title: R: [R] Tentazioni

author: stirner

text:
"Ulrich Laverdure"
[Alla mia
> L. M.]
la grande quantità di post che questo testo ha ricevuto mi ha incuriosito.
la lettura ha prodotto alcune riflessioni sia di carattere generale che
relative al racconto.
di generale posso dire che ciò a cui mi sembra tenda il racconto ( l'idea)
mi sembra essere debole per sostenere la lunghezza del testo. è vero che
esiste un tipo di narrativa definita "minimalista" che potrebbe in qualche
maniera accogliere lo scritto nei suoi canoni ma, a mio parere, non sarebbe
giusto in quanto ciò che viene narrato non è appunto sufficientemente
minimale dato che si conclude con una presa di posizione che ha un aspetto
conclusivo; cioè non resta aperta alla ciclicità di un quotidiano
ripetitivo. anche se quasi tutto il racconto, al contrario, vorrebbe
mostrarlo rimane tra l'esserlo e non esserlo ( minimale). questo che mi
sembra di poter rilevare non ha in sé aspetti negativi rispetto allo stile,
anzi dà allo svolgimento un ritmo che a me di solito piace: il
posizionamento sintatticamente non lineare ( barocco) e anche la necessità
di squarci, spesso comici, che creano precisazioni, attraverso molti inciso,
sui caratteri dei protagonisti a volte però troppo forzati e non sempre
necessari a quella che chiamerei l'economia del testo. per me l'economia del
testo è sempre molto importante. per fare un esempio: una immagine
fotografata mantiene gran parte degli elementi narrativi non indispensabili
all'idea per cui è stata scattata, mentre un quadro li elimina o dovrebbe
farlo, a meno che non rientrino come necessità espressiva dell'idea. La
purezza insomma.
in conclusione non sarei d'accordo con Writer nel definire il racconto
"mediocre" ma posso capire il motivo per cui lo pensa (certamente però non
si può arrivare a dire questo leggendo solo le prime righe).
A mio modesto parere, sì, è mediocre se lo si valuta come idea: in fondo
cosa ci dice il racconto: un giovane studente preferisce mangiare bene e
scopare meglio piuttosto che andare con gli amici che poi cosa fanno?
cercano occasioni per scopare.
Se invece ci si lascia andare nel seguire un percorso senza tenere conto di
ciò che lo ha mosso allora può essere piacevole dato che in certe
situazioni, più o meno, ci si riconoscono un poco tutti. La parte migliore
per me è l'ultima ove c'è il crescendo sensuale che poi determina la scelta.
sarò di parte ma il notturno di Chopin
è quanto di meglio possa esprimere la situazione. Anche gli altri accenni
musicali mi appaiono ben inseriti.
di Gadda? a mio parere  qualche cosa c'è nella non linearità narrativa e
negli incisi ma non certamente nella motivazione che in Gadda determina
appunto la modalità stilistica come per esempio nei quadri di De Chirico.
saluti
stir


title: R: [R] Tentazioni

author: Ulrich Laverdure

text:
stirner wrote:

> la grande quantità di post che questo testo ha ricevuto mi ha incuriosito.
> la lettura ha prodotto alcune riflessioni sia di carattere generale che
> relative al racconto.
Ti ringrazio del commento, ma vorrei capire come mai hai tirato fuori questo
racconto dopo così tanto tempo (credo sia passato qualche mese dal suo
invio, non mi ricordo neppure la data con precisione).


title: R: [R] Tentazioni

text:
"Ulrich Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> > Ti ringrazio del
commento, ma vorrei capire come mai hai tirato fuori questo
> racconto dopo così tanto tempo (credo sia passato qualche mese dal suo
> invio, non mi ricordo neppure la data con precisione).
a dire il vero non mi sono accorto che era una cosa vecchia. la mia capacità
di usare questa macchina è veramente penosa per cui ad un certo punto,
stuzzicando "visualizza", mi è apparsa una lunga lista di messaggi di botta
e risposta li ho letti e ho inviato la mia opinione. del resto un testo non
è né vecchio né nuovo; è quello che è. Anzi secondo me questo, che per me è
stato un caso, sarebbe bene divenisse una normale azione in quanto
allontanandosi dalla fonte ( contesto) si può essere più obbiettivi e meno
coinvolti da storie a volte penosamente personalizzate.
stir


title: R: [R] Tentazioni

author: Camillo

text:
Wed, 25 Oct 2000 10:28:32 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
>:
> Irene Malox <
irene...@libero.it
> wrote in message etc.
> Irene, so, non ti importa nulla, ma sento proprio la NECESSITA' di dirti che
> scrivi troppo bene. E rispondi ancora meglio. TU puoi anche permetterti di
> essere antipatica, puoi permetterti tutto con questo bel passaporto. Te l'ho
> già detto cosa farei se fossi un bell'uomo affascinante: ti tromberei!!
curiosa coincidenza: Ulrich pubblica la cronaca dei suoi marchingegni
temporali e stirner e Norma all'unisono ripescano (forse con l'aiuto di un
Furlazzano di Aldebaran) un altro bel racconto laverduriano di eoni fa.
stupefacente.
anyway, cara Norma: come donna non sono certo immune ai complimenti e alle
lusinghe, e come uomo direi anche. dunque m'importa eccome leggere le tue
necessità maiuscole, con le quali faccio tosto degli impacchi al mio Ego
androgino. quanto alla tromba, non so che dire: io suono il piano.
CamIrenillo.


title: R: [R] Tentazioni

text:
"Camillo" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> curiosa coincidenza: Ulrich pubblica la cronaca dei suoi marchingegni
> temporali e stirner e Norma all'unisono ripescano (forse con l'aiuto di un
> Furlazzano di Aldebaran) un altro bel racconto laverduriano di eoni fa.
> stupefacente.
la "circolarità"  è l'account predefinito e difficilmente eliminabile del
tempo. la mia illusione sta nella fuga per la tangente. però è assai costoso
e ancor più doloroso produrre uno sganciamento dall'orbita dell'abitudine.
ciao Camillo.
stir
P.S.
il tuo sito è ancora in piedi? se sì allora vorrei aggiungere una cosa (
sempre che ti faccia piacere naturalmente.
.


title: R: [R] Tentazioni

text:
On Thu, 26 Oct 2000 09:27:50 GMT, "stirner" <
unic...@hotmail.com
>
wrote:
> il tuo sito è ancora in piedi? se sì allora vorrei aggiungere una cosa (
> sempre che ti faccia piacere naturalmente.
manda manda. all'indirizzo dell'università (dovresti conoscerlo, no?).
non ti posso promettere immediatezza, ma ti garantisco che lo farò
volentieri as soon as I can.
Camillarda.
------------------------------
www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias


title: Tipo fascista di borgata

author: andreaex

text:
Basta parlare è ora di fare sul serio , iniziamo a spaventare
questo governo fantoccio , facciamo sul serio
come diceva Bossi , che ora è dei nostri una pallottola
costa trecento lire.
Il nostro capo Gasparri basta che faccia un gesto ,
basta una parola e noi camerati metteremo a ferro
e fuoco strade , piazze , vie , vicoli , viali , tangenziali,
circonvallazioni , contrade , rioni , cortili , condomini ,
scale , coridoi , stanze , armadi , cassetti , comodini
per far capire la capillarità della nostra potenza
al grido di Siegh Heil o Sig Hai non ricordo
Grande Gasparri iniziamo magari con i tossici
che non danno grandi problemi , iniziamo a
rinchiuderli in grandi magazzini in modo che
le nostre strade inizieranno ad essere piu sicure
e noi persone per bene , benpensanti , potremo
finalmente uscire la sera senza essere aggrediti
dai drogati.
Poi potremmo rinchiudere tutti i malati di aids in
altri grandi magazzini , così che non circoleranno
piu germi e batteri infetti.
E avanti così con TOLLERANZA ZERO....!!!!!!!


title: Tipo fascista di borgata

author: AhiRa

text:
>Poi potremmo rinchiudere tutti i malati di aids in
>altri grandi magazzini , cosě che non circoleranno
>piu germi e batteri infetti.
>E avanti cosě con TOLLERANZA ZERO....!!!!!!!
L'idea mi piace!
E poi chiudiamo in un altro magazzino tutti gli stronzi che ci fanno
mangiare la carne con gli ormoni e pesticidi e ci obbligano a
comprarla in barba alle nostre leggi pena salate multe.
E in un altro ancora tutti i politici corrotti insieme agli
industriali corruttori.
Poi tutti i lavativi della terra.
I negri, i gialli, e i bianchi meridionali.
Mi fermerei sul 40 parallelo per sicurezza.
Poi i pedofili, gli omosessuali e anche gli eterosessuali perversi.
Tutte le puttane, e i puttanieri.
Tutti gli stupratori, i ladri, i delinquenti fino ai ladri di
portafogli.
Poi rinchiuderei tutti i generali... non si sa mai che volessero
prendere piů potere, d'altronde in un mondo senza piů delinquenza non
servirebbero nemmeno.
Infine i religiosi di tutte le religioni, meglio non fidarsi anche
loro ne hanno fatte delle belle.
Poi pianterei una bandiera al polo con scritto lager...
e potremmo ricominciare tutti a fare il porco comodo :))
che ne dici?
AhiRa


title: Tipo fascista di borgata

author: myself

text:
Fri, 30 Jun 2000 13:32:16 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa):
> e anche gli eterosessuali perversi.
> Tutte le puttane, e i puttanieri.
potresti lasciare fuori queste categorie, plz? :-D
Camillerso.


title: Tipo fascista di borgata

author: Sihaya

text:
myself wrote in message ...

Già anche perchè mi sentirei chiamata in causa in tutte e tre le
categorie!!! ;)


title: Tipo fascista di borgata

author: Artod

text:
myself <
cam...@excite.com
> wrote in message
nq9pls0804tg47ljd...@4ax.com...
> > e anche gli eterosessuali perversi.
> > Tutte le puttane, e i puttanieri.
> potresti lasciare fuori queste categorie, plz? :-D
Dici che ci mettono al muro? :-)
Ciao,
Artod


title: Tipo fascista di borgata

text:
Fri, 30 Jun 2000 16:21:03 +0200, "Sihaya" <
sih...@worldonline.it
>:
> >> e anche gli eterosessuali perversi.
> >> Tutte le puttane, e i puttanieri.
> >
> >potresti lasciare fuori queste categorie, plz? :-D
>
> Già anche perchè mi sentirei chiamata in causa in tutte e tre le
> categorie!!! ;)
e dillo a me! su ias ho fatto sia la puttana che il puttaniere. devo anche
aggiungere con scarso successo :-D
inoltre ho esordito con un testo in cui dichiaravo esplicitamente d'aver
avuto una storia d'amore con un tal Luigi. il bello è che era pure
autobiografico, quel testo :-D
mi terrò buona la categoria eteroperverso come ultima spiaggia :-D
Camilla.


title: Tipo fascista di borgata

text:
>Dici che ci mettono al muro? :-)
tu fai parte delle puttane o dei puttanieri?
AhiRa


title: Tipo fascista di borgata

text:
>potresti lasciare fuori queste categorie, plz? :-D
eh no...
se li lasciamo fuori
quando poi mettiamo il cartello lager
con chi lo facciamo il nostro porco comodo scusa! ;))
AhiRa


title: Tipo fascista di borgata

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
395ccb76...@news.interbusiness.it...
> >Dici che ci mettono al muro? :-)
> tu fai parte delle puttane o dei puttanieri?
Non so di cosa faccia parte, Ahira. So che la discussione mi sembra
puerile e fuori luogo su ias. So che se domani non va bene avrò una
voglia matta di versare sangue. So che sto male, Ahira. So che sono
asfissiante. So che sono un angelo.
Conosco me stesso. Ma non si può salvare un rapporto di coppia da soli.
Ciao,
Artod


title: Tipo fascista di borgata

author: Trans IL vano

text:
ah...@inthenet.sm
 says...
> Tutte le puttane, e i puttanieri.
ma se uno le prestazioni sessuali se le
fa pagare in natura, come si inquadra?

--
mù
--


title: Tipo fascista di borgata

author: poppero

text:
>>Poi potremmo rinchiudere tutti i malati di aids in
secondo me ... mah ...
in libertà chi resta?


title: Tipo fascista di borgata

text:
> So che la discussione mi sembra
>puerile e fuori luogo su ias.
Non è grave... basta solo ricordarselo quando capiterà agli altri :))
>So che se domani non va bene avrò una
>voglia matta di versare sangue.
Lacrime sangue...
Esiste in un angolo del cervello un piccolo swich o switch (boh!) un
interruttorino con la levetta. Una volta scovato consente di
trasmutare a comando la disperazione in attività creativa. Funziona
per quasi tutto. La difficoltà è trovarlo, ma vale la pena
impegnarsi.Fidati!
>So che sto male, Ahira. So che sono
>asfissiante.
No asfissiante no... solo un tantino puzzolente :))
>So che sono un angelo.
questo si'... si smette a ventidue anni... all'improvviso
>Conosco me stesso.
Lasciami dire che non è vero... conoscersi è come stare su un autobus:
quando ti siedi sei al capolinea!
>Ma non si può salvare un rapporto di coppia da soli.
Forse no.
Ma la mia mamma diceva sempre che chi non ti vuole non ti merita :))
E crederci fa un beneeeeeeeeeeeee
AhiRa


title: Tipo fascista di borgata

text:
>ma se uno le prestazioni sessuali se le
>fa pagare in natura, come si inquadra?
direi BARATTOlieri
AhiRa


title: Tipo fascista di borgata

text:
On Sat, 01 Jul 2000 07:32:48 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
> >Ma non si può salvare un rapporto di coppia da soli.
> Forse no.
> Ma la mia mamma diceva sempre che chi non ti vuole non ti merita :))
ddddio quantèvvvero! :)
Camillo.


title: Tipo fascista di borgata

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
395d9cc3...@news.interbusiness.it...
> > So che la discussione mi sembra
> >puerile e fuori luogo su ias.
> Non è grave... basta solo ricordarselo quando capiterà agli altri :))
Il bello è che qui ci si reputa superiori a iap.
Ma iap è cambiato. E' tornato quello dei bei tempi. Nascondetevi.
> Esiste in un angolo del cervello un piccolo swich o switch (boh!) un
> interruttorino con la levetta. Una volta scovato consente di
> trasmutare a comando la disperazione in attività creativa. Funziona
> per quasi tutto. La difficoltà è trovarlo, ma vale la pena
> impegnarsi.Fidati!
Domani sera ci dovrebbe essere un bel sonetto sfornato...
> >So che sto male, Ahira. So che sono
> >asfissiante.
> No asfissiante no... solo un tantino puzzolente :))
Jebo te... ;-)
> >Ma non si può salvare un rapporto di coppia da soli.
> Forse no.
> Ma la mia mamma diceva sempre che chi non ti vuole non ti merita :))
> E crederci fa un beneeeeeeeeeeeee
:-)
E per ora tutto bene.
Ciao,
Artod


title: Tipo fascista di borgata

text:
Era tutto ironico, non si è capito.....??????



title: Tipo fascista di borgata

author: Pikkiatella

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
nhp75.6319$2s6....@news.infostrada.it...
> Il bello è che qui ci si reputa superiori a iap.
> Ma iap è cambiato. E' tornato quello dei bei tempi. Nascondetevi.
>
> Artod
Veramente il "la" a codesta tendenza lo avresti dato tu.
E onestamente, anche se iap è "quello di una volta" e tu ci guazzi da dio,
mi auguro, non vedo proprio perchè dovrei nascondermi.
Non vedo proprio.
R.


title: Tipo fascista di borgata

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8jpf6q$1c5$1...@nslave2.tin.it...
> Veramente il "la" a codesta tendenza lo avresti dato tu.
"Infine,
io ho pienamente ragione:
i tempi sono cambiati,
gli uomini non chiedono più nulla
ai poeti: e lasciatemi divertire!"
Tempora mutantur et nos cum illis.
> E onestamente, anche se iap è "quello di una volta" e tu ci guazzi da
dio,
> mi auguro, non vedo proprio perchè dovrei nascondermi.
> Non vedo proprio.
Prima di dichiarare una presunta superiorità bisognerebbe controllare lo
stato di fatto. Altrimenti si rischiano figuracce, tipo l'Inghilterra
che non partecipava ai mondiali perché "superiore" (e gliene hanno
regalato uno appena nel 1966 in casa).
Ciao,
Artod


title: Tipo fascista di borgata

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
L1Y75.13641$2s6.1...@news.infostrada.it...
> Prima di dichiarare una presunta superiorità bisognerebbe controllare lo
> stato di fatto. Altrimenti si rischiano figuracce, tipo l'Inghilterra
> che non partecipava ai mondiali perché "superiore" (e gliene hanno
> regalato uno appena nel 1966 in casa).
> Ciao,
>
> Artod
Io -personalmente- mi guardo bene dal dichiarare la mia superiorità
su qualcosa o qualcuno, fatta eccezione per gli artenamir, forse.
Però tengo molto a dirti una cosa: "io non ci torno più in quel buco",
"Iap è una merda" ecc ecc ecc sono definizioni tue.
Quindi SE qualcuno si è sentito superiore, quello sei tu.
Che poi tu fossi realmente è un'altro discorso.
E ne approfitto per ricordarti che- prima di far notare gli
altri che le loro faccende personali ti stomacano-
potresti buttare un occhio ai post tuoi di qualche tempo fa.
Per evitare brutte figure appunto, anzi, ULTERIORI brutte figure.
Ciao :)
P.


title: Tipo fascista di borgata

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8jpli2$kks$1...@nslave1.tin.it...
Alč. Un altro _senza_ apostrofo :>
sorry
Pikkia


title: Tipo fascista di borgata

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8jpli2$kks$1...@nslave1.tin.it...
> Perň tengo molto a dirti una cosa: "io non ci torno piů in quel buco",
> "Iap č una merda" ecc ecc ecc sono definizioni tue.
> Quindi SE qualcuno si č sentito superiore, quello sei tu.
> Che poi tu fossi realmente č un'altro discorso.
In _quel_ buco non ci sono tornato. Il buco č cambiato. O "questo e
quello per me pari sono"? :-)
> E ne approfitto per ricordarti che- prima di far notare gli
> altri che le loro faccende personali ti stomacano-
> potresti buttare un occhio ai post tuoi di qualche tempo fa.
> Per evitare brutte figure appunto, anzi, ULTERIORI brutte figure.
Ok.
Pikkia, ti amo tanto, sei la mia vita, la mia luce, illumini
ulteriormente i led del mio pc, sei piů luminosa del mio lampadario e
splendi pure la notte, cosě non posso dormire, ti adoro, ti idolatro,
sto ordinando un altare in marmo rosso...
:-D
:-P
(_questo_ č giocare)
Con simpatia,
Artod


title: Tipo fascista di borgata

text:
>ddddio quantèvvvero! :)
a camì....
dopo quello che si legge in giro di te...
fanno bbbene!!! ;)))
Ahira :))


title: Tipo fascista di borgata

text:
>Era tutto ironico, non si è capito.....??????
io l'avevo capito e tu? :))))))
AhiRa


title: Tipo fascista di borgata

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
yp%75.14769$2s6.2...@news.infostrada.it...
> Pikkia, ti amo tanto, sei la mia vita, la mia luce, illumini
> ulteriormente i led del mio pc, sei più luminosa del mio lampadario e
> splendi pure la notte, così non posso dormire, ti adoro, ti idolatro,
> sto ordinando un altare in marmo rosso...
> :-D
> :-P
> (_questo_ è giocare)
> Con simpatia,
>
> Artod
Azzolina, nemmeno pikachu :DD
Così mi piaci, non quando fai il vecchio babbione sputasentenze ;PPP
Ciao :)
Pikkia


title: Tipo fascista di borgata

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8jq8fq$ebi$1...@nslave1.tin.it...
> Azzolina, nemmeno pikachu :DD
> Cosě mi piaci, non quando fai il vecchio babbione sputasentenze ;PPP
> Ciao :)
Momentaneamente sto cercando di dedicarmi anima e soprattutto corpo alla
ragazza...
(se quella troia rispondesse agli sms sarebbe meglio)
:-) (alquanto forzato)
Ciao,
Artod


title: Tipo fascista di borgata

author: Patrizia dei due golfi

text:
On Mon, 03 Jul 2000 13:11:13 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
> dopo quello che si legge in giro di te...
> fanno bbbene!!! ;)))
è quello che gli dico sempre anch'io:
curnutone ca pe' sta via mo' te' ne vai,
nun chiagnere pe' st'ammore
a chella nun ce penzà:
'e femmene so' puttane
e 'a vita so' tutt' guai,
(yes, ma i chiav' 'o stess
e 'i mica so' fess, o yes)
p.


title: Tipo fascista di borgata

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
> Momentaneamente sto cercando di dedicarmi anima e soprattutto corpo alla
> ragazza...
> (se quella troia rispondesse agli sms sarebbe meglio)
Vuoi farmi credere che se fosse tutto facile e dovuto,
tu saresti soddisfatto?
Un poeta?
Naaaaaaaaaa :)
> :-) (alquanto forzato)
:)) (molto spontaneo)
> Ciao,
>
> Artod
In bocca al lupo :)
Pikkia


title: Tipo fascista di borgata

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8jsdtg$1ca$1...@nslave2.tin.it...
> > (se quella troia rispondesse agli sms sarebbe meglio)
> Vuoi farmi credere che se fosse tutto facile e dovuto,
> tu saresti soddisfatto?
> Un poeta?
> Naaaaaaaaaa :)
Visto il mio preoccupante calo di peso (e ancora più notevole calo
d'appetito), direi che è di vitale importanza che sia facile e dovuto...
:-(
> > :-) (alquanto forzato)
> :)) (molto spontaneo)
> In bocca al lupo :)
> Pikkia
Eh...
Ciao,
Artod


title: Index, hai fatto cilecca!!!

text:
Ma possibile che nessuno mi creda? Prima di tutto, io non mi sento
affatto un troll, nonostante il Gizmo originale (e mio maestro zen) sia
piccolo e peloso.
In quanto ad Albert, non è nato di autunno, e la Toscana chi l'ha
nominata? Io non ci sono nata...
Mi spiace averti desulo, Gismoe
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Index, hai fatto cilecca!!!

author: Franx

text:
>Mi spiace averti desulo, Gismoe
Cioe', ti sei autodesula?


title: Un editore da sogno

author: donaldo

text:
"E' certamente una buona storia", l'editore tiene tra le mani il mio
testo quasi a soppesarne la consistenza.
"Grazie", rispondo, "non credevo di fare centro al primo tentativo".
L'editore mi guarda sorpreso: "Non si sminuisca, la sua e' un'opera
meritevole di grande considerazione. Lei ha talento, ragazzo!"
Sono incredulo: "Ma sta parlando sul serio?"
L'editore appoggia il manoscritto sul tavolo e si adagia più
comodamente sulla sedia di pelle nera, le mani dietro la testa:
"Siamo disponibili alla pubblicazione. Non c'e' nemmeno bisogno
dell'editing: e' gia' tutto perfetto".
Sono senza parole. Non posso nemmeno dire di provare gioia,
perche' non so assolutamente cosa provare.
L'editore continua sorridendo: "Normalmente, agli autori
alle prime esperienze editoriali, facciamo firmare un contratto
che ci garantisce, diciamo così, qualche esclusiva.
Nel suo caso invece, siamo disposti fin da subito a garantirle una
percentuale superiore rispetto ai normali diritti d'autore e
a versarle diecimila euro come anticipo per il suo prossimo libro..."
'Così proprio non va', penso io, 'proprio non va'.
Improvvisamente la voce dell'editore si fa piu' lenta e profonda,
come in un disco ascoltato a velocità rallentata.
"Naturalmente...saremo...ben...lieti..."
La luce nella stanza sta diventando accecante e mi metto una mano
davanti agli occhi per proteggermi. Non sento piu' la voce dell'editore,
sebbene riesca ancora ad intuirne il movimento delle labbra.
Il tavolo, la pianta all'angolo, la libreria con tutti i libri,
la sedia su cui e' seduto l'editore, tutto quanto viene improvvisamente
risucchiato in un vortice verso il soffitto.
Il fragore e' assordante e mi penetra il cervello come una lama
arroventata.
Sono stordito, ma piano piano quel sibilo si trasforma in una voce, prima
flebile e indistinguibile, poi via via piu' chiara e
distinta:"Marco...Marco...MARCO!!".
Sono in un bagno di sudore. Il cuore mi batte il petto e mi pulsa nelle
orecchie.
"Marco, svegliati!".
Clara mi sta scuotendo con entrambe le mani.
"Svegliati, e' tardi! Non e' oggi l'appuntamento con l'editore?".
'Così va molto meglio', penso io.
Donaldo, Modena
21/02/2005
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Finisce così

author: Demiurgo

text:
L'ho rivista mentre camminavo dalle parti di piazza Umberto. Discutevo con
gli amici sul fascino della violenza evocata dalla frase anarchica
"impiccheremo i re con le budella dei preti" e intanto la bottiglia di vino
e le sigarette da smezzare passavano di mano in mano. Laura era dall'altra
parte della strada con un gruppo tra cui ho riconosciuto il suo ex, gli
altri scherzavano tranquilli. Ho fatto un cenno con il braccio e sono andato
verso di loro per salutarli. Con indifferenza le ho sfiorato le guance e ho
chiesto all'amica come avevano trascorso la serata. La nostra, le ho detto,
non male: solito itinerario tra la taverna e il borgo antico, quattro
chiacchiere, e cosě via. La sigaretta mi aiutava a sviare la tensione,
aspirare e soffiare il fumo č un gesto che ti toglie dall'imbarazzo quando
non sai dove mettere le mani e dove guardare. Le avrň incrociato lo sguardo
un paio di volte senza nemmeno soffermarmi piů di tanto. Fissare la gente č
una cosa fastidiosa, questo genere di atteggiamenti č per soggetti decisi
che sanno quello che vogliono, č per attori da film d'azione. Ho dato un
altro sorso al vino acre e ho pensato che spendere 4 euro e sessantacinque
per questo schifo non era stato un grande affare. Lo sguardo si č sollevato
da terra e si č soffermato sui jeans con le tasche larghe di Laura, gli
stessi che indossava la sera che in macchina mi parlň di Kundera e del libro
che mi aveva prestato e che ho ancora io. Non so se me l'ho lasciato perché
mi restasse una parte di lei o perché ha chiuso definitivamente i conti e
preferisce rinunciare al libro piuttosto che rischiare di parlarmi e
mettersi in gioco di nuovo. Kundera e le poesie di Neruda erano tra gli
argomenti su cui si discuteva di piů quando c'incontravamo. Noi non stiamo
insieme, puntualizzava sempre, perň uscivamo e fumavamo e ci baciavamo. E a
me bastava questo. Non volevo niente di piů di un bicchiere di birra, una
buona conversazione e un paio di sigarette, ma questo credo che non gliel'
abbia mai detto. Poi a un certo momento le serate sono diventate piů fredde
e il vento non passava piů ad avvolgerci su quella panchina di piazza
Umberto, ma noi eravamo ancora lě a parlare con un po' di tristezza
inconfessata e poco entusiasmo. Diceva che non era sicura di quello che
faceva e non ne valeva la pena continuare cosě mentre io ripetevo che avrei
anche bloccato il tempo, che m'importava poco se era indecisa, mi bastava
quello.
La bottiglia di vino si č svuotata e io stavo ancora fissando i jeans con le
tasche larghe. Nicola č uscito dalla pizzeria con un trancio in mano e ha
detto -Oh ragazzi andiamo? -. Ho gettato il mozzicone della sigaretta, ho
fatto un cenno con il capo e ci siamo diretti verso casa di Nicola che era
libera e poteva ospitarci per un po'. Passando da piazza Umberto ho guardato
verso la panchina vuota. Č sempre vuota quando passo da lě, o almeno cosě
credo. Ci hanno scritto qualcosa sopra con un pennarello rosso, parole di
Jim Morrison credo:
"This is the end, beautiful friend,
This is the end, my only friend, the end,
It hurts to set you free,
But you'll never follow me.
The end of laughter and soft lies,
The end of nights we tried to die.
This the end."
Mi sono fermato a leggere e ho tradotto a mente i versi: "Questa č la fine,
mia bella amica, questa č la fine, mia sola amica, la fine, lasciarti mi
duole assai. Fine di risa e di bugie leggere, fine di notti in cui provammo
a morire. Questa č la fine.". Ho pensato che avrei potuto dire questa cosa,
poi ho calciato una lattina e ho raggiunto gli amici.
Demiurgo
____________________________________________________________________
  "Dio č morto, Marx pure, e io non mi sento tanto bene" (Woody Allen)


title: Finisce così

text:
Demiurgo ha scritto nel messaggio ...
Ho dato un
>altro sorso al vino acre e ho pensato che spendere 4 euro e sessantacinque
>per questo schifo non era stato un grande affare.
Non capisci veramente un cazzo di vini
[My mom and dad went to a show
They dropped me off at Grandpa Joe's
I kicked and screamed, said please don't go]


title: Finisce così

author: Ale Amadesi

text:
"Demiurgo" <
v.ba...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:xqgdc.30805$hc5.1...@news3.tin.it...
> L'ho rivista mentre camminavo dalle parti di piazza Umberto. Discutevo con
> gli amici sul fascino della violenza evocata dalla frase anarchica
> "impiccheremo i re con le budella dei preti"
Credo che venga da una canzone anarchica di fine '880.
Qualcosa che dice:
*Con le budella dell'ultimo papa strangoleremo l'ultimo re*
> La sigaretta mi aiutava a sviare la tensione,
> aspirare e soffiare il fumo è un gesto che ti toglie dall'imbarazzo quando
> non sai dove mettere le mani e dove guardare
Effettivamente...
anche quando aspetti qualcuno che è in ritardo
(chissà quanta gente avrò fatto fumare nervosamente...)
Peccato solo per questa frase:
> Non volevo niente di più di un bicchiere di birra, una
> buona conversazione e un paio di sigarette, ma questo credo che non gliel'
> abbia mai detto.
ti viene da chiedere: chi?
> poi ho calciato una lattina e ho raggiunto gli amici.
Piaciuto
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Finisce così

text:
"Ale Amadesi" <-
ranc...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:Lmhdc.116016$Kc3.3...@twister2.libero.it...
> "Demiurgo" <
v.ba...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:xqgdc.30805$hc5.1...@news3.tin.it...
>
> Credo che venga da una canzone anarchica di fine '880.
Ehehe, ho castronato.
Così sembra un modello di una Ducati.
Era: fine '800 (per amor di precisione)
"...it ain't me, it ain't me i'm no military song
it 'ain't me, it ain't me i'm no fortunate son..."
(Creedence Clearwater Revival; Fortunate Son; 1969)



title: Finisce così

text:
"Scroll_lock" <
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:H8hdc.45838$rM4.1...@news4.tin.it...
> Demiurgo ha scritto nel messaggio ...
>
>
> Ho dato un
> >altro sorso al vino acre e ho pensato che spendere 4 euro e
sessantacinque
> >per questo schifo non era stato un grande affare.
>
> Non capisci veramente un cazzo di vini
non è vero, aveva un sapore pessimo quel vino. Ammettilo!!!


title: Finisce così

text:
"Ale Amadesi" <-
ranc...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:Lmhdc.116016$Kc3.3...@twister2.libero.it...
> "Demiurgo" <
v.ba...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:xqgdc.30805$hc5.1...@news3.tin.it...
> > L'ho rivista mentre camminavo dalle parti di piazza Umberto. Discutevo
con
> > gli amici sul fascino della violenza evocata dalla frase anarchica
> > "impiccheremo i re con le budella dei preti"
>
> Credo che venga da una canzone anarchica di fine '880.
> Qualcosa che dice:
> *Con le budella dell'ultimo papa strangoleremo l'ultimo re*
>
> > La sigaretta mi aiutava a sviare la tensione,
> > aspirare e soffiare il fumo è un gesto che ti toglie dall'imbarazzo
quando
> > non sai dove mettere le mani e dove guardare
>
> Effettivamente...
> anche quando aspetti qualcuno che è in ritardo
> (chissà quanta gente avrò fatto fumare nervosamente...)
>
> Peccato solo per questa frase:
> > Non volevo niente di più di un bicchiere di birra, una
> > buona conversazione e un paio di sigarette, ma questo credo che non
gliel'
> > abbia mai detto.
>
> ti viene da chiedere: chi?
>
> > poi ho calciato una lattina e ho raggiunto gli amici.
>
> Piaciuto
Grazie, avevo un sacco di riserve su questo racconto e non volevo inviarlo,
poi alla fine mi sono detto "se proprio devo buttarlo, lo metto sul
news...". Forse troppo corto, boh?


title: Finisce così

author: Mara Luna

text:
"Demiurgo" <
v.ba...@tin.it
> wrote in message news:<xqgdc.30805$
hc5.1...@news3.tin.it
>...

Peccato che sia la fine! Ma perchč concepire solo storie "normali"?


title: siamo nel sole!

author: TS

text:
Che sonno che ho...
Stamattina quel rimbesughito dell'infermiere Romualdo ci ha svegliati alle
cinque.
Siccome ieri sera ha perso tempo a scopare a destra e a sinistra, si è
dimenticato di rimettere l'orologio. Credo che l'unico motivo per cui non
gli abbiamo fatto del male sia da ricercare nel fatto che ci ha destati con
un lieve e argentino colpo di pistola. Rileggendo questo periodo provo un
vago piacere orgasmico: il mio duca ne sarà fiera. Ma era solo una
divagazione.
Dicevo della sveglia anticipata. In realtà abbiamo dormito lo stesso numero
di ore, però quel cretino di Romulado ci ha spezzato un'illusione. Non si
fa così, per la mandragola!
E voi, fortunati che risiedete fuori, nelle vostre tiepide e accoglienti
casette, come avete vissuto questo inciampo circadiano? Ditemi, noi qua
dentro siamo affamati di notizie e impressioni sane.
Ora devo smettere di scrivere perché l'inserviente Giovannona sta passando
lo straccio sotto la mia sedia, e non vorrei beccarmi un elettroshock fuori
orario. Che poi oggi non si vede nessuno in giro. Forse stanno tutti
scopando e non si curano di curaci col solito amore. Mah, l'unica è avere
pazienza...


title: siamo nel sole!

author: DisKre Panza

text:
Domenica 28 Ottobre 2001 TS ha scritto:
> E  voi, fortunati  che  risiedete fuori,  nelle vostre  tiepide
> e  accoglienti  casette,  come avete  vissuto  questo  inciampo
> circadiano? Ditemi, noi qua dentro  siamo affamati di notizie e
> impressioni sane.
   Ho  dormito   un'ora  di   piu`.  Tutto   sommato,  piacevole.
Nonostante la cronica assenza alla mia  destra. Te ti ci sei gia`
abituata?  Io faccio  fatica: evidentemente  il mio  manicomio e`
peggiore del tuo.
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: siamo nel sole!

text:
> Nonostante la cronica assenza alla mia  destra. Te ti ci sei gia`
era la sinistra, cmq.


title: siamo nel sole!

text:
Martedi` 30 Ottobre 2001 TS ha scritto:
> era la sinistra, cmq.
   Eppure mi par  di ricordare che dicesse proprio  "e siede alla
destra del Padre"...
   Cmq, a sinistra  non c'e` piu` spazio. Troppa  roba da lavare,
libri, riviste e mistiche. Dovrei cambiare manicomio.
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: L'ULTIMO VOLO DELLA CAPINERA

text:
L'ULTIMO VOLO0 DELLA CAPINERA
Racconto di Luigi Melilli
Erano i tempi in cui anche in Sabina l'uso dei coltelli o delle
doppiette era frequentissimo, e la polizia non è che fosse attiva o
solerte, tanto che si era diffusa la voce che se l'autore di qualche
reato anche mortale non si fosse trovato entro i quaranta giorni si
poteva considerare libero e tornare in circolazione sicuro di non
poter essere più arrestato o processato.
Questa diceria è durata fino alla prima fanciulezza di chi scrive:
aveva sentito le mille volte narrare di eccidi e di come si erano
risolti, che non poteva rimanergli nella memoria la conclusione: "A
legge dice che se unu va sbannitu per quaranta dì, tóppu nisciunu u
po' toccà, arrestà o faji aru male (La legge dice che se uno va
fuggiasco  e nascosto per quaranta giorni, poi non è più perseguibile
dalla legge).
Io non so se sia mai esistita questa legge, ma mi pare impossibile,
anche tenendo conto che ci trovavamo nel territorio in cui un tempo
comandava la legge di Francischiello, essendo alquanto incerta la
linea di confine tra il regno di Napoli e quello dei papi.
Ma tant'è: tutti durante la mia infanzia erano convinto di questo, e i
delitti erano all'ordine del giorno, nella maggior parte dei casi a
causa delle "Passatelle" che si facevano nelle varie  rivendite di
vini.
Racconti come quello che mi accingo a fare erano  ancora durante la
mia fanciullezza frequentissimi, specie nelle lunghe sere invernali,
quando le famiglie erano riunite intorno al foc0olare dopo la
frugalissima cena, che non sempre era sufficiente a sfamare i più
poveri.
Ed io ne ho sentiti tanti, di questi racconti, tra incredulo e
sgomento: ero soprattutto scandalizzato del come si potesse uccidere
tanto facilmente e poi andare fregandosi le mani per il paese
vantandosene dinanzi a tutti, come fu di un fatto che non riesco a
levarmi dalla memoria neppure ora che sono vecchio:  avevano
"strippato" su per i gradini del paese due fratelli, che erano poi
morti con le budella in mano mentre tentavano di tornare a casa. Ma
quello che sto per narrare mi ha fatto molto più impressione, sia
perché  accaduto durante il periodo della mia fanciullezza e sia
perché la protagonista era una mia bellissima coetanea, che non
avrebbe fatto male a una mosca tanto era di carattere mite, come
diceva con eloquenza incredibile il suo sguardo.
Si chiamava Celeste, ma in paese tutti la chiamavamo Capinera a causa
della sua capigliatura foltissima e, appunto, nera quanto più non
sarebbe possibile immaginare.
Era di famiglia poverissima, ma non è che fosse denutrita, anzi... Era
sì snella, slanciata, e si sarebbe detta tutt'ossa, se non l'avessero
tradita le sue guance sempre colorite delicatamente e  paffutella
quanto basta per una bambina poverissima e tuttavia armonica.
È che allora non si andava a scuola, perché la miseria delle famiglie
doveva poter contare anche su bambini di sei o sette anni per tirare
innanzi; e Celeste, detta Capineranon faceva certo eccezione.
A sei anni andava appresso alle pecore e le sorvegliava perché nessuno
glie ne rubasse qualcuna. A dare e a darle queste certezza c'erano du
e enormi cani da pastore che avresti detto dei vitelli, almeno a
giudicarli dalla stazza.
Erano bestie sì, mansuete se incontrate da sole; ma quando erano con
il gregge diventavano feroci, con chi si arrischiava ad avvicinarsi.
Se erano persone conosciute da Capinera, bastava che ella desse ai
cani una voce per quietarli. Faceva allora tenerezza vedere quelle
bestione divenissero mansuete fino a lasciarsi carezzare anche da
estranei. Ma così è: i cani sanno di avere il compito di difendere le
pecore e se la padroncina li rassicurava divenivano giocherelloni e
confidenti. La dolcezza di Capinera pareva che si fosse trasmessa
anche a loro, che tutti temevano incontrare almeno di notte.
Erano tempi in cui anche i maschietti, come le loro coetanee,
vestivano di un vestitino che arrivava poco più giù del ginocchio, ed
era difficile così riconoscere se un marmocchio dai tre ai sette-otto
anni  fosse maschio o femmina, dal momento che i gonnellini  che
indossavano erano identici.
Questi poveri bambini, non avendo altro da fare tutto il giorno dal
momento che i cani provvedevano a richiamarne l'attenzione quando si
avvicinava q	ualcuno che non conoscevano, erano divenuti tutti
espertissimi nella scelta delle erbe mangerecce e - secondo le
stagioni - anche dei frutti. Era anzi quello il loro nutrimento
preferito, dal momento che era una variante al pane asciutto o con
appena un po' d'olio, del quale spesso divenivano companatico che
tutti ritenevamo squisito, anche chi, come me, non andava appresso a
pecore o a capre.
Nessuno, tranne i genitori , che avevano fatto le loro stesse
esperienze, era più bravo di loro a ricercar erbe mangerecce dca
mangiare da sole o con il pane. Per questo risultavano sempre ben
nutriti. Del resto non avevano proprio niente da fare tutto il giorno
e quello era un piacevole e nutritivo passatempo.
Capinera - lo posso assicurare io che ci sono stato insieme - era la
più brava, la più svelta e la più sicura raccoglitrice di erbe e di
frutti selvatici, insomma era una vera donnina, già a sette o otto
anni e tutte le sere riportava grembiuli della campagna insieme alle
pecore frutta e verdura che le mamme poi pensavano cuocere per
arricchire il desinare che altrimenti sarebbero stati i soliti
tagliolini senzaz uova, o polenta con aglio pestato e mischiato ad
olio.
E così Capinera era sempre sazia e felice, e quando chiamava uno dei
suoi animali la sua voce era dolce come chiamasse un bambino, o
addirittura un suo figlioletto.
Una volta aveva portato il suo branco di pecore fino ad una radura in
località detta Madonna di Vallebona,  tra Pozzaglia Sabina e Orvinio e
stava risalendo l'erta dalla parte dell'Abruzzo quando si incontro con
due brutti ceffi con lunghi coltelli nella mani, che parlavano
concitatamente.
Quel che riuscì a capire è "Se li troviamo li facciamo a pezzi. "
Imapurita si fermò dinanzi ai due per guardarli con i suoi occhioni
neri e dolcissimi, senza sapere che stava scrivendo la sua condanna a
morte.
"Se non te ne vai e subito" le disse uno dei due, "ti facciamo a
pezzetti: sparisci prima che lo schioppo non possa piùvederfti" E
accompagnarono l'ordine con uno scapaccione e un calciom che aiutarono
Capinera a ruzzolare per l'erta e a nascondersi dietro una folta siepe
La fanciullam terrorizzata,non ebe la forza neppure dichiamare i suoi
cani. Rimase lì trenate e unouetruta, con un nodo ala gola che la
soffocava e le impediva persino di piangere per timore che quelli la
sentissero.
Quando ritrovò un po' di quiete, e il suo piccolo cuore rallentò il
galoppo che quasi la asfissiava, provò a chiamare i suoi cani, che,
cisti i due ceffi gli si slanciarono contro.
Le povere bestie, colpite con il calcio dei fucili sulla testa corsero
via lamentandosi penosamente.
Disgrazia volle che si dirigessero verso la direzione dalla quale la
voce di Capinera era giunta ai loro orecchi, e questo insospettì i
due, che imposero a Capinera di uscire dal suo nascondiglio se non
voleva fare la fine dei suoi cani e anche peggio.
Capinera obbedì e si avviò verso il gregge scortata dai cani, ancora
giolanti per le battiture ricevute.
Quelli la fecero avvicinare quanto basta e le dissero:
"Sei parente a Giacomone tu, quell'uomo anziano egrosso come una
quercia che è stato ammazzato tempo fa?
Capinera, tremante, non seppe mentire: "Sì, era mio nonno, chelo
conoscevate voi?"
"Certo" rispose uno dei due e conosciamo anche tuo padre e tua madre,
La sorte a voluta farci incontrare quando proprio non era il
momento...." E così dicendo uno dei due le puntò la doppietta contro.
Fu un attimo terribile! I due cani, benché ancora dolorati si
slanciarono contro quei due uomini, ma prima che potessero
raggiungerli quelli òo iccoserp cpm ima ficoòata a èaòòettpmo:
Capinera cominciò a piangere penosamente ad alta voce, rivolgendo
parole di ira ai due assassini, che, giunta a una ventina di passi da
loro le intimarono il silenzio:
E lo fecero in tale modo che Capinera rimase come paralizzata dallo
sgomento.
"La sua disgrazia è l'averci visto e noi non possiamo rischiare.
Si allontanarono di una diecina di passi e uno disse all'altro: "Ma è
una monèlla, come si fa ad ammazzare una monella?"
L'altro rimase un po' a capo basso, quindi, puntato il fucile contro
Capinera concluse: "Sì, è un vero peccato, ma io non voglio
rischiare." E fece fuoco.
Capinera ebbe solo il fiato di cacciare un urlo che avrebbe intenerito
pure i sassi e, dopo poche contrazioni rimase stecchita.
Qualcuno che aveva sentito gli spari scese da Orvinio e, visto quel
che era accaduto, tornò indietro ad avvertire il pretore per gli
adempimenti di rito.
Al vociar della gente rispose n merlo con il suo canto
armonioso,sostituito col calar delle tenebre da un gufo e da un
usignuolo
 "Solo la nostra Capinera" singhiozzò una donna inginocchiata presso
di lei, "ora non canta più, e le si distese stringendola al seno quasi
volesse nasconderla perché l'angelo nero della morta non la vedesse.
Villa Rosa, 12/04/2007
Luigi Melilli


title: Non è...

author: Roberto

text:
Non è il tuo sguardo lacerante che i miei occhi non hanno mai incontrato,
non il tuo agile sorriso,
sicuro e fermo, di fronte al bersaglio...
Non è il tuo seno, così lontano, così vicino,
accogliente riparo,
l'ombra del tuo viso...
Non è nemmeno il tuo corpo,
fresco vestito d'estate,
e non sono i fiori né i colori né gli odori,
né...
Non è la tua mano sfiorata,
resa ancor più fragile tocco dalla mia fantasia...
Non è il tuo bacio soltanto avvertito dalle mie labbra arse,
ma in verità mai trasmesso, se non in un allucinante sogno...
E non è nemmeno questo incubo,
il desiderio di scoprirti accanto
e consumarmi, con te, nel tempo...
Non è te che cercavo?
Non è me che ho trovato?
No, non è...
Non è nemmeno questo il motivo
di tale pianto...


title: Il meccanico Landru

author: recensionelibri


title: [QL] Le lacrime del menhir (7 di 20)

author: Ettore Torico

text:
--------------------------------------
Le lacrime del menhir (7 di 20)
Ecco, forse "perfino" una madre non è altro che un essere umano che ha
cercato con gli scarsi strumenti di discernimento che tutti noi conosciamo,
con quelli dicevo, ha cercato di orientarci come credeva fosse giusto... No,
non per un fine solo a lei noto, ma pure lei brancolando... (Et bien, que
faisons-nous?) E tu, del resto, che stai facendo tu, coi figli tuoi? Se ti
accuseranno un giorno di essere stato troppo te stesso, suppongo che la tua
sola difesa non potrà essere che l'imperituro "homo sum". A me, come figlia,
a volte verrebbe voglia di soffiare dentro quelle trombette che si allungano
facendo una pernacchia, ma invece quella che ho in bocca è poi sempre una
pipa, e io aspiro, soffoco, mi strozzo, tossisco. E mentre una nuvola di
fumo nasconde a stento il mio imbarazzo, mi dico sì, mamma, sarò brava sarò
brava sarò brava... E ancora scusa, ma tu ci stai bene a vivere nel rancore?
A tagliare ponti, a detestare persone? E' questo che vuoi? E hai aspettato
vent'anni a dirlo? (Mais qu'est-ce qu'il t'arrive?) Ma siccome vent'anni
volano come il vento da queste parti, ti dirò, la sottoscritta è abbastanza
smaliziata sui pensieri suoi da sapere quel che pensa di se stessa, ivi
compreso ciò che vuole/non vuole ammettere con la medesima e con i Julien
altrui. E perciò quando si rimira nello specchio si dice semmai: ma guarda
che personcina sveglia... oppure: che personcina sensibile... Magari si
compiace pure del proprio decolleté, che per chi non ama le ragazze
particolarmente robuste non è male, con tutte le clavicole al posto giusto.
Ma ora basta: col tuo permesso mi congedo, caro il mio homo-sum, anche
perché mentre ti dico queste cose, ne ho perso di vista il senso e il
motivo. Lo sapevo, un attimo fa, e la ragione mi suggerisce che tu stesso
potrai ritrovarlo in alcuni indizi, se vorrai cercarlo, quel motivo. O quel
senso. (Mais si tu veux, je peux dormir avec toi).
- Ritorniamo alla scena iniziale.
- All'oscena, vorrà dire.
- Perché dice "oscena"... Per via di quella posizione?
- Quella donna se ne stava lì, quasi immobile. La sentivo respirare
debolmente. Sembrava che aspettasse qualcuno o qualcosa...
(silenzio)
--------------------------------------
                            (continua)


title: A Firenze per abbattere le frontiere dell'editoria...

author: Alessandro Maiucchi

text:
Per chi è interessata/o, a Firenze domenica 11 giugno c'è un evento
organizzato da
www.emergentesgomita.com
 (i dettagli sono su
http://www.emergentesgomita.com/prgiugno.pdf
), una tavola rotonda intitolata
"Contro le frontiere dell'editoria italiana", con ospiti alcuni rilevanti
rappresentanti dell'editoria e della cultura nazionale.
Ciao
Alessandro
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@email.it
http://www.alexmai.it
Vieni a scoprire Orchidea...


title: [R] Calze Verdi (2)

author: Linus

text:
Ah, poi: la decisione di iscrivermi a lettere qui, a Genova. Nessuno che ci
credeva ("E' il solito Luca che non sa mai cosa scegliere: tre anni fa era
sempre dietro ai computer", "Ma se di italiano hai 5!"  "Guarda, fa' quello
che vuoi, io però, se vedo che non dai esami non ti mantengo più, sia
chiaro.") ed invece... Trovare l'appartamento, dividerlo con altri tre come
me, vogliosi di fare una vita diversa da quella provinciale, anche se poi,
bene o male, il sabato sera continuavamo a uscire con la vecchia compagnia,
forse più per la paura di tagliare totalmente i ponti che per reale
interesse.
La vita di Marco così varia: Liceo Classico (e già questo era un vantaggio),
palestra, motorino a quindici anni, settimane bianche e agosto sempre
all'estero con i suoi o in famiglie per imparare le lingue...
C'era anche un po' di invidia, lo ammetto. Volevo vedere come questi due
mondi si potessero conciliare in un'unica storia: ero eccitato dall'idea,
come se, leggendo il diario di Marco, avessi potuto in parte riscattare la
mia adolescenza totalmente infruttuosa e solitaria. I miei ricordi si
fondevano con i suoi, se Marco raccontava di essere stato a una festa e di
essere lì uscito con una ragazza, ecco che c'ero anch'io, uomo-tappezzeria,
a guardare, a tifare per lui, come se poi avessi avuto il diritto a una
parte di quelle labbra, di quegli abbracci ballando lenti degli Spandau
Ballet. La vita, ecco quello che mi era mancato. E Marco sembrava essere la
mia (ultima?) possibilità di riscatto.
Capitolo 2: primi ricordi
Marco ha tenuto i diari con un ordine quasi ossessivo. Sono molto belli da
vedere, normalissimi quadernoni ad anelli, ma rilegati con della carta
colorata. Ogni anno ha il suo quaderno ed ogni anno ha anche il suo colore.
Questo aspetto del diario cominciava a darmi a noia, non pensavo fosse una
cosa così complicata tenerne uno. Io sarei stato molto più disordinato e,
all'inizio, tutto questo contribuiva a mettere in dubbio la loro validità, o
almeno spontaneità. Comunque, bastava aprire il primo, il 1987, per rendersi
conto che tutto non era incominciato così. Marco aveva incominciato a
scrivere cose su di sé in modo molto sparso, sul retro di volantini, o di
compiti in classe, e questi trofei erano semplicemente incollati sulle prime
pagine, farfalle di ricordi. Dopo, pian piano, aveva cominciato a fare un
diario degno di questa parola: con ogni annotazione preceduta dalla data,
calligrafia leggibile, e, soprattutto, racconti di cose più personali, non
solo sapere il voto del compito in classe di greco o di quanto si era
abbassata la media con l'ultimo sei e mezzo di italiano. Vedremo anche il
motivo di questa transizione. Per adesso occupiamoci invece di dare qualche
notizia biografica.
Marco nacque il 13 Marzo 1972. E la sua prima annotazione sul suo diario,
almeno degna di questo nome, risale guarda caso al 13 Marzo 1987.
Frequentava la quarta ginnasio (io mi confondo sempre con il classico, visto
che le classi si dividono in "ginnasio" e "liceo") ed era abbastanza
bravo...
- Descriviti un po'. Com'eri a quindici anni? - Chiesi io nel primo incontro
dopo la pausa estiva, il primo settembre.
- Mah, cosa vuoi che ti dica? L'hai letto tu stesso, un ragazzo
normale...Allegro, spigliato, piacevo alle ragazze e trascinavo i miei
amici...
13 Marzo, Venerdì
La festa è fissata per domani. Verranno quegli stupidi del torneo di
calcetto, ma non l'ho potuto evitare perché è grazie a loro che ho avuto il
posto da mezz'ala. Verrà anche Chiara! Quella stupida caduta in bicicletta
mi fa ancora male... tutto è stupido. I CAPELLI LUNGHI STANNO SULLE TESTE
FELICI!!!
- Cosa ti spinse a cominciare? Diciamo la verità, non sembra un buon
inizio...
- Be', un diario non si può mica riscrivere a tuo piacimento! Cosa pretendi
da un ragazzo di quindici anni? Mica tutti sono dei geni precoci. Eppoi, è
proprio per questo che ho dato i diari a te, affinché tu in qualche modo ne
tiri fuori una storia romanzata, al riparo da queste sciocchezze...
Ancora quel senso di salto. Ero seduto di fronte a una persona che in
qualche modo aveva cominciato un diario a quindici anni. E fin qui niente di
strano. Tutti (forse io sono di un altro pianeta) cominciano un diario. Ma
poi lo piantano! Qui no, qui il diario si ingigantiva, prendeva quasi vita
propria... un prigioniero, ecco chi stava diventando Marco ai miei occhi: un
prigioniero del suo stesso scritto che ora, stanco, voleva affidarlo a
qualcun altro, in qualche modo liberarsene: "Ecco, ora lo do a
quell'impiastro di Luca, tanto non conosce nessuno di queste pagine, lo
legge un po'; se ne ricava, come dice lui, un romanzo, tanto di guadagnato
per tutti e due, altrimenti avrò almeno risolto il problema di come fare a
non pensarci più.". E io chi ero, allora? Una pedina del gioco di Marco? Ma
era un gioco? Un ragazzo scrive il suo diario, lo dà a un suo amico affinché
lo corregga e ne aggiunga delle cose, anche con l'aiuto della fantasia.
Poteva reggere come storia? Be', il fatto che ci fossi dentro mi dava una
certa sicurezza, ma il fatto che io non sapessi come fare, che Marco mi
avesse spiazzato un'altra volta: prima per essere serio dandomi il suo
diario (meno che mai mi sarei immaginato che quel ragazzo così superficiale
ne avesse tenuto uno), e poi per ritornare bambino, ritrovare quello stesso
ragazzo superficiale durante quel lontano 1987, mi dava una dose equivalente
di dubbio. Certo, cos'altro potevo pretendere da un ragazzo di quindici
anni? Un capolavoro? Però c'era comunque qualcosa di valido. Mi sembrava
così sincero...
- E poi, la festa, come andò?
- Leggi tu stesso, sai già come andò a finire...
15 Marzo, Domenica.
Riesco con Chiara. Cioè, ci uscivo già prima ma c'è voluta una festa,
qualche lento ben messo per farglielo ricordare. Tony sta sempre dietro
all'Alessia, e ci credo, ieri con quel vestitino... ma penso che se lo sia
messo per Paolo che tra l'altro non l'ha cagata. Secondo me è frocio. Devo
andare ora, che c'è Chiara che vuole uscire... che palle! Quasi quasi la
lascio.
- Una bella festa, quindi.
- Secondo quanto ho scritto sì, secondo quello che ricordo adesso un po'
meno, sai, viene sempre un po' di malinconia a ricordare cose di tanti anni
fa.
- Comunque diciamo che queste due annotazioni sono due "tentativi" di
diario, anche perché non c'è più nulla fino al 27 maggio; ed anche lì non
dici una, una parola su Chiara...
- Non scrissi più nulla perché non ne sentivo il bisogno, incominciavano le
belle giornate... la quarta ginnasio era una stupidata e uscivo tutti i
pomeriggi... Quanto a Chiara... durò mi pare fino a metà aprile, la
lasciai... be' ci lasciammo insieme. Io del resto ero già pronto per uscire
con...
- Alessia.
- Infatti, era molto più bella...
27 maggio, Mercoledì
La scuola è finita. Quei pochi giorni che restano sono usati per finire il
programma di fretta e per dare la possibilità a quelli messi male di
recuperare. Non è il mio caso. Ho ampiamente tutte le sufficienze e mi
lasciano in pace, anche se quel cretino di prof. di Storia continua a dire
in aria: "Non crediate voi (e guarda me) che siete bravi di andare così
presto in vacanza. Farò quanto prima un saggio scritto per tutti, e non
cercate di marinare, che ve lo farei fare anche seduti sotto
l'ombrellone...". Alessia fa la difficile, dice che deve studiare mate...
che palle!
- Con queste righe finisce la tua quarta ginnasio. - Commentai, senza
neanche cercare di rendere chiare le mie parole. Che palle ora l'avrei
voluto dire io. In che cosa mi ero cacciato? Dov'erano tutti i miei
entusiasmi, la mia voglia di celebrità? Era veramente un diario o erano
semplici schifezze scritte da un ragazzino viziato e presuntuoso? Dov'era la
mia "Topografia Comparata"?. Certo, durante l'estate avevo letto abbastanza
del diario da sapere che più avanti le cose sarebbero migliorate, ma questo
inizio era certamente deludente. Be', meglio questo che niente... e il
niente era la mia vita. "Diario? Roba da donnette!", così avevo detto a
Marta, mia sorella, quando in una delle nostre perenni liti in camera stavo
per prendere un quaderno per tirarglielo e lei mi disse: "No, prendi tutto
quello che vuoi ma non quello!". E quello era appunto il suo diario. Che
facevo io a quindici anni? Almeno Marco aveva questi foglietti spiegazzati,
si ricordava di qualche festa, di qualche bacio. Io? Sì, certo, mi ricordavo
che per i quindici anni, compiuti un po' prima di lui, mi ero fatto regalare
un computer, che però, contrariamente a quanto avevo promesso, usavo solo
per giocare. Ragazze? Bo, chi se le ricordava? Nella mia scuola ce ne
saranno state quattro in tutto, in paese ce n'erano ma erano sempre in
compagnia, mia sorella Marta aveva qualche amica ma della sua età, sui
diciotto, cosa che a me non serviva. C'erano delle sorelle minori di queste
amiche di Marta, ma le vedevo poco... e poi, francamente, sarà stata per
l'aria di provincia, o per diversità di carattere, io a quindici anni non ci
pensavo molto. Allora io pensavo molto di più a lavorare. Volevo comprarmi
tante cose elettroniche: un oscilloscopio, una saldatrice...volevo crearmi
un laboratorio dietro casa mia nell'ex stalla dei cavalli. Andavo in giro
(meglio che non lo dica ad alta voce) a raccattare ruderi: radio, televisori
ma anche parti di lavatrici e frigoriferi.
--
Linus


title: BRIVIDI DI RICORDI

author: Luciano Somma

text:
CRISTINA ADESSO
Mi tuffo
nell'oceano profondo dei tuoi occhi
diamanti incastonati nel tuo viso
bambolina di carne
tenera come il petalo d'un fiore
sbocciato all'improvviso
fulmine d'un giorno
di nuovo sole
proposta d'alba chiara
Cristina adesso .
VOLO
Vulnerabili pensieri
si affacciano
all'improvviso
per portarmi lontano nel tempo
liberando i ricordi
dalla gabbia della mente
desiderosi di volo
per un ultimo applauso
di ali
sul mare del tramonto .
                                              Luciano Somma
da BRIVIDI DI RICORDI
6 poesie e 9 racconti brevi
Per richieste rivolgersi all'autore .
LUCIANO SOMMA
http://www.ricordati.com/lucianosomma.htm
Tel.081-5793424 - 5605479
Cellulare 0338-1831637


title: Neo-crepuscolarismo salentino

author: Augusto Benemeglio

text:
                 NEO-CREPUSCOLARISMO SALENTINO?
   ( In margine al concorso di poesia nazionale di Sogliano Cavour)

                  di Augusto Benemeglio
     Trent’anni fa, agli inizi degli anni  '70 ,  ci fu un in Italia vero
e proprio  boom poetico: c'erano festival di poesia, recital, libri
collettivi, nuove importanti collane di poesia  (Guanda, un modello
insuperato ),  antologie, riviste , rivistine e rivistucole.
Personalmente  ricordo  l’affascinante  penna bianca Giorgio Strehler  che
,con molta enfasi,  recitava  "Canto General" di Neruda al Parco delle
Rimembranze,  a Roma, alle spalle della Piramide Cestia.   Sembrava che la
poesia potesse diventare popolare,  fino a gareggiare  con le canzonette.
Ma solo dieci anni dopo quest'evento, nell'ottobre  1985,  il teorizzatore
della neo-avanguardia o "Gruppo 63", Edoardo Sanguineti , tra il cinico e
l'ironico, ne dichiarò la morte in un articolo pubblicato sul "Corriere
della Sera" , di cui riportiamo uno stralcio:   "Misurata economicamente,
con giusto realismo, la domanda di poesia è oggi più che mai vicinissima a
zero. Ma è disperata impresa, ricantando i carmi che non danno pane,
cercare consolazione a colpi di raffronti storici. Si comprende subito che
la domanda di prodotti versificati di tradizionale qualificazione
culturale, è gestita imperativamente dall'apparato scolastico di ogni
ordine e grado...Siamo franchi, ma il bisogno di poesia è precisamente
quelli che si definiscono, con corretto sdegno, come subdolamente indotti.
Si tratta di un caso rispettabile di spirituale sciupìo vistoso. Così, a
un depresso genere letterario, destituito di ogni valore di scambio, è
concessa una sorta di sudata sopravvivenza, da camera di rianimazione, per
opera di aspiranti complici, devoti del fondo perduto, e per lo più
frustratissimi comunque. E' relitto di un arcaico prestigio culturale, di
uno status auratico da sublimi diversi perversi, che soltanto può indurre
editori, per altro riguardi oculatissimi, a concedersi il piacere di un
mecenatismo marginale, e giovinetti di belle speranze ad accorrere con
indefesso interesse a una declamazione d'autore in parco o piazza.
 Sanguineti e i  neoavanguardisti più noti e cioè Anceschi, Barilli,
Guglielmi, Giuliani, Balestrini, Porta, Pagliarani, Eco, Manganelli,
Arbasino , occuparono di fatto tutti i gangli del potere culturale, terze
pagine, cattedre universitarie, case editrici, collane, settimanli, posti
direzionali della TV, ecc. E tutti  -  anche se ciascuno a suo modo, con
un proprio  linguaggio e con i suoi temi talora diversissimi - sembravano
fortemente motivati, impegnati a far battaglia di "gruppo"  contro la
società massificata dell'industria, contro il mondo capitalistico.  Ma in
realtà la posizione dell'Avanguardia era solo la spia che segnalava una
situazione molto critica della nostra letteratura e della nostra poesia in
generale, situazione che tuttora perdura.  Oggi,  per reazione  alle
dittature dell'Avanguardia e dell'Impegno, la poesia si è fatta
minimalista,  privatistica , intimistica, neo-crepuscolare: una sorta di
revival dei sentimenti, con (tendenzialmente) una maggior chiarezza di
dettato, qua e là accompagnata dal ripristino della metrica tradizionale,
almeno in certi suoi aspetti tecnici (rima, allitterazione, ecc.) , ma in
generale l'impressione è quella di un pertinace manierismo ed epigonismo
con scarsa forza aggregativa .(I nuovi poeti di questa corrente sono Dario
Bellezza, Giuseppe Conte, Maurizio Cucchi,Valentino Zeichen, Milo De
Angelis, Renzo Paris, Valerio Magrelli, Amelia Rosselli, ecc ).
     Anche molti   poeti che circolano qui da noi ,   e ritrovi
puntualmente  nei    vari concorsi di poesia   esistenti ormai da anni
nel  Salento  lungo la dorsale Lecce -Gallipoli,   non sembrano venir meno
 a questi dettami .   Prevale infatti nella maggior parte dei casi il
senso del "viaggio negli inferi della condizione moderna alienata" o il
disgregamento, il  tramonto di tutti i valori tradizionali.  Versi come
"Sento il dolore del giorno", oppure   ”Ho un pianto antico stasera/  e la
sofferenza s'è annidata/ nei canneti d'amore/ e già scende invisibile la
spada / a recidere questa assurda esistenza", o , ancora:   “Mi sento come
uccello dalle ali tarpate/ dal capriccio crudele d'un bambino viziato”,
ci danno perfettamente la dimensione di una sorta di  neocrepuscolarismo
salentino.  Siamo in presenza di una poesia  di frammentazione, che tocca
le corde sperimentali della dicibilità dei sentimenti o dei miti legati
alla nostra stagione dell'infanzia, della memoria che diventa ricordo ed
evento, eco , nostalgia e intermittenza del cuore che si fa  voce  suono
colore  odore,  o ritesse trame come sogni rimescolati nel dolore:
“ Al vespro i rintocchi giungevanmo  / come pensieri…”
“portavano mattini di latte/ colorati di gerani rossi e rosa…”
Quello che  sembra  prevalere è  il tema  sulla condizione esistenziale  ,
angosciosamente sospesa sul nulla,  il cosiddetto "male di vivere",
l'atonia vitale, cantata da Montale , le malattie e le condizioni del
secolo , nevrosi, sdoppiamento , invivibilità del presente, emarginazione,
un'esistenza senza luce, senza speranze:  la vita è una sera buia, l'anima
è costretta solo a piangere, nessun angelo dona le proprie ali:
“Mi ricorderete come l'uomo delle sere buie.
Quanto piangerà l'anima mia ancora?
Nessun angelo morente mi dona le sue ali”
Sentimento di emarginazione,  che è anche una condizione  sociale,
politica e  culturale.  Che è spesso dolorosa   discriminazione,
privazione,  spossessamento, sfruttamento,  ingiustizia, sopruso ,
oppressione nei confronti del nostro Sud   e  di tutti i Sud  della terra
da parte del Nord  Padrone di tutto l'apparato Industriale e Scientifico.
Siamo nella frontiera del niente.
Siamo nella frontiera eterna tra il dolore e l'Eden/ in uno  stanco
avamposto  tra dannazione e sogno./ Siamo nella terra delle promesse  non
mantenute / da chi si gioca la mia gente ai dadi/
dove  la fame e il mare son l'unica certezza:   tutto il resto,  ma
proprio tutto,  è vento.
              Aug. Ben.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [P] Uova di serpe

author: merlino

text:
Uova di serpe
Piange la chioccia
morsa dal serpente
nato da un uovo
covato nel suo seno.
Piange atterrita
ora che il pollaio
smarrito accusa
le fitte del veleno.
merlino


title: [P] Uova di serpe

author: Rassel

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:dWNn7.9076$F45....@news1.tin.it...
> Uova di serpe
>
Ancora bei versi, ancora nello stesso stile piacevolmente allineati come
fotogrammi del contenuto.
Rassel. Bravo (questo) Merlino.


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 23^ P.

text:
                           IL CAVALIERE MUTILATO
                                Il cristo nero
+                              23^ PUNTATA
           E così dormirono insieme, il cavaliere , lo scudiero e la nomade?
 Già.
Nella stessa tenda del Cavaliere?
Già.
E il cavaliere dormiva?
 Sì, ma poi si svegliò, anzi fu svegliato  da un ansimare rauco, regolare,
che aveva strappato alle viscere da un tormento felice, si mescolava ad un
lamento lungo, continuo, incrinato, il quale, benché  umano, assomigliava al
grido delle bestie in deliquio...
Il vecchio si fermò.
Che cosa era successo, vecchio? Perché quel grido simile alle bestie?
E’ quello che succede tra un uomo e una donna, tra un maschio e una femmina:
un accoppiamento. E tra qualche tempo succederà anche a te. M'intendi?
Certo, disse il ragazzo arrossendo.
Marian la Nomade diceva con voce calda e sensuale mio grande scudiero, mio
grande scudiero, io sono venuta solo per te...avevo giurato di farlo fin dal
primo momento , da quando ti ho visto vicino alla nostra tenda...mio grande
scudiero, mio grande guerriero, prendimi ancora se vuoi…guardami come sono
bella e calda…guarda com’è vogliosa la mia passerotta! E’ ancora calda di
te, oh, mio scudiero, mio grande scudiero!
 Una bastarda, una bastarda, pensava il cavaliere, e la più abietta, una
prostituta, una puttana, e la più venale.
Mio grande guerriero, mio grande guerriero, ohhh! Fecero di nuovo l’amore.
Maledetta cagna!, pensò. E s'addormentò. Quando si risvegliò la piccola
Nomade era  dietro il velario di fiamme, la sua voce scorreva di nuovo
fresca tenera, e le sue parole erano come una brezza, una musica.
Ora che so
 la luce che tu dai
ogni cammino sarà
la strada della notte
Oh, ti amerò
fin quando avrò respiro
inebriandomi d'amore
Il Cavaliere provò il desiderio forsennato di possedere , violare, guastare,
quella fanciulla innocente , quella vergine dai seni nuovi , dagli occhi
timorosi... Era giacente, rotto, infermo, dolorante, ma si sentì avvampare e
desiderò con frenesia la donna nascosta dietro il velo di fumo e di fuoco.
No, non  era più Marian la Nomade, ma una vergine nobile e desiderosa quella
che gli stava davanti ; era  la giovane contessina di Gallipoli, che avrebbe
presto conosciuto, ma era anche Eva, la Prima Donna dell'Eden, era tutte le
donne belle e giovani dell'Universo, era il canto di purezza e di sogno, il
fiore inaccessibile del poema. E lui ora aveva bisogno di straziare,
devastare, lacerare.... quel fiore. Stava per chiamarla...
Ma-rian! ...
Ma improvvisamente non ebbe più voglia di nulla. Gli ansiti, i sospiri,i
lamenti  animali della notte avevano sostituito quella voce di bambina,
quella vocina di uccellino, di sorgente...Una cagna, una cagna, una cagna,
si disse il Cavaliere e in quel momento avvertì che la sua fatica si era
fatta mortale e fu vinto dal sonno o forse svenne...Pausa.
Povero Cavaliere!... Come soffre, com'è infelice! , disse il ragazzo.
 E poi? ...
E' una storia lunga, fanciullo mio.
E tu raccontala in breve, vecchio.
No, non è possibile.
Bisogna raccontarla tutta e per ascoltarla bisogna aver fame di storie,
capisci?
Io ho fame di storie.
Sei sicuro?
Che vuoi dire?
Ad esempio ,lo sai perché è venuto Gesucristo?
Certo, perché c'erano tanti nel mondo che avevano fame fame fame.
Sì, è vero, venne per quelli che avevano fame fame fame, ma anche per quelli
che avevano sete sete sete, ed erano tanti, tantissimi, un giorno li sfamò
con i pesci e i pani, e li dissetò con il vino, poi un altro giorno diede
loro le cicorie e il formaggio e l'acqua del mare che però non era salata,
poi un altro giorno non aveva nulla e  disse da oggi figli  miei mangiate me
e non avrete più fame, bevete il mio sangue e non avrete più sete. Io sono
venuto per questo. E così si fece inchiodare alla croce affinché la gente
non dimenticasse mai che lui era il Salvatore del mondo. Dietro la croce
ornata di fiori ed erbe aromatiche bruciavano l'incenso e da una parte i
musici suonavano le arpe i flauti e le chitarre, finchè Gesù non spirò,
allora si spense il sole e fece freddo sulla terra e così durò per tre
giorni, finché non tornò la luce e Gesù apparve ad una donna di nome Maria
che stava zappando il suo orto.Dì a tutti che da oggi in poi non si spegnerà
più la luce, affinché al gente possa lavorare e vivere in pace per sempre.
Amen...
Che bello!, che bella storia, disse il ragazzo. E subito dopo sbadigliò.
Hai sonno. No, raccontami un'altra storia.
E  il vecchio gli parlò di Giorgio il Silenziario, facendo un po' di
confusione. Giorgio era uno che viveva in una grotta, aveva giurato di non
parlare mai più, ma poi un giorno tutti lo invocarono perché un drago
terribile infestava quelle zone, allora uscì dalla grotta rivestito delle
armi della luce : la corazza della giustizia, l'elmo della salvezza e la
spada dello spirito, che è la parola di Dio. Il drago lo aspettava fuori la
grotta e appena lo vide gli andò incontro , urlando terribilmente e gettando
su di lui alte fiamme di fuoco, ma Giorgio era invincibile e con la spada d’
oro riusciva ad ammazzare il drago e a liberare gli abitanti dal mostro. Poi
consegnate la armi ad un angelo di Dio, tornò a rifugiarsi nella i grotta
senza uscita vicino al mare di Sapèa.
Auuhha!, sbadigliò il ragazzo, mentre il vecchio gli parlava dei frati che
un tempo erano vissuti nelle catacombe di San Mauro, dov'era una chiesa
rupestre. E poi dei penitenti che si frustavano e portavano i cilizi, dei
pellegrini e infine degli eremiti che cercavano Dio con la rinunzia e la
preghiera. Soprattutto bisogna imparare a pregare, perché solo nella
preghiera c'è la possibilità di venire a contatto con tutta la potenza
misteriosa di Dio.Questo è ciò che fanno i santi...
Il vecchio gli raccontò che in oriente ci fu un tempo in cui chi veniva
trovato in possesso di un'immagine di Dio veniva torturato e ucciso.
Chi veniva colto con un'immagine sacra veniva sottoposto a tortura, poteva
essere mutilato,abbacinato , arso, lapidato...
Allora questi seguaci di Dio  per continuare ad adorarlo scapparono
oltremare con le immagini sacre, i simulacri e le reliquie e alcuni di essi
trovarono rifugio qui da noi, nel Salento. Tra questi perseguitati, questi
martiri della fede ci furono diversi santi nostri e uno di essi, detto
Pompilio Magno l'Illuminatore recava con se la reliquia del Cristo Nero e...
Il Cristo...Nero?
Già, il Cristo Nero che fa settantasette miracoli al giorno...
Il ragazzo aveva pensato di nuovo al suo meraviglioso cane Nero, la sua
mente era confusa, il corpo stanco, il sonno lo vinceva.
Lo interruppe sbadigliando forte.
Uaahhh...vecchio, insegnami a pregare Gesucristo e Dio...e il Cristo Nero...
Auuaaahhh....
E subito, nello spazio di un amen, si sdraiò e s'addormentò profondamente, e
sognò che lui e il vecchio erano sugli alberi, insieme a Gianni il Chierico
Volante, il Cavaliere Mutilato e lo Scudiero Innamorato e Marian e
Gesucristo e il Cristo Nero, tutti facevano corona al vecchio che aveva le
ali e volava da un albero all'altro. L'avevi capito che ero io Dio, vero?,
diceva il vecchio e sorrideva.Sì, sì, vecchio, io l'avevo capito fin
dall'inizio, sai... rispondeva felice il ragazzo...Ma poi d'improvviso
s'alzava il vento, s'oscurava il cielo, cadeva la pioggia , sparivano tutti
e rimanevano solo loro due e il vecchio era di nuovo vecchio, un povero
vecchio bagnato, con la pioggia che scivolava sulla vecchia pelle bianca
rinsecchita...
Poi il sogno si fece confuso e non si capiva più dov'erano...
                              Fine 23^ puntata


author: farfallina

text:
E' chiamato DRABBLE un racconto di senso compiuto di 100 parole, non una di più, non una di meno.
EROTIC DRABBLE: Ho sognato Monica Bellucci

Nei mesi successivi l’andata in pensione sono ingrassato all’incirca 9 Kg. Allora mi sono messo a dieta seguendo quella proteica del Dottor Nowzaradan, protagonista del reality show “Vite al limite". Mi sfamavo nutrendomi soltanto di proteine e bevendo più di tre litri d’acqua al giorno senza mai superare le 1200 calorie. Dopo un paio di settimane di dieta sognavo ogni notte piatti di bucatini all'Amatriciana, ma più di tutto sognavo d’inculare Monica Bellucci. Sennonché, ogni mattina, al risveglio, mi accorgevo che avrei potuto fare a meno del culo della Bellucci ma non dei bucatini all’Amatriciana.
tutti i miei racconti qui:
http://www.iraccontidifarfallina.altervista.org/index.htm


title: EROTIC DRABBLE: Ho sognato Monica Bellucci

author: Riccardomustodario

text:

se li posti ci sarà chi li legge; figurati se gli uomini veri IAT  andrebbero mai su un sito farfallogeno.


author: Gordon Comstock

text:

Farfallina, vecchia conoscenza di ISR! Cosa fai in questa landa desolata?

--
i-gordon


text:
Il 20/11/20 22:55, Gordon Comstock ha scritto:

come si riesce a accostare il concetto di racconto erotico
con l'uso di termini sboccati come "inculare". Non si riesce
a trovare niente di meglio, Cristo santo ? È di una rozzezza
tale ... bah

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Nuove terapie (Completa ma molto riassuntiva):

text:
"Tizio" <Ca...@Sempronio.it> wrote in message news:<tM3Xa.222548$
Ny5.6...@twister2.libero.it
>...
>E sicuramente cosě č stato, ma allora
> come oggi, gli uomini si impegnano per bloccare gli altri lavori che
> danneggerebbero il propio.
Questa chiusura ben detta del tuo post - la puoi trovare codificata in
" Finanziaria del Dissenso " non ricordo in quale racconto o novella
di Riccardomustodario - se fai ricerca su it.arti.scrivere vivrai una
bella esperienza letteraria
Distinti Saluti
Riccardomustodario


title: adesso mi spiego

author: clara

text:
Ragazzi, fatemi spiegare.
E' la prima volta che aderisco ad un newsgroup e non ero bene a conoscenza
di come funzionasse. Avevo un'idea, sicuramente irrealizzabile, ma ho solo
provato a lanciarla. così, per tastare il terreno.
La mia reazione alle vostre risposte è stata ..di stupore. Stupore perchè
credevo che voi foste un gruppo diverso, non voglio nemmeno darne una
qualificazione . Dico solo diverso. Se si ha voglia di divertirsi, di
insultarsi con ironia, non ci vedo nulla di male, anzi, sono una persona
davvero autoironica,potete anche non crederci, ma è così. Quindi fatemi
magari sapere come funziona effettivamente: si mandano racconti per poi
demolire lo spirito del povero autore o cosa? Ci si mettono già critici
letterari e case editrici a demolirci già abbastanza quindi, cerchiamo, se
possibile, di rivolgerci critiche costruttive nel rispetto. Non si tratta di
peccare di permalosità, qui è una questione diversa. Se poi davvero non
funziona così, o ho sbagliato newsgroup, o si tratta di modificarne
semplicamente l'appellativo: che ne dite di"it.  scrittori falliti sull'orlo
di una crisi di nervi"?


title: adesso mi spiego

text:
"clara" <
clarama...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> Ragazzi, fatemi spiegare.
Va benissimo spiegarsi, *ragazzi* un po' meno ;-)
> E' la prima volta che aderisco ad un newsgroup
> e non ero bene a conoscenza di come funzionasse.
Non si aderisce ad un newsgroup, lo si sottoscrive: e' diverso. Le
parole sono importanti.
Che poi tu non sia a conoscenza di come funzioni Usenet e' palese: in
un altro tuo post hai riquotato 210 righe per aggiungerne una.
Ebbene, non si fa, e dovresti saperlo. Su IHM (it.hobby.motociclismo)
mi hanno fatto notare - in modo civile ma deciso - che ero un
maleducato perche' avevo suggerito a uno che lo chiedeva che il
carattere *²* si fa con alt+0178, e loro era una vita che cercavano
di inculcare nei partecipanti al NG il rispetto dei caratteri ASCII
standard. E non pensare sia settarismo: e' educazione. Ogni mezzo,
ogni ambiente, ogni comunita' ha delle regole: che devono essere
conosciute e rispettate. E la volonta' di capire, conoscere ed
imparare cose nuove e' la piu' grande dote che possa avere un
individuo.
> Avevo un'idea, sicuramente irrealizzabile, ma ho solo
> provato a lanciarla. così, per tastare il terreno.
Come dire: entrare nella prima pizzeria che si incontra per strada,
salire in piedi su di un tavolo e lanciare una proposta per la
riforma della regolamentazione CEE sulle mozzarelle di bufala.
> La mia reazione alle vostre risposte è stata ..di stupore.
Non fatico a crederlo, viste le premesse.
> Quindi fatemi magari sapere come funziona
> effettivamente: si mandano racconti per poi demolire
> lo spirito del povero autore o cosa?
1) Si mandano i propri scritti (le poesie di regola meglio su IAP)
2) Chi ti legge (esclusi dunque quelli che ti
ignoreranno deliberatamente) potra' optare per:
- ignorarti anche *dopo* averti letta, a torto a o ragione;
- commentare il tuo scritto positivamente o negativamente, a torto o
a ragione (non necessariamente in quest'ordine).
> quindi, cerchiamo, se possibile, di rivolgerci critiche
> costruttive nel rispetto.
Io, Gordon Comstock, ti prometto di rivolgerti una critica
costruttiva (il rispetto sara' insito nella sincerita' della
critica). Ora aspetto un tuo scritto.
> che ne dite di"it.  scrittori falliti sull'orlo
> di una crisi di nervi"?
... e di it.code.di.paglia ?
BTW (vorrdi' by the way, a proposito) ...
le flame(s) possono essere una forma raffinatissima di scrittura.
Molto difficile da padroneggiare, anche ;-) (faccia che sorride e fa
l'occhiolino: ruotare la capa di circa 90 gradi a sx per vederla
meglio)
gordon


title: adesso mi spiego

author: Trans IL vano

text:
Gordon Comstock scrisse:
> Non si aderisce ad un newsgroup, lo si sottoscrive: e' diverso. Le
> parole sono importanti.
trend negativo...

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: adesso mi spiego

author: Bianca

text:
> La mia reazione alle vostre risposte è stata ..di stupore.
Ci credo: hai avuto piu' risposte con questi tre messaggi di quelle che
qualsiasi newby si sarebbe mai potuto aspettare con un racconto.
Non farci l'abitudine, eh? :-)
bianca
----
Qui è come se si fosse all'asilo
© U.L. 2000


title: adesso mi spiego

text:
> > Le parole sono importanti.
> trend negativo...
... io non parlo cosi' ... io non PENSO cosi' ...


title: adesso mi spiego

author: Trans IL vanO

text:
Gordon Comstock scrisse:
> > > Le parole sono importanti.
>
> > trend negativo...
>
> ... io non parlo cosi' ... io non PENSO cosi' ...
ci siamo capiti
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: adesso mi spiego

author: AhiRa

text:
>Come dire: entrare nella prima pizzeria che si incontra per strada,
>salire in piedi su di un tavolo e lanciare una proposta per la
>riforma della regolamentazione CEE sulle mozzarelle di bufala.
dov'è il rotolo in cui dai i numeri per le femmine in attesa di un tuo
cenno? Vorrei mettermi in fila! :))))))
AhiRa


title: adesso mi spiego

author: alessio b.

text:
On Fri, 29 Sep 2000 07:00:07 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>dov'è il rotolo in cui dai i numeri per le femmine...
nel bagno degli uomini. >:->
ab.


title: adesso mi spiego

author: Pikkiatella

text:
clara <
clarama...@tiscalinet.it
> wrote in message
8qv66b$mmf$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> semplicamente l'appellativo: che ne dite di"it.  scrittori falliti
sull'orlo
> di una crisi di nervi"?
No.
it.arti(dispupazzarsicretinialmenounavoltaalmese).(edi)scrivere(perdimentica
rlo)
che palle.
pikkia


title: adesso mi spiego

text:
> > > > Le parole sono importanti.
> > > trend negativo...
> > ... io non parlo cosi' ... io non PENSO cosi' ...
> ci siamo capiti
... meravigliosa stringatezza,
spreco di banda al minimo ;-)


title: adesso mi spiego

text:
>nel bagno degli uomini. >:->
dici che anche lui....e' come Keanu?
SiGh!
AhiRa


title: adesso mi spiego

author: Ulrich Laverdure

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:39d4e12d...@news.interbusiness.it...
>
> >nel bagno degli uomini. >:->
> dici che anche lui....e' come Keanu?
No no: solo il gatto.


title: adesso mi spiego

author: Leningrad Cowboy

text:
Sapevo che sarebbe accaduto. Purtroppo il Thu, 28 Sep 2000 12:17:59
+0200, "clara" <
clarama...@tiscalinet.it
> si è espresso così
>Ragazzi, fatemi spiegare.
>E' la prima volta che aderisco ad un newsgroup e non ero bene a conoscenza
>di come funzionasse. Avevo un'idea, sicuramente irrealizzabile, ma ho solo
>provato a lanciarla. così, per tastare il terreno.
>La mia reazione alle vostre risposte è stata ..di stupore. Stupore perchè
>credevo che voi foste un gruppo diverso, non voglio nemmeno darne una
>qualificazione . Dico solo diverso. Se si ha voglia di divertirsi, di
>insultarsi con ironia, non ci vedo nulla di male, anzi, sono una persona
>davvero autoironica,potete anche non crederci, ma è così. Quindi fatemi
>magari sapere come funziona effettivamente: si mandano racconti per poi
>demolire lo spirito del povero autore o cosa? Ci si mettono già critici
>letterari e case editrici a demolirci già abbastanza quindi, cerchiamo, se
>possibile, di rivolgerci critiche costruttive nel rispetto. Non si tratta di
>peccare di permalosità, qui è una questione diversa. Se poi davvero non
>funziona così, o ho sbagliato newsgroup, o si tratta di modificarne
>semplicamente l'appellativo: che ne dite di"it.  scrittori falliti sull'orlo
>di una crisi di nervi"?
E ancora non si vede una riga di racconto, mah...
Leningrad Cowboy
------------------------------


title: forse è meglio

author: stirner

text:
- Lettera ad un bambino nato e subito dopo morto di fame.-
sě questo mi sembra un tema piů adatto alla poetica della Fallaci.
glielo farň sapere.
stir


title: buona notte

author: mulier scema

text:
buona notte, homo sapiens col vizio del gioco d'azzardo, dormi bene.
tu
che vendi cio' che ti e' stato donato.
tu che guadagni moneta dal sangue
altrui.
giuda era tuo fratello. ma almeno lui si e' pentito.
continua a
tremare ancora per un po', devi provare cosa significa.
assaggia il mio
disprezzo, homo sapiens.
gustatelo tutto, fino all'ultima goccia.
avrei
voluto risparmiarti questo.
ho sperato, creduto ciecamente, fino
all'ultimo nella tua buona fede. non credevo alla mia testa.
poi mi e'
caduto l'asteroide. devo dire grazie ai giornalisti, stampa e tv. senza di
loro, sarei rimasta all'eta' della pietra.
state tranquilli, non credo che
faro' altro, can che abbaia...
ma tu, dico a te professore, con me hai
chiuso. pezzo di merda.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Au revoir

text:
Saluti a tutto il NG, vecchi e nuovi. Il vostro Gordon se ne
sta andando in Messico con la neo signora Comstock (e non
avrebbe nemmeno il tempo di rispondervi, per cui niente reply
ma opere di bene ;-)
Un abbraccio a tutti.
Vi voglio bene, ostia ...!
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: Au revoir

author: Artod

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
8odrih$vks$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Saluti a tutto il NG, vecchi e nuovi. Il vostro Gordon se ne
> sta andando in Messico con la neo signora Comstock (e non
> avrebbe nemmeno il tempo di rispondervi, per cui niente reply
> ma opere di bene ;-)
Te ne vai il giorno dopo il trofeo Berlusconi, vecchio cuore rossonero! :-)
A presto!
(cazzo, ma sarň io l'ultimo a partire? Pare di sě)
Ciao,
Artod


title: Au revoir

author: Francesco

text:
On Mon, 28 Aug 2000 16:04:02 GMT, "Artod" <
ar...@libero.it
> wrote:
>(cazzo, ma sarň io l'ultimo a partire? Pare di sě)
>Ciao,
Sotto alcuni punti di vista sei partito moolto prima :)))
BTW ciao Gordon
(-:F


title: CERCO...

author: Selvaggia

text:
Ciao, sono Selvaggia e cerco la collaborazione di redattori e redattrici
indipendenti (non di professione, ma gente comune ) per arricchire e
migliorare i contenuti di un WebMagazine di libera informazione:  chi
interessata/o mi contatti per e-mail...


title: CERCO...


title: Gli aforismi di Ippocrate 6/666

author: Ippocrate

text:
Se non senti rumori, non è detto che tu sia sordo. Forse ti trovi in un
luogo silenzioso


title: Gli aforismi di Ippocrate 6/666

author: Katsumashi Oldness Detector 9X10Z

text:
Ippocrate ha scritto:
> Se non senti rumori, non è detto che tu sia sordo. Forse ti trovi in un
> luogo silenzioso
voto questo


title: pezzi di cose già scritte

author: fabrizio venerandi <---

text:
"Il prossimo" disse con voce meccanica la signorina.
"Eccomi!" dissi, passando avanti ad una selva di ragazzini che mi spiava
con occhi cattivi.
"Hai letto bene il regolamento?" chiese senza neppure guardarmi.
"Sě" enunciai.
"Hai firmato?" chiese continuando a tenere la testa bassa.
"Sě" enunciai di nuovo, porgendo il foglio.
A questo punto la signorina meccanica, alzo' lo sguardo.
Uno sguardo da signorina meccanica, con un'animella di carta stagnola.
"Il tuo numero e' 3768, segnatelo, iniziamo domani alle nove, fino a
mezzogiorno, poi se puoi anche di pomeriggio dalle due fino alle sei, si
consegnano i report nella cassetta dove c'e' il tuo numero, e si paga
l'otto del mese, oppure se e' gia' passato il ventidue del mese, mi
raccomando le firme sui report devono essere leggibili altrimenti non ti
paghiamo, per la benzina rimborso al dieci per cento, ti comperi il
blocchetto per rimborsi che lo vendono gli stessi benzinai, e mi metti i
fogli compilati insieme ai report, nella cassetta del tuo numero che
e'?" chiese con un sospiro metallico.
"Ehh.. 3768" risposi dopo quel fiume di parole, leggendo dal fogliettino
su cui avevo segnato il numero.
"Allora domani alle nove" concluse.
Mi guardo' ancora un attimo, come se volesse dirmi ancora qualcosa.
"E' meglio che ti porti dietro il tutto citta'" riabbassando lo sguardo.
"Grazie" lanciai nel vuoto.
Quache giorno prima avevo incontrato una mia amica, che avevo amato
molto. Anche lei aveva amato molto me. Senza troppa costanza, senza
nessuna convinzione.
Le solite cose: "come stai, ma quanto tempo, ma cosa fai". Poi noto un
bimbetto, che incerto sui suoi passi, sgambetta verso di lei e le si
attacca alla gonna. Nascosto dietro al bimbetto, si avvicina un uomo dai
capelli scuri, spalle larghe, uno e ottantasei circa, trentadue anni,
cinge alla vita la mia amica e le da' un bacio sulla testa. "Luca;
Matteo: mio marito" ci presenta.
Ed io perdevo tempo.
Una macchina, una vecchia topolino, gettata in un prato. Offuscata
dall'erba che le era cresciuta dentro, tra i sedili, dentro al cofano.
D'intorno immensi grilli suonavano orologi inarrestabili. Ed il sole
andava al neon. Bianco, gelato, impietoso.
Io, mani in tasca, guardavo quella potenza volante, veloce, narrante,
lě; piantata: accoltellata. Con gli occhi tristi sembrava volere una
carezza.
Ed il prato intorno a lei era immenso.
Il piano dell'orizzonte: infinito.
Iniziai cosi', in quei giorni, il mio lavoro come portatore di pacchetti
su motorino. Mi svegliavo di buon mattino, in perfetto orario, e poi mi
riaddormentavo, e cosi' via, fintanto che non mi accorgevo di essere in
terribile ritardo.
Il secondo giorno di lavoro, ebbi il primo incidente.
Dopo cinque ore sul motorino, viaggiare in citta' diventa un sogno. Non
ci si rende piu' conto del pericolo, e si ci innesta tra le auto ferme
ai semafori, con la sicurezza di chi conosce bene lo spazio ed i tempi
di frenata. Tutto lo sporco, lo smog, il nero che i passanti inghiottono
ai lati della strada senza accorgersene, ti entra negli occhi, sulla pelle.
"Ti sei dato la matita?" mi chiese Michele, versandomi l'aperitivo nel bicchiere.
Mi fissai allo specchio, ed in effetti, avevo gli occhi cerchiati di una
linea nera.
"Nc." feci io, addentando il panino.
Michele mi abbandono', per andare alla cassa, mentre io sentivo il pane
che disperato si aggrappava alle pareti della mia gola secca.
Michele, stava intanto facendo un caffe' ad un signorotto in giacca e cravatta.
Mentre tutte queste cose accadevano da se, frammentando a loro modo il
tempo, entro' nel bar Lei.
Da sola, per fortuna: ando' diretta alla cassa, e si mise a scegliere un
pacchetto di caramelle. Senza girarsi verso di me, mise le monetine su
un piattino posato sul bancone, ed usci'. Era in citta' dunque.
Nascosto, la fissai allontanarsi, mentre apriva il pacchetto di
ciunghini, e ne masticava uno. Aveva buttato la carta per terra. Un vero
peccato. Mi poggiai al bancone. Avrei preferito che fosse fuori citta',
per illudermi che se fosse stata in citta' mi avrebbe telefonato.
Subito non provo dolore, tento solo di rallentare e di rialzarmi prima
possibile. Con un piccolo balzo mi butto sul marciapiede, mentre il
camion che mi aveva tagliato la strada prosegue senza fermarsi. Il
motorino raschia l'asfalto. La ruota del motorino gira come una mosca
impazzita sul vetro, mentre si rovescia la miscela a terra. I jeans sono
bucati. "No, non mi sono fatto niente, grazie". Bestemmio. Non ho paura.
"No, no, niente. Sto bene!". Bestemmio. Zoppico. Sblocco l'acceleratore,
e raddrizzo il motorino. Borbotta ancora. Questa volta non ghigna. E'
piu' una risata dopo lo spavento. E' ancora spaventato lo Iacopozzi II.
La ruota davanti e' tutta storta. Lo specchietto sembra volermi mostrare
strani cerchi di cielo. Guardo i Jeans. Il ginocchio e' coperto di
sangue. Non ho paura. Raddrizzo la ruota. Non si e' nemmeno spento.
Dopo qualche minuto arriva la paura, e si porta dietro il dolore.
Non riesco piu' a muovere la gamba destra, senza provare una fitta che
mi arriva fino alla testa. Inzio a tremare, e l'adrenalina, consueta, mi
allieta il sangue. Mi viene un sonno terribile. Faccio qualche metro in
motorino, poi scendo. Ho paura di tutto. Di picchiare, che uno mi tagli
di nuovo la strada, che il motorino mi sfugga ed io cada di nuovo a
terra, che un pazzo esca di colpo da un posteggio, che un pedone inizi
ad attraversarmi la strada d'improvviso. Ho paura di stare su una cosa
cosi' veloce, e cosi' debole.
Ed io sono fragilissimo.
"Non c'e' assicurazione, eh, lo sapevi quando hai firmato il contratto.
E' un contratto che noi facciamo con voi, non siete nostri dipendenti,
non c'e' assicurazione, eh!" conclude finalmente.
Rispondo qualcosa di accondiscendente, butto giu' il telefono.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: pezzi di cose già scritte

text:
fabrizio venerandi <--- ha scritto nel messaggio
<
3B78CB2B...@libero.it
>...
>"Il prossimo" disse con voce meccanica la signorina.
figure ben calibrate e, nel contesto, originali.
un bell'insieme.
stir


title: pezzi di cose già scritte

text:
 mi sovviene il termine "vite sospese"...
Cheikh(PR)


title: pezzi di cose già scritte

author: Annaa

text:
Molto carino.
Ho avuto anch'io un incidente.
Uno stronzo ha aperto lo sportello dell'auto mentre passavo in motorino.
Mi sono rotta un labbro e  ammaccato il mento. Mi è rimasta  una cicatrice
sul ginocchio.
Per una settimana ho mangiato usando un cucchiaino.
Ciao, Fabrizio
Valeria



title: pezzi di cose già scritte

text:
Fabrizio il tuo racconto somiglia al mio.
Ebbe un attimo di vuoto.
Il ginocchio sinistro sanguinava ma, in quel momento, non gli dava troppo
dolore. Il veicolo rovesciato qualche metro più in là, stranamente, aveva
ancora il motore acceso. Zoppicante, si avvicinò a quel maledetto arnese e,
vinta la forte avversione, lo sollevò cavalcandolo esitazione con rabbia
girò la manetta del gas. Schizzò via rischiando di perdere ancora
l'equilibrio.
L'aria sul viso ridava chiarezza ma questo accentuava il dolore. Cercò di
pensare ad altro ma i pensieri  volteggiavano insistenti nella mente,


title: pezzi di cose già scritte

author: Torrette®

text:
Annaa says...
>Molto carino.
>Ho avuto anch'io un incidente.
>Uno stronzo ha aperto lo sportello dell'auto mentre passavo in motorino.
perche' stronzo?
--
io sto macchinando per entrare nel presepe
manganelli


title: pezzi di cose già scritte

text:
Perché così ha rovinato lo sportello.
Valeria
"Torrette®" <
nero...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.15e4d5022...@News.CIS.DFN.DE...



title: pezzi di cose già scritte

text:
Annaa wrote:
>
> Perché cosě ha rovinato lo sportello.
:-)
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: pezzi di cose già scritte

text:

probabilmente la percezione del dolore successiva ad uno scontro di
velocità ha risonanze similari, nei meccanismi del corpo.
Grazie e ciao.
f
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: pezzi di cose già scritte

text:
fabrizio venerandi <--- ha scritto nel messaggio
>
>probabilmente la percezione del dolore successiva ad uno scontro di
>velocità ha risonanze similari, nei meccanismi del corpo.
>
>
>Grazie e ciao.
si è vero. se la descrizione non è panna montata i risultati sono simili.
ciao
stir


title: pezzi di cose già scritte

text:
fabrizio venerandi <--- says...
>lě; piantata: accoltellata. Con gli occhi tristi sembrava volere una
>carezza.
>
cadi qui; mai letto una cosa simile tra le tue...
>Michele mi abbandono', per andare alla cassa, mentre io sentivo il pane
>che disperato si aggrappava alle pareti della mia gola secca.
uhm, disperato? nella prosopopea del pane c'e' troppa
maniera e non sono convinto  che l'immagine sia curata,  il
vocabolo appropriato... in questi casi una lettura del buon gadda
puo' ispirare quadretti piu' efficaci: *...odore d'orina vecchia,
dolcezza d'ogni cane...*.
comunque per il resto mi scorre senza infamia e senza lode, forse sono
cose di molto tempo fa? scusa ma non seguo ias, e magari l'avevi
annunciato, e magari la distanza temporale possa essere intuibile dal
titolo.
saluti,



title: pezzi di cose già scritte

text:
Annaa says...
>Perché così ha rovinato lo sportello.
hehehehhe...ma ha fatto colpo...



title: pezzi di cose già scritte

text:
> comunque per il resto mi scorre senza infamia e senza lode, forse sono
> cose di molto tempo fa? scusa ma non seguo ias, e magari l'avevi
> annunciato, e magari la distanza temporale possa essere intuibile dal
> titolo.
si tratta di un passo tratto da uno dei miei tanti romanzi abortiti (in
questo caso finito e messo via). E' stato scritto sette anni fa, ma dopo
tanto tempo avevo ritrovato una prosa piana che mi era sembrata molto
estiva, rinfrescante. Da leggere comunque senza nessuna aspettativa.
Mi era venuta voglia di condividerla, con questo caldo voglio dire.
ciao
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: pezzi di cose già scritte

text:
Torrette® says...
>
>uhm, disperato? nella prosopopea del pane c'e' troppa
prosopopea d'un fico secco direbbe ts, ma 'desso nicchia. il pane qui
non parla ma viene descritto come dotato di sentimenti quasi umani.
non si puo' nemmeno parlare di personificazione. qual e' il nome
esatto di questa figura retorica?



title: pezzi di cose già scritte

author: lubna

text:
"fabrizio venerandi scrive:
> "Il prossimo" disse con voce meccanica la signorina.
[...]
Sì, magari è già stato scritto, magari è già stato detto,
forse non riuscirai a differenziarti... , ma perché
rinunciare al "lettore" quando, come -con semplicità- ora,
riesci a catturarlo?
Ciao, Dario.


title: poesia POLYGEN

text:
Guardiana del sacro lavello
dischiudo la voragine e il tormento
staffilo l'interdetto e la demonizzazione
pulviscolare surrogato di vittoria
Cerbero degli squarci
ormeggio la voragine e il tormento
in rito di purificazione
capro espiatorio
introietto l'alone chiuso
limata, mi suturo,
in nenia ritornante.
In attrazione ipnotica
scortico la verita'
nella prospettiva
del compimento.
Conoscitrice e giudice
dischiudo gli occhi
agnizione di cupa consapevolezza
riservo l'interdetto
e la demonizzaione
in rito di purificazione
In frenesia panica
come la guazza
esondo sfaceli / sfracelli
smangiata da smagliatura
Mistagoga
adergo la demonizzaione
pulviscolare surrogato di vittoria
domaccia.grm
S ::= Soggetto "\n"^ Verbo Oggetto "\n"^ Blabla;
Soggetto ::= (in attrazione ipnotica | in frenesia panica | mistagoga
| cerbero degli squarci | titanica | guardiana del sacro lavello |
capro espiatorio | conoscitrice e giudice);
Verbo ::= (staffilo | scortico | introietto | sobillo | smonto |
riservo | ormeggio | adergo | dischiudo | reseco | mi crepo | incollo
| esondo | officio);
Oggetto ::= (la voragine e il tormento | il candore orante | la
verita' | gli occhi | simulacri fantasmi e trasfigurazioni | l'alone
chiuso | sfaceli"/"sfracelli | i pezzi della materia abissale |
l'interdetto e la demonizzaione);
Blabla ::= (in rito di purificazione | pulviscolare surrogato di
vittoria | agnizione di cupa consapevolezza | smangiata da smagliatura
| i salvifici ed escatologici dilemmi);
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Gli acrobati

author: Mira

text:
Il filo è ben teso e il passo è sicuro
ma è pur sempre un rischio
il filo è pur sempre un filo
e nel vuoto sotto non c'è rete
come al solito
l'equilibrismo è un'arte
un duro mestiere
freddezza e rovente cuore di marmo
abilità e resistenza
passione
domata dalla necessità
segreti da sussurrare
urlando
Siamo grandi acrobati, i migliori del mondo
e non abbiamo bisogno di pubblico per il nostro numero temerario
rischiamo il collo per un unico gioioso applauso
ma il filo è pur sempre un filo
e nel vuoto sotto non c'è rete
come al solito.


title: Gli acrobati

author: Gordon Comstock

text:
Non so distinguere un endecasillabo da un dodecaedro, e quindi non
provero' a spiegare il perche' ed il percome queste tue parole mi
hanno commosso ...
... e' che le sento mie, come se viste dai miei stessi occhi ...
le sento familiari, Mira, come un anagramma ...
gordon
~~~~~
criptico
> freddezza e rovente cuore di marmo
> Siamo grandi acrobati, i migliori del mondo
gia'


title: Gli acrobati

author: Krapp

text:
Mira ha scritto nel messaggio <7h9ndo$kaa$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Il filo è ben teso e il passo è sicuro
Molto bella. Hai mai ascoltato "Acrobat" ?
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Gli acrobati

author: Filo Sganga

text:
Mira scribbe:
>
> Il filo h ben teso e il passo h sicuro
> ma h pur sempre un rischio
> il filo h pur sempre un filo
> (...)
Questione di fili.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Gli acrobati

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7hdnqp$t50$
7...@nslave1.tin.it
>...
>
>Molto bella. Hai mai ascoltato "Acrobat" ?
>
grazie. "Acrobat"?. confesso la mia ignoranza. illuminami, per favore.
m.


title: Gli acrobati

text:
Mira ha scritto nel messaggio <7hfedu$p3f$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>>Molto bella. Hai mai ascoltato "Acrobat" ?
>>
>grazie. "Acrobat"?. confesso la mia ignoranza. illuminami, per favore.
>
Una canzone degli U2, forse la loro canzone che più amo. Ho trovato un certo
parallelismo tra la tua poesia e questi versi:
"And I must be
an acrobat
to talk like this
and act like that"
evidentemente tra te e Bono c'è un feeling nascosto :)
