title: |RACCONTO| Un viaggio del passato (per alcuni repost)

author: scirio

text:
Dai viaggi dello scirio, capitolo perso:
"Circa ogni dieci anni, mi tocca andare a trovare i parenti del sud.
Più precisamente la nonna che abita in uno sperduto paese vicino a
 caserta
(argz).
Questo famigerato evento mi porta a contatto con luoghi e persone che un
buon ragazzo del nord dimentica solo dopo anni e anni di psicoterapiaz!
In tutti i moudi (argz parola da terronz) ecco la mia gita nel degrado
urbano brevemente riassunta.
La partenzaz: viaggio in treno massacrante, una marea di ore di treno
 in una
cuccetta da fare invidia a quella usata da fantozzi per andare al
 casinò con
il mega direttore galattico.
Unica consolazionez, il nuovo cellularez, grazie al quale mi son visto
 il
mio primo divx in uno schermo poco più grande del cinematografo dei
 puffi.
Ci ho perso cinque diotriez ma mi son sentito molto figo a guardarmi un
intero filmz su cellu (fa molto managerz).
Dopo una nottata insonne, piena di puzzette dei vicini, eccomi arrivato
 alla
stazione di caserta.
Ad aspettarmi c'è lo zio franco (detto franchino per le potenti
 ascelle),
rutto di saluto e partenza verso il mitologico paese.
Avete presente fonzie? Ecco franchino è un fonzie del sud sui 40 anni,
 un
vero tutto fare con pettinatura anni 70.
Viaggio in macchina tranquillo per i primi quindici secondi, poi
 franchino
ha messo su la cassetta di pupo ed ha iniziato a cantare a mo di
 fiorelloz
(mannaggia u curc u riavolo).
Arrivo alla casa della nonna giusto per il mega pranzo galattico.
I partecipanti: mia matre, la nonna (che tutti chiamano singiulinel),
 la zia
proveniente da ostia (argz altra razza terronz), franchino e consorte,
 la
famosa zia Mimì.
Inizia il pranzo con interrogatorio di terzo grado "ti si fidanzà?"
Mannaggia u curc u riavolo, io sto a rodere tutto l'anno a milano per
arrivare in questo covo di terroni a farmi prendere per ricchiò? Sembra
 di
essere su IHU!
Dopo aver raccontato la solita palla che cambio tante ragazze quante
mutande, mi son dovuto cimentare nel pranzo prova per dimostrare di
 essere
un buon terrone. Prova miseramente fallita a causa del mio stomachino,
quindi mi son dovuto sentire dire "come mai non mangi, non stai bene?"
inutile dire che la gara di pasto l'ha vinta franchino (con la sua
 forchetta
truccata), con le sue mega porzioni da far venire un infarto a qualsiasi
bambino dell'africa al solo sguardo di tanta ingordigia.
Avete presente i film di Bud Spencer e Terence Hill? Ugualiz!
Anche il miglior chirurgo avrebbe sboccato alla vista di quello
 spettacolo
ripugnantez. Mi ricordo che nei film di barbari mangiavano con più
 classez.
E così il primo giorno è passato con un bel mal di panciaz ed il mal di
testa guadagnato dal viaggio insonne.
La sera è venuto a trovarci zi peppe, un vero uomo bottiglia, che non è
sobrio dal 1940, alto poco più di kappa.
Ha iniziato a bere con la zia di ostia e hanno iniziato a comunicare in
 uno
strano linguaggio, cambiando il colorito della faccia ad ogni
 bicchiere, poi
mi hanno chiesto se volevo bere e dopo la decima volta che ho rifiutato
dicendo che non bevevo, ho dovuto accettare per non passare per ricchiò
 ("si
nun bevi nun si omm").
La mattina dopo con franchino abbiam accompagnato la zia di ostia alla
stazionez e io ho dovuto aspettare in macchina per evitare che i ladroni
rubassero quel catorcio di car che a milano solo lo sfascia carrozze
 avrebbe
tirato su.
Una macchina che cigola anche stando ferma, capace di far venire il mal
 di
mare anche a braccio di ferroz!
Fatto sta che dopo un pò inzio ad avere caldo chiuso in quel sarcofago
 al
sole, così esco e aspetto in piedi davanti alla macchinaz.
Mentre aspetto mi viene in mente il film "noi ragazzi dello zoo di
 berlino"
dove il protagonista si prostituisce davanti alla stazionez,  e penso
"ammazza se ci assomiglia questa stazionez" e mentre lo penso arriva una
macchina con un vecchio che mi fissa intensamentez. Mi giro, mi tocco i
baffetti  che mi eran cresciuti dalla partenzaz e penso che anche lo
protagonista del filmz li aveva, mi rigiro verso il vecchio e questo mi
sorride e io "merdaz".
Per fortuna poi è arrivato franchino che mi ha portato via, sotto lo
 sguardo
deluso del vecchioz.
Il giorno dopo franchino ha la brillante idea di andare a pesca. Così mi
porta col bolide su un fiumiciattolo dallo strano colorito marrone e
 pieno
di strane bollicine e schiumaz (sarà stato un fiume vulcanicoz).
Dopo una mattinata passata a riempire l'acqua di montature e senza manco
aver preso un pesce ratto, decidemmoz di menare le tolle e di comprare u
pesce in negozioz.
Dopo qualche giorno di pasti intensiz inizio a sentirmi poco benez,
 sarà il
cibo troppo genuino, l'aria senza smog, la mancanza di conservantiz, in
tutti i moudi, sono sempre più stanco e debolez. Io che a milano
 affrontavo
pugiliz enormi, io che battevo tutte le classifiche sui ngz, sono
 ridotto ad
una larva che magna e dorme.
L'altro giorno mi han presentato un cugino di venticinquesimo grado, io
parlavo e lui non capiva "ma chist come parla?" e io "é italiano non lo
capisciz? Non le usate le zeta quiz?"
Dopo un ennesima gita ai parenti, finalmente appare una gnocca, ma son
talmente emozionato che farfuglioz "zzzzzz" così lei mi prende per un
intellettuale e se ne va stufa (d'estate?)
Cmq da queste parti trombano tutti, una mia amica di infanziaz con la
 quale
giocavo al dottorez l'ho ritrovata con 3 figli "hai fatto carriera
all'ospedale?" ci ho chiesto io.
Bo, più sono poveri e più si riproduconoz.
Queste nottate in barbagiaz le ho passate dividendo il letto con la
simpatica gatta di casaz, detta tombolina, da me presto soprannominata,
Flauto Lenza, per le bombe che era in grado di lanciare in piena notte.
Cmqz dopo una settimana di sacrifici è finalmente giunto il giorno del
ritorno alla civiltàz, manca solo il terribile viaggio in trenoz e poi
 potrò
respirare di nuovo i gas di scarico di milanoz e mangiarmi un sano
 piatto di
polentaz.
In buona sostanza, je suis tournè(z)"
--
"Non aspettarti niente, ma sii pronto a tutto." (Quoto)
http://scirio.altervista.org
 -
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http://moofushi.altervista.org
 -
http://ihu.altervista.org


text:


cazzo ti è tornata la zeta?
--
all work and no beer makes mat a dull boy
[mat666] utente linux: #409566 - utente micromolle: ROTFL
[hell] macchina linux: #316069 - macchina micromolle: LOL


author: Massimo B

text:
>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>
> cazzo ti è tornata la zeta?
a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
a te è scomparso il quoting.
--
Massimo B.
www.raccontidiviaggio.com
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Un uomo che parte per un viaggio non è mai lo stesso uomo che torna da
un viaggio.
Saggezza orientale
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text:
Il 20 Feb 2006 09:55:37 +0100 nel ng
 it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "[mat666]"
 <
mat...@libero.it
> scrisse:
> Il 20 Feb 2006 08:52:27 +0100, scirio ha scritto:
>
>> Dai viaggi dello scirio, capitolo perso:
> ""
> cazzo ti è tornata la zeta?
copia e incollaaaaaaa



text:
Il Mon, 20 Feb 2006 09:57:23 +0100, Massimo B ha scritto:
>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>
>> cazzo ti è tornata la zeta?
>
> a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
> a te è scomparso il quoting.
non veniva fornito di serie.



text:
Sembra che scirio abbia detto :



cipolentone! :-)
--
Dr.ICE
Scrivo a dieci dita ma senza testa.


text:
Il 20 Feb 2006 11:03:45 +0100 nel ng
 it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "Dr.ICE"
 <
fabio....@nospam105.net
> scrisse:
>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>
> cipolentone! :-)
>
gradisce una cadrega? :)



text:
Sembra che scirio abbia detto :
> Il 20 Feb 2006 11:03:45 +0100 nel ng
>  it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "Dr.ICE"
>  <
fabio....@nospam105.net
> scrisse:
>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>
>> cipolentone! :-)
>>
> gradisce una cadrega? :)
no, un Cadregòmm! :-)



text:
> Il Mon, 20 Feb 2006 09:57:23 +0100, Massimo B ha scritto:
>
>>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>>
>>> cazzo ti è tornata la zeta?
>>
>> a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
>> a te è scomparso il quoting.
>
> non veniva fornito di serie.
è una battuta?



text:
Il 20 Feb 2006 12:16:26 +0100 nel ng
 it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "Massimo B"
 <
in...@raccontidiviaggio.com
> scrisse:
>> Il Mon, 20 Feb 2006 09:57:23 +0100, Massimo B ha scritto:
>>
>>>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>>>
>>>> cazzo ti è tornata la zeta?
>>>
>>> a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
>>> a te è scomparso il quoting.
>>
>> non veniva fornito di serie.
>
> è una battuta?
>
belli i tuoi viaggi, compliments



text:
>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>
> cipolentone! :-)
sapendo che questo post finisce ANCHE su altri ng, si prega di quotare,
o ancora meglio postarlo su ng appropriati.



text:
> Il 20 Feb 2006 12:16:26 +0100 nel ng
>  it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "Massimo B"
>  <
in...@raccontidiviaggio.com
> scrisse:
>
>>> Il Mon, 20 Feb 2006 09:57:23 +0100, Massimo B ha scritto:
>>>
>>>>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>>>>
>>>>> cazzo ti è tornata la zeta?
>>>>
>>>> a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
>>>> a te è scomparso il quoting.
>>>
>>> non veniva fornito di serie.
>>
>> è una battuta?
>>
>
> belli i tuoi viaggi, compliments
grazie. ;-)



text:
Il Mon, 20 Feb 2006 12:16:26 +0100, Massimo B ha scritto:
>> Il Mon, 20 Feb 2006 09:57:23 +0100, Massimo B ha scritto:
>>
>>>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>>>
>>>> cazzo ti è tornata la zeta?
>>>
>>> a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
>>> a te è scomparso il quoting.
>>
>> non veniva fornito di serie.
>
> è una battuta?
sì, dici che ho scelto il ng sbagliato?



text:
> Il Mon, 20 Feb 2006 12:16:26 +0100, Massimo B ha scritto:
>
>>> Il Mon, 20 Feb 2006 09:57:23 +0100, Massimo B ha scritto:
>>>
>>>>>> In buona sostanza, je suis tournè(z)"
>>>>>
>>>>> cazzo ti è tornata la zeta?
>>>>
>>>> a lui è tornata la zeta (probabilmente è un problema di tastiera),
>>>> a te è scomparso il quoting.
>>>
>>> non veniva fornito di serie.
>>
>> è una battuta?
>
> sì, dici che ho scelto il ng sbagliato?
anche qui facciamo battute, ma questa sul quoting credo non venga
capita.



text:
Il Mon, 20 Feb 2006 13:34:18 +0100, Massimo B ha scritto:
> anche qui facciamo battute, ma questa sul quoting credo non venga
> capita.
allora mi adeguo



text:
> Il Mon, 20 Feb 2006 13:34:18 +0100, Massimo B ha scritto:
>
>
>> anche qui facciamo battute, ma questa sul quoting credo non venga
>> capita.
>
> allora mi adeguo
questo è un punto a tuo vantaggio ;-)



text:
Il 20 Feb 2006 13:35:24 +0100 nel ng
 it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "[mat666]"
 <
mat...@libero.it
> scrisse:
> Il Mon, 20 Feb 2006 13:34:18 +0100, Massimo B ha scritto:
>
>
>> anche qui facciamo battute, ma questa sul quoting credo non venga
>> capita.
>
> allora mi adeguo
bè però il primo reply completo va bene, anzi, serve per i più distratti
dal secondo reply si quota :)



text:
Il 20 Feb 2006 14:33:06 +0100, scirio ha scritto:
> Il 20 Feb 2006 13:35:24 +0100 nel ng
>  it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "[mat666]"
>  <
mat...@libero.it
> scrisse:
>
>> Il Mon, 20 Feb 2006 13:34:18 +0100, Massimo B ha scritto:
>>
>>
>>> anche qui facciamo battute, ma questa sul quoting credo non venga
>>> capita.
>>
>> allora mi adeguo
>
> bè però il primo reply completo va bene, anzi, serve per i più distratti
> dal secondo reply si quota :)
diciamo che serve per chi ha plonkato scirio lol



text:
Il 20 Feb 2006 14:30:45 +0100 nel ng
 it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "[mat666]"
 <
mat...@libero.it
> scrisse:
>> bè però il primo reply completo va bene, anzi, serve per i più distratti
>> dal secondo reply si quota :)
>
> diciamo che serve per chi ha plonkato scirio lol
è una leggenda metropolitana quella del plonk  :)



text:
> Il 20 Feb 2006 13:35:24 +0100 nel ng
>  it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "[mat666]"
>  <
mat...@libero.it
> scrisse:
>
>> Il Mon, 20 Feb 2006 13:34:18 +0100, Massimo B ha scritto:
>>
>>
>>> anche qui facciamo battute, ma questa sul quoting credo non venga
>>> capita.
>>
>> allora mi adeguo
>
> bè però il primo reply completo va bene, anzi, serve per i più distratti
> dal secondo reply si quota :)
ti consiglio di dare una lettura a questo link:
http://groups.google.com/group/it.hobby.viaggi/browse_frm/thread/cf8fc9d303e111da/e4c9fa7f70e8528f?tvc=1&q=quoting#e4c9fa7f70e8528f



text:
Il Mon, 20 Feb 2006 14:52:26 +0100, Massimo B ha scritto:
> Un uomo che parte per un viaggio non è mai lo stesso uomo che torna da
> un viaggio.
si può quotare la firma?



text:
Sembra che Massimo B abbia detto :
....che torna da un viaggio
addirittura



text:
Il 20 Feb 2006 14:52:26 +0100 nel ng
 it.arti.scrivere,it.hobby.viaggi,it.hobby.umorismo, "Massimo B"
 <
in...@raccontidiviaggio.com
> scrisse:
> ti consiglio di dare una lettura a questo link:
>
http://groups.google.com/group/it.hobby.viaggi/browse_frm/thread/cf8fc9d303e111da/e4c9fa7f70e8528f?tvc=1&q=quoting#e4c9fa7f70e8528f
>
io c'ero (cit.)
http://tinyurl.com/fl2fb



text:
> Il Mon, 20 Feb 2006 14:52:26 +0100, Massimo B ha scritto:
>
>> Un uomo che parte per un viaggio non è mai lo stesso uomo che torna da
>> un viaggio.
>
> si può quotare la firma?
certo.
--
Massimo B.
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Un uomo che parte per un viaggio non è mai lo stesso uomo che torna da
un viaggio.
Saggezza orientale



text:
> Sembra che Massimo B abbia detto :
> ....che torna da un viaggio
>
> addirittura
?



title: affissioni

author: annibale anguillara

text:
Pino Quattrocchi
Mi chiamo Pino Quattrocchi e per mestiere attacco necrologi ai muri. La
strada è autopercorrente, sempre quella, con la striscia bianca in mezzo e
ogni tanto le strisce pedonali. Lavoro col motorino e spesso sorrido tenendo
sottobraccio un fascio di effigi del morto di turno. Di solito il mio lavoro
si svolge di notte e comunque è più bello farlo nella solitudine, senza
nessun padrone intorno a disturbare il mio pigro senso del dovere.
Sapete bene che uno valido, come me, dovrebbe cercarsi un lavoro più
dignitoso. Vorrei fare senza dubbio quello che mi riesce meglio.
Di certo per me attaccare necrologi ai muri è un ripiego. Io sono un grande
cacciatore di topi: forse perché penso come loro, mi piace il formaggio e
anche perché amo correre radente ai muri.
Adoro questo motorino scoppiettante e veloce, uno dei pochi amici, insieme
alla caffettiera, al letto, alla bottiglia e a Carmelo il meccanico. Carmelo
è sempre molto gentile con me e me lo dice spesso: - un ragazzetto biondo
come te dovrebbe seguire la propria vocazione, dovresti fare di meglio.
Da giovane, una volta ho fatto la domanda per entrare nei carabinieri, però
la divisa mi stava troppo grande; ma ho cambiato idea definitivamente quando
due carabinieri sfottenti mi sequestrarono il motorino nel settembre del
novantatrè. Ho dovuto lavorare per mesi facendo il bracciante in campagna
per riaverlo, con i panieri carichi di limoni che sono pesanti quando li
porti a sei a sei o a otto a otto, per un'intera giornata. E tutto questo a
causa di quei manichini dalla risatina velenosa.
Questo signor Biagio Di Re che è morto, di anni 69, lavoratore instancabile
e marito e padre amorevole, lo piangono inconsolabili, la vedova i figli,
Matteo e Pietro, e i nipotini, Gianluca, Deborah,  Donata e Gian Biagio.
Dietro il necrologio, uno strato di colla, e oltre la colla il muro e oltre
il muro, non si sa. Forse c'è il mondo. Dev'essere molto bravo lo scrittore
di necrologi, perché con poche parole ha spremuto il succo di tutta la sua
vita e il grande dispiacere dei suoi familiari. Il Biagio è fortunato: ha la
sua brava carta pressata su uno strato di colla fresca. E sulla carta c'è
scritto molto di lui, quasi tutto quello che c'era da dire.
Mi piace andare in giro in questa notte dolce, ora che il giro è finito.
Potrei andare a casa, ma cammino ancora un altro po', perché nessuno mi
aspetta e non ho nemmeno animali, cani o gatti che mi riempiano di piacere,
rallegrandosi al mio arrivo. In effetti, gli animali li detesto e mi
spaventano, perché sono diversi da noi uomini e anche diversi tra loro.
Anche le donne mi sembrano molto diverse da noi uomini e molto diverse tra
loro. Mi piacciono un po' di più degli animali però. Mi sono molto
dispiaciuto quando nel settembre del novantatrè ne ho investita una con il
motorino. Si chiama Paola, Paola Bilardo e mi ha intentato una causa per
risarcimento danni che dura ancora. Ho un avvocato bravo a perdere tempo,
mentre lei ne ha cambiati tre e ha avuto tre bambini. La lentezza della
giustizia propizia la fertilità delle donne; ho capito così e questa cosa
non me la posso togliere dalla mente e non me la spiego.
Di tanto in tanto mi ubriaco col mio amico Carmelo, il meccanico, e si parla
del motorino, della sua casa che costruisce da anni, un pezzo abusivo alla
volta e di donne. A volte ci capita di litigare per cose stupide. Una volta
si è offeso perché gli ho detto che non era giusto, come lui aveva fatto,
edificare una casa dentro il letto di un torrente secco. Poi gli ho chiesto
scusa: un amico è un amico, come un caffè è un caffè. Non stai tutto il
giorno con un amico e non prendi continuamente caffè. Lo fai quando ne hai
voglia. Quando sei libero, dal lavoro e da tutto il resto.
--
http://web.tiscali.it/misentopocobeneoggi/
icq 253226006


title: affissioni

author: camilla

text:
"annibale anguillara"
news:sVASb.2917$
Mt6....@twister2.libero.it
Commento tecnico:
usi lodevolmente una scrittura svagata e antiretorica per sottintendere
significati niente affatto leggeri.
Commento emotivo:
uau che bello
ciao
C.


title: affissioni

author: farfallina

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
> Pino Quattrocchi
Non sono bravo a fare commenti. Quello che posso dirti č che il tuo
racconto mi č piaciuto.
ciao! ciao!
farfallina


title: affissioni

author: Camillo

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.com
> ha scritto
> Pino Quattrocchi
ti tengo d'occhio.


title: affissioni

author: Magų

text:
Semplice e geniale.
--
Magů


title: affissioni

author: Annibale Anguillara

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:7PMSb.3669$Mt6.1...@twister2.libero.it...

Azzie..


title: affissioni

text:
"Camillo" <
camillospam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:kyUSb.17742$VS6....@tornado.fastwebnet.it...
> "annibale anguillara" <
etna...@katamail.com
> ha scritto
>
> > Pino Quattrocchi
>
> ti tengo d'occhio.
Azz... mi sento osservato... perň ci godo... mi sento un po' come Moana,
bunanima ;)
Annibale Anguillara


title: affissioni

text:
"farfallina" <
evin...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8WNSb.3907$Mt6.1...@twister2.libero.it...

Azzie...
Ciao


title: affissioni

text:
"Magů" <magů@magů.com> ha scritto nel messaggio
news:lKUSb.5263$U4.1...@twister1.libero.it...
> Semplice e geniale.
>
> --
> Magů
Semplice si, geniale... Auh ma che vi č preso?
L'ho detto a Camillo che mi sento un po' come Moana... ora rettifico...
Moana nel suo genere era veramente geniale...
io non credo di essere altrettanto bravo ;)
Annibale Anguillara


title: affissioni

author: il pazzo dei bonsai

text:
Annibale Anguillara <
etna...@katamail.com
> ha scritto:
> Semplice si, geniale... Auh ma che vi è preso?
> L'ho detto a Camillo che mi sento un po' come Moana... ora
> rettifico... Moana nel suo genere era veramente geniale...
> io non credo di essere altrettanto bravo ;)
né, ipotizzo, ti andrebbe di verificarlo...


title: affissioni

text:
Annibale ha scritto
> L'ho detto a Camillo che mi sento un po' come Moana... ora rettifico...
> Moana nel suo genere era veramente geniale...
> io non credo di essere altrettanto bravo ;)
Non ho capito, a proposito di Moana... rettifico o retti'fica?
Magů


title: affissioni

author: MaxVanLooN

text:
annibale anguillara ha scritto:
> Pino Quattrocchi
> Mi chiamo Pino Quattrocchi e per mestiere attacco necrologi ai muri.
[cutted]
Annibale ma sai che mi è piaciuto proprio tanto tanto ? :)
Soprattutto questo passaggio:
> Dietro il necrologio, uno strato di colla, e oltre la colla il muro e oltre
> il muro, non si sa. Forse c'è il mondo. Dev'essere molto bravo lo scrittore
> di necrologi, perché con poche parole ha spremuto il succo di tutta la sua
> vita e il grande dispiacere dei suoi familiari. Il Biagio è fortunato: ha la
> sua brava carta pressata su uno strato di colla fresca. E sulla carta c'è
> scritto molto di lui, quasi tutto quello che c'era da dire.
Salud
Max
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: affissioni

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:EtwTb.180544$VW.73...@news3.tin.it...
> Annibale Anguillara <
etna...@katamail.com
> ha scritto:
>
> > Semplice si, geniale... Auh ma che vi č preso?
> > L'ho detto a Camillo che mi sento un po' come Moana... ora
> > rettifico... Moana nel suo genere era veramente geniale...
> > io non credo di essere altrettanto bravo ;)
>
> né, ipotizzo, ti andrebbe di verificarlo...
rettifico: non c'č niente da verificare ...


title: affissioni

author: lubna

text:
"camilla" scrive su A.A. che scrive:
>[...]

concordo :-)
lubna


title: [RB] Vita e morte di O.J. Jameson

author: Marcello

text:
Stanno arrivando le belle giornate, e lei continuava a seccarmi col mutuo da
pagare, per questo l'ho fatta a pezzi con l'ascia. - Gli disse O.J. Jameson,
un pezzo di negrone alto due metri
- Non voglio certo scusarmi. Ho sbagliato e pagherò - Continuò col suo
accento del sud. - E' solo che la gente non deve credere che io sia
cattivo. -
Il giudice T.K. Singleton era perplesso.
- Perchè, cosa te ne frega della gente? - domandò  - tra poco friggerai
sulla sedia, lo sai che non hai scampo -
O.J si raddrizzò, pareva ancora più alto. I due poliziotti al suo fianco si
irrigidirono, uno portò la mano alla fondina della pistola. O.J era
immenso.Immenso.
Pareva un re. Un re africano deposto, catturato e prigioniero forse, ma pur
sempre un re. Fissava il giudice e stava per dire qualcosa di solenne.
- Cos'è successo nella tua testa - pensava T.K. Singleton guardandolo - era
una vita felice la tua, cazzo, sapessi io che sono giudice laureato ad
Harvard e faccio questa vita di merda come mi sento - piagnucolava tra sé.
Ma in quel momento O.J. cominciò a parlare. Non parlò normalmente, no. Parlò
con l'anima, non so se mi capite. Parlò come nei telefilm parlano gli
avvocati dei buoni, che loro, gli avvocati dico, sono sempre in difficoltà
ma alla fine ottengono l'assoluzione e tante volte smascherano un fottuto
cattivo nascosto dietro qualche carica altisonante, che è sempre lì che si
annidano. I cattivi dico, quelli nascosti.
O.J. parlò per dire di sé e della sua vita e come, cazzo, anche lui se fosse
stato un giudice avrebbe buttato tutto pur di avere quello che aveva avuto e
che invece aveva buttato via senza nemmeno la laurea ad Harvard.
E raccontò come lui da fottuto negro che di lavoro faceva il fottuto
meccanico se la fosse passata bene, bene davvero con due marmocchi e una
moglie che lo adorava, e ora gli dispiaceva veramente averla fatta a pezzi,
cazzo, ma era troppo tardi e non c'era più niente da fare. E comunque era
stato mille volte più felice di quegli stronzetti pieni di soldi che passano
il sabato sera a farsi di coca, e tutti i giurati annuirono, tranne uno col
vestito di Armani e gli occhiali di Trussardi che sembrava indispettito, ma
nessuno ci fece caso, a parte la vecchina in prima fila che fissò ben bene
l'abito di Armani, il giurato, e poi disse - Tzk!-
Ma O.J. se ne fregava , di quello indispettito e di quelli emozionati. Se ne
fregava e raccontava, cazzo come raccontava.
Tutti si commossero, davvero, anche i poliziotti, pure quello che si era
portato la mano alla fondina, che intanto si sentiva salire dentro quel
tremolio del magone che non provava più da quando bambino lo avevano
riempito di botte e gli avevano fregato la bicicletta.
Era un fiume di parole O.J e un torrente di emozione erano gli occhi dei
giurati e quelli del giudice. Ma quelle emozioni fluviali non lo salvarono
mica O.J. Jameson, no.
- Dura lex, sed lex - era la scritta, un po' saputella da primo della
classe, sullo scranno del giudice e anche O.J. Jameson, che non aveva potuto
studiare il latino, ne capì il significato.
O.J. infatti fu arrostito sulla sedia sei mesi dopo il suo grande discorso.
T.K. Singleton scomparì e non se ne seppe più nulla.
I due agenti che avevano scortato il re decaduto approfittarono della nuova
legge federale approvata nello stato del Massachussets e furono la prima
coppia di poliziotti omosessuali ufficialmente sposata.
- La corte si aggiorna - avrebbe voluto dire il giudice T.K. Singleton.
Invece disse - Io ti condanno alla sedia elettrica -
E poi sottovoce, - Ma guarda che cazzo di mondo è questo -
Marcello <
http://www.scrittura.com
>
mar...@scrittura.com
 <mailto:
mar...@scrittura.com
>
* C'è un silenzio orrendo, sulla zattera e tutt'intorno. Nessuno più si
lamenta. I morti sono morti, i vivi aspettano e basta *


title: [RB] Vita e morte di O.J. Jameson

author: Pikkiatella

text:
>
> Invece disse - Io ti condanno alla sedia elettrica -
>
> E poi sottovoce, - Ma guarda che cazzo di mondo è questo -
Questa è una di quelle letture per le quali vale la pena andare a farsi il
caffè e leggere con calma, magari a finestra aperta e cicca accesa.
A me piace proprio tanto. Penso che il mio capo ti odii, invece. :)
Pikkie
>


title: [RB] Vita e morte di O.J. Jameson

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:8aibns$7pe$1...@nslave2.tin.it...
>
> >
> > Invece disse - Io ti condanno alla sedia elettrica -
> >
> > E poi sottovoce, - Ma guarda che cazzo di mondo č questo -
>
> Questa č una di quelle letture per le quali vale la pena andare a farsi il
> caffč e leggere con calma, magari a finestra aperta e cicca accesa.
Grazie, questo commento mi fa proprio piacere. Credo che vita e morte di O.J
sia uno dei miei pezzi migliori.
>
> A me piace proprio tanto. Penso che il mio capo ti odii, invece. :)
Toh? E perchč?
>
> Pikkie
--
Marcello,
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* "Come hai fatto ad andare in rovina? " chiese Bill.
" In due modi," rispose Mike, "gradatamente prima, e poi di colpo "
- Fiesta *
>
> >
>
>


title: [RB] Vita e morte di O.J. Jameson

text:
> >
> > A me piace proprio tanto. Penso che il mio capo ti odii, invece. :)
> Toh? E perchè?
perché io il tuo racconto me lo sono amorevolmente letta..in orario
mestamente lavorativo :)
Pikkie


title: [RB] Vita e morte di O.J. Jameson

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:8aigq3$mrm$1...@nslave1.tin.it...
>
> > >
> > > A me piace proprio tanto. Penso che il mio capo ti odii, invece. :)
> > Toh? E perchč?
>
> perché io il tuo racconto me lo sono amorevolmente letta..in orario
> mestamente lavorativo :)
:(


title: Possession 3

author: Ary

text:
-Sono Jamie... Moretti-
-No-
-Sì, Io sono Jamie-
-Non lo sei! Non lo sei!
-Io sono Jamie Moretti-
Per l'ospite fu come una mazzata - Chi sei? Non puoi essere me. Io
sono...Jamie...Moretti Blady.
Il kesar esultò, impadronendosi del nome intero.Anche su quel mondo,
il Kesar ricordava lontane battaglie, vittorie sofferte, che avevano
dato luogo a voci e costumi, miti, paure razziali. Tutti i popoli
primitivi conoscevano la regola: "Non rivelare mai il tuo vero nome!"
La consapevolezza dell'ospite cadde a spirale verso l'interno, nella
confusione più totale. Gli occhi roteavano nelle orbite. Le gambe
tremarono. Le braccia si agitarono disordinatamente. Digrignò i denti.
Lacrime scesero lungo le guance. Il kesar la assalì.-Io sono Jamie
Moretti Blady. -No...no...no...Era un grido interiore, sempre più
debole, che si spegneva.
Silenzio.
-Io sono Jamie Moretti Blady- Pensò il kesar.
Era un pensiero Jamie Moretti leggermente alterato da inflessioni Kesar
e da un rimprovero Bacit :- C'è mancato poco.
Il senso di vittoria fu leggermente smorzato dall'immagine sfocata,
attraverso gli occhi dell'ospite, di un viso cupo e sospettoso che lo
guardava dalla parte opposta di un corpo legato a un letto vicino.I
tratti irrigiditi dalla morte del corpo lo scossero... Jay Lester.
Il Kesar si rese conto che era steso su un lettino, e guardava una
faccia scura, identificabile, attraverso i ricordi dell'ospite: Padre
Amorth Vicentini, consulente spirituale per la sicurezza dell'anima
immortale di chi sceglieva volontariamente l'eutanasia.
-Signorina Moretti- Disse Vicentini - Ho chiamato aiuto. Stia
tranquilla, non cerchi di muoversi.-
"Che faccia dura, insensibile" pensò il Kesar. La faccia di Padre
Vicentini era una maschera da teatro. No.E la voce: fredda e
sospettosa. Quello strano incidente non era spiegabile in nessuna
maniera plausibile.
Un corpo morente che tornava alla vita. Oppure sì? Non importava.
Un uomo sospettoso aveva visto troppo. Bisognava fare qualcosa. E
subito. -Non so cosa mi sia successo- disse il Kesar, imitando la
voce di Jamie. -Mi sembra che adesso stia molto meglio- Disse Padre
Amorth.
Non c'era alcuna simpatia in quella voce, alcun amore. Solo violenza,
odio e sospetto, contenuto in bordi aguzzi.
- Vedo che sta "molto" meglio-
Un brivido Kesar percorse il corpo di Jamie. Studiò gli occhi indagatori
e sospettosi. Quello era il genere di uomini che il Kesar evitava I
dominatori possedevano risorse terribili per la battaglia interiore. Era
questa una delle ragioni per cui governavano. Alcuni Kesar erano stati
ingoiati dai dominatori... dissolti, persi...
E lì c'era un dominatore che aveva visto troppo, in un momento in cui
ciò comportava estremo pericolo. I sospetti erano stati suscitati. Un'
intelligenza acuta soppesava dei dati che non avrebbe mai dovuto
ricevere. Due infermieri, in tuniche rosse, con la loro fisionomia
anonima e intensa da cani fedeli, entrarono attraverso la tenda
dell'alcova e si fermarono, in attesa di ordini da Padre Vicentini.
Era inquietante : coloro che si sottomettevano non esitavano mai
a  guardare prima  un governante per ricevere i loro ordini.
-Questa è jamie Moretti- Disse Vicentini, indicandola. Voglio che venga
condotta al C.I. per un indagine completa e un profilo motivazionale. Ci
vediamo lì. Comunicatelo al gruppo di competenza.
-Perchè mi portate alla Centrale Investigativa??- chiese Jamie - Io sto
bene, adesso, vorrei andare a casa per...-
- Abbiamo attrezzature mediche - Disse Vicentini, facendo sembrare la
cosa minacciosa. "Attrezzature mediche per cosa"?
-Faccia silenzio e obbedisca- Disse Vicentini. Gettò un occhiata al
corpo di Lester, poi a Jamie. Era una occhiata piena di sospetto, mezze
conoscenze, deduzioni...
Il Kesar guardò il cadavere di Jay Lester e venne colto da da un ricordo
interno che diede una scossa alla sua nuova coscienza. Era stato un
ospite straordinario, carne che meritava amore. La nostalgia passò.
Guardò Vicentini, e assunse un espressione vuota e confusa. Non era una
reazione del tutto finta.
-Siamo interessati a lei- Disse Vicentini- "Molto" interessati. Molto
più di quanto non lo fossimo prima del suo recente..."attacco". Fece un
cenno agli infermieri.
"Attacco!" pensò il Kesar.
La sua metà Bacit, di solito così esplicita nelle reazioni a un'indagine
interiore, diffuse nella loro comune coscienza una proiezione dei
pericoli che li attendevano. Questo irritò il Kesar. Il futuro era
"sempre" sconosciuto.
Nuove esplorazioni, nuove esperienze. In questa maniera, la noia era
sempre evitata. Ma il Kesar, sperimentando una nuova paura per sè
stesso, si rese conto che rischiava di non essere in grado di
approfittarne. Fu una consapevolezza che lo lasciò esausto, ferito,
ustionato nelle sue reazioni come uno strumento usato male.
"dove ho sbagliato?" si chiese.
Ma l'elasticità naturale del Kesar, la cosa che gli aveva permesso di
andare avanti, vivace e interessato, l'infinita curiosità tornò a
imporsi. Qualsiai cosa stesse per accadere, sarebbe stata nuova...
I poliziotti presero la staffetta umana data dagli infermieri, Lo
infilarono in una gabbia di vetro unidirezionale di un velivolo. La
porta si chiuse sibilando, si sigillò con un tonfo, e il kesar si trovò
solo, a guardare attraverso il vetro grigio-azzurro dei finestrini.Il
velivolo si innalzò verso l'alto, passò sopra il tetto piatto del centro
Eutanasia verso le cime lontane del C.I. Il complesso governativo era
una zona che il kesar aveva sempre evitato. In quel momento desiderava
evitarla più di qualunque altra cosa
Un pensiero si insinuò nella sua mente. Nella delicata immensità del suo
passato si trovavano anche esperienze non-umane.Quanto sofisticato era
questo Profilo Totale della Personalità?
Cont....
ary


title: AUGURI PASQUALI

author: Luigi Melilli

text:
PASQUA IL NOSTRO PASSAGGIO
Uomo festeggi
il passaggio da questa vita,
ti addito il Risorto:
Egli č la risurrezione e la vita risurrezione e vita.
Se mai ti sarai addormentato
nel sonno della tua tomba
(o cosě crederanno i rimasti)
sappi che l'"oggi stesso
sarai con me in paradiso
non ha piů misura di tempo
ma vita eterna.
La terra ha i suoi fiori e son tanti
e il cielol le stelle:
coglili e fanne ornamento
per quando udrai dirlo anche a te
Ma sappi che quando sarai chiamato
Dovrai discendere agli inferi
A riportare all'ěinferno
Il carico che sulla croce hanno posto
I tuoi peccati
che la misericordia divina lavato
con il sangue di cristo.
Poi salirai all'assemblea degli dei
Dove Dio giudica, assicurando:
"Io ho detto: "Voi siete dei." (1)
Pasqua 2004
. . . . . . . . . . . . . . .
(1) Salmo 83, Giov. 10,34)
Luigi Melilli
Con i migliori auguri per tutti. Lluigi Melillil


title: AUGURI PASQUALI


title: AUGURI PASQUALI

author: Rosapia Bonomi

text:
Che cosa intendi per "passaggio"?
Auguri in ritardo anche a te.
R.P.B.
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:JjUdc.121826$FJ6.4...@twister1.libero.it...



title: AUGURI PASQUALI

text:
"Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> wrote in message news:<skSec.123280$
Kc3.4...@twister2.libero.it
>...
> Che cosa intendi per "passaggio"?
> Auguri in ritardo anche a te.
> R.P.B.
Carissima rosapia, è una gioia rileggerti e ti ringrazio di esserti
ricortdata di me per chiedermi questa spiegazione. La parola pasqua
significa passaggio e nell'antico testamento fu usata per annunciare
agli ebrei il passaggio dell'ìangelo sterminatore, che avrebbe ucciso
tutti i primogeniti di Egitto. Per evitare che tali primogeniti
fossero uccisi ogni ebreo doveva mangiare l'agnello con pane azimo e
tingere con quel sangue l'architrave della porta. Questo accadde
perché iol Faraone non voleva fare uscire gli ebrei ormai schiavi e
perseguitati in Egitto; ma dopo quest'ulima delle cosiddette "piaghe
d'Egitto" il Faraone acconsentè a tale partenza. E fu allora ancora
Pasqua, come per il passaggio dell'angelo sterminatore, perché gli
ebrei poterono passaòròeò nel mar Rosso che si asciugò
miracolosamente, richiudendosi  sopra l'esercito del Faraone che ci
aveva ripensato. IL fatto adombra la venuta di Gesù Cristo, mittima
come l'agnello ucciso dagli ebrewi, la sua morte, ma soprattutto la
sua resurrezione e la sua ascensione al cielo. Amcje noi - secondo la
mia fede non cattolica, ma convintamente cristiana, dovremo celebrare
la nostra pasqua, in quanto moriremo  e resusciteremo come Cristo, che
l'Apostolo Paolo chiama la "primizia dei risorti. Ed io ho scritto
quei versi per dire proprio di questo nostro passaggio, che ci
porterà, secondo il salmo posto in nota, a far parte dell'"assemblea
degli dei presieduta da Dio".
Purtroppo i miei occhi fasulli - anzi il mio occhio, perché* l'altro
non funziona per nulla d quando avevo ventidue anni, mi hanno fatto
postare il pezzo con vari errori. Se tu desiderassi per caso una copia
più corretta, sarà per me una gioia inviartela in privato, ovviamente
avendo il tuo indirizzo email.
Auguri dunque e in qualunque caso sii felice e serena ed abbiti il mio
augurio e il mio saluto più affettuoso di ottantaquattrenne. Luigi
Melilli

> "Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:JjUdc.121826$FJ6.4...@twister1.libero.it...
> > PASQUA IL NOSTRO PASSAGGIO
> >
> >
> >
> >
> >
> >
> >
> >
> >
> > Uomo festeggi
> >
> > il passaggio da questa vita,
> >
> > ti addito il Risorto:
> >
> > Egli è la risurrezione e la vita risurrezione e vita.
> >
> > Se mai ti sarai addormentato
> >
> > nel sonno della tua tomba
> >
> > (o così crederanno i rimasti)
> >
> > sappi che l'"oggi stesso
> >
> > sarai con me in paradiso
> >
> > non ha più misura di tempo
> >
> > ma vita eterna.
> >
> >
> >
> > La terra ha i suoi fiori e son tanti
> >
> > e il cielol le stelle:
> >
> > coglili e fanne ornamento
> >
> > per quando udrai dirlo anche a te
> >
> >
> >
> > Ma sappi che quando sarai chiamato
> >
> > Dovrai discendere agli inferi
> >
> > A riportare all'ìinferno



title: Avanzi d'occidente

author: gianni

text:
Mi rifaccio sentire dopo tanto tempo passato a studiare testi di scrittura
creativa.
Spero che si veda qualche piccolo confortante miglioramento
Questo lo mando senza nessuna correzione, non mi va.
Si parla sempre di scrittura semiamatoriale e semidilettante
O forse neanche quella.
CAPITOLO 1
Il disco solare si spingeva lentamente verso l'orizzonte. Andava a
nascondersi oltre le montagne come un ladro inseguito dalla legge. Il cielo
era colorato di un rosso acceso, appassionato nei suoi mille colori del
tramonto. Sotto di lui, come isolotti sparsi nell'oceano, un ammasso di
folte nubi del color del mogano, basse e ferme per mancanza di vento, che
minacciavano pioggia. L'aria era irrespirabile, la strada che tagliava in
due la giungla thailandese era deserta e silenziosa. Era un linea retta che
si stendeva per alcuni chilometri, poi saliva oltre le montagne snodandosi
come un serpente, e collegava due cittadine nei pressi di Nathon Si
Thammarath.
Tutta la scena dava un senso di pigrizia solo a guardarla. Un posto da
percorrere e superare velocemente, avaro di vita se non quella animale e
vegetale. Due uomini vestiti con la marrone divisa della polizia thailandese
erano li fermi, ribellandosi a questa sentenza. In piedi vicino ad una
vecchia motocicletta truccata sul ciglio della strada, con l'aria
concentrata, e sforzandosi di conservarla. Essi attendevano.
All'interno della giungla, appostati nei pressi dei poliziotti, e nascosti
alla vista della strada, due uomini.Venivano dall'Italia, paese che da
qualche anno avevano definitivamente abbandonato, ed erano entrambi lanciati
verso i trent'anni. Quell'etа in cui o ci si sposa, con lavoro e famiglia
come unico gingillo verso la vecchiaia, oppure ci si perde felicemente per
il mondo, fare dell'imponderabilitа l'unica religione, mettendosi nelle mani
della fortuna. Il posto in se stesso rispondeva per entrambi.
Erano li, catturati da piante spinose e rovi. E attendevano.
Un aquila lanciт un richiamo nel cielo, un grido di potere da voler
racchiudere tutta la foresta sottostante, compresi i suoi abitanti. Tra gli
alberi un fruscio di volatili impauriti.
Gianni, nascosto nella giungla, a pochi metri dal bordo stradale, si asciugт
con il dorso della mano la testa rasata, abbronzata da mille soli dei
tropici. Poi si risistemт la bandana nera con il teschio disegnato sopra, e
nel farlo l'orecchino sul lobo dell'orecchio sinistro ondeggiт. Era una
croce celtica interamente in oro, che luccicт brevemente nel riverbero di
luce, che a intervalli irregolari, filtrava tra le piante.
I suoi occhi che scrutavano la strada erano neri e profondi, il viso duro e
malinconico abellito da un pizzetto ricamato su di un mento duro come la
roccia, con precisione da esperto. Figlio di antichi sogni di poeti ed
avventurieri. Di cui se ne era riempito la testa e non solo con la bandana.
Questo accadeva negli anni della sua prigionia, cosм diceva sempre, in
Italia.
Indossava la maglietta della nazionale di calcio thailandese, che non
nascondeva spalle ampie e fisico asciutto, con pantaloni leggeri e scarpe da
trekking.  Calzate per un eventuale fuga nel terreno arduo e scivoloso della
macchia tropicale. Vicino a lui, in posizione da riposo nei pressi di un
tronco di caucciщ, c'era Ivano. La sua figura magra era nascosta dall'ombra,
con davanti i suoi occhi la luce artificiale di una sigaretta accesa. Il
fumo restava li fermo intorno a lui. Le guance scavate erano rigate da un
filo di sudore e sporcizia.
"Guarda se ti pare questo il momento di fumare" bisbigliт Gianni per
interrompere il lungo silenzio. Il cannavota il soprannome che lui stesso
aveva dato all'amico di vecchia data quando ancora diciottenni si erano
conosciuti, alzт le spalle anch'esse ampie, inspirт una profonda boccata di
fumo trattenendolo brevemente per gustarne il sapore, buttandolo poi fuori
dal grosso naso, che dava al suo volto una sembianza aquilina. Mosse
lentamente la mano destra per strappare alcune piante, che si erano
incastagliate nei suoi capelli, neri e folti, quindi prese a giocare con il
cane della rivoltella. Poi finalmente prese ad osservare il suo amico.
"Questo и il diciassettesimo assalto!"  disse continuando ad osservare il
complice. Ci fu ancora un breve periodo di pausa, la frase viaggiт dentro di
essa, ed i due furono improvvisamente colti da uno spiacevole senso
d'italica superstizione. Ivano, il vero nome del cannavota, era abbastanza
superstizioso. Anche i tatuaggi che si articolavano intorno ai bicipiti
delle sue braccia, due braccialetti disegnati con fantasia, avevano un
magico potere contro la iella. Almeno questo aveva detto il guru indiano che
glieli aveva fatti, in un precedente viaggio che il cannavota, colto da
irriversibile senso del mistico, aveva fatto a Katmandu. L'idea di rapire la
Kumari Devi, la Dea vivente della cittа, era frutto di quel viaggio, e
sicuramente, di tutte le droghe aquisite in esso.
"Assalto" riprese Gianni continuando a scrutare l'amico. In realtа erano
rapine, ma per soddisfare la loro fame poetica preferivano chiamarli
diversamente.Ormai ogniqualvolta facevano il colpo il giorno dopo sul
Bangkok Post usciva un piccolo articolo sulle loro gesta. Erano conosciuti
col nome di: "La banda del sol levante" visto con quanto accanimento
depredavano i turisti nipponici. Una volta addirittura, l'ambasciatore
giapponese aveva lanciato un appello alle autoritа thailandesi, affinchи
mettesse fine a questi furti. Arrivando addirittura a preventivare un crollo
delle partenze dei turisti giapponesi, per le spiagge e i templi
thailandesi. Non erano pochi quelli che avrebbero voluto coglierli sul
fatto, ed avere poi il piacere di mettergli le catene ai piedi.
Di tanto in tanto si sentiva il rumore di un motore in avvicinamento,
vecchie ford scassinate che ognivolta si avvicinavano al posto di blocco
rallentavano a passo d'uomo per poi riprendere sollevati la loro andatura,
ma erano rari poichи il posto scelto per il colpo era stato studiato con
cura, e il traffico era pressochи nullo.
Il silenzio era generale, con un gustoso sottofondo di rumori che
provenivano dall'interno della foresta pluviale e, solo saltuariamente, un
piccolo fruscio di foglie accarezzate da un debole vento caldo. Ivano
sollevт il volto verso l'amico, meravigliandosi per l'ennesima volta per il
bagno di sudore che gli devastava i lineamenti del viso, tra l'altro non
particolarmente bello
"Levati quella bandana che stai andando sotto di brutto con i sali minerali"
L'amico lo guardт cercando di mostrare un espressione particolarmente
distante dai disagi fisici, il tentativo riuscм solo in parte; accennт un
breve sorriso
"Questa qui и una firma, ormai non posso piщ farne a meno.." Ivano dovette
ammettere, che il look di Gianni era sicuramente attinente con il lavoro che
svolgevano, e piщ volte aveva letto sul giornale riferimenti ad un
fantasmagorico pirata all'interno della banda, con occhi da preda, viso dai
lineamenti duri, bandana da navigato filibustiere e orecchino sventolante al
lobo a finire il tutto.
"Ti manca solo la pezza all'occhio" disse prima di riprendere ad osservare
la strada.
"Sembra che il pulmman sia in ritardo" disse Gianni. Ivano corse con lo
sguardo a controllare l'ora sul suo rolex d'oro, frutto di una precedente
rapina, quindi fece un gesto di stizza verso l'amico.
"Se mi avessi almeno dato retta, esistono le ricetrasmittenti, i telefonini.
Chead adesso potrebbe comunicare con noi, e noi sia con lui che con Thomas"
Il segnale sarebbe stato il dolce canto di una colonna zebrata, che Chead,
un ragazzotto thailandese ex pescatore,ex allevatore di serpenti, ex
spacciatore di eroina, ex rapinatore di change nell'isola di Kho Samui, ex
topo d'albergo, ex kamikaze dei tarzan jump per il divertimento di turisti,
ed infine, malinconicamente, ex galeotto, eseguiva benissino. Con la sua
voce melodiosa. Avevano diversi segnali anche per eventuali problemi legati
a presenze non desiderate, vedi polizia thailandese nella zona. Gianni si
lasciт sfuggire un leggerissimo sorriso, era una contesa molto vecchia tra
loro due e ancora una volta gli diede l'ennesima risposta che faceva
imbestialire Ivano.
"Sei troppo materiale, siamo in piena giungla del sud'est thailandese, a due
passi la Malesia, la vecchia Indocina, con le sue storie le sue avventure.
Ti ho fatto anche leggere Salgari cazzo, e tu mi dici questo. Che figura ci
faremmo, con il telefonino. Questo annienta in un battibaleno il fascino
lirico della cosa. sarebbero delle rapine in piena regola poi......" si
soffermт per un breve periodo, ed accortosi che il cannavota non lo seguiva
da un pezzo, si lasciт cullare dai suoi pensieri, gustandosi quei sani
momenti di suspanse. Era quello che aveva sempre voluto fin dall'infanzia,
regolare la sua vita sacrificandola all'avventura, sentir scorrere a ritmi
vertiginosi l'adrenalina nel sangue ed il cuore battere all'impazzata. Il
vero pulsare dell'esistenza. Il nettare di cui sempre avrebbe voluto cibare
il suo grande appetito di vita. Solo dopo aver lasciato definitivamente
l'Italia aveva realizzato quanto vicino era stato a buttarla; a lasciarla a
mollo in acque calme, dove facilmente si sarebbe addormentato in squallidi
giorni ripetitivi, che avevano come unico obbiettivo accrescere i suoi
rimpianti. Ogni giorno che passava della sua vita a Roma, sembrava fosse
destinato ad andare ad infoltire un immaginario contenitore fatto di tempo
sprecato. Aspettava con ansia il giorno in cui non ne avrebbe avuto piщ.
Fortunatamente tre anni prima, al termine di una squallida storia dal sapore
miseramente occidentale, aveva mollato definitivamente. Tutto!
Ora era lм, e tutto quello che voleva era prendere l'onda, quella gigante,
lasciarsi trasportare dal vento di un esistenza scomposta, sconsiderata.
Fatta di rischi e pericoli, di fame e sofferenza. Del pericolo un giorno di
finire in una qualche buia prigione sud'orientale, e non uscirne piщ. Eccola
l'onda che voleva prendere. Sapeva benissimo che la vita, quella vera,
doveva essere barattata con questi rischi ed era disposto a tutto nel farlo,
sapendo anche che il piщ delle volte la folle ondata poteva terminare la sua
corsa miseramente su di uno scoglio.
Poi riprese ad osservare la strada, allarmandosi nel vedere uno dei finti
polizziotti che aveva fermato un motorino, chiacchierando amabilmente con
una giovane ragazza, sventolandosi di tanto in tanto con la piatta per farsi
aria
"Che cazzo fa quel coglione" sussurrт proccupato, anche gli occhi di Ivano
corsero alla scena e fece per alzarsi ma fu bloccato dalla mano salda di
Gianni
"Non farti vedere" gli disse abassando la voce per non avvertire la ragazza
della loro presenza.
"Io gli cucino le palle a quella testa di cazzo" mormorт Ivano stizzito e
sempre piщ preoccupato dall'evolversi degli eventi. Il poliziotto era un
cuginastro di Chead che si era unito al loro dopo aver ucciso, in una rissa,
un marines americano in un bar di Pattaya, dove una banale lite tra ubriachi
era finita a coltellate. Braccato dalla legge era fuggito, si era nascosto
in un villaggio nella baia di Pang ga, da Chead, che lo aveva consigliato di
unirsi alla banda.
"Potrebbe essere un tranello" fantasticт con voce preoccupata Gianni, che
temeva chissа quale tiro mancino della polizia per coglierli sul fatto
Fortunatamente la ragazza rimise in moto il veicolo e dopo aver messo il
casco si allontanт nella via asfaltata. Gianni a quattro zampe strisciт fino
al bordo della strada nascondendosi dietro un albero del cocco
"Che cazzo fai!!" disse mandando con gli occhi lampi di fuoco che
s'intonavano con il cielo, parlando faticosamente nel suo thailandese
scarno. Il poliziotto alzт gli occhi verso di lui esponendo un sorriso a
rate con denti a intervalli regolari con gli spazi mancanti.
"Non aveva il casco..." rispose pronto "facevo rispettare la legge" Il
compagno, un mokien che veniva dai villagi su palafitte nel mare nel nord
della Malaysia, e che la sua figura sembrava essere un residuo di quelle
vecchie tavole consumate dall'acqua, rise di gusto a quella battuta e nel
farlo con troppa veemenza, rischiт di cadere dal ciglio stradale, dove
l'asfalto s'incontrava con la ghiaia melmosa.
"Vaffanculo" sbottт Gianni, sconvolto dalla deficenza dei due, poi cominciт
anche lui a sospettare una qualche terribile maledizione su quel
diciassettesimo assalto alla carovana di giapponesi
"Ma oggi non sarа mica venerdм tredici?" chiese ad Ivano appena tornato alla
sua postazione. Proprio in quel momento un dolce canto si issт prepotente
nella giungla. Pareva che quella voce armoniosa fosse la natura stessa,
sembrava che gli alberi le liane, le cascate di mangrovie e le piante del
cocco, oltre ai loro sfavillanti colori, avessero deciso di dar prova della
loro esistenza intonando insieme e con passione, un omaggio alla loro
struggente bellezza. Tutti furono brevemente catturati da quella voce.
Leggera, perт intensa. Terminт dopo una quindicina di secondi e sembrava che
la terra non dovesse essere piщ la stessa di prima. Come l'improvviso arrivo
di una fantastica presenza da un altra dimensione, o come il suo ritorno.
I poliziotti si aggiustarono la divisa, impugnarono le armi e concentrati si
misero in mezzo alla strada. Gli occhi rivolti verso la lunga scia d'afalto,
dove di li a poco sarebbe giunto il pulmman.
"A quest'ora Thomas ha bloccato la strada con il furgone dall'altra parte,
dobbiamo essere veloci" disse Ivano che vantava una milizia delinquenziale
anche nel suo passato italiano. Thoams, un australiano trentottenne scappato
da Perth, da quattro divorzi, da sette figli e soprattutto da una condanna
per frode fiscale, avrebbe bloccato il traffico con un grosso camion che
solitamente veniva usato per il trasporto degli elefanti; una misura
precauzinale anche se sapevano che in quela strada il traffico era pressochи
nullo. Questa avrebbe dato il tempo e la tranquillitа per depredare i
turisti nipponici. Ivano indossт la maschera di gomma, raffigurante una
caricatura diabolica di un fantomatico avanzo di galere. Controllт le
fessure degli occhi per sincerararsi di avere la pista sgombra quindi si
accucciт insieme a Gianni pronto ad intervenire. Il silenzio ora era reale.
Tutti aspettavano di udire il lamentoso avvicinarsi del pullman. L'atmosfera
era cosм carica di adrenalina che sarebbe potuta esplodere da un momento
all'altro. Poi in lontnanza l'eco del pulmman, simile all'avvicinarsi di un
grosso moscone. Muscoli tesi pronti allo scatto, i nervi contratti e tirati
come molle. Il malesiano fece due passi in avanti tenendo la paletta in
mano, mentre il secondo dietro di lui minaccioso, con la pistola in pugno.
Rumore di freni, simili all sinistro ghigno di una iena. Poi, la sagoma del
grosso bisonte che si arrestava di fronte ai due poliziotti. A pochi metri
da Gianni e Ivano, ancora nascosti dalla vegetazione. I loro campo visivo
era interamente occupato dalla lamiera bianca del bestione. Ancora attimi di
silenzio. La scena sembrava ora essere solamente un quadro di qualche
aspirante pittore, per la stabilitа di tutte le componenti intorno.
Finalmente il portello vicino all'autista si aprм meccanicamente. Un uomo
sulla trentina, basso e tracagnotto si alzт dal sedile in pelle e, dopo aver
raccolto alcune carte dal cruscotto cominciт a scendere verso i poliziotti
che gli si erano avvicinati. Alcuni turisti nipponici si alzavano dai sedili
per osservare meglio, altri resosi conto che doveva essere una normale
azione di polizia, persero d'interesse, tornando a poggiare stancamente le
loro teste sulla spalliera dei sedili.
Num, il cugino di Chead parlava con l'autista, dando rapide occhiate ai
documenti che questi gli aveva portato. Simurya, il Mokien, salм i gradini
facendo gesti di tranquillitа ai nipponici, e con passi lenti s'incamminт
verso i sedili posteriori, distribeundo rapidi sorrisi ai presenti. Un
nipponico, vedendoci qualcosa di teatrale fece scattare il flash della
macchinetta fotografica. Sorridendo poi al poliziotto che aveva brevemente
fatto una faccia risentita. Non appena giunse in fondo al pullman, Gianni ed
Ivano scattarono. Non avevano ancora superato la vegetazione che giа
l'autista giaceva semisvenuto a terra, colpito alla nuca con il calcio della
pistola da Num. Simurya cominciт a urlare nel pullman non appena vide i
giapponesi mostrarsi apprensivi. Gianni ed Ivano con le loro maschere
terrorizzanti furono a bordo.
"State calmi e nessuno si farа male" urlт il cannavota dando un violento
ceffone ad un ragazzo che stava per alzarsi. Questi rimase semistordito al
suo posto. Una donna piщ in fondo strillт ed alcuni altri ripresero il suo
grido. Nel frattempo Chead arrivт alle spalle del Pullman guidando una
scassinato furgoncino. Gianni cominciт a togliere portafogli e metterli in
una vecchia sacca da viaggio. Simurya fece altrettanto dal fondo. Ivano
teneva a bada i nipponici, parlando dolcemente per non spaventarli troppo e
ammansirli e distribuendo ceffoni e calci a chi non si prestava al furto. In
cinque minuti spogliarono i turisti dei loro averi, contanti, gioielli,
macchine fotografiche telecamere e telefonini. Poi si diedero alla fuga.
Chead con la refurtiva prese il furgone che doveva trasportare lattine di
cocacola ed insieme ad Ivano si allontanт nella strada quasi buia della
sera. I due poliziotto dopo aver immobilizzato l'autista e prelevato le
chiavi  d'accensione del pulmman, si allontanarono tra il tossicchiare
scomposto della vecchia moto. Gianni, dopo aver rivolto un veloce inchino ai
poveri nipponici, che l'osservavano ancora con le loro facce sgomenti, fu
inghiottito dalla giungla. Il pullman rimase fermo, l'autista svenuto li
vicino come un sacco d'immondizia  abbandonato e la sera con le sue tenebre
che era pronta ad inghiottirli in quella valle disabitata. I giapponesi dopo
una decina di minuti cominciarono a parlare concitatamente, contenti di aver
vissuto questa memorabile avventura da raccontare al loro ritorno in patria,
rammaricandosi per non aver piщ niente per riprendere o fotografare
l'autista e i volti semisofferenti di chi era stato colpito.
Non appena il ritardo del pullman sarebbe stato preoccupante, qualcuno
sarebbe andato a riprenderli.


title: Avanzi d'occidente

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
il tuo racconto non mi ha garbato molto. Ma invece di spiegarti perché
l'ho riscritto.
f.


title: ROMANZO A 4 MANI

author: soraya

text:
Ciao!
Mi chiamo Fanny e scrivo dalla Svizzera.
Stò cercando qualcuno con cui scrivere un romanzo giovane e frizzante a 4
mani, per unire idee, lavoro e costi per un' eventuale pubblicazione.
Se ti interessa contattami presto. Questo é il mio indirizzo e-mail
personale:
sor...@dtc.ch
Saluti e baci, Fanny


title: ROMANZO A 4 MANI

author: okoto

text:
soraya <
sor...@dtc.ch
> wrote in message 9gauqb$61r$1...@rex.ip-plus.net...
> Ciao!
> Mi chiamo Fanny e scrivo dalla Svizzera.
>
> Stò cercando qualcuno con cui scrivere un romanzo giovane e frizzante a 4
> mani, per unire idee, lavoro e costi per un' eventuale pubblicazione.
Costi? Perché costi?
Perché se pagate bene ve lo pubblico io, ci state?
Ci state?
ok


title: Stavamo bene qui, finche non è cominciata a venire gente per bene: ci siamo accorti di essere dei poco di buono.

author: sasa'

text:
Io non posso biasimare chi, sfortunatamente per lui, è incappato in
qualche mio scritto provando quella naturale e sana repellenza verso i
concetti che tento di esprimere in modo così orribile.
Sapete, ho letto e riletto migliaia di volte quello che incautamente ho
scritto, ma rileggermi su questo muro, mi è praticamente
insopportabile. Mi faccio schifo e non posso che ringraziare chi, con
critiche assolutamente pertinenti e costruttive mi riporta nella dura
realtà.
Siccome, e di questo vi ho già avvisato, la mia è una cultura da
cameriere (senza offesa) oltre alle banalità che da qualche giorno
vado affiggendo in giro, scrivo, anzi, affermo anche autentiche
stupidaggini, vi lasco parafrasando Oscar : non leggerei mai e poi mai
una pubblicazione che comprendesse anche i miei scritti.
Vi saluto
In (mala)fede
bysasà


title: [In Topic] it.arti.scrivere?

author: Alexis Machine

text:
Ciao a tutti.
Scrivo questo post per invitarvi a riflettere su una cosa fondamentale
(almeno per me).
Qualche giorno fa sono entrato, non senza un pizzico di soggezione, in
questo newsgroup dall'appellativo altisonante, illudendomi di poter
trovare qualcuno disposto a confrontarsi, a discutere e a scambiare
opinioni su tutto ciň che concerne l'hobby della scrittura. Ho iniziato
a scrivere racconti un anno fa, grazie all'incoraggiamento di alcuni
amici conosciuti su ISR. Sono molto giovane, ho senz'altro un mucchio di
cose da imparare e non pretendo di diventare uno scrittore (ho scelto un
indirizzo di studi rigorosamente scientifico). Perň scrivo per hobby, e
pensavo di poter migliorare grazie al vostro aiuto.
Invece sapete cosa ho trovato? Racconti ignorati, altri commentati
benevolmente (come alcune poesie, che sinceramente trovo agghiaccianti)
solo perché postati da nick "veterani" e chilometrici thread pieni di
insulti irripetibili, a cui partecipa un gran numero di persone, troll a
parte.
Questo non č un post polemico. E' semplicemente un invito a redirigere
questo newsgroup verso i suoi scopi, per evitare che diventi la
succursale del bagno maschile di qualche liceo scientifico di estrema
periferia (sempre che questo vi interessi, ovviamente).
Saluti...
--
Alexis Machine
Tutti i miei racconti erotici li trovi qui:
***
http://space.tin.it/lettura/urani/
 ***
Togliere OLFA per rispondere in e-mail.


title: [In Topic] it.arti.scrivere?

author: Artod

text:
Alexis Machine <alexism...@FAlycosmail.com> wrote in message
82birq$h2a$2...@nslave2.tin.it...
> Invece sapete cosa ho trovato?
Sentiamo.
>Racconti ignorati,
Questo succede sempre. _Sempre_.
altri commentati
> benevolmente
Se non tiri fuori i nomi non posso dire se si tratta di lecchinaggio o meno.
Ma è normale che più di qualcuno sia indulgente commentando amici. Il che
non è giusto, ma ogni tanto scappa.
>(come alcune poesie, che sinceramente trovo agghiaccianti)
> solo perché postati da nick "veterani"
Gidì non è un nick veterano, è una piaga di ias e iap. Sempre piena di
ammiratori (sospetto che una buona metà sia finta), non accetta critiche
negative, quindi ormai ci siamo rassegnati a non fargliele. Buttarla fuori
non è possibile, bisogna tenersela. Che le sue poesie facciano schifo è un
altro discorso (che condivido in pieno).
Comunque è ovvio che un veterano riceva più attenzione: non solo è un po' un
amico, ma è anche uno che sicuramente ti risponderà e che è entrato nei
meccanismi del newsgroup. Spesso infatti ci si è posta la domanda "merita
commentare chi forse non ti risponderà?" La conclusione è stata abbastanza
scontata: ogni tanto sì, ma non c'è tempo per commentare tutto.
e chilometrici thread pieni di
> insulti irripetibili, a cui partecipa un gran numero di persone, troll a
> parte.
Randy non ha bisogno di essere difeso da nessuno, ma lui sicuramente non è
un troll... sull'opportunità dei crosspost (se ti riferisci a quelli) si era
già interrogato Writer due mesetti fa.
In fin dei conti però l'OT è parte integrante di questo newsgroup. Ci sono
stati periodi in cui gli unici messaggi erano flame e spam.
> Questo non è un post polemico. E' semplicemente un invito a redirigere
> questo newsgroup verso i suoi scopi, per evitare che diventi la
> succursale del bagno maschile di qualche liceo scientifico di estrema
> periferia (sempre che questo vi interessi, ovviamente).
Tempo. Ecco il punto.
E la voglia è la virgola che gli sta sotto.
Se ti accattivi qualcuno commentandolo (anche stroncandolo, per carità!) è
più probabile che ti presti attenzione. Consiglio sempre valido: da ut tibi
detur.
Ciao,
Artod


title: [In Topic] it.arti.scrivere?

author: Andrea B. Previtera

text:
C'č stato un tempo in cui ogni mio post era soggetto a due o tre
commenti (ed ero uno stranewbie), ed uno in cui potevo postare
sette cose all'ora senza essere threaddato.
Ed io faccio lo stesso.
A tratti commento tutto, persino lo spam, poi magari per settimane
rimango in un silenzio fatto di pura lettura.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
          Balancing chaos, balancing order, living in balance


title: [In Topic] it.arti.scrivere?

author: Fearless

text:
>Invece sapete cosa ho trovato? Racconti ignorati, altri commentati
>benevolmente (come alcune poesie, che sinceramente trovo agghiaccianti)
>solo perché postati da nick "veterani" e chilometrici thread pieni di
>insulti irripetibili, a cui partecipa un gran numero di persone, troll a
>parte.
Io trovai lo stesso. Ma provai e postai. Qualcuno mi ignorò, qualcun altro
mi commentò. Io commentai qualcun altro (ma poco, e tuttora commento poco).
Eccetera. Personalmente se un pezzo non mi piace non commento (sbaglio, ma
non mi piace dare critiche negative). Così. Gli spam li evito, i thread di
insulti li evito, i racconti li leggo. E tiriamo avanti. Perché non posti
qualcosa? Se non ti commento saprai perché ;)
>Alexis Machine
"Affettalo," disse Machine. "Affettalo finché sono qui a guardare. Voglio
vedere scorrere il sangue." ;))
Complimenti per il nick.
Ciao
Fearless


title: [repost alla busca] la paralisi del tappezzaiolo: paura eh?

author: scureggia

text:
*Primo pareo.
Mi si nota bene il brillìo all'angolo alto della bocca: diciamo primo
premolare superiore destro. Con questo risulto una figura quel tanto
stereotipata da dare nel losco, anche se non faccio il professore di
matematica. Ma il tappezziere. (E qui, brillìo.)
Le case che avvolgo e dipingo e distraggo nascondono spesso scheletri nelle
intercapedini e confezioni di tortellini scaduti nel vacuo di qualche
forato solitario, lasciato ad alleggerire un pesante muro portante o a
creare un interstizio tra una rientranza e una sporgenza.
Mi viene anche la parola fenditura. Eccola.
Qualche mese fa mi hanno chiesto di sistemare una tromba di scala
condominiale. Il lavoro non era semplice: dovevo rivestire di passamaneria
pura scozzese tutto il corrimano - da correre doveva solo passare, ed era
l'unica - che da ferroso pareva d'uopo si sfrangiasse in un sembiante
legnoso. D'altronde, se il rustico caldo va di moda, o lo si mescola
all'etno o lo si sfrangia di nobiltà europea. Ecco donde la scala alla MaC.
Ma quella, come sanno capire quelli che sanno volare, non era tutta la
verità.
Nel condominio - piccolo e rosso condom (que) pasa, tiè, schiatta di bile
repressa - abitava un vecchio anziano paralitico (ops!). Un appassionato di
astronomia e membro onorario del Congresso Tumefatti Siderali Pulsanti.
Questi nel senso di costui mi aveva chiesto, a titolo di favore personale
retribuibile in pregiata colla delle rilegatorie Oselle, di rivestirgli
adeguatamente il morbido regime cuscinizio della sontuosa untuosa sedia a
rotelle art-decó(jonizzata). Ritenni di non avere nulla in contrario e posi
mano all'impresa. Apportai tocchi poetici quando decisi di felpare i fermi
delle ruote con prezioso velluto d'Òrava. Sbarbai anche una tegola, e la
mia poesia commosse e frollò il duro astrofilo tanto da indurlo a
supplicarmi una custodia per il suo telescopio preferito e un nascondiglio
a scatto per cose sue private. E io ancora mi prodigai.
Mentre leccavo laccavo e guarnivo il sottoscala e bordavo, bardavo le rampe
con la mia passione, procedevo anche al raschiamento della nicchia dietro
la rastrelliera da cannocchiali che il mio vecchio committente possedeva da
"in data eccetera eccetera millenovecentoequalcosa". La fodera telescopica
passava a salti e guizzi ricamatori, o forse saltava sulla spoletta di un
telaio ora defunto dal disuso... A ricordarsele tutte, con quante ne ho
fatte, tatina... (E qui, traslucida 'fiche' di sudore in perfetto tono col
lucore dentale.)
Comunque il 'secrétarie' a scatto era pronto: azionabile anche da un
tetraplegico tramite telecomando a impulsi di volontà e rappresentazione.
Il mondo come. Aziona-bile, appunto. Ti vedo verde, cosa.
Dentro, e si badi che non dovrei saperlo, il vecchio sistemò il proprio
diario di seduttore e una copia sgualcita dalla noia della "Sirenetta e
altre storielle". Incartamenti preziosi per lui. La carta, e non solo
quella parata per i parati, stava conducendo qualsiasi cosa ci fosse da
condurre. La carta alla parete; dietro, un vano segreto farcito di carte
misteriose. Quella sacralità, lo sapevo, era tutta nella testa del vecchio
paralitico, così sorrisi apertamente annullando i miei bagliori da
post-cariato e intascai un pacchettino di carta ologrammata da filigrana
nuova.
{continua. brillìo.}
**Seconda parure.
Avevo smesso brillando di getto come solo un tapiro armadillico di Papua sa
fare.
Per quella volta mi infilai il casco: dovevo andare a tappezzare il
retrobottega di un safari-bar infestato dai proprietari; e costoro avevano
i pidocchi. Il casco mi serviva e amen. Sull'annosa questione della
digeribilità del prodotto preferivo non pronunciarmi; anche perché non mi
piace il sapore acre dell'afide.
Ero nel retrobottega, il mondo affumicato da una visiera motogenica, e
giravo su me stesso come un androide che, appunto, giri su se stesso. Mi
bloccai solo svariati minuti dopo, e solo in vista dell'idea folgorante: io
avrei requisito quel vano, e dietro al safari-bar sarebbe nata e scoppiata
insieme niente po' po' di meno che una tappizzeria, con le mozzarelle di
bufala squagliate nei barattoli di colla in polvere addirittura prima del
discioglimento in acqua. Una cosa inenarrabile!, per cui mi limiterò a
raccontare quale consistenza spermatica acquisti tale colla in polvere
annacquata e magari mischiata con il Vinacodard. Basta, ho fatto, mi sono
limitato.
Come al solito lavorai e sgobbai imitando la smorfia somatica dei muli e le
gerle che gravavano sulle nonne negli spostamenti di legna lungo il
tratturo dal monte al piano. Solo quando le strisce di raso pechinese
aderirono perfettamente alle teglie e la salsa di pomodoro ricoprì gli
infissi fissata dal Verandas, solo allora, solo in quel mentre, solo o son
desto, mi fermai: pago, avevo intorno a me un locale di noverrima
concezione.
Sognavo; nelle iridi mie la visione di un popolo estasiato, pronto ad esser
prono mentre dalle pareti sghimbesciano pizzosità. E così, tutti a pancia
in giù, a ricevere in bocca, salenti dalle botole ricavate dalle fognature,
capricciose inezie e sorridenti facezie al tartufo e alle olive. Olé olé, e
mi ci metta anche un etto di nappe da tenda e qualche anello da
scorrimento. Grazie.
Sì, sono d'accordo con me stesso sulla noverrima concezione pubica nata nel
mio genio per rivoluzionare i locali da sbattimento di gruppo, ma prima
devo spiegarmi bene l'esistenza pregressa del safari-bar in quel preciso
luogo. Ommi', che mica mica mi guastasse, eh! Infatti il concetto pubico
generale è sempre stato, da che moda è moda, quello dei boccali di birra,
anzi, dei calicioni giganti schiumoschifini. E quella era pure la regola
del safari. Un pub che si rispetti cambia solo i trofei appesi, non altro.
La declinazione pubica in quel caso era leonina e giraffica. Qualche
avventore poco splendente tentava a volte di spillare alcool dal collo
proteso di qualche testa reticolata, ma comunque era uno spettacolo sempre
meno pietoso della scena a cui si poteva assistere osservando quelli che
cercavano di spillare quattrini - banconote, mi dico - sul legno
imperforabile del bancone. Il falegname Giuseppe sorrideva e scuoteva la
testa. Io quasi mi innamorai di lui, quando uno spigolo del suo sorriso mi
portò via due diottrie sulle ali di un brillìo boccaceo. Presi la pistola
spara-punti e trafissi con un passo da 16 l'unica cosa di smalto che trovai
in tutto il pubico safarico: la tazza della ritirata. Giuseppe, intanto,
colmatosi di something-ale, si ingegnava a spillare una moneta sul barile
di ammontillado, per di più riuscendoci con naturalezza e chiedendosi
perché. (Il perché è presto detto: le emissioni di conio del 2000-e-rotti,
eruttate, emesse e quant'altro ad Arcore, rispecchiavano nella lor propria
eccelsa lega troppe molecole di cartone fustinico; di modo che ognissanta
pistola spara-graffe, spara-punti, spara-gnao poteva in un qualmodo
prelarle, permanganarle, bucarle, insomma.)
Quando ebbimo presente l'estinzione dei carburatori, una trafittura ci
spinò il cuore e un cartoccio bisunto di very cheap fish and chips venne
tosto a farci sentire sorpassati; come se l'abrasione di un carburatore
bastasse a rendere una biella più piemontese! Bah.
Tornai nel retrobottega retroilluminato dalla lampadina del frigo titanico
che mi dava la schiena dal safari-bar dei pediculósi (s sorda; cfr.
pediculòsi, s sonora). Tornai, e nello sconsolamento di una nube marzolina
mi specchiai sui cubettoni di ghiaccio che mi attraevano da dietro: triste,
grigiofilo il mio destino, io, uomo incorruttibile e imperscrupastabilioso,
non alcanzavo a recuperare l'immagine del bagliore. Chi, deh, come!, dove e
cosa mai era stata involata la sinistra corona dentale che mi aveva
consolantemente ripagato dell'ingordigia del cosmo?
{on     to be continued
 go to  suspense...}
***Terza parodontite.
Beve a garganella, le scivola l'acqua dentro il collo largo della felpa, e
nella mia testa si forma l'immagine di un rivolino che scende fra i seni,
fino all'ombelico, che ingordo beve tutto. Qualche goccia schizza sotto il
mento, e mi viene voglia di leccarle la gola. Ma devo lasciar perdere, non
mi sono mai piaciute le donne. Ora mi metto a tappezzare col pirulone duro.
E torna a cuccia, muoviti!
Così schiaccio la libidine farabutta fra due mani di colla e sei strati di
carta plastificata; la presso sotto le martellate che mi servono per
inchiodare le cornici alle loro responsabilità. Mi faccio aiutare da
Pisellino di Bracciodiferro. Fiuu, sono tornato il masculone temprato di
prima. Io, massimo massimo, i camionisti. Ma lei... oh, di nuovo lei! ha le
braccia come l'autista di un tir, come uno che si arrotola le camicie.
Braccia corte, grasse... oddio! Ci sono cose, all'apparenza con poco
significato, che ti si stampano nella vita. Ora io temo che lei sia una di
quelle cose. Allora, che posso fare? Tu che dici, Pisellino?
-Come ti chiami maledetta, maledettissima donna?
-Eleanor Rigby, e abbandono tutti.
****Quarta ovvero tetra paresi.
Ero a Mosca sulle tracce dell'aviogetto che aveva condotto Margherita sulla
riva gauche della Senna, ma forse avevo sbagliato posto. Del resto, con la
faccia da articiocco che mi ritrovo, errare umano sputo.
Mi chiamo Rulàn e tappezzo da emigrato; prima mi chiamavo Rolando. Mia
madre sognava per me la professione di tapiro rullante, ma avendo confuso
le vocali ed essendomi trovato a rollare, pensai bene di pensare a fare un
pensierino del tipo "cambio lavoro".
Fu così che comprai a rate un tapiro di Papua/NuovaGuinea autentico, che
rimase autentico fino a quando non scoprii che veniva da Capua\NuovaSpinea,
fra Napoli e Venezia. Pazienza, me lo incartai e ci lavorai al nero. Il
tapiro faceva bolle di chewingum sottobanco ai luna park e ai mercati che
battevo; poi un giorno mi prese il treno e la polizia lo ritrovò imbarcato
per Bangalore sull'ammiraglia del commodoro Phileas Fog(già), ma a quel
punto ero scoperto pure io, io, fragile creatura che si vide costretta a
pagare i propri debiti con la giustizia scontando sei mesi all'Hotel
Excezion in compagnia del brigadiere Orazio Là Russa. E furon notti.
Ma ero a Mosca, ora che ci penso. Sebbene avessi un indomito mal di denti,
mi ingozzavo di cremini a forma di cremlini, perché mi è sempre piaciuto il
surrogato, cioè il cioccolato finto. Ma anche quello va saputo fare, e come
impiastricciano il burro di cacao a certe latitudini non lo impiastriccia
nessuno. Ma sto divagando. Dunque. Stavo zigzagando sopra la Piazza Rossa a
bordo di un piccolo Cesna (si dice sempre così, boh, forse ci sono anche
Cesna grandi); accanto a me, il mio cane Pallino, il naso migliore del
west, l'uomo che mi avrebbe aiutato senz'altro a trovare Margherita là
sotto, in quella bolgia di dottori. Pallino aveva un gran cuore, anche se
era un po' cane nel dribbling; ma pace, tanto non gli piaceva il calcio.
Margherita mi garbava perché era un animale. "Margherita - le dicevo -, nei
tuoi occhi la bestia; mi ci perdo senza convenevoli". "Non essere
svenevole" - mi diceva lei, e intanto mi trapanava un timpano con una zampa
di Pallino. Non sono mai stato bene con nessuno come con lei, né con i
camionisti, né con gli astrofigli, né con i tenutari pubici, né con la zia
Carmela (che mi comprava le caramelle di gomma a forma di tette e io ero
gay e ci provavo gusto). Non lo so, la vita è una faccenda che stanca, gli
animi si impigliano e consumano, ma Margherita e Pallino erano una coppia
formidabile, e il destino non me li porterà indietro, lo so. Qualcosa la so
qualcosa non la so, poiché umano umo.
Okay, poi vinsi cinque polli presso l'emerita fiera dei tappezzieri
francesi alla corte dello zar. Come feci resta un segreto dell'acume di
Pallino, grosse palle di cane. Quello fu il giorno in cui Margherita
cominciò a latitare. Si vociferava fosse colpa del maestro Vladimir
Humbert, ma sembrava una contingenza poco probabile, visto che la mia
sex-angela dei tir aveva 34 anni. Sparisce così così giovane, oppure:
sparisce alle soglie della mezza età colei che al cielo è cara. Non riveste
nessuna importanza, giacché non fa il tappezziere. Quindi ci andai io coi
cinque polli a rivestirla, mentre Pallino faceva la guardia. Sigh, fu in
quel modo aberrante che persi anche lui, quel pezzo d'uomo, quell'aitanza
di cuore, il mio cane! Forse Mosca non crede alle lacrime, ma te ne fa
versare più di quante ne versi una fornitura di statue votive per un
cinquantennio. E al prossimo giubileo, tappezzati pure le chiappe. Sob.
Pallino. Mi manca tanto. Me lo portò via un cardiochirurgo di Durban,
Christian Durban, uno con certi denti così... Non ne ho mai saputo nulla.
Pallino...
Cavolo Margherita, cominciai a pellegrinarti allora, in quella città
sperduta nel gelo di un Cesna mitragliato. Tu, donna, che non riesco a
castrare con la tenerezza e che comunque vada resta cruda, che non ce la
faccio a smontare con la durezza e in ogni caso cuocio nel mio brodo. E
faccio cilecca. Scanso la carne con polpette di sesso. Tu ti attorcigli
intorno a qualche ricordo e non torni, mentre io voglio, solo e fortemente
voglio morderti le braccia. Vicino alle spalle, nella polpa che mi fa quasi
desiderare altre cose di te, femmina maschiaccia.
Va bene, ero in Russia e avevo preso un nome francese. Il piglio logico
della storia mi inseguiva ancora, tutto andava avanti uguale a prima,
potevo stare tranquillo e diffidare del potere demolitorio dei terremoti.
Graniti e frappè si ergevano a muraglia delle mie certezze. Uguale a zero
non mi scartava nessuno. Ok. Ingoiai cemento e proseguii. Pallino e
Margherita stavano su chissà quali scaffali, pralinati di polvere arguta.
Me ne dovevo fregare. Perciò accettai quella commissione all'Ermitage:
presi il treno e andai a cambiare i damaschi dietro le tele di Simon de la
Cornuvaja. Ero là, una cornucopia umana imbandita e totalizzata. Come il
Merisi, mi diedi alle spatolate a lume di notte e...


author: fabrizio venerandi

text:
Pare che
pul...@tin.it
 (scureggia) abbia scritto:
>*Primo pareo.
(...)
>Merisi, mi diedi alle spatolate a lume di notte e...
Delizioso e divertente davvero.
f.
--
canterebbi con rima sibillina canterebbi con rima pimpirlina


text:
> Delizioso e divertente davvero.
  -           -          -
ho scritto un coso in 3D.


title: Ancora due parole

text:
Sul fatto che talvolta non rispondo ai commenti.
Sono coinvolto da un fattore depressivo che, quando arriva al culmine,
mi porta ad una specie di grave debolezza, che mi impedisce anche, in
alcuni casi, come in questi giorni, di portare il cucchiaio alla bocca
per mangiare.
Inizialmente avevo imputato questo problema alla dieta vegetariana,
che ho abbandonato, ma che non ne era stata la causa; in ogni caso,
sono tornato alla dieta carnea per maggior sicurezza.
Di quei pochi sprazzi di energie che ritrovo, specialmente di notte,
approfitto per scrivere poesie.
Questo messaggio non vuole essere preoccupante perché si tratta di una
situazione transitoria, che può durare tot giorni, ma che,
fortunatamente, non rimane mai stazionaria, e arriva il momento in cui
riesco a recuperare completamente le forze.
Serve esclusivamente a chiedervi di scusarmi, qualora foste
interessati ad una risposta, e non la riceveste, probabilmente in quel
momento non avrei la forza per redigerla secondo logica o, comunque,
secondo un Italiano corretto.
Non sono in grado, ora, di correggere eventuali refusi presenti nel
testo, quindi potrebbero esserci dei problemi semantici o
grammaticali, siate pazienti! :o)


title: [un po' rimaneggiato] Frammenti di non amore

author: Trans IL vanO

text:
FRAMMENTI DI NON AMORE
1/4
It's never over, my kingdom for a kiss upon her shoulder
- "Avrai il carro davanti agli altri, durante la parata. Cavalli
bianchi e guardie dal corpetto d'oro. Sapevo di potermi
fidare di  te, Zaronte mio. Vieni qui, lasciati toccare ancora,
lascia che il mio vecchio corpo dia sollievo al tuo, giovane
guerriero vincitore, fedele leone"
- "Mio imperatore, combatto per il vostro onore, per la vostra
gloria, non solo la fortuna m'arride: i nemici sbaraglio perché
in nome vostro la sconfitta è impossibile, sono gli Dei a
guidare la mia spada. Alla fine, grande Atrete, il sangue è
fiume di vino che festeggia il vostro nome sulla terra.
Le vostre mani, signore mio, mi pervadono di tanta luce,
piacere e conforto che... oh!, signore mio, che dono! Che
squisita ricompensa!"
- "Taci!, taci adesso. E' ciò che meriti. Lasciati baciare"
S'odono trombe e voci dal piazzale:
- "La divina imperatrice è entrata nel palazzo! La divina
imperatrice è entrata nel palazzo!"
- "Signore?!"
- "Vai, vai Zaronte, vai ora! Esci da quella porticina, scendi
la scala, ti troverai in uno stanzino dietro la sala dei giochi.
Conosci bene l'ala sinistra: ti sarà facile, una volta lì, raggiungere
il tuo cavallo. A domani, durante la parata. Il mio sorriso sarà
tutto per te"
- "Posso osare, in fretta, mio signore?"
- "Cosa?"
Zaronte infila le mani sotto la seta che veste Atrete, le
lascia scorrere lungo la pancia, verso l'alto, scoprendone
la pelle, arrivando al collo, cingendolo.
Le labbra s'incollano ad un capezzolo, lo leccano, lo succhiano,
lo tirano poco, poi se ne separano, tirando un piccolo
brillante filo di saliva e lascivìa.
L'imperatore riprende fiato, mentre il guerriero scivola
silenziosamente lontano.
- "Moglie, dove sei? Moglie!"
Antala, l'imperatrice, accarezza la guancia del generale
Sermite, evocando intimità che l'imperatore, forse, non conosce.
- "Ah!, eccoti. Bene Sermite, sono contento che ci sia
anche tu, in realtà è con te che desidero parlare. E' da te
che ho bisogno d'un servigio. L'impero stesso ha bisogno"
- "Mio signore, m'inchino alle necessità dell'impero che
ho l'onore di servire"
- "Alzati, vecchio amico mio" - la voce scende appena di
tono e volume, gli occhi di tutti si fanno circospetti - "tra
i suoi servi più devoti, l'impero ha scoperto un serpente,
un traditore, un essere indegno di vivere. Nel suo
cuore nero cova il desiderio di sostituirsi a me. Tu sai
cosa devi fare, Sermite. Tu sai. Una cosa esemplare,
domani, durante la sfilata"
- "Mio signore, chi?"
- "Il generale Zaronte è il serpente. So che la cosa sarà
particolarmente difficile per te. Siete stati allevati assieme,
lo so, nel sud della regione. Io stesso m'incaricai di non
farvi mancare nulla, figli d'eroi morti in battaglia.
Eppure la fedeltà che la sua spada apparentemente
dimostra, è nulla in confronto alla tua. Credimi,
l'unico sangue con cui vorrebbe sporcarla è il mio"
Sermite alza le ciglia, non osa cambiare sguardo.
Lo abbassa ed indietreggia d'un passo:
- "Sarà fatto, imperatore"
- "Bene" - interrompe l'imperatrice - "credo che a questo
punto sia giusto che ognuno di noi vada a prepararsi
per la grande giornata di domani"
- "Se non c'è altro, con il vostro permesso raggiungo i
miei capitani"
- "Vai, generale. Mia moglie ha ragione, abbiamo tutti
ancora da fare, prima di notte"
Dall'alto d'una collina rossa e sabbiosa, Zaronte guarda
il sentiero che porta all'accampamento delle guarnigioni.
Un cavallo corre in direzione delle tende. La nuvola di
terra e polvere non gli permette di riconoscere Sermite,
in sella al destino d'entrambi. Pensa a quando, dopo la
parata, potrà di nuovo giacere con l'imperatrice, come
promesso.
- "Perché proprio Zaronte, Dei?"
Atrete e Antala, davanti alla grande pietra ovale nera
e lucida, ripetono:
- "Perché proprio Zaronte, Dei? Perché?"
Una voce che solo loro possono sentire, una voce che
solo loro possono vedere, tra le pieghe della pietra:
- "Perché vostro figlio è il prezzo"
2/4
It's never over, all my riches for her smiles when i slept so soft against
her
Occhi di fuoco spuntano appena dal velo blu che fascia per
intero il volto di un uomo, affacciato alla feritoia della torre più
alta del tempio maggiore. Arjrar era stato un sacerdote come
tanti, fino al giorno della fusione, dieci anni prima. Era notte,
camminava lungo la strada del tempio, la luna si fece d'improvviso
verde e da un albero cadde morto un piccolo rapace.
Arjrar avvertì sulle gambe e sulle braccia la sensazione di vento
fortissimo e gelido, ma nessun filo d'erba si mosse. Spalancò
gli occhi e, per un attimo, vide se stesso dal di fuori. I suoi
occhi marroni che diventano rossi di brace, sono l'ultima
cosa che ricorda della sua vita precedente, senza la larva del
Dio che dorme nel suo ventre, in forma di nero sasso, grande
la metà d'un pugno. Da poche settimane Arjrar è capo della
sua casta, la dominante. Custodisce il segreto della famiglia
imperiale, ed il fato stesso, stretto, compresso tra cellule.
Un Dio, figlio di Dei senza nome, uccisi da altri Dei, nell'atto di
nascere compie il primo passo d'una lunga vendetta.
- "Sommo Arjrar, la scorta è pronta e la sta aspettando.
Accenna riverente un sacerdote avvolto dal viola, con una
maschera di metallo a coprirgli lo sguardo"
- "Conosci tu l'amore, Ipreo?"
Il fumo rosso dell'alito di Arjrar s'infila sotto la maschera
di ferro dell'inferiore, entra negli orecchi e negli occhi.
Ipreo drizza la schiena e risponde con la voce di Arjrar:
- "E' ciò che m'hanno tolto. La mano, il braccio dei
desideri, il tramite col mondo. E' ciò che toglierò"
Quindici cavalli precedono un carro nero, con lance sui
fianchi e due arcieri sul tetto. Arjrar chiude il drappo
rosso, abbandonando il paesaggio che scorre, in favore
del pensiero che sta per rivedere Zaronte. Non lo incontra
da quando gli faceva da tutore all'accademia del sud. Stavolta
i loro rapporti saranno diversi. Zaronte, ignaro figlio
dell'imperatore, nascosto per anni al nemico e a tutti,
tornato come soldato e divenuto amante d'entrambi i
genitori, ormai marci e schiavi delle spezie venute dall'ovest.
Zaronte non più solo questo. Lontani sono di tempi dei
sorrisi di Arjrar per qualche sua goffaggine.
Esce dalla tenda ed il corpetto scintilla al sole.
- "Tutore!"
- "Entriamo dentro Zaronte" - ammonisce Arjrar - "gli
entusiasmi non devono alimentare l'imprudenza"
Tre spadini conficcati nel terreno dividono due cuscini.
Si guardano a lungo, Zaronte è come perduto nel rosso
della voce che gli dice, dritta nel cervello, in forma di
fumo:
- "Ami l'imperatrice Antala, ed hai sedotto l'imperatore per
guadagnarti la presenza a corte. Lui ti ha scoperto,
un oracolo gli ha mostrato il cuore dell'imperatrice,
anche lei t'ama. Sei in pericolo, un amico verrà per
ucciderti durante la parata. Ma tu non morrai, no.
Lo ucciderai, e ucciderai Atrete dopo di lui. Regnerai
Zaronte, regnerai sposando l'imperatrice"
In un momento il giovane generale sente l'autorità
e la giustezza, come quando da bambino un sacerdote,
che però non gli sembra più lo stesso, gli insegnava
le prime arti. In un momento quelle parole sono sue,
quei pensieri sono suoi, quel destino è suo, quella
donna è sua, mentre i due occhi rossi come fuoco,
appena celati dal velo blu, tornano al carro.
Zaronte pensa alla prima è unica volta che ha giaciuto
con l'imperatrice Antala. E' ormai trascorso un inverno,
ma il ricordo delll'ineguagliabile piacere provato tra le
sue gambe e suoi seni rassicuranti, non sbiadisce.
Anela nuovi profumati e morbidi piaceri e risvegli.
Ed un impero.
3/4
It's never over, all my blood for the sweetness of her laughter
All'alba le bandiere sono già tutte issate, i tappeti stesi
e i fiori freschi legati lungo corde che calano dai tetti.
Sulla piazza davanti al palazzo si radunano i primi soldati
incaricati di ricalcare i segni di gesso sulla terra, per
non farli sparire troppo in fretta. Dopo qualche ora le strade
sono gremite di uomini e confusione, lo scalpiccìo dei
cavalli al suono dei tamburi rende quasi impossibile
parlare all'imperatore stesso.
- "Dov'è l'imperatrice? Sto perdendo la pazienza!
Trovatela, fatela venire subito qui, o al suo posto
metterò la vostra testa"
Atrete è furente, la parata è a metà svolgimento, non
ha notizie della moglie da quando si è ritirata
nelle sue stanze la sera prima. E' quasi tentato di
abbandonare il palco, ma poi pensa al compito di
Sermite, al quale vuole e deve assolutamente
assistere. Lo vogliono gli Dei che gli hanno dato
potere e fortuna per conservarlo, nonostante la sua
dissolutezza. Dei che per questo ama. Dei che
onorano lui e sua moglie di usarli come lunga mano
sulla terra, tramite col mondo della materia. Dei che
hanno gli chiesto un grande sacrificio, forse intuendo
pericolo.
Cinque cavalli bianchi, uno dietro l'altro. In sella i
cinque generali che hanno ricacciato i barbari
dietro le montagne: Atemisco, Reetu, Ofone, poi
Zaronte. Per ultimo, in fondo, Sermite. Dietro di
loro duecento armati, lucenti e fieri, con le spade
al cielo. Atrete si liscia le mani sudate, quando
i cinque si fermano davanti al palco e girano i
cavalli verso di lui. Le trombe suonano più forte,
i generali estraggono le loro spade, le alzano,
gridano. Zaronte si volta proprio nel momento
in cui Sermite sta caricando un colpo violento e,
prima che questo scocchi, colpisce il muso del
cavallo dell'assassino con un forte calcio.
Il cavallo s'agita, Sermite perde la sua unica
occasione: la spada di Zaronte è già sporca
di sangue definitivo. Lui e l'uomo che non conosce
come proprio padre, si guardano negli occhi, a
venti metri di distanza, che sembrano non
esserci già prima che il giovane lanci il suo
cavallo nella carica verso il palco.
4/4
It's never over, she's the tear that hangs inside my soul forever
- "E' tardi Arjrar, dobbiamo andare, la parata
sarà già cominciata, l'imperatore sarà furente"
- "Davvero desideri Antala che io esca dal tuo
corpo?" - dice il sommo sacerdote, piegando
la volontà della donna con piccoli crudeli movimenti
di bacino, che infinito piacere le donano ad ogni
contrazione di muscolo. Un sottilissimo filo di bava
cola dalla bocca della donna, poco sudore le imperla
la fronte. Lo spinge via, ma piano, è un vano tentativo
di ragione. Il piacere comanda, inarrestabile.
Esce dal suo ventre, avvicina il sesso alla bocca
umida di lei, che lo accoglie lasciva.
- "E adesso bevi, dissetati, senti il mio sapore,
senti la linfa che ti infondo" - grida posseduto
Arjrar, mentre lei succhia, poi deglutisce sperma
che non è bianco, ma d'un colore che non può
vedere: nero e denso, come solo certe pietre.
- "adesso ci sono IO tra gli uomini, e non c'è più
alcuna mano guidata che può fermarmi"
- "Dov'è l'imperatrice? Dov'è l'imperatrice?" - chiede
Zaronte, ferito a morte, accanto al cadavere senza
testa del padre, circondato da soldati inferociti, tenuti
a bada a malapena dagli altri tre generali - "Chiamatela,
chiamate il sommo sacerdote, vi spiegh..."
Zaronte fatica molto a parlare, finché della sua vita non
rimane che il brillare del sangue al sole di mezzogiorno.
Arjrar si riveste e s'avvolge di nuovo il viso nel velo blu.
Scende le scale verso il piccolo tempio segreto, dove
una grande pietra nera non lo attende, mentre la pelle
di Antala raggrinzisce. Le si asciugano le vene finché,
impotente, spira.
It's never over, my kingdom for a kiss upon her shoulder
It's never over, all my riches for her smiles when i slept so soft against
her
It's never over, all my blood for the sweetness of her laughter
It's never over, she's the tear that hangs inside my soul forever
                                Jeff Buckley - Lover you should've come over


author: Stefania Sandrolini

text:
Il mio giudizio, sicuramente, conta poco...però questo racconto mi piace
parecchio
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:a4bl3u$1dvgcf$1...@ID-96389.news.dfncis.de...



author: nonsolopiera

text:
Posso solo ripetere quello he ti ho detto su ISR, sei riuscito a tenermi
incollata fino alla fine.
Che sei bravo, e su questo non ci piove, che qualche sedicente scrittore
professionista, con una storia del genere
avrebbe sfornato un romanzo, ecc. ecc. ecc....
--
Piera :-)
ICQ 64390427
nonsolopiera & pieraam su C6
Piera su Digiland
_______________________________________________
http://www.nonsolopoesia.com
Libertà di scrittura...
Nonsolopoesia è anche Nonsoloeros...
_______________________________________________
...pallottola è un piombo femminile - rasasa - lei uccide, la mia penna è un
piombo maschile - rasas - lei scrive...
(Hanan Ashrawi)
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:a4bl3u$1dvgcf$1...@ID-96389.news.dfncis.de...
>
>



text:
"Stefania Sandrolini" <
s.sand...@centerweb.it
> ha scritto:
> Il mio giudizio, sicuramente, conta poco...perň questo racconto mi piace
> parecchio
Grazie mille
ciao
Michele
PS
se puoi, non riportare per intero
i racconti ai quali rispondi.


text:
"nonsolopiera" <
piera.a...@tin.it
> ha scritto
> Che sei bravo, e su questo non ci piove, che qualche sedicente scrittore
> professionista, con una storia del genere
> avrebbe sfornato un romanzo, ecc. ecc. ecc....
Anche Andrea De Carlo?
Forse sě! L'avrebbe intitolato "Tre per quattro",
e ci sarebbe stato un po' di lui, nel personale lato
(ta-dah!) torbido d'ognuno dei dodici protagonisti.


text:
> PS
> se puoi, non riportare per intero
> i racconti ai quali rispondi.
SCUSATE Sono un po' imbranata


title: [p-repost] l'amor scortese

author: il pazzo dei bonsai

text:
Mendico la tua carne
come un cartone
per riposare l'anima.
Anche se russo?
Mi domandi.
Anche se cinese,
sono un clochard
nel surreale.


title: [p-repost] l'amor scortese

author: Louis Diamante

text:
Piscio sulla tua carne
come su un cartone
e riposo
con gli occhi chiusi
tra i tuoi denti freddi.


title: [p-repost] l'amor scortese

text:
"Louis Diamante" <
crip...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:UJ38a.166565$YG2.5...@twister1.libero.it...

non male.