title: - similitudini -

text:
"Alix" <
al...@alix.com
> ha scritto nel messaggio
news:fdj2bl$p20$1...@tdi.cu.mi.it...

dai non essere invidiosa. prima o poi un  cazzetto lo trovi pure tu. per ora
accontentati della solita zucchina.


title: - similitudini -

author: lubna

text:

crudo ma efficace :-)
Ciao, lubna.


title: miti e leggende del manicomio: SuperWriter

author: TS

text:
«Ias era invaso da orde di pericolosi e fastidiosi troll. L'ordine
vacillava. Così il sindaco di Metropolis, Amaro Medicinale, ingaggiò il
terrore del crimine tutto, il grande SuperWriter. Ormai l'epoca dei
superuomini era tramontata, ma non quella dei superAti, e l'ennesima
impresa si apprestava a colorare le pagine sbiadite dell'agenda di SW.
Dopo l'incarico ricevuto da Medicinale, Sw ebbe un momento di crisi: come
abbigliarsi per l'occasione? Alla fine decise di indossare il costumino da
SuperFalenaBigiaSecca, e si scagliò su ias con la furia cieca di una mosca.
Appena arrivato uccise con un colpo di coda alla gola un ciccione
ermafrodita dall'inquietante appellativo, TroppoSfera. Poi passò senza
esitare ad un infiltrato iappino (senza la Carrà, comunque), tale LG, che
si beò a scarnificare a botte di palle (al grido: SW ce le ha aculeate!).
Senza por tempo in mezzo alle proprie possenti chiappe, eliminò dalla
faccia di ogni monitor chiunque scombussolasse gli ideali di falsità ai
quali si era sempre attenuto nella vita. Certo, per lui fu tutto molto
facile, spalleggiato com'era dai probi cittadini di ias e da quelli di
Metropolis, ma non bisogna sottovalutare la portata innovativa delle sue
azioni rapide e leggittimate dal potente sindaco. I raid spartani e
attillati di Sw restarono negli annali di google come opere d'arte di
impronta assolutamente propria, dove mai nulla di noioso si mostrava al
mondo.
Non si sa come finì i suoi giorni il grande supereroe: qualche vocina
sussurava di un transfert su Giove, qualcun'altra mormorava che egli, come
Elvis, Jim Morrison, Majorana e Pontecorvo fosse ancora e sempre fra noi,
cioè voi.
La morale di questa favola è mediatica vieppiù: chi l'ha visto?»


title: [?] La Vita Delle Cose - III parte

author: Ale Amadesi

text:
Comunque, tutto sommato, la madre e soprattutto il padre cucinano cibi che
per me sono inodori ed insapori. Non mi lamento, va.
Non mi curano troppo, ma non mi trattano troppo male, in fondo.
E' probabile che siano convinti che io debba stare cosě. Mi danno alloggio,
energia elettrica e basta.
Si dimenticano di sbrinarmi e questo č un pň un inconveniente perchč a volte
divento leggermente incontinente...mah, sono problemi loro.
L'importante č che non si sappia molto in giro; ma chi č che va in giro a
raccontare i problemi del proprio frigorifero? E' proprio questo il problema
,ma...ah, la vita č grama...


title: Fuga

author: paranoimia

text:
Buongiorno a tutti!
Sono appena approdata in questo universo che per me è totalmente
nuovo...
Mi presento col mio ultimo lavoro, e spero vi piaccia :)
paranoimia
Fuga
Coyllar corre per salvarsi la vita.
Probabilmente non ci riuscirà, ma é la sua unica possibilità, e non
intende arrendersi senza nemmeno provare, anche se la tentazione è
grande. Non dopo aver passato tanto tempo a fuggire e nascondersi. No,
certo, non dopo aver dovuto rinunciare a tutti i rapporti personali,
le amicizie, le conoscenze, dopo essersi dovuta spogliare di tutto.
Chi vive in fuga deve viaggiare leggero, sempre pronto a prendere il
largo al minimo accenno di pericolo. Il bagaglio, fisico e mentale,
intralcia, ritarda, può essere fatale. Le amicizie, le persone che ami
e stimi, possono essere usate contro di te. Non attaccarti a nessuno,
e non sarai attaccato… Una ben misera vita, a pensarci. L'unica
possibile, da troppo tempo.
Da qualche minuto, Coyllar corre. I movimenti regolari, sorvegliati
come il respiro, così importante in chi si appresta ad uno sforzo
prolungato, la portano sempre più avanti nel labirinto di stanze e
corridoi, in parte sotterranei, della base abbandonata di Segesta.
Dietro di lei, lo sa, c'é Wander. C'é da mesi.
Coyllar non si era sempre chiamata così. Per molti anni, era stata
Rowena, e quelli che credeva essere suoi genitori e zii, per
proteggerla, l'avevano cresciuta senza dirle nulla. Avevano viaggiato
molto, abitato in molti luoghi. Quando era ormai una ragazza,
un'epidemia di influenza l'aveva lasciata orfana. Erano morte molte
persone, nel piccolo insediamento agricolo dove stavano da un paio
d'anni. Non molto tempo dopo, i suoi vecchi zii si erano rivelati per
essere, invece, antichi dipendenti dell'imperatore. Suo padre. Un
giorno le avevano raccontato che riguardava proprio lei, la storia
incredibile di imperatori e congiure, traditori e massacri. Le avevano
detto che era la legittima erede della casata dei Reeden. Era l'unica
scampata allo sterminio della sua famiglia perché rapita da pochi
servitori fedeli nel giorno della carneficina, che era anche quello
della sua nascita, e tenuta nascosta. Piangendo al pensiero di quel
giorno spaventoso, avevano ricordato il suo gemello, che non erano
riusciti a salvare. La sua morte aveva però soddisfatto i segugi,
ignari del fatto che i bimbi fossero due.
Avrebbero continuato a nasconderle tutto il suo passato, se il
segreto, così a lungo gelosamente custodito, non fosse in qualche modo
trapelato.  Giravano voci, improvvisamente, voci circostanziate. Un
traditore? Una bocca inavvertitamente aperta troppo durante una
sbornia? Nessuno lo avrebbe ammesso, e  il colpevole poteva essere già
morto. Ma ormai la sua esistenza non era più un segreto, e la sua vita
sarebbe stata sempre in pericolo.
Coyllar continua a correre, scendendo ed addentrandosi nella vecchia
costruzione . Per quanto sia ancora lontana dall'essere stanca,
comincia ad avvertire la tensione. Dietro di lei c'è Wander, sempre
alla stessa distanza. E sa anche perché. Lui è più alto, più veloce,
più resistente, lo sanno entrambi. Per quanto gonfiate dalla
propaganda, le sue imprese hanno fatto il giro di tutti i notiziari
radio. Già, la radio, una delle poche vestigia sopravvissute ad un
epoca d'oro finita tanto tempo fa, assieme a motori a scoppio, ma solo
per i ricchi e per servizi pubblici, armi da fuoco, e poco altro.
Ma Wander è anche un tipo prudente, sa che lei non può più realmente
scappare da nessuna parte. Certo preferisce concludere l'affare quando
sarà sfinita e, presumibilmente, meno capace di creargli guai. Non
dev'essere armato, o le avrebbe già sparato. Sarà  giustamente
convinto di avere la meglio in un corpo a corpo: suo padre ne ha fatto
una macchina bellica, una specie di dio della guerra. Potrebbe
raggiungerla in qualsiasi momento, ma non lo fa, e per questo motivo
Coyllar deve continuare a correre più veloce che può, perché nel
momento in cui rallenterà, Wander le salterà addosso e sarà finita…
In un paio di giorni i suoi "zii" avevano organizzato la sua e la loro
fuga. Trasferiti di fretta in una città vicina, avevano racimolato
piccoli gruzzoli nascosti, contattato vecchi amici per avere documenti
e poche armi. Ma queste ultime Coyllar aveva esitato ad accettarle:
non sapeva usarle, non era sicura nemmeno di volerle usare, e
soprattutto era difficilissimo viaggiare armati. La prima volta che
fosse salita su qualsiasi mezzo di trasporto avrebbe dovuto
abbandonarle: solo ai militari era concesso tenere le armi di
servizio, e i controlli erano molto efficaci. Alla fine, dopo mille
ripensamenti, aveva ceduto alle suppliche, perché non solo dagli
scagnozzi dell'imperatore avrebbe dovuto difendersi, scappando. Così
ne aveva accettata una sola, ascoltando attentamente le istruzioni per
usarla. E aveva confidato che l'aspetto non la denunciasse subito per
quello che era.
Avevano sperato che, dividendosi, avrebbero attirato meno
l'attenzione. Così Coyllar aveva cominciato a peregrinare da sola e
senza meta, scegliendo le destinazioni a casaccio, lavorando dove
poteva, cambiando nome se possibile, e cercando di non dare
nell'occhio. Ma era difficile, molto difficile: non era certo
addestrata a sfuggire ad occhi vigili! Il sistema capillare di
delatori messo in piedi dalla Casa Whit  per tenere sotto stretto
controllo la popolazione ed eventuali rivoltosi era praticamente
ovunque. Gli usurpatori sono sempre paranoici, e questi non erano
diversi dagli altri.
Reynard Whit, il generale che col sostegno dell'esercito aveva
cospirato contro il suo imperatore, organizzando il massacro, aveva
instaurato un regime di terrore. Le alte sfere dei militari, in cambio
di congrue concessioni, l'avevano appoggiato, e la bassa forza
ovviamente aveva obbedito.  Da allora la morsa del regime non si era
mai allentata. Il tiranno non poteva sentirsi tranquillo: troppo era
dipeso dalle gerarchie militari, e ancora su di esse si reggeva il suo
potere.  Al minimo accenno di disordini, poteva fare la fine del suo
predecessore…
Poi, gli erano arrivate le voci sul conto di Coyllar. Poteva essere
una mistificatrice, ma era pericolosissimo, per lui, che anche solo si
parlasse della sua possibile esistenza. E Sua Altezza Imperiale aveva
sguinzagliato sulle sue tracce il figlio Wander, la cui educazione
tattica e militare aveva personalmente curato. Per fare le cose
presto, e bene. E, soprattutto, il più silenziosamente possibile.
Che cosa terribile, continuare a correre così… per quanto molte
energie e attenzioni siano dedicato proprio all'atto stesso della
corsa, ne restano sempre troppe per pensare ad altre cose.
Alla prima volta che Wander le é arrivato abbastanza vicino da
riuscire quasi a prenderla, per esempio. Quasi, ma solo per un soffio.
Dall'angolo in ombra, nella luce fioca della taverna dove lavora, l'ha
visto per un attimo  scrutare i visi di tutte le donne presenti. E'
stata fortunata, a trovarsi lì proprio mentre lui è entrato…
La cerca tenacemente,  e deve avere ben impresso in mente il suo
volto, perché non si aiuta con immagini di sorta. Anche lei conosce a
memoria il suo senza bisogno di aiuto. Conosce la sua figura, gli
abiti sempre neri, i suoi capelli scuri, il naso imperioso, gli occhi
di ghiaccio… e la linea dura della sua bocca, ora stretta nella
concentrazione, ma che sarebbe facile immaginare schiudersi in un
sorriso o anche in qualcosa di diverso. E conosce la sua voce…
E' un attimo: sgattaiola fuori da una porticina, e fugge nelle
stradine male illuminate. Per un soffio riesce a prendere l'ultima
corriera della sera. Forse nessuno l'ha vista salire. Dove va? Quante
fermate fa? Non lo sa, e non ha importanza. Se ne curerà all'arrivo.
E' salva, ancora per un po'.
Ma quando, finalmente al sicuro, sia pure momentaneamente, può
dormire, il suo sonno è tormentato da sogni inquietanti. Un buio
impenetrabile, spesso, in cui non riesce a vedere chi sia l'uomo che
la sta baciando, accarezzando, risvegliando in ogni piccolo nervo,
tormentosamente. Le mani che muove per rispondere all'assedio
stringente seguono contorni che ci sono, ma che non può scorgere, una
pelle calda e liscia che copre muscoli guizzanti, e la deliziosa
gabbia di braccia potenti. E il peso, sente su di sé il peso come mai
l'ha sentito, il suo respiro, la sua bocca  riempire di brividi la
pelle sensibile del collo e scendere sempre più giù – così lentamente,
oh! così lentamente! – per arrivare finalmente al capezzolo e lì
fermarsi, con insistenza crudele. E quando la pressante richiesta
delle sue parti più intime la fa inarcare verso quest'ombra, cercare
un contatto più profondo, un sollievo al suo delizioso supplizio, è
proprio lì, al momento del risveglio, che per un attimo si diradano le
tenebre e scorge il suo amante mentre l'ansito diventa preghiera e poi
doloroso gemito: Wander!
Il notiziario aveva annunciato l'arrivo del principe ereditario Wander
Whit e del suo ridottissimo seguito nella piccola cittadina di
Segesta. Anche lui, per essere veloce, era costretto a viaggiare
leggero. Avrebbe certamente preferito da solo, ma per etichetta e
sicurezza non era proprio possibile. Il suo viso era troppo noto, e se
veniva riconosciuto non poteva viaggiare che in modo formale. Che
fosse così conosciuto, almeno, giocava a favore della sua preda.
Il suo arrivo era sicuramente una sorpresa per gli abitanti della
cittadina, ma certo non per Coyllar. Già dopo la seconda volta che si
era vista raggiungere, non aveva più creduto all'annuncio ufficiale
che il principe avrebbe effettuato un viaggio nelle province, anche in
quelle più sperdute di periferia. Itinerario? Segreto, qualunque città
avrebbe potuto ricevere l'onore della visita. Ma Coyllar sapeva che,
se non fosse riuscita a depistarlo, tale dubbio onore sarebbe toccato
solo ad un luogo che la ospitasse. Ed era molto, molto difficile che
accadesse.
La sua fuga stava volgendo alla fine, e lo sapeva.  Non sempre i posti
dove si rifugiava avevano collegamenti regolari verso insediamenti
importanti. Molto spesso erano serviti solo da pullman o treni locali,
con corse e orari limitati, che influenzavano le sue mosse future e le
rendevano più prevedibili. Non aveva potuto farci niente: a volte
l'impellenza della fuga non le aveva lasciato nessuna scelta. Altre
volte la necessità di guadagnare qualche soldo l'aveva costretta a
fermarsi anche quando avrebbe preferito viaggiare. E non voleva
rubare.
Nelle notti spesso insonni, sdraiata su scomode brande in locande da
poco prezzo, o nel retro di qualche bottega che le aveva offerto un
lavoro malpagato, aveva cercato una soluzione al suo problema. Non
l'aveva trovata, perché non c'era.
Almeno, poteva aspettarsi una fine rapida: Wander non aveva fama di
essere crudele, ma solo efficiente…
Non avrebbe rinunciato mai, e la tallonava sempre più da vicino.  Ne
sentiva sempre, angosciante, la presenza. Provava spesso l'impulso di
girarsi di scatto, sicura che sarebbe stato lì, e che sarebbe stata
l'ultima cosa che avrebbe visto.  Nero e letale. Inesorabile.  E
bellissimo. Coyllar non aveva mai visto un uomo così bello. E così
conturbante.
In realtà aveva avuto a che fare con ben pochi uomini, da quando aveva
cominciato ad apprezzarli: prima era stata nel piccolo insediamento
agricolo, poi in perenne fuga.
Il pericolo continuo mette il fuoco sotto la pelle… Si scopriva sempre
più spesso a fantasticare su come avrebbe potuto essere se Wander non
l'avesse cercata per ucciderla. Su come avrebbe potuto essere il suo
tocco. Il sapore della sua bocca, della sua pelle. La sapienza delle
sue mani sul suo corpo… e si girava nel letto, senza requie. Ormai
cominciava a temere il momento del sonno, perché i suoi sogni erano
spesso tormentosi, e i risvegli madidi di sudore e sensazioni
implacabili.
Finché una sera si era accorta che, già da un po', si stava
accarezzando nel buio, col suo viso negli occhi. Era durato solo un
attimo, il fremito di orrore, prima che si arrendesse. Poi, le mani si
erano dirette coscientemente là dove sapeva che le avrebbero dato più
piacere… e da quella notte, se non le veglie, almeno i suoi sonni
erano stati meno dolorosi.
Ora Coyllar comincia a sentire la fatica. Non potrà continuare a
correre così ancora per molto. In un modo o nell'altro, tutto sta per
finire. Potrebbe addirittura essere un sollievo. Niente più paura.
Niente più fughe precipitose col cuore in gola. Niente più ossessione.
E' pronta come mai potrebbe esserlo. Ha fatto tutto quello che poteva
fare.
Intorno a lei continuano a sfrecciare le pareti metalliche dei
corridoi e delle stanze della vecchia base militare di Segesta. Per
qualche oscura ragione che non comprende, le porte sono tutte
spalancate. Chissà quante volte è ripassata nello stesso punto… ma non
ha importanza. Ha provato, senza troppa convinzione, a fare qualche
giro strano, ma senza riuscire ad ingannare Wander. Lui si è limitato
a seguire le sue impronte nella polvere vecchia di decenni. Sempre
alla stessa distanza.
Non aveva avuto fortuna. Quel giorno non era previsto il passaggio di
alcun treno, e il pullman pomeridiano non aveva potuto partire da
Segesta per un guasto al motore. Nel suo peregrinare, Coyllar era
finita in un vicolo cieco… Né poteva sperare di ottenere un passaggio
verso un paese vicino da qualche carrettiere. Piuttosto, sembrava che
gli abitanti del circondario stessero convergendo nella cittadina,
attratti da un personaggio così importante e dalla speranza di una
qualche cerimonia. Quando mai avrebbero ricevuto nuovamente una simile
visita? La vita era talmente noiosa, ai margini del mondo…
Così la giovane si era fatta bella, per quanto le era stato possibile
nella fretta. Si era lavata velocemente e aveva messo abiti puliti e
un filo di rossetto, perché la morte bisogna guardarla a proprio agio,
per poterle ridere in faccia…
Ma lei voglia di ridere non ne aveva proprio.
C'era una mulattiera, ormai poco più che un sentiero, che andando ad
est conduceva in pochi minuti ad una vecchia base militare, e poi al
villaggio di Scub. Un tempo, quando Segesta era ancora importante, era
una strada trafficata. Quando c'era in permanenza una grossa
guarnigione imperiale a guardia dei confini. Quando… altri tempi.
Coyllar si era incamminata a passo svelto verso Scub.
Dalle finestra della camera, Wander l'aveva vista. O meglio, mentre
abbottonava la sobria uniforme nera, dopo il bagno, aveva visto in
lontananza una figuretta solitaria camminare per un sentiero, ormai in
cima a una collina. Si era precipitato giù per le scale, perché non
aveva avuto bisogno di alcuna conferma. Lo sapeva: era lei. Aveva
slegato il primo cavallo che aveva trovato per strada, e si era
gettato al suo inseguimento. Il proprietario della bestia si era
guardato bene dal protestare. Se anche non avesse riconosciuto il
principe, le labbra arricciate sui denti scoperti e l'impeto
forsennato gli avrebbero sconsigliato qualsiasi iniziativa.
Solo quando era ormai arrivato a metà collina Wander si era reso conto
di aver dimenticato, nella fretta, le sue armi in  camera, ma aveva
alzato le spalle: non gli servivano.
Arrivata quasi all'altezza dell'antica base, Coyllar aveva provato una
di quelle sensazioni irresistibili, che ormai aveva imparato a
conoscere bene. Si era voltata e aveva visto in lontananza qualcuno
arrivare al galoppo… Non aveva avuto bisogno d'altro, per
riconoscerlo.  Un rapido calcolo le aveva  fatto capire che avrebbe
potuto arrivare al massimo fino al vecchio edificio prima di essere
raggiunta. Era la sua unica possibilità.
Aveva cominciato a correre.
E' doloroso, adesso, correre. Le gambe sono pesanti, i polmoni
protestano, il cuore martella, la gola è riarsa. Il passo non è più lo
stesso, lo sente. E anche Wander, sicuramente, se n'è accorto.
Dell'ansito sempre più forte. Di quel piccolo inciampo. Di quella
lieve sbandata. Di quel leggero rallentamento. Il lupo fiuta la
stanchezza della preda e sa quando è il momento di azzannare…Intanto,
i suoi giri l'hanno portata in un corridoio che non ricorda. Eppure
l'ha già percorso, anche se una volta sola. Per forza, è quello che
conduce  all'uscita! Ma ormai è troppo tardi, deviazioni non ce ne
sono, e indietro.. indietro non si torna! Coyllar sente accelerare il
passo dietro di sé, proprio mentre sbuca nel sole, e con un moto di
terrore cerca di fare altrettanto, ma non ha più riserve. Il piccolo
scatto serve solo a far cambiare la presa al suo inseguitore, che si è
scagliato su di lei. Invece di investirla col suo slancio all'altezza
delle spalle, la abbranca alle ginocchia, la fa cadere. Con un grido,
lei rotola, scalcia, ma già lui le è sopra e la schiaccia sull'erba,
con tutto il suo peso. Ansimano. Coyllar sente le sue mani sul collo,
e capisce che la strangolerà. Vorrebbe reagire, ma non ce la fa: tra
l'affanno della lunga corsa e il suo peso addosso riesce a malapena a
respirare, e fra un attimo non potrà più fare nemmeno questo.
Ma visto così da vicino è ancora più bello. La sovrasta e così,
arrossato per lo sforzo e ansante, sembra appena uscito da una delle
sue fantasie…
Dalla nebbia del suo trionfo Wander sente giungere un gemito. Neanche
con la migliore buona volontà potrebbe essere scambiato per un gemito
di dolore o di paura. Guarda la ragazza che sta per uccidere. E' molto
bella, anche così stravolta dalla fatica. E lo guarda come se lo
amasse. Dritto negli occhi. Nei suoi occhi di ghiaccio. Non si
difende, non si muove, non fa nulla. Respira a singhiozzi, con la
bocca semiaperta, e lo guarda. E Wander ricorda tutte le volte in cui
si è sorpreso ad ammirare una giovane senza esperienza che nonostante
tutto riusciva a tenergli testa. Tutte le volte in cui il suo volto
l'ha perseguitato, giorno e notte, mentre la cercava ossessivamente in
ogni donna che vedeva. Tutte le sere in cui, fra le braccia di un
amore mercenario, ha chiuso la luce per non vedere chi fosse veramente
nel suo letto.
Coyllar guarda quegli occhi così azzurri, così chiari, e così fissi
nel loro intento omicida. Fra un attimo sarà finita… Ma nella fissità
di quello sguardo compare come un tremito, l'ombra di una battaglia
che si stia combattendo, da qualche parte. Che Wander sta combattendo.
E perde.
Con una specie di ruggito, le imprigiona i polsi con una mano e glieli
porta violentemente sopra la testa, mentre si abbatte sulla sua bocca
e la bacia. La bacia! Non è un sogno, stavolta, le labbra che sente
sono le sue, la lingua che le fruga la bocca è la sua, è suo il peso
che la schiaccia, è sua la mano che armeggia con la sua camicia! E'
troppo… piccoli gemiti le sfuggono involontariamente mentre si
abbandona al suo assalto. Quanto l'ha desiderato! E ora è qui, e il
suo odore è eccitante proprio come aveva sognato, mentre il bacio si
fa sempre più profondo, esigente… lingue che esplorano, denti che
titillano, tirano… che si piantano nel labbro di Wander quasi con
ferocia, tanto da fargli uscire il sangue. Ma anche questo è piacere e
lui quasi non se ne accorge: la sua mano ha raggiunto l'obiettivo.
Coyllar si inarca sotto quella mano calda che le carezza il seno,
perde cognizione del luogo, del tempo, di sé, di come e quando lui sia
riuscito a togliersi la giacca, a togliere a entrambi i pantaloni…
Perché, perché è venuto per ucciderla, perché è figlio di suo padre,
perché, perché? Tutto il suo corpo grida che lo vuole, adesso, ora,
subito! Sfinito, sfibrato, lacerato da mille sensazioni
insopportabili, sconvolto da distanze che vorrebbe eliminare, da vuoti
che vorrebbe riempire, urla tutto il suo desiderio, la sua necessità
imperiosa. Ma non sarà soddisfatto.
Il veleno contenuto nel rossetto ha fatto il suo lavoro e Coyllar vede
il viso di Wander alterarsi in una smorfia di dolore. Il giovane si
lascia cadere di lato, mentre la bocca spalancata sembra cercare aria.
Ma non ne troverà più.
Fra le lacrime, Coyllar lo guarda morire. Non le succederà niente: lei
non ha un graffio, e ha preso prima di fuggire una delle pilloline di
antidoto contenute nel tubetto del rossetto…
C'è tanto silenzio, ora. Non si sentono passi. Non ci sono ansiti, o
gemiti. Non si sentono nemmeno uccelli, o cicale. C'è solo silenzio.
Ma non pace.


title: Fuga

author: Gordon Comstock

text:
"paranoimia" <
ho...@libero.it
> ha scritto:
> Buongiorno a tutti!
> Sono appena approdata in questo universo che per me è totalmente
> nuovo...
Allora, qualche consiglio promozionale :-)
Una breve presentazione non guasta, anche se non e' indispensabile: anzi, un
bel pezzo e' il miglior biglietto da visita possibile, poi ci sara' tempo e
modo e OT a valanghe per fare conoscenza.
Il primo pezzo postato dovrebbe pero' essere un po' piu' corto, che oggi la
gente e' sommersa di informazioni e va di fretta. Quattro o cinque K sono
gia' un ottimo assaggio, permettono di farsi una prima idea del tuo modo di
scrivere, e quasi tutti lo leggerebbero; questo non vuol dire che qualcuno
ti rispondera', ma questa e' altra questione (c'e' un sommerso che non ci si
crede). 21 K sono tantini, per un esordiente. Ciao!
gordon


title: Fuga

text:
"Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
> wrote in message news:<
303mcvF...@uni-berlin.de
>...

Grazie Gordon :-)
Chiedo scusa per l'inesperienza... Ciò mi conferma che prima di
scrivere avrei forse fatto meglio a leggere ancora un po', ma è anche
vero che si impara sula propria pelle... Per fortuna ogni tanto si
incontra qualche angelo gentile che ti dà le dritte, così si impara
anche prima ;-)
Buona giornata!
Paranoimia


title: sensibilità

author: clezio

text:
Sensibilità
 maledetta assassina!
   Conduci la mente per irti sentieri,
Tingi di rosso ingenui pensieri.
    Lama tagliente
Ferisci l'anima
    Laser impietoso
Fondi corazze erette a difesa.
E gioia sublime
e dolore rovente
Provochi al cuore balzi violenti.
  Lo innalzi leggero sul tetto del mondo;
nei mari del niente lo getti e lo affondi
--
Postato da Virgilio Newsgroup: scopri i nuovi gruppi
Eros, foto e video a
http://newsgroup.eros.virgilio.it


title: Vendesi MONOLOGO Panella

author: Amos

text:
Con il più abietto metodo pubblicitario (e sottocosto...)
propongo questo monologo anche a chi si interessa unicamente di
compra-vendite :-)
Invece "Vendesi" è appunto il titolo del monologo di oggi.
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 21-12-1999}
Vendesi
Tam tam tom tom, così
suona il tamburo dei saldi
Dora, siamo qui. Non sappiamo dove mettere
i piedi (io non lo so), siamo scesi in
una scivolosa profondità. Qui la luce è un pelame
muscoso che si propaga con una lentezza
d’ombra senza fonte. Sulla nostra testa le
barbe dei salici somigliano ai capelli, alle
chiome all’aperto dei salici, con la differenza
che queste radici sono veramente piangenti,
di un pianto al contrario perché grondano
d’un umido che mano mano assorbono. Nel
semibuio si cammina esattamente come sotto
vasti lampadari accesi, dovendo, sotto questi
larghi lampadari, percorrere tavoli completamente apparecchiati,
stando attenti a non poggiare la punta di
una scarpa sul bordo di un piatto, a non urtare
un bicchiere per il quale l’orlo della suola
sarebbe la lama di una nave rompighiaccio
da passeggio. In due sembriamo un gatto sul filo della propria leggenda.
Dora, perché mi fai scendere? Quello che
sta succedendo di sopra non è forse già fangoso
come qui? Tu dici che lassù tutto accade
sotto le luci. Già, sotto le luci, le luci che danno
alla testa. Gli interruttori su un piatto d’argento,
luminarie, millenarismi, palle d’oro e
ancora d’argento, e le luci negli alberi a punta,
e lassù i sosia si incontrano… la sai questa
storia?, questa storia dei sosia che ogni fine
secolo si incontrano? Non so chi sta parlando,
se io o Dora, Dora Pardo. Dora chi sei? La risposta
non può essere che questa: ma chi sei tu? Chi ha parlato? Io o lei?
Cos’è questo piccolo vento che passa? E’ la
mia biciclettina azzurra… infilavo un braccio
nel perimetro romboide del telaio, la canna
sulla spalla, e scendevo le scale così… la mia
bicicletta dai freni partiti… ma io frenavo con
la pianta della scarpa sulla ruota… le bucature,
il mastice che s’attaccava alle dita, il catino
pieno d’acqua per vedere da dove l’aria
se ne usciva in bolle… le armoniche a bocca,
Dora, lo sai? so suonare l’armonica, e non so
come: così, un giorno ho cominciato a suonarla
così, senza prendere fiato… è il segreto, ci
devi respirare dentro: soffiare, aspirare, espirare,
respiri ma suoni… Dora, noi siamo in
questi cunicoli quelle lamelle dell’armonica,
con questi umidi venti tra i capelli… la mia
maglietta estiva con sopra disegni che sembravano
cioccolatini, e quell’altra con le bandiere…
quando ci pavesammo come navi, come
navi che tornavano dai nuovi mondi cariche
di cacai… perché parlo al plurale di me?
Sono i miei sosia cinquenni, settenni, seienni,
che vengono avanti come le ore di notte con
oscura determinazione; e silenzio; e quel disincanto
che non è indifferenza, non è calma
di vento ma un impudente gonfiore spinto in
vele color porpora, che di notte sembrano più
nere del buio, le vele di una nave rostrata di
Caio Duilio che ha attraversato tutti gli incanti
con scetticismo e che percorre un mondo
sulla carta, estesi fogli orizzontali e verticali,
obliqui, sia fermi che oscillanti o tremuli,
e li fende con tagli di lametta, così che accanto
a noi e poi dietro tutto si sfrangia.
Gli occhi di Buttiglione, due indiani calvi
Sì ci sono stato sotto il cielo che odorava di
sapone, il cielo teso da due lavandaie, tirato,
piegato. Non dimentico pugni di sabbia. E
strascichi d’acqua che andava a nozze sull’erba.
Ho adorato i pomeriggi nei quali la luce
era un tappeto. E non avevo, non ho, nulla alle
spalle, nulla dietro di me, tutto è con me come
un fronte che avanza. Ma dove scivoliamo?
In un poema? Sì, in un poema rosso e solitario.
Credo che il mondo, con la partecipazione
di tutti i suoi occhi – d’arancia, di finestre,
d’arcate, d’orbite rotonde dei ponti, di feritoie
centenarie, di gole tra i monti, di vie Merulane
–, credo che il mondo con tutti questi occhi
mi guardi, vedendo in me un lenzuolo fantasma
che si pulisce il muso con se stesso. E
senza l’illusione della prospettiva, e con errori
proporzionali, e con colori ora violenti e
dalle colature screanzate, ora teneri, velati,
distratti: così, senza punto di vista, senza correttezza:
così, questa pezza, che io sono, si mostra:
la monellaccia senza cornice.
Dora, hai portato con te quell’accendino?
Fammi luce. Cos’è questo tam tam tom tom?
Il tamburo dei saldi. Ho capito, sai, il sottomercato,
ho capito il sottocosto, la corsa alla
svendita. Tariffe, che erano scorbutiche e inflessibili,
adesso oscillano come odalische
flettendosi in basso, ci arrivano slinguate sulle
guance, soffriremo di un conveniente ribrezzo.
C’è chi si inventa la vendita di se stesso,
ma era uno scherzetto. No! Ora ce ne incarti
un trancio, due chili. Politici bianchi,
ambigui da sempre, scosciano la loro doppiezza,
due in uno, come un’offerta speciale,
anzi tre, trifogli, erbe mediche. Fuori, poi dentro,
poi fuori, poi dentro, frustrati pistoni. Tutto
accade già come titolo… commenti che tentano
arguzie, doppi giochetti di parole. E il resto
non c’è. Gli occhi di Buttiglione: due indiani
pallidi e calvi circondati dai microfoni.
Tutte figure che finalmente appaiono come in
un poema comunista e majakovskijano, capriccioso e buffo. (continua)
Pasquale Panella


title: x chi ama Apeiron

author: Virginia Alba

text:
OH NO!
 Mi sono lasciata invischiare dalla melma collosa di questa ludica spirale.
Sono entrata nel vortice paradossale apatizzante e rincoglionente! Devo
uscirne! Ho bisogno di aiuto! Nel buio del mio terrificante sonno mi
appaiono tutti luccicanti di psichedelica fierezza, cerco di colpirli
invano, mi prendono in giro con versi di scarno scherno! Sono lě, in fila,
in attesa di saltarmi addosso con un erutto. Improvvisamente divento la piů
forte e li colpisco ripetutamente con ritmo costante, li distruggo, li
riduco poltiglia, ma ecco che tutto si capovolge nuovamente, ed io sono lě,
inerte, inerme, inarme, un verme! Posso solo sperare di sparare, di
diventare una sfera brillante, immortale, ma solo per un tempo limitato! Ma
ecco che raggiungono il fondo e il miagolio non ha piů fine, il miagolio ha
fine solo con la mia fine, e sono sempre di piů, e sempre piů feroci, e
vogliono la mia morte, ma io resisto finché posso, e alla fine decido di
dargliela vinta!
 No! Non posso permetterlo, non posso lasciarmi sopraffare da un verde verme
verticalmente vertiginoso, un millepiedi che si moltiplica in milioni di
vermi, che si replica in milioni di replicanti, milioni di verdi vermi che
si trasformano in altrettanti funghi di cristallo, funghi vulcanici, funghi
in eruzione, funghi stroboscopici, funghi isterici, funghi paranoici.
Paranoici come me, che non ho piů la mia libertŕ, che vivo in funzione di
loro, che lascio ridurre le mie innumerevoli vite da una rossa calamita
appiccicosa e irriverente che vuole uccidermi per mestiere! Io sono un
essere umano, dotato di intelligenza, dotato di coscienza, dotato di
ragione, ma senza sparatore! E il lucchetto dura troppo poco, e la fine č
ancora dietro ląangolo! Ma fino alląultima vita resisterň e cercherň di
sopravvivere alle pecore, ai gatti, agli erutti, alle urla strazianti del
geco, al disco volante e alle monetine, e te la darň vinta solo quando ti
sentirň dire łOh no!˛.
Virginia


title: Beh?

author: Galina

text:
S'ERA D'ESTATE
Ripassava i colori del tramonto
il cielo estivo, sorridevi, ed io
di certo non avevo messo in conto,
la fine amara dell'amore mio,
come un gatto schiacciato sull'asfalto.
Allegro mi dicevi: "Guarda in alto,
guarda al domani. Giuro che tra poco
nel roseo cielo, come fosse un gioco,
- sì, giuro qui davanti a te, mia bella -
apparirà lassù la prima stella!"
E le pesche mature là tra i rami
- quasi anche loro a chiedere: tu m'ami? -
profumavan la sera. E poi la brezza
seminava dovunque la dolcezza.
La mia mano era lì nella tua mano,
il cuore stretto al cuore. Orrore! Invano!
All'improvviso, lì vicino, un suono
per me tremendo quasi fosse un tuono.
Un rumore di tela strappata
nella sera iridata,
nel silenzio trapunto di grilli,
tra il gracchiar di cornacchie e tra trilli...
Osvaldo! Osvaldo! Osvaldo!
Oh che peto ribaldo!
Non mi convinse affatto la tua storia
della compagna del patrigno, Gloria,
nata e vissuta a lungo là a Bagnoli,
che ogni dì cucinava dei fagioli.
Diamanti non pretendo, e neanche regge,
ma vivere non posso di scoregge!
Per anni piansi, o tramonti d'estate,
tenere dolci sere colorate,
ore di fresco dopo il grande caldo,
limpido cielo dietro i grandi abeti!
Mi manchi sempre, ah se mi manchi, Osvaldo!
Ma ho bisogno d'amore, non di peti!
Mariagrassia Soffritto


title: Beh?

author: Ombra

text:
Il 1-11-2005 intorno alle 17.41.11, Galina:
> Un rumore di tela strappata
> nella sera iridata,
> nel silenzio trapunto di grilli,
> tra il gracchiar di cornacchie e tra trilli...
Ho riso parecchio. Obiettivo centrato, almeno per me :)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Beh?

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1rpdo6798dfnu$.dlg@ombra-e-bas.ta...
> Il 1-11-2005 intorno alle 17.41.11, Galina:
>
>> Un rumore di tela strappata
>> nella sera iridata,
>> nel silenzio trapunto di grilli,
>> tra il gracchiar di cornacchie e tra trilli...
>
> Ho riso parecchio. Obiettivo centrato, almeno per me :)
Grazie, Ombra. Dalla selezione che hai fatto, direi che hai colto anche
l'aspetto... onomatopeico.
Ciao, cara.
Galina



title: [parziale] Lu santu currau

text:
Il Signor Maldido Malebranco, anni cinquantadue e mesi cinque su di un
fisico asciutto e ben tenuto, poggiò il tomo sul tavolo, un vecchio
libro di psicologia pescato sulla bancarella antistante il civico 124
del Viale dei Corsi, non prima, però, di aver segnato con la matita, era
quella trovata sul tavolo dell'architetto Cercaponzi e mai più
restituita, il numero della pagina, settecentottantadue, a cui era,
faticosamente ma con letizia, arrivato. Poi,  dopo aver stirato con
lentezza e gusto le corte gambe, chiuse gli occhi, marroni ma cangianti
sino al verde in alcune fortunate occasioni, e subito si addormentò.
Quasi subito sognò, anche, ma dell'una e dell'altra occorrenza non serbò
ricordo alcuno poiché, quando riaprì gli occhi, nulla, attorno a lui,
era cambiato, ed anche il vecchio orologio da parete, quel piatto bianco
e verde regalo di un ristoratore piemontese con il disegno della mole e
le lancette rosse, segnava, per lui, uno stacco di un solo minuto dalla
scena precedente.
Incurante, dunque, di quello che era successo, si alzò per indossare il
cappotto, era ancora con la vestaglia da camera beige regalo della sua
anziana genitrice, ed uscire.
Le sette. Il suo amico cuoco, in realtà il padrone della locanda "Al
buon gatto", tal Brentano Geronde, stava di certo già aspettandolo.
"Buongiorno Dottor Malebranco, ha scoperto qualcosa oggi?"
Brentano, con ampio gesto, lo invitò ad accomodarsi al tavolo che, da
sempre, gli era riservato, ma
Maldido ebbe una lieve perplessità, non si aspettava certo quella
domanda, quanto, più opportunamente, un "Buongiorno Dottor Malebranco,
il lavoro è stato proficuo oggi?" o, al limite, "Buongiorno Dottor
Malebranco, spero abbia ben lavorato, oggi"
Invece quell’episodio, così poco importante agli occhi altrui, lo mise
di malumore, o, forse, fu il pensare un attimo all’angustioso problema
della sua vita, il denominare il proprio mestiere. Perché, di mestiere,
  Maldido Malebranco era un " detectus". Era stato lui stesso ad
inserire la parola sul proprio curriculum vitae in un momento di grazia
creativa, ed a farla, poi, propria nei rari momenti in cui era costretto
a rivelare l'attività che gli permetteva di vivere. Certo ogni volta la
sua risposta era seguita da una seconda immancabile domanda: "Mi scusi
se mi permetto, ma cos'è, cosa fa, un detectus?", ed era a quel punto
che Maldido esitava. Come spiegare il suo sezionare immagini, il
quotidiano reticolare la vita, immaginaria e reale, altrui? Per
togliersi d'impiccio aveva imparato a confessare che, semplicemente, il
suo compito era quello di cercare errori storici nei film, eppure questa
era solo una parte, forse quella più remunerativa, di ciò che era a lui
chiesto.
Già! Perchè Maldido Malebranco era noto ad un gruppo ristretto d’artisti
per la sua capacità di riuscire ad inserire piccoli ma, al loro gusto,
essenziali particolari all'interno di ben più dense scene, mentre dei
suoi servigi usufruivano anche alcuni investigatori, in quei rari
momenti in cui confessavano a se stessi di non aver capito nulla di ciò
che i loro occhi vedevano, per non parlare, poi, delle case di
produzione che, a torto, credevano di poter piegare la concorrenza
disvelando al grande pubblico le "perle" dell'altrui creare. Si
guadagnava bene con queste sciocchezze e Malebranco non disdegnava certo
il denaro.
Eppure ciò che Maldido amava era il non ricompensato stupore che lo
coglieva ad ogni scoperta. Molte di queste rimanevano sue per sempre:
perché non gli sarebbero state rimborsate, o perché troppo simili a quei
sogni che difficilmente si riesce a raccontare, oppure solo perché nate
in curiose e casuali circostanze.
  "Ecco!" ripeteva, allora, più volte, a se stesso; per poi, subito
dopo, distogliere lo sguardo da ciò che, fino a qualche attimo prima, lo
aveva così tanto interessato. Lo prendeva, in quelle occasioni, una
strana e stanca malinconia, e urgente si faceva il bisogno di non
vedere, di non sentire, più nulla. A questa necessità era dovuto lo
stretto rapporto che pareva unirlo a Dionigi Treschin, il farmacista.
Seduto al suo tavolo Maldido attendeva l'arrivo della prima portata.
Aveva con se la copia di un ritratto fotografico di Ferdinando Scianna e
ora osservava quella immagine, l’etnologo e poeta Antonino Uccello,
strizzando, a tratti, un po' gli occhi come in una inconsapevole
profferta d'amore.
Malebranco non ordinava mai in quel luogo, né si dilungava in vaghi
discorsi, voleva solo star tranquillo, e Brentano, da subito, aveva
colto i gusti di quel silenzioso avventore; così, da vecchio oste
avvezzo a coccolare la buona clientela, si limitava, quando proprio
appariva indispensabile, a segnalare al suo ospite le eventuali mancanze
nella dispensa.
Quel giorno aveva preparato dei tagliolini ai carciofi, champignon e
vongole ed uno zuccotto di carciofi e carote. Come sempre aveva portato
a tavola anche una buona bottiglia di vino, un San Severo bianco, ma,
anche quello come sempre, neanche un goccio di quel nettare fu versato
nel bicchiere di Maldido, semplicemente tutto venne pagato, e, il cibo,
consumato.
"Buonasera Malebranco"
"Salve dottore"
Appena sbirciata la foto Treschin si sedette, senza nessun formale
invito, accanto a Maldido, ed iniziò a fissarlo.
"E allora?" infine disse.
"Allora cosa?"
Maldido non sembrava gradire molto i modi del farmacista eppure nulla
sembrava poterlo distogliere da quella foto, anche le poche parole che
Dionigi era riuscito ad estorcergli, erano state pronunciate a capo
basso, sulla tavola deserta e con quella immagine tra le mani.
"Non credete valga la pena acquistarlo?"
"Potrebbe"
"Ma se..."
"Oh! Mio buon dottore... ma credete davvero sia possibile che io"
"Insomma! Ditemi almeno qualcosa"
"Poi, vi dirò, poi. Lasciatemi adesso"
Le ultime parole di Malebranco, il loro tono, fecero desistere Dionigi
da ogni ulteriore insistenza; si alzò dunque, congedandosi dall'amico
per dirigersi verso il bancone. Ad attenderlo c'era un Soleras, anzi il
suo Soleras.
"Ti ha detto niente?"
"Nulla"
Brentano guardava ora lui ora Maldido e, nel frattempo, picchettava a
tempo sul vecchio legno.
Il Soleras, era forse l'unico vero amore del Dottor Dionigi Treschin.
Invecchiato per venti lunghi anni nelle botti di una tenuta che
quest'ultimo, non senza una buona dose di violenta furbizia, era
riuscito ad acquistare, esso era il simbolo, sosteneva il farmacista,
del mondo intero.
"E' la morte che genera vita- ripeteva spesso- E' l'affinarsi dei sensi
con l'età, il crescere di generazione in generazione. Non vede? Pensi al
valore simbolico di ogni botte. Una generazione che riversa le proprie
conoscenze, le proprie forze, non già in chi verrà dopo di lei, ma verso
chi la precede, un mondo in cui è la saggezza dell'anziano a dominare,
il suo sacrificio a soddisfare gli dei".
E il suo Soleras, in verità, era davvero speciale. Gli aromi di
caramello e di fico secco, d’albicocche e di nocciola, seguiti o
inseguiti da quelli di mandorla e dattero, di scorza d'agrume e di cuoio
riuscivano a stordire anche il palato meno attento, il bevitore più
frettoloso. Anche Maldido ne era stato affascinato, e, per lungo tempo,
aveva cercato di carpirne il segreto, poi, per non dichiarare la propria
sconfitta, aveva fatto sua l'ipotesi dell'amico. "E' proprio vero -
aveva pensato- è il gusto della morte", e con questo era riuscito ad
archiviare la pratica.
Percorrendo la strada, centocinquantadue metri con un piccolo
avvallamento ad iniziare dal novantatreesimo metro e sino al
centoventunesimo, che separava il locale dalla sua abitazione, una
costruzione singola, cinque vani con giardinetto esterno, sita al civico
4 di Via Luna, Malebranco non poté fare a meno di sorridere, in quei
casi era il solo ad accorgersene, giacché nessuna increspatura
ammorbidiva la sottile striscia delle labbra. "Sì, era proprio lui"
confessò a se stesso.
Si fermò un attimo portando la mano destra alla tasca per estrarne un
piccolo foglio, all'incirca dieci centimetri per quindici, e riguardarlo
alla luce del lampione che illuminava l'ingresso della villa del Dottor
Caremolli, un vecchio magistrato che abitava proprio a metà strada di
quel quotidiano percorso. Quel foglio celava un ingrandimento della foto
che Maldido aveva portato con se da Brentano. "Sì, è proprio lui" ripeté
alla notte riprendendo, poi, a camminare.
Tutta l'immagine viveva lungo un asse obliquo fatto di linee rette
trafugate al mondo reale. Sullo sfondo la porta, ricamata a rettangoli,
confessava di dimenticanze o furti, lì, proprio all'altezza della
maniglia. In primo piano Antonino pareva amabilmente confabulare, ma le
sue rughe, le spalle, lo stesso braccio destro, non ammorbidivano la
rigorosa geometria di quell'attimo.
Buffo, pensò Malebranco, che proprio lui posasse su quella sedia di
plastica e metallo.
In alto, sulla parte sinistra della foto, appesa non si sa dove, una
marionetta vestita di stracci, se tali potevano essere definiti quegli
indumenti, rievocava il mondo contadino tanto caro all'artista.
Maldido aveva fatto ingrandire l'originale fino quasi a sfocarne le
tracce, poi aveva ritagliato la marionetta ripassandone i margini e
fissandoli su di un foglio di carta velina. Ne aveva, anche, calcolato
l'altezza approssimativa, quarantacinque centimetri, basandosi sulle
proporzioni degli oggetti e del soggetto raffigurato. Infine aveva
iniziato una ricerca febbrile, tra appunti e vecchi testi in suo
possesso, sino ad arrivare alla certezza di una conclusione.
In nome di S. M. Umberto Primo, per grazia di Dio e volontà della
Nazione Re d'Italia, il Tribunale Penale di Siracusa, sciogliendo le
riserbe fatte circa la eccezione di competenza e della cosa giudicata,
che rigetta, provvede come appresso:
1. Dichiara Vinciguerra Giuseppe colpevole di essersi impossessato
nella notte del 12 dicembre 1889 in Pachino, per trarne profitto e con
abuso di fiducia, di una marionetta in legno, di valore non bene
determinato, ma oltre le lire Mille, togliendola alla chiesa
di S.Corrado ove trovavansi, in pregiudizio e contro il volere dei
rappresentanti della stessa, arrecandole danno rilevante.
2. Dichiara il detto Vinciguerra, colpevole di avere nella istessa
notte, senza il fine di uccidere, e con due atti consecutivi della
medesima intenzione criminosa, causato col revolver, lesioni sul
corpo, che han portato malattia oltre i 20 giorni, in offesa di Brutti
Carmelo, contadino, e oltre i 10 giorni, in offesa di Tenebra Carmine,
sacerdote.
In tutti i succennati reati, ammette la recidiva specifica.
Visti gli articoli di legge:
CONDANNA
Vinciguerra Giuseppe ad anni 12, mesi 8, e g. 5 di
reclusione.
Condanna, inoltre lo istesso Vinciguerra, in relazione alle lesioni e
in relazione ai furti, sui danni e nelle spese processuali.
Seduto sulla comoda poltrona del suo studiolo il Barone Li Causi
osservava compiaciuto la lunga teoria di marionette che adornava la
parete di fronte allo scrittoio, un solo spazio vuoto sul muro e su
quello spazio una targhetta "Lu Santu Currau".
Quel pezzo era certamente costato molto più di quanto avesse previsto,
ma non era quello a contrariarlo quanto piuttosto la paura di una
delazione che sarebbe potuta costare cara al suo prestigio, tanto più in
quei tempi di disordini e crisi di governo, ma la collezione era,
finalmente, completa, e nessuno, nessuno, sarebbe riuscito a
portargliela via.
Trentanove pezzi perfetti, recuperati in ogni modo sin da quando,
semplice gabellota, girava di paese in paese a riscuotere e a punire. Il
Barone li aveva fatti trasportare in una grande masseria, trasformata in
una delle sue stanze a teatro, e lì aveva disposto le marionette così
come apparivano sul quadro che da piccolo mirava in una delle sale del
Castellotto.
La collezione era stata un dono elargito, con magnificenza e grazia come
si leggeva su di un lungo nastro rosso posto alla base del quadro, dal
Re in persona ai suoi fedeli sudditi per festeggiare la nascita del
piccolo Ippazio Alessandro Filippo Augusto Principe della Prugna e
Cavaliere dell'Ordine della S. Castagnola di Vizzini.
Il quadro, invece, fu realizzato cinque anni dopo. Già da tempo il
povero Ippazio aveva abbandonato questo mondo. Di lui era rimasta solo
quella effige, e forse, per un po', in qualcuno, il ricordo.
Una Trinità un po' plebea svolazzava in alto sul fondale di un intenso
azzurro. Il tondo arancione del sole ed i raggi che da esso dipartivano,
così come le forme arrotondate e le piatte tinte dei monti, davano
all'insieme un tocco di fanciullesca falsità che contrastava con la
ricchezza e la complessità degli abiti delle marionette. Trentasei
santi, e sante, a riempire la scena.
Ben si sarebbe potuto pensare, a guardare da lontano, ad uno di quei
turpi racconti della schiava Faecenia, giacché l'ammassarsi di quelle
spoglie nulla rendeva al sacro, ma solo all'immondo vizio. Ciò che nel
quadro era esplosione di forme e grazia lì era divenuta morbosa messinscena.
E quel luogo non ad altro serviva. Il Barone vi conduceva le sue amanti,
godendo particolarmente nello scegliere quelle che egli più riteneva
vicine alla fede cristiana, quindi iniziava il rituale. Scelta la santa,
egli illustrava l’azione che di lì a poco avrebbe compiuto servendosi
dell’aiuto di un’altra marionetta, poscia chiedeva, anzi pretendeva,
arrivando alle minacce ed alla violenza, che la sua compagna indicasse e
sistemasse lei stessa l’azione successiva; e ciò si ripeteva fin quando
le forze, o la fantasia, lo sostenevano.
I giornali, anche quelli locali in fondo, non avevano fatto tanto
baccano attorno a quella notizia, c'erano temi ben più importanti: la
guerra, l’undicesimo reggimento bersaglieri e Sciara Sciat, le orde
nemiche, le reazioni internazionali... eppure in paese non si parlò, per
lungo tempo, d'altro.
Il barone era stato trovato nella sua masseria, disteso sul palco di uno
strano, e sconosciuto teatro, attorniato da tanti manichini spogli
d’ogni indumento. Tre lunghi ferri, a guisa di fulmini, retti dall'alto
da tre marionette sospese nel vuoto, gli erano stati conficcati in
corpo: cuore, bocca e natiche.
Durante le prime indagini furono controllate le informative riguardanti,
da un lato, il passato politico della vittima, fiero difensore della
legge e dell’ordine contro l’anarchia portata avanti dai Fasci e dal
Socialismo e, dall’altro, la sua fama di tombeur de femmes. Più tardi,
grazie all’impulso organizzativo dato da alcuni investigatori
provenienti dalla città, si passò all’ipotesi di un omicidio compiuto da
qualcheduna delle bande che ancora infestavano la zona, infine il caso
fu archiviato.
La divisione dell'eredità non fu impresa difficile avendo, il Signor
Barone, già preventivato la propria fine. Su una parte dei beni, però,
giunsero, alle orecchie e agli occhi del paese tutto, alcune curiose
sorprese; esse, forse, erano il frutto di antiche ed eccessive
libagioni, del fu Li Causi.
Il giorno Tredici Dicembre dell’anno millenovecentoquindici
Regnando S.M. Vittorio Emanuele III per grazia di Dio e Volontà della
Nazione Re d'Italia
Ad istanza della Sig.na Donna Scintilla Corsara, figlia del fu Don
Quirino, domiciliata in questo Comune nel quartiere dei Benedettini,
possidente, qui intervenendo nella qualità di Erede del fu Barone
Carmelo Li Causi in virtù del testamento pubblico del sudetto Barone,
rogato nello studio di me notaio il dì due Marzo 1912, da me notaro ben
conosciuta la quale Donna Scintilla mentre non ha esercitato, come
dichiara, atto nessuno proprio di erede volendo assumere la qualità del
nome sudetto con il beneficio dell’inventario, e  far procedere alla
dovuta dichiarazione, pel suo effetto, il necessario inventario dei beni
di essa eredità ai sensi degli articoli 717 e 711 Codice parte prima-
	Io Notaro Girbini Calogero, residente in questo Comune ho proceduto
all’inventario dei mobili ed effetti mobiliari trovati nella masseria
ove morì il cennato Barone, sito in questo Comune nel Feudo detto delle
Vigne.
	Da me Notaro detta Donna Scintilla comparente, alla presenza pure di
Maestro Salvatore Incartato di arte falegname, domiciliato in questo
comune e nel quartiere della Verza, alla presenza pure del Signor Alfio
Alì di arte agrimensore, domiciliato in questo Comune nel quartiere
della Verza, alla presenza del Capo Maestro Giuseppe Bisicchia,
muratore, domiciliato in questo Comune nel quartiere della Verza, alla
presenza di Maestro Gioacchino Percolla di arte caldararo, perito di
rame, di ferro, di stagno ed argento, domiciliato in questo Comune nel
quartiere della Verza, alla presenza di Tommaso Lucente qual perito di
animali e di generi di vino, oglio e di frumento domiciliato in questo
Comune nel quartiere dei Benedettini, alla presenza pure di Maestro
Luciana Mezzasalma, sartore qual perito di robba, indumenti e biancheria
domiciliato in questo Comune nel quartiere dell’Ospedale, alla presenza
finalmente di proscritti testimoni all’uopo adibiti quali periti,
estimatori e sono da me Notaro pure conosciuti.
        	Detti periti eletti d’accordo da detta Donna Scintilla per
apprezzare a giusto valore gli oggetti seguenti di loro rispettiva
perizia, dopo di aver prestato il loro giuramento innanzi questo Giudice
del Circondario.
	Nel presente atto vanno a decriversi gli oggetti, per come vanno
trovandosi nelle stanze rispettive della masseria sudetta.
Segue la descrizione di quanto rinvenuto stanza per stanza, compresi i
sottostanti magazzini, stanza del parmento del vino e dell’oglio, stanza
della cavallerizza, del teatro e della pagliaia. Vengono rinvenuti :
Sedie di cuoio antiche, sedie di cordicella, arcinanco, buffetta,
cantarani,cassa di noce contenente biancheria ( cultre, lenzuoli di tela
di cotone, canne di mussolino, canne di damasco di cottone, lenzuola di
seta, di marzulla,calzette di filo, bottiglie di cristallo,piatti,
bicchieri, marionette in numero di 39 in legno, saliere, cicare di cafè,
selle in cuoio, letti con trispiti in ferro, materassi,specchi indorati,
padelle, pignate in ferro, cazzarole di rame, quartare di creta, caldare
di rame, bacile di rame, candilieri di legno, cannate, farina, noci,
tumoli due di mandorle, salme 12 di linosa,coffe per trappito, chianca
di legno, biandoni atte per il palmento, scrofine per palmento, paglia
per animali, cafisi di rame, una giarra piena di oglio e n° 11 giarre
piene di oglio di lino pari a quintali 16 di oglio di lino, quintali 2
di oglio buono, arbitrio con vari anelli in rame, mola di pietra per
ulive, legna da ardere, statia di ferro, vomeri, zapponi, accette, botti
di vino, filatoio, bisacce da lana, da tela, selloni da lavoro e da
passeggio, staffe, capezzoni, briglie, due mule una delle quali di pelo
garofalo e l’altra di pelo scuro, una giumenta armentizia di pelo
novello e una giumenta di sella di pelo novello.
	Nello stipo a muro sito nell’anticamera vecchia, vicino la sala si è
trovata una piccola cassettiera con dentro le seguenti cose d’argento:
cocchiaione da brodo, cocchiaione da zuppa, 6 posate di mezza libbra
cadauna, cocchiaia alla napolitana, 3 coltelli, 2 fonti d’argento per
capezzali, un paio di fioccaglie con diamanti, una spilletta con diamanti.
	Inoltre sono stati rinvenuti libri di scuola di umanità e di lettere
tutti vecchi.
Il tutto secondo la stima dei singoli periti per un valore di Lire 108.342.
Segue la stima della masseria per un valore di Lire 110.673.
	Dichiarano pure detta comparente Donna Scintilla che nella detta
eredità del fu Barone non vi sono debiti.
	Finalmente la detta Signorina Donna Scintilla dichiara nel presente che
non intende pregiudicarsi  in quei diritti che gode sopra a detta
eredità per effetto del sudetto testamento e per la disposizione della
legge.
	Ricevutasi la sudetta dichiarazione che la parte ha voluto fare e
descrivere nel modo di sopra nel presente atto, si è chiuso il presente
atto oggi il giorno sudetto alle ore tre della notte:
Seguono le firme di tutti i presenti e del Notaio Don Calogero Girbini
del fu Don Michele
"Maldido... Maldido!"
Malebranco, seduto sulla comoda poltrona della sua scrivania, si
risvegliò improvvisamente e, subito, le sue braccia corsero a rinserrare
quelle carte, quelle vite, quei fantasmi che gli appartenevano, che
erano suoi, solo suoi.
Nessuno. Nessuno, come sempre. Col tempo quella voce era sembrata
divenire più reale, più vicina, quasi un amorevole richiamo alla vita;
ma non avrebbe saputo dirci, il famoso detectus, se essa appartenesse ad
un uomo, o se di donna fosse, e neanche rivelarci se il tono di quella
chiamata lo affascinasse, oppure lo impaurisse.
Quella voce, però, indubitabilmente era, e Maldido, ormai, sembrava
quasi attenderlo quel risveglio, lo chiamava "il sospiro dei miei lunghi
dormiveglia", ma di esso non aveva fatto mai parola a nessuno, poiché,
in ogni personale memoria,se mai esista una sua realtà collettiva, la
menzogna di noi stessi si attorciglia stretta ad innocui brandelli di
verità sfuggendo in tal modo, ai suoi stretti confini, percorrendo, non
vista, strade ogni volta diverse, consapevolezze cangianti, riempiendo,
di rumori e voci, spazi che, vuoti, sarebbero altrimenti, o vieppiù
inesistenti, ed era l’aver coscienza di ciò che impediva a Malebranco di
adagiarvisi felice o, quanto meno, da incolpevole naufrago.
La decisione era presa: avrebbe acquistato quel pezzo di legno per poi
cercare di rivenderlo. Con sicurezza si avviò, dunque, verso la
farmacia; in testa poche parole e la trattativa già ben disegnata.
Il suono metallico di una campanella annunciò il suo ingresso, con
piccoli passi Maldido si avvicinò al grande bancone e lì rimase in attesa.
Lo schermo acceso di un computer illuminava, un po' di più, il locale,
ma Malebranco conosceva bene quell'ambiente e certo non si meravigliò
per quel tocco di modernità all'interno di una struttura che pareva
essere rimasta quella voluta, un secolo prima, dal nonno di Dionigi. Gli
antichi scaffali di legno, quasi nudi nella loro semplicità, formavano
un accogliente semicerchio che aveva proprio nel bancone il suo altare;
al di sopra di ciascuna anta una etichetta in metallo annunciava le
specialità un tempo in vendita, epperò i vetri, seppur scuriti dal
tempo, lasciavano intravedere il necessario, e colorato, cambio d'epoca.
Proprio dietro al massiccio tavolo centrale stavano, distanziate tra
loro da uno scaffale un po' più alto e largo degli altri, due porte.
La prima,  varcata da  Maldido più volte,  portava al  Magazzino. La
seconda,  invece,  si  diceva  fosse l'accesso  alla  garçonnière  del
farmacista.
Durante l'attesa, Malebranco fu attratto dall'intarsio che sovrastava le
due ante centrali. Fu sorpreso per non essersene  mai  accorto prima:
cos'era quel ghirigoro orientaleggiante?  Dalla sua  fitta trama
parevano emergere due lettere, la  distanza, però, non ne permetteva
l'assoluta certezza
"Le  iniziali del  nome del  committente" -  pensò Malebranco  - "o,
forse, un dissimulato gesto di narcisismo da parte dell'artigiano..."
Erano  comunque già  passati  parecchi minuti:  forzando la  propria
studiata ritrosia, Maldido oltrepassò il bancone e bussò.
Alla porta del Magazzino non ottenne alcuna risposta.
Si diresse quindi verso l'alcova del farmacista, poggiando, con più
discrezione, le nocche sul legno.
Nessun segno di vita.


title: [parziale] Lu santu currau

author: marian

text:
Il 27 Giu 2004, 12:44, lubna <
das...@ranx.it
> ha scritto:
 > (...) = 23.000 battute.
stampato, lo leggerò stasera
ciao m.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [parziale] Lu santu currau

author: ahira

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
>Il Signor Maldido Malebranco
mi sta sul cavolo :) ma meloleggo


title: [parziale] Lu santu currau

text:
ahira scrive:
> mi sta sul cavolo  [...]
confesso che sì, anche a me ormai. Se mai lo completerò lo posterò per
intero (però so che se debbo farlo, se voglio tornare a scrivere con
"leggerezza")
Cazzo mi succede Ahi? Non mi diverte più ias, non mi diverte scrivere...
ed anche leggere, ormai...
Forse dovrei fare un bagno purificatore nelle cazzate o spengere
l'interruttore e poi fuoco di grancassa e voilà son qui son qua anzi no
sono andato o forse
l'unica materia plasmabile è fatta di vincoli
ho accarezzato un gatto e mi ha morso, era notte
il primo giorno di ogni mese Abele correva a trovare il fratello, ed
ogni incontro era una festa con canti e danze e abbondanti libagioni
non è una spada è il tuo cazzo gridò impaurita la vergine Scintilla e
subitò tra il pubblico si levarono grida e fischi di approvazione
scrivendo i condomini molti pezzi partivano da singole parole che mi si
incuneavano in testa e riuscivo ad ucciderle solo facendole "vivere"
però ho sempre pensato fossero cazzate come il rincorrere rinoceronti o
lo sputare sulle zanzare fingendo di essere un enorme camaleonte
mah! pardon...


title: [parziale] Lu santu currau

text:
marian scrive:
> stampato, lo leggerò stasera
ok! spero ti piaccia
Ciao, lubna.


title: [parziale] Lu santu currau

text:
 lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
>Cazzo mi succede Ahi?
macchenneso' che sia berlusconiosi? Certo ha mietuto molte illustri
vittime su IAS :)
>Non mi diverte piů ias, non mi diverte scrivere...
>ed anche leggere, ormai...
gia' :) mi e' rimasto solo il vizio di comprare i libri che si
accumulano sul comodino in una pila vertiginosa...
di tanto in tanto li metto via tristemente, un tempo non avrei mai
messo un libro in libreria senza averlo letto.
>Forse dovrei fare un bagno purificatore nelle cazzate
forse dovremmo tutti fare un bagno nelle cazzate, un cazzatermalismo
collettivo, e via con l'io nudo a rotolarsi nel fango tierpido.
Ci vorrebbe un eds lieve e cazziogeno da inspirare tutti a pieni
polmoni.
Una bella maschera di cazzargilla verde cosi' non si vede la
differenza col sotto. E poi tutti sotto cazzadoccia una tisana e via
dal premio strega.
:)
aspettiamo che arrivi il fresco :)
ahira


title: Arance amare(  I )

author: Massimo Galli

text:
Non so se davvero l’abbia mai conosciuto, quello che so, per certo, è
che visse la sua vita tra l’alba neonata e il tramonto inoltrato, non
conobbe mai il mezzogiorno ed è per questo, forse, che imparò presto a
districarsi tra le foschie della vita.
Nati nella stessa città, nello stesso rione, frequentammo, per alcuni
anni le stesse scuole, gli stessi svaghi, gli stessi amici, fino a
quando  troncò improvvisamente gli studi dopo aver picchiato, per
errore, il preside della scuola.
Era un tipo sveglio, uno che per arrotondare vendeva i compiti di
latino –a me li regalava – materia nella quale era irraggiungibile;
copiava i compiti su tre, quatto foglietti, avendo cura di piazzare di
proposito qualche errore diverso tra loro, in modo che, nella
quantità,  non saltasse agli occhi l’inghippo. Fu a causa del suo
compagno di banco, l’unico a non aver mai pagato, ed anche l’unico a
fare, benché rari, i suoi stessi errori;  uno che per di più, andava
malissimo all’orale e la prof, dai, dai se ne accorse.
Quella mattina, cosa che non faceva mai, prese i due compiti e li
corresse in classe, un solo errore, lo stesso, e risultato fu un bello
zero per ambedue e la sospensione di cinque giorni per il mio amico.
La reazione non si fece attendere, all’uscita di scuola aspettò il
compagno di banco e lo gonfiò come un palloncino, disgrazia volle che
mentre era intento nella sua rivalsa, il preside nel vedere la scena,
intervenne  picchiettando proprio lui alle spalle, giusto per farlo
smettere, ma lui si voltò di scatto e senza neanche guardare, assestò
una magistrale pedata al pover’uomo chiappandolo proprio là dove non
splende il sole. Il risultato fu tremendo, anno perso ed espulsione
perenne da quella scuola.
Tutto il rione e forse l’intera città ne parlò, e lui per paura del
padre, scappò di casa, non era la prima volta che lo faceva, il padre
picchiava duro, e spesso i segni gli restavano addosso anche per mesi.
Non riprese più gli studi, se ne andò a lavorare fin a quando, all’età
di diciassette anni, mollò tutto, e senza nemmeno avvisare se ne andò
volontario in Marina.
In una città di provincia come questa, e per di più distante dal mare,
vedere un marinaio con la sua cangiante divisa bianca, era, all’epoca,
una cosa piuttosto rara; non c’era internet, la contemporaneità non
consentiva ancora ampi spazi, e nei giovani come me, che se avevano
mai visto una nave da guerra dovevano ricercala nella memoria dei film
o di qualche pubblicità , il sogno, l’avventura, gli stereotipi,
avevano una grande presa.
Fu per questo, credo, che nonostante l’amicizia, lo invidiai
profondamente, ma lui, che nei rari giorni di congedo non toglieva mai
l’uniforme, non faceva pesare niente, non si dava arie, non raccontava
le tanto decantate balle da marinaio e, anzi, mi parlava soltanto
della sua solitudine, della sua nostalgia, di quanto fosse dura la
vita militare con la sua disciplina, e soprattutto, di quanto
aspettasse con insistenza di rivedere Silvana, la sua spina nel cuore,
il suo amore platonico: - per questo non si toglieva mai l’uniforme -
Estroverso, ma per natura timido e sognatore, con una situazione
familiare piuttosto complicata, si era sempre sentito un ghepardo con
le zampe fissate nel cemento.
Durò circa un anno e mezzo, invece dei sei previsti, la sua permanenza
in Marina, e poi, sconfitto,
vergognoso della sua debolezza, tornò a casa.
Vivemmo giorni di gaia spensieratezza, lui, aiutava il padre in un
duro mestiere, faceva il facchino
allo scalo merci, ma a quell’età la fatica scivola dalle spalle come
la pioggia da un ombrello, e così
passavamo i rimasugli di tempo libero a vagabondare per le strade.
Della pellicola di quei giorni, il fotogramma che più mi è rimasto
impresso è quella sua sconfinata vitalità  racchiusa nella cornice di
uno sguardo profondo, profondamente irrequieto, insomma, anche quando
rideva, i suoi occhi verdi sembravano non riuscire ad avere quella
limpidezza di luce, quella trasparenza propria dei vent’anni.
Nonostante non gli mancassero le spasimanti, Silvana era sempre in
cima ai suoi pensieri, eppure, una sorta di veto incomprensibile non
gli faceva fare un passo in quella direzione, e questo, nonostante lei
gli avesse più volte, in qualche modo, manifestato il suo interesse.
L’amava, ne sono certo, e di quell’amore soffocato soffriva, eppure,
restava pietrificato nei suoi passi.
Più volte ho pensato che fosse a causa di quella brutta storia che lei
aveva avuto con un uomo molto più grande, ma era finita, lo sapevamo
tutti, lo sapeva anche lui, e lei, ragazza più che riservata, non dava
adito a nessuna malignità, anche se dietro ai suoi lunghissimi capelli
biondi gravitava una fila di giovani pretendenti.
Fu una vacanza breve, la sua, poiché a distanza di poco più di un anno
venne richiamato alle armi per la ferma di leva, in Marina
naturalmente, e questa volta, volente o nolente, per ventiquattro
mesi.
Andò a La Spezia e poiché ai testi psicoattitudinali risultò uno dei
primi, non gli fecero fare neppure
il C.A.R, ovvero quella odiosa fase di addestramento che tocca alle
reclute.
Lo mandarono subito a lavorare all’ufficio leva, e come ulteriore
premio, gli dettero la possibilità di scegliere categoria e luogo di
destinazione tra quelli disponibili.
Era stato imbarcato, in precedenza, come i meccanico navale addetto
alle caldaie, e ci sarebbe anche tornato, mi disse, ma volendo avere
la possibilità di restare vicino casa, scelse di fare il furiere con
destinazione Capitaneria di porto di Piombino.
Una pacchia, a pochi chilometri da casa e con la possibilità, quindi
di tornare quasi tutte le settimane.
La prima volta che tornò a casa, dopo circa un mese, alla vigilia di
Pasqua, era felice della possibilità che gli avevano dato, e mi
confidò che si sarebbe finalmente deciso, era scappato per questo,
avrebbe incontrato Silvana e si sarebbe dichiarato.
Scappato? Gli chiesi, ma sei matto? -  Per ventiquattro ore - fu la
sua risposta, non se ne accorgeranno…
Silvana restò un sogno proibito, e quando tornò in caserma, giusto
qualche attimo prima che i carabinieri bussassero alla sua porta, fu
sbattuto in cella di rigore, e lì, stette fino al giorno del
trasferimento alla nuova destinazione.
No, no Piombino, ma in un paesetto della Sicilia dal nome
impronunciabile, un porticciolo di terz’ordine, nel quale, seppi in
seguito, sbattevano i lavativi di tutta Italia.
In ventiquattro mesi tornò a casa non più di tre volte,
Silvana non si era messa più con nessuno, ma lui continuò a coltivare
il suo amore platonico.
Mi diceva che era intimidito dai suoi occhi, dal suo sorriso, dalle
sue carni così bianche, dalla sua bellezza, insomma, l’amava come si
può amare l’inviolabile, il supremo.
Mah! Questa cosa non l’ho mai capita, e nemmeno lui, credo.
Da allora, non l’ho più visto per circa trent’anni, avevo di tanto in
tanto sporadiche notizie di seconda mano, di rado, qualcuno lo aveva
fugacemente visto durante i giorni del palio e in occasione della
morte dei suoi genitori, ma, come se su di lui si fosse calata una
cappa impenetrabile di mistero, nessuno, tra coloro che lo avevano
incontrato sapeva più di tanto, sì, si sapeva che era sposato, che
aveva dei figli, qualcuno diceva uno, qualche altro due, c’era chi
diceva avesse due figlie, chi, un maschio e una femmina, ma nessuno
sapeva bene cosa facesse, nessuno conosceva il suoi indirizzo o un suo
numero di telefono, nessuno conosceva nemmeno il paese, unica certezza
univoca era quella che si fosse definitivamente trasferito in Sicilia.
Una sorta di inspiegabile brivido mi attraversò, forse perché sapevo
molto bene che odiava la Sicilia: non per una sorta di razzismo
generalizzato, sia bene inteso, ma per via di un’esperienza
che ambedue avevamo vissuto da bambini.
Una famiglia di siciliani che viveva a pochi passi dalle nostre
abitazioni, gente di malaffare, la madre faceva la puttana ai livelli
più infimi, il padre alcolizzato, e una squadraccia di figli, ladri,
borsaioli, truffatori, attaccabrighe, che facevano vai e vieni dal
carcere di Santo Spirito.
Vuoi per quella sorta di discriminazione propria del provincialismo,
vuoi per l’ambiente che ci circondava e li emarginava, avevamo ambedue
imparato ad odiarli, e con loro, in una sorta di catena qualunquista,
la loro terra di appartenenza.
Fu nella primavera del duemila che lo incontrai di nuovo, era tornato
alle origini, da solo, ed è da questo preciso istante che, come una
sorta di liberazione da una confidenza troppo pesa per non essere
condivisa, inizia il mio racconto.


title: Arance amare(  I )

author: Lady

text:
On 24 Gen, 20:13, Massimo Galli <
galli_...@tiscali.it
> wrote:
>Silvana, la sua spina nel cuore,
"O surdato 'nnammurato" è ben riuscito nel suo smarrimento affettivo:
quel suo non coraggio, quella capacità di rimanere legato ai suoi
schemi mentali.
Chiudi con un po' di malinconia che tocca.
   Ciao Massimo
   Lady


title: Arance amare(  I )

text:
"Lady" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:03d9704b-d0a2-4eaf...@m25g2000yqc.googlegroups.com...


Ciao Massimo
   Lady
ti ringrazio della lettura, s�, hai ragione, dovr� modificare il timbro e
renderla pi� leggera, spumeggiante, anche se la storia, di cui questa
postata non � che la premessa, � di per s� malinconica.
Ciao Lady


title: Blas. Note di narratologia

text:
Dopo tre settimane del mio arrivo a Pamplona, avevo conosciuto Blas. Una
sera, dalle parti della piazza, avevo udito uno scrosci di risa e di
applausi. Un gruppo di persono si era radunato intorno ad un gruppo di
saltimbanchi. Da una certa distanza sembrava quasi un cerchio magico: gli
spettatori in ombra e una meravigliosa luce che splendeva al centro. Mi ero
avvicinata. C'erano un lanciatore di cortelli, una giovane incantatrice di
serpenti di plastica, un tizio con ali piumate che camminava sui trampoli, e
un mangia fuoco. Mi ero fermata a guardarli per un po' , ma davanti al
mangiafuoco ero stata colta da un senso di profonda soggezione. Le sue mani
scagliavano le fiamme in aria e tutti sollevavano il mento per ammirare il
fuoco che gli danzava in enormi cerchi sopra la testa.
Dopo, ricordo di essere andata al caffe' e di essermi seduta a un tavolo
vicino alla vetrina. Nonostante il freddo avevo ordinato una coca
ghiacciata. La vista del mangiafuoco che inghiottiva fiamme mi aveva messo
sete. Ero rimasta a guardare fuori a lungo, poi mi ero girata per studiare
l'interno del locale. Il mangiafuoco sedeva dalla parte opposta della sala,
e mi osservava. Era stato Blas ad avvicinarsi, anche se, come lui tiene
sempre a precisare, ero stata io a sorridergli per prima. Era venuto al mio
tavolo chiedendo se poteva sedersi.
<<Ti ho visto tra la folla>> aveva detto.
-Eravamo in tanti-
<<Lo so. Ma tu non sei di qui, giusto?>>
Avevo scosso la testa.
-No , non sono di queste parti. E non so quanto mi trattero'-
Blas si era acceso una sigaretta.
-Perchč il fuoco? Perchč mangi il fuoco?-
<<Perchč e' puro. Non come gli altri elementi. L'acqua, l'aria sono
inquinate: il fuoco no. Respirare fuoco e' come...Dammi la mano un
momento.>> Mi aveva preso la mano nella sua e l'aveva girata col palmo
all'insu', accarezzandomi con le dita. Poi aveva pescato un cubetto di
ghiaccio dal mio bicchiere e, lentamente, aveva cominciato a strofinarmelo
sulla pelle. Dapprima con delicatezza, poi premendolo al centro del palmo
fino a farmi dolere tutta la mano. E senza mai staccare gli occhi dai miei.
Quando il ghiaccio si era squagliato, aveva avvicinato la sigaretta sulla
pelle.
<<Lo senti il calore?>>
-Certo- avevo risposto, ritraendo appena la mano.
Lui aveva avvicinato ancora di piu' la sigaretta. Dita di fumo grigio si
erano avvolte intorno al mio polso.La brace scottava. Vedevo ardere la punta
rossa, mentre il fumo saliva pigramente verso l'alto.
<<Anche il ghiaccio scotta>> aveva detto.
-Ma e' diverso. Il fuoco e' piu' cattivo-
<<Sbagliato. Vuoi che ti insegni a mangiarlo? Non ne avresti piu' nessuna
paura>>
-Mia madre diceva sempre che giocare col fuoco č pericoloso-
<<Non e' cosi' se ti insegno a farlo nel modo giusto>>
-Potrei scottarmi le dita-
<<E se ti scottassi io, adesso?>> Di colpo aveva stretto la presa e invece
di continuare a guardarmi aveva abbassato gli occhi sulla sigaretta.
-Non farlo- gli avevo detto. Un istante dopo mi aveva lasciata. Io avevo
nascosto la mano sotto il tavolo.
Aveva buttato la sigaretta per terra e l'aveva spenta sotto la scarpa.
<<Ecco, non c'č piu'>>, aveva detto, sorridendo e sollevando le braccia in
un giocoso segno di resa.
Avevamo chiaccherato fino a notte fonda, e quando il caffe’ aveva chiuso
eravamo usciti a passeggiare per le vie fredde e vuote della citta’. Mi
aveva avvolta nel suo cappotto. A un certo punto ci eravamo fermati davanti
alla vetrina di un negozio pieno di statue, lampade e bottiglie di plastica
a forma di immagine Sacra (.....), mentre lui mi raccontava la storia di un
ragazzino che aveva visto pisciare
in una di quelle bottiglie nascosto dietro ad alcune roulotte in un parco di
divertimenti. Blas aveva lavorato nei circhi e poi nei luna park di tutto il
mondo, e quando non viaggiava si esibiva nelle strade della sua citta'.
Alle prime luci dell'alba gli avevo restituito il cappotto e lui mi aveva
salutato davanti al portone dell'albergo. Sono andata a dormire, e al mio
risveglio il piccolo circo era gia' partito. Non credevo che lo avrei
rivisto, ma di lě a poco ricevetti una cartolina. Era la riproduzione di un
dipinto intitolato San Giorgio e il drago, solo che c'era anche un terzo
personaggio, una donna ed era lei a condurre il drago al guinzaglio. Sul
retro non c'era scritto niente, ma tre giorni dopo feci i bagagli e partii
per la citta' indicata sul timbro postale. Presi la coriera da Pamplona
scendendo fino a Lourdes, e lě montai sull'ultimo treno del pomeriggio,
carico di pellegrini di ritorno da cure e benedizioni. Mi incuneai tra due
grossi tedeschi in compagnia della figlia pallidissima, che mi fissava con
occhi acquosi. Fuori dal finestrino i campi scivolavano dalla luce del
giorno nella semioscurita' del crepuscolo, punteggiati di mandrie di vari
colori. Chiusi gli occhi, e quando gli riapri' era mattino e il treno era
arrivato.
Mi ci vollero diciasette giorni per ritrovare Blas. Battevo i quartieri
della citta' scandagliando ogni via frequentata da artisti di strada,
recandomi in tutti i circhi e in tutti i luna park, chiedendo se qualcuno lo
conosceva o sapeva dirmi dove trovarlo. La gente scuoteva la testa o si
girava addirittura dall'altra parte, finche' un pomeriggio lo individuai in
Place Saint- Jean , seduto sul bordo di una fontana dove tre pesci sputavano
acqua. Non era affatto sorpreso di vedermi. Mi aspettava, disse, e io gli
credetti. Credetti che sapeva che sarei arrivata.
Quella di cui dubitavo ero io.
Dopo aver trovato Blas, trovai casa all'ultimo piano di un vecchio
edificiogrigio, sopra un salone di acconciature. Una ragazza con i capelli
rosa cotonati e un'altra con un taglio alla marine color mirtillo ci
sorrisero mentre passavamo davanti alla vetrina e entravamo nello stabile da
una porta laterale. Il tizio dell'agenzia mi informo' che gli inquilini del
palazzo godevano di sconti particolari. Mi condusse per una scala di pietra
fino al quarto piano e apri' la porta del mio appartamento. Le stanze erano
vuote e spaziose. Dal soffitto della prima volo' giu' un piccione.
L'inquilino precedente aveva lasciato aperta una finestra e l'uccello mi
svolazzo' propio al fianco. Quando atterro' mi accorsi che gli mancava una
zampa. L'agente immobiliare si precipito' a cacciarlo fuori. Chiunque avesse
vissuto lě fino a quel momento aveva spogliato la casa di tutto, tranne un
letto e un tavolo di legno coperto di macchie. L'agente mormoro' qualche
scusa per lo stato in cui si trovava l'appartamento, ma a me piaceva anche
cosě. Non so, forse perche' era vuoto e gli uccelli volavano attraverso le
sue finestre.
Di notte si sentiva il rumore dei treni e della gente per strada. Senza le
tende, non veniva mai il buio.
Comprai degli scaffali per i libri, una piccola scrivania, e un divano
celeste con i cuoricini rosa. Per il resto lasciai tutto vuoto. Blas aveva
il suo appartamento dalla parte opposta della citta’, in un quartiere
moderno. Le case sembravano disabitate e, a parte il cielo, non vi era
traccia di natura: non un albero, una pianticella o un seme. A Blas piaceva,
ma io odiavo andarci, cosi’ a poco a poco trasferi’ sempre piů cose da me.
Circa un mese dopo che mi ero trasferita lě si presentň con una torta
coperta di candeline. Bussň alla porta, e quando aprii me lo trovai davanto
con la torta su un vassoio che reggeva alto sopra la testa.
<<Chiudi gli occhi>>, disse, dopo che mi ero seduta su divano e avevo spento
le candeline.
Lo sentii attraversare la stanza e riaprire la porta d’ingresso. Quindi
tornň da me e mi disse che potevo guardare.
<<Ti ho portato un regalo.>>
-Dov’č?-
<<Cercalo.>>
Mi alzai e andai a guardare nei cassetti della scrivania.
<<Acqua, acqua.>>
Mi spostai alla finestra.
<<Diluvio universale.>>
-Ma č in questa stanza?-
<<Forse.>>
Andai in cucina.
<<Fuochino>>, disse, seguendomi e fermandosi accanto al tavolo.
Mi guardai intorno. Frigorifero. Fornelli.
-Ci sono!- esclamai, e aprii lo sportello del forno. Dentro c’era una vasca
di vetro. Mi chinai.
-Una lucertola?-
<<Un camaleonte, per la precisione. Cambia colore a seconda di quello che ha
intorno. Guarda ho comprato del cartoncino blu.>>
Portammo la vasca in soggiorno e la appoggiammo sul pavimento. Con il
cartone Blas eresse una specie di paravento e insieme sedemmo sul divano ad
aspettare.
-Come pensi che si senta quando lo sfondo č blů?-
<<Triste>>, rispose Blas. <<Il blu č triste.>>
Gli occhi scuri del camaleonte si aprirono e chiusero adagio.
-Che cosa gli do da mangiare?-
<<Il signorino predilige gli insetti.>>
-Ah, non il fuoco?-
<<Ha perso confidenza. Me l’ha confessato appena l’ho visto in negozio.
Magari se ho tempo gli daro’ qualche lezione.>>
-Bé , grazie per il regalo.-
<<Forse č meglio non fissarlo con troppa insistenza, senno’ non cambiera’
mai colore.>> Blas si alzo’. <<Prendi il cappotto che usciamo.>>
Passeggiammo lungo il fiume e piu’ tardi sedemmo in un caffe’. Blas ordino’
un piatto di peperoncini rossi crudi e una bottigli d’acqua, che verso’ in
due bicchieri sistemandoli fra noi al centro del tavolo.
<<Battesimo del fuoco.>>
-Il battesimo č per chi crede.-
<<Allora, visto che te la sei voluta, credi in me. Stiamo per battezzare la
tua nuova casa.>>
Prese un peperoncino e se lo infilo’ in bocca. Spalanco’ gli occhi e,
sorridendo, inghiotti’.
<<Tocca a te.>>
-Preferisco l’acqua, grazie-, risposi allungando la mano verso il bicchiere,
ma lui me la spinse via.
<<Uno solo>>, insistette, prendendo un altro peperoncino. <<Coraggio. Non ti
puo’ far nale.>>
-Ma se non voglio?-
<<E’ perche’ hai paura. Uno solo, dai. Mangialo.>>
Cosě presi un peperoncino anch’io e li mettemmo un bocca contemporaneamente.
Il dolore si diffuse subito all’interno delle guance, mentre all’esterno
rotolavano le lacrime. Blas ne mangio’ un terzo. Piangeva anche lui. Stavamo
ridendo e piangendo, e intanto mangiavamo e nel caffe’ ci guardavano tutti.
Per non essere da meno, ne presi altri due. Il dolore era insopportabile ma
continuammo,, guardandoci e bevendo. Alla fine Blas mastico’ l’ennesimo
peperoncino. Io mi appoggiai allo schienale e lo osservai riempirsi la bocca
d’acqua e lasciarla traboccare sul mento, quindi sollevare anche il secondo
bicchiere e scolarsi anche quello. Allora anch’io presi la bottiglia, mi
versai dell’acqua e ne bevvi un piccolo sorso. Lui mi guardo’ dall’altra
parte del tavolo.
<<Perche’ lo fai?>>
-Che cosa?-
<<Perche’ fingi?>>
Bevvi un altro sorso e gli rovesciai il resto del bicchiere addosso.
-Battesimo d’acqua-, dissi, e mi alzai per andare.
Per un attimo Blas rimase senza parole, poi comincio’ a ridere, con l’acqua
che li colava dalla faccia. Feci il giro del tavolo, mi chinai su di lui e
lo asciugai con un tovagliolino.
-Ci stanno guardando tutti-, gli bisbigliai nell’orecchio.
Lui si alzo’ e rivolse un inchino alla platea.
Al ritorno facemmo l’amore sul pavimento, con il camaleonte nella vasca alle
nostre spalle.
<<Te la faro’ pagare>>, sussurro’ Blas immobilizzandomi con le braccia a
terra, mentre le scheggie del legno mi perforavano la pelle.
Voltai la testa. Il camaleonte ci stava osservando.
-Ha cambiato colore, dissi.-
Lady

.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Blas. Note di narratologia

author: siuxi plum

text:
On 10 Mar, 04:32,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
> <<Un camaleonte, per la precisione.
>
sempre piaciuto il camaleonte, mai avuto, però.
(e che fine ha fatto nella storia?)
baci&fiori
si.


title: Blas. Note di narratologia

author: gilgamesh

text:
Sembra che Lady abbia detto :
(...)
> Voltai la testa. Il camaleonte ci stava osservando.
> -Ha cambiato colore, dissi.-
grazioso.
e bella la chiusura.


title: Blas. Note di narratologia

author: Stefano

text:
Ti dirò, mi piace ma... Mi piace per come è scritto, per lo sviluppo, la
chiusura finale poi è azzeccata (e suggestiva).
  Però a me l'uomo che non deve chiedere mai mi sta sulle balle (ecco
l'ho detto). Ma un bel calcio nei coglioni quando cerca di spegnare la
sigaretta sulla mano della protagonista?
Ciao
Stefano


title: Blas. Note di narratologia

text:
On Mon, 10 Mar 2008 07:57:30 -0700 (PDT), siuxi plum
<
siuxi...@gmail.com
> wrote:
>On 10 Mar, 04:32,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
>
>
>> <<Un camaleonte, per la precisione.
>>
>
>sempre piaciuto il camaleonte, mai avuto, perņ.
io, ho avuto realmente una iguana, poi quando e' diventato grande come
un coccodrillo e voleva dominare a tutti i costi, l'ho regalato allo
zoo. Ogni tanto lo vado a trovare, lui si gira dall'altra parte dando
una codata al vetro della teca.
>(e che fine ha fatto nella storia?)
la storia finisce con questa bella immagine: una finestra aperta nella
stanza che lascia penetrare una lieve brezza.
 Un invito all'evasione  ; )
>baci&fiori
>
>si.
   anche a te
Lady


title: Blas. Note di narratologia

text:


  Grazie per la lettura
Lady


title: Blas. Note di narratologia

text:
On Mon, 10 Mar 2008 22:24:11 +0100, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
>Ti dirņ, mi piace ma... Mi piace per come č scritto, per lo sviluppo, la
>chiusura finale poi č azzeccata (e suggestiva).
>  Perņ a me l'uomo che non deve chiedere mai mi sta sulle balle (ecco
>l'ho detto). Ma un bel calcio nei coglioni quando cerca di spegnare la
>sigaretta sulla mano della protagonista?
>
>Ciao
>Stefano
   pero' l'intenzione era buona, infatti ha mollato la presa, lģ ; )
A rileggerti
Lady


title: bentornato

author: WakkoWarner

text:
Rieccomi! Il PC mi e' stato restituito, mi pare, con lo stesso difetto che
mi faceva prima. E comunque sono parzialmente felice perche' potro' tornare
a postare. Il piatto piu' succulento, per me, che ora annuncio, e' il
prossimo invio, immagino in piu' puntate, della SuperSaga per SuperLaura, in
dieci canti tutti dello stesso numero di versi, che ho portato a compimento
in questi giorni. Probabilmente ripostero' anche il primo dei canti per
pareggiarlo, nel numero dei versi, agli altri nove, per, ehm...motivi
cabalistici.
Nella SuperSaga sono coinvolti una quindicina di voi. Spero che i non
convocati non se l'abbiano a male; io ho comunque cercato di far entrare
nella storia il maggior numero possibile dei niusgruppari, concedendomi
anche qualche liberta' circa i loro personaggi, che quindi sono solo
liberamente ispirati ai frequentatori dell'NG. Nessun si arrabbi se il
proprio personaggio non gli piace: non c'e' alcun riferimento diretto :-)
Spero soprattutto non si arrabbi Zorba, che e' uno dei personaggi
principali: per lei mi sono ispirato semplicemente alla sensuale figura
dell'animale - il gatto - con il quale mi pare che si identifichi.
A proposito Ombra; se dico bulgaro dimostro di sapere qualcosa di te?
Un Wakko redivivo e misterioso.
WakkoWarner


title: bentornato

author: Zorba the cat

text:
WakkoWarner ha scritto
>Rieccomi! Il PC mi e' stato restituito, mi pare, con lo stesso difetto che
>mi faceva prima.
Bentornato, anche io faccio lo stesso difetto che facevo prima: rompo.
>Spero soprattutto non si arrabbi Zorba, che e' uno dei personaggi
>principali: per lei mi sono ispirato semplicemente alla sensuale figura
>dell'animale - il gatto - con il quale mi pare che si identifichi.
Snort! Comunque, per la cronaca, Zorba e' "un gatto nero grande e grosso",
non certo sensuale.
>A proposito Ombra; se dico bulgaro dimostro di sapere qualcosa di te?
'Azz che si'! Ma lo sanno tutti, qui.
Dorbodoshal (sulla a c'e' una c girata di 270°)
Zorba the cat, the wonderful wonderful cat...
>Un Wakko redivivo e misterioso.
(Avrai mica fatto qualche strana ricerca? Io la notte non dormo se mi resta
una curiosita'. Ti preeeeehgoooohhh!)


title: bentornato

author: Artod

text:
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <79aqqn$ukn$
1...@hermes.iol.it
>...
>Rieccomi
Ti dirò che ti aspettavo con ansia.
Non vedo l'ora di leggere il resto della SuperSagA, pensa che mi sono
salvato il primo canto su txt.
Artod


title: bentornato

author: SuperElle

text:
Zorba the cat ha scritto nel messaggio <79atj2$
1i...@w2.ntt.it
>...
>
>Snort! Comunque, per la cronaca, Zorba e' "un gatto nero grande e grosso",
>non certo sensuale.
>
I gatti in generale e quelli neri in particolare sono sensualissimi. Non per
niente corre voce che siano streghe in assetto da viaggio, e le streghe
vere, si sa, sono splendidissime.
Ciao
LaurA che e' un periodo che ce l'ha su con l'autostima
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: bentornato

text:
Rieccoti! Mi sei mancato!
Corro a leggerti, ma prima volevo darti il bentornato.
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <79aqqn$ukn$
1...@hermes.iol.it
>...
>Rieccomi! ...8<--------------


title: bentornato

text:
SuperElle ha scritto nel messaggio <79d88o$kq0$
6...@news.flashnet.it
>...
>Rieccoti! Mi sei mancato!
>Corro a leggerti, ma prima volevo darti il bentornato.
Grazie infinite per la rima.
Tu non mi sei mancata perche' in questa settimana sono stato concentrato su
te ventiquattrore al giorno. Di notte ti sognavo.
>
>Ciao
>LaurA
Ciao
SerWakko
>________________________________________________


title: bentornato

author: Francesco

text:
On Thu, 4 Feb 1999 01:35:49 +0100, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
wrote:
>Un Wakko redivivo e misterioso.
>WakkoWarner
>
Sempre che il mio server mi faccia la cortesia di farmi leggere
qualche volta un messaggio (e inviarne), ti do il mio bentornato.
(-:Francesco


title: bentornato

text:
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <79ddeq$n6$
5...@hermes.iol.it
>...
>
>SuperElle ha scritto nel messaggio <79d88o$kq0$
6...@news.flashnet.it
>...
>>Rieccoti! Mi sei mancato!
>>Corro a leggerti, ma prima volevo darti il bentornato.
>Grazie infinite per la rima.
Sono felice che ti sia piaciuta. pensa che non l'ho fatto apposta, di solito
impiego minuti a cercare sinonimi per evitare le rime :) ma questa volta
sono stata fortunata...
>Tu non mi sei mancata perche' in questa settimana sono stato concentrato su
>te ventiquattrore al giorno. Di notte ti sognavo.
>>
...ecco perche' ho dormito cosi' bene ultimamente :)
>
>Ciao
>SerWakko
Ciao
MonnaLaurA



title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
Dunque, a scanso di equivoci, il titolo del post è ambiguo,
ma questo è un post assolutamente concreto e banale, nulla
di invenzione.
Presumo che possa interessare qualche "sognatore".
Cominciando a chiarire il contesto già da questa prima
definizione, mi riferisco a coloro che amano o amerebbero
sognare di notte, a occhi chiusi.
Da bambini, ne convenite ?, si sognava tanto e bene.
Poi, mah ... un po' alla volta, non si sogna più.
Ci spiegano i neurologi e neurofisiologi del sonno, che non
è strettamente vero : si sogna, gli EEG lo dimostrano, ma si
scordano i sogni.
Per l'utente, la differenza è sottile e beffarda. Molto
sottile. O forse nessuna. In realtà sopprimere il sonno REM
tout court, ad es. con sonniferi e porcheriole varie, come
le BZ, peggiora assai la qualità del sonno, che ristora di
più i muscoli, ma riposa poco il cervello, se la fase REM è
ridotta o soppressa.
Ma a parte questi casi, normalmente tra dimenticare e non
fare, non si percepisce differenza.
Ora, imvho, sognare tanto e bene, e ricordare, è come vivere
una seconda vita assai variegata nelle ore di ibernazione.
E' una cosa a cui do tantissimo valore.
Recentemente, per puro caso, ho scoperto come fare.
Avevo in casa una scatola, non ne ricordo manco l'origine
perché è molto vecchia, forse risale ai tempi lontani in cui
soffrii di insonnia, e probabilmente si era rivelata
inefficace, di una sostanza che ora definirei miracolosa.
Non è una schifezza di sonnifero e non fa nessun male, quasi
nessun effetto collaterale, e nessuno serio. E' una molecola
naturale, ossia fa già parte del nostro metabolismo, ed
abbonda sino a prima dell'adolescenza. Mediante essa una
ghiandola non molto nota (epifisi) tiene a freno la molto
più famosa (e oggettivamente importante) ipofisi. Quando
smette di frenarla, si entra nella fase di maturazione
sessuale, e l'ipofisi lancia il suo ruggito inondando il
sangue dei suoi ordini e segnali chimici, e come un
direttore d'orchestra autoritario fa scattare uno stuolo di
ghiandole endocrine vassalle.
MA da bambini quest'altra, la peter-pan-gland, pigia sul freno.
La sua unica (che misera !) sostanza secreta è l'ormone
MELATONINA. Questa molecola ha una seconda giovinezza come
antiossidante preventivo dei tumori, e vari pregi come la
distribuzione ubiquitaria a tutti i tessuti e la potenza
antiossidante. Ma si tratta di una funzione accessoria
(forse pure casuale).
La Melatonina su di me ha un effetto prodigioso
sull'attività onirica. Dicono che sia un ipnoinducente
(ossia ti "suggerisce" il sonno, ma non te lo impone, a
differenza di un nitrazepam). A me in tal senso non fa
nulla, acqua fresca : ecco perché la scatola era rimasta
intonsa da quasi dieci anni (bontà sua non era manco andata
a male !).
Ma sull'attività onirica è poderosa. Si sogna a ripetizione.
Due, tre persino quattro sogni a notte, specie se si può
attardarsi la mattina (Questo aspetto è però forse
soggettivo, dipende dall'appartenenza alla genìa vampira,
un'allodola magari non manifesterebbe questo aspetto). A
volte un paio di sogni principali, più vari intermezzi,
abortiti da risvegli.
Ciò che le rende un prosecutore di vita vero e proprio, è la
chiarezza dei ricordi che persiste se ci si sveglia (sia
risveglio spontaneo, sia risvegli indotti, ad es. dalle
manovre tattiche del Gatto).
Si sa di avere vissuto solo se si ricorda di avere vissuto,
no ? Chi ha l'Alzeimer grave, si può dire che viva ? Che
abbia vissuto ? Io non penso. Siamo quel che ricordiamo.
Ecco perché è straordinaria. Beninteso, normalmente i sogni
e relativi ricordi sono quasi sempre fuochi di paglia. Come
film su fatti confusi : a medio termine, vengono lasciati
svanire. MA Lì per lì, a caldo, è bello sentirli.
La Melatonina manifesta la sua azione sulla persistenza dei
ricordi in modo così armonioso che la percezione del
passaggio sonno veglia è estremamente sfumata e anche un po'
disorientante. Se il risveglio è indotto, e ci si
riaddormenta presto (e si, ci si riaddormenta presto, forse
anche grazie ad essa), succede una cosa molto rara, qualche
volta : si PROSEGUE col sogno precedente ! Non dico sempre
... in realtà mi è accaduto con certezza solo una volta (ma
parlo di un'osservazione di tre settimane non di più, e
inizialmente la prendevo a caso, solo ora che l'ho capita la
prendo poco prima di nanna). Cmq è una coincidenza
significativa. Il secondo tempo di un sogno interrotto !
Pazzesco. Certo, nessuno saprà mai se sarebbe finito nello
stesso modo senza interruzione. Ma è intrigante pure questo.
Ora non racconterò nessun sogno, me li tengo per me. Meglio
si ricordano in massa, non solo quelli che colpiscono a
fondo ma il sogno medio, sindacale, più evidente diventa la
correlazione con gli input del mondo esterno, con la
spazzatura che il cervello vuole cestinare (combinati
sicuramente con leit motif endogeni portanti).
Cmq è veramente una panacea a rischio nullo.
Devo solo scoprire quanto cazzo costa, e lì si, forse,
arriveranno sgradite sorprese. Mi chiedo se col tempo la sua
azione vada scemando. Sicuramente se anche lo facesse, sono
convinto che basterebbe farne a meno per un tempo abbastanza
lungo per farla tornare attiva. E' una molecola che volenti
o nolenti produciamo già, non un qualcosa di estraneo contro
cui il corpo si possa voler ribellare.
Se mi legge qualche insonne, o qualcuno che amava sognare in
modo particolare, mi sento in coscienza di suggerire di
provarla. E gli auguro di "sentirla" come sta capitando a me
(e MI auguro che resti sempre efficace come ora alle stesse
dosi, se no mi girano un tantino).
Ciao, ewwiva la MELATONINA, e buoni sogni attutti
Soviet


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
Il giorno sabato 10 settembre 2011 21:30:40 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
> Dunque, a scanso di equivoci, il titolo del post è ambiguo,
> ma questo è un post assolutamente concreto e banale, nulla
> di invenzione.
> Presumo che possa interessare qualche "sognatore".
> Cominciando a chiarire il contesto già da questa prima
> definizione, mi riferisco a coloro che amano o amerebbero
> sognare di notte, a occhi chiusi.

Se la melatonina si incarta, puooi provare con un antidepressivo a base di escilatopram. Pero' devi fartelo prescrivere.
nik56


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:

fa sognare ??? Non ero a conoscenza di questa sfumatura di
azione degli antidepressivi (ma ho conoscenze datate oltre
un decennio e solo scolastiche). E ... come sta messo a
effetti collaterali ? Mi sa che è molto meno maneggevole
come approccio.
Per adesso, incrocio le dita (reduce da altri sogni strambi
e ridicoli ... ma mejo de nada, Tiè ! :-) ah ahha
ciao
Soviet

P.S. tra l'altro, ho una vena collerica di indole, anche se
non è sempre evidente, saltuariamente tendo a "scatti"
d'ira, ho idea che un antidepressivo indiscriminato potrebbe
scatenarmi attacchi pseudo-maniacali non ben controllabili.
Meglio una camomilla alla muscarina x me

>
> nik56


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

author: cer

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
news:4e6bbae0$0$44207$4faf...@reader1.news.tin.it...
Dunque, a scanso di equivoci, il titolo del post č ambiguo,
ma questo č un post assolutamente concreto e banale, nulla
di invenzione.
Presumo che possa interessare qualche "sognatore".

E le (ancora piu' naturali) ENDORFINE prodotte da una sana e robusta
trombata pre sonno le hai mai provate?
Funzionano alla grande.
(Non so se sogni, ma in compenso dormi da ghiro.)
c&c


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
Il 12/09/2011 16:50, cer ha scritto:
> "Soviet_Mario"<Soviet...@CCCP.MIR>  ha scritto nel messaggio
> news:4e6bbae0$0$44207$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Dunque, a scanso di equivoci, il titolo del post è ambiguo,
> ma questo è un post assolutamente concreto e banale, nulla
> di invenzione.
> Presumo che possa interessare qualche "sognatore".
>
> E le (ancora piu' naturali) ENDORFINE

direi altrettanto naturali, non stiamo a fare la classifica
di che sostanze lo sono di più o di meno, suvvia

> prodotte da una sana e robusta
> trombata pre sonno le hai mai provate?
> Funzionano alla grande.

il sesso non mi lascia effetti prolungati o ritardati.
Appena finito, svanito effetto :-(

> (Non so se sogni, ma in compenso dormi da ghiro.)

beh, a volte magari sono di ispirazione per sogni
successivi. Meno spesso di quanto sarebbe auspicato, ma
talvolta capita

Soviet

> c&c
>
>


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
Il giorno lunedì 12 settembre 2011 16:50:08 UTC+2, cer ha scritto:
> "Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
> news:4e6bbae0$0$44207$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Dunque, a scanso di equivoci, il titolo del post è ambiguo,
> ma questo è un post assolutamente concreto e banale, nulla
> di invenzione.
> Presumo che possa interessare qualche "sognatore".
>
> E le (ancora piu' naturali) ENDORFINE prodotte da una sana e robusta
> trombata pre sonno

Sesso stagnante. Lenzuola con  macchie e aloni.
mangia, caca, tromba, dormi. Muori.

nik56


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:

Dosaggio basso. Poco alla volta. E mica sei un adolescente del cazzo.

nik56


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:03ea984c-40f5-4219...@glegroupsg2000goo.googlegroups.com...
Il giorno lunedě 12 settembre 2011 16:50:08 UTC+2, cer ha scritto:
>> E le (ancora piu' naturali) ENDORFINE prodotte da una sana e robusta
>> trombata pre sonno

>Sesso stagnante. Lenzuola con  macchie e aloni.
>mangia, caca, tromba, dormi. Muori.

> nik56

Guarda che hai dimenticato il meglio (rutta e scorreggia).

c&c


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
Il giorno martedì 13 settembre 2011 01:28:51 UTC+2, cer ha scritto:
> "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> news:03ea984c-40f5-4219...@glegroupsg2000goo.googlegroups.com...
> Il giorno lunedï¿½ 12 settembre 2011 16:50:08 UTC+2, cer ha scritto:
> >> E le (ancora piu' naturali) ENDORFINE prodotte da una sana e robusta
> >> trombata pre sonno
>
> >Sesso stagnante. Lenzuola con  macchie e aloni.
> >mangia, caca, tromba, dormi. Muori.
>
> > nik56
>
> Guarda che hai dimenticato il meglio (rutta e scorreggia).

Accessori, solo accessori.

nik56


title: Sogni a buon prezzo. Si può !

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:0b782e59-0b12-4893...@glegroupsg2000goo.googlegroups.com...

> > >Sesso stagnante. Lenzuola con  macchie e aloni.
> > >mangia, caca, tromba, dormi. Muori.
>
> > > nik56
>
> Guarda che hai dimenticato il meglio (rutta e scorreggia).

> Accessori, solo accessori.

> nik56

e allora prova a farne a meno...

c&c