title: Cronaca (mini) di animali insignificanti

text:
Uscendo da casa ho intravisto un grosso sasso sulla strada
che all'andata non c'era. Mi sono insospettito.
Era un rospo o, più probabilmente, LA rospa (si, LA, perché
è poi emerso anche un IL).
Era grossa come l'intero palmo aperto della mia mano
guantata (ho delle mani medie, non minuscole), e credo
pesasse almeno 3 etti, ma forse anche 3 e mezzo.
Tutti i rospi che ho incontrato hanno avuto una cosa in
comune : nessuno scappava mai né tentava, specie di notte,
ma tutti, invariabilmente, si lasciavano prendere
pacificamente. Questa confidenza in sé stessi non l'ho mai
veramente capita. So per sentito dire che alcuni rospi
spruzzano liquidi irritanti, ma evidentemente so come
prenderli, dato che praticamente non si ribellano per nulla.
Forse ciò è dovuto al fatto che non mi ispirano la minima
repulsione. Tutt'altro ! Anzi se ho dedicato loro un post, è
per spezzare una lancia a loro favore e giungere a dire che
li trovo, beh, come dire, carini, nel senso di simpatici.
Si, hanno una pelle bitorzolosa, ma degli occhietti
mansueti, un po' tristi e un po' assonnati (molto meno
peggio di quelli delle capre, e molto più benigni di quelli
degli aspidi). L'unica cosa un po' fastidiosa, che si sente
anche coi guanti per rospi tanto pesanti, è il freddo.
Sono straordinariamente freddi e, come dire, conducono bene,
perché sono umidi : pare di prendere una mela sbucciata dal
frigo. Eh beh, sono eterotermi dopotutto, e non cercano il
sole come le lucertole, al freddo ci stanno bene.
Cmq la rospa l'ho tenuta poco, giusto il tempo di spostarla
nell'erba sul ciglio (ho subito scordato dove l'ho messa
esattamente, accidenti). Poi ho notato, più lontano e in
ombra, una sagoma molto più piccola. Era il rospo. Dato che
era sulla carreggiata, anche lui è stato prelevato. La cosa
strana di quel rospetto era la notevole forza ed il fatto
ancor più sorprendente che non voleva più scendere dalla
mano. Quando volevo metterlo a terra, sebbene avessi
rovesciato il palmo verso il basso, sto rospetto si
aggrappava tenacemente alla pelle del guanto e non la
mollava ! Era cocciuto. In definitiva non ho proprio capito
nulla del loro modo di comportarsi.
Ma a parte quello i rospi non mi dispiacciono, e mi chiedo
che dispetti o angherie bisogni combinargli per farsi
spruzzare questi fantomatici liquidi puzzolenti e urticanti.
Mah. So che magnano anche parecchi insetti, per cui
doppiamente benvoluti.
Croagh
Soviet


author: franz

text:
ho viaggiato d'estate in quelle strade appenniniche delle Marche, quando
un'acqua insidiosa
scende senza pietą nč interruzione. Le marche sono colline e ogni collina ha
un fosso che raccoglie l'umido scivolante dove attingere l'acqua
per l'agricoltura. dentro al fosso si riproducono i ciambotti (rospi e rane
dialettali).
quindi nei pressi dei ponticelli che guadano i fossi mentre ti dirigi bel
bello in automobile, specie di sera
si nota un tappeto di verde muschiato. č il rospame che anch'esso guada la
strada. una notte mi sono messo
di buzzo buono e con gli occhi a esoftalmo per evitare di schiattare ogni
anfibio.
non credo di essere riuscito.


text:
franz ha scritto:
> ho viaggiato d'estate in quelle strade appenniniche delle Marche, quando
> un'acqua insidiosa
> scende senza pietà nè interruzione. Le marche sono colline e ogni collina ha
> un fosso che raccoglie l'umido scivolante dove attingere l'acqua
> per l'agricoltura. dentro al fosso si riproducono i ciambotti (rospi e rane
> dialettali).
ciambotti ... :-)
> quindi nei pressi dei ponticelli che guadano i fossi mentre ti dirigi bel
> bello in automobile, specie di sera
> si nota un tappeto di verde muschiato. è il rospame che anch'esso guada la
> strada. una notte mi sono messo
> di buzzo buono e con gli occhi a esoftalmo per evitare di schiattare ogni
> anfibio.
> non credo di essere riuscito.
beh, la perfezione è attributo divino. Hai fatto del tuo
meglio (considera che esiste gente che sterza appositamente
per centrare il bersaglio, e non solo coi rospi, ma anche
lepri, gatti, conigli, di tutto).
Quando ci distribuiranno le quote di purgatorio, di sicuro
avrai diritto ad uno sconto di pena :)
ciao
Soviet
>


title: [EDS] E' finita

author: que bueno baila usted

text:
- beh, allora ciao.
- e' proprio finita?
- sě, č finita.


title: [EDS] E' finita

author: camilla

text:
que bueno baila usted <
cam...@excite.com
> wrote in message
ogalqu82sg4ac8m8p...@4ax.com...
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sě, č finita.
Bianca, ora DEVI commentare anche questa.
Per regolamento.
E' guerra tra camilli.


title: [EDS] E' finita

author: Randy

text:
que bueno baila usted <
cam...@excite.com
> wrote
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sì, è finita.
- Perché hai raccontato tante bugie?
- Bugie?
- Piero il polso se l'è slogato cadendo dalla bici.
- E allora?
- Allora perché hai detto al giudice che ero stato io?
- Per farti addebitare il divorzio e costringerti a pagare gli alimenti.
- Ti sembra giusto?
- Potevo anche accusarti di avermi fatto violenza carnale.
- Sarebbe stata un'altra bugia.
- Sì, ma avresti sborsato molto di più e ti avrei lasciato in brache di
tela.
- Dunque pensi che dovrei ringraziarti per non aver infierito?
- Non importa, da un ingrato come te c'è ben poco da aspettarsi.
- Grazie alla tua bugia non potrò mai più vedere mio figlio.
- No, non tuo figlio. Non potrai più vedere _mio_ figlio.
- Stai forse dicendo...?
- Sto dicendo che un conto è il padre naturale...
- Ma! Eravamo d'accordo che non gli avremmo mai parlato della provetta!
- Giusto. Eravamo. Ora non più. E' finita. Sbrigati col bonifico, ho in
preventivo parecchie spesucce.


title: [EDS] E' finita

author: Gordon Comstock

text:
"que bueno baila usted" <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sě, č finita.
L'Autore ha inteso esprimere e sottolineare, con una scelta improntata alla
massima laconicita', l'ineluttabilita' della condizione dell'Uomo
allorquando il suo destino dipende da una terza persona. La Storia dei
protagonisti si cristallizza in uno scambio di battute solo apparentemente
banale. L'inutilita' delle parole, verosimilmente profuse dai protagonisti
in gran copia fino al momento terminale qui magistralmente descritto, emerge
lampante in tutta la sua drammaticita', e diventa emblema della stessa
vacuita' del Verbo. Ed insieme e' evidente la coscienza del momento, del suo
divenire Storia immutabile.  Eppure anche nel dramma del supremo istante
affiora, ineliminabile, la Speranza: da quella domanda inutile, forse
ingenua, certo superflua nell'economia del rapporto (e' proprio finita?),
traspare - timida - la Fede nell'Ultimo Tentativo; una Fede pagana,
contraltare del fatalismo nichilista cui troppo spesso indulge colui che in
amore e' destinato a soccombere. Ed alberga proprio in questa Speranza, non
ostentata, non urlata ma anzi dignitosa, sommessa e lieve, greve semmai di
doloroso pudore, il Messaggio che l'Autore, purtuttavia, ci suggerisce con
la consueta maestria.
gordon


title: [EDS] E' finita

author: Bianca

text:
"que bueno baila usted" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> - beh, allora ciao.
Ottimo, niente da dire: non ci sei cascato, bravo.
bianca


title: [EDS] E' finita

author: DisKre Panza

text:
lunedì 14 ottobre 2002 que bueno baila usted ha scritto:
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sì, è finita.
  Sono contento di non averlo fatto io, che' le dita mi prudevano...
--
Power down.


title: [EDS] E' finita

text:
Bianca <
ac...@people.it
> wrote in message
5Fyq9.22258$dj7....@tornado.fastwebnet.it...
> Ottimo, niente da dire: non ci sei cascato, bravo.
Una vera Mamma, si sa, non ha preferenze.
Ottimo, niente da dire: non ci sei cascata, brava.
Camilla


title: [EDS] E' finita

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
aoecfa$l32jl$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
>  il Messaggio che l'Autore, purtuttavia, ci suggerisce con
> la consueta maestria.
Concordo estasiata, purtroppo manca il flash-back, e Writer non manchera' di
notarlo.


title: [EDS] E' finita

author: Russell Coutts

text:
E cosi' te ne sei andata...
L'avrei dovuto intuire che sarebbe finita cosi'.
Anzi, sapevo benissimo che questo momento era come se fosse stato gia'
scritto da un bel pezzo nel libro della mia vita.
Almeno, pero', avresti potuto avere un po' piu' di attenzione per i miei
sentimenti.
In fondo, se proprio vogliamo dirla tutta, te ne sei andata per una
semplice questione di sesso.
Cercavi nuove emozioni che pensavi di non poter mai piu' provare?
Da quello che mi dicono le hai trovate.
O loro hanno trovato te.
Ora la mia mente e' tormentata sempre dalla stessa immagine.
Non posso fare a meno di immaginarti mentre ti rotoli sul pavimento
della tua nuova casa, coinvolta in un giocoso amplesso... sul pavimento,
ti rendi conto?
Tutto questo mi dovrebbe fare male, pensi?
Da un certo punto di vista si'.
Mi sento... "tradito"... dal momento che con te se ne e' andata colei
che aveva gettato una nuova luce sulle mie tristi e monotone giornate.
Ma non posso incolparti di tutto quanto.
Non posso incolparti per le tue pulsioni sessuali insoddisfatte.
Mi dispiace solo che tu mi abia lasciato cosi'... quasi fuggendo di
casa, come se io ti avessi sempre negato la tua liberta'.
Ma so anche sono venuto meno ai miei doveri nei tuoi confronti,
pretendendo spesso troppo da te...
Ora, pero', ti so felice. Felice come suppongo io non avrei mai potuto
renderti.
Ed e' questo che conta.
Pensavo che tu potessi essere la compagna ideale della mia vita ma,
oggettivamente, erano troppe le cose che ci separavano, ci
distinguevano.
Altri avrebbero fatto di queste differenze propio i punti di forza del
loro rapporto, ma non io.
Io non ne sono stato capace.
Gli amici, quando ci vedevano insieme, dicevano che eravamo una coppia
perfetta.
Forse tu ti nascondevi un po' troppo, lasciandomi al centro
dell'attenzione, ma la tua presenza discreta al mio fianco ti rendeva
ancora piu' affascinante. Era come se fossi conscia di sacrificarti per
me. Per il mio bene.
Senza di te, lo sai, non sarei mai andato da nessuna parte. Non sarei
quello che sono diventato.
Adesso, pero', cosa mi resta?
Ricordi.
E, forse, rimpianti.
Il rimpianto di non averti mai ringraziato fino in fondo per quello che
hai fatto per me.
Il rimpianto di essere andato alle 3 del pomeriggio (piena "controra")
ad attaccarmi al campanello della casa dei vicini perche' volevo
riaverti indietro a ogni costo.
Ti sentivo fare rumore, di la'... che credi? E questo mi feriva il cuore
come niente era riuscito a farlo prima di allora.
Ricordero' il tuo lento respiro sul mio letto, accanto a me. Ricordero'
il momento del tuo risveglio, in attesa dell'inizio di una nuova
giornata insieme.
Ebbene si', mia dolce amica... questa non vuole essere una lettera piena
di rancore, ma un addio.
Si', un addio...
Anche se...
...anche se... se proprio vuoi saperlo... c'e' una cosa che mi fa girare
le scatole non poco.
Sai cosa?
Il dover aspettare un altro anno prima di veder esaudita la mia
richiesta di un nuovo cane guida.
Perche', mia cara Luna, quando Ivan, il dobermann dei vicini, ti ha
circuito li' al parco (e io, idiota, a non averlo capito!), non si e'
portato via solo il tuo cuore, ma anche la luce dei miei occhi.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [EDS] E' finita

text:
"Gordon Comstock" ha scritto:
> "que bueno baila usted" ha scritto:

Mi hai tolto le parole di bocca.
Aggiungo solo la commozione che mi ha attanagliato lungo l'intero svolgersi
della vicenda.
Infine ho proprio avuto la lacerante impressione che fosse finita.
QfwfQ


title: [EDS] E' finita

text:
"que bueno baila usted" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:ogalqu82sg4ac8m8p...@4ax.com...
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sì, è finita.
Secondo me ti sono caduti i fogli prima di numerarli.
Poi, dalla fretta li hai ricopiati non in ordine cronologico.
La uno è la tre, la due è la uno e la tre è la due.
Se hai già mandato il libro in legatoria, pace.
Tanto lo stile vagamente conciso da modo al lettore di porre i capitoli a
seconda dell'uzzolo o del menage senza inficare l'opera.
(Inficare è giusto, dont affanne you to correger il mistake)
bayos
ddt


title: [EDS] E' finita

author: Writer

text:
"que bueno baila usted" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sě, č finita.
cartellino giallo, camillo.
Per punizione ti perdi i prossimi 3 eds.


title: [EDS] E' finita

author: y tu que has hecho?

text:
"Writer" <
om...@tin.it
>
> cartellino giallo, camillo.
uffa! non č giusto! se fai cosě dimostri tutta la miopia della critica
ufficiale dinnanzi a un eclatante, indiscutibile, nonché meritato
successo di pubblico :)))
> Per punizione ti perdi i prossimi 3 eds.
fiuuuů... meno male. per un momento ho creduto che mi avresti
obbligato a _partecipare_ ai prox tre eds :)))


title: [EDS] E' finita

text:
"20QfwfQ02" <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto:
> Mi hai tolto le parole di bocca.
> Aggiungo solo la commozione che mi ha attanagliato
> lungo l'intero svolgersi della vicenda.
eh, si' ... attanagliava, attanagliava ...
> Infine ho proprio avuto la lacerante impressione
> che fosse finita.
e' cosi': al termine della lettura questa consapevolezza affiora prepotente
devastando il fragile tessuto delle ultime speranze, e dilaniandoti l'anima
gordon ;-)


title: [EDS] E' finita

author: Darko H. Semaglig

text:
"que bueno baila usted" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
> - beh, allora ciao.
> - e' proprio finita?
> - sě, č finita.
Dies war' wirklich das Ende?
dhs


title: [EDS] E' finita

author: Kajal

text:
1999.
Smettila. Smettila di guardarmi in quel modo. E abbassa il rumore delle
lacrime che si schiantano sul pavimento, in una cucina linda e lucida come
te. Lo vedo il tuo dolore contorcersi nello stomaco, e il fiato che ti si
spezza tra i singhiozzi di giornate tristi, in cui ballo da sola e non serve
che mi ricordi che il tango si balla in due. Io no. Tu, che hai riposto
l'anima nelle mie mani nervose, che sei sprofondato nel vortice delle mie
ambizioni. Hai messo a soqquadro la tua spicciola razionalità, investendomi
del ruolo principesco d'azzurro vestito. Ed hai ragione, t'ho illuso con la
mia leggerezza, con le maree e le bufere dell'ingenuità, di questi anni che
sono pochi ed hanno voglie e desideri e incertezze. Mi chiedi il perché di
tante parole ed io che ti posso rispondere? Le verità trasfigurano in
menzogne nello scolorirsi dei giorni spesi insieme. Adesso che ti ho ferito
e umiliato la tua adorazione mi infastidisce e non sopporto la tua ombra che
si trascina, le tue suppliche piantate nel cuore. Erano d'altri i corpi
avvinghiati e gli sguardi intrecciati. Adesso, ti prego, odiami per questa
porta che sbatto dietro le spalle, per il treno su cui sto salendo, per
l'estate che arriva con tutti i sapori d'una ritrovata allegria, la mia.
L'unico bagaglio i miei occhi e la voglia di lui.
L'estate si sta consumando, il telefono si è zittito e il cellulare non dà
più il tuo nome. Poche frasi a tracciare la fine d'una storiella di scogli e
salsedine, rakija e libri.
Che era solo un arrivederci l'ho scoperto un mese dopo, quando in una
piazzetta romana sono scesa da una macchina in fretta e t'ho salutato per
ultimo. Mi hai abbracciata con gli occhi e poi quella notte siamo arsi
insieme, sotto Orione che rideva di noi.
2000.
Stanotte ho sognato che ti piantavo nel petto un paio di forbici da cucina,
di quelle lunghe. Te lo racconto guardando fuori dal finestrino, con i piedi
appoggiati al cruscotto, mentre torniamo dai nostri undicimila chilometri di
vacanze invernali. Non può funzionare parando colpi a destra e a manca.
Rimaniamo in silenzio, il nostro è un tacito accordo.
Penultimo esame, 28. Senza né arte né parte, ma non è questo il punto. I
passi sono veloci verso la stazione, rischio sempre di perdere il treno.
Torino-Milano, 1 ora e mezza di travaglio e accavallarsi di idee. Cerco di
immaginare le nostre conversazioni, di fingere (ma con chi?) che non
m'importa più niente, vado alla toilette per vedere fino a che punto posso
spingermi a dissimulare. Stazione, metropolitana, arrivo, ti aspetto, spunti
all'improvviso tra la fiumana di gente e ti pianti dritto davanti a me,
sibilando un ciao. Arrossisco mentre il castello di carte crolla miseramente
e balbetto. Distolgo gli occhi, guardo il Duomo e respiro. Detesto Milano.
Qualche ora di parole, ma non ti ascolto, solo sui quei gradini con i
piccioni intorno riesco a concentrarmi. Otto mesi lontani, vediamoci per
chiarire, ho detto, vediamoci per chiarire che è finita, hai detto.
Ed ovviamente è stato un altro inizio.
2002.
Hai premuto il tasto "pause" del mio personalissimo film, ed io rimango
bloccata in un fotogramma qualsiasi, tremolante e sgranata. Non ho più la
percezione dei giorni, ma solo un magma confuso di istanti scollegati tra
loro. Ritratti di emozioni sparpagliati in giro per le stanze fredde, sui
muri sporchi, ricoperti dalla polvere che zittisce tutto. L'eco della tua
freddezza che mi raggiunge in macchina, mentre vado al lavoro svogliata, tra
un semaforo e l'altro. I colpi dei tuoi sorrisi di un tempo troppo vicino
battono sincroni col mio respiro. I "se" e i "forse" e i "quella volta che"
si sono piantati dentro la gola, e strozzano e ammutoliscono, smorzati in un
filo di fiato. Non ho abbastanza fantasia per immaginarmi senza i tuoi passi
pesanti che m'accompagnano e abbasso gli occhi nel girarmi e non vederti.
Stamattina la sveglia non ha urlato nessuna canzonetta. L'hai preceduta
d'una mezz'ora e stropicciandoti gli occhi ti sei guardato intorno. Dalla
porta entra un po' di luce, quel tanto che basta per indovinare forme e
colori. Ti alzi sui gomiti e mi guardi, con la gatta nera e lucida
accoccolata sotto un braccio. I capelli sparsi e spettinati sul cuscino, il
viso rivolto verso di te. Un po' scarno, con i segni della stanchezza che
non m'abbandonano neanche durante il sonno. La bocca socchiusa su un sogno.
Le mani le tengo chiuse a pugno, col pollice dentro, lo faccio da sempre.
Indugi sulla sagoma del corpo avvolta nelle coperte scomposte e scorri con
la memoria i piedi ravvicinati, le gambe nude un po' rannicchiate, la
morbidezza delle pieghe della carne, i tatuaggi. Socchiudi gli occhi e
l'odore della stanza è il nostro. E' buono e famigliare, pensi che
probabilmente non potresti farne a meno, che mi riconosceresti senza alcun
dubbio solo dal profumo della pelle. C'è l'ennesima giornata davanti, in un
ufficio che ti va stretto, le rate da pagare, i piccoli problemi che sono
pesanti come menir e la sinusite. Ma hai me, sono al tuo fianco, sempre. Sei
il mio eroe dalla triste figura e amo le tue imperfezioni, le mani che si
muovono veloci sulla tastiera e lente in cucina, gli occhi vividi e i
pensieri sconnessi.
Sono qui, a guardarti respirare e penso a quanto sarebbe stato bello se
stamattina tutto questo fosse successo davvero, nel buio di questo letto
matrimoniale spaccato a metà, mentre tu dormi ed io ti invidio.
K.


title: [EDS] E' finita

author: Pikkiatella

text:
"Kajal" <_
kaj...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Sono qui, a guardarti respirare e penso a quanto sarebbe stato bello se
> stamattina tutto questo fosse successo davvero, nel buio di questo letto
> matrimoniale spaccato a metà, mentre tu dormi ed io ti invidio.
una meraviglia e prima m'e' sfuggito, arriva prima
di tramonti e non dovresti avere il diritto di scrivere in questo modo..
oh:)
p.


title: [EDS] E' finita

author: Atlas Ing Noc

text:
(soluzione: 5)
«E' finitaa...!»
BUM!
Atlas.


title: [EDS] E' finita

text:
"Kajal" <_
kaj...@libero.it
> ha scritto
> Sono qui, a guardarti respirare e penso a quanto sarebbe stato bello se
> stamattina tutto questo fosse successo davvero, nel buio di questo letto
> matrimoniale spaccato a metà, mentre tu dormi ed io ti invidio.
Bello, bello.
M'era scappato, nascosto qui credevo fosse un commento...
bello.
ciao
bianca


title: [EDS] E' finita

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
> Bello, bello.
> M'era scappato, nascosto qui credevo fosse un commento...
> bello.
Grazie Bianca, davvero :)
K.
http://members.xoom.virgilio.it/_charlie_/


title: [EDS] E' finita

text:
> una meraviglia e prima m'e' sfuggito, arriva prima
> di tramonti e non dovresti avere il diritto di scrivere in questo modo..
>
> oh:)
esagerata :)
cmq ti ringrazio, da Tramonti non ho praticamente scritto più niente e
ho trovato qualche difficoltà :(
magari adesso mi rincuoro e ricomincio :))))
http://members.xoom.virgilio.it/_charlie_/


title: [EDS] E' finita

text:
"Kajal" <_
kaj...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> magari adesso mi rincuoro e ricomincio :))))
>
http://members.xoom.virgilio.it/_charlie_/
senti, sto sbavando sulle tue foto, dici che e' normale? ;)
Pikkia/otellante


title: [EDS] E' finita

text:
Pikkiatella <
pikiki...@uffa.virgilio.it
> wrote
> senti, sto sbavando sulle tue foto, dici che e' normale? ;)
Se si toglieva l'orologio e si truccava meno gli occhi forse venivano meglio
;)


title: [EDS] E' finita

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:y39v9.87587$%M1.22...@twister2.libero.it...
> > senti, sto sbavando sulle tue foto, dici che e' normale? ;)
> Se si toglieva l'orologio e si truccava meno gli occhi forse venivano
meglio
> ;)
Vorrei vedere te;)
Pikkia


title: [EDS] E' finita

text:
Pikkiatella <
pikiki...@uffa.virgilio.it
> wrote
> Vorrei vedere te;)
Dici che mi manca le physique du role?


title: I Romanzieri

author: Elvio Cipollone

text:
Ragazze e ragazzi
ma siete tutti raccontisti o poeti?
Fuori i romanzieri, perbacco!
Con simpatia, Elvio
--
Automatic posted from
efr406.frascati.enea.it
 [192.107.51.2]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: I Romanzieri

author: L'Universale

text:
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio <
35BE17...@casaccia.enea.it
>...

Ma se per leggere un racconto di due righe ci mettiamo mesi!
L'Universale


title: I Romanzieri

text:
> Elvio Cipollone ha scritto
> >Fuori i romanzieri, perbacco!
> >Con simpatia, Elvio
> >
> Ma se per leggere un racconto di due righe ci mettiamo mesi!
> L'Universale
>
Mbhh, non sostengo di postarne nel NG! Mi piacerebbe invece parlare di
come ci si sente di fronte all'impresa di scriverne uno, delle
possibilit` narrative che offre, delle difficolt` che oppone, della
potenza terapeutica che evoca, and so on.
Ciao, Elvio



title: I Romanzieri

author: Marco Frattini

text:
On 28 Jul 1998 11:26:12 +0200,
elvio.c...@infos1.casaccia.enea.it
(Elvio Cipollone) wrote:
>Fuori i romanzieri, perbacco!
E' inutile resistere: questa e' una provocazione. :-)
Da stasera, a puntate, aspettatevi "...E vissero felici e contenti"
frat romanziere-mancato-(o-forse-no)
---
"Che bello 'sto Gallo" (Calpurnia)
---


title: I Romanzieri

text:
On 29 Jul 1998 09:33:12 +0200,
elvio.c...@infos1.casaccia.enea.it
(Elvio Cipollone) wrote:
>della potenza terapeutica che evoca
???
Terapeutica per chi scrive o per chi legge?
frat che-scrive-sia-quando-e'-sano-sia-quando-e'-malato
(benche' tanto tanto sano, ai piani alti, non lo sia mai stato)
---
"Un-due-tre, Un-due-tre" (Tartaglia)
---


title: I Romanzieri

author: Alessio Quirino

text:
On 29 Jul 1998 09:33:12 +0200,
elvio.c...@infos1.casaccia.enea.it
(Elvio Cipollone) wrote:
>Mbhh, non sostengo di postarne nel NG! Mi piacerebbe invece parlare di
>come ci si sente di fronte all'impresa di scriverne uno, delle
>possibilit` narrative che offre, delle difficolt` che oppone, della
>potenza terapeutica che evoca, and so on.
E' opprimente, ma non in senso cattivo. E' come scoprire che esiste un
altro mondo, sconosciuto all' inizio ma poi sempre piu' visibile. E'
come se i personaggi fossero delle tenie che si cibano del mio
cervello, dei bambini che crescono dentro di me fino a diventare uno
con il mio io. Li posso vedere, li sento parlare, so cosa pensano,
cosa provano.
Il rischio sta nel fatto che a volte la storia e' cosi' completa nella
mia mente che mi sembra inutile metterla su carta e devo fare uno
sforzo non lieve per scrivere.
Ma quando e' scritto (e questo vale anche per racconti e poesie)
arriva quella soddisfazione particolare, quel senso di piacere un po'
strano che provi dopo aver fatto all' amore.
Ciao,
Alessio


title: IAIA, Stronza & Tenera

text:
Mercoledi` 17 Gennajo 2001 Randy ha scritto:
> "Luca" <
quu...@tin.it
> ha
> > Grazie a dio  internet non serve solo per  chattare e mandare
> > faccine e cuoricini.
> Vero. Se  vuoi ti mando il  codice sorgente di IAIA  (IA che mi
> sto  divertendo  a programmare  nel  tempo  libero), così  puoi
> usarla per fare esperimenti scientifici sui chattatori :)))
   La proposta era  stata fatta a Luca, ma  questi esperimenti mi
hanno sempre interessato parecchio  (mi ricordo di un vecchissimo
tentativo  - copiato  da una  rivista -  di trasportare  Eliza in
italiano, in Basic).
   IAIA cos'e`, uno script per qualche client (Mirc, xChat), o e`
proprio un programma indipendente? Io di solito uso BitchX...
   Ho  letto  i post  delle  chat  di IAIA  e  di  Stronza, e  mi
piacerebbe poter  dare un'occhiata  ai sorgenti... sempre  se non
sono coperti da copyright... :)))
--
Fakkino DisKre Panza


title: IAIA, Stronza & Tenera

author: Ombra

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
> Io di solito uso BitchX...
E hai pure letto la documentazione?! ;))
ombra


title: IAIA, Stronza & Tenera

text:
Lunedi` 23 Aprile 2001 Ombra ha scritto:
> > Io di solito uso BitchX...
> E hai pure letto la documentazione?! ;))
   Scusa, ma sono talmente depresso da non riuscire a capire se
   era solo una battuta, o una domanda seria...
--
Fakkino DisKre Panza


title: <da IAP> 9 Mar 2000  -falsa indagine-

author: lubna

text:
Vivere al riparo dalla pioggia.
Il tuo giocare con falsa ritrosia
(lucido cuore su cui nulla poggia)
sterile m'appare, spenta fantasia.
Forse è sangue ciò di cui hai paura.
Se, nell'affrontare le tue battaglie,
nascondi la più vera tua natura,
nessuno più vivrà tra quelle maglie.
Non sono feroce (come tu credi)
cerco inutilmente di esser vero,
ma è solo l'inutile che vedi
quando, vicino te come straniero,
mi affaccio, nudo, ad indagare.
Il mare. E poi picchi da scalare.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org
 e
http://dariodangelo.wordpress.com/


title: <da IAP> 9 Mar 2000  -falsa indagine-

author: camilla

text:
"lubna"
> (lucido cuore su cui nulla poggia)
[...]
> Il mare. E poi picchi da scalare.
Non so dirti perché (commentare poesie è una specie di delitto di
vivisezione), ma mi piace molto.


title: <da IAP> 9 Mar 2000  -falsa indagine-

text:
camilla ha scritto:
> Non so dirti perché [...]
mi basta che tu ti sia fermata a leggerla :-)
D.


title: commento eds la mattina mi alzai e non c'era più

author: ahira

text:
mi pare che abbia dato ora un buon taglio
ciao Lumy
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: CORSO DI SCRITTURA (?)

author: Mattia Signorini

text:
Leggo molti dibattiti (e dibattenti) in questi giorni, riguardo al "corso di
scrittura" lanciato da Randy.
Premesso che l'idea non è una cattiva idea (Randy del resto ha fatto una
proposta organica che sta portando avanti), è ammissibile che ad alcuni non
piaccia, ad altri piaccia, ed altri ancora, come me, rimangano piuttosto
perplessi.
Non su quello che scrive Randy. O su quello che scrivono gli altri.
Sulla validità di questo CORSO DI SCRITTURA.
Sarei molto meno perplesso se venisse definito DISCUSSIONI SULLA SCRITTURA,
dato che ognuno esprime un suo parere, Randy fa il moderatore prendendosi la
briga di leggere ed analizzare ogni risposta.
Ora, d'accordo su alcune posizioni di "Linus", esprimo la mia opinione.
Mi hanno sempre lasciato dubbioso i corsi di scrittura. Ho avuto occasione
di discuterne tempo fa con Giulio Mozzi, che lui ne tiene molti (Giulio se
leggi perchè non dici la tua?).
Quella discussione, ricordo, mi ha lasciato molto. Si parlava della validità
effettiva di questi corsi.
Alla fine - mi pare di aver capito fossero anche le sue posizioni - un corso
di scrittura fornisce delle basi tecniche che permettono di incanalare il
magma malleabile di ogni scrittore.
Significa ridurre il talento (ammesso che ci sia) a puro stile? Non credo.
Pier Vittorio Tondelli diceva che lo stesso contenuto può essere vestito di
forme diverse.
Mi pare abbastanza condivisibile che un bellissimo contenuto se non è
espresso bene, non è accattivante, annoia il lettore dopo poco. Se uno è in
grado di descrivere e affabulare ed emozionare il lettore potrebbe in un
certo senso parlare dieci pagine di una stanza vuota facendo scendere i
lacrimoni dagli occhi.
Posto questo, Randy mi ha risposto in maniera - definiamola - poco ortodossa
quando gli ho chiesto chi è lui, spiegandomi con parole non proprio dolci
che vuole proteggere la sua privacy. Mi pare giusto. Però, scusatemi se mi
ripeto, forse solo un grande scrittore può permettersi di chiamare le sue
lezioni CORSO DI SCRITTURA, e di grandi scrittori se ne vedono davvero
pochi.
Aspetto le vostre opinioni al riguardo, sottolineando che in barba alle
regole il mio MAIUSCOLO non vuole essere un urlo, ma un sottile sottolineare
alcune parole.
Vi posterò al più presto uno scritto di Pier Vittorio Tondelli che in mezza
paginetta dà tutte le dritte per costruire un buon testo.
MS


title: CORSO DI SCRITTURA (?)

author: Bianca

text:
"Mattia Signorini" <
mattias...@coldmail.com
> ha scritto
> Però, scusatemi se mi
> ripeto, forse solo un grande scrittore può permettersi di chiamare le sue
> lezioni CORSO DI SCRITTURA, e di grandi scrittori se ne vedono davvero
> pochi.
Forse non hai capito una cosa: le lezioni non sono di Randy ma di tutti
quelli che hanno voglia di collaborare.
E' una specie di autogestione. Hai presente quando la scuola e' occupata e
gli studenti si insegnano tra loro? Ecco, per una volta abbiamo chiuso fuori
gli *insegnanti* e ci arrangiamo da soli.
Funzionera'? Chi lo sa. Non resta che provare.
ciao
bianca
PS: Ho seguito per due anni il corso di scrittura tenuto da Laura Lepri al
Teatro Verdi di Milano. Ho incontrato molti scrittori (tra cui anche Mozzi).
Ho imparato tanto, ma soprattutto mi sono confrontata e divertita. Non sono
diventata una scrittrice. Non so se lo diventero' mai. Che m'importa:
finche' ci provo gusto io non smetto.


title: CORSO DI SCRITTURA (?)

author: ArdiCore*

text:
"Mattia Signorini" <
mattias...@coldmail.com
> ha scritto nel
messaggio n

> Però, scusatemi se mi
> ripeto, forse solo un grande scrittore può permettersi di chiamare le
sue
> lezioni CORSO DI SCRITTURA, e di grandi scrittori se ne vedono davvero
> pochi.
>
Posto che, per come la vedo io, questo corso si potrebbe chiamare anche
piazza di scrittura (ma ok: io sono scemo), qui ti leggo e mi chiedo,
senza riuscire a fornirmi una risposta: chi è il vero (e grande)
scrittore?
Fino a qualche tempo fa consideravo vero scrittore colui il cui
*prodotto* era stato positivamente giudicato da qualche brav'editore e,
quindi, pubblicato.
Poi mi è venuta alla mente una circostanza curiosa: Kerouac (e che Dio mi
abbia consigliato il modo giusto per scriverlo questo diavolo di nome) è
riuscito a trovare un editore disposto a pubblicare il suo malloppone
solo dopo moooolto tempo dalla fine del suo lavoro. Cosa significa
questo? Che è diventato *scrittore* quando ormai aveva "finito" (mi si
passi la forzatura) di scrivere? Bhe, non credo proprio.
> Aspetto le vostre opinioni al riguardo,
la mia si è coagulata sotto la voce: Corso di scrittura - dispensa 1
(qualche post fa)
Un bacio di cioccolata, Ac*


title: CORSO DI SCRITTURA (?)

author: LG

text:
On Mon, 21 Jan 2002 12:53:21 GMT, "Mattia Signorini"
<
mattias...@coldmail.com
> wrote:
Chi e' Randy te lo avevo gia' risposto io, che sono il suo
pubblicitario (secondo la regola: non importa cio' che uno e', non
importa cio' che se ne dice, importa parlarne).
Ma a quanto pare non mi vuoi credere. Peccato, perche' per il resto
condivido quello che dici.
LG


title: C

author: p.

text:
conquistando febbraio
riposando costeggiando
costeggiando risalendo
scale d'oppio e neve
pigotte di cherubini
              al collo
vecchissimo di cane
che margot trascina
in un vaso intonacato
lo specchio nel fogliame
è un vendicatore nato
margot ha lunghe ciglia
che pisciano i cuscini
candeggiati di mia madre
come chiave di san pietro
spezzettata la sua mano
cerca composta nella mia
l'amo del fottuto
                parodosso
io dormo di contorno
              le esperienze,
ho fatto segatura del regime
e di quel giro di valzer
              inconcludente
stanca la deriva leggera
la mattina sui talloni
è storia di sgorbi
di cellophane e di posta.
sono nato dalle lettere
per te, margot, (e costa)
piccoli rotoli di parole
frivola barca nella notte
premere lento all'uscio
                di soriane
che ci cala nell'ignoranza
della provocatione
ma è grezzamente bello
regalarsi letteratura
forbita di farina di lenticchie
come si può non essere iati grati
a questi travestimenti scaltri
a queste acconciature ordinate?!
da oggi sono dotto, da alfa a omega
accontentandomi di un solo cappello,
scopro il muto e il vuoto rumore
del verbo sacro come la croce rossa:
tarlo che rode scappando eterni
               d'ammoniaca, le zampe
distrette all'incantesimo
paola
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [p] Una sax

author: merlino

text:
   Una sax
Ieri, sono scivolato in uno specchio.
Tentenna l'incisivo, dovrò togliere le lucciole dal bicchiere.
(Chissà se il babbo ha lavorato) una sax costa cinque lire.
Voglio essere grande, grande come il fumo di dieci sigarette,
come Roberto, che brucia i ragni col fuoco della cicca.
Nella stanza c'è odore di zolfo (anche il diavolo fuma?).
La mamma dice che è peccato masturbarsi, che con il latte,
una parte dell'anima scivola all'inferno.
Lorenza non crede a queste cose, il suo sesso ha un odore aspro.
Scendono a grappoli i fantasmi, come ragni nei pensieri
intessono la loro tela, percorrono l mie bave di panna
mi pungono le dita.
Chissà se il babbo ha lavorato: una sax, e li brucerò con la cicca.
merlino

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Sinapsi si ma dove avete letto con due si nel comprende - uh Gesù

author: Riccardomustodario

text:
Cervello: scoperte aree nervose per pensare il futuro
    Ansa
Dossier e approfondimenti
(ANSA) - ROMA, 2 GEN - Il cervello umano puo' 'predire' il futuro e la sua
'sfera di cristallo' alloggia in un insieme di circuiti neuronali.La
scoperta si deve a Karl Szpunar del Department of Psychology presso la
Washington University di St.Louis ed e' stata resa nota oggi sulla rivista
dell'Accademia Americana delle Scienze PNAS . E' la prima volta che si
associano delle regioni cerebrali alla capacita', tipicamente umana, di fare
proiezioni sulle conseguenze delle nostre azioni.
--
Betting on me you will be a looser because I don't have a political party
RO
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Search
FiL
http://www.youtube.com/results?search_query=feast+in+london&search=Search
PDM
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda&search=Search
CAL
http://www.youtube.com/watch?v=kY9gpBzlzBA
CAM
http://www.youtube.com/watch?v=OqxzJgmkGeM


title: COME UN MARCHIO NELL'ANIMA

author: Luigi Melilli

text:
COME UN MARCHIO NELL'ANIMA
Racconto di Luigi Melilli
Era l'estate non ricordo se del 1946 o 47. Ricordo che eravamo ad inizio
luglio, ed io, che avevo completato i miei studi, ero tornato al mio paese,
dove, in attesa di trovare un lavoro, mi limitavo ad accudire la casa e ad
aiutare mio padre, contadino, come potevo. Perché allora la miseria era
ancora tanta e quel che un contadino non produceva doveva comprarlo o dando
i prodotti della sua fatica o prestando l'opera sua per denaro, cosa che
però non era facile da trovare.
Rimasto solo con papà e una sorellina di undici anni, lavorando mio fratello
a Roma, quando non trovavo di meglio da fare, mi alzavo di buon mattino, e
consumata a casa la colazione dei poveri - gli avanzi della sera riscaldati
alla fiamma entro una padella di ferro - me ne andavo a fare lunghe
passeggiate o a Montependente o a monte Miano, per ammirar lo spuntar della
prima lue del giorno e per godermi lo spettacolo del crescere della luce in
quel panorama che andava dilatandosi a grado a grado che io salivo sul
monte.
A volte, specie, se passavo vicino a qualche ruscello ancora vivo, mi sedevo
su un sasso a contare le stelle che via via scomparivano e a sorridere alla
stella di Venere, che resisteva alla luce viva come un grosso brillante ad
oriente.
Lontano il canto dei galli si mischiava all'abbaiare dei cani, che via via
andava scemando, e a qualche raro muggito o ragliare di un asino. L'
usignuolo, orma quasi taceva del tutto e gli uccelli svegliati
sollecitamente facevano un sottofondo di voci liquide e melodiose, che il
primo volare di mosche e farfalle avvivavano rendendolo un poco molesto.
All'esplodere, più spesso in sequenza che in sincrono, dell'Ave Maria del
mattino annunciata dalle campane dai vari paesi del circondario, segnavano
la ripresa dewl mio viaggio, interrompendo quell'osservare estetico di cui
ho detto sopra e mi davano l'avvrivo per anare oltre, nel desiderio di quel
qualcosa che sempre si cerca e raramente si trova, e anche quando lo si
trova difficilmente lo i valorizza per quel che si era immaginato o si
dovrebbe fare.
I primi rauchi saluti con la gente che si incontrava erano già un ritorno
alla vita reale e mi richiamavano alla mente la sorellina ormai sveglia e il
babbo già chino sui campi, a estirpare le erbacce o a moderare le siepi
perché non facessero ostacolo al passo delle strette viuzze tra i campi.
Quella era l'ora di invertire la marcia e tornare in paese per un normale
prosieguo d'un giorno cominciato in ore antelucane per gustar la poesia del
risveglio del giorno.
Quel mattino ero andato sui monti, sostando incima alle creste di Monte
Miano, dove scelsi di torcere verso occidente per discendere a Stipes e di
lì a Monteleone o dintorni, a seconda di come avessi saputo orientarmi, dal
momento che non avevo mai fatto quell'itinerario.
A fine discesa, mentre il sole indorava Ginestra su in alto, un ruscello
ancor vivo, almeno in quel punto, mi costrinse a cercare un passaggio all'
asciutto, ed io torsi a sinistra, dal momento che quella era la direzione
per tornare al mio paese.
"Buongiorno"! sentiti rintronarmi le orecchio da una voce possente e
profonda; "sei disceso dal cielo o hai dormito sui monti stanotte"! Dormire
à la bell'étoils era costume diffuso, ed io stesso, quando non ero
trattenuto in famiglia per qualche impegno, preferivo dormire sotto le
stelle, non importa se su terreno soffice o erboso, o addirittura più  duro
e incomodo.
Io non conoscevo chi mi aveva rivolto quel sonante saluto, non ero mai stato
a passeggio in quei paraggi che sapevo solo per nome. Ma in campagna non era
importante conoscersi, si era tutti amici e per questo risposi, con voce
sonante pure io: "Macché! Ho dormito sul letto di casa per meno di un'ora,
per venire a vedere la luce del giorno in montagna, come spesso mi capita. A
dormire c'è tempo al meriggio, sotto l'ombra di un albero, quando il sole
arrostisce le pietre."
"Magari soltanto le pietre!" rispose ridendo: arrostisce anche me, che ho
sempre da fare nei campi, e di tempo ne ho poco per star sotto l'ombra.!"
"Se è per questo pure io quando sto con papà" gli risposi; ma oggi papà è
andato a opera e io da solo non saprei cosa fare per non aiutarlo a
rovescio."
Andare a opera significava andare a giornata per guadagnar dieci lire da
spendere nelle botteghe per non dar olio o grano in cambio, dato che era
valutato troppo a favore di chi lo riceveva in pagamento.
"Ma tu non sei ." e qui disse un nome seguito da un patronimico per
soprannome; "mi pare di averti veduto in quella casa, dove spesso mi reco
per trattare affarucci."
Io gli risposi che non ero quello che lui mi credeva e gli dissi il mio nome
e patronimico compreso il soprannome.
"Ah, lo conosce, lo conosco". siamo stati insieme a lavorare coi guardafili
anni fa: era una giobba leggere, e i soldi erano certi, anche se pochi.
Giobba era voce riportata dagli Stati Uniti d'America e voleva dire lavoro,
in un inglese storpiato alla meglio
"'È vero; papà me l'ha raccontato, ma non m'ha detto di te: tu chi sei?"
"Vieni, entra," mi disse; mentre Marcello aggioga all'aratro, ti offro un
boccone e un bicchiere. La giornata non promette proprio nulla di buono: Tu
non potevi vederlo tra gli alberi, ma la, verso Frasso, il cielo ha una
fratta scurissima che presto farà gran fracasso. Ma la pioggia ci serve: il
granturco già dorme assetato e se piove davvero sarà una benedizione. Tanto
a quest'epoca non farà caldafredda, e spiovuto si potrà lavorare sicuri."
Secondo i miei compaesani la caldafredda si verifica durante il periodo del
solleone. Si verifica se piove di giorno e dura tre giorni. Se si lavorano i
campi durante quei giorni, divengono aridi. Io non ho mai capito perché, ma
i contadini concordi mi giurano che avviene proprio così, come sa chi non è
stato prudente.
Entrai nella casa di quel mio ospite, forse unico abitante di quel
fondovalle e sedetti dinanzi al camino già acceso, per mangiare una fetta di
pane con cacio di pecora ancora non secco e bere un bicchiere di vino un po'
aspro, specie per me che ero astemio, ma comunque da bere per non offendere
l'ospite. I contadini delle mia parti, in quei tempi, non tolleravano che si
rifiutasse il loro vino, lo ritenevano un'offesa assai grave, che lasciava
il segno nelle relazioni interpersonali e veniva narrato spesso nelle
comitive.  Era insomma un affronto che non si dimenticano se non a fatica.
Il mio ospite era un uomno barbuto dell'età di mio padre, si chiamava
Gaetano, ed era alto e tarchiato quanto una quercia, con quel capo che
pareva fronzuto tanto era ispido e folto di peli.
In quel momento tornava  Nunziata, la moglie del mio ospite: donna ancor
giovane e forte, dal viso bruciato e dai modi un po' bruschi, ma solo per
patina dovuta a duratura solitudine: in quei dintorni non sorgeva altra
casa, come ho già detto,  e lei era salita Ginestra per un po' di spesa.
"Dovevo comprare qualche cos'altro, ma il tempo era brutto e mi sono
affrettata. Già piove: m'ha preso qui all'ultima curva" disse posando sul
tavolo il fazzolettone con le cocche annodate e rigonfio come una palla.
In quel punto un gran lampo seguito da uno schioccare di tuono ci fece quasi
tremare. Gaetano si alzò e andò alla porta  a vedere se il figlio aveva
aggiogato i suoi buoi. Io lo seguii e vidi che il figlio già aveva tracciato
più solchi e s'accingeva a girare l'aratro per continuare malgrado quel
bagno.
"Sciogli quei buoi e vieni a riparo" gli disse il padre, mentre un altro
scroscio di tuono, più potente del primo ci assordava le orecchie.
"Va bene, hai ragione!" gli rispose Marcello e s'accinse  a passare tra i
buoi, lungo la bura  per scavicchiarla dal giogo  e portare i buoi nella
stalla.
Ssi trattava di un vecchissimo aratro "a chiodo" e la bura era una stanga
che con una piccola curva si inseriva nel ceppo portatore del vomere di
acciaio da un capo e dall'altro si "accavicchiava" all'anello del giogo, al
fine di permetterne il traino.
Un terzo abbagliate fragore ci rese storditi. Quando potemmo vedere Marcello
ed i buoi  giacevano carbonizzati dal fulmine. Il bue di sinistra aveva
ancora contrazioni alle gambe posteriori, mentre Marcello e l'altro bue
erano immobili ormai.
Io allora abbracciai Gaetano e dovetti sorreggerlo, mentre la moglie,
accorrevva alla porta ancora ignare di quell'immane tragedia. Cademmo in
ginocchio con le braccio sul colle l'uno dell'altro, così a capannello per
piangere insieme, e pure io piansi di un pianto nervoso, che non seppi
vincere subito per confortare quei martiri.
"Vado a riprender Marcello e portarlo qui in casa"! dissi loro lasciandoli
dopo un tempo che mi parve eterno. Ma non potei alzarmi, perché allora
Gaetano mi avvinse dicendo con voce profonda che non sembrava venire dal
mondo presente: "Sei matto? Il vomere è ancora lì infisso. a che serve il
tuo rischio? Va, invece e avverti i carabinieri, che forse c'è bisogno che
venga il pretore. Ma aspetta che almeno spiova un pochino."
Queste parole, rantolate lentamente  piovvero come l'eco lontana dei tuoni
ormai già più profondi tra i monti, ed io le compresi a fatica. Ma pure
volendo non avrei potuto sfuggire alla morsa del braccio di quello
sventurato mio ospite, che forse s'avvinghiava a me illudendosi di farlo per
il figlio.
Nel tenermi fermo aveva allentato la presa dell'altro braccio che incatenava
la moglie: mancandole quel sostegno la vedemmo cadere a faccia avanti
svenuta, senza emettere neppure un lemento.
Gaetano si sciolse allora pue da me. "Va a prender l'aceto, sta nella
credenza a muro che vedi di fronte. Portalo con una pezza, vedi di trovarla
non è difficile.." mi disse e si chinò su sua moglie col terrore che anch'
ella  fosse morta.
Le case della povera gente si somigliano tutte e non fu difficile per me
trovare quanto Gaetano voleva. Versai dell'aceto su un panno bianco e glielo
porsi perché lo facesse annusare alla moglie. Ma il risveglio fu lento ,
quasi a far perdere a noi la speranza di riaverla vitale.
Infatti quel lento risveglio avvenne quando Gaetano ormai desisteva dal
tenerle la pezza imbevuta dinanzi alla bocca: un lamento profondo, due o tre
contrazioni nervose ed un pianto dirotto, sonoro implacabile col ritornare
in lei della coscienza del figlio perduto coi buoi.
La prendemmo stando uno di qua ed uno di là per le ascelle e la tirammo su
in piedi per condurla a letto; ma lei ci si oppose, e sicura, pur sempre
piangendo, si diresse alla sedia dinanzi alla tavola ancora coi bicchieri
pieni di vino.
Um raggio di sole trionfale entrò per la finestra di casa e raggiunse la
donna illuminandole il viso brunito e ancora contratto dal pianto.
"Vado" dissi io,"ad avvertire i carabinieri, come m'hai detto. Posso fare
altro per voi?"
Gaetano mi passò una mano sotto il mento come si fa con un bimbo: "E che
cosa vuoi fare!" mi disse con voce profonda. Non c'è null'altro da fare che
piangere ed aspettare."
"Aspettare che cosa?" disse rauca la moglie facendosi schermo con la mano
sugli occhi per via di quel sole.
"Aspettare..! Bisognerà farcela, che tanto di questo non sapremo morire,
anche se sarebbe la cosa più bella orarmai; farcela a campar di dolore,
maledicendo quest'ora e il momento che venni a far casa in questo fondo di
valle."
"Forse era destino.." Rispose dopo un lungo silenzio la moglie, levandosi ed
uscendo di casa seguita da noi.
Quando fummo sul luogo dove le tre vite erano state falciate, rabbrividii
nel veder quel nero sul volto del giovane e sui posteriori de bue di
sinistra. Gaetano scavicchiò la bura dal giogo  pur senza rimuovere il
figlio: "Ci vuole il pretore, mi pare; non si può toccare chi muore fuori di
casa."
"Io non so". Né d'altra parte iuscivo a immaginare chi gli avesse insegnato
quel comportamento, di cui non ero affatto convinto: che doveva accertare il
pretore? Era tanto evidente che la morte era dovuta a scarica elettrica
atmosferica. Ma Gaetano non volle sentire ragioni:
"Va," mi disse, "fammi questo piacere: non voglio che il mio Marcello venga
squartato dal medico per saper com'è morto.."
"Ma non c'è proprio bisogno, si vede." provai ad insistere ioò"
"Va, disse pure la donna: sarebbe terribile doverlo chiudere dentro la cassa
squartato! È come morisse ancora. Sii buono, va e torna, se vuoi, coi
carabinieri e il pretore."
Io tornai a Poggio Moiano, più vicino di Monteleone, e diedi così la notizia
a uno zio che incontrai, pregandolo di andare  giù a casa a veder mia
sorella. Poi giunsi in caserma, dove il maresciallo mi accolse, e, sentito
il racconto, rimase turbato e commosso. Mi diede una pacca sulla spalla e mi
disse: "Non credo che questo interessi al pretore di Orvinio: ma faccio un
telegramma urgentissimo per attendere le sue istruzioni."
La notizia dallo zio propalata, intanto correva di bocca in bocca, e tutti,
incontrandomi volevan sapere.
"Bisogna aiutarli, disse allora una donna; due bestie uccise a quel modo
andranno sprecate se non ce le spartiamo.
"Bisogna che qualcuno autorizzi la vendita a bassa macellazione: per poco
che ci si ricavi quella povera gente avrà almeno qualcosa per ricomprare una
bestia.."
Qualcuno cercò allora il medico, qualche altro il sindaco e qualche altro
ancora il prete, che si disse disposto ad andare dal due povero morto, ma
prima doveva sentire il parroco di Ginestra.
Io tornai in quella casa senza vedere la mia sorellina, che dopo poco vi
giunse insieme a una folla di curiosi che volevan vedere.
Anche Ginestra discese, avvertita da non so chi e come, e così Monteleone.
Una pletora immensa di gente in quella valletta  a veder lo spettacolo e a
scacciare le mosche che intanto si andavano raduando a nugoli sempre più
folti su quei tre cadaveri.
Un suono di campane a morto giunse da Poggio Moiano, e poi da Ginestra e da
Monteleone, il che significò che il pellegrinaggio della gente continuò
tutto il giorno, provenendo anche da altro e meno vicino paesi, tanto la
notizia aveva scosso la gente.
Un corteo funebre immenso la sera portò quel ragazzo bruciato dal fulmine al
cimitero: vi partecipavano dai tre paesi  vicini, e da altri, come detto, in
un'atmosfera di lutto sentito e profondo.
Io tornai al cimitero al mattino per assistere alla tumulazione e fare
coraggio ai miei ospiti disgraziatissimi, mentre i macellai si spartivano le
bestie portate a Poggio Moiano come luogo più vicino, dove fu il medico
condotto ad autorizzarne la vendita a bassa macellazione, con il consenso
delle altre autorità.
Andò nel paese il bando della vendita di carne a bassa macellazione e una
folla di gente rispose riempiendo le macellerie.
La carne, miraggio della povera gente, specie in quel dopoguerra, fu presto
finita. Tutti comprarono, anche chi non aveva quattrini. Era uso di vender
magari qualcosa ma non far mancare il suo aiuto a chi perdeva una bestia
così per disgrazia, e quella famiglie ne aveva perdute ben due insieme al
figlio.
La mia sorella maggiore, sposata e con figli, ci approntò la cena anche per
me, papà e la sorellina; ma io non riuscii ad ingoiarne neppure un boccone.
Quella tragedia m'aveva lasciato come un marchio nell'anima, e quel marchio
rimane, e ogni volta che c'è il temporale s'avviva.
Rieti, martedì 17 giugno 2003


title: MI5 Persecution: Overview (434)

text:
Overview
What all these snatches of video and audio, and newspaper articles, have in common is that none of them provide conclusive or very convincing
evidence of their being directed against me, or forming part of a campaign against me. Other people with my illness doubtless could produce similar
non-proof if they were minded to do so.
Good, now we've got the disclaimer out of the way, we can describe precisely what it is that is on display in this part of the site. In the video
section, we have Quicktime (MPEG-4) clips of Jon Snow of ITN in action, also interviews with Ken Clarke and John Major of the ousted Tory regime. These are
embedded in the page using QuickTime. While each audio/video clip is coded to automatically download the QuickTime player, you may find it helpful to
download QuickTime from Apple's website before you start viewing the media files.
Note that each item is awarded a rating of the confidence I feel that it is directed at me, expressed as a percentage. Items with 50% or
more are probably about me; 100% indicates a "dead cert".
In audio we have MP3 files of harassment at work in Canada in late 1996, also GLR's David Hepworth not even trying to pretend that he isn't getting
at me, and a snippet of Capital. There is also an album track which I have taken as being about me. The newspapers section contains articles by Bernard
Levin on his encounter with a madman who "bursts into tears, and swears it is all
true - and it is". Also a Private Eye cover, and snippet from Victor Lewis-Smith.
I have added several recordings of abuse "in public". By Sept/1998 I had seven minidiscs of such recordings, unfortunately containing mostly very
nasty sexual slanders which I will not be publishing on this website. The recordings were made on a Sony Minidisc Walkman MZ-R30, which I purchased
in Canada in July/1997, with ECM-T140 microphone. After both the MZ-R30 and the microphone reached the end of their lives, in June/2001 I purchased as
replacement my current recording gear, an MZ-R900 walkman with ECM-T145 microphone.
Share and Enjoy! I hope you enjoy partaking in my delusions which have been recorded with high fidelity digital equipment and presented for your
listening pleasure.
434
--
Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
http://www.NewsDemon.com
<<<<<<------
Unlimited Access, Anonymous Accounts, Uncensored Broadband Access


title: [p] - un gomitolo sobrio -

author: Kiora

text:
Sincero lo sguardo
ci ha raccolti
in un gomitolo sobrio,
sereno
con la stessa luna
che ci guardava
lieta della nostra esile
poco assopita presenza
e ci adorava
sotto i granuli di cielo
che ci cadevano
sulla pelle a fiocchi,
come neve,
che ancor ora
nei tuoi occhi
ghiaccia l'ardire
del tuo essere
mio.
Anila


title: [p] - un gomitolo sobrio -

text:
modificato...
| Sincero lo sguardo
| ci ha raccolti
| in un gomitolo sobrio,
| sereno
| con la stessa luna
| che ci guardava
| lieta della nostra esile
| poco assopita presenza
| e ci adorava
| sotto i granuli di cielo
| che ci cadevano
| sulla pelle a fiocchi,
| come neve,
| che ancor ora
| nei tuoi occhi
| addolcisce l'ardire



title: <no subject>

text:
ELASTICO FATO
==================================0
  "E' un destino barocinico quello che ci porta via/
  e' un destino cinobarico quello che ci lascia qua/
  e' il destino che ci prende, e' il destino che ci da'/
  e' il destino che ritorna, e' il destino che riva'./
  E' il destino delle stelle, dell' ipotesi perduta/
  e' il destino dell'ascesa e quello della ricaduta./
  e' il destino della sorte, sia benevola o vigliacca:/
  che bretella di destino, la miseria di una vacca!"
FILO SGANGA
____________________________________________________________________
Get free e-mail and a permanent address at
http://www.netaddress.com/?N=1
--
Automatic posted from
relay05.netaddress.usa.net
 [204.68.24.185]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: nr 100 (alieni)

author: maria strofa

text:
Mica solo le stagioni:
anche il "blocco dello scrittore"
non è più quello di una volta.
Il foglio bianco di carta
oh...
Tu lo guardavi, il foglio bianco
e lui guardava te, vi guardavate
Via Lattea nello spazio mentale.
Tu volevi incendiarlo
con il fuoco della tua arte
ma lui, il foglio bianco
faceva l'ignifugo.
Il foglio immacolato
con il suo bell'abito da sposa
reggergli lo strascico per ore giorni settimane.
Moby Dick che la penna-fiocina tentava
vanamente di arpionare.
E che sollievo, che sollievo se
durante il blocco arrivava una telefonata
e potevi allora disegnare le faccine mostruose
di quelle creature che abitano altri mondi
e che arrivano da noi soltanto tramite Telecom.
(Io ho dato vita a popolazioni innumerevoli
mentre telefonavo!)
Adesso il bianco c'è ancora
(a meno che uno non cambi
le opzioni del word-processor)
ma...
se appena sollevi o abbassi un po' gli occhi.
sembra già di avere scritto qualcosa
(invece non hai scritto un cazzo)
File, Modifica, Visualizza, Inserisci,
Formato, Strumenti, Tabella, Finestra ?
(in alto)
la "e" del browser, la busta di outlook,
i due computerini della connessione
(in basso...)
Poi, quando suona il telefono,
le faccine chiamano e chiavano
vogliono manifestarsi...
vogliono vivere sulla Terra
almeno per qualche istante.
Ma ci vuole sempre un foglio
per placare la loro ansia.
Il vecchio foglio bianco
su cui appaiono ogni giorno
miliardi di creature universali
mostriciattoli che il disegnatore
inconsapevolmente traghetta sulla
Terra.
Io lo so, lo so...
sono queste popolazioni aliene
che riescono a organizzare
di tanto in tanto una missione
per incrementare le nascite.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa


title: nr 100 (alieni)

author: jules maigret

text:
ero seduto alla Brasserie Dauphine, sorseggiando un Cognac, quando
maria strofa sedendosi accanto a me con un bicchiere di Beaujolais
disse
CLAP CLAP CLAP
e credo che ci sia poco da aggiungere
Jules Maigret
--
ICQ#39434794  IRC  Sataki
"File reality.sys is corrupted. Reboot universe? Y/N"
togli l'ACQUAMINERALE per rispondere


title: nr 100 (alieni)

text:
On Mon, 23 Apr 2001 00:40:30 GMT, jules maigret
<
jules.maigret...@tin.it
> wrote:
>ero seduto alla Brasserie Dauphine, sorseggiando un Cognac, quando
>maria strofa sedendosi accanto a me con un bicchiere di Beaujolais
>disse
>
>CLAP CLAP CLAP
>e credo che ci sia poco da aggiungere
Che era una standing ovation, ma fa niente. :-)
Grazie.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa


title: CERCO

text:
'MOSCHE BIANCHE'per Educare Istruire Ricreare L'UOMO
sito
http://salvatorevitrano.interfree.it
saluti
'QUANDO IL MOTIVO C'E' LA VOLONTA' CAMMINA
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Scrittura Fresca

author: Daniele

text:
Rieccomi, irriducibile più che mai, seppur circondato dall'Analisi...
Scrivo per dire che "Scrittura Fresca" continua a mettere a disposizione
il proprio spazio a chiunque volesse pubblicare dei propri lavori
letterari, in qualsivoglia forma, di qualsivoglia genere.. fate vobis.
Nel frattempo ho sviluppato anche una versione "decente" per Netscape
Communicator e browsers non CSS compatibili; se siete interessati (a
pubblicare le vostre opere o a leggere quelle degli altri, non certo
alla versione per netscape) fate un salto a
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/browser.html
oppure seguite uno qualunque dei link nel "signature"; come recita
l'adagio, "tutte le strade portano a Roma".
Grazie dell'attenzione (ehr.. c'è l'attenzione?? :-) )
Daniele Pighin
--
'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`
                                       '°¤-- Daniele Pighin --¤°'
                     °Brit Poetry Page°
     -=(
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/
 )=-
    -=(
http://members.it.tripod.de/the_yellow_jester/
 )=-
     -=(
http://www.geocities.com/athens/delphi/7993/
 )=-
              -----> °Scrittura Fresca° <------
        La Pagina Dedicata ai Giovani Scrittori Italiani
-=(
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/browser.html
 )=-
               "O, I am Nothing, & to Nothing must return again;
             If thou withdraw your breath, behold I am oblivion"

                                   W.Blake, from "The Four Zoas"


title: [OT] Haven, un nuovo gdr sulle Ere di Myst

author: Haven

text:
Haven č un nuovo gioco di ruolo via posta elettronica ambientato in una
Era misteriosa e imprevedibile, ispirato dalle note avventure grafiche
Myst e Riven.
I protagonisti saranno abitanti di questo mondo che verranno coinvolti
una trama di segreti ed enigmi che li accompagnerą alla scoperta del
loro stesso mondo e della misteriosa cultura D'ni, nonché dell'Arte che
permette di scrivere i magici Libri...
Per tutti coloro che sono interessati, maggiori informazioni sono
reperibili sul sito web
http://users.iol.it/atrus/haven
Shorah a tutti!
--
Atrus di Myst
***
"The moment I fell into the fissure I realized that
the book would not have been destroyed as I planned...
...and perhaps the ending has not yet been written..."
***


title: intervista a maria felicita de baggis

author: Il Predicatore

text:
Qui dovreste sapere tutti chi ï¿œ, no ?  ;-)
http://www.youtube.com/watch?NR=1&v=mLsm0dRTMXU


title: per il Papero

author: Atlas Ing Noc

text:
Come sta il Mago?
Atlas.


title: pop-up 28103

author: :fa:

text:
:b: ha comprato un cancellino, ieri sera. č tornata tardi che io mi stavo
quasi per preoccupare, e tira fuori da una bustina un quaderno con i nani e
un cancellino, tutto bianco.
a che serve? - le ho chiesto. a tirartelo addosso - mi ha risposto lei, e
infatto me l'ha tirato giusto addosso. poi č arrivata minaaa e abbiamo
iniziato a tirarci il cancellino addosso che non ci si capiva niente, questo
cancellino che andava a finire dappertutto.
io non ero molto preciso - non sono mai stato molto preciso, ho sempre
tirato le cose a cazzo sperando in un colpo di fortuna - e allora :b: mi ha
detto "si vede che non facevi mai a botte di cancellino, a scuola", ed era
vero: io non ho mai fatto a botte di cancellino, a scuola. prima di tutto
perché penso che sia una barbarie, tutto quel gesso che vola, finisce sui
vestiti che se sono di lana non ti passa mai piů, e poi se magari c'č
qualcuno di allergico in giro, magari finisci anche per combinare qualche
guaio. in classe mia, al liceo, c'era una che diceva di essere allergica al
gesso, ma secondo tutti noialtri era una stronzata che giocava quando veniva
chiamata a matematica o a chimica. che poi alla fine rimase anche fregata
perché i professori invece di chiamarla alla lavagna le davano un foglio e
una penna e le dicevano "fai questo", cosě lei andava male e si sputtanava
alla grande che adesso a lei chi ci credeva piů?
in classe no, non ci giocavamo col cancellino, c'erano cose piů dirette,
tipo passare di corsa prendere un libro o un quaderno al volo e sbatterlo
molto forte contro il muro, questo sě, oppure rivolgersi direttamente al
corpo dell'interessato, ma il cancellino mai. anche perché, se non ricordo
male, a un certo punto noi questo cancellino non ce l'avevamo piů, e
qualcuno ogni volta doveva andarlo a prendere apposta da un'altra classe,
con immensa perdita di tempo, gaudio generalizzato e non infrequenti
sparizioni del messo. ecco perché.
ma non c'č problema, si fa sempre in tempo a iniziare a giocare con i
cancellini, anche se non c'č piů motivo di usarli, anche se non siamo piů a
scuola. certe cose non perdono mai la propria natura lanciatoria, per cui
evviva.
l'ho preso anche perché č bianco - mi ha detto :b:. lei č splendida. č
splendida anche perché ha tutte queste cose che si innamora dei dettagli, si
innamora degli oggetti, per qualche motivo suo: spesso perché sono bianchi,
perché lei c'ha questa predilezione per le cose bianche. come certi vestiti
che ha, che sono bianchi, e allora se li tiene per le grandi occasioni, e
poi non se li mette lo stesso perché spera in un'occasione migliore. tiene
viva la speranza, :b:, non come me, che mi sputtano sempre tutto.
:fa:
nelfrattempo> spin doctors: refrigerator car


title: pop-up 28103

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza :fa: mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> a che serve? - le ho chiesto. a tirartelo addosso - mi ha risposto lei, e
> viva la speranza, :b:, non come me, che mi sputtano sempre tutto.
Bella. :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: [I(a)STAT] - I Thread piu` affollati

author: DisKre Panza

text:
Periodo: 08/01/2001 - 01/07/2001
   I  Thread  sono  stati  rinormalizzati  allo  standard  "Re:",
tenendo  quindi  conto  anche  degli  eventuali  "R:"  (che  sono
veramente tanti!). Mi sono limitato a quelli dai 30 in su.
     93	Re: [RB] Bellezza, stranezza e incanto
     84	Re: INIZIATIVA MULTI-NEWSGROUP dei fotoproletari
     82	Re: #1 [crosspost tigranico. IAF 1-IAS 0, palla al centro]
     76	Re: una domanda su "Misery"
     73	Re: Tutte le donne sono puttane, tutti gli uomini sono tossicodipendenti
     69	Re: I vecchi e i giovani
     63	Re: Arrivo io.
     60	Re: COME INGRANDIRE LE FOTO DELLA GALLERIA (AAAAahhh....)
     57	Re: per chi non c'era e rosica :-)
     55	Re: [da gettare] Aspettando Graziana
     53	Re: IMPORTANTE- LEGGETE TUTTI
     43	Re: [OT] Nauseabondo
     43	Re: nr 40 (ricettario)
     42	Re: [OT] IASfilm
     40	Re: Viaggio in Italia - UN'IDEA -
     40	Re: MA ALLORA DITELO
     39	Re: ottě autoeditori e bozze da rivedere
     38	Re: (r) senti questa
     38	Re: discorso ai bambini delle scuole medie
     37	Re: Per Paperoga
     37	Re: Il meccanismo della forchincastro VIII (fine)
     37	Re: E' nato niccolň!
     37	Re: EBBENE
     37	Re: [contrappeso] La strategia del caramello
     36	Re: Il giardino   di IAS
     35	Re: nr 97 (Masturbino)
     35	Re: devo dire la mia
     34	Re: 3 veritŕ
     33	Re: versi
     32	Re: [ot] filosofico
     32	Re: Il trucco acido
     32	Re: film
     31	Re: [Repost]  Wikka
     31	Re: ias visto da una radiosa.
     30	Re: Lettera d'amore
     30	Re: buon compleanno

--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: (r)L'algoritmo del pate'

author: Achab

text:
Cos'e' il tag (r) erreminuscola? Ma *ricetta*, ovvio.
L'algoritmo del pate' e' una metafora, per forza: il pate' e' un'arte, non
una scienza esatta.
Impossibile riprodurre il rapporto stechiometrico degli elementi, nemmeno
con la bilancia atomica. Nemmeno controllando temperatura-pressione-umidita'
relativa. La materia culinaria proviene dalla vita, popio come la materia
narrativa. Una vita un po' meno consapevole, quella delle galline che
generosamente hanno donato il proprio fegato per il compimento della sublime
miscela. Ma non e' detto...
Il risultato e' sempre maggiore della somma delle sue parti, ma
l'ingrediente fondamentale e' l'amore. L'amore che bisogna mettere in tutte
le cose, per la migliore riuscita, se no la maionese impazzisce, la torta
non lievita, il racconto non convince.
Se volete cimentarvi in questo [EDS], procuratevi 200/300 grammi di fegatini
di pollo, mondati dalle loro amare pellicine, e 100 grammi di fegato di
vitello.
Un bagnetto nel latte li rendera' piu' soavi, ma se preferite le sensazioni
forti, lasciateli nature.
Una grossa cipolla verra' tagliuzzata e adagiata in una padella larga e
accogliente, una foglia d'alloro e un rametto di salvia le faranno buona
compagnia, ma solo durante la cottura, perche' l'intensita' di certi sapori
deve essere ambigua come un secondo piano di lettura.
Una generosa fetta di burro servira' ad appassire questi vegetali, finche'
non siano degni di accogliere i fegati, scolati e tagliati a pezzetti.
Il fuoco sia dolce, e il cucchiaio di legno.
Se la fiamma e' troppo alta, buttateci una palettata di cenere: lo dice
l'Artusi, potete farlo anche voi.
E' cotto? Allora aggiungete il sale, e buttate tutto nel robot.
Ma non e' ancora finita: bisogna metterci il prosciutto cotto, che potrebbe
essere cento grammi, e la besciamella. Per la prima esperienza vi concedo
quella industriale, che si munge dal parallelepipedo di cartone, ma in
seguito, quando non vi accontenterete delle frasi fatte, sono certa che
interverrete anche in questa fase del processo, per controllarne ogni minimo
particolare. Quanta? poca: due, tre cucchiaiate. Come certe descrizioni
paesaggistiche, serve per legare, ma diminuisce il sapore.
E poi il burro crudo. Tanto, tanto burro. Il burro e' il sistema portante
del pate', la sua struttura. Non siate tirchi: almeno 200 grammi.
E ora gira, macchinetta. Trita, mescola, monta.
Ho detto tutto? No, manca ancora un particolare: e' solo in questo finale,
decisivo momento che io aggiungo un bicchierino di cognac. Mi piace farlo
mentre il magma vitale si contorce, e la metamorfosi si compie. Il liquido
dorato viene inghiottito, esalando sospiri  inebrianti e spiritati.
Non assaggiatelo ora, golosoni: il pate' deve essere freddo, altrimenti
certi sapori prevalicheranno gli altri, e vi sembrera' di avere sbagliato
tutto.
Lasciate invece che la vostra opera viva di vita propria. Cio' che e' stato
e' stato. La ricerca della perfezione verra' nella reiterazione dei gesti
iniziatici, i particolari verranno resi sublimi con la ripetizione rituale
della formula, quando non avrete piu' bisogno di consultare gli appunti, ma
l'avrete fatta vostra. Per sempre.
A gentile richiesta...
Bianca


title: (r)L'algoritmo del pate'

author: Giulia

text:
Achab ha scritto
> L'algoritmo del pate' e' una metafora, per forza: il pate' e' un'arte, non
> una scienza esatta.
Grandissimo!!! Molto meglio di Montalban.
E poi c'e' una sacrosanta verita' nelle tue parole. Cucinare e' amore puro.
E quello che scrivi e' la prova che anche una ricetta puo' diventare pura
poesia.
Soltanto una cosa: un moto di tristezza mi ha preso all'apparire del robot, non
so, arriva come una mazzata in quest'elogio del gusto. Ma tanto e' inutile fare
gli struzzi romantici. Non se ne puo' fare a meno. E forse anche lui ha diritto
ad un posticino nelle nostre animelle.
Con mucho gusto
giulia
UUUAAAAU
(scusate, l'Inter ha fatto il terzo gol)


title: (r)L'algoritmo del pate'

author: Index

text:
Achab ha scritto:
> L'algoritmo del pate'
E io sto qua a rammaricarmi di non averlo potuto assaggiare.
Index


title: (r)L'algoritmo del pate'

text:
Giulia ha scritto
:Soltanto una cosa: un moto di tristezza mi ha preso all'apparire del robot,
non
:so, arriva come una mazzata in quest'elogio del gusto. Ma tanto e' inutile
fare
:gli struzzi romantici. Non se ne puo' fare a meno. E forse anche lui ha
diritto
:ad un posticino nelle nostre animelle.
Grazie, Giulia.
Il robot e' una necessita': il vecchio tricarne a manovella schiaccia,
mentre questo pate' deve incorporare aria, deve essere montato e
omogeneizzato.
Noi italiani lo chiamiamo pate', ma in Francia sarebbe *terrine*, perche'
per loro il pate' e' qualcosa di piu' ruvido e grossolano.
Ma io lo preferisco morbido, liscio e setoso.
Questione di gusti:-)
ciao
bianca


title: (r)L'algoritmo del pate'

author: Francesco

text:
On Wed, 25 Nov 1998 10:33:17 +0100, "Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>Cos'e' il tag (r) erreminuscola? Ma *ricetta*, ovvio.
>
>L'algoritmo del pate' e' una metafora, per forza: il pate' e' un'arte, non
>una scienza esatta.
Grazie. Questo e' il primo racconto che merita di essere conservato
per due distinte valide ragioni. La seconda tuttavia la devo ancora
sperimentare ... spero di metterci sufficiente amore.
(-:Francesco


title: (r)L'algoritmo del pate'

author: Alessio Quirino

text:
On 25 Nov 1998 21:59:10 GMT, "Index" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>> L'algoritmo del pate'
>
>E io sto qua a rammaricarmi di non averlo potuto assaggiare.
Io no: se c' e' una cosa che proprio non mi piace e' il pate'...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: (r)L'algoritmo del pate'

author: Marco Frattini

text:
On Thu, 26 Nov 1998 21:21:17 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>>E io sto qua a rammaricarmi di non averlo potuto assaggiare.
>
>Io no: se c' e' una cosa che proprio non mi piace e' il pate'...
Nemmeno a me. Ma non avevo mai assaggiato quello di Bianca. Me ne sono
fatto un'overdose :-)
frat golosastro-ma-non-di-tutto


author: morfina cloridrato imiv 20mg

text:
nical  e'  indicato in associazione ad una  dieta  moderatamente
ipocalorica  per  il trattamento di pazienti obesi con  indice  di
massa corporea (BMI) maggiore o uguale 30 KG/m2, o di pazienti  in
sovrappeso (BMI maggiore o uguale 28 KG/m2) con fattori di rischio
associati.
Il trattamento con Orlistat deve essere instaurato soltanto quando
la  sola dieta abbia precedentemente prodotto una perdita di  peso
di  almeno  2,5 kg in un periodo di 4  settimane  consecutive.  Il
trattamento con Orlistat deve essere interrotto dopo 12  settimane
qualora il pa
scenze non esiste la
possibilita' di sciogliere i calcoli biliari una volta che questi
hanno assunto delle proporzioni tali da provocare periodicamente
gravi disturbi e dolori. L'allopatia usa al proposito, e qualche
volta con successo, l'acido desossicolico, che puo' rappresentare
un tentativo di eliminare un fastidio davvero grosso, per chi non
voglia sottoporsi all'intervento chirurgico e non tema i
possibili effetti collaterali della sostanza.
Per quanto riguarda l'omeopatia, oltre alla possibilita' di una
normale prevenzione attraverso adeguate restrizioni alimentari
(riduzione drastica dei grassi e di sostanze a elevato contenuto
di colesterolo) si possono ritardare o imp
ariamente alla logica, la prima vitamina individuata non fu
la A, ma la B1, denominata all'inizio semplicemente vitamina B.
Il gruppo delle vitamine B fu scoperto da Funk nel 1912 nel riso
e nel lievito di birra; considerato dapprima un'unica vitamina,
fu in seguito suddiviso in sottogruppi via via piu' numerosi.
Nel 1925 Lucie Randoin e Simonnet individuarono nel piccione due
vitamine, la B1, antinevritica, e una vitamina termostabile che
interviene nell'utilizzo degli alimenti (essa si rivelo' in
seguito un complesso all'origine di molti fattori).
Alcune vitamine (B4, B7, B10) non fanno piu' parte del gruppo
perche' il carattere vitaminico non e' stato confermato
nell'uomo, laddove altre (B11, B13), il cui ruolo era stato
ipotizzato, non hanno ancora dato prova della loro attivita'
vitaminica. Si fanno progressi nella valutazione dei sintomi
clinici di carenze isolate specifiche.
In quanto coenzimi, le vitamine B sono associate a numerosi
sistemi enzimatici. Allo stato naturale sono piu' o meno tutte
presenti nell'involucro esterno dei cereali e nel lievito di
birra.
La loro denominazione non e' ancora ben definita. Per esempio,
l'acido nicotinico e l'acido pantotenico sono conosciuti
rispettivamente come B3 e B5 in Germania e negli Stati Uniti.
Sussiste un po' di confusione anche tra la vitamina B3 (PP) e la
B6 perche' inizialmente a entrambe ve


title: unto delle proporzioni tali da provocare periodicam

author: Giovanni Liconti

text:
"morfina cloridrato imiv 20mg" <
affli...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio news:b1av9p$11a570$1...@ID-83290.news.dfncis.de...
> nical  e'  indicato in associazione ad una  dieta  moderatamente
> ipocalorica  per  il trattamento di pazienti obesi
Lo so.
Scleri inutilmente.


title: a proposito di rose cleistogame e psicorapidi

author: maybe maybe

text:
Ti sei riprodotta, rosa cleistogama. Ti ho visto sbocciare, distendere
petali e radici, generare.
Non per autofecondazione, come forse avresti voluto. L'incontro c'è stato,
strano incontro davvero: dolore ed angoscia hanno cantato, alcune notti,
insieme a sorrisi e libertà... hanno giocato, un pochino, per consumare
qualche giorno di quelli che si hanno a disposizione.
Ma il coitus interruptus non sempre si interrompe nel momento giusto...
Il padre non fugge, rimane a guardare, ma no fa il padre e diventa un altro
GrandeBastardo... che tesse le sue tele. La madre è stata infettata ma non
ha creme e cerca smarrita la via della guarigione... GrandeBastarda pure
lei. La Cosa, orfana appena nata ma già complessa combinazione di sfumature,
abbandonata in un mondo troppo affollato da inutili metafore... si nasconde
tra fibre ottiche e vecchi cavi telefonici... attende altri genitori ma non
vuole essere adottata.
Ho ascoltato rapita un racconto senza fine... opera rimasta incompiuta...
domanda che non presupponeva risposta.
Rivoglio la mia lacrima e il mio sorriso.
_________________________________________________________________________
Get Your Private, Free E-mail from MSN Hotmail at
http://www.hotmail.com
.
--
Posted from [62.98.19.51] by way of
f68.law12.hotmail.com
 [64.4.19.68]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


author: maybe

text:
Ti sei riprodotta, rosa cleistogama. Ti ho visto sbocciare, distendere
petali e radici, generare.
Non per autofecondazione, come forse avresti voluto. L'incontro c'è stato,
strano incontro davvero: dolore ed angoscia hanno cantato, alcune notti,
insieme a sorrisi e libertà... hanno giocato, un pochino, per consumare
qualche giorno di quelli che si hanno a disposizione.
Ma il coitus interruptus non sempre si interrompe nel momento giusto...
Il padre non fugge, rimane a guardare, ma non fa il padre e diventa un altro
GrandeBastardo... che tesse le sue tele. La madre è stata infettata ma non
ha creme e cerca smarrita la via della guarigione... GrandeBastarda pure
lei. La Cosa, orfana appena nata ma già complessa combinazione di sfumature,
abbandonata in un mondo troppo affollato da inutili metafore... si nasconde
tra fibre ottiche e vecchi cavi telefonici... attende altri genitori ma non
vuole essere adottata.
Ho ascoltato rapita un racconto senza fine... opera rimasta incompiuta...
domanda che non presupponeva risposta.
Rivoglio la mia lacrima e il mio sorriso.
--
Posted from [62.98.16.10] by way of
oe24.law12.hotmail.com
 [64.4.18.81]



author: dedalo

text:
> Da:
mayb...@hotmail.com
 (maybe)
> Organizzazione: Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Mon, 4 Jun 2001 12:24:21 +0000 (UTC)
> Oggetto: a proposito di rose cleistogame e psicorapidi
>
> Ho ascoltato rapita un racconto senza fine... opera rimasta incompiuta...
> domanda che non presupponeva risposta.
> Rivoglio la mia lacrima e il mio sorriso.
La Cosa non vuole essere adottata...?! dici tu. E forse ha senso. In realtà
le famiglie sono associazioni a delinquere, spesse volte. Preferirei di gran
lunga empatiche relazioni, amanti impunite e impenitenti e Genitori calati
dal piedistallo dell'immortalità. I am working on this...
Leggiti, se vuoi, una mia pseudopoesiola "ricordo" (già su IAS)
x renderti meglio il concetto.
By the way: mai capitato a te di essere codarda, o meglio GrandeBastarda?!
Beh, a volte capita di rimanere alla finestra e mi spiace averti forse
rovinato il sogno ma è figurativamente così che è andata, almeno quella
volta.
La Cosa non vuole essere adottata... E forse non a caso.
Non cerco apologie ma scambi, prospettive differenti di altri occhi su di me
che mi facciano capire dove sono e il colore cangiante della mia nuca di
uomoserpe che spesso prova a cambiar pelle.
Spero di non averti rubato né stille né risa, davvero.
Dimmi tu come posso restituirtele. Sarò ben lieto di farlo.
Ho apprezzato la dolcezza del tuo commento.
Nel frattempo sappi, cara, che mi tengo in ostaggio il sale della tua
lacrima ed il bagliore del tuo sorriso. Mi ricorderanno il mare ed il sole
di primavera. What a poet!
p.s. Se non hai di meglio da fare ci sono altre parole mie su IAS. Mi sembra
che qui dentro pochi si degnino di spulciare parole altrui. E' evidente che
è molto più comodo e meno destabilizzante consultare e interloquire sempre
con gli stessi adepti e raccogliere tanto solite quanto sterili apologie.
Attendendo di leggerti, grazie ancora per i tuoi virtuali sguardi.
love
dedalo


title: (p) Calici e sperma

author: Bishop

text:
Non sento piů niente,
ho la pelle e il cuore foderati d' acciaio
ho le parole piů aspre
come polvere di ferro,
eppure le piů brillanti,
come perle in un' ostrica
Adesso, so di potere osare
di cavalcare le onde con indifferenza
con Spregiudicata Bellezza
Per te amore dannato
verserň calici colmi di sperma
per te sanguinerň veleno
e risorgerň senza morire
senza avere un senso
Poi
quando avrň corone di spine a cingermi il capo
e chino cercherň fiori in quel pozzo dove č solo erba
allora ti guarderň dall' alto del mio baratro rovesciato
e se ti vedrň
berrň le ultime lacrime che forse, solo forse verranno fuori
Bishop


title: (p) Calici e sperma

author: Andrea B. Previtera

text:
> Per te amore dannato
> verserň calici colmi di sperma
>
> per te sanguinerň veleno
> e risorgerň senza morire
> senza avere un senso
Questo segmento č belissimo.
        - Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal

http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html
 [preview]
          ICQ 13151786


title: Come io mi immagino Nik56

text:
Figurandomi nei panni di Lupo Alberto, non mi riesce difficile
immaginare Nik56 come Mosé, naturalmente ben più grosso di me e armato
di clava, che, appostatosi dietro la porta di una casupola, deputata
alla scrittura sulle pareti della medesima, e sulla cui porta c'è
l'insegna IAS, agita minacciosamente il bastone dietro la schiena,
mormorando: - Postane ancora una, dai, prova, prova...-


title: Come io mi immagino Nik56

text:
Orso_Grizzly ha scritto:
...
> mormorando: - Postane ancora una, dai, prova, prova...-
Orso, ma quando mai.
Postane quanti ne vuoi,
ma intervallati, se puoi.
Per una semplice, obsoleta questione :
L'educazione.
Bye, bye, orso.
nik56
P.S. (La Meditazione, senza le asana e il pranayama, non vale
nulla.:-)
P.P.S. (Io sono ancora convinto che tu sia il morphing di qualcuno.
Dimostrami il contrario. :-)
nik56


title: Come io mi immagino Nik56

text:
On 8 Feb, 23:12, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Orso, ma quando mai.
> Postane quanti ne vuoi,
> ma intervallati, se puoi.
Sì mi sto impegnando in questo senso, i risultati dovrebbero stare
cominciando a notarsi, e gli intervalli diventare sempre più ampi.
> Per una semplice, obsoleta questione :
> L'educazione.
Vero, sono stato troppo accondiscendente ai miei raptus, e questo mi
ha portato a deteriorare il mio rapporto con gli altri. Ma, da oggi,
sarà cosa vecchia: scrivere dovrebbe servire a migliorare il proprio
rapporto con gli altri, non a peggiorarlo.
> Bye, bye, orso.
>
> nik56
Ciao a te! E' sempre un piacere leggerti!
> P.S. (La Meditazione, senza le asana e il pranayama, non vale
> nulla.:-)
Caspita! Non ti sapevo così informato sulla materia :o)
Ci sono asana, cmq, che sono veramente terribili, io, in genere, uso
la posizione del Dio ( a proposito di Ego... ^.^ )
> P.P.S. (Io sono ancora convinto che tu sia il morphing di qualcuno.
> Dimostrami il contrario. :-)
Hmm! Credo che sia un'opinione condivisa anche da altri, eppure, non
ho fatto nulla per alimentarla ^.^
Forse si tratta di un nodo astrale motivato dalla mia presenza, con
altri nick, su Starcraft, a volte in quella sede ( l'astrale, non
Starcraft ^.^ ) capitano cose strane: la prossima volta che esco dal
corpo, provo a cercarlo e a sbrogliarlo :o)


title: Come io mi immagino Nik56

text:
On 8 Feb, 23:50, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> Ci sono asana, cmq, che sono veramente terribili, io, in genere, uso
> la posizione del Dio ( a proposito di Ego... ^.^ )
La mia sequenza : Virasana (due minuti) - Adhomuca (due minuti) -
Virabadrasana 2 (La posizione del guerriero, 1 minuto destra, 1 minuto
sinistra) -
Uttanasana (1 minuto) - sirsasana (sette minuti) - sarvangasana (dieci
minuti) - shavasana (dieci minuti)
And you can call it a day.
nik56


title: Praga e fumo

author: Gaetano

text:
Lo scritto consta di due parti, una di prosa e l'altra "tipo poesia". Le due
parti si integrano per definirne il senso.
Buona lettura.
ROBERTO E PRAGA (13/8/00)
Un tale di nome Roberto era venuto a Praga a scoprire il mondo. Praga non è
il mondo, ma per lui si, come se in questa città si concentrasse l'essenza
della conoscenza, equilibratamente distante e vicina, ricettacolo di storia
e di contraddizioni sociali moderne, che poi moderne non sono mai.
Aveva viaggiato col treno, un po' perché gli sembrava più comodo che con
l'auto, un po' perché l'aereo non gli avrebbe dato il senso del viaggio.
Viaggiare dev'essere qualcosa di naturale, diceva, e dimenticava che
l'umanità ha sempre viaggiato a piedi, ancor più che col calesse.
Sulla via per Praga aveva visto scorrere dal finestrino gli scenari più
vari, ora assolati ed scarni, ora verdeggianti, piane e colline, come
l'Italia sa offrire al viaggiatore. Aveva valicato le catene montuose, senza
sforzo, inerpicandosi per le vie preferenziali che altri avevano scelto e
fissato una volta per tutte per ogni passeggero o macchinista che si fosse
affidato a quei binari. Le conifere misteriose e dense, i ruscelli che
vivaci e mobili s'offrivano ogni tanto alla sua vista, poco distanti dal
finestrino, lo appassionavano. Roberto non s'era mai imbattuto in quello
spettacolo che sapeva di plastica, di plastica eterna, fresca, verde, di
perfezione e pulizia, sottolineata dalla freschezza di quelle acque che
davano vita a quell'opera d'arte da visitare standoci dentro. Soprattutto
seguiva lo scorrere di quel nastro argenteo arricciato, dispettoso,
capriccioso, ora scarno saltellante, ora più tranquillo ed ampio, che
spariva in moto obliquo per ricomparire qualche minuto dopo più lento e
distendendosi lungo la direzione del treno, sparendo ancora e riapparendo,
ad esaudire il suo desiderio d'essere ancora affascinato e sorpreso, a
fornirgli prove convincenti che la sua scelta di andare via fosse giusta,
confermata.
Il sonno gli impedì di vedere ogni cosa. Se ne rammaricò mentre entrava a
notte fonda nello scomparto delle cuccette, ma si disse che la sua vita
adesso sarebbe stata sempre costellata di viaggi, gite, escursioni fuori
porta, traversate. Praga era semplicemente la consacrazione di una sua
intenzione, che avrebbe reso reale, di bandire l'immobilità dalla sua vita,
la noia con essa, l'impressione che nella sua vita sarebbe stato a parte
solo delle sue briciole, dei dettagli meno importanti, meno entusiasmanti.
Roberto dormì profondamente per le poche ore che restavano prima che si
facesse giorno e si svegliò tuttavia ben riposato, pronto a saltare giù
puntellandosi sul letto di un compagno di cuccetta, un militare che tornava
in caserma dopo un breve periodo di licenza.
Uscì fuori dallo scompartimento per non svegliare i compagni con la luce del
giorno, che tuttavia aveva visto filtrare dietro alla tendina della porta
scorrevole e gli avevano confermato che fosse ora di godersi il suo
spettacolo, in un posto nuovo, alcune ore più lontano dall'ultimo posto
incontrato sul suo percorso.
Vide subito un grande fiume dal cupo aspetto, grave e morto, dal colore del
veleno. Seppe poi che quello era stato il Bel Danubio Blu, che ora, invece,
di blu non aveva più niente. Poi attraversò la Selva Boema, dal paterno
abbraccio, forte e tenero. Fiancheggiò brevemente la Berounka e la Moldava
prima d'entrare a Praga, che si aprì al suo sguardo come il sorriso di una
zia che rivedi dopo anni, tenera e rassicurante, per il passato che vi lega,
per la tenacia che vi si promette.
Dopo il lungo stridio delle ruote sui binari il silenzio, e Roberto aprì
subito lo sportello di cui aveva  retto la maniglia per diversi minuti.
Scese col suo bagaglio spartano, come di chi ha deciso che vada ricostruito
tutto daccapo, fece appena pochi passi e se ne liberò, lasciandolo cadere a
terra. Si guardò attorno e verso l'ingresso della stazione, come se lì vi
fosse tutto ciò che c'è da sapere, da scoprire. Riprese i bagagli ed andò al
bar a prendere un cappuccino, pagando coi soldi cambiati in Italia già
qualche giorno prima la partenza. Era entusiasta, e non vedeva l'ora di
visitare quel posto, anche se fu con passo lento che s'avviò fuori da quel
bar, fuori dalla stazione, anche se quell'entusiasmo a mano a mano
contrastava con un altro sentimento che cresceva viepiù mentre s'inoltrava
oltre l'uscita della stazione.
Ma una volta allontanatosi sul viale oltre l'aiuola di viole Roberto si
volta, con apprensione, come uno che impara a nuotare e s'accorge che la
riva è lontana; insegue i suoi passi e riguadagna l'atrio del palazzo da cui
partono i treni, vi cerca affannosamente un altro itinerario, un'altra meta.
Poi il tabellone delle partenze. Troppo tardi, troppo presto. Poi ancora i
tabelloni davanti ai treni in partenza, il tempo per pagare il biglietto,
poi è ancora dentro, a guardare dal finestrino Praga che lo rassicura coi
suoi grossi edifici. Ci si rivede, chissà, dopo Varsavia, dopo Bucarest.
FUMO (13/8/00)
Ho l'aria intorno
Ma è l'aria di una stanza
Aria in cui mi perdo
Anche se piccina e chiusa
Gli alberi tortuosi e robusti
La coccinella che si posa
Sono gli oggetti immobili
Silenti e saggi
Veri padroni in questo spazio
Sono quegli animali
Con la coda ferma sulla parete
Io li conosco bene
Loro mi conoscon meglio
Come non può un susino
Che non m'ha visto crescere
M'aggiro fra queste statue vive e immote
Ritorno
Fremo verso un qualche traguardo
Che si risolve in fumo
___________________________________
Ciao a tutti
Gaetano
gae...@tin.it


title: Un'analista friabile

author: iko

text:
<<Voi palpeggereste le sonnambule infime sopra le frittelle>>
disse la concubina. Sapeva incidere gli ananas elettrici.
Metteva una brocca tangibile con le cornee sfasate.<<Che so!>>
replicavo costernato, io e la concubina ci conoscevamo da molto
tempo e nonostante tutto ero in imbarazzo. <<Ti ci vorrebbero delle
senapi calmanti>> ecco il punto. E in un attimo di silenzio mi misi
a sragionare distesamente. La concubina credeva di fuoriuscire
chiaramente, con il suo naso tonto.«Non dovevano ammainare un
nostro fiore volumetrico» mi sussurrava all'orecchio. « E Suzuki? e'
ancora recalcitrante?» chiese.
«Che so!», dissi, «Suzuki ha forse recalcitrato numericamente?»
«Ti imbullonerei le vene in un nebbioso infinito» aggiunsi.
Attorno a noi intanto, tifavano a lungo gli slang.
Stavo veramente tossendo. I funghi oscillavano aggrappati ai capelli
della concubina. Stavo sonnecchiando per la ciabattona. Durante questo
periodo nebbioso Suzuki foraggiava le
tasche di Erode. E i fiori si scagliavano contro l'ematoma
parametrico. Chi aveva spermazzato un tridente?! Mi ripigliai
esclamando: «E brava! Hai avuto le mie aquile antidemocratiche»
La concubina smerigliava in silenzio, con fare diplomatico.
A quel punto Suzuki uncinò dei fulmini retrostanti.
Imbratto' le acque a margine con dei babà dequalificati.
Facendoli amoreggiare adagio, li travestiva da ananas lisergici.
Mano a mano che li immergeva, questi sbraitavano come delle
pornostar impellicciate. Insinuavano manzoniani: «siamo forse dei
kamikaze?». Intanto un investigatore privato ed Erode bisbigliavano
in disparte: «Noi eravamo i brughieri!» «Noi volevamo curare questi
nebbiosi proibizionisti!». Mi accusai ingabbiando le uxoricide
malcapitate. «Va'ffanculo agli ammiragli!» esclamai, sapendo di
attirare la loro attenzione. Udendo quell'esclamazione si misero a
sgocciolare. «Ti costringeremo ad adattarti e imparerai il codice
a memoria» replicarono sorridendo. E Quando videro la soubrette, si
schiusero come un fiore transalpino. «Lupus in fabula... è una
posteggiatrice!», annotai. Si erano transennati oltre le lagune
plastiche. Per la ciambella e Erode, Suzuki refrigerava questo
fiore con delle inondazioni eterogenee. Sicuramente erano prevalsi
dal pressappochismo. Intanto la posteggiatrice E Suzuki si
inzaccheravano l'osso metacarpale. «Oh Dio, un alligatore!»,
esclamavo in direzione del kalashnikov. Concubina chiedeva uno
scontrino a Erode fregandosene del suo silenzio mignon. I fulmini
bellicosi regolarizzavano la posizione di questi snob. Attraverso
l'abrasione scherzavo timido: <<che i fulmini scioperassero!>>.
Sicuramente non come un maniaco qualunque. Stavamo lievitando come
dei gonzi. Santificando la sconcezza e implorando la grazia lungo i
sentieri integerrimi. Erode non afferrava. Indebitava gli incentivi
e un fulmine scioperato. Immaginava di belare sottoterra.
«Salmodierai sotto una loro duna?» chiedeva inviperendo ogni volta.
E l'ispettore di polizia mi mostrava la sua tibia cornuta.
Intanto  qualcuno riforniva la giarrettiera di Erode.
Era il solito Suzuki, con fare viscido, volava, avendo avuto la sua
puttana ed Erode in un colpo solo. Ora insieme irrigavano le
cicliste libiche. La Concubina ingelosita revisionava la sua
cilindrata e semplificava le loro armoniche con le ortiche,
attraverso il suo look affabile. Proponeva degli ananas al profumo
di pazzia. Erano fotograficamente inservibili.
Intanto loro impiastricciavano i silenzi tirolesi e le granite
devastatrici. L'asilo coniò un extra. Dal cielo improvvisamente
scese un nubifragio termodinamico. Sarei potuto sopravvivere solo
dentro ad un burrone, ma rimasi li'... suicida, in compagnia dei
miei sensi peruviani.
--
... per chi non la conosce, una delle fiabe più belle (lunga, ma ne
vale la pena )SPACCIANEVE EI SETTE NASI


title: Un'analista friabile

author: Rosapia Bonomi

text:
Vaccacane, vaccacane, vaccaschèo! Finalmente una cosa che mi piace! Ti
succede di ridere da solo, ti doverti tenere la pancia, mentre inventi
queste cose? E' vero che quando cominci non hai idea di come la storia
finirà?
Siamo benefattori dell'umanità, mio caro. Anche se ridiamo da soli, e se
ridiamo noi soli (e gli altri no), facciamo ridere comunque qualcuno: noi
stessi. Far ridere una persona, farla star bene anche un solo momento, vuo
dire contribuire alla salvezza dell'umanità!
R.P.B.
"iko" <
i...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:5oc010p8cfpk5mkk9...@4ax.com...



title: Un'analista friabile

author: Pannicolo Laconico

text:
Rosapia Bonomi ha scritto:
> Siamo benefattori dell'umanità, mio caro. Anche se ridiamo da soli, e se
> ridiamo noi soli (e gli altri no), facciamo ridere comunque qualcuno: noi
> stessi. Far ridere una persona, farla star bene anche un solo momento, vuo
> dire contribuire alla salvezza dell'umanità!
sottoscrivo. avrei detto la stessa cosa anch'io di questo testo di Iko,
non nuovo - a quanto leggo - a questi fuochi d'artificio di parole. ci
sono passaggi che andrebbero studiati meglio perché il ritmo ha dei
cedimenti, ma è un autore da incoraggiare, senza dubbio.
ciao a tutt'e due,
Camillo.
--
E' l'umore di chi la guarda che dà
alla città di Zemrude la sua forma
(Italo Calvino)
> "iko" <
i...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> > <<Voi palpeggereste le sonnambule infime sopra le frittelle>>
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Un'analista friabile

text:
On Thu, 22 Jan 2004 23:39:23 GMT, "Rosapia Bonomi"
<
rosapia...@libero.it
> wrote:
] Siamo benefattori dell'umanità, mio caro. Anche se ridiamo da soli,
] e se ridiamo noi soli (e gli altri no), facciamo ridere comunque
] qualcuno: noi stessi. Far ridere una persona, farla star bene anche
] un solo momento, vuoL  dire contribuire alla salvezza dell'umanità!
sottoscrivo :)
 vedi
http://www.ilribaltatore.net/custom.php
il testo l'ho semplicemente generato e ci ho raccolto una decina di
quelle storielline allegre li'...
c'e' da divertirsi con quel software...
--
Questo fondamentalismo infinito immaginò di uccidere le resistenze
israeliane verso quell'aiuto umanitario atomico per l'Arabia.


title: [Trova l'inganno] ...e anche la citazione...

author: aleale

text:
Lo splendido il delirante engine base s'è quietato,
con i radi ci contorna ultimi miasmi.
Ritornati all'aperto
amore m'è accanto e amicizia.
E quello, che fino a poco fa quasi schiacciante,
dall'abbuiata cella gemita
di tentacoli di metallo urlante
romba alle spalle ora, rompe dal mio passato:
volti non mutati saranno, risaputi,
di vecchia aria in essi oggi rappresa, eterni.
Anche i nostri, plastica, fra quelli, di una volta?
Dunque ti prego non voltarti amore
e tu resta e difendici amicizia.
C.S.
aleale
--------------------------------------
www.domist.net


author: violetta beauregarde

text:
"aleale" <
teles...@levaquesto.libero.it
> ha scritto nel messaggio
> di tentacoli di metallo urlante
la citazione?
la frase mi fa balzare in mente Metal Hurlant, epica rivista di fumetti
haevy metal degli anni 70-80
quanto agli inganni,quelli  non si contano ...
violetta


text:
"violetta beauregarde" <
XY...@freemail.it
> ha scritto:
> la citazione?
> la frase mi fa balzare in mente Metal Hurlant, epica rivista di fumetti
> haevy metal degli anni 70-80
ci sei andata vicino. la citazione era quella ma è anche il titolo di un
libro di un autore italiano contemporaneo. un piccolo indizio: cyberpunk
(magari anche medievale)...
> quanto agli inganni,quelli  non si contano ...
l'inganno è che il rifacimento di una poesia di un famoso autore del
novecento...e come diceva Crozza: sereno è uauauau.
ale