title: Eds a più mani  I primi Cinque Contributi

author: fernando

text:
 avevo scritto nel precedenti messaggio:
credendo di fare cosa  giusta, ho messo
insieme i primi contributi, e ora
aggiungo il quinto per facilitare
lettura e commenti.
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Titolo (provvisorio)
EDS "sabbia e farfalle"
(Primo contributo di Anjin)
Dal diario del dr. Gabriele Leti, biochimico.
05 Feb 89
Non so perche' a me; non sono certo un'autorita' nel campo delle
farfalle. Eppure, sono certo sia collegato al nostro lavoro al
laboratorio sulla collina. Siamo alla soglia di una importante scoperta,
attraverso la sintesi di un fluido che reaziona alla clorofilla. Le
potenzialita' sono infinite: la crescita, il movimento, la
rigenerazione. Certamente c'e' ancora tanto lavoro da fare...
Cinque giorni fa, a mio nome, al laboratorio, sono arrivate delle casse
di legno dalla Germania. Mittente sconosciuto, o meglio i dati erano
fittizi. Nelle casse decine di barattoli di vetro speciali dai tappi
forati con all'interno farfalle vive. Non conosco nessuno in Germania e
ignoro il tedesco; soprattutto non so nulla di farfalle! Con i miei
colleghi abbiamo pensato ad un errore, a merce destinata a qualche altro
laboratorio. Ma nella nostra piccola citta' del centro Italia siamo
l'unico laboratorio scientifico ed il mio nome come destinatario era
corretto.
Pensare ad una burla e' forse semplicistico, ma e' quello che abbiamo
fatto. Un collega biologo, Enrico Marini si  sta occupando di loro, le
abbiamo temporaneamente sistemate all'ultimo piano, in una sezione non
utilizzata della serra tropicale.
07 Feb 89
Utilizzando la rete, con l'aiuto di un tecnico di computer, e in seguito
con una faticosa ricerca alla biblioteca dell'Universita' di P. abbiamo
catalogato ben dodici specie diverse di farfalle. Enrico passa varie ore
al giorno con loro, non vorrei trascurasse troppo il suo lavoro a causa
mia e delle misteriose farfalle.
09 Feb 89
La notte passata, con Mattioti abbiamo eseguito il primo esperimento
pratico su una pianta d'uva. Il controllo ottenuto e' stupefacente!
 10 Feb 89
 Oggi qui al laboratorio sono arrivati altri pacchi a mio nome, sempre
 con un mittente non rintracciabile, ancora una volta dalla Germania.
 Stavolta si tratta di scatole di plastica con sabbia fine dentro. Al
 momento ho dato disposizione di non toccarla; voglio farla esaminare.
 Scommetterei che e' legata alle farfalle,  magari proviene dalle zone di
origine delle stesse.
13 Feb 89
Il Ministero della Difesa ha ordinato una commissione d'esame per il
 progetto: il ten. col. Milletti sara' colui che la presiede. Nonostante
detesti l'uso militare che si potrebbe fare della mia scoperta, i fondi
che ci hanno promesso permetterebbero un impulso eccezionale alle nostre
 ricerche.
21 Feb 89
 Il ten. col. Milletti fara' una ispezione il 13 di Marzo, decisione
presa con una celerita' impressionante per la normale tempistica
 militare.
 Mattioti ed io abbiamo seguito con altri esperimenti: il fluido si e'
 mescolato perfettamente alla clorofilla. Stiamo provando ora su ben 7
 tipi diversi di piante tropicali: le reazioni, sebbene cambino i tempi
 di risposta, sono innegabilmente buone.
 Le farfalle invece sembrano agitate; Marini passa sempre piu' tempo con
 loro e si dichiara estremamente preoccupato ed incuriosito allo stesso
 tempo.
La sabbia, come avevo sospettato, proviene dai luoghi
d'origine degli insetti.
03 Mar 89
Marini e' morto, nella serra, probabilmente un collasso per l'alta
temperatura e l'elevato tasso di umidita', sebbene non soffrisse di
disturbi cronici in tal senso. La scoperta del corpo ha gettato in una
 incredula disperazione l'intero laboratorio. Evidentemente cadendo a
terra ha lasciato cadere il contenitore di una delle farfalle, la quale
senza dubbio si deve essere nutrita delle piante dell'esperimento. E'
attualmente chiusa in un nuovo contenitore e sembra in perfette
condizioni. Viste le circostanze credo che, a questo punto la
includeremo nel progetto. Stiamo facendo continui progressi e sono
sicuro che il giorno 13 stupiremo la commissione.
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(secondo contributo di Nik56)
O5 mar 89
Finalmente sono nel mio rifugio,  il locale delle vasche.
Tutto il laboratorio è in preda alla sindrome post-coitale che segue
sempre all'eccitazione per la morte di uno dei componenti di un gruppo
ristretto e segregato. Prima c'è stata la gara per stabilire chi
avesse visto per  l'ultimissima volta Marini, gara vinta dalla
Pellizzoli, che lo aveva incrociato nel corridoio emisferico che porta
alle serre. Il momento di gloria della vincitrice è durato poco,
perché è subentrata la discussione sul mistero delle spedizioni
indirizzate a me. Discussione venata da un sottofondo di riprovazione
nei miei confronti, come se l'essere il destinatario della  spedizione
di quegli insetti potesse in qualche modo aver contribuito alla morte
di Marini. Le ipotesi sono diventate sempre più assurde, fino a
sfiorare il ridicolo. C'è stata una specie di riunione informale nella
sala mensa, con una strana e incongruente aria di festa, con Milella
che preparava caffè come se dovessimo affrontare una veglia e Sandra,
l'esobiologa, che lo aiutava a distribuire le tazze.
Me ne sono andato quando Mattioti si è messo a pontificare sul numero
dodici, attribuendo non so quali oscuri significati
al numero delle farfalle inviate. Capire che tutti cercavano di venire
a patti con la morte del loro collega non vuol dire che dovessi
sorbirmi ad oltranza le loro elucubrazioni.
Su una cosa Mattioti ha ragione, però. Queste spedizioni devono avere
un significato recondito, sono un messaggio.
Ho con me i campioni di sabbia. Inizierò da loro. Passerò prima le
sabbie ai microsetacci, per definire le granulometrie, poi farò
un'analisi spettrografica con il gas-cromatografo per stabilire la
composizione degli elementi base.  Continua a girarmi in testa il
ritornello di una canzoncina che parla della ruggine che non dorme
 mai. Rust never sleeps. Mi piace lavorare qui, fra i banconi di
 acciaio inossidabile, immerso nella luce delle lampade fitostimolanti,
 nel fruscìo ritmico delle pompe peristaltiche che fanno circolare i
 fluidi nutritivi delle vasche idroponiche.
 Mi piace pensare che il nostro fluido contribuirà alla creazione di
 giardini idroponici per le astronavi generazionali. Già. Come no.
 Astronavi. Temo che Milletti sia più interessato alla possibilità di
 realizzare una serie di neurotossine selettive. Merda. Non devo
 pensare a questo, ora. Dobbiamo continuare la nostra ricerca.
 06 mar 89
 Sono di nuovo nel locale delle vasche. La giornata è stata pesante e
 noiosa, abbiamo dovuto catalogare tutto l'output dei sequenziatori di
DNA. Mi sto concedendo la mia pausa-diario solo ora, alle venti e zero
sette.
 Il mio diario. C'è una cosa che mi lascia perplesso, sul mio diario.
 Ogni volta inizio a scrivere su di un foglio A4 vergine.  Che fine
 fanno, quando finisco di scrivere ?
 Per quanto mi sforzi, non riesco a ricordare cosa ne faccio.
 Comunque. Ho fra le mani i risultati dell'analisi spettrografica delle
 sabbie. Sono assurdi. Confronto le varie linee della silice,  del
 carbonio e dell'idrogeno. Sono perfettamente identiche, come se le
 sabbie fossero state create in  laboratorio con pochi elementi base
provenienti da materiale di sintesi. Simulano solo la diversità, con
 variazioni percentuali della composizione. Mentre stavo pensando a chi
 diavolo potesse essersi preso la briga di fare una cosa del genere, e
 soprattutto perché avesse dovuto farlo, ho sorriso, perché ho sentito
 la campanella del gelataio. Subito dopo, ho realizzato quanto assurdo
 fosse quel suono nel posto dove mi trovavo, e mi sono guardato intorno
 stupito. Quello era lo scampanìo registrato che annunciava l'arrivo
 del camioncino del gelataio durante la lunga estate che avevo passato
da mio zio a Philadephia, quando avevo dieci anni. Potevo quasi
 sentire il sapore del gelato. Mi sono alzato e ho seguito la fonte del
rumore. Veniva da dietro il portello di accesso principale. Ho visto
 la mia mano che si posava sul volano di apertura. Per un attimo ho
 avuto una paura terribile, poi c'è stato come un cedimento, uno
 slittamento. Non c'era più nessun rumore, ho aperto il portello e
 dietro c'era solo il corridoio vuoto.
 Penso che prenderò un sonnifero e andrò a dormire.
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 (terzo contributo di Liutbald)
 08 mar 89
Enrico Marini aveva 47 anni. Un uomo piuttosto taciturno, discreto, capace
di lunghi e ostinati silenzi. Le nostre discussioni, se così le possiamo
chiamare, riguardavano unicamente il lavoro, la qual cosa, lo confesso, mi
 provocava un certo disagio. Ho sempre pensato che una personalità così
schiva, in un certo senso aliena, poco predisposta alla creazione di
rapporti interpersonali, fosse figlia di un eccessivo zelo sul lavoro, di un
rigore scientifico che, evidentemente, andava ben oltre le mansioni che
svolgeva ogni giorno in laboratorio. Nonostante in lui fossero ben delineati
 i tratti caratteristici della misantropia, era una persona estremamente
educata, estranea a quel tipo di atteggiamenti forzati, quelle pose talvolta
eccentriche che spesso contraddistinguono ( e sviliscono ) gli uomini di
scienza. Non vi era il benché minimo accenno di protervia nel tono della sua
 voce, e si mostrava molto accomodante con tutti, in un modo che più di una
volta giudicai eccessivo. Marini non protestava mai, neanche quando la bontà
delle sue argomentazioni era palesemente manifesta. In un ambiente come il
nostro, complice anche la condizione di isolamento in cui lavoriamo, è
facile cadere preda dell'isteria, d'improvvisi eccessi di rabbia. Stare a
 stretto contatto con le stesse persone per un periodo di tempo prolungato,
in un luogo asettico, sviluppato in una rigida sequenza di stanze illuminate
da una luce fredda e inospitale, può essere deleterio per la psiche umana.
Eppure, che io ricordi, nessuno hai mai avuto modo di vedere Marini
arrabbiato, in collera, anche solo nervoso.
 Ecco perché non dimenticherò facilmente la sera del 02 marzo e gli strani
rumori che provenivano dall'ultimo piano del laboratorio, nella serra
tropicale.
 Erano le 21 p.m, e il personale cominciava ad abbandonare le rispettive
 postazioni. In vista dell'imminente ispezione del tenente Milletti, avevo
 deciso di portarmi avanti con il lavoro per fare luce sulle misteriose
 spedizioni provenienti dalla Germania. I militari amano le risposte, i
 fatti, le conclusioni, e non volevo trovarmi impreparato qualora avessero
 chiesto delucidazioni sulla presenza della sabbia e delle farfalle. Quella
 stessa mattina avevo parlato con Marini, chiedendogli una consulenza, un
 parere professionale sull'intera questione. Era infatti lui ad occuparsi
dei
"nuovi arrivati", incarico che peraltro si era dato da solo, nonostante
 fossi io il destinatario delle due consegne. Avevamo concordato di
 incontrarci alle 3.30 p.m appena fuori dall'edificio, vicino l'ingresso A-1
del laboratorio, per una rapida consultazione, uno scambio informale di
 opinioni.
Purtroppo non si era presentato. Venni a sapere qualche ora più tardi, da
Mattioti, che Marini, da quando era salito all'ultimo piano del laboratorio,
 non aveva mai abbandonato la sezione non utilizzata della serra tropicale,
dove avevamo temporaneamente collocato le farfalle e la sabbia.
Se dicessi che ultimamente il comportamento di Marini era per così dire
insolito, non sarei molto lontano dalla verità. Sembrava aver perso l'
apparente pacatezza di un tempo, e anche i modi, gli atteggiamenti, erano
diventati improvvisamente più bruschi. Eravamo in una fase piuttosto
concitata degli esperimenti, e sono convinto che in pochi notarono il
mutamento.
Le rare volte che usciva dalla serra tropicale, lo si vedeva passeggiare
 nervosamente sotto la luce artificiale dei corridoi, avanti e indietro,
senza una meta apparente. In un occasione, ricordo di averlo sorpreso mentre
fissava con strana insistenza un punto indefinito oltre il vetro di una
delle finestre della sala mensa, con un espressione di attesa sul volto che
 non saprei come definire. Inoltre, era diventato estremamente geloso delle
cose che si trovavano nella sezione inutilizzata della serra tropicale. Ogni
volta che qualcuno accennava al contenuto delle casse, ricordava con una
certa solerzia che il laboratorio doveva concentrarsi sugli esperimenti,
evitando qualsiasi tipo di distrazione; che presto sarebbe arrivato il
"terribile" tenente Milletti, e che un passo falso ci avrebbe sicuramente
 privati dei finanziamenti dell'esercito.
Come ho già detto, erano le 21 p.m del 02 marzo. Avevo da poco finito di
analizzare i dati di alcune piante campione sottoposte di recente al nuovo
trattamento, quando mi ricordai di Marini e dell'appuntamento mancato.
Pensai dunque di raggiungerlo nella serra. Cominciai a salire le scale,
mentre la luce abbandonava con un ronzio soffocato, in dissolvenza, alcune
 sezioni del laboratorio.
Mi sentivo agitato. Marini era diventato incostante, più schivo del solito,
e immaginavo che avrebbe interpretato la mia venuta nella serra, a quell'ora
 tarda, come un intrusione. Istintivamente rallentai il passo, prima di
fermarmi completamente, sulle scale, fissando con gli occhi socchiusi il
soffitto. Mi era parso di sentire un rumore, un suono furtivo, strisciante,
provenire dai piani superiori del laboratorio.
Il silenzio è padre dei sospetti e delle suggestioni. Capita anche a persone
di una certa levatura intellettuale di allarmarsi ascoltando l'inesorabile
deformarsi del legno dei mobili la notte. Non dovevo preoccuparmi, né
sentirmi umiliato per aver immaginato, anche solo per un instante, un enorme
serpente che strisciava silenziosamente tra le piante della serra tropicale.
Continuai a salire le scale, scuotendo la testa.
Arrivato in prossimità del portello che dava accesso al breve corridoio che
separa la serra dal resto del laboratorio, mi fermai nuovamente. In
lontananza, coperta da suoni indistinti e prolungati, simili a uno strano
frusciare di foglie, sentivo la voce di Marini. Non riuscivo a carpire le
parole, ma era indiscutibilmente la sua voce.
Mi stavo interrogando sul da farsi, quando avvertii dei passi frettolosi
giungere dal corridoio, sempre più vicini e distinti. Il portello venne
aperto dal lato opposto al mio, lentamente. Davanti a me c'era una figura
debole, curva sulle spalle e con un aria di rassegnazione indescrivibile.
Qualcosa avevo colpito, fiaccato, ridotto allo stremo l'animo di Enrico
Marini. Mentre chiudeva in tutta fretta il portello, ho avuto come una
mancanza, un momento di buio, un immagine percepita dagli occhi e subito
rimossa dal cervello.
Marini era visibilmente scosso, e mi pregò di accompagnarlo ai piani
inferiori del laboratorio. Accettai di buon grado, sentendomi piuttosto
sollevato nell'allontanarmi dalla serra. Scendendo le scale, in un curioso
alternarsi di luci e ombre, fui testimone di un delirante discorso,
probabilmente falsato dallo stato di eccitamento in cui verteva la sua
mente. Mi disse che "i nostri esperimenti erano pericolosi...", che "una
farfalla era fuggita da un contenitore" e che aveva "dovuto schiacciarla,
perché si era posata dove non doveva.". Lasciai che si sfogasse, promettendo
a me stesso che il giorno dopo gli avrei chiesto cosa fosse successo e,
soprattutto, come mai passasse così tanto tempo nella sezione inutilizzata
della serra tropicale, in compagnia delle strane casse provenienti dalla
Germania. Purtroppo, sono risposte che non potrò mai avere, non da Marini,
almeno. Arrivati al piano terra ci separammo, e ognuno proseguì per la sua
strada.
Sono passati cinque giorni dalla morte del nostro collega, e probabilmente
non avrei scritto nulla di tutto questo se non fosse per un evento che mi ha
spinto a riconsiderare le circostanze, ancora poco chiare, in cui è avvenuto
 il decesso; una rivelazione forse indotta - così mi auguro - dal carico di
 stress che ho dovuto sopportare in quest'ultimo periodo.
 Ebbene, stamattina mi sono svegliato di soprassalto, sconvolto. Quella
 mancanza, quel momento di buio, l'immagine che il mio cervello aveva
rimosso
istantaneamente dalla memoria, ora, potevo vederla distintamente, mentre
 Enrico Marini chiudeva al rallentatore il portello di metallo: una "cosa"
 simile a un tentacolo, sullo sfondo, oltre il pallido volto di Marini, che
 si ritraeva velocemente nella serra tropicale.
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(quarto contributo di Ary)
Email del ten. colonnello Jacob a Vergil Fox dell'F.B.I.
Naturalmente abbiamo dovuto insabbiare tutto e tenere la faccenda
sotto silenzio. Quella roba scotta troppo.La sabbia, dico.
Sono microscopici circuiti logici che possono essere iniettati nel corpo
umano per scopi curativi... ma possono anche essere inarrestabili
strumenti di morte.
Esiste un principio, in natura, che credo nessuno abbia messo in
evidenza, fino a questo momento. Ogni ora, miliardi di piccolissimi
esseri viventi, batteri, microbi, eccetera, nascono e muoiono,
e non contano nulla, se non per la loro qualità e per l'accumularsi dei
loro infinitesimali effetti.
Non hanno percezioni profonde. Non soffrono molto.
La morte di cento miliardi di queste creature non si avvicina neppure,
per importanza, alla morte di un solo essere umano.
Negli ordini di grandezza di tutte le creature, piccole come i microbi
o grandi come gli uomini, vi è un uguaglianza di "spirito vitale", per
cui per esempio tutti i ramoscelli di un grande albero, raccolti
insieme,
corrispondono alla massa dei rami, e tutti i rami corrispondono
alla massa del tronco. Questo, almeno, è il principio.
Credo che il dottor Kramer sia stato il primo a violarlo.
Siamo risaliti fino al mandante dei campioni di sabbia e di cavie, le
farfalle, attraverso uno schema troppo complicato a spiegare in una
lettera. Quando ci vedremo ti racconterò i particolari.
Questo dottor Kramer lavorava nel campo sperimentale dei MAB,
Medically Applicable Biochips. E aveva scoperto il modo di rendere
applicabili ipotetici computer organici che potrebbero essere piccoli
quanto una piccola cellula, o un granello di sabbia, per quanto ne so,
per camuffare la spedizione dalla Germania e mettersi in contatto
in un secondo momento con il dottor Leti, ma non ha fatto in tempo.
E' sparito.Volatilizzato.
Per quanto ne sappiamo potrebbe essere morto anche lui.
Ti mando i miei saluti e ulteriori particolari alla prossima mail.
Jacob.
PS: Da eliminare dopo la lettura.
E-mail dell'agente Fox dell'F:B:I. al Ten. Col. Jacob.
Naturalmente questo passa sotto  la nostra competenza come x file.
Abbiamo mandato il tutto alla Genetron, la nostra ditta di copertura
in Germania e, l'uomo che fuma ha insistito per essere messo al corrente
dei particolari.
Semplifico e abbrevio.
La genetron ha l'incarico di fabbricare dei prototipi di biochip,
minuscoli circuiti formati da moleciole di proteine. Alcuni erano
collegati a chip di silicio poco più grandi di un micron e venivano
iniettati nelle arterie dei topi, dove raggiungevano delle posizioni
determinate chimicamente, per connettersi con i tessuti e tentare
di sorvegliare, e persino di controllare patologie indotte.
Loro dicono che si divertono.
Recuperano i microchip più complessi sacrificando il topo, quindi
collegano la parte al silicio a un sistema video, per ricavarne tutte
le informazioni. Il computer dà i grafici della pressione, e un
diagramnma delle caratteristiche chimiche di circa undici
cenmtimetri di vasi sanguigni. Poi mettono tutto insieme, in forma
di immagini.
Non si erano mai visti tanti scienziati fare salti di gioia,
abbracciarsi, bere succo di virus.
Il succo di virus è etanolo di laboratorio mescolato a Dr. Pepper.
Alla fine gli elementi di silicio vennero eliminati in favore delle
nucleoproteine.
Credo di capire che abbiano trovato un sistema per trasformare
le grandi molecole (grandi come il DNA, o ancora più complesse)
 in computer elettrochimici, utilizzando strutture di tipo ribosomico
come " codificatori" e "lettori" e l'RNA come nastro.
La genetron vuole passare all'ingegneria supergenetica.
Fabbricare creature di ogni genere, alcune di nostra pura invenzione.
Ma Kramer aveva idee diverse. Lo scienziato pazzo, capisci,
 si iniettò le sue migliori nucleoproteine nei batteri, per facilitarne
la duplicazione e la combinazione.
Poi cominciò a lasciarli dentro, in maniera che i circuiti interagissero
con le cellule. Erano programmati euristicamente: si autoinsegnavano
più di quanto programmava per loro. Le cellule immettevano informazioni
chimicamente codificate nei computer, i computer le elaboravano e
prendevano decisioni, le cellule diventavano intelligenti. Voglio dire
intelligenti come un verme planario.
Poi cominciò davvero a lavorare per conto suo.
Il resto non lo sappiamo.
Ma abbiamo delle cellule intelligenti, da qualche parte, che hanno
ricevuto l'ordine di insegnare ad insegnarsi, e non passerà molto
tempo prima che si accorgano di "noi".
Forse lo hanno già fatto.
E allora giungeranno nuove creature. La loro capacità di pensiero sarà
inconcepibile. Universi, galassie intere di esseri pensanti e
intelligenti. Quante volte è già successo, mi chiedo, in altri luoghi?
Viaggiatori spaziali non sono mai giunti sulla Terra.
Non ne hanno avuto bisogno.
Hanno scoperto universi in granelli di sabbia.
Fox di X File.
Ps : da eliminare dopo la lettura.
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(quinto contributo di nenronza)
  08 mar 89
   L'uomo seduto di fronte a Leti prese un foglio e si schiarì la voce,
"Finalmente sono nel mio rifugio,  il locale delle vasche.
Tutto il laboratorio è in preda alla sindrome post-coitale che segue
sempre all'eccitazione per la morte di uno dei componenti di un gruppo
ristretto e segregato."
   A Leti mancava il fiato e il sudore prese a scendergli dalla fronte,
nonostante questo fu piacevolmente sorpreso dalle profonde fitte che
avvertiva allo stomaco, erano anni che non sentiva la sua collera.
- Si, dott.Leti. Sono i suoi diari.
- Siete dei pezzi di merda.
- La prego di scusarmi dott.Leti, non è mia intenzione infastidirla.
   L'uomo quindi si rivolse al ten.coll.Milletti,
- La ringrazio per la sua inestimabile collaborazione tenente colonnello
   Milletti s'impetti e fece un piccolo cenno di assenso col capo, gli ci
vollero un altro paio di secondi per capire che la sua presenza non era più
gradita. Il dott.Leti e il suo misterioso inquisitore rimasero soli.
- Dott.Leti, lei è un ricercatore eccellente e gode della nostra stima
incondizionata sia come scienziato che come persona, per questo motivo
l'agenzia per la quale presto servizio desidera metterla a conoscenza di una
serie di informazioni estremamente riservate.
   Quel mercoledì Leti andò a lavorare come al solito, e fu quasi divertito
nel vedere tante uniformi al centro di ricerca, il ten.coll.Milletti era in
anticipo. Meno divertente fu dover estrarre i documenti per tre volte nel
tragitto che va dalla base della collina al parcheggio del centro, dove
trovo diversi colleghi furibondi che caricavano nelle rispettive vetture
degli scatoloni con i propri effetti personali. "I sindacati, gli faremo il
culo a strisce, non finisce qui... Siamo ricercatori, che gli frega ai
sindacati...". Più tardi Leti venne a sapere che la maggior parte dei suoi
colleghi, quella mattina, era stata accompagnata a liberare le proprie
postazioni e rilasciare le password dei computer.
- Vede, dott.Leti, la nostra agenzia è frutto dell'accordo di numerose
nazioni, tra cui l'Italia, e naturalmente opera a livello internazionale. I
nostri collaboratori scientifici sono, mi perdoni l'espressione, il meglio
del meglio, e si dividono in due categoria, quelli "dentro" e quelli
"fuori". Mi permetta di spiegarmi meglio, sono detti "fuori" quei
collaboratori che lavorano solo parzialmente ai nostri progetti e non hanno
conoscenza dell'agenzia, mentre sono detti "dentro" quei collaboratori che
vengono messi a conoscenza dell'intero progetto, o quasi, e rispondono
direttamente all'agenzia. Lei, dott.Leti, doveva essere "fuori", ma visti
gli ultimi improvvisi sviluppi, ora noi preferiamo che lei sia "dentro".
- Lei parla di improvvisi sviluppi, cosa intende esattamente, Marini? Le
farfalle?
- Esattamente dott.Leti. Il povero Marini era un nostro collaboratore, e le
farfalle dovevano essere indirizzate a lui. Noi avevamo bisogno che lei le
analizzasse per noi, con i medesimi strumenti che utilizza nelle sue attuali
ricerche, il tutto sotto supervisione di Marini che poi ci avrebbe riportato
i risultati.
- Ma le cose non sono andate proprio così, pare.
- Il nostro collaboratore in Germania è scomparso, e prima di andarsene ha
fatto le due spedizioni a suo nome. Il suo nome era Kramer.
- Kramer!? Ma è pazzesco, proprio ieri sera ho ricevuto due email...
- Lo sappiamo dott.Leti, e ci perdoni l'intrusione, ma stiamo indagando e la
situazione potrebbe essere... ostile.
- Quelle email, erano pazzesche, parlavano del telefilm, ma che c'entra?
- Quelle email, dott.Leti, erano pittoresche, ma non poi così pazzesche, è
questo il problema. Noi riteniamo possibile che le siano state inviate dallo
stesso Kramer, ma non ne comprendiamo il motivo.
- Dio mio, ma allora... quanto di quelle lettere ha senso?
- Per ora le posso solo dire dei topi.
- I topi?
- Si, dopo il trattamento, una volta che si furono stabilizzati, Kramer
iniziò ad addestrarli a riconoscere il codice morse. I topi distinguevano
perfettamente punti e linee, e ad ogni emissione si muovevano su una tabella
dov'erano scritte lettere e punteggiatura.
   Leti diffidava profondamente di quell'uomo, ma iniziava ad incuriosirsi.
- E' stupefacente.
- No, dott.Leti, stupefacente è che Kramer addestrò il primo topo in 15 ore,
e i successivi che avevano assistito agli addestramenti, in meno di 6 ore.
   La collera di Leti si era fermata, ora provava paura.
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Ora aspettiamo la sesta puntata di  aleale...
poi dovrebbe essere il mio turno...
Ciao e buona lettura a tutti
fernando


title: [fuoriradio](racconto)L''''ultima volta che vidi Beatrice

author: RiccardoQuerciagrossa

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=1374
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Era estate, la pubertà incipiente, e il mio stile di vita già
incredibilmente insulso.
Un pomeriggio in spiaggia vidi una ragazza che incarnava tutte le doti
della bellezza femminile ed ecco:  Incipit vita nova . (L''adolescenza
comincia spesso in questo imbarazzante modo letterario. Un attimo, uno
sguardo: e tutto cambia).
Rimasi a fissarla sbalordito mentre si allontanava.
Non sapevo se l''avrei rivista, ma una cosa era certa: non l avrei
dimenticata e il suo nome, nella mia mente già intrisa di letteratura,
sarebbe stato nientemeno che Beatrice.
Con lo sguardo seguii il suo tragitto: si incontrava con una amica, nello
stesso mitico  Bagno Anita  dove la mia famiglia aveva l ombrellone.
Bene! Ci saremmo rivisti molto spesso.
Beatrice e l''amica si erano fermate ai tavoli di ping-pong a parlare con
altri conoscenti. La tenni d occhio da lontano: gli amici avevano tutta
l aria dei classici tipi da spiaggia.
Io disprezzavo i tipi da spiaggia, con i loro pantaloncini fiorati sotto
il ginocchio, gli occhiali da sole ricurvi e sfumati, quell aria un po
 burina  di corteggiatori che non andavano troppo per il sottile, e
facevano sfoggio delle abilità sportive nel campetto di beach volley o con
i racchettoni, e magari ti buttavano addosso la palla, e tenevano la radio
a tutto volume.
Li avevo sempre snobbati, ma quando mi accorsi con disappunto che Beatrice
mostrava di gradire la loro compagnia, fui subito roso dall invidia e
dalla gelosia. Mai avrei pensato di trovarmi un giorno a desiderare di
essere al posto loro, persino come loro eppure era proprio ciò che
fulmineamente mi era divenuto chiaro.
Ero troppo turbato per rimanere in spiaggia e così tornai a casa prima, e
mi sedetti in giardino sotto al pergolato, nel mio locus amoenus, a
fantasticare tutto il pomeriggio sulla Gentilissima di cui già sentivo,
mio malgrado, la mancanza.
Solo a quell età ci si può innamorare in quel modo.
Forse.
In ogni caso, se prima dell Apparizione le mie giornate erano state
scandite dagli orari ferrei di mio nonno, dopo furono quelli di Beatrice a
dirigere il tempo.
La spiavo, la seguivo di nascosto, anzi, la pedinavo.
Avevo scoperto che abitava in fondo alla mia strada, in una villetta molto
carina, probabilmente affittata dalla sua famiglia. Avevo studiato le sue
abitudini, anche serali: usciva sempre, ovviamente... prima per una
passeggiata in centro, con il solito codazzo di amiche e amici (quanto li
odiavo!) e poi, più tardi, con una "elite" più scelta, in macchina,
certamente diretta in qualche locale notturno. Sempre deliziosamente
vestita.
Io non mi riuscivo a capacitare di tale assoluta perfezione: mentre la
contemplavo, entravo in una dimensione mistica poi lei se ne andava con la
sua corte, ed io, senza di lei, precipitavo nella disperazione.
Cos era il mondo senza di lei? Uno sfondo inutile, grigio, prosaico. Uno
 scialo di triti fatti, vano più che crudele  : il nonno che si preparava
la camomilla, mio padre che guardava "Perry Mason" e i nostri vicini di
casa, gli anziani coniugi Giorgini, che, puntuali come il mal di denti,
venivano da noi per una briscola, dopo cena, come se non ne avessero avuto
abbastanza di aver giocato a carte o a bocce tutto il pomeriggio in
spiaggia.
Una sera, mentre mi consumavo d amore platonico e stilnovistico (molto
prima di conoscere chi fosse Platone e cosa fosse lo Stilnovo), la signora
Giorgini, con la sua solita abitudine a storpiare le parole, dichiarò a
mio padre:
«Sa professore che al telegiornale hanno detto che il mare è inclinato?»
«Cioè inquinato »
«Sì, sì, inclinato» insistette la signora Giorgini «Sa che stamattina ero
andata a raccogliere le vonvole, ma mi sa che le butto via, non mi fido
mica»
«Le vongole » azzardò mio padre.
«Sì, sì le vonvole. E poi sa professore che dicono che nella pensione
della Rosina si mangia malissimo? E poi dicono che si paga molto. Ah, noi
noi stiamo molto meglio in appartamento, vero Michele?» e il marito
annuiva, poco convinto.
Una caratteristica della signora Giorgini era di magnificare le
straordinarie qualità di tutto ciò che faceva o che la riguardava.
«Sa professore che ha fatto male ad andare via presto dalla spiaggia, oggi
pomeriggio. Si stava così bene, verso sera, c era un arietta che era un
piacere, vero Michele?».
Mia madre intervenne: «Ma, scusi, signora Ida, a me veniva tutta la sabbia
negli occhi».
La Giorgini si fece tutta rossa di rabbia per essere stata contraddetta:
«Io stavo benissimo. Ah, sono proprio contenta di essere venuta al mare,
quest anno. Dicono che in città si muore dal caldo». E poi improvvisamente:
«Su, professore, tiri fuori le carti che ci facciamo un briscolino».
E durante la partita, la vecchia si infervorava: «Ma butti giù quell asse
di bastona, professore!» oppure: «Ma professore, guardi che le briscole
sono di danara!» e ancora: «Ma vadi giù lissio!>>, sempre rossa come un
peperone.
Ogni tanto mio nonno sbucava dalla camera da letto, in pigiama giallo
canarino, con severa aria di rimprovero e ingiungeva a tutti di abbassare
la voce perché «qui c è qualcuno che vuol dormire!».
«Ma faccia una partita con noi, Romano» gli diceva la Giorgini. Il nonno
rifiutava sdegnato. Una volta dichiarò ai miei:
«Andiamo a letto, che i signori vogliono andare a casa», chiaro invito ai
Giorgini ad andarsene, che essi ovviamente non accolsero.
«Ma cosa dice Romano, ci divertiamo un mondo!» vociò la Giorgini.
Quel donnone anziano era una forza della natura: a ottant anni sprizzava
salute ed energia da tutti pori. Anche il marito, più che ottantenne, era
molto vispo, e in spiaggia spesso faceva il cascamorto con signore molto
più giovani, sotto l occhio indulgente e quasi fiero della moglie,
orgogliosa di un "cotale marito" e divenuta, in oltre cinquant anni di
matrimonio, abilissima portare le corna con tranquilla disinvoltura.
Mentre i Giorgini e i miei giocavano ed il nonno tentava di dormire, dopo
essersi messi i tappi alle orecchie, io pensavo sempre e solo a Beatrice,
e mi prendeva una tristezza indicibile per il mio amore inappagato, per la
mia solitudine, per la mia incapacità di aprirmi al mondo, di essere come
gli altri, di scrollarmi di dosso quella accidia paralizzante. E allora la
tristezza diventava angoscia e capivo che in realtà  la vita è crudele più
che vana .
All inizio della seconda settimana di luglio, strane sostanze giallastre
affiorarono sulla superficie del mare, vicino a riva. Non erano alghe e
nemmeno immondizie: in realtà non si sapeva cosa fossero né perché fossero
comparse. Sul bagnasciuga si formavano capannelli di gente che discuteva
su cosa potesse essere quella strana  roba gialla . La signora Giorgini
dichiarò con assoluta sicurezza che non c era da preoccuparsi, che erano
normalissime alghe passeggere, che sarebbero sparite nel giro di un giorno
o due. Le ultime parole famose.
Ogni giorno le mucillaggini, così le chiamavano i bene informati,
aumentavano. Ne aveva parlato perfino la televisione. Ma chi voleva sapere
cosa fossero esattamente quelle mucillaggini non trovava nessuna
spiegazione soddisfacente. Alcuni dicevano che si era già verificato nei
secoli passati, altri davano la colpa all inquinamento, altri ancora
all eutrofizzazione delle acque o alla moria dei pesci. Ormai a Cervia non
si parlava d altro.
La mucillaggine aveva superato in popolarità persino la  lambada , il
ballo sudamericano la cui musica seducente imperversava in quell estate
del  89 nelle spiagge. Si era inoltre sparsa la voce che di notte l acqua
del mare fosse fosforescente, ed era vero come potei constatare di
persona.
I turisti incominciarono a calare, come testimoniavano le lamentele
dell''altra nostra vicina di casa, la Rosina, l Affittacamere per
antonomasia.
La Rosina era una vecchia vedova bigotta e un po  pazza che gestiva una
scalcagnata pensione a basso prezzo, ed era nota nel quartiere per la
pertinacia aggressiva con cui scacciava le automobili che osavano
parcheggiare davanti al suo tugurio.
«Vanno tutti via» si lamentava la Rosina, disperata: «ho metà camere
vuote. Sono rovinata»
A sentire questi discorsi, io fui preso dal terrore che anche Beatrice
potesse andarsene. Ma grazie al cielo ella continuava come se nulla fosse
la sua vacanza. Era imperturbabile nella sua calma olimpica.
Io pensavo sempre a lei. Una malinconia perenne e profonda mi opprimeva.
La mia vita era scossa da un innamoramento di quelli che avrebbero fatto
la gioia (e la fortuna) di Alberoni, e che mi toglieva, secondo i più
triti cliché da soap-opera, il sonno, l appetito e il buon umore.
Sentivo per la prima volta il peso della solitudine (un sasso nello
stomaco) e nonostante ciò mi arroccavo in una presunta originalità, in una
quasi eremitica diversità. Credevo di essere migliore degli altri solo
perché mi ritenevo superiore alle mode e alla banalità.
Ora, a distanza di tanti anni, mi sento di poter affermare che sbagliavo:
c è un limite a tutto, anche all ostentazione della propria differenza e
c è, ci deve essere, un punto di incontro tra il nostro gusto personale e
quello della maggioranza di ciò che chiamiamo con il nome un po  ambiguo e
spregiativo di  gente  e che tutto sommato è la comunità dei nostri pari.
Lo snobismo ala fine si scava la fossa da solo.
Ma torniamo a noi. Una mattina fui svegliato dagli urli della Rosina che
blaterava con mio nonno: «Ma come, signor Romano, se ne va anche Lei?»
«Sì, torno a casa mia. Il mare qui è troppo sporco per i miei gusti»
«Dicono tutti così! Povera me, dove andremo a finire? Io dico che è una
punizione del Signore!»
Era la sera del 14 luglio 1989. In televisione imperversavano i
festeggiamenti per il bicentenario della Rivoluzione Francese. Le note
della Marsigliese che tanto mi piacevano, non riuscivano a riscuotermi
dall accidia e dal torpore. Guardavo le cose secondo l ottica deformante
dell Io depresso, nauseato, alla Sartre, e mi sembrava che tutto il mondo
intorno a me stesse come marcendo, stesse diventando come quella poltiglia
gialla che aveva invaso il mare.
Mentre ero in giardino, vidi passare Beatrice con un ragazzo. Una stretta
al cuore mi fece quasi soffocare. Non potevo andare avanti così, ero
geloso, avevo bisogno di lei, mi sentivo morire. Beatrice era tutto, era
la Bellezza ideale, la felicità, era meglio della migliore opera d arte.
Perchè l arte può solo celebrare la bellezza, ma non restituirla
pienamente.
Lei era la vita, la bellezza, la giovinezza, l energia...volevo correrle
dietro, ma qualcosa mi paralizzava. Cos''era? Cos''è quella paura di
mettersi in gioco che in certi momenti ci blocca in una rigidità
cadaverica? Cos''è che ci rende prigionieri di noi stessi?
La vidi svanire nel buio.
Intanto la Marsigliese aveva smesso di suonare. Ora la televisione
trasmetteva la melodia triste della  lambada  ed io la ascoltavo di
lontano, seduto sotto il pergolato, mentre con le zanzare che mi ronzavano
nelle orecchie e l afa mi soffocava...
E intanto i coniugi Giorgini vociavano nella loro eterna partita a carte
con i miei.
«Mi dii una penna birra che segno i punti!» ordinò la signora Giorgini a
mia madre.
«Io non capisco» continuò «non capisco perché la gente torna in città con
 sto caldo! Cosa sarà mai se il mare è un po  inclinato? Dico bene
professore?»
«Inquinato...»
«Sì, inclinato, ma tanto io il bagno non lo facevo nemmeno prima. Per me
si sta benissimo lo stesso, vero Michele?»
«Mi scusi, Ida» intervenne mia madre «vicino a riva c è una puzza che non
ci si sta. Si sente anche da qui mi sta venendo il mal di stomaco!»
«Io non sento niente!» sbottò la Giorgini «Noi restiamo qui tutta
l estate, vero Michele? Oltre tutto a casa abbiamo il bolide rotto»
«Il bolide?» chiese mio padre
«Lo scaldabagno!» esclamò la Giorgini
«Ah! Il boyler...»
«Sì, il bolide, cosa ho detto? Ma non sarà mica un po  sordo, professore?»
«Noi andiamo in montagna, la prossima settimana» dichiarò mia madre.
A me venne un colpo: non volevo allontanarmi da Beatrice!
«Davvero?» chiese la Giorgini contrariata.
«Sì, abbiamo prenotato per quindici giorni a Canazei, alla pensione
Genzianella»
Io sospirai...mi restava poco tempo per...per cosa? Non sapevo neanche io
cosa fare con lei...cosa dire...
«Ah!» sbottò la Giorgini innervosita «io odio la montagna. Mai al mondo ci
andrei! Per carità! Ma cosa ci andate a fare, voialtri? Mah, fate voi! Me,
per me, io sto benissimo qua. Sissignore! Non mi smuove nessuno dal mio
mare. Allora non le mescola quelle carti, professore?»
Il giorno dopo eravamo tutti sotto l ombrellone, ma lontano dalla riva.
Stranamente sentivo la mancanza del nonno, partito quella mattina. A suo
modo era una presenza rassicurante, con i suoi orari, le sue abitudini, la
sua cura del sole, le sue camminate e la sua marmellata di prugne.
La spiaggia quasi era deserta. L odore greve della mucillaggine era sempre
più nauseabondo. I pochi bagnanti rimasti stavano tutti distanti dalla
riva e prendevano il sole distesi sui lettini.
Beatrice era sempre circondata da molti amici. Notavo però che non si era
concessa a nessun spasimante. Ma il tempo ormai stava scadendo...
Non mi facevo illusioni sul mio conto. Nel mio fantasticare assurdo
pensavo alle estati future...come si dice... stessa spiaggia, stesso
mare...
Il tempo avrebbe dovuto fermarsi, ma una voce dentro di me presentiva i
cambiamenti.  Il vecchio mondo barcolla, imputridisce, si regge appena
pensavo  ma il nuovo mondo sarà migliore o peggiore?
Pensieri anche troppo profondi per un quattordicenne.
«Briscola!» ruggì la signora Giorgini, trionfante e poi canticchiò:
«Vi ho dato cappotto anche stavolta!»
«Ma Lei vince sempre, Ida!» si lamentò mia madre.
«Sempre! Io vinco sempre!» gongolò la Giorgini.
Il giorno seguente l afa raggiunse un livello intollerabile. Era nuvoloso.
C era foschia. Il paesaggio della spiaggia era quasi surreale. Un cielo
plumbeo sovrastava un mare interamente giallo, totalmente coperto dalla
mucillaggine. Gli ombrelloni erano chiusi. Non c era quasi nessuno. Il
fetore che giungeva dal mare era micidiale. Sul bagnasciuga solo un
pittore cercava di immortalare sulla tela quello scenario lunare. La radio
della fonospiaggia trasmetteva ancora la  lambada , quasi come una campana
a morto.
Beatrice non era ancora arrivata. Io temevo che non arrivasse più.
«Domattina torniamo a Forlì» annunciò la signora Giorgini, con nonchalance.
«Ma come?» fece mia madre «Non avete detto »
«Ah, no! Io me ne vado!» interruppe la Giorgini sdegnata «qui non ci si
sta! Ma non sente che puzza? Io l ho detto subito! No, no  Torniamo a
casa, vero Michele? A Forlì staremo benissimo, dicono che c è un freschino
in città, mica qui, che non si respira»
«Ma se fino a ieri » protestò mia madre, ma la Giorgini non le permise di
continuare.
«Voi rimanete pure, se vi piace  sta puzza, ma io, me, a vag a ca! Allora
stasera vi invitiamo a prendere il gelato, va bene?» disse la Giorgini che
intendeva così sdebitarsi coram populo per il fatto che noi avevamo
concesso a lei e al marito l uso della nostra cabina.
«Ma Ida non c è bisogno »
«Ah, no insisto! Stasera si va in un posto che conosco io dove lo fanno
benissimo. Vedrà!»
Nel frattempo io, non vedendo arrivare Beatrice, soffrivo le pene
dell inferno. Per passare il tempo, feci una passeggiata fino al molo. Non
c era anima viva. Mentre ritornavo, vidi qualcuno in lontananza che ai
avvicinava.
Era una ragazza. Era sola. Era lei.
Guardai meglio. Non era possibile  eppure  ma sì
Il cuore incominciò a battere all impazzata. Quasi mi mancava il respiro.
Quella figura vaga camminava in un mondo in disfacimento come una entità
sovrannaturale. Emergeva dalla foschia, sotto un cielo che si confondeva
col colore della sabbia e con quello del mare.
No, non era vero. Non era lei, era un altra
Non era lei e all improvviso sentii che tutto era perduto, tutto crollava,
precipitava in un abisso di nausea.
Stavo male: la nausea era insopportabile Il cielo livido. L afa tremenda.
L odore della mucillaggine sempre più intenso. Stavo per svenire
Improvvisamente sentii la pioggia che cadeva su di me.
La buona pioggia! L aria era carica di elettricità. Mi sentivo già
meglio...
Alla sera, implacabilmente, arrivarono i coniugi Giorgini. Sentii che la
signora Ida e mia madre discutevano animatamente, come al solito.
«Ma con questa pioggia non si può uscire!» diceva mia madre,
«Signora, guardi che mi offendo! Cosa vuol che sia un po  di pioggia? Su,
andiamo!»
«Ma è un diluvio!»
«Andiamo! Vi ho detto che vi volevo offrire il gelato per sdebitarmi della
cabina e non sia mai detto che Ida Gorgini non mantiene le sue promesse!»
E così partimmo tutti, sfidando le intemperie. Camminammo per una buona
mezzora sotto la pioggia battente, tra i tuoni e i fulmini. Le strade
erano deserte.
«Ma professore, lei è bagnato fragile!»
«Fradicio!»
«Sì, sì, fragile, ho pur detto »
La gelateria tanto decantata dalla signora Giorgini era un minuscolo
bar?latteria situato in un vicolo buio e fuori mano.
 Ma dove l avrà pescato questo buco?  pensavamo tutti.
Entrammo: comparve una anziana barista baffuta, quasi seccata: «Cosa
volete?»
«Un gelato» disse la Giorgini
«Da quanto?»
«Ah, scelgono i signori!» dichiarò la Giorgini con aria mecenatizia,
indicando i miei.
Calò l imbarazzo. Era chiaro che, se la Giorgini avesse voluto offrirci i
coni più costosi, lo avrebbe detto. Lasciando a noi l iniziativa obbligava
a scegliere i meno costosi, come voleva la buona educazione.
«Prendiamo un cornetto da mille» disse mia madre senza che la signora
Giorgini battesse ciglio.
Il cornetto era confezionato, per cui tutta la strada che avevamo fatto
per gustare le promesse prelibatezze di quel posto era del tutto inutile.
«Ma non l avete il gusto al caffè?» chiese mio padre, ma fu fulminato da
un occhiata della barista. Lo sentii borbottare che  quella gelateria era
sguarnita .
La signora Giorgini faceva finta di niente, tutta contenta di aver trovato
un posto dove il gelato costava pochissimo. E così finimmo tutti per
mangiarci un cornetto che doveva essere lì in frigorifero da una decina
d anni.
«Sa che andiamo in montagna?» disse ad un certo punto la signora Giorgini.
«Ma come, a lei non è mai piaciuta!»
«Ma cosa dice? Non vedo l ora di partire! Ho sempre detto che la montagna
è bellissima. Perché non ci andate anche voi?»
«Le ho pur detto che andiamo a Canazei!»
«Boh? Io non lo sapevo! A Canazei? Avete copiato la nostra idea! Noi
andiamo alla pensione Genzianella, e voi?»
Mia madre scosse la testa, sconsolata.
«Oh, questa poi! Ma allora ci copiate!» dichiarò la Giorgini.
Nessuno osò ribattere.
Durante la notte un uragano si abbatté sulla riviera romagnola.
Trombe d aria e mareggiate parevano intenzionate a distruggere quel
godereccio luogo di perdizione. La Rosina vedeva già aprirsi il Settimo
Sigillo dell Apocalisse.
«E  la fine del mondo!» urlava. Ma il mondo non finì.
La mattina dopo, in un aria cristallina, splendeva il sole. Il giardino e
la strada erano invasi dalle foglie.
«Bisogna spazzare il marciapiede» ordinò la Rosina, appena uscii di casa.
Me l aspettavo. Quella vecchia pazza, ogni volta che cadevano un po  di
foglie, metteva in movimento tutto il vicinato per pulire il "suo"
marciapiede.
Io, che ero in vena di buone azioni, andai a prendere la ramazza e il
secchio e mi misi a raccogliere le foglie davanti a casa.
Ero talmente preso dal mio lavoro ed elettrizzato dall aria fresca che non
mi resi conto dello scorrere del tempo e dell approssimarsi rapido
dell orario in cui di solito Beatrice si recava in spiaggia. Forse ero
inconsciamente convinto e rassegnato che lei fosse già partita...
Quando invece me la vidi comparire davanti, rimasi a fissarla stupefatto.
Mi aveva colto di sorpresa. Ero lì, scarmigliato, sudato, con il rastrello
e la ramazza in mano e il mucchio delle foglie ai piedi.
Beatrice dovette notare quella scena ridicola ma non ne parve turbata,
anzi...dopo un attimo di esitazione, accennò un sorriso.
Ma non era un sorriso ironico era dolce, amichevole, senza alcuna
sfumatura di superiorità. Mi sembrava impossibile che quel sorriso così
gentile fosse rivolto a me, ma era così, non cerano dubbi. Ella dovette
notare il mio sguardo interrogativo, perché annuì lievemente e in quel
modo seppi che mi riconosceva, ammetteva di avermi notato, di aver capito
tutto, e forse, chissà, di apprezzarlo
Fu un attimo
Passò oltre, rapida, evanescente.
La sua immagine si dissolse presto nello sfondo della strada e della
spiaggia.
Una distanza ci divise.
La poesia di quel momento mi aveva inebriato.
E quel gesto di gentilezza mi stava ispirando il coraggio che fino ad
allora mi era mancato: forse avrei potuto seguirla, dirle qualcosa
Rimasi nel dubbio per un tempo indefinibile. "Vorrei e non vorrei..."
La voce aspra della Rosina gracidò dal terrazzo di casa sua mi richiamò
alla realtà e interruppe l incanto: «Allora? Hai finito con quelle
foglie?».
L''illusione mancò e io mi decisi.
Lasciai tutto lì, e corsi subito in spiaggia, alla ricerca di Beatrice.
Quando arrivai al  Bagno Anita  non vidi nessuno, ma notai con stupore che
la mareggiata della notte aveva portato via la mucillaggine. La spiaggia
tornava a nuova vita. Anch io mi sentivo meglio.Dovevo trovarla: era il
momento!
Feci una passeggiata fino al porto, ma non la vidi.
Cercai ovunque, nella spiaggia: niente!
Tornai a casa, ripercorsi le strade dove lei passava di solito, arrivai
fino alla villetta dove alloggiava: nessuna traccia. Nemmeno della sua
famiglia. La casa era deserta, e non c''era la macchina.
Un presentimento terribile mi gelò.
Invano attesi il suo passaggio quel pomeriggio.
Non la rividi mai più.
Due giorni dopo partii per la montagna con i miei genitori, ma fu una
vacanza triste: il ricordo di lei non mi lasciava un attimo. Ogni notte la
sognavo e di giorno non facevo che pensare a lei.
Non fu facile dimenticarla poi si sa, il tempo cura tutte le ferite, e
prima o poi i nuovi innamoramenti oscurano il ricordo di quelli
vecchi eppure eppure anche se dopo Beatrice vennero innumerevoli altri
amori, più sostanziali, più veri, più duraturi, io non posso negare che il
ricordo di lei sia rimasto sempre unico, circondato da un aura di magia,
di irrealtà, di mistero, forse perché nella mia vita nulla si avvicinò mai
così tanto alla perfezione come quel sorriso che mi rivolse l''ultima
volta che la vidi.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
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 all'indirizzo:
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 segnala gli abusi ad
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title: E Writer non ebbe scrupoli( oppure si?)

author: Geronimo Appalachian

text:
Caro Writer, le tue critiche sono sempre puntuali ma..
non penso si possano in alcun modo dare giudizi su una persona in base
a cio' che scrive. Si dice che c'e' sempre una parte di autobiografia
e questo e' possibile. Ma come fai a sapere se descrivo il mio
comportamento o quello di un mio amico, tanto per es.
Una cosa non ho capito: tu avresti un rapporto con una minorenne,
senza prendere precauzioni, con il rischio di metterla incinta?
Qua non c'entra la morale, l'etica o la letteratura ma il buon senso.
Che io abbia scritto male e non sia stato chiaro e' probabile, ma su
questo punto mi sembrava non ci dovessero essere dubbi. Altro che
problemi igienici!
Comunque penso che un adulto che avesse voglia di avere un rapporto
con una minorenne di scrupoli e interrogativi dovrebbe averne tanti.
Non so pero' a che eta' e' reato se lei e' conseziente ?Meno di 18 o
meno di 16?
I socialisti avevano avuto la bella idea di proporre una legge nella
quale il reato non c'era purche' la ragazza avesse piu' di dodici anni.
Come dire pedofilia legalizzata; gia' perche' a 17 anni una puo' anche
essere una donna, anche se non penso sia sufficientemente matura per
prendere certe decisioni, ma a 13, 14 anni una ragazza e' una
adolescente, una bambina.
La legge, fortunatamente, non passo' .
Sull'Espresso c'era la foto di un cinquantenne o piu' con una bambina
di 13-14 anni e la scritta: non e' reato. Naturalmente si criticava la
proposta infame.
Ora voglio sentire Don.Juan per sapere che ne pensa la chiesa.Piu'
grave alla Clinton o al naturale?

Carlos
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title: E Writer non ebbe scrupoli( oppure si?)

author: Simone

text:
gia' perche' a 17 anni una puo' anche
>essere una donna, anche se non penso sia sufficientemente matura per
>prendere certe decisioni, ma a 13, 14 anni una ragazza e' una
>adolescente, una bambina.
Caro amico questa volta devo tristemente darti torto.
E' triste vedere come tante conquiste, avvenute ormai quasi 30 anni fa, si
siano così miseramente perse.
Lasciando da parte la pedofilia, che è argomento drammaticamente di moda
oggi, è triste che la sessualità sia tornata ad essere predominio degli
adulti (che non mi sembrano poi così degni), magari potessero essere i
bambini ad insegnarci come fare sesso e amore, sicuramente avverrebero meno
violenze. Al di la di questa frase, che lascia il tempo che trova (anche se
ha un preciso e famoso referente in Silvano Agosti, conosci?), certamente è
drammatico fissare una età oltre la quale sia lecito o no fare sesso.
Personalmente io lo feci a 15 anni, e non ci trovo nulla di male. Quantò
alla maturità, ti prego, è un discorso a dir poco ipocrità per motivi che
sicuramente la tua inteligenza afferra da se.
Che poi un 14enne sia un bambino, bhe, questo è assai discutibile,
biologicamente non di sicuro, intellettualmente ormai facciamo tutti a gara
a rimanere bambini, quindi nessuno si prenda il diritto di alzare bandiere e
stendardi di pruriginosa moralità


title: E Writer non ebbe scrupoli( oppure si?)

author: Artod

text:
Simone ha scritto nel messaggio <78g4lo$msh$
1...@news.flashnet.it
>...
>Che poi un 14enne sia un bambino, bhe, questo è assai discutibile,
Già. Simone, concordo. Certi miei coetanei hanno la maturità di un neonato e
continueranno ad essere tali per qualche anno ancora. Io ed alcune mie
amiche invece ci riteniamo più o meno maturi, cosa dimostrabile dal fatto
che in questo ng io non parlo solo di cavolate.
Non puoi fare di tutta l'erba un fascio, anche se la media è dei
quattordicenni è idiota ci sono sempre le eccezioni.
Ciao,
Artod


title: E Writer non ebbe scrupoli( oppure si?)

author: Writer

text:
Geronimo Appalachian wrote:
>
> Caro Writer, le tue critiche sono sempre puntuali ma..
> non penso si possano in alcun modo dare giudizi su una persona in base
> a cio' che scrive. Si dice che c'e' sempre una parte di autobiografia
> e questo e' possibile. Ma come fai a sapere se descrivo il mio
> comportamento o quello di un mio amico, tanto per es.
Ma certo che c'è sempre una parte di autobiografia, solo che il bravo
narratore non la deve rendere esplicita, la deve occultare dietro forme
Non riconoscibili. Io ho detto "sembra che rivelino più le tue
preoccupazioni in materia, piuttosto che essere funzionali alla storia"
Non intendevo dire che tu sei ossessionato dall'idea di un rapporto- con
o senza preservativo- con una minorenne, ma che appaiono come
riflessioni personali, più che come una vicenda narrata.
> Una cosa non ho capito: tu avresti un rapporto con una minorenne,
> senza prendere precauzioni, con il rischio di metterla incinta?
Cosa penso io dei rapporti sessuali con maggiorenni o minorenni credo
sia O.T. su questo NG.
Ritengo comunque che le precauzioni vadano prese indipendentemente
dall'età della partner, ma questo non c'entra con le obiezioni che ti ho
mosso.
Ciao.
"Writer"
P.S. Se riesci a rispondere a questo post (sempre che tu ne abbia
voglia), senza iniziare un nuovo thread (basta clickare su "messaggio"
ed "invia risposta a notizia") è meglio. Così non devo inseguirti per
tutto il newsgroup.


title: [ex tratto] Sull'onesta' e i suoi dintorni

author: Camillo

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto:
> Per quanto riguarda [...] lo sperimentalismo,
> io credo che ognuno debba scegliere
> la sua strada, e non si puo' dire che
> l'instrospezione sia meglio della narrazione o che
> la prosa contorta e simbolica sia meglio di quella
> semplice e diretta. L'importante e' essere
> onesti con il lettore [etc]
Come non essere d'accordo con te, quando sostieni
la libertà di scelta del proprio stile...
Ma però non mi è chiaro (non è chiaro a me, perché
tu sei stata Chiara) che cosa intendi per "onestà
con il lettore". E' una roba che ogni scrittore
dovrebbe possedere prima di prendere la penna in mano?
(e, se sì, come la si riconosce - fammi degli esempi di
scrittori onesti e disonesti - in sé e negli altri)
E poi: chi è il lettore? E' lui stesso persona onesta
con chi scrive, o un delinquentello mangialibri qualsiasi?
Insomma,
in termini evidentemente provocatori, sollecito la tua
interpretazione e opinione
(e quella eventualmente di altri iassiani)
sulla cosiddetta "onestà con il lettore", sui fondamenti
di questa categoria di valori che mi è più chiaro
(aridaje: parlo di me, ovvio)
intendere e desiderare in un salumiere o in un venditore di
auto usate. Non so se.
Grazie.


author: Randy

text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> wrote
> interpretazione e opinione
> (e quella eventualmente di altri iassiani)
> sulla cosiddetta "onestà con il lettore", sui fondamenti
> di questa categoria di valori che mi è più chiaro
Ti faccio subito un esempio di onestà con il lettore.
Nella russia comunista (divenuta l'odierna ex-urss) si faceva la fila per il
pane a Mosca. I cittadini avevano la tessera per il pane come da noi durante
il fascismo. Quando il pane finisce chi è ancora in fila deve ripassare il
giorno dopo. A Mosca c'erano file di persone davanti ai distributori di pane
(il pane lo fabbrica lo Stato, non esiste la possibilità di aprire un
panificio perchè sarebbe una orribile espressione di iniziativa personale e
di impresa privata e di libera concorrenza) in attesa speranzosa di poter
entrare in possesso della dose di pane (non una briciola di più) garantita
loro dallo Stato per legge.
Fin qui cazzi loro.
Ora, devi sapere che esiste a Parigi un forno molto rinomato che produce
pane e altri prodotti gastronomici da molti ritenuti assai prelibati al
punto che fuori dal panificio non è raro il formarsi di una coda di clienti
in qttesa di poter procedere all'acquisto della merce di suddetta impresa
artigianale.
La Pravda pubblicò un articolo su questo panificio Parigino al fine di
rendere più tollerabile ai cittadini la scomodità di dover fare la file per
ottenere un tocco di pane. Il titolo fu: anche in Occidente si fa la fila
per il pane. Il contenuto fu: anche in occidente la penuria di pane
costringe il popolo, ormai ridotto alla fame, a prendere d'assalto il poco
pane ancora disponibile.
Questo è un esempio di disonestà nei confronti del lettore. Il titolo dice
la verità. La fotografia è vera. I contenuti no.
Un altro esempio di onestà? Va bene. Quando un ambasciatore dei governi
occidentali è andato a chiedere alla Cina perchè mai ancora non si decide ad
aprirsi all'Occidente dato che ormai ha intrapreso il cammino verso la
assimilazione della civiltà (civiltà, non cultura) occidentale, la Cina ha
risposto così: se proprio ci tenete a ritrovarvi domattina 2 miliardi di
cinesi muniti di passaporto che premono alla vostre frontiere per entrare
nel vostro territorio non avete che da chiedermelo.
Questo è un esempio di onestà con il lettore. La verità non ammette
reticenze e ipocrisia. La verità richiede coraggio. Uno scrittore che non ha
il coraggio dell'onestà non fa un torto solo a se stesso ma anche alla
propria funzione.
Se ti servono altri esempi fammelo sapere.


text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Se ti servono altri esempi fammelo sapere.
Grazie, sei stato molto esauriente, ma per la verità avevo in mente un
contesto diverso. Più "letterario", intendo. Voglio dire, tu mi stai
parlando di onestà di informazione (e lì un predicato o è vero o è
falso, non si scappa), ma io mi chiedevo se uno scrittore di fantasy
abbia (e in quale misura) questo vincolo del coraggio (come giustamente
dici tu) e in che cosa realmente consista.
Ti confesso che ho associato mentalmente la frase di Bianca (in
apparenza ineccepibile) a un trafiletto di Eco di qualche mese fa che ti
riporto qui di seguito. La mia domanda dunque diventa: uno scrittore è
onesto se dice la verità (e qual è la verità in un contesto
autoreferenziale come un romanzo) oppure se pratica *quale* altra virtù
(che non conosco)?
-------------
Furti con destrezza (L'Espresso 13.06.2001)
Personaggi illustri come Balzac, D'Annunzio, Sade, Molière hanno rubato
brani, versi, descrizioni... Perché?
di Umberto Eco
Roland de Chaudenay pubblica presso l'editore perrin la seconda edizione
accresciuta de "Les plagiaires". VI si trovano personaggi illustri
(Voltaire, Sade, Balzac, D'Annunzio, sino a Servan-Schreiber), e talora
si tratta del furto di una descrizione, o di alcuni bei versi, ma in
altri casi ci sono interi brani altrui, senza citare la fonte e senza
virgolette. Perché si copia, senza pensare di essere scoperti?
Escludiamo i casi di pirateria bella e buona, in cui un mestierante,
spinto dal bisogno, raffazzona un testo rubacchiando qua e là. Se non è
famoso, nessuno se ne accorgerà, e per intanto avrà guadagnato qualche
soldo. Ma ci sono casi di persone famose che non sanno scrivere un libro
(e non dovrebbero scriverlo, ma sono vanitosi), come politici, sportivi,
capitani d'industria, i quali lo commissionano a quello che
nell'Ottocento francese si chiamava il "nègre". Il "negro" diso-nesto
scopiazza da altri testi, poi qualcuno se ne accorge e lo scandalo
travolge lo sconsiderato committente.
Ci sono anche stati studiosi che hanno tradotto un libro uscito in altra
lingua (nota e diffusa, non uno sconosciuto dialetto malese) e lo hanno
presentato come opera propria. È faccenda per lo psichiatra, un caso di
curioso "autismo" culturale, per cui si ritiene di essere l'unico ad
aver visto quel libro, senza rendersi conto che circolava in migliaia di
copie.
Infine accade che una persona anche seria lavori per qualche anno su un
certo argomento, legga molti libri e per ciascuno faccia una scheda in
cui lo riassume, ne citi brani e introduca le proprie personali
osservazioni. Se non si sta attenti a mettere subito le citazioni tra
virgolette e le proprie osservazioni (per esempio) tra parentesi quadra,
quando qualche anno dopo si riprendono in mano le schede si può pensare
che un certo paragrafo fosse il frutto di riflessioni personali e invece
era citazione letterale. Non è furto volontario, ma certamente incauto
acquisto. Comunque, si tratta di colpevole sciatteria.
Chaudenay cita casi di "centoni", composti usando citazioni celebri di
altri autori (c'è un bell'esempio da Apollinaire). Quando si usa senza
virgolette una citazione celebre, si spera che il lettore se ne accorga.
Se qualcuno inizia un romanzo con "Quel ramo del lago di Como" . e via
per dieci righe . non si parla di plagio bensì di citazionismo ironico.
Ma se l'autore ammira molto Amos Tutuola, inizia con «Avevo sette anni
prima di capire il significato di "male" e di "bene".», e non si rende
conto che pochi possono identificare la citazione, si potrà accusarlo di
plagio?
È noto che Molière, nelle sue "Fourberies de Scapin" ha rubato una scena
intera da "Le pedant joué" di Cyrano de Bergerac. In entrambe le opere
c'è un furfante che, per tirar fuori soldi da un vecchio avaro, gli
racconta che il figlio, salito su una galera turca al porto, è stato
preso in ostaggio. Il padre cerca di ritardare quanto può il momento in
cui deve tirar fuori il riscatto, e a ogni passo lancia un lamento: «Ma
che diavolo andava a fare su quella galera?».
La scena di Molière è una delle più belle del teatro comico di tutti i
tempi, perché gioca sull'effetto del "tormentone", ma lo stesso accadeva
in Cyrano. Però, paragonando i due testi, si vede che Molière rende il
tormentone più secco, il suo «que diable alloit-il faire dans cette
galère?» è più essenziale del «que diable aller faire aussi dans la
galère d'un Turc?» di Cyrano, l'Argante di Molière ripete la frase ben
sette volte, più una sola variazione, mentre il Granger di Cyrano la
ripete solo cinque volte più tre variazioni. Non è poco.
Molière ha rubato l'idea, ma poi di suo ha aggiunto il ritmo. Siamo
disposti a perdonare un furto fatto con destrezza?
-------------
Aggiungo infine che io stesso ho "scoperto" Pirandello duplicare
un'intera scena nel suo "I vecchi e i giovani" da una sua novella (o
viceversa).
Allora, ragionando per esclusione: il FURTO (letterario) è disonestà?
Chi non ruba è onesto?


text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> wrote
> falso, non si scappa), ma io mi chiedevo se uno scrittore di fantasy
> abbia (e in quale misura) questo vincolo del coraggio (come giustamente
> dici tu) e in che cosa realmente consista.
E' un argomento interessante. Sai meglio di me quanto sia facile inserire
stralci di pura retorica in una cornice fatta di rigida contestualizzazione
storica. Il lettore smaliziato può evitare trappole raffazzonate alla bell'e
meglio per mezzo di cultura pregressa e largo accesso all'informazione. In
un ipoetsi teorica di mondo perfetto, costituito di lettori smaliziati, non
sarebbe disonestà in quanto tutti avrebbero i mezzi per ragionare con la
propria testa su quanto l'autore propone. Dunque la questione parrebbe
spostarsi sulla natura del lettore, più o meno vulnerabile nei confronti del
potere - e di potere si tratta laddove la comunicazione avviane per via
unilaterale - dell'autore. Il testo diviene un'arma impropria e, come tutte
le armi improprie - un coltello da cucina, un estintore - non è di per sè
vietabile l'uso. questa proprietà del testo è ciò che rende l'autore
suscettibile di critiche a riguardo della propria onestà nell'uso che fa del
proprio potere.
Ma non esiste solo questo tipo di disonestà metodologica (che fa leva sulla
possibile vulnerabilità del lettore ingenuo per esercitare il piccolo potere
dell'autore spesso servo di poteri più grandi), insieme a quella di cui
parlavamo che distorce la verità per fini lontani da esigenze narrative (non
solo il giornalismo ne va soggetto, ma anche i romanzi).
Esiste anche l'onestà nei confronti del lettore che si concretizza nel
rispetto della letteratura come arte della narrazione (e questo anche in un
romanzo fantasy che non voglia trasmettere ideologie e valori, ovvero in
narrazione pura, di intrattenimento). Un esempio: se faccio intervenire "gli
dei" per salvare l'eroe produco una prevaricazione nei confronti non solo
del lettore ma nei confronti della storia che vado narrando. Se la funzione
dello scritto è puro intrattenimento non vuol dire che posso immettere
"proiettili vaganti", mani del fato, "e mentre stava per sgozzare la vergine
gli venne l'infarto e pure un ictus e morì sul colpo". Non è onesto
abbandonare e tradire la narrazione per supplire a carenze inerenti le
capacità letterarie dell'autore.
Una faccia dell'onesta si concretizza in quella che altre discipline
definiscono "etica professionale" o "deontologia professionale". Non è un
delitto grave come un insulto alla verità di cui abbiamo parlato all'inizio,
ma è comunque espressione di disprezzo nei confronti delle "regole
dell'arte". Anche il plagio rientra in quest'ultima categoria.
> Allora, ragionando per esclusione: il FURTO (letterario) è disonestà?
> Chi non ruba è onesto?
Prendi ad esempio Harry Potter. Se leggi Terry Pratchett ti accorgerai che
egli ha descritto il mondo di Potter molto prima che Potter vedesse la luce
e il successo. Terry è stato plagiato? Terry non viene nemmeno tradotto in
Italia (se trovi un solo libro tradotto sugli scaffali devi ritenerti
fortunato) nonostante sia in cima alle classifiche dei più venduti dei paesi
anglosassoni. Non solo l'ambiente è stato replicato ma persino alcuni nomi
di luoghi e personaggi mostrano una stupefacente somiglianza. Qui l'onesta
non riguarda più il rapporto con il lettore, ma in ogni caso una vergognosa
mancanza di valori (non sto ad elencarli) dell'autore che "ruba".
Se tu od io cerchiamo di scrivere qualcosa usando i libri di Terry e lo
pubblichiamo gratuitamente sul nostro sito web (con magari un ringraziamento
per l'ispirazione) non siamo disonesti, ma solo dilettanti che cercano di
emulare quello che considerano un autore di talento. Ma se prendiamo il
cervello di Pratchett e lo usiamo per basarci una carriera miliardaria
(facendo i puntigliosi capricciosi anche in fatto di diritti sul
merchandising) ecco che le accuse di disonestà trovano terreno fertile per
crescere rigogliose - per lo meno nell'intimo di quei lettori che sono a
conoscenza della verità (rieccola, la benedetta verità) -.
Il tutto imho, of course.


author: stirner

text:
Camillo ha scritto nel messaggio ...
non è cosa facile da isolvere. il problema, in ogni caso, sta nella qualità
del lettore più che negli intenti di chi scrive. faccio un piccolo esempio:
mi è capitato di inviare un testo in cui ho usato,  e molto pesantamente,
immagini di un autore importantissimo di cui spesso tutti parlano, ma che
evidentemente pochi, per non dire nessuno, conoscono veramente. l'ho fatto
volutamente e non allo scopo di plagio ma al contario per andare contro gli
assunti di quell'autore, infatti la resa finale del mio testo li contraddice
pur usandoli. credevo che mi venisse fatto notare e dalla contestazione
speravo scaturisse una discussione ma così non è stato con mio disappunto
grande. il disappunto ha avuto due aspetti: il primo dovuto al fatto che non
si conosceva un testo che tutti dicono di conoscere citando di continuo
l'autore e il testo stesso; il secondo dovuto al fatto che il mio scritto è
stato apprezzato solo su un piano superficiale mentre se si fosse conosciuta
la fonte da cui prendeva le mosse avrebbe avuto una importanza di gran lunga
maggiore.
non so se sono stato chiaro.
stir


author: Bianca

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> ha scritto
> Come non essere d'accordo con te, quando sostieni
> la libertà di scelta del proprio stile...
> Ma però non mi è chiaro (non è chiaro a me, perché
> tu sei stata Chiara) che cosa intendi per "onestà
> con il lettore". E' una roba che ogni scrittore
> dovrebbe possedere prima di prendere la penna in mano?
Be', hai ragione, sebbene io sia stata qualche volta Chiara ;-), qui non ho
specificato gli ambiti di riferimento, tant'e' vero che il thread che si e'
sviluppato ha citato alcuni esempi di disonesta', ma non quello che
intendevo io.
Io mi riferivo all'onesta' interna alla storia e all'onesta' stilistica.
Faro' due esempi, uno che riguarda il contenuto e uno per lo stile:
1. Scrivi qualcosa, ma non sai come farla finire, e cosi' alle ultime righe
tiri fuori un personaggio dal nulla (il tipico deus ex machina) che te la
risolve, ma il lettore si incazza giustamente: eh no, non mi puoi fregare
cosi'!  Oppure vuoi veicolare una tua ideologia e la sbatti dentro una
storia in modo troppo diretto e scoperto, senza adeguata mediazione: il
lettore che si aspettava un racconto e invece si trova davanti un manifesto
politico si sente giustamente tradito.
Insoma, si tratta di mantenere le promesse che il racconto fa al lettore.
2. Per quanto riguarda l'onesta' stilistica, e' scrivere *recarsi* invece di
*andare* dove il concetto da esprimere sia semplicemente *andare*, insomma
utilizzare un registro inutilmente pretenzioso.
Tu sai benissimo che anche lo stile comunica: se si vuole usare uno stile
aulico, per esempio, ci dovranno essere dei buoni motivi: parodia?
ambientazione storica? caratterizzazione di un personaggio? ...?
Se infarcisci il tuo scritto di paroloni solo per far colpo sul lettore,
allora sei disonesto :-)
Magari stasera ci torno sopra: la mia pausa pranzo e' finita e devodalaura'
:-)
ciao
bianca


text:
Io me medesima avevo scritto:
> 2. Per quanto riguarda l'onesta' stilistica,
ma invece intendevo disonesta' stilistica...


author: Rassel

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:9p9m48$gq4b5$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
>
> Tu sai benissimo che anche lo stile comunica: se si vuole usare uno stile
> aulico, per esempio, ci dovranno essere dei buoni motivi: parodia?
> ambientazione storica? caratterizzazione di un personaggio? ...?
> Se infarcisci il tuo scritto di paroloni solo per far colpo sul lettore,
> allora sei disonesto :-)
Non voglio intromettermi ma istintivamente: è possibile condannare le regole
e invece poi sostituirle con queste geometrizzazioni, sull'onestà o sulla
non onoestà addirittura dello stile. Mi colpisce la cosìdetta "onestà
stilistica", la ritengo (personalmente) l'unica responsabilità che uno ha
con se stesso, non con i lettori, ma non è questa la questione. Mi
incuriosisce che a seconda di dove batte il vento si asspostano le tende. E'
onesto?
Rassel. Quando si scrive non essendo sicuri, allora si finisce per
dimenticare ciò che si è detto.


text:
Finalmente ho trovato il tempo di leggere tutto il thread, e vedo che Randy
mi aveva anticipato, infatti
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto tra altre cose molto
condivisibili:
> Esiste anche l'onestà nei confronti del lettore che si concretizza nel
> rispetto della letteratura come arte della narrazione (e questo anche in
un
> romanzo fantasy che non voglia trasmettere ideologie e valori, ovvero in
> narrazione pura, di intrattenimento). Un esempio: se faccio intervenire
"gli
> dei" per salvare l'eroe produco una prevaricazione nei confronti non solo
> del lettore ma nei confronti della storia che vado narrando. Se la
funzione
> dello scritto è puro intrattenimento non vuol dire che posso immettere
> "proiettili vaganti", mani del fato, "e mentre stava per sgozzare la
vergine
> gli venne l'infarto e pure un ictus e morì sul colpo". Non è onesto
> abbandonare e tradire la narrazione per supplire a carenze inerenti le
> capacità letterarie dell'autore.
che era proprio uno dei concetti che avevo in mente.
Il plagio non l'avevo nemmeno preso in considerazione rispetto alla onesta'
della scrittura, perche' mi pareva tanto ovvio da restare sottinteso, e
pero' questa cosa di Harry Potter mi lascia davvero stupita :-O
E comunque lo *scrittore* che avevo in mente nella frase che Camillo ha
voluto citare era un dilettante come noi siamo, e in qusto caso il plagio
che non sia dichiarato omaggio o esercizio o parodia mi pare una stupidata
come barare facendo un solitario a carte :-)
ciao
bianca


text:
"Rassel" <
grif...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> Mi
> incuriosisce che a seconda di dove batte il vento si asspostano le tende.
E'
> onesto?
Scusa Rassel, saranno i postumi della convenscon che mi obnubilano, ma non
ho mica capito.
Se hai voglia esplicita un po', e se invece non sono stata io abbastanza
Chiara, chiedi.
ciao
bianca
PS: le vele, sono le vele che si spostano a seconda di dove batte il vento,
non le tende :-)


text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto
> E comunque lo *scrittore* che avevo in mente
> [...] era un dilettante come noi siamo
Sì, ma non è male mettere sotto il microscopio anche i nostri maggiori,
da cui tutti abbiamo da imparare, e non soltanto in fatto di competenza,
stile, vocabolario, etc. Ne discuto proprio perché non vorrei da loro
apprendere anche i difetti o le (eventuali) colpe.
Dato che reputo l'onestà un valore importantissimo, mi permetto di
insistere sull'argomento ancora con questo post (riassuntivo?).
Vediamo se ho capito bene:
- c'è la "propaganda", da qualunque parte arrivi, che manipola le
informazioni, e che va considerata tout-court disonestà intellettuale
anche quando è insita in prodotti pregevoli (si pensi alle metafore
orwelliane della Fattoria degli animali, o della camusiana Peste - ché
pure erano "propaganda" di ottima fattura - sono opere disoneste?);
- c'è l'incompetenza di autori che mescolano registri stilistici ("mi
recai", invece di "andai") che la definirei più correttamente "mancanza
di tecnica" dato che non stiamo parlando in questo caso di valori
morali, come la deontologia invocata da Randy - che ad es. obbliga uno
psichiatra a non giacere carnalmente con una propria paziente buona e
depressa - e al più accuserei l'autore di disonestà preterintenzionale;
- c'è il sortilegio narrativo del deus ex machina che "tappa un buco"
strutturale (ma anche qui: è un po' come se al salumiere chiedi bresaola
e lui ti dà mortadella: vogliamo considerarlo maldestro o disonesto?
dovremmo fare un processo alle intenzioni del salumiere oppure alla
sbadataggine dell'acquirente-fruitore?);
- e c'è il plagio più o meno dichiarato (il "furto letterario" di
Voltaire, Sade, Balzac, D'Annunzio, Molière, etc, citato da Eco, ma
anche quello citato da Stirner) su cui invece non appare evidente dalla
discussione niente di generalizzabile. Voglio dire, in un caso si
tratterebbe di "peccato veniale" (se operato da un camillo qualsiasi), e
in un altro acquisterebbe gravità proporzionatamente alla fama e al
ricavato dei diritti d'autore di chi ha perpetrato il crimine.
Una onestà di serie A e una di serie B, allora? E se - diciamo - a uno
sfigato di seconda serie accade di essere "promosso" nella major league?
Si porta dietro la tara o bisogna cambiare il metro?


author: Luca

text:
Camillo wrote:
>
> - c'è la "propaganda", da qualunque parte arrivi, che manipola le
> informazioni, e che va considerata tout-court disonestà intellettuale
> anche quando è insita in prodotti pregevoli (si pensi alle metafore
> orwelliane della Fattoria degli animali, o della camusiana Peste - ché
> pure erano "propaganda" di ottima fattura - sono opere disoneste?);
Un momento: questo tipo di opera è disonesta solo se l'autore non crede
realmente a quello che scrive.
> - c'è l'incompetenza di autori che mescolano registri stilistici ("mi
> recai", invece di "andai") che la definirei più correttamente "mancanza
> di tecnica" dato che non stiamo parlando in questo caso di valori
> morali, come la deontologia invocata da Randy - che ad es. obbliga uno
> psichiatra a non giacere carnalmente con una propria paziente buona e
> depressa - e al più accuserei l'autore di disonestà preterintenzionale;
Non colgo il nesso tra pochezza stilistica e disonestà.
Per me la disonestà si configura quando vi è in atto una "truffa" ai
danni di qualcuno e la povertà stilistica non può "truffare" nessuno
dato che è palesemente e facilmente decifrabile.
Si può dissertare circa l'inclusione o meno nella categoria "truffe" dei
famosi best seller estivi scritti coi piedi che vendono milioni di
copie, ma, in certi casi, la catalogazione della circonvenzione di
incapace tra i reati mi lascia parecchio perplesso.
Se ne può parlare.
> - c'è il sortilegio narrativo del deus ex machina che "tappa un buco"
> strutturale (ma anche qui: è un po' come se al salumiere chiedi bresaola
> e lui ti dà mortadella: vogliamo considerarlo maldestro o disonesto?
> dovremmo fare un processo alle intenzioni del salumiere oppure alla
> sbadataggine dell'acquirente-fruitore?);
Vedi sopra, tale e quale.
> - e c'è il plagio più o meno dichiarato (il "furto letterario" di
> Voltaire, Sade, Balzac, D'Annunzio, Molière, etc, citato da Eco, ma
> anche quello citato da Stirner) su cui invece non appare evidente dalla
> discussione niente di generalizzabile. Voglio dire, in un caso si
> tratterebbe di "peccato veniale" (se operato da un camillo qualsiasi), e
> in un altro acquisterebbe gravità proporzionatamente alla fama e al
> ricavato dei diritti d'autore di chi ha perpetrato il crimine.
Qual'è la linea di confine tra ispirazione, citazione e plagio?
Ce n'è una assoluta? E' una curva disegnata tra gli assi cartesiani
"tipo di opera/personalità del'autore"?
Non so.
> Una onestà di serie A e una di serie B, allora? E se - diciamo - a uno
> sfigato di seconda serie accade di essere "promosso" nella major league?
> Si porta dietro la tara o bisogna cambiare il metro?
Secondo me l'autore onesto è quello che scrive in buona fede, al di là
dei risultati.
In ogni caso l'onestà non è garanzia di risultato né un buon risultato
presuppone forzatamente onestà.
Luca


text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> wrote
> orwelliane della Fattoria degli animali, o della camusiana Peste - ché
> pure erano "propaganda" di ottima fattura - sono opere disoneste?);
Sono opere disoneste in una civiltà come la nostra che non nega il diritto
alla libertà di parola e di pensiero. Sono invece l'unico modo (ingannevole)
di esprimere il proprio pensiero laddove ci si trovi a vivere in un paese
totalitario che censura e persegue i dissidenti politici (ancora oggi
succede non solo nell'ilsam ma ad esempuio anche a cuba, mentre i nostrani
komunisti vanno a leccare il culo a castro e a fare nuotate nell'oceano a
cuba i dissidenti muiono in qualche buco di merda arrestati per le loro
idee, gommoni di fortuna pieni di aspiranti occidentali vengono affondati a
colpi di mitragliatrice dall'esercito castrista).
> - c'è l'incompetenza di autori che mescolano registri stilistici ("mi
Quando questi "autori" raggiungono la fama si può pensare che sia dovuto ad
almeno uno fra diverse cause: il mercato dei lettori, il sostegno del
"sistema", la fortuna/caso...
> - c'è il sortilegio narrativo del deus ex machina che "tappa un buco"
> strutturale (ma anche qui: è un po' come se al salumiere chiedi bresaola
> e lui ti dà mortadella: vogliamo considerarlo maldestro o disonesto?
Sì, ma la mortadella la vedi prima di mangiarla, il libro finchè non l'hai
letto non lo conosci.
> - e c'è il plagio più o meno dichiarato (il "furto letterario" di
> Una onestà di serie A e una di serie B, allora? E se - diciamo - a uno
> sfigato di seconda serie accade di essere "promosso" nella major league?
> Si porta dietro la tara o bisogna cambiare il metro?
Sì, perchè la legge tutela il diritto d'autore. Ovvero i proventi economici
spettano a chi possiede i diritti d'autore. Se proventi economici non ce ne
sono il proprietario dei diritti d'autore non subisce alcuna ingiustizia. Se
prendi un suo libro e lo fotocopi per darlo agli amici l'autore subisce un
danno. Se usi le tue idee per scrivere un libro tuo che vende milioni di
copie l'autore subisce un danno. Se scrivi un racconto dichiarando l'origine
della tua ispirazione e lo pubblichi gratuitamente, l'autore non subisce
danno.
Sempre tutto imho (devo dirlo tutte le volte o ormai lo si sa?) 8)


text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
> danno. Se usi le tue idee per scrivere un libro tuo che vende milioni di
Sorry, errata corrige.
Se usi le idee _altrui_. Ovviamente.


text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
>> è un po' come se al salumiere chiedi bresaola
>> e lui ti dà mortadella:
> Sì, ma la mortadella la vedi prima di mangiarla,
> il libro finchè non l'hai letto non lo conosci.
Giusto! Il paragone non ci appizzava più di tanto :)
> Sì, perchè la legge tutela il diritto d'autore. etc.
Tutto chiaro. Ma (correggimi se ho mal-inteso) questa "onestà" è un
valore quotato in borsa? Si fa dipendere dai quattrini che ci stanno
dietro? Nulla a che vedere - allora - con la deontologia (per quanto,
evidentemente, questa si applichi di fatto al professionismo e -
dunque - ad un ricavo a fronte di una prestazione d'opera). O no?
> Sempre tutto imho (devo dirlo tutte le volte o ormai lo si sa?) 8)
Con me non è necessario. Esprimi una opinione tua (e come potrebbe
essere altrimenti?) e "imho" diventa pleonastico.


text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> ha scritto
> questo tipo di opera è disonesta solo se
> l'autore non crede realmente a quello che scrive.
Qui rileggo (e apprezzo) il Luca-way-of-life che ho sempre conosciuto :)
Dunque l'onestà è un impegno morale per l'autore, ma anche un segno
certo della propria maturità psicologica. Una scarsa autostima, in
fondo, non ti porta nemmeno sulla soglia del riconoscimento di te stesso
come autore.
> Non colgo il nesso tra pochezza stilistica e disonestà.
Infatti non c'è nesso. Volevo ironizzare su una definizione inesatta di
"onestà".
> Per me la disonestà si configura quando vi è in atto
> una "truffa" ai danni di qualcuno
Giusto. E' un atto volontario, consapevole, intenzionale. Solo allora è
disonestà. D'accordo.
> Qual'è la linea di confine tra ispirazione, citazione e plagio?
Credo che tutto lì stia il problema. Un problema da "fuzzy logic",
presumo.
> Secondo me l'autore onesto è quello che scrive in buona fede, al di là
> dei risultati.
> In ogni caso l'onestà non è garanzia di risultato né un buon risultato
> presuppone forzatamente onestà.
Te l'appoggio (la tesi, eh) :-D


text:
Camillo wrote:
>
> Qui rileggo (e apprezzo) il Luca-way-of-life che ho sempre conosciuto :)
> Dunque l'onestà è un impegno morale per l'autore, ma anche un segno
> certo della propria maturità psicologica. Una scarsa autostima, in
> fondo, non ti porta nemmeno sulla soglia del riconoscimento di te stesso
> come autore.
Ci ho pensato un po'.
Detto così sembra vero  :))))
> Te l'appoggio (la tesi, eh) :-D
Non sono il tuo tipo, lo sai.
Luca


text:
Camillo <cam...@excitANTe.com> wrote
> Tutto chiaro. Ma (correggimi se ho mal-inteso) questa "onestà" è un
> valore quotato in borsa? Si fa dipendere dai quattrini che ci stanno
> dietro? Nulla a che vedere - allora - con la deontologia (per quanto,
> evidentemente, questa si applichi di fatto al professionismo e -
> dunque - ad un ricavo a fronte di una prestazione d'opera). O no?
Terrei separate le due situazioni, per fare chiarezza.
Quella che abbiamo definito "deontologia", riguarda il rapporto di onestà
dell'autore nei confronti del lettore e delle cosiddette regole dell'arte.
E' possibile incorrere in violazione del diritto d'autore, "rubando" da
scritti altrui, e nel farlo incorrere oppure no in un "inganno" del lettore
e/o nel mancato rispetto delle regole dell'arte. Es: posso scopiazzare Terry
Pratchett e nel farlo scrivere di un mondo in cui i banchieri di notte si
trasformano in orsi mannari e mangiano i bambini del terzo mondo e un
maghetto li combatte; oppure nel farlo introdurre situazioni che non tengono
conto delle regole di un racconto o romanzo o opera narrativa in genere (es:
inserisco un saggio di sociologia esprimendo una teoria dibattuta
spacciandola come l'unica meritevole di consenso).
La seconda situazione riguarda invece il furto ad altrui autori. Il plagio.
Posso scrivere un romanzo perfetto che rispetta le regole dell'arte e nel
farlo usare idee altrui. In questo caso non sono disonesto col lettore, che
si trova in mano un prodotto "onesto". Se su questo prodotto non ci guadagno
niente nessuno può dirmi che ho procurato all'autore da cui traggo
ispirazione un mancato guadagno (è l'aspetto legale, è il diritto d'autore);
se dichiaro anche esplicitamente la provenienza delle idee che ho usato sono
onesto sotto il profilo puramente etico perchè evito che il lettore imputi
erroneamente a me idee che sono altrui. Ovviamente se la mia opera ricalca
pedissequamente l'opera altrui non si tratta più di aver preso ispirazione
ma di spacciare per propria l'opera altrui.
Spero di essere riuscito ad esprimere chiaramente il mio pensiero.
> > Sempre tutto imho (devo dirlo tutte le volte o ormai lo si sa?) 8)
> Con me non è necessario. Esprimi una opinione tua (e come potrebbe
Meno male, risparmio la banda :)


text:
a me questa questione appare un poco oziosa (senza offesa per nessuno)
(secondo il mio modestissimissimo parere :)
l'onestà sta  nell'idea , sempre, determinata da una necessità che
in-forma un insieme culturale di realtà individuali non ancora contemplate
da esso postulando un cambiambiamento.
l'infrazione creativa individuale al potere  è l'arte.
l'unica onestà possibile e perseguibile da parte dell'artista sta nel
manifestare ciò che, dentro di sé, sente di diverso rispetto al contesto
canonico di appartenenza. questo costa molto ma se, per qualunque motivo,
viene avaso siamo di fronte alla frode.


text:
stirner wrote:
>
> a me questa questione appare un poco oziosa (senza offesa per nessuno)
> (secondo il mio modestissimissimo parere :)
Mica dobbiamo sempre per forza gettare le fondamenta di massimi
sistemi...  :))
E cmq secondo me non è più oziosa di tanto.
> l'onestà sta  nell'idea , sempre, determinata da una necessità che
> in-forma un insieme culturale di realtà individuali non ancora contemplate
> da esso postulando un cambiambiamento.
> l'infrazione creativa individuale al potere  è l'arte.
Ho sempre tenacemente sostenuto il potere "eversivo" dell'arte e quello,
forse maggiore, del talento che la produce (talento come concetto, come
forza, non come persona fisica).
Su questo argomento, con me, sfondi una porta aperta.
> l'unica onestà possibile e perseguibile da parte dell'artista sta nel
> manifestare ciò che, dentro di sé, sente di diverso rispetto al contesto
> canonico di appartenenza. questo costa molto ma se, per qualunque motivo,
> viene avaso siamo di fronte alla frode.
Qui non siamo completamente d'accordo.
Secondo me quella dell'alterità rispetto allo sfondo è solo una parte
dell'espressione artistica, probabilmente quella che salta agli occhi
per prima proprio grazie al contrasto che ispira. In realtà credo che
una certa immersione nel contesto sia assolutamente umana (gli artisti
non sono marziani) nonché necessaria per l'instaurarsi di un meccanismo
(se vuoi chiamala dialettica) di accettazione-negazione, amore-odio e
così via. In genere i detrattori più feroci ed efficaci di un contesto
vengono dallo stesso contesto che deprecano.
Luca


text:
Luca ha scritto nel messaggio <
3BB9D3E9...@tin.it
>...
>> l'unica onestà possibile e perseguibile da parte dell'artista sta nel
>> manifestare ciò che, dentro di sé, sente di diverso rispetto al contesto
>> canonico di appartenenza. questo costa molto ma se, per qualunque motivo,
>> viene avaso siamo di fronte alla frode.
>
>Qui non siamo completamente d'accordo.
>Secondo me quella dell'alterità rispetto allo sfondo è solo una parte
>dell'espressione artistica,
dico "manifestare"
stir


text:
stirner wrote:
>
> dico "manifestare"
Appunto: mi riferivo all'ambito della manifestazione, non certo a quello
della vita privata.


author: AhiRa

text:
On Tue, 02 Oct 2001 13:03:49 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>a me questa questione appare un poco oziosa (senza offesa per nessuno)
>(secondo il mio modestissimissimo parere :)
sottoscrivo :)
AhiRa


text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha sottoscritto ciò che
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>> a me questa questione appare un poco oziosa
Come darvi torto?
Discutere di scrittura non appassiona certo come
litigare con Randy, specie dopo l'estremizzazione
delle idee e la chiusura delle frontiere culturali
in seguito alla perdita della verginità di Santa
Madre USA.
Avete ragione, non parlare di antikomunismo e antiamerikanismo
in questi giorni è come fare del terrorismo intellettuale,
e io non ci tengo a essere confuso con il Nemico-del-Bene,
perché non so parlare né a nome del Male né a nome del Bene.
Sono uno che scrive fregnacce e ogni tanto si interroga
privatamente su quello che succede nel mondo
e pubblicamente su quello che succede dentro me stesso.
Ma non voglio insistere a confondermi - nemmeno -
con chi sciacqua le sue mutande su IAS, perciò ringrazio
chi (Randy, Bianca, Luca) ha voluto chiarirmi i dubbi
(sulla SCRITTURA) che avevo, senza polemizzare sulla mia
pretenziosità di esternare dubbi che - oziosamente - mi si
presentano nonostante le jatture che tutti ci colpiscono
in questi giorni di digiuno e astinenza (culturale).
(non considero né questo post, né l'argomento
che ne era all'origine un off-topic e torno a dormire
tranquillo - tanto, comunque, l'argomento era stato
sviscerato a sufficienza, per quanto mi riguarda)


text:
Camillo ha scritto nel messaggio
>"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha sottoscritto ciň che
>"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>>> a me questa questione appare un poco oziosa
>
>Come darvi torto?
>Discutere di scrittura non appassiona certo come
>litigare con Randy, ecc...
camillo scusami per non essere stato chiaro. la parola "oziosa" č stato un
errore di termine e non era, secondo il mio intendimento che perň non č
stato chiaro, rivolta al tema della tua proposta di riflessione. volevo dire
che mi sembrava chiaro che ecc...
ti assicuro che il mio interesse č rivolto, sicuramente, alla letteratura e
non alle provocazioni di Randy.
questo mezzo che ancora so usare poco, unitamente al poco tempo di
riflessione nell'invio dei post hanno generato il malinteso.
mi scuso di nuovo.
ciao
stir


text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> wrote:
>Come darvi torto?
>Discutere di scrittura non appassiona certo come
>litigare con Randy,
A Cami' te ce metti pure te mmo!
Te lo dicevo che il Camillo senza SPIne era solo il preludio di
Camillo senza SPI-rito eddaiiiiiiiiiii
Io avrei voluto sottolineare, non so Stirner, che la questione cosi'
come e' stata messa sembra oziosa, ovvia e persino un po' sciocchina
se "me lo consenti". Come confondere l'onesta' dello scrittore col
plagio?? stiamo parlando di legge o di scrittura? Siccome si e' fatta
di tutta un erba un fascio trovo ozioso andarci a capare in mezzo la
cicoria, che pur mi gratifica il gusto!
Vogliamo parlare di scrittura sul serio? Allora comincia tu col porre
domande piu' circostanziate e ignora tutti i tread che danno
rispostine a cacchio che sarebbe anche ora che si facesse per non
perdere i vari Mario attuali e i Cipolloni e Privitera antichi!!!!
E anche me tra un po'!
>specie dopo l'estremizzazione
>delle idee e la chiusura delle frontiere culturali
>in seguito alla perdita della verginità di Santa
>Madre USA.
Non concordo con te sulla chiusura delle frontiere culturali, a me
sembra che il mondo non si sia mai confrontato, nel bene e nel male
come ora.( e quando dico confrontato non intendo con le armi
ovviamente) Nemmeno i Talebani hanno parlato al mondo quanto la scaga
di ora gli consente, o meglio, preciso, forse il mondo ha parlato
sempre come ora e noi comuni mortali ne siamo informati ora e non
prima.
>Avete ragione, non parlare di antikomunismo e antiamerikanismo
>in questi giorni è come fare del terrorismo intellettuale,
con me sfondi una porta aperta e' da assai prima dell'11 settembre che
non sopporto gli esibizionismi polititici su IAS e che vorrei assai
piu' poter discutere di lingua letteratura e scrittura.
>Sono uno che scrive fregnacce e ogni tanto si interroga
>privatamente su quello che succede nel mondo
>e pubblicamente su quello che succede dentro me stesso.
ecco... a me pare che Camillo2 invece non si interroghi piu' su se
stesso e abbia solo cominciato ad ammirarsi, scusa se lo sparpaglio ai
quattro venti ma visto che hai detto di interrogarti pubblicamente
(come facevi da dio un tempo lasciando in giro domande a cui era bello
cercare risposte) considera questa una pubblica risposta.
Quella privata te la mando in casella postale insieme al commento di
6879 pagine al tuo scritto ;)che mi e' piaciuto un sacco
AhiRa


text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> non alle provocazioni di Randy.
Falso. Di nuovo insulti a Randy di essere un provocatore (ovvero troll) solo
perchè replica al branko di troll komunisti. Randy non  provoca, semmai
replica alle provocazioni. Tutti gli chiedono di non farlo, dicendo che è
inutile perchè tanto restano tutti inchiodati alla propria ingoranza. Forse
hanno ragione, ma io non ci resco a passare sopra a "crociate komuniste"
contro chiunque non dica cose di sinistra. E le accuse di nazismo fascismo
mi fanno incazzare, altrochè. Invito a usare i filtri. Mettete Randy nella
lista dei filtri e siete a posto, molto più semplice che chiedergli di far
finta di niente di fronte a troll komunisti di merda in vena di insulti
gratuiti. Dixit.


text:
Randy ha scritto nel messaggio <9pesfh$38m$
1...@atlantis.cu.mi.it
>...
>Falso. Di nuovo insulti a Randy di essere un provocatore (ovvero troll)
solo
>perchè replica al branko di troll komunisti. Randy non  provoca, semmai
>replica alle provocazioni.
mi spiace Randy ma non è così. tu sei un provocatore e per provocare usi
quelli che definisci ragionamenti ma che tali non sono.
è la tua natura, almeno quella che hai deciso di mostrare qui su IAS. bada
bene il fatto che ti definisca provocatore non deriva dalle tue idee ma da
come le esprimi cosda che farebbe, dico farebbe, pensare a problemi di altro
tipo ma sono affari tuoi ovvimente. questo è quanto, in tutta onestà, penso
e dico.
per quanto riguarda la tua scrittura creativa, non nascondo e anche in
passato non ho nascosto il mio interesse e apprezzamento ( per quel che
conta naturalmente).
saluti
stir


text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> mi spiace Randy ma non č cosě. tu sei un provocatore e per provocare usi
> quelli che definisci ragionamenti ma che tali non sono.
Ah, sě? Fammi un esempio di "ragionamenti ma che tali non sono".
> bene il fatto che ti definisca provocatore non deriva dalle tue idee ma da
> come le esprimi
Fammi un esempio di come le esprimo e di come invece dovrebbere essere
espresse affinché tu possa dire che non si tratta di un aprovocazione.
> per quanto riguarda la tua scrittura creativa, non nascondo e anche in
Non stiamo parlando della mia scrittura. Lo sai che non ho bisogno di
sentirmi dire bravo o cattivo per continuare a fare quello che mi appassiona
fare: scrivere. Stiamo parlando della tua accusa nei miei confronti di
essere un provocatore (ovvero un troll). Accusa che reputo falsa e ti invito
a dimostrare.


text:
Randy ha scritto nel messaggio <9peuub$44d$
1...@atlantis.cu.mi.it
>...
>> per quanto riguarda la tua scrittura creativa, non nascondo e anche in
>
>Non stiamo parlando della mia scrittura. Lo sai che non ho bisogno di
>sentirmi dire bravo o cattivo per continuare a fare quello che mi
appassiona
>fare: scrivere.
forse non te ne rendi conto ma, in nuce, l'esempio sta già qui nella tua
risposta. ce l'hai più lungo (senza avermelo misurato) cosa che ( scherzo) è
sicuramente sbagliata te lo assicuro :)
ciao e basta
stir
>
>


text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> >Non stiamo parlando della mia scrittura. Lo sai che non ho bisogno di
> >sentirmi dire bravo o cattivo per continuare a fare quello che mi
> >appassiona fare: scrivere.
> forse non te ne rendi conto ma, in nuce, l'esempio sta già qui nella tua
> risposta. ce l'hai più lungo (senza avermelo misurato) cosa che ( scherzo)
è
> sicuramente sbagliata te lo assicuro :)
Caro signor Stirner, abbia la compiacenza di spiegare cosa vi trova di
provocatorio nella frase sopra in cui parlo del mio intendere la passione
per lo scrivere. La sarei grato se volesse produrre delle prove alla sua
accusa nei miei confronti di essere un provocatore. accusa che io reputo
falsa e di cui continuo a chiederle invano prove a sostegno.
Forse secondo lei dire che non si sente il bisogno di critiche positive o
negative per coltivare la passione dello scrivere è provocatorio perchè in
essa vi legge un "ce l'ho più lungo". Questo non dimostra che io sia
provocatorio, ma che lei, signor Stirner, scambia l'immunità alla critica
per presunzione. Da questo suo fraintendere nasce la supposta provocatorietà
della mia frase. E usa il suo frintere per lanciare accuse a me di essere
provocatorio. Ovvero non solo mi dà del provocatore, ma nel farlo mi insulta
dandomi del presuntuoso. Questo modo di procedere da parte sua è alquanto
discriminatorio e vessatorio. Questo sì da considerarsi provocatorio. Ci
mediti sopra, signor Stirner, prima di lanciare accuse basate sul niente.
Non vedo come possa essere provocatorio qualcosa che riguarda me solo,
ovvero la mia immunità da qualsiasi critica al mio scrivere che nessun altro
tocca, che mia libera opinione è e rimane, che espressione del mio personale
e liberissimo modo di interpretare la passione per lo scrivere rappresenta.
Secondo me dovrebbe vergognarsi per aver lanciato l'ennesima accusa
infondata contro Randy. E ho appena dimostrato il perchè utilizzando
ragionevole argomentazione. Pratica che lei non condivide, dato che gli
argomenti a lei richiesti non li ha portati, esempi a lei richiesti non li
ha addotti, limitandosi a perseverare nel sostenere una falsa accusa
aggiungendovi per eccesso come giustificazione al suo procedere nella
menzogna anche un insulto gratuito.
Distinti saluti.