title: Le voci dal buio (1)

author: Lisa

text:
ciao a tutti.... ho lurkato per un po', ma adesso mi lancio.
sono Lisa, 32 anni, astrofisica pentita, insegnante di liceo, e
illuminista del Settecento. Questa e' allo stesso tempo
un'eserctazione di scrittura creativa, un omaggio a qualcuno a cui
sono molto affezionata, e un manifesto di idee e di emozioni...
a presto
Lisa
***************************************************************************************
Le voci dal buio (1)
Le frasi scucite delle tre o quattro persone indaffarate attorno al
tavolo, come i suoni vaganti di un'orchestra che sta accordando in
attesa del concerto, indifferente al pubblico che č giā al suo posto,
si rincorrevano per la sala. Prove ripetute dei microfoni, istruzioni
per tentativi alla cieca all'uomo che manipolava il quadro degli
interruttori elettrici, qualche saluto cordiale tra conoscenti
inaspettati, emergevano, cadevano e riaffioravano tra i muri freddi
che lasciavano ancora indovinare, in modo trasparente, la loro
originaria struttura di luogo sacro. Ex-Chiesa dei Barnabiti, si
chiamava formalmente quella grande stanza. Sconsacrata da molti
decenni, portava adesso sulla parete di fondo, appena a sinistra
dell'ingresso, una multicolore bacheca di avvisi, dominata da un
calendario cubitale: gli impegni della sala per tutti i prossimi mesi
di settembre e ottobre, che includevano le lezioni di un corso di
recitazione e di uno di chitarra, un paio di mercatini
dell'artigianato e conferenze pubbliche dagli argomenti pių vari. Non
era la prima volta che Alessandra capitava lė a seguirne una per conto
del giornale. Ma curiose come questa, considerō, non ne arrivavano
spesso. Il volantino spiegazzato sulle sue ginocchia - giā martoriato
di piccoli colpi d'unghia meticolosi, ma ne aveva, ad ogni buon conto,
un altro paio di copie al sicuro nella borsa, da archiviare -
recitava, in caratteri slanciati e aspri: *Voci dall'aldilā?*, con un
interrogativo che non faceva nulla per sfumare. E, come sottotitolo,
che anch'esso non concedeva niente alla certezza: *La psicofonia:
realtā o illusione*?
La prima bizzarria era la qualifica stessa degli organizzatori:
*Circolo Fortiano Fiorentino*, su quella presentazione. Secondo le
rapide indagini che aveva fatto in anticipo, seguaci e ammiratori di
Charles Hoy Fort, lo *stravagante e mirabile* eremita del Bronx. Un
uomo schivo e oscuro, droghiere controvoglia e giornalista di modeste
fortune, che, sul principio del Novecento, aveva trascorso ogni
istante libero della propria esistenza ad accumulare appunti,
citazioni, bibliografia e testimonianze su qualunque fatto incredibile
narrato come vero. Quarantamila annotazioni, scritte in una personale
stenografia fitta su cartoncini tutti uguali, archiviati in centinaia
di scatole da scarpe: piogge di rane dalle nuvole, sfere di fuoco
danzanti sui campi, impronte mostruose, animali da favola, dischi
volanti, macchine nel cielo, neve nera, lune blu, soli verdi,
temporali di sangue. Dal cataclisma pių sconvolgente alla pių risibile
leggenda, nulla sfuggiva alla considerazione di Fort, che non si
sbilanciō mai a giudicare la verosimiglianza delle sue meraviglie: né
scettico né credente, soltanto curioso fino alla malattia, innamorato
di qualsiasi stranezza. Il suo unico dogma era quello di osservare
ogni cosa, non porre mai paletti, archiviare tutto. Altri sarebbero
venuti in seguito, a prendersi il compito arduo di discernere il falso
dal vero. E accanto a questi, altri vennero, a proseguire con
entusiasmo la sua opera: decine di associazioni a lui ispirate, in
giro per il mondo dopo un secolo buono, lontane sia dalla fede ingenua
nel meraviglioso, sia dalla limpida amarezza dell'incredulitā. Ed
eccoli a metter su una conferenza rigorosamente imparziale, un fedele
appassionato da una parte e uno scettico inossidabile dall'altra.
Pronti i microfoni e le lavagne luminose finalmente, pronti una
cinquantina di spettatori, che per questo tipo di incontri non sono un
cattivo risultato, pronta la giornalista mimetizzata tra il pubblico,
a tirar su uno squarcio curioso di attualitā locale. Voci dall'aldilā,
considerava Alessandra mentre correva la voce cordiale del
presentatore, evidentemente il responsabile del circolo; mordendosi le
labbra e fissando qualche appunto sul notes, voci dall'aldilā,
*magari*.
Emilio Cervone, esperto di psicofonia, proseguiva il volantino. Eccolo
lė, un uomo anziano, dai capelli candidi, sfinito e luminoso insieme,
dagli occhi traboccanti di consolazione commossa, cui facevano da
feroce contrappeso le labbra piegate da un'amarezza mortale.
"Mi perdonerete se, prima di parlarvi di psicofonia, vi parlerō
brevemente di mio figlio Luca. So che non siamo qui per condividere
sentimenti personali, ma non posso passare alle questioni tecniche, se
non accenno prima alla mia storia, e alle ragioni che mi hanno fatto
avvicinare a questa scienza."
*Scienza*, diceva, senza la pių piccola incertezza nel comporre la
frase, usando quella parola esattamente come un'altra al di sopra di
ogni sospetto. E via con una storia straziante: Luca, in un tempo
ormai sepolto dal sogno, ma vivo come al solito in una ferita
visionaria che non sana, frequentava la terza superiore, giocava a
calcio e suonava la chitarra. In una serata piovosa di diciotto anni
prima, era scivolato con il suo motorino sull'asfalto fradicio,
ripartendo al verde di fronte a un semaforo, ed era stato investito in
pieno dal furgone che lo seguiva. Oggi avrebbe avuto trentaquattro
anni e invece si era fermato a sedici, gettando nella disperazione
annichilita i genitori, che non avevano altri figli, e nemmeno grossi
conforti da una fede religiosa, sempre guardata dall'alto in basso con
sufficienza. Qualche frase stringata sul taccuino di Alessandra, e un
respiro profondo per mantenersi salda. Trentaquattro anni mancati, e
Gabriele trentadue. Altro che voci, il dolore senza remissione batteva
di nuovo.
"...finché, dopo un paio d'anni, mia moglie sentė parlare, da
un'amica, di questa possibilitā. Noi non avevamo mai creduto alle
sedute spiritiche, o a niente del genere; anzi, se devo essere
sincero, all'inizio l'idea mi faceva anche un po' orrore. Pensavo a
una setta, o a qualcosa di losco. Ma la nostra conoscente insistette,
disse che si trattava di persone pulite, onestissime, tutte come noi,
che non circolavano soldi né c'entravano rituali di nessun tipo. Ci
mise in contatto con un'altra famiglia che aveva subito la stessa
disgrazia: affermavano di essere in contatto da anni con la figlia
perduta, e di trarne consolazione e incoraggiamento. Beh, io
continuavo a essere perplesso, ma mia moglie volle provare a tutti i
costi. Non capivamo niente di radio, figuratevi: manovrare quelle
attrezzature, per noi, era come stregoneria. Eppure, giā al primo
incontro, venne fuori qualcosa di inequivocabile. Non volevamo
crederci, all'inizio, pensavamo anche noi di esserci lasciati
condizionare dalla voglia disperata di sentire qualcosa. Ma di fronte
a certe prove... non potemmo fare altro che scoppiare di commozione e
di meraviglia, e decidemmo di continuare. Sono diventato io stesso,
per quanto ho potuto, un esperto della materia. Ho provato, provato e
riprovato, imparando a destreggiarmi tra onde e modulazioni, passando
ore, giornate intere a riascoltare i nastri, in cerca della parola
giusta, che tanto spesso si nasconde nel rumore. Ma non mi sono mai
ricreduto su nulla: oggi sono convinto, e questa č la mia certezza pių
importante, che Luca sia ancora vicino a me."
Uno sguardo ampio all'uditorio materializzō brividi di turbamento e di
simpatia verso lo sventurato padre, aspri fin sopra la pelle di
Alessandra che continuava a scrivere con la gola in fiamme, acuti in
mezzo alla brezza sfilacciata di settembre che filtrava dall'ingresso
della sala. Il compito dello scettico non sarebbe stato facile,
pensarono un po' tutti. Stroncare la consolazione di tutta una vita a
questo qui? Ed ecco, alla fine, le voci in prima persona. Dal
registratore avviato sul tavolo, affiorō una confusa giostra di
fruscii, scricchiolii, colpi secchi e lunghi scrosci mormorati,
fioriti qua e lā di apparenti parole senza costrutto, o profondi
solchi di suono che parevano lamenti. "Ecco... questo č Luca!"
Un suono pių consistente degli altri, ma ancora del tutto
incomprensibile, emerse dal nastro. "Distinguete le parole?... Sta
dicendo *musica*! Sta parlando della musica, che amava tanto. Di
nuovo... sentite? *Grata*... *musica*... *di festa*! Oh Dio, questa č
di molti anni fa, ma č stata una delle registrazioni pių
impressionanti. Un gruppo di suoi compagni di scuola aveva messo su un
piccolo concerto, per una festa a casa di qualcuno. Era lo stesso
gruppo di amici con cui mio figlio si incontrava per suonare la
chitarra, e avevano deciso di ricordarlo, facendo le canzoni che amava
di pių. Solo che noi non lo sapevamo! Siamo venuti a conoscenza di
quella festa soltanto dopo... e abbiamo capito che quello era stato il
modo, per Luca, di ringraziare i suoi amici e di rassicurarli che era
sempre accanto a loro!"
"Questa invece č molto pių recente... ecco: *beati*... *pace*... *non
piangere*! Qui, ognuno puō dare le interpretazioni che vuole, io non
pretendo che credano tutti. Ma per me, questa č l'ennesima prova che
mio figlio mi č vicino, che non č svanito nel nulla, che vuole farci
sapere che, lā dove si trova, non soffre e non ha bisogno di nulla, e
vorrebbe che non soffrissimo neanche noi. Io non ne faccio un
mestiere, di questa cosa. Non ci ho mai guadagnato niente, e anzi
spesso ho rimediato incredulitā, pena e sgomento. Ma stasera sono
venuto a portarvi la mia esperienza. E la mia esperienza č questa, e
nient'altro."
Per quanto identificare quelle frasi stente, in mezzo a quel fondo
tanto disturbato, fosse stato quanto meno arduo, l'uomo si conquistō
un applauso commosso da tutta la platea. Il cuore di Alessandra
colpiva doloroso facendo risuonare il vuoto indelebile della sua
anima, quasi trasformato in una cavitā materiale. Tuttavia, si fece
forza, e mentre piantava nell'orlo della gonna le unghie della mano
sinistra, con la destra scriveva.
Venne quindi il turno dello scettico. Sul volantino, Fabio Calvani,
ingegnere elettronico. Al tavolo, un uomo esile, chiaro, dalla voce
inaspettatamente dolce e dai modi gentili, con le mani affusolate che
si muovevano agilmente tra i componenti degli strumenti sparsi davanti
e il pointer della lavagna luminosa. Il lucido proiettato
dell'immagine a colori di una vecchissima radio a onde corte, con
l'armatura di legno e le manopole bianche, apparve sullo schermo
dietro le sue spalle. Dopo un saluto cordiale, la narrazione ripartė.
"Premetto che sono qui con il massimo rispetto per le vicende umane
delle persone, e che in tutta la mia avventura, ormai ventennale, in
questo ambiente, non ho mai inteso criticare, ridicolizzare o sminuire
le convinzioni di coscienza chi non la pensa come me. Non entrerō
quindi nelle questioni spirituali, e mi concentrerō su quelle
tecniche."
Sospiro diffuso lungo la platea, un po' di sollievo e un po' di
delusione. Alessandra fissava lo schermo abbagliante, rassicurata da
quel tono delicato. "Da un punto di vista tecnico, la gamma delle onde
corte copre tutte le frequenze comprese fra i 3 ed i 30 megahertz.
Oggi siamo abituati alle trasmissioni via satellite, ma per molti
decenni, le onde corte hanno rappresentato l'unico canale disponibile
per inviare segnali a lunga distanza. E, nonostante i satelliti, sono
usate tuttora. Ora vedete, nella proiezione dietro le mie spalle,
l'elenco degli usi pių comuni che se ne fanno attualmente. E, uno alla
volta, ve ne farō ascoltare qualche esempio che ho selezionato. Il
primo č la radiofonia internazionale: quelle emittenti radio che
trasmettono oltre il territorio del proprio stato, per raggiungere i
connazionali residenti all'estero. Questi sono esempi ottenuti
ruotando semplicemente la manopola di sintonia..."
Un brano di notiziario inglese colse di sorpresa la sala, seguito da
un trillante intermezzo musicale. "Poi abbiamo i radioamatori, con i
loro messaggi in tutte le lingue, discontinui, irregolari, infarciti
di parole in codice, che appaiono e scompaiono in modo del tutto
imprevedibile. Quindi i telegrafi e le telescriventi, che non sono
scomparse: nonostante Internet e i satelliti, informazioni
meteorologiche e bollettini di stampa continuano a viaggiare sulle
onde corte pių di quanto non si creda; per non parlare delle
comunicazioni militari... ecco qui: questo č un dialogo tra
radioamatori CB..." -nuovo scatto del registratore e nuove voci,
bizzarre nel loro gergo colorito, ma indubbiamente terrene - "questa č
una telescrivente, e questo cigolio piatto e regolare č l'invio di una
telefoto o di un'immagine fax. Poi ci sarebbero i segnali di tempo
campione, le comunicazioni di assistenza in mare, e le telefonate
private tra i naviganti e la terra. Infine, e qui ci si puō
sbizzarrire, ci sono i messaggi criptati diretti alle ambasciate, o
agli agenti dei servizi segreti. I libri sul paranormale tecnologico
sono pieni dei presunti misteri indecifrabili di questi segnali. Perō
sono indecifrabili solo per ragioni strategiche; anche le
caratteristiche degli impianti e le bande utilizzate sono coperte da
segreto. Ed č un segreto molto poco spirituale, come possiamo
facilmente renderci conto."
"Questo elenco č assolutamente limitato, e non puō includere ogni
suono insolito che si affaccia alle nostre antenne. Ciō che conta č
che spero di aver dato un'idea dell'affollamento delle frequenze a
onde corte, e dell'incredibile varietā di cose che vi si possono
ascoltare. Ora, qualcuno afferma che, fra queste numerosissime cose,
vi siano anche delle voci di creature che non sono di questo mondo.
Qualcuno sostiene che si tratti di angeli; altri, meno spiritualmente,
parlano di extraterrestri. Ma, come abbiamo visto, la maggior parte di
chi crede in queste voci anomale ritiene che provengano da persone
defunte, e che queste le impieghino, deliberatamente, per comunicare
con noi. Adesso, passiamo a valutare se questo č plausibile."
Tra gli appunti di Alessandra si accatastavano termini tecnici e
abbreviazioni nervose, mentre Calvani continuava a raccontare di
tecnologie ostiche, di voci confuse, di sue personali esperienze con i
cultori assidui della disciplina. Da una palude di ingenuitā e di
dolore, figure ostinate sorgevano evocate da quella parlata suadente,
tutte pių o meno con la stessa storia: una madre o un padre disperato,
autodidatta ansioso in materia di radio, che faceva ascoltare
all'esperto le sue prodigiose registrazioni, e in qualche caso lo
invitava a partecipare all'esperimento. Ore e ore di nastri che
giravano a vuoto, raccogliendo jingle pubblicitari o rumori della
strada, piatti e angoscianti tappeti di scricchiolii senza struttura,
fino all'atteso contatto. Ma questo, infine, si rivelava arduo e
forzato all'inverosimile, diventando in qualche caso comprensibile
solo dopo aver ascoltato decine di volte la registrazione. Il punto su
cui si arenava era sempre il solito: quasi tutti questi praticanti
utilizzavano radio e registratori piuttosto grossolani. Tutte le volte
che era stato possibile, lo stesso suono, riprodotto da uno strumento
professionale, aveva perso ogni attrattiva, rivelandosi per ciō che
era: una comunicazione marittima, una voce umana colta sullo sfondo,
in un caso perfino lo stridio di una sedia, trascinata sul pavimento
dagli sperimentatori stessi. Diversi esempi concreti fluirono dalle
cassette preparate, strappando brividi di commozione delusa in mezzo
alla platea. Regolarmente, l'incontro con queste persone, che
civilmente e in buona fede avevano deciso di affrontare il vaglio di
uno scettico, si concludeva in un solo modo: i devoti si convincevano
che una buona parte delle critiche fosse fondata, convenivano che
aiutare gli inesperti a riconoscere gli errori fosse giustissimo, in
qualche caso riconoscevano che essi stessi, in quello specifico
esempio, si erano sbagliati... ma restavano convinti che in molti
altri casi, in quasi tutti gli altri casi, non potessero esserci
dubbi. I loro cari erano lė, con parole di pace, di affetto e di
consolazione. "Ripeto, io non sono qui per dimostrare che non sia vero
niente" concluse il relatore. "Non posso nemmeno escludere che, da
qualche parte, qualcosa di autentico prima o poi venga fuori. Perō,
voglio soprattutto essere onesto, in ogni cosa. E onestamente devo
dire che, in vent'anni di esperienza, non mi č mai capitato un
fenomeno che non fosse spiegabile in modo ordinario. Cosa sia il
dolore lo so anch'io, persone care ne ho perse anch'io, e darei
qualunque cosa per sentire veramente la loro voce. Ma la *loro* voce,
non quella del macchinista di una nave merci croata, del responsabile
di un faro alle Eolie, o di un ragazzino che fa scherzi con il
baracchino del fratello, convincendomi che č la loro. A me
personalmente peserebbe come una ferita doppia, oltre a quella, giā
tanto ingiusta, di quell'assenza intollerabile."
Quando scrosciō l'applauso del pubblico, Alessandra si scosse e si
rese conto di aver trattenuto il respiro per l'intera durata del
passaggio conclusivo. Aggiunse ai suoi appunti qualche richiamo
disordinato e si lasciō andare contro la sedia a occhi chiusi,
lasciando che le battute di chiusura, i ringraziamenti e i saluti
galleggiassero per la sala come una nenia davvero ultraterrena. La
corrente fresca della tarda serata, sottile dietro le sue spalle
sbriciolata dal transito di chi usciva via, la riavvolse. Mentre gli
organizzatori riponevano tutti gli strumenti negli scatoloni, si alzō
con fatica inattesa e si diresse verso Fabio Calvani, dimenticando gli
altri. "Sono una giornalista, posso farle qualche domanda?"
(1)  /  continua
ciao
Lisa


title: Le voci dal buio (1)

author: Gordon Comstock

text:
"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto:
> sono Lisa, 32 anni, astrofisica pentita, insegnante di liceo, e
> illuminista del Settecento.
La mitica autrice di Stultifera Navis?
La fustigatrice di GMER e delle sue porte dimensionali?
Lo compro sulla fiducia :-)
gordon


title: Le voci dal buio (1)

author: camilla

text:
Il 13 Giu 2002, 19:54,
ari...@spammatialtrove.spl.at
 (Lisa) ha scritto:
>
>ciao a tutti.... ho lurkato per un po', ma adesso mi lancio.
>sono
Lisa, 32 anni, astrofisica pentita, insegnante di liceo, e
>illuminista
del Settecento. Questa e' allo stesso tempo
>un'eserctazione di scrittura
creativa, un omaggio a qualcuno a cui
>sono molto affezionata, e un
manifesto di idee e di emozioni...
>a presto
>Lisa
Cara la mia Lisa,
l'unico difetto che ti trovo è quel pentimento. E giusto un pelo di
ripetitività.....ma se lo scritto è lungo si diluiranno anche le
lungaggini. Giura però che è farina del tuo sacco altrimenti qui scorrerà
presto altro sangue.
A proposito, e se la piantassimo di occuparci di
principesse del pisello e leggessimo un po' di roba buona ? Tipo questa ?
Io almeno lo farò.
Camilla
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Le voci dal buio (1)

author: stirner

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha
scritto nel messaggio
news:62Z98Z113Z39Y1...@usenet.iol.it...
> Il 13 Giu 2002, 19:54,
ari...@spammatialtrove.spl.at
 (Lisa) ha scritto:
> >
> >ciao a tutti.... ho lurkato per un po', ma
adesso mi lancio.
> A proposito, e se la piantassimo di occuparci di
> principesse del pisello e leggessimo un po' di
roba buona ? Tipo questa ?
> Io almeno lo farò.
ecco brava. era ora.
anche a me ( per quanto è possibile dire di un
racconto ancora non completo) è piaciuto.
stir


title: Le voci dal buio (1)

author: Bianca

text:
"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto
> (1)  /  continua
caspita, spero proprio di si'.
ciao, e benvenuta
bianca


title: Le voci dal buio (1)

text:
On Thu, 13 Jun 2002 20:21:32 +0200, "Gordon Comstock"
<
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:

>La mitica autrice di Stultifera Navis?
>La fustigatrice di GMER e delle sue porte dimensionali?
Maddai...ti ricordi di me? :)))
c'e' qualche soddisfazione, a navigare in rete per anni!
ciao
L.


title: Le voci dal buio (1)

author: Ombra

text:
Thursday 13 June 2002 22:43, Lisa wrote:
> Maddai...ti ricordi di me? :)))
>
E non e' il solo :)
--
Ombra
per rispondere in mail: spegni la luce


title: Le voci dal buio (1)

author: Randy

text:
"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto
> sono Lisa, 32 anni, astrofisica pentita, insegnante di liceo, e
> illuminista del Settecento.
Finalmente una presentazione ricca di modestia.
> Questa e' allo stesso tempo
> un'eserctazione di scrittura creativa, un omaggio a qualcuno a cui
> sono molto affezionata, e un manifesto di idee e di emozioni...
Fa anche il caffé e suona l'ora esatta?
> Le frasi scucite delle tre o quattro persone indaffarate attorno al
Data l'ora non riesco ad andare in lunghe apnee troppe volte consecutive.
Stanotte dormendo smaltirò un po' di catrame e domattina, coi polmoni un po'
più freschi, provo ad arrivare in fondo senza andare in debito d'ossigeno
così da poterti dire qualcosa su trama, personaggi, eccetera. 8)
Hai una media di 24 parole per frase. Le virgole meglio che non le contiamo
nemmeno ;)


title: Le voci dal buio (1)

author: Coming Soon

text:
ari...@spammatialtrove.spl.at
 (Lisa)
> sono Lisa
sì mi ricordo anch'io di te,
li...@bastaconglispam.arcetri.astro.it
.
nel '99 hai contestato la mia teoria della circumplessione
dell'universo adducendo fantomatiche evidenze sul red shift. come vedi
la storia mi ha dato ragione: l'universo non si dilata ma si
circumplime!
benritrovata
Camillo.


title: Le voci dal buio (1)

text:
On Thu, 13 Jun 2002 22:18:52 GMT, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto
>> sono Lisa, 32 anni, astrofisica pentita, insegnante di liceo, e
>> illuminista del Settecento.
>
>Finalmente una presentazione ricca di modestia.
>
Finalmente un saluto simpatico e civile. Come quelli di tre o quattro
anni fa.
Nessuno ti obbliga a leggere i miei post se non vuoi. Ma il motivo per
cui tu senta il bisogno viscerale di ribadire a tutto il mondo che ti
sto antipatica, vorrei capirlo.
Lisa


title: Le voci dal buio (1)

text:
"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto
nel messaggio
news:3d099ca...@diesel.cu.mi.it...
> Nessuno ti obbliga a leggere i miei post se non
vuoi. Ma il motivo per
> cui tu senta il bisogno viscerale di ribadire a
tutto il mondo che ti
> sto antipatica, vorrei capirlo.
a volte essere antipatici a qualcuno deve essere
considerato come estrememente positivo
saluti
stir


title: Le voci dal buio (1)

text:
Il 14 Giu 2002, 10:11, "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
>a
volte essere antipatici a qualcuno deve essere
>considerato come
estrememente positivo
Randy, correggi qualcuno e scrivi Randy cosě Lisa
capisce meglio e puň continuare a scrivere in pace senza preoccuparsi del
debito di ossigenazione cerebrale in cui langue perennemente il succitato.
Lisa, giura che non finisce tra cori di angioletti e anime che tornano
dagli inferi a confortare noi illuministi che crediamo fermamente che non
esista niente dopo la morte. Altrimenti sai che fregatura.



title: Le voci dal buio (1)

text:
Lisa <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> wrote
> Finalmente un saluto simpatico e civile. Come quelli di tre o quattro
> anni fa.
Se non era simpatico e civile che sarebbe accaduto?
> Nessuno ti obbliga a leggere i miei post se non vuoi.
Lapalissiano. Non ho detto ovvio e banale, sarebbe stato incivile e
antipatico.
> Ma il motivo per cui tu senta il bisogno viscerale
Cos'è che ti fa credere di sapere quali sono i miei bisogni. Hai dei poteri
paranormali?
> di ribadire a tutto il mondo che ti sto antipatica, vorrei capirlo.
Non mi sembra di aver detto: "Ehi, mondo! Ribadisco che Lisa mi sta
antipatica! Ne sento il bisogno viscerale!"
L'unica cosa che puoi capire dalla mia replica è che:
- la tua presentazione mi è sembrata il biglietto da visita di quelli in
carta a mano e caratteri gotici dorati da far pensare a un membro della casa
reale. Il che mi ha fatto sorridere, perché non mi frega nulla né mi cambia
in alcun modo la vita. Avrei sorriso meno se avessi detto che hai pubblicato
per tizio e caio e hai scritto pezzi per la tal rivista o che lavori in una
redazione. Cose inerenti la scrittura, insomma.
- la tua prefazione al pezzo che hai spedito era per me fonte anch'essa di
divertimento. Mi sembrava di essere davanti a un simpatico salumiere (pace
all'anima sua) che ogni volta, prima di darmi l'etto di prosciutto
richiesto, elencava mille e un motivo per cui quell'affettato andava
considerato qualcosa di più che semplice carne di maiale insaporita.
- ho iniziato a leggere il tuo pezzo e mi son trovato a boccheggiare tra
periodi lunghissimi e shrapnel di virgole. Non ho voluto offenderti e, per
essere gentile, ti ho solo riportato la tua media di parole per frase.
Questo è dire che mi stai antipatica? Pretendi di ricevere solo messaggi nel
verso del pelo o ti senti in dovere di impersonarti vittima di chissà quali
angherie e oltraggi al bon ton da seduta per il té della bambole? Qualora
decidessi di urtare la tua sensibilità, sfoderando il cinismo di una critica
spietata, ti accorgeresti della differenza. Quello che hai ricevuto, invece,
a confronto è un cortese buffetto sulla guancia.
PS: ho cercato di riprendere il mano il tuo pezzo, stamane. Continua ad
essere troppo ricco di subordinate, coordinate, elencazioni, interiezioni e
via dicendo per i miei gusti. Trovi che sia antipatico dirlo apertamente?
Chissenefotte. Dove sta scritto che si deve esprimere un commento positivo o
tacere?


title: Le voci dal buio (1)

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> a volte essere antipatici a qualcuno deve essere
> considerato come estrememente positivo
Allora tu, vecchio sostenitore del brigatismo rosso rincoglionito, devi
sentirti al settimo cielo sapendo che ti considero una testa di cazzo.


title: Le voci dal buio (1)

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote
> Randy, correggi qualcuno e scrivi Randy così Lisa
> capisce meglio e può continuare a scrivere in pace senza preoccuparsi del
> debito di ossigenazione cerebrale in cui langue perennemente il succitato.
Non si capisce un cazzo in questa frase. Impara a scrivere meglio e racconta
meno palle sulla tua vita. Va bene crearsi una personalità virtuale, ma non
puoi pretendere di pigliare tutto il mondo per il culo 8)))


title: Le voci dal buio (1)

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha
scritto nel messaggio
news:62Z98Z87Z94Y10...@usenet.iol.it...
> Lisa, giura che non finisce tra cori di
angioletti e anime che tornano
> dagli inferi a confortare noi illuministi che
crediamo fermamente che non
> esista niente dopo la morte. Altrimenti sai che
fregatura.
si lo spero anche io. di trasmissioni ignobili
come "miracoli" ne abbiamo colmi i ...
stir


title: Le voci dal buio (1)

author: frittatina

text:
"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto nel messaggio
news:3d08da05...@diesel.cu.mi.it...
cara Lisa, questa è la solita pizza
del solito genitore che per
sopravvivere alla morte del figlio,
và a dimostrare che la morte non esiste
a persone mosse da una vuota arroganza
che considerano la mancanza di convinzione
un indice di larghezza di vedute.
Questi genitori hanno sempre bisogno di dimostrarlo
con sistemi pratici perchè sono i primi ad averne dei dubbi.
Chi sa, non dice...
Lasciando perdere l'argomento,
non mi sento neppure di complimentarmi con te
per come lo hai scritto, e sono d'accordo con Randy,
e quando sono d'accordo con lui, per me è una disgrazia.
Scusami :-) e ad ogni modo attendo il seguito che
m'incuriosisce...ciao.
N.


title: Le voci dal buio (1)

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
jkiO8.12679$Kt3.2...@twister2.libero.it...
> camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote
cut
>
> Non si capisce un cazzo in questa frase. Impara a scrivere meglio e
racconta
> meno palle sulla tua vita. Va bene crearsi una personalità virtuale, ma
non
> puoi pretendere di pigliare tutto il mondo per il culo 8)))
Tu non capisci un cazzo di questa nè di altre frasi. Io non capisco un cazzo
dei meteorismi che emetti e che tenti di spacciare per frasi. E non va
affatto bene crearsi una personalità virtuale se è come la tua, specchio fin
troppo loquace di una non-personalità reale. Ah : tu non sei tutto il mondo.
Scusa se così ti lascio di merda, ma  credo sia arrivato il momento di
avvertirti. E quando parlo con te non ti prendo per niente per il culo :
sono, al contrario, serissima.
Tagliati le trecce e va' in convento.
Camilla
>


title: Le voci dal buio (1)

author: Ulrich Laverdure

text:
ari...@spammatialtrove.spl.at
 (Lisa) wrote
> ciao a tutti.... ho lurkato per un po', ma adesso mi lancio.
Cara Lisa,
qualora non te ne fossi accorta nel corso del sano lurkaggio, sappi che La
Setta Che Vorrebbe Papparsi IAS viene chiamata "cricca", e non "setta" come
su sci, ma alla fin fine sempre della stessa non-fuffa si tratta.
Benvenuta a bordo, da un confratello nello Zio Pino (sempre sia lodato)
u.l.


title: Le voci dal buio (1)

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote
> Tagliati le trecce e va' in convento.
Rotfl. Davvero spassosa 8)


title: Le voci dal buio (1)

text:
"Lisa" <
ari...@spammatialtrove.spl.at
> ha scritto:
> Questa e' allo stesso tempo un'eserctazione
> di scrittura creativa, un omaggio a qualcuno a cui
> sono molto affezionata, e un manifesto di idee e di emozioni...
Quanto alla scrittura Randy non ha torto, ma quello che mi interessa e' il
tema del racconto e la sua possibile evoluzione.
La protagonista del racconto mi ha ricordato quella di *Contact* di Carl
Sagan; il libro, non il film. Ed il dialogo tra lei e il credente che si
svolge al museo, nella sala del pendolo: riuscirei io a non tirarmi indietro
vedendo quell'ordigno che mi ucciderebbe e che io razionalmente *so* che non
potrebbe giungere a meno di un centimetro dal mio naso? Ecco, forse e'
questa - imo - la spiegazione del bisogno di *fede* (in senso lato)
dell'uomo: una *debolezza genetica necessaria* (per l'autoconservazione,
fisica e mentale).
Personalmente sono piu' che d'accordo con il tuo pensiero, che credo di
conoscere bene. La scienza, il Cicap, la razionalita' e quant'altro. Ma
questo tuo racconto mi incuriosisce molto perche' la protagonista, si
capisce, sei proprio tu. Con la tua razionalita' e il tuo bisogno - umano  e
comprensibile - di abbandonarla per un istante. Tutti abbiamo bisogno di
consolazione, bisogna solo conoscerne il prezzo e vedere se possiamo pagarlo
o se accettiamo di pagarlo mettendo da parte l'orgoglio intellettuale. Mi
interessa molto sapere come finisce.
Per il resto, scrivere e' anche catarsi e rielaborazione. Sublimazione.
Superamento e cura. So che per te non dev'essere stato facile scrivere
questo racconto. Mi auguro che sia servito. Un abbraccio.
gordon


title: Disturbi Dissociativi

text:
La caratteristica essenziale dei Disturbi Dissociativi è la sconnessione
delle funzioni integrate, della coscienza, della memoria, della identità o
della percezione dell'ambiente. Le alterazioni possono essere improvvise o
graduali, transitorie o croniche. Il Manuale Diagnostico e Statistico dei
Disturbi Mentali, IVa Edizione, prevede la presenza dei seguenti Disturbi
Dissociativi, abbastanza frequentemente connessi all'esperienza di eventi
traumatici o stressanti:
Amnesia Dissociativa, che è caratterizzata dalla incapacità di rievocare
importanti notizie personali, che è usualmente di natura traumatica e
stressogena, e che risulta troppo estesa per essere spiegata con una normale
tendenza a dimenticare;
Fuga Dissociativa, che è caratterizzata dall'allontanamento improvviso e
inaspettato da casa o dall'abituale posto di lavoro, accompagnato dalla
incapacità di ricordare il proprio passato e da confusione circa la propria
identità personale, oppure dalla assunzione di una nuova identità;
Disturbo Dissociativo dell'Identità (precedentemente Disturbo da Personalità
Multipla), che è caratterizzato dalla presenza di due o più distinte
identità o stati di personalità che in modo ricorrente assumono il controllo
del comportamento del soggetto, accompagnato da una incapacità di ricordare
importanti notizie personali che è troppo estesa per essere spiegata con una
normale tendenza a dimenticare;
Disturbo di Depersonalizzazione, che è caratterizzato dal sentimento
persistente o ricorrente di essere staccato dal proprio corpo o dai propri
processi mentali, mentre rimane intatto il test di realtà;
Disturbo Dissociativo Non Altrimenti Specificato, che è stato incluso per
registrare i disturbi in cui la manifestazione principale è un sintomo
dissociativo, ma che non soddisfano i criteri per nessun Disturbo
Dissociativo Specifico.
Sintomi dissociativi sono inclusi anche nei criteri per il Disturbo Acuto da
Stress, il Disturbo Post-Traumatico da Stress, e il Disturbo di
Somatizzazione. La diagnosi aggiuntiva di Disturbo Dissociativo non viene
emessa se i sintomi dissociativi si manifestano esclusivamente nel corso di
uno di questi disturbi. In alcune classificazioni le reazioni di conversione
vengono considerate fenomeni dissociativi; tuttavia nel Manuale Diagnostico
e Statistico dei Disturbi Mentali, IVa Edizione, il Disturbo di Conversione
è stato inserito nella sezione "Disturbi Somatoformi" per sottolineare
l'importanza di tenere in considerazione le condizioni mediche generali o
neurologiche ai fini della diagnosi differenziale.
Secondo Briere (1997) potrebbe essere effettivamente utile considerare i
disturbi dissociativi come entità relativamente indipendenti, che
condividono solamente il più importante meccanismo sottostante: la
modificazione difensiva della coscienza o dell'esperienza come modo per
ridurre il contatto con stimoli emotivamente disturbanti (tipicamente
connessi al trauma). Il modo specifico con cui questo evitamento viene
compiuto da un dato individuo, tanto quanto l'estensione dell'evitamento,
determina il tipo di diagnosi.


title: Racconti

author: Paolo Improta

text:
C'è qualcuno che invia i suoi racconti a qualche rivista\ giornale?
Chi pubblica (giornali) racconti in Italia?
Grazie 1000!
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Racconti

author: Zerouno

text:
"Paolo Improta" <
lub...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:318e4971e47886cb7b...@mygate.mailgate.org...
> C'è qualcuno che invia i suoi racconti a qualche rivista\ giornale?
> Chi pubblica (giornali) racconti in Italia?
> Grazie 1000!
Le prime che mi vengono in mente:
www.addictions.it
www.fernandel.it
http://www.rivistainchiostro.it/html/News.asp
www.ilfoglioletterario.it
http://www.fantascienza.net/strane_storie/
Ciao,
Marco


title: Racconti

author: Olindo Sucamillo

text:
> C'è qualcuno che invia i suoi racconti a qualche rivista\ giornale?
parla con venerandi


title: [repost un po' tost] A Vladimir Vladimirovic Majakovskij

author: Camillo

text:
A Vladimir Vladimirovic Majakovskij
        E, come si dice, l'incidente è chiuso.
        La barca dell'amore si è sfracellata contro la macina
        quotidiana.
        Ora la vita e io ci siamo lasciati. Perché preoccuparsi
        allora di fare un bilancio di dolori reciproci, pene e
        ferite?
... Oggi che il sole m'ha posseduto con le sue dita urenti corpo anch'io da
abbrustolire è forse oggi oggi oggi sentimenti sospesi chiodo fisso trafitto
nausea alito cipolloso. Oggi figlio di Morìa demanding instantaneous
lobotomy in assenza di Visioni benché soddisfatto brevi momenti di calore
sul tragitto inarrestabile. Non ci pensare più a Naomi non a tua madre acqua
caldogelata per il bambino strangolato oltre la soglia. Oggi senza brividi
tre giorni da spendere infine infuga da stiracchiare rubando umano coraggio
al piccolo tivogliobene fiore non classificabile. Oggi polivalente mortifero
noncicredo opaco trasparisce fetido suolo lunare granchiodore qualche onda
mi spinge "Potevi annegare!". Ah! Leonora addomesticata in gabbie suburbane
tra nespole e cocomeri frutti di stagione. Oggi che musica mi riporta alla
botte di pioggia e cosmetici dai ventri aguzzi inscatolati sul soffitto di
una defezione da manuale. Oggi prevedibile brodo di inganni sordida
appetitosa notte che è già sazio domani e alberi da caricare molla del
carillon legnosbiadito. Oggi pene e ferite? fri fri fri fricante fru fru fru
fruibile pene. Oggi che ho camminato mano in mano con la quiete
rappacificamento temporaneo consolante sapere di. Oggi che l'incidente è
chiuso e basta basta! basta aspettare dar corso all'amnesia senza anestesia
non occorre lobotomia sufficiente andar via non pensarla mai più mia -
lascia! lascia! lascia che sia! Oggi che nonsosemispiego chi mi potrà capire
se non l'altra metà del cielo riattata disabitata in paziente attesa del mio
spettro. Oggi? Bronzeo corpo supino gambelarghe sole al sole. Negli occhi
incupisce il sorriso in bicicletta dolcebambina oggi potevi annegare nel
brodo amniotico neanche a dirlo.
                                 ***
O Vladimir! Non dovevo proprio disturbarti, oggi! Suicidio per non morire.
Chissà cosa ne pensa Cristo Re Dei Suicidi. Se ti rivolti nella polvere
infastidito dal mio elucubrare invocando per me per me il relitto legno
schegge di amore quotidiano come chiodi sulla Tua croce. Oh! amare! Con
ghiotta allegria la mia compagna catenina d'oro solo l'ombra sulla pelle
come fotografata oggi quel catenaccio in frantumi oltre la boa il ritorno a
riva per riposare il fiato. Oh! rendere il fiato! Avvelenamento potrei per
me radici aeree basta un nonnulla lo scippo di un pensiero "Dolori
reciproci..." ci siamo dati prima della catenina d'oro dopo ce ne daremo
ancora ho in serbo per te dolore e tu pene e ferite mi trattiene la
curiosità di vedere come andrà a finire.
                                 ***
Non volevo. Non so perché l'ho fatto lo faccio lo rifaccio libero sorrido
tra me e me solo rido e solo in caduta libera libera follia. O Vladimir!
Vorrei potermi stracciare in vani coriandoli da gettare in quel mare e dire
agli amici "Questo sono..." ma io non ho amici. Bit elettroni solipsismi
plastica vetroresina la barca che sembrava inabbordabile inaffondabile
inaffidabile ma il conto torna non avrebbe galleggiato mai se il peso per la
legge di Archimede.
                                 ***
E infine il bilancio previsionale scarpe da corsa ai blocchi di partenza se
non mi trova seduto ad aspettarla la Morte crederà in un impegno più
importante. "Où est-il?". Questioni di lavoro. Oppure. Un progetto vasto
sulla giostra... gioconda... giullare... giovedì... giardino del mago?
stelle filanti e scintille di torpore absolutely insane vomitando stretto
stringeva sotto il giogo collocorto nuove terre per i mari vitellini
balsamici alquanto. Bilancio bilancia pende il batacchio campana "Cocco
bello! cocco bello!" in spiaggia potevi sorridere ancora tra le onde mi ci
sono buttato per te tuffato ingannato annegato "Potevi annegare!" occhi
aperti nel sale acquoso liquido seminale. O Naomi! Aspetta a partorirmi. O
Vladimir! Aspetta a. Niente rivoluzione struggente sulla spiaggia
giallorovente venditori di coccobello intossicati dalle creme solari. L'uomo
biancocremoso batte sulla spalla brunita melanconica finge di credere
secondo copione ipocrita a che prezzo recita vuole pagare diecimilalire il
gusto della sua metafisica da mercante di specchietti per le allodole...
... e infine mi impicco al tirante di una tapparella. O mi succhio il KCN
che tengo pronto nonsisamai nel freezer tra piselliniprimavera e
cuoredipanna. O mi faccio un 2ndo sorriso coltello da cucina ferita d'arma
bianca più "romantica" "poetica" "coreografica" più che strangolarsi nel
proprio vomito rido sghignazzo. O roulette russa tento un colpo in canna
ancora domani. Sopravviverò? Questione superflua vana mal posta opinione da
matematico mediocre. Non è questo il problema oggi che.
                                 ***
No, ditemi soltanto... per curiosità... a che giova durare piuttosto che.
Brucia la carne? Galassia di farfalle crostacei algavestiti nel cristallino
fra vermi fluenti fluidi fluttuanti valzerdanzanti falene spiaccicate
spiacenti spianate sul biancomuro strumento in sordina del Destino
lasciatemi morire con. "Loro" me lo impediscono. L'oro della tua catenina in
ombra abbronzata abbraccio abbreviato abbozzare. Ah! Dolori postumi scritti
nel libro del. Ora sto bene. Mi mancava quel ricciolo d'oro sulla giacca e
domani poi si vedrà. Brillare alla fermata del quarantacinque. All'una e.
Dormire addormentare notte infinita dormiremo. La vita e io. Altra lunghezza
d'onda in sogno mi vergogno ho bisogno. Oh! Sogno! Forse? Menta glaciale
rinfrescante fiato fetido acidoso rigurgito dal duodeno ora rantolo deciduo.
Carciofi e surgelati sempreverdi. La dispensa è ancora piena. Inarrivabile
senza la chiave. La chiave del sole brunetta gluteosa gambesole certo! ce
l'ho io nelle mutande. Nella bisaccia no senz'altro poi meloricorderei.
... no, ditemi soltanto... per curiosità... ho bisogno di parlare con Dio.
"Does God Have An Internet Address?" Non avrai altro (...) all'infuori di.
Mi sono capito! E se invece non mi capissi? Se TU non mi capissi. Sì, dico!
Tu! Coacervo primordiale multifunzionale polivalente Orfeoeuridice.
Antigone? Vorrò pur dire qualcosa? "Non so cosa pensare..." e tu non pensare
e basta!
                                 ***
O Vladimir incidentechiuso! Chiuso un cazzo! Tutto torna. Ineluttabile
geometria quadridimensionale. Discuto. Autodialettica, suppongo. Sintesi.
Notte dopo notte. Notte infinita dormiremo. No. No. No. Non mi avrai! Hip!
Hop! Cerbiatta bellocchiuta jeansvestuta lacoste-uta con la valigia in
spalla e un futuro brillante di lacrime esuli da barattare per un piccolo
coro di silenzi.
Cerbiatta silenzi-uta. Chiusouncazzo! Sapessimo che è chiuso davvero non
staremmo qua (l'Illustrissimo Signor Autore e io) no per davvero! a
trascrivere fole...
                                 ***
Ora la vita e io ci siamo lasciati. Ah! Controtempo. Ora capisco il
controtempo! La vita e io. In controtempo. La vita di chi? La vita di io?
... e io ci. Noi, insomma, la vita di e io. Persone personaggi persistenti
perseguitati. Senza stile e perché mai? quella e io. Notare la posizione del
pronome... e io ci.
                                 ***
Tanto avevo da dire, per preoccuparmi un po' anche oggi che invece stavo
così senza fottutissimi pensieri che potevo quasi.
Camillo.


text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> wrote in message
dm9ais0aj4ghq2v23...@4ax.com...
> A Vladimir Vladimirovic Majakovskij
>
ma... era quello dei tuoi esordi? Quando eri ancora uno solo?


text:
Fri, 19 May 2000 12:24:32 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
>:
> ma... era quello dei tuoi esordi? Quando eri ancora uno solo?
se è per avere l'esonero: te lo concedo :-D
(fosti l'unica a dirmi che, se ti ricordi bene - e tra noi fu subito
micizia)
Camillo.


author: AhiRa

text:
Camillo...
potrei anche saltarti addosso...
bello...ora lo salvo
l'ho letto troppo in fretta ed è rimasto incastrato
nella gola delle idee...
Piffero, bello pero' :)
AhiRa


text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> wrote
>
> (fosti l'unica a dirmi che, se ti ricordi bene - e tra noi fu subito
> micizia)
Eh gia'. :-)


author: Mario Giagnori

text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> ha scritto nel messaggio
dm9ais0aj4ghq2v23...@4ax.com...
> A Vladimir Vladimirovic Majakovskij
Io non capisco ancora perché non pubblichi. Dico davvero, eh?
Mario


title: ops

text:
mi son scordato di dare gli estremi bibliografici nel msg precedente :)
"Permutation city", Greg Egan, Shake edizioni underground


title: adesso sono qui

author: cittadina

text:
Mi sei mancato!
rispondi "Adesso sono qui"
Avevo voglia di stare con te!
rispondi "adesso sono qui"
Ti ho chiamato al cellulare, era spento!
rispondi "adesso sono qui"
Ti vedrò ancora?
rispondi: "adesso sono qui"
Sai, a volte, fantastico sul nostro futuro, sulla nostra storia impossibile
rispondi "adesso sono qui"
ti chiedo mi desideri?
rispondi "Certo...adesso sono qui"
Non l'hai capito?
Ti sto lasciando
perchè non lasci trasparire le tue emozioni
non so se mi vuoi, prima e dopo i tuoi "adesso sono qui"
rispondi "certo che ti voglio..adesso sono qui"
Ciao, io vado
rispondi "non andartene"
Ti saluto, salgo in macchina, apro il finestrino
ti guardo e le uniche odiate parole che mi escono
e che mai avrei pensato di dire sono "adesso sono qui" e
partendo ti vedo "sempre lì"
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Monologhi Panella: 30-5-2000

author: Amos

text:
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 30-5-2000}
Nelle ore dell’alba
L’uomo è un fesso, dice “ti
amo” mentre ti sta amando
Il tempo formula la sua teoria campata in
aria, e nell’aria vediamo le sue dita fluttuare
come quelle di chi, enunciando, tenti di
modellare un pensiero fumoso; e lo illustra
persino, ma con i colori più scettici, quelli dell’incarnato
e della carne umana. Tutto questo
accade nelle ore dell’alba e in quelle appena
dopo il tramonto. Perché è il crepuscolo la
teoria del tempo. E noi vediamo passare la nostra
teoria che, come le migliori, pochissime,
è una prassi immersa nella perplessità di
questa luce. Il tempo dell’alba e quello che
subito arriva quando il sole sparisce; le ore in
cui ho vissuto. E tu mi dici: anch’io. Ci capiamo.
Allora: il limone, cominciamo dal limone, prendi un limone,
poi prendi un coltello, taglia il limone, cosa
succede? Hai capito benissimo. Tu la sai quella
cosa degli occhi, gli occhi che ridono, gli occhi
che luccicano, la voce accesa degli occhi?
Le stupidaggini che si dicono sugli occhi sono
pari a quelle che si dicono sul silenzio, o sulle
premonizioni, o sulla coscienza, o sui sogni,
o sull’assoluto, o sulla purezza, o sul viaggiare,
o sulla magia, o sulle insalate, mi devo fermare, se ne dicono tante.
Lasciamo perdere gli occhi che ridono, gli
occhi che luccicano, che parlano: non è vero,
sono cose che si dicono, come gli amori, che
luccicano, che ridono, che parlano, tu lo sai, io
lo so: sono cose che si dicono, anche gli amori.
Se uno conoscesse le persone per come poi
diranno le cose… Sì, hai ragione, anche prima,
come no, basta che parlino. Ma come parlano?
Certe bocche stravolte dalle frasi… ma
sai com’è, lo sai benissimo, la nostra solitudine
ama godere in perfetta solitudine la vicinanza
comica e amichevole di mimiche e parole
che ci estraniano. Siamo stati spediti sulla
luna da un “secondo me…”; e verso le stelle
da un “io penso…” cui seguivano tutti i risucchi
di barattoli di lenticchia andata a male
in chiacchiera, svuotati in un colpo con lo
sturalavandino… e dopo rotolavano su tutte le
parole i risonanti zoccoli della latta vacua.
Ecco, lasciamo perdere gli occhi. Volevo
solo dire che i tuoi dilagano quando dico
prendi il limone, e non dicono nulla, non dicono,
non vogliono dire (questa mania umana
e penitenziale), anzi nemmeno vedono (questa
espiazione), ma si fanno vedere, aperti,
spalancati, nudi. Tu ridi, eh? Tu ridi e, dita tra
le dita, spiani le mani intrecciate e gli avambracci
sul tavolo, poggi il mento sul dorso delle
mani allacciate e ridi, guardi in su, vedo i
tuoi denti umidi. Questo sai: che i limoni si
spaccano all’alba, essi lo vogliono. Durante la
giornata somigliano sempre più a qualcosa
come un frutto, ossia che vien dal seme, per
farla breve somigliano sempre più a esseri
umani: le lacrime, l’asprigno, gli spicchi della
vita, la stretta al cuore, e le spruzzate che il
cuor non sa tacere, il disfatto, la foglia sul picciolo
come su Eva e Adamo, la fredda supponenza
se sono freddi, aciduli e schizzinosi, la
molle remissività se sono tiepidi, incapaci di
reggere a una stretta. Però no, all’alba no, all’alba
regnano, tagliati spandono qualcosa
che è come un teatrale strappo di collana dal
numero illeggibile di giri, energico, speciale,
e a suon di musica, musica delle sfere, delle
perle, la cui dispersione, sempre più espansiva
e sparpagliata, ritma quei tempi disumani
che a parole sono solo avverbi, come: infinitamente,
oppure: eternamente. L’odore, il
suo galoppante sfrenamento, in occasioni così
mattutine come queste, se ha un senso ne
ha uno non comune, quello di una dispersa,
sperperata genialità, una genialità che incontra
i suoi aggettivi senza i quali sarebbe,
come tutte le esagerazioni, nient’altro che
una parola, come tutte usata o troppo presto
o troppo tardi in qualsiasi discorso sensato
inutilmente. E’ chiara la stanca differenza tra
l’animale e l’essere umano, tutti la conoscono
e allora ripetiamola: l’essere umano parla e
le sue parole lo contraddicono. L’animale no,
un somaro è un somaro, un gufo è un gufo, inflessibilmente,
i loro versi lo confermano.
L’essere umano è un fesso qualsiasi, dice “ti
amo” mentre ti sta amando, è un fesso qualsiasi,
è un essere.
Quanto dura la fine del giorno?
Il tentativo dei fiori appena dopo il tramonto,
tu lo sai, è un’irrompenza, un giorno o
l’altro ce la faranno, mentre noi diciamo bello
tutto ciò che possiamo recidere. Circondare,
ficcarci il naso, significar la vita, significar
la morte, testimoniar per fiori. E florealmente,
ecco un bel mazzetto: ciò che resiste è ciò
che sembra, non ciò che è. E mano mano ciò
che è esiste sempre meno. Bene così. Proprio
non le sopporto le cose che vogliono essere, e
a lungo. Essere e a lungo: due strepitose falsità.
Essere o è per sempre o è per niente,
quindi non è. Tu ridi, ridi in una maniera così,
così fugace, mentre io faccio il macellaio
del giallo, il liberatore dell’odore, tu ridi, e
oscilla la tua testa che ha per perno il tuo
mento che preme sull’intreccio delle tue dita.
Ma quanto può durare l’alba, quanto può
durare la fine del giorno?
Pasquale Panella


title: Racconto umoristico

author: Franco Tessitore

text:
Mancano pochi giorni alla scadenza (30 aprile) del concorso letterario sul
racconto umoristico organizzato dall'Ass. Cult. Tre Grazie di Grazzanise
(CE) e dalla rivista 'il mulo'. Il bando relativo è su:
www.geocities.com/volturno.geo
 .
Affrettatevi a inviare i vostri lavori.


title: la decisione

text:
Era nevicato abbondantemente. Le uniche, improprie, indicazioni di
prospettiva sul terreno erano la diversa dimensione di
scuri tronchi che come strutture scheletriche affioravano
nell'ottusità del biancore assoluto del paesaggio
senza profondità come il foglio di carta su cui
stava dipingendo l'acquerello.
Un lieve picchiettio lo colpiva sul viso: una miriade di
piccoli punti bianchi campivano lo spazio
scompigliati di continuo da un vento mutevole
che ne determinava a suo capriccio la direzione.
Alzando gli occhi ne vide uno, nero, che solo si
muoveva per sua volontà contro vento in una lenta traslazione
orizzontale: una poiana nel cielo gelato.
Sentiva forte il desiderio di trasgredire usando
colori vivi ma dentro qualcosa di rigido lo riconduceva ad
obbedire alla realtà obbiettiva.
Il nevischio cadendo sul foglio di carta ora si mescolava ai pigmenti
che liquefatti abbandonavano il disegno entro cui erano
stati costretti.  Rivoli multicolori confluivano in zone del foglio
deformandolo con piccoli laghi dai toni indefinibili.
Il disegno precostituito, celato dalla materia colorata che ormai
obbediva ad un'altra logica, era messo a nudo.


title: la decisione

author: Duka

text:
caro stirner,

 sono qui dal mio amico alessandro che mi ha teste' mostrato il
tuo scritto.

Lo giudico senz'altro interessante, ma ti giuro su mia madre e su quanto
di piu caro ho al mondo (e cioè un manoscritto delle
 Myricae

pascoliane trafugato alla biblioteca Malatestiana da mia moglie) che
se ne scrivi un' altra di siffatto tono ti mando un virus.

   distintamente

 Pietro Citati


title: la decisione

author: stirner

text:
oddio perchè mi dici questo?

che ho fatto di male? il
piccolo testo che ho inviato fa parte di un romanzo. ti prego di spiegarti
meglio.

Stir

Duka
 ha scritto nel messaggio <
36F672DD...@tin.it
>...



title: la decisione

author: Writer

text:
stirner wrote:
Un frammento interessante, anche se sfugge il disegno d'insieme.
Bel linguaggio, qualche refuso evitabile.
"W"


title: Non solo i limoni

author: pecco

text:
L'albero chiuse gli occhi mentre le sue foglie iniziavano a cadere.
Al suo risveglio le foglie non c'erano più. Sapeva che ciò si chiamava inverno. Per quanto secco, però, l'albero non si sentiva morente o morto, perché sapeva che sarebbe presto rifiorito, dunque risorto.
Se gli uomini avessero la stessa consapevolezza il male di vivere risulterebbe più sopportabile.


title: Non solo i limoni

author: Brandy Scott

text:
pecco <
pfma...@gmail.com
> wrote in
news:c29e9b1b-81d9-4623...@googlegroups.com
:

Grazie.

Saluti riconoscenti


title: [p] - vene acerbe -

author: Kiora

text:
Questa pagina
è un leggero
palpitare, con un
sospiro, un tremare
di granuli nervosi,
un sviscerare
di vene acerbe
nascoste nell'ombra
di un capitello di foglie.
E' un crescere
nel nascondiglio
del Sonno.
Anila
--
###
"Se mi chiedono che cosa è la poesia, devo confessare, che non lo so.
Ma se chiedono alla mia poesia chi sono io, lo comprenderanno."
(P. Neruda)


title: OT_gli alieni siamo noi

author: asmodave

text:
http://www.macchianera.net/2006/05/06/titano.html
<<Più di un anno fa la sonda Cassini si immise nellorbita di Saturno e
sganciò un lander destinato alla luna Titano, lunica luna del sistema
solare provvista di energia (NOTA DI DAVE: credo che qua ci sia un errore di
traduzione: dovrebbe esserci scritto "atmosfera"). Il lander era provvisto
di moltissimi
strumenti, tra cui anche un microfono e delle fotocamere per le riprese
durante i 147 minuti di immissione nellatmosfera fino allatterraggio.
Dopo mesi di elaborazioni grafiche, la NASA ha appena pubblicato dei
risultati a dir poco fantastici.
Due video spettacolari ed una serie di immagini, disponibili anche in un
mostruoso formato TIFF da mezzo giga per pezzo:
Video a occhio di pesce (NOTA DI DAVE: fish eye) della discesa
(11.4 Mb - 440)
Video a occhio di pesce (NOTA DI DAVE: come sopra) della discesa
(93.5.4 Mb - 440) >>
Il rumore del vento di un satellite alieno è già allucinante di per sé;
quella ritmicità che sembra avere lo rende poi ancora più allucinante...
Mi ha fatto pensare a "La macchina del tempo" di Wells, e ai macchinari
Morlock che lavorano incessantemente nel sottosuolo.
Paurosissimo, ma molto emozionante.
Quanto al video, anche se c'è una cosa che non capisco (perché quelle che
dovrebbero
essere le riprese di una sonda già dentro l'atmosfera sembrano delle riprese
fatte dall'orbita?), lo raccomando, è quasi ipnotico.
Si vede la sfera di Titano che poco a poco si delinea (e con essa i
particolari della sua superficie), e poi si intuisce quello che dovrebbe
essere l'atterraggio ("l'attitanaggio"?).
Ciao ,
Dave.
p.s.: un grazie ad Hytok di it.fan.startrek, l'articolo tra le virgolette è
suo.
p.p.s.: che ne dite di un EDS sull'argomento? Mi propongo come ConfEDSore
(
reti...@inwind.it
 è lo mio indirizzo e.mail)...
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Un ponderatore

author: darkcoda

text:
Avevano eretto il capanno di legno grezzo e scuro in un'ansa del canale che
costeggiava la miniera di Bogoso, in Ghana, Africa Nera, e che i minatori
utilizzavano la sera per risciacquarsi sommariamente dalle fatiche del
giorno. Architettura di sponda. K era stato assunto per le sua esperienza
come ponderatore dalla Perfect Present Inc; una multinazionale operante nel
mercato dei preziosi. Sul tavolo quadrato, al centro della stanza
principale, erano disposti tutti gli strumenti necessari per una corretta
pesatura dei grani e della polvere d'oro che instancabili manine adolescenti
avevano estratto dalla vena principale. Si stava assottigliando, dicevano
elaborati calcoli statistici. Era questione geologica. Nei secoli era stato
scavato e portato alla luce tutto l'oro che la teoria aveva stimato più
volte, inoltre il mercato era saturo ed ogni signora di buon gusto vantava
il suo gioiellino luccicante e privato. Le alacri manine continuavano a
scavare, comunque, ed ogni mattina K era costretto, ancora assonnato, a
pesare. Puliva con la spazzola di coda di porcospino tutto l'armamentario:
la bilancia, la spatoletta d'ottone usata per deporre il metallo sul piatto,
il setaccio per misurare la dimensione dei grani, la pietra di diaspro nero
per controllare il tenore dell'oro. Prima di cominciare si specchiava in uno
dei piatti di pesatura e verificava l'aspetto dei capelli, la netta
discriminatura sulla destra che divideva due falde bionde e lucide,
accompagnandole dietro le orecchie larghe ed arricciate verso l'interno di
padiglioni. Mentalmente ripeteva la breve preghiera coranica:
"Nel nome di Dio clemente e misericordioso, guai ai frodatori di peso, guai
a coloro i quali, quando richiesti di una misura, la prendono più piccola e
quando pesano o misurano (per vendere) agli altri, la prendono più grande"
Già cominciava la quotidiana processione di carrelli, di sacchi, di cesti di
vimini. Carichi di pietre e preziosi. Chilometri. Tonnellate.
Nel palazzo reale di Ninive trovarono un atto di compravendita, 1000 a.C. :
"La donna Lutuoni volontariamente e spontaneamente ha venduto il frutteto
con la casa annessa per il prezzo convenuto a Hummer, il quale ha pesato e
pagato il prezzo totale di 4 sicli di argento".
Il valore del frutteto, la Caduta dall'Eden.
La sera, dopo aver pesato sabbia e tesori, K scriveva pensieri.
L'inchiostro, imbevendo la carta, ne accresce il peso. 130 milionesimi di
grammo a parola.
Non pesava al mondo più di 52 millesimi di grammo al giorno.
Il prezzo non superava 4 sicli di argento.


title: Un ponderatore

text:
"darkcoda" <
co...@interactivegroup.it
> ha scritto nel messaggio
news:anh2dm$sol$1...@atlantis.cu.mi.it...
Scritto bene, un po'  ermetico nei suoi riferimenti.
W.
P.S. Una domanda: come mai non rispondi- quasi mai- ai commenti?
       Temi di essere percepito come un membro della "cricca"(rotfl)?
       Oppure non t'interessano le valutazioni di chi legge i tuoi testi?


title: Un ponderatore

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote in message
news:seWm9.43056$Eu.9...@twister1.libero.it...
>
> P.S. Una domanda: come mai non rispondi- quasi mai- ai commenti?
>        Temi di essere percepito come un membro della "cricca"(rotfl)?
>        Oppure non t'interessano le valutazioni di chi legge i tuoi testi?
>
[OT]
In genere leggo o scrivo. Rispondo a quelli più circostanziati. Mi
interessano le valutazioni, meglio se critiche.
La percezione dell'indole delle persone, in genere, è fuorviata dal vissuto,
ma sono aperto alle visioni degli sciamani. Non mi esalta il peso dato alle
varie "cricche" sul ng.
Le faide, per quanto motivate, non mi interessano.
E non sono un buonista.
Grazie per l'occasione. Essere chiari ed intelleggibili è solo questione di
tempo.
marco.


title: Un ponderatore

author: Russell Coutts

text:
darkcoda wrote:
>
> E non sono un buonista.
Meglio, pero' attendo ancora il boma del Provera.
:)
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Charlie's Angels

author: Nadir

text:
Amiche. Che parlano d'uomini e sognano insieme.
Gradi amiche. Che condividono tutto e non hanno segreti.
Grandissime amiche. Tutte per una, una volta e per sempre.
Intorno ai 18 anni avevo due grandissime amiche: Tamar e Rachel.
La prima condivideva con me statura e carattere: determinata e
pragmatica, superava il metro e settantacinque di altezza, era di
carnagione scura, occhi neri e con un caschetto di lisci capelli
castani. Nell'insieme devo ammettere che era piuttosto graziosa. Gran
bel fisico soprattutto, frutto di innumerevoli pomeriggi spesi in
piscina.
Rachel, invece, era piu' bassina, bionda (ma ossigenata), con due
innocenti occhioni piu' o meno verdi. Era espansiva, affettuosa,
istintiva e decisamente la piu' civettuola, la piu' vanesia del trio.
Era anche un incredibile richiamo per ogni maschio fertile e a cio'
abbinava un'abilita' nel rigirare le sue vittime che Tamar ed io
potevamo solo invidiare, dal basso di una cosciente inferiorita'
tecnica. Una Ferrari e due Mercedes-Mc Laren, per chiarire.
Ci chiamavano "Le Charlie's Angels" ed eravamo inseparabili. Da quando
eravamo riuscite a guadagnare una certa autonomia, trascorrevamo insieme
anche le vacanze: andammo a Cipro, per esempio (ma coi genitori).
Venimmo persino in Italia a trovare i miei nonni (molto piu' facili da
eludere), ma la vacanza piu' indimenticabile fu senza dubbio
quell'estate in campeggio ad Eilat.
Eh gia', gita avventurosa. Eravamo esagitate:
- WOW, un campeggio, che cosa fica!
- Ad Eilat, poi, che posto fico!
- Noi tre sole! Iiiiii, mio Dio, piu' fico di cosi' si muore!
Tre deficienti, insomma. Lo so, non occorre che lo sottolineiate.
Il viaggio non fu nulla di speciale, ma gia' montare la tenda canadese
fu una mezza avventura. Non per colpa nostra, sia ben chiaro: l'avevamo
fatto centinaia di volte e padroneggiavamo la disciplina con spavalda
sicurezza. Ci avremmo messo una decina di minuti al massimo, davvero, se
nei nostri paraggi non si fosse scatenata un'inspiegabile frenesia
collettiva, una specie di corsa all'oro che spingeva il vicinato (in
buona parte ragazzi della nostra eta' o poco piu' vecchi) ad offrirci un
eccesso d'aiuto non richiesto, quasi avessimo dipinto sul telotenda <<
HELP! Tre femmine in difficolta' >>.
In un modo o nell'altro e nonostante i soccorsi, alla fine riuscimmo a
completare l'impresa e potemmo ammirare in tutto il suo splendore la
piu' ardimentosa opera architettonica ebraica dopo la fortezza di
Masada. A gioire con noi c'era un certo Yona, distintosi tra le schiere
dei catastrofici soccorritori: un bel ragazzo, ben fatto, capelli color
sabbia, lentiggini, molto intraprendente. Ci feci un mezzo pensierino,
ma solo mezzo, giuro! Perche' a dire il vero ho sempre avuto un debole
per quelli un po' piu' scuretti all'Alessandro Gassman, alla Banderas,
cosi' senza troppe pretese.
Evidentemente devo essere affetta da qualche anomalia genetica perche'
le altre due se lo sbranavano con gli occhi.
La sera stessa infatti la nostra tenda era tutta un cicaleccio, uno
scambiarsi d'opinioni, un dar consigli, uno smodato lodare la purezza
estetica di quel giovane adone, la sua evidente galanteria, il suo
invidiabile sex appeal.
"Ma avete visto quanto e' cariiiiino!" disse Rachel per la centesima
volta, minacciando di farsi proiettare in orbita come uno sputnik da
quel fiume di "i".
"Un amore" le fece eco Tamar, stritolando un cuscinetto in uno slancio
affettivo freudiano.
"Beh" mi inserii "non e' fatto male, ma ha le gambe un po' storte,
meglio il suo amic..."
"Nadja, amore, non capisci un cazzo di uomini" mi stronco' Tamar
"scusami, lo sai che ti voglio bene, ma proprio per questo non posso
tacere. Stai sempre insieme a quello Zeev, per intenderci"
"Ma che c'entra, quello e' un amico! Non ci farei mai nulla."
"Bel cesso di amico, pero'! Uno normale, no?... Dai che scherzo"
(sorrisino)
"Oh, beh, fate quel che volete" (sorrisino anche io, ma le avrei
volentieri spaccato i denti con una chiave inglese) "Yona e' vostro, per
quanto mi riguarda".
"OK, fuori Kelly (Kelly, la mora del trio, mi chiamavano cosi' che colpa
ne ho?). E' tra me e te Rachel"
"Mmmm, manno', dai, io ho gia' il ragazzo a casa. Questo e' tuo, e'
giusto cosi'... Pero', facciamo un patto: la sera ci devi raccontare
tutto, ok? Ma tutto tutto tutto, anche le cose piu' hum..., accetti?"
Sigillammo il patto con una risata e ci immergemmo immediatamente nella
meticolosa pianificazione dell'approccio. Nessun dettaglio venne
trascurato: dalla mise all'acconciatura, dal trucco leggero al luogo
dell'agguato. Fu un brain storming di quelli seri, mica quelle idiozie
da compagnie di consulenza col nome scandinavo, e il risultato fu
l'arrogante spartizione delle spoglie di un nemico gia' sconfitto a
tavolino.
LA PRIMA SERA (Il preludio)
La sera successiva Rachel ed io non stavamo nella pelle tanto eravamo
impazienti di ascoltare i racconti da safari di Tamar.
Ci rotolavamo nei sacchi a pelo facendo ogni sorta di supposizioni,
immaginando giochi d'amore che sconfinavano nel virtuosismo acrobatico e
di conseguenza eccitandoci a vicenda, complice la luce di una torcia
elettrica civettuolamente offuscata da un fazzoletto blu.
Quando finalmente Tamar arrivo', quasi l'assalimmo.
"Allora, Tamar" cominciai io "com'e' andata?"
"Benone" rispose, godendosi il suo momento di gloria e gestendo la
suspance in modo talmente magistrale che non l'azzannai solo perche'
sono una che si sa controllare.
"Parla, bastarda!"
"L'avete fatto?" incalzo' Rachel, sempre molto pratica.
"No, non la prima volta. Non mi va. Non voglio che pensi male di me, che
pensi che sia una facile".
"Ma che ti frega, Tamar! Tra meno di cinque giorni saremo di ritorno a
Tel e non lo rivedrai piu', via!"
"Cinque giorni, Rachel? Allora ho tutto il tempo, stai tranquilla.
Diciamo che oggi ho solo sondato il terreno. Per esempio..." e Tamar si
lancio' in una minuziosa descrizione della sua piu' recente conquista,
di come baciava, di quali fossero le sue dotazioni di serie, di come
sapesse eccitare – a sentir lei – anche la mummia di Nefertiti, grazie
ad una misteriosa ed unica forma di pranoterapia sessuale, e di come
fosse accessoriato con un'infinita' di altre doti magiche e miracolose,
ma forse piu' comuni.
Rachel ed io restammo incantate ad ascoltarla, talvolta intervenendo,
talvolta impersonandoci in lei, dispensando consigli, emettendo
gridolini eccitati, sospirando lussuriosamente nel sacco a pelo o
sobbalzando sul posto come manguste epilettiche.
Tre deficienti, si, l'ho gia' detto, non affannatevi.
LA SECONDA SERA (Il fatto)
La seconda sera la scena non era architettonicamente diversa: luci
bluastre soffuse, tre salamini eccitati nei sacchi a pelo, eccetera.
Cambiava solo che una di noi si sentiva Miss Universo nel giorno della
sua consacrazione, mentre le altre due, pur nel ruolo non proprio
esaltante delle ributtanti sorellastre, partecipavano alla felicita'
della reginetta e gioivano con lei.
"Allora?" questa volta fu Rachel a chiederlo.
"Fan-ta-sti-co, vi dico solo questo. SU-BLI-ME"
"Tamar, guarda che vado a chiederlo a lui, eh? " (Questa ero io, timida
come sempre).
Rachel stava gia' fecendole il solletico: "Parla! Parla! Parla!"
Cedette (ma tu guarda, eh?) "Ok, ok, ninfomani assatanate, dico tutto:
l'abbiamo fatto due volte!"
 "La prima e' stata in mare" continuo' Tamar "siamo andati a fare il
bagno tardi e una volta in acqua... e' successo."
"Tutto, hai promesso!" Incalzo' Rachel.
"Uff, una volta in mare niente, ci siamo coccolati, baciati, palpati, ma
tutto cio' gli ha provocato una certa reazione e si e' trovato
impossibilitato ad uscire dall'acqua. Ha anche fatto degli intrepidi
tentativi, per carita', ma arrivato sul bagnasciuga era costretto a
spiaggiarsi come un cetaceo, non so se ho reso... Cosi' siamo tornati un
po' piu' al largo la dove l'acqua ci arrivava al petto e poi, da cosa
nasce cosa..."
"Tut-to!" niente da fare, Rachel era un mastino quando ci si metteva.
"Ok" sospiro' Tamar. "gliel'ho tirato fuori ed ho cominciato ad
accarezzarglielo mentre lui mi toccava i fianchi, cosi' (Tamar incrocio'
le braccia e mimo' l'atto d'insinuare due mani sotto gli slip,
ancheggiando un po') e pian piano mi ha fatto scivolare il costume
sempre piu' giu'. Quando e' arrivato alle ginocchia non ho piu'
resistito: mi sono stretta attorno a lui e senza quasi staccare le mia
labbra dalle sue gli ho dato la schiena e mi sono seduta.
Oh, ragazze, in acqua e' tutta un'altra cosa: e' piu' fresco, c'e' tutto
un effetto pneumatico che, ooohhhh.
Favoloso! Davvero.
L'unico svantaggio in quella posizione e' che non lo vedi in viso, che
non lo puoi abbracciare ne' baciare senza contorcerti come una scala a
chiocciola, percio' mi son sfilata il costume e mi son girata mettendomi
di fronte a lui.
Allora ho staccato i piedi dal fondale, gli ho appoggiato le mani sulle
spalle e ho divaricato le gambe a V, spregiudicatamente. Lui mi ha presa
sotto le ginocchia aprendomi ancor di piu' e io mi sono abbandonata sul
dorso coccolandomi col suo sguardo lascivo mentre: e' bello suscitare
certe emozioni in un uomo.
Dopo un po' lui ha iniziato a tirarmi a se  e – piano, molto piano - ha
cominciato a penetrarmi.
Ragazze, attraverso l'acqua potevo quasi vederlo entrare. Un centimetro
alla volta! Indescrivibile.
Solo quando ha cominciato a muoversi gli ho stretto le gambe lungo i
fianchi e le braccia attorno al collo, come nei film avete presente?
Come quelle scene nella doccia, ecco, ma senza le pareti, con tutta la
magia liquida del mare, con le sue mani che mi avvinghiavano le natiche
e con le sue spalle da baciare... godere in quel modo, vi assicuro e'...
e' come fluttuare in sincronia con le onde, senza piu' punti di
riferimento, senza distinguere l'alto dal basso".
Vi risparmio i commenti, i gridolini, l'inutile spreco di vocali, la
dettagliata descrizione dei virtuosismi contorsionistici nei quali tutte
e tre, senza distinzioni, ci producemmo.
Accenno solo al fatto che Tamar fu costretta a ripetere storia diverse
volte suscitando sistematicamente le stesse, precise, identiche
reazioni. Non vado oltre per una questione di dignita' personale, e'
abbastanza penoso per me rievocare la scena, non chiedetemi di scendere
nei particolari.
"E la seconda volta?" chiese l'implacabile Rachel.
"La seconda volta l'abbiamo fatto quando siamo riusciti finalmente a
guadagnare il bagnasciuga" prosegui' Tamar, ormai senza piu' pudori "era
talmente tardi che non c'era piu' nessuno, allora ci siamo stesi sulla
spiaggia uno accanto all'altra e ci siamo rotolati sulla sabbia.
Ragazze era la notte ideale: la luce soffice delle stelle che accarezza
la veste blu del cielo, la luna che stendeva un sentiero d'argento sulle
superficie del mare, la risacca che cantava dolcemente solo per noi,
isolandoci dal mondo. Per-fet-to!"
"Ma che vuoi che ci interessi della luna, Tamar!" sbotto' Rachel
incontrando la mia incondizionata approvazione "Sostanza, Sabrina
[Sabrina, la C.A. col caschetto: Tamar]. Dicci com'era lui. Com'e' stato
quando l'avete fatto. Descrivici come ce l'aveva, il suo sapore, le
frasi idiote che ti ha detto mentre veniva. Cose concrete, altro che la
luna e le stelle: quelle ci sono ogni notte!"
"Va bene, porcelle, ho capito" sorrise Tamar sorniona "dunque, eravamo
distesi su un fianco e lui mi ha detto <<Tamar, guardami negli occhi.
Sempre e solo negli occhi, ok?>>, poi ha messo la sua bocca ad un
centimetro dalla mia. Uno!
Ha proteso l'indice a separare le nostre labbra, come una barriera ed
allo stesso tempo come a dire <<Facciamo silenzio tutti e due,
sshhttt>>. Poi ha fatto scivolare il dito verso il basso.
Piano. Molto piano.
Collo, petto, seno, pancia, ombelico e... Ha continuato a fissarmi negli
occhi tutto il tempo, anche quando ha cominciato a giocare col mio
clitoride.
Alla luce della luna sembrava che sorridesse come la Monnalisa e io mi
mordevo le labbra per non mugolare come un dingo il calore.
Poi, ragazze, all'improvviso mi ha penetrata con due dita. Non me
l'aspettavo proprio, e' stato... sono rimasta senza fiato, e lui era li,
vicinissimo ma irraggiungibile. Sentivo il suo respiro, mi sembrava di
sentire il suo cuore e lui senza dubbio sentiva il mio, anche perche'
ansimavo come un maratoneta.
Non ce l'ho fatta piu' e gliel'ho chiesto, l'ho quasi supplicato
<<Prendimi>> e forse era proprio quello che aspettava, perche' mi ha
finalmente baciata mi ha coricata supina e abbiamo fatto l'amore".
Scegliete una vocale aperta e strangolatela all'infinito.
Ecco, questa fu la reazione mia e di Rachel.
Poi chiedemmo il bis, pretendendo una attenzione manieristica per i
dettagli.
Ok, ok,... vi prego.
Grazie, ci siamo capiti.
IL GIORNO DOPO
Il giorno dopo ci svegliammo tardi e Rachel come al solito era la piu'
poltrona. Dal momento che dovevamo fare le spese e che l'unico
supermarket della zona distava alcuni chilometri, Tamar ed io
noleggiammo due biciclette partimmo senza di lei.
Con la fortuna sfacciata che mi contraddistingue scelsi il bolide piu'
sfigato dell'arsenale: dopo nemmeno un paio di chilometri riuscii a
spaccare il freno davanti e contemporaneamente a forare, il tutto in
discesa. Cose che nemmeno David Copperfield.
Mi fermai puntando i piedi e non mi dimenticai di ringraziare il Signore
per avermi fatto donna, in caso contrario quel giorno il piu' vivace dei
miei organi pensanti sarebbe rimasto incastonato sul cambio.
Naturalmente tornammo indietro, che altro potevamo fare?
Riconsegnammo la bici e ci dissero che in un'oretta sarebbe tornata
esattamente come prima, c'est a'  dire un ignobile ferrovecchio, ma pur
sempre un velocipede.
Nel frattempo Tamar ed io pensammo bene di fare un salto a prendere
Rachel, se non era gia' andata al mare. Non lo aveva fatto e la trovammo
facilmente nella tenda: a pecorella, con Yona dietro che la sbatteva
furiosamente tenendola per i capelli.
NOTA (giusto per sdrammatizzare questo momento saturo di pathos): Rachel
in ebraico vuol dire pecorella. Un gioco di parole che Tamar
probabilmente non ha avuto modo di apprezzare data la peculiarita' delle
circostanze.
Un refolo di vento siberiano percorse Eilat.
Glaciazione.
Io: 	piegata a meta' sulla soglia della tenda, con le sopracciglia
        tirate come un lenzuolo.
Tamar:	mandibola abbandonata, occhio sbarrato, semipiegata anche lei.
Rachel: nuda e a pecora, collo iperteso per la trazione esercitata
        sulla chioma, schiena inarcata per facilitare la cavalcata
        all'imbizzarrito Yona.
Yona:	sguardo incredulo, sudatissimo, i capelli appiccicati al viso,
        addominali contratti e tutto il fisico proiettato in una
        stantuffata copulativa il cui periodo oscillatorio andava
        progressivamente smorzandosi, man mano che la percezione della
        realta' si faceva tragicamente strada attraverso i suoi gangli
        iperstimolati.
Click.
Sarebbe stata veramente una bella foto.
Un istante dopo, l'uragano.
Tamar: 	"Tu, tu... lurida troia! E tu, tu... ma vaffanculo, mamzer!
        [bastardo]"
Rachel:	--- muta --- (Non e' mai stata scema).
Yona:	"Aspetta, ti spiego" (a differenza di lui, evidentemente)
Io: 	"Alle tre sei libero?" (Scherzo, mi limitai a sbuffare come
        una teiera cercando di non ridere. Ci riuscii solo grazie
        all'applicazione delle piu' rigorose tecniche mentali bushido).
Tamar fuggi' in lacrime, piu' per la rabbia e per l'umiliazione che per
altro.
Lei e' sempre stata piu' simile a me: sensibile. Il che vuol dire che
quel giorno abbandono' precipitosamente la scena del crimine anche per
non trucidarli entrambi in un'orgia splatter che avrebbe stomacato il
buon Quentin Tarantino.
La seguii, com'era giusto.
A consolare Rachel c'era Yona.
Come potete facilmente intuire la nostra vacanza si concluse
anticipatamente e la sera stessa eravamo tutte sull'autobus diretto a
Tel Aviv.
Tutte, anche Rachel, che aveva abbandonato Yona al suo destino, ossia
tra le cosce di un'altra o tra le fauci di una balena, come Tamar non
smetteva di augurargli.
"Per cortesia, Nad, parlale tu.
Non vuole nemmeno che le vada vicino e ha ragione.
Si, lo so, sono stata una stupida, ma lui era li, mi piaceva e l'ho
fatto... pensavo che non se ne sarebbe accorto nessuno, che fosse una
cosa poco importante. Ho sbagliato, mi dispiace. Ti prego, aiutami: ci
tengo a voi due".
Accettai, naturalmente, e mi impegnai anima e corpo in una sofisticata
impresa diplomatica nella quale dovevo essere contemporaneamente:
confidente e punchball, mediatrice e messaggera, oltre ad un'infinita'
di altre cose.
Mi presi tifoni di parole da una parte, fiumi lacrime di coccodrillo
dall'altra e a pensarci con lucidita' io ero l'unica che non era stata a
letto con Yona. Che pezzo di cretina, eh? Da piccola dovevo essere
posseduta, non c'e' altra spiegazione.
Dopo quasi un mese Rachel e Tamar si riconciliarono.
Fu per generosita' della seconda. Fu per sincero pentimento della prima.
Fu soprattutto grazie al mio ineguagliabile equilibrismo politico, siamo
oneste! Ne ero talmente fiera che quasi mi offesi per il fatto che Henry
Kissinger, imperdonabilmente distratto dalle solite cazzate, non fosse
venuto a complimentarsi con me personalmente.
Eravamo di nuovo le Charlie's Angels, grandi amiche come lo siamo ancor
oggi, anche se dopo quella vacanza ad Eilat il legame che ci unisce si
e' fatto piu' maturo, meno ingenuo, perche' in fondo nessun sentimento
umano e' immutabile nel tempo. Forse e' vero che per sempre c'e' solo un
De Beers: splendido, luccicante, prezioso, ma pur sempre una pietra.
--
Nadja Jacur
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Charlie's Angels

author: fabrizio venerandi

text:
Nadir ha scritto:
> Amiche. Che parlano d'uomini e sognano insieme.
divertente come gli altri. anche qua qualche errore di postproduzione ;)
f.
--
Questa non e' una tag.


title: Charlie's Angels

text:
"fabrizio venerandi"
> Nadir ha scritto:
> > Amiche. Che parlano d'uomini e sognano insieme.
> divertente come gli altri.
Grazie, fabrizio, as usual ;-)
> anche qua qualche errore di postproduzione ;)
Eh, gia', lo so... son distratta.
Ora vado a flagellarmi dietro la lavagna ;-)



title: Charlie's Angels

author: camilla

text:
"fabrizio venerandi"
> divertente come gli altri.
Dici? Io trovo lo stile cosě banalotto che non riesco a procedere oltre il
primo kb. Idem per gli altri.
Sorry.


title: Charlie's Angels

author: Donatella Malaguti

text:
                    Il 27 Ago 2004, 15:56, "Nadir" <
nad...@despammed.com
> ha scritto:
> Amiche. Che parlano d'uomini e sognano insieme.
Tesoro, parliamo di quello che vuo ma piantala di trolleggiare, ok?
--------------------------------
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title: per Rosapia Bonomi II

author: AUTAN (Ing Noc)

text:
Ho molto apprezzato i tuoi componimenti "La legge", "Rigatoni!",
"Biscottini", "Omaggio ai bambini".
Autan.


title: per Rosapia Bonomi II

author: Rosapia Bonomi

text:
"AUTAN (Ing Noc)" <
omnis...@excite.it
> ha scritto nel messaggio
news:bk2fro$niq7q$1...@ID-124576.news.uni-berlin.de...
> Ho molto apprezzato i tuoi componimenti "La legge", "Rigatoni!",
> "Biscottini", "Omaggio ai bambini".
>
> Autan.
Bene, grazie! Ma guarda che scrivo anche cose serie. Almeno, secondo me...
---


title: per Rosapia Bonomi II

text:
"Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:iel9b.318773$Ny5.10...@twister2.libero.it...
> > Ho molto apprezzato i tuoi componimenti "La legge", "Rigatoni!",
> > "Biscottini", "Omaggio ai bambini".
> >
> > Autan.
>
> Bene, grazie! Ma guarda che scrivo anche cose serie. Almeno, secondo me...
Beh, a me sono sembrate molto serie anche quelle.
Autan.


title: C'e' qualcosa tra di noi

author: Giovanni Greco

text:
                                            *
                                        v         v
                                      V       V          V
                        V                                   V
                                           C'e' qualcosa tra di noi
                                           C'e' qualcosa tra di noi
                               che addolcisce il nostro tempo
                                               un rapporto delicato
                                              un soave sentimento.
                                             Ed io volo su nel cielo
                                             ogni volta che ti vedo
                                             della tua conoscenza
                                             non saprei fare senza.
                                           Volo in alto su nel cielo
                                         e ogni volta io mi chiedo
                                              se della tua presenza
                                                 io potrei fare senza.
                                            C'e' qualcosa tra di noi
                                        se ti penso ogni momento
                                             e' un piacere riservato
                                        quello che per te io sento.
                                     Giovanni Greco


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http://www.geocities.com/Paris/Louvre/6739
Ciao
Irene


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www.geocities.com/SoHo/Coffeehouse/1295
Ciao
Glauco
:-)


title: Nel giorno del mio compleanno migliaia di americani si masturberanno.perchè?

text:
Puoi sposarti con un prete vestito da Elvis. Puoi mangiare lo yogurt di Star
Wars con la vaschetta Glowing In The Dark.
Devi tenere la tua arma bene in vista altrimenti ti arrestano, ma devi
nascondere la marca del whiskey altrimenti ti arrestano.
Gli americani hanno già VINTO.
So che troverò la mia anima gemella alla fila in cassa di un supermercato
del Massachussets, il  problema è che non me la sento di abbandonare nelle
campagne brianzole in mio gatto nero per un viaggio oltreoceano.
In veste di segnalatrice della curva nord di Milano, oggi voglio meditare
con una notizia di toronto dot com.
LINK:
http://www.toronto.com/profile/672037/
TITOLO: toccati per una buona causa.
TRADUZIONE INIZIO DI ARTICOLO:
"I ragazzi lo fanno, le NICE GIRLS lo fanno quindi gridiamolo:
Masturbazione.
Come As You Are (sexy shop) incoraggia tutti a toccarsi per una buona causa.
Il QUARTO "ANNUAL MASTURBATE-A-THON" è un weekend di solo sesso per
raccogliere fondi per le organizzazioni per la salute della donna.
Chiedi ai tuoi amici e vicini di sponsorizzarti per ogni minuto di
masturbazione nel giorno 18 e 19 (!!!!) Maggio.
L'evento è protetto dall'HONOUR SYSTEM (cioè è legalizzato, perchè si sa che
per esempio in canada è reato anche fare pompini in casa propria)
e tu decidi quanto a lungo vuoi masturbarti nel privato della tua casa.
Quest'anno il beneficiario sarà the Hassle Free Women's Clinic (donne libere
in difficoltà)"
MA I PREMI.
"Se usi vibratori, guardi porno o usi le corrente, entri nella sezione "plug
in" e vinci 100 dollari che ti verranno tolti dalla bolletta elettrica
di Maggio (RIPETO: GLI AMERICANI VINCONO). Se preferisci le batterie entri
nella divisione "turn on" e vinci 100 dollari in batterie.
Se sei un MANUAL TYPE c'è la divisione "lube up" (lube=lubrificante) dove
puoi vincere 100 dollari di lubrificante.
Se fai un po' di tutto prova la divisione "get off" e vinci 100 dollari in
regali dal negozio Come As You Are."
Sarebbe stato utile capire chi vince, ma soprattutto PERCHE'. E chi sono i g
iudici.
Dio, perchè mi hai fatto nascere a Como.
ARK:ANGEL


author: Gordon Comstock

text:
"..::Arkangel::.." <
arka...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> Dio, perchè mi hai fatto nascere a Como.
Su, su, non lamentarti ...
per altri versi e' stato assai generoso ;-)))
gordon
(bentornata)


author: Caligola

text:
> Dio, perchè mi hai fatto nascere a Como.
>
> ARK:ANGEL
>
>
Perche Dio ti vuole bene.