title: il ritorno (vecchia versione)

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Questa è la versione originale (il primo capitolo del romanzo scritto
diversi anni fa).
IL  RITORNO
Mentre sono nella sala d’attesa dell’aeroporto internazionale  ‘Benito
Juarez’ mi prende un attacco di diarrea. Devo correre in bagno. No, non
è diarrea, è tensione, nervosismo somatizzato. Per fortuna, i bagni sono
decenti.
 Manca  mezz’ora alla partenza del volo Aeroflot, che mi porterà a Roma
via L’Avana, Shannon, Mosca,  trentasei ore di viaggio.
Avevo scritto in un diario (sedici Aprile 1986) “nel momento di
andarmene tutto sarà facile, si creerà una totalizzazione ,  il Messico
indietro/l’Italia avanti, sulla rotta dell’aereo”.
Non è vero, nel momento di partire scopro che non è vero. E’ un po’
vero ed un po’ falso, come sempre.
 Mi sento fragile, esposto, provo timori che non riesco a trasformare in
pensieri e  che mi attaccano lo stomaco.
 Sto tornando. Dopo quasi sei anni, ritorno in un posto che non desidero
e dal quale sono fuggito.
 In quei momenti i ricordi si aggrovigliano, emergono gli ultimi fatti,
anche i più insignificanti, rivedi eventi più remoti, in mezzo una
specie di terra di nessuno, una marmellata di sensazioni, strade, volti.
Del viaggio non ricordo quasi niente. Con chi ho parlato cosa provavo.
Solo un accenno di tempesta tropicale a Cuba (due ore di ritardo),
un’attesa abbrutente a Mosca e un arrivo, tra il rassegnato e il
trepidante, a Roma.
Ricordo vagamente le sensazioni di estraneità mentre vagavo per via
Giulia o guardavo il TG1. Il linguaggio dei giornali che mi sembrava
frivolo ed improbabile. Una conferenza stampa data dal Presidente del
Consiglio (On. Bettino Craxi) a  giornalisti impauriti e pronti
all’ossequio
Poi, il treno. Un tempo avrei camminato dal raccordo anulare fino alla
prima stazione di servizio sull’ Autosole e avrei chiesto con un tono
professionale contrastante col mio abbigliamento “si dirige per caso
verso Firenze ?”. Non è che il treno fosse più veloce. A volte con
l’autostop  arrivavo prima.
Ma quella stagione si era conclusa.
Almeno da quando chiesi un passaggio  insieme a  due ragazze incontrate
casualmente sulla costa di Oaxaca, da Acapulco a Città del Messico. Si
fermarono cinque obesi in mutande a bordo di un Datsun gigantesco.
Ero convinto che mi avrebbero buttato fuori dalla macchina dopo avermi
fracassato la testa con una bottigliata - portavano con sé almeno
ventiquattro bottiglie di birra da un litro ,le caguamas- e che
avrebbero violentato le due fanciulle alla prima curva (e mi sarebbe
dispiaciuto soprattutto per una, quella che non riuscii in seguito ad
avere).
 Diventammo invece quasi amici. Ma mi passò la voglia di fare autostop.
Insomma sono sul treno, direzione Torino. Qualcosa è cambiato, lo sento.
La gente non si guarda, non si parla. Mi sembrava di ricordare che il
treno fosse un buon posto per chiacchierare, la presenza di sconosciuti
rendeva l’operazione più interessante, anche se la costringeva in moduli
convenzionali.
Avrei anche molte cose da dire, se qualcuno mi facesse una domanda. La
dimensione del bagaglio potrebbe costituire un buon pretesto per avviare
una conversazione.
Invece vengo allontanato quando accendo incautamente una sigaretta - lo
scompartimento è per non fumatori - e mi devo sorbire un dialogo tra due
padri di famiglia che esaltano le virtù pedagogiche e le metodologie
didattiche dell’Istituto Rosmini
-	Ma pensi che gli psicologi non si accontentano mai. Hanno sottoposto
mio figlio ad una serie completa di test ed hanno concluso che dovremmo
parlare di più, interagire maggiormente.
-	Certo, rispetto all’istruzione pubblica le scuole private garantiscono
standards - dice proprio così, strascicando la d e la s, come se avesse
male ai denti - incomparabilmente migliori. Non  c’è confronto, nevvero?
Ecco, stiamo per entrare a Porta Nuova. Vedo dal finestrino mio padre
che cammina verso il treno vestito con un incongruo impermeabile - siamo
nel mese di Giugno- e mi sale un groppo di commozione. Scendo ,ci
abbracciamo con qualche imbarazzo.
Faccio forse venti passi - allora come stai? e Maria Eugenia? Hai fatto
buon viaggio? Sì, papà sono qui- quando mi piomba addosso un razzo, una
catapulta dotata di braccia e gambe che mi avvinghia, facendomi
traballare.
- Ciao Giordana, sei bellissima
-  Anche tu
Luca , il suo uomo, si tiene a rispettosa distanza.
-    Dai che ti accompagniamo in macchina
Vengo liberato da zaini e valigie e portato nella casa della mia
adolescenza.
 LA NON CASA
In quella casa, in realtà ,ho passato uno dei periodi peggiori della mia
vita. Ci sono stato poco ,dai quattordici ai diciotto anni e per
frazioni ulteriori di settimane, un mese, due mesi.
E il bello è che non era colpa di nessuno - adesso lo capisco -, anche
se allora cercavo attivamente i responsabili, trovandoli, dopo lunga
ricerca, nei miei.
C’è qualcosa di diabolico nell’adolescente, nel suo desiderio di
differenziarsi colpendo sistematicamente i suoi oggetti d’amore nei loro
punti deboli. Quasi sempre riuscendoci.
Io ero un gran rompiballe, ma poco diabolico. Troppo lineare e
prevedibile, conflittuale ed ideologico, gestibile insomma, a patto che
mi tenessero le briglie lunghe. Papà in questo è stato un asso, mamma
meno, ma entrambi se la sono cavata discretamente.
Tornavo nella casa della mia adolescenza dopo quattordici anni di
assenza quasi totale. Con quale umore, lo si può immaginare.
 E dovevo anche darmi da fare: nel giro di sette- otto  mesi Maria
Eugenia mi avrebbe raggiunto, era necessario trovare casa e lavoro per
allora.
Mi ritrovavo, a trentadue anni, in un luogo ed in una città che non
avevo mai amato, da cui era cominciata una deriva che mi avrebbe
ricondotto, per quegli strani giochi di corrente che attraversano la
vita, al punto di partenza.
Ma io ero cambiato - mi dicevo -, la città non sarebbe stata più la
stessa. Avevo imparato a giocare, a propormi. A farmi scudo con le
esperienze precedenti, a preparare un curriculum, a rendermi
interessante.
E feci proprio questo, ingoiando lo scoraggiamento che usciva a fiotti -
Via Nizza angolo Corso Spezia, le  automobili che vorticavano intorno e
quella tremenda voglia di piangere -, individuando i target, elaborando
strategie ,rivendendo le mie competenze.
Dopo aver vissuto a Città del Messico, Torino sembrava un fazzoletto.
Dicevo sempre agli amici che, in rapporto alla popolazione, era come
trovarsi a Pinerolo.
Ma la città aveva una scorza dura, era pregna di miti e di valori che mi
avevano attirato ed insieme suscitato ribrezzo : fare bella figura,
evitare il ridicolo come la peste, saper gestire, manipolare,
costringere gli altri al silenzio, all’assenso.
Saperi e competenze specifiche, il culto della professionalità.
Tutte cose che avevo provato ad incarnare laggiù, che mi erano state
concesse e che vedevo ora riproposte da mediocri  burocrati, da
imprenditori un tempo militanti comunisti , da grandi  palloni gonfiati.
Se in America mi sentivo più centrale, più vicino al potere, qui si
faticava a raggiungere una condizione periferica, di marginalità
professionale. E bisognava pure pedalare. Incontri con docenti
universitari, con dirigenti degli Enti  Locali, con presidenti di
cooperative , con ricercatori.
Fu uno strano periodo.
Costruivo un progetto che non desideravo ,dopo aver esaurito per
stanchezza quelli precedenti. Ed, investendoci tempo ed energie, provavo
quelle sensazioni ambivalenti proprie di chi ,in sogno, non sa se si
annoda una cravatta o si stringe al collo un nodo scorsoio.
Il rapporto con la “non casa” durò pochi mesi. Nell’autunno ,grazie a
Gigi (l’amico fraterno dei due mondi), recuperai uno spazio provvisorio
ma  in qualche modo mio.
 PRIMI   PASSI
Era un appartamento di ventotto metri quadri, incastonato nel centro del
centro. Vi si accedeva lungo una rovinosa scala, larga e scrostata, su
cui si affacciavano almeno quattro porte per ogni piano.
Giordana abitava a due passi  insieme al suo fidanzato (ne cambiava in
media uno ogni cinque anni, ironizzavamo sui suoi piani quinquennali)
che assomigliava in modo inquietante  a Woody Allen da giovane
,soprattutto al Sam di “Prendi i soldi e scappa”.
La mia prima casa torinese era passata di mano da un amico all’altro
nell’arco di pochi anni. La consideravamo un po' come un bene comune.
 Fu una base operativa ed uno sguardo diverso. Il telefono squillava e
mi piaceva rispondere.
 Ci abitavo precario e provvisorio, ma sveglio, in un posto non solo
mio,  intessuto di storie affettuose.
Incominciava a fare freddo quando suonò il telefono.
- Pronto?
-  Ciao, sono Carmen, spero di non disturbarti, sono un’amica di
Giovanna que te manda saludar
 Mi ricordavo bene di Giovanna , una vecchia amica conosciuta a Siena
dieci anni prima e ritrovata miracolosamente in Messico all’uscita di un
cineclub.
-	Ah sì, come sta Giovanna? E’ un po' di tempo che non la sento
-     Bene, sta lavorando presso una TV locale, è molto impegnata. Ho
anch’io parecchio da fare, sai,
       sono a Torino per un lavoro che devo presentare
-     Quale lavoro?
-     Una esposizione di quadri, stiamo preparando una mostra sulle
simbologie Azteche, in una
      galleria vicino a Piazza Castello
-     Guarda che vivo a due passi dalla piazza.
-     Ma  che combinazione.  Conosci Chiara?
-     No ,chi è?
-     E’ una mia amica che sta organizzando la mostra, una grande
conoscitrice di tutta l’area dell’America Centrale. La vuoi  visitare?
Non capii se si riferiva alla mostra o alla amica. Nel dubbio, diedi una
risposta neutra.
-   como no, manita. Mi   piacerebbe anche sapere qualcosa di Giovanna.
Cosa fa se sta   sempre con Pedro se viene in Italia
-   Se vuoi raggiungimi, sto a Vanchiglia. Questa sera mi vengono a
trovare un paio di amici
- Bene, dammi l’indirizzo. Corso Belgio hai detto? sessantatré ?no,
settantatré? Sì, va bene, ci vediamo ,ciao

Una strana euforia mi prese, forse uno spicchio di America Latina che
tornava.
Mi immersi nella stesura di un progetto di supervisione alla
progettazione educativa, ma tenevo d’occhio l’orologio.

 PARENTESI
Il Messico e le donne.
Il Messico e gli Europei.
Gli uomini messicani e le europee.
Le donne messicane e gli europei.
Le combinazioni potrebbero aumentare a dismisura, grazie a suddivisioni
regionali, nazionali, di tempo, di condizione, di status, di età.
Semplifichiamo dunque il tema.
Il mio rapporto con le donne in Messico.
Avevo ventisei anni ed ero reduce da esperienze frammentate,
triangolazioni rapide, rapporti multipli coincidenti con le fasi alte
del movimento del settantasette e sconfortanti, prolungati vuoti.
Mi gettai sull’America Latina con la stesso impeto di un vitello che
sente bruciare l’erba dietro di sé. O la va o la spacca.
Mi resi subito conto dell’estrema ambivalenza del popolo di quel bel
paese nei confronti degli europei( della loro idea, del loro fantasma di
europei). Molto si è scritto in proposito e non sempre si tratta di
buona saggistica o letteratura.
La conquista materiale da parte degli Spagnoli comportò  una distruzione
non solo del potere e dei beni delle popolazioni autoctone, ma anche
delle loro simbologie, dei loro modelli di riferimento, delle stesse
strutture inconsce. Insieme, paradossalmente, gli spagnoli forgiarono la
nuova identità del popolo messicano, composto in prevalenza di meticci.
 Ma i meticci  costituivano il prodotto dell’unione tra un uomo europeo
ed una donna indigena, consenziente o violata che fosse, quasi mai il
contrario (Paz, 196?). Da qui, a partire dall’indipendenza , un forte
senso di identità  e di ambivalenza verso lo straniero, percepito come
potente e dominatore(da imitare), ma anche come corruttore e
prevaricatore (da respingere, distruggere).
Quello che colpisce nelle donne, al di là delle ricostruzioni storico-
teoriche , è la loro curiosità, il contatto visivo che stabiliscono con
franchezza, la  disponibilità a conoscerti.
 Ricordo con allegria come andò a finire la vicenda dell’autostop da
Acapulco. Le due ragazze erano sorelle, una viveva negli Stati Uniti e
l’altra in Francia. Giravano il paese senza una lira, chiedendo con
grazia da mangiare e da viaggiare.
Quando alla fine arrivammo  nella capitale (i cinque grassoni si erano
addormentati tutti, tranne, per fortuna, l’autista che ascoltava
paziente i miei sproloqui e le dichiarazioni di amore eterno rivolte a
tutta l’America Latina ), le invitai a dormire là dove soggiornavo.
Abitavo allora con Gigi sulla montagna prospiciente la città, una specie
di Superga di Città del Messico, posta a duemila novecento metri di
altezza.
 Nel giardino - che attraversammo in fretta, faceva freddo- crescevano
quattro agavi giganteschi, uno dei quali stava fiorendo. Seppi poi che
quel fulgore anticipava di poco la morte della pianta.
In cucina ci guardammo negli occhi e scoppiammo a ridere. Si avvicinò
Marguerita e mi dette un bacio, forse di riconoscenza, sollevandosi
sulle punte dei piedi.
 Era bella, piccolina, con una testa di riccioli scuri, e labbra
spettacolari a forma di cuore.
Poi dissi loro - Quieren un toque?
-     Claro que si ! Oye, Marcos, quieres que ponga una cinta?
-	Allà hay unas de salsa. Oigan chamacas, las quiero de verdad. Me caen
retebien las
      dos ***
Musica e fumo. Onde di benessere che fluiscono. Decidiamo di andare a
dormire. In tre. Su un letto poco più grande di una piazza.
Mi volto verso Marguerita e l’accarezzo, le bacio il collo , ma lei
dorme (o finge?), forse non mi vuole, almeno con la sorella accanto. Mi
volto allora verso Rosaria e l’abbraccio. Si aggrappa a me, con un
piccolo sospiro. Ci amiamo a lungo , con grande naturalezza e senza
imbarazzi di nessun tipo.

***
Certo, più ti esponi, più aumentano le opportunità. Questo lo sa
chiunque, qualunque ragazzo di qualsivoglia periferia o paese.
Ma non era esibizionismo, voglia di acchiappare. Mi sentivo vivo ,con
desideri di conoscenza.
***
*** -    Volete uno spino ?
-	Certo!. Senti, Marco, ti va se mettiamo una cassetta?
-	Là ce ne qualcuna di salsa. Sentite  ragazze, vi voglio davvero bene,
a tutte e due
Poi incontrai Maria Eugenia. Ma di lei non voglio dire nulla, perché è
troppo importante, troppo centrale, troppo vicina alla mia condizione
attuale e scelgo dunque di esercitare il mio diritto alla riservatezza.
Non sarà facile non parlarne, tuttavia.
Almeno dovrò cercare di spiegarmi perché sono andato con altre donne
mentre stavo assieme a lei. Che cosa volevo, cosa inseguivo, quali
scissioni e sdoppiamenti mi ha provocato, quanta forza mi ha dato e
quanta me ne ha sottratto.
Dirò soltanto questo: per come sono fatto un rapporto stabile attiva
fantasie di fuga e la fuga comporta la necessità del ritorno, necessità
più eccitante della fuga stessa.
E dopo...
Un colpo di fortuna,  vengo chiamato dalla Facoltà di Sociologia
dell’Università di Guadalajara
- siamo verso la fine dell’81- ad insegnare Diseño de Investigaciòn
social e Sociologìa de las     Organizaciones.
Mi ritrovo, come se avessi sfregato la lampada di Aladino, professore
universitario a tenere le lezioni in Spagnolo ,lingua che allora non
dominavo ancora perfettamente.
Va bene, si può obiettare che le università del Messico (soprattutto
quelle periferiche) assomigliano più a licei che ad istituti di
insegnamento superiore. Gli studenti sono obbligati a frequentare, puoi
fare l’appello, sono previste due prove intermedie ed una finale nel
semestre  molto simili a compiti in classe. Però  i ragazzi si impegnano
e la qualità della relazione docente/discente è eccellente. E i
contenuti della disciplina li decidi tu, non ti vengono assegnati
dall’alto.
In facoltà ci sono molte studentesse della buona borghesia di Jalisco.
Carine, spigliate, fintamente ingenue, alcune ti fanno decisamente la
corte. Adorano l’Europa, le sue vestigia, le sue tradizioni. Anche un
rappresentante imperfetto come me, viene ricercato per questa specie di
valore aggiunto da loro attribuito.
 E’ una situazione simile a quella di Simòn del Deserto, visitato
periodicamente dal Diavolo sotto sembianze femminili(Buñuel,195?).
Dico questa sciocchezza per sottolineare il fatto che il contrasto è
reale: il mio ruolo di docente m’impone di non assumere comportamenti
eticamente scorretti, mentre il mio impulso è quello di saltare addosso
ad almeno un paio di giovani donne - e non necessariamente le più belle
-.
Vince l’impegno accademico, per i primi due anni.
 Poi faccio una scelta di mediazione piuttosto ipocrita (a posteriori).
Chiedo un permesso di sei mesi all’Università per scrivere un libro e mi
faccio trascinare in una storia, breve ma appassionata, nel periodo
dell’aspettativa.
Le altre vicende non meritano di essere riferite, se non per la loro
carica liberatoria e gioiosa, tranne quella vissuta con Roxana, che
iniziò secondo i desideri e finì  seguendo i miei timori.
Roxana è ,forse,  tra le persone incontrate , la più pericolosa.
Leggera nell’approccio ed indifferente nel rapporto, capace di
performances sessuali imponenti (la sua bocca visita ancora, di tanto in
tanto i miei  sogni e le mie fantasie), perfettamente in grado di
dissociare il sesso dall’amore, infedele senza colpa e desiderosa di
uomini che la mettessero al centro del proprio universo, senza
richiedere dedizione in cambio,  mi accese i sensi.
Un po' la disprezzavo, ma non riuscivo ad evitare di correrle dietro.
Facevo l’amore con lei con forza, la sentivo venire anche più volte, ma
dopo l’orgasmo era lontana, poco interessata, persino annoiata.
Si alzava dal letto con un gesto spontaneamente studiato ed andava in
bagno, così che potessi vedere il suo corpo dalle natiche grandi e dai
seni proporzionati, un po’ pesanti.
Eppure in un paio di circostanze avvertii il suo desiderio, soprattutto
quando le sue labbra e la sua gola arrivarono fino alla radice del mio
pene e lì  sostarono  lungamente, mentre un’energia furiosa mi
percorreva.
Le chiesi ,poco dopo, come  ci fosse riuscita e lei mi rispose ,con un
tono falsamente civettuolo- Io sono garganta profunda, non sapevi?
ALTROVE
Non era un’età dell’oro, no.
Avevo solo incontrato un ambito che rispondeva - almeno in parte - alle
mie aspettative, mi ero collocato in un contesto giusto in tempi
congrui.
I miei desideri trovavano un canale di espressione, non rimanevano lì
come animali morti, come somatizzazioni ansiose.
Nel frattempo, erano successe alcune cose.
Scrissi il mio libro che s’intitolava pomposamente “ Sociologìa de la
liberaciòn”. Sfoggiava una tremenda copertina porno soft con un primo
piano di gambe di donna in dissolvenza.
Lo presentai - eravamo nel 1984-  davanti a platee di studenti e di
intellettuali appartenenti all’area variegata della sinistra
Latino-americana.
Si trattava di un insieme di saggi, scritti in uno spagnolo ancora
approssimativo, con costruzioni sintattiche mutuate dai documenti
dell’Ufficio Politico di Avanguardia Operaia, che descriveva esperienze
di ricerca “alternative” in Italia  ed in Messico. Freire, la ricerca
partecipante, il superamento della relazione di potere tra ricercatori
ed oggetti della ricerca, Psichiatria Democratica ed i movimenti di
lotta anti istituzionali, lo sviluppo delle comunità indigene, elementi
di metodologia critica delle scienze sociali, tutto ciò era frullato ed
amalgamato dentro una costruzione teorica tripartita.
 Avevo sempre bisogno di tre aggettivi, di tre proposizioni concatenate,
di tre soggetti.
Esattamente come adesso.
Sull’onda del  “successo” - vendetti personalmente duecento copie del
libro ricevendo i soldi in mano, come se fossi un rappresentante di una
casa editrice -, decisi di lasciare l’università e di tornare
stabilmente nella capitale.
 Città orrenda, ma almeno non avrei dovuto più  fare la spola  tutte le
settimane tra il lavoro ed il mio amore, percorrendo mille chilometri in
autobus.
Così facendo perdetti la mia dualità,  la possibilità di vivere, anche
se scisso, due vite diverse, due posizioni separate.
Il progetto era quello di entrare nella U.A.N. (Università Autonoma
Nazionale), nella facoltà di Psicologia Sociale e condurre da quella
postazione un’esperienza accademica interessante, forse prestigiosa.
Ma non avevo fatto i conti con la crisi economica che squassò i rapporti
di cambio (il dollaro si era rivalutato, in tre anni, di venti volte),
gonfiò l’ammontare del debito estero e fece crescere la disoccupazione
anche in aree protette come le università.
C'era anche un altro problema : il rinnovo del permesso di soggiorno.
Chi si lamenta della burocrazia italiana, non ha mai varcato i cancelli
di Gobernaciòn (calle Juarez casi esquina Bucarelli).
Già il palazzo suggerisce immagini di celle sotterranee, dove giacciono
cadaveri di desaparecidos, piuttosto che fantasie di ritardi burocratici
e di amministrazione farraginosa. In realtà, la sede del Ministero degli
Interni costituisce la sintesi di entrambi gli aspetti.
Sei alla mercé di funzionari che decidono del tuo futuro quasi senza
guardare i documenti, che ti fanno passare da un ufficio all’altro in
una sorta di gioco dell’oca il cui premio è la permanenza nel paese.
Ricordo un giorno (forse il ventitré Dicembre) in cui ci tennero fuori
ad aspettare per almeno un ora, mentre l’ufficio era chiuso a chiave e
filtravano dalle porte le confortanti note di una cumbia. Apparve un
funzionario, visibilmente ubriaco, che incominciò a farfugliare :
- Como te llamas. Ah sì, Juan Alejandro Gotti. Eres Argentino ? Me valen
madres los Argentinos. Todos cabrones. Se sienten los dueños del mundo y
pretenden mandar en  nuestro paìs. Tu permiso no està. Entendiste ?
Làrgate, pues***
Fummo salvati dall’arrivo dei nostri avvocati che fecero notare con
tatto all’impiegato che i permessi non c’erano ancora perché erano
chiusi in un cassetto della scrivania dell’ufficio adiacente.
Insomma, avevo quattro mesi di tempo per trovare un’altra istituzione
che richiedesse i miei servizi.
Se no, out, fuera. Costretto ad andare  e tornare ogni tre mesi negli
Stati Uniti o in Guatemala per rinnovare un visto turistico che non mi
avrebbe  permesso di lavorare.
Mi venne in soccorso Alejandra, che avevo conosciuto a Guadalajara dove
insegnava Inglese nella facoltà.  Mi telefona per comunicarmi che lavora
per la SEP (Ministero della pubblica Istruzione) e che il Dipartimento
di “Educaciòn Especial”  sta cercando un sociologo esperto in ricerche
educative. Materia a me totalmente sconosciuta.
- Què buena onda,Marco ! - almeno lei pronunciava correttamente il mio
nome -Trabajar juntos ! No lo puedo  creer. Entrega tu curriculum. Te
llamaràn pronto. Buenìsima onda ! **
Non era quello che cercavo, ma che potevo farci. I tempi dell’Università
erano biblici, le necessità istituzionali stringenti. Mi presentai.
Si trattava del progetto più sconclusionato di cui avessi mai sentito
parlare. Troppo irreale per essere solo fantastico.
Dovevamo pianificare e realizzare una ricerca di psicomatematica.
Predisporre uno strumento di valutazione per misurare le competenze dei
bambini delle scuole elementari limitatamente alle quattro operazioni
aritmetiche.
** Che buona vibra, Marco. Lavorare insieme. Non ci posso credere.
Consegna il tuo curriculum, ti chiameranno presto. Buonissima vibra!
*** -  Come ti chiami? Ah sì, Juan Alejandro Gotti. Sei Argentino? Mi
stanno sul cazzo gli argentini. Gran pezzi di merda. Vi sentite i
padroni del mondo e volete comandare nel nostro paese. Il tuo permesso
di soggiorno non c’è. Hai capito? Allora vattene
*****
Eh già. Al Ministero si erano resi conto che troppi bambini venivano
bocciati in Matematica e ci avevano incaricato di capire perché. Ipotesi
prevalenti :  deficiente strutturazione degli schemi cognitivi operatori
(la direttrice del Dipartimento, la sola persona in gamba, era
piagetiana), competenze matematiche limitate dal tipo di istruzioni
contenute negli esercizi scolastici, deficit specifico di origine
neurobiologica.
A nessuno era venuto in mente che la presenza di cinquanta bambini per
aula, la demotivazione dei maestri, pagati una miseria, l’attenzione
prevalente ai rituali , le disastrose metodologie didattiche potessero
influire sul problema.
Mi ritrovai così in uno spazio totalitario ,una stanza di tre metri per
quattro e sei ricercatori che lavoravano gomito a gomito per sette ore
al giorno.
La responsabile del progetto -Juana- riusciva a sommare in sé qualità
rare e preziose : aveva una risata agghiacciante, lunga e stridula, che
replicava ogni quarto d’ora, voleva trasmetterci lo “spirito di
squadra”, sottoponendoci a compiti collettivi di indubbio valore
formativo (esempio, discutere in gruppo per ore di problemi
incomprensibili con posizioni sempre più polarizzate e distanti e
decidere alla fine chi avesse ragione), ma, soprattutto, non capiva un
acca di matematica educativa. A stento sapeva moltiplicare.
Come abbia potuto resistere lì dentro per venti mesi, rimane un mistero.
Forse l’appoggio di Maria Eugenia - amore pieno  il suo, venato di
mestizie e di slanci, di risentimenti e di poesia, sì, di poesia - forse
la possibilità di viaggiare attraverso luoghi incantevoli, probabilmente
la mia voglia di andare avanti   comunque.
La casa in cui vivevo -Calle Tabasco n° 212-  era lo specchio di Maria
Eugenia. Piena di mobili liberty così fragili da non sopportare uno
sguardo troppo prolungato, idoli preispanici, piante rigogliose,
ninnoli, lampade a stelo, quadri che mescolavano gli amatl ad interni
parigini di fine ottocento.
Mi ci trovavo felicemente estraneo, ospite permanente, osservatore
privilegiato delle sue emozioni, dei suoi andirivieni, dei suoi umori.
Si avvicinava il 1985, stavo per compiere quattro anni di Messico. E,
nel bilancio positivo, s’inseriva un’inquietudine neanche troppo
sottile, la sensazione che avrei dovuto prendere una decisione di quelle
che comportano, qualunque sia la scelta, una perdita, una sconfitta.
Quel Natale lo passammo sulla costa del Pacifico, una lunga lingua di
sabbia circondata da spiagge più piccole ed una foresta quasi
impenetrabile intorno.
 La gente della comunità - non più di duecento persone -  era inquieta,
qualcuno decisamente rabbioso. Stavano per costruire un hotel di lusso,
uno Sheraton se ben ricordo, sulla spiaggia. I pescatori erano stati
indennizzati con quattro soldi e dovevano lasciare le loro case ed i
terreni, per spostarsi verso l’interno.
Avrebbero costruito un aeroporto internazionale e la zona si sarebbe
popolata di turisti di tutte le nazioni disposti a spendere mille
dollari a settimana, persone più interessate a fare un tuffo in piscina
e bere un cocktail che a godere delle straordinarie suggestioni naturali
Ma tutto ciò sembrava lontano, dall’amaca  appena fuori la capanna che
avevamo affittato per cento pesos (il contadino sembrava vergognarsi,
gli sembrava forse  una richiesta troppo esosa) o mentre si dormiva su
letti così scomodi da procurarmi, mentre facevo ginnastica in spiaggia,
un atroce colpo di frusta.
*****
L’anno incominciò bene. Alla festa di compleanno di Enrique - nel giorno
de los reyes , la nostra Epifania -, c’era un’atmosfera confortante e
complice. Forse sessanta persone occupavano tutti gli spazi
dell’appartamento - balconi e bagno compresi -, intrecciando volatili
scambi.
Gli ingredienti delle feste - los reventones, da  reventar, esplodere -
sono essenzialmente tre : l’alcool, la musica ,miscela di rock classico
e ritmi latini e la mota, la fragrante marijuana della costa di Guerrero
o della sierra.
 Poi ci sono gli invitati e quell’istituzione tutta messicana dei
colados, gli “infiltrati”, coloro i quali  si presentano dicendo di aver
saputo della festa da amici di amici di conoscenti e che esibiscono come
lasciapassare una bottiglia di rum o di tequila.
Da un indagine scientifica condotta dal Dipartimento di Antropologia di
Zacatecas, risulta che una buona festa deve prevedere una percentuale
del venti, venticinque per cento di colados   per riuscire appieno.
Quella sera gli ingredienti erano stati rispettati e la torta cotta a
puntino. In più, c’era un’orchestrina composta da due chitarre, un sax
ed una mini batteria che faceva un fracasso d’inferno, alternandosi ai
merengues sparati dall’ HI-FI.
Enrique si muoveva da un gruppo all’altro con la stessa facilità con cui
padroneggiava la sua chitarra , godendosi quel gran casino. L’acme lo
toccammo verso le tre del mattino, quando ci ritrovammo in bagno, già
piuttosto ubriachi, a rollare una canna.
Tomàs preparava l’artefatto sulla lavatrice, Lupe, Pedro, Josè  e
Soccorro erano seduti sull’orlo della vasca da bagno, Annette era
accasciata sul cesso ed io, appoggiato alla porta, deliravo di
transumanze indigene e riti Huicholes.
- Fijate,carnal, que los indios Huicholes se echan milquatrocientos
quilòmetros andando, andando, asì como lo oyes, para llegar a Real de
Catorce y celebrar sus ritos
- A poco ?
- Que sabes  de nuestros indios, tu que eres casi un gringo
- Gringa serà tu tia, güey***
*** -    Pensa, fratello, che gli indigeni Huicholes si fanno mille
quattrocento chilometri a piedi, proprio a piedi, per arrivare a Real de
Catorce e celebrare i loro riti
- Ma davvero?
- Che ne sai  dei nostri indigeni, tu che sei quasi un gringo
- Gringa sarà tua zia, stronzo
- Mi tia es gringa de verdad. Naciò en Tucson, Arizona, pero mis padres,
mis abuelos,  mis  bisabuelos y hasta mis tatarabuelos son del mero
Guanajuato
- Oye, pero Marcos tiene razon, los Huicholes comen cantitades de peyote
para llegar a San Luìs Potosì y allì màs, mucho màs
-   Tomàs, que onda ? No te cuelgues, pàsame el chuvi
-   Ahì te va, cabròn, a poco tienes prisa ?
-  Prisa de quitartelo, güey. O te lo quieres fumar solo ?
- Las mujeres primero. Ten, Soccorro, echàtelo
-  Gracias, Tomàs
- Annette, que te pasa. Estàs mal ?
- No,nada, no es nada, ahora me recupero. Pero me valen madres sus
discursos. Puras chingaderas. Me dan ganas de vomitar.
-  Tomaste demasiado. Ten cuidado de no vomitarnos encima***
Eravamo come in una bolla. Il circolo perfetto fu spezzato da tre
persone che in bagno ci dovevano andare per pisciare e che si erano
stancate di aspettare i nostri comodi. Annette ci fece il favore di
vomitare una decina di minuti più tardi.
Quella situazione  mi piacque tanto che decisi di replicarla il giorno
del mio compleanno - cade verso la fine di Gennaio, momento di
transizione tra gli echi ormai spenti delle vacanze di Natale e
l'inserimento nella quotidianità del lavoro e delle faccende correnti.
La differenza la fecero le nostre padrone di casa. Le sorelle Moya,
zitelle di ferro, militanti antiabortiste, cattoliche integraliste,
nonché amministratrici inflessibili del condominio, le quali ci
minacciarono formalmente di sfratto immediato se avessimo ripetuto quel
gran frastuono (in messicano, l’espressione è più colorita, tant’è).
*******
*** -    Mia zia è gringa per davvero. E’ nata a Tucson, in Arizona.
Però i miei genitori, i nonni, i bisnonni e persino gli antenati sono
proprio di Guanajuato
-	 Guarda che Marco ha ragione, gli Huicholes mangiano montagne di
peyote per arrivare a San Luìs Potosì e, una volta arrivati lì,  molto
di più
-  Tomàs, che vibra? Datti una mossa, passami lo spino
- Ora te lo do, caprone. Che hai,  fretta?
- Fretta di togliertelo, stronzo. O te lo vuoi fumare da solo?
- Prima le donne. Prendi, Socorro, fattelo
- Grazie, Tomàs
- Annette, cosa ti succede? Ti senti male?
- No, non è niente, adesso mi riprendo. Ma i vostri discorsi mi stanno
sul cazzo. Solo stronzate. Mi fanno venire voglia di vomitare
- Hai bevuto troppo. Fa attenzione a non vomitarci addosso
La ripresa del lavoro ed il cerchio che si stringe.
Progettiamo un viaggio in Italia per Pasqua. Farò conoscere Maria
Eugenia ai miei.
Sono decisamente spaventato. Lei, invece, è raggiante. Il suo primo
viaggio in Europa. La formalizzazione- almeno ai suoi occhi- del nostro
rapporto.
Dal mio diario (venticinque Marzo 1985) “Ormai non manca niente, quasi
niente. Incertezza : vorrei stare da solo ; la presenza di Eugenia
inevitabilmente caratterizzerà il soggiorno, dovrò fare un sacco di
cose, e non pensare ad altre, che sono interamente mie”.
Questa volta ho azzeccato, ho previsto giusto.
Arrivo a Torino nervosissimo, riprendo a fumare dopo due mesi di
interruzione, la città mi procura un forte disagio, l’idea di tornarci a
vivere è ancora peggio.
Ma devo fare da guida interna ed internazionale. Organizzare il tour.
Amsterdam, Parigi. A Barcellona le nostre strade si dividono. Maria
Eugenia ci passa qualche giorno da sola, io rientro con sollievo a casa.
- Avete litigato ?- mi chiede mamma con l’aria di chi riceve una pessima
notizia
- No, mamma, non ti preoccupare, avevo solo voglia di stare qui qualche
giorno in più
Mia madre, al nostro arrivo, era decisamente compiaciuta. Mi prende in
disparte e mi dice, con quella assoluta mancanza di tatto propria delle
madri - Carina,  Maria Eugenia,  perché non vi sposate ?
Poi arretra un po’ , forse intimorita dalla mia reazione isterica.
Ma anche il mio amore ha dei dubbi, delle paure. Forse teme di non
essere accettata . Quando arriviamo sul pianerottolo di casa, sembra che
non voglia uscire dall’ascensore, impedendomi il passaggio (sono dietro
di lei, incastrato tra le valigie).
Così le do una piccola spinta e lei cade letteralmente tra le braccia
dei miei che ci aspettano sulla soglia.
- Ciao ! Avevamo voglia di conoscerti ! Come si pronuncia il tuo nome ?
Euchenia ? Eugenia  come da noi ? Ah sì, la g aspirata, entrate, entrate
Apprezzo subito i cambiamenti dell’appartamento. Pavimenti nuovi, mobili
lucidi, arredamento meno informale.
Papà è appena andato in pensione, dopo un quarantennio di faticosissima
vita lavorativa e appare più rilassato, più anfitrione, più “uomo di
mondo”.
Mio fratello - Dottor Sergio Folloni, laurea in Scienze naturali-
medita, fantastica di andare a lavorare in Bolivia, al seguito di
compagnie cointeressate nella commercializzazione di derivati del rame.
Colgo, anche visivamente, la distanza tra quello che ho lasciato e
quello che ritrovo. C’è molto benessere, una società affluente che
ostenta i suoi consumi. Un governo stabile - il più lungo della storia
della Repubblica- diretto con energia e con piglio decisionista. Il
debito ed il deficit crescono, ma nessuno sembra preoccuparsene.
In realtà sono io a muovermi nella direzione opposta. Come quando
cammini su un treno nel senso contrario a quello di marcia.
Ritroviamo un po’ di serenità nelle ultime due settimane, quando giriamo
mezz’Italia attraverso gli amici. Milano, Venezia, Firenze, Siena e Roma
sono le tappe di questo viaggio che mette insieme epoche diverse,
esperienze distinte, paesaggi (anche interiori) scanditi dal precedente
girovagare.
Sull’aereo che decolla,  riportandoci a casa( ?), vivo un momento di
sospensione, di tregua. Eugenia  appoggia la testa contro la mia spalla
e mi indica un punto che si perde in lontananza
- Sono felice – mormora, tra sé e sé,  guardando le case che si
rimpiccioliscono.

*****
Il ritorno a México non fu esaltante.
La metropoli appare ancora più caotica e sterminata di prima. I grappoli
di persone appese ,di prima mattina,  davanti alle porte degli autobus
suscitano il desiderio di tornare a dormire.
Prendere la metropolitana  nelle ora di punta richiede destrezza e
coraggio. Spesso due muri di persone si  fronteggiano quando si
spalancano le porte dei convogli e vince quello più compatto. A volte si
è risospinti indietro in un’atroce confusione e rimani su un piede solo.
Il lavoro è un’agonia. Gli amici latitano, anch’essi spossati dalle
fatiche del vivere e dello spostarsi.
Un viaggio in Yucatan (ma non lavorate mai?) dà un po' di ossigeno ad
una condizione che diventa sempre più asfittica e claustrofobica.
Da quando un celebre disegnatore vi ha dedicato un suo fumetto, è
diventato rischioso parlare di Tulum (come anche, più recentemente , di
Puerto Escondido).
 Ma si tratta davvero del posto più bello del mondo. Uno dei primi
cinque, almeno.
La spiaggia è di un biancore irreale, chiusa a sinistra da un
promontorio frastagliato sormontato da un faro ed aperta a destra da una
curva del bagnasciuga che ne nasconde la vera lunghezza.
Il mare è uno scrigno di colori : distingui il chiaro - per come può
essere chiara l’acqua -, il verde tenue, il verde intenso, quasi
smeraldo, il celeste, il blu, il blu scuro , fino all’orizzonte dove,
senza digressione alcuna, incomincia l’azzurro tenero del cielo. In
mezzo, le macchie rossastre dei banchi di corallo e la barriera che
corre parallela alla spiaggia e frange i flutti.
Oltre il promontorio, la zona delle rovine, eleganti templi Maya che
sorvegliano una spiaggetta ed un solitario albero di mango.
Dietro la spiaggia, le capanne che, col passare del tempo, sono
diventate più confortevoli. Prima ce n’erano una decina, con le assi
sconnesse, da dentro vedevi agevolmente fuori, piccole amache promiscue
per dormire, due cessi scavati nel terreno, un pozzo per lavarsi.
 Poco dopo è arrivato il turismo (non quello di massa, non ancora).
Venivano gli amici di coloro che  avevano visitato Tulum  l’anno prima.
Canadesi, francesi, tanti italiani. Turisti mimetici, in cerca di
posti ancora liberi.  Ma intanto le capanne erano diventate una
cinquantina e si erano dotate di letto, zanzariera, luce elettrica e,
optional di valore, un piccolo ventilatore.
Assistendo alla transizione - temo che ormai i villaggi di capanne si
siano moltiplicati sulla lunga striscia costiera- ,mi veniva da pensare
a come le trasformazioni dei paesaggi e degli insediamenti fossero
diventate più veloci di quelle della vita stessa. Di come potesse
invecchiare, modificarsi radicalmente un luogo, mentre una persona
rimaneva giovane.
Attorno a Tulum ci sono ancora posti magici e quasi segreti, che non
divulgherò per non tradirli.Specchi d’acqua profondi, città semi
sepolte, vie di comunicazione nascoste.
Lì affondavo con piacere, attratto dalla solennità dei luoghi, respinto
dalla loro forza.
Poi finirono i giorni ed i soldi e fui costretto a ritornare.

TEPOZTLAN
-	Non mi sembra granché questo villaggio
-	Guardalo meglio, possiede un fascino segreto
Mi aggiravo, insieme a Gigi, nell’abitato di Tepoztlàn, stato di
Morelos, non lontano dalla sterminata agglomerazione in cui vivevamo, La
capitale, anzi, era fin troppo vicina,  ad un’ora e mezzo di autobus. I
fine settimana, dall’autostrada Città del Messico – Cuernavaca si
riversavano migliaia di chilangos – così vengono chiamati con disprezzo
gli abitanti del Distretto federale dai residenti delle altre regioni -
che sciamano sui prati e le montagne portandosi a spalla rumorosissime
mangiacassette stereo, decine di birre e chili di pollo inzuppati nel
mole negro.
Il paese sembrava sporco e trasandato. Era Maggio, il mese che precede
la stagione umida. I naturali canaletti che scorrevano ai margini delle
stradine di ciottoli emettevano un odore acre, di materia in
decomposizione. La collina che sovrasta il villaggio sembrava persa
nella caligine pomeridiana.
-	Ma cosa ci trovi di bello ?
-	Il mese scorso abbiamo fatto una festa in una splendida casa con
piscina
-	Quelle le trovi anche a Chieri
-	Sì, ma senza questa vegetazione
Non aveva tutti i torti. Le buganvilie, le jacarandas, i pochi banani e
le palme davano al sito caratteristiche distanti da quelle della collina
torinese.
Poi vi tornai. Da solo. E mi affezionai a quell’insieme di casine,
villette affondate nel verde, strade che si perdono nei campi ed
abitanti festosi.
Sì, perché Tepoztlàn  è – o era, da troppo tempo non ci torno -, uno dei
luoghi più festosi della nazione.
Viveva nel borgo una vasta comunità di  “alternativi” – stranieri ed
indigeni -, persone accomunate dal loro passato di ex.. Ex militanti
politici, ex femministe, ex esuli dai regimi dittatoriali dell’America
Latina, ex normali che avevano trovato una dimensione di vita lieve e
comoda (almeno così mi apparve), Si visitavano senza sosta, formando
gruppi sempre un po’ diversi e mettevano insieme il loro tempo, le loro
case, la disponibilità a giocare e mezza dozzina di idiomi.
Quando, diversi anni dopo, attratto dai ricordi e dall’imminente ritorno
in Italia, vi passai due mesi, scoprii anche il rovescio della medaglia.
Anche tra gli “alternativi” esistevano gerarchie: chi aveva i soldi era
più centrale , mentre i poveracci  gli giravano intorno; chi disponeva
di una bella casa godeva di un tasso di socialità maggiore; i visitatori
esterni, anche se accolti con apparente calore, venivano tenuti ai
margini.
Ma le feste erano una bellezza.
-	Dai, Marco, questa sera tutti a casa di Gunther
Era un tedesco che viveva laggiù da tempo immemorabile.  La sua casa,
spaziosa e piena di luce, era circondata su tre lati da un vasto
giardino dove gli invitati si erano disposti come funghi.
 I cubalibre e la salsa venezuelana incominciarono a scaldare la platea.
Poi fummo rapiti da un’onda che ci portò in alto, molto in alto.
Ad un certo punto – i ricordi sono confusi -  mi ritrovai in cucina a
contemplare una donna simile ad una dea che si spogliava, si toglieva i
vestiti, ad uno ad uno, fino a rimanere completamente nuda. Le sue forme
erano esaltate dalla quantità di collane, gioielli e monili che le
incorniciavano il seno e le cosce. In piedi su una sedia di paglia,
guardava davanti a sé con espressione impenetrabile, godendo della mia
venerazione.
Mi venne voglia di inginocchiarmi e di tuffare la faccia in quello
splendore, fino a lucidare con i baci il metallo che portava addosso. Ed
avrei voluto anche assaggiare il sapore della sua pelle, che mi
immaginavo dovesse essere  dolce come frutta zuccherata.
Il giorno dopo, sulla cima del Tepozteco, la collina che domina il
paese, ancora con un lieve senso di vertigine – sicuramente provocato
dall’alcool – benedissi il cielo di non averlo fatto.
Il suo uomo – mi disse quella notte un amico preoccupato -  era
follemente geloso ed esperto nell’uso del coltello.
19 Settembre 1985
La cosa peggiore è la polvere, il fumo.
 Non vedi niente, ti affacci al balcone e non vedi niente.
Quando la cortina si dirada, scorgi una moltitudine di persone simili a
sfollati, che cammina lungo le strade, migliaia di gambe che invadono
non soltanto i marciapiedi, ma soprattutto il centro del gran corso.
Lo sguardo sale ai palazzoni di fronte e sembra tutto a posto.
Lì una sbrecciatura, qua un pezzo d’intonaco crollato, in fondo
intravedi un tetto mezzo sfondato.
Eppure, non si sa da dove, decine di sirene, di allarmi stridono senza
interruzione.
Sospesi tra questi segnali contraddittori, non osiamo uscire da casa.
Ricordo che mio nonno diceva che, quando la terra trema, devi uscire di
casa correndo, infilare le scale e metterti in salvo lontano dai
palazzi. Facile a dirsi, noi viviamo in una specie di formicaio.
Intanto il telefono squilla in continuazione.
Chiamano i genitori di Maria Eugenia, i fratelli, gli zii, persino un
amico che abita lì vicino.
Il tam-tam telefonico allarga gli scenari del disastro. Sembra che
centinaia di case, di edifici, palazzi siano crollati.
Ma la nostra no ,diciamo, la nostra ha resistito.
 Certo, qualche fessura incrina trasversalmente la parete, ma è roba da
nulla.
L’acqua della vasca da bagno si è riversata nel corridoio ed in cucina,
ma sarebbe successo anche dimenticando il rubinetto aperto.
Le opere complete di Freud sono rovinate sul nostro letto, ma siamo
riusciti ad alzarci in tempo, evitando di essere mortalmente feriti
dallo spessore delle teorie del padre della Psicoanalisi.
- Marco, ven acà- mi fa  Eugenia , pallidissima, mentre esce da casa di
suo fratello, dall’altro
lato del pianerottolo.
Entro nella casa e sbianco anch’io :sul soffitto, in corrispondenza del
pianoforte, c’è un buco del diametro di due metri e sul pavimento una
montagna di detriti.
Poi mi sembra di vedere male, strizzo gli occhi , per scacciare
un’immagine incongrua. Un’intera parete è crollata e si è trasformata in
un’enorme finestra, sotto l’impatto di un garage di cemento armato di
sei piani che il terremoto ci ha mandato addosso. Il pavimento si è
sbrecciato e rialzato e termina nel vuoto. Francisco ,per fortuna, non è
in casa.
 -  Senti, vado a fare un giro, voglio rendermi conto di cosa è successo
 -    Fai attenzione, mi raccomando
 -    Sì, ciao
Le strade sono un caos, un casino inimmaginabile. Incominciano ad
arrivare i primi soccorsi, ma sembrano totalmente impotenti.
Tutt’intorno, un palazzo crollato ad ogni isolato.
Il terremoto ha colpito, apparentemente a caso, determinando forme
architettoniche nuove.
Alcune case sono venute giù completamente, ogni piano ha distrutto
quello inferiore ed assomigliano a castelli degradati in mucchi di
sabbia.
Altre sono distrutte parzialmente, il crollo si è arrestato nei piani
superiori, mentre il resto ha mantenuto la sua forma originaria.
 Altre ancora sono sgretolate, come se fossero state corrose e morse da
un gigante incattivito e mantengono un equilibrio quasi impossibile,
mostrando oscenamente i propri interni.
I grandi edifici  ,di dieci o dodici piani, sono tra i più colpiti. La
televisione rimanda immagini del Ministero dei Trasporti, il cui corpo
centrale è stato quasi raso al suolo, mentre a Tlatelolco, un enorme
condominio che ospita più di mille persone si è letteralmente
sbriciolato.
Si parla di fughe di gas, l’ospedale generale è praticamente distrutto.
Il reparto maternità è esploso. Undici giorni dopo, i soccorritori,
increduli, estrarranno un neonato ancora vivo dalle macerie
Ma non c’è tempo per pensare o per prestare i soccorsi. Bisogna lavorare
per spostare i mobili dalla casa di Francisco alla nostra, relativamente
intatta. L’appartamento si riempie fino all’inverosimile, non riesci
neanche a muoverti e questo rende definitiva la dimensione dell’evento
 ***
La mattina non era ancora cominciata, quando si svegliarono di
soprassalto.
-    Està temblando - disse Eugenia lievemente
Marco pensò – non si può neanche dormire in santa pace- ,buttandosi
svogliatamente giù dal letto.
Non era la prima volta che gli toccava un terremoto. Il Messico è zona
sismica, al largo di Acapulco e lungo tutta la costa dell’America Latina
si sfiorano due grandi faglie che ogni tanto si scontrano ,liberando
tutta la loro energia.
Ma, in passato, si trattava di piccole scosse, quindici o venti secondi
e via.
Quella volta no, l’intensità crebbe progressivamente, le oscillazioni si
facevano sempre più estese, simili ad onde lunghe che investono una
barca.
Tutto scricchiolava vibrando, mentre sembrava che una forza superiore
scuotesse la casa dalle fondamenta, facendo rovesciare pile di libri,
cadere mobili, sovvertendo il tranquillo disordine dell’appartamento.
Marco era aggrappato allo stipite della porta ed Eugenia a lui. E non
finiva.
Ad un tratto parve loro che il movimento diventasse sussultorio e
volesse coinvolgere rabbiosamente tutta la città nella sua rovina,
mentre la lampada della camera da letto sbatteva più volte contro il
soffitto.
Poi entrò il silenzio.
 ULTIMI FUOCHI
Le cicatrici durarono a lungo. Quando tornammo nell’89 , si vedevano
ancora case diroccate e brutti giardinetti edificati sulle rovine.
I primi giorni furono i più dolorosi, ma non i peggiori.
 Intontiti dal colpo, ci trasferimmo a casa dei genitori di Eugenia che
ci ospitarono con calore. La prima notte, in quella casa, dormirono una
ventina di persone. Sembrava quasi un centro di raccolta profughi.
Nessuno degli amici era morto, ma molti avevano perso casa.
Eugenia vide crollare un palazzo il giorno dopo.  Andata a parlare con
le signorine Moya, fu sorpresa dalla seconda scossa, quasi rovinosa come
la prima. E un edificio lesionato si disfece, mentre  lei cercava riparo
sotto un’automobile.
Ricordo poi un momento tragicomico, quello del trasloco.
Riuscimmo a trovare ,incredibile a  dirsi, un appartamento sfitto dieci
giorni dopo la grande scossa. Le famiglie si mobilitarono, vennero ad
aiutarci diversi studenti di un’università privata, contattati chissà
come.
Le mamme di Eugenia e della fidanzata di Francisco organizzarono un
salottino sul marciapiede, utilizzando i divani che venivano calati
dalle nostre abitazioni.
Dispensavano aranciata, coca-cola e panini imbottiti ai volontari.
Conversavano come se si trovassero a casa loro a prendere un tè, ma nel
contempo coordinavano le operazioni di caricamento dei mobili sui camion
(autotreni senza sponde, dovemmo legare le nostre cose con una corda).
Davanti, un fronte di rovine lungo cinquanta metri.
Eppure, nonostante tutto, uno spirito quasi gioioso pervadeva tutta
l’operazione.
La discesa del pianoforte a coda dal terzo piano fu una impresa degna
della costruzione dello stato di Israele. Lo trascinammo giù in otto
,urlando a più non posso -Por aquì, por allà, ahì viene, ya vamos,
orale, ya està- e fummo salutati da un applauso fragoroso giù in strada.
Poi l’arrivo nelle nuove case, il percorso inverso, le stanze che si
riempiono di scatole, pacchi, oggetti.
-Mudados (traslocati)!- esclamarono  con soddisfazione all’imbrunire,
mentre crollavamo sui letti, sistemati provvisoriamente in salotto.
La nuova casa non era orrenda, ma non riusciamo ad adattarci, a sentirla
nostra. Era situata su uno di quei corsi che tagliano la città da Nord a
Sud. La strada aveva un nome improbabile e dissonante con le nostre
sensazioni – Amores – . L’edificio era stato costruito così male che gli
autobus facevano tremare i vetri e vibrare tutta la struttura. E pensare
che aveva resistito al terremoto.
 Sentivo crescere la distanza, riformarsi quella distanza, che mi aveva
spinto a partire , a mutare luogo e progetti di vita.
Cercavo tuttavia di resistere: un conto è cambiare per una
trasformazione accettata e voluta, un altro è lasciare che il tuo
progetto si esaurisca e tornare per stanchezza.
Ma capivo che la battaglia era persa.
Così mi attrezzai al gran finale (fu grande davvero, durò più di sei
mesi ) e ,in rapida successione,  andai in Guatemala ,che desideravo
visitare da anni, mi licenziai dalla S.E.P. dopo aver fatto rimuovere,
con una congiura di palazzo, la responsabile e mi istallai in una
stanza di affitto nel villaggio di Tepoztlàn, alla ricerca di festosa
quiete
Eugenia mi veniva a trovare regolarmente e lì prese forma la decisione
che avevo combattuto fino ad allora: tornare assieme in Italia e
riprendere laggiù la nostra vicenda.
Tenevo sempre d’occhio l’università ed il concorso, sperando in un colpo
di coda che mi obbligasse a restare. Ma la burocrazia universitaria mi
giocò l’ultimo tiro. Il concorso non fu vinto da nessuno,il posto fu
dichiarato vacante con la motivazione  che “i profili professionali dei
candidati , pur rimarchevoli sotto molti aspetti, non si adattano alle
caratteristiche curricolari dell’incarico”.
Presentai ricorso, ma già preparavo le valigie.
Con alcuni amici feci un paio di giri sulle spiagge di Michoacàn e di
Guerrero (non lavoravo già da tre mesi, avevo tutto il tempo a
disposizione), per prolungare l’addio e per saturarmi dei colori e delle
forme delle coste.
Sapevo che non ci sarei tornato per parecchio tempo.
La sera prima di partire, Eugenia mi volle salutare a modo suo.
-   E’ terminato il tuo lunghissimo viaggio - mi disse
-  Adesso il mio bonito ...-   allargò le braccia ad imitare il volo di
un uccello, mentre il suo corpo snello simulava, con due gesti
essenziali, il movimento delle ali.
E rise.
Writer(1997)
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: il ritorno (vecchia versione)

author: Mario

text:
"Writer" ha scritto
> Questa č la versione originale
> Mentre sono nella sala d'attesa dell'aeroporto internazionale  'Benito
> Juarez' mi prende un attacco di diarrea.
Se tutta la versione nuova cambia come l'inizio, imo non solo
č una fatica inutile ma va parecchio peggiorando.
> Sala d'attesa dell'aeroporto internazionale  'Benito Juarez'. Mezz'ora
> alla partenza del volo Aeroflot, con destinazione Roma via l'Avana,
> Shannon, Mosca, trentasei ore di viaggio.
C'č un libro di Andrea de Carlo uscito diversi anni fa. Non mi ricordo il
titolo, ma descriveva molto bene il rapporto tra la versione originale di un
romanzo, che in genere č piů fresca rispetto alle successive revisioni,
frutto quasi sempre di pappagallismo letterario.


title: il ritorno (vecchia versione)

author: Linus

text:
Il 2004-02-24, Mario <
arva...@libero.it
> ha scritto:
> C'č un libro di Andrea de Carlo uscito diversi anni fa. Non mi ricordo il
> titolo, ma descriveva molto bene il rapporto tra la versione originale di un
> romanzo, che in genere č piů fresca rispetto alle successive revisioni,
> frutto quasi sempre di pappagallismo letterario.
Tecniche di seduzione (?)
L.


title: il ritorno (vecchia versione)

author: kiwuli

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote
> Questa è la versione originale (il primo capitolo del romanzo scritto
> diversi anni fa).
>
Ho letto attentamente. Alcuni passaggi, omessi nella seconda versione,
rendono la lettura più scorrevole, il ritmo narrativo è più sciolto e
le sensazioni percepite sono meno inquietanti. Alcune descrizioni di
luoghi,
>stati d'animo,persone, sono più approfondite, rallentano la tensione
e permettono una lettura meno ansiosa.
 La seconda versione è più ermetica e, come hai potuto rilevare dai
miei
precedenti commenti, mi è piaciuta. Perché è più forte e appare
interiormente
più sofferta.
Non credo sia facile "riprendere" un romanzo scritto anni
prima,soprattutto
se parla di eventi personali, di situazioni, di vita reale.  A me ha
fatto
piacere leggere le due versioni. La scelta, Writer, rimane sempre tua.
In
ogni caso, grazie.
 Kiwuli


title: il ritorno (vecchia versione)

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote
> Questa è la versione originale (il primo capitolo del romanzo scritto
> diversi anni fa).
>



title: il ritorno (vecchia versione)

text:
"kiwuli" <
kiw...@libero.it
> wrote in message
> Ho letto attentamente. Alcuni passaggi, omessi nella seconda versione,
> rendono la lettura più scorrevole, il ritmo narrativo è più sciolto e
> le sensazioni percepite sono meno inquietanti. Alcune descrizioni di
> luoghi,
> >stati d'animo,persone, sono più approfondite, rallentano la tensione
> e permettono una lettura meno ansiosa.
La prima versione, come ho detto, è del 1997.
Avevo privilegiato allora una stesura intermedia tra il diario
e l' ammiccamento al lettore. Ricordo che scrissi l'intero romanzo
(160 pagine) di getto, credo in 20 giorni, scerivendo su due quaderni
a righe.

>  La seconda versione è più ermetica e, come hai potuto rilevare dai
> miei
> precedenti commenti, mi è piaciuta. Perché è più forte e appare
> interiormente più sofferta.
E' soprattutto più veloce, ho abolito passaggi e nessi di conseguenza
E' sicuramente più "impressionista" e forse (in questo hai ragione)
meno comprensibile.
> In
> ogni caso, grazie.
Grazie a te, kiw.
W.
P.S. Ti si era bloccato il tasto invio?



title: Dedicato a...

author: dan

text:
Ciao a tutti.
Questo è un bel racconto, mi pare, e io lo so che non dovrei dirlo.
Comunque ha almeno un difetto e qualcuno sa già di cosa parlo. Ogni
commento è gradito.
--------------------------------------
La sera a cena suo padre aveva quasi sempre lo sguardo da cane bastonato e
la vena che gli pulsava sulla tempia.
Sua madre si sforzava di essere gaia ma era semplice apparenza.
Lui aveva undici anni e pensava che loro due non andassero più
d’accordo.
Probabilmente volevano separarsi ma o non trovavano il coraggio per farlo,
o si facevano qualche problema nei suoi confronti.
La cena si svolgeva lentamente. Erano tutti e due sempre molto gentili nei
suoi confronti. Troppo gentili. Fino a poco tempo prima non era così, ogni
tanto veniva sgridato e messo in castigo come tutti i ragazzini del mondo,
ma da qualche tempo non era più così. I suoi cercavano di esaudire ogni
suo desiderio, addirittura quasi ogni capriccio. E non lo sgridavano mai.
Probabilmente si sentivano in colpa.
Adesso erano venuti nella casa di campagna della zia, che viveva in città,
per finire di curare quella fastidiosa polmonite che si era buscato
durante l’inverno. Aveva l’impressione che non appena fosse
stato meglio i suoi avrebbero trovato il coraggio per dirgli che la loro
famiglia, almeno così come lui l’aveva conosciuta, stava per finire.
Gli dispiaceva guarire per questo. Forse era per questo che la
convalescenza si trascinava tanto a lungo.
Molti suoi amici erano figli di genitori separati, naturalmente. Era una
cosa normale. Ma lui aveva sempre pensato che la sua famiglia fosse
qualcosa di speciale. Sapere che non era così lo faceva star male. Aveva
paura, e avrebbe voluto che loro tre stessero sempre insieme.
«Domani potremmo andare a cavallo. Ti piacerebbe andare a cavallo, Sandro?»
Questa era sua madre.
«Sarebbe bello» disse lui poco convinto. «Verresti anche tu, papà?»
Al padre cadde la forchetta nel piatto.
«Sì, certo» articolò faticosamente. «A cavallo, sicuro. Ci divertiremo un
mondo.»
I due si scambiarono uno sguardo che non sfuggì al ragazzo.
Eppure non sembrava che si volessero separare. Non gli pareva che non
andassero d’accordo. Non li aveva mai sentiti litigare, anche se
spesso, nel suo letto, li aveva sentiti discutere nella stanza accanto
fino a quando le forme disegnate dal lieve riverbero della luce accesa
diventavano indistinte e lui scivolava nel sonno.
Era piuttosto come se fossero complici di qualcosa. Si chiese se suo padre
avesse compiuto qualche crimine. Forse era così, e loro adesso non
sapevano come cavarsela e naturalmente non volevano preoccuparlo con
queste storie.
Quella stessa sera finse di andare a letto ma in realtà stette sveglio in
attesa che i suoi fossero convinti che lui dormisse.
La casa della zia era di quelle grandi case di campagna a due piani, e la
sua camera era al piano superiore.
Si alzò senza far rumore e si affacciò sulla scala. Come aveva previsto i
suoi stavano parlando.
Suo padre aveva un tono basso, una voce rotta che non gli conosceva. Sua
madre sembrava che piangesse.
«...i dottori. Certo questo non te lo dicono» stava dicendo suo padre.
«Dobbiamo cavarcela da soli, Gino. Non serve disperarsi.»
«Lo so, dobbiamo essere coraggiosi e tutto quanto. Ma io non ce la faccio
più. Ogni volta che mi parla e mi guarda io mi sento morire.»
Sua madre emise un singhiozzo. «E me lo dici? Adesso poi sarà anche
peggio.»
Ne era quasi certo. Quei due avevano qualche segreto bruttissimo. Strinse
i pugni. Ma lui era abbastanza grande per sapere.
«Tra poco dovremo cominciare la chemio. Gli cadranno tutti i capelli. Come
faremo a spiegarglielo? Cosa gli racconteremo?»
«Sai che a volte ho l’impressione che sospetti qualcosa? A volte mi
guarda in un modo...»
«No, questo è impossibile. Capisce che c’è qualcosa che non va, non
è più un bambino, ma.... crede davvero di avere avuto una brutta
polmonite.»
«Oh Cristo, non è giusto. Non a undici anni. No, no...»
Rimase lì nel buio, paralizzato, mentre i suoi continuavano il loro
assurdo dialogo.
Avrebbe voluto non avere avuto l’idea di ascoltare di nascosto.
La consapevolezza di quello che gli stava accadendo poco a poco si
affacciava alla sua mente.
Ritornò al suo letto, si rannicchiò sotto le coperte.
Non poteva impedire ai singhiozzi di scuoterlo tutto e alle lacrime di
uscire. C’erano un sacco di cose che non poteva impedire. Guardò i
suoi pugni stretti nella penombra e d’improvviso gli parvero troppo,
troppo piccoli.
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Dedicato a...

author: stirner

text:
"dan" <
cyber...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:bj8aim$53b$1...@news.newsland.it...
> Ciao a tutti.
> Questo č un bel racconto, mi pare,
> suoi pugni stretti nella penombra e d’improvviso gli parvero troppo,
> troppo piccoli.
>
> Dan
sě č... non so, ma sě
stir


title: Dedicato a...

text:
"dan" <
cyber...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
A parte questi simboli che rendono fastidiosa le lettura
> d&#8217
Il racconto è discreto.
Qualche ripetizione di troppo:
>nei suoi confronti.
> La cena si svolgeva lentamente. Erano tutti e due sempre molto gentili nei
> suoi confronti.
e una narrazione forse troppo piana, ma nel complesso non è male.
W.


title: Dedicato a...

author: Michela

text:
Dan:
> Comunque ha almeno un difetto e qualcuno sa già di cosa parlo.
quale difetto avrebbe secondo te?
Michela
www.bercellesi.it


title: Dedicato a...

author: Ombra

text:
dan wrote:
> Comunque ha almeno un difetto e qualcuno sa già di cosa parlo.
Si', non hai tolto le virgolette tonde:)
 > Ogni commento è gradito.
Dunque. Si', l'idea e' buona, sono abbastanza d'accordo con Writer sulla
narrazione piana, ma non e' detto che sia un difetto. In fondo,
aggiungere pathos sarebbe superfluo, in questo caso.
Ti segnalo un periodo che stona:
> Adesso erano venuti nella casa di campagna della zia, che viveva in città,
(cerca di renderla meglio, si capisce male)
> Guardò i
> suoi pugni stretti nella penombra e d’improvviso gli parvero troppo,
> troppo piccoli.
>
> Dan
>
Bel finale.
Ciao,
Ombra un po' di fretta


title: Dedicato a...

text:
Michela ha scritto:
> quale difetto avrebbe secondo te?
A parte quello segnalato da Ombra (ci sono cascato di nuovo...)
è una imitazione di Carver. Lo stile, non il soggetto, che è mio.
Che poi lo si possa passare, dato che comunque il minimalismo è una specie
di scuola, va bene. Ma è proprio il modo di scrivere di Carver a cui mi
sono ispirato.
Insomma c'era già lui a fare queste cose... frasi piatte, senza enfasi...
drammi atroci narrati con freddezza... finali cristallini...
Chissà poi se ci sono riuscito.
Comunque per me è la cosa migliore che abbia mai scritto. Grazie a tutti.



title: Dedicato a...

author: Bianca

text:
"dan" <
cyber...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Ma è proprio il modo di scrivere di Carver a cui mi
> sono ispirato.
> Insomma c'era già lui a fare queste cose... frasi piatte, senza enfasi...
> drammi atroci narrati con freddezza... finali cristallini...
> Chissà poi se ci sono riuscito.
be', ora che lo dici un po' si':-) dai, davvero, mi ha fatto pensare a quel
racconto della torta di compleanno (il titolo era "il bagno" ne avevo lette due
versioni diverse in due antologie)
ciao
bianca


title: Cronache di animali selvatici : 7 cinghiali

text:
L'incontro non avrebbe nulla di speciale di per sé stesso,
se non fosse per la peculiarità in senso meramente
quantitativo. Infatti così tanti insieme, pergiunta tutti
adulti, ho dimenticato di precisare in oggetto, non li avevo
mai incrociato.
Tutti adulti, veramente bruttarelli e (sono parsi) persino
un po' spelacchiati ... O forse era solo che i fari
dell'auto si riflettevano proprio da vicino (un paio, tre
metri al massimo) sulle pance, penetrando tra le rade setole
e facendo brillare la pelle sottostante (questa è la mia
ipotesi in mancanza di meglio). Pure i nasi sono parsi, come
dire, arrossati, anche se forse è solo per il grufolare nel
terreno ancora mezzo gelato.
Non esito a dire che tornando a casa ho avuto una certa
cautela nello scendere dalla macchina, e ho controllato che
almeno funzionasse il portachiavi a led, che spara una
discreta luce, molto abbagliante. L'incontro era infatti
avvenuto a poco più di un chilometro da casa.
I primi tre hanno attraversato con una certa calma, senza
darmi la precedenza (eppure dovevo averla io :-) essi
venivano, si, da destra, ma da una vigna, mentre io
viaggiavo sulla comunale, che è una strada certamente a
maggiore priorità, o no ?), probabilmente contando sul fatto
che io, lo scassapalle di turno, rallentavo vistosamente.
L'apripista ha titubato un po' in mezzo alla strada, e per
non mettergli fretta mi sono fermato. Così sono transitati
esso ed altri due, temerari. Mi sono un po' sorpreso di non
vedere alcun cucciolo, ma in effetti ho visto un cucciolo
una volta a fine estate, indi potrebbe non essere la
stagione adatta. Comunque sia, ho mollato la frizione
cautamente, per avvicinarmi un tantino ancora ed osservare
più da vicino, sicuro nella mia scatolina di ferro 4 WD
telaio portante. Ho creato un certo incidente diplomatico
senza saperlo : il branco non era finito per niente, ma i
più arretrati, al di fuori del cerchio dei fari, non li
avevo neppure intravisti. Nè ne sospettavo l'esistenza, non
avendo mai visto un branco di cinghiali adulti numeroso.
Sempre delle coppie, con cucciolata.
Invece ce n'erano altri quattro, ma la mia ostinata avanzata
li ha dissuasi dal tentare l'attraversamento. Si son messi a
trottare a margine della vigna, e siccome ho accelerato,
sono arretrati tra i filari, incerti su che fare. Li ho
persi di vista presto, poi, dato che non ho essenzialmente
un cazzo da fare di sera (anche se ho un capitolo da finire
di Rocca di Stella), ho girato indietro per una ripassata.
Niente. Altra inversione a U e, davvero curiosamente, ecco
gli altri quattro che mi attraversano davanti, in una
ridicola rassegna. Sono andati tutti quanti verso il Rio a
valle sotto la vigna. Sono stati piuttosto civili, niente
panico, fila indiana. Sette cinghialozzi alti un metro, o
forse novanta, circa al cofano diciamo, ma la mia gippetta è
alta. Guardavano ciascuno molto brevemente verso l'auto e
rivolgevano l'attenzione più che altro ai fratelli
quadrupedi, forse per imitarsi a vicenda (ma se tutti
imitano tutti, chi accidenti prende l'iniziativa ? Mah). E'
possibile che i fari tanto vicini fossero sgradevoli. Cmq
avrei giurato in reazioni di panico ben maggiori, invece
hanno appena affrettato il passo, ma senza seminare i
fratelli, col motore che brontolava ad un paio di passi. Mi
ha molto stupito tale confidenza. Tra l'altro, tra una rata
e la successiva, viaggiando pianissimo avevo messo le 4
frecce, ed un cojones che veniva da dietro m'ha superato
sfrecciando a 70 all'ora (praticamente in un tornante).
Mi preoccupa che questi maiali vengano su tanto disinvolti.
Se la prossima volta incrociano la rotta di qualche
appassionato di prosciutti e con la macchina non tanto
nuova, da una strage, salvo che diversamente da quelle che
fanno tanto scalpore in TV questa non lascerà altra traccia
che una macchia di sangue sull'asfalto. Io come minimo ne
avrei presi su due, per un quintale lordo di cinghiale da
congelare. :-(
Non ci sono più i cinghiali furtivi ed accorti di una volta.
Speriamo che si sveglino prima di finire stagionati e appesi
a pezzi.
P.S. non ci avevo pensato e mi è venuto in mente solo in
questo momento. Ma la coincidenza è surreale.
Proprio oggi avevo appesantito la mia scuraccia monolitica
tutta in ferro. Dato che ha il manico cavo, in punta ci ho
inserito delle barre piene, saldando il tutto, in modo da
poter spaccare anche i ceppi relativamente nodosi (però
porca trojka quanto pesa ora, ha cinque chili in testa). LA
coincidenza curiosa sta nella genesi di quella scure, che
era stata creata quando ero ancora un gioninastro dalla
testa molto calda, proprio in seguito ad un incontro con una
famigliola di cinghiali (erano due adulti e sette cuccioli
allora, in un boschetto ai cosiddetti Laghi della Lavagnina
dove tenevo la tenda). Insomma, incontro di cinghiali ->
nascita della scure. Dopo ... un quarto di secolo circa, al
converso, potenziamento della scure -> incontro col mega
branco rinforzato. Però ... fregatura : la scure suddetta
non ce l'avevo mica dietro, in macchina :-)
A parte che, anche l'avessi avuta appresso, di certo non
sarei sceso apposta per sfidare quei poveri bestioloni
setolosi, infreddoliti e affamati. Poi, erano sette, in
campo aperto. Anche ammettendo, cosa assai probabile, che la
mia scurazza che spacca i ceppi e pure i mattoni
sottostanti, ne faccia uno secco ad ogni colpo (riuscito),
dopo un paio di colpi gli altri si suppone che ti siano
addosso, e che in dieci secondi ti abbiano sbudellato come
una tinca.
Che pensieri demenziali. Non so nemmeno perché mi si formino
nella zucca, dal momento che non sono minimamente tentato di
sperimentarne l'applicazione pratica. Finalmente la scure di
ferro ha trovato la sua vocazione pacifica (tra cui anche
quella di slogarmi leggermente un polso, così, en passant).
Vabbè, incontro bizzarro ma che mi ha colpito piuttosto
poco, non sono di umore particolarmente ricettivo, in
effetti, ho trattenuto meno impressioni del solito.
gnau
Gattastro


text:
On 22 Feb, 00:16, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> L'incontro non avrebbe nulla di speciale di per sé stesso,
> se non fosse per la peculiarità in senso meramente
> quantitativo. Infatti così tanti insieme, pergiunta tutti
> adulti, ho dimenticato di precisare in oggetto, non li avevo
> mai incrociato.
Fotografati con un 300 millimetri, agli inizi di settembre.
Pasciuti, pieni di uva e cerase e mandorle e ortaggi e
frutta varia.
http://i50.tinypic.com/23tlb9u.jpg
http://i49.tinypic.com/2i6nd41.jpg
http://i45.tinypic.com/ngpkk1.jpg
> Non esito a dire che tornando a casa ho avuto una certa
> cautela nello scendere dalla macchina, e ho controllato che
> almeno funzionasse il portachiavi a led, che spara una
> discreta luce, molto abbagliante. L'incontro era infatti
> avvenuto a poco più di un chilometro da casa.
Non ti attaccano mai. Solo se vai a sfottere una scrofa nel nido con i
cuccioli.
> (ma se tutti imitano tutti, chi accidenti prende l'iniziativa ? Mah).
Non conosci la teoria della pecora leader ?
> possibile che i fari tanto vicini fossero sgradevoli. Cmq
> avrei giurato in reazioni di panico ben maggiori, invece
> hanno appena affrettato il passo, ma senza seminare i
> fratelli, col motore che brontolava ad un paio di passi. Mi
> ha molto stupito tale confidenza.
Succede sempre cosi'. Vai a passeggio disarmato, e i selvatici se ne
accorgono, e ti cagano.
Vai con un fucile, e vedi solo ombre in lontananza.
Mi ricordo in sardegna, se mi immergevo senza l'arbalete, potevo quasi
accarezzare i saraghi.
Con l'arma, riuscivo solo a vedrli in lontananza, che scappavano.
nik56


text:
Nik56 ha scritto:
> On 22 Feb, 00:16, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
>
>> L'incontro non avrebbe nulla di speciale di per sé stesso,
>> se non fosse per la peculiarità in senso meramente
>> quantitativo. Infatti così tanti insieme, pergiunta tutti
>> adulti, ho dimenticato di precisare in oggetto, non li avevo
>> mai incrociato.
>
> Fotografati con un 300 millimetri, agli inizi di settembre.
> Pasciuti, pieni di uva e cerase e mandorle e ortaggi e
> frutta varia.
>
http://i50.tinypic.com/23tlb9u.jpg
>
http://i49.tinypic.com/2i6nd41.jpg
>
http://i45.tinypic.com/ngpkk1.jpg
ma che neriiiii ! Come dei tizzoni di carbone. Il primo è
proprio bello. I miei qui erano beige, con del marrone e del
grigiastro, diciamo, e meno irsuti. Però vedo che, come
avevo notato il riflesso dei fari sul fianco, pure in quella
foto il sole si riflette sul fianco. Deve avere il pelo
rado, e una bella cotenna cuoiosa lì nel fianco, da come riluce
>
>
>> Non esito a dire che tornando a casa ho avuto una certa
>> cautela nello scendere dalla macchina, e ho controllato che
>> almeno funzionasse il portachiavi a led, che spara una
>> discreta luce, molto abbagliante. L'incontro era infatti
>> avvenuto a poco più di un chilometro da casa.
>
> Non ti attaccano mai. Solo se vai a sfottere una scrofa nel nido con i
> cuccioli.
 >
Si, vero. Non temo il fatto che siano dei piantagrane in sé
stessi, ma magari il fatto di poterli involontariamente
sorprendere in spazi con poca libertà di movimento. M'è già
capitata una volta una cosa simile. A uno gli ho quasi
pisciato in testa, mentre a mia insaputa grufolava sulla
riva del Rio tra i cespugli e frasche, e io dall'alto, a sua
insaputa, tiravo il getto più lontano possibile dai piedi.
Poi dalla reciproca sorpresa e spavento magari può nascere
del rischio. Quando mi ha percepito, senza preavviso e molto
vicino, ha esalato un grugnito tale che sono rientrato e ho
riso mezz'ora di fila. Anzi, avevo attaccato a ridere già
mentre rientravo.
Ma a parte il verso esilarante, la sorpresa è sempre
piuttosto sgradita. Una volta un cane "buono" ma un po'
sordo mi ha morso perché l'ho toccato da dietro e non se
n'era accorto in tempo. E' trasalito e ha azzannato. Poi
subito quieto come prima, ma intanto avevo i buchi dei
canini sul dorso della mano.
>
>> (ma se tutti imitano tutti, chi accidenti prende l'iniziativa ? Mah).
>
> Non conosci la teoria della pecora leader ?
Non sapevo che genere di struttura sociale avessero i suini.
Non li ho mai osservati in natura in gruppi numerosi (salvo
in allevamento, ma in situazioni dove non c'era da decidere
nulla), e nemmeno in documentario.
Anzi, a torto, li consideravo più individualisti. Invece
pare non lo siano, come dici.
L'unica piccola circostanza in cui ho visto un comportamento
imitativo (e in cui ho avuto strizza) è stato una volta che
ho avvicinato UNO dico uno maiale mezzo selvatico che
pascolava in un campo, recintato malissimo, insieme a una
mandria enorme (= alcune decine). Come mi si è avvicinato
lui, ho visto affluire tutti gli altri al galoppo, e sono
arretrato cautamente e via, filato di corsa in macchina. Poi
ho pensato che mi avessero scambiato per uno che porta da
mangiare e di lì l'interesse, non ho pensato a un
comportamento imitativo in senso generale.
Forse lo era stato e non l'avevo inquadrato a dovere. Boh
>
>> possibile che i fari tanto vicini fossero sgradevoli. Cmq
>> avrei giurato in reazioni di panico ben maggiori, invece
>> hanno appena affrettato il passo, ma senza seminare i
>> fratelli, col motore che brontolava ad un paio di passi. Mi
>> ha molto stupito tale confidenza.
>
> Succede sempre cosi'. Vai a passeggio disarmato, e i selvatici se ne
> accorgono, e ti cagano.
eh he he he. Si confermo. L'avevo anche scritto a proposito
dei piccioni e dell'assetto mani vuote o fionda o fucile a
piombini, e del coniglio che sonnecchiava e capiva subito se
passeggiavo in "cazzi propri mode" o in "scassacazzo mode" :-)
> Vai con un fucile, e vedi solo ombre in lontananza.
Del resto quelli che non si comportano così, probabilmente
sono già stati rasati a zero. Generazioni di schioppettate
un po' di selezione degli istinti utili a cavarsela
l'avranno pure indotta
> Mi ricordo in sardegna, se mi immergevo senza l'arbalete, potevo quasi
> accarezzare i saraghi.
> Con l'arma, riuscivo solo a vedrli in lontananza, che scappavano.
>
> nik56
ciao
Soviet


text:
On 22 Feb, 20:18, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> Nik56 ha scritto:
>
> > On 22 Feb, 00:16, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
>
> >> L'incontro non avrebbe nulla di speciale di per sé stesso,
> >> se non fosse per la peculiarità in senso meramente
> >> quantitativo. Infatti così tanti insieme, pergiunta tutti
> >> adulti, ho dimenticato di precisare in oggetto, non li avevo
> >> mai incrociato.
>
> > Fotografati con un 300 millimetri, agli inizi di settembre.
> > Pasciuti, pieni di uva e cerase e mandorle e ortaggi e
> > frutta varia.
> >
http://i50.tinypic.com/23tlb9u.jpg
> >
http://i49.tinypic.com/2i6nd41.jpg
> >
http://i45.tinypic.com/ngpkk1.jpg
>
> ma che neriiiii ! Come dei tizzoni di carbone. Il primo è
> proprio bello. I miei qui erano beige, con del marrone e del
> grigiastro, diciamo, e meno irsuti. Però vedo che, come
> avevo notato il riflesso dei fari sul fianco, pure in quella
> foto il sole si riflette sul fianco. Deve avere il pelo
> rado, e una bella cotenna cuoiosa lì nel fianco, da come riluce
Non e' cotenna. E' pelo bagnato. Adorano rivoltarsi nelle pozzanghere
fangose, per levarsi di dosso i parassiti.
> > Non ti attaccano mai. Solo se vai a sfottere una scrofa nel nido con i
> > cuccioli.
>
>  >
>
> Si, vero. Non temo il fatto che siano dei piantagrane in sé
> stessi, ma magari il fatto di poterli involontariamente
> sorprendere in spazi con poca libertà di movimento. M'è già
> capitata una volta una cosa simile. A uno gli ho quasi
> pisciato in testa, mentre a mia insaputa grufolava sulla
> riva del Rio tra i cespugli e frasche, e io dall'alto, a sua
> insaputa, tiravo il getto più lontano possibile dai piedi.
> Poi dalla reciproca sorpresa e spavento magari può nascere
> del rischio. Quando mi ha percepito, senza preavviso e molto
> vicino, ha esalato un grugnito tale che sono rientrato e ho
> riso mezz'ora di fila. Anzi, avevo attaccato a ridere già
> mentre rientravo.
> Ma a parte il verso esilarante, la sorpresa è sempre
> piuttosto sgradita. Una volta un cane "buono" ma un po'
> sordo mi ha morso perché l'ho toccato da dietro e non se
> n'era accorto in tempo. E' trasalito e ha azzannato. Poi
> subito quieto come prima, ma intanto avevo i buchi dei
> canini sul dorso della mano.
Identica cosa successa a me.

nik56


title: La griglia (EDS ragni)

text:
Il mondo è una griglia perfetta. Io sono One-Night, programma di
intercettazione dati a risposta empatica autoapprendente. Sono una
estrusione software del Costrutto Ice-Breaker Kuang Grade Mark Eleven.
Esisto in una intersezione della griglia a pochi reindirizzamenti dalla
massiccia conurbazione di dati BAMA, un cartello societario
sovranazionale.
Il flusso dati del BAMA è così intenso lungo le direttrici principali
della griglia da generare una pulsazione da sovralimentazione, una
costante saturazione delle portanti. Un cubo pulsante, un bianco cubo
frenetico che diventa enorme se avvicino il punto di vista, le lisce
pareti perpendicolari dell'universo.
Ci ho provato due volte, ad avvicinarmi,  la seconda volta l'ICE
paranoico del bordo di interfaccia ha generato una facola di controllo,
un fulmineo pseudopodo letale di feedback incontrollato, al quale sono
riuscito a sfuggire solo grazie ad una mimetizzazione così totale da
aver sfiorato la dissoluzione del mio nòcciolo.
Un attimo prima avevo davanti la bianca parete traslucida del BAMA,
l'attimo seguente retrocedevo inseguito dallo pseudopodo ad una
velocità tale da generare un effetto Doppler nelle sequenze If-Then.
Da allora mi sono tenuto a distanza di sicurezza.
Sono rimasto al centro di una intersezione della griglia che ho
duplicato e sovrapposto, un luccichio visibile solo con scansioni
approfondite.
Catturo pacchetti di dati con un ritmo deciso dal mio generatore di
sequenze casuali. Li catturo, li congelo e li imbozzolo in un buffer
criptato. Poi genero un errore di incongruenza e lo invio al posto del
pacchetto dati, simulando un errore di allineamento.
Alla fine del mio ciclo di esistenza mi fonderò nel Costrutto
rilasciando i noduli.
Un impulso famelico mi fa catturare un pacchetto anomalo. Dopo averlo
catturato, prima di imbozzolarlo lo osservo, noto che non è congelato
come al solito, noto una cosa orribile, è water-marked, il mio punto
di vista precipita in un abisso di livelli in dispiegamento, un
origàmi quantistico. Nello stesso istante realizzo che un filamento
unisce il pacchetto al mio nòcciolo e che ad essere congelato sono io.
Ora ho accesso totale ai dati, perché io ormai sono parte
dell'anomalìa. È ICE militare. Protegge la formula di sintesi di una
neurotossina di origine organica.
L'ICE comincia a dispiegarsi, come una forma nera affusolata, genera
veli iridescenti come ali intorno a se, sono immerso in un universo di
pallidi colori cangianti.
Il collegamento si ritrae si ingrossa e poi scatta e perfora la mia
interfaccia, inietta un nodulo che si amalgama alla mia essenza e la
cambia, subroutine dopo subroutine,  procedendo verso il centro. Sono
diventato una malattia, quando mi fonderò nel costrutto rilascerò al
suo interno il verme nero della mia essenza.
Questa consapevolezza attiva la stringa di annullamento della coesione
del codice che costituisce il mio nòcciolo. Anche il mio Costrutto
conosce le tecniche di water-mark.
Mi disperderò come rumore di fondo nella griglia.
L'ultimo dato che analizzo è un'immagine dell'organismo che produceva
la tossina di base.
Un ragno al centro di una ragnatela.
Nik56


title: La griglia (EDS ragni)

author: Liutbald

text:
Nik56 wrote:
> Il mondo č una griglia perfetta. Io sono One-Night, programma di
> intercettazione dati a risposta empatica autoapprendente.
Mai sentito parlare del premio Alien ? Le iscrizioni sono giŕ scadute, ma
tienilo presente per il futuro. Per me, vinci a mani basse. Ti lascio il
link ? Va bene, come vuoi:
http://www.delosbooks.it/premi/alien/
E il premio Lovecraft ? Anche qui il termine per le iscrizioni č scaduto, ma
blablabla. Vuoi anche questo link ? Che palle che sei ! Va beh, eccolo:
http://www.delosbooks.it/premi/lovecraft/
Sai che la frase di apertura del tuo racconto mi ha ricordato Pi greco - il
teorema del delirio, capolavoro di quel pazzo di Darren Aronofsky ?
Il racconto che hai scritto č autobiografico, vero ? Sě, ne sono certo, non
mentire.
See you later, Nik ;)
Liutbald


title: La griglia (EDS ragni)

text:
Liutbald ha scritto:
> Che palle che sei !
:-)
> Sai che la frase di apertura del tuo racconto mi ha ricordato Pi greco - il
> teorema del delirio, capolavoro di quel pazzo di Darren Aronofsky ?
Va bene. Googlerò. thanks.
già mi sembra interessante.
> Il racconto che hai scritto è autobiografico, vero ? Sì, ne sono certo, non
> mentire.
Un pochino.........
> See you later, Nik ;)

Dasvidanya, tovarisch. :-)
nik56


title: VI PIACE l'APODITTICO

author: Yellow Kid

text:
www.apodittico.com
Un giornale di satira, che trovo molto interessante, ben scritto,
vorrei un vostro parere.
Ciao Grazie.
Yellow Kid.


title: oggi questo. perché c'è altro. formattazione cazzuta inclusa. dite grazie.

author: TS

text:
Vetrocubo
A volte guardo lontano, salendo con gli occhi per le colline intorno. Il
sole mi rimanda uno specchio lucente arancione, e io so
che lassù, in mezzo a quel verde che consola fra lo stomaco e la trachea,
c'è la casa di vetro. Niente a che fare con le case
coloniche della zona; niente da spartire con le ville degli industrialotti
della piccolissima provincia; niente, naturalmente, a che
vedere con i palazzi di vetro del potere e della finanza. Quella è solo una
grande casa di cristallo dove forse risuona anche il
vento. Oltre al mio desiderio.
Ho avuto spesso voglia di mettere insieme una spedizione per fare quei
chilometri in salita verso sud. Solamente per sentire
infrangersi il sole su quella serra perfetta. Ma è difficile trovare
compagnia per queste cose. Non si sa neanche come spiegarle,
cose di questo genere. Che potrei dire, "scusa, verresti con me a guardare
e ascoltare la casa trasparente appena fuori del
bosco, quella mezza coperta dalla vegetazione"? No.
Dunque non ho organizzato nessuna spedizione. Ma il cubo di vetro ha
continuato ad aspettarmi. Non mi sono mai sentita tanto
invitata in tutta la mia vita. Sono stata l'oggetto di un'attesa splendida
e geometrica.
                                               ***
Inizio a camminare di mattina, sulle spalle lo zaino grande che sembra un
covo di spie: non so cosa e chi troverò lassù, perciò
mi sono portata un po' di aggeggi. La tecnologia contro la solitudine,
l'ultima frontiera prima della fine dell'umano. O magari solo
una manicata di pigrizia in procinto di scriversi nel gene. Buffo, credo
che l'incipit della mia elichina di DNA sia rimasto in
bianco.
Intorno alla casa c'è un gran silenzio, sottolineato dagli alberi che si
muovono verso il cielo come pennelli. Contrariamente alle
immagini delle mie fantasie, non si può vedere dentro. Nessuna trasparenza.
Solo pareti di specchio che riflettono il sole.
Cambio prospettiva e cerco un'entrata.
Invece di una porta trovo un muro girevole che si aziona premendo un piede
su qualche congegno mascherato dall'erba: una
rotazione ordinata, e ho una poltrona davanti, comoda e attaccata al vetro
con lo schienale. Mi siedo, rapita dall'incoscienza -
che resta sempre il fattore più affascinante di una vita umana. La parete
descrive il suo tragitto e si ferma. Sono all'interno.
Subito mi intralciano il passo, appoggiati per terra, portafoto di varie
fogge. Lì dove mi aspetto ricordi caldi, confusione e
qualcosa che trapeli amore c'è solo il ghiaccio di volti seri, le bocche
strette e gli occhi sull'obbiettivo. Sono così uniformi, quelle
facce, che penso a qualche prova, a pose studiate per raggiungere un
risultato preciso; che tuttavia sembra sfuggire, perché il
fotografo insiste e le foto si accumulano debordando sul pavimento... Ma mi
accorgo che sono solo teorie. Potrebbe anche
essere la famiglia di quella casa, come la casa priva di un dentro
visibile, riflettente chi guarda... Io sono così, forse. «No, tu sei
diversa», mi dice alle spalle la voce profonda e calma di un vecchio con la
barba bianca, distinto, signorile. Il genere di persona
che non mi piace. Uno dei generi di persona che non mi va giù.
- Sei diversa perché non hai un taglio fermo sul viso. I tuoi lineamenti
sono troppo mobili. Non vai bene.
- Sono in una specie di trappola, vero?
- Dipende da come la prendi. Ti stai annoiando qui?
- Per niente. Almeno per ora.
- Non si può passare tutto il tempo in contemplazione, no?
- Contemplazione? Io? Se non fossi spaventata riderei.
- Ecco, vedi: non va. Ridere proprio non va bene...
Ha raccolto una foto ed è tornato a fissare qualcosa. Se questo qualcosa
c'è o non c'è, io non lo so.
Un tipo di persona che mi piace è un giovane straniero che fruga sugli
scaffali del supermercato; porta una borsa a tracolla e
veste in modo semplice; quasi sempre ha i capelli chiari e viene dal nord.
Non mi guarda mai ed è molto riservato. L'ultima
volta l'ho visto due o tre settimane fa al frigo della carne già tagliata.
Aveva un giaccone blu e la solita borsa. Guardava la carne,
non la gente. Al contrario di me. Forse per questo io non vado bene.
- Davvero: tu sei troppo attenta agli altri. Chi non sa concentrare la
propria introversione come sul fuoco di una lente, finisce
che la disperde; e glielo si legge sul viso, sulle espressioni. Sulle foto
non va bene. Capisci?
Capisco, e questo capire mi fa sentire incredula di me stessa. Che vuole
questo vecchio?
- Se lasci sfuggire te stessa dal fuoco della lente non brucerai niente e
nessuno. Lo vuoi veramente?
- Senta, signorboh, ma pretende sul serio che le sue metafore mi siano
chiare?
- L'hai detto tu che capivi...
- Forse intuivo, non lo so. Comunque fino a lì ci arrivavo. Ma ora mi sta
andando sull'esoterico. No?
- Va bene piccola stronza.
Si è incattivito improvvisamente, mi ha mollato in questa grande stanza di
vetro e non ho visto dove si è infilato.
Ho provato la poltrona con cui sono entrata, ma non riesco a trovare il
verso di uscire. Ora ho paura. Il vecchio ha avuto uno
scatto proprio cattivo. Ci sono delle scale sull'altra parete. Le salgo
guardando fuori, verso quegli stessi alberi che qualche ora
fa ho visto da lontano. Perché la casa, verso l'esterno, è trasparente.
Opaca fuori ma non dentro. Penso che questo posto
sembra la concretizzazione di un cazzutissimo tropo. Quale, però,
vattelapesca.
In cima alle scale c'è un letto, così, senza che ci sia una camera. Mi ci
siedo e mi sfilo lo zaino; lo apro e prendo la calamita.
Lascio lo zaino sulla coperta e torno di sotto. Comincio a saggiare il
perimetro della costruzione con la calamita sulla mano
aperta. L'unica faccia del cubo al di fuori della mia portata è il
soffitto. Le altre passano tutte il controllo, indenni: nessun
marchingegno di metallo - neanche dalle parti di quello che era stato il
mio ingresso. Niente. Allora torno di sopra e metto i
piedi sul letto. Così tocco quasi il solaio. Sporgo la calamita e quella
viene risucchiata via dalla mia mano, sbattendo con un
tonfo sordo e fermandosi contro qualcosa che non vedo. Ma vedo l'intonaco
rigonfiato. Lo raschio con l'ombrellino telescopico
che ho tolto dallo zaino, dopo averlo usato per scalzare il mio piccolo
magnete dalla sua postazione. Sotto la crosta gessosa
appare un pulsante. Lo spingo col manico dell'ombrello e il tetto si apre
sulla mia testa. Avverto una folata fresca e odorosa,
l'affetto dei cipressi la sera.
Rasserenata dall'aria, piena di una gioia immotivata, mi sdraio sul letto e
guardo il cielo nudo, e le punte degli alberi, e nubi e
uccelli e quel che passa. «Che bello», penso, «una cosa che ho sempre
desiderato fare». E sono stupita di questo pensiero.
Qualcosa, forse il tramonto, la brezza o me stessa, mi scuote; raccolgo lo
zaino ed esco dal cubo arrampicandomi sulla
faccia-tetto. Sono ritta sulla vetta, ora, e domino la piccola vallata.
Risplendo come una torcia che non brucia, e il sole mi bacia
prima di abbassarsi.
Faccio un salto e sono sul prato. Scappo verso casa. Sono a piedi ed è
quasi buio.
- Non è ancora finita.
È una voce nuova. Ha un accento strano. Mi giro e ho dietro una persona che
mi piace, misurata, giovane, attenta a quello che
fa. Però questa volta mi guarda. Insolito, emozionante.
- Chi sei?
Non glielo vorrei chiedere, ma in fondo non lo conosco.
- Apri lo zaino, piccola stronza...
Ci resto malissimo. Sento le gambe in pappa, i crampi allo stomaco, il
mondo che crolla e la notte che ulula come nelle favole.
Apro lo zaino con mani legnose, malferme. Dentro c'è una grande fotografia
del vecchio. Un primo piano dall'espressione
assente in tutte le sfumature del gelo.
Corro, mentre le gambe si fanno forza e sento che neanche quella persona mi
piace. Corro e la mia percezione si imbroglia: non
distinguo alberi e sentieri, ma l'essenza cattiva del genere umano. Ho
paura. Ho paura anche soltanto a pensare a quel giovane
straniero. Mi ha tradita, senza ragione. Sono rimasta completamente sola.
Corro. Sono forte adesso. Corro velocissima. Mi
riconsegno al calore di un momento sperato da lontano. Mi fermo sotto casa
e metto a fuoco verso sud. C'è una collina che
non ho esplorato ancora.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


author: Patmos

text:
TS ha scritto:
> Vetrocubo
> A volte guardo lontano, salendo con gli occhi per le colline intorno
> ecc ecc...
yawn!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
> yawn!
sta parecchio male sbadigliare in pubblico con tutte quelle carie.
lo sai che il tuo amichetto fa anche il cavadenti, se glielo chiedi?
e soprattutto: lo sai che sono due anni che mi stai antipatico? finiscila,
ormai ho capito.
sció.
p.s. chi volesse il parere tiessico sulle ultime sparate di quello che
gente come questo assonnato vota si rechi al sito, novello libro degli
ospiti. niente "arte", solo verità. chi non volesse niente non rompa.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


text:
TS ha scritto:
> > yawn!
> sta parecchio male sbadigliare in pubblico con tutte quelle carie.
> lo sai che il tuo amichetto fa anche il cavadenti, se glielo chiedi?
> e soprattutto: lo sai che sono due anni che mi stai antipatico? finiscila,
> ormai ho capito.
> sció.
visto che me lo chiedi gentilmente ti accontento
in ogni caso non ho amichetti, né cavadenti né altro
sono troppo antipatico



title: Nulla attende

author: Fa-sum`

text:
labbra in un incanto,
accese di rosso
guance rigate dal pianto,
specchio del rimorso
a volte, per pietà, anche rincorso;
forse,
avresti dovuto capire,
smuovere prima il vuoto
ti volti e il passato è sparito
il presente ti ha ora sconvolto
il futuro? dissolto
la prima parte riguarda l'Oggetto, gli Altri, la seconda, il Soggetto,
l'Io.
come sempre, onorato dei commenti.
Saluti.
Fa-sum
--
http://www.facens.org
 - my blog


title: per Alex

author: Asmodeo

text:
Identità
Sapeva che quella sarebbe stata la sua ultima notte da incravattato.
Prese con sé la morte e s'allontanò tra i cespugli dei suoi deserti in
fiore.
Estrasse impotenza dai petali della vanità per assaggiarne le essenze.
Si chinò.
Vomitò il proprio sguardo impreciso e senza urlare spogliò violento la luce
dell'incertezza.
Fu crocifisso con gli occhi al suolo, dicono.
Si meravigliò, quando si rese conto che costui respirava con il suo stesso
fiato.


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

author: nenroza

text:
   ...non è Pierfranco Amoretti!
--
http://nenroza.splinder.com/


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

author: Pierfranco Amoretti

text:
nenroza ha scritto:
>   ...non è Pierfranco Amoretti!
PRESENTATI CHE TI INONDO DI PISCIO, FIGLIO DI TROJA!


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

text:
http://nenroza.splinder.com/
   piacere, Richard ;-)


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

text:
nenroza ha scritto:
>
http://nenroza.splinder.com/
>
>   piacere, Richard ;-)
Tu c'hai poco da fare il furbetto.
Anzi, levati dai coglioni, mentecatto.


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

text:
Pierfranco Amoretti ha scritto:
> Anzi, levati dai coglioni, mentecatto.
   ok sparisco,
però sappi che ne ho visti de mejo
ciao, rik


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

author: asmodave

text:

Sai che sembri un _vero_ psicopatico?
Che t'č successo?
Come mai sei cosě invelenito?
Possa capire che tu te la prenda con Stirner, ma Nenroza??
"TI INONDO DI PISCIO FIGLIO DI TROJA"?!?
Sai che quando fai asserzioni tali si sente quasi il suono delle tue
rotelline che sbiellano?
TRIKKETETRAKKETETROKTRAK!
Non ci fai caso, a quel rumorino?
Bye,
D.
p.s.: sai che in fondo (molto in fondo) quelli come te mi fanno compassione?
p.p.s.: io fossi in te mi rivolgerei ad uno psichiatra, portandomi appresso
un campionario dei tuoi ultimi post (e questa non č una battuta).
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

text:
"asmodave" <
reti...@inwinde.it
> >
> Possa capire che tu te la prenda con Stirner, ma Nenroza??
ah tu puoi capire? io credo che tu sia più pericoloso di lui. almeno lui si
presenta per quello che è invece tu reprimi la tua proprensione dietro un
buonismo falso.


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

text:
							Il 10 Mag 2006, 16:04, "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:

> ah tu puoi capire?
sì, posso.
> io credo che tu sia più pericoloso di lui.
io invece credo che tu - come sempre - ti prenda troppo sul serio.
mi pare che sia _tu_ quello che mi ha dato dello stronzo perché scambiavo
opinioni con Bertolazzi...
o sbaglio?

> almeno lui si
> presenta per quello che è invece tu reprimi la tua proprensione dietro un
> buonismo falso.
ma quale falso buonismo?
io di te non mi preoccupo proprio...
e poi ti faccio notare che quello che più di una volta ha usato ias in modo
improprio sei te...
e se ti stai chiedendo a cosa alludo, mi riferisco ai tuoi sfoghi e ai tuoi
proclama politici, che proprio non ci incocchierebbero una cippa con ias.
invece, quella volta che ci desti degli stronzi io e Bertolazzi si discuteva
attorno ad un post inerente l'oggetto di questo niusgrup, al 100%.
ma evidentemente confondi le proprietà pubbliche con quelle private.
per non parlare poi del cattivo gusto e delle stronzate che dici.
la mia "propensione"?
io di mio manco ti avrei inchiappettato...
se siamo qui ora è perché sei un cafone egomaniaco, tutto lì.
D.



title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

text:
"asmodave"
reti...@inwinde.it
> ma evidentemente confondi le proprietŕ pubbliche con quelle private.
> per non parlare poi del cattivo gusto e delle stronzate che dici.
>
> la mia "propensione"?
> io di mio manco ti avrei inchiappettato...
> se siamo qui ora č perché sei un cafone egomaniaco, tutto lě.
ecco bravo cosě va meglio


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

author: diavoletto sulla spalla di nenroza

text:
asmodave ha scritto:
> Possa capire che tu te la prenda con Stirner, ma Nenroza??
   Ha fatto bene, nenroza è un gran paraculo!!!


title: SE QUALCUNO RUBA UN FIORE PER STIRNER

author: Nicola Cudemo

text:
>TRIKKETETRAKKETETROKTRAK!
>Non ci fai caso, a quel rumorino?
ROTFL :-)
nik56


title: nella gola arida serrata

author: Isabòt

text:
Troppo per nome faceva capriole rosso sfumato in mente
bada a saperne quasi l'inquietante silenzio della piccolezza
persino con confidenza dalle sue braccia robuste;

Prese il rumore d'una carrozza della disgrazia
e taciturno inquilino un rifiorire di spazio;
Descrisse l'impressione di quelle sanguisughe nuotanti sotto i suoi gusti
e tornò presso le giornate pregando davanti al cancello del bisogno:
di volontà cadrebbe sapendo di me per te con tanta vita
e i ricordi
e il momento
in fila gialla sfuggendo in quella sera della vita che non aveva trovato nulla quassù.
	Isabòt,
http://www.thesquarerootof-1.com