title: grazie, Erminio Pasta

text:
"gitali, dei piccoli grandi" <
stallareipro...@libero.it
> ha scritto
nel messaggio
> pikkia, i libri che si trovano in libreria, sono spesso ottimi prodotti.
fabrì, ci sono ottimi prodotti e ci sono cose che, imho, sono
schifose.
> Come tali sono diversificati, come è diverso il pubblico che guarda le
> iene e quello che guarda il grande fratello.
se per diversificato intendi che debba venire incontro ai desideri od alle
esigenze di 'lettura' di un pubblico che, comunque, non è molto
vasto (almeno in italia) sono d'accordo con te, ci sta anche
il libro 'cretino'. ma imho anche il libro 'cretino' *deve* essere
scritto bene. se chiami diversificato un orrore zeppo di errori
grammaticali e banalità non sono d'accordo con te.
> Tutto il resto sono le menate autoconsolatorie di chi scrive in rete e
> non trova da pubblicare.
perdonami, ne abbiamo già parlato: mai pensato in vita mia di
mandare qualcosa, del pattume che scrivo, a qualche editore.
non rientra nella mia lista dei 'desideri' e non sono affatto alla
ricerca di essere 'consolata'. è un mio diritto di lettore, non
di pseudo scrittore, affermare che, alcune volte, ho pagato
per dei libri imho nettamente peggiori di
molta della roba che passa su ias.
de gustibus :)
Pikkia


title: grazie, Erminio Pasta

author: Pikkiatella

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
> > quanti libri pessimi si trovano in libreria?
> Tantissimi. Ed io li leggo tutti. Mi piacciono un casino. Altro che quella
> roba intellettualoide, che due palle.
ma va là :))) lunedì, appena lo trovo, ti mando il titolo di un libro
che ho trovato da feltrinelli.. e voglio vedere se qualcuno riesce
a definirlo leggibile :)
Pikkia/it.arti.trash :)


title: grazie, Erminio Pasta

author: Norma

text:
"Erminio Pasta" <
ermini...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9sg828$1379ol$1...@ID-83290.news.dfncis.de...

  la mia esagerazione sporge, ma non cade...
mi dispiace che non ho la volontà di evidenziare le frasi dei Tuoi racconti
che mi hanno portata all'esaltazione.
ciao, e grazie per avermi dato dell'esagerata, è il complimento che da
sempre preferisco.
:-)  ;-) :-D
Norma
>
>


title: grazie, Erminio Pasta

author: AhiRa

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
> č un mio diritto di lettore, non
>di pseudo scrittore, affermare che, alcune volte, ho pagato
>per dei libri imho nettamente peggiori di
>molta della roba che passa su ias.
e con cio' tu vorresti sottendere che sei qui per risparmiare... dillo
dillo!!! ;)
AhiRa


title: grazie, Erminio Pasta

author: stirner

text:
Randy ha scritto nel messaggio <9sga2n$lne$
1...@atlantis.cu.mi.it
>...
>Quando si ha a che fare con persone unte
di unto ( dal signore) c'è solo il tuo capoccia.
saluti
stir


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio >
>
>fabrì, ci sono ottimi prodotti e ci sono cose che, imho, sono
>schifose.
>se per diversificato intendi che debba venire incontro ai desideri od alle
>esigenze di 'lettura' di un pubblico che, comunque, non è molto
>vasto (almeno in italia)
a parte che la lettura . anche di un libro cretino, non è una cosa
disprezzabile in quanto, comunque, è un esercizio critico quello di
stabilirlo tale e poi c'è da dire pure che la scrittura, essendo una
espressione più culturale che artistica, per forza di cose, si rivolge alla
massa e non si può, se non in casi eccezionali, discostare dal livello di
comprensione di essa pena la lettura da parte di quattro persone in tutto.
esiste un livello informativo e uno creativo.
saluti
stir



title: grazie, Erminio Pasta

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:OyNG7.49330$sq5.2...@news.infostrada.it...
>
>
>
> nessuna fortuna: la fortuna non esiste non lo sapevi?
la fortuna sta nei misteri, come fai ad affermare che non esiste? Sei
riuscito a scavalcare il mistero?
> se devo dire una cosa su questo post che hai inviato a Pasta: esagerato.
ciò
> non toglie che i racconti sono belli. in quanto alla freschezza che ho
> attribuito non riguardava il contenuto, spesso inquietante, ma alla
stesura
> semplice.
la stesura è stata *volutamente* semplice.
e cmq i migliori autori non hanno bisogno di ricorrere all'ampollosità.
> a me invece ha fatto ridere la presunsione di Randy che pensa di essere
> attaccato se qualcuno non è d'accordo con lui. questo sì che fa ridere.
>
>
> >mi ha emozionata esageratamente .
>
> ecco sì: esageratamente e l'esagerazione non ha un valore critico.
> stir
non sei un buon critico tu Stirner. Ed io sono stata troppo sanguigna perchè
ho visto te (ad esempio) troppo anemico
saluti,
N.
>


title: grazie, Erminio Pasta

text:
un'altra cosa vorrei aggiungere per dimostrarti che sei distratto, oppure
non so che...
giorni fa è stata postata qui una poesia, stupenda, ma non vi è stato nessun
commento, niente, e questo lo trovo cattivo.
" nell'iride l'ambiente m'entra bricciola.....
provaci tu ad iniziare una poesia oppure un racconto con questa musicalità.
saluti,
N.


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Norma ha scritto nel messaggio ...
nessuna fortuna: la fortuna non esiste non lo sapevi?
>
>
>la fortuna sta nei misteri, come fai ad affermare che non esiste? Sei
>riuscito a scavalcare il mistero?
il fato è il concetto che la cultura occidentale ha superato da almeno 2500
anni. in un mondo dove esistesse la fortuna o la sfortuna l'uomo, le sue
idee, sarebbe un essere non dissimile da una formica. certo è difficile
farsi carico di tutto ciò che ti accade, il pensiero, per quanto sviluppato
non è certo in grado di far fronte a tutti gli eventi ma non esiste alcun
mistero è solo una difficoltà a comprendere la realtà da cui scaturiscono.
il processo evolutivo avanza verso il disvelamento dei misteri di cui parli
e man mano divengono oggetti di logica.
>
>
>> se devo dire una cosa su questo post che hai inviato a Pasta: esagerato.
>ciò
>> non toglie che i racconti sono belli. in quanto alla freschezza che ho
>> attribuito non riguardava il contenuto, spesso inquietante, ma alla
>stesura
>> semplice.
>
>la stesura è stata *volutamente* semplice.
scusa ma non ho detto il contrario. il "volutamente" era implicito se leggi
bene il mio messaggio: - fresco, semplice (e) qualche cosa di più.- ho
scritto
>e cmq i migliori autori non hanno bisogno di ricorrere all'ampollosità.
"ampollosità" è un termine che si relaziona a chi lo usa. per altri potrebbe
avere un valore diverso da quello che tu gli attribuisci e potrebbe, dico
potrebbe trasformarsi in: complessità, finezza, o altro.
questa tua affermazione mi sembra troppo :)))) sobria.
>
>> a me invece ha fatto ridere la presunsione di Randy che pensa di essere
>> attaccato se qualcuno non è d'accordo con lui. questo sì che fa ridere.
>>
>>
>> >mi ha emozionata esageratamente .
>>
>> ecco sì: esageratamente e l'esagerazione non ha un valore critico.
>> stir
>
>non sei un buon critico tu Stirner.
può darsi ma se me lo dici tu che usi certi termini mi viene fatto di
pensare il contrario.
Ed io sono stata troppo sanguigna perchè
>ho visto te (ad esempio) troppo anemico
fisicamente no. ho un numero enorme di globuli rossi e quindi un sangue
assai denso al punto che ogni volta che faccio delle analisi mi viene detto
che lo dovrei donare. per quanto riguarda il mio senso critico ritengo di
essere, giustamente, moderato nelle espressioni, però, è solo una mia idea
che puoi contestare quanto e come vuoi.
saluti
stir


title: grazie, Erminio Pasta

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:K4PG7.49870$sq5.2...@news.infostrada.it...
> un'altra cosa vorrei aggiungere per dimostrarti che sei distratto, oppure
> non so che...
> giorni fa è stata postata qui una poesia, stupenda, ma non vi è stato
nessun
> commento, niente, e questo lo trovo cattivo.
>
> " nell'iride l'ambiente m'entra bricciola.....
briciola. Scusami, orma.



title: grazie, Erminio Pasta

text:
Norma ha scritto nel messaggio ...

non l'ho letta. non leggo tutto, non ne ho il tempo.
in ciò che riporti non vedo cose eccezionalissime: una bella immagine, è
vero, ma mi permetto di dire, tu pensa ciò che vuoi, ho scritto di meglio e
in più occasioni. :)
saluti
stir
>
>N.
>
>
>


title: grazie, Erminio Pasta

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> >se per diversificato intendi che debba venire incontro ai desideri od
alle
> >esigenze di 'lettura' di un pubblico che, comunque, non č molto
> >vasto (almeno in italia)
> a parte che la lettura . anche di un libro cretino, non č una cosa
> disprezzabile in quanto, comunque, č un esercizio critico quello di
> stabilirlo tale e poi c'č da dire pure che la scrittura, essendo una
> espressione piů culturale che artistica, per forza di cose, si rivolge
alla
> massa e non si puň, se non in casi eccezionali, discostare dal livello di
> comprensione di essa pena la lettura da parte di quattro persone in tutto.
> esiste un livello informativo e uno creativo.
stavo dicendo la stessa cosa stir.. solo che imho c'č differenza
tra un libro 'leggero' ed uno scritto male.
Pikkia


title: grazie, Erminio Pasta

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:LhPG7.49940$sq5.2...@news.infostrada.it...
>
>
>
> non l'ho letta. non leggo tutto, non ne ho il tempo.
però trovi il tempo per leggere tutte le aggressività di Randy, specialmente
se sono contro di te. E giù a difendere te stesso!
Il tempo per sé stessi lo si trova sempre, e amen.
saluti,
N.


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio
<9sgfg5$12porj$
1...@ID-65990.news.dfncis.de
>...
>stavo dicendo la stessa cosa stir.. solo che imho c'č differenza
>tra un libro 'leggero' ed uno scritto male.
capisco cosa vuoi dire ma ritengo "astratta" la differenza che poni. per
esempio i refusi che citi come elemento negativo, e lo sono, spesso non sono
dovuti all'autore. ti assicuro che č cosě. scritto male tu dici ma in cosa e
su quale piano? č assai complesso stabilire che un libro č scritto male. ci
sono stati casi che "scritto male" č stato attribuito a opere che in seguito
sono state reputate valide su un piano diverso da quello tecnico per
esempio.
spesso vedo quei filmetti televisivi fatti per intrattenimento di massa. so
benissimo quali siano i valori su cui poggiano ma lo scomporre un'(opera)
rilevandone le angustie č comunque un modo di esercitare critica e aiuta a
non commettere gli stessi errori e a non usare gli stessi luoghi comuni a
chi cerca di creare: il bene si puň estrarre dal riconoscere il male e non č
tanto vero il viceversa.
ciao Pikkia
stir


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Norma ha scritto nel messaggio ...
>

scusa ma tu sfondi una porta aperta. non sono mica S. Francesco io.
tu lo sei? se così fosse: peggio per te. mi sembra evidente che io abbia la
libertà di leggere quello che mi pare e piace, ci mancherebbe. la stessa
cosa potrei dirla a te. ci sono stati testi belli di cui tu non hai detto
nulla e in più ti accalori solo quandi ti fa comodo. non ho nulla in
contrario che tu lo faccia ma non accetto lezioni di etica da chi come te,
ha volte, ha postato messaggi denigratori a freddo e senza alcuna
motivazione critica.
si vede sempre la pagliuzza negli altri ma la trave che è in noi non la si
vede mai.
ciao cara
stir
>
>saluti,
>
>N.
>
>
>


title: grazie, Erminio Pasta

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> >stavo dicendo la stessa cosa stir.. solo che imho c'è differenza
> >tra un libro 'leggero' ed uno scritto male.
> capisco cosa vuoi dire ma ritengo "astratta" la differenza che poni. per
> esempio i refusi che citi come elemento negativo, e lo sono, spesso non
sono
> dovuti all'autore. ti assicuro che è così. scritto male tu dici ma in cosa
e
> su quale piano? è assai complesso stabilire che un libro è scritto male.
ci
> sono stati casi che "scritto male" è stato attribuito a opere che in
seguito
> sono state reputate valide su un piano diverso da quello tecnico per
> esempio.
sono d'accordo con te quando dici che è molto complesso
stabilire in base a quali criteri un libro si può definire 'scritto male',
diciamo che per me (mio gusto personale) se un libro ha un ritmo
molto lento, è farcito di refusi, ha una trama poco chiara e un
finale 'tirato via', è -scritto male-. Quando trovo un libro
così mi sento come defraudata, perchè mi è stato offerto
un prodotto di scarsa qualità (rispetto ai 'miei' gusti, lo
ripeto) La stessa cosa vale per scrittori di narrativa
di intrattenimento, che ne so, un wilbur smith, la zimmer
bradley, che al ventesimo libro diventano assolutamente
(sempre imho) inconcludenti e superficiali... dai primi
agli ultimi c'è un vistoso calo della qualità e anche questo
mi fa sentire 'presa in giro'.. cretina io che li compro ;)
> spesso vedo quei filmetti televisivi fatti per intrattenimento di massa.
so
> benissimo quali siano i valori su cui poggiano ma lo scomporre un'(opera)
> rilevandone le angustie è comunque un modo di esercitare critica e aiuta a
> non commettere gli stessi errori e a non usare gli stessi luoghi comuni a
> chi cerca di creare: il bene si può estrarre dal riconoscere il male e non
è
> tanto vero il viceversa.
d'accordissimo. per dirne una, da quando leggo le critiche di
alcuni (tu, bianca, il buon marcello, randy, writer, ecc.) su
ias, mi scopro a notare, nei libri, piccoli trucchi o bravure o
'brutture' che prima non vedevo :)
Pikkia


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio
(mio gusto personale)
ecco, questo è l'unico mezzo valido criticamente, certo poi l'altezza di una
critica è relativa alle cognizioni e all'angolo visuale di ciascuno. essere
qui su IAS mostra un desiderio di travasare le proprie idee e al contempo
misurarle con quelle altrui.
se un libro ha un ritmo
>molto lento, è farcito di refusi, ha una trama poco chiara e un
>finale 'tirato via', è -scritto male-.
tu non parli di un libro ma del pagamento di un favore, spesso fatto in
natura, ad un, una, editore, editrice. esiste anche questo purtroppo e non
ci si può fare nulla. la prostituzione è una realtà che dilaga ovunque.
>d'accordissimo. per dirne una, da quando leggo le critiche di
>alcuni (tu, bianca, il buon marcello, randy, writer, ecc.) su
>ias, mi scopro a notare, nei libri, piccoli trucchi o bravure o
>'brutture' che prima non vedevo :)
ma questo succede perchè lo desideri tu. senza la tua volontà non succede
nulla.
stir
>Pikkia
>
>


title: grazie, Erminio Pasta

author: Trans IL vanO

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto:
> quanti libri pessimi si trovano in libreria?
>
> covacich, de carlo
...pennac
(uaz)


title: Viaggi e dintorni

author: Rosapia Bonomi

text:
VIAGGI VENETI
   Andavano in giro in canoa
lo spermatozoo e la spermatozoa.
Vogavano e vagavano, nel mare,
da so pare a so mare*…
* pare e mare = padre e madre in veneto
NEW GLOBAL
   Stanno le vacche chiuse nel punaro*
a fare l’uovo appena viene chiaro,
il bove invece è là con le cavalle
a ruminare nelle opache stalle.
   Il gatto si fidanza e poi s’ammoglia,
va a fare il nido su per la magnolia,
ivi depone ventiquattro ovini
dai quali nascon ventitré suini.
   Onde evitar futuri mal di panza,
voglio propor la vera mescolanza
che ben s’opponga pure in queste zone
alla peggiore globalizzazione!
*Punaro: pollaio in veneto.orientale
Galina Padovanskaya


title: @_@

author: Alex

text:
Ti ritrovo nei miei giorni, negli occhi delle persone, della gente, che
guarda indifferente il volto della vita, e mi chiedo come potrebbe cambiare
la loro se solo sapessero della tua esistenza, dell'essenza di te. forse
nello stesso modo in cui è cambiata la mia, verità di un sogno che ho sempre
sognato, di un desiderio che ho sempre desiderato, di una passione che ho
sempre cercato... Sogno, desiderio, passione, portano a te in un trittico di
speranza che vive ogni giorno nel mio cuore... La paura di perderti si
abbraccia al desiderio di averti in un vortice di pensieri da cui non voglio
uscirne se non per assaporare la tua presenza. E allora mi guardo perplesso
nello specchio della tua assenza e trovo riflesso il volto attonito della
mia esistenza. Se solo potessi rapire i tuoi pensieri!! li scruterei uno ad
uno, parlerei con loro raccontandogli le verità del mio cuore. Ma i tuoi
pensieri sono così lontani da tutto e a volte così vicini al niente. Vivere
nell'amore di te è l'unica cosa che più desidero perché è la mia vita che lo
desidera. Ma i desideri si sa, a volta sono l'ombra della nostra esistenza
dove il sole della certezza non arriva mai.
Alex


title: [i] Auguri a tutti -quasi-

author: lubna

text:
Decalogo per un moderno fanciullo:
1) Appena svegli, in giorno non festivo, inserire Davis Miles
     -"Electric"- nel lettore ed avviare a volume massimo.
2) Fumare velocemente, ogni volta sia possibile, nell'antiscala.
    Aver cura che la nuvoletta azzurrognola sia abbastanza densa,
    poi uscire, o rientrare.
3) Chiedere cortesemente, alla moglie del proprietario, dove poter
    acquistare delle interiora fresche per il sanguinaccio che state
    preparando. Mostrare sorpresa al suo dichiararsi vegetariana
    continuando, però, a spiegare accuratamente la lavorazione
    che volete eseguire.
4) Rivendicare le proprie origini meridionali attaccando diverse
    corone d'aglio alla porta, lato scala.
5) Il giorno del pagamento dell'affitto (all'immancabile "Le posso
    offrire qualcosa?"), scegliere con veloce colpo d'occhio la
    bottiglia più costosa e abbondare. Attenzione, funziona solo
    per i primi mesi.
6) Appendere in cortile, tra le lenzuola pulite, il tanga leopardato,
    leggermente macchiato, che avete dimenticato di lavare.
7) Chiedere, ad ogni fortuito incontro con il proprietario, se sia
    avvertito anche dagli altri inquilini un forte puzzo di letame.
    Insistere finché, con il tempo, non si sia riusciti a convincere
    l'interlocutore dell'esistenza dell'odore.
8) Avviare, con meticolosità, un monologo su ermeneutica e
    realismo magico; inseguire, se necessario, e in alternativa, il
    vostro ascoltatore sulle scale chiedendogli un parere su di un
    koan.
9) Se il proprietario chiede di poter controllare, in serata,
    l'appartamento, mostrare il giusto entusiasmo friggendo patate
    e cipolle dal primo mattino fino, e oltre, l'orario convenuto.
10) Dimenticare, finché sia possibile, ogni data di pagamento.


title: [i] Auguri a tutti -quasi-

author: graziana

text:
Beh, il quasi che cosa vuol dire?
Io a te sì,  per favore non esaminare la congruità della risposta mia con il
tuo messaggio, è che voglio farti gli auguri avendo perso tutti gli
indirizzi nella rubrica. E a mente...
Auguri, lubna
Graziana


title: [i] Auguri a tutti -quasi-

text:
lubna ha scritto nel messaggio ...
>9) Se il proprietario chiede di poter controllare, in serata,
>    l'appartamento, mostrare il giusto entusiasmo friggendo patate
>    e cipolle dal primo mattino fino, e oltre, l'orario convenuto.
>10) Dimenticare, finché sia possibile, ogni data di pagamento.
terro-rista
stir


title: [i] Auguri a tutti -quasi-

text:
Grazie "graziana" :-)
Dario


title: [i] Auguri a tutti -quasi-

text:
"stirner" scrive:
> terro-rista
:-)
Ciao, Dario


title: Tecnica & Magia - I-

author: Plame

text:
ACQUE CANGIANTI
Sapevo che l'avrei trovato laggiù. Avevo lasciato la mia vecchia Honda dove
il sentiero muore ai margini della scogliera e mi ero incamminato lungo una
strisciolina di costa, una battigia di sabbia grigia e fine costellata di
grossi massi.
Lo vidi, appollaiato come un cormorano su uno scoglio che si insinuava nel
mare, e allungai il passo. C'era un feeling particolare che ci legava, sin
dai tempi in cui frequentavo le sue lezioni al corso di Idraulica. Alla
profonda conoscenza tecnica e al rigore scientifico univa una straordinaria
capacità di interagire con la mia psiche. Lui sapeva quando non avevo
capito, non gli occorrevano test; ma non ricorreva a spiegazioni: mi fissava
coi suoi occhi chiari, pacato, e mi rivolgeva le domande che io avrei dovuto
rivolgere a lui. E, in una sorta di maieutica socratica, mi portava a
formulare le risposte che fornivano la soluzione del problema. Allora
sorrideva, stringendo leggermente gli occhi, come per dire "lo vedi che lo
sapevi!"
Anche in seguito, quando intrapresi l'attività professionale nel suo stesso
campo, conservai l'abitudine di andare a trovarlo, per attingere alla fonte
delle sue profonde conoscenze, soprattutto se assillato da spinosi problemi
tecnici. E anche allora lui non dava spiegazioni, non metteva a confronto il
suo col mio sapere, ma mi conduceva alla scoperta della risposta che sapeva
essere già in me.
Lo scoglio digradava nel mare fino a scomparire sott'acqua, e lui sedeva su
un gradino naturale, un paio di vecchie brache fino ai polpacci e i piedi
scalzi nel punto in cui il deflusso di una debole risacca scherzava con i
suoi alluci storti. Reggeva una canna da pesca e fumava, assente, una pipa
ricurva col fornello che gli giungeva sin sotto al mento. I suoi lunghi
capelli bianchi fluivano dalla falda di un cappellaccio da bucaniere, si
agitavano alla prima brezza vespertina.
Si voltò allo scricchiolio dei miei passi, socchiuse gli occhi come un gatto
e sbuffò una nuvoletta di fumo. Fu il suo saluto, il suo modo di manifestare
il gradimento per la mia visita.
Mi sedetti accanto, levandomi le scarpe e immergendo i piedi nell'acqua.
Il sole prossimo al tramonto tracciava una pista scintillante sul mare.
«'sera professore...»
«'sera Plame» bofonchiò, i denti stretti sul cannello della pipa «ma
chiamami Giulio.»
Lasciai ciondolare il capo e lo guardai di sottecchi. Non riuscivo ad
abituarmi all'idea di prendermi la confidenza che mi concedeva.
Lui saggiava l'acqua con leggeri movimenti della canna e piccole rotazioni
del mulinello. Stetti ad osservare in silenzio per non distoglierlo dalla
concentrazione.
A un certo punto la lenza si tese, flettendo la punta della canna; lui
iniziò a ricuperare, prima lento poi via via più svelto. L'acqua ribollì in
superficie e un pesce guizzante emerse trascinato dalla lenza. Soddisfatto,
il mio maestro sganciò la preda dall'amo e la sistemò nell'apposito
cestello. «Per oggi basta» affermò.
Restammo per qualche minuto in silenzio, godendo della quiete del tramonto.
Ma io sapevo che lui sapeva che avevo in mente di porgergli una domanda. Si
girò, mi puntò coi suoi occhi chiari contornati da una raggiera di piccole
rughe, e sbuffando una nuvoletta fece un lieve movimento col capo, come per
dire "e allora?..."
«Giulio... » dissi esitando per la libertà presami «non è strano che lei,
che per tutta una vita ha avuto a che fare con acque dolci, di falda, di
fiume, di lago... , ora in pensione si rivolga al mare come un vecchio
marinaio? Non sarà un'esigenza di cambiare, una sorta di stanchezza, una
forma di rigetto?»
Giulio sorrise, mentre svuotava la pipa con colpetti sulla mano. Guardò
lontano, lungo la scia luminosa, come su una pista che lo riconducesse
indietro nel tempo... Parlò così, mentre i lunghi capelli si agitavano alla
brezza della sera...
(continua)


title: Ciaciaroni

text:
LA PERNICE PERNICIOSA
   Una rosa
ti darň.
Una rosa
meravigliosa,
di sette etti,
piů tre di confetti,
sulla testa,
perché oggi
č festa.
   Ma almeno,
qui sul Trasimeno,
lo sai,
abbasserai
la cresta.
Pikoletta Ciaciaroni


title: Ciaciaroni

author: DisKre Panza

text:
Tuesday 16 September 2003 Rosapia Bonomi ha scritto:
>    Una rosa
> ti darò.
> Una rosa
> meravigliosa,
> di sette etti,
> più tre di confetti,
> sulla testa,
> perché oggi
> è festa.
  Evabbe`... prendo questa
per dirti spassionatamente
che magari
non vuoi nemmeno dire niente:
vuoi giuocare
a chi la fa piu` grossa...
Me ne frega assai... ma talmente,
che ho un piede nella fossa,
e rido...
ch'e` quello, il nulla che mi resta...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Apreslude (nota a margine)

author: Index

text:
	   Lo specchio o la metamorfosi di Orante
    	(Omaggio a Perrault - Omaggio a Perniola)
Credo che molti sappiano la storia di Orante (dal greco "vedente"). Ma tanto
per non far rimanere le cose sulla punta delle dita, brevemente, la
riassumo.
Orante era un uomo la cui specialita' era di fare ritratti del
corpo e dello spirito che riproducevano perfettamente gli originali: egli non
aveva memoria e non riusciva a nascondere nulla. Orante amava Calliste ("la
piu' bella") e ne riproduceva la bellezza con gran soddisfazione di lei.
Sfortuna volle che Calliste fosse colpita da una grave malattia che
ne deturpo' il volto.
Mentre tutti nascondevano alla giovane donna la triste verita', Orante
non pote' fare a meno di riprodurre tali e quali le nuove fattezze. Calliste,
furibonda, lo trafisse con uno spillone, colpendolo a morte.
Il dio Amore, amico di Orante, non riusci' a impedire l'assassinio, ma rese il
corpo di Orante incorruttibile, facendogli mantenere le sue doti speculari.
Orante fu cosi' trasformato in uno specchio. Lo stesso Amore, vedendosi
ritratto, constato' con sorpresa che non aveva mai visto al mondo nulla di piu'
affascinante e di piu' bello.
Insomma, la storia ci rivela che il vero amore non ha nulla di introspettivo,
ne' di narcisistico, ne' in fondo di attivo. Orante, incapace d'inganni, e
capace di un amore che va al di la' dell'apparenza, e' riconosciuto come la
cosa piu' bella dell'universo!
Il divenire una cosa rispecchiante e' il punto d'arrivo, e' l'inevitabile
conseguenza di una disposizione amorosa a ricevere, ad accogliere, a ospitare
cio' che e' esterno. L'apoteosi, l'elevazione di Orante a uno stato
"piu'-che-umano" non avviene mediante il passaggio a un modo piu' spirituale,
bensi', au contraire, attraverso la metamorfosi in una cosa.
Index


title: Apreslude (nota a margine)

author: Marco Frattini

text:
On 24 Sep 1998 21:31:46 GMT, "Index" <
po...@tin.it
> wrote:
>Insomma, la storia ci rivela che il vero amore non ha nulla di introspettivo,
>ne' di narcisistico, ne' in fondo di attivo.
No??? Oh-oh.
frat che-comincia-a-sospettare-di-star-sbagliando-qualcosa


title: [R] L'uomo vuoto (V)

author: Linus

text:
10 novembre
L'uomo vuoto non può desiderare altro che il mantenimento del suo vuoto.
Io non mi posso innamorare perché trovo qualunque compagnia inadatta o,
meglio, limitata. Forse solo con un altro uomo vuoto io potrei avere
un'amicizia schietta e duratura, non sicuramente con l'anonima massa di
piccoli adulti, pieni di miti borghesi che è, in pratica, la totalità delle
persone che ho conosciuto.
L'uomo vuoto non ha certezze, perché nessun fatto lo tocca particolarmente,
perché egli è troppo legato a sé. Un narciso? Sì, forse. Io sento di amarmi.
Io mi sento superiore. Lo sono? O sono solo altre fantasie che cercano di
riempire il mio vuoto? Qual è allora la verità? E' il vuoto a occupare me
 e dal quale vorrei-ma-non-posso essere liberato) o sono io che, durante
tutta la mia breve vita ho continuato inconsapevolmente a vuotarmi? Poco a
poco, come un disperato che ha perso qualcosa nella sua casa ("Ne sono
sicuro, era qui, QUI, due giorni fa") e la rivolta alla sua ricerca.
Svuota cassetti, rovescia le tasche, sfoglia libri e giornali, controlla
nella spazzatura...
Ebbene, cosa dovrei trovare, io? Ma trovare, perché? Si può cercare una cosa
da due punti di partenza ben distinti: posso cercare una cosa che avevo ma
ora non ho più, o posso cercare una cosa che non ho mai avuto. E' un po'
diverso e, in quest'ultimo caso, come faccio a sapere quello che voglio
cercare e, anche se lo trovassi, riuscirei a riconoscerlo?
Poco prima dicevo che non mi posso innamorare. Non è del tutto vero. Ci sono
delle volte nella mia vita in cui mi è sembrato di essere sinceramente
innamorato di una persona. Era una finzione, probabilmente. O, meglio, è
sempre il mio vuoto a tradirmi. Io posso anche recitare alla perfezione la
parte dell'innamorato, posso anche illudermi di esserlo ma la ragazza che mi
sta accanto non vede me, vede il mio vuoto. E ne ha paura. Ah, volete le
prove? Potrei fornirvi i nomi e i numeri di telefono! Quante ragazze ho
conosciuto? Dieci, venti... di più!
E' chiaro e comprensibile: siccome non mi riuscivo a fermare su una ne ho
conosciute veramente tante e, se anche, a dire il vero, ho provato il
massimo del sentimento solo per tre, in realtà io le ricordo tutte, perché
il mio vuoto a tutte si adattava, e dal quale tutte rifuggivano.
Un ragazzo vuoto è infinitamente peggiore di uno cattivo; perché mentre il
cattivo è cattivo sempre, è, paradossalmente, innocuo nella sua prevedibile
cattiveria verso la quale le donne, in genere, sono attratte, il ragazzo
vuoto è imprevedibile e dunque pericoloso. Sfugge a ogni interpretazione.
magari tu lo vedi sinceramente innamorato e, invece, riesci a vedere i suoi
occhi vuoti che ti passano oltre, che, se anche la bocca giura di essere
innamorata di te, guardano altrove.
L'uomo vuoto è chiaro e nello stesso tempo imperscrutabile.
--
Pasqualino Ferrentino
Softeco SpA
Via de Marini 1, 16149 Genova, Italy
Tel.
++39 010 6026335


title: Racc: Ménàge a trois

author: alberto angelici

text:
     MENAGE A TROIS
Centro storico di Ferrara, nove del mattino. Traffico intenso. Nei bar c'e'
ressa e si lotta per venti centimetri di banco. Solita danza di varianti:
caffè corretto, alto o ristretto, con schiumetta, nel bicchiere o in tazza
fredda, caffè d’orzo (in tazza grande o in tazzina), macchiato freddo o
caldo ma senza schiuma, caffè decaffeinato, caffè doppio. E chissà quanti
ancora ne mancano! Noi Italiani vogliamo sempre distinguerci, mettere un
tocco d’originalità in tutto ciò che facciamo, quindi anche nel sacro rito
del caffè. In USA, invece, e' sempre e in ogni caso "a cup of coffee": un
tazzone di caffè lunghissimo, bollente e ricco di caffeina, versato da una
cameriera distratta. Niente fantasie, nessuna variante, tutt'al più l'aiuto
di piccoli coni di cream per renderlo meno insapore.
Nei pressi dei rari parcheggi le auto si aggirano caute e a lenti cerchi,
gli sguardi saettano attenti: basta la distrazione di un attimo per farsi
fregare il posto. Atmosfera da duello sulla Main Street di una polverosa
cittadina del West: manca soltanto la musica d’Ennio Morricone, sostituita
dal gibboso rotolare dei pneumatici sull’acciottolato.
Palazzina primi ottocento, occupata fino ai solai da uffici d'ogni genere.
Una targa scintilla accanto al portone di vetro:
"STUDIO GERMI - DOTTORE COMMERCIALISTA - 2° piano, scala B"
Interno vecchiotto, scrivanie assortite, sia nell'ampia sala d'ingresso sia
nei due uffici più piccoli. Faldoni gonfi su ogni superficie utile, carte
dappertutto, un calendario Pirelli mostra una fanciullina magra con una
tunica imitazione battistrada che lascia scoperte le piccole natiche.
Sotto a un termosifone un tegamino raccoglie rare gocce il cui cic-ciac
cerca invano un accordo con la musica frusciante di una radiolina.
"Buongiorno, che posso fare per lei?"
Sobbalzo, perché non l'avevo sentita arrivare. Giovane e carina, circa della
mia età, occhi vispi e ridenti, lucidi anche e di un bel marrone. Scuri i
capelli, fermati con un ciappo che sembra una dentiera stilizzata.
"Avrei una busta per il Dottor Germi, da parte dell’Avvocato…”
"Mi dispiace, il Dottore e'in ritardo, trattenuto da un cliente all'altro
capo della città e anche dal traffico: mi ha appena chiamata da un bar. Vuol
lasciar a me o preferisce attendere?"
Sorride con garbo e non mi pare solo un atteggiamento professionale, perché
c'e' calore in quel sorriso. Bei denti, grandi e solidi e bianchi.
" Beh, se non le dispiace aspetterei: so che con l'avvocato il dottore si e'
già sentito e dovrei riportare indietro delle carte"
"Ma certo, allora si accomodi pure: li' ci sono anche delle riviste...oddio,
e' roba dell'Ordine Commercialisti o del Rotary...cose cosi'...magari
qualche giornale lasciato da me o dalla mia collega. Mica lo so quanto
potranno interessarle - sorride ironica - certi argomenti femminili".
Squilla il telefono, lei fa un gesto come dire mi scusi e si china sul piano
color pistacchio della scrivania. Guardo l'ora e guardo lei: anche da dietro
e' proprio un bello spettacolo.
Cincischio sul tavolino ingombro di pubblicazioni e scelgo la meno peggio.
Sbircio l'orologio ma soprattutto sbircio Rita.
Il tempo passa e il dottore non arriva. La ragazza, visibilmente imbarazzata
per il protrarsi dell'attesa, e' sempre li'e cerca di intrattenermi. Mi
parla del lavoro, di lei e della sua collega che a quell'ora e' in giro per
commissioni dello studio. Che poi e' anche un'amica. Vengono ambedue dallo
stesso paese, a 15 chilometri da Ferrara.
"Una cara amica, con la quale mi trovo benissimo, sia nel lavoro sia fuori.
Andiamo anche in vacanza insieme, sai? Insomma, nei limiti della liberta'
che le nostre famiglie ci concedono, pero' non rompono mica troppo. Due
settimane fa, per esempio, siamo andate a Venezia. Ah, sapessi che bello! -
batte le mani come una bimba e gli occhi le luccicano al ricordo e noto con
quanta eleganza le belle labbra ne modellano il sorriso - c'era tanta gente,
Dio quanti turisti! Di ogni razza, sai? E le guide con le bandierine per
farsi riconoscere dal gruppo e... io e Bea, la mia amica si chiama cosi',
Beatrice, non siamo state ferme un momento, c'era tanto da vedere e tutte
quelle vetrine...tutte quelle cose..." Mi guarda con espressione intensa e
non so perché.
"Si', con Bea, condivido tutto: rogne di lavoro, divertimenti...tutto!"
E scoppia a ridere, gettando indietro la testa. La punta della lingua fa
capolino tra i denti e a me viene un capogiro.
Poi, d'un tratto, cambia argomento, come fa ogni pochi secondi.
" Sai, lei ha il motorino e con quello va dappertutto in un attimo, perciò
non dovrebbe tardare, cosi' magari la conosci. Senti, io mi faccio portare
su dal bar un cappuccino: vuoi qualcosa anche tu?"
Senza accorgercene siamo passati al tu e facciamo colazione tra i faldoni
della sua scrivania e ho modo di osservarla meglio, di studiarne la mimica
del viso, che ad ogni istante ne muta l'espressione. I grandi occhi non
stanno mai fermi e m'accorgo che anche lei mi guarda spesso.
Arriva Germi, trafelato e con la pipa in bocca. In pochi minuti mi da' le
carte per l'avvocato e posso filarmela.
" Ehm...senti, non e' che avresti voglia, non so, di mangiare una pizza con
me, una di queste sere?" Intanto che glielo chiedo, la guardo negli occhi,
per vedere la sua reazione, per capire se la cosa le va.
"Ma certo, che bell’idea, certo!" Sorride e penso che e' davvero un amore!
"Magari...stasera?" Battere il ferro, mi dico, e vediamo che succede.
"Mm...stasera non posso proprio ma...domani? Domani potrei..." Sguardo
speranzoso, diretto e fermo. Limpido, anche.
Andata!
Chi l'ha detto che il tempo passa sempre uguale? Non e' mica vero e,
infatti, oggi le ore, all'università sembrano non passare mai. Finalmente il
trillo segna la fine delle lezioni del pomeriggio e me la batto. Corro,
corro nei corridoi della Facoltà, corro sotto le volte rossicce dei portici
e Via Zamboni non mi e' parsa mai cosi'lunga.
Doccia ultra veloce, barba, poi i vestiti. Cosa mi metto? Sportivo, si', una
cosa normale, tanto che differenza fa?
Interminabile anche l'autostrada e la mia povera Diane sbuffa e freme,
martirizzata da un piede nervoso che non le da tregua.
La vedo subito, nel cerchio giallo del lampione stradale e sorrido. Mi vede
e sorride ma non e' sola: accanto a lei un ragazzone alto e magrissimo e una
ragazza. Amici, penso, augurandomi che se ne vadano alla svelta. Forse - mi
dico - si sono incontrati per strada.
"Ciao...lui é mio cugino. Lavora laggiù - fa un segno vago con il braccio -
e ogni tanto c'incontriamo."
Il tempo di un breve scambio di battute, poi lui, il cugino, se ne va. Che
sollievo. Io guardo l'altra e guardo Rita. Sono sulle spine, non resterà
mica con noi, quella?
"Hai capito chi e' lei, vero? No? Ma e' Bea, la mia collega! Anzi la mia
migliore amica. Te lo avevo pur detto che con lei divido tutto! Viene con
noi a mangiare la pizza: non ti dispiace, vero?"
Accidenti, accidentaccio! E adesso? Che fregatura, porca vacca! Ma come,
sorrisi e sorrisi e che bello uscire insieme, e quanto sono contenta e poi
si presenta con l'amica?
 Cerco di far finta di nulla e anzi riesco a produrre un sorriso tirato,
pensando che magari non era riuscita a sganciarsi o roba del genere. Ma
dentro sono imbufalito.
La pizzeria e' piccola e affollata. L'assordante brusio non incoraggia la
conversazione né, del resto sono dell'umore adatto, nonostante gli sforzi
per apparire brillante e salottiero. Certo, devo ammettere che anche
Beatrice e' molto carina. Più formosa di Rita ma anche più alta, mora e con
gli occhi chiari. Forse e' un po' timida, perché non sorride facilmente come
la sua amica e parla meno. Pero' vedo che mi scruta e con Rita scambia
frequenti sguardi d'intesa.
Intanto che sono sparite in bagno, ho modo di riflettere sulla serata; cerco
di non deprimermi e mi dico che ci sarà un'altra occasione.
Mi continuo a ripetere che se non le piacessi non avrebbe accettato cosi'
prontamente il mio invito. L'altra e' la sua migliore amica, quindi e'
normale che abbia voluto farci conoscere. Di sicuro alla toilette Rita le
sta chiedendo che pensa di me. Sono nervoso e non riesco a stare fermo sulla
sedia.
"Eccoci, e sai cos'abbiamo pensato?" Arrivano tutte e due sorridendo. Mi
sembrano soddisfatte e si guardano ancora più di frequente.
"Abbiamo pensato di portarti a vedere una cosa, un posticino non lontano di
qua. Ti andrebbe?"
Stradine tutte uguali, case basse, vecchiotte ma restaurate di recente. A
terra ciottoli di fiume alternati a dadi in porfido.
Il marciapiedi e' stretto; ad ogni passo sento le loro braccia sfiorarmi e
il fuggevole contatto provoca in me intense sensazioni. Intuisco complicità
che mi sfuggono e mi sento co-protagonista di un gioco le cui regole ancora
ignoro. La mente e’ un turbinìo d’ipotesi, domande, elucubrazioni. Mi
impongo un maggior raziocinio, mi dico che e' uno scherzo bonario, il loro,
e che devo mostrare di saper stare al gioco. Magari stiamo andando a
prendere un gelato e la serata si concluderà tra poco, magari mi vogliono
presentare ai loro amici. In ogni caso, appena possibile faro' un nuovo
invito a Rita senza che senta la sua amica. Ma questa volta metterò ben in
chiaro che ci saremo soltanto noi due.
Siamo arrivati, ma niente gelateria: soltanto palazzine d'uffici e
abitazioni. Beatrice fruga nella borsetta e apre un portoncino. Numero 16.
Androne silenzioso, lungo la parete una lunga fila di gerani che sembrano
morti. Ticchetta il dispositivo a tempo della luce che suscita barbagli
dorati dalle targhe degli studi che la casa ospita: un notaio, uno studio
tecnico, consulenti finanziari, ecc, ecc. Sembra che qui non ci abiti
nessuno, ma allora noi che ci siamo venuti a fare?
Rita vede la mia espressione.
“Non ti preoccupare, adesso capirai!"
Ringhiere in ghisa e lucido noce. Secondo piano. Altra porta, di legno
chiaro. Odore di pulito ma anche un vago sentore di profumo. Incenso?
"Questa e' l'unica abitazione di tutta la casa, per il resto, solo uffici -
borbotta Beatrice - cosi'alle 18 in punto si tolgono tutti dalle palle:
comodo, eh?". Comodo? Ma comodo per cosa?
Tre diverse lampade si accendono agl'angoli dell'ambiente. Una grande sfera
beige di gusto orientaleggiante spande luce calda nella stanza che e’
soggiorno e camera da pranzo insieme. Stuoie messicane a terra e anche alle
pareti, per dare calore e colore. Un insieme piacevole e comodo, come le
vecchie poltrone dall'aria vissuta che stanno accanto al divano a fiori. Di
fronte a noi due porte, a destra un passaggio aperto da su di una piccola
cucina.
“TA-TAAAA! Ecco, questa e' casa nostra, mia e di Bea: sorpreso?"
Alza un poco le braccia, la testa appena inclinata da un lato. Il sorriso e'
divertito, ironico. Mi ricorda quello di una bimba che ha fatto una
marachella e cerca comprensione.
"Beh, in effetti. Mi avevate detto che abitate ancora in famiglia, perciò
non capisco: cosa vuol dire che questa e’ casa vostra?"
Sulla parete di fronte una fila di foto incorniciate in colori allegri. In
tutte ci sono loro due, sorridenti e amiche: in costume da bagno, sullo
sfondo di una città oppure davanti a un pendìo erboso.
"Si’, casa nostra. L'appartamento e' di conoscenti e ce l’hanno offerto a un
prezzo che i nostri stipendi possono sopportare. Oddio, e' un piccolo lusso,
per noi, ma l'occasione era troppo bella, l'idea di avere un posto tutto
nostro ci faceva impazzire - Beatrice s’infervora, mentre spiega, e Rita
annuisce compiaciuta - e poi, vuoi mettere la comodità di venire qui anche
nell'intervallo del pranzo, mettersi sul letto, magari fare una doccia,
mangiare qualcosa? Vieni, vieni a vedere, non e' mica finito".
Rita mi prende per mano. E' la prima volta e le dita bruciano, la vampa sale
per il braccio. Sbircio le nostre mani unite insieme. E’ un attimo, poi lei
mi lascia per aprire una porta ma la naturalezza di quel gesto mi colpisce.
Meditabondo e con il cuore in gola mi sforzo di seguire quello che stanno
dicendo.
"...e' tutta roba comperata di nascosto nei mercatini dell'usato. Vedi?
Questa invece l'abbiamo fatta noi – indica la grande testata del letto
matrimoniale - e anche il copriletto. Molte cose ce l’hanno vendute due
studenti che chiudevano casa dopo la laurea".
Ascolto, ma intanto lo sguardo vaga qua e la'. Da un attaccapanni pendono
una camicia da notte e un accappatoio di spugna. Li guardo e le guardo:
capiscono al volo.
" Si', a volte passiamo la notte qui e a casa diciamo che in ufficio c'era
molto lavoro e abbiamo dormito da una collega. I nostri genitori lavorano la
terra, corrono dalla mattina alla sera e non ci pensano o non si danno
pensiero: sanno che siamo due brave ragazze che lavorano ma non sanno nulla
di questo nostro rifugio!"
Altro sguardo d'intesa, altra risata.
"Hai visto, c’e’ anche la cucina, tegami, piatti, posate, tutto, insomma.
Non manca nulla e magari una volta potresti farci un piatto di pasta: non ci
hai detto che sai cucinare? Perché noi, a parte poche cose, mica siamo tanto
brave a far da mangiare!"
Quella sera inizio' qualcosa che avrebbe cambiato la mia vita per i
successivi diciotto mesi. Qualcosa di stupefacente che di solito si vede nei
film ma che ben difficilmente la realtà ci offre. Era proprio vero che
quelle due ragazze condividevano tutto, infatti condivisero anche me.
Diciotto per quattro fa settantadue. Settantadue fine settimana, pochi dei
quali passati lontano da loro. In breve nacque tra noi tre un'intesa magica,
un intenso piacere di stare insieme che ci rendeva dimentichi di ogni altra
cosa, in un'armonia totale che ci coinvolgeva al punto tale da subordinare
tutto alla gioia di un mondo segreto soltanto nostro.
Ogni venerdì pomeriggio, finite le lezioni, scappavo dalla mia città, spesso
arrivando all'appartamento prima di loro, e mi mettevo all'opera per
accoglierle con il profumo di un bel piatto fumante. Il tempo di una doccia,
magari cercando di starci tutti insieme (allora che lotte ne venivano
fuori!), poi a tavola, oppure con la tovaglia e ogni altra cosa ci si
trasferiva in camera, improvvisando un letto-party, un pic-nic che spesso
diveniva un long happening a tutto tondo.
Avevo portato da loro il mio stereo sgangherato e un mucchio di 33 giri in
vinile. Aretha Franklin, Quincy Jones, Sinatra e i Beatles, Jaques Brel e
Amalia Rodriguez, i Nomadi e Mina suonavano e cantavano per noi e sulle loro
note noi facevamo l'amore. Splendidamente, senza un pensiero al mondo,
semplicemente, furiosamente, dolcemente ci amavamo. Ci cercavamo, ci
esploravamo e, ridendo, ci amavamo. Distillando ogni istante di quei momenti
meravigliosi, ci amavamo, senza più stupirci, accettando come fosse normale
la totale assenza di gelosie e di attriti. Ci amavamo. Tutto avveniva con
naturalezza e Rita e Bea facevano l'amore con me ed io con loro e loro tra
loro due e li’' in quell’isola di felicita' anomala allo stato puro, c'era
solo amore, perché noi non lasciavamo spazio che all’amore.
Dopo, a volte scendevamo in strada, andavamo in centro, tenendoci tutti e
tre per mano, consapevoli che la gente ci osservava. Percepivamo sguardi
perplessi, a volte scandalizzati, ma non c'importava.
Altre volte, se il maltempo infuriava, restavamo chiusi in casa fino di
lunedì mattina, giocando, scherzando, provando ricette strampalate sui
piccoli fuochi della cucina, raccontandoci ogni genere di sciocchezza o
discutendo delle cose più serie.
E facendo l'amore.
Ripensandoci ora, riguardando quei tre ragazzi con gli occhi dell'adulto,
per le strade affollate di Ferrara o a Mantova o a Venezia, nei negozi o a
sperimentare una nuova trattoria, se le finanze lo consentivano, mi stupisco
che mai un imprevisto sia capitato a incrinare o a mettere alla prova il
nostro strano ménage. Mai incontrammo qualcuno che ci conoscesse, mai
nessuno ci chiese spiegazioni. Per i miei io avevo la ragazza a Ferrara e
alle famiglie delle ragazze bastava sapere che erano insieme e che restavano
ospiti di amiche: chiedevano soltanto di essere avvisate. Considerando
l'epoca, era il 1970, oggi mi stupisco della liberta' di cui godevano ma
allora mi limitavo a prenderne atto, ad approfittarne.
Il nostro rapporto inizio' per attrazione fisica ma continuo’ perché, giorno
dopo giorno, esso si approfondiva, acquistava spessore. Con la
frequentazione, le emozioni mutavano, si facevano più complesse, scoprivamo
di apprezzare sempre cose nuove in noi, cose mai viste prima. Cose che forse
ancora non esistevano, che avevamo creato noi.
Trovavo stupefacente il mélange di maturità e d’infantile spensieratezza che
era in loro. Cosi' professionali in ufficio, cosi' assennate nelle decisioni
ma anche cosi’ pazze e scatenate, calde e disinibite in altri momenti, bimbe
romantiche, invece e con gli occhi lucidi se portavo dei fiori o due
cuoricini di cioccolata. Qualità all'apparenza antiteche convivevano in loro
con sconcertante armonia.
Un venerdì sera di un fine aprile splendido, appena ritrovati
all'appartamento decidemmo di fare una corsa ai lidi ferraresi. Nessuno di
noi aveva un costume ma non ce ne curammo. Trovare una spiaggia deserta,
data l'ora e la stagione, non sarebbe stato difficile. Ci spogliammo e,
nudi, ci gettammo in acqua. Era freddissima e fu uno shock, poi nuotando il
calore torno' a fluire e giocammo, chiamandoci l'un 'altra e fu bellissimo.
Quando uscimmo, sulla nostra pelle d’oca ci si sarebbe potuto grattugiare il
parmigiano. Ci asciugammo a vicenda strofinando forte e sui corpi ancora
umidi infilammo a fatica i vestiti stropicciati e intrisi di sabbia.
Scappammo come fulmini, appena in tempo per evitare due anziane coppie che
qualcosa avevano capito, perché ci guardarono con espressione strana
parlottando tra loro a bassa voce.
Il 19 marzo, festa di San Giuseppe, fini’ tutto.
Beatrice si era innamorata di un ragazzo e ce lo disse in cucina davanti a
un sugo di pomodoro e basilico. Nacque un'accesa discussione che dilato’ in
litigio.
Volarono parole pesanti ed io non riconoscevo più nessuno di noi. Rita
accuso’ Beatrice di voler distruggere la nostra storia, poi, visto che non
riusciva a farla tornare sulle sue decisioni, dopo tre ore di strilli,
indispettita e stravolta, prese la porta e spari’. Restammo in due, Bea ed
io, a guardarci negli occhi ed io sentivo l’adrenalina bruciare nelle vene e
scuotermi la pelle. Ci guardammo non sapendo cosa dire, ma oggi credo che
ambedue sentissimo che qualcosa si era irrimediabilmente guastato e che
nulla sarebbe più stato come prima. Mi abbraccio’ chiedendomi scusa e fu
l’ultima volta che la vidi.
Nessun ceno’, quella sera. Il sugo di pomodoro e basilico rimase sul tavolo,
dimenticato, e cosi’ gli spaghetti che lentamente intiepidirono nell'acqua
salata.
Con Rita no, con lei ancora m'incontrai. Facemmo l’amore ancora un paio di
volte, ma tra noi c’era disagio. Entrambi ci sentivamo menomati, privati di
una parte essenziale della creatura che per oltre un anno e mezzo eravamo
stati, una creatura con sei braccia e sei gambe che ora non sapeva più
vivere.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Racc: Ménàge a trois

text:
"alberto angelici" <
al...@iol.it
>
privati di
> una parte essenziale della creatura che per oltre un anno e mezzo eravamo
> stati, una creatura con sei braccia e sei gambe che ora non sapeva piů
> vivere.
scritto bene, ma poco interessante


title: O.T. X T.S.

author: Paperoga

text:
Pur essendo consapevole di irritare assai T.S., non posso esimermi dal
compito di dichiarare pubblicamente che oggi è la sua festa.
Tanto so, per sua stessa pubblica ammissione, di non piacerle per niente
gia' di mio... ed irritarla un po' non mi dispiace :-DDD
Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
Pap


title: O.T. X T.S.

author: Ombra

text:
> Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
Auguri!
Ombra


title: O.T. X T.S.

author: Bianca

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
auguroni
bianca


title: O.T. X T.S.

author: Russell Coutts

text:
Paperoga wrote:
>
> Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
Idem come sopra.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: O.T. X T.S.

author: TS

text:
> gia' di mio... ed irritarla un po' non mi dispiace :-DDD
fregata: non sono per niente irritata. tiè.
> Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
di peso mi rifiuto. di altezza non posso più.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: O.T. X T.S.

text:
Paperoga ha scritto:
> Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
  E se 36 ti sembran pochi... AUGURONI!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: O.T. X T.S.

author: EsaCaMPiKkiA

text:
"TS" <
mum...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> fregata: non sono per niente irritata. tič.
stando cosě le cose, buon compleanno.
pikkia/come ambrosini!


title: O.T. X T.S.

author: matita nera

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> Buon compleanno T.S. e continua a *crescere* cosi'! :-P
(auguri)mn


title: O.T. X T.S.

author: dario

text:
>
> Buon compleanno T.S.
dario
>
>


title: O.T. X T.S.

author: valeria

text:
Buon compleanno
Valeria
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Racconto L'autostop

author: DOMACCIA

text:
Giovannino, tutti lo chiamavano Giovannino. Come fosse un adolescente
filiforme, un bambinetto in movimento perenne, che una madre
affacciata alla finestra fosse sempre lì pronta a richiamare, dai
Giovannino, non fare così, dai Giovannino vieni in casa, è pronto da
mangiare vieni su. E smettila di giocare, è tardi Giovannino...
Era un uomo squadrato, e con un che di abbozzato nella figura
atticciata , anche se dopo l'operazione all'anca, esattamente all'anca
destra, aveva perso parecchio peso - e lo si capiva dagli abiti che
adesso sembrava pendessero un po' flosci- si era asciugato almeno di
una misura dopo essere stato messo a dieta dal medico, la protesi
metallica non sopportava carichi eccessivi, e l'ortopedico che lo
aveva operato gli aveva imposto anche di muoversi più che poteva, per
ora camminava sì, ma con l'ausilio di un bastone e sembrava fin strano
vederlo con il bastone, un vecchio bastone di legno bianco che aveva
recuperato chissà dove. E la sua camminata risultava sforzata, come se
le le sue articolazioni risultassero arrugginite, le cartilagini
pronte a spezzarsi da un momento all'altro come un materiale elastico
sottoposto a usura da tempo inenarrabile.
Caracollava, ecco il termine esatto, caracollava. Caracollava come un
animale da soma, e la linea delle spalle appariva sbilanciata , anzi
deviata, come ci fosse del dislivello tra le piante d'appoggio dei due
arti, e lui poggiasse la totalità del suo peso facendo perno sul solo
piede sinistro, caracollava come fosse un vecchio mulo testardo a cui
si imponesse arbitrariamente un compito cui non potesse più fare
fronte, un mulo sempre lì lì per impuntarsi , per fermarsi di botto e
con lo zoccolo alzato in atto di diniego e di ripulsa come se
prendesse le misure di una scalcio distruttivo, dopo aver fatto fare
circonvoluzioni ellittiche a una zampa, come volesse scavicchiare il
terreno fino a demolirlo.E lo si capiva che non ne aveva voglia, non
aveva alcuna voglia di obbedire, lo costringevano, lo costringevano, e
anche con le brutte, e a lui veniva voglia di maledire tutto e tutti,
si capiva che avrebbe voluto maledire, lo si intuiva a pelle come se
si leggesse nei suoi pensieri, anche se ogni frase finiva con un
gorgoglio biascicato e incomprensibile, il gorgoglio di bolle di una
persona in procinto di annegare e in cerca di aria, un borboglio come
se si mangiasse le parole ultime e definitive del discorso (qualsiasi
fosse il discorso, aveva l' assertività di un discorso definitivo, le
parole come piccole lapidi cementate nel terreno) come se un qualche
rodio malsano gli invischiasse obtorto collo la lingua e le sue mille
parole finali e definitive, gliele invischiasse su di un pezzo di
carta moschicida, una di quelle filamentose strisce collose che
servivano un tempo nelle case di campagna a decimare le mosche estive
in ossessiva polluzione riproduttiva, una di quelle strisce
volteggianti a spirale (come mosse da un vento misterioso anche in
assenza di qualsiasi refolo d'aria ) mentre pendevano da uno di quegli
uncini incuneati sui soffitti calcinati, uncini da macellaio che di
solito servivano a tenere appesi salami fatti in casa e in attesa di
una completa stagionatura.
Forse era per quello che quasi non parlava più- oh, la sua voce
stentorea che si alzava dai crocchi dei bar, voce che toccava livelli
elevatissimi di diapason sulla scala dei decibel sopportabili, quella
voce di ottani metallici che faceva voltare il capo degli avventori
casuali, a volgere lo sguardo nella sua direzione, per capire da dove
fumigassero le note fibrose di un tenore che avesse dovuto subire l'
escissione di alcune corde vocali ,un tenore che forzasse a dismisura
le tonalità a frequenza gutturale , sempre e solo quelle- perlomeno
parlava molto meno di prima, se ti incontrava aveva sempre qualcosa di
importantissimo da ottemperare in quell'esatto momento, sì sì sto bene
si, sto meglio di prima, anzi, non vedi che cammino, almeno cammino,
avrebbe potuto finire peggio,avrebbe potuto,si limitava a dire se
qualcuno gli domandava come andava, e poi e poi, sai, diceva, devo
andare, devo andare adesso, e subito,devo andare in farmacia, ho un
mucchio di medicine da prendere ogni giorno, non sai quante medicine
devo prendere, ormai sono una farmacia ambulante, sono , e devo andare
anche a fare la spesa, devo andare, devo andare, ci vediamo, eh ci
vediamo, ciao, ciao.
E si infilava nei negozi, e guardava l'orologio, e misurava i passi, e
non si fermava più nei bar come era abituato a fare.
Stranamente , una di quelle mattine, lei lo reincontrò in un bar un
po' defilato, dove lei si recava raramente, un bar che fungeva da
trattoria e pure da rivendita dei tabacchi.
Era seduto ad un tavolo di legno anticato lungo e rettangolare,
attorniato dal solito gruppo di amici, e pure consanguinei, il gruppo
che lei definiva del lunedì e del giovedì, i paesani che preferivano
recarsi in paese in quei due giorni, per via di un mercatino di
bancarelle che aveva visto tempi migliori. Non che ci fosse niente di
particolare il lunedì e il giovedì, c'era solo un viavai più
accentuato, e magari ci si reincontrava con persone che non si
vedevano da lungo tempo, persone che abitavano in piccole frazioni
abbarbicate sui bricchi, ci si reincontrava nei numerosi bar o intorno
alle poche bancarelle posizionate tutte nell'unica piazza, dove si
ergevano vicinissimi ( la chiesa in posizione dominante, per via della
scalinata) il municipio dallo stile indefinibile che lo faceva fin
assomigliare in qualche modo a una calcarea rivisitazione pretenziosa
dei tipici chalet di zone montuose ben più ricche di quella (il
municipio-chalet con accanto un'aiuola di sempreverdi e il cippo in
memoria dei caduti ) e appunto l' edificio parrocchiale , la cui unica
bellezza era costituita dai lunghi lastroni di vetro dal colore di
lapislazzuli e di una strana forma oblunga come di cilindro compresso
e stilizzato , tre lastroni sormontati da un rosone di pietra ,
vetrate cerulee che parevano finestre che si affacciassero sulla parte
superiore della facciata a dare un po' di colore e di aria alla chiesa
di pietra, addirittura alcune volte quei vetri di lapislazzuli si
confondevano con un cielo dallo stesso colore, e allora, ma solo
allora, quella piazza semivuota arrivava a sembrare meno scabra, meno
sassosa, meno nuda, una vera piazza.
Lei era entrata per caso, ma vedendo l'assembramento del giovedì,
tutti quei pensionati che sembravano perfino assomigliarsi fisicamente
anche se non tutti erano davvero imparentati fra di loro, come saluto,
si era arrischiata a dire: " Eccomi qui, sapete come ci sono arrivata
qui oggi?
No, non con l'autobus, l'autobus non poteva venire, sì io ho
telefonato per prenotarlo, ma oggi non poteva passare di qua, aveva un
altro tragitto da compiere, sto autobus del cavolo e nemmeno a piedi,
se fossi venuta a piedi certo non sarei potuta arrivare così presto,
sarei sì e no ancora all'inizio della discesa, non sono mica veloce
come voi, non ho il vostro passo, e non conosco le scorciatoie, di
questi posti non conosco tutto, io.
Sì , ebbene sì , sono stata costretta a fare l'autostop, lì ferma
sotto la pensilina dell'incrocio, anzi vicino a quei tubolari di ferro
arrugginiti, a quel simulacro di panchina che sta per schiodarsi, non
c'è nemmeno più il tetto, hanno distrutto tutto, chissà poi chi sarà
stato, esistono i vandali pure qui, esistono... E meno male che non
pioveva, o nevicava. Senza tetto, non c'è nemmeno più il tetto, l'
unica cosa davvero importante era il tetto, e non c'è più, il tetto
c'era, c' era, me lo ricordo benissimo, era giallino, di plastica
giallina, ondulato, anzi adesso mi viene in mente, era di un materiale
pericoloso, forse di fibre di amianto forse, di eternit ecco, era di
eternit, ma non vorrei sbagliare, forse è per questo che hanno
preferito toglierlo, magari non l'hanno distrutto i vandali, certo
avrebbero dovuto sostituirlo poi, non lasciarlo così.
Non passava nessuno, e cominciava a fare freddo, ero stufa di
aspettare, stavo per tornarmene indietro, ma poi si è fermato il
dottore, era il suo orario, non ci avevo fatto caso ma sono stata
fortunata, sì, proprio lui si è fermato, lui, anzi ha inchiodato la
jeep davanti a me. Correva tagliando le curve, accostando la jeep - a
proposito, guidava tenendo un mezzo sigaro in bocca, nell'abitacolo si
sentiva un odore , ma che odore, mi sbaglio, era una puzza,
altrochè ,una puzza che mi dava alla testa, credevo che avrei finito
con lo stare male, tra l'odore, e le curve tagliate da un forsennato
ossessionato dall'obbedienza agli orari, anche a costo di fare un
incidente- avvicinava la sua jeep ultimo modello ai bordi della
strada, per fare presto, per passare da un ambulatorio all'altro, ci
tiene a essere puntuale, lui, lo sapete no del resto dite sempre che
almeno lui è puntuale, almeno
Non mi piace come guida il dottore, no , non mi piace per niente ,
aveva una fretta indiavolata, ancora un po' e si metteva a tagliare
per i campi, ma meno male che mi ha preso su lui, meno male, se non si
fermava lui, penso che sarei stata costretta a tornarmene indietro,
mannaggia...Ma voi, voi, se mi aveste per caso visto voi, mentre ero
lì sul ciglio della strada, a aspettare che passasse qualcuno, mi
avreste preso su, eh...?"
Dal crocchio, dalle persone con i gomiti appoggiati al tavolo, da
quegli uomini che la sogguardavano in tralice, con sguardi come
opachi, non aveva ancora finito di parlare, che si sentì per una volta
tanto- come ormai non si sentiva più da tempo, con la medesima
tonalità squillante che la sua voce aveva prima dell'operazione
all'anca- si sentì provenire il gorgo logorroico e senza pause del
Giovannino tracimante, che parlava parlava, e diceva diceva:
" io, ah, non parlarmi di fare l' autostop, no eh, non ti ascolto
nemmeno
Io no, proprio no, di prendere su qualche donna che è lì sulla strada
a fare l'autostop, ma neanche se fossi obbligato con una pistola alla
tempia, no, non prenderei su neanche te, te ti conosco sì, ma non ti
prenderei su, neanche se mi pagassi.
Ma lo sai che mi è successo una volta, sì, ascolta qua, io una donna
l' avevo presa su, anzi non era una donna, era una ragazza, avrà avuto
15-16 anni, forse di meno, forse, una bambina , una bambina..ecco,
proprio
Era lì, sul ciglio, in una zona appena qua sopra, era lì che faceva
cenno di fermarsi, agitava le mani, si sbracciava in tutti i modi, io
andavo di fretta, non volevo fermarmi, non mi ero mai fermato a
raccogliere su qualche donna, non mi va non mi vanno le persone che
fanno l'autostop, ma poi mi sono fermato, mi sembrava di averla già
vista da qualche parte, non ricordavo dove, ma era una faccia
conosciuta, insomma l'ho presa su.
Se ne stava silenziosa, tutta rincantucciata sul sedile, così
mingherlina e pallida, una bambina, una bambina,...Siamo arrivati
subito, il tragitto era breve, è solo per quel motivo che l'avevo
presa su, altrimenti....Appena ho fermato la macchina e le ho detto
dai scendi, io mi devo fermare qui, è successa l'iraddidio, mi si è
aggrappata al sedile, non aveva nessuna intenzione di scendere, diceva
che l' avrei dovuta accompagnare in un paese che non so nemmeno dove
sia,un paese dal nome strano, che adesso non ricordo. E io le ho
detto, scendi subito, scendi , ti dico che devi scendere, su scendi,o
con le buone o con le cattive, scendi intanto io non ti porto da
nessun'altra parte ho un impegno di lavoro, non ho intenzione di
portarti da nessun'altra parte, qui sulla piazza ci sono i pullman,
scendi e prendi il pullman e vai dove diavolo devi andare, a me non
interessa.
Lei si aggrappava al sedile, si aggrappava a tutto, anche alla
portiera, non si smuoveva non si riusciva a farla scendere. La gente
si era accorta che qualcosa non andava, dopo un po' è uscito fuori il
maestro della vicina scuola media, e lui l'ha riconosciuta, era una
sua studentessa, lei non ascoltava nessuno, si impuntava, si
aggrappava e mi implorava di accompagnarla in quel paese che non so
nemmeno dove sia, si impuntava e sembrava una furia, abbiamo dovuto
chiamare il dottore e allora il dottore le ha fatto un'iniezione, sì,
un'iniezione per calmarla, sembrava impazzita, bisognava fare qualcosa
per calmarla, era diventata un'ossessa, sembrava avere una forza che
neanche i maschi neanche i maschi..Una cosa, una cosa..da non credere,
da non credere
Per farla breve, qualcuno ha chiamato i carabinieri, i carabinieri
hanno lì una piccola stazione, siamo dovuti andare in caserma, hanno
portato in caserma anche me, che non c' entravo per nulla, e che avevo
un impegno di lavoro e lì hanno iniziato a interrogarmi, mi facevano
domande strane, appena hanno saputo dalla ragazza che lei era incinta-
l'ha detto lei , l'ha detto, io non ci credevo quando me l'hanno detto
i carabinieri, era così magrolina, non si capiva niente, non aveva
neanche un po' di pancia, ma poi appena lei l'ha detto mi è venuto in
mente che ne avevo sentito parlare, aveva una brutta fama, aveva, la
vedevano spesso su alla pineta che si infrattava con qualcuno, sì,
faceva zig -zag, hai capito cosa intendo? Faceva l' amore no, eccome
no se lo faceva, e anche spesso le piaceva eh eh. Appena saputo che
lei era incinta, i carabinieri mi hanno messo sotto torchio, volevano
farmi confessare, secondo loro non potevo che essere io quello che l'
aveva messa incinta, io .. Oh, dio, è stato terribile, terribile.
terribile, non mi volevano lasciare andare, volevano farmi
confessare , a tutti i costi volevano, e meno male che lì ero
conosciuto da tanta gente, e allora anche i carabinieri alla fine
hanno capito che non potevo certo essere stato io, io mi ero solo
fermato a prenderla su mentre lei faceva l'autostop, ecco la mia unica
colpa... lo sapevano tutti, lo sapevano. che io sono sempre stato un
bravo uomo, un grande lavoratore, e un marito e un padre esemplare,
del resto andavo in quel paese ogni mattina a prendere il camion con
cui dovevo andare fino a una raffineria in Lombardia , per caricarlo
di carburante da portare ai distributori, ero e sono onesto io, e un
grande lavoratore, ho sempre lavorato, sempre ..tutti mi conoscono, e
tutti sanno chi sono, solo i carabinieri non lo sapevano...Una tortura
ho passato, una cosa terribile
Solo alla sera tardi, dopo tantissime ore che ero lì in caserma,i
carabinieri si sono finalmente decisi e mi hanno lasciato andare, i
carabinieri, anche se avrebbero voluto che io stesso accompagnassi la
ragazza all'ospedale per dei controlli, era incinta era, era
Ma lo sai , lo sai che poi - non è ancora finita la storia, senti qua-
all'ospedale hanno scoperto che la ragazzina aveva ingerito della
candeggina, forse per via che era rimasta incinta, e di chissà chi
poi, ma che testa, meno male che non ne aveva bevuto troppo, era una
pazza, addirittura la candeggina, ci mancava anche la candeggina, ci
mancava, le mancava la testa, a quella...
Hai sentito, hai sentito, allora, e tu mi chiedi se sarei disposto a
prenderti su se tu avessi bisogno di un passaggio in macchina, ma
neanche per sogno, mai più, mai più darò un passaggio a nessuno, né a
uomini nè a donne, tutti uguali , non ci si può fidare di nessuno,
altrochè. e adesso non farmi più parlare, non farmi. Ogni volta che ci
penso, ogni volta.. non so che farei... Sto fin male, sto"
Non appena Giovannino aveva smesso di parlare - il suo viso da
rubicondo si era nel frattempo fatto paonazzo, al limite di un colpo
apoplettico, era passato attraverso tutte le sfumature di rosso, era
passato, e certo non dipendeva dal solito bicchiere di vino bianco
bevuto come aperitivo- tutti i suoi amici si erano messi a confortarlo
( uno dei paesani aveva iniziato a parlare di episodi avvenuti in
Francia, lui aveva letto di donne che avevano rapinato e poi ucciso
chi aveva dato loro un passaggio) come se lui fosse appena uscito da
tormenti inenarrabili, che nemmeno i martiri del cristianesimo
impalati e poi affocati , e a lei allora non era restato che uscire
dal bar, a capo chino era uscita, come se per qualche motivo si fosse
sentita colpevole, di cosa poi non sapeva, sapeva solo che una
sensazione sgradevole c'era, era nell'aria, nell'aria tinta di
lapislazzuli, e fresca.
http://inconcretifurori.splinder.com
 ( poesie)
http://dellidrairacconti.splinder.com


title: Racconto L'autostop

author: gian carlo

text:
DOMACCIA ha scritto:
[...cut]
Apprezzato tanto :-)
Una scrittura compatta, che riesce a
mettere in rilievo dei personaggi, e l'atmosfera
di un mondo " piccolo", mi è piaciuto.
Certo che postare dei testi un po' lunghetti
non aiuta , il web vuole lettere più brevi, almeno pare...:-)
Ciao, a rileggerti.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Racconto L'autostop

text:
On 10 Mag, 10:28,
guida...@libero.it
 (gian carlo) wrote:
>
> [...cut]
>
> Apprezzato tanto :-)
> Una scrittura compatta, che riesce a
> mettere in rilievo dei personaggi, e l'atmosfera
> di un mondo " piccolo", mi è piaciuto.
> Certo che postare dei testi un po' lunghetti
> non aiuta , il web vuole lettere più brevi, almeno pare...:-)
> Ciao, a rileggerti.
>
> --
  Sei gentile, gian carlo , trovo...
Certo quello che dici sulla lunghezza tollerata dal web è vero,
cercherò di tenerne conto in qualche modo, anche se a dire il vero mi
sto esercitando su testi via via più lunghi per vedere come posso
"tenere"appunto la lunghezza di un testo...:-)
un saluto a te, ciao.


title: bandi premi Silmaril

author: Franco Tauceri

text:
9° PREMIO SILMARIL "RACCONTO"
La Società Tolkieniana Italiana bandisce il 9° Premio "Silmaril", riservato
a favole, leggende e racconti ispirati alla mitologia europea o alle opere
di Tolkien.
REGOLAMENTO
1) Le opere dovranno essere ispirate alla mitologia europea, intesa nella
sua accezione più ampia, compresa la mitologia classica, oppure ispirate
alle opere di Tolkien, ambientate quindi nei mondi inventati dall'autore
inglese in un'epoca a scelta (precedente, successiva o contemporanea alla
Guerra dell'Anello) senza però stravolgere l'andamento degli avvenimenti
narrati da Tolkien stesso.
2) La lunghezza del racconto non dovrà esser superiore alle 20 pagine in
corpo 12 (in totale 1000 di 80 caratteri), dattiloscritte o stampate al PC e
numerate.
3) Ogni opera dovrà essere titolata, firmata, accompagnata da due copie
fotostatiche, da una dichiarazione di inedicità e corredata da nome,
indirizzo, data di nascita e numero telefonico dell'autore. I dati personali
sono raccolti al solo fine di contattare i vincitori del concorso, ai sensi
della Legge 675/96. Qualora l'autore ne avesse la possibilità, sarà gradita
anche la versione su supporto elettronico, in formato RTF.
4) Ogni autore potrà presentare fino a tre opere.
5) Quale contributo alle spese di segreteria è richiesto l'invio di Euro
10,00 (dieci) per ogni singolo autore, da far pervenire a mezzo c/c postale
n.12633335 intestato alla Società Tolkieniana Italiana, via Regina Elena
n.4 - 33030 Basaldella (UD).
6) Le opere vanno spedite, in originale, entro e non oltre le ore 24.00 del
30 aprile 2003 (farà fede il timbro postale), al seguente indirizzo:
Società Tolkieniana Italiana c/o
Franco Tauceri
Aurisina 93
34011 Duino Aurisina - TS
7) La Giuria, per la valutazione dei racconti, è composta da: Gianfranco De
Turris (Presidente), Gabriele Marconi, Franco Tauceri, Fabio Verardo, Angelo
Chiari e Paolo Paron.
8) Premi: buono libri da Euro 300,00 (trecento) al primo classificato
assoluto e buono libri da Euro 100,00 (cento) alla migliore opera di autore
con età inferiore a 22 anni (qualora questi non risulti primo classificato
assoluto).
9) I migliori racconti saranno pubblicati sulle riviste della Società
Tolkieniana Italiana (a totale carico della Società Tolkieniana Italiana e
senza nessun obbligo di acquisto da parte dei vincitori).
10) Nessun compenso è dovuto ai partecipanti, che cedono a titolo gratuito i
diritti di prima pubblicazione.
11) Il giudizio della Giuria è insindacabile e la partecipazione al premio
Silmaril comporta la piena accettazione del presente regolamento.
12) I vincitori saranno invitati alla cerimonia di premiazione che si terrà
nel contesto del convegno annuale della S.T.I. (Hobbiton) dell'anno in
corso.
9° PREMIO SILMARIL "ILLUSTRAZIONI"
La Società Tolkieniana Italiana bandisce il 9° Premio "Silmaril", dedicato
al libro "Il Signore degli Anelli" di J.R.R.Tolkien.
REGOLAMENTO
1) Gli illustratori potranno inviare fino a 5 lavori, ispirandosi
necessariamente all'opera di J.R.R.Tolkien.
2) Ogni opera dovrà essere realizzata a colori, in formato a piacere, su
cartoncino o altro supporto flessibile (per uso fotoselezione scanner) ed
andrà spedita in originale entro e non oltre il 30 aprile 2003 (farà fede il
timbro postale) al seguente indirizzo:
Società Tolkieniana Italiana c/o
Franco Tauceri
Aurisina 93
34011 Duino Aurisina - TS
Ognuna delle opere dovrà essere corredata da un foglio che riporti il
titolo, una dichiarazione di inedicità, la firma, il nome, l'indirizzo ed il
recapito telefonico dell'autore. I dati personali sono raccolti al solo fine
di contattare i vincitori del concorso, ai sensi della Legge 675/96.
3) Quale contributo alle spese di segreteria è richiesto l'invio di Euro
10,00 (dieci) per ogni artista, da far pervenire a mezzo c/c postale
n.12633335 intestato alla Società Tolkieniana Italiana, via Regina Elena
n.4 - 33030 Basaldella (UD).
4) Le opere selezionate dalla Giuria parteciperanno ad una serie di mostre
allestite nell'ambito di manifestazioni organizzate dalla Società
Tolkieniana Italiana e saranno pubblicate sul catalogo che accompagnerà e
presenterà le suddette esposizioni. Nessun compenso è dovuto ai partecipanti
che cedono a titolo gratuito alla Società Tolkieniana Italiana i diritti di
prima pubblicazione rinunciando contestualmente ad ogni successiva pretesa
in relazione all'opera eseguita.
5) Le immagini rimarranno di proprietà della Società Tolkieniana Italiana
che acquisisce pertanto il diritto patrimoniale d'autore delle stesse,
riservandosi la relativa facoltà di utilizzazione economica, secondo quanto
disposto dall'Art.2577/1 del C.C. e dalla L.22.4.1941, n.633 e sue
successive modifiche ed integrazioni. Viene fatto salvo il diritto morale
d'autore che, ai sensi dell'Art.2577/2 del C.C., rimane in capo all'autore
stesso.
6) Gli elaborati non selezionati potranno essere ritirati personalmente
dagli autori nei 90 giorni successivi alla comunicazione dell'avvenuta
formulazione della graduatoria, presso la sede della Società Tolkieniana
Italiana (via Regina Elena n.4 - 33030 Basaldella (UD)); entro lo stesso
termine e su precisa richiesta degli autori (che si accollano le spese di
spedizione ed i rischi relativi), verranno restituiti a mezzo posta.
Trascorso tale termine gli elaborati non ritirati rimarranno di proprietà
della Società Tolkieniana Italiana.
7) Gli autori partecipanti al concorso Silmaril sollevano la Società
Tolkieniana Italiana, o chi per essa, da ogni responsabilità per
danneggiamento, furto o incendio delle opere durante il trasporto, la
permanenza in mostra e la loro restituzione.
8) La Giuria è composta da: Maura Boldi (Presidente), Roberto Diso, Paolo
Paron, Maria Distefano.
9) Gli artisti selezionati saranno invitati a collaborare con la Società
Tolkieniana Italiana per le varie iniziative in programma e concorreranno
alla selezione per le edizioni annuali del Calendario Tolkieniano, che sarà
affidato ad un unico illustratore.
10) Il giudizio della Giuria è insindacabile e la partecipazione al Concorso
comporta la piena accettazione del presente Regolamento.
11) I vincitori saranno invitati alla cerimonia di premiazione (in cui
riceveranno una targa ricordo) che si terrà nel contesto del convegno
annuale della S.T.I. (Hobbiton) dell'anno in corso.


title: [P] Canto d'un'aquila sola in cima la tempesta ...

author: Marco Vettori

text:
prima di leggere vedi nota in fondo pagina *
della  luce  contorni  dilatansi,  come  fiore  verde  pende
la   goccia      la   pupilla     una   lacrima.
                torbide    mani    umide    afferrano
                mute    parole    ...la bocca    contratta
pungenti   le fredde   narici   per densissima   folle   es-senz-aria
e  vibrano    percosse    membra    disciolte    giunture    cadono
                morte.................m.....o......r......t.......e
                                       e   fui   DolorE  intensissimo-dolore
                                       e   fui   poi
                                       PiacerE  intensissimo-piacere
come    lenta    palpitazione.    Respiro!  Respiro!
fresco   sapore   del vento   negli occhi   proruppe   l’immagine
                [rottura   per fragile   orizzonte   il mare]
canto  d’un’aquila   sola   in cima  la  tempesta  la  folle  vendetta
...ascendo   invulnerabile   inferno   come   lenta    palpitazione
                per   una nuova    invulnerabile    forza
                per    vincere    la paura
di vincere
                cosa.....................c....o.....s......a.......?
                                                      M.  V.
* dopo aver ricevuto alcune critiche sull'impaginazione, perché molti
sostengono che alcune poesie siano illegibili, fermo restando che non sarò
io a vietare la libertà di espressione, vi invito a non fare commenti
sull'illegibilità: se per qualcuno è illegibile, non la legga semplicemente!
grazie anticipatamente ....


author: Geremia from Imola

text:
Marco Vettori ha scritto nel messaggio <6urh4s$66c$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>canto  d’un’aquila   sola   in cima  la  tempesta  la  folle  vendetta
>...ascendo   invulnerabile   inferno   come   lenta    palpitazione
>
>                per   una nuova    invulnerabile    forza
>                per    vincere    la paura
>
>di vincere
>
>                cosa.....................c....o.....s......a.......?
>
Ciao, Marco.
Prima di tutto, complimenti: e' splendida.
Poi, anche se del tutto inutili, alcune considerazioni:
Non so dirti fino in fondo cosa ho capito, solo cosa ho fatto mio(nel senso
delle sensazioni).
Le righe che riporto sopra mi riconducono a tutti quei momenti in cui mi
sono ritrovato nella polvere, quelle volte in cui sai di potere reagire, in
qualche modo fare giustizia....eppoi ti fermi li'.
Ti fermi perche' sai che certe vittorie sono piu' brucianti e dolorose delle
sconfitte, perche' non la sconfitta ma l'avversario danno la giusta misura
del tuo valore.
Insomma, un magnifico quadro di questo mutamento altalenante tra oro e
polvere che e' la vita, sapendo che in fondo vincera' lei, o la sua sorella
maggiore.
Grazie, scusa se ho interpretato a modo mio cio' che hai scritto, ma e' il
mio modo di fare omaggio ad una poesia cosi' bella.
Ciao, e grazie.
Germano
P.S.: L'importante e' riuscire a volare in cima alla tempesta, la' il vento
non puo' dolerti.
...Ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire, ed anche un'aquila
precipitata....
F.Guccini


text:
Geremia from Imola wrote in message <6urmgs$kvh$
1...@pinco.nettuno.it
>...
>
>Marco Vettori ha scritto nel messaggio <6urh4s$66c$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>Insomma, un magnifico quadro di questo mutamento altalenante tra oro e
>polvere che e' la vita, sapendo che in fondo vincera' lei, o la sua sorella
>maggiore.
>Grazie, scusa se ho interpretato a modo mio cio' che hai scritto, ma e' il
>mio modo di fare omaggio ad una poesia cosi' bella.
>
Colgo l'occasione innanzitutto per ringraziarti di tutti i commenti postati,
molto calorosi.
Non scusarti per le interpretazioni particolari che dai alle mie poesie, io
scelgo questa disposizione molto ampia delle parole nello spazio, proprio
per offrire una più vasta possibilità di interpretazione del contenuto.
Inoltre la tua interpretazione è esatta: si parla proprio di quelle
"sconfitte" che bruciano il respiro e che riempiono l'animo di chi vuole
vendetta ...vendetta ma contro  c..o...s.....a.....?
Solo contro noi stessi ....
                                                M. V.


author: Stendhal

text:
Marco Vettori ha scritto nel messaggio <6urh4s$66c$
1...@nslave1.tin.it
>...
>* dopo aver ricevuto alcune critiche sull'impaginazione, perché molti
>sostengono che alcune poesie siano illegibili, fermo restando che non sarò
>io a vietare la libertà di espressione, vi invito a non fare commenti
>sull'illegibilità: se per qualcuno è illegibile, non la legga
semplicemente!
>
>grazie anticipatamente ....
Caro Marco, le tue poesie sono dei bei voli pindarici che assaporo ad ogni
lettura. Mi piace il tuo modo di posizionare le parole nello spazio, cosa
che denota un gusto ed una sensibilità del tutto particolari. Perciò
continua a postare come meglio credi e non dare corda alle 'lamentele' di
pochi intransigenti.
Ossequi,
Stendhal
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Hey man what's your style?
How you get your kiks for livin'?
Lou Reed
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title: Racconto: fantasman

author: dedalo

text:
FantasMan
Da ieri ho deciso di non vederla più, tanto così non avrebbe senso.
Se si pensa alla felicità  come ad un lasso di tempo immanente  che poggi le
sue fondamenta sulla serenità -non sapendo più che cosa questa sia da molto
tempo- da oggi è meglio che io rimanga solo.
E domani? Se mi dovesse mancare...? Domani si vedrà! E' inutile inseguire
chimere. Bisogna accollarsi il rischio di sbagliare.
E come sempre mi ritrovo qui come davanti a un confessore muto, davanti al
solito schermo bianco di un computer che tra breve spegnerò, perché d'idee
non ve n'è neanche un barlume ed albeggia già da un po'.
Ci vorrebbe una piccola intuizione perché domani è il giorno di consegna di
questo dannato racconto di cui non ho ancora deciso neanche  il titolo.
Sono in cerca di uno spunto, magari  una  semplice parola, un neologismo,
una metafora, qualcosa  che appaia  agli occhi  del lettore come una piccola
intuizione.  Un incipiente bocciolo  da seminare in seno alla sua curiosità
e da fargli sbocciare  in petto -possibilmente-.
Ma  come si fa a scrivere se non si ha nulla da dire, se tutto sembra
offuscato, smorzato, obnubilato dai fumi della mente?
Questo è solo un giorno in prestito, un giorno di vigilia, di sopravvivenza
stentata che non vedi l'ora che finisca. Ma per ora di finito c'è solo la
mia storia con lei. Null'altro che questo.
Oggi è un giorno strano, aduggiato, ammantato di mestizia.  Non provo
emozioni. Sono come dinoccolato,  esiliato in terra, appeso a vivere un
tempo di supplenza.  E mi sento come in dissolvenza,  sarà  anche perché
stanotte non ho dormito quasi nulla. E' un problema: con i primi caldi
estivi  mi giro e rigiro nel letto come una trottola  fino a che non svengo
dalla stanchezza, sempre a notte  troppo inoltrata.
Spengo il computer. Tra breve  scenderò al  bar  a  fare colazione.
Saluterò  Gigì il barista , ci scambierò due chiacchiere e poi passerò in
banca per le solite operazioni di fine mese.
E così inizierà un'altra settimana.  Una nuova settimana piena di  lavoro,
di dita da digitare sulla tastiera per cercare di inventare nuove storie da
consegnare al mio editore.
Mi sbuccio del pigiama. Nudo, vado in bagno.
Mi specchio: l'uomo senza pene avrebbe sicuramente  un aspetto più
dignitoso! -penso- e nel contempo scorgo un'immagine riflessa di me  come
sbiadita. Mi stropiccio gli occhi  abbottati, mi rispecchio e di nuovo il
mio riflesso è sovraesposto.  Sarà  la  stanchezza. Con una doccia  fredda
ed un bel caffè tornerò fresco come una rosa -mi confido-.  Finisco di
docciarmi, lo  specchio è appannato, non mi rado, vado in camera, mi vesto e
scendo.
"Gigì nù cafè, peffavore, e nù  bicchiere r'acqua gelata, ca  song stunato
stammatina".
Gigì mi guarda,  mi fissa, mi scruta con occhi esterrefatti.
"Nè dottò, ma ve sentite bbuono?  Site tutto sfucato", mi dice, "ve site
lavato cà varrechina stammatina? ".
"Gigì ma che vai dicendo?", gli rispondo,  "nun pazzià, ramm' stù cafè
ch'aggia ì a faticà."
"Dottò, io o' cafè vò rongo, ma vuie nun state bbuono", ribadisce lui.
Non gli do peso, bevo il caffè, pago e mi dirigo in banca.
La gente in strada mi guarda con aria sospetta... sarà per la camicia giallo
ocra -credo-.
Saluto l'usciere con la mano ma  lui non ricambia, come se neanche mi avesse
riconosciuto. Entro in banca.
"Buongiorno " dico al nuovo addetto allo  sportello.
"Buongiorno" mi risponde, "la cassa fantasmi è dall'altro lato della banca".
"Prego?" ribatto, e lui di nuovo: "la cassa fantasmi è lì sulla destra.
Abbiamo studiato  un apposito marchingegno proprio prima della cassa che
ripristina la foggia originaria dei clienti insolventi  e li ricompone
momentaneamente nell'aspetto  per  riconoscerli e servirli nelle operazioni.
E' l'unico modo per non essere frodati. Sa, c'é sempre qualche sedicente che
cerca di vendersi per qualcun'altro, ma con la 'ghostman machine' nessuno
può più fingere di essere ciò che non è evitando di saldare i propri debiti
col mondo. Può accomodarsi, basta che giri l'angolo. Si metta in fila,
proprio lì sulla destra."
L'ironia  è l'unica arma che  i napoletani conoscano, basta  avere un po' di
debiti e tutti si permettono il  lusso di fare gli spiritosi  -penso tra
me-, dirigendomi  verso il fantomatico sportello.
Volto l'angolo ed in fila prima di me  scorgo una coda interminabile di
decine di uominiombra, e credo sia un effetto ottico ma li sento parlare,
smussati e dipanati nei contorni del viso e del corpo. Sembrano uomini ma
sono solo corpi eterici, anime mondate della scorza, corpi di bruma densa da
tagliare. Fantasmi... insomma; sfocati, sovraesposti, composti da corpulento
vapore  e sono qui, proprio davanti a me in questa stessa fila, in attesa di
farsi autenticare da uno strano marchingegno  e poi parlare con l'addetto
della... cassa fantasmi.
Io chiudo la fila e forse non è un caso che  sia stato indirizzato proprio
qui -presagisco-, ...e credo sia meglio che io cominci a preoccuparmi...
d'altronde... merda !  E' da stamani che c'è qualcosa che non mi torna.  Ma
vuoi vedere che davvero  anch'io...? ... No, non è possibile! E poi perché?,
perché mai  sarei diventato un.... ?!
E, mentre vagheggio mi distrae la voce del commesso in toga da
pseudomagistrato: "debiti con la vita, signore? Quanti debiti ha contratto
in questi ultimi  anni? , chiede al primo FantasMan  in fila.
"Ma veramente" -risponde quello-,  "io non saprei... è un po' che non pago
gli alimenti a mia moglie ma sa com'è, anche la mia nuova amante ha le sue
esigenze... e poi non so...l'estate  scorsa   ho rubato dei soldi dal
portafogli di mio suocero, ma lui ne ha così tanti che sicuramente non se ne
sarà neanche accorto... e poi mia figlia... sono dieci mesi  che non la
vedo, ma lei capisce, il lavoro  porta via così  tanto tempo che...
"Senta" -lo interrompe bruscamente l'addetto- "le scuse stanno a zero,
buonuomo. Io sono qui per lavorare e ci sono altre decine di persone ancora
da servire. Quindi, se per lei è tutto, per me è sufficiente. Si accomodi
pure  in sala d'aspetto, la chiamerà l'addetto per il ritiro del verdetto.
Si può accomodare. Grazie".
Ed un'altro uomombra passa sotto la ghostman machine che ne ricompone la
foggia umana originaria per la comparazione  fotografica sul computer
dell'addetto allo sportello fantasmi. (Siamo tutti schedati a partire dalla
maggiore età, questo è notorio).
"Generalità?" -chiede l'addetto-. "Ombra Michele, nato a Giammai, piccolo
isolotto delle Ebridi, ma non ricordo quando" -gli risponde-.
"Questo è tipico di voi fantasmi" -replica l'addetto-, "... e quali debiti
con la vita, signor Ombra?", ed anche questa seconda anima prova a
tergiversare e ad addurre scuse ma lui alzando di molto il tono già alto
della voce:
"ascoltate tutti, signoricari, ognuno di voi è qui per aver commesso il
fatto. Siete tutti rei, confessi o inconsapevoli questo non importa, tanto
prima o poi lo capirete. Ciascuno di voi ha debiti con la vita, questo è
chiaro. Vi chiedo quindi gentilmente di favorire l'elenco dettagliato delle
vostre colpe senza addurre motivazioni né scusanti perché gli unici con cui
dovete prendervela siete voi stessi ed io non ho tempo di starvi a sentire,
ed onestamente neanche la voglia. Riesco a sopportare già a malapena le mie
di scuse, figuriamoci le vostre! E poi sono qui per lavorare e non faccio
l'assistente psichiatrico né il confessore. Abbiate rispetto del lavoro
degli altri. Vi prego."
Liquidato in fretta anche il secondo fantasma, la fila va ora snellendosi
più rapidamente, fino a che mi rimane davanti soltanto una grossa nube di
vapore umano, nuvoloso e rado epigono di un uomo presumibilmente molto
grasso. Passa sotto la ghostman machine per la verifica del riconoscimento,
l'addetto gli fa cenno di proseguire verso lo sportello, il vocio tra i due
si fa vibrante e acuto:
"non posso più perdonarla, mi dispiace, questa è la terza volta, sempre per
la stessa ragione e come lei ormai sa, la pena in tal caso prevista è
l'evaporazione ed il dissolvimento immediato" recita da copione l'addetto,
"ma no, ma io non sapevo..." cerca di rispondere l'uomombra, "...non sapevo
quello che facevo, le prime due volte si, ma adesso..." e così dicendo,
quell'ombra si dipana come nebbia al sole finché rimane nell'aria solo
un'impercettibile sospiro lamentoso che si spenge dopo un momento.
Rimango solo io, atterrito, di fronte ad un'imperdonevole, giudicante
addetto pronto ad infliggermi la pena.
Passo sotto la ghostman machine, l'uomo in toga mi fa segno di avvicinarmi
al suo  sportello:
"Quali debiti con la vita"? mi chiede.
"Sono solo un uomo" -gli rispondo- "ed  ho paura".
love
dedalo


title: Racconto: fantasman

author: maybe

text:
mi traduci, per
favore:



title: Racconto: fantasman

text:
Certo tesoro. Eccoti servita:

"Gigì, un caffè per favore e un bicchiere d'acqua gelata che mi sento stonato stamattina."

Gigì mi guarda, mi fissa...

"Dottore (l'appellattivo dottore a Napoli si usa x chicchessia, solo x dare paraculamente maggior importanza al cliente) ma vi sentite bene? Siete tutto sfocato" mi dice, "vi siete lavato con la varecchina stamattina?"

"Gigì ma cosa dici?!" gli rispondo, "non scherzare, dammi questo caffè che devo andare a lavorare"

"Dottore io il caffè ve lo do, ma voi non state bene" ribadisce lui

love

dedalo

Da:
mayb...@hotmail.com
 (maybe)

Organizzazione:
Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG

Newsgroup:
it.arti.scrivere

Data:
Fri, 8 Jun 2001 19:07:58 +0000 (UTC)

Oggetto:
Re: Racconto: fantasman




title: Racconto: fantasman

text:
Da:
dedalo <
ded...@chiedereindirizzo.com
>

Organizzazione:
TIN

Newsgroup:
it.arti.scrivere

Data:
Mon, 11 Jun 2001 09:33:25 GMT

Oggetto:
Re: Racconto: fantasman




title: Racconto: fantasman

author: Linus

text:
"dedalo"
> FantasMan
>
Racconto "facile" nell'esposizione,
l'inizio è eccessivamente prolisso
e autocompiacente. Diciamo
che il racconto vero potrebbe
cominciare con il caffè preso al bar.
In complesso mi è piaciuto.
Linus.
(c.a.p.i.s.c.e.)


title: Racconto: fantasman

text:
grazie Linus, penserň al tuo appunto
love
dedalo
> Da: "Linus" <
pasqualino...@softeco.it
>
> Organizzazione: Centro Servizi Interbusiness
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Mon, 11 Jun 2001 13:40:42 +0200
> Oggetto: Re: Racconto: fantasman
>
>
> "dedalo"
>
>> FantasMan
>>
>
> Racconto "facile" nell'esposizione,
> l'inizio č eccessivamente prolisso
> e autocompiacente. Diciamo
> che il racconto vero potrebbe
> cominciare con il caffč preso al bar.
> In complesso mi č piaciuto.
>
> Linus.
> (c.a.p.i.s.c.e.)
>
>


title: il goliardico

author: FDM

text:
Materiali di nobile e ribalda tradizione: classici della letteratura
goliardica e impertinente, storia dell'allusione e del doppio senso,
epigrafia latrinare, filologia deretana e incitamento alla lettura come
godimento:
http://ilgoliardico.interfree.it


title: norma

text:
qui nessuno sta facendo illazioni
potrei dirti per chi il virgolone sta su ias
ma sono una signora, io


title: norma

author: Norma

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3bddab55...@news.tin.it...
> qui nessuno sta facendo illazioni
> potrei dirti per chi il virgolone sta su ias
> ma sono una signora, io
evviva al pettegolezzo mancato! Il virgolone è un altro personaggio del tuo
manicomio? Non ti conviene fare indovinelli con me - io sono tonta - non ci
arrivo - io sono distratta -
prima di dirti addio (è l'ultima volta che ti rispondo) voglio farti un
omaggio (proprio perchè vedo che non mi molli)
ti canto a squarciagola una canzone che vedo bene per te:
"è una canzone senza titolo! Tanto p'è ccantà!
Pè ffà quarche cosa!
Nun'è niente de straordinario: è robba der paese nostro
che sè pò ccantà pure senza voce
bbasta à salute
basta à salute e un paio dè scarpe nuove
e ppoi ggirà tutto er mondo
e m'accompagno dà me.
                Pè ffa la vita meno amara
                mè ssò comprato sta chitara
                e quanno er sole scenne e mmore
                mè sento o core cantatore
                io nun'ttè canto a vvoce piena
                ma tutta l'anima è serena
                e quanno er cielo sè scolora
                dè mè nessuno s'innamora
                                  Tanto pè ccantà
                                  pecchè mmè sento un friccico ner core
                                  tanto pè ccantà
                                  perchè ner petto m'è ce nasca un fiore
                                  fiore dè lillà
                                  che m'ariporti verso er primo amore
                                  chè sospirava le canzoni mie
                                  e m'arintontoniva dè bugie."
N.


title: norma

text:
grazie tontolotta mia
mi č sempre piaciuta


title: per gli appassionati di poesie -la pi�bella sar�premiata

author: malinadellaluce

text:
entrate nel forum del mio sito-leggete le poesie di ladyambra,
e gratis-per chi vorrà inserire le sue poesie ,la più bella
sarà premiata con un magnifico regalo di
ladyambra-www.ladyambra.it


title: Ombre (horror - parte 1 di n)

author: ale amadesi

text:
I
Adesso basta. Stava veramente sbiellando. Aveva una serie di crisi da stress
indefinibili. Il suo ultimo film era stato molto sofferto ed il regista non
le aveva dato retta su una linea di ciò che aveva scritto.
Il produttore voleva fare qualcosa di commercialmente 'trattabile' e così
era venuta una vaccata ufficialmente firmata da lei, Francesca Attini, bella
sparata sui titoli di testa di...
come si intitolava?...Spariamo A Vista.
Aveva scritto un film che le piaceva, con i contenuti che voleva esprimere,
i suoi punti di vista su certi argomenti.
Parlava di un paese in guerra e voleva essere una manifestazione evidente
del suo pacifismo.
Ora ovviamente lei disconosceva quello che ne era venuto fuori, tutto bombe
e bazooka ed in cuor suo malediceva il produttore per avere stravolto la
filosofia del suo scritto nel modo più devastante e commerciale
immaginabile.
Come se non bastasse, ora non le veniva più in mente un tubo. Beh, era già
da un pezzo. Qualcosa di decente, cioè: aveva tentato un racconto erotico,
ma non le sembrava niente di che, forse perché la sua ultima avventura
erotica risaliva ai tempi... Poi aveva tentato un thriller medievale: una
puttanata interrotta alla terza scena. Adesso che il caldo cominciava a
farsi sentire e non aveva prenotato niente per le vacanze, le idee erano
due: stare a casa a farsi un paniere così per una nuova storia, ora che la
produttrice ed un nuovo regista premevano, o partire alla ventura e vedere
cosa sarebbe successo. Ovviamente si decise per la seconda, neanche dirlo.
Prese il telefono mentre faceva le valigie e chiamò la sua amica Giulia.
Certo, il biglietto d'aereo l'aveva preso due giorni prima e con la casa di
produzione aveva già accennato qualcosa, ma a Giulia ed a Johnny si poteva
dire: - Ciao, ragazza. Io parto -
- Come? -
- Me ne vado in Francia, al mare -
- Al mare in Francia, vai. Ma dai... abbiamo chilometri di coste, qui... -
- Non è il mare della Francia. E' che posso girare. Vedermi anche il resto.
Io l'ultima volta sono stata in Francia dieci anni fa. E mi sbatto sulla
sabbia senza niente addosso, come Sophie Marçeau in quel film.-
Giulia, all'altro capo del telefono cominciò a ridere
- .e se qualcuno vuole dare un'occhiatina a questa bellissima trentenne,
faccia pure. Se non piaccio loro, non ci mettono niente a voltarsi
dall'altra parte -
- Avventura, ecco cosa vuoi. Ti vuoi trovare un bel giovane e darti alla
pazza gioia -
- Perché riconduci tutto a quello? -
Francesca si interruppe un momento, pensando bene a ciò che la sua amica
aveva detto.
Poi concluse: - Oh, beh, se c'è anche l'occasione... - risero.
II
Era un mattino bellissimo, anche in Francia. Un sole splendente, un'aria che
già aveva quell'odore tipico delle vacanze.
Non che dall'aeroporto si percepisse, ma Francesca era già ben disposta.
Anche se in quel momento si vedevano solo alcuni aerei in manovra, dalla
vetrata del corridoio d'aeroporto.
Tant'è: l'unica fatica, per quel giorno doveva essere il portarsi una
borsa-valigia voluminosa; l'altra era in arrivo al nastro trasportatore.
Vi si diresse.
La 'bellissima trentenne' era veramente una bella donna e normalmente, non
erano in pochi quelli che la apprezzavano.
Un ragazzo la vide passare e la seguì un pò inebetito con lo sguardo, poi si
decise a muoversi.
Nella sala del nastro trasportatore, il lampeggiatore si accese ed il nastro
cominciò a muoversi. Francesca prese un carrello.
Nel frattempo anche il ragazzo era entrato nella sala. Andò dall'altra parte
del nastro a cercare la propria valigia.
Francesca era impegnata a cercare di mettere tutta quella roba sul carrello.
Il ragazzo le si avvicinò.
- Scusa...posso appoggiare anch'io la mia? - indicò la propria valigia.
- Come? Ah...sì...vai al taxi anche tu? -
- Sì. Devo cercarmi un albergo. Ti do una mano con...tutto quello, se vuoi -
- Volentieri. Ti ringrazio -
Trafficarono per un poco, poi partirono con il carrello. Cominciarono,
inevitabili, le presentazioni.
- Io mi chiamo Anthony -
- Francesca - cercarono di darsi la mano, ma il carrello che continuava ad
avanzare per inerzia li distolse.
Sorrisero
- Sei un americano? -
- Inglese. Di Birmingham -
- Bella, Birmingham. Ci sono stata, tempo fa. C'era una rassegna di
cortometraggi -
- Sei una filmaker, regista? -
- Screenplayer. Li scrivo -
- Ah, bello -
- Lo sai bene, l'italiano -
- Io parlo correttamente moltissime lingue e dialetti. Di tutto il mondo -
Questo scherza. Lui intuì dall'espressione di lei il suo scetticismo a
riguardo e le rispose prima che lei potesse esprimersi:
- Sono serio. Chiedimi qualcosa. In greco, non so... -
- In greco è facile -
- In aramaico -
- Ah, dai -
- Davvero! Qualsiasi lingua -
Perché non provare? Era solo un gioco. O era l'aramaico, che le evocava idee
di diavoli?
Francesca ci pensò un poco:
- Aaaa...in swahili. L'ho studiato un pò per scrivere alcune scene di un
film d'avventura, una volta... -
- In swahili, va bene -
Ci pensò. Poi la guardò serio e le disse ciò che aveva pensato di lei fin
dall'inizio:
- Sei bella come il mare. Non ho parole di fronte a te -
In swahili corretto, ovviamente.
Francesca rimase interdetta: bestiale. Non solo il fatto della lingua
straniera, cioè...ma anche...insomma, lei non si aspettava certo che lui le
dicesse una cosa così.
Ci fu un momento di silenzio imbarazzato da parte sua.
Anthony non si scompose e riprese a parlare come se niente fosse successo: -
...e comunque vivo in Italia da anni. A Roma, sai. Tu? -
----------------------------------------
Ale
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (L.Ferré)


title: Ombre (horror - parte 1 di n)

author: DisKre Panza

text:
domenica 27 giugno 2004 ale amadesi ha scritto:
> ...e comunque vivo in Italia da anni. A Roma, sai. Tu? -
  Sara` pure  un "horror", non discuto,  ma sin qui pare  un "Harmony"
nemmeno tanto riuscito...
  Beh, e` uno "sporco lavoro", ma qualcuno te lo doveva pur dire, no?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Ombre (horror - parte 1 di n)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrncdt1hk.1...@demokrito.org.asm...
>
>   Sara` pure  un "horror", non discuto,  ma sin qui pare  un "Harmony"
> nemmeno tanto riuscito...
>
>   Beh, e` uno "sporco lavoro", ma qualcuno te lo doveva pur dire, no?
Perchč l'hai letto, DisKre?
So che gli horror non ti piacciono.
ALe
-----------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (L.Ferré)


title: Ombre (horror - parte 1 di n)

text:
domenica 27 giugno 2004 ale amadesi ha scritto:
> Perchè l'hai letto, DisKre?
> So che gli horror non ti piacciono.
  Perche' sono onnivoro.  E poi sono i "film" horror,  che non guardo.
Leggere, posso leggere qualsiasi cosa.
  E ultimamente mi sento  sufficientemente stronzo da commentare anche
in  negativo. Ho  letto  anche il  brano #2:  non  e` cambiato  nulla,
giudizio immutato.
  Leggiamo un po' di sangue sparso  a casaccio, e poi eventualmente se
ne riparla...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.