title: Sulla pelle abbronzata

author: Filippo Bonifati

text: Dedicata alla mia donna...


title: Sulla pelle abbronzata

author: Franx

text:
> Dedicata alla mia donna...
Innanzitutto benvenuto. Premetto che i tuoi pezzi non mi sono piaciuti e mi
permetto di tagliuzzarne uno a mia volonta'. Non ti spaventare, e' normale
da queste parti.
>Come una piuma le tue mani volerebbero sfiorandole il naso,
Attento, potrebbe starnutire, infrangendo irrimedialbilmente l'incanto.
> E dimmi, quanto saresti disposto a soffrire per sentirne il respiro lento
>sulla tua guancia in un letto di talco?
Tutto ma il letto di talco no. Sembra quasi una tortura; in tal caso
riscriverei cosi' la frase:
'E dimmi, quanto saresti disposto a soffrire in un letto intriso di talco
che ti riempe la bocca e le narici rallentandoti il respiro fino a farti
infossare le guance etc ...'
> Ho visto la tua paura svanire al pensiero della sua lingua nella tua bocca
> e i tuoi pensieri nelle sue mani.
Il 'pensiero dei tuoi pensieri' mi sembra vagamente ripetitvo. Forse nelle
sue mani si intendeva qualcos'altro.
Per il resto il brano abbonda di luoghi comuni e frasi di consumo, o
comunque di immagini talmente zuccherine (e imho gratuite) da far venire il
voltastomaco. Ne elenco alcuni, cosi', per sfizio:
> Baceresti voluttuosamente il collo delicato e le labbra imbronciate.
> E poi vorresti farla sorridere, farle scoprire i denti
>perfetti e bianchissimi.
> E poi vorresti che lei aprisse gli occhi, per perdertici dentro
> Cosa daresti per accarezzarla, liscia pių di quel
> lenzuolo, morbida e dolce come il fiore di una magnolia.
> E cosa daresti per vederla sdraiata, coperta solo da un lenzuolo di seta
> leggero
Ci sono anche delle parti un po' piu' riuscite, piu' fresche, ma sono
talmente
poche e nascoste che non sono riuscite a impressionarmi favorevolmente.
Franx.


title: Adesso prendi la chiave inglese...

author: Andrea B. Previtera

text:
...e dammela in testa con tutta la forza che hai, spaccami il cranio e
non parliamone piů. Anni e anni di nuoto saranno pur serviti a qualcosa,
sbatti meno le ciglia e stringi bene la superfice cromata dell'arnese,
descrivi una parabola robusta, e impatta con decisione massima.
Dai, che aspetti ? Io sono qui, il bar non č niente male, il caffč
corretto si sta freddando.
Buona sera, stronza.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  [It Never Snows] - Molto presto, da qualche parte sul web...


title: Adesso prendi la chiave inglese...

author: Mario Giagnori

text:
Andrea B. Previtera wrote:
> ...e dammela in testa con tutta la forza che hai, spaccami il cranio
Ai miei tempi, andava molto la Beta 38 ( da non confondersi con la P38)
Mario


title: Adesso prendi la chiave inglese...

author: rvef

text:
Mario Giagnori <
mgi...@tin.it
> wrote in message
83o599$19b$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
:
: Ai miei tempi, andava molto la Beta 38 ( da non confondersi con la P38)
Permetto l'uso de "ai miei tempi" solo a chi ha oltrepassato gli 80... :-)
Non credo sia il tuo caso.
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~


title: Adesso prendi la chiave inglese...

text:
rvef <wrote in message
> Permetto l'uso de "ai miei tempi" solo a chi ha oltrepassato gli 80... :-)
> Non credo sia il tuo caso.
Rimane il fatto che oggi le Beta 38 non si usano piu'. Erano molto maneggevoli.
Ed erano semplici da usare.
Di solito, la procedura (ho sentito raccontare) era questa. Ti piazzavi a un
qualsiasi incrocio e al primo che passava in Vespone gli spaccavi la testa.
A chi manifestava dubbi sul fatto che non tutti quello col Vespone erano di
diversa colorazione politica, di solito si rispondeva che al 50 per cento
certamente lo erano. E quindi, al massimo, c'erano soltanto un 50 per cento di
teste spaccate per sbaglio.
Erano decisamente altri tempi,"i miei tempi".
Mario


title: [11 songs] 10/11

author: Russell Coutts

text:
10.
E' tutto un gioco, in fondo.
Il grande gioco della vita dopo puoi perdere o vincere secondo strani
disegni che neanche a Datamedia... non e' detto che poi una debba
vincere o perdere, dal momento che puo' anche perdere sempre (sfiga,
pero': "Eh, ma e' la vita" "Stai sempre a lamentarti" "Domani e' un
altro giorno" "Francamente me ne infischio" "Tieni giu' le mani dai miei
gettoni").
E non c'e' verso di poter decidere davvero qualcosa. Tutti si illudono
di poterlo fare, ma l'autosuggestione ha un potere forte, fuorviante e
che cresce alimentandosi di se stessa, fino a raggiungere dimensioni in
cui tutto pare possibile e fattibile.
E' in questi momenti che di solito si cade.
Si potrebbe evitare di farsi troppo male, se solo si riuscisse a capire
il momento esatto in cui l'equilibrio viene a mancare, l'attimo in cui
la penultima goccia cade ancora nel vaso, l'istante in cui ci si puo'
ancora trattenere dal tirarlo fuori prima di ingravidare una perfetta
sconosciuta.
Ma cio' non avviene quasi mai; anzi, se anche avvenisse, uno si
preparerebbe nel modo sbagliato: si cadrebbe rovinosamente cercando una
nuova posizione di equilibrio, si verserebbe mezzo innaffiatoio per
terra levandolo di colpo da sopra il vaso, lo si tirerebbe fuori, ma non
facendo in tempo a puntarlo in altra direzione che non sia quella
originaria: palla otto in buca.
Fu cosi' che, malgrado avessi avuto tutti i preavvisi di questo mondo,
Cristina se ne ando'. Non mi volli accorgere di tutti i segnali
luminosi, delle sirene urlanti, delle bandiere gialle che segnalavano il
pericolo. Dopo mi resi conto di tutto questo, ma in quell'istante, in
quel particolare momento storico, tutti gli allarmi erano squillati a
vuoto.
Cosi' un giorno lei prese e se ne ando'.
Cosi' un giorno io presi e restai li' a guardarla allontanarsi,
portandosi dietro nell'oblio i sogni, le speranze e le illusioni che
avevamo saputo costruire insieme.
A pensarci ora non so neanche perche' rimasi a crogiolarmi nel dolore
per tutto quel tempo, dopo. Perche' passassi le nottate sveglio, con gli
occhi sbarrati a contare e ricontare le travi del soffitto, sbagliando
ogni volta conteggio, ricominciando ogni volta daccapo e non
ricordandomi, la notte dopo, su quale numero mi fossi accordato al
termine della veglia precedente.
Eppure non ero un ragazzino, sapevo che le cose sarebbero finite. Tutto
finisce, in un modo nell'altro.
Ero convinto, pero', di poter decidere io il quando e il come.
Mi aveva semplicemente battuto sul tempo.
[Tema del soldato eterno e degli aironi - Roberto Vecchioni]
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [11 songs] 10/11

text:
10.
E' tutto un gioco, in fondo.
Il grande gioco della vita dove puoi perdere o vincere secondo strani
disegni che neanche a Datamedia... E non e' detto che poi una debba



title: scrivere

author: Catrame

text:
si, ma cosa ?!

--
Mi fa fatica mettere la firma


title: scrivere

author: Gordon Comstock

text:
Catrame <
cat...@gmail.com
> wrote:
> si, ma cosa ?!
>

scrivere al posto di mandare messaggi audio sarebbe già un progresso

--
i-gordon


title: scrivere

author: Cirano

text:
Catrame <
cat...@gmail.com
> ha scritto:

> si, ma cosa ?!
>
necrologi

--
X


title: scrivere

author: Riccardomustodario

text:

finalmente conosciamo chi si è tirato il ponte Morandi di Genova
>
>
> --
> X


title: scrivere

author: hastridmodifica

text:

ci sono i denti, però manca il pane.


title: scrivere

text:

c'è chi scrive sempre lo stesso libro ed ogni cosa che scrivo, se ne esce: già c'è!
il mondo è molto competitivo
https://groups.google.com/forum/?hl=en#!msg/it.arti.scrivere/L-RBfmqLeDw/LV3gmuXsAgAJ;context-place=topic/it.arti.scrivere/HQDeKCMtQRM

e se penso competitivo per scrivere il mondo è molto competitivo nelle onde giunge dalla porta competitivo prima lo scriva in modo tale la finanziaria in essere di passaggio subcaptoactionem cerca di condizionarmi ad una negligenza di sistemi spionistici meno avanzati i quali si sentono in diritto di dipanare la mia nuova verità onde rendere attivo un pensiero di qualità superiore al servizio per l'umanità delle recchie di rinale come Catrame il quale sguazza in questo andazzo.

NB PP preti e politici sono i veri responsabili della confusione intellettuale che circola tra chi s'impegna a progredire

se conoscete qualcun altro che vi dimostra ilFattocomestACE come ve lo racconta rimuda Riccardomustodariom cortesemente, presentatemelo; sono tufo di essere immerso in questa valle di ignoranza crassa alla DOMACCIA o di spie alla Soviet Mario
Per tutto il resto
PGNCL

--
ciak
riccardo


title: fine del server a singhiozzo

author: Trans IL vanO

text:
Avvisi tiscalinet
Giovedì 28 Settembre 2000
Newsgroup : Causa potenziamento Hardware/Software verrà
momentaneamente sospeso il servizio Newsgroup.
Scusandoci per l'inconveniente avviseremo quando il servizio
sarà completamente ripristinato.
Giovedì 28 Settembre 2000
Newsgroup: Il servizio News è stato completamente ripristinato
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: nuovo sito

text:
Visitate la pagina dei miei racconti all'indirizzo:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/
Ciao


title: una prova non leggere

author: stirner


title: [R] Falso storico

author: Fabrizio Patriarca

text:
AD MAIOREM GLORIAM DEI
"O io non corrompo o, se corrompo,
lo faccio involontariamente"
Platone, Apologia di Socrate
Bartolomeo giungeva da Capua sopra un carro traballante: avanzava tra le
rare querce e la breve ombra degli ulivi ricurvi che costeggiavano il
sentiero. Il fresco del pomeriggio ormai inoltrato non lo aiutava a
riflettere meglio, piuttosto, fitto di aromi tra i sassi del percorso
obbligato, lo distraeva finalmente dalla fatica, sebbene improvvise raffiche
di vento minacciassero di arrecargli un malanno per via della lunga
esposizione al sole e al sudore continuo che ne derivava. Dove quasi più non
v'era sentiero, dove la vista non scorgeva che la distesa bruna dei campi al
calare del sole e le macchie d'alberi le cui cime scavalcavano i dossi del
terreno allungandosi a perdita d'occhio verso il confine con gli acquitrini,
già s'imponeva l'immagine alta e spaziosa della rocca che sovrastava il
territorio di San Germano.
Il vecchio Bartolomeo, seduto sulla sponda del carro immaginava il termine
del suo viaggio come un'ascesa segreta e notturna dalle pendici del monte
fino alla sommità: questo pensiero gli procurava un'inquietudine che a
stento celava con vaghi commenti rivolti all'uomo che teneva le briglie del
cavallo, il frate.
Era costui un giovane dall'aspetto mansueto e i modi gentili e servizievoli,
di nome Lorenzo. A prima vista si sarebbe detto fresco di noviziato, ma v'
era nel suo portamento, nell'espressione intensa degli occhi quando
indugiava in qualche considerazione o quando semplicemente taceva, qualcosa
che lasciava supporre nel suo carattere o nell'educazione ricevuta doti di
molto superiori alla devozione o alla diligenza. In verità, frate Lorenzo
accoglieva le domande di Bartolomeo come le sue impressioni sul paesaggio
con profonda cognizione dello stato d'animo del vecchio contadino, senza
tuttavia distrarsi dalle redini, imponendo un'andatura spigliata ma non
febbrile. Ovvero calcolata e certa.
D'un tratto decise che si poteva, essendo il cammino quasi concluso,
interrogare il passeggero per verificarne le aspettative o i dubbi.
Gli chiese se fosse contento di rivedere il fratello.
Bartolomeo, sorpreso dall'iniziativa del giovane e ancora assorto nell'
osservazione del tramonto incipiente, non fece caso alle sue parole e
rispose d'istinto con un cenno d'incomprensione, aggrottando le sopracciglia
grigiastre in modo che le rughe già profonde della fronte divennero solchi
imperiosi, in un'espressione che poteva sembrare d'ammonimento. A quel punto
frate Lorenzo, abituato a ben altro genere di sottigliezze e comandi, che
non quelli d'un colono incartapecorito dalla calura e dal lavoro
massacrante, reagì - forse perché per la prima volta durante tutto il
viaggio anch'egli era stato colto soprappensiero, e stranamente nell'unica
occasione in cui aveva preso la parola per primo - nella  maniera che più
gli era solita, riformulando la domanda, con aria di scusa, in chiaro
latino. Poi subito si destò dall'errore, e aggiunse altre parole a quelle
già dette, ma in maniera più sommessa, ponendo attenzione a che svanissero
lentamente, come fossero quella d'una riflessione ad alta voce.
Continuarono, dunque, senza che Lorenzo, afflitto per la propria
distrazione, menzionasse di nuovo l'argomento. I campi si stringevano ormai
nella sera, in forma di tiepido abbraccio dei gruppi d'ulivi che via via
disegnavano una cornice scura e rarefatta nel mezzo della quale veniva ad
apparire il contorno malsicuro di una capanna.
Quando furono giunti in prossimità del cortile, che dava direttamente sul
sentiero, il frate annunciò a Bartolomeo che lo avrebbe lasciato, e che il
mattino seguente suo fratello Michele sarebbe venuto a fargli visita.
Bartolomeo, certo deluso per la mancata salita al monte, si fece mostrare la
cucina e il giaciglio, dove immediatamente sistemò il suo sacco. Poi venne
condotto dal frate nel recinto posteriore, e riconobbe dal ragliare stentato
la sagoma nera di un asino. Lorenzo gli spiegò che avrebbe potuto cavalcarlo
di giorno per recarsi al fiume e attingere l'acqua, quindi, riattraversando
di nuovo la cucina porse a Bartolomeo una delle sue borracce, e prese
congedo.
Nella cucina vuota e silenziosa Bartolomeo ebbe finalmente modo di
ricominciare a interrogarsi riguardo a quella misteriosa convocazione. Di
sei fratelli maschi, tutti di origine beneventana, Bartolomeo era il
maggiore, Michele l'ultimo nato, e più di quindici anni di distanza li
separavano, nonché la necessaria lontananza derivata dai voti monastici di
Michele, che prestissimo era entrato nella comunità benedettina per volere
dell'anziano padre e di un monaco santo e rispettato, frate Ildefonso,
avendo questi scorto in lui, ancorché fanciullo, l'adesione incondizionata
al corpo di Cristo. Assieme a quello stesso monaco, pochi anni prima,
Bartolomeo aveva rivisto Michele a Capua, venuto per assistere l'ormai
vegliardo nella riscossione della settima sulle biade, e controllare
minuzioso e svelto i pagamenti delle terze sul vino. Michele si era poi
fermato a pranzare presso la casa di Bartolomeo, e quale impressione aveva
destato nella moglie e i figlioli! Era chiaro che presto avrebbe ereditato i
compiti e la dignità del canuto Ildefonso, e ricco di sapienza e accortezza
avrebbe meglio servito Dio in terra di quanto il suo mentore e promotore non
sarebbe stato in grado di fare.
Tuttavia, l'adesione alla regola benedettina aveva accresciuto in maniera
insanabile la frattura tra il fratello anziano e il giovane Fratello.
Michele, con la semplice presenza nella casa, il suo parlar tondeggiante e
spirituale, infiorato spesso di quel motto, ora et labora, distribuito ad
ogni occasione con malcelato orgoglio, metteva a disagio il capofamiglia,
che restava muto ad osservare le reazioni degli ascoltatori, e non
rintracciava più in quell'intelletto sagace e ponderato i tratti del
ragazzino che aveva conosciuto, sebbene questi continuasse allegramente a
rivolgersi a lui col soprannome affettuoso di "Bartolo".
La notte nella capanna Bartolomeo cercò invano di spenderla dormendo: l'
inquietudine che lo aveva assalito a più riprese durante il viaggio s'era
ripresentata più ferma e spavalda, assumendo le forme del dubbio, della
sfiducia, addirittura del timore, forse quel genere di timore che è l'
estrema propaggine della riverenza e della considerazione che l'uomo
semplice e "timorato" di Dio estende per analogia agli uomini che di Dio
conoscono e custodiscono la Parola.
Assecondato dal continuo raglio dell'asino, che pareva sottolineare l'
attesa, Bartolomeo giunse presto a scorgere l'alba che arrosava i contorni
della notte sempre più pallida, mentre le stelle andavano scomparendo.
Col giorno giunse Michele, che portava il cacio e del pane per la colazione.
Mangiarono in silenzio, Michele aveva nel sacco un involto da cui, una volta
aperto, spuntarono fuori grosse olive. Bartolomeo, rasserenato dal dono e
dalla sopraggiunta stanchezza, offrì il vino al fratello. Quindi uscirono,
verso i campi.
Tra le querce, conducendo l'asino per mano, Michele continuava a parlare
della bontà delle olive, che venivano da... e pronunciava il nome di un
posto che Bartolomeo non conosceva, ma che non doveva distare moltissimo da
Capua.
Poi Michele aggiunse che sarebbe stato gran danno per tutti non poter
mangiare ancora olive del genere, e Bartolomeo non poté che acconsentire.
Camminarono ancora a lungo, con l'asino che ogni tanto dava l'impressione di
ascoltarli anch'esso mentre proseguiva docile e spedito sotto la guida di
Michele. Bartolomeo ora stava raccontando degli ultimi raccolti, ma subito
il fratello lo interruppe, con aria quasi affranta, per lodare la virtù dell
'uomo capace di lavorare la terra e di trarne sostentamento, e biasimare la
sua cupidigia nel non accontentarsi di dare alimento alla prole. Affermava
che ormai erano molti e sparsi per ogni dove coloro che non si curavano
della gloria di Dio, della santa ricerca della verità, e guardavano
esclusivamente al proprio benessere, dimenticando che il benessere dell'
uomo, qualunque forma di benessere egli ricercasse, era e sarebbe sempre
stato Dio, che era la fonte di ogni benessere, e il benessere supremo. Di
nuovo Bartolomeo annuiva con grave aria di rispetto, mentre già Michele
andava dissertando dell'avarizia che rendeva schiavi gli uomini. E non i
grandi uomini, ma i piccoli, non i signori dai vasti feudi, ma gli
agricoltori, i coloni. Bartolomeo osservò che, in quanto a lui, aveva sempre
pagato le settime regolarmente e osservato le disposizioni libellari, ma di
nuovo Michele lo interruppe, spiegandogli che magari si fosse trattato
solamente di questo. Il danno procurato dalla cieca cupidigia era invece ben
altro, e quale! E si perdeva, con gli occhi verso l'alto, sospirando.
Illustrava al fratello il caso del grande duca di Benevento, Gisulfo II, che
due secoli prima, con spirito devoto e cuore magnanimo - santo, santissimo,
ripeteva - aveva donato all'Ordine terre feconde e quegli stessi campi che
con rigoglio e splendore erano stati negli anni successivi la gloria e il
tesoro dei Benedettini.
Raccontava le traversie dei suoi fratelli, le peregrinazioni e gli alloggi
avventurosi, quando erano dovuti andar via dal grande monastero che proprio
Benedetto aveva fondato abbattendo i templi sacri alle ingannevoli divinità
pagane, il bosco stesso, dedicato un tempo all'erroneo culto di Apollo, e
poi... e poi le glorie del ritorno, in quello stesso luogo di lavoro e
preghiera, dopo il soggiorno a Teano, il ritorno sotto lo sprono e l'
illuminata guida dell'abate Aligerno, unghia di Dio sulla terra, l'unico che
osasse ribellarsi e combattere la masnada di avvoltoi che minacciavano la
sopravvivenza dell'Ordine.
Bartolomeo era stupito. L'Ordine minacciato? E da chi? Chi mai poteva ardire
tanto? Ricordava - e ne parlò al fratello - storie dei suoi anziani parenti,
che dicevano di recinti che s'allargavano di notte, come per magia, di
alberi segnati al confine dei latifondi che scomparivano nel nulla, termini
lapidei che fluttuavano incomprensibilmente ad allargare la misura delle
terre segnate, ma questi erano, chiaramente, tutti interventi dell'Altissimo
che erano sempre andati a vantaggio dei Reverendi Padri, non certo dei loro
oppositori.
A queste parole Michele sorrideva con bonarietà, e spiegava al fratello che
sì - era vero - l'Altissimo, l'Onnipotente operava in favore dei suoi figli
più cari, ma non necessariamente a mezzo di miracoli che i poveri di spirito
avrebbero potuto confondere con magie, stregonerie, e tutto l'armamentario
delle superstizioni pagane. Dio chiamava gli uomini a compiere la sua
volontà - diceva - lasciando, da padre misericordioso, che solo i malvagi,
di fronte all'evidenza della giustizia, potessero consigliarsi o risolversi
per il peggio e condannarsi alle pene dell'inferno. Dio - insisteva - sapeva
con assoluta certezza quale fosse il bene del suo popolo, e operava nel
mondo attraverso gli uomini di buona volontà.
A quel punto Bartolomeo confessava la sua poca predisposizione a credere che
Dio inviasse gli uomini di buona volontà a spostare di notte le pietre di
recinzione, o ad abbattere gli alberi segnati per aumentare le terre del suo
gregge. Rispondeva Michele che Dio certo non chiedeva agli uomini di
trasgredire la legge degli uomini, ma subito domandava al fratello se, come
uomo, stimasse di più la legge degli uomini o quella del Signore, e
Bartolomeo, a poco a poco, capiva.
Tornando dalla passeggiata nei campi Michele chiese distrattamente a
Bartolomeo se avesse mai sentito parlare di un tale che gli era stato
additato durante la sua visita a Capua. Bartolomeo lo conosceva, e non
faticò a ricordarsene, con sommo piacere di Michele, che volle informarsi
più attentamente della sua storia. Bartolomeo raccontò allora che spesso s'
incontrava con quell'uomo, cui pure doveva del denaro, essendo la famiglia
di lui proprietaria da quasi mezzo secolo di un grande latifondo ai cui
margini riuscivano appena a sopravvivere i piccoli agricoltori, e Bartolomeo
medesimo. Con grande disappunto Michele apprese della situazione,
dichiarando pena per Bartolomeo, e dando mostra di grave cruccio per la
condizione infelice di quell'uomo disgraziato.
Bartolomeo chiese allora perché Michele lo considerasse uno sfortunato,
giacché le sue terre rendevano dieci volte quello di tutte le altre messe
insieme. Suo fratello strinse le labbra e giunse le mani in segno di pietà,
rispondendo che in verità quell'uomo si era allontanato dalla via che il
Signore aveva tracciato per lui, e che quella sarebbe stata la sua rovina.
In verità - ribadiva - quelle erano terre di Benedetto, e il male compiuto
per appropriarsene sarebbe presto ricaduto su di loro, e sui raccolti. E c'
era di peggio: quell'insensato - non malvagio, precisava Michele, ma
insensato - avrebbe presto trascinato nella sua rovina anche i suoi vicini,
e i vicini dei vicini.
Occorreva salvarlo da se stesso e salvare con lui tutti i beni che
illecitamente amministrava senza criterio, ma questa era un'impresa grande,
e un povero monaco, solo, per quanto illuminato e sostenuto dalla fede non
poteva giungere a realizzarla senza l'intervento di uomini di buona volontà.
Fortunatamente di uomini del genere ce n'erano, e in abbondanza, e tutti
avrebbero gioiosamente contribuito a che la giustizia dell'Eterno trionfasse
sulla poca avvedutezza dei suoi figli. Così Michele spiegò la vera origine
di quel latifondo e di come, prima che vi si installasse inopinatamente
quell'uomo, quello era appartenuto non già alla sua famiglia ma al convento,
che fiduciosamente glielo aveva affidato, e che ora quell'insensato ripagava
con moneta tanto spregevole.
Bartolomeo ricordava però il padre di colui, presso cui aveva servito da
giovane, appena trasferito a Capua. Ma quello, ribatteva Michele, avveniva
prima dei placiti libellari istituiti da appena undici anni dal buon
Aligerno, e dunque, ancor più fuori legge, a considerare che queste stesse
istituzioni avevano valenza di ventinove anni, e proprio in virtù di tali
disposizioni Bartolomeo stesso, come tutti gli altri, poteva onestamente
pagare la settima e la terza, anch'esse introdotte coi libellari!
Il vecchio Bartolomeo rimase sbalordito. Fu a quel punto che Michele lo
invitò a presentarsi a Capua nel mese entrante per affermare di fronte a chi
di dovere la propria testimonianza, e la propria buona volontà, intorno alla
cui natura avrebbero avuto modo di discutere ancora nei giorni a venire.
La settimana seguente, nella piazza del tribunale, a Capua, erano presenti,
oltre Bartolomeo e gli altri testimoni, il tale che contestava al monastero
di Montecassino la proprietà del latifondo in cui Bartolomeo aveva lavorato
da giovane, e un gruppo di monaci inviati da Aligerno per assistere alla
lettura della sentenza.
Michele sedeva in disparte, osservando con sguardo d'imparziale gentilezza
la folla degli uomini liberi convenuti all'assemblea, coloni di una fazione
e dell'altra, sia i propri confratelli che attendevano nervosamente le
testimonianze presentate dal rotolo. Tra loro, unico a mostrare certezza, il
giovane frate Lorenzo, futuro successore di Michele nel compito di
amministratore generale della pars benedettina.
L'intero tribunale longobardo era adesso rivolto al giudice che, preso il
rotolo di pergamena, vergato in scrittura beneventana, aveva iniziato a
leggere.
Bartolomeo ascoltava fermo e attento a non perdersi una parola della
farragine d'incomprensibile latino in cui era scritta la sentenza, finché il
giudice, con sua grande soddisfazione, arrestò la recitazione svelta e
cantilenata e introdusse la sua testimonianza.
La qual testimonianza era decisamente probante e, naturalmente, in volgare:
«Sao ko kelle terre, per kelle fini ke ki contene, trenta anni le possette
parte Sancti Benedicti».
[Fabrizio]


title: [R] Falso storico

author: Norma

text:
me lo leggo domani perchč a quest'ora mi sembra un pň pesante........ma come
scrivi! Mi metti in soggezione.
Norma


title: [R] Falso storico

author: Elvio

text:
On Wed, 06 Jun 2001 00:30:30 GMT, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@libero.it
> wrote:
>AD MAIOREM GLORIAM DEI
>
Mi sorge un dubbio, era tuo l'Inferno?
Elvio


title: [R] Falso storico

author: gilgamesh

text:
Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio ...
(...)
>La qual testimonianza era decisamente probante e, naturalmente, in volgare:
>«Sao ko kelle terre, per kelle fini ke ki contene, trenta anni le possette
>parte Sancti Benedicti».
>
Guarda...
il racconto non l'ho ancora letto.
Ma queste parole (che, lo confesso, avevo dimenticato) mi fanno tornare in
mente la prima lezione del mio professore d'italiano, la moretta della
seconda A con le tette fattebene, la macchinetta del caffè e le sigarette al
cesso, il ciao col serpentone e i libri di testo usati venduti all'uscita
del liceo.
Beh ... grazie di avermi fatto ricordare tutto questo
g.


title: [R] Falso storico

author: Writer

text:
"Fabrizio Patriarca" <
fabr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:GQeT6.4014$7F4.1...@news.infostrada.it...
> AD MAIOREM GLORIAM DEI
E' un bel testo dalla scrittura impeccabile e quasi opulenta.
Eppure sembra che il titolo ("falso storico") abbia contaminato anche le
modalità della narrazione.
Come se tu ti sforzassi di imitare(contraffacendolo, anche se in modo quasi
impercettibile) lo stile di uno scrittore maturo ed affermato.
Ad esempio, in questo passaggio:
"Era costui un giovane dall'aspetto mansueto e i modi gentili e
servizievoli,
di nome Lorenzo. A prima vista si sarebbe detto fresco di noviziato, ma v'
era nel suo portamento, nell'espressione intensa degli occhi quando
indugiava in qualche considerazione o quando semplicemente taceva, qualcosa
che lasciava supporre nel suo carattere o nell'educazione ricevuta doti di
molto superiori alla devozione o alla diligenza"
Sembra di rileggere un passo del "Nome della rosa" di Eco.
Il racconto sembra ben documentato ed attento alle fonti.
Per scrivere un "falso storico", occorre  conoscere bene la storia
La narrazione è scorrevole.
Ma la sensazione che il tuo pezzo mi lascia è quella  di un raffinato
artificio.
Writer


title: [R] Falso storico

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
r1fT6.4036$7F4.1...@news.infostrada.it...
> me lo leggo domani perchč a quest'ora mi sembra un pň pesante........ma
come
> scrivi! Mi metti in soggezione.
Perché? Sei un benedettino? :-)))
F.


title: [R] Falso storico

text:
Elvio <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
3b1dddd4...@news.CIS.DFN.DE...

Se intendi la discesa agli inferi, o quell'altro sulla perplessità, sì.
ciao
F.


title: [R] Falso storico

text:
gilgamesh <
gilg...@freemail.it
> wrote in message
QKlT6.6409$Zo3....@news1.tin.it...

Pensa che a me invece suscita ricordi di una scuola di preti in cui le
ragazze erano bandite. Mi sono divertito a scriverlo come fosse una
vendetta.
F.


title: [R] Falso storico

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 9fl4gb$ekb$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> "Fabrizio Patriarca" <
fabr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:GQeT6.4014$7F4.1...@news.infostrada.it...
> > AD MAIOREM GLORIAM DEI
>
>
> E' un bel testo dalla scrittura impeccabile e quasi opulenta.
>
> Eppure sembra che il titolo ("falso storico") abbia contaminato anche le
> modalità della narrazione.
> Come se tu ti sforzassi di imitare(contraffacendolo, anche se in modo
quasi
> impercettibile) lo stile di uno scrittore maturo ed affermato.
>
> Ad esempio, in questo passaggio:
>
> "Era costui un giovane dall'aspetto mansueto e i modi gentili e
> servizievoli,
> di nome Lorenzo. A prima vista si sarebbe detto fresco di noviziato, ma v'
> era nel suo portamento, nell'espressione intensa degli occhi quando
> indugiava in qualche considerazione o quando semplicemente taceva,
qualcosa
> che lasciava supporre nel suo carattere o nell'educazione ricevuta doti di
> molto superiori alla devozione o alla diligenza"
>
> Sembra di rileggere un passo del "Nome della rosa" di Eco.
Forse ti ricordi della mia passione per Borges: naturale che un mostro
simile inglobi pure Eco. Mi chiedo se sia più possibile scrivere un racconto
sui benedettini senza implicare il nome della rosa. Come pure andare a
rileggersi Grandezza e catastrofe di Bisanzio senza avvertire dietro certi
argomenti di Niceta qualche parolina infilata al volo da Baudolino.
>
> Il racconto sembra ben documentato ed attento alle fonti.
Beh, sì.
> Per scrivere un "falso storico", occorre  conoscere bene la storia
e un falso geografico? aspetta, la so...  :-)))))))
>
> La narrazione è scorrevole.
> Ma la sensazione che il tuo pezzo mi lascia è quella  di un raffinato
> artificio.
Writer tu hai sicuramente una concezione del racconto molto diversa dalla
mia. Riconosco che la tua è senza dubbio molto sanguigna e passionale,
rispetto alla mia. Però credo che possa darsi una letteratura governata
essenzialmente dalla ragione. L'unica volta che ho scritto un racconto
mettendo in gioco qualcosa del sentimento era per l'EDS anno duemila, ti
ricordi? E' stato un bel successo, dico per me, però mi ha anche fatto
capire che quando tento quel tipo di scrittura rischio di ridurmi a parlare
di me stesso. E questo è il contrario di quanto mi piace fare scrivendo.
Come lettore apprezzo entrambe le modalità, ma se è vero che lo scrivere non
è che un modo, forse il più evoluto, di leggere, allora posso dirti che -
hai ragione - ogni volta, leggendo qualcuno che mi convince, mi prende la
voglia di scrivere a quel modo, almeno per un po'. Anche questa è una forma
di *artificio*: ti ringrazio poi per il *raffinato*, ma aggiungo che
*artificio* è per me il complimento maggiore. Da un canto perché *artifici*
è il titolo di una delle sezioni del gran libro di Borges *finzioni*,
dall'altro perché ogni racconto, fuori da qualsivoglia ipocrisia, è un
artificio: la tua definizione mi procura dunque il piacere del
rispecchiamento.
ciao
Fabrizio


title: [R] Falso storico

author: DisKre Panza

text:
Mercoledi` 6 Giugno 2001 Writer ha scritto:
> Sembra di rileggere un passo del "Nome della rosa" di Eco.
> Ma la  sensazione che  il tuo  pezzo mi lascia  č quella  di un
> raffinato artificio.
   Non l'ho  letto perche' durante  la settimana non ho  il tempo
per leggere "romanzi"  del genere. Meglio le  critiche, sono piu`
brevi.
   Ma scusa: non ho capito. Intendi  dire che anche il Nome della
rosa "sapeva" di artificio? Perche' se e` questo che intendevi, a
me quel libro li` e` piaciuto,  e dimolto, proprio per questo suo
carattere.  E pure  Baudolino me  lo sono  gustato, per  quel suo
essere "ammiccante". Ma fa parte del giuoco, no?
   Altrimenti, se  avessi avuto gusti diversi,  mi sarei comprato
l'opera omnia di Follet, o di  Crick... (come cazzo si chiama), o
di  quell'altro che  ha (ri)fatto  l'Egitto, o  magari King...  e
perche' no?
   IBAUMDO, ovviamente... :)

--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: [R] Falso storico

text:
"Fabrizio Patriarca" <
fabr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:LazT6.4258
>Però credo che possa darsi una letteratura governata
> essenzialmente dalla ragione.
Certamente. Nella letteratura governata dalla ragione, l'autore è più
decentrato rispetto alle vicende che narra. Più attento alle circostanze,
all'intreccxio, al plot. Ma è sempre in gioco, ovviamente. Ciò che varia è
la distanza tra sè e la storia che si narra o, per meglio dire,  le modalità
della rielaborazione della propria esperienza.
>E' stato un bel successo, dico per me, però mi ha anche fatto
> capire che quando tento quel tipo di scrittura rischio di ridurmi a
parlare
> di me stesso.
Vedi sopra. Credo che non si possa far altro che parlare di se stessi.
Cambia solo il tipo di mediazioni che intercorrono tra te ed il testo.
>Anche questa è una forma
> di *artificio*: ti ringrazio poi per il *raffinato*, ma aggiungo che
> *artificio* è per me il complimento maggiore.
Sì, il tuo "artificio" è il punto di forza del tuo racconto. La costruzione
di una realtà inventata (ma verosimile) che ha la forza di un congegno
funzionante
> Da un canto perché *artifici*
> è il titolo di una delle sezioni del gran libro di Borges *finzioni*,
Ogni volta che mi accosto all'opera di Borges, lo faccio con timore e
stupore. Come se fosse diventato cieco per la sua capacità di vedere troppo.
Di proporre universi che vanno al di là dello sguardo ordinario.
Writer


title: [R] Falso storico

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
>    Ma scusa: non ho capito. Intendi  dire che anche il Nome della
> rosa "sapeva" di artificio? Perche' se e` questo che intendevi, a
> me quel libro li` e` piaciuto,  e dimolto, proprio per questo suo
> carattere.
Certo. "Il nome della rosa" e, ancora di più, "Il pendolo di Foucault", sono
costruzioni eleganti ed artificiose elaborate con metodo sistematico.
Eco ha assemblato centinaia di citazioni, fonti storiche ed ha costruito i
suoi romanzi come se scrivesse un saggio erudito.
Ma l'artificio non si riduce a questo, sarebbe povera cosa.
Ha ricomposto questa massa di  materiali in storie pregnanti e, in qualche
misura, emozionanti. Ha elaborato dei congegni che seducono il lettore.
In questo senso, come Fabrizio ha colto benissimo, la definizione di
"artificio" suona elogiativa.
W.


title: [R] Falso storico

author: Randy

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
> Ogni volta che mi accosto all'opera di Borges, lo faccio con timore e
Mi ricordo il minotauro e quello del sacerdote prigioniero e adesso che ci
penso mi viene in mente anche quello della moneta e del libro di sabbia. E'
uno dei mezzibusti pure lui questo cieco come si chiama borges.


title: [R] Falso storico

text:
Venerdi` 06 Giugno 2001 Fabrizio Patriarca ha scritto:
> AD MAIOREM GLORIAM DEI
   Appropo`,  Patriarca,  dimenticavo   di  salutarti.  Mi  stavo
appunto  domandando che  fine avevi  fatto... :)  Io ero  rimasto
all'Australia,  o cose  del  genere... ma  forse ricordo  male...
l'eta` avanza inesorabile... :~(
   Domenica me lo leggo con calma, ok?
(Un dubbio:  sto scrivendo  con il  monitor nero  ed il  testo in
bianco: come la mettiamo con l'alba pratalia e il nero semen? )
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: Re: smoderare

text:
Il 20/10/06 10:53, nell'articolo
C15E5B1D.5893A%rmcl...@blueyonder.co.uk
,
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> Il 20/10/06 10:37, nell'articolo
>
Pine.LNX.4.61.06...@cbfrvqba.ynzoengr.vans.vg
, "Giovanni Drogo"
> <dr...@rn.bastiani.ta.invalid> ha scritto:
>
>> Appena letto su una mailing list dell'ADI (Associazione Dottorandi e
>> dottori di ricerca Italiani) :
>>
>> "Ultimamente ho ricevuto vari messaggi che non ho smoderato"
>>
>> "Alcuni messaggi non smoderati provenivano anche dalle cariche sociali...'
>
> grazie del messaggio.
> Smoderare
> termine coniato da me su it.arti.scrivere causa certi disordinati mentali
> che si sono imposti il moderatore - tanto che io ora scrivo solo agli
> smoderati di quel Ng, in attesa che la suddetta associazione dei sette
> moderatori scrittori ... awanawana ... traslochi su IAS Mod.
>
>
>
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
> it.politica.democrazia.tecnologica
> alza a sinistra\
> alza a destra/
> W IPDT \/
>


title: UNA SCHIFEZZA DI POESIA ;-)))

author: Prospero Pirotti

text:
E ora ecco a voi una poe'sia bruttissima, che....non e' mia
<
SULL'ERBA
<
Quel di', in un campo m'accorsi di un fiore appena sbocciato:
via parlo d'amore.
Ricordo non bene quel giorno lontano: era maggio:
la mano nella mano.
Lontano e' quel tempo di spensieratezza,
di vita felice, di tanta gaiezza.
Sfumato e' il viso, sbiadito il pensiero.
Ricordo soltanto che m'amava davvero.
Godevo a guardarla, distesa sul prato,
sfioravo tremante il suo corpo fatato.
Stavamo a guardarci per ore, per ore,
con il  cuore in tumulto, finche' c'era il sole.
Poi tornavamo, felice la mente,
giovinezza feconda, contenta di niente.
<
Salvatore Bonaccorso da Catania
Misipiego' ;-)


title: (p) - Parlerai con qualcuno

author: Massimo

text:
ha continuato ad essere notte, pure
nel mattino che ottobre sa di bomba
gonfio che sa di pioggia e scuro non da respiro
senza interrogativo abbraccia l'organismo a cicli
dal sangue
sino ai confini della terra
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
è oggi
con questo buio
che incontri la persona - non persona -
la storia senza errori
l'esperienza che lui potrà poi solo raccontare
mai toccare - in vissuto ricordare di avere tolto
il filo, il vita-dotto
ed incontri il razzismo fine
che la sua mente t'ha posato sopra - lieve
come una matrice
parlerai con qualcuno
e farà paura.
ma questo costano i pochi gradi
in più di un altro corpo
di separazione
d'abbaglio al bordo, eclisse luce
di questa oscurità


title: Aiuto: Cerco riassunti!!!!

author: MiX-Files

text:
Cerco disperatamente i riassunti dei libri:
Il rosso e il nero
Notre Dame de Paris
Chiunque possa aiutarmi nella mia ricerca o possa dirmi un sito dove poterli
trovare mi scriva all'e-mail:
mami...@hotmail.com
Ringrazio dell'attenzione.


title: Aiuto: Cerco riassunti!!!!

author: Superelle

text:
"MiX-Files" <
mami...@hotmail.com
> wrote:
>Cerco disperatamente i riassunti dei libri:
>Il rosso e il nero
>Notre Dame de Paris
>
Di quest'ultimo c'e' una pratica videocassetta. Produzione walt disney
:)
Ciao
Laura
--------------------------------
Sposta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email


title: Aiuto: Cerco riassunti!!!!

text:
MiX-Files (
mami...@hotmail.com
) wrote:
> Cerco disperatamente i riassunti dei libri:
> Il rosso e il nero
> Notre Dame de Paris
>
> Chiunque possa aiutarmi nella mia ricerca o possa dirmi un sito dove poterli
> trovare mi scriva all'e-mail:
mami...@hotmail.com
  Che fatica insopportabile i compiti per le vacanze, sempre quei libri che
non vorresti leggere, tutto tempo che i professori --mi fa un po' ridere ora
chiamare 'professori' anche gl'insegnanti delle superiori, o delle medie--
ti fanno sprecare su qualcosa che, se vorrai, leggerai da solo, piu' tardi,
_se vorrai_. Io ho scoperto e amato tardi la lettura, a quindici anni, coi
racconti di Poe, rivelazioni profonde sulle parti oscure e represse dell'animo
umano. Li consiglio anche a te.
  Non so che effetto potrebbe farmi oggi 'Il rosso e il nero', ma per me e'
rimasto sempre legato all'idea del libro _imposto_. Magari e' bello, magari
ora lo apprezzerei, ma ricordo ancora con troppa chiarezza l'idea di quella
costola scura cosi' alta, con le pieghe delle pagine aperte che arrivavano
appena all'inizio, una cinquantina di pagine, forse anche meno, e il pensiero
di tutte quelle successive ancora da leggere. Non l'ho mai finito.
--
     #####   -     +       ****  luca78  ****       +       .
     #--O_O     .      -          .      +       .      *      -
   #=##  |  .       -      Anche due versi soli, un'epigramma,
###  |####     *      +    giusto due righe a dimostrar che esisto.


title: [condom-story] Work In Progress -15-

author: lubna

text:
Però cera qualcosa che ancora non andava. Quel rattari fastidioso si
sinteva ancora. Per un attimo pinsai che fosse la nicuzza ma lei si era
di nuovo addummisciuta.
Che fare? E se aprivo la porta e il suggi mi entrava a casa?
Mi venne da dire "Cu ie?" e "Chivvoi?" come se si potesse parlare a un
animale e di certo non maspettavo risposta ma la cosa invece funzionò
che dallaltra parte mi arrivò un:
"Sono io Totò! Apri!"
Comè strana la natura che fa succedere anche questi miracoli pinsai.
Piano piano che così potevo sempre chiudere in fretta e con un piede
messo proprio darreri allo spigolo rapii.
La scala era senza luci ma i me occhi non putevano sbagghiari. Era
Samanta la scomparsa.
"E tu chiccifai cà?"
"Fammi entrare prima"
"Sì sì. Certo!"
Mi spostai che non ero tanto sicuro di quello che stavo facendo e
infatti appena il fantasma misi peri a me casa accuminciau a gridare:
"Dovè? Dovè?".
A girare le due stanze che avevo non ci voleva assai anche senza fare
quel bordello. "Che è?" ci urlai che ero ancora dietro alla porta per
farla zittire.
Non lo sapeva quella disgraziata comera fatto il condominio? Chiurii
subito a chiavi e girando la testa la vidi con in braccio Angelica che
piangeva.
"Chi stai facendo?" mi scappò tutto incazzusu.
"Tu non puoi capire! Non puoi capire!" mi rispose lei senza nemmeno
alzare gli occhi dalla creatura.
"Capire cosa? Veni cà e non fare a scema. Veni! Assettiti! Che cè anche
il caffè pronto"
Con le lacrime che ci uscivano mute come a una marunnuzza dei miracoli
Samanta si sistemò nella seggia della cucina poi tirò fuori una minna
bella china da sotto la maglietta con la foto di orsacchiotto e si misi
a dare da mangiare alla nicuzza.
Laltra minna era metà di fora e io non potti fare a meno di sentiri
tannicchia di fami.
"E la tua?" ci spiai senza tanta convinzione.
Ma lei non mi rispose come se non fosse capace di sentiri nenti.
Ora un sorriso dipinto e due occhi attenti avvolgevano la mia Angelica.


title: [condom-story] Work In Progress -15-

author: camilla

text:
"lubna"
> Samanta la scomparsa.
Eccola là, la madre pentita.
Ora però non sarà che alla nicuzza ci cambia nome, peresempio chissò
Vanessa, Gennifer, Suellen, che Angelica quello giusto è.


title: [condom-story] Work In Progress -15-

author: Ombra

text:
Il 18-8-2005 intorno alle 15.24.08, camilla:
> Suellen
ROTFL


title: [condom-story] Work In Progress -15-

text:
"camilla"
Dimenticavo: aspetto di leggere le tue foto.


title: [condom-story] Work In Progress -15-

text:
camilla ha scritto:
> Eccola là, la madre pentita.
:-)
> Ora però non sarà che alla nicuzza ci cambia nome, peresempio chissò
> Vanessa, Gennifer, Suellen, che Angelica quello giusto è.
Ha ragione Ombra... se solo mi fosse venuto in mente prima... Suellen
era perfetto per la madre :-)
D.
ps tra l'altro credo di conoscere una sfortunata bimba con quel nome.


title: [condom-story] Work In Progress -15-

text:
"lubna"
> se solo mi fosse venuto in mente prima... Suellen
> era perfetto per la madre :-)
Beh, è "in progress", no? Trova e sostituisci.


title: [condom-story] Work In Progress -15-

text:
camilla ha scritto:
>
> Beh, è "in progress", no? Trova e sostituisci.
>
OK! Fatto :-)


title: Re Re i matti.

author: gidě

text:
-----Messaggio originale-----
Da: wwwalter <
wwwa...@criptanet.it
>
Newsgroup: it.arti.scrivere
Data: venerdì 18 giugno 1999 5.01
Oggetto: R: I matti.
Io ci rifletterei su questa idea:
> I matti parlano da soli.
> No, perché, vedete, io non lo so se sono   matta o no, ma una cosa è
certa:
> da sola ci parlo tanto bene!
> Nessuno potrebbe capirmi come mi capisco io.  Nessuno potrebbe rispondermi
> come mi rispondo io.
> Nessuno potrà mai amarmi come mi amo io.
> E forse i matti questo lo sanno, forse l'hanno capito da molto tempo.
> E parlano da soli perché parlare con gli altri sarebbe inutile.
Forse l'autore trova l'immagine del matto una immagine romantica, in cui
iscriversi ed autocelebrarsi.
Ma come t'andrà?!...
P.S.
Quindi le proposizioni:
> Nessuno potrebbe capirmi come mi capisco io.  Nessuno potrebbe rispondermi
> come mi rispondo io. Nessuno potrà mai amarmi come mi amo io.
sono da intendersi come infeconde da un punto di vista conoscitivo (oltre a
Senti un po', bimbo (appellativo affettivo), ma tu giochi mai con le
parole? Sapessi quanto fa bene! Scarica le tensioni (amorose e non), stimola
l'autocritica, ci insegna a non prenderci sempre e comunque sul serio.
Il mio era un gioco (ma non troppo): di argomenti simili me ne occupo
seriamente tutti i giorni per lavoro. E tu vuoi farmi lavorare anche in
rete?
C'è il sole, fuori. Te ne sei accorto?


title: Visione globale

author: Irene Malox

text:
Visione globale
    Questa è la storia di una ragazza senza ali che si butta da un palazzo
di sessanta piani, e per farsi coraggio ad ogni piano ripete a se stessa:
"Finora tutto bene... Finora tutto bene".
    - Ah! Sei tu. Che vuoi, non lo vedi che sto leggendo?
    - Ce l'hai moneta, Ire'?
    - E poi tu che ci compri con la moneta, eh Nico'?
    - Patatine, popcorn, merendine, gelati. Qualsiasi cosa... Ho fame.
    - Che c'entra... Tu ci hai sempre fame...
    Ma tanto, ormai... La lirica s'è completamente dissolta a pagina
sessanta. Il senso complessivo a cinquantotto, e io ci ho pure l'occhiale
per traverso... Quella matta di Nicole arranca nella sospensione di realtà,
con calzamaglia tipo wonderwoman, e un aquilone sotto il braccio. Ma
stavolta giuro che non ci casco, non ci casco proprio nella sua velocità
angolare. La mia risposta è "Negativo", chiaro il concetto?. Alla faccia
della portanza complessiva della narrazione.
    - E tu che fai, Ire', scrivi poesie?
    - Ho detto "leggo". Non posso mica scrivere se leggo. Non ti pare,
Nico'?
    Bah, a dire il vero, parafrasando, così cosà, blablablì blablablà, oggi
sono proprio a corto di ispirazione. Poi preferisco chiacchierare con lei
piuttosto che monologare con un libro. La coerenza è il mio forte, oh yea!
Allora vado a braccia, la agguanto curiosa.
    - E che leggi di bello, Ire'? Fa' sentire...
    Ah! E' proprio come me, quella matta! Annusare il libro è piacere,
piacere intenso, più intenso della lettura stessa da leggere. Quando il
profumo è occhei, allora... Sbang! Durata della lettura due giorni, durata
del ricordo tutta una vita. Sai quando ti dici d'ora in avanti sarà tutto
diverso... E poi non lo è mai. Non tutto d'un colpo, però. Un po' alla volta
la ruggine si gratta via, le croste cadono, i bimbi crescono, le mamme
invecchiano...
    - Questo libro non è buono. Dove l'hai preso, eh Ire'?
    - La domanda corretta sarebbe: "Di che parla?", non trovi Nico'?
    O signore in crinoline e signori porta pazienza, in questa platea
perversa di guitti d'avanspettacolo, siedo in prima fila su posto riservato
a colonna di spalla. Dio! Sono contenta che con lei posso esprimere i miei
rigurgiti adolescenziali sicura d'essere compresa, perché ne soffre e gode
con me. Peccato che l'anno prossimo se ne va di borsa-di-studio a Berlino e
io appena trovata una persona un po' anima gemella, ecco la perdo. Merda!
    - Mah! Come vuoi tu. Sei sola, Ire'?
    - Sto con te, no?
    - Sì, ma prima?
    Prima... Prima sono una bambina che stringe le ginocchia, che trattiene
la piscia, che va per la savana con cavalli, cani e falconi, a seppellire
desideri nel muschio dei jeans. Ma intanto lo zaino è pesante, e c'è dentro
quel tipo cioè molto alternativo, che dalle mie parti non crescono mica
sugli alberi come da voi gli stronzi. Bello, però. Dio! Quant'era bello. E
fosti tu, proprio tu, ricordi? Che avrei fatto meglio ad ascoltare la vocina
che mi diceva: non farlo non farlo... Ma baciava così bene, quel dio
cacciatore... Veramente ti importa qualcosa di me, Nicole? Di com'ero prima
d'incontrarti?
    - Non rompere, Nico'. Non è giornata.
    - Dammi moneta e me ne vado.
    - Minaccia?
    - Promessa.
    Promessa? Mio Dio! Non so più che pensare. Ma siete proprio tutti uguali
voi in famiglia? No, dico: qui la camera con vista sul tramonto c'è sempre,
e se non te lo ripeto è perché tanto non abbiamo intenzione di demolirla.
Tuo fratello lo sapeva anche lui, no? E come ci nuotava bene nella mia
ingenuità, il signor Don Juan del parallelo-zero. Bracciate di promesse m'ha
lasciato, ed io, io che non sapevo dirgli "Ti voglio bene" nella sua lingua,
adesso avrei una gran voglia di baciarlo... Uhm, mi piacerebbe sapere se ci
si vedrà un'altra volta abbastanza a lungo che me ne stufo. Ma poi: è il
caso che ti fai tutto 'sto aereo solo per baciarmi? E se poi piove? E se lo
spettacolo qua non è 'sto granché? Mica te lo posso promettere che aspetterò
la prossima glaciazione, signor poco-serio... Occhei, smetto: mandarti ora
l'ennesimo SOS mi fa paura... Ci sono un sacco di cose che mi fanno paura
più delle promesse.
    - No, aspetta. Se hai fame ci ho una scatoletta... Dov'è... Ah, eccola.
    - Tonno?!
    - Tonno. Beh? Non ti piace? Alfio ci va di matto.
    - Ma io mica sono... Lascia perdere, Ire'. Ciao.
    - No, aspetta! Ascolta.
    Già ieri stavo sola e ho ceduto alle tentazioni della vita
contemplativa. Guardavo le lucertole correre sui cubetti di finto porfido
nel giardino, scacciavo i pidocchi dalla mia rosa rampicante che adesso che
è tutta in fiore, con gli afidi è uno delitto che grida vendetta al cielo.
No, sai qual è il problema? E' che stare sola mi dà un'aria così poco
reale... Immagino che questo dubbio a te non ti sfiori mai, eh Nicole? Ah,
quanto mi snervano le persone positive... Credo che il problema consista
essenzialmente nel fatto che penso troppo e dormo troppo poco.
    - Hai trovato una mille, Ire'?
    - No, è che volevo chiederti... Come si dice più "mosca" al tuo paese?
    - Perché me lo chiedi?
    - E' tanto che ci manchi?
    - Mai stata a Mosca.
    - Ma no! Salama! Intendevo: da quella volta ci sei tornata ancora al tuo
paese?
    E dire che è una così bella giornata ma pare che la bellezza delle cose
sia solo nella mente di chi le contempla, e nella mia testa il veleno
siccome fiele dilaga nel sangue dei ricordi. E che ne so io del paese che
sta oltre il recinto di questo parco per pensionati mansueti e tossici
apprensivi? Che ne so se mi ci porterai ancora al tuo paese indecifrabile
che voglio traghettare da qui a là ed eventualmente mollare gli ormeggi?
    - Eh?!
    - Bella risposta, non c'è che dire. Dài, parlami ancora del tuo paese.
    - Poi mi paghi, però...
    - Ma sentila, questa! Ho solo la scatoletta di tonno. Se vuoi quella,
bene. Altrimenti...
    Altrimenti al tuo paese da quella volta non è cambiato niente come
nemmeno al mio. Le stesse strade sporche, le case di pietra a vista, i
tigli, gli abeti, i cipressi, i pini, la chiesa, i tetti spioventi di
ardesia, i cani, i vicoli, i bar, il vino, le campane, il funerale
quotidiano, le rovine dell'ultimo terremoto edilizio. E poi la scacchiera di
colori della vallata, un treno di nuvole in corsa nel cielo. E le schiene
scoperte nei top, le ragazzine con il reggiseno imbottito, i giovanotti
flaccidi, intorpiditi dai problemi della crescita zero. E ancora: i monti, i
casolari, i boschi di conifere, gli sguardi di persone che conosco ma che
non ricordo, l'odore del pane, delle vigne acerbe. "Come stai, Irene?",
"Quando sei arrivata, Irene?", "Quanto ti fermerai con noi, Irene?" E allora
pensi che forse un volantino ti risparmierebbe tante risposte tutte uguali:
"Io bene, e tu?", "Lunedì sera", "Non ho ancora deciso". Insomma, cosa si
può dire di più per ricucire una comunicazione spezzata? E nel frattempo...
Dio! Quanti bambini di ogni età sono nati nel frattempo... Eppure il fumo
dei camini è sempre uguale al vecchio odore di quercia bruciata, ci senti
ancora il cinguettio dei passeri su quel legno di quercia. Almeno... Credo
che fosse quercia. Oppure.
    - Avresti un pollo invece della scatoletta?
    - Ma tu sei tutta matta... No che non ce l'ho il pollo. Guarda qua:
chiavi, sigarette, accendino, kleenex, robe mie, agendina, cellulare,
patente, robe mie...
    - Ire'... Dopo la terza puoi anche dire: eccetera. Lo sai, no?
    E lo so, lo so. Meglio lasciare tutto il fascino al mistero, ma sono
troppo giovane e non ho ancora imparato le due cose che il prof Laurenzi mi
voleva insegnare. E poi oggi pomeriggio devo fare questo, e quello doman
l'altro e ti giuro ho una certa urgenza, invece, di commettere azioni
brutali possibilmente nei miei medesimi confronti e togliere il disturbo a
questa gentile famigliola, a questa congrega di persone che se tratto così
tutti resterò da sola per sempre: lo so o no?
    - Ufff... Quanto ti odio quando fai miss-so-tutto.
    - Comunque, "mosca" al mio paese si dice "peke-peke". Contenta, ora?
    - Va bene. Siamo pari. Pace?
    - E tu adesso dimmi del libro.
    - Di questo?
    - Non ne vedo altri in giro. Ne stai scrivendo uno tu, per caso?
    - Scema! Beh... Questo libro parla di una mosca. Perciò ti ho chiesto...
Insomma, c'è un tale dottor Hallis che fa l'entomologo e che la moglie l'ha
appena lasciato e lui per dimenticarla si mette a lavorare come un negro...
    Ah sì, mi ricordo mi ricordo... Un après-midi, on était tous les trois
le long de le fleuve... Piedi scalzi perché mi piace mi piace seduta sul
muretto di calce à côté de la forêt... Avrei dovuto essere incazzata nera
perché la mia camicetta era volata nelle rapide dell'Oubangui ma invece
tutto con lui era così completamente perfetto... E il sole tropicale sulla
schiena e aria alluvionale nelle narici e sabbia subsahariana fra le dita
dei piedi. Ti dirò, "lui" proprio non merita di essere ricordato. Ma tanto
io non sto ricordando Ngouako, io ricordo me stessa. E anche te, Nicole, va
beh. Lui onestamente vaffanculo. Perché ad esempio adesso mi sta rovinando
il ricordo. Uffa!
    - "Come un negro", Ire'?
    - No, volevo dire...
    - Però hai detto "come un negro".
    - Se mi lasci dire...
    E grazie dell'acuta analisi, dottor Freud... E adesso che me ne dovrei
fare delle tue sagge pappette multietniche? E se magari-magari mi avessero
fatto crescere con meno sensi di colpa da ku-klux-klan e con meno affanni di
essere una bambina bianca e cattiva, se mi avessero convinta che non ero poi
così un brutto anatroccolo oppure un bellissimo cigno in uno stagno di
anatre, chissà chissà forse sarei una persona normale, adesso.
    - Non occorre che ti giustifichi, veramente. Lascia stare, Ire'.
    - Io... Io... Io...
    E allora si rischia di ripetere e ripetere e ripetere, magari senza
alzare nemmeno un po' lo sguardo, pigolando "Io... Io... Io..." ad ogni
mezza frase. Qualche volta ce la cantiamo a casa "Io... Io...", leggendo
musica sullo spartito di carta riciclata mentre papy con la faccia da Ray
Charles suona il pianoforte e mamy-Aretha-Franklin viene a ruota. E come si
sciolgono a vedere come l'hanno tirata su bene la loro figlioletta. Rari
momenti in cui mi va di fare la prole ben riuscita. "Io..." che mi fa pure
schifo ripeterlo tante volte ma quando il gioco si fa duro, parto per la
tangente e riesco solo a infilare pensieri pattume. Appunto.
    - Lascia perdere, ti dico... Riprendi da "lui lavora".
    - Ecco... Lui comincia a lavorare moltissimo, come non aveva mai fatto
prima, e anzi finisce che si appassiona tanto ai suoi insettini che non
torna più a casa neanche per mangiare e dormire.
    - Per forza: a casa non c'è più sua moglie.
    - E tu come lo sai, Nico'? Hai letto il libro?
    - No: l'hai detto tu poco fa...
    No, è che alla mia veneranda età ormai ho imparato a non prendermela più
per i gelati offerti e non pagati... Direi che ci sono persone come Nicole,
per le quali a tal punto si è grati che esistano, che farsi un po' sfruttare
è quasi come il giusto contraccambio. E se poi nessuna di queste mascelle
forti chiede che tu la smetta di essere problematica a trent'anni, beh, che
importa? Tanto oramai ce l'hai quasi fatta, sarebbe un peccato mollare tutto
proprio ora. Solo che è faticoso, per chi vulnerabile e vulnerato ci è per
inclinazione, reggere il loro ritmo penso-positivo. E a te chiedo solo un
po' di comprensione: ricevuto, Nicole? Però mi viene in mente, ripensandoci,
che una leggera anoressia manco ti farebbe male. No.
    - Uhm... Sei proprio strana, tu.
    - Senti chi parla...
    - Occhei, occhei, allora... Il dottor Hallis una notte che non riusciva
a dormire trova in biblioteca un testo che parla della mitica mosca di
Endimione, la capostipite di tutte le mosche. Sarà per l'insonnia o per il
fascino del mito, ma scatta qualcosa dentro di lui... Gli viene come una
folle idea, un'intuizione... Com'è come non è, decide di mettersi alla
ricerca di quella meraviglia che lui pensa che esista veramente in qualche
regione tropicale. Fa i bagagli e si mette a girare il mondo in lungo e in
largo, finché riesce a trovarla veramente, la mosca. La trova, ti dico! E,
bada bene, non era mica facile, sai? Perché lui si basa su descrizioni della
mitologia e lo sai, Nico', che ci sono ottantacinquemila specie diverse di
mosche? E che le mosche vivono sulla terra da molto prima dell'Uomo? E che
hanno occhi formati da migliaia di faccette esagonali che raccolgono la luce
da una infinità di angoli? E lo sai anche che è sem-pli-ce-men-te
inimmaginabile la rappresentazione che una mosca ha del mondo: praticamente
la loro è una visione globale. Avanti-dietro-di-lato. Sopra-e-sotto. Passato
e futuro tutto insieme proiettato in un cervellino più piccolo di una
capocchia di spillo. Eh? Lo sapevi Nico'?
    Eh! Quando penso al mio cervello tanto più grande di uno spillo che
invece percepisce solo quel misero spicchio di mondo per volta... Mi sembra
di essere al mattino di un giorno piccolo piccolo, più piccolo della
cacchina di una mosca. Mi sento come appena sveglia, con la voglia di
piangere, ma poi invece mi alzo per la colazione, metto Simon e Garfunkel
"Shalala shalalala", il caffè borbotta, pane nero burro e miele, i miei che
scendono la scala evolutiva "Sei già in piedi, Irene cara?", mentre un muso
da coniglietta con apparecchio ai denti si affaccia dalla tenda rossa sul
pack: "Non riuscivo a dormire..." Oh! What a wonderful world!
    - E'... E' for-mi-da-bi-le quello che dici, Ire'. No, è che avevo pure
io letto qualcosa tipo che la mosca "non lesina il riposo ai dormienti"
oppure che il suo ronzio è "dolce più che musica di cembali e flauti", ma
tutto questo è molto "letterario"... E tu dici che quell'entomologo si basa
sui classici per...
    - Siiì... Ti assicuro. Il libro dice proprio che quel tipo, Hallis,
praticamente si... come innamora della mosca che ha scoperto, perché in lei
vede la ragazza che la gelosa Selene aveva punito perché era diventata
troppo rompipalle. Lei, voglio dire Selene, la fa fuori perché le insidiava
il fidanzato, o il marito, non so... Endimione insomma. Magari a Hallis gli
ricorda pure un po' la moglie sua...
    - Oh già! E' possibile... Pare che Endimione abbia avuto da Selene
cinquanta figlie...
    - Ma dài! Giura!
    - Boh... Io così sapevo...
    Ma almeno, certo, almeno con loro potrei fingere di essere una brava
figliola, così tanto per non farli stare in pena. E se poi io ci ho l'umore
in putrefazione perché mai dovrei contaminare tutto il mondo? Tanto ormai è
troppo troppissimo tardi, il lebbroso è da allontanare, lo sentite, questo
strano ticchettio... E' la mia sveglia, state attenti... Tenetevi alla
larga... L'esemplare è difettoso e in nome del progresso verrà destinato
all'estinzione.
    - Comunque, il dottor Hallis dà alla nuova mosca un nome scientifico (ma
questo non me lo ricordo) e un nomignolo: la chiama Betti. Capisci, Nico'?
La chiama Betti.
    - E che c'è da capire, Ire'? La chiama Betti. E allora?
    - E allora c'è questa storia un po' ambigua tra i due, l'uomo e la
mosca. Il sire e il vassallo, ma però non capisci bene chi è il sire e chi
il vassallo perché la mosca (Betti) ci ha la visione globale, per esempio, e
l'uomo ha la sua arte, la storia, l'economia, la politica. La religione.
Insomma ti aspetti da un momento all'altro che Betti ridiventi la bellissima
principessa che era all'inizio dei tempi oppure che l'entomologo si
trasformi in un bellissimo dittero... Solo che c'è la pressione del tempo:
lui è consapevole del fatto che Betti vivrà solo due mesi. Anche l'autore lo
sa e deve sbrigarsi a far succedere qualcosa... E poi, beh, io non so ancora
come va a finire questa storia... Sono a pagina sessanta. O cinquantotto.
Boh?
    - Io una volta ho letto un libro (era un giallo) ma ci mancava l'ultimo
capitolo. Era stato strappato dall'autore o che so io. Forse era uno
scherzo, o magari era una cosa voluta. Però mancava, quello sì. Mancava.
    - Ma qui non è la stessa cosa, Nico'. Qua le pagine ci sono tutte è solo
che... Hai capito, no? L'autore la mena un po' con le descrizioni... Vuole
dimostrare quanto è bravo con le parole.
    - Con le mosche?
    - Con le parole.
    - Beh, era proprio quello che intendevo io quando ho detto "non è
buono".
    - Cioè?
    - Cioè, cioè... Ma dài! Un libro non è solo una collezione ordinata di
parole... Un libro è il ritratto di chi l'ha scritto. E poi...
    E poi va bene, vogliamo dire che sono una vigliacca ed evito le cose
difficili per paura di perdere? Ma sì, sarà pure vero, tu sei sempre stata
abituata a fare la prima della classe, e si sa che questo non è educativo
per chi viene dopo. Ciascuno ha le sue vigliaccherie e le sue paure, io non
amo fare brutta figura, non ballo mai in pubblico, vorrei tanto fare del
teatro ma non mi azzardo, ho paura dell'acqua e svicolo gli esami così come
avevo svicolato a suo tempo le prove di ammissione alla tua bella scuola di
celebrità. Sul fatto che tu sia diversa da me non c'è dubbio. Ma insomma...
    - Insomma mi stai dicendo che condanni questo libro: uno perché non
soddisfa il tuo olfatto, e due perché... Perché parla di mosche peke-peke? E
sì, forse anche perché: tre non so dirti ancora come va a finire? Adesso ci
manca solo che ti metti a fare come il prof Laurenzi, che aumentava a
scappellotti la forza allocutiva dei suoi enunciati... "Il teorema di
Carnot..." e giù una sberla! "... In assenza di dispersione termica, il
rendimento di una macchina dipende..." Sberla. Eccetera. Ecco!
    - Ma no! Che dici... Lo facevo solo per amicizia. Per metterti in
guardia dalle parole, se "dietro" non c'è un vero sentimento a guidarle...
Mica crederai ad un sentimento "vero" tra un uomo e una mosca, dài...
    - ... E poi il prof Laurenzi concludeva il suo predicozzo: "Sono stato
severo ma l'ho fatto per il vostro bene: spero non dimenticherete il vostro
vecchio maestro." E' questo che intendevi, Nico'?
    Ah! Peccato Nicole... Tu a combattere i tuoi personali affanni con la
fame e la linguistica, io a correre la mia personale gara
all'autodistruzione. Tu ad inseguire la tua Mesopotamia a Berlino, mentre io
qua a coltivare in proprio le mie ansie di abbandono e a sfigurarmi la
faccia, strappando un po' quel che mi riesce, ciglia e sopracciglia, i
capelli non ancora, no, per ora. Sai, Nicole, si creano dei buchi abbastanza
orripilanti e Ngouako infatti salutandomi all'aeroporto si raccomandava "E
smetti di strapparti le ciglia", ma non lo sapeva dire in francese allora mi
passava due dita sopra gli occhi per spiegarmi. Peccato che poi fosse così
stronzo.
    - Ma no! Comunque... Lasciamo perdere. Quando pensi di finirlo il tuo
libro, Ire'?
    - Uhm... Non mi manca molto... Ma però dopo ci ho la spesa da fare, e la
sabbietta di Alfio, e mamma e papà stasera a teatro e allora, stranamente,
se resto sola in casa non riesco a leggere e invece mi azzero davanti alla
tele. Uhm... Facile che lo finisco solo domani.
    - Allora ci ritroviamo domani, così mi dici come va a finire. Ma tu mi
porti moneta, eh Irene cara?
    - Promesso, Nicole bella. Domani porto moneta.
    "L'uomo giaceva riverso su un fianco, attraversato da parte a parte da
una lunga canna Ba-Teke, robusta e sottile. Sui bordi delle ferite già
macerate dall'acqua della palude, minuscoli corpi biancastri si contorcevano
con movimenti lenti. La moltitudine di larve formava un tappeto serpeggiante
sulla carne viva del dottor Hallis, che nella foresta pluviale aveva
improvvisamente trovato la risposta ad ogni suo dubbio. Con un guizzo Betti
si alzò in volo puntando a nord-est. Restò per un istante sospesa a pochi
centimetri dalla bocca spalancata dell'entomologo, come riflettendo. La
mosca era al suo cinquantesimo giorno di vita, e qualcosa dentro di sé
diceva che non le restava più molto tempo per concludere la sua missione.
Ricompose nel suo rudimentale sistema nervoso il mosaico del territorio,
valutò la possibilità di trovare altre carogne entro cui deporre le sue
uova, quindi si lasciò guidare dal suo istinto preistorico, e continuò la
sua strada verso Armaghedòn."
    Cento strade erano per il bosco e io ne presi una a caso e, per quanto
talvolta la mia saggezza o la mia stoltezza mi sazino fino alla nausea, pure
io resterò per i boschi per non fare danni agli altri ed a me stessa,
ripetendo "Finora tutto bene... Finora tutto bene". Il problema poi non è
tanto la caduta. Il problema è l'atterraggio. Lo schianto sulla terraferma.
Mai provata questa sensazione, eh Nicole? No, scommetto di no. Eppure, ma
chérie, per tutto esiste una fine, e se a volte non sembra proprio, anche se
non l'hai ancora letta, anche se mancano le pagine del libro, beh, da
qualche parte una fine c'è sempre. Anche qui, ad esempio, non ci sono
proprio più parole da leggere, dopo questa. O no?
Irene-


title: Visione globale

text:
Irene Malox <
irene...@libero.it
> wrote
> Anche qui, ad esempio, non ci sono
> proprio più parole da leggere, dopo questa. O no?
Clap. Clap. Clap. Bella la storia della mosca, belle le pagine strappate,
bello. Punto.
Bentornata :)


title: Visione globale

author: Pikkiatella

text:
> Mai provata questa sensazione, eh Nicole? No, scommetto di no. Eppure, ma
> chérie, per tutto esiste una fine, e se a volte non sembra proprio, anche
se
> non l'hai ancora letta, anche se mancano le pagine del libro, beh, da
> qualche parte una fine c'č sempre. Anche qui, ad esempio, non ci sono
> proprio piů parole da leggere, dopo questa. O no?
Scommetto che la conosci la sensazione di abbandono alla parola fine, quando
quello che leggi ti
appassiona..
Che dire?
Lo trovo splendido.
Grazie
Pikkiachesecontinuatescriverecosěvendelastilograficaesicomprailvideoregistra
toreperinvidiamultipla :]


title: Visione globale

author: Luca

text:
"Irene Malox" <
irene...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:hVUN4.44097$xt2.5...@news.infostrada.it...
>     Questa è la storia di una ragazza senza ali che si butta da un palazzo
> di sessanta piani, e per farsi coraggio ad ogni piano ripete a se stessa:
> "Finora tutto bene... Finora tutto bene".
Questo è il trailer di un film mediocre, già citato da non so chi poco tempo
fa.
Luca


title: Visione globale

author: Ahira

text:
E anche questo m'ha sorpreso, commosso, e spostato l'orizzonte sempre
in bilico. Tenterò un riassestamento tra il quarto e il terzo piano.
Non so perchè ma stavolta me lo sono immaginato come una pièce
teatrale. Colpa del disOrizzontamento temporaneo forse.
Brava Ire'
(ma oramai è tautologia... lo zingarelli l'accoglierà nella prossima
edizione)
Ahì


title: Visione globale

author: Trans IL vano

text:
Luca,
quu...@tin.it
 ha scritto:
> > "Finora tutto bene... Finora tutto bene".
>
> Questo è il trailer di un film mediocre, già citato da non so chi poco tempo
> fa.
Mediocre dillo al ciaocrem!
L'odio è un bel film che ogni tanto amo citare, forse quindi
(ma non è certo nè importante) l'ho citato io anche prima di oggi,
ma è una questione di gusti che nessuno ti chiede di rispettare.
Quello che ti contesto è altro: era "fino a qui tutto
bene" !  :-)
(il bello è che non ho ancora letto il racconto)
--
Maledetto [di stirpe]®
--
perchè sono un soldato
e dietro ogni soldato c'è una donna (S.Benni)


title: Visione globale

text:
"Trans IL vano" <
drakulia...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
> Mediocre dillo al ciaocrem!
A me non ha fatto nessun effetto particolare...sarà che non amo troppo il
social-impegnato.
> (il bello è che non ho ancora letto il racconto)
Neanch'io, e allora?  :)))))))
Luca


title: Visione globale

text:
Luca,
quu...@tin.it
 ha scritto:
> A me non ha fatto nessun effetto particolare...sarà che non amo troppo il
> social-impegnato.
Ma quella era una scusa, il film in realtà
è una metafora sul mercato clandestino delle
prugne.

> > (il bello è che non ho ancora letto il racconto)
>
> Neanch'io, e allora?  :)))))))
Però ci tengo, lo giuro, altrimenti l'avrei già
fatto con superficialità, mannaggia a me e a quando
ho cominciato a lavorare col pc e non solo a divertirmi.



title: Visione globale

text:
Irene Malox,
irene...@libero.it
 ha scritto:
> qualche parte una fine c'è sempre. Anche qui, ad esempio, non ci sono
> proprio più parole da leggere, dopo questa. O no?
>
> Irene-

C'è il tuo nome.
Anche se m'ha dato un po' noia la citazione, che poi
magari l'hanno rubata pure gli sceneggiatori del film,
devo proprio dire che mi è piaciuto. Anche se, Irene,
la mia opinione da piccolo e ignorante bimbo, è che
rinunciando alla semplicità, a volte rinunci alla
scorrevolezza. Almeno le rapsodie erano di poche righe,
difficilmente ci si perdeva, comincia a fare caldo, devi
mettere in conto che per il povero lettore, di questi tempi,
gli abbassamenti di pressione possono essere fatali alla
concentrazione.
Brava però.
Ciao.
P.S.
La verità è che la cassetta de "L'odio" l'ho prestata
a una mia amica lesbica che me l'ha AZZOTTATA per sempre,
quindi l'ho letto con un po' d'umore ciprigno che confesso.



title: Visione globale

text:
Ciao, Irene Malox: correva il giorno 27 Apr 2000 quando hai scritto,
      nel messaggio <hVUN4.44097$
xt2.5...@news.infostrada.it
> :
> Visione globale
   Saro` diretto: trenta-quaranta righe le reggo, dieci volte tanto,
no. Ma io non faccio testo.
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


title: Visione globale

author: Adriano

text:
  Sembra proprio di vedere queste due figure che oziano sotto il sole
primaverile in qualche citta', a parlare indolenti trascinando le
parole. "Nico'"... Nicole e' una di quelle ragazzine sveglie, di
quelle con i capelli verdi e le suole delle scarpe alte cinque
centimentri, che dopo la scuola passano il tempo a chiacchierare tra
loro di cose futili, quelle adolescenti che senti schiamazzare in
treno, non stupide ma di sicuro un po' volgari. Se Irene ha trent'anni
Nicole e' sicuramente piu' giovane: non coglie in pieno cio' che ha in
mente la compagna, continua sfacciatamente a chiedere soldi, e anche
quando tenta di costruire un discorso razionale si lascia trascinare
troppo oltre dai suoi stessi ragionamenti, trovandosi poi a sostenere
posizioni che forse non sono neanche le sue:
>  - Cioè, cioè... Ma dài! Un libro non è solo una collezione ordinata di
> parole... Un libro è il ritratto di chi l'ha scritto. E poi...
  e poi piu' avanti, sempre Nicole:
>  - Ma no! Che dici... Lo facevo solo per amicizia. Per metterti in
> guardia dalle parole, se "dietro" non c'è un vero sentimento a
>  guidarle...
> Mica crederai ad un sentimento "vero" tra un uomo e una mosca, dài...

  "Cioe'". Banalita' messe in fila, oppure anche buone idee espresse con le
parole sbagliate, queste parole che mancano sul piu' bello, non
vengono fuori e lasciano i discorsi sospesi a meta'. Particolarmente
ben resa la goffaggine di queste frasi intellettuali improvvisate:
> No, è che avevo pure io letto qualcosa tipo che la mosca "non lesina
> il riposo ai dormienti" oppure che il suo ronzio è "dolce più che
> musica di cembali e flauti", ma tutto questo è molto "letterario"...
> E tu dici che quell'entomologo si basa sui classici per...
  Irene e' diversa, piu' riflessiva: le sue parole oscillano di
continuo tra un sogno e un risveglio, tra ricordi del passato e
banalita' del presente: anche la sottotrama del romanzo scompare e si
perde tra le chiacchiere futili e un po' di tristezza autentica,
che Irene --Irene l'autrice-- maschera abilmente sviando l'attenzione
di Nicole e del lettore.
> Sai, Nicole, si creano dei buchi abbastanza orripilanti e Ngouako
> infatti salutandomi all'aeroporto si raccomandava "E smetti di
> strapparti le ciglia", ma non lo sapeva dire in francese allora mi
> passava due dita sopra gli occhi per spiegarmi. Peccato che poi fosse
> così stronzo.
  Tutto il tempo passa cosi', tra memorie dolci interrotte e
contraddette da parole brusche, in cui si perde anche il
senso della ricerca di un ordine, di una "visione globale".
  Anche Irene parla un linguaggio simile a quello di Nicole, ma il suo
spirito e' diverso; nonostante sia piu' matura, perfino comprendendo d'essere
sfruttata accetta Nicole come compagna. Le invidia la sua freschezza,
la sua ingenuita'.
  Molto bella anche la parte in cui riporti il finale del libro in
stile piu' letterario. E' un po' come cedere alla tentazione, per una
volta, di leggere prima l'ultima pagina.
  Mi e' piaciuto.
--
Adriano Spera


title: Visione globale

author: Mario Giagnori

text:
E brava Irene. Una delle cose piů interessanti lette ultimamente.
Adesso vado a prendere un altro caffč.
M.


title: Visione globale

author: Gilgamesh

text:
Irene Malox ha scritto nel messaggio ...
>Visione globale
>
Io lo letto fino in fondo e mi ha commosso.
Mi è piaciuta la costruzione narrativa alternata dialogo – riflessione.
Hai capacità espressive sconcertanti, così tante che puoi permetterti – come
ha detto qualcuno – anche di sprecarle … come una forza della natura, un’
onda che si porta via tutto, compreso il fortunato lettore!
G.


title: Visione globale

text:
    Scusate se replico soltanto qui, un po' a tutti, a tutte le belle cose
che mi avete detto. Sono contenta che il mio racconto vi sia stato per lo
più gradito. Il fatto è che spedisco da un internet-café e tiro un po' sul
tempo di connessione. E poi adesso sto ascoltando "I may be wrong, but I
won't be wrong always" che chi la conosce può capire il mio stato d'animo.
Oh Dio! L'ho detto!
Ombra:
> belle le pagine strappate
    Mi sconcerta questa tua osservazione. Mi fa anche molto piacere, però,
perché mi sa che hai toccato un nervo scoperto che non volevo che si
vedesse-sapesse... Però volevo dirlo lo stesso che magari qualcuno poi
notandolo "Ehi!". Beh, insomma, mi hai come letto in una piega delle
intenzioni. Mi fai quasi paura. :-)
PS: Per l'appuntamento a Roma ci mettiamo d'accordo a voce, se mi lasci un
recapito telefonico, va bene? Anche perché quella settimana sono in
pellegrinaggio con la Chiara alla Normale e quindi non parto da qua ma da
là.
Pikkiatella:
    Se non ho capito male ci conosceremo a Roma il 13... Così ti farò
passare la voglia del VHS :-)
Luca:
> Questo è il trailer di un film mediocre, già citato da non so chi poco
tempo
    Sai, Luca, sono stata molto in dubbio se inserire questa "cornice"
citando quasi letteralmente il film che tu e Michele avete notato.
Indubbiamente citare è un'operazione rischiosa. Personalmente mi sento di
condividere il pensiero di Ahira che in un altro messaggio dice "Le
citazioni non mi fanno paura". Quel pezzo "Finora tutto bene..." mi sembrava
solo funzionale alla storia. Tutto lì. Forse avrei dovuto virgolettarlo. O
evitarlo del tutto. Boh. Più avanti del resto ho anche citato Luciano
("Mèmore di Endimione essa lesina il riposo ai dormienti, e specialmente a
quelli di giovane età") commettendo un grossolano refuso (il "non" è di
troppo, ovviamente: che vergogna!), e verso la fine ho persino preso in
prestito un'immagine biblica (Apocalisse, 16, 16: E radunarono i re nel
luogo che in ebraico si chiama Armaghedòn). E poi "internamente" al testo
c'è un po' di Hume, Huxley, e chissà quante altre sedimentazioni
(pseudo)culturali spesso tutt'altro che coscienti. Nella mia testa io l'ho
visto come una specie di film o di una pièce teatrale (e qui ha ancora
ragione Ahira) ed ho cercato di metterlo per iscritto. Ripeto: ero
consapevole del rischio di impastare un polpettone che poteva risultare
indigesto, piuttosto che le solite polpettine.
Ahira:
    Ma davvero conosci il signor Zingarelli? Me lo presenteresti? :-)
Michele:
> Almeno le rapsodie erano di poche righe,
    Non so che farci. Stavolta è andata così. Facciamo che butti via il
polpettone visionario e lo sostituisci con questo bignamino che riassume
tutto il senso dell'"opera" in oggetto. Allora vado:
    Albeggia sulla grondaia: il canarino zoppo
    in pausa di tragica inazione
    con sforzi di cloaca
    catatonica lava
    caga sul basco rosso
    addosso
    alla vecchia edicola votiva.
DisKre Panza:
> Ma io non faccio testo.
    Beh, neanch'io, ma ci provo così-così.
Adriano:
> Sembra proprio di vedere queste due figure che oziano
> sotto il sole primaverile in qualche citta', a parlare
> indolenti trascinando le parole.
    Ehi, ma sei proprio bravo, davvero. Un bellissimo commento. Credo che
sia perché ci abbiamo tutti e due il gusto per "l'atmosfera malinconica e
riflessiva" che Ahira (che continuo a citare, tanto per risparmiare qualche
pensiero... Oh Dio! "che sia un inizio di rapporto lesbicoide BIlaterale?"
:-)
ha giustamente notato nel tuo "Come il cielo di notte". E' più facile capire
le cose che amiamo, no?
Mario Giagnori:
> Una delle cose più interessanti lette ultimamente.
    Caspita, Mario! Non credo proprio di meritarmelo un complimento come
questo! Per quello che ho letto di tuo su IAS, così, detto da te... Mi sento
lusingata come un'anguria a ferragosto (ma non mi chiedere che vuol dire:
quasi sempre straparlo). :-)
Bellissime le immagini:
> e tante bandiere chiuse
> vestito da persona,
> e sorrisi da attaccare al tetto.
E poi tutta la chiosa:
> Ma non portare quelle scarpe ambiziose
> né i formulari di gelosia
> né un letto familiare.
> Cerca di capirmi.
Che bravo che sei, Mario!
Gilgamesh:
> puoi permetterti - come ha detto qualcuno - anche di sprecarle
    Sai, mi hai fatto venire in mente che magari un apprezzamento per lo
sforzo di contenimento di immagini (e per il tentativo di "strutturare" il
mio caos lessicale) magari-magari Ulrich Laverdure me lo poteva anche
riconoscere. Ma temo che questa mia invo(provo)cazione non sia propriamente
politically-correct. Non la cancello solo perché (spero) di avere occasione
di discuterne con lui di persona tra non molto.
Grazie di cuore a tutti. Veramente.
Irene-
PS: Le faccette telematiche me le ha aggiunte la Chiara in rilettura.


title: Visione globale

text:
Irene Malox <
irene...@libero.it
> wrote
> Ombra:
> > belle le pagine strappate
>     Mi sconcerta questa tua osservazione.
'saggerata!
> Mi fai quasi paura. :-)
E fai bene, ad avere paura.
> PS: Per l'appuntamento a Roma ci mettiamo d'accordo a voce, se mi lasci un
> recapito telefonico, va bene?
Sarà fatto. Ma non te l'avevo già dato? forse ricordo male...
--
Ombra
---
In ogni caso, nessun rimorso.


title: Visione globale

author: Camillo

text:
On Thu, 27 Apr 2000 22:29:54 GMT,
demo...@tin.it
 (DisKre Panza) wrote:
> Saro` diretto: trenta-quaranta righe le reggo, dieci volte tanto, no.
sarò intercity: trenta righe le reggo, cento volte tanto, le scrivo. :-D
Camillo.


title: Visione globale

text:
Irene Malox,
irene...@libero.it
 ha scritto:
> Michele:
> > Almeno le rapsodie erano di poche righe,
>     Non so che farci. Stavolta è andata così. Facciamo che butti via il
> polpettone visionario e lo sostituisci con questo bignamino che riassume
> tutto il senso dell'"opera" in oggetto. Allora vado:
Ma mica ho detto che non m'era piaciuto. L'ho detto?
Oddio che ho detto? Che ore sono? Chi sono?
>     Albeggia sulla grondaia: il canarino zoppo
>     in pausa di tragica inazione
>     con sforzi di cloaca
>     catatonica lava
>     caga sul basco rosso
>     addosso
>     alla vecchia edicola votiva.
Se avessi scritto *libreria* al posto
di *edicola*, t'avrei sposata seduta seduta stante.
Scampato pericolo, per tutti e two ovviamente.



title: Visione globale

text:
Irene Malox <
irene...@libero.it
> ha scritto:
>     Ehi, ma sei proprio bravo, davvero. Un bellissimo commento.
  Sei molto gentile, grazie.
--
Adriano Spera


title: Visione globale

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 27 Apr 2000 10:47:41 GMT, "Irene Malox"
Valutare con leggerezza le stronzate che scrivo, grazie.
>rigurgiti adolescenziali sicura d'essere compresa, perché ne soffre e gode
>con me. Peccato che l'anno prossimo se ne va di borsa-di-studio a Berlino e
"ne soffre e ne gode", altrimenti quella e diventa "disgiuntiva":
in prima battuta io la leggo "perche' ne soffre, e gode con me."
>adesso avrei una gran voglia di baciarlo... Uhm, mi piacerebbe sapere se ci
>si vedrà un'altra volta abbastanza a lungo che me ne stufo. Ma poi: è il
Quel "che me ne stufo" mi stona. Avrei preferito un "da stufarmene" o
qualcosa del genere.
A meno che non serva da caratterizzazione del personaggio, ma
entrerebbe in discordanza con altre espressioni piu' "alte" che usa
altrove...
>reale... Immagino che questo dubbio a te non ti sfiori mai, eh Nicole? Ah,
"a te ti", eh? :P;)
Vedi sopra.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero