e soffitto marroni, la
sensazione di una distanza cavernosa, piena di attività.
Gli fece venire in mente una società-alveare che aveva sperimentato una
volta; non era uno dei suoi ricordi migliori. Rabbrividì.
Il velivolo trovò la sua nicchia di parcheggio, e si fermò. Poco dopo le
porte si aprirono sibilando, e gli androidi si misero ai due lati
dell'apertura. Uno gli fece cenno di uscire.
Il kesar inghiottì nella gola secca di Jamie, smontò, osservò intorno a
sè il viavai impersonale degli androidi. Nè con l'occhio nè grazie
all'aura emotiva riusciva a individuare un solo essere umano nella zona
 intorno a lui. Provò un senso di profonda solitudine.
Freddo-freddo-freddo.
I poliznik, senza tanti complimenti lo afferrarono per le braccia e lo
sospinsero verso la semi-tazza di un anello elevatore a campo
diamagnetico. Il  campo sfrecciò verso l'alto, e lui si ritrovò nel
centro di un anfiteatro. Il kesar si guardò attorno : un immenso
lucernario azzurro, gente-gente-gente, file e file che lo scrutavano,
tutto intorno. Cercò delle emozioni, incontrò la terrificante aura di
quel luogo, un gelido sguardo neurale, una sconfinata arroganza
psichica. Gli osservatori erano tutti dominatori,
le loro menti indifferenti a ogni religione, eccetto il SE', nessuna
tosse nervosa, nessun movimento di impazienza.
Erano un Iceberg di silenziosa attesa.
Non aveva mai immaginato un luogo simile, neppure nei suoi peggiori
incubi. Ma riconobbe immediatamente quel posto. Se un kesar doveva
"terminare", pensò, doveva essere in un posto del genere. Tutte le
esperienze perse che lì potevano giungere alla fine, cominciarono a
lamentarsi dentro di lui. Qualcuno emerse da un apertura alla sua
sinistra, camminò verso di lui sul pavimento  dell'anfiteatro
: Padre Amorth Vicentini.
Il kesar osservò l'uomo che si avvicinava, notò gli occhi messi in
evidenza da ombre profonde : occhi neri, incisi in una faccia dove si
poteva leggere una storia priva di poesia, duri geroglifici di guance,
bocca scolpita nella pietra.
Tutto era fatica in quella faccia : lavoro-lavoro-lavoro. Non c'era
neppure l'idea del divertimento. Era uno strumento per asserire la
violenza, sia come spettatore che come partecipante. Si serviva della
carne, indifferente a qualsiasi debolezza.
Vicentini si fermò davanti a lui, guardò le file di facce che lo
circondavano, poi la sua vittima.
- Forse vorrà risparmiarci il fastidio di un interrogatorio in
profondità.- Disse. Il Kesar sentì il suo corpo tremare, scosse la
testa. Vicentini annuì, e fece un cenno agli androidi.
Con rapidità impersonale, gli androidi tolsero i vestiti dal corpo
dell'ospite, e lo immersero in una vasca. Delle cinghie gli
imprigionaraono le braccia, tenendolo con la faccia appena sopra
la superficie. Dall'alto scese sualla sua testa una semisfera.
Il giorno si trasformò in una sottile striscia di luce, e il Kesar si
chiese futilmente che ore fossero. Era stato mattino presto quando era
entrato nel Centro Eutanasia, ed era passato parecchio tempo.
Eppure sapeva che non poteva essere più tardi della mezza mattina.
Ancora una volta esaminò l'aura emotiva, e se ne ritrasse.
" E se mi uccidessero a sangue freddo?" Si chiese.
Dove poteva focalizzarsi su singoli individui, l'impressione che aveva
era quella di lampi all'orizzonte. I raggi emotivi erano sottili, ma
pieni di potenza. Una sala piena di Dominatori! Il kesar non riusciva a
 immaginare un luogo più orribile.
Qualcosa si mosse nella sua striscia sottile di luce.
-Chi sei?- Chiese Vicentini.
"Sono Jamie Moretti" pensò. "Devo essere solo Jamie Moretti"
Ma le emozioni di Jamie minacciavano di sopraffarlo. Rabbia e sommesso
terrore. lampeggiarono negli scambi neurali. Il corpo dell'ospite ebbe
una scossa. Vicentini si voltò e parlò agli osservatori.
- Durante questo esame, ciascuno di voi studierà il profilo esposto.
Desidero che ciascuno registri le sue reazioni e dia i suoi
suggerimenti. Da qualche parte ci sarà un indizio delle anomalie che
abbiamo osservato in Jay Lester, e, prima di lui, in Jahiro Oki.
Osservate attentamente.-
"Dio dell'eternità" pensò il Kesar. " Mi hanno rintracciato da Lester a
Oki!" Questo cambiamento nella società umana risaliva a prima di quanto
avesse sospettato. Quanto prima?
- Noterete- continuò Vicentini- Che Jay Lester si trovava nelle
immediate vicinanze quando Jahiro Oki cadde dalla torre della Pace, in
Giappone, e morì.
Prestate particolare attenzione al materiale che suggerisce una
precedente relazione fra Lester e Oki. C'è la possibilità che Lester si
trovasse in quel luogo particolare su invito di Jahiro Oki. Questo
potrebbe essere importante.-
Il Kesar cercò di ritirare il suo essere, di incapzulare le sue
emozioni. I Dominatori umani si erano incamminati verso un sentiero
evolutivo che non avrebbe mai potuto prevedere. A un certo punto l'aveva
perso di vista. Sapeva perchè : seguendo il suo istinto Kesar si era
immerso nella folla, mimetizzandosi, ritirandosi nella routine
quotidiana, vivendo come tutti gli altri. Eppure non aveva mai amato la
carne come in quel momento, in cui sapeva di poterla perdere per sempre.
Amava la carne alla maniera in cui un uomo poteva amare la sua casa.
Quella complicata struttura, era per lui, letteralmente, una casa che
respirava e aveva sensazioni.
D'improvviso avvertì un senso di unione con la carne più intimo di
qualsiasi altra sua esperienza. Seppe con certezza in quell'istante come
doveva sentirsi un uomo. Il tempo non era mai stato nemico del Kesar.
Ma il tempo era nemico dell'uomo. E lui era un "uomo" adesso, e preparò
la sua carne per le reazioni massime, per scarica ad alta energia.
Controllo : Ecco cosa ricercava quella società... il Controllo Assoluto.
La faccia di Vicentini riapparve nella striscia di luce.
-Per comodità- disse-Continuerò a chiamarla Jamie Moretti.
Questa affermazione gli fece capire di essere all'angolo, e Vicentini lo
sapeva. Se gli restavano ancora dei dubbi, Vicentini li spazzò via.
- Non cerchi di uccidersi- disse-Il meccansimo entro cui si trova ora è
in grado di farla vivere anche se fosse l'ultima cosa che desidera al
mondo- Una luce intensa abbagliò gli occhi di Jamie. Dei ritmi cromatici
apparvero dentro la luce, e i ritmi avevano un battito epilettico,
intenso, ipnotizzante. Gli scossero la mente e la coscienza, come
qualcosa che sbatteva in una gabbia smossa con violenza.
La voce in cui si era trasformato il suo universo, apparvero delle
domande. Sapeva che erano domande formulate, ma lui le vedeva : forme
di parole che rotolavano in un torrente.
-Chi sei?-
-Cosa sei?-
-Ti vediamo per quello che sei. Perchè non ammetti chi sei? Ti
conosciamo.-
L'aura degli osservatori circostanti lo bombardarono con vibrazioni di
accusa. Ti conosciamo... conosciamo... conosciamo.
Il Kesar sentì le parole che lo cullavano, che lo acquietavano.
"Nessun Kesar può essere ipnotizzato" Gli ricordò il Bacit. Ma il Kesar
sentì il suo essere fatto a brandelli. Qualcosa si stava separando.
Jamie!!
Il Kesar stava perdendo la sua presa sull'ospite. ma la carne stava per
essere ridotta a un idiota mesmerizzato. Il senso di separazione si
accentuò. D'improvviso ci fu la sensazione di un movimento interiore,
di un risveglio. Sentì l'"IO" dell'ospite risvegliarsi, senza che
potesse impedirlo. Pensieri strisciarono lungo i danzanti e scintillanti
sentieri neurali. -Chi... cosa... dove...
Il kesar rispose freneticamente all'interrogatorio. - Sono Jamie
Moretti...Sono Jamie Moretti...Sono Jamie Moretti.
Trovò il controllo vocale, pronunciò le parole in un ritmo ossessivo,
facendone la risposta a tutte le domande. Lentamente, l'ospite ricadde
nel silenzio, avvolto in un involucro Kesar.
L'interrogatorio, cieco e martellante, proseguì.
Domande per stordirlo.
Si accorse che stava perdendo ogni senso di differenza fra Kesar e
Jamie. La metà Bacit, terrorizzata dall'inattesa abilità dell'attacco si
disperse in gomitoli lungo la rete di identità.
-Non puoi... non devi... Io sono Jamie..Fermali...perchè non possiamo...
-Mi stai uccidendo!- Urlò
Le file degli osservatori nell'anfiteatro si unirono in un aura di
maligna allegria.
"Sono dei mostri" pensò Jamie
Era un puro pensiero-Jamie, non modificato dalla coscienza Kesar, una
libera espressione umana che sgorgava dall'interno.
-Mi senti, Kesar?-mormorò Jamie -Sono dei mostri!-
Il kesar si accovacciò nella carne, non sapendo come rispondere. Non
aveva mai sperimentato una comunicazione diretta da parte di un ospite,
dopo che questi era stato definitivamente intrappolato.
-Guardali, ci stanno addosso come un branco di vampiri.- pensò Jamie.
Il Kesar sapeva che avrebbe dovuto reagire, ma prima che potesse farlo
l'interrogatorio assunse una nuova intensità.
- Da dove vieni? Da dove vieni? Da dove vieni?-
La domanda gli si avventò addosso con la forza di una montagna
franante... occhi di belve... respiri assetati di sangue.
L'ira di Jamie irruppe attraverso il Kesar.
Gli osservatori continuavano a irradiare il loro gelido divertimento.
-Moriamo e portiamo qualcuno di loro con noi- Insistette Jamie.
-Chi parla?-Chiese il Bacit, geloso.-Come sei fuggita? Dove sei?-
-Dio, come sono freddi! - Questo era stato un pensiero di Lester.
-Da dove vieni?- Chiese il Bacit, cercando la coscienza dell'ospite.
-Sei qui, ma non riesco a trovarti.-
-Io vengo da Zimbue- Proiettò Jamie.
-Tu non puoi venire da Zimbue -Protestò il Kesar.-"Io" vengo da Zimbue.
-Ma Zimbue non si trova da nessuna parte- Insistette il Bacit.
E intanto, l'interrogatorio di Vicentini, continuava a diturbare i
circuiti. Al Kesar sembrava di essere bombardato da tutte le parti
e dall'interno. Come poteva Jamie parlare di Zimbue?
-E allora, tu da dove vieni?- Chiese Jamie.
Come poteva Jamie sapere queste cose? Si chiese il Kesar. Da dove erano
venuti tutti i Kesar? La risposta era un ricordo radicato nel fondo di
tutte le sue esperienze nell'istante in cui il tempo era cominciato. I
Kesar si erano insinuati nel buio delle galassie dove neppure un
bagliore di polvere primordiale aveva tracciato le dimensioni con il suo
essere. Essi erano nati dove i sensi non esistevano.
Il kesar non sapeva "chi" era, ma come faceva l'Io di Jamie a fare
domande del genere?
-E perchè non dovrei chiedertelo? Insistette jamie- E' quello che chiede
Vicentini!- Il Bacit ne aveva avuto abbastanza.-Falla stare zitta!-
Ordinò il Bacit -Falla stare zitta!...zitta...zitta. Noi siamo Jamie
Moretti. Io sono Jamie Moretti. Tu sei Jamie Moretti.-
-Non farti prendere dal panico- Lo calmò Jamie. Tu sei Kesar/ Bacit.
Un essere solo. "Io" sono Jamie Moretti.-
E dal mondo esterno, Vicentini ruggiva -Chi sei? Ti ordino di dirmi chi
sei! Devi obbedirmi! Sei Jai Lester?-
Silenzio...dentro e fuori.


title: Prova - no leggeRe:

author: Zireux

text:
"... e mèntre tu contìnui ad invecchiàre
il mòndo gìra sèmpre più velòce e non si può fermàre,
sèi tu che dèvi acceleràre, amìco,
lùi non ti può aspettàre:
eh... quèsto, purtròppo, o signòri,
è uno dei pìccoli difètti dell'industrializzaziòne."
                                           (Ambarabàciccicoccò - V.R.)
PROVA
prova
    1     -    ' + à è ì ò ù
    2     -    @ [#]
    3     -    " () = ? ^
    4     -    ç ° §
    5     -    \,.- / ;:_
    VI    -    >    <
    *preinterpost*
        LUDIUM
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    z i r x y z
  ellellemme
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title: Parere

author: gennaro

text:
Potreste darmi il vostro spassionato parere sul mio racconto "La croce e la
mezzaluna" che si può leggere al seguente indirizzo:
www.geocities.com/athens/agora/9259/index2.htm
  (cliccare poi su varie)
Grazie
Gernnaro


title: [P]orca miseria, quanto mi mancate!

author: Zorba the cat

text:
Quasi quasi mi ristabilisco qui al calduccio... la mia padrona e'
sommersa di lavoro e non mi passa neanche i croccantini :(
Vabe', poesiuola.
Vicino al camino
sdraiato al calduccio
nel nuovo cestino
ignoro ogni cruccio
La casa e' deserta
il padrone lavora
io con la coperta
ci gioco da un'ora
Ma ecco uno strano
rumore in cucina
s'accende il portatile
della mammina
S'accende da solo
lo sento chiamare
un numero al volo
e comincia a gracchiare
Mi siedo curioso
ispirato davvero
non e' timoroso
questo gatto nero
Ci metto un unghiolo
su questa tastiera
staro' qui da solo
finche' non fa sera
Ci scrivo parole
su questo ibbiemme
la zampa mi duole
cosi' lemme lemme
Ritorno a sdraiarmi
vicino al camino:
e' bella la vita
da nero micino!
Saluti ronfanti a tutti, ai belli ma soprattutto ai brutti
Zorba the cat


title: [P]orca miseria, quanto mi mancate!

author: myself

text:
On Wed, 22 Sep 1999 12:51:05 GMT,
om...@freemail.it
 (Zorba the cat) wrote:
> Saluti ronfanti a tutti, ai belli ma soprattutto ai brutti
e ai grassi, eh? non ci hai pensato ai grassi?
Camillobeso.


title: [P]orca miseria, quanto mi mancate!

author: Hank

text:
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message
news:37f40dd4...@news.unige.it...

non so perche' ma e' proprio cosi' che ti immaginavo.....mah...
Hank.


title: [P] Apollo 11

author: Andrea Costa

text:
Apollo 11
Sul soffice mare
Senz’acqua
Saltelli
Terra ti illumina il viso
Bianche le vesti
Bianco il tuo destriero
Peccato che non tutti ci possano andare...
Hai posato una bandiera
per noi,
anche per quel cane che
volle restare.
- Volle è scritto in corsivo, purtroppo outlook non mi da questa possibilità
per i NG. Prima versione -
Andrea Costa


title: [P] Apollo 11

author: Pietro Valdinoci

text:
>Apollo 11
[...]
?????
Ba'!


title: [P] Apollo 11

author: Filo Sganga

text:
On Sun, 14 Jun 1998 13:00:01 +0200, "Andrea Costa"
<
braz...@hotmail.com
> wrote:
>Apollo 11
>
In se' non sarebbe neanche malacissimo, in se'.
Ma non ti sembra un po' troppo didascalica?
Cioe', mi chiedo, dove sta la poesia (o anche la
prosa, se vuoi)?
L'immagine potrebbe anche essere carina,
ma dovresti (SIMP) andare un atomino piu'
in la', trovare qualcosetta di piu'...piu'...piu'...
particolare, va'.
Sei passato dalle parole estratte a sorte
a una stofettina leggera, leggera, quasi
da abbecedario ;O)
Fermati a meta' campo e mi sa che ci siamo.
Cipas
- Filo Sganga -


title: [P] Apollo 11

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 14 Jun 1998 13:00:01 +0200, "Andrea Costa"
<
braz...@hotmail.com
> wrote:
>Apollo 11
No, proprio non mi piace. Peccato, riprova!!!
Alessio


title: Storie di tutti i giorni

text:
STORIE DI TUTTI  I GIORNI
Le storie di tutti i giorni
Son storie che capitano tutti i giorni.
Capitassero un giorno si' ed uno no
Sarebbero
Storie a giorni alterni.
- Filo Sganga -
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title: Meraviglie Armoniose nella Valle dei Soffioni Boraciferi

text:
Eravamo stati ingaggiati perche' suonassimo a Pievogorgoria, una
ridicola frazione poco distante dalle fosforescenti risaie di
Cacotremola.
Eravamo partiti tutti puntuali tranne Rolio che aveva dovuto
accompagnare sua zia a vendere un vestito da sposa.
Durante il viaggio Auto (che da sempre e' considerato il nostro capo)
esplose sereno: ''Sapete, tesori miei cari adorati, questo autunno,
mentre mi facevo la barba, ho dovuto rispondere al cellulare e ho
buttato il quaderno degli spartiti nel tombino e si e' rotto in 3
pezzi! Ma per fortuna l'ho subito ripulito dall'acqua salata e l'ho
riattaccato con la colla! Quindi insultatemi: tra 4 mesi si rompera'
di nuovo!!!''
Allora Gagio smise di grattarsi l'orecchio e confesso', effervescente
come mai l'avevo visto: 'Per il sedere arrossato di una pecora
spiaccicata!''
Quando disgraziatamente ci presentammo a Pievogorgoria con 62 anni di
ritardo, dietro al centro sociale ci infastidi' un gruppo di suore.
Paberzio si guardava intorno vigile, infine singhiozzo': ''Qui' e'
dove scrivevo lettere nella mia stupida infanzia!''
In realta' Pievogorgoria era meglio nota per essere il luogo in cui
era nato un benvoluto Papa.
Gia' durante le prove non eravamo stati soddisfatti dall'acustica
della sala a noi destinata all'interno del centro sociale, ma non
riuscimmo a comunicare il nostro scontento, anche perche' tutta la
meraviglia venne scatenata da due di noi che soddisfatti si
congratulavano.
Infatti Aumino aveva fregato il flauto tenore a Rotazio e questi si
era messo a concionare la folla.
Io mi allontanai per indossare il costume.
Nondimeno quando fu l'ora di iniziare ci accorgemmo che l'impianto
amplificatore non era mai esistito e Pato divenne intensamente
volgare.
LO SPETTACOLO DEVE CONTINUARE!
Facemmo tuttavia del nostro meglio sebbene in prima fila il parroco,
che pure era tornato di corsa da Torcitremoria (dove era andato a
mangiare i ravioli da sua cognata) apposta per sentirci, continuasse a
parlare coi vicini.
Auto aveva perso un terzo degli spartiti e si agitava con grande
dolore. Augio aveva stracciato 3 pagine in faccia a Auto per far
capire il suo contraccolpo emotivo. Per il resto tutto era andato
bene.
Nonostante questo Auto sbraito' col cuore in mano.
''La nostra viola da gamba e' stata labile, zuccherini: piu' la
cerchiamo meglio e'!''
Il nostro attacco di risa per le sue parole ci lascio' tutti brutti.
''Per i quarti posteriori di una scolopendra ustionata!'' parlo'
allora Gaeregio ''Ma la finisci di parlare come un bambino piccolo!?
Mi mandi fuori di zucca coi tuoi 'puccipucci'! Sembri Gollum del
Signore degli Anelli! Per le budella di una bertuccia ustionata!''
Auto tenne il broncio per un bel po': ''Ce l'avete con me solo perche'
mi scappava la pipi'!'' piagnucolava.
Il fatto che la nostra brutta figura fosse stata dimenticata da tutto
Pievogorgoria era senza dubbio un evento deluso.
Quindi spuntavano le stelle e venivamo invitati a cena. Risalivamo in
macchina ilari sperando in un prossimo ingaggio anche a Sgorbitremoria
per il mese successivo. Ma era poco probabile. Nella zona dei fiumi
non saremmo tornati tanto presto.
Ci mancherai, Pievogorgoria!


title: Il Prof.

author: Lykianos

text:
           3 / 5 / '94
                  Prof. Ballinelli
"Community Language Learning, Community Counselling, TPR => individui che si
muovono nell'ambito dell'aula- CC => non individui...Percezione di se stessi
come comunità....nel TPR l'insegnante é conductor of the orchestra che
fornisce motivazioni....."
E parlava, il professore parlava mentre ormai la voce si allontanava
dall'attenzione dell'allievo che sprofondava nel suo mondo interno. L'occhio
si fissava su un piccolo granello di gesso sulla lavagna nera. In
quell'universo che si dilatava e assorbiva tutta la sua attenzione  le
parole erano il confine: "Huge. L'incarnazione é lo sviluppo della propria
personalità intesa come ego e super ego...."Ego, ego sum...era tutto fluido
ed intero come le due parti. Il discorso non era ormai più: era un fiume di
rumori che si stampavano nell'aria e cominciavano ad ondeggiare mentre tutti
fissavano ormai il granellino sulla lavagna -o così lui pensava -,
sull'enorme lavagna. Era spavaldo il granello. Era solo e unico nel suo
ambito e sembrava avere una sua dimensione. Ma ne aveva di più.Vero? Ne
doveva avere di più. Ingrandendolo 3000 volte sarebbe stato un Canyon. E
intanto le parole cullavano il pensiero. Acchiappava una parola, poi
un'altra, poi un'altra: "Wittgenstein"- sì, dica- "Il mondo delle Idee"-va
bene-"Community Counselling"-l'ha già detto-"rilevante"-eh!-"molto
rilevante"-ecchìdiceilcontrario! Che la lavagna sia incorniciata da
quattr'assi é ben rilevante, poffarbacco! Dico mica il contrario!- Ma aveva
un significato? La lavagna, intendo. Sì, un significato di quattr'assi, come
i quattro Apostoli d'altronde e tutta la metafisica che d'un tratto si
diverte ad entrare a spron battuto nella realtà dell'uomo per dirgli "Oilà,
sono qui!", e poi sparire di nuovo.
Intanto quello continuava imperterrito sebbene sapesse che fossero solo
cinque in classe e di questi: uno fissava un granello sulla lavagna, una
scriveva ogni tanto (tra un "sì,sì!" accennato col capo e l'altro), una
scriveva sempre (ma facendo esercizi di prosciutto in una lezione di
coerenza), una quarta aveva una mano sulla fronte come se un lillipuziano
David le avesse scagliato un sassolino in mezzo agli occhi e pure la quinta
scriveva. Scriveva tutte le righe, una scrittura fitta fitta, rotonda,
poggiante su un foglio di quaderno a spirale -anch'essa rotonda-, facendo
andare su e giù una mano maledettamente quadrata che creava un accostamento
orribile e stridente. Un momento! "Come si dice 'companatico' in
inglese?" -ho un momento di panico professore!- "Lo stesso panico che
viene -disse il docente- che hanno i traduttori quando devono tradurre in
inglese il manzoniano 'Menico si mise in una tasca dei pantaloni del pane e
nell'altra del companatico". Potevano dire 'a slice of bread and something
to go with it' oppure inventarsi del formaggio o del salame. E il
cattedratico sorrise compiaciuto come se avesse detto qualcosa di molto
arguto ed interessante. Per carità! Interessante era interessante, ma il
granellino sulla lavagna e tutto il mondo intorno ad esso...non facciamo
paragoni!
Un saluto a tutti, e' la prima volta che scrivo qui su IAC e volevo solo
bussare.
--
Bye
Lykianos
...come gente che pensa a suo cammino,
   che va col cuore e col corpo dimora.


title: Il Prof.

author: Luca

text:
> Un saluto a tutti, e' la prima volta che scrivo qui su IAC e volevo solo
> bussare.
IAC? it.arti.corrida? it.arti.culo? it.arti.cadaveri? it.arti.catafalco?
it.arti.cubiste?
:))))
Luca


title: Il Prof.

text:
Ehhh, la'la' ---- Errore....orrore IAS mi redimo e piango un po' :.-\
Ci puo' essere anche un sorriso come vedo,
ma il pezzo t'e' piaciuto?
--
Bye
Lykianos
...come gente che pensa a suo cammino,
   che va col cuore e col corpo dimora.
Luca ha scritto nel messaggio <
37B454C2...@tin.it
>...



title: Il Prof.

author: Writer

text:
Lykianos wrote:
>L'occhio
> si fissava su un piccolo granello di gesso sulla lavagna nera. Ingrandendolo 3000 volte sarebbe stato un Canyon.
Le proporzioni m'appaiono errate . 3.000 granelli riempirebbero (forse)
una vasca da bagno, ma non formano  nessun Canyon. Ma forse tu parli di
ingrandimenti al microscopio...
Il resto del tuo frammento non č entusiasmante. Sembra un po' tirato via
e non dona particolari emozioni.
Writer
P.S. E' il tuo primo contributo su Ias. Quindi vorrei rassicurarti. La
critica- anche se appare frettolosa e sommaria- č sempre segno di
attenzione. Se ti va, mandaci altri contributi.


title: Il Prof.

text:
Lykianos wrote:
> Ehhh, la'la' ---- Errore....orrore IAS mi redimo e piango un po' :.-\
> Ci puo' essere anche un sorriso come vedo,
> ma il pezzo t'e' piaciuto?
Quella faccenda del puntino di gesso non mi piace e trovo vi sia qualche
forzatura un tantino pretestuosa (vedi anche la descrizione della lavagna), la
fine va gią meglio.
Ciao
(ma de gustibus nun se pole desputari, come diceva la mia portinaia)
Luca


title: Il Prof.

text:
--
Bye
Lykianos
Quando il torrente alpino nel silenzio notturno
racconta come egli precipiti sui massi di roccia....
Writer ha scritto nel messaggio <
37B48C...@tin.it
>...
>Lykianos wrote:
>
Ma forse tu parli di
>ingrandimenti al microscopio...
Esatto
Sembra un po' tirato via
>e non dona particolari emozioni.
D'altro canto e' un pezzo di un brano piu' lungo. Per le emozioni....non
saprei e' semplicemente uno stream, se lo trovi banale e' un altro conto.
Se ti va, mandaci altri contributi.
ce ne sono gia' altri due.


title: M (esperimenti)

author: camilla

text:
Macchia di colore, che perfezione sei, esplosa sull'impiantito dal pennello
di un artigiano distratto...
Passava una donna, era bella d'amore, cantava l'aria intorno ai suoi gesti,
al filo del suo profilo che fendeva il giorno con sorrisi completi, fronte
di luce, zigomi indifesi.
Lui ne avvertì l'aroma di sottobosco dopo una pioggia, lo attirò il sentore
di muschio e brividi - erano capelli, erano gambe -  ma nel voltarsi a
carpirlo la sua arte perse la via e ogni volontà, e questa goccia che con
rumore di baci si lasciò andare sconfitta per terra dipinge laggiù il
capolavoro della sua scarsa vita.


title: M (esperimenti)

author: Mau

text:

Questo è davvero bellissimo, una delle cose migliori che abbia letto su ias.
Non so se ci ho visto quello che davvero avevi intenzione di scrivere o se
invece l'ho stravolto spalmandolo su quello che ho io in testa, ma è
stupendo.
Mau


title: M (esperimenti)

author: Giovanni Liconti

text:
camilla, sei credente?
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:6j5%9.74355$ZE.20...@twister2.libero.it...



title: M (esperimenti)

text:
Giovanni Liconti <
giovanni...@tin.it
> wrote in message
L_7%9.163356$AA2.6...@news2.tin.it...
> camilla, sei credente?
ah dici per la via la volontà e la vita.
No, non sono credente.
Sono informata.


title: M (esperimenti)

text:
Mau <unix...@PRRRtiscali.it> wrote in message
b1j20r$33o$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>o se invece l'ho stravolto spalmandolo su quello che ho io in testa
questo č il premio per chi scrive,  riuscire a indicare cose che anche altri
si sentano 'spalmate' addosso.
A questo punto il significato non conta piů.
Ognuno ha il proprio.
Ciao
C.


title: M (esperimenti)

author: Ale Amadesi

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:6j5%9.74355$ZE.20...@twister2.libero.it...
>

Se ti dovessi spiegare bene perchè non lo saprei, ma mi piace. Sarà quel
senso di 'rarefazione' del senso, questa cosa che vuol dire e non vuol dire,
a cui forse attribuisco io i significati.
Secondo me una delle tue cose migliori.


title: Il filo elettrico

author: Ligeia & Andrea B. Previtera

text:
C'era per esempio la voglia di confezionarmi un golem che non ti dico.
Scelsi con cura certosina gli ingredienti.
E' importante la scelta del pezzo fondamentale, il pezzo essenza che
sarà anima del golem.
Le pagine parlano chiaro:
"Un golem malfatto non esegue gli ordini impartiti, si ribella alla
sua natura ed ai voleri del padrone,
esegue piroette umorali;
è cosciente della sciatteria posta nella
sua fattura, e cova rabbie ininterpretabili"
Il pezzo dicevo.
Flessibile, questo gli si chiede innanzitutto, che si pieghi al volere.
Impossibile da spezzare.
Lo trovai nel cassetto degli attrezzi.
Una robetta inutile, avresti detto.
Polveroso, corto, inservibile: un pezzo di filo elettrico.
Azzurro di consapevoli promesse.
Come il fiocco a festa per la nascita di un maschietto.
E per l'appunto.
Lo rigirai tra le mani, lo piegai. Lo feci roteare fendendo l'aria, lo
annodai: era buono.
E fu la seconda tappa.
Scorro ancora la pergamena, i fogli croccanti:
"Non è la scelta dei materiali,
quanto la confezione a fare il futuro del Golem.
Bilanciare, trovare l'ingannevole equilibrio:
infiocchettare con cura e dettaglio minuzioso un regalo di poco conto,
recare invece tra le mani nude a coppa un dono favoloso"
E fu la seconda tappa, nello sgabuzzino a respirar candeggina.
Altro cassetto, altri prodigi in minutaglie.
Cerotti, lamette, siringhe, pillole e aghi, e pinzette e basta eccetera.
Ma soprattutto garze e bende.
L'occhio ispirato e la mano veloce.
Ghermite.
La mano veloce e l'occhio ispirato: fuso azzurro a filare garza e bende
e odore di polvere e niente.
Matassa che cresce a vista d'occhio attento a indagare la forma.
(o mio paladino silente) prende forma la  non forma attorno all'anima
duttile: prende diametro.
E arco si fa, di fibre compatte morbido.
La mano carezzevole a valutare, a plasmare ancora assestando la carne
attorno all'osso.
Un'ultima volta col dito nella carta,
per cercare ancora un consiglio, trovare un indizio:
"E poi è attesa, pazienza, e speranza.
Il fato ha un peso rilevante nelle questioni di magia,
l'incantesimo si deve depositare e chiede occhio,
talvolta bocca, e liquidi"
Si rafferma il golem, in sembianze via via più mature, a giro a giro, di
garza e carezze.
Tra le mani la creatura perfetta.
Nel tuo cassetto in confezione da sei, trovai la sua pelle.
	- Ligeia
          & Andreabì


title: Il filo elettrico

author: TroppoSfera

text:
> Il pezzo dicevo.
> Flessibile, questo gli si chiede innanzitutto, che si pieghi al volere.
> Impossibile da spezzare.
> Come il fiocco a festa per la nascita di un maschietto.
> E per l'appunto.
> recare invece tra le mani nude a coppa un dono favoloso"
> Matassa che cresce a vista d'occhio attento a indagare la forma.
> (o mio paladino silente) prende forma la  non forma attorno all'anima
> duttile: prende diametro.
> E arco si fa, di fibre compatte morbido.
> La mano carezzevole a valutare, a plasmare ancora assestando la carne
> attorno all'osso.
> l'incantesimo si deve depositare e chiede occhio,
> talvolta bocca, e liquidi"
> Si rafferma il golem, in sembianze via via più mature, a giro a giro, di
> garza e carezze.
> Tra le mani la creatura perfetta.
> Nel tuo cassetto in confezione da sei, trovai la sua pelle.
Sarò distorta, non lo metto in dubbio, ma qui c'è aria di falli e
profilattici.
Riconoscibili le mani.
Però bravi, eh.


title: Il filo elettrico

author: Ligeia

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b1a0a6c...@news.tin.it...
> Sarò distorta
No cara ;-)
> Riconoscibili le mani.
Non credo proprio.
Vuoi fare una prova?
> Però bravi, eh.
Grazie troppobuona.
:-)
Ligeia
P.S.
Il trucco acido: stupendo.


title: Il filo elettrico

author: Norma

text:
"Ligeia & Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel
messaggio news:3B1A0677...@instation.it...
Non mi piace come scrivi. Non mi è piaciuto neppure il racconto: "dalle
memorie di una donna liquida" è puerile, è forzato, e il tuo successo qui
resterà per me un mistero.
Norma


title: Il filo elettrico

author: Andrea B. Previtera

text:
> memorie di una donna liquida" è puerile, è forzato,
Non so. A me lo stile di Ligeia sembra non già puerile, quanto
asettico. Era questa la forza della "Donna liquida", e la ragione
del successo seguito al racconto. Le forzature poi, non riesco
veramente a vederle.
Se avessi detto che Ligeia è fredda, sì. Ti avrei dato ragione.
C'è una freddezza di fondo che può avvicinare o allontanare il lettore,
è innegabile, e forse è questo stesso gelo letterario che ti tiene
distante, viste le cose passionali (nel bene e nel male) che ti ho
visto scrivere.
Bao,
	- bì


title: Il filo elettrico

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3B1B5A89...@instation.it...

non impazzisco per le storie passionali, infatti non è che mi piaccia molto
quello che scrivo, però trovo che gli scritti di Ligea siano calcolati in
ogni riga con il preciso scopo di sedurre il maschio, per questo ho detto
che è forzata, io sento che fa la femminuccia languida, la classica femmina
venuta al mondo per "disturbare l'uomo" e ti dico di più:  è molto più
onesta maria strofa che non si nasconde dietro a frasi con doppi
significati. Anche le risposte che dà, hanno languidi sottintesi tipo:
"ne voglio ancora" (uno dei suoi ultimi commenti ) e questo lo trovo
puerile. Questo suo ultimo post è un altro tentativo di seduzione, niente di
più. Anche la freddezza della quale tu parli Andrea, anche quella la sento
"finta" la sento come quella che getta il sasso e poi scappa. Pensaci.....
ciao e grazie della risposta
Norma


title: Il filo elettrico

author: Trans IL vanO

text:
Ligeia & Andrea B. Previtera (
and...@instation.it
) scrisse:
> Nel tuo cassetto in confezione da sei, trovai la sua pelle.
>
> 	- Ligeia
>           & Andreabě
troppa poca pornografia per i miei gusti, ma perň comunque sě.
--
mů


title: Il filo elettrico

author: Pikkiatella

text:
Norma <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> puerile. Questo suo ultimo post è un altro tentativo di seduzione, niente
di
> più. Anche la freddezza della quale tu parli Andrea, anche quella la sento
> "finta" la sento come quella che getta il sasso e poi scappa. Pensaci.....
scusa, ma ti danno fastidio gli scritti o la persona che *presumi* sia
Ligeia?
Nel leggere quello che scrivi m'è sembrato un attacco personale,
ingiustificato.
Pikkia/perplessa


title: Il filo elettrico

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ffqaj$3s1gh$1...@ID-65990.news.dfncis.de...

 in questo caso avevo risposto a andrea che mi aveva detto di non trovare
puerilità e forzatura nei racconti di Ligeia. Segui il gruppo se vuoi
capirci qualcosa, leggi il mio primo commento. Se una persona posta qualcosa
deve anche aspettare dei dissenzi, ti fa strano che Ligeia ne legga uno? Che
ti fa Pikkiatella? A suo tempo non hai messo becco in una discussione accesa
dove difendevo qualcuno da tanta merda in faccia senza ragione e al solo
scopo di vedergli grondare sangue, ed ora ti preoccupa l'attacco leggero a
Ligeia? Tra l'altro in relazione aii suoi scritti e non alla sua persona.
Che bizzarra sei!
>
>
Norma (per nulla perplessa)
>
>
>


title: Il filo elettrico

text:
Norma <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>  in questo caso avevo risposto a andrea che mi aveva detto di non trovare
> puerilità e forzatura nei racconti di Ligeia. Segui il gruppo se vuoi
> capirci qualcosa, leggi il mio primo commento.
ho letto tutto. e continuo a trovare che sia un "attacco" personale,
con pochi riferimenti agli scritti.
>Se una persona posta qualcosa
> deve anche aspettare dei dissenzi, ti fa strano che Ligeia ne legga uno?
questo è logico. ma può aspettarsi ragionevolmente un dissenso
legato al suo racconto, non un giudizio sulla sua persona.
> ti fa Pikkiatella? A suo tempo non hai messo becco in una discussione
accesa
> dove difendevo qualcuno da tanta merda in faccia senza ragione e al solo
> scopo di vedergli grondare sangue, ed ora ti preoccupa l'attacco leggero a
> Ligeia?
Questa discussione non me la ricordo, nè mi interessa chi o cosa tu abbia
difeso.
Ho semplicemente fatto una domanda, e non sono affatto preoccupata, sono
perplessa.
>Tra l'altro in relazione aii suoi scritti e non alla sua persona.
questa relazione mi interessava e su questa relazione era la mia
domanda: mi spieghi da dove prendi le impressioni di cui parli nel
primo commento?
> Che bizzarra sei!
Puoi giurarci, pur non essendo la mia bizzarria qualcosa che
ti riguardi.
Pikkiatella


title: Il filo elettrico

text:
Ligeia & Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
> Si rafferma il golem, in sembianze via via più mature, a giro a giro, di
> garza e carezze.
> Tra le mani la creatura perfetta.
> Nel tuo cassetto in confezione da sei, trovai la sua pelle.
oibò, che ci fa questa virgola smarrita nella bellissima
chiusura? :)))))
Pikkia/che ha apprezzato molto


title: Il filo elettrico

author: mannina

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
wEIS6.23529$ZZ.9...@news.infostrada.it...

Norma  cosa ti ha fatto Ligeia?
Questioni personali?
Può darsi di no....ma da come scrivi , e lasciatelo dire , sembrerebbe di
sì!
Tranquilla....riprendi fiato ...:-)))))))
Non è successo nulla!
Mannina G. , la radiosa Puntina / consigliera :-)


title: Il filo elettrico

text:
"mannina" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9fi91t$oat$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
> Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
> wEIS6.23529$ZZ.9...@news.infostrada.it...
> >
> > "Ligeia & Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel
> > messaggio news:3B1A0677...@instation.it...
> >
> >
> Norma  cosa ti ha fatto Ligeia?
> Questioni personali?
> Può darsi di no....ma da come scrivi , e lasciatelo dire , sembrerebbe di
> sì!
>
> Tranquilla....riprendi fiato ...:-)))))))
> Non è successo nulla!
>
>
> Mannina G. , la radiosa Puntina / consigliera :-)
cara Mannina, in effetti non dovrei avercela con lei perchè sarebbe come
prendersela con il water se lo sciacquone non funziona, ogniuno scrive come
vuole, diciamo che le ho detto volentieri che non mi piace come scrive e che
non capisco il suo successo, perchè molte volte ho letto su ias racconti
meritevoli che hanno ricevuto elogi stitici, mentre invece per lei si sono
svegliati anche i morti. Di fronte alle ingiustizie (è più forte di me) io
divento irrazionale, una specie di belva, non posso farci nulla, e me la
prendo appunto con il water se lo sciacquone non funziona.
Con stima per la tua razionalità, simpatia istintiva e motivata
Norma
>
>
>
>


title: Il filo elettrico

text:
> cara Mannina, in effetti non dovrei avercela con lei perchè sarebbe come
> prendersela con il water se lo sciacquone non funziona,
Sei ....impossibile Norma ....Ma che ti capitò?
Incomincio a preoccuparmi....
 ogniuno scrive come
> vuole, diciamo che le ho detto volentieri che non mi piace come scrive e
che
> non capisco il suo successo, perchè molte volte ho letto su ias racconti
> meritevoli che hanno ricevuto elogi stitici, mentre invece per lei si sono
> svegliati anche i morti.
mbè?
Ma permettimi di dirti che risulti ancora poco convincente....ci deve essere
altro!!!!!!!
 Di fronte alle ingiustizie (è più forte di me) io
> divento irrazionale, una specie di belva, non posso farci nulla, e me la
> prendo appunto con il water se lo sciacquone non funziona.
Ti hanno ferita molto, assai ....ma non vedo perchè prendertela così ...come
se  quelli a cui piace  il modo di scrivere di Ligeia ti avessero fatto un
affronto personale .
C'è dell'altro ....sono sicura e .....ti prego non continuare a negarlo
....Sono scemina ma non fino a questo punto!!!!!!  Le cose  che non ti
piacciono ....va bene  possono esserci e magari anche tantissime.... ma
perchè tutta questa ferocia ......?
> Con stima per la tua razionalità, simpatia istintiva e motivata
Razionale io? Solo un po' .....rintronata  la mattina!!!!:-))))))
Mannina G. , la radiosa puntina / consigliera


title: Il filo elettrico

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
9fg16q$3rnfb$2...@ID-65990.news.dfncis.de...
> > Nel tuo cassetto in confezione da sei, trovai la sua pelle.
>
> oibò, che ci fa questa virgola smarrita nella bellissima
> chiusura? :)))))
oibò, non lo so :))))
Considerala eliminata!
> Pikkia/che ha apprezzato molto
:-)
L.


title: Il filo elettrico

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
Vp2T6.5211$%m1.1...@news.infostrada.it...
> diciamo che le ho detto volentieri che non mi piace come scrive e
che
> non capisco il suo successo, perchč molte volte ho letto su ias
racconti
> meritevoli che hanno ricevuto elogi stitici, mentre invece per
lei si sono
> svegliati anche i morti.
Povera Norma, quanto tempo hai trattenuto in gozzo queste parole
per vomitartele addosso cosě, senza nemmeno fingere un pretesto.
Successi clamorosi, tentativi di seduzione ad ogni post, doppi
sensi disonesti: farnetichi.
Ti sei liberata?
L.


title: Il filo elettrico

author: gilgamesh

text:
Norma ha scritto nel messaggio ...
>
>
>cara Mannina, in effetti non dovrei avercela con lei perchè sarebbe come
>prendersela con il water se lo sciacquone non funziona, ogniuno scrive come
>vuole, diciamo che le ho detto volentieri che non mi piace come scrive e
che
>non capisco il suo successo, perchè molte volte ho letto su ias racconti
>meritevoli che hanno ricevuto elogi stitici, mentre invece per lei si sono
>svegliati anche i morti.
Cara Norma,
mi sento di intervenire nel thread pur senza voler assumere alcun tono
polemico.
Il racconto racconto di Ligeia cui tu fai riferimento (memorie di una donna
liquida) è stato a suo tempo postato in forma anonima (con il meccanismo
ormai il collaudato de "ll confessore") e, in tale veste, questo racconto ha
ricevuto parecchie valutazioni favorevoli. A prescindere quindi da eventuali
simpatie, antipatie, rapporti di complicità, adulazione o altro che possano
essere intercorsi tra il lettore e l'autore ( proprio queste erano le
finalità del confessore).
Per quanto mi riguarda ho molto apprezzato quel racconto.
Questo non sigifica ovviamente che ogni scritto di Ligeia sia un capolavoro.
Per esempio quello soprariportato francamente non mi dice granchè.
Neppure mi pare che Ligeia abbia imposto su di se' l'attenzione del n.g. per
atteggiamenti, inserimenti o riferimenti alla propria sfera personale che
vadano al di fuori dal proporre semplicemente ciò che scrive.
Spero vorrai concordare che è certamente augurabile, e conforme ad uno
spirito costruttivo, separare nettamente lo scritto dall'autore e valutare
caso per caso se  piaccia o no ciò che si legge
Ciò ovviamente vale per Ligeia, per me, per te e per chiunque altro (persino
per Torrette e le sue estenuanti geremiadi).
g.


title: Il filo elettrico

text:
"gilgamesh" <
gilg...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:_A3T6.1836$Cq3....@news2.tin.it...
>
> Per quanto mi riguarda ho molto apprezzato quel racconto.
ma non capisco il perchè.....tutto qui.
> Questo non sigifica ovviamente che ogni scritto di Ligeia sia un
capolavoro.
> Per esempio quello soprariportato francamente non mi dice granchè.
un granchè? Ma va?
> Spero vorrai concordare che è certamente augurabile, e conforme ad uno
> spirito costruttivo, separare nettamente lo scritto dall'autore e valutare
> caso per caso se  piaccia o no ciò che si legge
era quello che intendevo. Però nel caso della signora non ho mai trovato
niente che giustificasse tanta ammirazione.
> Ciò ovviamente vale per Ligeia, per me, per te e per chiunque altro
(persino
> per Torrette e le sue estenuanti geremiadi).
Torrette è uno dei pochi che scrive da dio. Ma nessuno gli ha fatto gli
elogi quando ha scritto quella lettera al suo amico (un capolavoro e non
soggettivo ma oggettivo, mi dispiace solo che io non l'abbia salvato) tu
dirai, era per il suo amico, no, era pubblica. Questo per dirti che non è
assolutamente vero che si separa lo scritto dall'autore.
ciao
Norma
>
>
>


title: Il filo elettrico

text:
Norma <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Torrette è uno dei pochi che scrive da dio. Ma nessuno gli ha fatto gli
> elogi quando ha scritto quella lettera al suo amico (un capolavoro e non
> soggettivo ma oggettivo, mi dispiace solo che io non l'abbia salvato) tu
> dirai, era per il suo amico, no, era pubblica. Questo per dirti che non è
> assolutamente vero che si separa lo scritto dall'autore.
quando Torrette ha postato dei racconti o simili, e ti assicuro
che lo ha fatto ed erano pure belle cose, ha ottenuto OTTIMI
riscontri.
La lettera al suo amico non era un racconto, era un OT clamoroso
fatto da uno che è andato avanti per mesi a sputare veleno sul ng. ed
i suoi abituali frequentatori.
Pikkia