title: - mal di denti - (rep)

author: stirner

text:
La pioggia era quasi cessata. Davanti al cancello del parco, ormai serrato
data l’ora tarda, chiuse l’ombrello. Rade stille sul viso vivificavano la
gioia di essersi, anche se momentaneamente, sottratto dai soliti battibecchi
familiari. Sul fondo, tra le fronde più basse, si intravedeva l’alone di
luce dell’unico lampione lasciato intatto dagli abituali frequentatori
notturni
del viale; tutto il resto era immerso in una scura velatura violacea
interrotta solo a tratti dai fari delle auto che, uscendo dalla curva in
discesa, illuminavano in fugace sequenza le panchine di pietra porosa e la
parte bassa delle chiome gocciolanti degli antichi alberi.  Quella
solitudine, anziché deprimerlo, gli faceva nascere dentro un astratto
struggimento accrescendo, come non mai, il desiderio di un
incontro. Fantasticava: doveva essere una cosa unica. La parola
che gli venne ripetutamente alla mente:
“ Magica…magica”
-  irrepetibile -
Aggiunse poi a bassa voce.
Nessuno di quelli che conosceva avrebbe potuto soddisfare questa percezione
ed era contento, perciò, di non trovare le solite facce ad occhieggiare da
dietro quei tronchi che ne avevano viste di cotte e di crude. Un’auto,
sollevando schizzi d’acqua, rallentò per poi sostare con il motore acceso al
bordo del marciapiede. Con quello li, ci aveva fatto pure qualche cosa che
gli era piaciuto, ma quella sera la sentiva speciale. Superò la vettura
senza neppure guardarci dentro. L’auto, sgommando nervosamente, riprese la
corsa:
“ Voglio una cosa vera…-
Si ripeteva senza però riuscire ad immaginare cosa volesse dire quel “vera”.
Eppure credeva ci dovesse essere una risposta al suo sentimento. Quel
languore doveva, per forza, avere un qualche cosa che lo sfamasse.
Mentalmente passò in rassegna i tipi che di solito lo attraevano ma nessuno,
in quel momento, rispondeva all’esigenza: erano varianti di se stesso e non
sarebbero state in grado di riempire il vuoto sacro che ora sperimentava.
Rimuginando queste cose, era arrivato quasi al termine del viale. Era
deciso, ormai, a tornare a casa quando, dietro un bassa fronda sottostante
il lampione sano, vide che c’era qualcuno seduto sulla panchina. Incuriosito
proseguì in quella direzione. Man mano che si avvicinava avvertiva le
pulsazioni aumentare di intensità e ritmo. Ad una decina di metri da quella
sagoma, ancora indistinta, riaperse l’ombrello e lo tenne in maniera da
poter guardare senza essere visto a sua volta in viso.
L’uomo, con i gomiti poggiati sulle ginocchia, teneva la faccia racchiusa
tra la palma delle mani. Francesco si fermò in una posizione in cui l’altro
avrebbe potuto percepire la sua presenza ma la sagoma rimase raggomitolata
in se stessa. Dopo una certa esitazione decise di avvicinarsi ancora, poi,
visto che quello rimaneva immobile si fece coraggio e sedette, nonostante
fosse bagnata, sulla stessa panchina tenendosi, però, il più possibile
distante e pronto ad alzarsi se l’altro avesse mostrato ostilità. Per lungo
tempo guardò in tralice quell’uomo. Non lo aveva mai visto prima. Era magro
ma ben fatto: doveva avere poco più di trent’anni. Sembrava, ormai, che la
situazione non avesse nessuna possibilità di sviluppo quando quello cominciò
a lisciarsi la guancia sinistra con la mano. Si accarezzava nervosamente,
poi, senza voltarsi nella sua direzione:
- Che cazzo voi te, frocio de-mmerda! –
Francesco, come se quelle parole non fossero rivolte a lui, con grande
sforzo di volontà, rimase calmo:
- Va via finocchio! Nun c’è trippa pe gatti qua. -
Riprese l’altro togliendo la mano dalla faccia per mostrare minaccioso il
pugno ma, come se improvvisamente avesse cambiato idea, lo rivolse verso di
sé colpendosi più volte sulla guancia:
- Li mortacci sua…-
Imprecò.
Francesco, vedendo che quello aveva ricominciato a massaggiarsi lo stesso
punto,  finalmente intuì che lo strano gesto era dovuto al mal di denti:
- Le fa male un dente?-
Voltandosi di scatto l’uomo:
- Male!? Cazzo nun ne posso più. Me rialzato dal letto che ‘mpazzivo. -
Il tono aveva perso il disprezzo mostrato precedentemente e ciò diede
coraggio a Francesco che, per la prima volta, si azzardò a guardarlo
attentamente in viso:  gli occhi grandi, nerissimi, avevano un’espressione
severa ma contrastava con quella della bella bocca carnosa che, nonostante
il dolore che doveva contenere, sembrava sorridesse:
- Il mal di denti è tremendo; poi di notte è come se raddoppiasse.-
Sussurrò con tono amichevolmente comprensivo:
- Aho…lasseme perde; nu lo vedi che me sbranerei!? Che voi da me… io nun so
mica un pompinaro come te… c’ho moje e du fii io… capito!?. Lasseme perde ch
’è mejo… va, cerchete n’antro come te.-
Il tono lamentoso però non era cattivo e Francesco si impose di rimanere
seduto e facendo finta di nulla continuò:
- Più ci pensi e più il dolore aumenta. -
- E come se fa a nun pensacce!? Me rintrona er cervello… me dici come faccio
a nun pensacce?-
Rispose l’altro sollevando di nuovo la testa. Gli occhi ora esprimevano
curiosità mista a sarcasmo. Francesco sostenne a lungo quello sguardo che
diveniva sempre più malizioso fino a costringere la bocca ad abbozzare un
sorriso vero:
- Voresti esse te quello che nun me ce fa pensà è?!-
La voce era a presa in giro:
-  Te sei scemo e campi! –
Concluse, ridendo forte:
- Se posso fare qualche cosa… per te la farei volentieri.-
Il tono era accattivante mentre timidamente indicava con il dito il rigonfio
tra le gambe che l’altro aveva ironicamente stretto con la mano.
- Te piace il cazzo eh… finocchietto! E che me faresti…famme capì… pe fa
passa er dolore.-
Tolse la mano e si mise a cavalcioni della panchina a gambe larghe.
Con il cuore in gola, Francesco, prima di avvicinarsi aspettò che i fari di
un’auto passassero oltre, poi lentamente, gli tirò giù la chiusura lampo e,
insinuando la mano , sentì che era senza mutande. cominciò a massaggiarlo
dolcemente: quell’affare sembrava non smettere mai di crescere:
- Ma è enorme… non ho mai visto un cazzo così!-
L’uomo fece una smorfia d’approvazione:
- M’ha sempre creato ‘n sacco de probblemi…le donne c’hanno paura. Pure mi
moje… quanno scopamo se mette sopra de me pe fallo entrà piano piano… sennò
dice che si lo faccio io la sfonno. -
Francesco, chinatosi, si passava quel mostro sul viso leccandone di tanto in
tanto il prepuzio turgido come una grossa susina ancora acerba:
- Impossibile.-
Esclamò durante una sosta
- Impossibile che?-
Chiese l’altro diffidente e al contempo curioso.
- Prenderlo dietro.-
L’uomo scoppiò di nuovo in una sonora risata:
- E di la verità che te piacerebbe sentì come te sona dentro sto batacchio
de campana de san Pietro!-
Si, gli sarebbe piaciuto. Il desiderio si era fatto lancinante come il
dolore che sapeva avrebbe provato nel farlo. Continuando con la bocca
pensava alla parola “impossibile” rendendosi conto che stava perdendo di
significato. Ansimava:
- Va bene ci potrei provare ma non qui… passano le macchine.-
- E andove?!-
- Qui vicino c’è un posto dove si può entrare nel parco.-
L’altro tirandosi su la chiusura lampo si lasciò trascinare senza opporre
vera resistenza. Entrarono in un punto dove lo spazio tra le sbarre della
recinzione era stato allargato con un crik:
- Aho… ma ndo me porti. Qua è tutto fracico!-
Francesco indicò una macchia scura a poca distanza:
- Là… dentro quel cespuglio c’è uno spiazzetto. -
Il terreno era cosparso di fazzoletti di carta e preservativi:
- E’ qua che vieni a piallo in culo tutte le sere eh?!-
Non rispose. Non gli importava più di quello che l’altro poteva dire. Nulla
ormai avrebbe potuto distoglierlo dal suo proposito; nulla avrebbe potuto
offenderlo.
- Ci vengono in tanti.-
Sussurrò tranquillamente mentre, accucciatosi davanti gli sbottonava i
pantaloni. Tirata la chiusura lampo glieli calò fino alle ginocchia. Tra le
cosce magre e nervose quel pene spaventoso, non ancora del tutto eretto,
ballonzolava come a sollecitare l’azione. Afferratolo con entrambe le mani
se lo portò alla bocca:
- Oh così me fai veni subbito. Daje spojete che vojo prova ‘n’antra cosa. -
Francesco si sollevò titubante:
- No dai… è troppo grosso. Non ce la faccio.-
- Mo m’hai fatto venì fino a qua… spojete sennò m’incazzo de bbrutto.-
- Almeno… prima dammi un bacio…-
Tentò Francesco cercando di rimandare in qualche maniera la cosa:
- E che sei na donna che prima de scopà bisogna bacialla? Daje tirete giù
sti carzoni. -
Gli aveva messo le mani sui fianchi e insisteva per calarglieli. Francesco
si sentì attraversare da un brivido ma non gli fu possibile far altro  che
accontentarlo:
- Girete. -
- Va bene però ti prego fai piano. -
- Si, si nun te preoccupà me te faccio dorce dorce.-
Lo toccava passandogli la mano tra le natiche poi un dito viscido di saliva,
ruotando, penetrò lo sfintere:
- Sta giù e allarghete ste chiappette co le mani.-
- Ti prego fai piano.-
Ripetè Francesco mentre avvertiva il calore di quel coso puntato tra le
natiche che spingeva sempre più forte. Provò a fare resistenza ma quella
inesorabile pressione lo fece desistere. Capì che ormai non aveva scampo.
Respirò profondamente e quella cosa conquistò un primo spazio: ormai l’
azione non poteva più essere impedita:
- Piano…piano… mi ammazzi così.-
Con un colpo improvviso lo sentì entrare definitivamente dentro come un
ferro rovente. Le tempie gli battevano e il cuore sembrava impazzito:
- Sta fermo… sta fermo così. Aspetta non spingere più.-
- Ma daje a frocè ce lo so che te piace.-
Gli strinse le mani intorno fianchi tirandolo verso sé mentre assestava un
altro colpo. Francesco gridò forte:
- Basta… basta. Ti prego basta non ce la faccio più!-
L’altro restò fermo:
- E daje nun frignà oramai è entrato. Sta bono er peggio è passato… mo me
sto fermo e te ce abbitui.-
Francesco singhiozzava sommessamente. Era sicuro che la sua condizione non
fosse migliore di quella del cane di cui si sentiva il lamentoso abbaiare
lontano. Piano piano il dolore diminuì lasciandolo stremato:
- Ce l’hai messo tutto?!-
Domandò portandosi una mano tra le natiche per sentire quanto gli era
penetrato:
- No…ce n’e ancora un parmo.-
Rispose l’altro ridacchiando ferocemente.
Francesco si sentì profondamente offeso da quel sarcasmo impietoso e per
smontarne il senso di conquista che ci avvertiva, stringendo i denti, gli
afferrò da sotto i testicoli  e, tirandoli, rinculò violentemente all’
indietro, facendo entrare quel trave fino a sentirli battere sotto natiche:
- Che cazzo fai? Così me fai male. Le palle so delicate.-
Francesco fu contento della sua azione e per tutta risposta:
- Dai stronzo…inculami…inculami. Lo sento sai…ti sento…Dio. Ti sento tutto
dentro.-
L’altro, stringendolo alla vita, prese a muoversi prima lentamente poi
sempre più veloce fino a che, dopo alcuni colpi selvaggi, non ebbe un
fremito che lo fece accasciare sopra la schiena di Francesco che a sua volta
venne.
Per un poco stettero in quella posizione poi quel cazzo interminabile uscì
dalle viscere. Merda e sangue lo seguirono scorrendogli giù per le cosce. Si
accucciò su un cespuglio d’erba:
- Hai un po’ di carta?-
Nessuna risposta. Girandosi vide che era sparito.
Una strana euforia lo fece ridere, poi:
“ Chi sa se gli è passato il mal di denti!”
Pensò.


title: - mal di denti - (rep)

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
>:
>La pioggia era quasi cessata.
Boh. Già meglio che avere il mal di denti *e* prenderselo nel culo...
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: - mal di denti - (rep)

author: Riccardomustodario

text:
On 21/7/05 4:42 pm, in article RnPDe.10790$
a5.1...@twister2.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
> Rade stille sul viso vivificavano
Voces del verbo vivi fica re
giusto per chi non sapesse dove ficcare il naso per sentirsi vivo
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realÝà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
--


title: - mal di denti - (rep)

author: Ary

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:0imvd1dogjf82qpeg...@4ax.com...
> "stirner" <
sti...@libero.it
>:
>
> >La pioggia era quasi cessata.
>
> Boh. Giŕ meglio che avere il mal di denti *e* prenderselo nel culo...
Abbi pazienza stir... questo č il "periodo goliardico".
Se guardi le statistiche, e sono sempre cicliche,  si ripetono giusto nel
tempo dell'equinozio estivo.
Dopo ricominciano le menate, alti lai e lamenti, con la natura che muore in
autunno.
Le foglie cadono, e anche le velleitŕ umoristiche.
Niente di nuovo sotto il sole.
Sole pietoso. Amante dei cuori solitari votati alla misantropia.
Darei gli ultimi dieci anni di vita per averne dieci di meno, "adesso".
Qui e subito.
Lucifero non si č presentato, haimč...
a.
>
> --
> Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: - mal di denti - (rep)

author: DisKre Panza

text:
Giovedì 21 Luglio 2005 stirner ha scritto:
> La pioggia era quasi cessata.
  Ma quale tipo di pioggia?  Un temporale? Una pioggia scrosciante, di
quelle che ti inzuppano tutto?  Oppure sottile sottile, quella pioggia
rompipalle che  ti fa venire  la voglia di  startene a casa  e fanculo
tutto il resto? E` importante!
> chiuse l'ombrello.
  Ma che  ombrello era? Mini,  midi o maxi? E  il colore? Era  nero? O
magari grigio? O di un colore sgargiante, tipo giallo o rosa shocking?
E le bacchette, erano messe bene?  Perche', voglio dire: lo sai che un
ombrello  con  le  bacchette  difettose fai  fatica  a  chiuderlo?  E`
importante!
> Sul fondo,
  Ma che  tipo di fondo?  Confuso? Sfumato? Grigio-verde?  Erano case,
erano alberi? Era una pianura, o una montagna? E` importante!
  Difetti di aggettivazione, caro stirner.
  E poi  santo, dio,  non le  sai, le virgole,  nemmeno come  si deve,
usarle.
  Scusami per, ma quando ci vuole ci vuole, la sincerita`.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: - mal di denti - (rep)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm
>   Scusami per, ma quando ci vuole ci vuole, la sincerita`.
bravo! tu sě che sei sincero. :)))


title: auguri (OT)

author: marian

text:
A tutti gli scrib-iassini
Auguri di una serena Pasqua
marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: auguri (OT)

text:
sabato 19 aprile 2003 marian ha scritto:
> A tutti gli scrib-iassini
> Auguri di una serena Pasqua
  Buon Natale!
--
Power up.


title: auguri (OT)

text:
Il 20 Apr 2003, 01:35, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
scritto:
> sabato 19 aprile 2003 marian ha scritto:
>
> > A tutti gli scrib-iassini
> > Auguri di una serena Pasqua
>
> Buon Natale!
 buon vaffanculo



title: auguri (OT)

text:
domenica 20 aprile 2003 marian ha scritto:
>  buon vaffanculo
  Ehi! Stavo  solo scherzando!  Non ne conosci,  di cretini?  Beh, hai
conosciuto il primo... ;)
  (cmq non e`  un granche', come augurio... affanculo ci  sono gia` da
un bel pezzo...)
  (edda`i, non te la prendere... facciamo pace?)
(sorriso e mano tesa... Buona Pasqua... eh?...)
--
Power up.


title: auguri (OT)

text:
Il 20 Apr 2003, 11:58, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
scritto:
> (sorriso e mano tesa... Buona Pasqua... eh?...)
 Oggi č Pasqua e sono buona, Buona Pasqua



title: auguri (OT)

text:
domenica 20 aprile 2003 marian ha scritto:
>  Tutto il giorno ci ho pensato,
  Ora capisco perche' continuava a ronzarmi la testa! E io che pensavo
fosse la pressione alta... :DDD
> e sono pentita.
>  Ti chiedo scusa, sono stata una stupida. Potrai perdonarmi?! Sìììì...
  Maddeche? Da`i, da`i, piantiamola con queste tragedie.
  E poi, un sano vaffanculo spesso e` "tanto libberatorio"... ;)
  Buona Pasquetta. E stammi bene.
--
Power up.


title: [R-parte I]: Lo Specchio dell'artista

author: Unico

text:
                                                       Lo Specchio
dell'artista
                                                              Parte prima
  Seduto sul vecchio tronco umido accanto al camino, guardavo contorcersi le
fiamme, ne udivo compiaciuto lo strepitio e ne assaporavo il confortante
calore che raggiungeva il mio viso, pizzicandolo insistentemente.  E'
strano:  il torpore in cui lentamente il ceppo acceso mi sprofonda mi
rimanda sempre a qualche situazione passata, a qualche lontano, dolce
ricordo che nella mia mente non riesce bene a definirsi sebbene abbia , in
fondo, la certezza di conoscerlo.
Silenziose, erano trascorse molte ore dall' arrivo di Pedro e avevo
lasciato , avvolto dai pensieri, il fuoco come unica illuminazione. Immersa
nella penombra , sonnecchiante, la stanza aveva forma irregolare: a partire
dal camino, le pareti laterali  si restringevano via via, fin quasi a
lasciare lo spazio solo per una porta, la quale comunicava con un'altra
stanza trasversale alla prima, e più lunga.
  Queste due stanze formavano la mia casa, il luogo in cui avevo sempre
vissuto: visto dall'alto probabilmente avrebbe somigliato a una 'elle' ,
ribaltata in modo speculare.
  La mobilia  ,molto povera, era composta da una grande e logora cassapanca
senza intarsi, chiusa da tempo, da una piccola tavola e, in prossimita'
della porta interna , da un armadio alto e stretto , che aveva sempre avuto
la doppia funzione di preservare dalla polvere i miei pochi vestiti, e di
diventare, all'occorrenza, il mio sicuro rifugio.
  Li' non esistevano le grida, la luce non offendeva i miei occhi, nessun
rumore di passi poteva raggiungermi minaccioso o allontanarsi, distratto e
spietato. Li' dentro, bambino, stringevo le mie piccole mani, tutto il mondo
si concentrava attorno a me in quell'angusto spazio mentre io, rannicchiato,
ne possedevo l'assoluto controllo senza nemmeno chiudere forte gli occhi.
  Nella seconda stanza, priva di  comunicazione diretta con l'esterno, se si
esclude l'unica finestra dirimpetto all'uscio, che pure nei mesi invernali
rimaneva aperta, c'erano tre letti, di cui uno a doppia piazza, disposti
lungo tutta una parete, mentre quella opposta era occupata da un'ampia
scrivania e da due comodini artigianali alle sue estremita'.
  Mi alzai, ancora avvolto da un caldo tepore, e avvicinandomi alla finestra
guardai oltre il fiume, cercando di mettere a fuoco le distanti cime
innevate che si ergevano dalla foschia azzurrina. Il vetro della finestra
era gelato, col viso quasi lo potevo toccare , e piano il torpore che la
fiamma mi aveva dato ando' via, come quando l'acqua del mare si ritira dalla
pelle e la brezza mattutina che soffia e'  un lento brivido di freddo. Il
mio respiro appannava quel vetro ritmicamente ed era un piacere riscoprirci
sempre la stessa immagine dopo che, nuovamente, riuscivo a metterla a fuoco.
   <<Da quanto tempo ti trovi qui ? >>
  Pedro parlava dall'altra parte della stanza , appoggiato alla parete a cui
davo le spalle. Intuivo dalla sua voce che doveva essersi seduto,
probabilmente sulla vecchia sedia di mogano sopra a cui, nella mia infanzia,
salivo quando volevo darmi un particolare contegno. Allora cantavo una
melodia inventata o raccontavo una storia, cercando di attirare l'attenzione
dei presenti. Lo facevo con tanta convinzione che, mentre parlavo, ero
veramente capace di persuadermi che i miei ascoltatori mi credessero e
infine io stesso credevo alle mie fantasie.
<<Sono qui da sempre. Del resto lo sai benissimo, l'hai sempre saputo.
Perche' sei venuto da me? Non sprecare il tuo tempo qui, torna da dove sei
venuto. >>
<<Non me ne andro'  finche' non ti avro' convinto a venire via con me. Cosa
ti trattiene ormai? I nostri genitori son morti da anni, le  poche  altre
persone che ancora si ostinavano a vivere qui  hanno abbandonato le loro
case dopo quell'ultima  frana, che ha devastato parte del villaggio e
l'unico ponte sul fiume. Tu ,invece, ti ostini a restare. Vuoi vivere come
un selvaggio, forse? Credi di essere nato uomo per vivere come una
bestia solitaria?>>
  Ricordavo bene il giorno della frana a cui mio fratello Pedro aveva
accennato. Non  era ancora l'alba. Il nostro misero villaggio fu svegliato
da un infernale e assordante rumore, un tuono continuo e possente, prima
ancora che enormi massi e una valanga di detriti montuosi si abbattesse
sulle nostre case. Molte furono completamente distrutte, tutte  danneggiate
ma alcune, la mia piccola dimora era fra queste ultime, solo minimamente.
  Un mio amico, il vecchio Cervantes, fu l'unico che perse la vita in
quell'occasione: la sua casa, più di tutte vicina al monte, fu  annientata.
Fra noi c'era una particolare intesa. Lui aveva una speciale passione per
gli esplosivi: durante tutta la sua vita ne aveva collezionato di ogni
genere, dai piu' rudimentali ai piu' tecnologicamente sofisticati. Spesso,
ridacchiando e sgranando i  suoi occhi vacui e folli, si vantava
assicurandomi a gran voce che la dinamite gli dava un inebriante senso di
potenza, e che un giorno avrebbe fatto saltare in aria tutto il nostro
villaggio e questo, spiegava con un'inquietante malizia, soltanto per
godersi il culmine di  tale potenza. Nel villaggio ero l'unico che gli
prestasse attenzione senza deriderlo ed e'  per questo motivo, forse, che
qualche mese prima del fatale incidente volle regalarmi uno dei suoi
gioielli. Si trattava di una potente carica al tritolo col radiocomando, per
la quale lo ringraziai profusamente,  con gran soddisfazione del vecchio, e
che destinai subito al posto d'onore nella mia misera cassapanca.
  <<Qui ho tutto quel che mi serve >> spiegai, dopo una pausa interminabile,
scandendo bene le parole per dare loro un tono deciso. << Gli uomini non li
conosco e non ho bisogno di loro e dei loro commerci.>>  Mi voltai
bruscamente verso mio fratello e lo fissai, sostenendo il suo sguardo. << Ho
tutto quel che mi serve: il fiume per dissetarmi, i frutti del mio bosco per
sfamarmi, il verde manto di questi monti per saziarmi l'anima
nell'osservarne le delicate sfumature e gli animali del cielo.... per
volare.>>
  Sapevo di essere patetico: la mia intenzione, più o meno cosciente, era di
far desistere Pedro dai suoi propositi  facendogli presagire una certa mia
follia incipiente e, quindi, di render vano ai suoi occhi ogni tentativo di
farmi ragionare.
  Pedro sedeva sulla sedia di mogano, con  le  mani  strette  sui
ginocchi, gli occhi grandi e perplessi su di me.
<< Io so che non stai bene, lo vedo; come potresti altrimenti? Qui,credimi,
lo avverto chiaramente, la solitudine è come un macigno enorme, che grava
sull'aria che respiri, su ogni gesto, su ogni sguardo rivolto al futuro, sia
questo lontano oppure prossimo come la notte , che sta per sopraggiungere .
<<Non puoi sopportare questo peso, col tempo quel masso  trascinera' con
se' il tuo senno e allora se ne andranno i ricordi, le fantasie, il tuo
presente e il tuo futuro! >> Pedro parlava animandosi, le sue mani avevano
abbandonato la presa sulle gambe e componevano incomprensibili figure nell'
aria, scattando nervose insieme alle parole, schiave della sua perplessità.
<<Perche' tu vuoi decidere per me?>> esclamai, animandomi a mia volta.<< Se
io volessi potrei andarmene anche ora, attraversare quel fiume, raggiungere
gli uomini e confondermi tra loro, ma non lo voglio, dunque perché
discutere? Tu domani andrai via , se vuoi potrai dimenticarti di me, potrai
fingere che non sono mai esistito, che non abbiamo mai discusso , mai
giocato insieme , mai cantata un'eguale melodia o sognata una stessa storia
di mondi lontani e di persone dall'anima immensa, ricordi?, coi suoi voli e
le sue  tenebre. >>
  Pedro si alzo' , aveva ormai  smesso di guardarmi negli occhi e,
accostandosi al camino, fissava un punto sul pavimento. Con le mani nelle
tasche e una smorfia significativa delle sue labbra sembrava cercasse altre
parole, questa volta decisive, per riuscire a strapparmi dalla mia prigione
e dalla mia solitudine.
  Passarono alcuni minuti di silenzio. Pedro  sedette sul tronco umido e mi
parve che si fosse deciso a continuare il discorso.
  << Ho conosciuto molte persone da quando son venuto via da qui ; alcune
sono speciali. Da loro ho imparato tantissimo , anzi, non finisco mai di
scoprire e di conoscere. Io ho trovato il mio posto nella citta' degli
uomini e anche tu lo potresti. Ci sono tesori in quelle citta' che nel tuo
isolamento non puoi nemmeno immaginare , ci sono le vite, quelle reali , di
grandi anime che lasciano la loro testimonianza in mille diversi modi di
espressione e che hanno arricchito la vita di altre milioni di persone.
Infine esiste qualcosa di meraviglioso che puo' nascere nel rapporto con un'
altra persona , quel sentimento  che  qui  non potrai mai conoscere,
cioe'...l'amore. >>
  A quel punto scoppiai a ridere forte. Spasmodicamente, mi contorcevo fra
le risa sempre piu' possenti, innaturali, che mi esplodevano
ininterrottamente nella gola. Mi buttai per terra senza mai smettere di
ridere  fino alle lacrime , di muovermi rabbiosamente e a scatti a ogni
ormai terribile suono che emettevo.
  Dopo esser balzato in piedi come per venire a soccorrermi, Pedro rimase
immobile, come congelato, con sul viso un'espressione incredula e sconvolta.
Rimase cosi' a lungo, finche' i miei ultimi scoppi di risa , sempre piu'
deboli e distanti fra loro, si trascinarono sofferti. Allora mi alzai piano
e senza aspettare la sua reazione mi precipitai fuori urlando come una
belva, con la schiuma alla bocca e agitando furiosamente le braccia sopra la
testa.


title: sulla guerra cosa direste?

text:
Lettere dal fronte,
divertentissime, tranne per il nome della mucca
il racconto stupendo di cristina,
e cos'altro?
Cosa direste ancora sulla guerra?
Come urlereste la vostra stanchezza,
la vostra rabbia,
il vostro orrore?
Aspetto,
sono al fronte anch'io...
trincea paura.


title: sulla guerra cosa direste?

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, irene68, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> Cosa direste ancora sulla guerra?
Niente... Meglio il silenzio.
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: (dall'archivio di futura) Aeeeee

author: No Tears

text:
-"io... ero solo andato a pisciare..ecco.."
-"beh, la cosa potrebbe anche interessarmi. Dipende da come lo hai fatto."
"mmm..come vuoi che lo faccia...hai presente...sai...ci si ferma lì, ci si
apre la cerniera..lo si caccia fuori e..."
-"Sì, ma...magari lo sventoli prima ad ok e poi lo strofini sulle pareti del
cesso pensando a me in mutande all'univrsità"
-"una volta l'ho fatto...chiaveresti con me?..no scusa...non dovevo..sai il
trapani che fine ha fatto?"
-"ieri era rimasto azzeppato nel mio ano, poi l'ho lasciato
sull'autostrada."
-"anidamoci a prebdere un caffè a bellizzi,ci sta un bulgaro che ha lo
zucchero di canna e ti dà pure il cioccoloattino aggratis"
-"Buono il cioccolattino aggratis!"
-"Aeeee"
sulla varianza con la panza in parianza usciamo dalla stanza senza benza.
-"ah sto senza benzina,ma non c'ho i soldi...poi te li do..."
-"Allora mi puoi pagare mediante pesce."
-"Aeeeee"
Bar di agostino  il bulgaro. puzza di palle e merda. tre viecchie che
giocano a scopone sguarramazzo col morto(più vivo di tutti)
Un camionista gioca a carte colla macchinetta.
-"Ma I Negri,è un testo di rivolta?..che ti pigli?"
-"na ngapata mmocca e nu crodin' thank you boy"
-"nu crodino e na ngapata mmocca...ehm...un caffè,grazie"
"ue, menn ritt k'a l'universita ci stanno le erezioni di fine semestre, amma
fa?"
-BOh, chiaviamoglielo ingulo ai popolari?!"
-"Aeee, kill' nun su kiavan ngul manc tra loro, chi ciadda ra u pesc"
-Barista: "un pesce per il signore!"
-"Aeeee vuje pur v'menat eh? site pegg d'i popolari!"
-Barista: "Noi una volta,in Bulgaria, siamo andati alla festa di una, che
poi tra l'altro è una figa spaziale (c'ha la vasca indromassaggio)...che
cazzo sto addicendo?"
-"BOh, si n'o sapite vuje..allora è fernuto o'munn"
FINE DEL MONDO.
-"killu cazz i barist' se puteva fa i cazz suje, n'egg mang fernut' crodin
pa ngapata mmocc'"
-Aeeee ma vir quanta muort c'stann mò pe juocà a ccart!"
-AEEEEEEE-"
                         FINE.


title: Vorrei sottoporre un testo

author: andrea piottoli

text:
se avessi intenzione di scrivere un testo, una cosa molto semplice, diciamo,
mettere in ridicolo il sidarta ed aprire i nuovi confini del millenio,
diciamo un libro sulla modestia di noi mangiatori della mela del peccato,
giungo alla mia richiesta, a chi posso far sottoporre il mio testo sperando
che non muoia dopo aver letto poche righe, sai è un testo scritto da uno
scrittore maledetto da tutti, che ne so esiste qualcuno disposto ad
investire su un capolavoro senza aver paura dei bacherozzi bianchi che
risiedono a Roma che aprono di continuo porte, ciao gradirei una risposta
Andrea Piottoli


title: Vorrei sottoporre un testo

author: Alexis Machine

text:
Il giorno Tue, 18 Jan 2000 20:42:44 +0100, "andrea piottoli"
<
anp...@tin.it
>, in preda all'impeto creativo, ha scritto:
>>se avessi intenzione di scrivere un testo,
Il primo consiglio č: NON scriverlo come hai scritto questo post :-)
Alexis Machine
Tutti i miei racconti erotici li trovi qui:
***
http://space.tin.it/lettura/urani/
 ***
Togliere OLFA per rispondere in e-mail.


title: Vorrei sottoporre un testo

author: Francesco

text:
On Tue, 18 Jan 2000 20:42:44 +0100, "andrea piottoli" <
anp...@tin.it
>
wrote:
>se avessi intenzione di scrivere un testo, una cosa molto semplice, diciamo,
>mettere in ridicolo il sidarta ed aprire i nuovi confini del millenio,
Qui siamo aperti a tute le posibiltà. Postalo e noi tuti lo legeremo.
(-:F


title: Vorrei sottoporre un testo

text:
Ecco un esempio di coglione nell'universo che si mette a giudicare un testo
con le regole grammaticali, te lo do io un consiglio mio piccolo demente,
continua cosi perchč nella vita sono le persone come te che hanno successo,
mi raccomando cerca altri errori, non ti preoccupare se demoralizzi la
creazione di un capolavoro, l'importante e seguire le regole gramaticali che
un coglione come te ci insegna.
Andrea PIOTTOLI
P.S. te l'ho detto che sei un coglione senza fantasia,
Alexis Machine <alexism...@FAlycosmail.com> wrote in message
jN+FOFq7dtxywK...@4ax.com...
> Il giorno Tue, 18 Jan 2000 20:42:44 +0100, "andrea piottoli"
> <
anp...@tin.it
>, in preda all'impeto creativo, ha scritto:
>
> >>se avessi intenzione di scrivere un testo,
>



title: Vorrei sottoporre un testo

text:
Grazie per la risposta ma hai mai sentito parlare dei copioni......
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
389148db...@news.libero.it...



title: Vorrei sottoporre un testo

author: Luca

text:
andrea piottoli <
anp...@tin.it
> wrote in message
86eeid$ao1$1...@nslave2.tin.it...
> mi raccomando cerca altri errori, non ti preoccupare se demoralizzi la
> creazione di un capolavoro,
Immagino sia il tuo caso, vero?
Luca


title: Vorrei sottoporre un testo

text:
Il giorno Sun, 23 Jan 2000 09:43:36 +0100, "andrea piottoli"
<
anp...@tin.it
>, in preda all'impeto creativo, ha scritto:
>>Ecco un esempio di coglione nell'universo
E cosa sarebbe un "coglione nell'universo"?
>>che si mette a giudicare un testo
>>con le regole grammaticali,
"Con"? Un testo si giudica ANCHE in base alla grammatica.
Ma forse alle elementari non sei stato capace di impararlo...
>>te lo do io un consiglio mio piccolo demente,
Prima di questa frase ci starebbe meglio un punto, no?
Ricorda che la punteggiatura significa molto, in un testo.
Cmq sentiamo...
>>continua cosi perchè nella vita sono le persone come te che hanno successo,
Punto. Meglio, no?
>>mi raccomando cerca altri errori, non ti preoccupare se demoralizzi la
>>creazione di un capolavoro,
Forse non hai ben chiaro il concetto di "capolavoro"...
Dubito che un elemento come te sia in grado di realizzarne uno.
>>l'importante e
Congiunzione?
>>seguire le regole gramaticali
		    ^^^^^^^^^^^
Veramente sarebbe opportuno stare attenti anche alle doppie
^_____^
>>che un coglione come te ci insegna.
Questo sarebbe compito delle maestre elementari, infatti.
Ma tù cì 6 andato ha squola, ragazo?
>>P.S. te l'ho detto che sei un coglione senza fantasia,
Di fantasia ne hai davvero tanta tu, per definirti uno scrittore!
Sei uno spasso! :))
A presto,



title: Vorrei sottoporre un testo

text:
On Sun, 23 Jan 2000 09:44:29 +0100, "andrea piottoli" <
anp...@tin.it
>
wrote:
>Grazie per la risposta ma hai mai sentito parlare dei copioni......
>
>
di copioni no, ma cojoni fin troppo
Ciaoooo
(-:F
(ps un po' di autoironia talvolta non guasta)


title: Vorrei sottoporre un testo

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Sun, 23 Jan 2000 09:44:29 +0100, "andrea piottoli" <
anp...@tin.it
>
>Grazie per la risposta ma hai mai sentito parlare dei copioni......
>Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
>> >mettere in ridicolo il sidarta ed aprire i nuovi confini del millenio,
>> Qui siamo aperti a tute le posibiltà. Postalo e noi tuti lo legeremo.
IO! IO!
*A-ehm* *koff*
"I copioni sono testi teatrali o cinematografici descriventi lo
spettacolo da realizzare."
vfc: Ehm... *pissi-pissi* *bao-bao*
Come?!? Ma no, non puo' essere: qui siamo su it.arti.scrivere, mica
it.scuola...
vfc: Ebbe'.
Mah.
P.S.: ROTFL per Francesco ^__^
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: [P] Il cielo dell'alba mi insegue

author: Finni Fanni detto Fat

text:
Il cielo dell'alba mi insegue
usa le sue nubi per minacciarmi
piange grandine sulla mia schiena.
Io fuggo...
Il cielo del giorno mi insegue
usa il calore del suo occhio per fermarmi
alimenta il crudo fuoco sulla mia schiena.
Io soffro... e fuggo...
Il cielo del tramonto mi insegue
usa lo splendore dei suoi colori per incantarmi
riflette diademi splendenti sulla mia schiena.
Io osservo... e fuggo...
Il cielo della notte mi insegue
usa le sue essenze di oscurita' per rendermi cieco
getta mani di tenebra sulla mia schiena.
Io piango..
e uccido...
Io piango
e
uccido.
Il cielo dell'alba non mi insegue piu'
ora giace ai miei piedi
il suo sorriso sfida l'imponenza della sua fine.
Io so che e'  un sorriso di vittoria.
Non sara' piu' tramonto.
.finni.
___________________
remove "K" to reply


title: [P] Il cielo dell'alba mi insegue

text:
Salve,
Finni Fanni detto Fat ha scritto nel messaggio
<
36880608...@news.nettuno.it
>...
>Il cielo dell'alba mi insegue
>usa le sue nubi per minacciarmi
>piange grandine sulla mia schiena.
E' come una canzone composta da un  ritornello soltanto...
>Io fuggo...
Qui  parte una chitarrina distorta...
>Il cielo del giorno mi insegue
>usa il calore del suo occhio per fermarmi
>alimenta il crudo fuoco sulla mia schiena.
Le parole cambiano, la musica resta quella, o quasi.
>Io soffro... e fuggo...
Doppia chitarrina, Sax acceso e stretto giro di bassi...
>Il cielo del tramonto mi insegue
>usa lo splendore dei suoi colori per incantarmi
>riflette diademi splendenti sulla mia schiena.
alba-giorno- tramonto- notte -poi ancora l'alba, il ciclo della vita si
chiude su se stesso
con un risvolto di speranza:
>Il cielo dell'alba non mi insegue piu'
>ora giace ai miei piedi
>il suo sorriso sfida l'imponenza della sua fine.
>
>Io so che e'  un sorriso di vittoria.
>Non sara' piu' tramonto.
L'idea mi sembra buona,  ma, mi pare,  la composizione vorrebbe avere un
ritmo che
in se' non trova, e che forse si potrebbe conseguire meglio con una certa
coerenza metrica...
ma su questo argomento Fabrizio Venerandi  potrebbe dirti assai piu' , io
lascio qui la questione:-)
PS ( spero non t'offenda...)
Manda la tua [P] a Tiziano Sclavi, la vedrei bene come didascalia
sul prossimo Albo Gigante di Dylan Dog :-)
By,
     FranzcheprimadiDinoCampanailpomeriggioleggesempreunDylanDog;-)


title: L'Amore, la mia Vita

author: Stuart Redman

text:
Non sapevo
il vero significato dell'Amore
prima di conoscerti,
Non conoscevo
il valore della vita
prima di Amarti.


title: L'Amore, la mia Vita

author: Artod

text:
Stuart Redman ha scritto nel messaggio <7af209$gg$
7...@hermes.iol.it
>...
>Non sapevo
Niente altro oltre a questo incipit un po' logoro?
Artod


title: L'Amore, la mia Vita

author: Andrea

text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote in message 7af752$3s5$3...@nslave1.tin.it...

Sarà anche logoro ma sufficiente, per me bello.
Andrea


title: L'Amore, la mia Vita

author: marco raimondi

text:
il Wed, 17 Feb 1999 19:33:02 +0100, "Stuart Redman" <
a...@it.it
> scrisse:

Non capivo
il valore dei soldi
prima degli Alimenti.
le poesie vanno finite...  :-)
marco raimondi
--------
togli SPAM per rispondere via e-mail


title: L'Amore, la mia Vita

author: Krapp

text:
marco raimondi ha scritto nel messaggio <
36cf3d33...@news.dada.it
>...
>Non capivo
>il valore dei soldi
>prima degli Alimenti.
>
>le poesie vanno finite...  :-)
>
Ti ho mai detto che sei un genio?
KRAPP
gray...@tin.it
Questa è una sign di protesta contro
Gianluca Grignani che non ha avuto le
palle per portare una canzone al Festival


title: "SITO DEDICATO ALLA POESIA"

author: Circolo Socio-Culturale IL FARO

text:
Circolo Socio-Culturale "IL FARO"
Casella Postale n.9 - 95018 Riposto (CT)
il....@dns.omnia.it
Penso di poter fare cosa gradita segnalandoVi il sito del Circolo
Socio-Culturale "IL FARO":
http://www.omnia.it/il-faro
in cui e' possibile consultare on-line i libri da noi pubblicati.
Inoltre è possibile anche consultare gli articoli pubblicati sulla rivista
di arte, cultura e poesia "Il Faro".
Il sito è nato il 01/03/1997 e viene continuamente aggiornato.
Vorrei segnalarVi che ogni anno viene organizzato un concorso letterario
dove si può partecipare con delle poesie, silloge, racconti di propria
creazione.
Distinti Saluti


title: [I] Sono vecchio

text:
E' un po' una prova. Un tentativo di pensiero con un po' di Es dentro.
Sinceramente mi sembra di aver gia' sentito qualcosa di simile, ma non
ha grandi pretese.
Grazie per ogni critica (-:Francesco
Non so' se sbaglio.
Sono vecchio, e me ne frego.
Ho incontrato molte persone nella mia vita, e più che mai in esse ho
sentito il bisogno di parole.
Piu' che parlare mi sembravano desiderose di aggrapparsi, di
ascoltare valide ragioni per esserci anche loro, su questo carrozzone.
Ho parlato, parlato, scritto versi, lettere e poesie.
Ho immaginato mondo fantastici, tane e rifugi di pensieri e
solitudini. Ho creato storie con giardini felici, castelli incantati,
prati morbidi dove riposarsi, principesse prosperose e valorosi
cavalieri; rifugi accoglienti per lettori stanchi d'essere nel
presente.
Ma ho anche insultato le convinzioni, affondato la ragione, distrutto
il sentimento candido di un amore a mio giudizio squallido, facendone
a pezzi e calpestando simboli e promesse.
Lo ripeto, sono vecchio, mi si perdoni.
Ho raccolto i cocci di un sentimento, pezzo per pezzo, dagli amici
distrutti dal dolore o ubriacati di felicita'. Ne ho piegato
l'istinto, catturato l'attenzione, e dopo ho rimesso insieme quel
gioco di carte, l'idea che motivava. Ma tutto era fragile come prima.
Loro non lo sapevano.
Le mie conquiste sono effimere, come le parole.
La mia sofferenza reale come il dolore.
Non ho chiesto a nessuno d'ascoltarmi, ma questo e' un trucco.
Catturavo, tendevo trappole, imbrigliavo sordidamente occhi, mente e
corpi in quel torbinio di sentimenti condivisi. Pescavo nel torbido,
rivestendo d'ombre passate, di spettri futuri, convinzioni che non mi
appartenevano.
Con lo sguardo fisso negli occhi, sorridendo, io mentivo.
Non mi pento, sono vecchio, mi si perdoni.
Sento ancora il brusio delle loro menti, quel domandarsi spiegazioni,
il loro cercare impacciato di significati e verità in quelle parole
che io ormai ho gia' dimenticato, appese come cappi ondeggianti sul
futuro.
Loro me li ricordo tutti, i miei amici.
Anche quelli che non ci sono piu'.
Ho sbagliato?
Sono vecchio, e me ne frego.


title: [I] Sono vecchio

author: Filo Sganga

text:
Francesco scribbe
>
> Non so' se sbaglio.
E' un refuso ('so' con l'accento) oppure, il tuo 'me ne frego'
coinvolge anche accenti e ortografia? ;O)
> Sono vecchio, e me ne frego.
> (...)
> Lo ripeto, sono vecchio, mi si perdoni.
(ripetuto)
..uhm...o te ne freghi o chiedi perdono.
Entrambi e' chiedere troppo.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [I] Sono vecchio

text:
On 23 Oct 1998 17:15:57 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>> Non so' se sbaglio.
>E' un refuso ('so' con l'accento) oppure, il tuo 'me ne frego'
>coinvolge anche accenti e ortografia? ;O)
>
(((-: Coinvolge solo un po' d'ignoranza e un correttore che non
funziona.
>..uhm...o te ne freghi o chiedi perdono.
>Entrambi e' chiedere troppo.
.
Ta ghe rasùn ( hai ragione)
Grazie Filo
(-:Francesco


title: Il cecchino che sparò per la telecamera

text:
Una incredibile perversione dei nostri tempi mediatici: film
autoprodotti di propaganda del cecchinaggio militante a Baghdad.
I soldati americani girano per un'affollata strada di Baghdad senza
sapere di essere controllati attentamente. Un mitragliere sulla
torretta dell'autoblindo vigila sugli uomini a piedi. Il gruppo di
fuoco che segue i movimenti delle truppe USA da parecchie centinaia di
metri di distanza sta aspettando il momento buono per sparare. C'è il
cecchino vero e proprio, e una vedetta, che manovra anche una
videocamera. Per qualche istante, sono disturbati dalla quantità di
iracheni che circola, schermando i soldati.
"Hanno gente attorno" avverte la vedetta. "Vuoi che ti cerchi un altro
posto"
"No, no. Dammi solo un momento" risponde l'uomo col fucile. C'è una
pausa, poi lo schianto di uno sparo, e il mitragliere sulla torretta
colpito che si rovescia in avanti. " Allahu Akbar - Dio è Grande" dice
il cecchino.
Fin qui, tutto noto. Ma quello che distingue l'iracheno di oggi da chi
l'ha preceduto in altri conflitti, è che dopo aver ucciso, si prende
anche il tempo per un'annotazione sul diario, e poi, se c'è da credere
alla notizia, carica tutto sul suo blog personale: un sito visitato
sinora da oltre 33.000 persone.
Alvise Spano', nato nel Ciad orientale nel tardo Precambriano, vive
nel Burundi meridionale la propria adolescenza fino al Natale del
1975. Nel tardo giurassico inferiore lascia i luoghi natii per
saccheggiare Teramo, dove si impegna a votarsi all'arte di imparare la
lingua sarda e di trasformarsi in un razzo missile per molti anni. Il
dramma che ricordiamo tutti con sagacia (la caduta della dinastia di
Borbone) lo invoglia a entrare nel mondo della caccia di frodo di
pecore. Assai sfortunato nelle questioni di cuore, conosce a 59 anni
la donna della sua vita, con la quale va a vivere presso Berlino e con
la quale si trasferisce nella tajga della Thailandia nei pressi di
Nuova Delhi. Si iscrive alla facolta di scienze dell'ambiente e del
territorio dell'universita' di Ostia lido per sempre e poi dapprima si
iscrive ad un corso di web design per tutta la vita, ma dopo la caduta
della muraglia cinese decide di fuggire a Colonnata, e ancora ad oggi
non ha una residenza fissa. Se ci e' concesso ancora oggi sovente lo
prendiamo come esempio di serieta'.
Lao-lao Fe Tza crede che le guerre si possano controllare. Le guerre
sono controllate da: Hermanno Pedro y Pedro de la Tega da Silva.


0T.Processo Breve o regalo ai Ladri, Silvio ?
Silvio, il processo BREVE  � un regalo  ai  LADRONI, Silvio ?
No di certo !    NOn  solo a  loro  !
Il  Processo  breve, realizzato senza aumentare l'organico dei  giudici,
e pi� precisamente senza quadruplicarlo,  �  solo
un  regalo ed  un premio  ad  ogni  criminale,
ed  anche
all' ASSASSINO  ED AL TRADITORE DELLA PATRIA,
E  NON  SOLO  AL  LADRONE   !
---------------------------------------------------------------------------------
Per  quale  motivo  ????????
Eccolo  spiegato  :
---------------------------------------------------------------------------------
RIPORTO UN DIALOGO DA ALTRO POST, in cui  ho  risposto io:
=======================================================
<L'appello lo si concede SOLO in presenza di NUOVE PROVE.
<Questo porterebbe al PATTEGGIAMENTO l'80% dei processi, perch�
<conviene al delinquente non tirarla per le lunghe. ( A volte conviene
<anche all'innocente messo male, ma nessuno � pefetto).
<In USA � cos�.
<Con una legge di questo genere i processi veri sarebbero appena  il
<20%, Berlusconi sarebbe in galera da almeno cinque anni, Dellutri e
<Previti starebbero scontanbdo le loro lunghe condanne in cella, come
<Cuffaro e tutti gli altri delinquenti condannati in primo grado.
MIA  RISPOSTA :
Se il processo fosse sostanziale, sarebbe Giusto !
Ma il processo italiano non � sostanziale, perch�  �  formale, ed un cavillo
basta  per  azzerarlo, O  PER  PROLUNGARLO FINO  PURE A 15 ANNI O 20.
STABILIRE  QUINDI UNA NORMA, che  PER  LEGGE LO SOPPRIME  E  CANCELLA PER
SEMPRE,  DOPO  SOLI  DUE  ANNI,  SIGNOFICA  FARE UN   REGALO  AD  OGNI
DELINQUENTE,  ED �  QUELLO CHE  STA  AVVENENDO  IN  PARLAMENTO..
Cosa del resto ben nota alle cronache,  alla  magistratura,  al  Presidente
Napolitano.
Se  Napolitano  firma  alla  prima  presentazione,  SIAMO  PERDUTI  TUTTI  !
In  questo  caso,  dovremmo  parlare  di  Complicit�  tra  i  Napolitano  e
Berlusconi  ?
Non so,  ma  �  certo  che  saremmo   NELLA  CACCA  TOTALE. !
(Tantgo per fare un confronto, il processo Vaticano invece � sostanziale,
ma il Vaticano non siamo noi)
Quindi:
Tutto quanto dici non vale niente, e la brevet� del processo, viene presa a
pretesto, AL SOLO  SCOPO  DI  FARLO ANNULLARE  PER  ECCESSIVA  DURATA,
LiBERANDO  I DELINQUENTI.
AKI
=================================================================
COME  OTTENERE UN PROCESSO IN UN ANNO.
Il sistema � semplice, e si basa sulla conoscenza del numero di sentenze
che pu� emettere un giudice in un anno.
Se un giudice pu� emettere, ad esempio, 200 sentenze l'anno, e si vuole
ottenere una sentenza entro l'anno, gli si possono assegnare al massimo 200
cause l'anno, e solo in questo modo si pu� essere certi che rispetter� quei
termini.
Ma se lo stesso giudice, invence che 200, ricever� 2000 cause da portare a
termine, dovr� necessariamente impiegare 10 anni.
Sono conti semplici e lineari:  Questa si chiama riforma, e non QUELLA  DEL
PROCESSO BREVE,  CHE serve a  chi  HA  COMMESSO  REATI,  E  VUOLE SFUGGIRE
ALLA PENA.
QUESTA �  LA STRADA  MAESTRA  DI  UNA  VERA  RIFORMA.
AUMENTARE  QUINDI L' ORGANICO.
Aki
=================================================================
Silvio,  tu  ke  sai  tutto di  tutti,
ma  i  falsi  Carabineiri che vanno a rubare in Cssazione,  sono  allenati
adeguatamente, o no ?
Attendo un cortese  riscontro,  senza  minacce di morte, se ti  �
possibile.
Grazie.
AKI
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Silvio, ora se riesci ad avere il processo breve,  �  IL  MOMENTO  DI  FARTI
PROCESSARE  PER  TUTTI   I  FASCICOLI  DEI  REATI   INNUMEREVOLI  CHE  HAI
COMMESSO,  COMPRESA  LA  TRUFFA DI 10  MILIARDI  AGLI  ITALIANI,  TRAMITE
WIND  !!!
S�,  QUELLA  CHE  HAI  FATTO TRA  IL  2001  ED  IL  2005,  COL  TUIO  TERZO
GOVERNO.
FARSI  PROCESSARE  PER  TUTTO,  SIGNIFICA  CHE  NON  CI  CAPIRANNO UN
CAZZO,  E  PASSANO  I  DUE  ANNI  SENZA  ALCUN  ESITO:  ALLA FINE SARAI
LIBERO  E  COL  MALLOPPO   AL  SICURO  !!!
Gli Italiani  fregati  una  seconda  volta,  GRAZIE  AI  SOLDI  ELARGITI  A
LARGHE  MANI  DAL  PDL
A  TUTTI  GLI  AIUTANTI  ,  ED  A  SPESE  DEL  POPOLO  ITALIANO  !!!!!
COMPLIMENTI  !!!
AKI
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Guardate questo video, e diffondete:
http://it.youtube.com/watch?v=p79RSMLnZGk
E' una piccola  luce  nelle  tenebre  generali.
La luce di un vero eroe :  Paolo Borsellino !
L' Italia non lo merita, con tutta la sua vergogna !
Aki


title: PREMIO POESIA E NARRATIVA

text:
Sul sito
www.culturalclassic.it
 è possibile accedere e scaricare il bando del
Premio Nazionale di Poesia e Narrativa.
-----------------------------------------
Messaggio inviato con Excite Newsgroup.
http://www.excite.it/newsgroup


title: a proposito di parolecomposte, domaccia e l'estate che verra'

text:
Spiaggia
corpofalo' su sabbia
la mia donna rosola
s'annodano luce vele e giallo
l'azzurro a tratti cielo
distrae dalle donnecarne


text:


Stavo per commentare : non mi dice niente.
Poi,distrattamente l'ho riletta. E mi ha fregato. Mi e' piaciuta.
L'azzurro a tratti cielo. E' tutta una parola, vero ? Ma lei e' stato
pudico.
Belle anche le donnecarne (e l'allitterazione prolungata con dalle e
distrae).
nik56


text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> Stavo per commentare : non mi dice niente.
> Poi,distrattamente l'ho riletta. E mi ha fregato. Mi e' piaciuta.
> L'azzurro a tratti cielo. E' tutta una parola, vero ? Ma lei e' stato
> pudico.
sì
> Belle anche le donnecarne (e l'allitterazione prolungata con dalle e
> distrae).
 > nik56
grazie capo.
Visto il successo dice che potrei osare e postare un po' di codice?
La sintesi, la pulizia estrema e non per ultima la disposizione grafica
di certi listati rasentano l'arte.
M'innamorano addirittura a volte.


author: DOMACCIA

text:
On 13 Mar, 10:37, <
dennyb...@libero.it
> wrote:
> Spiaggia
>
vedo che lei sovrabbonda  non solo uso di parole composte magari di
nuovo conio
ma nell'uso di Domaccia perovunque esso stesso: ricordo, anche il
termine DOMACCIA ( in compagnia con "famigerata" onde per cui meglio
sostanziarlo)è sottoposto alle ferre leggi copyright, e senza sconti
di sorta


text:
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
>vedo che lei sovrabbonda  non solo uso di parole composte magari di
>nuovo conio
>ma nell'uso di Domaccia perovunque esso stesso:
perovunque non m'astego se di frasi interloquianti
e a finestesse esse stesse edeppure suoi conii con dolo usai
m'astengo ionon dal perorarle giusta comprensione e commisurata
carezza.
> ricordo, anche il
>termine DOMACCIA ( in compagnia con "famigerata" onde per cui meglio
>sostanziarlo)č sottoposto alle ferre leggi copyright, e senza sconti
>di sorta
bartaccio(non mi resta che grattarmi e morirmi)


text:
dennyb...@libero.it
 ha scritto:
> grazie capo.
>
> Visto il successo dice che potrei osare e postare un po' di codice?
C++ ?
> La sintesi, la pulizia estrema e non per ultima la disposizione grafica
> di certi listati rasentano l'arte.
> M'innamorano addirittura a volte.
Il tecnico s'innamora sempre dei suoi strumenti.
Provi.
Chi lo sa.
Trovi un algoritmo che descriva una rosa.
nik56


text:
<
denn...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
[p]  nuvole
       e' che sono lassu'
       bianche e masticate
       e non riesco a prenderle
       con queste mani


title: zawsze

author: Valentina

text:
"CI SONO PERSONE CHE VIVONO SEGUENDO IL LORO SPIRITO GUIDA: O DIVENTANO
PAZZI, O LEGGENDE..."
Pensavo che fossi tu
il più debole,
il più fragile,
che fossi colui che mai avrebbe resistito
all'impatto imminente con la roccia;
e invece sei stato tu la roccia contro la quale si sono
abbatuti i nostri fragili corpi,
ormai dilaniati dal tuo amore.

                                     Morgana


title: zawsze

author: Alessio Quirino

text:
On 1 Jun 98 17:51:00 GMT, "Valentina" <
tz02...@pt.tizeta.it
> wrote:
>"CI SONO PERSONE CHE VIVONO SEGUENDO IL LORO SPIRITO GUIDA: O DIVENTANO
>PAZZI, O LEGGENDE..."
Non so, proprio non so. E' come se l' avessi gia' sentita altrove.
Alessio


title: IASSASSIN ! (4)

author: Phoenix

text:
Parte quarta
------------------
Tornai a casa, feci la doccia, mi sbarbai, mi cambiai e cominciai a
sentirmi pulito. Preparai qualcosa da mettere sotto i denti, mangiai,
lavai i piatti, scopai la cucina e il terrazzino, accesi una
sigaretta e mi lasciai cadere sulla poltroncina davanti al computer.
Era una di quelle sere che sembravano destinate a durare in eterno.
Mi sentivo depresso, stanco e ottuso e i minuti che passavano
parevano cadere nel vuoto, con un tenue sibilo, come razzi spenti.
Sentivo echi lontani di televisori accesi davanti a spente cenette
familiari, e il rombo delle automobili che portavano a casa uomini
uccisi dalle loro scelte. Normalmente, non vi avrei neppure badato.
Ma ero triste, irritabile, abbattuto e ipersensibile. La vena
creativa s'era ormai inaridita da diversi mesi e non riuscivo a
scrivere nient'altro che miseri frammenti di pensieri.
      Tutti gli scrittori sono degli incapaci, ma io ero il più
incapace di tutti. Avevo scritto due romanzi e se sarei riuscito a
completare quella pila di cartaccia che tenevo sul mio tavolo avrei
scritto il terzo. E non ce n'era uno solo che valesse la polvere
necessaria per farmi saltare all'inferno. Lasciai perdere la
scrittura e mi dedicai alla lettura. Mi collegai alla rete e
cominciai a scaricare le centinaia di messaggi del newsgroup. Volevo
verificare alcune mie supposizioni e mettere ordine nei mie pensieri.
      Tre persone erano state uccise nell'ultimo mese, e con tutta
probabilità tutte e tre facevano parte del newsgroup. Quanto tempo
avrebbe impiegato la polizia per collegarle tra loro?
      Ma se era il newsgroup a unirle, l'assassino non poteva che
venire da lì. Chi si celava dietro Cravatta Gialla? Non era per
niente improbabile che fosse qualcuno con cui avevo scambiato più
d'un messaggio durante i mesi trascorsi davanti allo schermo. Magari
qualcuno con cui Uakari, Orchidea o l'altra avessero avuto a che
dire.
      Misi in ordine i messaggi per autore. La lista dei personaggi
con cui Uakari aveva discusso era praticamente lunga quanto tutto il
newsgroups. Anche Orchidea aveva avuto il suo bel da fare. Molte
novità però mi balzarono agli occhi. Cose cui fino a quel momento non
vi avevo badato, o considerate di scarsa importanza.
Innanzitutto, evidenziai un gruppo di nick, sia maschili sia
femminili, che sembravano risalire alla stessa persona. Tutti
puntualmente attaccati, anche abbastanza pesantemente, da Uakari. Poi
vi era un inquietante e misterioso personaggio che non perdeva
occasione per infierire su questo o su quello con un gergo triviale.
      L'altro fatto strano che notai fu che da un paio di mesi a
quella parte, la consistenza numerica dei messaggi era di colpo
aumentata. Nuovi personaggi s'erano presentati, per la gran parte
sotto mentite spoglie. Imberbi giovincelli che commentavano con lo
stesso spirito critico di un docente universitario, che facevano
citazioni di canzonette o di fumetti assolutamente anacronistici per
l'età che dichiaravano, nick femminili, mai sentiti prima, che
improvvisamente iniziavano a litigare tra loro, quasi ci fossero
degli antefatti. Dopo quattro ore, gli occhi mi lacrimavano, ma i
progressi furono pressoché uguali a zero.
      Lanciai un messaggio di saluto agli amici della mailing-list e
decisi di uscire per andarmene a bere in qualche bar. Un paio di loro
li avevo conosciuti personalmente, e, se avessero voluto, potevano
raggiungermi.
      Mi recai in un nuovo locale da poco aperto in una grande via
del centro. Il luogo era affollato e decine di auto erano posteggiate
in seconda e terza fila lungo la strada. Era un vasto ambiente dal
soffitto molto alto e con enormi vetrine che davano sulla via.
C'erano cinque schermi enormi che trasmettevano in continuazione spot
pubblicitari. Il bancone del bar era addossato lungo tutta la parete
di fondo, sotto gli schermi. Mi feci largo a gomitate e riuscii ad
agganciare con gli occhi un cameriere per farmi portare un bourbon.
Un'ora dopo conquistai un tavolo microscopico dietro le vetrine. Ma
di facce conosciute non ce n'era neanche una in giro. Finii una
sigaretta e me ne accesi un'altra. I minuti correvano via. In strada
i segnali acustici urlavano e gemevano. Un pullman di linea passò
strombazzando chiedendo strada al groviglio di auto. Una bionda
sedette sulla sedia di fronte alla mia, puntellò un gomito sul
tavolino, si appoggiò una mano sugli occhi e mi scrutò, di tra le
dita.
      Rimasi tranquillo al mio posto e le sorrisi. Serbò un assoluto
silenzio, limitandosi a fissarmi. Aveva un cappotto che pareva
ritagliato in un coperta da cavallo, particolarmente chiassosa.
Metteva in mostra un sex-appeal che avrebbe rivoluzionato una intera
tavolata di commercianti, e giocherellava con una ciocca dorata e
luminosa, che era andata fuori posto, ma non troppo. Mi sorrise. Il
suo sorriso era provocante, ma avrebbe anche potuto essere simpatico.
Aveva gli occhi azzurrognoli; alle orecchie, scoperte, brillavano due
grossi bottoni di cristallo nero. Le unghie erano laccate con uno
smalto color argento.
      - Desiderate? - chiesi gentilmente.
      - C'è qualche particolare sul tuo viso che mi è apparso
strano.-
      Aveva una voce da sgualdrinella.
      - Doveva interessarvi molto. Oppure non trovavate un posto a
sedere? -
      - Come sarebbe a dire? -
      - Oh, niente. -
      Lei mi fissò un po' accigliata.
      - Bevi qualcosa - domandai.
      - Perché no - rispose lei.
      Chiamai il cameriere e ordinai due bourbon. Il quarto per me.
Accesi un fiammifero con l'unghia del pollice, soffiai in aria una
boccata di fumo, e mentre aspettavamo mi divertivo a indovinare che
cosa passasse per la sua testolina.
      - Potresti farmi un piacere? Un piccolissimo piacere? - disse
d'un tratto.
      - Non saprei. Di che cosa si tratta? -
      La bionda tirò a sé il pacchetto di sigarette, lo scosse e ne
prese una con le labbra. Mi chinai ad accendergliela. Lei mi
ringraziò, si appoggiò di nuovo alla spalliera, e mi studiò
attraverso il fumo. Poi disse pensosamente.
      - Conosci lo spagnolo? -
      La domanda mi stupì, e lo diedi a vedere.
      - Sì, perché? - chiesi, con un tono un po' troppo alto.
      - Oh, non stupirti - aggiunse. Strinse la sigaretta tra le
labbra e cercò affannosamente in una borsa che portava a tracolla. Un
attimo dopo, posò un libro sul tavolo. Un libro molto raro, 'Fervor
de Buenos Aires' di Borges. - Vorrei soltanto che mi spiegassi questa
poesia - concluse, sfogliando il libro alla ricerca di ciò che le
interessava.
      Arrivò il cameriere con i beveraggi. Poi, lessi la poesia e le
feci un commento. La bionda mi studiava con attenzione.
      - Leggine un'altra - cicalò dolcemente.
      Cominciavo ad averne abbastanza. Ero stanco e volevo tornarmene
a casa.
      - Potremmo continuare da me - lanciai.
      La bionda mise giù il bicchiere con tanta violenza che il
liquidò rovesciò sul tavolo. Si alzò di scatto con gli occhi che
lanciavano fiamme.
      - Non sono abituata a sentirmi parlare così - disse quasi
affannosamente.
      - Neanch'io sono abituato a leggere poesie in pubblico. -
      Lei chiuse la bocca, molto lentamente, e abbassò lo sguardo sul
liquore rovesciato. Si sedette sull'orlo della sedia, reggendosi il
mento con una mano.
      - Io commetto molti errori -  berciò alzando gli occhi. - E tu
non sei come immaginavo che fossi. - Gli occhi le si fecero più
chiari, poi tornarono a farsi scuri e divennero quasi solo pupille.
Un lungo minuto e mezzo trascorse, poi mi lanciò uno sguardo azzurro
pieno d'odio e si allontanò a lunghi passi, lasciandosi dietro una
scia di nuvole di incenso.
      Erano quasi le due dopo la mezzanotte quando tornai a casa.
Scaricai la posta. Un inquietante messaggio mi arrivò dalla
mailing-list. Waalian rccontava di certe sue gravi preoccupazioni
che, se si fossero rivelate fondate, avrebbero reso addirittura
impossibile la sua permanenza sul gruppo.
      Waalian era uno psicoterapeuta abbastanza affermato, e secondo
la sua impressione il gruppo stava diventando terreno di
sperimentazione per una o più intelligenze acute che si mascheravano
dietro nick diversi. 'Fake' manovrati per un colossale gioco di
narrazione drammatica. E a riprova della sua sensazione riportava
alcuni particolari da lui notati rispetto ad alcune nuove presenze
del gruppo. Insomma, secondo Waalian eravamo tutti delle cavie di un
esperimento raffinato, di cui, al momento, gli sfuggivano le
intenzioni e gli obiettivi.
      In un altro momento, le avrei prese come elucubrazioni dettate
dal particolare stato onirico che produce la comunicazione
telematica, ma vi erano stati tre omicidi di persone frequentanti il
newsgroups. E Waalian non poteva saperlo. A meno che non fosse lui
l'assassino. Una cosa era certa, Cravatta Gialla aveva l'opportunità
di leggere nella mailing-list: sapeva sempre quali fossero i luoghi
degli appuntamenti.
      Pur non avendolo mai visto, avevo sempre immaginato Waalian in
un certo modo. Ma era possibile che fosse proprio lui Cravatta
Gialla. In questo caso, il suo messaggio era un tentativo di farmi
puntare il naso in un'altra direzione. E allora, era proprio lui che
conduceva il gioco di narrazione drammatica, con l'intenzione di
portarlo fino alle estreme conseguenze.
      Decisi di indagare a fondo, sia su Waalian sia sui nick più
inquietanti, e al tempo stesso di diradare i miei messaggi sulla
mailing-list. Inoltre, adesso avevo da chiedermi anche chi fosse la
misteriosa bionda amante di Borges incontrata al bar. Dovevo al più
presto mettere insieme qualche idea, se volevo essere in grado di
rispondere a una possibile accusa di omicidio. Quanto tempo avrebbe
impiegato la polizia per scoprire che con due delle tre persone
uccise da Cravatta Gialla - se era lui l'assassino - avevo dormito
assieme, qualche giorno prima che fossero strangolate?
--------------------------------
Fine della quarta parte


title: IASSASSIN ! (4)

author: Writer

text:
Phoenix wrote:
>
> Parte quarta
Sempre più appassionante. Si saprà, alla fine, chi è il Iassassino?
"W"


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio
<01be592c$521518e0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>      Waalian era uno psicoterapeuta abbastanza affermato, e secondo
>la sua impressione il gruppo stava diventando terreno di
>sperimentazione per una o più intelligenze acute che si mascheravano
>dietro nick diversi. 'Fake' manovrati per un colossale gioco di
>narrazione drammatica.
Non commento il racconto perché non ne sono in grado, ma vedo un attacco
verso la mia persona... suppongo che Writer ti abbia parlato delle sue
strambe teorie... forse sarebbe ora di renderle pubbliche.
Artod


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Writer wrote:
> Si saprà, alla fine, chi è il Iassassino?
Alla fine, i colpevoli pagano sempre.


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Artod ha scritto:
> Non commento il racconto perché non ne sono in grado, ma vedo un
attacco
> verso la mia persona... suppongo che Writer ti abbia parlato delle
>sue strambe teorie... forse sarebbe ora di renderle pubbliche.
Attacco alla tua persona?! Maddai... E i tre che sono morti, allora?
Quello cos'era?
Comunque, se conosci le "strambe" teorie di Writer perche' non ne
parli tu? Io non ne so niente!


title: IASSASSIN ! (4)

text:
 Phoenix, complimenti!
 Iassassin vaut le detour.
Albert
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
http://www.dejanews.com/
       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


title: IASSASSIN ! (4)

text:

Speriamo. Ho trovato questa parte molto felice, credo tu abbia ritrovato
il gusto di inventare e di costruire incastri narrativi godibili e
dotati di buon ritmo.
Appare più delirante e meno Chandleriano degli altri pezzi.
"Writer"


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Writer wrote:
> Appare piů delirante e meno Chandleriano degli altri pezzi.
Ho copiato di meno. :-)


title: IASSASSIN ! (4)

text:
>  Phoenix, complimenti!
Grazie, Albert
>  Iassassin vaut le detour.
Qui, si tu n'a pas oublie' lapostrophe. :-)


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix wrote:
>
> Writer wrote:
>
> > Appare più delirante e meno Chandleriano degli altri pezzi.
>
> Ho copiato di meno. :-)
Hai copiato di meno dai libri, suppongo. Forse ti sei ispirato a
dinamiche reali... :-)
"W"


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio
<01be59db$bce6ba20$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Comunque, se conosci le "strambe" teorie di Writer perche' non ne
>parli tu? Io non ne so niente!
Ma come no, dai, quell'idiozia secondo la quale dietro il mio nick si
celerebbero tre persone, delle quali nessuna ha la mia età...
Artod


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Writer wrote:
> Hai copiato di meno dai libri, suppongo. Forse ti sei ispirato a
> dinamiche reali... :-)
Non so se siano reali. Ma sono possibili. D'altra parte, anche Mela
era una donna bellissima. Ma non sapevo che anche lei fosse un fake.


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Artod ha scritto nel messaggio
> Ma come no, dai, quell'idiozia secondo la quale dietro il mio nick
> si celerebbero tre persone, delle quali nessuna ha la mia età...
Addirittura tre, che esagerazione!
Comunque, se vuoi un consiglio, secondo me fai troppe assenze a
scuola. Ma i professori non ti dicono niente?


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio
<01be592c$521518e0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>
>Parte quarta
Non vedo l'ora di leggere la quinta parte.
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Krapp ha scritto
> Non vedo l'ora di leggere la quinta parte.
E io non vedo l'ora di poterla scrivere. Ma mancano le idee. C'e'
troppa stasi nel newsgroup,
nessuna drammatizzazione, nessuno scontro. Tutto tace.


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio
<01be5a86$104f42e0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Addirittura tre, che esagerazione!
Chiedi a Writer... Io continuo a richiedere una sua spiegazione, ma non mi
dà ascolto... Forse ascolterebbe te...
>Comunque, se vuoi un consiglio, secondo me fai troppe assenze a
>scuola. Ma i professori non ti dicono niente?
Assenze? Quando?
Artod


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio
<01be5b15$1340b080$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>troppa stasi nel newsgroup,
>nessuna drammatizzazione, nessuno scontro. Tutto tace.
E i dibattiti sulla metrica tra me e Fabrizio? Eppoi, se Writer non si
sveglia mica posso fare "scherzetti" alla Keroppi, io mi vergogno...
Artod


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Artod ha scritto:
> E i dibattiti sulla metrica tra me e Fabrizio?
Per questo mi sembrava opportuno creare it.arti.scrivere.poesia.
> Eppoi, se Writer non si
> sveglia mica posso fare "scherzetti" alla Keroppi, io mi
vergogno...
Che ne sai degli scherzetti di keroppi? Sono avvenuti prima di natale
e tu ancora non eri collegato.


title: IASSASSIN ! (4)

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio
<01be5a86$104f42e0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Addirittura tre, che esagerazione!
>
>Comunque, se vuoi un consiglio, secondo me fai troppe assenze a
>scuola. Ma i professori non ti dicono niente?
>
Avendolo incontrato su un altro niusgruppo posso affermare che Artod quasi
certamente esiste.



title: IASSASSIN ! (4)

text:
On Thu, 18 Feb 1999 14:55:35 +0100, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>Avendolo incontrato su un altro niusgruppo posso affermare che Artod quasi
>certamente esiste.
it.discussioni.finti.quindicenni ?
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Base dieci

author: Andrea B. Previtera

text:
Arrivò in decima base.
Disse: basta stravolgere le regole nel nome dello spettacolo.
Gettò la mazza.
Gettarono i guantoni.
E chiusero anche l'ultimo stadio.
	- B


title: eds un giorno sul cornicione

author: Torrette

text:
(che ora e'?): alzo la tapparrella tra uno svolazzio di piccioni,
fuori il sole fa capolino di tra le nuvole, 7 piani piu' in basso il
traffico martella la sua cacofonia quotidiana. mi giro, cammino verso
il letto, mi ci lascio cadere e riprendo a dormire.
(che ora e'?): mi risveglio, come piace a me per troppo sonno. afferro
un libro di qualche squallido esistenzialista e mi siedo sul
cornicione, tra le cacche dei piccioni. inizio a leggere, sconfortato.
dopo qualche pagina seguendo il suo destino
il libro mi sfugge di tra le mani e si sfracella al suolo. una sorte
degna dell'argomento che trattava. quasi quasi vorrei andarlo a
prendere, mi attacco bene al cornicione e mi lascio calare fino a
essere del tutto proteso nel vuoto. ecco, posso essere sincero, ora:
morire e' aprire una mano, gesto di un secondo che non richiede nessun
coraggio. non ho paura, guardando giu'. pero' mi infastidisce l'idea
che qualche dirimpettaio possa disturbare la mia meditazione: mi
dondolo un po' per acquisire senso del vuoto: splendido. l'abisso pesa
sul corpo, lo reclama. vivere e cadere sono i due estremi del
grande pendolo universale: nel mezzo s'uniscono, o bisogna unirli.
apri le mani, torrette...
(che ora e'?): NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-NO-
NO...
Ok, non voglio morire, mi diverto allora a fare un po' di trazioni
alla sbarra, cioe' al cornicione. 5...6...7...8...9...10...oggi
record. 10 trazioni. rilasso i muscoli stremati ma le mani iniziano ad
avvertire la fatica, cosi' mi tiro definitivamente su e siedo sul
cornicione ormai esautorato. dovrei comprare le cavigliere per
appendermici a testa in giu', il mondo e' ancora piu' divertente se
visto all'incontrario. ottima idea.
(che ora e'?): dal negozio di articoli sportivi all'angolo. chiedo
anche due fermi per agganciare le cavigliere. esco, guardo il cielo:
il sole alto pare acquistare forza e splendere in tutta la sua
vigoria, ora. brucia pianeta che dai la vita, brucia. mmmmmm, e
adesso? bah...far capitare qualcosa, che so una rivoluzione, o un
amore. li', proprio li' sulla panchina siede una ragazza che scrive
qualcosa su dei fogli. le gironzolo intorno, curando di non essere
notato. sembra molto assorta, chissa' che scrive. e' molto carina, ben
vestita... e io ho deciso: oggi niente rivoluzione, faro' nascere una
grande storia d'amore. mi siedo al suo fianco, con movimento
silenzioso:
-ciao raffaella...
-non mi chiamo raffaella
-t'ho scambiato per un'amica, ma forse possiamo rimediare...
-no.
-che scrivi di bello?
non mi risponde nemmeno piu'. provo a leggere tra le sue carte e vedo
trattarsi di una lettera. sono gia' geloso. vorrei capire se scrive a
un uomo o a una donna, riesco a leggere la frase * ...arrivata in
treno alle 07.45, ti odio...* ma s'accorge dei miei tentativi e s'alza
con mossa furiosa allontanandosi velocemente. forse era meglio se
avessi apertole mani al momento giusto, lassu'. era cosi'
biancovestita lei! e adesso che deve succedere? il mio cornicione
ammicca lassu', quasi per caso.
(che ore sono?): incrociati due o tre amici, prontamente liquidati. si
vive e si muore soli. le chiacchiere aggiungono noia a questa verita',
non ho tempo per la noia. incrocio adesso la rita, innamorata di me,
ma io stavolta non voglio generare un amore, la rita sembra un uomo, e
quando ti bacia i peli ti pungono le guance...no, piuttosto il
cornicione...no, volevo la biancovestita o niente. me ne vado in
fretta.
(che ore sono?): non e' successo NIENTE tutto il giorno! adesso e'
tardi, sono qui in discoteca deciso a rimediare. d'amore non se ne
parla, voglio scopare e basta...mi basta un corpo qualsiasi, andrebbe
bene persino la rita adesso. scopare: sesso-sesso-sesso...
ho deciso: fermero' le femmine finche' una non acconsenta a venire via
con me. iniziamo subito: le ballo vicino, le sorrido ma si gira subito
dall'altra parte. che diavolo. ancora, ehi carina questa. le urlo
qualcosa, e prontamente si allontana. ma sono un duro: ho pianificato
50 abbordaggi questa notte e una dovra' pur cedermi le sue grazie.
ancora, ancora, ancora: fallisco. al centro della discoteca balla la
incarnazione della valentina di guido crepax. non posso non notarla,
la notano tutti. i capelli a caschetto,  jeans attillati sul culo
perfetto, maglietta nera. sta in mezzo a un gruppo di amiche e mi
ricorda una canzone. e' troppo per me,  questa sera almeno. mi
concentro su obiettivi piu' abbordabili. niente, niente. dovrei essere
circa al 30° fallimento, e con un senso di disperazione m'accorgo che
molti stanno gia' per andarsene. ho anche bevuto troppo. odio le
discoteche. forse era meglio andare in un bordello. vabbeh, abbiamo
detto 50 e facciamo 50, che dio lo voglia o meno, io stanotte scopo.
ok, cioe' ko. ancora no. ecco li' una che alla mattina avrei paura a
gurdarla al mio fianco nel letto: pesa il doppio di me, forse anche
per il trucco pesantissimo. veste di svolazzi neri e arancioni, colori
che odio. forse la rita e' meglio. ma beviamo anche la feccia di
questo amaro calice: appena le
tocco un braccio col mio sorriso piu' ruffiano costei alza gli occhi
al cielo e si gira in cerca di conforto verso le amiche.
ma che cazzo sta succedendo? m'hanno fatto il malocchio? dev'essere
stato quello a cui fregai la ragazza qualche anno fa, allora ci
riuscivo. forse devo smettere le esercitazioni sul cornicione sto
diventando un tipo strano. o forse devo smettere il sesso, insomma
devo scegliere tra le due cose, comunque. proseguiamo. ho contato i
no, sono 40, basta, torrette andiamo via! arriva un momento in cui
anche alla sconfitta non vale piu' opporsi pena un ulteriore
insaprimento della disfatta, lo dice persino von clausewitz nel suo
trattato sulla guerra. che notte! un incubo continuo. 41.
domattina apriro' le mani, lo sento, saro' sincero domattina. 42.43.
ma che ci faccio io alle donne? 44. forza! ancora sei no e me ne vado
a dormire. dormire. caracollo per la pista quasi vuota alla caccia
delle ultime. 45.46.47.48.49. niente da fare. la pista e' vuota e il
cinquantesimo no anche se non arriva sappiamo che e' come se. ci
rinuncio. forse il no e' tutta la mia giornata. no-no-no-no-no...
m'avvio all'uscita. la valentina di crepax siede li' e mi guarda
fisso. forse dovrei vergognarmi per l'immondo spettacolo di cui sono
stato protagonista, beh affretto l'andatura e faccio per varcare la
soglia. mi insegue di fuori, s'affianca e mi dice in un
sussurro:
-sei forte! qui non socializza mai nessuno!
-nemmeno io
 le rispondo e la pianto sul posto, esterrefatta. era il mio n 50, era
il si' per cui avevo lavorato tutto il giorno e tutta questa porca
notte, era di piu' era forse
il grande amore, o i 10 giorni che sconvolsero il mondo...
ma perche' diavolo ho detto no?
il cornicione m'attende, quando spunta il sole. che ore saranno?
answer me removing "TO" from the mail address


title: eds un giorno sul cornicione

text:
Torrette <
torr...@crosswinds.net
> wrote in message
MPG.13c96a45c...@News.CIS.DFN.DE...
[stracut]
Sempre sulla figura del perdente, argomento da te più volte sviluppato.
Stavolta con notevole perizia, direi. Forzato (bene), surreale (bene),
ma troppo poco metaforico (male). Scarno, in un certo senso.
L'impostazione è buona, ma - ti dirò - la narrazione pura mi stufa molto
presto.
Ciao,
Artod


title: eds un giorno sul cornicione

text:
Artod says...

ti ringrazio per il commento, gradito. ti chiedo alcune delucidazioni:
forzato in che senso?
surreale? no, e' tutto vero, comprese le flessioni e valentina, e
soprattutto rita.
ecco, il punto che ha generato molti interrogativi in me, in che modo
secondo te avrei dovuto in un raccontino del genere usare piu'
metafore?
la narrazione pura ti stufa motlo presto: significa che anche uno
stevenson non ti interessa...il fascino della storia in se' non ha
presa su di te? e' un peccato, sono convinto che la prima cosa sia la
storia. persino scrittori come kafka cedono al suo imperativo. quando
questo non viene rispettato, allora ci si stufa molto presto. ho in
mente certi romanzi scritti da prof universitari, irrespirabili...
critica alla critica: evita l'intercalare dei -ti diro'-. devi avere
preso il vizio da un professore, vero?
--



title: eds un giorno sul cornicione

text:
Torrette ha scritto nel messaggio ...
>e mi siedo sul
>cornicione
> e siedo sul
>cornicione ormai esautorato
>il cornicione m'attende,
Sei il fratello di Arkangel?
Writer


title: eds un giorno sul cornicione

text:
Torrette <
torr...@crosswinds.net
> wrote in message
MPG.13cabf258...@News.CIS.DFN.DE...
> ti ringrazio per il commento, gradito.
Noto che non vieni preso molto in considerazione. Be', vista la tua
campagna contro ias (piů o meno quello che fa critichino su iap) c'era
da aspettarselo...
ti chiedo alcune delucidazioni:
> forzato in che senso?
Hai presente Apollinaire? (ho letto una sua novella - una sola,
purtroppo - in cui parla di quell'assassino ebreo che diventa cristiano
prima di morire e finisce in paradiso)
Uguale.
> surreale? no, e' tutto vero, comprese le flessioni e valentina, e
> soprattutto rita.
Sě, e sulla strada nessuna vecchietta rompicoglioni si č fermata ad
osservarti?
E tu vai a cercare di rimorchiare 50 donne e ti becchi 49 no in una sera
sola?
Pensavo di essere degenerato e pazzo. Ora so che c'č chi č messo peggio.
> ecco, il punto che ha generato molti interrogativi in me, in che modo
> secondo te avrei dovuto in un raccontino del genere usare piu'
> metafore?
Il "biancovestita" mi aveva esaltato [cut sul "ti dirň :-)]. Non
intendevo "riempire il testo di espressioni
poetico-metaforiche-simbolistiche", semplicemente rendere ancora piů
surreale il tutto.
Che so, magari inserendo un grande orologio digitale all'uscita della
discoteca. Oppure aggiungendo una stramaledettissima merda di piccione
che ti cade sulla testa quando fai le flessioni, facendoti quasi cadere.
Merda che accoglieresti con naturalezza.
Insomma, il racconto - vero o no - č "anormale". Inverosimile, ecco.
Simbolico, quasi. Con un atmosfera molto rarefatta. L'avrei accentuata.
> la narrazione pura ti stufa motlo presto: significa che anche uno
> stevenson non ti interessa...il fascino della storia in se' non ha
> presa su di te? e' un peccato, sono convinto che la prima cosa sia la
> storia. persino scrittori come kafka cedono al suo imperativo. quando
> questo non viene rispettato, allora ci si stufa molto presto. ho in
> mente certi romanzi scritti da prof universitari, irrespirabili...
La storia in sé č importantissima in opere di largo respiro. Imho piů un
testo č breve meno č importante la trama. Un esempio? "Sentinella" (non
mi ricordo di chi), quel racconto di fantascienza di una pagina scarsa
che parla del soldato di guardia in uno dei pianeti esterni che uccide
un alieno orribile, con la pelle chiara, con una voce sgraziata e con
solo due gambe.
Va bene la storia, ma non _solo_ la storia. I riassunti sono spessissimo
mattoni. Ho grossi problemi a leggermi Wordsworth: racconta troppo. Mi
stufo e non mi interessa prenderlo in mano (e dovrei). Cosě come non ho
mai finito "Jara gospoda", un racconto lungo di Kersnik (scrittore
realista sloveno): di lui non riesco a leggere nulla che vada oltre le
20 pagine (e infatti mi sono letto le sue novelle, "Kmetske slike").
> critica alla critica: evita l'intercalare dei -ti diro'-. devi avere
> preso il vizio da un professore, vero?
Ti dirň: non ne ho idea... :-)
No, sinceramente, sono quei sintagmi (non so il termine italiano) che
interrompono lo stream of consciousness per fornire al cervello il tempo
di continuare il pensiero espresso in precedenza. Da ciň si vede subito
che il commento l'ho scritto "di getto". Eh, sinceramente, cioč, ti
dirň, o no?, sospiri vari, questi sono termini che svolgono la funzione
fatica in un discorso, ovverosia che mantengono il contatto tra mittente
e destinatario.
Ciao,
Artod
P.S.
Ecco, giusto una cosetta: sai qual č il mio romanzo preferito? "Franny
and Zooey" di Salinger. Non so se la traduzione slovena sia
particolarmente di qualitŕ o se mi piace perché pare somigli a Zooey, ma
il tono elevato, lo stile particolarissimo di Franny, la straordinaria
psicologia dei personaggi e il continuo citare autori antichi (Epitteto,
per esempio) me lo hanno fatto divorare in tre ore (la mia ragazza ci ha
messo due mesi con ampie pause in mezzo).


title: eds un giorno sul cornicione

text:
Writer says...
>Sei il fratello di Arkangel?
>
che ci fa arkangel sui cornicioni?
--



title: eds un giorno sul cornicione

text:
Artod says...
>Noto che non vieni preso molto in considerazione. Be', vista la tua
>campagna contro ias (più o meno quello che fa critichino su iap) c'era
>da aspettarselo...
 non m'ero accorto di nulla. pensavo fosse dovuto alla cattiva
qualita' dello scritto, ipotesi che prendo sempre in considerazione. o
al fatto che semplicemente non dica niente a nessuno, tu che mi hai
letto sai che non sto troppo a ricamare sui no ;)
cmq critichino su iap lo esaltano...
ad ogni modo ho scritto il pezzo di getto ed ero contento
di essere riuscito a esprimere una parte almeno di quello che avrei
voluto. ho scritto cosi' di fretta che non ho nemmeno rifinito il
pezzo: per esempio nel finale non avrei commentato il  no alla
valentina, lo considero un errore.
 a me e' piaciuto scriverlo e sono gia' contento del tuo commento.
>Che so, magari inserendo un grande orologio digitale all'uscita della
>discoteca. Oppure aggiungendo una stramaledettissima merda di piccione
>che ti cade sulla testa quando fai le flessioni, facendoti quasi cadere.
>Merda che accoglieresti con naturalezza.
>Insomma, il racconto - vero o no - è "anormale". Inverosimile, ecco.
>Simbolico, quasi. Con un atmosfera molto rarefatta. L'avrei accentuata.
non credo che tornero' a riscrivere il raccontino ma ci pensero' in
senso piu' generale. ad ogni modo la scena della cacca di piccione mi
appare una coincidenza troppo perfetta per risultare verosimile e
richiede, per non irritare il lettore, proprieta' di scrittura che non
posseggo
>La storia in sé è importantissima in opere di largo respiro. Imho più un
>testo è breve meno è importante la trama. Un esempio? "Sentinella" (non
>mi ricordo di chi), quel racconto di fantascienza di una pagina scarsa
>che parla del soldato di guardia in uno dei pianeti esterni che uccide
>un alieno orribile, con la pelle chiara, con una voce sgraziata e con
>solo due gambe.
ho presente.
>Artod
>P.S.
>Ecco, giusto una cosetta: sai qual è il mio romanzo preferito? "Franny
>and Zooey" di Salinger. Non so se la traduzione slovena sia
>particolarmente di qualità o se mi piace perché pare somigli a Zooey, ma
>il tono elevato, lo stile particolarissimo di Franny, la straordinaria
>psicologia dei personaggi e il continuo citare autori antichi (Epitteto,
>per esempio) me lo hanno fatto divorare in tre ore (la mia ragazza ci ha
>messo due mesi con ampie pause in mezzo).
>
contrariamente alle tue aspettative espresse altrove non ho mai letto
niente di salinger. daro' un'occhiata visto che continui a citarlo.
nei confronti della letteratura nordamericana ho una certa diffidenza
perche' mi sembra che in molte occasioni autori che a me
appaiono secondari vengano
imposti come assoluti, vedi miller, hemingway, bukowsky etc e la cosa
risulta tanto piu' evidente se li affianchi per esempio ad artisti dei
paesi dell'est, penso a nomi quasi sconosciuti come jury trifonov, ai
cechi ota pavel, ota philip, hrabal etc etc...
se bukowsky fosse stato ceco gli avrebbero riso dietro per il livello
scadente della sua scrittura e non avrebbero pensato di farne
un'operazione commerciale, perche' quello e' il segno del successo suo
e di molti come lui.
--



title: eds un giorno sul cornicione

author: Leningrad Cowboy

text:
Il giorno Tue, 4 Jul 2000 16:54:39 +0200, qualcuno che si fa chiamare
Torrette <
torr...@crosswinds.net
> ha pensato bene di dire:
>nei confronti della letteratura nordamericana ho una certa diffidenza
>perche' mi sembra che in molte occasioni autori che a me
>appaiono secondari vengano
>imposti come assoluti, vedi miller, hemingway, bukowsky etc
Su Miller e Bukowsky hai assolutamente ragione, ma prima di parlare di
Hemingway per definirlo *secondario* ti consiglierei di sciacquarti
bene il cavo orale e pensarci più di una volta.
>se bukowsky fosse stato ceco gli avrebbero riso dietro per il livello
>scadente della sua scrittura e non avrebbero pensato di farne
>un'operazione commerciale, perche' quello e' il segno del successo suo
>e di molti come lui.
Questo è vero.
L.C.


title: eds un giorno sul cornicione

text:
Leningrad Cowboy says...
sono contento che due nomi su tre si trovino anche nella tua personale
lista di dubbi. perche' di mio dubbio personale parlavo: non partire a
razzo per riflesso condizionato al suono d'un nome. ho detto _mi
sembra_ che (...) autori (...)
che _a me_ appaiono secondari.
i miei dubbi e le mie diffidenze personali non sono sindacabili. detto
questo, aggiungo che io non sono nessuno, ma anche i nessuno si
esprimono.
ciao
--



title: Faccio irruzione...è permesso?

text:
Qual buon vento mi porti qui non saprei dirlo. Ho dato un'occhiata (una
_lunga_ occhiata) ai vostri post, ai vostri racconti, e ritrovo ancora un
nugolo di personcine di vecchia conoscenza (ciao Luca, ciao Ombra, ciao
Stirner, ciao
Artod, ciao Enrico....Enrico??). Il che non è certo rassicurante, ma mi
invita a postare a mia volta qualcosina. Beh, mettetemi alla prova, no?
Ci si vede!
Dors.
--------------------------------------------------------------
Specchio d'acqua
Un occhio era aperto. Fisso, immobile, grande e bianco come la punta di un
iceberg. E immerso, folle e vivace, nell'oscuro baratro di una pupilla. Una
sola. Un solo occhio era aperto, e cigliato, mentre l'altro si guardava allo
specchio, nel tentativo di capire se stesso.
Il giovane artista lasciò cadere la matita sul tavolo, si alzò con grande
fatica -insolita, per un ragazzo così giovane- e accese la lampada. Poi si
guardò -a lungo, molto a lungo, pare, anche se in effetti il suo sguardo
vagò sul suo medesimo volto solo per pochi minuti- nello specchio, e stette.
Raccogliendo la sua matita dal tavolo, sprofondò poi con fatica ancor più
grande nella sua sedia scomoda. La mina si posò incerta al di sopra del
naso, scivolò lenta e cadde nell'incavo delle orbite, si mosse sinuosa a
generare ombre e illusioni, e quando l'artista fu felice e stanco del suo
lavoro, impiegò i suoi ultimi sforzi per tracciare frettolosa le iniziali
del suo proprietario, in basso, sulla destra.
Per tre giorni e tre notti, il giovane artista si recò al suo tavolo, dove
la sua opera giaceva compiuta e muta, unico oggetto su una superficie
deserta e perfettamente sgombra.
Ogni sera, prima di coricarsi, il giovane artista faceva visita al suo
disegno, e portava con se' la sua matita, per apportarvi eventualmente
qualche piccola modifica: una sera era tornato a casa ubriaco, e il vedere
allo specchio quelle palpebre tumide e quegli occhi appannati, gli suggerì
nuovi tratti, nervosi e tremuli, da aggiungere al suo disegno; un'altra era
rimasto a casa, accovacciato vicino al caminetto col suo gatto nero, e poco
prima
di andare a dormire scorse furtiva nel suo volto la fiamma del genio, e,
furba,
un'espressione felina, che fu ansioso di riportare subito sul suo ritratto,
senza aver paura di cancellare ciò che aveva già ritoccato in precedenza.
E ogni mattina, appena sveglio, il giovane artista andava al suo tavolo, per
dare il buongiorno a quella sua creatura, e per ammirarla, e per controllare
ed essere ben certo che nulla di ciò che lui stesso aveva aggiunto o tolto
la sera prima, fosse andato in qualche  modo perduto.
I giorni passavano, e così le notti, che ad essi si sovrapponevano, e il
giovane artista continuava a registrare su carta ogni piccola nuova
emozione, ogni suo cambiamento di voglie e d'umore, ogni sguardo languido o
intrigante, ogni tensione facciale che lo facesse sentire di tanto in tanto
"diverso", e la matita viaggiava su quel foglio, non più bianco, ora
volteggiando in asfissianti giravolte chiaroscurali, ora sostando
inquieta e trepida in uno dei quattro angoli della sua plumbea prigione. E
ai tratti si alternavano i segni, ai punti le linee, e tutta l'immagine
acquisiva via via un'aspetto sempre più rude e disfatto, e mentre il disegno
tendeva ad emergere dalle due misere dimensioni in cui era costretto, per
spiccare cartacei voli nelle prospettive di un bassorilievo in grafite, il
foglio -povero foglio- stava, sofferente e lacero, vecchio uccello divino
senz'ali, a cui tuttavia si chiedeva ancora di volare, aspettando il giorno
in cui tutte le sue doglie avrebbero avuto anch'esse una fine. E quel giorno
venne. Quando il giovane artista, corrotto dal vino, offuscato lo spirito da
nebbie di alcool, sedette, rabbioso e sfatto, alla sua sedia, davanti al suo
tavolo, e accese nervosamente la sua lampada, e afferrò violento la sua
matita, e prese a massacrare il foglio -povero foglio- con tutto l'impeto di
un giovane artista.
Ma, ad un tratto, il foglio si strappò.
Un taglio netto,
piccolo, preciso, dai bordi frastagliati e sbilenchi, una minuscola finestra
nella terza dimensione, un sottopassaggio per la luce del sole, che adesso
trapassava il volto del giovane artista irato da parte a parte, proprio qui,
in mezzo alla fronte. Ormai era impossibile continuare a disegnare. Il
giovane artista osservò pietoso e commosso quel suo foglio ferito, che aveva
fatto i suoi giorni ed era lì per spirare. Ma era un foglio importante, per
lui, quello. Povero foglio. Non lo avrebbe piegato in due, tre, quattro
parti. Non era il caso di tormentarlo ancora. Così lo raccolse a due mani,
cinereo gabbiano agonizzante, e lo posò
con estrema delicatezza tra le pagine di un vecchio giornale, lapide
provvisoria e insulso epitaffio per un foglio lacero e un autoritratto
sfregiato. Poi sistemò il giornale in uno dei tre cassetti del suo tavolo,
deciso a dimenticarlo fino a quando non si fosse ricordato di essere un
giovane artista con un autoritratto.
Un gatto bianco attraversò la strada, veloce, per non sollevare polvere dal
selciato, e silenzioso, per non svegliare le anime dal sonno dei vivi,
mentre un sole dall'aspetto dimesso si andava a stendere, rosso,
all'orizzonte. Nell'aria l'odore degli alberi, e il tintinnar di vetri delle
bottiglie vuote, rantolanti fantasmi a ogni soffio di vento.
A passi lenti un'ombra avanzava, contro il cielo cromato, povera carne
putrefatta dal caldo. Il gatto si fermò sulle sue quattro zampe, e aspettò
finchè l'ombra non si avvicinò a un grande, grigio, metallico contenitore di
pasti già consumati, di prodotti usati e gettati, di beni inutili e di
oggetti vecchi, rotti, oggetti senza più senso o significato. Il gatto fece
un balzo, e scomparve dietro la tenda del cielo cromato. L'ombra tossì, con
voce cupa e maschile, e tossì ancora, e infilò due mani, due mani piccole e
senza calli, due mani d'artista, in quel tumulo di cibi avanzati e di
oggetti inutili. La scatola di metallo ebbe un sussulto, barcollò, oscillò,
e con un rimbombo sordo fece capire all'uomo con le mani d'artista che lì
non c'era niente, per lui.
Ma la strada correva, veloce e silenziosa come un gatto bianco, finchè  non
si scontrava con l'aria, l'aria intrisa di caldo e di polvere, l'aria piena
dell'odore degli alberi. Nel parco, su una panchina verde e puzzolente di
vernice, sedeva un bambino, tra le mani una palla rossa, rossa come un sole
dall'aspetto dimesso, e dondolava i suoi piccoli piedi per scacciare la
noia, per prendere a calci l'aria greve di caldo e di polvere e di
tristezza. Il bambino guardò le mani dell'uomo, che cercavano ancora
qualcosa in un cestino verde, puzzolente di vernice.
-Che fai?- chiese il bambino.
-Mi sono perso.- rispose l'uomo.
Il bambino lanciò piano la sua palla, e la fece rotolare lontano, poi la
rincorse, fin giù, e corse, più giù, fino a raggiungere il porto. L'uomo con
le mani d'artista lo guardò, e prese a seguirlo, a distanza, misurando i
suoi passi sul terreno di rami e rifiuti.
Sulla superficie dorata del mare, ondeggiava, pallida, una figura, tacita,
e ferma, forse morta.
-Un gabbiano! Un gabbiano ferito!- gridò il bambino. L'uomo raccolse a due
mani -due mani piccole, senza calli, due mani d'artista- a due mani raccolse
un gabbiano, lacero e sporco, un gabbiano solcato da invisibili rughe e
trapassato da
un raggio di luce, proprio qui, in mezzo alla fronte. A due mani lo raccolse
dall'acqua, dal suo tavolo, e sotto i bagliori tiepidi della sua lampada,
sotto i raggi cocenti del sole, si affacciò sullo specchio, sullo specchio
dell'acqua, e tristamente depose lo sguardo, e le mani, chè in quel momento
si scopriva già vecchio.
-Vecchio!- disse l'uomo con le mani d'artista -A una matita hai lasciato i
tuoi anni, e hai sfumato la tua giovinezza...Non sono per te le luci e i
colori. Non hai diritto, sei solo...Non più. Oramai, sono...vecchio...
E sul suo tavolo, con le mani tremanti, abbandonò, morto, il suo foglio, e
tremando spense per sempre la luce della sua lampada, e con un ultimo, lungo
sospiro, con fatica, e a fatica tremando, sprofondò il giovane artista nella
sua sedia scomoda.
------------------------------------------------------------
M.B.Dors


title: Faccio irruzione...è permesso?

author: stirner

text:
Collegamenti complessi tra le parti e un poco difficoltosi ma forse
necessari. Il tema non č nuovo ma questo in fondo non ha importanza. Nel
complesso mi ha interessato non poco, forse per deformazione professionale.
A mio parere se fosse riveduto, estirpando alcune cose che non dico,
potrebbe divenire bello.
Ti saluto
Stir
M.B.Dors ha scritto nel messaggio ...



title: Faccio irruzione...è permesso?

text:
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message 7rqdh1$2tv$1...@nslave1.tin.it...
> Collegamenti complessi tra le parti e un poco difficoltosi ma forse
> necessari.
In effetti. Avevo non pochi dubbi su questo racconto, che ho revisionato piů
di una volta...
 Il tema non č nuovo
La vecchiaia (sě, č un tema vecchio...:)) ), il riflettersi dell'artista
nella sua stessa opera...Sě, certo, nulla di nuovo.
 ma questo in fondo non ha importanza. Nel
> complesso mi ha interessato non poco, forse per deformazione
professionale.
Immedesimazione...? (non saprei se aggiungere la faccina o meno...ma sě:
:)) )
> A mio parere se fosse riveduto, estirpando alcune cose che non dico,
> potrebbe divenire bello.
Ti ringrazio senz'altro per il solo fatto di averlo letto, ma sono esigente,
cosa credi? Prima mi sventoli il consiglio sotto il naso, e poi nascondi la
mano dietro la schiena?? Dimmi, cosa c'č da estirpare...? Sono resistente
alle stroncature (se mi dicessi "tutto", perň....):o... ), e prenderei le
critiche come un "notabene"...La pigrizia mi impedirebbe di tornare per
l'ennesima volta sul testo per modificarlo.
Ci si vede!
Dors.


title: Faccio irruzione...è permesso?

author: Kaos

text:
Francamente non penso che il pezzo si possa capire se letto una volta sola.
Non perchč sono stupido. Mi riferisco alla primissima parte del racconto:
"Un occhio era aperto. Fisso, immobile, grande e bianco come la punta di un
iceberg. E immerso, folle e vivace, nell'oscuro baratro di una pupilla. Una
sola. Un solo occhio era aperto, e cigliato, mentre l'altro si guardava
allo specchio, nel tentativo di capire se stesso."
Complimenti. Davvero pregevole come inizio. E' una narrazione che evoca
immagini senza contorni. Molto bella.
Mi č piaciuto anche questo:
"Ma, ad un tratto, il foglio si strappň. Un taglio netto, piccolo, preciso,
dai bordi frastagliati e sbilenchi, una minuscola finestra nella terza
dimensione, [...]"
Anche il resto mi č piaciuto molto.
Kaos.


title: Faccio irruzione...è permesso?

text:
Kaos <
gl...@tin.it
> wrote in message 01bf0150$60ba5960$0100007f@default...
> Francamente non penso che il pezzo si possa capire se letto una volta
sola.
Li scrivo apposta così per costringervi tutti a rileggerli più volte...:)))
> Non perchè sono stupido. Mi riferisco alla primissima parte del racconto:
>
> "Un occhio era aperto. Fisso, immobile, grande e bianco come la punta di
un
> iceberg. E immerso, folle e vivace, nell'oscuro baratro di una pupilla.
Una
> sola. Un solo occhio era aperto, e cigliato, mentre l'altro si guardava
> allo specchio, nel tentativo di capire se stesso."
>
> Complimenti. Davvero pregevole come inizio. E' una narrazione che evoca
> immagini senza contorni. Molto bella.
Ti ringrazio, davvero ti ringrazio.
>
> Mi è piaciuto anche questo:
>
> "Ma, ad un tratto, il foglio si strappò. Un taglio netto, piccolo,
preciso,
> dai bordi frastagliati e sbilenchi, una minuscola finestra nella terza
> dimensione, [...]"
>
> Anche il resto mi è piaciuto molto.
Grazie ancora, Kaos, per aver letto e apprezzato. Tuttavia Stirner non aveva
tutti i torti...Qualcosina probabilmente andrebbe rivista, ma se lui non mi
vuol dire cosa, o è un sadico, oppure si diverte così. Del resto, un
racconto può suscitare simpatia in una persona e rigetto in un'altra: per
questo motivo de gustibus est "sputandum"....
Ci si vede!
Dors.


title: i racconti di van basten

author: nh

text:
leggeteli nel nostro sito
nh - icq 24299397
http://www.spazionet.it/newhyronja


title: i racconti di van basten

author: Luca

text:
nh ha scritto nel messaggio <7brq7l$g2o$
1...@nslave1.tin.it
>...
>leggeteli nel nostro sito
>
>nh - icq 24299397
>
http://www.spazionet.it/newhyronja
provo ad indovinare alcuni titoli: Le rotule del destino; Autunno di un
ginocchio; Luci spente a Marsiglia...
devo continuare?
Luca


title: i racconti di van basten

text:
Luca ha scritto nel messaggio <7btq9d$m22$
1...@nslave1.tin.it
>...

:-)))))))) noooooo niente di tutto questo!
van basten è il nome d'arte, i contenuti dei racconti non hanno niente a che
fare con il mito olandese.
go to:



title: [P] Memorie giapponesi # 2

author: francescofromthechoirgirlhotel

text:
04/10/2000, Kyoto
Toccata la terra, si ha un senso
di quotidiana coesione,
di riconoscimento e viste
e atmosfere gia' assaporate,
non in passato ma nel consueto
presente.
Ed e' proprio lo spettro
di consuetudine lo scaltro
nemico da schivare, che morto
mai sara' in alcuno. E lentamente
sorge la speciale unicita',
la meraviglia che svicola
negli intorti cittadini,
in una candida gru leggiadra
che prende il volo dalla marezzata
quiete d'un canale, un orticello
germogliato svelarsi in pari al traffico,
i lenti pescatori in riva all'acqua
invisa alla furia degli ondosi scafi.
Il senso d'accesso in un mondo fiabesco,
in forma di corse in superstrada,
estemporanei avvistamenti
di templi e pagode di bellezza
imperiosa e grazia.
Forse avrei preferito solitudine
per compagna, ma il crepuscolo
e' sempre stato - e rimane - tutto mio.
--
sayoonara - francescofromthechoirgirlhotel
--
''La trascuratezza della forma
 e' trascuratezza delle leggi dell'essere''
 Tat'jana Vol'tskaja