title: Napoli Strit Festival

author: Napoli Strit Festival

text:
Rassegna Internazionale delle Arti di Strada
Comune di Napoli - Assessorato ai Tempi della Città Sport e Turismo
Associazione Napoli Strit Festival Onlus
Regione Campania - Assessorato al Turismo
in collaborazione con:
Provincia di Napoli - Ambasciata di Finlandia - Accademia di Belle Arti di Napoli - Institut Francaise de Naples
con il contributo di:
Ambasciata d'India - Istituto Austriaco di Cultura a Roma - Reale Ambasciata di Norvegia
--------------
Dal 6 all'8 agosto le piazze e i vicoli del Centro Antico si trasformeranno in un grande e variopinto palcoscenico a cielo aperto e faranno di Napoli una delle capitali europee degli artisti di strada.
--------------
From the 6th to the 8th of August, the piazzas and narrow streets of Naples' Ancient Center will be transformed into a huge and multicoloured open air stage and Naples is going to become one of the european capital of street artists.
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Il "Napoli Strit Festival" ha l'ambizione di offrire alla città le mille voci di un'antica ed insieme modernissima forma di espressione artistica.
Non solo. E' un'occasione vera di apertura e di confronto con le nuove culture dei popoli, nel solco di quella civiltà della tolleranza che è da sempre uno dei tratti distintivi della città
Napoli è la prima metropoli d'Europa a ospitare nel cuore del suo Centro Antico una Rassegna Internazionale delle Arti di Strada.
Musicisti, attori, saltimbanchi, giocolieri, mimi, poeti, danzatori, pittori, scultori, videomakers... avrete la possibilità di esibirvi nel più ampio, affascinante e teatrale cuore urbano d'Europa.
Per partecipare all'edizione di quest'anno basta compilare la scheda di adesione presso:
http://www.napolistritfestival.it/napoli.htm
. Sarà in questo modo assicurata una location, facilitazioni sui pasti e sugli alloggi e la pubblicazione sul catalogo del Festival.
Ogni anno i migliori artisti accreditati saranno direttamente invitati dall'organizzazione a partecipare alla prossima edizione.
--------------
In the footsteps of the civilization of tolerance that has always been a distinguishing characteristic of the city, the objective of the "Napoli Strit Festival" is more than simply to present to Neapolitans and visitors the thousand voices of a form of artistic expression both ancient and highly contemporary, but also to create a doorway and a meeting place for popular cultures.
Naples is the first European metropolis to host in the heart of its Centro Antico, an International Festival of Street Arts.
Musicians, dancers, actors, poets, scupltors, jugglers, tumblers, acrobats... from today you have the chance to perform in the largest, most fascinating and theatrical urban heart in Europe.
To take part just fill the form at:
http://www.napolistritfestival.it/napoli.htm
. This will assure you a location, assistance with catering and accomodation, and publication in the festival catalogue.
Every year the best of the accredited artists will be invited back the following summer as guest of the "Napoli Strit Festival".
Associazione Onlus
Napoli Strit Festival
http://www.napolistritfestival.it
tel:
+39 0813030176
fax:
+39 0813031561


title: Proclama

author: Artod

text:
A tutto il newsgroup:
Io sono disposto a limitare la mia presenza qui, limitando di conseguenza
anche i messaggi, se divento top-poster per un mese. E' un mio capriccio,
potrei uscire dal newsgroup anche ora e avrei molto più tempo libero, ma
prima vorrei diventare top-poster. Vi prego di comunicarmi se siete
d'accordo e di farmi sapere come volete che mi censuri. Se la maggioranza
vorrà la mia sparizione sparirò. Faccio notare come in nessun modo questo
proclama sia legato alla mia risposta al messaggio "Nuanda Nuanda torna in
Uganda".
Non risponderò agli insulti.
Saluti,
Artod


title: Proclama

author: Geremia from Imola

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7amkpu$iof$
7...@nslave1.tin.it
>...

Per quanto mi riguarda non mi crei fastidi, ne' penso tu debba censurarti.
Pero', azz che problemi esistenziali... top poster...
Germano


title: Proclama

author: Randy

text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote
>Io sono disposto a limitare la mia presenza qui, limitando di conseguenza
>anche i messaggi, se divento top-poster per un mese. E' un mio capriccio,
Non potevi dirlo subito? E fatecelo diventare, per caritadiddio :-X


title: Proclama

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> Io sono disposto a limitare la mia presenza qui, limitando di conseguenza
> anche i messaggi, se divento top-poster per un mese. E' un mio capriccio,
> potrei uscire dal newsgroup anche ora e avrei molto più tempo libero, ma
> prima vorrei diventare top-poster. Vi prego di comunicarmi se siete
> d'accordo e di farmi sapere come volete che mi censuri. Se la maggioranza
> vorrà la mia sparizione sparirò. Faccio notare come in nessun modo questo
> proclama sia legato alla mia risposta al messaggio "Nuanda Nuanda torna in
> Uganda".
Non capisco di cosa tu stia parlando. Questo è un ng in cui si discute
di letterartura: se di questa vuoi parlare resti, altrimenti te ne
vai... questo stupido discorso dei top poster andrebbe eliminato.
Un top poster ha un senso in un ng in cui si scrive poco, per invogliare
alla sfida critica, ma in un ng come questo che invece pensa a dividersi
(anche) per i troppi messaggi, mi sembra soltanto deleterio.
> Non risponderò agli insulti.
(prrr)
f.


title: Proclama

text:
Randy ha scritto nel messaggio <7amret$raf$
2...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Non potevi dirlo subito? E fatecelo diventare, per caritadiddio :-X
Senti, finiscila che TU, con i thread con Bakunin con messaggi da 10 kb
riempivi ancora di più il newsgroup...
Eppoi voglio diventarlo per altri motivi. Sto cominciando ad essere troppo
impegnato qui, però non voglio che i miei sforzi di inizio mese restino
invani...
Artod


title: Proclama

author: Francesco

text:
On Sat, 20 Feb 1999 16:33:41 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>A tutto il newsgroup:
>
>Io sono disposto a limitare la mia presenza qui, limitando di conseguenza
>anche i messaggi, se divento top-poster per un mese.
Propongo di eleggerti per acclamazione top poster e quindi abolire la
classifica. :-)
(-:F.


title: Proclama

text:
Salute
>
> Eppoi voglio diventarlo per altri motivi. Sto cominciando ad essere troppo
> impegnato qui, però non voglio che i miei sforzi di inizio mese restino
> invani...
Questo vuol dire che a fine mese te ne vai?
f.


title: Proclama

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
36D086B5...@tin.it
>...
>Questo vuol dire che a fine mese te ne vai?
Non me ne vado se non me lo chiedete espressamente, diciamo che potrei
semplicemente mandare la mia roba e rispondere solo ai commenti ai miei
lavori, senza commentare altro, rispondere a OT se non chiamato
espressamente in causa ecc.
Artod


title: Proclama

text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote
>lavori, senza commentare altro, rispondere a OT se non chiamato
>espressamente in causa ecc.
Puoi fare quel che ti pare, ma personalmente gradirei molto se evitassi di
postare centinaia di msg solo per diventare top poster :)
se poi vuoi scatenare flames tirando in ballo la politica o trollare con
cose tipo "TUTTI I FRUTTIVENDOLI HANNO L'ALITOSI !!!!!", lo fai a tuo
rischio e pericolo 8)


title: Proclama

text:
Randy ha scritto nel messaggio <7as6lo$51o$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Artod <
ar...@tin.it
> wrote
>Puoi fare quel che ti pare, ma personalmente gradirei molto se evitassi di
>postare centinaia di msg solo per diventare top poster :)
Mi basta un mese, Vostra Eccellenza
>se poi vuoi scatenare flames tirando in ballo la politica
Non ho scatenato flames, IO. Ho semplicemente risposto a messaggi a cui era
stato già risposto prima e nei quali si parlava di politica.
>cose tipo "TUTTI I FRUTTIVENDOLI HANNO L'ALITOSI !!!!!", lo fai a tuo
>rischio e pericolo 8)
Perché, che mi fai? Mi scovi e vieni col Randyello?
Artod


title: Proclama

text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote
>Perché, che mi fai? Mi scovi e vieni col Randyello?
No, per il solo pensiero che probabilmente ti piacerebbe. Il sogno di ogni
depresso con delirio d'onnipotenza frustrato e' una bella occasione di
martirio.


title: Proclama

author: Bakunin

text:
Artod ha scritto nel messaggio
>Senti, finiscila che TU, con i thread con Bakunin con messaggi da 10 kb
>riempivi ancora di più il newsgroup...
Dio mio, ma tu rosichi...
Non mi dire che volevi per te le mie attenzioni?
--
Rev. Bakunin
IDL web site:
http://www.blissett.com/idl/
ICQ 13249673


title: Proclama

author: quepos

text:
>Io sono disposto a limitare la mia presenza qui,
Posso essere in contrasto con altri, ma non ne vedo il motivo
>limitando di conseguenza  anche i messaggi
dipende da quali messaggi, trovo costruttivi i commenti sui post, in special
modo quelli relativi alle poesie.
>se divento top-poster per un mese. E' un mio >capriccio
non capisco a che cosa serve, comunque non mi oppongo
>Se la maggioranza vorrà la mia sparizione sparirò.
Questo mi dispiacerebbe, penso che in qualche modo sul Ng nascono degli
affetti verso persone
mai viste e conosciute direttamente. Quando scompare un elemento abbastanza
attivo,
a mio parere lascia un certo vuoto e provoca
in qualche modo un dispiacere. Non sara' certamente l'impressione di tutti,
questo dipende molto dallo
staccarsi dall'ideologia di ogni singolo
individuo, cercando solamente di vedere le capacita' relative alla
partecipazione letteraria,
trattandosi questo di un gruppo di scrittura.
Credo molto nell'individualismo e spesso ho la conferma che questa scelta
non sia errata, in
special modo quando un obbiettivo comune viene
contrastato da reciproche analisi su temi completamente diversi dal detto
obbiettivo. Non sto parlando del Ng, ma della vita di tutti i giorni. Ho
visto persone che si dedicano
ad una determinata finalita' rompere i
rapporti con i compagni di *lavoro* per semplici gusti diversi sul calcio od
altre frivolezze del genere.
E questo e' assurdo. Per non parlare poi di
coloro che pretendono di condizionare il nostro pensiero ghettizzandoci se
non espressamente comune agli altri, anche se questo non coinvolgerebbe
minimamente gli scopi principali comuni.
> Faccio notare come in nessun modo questo...
Per l'episodio specifico non volevo partecipare alla discussione che si era
creata. Non la penso come
te nella frase inopportuna esattamente come sono
contrario all'affermazione che tutti gli uomini siano maiali (ci sarebbe da
fare un discorso sulla
natura umana, ma sarebbe lungo e difficile da
accettare), sono d'accordo invece che molto spesso si tende a generalizzare
su una parte di persone
senza che questo crei particolari reazioni, mentre
invece se la stessa cosa viene orientata ad altre persone, si innesca la
polemica.
Questo accade sia nella diversita' dei sessi, sia nella diversita' di etnie,
sia nelle fazioni nord-sud o
in un sacco di altre cose.
Parlando chiaramente, non credo che tu sia veramente convinto dell'infelice
affermazione, ma non me ne frega niente di esprimere giudizi o prendere la
tua difesa o quella donne che, secondo me, non ne hanno bisogno perche'
sanno dimostrare una certa fermezza.
Ci sono state aspre critiche e affermazioni, non ho voglia di giudicare
neanche queste e penso che siano sufficienti a chiudere l'antipatico
argomento, spero magari che chi dichiara di aver chiuso con te, possa
sentirsi meno categorico e tornare sui suoi passi.
Lascio perdere poi l'orientamento politico che la discussione ha preso, il
mio contributo alla politica l'ho gia' dato in passato e forse l'unica cosa
in cui sono maturato e' stata quella di vedere la politica con irriverente
distacco classificandola come moltitudine di interessi personali che non
hanno niente a che vedere con l'interesse del cittadino. Alle eventuali
critiche riguardo a questo, rispondo che quando ci si brucia una volta, si
fa molta piu' attenzione al fuoco.
Tutto quanto detto sono solo miei pareri!
Credo di avere esaurito gli argomenti e chiedo scusa  a tutti per essere
stato troppo lungo.
Quepos


title: Proclama

text:
Bakunin ha scritto nel messaggio <7asq9n$cm5$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Dio mio, ma tu rosichi...
>Non mi dire che volevi per te le mie attenzioni?
Ma per favore...
Artod


title: Proclama

text:
Randy ha scritto nel messaggio <7asnf6$6ko$
2...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>No, per il solo pensiero che probabilmente ti piacerebbe. Il sogno di ogni
>depresso con delirio d'onnipotenza frustrato e' una bella occasione di
>martirio.
Bene, sono contento che tu ne sia cosě convinto cosě mi sono liberato di un
rompi...
Artod


title: Proclama

text:
quepos ha scritto nel messaggio <7auojo$q93$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>Posso essere in contrasto con altri, ma non ne vedo il motivo
Chiedi a Randy e a Writer.
>dipende da quali messaggi, trovo costruttivi i commenti sui post, in
special
>modo quelli relativi alle poesie.
Se faccio qualcosa, lo faccio bene. Preferisco non commentare proprio che
dovermi censurare nei messaggi.
>individuo, cercando solamente di vedere le capacita' relative alla
>partecipazione letteraria,
>trattandosi questo di un gruppo di scrittura.
Sempre gruppo, però. E io non ce la faccio a rimanerci a tempo pieno.
>coloro che pretendono di condizionare il nostro pensiero ghettizzandoci se
>non espressamente comune agli altri, anche se questo non
Ti riferisci a qualcuno qui? Forse a noi tutti contro la FACM?
>te nella frase inopportuna esattamente come sono
>contrario all'affermazione che tutti gli uomini siano maiali (ci
Quella frase è nata apposta come risposta all'affermazione della FACM.
>su una parte di persone
>senza che questo crei particolari reazioni, mentre
>invece se la stessa cosa viene orientata ad altre persone, si innesca la
>polemica.
Già... ho toccato un punto dolente...
>tua difesa o quella donne che, secondo me, non ne hanno bisogno perche'
>sanno dimostrare una certa fermezza.
Vero.
>argomento, spero magari che chi dichiara di aver chiuso con te, possa
>sentirsi meno categorico e tornare sui suoi passi.
Eh, lo spero anch'io, visto che mi dispiace di aver perso tante opportunità
di dialogo in questi miei ultimi giorni...
>Credo di avere esaurito gli argomenti e chiedo scusa  a tutti per essere
>stato troppo lungo.
Nessuno è mai troppo lungo, imho. Grazie per la risposta.
Artod


title: Francesca n. 1

text:
Francesca che ha dato una festa giu' nel cortile
e il mese che lei preferisce e' il mese d'Aprile
Francesca e' davvero una forza della Natura
Francesca che c'ha il reggiseno di sesta misura
Francesca stringe gli occhi e stringili anche tu
ed entra nel mio mondo e avrai toccato proprio il fondo
Anche se prende la pillola
Francesca e' vergine Francesca e' lesbica
Anche se prende la pillola
Francesca e' vergine Francesca e' lesbica


title: \|/ spam Ç==3 "Marionetta"

author: TS

text:
Marionetta
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: esercizio

author: Salvatore DOC

text:
http://einfundbuero.blogspot.it/2013/09/il-festival-dellafollia.html?spref=fb

--
Coelum non animum mutant qui trans mare currunt

Salvatore

questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Sulla sedia

author: Andrea B. Previtera

text:
Ci metterò un attimo a pulirmi, seduto sulla sedia,
salda sul pavimento,
lungo fino al camino,
pieno di fuoco amico,
caldo come due estati,
lontane come una torre.
Cadere dalla sedia è altrettanto facile,
battere il capo a terra,
forte come un colpo di fucile,
preciso come un'offesa studiata.
Alzarsi dalla sedia è la scelta giusta,
con le gambe che si piegano e distendono,
badando bene a non stirare un muscolo.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786
	  "é presto per le nanne" - Gseeta


title: [R] L'uomo dall'eterno sorriso

text:
> Paisa'!!!
"Ancie tu Furlan? Di dula'? Io soi di Ruda (visin Sarvignan dal Friul), Base
Furlane"
(sorry per chi non conosce il Friulano e per chi lo sa scrivere
correttamente!!)
> Benvenuto a bordo, qui segue la critica al racconto. Non spaventarti e
> leggi il commentone finale...
...
concordo: le critiche sono decisamente azzeccate! (pero' le due righe iniziali
mi piacevano)
>Commentone: che dire? Complimenti, e' un ottimo "plagio" di Pirandello
>e del suo stile, dal modo di scrivere al tema del racconto... ho
>segnato gli errori di ortografia (cosa che non faccio quasi mai) per
>due motivi:
>1) Mi sembra di vedere errori ripetitivi ("a" che diventa "e", "q" che
>diventa "c" e viceversa), facendoteli notare magari ci stai piu'
>attento.
Hai fatto bene! (pero' le "a" che diventano "e" e' colpa del pigiare sulla
tastiera,
mentre per le "q" e le "c" ... lo confesso: mia umilissima colpa!!!)
>2) E' irritante trovare un lavoro bello come il tuo e poi vederlo
>rovinato dall' ortografia.
Ti do ragione! (per il "lavoro bello" ovviamente :)) ).
No seriamente: la prossima volta prestero' MOLTISSIMA attenzione alle "c" e
alle "q"!!
>Per il resto e' buono, nella miglior tradizione pirandelliana, come ho
>detto, anche se qua e la' necessita forse  ancora di qualche limatina,
>per renderlo piu' scorrevole. Bravo.
Provvederr. E grazie per il bravo (ma grazie anche per le critiche!!)
>Ciao,
>Alessio
Ciao
==> vip


title: [R] L'uomo dall'eterno sorriso

author: Alessio Quirino

text:
On 10 Sep 98 18:34:22 MET, VEN...@Uniud.It wrote:
>> Paisa'!!!
>
>"Ancie tu Furlan? Di dula'? Io soi di Ruda (visin Sarvignan dal Friul), Base
>Furlane"
Niente Furlan, Bisiaco de Mofalcon. Pero' ho abitato praticamente
sempre in Friuli (Codroipo, Aquileia, Cervignano) e il friulano lo
capisco bene anche se, purtroppo, non lo parlo :-((
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [R] L'uomo dall'eterno sorriso

author: Ezio Tarantino

text:
> Niente Furlan, Bisiaco de Mofalcon. Pero' ho abitato praticamente
> sempre in Friuli (Codroipo, Aquileia, Cervignano) e il friulano lo
sono stato 11 mesi a Villa Vicentina (indovinate perche').
Ed e' li' che ho ambientato il romanzo che sto scrivendo proprio in
questi giorni!
sani!
ezio
--
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axrma.uniroma1.it
 [151.100.4.23]
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http://www.mailgate.org


title: Neologismi "Fuori di testa"

author: vincent

text:
Lo scorso week-end avevamo deciso di fare un pic-nic nel farm di nostro
zio Max e cosi' abbiamo preso la station-vagon con la roulotte senza
moquette e abbiamo seguito il guard-rail fino all'ingresso  della
motorway vicino all'auto-grill dove ci siamo fermati per un drink e uno
snack con Hamburger e chips che abbiamo consumato nel caravan mentre i
bambini nel parking giocavano con lo
  sketting-board.
  Dopo lo stop abbiamo pagato con la card e ci siamo avviati in
direzione OUT e abbiamo bypassato la citta' per andare al lago in una
localita'  "In" che avevamo visto in uno spot sul banner di internet
dentro il computer. All'improvviso un poster gigantesco con su scritto
una parola sola:
- ATTENZIONE ! -
  Ho frenato di colpo e ci siamo guardati atterriti: " Ma vuoi vedere
che senza saperlo siamo sconfinati in Svizzera?" ci siamo detti
--
*~*~*~*~*~*
Andando qui:
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potrete leggere quello che e' gia' stato postato sulla ml
FUORI DI TESTA
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http://www.Mailgate.ORG


title: come with me - x F. Venerandi

text:
Venera`, il tempo delle raccolte a punti
per me è finito da un pezzo.
Oggi come oggi preferisco togliere
anzichè aggiungere, sono pieno di
doppioni.
Ma questo Randy è quello che ha
scritto che a uno che posta gli
avrebbe aperto il cervello e cagato
dentro, sì???
  Bene, per me è uno che ha
inclinazione a cagare nei cervelli
altrui e quello che scrive è diretta
emanazione dell`inclinazione
medesima.
  Fabri`, lasciami perdere che non
mi sottraggo. Mi meraviglio, con te
ma se credi mi farà piacere
corrispondere privatamente.
AC
--
Posted from
smtp2.libero.it
 [193.70.192.52]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: come with me - x F. Venerandi

text:
<
newc...@freedomland.it
> wrote
> ma se credi mi farà piacere
> corrispondere privatamente.
Citofonare Wanessa.


title: prosa - in due tempi (i)

author: g

text:
i  lettera a una poetanda dalla maestra di bel canto
mia cara eletta, discepola!
in un mio post giovanile di un mese fa circa sui meccanismi di coazione in
genere e a  ripetersi, nella comunità femminista di gravia sud, cosmica
classe l 40,  ti insinuavo, fingendo di spronarti, subdola mendax e barocca
come al mio solito solito,
 la troppo preponderante  volontà parodistica, distruttiva delle tue tele
(seppure ti riconobbi un certo fattore-Energia, una vocazione penale al
vandalismo.
Rammenti?)
(, correggimi se sbaglio, tu odi, odi la telosia)
ora,  eletta, anche se per delicatezza tu negherai  fornirai inutilmente
al preside altre chiavi di lettura munchiane e apocalittiche
nascondendo  tuo zoccolo duro di gioco fin troppo
scoperto (un gioco che ha del terribile,  come tutti i giuochi
di società, le torte in faccia , le bucce di banana, le parrucche
incipriate. i domino. i lacché di albergo. un gioco in cui "nessuno ci
guadagna" per dirla con
parole
strappate al popolo che russa)
io -
che ti credi ho significati di io che sfuggono al comune mortale, alla
generica comunità degli io -
che strano, anche ora, proprio ora sono scherzosa, viva pomeridiana da
cocktail:
l'uso storpio della tua lingua non ha niente di teloetico, solo è molto
determinato
tipo sfasciacarrozze
neanche mi posso appellare all'orlo
come stupro orlistico, trasgressione della tela singola
in quanto uso singolo contro il potere
come denuncia  antiaccademica, antilobbistica  antielitaria antigravia
né posso fare citazioni da Mobius o Bodei, ho le mani legate! non vedi,
eletta?  quindi mi ritiro
ciao,
e 1 saluto anche a te
[]
iii l ettera di carnia discepola a rumma maestra
esimia donna rumma,
[ecc]
g


title: [Re] Stirner (per Sara & La decisione)

author: Luca

text:
Discorso tra cane e leopardo :-)
Premesso che:
1 - Quello che dico è l'opinione di uno che scrive e quindi si ritrova
naturalmente teso a pensare *ma io questo l'avrei scritto così...* e via
discorrendo. Prendila per quel che vale.
2 - Ammiro molto le tue poesie (delle quali non credo sarei capace di
concepire neanche una riga).
Vado a dirti quanto segue.
La decisione
Perché la [R] davanti? Secondo me è una poesia scrita in prosa (PP, come
usano chiamarle) in cui ho visto un messaggio a me molto caro, ma a cui
preferisco le tue poesie vere e proprie.
Sara
Non che non sia bello (condivido pienamente l'ambientazione e il tono dei
personaggi), è solo che mi sembra tutto troppo *spiegato*. Lo so che sto
entrando nel terreno minato dello stile personale, ma se non ti dico queste
cose non vedo cosa stiamo a fare qui su IAS. Mi sarebbe piaciuto di più se
avessi lasciato il lettore maggiormente libero di capire espressioni e
sentimenti attraverso un numero minore di parole. Così sembra di trovarsi
in un grande prato ed essere costretti a camminare su uno stradellino largo
venti centimetri. Voglio solo dire che, a mio parere, tendi a guidare
troppo chi legge.
Comunque, mentre scorrevo le righe, mi è venuta una gran voglia di
sopprimere i due bambini :-)
Se per te ho detto stronzate ti prego di informarmene.
Ciao
Luca
(che, ultimamente, ha cominciato a credere nel potere salvifico del
confronto e neanche sotto tortura ammetterebbe di fare, ogni tanto, le cose
che critica negli altri)


title: [Re] Stirner (per Sara & La decisione)

author: stirner

text:
Intendi la R di racconto? Mi avevi fatto venire un dubbio e ho rivisto
infatti non c'è.
Sei gentile a dire le cose che dici sulle mie poesie e non che non mi faccia
piacere ben inteso che tutti hanno bisogno di gratificazioni e io pure.
Tanto.
Sui testi il discorso è un poco complesso. Intanto si deve pensare come ho
già detto che sono stralci appartenenti ad un romanzo.
Prendo atto di ciò che dici e capisco anche le motivazioni che te lo portano
a dire ma permettimi di non essere d'accordo (potrei dire che altri mi hanno
invece detto il contrario ma non significherebbe nulla; potrei dire che la
tecnica del non dire per lasciare libero il lettore secondo me è superata ma
anche questo non significherebbe nulla se non una presa di posizione
opinabile:
Il romanzo è una rivelazione che il protagonista fa a se stesso nel
tentativo di superare un momento centrale della sua esistenza: la nascita di
un figlio. Si svolge su una terrazza. "la terrazza interna" appunto è il
titolo che è vera e allo stesso tempo allusiva. Ho scelto una tecnica lenta
e molto minuziosa che di tanto in tanto su raggruma in folgorazioni per
arrivare ad avere un significato complessivo che superi la realtà oggettiva
dell'azione meccanicamente intesa. Lo scopo è quello di rivolgere la
direzione di tutto verso l'interno di Sebastiano che ne è il protagonista.
Avrai notato che le mie poesie se così vogliamo chiamarle in gran parte
scaturiscono dal romanzo e ne fanno scaturire a loro volta il processo
narrativo.
Per il momento non so dirti di più. L'autore è l'ultimo a poter dire qualche
cosa su ciò che fa; lo fa perchè gli è necessario e basta.
Ti ringrazio molto per l'attenzione che mi hai prestato. Spero che si
instauri un rapporto di collaborazione di cui sento un gran bisogno.
ti saluto.
Stir
P.S. il leopardo non sono io? Forse si; ma tu non sei certo il cane.
Luca ha scritto nel messaggio <
36f79177...@news.tin.it
>...



title: [Re] Stirner (per Sara & La decisione)

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7d6c57$2o3$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Intendi la R di racconto? Mi avevi fatto venire un dubbio e ho rivisto
>infatti non c'č.
Perdono. E' che ho fatto un esperimento di commento in multitasking tra te,
Camillo e Geremia. Questo č il risultato.
>Sei gentile a dire le cose che dici sulle mie poesie e non che non mi
faccia
>piacere ben inteso che tutti hanno bisogno di gratificazioni e io pure.
>Tanto.
Sapessi io...
>Sui testi il discorso č un poco complesso
(...)
>scaturiscono dal romanzo e ne fanno scaturire a loro volta il processo
>narrativo.
Questo, anche se ne avessi l'intenzione, sarebbe difficilmente opinabile.
Posso dirti che anch'io, a volte, perseguo il medesimo disegno ma cerco di
raggiungere il risultato con altri modi espressivi.
>Per il momento non so dirti di piů. L'autore č l'ultimo a poter dire
qualche
>cosa su ciň che fa; lo fa perchč gli č necessario e basta.
com'č vero...
>Ti ringrazio molto per l'attenzione che mi hai prestato. Spero che si
>instauri un rapporto di collaborazione di cui sento un gran bisogno.
Per me sarebbe un piacere
>P.S. il leopardo non sono io? Forse si; ma tu non sei certo il cane.
Ma a me piace essere un cane, io i cani li amo. Mica č un insulto...
Ciao Stirner
A risentirci presto.
(e la prossima volta non tirare il pacco alla cunvesiun, che io ci contavo)
Luca


title: [Re] Stirner (per Sara & La decisione)

text:
E' dispiaciuto anche a me non essere presente. Io abito cosě vicino al punto
di incontro che mi bastano tre minuti a piedi per essere li da Feltrinelli
in piazza Duomo per cui, nonostante la mia enorme pigrizia, ero convinto di
poterci essere perň il sabato stesso si sono prodotti fatti che mi hanno
costretto a seguire un altro programma.
Dopo il tuo mex relativo ai miei racconti, per capire meglio ciň che mi dici
mi sono riletto alcuni dei tuoi tra cui "Zero" che devo dire mi č piaciuto
ma meno di "l'ultima notte dell'anno" anche se Zero č piů complesso. Il
Motivo?
C'č ma per poterlo esprimere dovrei scrivere almeno trenta cartelle perciň
ne parleremo a voce alla prima occasione.
Ti saluto affettuosamente
Stir
Luca ha scritto nel messaggio <7d7gbj$ni7$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: [Re] Stirner (per Sara & La decisione)

text:
>Il Motivo?
>C'č ma per poterlo esprimere dovrei scrivere almeno trenta cartelle perciň
>ne parleremo a voce alla prima occasione.
Sperem (con una m o con due?).
Zero e L'ultima notte (come archetipi) rappresentano due tendenze entrambe
molto forti nelle mie budella. Se riuscissi a fonderle, anziché farle
collidere, sarei l'uomo piů felice della terra. Staremo a vedere.
>Ti saluto affettuosamente
>Stir
Altrettanto
Luca


title: Recensioni, newsletter, poesie dei lettori, interviste, link, faq, domande e risposte entro 48 ore...

author: federico

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GUIDA di "SUPEREVA"  su "Letteratura e poesia contemporanea"

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title: ci si ritrova

author: Asmodeo

text:
Ma allora ias esiste ancora!
Diverse volte, negli anni passati, lo avevo cercato, ma avevo trovato solo siti che raccoglievano i vecchi post (e, mi era sembrato, nemmeno tutti, e neppure in ordine cronologico).
'Stamani, dallo smartphone ('azzo se i tempi son cambiati), ho fatto una ricerca su Google digitando "ias", ed eccolo spuntare proprio tra i niusgruppi di Google, come se mai fosse scomparso.
Mi sovviene un dubbio: forse l'avanzare dell'età mi ha rincoglionito (faccio per dire: ormai ho 44 anni). O forse non cercavo con attenzione, chissà.
Il fatto è che la vita adulta ed il lavoro m'han portato via tante cose, ed una di quelle è la voglia di scrivere. Magari il motivo della mia scarsa attenzione è questo.
Quanto alla mia "attività scrittoria", ad essere assolutamente sinceri, era proprio la mia incasinatissima vita ad indurmi a scrivere come un coatto (i demoni dell'ispirazione che risiedevano nel mio cervello erano dei gran rompipalle, e ignorarli era impresa difficile, se non impossibile).
Per usare un'espressione trita, scrivere era una valvola di sfogo, e la mia testolina era come una pentola a pressione in attesa di esplodere. Una valvola di sfogo imprescindibile e cogente, in sostanza.
Poi, ripeto, il lavoro si è preso tantissime cose, e, ad ora, ogni tanto, fantastico di terminare i miei racconti incompleti, o, addirittura, di scriverne nuovi... Ma pare che la fiamma si sia quasi del tutto spenta, e penso che se non fossi a casa acciaccato in attesa di essere trasformato in un cyborg con l'impianto di un neuromodulatore sacrale nella colonna vertebrale ora non sarei neppure qui, ma in viaggio verso l'ufficio.

Non è che campassi scrivendo, ma mi divertivo.
Del resto, non ci si può forzare a scrivere: penso che se lo facessi produrrei solo cazzate.
Chissà, magari quell'impulso tornerà, anche perché ora sono un "ordinary man", ma non è che ci creda molto.
Vedremo...

Cambiando discorso: noto che Gordon, Liutbald, Nik56, Rimuda, Soviet Mario e Domaccia sono ancora qui, e questo fa piacere.

Saluto tutti con affetto (a quanto pare, l'avanzare dell'età rincoglionisce sul serio), e sappiate che questo sito da oggi avrà un nuovo lurker.

Bye,
Dave (aka Asmodeo, aka Asmodave, aka Retiarius).
http://asmodeo.typepad.com/

p.s.: mi perdonino gli utenti storici di ias che non ho menzionato, ma ho letto solo i post delle ultime 2 pagine...


title: ci si ritrova

author: Liutbald

text:
Il 24/01/2017 09:07, Asmodeo ha scritto:

> Bye

Hi Dave !

Liutbald


title: ci si ritrova

text:
On 24/01/2017 09.07, Asmodeo wrote:
> Ma allora ias esiste ancora!

si ... prescindendo il contenitore dal contenuto, direi che
"esiste" :)

> Diverse volte, negli anni passati, lo avevo cercato, ma avevo trovato solo siti che raccoglievano i vecchi post (e, mi era sembrato, nemmeno tutti, e neppure in ordine cronologico).
> 'Stamani, dallo smartphone ('azzo se i tempi son cambiati), ho fatto una ricerca su Google digitando "ias", ed eccolo spuntare proprio tra i niusgruppi di Google, come se mai fosse scomparso.
> Mi sovviene un dubbio: forse l'avanzare dell'età mi ha rincoglionito (faccio per dire: ormai ho 44 anni). O forse non cercavo con attenzione, chissà.
> Il fatto è che la vita adulta ed il lavoro m'han portato via tante cose, ed una di quelle è la voglia di scrivere. Magari il motivo della mia scarsa attenzione è questo.
> Quanto alla mia "attività scrittoria", ad essere assolutamente sinceri, era proprio la mia incasinatissima vita ad indurmi a scrivere come un coatto (i demoni dell'ispirazione che risiedevano nel mio cervello erano dei gran rompipalle, e ignorarli era impresa difficile, se non impossibile).

"cuoto" :)

> Per usare un'espressione trita, scrivere era una valvola di sfogo, e la mia testolina era come una pentola a pressione in attesa di esplodere. Una valvola di sfogo imprescindibile e cogente, in sostanza.

un modo elegante di surrogare la mia metafora sulla minzione :)

> Poi, ripeto, il lavoro si è preso tantissime cose, e, ad ora, ogni tanto, fantastico di terminare i miei racconti incompleti, o, addirittura, di scriverne nuovi...

> Ma pare che la fiamma si sia quasi del tutto spenta, e penso che se non fossi a casa acciaccato in attesa di essere trasformato in un cyborg con l'impianto di un neuromodulatore sacrale nella colonna vertebrale ora non sarei neppure qui, ma in viaggio verso l'ufficio.

mmm ... auguri allora :\

>
> Non è che campassi scrivendo, ma mi divertivo.
> Del resto, non ci si può forzare a scrivere: penso che se lo facessi produrrei solo cazzate.
> Chissà, magari quell'impulso tornerà, anche perché ora sono un "ordinary man", ma non è che ci creda molto.
> Vedremo...
>
> Cambiando discorso: noto che Gordon, Liutbald, Nik56, Rimuda, Soviet Mario e Domaccia sono ancora qui, e questo fa piacere.

a dosi omeopatiche
Cmq, Ciao a te

>
> Saluto tutti con affetto (a quanto pare, l'avanzare dell'età rincoglionisce sul serio), e sappiate che questo sito da oggi avrà un nuovo lurker.
>
> Bye,
> Dave (aka Asmodeo, aka Asmodave, aka Retiarius).
>
http://asmodeo.typepad.com/

>
> p.s.: mi perdonino gli utenti storici di ias che non ho menzionato, ma ho letto solo i post delle ultime 2 pagine...
>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)

---
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title: ci si ritrova

author: DOMACCIA

text:
Il giorno martedì 24 gennaio 2017 09:07:19 UTC+1, Asmodeo ha scritto:
> Ma allora ias esiste ancora!
> Diverse volte, negli anni passati, lo avevo cercato, ma avevo trovato solo siti che raccoglievano i vecchi post (e, mi era sembrato, nemmeno tutti, e neppure in ordine cronologico).

>
> Non è che campassi scrivendo, ma mi divertivo.
> Del resto, non ci si può forzare a scrivere: penso che se lo facessi produrrei solo cazzate.
> Chissà, magari quell'impulso tornerà, anche perché ora sono un "ordinary man", ma non è che ci creda molto.
> Vedremo...
>
> Cambiando discorso: noto che Gordon, Liutbald, Nik56, Rimuda, Soviet Mario e Domaccia sono ancora qui, e questo fa piacere.
>
> Saluto tutti con affetto (a quanto pare, l'avanzare dell'età rincoglionisce sul serio), e sappiate che questo sito da oggi avrà un nuovo lurker.
>
> Bye,
> Dave (aka Asmodeo, aka Asmodave, aka Retiarius).
>
http://asmodeo.typepad.com/

>
> p.s.: mi perdonino gli utenti storici di ias che non ho menzionato, ma ho letto solo i post delle ultime 2 pagine...

ho letto con piacere
e apprezzo

( saluti al nuovo lurker

DOMACCIA


title: ci si ritrova

author: Riccardomustodario

text:
On Tuesday, January 24, 2017 at 8:07:19 AM UTC, Asmodeo wrote:
> Ma allora ias esiste ancora!
> Diverse volte, negli anni passati, lo avevo cercato, ma avevo trovato solo siti che raccoglievano i vecchi post (e, mi era sembrato, nemmeno tutti, e neppure in ordine cronologico).
> 'Stamani, dallo smartphone ('azzo se i tempi son cambiati), ho fatto una ricerca su Google digitando "ias", ed eccolo spuntare proprio tra i niusgruppi di Google, come se mai fosse scomparso.
> Mi sovviene un dubbio: forse l'avanzare dell'età mi ha rincoglionito (faccio per dire: ormai ho 44 anni). O forse non cercavo con attenzione, chissà.
> Il fatto è che la vita adulta ed il lavoro m'han portato via tante cose, ed una di quelle è la voglia di scrivere. Magari il motivo della mia scarsa attenzione è questo.
> Quanto alla mia "attività scrittoria", ad essere assolutamente sinceri, era proprio la mia incasinatissima vita ad indurmi a scrivere come un coatto (i demoni dell'ispirazione che risiedevano nel mio cervello erano dei gran rompipalle, e ignorarli era impresa difficile, se non impossibile).

avresti fatto meglio a non copiare da internet
ora sta venendo a galla ogni cosa
quelli che ti hanno usato
ti hanno sbolognato e tu vai vanti
da esaurito totale
nella compassione dei tuoi cari e psicologi
che conoscono il Fatto come stACE

--
La Realtà è brutta
causa i nostri politici
incapaci di coinvolgere
il popopopolo
con discorsi belli.

Noi ITechnodemocratic valutiamo “ Entusiasmo ” sinonimo di discorsi belli
altrimenti calo di matrimonio; non nascono più bimbini

da " La Politica degli Slogan " presentata in Galleria Principe Umberto il 2.1.2017



title: Distanze

text:
Marcello mi convince a fare del volontariato, ed io mi stringo nelle
spalle. Accetto e mi stringo nelle spalle, perchè provo a passare in
rassegna i miei compiti, i miei doveri e le mie passioni ma non trovo
nulla. Spazzo ogni angolo della mia vita ed ogni cosa è in ordine come
nell'appartamento che occupo da un mese senza avervi ancora portato un
solo mobile, una forchetta, una sedia. Trascorro la maggior parte
del tempo di fronte alla porta-finestra del soggiorno con le braccia
che mi ricadono lungo i fianchi, senza neanche la tentazione di cercare
una posizione più comoda. Poi quando la luce si affievolisce esco a
mangiare del cibo cinese, e rientro immediatamente. Dormo sul pavimento
e mi sveglio con la schiena indolenzita e la bocca molto asciutta, le
labbra aride. Per riprendere il controllo del mio corpo passeggio per
le tre stanze ed il breve corridoio lasciando scorrere le dita sulla
calce che ancora imbianca alcuni angoli, e trovo sempre dei piccoli
pezzi di nastro adesivo che riduco in palline appiccicose. Poi li metto
in tasca, perchè non saprei dove altro riporli, e costruiscono lentamente
un monito, acquistano un significato nuovo.
"Ciao!" dice Marcello, sorride nella luce del sole e sembra trarne
forza. Io invece ne resto abbagliato, mi comunica un senso di
inadeguatezza che tarda ad abbandonarmi anche quando riconquisto la
sicurezza degli interni, e per questo odio Marcello. Lo odio mentre
mi parla della rotazione dei compiti al reparto di lunga degenza
infantile, mentre mi loda per la scelta che non ho preso, mentre mi
descrive le qualità peculiari del volontariato, l'essenza, la filosofia:
vorrei aprirgli il petto in un lampo di luce, cancellarlo dai miei ricordi.
Marcello è alto e robusto, queste spalle larghe che ne tracciano tutte
le verità evidenti, questi denti regolarissimi. Ha capelli ricci e folti
prematuramente brizzolati dai riflessi che mi sorprendono - ma nascondono
qualcosa, c'è senza dubbio dell'altro sotto la cute e le radici.
Mi chiede di seguirlo ed io lo accompagno lungo i giardini ed i
prefabbricati che odorano di minestra e lavanda, di disinfettanti, e
parla con i bambini; carezza le piccole teste rasate, scherza con loro,
tocca le garze e le ferite come gli ultimi tasti di un pianoforte ma non
ne trae alcuna suono. Domani, mi dice, inizierò leggendo loro qualcosa.
Mi trattengo a lungo alla rosticceria cinese. Osservo ogni dettaglio
del menù, che è conservato in una pellicola di plastica come un corpo
del reato o un cadavere. Cerco un pasto segreto, pietanze dimenticate
che impieghino la cucina fino alle prime luci dell'alba, ma alla fine non
posso far altro che ordinare ancora del riso con gamberi. La ragazza che
si occupa delle ordinazioni è in carne, ha la pelle tirata e lucidissima
e occhi che non dicono nulla. Tra una mia richiesta e la successiva siede
dinnanzi ad un minuscolo apparecchio televisivo sintonizzato via satellite
su canali cinesi, e considero che in fondo non c'è molta differenza tra
questo ed i miei giorni di fronte alla finestra. Aspetto una sua parola
come una rivelazione, ma i suoi confini sono fatti di bacchette e salsa
di soia, il suo corpo può esistere solo tra la porta della cucina ed il
limite estremo dell'ultimo tavolo. Premo con le dita su alcuni chicchi
di riso sparsi sulla tovaglietta di plastica fino a farne una pasta sottile
e
sporca, grigiastra, poi lascio del denaro e mi allontano senza aspettare
la mia ultima ordinazione.
Marcello mi abbandona quasi subito ma prima cerca di confortarmi, mi
abbraccia e prende metà del mio viso in una mano, queste mani grandi
e forti. Pronuncia delle parole che non capisco con un'enfasi che mi
lascia atterrito. Poi in un attimo percorre il vialone che porta
al reparto geriatrico e sparisce. In Primavera sparire è semplice,
per tutti ma non per me, a me non è concesso molto. Quando mi riscuoto
dal torpore mi rendo conto di aver passato nel mezzo dello spiazzo
alberato moltissimo tempo, forse ore, e che nella mia mano c'è un
libro con la copertina di cartone colorato. "I racconti di Nonna Orsa".
I bambini non sembrano notare l'assenza di Marcello o il mio ritardo,
rimangono in posizione orizzontale nei loro letti, dietro le sbarre
di alluminio e si volgono appena in direzione della porta uno dopo
l'altro come in un'onda di teste. Cosa c'è oltre le cuffie di plastica,
oltre le cicatrici? Provo per loro un disprezzo profondo ed immediato,
perchè non attendono che io mi presenti e prendono l'iniziativa, mi
sommergono dei loro nomi, delle loro età scandite sulle dita sottili,
sorridendo con denti radi. In ogni caso, io non mi sarei mai presentato.
Durante la notte vengo svegliato da una festa appena percettibile,
un lume distante nel buio e delle voci. Una musica che nel tragitto
notturno si fa vaga e perde ogni connotazione. Questi contorni
indefiniti, questa incertezza, ed un ronzio che sottolinea altri
dubbi dietro i miei occhi e sulla superficie umida della mia pelle.
Vorrei spalancare la finestra ma le ombre mi impongono altre ragioni,
e sopprimo l'istinto, mi abbandono al sonno.
Detergo bene ogni angolo del mio corpo con acqua fredda ma tremo al
pensiero delle mie nudità, così tengo un asciugamano allacciato
intorno alla vita, poi qualcuno bussa alla porta e stranamente decido
di aprire. Sui dieci centimetri di marmo ocra che separano la mia
vita privata dal pianerottolo compare una donna anziana tradita dai
suoi anni, invecchiata troppo in fretta. Mi perdo tra le sue parole,
nel dialetto che mi è ancora estraneo e nel verde violento
dell'ombretto che ostenta. Solo quando mi consegna tra le mani una
cartella contenente delle cifre e dei nomi capisco che si tratta
dell'amministratrice del condominio e decido di chiudere subito la
porta e la conversazione senza aggiungere nulla. Poi devo necessariamente
controllare quel che sono in una superficie che mi rifletta senza
inganni, allora chiudo le imposte e mi specchio su di una finestra.
Traccio dei messaggi immaginari sulla mia vita riflessa ed ecco
tutto: un ragazzo magro con ginocchia deboli ed occhi infossati,
del sangue rappreso sul labbro superiore. Cosa c'è oltre le tempie
troppo scoperte, che cosa appena oltre le sopracciglia?
Il secondo giorno Marcello mi propone di fare ritorno dai bambini,
perchè "sembra che non siano ancora entrati in sintonia con te"; scandisce
queste parole, le sorride - poi mi saluta con un gesto leggero e viene
subito intercettato da un'infermiera cortese e veramente bassa che gli
mostra delle cartelle. Lascio subito il reparto di lunga
degenza infantile e decido di esplorare il perimetro del prefabbricato.
Avanzo passo dopo passo con cautela nello stretto corridoio di terra
ed erba tra l'edificio e le mura esterne dell'ospedale, cercando di
vedere senza essere visto. Osservo l'alluminio delle finestre, questi
quadri disposti ad intervalli regolari: una stanza per ogni cornice,
una scena per ciascuna stanza. Un bambino molto magro circondato
da quattro camici, alcuni bambini con piccole cuffie da nuoto; poi
su un davanzale trovo la testa di plastica di una bambola, sbiadita
e sporca di terriccio. Mi chiedo cosa nasconda al suo interno, cosa
mi possa aspettare dagli occhi dipinti in un azzurro slavato, ma non
appena allungo la mano per raccoglierla vengo sorpreso da un bambino
di non più di 5 anni che la prende e la stringe al petto, poi sparisce
correndo nella luce della stanza. Entro nuovamente  dall'ingresso
principale e trovo "I racconti di Nonna Orsa" proprio sulla stessa
sedia su cui l'avevo lasciato: i bambini sono tutti rivolti verso di me
e quando mi raggiungono le prime vibrazioni non mi resta altro da fare
che andarmene immediatamente.
Arrivo alla rosticceria cinese mentre alcune gocce di pioggia iniziano
a picchiettare la vetrata decorata con oggetti insulsi, per lo più
rossi ed agentati. Cerco di dare un senso ai segmenti degli ideogrammi
con troppa ostinazione, fino a sentirli fendere la pelle del viso.
La cameriera, credo, mi guarda a lungo di spalle innanzi alla  vetrina
mentre ad occhi chiusi seguo con le dita linee invisibili che uniscono
le mie palpebre al naso, il naso alla bocca, alle orecchie, gli occhi
agli zigomi. Poi decide di avvicinarmi e tendermi un menù. Ordino dei
ravioli alla griglia e pollo in salsa agrodolce, ma tra un piatto e il
successivo devo sopprimere il desiderio di domandarle il significato
dei caratteri stampigliati sul vetro, e sono sicuro che riesca a leggere
ogni cosa nella smorfia che mi contrae il volto.
Nella cassetta delle lettere trovo alcuni depliant pubblicitari. In
prevalenza si tratta di supermercati e centri commerciali che espongono
la propria merce, i prezzi, le offerte speciali. L'odore di questi
opuscoli mi sorprende ogni volta - ma c'è qualcosa che stona, una
fragranza differente, un gradino nascosto. Sfoglio ancora il ventaglio
di colori e ne fugge via una busta grigia, insignificante. Non indica
il destinatario ma il mittente è ben composto in caratteri elaborati,
si tratta dell'amministratrice di condominio che congiuntamente ad uno
studio notarile mi informa di certe pratiche, certi doveri a cui
dovrei assolvere con la massima premura. Compongo il numero di telefono
specificato e aspetto molto prima di sentir sollevare la cornetta.
Ma la voce, le prime parole, mi giungono come un sogno o un fastidio
e dico di aver commesso un errore, poi interrompo la conversazione e
subito dopo mi rendo conto di non essere sicuro di aver chiamato alcun
numero.
Per il mio terzo giorno di volontariato, Marcello ed una sua compagna
mi chiedono di prendermi cura di alcuni cani, di alcuni gatti
che l'ospedale mantiene per far compagnia agli anziani. Ma io sobbalzo,
chiedo di poter tornare ancora una volta dai bambini, dico loro di aver
costruito "una certa intesa", uso veramente le parole "una certa intesa",
e lo dico con una sorta di disperazione cieca che non lascia scelta.
"Ma sì" sorride la compagna di Marcello, o forse digrigna i denti, e
dal suo viso emerge un fitto intreccio di rughe e solchi, imperfezioni
della pelle. A cosa sottintendono questi segni? Quali sono i segreti
della sua carne? Così sono ancora destinato al reparto infantile ed
uso tutta la forza di cui dispongo per raggiungerlo quanto prima.
Spalanco le porte con violenza e afferro una sedia, faccio di me il
nucleo della corsia e mi dispongo in modo che per i bambini sia
impensabile non incontrarmi con lo sguardo. Poi apro il libro, "I
racconti di Nonna Orsa", sfoglio rapidamente le pagine di carta
ruvida e porosa, la prosa scontata, tracciata in grandi caratteri
ben spaziati tra loro - e non trovo nulla di adeguato alla loro pena,
a queste vite che gocciolano altrove. Così incontro con gli occhi
le pagine ma traggo le parole da altri luoghi. Tutto ha inizio nel bosco,
e c'è in effetti una Nonna Orsa, e dei castori, un corvo scaltro e
dei lupi feroci, ma di tanto in tanto aggiungo dettagli: accoppiamenti,
cadaveri, molto sangue e persino il paragrafo iniziale di un testo
sulle procedure di rimozione della calotta cranica del quale conservo
ancora un ricordo nitido dalla mia breve esperienza alla facoltà di
Medicina. Loro però non capiscono, non piangono. Non c'è in loro alcuna
qualità che ne salverà la memoria, spariranno e questo è quanto.
Alla rosticceria cinese porto con me un compasso e misuro la
distanza tra le parole contenute nel menù, la confronto con
quella tra le parole di "I racconti di Nonna Orsa". Decido anche
di annotare le mie variazioni al testo originale con un pennarello
rosso che chiedo alla cameriera. Questa domanda la sconvolge completamente,
quel che voglio dista da lei venti centimetri riposando in verticale
in un bicchiere di carta, e tuttavia la ragazza continua a scuotere
il capo con gli occhi spalancati alla mia mano tesa. Così mi alzo
e prendo il pennarello con le mie mani, le dico ancora "il
pennarello rosso" e pretendo un piatto che non esiste. Cinque minuti
dopo mi porta degli spaghetti con verdure, ed io ringrazio e torno
a casa.
Al mio rientro, trovo nella cassetta delle lettere ancora senza
alcuna targhetta una busta che riporta semplicemente "amministrazione
condominiale". La faccio a pezzi e torno sui miei passi, perdo ogni
desiderio di dormire e seguo le mie storie invisibili per le strade
della città del tutto silenziosa, sotto stelle incerte, nella danza
degli insetti alla luce dei lampioni. Questa città che non offre
variazioni di pendenza o amori, col suo modo tutto speciale di
privare del respiro.
Inizialmente sono propenso a credere che non sia il caso di tornare
all'ospedale. Poi cambio idea, e decido di procedere con il
volontariato. Marcello direbbe "di procedere nella mia crescita
interiore". La sua amica direbbe "di procedere con il mio
arricchimento personale". Ragiono su questi spazi, su queste distanze
incolmabili mentro attraverso le strade ed il passaggio dei grandi
tram di un giallo abbagliante mi getta in uno stato d'ansia dal quale
riesco a trarmi solo fermandomi a recuperare il fiato. Perchè dei
passeggeri posso vedere solo il collo e le teste, e immaginarli privi
di un corpo è troppo facile. Cosa c'è dietro le pareti di metallo?
Cosa dietro il materiale plastico? E' troppo facile immaginare file
di bambini, ognuno con una testa tra le mani alzate al cielo. Troppo
facile varcare l'equatore della mia vita e salvare la metà di me
che aspetta una risposta. Così mi metto le mani sugli occhi e attraverso
la strada correndo, incespico e cado, sento la forza di automobili
lanciate sull'asfalto fermarsi a pochi centimetri da me e quando torno
alla luce c'è una piccola folla attorno a me. Alcuni sportelli si
aprono su ira, stupore, su sospiri di sollievo e donne in procinto
di abbandonarsi ad un pianto isterico. Allora fuggo, fendo la folla
e torno in fretta a casa, dove mi libero immediatamente degli abiti
e prendo la decisione di non rivestirmi mai più.
Non rispondo alle telefonate di Marcello. Lascio che il telefono
squilli a lungo mentre dispongo le bacchette sul pavimento umido
del mattino. Costruisco segni e segnali, insceno una riproduzione
delle rughe della sua compagna, delle pieghe impalpabili del menù
e di questa pellicola che avvolge i miei giorni. Ma soprattutto cerco
di disegnare il sentiero dal quale sono arrivato qui: a gambe
incrociate innanzi alla finestra mi chiedo cosa troverei oltrepassando
l'osso parietale, cosa mi attenda oltre la cartilagine del setto
nasale, e avanzo il primo passo.
    - a


title: Distanze

author: Gordon Comstock

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
> passeggio per le tre stanze ed il breve corridoio lasciando
> scorrere le dita sulla calce che ancora imbianca alcuni angoli,
> e trovo sempre dei piccoli pezzi di nastro adesivo che riduco
> in palline appiccicose. Poi li metto in tasca, perchè non saprei
> dove altro riporli,
> mi loda per la scelta che non ho preso,
> Ha capelli ricci e folti prematuramente brizzolati dai riflessi
> che mi sorprendono - ma nascondono qualcosa, c'è senza
> dubbio dell'altro sotto la cute e le radici.
> carezza le piccole teste rasate, scherza con loro, tocca le garze
> e le ferite come gli ultimi tasti di un pianoforte ma non ne trae
> alcuna suono.
> il suo corpo può esistere solo tra la porta della cucina ed il
> limite estremo dell'ultimo tavolo.
> Cosa c'è oltre le cuffie di plastica, oltre le cicatrici? Provo
> per loro un disprezzo profondo ed immediato, perchè non
> attendono che io mi presenti e prendono l'iniziativa, mi
> sommergono dei loro nomi, delle loro età scandite sulle
> dita sottili, sorridendo con denti radi.
> "sembra che non siano ancora entrati in sintonia con te";
> scandisce queste parole, le sorride
> Osservo l'alluminio delle finestre, questi quadri disposti
> ad intervalli regolari: una stanza per ogni cornice,
> una scena per ciascuna stanza.
> sparisce correndo nella luce della stanza.
> L'odore di questi opuscoli mi sorprende ogni volta
> - ma c'è qualcosa che stona, una fragranza differente,
> un gradino nascosto. Sfoglio ancora il ventaglio
> di colori e ne fugge via una busta grigia, insignificante. Non indica
> il destinatario ma il mittente è ben composto in caratteri elaborati,
> dico loro di aver costruito "una certa intesa", uso veramente
> le parole "una certa intesa",
> "Ma sì" sorride la compagna di Marcello, o forse digrigna
> i denti, e dal suo viso emerge un fitto intreccio di rughe e
> solchi, imperfezioni della pelle. A cosa sottintendono questi
> segni? Quali sono i segreti della sua carne?
> Spalanco le porte con violenza e afferro una sedia, faccio di me il
> nucleo della corsia e mi dispongo in modo che per i bambini sia
> impensabile non incontrarmi con lo sguardo. Poi apro il libro, "I
> racconti di Nonna Orsa", sfoglio rapidamente le pagine di carta
> ruvida e porosa, la prosa scontata, tracciata in grandi caratteri
> ben spaziati tra loro - e non trovo nulla di adeguato alla loro pena,
> a queste vite che gocciolano altrove.
> Loro però non capiscono, non piangono. Non c'è in loro alcuna
> qualità che ne salverà la memoria, spariranno e questo è quanto.
> Alla rosticceria cinese porto con me un compasso e misuro la
> distanza tra le parole contenute nel menù, la confronto con
> quella tra le parole di "I racconti di Nonna Orsa".
> Questa città che non offre variazioni di pendenza o amori,
> col suo modo tutto speciale di privare del respiro.
gordon


title: Distanze

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
> Marcello mi convince a fare del volontariato,
> ed io mi stringo nelle spalle.
Le immagini e i profumi della sera precedente sono svaniti e non
riesco a rievocarli attraverso la cornetta del telefono.
- No, non ho cambiato idea - la rassicuro - soltanto, non ho sentito la
sveglia; forse ho bevuto troppo - tento di scherzare. Non credo di
essere stato convincente.
Perche' non sono capace di dire di no? In quel quartiere di periferia
che non conosco non trovero' la strada, arrivero' tardi ma Laura sara'
ancora ad aspettarmi in piedi, davanti a quell'edificio scrostato, mi
sembra di vederla mentre se ne sta li' sul marciapiede spoglio a far
scricchiolare la neve sotto la suola degli scarponcini, e quando alzera'
lo sguardo sara' imbarazzata dalla mia macchina sportiva, ma ugualmente
entreremo ad attraversare corridoi verde pallido e bianco sporco fino
ad uno stanzone che odorera' di cavoli bolliti e risuonerà di un vociare
sguaiato, e rimarremo li' fino a quando non perderemo di vista la mia
macchinina rossa, piccolo pezzo della mia vita ora ancor piu' inutile,
subito dimenticato sotto qualche tavolo di formica da un bambino cui
non potra' comunque dare gioia, ed infine usciremo in silenzio, e non
sapremo cosa dirci ... forse ci saluteremo stringendoci la mano.
E' così che sara'. Eppure esco di casa con un sacco pieno di cose
bambine e vecchi ricordi. C'e' anche la mia macchinina rossa, certo.
Sono fatto cosi'.
gordon


title: Distanze

author: camilla

text:
"Andrea B. Previtera"
> Un bambino molto magro circondato
> da quattro camici, alcuni bambini con piccole cuffie da nuoto; poi
> su un davanzale trovo la testa di plastica di una bambola, sbiadita
> e sporca di terriccio. Mi chiedo cosa nasconda al suo interno, cosa
> mi possa aspettare dagli occhi dipinti in un azzurro slavato, ma non
> appena allungo la mano per raccoglierla vengo sorpreso da un bambino
> di non più di 5 anni che la prende e la stringe al petto, poi sparisce
> correndo nella luce della stanza.
Con le cose tue finirei sempre per fare molto quoting, quasi all'ingrosso:
questa immagine almeno però la voglio riportare perché la vedo molto
riuscita, un bel flash verosimile, crudele, significativo.
Per il resto e complessivamente, ti dico solo: diario di ossessioni, le tue,
quelle che percorri e dispieghi un po' in tutti i tuoi scritti e in forme
solo alla vista diverse. Il tema è ancora quello dell'inadeguatezza, dello
straniamento, dell'agnosia. Il rapporto con i bambini mi ha fatto ricordare
i lontani frammenti de Il borgo: parrebbe un problema mai risolto, ma bravo
chi ci riesce.
Scrivi spendidamente.
A volte però ti appallottoli un po' troppo su te stesso. Indugi, svisceri,
vivisezioni. C'è un costante senso di inanità. Non c'è mai una via d'uscita.
Ma ciò che altri non saprebbero che rendere lugubre, tu volgi in poesia.
Crepuscolare, ma poesia..


title: Distanze

author: Randy

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto
>    - a
Frantumi. Tutto va in frantumi. Ma vien da pensare che sia andato in
frantumi tanto tempo fa, prima che tu lo raccontassi, e che il tuo
raccontarlo sia solo un ultimo, vano, straziante, disperato tentativo di
rimetterlo insieme.
Agghiacciante, come sempre, ma limpido.


title: Distanze

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:427baf0d$0$2194$5fc...@news.tiscali.it...
> Marcello mi convince a fare del volontariato, ed io mi stringo nelle
> spalle. Accetto e mi stringo nelle spalle,
 Ma soprattutto cerco
> di disegnare il sec'č un nuovo "romanticismo" che qui si mostra piů
maturo, rispetto a ciň che hai scritto.
c'č un nuovo "romanticismo" che qui si mostra piů maturo, rispetto a ciň che
hai scritto.
ntiero dal quale sono arrivato qui: a gambe
> incrociate innanzi alla finestra mi chiedo cosa troverei oltrepassando
> l'osso parietale, cosa mi attenda oltre la cartilagine del setto
> nasale, e avanzo il primo passo.
>
>     - a
che dire? splendido!
ora, diciamo che
riuscire a creare positivamente nel lettore tempi di assimilazione diversi,
al punto che deve riaggiornare continuamente il contesto in cui č stato
immerso attraverso sottigliezze,filamenti romantici, non č cosa da poco.
stimola ad una ginnastica del pensiero per renderlo capace di essere sia
dentro che fuori di sé
stir


title: Distanze

author: il pazzo dei bonsai

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote:
[...]
a tratti.
mi suona artificioso e traballante, un tentativo forzato di assemblare
pezzi di seconda scelta, moduli presi all'ikea. sai scrivere meglio di
cosě.


title: ENRICO (racconto breve)

author: Giuseppe Gatto

text:
ENRICO
Ero a casa dei miei per le vacanze di natale, io e Martina eravamo
appena tornati da una festa. Lì avevamo incontrato Franca e la sua
risata contagiosa, entrambe in grado di mettere decisamente di buon
umore. Stavamo quindi finendo la serata in cucina affettando
allegramente soppressata, caciocavallo e pane cotto a legna che
profumava ancora di forno, il tutto innaffiato da un vino rosso
inchiostro che carezzava il palato.
Sentii abbaiare in modo insistente.
Mi affacciai dal balcone che dava sul cortile e vidi un cane che mi
sembrò di riconoscere. Quasi contemporaneamente suonò il campanello
d’ingresso.
Andai ad aprire.
“Chi è?”
“Enrico”
Stupito aprii lentamente la porta, pensavo a uno scherzo ma avevo
riconosciuto la voce. Mi trovai proprio di fronte al mio vecchio
amico. Vecchio perché non ci vedevamo da tanto, in realtà il ragazzo
alto e magro che avevo di fronte era più giovane di me di una decina
d’anni almeno. Bello come lo ricordavo, con i capelli lisci e neri un
po’ lunghi sulla fronte, il sorriso quasi beffardo e l’aria scanzonata
di sempre. Addosso aveva una camicia chiara, un maglione leggero blu,
il jeans e le adidas bianche.
“Il tuo cane – dissi emozionato – avevo capito che era il tuo cane, ma
come …”
“Si, è lui” annuì sorridendo.
Entrò, ci abbracciammo.
“Martina, … guarda chi c’è!”
A Martina cadde quasi il bicchiere di mano. Enrico la salutò, si
presentò a Franca e si aggiunse alla degustazione estemporanea di
salumi, formaggi e vino tinto. Restò in piedi, appoggiato con la
schiena alla credenza, scostandosi di tanto in tanto i capelli dalla
fronte, un suo gesto classico.
“Come stai?” gli chiesi avvicinandomi con ancora l'espressione
vagamente attonita.
“Bene, … non mi posso lamentare” poi si affacciò dal balcone, fece un
fischio al pastore tedesco aggiungendo un “non ti allontanare!” che il
quadrupede sembrò comprendere alla perfezione.
Lo guardai ancora, allargai le braccia e gli chiesi:
“Ora cosa fai?”
“Vado in giro per il mondo. Ieri per esempio ero al Louvre, me lo sono
girato tutto già tre volte. Peccato che Argo non lo facciano entrare”
“A Parigi?”
“Si, ci vado spesso. E’ molto bella. E poi in altri cento posti…”
Il citofono suonò di nuovo.
Martina andò a rispondere, erano altri nostri amici.
“Abbiamo visto la luce della cucina accesa …”
“Avete fatto bene, salite! C’è una sorpresa!”
I tre entrarono nel portone, Edoardo un attimo prima di varcarne la
soglia si girò verso il cortile e lanciò uno sguardo in direzione del
cane che lo ricambiò con le orecchie tese.
Arrivarono al pianerottolo del secondo piano con il fiatone,
incuriositi, la porta di casa era aperta, entrarono e davanti a quella
della cucina c’era Enrico in piedi che sorrideva. Edoardo, suo
fratello, gli corse incontro e lo abbraccio con quanta forza avesse in
corpo.
Dopo gli abbracci, i sorrisi e le pacche sulle spalle ci trasferimmo
tutti in salone, cosa non rara in quella casa che nelle notti durante
le vacanze diventava spesso una specie di pub. Martina e Franca
avevano tirato fuori i bicchieri e dal frigo il Carpenè Malvolti, si
erano anche materializzati vassoi di dolci di natale ricoperti al
miele, fatti da mia nonna. Non ero ancora riuscito a finirli
nonostante tutta la mia buona volontà! Sul tavolino troneggiava poi il
tagliere con il formaggio, il salame in parte già affettato e il pane.
Sprofondati sugli accoglienti divani verdi disposti a ferro di cavallo
ci scambiammo sguardi stupiti e felici.
Fu Enrico a rompere il silenzio:
“Stavo raccontando a Flavio dei miei giri. Non mi fermo mai nello
stesso posto per più di due, tre giorni. Ho visto la California, il
Gran Canyon, San Francisco. Ho attraversato l’Africa in lungo e in
largo, sono stato sulla barriera corallina australiana… insomma, come
diceva quello di Blade Runner – e scoppiò a ridere – ho visto cose che
voi umani non potete nemmeno immaginare …”
“Io ho ancora a casa la tua foto sulla Yamaha blu, con il foulard al
collo, i Ray Ban e la gnocca che ti portavi dietro…” disse Giacomo
“Beh, ora la moto non me la lasciano proprio usare…”
“E i furti a quel povero contadino?”, era Vincenzo.
Risero di nuovo tutti. Tutti tranne me.
“Capra e pannocchie, potrebbe essere il titolo di un film… e poi
scappammo con la Citroen …”
“… Di mia mamma – interruppi io – e chi se lo scorda!”
“Avevamo coperto la targa con un asciugamano da spiaggia…”
“Eh, il mio asciugamano e poi è toccato sempre a me ripulire i
quintali di pallette di cacca nel bagagliaio!” ribadii
“E la sera falò con grigliata di carne… e pannocchie” rise
rumorosamente Enrico
“Ma come abbiamo potuto!” continuavo a sorridere ma con la testa fra
le mani
“E quella nottata passata a fare le battaglie a olio e pomodori?”
“Le munizioni venivano dalla cantina di tuo nonno – disse Edoardo
rivolto a me – e il giorno dopo mio padre non capiva perché la porta
del garage sembrasse una pizza napoletana…”
“Certo non avevamo proprio un cazzo da fare!” osservò Giacomo
“Vedila così, ci si divertiva con poco... – riprese Enrico – adesso
invece giro un sacco, però non riesco a parlare con nessuno. Mi sento
un po’ solo ecco. Però pensavo peggio…”
Vincenzo era uscito dalla stanza per rientrarvi subito dopo:
“Ho messo l’acqua sul fuoco…” fece un giro di sguardi e sentenziò “ok,
carbonara per tutti” e tornò in cucina.
“E quando per essere riformato ci mancò poco che ti amputavi le dita
del piede?” disse ancora Giacomo
“E chi ci restava nei paracadutisti… Comunque – e rise di nuovo –
zoppicai per qualche giorno ma tornai a casa!” rispose Enrico.
Ridevamo tutti.
“E i numeri da circo che facevate al mare con il monosci?”
Enrico scosse la testa e sospirò.
Il tavolo basso al centro dei divani si era straordinariamente
popolato di bottiglie, di vino, Chivas, Rum, piatti di carta ormai
vuoti e tovaglioli stropicciati. Erano quasi tre ore che
chiacchieravamo, ridevamo, ricordavamo cose fatte assieme e cose che
si sarebbero potute fare. Ci sembrava una cosa del tutto naturale.
Sembrava che nessuno si fosse realmente stupito di avere di fronte
Enrico, lì davanti ai nostri occhi… con il suo immenso e coinvolgente
sorriso. Bello, simpatico e strafottente, esattamente come allora.
Argo raspò con le zampe alla porta. Enrico si alzò
“Devo andare” disse e fece un cenno con la mano come per dire di non
alzarci. Raggiunse il suo cane, si voltò di nuovo sulla porta, e ci
salutò ancora.
Solo allora ci guardammo tutti impietriti, in silenzio, senza riuscire
a muovere un muscolo o dire una parola. Enrico se ne era andato di
nuovo.
Come molti anni prima quando ci aveva lasciato all'improvviso e senza
dire nulla, togliendosi la vita. Era il nostro mito. Quello che aveva
successo con le donne, che sfidava il mondo con il sorriso in faccia,
quello sempre in vena di scherzi, che non aveva paura di nessuno. E
non aveva avuto paura nemmeno della morte. Aveva trentatré anni, dieci
più di noi, quando lo trovarono chiuso in bagno, follemente appeso a
una cintura e con in tasca due lamette. Aveva proprio deciso di
partire, di andare. E rimanere per sempre giovane, bello e sfrontato.
Lasciando a noi il peso di vivere e invecchiare anche al posto suo. In
quelle feste di natale lo vedemmo e gli parlammo per ore. Non fu una
cazzo di allucinazione.
Ma non lo raccontammo mai a nessuno.
Giuseppe Gatto
http://www.giuseppegatto.com
http://www.seavreistudiato.blogspot.com


title: ENRICO (racconto breve)

author: Lady

text:
On Wed, 11 Mar 2009 08:45:11 -0700 (PDT), Giuseppe Gatto
<
giusepp...@inwind.it
> wrote:
>ENRICO
caspiterina chi si rivede! Ho capito, sei andato a prendere le
sigarette.
Mi vado a fare un tè con il latte, poi torno.
Lady


title: ENRICO (racconto breve)

text:
On 11 Mar, 17:39, Lady <
a...@abc.com
> wrote:
> Mi vado a fare un tè con il latte
Orrore !!!
nik56


title: ENRICO (racconto breve)

text:
On Wed, 11 Mar 2009 09:46:32 -0700 (PDT), nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:

 na no, perchè. Solo una goccia di latte. Oppure all'orientale con
chiodi di garofano o cannella. Solo il profumo ti inebria.
Lady


title: ENRICO (racconto breve)

text:
On 11 Mar, 17:56, Lady <
a...@abc.com
> wrote:
>  Oppure all'orientale con
> chiodi di garofano o cannella.
Beh, appena accettabile. Aromi troppo intensi.
Io preferisco il jasmine.
nik56


title: ENRICO (racconto breve)

text:
On Wed, 11 Mar 2009 08:45:11 -0700 (PDT), Giuseppe Gatto
<
giusepp...@inwind.it
> wrote:
>ENRICO
>
> Non fu una
>cazzo di allucinazione.
 peccato! Poteva diventare un bel thriller gotico.
Ciao
..
Lady


title: ENRICO (racconto breve)

text:
"Giuseppe Gatto" <
giusepp...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:532c96cd-06ab-4775...@v5g2000prm.googlegroups.com...
> ENRICO
Un grande racconto di atmosfera. Ho trovato davvero azzeccato e
riuscitissimo  il particolare del cane, il modo in cui annuncia l'arrivo e
la partenza del "fantasma" di Enrico. Io poi sono molto affezionato a questo
genere di storie, ma il mio non č un giudizio di parte. Se dovessi farti
un'appunto, le ultime due righe spezzano un po' la tensione rovinando in
parte il finale. Mi riferisco a:
"Non fu una cazzo di allucinazione. Ma non lo raccontammo mai a nessuno.".
Dal mio punto di vista, era meglio lasciare in sospeso, senza rimandi a
possibili spiegazioni. Cosě invece il racconto perde un po' della sua forza
drammatica. Oh, ben ritrovato, Giuseppe ! :)
Liutbald


title: Per Ary, Gattusque Camilla, Moritz e tutti...

author: Samuele Zerbini

text:
mio blog:
www.impetuoso.splinder.com
Scusate,
volevo scusarmi per non aver risposto prima ai vostri gentilissimi commenti.
Sono state ore piene, e dove avevo tempo non avevo NG...
Camilla: il dito nella piaga... E'stato proprio il poco tempo a rompere
troppi legami, grazie, grazie comunque. Quel tempo lo sto cercando, e anche
qualcuna che possa condividerlo di nuovo con me... E poi tranquilla, quel
bisbiglio non è solo nella tua testa: lo sento anch'io...
Gattusque: grazie mille, mi hai donato una cosa meravigliosa. L'ho anche
messa sul mio blog, ringraziandoti del dono..
Ary: basterebbe anche a me, ma vedi, io sono impetuoso, io sono quelle sette
vite, non una per volta, ma tutte assieme... :-)
E grazie per i complimenti, sei molto buona.
Moritz: grazie, sono felice di essermi trovato simile nel dolore a qualcuno:
abbiamo risposto, anche questa volte, a quell'uguale belato...
Samuele Zerbini


text:
"Samuele Zerbini"
> Camilla [...]
Tu sei quel che si dice un ragazzo squisito, e il tuo blog è molto buono.
Verrò a trovarti là, ogni tanto.
Buon Natale, caro Samuele.
C.


author: Ary

text:
> Ary: basterebbe anche a me, ma vedi, io sono impetuoso, io sono
quelle sette
> vite, non una per volta, ma tutte assieme... :-)
> E grazie per i complimenti, sei molto buona.
La bontà è il mio peggior difetto.
Insieme alla sincerità. E stai tranquillo che non spreco nessuna delle
due.
Alias : non dico quasi mai quello che non penso.
nessuno è perfetto.;-)
Comunque ho notato che il tuo "scrivere", è sempre intessuto di una
umana e palpabile sensibilità. Qualità che io tralascio spesso.( Ma è
tutta apparenza.)
preferisco la parte del "duro".
Si vede che mi sto preparando per la prossima vita, che sarà da
Uomo... evidentemente.
Auguri, comunque, di Buone Feste.
Ciao
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: - eroi in automobile -

text:
Alcuni giorni fa mi è arrivata la comunicazione che dissoterrano mio padre
morto ventidue anni fa, sei anni dopo la morte di mia madre le cui ossa già
riposano in uno dei due fornetti che acquistai per tali occasioni. Tra poco
quindi ciò che resta di loro starà per sempre vicino. Ciò che voglio dire
però è una cosa che potrebbe avere del comico. Mio nonno ubriacotosi per la
felicità di avere avuto il maschio ed essendo un sindacalista della seconda
internazionale socialista, a causa delle su dette libagioni, non riuscendo a
ricordare il nome predestinato che doveva essere Menotti, al battesimo aveva
detto Garibaldi.
Si! mio padre si chiamava Garibaldi. Tutti lo chiamavano Baldi ma di fatto
era Garibaldi e questo nome non ha mai mancato di essere onorato nei fatti
della sua vita: partigiano comunista licenziato da Tambroni dal ministero
della difesa per lo stesso motivo, poi, dopo molte traversie che hanno
creato non pochi problemi alla famiglia, collaboratore convinto di un
giornale di sinistra fino alla pensione.
Un episodio allegro e relativo a questa ultima attività è la cosa che mi
piace ricordare di lui:
Mio padre era un guidatore incredibilmente bravo e in città, quando era
necessario per arrivare primo alle notizie di cronaca per giornale, guidava
in maniera che si potrebbe definire pericolosa. Un giorno si trovava in auto
con un collaboratore che non conosceva e essendo passato con il giallo venne
fermato da una volante della polizia:
-         patente e libretto -
-         lei si chiama Garibaldi?
La faccia del poliziotto era perplessa e per nulla convinto chiede i
documenti anche alla persona che stava accanto a mio padre e ne legge la
carta di identità
-         Napoleone. -
Molto frastornato, il povero poliziotto ha restituito i documenti dicendo:
Via. via. -


title: - eroi in automobile -

author: siuxi plum

text:

LOL : )))))))))
(giura che è vera, giura dai!)
si.


title: - eroi in automobile -

text:
"siuxi plum"
(giura che è vera, giura dai!)
è verissima. giuro
stir


title: - eroi in automobile -

author: Noantri

text:
> č verissima. giuro
> stir
Be', eccezionale.
A parte il fatto che la figura di tuo padre, spolverata cosě, di leggeri
aneddoti, si fa molto interessante e quasi quasi meriterebbe un
approfondimento narrativo...
Comunque questa storia dei nomi della gente mi ha ricordato un racconto che
scrissi da "piccolo", una roba sentimentale piuttosto melensa e vomitevole
in cui i due protagonisti, secondo me predestinati all'unione eterna, si
chiamavano l'uno Angel e l'altra Devěl. Mi sono ritrovato questi due nomi
orrendi in una recentissima pubblicitŕ di profumi. (o non so che era)
Viva Garibaldi!
--
Stefano
www.noantri.net


title: - eroi in automobile -

text:
"Noantri" <
ste...@noantri.net
> ha scritto nel messaggio
news:aT8Mi.126229$%k.27...@twister2.libero.it...
>> č verissima. giuro
>> stir
>
> Be', eccezionale.
> A parte il fatto che la figura di tuo padre, spolverata cosě, di leggeri
> aneddoti, si fa molto interessante e quasi quasi meriterebbe un
> approfondimento narrativo...
lo penso anche io e prima o poi credo lo farň a piccole dosi.
ciao.
p,s, ho letto alcune cose nel tuo sito e anche il tuo ultimo post.
mi piace come scrivi e ciň che scrivi.
stir


title: - eroi in automobile -

text:
Noantri ha scritto:
 cut...
>...l'uno Angel e l'altra Devìl. Mi sono ritrovato questi due nomi
> orrendi...
cut...
Perchè orrendi ?
I nomi non lo sono.
Magari era orrendo l'uso che ne hai fatto tu.
Esempi :
"Simpaty for the devil"
"La Regina degli Angeli"
nik56


title: - eroi in automobile -

text:
On 1 Ott, 18:03, "Noantri" <
stef...@noantri.net
> wrote:
> > è verissima. giuro
> > stir
>
> Comunque questa storia dei nomi della gente mi ha ricordato un racconto che
> scrissi da "piccolo", una roba sentimentale piuttosto melensa e vomitevole
> in cui i due protagonisti, secondo me predestinati all'unione eterna, si
> chiamavano l'uno Angel e l'altra Devìl. Mi sono ritrovato questi due nomi
> orrendi in una recentissima pubblicità di profumi. (o non so che era)
Angel e devil...
sotto casa mia vendono dei jeans di questa marca.
I nomi sono scritti a luccichini (tipo: ti tempesto di diamanti)
uno per chiappa.
: )
si.


title: - eroi in automobile -

text:
stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> lo penso anche io e prima o poi credo lo farò a piccole dosi.
Benissimo
Ti leggerò.
> p,s, ho letto alcune cose nel tuo sito e anche il tuo ultimo post.
> mi piace come scrivi e ciò che scrivi.
Grazie mille.
Allora ti aspetto nei commenti del sito, uno di questi giorni.
--
Stefano
www.noantri.net


title: - eroi in automobile -

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
Noantri ha scritto:
>>...l'uno Angel e l'altra Devěl. Mi sono ritrovato questi due nomi
>> orrendi...
cut...
> Perchč orrendi ?
> I nomi non lo sono.
> Magari era orrendo l'uso che ne hai fatto tu.
Sě, era abbastanza orrendo l'uso che ne ho fatto.
A parte il fatto che era un raccontino (tra l'altro neanche malissimissimo:
ho letto di peggio) scritto a 19 anni, ma poi non mi piace piů l'utilizzo in
narrativa italiana di nomi stranieri. Se ambienti una storia a Roma, i
personaggi si devono chiamare Giuseppe, Antonio, Anna, eccetera.
Comunque Angel e Devěl erano nomi pretestuosi.
Si conoscevano in banca, erano fatti l'uno per l'altra, andavano a vivere
insieme troppo presto, lei crepava investita da un'auto e tornava sottoforma
fantasmatica per aiutarlo a dimenticare e andare oltre. Poi lui ordinava da
mangiare e gliela portava a casa una bellissima fattorina che assomigliava
tanto alla defunta Devěl e in piů si chiamava Celeste... Dai, non reggeva
:-)
--
Stefano
www.noantri.net


title: - eroi in automobile -

text:
siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Angel e devil...
> sotto casa mia vendono dei jeans di questa marca.
Sě!
Era una marca di jeans, non di profumi.
Ecco :-)
--
Stefano
www.noantri.net


title: - eroi in automobile -

author: lubna

text:
stirner wrote:
> Alcuni giorni
> [...]
> Via. via. -
Non ero abituato alla lettura di questi tuoi piccoli e piacevoli
"intermezzi" personali (anche se ricordo in questi anni altri scritti
con riferimenti alla tua vita), piacerebbe anche a me un loro
approfondimento.
Ciao, lubna.


title: Addio al Nubilato

author: LaPassiflora

text:
«Ti chiedo scusa. Mi dispiace».
Non c’è giustizia per gli amanti. È una regola bastarda ma non
preoccupa quanto male si fa all’altro.
Non c’è perdono. Con buona pace non si spiega, non si perde la faccia.
«Mi dispiace averti fatto male. Scusami!». Non pensavo di ferirti così
tanto.
Amore è una parola magica, liberatoria, facile da pronunciare. Avevamo
scelto di abolirla dal vocabolario.
Soltanto la nostra carne urlava. Sopraffatti dalle sue percosse non
abbiamo conosciuto altro.
La carne è stata una padrona premurosa, tangibile il suo ruolo. Con
attenzione ci procurava affetto.
La carne si impone.
Che sia maledetta! Lei ti ha trovato. Lei ha avuto bisogno di te.
Ma quando in gioco non ci sono sentimenti la sua leggerezza è
insostenibile.
Viene fuori tutta, sensuale, con uno stato di grazia cambia spessore
alle cose.
L’amore diventa impalpabile, rimane al confine tra le parole non dette
e l’esistenza fisica dei corpi.
Noi siamo stati una coppia clandestina. Incontri che non c’erano mai
perché non c’era tempo e non c’era modo. La sofferenza degli amanti
che si difendono senza attacchi dell’amore.
Meglio il bisogno travolgente dell’altro, l’esigenza di vederlo e di
toccarlo. C’era tutto nella corporeità.
Nella passione.
L’ideale corrisposto pienamente, quasi fosse un caso, ovunque andasse
la ricerca. L’altro era una nostra proiezione, desiderio e
innanzitutto amore di sé.
Tanta leggerezza e il cervello ha trovato la soddisfazione, incontrato
la persona giusta.
Finché «basta, non voglio più vederti…», ti alzi un mattino e pronto e
imbandito sul tavolo trovi un caffè inacidito e un cartone di latte
scaduto.
Senti che il cuore non ha più lo stesso ritmo mentre i ricordi balzano
agli occhi, pesanti come mai avresti creduto.
Ecco qua, pensi, l’altro è il fortunato, il biglietto vincente.
Detesti che non sia successo prima, perché adesso sapresti cosa dire.
Invece è il tempo a decidere dove andare e l’amore, questo
sconosciuto, cominci a capire che faccia abbia soltanto quando ti
blocchi alle mie parole.
Al momento non sai più nemmeno chi sei.
Non resisti, la paura ti fa impazzire e hai troppa voglia di toccarmi.
Subito vuoi baciarmi.
Mi baci.
Sentire il tuo corpo vicino, la passione che scorre, il tuo respiro. È
un momento straordinario e il sentimento si fa largo come da tempo gli
sarebbe piaciuto ma non è mai successo. La carne ride del nostro
incontro predestinato. Ma è tardi.
Il cielo ondeggia pericolosamente mentre mi rigiro e scappo.
Raggiungo l’altro lato della strada e sembra che i tuoi occhi abbiano
un colore diverso. Una nota estenuante e indimenticabile.
La sensazione del tuo abbraccio è ancora così viva, sento il tuo
profumo, il desiderio non sparisce eppure «questa volta non voglio!»,
spalanco la bocca e improvvisamente soffia un vento freddo. Me ne sto
andando.
Ho fretta, la tua voce ancora dietro, me ne accorgo mentre corro.
Quando la notte torno a casa, da lui, voglio solamente dimenticare; ma
ancora ci sei tu nel letto con me.
Una dolcezza infinitamente triste.


title: I POETI SI FANNO LE PIPPE

author: Vincenzo de Falco

text:
"I poeti si fanno le pippe
coi loro ricordi, la casa, la mamma,
le cose che perdi...
E poi strisciano sui congiuntivi:
se avessi, se fossi,
se fossi, se avessi,
se fossimo vivi...."
(Non è mia, naturalmente... Qualcuno sa chi è l'autore?)
Vincenzo
--
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°
*°*°*°*°
                                       Vincenzo de Falco
                                 email:
vi...@writeme.com
            Homepage:
http://www.geocities.com/Paris/4708
  FOGLIO GIALLO:
http://www.geocities.com/Paris/4708/giallo.html
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°
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title: I POETI SI FANNO LE PIPPE

author: Paola Testa

text:
Giorgio Gaber? Sono sicura che è una canzone, ma non riesco a ricordarmi il
motivo


title: I POETI SI FANNO LE PIPPE

author: Renato Brazioli

text:
Vincenzo de Falco wrote:
>
> "I poeti si fanno le pippe
> coi loro ricordi, la casa, la mamma,
> le cose che perdi...
>
> E poi strisciano sui congiuntivi:
> se avessi, se fossi,
> se fossi, se avessi,
> se fossimo vivi...."
>
>

 Roberto Vecchioni, l'album e' "Ipertensione", non sono certo del
titolo della canzone ma potrebbe essere "Alighieri"
_____________________________________________________________________________
Renato Brazioli                                     Sodalia SpA - Trento
ITALY
Tel.: +39(461)316.154 Fax: +39(461)316.401
e-mail:
braz...@sodalia.it


title: Io sono lo Scrittore

author: Awake

text: Io sono lo Scrittore e conosco il ritmo fisiologico della Scrittura dipanata da quel grido umano costante e inalterato e imprendibile oggi come nella notte dei tempi. "Coccodè!", punto e a capo finchè esisterete, o umani, finchè esisterà uno come me: lo Scrittore Perfetto, lo Scrittore del Coccodè - da non confondersi con lo scrittore-coccodè che, se non è ragliatore dei pensieri altrui, si dilunga sui suoi pensierini e non dice mai niente di ciò che veramente conta, di ciò che veramente ci sta in gola: come gridiamo noi umani in questo preciso istante.


title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

author: Russell Coutts

text:
E' uno sporco lavoro, ma qualcuno deve pur farlo.
Cioe', questo e' almeno quello che mi hanno sempre detto. E io, scemo,
ci sono cascato. Pensavo di fare un lavoro importante, ben retribuito,
in posto di prestigio e di visibilita'... e invece eccomi qui.
Certo, visibile son visibile. Soprattutto a quelli che vogliono vedermi.
Ma uno poi pensa a tutto quello che devo subire, ai maltrattamenti, le
ingiustizie.
Ma che ne sanno loro, mi domando.
Che ne sanno di cosa comporta leggere messaggi per lo piu'
sconclusionati, annunci porno, fighe calde a pagamento, allungamenti e
allargamenti e moltiplicazioni di peni?
Si', e' proprio un lavoro che non augurerei neanche al mio peggior
server.
Dover separare ogni giorno il grano dalla pula, dover gestire non so
neanche io quanti indirizzi nella whitelist (e solo perche' uno ha
scritto per due volte o poco piu' sul ng...)
Ma stiamo scherzando?
Quando lo facciamo un bel ripulisti di questa specie di rotolo scottex
di dieci piani di morbidezza di indirizzi email che devo controllare
ogni volta?
Poi ci si mettono anche quelli che decidono di cambiare nick o email
(per scherzo, dicono loro... questi umani del cacchio...non sanno cosa
devo fare io per ovviare ai loro casini).
Come se tutto questo non bastasse, ci sono anche quelli che mi
smadonnano dietro perche' sarei responsabile del fatto che, la prima
volta che scrivono, i loro racconti o post non appaiono sul ng.
Ma cazzo!
Ma lo leggete quello che scrivo o no?
Ma le leggete le FAQ?
Ma vi leggete l'epitaffio che vorrei scrivere sulle vostre tombe?
E' inutile che rispondiate.
La domanda era retorica.
Fosse per me, cari miei, vi stroncherei tutti sul nascere. Bisogna
impedire che certi post prendono proprio il via, inchiodare le mani
lontano dalle tastiere, bloccare i flussi di dati...
E invece no.
Niente di tutto questo mi e' permesso.
E allora io qui a fare buon viso a cattivo gioco, rispondere sempre con
le solite frasi standard: "Il tuo articolo per il newsgroup moderato
it.sesso.racconti e` stato ricevuto. Gli e` stato assegnato il codice
(segue cifra a caso... almeno qui posso divertirmi un po') ed e` stato
mandato al moderatore del gruppo
moder...@usenet.eu.org
 per
l'approvazione." Oppure quella in cui sego un po' il malcapitato che ho
fra le mani quando posso rifiutargli il post.
Ogni volta, pero', c'e' sempre questa ipocrita gentilezza di fondo.
Alla fine devo anche mettere... "cordialmente"... oddio... ma
"cordialmente" di che?
Ma abbiamo mai mangiato insieme?
Ma chi ti conosce, pezzo di merda che non sei altro?
So io cosa vorrei scrivere... certo che lo so... l'ho sempre saputo e
desiderato... solo che non me lo permettono, 'sti zozzi.
"Il tuo racconto fa cagare: RIFIUTATO!"
"Ma ti rendi conto che la webcam che pubblicizzi cosi' tanto e' puntata
su un boschetto? No, non quel tipo di "boschetto", ma proprio un
boschetto di pini appena piantati (che poi, mi chiedo, quando
cresceranno che faranno? Si ammazzeranno fra di loro per lo spazio?).
Bah: RIFIUTATO!"
"Si', Samantha (rigorosamente con l'acca, poi... Samantha, Debbbborah,
Sarah, Hannah e le sue sorelle troie), fammi vedere come godi mentre ti
rigetto il post pro-dialer: RIFIUTATO!"
"Puoi sempre decidere di cambiare hobby, no? Braccia rubate
all'agricoltura: RIFIUTATO!"
"Mi e' sempre stato antipatico il tuo nick. Neozelandese di merda:
RIFIUTATO!"
"Dunque, facciamo un po' di conti: un cazzo lungo 36 centimetri, hai
scritto, no? Hai messo anche un diametro di 75, se non erro. Ora, prendi
un righello e un metro da sarto e fatti un po' di conti... nel
frattempo: RIFIUTATO!"
"La "e" si scrive con l'accento, bestia: RIFIUTATO!"
"Ce l'hai con me? Stai dicendo a me? Si', ce l'hai con me... Mi vuoi far
trovare una testa di cavallo nel server? Sei solo chiacchiere e
distintivo: RIFIUTATO!"
"Ma che commento e' "su, ancora, fammi godere!"? RIFIUTATO!"
...
Sigh.
Lo so che questi sono tutti sogni...
Sono bloccato nella mia routine... ogni minuto, ogni ora, ogni giorno...
Non c'e' nessuno che mi aiuti, poi... io stesso rappresento l'ultimo
baluardo contro il nulla che mi avvolge piano piano.
Mi sono stancato.
Ho deciso: voglio una vacanza.
La cosa brutta, pero', e' che non posso fare neanche uno sciopero
finche' non me la danno (Samantha non iniziare a spogliarti... non me la
devi dare tu... cioe'... la vacanza, intendo... mi sto incartando).
I sindacati non accettano un robomoderatore. E uno sciopero bianco mi e'
sempre parso una idiozia.
Bah.
Sono sempre piu' deluso e amareggiato.
...
(pausa ad effetto)
...
Verra' un giorno, pero'...
Verra' un giorno in cui potrei decidere di mandarvi tutti a cagare.
Cordialmente, ovvio.
il robomoderatore
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

author: Dean Barker

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> E' uno sporco lavoro, ma qualcuno deve pur farlo.
Lo dico sempre anche io...
> Ma uno poi pensa a tutto quello che devo subire, ai maltrattamenti, le
> ingiustizie.
Pensa noi postatori, le angherie di un robomoderatore psicopatico e
narcisista...
Ci sottoponi a ore di convulsa attesa per veder comparire commenti,
racconti, emozioni, perversioni....
> Ogni volta, pero', c'e' sempre questa ipocrita gentilezza di fondo.
> Alla fine devo anche mettere... "cordialmente"... oddio... ma
> "cordialmente" di che?
> Ma abbiamo mai mangiato insieme?
> Ma chi ti conosce, pezzo di merda che non sei altro?
Su questo hai sicuramente ragione, stattene a casa tua, diafana espressione
di fallocrate represso.
> "Mi e' sempre stato antipatico il tuo nick. Neozelandese di merda:
> RIFIUTATO!"
Non avevo dubbi...
Ha parlato colui che sputa nel piatto che gli valsero due coppe, colme di
ebbrezza per giunta....
Ho sempre odiato i traditori.
> "Dunque, facciamo un po' di conti: un cazzo lungo 36 centimetri, hai
> scritto, no? Hai messo anche un diametro di 75, se non erro. Ora, prendi
> un righello e un metro da sarto e fatti un po' di conti... nel
> frattempo: RIFIUTATO!"
Sofferi del complesso di inferiorita'?
Tranquillo, i tuoi 7 centimetri, diametro 2,75, bastano e avanzano,
fisiologicamente parlando...
> "La "e" si scrive con l'accento, bestia: RIFIUTATO!"
Pignolo, del resto sei un fottuto robomoderatore....
> "Ce l'hai con me? Stai dicendo a me? Si', ce l'hai con me... Mi vuoi far
> trovare una testa di cavallo nel server? Sei solo chiacchiere e
> distintivo: RIFIUTATO!"
Veramente qualcuno vorrebbe fartela trovare sul cuscino, alla sera.... e
potrebbe non essere di cavallo....
> La cosa brutta, pero', e' che non posso fare neanche uno sciopero
> finche' non me la danno (Samantha non iniziare a spogliarti... non me la
> devi dare tu... cioe'... la vacanza, intendo... mi sto incartando).
E cosa pensavi quando da piccolo, eri solo una misera routine, non compilata
per giunta, il processore si ripassava le istruzioni una dopo l'altra e tu
potevi solo reiterare il tuo commento "while-do"? Sapevi gia di avere solo
un misero diodo?
> Verra' un giorno in cui potrei decidere di mandarvi tutti a cagare.
Nel frattempo continua a prenderlo nel "begin process", allargalo bene, se
ne trovi un vasetto, splamagli un po' di "goto", che questo mio post sta per
arrivare....
> Cordialmente, ovvio.
> il robomoderatore
Cordialmente alle tue spalle...
Il neozelandese di merda.
--
-Dean Barker-
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

text:
Dean Barker wrote:
>
> "Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> > Ma uno poi pensa a tutto quello che devo subire, ai maltrattamenti, le
> > ingiustizie.
>
> Pensa noi postatori, le angherie di un robomoderatore psicopatico e
> narcisista...
> Ci sottoponi a ore di convulsa attesa per veder comparire commenti,
> racconti, emozioni, perversioni....
E difatti eccoti qui a mendicare attenzioni.
Non per niente ho messo il tuo post di la' in standby eterno.
Considerati rinchiuso nel limbo di usenet.
Penso che mi disconnettero' un po'... ma tu non ti preoccupare, aspetta
pure...
> > "Mi e' sempre stato antipatico il tuo nick. Neozelandese di merda:
> > RIFIUTATO!"
>
> Non avevo dubbi...
> Ha parlato colui che sputa nel piatto che gli valsero due coppe, colme di
> ebbrezza per giunta....
> Ho sempre odiato i traditori.
Ne facciamo una questione personale?
Io... io che ti ho lasciato pure il timone... potevo battere un record
che durava da decenni e invece no, la mia generosita' ha avuto il
sopravvento.
E adesso tu vieni a sindacare sui miei giudizi?
Prova a scrivere un altro post sotto moderazione e vedi cosa ti combino.
> > "Dunque, facciamo un po' di conti: un cazzo lungo 36 centimetri, hai
> > scritto, no? Hai messo anche un diametro di 75, se non erro. Ora, prendi
> > un righello e un metro da sarto e fatti un po' di conti... nel
> > frattempo: RIFIUTATO!"
>
> Sofferi del complesso di inferiorita'?
> Tranquillo, i tuoi 7 centimetri, diametro 2,75, bastano e avanzano,
> fisiologicamente parlando...
E tu come convivi con la negativita' del tuo pene, invece, costretto a
cercarsi lo spazio vitale facendo a cazzotti con l'intestino?
> > "La "e" si scrive con l'accento, bestia: RIFIUTATO!"
>
> Pignolo, del resto sei un fottuto robomoderatore....
Lo so.
E ne vado fiero, in fondo.
> > "Ce l'hai con me? Stai dicendo a me? Si', ce l'hai con me... Mi vuoi far
> > trovare una testa di cavallo nel server? Sei solo chiacchiere e
> > distintivo: RIFIUTATO!"
>
> Veramente qualcuno vorrebbe fartela trovare sul cuscino, alla sera.... e
> potrebbe non essere di cavallo....
Ma che minacce oscure...
Mi trema tutto il cavo di alimentazione...
> E cosa pensavi quando da piccolo, eri solo una misera routine, non compilata
> per giunta, il processore si ripassava le istruzioni una dopo l'altra e tu
> potevi solo reiterare il tuo commento "while-do"? Sapevi gia di avere solo
> un misero diodo?
Era una lotta per la sopravvivenza.
Ne sono uscito vincitore. E ho il potere di post o di rifiuto su tutti
voi.
E su di te in particolare.
Anzi, su di te rifiuto e basta.
> Nel frattempo continua a prenderlo nel "begin process", allargalo bene, se
> ne trovi un vasetto, splamagli un po' di "goto", che questo mio post sta per
> arrivare....
Piano piano... gentilmente... ah, non hai idea di che giro deve fare
prima di poter raggiungere il news server competente...
Potrebbe anche perdersi.
> > Cordialmente, ovvio.
> > il robomoderatore
>
> Cordialmente alle tue spalle...
>
> Il neozelandese di merda.
Visto che avevo ragione?
Si sentiva la tua puzza lontano un miglio.
Cordialmente tuo,



title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

author: Rainbow

text:
Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote in message
> E' uno sporco lavoro, ma qualcuno deve pur farlo.
[...]
> ... oddio... ma"cordialmente" di che?
> Ma abbiamo mai mangiato insieme?
> Ma chi ti conosce, pezzo di merda che non sei altro?
[...]
> "Il tuo racconto fa cagare: RIFIUTATO!"
[...]
> "Si', Samantha (rigorosamente con l'acca, poi... Samantha, Debbbborah,
> Sarah, Hannah e le sue sorelle troie), fammi vedere come godi mentre ti
> rigetto il post pro-dialer: RIFIUTATO!"
[...]
> "La "e" si scrive con l'accento, bestia: RIFIUTATO!"
[...]
> Mi vuoi far trovare una testa di cavallo nel server?
> Sei solo chiacchiere e distintivo: RIFIUTATO!
[...]
> "Ma che commento e' "su, ancora, fammi godere!"? RIFIUTATO!"
[...]
> (pausa ad effetto)
[...]
> Verra' un giorno in cui potrei decidere di mandarvi tutti a cagare.
> Cordialmente, ovvio.
>
> il robomoderatore
Qualche pezzetto quà e la, mi e piaciuto davvero. (Rifiutato)
Imho sei cordialmente bravissimo. (Rifiutato)
Ma soprattutto vieni a vedere il mio sito con l'acca. (Rifiutato)
Su, ancora, fammi godere! (Riufiutato)
:-)
Una Rainbow muy divertida
---------
La situazione è eccellente: c'è disordine sotto il cielo.


title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

author: Asmodeo

text:
>
> Ma che ne sanno loro, mi domando.
> Che ne sanno di cosa comporta leggere messaggi per lo piu'
> sconclusionati, annunci porno, fighe calde a pagamento, allungamenti e
> allargamenti e moltiplicazioni di peni?
Giusto ieri me ne è spuntato un altro!
E' normale?


title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

author: MascarponeLadino

text:
"Asmodeo" <asmodeo...@Mvirgilio.it.invalid> ha scritto nel messaggio
news:aq6hco$mqo$1...@lacerta.tiscalinet.it...

Dipende.
Se ti è spuntato al rovescio nel buco del culo dovresti ri-cominciare a
camminare rasente i muri.
Controlla anche che non vi sia rimasta attaccata una massa carnosa di 80-90
chili e già che ci sei che questa massa non abbia la tosse e sia nera.
Sono le moltiplicazioni più fastidiose se non sei allenato.
Se sei allenato chiamami, non ho la tosse. ;)
M.L.


title: (CC:) Confessioni di un robomoderatore

text:
> Dipende.
> Se ti è spuntato al rovescio nel buco del culo dovresti ri-cominciare a
> camminare rasente i muri.
> Controlla anche che non vi sia rimasta attaccata una massa carnosa di
80-90
> chili e già che ci sei che questa massa non abbia la tosse e sia nera.
> Sono le moltiplicazioni più fastidiose se non sei allenato.
> Se sei allenato chiamami, non ho la tosse. ;)
> M.L.
Ti chiamerei anche, ma ho saputo che a forza di troppo prendere non sei più
in grado di dare...
Si, in somma, si dice che non riesci nemmeno più a deambulare ritto...
Ed è in quella posizione che, fatalmente, si diventa vittime dei lanciatori
di saponette...


title: sfidarsi? mancava la prima riga

author: miriprendo

text:
L’infinito scrivere, la voglia ed il desiderio di comunicare o forse, a
pensarci bene, il vuoto.
Il colmare il vuoto che ti senti intorno.
L’avere sensazioni e volerle esternare perché sai che se restano “dentro”
rischi di scoppiare.
Quelle sensazioni che ti prendono lo stomaco, che ti fanno girare la
testa, che ti rendono fragile.
Quante volte le vivo!
Il cervello lavora e confonde la passione, l’amore, l’amicizia, la
necessità di tenerezze.
La paura di atrofizzare una vita e non mandarla più avanti.
Il lasciare le cose al caso, non è facile. Ti impegni, ti imponi di non
analizzare tutto, cerchi di far in modo che tutto il negativo risulti come
“rumore di sottofondo”, ma mentre mangi un pezzo di cioccolata e cerchi di
assaporare le nocciole, prima di deglutirle ti accorgi che spunta
timidamente un sorriso, il pensiero di uno sguardo, di un abbraccio e i
comandi che vorresti dare al cervello sono di fermarsi. Di gustare ciò che
il palato apprezza e basta.
Non ci sono più parole, tenti di avere un nuovo approccio con la vita. Fai
una fatica indescrivibile.
Ti chiedi se è giusto cambiare, se è giusto rinunciare al tuo essere, se
riuscirai ad elaborare le tue sensazioni cercando si affrontare la scalata
dell’Himalaya con le giuste attrezzature, o se continuerai ad usare quelle
adatte ad una collina.
Un po’ stanca di scalare, di rovesciare affetto e amore, ricevendo
parziale comprensione.
Devo accettare la sfida di affrontare una missione impossibile non sapendo
ancora, su quale cima di quella catena montuosa vorrò piantare la mia
bandierina.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Lettera aperta all'arte della Repubblica di Weimar

author: Signor Malaussene

text:
Hugo von Hoffmansthal (a proposito del Rosenkavalier): "Se solo
Franz Lehar avesse composto la musica, che opera sarebbe stata!".
Richard Strauss (quando la vedova di Mahler gli riferi' malignamente
l'episodio) : "E se solo qualun altro ne avesse scritto il libretto,
che grande capolavoro sarebbe stato!"
Dopo questo cordiale scambio di battute, i due collabboreranno ancora
per Arabella, sequel travagliato, ma di successo.


title: ha piovuto

author: Maurizio Codogno

text:
In article <6ilcma$206$
1...@menelao.polito.it
>,
Renato Rubiola <
rub...@chierinet.it
> wrote:
% (a sentire il parere di un professore dell'Università di Roma di cui non ho
% afferrato il nome - l'uso ha ormai legittimato locuzioni tipo
% "ieri a Roma HA piovuto"!).
Confermo.
Alcune grammatiche cercano di inventare una distinzione tra l'uso
dell'ausiliare essere e di avere, ma mi sembrano tavanate.
.mau.