text:
Cat-boy, in risposta a "Gordon Comstock", ha scritto:
>>     Sospeso lungo il filo
>>      di un pensiero svanito
>     ^^^^^^^
>   Mi hai tolto proprio il "disperso" ! :-)
"disperso" mi ricordava un po' "chi l'ha visto?" ;-)
>>      distruggo quanto ne rimane,
>>       volgendo i pugni al cielo,
>Perche'  "volgendo" ?
volevo dire la stessa cosa di "tirando i pugni al cielo": "volgendo"
voleva dare l'idea di minacciare il cielo, ma in effetti sarebbe
stato meglio "alzando"
>>     una via infinita e scoscesa.
>>     Ma tutto e' cosi' fragile
>>     che non c'e' modo di salvarsi
>>     tanto che ogni notte invoco
>>     i sogni che tu mi lasciasti ...
>Be'...tra "Salvarsi" e "Salvarti" ...c'e' una bella
differenza..pero'
>puo' andare... :-)
Infatti, ma si sembrava che quello da salvare fosse prima di tutto il
narratore!
[snip]
>>     fiore di una triste primavera
>>     che mi vide crescere e morire e correre
>>     comunque felice verso questo destino...
>Gli hai dato un tono molto piu' allegro e positivo....la mia
versione
>era molto piu' autolesionista e fortemente malinconica....
Ooops! Non voleva essere particolarmente allegro: in realta' pensavo
alla beata incoscienza di chi vive una certa situazione ed anche se
immagina che potrebbe andare male va avanti comunque perche' e'
troppo preso: in fondo ci sono situazioni peggiori.
>Certo pero'...che l'hai proprio stravolta! :-))))
Ebbene si'!!!!
E non e' detto che non ci riprovi anche con l'ultima che hai postato!
Ciao, Cat-Boy!
(lo sai che vengo da IDAG?) ;-)))


title: [D] poeti o coglioni?

author: ThoughtCrime

text:
TEOREMA
Chi scrive dopo i 16 anni o e' un poeta o e' un coglione.
COROLLARIO dell'avvocato Celentano:
La seconda che hai detto.
IPOTESI di ThoughtCrime:
Le due cose sono inscindibili.
LEMMA di IAS:
Tu parla per te.
__________________________________________
                         ThoughtCrime
Il 18 aprile c'è il referendum.E io voto NO.
Date spazio ai partiti dissidenti, prima o poi ci saranno.
Contro il totalitarismo della maggioranza.
Con cui non sarò mai d'accordo.
W il bispensiero.


title: [D] poeti o coglioni?

author: Filo Sganga

text:
> Il 18 aprile c'h il referendum.E io voto NO.
> Date spazio ai partiti dissidenti, prima o poi ci saranno.
> Contro il totalitarismo della maggioranza.
> Con cui non sarr mai d'accordo.
> W il bispensiero.
E pure viva, viva gli indiscussi
di Perugia i biscolussi!
- Filo
--
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via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [D] poeti o coglioni?

text:
Preso secondo le modalita' d'uso, Ubik provoca un sonno senza
interruzioni, privo di quello stato depressivo che accompagna spesso
il risveglio. Vi risveglierete freschi e riposati, preparati ad
affrontare tutti quei numerosi e assurdi problemi che pretendono la
vostra attenzione. Attenzione: non eccedete con il dosaggio
consigliato.
Philip K. Dick: "Ubik".
__________________________________________
                         ThoughtCrime
"... ho preso sulle ginocchia la Bellezza.
E l'ho trovata amara. E l'ho ingiuriata." Rimbaud.


title: La grotta (r )

author: Geremia from Imola

text:
LA GROTTA
Ho scoperchiato il sudario.
Stanotte, quando l'ora del falco e' ancora lontana e cieca ed il cucciolo
del lupo guaisce all'astro pallido femmineo, ne ho rimosso il coperchio.
Ho usato come leva l'intuizione cieca ed istintiva, il fulcro invece e'
stata la pochezza della conoscenza acquisita con l'esperienza.
Ho scardinato me stesso, prima di vedere vacillare appena quel monolite; non
la forza, quella non e' servita... la natura mia minerale non e' sufficiente
a rimuovere dolmen forgiati dal tempo: la pietra ha scricchiolato dapprima
per la tenacia, concedendomi l'intuizione dell'oscurita' che celava, poi e'
scivolata con rumore d'abrasione sul suo giaciglio di sabbia e sasso piegata
dalla stessa sua gentilezza e comprensione, intenerita dalla dedizione di
questo cuore assetato d'un sangue piu' sottile ed effimero di quello
carminio e denso che im me fluisce.
E' stato come violare il mondo, come se tutto l'universo si annichilisse nel
seno di una madre gentile e mi si offrisse per nutrire questa nostra
instancabile natura.
Sfinito, con le mani doloranti per il gran sforzo, dentro agli occhi un
sudore salato e bruciante come la salsedine marina, ho azzardato un passo
nell'antro buio.
Non ho paura, che' la paura e' dono prezioso di chi conosce il coraggio...
la forza mia sta nell'incoscienza, nel disprezzo di se' stesso per donarsi
all'ambizione del conoscere.
L'ho sempre saputo. Per capire, o comunque tentare l'interpretazione dei
segni come un auguro desolato stagliato contro un cielo senza voli, dovevo
disprezzare la mia essenza, la mia piccolezza, la mia voglia di vedere
proiezioni interiori incise sui ruvidi muri della verita'.
Sacrificando questi, avrei visto con occhi eterei dentro le nebbie del tempo
e dello spazio, avvolto e rapito da una densa coltre di vacuita'
intellettuale prevaricata dallo spirito.
Sono entrato, dunque, a passi misurati e brevi, poggiando bene il pie' fermo
prima di azzardare una esplorazione attenta del passo successivo con
l'altro.
L'unico rumore che sento e' quello del mio ansimare, ancora provato come
sono dalla recente fatica: quaggiu' i suoni del mondo fuori,
inspiegabilmente, non arrivano.
Non si ode il canto della civetta, l'ululare del lupo, il frinire di cicale
che in queste notti accompagna il viaggiatore conscio della calura del
giorno dopo.
La cascata che mi ha cullato poco prima, a valle, con il suo scrosciare
imperituro, e' oramai un ricordo lontano in questa ovattata grotta senza
cielo e tempo.
Qui l'aria e' fresca ma incredibilmente spessa, i miei polmoni stentano ad
espandersi congestionati da un diaframma affaticato e stupito da
quell'intrusione di gelida melmosita'.
Mi addentro, e nel farlo chiudo gli occhi poiche' nulla vedo e la cecita'
del buio non mi regala tranquillita': ad occhi chiusi non vedo l'oscurita',
la percepisco e la sento amica perche' non ostacola il mio guardare.
Ho con me una candela, un acciarino, un bastone ed una bisaccia quasi vuota
che penzola lungo il mio meridiano destro, quasi vuota perche' questo e' il
bagaglio di chi ha tutto nella poverta' fisica piu' assoluta di questo
mondo, bastante a sopravvivere fin quando incontrero' un rovo di bacche od
un ruscello sul mio cammino.
Da alcuni minuti incedo lentamente, zigzagando tra cunicoli ora cosi' bassi
da chinare il capo, ora talmente alti da sembrare cielo senza stelle; sono
scivolato un paio di volte su una strana umidita' di presunzione che mi ha
totalmente spiazzato ma le ferite della caduta non hanno vomitato sangue
all'atmosfera, anzi da quelle involontarie aperture del corpo mi pare di
nutrirmi, di assorbire percezioni che questo organismo poi coagula dentro di
se'.
La cosa che piu' mi lascia pensoso e' che non sto scoprendo nulla al di
fuori di queste impressioni indefinite che non mi bastano, o che non so
capire... e' come se fossi accecato dalle mie aspettative e non riuscissi a
vedere nulla, perche' forse nulla riesco a vedere... ma la causa non e'
questo buio.
Decido cosi' di sedermi, per riflettere.
L'atto del chinarmi per poi lasciarmi cadere sul suolo dura un istante, ma
la vertigine terrificante di precipitare mi raggela il sangue, i muscoli del
dorso si contraggono e cosi' la mascella, che sento vibrare nascosta dalla
rugosa pelle del volto.
E' la stessa sensazione che ho provato alcune volte dormendo, quando
improvvisamente sobbalzavo con la precisa certezza del volo senz'ali.
Ripongo la bisaccia accanto a me, verificando che al suo interno vi sia
ancora quella candela che non oso risvegliare con l'acciarino poiche' non ho
intenzione di varcare la soglia della conoscenza visiva di cio' che l'occhio
forse non saprebbe spiegare.
L'accendero' piu' tardi, forse.
Distendo le gambe in avanti ed appoggio la schiena ad una parete che
immagino arcuata come il tempo e che odora di salnitro e umidita'.
Ammetto di avere anche riaperto gli occhi per qualche istante, notando con
sorpresa come questi si stiano gradualmente abituando all' oscurita', al
punto da potere distinguere i movimenti opachi delle mie mani ed intravedere
il profilo verticale di questo naso.
In questa posizione, che fa' prevalere la quiete alla fatica, sento di
esistere in uno stato di super-io, per quanto non avvenga nulla di
straordinario accanto a me... forse sono solo un pazzo che e' entrato di
notte in una stupida caverna ostruita da una frana secoli prima, talmente
stolto da entrarvi senza funi e ad occhi chiusi con la segreta speranza di
assecondare la propria follia investigativa e mistica.
Ripenso a me, non trovando nulla di meglio da fare: mi rivedo bambino
percorrere sentieri solitari lontani anni luce dai parchi dove gli amici
giocavano a nascondersi od inseguirsi, sentieri che non portavano a nulla,
che morivano contro le intricate boscaglie di queste montagne ma che, ne ero
sicuro, in un tempo lontanissimo conducevano a meravigliosi reami colorati
dove si uccidevano draghi per liberare damigelle celestiali e dove i
cavalieri incedevano sicuri e fieri alla corte di un re che amava e
difendeva giustizia.
Rivedo il desolato desco che tutte le sere sfamava il nostro esile
sorridere, pur stremati da una poverta' che solo la primavera con i suoi
frutti faceva sembrare meno dura.
Anni miei... spesi tutti a sognare il limite delle sfere superiori, dapprima
inconsciamente poi con la crescente convinzione di poter varcare quei
confini, di riuscire a trovare la spiegazione assoluta alla mia solitaria
esistenza quotidiana.
Avrei capito perche', mi dicevo, il povero soccombe al pregiudizio ed alla
cupidigia di un ricco feudatario senza nulla potere; avrei potuto consolare
quei mariti e quelle mogli violate da un potente iniquo che cercava
surrogati d'amore in una formula che chiamavano ius primae noctis ed avrei
saputo svelare alle persone di buona volonta' quale sentiero, quale via
seguire per arrivare un giorno a quell'Eldorado il cui bene piu' prezioso
non era l'oro ma la giustizia.
Amavo negli anni dell'adolescenza sentire parlare di quel frate domenicano
nato a Roccasecca nel 1225, quel tal Tommaso figlio del conte Landolfo
d'Aquino che secoli prima di me aveva calpestato viali alberati che lo
portarono cosi' lontano da scomparire alla vista della stupidita' degli
uomini, oblato per scelta dei genitori e per vocazione.
Leggevo tantissimo, con grande disappunto dei miei che non potevano ne'
mantenermi agli studi, ne' acquistare libri; vagavo come un pazzo tra
biblioteche e monasteri conciliando quel mattutino istruirmi con il notturno
lavoro per sopravvivere.
Non vivevo quasi piu', semplicemente.
Dormivo poche ore, sonni vuoti senza sogno che non recavano nulla al mio
presente e che rappresentavano solo lo scandire dei giorni che senza pause
si accavallavano convulsi, facendomi riscoprire anni dopo gia' uomo senza un
raccolto da mietere od un maiale da macellare per resitere agli inverni a
venire.
Non ho mai preso moglie, che' nessuna donna avrebbe mai voluto condividere
una vita folle e sregolata senza prole, senza casa a conferir certezze.
Leggevo.
Di tutto... Altus, Basilio Valentino, Ermete Trismegisto, S.Agostino,
S.Tommaso d'Aquino... testi di magia, di esoterismo, follie miriamiche ed
illusioni rosacriciane, matematiche pitagoriche ed intuizioni d'un Paracelso
illuminato, basi accettate aristoteliche e ipotesi rinnegate di alchimisti
arabi, storie di Fenici infuocate e di Pietre Angolari ritrovate.
Scoprii negli anni che tutto era nel tutto, come alla notte dei tempi
rivelo' un Hermes intuitivo e misterico che secoli dopo la scienza ambiziosa
tento' di confutare, finendo goffamente con l'avvalorarne la saggezza.
A trentotto anni, improvvisamente, forte della certezza che libro aprisse
libro, fui folgorato dall'intuizione... non lessi piu'.
O meglio non sfogliai piu' tessuti di cellulosa vecchi e nuovi, non rovistai
piu' tra i banconi di sudati rigattieri alla ricerca di testi antichi di
ebrei erranti o tra le ordinate mensole di qualche biblioteca sperando di
imbattermi in quel libello che, abbandoanto nei decenni, aspettasse occhi
nuovi ad intelleggerne il significato.
Smisi.
Capii che se cio' che e' in alto e' come cio' che e' in basso, cosi' avrei
potuto accedere per similitudine alla piu' grande fonte di sapere che mai
mano divina ci dono'... quella Natura ambigua e violenta che tutto contiene
e che tutto svela all'occhio attento ed indagatore dell'umile suo servitore,
quella madre premurosa seppur distratta che regna e governa tutto cio' che
ci sfiora dall'alba al tramonto, in un sempiterno andirivieni di cause ed
effetto che a malapena apprezziamo sulla nostra insensibile pelle.
Mentre percorro malinconico le tappe della mia vita, come passivo spettatore
a teatro che osserva un'opera plagiata e gia' vista, forzo me stesso a
dileguarmi da quel sipario che in fondo amo per scorrere come un album di
fotografie i grandi dubbi che dentro ardono.
Sorvolo le piramidi della Valle dei Re, le ammiro nel loro antico splendore
d'alabastro che le ricopriva, splendenti fari a dividere il mondo in due;
costruzione e rappresentazione cosmica a custodire i segreti della cintura
d'Orione sorvegliati da una serafica leonessa con lo sguardo rivolto ad est,
dove il sole nasce e da dove nella notte dei tempi Iside svelo' ad Horus il
segreto dell'alchimia.
Fu li', millenni prima, quando la costellazione del Leone sorgeva
esattamente sull'est naturale all'alba del solstizio d'estate che la
civilta' trovo nutrimento e casa.
E quella sfinge, la cui robusta sinuosita' felina e' solcata dalle piogge di
un'altra era, resta impassibile alle vicende umane... a volte sommersa dalle
dune di un crudele deserto, altre volte nuda e brillante al sole
accovacciata sul pozzo di Osiride.
Guardo spesso il cielo.
La cintura di Orione, la cui vaga geometria di clessidra sembra testimoniare
gli eoni cosmici che non sappiamo misurare e che tanto conoscono di noi,
minuscoli arrampicatori di una vetta cosi' lontana ed inaccessibile da
costringere alla resa la prole presuntuosa di un Adamo incosciente.
Ho morsicato la mela, oramai, ma non ne temo le conseguenze.
Non conosco Eden che sia piu' dolce e gentile di queste montagne e delle
loro brillanti foreste, e da queste non sono stato cacciato, anzi adesso in
questa notte sono nel loro cuore segreto, violato con rispetto e devozione
da un loro figlio adottivo.
Accarezzo con la mano delicata della memoria tutte le notti dedicate a
scrutare la via Lattea, quel Nilo celeste che conduce alla citta' dei morti
lontana anni luce da questo minuscolo pianeta che i Maya e gli Olmechi,
oltre le colonne d'Ercole, in una Palenque misteriosa e taciuta, osservavano
per quel lungo computo che pose la fine di una quinta era in un lontano
duemilatrentadue che nostro malgrado sta vestendo l'abito del presente
prossimo.
Abbiamo soffocato troppe cose...
Siamo come tanti Cortes travestiti da Quetzalcoatl, inquisitori dell'ignoto
che non vogliamo assolutamente ci sia manifestato, ottusi e dogmatici
cacciatori di streghe che sacrifichiamo sul rogo, illudendoci di potere
cosi' bruciare le nostre paure, le nostre piccole seti di esorcismo.
Rileggo mentalmente le carte di Piri-Reis, e mi piace immaginarmi antico
cittadino di una antartide tiepida e lussureggiante, ignaro del mio destino
sepolto sotto chilometri di ghiaccio spietato a testimoniare che si', in
fondo, tutto passa.
Sono Timeo e sono Crizia, platonica fantasia o drammatica cronaca di una
realta' che non vogliamo considerare, sono Cagliostro e Zoroastro mentre
scopro l'inosabile.
Sono un uomo solo nel cuore della terra, della mia natura spessa che non
sono capace di solvere e coagulare, per purificarla dalle scorie ataviche di
archetipi troppo violenti che non oso neppure considerare.
Sono la memoria di me, quindi del tutto... millenni di intuizioni umane che
stanno racchiuse in un piccolo ossario di memoria, cosi' piccolo da fare
sorridere il saggio ma cosi' grande da contenere dio.
Sono l'opposto che si unisce e copula rigenerando la tensione del cosmo, il
serpente piumato degli Inca che ammicca al cobra enantiodromico dell'egizio,
sono il tao con i suoi chiaroscuri ed il Buddha con la sua passivita', sono
l'attivista conscio del proprio ruolo figlio del Cristo uomo e sono
l'ascetico sciamano che osserva piangendo il candeliere delle Ande.
Ho tracciato follie animali sulle pianure di Nazca ed ho eretto torri di
Babele sfidando il cielo,ho attraversato un Mar Rosso e fatto sanguinare
pietre, ho conosciuto druidi disperati con la pupilla crocifissa dallo
strale di un'alba tra le fessure di un menhir, ed ho brindato alla vita con
un calice ligneo che conteneva il Sang Royal.
Ho coperto il povero con un mantello e scacciato demoni con la potenza della
parola, ho appreso da Zarathustra le quattro leggi per dominare gli
elementi.
Sapere, potere, osare e tacere in un vorticoso gioco troppo serio per fare
sorridere e troppo imponente da essere raccontato.
Sono figlio dell'uomo e fratello del divino, o viceversa in un
flusso-reflusso di coscienze mescolate.
Sono te, e tu in me ti identifichi come in uno specchio colato smerigliato
dalle sabbie degli alchimisti del Sahara, siamo dervisci e esploratori,
siamo divertenti e patetici nell'ambire a cio' che per paura riserviamo al
mistero di una fede svelata.
Quaggiu', tra le pietre salnitrate di uno zolfo che ha conosciuto il sale
dei saggi, tra nigredo e tinture rosse si riapre uno squarcio millenario che
annulla nel volgere di un istante un baratro millenario di ipotesi e di
aspirazioni umane.
Nel vortice sensoriale che rende concitato il respiro, scopro che i miei
occhi vedono, e ne resto folgorato perche' ora come mai essi stanno serrati
come cicatrici involontarie disegnate su questa faccia che non riconosco
piu'.
Non so piu' chi sono... provo a gridare, ma la mia voce non emette suono
udibile all'esterno, la sento dentro me e non la ricordo, la confondo tra lo
stridore sordo delle particelle atomiche che a folle velocita' sento
sfrecciare pulsanti attorno, sono immerso totalmente in un muto fragore di
vite intrecciate ed energie catalizzate in me e fuori di me.
Sono immobile, eppure qualcosa di me sfreccia come baleno superando la
velocita' stessa del raggio di sole, valico come un gigante d'un sol passo
anni luce accatastati nelle soffitte del cosmo e stupito scopro che sotto di
me scorrono rapide iconografie sacre ed empieta' sataniche, canti liturgici
e grida orgiastiche in un caos prigenio che non ha misura.
La cosa piu' stupefacente, in questo primordiale stravolgimento, e' che sono
calmo, ora.
Una quiete noncurante del carnevale intorno, una sensazione di superiorita'
umilmente genuflessa alla corte di un re senza dimensione.
Vedo il tempo curvarsi su se' stesso, costretto da strane leggi
gravitazionali, e scopro mentre accadono, in una simultaneita' assurda,
tutti gli eventi passati e futuri.
Osservo Dante mentre canta nel purrgatorio di quattro stelle che nessuno
aveva mai visto prima, quella croce del Sud che Piri-Reis aveva raccontato,
di cui ci siamo presuntuosamente dimenticati... vedo i tanti Noe' dei nostri
primordi baciare suoli differenti per fauna e colore in cento punti
antitetici del nostro pianeta, vedo il concatenarsi ovvio di troppi falsi
segreti che occhio distratto umano mai vide.
Nel contempo, sento grida strazianti di persone abbandonate, derubate anche
della dignita' di esistere nel nome di troppe ideologie fanatiche che
ghignano sotto bandiere di troppi colori, troppi.
Vedo occhi sgranati a cercar conforto, madri distrutte da dolori troppo
giovani per esistere e corpi imperfetti ormai dimenticati.
Vedo meraviglie celesti e miracoli terrestri, sento il fragore di un fiore
che sboccia e la risata allegra che nasce dalla smorfia dell'iride celeste
baciata dal sole mentre spiove su questi villagi, contaminati da un animale
che solo dio ha osato chiamare uomo.
Sono conscio di tutto ma tutto sfugge, sono cosi' piccolo rispetto a tutto
questo...
Mi risveglio ancora appoggiato alla parete, le gambe intorpidite per la
posizione innaturale e rivoli di sudore passato incrostato sul volto.
Rifletto sul nulla che ho dentro, cerco frettoloso qualcosa da suggerirmi,
poi decido di tossicchiare per farmi compagnia in quel silenzio.
Ad occhi ancora chiusi, perche' stavolta non li socchiudero' neppure un
secondo, cerco con la mano la bisaccia, nell'altra ho gia' l'acciarino.
Sento il rumore della pietra focaia ed intuisco attraverso le palpebre lo
schioccare della scintilla: lo stoppino inizia ad ardere quasi subito.
Decido di guardarlo, solo lui: e' un fatuo focherello verticale, immobile
come l'aria e come l'universo, che attende silenzioso il mio prossimo gesto.
Ho ripercorso il cammino fatto ore prima senza distogliere lo sguardo dalla
fiamma, concentrandomi su essa fino quasi a specchiarmi.
Fuori albeggia, oltre le montagne un flebile chiarore canta al mattino.
Rincaso, passo dopo passo, senza affrettarmi per la scoscesa in fondo alla
quale le prime case accolgono il viandante stanco e l'arrotino, lo
scienziato ed il pazzo.
In paese, mezzo assonnato ancora, incontro il legnaiuolo che mi sorride e
fa' un cenno con la mano, ricambio ed il mio gesto assomiglia vagamente a
quello che facevo da bambino, di fronte alla lavagna che ci piaceva
scarabocchiare nella ricreazione, per cancellarne la confusione e
ricominciare da zero il lavoro quotidiano.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: La Parabola del Fico e dell'Uva.

author: Andrea Vanacore

text:
http://satirarte.splinder.com/post/13413283/La+Parabola+del+Fico+e+dell%27Uv--
     http://satirarte.splinder.comhttp://
www.myspace.com/vanhacker


title: prova, ma leggi pure.

author: SuperElle

text:
Ho deciso di fare il grande passo. Passo a Outlook, finche' non mi fara' arrabbiare di nuovo. E gia' che ci sono, dato che mi piace tanto, divento ufficialmente SuperElle. E tanto per esagerare, rinuncio a parte dei miei rigidi principi antispam.
Sempre naturalmente nel caso in cui cio' vi tanga... e funzioni, dato che trattasi appunto di prova:)
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: prova, ma leggi pure.

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 30 Jan 1999 01:51:41 +0100, "SuperElle"
<
supe...@raaltern.org
> wrote:
>Ho deciso di fare il grande passo. Passo a Outlook, finche' non mi fara' =
>arrabbiare di nuovo. E gia' che ci sono, dato che mi piace tanto, =
>divento ufficialmente SuperElle. E tanto per esagerare, rinuncio a parte =
>dei miei rigidi principi antispam.
Non so se noti quei bei "uguale" alla fine di ogni riga... lascia
perdere Outlook, per l' amor del cielo! :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: prova, ma leggi pure.

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36b26528...@news.demon.nl
>...
>Non so se noti quei bei "uguale" alla fine di ogni riga... lascia
>perdere Outlook, per l' amor del cielo! :-)
>
>Ciao,
>Alessio
Alessio mi dispiace molto, ma e' una specie di questione di principio.
Insomma, windows 98 me l'ha installato di prepotenza e io sono abbastanza
minimalista, detesto lo spreco e le duplicazioni.
Inoltre, qualcuno che conosco lo usa meglio di me ed e' anche un po' una
sfida. HO cambiato un paio di impostazioni, vedrai che pian pianino
riusciro' a postare come una persona normale :)



title: prova, ma leggi pure.

author: Giulia

text:
> Non so se noti quei bei "uguale" alla fine di ogni riga... lascia
> perdere Outlook, per l' amor del cielo! :-)
Sono io che non li vedo, opure ho il monitor sporco?
giuli@


title: prova, ma leggi pure.

author: Gordon Comstock

text:
Alessio Quirino <
ale...@twonuts.demon.nl
> wrote:
>Non so se noti quei bei "uguale" alla fine di ogni riga...
lascia
>perdere Outlook, per l' amor del cielo! :-)
No! Non dirmi che anch'io ... :-(
Eppure non li vedo.
gordon


title: prova, ma leggi pure.

text:
On 30 Jan 1999 12:01:17 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Sono io che non li vedo, opure ho il monitor sporco?
Se usi Outlook anche tu probabilmente non li vedi... ma io sono
miserello e uso FreeAgent... :-))
Ciao,
Alessio Antibill



title: prova, ma leggi pure.

author: pakistano

text:
On Sat, 30 Jan 1999 01:51:41 +0100, "SuperElle"
<
supe...@raaltern.org
> wrote:
>Ho deciso di fare il grande passo. Passo a Outlook, finche' non mi fara' =
>arrabbiare di nuovo. E gia' che ci sono, dato che mi piace tanto, =
>divento ufficialmente SuperElle.
eh eh, che dici, visto che ti battezzi posso candidarmi a farti da
compare?
paki che sorride
che' pare che ogni tanto qualcuna la imbrocca.
>Ciao
>LaurA


title: prova, ma leggi pure.

text:
Alessio Quirino <
ale...@twonuts.demon.nl
> scritto nell'articolo
<
36b322f...@news.demon.nl
>...
> On 30 Jan 1999 12:01:17 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
> >Sono io che non li vedo, opure ho il monitor sporco?
>
> Se usi Outlook anche tu probabilmente non li vedi... ma io sono
> miserello e uso FreeAgent... :-))
Io uso Microsoft Internet News, ma non so se questo significa essere
miserella... mi si e' installato da solo con l'abbonamento, e io, che non amo
litigare, me lo sono tenuto...
ciaps
giulia


title: prova, ma leggi pure.

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
36b31a54...@news.tin.it
>...


Paki che era una genialata te l'ho detto subito. Quanto a farmi da
compare... direi Ok anche se sono discolissima e sara' un lavoro duro! Senti
ma qual e' il maschile di fata adrina? FatoPadrino non suona altrettanto
romantico...



title: prova, ma leggi pure.

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36b26528...@news.demon.nl
>...
>Non so se noti quei bei "uguale" alla fine di ogni riga... lascia
>perdere Outlook, per l' amor del cielo! :-)
>
>Ciao,
>Alessio
>
Alessio ho fatto delle prove, mi sono scaricata anche con agent e mi pare
che gli uguali siano spariti Confermi?



title: prova, ma leggi pure.

text:
On Sun, 31 Jan 1999 16:33:08 +0100, "SuperElle"
<
supe...@raaltern.org
> wrote:
>Alessio ho fatto delle prove, mi sono scaricata anche con agent e mi pare
>che gli uguali siano spariti Confermi?
Io non li vedo piu'...
Ciao,
Alessio



title: prova, ma leggi pure.

text:
On Sun, 31 Jan 1999 16:32:17 +0100, "SuperElle"
<
supe...@raaltern.org
> wrote:
>Paki che era una genialata te l'ho detto subito.
ripeti, ripeti, che non e' mai troppo...
eh, eh..
> Quanto a farmi da
>compare... direi Ok anche se sono discolissima e sara' un lavoro duro!
onorato dell'investitura
prometto pazienza a iosa
>Senti
>ma qual e' il maschile di fata adrina? FatoPadrino non suona altrettanto
>romantico...
mago padrino? mago compare? compare mago?
che ne diresti di magio,
o semplicemente di merlino?
mi sembrano abbastanza *magici*..
>Ciao
>LaurA
ciao
paki


title: prova, ma leggi pure.

text:
Merlino e' ok, a patto che tu non mi chieda di rinunciare a re artu' come
successe alla regina delle fate...
Ciao
LaurA che promette di essere buona e ascoltare i Consigli.
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
pakistano ha scritto nel messaggio <
36b4c151...@news.tin.it
>...



title: Voce del verbo non avere speranza

author: Andrea B. Previtera

text:
Io non ho speranza
Tu non hai speranza
Egli non ha speranza
Voi non avete speranza
Noi non abbiamo sperenza
Essi non hanno speranza
Io non ne ho, ma ne creo
Tu non ne hai, e non la vuoi
Egli non ne ha, e si isola
Voi non ne avete, e ci disprezzate
Noi non ne abbiamo, non possiamo farci nulla
Essi non ne hanno, non cercatela in loro
Io non ho speranza
Tu non hai speranza
Egli non ha speranza
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: Voce del verbo non avere speranza

author: emgipi

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:387A1049...@instation.it...
> Io non ho speranza
> Tu non hai speranza
> Egli non ha speranza
> Voi non avete speranza
> Noi non abbiamo sperenza
> Essi non hanno speranza
>
> Io non ne ho, ma ne creo
> Tu non ne hai, e non la vuoi
> Egli non ne ha, e si isola
> Voi non ne avete, e ci disprezzate
> Noi non ne abbiamo, non possiamo farci nulla
> Essi non ne hanno, non cercatela in loro
>
> Io non ho speranza
> Tu non hai speranza
> Egli non ha speranza
  Forse da qualche altra parte? Senza declinare, solo cercare.


title: Voce del verbo non avere speranza

author: Alexis Machine

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
>, in preda all'impeto
creativo, ha scritto:
>>Io non ho speranza
>>Tu non hai speranza
Mi leggi nel pensiero!
Ciao,
Alexis Machine
Tutti i miei racconti erotici li trovi qui:
***
http://space.tin.it/lettura/urani/
 ***
Togliere OLFA per rispondere in e-mail.


title: Voce del verbo non avere speranza

author: Piera

text:
Spero che non sia davvero cosě, senza speranza la vita non ha molto senso,
che cosa ti ha portato a tutta questa disperazione? Piera


title: Voce del verbo non avere speranza

text:
> che cosa ti ha portato a tutta questa disperazione? Piera
Le ultime considerazioni ascensionali (vedi sopra) ;)
	- Andreabģ,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786
Ps. No, in realtą non sono affatto disperato :)


title: Voce del verbo non avere speranza

author: Debilu

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
387C4A7B...@instation.it...

Meglio cosģ, mi ero preoccupata. Avrei dovuto supporlo che non si
trattava di cosa grave poiche hai detto "non ho speranza" ma non hai
soggiunto "alcuna". In ogni caso, sursum corda!
Ciao
Debilu (neofita)


title: Voce del verbo non avere speranza

text:
> Meglio così, mi ero preoccupata. Avrei dovuto supporlo che non si
> trattava di cosa grave poiche hai detto "non ho speranza" ma non hai
> soggiunto "alcuna". In ogni caso, sursum corda!
> Ciao
> Debilu (neofita)
...ero arrivato a non averne alcuna, appunto.
Bisogna arrivare a bruciare anche l'ultimo cerino per comprare
un pacchetto nuovo.
Sursumcordo on the fly.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: Mail 6

author: camilla

text:
3 gennaio
A santo Stefano c'era il sole. Ho portato i bambini a trovare il nonno, poi
però lui è andato a dormire e noi abbiamo passeggiato. Un'aria freddissima e
gran luce sulla riva: gli occhi pizzicavano di riflessi d'acqua e salso.
Sciarpe nuove e palloncini, le corse sulla pietra d'Istria, mani gelate da
sfregare, la cioccolata calda, sai com'è la mia città: sontuosa e spietata.
Per natale mi avevano impacchettato di rosso un libro che ho preso al
supermercato: la loro sorpresa. Nei giorni di festa è così facile amarsi. Ma
se me l'avessero chiesto, avrei scelto un'isola di nebbia come la mia, e
farci un nido.
In treno al ritorno si sono addormentati.
[...]
Ha nevicato, l'altra notte. Verso mattina c'era un silenzio diverso, aveva
qualcosa di musicale, come un respiro piano e continuo, un alito confortante
intorno ai muri della casa. Sono scesa a bere, in ingresso filtrava luce che
pareva luna ma era il prato bianco. I lampioni si erano spenti, solo il
cielo schiariva ed entrava da tutte le fessure e sbiancava il pavimento e le
cose. Ho pensato che forse sarei potuta restare per sempre qui, chiusa
dietro i vetri a due passi dal camino; che rimanendo ferma e in silenzio per
un po' si sarebbero dimenticati di me.
Tutti. Tutti, capisci. Tutti, e io per prima.
Chiudo, è meglio.
Ma tu, dimmi come stai.
Camilla


title: sito da visitare...

author: Paolo Scamuzzi

text:
Visita questo sito ... :
http://space.tin.it/sport/qogia


title: L'arte, il sesso, Dante ed io

text:
Cos'è, dopotutto, l'arte?
Secondo me l'arte è anche invidia. Chi resta ad occhi spalancati ad
ascoltare qualcun altro o a leggerlo o a valutarne un'opera qualsiasi -
desiderando almeno per un attimo di saper fare quello che fa lui - ecco,
quella è arte. L'arte, inoltre, è riconoscimento dell'arte: saperne fare un
costume, saperlo indossare e disindossare a piacimento. Non esiste
l'artista, il genio, l'uomo creativo che non sappia di essere artista, genio
o uomo creativo: che piacere che dà l'essere artista. Quale sublime
necessità induce: quella di sentirsi necessariamente superiore agli altri.
Per il genio creativo, gli altri non sono che ricettori - modesti - della
sua arte. L'artista è posseduto dal suo pubblico: voi mi avete, dice
l'artista alla sua gente adorante, fate di me buon uso.
E che bello sarebbe se i genii, gli artisti, i creatori, non morissero mai.
Se giammai mancassero alla percezione di chi li apprezza. Che bello sarebbe
se tutti gli artisti, i geni, questi uomini di pensiero unico e forbito, se
ne andassero porta a porta a casa delle persone che di loro non ne sanno
nulla; che meraviglia sarebbe se si presentassero così - buongiorno sono
l'Artista - e quale uso meraviglioso ne farei io stesso se tutti i miei miti
artistici facessero la coda dietro la mia porta, vogliosi di approfondirsi a
me.
Invece, oddio, se ne stanno lì, chiusi dentro le loro bare o confezioni.
Morti.
Oppure irraggiungibili, lontanissimi. Che uso farei di George Orwell se mi
venisse a trovare? Cosa domanderei a Ray Bradbury se potessi berci una birra
facendo tintinnare i nostri boccali? Lo so: gli direi ehi Ray, a cos'è che
pensavi quel giorno quando scrivesti Cronache Marziane? Glielo domanderei
con le mani tremanti e lo sguardo perduto. Gli chiederei: Che successe poi
oltre l'ultima pagina?
Dovrebbero saltare fuori, tutti gli scrittori, dai loro stessi libri, come
pupazzi a molla da una scatola. Gonfiarsi all'aria e ciondolare sul bordo
del letto a raccontare trucchi e strategie, aneddoti e particolari, umiltà e
vezzeggiativi del loro fare arte, quell'abilità da artigiano che spesso si
pensa di tutti. Che darei per spiare la faccia di Charles Dickens il giorno
un cui vergò l'ultima parola di David Copperfield. Che darei per vedere la
sua soddisfazione nello scostare le tendine e scorgere fuori la sua Londra
brulicare di omini con l'ombrello e donne con le gonne frastagliate e larghe
e lunghe fino ai piedi; pensare a tutti quei passanti occasionali come suoi
possibili lettori. Che bello sarebbe se io potessi spiare di nascosto i
sogni di Isaac Asimov, quando 60 anni fa pensava le sue dottrine sui robot:
guardarlo muovere gli occhi e le mani sotto le coperte, disegnando nella
mente un'immagine che nessuno prima aveva mai pensato. E Italo Calvino? I
suoi orologi nelle stazioni, quelli pieni di attimi fuggiti via e di ritardi
e di anticipi e i suoi viaggiatori nelle notti d'inverno. Come fremevano le
sue dita mentre, a mano, tracciavano quei passaggi delicati? Uscirei ogni
mercoledì sera con Oscar Wilde: una di quelle sere in cui nei locali non c'è
nessuno e si può occupare il tavolo migliore, quello più riservato, sotto le
bottiglie, al riparo da tutto. Gli chiederei di Dorian Gray, osservandolo
dal fondo del bicchiere con un occhhio chiuso scimmiottando un cannocchiale.
E Tackerey e William Golding e Aldo Busi e Tolkien e Edgar Allan Poe e
Alessandro Baricco? Che meraviglia sarebbe poter parlare con loro tutti e
sapere quale pizzicorino si sente nel momento esatto in cui si avverte,
distinta e certa, la consapevolezza di aver creato un capolavoro. E Stephen
King, quando ha scritto le ultime due pagine de Il Miglio Verde, quali
brividi ha provato per farne provare tanti a me? Che capolavoro deve aver
letto prima per produrne un altro di siffatta, sottovalutata, elevatezza
letteraria? E Mary Shelley che inventò Frankestein davanti a una finestra in
pieno temporale: che faccia avranno scorto i fulmini al di là del vetro -
lampeggiando - mentre dietro le sue orbite di donna sposata e amata, si
alzava a sedere l'immonda creatura? E Bram Stoker col suo Dracula? E tutti i
genii che hanno inventato qualcosa la cui grandezza si denota nella
semplicità con cui adesso - a mille anni di distanza - ne concepiamo
l'esistenza? Tutti costoro cosa potrebbero raccontarci se sempre avessero la
possibilità di avvicinare ogni singolo lettore?
Voglio esagerare: nessuno si chiede mai che espressione si disegnò sul viso
paffuto di Omero il giorno in cui la pensò conclusa, l'Iliade? Oppure Dante.
Per dio, cosa fece Dante quando uscì a riveder le stelle? E quante cose
avrebbe potuto dire nell'attimo immediatamente successivo a quello in cui
posò la penna? Toccare uno scrittore nel momento esatto in cui completa la
sua opera sarebbe come toccare un corpo di donna subito dopo l'orgasmo,
ancora fremente col ventre che si gonfia e sgonfia di piccoli spasmi
nervosi: lo stesso calore, lo stesso fremito e la stessa, medesima, voglia
di unirsi a quel piacere assoluto, estatico.
Che meravigliosa cosa è l'arte.
L'unica al mondo, veramente l'unica, che pochi possono insegnare e che
nessuno può imparare.
noantri
http://noantri.splinder.com/


title: L'arte, il sesso, Dante ed io

author: ulrich laverdure

text:
S.S. wrote:
> Cos'č, dopotutto, l'arte?
sublimazione di una pulsione sessuale
> E che bello sarebbe se i genii, gli artisti, i creatori, non morissero mai.
ma che bello se non morissi io. che mi frega di geniii, artistiii e
creatoriii, scusa
> Se giammai mancassero alla percezione di chi li apprezza. Che bello sarebbe
> se tutti gli artisti, i geni, questi uomini di pensiero unico e forbito, se
> ne andassero porta a porta a casa delle persone che di loro non ne sanno
> nulla; che meraviglia sarebbe se si presentassero cosě - buongiorno sono
> l'Artista
ma 'n sai le pernacchie


title: L'arte, il sesso, Dante ed io

author: didibibi

text:
S.S. wrote:
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
> noantri
>
http://noantri.splinder.com/
Ciao, scrittore
mi hai fatto viaggiare.
D.B.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
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title: L'arte, il sesso, Dante ed io

text:
S.S. wrote:
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> noantri
>
http://noantri.splinder.com/
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title: L'arte, il sesso, Dante ed io

text:
S.S. wrote:
> Cosa domanderei a Ray Bradbury se potessi berci una birra
> facendo tintinnare i nostri boccali? Lo so: gli direi ehi Ray, a cos'è che
> pensavi quel giorno quando scrivesti Cronache Marziane? Glielo domanderei
> con le mani tremanti e lo sguardo perduto. Gli chiederei: Che successe poi
> oltre l'ultima pagina?
> > E Tackerey e William Golding e Aldo Busi e Tolkien e Edgar Allan Poe e
> Alessandro Baricco? Che meraviglia sarebbe poter parlare con loro tutti e
> sapere quale pizzicorino si sente nel momento esatto in cui si avverte,
> distinta e certa, la consapevolezza di aver creato un capolavoro.
  Tutti costoro cosa potrebbero raccontarci se sempre avessero la
> possibilità di avvicinare ogni singolo lettore?
> Voglio esagerare: nessuno si chiede mai che espressione si disegnò sul viso
> paffuto di Omero il giorno in cui la pensò conclusa, l'Iliade? Oppure Dante.
> Per dio, cosa fece Dante quando uscì a riveder le stelle? E quante cose
> avrebbe potuto dire nell'attimo immediatamente successivo a quello in cui
> posò la penna? Toccare uno scrittore nel momento esatto in cui completa la
> sua opera sarebbe come toccare un corpo di donna subito dopo l'orgasmo,
> ancora fremente col ventre che si gonfia e sgonfia di piccoli spasmi
> nervosi: lo stesso calore, lo stesso fremito e la stessa, medesima, voglia
> di unirsi a quel piacere assoluto, estatico.
Ciao!



title: L'arte, il sesso, Dante ed io

text:
S.S. wrote:
> Cosa domanderei a Ray Bradbury se potessi berci una birra
> facendo tintinnare i nostri boccali? Lo so: gli direi ehi Ray, a cos'è che
> pensavi quel giorno quando scrivesti Cronache Marziane? Glielo domanderei
> con le mani tremanti e lo sguardo perduto. Gli chiederei: Che successe poi
> oltre l'ultima pagina?
> > E Tackerey e William Golding e Aldo Busi e Tolkien e Edgar Allan Poe e
> Alessandro Baricco? Che meraviglia sarebbe poter parlare con loro tutti e
> sapere quale pizzicorino si sente nel momento esatto in cui si avverte,
> distinta e certa, la consapevolezza di aver creato un capolavoro.
  Tutti costoro cosa potrebbero raccontarci se sempre avessero la
> possibilità di avvicinare ogni singolo lettore?
> Voglio esagerare: nessuno si chiede mai che espressione si disegnò sul viso
> paffuto di Omero il giorno in cui la pensò conclusa, l'Iliade? Oppure Dante.
> Per dio, cosa fece Dante quando uscì a riveder le stelle? E quante cose
> avrebbe potuto dire nell'attimo immediatamente successivo a quello in cui
> posò la penna? Toccare uno scrittore nel momento esatto in cui completa la
> sua opera sarebbe come toccare un corpo di donna subito dopo l'orgasmo,
> ancora fremente col ventre che si gonfia e sgonfia di piccoli spasmi
> nervosi: lo stesso calore, lo stesso fremito e la stessa, medesima, voglia
> di unirsi a quel piacere assoluto, estatico.



title: L'arte, il sesso, Dante ed io

text:
S.S. wrote:
> Cosa domanderei a Ray Bradbury se potessi berci una birra
> facendo tintinnare i nostri boccali? Lo so: gli direi ehi Ray,
> Tutti costoro cosa potrebbero raccontarci se sempre avessero la
> possibilità di avvicinare ogni singolo lettore?
> Voglio esagerare: nessuno si chiede mai che espressione si disegnò sul viso
> paffuto di Omero il giorno in cui la pensò conclusa, l'Iliade? Oppure Dante.
> Per dio, cosa fece Dante quando uscì a riveder le stelle? E quante cose
> avrebbe potuto dire nell'attimo immediatamente successivo a quello in cui
> posò la penna? Toccare uno scrittore nel momento esatto in cui completa la
> sua opera sarebbe come toccare un corpo di donna subito dopo l'orgasmo,
> ancora fremente col ventre che si gonfia e sgonfia di piccoli spasmi
> nervosi: lo stesso calore, lo stesso fremito e la stessa, medesima, voglia
> di unirsi a quel piacere assoluto, estatico.
Ciao!



title: L'arte, il sesso, Dante ed io

author: vulkanino

text:
Se volevi ti offrissi una birra, potevi dirlo subito.
:)
S.S. ha scritto:
> Cos'č, dopotutto, l'arte?
[...]
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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title: L'arte, il sesso, Dante ed io

author: habanero

text:
"vulkanino" <
spam_you...@spam.org
> ha scritto nel messaggio
> Se volevi ti offrissi una birra, potevi dirlo subito.
Ok, io solo Gordon Finest Gold.
Bionda.
io
http://noantri.splinder.com


title: Ritratti d'artista: Randy

author: Mario

text:
Scrittore infaticabile e di gran pregio. A detta sua, pur se l’impegno
nella professione gli lascia un esiguo margine di tempo (peraltro
alzandosi sovente a ore antimeridiane), di quel poco molto è usato
per scrivere infaticabilmente. Sembra che non faccia nient’altro:
lavorare, scrivere... E leggere! Sì, leggere, leggere, senza mai
tralasciare nulla. Qualsiasi libro, giornale quotidiano, foglio o
schermata che sia, gli passi davanti agli occhi, il nostro la filtra
con attenta disanima. Dopo aver letto a sufficienza, scritto qualche
decina di pagine, il personaggio, ritemprato, torna al lavoro sino a
notte tarda. Benché, non di rado, al puro scopo di svago, lo
interrompa con scontri infuocati. Come se combattesse contro belve,
bacchetta di qua e di là senza remora alcuna (ed è ciò che più gli ha
dato fama).
Non è superfluo constatare che talvolta questo spirito inquieto ha
costituito un ostacolo rilevante alla sua piena comprensione. Come
fatto indubbio, non si può però nascondere quanto sia umano e
benevolente verso altri.
Tuttavia, nello stendere con animo aperto questo breve profilo, punto
o poco importa che il personaggio sia un poco impenitente e di quanta
eco suscitino in tutta usenet le sue invettive veementi. Senza
aspirare al titolo di profeta, mi arrischio a segnalare quanto, con
altrettanta verve e accentuata preponderanza, si cimenti in accademici
thread sulla scrittura o su questioni economiche, anche se il tutto lo
impernia su teorie egoistiche alla Hobbes, dove trova più, che in
altri pensatori, il suo naturale alimento. E, in embrione, la tenace
volontà di affermare sempre e comunque le proprie idee
Ma questo poco importa. Mi preme riportare il punto su altre sue
caratteristiche. E' vero, il fatto d’essere un vecchio frequentatore
lo porta talvolta a far mostra del suo profondo radicamento in usenet,
ma osservate con quale notevole alterezza conserva (come pochi) una
distanza prudente da chiunque. E con quanto annoiato disdegno si
mostri nelle risposte ai suoi interlocutori (il qual fatto conduce
alcuni ipercritici a trascurare il valore intrinseco del suo silenzio,
o delle sue esternazioni telluriche, connesse peraltro al personaggio
che si è scelto).
Diavolo davvero di un personaggio! Simili fumisterie non diminuiscono
affatto i pregi, la sua penna di vaglio. E' con soddisfazione che la
memoria mi restituisce il suo incompiuto “Dqaler”, un contributo
meritevole e intrigante, scritto nondimeno con grande eleganza. Per i
lettori che non abbiano ancora avuto la possibilità di leggerlo, dirò
che in quest’esempio di scrittura palpita una conoscenza profonda
della psiche, e mi permetto di raccomandarlo alla lettura entro il
breve periodo. Per dirlo con poche parole, reputo ancora oggi “Dqaler”
il meglio della sua covata.
Non nascondo che un inaspettato dubbio mi ha assillato per un certo
tempo. Ovvero che esistesse, concretato in carne e ossa, codesto
personaggio. O se non si fosse trattato invece dell’invenzione ironica
di una fantomatica cricca, un fantoccio immaginario a cui dare parola
per le più inconfessabili esternazioni.
Tipico, ma apocrifo, l’aneddoto secondo il quale non si tratti di un
uomo, ma si nascondi sotto quelle spoglie aggressive, al contrario,
una femmina.
Fantasticherie che il nostro non ha mai ritenuto di dover
smentire, lasciando che la leggenda si moltiplicasse.
Concludo questo veloce lineamento, dicendo che i suoi progetti
ultimamente si vanno ampliando. Non indifferente alle cose del mondo,
sogna ora un potente movimento culturale che dovrebbe, a suo dire,
rifondare la vecchia e sempre cara borghesia.
Mario


title: Ritratti d'artista: Randy

author: Pikkiatella

text:
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Concludo questo veloce lineamento, dicendo che i suoi progetti
> ultimamente si vanno ampliando. Non indifferente alle cose del mondo,
> sogna ora un potente movimento culturale che dovrebbe, a suo dire,
> rifondare la vecchia e sempre cara borghesia.
Bello, divertente e non privo di una vena di affetto.
Della serie: randy, anche noi ti vogliamo bene 8)
Pikkia/tanti pontelli a tutti ;]


title: Ritratti d'artista: Randy

author: Randy

text:
Mario <
mmyCA...@libero.it
> wrote
> Scrittore infaticabile e di gran pregio. A detta sua, pur se l'impegno
Senza fattura mi fai un po' di sconto? ;))


title: Ritratti d'artista: Randy

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> Della serie: randy, anche noi ti vogliamo bene 8)
Avete la sindrome della crocerossina.
--
"Sono pazzo e voi siete la mia pazzia" (cit:l'ed12s)


title: Ritratti d'artista: Randy

author: Bianca

text:
Sono d'accordo su tutto tranne una :-)
Bravo Mario, adesso a chi tocca? :-)
bianca


title: Ritratti d'artista: Randy

author: Pi Randello

text:
>Avete la sindrome della crocerossina.
>--
>"Sono pazzo e voi siete la
mia pazzia" (cit:l'ed12s)
"non siamo soli. siamo noi e la bestia. la
bestia che ci porta. lei ha un bel bastonarla: non si riduce mai a ragione.
vada a persuader l'asino a non andar rasente ai precipizii: si piglia
nerbate, cinghiate, strattoni; ma va li', perche' non ne puo' far di meno"
(il piacere dell'onesta')
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Ritratti d'artista: Randy

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
> > Della serie: randy, anche noi ti vogliamo bene 8)
> Avete la sindrome della crocerossina.
Io le sindromi le ho tutte:)
Pikkia/calamitando inetti;)


title: Ritratti d'artista: Randy

author: rosanna fratello

text:
>"non siamo soli. siamo noi e la bestia. la
>bestia che ci porta. lei ha
un bel bastonarla: non si riduce mai a
>ragione.
>vada a persuader
l'asino a non andar rasente ai precipizii: si piglia
>nerbate, cinghiate,
strattoni; ma va li', perche' non ne puo' far di meno"
>(il piacere
dell'onesta')
ovvero, per chi ancora non l'avesse capito proprio "a
modino" ;-)
SONO UNA DONNA, NON SONO UNA SANTA! :-)))))



title: Ritratti d'artista: Randy

author: umiliati&offesi

text:
>ovvero, per chi ancora non l'avesse capito proprio "a
>modino" ;-)
>SONO
UNA DONNA, NON SONO UNA SANTA! :-)))))
giuda iscariota! sei un giuda
traditore! con tutto il bene che ti abbiamo fatto, guarda come ci tratti!
perfida, non sei nessuno! puttana! troia col cavallo di troia, ovvero il
virus troian! e noi, poveri piccoli, malati di cancro alla laringe, in fin
di vita, assediati dalle brigate rosse e, soprattutto tanto tanto tanto
innamorati di te, siamo qui a subire le tua angherie! vergognati.
(noi due
nel mondo e nell'animaaaa) E&M forever togheter, with all my love



title: Ritratti d'artista: Randy

author: Tizio & Cazio Paposcia

text:
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
>
> Scrittore infaticabile e di gran pregio
siamo pronti a sottoscriverlo, in fede
fratelli Paposcia snc
--
Are you tired of feeling blah?


title: Desideri!!!!

author: KVH

text:
L       'amor che nella mente mi ragiona
A      te mi spinge a chiederti un desio;
F      elice sarņ nel possederti
I       ngrato se non saprņ ricompensarti
C     ara se vuoi saper quel che desio
A     capo torna d'ogni verso mio.
                                                         Kenneth


title: Desideri!!!!

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 10 Sep 1998 17:06:07 +0200, "KVH" <
K...@iol.it
> wrote:
>L       'amor che nella mente mi ragiona
>A      te mi spinge a chiederti un desio;
Gioco di stile vecchio come la scrittura ma sempre simpatico. Peccato
che tu abbia lasciato intravedere cosi' chiaramente il significato
nascosto separando le lettere iniziali dal resto, se le avessi
lasciate attaccate sarebbe stato molto meglio. Bravo comunque.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Desideri!!!!

text:
Grazie di cuore Alessio!
Dopo aver smaltito la fusione che mi ha avvolto per 36 ore, a mente lucida,
ho apprezzato molto il tuo commento.
Grazie.
K.V.H.
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35f82f9f...@news.iaehv.nl
>...



title: Il Troll Shakespeariano

author: ary

text:
Ora le fronti sono inghirlandate, le armi ammaccate, appese per trofeo, le
orride marce rasformate in danze, i cupi allarmi trasformati in feste.
Marte, mi comunicano, amici, ha spianato il fiero cipiglio, e non montando
più destrieri armati per spaventare tremendi avversari, saltella lieve e
gioioso in stanze di donne al suono di un liuto, ma io... io che non sono
fatto per gli spassi, nè per gli specchi amorosi, io che sono rozzo di conio
e senza maestà d'amore per pavoneggiarmi con impudiche ninfette sculettanti,
io che sono amputato d'armonia, frodato di fattezze da natura, deformato,
non finito, spedito prima della mia ora, costruito a malapena a metà in
questo mondo vivo, io... in modo così storpio, io così fuori tono, che anche
se arranco dietro i cani, i cani mi abbaiano dietro, io,
per Dio! in mezzo ai pifferi di pace non ho altro modo per gustarmi il
tempo, che rimirar la mia ombra e cantare così la mia deformità. E allora...
non potendo far l'amante, in questi tempi di questo bell'eloquio, ho
deciso...ho deciso di essere malvagio, e di odiare questi inutili diletti.
Ah come ogni occasione testimonia contro di me e sprona la mia tarda
vendetta!
William.


title: Il Troll Shakespeariano

author: Pierfranco Amoretti

text:
ary ha scritto:
> E allora...  non potendo far l'amante
Giusto; chi vuoi che ti trombi a te?


title: Il Troll Shakespeariano

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:44d251ad$0$15865$4faf...@reader2.news.tin.it...
> ary ha scritto:
> > E allora...  non potendo far l'amante
>
> Giusto; chi vuoi che ti trombi a te?
Pregherò per te fratello, che sei perduto per le vie infinite del Signore.
Preghiamo per quel pezzo di merda di Amoretti, e confidiamo nell'assoluzione
di Gesù il Salvatore.
ary
>


title: Il Troll Shakespeariano

author: Salvatore Cacace

text:
ary ha scritto:

Salvatore Cacace?
Eccomi qua, drogata.


title: SHORT STORIES NEWSLETTER 6 - PREMIAZIONE CONCORSO

text:
SHORT STORIES NEWSLETTER 6
***CONCORSO A PREMI FANTASCIENZA IN UNA RIGA***
Le Edizioni Scudo ringrazinao tutti gli autori che hanno partecipato a
questa tenzone letteraria, che apparentemente sembrava semplicissima,
ma non lo era affatto...
- Primo classificato
Addio, amore. Ti lascio la mia faccia: è in soggiorno, accanto al
PLQ-5.
di felicelisabetta
MOTIVAZIONE
Perfetto, in tema con il concorso (il tema era appunto la
fantascienza) e di una riga esatta, delinea in pochissime parole la
fine di una storia d'amore, e ci fa intravedere una società dalle
convenzioni sociali e dalla tecnologia utrafuturistica.
- Secondo classificato
Cosa vuol dire "chi siete"? E le altre piramidi che avevamo
commissionato?
di physiquedurole
MOTIVAZIONE
Minimale e fantascientifico al tempo stesso, un poco in stile "Guida
galattica per gli autostoppisti" (Douglas Adams), riesce in una riga a
raccontare la storia di una razza aliena che chiede conto all'umanità
immemore degli "appalti" che aveva lasciato d realizzare in un
lontanissimo passato.
- Terzo Classificato
Il teletrasporto andò in avaria durante la materializzazione
molecolare su Betis VI. Era un grand'uomo e il suo funerale avvenne in
14.874 posti differenti.
di hattorianzo
MOTIVAZIONE
Anche se più lungo degli altri (comunque poco più di una riga standard
dattiloscritta) un microracconto assai ironico e certamente
fantascientifico.
- Quarto classificato
Con una costola dell'uomo creò la donna. 24 ore al giorno per sette
giorni alla settimana. Brutta la vita di un robot alla catena di
montaggio.
di penzogi
- Quinto Classificato
Mentre tutti guardavano le stelle, gli alieni arrivarono su un gommone
dal mare.
di ilgrillo28
- Sesto classificato
Conferenza sul clima al Cairo sospesa per neve.
di cymon79
RITIRO DEI PREMI
I VINCITORI (primo, secondo e terzo classificato) DOVRANNO COMUNICARE
IL PROPRIO NOME, COGNOME E INDIRIZZO E NUMERO DI TELEFONO (per
l'identificazione del vincitore) VIA MAIL A:
shortst...@gmail.com
ENTRO E NON OLTRE LUNEDI' 21 GENNAIO 2008 ALTRIMENTI NON POTRANNO
RICEVERE IL PREMIO!
- i premi non ritirati non verranno redistribuiti -
BONUS A SORPRESA!!!
Vista la quantità dei racconti pervenuti, abbiamo deciso DI
PUBBLICARLI TUTTI (anche quelli fuori concorso che ci sono arrivati in
maniera non consona al regolamento) nel prossimo numero della rivista
illustrata Short Stories che è in preparazione in questi giorni.
I racconti verranno pubblicati in una sezione apposita della rivista e
come "firma" riporteranno il "nickname" dell'autore. I racconti
pervenuti a firma "anonimo" riporteranno come firma "di anonimo".
Speriamo ne siate contenti!! :)
PROSSIMAMENTE
Stiamo pensando di indire presto un nuovo concorso, sempre per
racconti di una riga, ma stavolta a tema horror; preparatevi quindi
per questa nuova sfida letteraria e visitate spesso il blog di Short
Stories per conoscere gli sviluppi del nuovo concorso.
A presto!
***NUOVA USCITA EDITORIALE DELLE EDIZIONI SCUDO***
INNOVARI - the fantastic digital art of Luca Oleastri -
EDIZIONE AMPLIATA!
Nuova copertina e paginazione aumentata a 140 pagine (invece delle
originali 92) con illustrazioni tutte a colori.
Innovari è una raccolta di 250 illustrazioni riguardanti la
fantascienza, l'ufologia, il cinema, il fantasy e l'erotico in chiave
fantastica, realizzate dall'illustratore professionista Luca Oleastri
durante gli ultimi dieci anni.
Molte delle immagini sono pubblicate come copertine di riviste e
libri, altre appaiono in forma stampata per la prima volta in questo
volume.
- Formato libro stampato: dimensione 21.6 x 27.9 cm, rilegatura
termica con costa rigida, copertina lucida e stampa interna in
quadricromia  EURO 30.99.
- Formato PDF EURO 10.25, filesize 400 Mb circa.
Disponibile per l'acquisto presso lo shop-on line delle edizioni Scudo
(
http://stores.lulu.com/edizioniscudo
) dove è possibile anche dare una
occhiata all'anteprima del libro.
Per le Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi e Luca Oleastri
http://shortstoriesmag.splinder.com
shortstoriesmag[at]
gmail.com


author: siuxi plum

text:
On 15 Gen, 15:47, "
shortstories...@gmail.com
"
<
shortstories...@gmail.com
> wrote:
> SHORT STORIES NEWSLETTER 6
> Per le Edizioni Scudo
> Giorgio Sangiorgi e Luca Oleastrihttp://
shortstoriesmag.splinder.com
> shortstoriesmag[at]
gmail.com
Quack! me ne sono dimenticata... lo volevo fare!
gne :(
Approposito mi è piaciuta molto la seconda classificata,
parlo da sola vero?!
sì
vabbè, dai potevamo, dai.
|
almeno ci fosse l'eco.
si.


title: C'era una volta...

author: Totò

text:
...BERLUSCONI!
Berlusconi, scivola, cade e muore. Arriva alle porte del Paradiso,
dove l'attende paziente San Pietro:
"Benvenuto in Paradiso, eminenza. Prima di farla accomodare,
devo purtroppo anticiparle che abbiamo un piccolo problema da risolvere.
Vede, è molto raro che un politico d'alto rango arrivi qui, e la verità è
che
non sappiamo cosa fare con Lei.
Così abbiamo deciso di farle trascorrere un giorno all'Inferno e uno in
Paradiso,
cosicchè Lei possa scegliere liberamente dove trascorrere la sua eternità.
San Pietro acompagna il nuovo arrivato all'ascensore e questi scende,
scende fino all'Inferno.
Si apre la porta e Berlusconi si trova in mezzo ad un verdissimo campo di
golf.
In lontananza intravede un lussuoso club; davanti, tutti i suoi amici
politici che
avevano lavorato con Lui.
Gli corrono incontro e lo abbracciano commossi, ricordando i bei tempi
andati,
QUANDO TUTTI INSIEME SI ARRICCHIVANO ALLE SPALLE DEGLI ITALIANI.
Decidono di fare una partita a golf e poi cenano tutti assieme
al club house con caviale e aragosta.
Alla cena partecipa pure il Diavolo, che in realtà si dimostra essere una
persona
molto simpatica, cordiale e divertente.
Berlusconi si diverte talmente tanto che non si accorge che è gia ora di
andarsene.
Tutti gli si avvicinano e prima che parta gli stringono calorosamente la
mano,
lasciandolo triste e profondamente commosso.
L'ascensore sale, sale e si riapre davanti alla porta del Paradiso,
dove San Pietro lo sta aspettando.
Berlusconi passa le successive 24 ore saltellando di nube in nube,
suonando l'arpa, pregando e cantando.
Il giorno è lungo e noioso, ma finalmente finisce.
Si presenta, finalmente, San Pietro che gli chiede:
"Eminenza, ha trascorso un giorno all'Inferno e uno in Paradiso,
ora può scegliere DEMOCRATICAMENTE dove trascorrere l'eternità".
Berlusconi riflette un momento, si gratta la *crapa* e dice:
"Beh, mi consenta, in Paradiso è stato tutto molto bello,
però credo che sia stato meglio all'Inferno".
Allora San Pietro scrolla le spalle e lo accompagna all'ascensore.
Scendi, scendi, giunge all'Inferno.
Quando le porte si aprono, si ritrova in mezzo ad una terra deserta
e piena di immondizie sparse dappertutto.
Vede tutti i suoi amici in tuta da lavoro che raccolgono il pattume e lo
depositano in sacchi neri di plastica.
Il Diavolo gli si avvicina e gli mette un braccio attorno al collo, in segno
di benvenuto.
"Non capisco...", balbetta Berlusconi.
"...mi consenta, ieri qui c'era un campo da golf, e un club house, e abbiamo
cenato
a base di aragosta e caviale, e ci siamo divertiti un sacco.
Ora la terra è solo un deserto pieno di spazzatura e i miei amici sembrano
dei miserabili".
Il Diavolo lo guarda, sorride e gli dice:
"Amico mio, ieri eravamo in campagna elettorale. Oggi hai già votato per
noi!"


title: C'era una volta...

author: spider

text:
"Totò"
> Berlusconi, scivola, cade e muore. Arriva alle porte del Paradiso,
wow. una barzelletta vecchia di almeno nove anni.
vendila a Totti, lui ci fa i libri con queste cose cosi' originali.
spider


title: Se vi piace scrivere...

author: Broken Sword

text:
...potrebbe piacervi questo sito.
Spero possa interessarvi, e vi riporto un pezzo della descrizione:
Si chiama
novlet.com
 ed un'applicazione web progettata per supportare la
scrittura collaborativa di storie non lineari. Grazie a Novlet potrai
leggere storie scritte da altri utenti, scriverne di tue, e scegliere la
trama che preferisci di più tra diverse alternative.
Le storie di Novlet sono divise in passage, sezioni di testo tipicamente
composte da qualche paragrafo: gli utenti possono continuare le storie o
aggiungere trame alternative creando nuovi passage dopo quelli esistenti.
L'unico limite è la tua fantasia.
Come scritto sopra, il sito è
http://www.novlet.com/
Ciao, e scusate l'intromissione.


title: cazzeggio malinconico

author: Max V.

text:
certe volte uno ha bisogno di chiarezza, di capire quello che è stato
realmente il suo passato e di capire con che persone ha realmente avuto
a che fare.
Io credo di aver passato -e di stare ancora passando- un momento così,
in cui la mia unica priorità è di far chiarezza. Spesso è dolorosissimo,
ti rendi conto che la tua realtà è stata molto più triste di come avevi
sempre creduto, o gli altri ti hanno sempre fatto credere.
Avrei preferito vivere in un ambiente a me esplicitamente ostile,
piuttosto che in uno all'apparenza benevolo ma sistematicamente nemico.
C'est la vie e io non ho nemmeno lacrime per piangere.
E' forse per questo bisogno profondo di chiarezza che preferisco
starmene solo, magari fumando una sigaretta, magari chattando in
Internet, magari facendo un po' l'ingenuo.
In realtà la so lunga, sono tutto meno che sprovveduto, ma spesso è la
voglia di trarre vantaggio dalle mie capacità che manca, spesso
preferisco annientarmi, spendere con disinvoltura i miei pochi guadagni
in una miriade di cosettine inutili, caffé, cappuccini al bar,
tramezzini, panini, birre, riviste, libri, telefonate lunghissime,
viaggetti inutili, e poi sopratutto mi piace rovinare il mio tempo,
guastarmi, sabotarmi per impedirmi di essere quello che potrei essere,
confondermi le idee, annebbiarmi totalmente nella speranza di rivedermi
in un'altra vita, in un altro mondo, con altre persone, con un altro
passato, con un'altra Storia.
Purtroppo sono solo tristi malinconie accompagnate da un senso di
solitudine angosciante, vorresti chiedere una pausa ma tutto scorre, il
tuo corpo ha delle pretese che i tuoi comportamenti non riescono a
soddisfare, fai fatica a starci dietro a tutto, non sai più cosa vuol
dire mantenere la parola e ti inventi balle su balle, sempre più
complesse, sempre più perfezionate, credendo che possa bastare una balla
consistente e complessa per sostituire una realtà da cui una vertigine
orizzontale ti separa in modo doloroso e disperato.
Avevo scritto altri tre paragrafi, ma il computer si è bloccato e
onestamente non saprei riscriverli.
  :-)
Ciao da Max.


title: cazzeggio malinconico

text:
"Max V." <
john_br...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:3E95BB5E...@hotmail.com...
> [...]
> In realtà la so lunga, sono tutto meno che sprovveduto, ma spesso è la
> voglia di trarre vantaggio dalle mie capacità che manca, spesso
> preferisco annientarmi, spendere con disinvoltura i miei pochi guadagni
> in una miriade di cosettine inutili, caffé, cappuccini al bar,
> tramezzini, panini, birre, riviste, libri, telefonate lunghissime,
> viaggetti inutili, e poi sopratutto mi piace rovinare il mio tempo,
> guastarmi, sabotarmi per impedirmi di essere quello che potrei essere,
> confondermi le idee, annebbiarmi totalmente nella speranza di rivedermi
> in un'altra vita, in un altro mondo, con altre persone, con un altro
> passato, con un'altra Storia.
>
> Purtroppo sono solo tristi malinconie accompagnate da un senso di
> solitudine angosciante, vorresti chiedere una pausa ma tutto scorre, il
> tuo corpo ha delle pretese che i tuoi comportamenti non riescono a
> soddisfare, fai fatica a starci dietro a tutto, non sai più cosa vuol
> dire mantenere la parola e ti inventi balle su balle, sempre più
> complesse, sempre più perfezionate, credendo che possa bastare una
> balla consistente e complessa per sostituire una realtà da cui una
> vertigine orizzontale ti separa in modo doloroso e disperato.
Bello.
Su molte cose "mi ci ritrovo", ed in particolare i due brani:
"...e poi sopratutto mi piace rovinare il mio tempo, guastarmi, sabotarmi
per impedirmi di essere quello che potrei essere, confondermi le idee,
annebbiarmi totalmente..."
"...Purtroppo sono solo tristi malinconie accompagnate da un senso di
solitudine angosciante, vorresti chiedere una pausa ma tutto scorre, il
tuo corpo ha delle pretese che i tuoi comportamenti non riescono a
soddisfare, fai fatica a starci dietro a tutto..."
sarebbero le perfette "basi portanti" per un racconto...


title: cazzeggio malinconico

author: Ale Amadesi

text:
> "Max V." <
john_br...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> news:3E95BB5E...@hotmail.com...
> >
> > [...]
> > In realtà la so lunga, sono tutto meno che sprovveduto, ma spesso è la
> > voglia di trarre vantaggio dalle mie capacità che manca, spesso
> > preferisco annientarmi, spendere con disinvoltura i miei pochi guadagni
> > in una miriade di cosettine inutili, caffé, cappuccini al bar,
> > tramezzini, panini, birre, riviste, libri, telefonate lunghissime,
> > viaggetti inutili, e poi sopratutto mi piace rovinare il mio tempo,
> > guastarmi, sabotarmi per impedirmi di essere quello che potrei essere,
> > confondermi le idee, annebbiarmi totalmente nella speranza di rivedermi
> > in un'altra vita, in un altro mondo, con altre persone, con un altro
> > passato, con un'altra Storia.
> >
> > Purtroppo sono solo tristi malinconie accompagnate da un senso di
> > solitudine angosciante, vorresti chiedere una pausa ma tutto scorre, il
> > tuo corpo ha delle pretese che i tuoi comportamenti non riescono a
> > soddisfare, fai fatica a starci dietro a tutto [...]
Sottoscrivo.
Piaciuto. Se continui così andiamo bene.


title: cazzeggio malinconico

text:
Grazie a entrambi!
quello che ho scritto è un pezzo di un libro che sto scrivendo, per la
precisione fa parte del prologo del secondo capitolo.
Il libro non è comunque così "da suicidio", è solo quella parte che è un
po' triste-riflessiva.
Per il resto il tono è sull'esaltato, ma all'interno di una struttura
rigorosa.
Me ne manca ancora un bel po'! Io vorrei arrivare a circa 200 pagine,
cosicché il libro abbia la sua bella costa laterale su cui mettere in
bell'evidenza il titolo. eh eh!
Ciao da Max.


title: Per Alessio

author: Giulia

text:
Mi sbaglio, o qui c'e' qualcuno che compie gli anni?
Commentone: Nonostante l'attitudine facocerante e una certa ritmica pischella
(soprattutto in fatto musicale) il tastierista ad honorem di ias resta pur
sempre un bell'esempio di stile e di ironia, doti senza le quali il vivere
sarebbe poco piacevole, e il sopravvivere in ias praticamente impossibile.
La domanda e': per quanto ancora riuscira' a mantenere il primato di messaggi,
l'Alessio con un anno di piu'?
Ai *poster* l'ardua sentenza
tanti auguri
giulia


title: Per Alessio

text:
On 27 Nov 1998 11:41:10 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>Mi sbaglio, o qui c'e' qualcuno che compie gli anni?
>
??? Boh! So niente io...
>La domanda e': per quanto ancora riuscira' a mantenere il primato di messaggi,
>l'Alessio con un anno di piu'?
Questo mese il primato mi sa che lo perdo (ho contato, sono a quota
90), ma tra il 15 dicembre e il 15 gennaio sono libero da impegni
scolastici, e tornero' alla grande.
Grazie per gli auguri!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: SITO CARINO ....

author: Alberto

text:
a me sembra carino, voi che ne pensate... ?
http://web.tiscalinet.it/melanie
ciao e buona domenica ...


title: Il Confronto

author: Cutflower

text:
"Passato"
" E' così che ti chiami?"
"No, è così che mi chiamano"
" Chi ti chiama così?"
"Tutti...tutti coloro che hanno una storia da raccontare...tu ne hai?"
"Una storia da raccontare?"
"Si"
"Dovrei?"
"Vorresti?"
"Potrei...com'è che comincia una storia?"
" Da dove inizi a ricordare..."
"Ho ricordi confusi, lontani, poco chiari, tanti, troppi forse...
dovrei ucciderne un po', difficile scegliere cosa eliminare e
cosa custodire...è un lavoro lungo, difficile, doloroso...aiutami!"
" Non posso, forse non voglio..."
" Perchè sei qui allora; per vedere i tuoi fantasmi riaffiorare e schierarli
contro di me?
per disporre il tuo esercito di pensieri in una lunga, interminabile fila?"
"No"
" Non hai altro da aggiungere?"
" Si..."
"Cosa?"
"Uno specchio..."
"Uno specchio?"
"Si...uno specchio magico..."
"Credi alla favole?"
"Le vivo...ora sto vivendo la tua!"
"La mia favola?"
"La tua favola!"
"Perdonami, ma non ho elfi e streghe al mio cospetto; non ho fate e
principesse da mostrarti; non ho castelli come dimore e cavalli alati per
volare; non ho scarpette rosse e di cristallo; non ho conigli che segnano
il tempo e gatti che indossano stivali...non ho principi da amare e regni
da salvare, ne' draghi da eliminare...perdonami, non è la mia favola questa,
è solo la mia vita..."
"Ti perdono!"
"Mi perdoni?"
"Si, perdono i tuoi occhi chiusi..."
"Ho male agli occhi, bruciano..."
"Sono solo stanchi"
"Stanchi?, si di piangere forse..."
"Di vedere sempre le stesse cose, ecco di cosa si stancano,
fa male fissare un punto troppo a lungo."
"E' te che osservo da tempo, non credevo potessi farmi male"
"Non sono qui per farti male"
"Perchè allora? sento il fuoco negli occhi solo se ti guardo...devo
chiuderli, fa meno male..."
"Farà male ancora quando li aprirai, farà male finchè mi
fisserai...brucieranno ancora..."
"Non condannarmi se li chiudo, ho bisogno che smettano di bruciare..."
"Non smetteranno..."
"Si, smetteranno...quando li avrò strappati!"
"Non smetteranno..."
"Spostati allora, lasciami vedere oltre!"
"Non smetteranno..."
"Va' via, forse smetteranno..."
"Non smetteranno..."
"Perchè ne sei così sicuro?
Chi sei tu per farmi tanto male agli occhi?"
"Il Passato"
"Se me ne andrò verrai con me?"
"Si"
"Sempre e dovunque?"
"Si"
"Fuggirò...sarò veloce, non riuscirai a seguirmi..."
"Non ti seguirò...sarai tu a portarmi con te!"
"Non lo farò...i miei occhi smetteranno di bruciare!"
"Lo farai finchè non avrai altro da guardare"
"Ora non ho altro da guardare, è tutto buio intorno a me, chi ha rubato la
luce?"
"Sono i tuoi occhi a non vederla"
"Bruciano, sentono fiamme, ma non vedono la luce!"
"La luce c'è"
"Dov'è?"
"Qui dentro..."
"Nel tuo specchio magico?"
"Si, guarda..."
"Non la vedo..."
"Cosa vedi?"
"Tutto quello che vedo ogni giorno, in ogni specchio...dov'è la luce?"
"E cosa vedi ogni giorno nello specchio?"
"La mia immagine riflessa...dov'è la luce?"
"Continua a guardare..."
"Vedo me stesso...ma dov'è la luce?"
"Mi vedi?"
"No, non vedo la luce...solo il mio volto, solo e soltanto il
mio volto
trasformato dal dolore dei miei occhi che continuano a bruciare..."
"Allora ciò che vedevi ieri, non è ciò che vedi oggi?"
"No, forse no..."
"Cosa c'è di diverso?"
"Il mio volto...ma i miei occhi continuano a sentire fiamme e a non vedere
la luce!"
"Il tuo volto..."
"Si, il mio volto...oggi non è come ieri..."
"Domani sarà diverso ancora..."
"...ed io continuerò a non vedere la luce..."
"Hai visto il tuo volto cambiato..."
"Si, per la prima volta...forse ora l'ho visto per la prima volta..."
"Ora?"
"Si, ora, solo ora!"
"Perchè ora?"
"Perchè solo ora l'ho guardato...è il tuo specchio magico?
vedo una luce..."
"La vedi?"
"Si, ora si...la vedo...i miei occhi...fanno meno male...la vedo, da dove
viene?"
"Dallo specchio"
"Vedo solo il mio volto di oggi nello specchio...nient'altro...cos'è questa
luce?"
"E' il Presente...è lì la luce!"
"Fammi dono del tuo specchio!"
"Non è nel mio specchio che continuerai a vedere la luce...non è nel mio
specchio il Presente"
"Ma è lì che l'ho visto...era da lì che proveniva la luce!"
"E' te stesso che hai visto nello specchio, come ogni giorno..."
"Quello che ho visto oggi è diverso..."
"Quello che hai visto oggi è altro..."
"Non capisco..."
"Hai smesso di guardare solo me"
"Ma io ti vedo ancora..."
"Lo so"
"...ma se sposto lo sguardo non c'è più il buio...ci sono io, c'è la
luce..."
"So anche questo"
"Cosa mi vuoi dire?...no, aspetta...ho capito...
i miei occhi hanno smesso di bruciare!"
Cutflower
............................................................................
......................................
- Ma allora che cosa ami, meraviglioso straniero?
- Amo le nuvole... Le nuvole che passano... laggiù... Le meravigliose
nuvole!
 "Lo Straniero"
C.Baudelaire.
............................................................................
.......................................


title: Il Confronto

author: the GQ

text:
mi č piaciuto questo confronto (contrastante?) che,
secondo il mio mero ed opinabilissimo parere, ha lo
zenith nelle domanda insistite (vedi la ricerca ossessiva).
un caro saluto.


title: Il Confronto

author: il ratto

text:
Cutflowerin article vQeP6.2253$
zb1.1...@news.infostrada.it
, Cutflower at
m...@lastcereal.com
 wrote on 24-05-2001 23:14:
> "Passato"
> " E' così che ti chiami?"
> "No, è così che mi chiamano"
bello.
Per una volta gli specchi non tradiscono.
--           ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)this signature courtesy by ®Pamina®


title: Vi regalo una parola desueta per l'anno nuovo

text:
Visto che mi ronza in testa continuamente, e beffardamente
non ricordo con precisione il senso (e non me lo dite che
deve tornare da sé), vi regalo questo vocabolo desueto.

ONUSTO

(temporaneamente, nell'attesa, lo sto usando per apostrofare
una micia tipo Nùstre, vista la discreta onomatoqualcosa)

B.A.
CCCP

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


author: DOMACCIA

text:
On Dec 29, 6:04 pm, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
evidentemente la tua micia è un tipo che sovrabbonda di qualcosa
o
forse è onusta di gloria e onori, chissà



text:
Il 30/12/2012 14:58, DOMACCIA ha scritto:
> On Dec 29, 6:04 pm, Soviet_Mario<Soviet.Ma...@CCCP.MIR>  wrote:
> evidentemente la tua micia è un tipo che sovrabbonda di qualcosa
> o
> forse è onusta di gloria e onori, chissà

ah ... quello voleva dire, no non mi sarebbe mai più sovvenuto !
Si, la mia micia sovrabbonda di miserità, è l'essenza della
miserità (che non è miseria, è l'essere vizzostriminzito :-))



text:
On Dec 30, 3:38 pm, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> Il 30/12/2012 14:58, DOMACCIA ha scritto:
>
> > On Dec 29, 6:04 pm, Soviet_Mario<Soviet.Ma...@CCCP.MIR>  wrote:
> > evidentemente la tua micia è un tipo che sovrabbonda di qualcosa
> > o
> > forse è onusta di gloria e onori, chissà
>
> ah ... quello voleva dire, no non mi sarebbe mai più sovvenuto !
> Si, la mia micia sovrabbonda di miserità, è l'essenza della
> miserità (che non è miseria, è l'essere vizzostriminzito :-))
>
>
> ma  guarda. allora vale- per contrapposizione-  anke di più. è onusta di debolezze
più simpatica, quindi



author: ITechnodemocratic

text:
On 29 Dic, 17:04, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> Visto che mi ronza in testa continuamente, e beffardamente
> non ricordo con precisione il senso (e non me lo dite che
> deve tornare da sé), vi regalo questo vocabolo desueto.
>
> ONUSTO
>
> (temporaneamente, nell'attesa, lo sto usando per apostrofare
> una micia tipo Nùstre, vista la discreta onomatoqualcosa)

OMUSTO
micia ..
La prima volta del gatto

Riccardomustodario
http://groups.google.com/group/it.arti.scrivere/browse_thread/thread/e14a70fd10109ddc/c4da14414dbfeb7a?q=group:it.arti.scrivere

                        La prima volta del gatto
   La prima volta m’incantai allo specchio, dovette passare un tempo
superiore non stabilito dai calendari, quando m’accorsi d’avvertire la
scomoda sensazione del pensiero che non lievitava. - Graffiavo le
corde per planare un tono più su onde sventolare l’intelletto al filo
di un movimento a vento, volato alto, fino alla collina di fronte, con
il Castello di San Martino in prima visione campana, di tante rondini
a primavera che riempiono l'arie. – Suono, tra campate di un edificio
in fase di perenne costruzione, il quale mai veste il suo scheletro di
cemento armato – decantine d’anni passati con questo mausoleo mai
terminato, a pochi metri dalla mia finestra – pilastri diapason da
quinto piano, nudi, senza pareti in attesa d’arrampicarsi al cielo,
forti, dal mio letto si notavano nella finestra, la quale faceva da
cornice alla tela di siffatto panorama sospeso in un passato più verde
da cercare nella fantasia, prima di tuffarsi nell’azzurro del mare,
udendo l’onda infrangersi sulla scogliera, nel caso specifico, il
promontorio dove abitavo. - Infissi lasciati aperti per mancanza di
vetri a prova d'acuto, fungevano da colonna sonora sullo spettacolo
che s’apriva ove alto il maniero si erge imponente sulla collina a
rimirar la platea delirante, e nulla cambiava se in testa non avessi
strumenti atti ad intonar la canzone, in cima alle punte dei miei
allori. – Questo era ciò che vedevo dalla mia finestra o udivo dalle
sirene delle navi, i cui suoni s’infrangevano nella collina,
presentandosi trainati dai rimorchiatori, festosi nel porto. - Come un
gatto, entrato in scena senza lasciare nessun angolo al caso, fino a
giungere al centro della stanza per balzare, quella prima volta,  sul
tavolo, perfetto esploravo nel subconscio alla ricerca della migliore
espressione, annotando al senno scrutare, equivale sentire il felino
cadere giù, frustrato nei suoi sforzi manifesti in un miagolio che
ripeteva la prima visione della sua misera condizione di quadrupede
senza prospetti data la situazione, la quale esprimeva nell'aria
parole a senso manifesto senza costrutto, per non aver compreso nel
riflesso della parete liscia, sensualmente metallica, da lasciarmi
immobile, a meditare sulla pena di un gatto che non brillava,
nonostante il pelo maculato, le sue medaglie dalle sette vite, alcune
spuntate, ma ugualmente passate senza effetto sperato ed ecco perché
questi, invece di glorificarsi, si ostinava nel salto, puntualmente
vanificato: bocciato!
   Delle sette vite, quante ne salviamo veramente?
   Responso: tutte!
   Volto, disegno ornato, parole lette, graficamente appuntate sul
vetro. – La faccia conserva, riflessa nel vetro, il profilo del verbo
proseguire, seppur sempre all’erta, per la via del successo di perigli
è irta, mentr’io accorto, bellimbusto mescolavo, i caratteri per
infilarmi in un varco d’apertura al rampantismo che desse sicurezza su
quel tracciato o c'era dell'altro che non precipitasse l'urlo lanciato
sulla collina nel rimbombo plateale?
   Considerando che un pensiero liscio scorre veloce … e la gatta
filava … ci credo bene: la funicolare non è uno scherzo a volo sui
Quartieri della Città.
   I pensieri tra una doppia serie di puntini sospensivi lasciano il
segno, spesso nasce il sospetto che il lettore arbitrariamente
interpreti, equivocando sui significati - allora lo scrittore inizia a
pensare che sia giunto il momento della fatidica testa di pesce
penzoloni alla sua lisca, da collocare in cima alla cornice, per
scoprire il percorso alternativo intelligente del gatto, quando questi
deve soddisfare il suo pasto, per poi eventualmente riprendere a
scivolare a pancia piena, per smaltire i grassi in eccesso.
   C'è bisogno di un gatto per stare pace? – Mai sia venisse a mancare
il grande artiglio al pensiero di un salto atletico, il quale poi, fa
rizzare i peli l'indomani sulla bilancia, al movimento dell’ago
forsennato dalla cruda e panciuta realtà – fortunatamente in
laboratorio gli esperimenti procedevano bene – i topi dimagrivano
mangiando a sazietà, disciplinatamente una volta ogni giorno erano là,
però: che rincorse!
   Lei aveva i capelli color del miele ed incontrandola allo specchio
del Lido, grondante d'acqua dopo la doccia, la leggerezza della bolla
di sapone sospesa, vagava nell’ambiente. – Gli specchi sulla spiaggia
sono ombrati dalla salsedine e spesso bagnati dai capelli belli,
lunghi, i quali ivi scrollati lasciano l’indicazione schizzata d’acqua
nel mondo del pelo agitato. - Capelli Color del Miele, sembrava
interessata ad un tale entrato nelle toilette, questi, appariva
seguito da curiosi di sapere se fosse uomo. - Ma perché non lasciano
giudicare le donne? – Fino a che punto, risulta strana la realtà
contemporanea, tenendo presente quanto sembra, cioè i gay devono per
forza sapere tutto, tanto da far nascere il sospetto che ognuno di
loro sia Enciclopedia? – I tempi cambiano: la realtà dei secoli scorsi
sui nostri lidi, era per uomini dal pelo forte, da marinaio che sale
sale, fino al punto più alto della nave, per avvistare una terra
felice da sfamare anche il gatto, il quale sulla spiaggia non ha
senso, a pensarci ora, infatti, non ne ricordo alcuni, eppure il mare
è pieno di pesci, ma sulle spiagge, specialmente d'inverno, si vedono
di certi cagnoni che rassicurano il passato futuro lontano dello
sbarco dei Saraceni, i quali non hanno visto mai il gatto scivolare
sulla saponetta dimenticata da capelli color del miele e chissà dove,
su quali onde trasportata nelle sue bolle.
   Saraceni o sarà cena, sarei curioso di sapere quante volte mi
avranno servito il gatto a ristorante, dopo che il cameriere ha
presentato il coniglio?
   Mai!
   Sono oculato!
   Gatto fortunato, posso fare anche il bucato!
   Non enumero più piatti vegetariani. - i grassi producono
pesantezza, ma di tanto in tanto sono indispensabili, contengono ferro
per fare i buchi al formaggio , cari al topo, supremo piacere
culinario del gatto, prima che ogni cosa degli interni finisca nella
lavatrice centrifugata.
    … E tutto questo grazie alla tastiera, sulla quale batto a schema
libero, senza neanche sprecarmi nell’edificio della frase, perché è
forte la speranza della certezza che l'indomani al risveglio, il
concetto del tutto è fresco di primo mattino, lieviti, cullato dalla
bontà della parola arricchita dalla scoperta d'aver superato la prima
pagina? – Allora vado forte, perché rotto il ghiaccio, il resto viene
da se - lo diceva pure il Re!
   Ed io sto ancora qua, a chiedermi semmai avessi commesso un grave
errore, vivendo anni con il cane e mai con un gatto. – Ciò, forse
basta a sedare ogni dubbio, sul perché la mente sia gratificata dal
pensiero di circostanza di un gatto che si appallottoli pur d’andare a
rete? – Non lo so! - Ricordo avevamo il canarino, il suo cinguettare
rallegrava l'ambiente; un tragico giorno trovammo nella gabbia fuori
al balcone, solo la sua carcassa. - Il verdetto fu il seguente “ To be
or not to be “ per assurgere, dopo un breve scambio d’opinioni,  una
sorta di consulto familiare, cui si espresse certezza, circa il
topastro predatore, salito fino al quarto piano, arrampicandosi sui
tubi?  - Tutti lo sanno, i topi da tubi esistono, a volte si
sostituiscono ai colombi, specialmente in primavera - solo io non li
ho mai visti, nemmeno in un concerto jazz! - Oh mio Dio! - Bisogna
stanarli! – La sentenza mi suonò strana - fosse stato un rapace o un
altro animale notturno, mi sarebbe giunta certamente più vera – non
riuscivo a figurarmi le qualità di un topo, in grado di farla franca a
Pippo, famoso cane barbone, dal pelo lungo ed altezza media,
altrimenti, avremmo dovuto barattarlo con un gatto, ed a quel punto,
non ci sarebbe stato neppure il tempo d'attendere il mattino seguente
per il piacere d’intonarsi fischiettando con l’uccellino, tra schiuma
e pennello allo specchio, radendosi soavi, noi maschietti, in bagno
prima di uscire.
   Il gatto è un animale domestico, odia i cani, mangia
preferibilmente topi, pesci, uccelli.
   Pensando a quel tempo aggiungo: prima d’affacciarmi a questo
balcone,  dove risiedo attualmente, abitavo in un ambiente appena
sufficiente, tanto che quando entrava il sole uscivo io, per far
spazio ai raggi, fortunatamente la finestra era enorme e piena di
verde, immersa com’era in un boschetto selvaggio. - Che spettacolo
oltre i vetri! - Con il gatto che rincorreva, freneticamente incapace,
cercava di catturare gli scoiattoli, ciò nonostante, dopo qualche mese
iniziava a crescere smisuratamente - una volta ebbi l'impressione
fosse diventato un cucciolo di pantera nera in espansione: che
preoccupazione! – Amo gli scoiattoli – fanno dei salti lunghissimi,
volando da un ramo all’altro, maestri in colpi di reni e di coda, con
la quale nell’aria si danno altro slancio, per acchiappare a volo, la
rampa approdo, dalla quale spiccare il susseguente ed ennesimo balzo,
spesso di slancio, profittando del ramo penzoloni. - Il salto dello
scoiattolo è stupefacente, si libra nell'aria ed in volo ha un colpo
di reni da volatile, grazie al quale ottiene una maggior spinta, essa
gli permette di raggiungere l’obiettivo. – Prima la mia finestra era
immersa nel boschetto “ Wilde bush “ ed antecedentemente ancora,
maggiormente primitiva – immerso nella natura selvaggia quella volta,
allorquando venni ad abitare in questa zona - sul bordo alto
dell’Heath, in una casa immersa nel verde e la mia stanza era anche un
po’ sotto il livello del giardino circostante, una volta sentii i
campanelli del cobra, mi girai pietrificato, era un gatto, questi
imponente si ergeva, nella luce della mia finestra aperta – ora sono
tra alberi più curati, meno serpentaschi, da giardino.
   Noi uomini amiamo i gatti perché fanno le fusa, e fondiamo il
nostro animo quando asseriamo non c'è nessuna bestia più femminile dei
felini. – Il mio animale preferito è il pavone, a parte il lupo
ovviamente, poi lo squalo, il falco e perché no i serpenti, i quali
visti da lontano non sprigionano veleni e tanti altri sono gli esseri
animati prescelti, cui di lor non mi sovviene, però il gatto fa le
fusa ed attualmente avrei bisogno di dolcezza, piuttosto cercare di
terminare questo racconto per un premio in pista di duecentocinquanta
Euro da spendere in libri, che non mi piacciono, perché leggo solo i
miei, appartenenti al mondo del sommerso non pubblicato su carta
autorizzata o appesi tra i cassetti d'internet come fossero crucce in
cerca d'editore, o chissà, forse avrei bisogno di un'Enciclopedia, per
contare da uno a cento quanti tipi di razze diverse, si possono
incontrare tra i gatti randagi?
Una volta, veramente vidi un gatto, sopra, alla punta estrema del
cucuzzolo del tetto, seduto, a busto eretto, come quel altro là,
dianzi succitato, con tanto di luna sullo sfondo - non avendo sonno,
mi chiesi senza risposta, se stessi assistendo al sogno da una notte
di proiezione non sprecata, sì come premio video programmato in
technicolor di sogno pilotato e poi il giorno dopo vidi un corvo che
camminò tutti e cento i metri della cresta del tetto e se non era il
giorno dopo, lo stesso era quel periodo ed altre storie ancora
dell’uccello dalle piume lucenti e nere racconterebbe quel tempo, ma
ora siamo alla dirittura d’arrivo, il gatto corre spedito, il premio
in pista si fa realtà da traguardo finale, e scrivere del becco spesso
e forte, a guardia del tesoro, ci sarà una prossima volta.
   Lei amava le parole dai significati semplici, non sopportava i
miagolii ed in genere preferiva i grandi magazzini ai negozi
specializzati, sicuramente non l'avremmo mai vista con un gatto a
guinzaglio, così com'era solito passeggiare quello là, dalle parti del
Castello che conduce a San Martino, ben conosciuto con la micia, il
quale periodicamente c'informava delle abitudini dell’animale,
mestruazioni comprese e come queste si avvisavano registrate nel
miagolio, particolari … addirittura.
   Se amassi te più di me, ricorderei quella volta andando al fiume ci
meravigliammo per un passato dimenticato nel volgere di qualche
generazione - il paesaggio totalmente cambiato - mentre il gatto dalle
sette vite chissà quanti spettacoli ha visto trasformati e semmai li
ricordasse tutti, riuscirebbe il felino a farci pervenire i suoi
segnali d'animale adatto all'evidenza che un passo di danza felpato è
meglio di un ennesimo salto davanti allo specchio nella testardaggine
del nostro passato?
   La prima volta del gatto.
Fine

Newsgroups: it.arti.scrivere
From: Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
Date: Mon, 1 Jun 2009 09:47:11 -0700 (PDT)
Local: Mon, Jun 1 2009 4:47 pm
Subject: La Prima Volta del Gatto R.&C.


title: 12000 lire x 100 milioni!!!!!!!!!!

author: Ulrich Laverdure

text:
> non so' quanti soldi abbia guadagnato fatto sta
> che adesso ho una mia bbs che gira su un PENTIUM 2 350 64Mb 8 giga hard
> disk.
Pezzente.


title: 12000 lire x 100 milioni!!!!!!!!!!

author: Ombra

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote

Effettivamente, e' *molto* piu' scrauso del mio computer, che di per se non
e' gnentedeche.


title: C'è altro oltre al new group ?

author: marita

text:
Carissimi lettori.
A vostra valutazione pubblicare racconti e semplicemente leggerne sul
sito/raccoglitore
www.freebooks.go.it
.
La redazione di Freebooks
Loris Palazzi
Rino Temporiti


title: C'è altro oltre al new group ?

text:
Sě.
La "s".


title: scrivere: 03/10/2000

author: PLOTPOINT

text:
 "PLOT POINT"
CORSO  DI  SCENEGGIATURA
E SCRITTURA CREATIVA
PRESENTAZIONE
Il  corso, assecondando le tendenze narrative di ogni allievo, prevede la
realizzazione di sceneggiature professionali per cinema e teatro, con
riferimenti comparati di fumetto, romanzo, fiction televisiva, cartone
animato.
PERCORSO DIDATTICO:
La  sceneggiatura è l'approdo di un percorso di affabulazione che trae le
sue origini dalla narrativa. Risulta così necessaria un'impostazione
didattica di tipo comparato che contempli, cioè, l' uso in paralero di
diversi medium dal fumetto al teatro, dal cinema al cartone animato!
Il concetto della sceneggiatura in quanto struttura che rimanda ad altra
struttura (Pasolini) viene all'inizio impostato per "sottrazione"  rispetto
alla narrativa in genere e successivamente sviluppato lungo le cordinate del
teatro e del cinema
OPPORTUNITA'
I migliori TESTI TEATRALI  verranno proposti dai  "ZEZI TEATRO"  per
manifestazioni teatrali ed eventuali pubblicazioni.
Le migliori SCENEGGIATURE per corti verranno proposte a CASE DI PRODUZIONE
SPECIALIZZATE
I migliori  RACCONTI verranno proposti  all' INTRAMENIA EDIZIONI
(Mr Withe: "...da noi si aspettano che ci comportiamo da
professionisti...uno psicopatico non è un professionista: io non ci lavoro
con i pazzi...quegli stronzi da manicomio non sai mai come reagiscono.."
Da "le Iene" di Quentin  Tarantino)
STRUTTURA DEL CORSO
SCENEGGIATURA I  (CORSO BASE PROPEDEUTICO)
1)TECNICHE ZEN
Approccio  sereno alla scrittura per trovare idee
 vincendo la paura del foglio bianco
2) COSTRUZIONE SOGGETTO
Strategie di sviluppo di un idea e costruzione
di una storia coerente.
3) LA TRAMA
Strategie d' intreccio
Ritmo e dinamiche sceniche
4) REGIA
Inquadratura e terminologia tecnica.
5)PERSONAGGI
Dinamica della costruzione, sviluppo e ambiente.
6) DIALOGO
Strategie di ritmo e caratterizzazione
SCENEGGIATURA II (CORSO AVANZATO)
STRUTTURA
1) CREAZIONE ALTERNATIVA
Tecniche avanzate di sviluppo dell' idea
Il pensiero laterale, musicoterapia, gioco di ruolo
2) I GENERI NARRATIVI
Analisi specifica dei singoli generi
Elaborazione storie.
3) TECNICHE AVANZATE
  Lo sviluppo della trama, il personaggio
4) ANALISI DI MERCATO
Approccio strategico al mercato
Produzione mirata
5) PROGETTI
 Stesura lavori dei singoli allievi e
 proposizione alle case editrici
6) "GALATEO" PER ESORDIENTI
Relazione con un superiore, diplomazia nel lavoro di gruppo
Stesura lettere di presentazione.
ISCRIZIONI APERTE TUTTO L' ANNO
LUOGO: NAPOLI/  GALLERIA PRINCIPE DI NAPOLI(CAFFE' LIBERTY)
DURATA:         OTTOBRE / GIUGNO
FREQUENZA:   SETTIMANALE
DURATA LEZIONI:      2 ORE
PER INFORMAZIONI
Tel:  03475003475
TEL: 081421294
e-mail:
plotp...@yahoo.it
PRESENTAZIONE DEL CORSO: CAFFE' LIBERTY(GALLERIA PRINCIPE DI NAPOLI) GIORNO
28/ 09/ 2000
Inizio del corso: 3 OTTOBRE 2000 ORE 16:00/ 18:00
LA PRIMA LEZIONE E' APERTA A TUTTI