title: "Parole" di Davide Rognoni (1-12)

text:
"Parole" di Davide Rognoni
1)
. non sono importanti le parole
. ma quello che ci fai con le parole
.
. le usi per illudere
. per dominare
. aumentando le sofferenze?
.
. o le usi per disilludere
. per aiutare
. diminuendo le sofferenze?
.
. non sono importanti le parole
. ma quello che sei
2)
. le buone azioni non sono perfette
. spesso contengono degli errori
. ed è lì che si nasconde il male
. in attesa del suo momento predestinato
.
. la volontà di vedere il male
. ovunque si trovi
. è di fondamentale importanza
. perchè ciò
. poi genera le buone azioni
.
. ma il cerchio non si chiude
. e si forma una spirale
. che si allarga o si restringe
. a seconda che ci evolviamo
. o che ci involviamo
3)
. la libertà è la più grande illusione
. tutto è già scritto
. nelle leggi della materia
.
. l'anima è la seconda grande illusione
. la terza è dio
.
. ma tu sei limitato
. sei immerso nell'ignoto
. e hai bisogno di illusioni
.
. non vuoi vedere
. che ciò che ti attende
. è il nulla
.
. ma io temo di più il dolore
. e voglio sconfiggerlo
4)
. la coscienza ti permette di vedere
. il bene e il male
. e di scegliere il bene
.
. il mondo è pieno di sofferenza
. credi ancora di poter restare
. indifferente?
.
. quando avrai bisogno di aiuto
. chi ti aiuterà?
.
. chi fermerà
. questo universo infernale?
5)
. la natura è una forza incosciente
. noi siamo la sua coscienza
. noi poveri illusi
. possiamo migliorare il mondo
.
. dobbiamo migliorarlo
. pur sapendo
. che il nostro lavoro non durerà
.
. che il male prima o poi
. distruggerà tutto
.
. dobbiamo agire non per l'eternità
. ma per il presente
.
. non dobbiamo sacrificare
. la pace di oggi per quella di domani
6)
. per troppo tempo
. abbiamo scambiato il sole per un dio
. abbiamo creduto ai falsi profeti
.
. che ognuno sia profeta di se stesso
.
. cerca la serenità
. lascia perdere i conflitti
. cerca la felicità
. dimentica il desiderio di vendetta
.
. hai poco tempo per vivere
. perchè lo sprechi ogni giorno?
. hai un cervello
. perchè non lo usi?
.
. il potere prima o poi scompare
. e ti da un'amara esaltazione
. puzza di morte
.
. una buona azione
. nell'istante è eterna
. per un istante sei come un dio
. sei come le particelle della materia
. immortali
. assolute
7)
. di quali altre parole hai bisogno
. per cambiare radicalmente
. la tua inutile vita?
.
. preferisci il successo
. l'egoismo?
. preferisci il denaro
. la vita facile?
.
. non hai paura di nulla?
. di perdere tutto?
.
. non ti annoi mentre ti godi
. tutto quello che hai?
.
. se resti indifferente
. un giorno subirai l'indifferenza
8)
. che fine hanno fatto le parole
. amore
. intelligenza
. sogno
. utopia?
.
. l'era del marketing
. ci ha distrutti dentro
. noi che siamo i fortunati
. noi che abbiamo la forza
. noi che ci sentiamo vuoti
. inutili
. in una società inutile
. nemmeno utile a se stessa
.
. che lavoro fai?
. chi ci guadagna?
. ti piace?
9)
. la guerra non è mai finita
. ha solo cambiato campo di battaglia
. e usa sempre le stesse strategie
.
. oggi si chiama libero mercato
. ieri si chiamava comunismo
.
. per un po' il sistema regge
. il modello sembra funzionare
. ma visto che non è perfetto
. dopo anni di preparativi
. come un enorme vulcano
. il male esplode
. in un nuovo boato
. di violenza e torture
.
. se nessuno vigila
. tutto in un attimo
. va di male in peggio
10)
. se non sei un vero ottimista
. come mè
. non puoi sopportare questa verità
. che l'universo è soprattutto
. un contenitore di orrore
.
. e allora ti butti a capofitto
. in qualcosa per distrati
.
. nel lavoro
. in un passatempo
. nella famiglia
. nel volontariato
.
. tutta la vita
. dev'essere volontariato
. non esistono luoghi dedicati
. persone dedicate
11)
. i figli
. mi spiace dirlo
. sono quasi sempre
. il frutto del nostro egoismo
.
. è scritto nei nostri geni
. che dobbiamo avere figli
. ma dobbiamo veramente?
.
. loro sceglierebbero
. di venire al mondo
. proprio in questo mondo
. che stiamo per ditruggere
. a causa dalla nostra ignoranza?
.
. come potranno evitare la sofferenza
. quando saranno assetati
. e affamati?
.
. dove saremo noi
. causa di tutto il loro dolore?
12)
. noi siamo colpevoli senza colpa
. ma questo non ci giustifica
. quando sbagliamo
.
. noi dobbiamo sforzarci
. di sentirci responsabili
. e di fare sentire anche gli altri
. responsabili
.
. se diciamo sempre
. che la colpa non è nostra
. non faremo mai niente di buono
.
. l'empatia purtroppo non è genetica
. ma culturale
. quindi deve essere insegnata
. deve passare attraverso i memi
. attraverso l'informazione
.
. da tempo parlo
. della cultura dell'aiuto
. della cultura dei limiti
. ma l'umanità
. non a tempo per ascoltarmi
. e capirmi
.
. le parole sembrano sempre inutili
. fino a quando qualcuno le legge
. e le mette in pratica
.
. io non sono dio
. non sono il figlio di dio
. e nemmeno un messia
. sono solo un uomo che scrive


title: povero caro

author: stirner

text:
Ormai è alla frutta: alla mela.
Però non si creda che sia finita. Come si usava nei banchetti ai tempi dei
romani, si solleticherà in gola con una penna e vomiterà per  poi
ricominciare dall'uovo (di Colombo).
La sua condanna, inestinguibile, sta nel piacere che di se
può dare solo a se stesso.
Stir


title: povero caro

author: myself

text:
On Wed, 9 Jun 1999 02:22:20 +0200, "storner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>
> Ormai sono alla frutta: alla merda.
> Però non credo che sia finita. Come si usava nei banchetti ai miei tempi
> mi solletichero' la gola con una penna e vomitero' per  poi
> ricominciare dall'uovo (di Pasqua).
> La mia condanna, inestinguibile, sta nel piacere che di me
> può dare solo a me stesso.
>
> Stir


title: povero caro

author: Foobar

text:
On Wed, 9 Jun 1999 02:22:20 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>La sua condanna, inestinguibile, sta nel piacere che di se
>può dare solo a se stesso.
E ti sembra poco?
Foobar


title: povero caro

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> La sua condanna, inestinguibile, sta nel piacere che di se
> può dare solo a se stesso.
>
Sé vuole l'accento (acuto).
Per il resto: ma a che servono questi aforismi tirati in lungo o in
alto? Non potresti tentare di inserirli in un contesto narrativo (magari
meno autocompiacente)?
f.


title: povero caro

text:
A parte che faccio come mi pare e piace e non è certo un ragazzo che mi deve
insegnare cosa devo fare di me. Non ho tempo io per fare quello che dici
perchè devo lavorare . Non mi mantiene il babbo. Inoltre sono stufo di
leggere sempre le solite scemenze a cui purtroppo ho anche partecipato. Però
ora è finita perchè inserirò definitivamente alcuni nick nel killfile.
Buon divertimento.
Stir
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
375E1B92...@tin.it
>...



title: povero caro

text:
Salute,
> A parte che faccio come mi pare e piace e non č certo un ragazzo che mi deve
> insegnare cosa devo fare di me. Non ho tempo io per fare quello che dici
> perchč devo lavorare . Non mi mantiene il babbo. Inoltre sono stufo di
>
Ah, povero Stirner che deve lavorare mentre noialtri siamo mantenuti dal
babbo! E non ha tempo per scrivere!
Povero povero Stirner!
> leggere sempre le solite scemenze a cui purtroppo ho anche partecipato. Perň
> ora č finita perchč inserirň definitivamente alcuni nick nel killfile.
>
Povero Stirner che tutti si prendono gioco di lui, questi giovani
mantenuti dal babbo! Mentre lui lavora!
E non ha tempo di scrivere!
> Buon divertimento.
>
Ecco sě: questo manca proprio a Stirner.
> Stir
>
f.
PS: Stasera, quando esco dall'ufficio, passo da mio padre (ex operaio
dell'Ansaldo) e gli dico che sono un mantenuto ed č grazie a lui che non
scrivo solo aforismi da gallinella.
PPS: E lasciamelo dire: questo tuo ultimo messaggio č il piů idiota e
demente che sia uscito dalla tua tastiera. Passi che t'incazzi se
qualcuno ti fa notare i tuoi soliti senili errori di grammatica (ma il
tuo filologo australiano non ti dice nulla quando scrivi "di se puň dare
solo a se stesso"?), ma che, ad un mio preciso commento di scrittura (la
mancanza di tuoi testi di prosa con un minimo di costruzione narrativa),
tu risponda "che devi lavorare" e "non hai tempo" per scrivere queste
cose, attaccando a vanvera il mittente del messaggio, č veramente da
poveretti. Senza contare che il tuo volgare attacco, se riferito a me č
cretino,  riferito a myself č assolutamente ridicolo.


title: povero caro

author: PeterPan

text:
On Wed, 09 Jun 1999 12:14:13 Fabrizio Venerandi <
effe...@tin.it
>
wrote:
> PS: Stasera, quando esco dall'ufficio, passo da mio padre (ex operaio
> dell'Ansaldo) e gli dico che sono un mantenuto ed č grazie a lui che non
> scrivo solo aforismi da gallinella.
la tua identificazione con la gallinella del mentecatto mi sconcerta.
ma non hai ancora capito che si riferiva all'allevamento di animali
domestici che ha nella testa?
> PPS: E lasciamelo dire: questo tuo ultimo messaggio č il piů idiota e
> demente che sia uscito dalla tua tastiera.
sai come la penso io: non c'e' limite al peggio.
> Passi che t'incazzi se
> qualcuno ti fa notare i tuoi soliti senili errori di grammatica
vabbe' gli sara' sfuggito, non essere cattivo.
> (ma il
> tuo filologo australiano non ti dice nulla quando scrivi "di se puň dare
> solo a se stesso"?),
e si vede che in australia usa cosi'.
> ma che, ad un mio preciso commento di scrittura (la
> mancanza di tuoi testi di prosa con un minimo di costruzione narrativa),
ho apprezzato il tuo commento. puntuale e preciso. forse sprecato.
> tu risponda "che devi lavorare" e "non hai tempo"
e mica tutti sono dei falliti disoccupati!
> per scrivere queste
> cose, attaccando a vanvera il mittente del messaggio, č veramente da
> poveretti.
vedi che se ti applichi ci arrivi anche tu?
> Senza contare che il tuo volgare attacco,
volgare, ma grezzo.
> se riferito a me č
> cretino,  riferito a myself č assolutamente ridicolo.
non hai capito bene, fabrizio. non era riferito ne' a te ne' a myself.
in realta' l'autore e' un comico che prova in area le sue gags prima
di inviarle al giornalino della parrocchia. e mica ci crederai che ha
sessant'anni! in realta' e' un giovanottino a caccia d'esperienza.
ahime' tu e myself gliene state dando occasioni a non finire...
ma lascialo perdere e vai a lavorare, va'!
PeterPan.


title: giornata da dimenticare alla svelta

author: hastridmodifica

text:
Una signora polacca ha cambiato casa.
Abitava in una villetta sul corso, ma improvvisamente ha dovuto scappare col marito appresso perchè la casa aveva creato tanta muffa tutto d'un tratto. Aveva piovuto di certo, ma se è per questo aveva piovuto altre volte però non c'erano mai state neanche piccole avvisaglie di ciò che poi sarebbe accaduto.

Sono scappati tutti e due arrabbiati: prima tappa Polonia.

Poi sono tornati perchè a stare in Polonia dopo un pò ci si sente polacchi.

Una volta ritornati si sono dati da fare per cercare altra abitazione.
Hanno girato in lungo e in largo nonostante lui pesi 174 kg e con un solo polmone.
 Lui si innamorò della polacca vent'anni fa; s'era lasciato ingannare dai suoi occhi azzurri ignorando che fosse un difetto. Lei ogni volta che era depressa si alzava di buon mattino e andava a spendere i soldi di lui che ne faceva abbastanza. Era depressa sovente. Non si capì mai dove era andato a parare il loro rapporto, tant'è che una bella mattina si sono sposati perchè siccome lui non era in buona salute con tutto quel peso, hanno pensato che fosse meglio così.

Ma torniamo al dunque.
Trovano un terzo piano nella via principale, casa vecchia ma affascinante con tutte quelle stanze enormi. Lei se ne innamora nonostante non vi sia ascensore per lui. Quello è un dettaglio ignorato volutamente sia da lei che da lui. C'è da ricordarsi che lui pesa 174kg ed ha un solo polmone.
Lui viene convinto da lei che quella casa è l'unica giusta e per sempre.

L'affitto è altissimo. Casa d'epoca, vista mare. Bella davvero.
Per lui è indifferente; una casa vale l'altra, l'importante è stare insieme a lei fino all'ultimo respiro.

Ora abitano lì, e lei è ringiovanita, sorride a tutti. Lui invece fa una vita di merda perchè quando torna dal lavoro alle 14,15 deve salire tre rampe di scale con i gradini alti d'un tempo. E allora cosa fa? Impiega ben due ore e rotti ad arrivare all'uscio di casa. Lei lo sa e lo soccorre per le scale accarezzandolo sulla testa e offrendogli una bottiglia di plastica tagliata a metà per farlo urinare dentro perchè è veramente possibile che la debba fare visto il tempo che trascorre per le scale. Gli sbottona la patta, impugna il pene inerme e lo guida in quel sistema. Nessun inquilino li ha ancora visti mentre compiono quella complicità.

Saluti a tutti.


title: GIBRAN Il Profeta

author: prof

text:
Dove posso trovare il testo
completo del libro
GIBRAN KAHLIL   - Il Profeta   ?
Vorrei scaricarlo interamente.
Esiste un sito che lo consente
in maniera free?
Grazie.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: GIBRAN Il Profeta

text:
pr...@tin.it
 (prof)
> Vorrei scaricarlo interamente.
in inglese, trovi diversi siti, per es. questo:
http://www.columbia.edu/~gm84/gibtable.html
in italiano nessuno (at the best of my knowledge)


title: GIBRAN Il Profeta

text:
"prof" ha scritto:
> Dove posso trovare il testo
> completo del libro
> GIBRAN KAHLIL   - Il Profeta   ?
> Vorrei scaricarlo interamente.
> Esiste un sito che lo consente
> in maniera free?
> Grazie.
Il mio ed. Guanda cartaceo costava 6500 lire.
Probabilmente lo trovi oggi a meno di 5 euro.


title: GIBRAN Il Profeta

author: camilla

text:
prof <
pr...@tin.it
> wrote in message aib2fl$2bv$1...@news.newsland.it...
> Dove posso trovare il testo
> completo del libro
> GIBRAN KAHLIL   - Il Profeta   ?
> Vorrei scaricarlo interamente.
> Esiste un sito che lo consente
> in maniera free?
A me i libri piacciono di carta.
Gibran, Tutte le poesie e i racconti, I Mammut, lire 9900 quattro o cinque
anni fa. Naturalmente c'è dentro anche Il Profeta, e in edizione integrale.
Grazie per avermi fatto venire la voglia di riprenderlo in mano.
Camilla


title: GIBRAN Il Profeta

author: a fare il profeta...

text:
prof wrote:
> Dove posso trovare il testo
> completo del libro
> GIBRAN KAHLIL   - Il Profeta   ?
> Vorrei scaricarlo interamente.
> Esiste un sito che lo consente
> in maniera free?
> Grazie.
se raccogli un po' di luoghi comuni e li scrivi con tono profetico/epico
(in genere si ottiene questo effetto con piccoli espedienti lessicali e
retorici) lo puoi tranquillamente riscrivere tutto da solo sbagliando
forse solo l'ordine delle affermazioni ivi contenute



title: GIBRAN Il Profeta

text:
"a fare il profeta..." ha scritto:
> prof wrote:
>
> > Dove posso trovare il testo
> > completo del libro
> > GIBRAN KAHLIL   - Il Profeta   ?
> > Vorrei scaricarlo interamente.
> > Esiste un sito che lo consente
> > in maniera free?
> > Grazie.
>
> se raccogli un po' di luoghi comuni e li scrivi con tono profetico/epico
> (in genere si ottiene questo effetto con piccoli espedienti lessicali e
> retorici) lo puoi tranquillamente riscrivere tutto da solo sbagliando
> forse solo l'ordine delle affermazioni ivi contenute
Coraggio, ti aspettiamo all'opera.
Ma non copiare, mi raccomando.
Alla critica del tuo testo pensiamo noi, non ti preoccupare.
Da oggi pendiamo dai tuoi piccoli espedienti lessicali e retorici, come
l'espediente lessicale e retorico costituito dalla tua genericissima
affermazione (espedienti lessicali: "luogo comune", "espediente" "tono
profetico/epico", "effetto", "piccoli", "tranquillamente". Espedienti
retorici: "tutto da solo", "raccogli un po'", "sbagliando forse", "in
genere").
Noi, ovviamente, criticheremo anche la struttura del tuo scritto, non solo
gli "espedienti".
Quindi attento alle scarpe quando rovesci il secchio.
Anche se dentro c'è dell'acqua pulita, le scarpe sono rovinate.


title: GIBRAN Il Profeta

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
R%t29.16725$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
> Coraggio, ti aspettiamo all'opera          ( eccetera )
Ehilà, da un paio di giorni girano i coglioni anche ai queffe. Anche di
questo potrò dire : Ho visto.
Camilla


title: GIBRAN Il Profeta

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
> > Coraggio, ti aspettiamo all'opera          ( eccetera )
>
> Ehilà, da un paio di giorni girano i coglioni anche ai queffe. Anche di
> questo potrò dire : Ho visto.
> Camilla
Che ti devo dire?
Sulla Luna ci mandano di tutto, dopo il senno di Orlando.
Si comincia sempre con poco, poi tutte le paturnie te le spediscono lì.
Altro che casta diva e vergine Luna!
Adesso anche le sbrodolate politichesi pre-feriali, il pensiero difficile,
gli espedienti retorici e la raccolta dei luoghi comuni. Come se non
arrivassero già tutti, sulla Luna, i luoghi comuni... più il luogo comune di
raccoglierli, che è anche snob.
Non è più la Luna di una volta (tié!), che i pastori erranti potevano farci
conto.
Ma tu per certo,
Giovinetta immortal, conosci il tutto.
Mica tu, Camilla. La Luna!
QfwfQ (con la Luna di traverso)


title: GIBRAN Il Profeta

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
Ydx29.16822$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
> QfwfQ (con la Luna di traverso)
Tranquillo che siamo appena entrati nell'ultimo quarto. Giovedě prossimo č
novilunio.
Camilla


title: MARFRAND-X parte 14

author: Andrea B. Previtera

text:
Discorsi futili
-------------------
"Il Confine tra pensiero e azione è ormai superato.  Le fertili menti
dei nostri Cittadini più illustri danno alla luce creazioni di
indiscutibile genialità prim'ancora di congetturarle.  Ciò che si fa
verrà pensato,  ed il cogito è realtà tangibile. "
Queste erano le parole del Capo Dei Capi,  all'inaugurazione
dell'Istituto Per La Concretizzazione Delle Sagge Ed Innovative
Elucubrazioni.  Vi vennero trasferiti,  seguendo la linea del
Volontariato Coatto,  parecchi Cervelloni dell'Accademia Statale Di
Scienze Matemeccaniche,  primo tra tutti il Nullologo,  in qualità di
Rettore.
Presto vennero realizzate delle scoperte di eccezionale importanza.
Il Cervellone ZS1 conosciuto come il Babbeo,  sperimentò tramite un
acceleratore di particelle tau sub atomiche,  che se non mangiava, dopo
alcune ore sopravveniva la fame.
Il Cervellone CK4 conosciuto come l'Idiota,  inventò una macchina che
rimetteva in circolo l'aria espirata.
Il Cervellone EF9B conosciuto come il Fesso,  utilizzando dodici diversi
tipi di lenti al cadmio,  modificò l'affermazione "ogni fiocco di neve è
diverso dagli altri" in "ogni fiocco di neve è diverso dagli altri,  che
però sono tutti uguali. "
Il Reo Confesso,  prendendo visione dei non trascurabili avvenimenti,
sulla Gazzetta Scientifica Ufficiale,  commentò alla Donna Bionda "La
cecità del genere umano lo porterà alla rovina.  Non credo che questo
fosse mai stato scritto nel libro del futuro.  E se anche vi fosse
stato,  qualcuno lo avrebbe già dovuto aver cancellato. "
"Perchè" gli chiese la Donna Bionda "non ti senti elettrizzato dal
progresso dilagante,  come ogni buon Cittadino  ? "
"Non sarò mai un buon Cittadino.  Purtroppo ho un cervello tutto mio. "
Al Faro
----------
"Mi piace venire qui quando tira parecchio vento" disse il  Buio,
appoggiato alla ringhiera,  rigirandosi tra le mani la fiaschetta di
whisky. Dalla cima del Faro si aveva una pittoresca visione di tutta la
Città e delle Campagne.  Si scorgeva persino il Paesello,  ma in primo
piano c'era la singolare veduta del confine tra palazzi e campi di
grano. Era un confine particolare in quanto laddove gli ultimi
grattacieli di 15 piani svettavano,  subito dopo iniziavano le immense
distese di grano dorato.
"Ecco" disse  il Geometra Calvo,  che teneva il braccio sulle spalle
della Terrorista,  pericolosamente seduto in bilico sulla ringhiera, "
qui si vede che la mente geniale dei Pionieri Storici supera di gran
lunga quella di colui che voi chiamate,  sempre ipotizzando che esista,
il "Creatore".   Questa ipotetica mente suprema che avrebbe curato la
creazione delle cose,  ci ha lasciato a noi,  incurante dei nostri
destini.  I Pionieri hanno riparato a quel grossolano errore
preparandoci il futuro,  piazzandocelo su di un piatto di platino.  Non
è questo vero amore per l'umanità  ?  E quando mai il Creatore ne
avrebbe dimostrato  ?  Grazie ai Pionieri adesso possiamo goderci questo
panorama di squisita perfezione.  Non casette sparse che degradano pian
piano nei campi,  ma l'immediata transizione di stati  !  Dalla città
fervente di attività alla campagna,  culla dei frutti della madre terra
!  Non quelle periferie che non sono nè carne nè pesce,  in cui i
ragazzi crescono nelle strade  !  No  !  La PERFEZIONE  ! "
La terrorista allora rivolse il suo sguardo profondo al Geometra Calvo
ed al Buio e disse
"È vero.  Non avremmo mai goduto questo panorama se i tuoi Pionieri
Storici non avessero edificato in mezzo ai campi coltivabili un Faro
navale. "
Un dettaglio di poco conto
-----------------------------------
Il Simulatore,  avendo apportato delle correzioni all'ultima intervista
redatta dall'Indecisa,  correzioni alle risposte dell'intervistato,
disse che da quello che aveva potuto capire,  l'Indecisa non ne sapeva
poi molto di Strutturazione E Modifiche Politicroniche Di Interviste
Generiche (una delle facoltà in cui era laureato).
"Vedi",  gli disse compiaciuto del proprio poliedrismo,  "le interviste
si dividono in due metà complementari perfettamente identiche tra di
loro,  cosa che comunque non è necessario ricordare,  ma che sarebbe
meglio tenere in considerazione.  Comunque,  la prima è ovviamente
quella di competenza dell'Intervistatore,  così come del resto la
seconda.
L'intervistato prenderà parte alla discussione solo e soltanto nel
momento in cui l'intervistatore non sia in grado di rispondere alle
proprie domande.  È molto semplice,  non trovi  ? "
"Trovo che sia antidemocratico. "
 "Affascinante ed ardito neologismo, mia cara, che però ti
sconsiglierei di utilizzare in futuro"
Il Fotti Fotti
----------------
"Direi che la carcerazione ha assunto,  al giorno d'oggi,
caratteristiche del tutto monumentali ed una gamma infinita di
sfumature.  La nostra società produce una copiosa quantità di feci
umane. Ma è noto,  arcinoto che di sterco ve n'è di duro e di molle.
Quello duro deve essere spezzato,  frantumato,  ma quello molle si può
prenderlo in mano e vedere di plasmarlo.  Neanche a dirlo che le leggi
fisiche che ormai nel nostro Paese conosce chiunque,  gli garantiranno
un pronto ritorno alla sua forma primigenia non appena sgusciato via,
ma quel che si può fare,  si fa. " disse il Fumatore al Ciccione.
Il Ciccione rispose qualche parola bofonchiata,  si preoccupava solo di
spaccare le pietre,  così non avrebbe avuto problemi. Le guardie
vigilavano.
Il Butterato,  invece,  si dimostrò interessato e rispose "Gente come il
Ciccione è merda secca che le Autorità si ostinano a voler modellare.
Ma non potranno che piegarlo un po',  niente di più.  Il peggio però ,
e credo che se ne siano accorti,  è quando decidono di frantumare quelli
come te,  e gli scivolano tra le dita.  Quello che gli restano sono le
mani più sporche di prima,  e null'altro. "
Quando si accomiatarono,  considerarono entrambe che il Ciccione non
aveva bisogno delle sue coperte,  e tantomeno delle sigarette che non
fumava,  e nottetempo requisirono il tutto.
Ebbe un bel dire il Ciccione il mattino dopo,  quando le Guardie gli
chiesero cosa avesse fatto della stuoia che gli era stata assegnata,
che qualcuno la aveva rubata.  Si prese un bel po' di manganellate,  e
visto che aveva anche accusato dei compagni,  nell'ora d'aria qualcuno
gli piantò un coltello nel sedere.
"Ecco perchè questo posto mi piace" disse il Fumatore al Silenzioso
mentre scambiava la sua metà di coperta con una pipa di radica,  "qui si
ristabilsce la giusta scala di valori sociali. "


title: invio composizione in versi

author: Luigi Melilli

text:
NELL'INTIMO È L'UNIVERSO
(URAGANO)
di Luigi Melilli
Vorticar di calabroni che ronzano intorno al mio viso
mi coinvolge nel giro che s'amplia con sempre più forza
e mi toglie ogni mia il leggerezza
riducendomi a nucleo che indurisce a ogni giro:
la mia mente fugge via nell'immenso
con logori addentellati di logiche fruste
concepite da multipli non più inconciliabili.
Ma quando le stelle si gettano a capofitto nel cielo
cercando impossibili amalgami colte per caso
io il sibilo avverto di questo sfrangiarsi terribile
di un quid  che mi macina entro i giri del tempo
indistinti e voraci d'ogni sia pur trita certezza.
Balzellon balzelloni sulle cime dei monti mi rotolo invano
mentre nubi mi fasciano e celano ad occhi voraci:
tutto esse fasciano e celano in forme cangianti
e l'occhio s'affoga in quel fluido variare e disfarsi.
Ora il tuono vi rotola in salti schiacciando il mio io
sotto le ruote del carro di un tempo insondabile
Poi rauco mi insegue nella folle mia fuga
e l'universo è nell'intimo
e l'uragano pare squassarlo, essendo esplosione con echi
che il volo mi turbano di malformulati pensieri
Allora con mani ad artiglio io m'appendo a quel flusso di attimi
che voraci e veloci mi involvono in guazzabugli di cose
a me ignote nè note ad latrui
come ignoti rimangono i pollini captati dal respiro affannato.
Dal mio intimo germoglia l'immenso
e il razionale si mostra con tutti i suoi limiti
inseguito da favole assurde e tuttavia trionfatrici
su questo mondo dalle menti divise
da assurde unità ripetute che si sparton la vita.
Io sono una contraddizione che vive
al di là del pensabile
secondo metri che non trovano origini
che con il vivere sian compatibili.
/illa Rosa di Martinsicuro, sabato 18 ottobre 2003


title: [D] Server.

author: Franx

text:
Com'e' che non riesco a scaricare messaggi anteriori a ieri? Qualcuno lo sa?
Non mi era mai successo.


title: Perché mi hai abbandonato?

author: pecco

text:
Un bagliore grigiastro avvolgeva la città.
- Che fai, Gianni? Sei matto? Posa quella pistola!
- No, papà. Mi hai rovinato la vita. E' tempo che io rovini la tua.
- Ma che ti ho fatto? Io per te ho voluto sempre e solo il meglio!
- Sei stato colpevolmente assente. E quando hai saputo delle mie scelte non le hai rispettate, ma condannate, con crudeltà e sarcasmo.
- Figlio mio, ti riferisci alla tua... omosessualità? Io appartengo a una cultura diversa, capiscimi! Come puoi ora tu, che hai sofferto perché io, o gli altri, ti discriminavamo, fare ora un atto che è il simbolo stesso della massima intolleranz...?
- Addio, papà!
Gianni sparò un colpo e cadde al suolo, di schianto. Solo allora suo padre comprese:
- Figlio Mio! E io egoista fino all'ultimo! Pensavo volessi sparare a me e invece ti sei ammazzato tu! Potrai... potrai mai perdonarmi?
Dal cielo iniziarono i tuoni, poi la pioggia. Doveva essere successo qualcosa del genere, quasi duemila anni prima.


title: Perché mi hai abbandonato?

author: danca (Daniele Campagna)

text:

Ah Ah... geniale (e non lo dico spesso). Non mi piace lo stile, ma
l'idea sì. Bravo!

Dan

--
"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.


title: Perché mi hai abbandonato?

text:

uhm ... a me MI uccide, mi stritola dentro, provo persino
imbarazzo conto terzi :-\

> Non mi piace lo
> stile, ma l'idea sì. Bravo!
>
> Dan
>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)

---
Questa e-mail è stata controllata per individuare virus con Avast antivirus.
https://www.avast.com/antivirus


title: Perché mi hai abbandonato?

text:
Il 05/01/2017 02:38 PM, Soviet_Mario ha scritto:
> uhm ... a me MI uccide, mi stritola dentro, provo persino imbarazzo
> conto terzi :-\
>
>> Non mi piace lo stile, ma l'idea sì. Bravo!
>>
>> Dan
>>
>
>

E' sgradevole,eh?
Ma l'idea... l'idea di riportare il dramma biblico/2000 anni di storia,
la religione, infiniti martiri, insomma tutto: a una comunissima (oddio,
veramente mica tanto ma vabbuo') vicenda umana, con quella frase finale...

Fino alla frase finale diresti che è il solito frammento di uno, che poi
tra l'altro conosciamo bene, il pecco... ma poi quella frase finale
secondo me lo proietta nell'olimpo. Credo sia la miglior cosa mai vista
scrivere da pecco.

Ma mi interessa molto questo tuo imbarazzo... non può essere qualcosa
legato alla religione, mi par di capire che non ti interessa. Nemmeno
sul fatto omosessualità ti sei mai dichiarato tale. Figli, non ne hai
mai dichiarati.
Posto che sono assolutamente cazzi tuoi e quindi non mi aspetto nessuna
risposta, sarei comunque curioso, intellettualmente, riguardo a questo
imbarazzo.
P.S.
Come sempre piscio fuori dal vaso, se non ti va lascia perdere di
rispondere, e nessuno se ne abbia a male. Hon y soit qui mal y pense.



title: Perché mi hai abbandonato?

text:
On 01/05/2017 17.17, danca (Daniele Campagna) wrote:
> Il 05/01/2017 02:38 PM, Soviet_Mario ha scritto:
>> uhm ... a me MI uccide, mi stritola dentro, provo persino
>> imbarazzo
>> conto terzi :-\
>>
>>> Non mi piace lo stile, ma l'idea sì. Bravo!
>>>
>>> Dan
>>>
>>
>>
>
> E' sgradevole,eh?

ma non nel senso calcolato, lo trovo ... stucchevole,
banale, patetico, moraleggiante in modo stereotipato.
Il tutto condito da uno stile appropriato.

> Ma l'idea... l'idea di riportare il dramma biblico/2000 anni
> di storia, la religione, infiniti martiri, insomma tutto: a
> una comunissima (oddio, veramente mica tanto ma vabbuo')
> vicenda umana, con quella frase finale...
>
> Fino alla frase finale diresti che è il solito frammento di
> uno, che poi tra l'altro conosciamo bene, il pecco... ma poi

eh ... trovo molta più freschezza nelle parzialmente
sgrammaticate esplosioni di vita di Hastrid (di cui mi fa un
po' rabbia sia che posti poco sia che non si sforzi
minimamente di regolarsi un po')

> quella frase finale secondo me lo proietta nell'olimpo.
> Credo sia la miglior cosa mai vista scrivere da pecco.
>
> Ma mi interessa molto questo tuo imbarazzo...

ero stato diplomatico. Nel senso che provo imbarazzo PER
LUI, all'idea di immedesimarmi e postare, anzi concepire
roba simile :)

> non può essere
> qualcosa legato alla religione, mi par di capire che non ti
> interessa.

no no, ahimè, a volte cerchi di frenare l'istinto omicida,
te ne esci con una frase ambigua e semi politicamente
corretta, e scattano gli equivoci.

> Nemmeno sul fatto omosessualità ti sei mai
> dichiarato tale.

minchia che arrampicata ! :)
Lollozzo

No, cmq, non sono gayo. Se lo fossi non avrei problemi a
dirlo (nel qual caso la mia reazione a un pezzo simile
sarebbe stata già alla prima lettura quantomeno "scomposta"
... mi ha urtato persino essendone indifferente, pensa te).

Invero la mia posizione verso l'omosessualità è stranissima
(e non mi piace per niente, ma siccome è pulsionale è
incontrollabile) ed asimmetrica, nel senso che sono
estremamente attratto dal lesbismo e mi crea una repulsione
viscerale incoercibile l'omos. maschile. Quindi cosa sono ?
Omofobo o omofilo o nessuno delle due ?
Tu mi dirai ... beh, lascio a te decidere quel che mi dirai,
perché di sicuro la lesbismofilia scatenerà minuziose
indagini ed ipotesi anche ardite

> Figli, non ne hai mai dichiarati.

forse (nel senso che non ricordo, non sono molto riflessivo
su quel che scrivo). Ad ogni modo ho (avuto) 0 figli e 0
mogli. Tale status si può assumere come definitivo con
bassissimo rischio di errore.
Potrei aspirare, volendo, allo status di neutralismo.

> Posto che sono assolutamente cazzi tuoi e quindi non mi
> aspetto nessuna risposta, sarei comunque curioso,
> intellettualmente, riguardo a questo imbarazzo.

hai visto come era banale la realtà invece ?

> P.S.
> Come sempre piscio fuori dal vaso, se non ti va lascia

beh ma tra amici ci si perdona molto, no hai problema.

Anche io cmq ho pisciato fuori, ad es. avevo tentato di
"tenerla", perché è maligno stroncare in modo non
costruttivo, col risultato che ne ho fatta mezza, e poi,
stimolato, è uscita anche la seconda rata, la più corposa :)

Tra l'altro penso che Pecco sia un bravo cristo, così
edificante ... vabbè, sono il classico caso di vino che
invecchiando inacidisce. E' andata così

> perdere di rispondere, e nessuno se ne abbia a male. Hon y
> soit qui mal y pense.
>
> Dan
>

--



title: Al mio paese

author: Mario

text:
E' l'alba di un sabato, il vento spazza i vicoli, i tetti, ogni cosa
del villaggio. Corre il dicembre dell'anno 1577. Il sole colora le
montagne a oriente, le vela di sangue. Sangue. Antonio Papale solleva
di scatto la schiena dal letto, gli occhi sbarrati, le ossa a pezzi.
Non ha dormito un istante, quella notte. - Maledetto! - sussurra.
L'aria è liquida, mentre squadra il tufo umido dei palazzi, i barbagli
luccicanti dietro le finestre. Antonio Papale s'alza senza rumore. -
T'ucciderò, com'ho promesso! - grida al niente. Il Castello, nella
parte alta del villaggio, gli nasconde un quarto del cielo.
Prospero Santacroce, Cardinale di Santa Madre Chiesa, si gira nel
letto, sfiora con una mano il petto di lei sotto le coperte. La
scopre. Il rosso macchia le lenzuola. Sangue. Il raccolto della jus
primae noctis, che da oltre un secolo nessun Signore pretendeva.
Da valle a monte, campi, uomini, donne e bestie, tutto è suo. Sa
che Antonio Papale gli sparerà, stamattina, non appena la sua
figura si staglierà nella finestra. Glielo ha riferito a sera il
fedele ministro, prima che si chiudesse nella stanza.
Sorride, mentre i riflessi delle candele bagnano la porpora
del suo mantello, appoggiato su un baule.
Teresa ha gli occhi chiusi, trattiene il respiro, pare che dorma. Il
cuscino sa ancora di lacrime. Ieri Antonio l'ha sposata, il Cardinale
le ha fatto il regalo di nozze: dieci scudi e una giara di vino rosso
sangue. Sangue. Sangue, come quello che ancora sente tra le
gambe. Deve dimenticare questa notte. Vorrebbe piegare la
realtà al sogno, ma non ci riesce.
- Svegliati! - ordina Santacroce, la voce è eccitata. Teresa ha negli
occhi il bianco del mattino. Guarda i candelabri brillare ai lati
della stanza, le pitture a fresco della volta, che raccontano di feste
durante le stagioni. La voce di quel che le è successo sarà già volata
dappertutto, divertirà gli ubriachi nelle bettole, i pastori del monte
si scalderanno a ricordarlo. Le vecchie reciteranno litanie
incomprensibili sui banchi della chiesa, chiedendo benedizioni in
cambio del suo sangue. Sangue. Antonio non ha dormito con lei,
la prima notte delle nozze.
La mano calda di Santacroce la raggiunge tra le gambe, e la tocca con
foga per ammorbidirla. Poi con gesto solenne si corica su di lei. Una
volta ancora, prima di affacciarsi alla finestra, come tutto il
villaggio si aspetta. Sorride, Antonio Papale sarà già in agguato,
col fucile puntato, dietro l'olmo della piazza. Teresa s'abbandona
tremante, eccitata suo malgrado. Chiude gli occhi, batte i denti,
e s'infila nel buco nero che spera di dimenticare.
Antonio Papale si nasconde dietro all'olmo, l'occhio destro, immobile,
spalancato, la guancia, appoggiata al calcio del fucile, preda di un
tremito convulso. Nella faccia il ghigno d'assassino. Il villaggio
attende la botta chiuso nel silenzio, un misto di paura e desiderio.
Il sorriso di Santacroce è il soffio di un cane sazio, quando riempie
Teresa del suo sperma. S'alza e siede su una seggiola, ora prega per
la salvezza dell'anima. Teresa guarda lo scranno e pensa: una notte
intera, ma tutto andrà comunque come deve andare. C'è una giustizia a
questo mondo. Stanotte dormirò con Antonio, nella nostra casa, nel
nostro letto.
Santacroce finisce di pregare e suona per la colazione. Il lacchè
serve uva passa, fichi secchi e pane. Teresa non mangia. Ha sedici
anni, un marito, e ha già vissuto abbastanza. Ha contato molti morti,
ha visto le lenzuola macchiate del suo sangue. Sangue. Ascolta le
campane richiamare per l'Angelus, gli occhi sono neri come la notte.
Sta imparando a odiare. Santacroce ordina di aprire le tende. Il vento
nella piazza strappa le foglie dall'olmo e le fa vorticare.
Santacroce sorseggia vino caldo. Il vento sbatte contro la finestra.
Teresa ha le orecchie tese come una volpe. Spia i movimenti del
Cardinale. Ancora sente un diavolo tra le gambe. Santacroce scalda le
mani sul braciere, nella stanza si ode soltanto il suo respiro.
Antonio Papale sente il sudore colargli dalla fronte e bagnare il
calcio del fucile. I battiti del cuore sembrano i colpi di un fabbro.
Vede il servo aggirarsi dietro la finestra, a trenta passi. Ha
l'anima prigioniera in quella stanza. Antonio Papale suda e aspetta. -
Cuore di pietra - sussurra con voce rabbiosa, - presto affloscerò il
tuo culo grasso. - Ha contato a uno a uno i minuti della notte. Vede
l'ombra color porpora alla finestra. Stringe la canna del fucile. E
spara. La botta rimbomba nella piazza. Antonio Papale annusa il fumo
della polvere da sparo per un istante, mentre la finestra va in
frantumi. La notte è stata lunga, ma ora l'ombra color porpora alla
finestra è senza testa. - Questa non la racconterai - grida, freddo
d'ira. Ha vent'anni. Vede il Castello avvolto da luce opaca. Ora
piange.
Santacroce ordina al servo di spostare il fantoccio vestito coi suoi
panni, e spalancare quel che resta della finestra. Poi s'affaccia e
sorride. Guarda Papale, immobile accanto all'olmo, il fucile che gli
pende tra le mani, mentre i soldati già escono dal Castello. -
Impiccatelo seduta stante! - grida. - Ha attentato alla vita del
Cardinale. Poi si volta. - Non è astuto come sembrava, tuo marito -
dice a Teresa, atterrita. - Eppure era pingue, il mio regalo. -
La pelle della ragazza è color latte, mentre urla di dolore
con voce cristallina. Santacroce sorride. S'avvicina e
l'annusa, come fa con il cavallo, fruga all'interno con la punta delle
dita, ancora eccitato alla vista del sangue. Sangue.
Nel cielo della piazza si muovono nubi alte, s'allargano. Antonio
Papale fissa il Castello, e vede alla finestra il Cardinale che
sorride beffardo. I soldati hanno già montato la corda su un ramo
basso dell'olmo. La frusta apre sulla sua schiena solchi larghi un
dito, di carne viva, sull'acciottolato cola il sangue. Sangue. Antonio
Papale non grida. Fissa con occhi grigi il Cardinale. Sputa
in terra, quando il soldato infila il suo collo nel cappio. I paesani
seguono la scena in silenzio.
- Guarda il colore della morte - dice il Cardinale a Teresa, bianca in
volto. Un urlo soffocato annuncia a tutti la fine di Papale, marito
che non ha toccato la sposa. Teresa si getta su Santacroce, gli
sfiora il viso con le unghie, lui le blocca le braccia e la fa piegare
in ginocchio. Poi si volta verso la finestra e sorride ancora.
Ride invece il suo ministro. - Dopo lo scorno anche la burla - grida
ai paesani. - Ché la felice nottata non gli era bastata, al
Cardinale. - E ride, ride fino a reggersi la pancia. Ride per
provocarli. Ci riesce.
- Vigliacco! - grida qualcuno tra la folla. Nell'aria il profumo
dell'inverno. Mani scure, callose, si muovono come per strozzarlo. I
soldati puntano i fucili, tintinnano le bandoliere di metallo. La
folla si muove, accerchia il ministro. Un colpo di bastone gli spacca
il cranio. Cade il terra in una pozza di sangue. Sangue. I soldati
sparano e colorano di rosso l'acciottolato della piazza. Sangue.
Santacroce guarda il tutto dalla finestra con occhi da padrone. Da
monte a valle tutto è suo. - Così è il popolo, ama il sangue - dice
quasi divertito.
A sera brillano cento stelle, intorno a un quarto di luna nascente. Il
Cardinale sceglie tra i prigionieri venti a caso. - Mozzate e
affiggete le loro mani nella piazza, fino a farle imputridire.
Che il prezzo della rivolta sia  il loro sangue. - Sangue.
- La Comunità è multata di diecimila scudi d'oro, alla
confisca di tutti i beni, in atto e futuri, e in tutti e per tutto
succeda la Corte. Così dico e così si faccia, tale è il jus delle
ricadenze. -
E' maggio, sono passati centottant'anni da quando Antonio
Papale sparò a un pupazzo vestito da Cardinale, è l'anno 1757. Il
Castello è passato di mano, ora è un Principe il suo proprietario, ma
senza che nessuno dei precedenti Signori abbia mai tolto il jus delle
ricadenze, che ha lasciato il villaggio per quasi due secoli nella
fame secca e nera.
Il primo giorno del mese, Gisberto, Principe illuminato, dichiara
abolito il vile editto. Al villaggio torna il libero arbitrio di
disporre, a proprio talento, delle robe e dei beni.
Una lapide murata nel Castello ricorda l'evento.
**
Mario


title: Al mio paese

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 30 aprile 2003 Mario ha scritto:
> Una lapide murata nel Castello ricorda l'evento.
  "terribilmente" bello. Minkia che flash!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Al mio paese

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
> Cio` che ho scritto, ho scritto
Ristretto d'esami di testimoni
Lì 28 giugno 1596
Paolo Lombardozzo d'anni 55 in circa disse che Sabantonio ora faceva
da Ministro, ora nò, il quale fu ammazzato non da pubblico Conseglio,
mà che doppo l'Omicidio fu fatto Conseglio per salvare circa Venti
ommini e dissero in quello = andamo dal Cardinale, pagaremo
una buona pena, e reclamero d'accomodare questa cosa,
e questi furono li Parenti che l'uccisero = né esser vero che si
ribellasse la Comunità.
Che il Cardinale, e Marcello Santacroce (*1), tennero soldati, e d'una
sera furono appiccati Venti, ma non sà chi fossero, e d'altri
mandati in Galera, mà non sà il numero; né sà che la Comunità
chiamasse Banditi;
Che la Comunità prima era Padrona d'gni cosa d'Erbatica, Pizzicaria, e
Hostaria, e col prezzo della vendita d'essi pagarono li Dazj; che il
Sig.r Tarquinio (*2) doppo detto Spoglio una volta gliela restituisse
a bocca, mà doppo la rivolle.
Che la Comunità prima godeva le suddette cose pacificamente.
(*1) nipote del Cardinale Prospero
(*2) figlio naturale del Cardinale, erede del Feudo
-------
Lì 30 giugno
Dom.co Antonio d'Antonio d'età d'anni 53 in circa disse che
doppo quello Conseglio che fruttò l'Omicidio di Sabantonio,
Ministro del Cardinale, andiedero molti Sbirri, che ci stettero
molto tempo, e doppo morto il Cardinale, lui essendo
Massaro ne andiede Carcerato per pagarli.
Che furono appiccati Venti e mozzate le mani, cioè:
Sebastiano di Pierritto
Fabrizio Pinzitto
Federico Colasanto
Alessandro Fratommo
Rosato Bacucca
Cesare d'Ascanio
M. Stefano Calzolaro
Matteo di Cesaretto
Cammillo Sciacquatore
Santo Tecchia
Robilio Pilerij
Marzio Panardo
Luzio di Cesaretto
Virgilio di Fabrizio
Miro Terrazzano
Annibale Capparone
Jo Sciacquatore
Bernardo Pignatella
Simeone de Rosa
Marcello Gian Jorj
----------
All Ecc.mo, Rev.mo Sig.r Gisberto Principe Pio
Sig. Principe
La Comunità di questa Terra, per un certo affronto, o preteso
Omicidio, che fu fatto da questa Popolazione al Ministro
dell'Ecc.mo Cardinal Santacroce in allora Signore,
furono quegl'individui spogliati di tutti i diritti particolari, e frà
questi di quello potersi servire delli stessi loro terreni; così da
moltissimo tempo furono costretti detti individui di pagare i dazi
imposti sopra de' loro poderi senza poterne percepire l'intiero
fruttato. Non è giusto che per la mancanza degli antichissimi avi di
questo Popolo, soffra ancora questa Popolazione con tanto danno.
Adì, 4 settembre 1756


title: Al mio paese

text:
venerdì 02 maggio 2003 Mario ha scritto:
> Ristretto d'esami di testimoni
> Che furono appiccati Venti e mozzate le mani, cioè:
[...]
> Marcello Gian Jorj
  Io ci credo. E tremo, e rivi`vo, e l'orrore...
  A questo punto,  sta a te dimostrarmi il  contrario, se ne
hai voglia, se ha un senso, se ne vale la pena...
--



title: Al mio paese

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
>   A questo punto,  sta a te dimostrarmi il  contrario, se ne
> hai voglia, se ha un senso, se ne vale la pena...
Se ne vale la pena, non lo so.
Tutto il processo si trova all'Archivio di Stato di Roma, in
"Tiburtina Iurisdictionis, Summarium n. 4" ( Camerale III, 2199).
Per adesso ti posso accontentare con una fotocopia di una pagina
dell'incartamento, l'unica che ho dall'originale. Il resto sono
trascrizioni.
http://space.tin.it/arte/tcggia/santa.html
Mario


title: Al mio paese

text:
domenica 04 maggio 2003 Mario ha scritto:
> Tutto il processo si trova all'Archivio di Stato di Roma,
  Ok, posso solamente dire "devastante"...



title: Repost 2: Modalità di liberazione

text:
Si comincia con le braccia e si finisce come si vuole;
conobbi un cuoco, nel '43, sapeva liberarsi benissimo e
ci riusciva ogni giorno, aveva un sorriso di coccio sul
quale bussavo spesso per ricevere consigli.
Quanto mi divertivo con quell'amabile cuoco!
Al poligono di tiro mi si presentò una ragazzina con i
capelli inghirlandati di forcine: tiratrice spettacolare,
e un'abilità tutta speciale nel liberarsi. Lo faceva con
ghirighori inintellegibili e fittissimi, io provavo a
starle dietro ma alla fine fine? Cedevo.
La persona che sapeva liberarsi meglio veniva quasi
tutti i giorni con me a sedersi sotto il muro secco,
raccoglievamo qualche erbetta e poi ci scambiavamo
delle strofinatine di naso. Che roba. E che liberazione.
E poi? Poi? Pochi altri. Si liberavano con gesti inconsulti
(comunque si liberavano) o magari con un capo d'abbigliamento,
e io mi infilavo il mento tra le palme delle mani.
Oh - dico - in fondo chi se ne frega.
Mi liberavo anche io, cominciando con le braccia,
e poi via via via
via via
	- andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  icq 13151786


title: Domenica mattina

author: Grampasso

text:
Quando accumuli ira e spaccheresti la faccia a quel tipo,
che-non-conosci-neppure-ma-solo-il-vedere-un-uomo-ti-fa-uscire-di-testa,
quando una domande innocua e gentile ti fa inspirare, chiudere i pugni e
gli occhi e poi sospirare e sbuffare e riesci solo a fare un cenno col
capo che urla,
ecco,
in quei momenti,
dolce il suono di una porta che si chiude alle spalle!


title: Domenica mattina

author: Il critico

text:
Grampasso wrote:
> Quando accumuli ira e spaccheresti la faccia a quel tipo,
Una gran cagata
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Domenica mattina

author: Steter

text:
> Una gran cagata
Sappi che cagata si scrive cacata.
In ogni modo adottare termini oramai entrati nel linguaggio comune voluto
dalla MilanoTV non è un peccato, il peccato è ritenersi critico.
Saluti
Steter


title: operamondo savonarola -

author: gioja balbetta

text:
(gioja, non cioja, chiare le implicazioni, no? ah,
ecco!)
[cutte]
fin qui la descrizione delle varie attività
occidentali (del ramo) compresa la fustigazione e i sali e le pratiche punitorie
di sollevazione dello spirito e
schiattamento
per porre rimedio
all'evidenzia corporale,
ritiro nel controll suprematico:
quanti
giorni verranno impiegati per distruggere il modo dei modi principe dei
modi
e noi per allora dove ci  saremo rincagnucciati
fedeli a un solo
Dio, il dio del superbunker?
pausa di riflessione...
spazio per le
domande...
Risposte:

Grazie, Baltica Solitaria, per la tua
domanda.  Che tra l'altro si sposa benissimo con la Mia risposta. Tu
domandi, facendo finta di chiederlo a me, se sia possibile in questa società
della umiliazione (parole tue) resurrezione soft. Vuoi fare a meno
dell'espiazione, se ho capito bene. Ti dà il vomito. (Ho apprezzato questo vezzo
tuo infantile di buttare tutto a schifìo prima di sottoporre a giudizio il tuo
verdetto. Mumble trumble, in questo momento sento un carico energetico
eccessivo, o sarà il quoting montagne verdi, scusa ma devo chiudere, la
parentesi).
Ti dirò, la faccenda semplice non deve essere, se no già
altri prima e durante di noi ci avrebbero pensato, come dire. Senza ricorrere a
facilismi, entrare nella tua privacy e sbucare in altri organi, vorrei
suggerirti di dare maggiore fiducia all'Universo, con esso alludo pesantemente
non solo a un grande Contenitore di Immanenze, alla altrui tolleranza
che spesso avvolgendoci ci accompagna dolcemente nelle nostre preoccupazioni
giornaliere.

Insomma, a' Baltica Solita', non tutti sono
poi così
interessati ad osservarti mentre ti scaccoli l'anima tua.
Vuoi
saltare le tappe, trasgredire gli step cristiani, arrivare direttamente
all'estrem'unzione?

Le poiane, i  sassetti, l'abete bianco, i
tombini  i vescovi (vabbe' i vescovi non lo so) hanno ben altro a cui
pensare, credimi, e cmq sì, a tua domanda rispondo, non sono una

indifferente bastarda Io come il tuo Esperto (parole tue), ebbenesì, esiste
apposito corso per il tuo problema, ci mancherebbe...
Ora ti
spiego
(continua o non continua )


title: Notte trasfigurata

text:
Pulviscolo di bagliori
nel buio dell'acqua,
voci e riflessi
mai scesi a sfiorare
la vita notturna del fondo
(che era senza echi
che era senza sogni
che era senza risvegli)
immersa, in attesa,
attenta, avida,
da sempre.
Fili impalpabili e indistruttibili
cui nessuno potrebbe dare un nome.
Parole minute a cui mancava un ricordo
raccolto nello splendore di un giorno
e attraverso il vetro di un commiato.


title: QUI CI VUOLE L'EBOOK!!!

author: io

text:
Ma che senso ha pubblicare i propri testi in un newsgroup? E' nata la
mailing list di Moltodifficile. Una mailing list che ti invia ogni giorno
un ebook diverso, in maniera totalmente gratuita!!!
E allora perchč non
trasformare i nostri testi in libri elettronici? La mailing list di
Moltodifficile ce lo permette (in maniera totalmente gratuita) e per di piů
distribuisce i nostri testi (sempre aggratis) a tutti gli iscritti...
CHE VOGLIAMO DI PIU': UN LUCANO???
Tutti subito a iscriverci,
all'indirizzo
http://www.moltodifficile.it/
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: QUI CI VUOLE L'EBOOK!!!

author: Pallapettč

text:
io <
i...@io.io
> wrote in message 62Z11Z22Z10Y10...@usenet.iol.it...
> E allora perchè non
> trasformare i nostri testi in libri elettronici?
Per il semplice fatto che ci piacerebbe trasformare i nostri testi
elettronici in libri.


title: QUI CI VUOLE L'EBOOK!!!

author: Gianni Papa

text:
IO
>> E allora perchè non
>> trasformare i nostri testi in libri
elettronici?
PEPPE 'O PAZZO
>Per il semplice fatto che ci piacerebbe
trasformare i nostri testi
>elettronici in libri.
Eh ehe hehehehhe io
tuoi sono troppo brutti



title: QUI CI VUOLE L'EBOOK!!!

text:
Gianni Papa <
moltodi...@email.it
> wrote in message
> TU (CHE TI SPACCI PER IO)
> >> E allora perchè non
> >> trasformare i nostri testi in libri
> elettronici?
>
> IO (=SUPER DIO)
> >Per il semplice fatto che ci piacerebbe
> trasformare i nostri testi
> >elettronici in libri.
>
> TU (PAPPACIANNI)
> Eh ehe hehehehhe io
> tuoi sono troppo brutti
IO (=DIO DIESEL)
Per questo affronto potrei mozzarti le orecchie a colpi di scureja.


title: scrittura creativa

author: muerte

text:
Corsi dal 15 ottobre, clicca
http://www.upad.it/scritturacreativa/?s=1


title: A 32 anni

author: Massimo

text:
Oggi è diverso. Non è di quei giorni
che mi sveglio sempre sabato, che le settimane
s'assestano - a caduta - sui mattini e passano
fossero sipari uno dietro l'altro sui parquet lucidi
del palco.
   Oggi mi fermo.
Guardo la mia età e la pronuncio.
La scandisco :::::: : sillabando bene (a disco rotto)
ac-cu-ra-ta-men-te, penso
e. Cosa. La riduco a parole senza senso.
Capita anche col mio nome, il mio cane
e con un'altra infinità di rime
e i miei versi - bagnati - (delle tarme
un momento prima) si son persi,
non puntano più a me, a chi abbaia.
Al riferimento.
E giù dalle brande, allora, è ora
di finirla. Tutto detto tutto fatto
- dice la voce pirla che trattiene dal provare -
Tu te lo ricordi XyZ,
il suo libro, ma sì, quello
che vaneggiava d'essere poeta,
lo aveva nello scaffale della biblioteca
al piano basso, rasoterra le piastrelle.
Su cento, dì, quanta gente si ricorderà di lui ?
E tu neanche la piastrella...
(un allargar di braccia e uno stringere le labbra
a culo di gallina)
E' lì che vorrei poter sillabare tutta
la manfrina a disco rotto, cancellare il senso,
metterlo a puntare altrove, nell'infinità.
Mica per la poesia. Solo la mia tranquillità.


title: A 32 anni

text:
Lunedì 11 Luglio 2005 Massimo ha scritto:
>  Oggi è diverso.
  Tante angurie.
  Tra poco arriva l'eta` critica. Ottima per morire, per gli artisti.
  Se  la  sorpassi,  i  prossimi veri  dubbi  ti  arriveranno  quando,
a  trentasette,  guardandoti  allo   specchio,  penserai:  "Cazzo!  ho
quarant'anni!" :(((
--
| IAS-Convenscion 2005: Genova, 16-17 Luglio (
www.nelcuoredigenova.com
)
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, fa lo stesso: meglio pochi, ma "buoni"... <g>
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: A 32 anni

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndd7fi9....@demokrito.org.asm...
>  Tante angurie.
Già fatti qualche mesetto fa, tra l'altro. Ma grazie, comunque.
>  Tra poco arriva l'eta` critica. Ottima per morire, per gli artisti.
Mi tocco.
>  Se  la  sorpassi,  i  prossimi veri  dubbi  ti  arriveranno  quando,
> a  trentasette,  guardandoti  allo   specchio,  penserai:  "Cazzo!  ho
> quarant'anni!" :(((
Minchia... E l'essere giovani dentro ?


title: A 32 anni

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnddag2n....@demokrito.org.asm...
>  Ma mi leggi  nel pensiero? Volevo giusto farti questa  domanda, e mi
> hai gia` risposto!
>
>  Vieri al Milan:
>
> a) Sei Interista, e accendi un cero alla Madonna per Grazia Ricevuta.
>
> b) Sei Milanista da sempre, e stracci l'abbonamento appena fatto.
>
> c) Sei Juventino, e ti tocchi...
Si vede che ci leggiamo nel pensiero a vicenda. Sono Juventino :-)
>  Non pervenuto. Chiedi a camilla. Lei e` un'esperta, in questa cose.
Ok, chiederò. Camilla mi sa che è una che la sa lunga :-)


title: A 32 anni

text:
Martedì 12 Luglio 2005 Massimo ha scritto:
> Mi tocco.
  Ma mi leggi  nel pensiero? Volevo giusto farti questa  domanda, e mi
hai gia` risposto!
  Vieri al Milan:
a) Sei Interista, e accendi un cero alla Madonna per Grazia Ricevuta.
b) Sei Milanista da sempre, e stracci l'abbonamento appena fatto.
c) Sei Juventino, e ti tocchi...
> Minchia... E l'essere giovani dentro ?
  Non pervenuto. Chiedi a camilla. Lei e` un'esperta, in questa cose.
--



title: A 32 anni

author: camilla

text:
"Massimo"
> Ok, chiederò. Camilla mi sa che è una che la sa lunga :-)
Dici a me?!?
Ma io mio caro guarda che al contrario ho sempre avuto una predilezione per
tutto ciò che è imperfetto. Ne ammiro l'oscura bellezza e vi tendo.
DisKre è confuso e ti ha suggerito il nome sbagliato.


title: A 32 anni

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:k%bBe.14900$QV1.1...@twister2.libero.it...
> Dici a me?!?
> Ma io mio caro guarda che al contrario ho sempre avuto una predilezione
> per
> tutto ciň che č imperfetto. Ne ammiro l'oscura bellezza e vi tendo.
> DisKre č confuso e ti ha suggerito il nome sbagliato.
Perfetto, imperfetto... Camilla, dimmi: cosa č perfetto e cosa perfettibile
nell'essere se stessi ?
O forse: lascia perdere che ho pranzato male quest'oggi :-)
M.


title: A 32 anni

text:
Mercoledì 13 Luglio 2005 camilla ha scritto:
> Ma  io  mio  caro  guarda  che al  contrario  ho  sempre  avuto  una
> predilezione  per tutto  ciò che  è imperfetto.  Ne ammiro  l'oscura
> bellezza e vi tendo.
> DisKre è confuso e ti ha suggerito il nome sbagliato.
  Non ho  afferrato il  nesso. Si parlava  di "essere"  (o "sentirsi")
"giovani dentro": cosa c'entra la perfezione e l'imperfezione?
  Non  sei sempre  stata  tu la  prima a  ribattermi  che "l'eta`  non
conta"? Io invece sostengo che l'eta` conta, eccome.
  Il tutto a prescindere dai miei stati di confusione.



title: Dedicato a Yuri

author: Renzo

text:
Dal balcone svizzero di letimbra memoria
inculcato nell'ossidiana ermetica
rimembri ermeneutico un poggio solatìo.
Quand'ecco a Beulah, tra scalpitar di zoccoli
intervenir sommessa eppur tonante
la triplice corona da te bramata.
Yuri Yaranga, fantino.


title: Ho un cugino belga, anzi due.

author: agapito malteni

text:
Doroty si chiamava quella del mago di Oz?
Come ogni tre mesi, oggi, torno dal patologo. E' uno stronzo. Sa
benissimo che sono un ipocondriaco della madonna e ogni volta si
diverte a farmi cagare addosso. Stavolta no. Entro e lo trovo con una
faccia nuova. Non e' il solito presentimento infondato stavolta, e'
qualcosa di diverso, e' una serena certezza. Non dico nulla e attacca
lui. Vedo soltanto la bocca muoversi, decifro le espressioni facciali
mentre una calma confusa e definitiva mi prende tutto. So gia'.
Soltanto sulla porta mi viene un dubbio e chiedo "Cancro dove?" -
"Colon" dice lui, con una faccia da poster.
E' come dopo la prima scopata o come quando ti muore un padre, non e'
mai come te lo aspettavi. Ed e' la diversita' tra il supposto e il
reale l'unica cosa che mi inquieta.
Straniero mi sento. Scendo in strada e nessuno parla la mia lingua, i
passanti mi fissano come un turista coglione a caccia di polaroid, ho
problemi con la valuta. Chissa' come  cazzo funziona un autobus. Non
straniero, di piu'. Mi sento come la fottuta Doroty: sbattuto con
tutti i mobili, la casa e il cane, in un merdoso mondo parallelo,
ostile e surreale. Dove cazzo e' il bianconiglio? No, quello stava nel
paese delle meraviglie. La morte che mi aspetta non e' delle migliori
ma non mi preoccupa. Mi incazzo soltanto quando mi rendo conto, che
proprio ora, non ho nessuna paura: della morte del dolore; almeno
adesso posso fumare tranquillo.
Se, se, se. Se mi dicono che mia moglie mi tradisce; se mi dicono che
mio figlio si droga, se mi dicono che Busi e' eterosessuale; se mi
dicono che sto per morire. Tutti se inutili. "Sto morendo" dico, " -
"E sticazzi?" mi dice il passante. E c'ha pure ragione. Ci dovrebbero
essere delle fasi, mi pare; l'ho letto da qualche parte o l'ho visto
in un cartone animato. Mi sa che sono nella fase del coglione. E' una
fase lunga.
"Sto morendo" dico, " - "E sticazzi?".
p.s. per gli affezionati: e' fiction (e mi tocco).


title: Ho un cugino belga, anzi due.

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.02121...@posting.google.com...
> p.s. per gli affezionati: e' fiction
Lo so, lo so.
Camilla


title: Ho un cugino belga, anzi due.

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza agapito malteni mise fine alla
propria esistenza con queste parole:
> Doroty si chiamava quella del mago di Oz?
Complimenti. :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: pensieri netturbini - X di n

author: Ombra

text:
- Le merendine al cioccolato fanno bene? -
Ci si chiede, ultimamente, se le merendine al cioccolato facciano bene. Si'-
ho avuto modo di dire. Ma forse è meglio che mi spieghi, e un pensiero
netturbino puo' ben essere dedicato a una piu' attenta disamina della
questione.
Il corpo umano è una macchina che si regge su delicati meccanismi di azione
e reazione. La pressione è uno di questi. E sulla pressione bisogna
lavorare, per consentire allo stomaco di trattenere il suo contenuto. Cosi'
mi ripetevo mentre in balcone respiravo a fondo con gli occhi fissi sul
gelsomino e un pezzo di Kinder delice sotto la lingua, perché andasse in
circolo prima. Avevo sbagliato clamorosamente la sequenza di innalzamento e
abbassamento, e mi sentivo pericolosamente ondeggiare verso il collasso. Ma
io so come fare. In sala c'era gente che chiacchierava, risate, qualche tono
un po' piu' preoccupato. Sto bene - mi ripetevo - sto benissimo. E addentavo
un altro pezzo di merendina, lasciandolo sciogliere in bocca pian piano.
Quello che voleva entrare nel "clebb" giaceva in condizioni a me ignote ma
immaginabili nel bagno. L'altra immagine di me si impegnava a realizzare
quello che io con l'occhio fisso al gelsomino e la lingua assorta ad
assimilare non ero in grado di risolvere da me. Mi sentivo ancora la faccia
bagnata di whiskey e anche la camicia - senza un cambio per il giorno dopo.
Qualcuno si preoccupava di venire fuori a controllare che mantenessi un
certo decoro, e lo mantenevo si', ma era dura. Se non ci fosse stata quella
merendina al cioccolato avrei passato ore a cercare la pietra della Luna da
mettere sopra quella del Sole ma sotto quella del Vulcano, ed orientarle nel
modo migliore mi avrebbe portato via le forze fino al mattino, che sarebbe
arrivato di li a poco, ma tant'e', ce l'ho fatta. E allora ricordo che
c'erano due tavoli nel locale, e io avrei voluto sedermi a quello in mezzo,
non perché era li' che si raccoglievano le portate, come qualche maligno
potrebbe ipotizzare, per quanto va detto che quel vitello non avra' avuto i
piedi di balsa pero' era buono, buono davvero. E poi qualche trovarsi
parecchi ritrovarsi e uno stupirsi (magari erano di piu', altri lo potranno
confermare) e almeno 18 mostrarsi (se come si e', non è dato sapere, e lo
lasciamo fuori per amor di precisione).
E me li guardavo tutti, con l'occhio appena arrossato e ricordavo e pensavo
a tutte le volte. Tutte. Le volte. E sorridevo tra un bicchiere e una fetta
di vitello (che non aveva i piedi di balsa, certo, ma la salsa... ah la
salsa) e pensavo a un sabato di settembre e a una fredda notte novembrina
con un camino acceso e a una torta di granitica nutella e alle focacce che
non ho mangiato con in bocca ancora il gusto del branzino, e la pioggia sui
vestiti, e un gatto su una finestra. Pensavo,mentre il whiskey mi si
spalmava magicamente sui capelli, a un torrenziale diluvio settembrino con
il solito camino ancora una volta acceso, e un gruppetto di facce piu' o
meno nuove, un terrazzo, le stelle e un candeliere impolverato. Pensavo,
aspirando a fondo, a una folla mai vista tra il camino e il barbecue e
pensavo a una cucina, a uno stereo, a un balcone, e all'ultimo sorso di
whiskey lasciato cadere vicino al recinto dei cavalli con il cielo che si
faceva chiaro. Pensavo, abbracciando qualcuno a cui debbo almeno un paio di
racconti, a una sera sul divano e alle carte di un viaggio che non conduce
lontano, ma si addentra comunque per lande selvagge, all'imprudenza di
sfidare un veneto nel bere, a chi c'era e non me lo sarei aspettato, a chi
non c'era e me l'ero immaginato. A forza di pensare, mi sono fatta soffiare
sotto il naso l'ultimo dito di whisky, e chi l'ha fatto l'ha pagata: mai
rubare l'ultimo dito. E poi si è fatto tardi e ho salutato tutti e me ne
sono andata nel mio lettuccio a dormire, e avrei tanto ma tanto voluto il
mio papa' che mi carezzasse la testa per farmi addormentare (cosa che del
resto non ha mai fatto). E mi sono detta brava! hai visto, almeno qualcosa
lo sai fare.
Ma il giorno dopo era tutto come prima, tranne il mal di testa, e la
carrozza del treno che ormai ci eravamo fatti furbi e non l'abbiamo mica
presa fumatori. Stamattina controllando nelle tasche dei pantaloni prima di
infilarli in lavatrice ho trovato una carta di merendina. Chiamatemi
feticista, ma non l'ho buttata.
Ombra
PS: Chi aveva detto che questa sarebbe stata ricordata come la convenscion
piu' analcolica di IAS?


title: pensieri netturbini - X di n

author: Redazione Sito Inarcassa

text:
Bimba!!!
ti pare carino farmi commuovere di prima mattina??
:'-(
smack
A.
--
Posted from [62.110.174.210]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: pensieri netturbini - X di n

text:
""Redazione Sito Inarcassa"" <
redazio...@inarcassa.it
> ha scritto
> ti pare carino farmi commuovere di prima mattina??
Dai che non era cosi' tragico! Almeno qualcuno l'ha letto, mi consoli :)


title: pensieri netturbini - X di n

author: Bianca

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha scritto
> Dai che non era cosi' tragico! Almeno qualcuno l'ha letto, mi
consoli :)
sciema! :-)
biancacheituoilileggeperprimi


title: pensieri netturbini - X di n

author: la regina cattiva

text:
ahh criccarola!!!!
:-)))))
A.
--
Posted from [62.110.174.210] by way of
oe61.law8.hotmail.com
 [216.33.240.196]



title: pensieri netturbini - X di n

text:
""la regina cattiva"" <
laregin...@hotmail.com
> ha scritto
> ahh criccarola!!!!
puoi dire stronza criccarola :-)))


title: pensieri netturbini - X di n

author: Camillo Excetera

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
>
> e alle focacce che
> non ho mangiato con in bocca ancora il gusto
> del branzino,
> (... cut ...)
> all'ultimo sorso di
> whiskey lasciato cadere vicino al recinto dei
> cavalli con il cielo che si
> faceva chiaro.
sai che queste robe qua me le ricordo anch'io?
ah! m'hai messo 'na malinconia addosso.


title: pensieri netturbini - X di n

text:
"Camillo Excetera" <cam...@excitANTe.com> ha scritto
> sai che queste robe qua me le ricordo anch'io?
ma cosa mi dici mai! :D


title: Bassa soglia (6)

author: Writer

text:
- Dott.  Raimondo Vercelli?
- Sì, dica pure
- Le ricordo che l'appuntamento in Regione è stato spostato alle nove del
 Venerdì quattordici. L'ordine del giorno è confermato
- La costituzione del centro di documentazione?
- Sì, ed inoltre una prima valutazione della ricerca conoscitiva in corso
- Va bene, grazie, arrivederci
***
“Ma che colossale rottura di palle, 'sti  appuntamenti  in Regione! Con
quella referente schizofrenica, i primari intimoriti e disposti ad annuire
qualunque cosa dica, ed il gruppo tecnico preso a pedate nel culo! Ma chi
si credono, sovrani del basso impero?”. Erano, grosso modo, questi i
pensieri di Raimondo nel deporre la cornetta, mentre si avviava al terzo
colloquio della giornata. “Mi hanno proprio rotto i coglioni, questi
stronzi”.
- Buongiorno, come va?
- Insomma, si tira avanti
- Ci siamo visti due settimane fa. Mi aveva detto che si sentiva depresso e
  sconfortato, a causa del lavoro e dei conflitti in famiglia e che aveva
  ripreso ad usare eroina per queste ragioni. Adesso come si sente?
-  Abbastanza male, a dire il vero. Con i miei è diventato un inferno, non
  posso neanche andare in bagno e restare dieci minuti, che attaccano a
  bussare gridandomi di uscire. Sul lavoro arrivo tardi ed il caposquadra
  m'ha fatto un cazziatone pesantissimo. Poi torno a casa, ritrovo un
  ambiente più denso del piombo, esco, vedo i soliti amici e mi vado a
fare.
  Di notte rimango davanti alla tv fino alle due, tanto non riuscirei a
  dormire. Mi addormento tardissimo e, ogni due ore, mi sveglio sudato
marcio
- E non si è ancora stancato di fare questa vita di merda?
- Come ha detto, scusi?
- Ha sentito benissimo. Le chiedevo se non si era stufato di mangiare tutta
  quella merda
- Be' , non sono certo contento della mia vita, è chiaro. Vorrei cambiare,
ma
  è tutto così difficile, mi sento sempre più svuotato di energie. Se non
ci
  fosse quella maledetta roba…
- L'eroina è la soluzione, non il problema. Lei si va a fare perché non
regge
  la sua quotidianità, il carico di tensioni che comporta . Il suo problema
è
  la vita, non la roba. Se riesce a trovare negli oppiacei una risposta ai
  suoi conflitti, fa bene a continuare così, continui  pure a farsi le
pere.
  Peccato che l'eroina risolve un problema e ne apre altri.
- Mi sta dicendo delle cose strane
- Ho semplicemente deciso di dire quello che pensavo e che ritengo adeguato
  alla sua situazione. Da quanto tempo è seguito da noi?
- Otto anni
- E da quanto tempo ha iniziato ad usare regolarmente ?
- Circa tredici, lo dovrebbe sapere
- Lo so benissimo, glielo chiedo per farle capire che non si tratta di un
  incidente o di una fortuita casualità. Lei, in qualche modo, ha scelto di
  stendere un ombrello protettivo sulla sua sofferenza, sul suo malessere.
Ha
  deciso di mettere tra parentesi il suo dolore, congelandolo. Se ne rende
  conto?
-  Ma ce l'ha con me?
-  No, certamente. E lei lo sa bene. Mi dica quello che sente
-  Non so, mi sento confuso, anche un po' incazzato. Mi viene quasi voglia
di
   insultarla.
-  Bene, si tenga stretta questa rabbia, non la disperda, non la soffochi
  usando anestetici. La trasformi, poco a poco, in voglia di investire, in
  desideri, in progetti, in nuove visioni del mondo. Se ce la fa , lei è
  salvo, altrimenti rimane, con licenza parlando, nella merda.
- Ma sa che lei è proprio, non si offenda, un gran figlio di puttana?
- La ringrazio, non sa neanche quale complimento  m'ha appena fatto.
      ***
Alla fine della riunione in Regione, Raimondo aveva perso, almeno
interiormente, il proprio aplomb, frutto di sette anni di realismo
disincantato e vomitava mentalmente una sequenza d'ingiurie che avrebbero
fatto impallidire un portuale genovese. Aveva   sopportato con pazienza gli
acting-out della referente, “Ci siamo capiti?- lunga occhiata,  minacciosa
e demente -, ci siamo capiti? Qui le cose devono mi-glio-ra-re, dobbiamo
raggiungere standards di qualità eccellenti. Chi non s'adegua, raus, fuori
dai giochi. E' chiaro? Ho intenzione di cambiare musica, ci siamo capiti?”.
Tutt'intorno, un silenzio di tomba, qualche sorriso forzato, parole che
assomigliavano ai balbettii di un dislessico “Ma certo, Maria Rosa…
comprendiamo…siamo d'accordo…  i servizi hanno i loro vincoli interni…le
loro compatibilità…gli operatori resistono al cambiamento… difficile
tradurre le innovazioni organizzative”. Intanto Raimondo pensava “possibile
che non ci sia uno, uno solo, che abbia il coraggio d'alzarsi e dirle 'ci
hai rotto i coglioni. Smettila di considerarci bambini incontinenti, i
quali, tra l'altro, devono essere trattati con affetto e non presi a calci.
Ma chi cazzo sei? L'imperatrice della Cina?'“.

Ma il peggio doveva ancora venire. Fu data la parola al Dott. Pavoni che
illustrò i primi esiti della ricerca  condotta insieme ai servizi per più
di un anno. La ricerca affrontava un tema rilevante,  quello dell'Aids, a
partire da un'inchiesta realizzata con almeno duemila utenti. Raimondo vi
aveva partecipato con zelo e coinvolgimento, arrivando a coordinare il
gruppo  tecnico cittadino. Aveva realizzato parecchie interviste, corretto
protocolli, disegnato strumenti di ricerca, indirizzato il lavoro dei
tirocinanti. Ma, adesso, misteriosamente, il suo ruolo sembrava svanito.
Sul robusto rapporto riassuntivo campeggiava la scritta “Direzione
Scientifica”, due righe più in basso, a caratteri grandi, “DOTT.  ARNOLDO
PAVONI”, sotto, quasi a piè di pagina “Si ringrazia la Regione, i Ser.t.
cittadini ed il Dipartimento delle Dipendenze” e poi nulla. Trovò, in
seconda pagina, una scritta piccolina “Hanno collaborato” e poi un fitto
elenco di nomi, quasi illeggibili, tra cui il suo, in dodicesima o
tredicesima posizione. Il “direttore scientifico”, intanto, intratteneva i
convenuti mostrando diapositive di istogrammi  attraversati da linee
zigzaganti . “Ecco, vedete. Qui si apprezza la crescita dei casi di Hiv dal
1983 ad oggi. Nel lucido successivo, abbiamo l'incremento della mortalità.
Ed in questo, vengono scorporati i casi per modalità di trasmissione. Come
si nota, i tossicodipendenti costituiscono da soli il 65% delle persone che
hanno contratto il virus”. Nessun cenno al gruppo tecnico e, men che meno,
a Raimondo. Alla fine scoppiò un applauso quasi fragoroso, mentre la
referente, con uno dei suoi migliori sorrisi, parlava di “lodevole sinergia
tra servizi ed istituti di ricerca, rappresentati dall'esimio relatore”.
All'uscita, si erano formati piccoli crocchi di persone  che
chiacchieravano amabilmente. Si discernevano le parole "interessante”,
“brillante esposizione”, “ce ne avessimo di operatori come lui”, mentre
Raimondo misurava, a passi lenti, la sua rabbia solitaria.
                  ***
Sono stanco. Stufo di sopportare tutto questo. Non era previsto dal
contratto di lavoro. Lo stipendio non basta, se occorre trangugiare tante
porcherie. Essere pagati così così per mandare giù tanta merda non mi
sembra un buon affare. Ed allora, perché non rinuncio? Perché non mando a
quel paese (con l'invito di restarci) Curcioni, Pavoni, la referente pazza?
Non sarebbe male, no, m'immagino le loro facce, nel momento in cui mi
sottraessi al loro controllo, riprendendomi, in un colpo solo, la mia
libertà. Sì, e poi? Cosa me ne faccio della libertà senza mezzi di
sussistenza? Per loro cosa cambierebbe? Forse penserebbero “ma guarda
questo cretino, si licenzia senza alcuna prospettiva, abbiamo fatto bene a
non fidarci di lui”, forse non penserebbero nulla, tirerebbero avanti come
se nulla fosse successo. Calma, ci devo pensare con calma. Non prendere
decisioni affrettate, ma neanche trascinarmi per mesi, per anni, senza
prevedere niente, così, per forza d'inerzia. Una sola cosa è chiara. Non
voglio dargliela vinta  senza combattere. Anche loro dovranno pagare un
tributo, pagheranno caro, pagheranno duramente.
                                                     ***
  Fu così che il Piano prese forma. Prima appena abbozzato, poi , poco per
volta, più preciso nelle  sue articolazioni e nei suoi dettagli. Raimondo
scartò diverse possibilità, alcune apertamente deliranti (mettere bustine
di eroina  nelle tasche o nelle borse dei suoi bersagli, fare una
telefonata anonima alla polizia, e presenziare il loro arresto), altre gli
parvero troppo complicate e poco realizzabili (mandare lettere artefatte,
contenenti delicate allusioni offensive, ad ognuno dei tre, contraffacendo
la loro firma, così che ognuno fosse convinto di ricevere un insulto  dagli
altri due), altre ancora erano puri e semplici passaggi all'atto
(partecipare ad una riunione in cui fossero tutti presenti, estrarre una
pistola e farli tutti secchi). Poi trovò un filo, in apparenza casuale,
che, una volta dipanato, lo condusse vicino al centro dei suoi desideri. Li
avrebbe fatti impazzire. Simulando vicinanza, assecondando le loro vanità,
le debolezze avrebbe conquistato la loro fiducia, sarebbe diventato
insostituibile, un fedele esecutore di pensieri inespressi, di ambizioni
inconfessate. Una volta conosciuti i  loro punti deboli, li avrebbe
lavorati con la stessa attenzione di un artigiano che tesse un merletto
prezioso, fino a trasformarli in ferite infette, in lacerazioni
irrimediabili. Solo a quel punto se ne sarebbe andato, dopo aver
disseminato rovina e dolore, leggero come un ragazzo che corre dietro ai
suoi amici.
Il Piano era scandito da tre movimenti : il primo consisteva
nell'avvicinarsi alla referente, diventando  un membro del suo staff e un
punto di riferimento per la ricerca  e la documentazione. Avrebbe così
spiazzato Pavoni, che ambiva ad un ruolo di consulente regionale.
Nella seconda fase avrebbe, in modo quasi impercettibile, messo in
contrapposizione la schizofrenica ed il suo responsabile, allargando
divergenze già visibili, alimentando contrasti che, così sperava, avrebbero
indebolito entrambi.
Il terzo movimento era il più audace ed azzardato. Proporsi lui stesso come
referente regionale, alla fine del mandato attuale e, da quella postazione,
distruggere Curcioni, il Dott. Pavoni e Maria Rosa. Ce la poteva fare, se
tutto si fosse svolto come prevedeva, in tre anni. Dopo avrebbe scelto se
congedarsi dal sistema sanitario o affrontare nuove battaglie.
“Devo essere impazzito, a pensare queste idiozie”, si diceva nei rari
momenti di lucidità.
(forse, mio malgrado, continua...)


title: Bassa soglia (6)

text:
Writer <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo
Scusate, Questo pezzo era rimasto dentro la "posta in uscita" e, quando la
connessione si è riattivata (Libero non mi funziona da dieci giorni buoni)
è stato postato involontariamente.
W.


title: (L) senza titolo

author: Bishop

text:
Dove sei adesso?
Ora che ho brividi a spaccarmi la pelle e immagini come coltelli a
trafiggermi i pensieri.
Così lontana che il mio grido non possa raggiungerti?
Così a fondo è stato sepolto il ricordo di me?
Quanto sei irrimediabilmente lontana adesso..Che non mi basta la tua voce,
una tua foto, una
tua parola.
Perché questi chilometri sembrano moltiplicarsi, mentre li percorro per
avvicinarmi?
Forse sei tu che ti sposti, preda del presente felice che dici di avere.
Perché queste domande si inpossessano di me e non mi lasciano libero? Solo,
perduto. Andato.
Perché sento il tuo odore? Così forte a volte, così presente da profumarmi l
’ anima. E mi delizia d’ estasi. Mi riporta con gli occhi a dita nella
carne, lingua che scivola fra gli umori.
Alla mia faccia fra le tue mani mentre mi chiedi: “chi sei?”
cut?-
Farò un falò di tutte queste parole. Guarderò il fuoco che lentamente le
accende, le fa avvampare di rabbia e le trasforma in fumo.
E le volute nere saliranno al cielo lasciandosi dietro ceneri e resti di
carta non bruciata.
Lasciandosi dietro me, e il mio sguardo fisso su quell’ altare di parole
cancellate.
“Rimarrò qui a farmi trafiggere dalle coltellate. Beato alla visione del
sangue.”


title: Il mio libro è da buttare? (gradito giudizio)

author: quepos

text:
Qualche anno fa ho scritto un libro (200 pagine). Trattava due storie
diverse, quella di un tossicodipendente e quella di uno speaker radiofonico
di una radio pirata. Le storie si intrecciano ad 1/3 del libro evolvendosi
in un romanzo di quasi fantapolitica (credo neanche troppo "fanta").  Il
titolo è "IL MORSO DEL CANE"
Non mi ha mai convinto ed è rimasto in un cassetto finché non ho deciso di
inserirlo sul sito di Oltreponte (con uno pseudonimo).
Non sono convinto neanche adesso. Ogni volta che lo rileggo cambierei un
sacco di cose, ma in questo modo non riuscirei mai a finirlo. (I riferimenti
a Dylan Dog riguardano alcuni manifesti contro la droga affissi all'epoca in
Toscana)
Provo a postare uno stralcio del primo capitolo e chiedo: fra proprio tanto
schifo?
*************************************************************************
 La morte che ride
   la morte contenta
   la morte la morte
   la morte ti annienta.
  La morte ti annienta. Una frase comune, una nota di realtà che passa
inosservata nel linguaggio di tutti i giorni. Era così strano che un fumetto
riuscisse a renderla così riflessiva, quasi opprimente.
La morte ti annienta. E la vita?
Ricordavo vagamente le centinaia di manifesti affissi in città, l'immagine
di Dylan Dog, un personaggio dei fumetti fra i più amati usato per un
maggior contatto diretto con le masse giovanili. Le poche parole abilmente
scelte, scritte nella nuvoletta che fuoriusciva dalla sua bocca, esprimevano
la voglia di   schiacciare la grande piaga: "LA DROGA E' IL BUIO". Un
vampiro disegnato alle sue spalle completava l'artistica composizione del
messaggi. L'ennesimo appello, un salvagente forse diverso dal solito ma a
cui non riuscivo ugualmente ad aggrapparmi. "La droga e' il buio", lo
sapevo. Ma quanto altro buio c'era intorno?
Un forte dolore all'addome riunì al corpo le mie fantasie, strinsi i denti.
Provai a  bere un sorso d'acqua in cui avevo disciolto un paio di aspirine,
lo avevo visto fare da altri e sembrava potesse funzionare, magari  come
semplice placebo.
 La frequenza dei malori era aumentata notevolmente. Negli ultimi giorni
avevo passato la maggior parte del mio tempo cercando costantemente
l'eroina. Ogni volta che il suo effetto svaniva, l'unica cosa che contava
era trovarne ancora. I soldi pero' cominciavano a non bastare più', appena
pagata una dose dovevo cercare il modo di reperire denaro per pagare quella
successiva. Il malessere era solo agli inizi, come mi sarei sentito quando
avrei dovuto sopportare le vere e proprie crisi di astinenza? Questo era un
dubbio a cui ora non avrei saputo rispondere e che non mi interessava
particolarmente.
Andai in bagno e dopo essermi lavato la faccia mi guardai allo specchio, ero
orribilmente stravolto.
- Povero Roberto! - dissi ad alta voce a quell’immagine riflessa che quasi
mi spaventava, - Hai quasi trent'anni e ne dimostri cinquanta. -
Guardavo il volto pallido, gli occhi affossati cerchiati da un colore
violaceo, le rughe profonde per la carente elasticità' della pelle. Guardavo
i capelli che cominciavano a sbiancarsi, la barba incolta. Era come vedere
una foto in cui la nostra immagine male immortalata ci provoca disagio e che
vorremmo togliere dall'album del nostro amico, solitamente d’aspetto più
fotogenico.
Provando un po' di disgusto, nell’ analizzare quell'essere uguale a me ma
che non conoscevo, trovavo una certa distrazione dallo stato di malessere
generale. Aprii la bocca, almeno i denti erano al loro posto, per poco,
anch'essi erano destinati ad andarsene, cosi' come i neuroni del mio
cervello che sentivo bruciare ogni giorno, provocandomi le sempre più
frequenti confusioni mentali.
Mi gettai di peso sul letto tornando a fantasticare di nuovo. Piacevolmente
le palpebre si socchiusero.
A volte può accadere
   che immagini si liberino in volo
   e solo nelle spire della mente
   ti appare chiaro un volto femminile.
   Un brivido nel cuore,
   che sente già di amarlo,
   t'immerge nell'oblio del sentimento.
   Ma quando non riesci a farne a meno,
   è tardi per fermare il tuo risveglio
     e scopri ch'era solamente un sogno.
Probabilmente mi ero addormentato per qualche istante, trovavo difficoltà ad
orientarmi nella mia stanza. Quante cose nuove si possono trovare nel
proprio nido! Quanti particolari emergono quando meno li cerchi! Libri di
ogni genere, dischi quasi mai ascoltati, cose viste distrattamente tutti i
giorni e che ora richiamavano ricordi piacevoli quanto lontani.
Venalmente, pensai a tutti i soldi spesi durante il corso della mia vita per
comperare tanti oggetti adesso inutili. Relativamente però, mi accorsi che
il pentirmi di quelle spese era dovuto  al mio bisogno di eroina,
trasformavo mentalmente il valore di ogni oggetto in controparte del siero
vitale che non sapevo più negarmi.
Cominciai a maledire il mio passato, il mio aver sperperato tutto quello che
solo la necessità ci fa valorizzare.
Ma era poi così tanto difficile resistere? Fino a qualche giorno prima avevo
detto che non ci sarei cascato, non io. Quando mi facevo insieme agli altri,
li guardavo con commiserazione.
- Posso  uscirne quando  voglio! -  dicevo  con spavalderia, continuavo a
ripeterlo a loro e a me stesso.
Per questo non mi occupavo mai  del reperire  roba, evitavo  l'acquisto
delle siringhe, non volevo che qualcuno pensasse che ero un drogato. Cercavo
di mantenere un distacco da quel senso di contaminazione, che credevo una
trappola solo per i deboli. E adesso? Come mi sentivo adesso nel vedermi
così assetato di ciò che mi faceva perdere l'importanza della vita? Non
sapevo più' credere nella certezza che mi permetteva di non definirmi un
tossicodipendente.
Una vampata di calore aumentò la tensione. Gridai la mia rabbia senza
curarmi di chi potesse sentire, gridai come un lupo ulula alla luna. Non
c'era la luna, ma solo una scaltra penombra, la stessa che ritrovavo nel mio
cervello atrofizzato, l'anticamera della morte.
Come un flash mi balenò nella testa un episodio fastidioso per la mia
dignità ormai in disfacimento, ma allo stesso tempo di opportuna utilità.
Frugai nel cassetto del comodino. Fra le numerose cianfrusaglie e cose
inutili che la mia vecchia mania di conservazione mi impediva di gettare
via, trovai un po' di soldi. Il buon vecchio Antonio, Tony per gli amici,
quindi per tutti quelli che lo frequentavano, me li aveva prestati per
ritirare la mia moto sequestrata dai Carabinieri a causa di una multa non
pagata.
E' incredibile la capacita' con la quale un tossicodipendente riesce ad
inventare le storie più complicate per spillare quattrini a qualcuno, non
avevo mai posseduto una moto, e per quel che mi ricordavo, Tony l'aveva
sempre saputo.
Povero Tony, non riusciva mai a dire di no a nessuno, per questo aveva tanti
amici. Povero Tony, non si sarebbe meritato di avere amici come me. Pensai
che dovevo restituirgli quei soldi, si, forse un giorno lo avrei fatto, ma
ora, ora mi occorrevano, avevo il bisogno di uscire per trovare un po' della
velenosa felicità.
Grazie ai "giudici"
Ciao
Quepos


author: Krapp

text:
quepos ha scritto nel messaggio <78u0vu$4i8$
8...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>Qualche anno fa ho scritto un libro (200 pagine). Trattava due storie
E' scorrevole e ben scritto, non vedo perchè ti fa schifo. Non sarà un
capolavoro, ma c'è di peggio, molto peggio, e vende anche molto.
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"
a.k.a.
Console Marcus Krapp
ambasciatore Bajoriano su Deep Space Tango
Iscrivetevi a Federazione Unita, il GDR di Star Trek
Fed. Unita: Alliance
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: Tenero amore mio

author: Elvio Cipollone

text:
Aveva ispezionato con cura tutti gli angoli della pianura, non voleva
una scena qualunque. Quando sbucò nel grande prato, circondato da
fitte fratte e il salice a tre quarti, sentì un brulichio frenetico
attraverso la faccia: era quello che cercava. Anche l'ora scelse,
niente caldo e nemmeno crepuscolo. Luce bramava, tanta e fresca.
Arrivò alla fontanella che eran le dieci, l'aria distratta e una amara
malizia. Lei era lì. "Amore, tesoro, che bella mattina!"
Non le rispose, un calcio ad un sasso ed uno sguardo squadrante. I
capelli leggeri che le ondeggiavano intorno, gli occhi trasparenti, il
sorriso innocente, gli suscitarono quel maledetto sentimento di
strazio che non poteva sopportare.
Con due salti di corsa, Ellen si avvicinò; posò le braccia sulle
spalle di Jhon, un bacio sulle labbra appena dischiuse e poi parole
lasciate galleggiare nell'aria: "Stare con te, nervoso puledro
dall'aria di sfida, è una festa".
Jhon non volle parlare, le accarezzò l'arcuata schiena e reclinò la
testa sui morbidi capelli; ma fu solo un istante, poi strinse i pugni
e si incamminò.
Là, sotto l'ombra del salice, si fermò. Il prato dolcemente pendeva e
fili d'erba più verde sfilavano alti frammisti a raggi di sole che
penetravano, nonostante tutto. Sentì il fresco alleviare la fatica,
respirò i vapori della rugiada che svaniva nel primo tepore e sedette.
"Tenero amore mio, disse Ellen guardandosi intorno, ogni dove con te è
poesia".
"L'amore che sorge dal tuo cuore sincero, oh Ellen dai capelli dorati,
io non riesco a toccarlo".
"Toccare il mio amore vorresti? Ragazzo distratto, non ti basta che
esista?"
"Il tuo amore, ragazza ineguale che fai festa alla vita, è troppo per
me".
"Quali parole inaspettate mi giungono! Freccia d'arco che scaglia
lontano, il mio sogno è starti vicino".
"Vicino o lontano tu scavi passioni, goccia di miele che invano
m'ascolti. Da quando tu m'ami mi trema la mano e il passo vacilla".
"Orsù mio eroe, ti basti sapere che mai desiderio ho sentito più forte
che vederti libero affrontare la vita".
"Libero dici e intanto incateni i miei gesti concreti, le albe
inchiodate a guardare i tuoi occhi, le notti trascorse a sognarti e lo
strazio del giorno che fugge, altro non fare che ambire al tuo corpo".
"Il mio corpo è il mio sentimento, fresco cespuglio in un giorno
d'estate. Non annientarlo facendolo tuo, lascialo mio e continuerà a
giorire della tua presenza".
"Non posso, mare di latte che schiuma produce. Ah, potessi non
amarti!"
"Fulgida luce che rischiara le tenebre, il mio amore non chiede
contratti. Lasciati amare senz'altro volere e vai libero senza
fardelli".
"Il mondo mi chiamerebbe malvagio e sarebbe prigione peggiore".
"Gioia della mia esistenza, solo dolore ti posso arrecare?"
"No. Un tuo gesto mi può liberare ed è qui che lo voglio, non
indugiare".
"Più non parlare, fai di me ciò che ti pare".
"Ti prenderò come atto finale. Perdonami amore se ti ucciderò senza
farti del male".
"Prendimi pure e lasciati andare. Non chieder perdono per il tuo
agire. Ho vissuto un istante, ho saputo gioire, or che mi prendi posso
anche sparire".
Elvio


title: Tenero amore mio

author: Libertaria

text:
On Tue, 17 Oct 2000 09:30:38 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
wrote:
Santo cielo, Elvio...quanta poesia.
Bella questa tua prosa, che deifnirei bifronte.
TI spiego perche': leggendola, ho trovato due chiavi di lettura,
storia vera, fatto reale (nell'ambito ovviamente del racconto), e
scena diretta da un regista.
Cosa secondo me grande, perche' sottolinea l'effimero confine tra
reale e finzione, tra vita e sogno. E' difficile trovare questo
equilibrio e questa capacita', essere in grado di non lasciarsi
prevaricare dalla tentazione di spiegare troppo, o scegliere di
spiegare troppo poco.
Forse mi spiego male, ma cosi' ho letto questa tua, cosi' l'ho
percepita.
Grazie di cuore, Ciao.
L.


title: Tenero amore mio

author: Mario Giagnori

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> ha scritto
> Aveva ispezionato con cura tutti gli angoli della pianura
Non č questo raccontino sia scritto male, ci sono bei passaggi,
belle - anche se non troppo originali - descrizioni, ma quello che non
capisco del tuo scrivere, caro Elvio (e qui - apro parentesi - faccio
un discorso sul tuo modo di scrivere in generale), č come sia
possibile che tu riesca a passare da descrizioni auliche, come in
questo racconto, ad altre decisamente pornografiche. A me pare strano.
Probabilmente, se riuscissi a unire le due cose, penso che ne
guadagneresti. Cioč, potresti smussare entrambi gli stili, in favore
di un altro che li contenga.
Mario


title: Tenero amore mio

text:
On Tue, 17 Oct 2000 16:26:13 GMT,
tranqu...@tin.it
 (Libertaria )
wrote:
>sottolinea l'effimero confine tra reale e finzione, tra vita e sogno.
Ciao L.
sono contento delle tue parole, hai colto un aspetto di questo mio
piccolo scritto; l'altro essendo l'impossibilitą di possedere un
sentimento altrui. E' stato bello vederti apparire su ias.
A presto
Elvio


title: Tenero amore mio

text:
On Tue, 17 Oct 2000 19:34:50 +0200, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> wrote:
>quello che non
>capisco del tuo scrivere, caro Elvio (e qui - apro parentesi - faccio
>un discorso sul tuo modo di scrivere in generale), č come sia
>possibile che tu riesca a passare da descrizioni auliche, come in
>questo racconto, ad altre decisamente pornografiche. A me pare strano.
Nei piccoli pezzi si possono fare esperimenti, caro Mario, poi
qualcosa sedimenta nello stile di fondo che ognuno ha.
In quanto al porno ti dirň: amo la vita con coraggio e penso alla
letteratura come rappresentazione, ne consegue che mi cimento anche
con le scene di sesso esplicito (vorrei riuscirci bene, ma per questo
sto ancora studiando).
Elvio
ps: Grazie, mi hai aiutato a mettere a fuoco una transizione in atto.


title: Tenero amore mio

author: mannina

text:
Mario Giagnori <
MmmyT...@libero.it
> wrote in message
8si2pm$k2hch$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...
> > Aveva ispezionato con cura tutti gli angoli della pianura
>
> Non č questo raccontino sia scritto male, ci sono bei passaggi,
> belle - anche se non troppo originali - descrizioni, ma quello che non
> capisco del tuo scrivere,caro Elvio (e qui - apro parentesi - faccio
> un discorso sul tuo modo di scrivere in generale), č come sia
> possibile che tu riesca a passare da descrizioni auliche, come in
> questo racconto, ad altre decisamente pornografiche.
Mi ceco l'altro occhio , mi mordo le dita , mi taglio a zero i capelli, non
vedo film per un giorno...
ma questa volta  concordo con Mario, caro Elvio :-)))
Devo dire che questo tuo passare da una scrittura quasi paragonabile a
scritti sacri , ad una tua scrittura diciamo cosě " piů pornazza" mi spiazza
notevolmente.
Ricordo ancora una tizia di cui tu scrivesti che al mare si masturbava
davanti ad un uomo...e se poi rileggo questo tuo scritto...Ho il buio , la
confusione, le vertigini!
Sempre irriverentemente dispettosa .-)
Mannina G. , la radiosa Puntina


title: Tenero amore mio

text:
mannina <
man...@interfree.it
> ha scritto
> Mi ceco l'altro occhio , mi mordo le dita , mi taglio a zero i
capelli, non
> vedo film per un giorno...
> ma questa volta  concordo con Mario
C'hai la rogna. :-))


title: Tenero amore mio

text:
On Wed, 18 Oct 2000 12:06:42 +0100, "mannina" <
man...@interfree.it
>
wrote:
>ma questa volta  concordo con Mario, caro Elvio :-)))
Non ho capito, però, se lo consideri positivo o negativo.
Elvio


title: Tenero amore mio

text:
Mario Giagnori <
MmmyT...@libero.it
> wrote in message
8spgna$l2gmg$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...

Invidioso!!!!! :-))
Tu non ce l'hai ed io si...tatatero tattatà! :-))
Tu che c'hai?
A già sei Servaggio...Dimenticavo! Pardon! :-P
Mannina G., la radiosa Puntina con la rogna


title: Tenero amore mio

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
39f04895...@news.CIS.DFN.DE...

Voglio essere buonina : diciamo che lo considero positivo.:-)))
Mannina G., la radiosa Puntina con la rogna ( lo ha detto un mago!!!)


title: Tenero amore mio

author: Norma

text:
mannina <
man...@interfree.it
> wrote in message 39ed7...@news.dada.it...
>
> Mario Giagnori <
MmmyT...@libero.it
> wrote in message
> 8si2pm$k2hch$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...
>
>
>
> > > Aveva ispezionato con cura tutti gli angoli della pianura
> >
> > Non è questo raccontino sia scritto male, ci sono bei passaggi,
> > belle - anche se non troppo originali - descrizioni, ma quello che non
> > capisco del tuo scrivere,caro Elvio (e qui - apro parentesi - faccio
> > un discorso sul tuo modo di scrivere in generale), è come sia
> > possibile che tu riesca a passare da descrizioni auliche, come in
> > questo racconto, ad altre decisamente pornografiche.
>
>
> Mi ceco l'altro occhio , mi mordo le dita , mi taglio a zero i capelli,
non
> vedo film per un giorno...
> ma questa volta  concordo con Mario, caro Elvio :-)))
> Devo dire che questo tuo passare da una scrittura quasi paragonabile a
> scritti sacri , ad una tua scrittura diciamo così " più pornazza" mi
spiazza
> notevolmente.
> Ricordo ancora una tizia di cui tu scrivesti che al mare si masturbava
> davanti ad un uomo...e se poi rileggo questo tuo scritto...Ho il buio , la
> confusione, le vertigini!
>
> Sempre irriverentemente dispettosa .-)
>
> Mannina G. , la radiosa Puntina
Concordo.....però a me emoziona questa "schizofrenia"....in fondo poi  lo
scopo della scrittura non è anche quella di emozionare? E non vi sono già
troppi scrittori che scrivono a regola d'arte ma poi....cosa ti danno?   Una
lezione di letteratura.....mhà!...a me Elvio piace così com'è.
> Norma
>
>
>


title: io ce l'imac nuovo e il dy

author: fabrizio venerandi

text:
"Ce' -dico a cecilia- è uscito il nuovo iMac"
"hu -fa lei- è bello?"
"Ce', ne abbiamo bisogno"
"Per fare cosa?"
"Non lo so, ma lo faremo più velocemente"
"Ma cosa ci facciamo in più di questo che abbiamo già?" insiste.
"Il prospetto illustrativo dice che ci posso attaccare la mia telecamera
digitale e la mia fotocamera digitale e fare montaggio video" rispondo.
Cecilia divarica le gambe, poi le riaccavalla all'incontrario.
"Affabrì, non non abbiamo né videocamera, né fotocamera"
"Cosa abbiamo allora?"
"Un debito di centomilioni con la banca passadore"
"Uh"
"E un figlio che mangia cose commestibili e costose e rilascia in cambio
poltiglie puzzolenti"
"Rivendibili?" chiedo speranzoso.
"Inutilizzabili"
'Ecologisti di merda' penso. Con la faccenda del riciclo ci hanno
ingannato.
Sposto la testa verso il mio imac arancione tangerine 400 dvd, e mi
sembra di colpo vecchio e stupido, se confrontato con il nuovo imac
bianco con base tonda e schermo a cristalli liquidi sorretto da un palo
di metallo. Guardo il volantino e poi l'imac vecchio orribile arancione,
e poi di nuovo l'imac obsoleto ronzante scomodo e ancora il volantino,
alzando ed abbassando la testa, e continuò così per un po', per
suscitare pena in cecilia e invece mi fermo all'improvviso.
"E se lo vendessimo?" le chiedo.
"Cosa?" fa lei.
"l'imac arancione vecchio puzzolente rumoroso"
"quando ci facciamo?"
"sui seicento pallini"
"E quanto costa quello nuovo?"
"Tremila pallini"
"e dove li troviamo i duemilaquattocento pallini mancanti?"
'Dannazione' penso, dovevo sceglierne una che fosse passata direttamente
dalle addizioni all'algebra degli insiemi. Ci provo lo stesso, le dico
che se consideriamo l'insieme molteplicità di soldi, e togliamo
dall'insieme molteplicità di soldi dei soldi, otteniamo due insiemi di
molteplicità di soldi.  Se applichiamo lo stesso stratagemma per un po'
di volte abbiamo un discreto numero di molteplicità di soldi, e quindi
possiamo comprarci il nuvo imac a partire dai 600 pallini iniziali.
Cecilia si gratta la testa e poi scende: cosa voglio dire, da dove
spuntano questi infiniti insiemi di soldi.
Allora m'infervoro è una mia nuova teoria che si chiama dy che vuol dire
molteplicità. Una mela è una mela non è un numero, le spiego, è una
mela. Ma due mele, sono una molteplicità di mele. Una volta che noi
concepiamo le due mele, non come due mele, ma come molteplicità di mele,
possiamo dividere in due questo insieme dy di mele ed ottenere due
insiemi dy di mele, quindi due molteplicità di mele. Penso che cecilia
non capisca questa mia stimolante visione delle cose e invece lei non
batte ciglio e mi risponde: "perché dici due molteplicità di mele?
Avremo molteplici molteplicità di mele, ovvero dy di dy di mele" e io
penso che cecilia è una donna meravigliosa e che non sono pazzo.
"Esatto!" le dico che avevo semplificato per fare la cosa semplice, noi
avremo dy dy mele.
Cecilia mi guarda negli occhi per un attimo poi mi dice che sono pazzo.
"non dire così, ho anche scritto un capitolo sull'uso del 'non dy',
ovvero la privazione dell'esisenza del molteplice" Il non molteplice.
Faccio il broncio come niccolò quando vuole il latte e io gli do la
camomilla.
"va bene, va bene, dice cecilia arroccandosi la gonna, ma come applichi
questa tua visione dei numerosi molteplici di pallini? come possiamo
partire da 600 pallini e arrivare a 3000?"
E io le dico che ci sono due modi, il primo è un regime totalitario
basato su due o tre filosofie che sto ultimando di redigere.
"E il secondo?" mi chiede e io le dico il pagamento a rate, e lei alza
gli occhi dice che mica è la stessa cosa, io dico che è una
banalizzazione del concetto di molteplice, ma lei è convinta che voglio
intortarla, si mette le mani a cono sulla fronte e batte mostrandomi il
suo bel nasino che sbuffa. "Basta mutui" esplicita.
"Potrei vendere anche il powerbook 165c..." dico tra me e me, a voce
alta per essere sentito.
"E quanto ci facciamo?"
"Sui 2400 pallini" dico sicuro sorridendo e cecilia si porta le dita al
naso e poi, dopo aver fatto due cose, mi dice che non crede che quel
rottame setoloso valga 2400 pallini.
Io faccio lo stupito, non mi credi, insomma è un pezzo da collezione, ho
anche l'alimentatore che si attacca all'accendisigari della macchina, e
cecilia si alza e va davanti all'imac si collega al mercatino dei
powerbook user che sono quelli che si conoscono che usano powerbook  e
cerca il 165c e cerca la valutazione e mi dice che vale sì e no 50
pallini, caro mio, altroché 2400, e io dico ma brava, ma come sei brava
io cerco di dare un po' di aria, un po' di vita di modernità a questa
casa e tu remi contro, te e il tuo bertinotti.
Cecilia ride e dà una pacca affettuosa all'imac arancione e mi dice
cerca di tenerti bene questo caro mio, e butta quei depliant in carta
patinata e gli dà una seconda patta e alla seconda patta lo schermo
del'imac arancione si spegne con un buzzo, cecilia si spaventa pure fa
un salto verso la finestra e sento questa puzza di pezzo di lego
bruciacchiato.
Cecilia guarda l'imac e la sua nuova nuvoletta mefistofelica che sale ad
inscurire il soffitto e io le dico che comunque è lo stesso 50 pallini o
600 pallini sono sempre un insieme dy di pallini e lei mi guarda e mi
ricorda che per me ha lasciato un architetto che adesso lavora a milano
e bruxelles ed ha due automobili di cui una che costa quasi quanto la
nostra casa. Io le chiedo cosa voglia dire e lei va in cucina e dice che
la birra la finisce lei e stasera non fa la cena.
Poi si sente piangere, domani in fondo sarà di nuovo lunedì, e io mi
rimetto a guardare il volantino e sospiro bellezza bianca di plastica
luminescente.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
neon.ods.org:8010
Il trionfo dell'impiegato -
http://www.venerandi.org/impi.htm
Pantagrognomicon -
http://www.venerandi.org/pantagrognomicon.htm