title: [R] Il treno

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 10 Sep 1998 17:48:22 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Eh, si', Alessio, decisamente depresso, sei. E pure astratto. Ed ermetico,
>financo: che significa "lo dedico a tutti quelli che non c' erano? Ecco la
>prima domanda.
Significa che e' dedicato a tutti quelli che non erano presenti (ma
avrebbero voluto) alla Convention di IAS.
>
>Passiamo alla seconda:
>
>>Roma brucia. Dalle sue ceneri, lingue infuocate da uno sguardo di
>>donna consumano il cuore dei pochi che ne hanno sentito il richiamo.
>
>Grazie! Ecco cos'era tutto quel caldo! A parte gli scherzi, me la spieghi un
>po' meglio? Perchè Roma e non, che so, Parigi, Londra (che fa anche
>citazione), Frosinone o Monfalcone? C'è un motivo particolare?
>
Se cerchi bene, vedrai che ho inserito nella storia tutti e otto i
partecipanti nel racconto, usando le descrizioni che voi fate di voi
stessi, dato che ancora non ho visto le foto.
Roma brucia. Primo perche' il meeting era dalle parti di Roma, secondo
perche' il testo si riferisce a Mela e ai suoi capelli rossi, che ho
paragonato a delle fiamme (magari non e' cosi' ma, ripeto, uso le
poche notizie che ho di voi).
>Per il resto, inutile dirlo, mi è piaciuto, si' si', proprio piaciuto. Sarà
>una sintonia di umore, in questo ennesimo giorno da cancellare, ma il tuo
>racconto mi ha aumentato la tristezza insensata che mi rode i polmoni.
Urk... sorry!
>Almeno, nuda com'era, gli ha messo addosso un vestito: fa già meno
>impressione, vestita di parole. Sullo stile niente da dire, se non: bello.
Grazie. :-)



title: [R] Il treno

text:
On 10 Sep 1998 22:30:13 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Hai proiettato la tua  depressione sul racconto che appare cupo,
>ermetico, incomprensibile ed anche un pò confuso.
>La scrittura è tersa e fluida e qualche immagine azzeccata, ma puoi fare
>senz'altro molto meglio.
Vero. L' ho scritto questo pomeriggio in treno, e quella che ho
pubblicato e' la seconda versione, neanche tanto differente dalla
prima. Qualche limatura ci vuole di certo.
Cupo lo e', ma non e' mia la depressione, e' quella dell' uomo solo
(che poi sarei io, ma non allo stesso modo). Ermetico lo e' di certo,
dato che ho cercato apposta uno stile molto astratto costruito su
associazioni che da sole si creavano nella mia mente mentre scrivevo.
Incomprensibile pure, quindi daro', in un altro messaggio, una
spiegazione accurata del significato. Confuso no, sembra esserlo se
non capisci il significato, ma c' e' un chiaro filo logico. Grazie
comunque del commento. :-)



title: [R] Il treno

text:
On Thu, 10 Sep 1998 15:25:06 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
Mi rendo conto che per molti il racconto potrebbe risultare
incomprensibile e quindi noioso. Fornisco qui una spiegazione accurata
del significato.
Lo scopo e' comunque quello di lasciarsi avviluppare dalle immagini e
dalle sensazioni, quindi se qualcuno pensa che una spiegazione
potrebbe rovinare il piacere di leggere, puo' anche smettere adesso e
passare al prossimo messaggio :-)
.
.
.
.
.
.
.
.
>Il treno arranca lento, sfidando l' aria di piombo. Una pioggia di
>lame si scaglia sul suo corpo, dissolvendosi senza ferirlo. Il verme
>scivola lungo il suo destino, cieco, sicuro di capire prima o poi. E
>tutto intorno, il mondo guarda indifferente quell' essere dai colori
>sgargianti.
>
Fin qui mi sembra chiaro: c' e' un treno che corre da qualche parte.
>L' uomo e' solo, nessuno gli tiene compagnia nel vagone vuoto. Guarda
L' uomo sono io.
>la pioggia scivolare lungo i vetri e ride, prima tra se' e se', poi
>con un boato, non c' e' nessuno. La pagina, sempre bianca davanti ai
>suoi occhi, non riesce a pensare. Niente storia, ma loro si', loro ci
>sono. Nel silenzio fragoroso del treno, piange.
>
Cerco di scrivere un racconto, ma riesco solo a pensare a "loro", ai
magnifici 8 che si stanno divertendo al meeting di IAS.
>La ragazza sorride, carina e dipinta di nero, apre la gabbia dei
>ricordi scordati. Chi era?
Silvia vestita di nero, che mi fa pensare alla mia ragazza (che veste
quasi sempre di nero).
>L' uomo forte si mostra severo. Il pizzo
>importante, quasi quieto sul ventre dilatato, mormora parole
>incomprensibili, voce riflessa nel niente degli occhiali da sole.
Ulderico, chiaramente. Non so perche' "forte" forse perche' mi da' l'
impressione di essere alto e robusto. Le parole sono incomprensibili
perche' io non sono la' con lui!
>"No no, cosi' non va!" grida una barba folta, "Piu' vicini! Piu'
>vicini!" Si calma, poi di nuovo. "Guarda il mare! Voltati!" Voci,
>perdute nell' immenso.
>
Il Frat che fa fotografie. Per le voci, sono perdute, perche' continuo
a non sentirle...
>Il treno corre, l' uomo, sempre solo. Le ombre sui sedili
>appesantiscono il suo bagaglio, quell' unica valigia vuota che ha
>avuto il coraggio di portare. Le foto, strette nella mente.
>
Sempre io nel treno. La valigia vuota e' in realta' l' esperienza
mancata del meeting. Le foto sono le immagini che io ho degli altri
iassiani.
>Roma brucia. Dalle sue ceneri, lingue infuocate da uno sguardo di
>donna consumano il cuore dei pochi che ne hanno sentito il richiamo.
Mela, per via dei capelli rossi e per il fatto che e' bella e tutti ne
rimangono affascinati. I "pochi" sono gli 8 partecipanti al meeting
(il richiamo).
>Chi e' quell' uomo? Il pagliaccio ha ormai smesso il suo abito rosso,
>la sua voce non fa rider nessuno.
Filo che, comico su IAS, e' serio nella realta', a quanto pare...
>Chi sei? "Sono io!" rimbalza la voce
>come il canto di mille sirene. "Esisto!" proclama al popolo ignaro.
>Godete tutti della sua grazia divina. Il silenzio, a volte, stupra le
>menti.
>
Ombra la chiacchierona :-) Le ultime due frasi stanno a significare
che e' meglio subirsi il soliloquio di Ombra che restare a casa e
perdere l' esperienza dell' incontro.
>Corre lento il treno, l' uomo, solo. Ritornano le voci, la luce, ma e'
>solo un attimo d' incenso. La pioggia gli sbatte in faccia una noia
>triste. Il treno corre lento.
>
Per un attimo mi sembra di essere con il gruppo... ma subito la
sensazione scompare.
>Il giovane antico fruga senza sosta, quasi fosse quel nome proibito ad
>annegarlo nel suo stesso sangue. Parole scivolano tra le dita come
>bucce di limone, l' uomo di ghiaccio annuisce nero.
Il "giovane antico" e' Writer, perche' ad un certo punto non riuscivo
piu' a capire se avesse 17 o 44 anni... "fruga senza sosta" si
riferisce al suo resoconto, il primo pubblicato. Il "nome proibito" ha
piu' significati nel racconto: e' la letteratura, la musa, ma anche l'
amicizia che ci lega. Proibito lo e' per me, che non ci sono, e per i
partecipanti, che ancora non si conoscono bene.
L' uomo di ghiaccio e' Elvio (per via dell' inverno del suo racconto),
nero per il colore dei baffi.
>
>Ma mancano i colori! Cosi', tra mille ed una sola voce, e' nata la
>regina, e i sudditi fedeli si gettano ai suoi piedi, liberi finalmente
>di carezzare il nome. E cresce il girasole d' argento sui corpi
>esausti e paghi, sfiniti dalla danza. A domani, tra i figli della
>luna.
I colori mancano per me, naturalmente. Le "mille ed una sola voce" si
riferisce alla parlantina di Ombra, ma anche alle discussioni che
sicuramente si sono fatte quella sera. La regina e', come il "nome",
la musa e l' amicizia, che tutti accolgono piu' che volentieri.
Il girasole e' la luna, dato che mi sembra di aver capito che il
meeting e' durato fino a tardi. La danza e' il meeting.
L' ultima frase si riferisce al ritorno sul Ng: i figli della luna
sono i poeti o, genericamenti, gli scrittori.
>
>Il treno arranca lento, sfidando l' aria di piombo. Una pioggia di
>lame si scaglia sul suo corpo, dissolvendosi senza ferirlo.  Nel
>vagone, l' uomo maledice la pioggia, solo.
Finale che mi sembra chiaro: io rimango li', nel treno, solo, privato
dell' esperienza del raduno.
Okay, questo e' tutto. Spero di essere stato abbastanza chiaro.



title: [R] Il treno

author: Ombra

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35f84527...@news.iaehv.nl
>...
>On Thu, 10 Sep 1998 15:25:06 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
>wrote:
>
>Mi rendo conto che per molti il racconto potrebbe risultare
>incomprensibile e quindi noioso. Fornisco qui una spiegazione accurata
>del significato.
>Lo scopo e' comunque quello di lasciarsi avviluppare dalle immagini e
>dalle sensazioni, quindi se qualcuno pensa che una spiegazione
>potrebbe rovinare il piacere di leggere, puo' anche smettere adesso e
>passare al prossimo messaggio :-)
Ok, adesso è più chiaro. Molte cose le avevo intuite (quella di Ulderico, la
più palese, e quella del Frat con le foto).
Mi sa che dovrò trovare il modo di strapparmi di dosso questa nomina di
chiacchierona, ormai sta diventando una leggenda metropolitana! In realtà,
io non sono *sempre* come sabato, dipende dall'adrenalina in circolo nel
sangue, oltre all'alcol (che è arrivato dopo a rincarare la dose).
Io stessa mi sono stupita del mio proprio comportamento, ma "stavo a 2000",
come si dice a Roma, su di giri, emozionata, ed è scattata la reazione
opposta alla mia odiosa timidezza, che c'è eccome, te l'assicuro, anche se
ormai non ci crede quasi nessuno :-(
>>Chi sei? "Sono io!" rimbalza la voce
>>come il canto di mille sirene. "Esisto!" proclama al popolo ignaro.
>>Godete tutti della sua grazia divina. Il silenzio, a volte, stupra le
>>menti.
Comunque fa uno strano effetto vedersi descritta in tanti modi diversi,
anche se sostanzialmente simili, ricoprire di parole non mie una delle mie
innumerevoli facce. Non è "tirarsela", quest'ultima frase, credo non sia una
sensazione solo mia, quella che ogni giorno mi sussurra nel cranio: "Siamo
in tanti qui dentro!" O almeno lo spero, altrimenti troverei conferma alla
leggera sensazione di malessere mentale che mi accompagna da troppi anni.
Vabbè, l'umore sta precipitando verso l'abisso autunnale, questa volta ho
paura di restare travolta. E' sempre così, ogni anno, ma ogni 4 in
particolare. Ed è il 1998. Magari i rospetti che mi viaggiano tra i neuroni
troveranno una via d'uscita, componendosi in espressioni camuffate di uomini
e donne, nient'altro che miniature distorte di angolini nascosti nel
ristretto archivio della mia memoria. Si materializzerano per un attimo
lampi di inconscio e tasselli del grande mosaico per un infinitesimo istante
troveranno il loro posto. Ma tutto sarà irrimediabilmente impastoiato di me,
ogni viso, ogni parola, avrà il marchio indelebile della mia miserabile
umanità.
Scusa, Alessio, ho divagato...
Ciao
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico e oggi pure triste e
sconfortato


title: [R] Il treno

author: Randy

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <6tannl$
2a...@w2.ntt.it
>...
>Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico e oggi pure triste e
>sconfortato
E per giunta il suicidio e' irreversibile. Vita ingrata :)))) ;)


title: [R] Il treno

author: Marco Frattini

text:
On Thu, 10 Sep 1998 22:41:48 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>Mi rendo conto che per molti il racconto potrebbe risultare
>incomprensibile e quindi noioso. Fornisco qui una spiegazione accurata
>del significato.
Lo schema Linati? (e chi la capisce e' bravo)
>>L' uomo e' solo, nessuno gli tiene compagnia nel vagone vuoto. Guarda
>
>L' uomo sono io.
'Ssaggerato!
>Finale che mi sembra chiaro: io rimango li', nel treno, solo, privato
>dell' esperienza del raduno.
>
>Okay, questo e' tutto. Spero di essere stato abbastanza chiaro.
Anche troppo, anche troppo!
Comunque, era bello anche senza spiegazioni.
Certo, conoscendole e' molto meno ermetico :-)
In ogni caso, sursum corda (che, come noto, significa: "beviti un
sorso di cordiale")! A parte il buon cibo, la compagnia stimolante, il
piacere della conversazione, il senso di comunione, lo spirito di
corpo, il sesso sfrenato, le occulte decisioni prese ad insaputa degli
assenti e poche altre carabattole, non ti sei perso nulla di
significativo.
[Nota per gli altri 7 Magnifici] E mo' voglio vedere se per la
prossima convention non dobbiamo affittare il Flaminio! (anzi no, ma
che dico? Stavolta la facciamo in posizione piu' strategica: diciamo
il Comunale di Firenze).
frat che-c'era


title: [R] Il treno

text:
Randy ha scritto nel messaggio
<6tavnt$sqn$
3...@server-b.cs.interbusiness.it
>...

Grazie Randy, hai sdrammatizzato e mi hi tirato fuori un sorrisino
involontario.
Ciao
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico e un po' meno sconfortato


title: [R] Il treno

author: Ulrich Laverdure

text:
Alessio Quirino wrote:
> IL TRENO

Cawwo, Ale'. Decisamente fruibile. Bravo. Salvato. Sto vermocaneggiando.
Ti perdono anche il dilatato. Vai in pace.
Uldilatato


title: [R] Il treno

text:
On Fri, 11 Sep 1998 10:37:18 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Comunque fa uno strano effetto vedersi descritta in tanti modi diversi,
>anche se sostanzialmente simili, ricoprire di parole non mie una delle mie
>innumerevoli facce. Non è "tirarsela", quest'ultima frase, credo non sia una
>sensazione solo mia, quella che ogni giorno mi sussurra nel cranio: "Siamo
>in tanti qui dentro!"
Do I contradict myself?
Very well then I contradict myself,
(I am large, I contain multitudes)
Walt Whitman, Song of Myself (1855)
>Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico e oggi pure triste e
>sconfortato
Piccina! Se ti serve una spalla per piangere, ricordati del frat.
frat che-ha-le-spalle-larghe-e-confortevoli


title: [R] Il treno

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio
<
35f936e1...@news.uu.ml.org
>...
>Do I contradict myself?
>Very well then I contradict myself,
>(I am large, I contain multitudes)
>
>Walt Whitman, Song of Myself (1855)
Mmmm... mi sa che da lunedě cambio signature...
>>Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico e oggi pure triste e
>>sconfortato
>
>Piccina! Se ti serve una spalla per piangere, ricordati del frat.
>frat che-ha-le-spalle-larghe-e-confortevoli
Grazie Frat, la giornata sta finendo e la settimana pure, meno male!
Comunque ci conterň.
Ombra-che-pure-lei-ha-le-spalle-larghe-solo-che-di-solito-usa-quelle-degli-a
ltri, ma resta sempre



title: [R] Il treno

text:
On Fri, 11 Sep 1998 10:37:18 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Mi sa che dovrò trovare il modo di strapparmi di dosso questa nomina di
>chiacchierona, ormai sta diventando una leggenda metropolitana!
Ma no, e' giusto per scherzare. ti credo se ti dici che di solito non
sei cosi'. Anch' io sono timido, e l' alcool mi fa lo stesso effetto
che a te, per questo sono astemio...
>Vabbè, l'umore sta precipitando verso l'abisso autunnale, questa volta ho
>paura di restare travolta.
Signorina (signora?) Ombra, sei lei mi va in depressione mi vedo
costretto ad indossare naso rosso, parrucca e vestito a pois...
daaaaaaaaaai, me lo fai un sorriso?
(e vai con i pettegolezzi!)
>Scusa, Alessio, ho divagato...
Ma figurati, divaga pure quanto vuoi (secondo te mi sto
compromettendo? :-) )



title: [R] Il treno

text:
On Fri, 11 Sep 1998 11:24:32 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>>L' uomo sono io.
>
>'Ssaggerato!
>
Lasciami almeno quest' illusione...
>Comunque, era bello anche senza spiegazioni.
Thanks!
>
>In ogni caso, sursum corda (che, come noto, significa: "beviti un
>sorso di cordiale")! A parte il buon cibo, la compagnia stimolante, il
>piacere della conversazione, il senso di comunione, lo spirito di
>corpo, il sesso sfrenato, le occulte decisioni prese ad insaputa degli
>assenti e poche altre carabattole, non ti sei perso nulla di
>significativo.
>
Frat, ma lo sai che sei piu' irritante della mia ragazza quando si
siede su di me e mi fa il solletico sotto i piedi? :-)
>[Nota per gli altri 7 Magnifici] E mo' voglio vedere se per la
>prossima convention non dobbiamo affittare il Flaminio!
Mah, io sto cercando di affittare il terreno di Max Yasgur...



title: [R] Il treno

text:
>---------------------------------------------------------------------------
---
>IL TRENO
>
>Il treno arranca lento, sfidando l' aria di piombo. Una pioggia di
>lame si scaglia sul suo corpo, dissolvendosi senza ferirlo. Il verme
>scivola lungo il suo destino, cieco, sicuro di capire prima o poi. E
>tutto intorno, il mondo guarda indifferente quell' essere dai colori
>sgargianti.
>
Mi piace ma non voglio credere sia autobiografico.
Preferisco vederlo cosi' come un cortometraggio senza parole alle tre di
notte.
Ciao
Matteo


title: [R] Il treno

author: Franx

text:
Allora qualcosa avevo capito; ma sinceramente l'hai fatto un po' troppo
complicato. Mi e' piaciuta pero' l'immagine del treno con la pagina bianca
mentre si pensa ad altro.
Ciao, Franx.


title: [R] Il treno

text:
On Sat, 12 Sep 1998 00:56:07 +0200, "M.A.T." <
mazer....@tin.it
>
wrote:
>Mi piace ma non voglio credere sia autobiografico.
Lo e' e non lo e'. Eppoi il lettore sei tu, quindi fa pure come ti
pare. :-)
>Preferisco vederlo cosi' come un cortometraggio senza parole alle tre di
>notte.
Anch' io...



title: [R] Il treno

text:
On Sat, 12 Sep 1998 11:03:01 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Allora qualcosa avevo capito; ma sinceramente l'hai fatto un po' troppo
>complicato.
Figurati che voglio scrivere un *romanzo* utilizzando lo stesso
stile... be', quasi, in realta' sara' un po' piu' comprensibile, ma
sempre astratto...



title: [R] Il treno

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
35f96cee...@news.iaehv.nl
>...
>On Fri, 11 Sep 1998 10:37:18 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>
>
>>Vabbè, l'umore sta precipitando verso l'abisso autunnale, questa volta ho
>>paura di restare travolta.
>
>Signorina (signora?) Ombra, sei lei mi va in depressione mi vedo
>costretto ad indossare naso rosso, parrucca e vestito a pois...
>daaaaaaaaaai, me lo fai un sorriso?
La signorina Ombra, seppure a malincuore, si trova costretta a fare un
sorriso più grande del previsto. Ti è andata bene, niente naso, parrucca e
vestito. Eccotelo qua:
:- D
>(e vai con i pettegolezzi!)
Epperchèmmai?
>Ma figurati, divaga pure quanto vuoi (secondo te mi sto
>compromettendo? :-) )
No, non credo, non so, dipende dalla malignità circostante ;-)
>
Ciao Alessio, un bacillo influenzale da Ombretta
Ecco, adesso sì che arrivano i pettegolezzi!


title: - città -

author: stirner

text:
ne ho viste molte, troppe,
di stupide città.
pietra più pietra meno
sono tutte uguali:
agglomerati di sporcizia,
mucchi di umani
formicolanti, brulicanti
di paure.
qui almeno c'è terra
per la fine dell'inverno.


title: Evelin

author: farfallina

text:
Il trillo della sveglia ti desta come ogni mattina. Lasci trascorrere alcuni
secondi, sfili la mano da sotto le coperte e premi l'interruttore che
arresta la suoneria. Non ti alzi subito dal letto, rimani a goderti gli
ultimi attimi di tepore notturno prima che inizi una nuova giornata.
Non hai il problema di incappare nel bagno occupato come succede a chi di
vive in promiscuità. Tu sei solo.
Dopo che hai espletato i bisogni fisiologici fai la doccia e radi la barba
utilizzando il rasoio elettrico per sprecare meno tempo. Togli il boccale di
vetro colmo di caffè d'orzo da uno dei ripiani del frigorifero. Versi una
certa quantità nella tazza, sempre la stessa, di materiale pirofilo, e la
inserisci nel piatto girevole del forno a microonde. In meno di un minuto il
caffè è caldo. Il tempo di sorseggiarlo, vestirti, e sei pronto ad uscire da
casa.
Alle otto precise sgusci fuori del cancello condominiale e sei in strada. Lo
fai in maniera furtiva, quasi fosse tuo desiderio non incontrare nessuno
degli altri condomini. In una sacca, posta su di un lato del portapacchi
della bicicletta, hai riposto un sacchetto di plastica con due fette di
torta, custodite dentro un contenitore di plexiglas, una mela e una
bottiglia di Gatorade.
La temperatura dell'aria stamani è molto fredda, malinconico presagio
dell'inverno che sta per sopraggiungere. Hai indossato quattro maglioni
di lana e il giubbotto di montone per non raffreddarti.
Pedalando a grande velocità attraversi la città mescolandoti nel traffico
delle autovetture. Sul viso hai riposto una mascherina di carta per
proteggerti dai gas di scarico delle marmitte. Dopo una decina di minuti
raggiungi il luogo di lavoro: l'ospedale.
Hai quarant'anni e ne hai trascorsi più della metà ad eseguire lo stesso
esame diagnostico a raggi X. Sul lettino dell'ambulatorio di radiologia hai
visto coricarsi splendidi corpi di giovani donne e quelli deformi di anziane
signore avendone cura nell'identico modo.
Ad una certa ora del giorno ti fermi per la pausa pranzo. Ingurgiti le due
fette di torta con marmellata di prugna che ti sei portato appresso, e
sorseggi il contenuto della bottiglia di Gatorade che dal primo mattino hai
iniziato a gustare. Dopo la pausa pranzo riprendi a lavorare fino a
sera.
Esci dalla Clinica quando è buio. Timbri il cartellino nell'orologio
segna tempo e lo riponi nella fessura che lo custodisce accanto a quello
degli altri colleghi. Fuori dell'ospedale getti la bottiglia di Gatorade,
ormai vuota, nel cassonetto per la raccolta differenziata dei rifiuti e
prosegui la tua corsa verso casa. Pedalando a grande velocità attraversi in
senso inverso, rispetto al mattino, le strade che ti portano verso la tua
abitazione. Lì non c'è nessuno ad aspettarti.
Dopo avere riordinato la camera da letto, spolveri con pignoleria il
salotto e ti dirigi in cucina. Estrai dal frizzer un barattolo di gelato
alla crema e cioccolato che ti servirà da cena, dopodiché torni nel salotto
e vai a sederti sul divano. Accendi la tivù e col telecomando vai a
sintonizzarti su Discovery, il canale satellitare che trasmette documentari
sulla natura. Inizi a gustarti il gelato.
E' mezzanotte quando decidi di andare a dormire. Un tempo, sotto
le coperte del letto a due piazze, c'era la tua donna ad aspettarti. Stasera
non c'è nessuno. Lei se n'è andata per sempre la notte in cui l'automobile
che guidavi ha capottato ed è morta con le vostre due bambine.
Ti spogli, spegni la luce dell'abat-jour e il buio riempie la camera da
letto. Fatichi ad addormentarti; hai un dannato bisogno di compagnia e il
dolore che ti angoscia non ti consente di restare solo con il tuoi pensieri.
Ti avvicini all'armadio e da un anta estrai il prezioso oggetto che
custodisce. Lo riponi sotto le coperte con la celata speranza che sappia
surrogare il calore che un tempo sapeva darti la tua donna. E' un rituale
che ripeti da alcuni mesi, da quando navigando per Internet sei capitato in
uno di quei siti che vendono materiale pornografico per corrispondenza. E'
lì che hai scoperto l'esistenza di Evelin: la tua bambola ad acqua.
Costava un centinaio di Euro o poco più. L'ordinasti senza indugio persuaso
che avrebbe saputo trasmetterti lo stesso piacere di una donna vera. Evelin
è l'ultima creazione erotica, in ordine di tempo, che il mercato
pornografico ha posto in commercio. La superficie in lattice è simile a
quella di una donna in carne e ossa. Sul pube, intorno alla fessura della
vagina artificiale, trovano posto lunghi peli di colore castano. La chioma
della parrucca è somigliante alla capigliatura della tua Giovanna. Un
termostato, tarato alla temperatura di trentasette gradi centigradi, tiene
la temperatura dell'acqua costante, dando alla bambola la morbidezza e
l'elasticità di un corpo umano.
Nell'oscurità della camera inizi a sfiorati il sesso sotto le lenzuola, una
pratica che non hai mai abbandonato, nemmeno quando tua moglie era in vita.
La mano accarezza la sottile striscia di pelle che congiunge l'ano ai
testicoli. Ti piace sentire lo scroto che si ritrae fra le dita assumendo
dimensioni sferiche. Hai iniziato a toccarti in quel modo da ragazzo e sai
trarne immenso piacere.
Le dita sfiorano l'uccello solleticandolo con dolci carezze la superficie
sottile e tesa della cappella fino a riempire i corpi cavernosi. Fremi di
piacere ad ogni sfregamento e sei pronto a cavalcare il corpo sintetico di
Evelin.
La saliva che hai depositato fra le dita serve da lubrificante. Lo spalmi
sull'uccello che introduci poco per volta nella fessura di plastica. Le
pareti sono morbide e calde al loro interno. Hai provveduto a divaricare le
gambe a Evelin per meglio affondarvi dentro. Inizi a muovere l'uccello allo
stesso modo che eri solito fare con la tua donna. E' allora che premi il
tasto "play" del registratore audio posto sul comodino.
Un tempo tu e Giovanna vi divertivate a registrare i rumori dei vostri
amplessi. Godevate nel riascoltare i bisbigli, i silenzi, le grida di
piacere.
Le voci riempiono il silenzio della stanza. Il gemiti dell'amplesso ti
accompagnano nel frugale rapporto. Muovi l'uccello nel serbatoio di plastica
e non pensi più a Giovanna. L'unica cosa che ti preme è godere del piacere
che riesce a provocarti l'amplesso. Interrompi più volte i movimenti per non
eiaculare troppo in fretta, cospargendo di nuova saliva la cappella,
riprendendo con nuova lena a penetrare la cavità. Anche stasera, come è già
accaduto in precedenza, fai di tutto per sincronizzare il piacere con quello
delle voci registrate, facendo in modo che la sborrata coincida con
l'orgasmo inciso sul nastro.
Raggiungi l'orgasmo in perfetta sincronia con la voce registrata della tua
donna e ti accasci su Evelin. Sfili l'uccello dalla fessura e con un bordo
del lenzuolo ti asciughi. Spegni il registratore e ti metti a dormire.La tua
vita si consuma, uguale, giorno dopo giorno. Se la vita è solamente un lungo
sogno e noi viviamo all'interno di quel sogno, allora lo strano è vivere...
farfallina
http://digilander.libero.it/farfallina3


title: Di ritorno da tor vajanica 1 giorno.

author: artenamir

text:
 di ritorno da un viaggio da tor voajanica.
dunque semo partiti in sette... mi hanno portata in due in braccio perche'
nun ce la faccio - o non cio' la faccia ? -- poi metti le lasagne er pollo
unto li biscotti co la nutella tutti gia' pronti cor costume pe non paga' la
cabina e anna' a quello libero de mare....e de spiaggia - la palla ( nun
parlo de artodo ) er secchiello ( nun parlo de akiraciucciasawa ) i
fazzoletti pe asciugasse er sudore, le creme nun le usano fanno co li
fazzoletti miii, er giornale che me devono legge.... insomma tutti
incastrati dentro la 500 nun parlo de quella nova ma de quella vera siamo
partiti... velocita' 40 kilometri - partenza alle 5 de mattina .... er sopra
de la macchina era tutto pieno er sotto pure ... un mi nipote sera
incastrato tra le marce... come semo arrivati se ne semo dovuti anna' per
via che se no ar ritorno trovevamo er traffico... la mia doamdna ? perche'
semo tutti bianchi dopo na giornata de mare ?
dicono che la corpa e' mia per via delle creme naturali che faccio...ma
vorrei chiede un consiglio a quella che se fa li salassi.... come devo fa pe
addorcille ?
la panna de susanna.
--
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title: D'onde e aria

author: Daniele

text:
Fatemi sapere che ne pensate:
Daniele
                                        D’onde e aria
                                                         “Che strano animale
                                                          un gabbiano nero…”
                                                                    M.
Capobianco
Portavo ancora quell’eskimo innocente che mi avevi regalato il giorno del
mio non compleanno. Del ricordo della pelliccia  era restato ben poco, forse
insistente era quel suo profumo di rivoluzione , di strade intasate da
cortei, di giovani uomini traboccanti di ideali, che mi portava ogni
mattina, come una celebrazione, ad indossare prima la manica sinistra e poi
la destra, e poi via per le scale… Se non me l’avesse ricordato ogni
mattina, irriducibile, il piccolo calendario di Padre Pio (labili ricordi di
una madre fedele) che eravamo nell’ anno del Signore (ma anche nostro,
credo…) 1998 , e che avevo solo 18 anni, beh, sicuramente sarei potuto
anche partire, intrepido e coraggioso, a liberare qualche popolazione
oppressa della Bolivia.
Già mi vedevo: in piedi, sul campo di battaglia,sporco del sangue di
valorosi compagni, con il vento che scompigliava le mie lunghe chiome…
Sarà stata l’impressione pel sangue o il fatto che, effettivamente, i
capelli li avevo a spazzola, a farmi tornare  al  grigiore funesto di una
mattinata che non lasciava trasparire nulla di buono dalle sue gelide, quasi
eteree, nubi .
Un gatto nero passò e si toccò. Mi aveva bruciato sul tempo.
Non sarebbe stata una giornata diversa dalle altre, comunque, dato che in
Kosovo si combatteva armoniosamente, e nessuno era riuscito ancora a
spiegarmi perché il prosciutto crudo costasse meno di quello cotto: ma dico,
Cristo, se prendi un S.Daniele, lo lavori, lo metti a cuocere, lo lavori
ancora e poi lo vendi a minor prezzo, o sei un francescano o sei un
deficiente, e siccome di preti, nella pubblicità, non vi era ombra…
Pensieri che incespicavano tra le foglie del viale che, come tutti i giorni,
mi divideva da casa di Maria, o meglio, dal suo citofono senza etichetta né
numero civico né qualcosa d’altro che indicasse chi abitava in quella villa
color nostalgia.
Mi chiedevo se il postino usasse il pendolino o i tarocchi per indovinare
dove avrebbe dovuto infilare le bollette, perché tanto solo quelle
arrivavano, per la gioia dei portafogli e della Telecom . Mai che potevi
alzarti dal letto e trovare la cassetta sommersa da lettere, cartoline,
biglietti d’auguri, e quant’altro fosse stato possibile infilare in una
fessura di plastica; quasi lascivamente mi venne in mente, allora, che molti
dei miei coetanei non avevano mai infilato niente in nessuna fessura, e
questo,non so perché, mi rasserenava un poco.
Maria uscì splendida come un barattolo di peperoni, quelli sott’olio, e
inforcò allegramente il mio motorino, quello senz’olio,  mi cinse quindi
teneramente i fianchi
con le sue graziose mani ingioiellate, piene d’olio, giovane ricordo di una
frugale colazione a base di pizza broccoletti e salsiccia.
Era ben lunga la strada che ci avrebbe portato in quel lugubre edificio
color grigio tristezza, circondato da filo spinato, che qualcuno si ostinava
ancora a chiamare liceo
nonostante fossero oramai i topi ad aprire i cancelli al mattino,
permettendoci di
prender posto nelle piccole aule riscaldate dall’amianto; ricordavo di aver
letto da qualche parte che anche Mauthausen, prima di diventare un lampante
esempio dell’idiozia umana, fosse stato usato come liceo scientifico, ma ci
credevo poco:
Non sarebbe mai esistito un altro posto dove  poter trovare zoccole di 60
cm che correvano tra le sedie di legno, mentre altre, di 1.70, stavano
seduteci sopra.
In tutta quella strada mille imprevisti avrebbero potuto arrestare la mia
turpe corsa: pregavo il Signore di incontrare donne in difficoltà, la cui
auto fosse esplosa in una nuvola di fumo, o immani incidenti con numerosi
feriti a cui prestar soccorso, o ancora poliziotti e carabinieri ben
appostati, pronti a fermare innnocui ciclomotori pittosto che far rispettare
la legge in qualsiasi altro punto del Paese, e che con un gesto leggero di
mano mi avessero intimato la resa. Quale folle divinità, pur  giocando a
dadi con il mondo, avrebbe accolto le mie richieste? Nessuna. E la strada si
accorciava sempre più.
Un ostinato raggio di luce, scampato alla dittatura delle nubi,
improvvisamente sembrò fuggire il mio piccolo problema insormontabile:
illuminava infatti le pendici della salita infernale che conduceva al
dantesco palazzo, dove nuguli di giovani si spostavano disordinati; cosa per
altro normale per una scuola, se non fosse che la campana, come un ringhioso
Cerbero, aveva già chiamato da quasi mezz’ora. L’illuminazione colpì anche
me e Maria che in quel momento si era appena svegliata, capimmo con un’
occhiata d’intesa cosa stesse accadendo:
il credo di Carl Marx, la gioia di Homer Simpson in un tutt’uno:  SCIOPERO!
“Lotta al potere”, “Libertà d’espressione”,”Gennaro è dotato assai”…
Tanti striscioni  tenuti insieme dalle grida di giovani che, orgogliosi, si
ostinavano
a resistere fuori i cancelli nonostante i severi richiami del preside in
impermeabile di pelle e dei bidelli con cani pastore al guinzaglio; nulla di
tutto ciò, tranne forse i chili di hashish che passavano di mano in mano,
poteva però ricordarmi la Bolivia, quindi decisi, di comune accordo con la
mia amichetta, che per quel giorno avrebbero potuto anche far a meno di noi
e, inoltre, non avevo fatto ancora colazione e, checché se ne dicesse, la
rivoluzione a pancia vuota non era proprio concepibile.
Comprammo due cornetti alla marmellata di lasagne al bar di Piero, l’unico
che riusciva ad avere tramezzini così freschi che ancora si muovevano,  e ci
sedemmo lì, su quella bianca panchina che si vede affacciandosi da dietro le
tapparelle, tenute chiuse dopo notti isteriche di un sonno monotono,
divisore di giorni lunghi d’ore e corti d’emozione.
Mi capitò, come non mi capitava spesso, di femarmi ad osservare la città che
circondava quella panchina, mentre affondavo nella morbidezza di quel
cornetto
ed il ragù colava in terra: i muri intorno inneggiavano ad un leader dal
nome di tortellino, cercavo  di controbattere mentalmente con ministri dal
nome di polenta ma non me ne venivano in mente…
Il dio dell’inverno era arrivato da tempo e gli impauriti alberelli senza
più verdi pensieri sembravano come ostacoli messi tra un’auto in doppia fila
ed una vecchietta
scippata. Il mare in lontananza era solo il ricordo di quello specchio di
emozioni
In cui m’ero riflesso per una vita lunga un’estate, ridotto oramai ad un
buio susseguirsi di increspature in perfetto tono col cielo, come fossero
stati degli invitati ad un party divino.
Fu là che mi rivolsi a Maria – Perché vivi ?- chiesi.
-Eh?- fu la sua naturale risposta, pensando che quello che avevo sotto al
naso non fosse lo zucchero a velo lasciato per ricordo dal cornetto defunto
qualche morso fa.
-Ma si, insomma, il senso che ha la tua vita, come la mia: esistiamo giorno
per giorno, mangiando, bevendo, leggendo, ogni dì, come tante piccole messe
che ci vedono sacerdoti, ripetiamo gli stessi riti, gli stessi gesti, messa
dopo messa,
senza il pensiero di un “Andate in pace”, e ripetersi al risveglio…
Innamorarsi, vivere momenti tristi e felici, lasciarsi, esser depressi fino
ad innamorarsi di nuovo, infinite volte, finchè non si trovi l’anima
gemella, e poi con lei,
in unione, dir messa…- non so bene quale bisogno volessi esprimere con
quelle mie parole,anche perché sembravano non aver senso; forse avrei dovuto
ascoltare quando Piero aveva affermato di aver preparato personalmente i
cornetti…
-Ascolta…- interruppe così i miei pensieri – immagina un gabbiano che vola
in alto, sopra le onde, sulle spiagge, da lido a lido, portato dal vento
senza il minimo sforzo… Che sensazione ti dà ? – la colazione sembrava aver
fatto effetto anche su di lei ma non glielo feci notare, piuttosto risposi –
Sicuramente di grande libertà e potenza, così alto e felice sul mare, senza
pensieri, come vorrei essere quel gabbiano…-
-E vorresti mai volare come un gabbiano nero ?-
-N-no…non so…non riesco ad immaginarmelo…- ribattei confuso.
-Per forza – disse – un gabbiano nero non può volare, un gabbiano nero non
esiste…-
E lì, senza chiedermi quanto contasse il cornetto e quanto la mia mente,
smisi di interrogarmi, e continuai…
FINE
          Daniele


author: Poeta

text:
   "Quando č vero amore, lo capisci subito,
    anche se non lo confesserai mai".
Pubblica le tue poesie...servizio gratis!
Home:
http://www.home.ch/~spaw2473/
Per la poesia:
http://www.home.ch/~spaw2473/poesia.html
Un affettuoso saluto a tutti...
Poeta


title: Pubblica le tue poesie...servizio gratis!

author: Francesco

text:
>
> Per la poesia:
>
http://www.home.ch/~spaw2473/poesia.html
>
>Avevo pensato di mandare qualche poesia.
Mi sono collegato, poi, non so perchè, ho sentito la musichetta del sito,  e
improvvisamente lo ho chiuso..
Cose che capitano.
Francesco


title: consiglio su libri da leggere

author: anjin

text:
Magari va un po' OT, perdonatemi. Qualcuno mi sa consigliare qualche
libro che ha come protagonista o personaggio principale qualche
giornalista? Vorrei documentarmi un minimo per un racconto e mi
interesserebbe qualche esperienza di redazione, magari giornalista
principiante, cose cosi'. Io ho visto The Mark di Jason Pinter e mi
sembra che possa essere un titolo con queste caratteristiche. Altre
cose?
Grazie in anticipo.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: consiglio su libri da leggere

author: nenroza

text:
   Sostiene Pereira, di Tabucchi, 1994
   ciao, rk
--
  "I bambini hanno paura dei mostri,
  e i mostri hanno paura di me."
                    (Dr.Who)


title: consiglio su libri da leggere

text:
nenroza <
rikyzeNON...@virgilio.it
> wrote:
>    Sostiene Pereira, di Tabucchi, 1994
>
>    ciao, rk
Ottimo, grazie! Altro?



title: Vi chiedo un parere ...

author: Gordon Comstock

text:
WARNING: X-post
********************
Io adoro i NG, detesto le chat.
Mi piace il concetto di bacheca, ed anche quello di messaggio
nella bottiglia.
Detesto le stronzate delle chat.
L'ho detto tante volte: le parole sono importanti.
Le parole mi emozionano.
Parole. E mi chiedo: come le usa la gente? Sono curioso ... e
allora č qualche giorno che provo, con MSN, il portale
preimpostato di Microsoft ... quello piů banale, insomma ...
Un giorno ho finto di essere una donna in una chat di sesso. Ho
fatto impazzire in pvt il mio interlocutore (so cosa piace ai
maschietti :-) ... ho notato un sensibile rallentamento della
digitazione del partner, come se scrivesse con una mano sola ...
e poi a un certo punto questo stronzo mi ha ... violentata ..
si', violentata: legata, picchiata e ... Insomma, un'esperienza
... brutta, molto brutta.
Allora mi sono dett(a): perche' non riportare una chat ... senza
aggiungere e togliere nulla ... Uno spicchio di realta' ...
seppure non reale. Un racconto che si racconta da solo ... e dove
il lettore puo' decifrare le dinamiche che si vanno sviluppando
... Perche' ce ne sono state di interessanti ... L'unico
partecipante con cervello era una donna ... e ci siamo trovate in
pvt, infine, come due viandanti fosforescenti un un deserto di
cenere ...
Ed č interessante l'approccio ...
Insomma, e' un dialogo vero che si autoracconta ...
La storia di uno(a) che cerca di comunicare davvero e ...
Di scherzare e ...
(c'e' anche uno(a) che si nikkava Ombra ... :-)
Se vi va di leggere questa registrazione della mia chat ditemelo
... ve lo chiedo perche' sono 63 Kb, e non vorrei rompere i
maroni a nessuno ... a chi interessa la posso mandare in mail ...
Ah... che nick ho usato?
Beh ... quale nick migliore di Mela? ;-)))
gordon


title: Vi chiedo un parere ...

author: Trans IL vano

text:
Gordon Comstock [
ma...@tiscalinet.it
] ha scritto:

> Se vi va di leggere questa registrazione della mia chat ditemelo
> ... ve lo chiedo perche' sono 63 Kb, e non vorrei rompere i
> maroni a nessuno ... a chi interessa la posso mandare in mail ...
Io voto yes.
Del resto sono un noto guardone.
Porto ancora l'impermeabile con
tutto che c'è un sole che spacca
le pietre.
P.S.
63kb? Ma lo sai sì che non ci sarà
UNO DICO UNO di noi che non penserà
che in 63kb a te la mano te c'è
scappata almeno un attimo? :-)))))))))))
.
.
.
.
(radiorock: and the stars look very different todayyyyy,
 due versioni appiccicate, poi, struggente, life on mars.
 Il conte ti ringrazia, prince faster, per il duca.
 Noblesse oblìge, si scrive così? No, vero?)
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: Vi chiedo un parere ...

author: Artod

text:
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> wrote in message
8dsas3$dbu$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Se vi va di leggere questa registrazione della mia chat ditemelo
> ... ve lo chiedo perche' sono 63 Kb, e non vorrei rompere i
> maroni a nessuno ... a chi interessa la posso mandare in mail ...
Approvo. Posta.
Artod


title: Vi chiedo un parere ...

text:
> Io voto yes.
> Del resto sono un noto guardone.
Guarda, e' piu' arrapante Tribuna Politica ... :-(
... e sono 66 Kb (ho messo gli spazi per evidenziare le mie
frasi)
aspetto altri pareri ...
gordon


title: Vi chiedo un parere ...

author: papaggiu'

text:
manda in mail, spazio ce n'e'
cosi' vedo se sono il solo sfigato nei contatti:-)
--
curiosity kills the pap
--l'anima brucia piu' di quanto illumini--
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio 8dsas3$dbu$1...@pegasus.tiscalinet.it...



title: Vi chiedo un parere ...

author: Manuela

text:
"Gordon Comstock" <
ma...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio :
> Se vi va di leggere questa registrazione della mia chat ditemelo
> ... ve lo chiedo perche' sono 63 Kb, e non vorrei rompere i
> maroni a nessuno ... a chi interessa la posso mandare in mail ...
Zio Gordon, posso leggere anch'io? Posso? ... Posso? .... Posso ?
:-))))
Ciao ciao
Manu
(se ti ricordi di una stella... :-p )


title: Vi chiedo un parere ...

text:
Gordon Comstock [
ma...@tiscalinet.it
] ha scritto:
> Guarda, e' piu' arrapante Tribuna Politica ... :-(
Guarda, stai parlando con un che si
arrapa con Luciano Onder e tg2 salute
(ne sparano di cappellate anche lì)



title: Vi chiedo un parere ...

author: Gseeta

text:
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> wrote in message
8dsas3$dbu$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>

> Se vi va di leggere questa registrazione della mia chat ditemelo
> ... ve lo chiedo perche' sono 63 Kb, e non vorrei rompere i
> maroni a nessuno ... a chi interessa la posso mandare in mail ...
>
> Ah... che nick ho usato?
> Beh ... quale nick migliore di Mela? ;-)))
>
> gordon
>
Con quel nick pensavi forse di trovare bruscolini?
La prossima volta prova a fingerti "UOMO"
:-))))


title: Vi chiedo un parere ...

author: Mario Giagnori

text:
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> wrote in message
8dsas3$dbu$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Ah... che nick ho usato?
> Beh ... quale nick migliore di Mela? ;-)))
Coincidenza curiosa :-)). Probabilmente è un nick che si presta. Anche nel
film "Viol@" appare, in una chat, lo stesso nick. Ma io avevo già smesso di
usarlo. Non esagerare però. E ti spiego il perché.
Mario


title: Vi chiedo un parere ...

author: Norma

text:
Io, Norma, ho sempre desiderato d'essere una vigliacca, e quando non sei una
vigliacca è allora che ti senti una vigliacca, perchè i veri vigliacchi non
sentono proprio niente.  Ne consegue che il solo modo di non sentirsi
vigliacche è di essere vigliacche.             NORMA


title: Radiopanico - concorso letterario

text:
COMUNICATO STAMPA - INFORMAZIONI
Radiopanico e' un concorso letterario!
Vuoi scrivere radiodrammi,
radioracconti
e radiocronache?
Il Gruppo Bancario Banca Antoniana Popolare
Veneta e Banca Popolare di Faenza intende
incoraggiare e dare valore alla creativita'
nel peculiare campo espressivo rappresentato
dalla parola scritta collegandola alle
tematiche delle paure di oggi e cercando di
veicolarle attraverso la radio, uno dei
mezzi di comunicazione piu' interessanti e
vitali per le giovani generazioni.
Per partecipare puoi fare un salto sul sito
http://www.rockit.it/radiopanico
e troverai tutte le informazioni utili.
Puoi anche ricevere il regolamento direttamente
nella tua mailbox mandando una mail a
regol...@rockit.it
Le opere saranno valutate da una vasta
giuria, tra cui ci sono Carlo Lucarelli
(scrittore), Manuel Agnelli (leader degli
Afterhours), Massimo Bubola (cantautore),
Albertino (d.j. di Radio Dee Jay), la Pina
(cantante e conduttrice radiofonica), Federico
Guglielmi (critico musicale)... e tanti altri.
per contatti:
Mat...@mail.asianet.it
----------------------
R O C K I T
http://www.rockit.it
----------------------
Tutto il rock italiano
lo trovi qui!
----------------------


title: Storia coloniale

author: Gianfranco

text:
Ancora questa città. Questi canali.
Un attimo: l'umido che esalava dall'acqua, da quest'acqua mezzo-mare
mezzo-fiume, si è mosso. E' diventato una mano. Una mano fredda e viscida,
che ha strizzato il mio cuore. Come un presentimento di sciagura.
II
Ho ricordato la mia prima volta.
Nel villaggio sotto Algeri. Hans de Pool, l'olandese, aveva sparato una
carica di pallettoni dentro la bocca rossa di quella bambina nera come
l'inferno. Che dicevano figlia di Ibrahim, l'imprendibile.
Era toccato a me, allora, tirarmi da parte, per vomitare il disgusto con
l'ultimo couscous ingurgitato in fretta e furia.
III
Quando mi sono lasciato il Damrak alle spalle, e ho camminato sul bordo del
canale, che ha sputato sensazioni umide di morte, ho sognato al mio fianco
il ventenne che nel 1942, con la divisa fascista addosso, scopriva la sua
prima, inutile vocazione, proprio attorno a questi canali.
L'ho guardato, quel me stesso dell'altroieri.
L'ho guardato. Aveva gli occhi lucidi, di gioia. E ignorava la forza del
mondo.
Preparava la sua brigantata inaugurale.
In quella notte di esordio, nel buio di Amsterdam oscurata dalla paura, ha
aggredito un ricco, grasso, giallo alleato. Giapponese.
Gli ha sfilato il denato dalla tasca della giubba, dopo avergli quasi
spaccato la testa con uno sfollagente dal cuore di acciaio.
Ha preso il giapponese e l'ha gettato nel canale, ancora tramortito.
Che vivesse. Se sapeva nuotare.
Incontrando quell'io farabutto di trentotto anni fa, l'ho guardato.
Senza affetto. Senza vergogna. Ho imparato ad accettarmi.


title: Storia coloniale

text:
E' l'inizio di un racconto di Sergio Atzeni.
Magari chi non lo conosce poteva ricevere la curiosità di leggere qualcosa
di lui...


title: L'inferno Relativo 2

author: Ary

text:
Sì. l'inferno è relativo. E qualitativo.
Perché uno dovrebbe pensare di "andare in paradiso?"
Non sanno che, se sono derelitti e infelici qui, lo saranno anche durante
l'eternità?
Che intendono fare, polemizzare e litigare, o rimanere a patire in silenzio,
guardare la Tv, o andare alle partite di calcio anche durante l'eternità? O
si aspettano che una magia possa cambiare la loro essenza? Non sanno che, se
potesse venire elaborata da un organizzazione esterna, una tale magia, li
renderebbe individui differenti?
Chi si aspetta di diventare santo in Paradiso, anche se non lo è stato in
Terra, ha ignorato la saggezza dei fondatori delle grandi religioni. Questa
saggezza dice che il regno dei cieli è già dentro di te, e che lassù non ci
vai se non hai già dentro di te il paradiso. Dio non ha la bacchetta magica
che si posi sul maiale per trasformarlo in un cigno.
Quale che sia la verità, la possibilità di una vita ultraterrena mi ha
sempre affascinato. E mi è sempre sembrato che la vita sia priva di
qualsiasi significato a meno che noi non si possa essere immortali.
Riguarda principalmente il desiderio contraddittorio di essere al tempo
stesso conformisti e individualisti, nonché lo spirito di contraddizione e
di testardaggine dell'umanità. I migliori tra noi cercano sempre di
sconfiggere il sistema e, in tale tentativo, alcuni tra noi rivelano ingegno
particolare.
----------------
La barca toccò la sponda, e morfik seguì i due sulla sabbia. Lanciò un
occhiata sul fiume e vide che molte erano le barche a far la spola
sull'acqua. In un punto o nell'altro, qualche corpo veniva proiettato oltre
l'orlo e precipitava in acqua, come lui poco prima.
Un trampolino di lancio colossale.
Sin dove poteva spingere lo sguardo, c'era il fiume e la città d'ottone, le
creste e i declivi da un capo all'altro della città. La città gli ricordava
il quartiere suburbano ove aveva vissuto fino a poche ore (giorni?) prima.
File e file di case quadrate, d'ottone, separate da vie larghe sei metri.
Ogni casa, identica alle altre, era larga tre metri. Ognuna col tetto
piatto, una porta sulla facciata e una porta sul retro. Non c'erano cortili.
Ogni casa era separata da quella vicina da uno spazio di mezzo metro.
Dalla folla che si addensava sulla riva, uscì una persona. La quale si
differenziava dalle altre solo per avere, attorno al braccio destro, una
banda di qualche metallo.
< Ufficiale di giornata > si presentò, con voce identica a quella dei due
sulla barca. < Verrà il tuo turno per l'abilitazione all'attività di questo
complesso. Qui non esistono favoritismi.>
Fu in quell'occasione che Morfik si fece avanti.
< Qualche reclamo circa il trattamento avuto finora?> domandò l'Ufficiale di
giornata.
< Sì.> rispose Morfik. < Questo bastardo mi ha colpito tre volte con la sua
asta >
< Solo perché l'amiamo.> precisò il colpevole  < Lo abbiamo colpito - oh,
quasi impercettibilmente - per correggere i suoi modi. Come un padre, se mi
è concesso il termine - punisce il figlio che ama. O come un fratello
maggiore nei riguardi del fratellino. Noi siamo tutti fratelli...>
< Noi siamo tutti colpevoli di comportamento antisociale, allora .> ribatté
severamente l'ufficiale di giornata. < Siamo molto, molto addolorati, ma
dobbiamo riferire l'incidente agli Etici Protettori.
Credeteci, ne soffriamo....>
< Più di quanto faccia soffrire noi > disse l'uomo con l'asta, dall'aria
abbattuta. < lo sappiamo.>
< Dovremo aggiungere l'accusa di cinismo > anticipò l'ufficiale. < Servizio
di cucina, se conosciamo i Protettori. Se fatti del genere dovessero
ripetersi...>
Invitò Morfik a seguirlo, e lo catechizzò succintamente, mentre procedevano
per le vie della città. Morfik avrebbe avuto la propria casa, di cui sarebbe
stato signore e padrone. Era anche libero di comportarsi come meglio gli
piacesse, sempre nell'assoluto rispetto delle leggi a tutela della morale
pubblica.
< Sarebbe a dire che posso invitare e buttare fuori di casa mia chiunque non
mi piaccia? O mi dispiaccia?.>
< Bé , si può invitare chi si vuole, certo, ma non espellere chi si presenti
anche non invitato. A meno che l'invitato si comporti in modo antisociale.
Nel qual caso, se ne dà segnalazione all'Ufficiale di Giornata, e noi
riferiremo a uno dei Protettori.>
< Come posso essere padrone della mia casa, se non posso scegliere i miei
ospiti? > Protestò Morfik,
< Il cittadino non ha capito. Un cittadino non deve desiderare di proibire
la propria casa a un altro cittadino. E' come dire che un cittadino non ama
tutti i suoi concittadini come fratelli e sorelle. Non è gentile. E noi
vogliamo essere gentili, vero? >
Morfik si affrettò a precisare che si era sempre considerato tale, e
continuò ad ascoltare l'Ufficiale .
Ma, passando davanti a uno spiazzo, dove un ampia spianata rompeva la
monotonia della fila di case, non riuscì ad essere curioso. < Sembra un
campo da gioco per i bambini, con tutte quelle altalene, gli scivoli, le
giostre. Dove sono i bambini? E come...>
< Soltanto gli Etici Protettori sanno cosa succede ai bambini che vengono da
Noi- Sappiamo-Dove.>
Rispose l'Ufficiale di giornata < E' meglio, molto meglio per te, non
chiedere precisazioni al riguardo.
Anzi, è un ottima cosa non vedere e non parlare con i Protettori. No. I
campi da gioco sono per il tempo libero di noi cittadini. Ma i Protettori,
comunque, stanno pensando di smantellarli.
Troppi cittadini bazzicano da queste parti, e litigano sull'orario e le
modalità d'uso, invece di concordare amichevolmente turni e precedenze.
Osano pesino venire alle mani, sebbene qualsiasi colluttazione sia proibita.
E riescono, a volte, a farsi del male. Noi non vogliamo che nessuno si
faccia del male, vero? >
< Suppongo di no . A parte ciò, voi in che altro modo vi divertite?>
< Anzitutto una cosa , cittadino. Non ci piace usare alcuno dei pronomi
personali, tranne "noi", naturalmente, e "nostro" o "nostri". "Io, me, essi,
tu", differenziano. Qui, meglio dimenticare le differenze personali, eh?
Dopo tutto, siamo soltanto un'unica, grande, felice famiglia, eh? >
< Come no > Ammise Morfik, pensando che se c'era un modo per scappare da
quel posto, ovunque fosse, doveva assolutamente trovarlo..
< Ma devono esserci occasioni in cui un cittadino deve indicarne un altro.
Com'è possibile per me, - per noi - estrapolare un colpevole di, diciamo,
comportamento antisociale? >
< Non ha importanza. Se ne indica uno qualsiasi. Te stesso - se possiamo
esprimerci con tale pronome, in questo caso - per esempio. Tutti noi
partecipiamo alla colpevolezza, quindi non fa differenza >
< Sarebbe a dire che io dovrei essere punito per la mancanza commessa da
qualcun altro? Non è "giusto"!.>
< Giusto o sbagliato non hanno nessun significato, qui. Ma riflettiamo. Noi
siamo fratelli non solo sotto la pelle, ma anche "per" la pelle. Se viene
commesso un reato, la colpa viene condivisa fra tutti, perché, in realtà,
siamo tutti responsabili. E la punizione è impartita a tutti, e quindi tutti
cercano d prevenire il reato, di astenersene. Semplice, no? E "giusto",
anche.>
< Ma tu - noi - non abbiamo detto che l'uomo con l'asta sarà punito con la
corvé in cucina?
Significa che tutti andremo a pelare patate e lavare marmitte? >
< Non abbiamo commesso un crimine, solo una lieve infrazione di
comportamento. Che se dovesse ripetersi equivarrebbe a reato, di cui noi
soffriremo le conseguenze. E' la sola cosa bella da fare, quella di
condividere la sofferenza, giusto? >
A Morfik la cosa non quadrava.
Non era lui quello che si era preso la bastonata sui denti? E allora perché
doveva lui, la vittima, prendersi la punizione?
Ma fece silenzio. Nel Noi-Sappiamo-Dove ara andato molto lontano tenendo la
bocca chiusa. Ne era valsa la pena. Tutti lo avevano ritenuto un tipo in
gamba.
Comunque sembrava esserci un sofisma nel sistema. Se essere un piccione da
richiamo significava anche rimetterci, perché coinvolgere qualsiasi altra
persona? Non sarebbe stato più efficace tenere tutto in sordina, e
provvedere a punire l'offensore in modo diretto?
< No. Questo non si fa, cittadino.> Lo ammonì l'Ufficiale di giornata.
Morfik restò a bocca aperta.
L'altro sorrise e aggiunse < No. Non leggiamo nel pensiero. Ma ogni
immigrante pensa la stessa cosa
quando gli si parla del sistema. Starsene zitti comporta una punizione
doppia. I Protettori, che il qui presente cittadino non ha mai visto in
faccia né desidera di poterlo fare, hanno alcuni mezzi per controllare il
nostro comportamento. Sanno quando siamo stati antisociali. All'offensore
viene dato, naturalmente, un certo periodo di tempo per confessare il reato.
Dopo di che..>
Per impedire a sé stesso di esplodere in una esagerata e offensiva denuncia
del sistema, morfik pose altre domande.
Sì, egli sarebbe stato assegnato all'ambito del suo vicinato. Se ne fosse
uscito avrebbe potuto trovarsi in un settore differente ove il suo
linguaggio sarebbe stato ignorato. Il che lo avrebbe fatto sentire inferiore
e differente, come capita a uno straniero. O , peggio, superiore. Comunque
perché viaggiare, dal momento che ogni luogo era uguale a tutti gli altri?
Sì, era libero di parlare di ogni argomento, sempre che non riguardasse il
Noi - Sappiamo - Dove. Parlare di quel luogo portava a discussioni sulla
precedente identità e il passato prestigio di sé stessi.
Inoltre, potevano sempre sorgere argomenti controversi, sfocianti in
comportamenti antisociali.
S', questo posto non era costruito, fisicamente, come quello di Noi -
Sappiamo - Dove. Il sole, poteva essere piccolino, alcune teste d'uovo
avevano ipotizzato che avesse il diametro di un kilometro e mezzo. Secondo
qualche teoria, il posto era dentro un universo tascabile, le cui
dimensioni, probabilmente non superavano le cinquanta miglia di larghezza e
le venti in altezza.
A questo punto l'Ufficiale di giornata ammonì Morfik circa i pericoli della
speculazione intellettuale, la quale poteva essere deviazionista e
criminale. Assolutamente da evitare qualsiasi velleità da testa d'uovo.
Pretendere di essere più intelligenti del vicino, di voler sapere l'
inconoscibile, era antiegalitario.
Finirono in un enorme edificio ove cittadini, seduti su panche d'ottone,
consumavano il pasto su tavoli d'ottone su tutta la lunghezza della
costruzione.
L'Ufficiale disse a Morfik di prendere posto e mangiare. Dopo, il nuovo
arrivato poteva prendere possesso della sua nuova casa, la N° 12634,
chiedendone l'ubicazione. L'Ufficiale di giornata se ne andò, e un cittadino
del servizio mensa servì a Morfik una minestra in una grande scodella , una
piccola bistecca, un insalata verde con aglio, pane e burro e una caraffa d'
acqua.
Morfik si chiese da dove venisse il cibo, ma prima che riuscisse a porre la
domanda, fu avvertito da un cittadino alla sua destra che il cucchiaio non
era usato correttamente. Morfik tentò di ignorarlo, ma il cittadino si mise
a pontificare le istruzioni di buona educazione che un bravo cittadino
doveva evere se non voleva essere accusato di essere antisociale.
< Avere a tavola le stesse maniere di tutti gli altri, rende un cittadino
parte integrante della comunità > Spiegò l'istruttore. < Chiaro?>
< Chiaro >.
Finito di mangiare, chiese al cittadino come raggiungere la N° 12634.
< Ce lo mostreremo > rispose l'altro. < Abitiamo vicini a quel numero.>
Insieme, uscirono dall'edificio e si avviarono. Arrivarono al N° 12634, e la
guida di Morfik lo precedette, attraverso la porta a doppio battente a
molla, in un ampia stanza dalle pareti luminescenti.
Gli fece vedere la casa, e poi si mise a scrutare Morfik con tanta lunga
insistenza, da cominciare a renderlo nervoso, e alla fine parlò :-< Voglio
rischiare, perché mi sembri uno di cui ci si può fidare. Qual'era il tuo
nome Terreno? >
< John Smith > mentì Morfik.
< Vacci piano, allora. Ma eri un uomo? Un maschio? >
Morfik annuì, e l'altro aggiunse :< Io ero una ragazza. Una femmina,
capisci. Mi chiamavo Billie.>
< Perché me lo dici? > Domandò lui sospettosamente.
< Billie gli si avvicinò, gli mise le mani sulle spalle.
< Ascolta >, sussurrò. < Questi bastardi credono di averci fottuti
ficcandoci dentro questi corpi neutri. Ma non farti far fesso. C'è più di un
modo per spellare un gatto, se rendo l'idea >
< Non ti seguo.>
Billie gli si accostò ancora di più, naso contro naso, una faccia nello
specchio.
< Dentro, sei rimasto lo stesso di prima > Spiegò Billie, < C'è una cosa
sola che Loro non possono cambiare senza cambiarti al punto che tu non sia
più la stessa persona. Se lo facessero, non punirebbero la stessa persona, è
evidente. Quindi, tu non esisteresti più, giusto? E trovarti qui non sarebbe
giusto, ti pare? >
< Mica ti capisco > Rispose Morfik. Arretrò di un passo. Billie avanzò a
ripristinare il contatto.
< Voglio dire che tu e io, dentro, siamo sempre maschio e femmina. Quando
Loro, chiunque siano, ci hanno sbucciati del nostro vecchio corpo, hanno
dovuto lasciarci il nostro cervello e il nostro sistema nervoso. Per forza,
altrimenti non saremmo gli stessi, giusto?
<Sì, sì,> Ammise Morfik. Sapeva, o almeno credeva di sapere, quello che
Billie stava per proporgli. Gli si era accelerato il respiro, un formicolio
che gli correva sulla pelle, un calore che gli si irradiava dalla bocca
dello stomaco.
< Bene > continuò Billie. < Ho capito subito che avevi in testa le stesse
cose. Mica puoi cancellarle. Naturalmente, più di tanto non lo puoi fare, e
forse non è bello come lo era là dove Tu - Sai - Dove. Ma sempre meglio che
niente. E poi, come si dice, non c'è nulla di spiacevole. E' sempre uno
spasso, certo più carino di tanti altri.
< Vuoi dire? >
< Chiudi gli occhi, tesoro > Mugolò dolcemente Billie.  < E immagina che io
sia una donna. Ti dirò com'ero, com'ero sagomata. E tu pensaci. Poi, dimmi
com'eri tu, senza omettere niente, senza fare il pudico, descrivendo ogni
particolare, fino in fondo. E io immaginerò com'eri.>
< Credi che funzionerà? >
Billie socchiuse gli occhi, cantilenò sottovoce. < Certo che funzionerà. Mi
sono data un po' da fare da quando sono qui.> < Sì? Ma che mi dici della
punizione? >
Billie spalancò gli occhi del tutto e ribatté spezzante : < Non stare a
credere a tutte quelle balle. E poi, anche se Loro ci beccano, il gioco vale
sempre la candela. Credimi, ne vale la pena.>
< Se solo sapessi come mettere le mani sopra uno di Loro, allora sì, che
varrebbe veramente la pena di correre il rischio >
La risposta di Billie fu un bacio. Morfik, pur dovendo reprimere il
disgusto, collaborò. Dopo tutto, era soltanto la testa calva che faceva
sembrare Billie un mezzo uomo.
Si tennero stretti, dimenandosi ferocemente e disperatamente, esplorandosi
le bocche il più a fondo possibile. Di colpo, Morfik spinse via Billie.
< E' peggio che niente > Ansimò. < Sento sempre come se qualcosa dovesse
succedere da un momento all'altro, ma non succede mai. E' inutile. In questo
momento, mi sento distrutto.>
Billie cercò di riprendere l'assalto < Non arrenderti così facilmente,
tesoro. Roma non fu costruita in un giorno. Credimi, puoi farcela. Ma devi
avere fede.>
< No. Mi sono ammosciato del tutto. Forse, se tu somigliassi a una donna
vera, invece di essere solo la copia carta carbone di me
stesso.allora.No
,
non servirebbe lo stesso.
Non sono proprio attrezzato per la faccenda. Ci hanno fregati nel punto
giusto >
Billie perse il suo mezzo sorriso, la faccia le si contorse.
< Nel punto giusto?> sibilò. < Ascoltami bene, ragazzo! Se qui non riesci ad
attivare i tuoi attributi maschili secondo natura, puoi farlo in un altro
modo. Facendo del male a qualcuno. E' tutto quanto ci rimane.!>
< Che cazzo vuoi dire? > chiese Morfik
Billie scoppiò in una risata, lunga e sonora. Quando riuscì a ricomporsi,
rispose :< Ti voglio dire una cosa circa il sembrare come qualsiasi altro.
Nessuno sa cosa sei effettivamente dentro. O com'eri prima. Bé, ti dirò
quello che ero io. Ero un uomo.Un prete.>
Morfik farfugliò. Strinse i pugni. Marciò verso Billie.
Ma non la...lo...colpì.
Invece, sorrise e disse con sguardo ferino :< bene, lascia che ti dica "io"
qualcosa. Il mio vero nome era Juanita>
Billie impallidì, poi avvampò.
< Tu...tu!.>
continua...
a.


title: L'inferno Relativo 2

text:
Ary ha scritto:
> Sì. l'inferno è relativo. E qualitativo.
   Interessante,
sono curioso di vedere dove andrai a parare.
                  bye, Rik


title: L'inferno Relativo 2

text:
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:CfxGe.18997$2U1.1...@news3.tin.it...

Hihihi...secondo te?
Se non c'è modo di fuggire "fisicamente" dall'inferno, esistono tanti altri
modi.
Ci sono molti modi di spellare un gatto, e farli fessi. Gli Dei.
Certo, alla fine tiro sempre l'acqua al mio mulino.
Ma la punizione è sempre dietro l'angolo, haimè.
E' tutta una metafora, Richard.
Non farti infinocchiare dal tono divertente, la realtà è amara come il
fiele.
a.


title: L'inferno Relativo 2

text:
Ary ha scritto:
> Non farti infinocchiare dal tono divertente, la realtà è amara come il
> fiele.
   E tu non farti infinocchiare dal termine "pischello",
che io mi aspetto da te una bella "esplosione" in salita!
					Rik, ;-)


title: L'inferno Relativo 2

text:
nenroza <
rik...@nospamvirgilio.it
>:

Che ci fai ancora sveglio a quest'ora, pischello? ;-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: L'inferno Relativo 2

text:
F.Bertolazzi <
nos...@dynip.it
>:
>nenroza <
rik...@nospamvirgilio.it
>:
>
>>Ary ha scritto:
>>
>>> Non farti infinocchiare dal tono divertente, la realtà è amara come il
>>> fiele.
>>
>>   E tu non farti infinocchiare dal termine "pischello",
>>che io mi aspetto da te una bella "esplosione" in salita!
>
>Che ci fai ancora sveglio a quest'ora, pischello? ;-)
E comunque era "maggico pischello"...



title: L'inferno Relativo 2

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
>>Che ci fai ancora sveglio a quest'ora, pischello? ;-)
     Veglio su Gotham, naturalmente!
> E comunque era "maggico pischello"...
   Sempre troppo buono


author: Randy

text:
L'antica Tebe:   Luxor e Karnak, la Tebe dei vivi
Luxor e Karnak, con i loro celeberrimi templi, sono due agglomerati urbani
posti sulla riva orientale del Nilo, nel luogo dove sorgeva l'antica città
di Tebe, che fu capitale dell'impero faraonico per la maggior parte della
sua plurimillenaria storia.
Omero la descrisse come "la città dalle cento porte" per le innumerevoli
carovane che vi giungevano. A partire dal Medio Regno il potere da qui
esercitato arrivò a dominare l'enorme territorio compreso tra il Sudan
meridionale e le rive del Mediterraneo, e tra Libia e Palestina.
La città conobbe il periodo di maggiore espansione dopo l'unificazione
dell'Alto e del Basso Egitto, sotto il regno del faraone Amenemhat I,
fondatore della XII dinastia, e raggiunse il massimo splendore durante le
dinastie XVIII, XIX e XX, quando divenne, con ogni probabilità, la maggiore
città del mondo antico.
Fu qui che i faraoni fecero erigere edifici imponenti per testimoniare il
loro potere, così colossali che anche noi, uomini moderni, restiamo
increduli alla vista di tanta grandezza e all'idea di quanto avanzate
fossero le tecniche architettoniche di questo popolo. Il declino della
capitale ebbe inizio con il trasferimento della residenza imperiale nella
zona del delta, quando il bacino del Mediterraneo divenne il fulcro della
civiltà del mondo antico.
L'invasione degli Assiri e infine il dominio dei Tolomei, le diedero il
colpo di grazia. Ridotta a provincia dell'Impero Romano, la zona fu
impoverita dagli esosi tributi imposti dai conquistatori: più di una volta
si registrarono sanguinose ribellioni con conseguenti repressioni, in
particolare a causa delle pesantissime imposte introdotte dal governatore
romano Caio Gallo.
Durante il periodo cristiano molti edifici furono trasformati in chiese e
monasteri, e le opere d'arte vennero saccheggiate, disperse o semplicemente
distrutte da chi le vedeva come simboli infernali del paganesimo.
Luxor e Karnak
Il nome Luxor, deriva dafl'arabo EI-Uqsor, che significa "i palazzi".
La strada principale di Luxor scorre lungo la sponda orientale del Nilo per
tutta la lunghezza della città
Sull'altro lato della strada è situato un grande parco, dove sorge il tempio
di Luxor.
Il tempio del Sole
Il tempio di Luxor, fu dedicato da Amenophis III, che ne iniziò la
costruzione, al dio Sole Amon-Ra, alla sua sposa Mut e al loro figlio, la
divinità lunare Khonsu. La struttura originaria del tempio comprendeva il
santuario attuale, preceduto dalla sala ipostila; il cortile con i portici
insieme al colonnato furono aggiunti posteriormente dal medesimo sovrano.
Alla morte di Amenophis III, il figlio abbandonò il progetto del tempio e la
stessa capitale per costruire la sua città di Akhetaton e il monumento non
fu completato che dal nipote Tutankamon che, ritornato a Tebe e alla
religione dei suoi avi, volle dare prova della sua fede aggiungendo un
secondo cortile e un altro colonnato.
Durante la XIX dinastia, Ramses Il lo abbellì con il grande pilone frontale
davanti al quale in origine si trovavano alcune colossali statue di Ramses e
due obelischi.
Dietro al pilone si trova il Cortile di Ramses circondato da una doppia fila
di colonne lungo il perimetro.
Al secondo piano, sopra il colonnato, si nota la facciata di un edificio
recente, la moschea di Abul Haggag.
Il villaggio di Luxor si trovava a livello della moschea quando l'edificio
fu costruito. Quando gli archeologi al seguito della spedizione di Napoleone
portarono alla luce i templi che resero questa cittadina celebre in tutto il
mondo, convinsero i suoi abitanti a trasferirsi altrove; quindi gli scavi
proseguirono lasciando intatta la struttura della moschea.
La decorazione del colonnato risale al regno di Tutankamon. I bassorilievi
rappresentano scene della "festa di Opet", una delle principali dell'antica
Tebe, durante la quale le statue di Amon e di Mut venivano portate in
processione dal tempio di Karnak fino in città per celebrare il loro
matrimonio.
Sul retro del colonnato si trova il primo cortile di Amenophis III. Come
quello di Ramses, era circondato da una doppia fila di colonne, e dietro a
questo si apriva la sala ipostila.
Quest'area, come molti altri monumenti antichi, fu convertita in cappella
dalle prime comunità cristiane. Il santuario del tempio è formato da due
sezioni: la prima è costituita dalla sala per le offerte e la seconda dalla
camera per la statua d'oro del dio e per la barca cerimoniale.
Sui muri, sia sul lato interno sia su quello esterno, i bassorilievi
mostrano il faraone che rende omaggio alle divinità.
Karnak:  il trionfo di Amon- Ra
Il tempio di Karnak, si trova a poco più di 2 km dal centro di Luxor.
Se il tempio di Luxor fu opera di tre faraoni, quello di Karnak rappresenta
il frutto di più di 2000 anni di lavori e di ampliamenti. La sua costruzione
iniziò sotto i sovrani della XII dinastia, ma gli ampliamenti apportati dai
faraoni delle dinastie successive (praticamente da tutti i faraoni del Nuovo
Impero, da quelli della dinastia Bubastita, Taharaqa, alle ultime dinastie
indigene e infine dai Tolomei), lo rendono una specie di "campionario" degli
stili dell'arte egizia.
Trattandosi del maggiore centro di culto di Amon, era molto importante, per
un faraone, sia dal punto di vista politico, sia religioso, apportare
aggiunte al complesso del tempio. Il risultato è questa enorme struttura,
piena di ripetizioni e, in un certo senso, di confusione architettonica, ma
assolutamente unica: il monu- mento che forse più di ogni altro dà l'idea
della grandiosità dell'architettura egizia.
Dal primo sguardo si capisce immediatamente che si tratta di qualcosa di
speciale e si resta sorpresi dalla complessità delle strutture.
Il grande Viale delle Sfingi porta al I pilone dove si trova l'ingresso
principale. Attorno si trovano il grande cortile e il tempio di Amon e sulla
destra il tempio di Ramses III. Verso sud, il II pilone, l'ingresso della
grande sala ipostila, e nel cortile centrale un obelisco e il III pilone. Il
IV pilone marca l'ingresso di un altro vestibolo colonnato nel quale si
trova l'obelisco della regina Hatshepsut.
Più oltre, in prossimità del V pilone, si notano diverse camere e piccole
cappelle. Oltre quest'area si entra nella parte più antica: il tempio di
Thutmosi III, con la sua grande sala delle feste circondata da piccole
camere e cappelle minori. Sulla destra nei pressi del Lago Sacro sorgono il
VII, I'Vlll, il IX e il X pilone.
La grande sala ipostila potrebbe essere considerata una delle meraviglie del
mondo: le sue dimensioni gigantesche e la perfezione della sua concezione e
dell'esecuzione sono incredibili. Sulla sua superficie, che supera i 5000 mq
(102 x 52 m), sono poste ben 134 colonne su 16 file a sostegno del soffitto.
Le 12 colonne della navata centrale, di 21 metri di altezza, sono sormontate
da capitelli di ben 3,5 metri di diametro, e sono costituite da tamburi
sovrapposti di oltre un metro di altezza e di ben 10 metri di circonferenza.
Le altre colonne, sul lato inferiore, sono alte 13 metri e sono il
principale supporto del tetto, mentre la copertura della navata centrale è
sorretta dalle colonne del gruppo centrale, alte ben 25 metri: non è un caso
che questa sala sia stata definita "una foresta di colonne". I dipinti si
sono conservati in diversi punti: in particolare sui capitelli e sulla parte
inferiore delle enormi architravi. Tutti i muri sono decorati da
bassorilievi e iscrizioni che spiegano i rapporti dei faraoni con gli dèi.


title: IO & LUI nel silenzio della notte

author: Prospero Pirotti

text:
Io & Lui nel silenzio della notte (Ennesima erezione)
>
Lui:- Non vedi come sono ammanicato, grosso, turgido, duro... il piu' bello
della Sicilia orientale: non mi meriti....spari poesie e non stringi...
IO ;- Bastaaaaaaa ! Bastaaaaa! Non ne posso piu'! Non tormentarmi
vai dove cazzo ti pare, ma torna prima delle 6-00: sai che a quell'ora devo
fare pipi'
>-------------->
[[[  RagaSSe, perdonatemi, questa e' l'ultima : vi prometto che d'ora in poi
mi occupero' solo di sessA ;-) ]]]]]]
Prospero Pirotti

www.pcgross.net/ricostruire
Il giornale che piace al palazzo


title: 1999, atto terzo.

author: Andrea B. Previtera

text:
Io so cos'è quest'anno: è l'inizio di uno smarrimento nuovo di zecca -
acchiappo la prima pagina di un libro letto dodici volte e mi scopro
ragazzino a pescare in un vaso da notte pieno di sogni. La macedonia
stagna sul tavolo, il solo avere sentore di mia madre e della sua
presenza, mi stomaca fino all'inverosimile. Cazzo, dico, ho bisogno di
una solitudine millenaria. Millenaria. Del mil-len-nio, e scandisco
le sillabe girando a vuoto il cucchiaino.
Io so cos'è quest'anno, e mi arrovello nello scardinare l'uovo
sodo, tondo come certe sagome tracciate da un derma amato e riverito,
robusto come la mia pazienza e la mia fiducia nella gamma di futuri
possibili. Vorrei dare un'occhiata fuori dalla finestra ma ho paura
di incontrare gli edifici, le grate, gli alberi e le fronde, il vento
e i biglietti della metropolitana che marciscono nella melma cupa
di un tombino, le sedie a rotelle e la pubblicità del tonno.
- per me si va nella selva; la selva, dico, di spiriti
                                                    spessi.
Quest'anno sa cosa sono io: mi aggredirà da tutti i fronti possibili
e troverà la carne molle e le ossa fragilissime. Osteoporosi
psicologica, non simulata - sia detto: psi-co-lo-gi-ca, e ricado
nel gioco dello scandire il sillabame.
E già che ci sono: un trapianto d'anima, garçon ! Ne ho bisogno in
fretta, e mi porti al tavolino del succo di pomodoro, fresco mi
raccomando - sono un tipo esigente e concedo mance rare e risicate.
Ci guardiamo ringhiando, ma come faccio a prendermi sul serio?
Il duemilauno mi spacca il cranio a colpi di membro, estrae le
cervella e le bolle ricavandone un brodo saporito: lo berranno i
barboni che aspettavano un poco di giustizia.
E così
sia.
	- Andrea B. Previtera,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786
          "Dissero: io sono il pane."


title: 1999, atto terzo.

author: stirner

text:
Andrea B. Previtera ha scritto
>Io so cos'è quest'anno
anche questo mi sembra molto buono e come nell'altro toglierei l'ultima
parte che riporto sotto e per lo stesso motivo.
veramente bravo.
stir



title: 1999, atto terzo.

text:
> anche questo mi sembra molto buono e come nell'altro toglierei l'ultima
> parte che riporto sotto e per lo stesso motivo.
> veramente bravo.
> stir
Grazie, padre.
	- Andreabě,
www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: 1999, atto terzo.

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>Grazie, padre.
:-)
stir


title: ll viaggio di Zoran -1a parte (racconto)

author: paolo austero

text:
ll viaggio di Zoran (Racconto)
(prima parte)
I
Zoran non pensava che ci avrebbero messo tanto.
Il gommone scivola su un mare di petrolio nero. In superficie luccichii a
brandelli, come una pellicola di polietilene strappata, riflettono un
cielo scuro, addobbato con lucine da presepe. Il largo disco giallo
lucente della luna, basso sull’orizzonte, produce frustate di luce sulla
immensa superficie oleosa. Sotto le eliche dei due fuoribordo da duecento
cavalli l’uno, è come se esplodesse un vulcano di schiuma fosforescente
che, nella corsa, lascia una lunga scia. Questa man mano si allarga,
biancheggiando ai lati, come la piatta coda di un drago di ghiaccio.
A metà dello scafo, sono in piedi in due: Zoran ed il pilota, Bajram, un
ragazzo kossovaro.
In realtà il gommone, spinto dagli smisurati motori lanciati a tutto gas,
più che navigare, vola –letteralmente- da una cresta all’altra dell’onda.
Le onde lunghe, ricordo della burrasca di due giorni prima, deformano la
superficie compatta del mare senza romperla, come quella sinuosa di un
deserto pieno di alte dune lisce: ed è come se quel mare stesse
respirando. Ritmici e potenti movimenti respiratori. Il gommone squarcia
la liscia superficie ondulata, planando tra una cima e l’altra delle onde.
La folle velocità fa sì che il fondo del natante, ritmicamente, riceva uno
schiaffo violento, ogni volta che, dopo il volo, la potenza delle eliche
lo risucchia sulla superficie dell’acqua.
Zoran e Bajram si reggono con forza, ed attutiscono i colpi piegando
ritmicamente le ginocchia.
I corpi attorno, seduti sul fondo, stretti l’uno all’altro, vengono
squassati senza sosta. La loro spossatezza, oramai, prevale sulla paura, e
la trasforma in rassegnazione. E’ una massa informe e compatta,
infagottata ed intirizzita, che si lascia andare inerte sotto i colpi.
Pochi i lamenti, del resto sovrastati dal rombo feroce dei fuoribordo e
dal battere ritmico dello scafo contro le onde. Poveri cristi, in attesa
che succeda qualcosa, adesso (che finisca quel maledetto viaggio, assieme
alla paura di morire, sul fondo di quel mare immenso e buio). Ed in
attesa, da tanto, che succeda qualche cosa, dopo ( magari, alla fine,
anche una vita a colori, come alla tivù italiana).
Più tardi, sulla spiaggia di fronte, è ancora notte. Alle loro spalle, un
chiarore azzurrino, filamentoso ed opaco, si insinua nel drappo viola del
cielo e sparge una frangia lustra sul mare nero.
Lo sbarco avviene senza difficoltà. Bajram consegna a Zoran una sacca
scura di tela, informe e pesante.
Si sparpagliano sulla superficie grigia della sabbia, a piccoli gruppi,
presto inghiottiti dal boschetto di pini d’Aleppo.
Zoran segue le istruzioni e lo stesso fanno tutti gli altri.
La radura dietro la torre costiera in pietra. Si ritrovano lì in una
quindicina. Molti ragazzi, uomini giovani, qualche donna con bambini, un
paio di anziani. Si formano subito due gruppetti, montenegrini e
kossovari, che parlottano tra di loro. Zoran preferisce stare da solo.
Durante quei viaggi gli piace pensare ai suoi progetti (un’officina
meccanica, tutta loro, sua e dei fratelli): serve a scaricare la tensione
ed a scacciare la paura. Lui è di Valona e (anche se ha perso i genitori
nella guerra ed adesso si arrangia con qualche traffico) ha studiato
all’istituto tecnico. I fratelli stanno uno al nord, a Segrate da due
anni, e l’altro a Valona. A fare quella spola gli sembra, anche se non li
incontra mai, di essere vicino ad entrambi.
Un paio di uomini li stanno aspettando e fanno loro cenno di seguirli. Tra
sterpi e rami, procedono nel sottobosco, lontano dai sentieri, in silenzio.
Dei cani abbaiano in lontananza.
Arrivano ad una masseria abbandonata, quando ormai sta albeggiando.
Attraversato il grande cortile, un tempo centro della vita della comunità,
entrano in un vasto stanzone, coperto da una serie di volte in pietra: un
vecchio frantoio. E’ umido e buio, ci si vede poco. Zoran sente di
calpestare qualcosa di morbido. Si sposta, ma quel qualcosa è dappertutto.
Cerca di vedere di cosa si tratta, ma non c’è abbastanza luce. Inciampa in
qualcosa di cedevole. Non ha il coraggio di piegarsi e toccare, per
capire. Poi qualcuno spalanca gli sportelli di un finestrone. La luce
penetra e finalmente Zoran può vedere.
Stracci. Anzi, vestiti. Vestiti dappertutto, un fitto strato di vestiti
ammassati sino a coprire per intero il pavimento dello stanzone. Un
tappeto multicolore di cose da uomo, gonne, tutine da bambino, felpe, tute
da lavoro, annodate tra loro in un composto inestricabile. E scarpe, un
campo di scarpe affioranti tra gli stracci. Stracci e scarpe, coperti da
una patina di polvere e salsedine. Come una crosta, una stratificazione
compatta, screziata di macchie di colori che resistono al colore uniforme
della decomposizione.
E gli viene in mente quella fossa comune, che avevano scoperto nella
campagna dove era nato e che lui era andato a vedere, temendo di trovare
lì i resti dei suoi genitori…Dove gli stracci erano composti con i pezzi
dei corpi, con i capelli, con le ossa: tessuti degli abiti e tessuti umani
fusi assieme, in un inestricabile osceno groviglio assieme alla terra.
Non gli viene in mente che i vestiti possano essere staccati dagli uomini
che li indossano e che possano stare tutti lì, ammassati. E calpestarli
gli sembra di violare qualcosa di intimo, di sacro persino, come
calpestare il tumulo di una sepoltura... Quei vestiti, lasciati un po’ per
volta, fradici, al termine di cento traversate su di un gommone, da altri
gruppi di poveracci…quasi strappati di dosso, forse con dolore, testimoni
muti di pezzi di vita, fatti per difendere, proteggere, riscaldare…ma
anche per nascondere alla vista, abbellire, distinguere. Ed ora lì, tutti
eguali nel loro disfacimento terroso, simulacri di uno strazio.
“Sei tu, Zoran?”, gli chiede uno degli uomini, piuttosto giovane: è Enzo,
uno dei suoi amici salentini. “Hai qualcosa per me?”, gli chiede.
Zoran gli dà la sacca e lo saluta con gioia: “Ciao Enzo, meno male che
hanno mandato te. Dove andiamo?”, gli chiede Zoran.
“Stanotte dormirai lontano da qui, al sicuro. E’ un posto nuovo, vicino
Brindisi”, gli risponde l’altro. “Ma adesso andiamo, vieni”.

Viaggia nel baule di una grossa Mercedes. Il pianale è bucato per fare
entrare l’aria. Un sistema abbastanza efficace. L’aria filtra dentro
piuttosto fresca, sibilando per la velocità.
Quando lo fanno uscire, un’ora dopo, Zoran si ritrova nel grande cortile
di una casa colonica, in terra battuta, attraversato diagonalmente da una
larga fascia scura. Un’ombra opprimente, soprannaturale. Alza gli occhi e
vede un enorme cilindro, dipinto a fasce bianche e rosse. Una ciminiera
gigantesca torreggia, occupando una metà del cielo. Un totem del diametro
di una ventina di metri. Alto, gli sembra, fino al sole. Un monolito
terrificante, dal quale sorge una enorme nuvola bianca, sparata nel culo
del padreterno.
Fa un caldo infernale. Zoran passa perciò la notte sdraiato sulla panca in
pietra, addossata ad un lato della corte. Quel golem spettrale incombe
anche di notte, se possibile ancora più nero della nera notte: taglia il
cielo in due, una metà come risucchiata al suo interno. Il resto spunta
incerto e opaco tra i fumi. Un alito di zolfo mescola i vapori della
terra, dopo una giornata torrida, a quelli del cielo.
(continua)
*******
paolo austero
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author: Liutbald

text:
paolo austero wrote:
> ll viaggio di Zoran (Racconto)
> (prima parte)
>
>
> I
Premesso che trovo il tuo scritto veramente valido, posso sollevare qualche
accusa ?
Ogni tanto vedo un po' troppo autocompiacimento, specie nelle descrizioni
( come a dire: "guarda cosa riesco a fare, baby !" ). Parere mio, non giova
al testo. E poi qualche ripetizione qui e là ( a memoria, mi viene in mente
"inestricabile" e "ritmicamente" ), leggere imprecisioni ( quelle cose che
sulla lunga distanza è facile perdersi per strada. ). Insomma, con una
piccola revisione ne uscirebbe fuori un lavoro pulito e scritto molto bene.
Attendo il seguito.
Un saluto
Liutbald


text:
Liutbald ha scritto:
> Premesso che trovo il tuo scritto veramente valido,...
..intanto, grazie per la lettura ed il commento piuttosto favorevole.
> Ogni tanto vedo un po' troppo autocompiacimento, specie nelle descrizioni
> ( come a dire: "guarda cosa riesco a fare, baby !" ). Parere mio, non giova
> al testo.
..e sì, touchè!...mi riconosco questo difetto, con una precisazione, però.
Non è narcisismo (...oltretutto, sarebbe abbastanza fuori luogo!).
E' che sono un inguaribile amante della ridondanza!
> Attendo il seguito.
a presto.
saluti anche a te



title: [Semi pubblicità] - Loopanare: postr ibolo di idee. Numero due.

author: Psychodelictunes

text:
E' uscito il nuovo numero di
Loopanare: postribolo di idee,
rivistina letteraria off-line decisamente libera e
decisamente gratuita per racconti e raccontatori inediti
Per riceverlo gratuitamente nella tua casella di posta elettronica (devi
avere circa due megabyte liberi)
mandami una mail (togli LA_GATTA_AL_LARDO), e verrai iscritto alla
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Se pensi qualcuno possa essere interessato, inoltragli questo messaggio!
Aiuta Loopanare a farsi conoscere!
Marco
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author: rimuda

text:
Psychodelictunes ha scritto:
> E' uscito il nuovo numero di
> Loopanare: postribolo di idee,
> rivistina letteraria off-line decisamente libera e
> decisamente gratuita per racconti e raccontatori inediti
> Per riceverlo gratuitamente nella tua casella di posta elettronica (devi
> avere circa due megabyte liberi)
> mandami una mail (togli LA_GATTA_AL_LARDO), e verrai iscritto alla
> mailing list.
> Se pensi qualcuno possa essere interessato, inoltragli questo messaggio!
> Aiuta Loopanare a farsi conoscere!
Se t'interessa la foderina
non costa molto
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dove il Lupo poseggia in modo diverso nelle Lupanare, case delle puttane.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
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title: racconti

author: nh

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New Hyronja oltre che musica è sinonimo di cultura: leggete i racconti di
van basten nel nostro sito!!!
Attendiamo fiduciosi un riscontro su sto niusgrupp
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title: La calcificazione dell'italianita'.

text:
Non riuscendo a comprendere il mio odio profondo per il calcio, ho cercato
di razionalizzare i miei sentimenti, sulla scia degli studi Junghiani, e ho
scoperto di non essere italiano. D'ora in poi saro' costretto a convivere
col sospetto di essere il prodotto di un esperimento genetico voluto dagli
alieni. Il calcio la fa da padrone nel nostro Paese per motivi radicati
nella cultura oltre che nel costume. Durante la partita vengono
rappresentate tutte le varie sfaccettature caratteriali dell'italiano medio,
fino a raggiungere, osservando lo svilupparsi nel tempo e nello spazio il
senso della vita serbato nell'inconscio collettivo. Ne deriva quel senso di
benessere tipico della catarsi. Le diverse squadre rappresentano il
campanilismo, i capocannonieri incarnano gli eroi alla guida dell'esercito
di ribelli che attentano allo strapotere dello Stato invasore. Il fallo sta
ad indicare la giusta disobbedienza alle regole, la spinta all'anarchia che
scorre nelle vene di genti oppresse da leggi straniere. Non per niente i
piu' pagati sono proprio gli stranieri, per non correre il rischio di tifare
per un italiano d'opposta fazione geografico-etnica. I giocatori passano
tutto il tempo a rubarsi la palla e chi la ruba di piu', negando agli
avversari il diritto di godere un po' per ciascuno il possesso del rodondo
bene, vince. E' un ovvio richiamo all'individualismo barbaro, estrema
negazione dell'uguaglianza forzata. La porta, ovviamente, rappresenta la
donna in attesa di venir penetrata dal gol. Bisogna impedire che il nemico
impalmi la nostra donna con la sua palla. Qui, oltre ad esprimere un insulto
implicito al sesso debole, si vivifica il mito del sangue latino: geloso e
violento. Siccome i tradimenti sono ritenuti disonorevoli e vanno pertanto
nascosti e lavati in casa propria, il cornuto, povero caprio espiatorio,
finisce per essere l'arbitro. La sana abitudine all'ipocrisia e alla
malignita' tutte italiane si fanno strada anche nelle piccole cose. L'erba
rappresenta il giardino dell'Eden, il paradiso perduto delle partite
all'oratorio. Percio' il calcio non solo e' legato al ricordo dell'infanzia
trascorsa, ma anche all'ortodossia della fede. Infatti circolano molti
santini recanti l'immagine dei vari giocatori passati davanti al tribunale
ecclesiastico degli ultra'. Per bilanciare sacro e profano, alla sortita
dell'esito piovono miliardi, bottino di guerra dopo gli scontri dentro e
fuori dagli stadi. Tralascio ulteriori approfondimenti dell'argomento che
non modificano le conclusioni; sostanzialmente ne risulta che il calcio
andrebbe aggiunto alla lista delle droghe pesanti. Rimane una sola domanda
senza risposta: l'Italia e' il calcio o il calcio aiuta ad essere italiani?
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: La calcificazione dell'italianita'.

author: Franx

text:
>Rimane una sola domanda
>senza risposta: l'Italia e' il calcio o il calcio aiuta ad essere italiani?
l'Italia e' il calcio o il calcio aiuta ad essere italiani.
Messa cosi' puo' fornire l'esempio non facile di una risposta senza domanda.


title: La calcificazione dell'italianita'.

author: Marco Frattini

text:
On Mon, 21 Sep 1998 20:39:53 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Non riuscendo a comprendere il mio odio profondo per il calcio
[snippete]
Mooooolto acuto. In effetti, pur nei limiti del paradosso, quasi vero.
Solo qualche paralipomeno:
>Il calcio la fa da padrone nel nostro Paese
"la" fa da padrone, no.
>rappresentate tutte le varie sfaccettature caratteriali dell'italiano medio,
>fino a raggiungere, osservando lo svilupparsi nel tempo e nello spazio il
>senso della vita serbato nell'inconscio collettivo.
una virgola dopo "spazio" aiuterebbe a trovare il complemento oggetto
della principale (il "senso della vita")
> Ne deriva quel senso di benessere tipico della catarsi.
Gia' sentito, ma non per questo meno vero.
> Le diverse squadre rappresentano il campanilismo,
[...]
>geografico-etnica.
ibidem
> I giocatori passano
>tutto il tempo a rubarsi la palla e chi la ruba di piu', negando agli
>avversari il diritto di godere un po' per ciascuno il possesso del rodondo
"un po' per ciascuno"? Naaaa.
>bene, vince. E' un ovvio richiamo all'individualismo barbaro, estrema
"barbarico", direi
>La sana abitudine all'ipocrisia e alla
>malignita' tutte italiane si fanno strada anche nelle piccole cose.
il soggetto e' "La sana abitudine". "tutte" e "fanno" son sbagliati.
> L'erba
>rappresenta il giardino dell'Eden, il paradiso perduto delle partite
>all'oratorio.
Scherzi? E chi ce l'ha mai avuto un oratorio con il campo in erba? Mi
sa che ti confondi col tuo college :-), i *miei* campi d'infanzia
erano rispettivamente di ghiaia (se andava bene, e non c'erano i
"grandi"), o di asfalto (se andava male).
>Per bilanciare sacro e profano, alla sortita
>dell'esito piovono miliardi
Tralasciamo cio' che e' implicito nella tua affermazione (ovvero che
"il sacro" rifugge i miliardi), che mi fa un po' ridere, ma pazienza.
>l'Italia e' il calcio o il calcio aiuta ad essere italiani?
la seconda che hai detto :-)
frat che-il-calcio-gli-piace,-il-tifo-(e-i-tifosi)-no


title: La calcificazione dell'italianita'.

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio
<
36090c4d...@news.uu.ml.org
>...
>"la" fa da padrone, no.
>"un po' per ciascuno"? Naaaa.
Ho cercato di usare un linguaggio da "anello", perche' alla tribuna vip non
lo volevo raccontare ;)
>il soggetto e' "La sana abitudine". "tutte" e "fanno" son sbagliati.
ci sono 2 correnti di pensiero in proposito.
>Scherzi? E chi ce l'ha mai avuto un oratorio con il campo in erba? Mi
Beh, lasciamo spazio alla mitologia, perdiana 8)
>Tralasciamo cio' che e' implicito nella tua affermazione (ovvero che
>"il sacro" rifugge i miliardi), che mi fa un po' ridere, ma pazienza.
Sai com'e' la scienza: mangiamo un pollo virgola quattro a cranio, campiamo
fino a 90 anni e l'acqua e' potabile se la stricnina e' al di sotto del 5%
;)
PS: cose come queste non le curo molto, son consapevole di virgole e
sintassi a volte scricchiolante, ma li scrivo come un rutto, per liberarmi
velocemente :))) Mi ci vorrebbe qualcuno che li "ripassa a china" perche' io
il tempo 3 volte su 2 non ce l'ho 8)



title: La calcificazione dell'italianita'.

text:
On Thu, 24 Sep 1998 12:00:04 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>>il soggetto e' "La sana abitudine". "tutte" e "fanno" son sbagliati.
>ci sono 2 correnti di pensiero in proposito.
??? Forse intendevi: una corretta e l'altra no.
>>Tralasciamo cio' che e' implicito nella tua affermazione (ovvero che
>>"il sacro" rifugge i miliardi), che mi fa un po' ridere, ma pazienza.
>Sai com'e' la scienza: mangiamo un pollo virgola quattro a cranio, campiamo
>fino a 90 anni e l'acqua e' potabile se la stricnina e' al di sotto del 5%
Giuro che questa non l'ho capita. Non sequitur?
frat che-a-volte-pare-un-po'-assente


title: La calcificazione dell'italianita'.

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio
<
360a39cb...@news.uu.ml.org
>...
>>ci sono 2 correnti di pensiero in proposito.
>??? Forse intendevi: una corretta e l'altra no.
Beh , se hai ad esempio "il dito, come il bastone, indica il cielo" puoi
dire anche "il dito, come il bastone, indicavano il cielo". nel primo caso
e' una similitudine, nel secondo c'e' un "cosi'" sottinteso, ovvero "il dito
(cosi') come il bastone, indicavano il cielo". Intendevo questo, che non e'
obbligatorio attenersi ai modi e tempi della parola che precede; a seconda
di cio' che si sta dicendo, ovviamente.
>>>Tralasciamo cio' che e' implicito nella tua affermazione (ovvero che
>>>"il sacro" rifugge i miliardi), che mi fa un po' ridere, ma pazienza.
>>Sai com'e' la scienza: mangiamo un pollo virgola quattro a cranio,
campiamo
>>fino a 90 anni e l'acqua e' potabile se la stricnina e' al di sotto del 5%
>Giuro che questa non l'ho capita. Non sequitur?
Eph...orsu', il religioso concreto puo' essere legato ai miliardi, ma questo
non stravolge il senso di cio' che rappresenta. Cosi' come l'acqua puo'
dirsi potabile anche quando contiene stricnina. Capisco che uno puo' pensare
di dirmi "guarda che il sacro in realta' non disdegna i miliardi", ma pensi
forse che sia uno sprovveduto? Mi serviva per quel che dovevo scrivere, come
sia in realta' e' del tutto ininfluente. Era un pezzo di intrattenimento,
mica un saggio sul potere temporale ;) Guarda il caso clinton, pare un
processo al pompino e non un'incriminazione di falso giuramento. Why? Per
far godere il gospel, of course :)
Come non mi piace spiegare le cose...senza contare che poi non si sa quanto
serva farlo :)



title: La calcificazione dell'italianita'.

text:
On Thu, 24 Sep 1998 19:59:33 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Beh , se hai ad esempio "il dito, come il bastone, indica il cielo" puoi
>dire anche "il dito, come il bastone, indicavano il cielo". nel primo caso
>e' una similitudine, nel secondo c'e' un "cosi'" sottinteso, ovvero "il dito
>(cosi') come il bastone, indicavano il cielo".
Prendo nota, ma dissento.
S'io fossi insegnante di lettere (ma non lo sono) lo segnerei errore.
Il tuo controesempio (imhhhho) dovrebbe essere letto: "il dito, come
[fa] il bastone, indica il cielo", interpretando la parte tra le
virgole come proposizione subordinata; il soggetto della principale
rimarrebbe quindi il solo dito, che richiede predicato al singolare.
Ma son questioni di lana caprina. Metterei il follow-up su
it.linguistica.italiano, ma non lo frequento.
frat che-tanto-l'italiano-e'-una-lingua-dinamica


title: [Corso di scrittura] Perche' mi piace

author: Ombra

text:
Avendo altri esposto in modo per me esauriente i vari motivi che possono
spingere a scrivere (e trovandomi particolarmente d'accordo con quanto detto
da Randy, a livello meramente ideale) vorrei spendere qualche neurone sulla
domanda successiva: Perche' mi piace?
E parlo del singolare piacere di veder combaciare quanto descritto nel
foglio con quel personaggio che frullava in testa da qualche tempo. La
sensazione di aver "creato" qualcuno, di averlo quasi dotato di vita
propria.
Oppure di quell'altro singolare piacere di sentire i suoni disporsi in modo
gradevole all'orecchio, per quanto questo valga di piu' - forse - per la
poesia.
O ancora, di quel piacere tutto speciale di trovare un accostamento a
proprio parere arguto, inedito, potenzialmente evocativo per il lettore,
nella miriade di possibili combinazioni delle parole (e dei concetti, e
delle idee).
O infine, del piacere indicibile del comporre una storia, del vederla
dipanarsi nella propria mente o a volte direttamente sulla carta (o sul
monitor), dell'esplorare le conseguenze di ogni situazione e trovarsi nella
liberta' (responsabile) di scegliere quali far accadere, di determinare cioč
la catena degli eventi.
Vorrei aprire una parentesi proprio su questo concatenarsi delle scelte
operate  dalla scrittoria provvidenza. Potrebbe, infatti, conseguire da
diversi fattori, tra cui, per citarne solo alcuni, con nomi del tutto
aleatori e scarsamente rappresentativi:
a- Riscatto/Rivalsa = Descrivere una situazione di conflitto (senza
conflitto non c'e' storia) che viene risolta in un modo che lo scrittore non
sarebbe in grado di mettere in atto. Il piacere, quindi, di identificarsi
con il personaggio e riversare su di lui le proprie aspirazioni, paure,
frustrazioni che giungono alla soluzione finale.
b - Vendetta/Lamento = Descrivere una situazione di conflitto che non viene
risolta, ma anzi esasperata dalle conseguenze dei comportamenti di un dato
personaggio. Anche qui puo' giocare un qualche ruolo l'identificazione,
cioe' l'attribuire al personaggio qualita' negative o positive che lo
avvicinano o allontanano all'idea di se' dello scrittore. In questo caso, e'
probabile che questo comporti un "destino", per il personaggio in questione,
che puo' rientrare o nella casistica del riscatto (il nemico, nei diversi
gradi del termine, che fa una brutta fine), o in quella della condanna vera
e propria (del destino avverso: il nemico, sempre in termini generici,
finisce bene, sottolineando che il mondo e' crudele e spietato). Il piacere,
quindi, di denunciare l'ingiustizia del mondo o piu' semplicemente far
scontare ad altri (attraverso le vicende dei personaggi) quello che si
ritiene di aver gia' scontato in prima persona (piu' o meno concretamente).
c - Sorpresa/Ammiccamento = Descrivere una situazione proponendo esiti che
si ritengono inaspettati. Questi possono essere di diverso tipo, ma ne
parleremo forse in un altra lezione. Il piacere e' quello di avere la
certezza di stupire, piacere rischioso per motivi evidenti.
...
Sento suonare la campanella, continuiamo la prossima volta.


title: Gudem Web site-gioco letterario

author: G. De Martino

text:
Poesie, Acquerelli, Grafica, e foto  di Gudem.
Area di Download e, se ti piace scrivere, anche un gioco di scrittera.
Tutto al Gudem web site
http://www.dadacasa.com/gudem/stanza0/Threshold.HTM


title: Blues

author: Guido Tedoldi

text:
   Continualo, per favore. Questo blues non può finire così, è solo la
prima strofa di una composizione più vasta.
   Togli un po' di retorica (che credo tu abbia messo perché doveva essere
un racconto, ma che in una cosa più lunga puoi facilmente evitare). Dài
uno strattone allo stile, come un filo teso dal quale far cadere polvere e
detriti. E poi vai.
   Grazie
   Guido
P.S. Ti dò del tu, scusa. La mia (piccina) giustificazione è che i tuoi
scritti mi emozionano. I tuoi perdenti sono veri perdenti, i tuoi "ex" si
sono davvero ritirati. Cose che non farei più, ma che per un sacco mi
hanno tentato.


title: segnalazione blog

author: Orneore

text:
Ragazzi, vi segnalo alcuni blog che secondo me meritano di essere
frequentati:
http://mariastrofa.splinder.com/
http://nonsoloproust.splinder.com/
http://paoloferrucci.splinder.com/
http://oyrad.splinder.com/
http://akatalepsia.blogspot.com/
grazie e saluti. :-)
O.