title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

author: Samuele Artemis Farfarini

text:
Ciao a tutti :)
Mentre attendo qualche commento un po' più "pratico" sulla natura degli
interventi che il mio precedente scritto meriterebbe, posto qualcosa di
più corto e di più semplice, nonchè di molto più vecchio.
Questo è un racconto che ho nel cassetto dal 2001, solo che è stato
revisionato più volte nel corso degli anni, ed ha infine raggiunto
l'attuale forma.
Ovviamente ogni tentativo di distruggerlo è ben accetto. :)
*****************************************
"Il cielo stellato nelle notti d'autunno è davvero incantevole..."

Ferma ad osservare il cielo, parlando di sciocchezze, non me ne ero
accorta.
Lui mi guardava stando seduto sul divano.
Era il suo posto preferito: ogni volta che veniva a casa mia, ovvero quasi
tutti i giorni, non faceva altro che piombarsi irremovibile sul quel
posto, che era il più lontanto dalla finestra.
Mi venne spesso il dubbio che venisse da me solo per quel motivo.
Vedermi sfaccendare da quel banale punto di osservazione gli regalava il
buon umore. Una cosa assurda, penso di non aver mai capito perchè andasse
matto per le piccole cose come quella.

Mi guardava mentre io, ingenuamente, continuavo a guardare il cielo,
incantata, affascinata quasi allo spasimo, come tutte le volte che guardo
le stelle. Come tutte le volte che sono con lui.
Non me ne ero accorta: mi scrutava con il suo sguardo trasparente,
attraversandomi, avventurandosi con gli occhi in tutti i meandri più
contorti ed infiniti della mia anima.
Eppure ne avevo tanti, io, di meandri.
Aveva un tal vizio di guardarmi fisso, quasi morbosamente, che ogni tanto
dava anche un po' fastidio.
Girandomi lo vidi e per un istante mi bloccai, non so se in preda a
qualche strano panico o cos'altro, tanto che per muovermi fui costretta a
concentrarmi nella lettura dei titoli dei libri che riposavano
nell'imponente libreria sulla destra.
Tutte le volte che si sedeva lì mi faceva lo stesso effetto, mi procurava
sempre la stessa suggestione.
Inconsciamente, forse, mettevo me e lui vicini, io moglie e lui marito, e
la cosa mi imbarazzava.
Non ne ho idea, in realtà. Non so analizzare tanto le mie reazioni, faccio
solo congetture.

Nel momento in cui lo superai per dirigermi verso la cucina lui si alzò,
seguendomi con un piccolo balzo.
"Mi fai qualcosa da mangiare?" mi chiese con tono allegro.
La sua espressione giocosa era in contrasto con quella voce che, sicura e
profonda, quando era immersa nella calda atmosfera casalinga diventava
irresistibile.
Era un grande amico, lo era sempre stato.
La mia anima gemella, la mia necessaria metà.
Nella vita, perlomeno per quanto ricordo, non avevamo mai fatto niente che
non fosse fatto insieme, come due parti del corpo che, nella loro natura,
rimangono sempre collegate.
In quel momento però lui aveva 18 anni, io 17. Le cose, forse, sarebbero
potute cambiare.
Il primo bacio era avvenuto un paio di anni prima, al mare, sotto la
pineta, coperti dagli schiamazzi dei bambini e dal lento cigolio
dell'altalena che scandiva regolarmente il tempo. Nella magia di
quell'istante, forse per l'emozione, tutto arrivava alle mie orecchie
ovattato, lontano, come se appartenesse ad una dimensione che non ci
riguardava.
Fu un momento eterno e sconvolgente. Le nostre identità cambiarono in
quell'istante, all'improvviso, ma in modo stupendo.

Era amore.

Il profondo sentimento reciproco, cresciuto con noi, frutto della
conoscenza totale che avevamo l'una dell'altro, aveva rivelato, sbocciando
improvvisamente, la nostra perfetta compatibilità.
Un gioiello raro da custodire con gelosia.

Fu Sempre così.

Mentre andavo in cucina lui accese la TV.
Il suono del televisore, che la conformazione della casa mi faceva
pervenire sfumato, a tratti soppiantato dalle sua risa sguaiate, mi faceva
sembrare di essere in una famiglia.
Entrò lui. Sul fondo sempre le voci di un programma comico.
Non ricordo cosa pensai in quel momento, ma sicuramente, tra le varie
cose, credetti che lui, che per me rappresentava tutto, non poteva che
essere perfetto.
Si avvicinò senza parlare, mi prese con fermezza le mani ancora bagnate
dall'acqua del lavabo e mi guardò negli occhi.
Il suo sguardo puro ed integro mi ricordava ogni volta che tra noi il
sesso non era ancora nato, e che questo non gli dispiaceva.

Mi baciò. Fu lento e dolce.

In quel trasporto rividi tutta la nostra storia: quando da bambini
guardavamo i cartoni animati, quando a 14 anni ci divertivamo a fare le
gare in bicicletta, poi il primo bacio in quella magica pineta, e poi
ancora oltre, scandendo i 2 anni del nostro amore.
Non avevo mai baciato altro ragazzo che non fosse lui, ma sapevo bene che
non avrei mai potuto avere nulla di meglio, perchè tutte le volte era
così, una sensazione unica.

Sono sicura ancora oggi che per lui io sono sempre stata tutto. Sono
sicura che nei suoi pensieri non c'è mai stato altro.
Mi ha sempre resa felice, in ogni momento, in ogni modo possibile.
Per la prima volta in quella cucina, quel giorno, quando diventammo amanti.

Lo ricordo con affetto anche oggi, ora che le nostre tombe sono disposte
una accanto all'altra.
Così vicine che sembra continuino ad abbracciarsi.
--
Samuele "Artemis" Farfarini
JabberID:
Art...@jabber.linux.it
NO html, NO .doc, NO fw in email ~ NO mail w/o subject


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

author: nenroza

text:
Samuele Artemis Farfarini ha scritto:
> Ciao a tutti :)
   Ciao, benvenuto!
> Ovviamente ogni tentativo di distruggerlo è ben accetto. :)
   'zzi tuoi
> *****************************************
>
> "Il cielo stellato nelle notti d'autunno è davvero incantevole..."
   A me pare scritto da tre persone, Samuele, che ha avuto l'idea ed ha
impostato la struttura, che poi ha costretto Artemis a scriverlo, per
punizione direi, visti che non c'è quasi traccia di trasporto emotivo, ed
infine Farfarini, 'sto paraculo, che lo ha postato su IAS. :)
   iao, ik
--
  "I bambini hanno paura dei mostri,
  e i mostri hanno paura di me."
                    (Dr.Who)


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On Fri, 04 Dec 2009 02:14:14 +0100, nenroza wrote:

>    A me pare scritto da tre persone, Samuele, che ha avuto l'idea ed ha
> impostato la struttura, che poi ha costretto Artemis a scriverlo, per
> punizione direi, visti che non c'è quasi traccia di trasporto emotivo,
> ed infine Farfarini, 'sto paraculo, che lo ha postato su IAS. :)
>
Interesting.
Su sto racconto mi è stato detto di tutto, perfino "che non esiste che una
ragazza possa provare queste cose per qualcuno", ma mai che mancasse di
trasporto emotivo. :)
Non so, forse sono stati i troppi rimaneggiamenti (5 o 6) in quelli che
sono ormai 8 anni da quando l'ho scritto, può essere?



title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

author: punch

text:
On 4 Dic, 10:05, Samuele Artemis Farfarini <
samu...@fsmt.it
> wrote:
> Interesting.
ciao
...sì, "interesting", non so. è come se in questi tuoi ci fosse un
sacco di atmosfera, candele accese, aurea, incensi, calici di vino
propiziatorio, aspettative, sai, questo genere di cose e poi...un po'
poca emozione.
le vie della distuzione sono infinite...ehm;)))
alla prossima.


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On 3 Dic, 20:50, Samuele Artemis Farfarini <
samu...@fsmt.it
> wrote:
> Ovviamente ogni tentativo di distruggerlo è ben accetto. :)
A me sembra una cagata.
Distruggerlo non ne vale la pena. Anche tu, non continuare a
rimaneggiarlo.
Fallo morire.
nik56
(Sembra una storia d'amore scritta da uno/a che non abbia mai amato.
Una specie di esercizio sul tema, con finale ad effetto (presunto).)


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On Fri, 04 Dec 2009 03:17:55 -0800, Nik56 wrote:

> A me sembra una cagata.
> Distruggerlo non ne vale la pena. Anche tu, non continuare a
> rimaneggiarlo.
> Fallo morire.
>
>
> nik56
> (Sembra una storia d'amore scritta da uno/a che non abbia mai amato. Una
> specie di esercizio sul tema, con finale ad effetto (presunto).)
Non lo definirei una cagata, perchè alla fine è stato un esercizio di
stile piuttosto importante per me, e ho almeno un paio di persone nella
mia vita che quando lo leggono piangono incondizionatamente.
Però è una cosa scritta nel 2001, e nel 2001 avevo 18 anni.
Su questa cosa ci hai preso pienamente: è una storia d'amore scritta da
uno che non ha mai amato, perchè a quel tempo, effettivamente, non avevo
ancora mai amato.
Quanto ai rimaneggiamenti, è solo una questione formale.
Non l'ho mai rimaneggiato con un pensiero preciso in mente, si è trattato
solo di giocare con la punteggiatura e con il lessico, e al limite, con
l'ordine di alcune frasi.
Un esercizio abbastanza sterile, dopotutto.



title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On 4 Dic, 12:53, Samuele Artemis Farfarini <
samu...@fsmt.it
> wrote:
> Un esercizio abbastanza sterile, dopotutto.
>
vabbe', difronte all'autodistruzione autoriale il lettore si deve
saper fare da parte con passo felpato e discreto.
ciao.
perché MM? in caso di riscontro, grazie.


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On Fri, 04 Dec 2009 04:03:29 -0800, punch wrote:
>
> perché MM? in caso di riscontro, grazie.
I files in cui è contenuto il racconto si chiamano MM-X.txt, dove X è un
numero incrementale a seconda della revisione, come si fa con i software :)
MM perchè erano le iniziali o acronimo di alcuni possibili titoli, che tra
l'altro non ricordo nemmeno, se non il più banale "MoMento", ma ce ne
erano anche altri, anche di più parole.
Non sapendo scegliere per niente (io a dare i titoli sono una frana, si
pensi che il thread sopra, intitolato "Viaggi", corrisponde banalmente ad
un file sul mio disco nominato "untitled5.odt") ho semplicemente lasciato
MM, così da non dover fare una scelta, per poter accomunarli tutti :)



title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

author: anjin

text:
Samuele Artemis Farfarini <
sam...@fsmt.it
> wrote:
> Ciao a tutti :)
>
> Mentre attendo qualche commento un po' pi� "pratico" sulla natura degli
> interventi che il mio precedente scritto meriterebbe, posto qualcosa di
> pi� corto e di pi� semplice, nonch� di molto pi� vecchio.
> Questo � un racconto che ho nel cassetto dal 2001, solo che � stato
> revisionato pi� volte nel corso degli anni, ed ha infine raggiunto
> l'attuale forma.
>
> Ovviamente ogni tentativo di distruggerlo � ben accetto. :)
>
>
> *****************************************
>
> "Il cielo stellato nelle notti d'autunno � davvero incantevole..."
CUT

> Lo ricordo con affetto anche oggi, ora che le nostre tombe sono disposte
> una accanto all'altra.
> Cos� vicine che sembra continuino ad abbracciarsi.
Non mi e' dispiaciuto. Forse succedono poche cose, sempre e' necessario
che accadano cose, altrimenti piu' che un racconto si tratta di un
diario. Mi spiego meglio, e' mia personale opinione che in una storia
non ci possa solo essere la descrizione di sentimenti, e' necessario che
si racconti un evento, o una successione di eventi. In questa
descrizione possono o meno trasparire i sentimenti, che a me pare tu
faccia trasparire benissimo in questo scritto. Ora l'unico evento degno
di nota che mi pare di notare e' alla fine, il "colpo di scena" che ci
dice che i due personaggi sono vicini alla morte, che uno dei due sia
gia' morto, o che al limite entrambis iano morti. Ecco, al di l� dello
stile a me e' proprio questa mancanza di eventi che sembra sia il limite
maggiore. Rimaniamo evidentemente nella mia opinione perosonale, ma in
generale non sembra male. Pero' potrebbe essere una parentesi di qualche
cosa piu' di un qualche cosa in se.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On Fri, 04 Dec 2009 13:14:22 +0100, anjin wrote:
>
> Non mi e' dispiaciuto. Forse succedono poche cose, sempre e' necessario
> che accadano cose, altrimenti piu' che un racconto si tratta di un
> diario. Mi spiego meglio, e' mia personale opinione che in una storia
> non ci possa solo essere la descrizione di sentimenti, e' necessario che
> si racconti un evento, o una successione di eventi. In questa
> descrizione possono o meno trasparire i sentimenti, che a me pare tu
> faccia trasparire benissimo in questo scritto. Ora l'unico evento degno
> di nota che mi pare di notare e' alla fine, il "colpo di scena" che ci
> dice che i due personaggi sono vicini alla morte, che uno dei due sia
> gia' morto, o che al limite entrambis iano morti. Ecco, al di lá dello
> stile a me e' proprio questa mancanza di eventi che sembra sia il limite
> maggiore. Rimaniamo evidentemente nella mia opinione perosonale, ma in
> generale non sembra male. Pero' potrebbe essere una parentesi di qualche
> cosa piu' di un qualche cosa in se.
Comprendo il punto di vista.
Ci va anche una rapidissima spiegazione: ho trascorso la mia adolescenza
leggendo praticamente qualunque cosa fosse uscita dalla penna di Banana
Yoshimoto.
Ora, chi ha letto la Yoshimoto non può fare a meno di notare come nei suoi
libri non succeda mai assolutamente niente. Sono sequenze più o meno
ordinate di riflessioni, di dialoghi, e al limite di azioni banali, come
andare in un bar o stare seduti di fronte ad un falò, che vengono comunque
sempre presentate come già avvenute o esposte in maniera molto asciutta.
Non ci sono descrizioni ambientali se non molto sommarie, e non ci sono
sequenze di azioni.
La stessa autrice ha dei grossi limiti nel narrare questo tipo di cose,
tanto che l'unico libro che ne fa un uso abbastanza imponente, che è Sly,
è praticamente illeggibile.
Questo piccolo racconto è figlio diretto di quell'influenza, e ne ricalca
abbastanza fedelmente la struttura. :)



title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
Samuele Artemis Farfarini <
sam...@fsmt.it
> wrote:
> On Fri, 04 Dec 2009 13:14:22 +0100, anjin wrote:
>
> >
> > Non mi e' dispiaciuto. Forse succedono poche cose, sempre e' necessario
> > che accadano cose, altrimenti piu' che un racconto si tratta di un
> > diario. Mi spiego meglio, e' mia personale opinione che in una storia
> > non ci possa solo essere la descrizione di sentimenti, e' necessario che
> > si racconti un evento, o una successione di eventi. In questa
> > descrizione possono o meno trasparire i sentimenti, che a me pare tu
> > faccia trasparire benissimo in questo scritto. Ora l'unico evento degno
> > di nota che mi pare di notare e' alla fine, il "colpo di scena" che ci
> > dice che i due personaggi sono vicini alla morte, che uno dei due sia
> > gia' morto, o che al limite entrambis iano morti. Ecco, al di l� dello
> > stile a me e' proprio questa mancanza di eventi che sembra sia il limite
> > maggiore. Rimaniamo evidentemente nella mia opinione perosonale, ma in
> > generale non sembra male. Pero' potrebbe essere una parentesi di qualche
> > cosa piu' di un qualche cosa in se.
>
> Comprendo il punto di vista.
> Ci va anche una rapidissima spiegazione: ho trascorso la mia adolescenza
> leggendo praticamente qualunque cosa fosse uscita dalla penna di Banana
> Yoshimoto.
> Ora, chi ha letto la Yoshimoto non pu� fare a meno di notare come nei suoi
> libri non succeda mai assolutamente niente. Sono sequenze pi� o meno
> ordinate di riflessioni, di dialoghi, e al limite di azioni banali, come
> andare in un bar o stare seduti di fronte ad un fal�, che vengono comunque
> sempre presentate come gi� avvenute o esposte in maniera molto asciutta.
> Non ci sono descrizioni ambientali se non molto sommarie, e non ci sono
> sequenze di azioni.
> La stessa autrice ha dei grossi limiti nel narrare questo tipo di cose,
> tanto che l'unico libro che ne fa un uso abbastanza imponente, che � Sly,
> � praticamente illeggibile.
>
> Questo piccolo racconto � figlio diretto di quell'influenza, e ne ricalca
> abbastanza fedelmente la struttura. :)
ho letto varie cose di BY, nei suoi libri succedono cose, o sono appena
successe. La morte di qualcuno, i protagonisti stanno facendo un
viaggio, l'indipendenza di una ragazza. Poi e' vero che ci sono tante
emozioni, pero' sono generalemente giustificate da una situazione,
spesso di "crisi". Ecco, quello che potresti provare a fare, non per
questo racconto, quanto per i prossimi, e' domandarti dove e' il crisis
point, chi ne viene investito e come reagisce. Un po' tipo le 5 domande
del giornalismo... Comunque sono contento che continui a postare. :)



title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On 4 Dic, 12:53, Samuele Artemis Farfarini <
samu...@fsmt.it
> wrote:
> Non lo definirei una cagata,
Beh, tu no, certo.
>... è stato un esercizio di
> stile piuttosto importante per me,
Non lo metto in dubbio.
> e ho almeno un paio di persone nella
> mia vita che quando lo leggono piangono incondizionatamente.
Questo non e' un indice di qualita' attendibile. Potrebbe addirittura
essere un segno negativo. :-)
> Però è una cosa scritta nel 2001, e nel 2001 avevo 18 anni.
Ok. Capisco.
>
> Su questa cosa ci hai preso pienamente: è una storia d'amore scritta da
> uno che non ha mai amato, perchè a quel tempo, effettivamente, non avevo
> ancora mai amato.
Strano.
Benvenuto.
nik56


title: MM (un titolo migliore non mi è venuto)

text:
On Fri, 04 Dec 2009 09:25:22 -0800, Nik56 wrote:
>> Su questa cosa ci hai preso pienamente: è una storia d'amore scritta da
>> uno che non ha mai amato, perchè a quel tempo, effettivamente, non
>> avevo ancora mai amato.
>
> Strano.
>
> Benvenuto.
>
> nik56
Non è così strano... o almeno guardandomi intorno, alla la mia
generazione, non è strano affatto.
A quell'età quello che si definisce amore lo si è imparato qualche anno
prima dai cartoni animati.
Si recita la parte, si percorrono stati d'animo potenti e ci si lascia
trascinare, ma alla fine in mano rimane ben poco, è tutto sconvolgente e
al contempo passeggero. Evanescente.
Da quel che vedo, qualcosa definibile veramente come amore, che smuove ben
altre corde, e che poi lascia sensazioni nello stomaco, e non nel cuore,
arriva un po' dopo.
Grazie per il benvenuto. :)
A proposito, più sopra ho postato un racconto ben più valido di questo su
cui c'è molto più da distruggere ;)



title: Ad Ulisse

author: Solaris

text:
Da oggi in poi io taccio
Questo silenzio tessendo
il filo di una storia
che ricama tanti me nascosti
nell'attesa di chi
nell'assenza di chi
si è negato un senso
per paura di che, Ulisse?
Dei sibillini canti di sirene?
Mentre invece era solo Penelope a narrare
il sogno di un ristoro
e un caldo abbraccio
quando il suo amato
ai bianchi lidi
ritornare.
facendo uno strappo alla regola decido di raccontare l'antefatto di questa
poesia, chi non vuole può non leggerlo:
Questo suona come l'ultimo appello by mail ad un amore che è fuggito in
america latina senza lasciare traccia di sé, almeno per un mese, dopo una
storia molto appassionata e sofferta. Ho continuato a postare mail alla sua
casetta come se il referente potesse diaristicamente leggere i miei pensieri
in sua assenza, così come mi si sgranavano tra le dita, giorno per giorno.
Poi ho deciso di postare quest'ultima mail, in silenziosa attesa del suo
ritorno...
baci solaris


title: Ad Ulisse

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 13 Feb 1999 05:41:38 +0100, "Solaris" <
mass...@nexus.it
>
wrote:
>Da oggi in poi io taccio
Molto meno ermetica delle poesie alle quali ci hai abituati, ma non
per questo meno bella... certo, con un antecedente del genere l'
ultima cosa che uno si deve aspettare e' l' ermetismo...
Una bella poesia triste, brava!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Ad Ulisse

author: Krapp

text:
Solaris ha scritto nel messaggio <7a31gh$5ku$
1...@corelli.nexus.it
>...
>nell'attesa di chi
>nell'assenza di chi
>si è negato un senso
>per paura di che, Ulisse?
>Dei sibillini canti di sirene?
Questi versi sono davvero belli, agili e belli. L'incipit e il finale invece
non sono allo stesso livello.
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: Ad Ulisse

author: Wotan

text:
Solaris ha scritto nel messaggio <7a31gh$5ku$
1...@corelli.nexus.it
>...
>Da oggi in poi io taccio
>Questo silenzio tessendo
>il filo di una storia
>che ricama tanti me nascosti
>nell'attesa di chi
>nell'assenza di chi
>si è negato un senso
>per paura di che, Ulisse?
bellllllooooooo!   fluido!
braviss.
Dei sibillini canti di sirene?
>Mentre invece era solo Penelope a narrare
>il sogno di un ristoro
>e un caldo abbraccio
>quando il suo amato
>ai bianchi lidi
>ritornare.
mi è piaciuta davvero
letto l'antefatto che ha prodotto i tuoi versi
sicuramente son meglio di Ulisse......
se lo ami lascialo.
ciao marco     " che non sa niente di ulisse"


title: Lola

author: sme

text:
riciclo i sogni che faccio per ogni puntata. ormai nessuno bada più a me.
sono tutti troppo impegnati a litigare sulla prima serata. e io sono
rimasto solo con la mia soap preferita. "Lola".
all'inizio credevo che
non mi sarebbe piaciuto fare questo mestiere: cercare ogni giorno una scusa
per continuare a spostare le pedine, muovere personaggi che non hanno
nessuna profondità, monotoni e prevedibili come pupi di un teatro pieno di
polvere. una partita a scacchi interminabile. poi è successo. un giorno
Cerignac, che mi aveva ingaggiato con la speranza che fossi il vitello
dalle corna d'oro, smette di battermi la solita pacca sulla spalla, gesto
scaramantico, una specie di toccata di palle velata di ipocrisia. Mi guarda
grave: l'ora è giunta. "Deve cercare di capire, Junet." "L'audience è
costantemente in calo". "Per il prossimo anno prevediamo la produzione di
due nuovi serial." "Quindici puntate, ma sarà un investimento imponente".
"Gli sponsor si lamentano. Il pubblico non scrive". "In confidenza, non le
viene voglia di cambiare sapori, di dedicarsi, che so, alla stesura di un
bel lungometraggio, di quelli pieni di occhi di bambini e uomini soli,
qualcosa da oscar, lei ne è capace". "Personalmente credo che sia un
talento sprecato". Era quel discorso da "cambi canale, qui non c'è trippa
per gatti". E forse nemmeno la liquidazione. Così ho deciso di impazzire.
Male che vada sopprimeranno Lola prima del tempo.
Stanotte Lola ha
afferrato il sesso del suo patrigno e gli ha gridato in faccia tutto il suo
disprezzo per averla costretta a sposare il conte Marchionne. Quella specie
di frasca rinsecchita che interpreta la protagonista ha urlato con una voce
stridula da far inorridire un sordo. Gli attori sono diventati automi. Non
reagiscono nemmeno più alle sconcezze che infilo qua e là nei dialoghi.
"Sai che sono sempre stata innamorata di te"
"Pensavo ti interessassi
solo dei miei soldi. E del mio cazzo".
"Mia figlia non merita di esser
trattata così da quel... bastardo"
"Forse signora, ma lei ha troieggiato
per bene con suo nonno per farglielo sposare".
è uno strano fenomeno che
non riesco a spiegarmi. forse nessuno capisce quello che dice. soprattutto
il marito di Lola. alterna sempre quelle due espressioni insipide, una
mento tirato, bocca semiaperta, occhio disperato, l'altra ridicola
caricatura dell'attenzione. sto meditando di farlo morire di indigestione,
giusto per vedere quale delle due adopererà.
Ormai alla mia creatura non
mancano che poche puntate di vita. solo due settimane, in cui far fuori i
cattivi e premiare i buoni. Ma sarà necessario? dico, qualcuno si accorgerà
che la vicenda è veramente finita, o la parola fine cadrà come un cartello
su una storia che prosegue altrove, in prima serata, con facce da oscar?
Intanto ho esaurito le combinazioni: tutti sono stati con tutti, due sono
morti, tre sono stati arrestati, cinque si sono scoperti figli illegittimi
o hanno ritrovato i loro genitori naturali. Li ho fatti sognare, scopare,
uccidere, ho persino ipotizzato un finale in cui Lola scopre di essere in
realtà figlia di suo marito, e incinta decide di tenere il bambino per
amore del padre, ma intanto fugge con il portiere della casa in costa
d'avorio, e sua sorella Marie, che non è sua sorella ma la figlia
illegittima di un certo lord Byron, spiantato discendente del grande poeta
e un po' poeta lui pure, decide di lasciare l'abito monacale per assistere
il padre-marito di Lola, in fin di vita dopo aver scoperto di aver perso
contemporaneamente figlia, moglie e figlio prossimo venturo. L'altroieri
cercavo di ricordarmi che puntata fosse, ma non ci riesco. Se non vado a
rivedermela, pian piano mi convincerò di non aver mai scritto una boiata
simile.
A un certo punto, in ufficio, erano le 7 di sera, o forse più
tardi, Cerignac è entrato chiassoso e giulivo come al solito. Mi ha dato la
solita pacca sulla spalla. Istintivamente ho spolverato il maglione come
per pulirlo. Deve essesserne accorto, perchè poi mi ha guardato con
un'espressione meno giuliva. "L'altra notte ho visto la seicentoduesima
puntata." Panico. Sudore freddo. Febbre gialla. Cosa diavolo ho scritto per
la seicentoduesima puntata? Silenzio. Mentre l'orologio continuava a
ticchettare impietoso, ho visto le lancette tramutarsi in falci di luna, e
Cerignac ne avrebbe afferrata una per tagliarmi la testa. O forse la pacca
sulla spalla era solo un gesto d'addio, prima di strattonarmi per il
maglione e scaraventarmi giù dal settimo piano. Dunque. Calma. Vediamo. La
seicentoduesima puntata. Il patrigno di Lola ha sodomizzato la gatta. No
quello è successo sei settimane fa. Allora. Il dottor Smart, che ha cercato
di convincere Lola a cambiare sesso, ha trovato il modo di ipnotizzarla e
impiantarle ormoni maschili per farle crescere il pene nel giro di due
anni. Ancora non è stato scoperto. No, no, cazzo, questo è successo in un
incubo di Lola due mesi fa! Cosa diavolo ha visto Cerignac? quale follia ho
scritto per la seicentoduesima puntata? "Non credevo lei fosse uno spirito
così romantico!".  Sono incredulo. Se io sono uno spirito romantico, chi ha
inventato il pulp è una maestrina elementare. "Ma cerchi di inserire
qualche tinta scabrosa, altrimenti il pubblico della fascia notturna per
forza dorme". E ha ghignato. un ghigno soddisfatto, compiaciuto, di chi ha
vinto la propria battaglia quotidiana sul prossimo. "Lei ha visto la
puntata fino alla fine?", l'ho sollecitato io, assumendo l'aria di chi si è
reso conto di essere stato sconfitto e teme il colpo mortale. Solleticato
dal desiderio di darmi la stangata, ha ridacchiato "eh no, cosa pretende?
anche io ho sonno davanti a certe melensaggini." e se ne è andato
svolazzando, riappacificato con il mio maglione che ha bonariamente evitato
per l'ultima pacca scaramantica. L'ho guardato sollevato. Non perchè avesse
finalmente lasciato in pace le mie spalle irritate. No. Il coglione non ha
visto il gran finale della seicentoduesima puntata. La madre di Lola ha
organizzato una festa in maschera invitando tutto il parentado e la buona
società. Ha organizzato uno spettacolino. Come tanti manichini
inghirlandati, danzano e si divertono a recitare poesie e fingersi membri
dell'aristocrazia francese. Nella saletta a un certo punto cala il buio e i
servi iniziano lo spettacolo. La storia di Mimì, che amò riamata un Lord
inglese, ma lui fuggì lontano per seguire il suo sogno di grandezza e lei
morì sola, di tisi. ma i servi sono stati pagati da Lola perchè cambino il
finale: Mimì non muore di tisi, no. Poco dopo che è stato chiuso il
sipario, l'attrice che la intrepreta si affaccia in platea e dice di non
essere mai stata tanto sola. di non aver mai desiderato tanto la presenza
di un uomo. Si avvicina al marito conte e lo sollecita ilare e leggera, gli
gironzola intorno come una ballerina da saloon, lo stuzzica con l'odore del
sesso. Lui si alza indignato per questa scena sconcia. ma la donnetta corre
in braccio al patrigno di Lola, si infila un anello al dito e scappa via.
Mormorio generale. Il patrigno insegue la servetta. La madre di Lola corre
a nascondersi in bagno e tenta il suicidio, dopo aver imprecato come una
Medea borgatara. No. Cerignac non ha aspettato il calo del sipario.
Non
me ne vado più, non me ne voglio andare. Questa stanza trasuda le vite di
personaggi che  lentamente hanno cominciato a divenire umani. Pensavo che
non mi sarei mai potuto affezionare a un racconto seriale, che ha bisogno
di ripetere continuamente se stesso per sopravvivere. Ma ora che siamo
vicini alla fine, queste figurine 3d hanno cominciato a impossessarsi del
mio tempo, mi impongono di non ucciderle con così lesta arrendevolezza alle
leggi del mercato, mi obbligano a raccontarne gli incubi. Ma sono incubi
miei, di Cerignac, delle figurine o di chi?
Questa è l'ultima puntata.
Ho scritto un finale degno di Lola. Lola corre.
Ho pensato che è meglio
cambiare mestiere per un pò, o scegliermi un altro pseudonimo. qualcuno
potrebbe lamentarsi d'esser stato plagiato. Ma almeno, i miei tre lettori
avranno visto qualcosa di decente.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Lola

author: Gordon Comstock

text:
"sme" <
s...@sme.it
> ha scritto:
> riciclo i sogni che faccio per ogni puntata. ormai nessuno bada
> più a me. sono tutti troppo impegnati a litigare sulla prima serata.
> e io sono rimasto solo con la mia soap preferita. "Lola".
> all'inizio credevo che
> [...]
> poi è successo.
Ecco, questo e' quel genere di incipit che mi fa entrare subito in sintonia
con la storia. Leggero' e ti diro' :-)
gordon


title: Lola

author: buttercup

text:
> Ecco, questo e' quel genere di incipit che mi fa entrare subito in
sintonia
> con la storia. Leggero' e ti diro' :-)
>
Ecco, mi sarebbe piaciuto sapere cosa ne pensava uno dei tre lettori, anche
perché sme c'est
moi.
contavo di scrivere altri due o tre raccontini prima di dirlo, solo che il
tempo è tiranno e padrone, e non mi lascia molto da dedicare ai miei tanti
pseudonimi.
ciao
but


title: Lola

author: Bianca

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto
> Ecco, mi sarebbe piaciuto sapere cosa ne pensava uno dei tre lettori,
anche
L'ho letto qualche giorno fa.
La prima impressione e' stata una lieve somiglianza con ' *La zia Julia e lo
scribacchino* uno dei miei preferiti di Vargas Llosa.
La seconda impressione e' che l'autore probabilmente non ha letto il romanzo
citato :-)
Comunque, mica male.
ciao
bianca


title: Lola

text:
> L'ho letto qualche giorno fa.
> La prima impressione e' stata una lieve somiglianza con ' *La zia Julia e
lo
> scribacchino* uno dei miei preferiti di Vargas Llosa.
> La seconda impressione e' che l'autore probabilmente non ha letto il
romanzo
> citato :-)
giusto. non l'ho letto. un titolo in più da aggiungere alla lunga lista.
> Comunque, mica male.
thanks
but


title: Lola

author: Trans IL vanO

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto
> somiglianza con ' *La zia Julia e lo
> scribacchino* uno dei miei preferiti di Vargas Llosa.
L'ho comprato di recente ma ancora non l'ho iniziato.
Meglio che comincio con quello e poi mi leggo il
racconto, oppure il contrario?


title: spam di fine maggio

author: TS

text:
nei Versi
"Bňtte"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: spam di fine maggio

author: matita nera

text:
"TS" <
mum...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> nei Versi
> "Bòtte"
(spazzatura sintetica)mn


title: COME POSSO...

text:
HO INSTALLATO UN PROG.  DEMO CON SCADENZA 30GG; IL TEMPO DI UTILIZZO E'
SCADUTO PERO' LO VORREI RIUTILIZZARE COME POSSO FARE?


title: COME POSSO...

author: Luca

text:
Il giorno Wed, 17 Nov 1999 13:01:52 +0100,
d2...@yahoo.it
 ha avuto il
coraggio di dire:
>HO INSTALLATO UN PROG.  DEMO CON SCADENZA 30GG; IL TEMPO DI UTILIZZO E'
>SCADUTO PERO' LO VORREI RIUTILIZZARE COME POSSO FARE?
>
Allora, il problema non è semplice come sembra.
Per prima cosa dovresti aprire il computer e trovare l'hard disk (non
è difficile, sembra una mortadella). Una volta rintracciato questo
prezioso oggetto devi svitarne il coperchio per poter accedere alla
superficie del disco e qui viene il difficile.
Come certamente saprai, i dati vengono archiviati nel disco a seconda
che siano stati inseriti in un giorno pari o in un giorno dispari. Ad
esempio: se salvi un documento di word diciamo il 12 del mese, questo
verrà immagazzinato in un dato settore, se, invece, tale operazione
viene effettuata mettiamo il 13 il file verrà archiviato in tutt'altra
posizione. Posso già vedere la tua faccetta curiosa assumere
un'espressione turbata mentre ti chiedi *e io come cribbio faccio a
sapere in quale parte del disco vanno le cose pari e in quale le
dispari?*, ma non devi crucciarti: per queste cose ci siamo noi
informatici a dare una mano agli zucconi come te.
Dunque, l'operazione è assai più semplice di quanto potresti credere.
Facciamo un esempio: quando vuoi sapere qualcosa da qualcuno (diciamo
che hai bisogno di sapere se la tua ragazza domani sera può annoiarsi
con te o è occupata, come tutti i martedì e giovedì, a farsi sbattere
dal tuo migliore amico) come fai? Ovvio: glielo chiedi! E col tuo hard
disk puoi fare esattamente la stessa cosa! Basterà che sussurri la tua
domanda vicino al perno centrale del disco per poi accostare
l'orecchio e ricevere la risposta. E' ovvio che gli hard disk parlano
la loro lingua d'origine, quindi farai meglio a procurarti un
interprete taiwanese o coreano.
A questo punto, ottenuta l'informazione, dovrai semplicemente
delimitare con del nastro adesivo l'area del disco occupata dal
programma che ti interessa e scrivervi all'interno la nuova data di
scadenza con una matita a punta morbida.
Un'ultima cosa: mi raccomando di non esagerare con il prolungamento
del tempo di utilizzo. Alcuni hard disk rilevano la data che tu andrai
ad inserire e se supera i 30 gg si ribellano e cominciano a sudare
acido fosforico. Puoi andare a controllare la documentazione a corredo
del tuo disco rigido (in genere al capitolo *prolungamento del tempo
di utilizzo dei demo*) per constatare se questa opzione letale è
attivata o meno, ma in ogni caso ti consiglio di non aggiungere più di
20-25 gg.
A questo punto puoi tranquillamente richiudere il tutto, riavviare la
macchina e andare in giro a arccontare agli amici che coi computer sei
un figo.
Luca
P.S. - Fammi sapere com'è andata. Ci tengo, davvero.


title: COME POSSO...

author: Alessio

text:
Carissimo Luca
apprezzo veramente l'impegno e la dedizione che dedichi al problema
sollevato, ma devo farti notare che alcune procedure da te utilizzate
non sono corrette, e che alcuni particolari mostrano delle grossolane
imperfezioni.
Innanzitutto l'hard disk non parla nè coreano ne tailandese, ma in
binario. La conversazione sarebbe difficile senza l'ausilio del modem,
che permette all'utente di collegarsi al proprio computer e dialogare
con lui a fischi.
All'inizio è leggermente complesso, ma dopo i primi 5 "format C:" le
cose migliorano notevolmente e si riesce addirittura a formattare il
drive A, cosa non molto utile in verità, ma di sicuro effetto.
In secondo luogo la parte del disco che contiene i dati del programma
non va assolutamente coperta con del nastro adesivo, è la parte dei
codici di deattivazione che va trattata!!
Questo si può fare tramite delle semplici spennellature di aceto
balsamico su entrambe le facce del disco ( per uniformare la lettura e
non creare spiacevoli inconvenienti tipo "settore danneggiato") e una
successiva riscrittura sempre in codice binario della data di
scadenza. Anche qui la cosa potrebbe presentare delle difficoltà, ma
il nostro fidato modem ci giunge in soccorso e ci permette di
fischiare tutta la sequenza binaria in poche ore.
Sono d'accordo per quanto riguarda le conseguenze di un uso prolungato
di codici alterati, ma con una rapida formattazione di tutto il
sistema si risolve la perdita di dati dovuta alla fuoriuscita di
acido.
Ti chiedo scusa per la licenza che mi sono preso nel commentare un tuo
scritto, ma non mi sentivo il cuore di lasciare che un povero
inesperto compisse degli errori così pericolosi.
Saluti
Alessio
******
Nessuno ti caga, muori, ti buttano la terra in faccia e i vermi ti mangiano.
E prega che tutto accada in quest'ordine.
******


title: COME POSSO...

author: Fabrizio Patriarca

text:
Cari Luca e Alessio
ho io la soluzione alla vostra breve diatriba.
potreste tentare infilandovi direttamente l'HD su per il culo e vedere se i
dati vi escono dalla bocca sotto forma di canto
;-)))
ciao
Fabrizio


title: COME POSSO...

text:
Il giorno 17 Nov 1999 23:56:25 GMT, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
>potreste tentare infilandovi direttamente l'HD su per il culo e vedere se i
>dati vi escono dalla bocca sotto forma di canto
Mi rifiuto, è pieno di spigoli. Se, invece, lo smontassimo per
renderlo un po' più *digeribile* per poi tentare l'esperimento con te?
:))))))
Luca


title: COME POSSO...


title: COME POSSO...

text: vedi subject


title: COME POSSO...

text:
Luca <
bit...@tin.it
> scritto nell'articolo
<
2LAzOPjnIG7WWT...@4ax.com
>...
> Il giorno 17 Nov 1999 23:56:25 GMT, "Fabrizio Patriarca"
> <
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
> Mi rifiuto, č pieno di spigoli.
...Ma... il culo o l'hard disk?
;-))
Fabrizio


title: Ramarri, Tucani & co. - By Zazas

author: No Tears

text:
Il gruppetto di pankabbestia sulla sinistra, la comitiva di medioalternativi
borghesizzanti sulla destra. Sparsi qua' e la' fumatori di canne,bevitori di
birre, lettori di giornali, venditori di angurie, ragazze madri notturne con
passeggino urlante. G. era da solo, al centro della piazza. Osservava la
fauna vociante, pensava alla Morte (la sua, non una morte generica) e fumava
la sua sigarettina di tabacco scadente con studiata disinvoltura. Le cose
non andavano molto bene per G., ultimamente...non che avesse particolari
problemi,solo che la Vita non gli interessava piu',non riceveva piu' stimoli
che eccitassero in maniera significativa il suo sistema nervoso centrale,
per quanto la Morte (la sua) non e' che gli sembrasse una soluzione
particolarmente felice. Non riusciva a superare lo sgomento e la rabbia,
diciamolo oh si, la frustrazione di sapere che dopo la (sua) Morte il mondo
avrebbe continuato a girare lo stesso. Alcuni avrebbero pianto, certo, ma la
sera stessa della (sua) Dipartita avrebbero cenato, bevuto acqua dormito.
Sarebbero stati tristi probabilmente, ma cio' (in maniera molto egoistica G.
pensava) non gli avrebbe impedito di proseguire l'espletamento delle normali
funzioni biologiche e sociali anche in sua, definitiva, assenza.
Questo non gli andava giu',non riusciva proprio a tollerarlo...odiava in
anticipo coloro che gli sarebbero sopravvissuti,mentre provava una certa
simpatia e gratitudine verso quelli che, in svariati modi, raggiungevano il
Vecchio Barbuto, o il nulla (per voi fottuti materialisti) prima di lui.
Una birra,decise. Quello che ci voleva. Si trascino' verso il bar piu'
vicino. Tropicana. La completa arbitrarieta' dei nomi attribuiti ai locali
lo infastidiva. Tropicana. Ye'. Grigio,avrebbe dovuto chiamarsi. Magari.
Sicuramente piu' appropriato. Decadenza. Si fermo' ad interagire con il
ramarro-in-bacheca. Tichi tichi tichi ti'. Il rettile eremita sembrava non
accorgersi della presenza antropomorfa al di la' del vetro. Restava immobile
pensando alla metafisica heidegerriana mentre odiava con tutte le sue squame
gli infami carcerieri fornitori una tantum di lattuga. Sembrava un pupazzo.
Non il genere di pupazzo che regaleresti alla figlioletta di tre anni ma
comunque un bel tipo. Gli piaceva. Entro' nel Tropicana (Ye'), sposto' la
testa di tre gradi verso l'alto in cenno di saluto verso un tizio che aveva
l'aria familiare e si diresse verso il bancone di bambu'. Cerco' di
richiamare l'attenzione della cameriera (anch'essa di bambu'). Niente.
Completamente ignorato. Era invisibile? se lo chiedeva da un pezzo.
Incomincio' a valutare se per caso non sarebbe stato piu' gratificante
cercare di intavolare una discussione col ramarro li' fuori...convenne con
se stesso che non ne sarebbe stato in grado, e poi l'avrebbe sicuramente
annoiato e gli sarebbe dispiaciuto. Lo stimava,quel ramarraccio.
"Pregooo?". Era l'aguzzino-barman, a rivolgergli la parola. Assomigliava
pericolosamente a uno di quei fascisti produttori di desaparecidos che aveva
visto in un film argentino. Quei baffi,poi. Enormi.
Dichiaravano fermamente la loro immanenza. Probabile che con l'uso di un
rasoio elettrico sarebbe scomparso dal mondo fenomenico l'intero barista. Il
mondo in lacrime? . Forse. Di certo non il Ramarro, che avrebbe goduto in
questo modo della libertā di restare immobile senza una bacheca attorno.
"Una birra, grazie. Chiara. e.ah anche un pacchetto di dianablų"
"Dure?"
"No,morbide"
Completō la transazione. Prese la sua chiara e andō a cercarsi un posto
sopra un trespolo, di fronte al bancone. Notō che c'era troppa schiuma sulla
sua birra, d'altronde cosa ne poteva sapere un torturatore argentino degli
standard occidentali, del livello ottimale della
schiuma.il
 sud america
sarebbe sempre rimasto indietro,si, non ne volevano proprio sapere di
imparare Come Si Fa. Ora aveva anche lui i baffi. Bianchi. Si guardō nello
specchio. Si sorrise. Osservō alle sue spalle il baffo che cercava di
afferrare la donna di bambų (o cauccių) . Lei non sembrava molto contenta.
Bisogna accontentarsi ragazza, pensō.
Sentė battersi sulla spalla. Chi cazz'era?
"Ehi G. da quanto tempo!". Era il tizio che aveva salutato prima. Aveva
l'aria dello scemo del villaggio. In effetti lo era. G. aveva fatto cinque
anni di liceo con lui e aveva partecipato anche a diverse incursioni che
vedevano il Tizio vittima di malignitā da far rabbrividire l'ayatollah.
L'aveva fatto senza cattiveria perō. Giusto per sentirsi partecipe, per
essere parte della Storia. "Meglio a te che a me, bimbo.e distraiamo queste
belve prima che si accorgano di me, che annusino che non sono come Loro".
Questo in sostanza il ragionamento di G.,a quei tempi.
"Ciao."
"G.G!.non ci posso
credere.ma
 che fine hai fatto?". Lo scemo sembrava
esaltarsi. Doveva avere avuto una vita davvero poco entusiasmante in quegli
anni se andava in fibrillazione per uno (G.!) che l'aveva sempre maltrattato
e preso in giro. Si muoveva tutto, un tarantolato. A momenti rischiava di
far cadere la birra (anzi, la schiuma) a terra. G. pensō che se avesse
bagnato il pavimento allora, a fine serata, la ragazza fatta di bambų,
oppure di cauccių, si sarebbe dovuta chinare per pulire. Pensō anche che il
baffo si sarebbe divertito. Si accese una sigaretta e soffiō il fumo in
faccia al Tipo. Toh, beccati questa. Ma come si chiamava poi questo?
"Le dieci e mezza, pių o meno.". Coso ora tremava veramente come se gli
avessero messo un vibromassaggiatore nel culo. La birra gocciolava sul
serio. E baffo si lisciava gli omonimi.
"Come?",fece.
"Le dieci e
mezza.ma
 non mi avevi chiesto l'ora?" G. non aveva prestato,in
effetti, molta attenzione a quello che aveva detto il suo tremolante
interlocutore, convinto com'era che mai avrebbe potuto proferire qualcosa di
Eterno. Normali Protezioni Acustiche contro l'Abbrutimento. O forse
spocchiosa presunzione, chissā.
"
No.veramente.no.io
."
"Ah,e cosa fai stasera.cosa c'č da fare in giro?"..G. aveva innescato il
pilota automatico, ormai. Quell'essere non lo interessava pių ma era ancora
troppo buono, G., e ancora non aveva raggiunto la fase in cui la Persona Non
Gradita viene scacciata senza mezzi termini. Per il momento si limitava a
lasciar morire gli incontri di morte naturale. Non ci voleva molto tempo, di
solito. G. era una persona congenitamente noiosa.
(A destra si parlava di politica. A sinistra, pure. O forse di calcio, non
aveva capito bene. Non che ci fosse molta differenza, d'altronde. Notō le
caviglie asimettriche di una ragazza seduta ai tavoli, il sorriso ebete di
quello che gli stava seduto di fronte e i dire straits canticchianti in
televisione, in alto a destra. Contemporaneamente il suo sguardo si posō sul
tucano testimonial di una birra irlandese e fantasticō su un possibile
rapporto interrazziale fra un tucano e un ramarro mentre senza apparente
ragione si trovō a rivivere l'attimo in cui, alla gita delle medie, aveva
avvolto il braccio attorno alle spalle della ragazza pių carina della
classe.
Il baffo rideva, la cassa tintinnava, mark knopfler avrebbe avuto bisogno di
una cura ricostituente e Coso.cazzo, Coso stava continuando a parlare. Un
osso duro, pensō G.)
"..e poi comunque domani ho corso la mattina presto, quindi sai, non potrei
proprio accompagnarla.e poi non ho benzina".
(L'Asimmetrica e l'ebete avevano uno di quei Momenti di Silenzio
Imbarazzante di Metā Serata. Lei prese il telefonino fra le manine
(simmetriche,quelle). L'inizio della fine. Caro ebete, pensō, stasera vai in
bianco. Il tucano gli fece l'occhiolino. Cominciō a canticchiare sottovoce
una vecchia canzone di Mina. Improvvisamente il flash-back: una suora
nazista che assomigliava a Mina una volta, su un treno gli aveva attaccato
un pippone sulla religione e su Cristo č Buono Figliolo, Fai Ancora in Tempo
a Salvarti. Aveva adottato, nella circostanza, lo stesso metodo di
estraneamento che stava applicando col Tizio. Che tra l'altro continuava a
parlare. E a tremare.)
"No sai.non penso di poterti accompagnare.mi dispiace, lo farei.
Credimi.ma.merda, I can't, i'm sorry.". Non stava pių parlando con lui,
perō. Come osa?,pensō G.. C'era una ragazza ora. Il Palco dell'Attenzione
tutto per lei. Aveva la faccia di chi non stava capendo neanche una parola.
Sembrava abbastanza divertita, perō. E discretamente ubriaca.
"Ah, perō posso portarti alla stazione.perché
no.su
,dai.". La ragazza ormai
sembrava ignorarlo. Si era seduta su un trespolo vicino G. e aveva
arbitrariamente (con una naturalezza che perō, G., apprezzava) cominciato a
succhiare la sua birra. G. cacciō dal taschino della camicia il pacchetto
morbido di sigarette e lo porse alla tipa. Che non si fece pregare. Servizio
completo. Bere e fumare a gratis. La straniera aveva raggiunto, in pochi
minuti, quello che molti italiani si prefiggevano come obiettivo di una
vita. Bere e fumare gratis. Mica male, pensō G.
(Il boccale di birra aveva cambiato proprietario. La ragazza ingurgitava
liquido con violenza. Bilanciando con una insolita grazia nel fumare la
sigaretta.  Alle sue spalle Coso si agitava. Si sbracciava cercando di
richiamare l'attenzione di G., che, ovviamente, non ci fece caso. Notō
invece qualche particolare che lo colpė. 1) le patatine pių gusto, che a un
primo superficiale controllo potevano sembrare esaurite, erano invece
presenti ma nascoste [metafora della vita] dalla presenza, sullo stesso
supporto di numero 2 buste di patatine "gusto classico". 2) il cartello
"guasto". Nei cessi dei bar aveva assunto la strana, quasi aliena,
caratteristica di significare l'esatto opposto. Era entrato, invece, in
alcuni gabinetti sprovvisti di tale indicazione. Completamente scassati.
Sadismo dei baristi, ne concluse [tutto ciō trovava riscontro anche nelle
sue precedenti considerazioni sul barista-aguzzino, tra l'altro]. 3) un
vecchio, al suo terzo whisky [aveva precedentemento notato], aveva la scarpa
sinistra slacciata. Decise di tenere per sé questa scoperta. Non glielo
avrebbe detto all' ubriacone, non avrebbe influito sul Corso Naturale delle
Cose [ vecchio caduto: bevuto troppo, o colpa di una scarpa sciolta?].
L'eterno dilemma. E poi i vecchi gli facevano paura, soprattutto.
B.B. King alla tv aveva sostituito dieci mark knopfler. Si accorse per la
prima volta, con sgomento, che la musica che sentiva non corrispondeva alle
immagini sullo schermo. I diabolici baristi colpivano ancora. O forse erano
tutti cavie di  un esperimento psicologico sugli effetti della discrepanza
fra elementi sonori ed elementi visivi. Non si sarebbe incazzato, perō
avrebbe almeno preteso il rimborso delle birre, pensō. In america le
pagavano, addirittura, le cavie. Gli sembrava il minimo, eccheccazzo).
Il tremolante, alle spalle della ragazza, continuava ad imitare uno
sbandieratore colpito da crisi epilettica. Finalmente riuscė ad attirare
l'attenzione di G. e ad indicargli, a gesti, che aveva bisogno di parlargli.
In disparte. Vicino al cesso. Effetto terremoto compreso, gli spiegō che la
ragazza era una spagnola in cui si era imbattuto qualche minuto prima, in
piazza. La tipa gli si era incollata addosso e ora pretendeva di essere
accompagnata nella Grande Cittā per rintracciare alcuni suoi non ben
identificati compatrioti. G. rassicurō l'Idiota, gli disse di squagliarsela
senza farsi vedere, che se la sarebbe vista lui con l' Iberica.
Con la delicatezza di un gorilla obeso, in effetti, Terremoto cercō sul
serio di non farsi notare. Peccato che nel tragitto verso la porta, verso la
libertā, riusci ad inciampare in un paio di trespoli facendo un casino
terribile. Uno dei suddetti trespoli era comprensivo di
Vecchio-Con-Scarpa-Slacciata che, malgrado l'evidente insensibilitā dovuta
all'eccesso di alcool, riuscė a proferire una sonora bestemmia in lingua
indų. G. sorrise di gusto, per la prima volta dopo mesi. La Spagnola
divertita anche lei e, almeno superficialmente, nient'affatto preoccupata
per la perdita dello Sbandieratore urlō un alcoolico "Ciao!" verso quel
fulmine che, rotolando, raggiungeva la piazza e la libertā. G. si avvicinō
di nuovo alla cassa e contrattō per due birre. Sempre bionde, ma questa
volta in bottiglia. La spagnola, invece, era del tutto mora. La stava
notando adesso per la prima volta. Non era affatto male, pensō. Tutt'altro.
Era il tipo di ragazza che avrebbe potuto sperare di piacergli, giā. Capelli
lunghi,neri, molto spagnoli. Una gonna strana, tutta colorata, anch'essa
spagnoleggiante nella sua sfacciatezza. Era una che decisamente non cercava
di nascondere la sua provenienza. Ottimo, pensō. Si soffermō a guardare lo
zaino che minacciava di esplodere da un momento all'altro. Era appoggiato al
trespolo e pulsava, tanto era gonfio. Con l'occhio sinistro cercō per un
istante il Tucano Irlandese. Riusciva, nonostante tutto, a mantenere ancora
la birra in equilibrio sul becco. Certo, gente seria sti Tucani Irlandesi.
Tipi che non si fanno distrarre da situazioni poco favorevoli. Tirano avanti
per la loro strada, costi quel che costi.
E, costi quel che costi, anche G. tirō dritto. Si avvicinō alla sua
postazione e mise una birra in mano alla ragazza (che, nel frattempo, aveva
fatto piazza pulita della precedente bionda, avendo fumato oltretutto ben
altre due sigarette). Lei gli sorrise e anche lui. Continuarono cosė per il
tempo di una birra da 33 cl intervallata da qualche cicca e da (nel caso di
G.) una visita al gabinetto guasto perfettamente funzionante. Non si dissero
neanche una parola. Finita la birra G. si alzō e uscė fuori nella piazza.
Quel posto grondava decadenza, ma non era la prima volta che lo vedeva,
quindi non ci fece molto caso. Tirō dritto verso la sua automobile, un
vecchio macinino che perō conservava una certa maestositā (su questo non ci
avrebbe giurato, perō). Riuscė a sentire i passi della ragazza che lo
seguivano. Non se ne meravigliō, era ormai diventato il suo unico appiglio
in quella landa desolata, ma cosa voleva realmente?. Prima che il suo
cervello malato potesse partire imbizzarito verso strane congetture
riguardanti l' ETA, il terrorismo internazionale e lo spionaggio
industriale,  si trovō seduto nell' auto ad alzare il bloccaportiera del
passeggero.
(La temperatura era di ventiquattro gradi centigradi. L'ora pių o meno
intorno alle ventitrč, non lo sapeva bene. Qualche satellite probabilmente
continuava a girare intorno al fottuto pianeta Terra. Il Pianeta delle
Scimmie. Il giorno era un giovedė, o forse un venerdė o un sabato oppure una
domenica, e G. si ritrovō nella sua auto, con  a fianco una spagnola, senza
sapere cosa farne della sua vita).
(Notō con piacere perō che le ultime tre cifre sul suo contachilometri erano
sei sei cinque. Forse, pensō, ancor prima di uscire dal parcheggio avrebbe
raggiunto il Numero della Bestia).
(La Tipa era dunque l'Anticristo? O forse lo era lui?)
"Ehm..."
(Gli sanguinava un dito).
(Succhiō distrattamente il sangue e tolse via quel poco di rosso che
rimaneva strofinandosi contro la parte laterale del sedile. I Ramarri, i
Tucani, cosa c'entravano con questa storia?. Ma c'era una storia, poi?. E il
vecchio? gli sembrava un personaggio messo lė da Qualcuno, era davvero
troppo stereotipato, pensō. Faceva caldo, troppo caldo in quella macchina).
Un colpo di tosse proveniente dalla sua sinistra lo riportō al Mondo delle
Cose. Si accese una sigaretta e mise in moto la macchina. La tipa sembrava
affascinata dai suoi stessi piedi. Ne aveva due. La gente e' affascinata
dalle cose piu' strane, concluse. Appoggiato sulle ginocchia aveva lo Zaino
Pulsante. Lo teneva stretto in metaforico amplesso, doveva esserci qualcosa
di piu' importante della biancheria. Fece una prova. Tento'


title: Gli aforismi di Ippocrate 25/666

author: Ippocrate

text: Se ti fa male un piede, vai da un ortopedico


title: Altro piccolo racconto....

text:
Rieccomi! Dopo tanta assenza ecco a voi un altro racconto.... più allucinato
del precedente ma secondo me più carino! A voi l'ardua sentenza!
Ciao a tutti
    _Fra_
TEMPUS FUGIT
Nulla era diverso. Tutto come gli altri giorni: il cielo azzurro, la stanza
arredata con pochi oggetti ma disposti in modo funzionale. I piedi del letto
erano rivolti verso l'unica apertura nella parete ad est. C'era una sola
finestra nella camera, rotonda, con un diametro di circa un metro e mezzo;
funzionava da sveglia. Tutte le mattine alle sei e trenta la luce era
talmente forte che diventava molto difficile dormire. Tuttavia dopo anni si
era abituato a sopportare i raggi solari e aveva trovato la posizione adatta
per rubare qualche minuto alla giornata che, scandita dal piacevole
cinguettio degli uccelli, si apprestava a cominciare. Il mobilio del locale
includeva anche un armadio appoggiato sulla parete di fronte alla scrivania.
L'ordine regnava sovrano; era difficile trovare una nota negativa nel
posizionamento di carte, penne e libri sul tavolo di lavoro.
La monotonia era un pensiero ricorrente nella sua testa quando, in bagno,
preparandosi per l'ennesima tornata lavorativa, si specchiava mentre cercava
di radersi. L'operazione comportava dei rischi. Forse era la cosa più
pericolosa che faceva nella vita se si esclude l'attraversare la strada per
arrivare davanti all'ingresso maestoso della banca dove tutti i giorni si
recava a svolgere la sua funzione nella società. Ogni tanto si tagliava. Il
problema era che questo avveniva con una frequenza che gli sembrava quasi
sospetta e che lo portò, col tempo, a odiare la lametta, secondo lui
colpevole di complottare ai danni della sua faccia.
Anche quella mattina il rasoio ruppe il sottile strato di pelle che
delimitava la soglia invalicabile tra lui e l'esterno. Nessun dolore
all'inizio. Poi l'impulso dalla ferita corre verso il cervello. Un attimo
interminabile durante il quale, con gli occhi spalancati rivolti verso lo
specchio, ci si chiede quanto grave sia il danno che è stato provocato. Il
dolore. Solo per qualche secondo; poi la prima goccia che si fa strada tra
le due labbra del taglio inizia a scorrere lungo la guancia, fino ad
arrivare sul collo, e rende impulsivo il gesto di portare una mano verso la
zona interessata. Il sangue, mescolato con la schiuma da barba, da' vita ad
un colore rosastro irreale, come i tramonti estivi, impossibili da ammirare
in città. Un'imprecazione, scelta fra le decine conosciute, pone fine al
piccolo teatrino, consumato tra le mura domestiche, di fronte ad un pubblico
impersonato dalla sua parte nascosta, riflessa nello specchio, che non
poteva che ridere di fronte ad una tale situazione e ad una così irrazionale
reazione: bestemmiare verso chi, verso cosa? In effetti non gli sembrava
giusto imprecare contro un dio che non considerava suo e che non conosceva.
Tutte le mattine uscendo dal portone del palazzo in cui dimorava
ripercorreva nella sua testa il tragitto che compiva quotidianamente di
malavoglia e calcolava il tempo necessario per giungere alla meta.
Non gli era mai piaciuto il suo lavoro, forse perché lo vedeva come un
obbligo, come un ricatto: o lavori o non mangi. Così il disagio che provava
aumentava di giorno in giorno, per acquietarsi leggermente il sabato e la
domenica, nelle cui mattine, chiudendo le gelosie e tirando le tende della
finestra nella camera, poteva dormire fino a quando voleva. Era però
possibile che qualcosa disturbasse il suo sonno: un clacson, una telefonata,
un incubo.
Sì, erano proprio i frequenti brutti sogni che lo tormentavano, che lo
torturavano, insinuandosi nella sua testa e facendogli vivere esperienze che
cercava di evitare, rivelando la parte nascosta di una persona qualunque.
In ufficio, un'arma in mano. Uno sparo, un rumore sordo. Un destino mutato
con un solo gesto in una frazione di secondo. Grida, panico, confusione
generale. Il brutale risveglio, il ritorno alla realtà.
Quale realtà? Poteva quel sogno essere vero? E se la realtà fosse un sogno?
Quale valore poteva avere la sua esistenza nel disegno divino del cosmo?
Non gli sarebbe dispiaciuto vivere in una dimensione senza tempo e spazio.
Un pensiero e via, in un altro posto, girare il mondo in un attimo, senza
invecchiare mai, senza soffrire e soprattutto la possibilità di realizzare
qualunque desiderio con lo schioccare di due dita.
Tutto si muove. Tutto scorre. Anche i liquami. Corre l'anno 1997. E dove va?
Perché tutta questa fretta? E se scappasse? Svegliarsi una bella mattina al
suono della sigla del notiziario che viene scandita dalla radiosveglia sul
comodino e come prima notizia sentire che l'anno in corso è scappato. Questo
è il vero incubo. A forza di correre e correre non lo si trova più. E'
troppo lontano. Lo hanno visto fuggire in Albania, poi in Tailandia e infine
a Taiwan. Poi via, in alto, su, sempre più su, fino a oltrepassare le
stelle, lasciandoci in un oblio temporale senza fine. Forse un giorno
tornerà ma nel frattempo la solitudine ci torturerà, fino a ridurci a degli
automi.
L'ecatombe dei computer allo scoccare dell'anno duemila non si verificherà.
Il Giubileo? Niente. Il papa non potrà festeggiare il terzo millennio. Le
olimpiadi del 2004 non si svolgeranno né a Roma né tantomeno ad Atene poiché
senza un 1997 non ci sarà nemmeno un 2004. Era logico intuire che l'anno si
sarebbe stancato di correre in modo semplice, come corre un maratoneta un
fiume, inquinato, in piena. Il tempo deve trascorrere, non correre. Che ore
sono? Che giorno è? Che mese è? A domanda risposta. Che anno è? Nessuno lo
sa. Nemmeno i più grandi scienziati del mondo trovano una spiegazione
razionale a ciò che è successo. Solo un modesto impiegato, riflettendo da
puro ignorante, aveva trovato la soluzione: se tutti si stufano anche al
tempo bisogna dare la possibilità di annoiarsi e di fare qualcosa di
diverso. Perché dopo un lunedì un martedì e non un venerdì? Era logico.
Quasi.
Convinto dalle più eminenti personalità mondiali l'Anno si decise a tornare
ma solo ad un patto: niente più routine, niente più giorni della settimana
in fila indiana come boy-scouts alla stazione. Tutto era stravolto. Fino
alla mezzanotte nessuno sapeva che giorno sarebbe stato il prossimo. Non più
progetti. Era impossibile stabilire un appuntamento. Si fissava per giovedì
e poi magari l'Anno ti metteva lì una domenica. Le fabbriche di calendari
furono le prime a chiudere, seguite a ruota da quelle di orologi. Libertà
assoluta, anarchia temporale. Come si può decidere cosa fare domani se non
si sa neanche che giorno sarà? Se ci si alza che è lunedì i negozi sono
chiusi. Così dopo un susseguirsi di lunedì alternati a domeniche molti
furono costretti a cessare l'attività. Il latte andava a male perché i posti
in cui lo si smerciava non aprivano. Qualcuno provò ad aprire anche la
mattina del primo giorno della settimana ma le multe dei vigili urbani gli
fecero cambiare idea in fretta. L'economia mondiale stava andando a rotoli.
L'insicurezza regnava sovrana non solo tra le persone comuni ma anche sui
mercati borsistici di tutto il mondo. Le stazioni turistiche furono
decimate. I week-ends a sorpresa non permettevano alla gente di sfruttarli
andando al mare o in montagna. Il dramma più grande lo vivevano i gestori di
sale cinematografiche. Il biglietto ridotto durante la settimana gli fece
perdere molti quattrini poiché i sabati e le domeniche, in tempi di magra
potevano scarseggiare. Così capitava anche agli studenti di fare due mesi
ininterrotti di scuola e poi tre settimane a casa. I programmi ministeriali
non riuscivano a essere completati. Chi si fidava a spiegare? E se poi, a
causa del susseguirsi di troppe domeniche si rimaneva indietro con le
interrogazioni? Le messe domenicali erano sconvolte e, allo stesso tempo
sconvolgenti. In pochi resistevano a cinque, dieci o venti messe di fila un
giorno dietro l'altro. Invece durante le carestie domenicali i preti si
annoiavano. Così trovarono nuovi passatempi: il black-jack, la droga, il
sesso e il rock'n'roll. Gli anziani stavano male, non abituati ad un futuro
incerto. Come tutti sanno la domenica non c'è Mike. Giorni e giorni senza
quel presentatore portarono gli ultrasessantenni a suicidi di massa. Per
queste morti furono chiaramente incolpati i videogiochi. Infatti le
sale-giochi, specialmente nelle località turistiche, sono aperte tutti i
giorni quindi diventarono il punto di riferimento di qualsiasi cosa.
Stranamente i morti per droga diminuirono. Indagini da parte di autorevoli
giornalisti Mediaset scoprirono che nessuno aveva voglia di farsi una pera
per fuggire da una realtà che non sembrava per nulla reale. Neanche tanto
stranamente si notò che tutte le festività cadevano sempre di domenica.
Quindi non c'erano più ponti. Sconvolto il traffico mondiale. Autostrade in
tilt e treni irriverenti riguardo agli orari stampati alle stazioni. I
viadotti spariti come per magia resero impossibili i collegamenti tra le
nazioni, tra le regioni, tra le città e perfino tra i quartieri. Gli aerei,
apparentemente al di fuori da questi problemi, non potevano seguire rotte
fisse in quanto le previsioni del tempo, se fatte per il venerdì, non erano
valide al martedì, quindi, non conoscendo l'esatta sequenza dei giorni
nessuno sapeva se l'anticiclone delle Azzorre avrebbe sorvolato o meno una
determinata zona. Gli allibratori clandestini si divertivano a scommettere
che giorno sarebbe stato il successivo. Questa pratica venne adottata anche
dallo stato e ben presto sostituì l'obsoleto lotto. Il problema però era
sempre lo stesso. La domenica le ricevitorie sono chiuse. I maniaci del
gioco d'azzardo quindi si tuffarono a pesce nell'alcool annegandosi nel rum.
Così anche questa idea dello stato si rivelò una bufala cosmica. Ben presto
l'opinione pubblica capì che si stava meglio quando si stava peggio, che una
volta qui era tutta campagna e soprattutto che i giovani non sono più quelli
di una volta. Così l'Anno, prima pregato affinché ritornasse venne
pesantemente insultato e invitato, prima con la forza, poi anche con le
cattive maniere, ad andarsene. Per tutta risposta l'Anno fece scomparire le
domeniche. Il panico totale si sparse in tutto il mondo. Le partite non si
giocavano più. Il totocalcio, vista la moria di pesci giocatori annegati nel
rum, non ne risentì particolarmente ma i telecronisti si impiccarono coi
cavi dei loro microfoni ai pennoni delle navi ammiraglie delle flotte dei
relativi eserciti. L'unico paese che non risentì della ritorsione dell'Anno
fu l'Inghilterra in cui, tutti lo sanno, si gioca al sabato. Così le squadre
italo-franco-tedesche si trasferirono oltre la manica e diedero vita ad un
campionato gigantesco a centoquarantadue squadre. Non c'era però gioco, in
quanto per la non precisa cadenza dei sabati i giocatori si trovavano ad
alternare dei veri e propri tours de force a delle snervanti e distruttive
per la preparazione atletica  pause. L'assenza delle domeniche fu una vera e
propria mazzata sulle gengive alla democrazia. Le elezioni e i referendum
che si dovevano svolgere proprio in quel giorno della settimana vennero
posticipati ad interim causando l'ira funesta di quelle due o tre mila
persone che in tutto il mondo credevano ancora a quella forma di governo. Ai
presidenti, ai parlamentari e ai politici di maggioranza non sembrava vero.
Potevano fare quello che volevano senza rischiare di perdere le successive
elezioni. Il dispotismo illuminato andò a farsi benedire e gli stati
diventarono ben presto delle vere e proprie dittature
catto-fascio-comuniste, come le amava definire un tale uomo del nord durante
i pochi momenti di lucidità che gli acidi ancora gli lasciavano. Infatti gli
uomini di minoranza si diedero chi alla droga, chi all'alcool, chi al
paracadutismo super estremo (quello senza paracadute) e chi allo
zerbinaggio, ovvero come diventare il leccapiedi di un potente. Un tale
maniaco dei quesiti referendari domenicali venne visto l'ultima volta
partire in gommone dalle coste pugliesi verso l'Albania. Le motovedette, gli
elicotteri e le navi ammiraglie della flotta, con i telecronisti ancora
penzolanti dai loro alberi maestri, che non si incagliarono a dieci metri
dal porto, non ne trovarono più traccia. Nessuno pianse la sua scomparsa.
I regimi totalitari, come si sa sono la stessa faccia di più medaglie e come
i poli uguali di una calamita si respingono. Le tensioni internazionali si
acuirono. I cattolici, privati delle messe domenicali se la presero per
invidia con gli ebrei che praticavano tale pratica di sabato, per altro in
concomitanza con le partite di campionato. I mussulmani videro sconvolto il
Ramadan e, forse a causa di digiuni prolungati, colla mente annebbiata
dall'ira, scatenarono un'Intifada contro chiunque. Gli Stati Uniti,
preoccupati di risistemare le date delle esecuzioni capitali, dapprima non
intervennero in queste scaramucce. Successivamente, con l'aumentare del
prezzo del petrolio si sentirono in dovere di dar loro una mano. Il problema
è che il "loro" suddetto non è da riferirsi all'Europa bensì ai paesi
islamici, detentori del maggior numero di pozzi petroliferi del globo.
Voltagabbana? No, assolutamente. Solo un po' cattivelli.
Così dopo milioni e milioni di vittime e soprattutto dopo migliaia di
miliardi di spesa, i paesi in conflitto decisero di firmare una tregua. Il
punto cardine sul quale si basava questo patto era l'abolizione totale della
religione. Nelle costituzioni di tutto il mondo, dopo la famosa frase "...
ripudia la guerra... " venne aggiunta anche questa: " ... ripudia la
religione ...". Non cambiò molto a livello pratico, visto il suddetto stato
in cui versavano i preti di tutto il mondo, privati del giorno del Signore.
Si ebbe quindi, nel giro di pochi mesi un totale rovesciamento degli strati
sociali. I più abbienti, coloro che avevano più responsabilità, o si
suicidarono presi da raptus di follia o si devastarono psicologicamente e
fisicamente. Gli unici a non risentire della variazione del continuo spazio
temporale furono i nulla tenenti. Nella loro povertà, nella loro ignoranza,
chiusi come in un guscio, isolati dal mondo esterno a loro avverso, andarono
avanti a vivere come sempre, in una monotonia che solo la morte avrebbe
potuto spezzare.
Le città si trasformarono in borghi malfamati; le periferie caddero in mano
a giovani bande criminali e i centri furono saccheggiati da sciacalli senza
scrupoli. La civiltà, così come veniva pensata da tutti, era finita. Non
erano stati la guerra, la bomba atomica, i terroristi, gli asteroidi o gli
UFO a rivoluzionare radicalmente l'umanità. Era stata una persona normale,
con la forza del pensiero, con la sua immaginazione, anche se solo per una
notte.


title: osi ed elle

author: nadia

text:
scrivo poco ma gioco :-)
......voi che dimostrate conoscenza e competenza mi potreste dire se č
corretta per le "leggi" della costruzione poetica?
grazie
nadia
______________________________________________
naufraga di venti impietosi
nell'illeggibile rotta delle stelle
urtasti lo scoglio della tua pelle
subdola trappola i sensi vogliosi
impossibile governo dell'emozione ribelle
nuoti scoordinata tra furenti marosi
lontano lampeggianti luminosi
confondono le scelte dello spirito imbelle
ora temi sentire in sensi corrosi
dal passato le parole come predelle
tenere stretto il morso di sogni golosi
lascia inghiottire al mare le tue stampelle
sciogli fluenti nell'onda i garosi
Serenitą, Pace saranno le tue nuove ancelle
:-)


title: [Condomini] Alfio Adamo

author: lubna

text:
Saranno state le due le tre di notte. Non cera nemmeno bisogno di
guardare lorologgio pecchè non era ancora passato il camion della
munnizza  e  dal  cassonetto  saliva  un  ciauro che maiutava a non
pigghiari sonno. Ci voleva quacche cosa da bere.
Appena misi i piedi per terra mi prese per  un  istante un brivido di
freddo. Era  bellissimo.  Decisi  subito  di  arrivare  scalzo  fino al
frigorifero. Pianopiano. Pecchè me  lo  volevo  gustare  tutto quel
poco di fresco che marrivava dalle mattonelle. Poi quando lo aprii
mi scordai di ogni cosa. Aria e birra. Birra e aria.
Nella stanza attaccata alla mia casa Alfio Adamo faceva voci.
Pigghiai  l'unica  Moretti  grande  che  mera  rimasta e massittai a
sentiri il cinema.
"Ti rissi di no" ci diceva piangendo sua moglie.
"Muta  ca  ti  sentuno" ci faceva lui. E intanto con la sua manazza
ciaggiustava la faccia.
"E inutile ca scappi. Stasira lamaffari"
"Ti prego Alfio. Ti prego. Addummisciti"
"Veniccà. Rapi a ucca"
"Ti prego Alfio. Ti prego. Non vogghiu".
Io  continuavo  a  sentire  i  rumori  di  questi  due  che  giocavano
acchiappacchiappa nella stanza. E ogni tanto immaginavo  le  cose
che Alfio spaccava. Non so quando continuò questa storia. So solo
che a un certo punto la birra finì.
Con  calma  iniziai  a  mettermi i pantaloni del pigiama. Poi scausu
maffacciai nel pianerottolo a suonare alla porta dei vicini. Alfio mi
rapiu che sembrava un angioletto. Ci  dissi  se per caso ciaveva una
birra che non riuscivo a prendere sonno e lui tutto gentile mi  disse
di  aspettare  un  attimo  e  tunnau  veloceveloce  con  due   Bechisi
ghiacciate. Non  cera  nessun rumore nella casa e mentre mi dava le
birre  ci  spiai  se  sua  moglie  stava dormendo. Lui mi guardò nella
faccia e scoppiò a ridere.
"Totò. Con questo caldo nessuno dorme. Manco i suggi del palazzo".
La porta si chiuse che non avevo ancora nemmeno risposto. Tunnai
a casa e massittai tutto contento. La birra scendeva gelata e tutto era
calmo e tranquillo. Maddummiscii  accussì.  Seduto davanti al frigo
aperto che tentavo di leggere letichetta della bottiglia.
La mattina dopo la moglie di Alfio mi portò una granita di mandorla.
Ci mancava soltanto la parola. Bianca come le sue cosce e duci come
la sua bocca.


title: [Teoria dei giochi] La strategia di John Lennon + add-on: Scelta dello standard tecnico

author: Kaos

text:
Il mio lavoro di teoria dei giochi, intitolato "Teoria dei gruppi - La
strategia di John Lennon", è stato già pubblicato su questo newsgroup,
ricevendo un'interesse maggiore rispetto a quello destato al pubblico degli
addetti ai lavori. Tratta, in maniera semplice e comprensibile anche a chi
non è esperto, di decisioni collettive, formazioni di gruppi, paradossi e
conseguenze politiche ed economiche.
Ho appena scritto una sorta di add-on, intitolato "Scelta dello standard
tecnico", che deve essere visto come una continuazione ed un approfondimento
alla teoria. Chi ha già letto la prima parte potrà continuare con questa
aggiunta.
Qui di seguito trovate i link dai quali scaricare i files in formato pdf:
http://www.geocities.com/kaoswebsite/teoria_dei_gruppi.pdf
http://www.geocities.com/kaoswebsite/scelta_dello_standard_tecnico.pdf
Sono graditi commenti e suggerimenti.
Kaos.


author: Ary

text:
"Kaos" <
kaos...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:nw_Zd.1070923$35.39...@news4.tin.it...
> Il mio lavoro di teoria dei giochi, intitolato "Teoria dei gruppi -
La
> strategia di John Lennon", è stato già pubblicato su questo
newsgroup,
> ricevendo un'interesse maggiore rispetto a quello destato al
pubblico degli
> addetti ai lavori. Tratta, in maniera semplice e comprensibile anche
a chi
> non è esperto, di decisioni collettive, formazioni di gruppi,
paradossi e
> conseguenze politiche ed economiche.
Grazie, ma non fa per me.
Io sono un passero solitario.
Nei gruppi mi sento male!!!
E non è perchè sono un "asociale", come qualcuno ha insinuato,
Ma perchè devo andare avanti...avanti...avanti...
e non ho tempo per vedere chi mi segue.
Detto tra noi :- Nemmeno mi interessa.
ary



author: Strelnikov

text:
"Kaos" <
kaos...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:nw_Zd.1070923$35.39...@news4.tin.it...

Proverò a leggere (e proverò a capire!), perché mi ha affascinato la lettura
del libro "Io vinco, tu perdi" di Dixit/Nalebuff sul dilemma del
prigioniero. (Non che il libro l'abbia capito del tutto...)
Ciao
OlMirko


text:
Sono a tua disposizione per ogni domanda e osservazione. Grazie per
l'interesse.
Kaos.
Strelnikov <
olm...@hotmail.com
> wrote in message
d1ehkh$qlk$1...@area.cu.mi.it...



title: Tempus fugit (P)

author: Geremia from Imola

text:
Tempus fugit.
Ogni attimo si compie,
arricchendosi di se' stesso
in questa danza perpetua
dell'eterno divenire.
Imparo osservandomi,
anima in progresso
verso irrisoria maturazione
che non modifica il mio non capire.
Oggi come ieri,
lancette anonime percorrono strade di sempre
in un roteare senza dimensione.
Osservo stranito l'immutabile,
stupidamente celato dal centro di rotazione
sempre bastante a se',
malinconico testimone del tempo che va.
E roteando, in danze di interminabili secondi,
accompagnano il senso della vita mia,
giustificando i segni dell'eta'.
Tic..tac...tic...tac...
Qualcosa sfugge lontano,
perdendosi nel cosmo del ricordo:
figure e suoni senza gravita'
che non riesci a trattenere con la mano.
Aquiloni liberi che non ritroveremo,
liberati in volo nello stelo reciso
dalle sfigurate lame dei quadranti nostri.
Germano.


title: Tempus fugit (P)

author: Gordon Comstock

text:
Geremia from Imola <
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote in message
77vpaj$mq6$1...@pinco.nettuno.it...
>Tempus fugit.
Il mio non e' un commento, ma solo un complimento.
Non e' la prima volta che posti poesie degne di nota, ma oggi, visto
il tuo poetico Kb compresso tra decine di Kb di flame, mi sembra
doveroso dirlo.
E' vero, come diceva Writer a proposito di Stultifera Navis, che
commenti del tipo 'spendido' o 'bellissimo' non sono il massimo
dell'analisi, ma oggi ho avuto una giornata davvero faticosa, buona
parte della quale passata al PC a scrivere cose non propriamente
letterarie, e domani sara' una giornata anche peggio ...
Cmq, visto che Writer ha ragione, provo a dire qualcosa di più:
>Ogni attimo si compie,
>arricchendosi di se' stesso
efficace: mi fa pensare all'unicita' (nonostante-tutto) di ogni
istante, alla circolarita' del tempo ribadita dagli aggettivi delle
due righe successive. Un'immagine: l'accadere che si svela o si
afferma come un buon vino, che esprime appieno il proprio carattere
solo se non viene trangugiato ma assaporato pian piano, arrotolato
sulla lingua ...
>in questa danza perpetua
>dell'eterno divenire.
 danza perpetua/eterno divenire: bravo! tutt'altro che facile
rafforzare il concetto senza ripetersi, se rendo l'idea.
>Imparo osservandomi,
>anima in progresso
>verso irrisoria maturazione
>che non modifica il mio non capire.
mi piace il parallelo sbilanciato coll'attimo che invece diventa
compiuto arricchicchendosi di se' stesso, mentre per noi non e'
affatto cosi'
>Oggi come ieri,
>lancette anonime percorrono strade di sempre
>in un roteare senza dimensione.
>Osservo stranito l'immutabile,
>stupidamente celato dal centro di rotazione
>sempre bastante a se',
>malinconico testimone del tempo che va.
>E roteando, in danze di interminabili secondi,
>accompagnano il senso della vita mia,
>giustificando i segni dell'eta'.
>Tic..tac...tic...tac...
>Qualcosa sfugge lontano,
>perdendosi nel cosmo del ricordo:
>figure e suoni senza gravita'
>che non riesci a trattenere con la mano.
>Aquiloni liberi che non ritroveremo,
>liberati in volo nello stelo reciso
>dalle sfigurate lame dei quadranti nostri.
>Germano.
tutto questo lo sento meno mio, ma basta l'esordio a farmi sospettare
che sia io a non capire. O forse e' solo stanchezza: domani la
rileggo! 'notte  :-/
Gordon


title: Tempus fugit (P)

author: LordMurdoc

text:
Mi piace molto, anche se quando ho letto il titolo non ero molto entusiaista
dell'argomento.
Non perche' mi sembrasse banale, in verita' (chi e' che ha detto che stava
molto meglio quando il tramonto non era banale?), e' soltanto perche' per il
sottoscritto e' un argomento difficile da trattare, il passare del tempo.
Piu' parole ci spendi meno riesci a comprendere. Ma scusa, ho una teoria
tutta mia a riguardo...
Tornando alla tua poesia, in ogni caso, trovo che hai affrontato bene cio'
che avevi da dire.
E poi c'e' quel mezzo stile apocalittico che fa impazzire le persone come
me...
Saluti
LordMurdoc
Geremia from Imola <
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote in message
77vpaj$mq6$1...@pinco.nettuno.it...
>Tempus fugit.
>
>Ogni attimo si compie,
>arricchendosi di se' stesso
>in questa danza perpetua
>dell'eterno divenire.
>Imparo osservandomi,
>anima in progresso
>verso irrisoria maturazione
>che non modifica il mio non capire.



title: Uomini merde

author: Raffaella Carrà

text:
Sò sposato
ciò er pupetto
no, stasera sò stanchetto
ma pecché
tu che volevi?
E sicché
poi ciò la moglie
ma che sò tutte sté voglie?
Nun me credi?
Te vojo bene...
Nun te dà tutte sté pene
Mò me guardo Montalbano
ciò bisogno der mio tempo
La mì moglie?
dorme ar letto...
mò mi sa che me ce metto
ma pecché?
tutto è normale
vatte un pò a fatte curare
aahhh, mo vuoi pure er bacetto?
Nun t'abbasta che te lo metto?
E Natale e Capodanno
nun t'abbasta tutto l'anno?
Nun te devi dà pensieri
che ce semo visti ieri
Quanno voglio me te chiamo
no stasera non usciamo
Oh ma quanto sei pesante
fatte in là
che sei l'amante
Raffa_libera_composizione


title: Uomini merde

author: Manuela

text: cosa vuoi che ti dica.trovati uno libero.


title: cio' che non ti cuzza

author: sciku

text:
ti rende piu' crasto
--
Il miglior news server?
http://x-privat.org


title: cio' che non ti cuzza

author: T.A.C. One

text:
On Thu, 29 Jun 2006 15:58:26 +0200, sciku <
nos...@nospam.it
> wrote:
> ti rende piu' crasto
Forse.
Tac
--
La netiquette prevede sign di al massimo quattro righe.
Purtroppo la mia sign in quattro righe non ci stà.


title: Viaggio verso casa

author: mannina

text:
Certe volte  penso che quello che mi è successo me lo sono proprio
meritato...
I clacson della sera, mentre ritorno verso casa e le insegne e i
cartelloni...
" Voglio scappare!" ripeto, sempre sintonizzato sulla solita radio di tutte
le sere.
"La voce della notte" dice il dj " la voce della notte siamo noi! Ascoltiamo
ed ascoltiamoci.... chi c'è in linea?"   e vai così fino al semaforo
successivo.
Sul sedile di dietro il vecchio pallone delle partite del mercoledì e pezzi
di stoffa per le tendine della cucina.
" Se vai in centro vedi se puoi recuperarmi alcuni scampoli ...Ecco ti do i
campioni, tanto tu non li ricorderesti"     ed ancora la musica , e Jim
Morrison e Rosanna Fratello... Che pensiero strano...loro due nella stessa
radio e nello stesso programma e Jim Morrison le sue parole....
 Un'ossessione ...
"...La mia anima, la poesia; il mio corpo il sesso; il mio cuore, una dolce
dichiarazione d'amore alla morte."
Su su, allegria giovane, non ti puoi far incastrare dalle parole, dai
concentrati su  pensieri idioti...  cose come ... pensa alle tette di...
Be quelle non sarebbero proprio qualcosa di idiota!
Non ci sto più con la testa... mi confondo e rido e penso e guido e...
C'è troppo traffico in centro...
Scarto l'idea...
Il telefonino...no , non la chiamo. Arrivo a casa e...Amen la stoffa non c'
è! Che  prestigiatore del cazzo che sono...
E se invece sparissi io?
" :::La signora Jole saluta nonna Italia , Gino di Testaccio e Marina di
Porta Furba...".
Chi cazzo sarà sta gente... e...
Attento nonno che ti metto sotto!
C'è traffico...si sta fermi.
Ora sto fermo anche io.
Momento della paglia, si , regolare...
Avevo smesso? Ma chi se ne frega, una che vuoi che sia!
Tutta sta gente...
perché non se ne sta  a casa o prende l'autobus o il motorino?
No, invece, tutti furbi, tutti la macchina.
E ... andranno tutti a casa? O dove, altrimenti...?
Mi fisso su un attempato:  chissà questo chi l'aspetta.
Forse nessuno... o può darsi una orrenda...
No, no, no, col culo che c'ha è pure carina e più giovane di lui e...non è
sua moglie.
A brutto stronzo col motorino...ma non lo vedi che non ci passi!
...Io col motorino ci giravo qualche anno fa, di notte, per i vicoli di Roma
, tanto per cercare di prender sonno: un sonno che non sarebbe arrivato
mai...e ...
 quando io giravo... Mai fatto lo stronzo come questo!
Non ci si muove proprio: immobilità statica...ecco!
Ma poi che fretta ho?
" La musica di questa sera è dedicata a voi, a voi che siete in macchina o a
casa e siete da soli...": la radio continua a trasmettere e... sentiamo un
po' che ...
Dio no, "Una canzone quasi d'amore", Guccini...!
Ma allora ce l'avete con me...
E ...questo vento dal finestrino...questo vento che non c'è...ma ho freddo e
maledico il tempo, le canzoni e lo sguardo da deficiente del tipo accanto a
me, pure lui , immobile.
Non c'è giorno che non mi scappi una bestemmia... e dopo , che io non  mi
maledica per averla detta.
No, non sto piangendo...è solo che non sopporto che ci siano solo questi
cazzari della radio a farmi compagnia,
" ....e chiama qualcuno col telefonino...che aspetti...Chiama!" e la vocina
della sera ,lentamente ,viene a galla ..." ...o per lo meno , perché
...perché non cambi stazione?" .
Com'è dolce... come vorrei poter...
Chiamare...non voglio, non voglio chiamare nessuno!
E poi cosa volete che vi dica....cambiare la stazione...No , non posso...è
difficile.
Si fa il callo a tutto, persino alle cattive abitudini.
" Mi ricordo montagne verdi e le corse di una bambina..."...
 Certo però che fa proprio schifo!


title: Viaggio verso casa

author: Ahira

text:
On Thu, 6 Apr 2000 18:11:10 +0200, "mannina" <
man...@interfree.it
>
wrote:
>Certe volte  penso che quello che mi č successo me lo sono proprio
>meritato...
[cut]
bello l'inizio
bello perchč poi rimane lě sospeso
proprio come i pensieri che fai in macchina
tu hai un potere evocativo quasi pericoloso :))
L'ho letto con piacere malinconico
Peccato che io in macchina mordo
sennň vedrei un sacco di cose
Grazie Mannina
AhiRa


title: Fase di costruzione di un libro

author: bib(h)icante

text:
Fase di costruzione di un libro
Parte prima: il pubblico del libro
I voce
Per i vostri figli
II voce
Per le vostre figlie
I voce
Per le vostre mogli
III e IV voce
12 milioni di copie
Tutti
Unte, tutte unte
II voce
Per un futuro operaio
I voce
Per un presente più bello
II voce
Per un impegno concreto
III e IV voce
12 milioni di copie
Tutti
Unte, tutte unte
Parte seconda: per fare un libro
I voce
Per fare un libro ci vuole
II e III voce
Opra d’ingegno
II e IV voce
Stile polito
III e IV voce
Magna motivazione
I voce
Ma magna motivazione perché?
Tutti
Perché perché perché?
Perché me l’ha detto dio
Perché tanto ci credete
Perché sono o non sono il capitano uncino
Perché il papa non è re
Perché quando passa ride tutta la città
Perché mi son fatto da solo
Perché m’è girato il cazzo così
Perché lo fai?
Perché non sono una signora
Perché certe cose van dette
Perché Margherita è bella
Perché questa è casa mia e qui comando io
Perché obbedivo a degli ordini
Perché certe cose la gente le devono sapere
Perché hanno tutti un bel dire
Perché l'editoria ufficiale è tutto un magna magna
Perché si stava meglio quando si stava peggio
Perché vengo anch’io
Perché dio mi guardi dagli amici
Perché c’ho un diavolo per capello
Perché accà nisciuno è fesso
Perché siamo figli delle stelle
Perché se ti fai i cazzi tuoi vivi proprio quanto vuoi
Perché non sono l’imperatore
Perché sei tu Romeo?
Perché va bene va bene va bene così
Perché io scrivo per il mio piacere
Perché domani è un altro giorno
Perché perché la domenica mi lasci sempre sola
Perché se non sei nel giro non ti pubblicano
Perché ho smesso di fumare
Perché non ti merito più
Perché mi piace quando mi picchi
Perché le mie poesie sono un fatto intimo
Perché tutto il mondo è paese
Perché non esistono più le mezze stagioni
Perché l’Italia è una repubblica fondata eccetera
Perché leccate poveri talentuosi, leccate
Perché Marco se n’è andato e non ritorna più
Perché mio padre voleva una bambina
Perché da bambino mi han mangiato i comunisti
Perché lo giuro sulla testa dei miei figli
Perché qui la gente mi conoscono
Perché lei non sa chi sono io
Perché lontano dagli occhi lontano dal cuore
Perché tutti mi dicon maremma maremma
Perché così non si può più andare avanti
Perché o le cose si fanno bene o non si fanno
Perché sono unto tutto unto
Tutti
Perché sì
Parte terza: piccolo manuale dell’autoeditore
I voce
Dipoi grandemente s’abbisogna di
II e III voce
Cellulosa
II e IV voce
Colla
III e IV voce
Carta
I voce
che per fare la carta ci vuole che ci vuole la carta che per fare la
carta ci vuole del legno che ci vuole dell'albero in carta del legno
d'albero che ci vuole per fare l'albero ci vuole l'albero e per fare il
libro ci vuole il frutto che ci vuole per il frutto che per il frutto ci
vuole il libro che il libro è il fiore dell'albero e  per fare il fiore
ci vuole che ci vuole il seme e che per fare il seme ci vuole la carne
che la vostra parola allineata giustificata centuplicata la vostra
parola è fatta di carne ed è di carne anche la mia che per fare la carta
ci vuole la carne e per fare la carne che ci vuole ci vuole la carne
Parte quarta: dedica dell’autore
Per
Alba Parietti		“Uomini”							Una prece
Asia Argento		“I love you kirk”						Una prece
Alberto Bevilacqua	“Giallo Parma”						Una prece
Isabella Santacroce	“Luminal”							Una prece
Edmondo De Amicis	“Cuore”							Una prece
Iva Zanicchi		“Polenta di castagne”						Una prece
Gene Gnocchi		“Collocazione provvisoria del buio”				Una prece
Tiziano Scarpa	“Amore marchio registrato”					Una prece
Fabio Volo		“Esco a fare due passi”					Una prece
Giacomo Leopardi	“The very best of”						Una prece
Elio Gioanola		“Leopardi la malinconia”					Una prece
Paolo Crepet		“Non siamo capaci di ascoltarli”				Una prece
Bruno Vespa		“1989-2000. Gli anni che hanno sconvolto l’Italia”		Una
prece
Ezio Greggio		“È lui o non è lui? Cerrto che è lui”				Una prece
Karol Woitila		“Poesie”							Una prece
Luciano Ligabue 	“Fuori e dentro il borgo”					Una prece
Vasco Rossi		“Scusa, ma se sto bene ti da fastidio?”			Una prece
Claudio Baglioni	“C’era un cavaliere bianco e nero”				Una prece
Enrico Brizzi		“Bastogne”							Una prece
Massimo Lopez	“Cronache del XXI secolo”					Una prece
Maurizio Costanzo	“La formula di origene”					Una prece
Lorenzo Cherubini	“Il grande bo”							Una prece
Marina Ripa di Meana  “I miei primi quarant’anni”					Una prece
Stefano Zecchi	“Estasi”							Una prece
Renato Barilli		“È arrivata la terza ondata”					Una prece
Silvio Berlusconi	“Una storia italiana”					12 milioni di copie
										Unte, tutte unte
										Una prece
Quarta parte: postfazione
I voce
Per soffrire di meno
II voce
Per prevenire invece di curare
I voce
Per un’Italia più sicura
III e IV voce
12 milioni di copie
Tutti
Unte, tutte unte


title: Fase di costruzione di un libro

author: Pikkiatella

text:
bib(h)icante <
fabrizio...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Magna motivazione
però. gli "scrittori in piazza" t'hanno proprio
fatto male eh? :)
Pikkia
"Che lubna sia con te"


title: Fase di costruzione di un libro

text:
> > Magna motivazione
>
> perō. gli "scrittori in piazza" t'hanno proprio
> fatto male eh? :)
Questo l'abbiamo scritto prima, per leggerlo gių!
Per il resto io ricordo solo vento e tempesta.
f.


title: Fase di costruzione di un libro

text:
bib(h)icante <
fabrizio...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Questo l'abbiamo scritto prima, per leggerlo giů!
> Per il resto io ricordo solo vento e tempesta.
io pure: pioveva vino. :)
> f.


title: No Spam please / Re: (OT) Roy Paci alla FNAC alle 19

author: riccardomustodario

text:
Il 16/6/07 17:35, nell'articolo WiUci.40115$
U01.4...@twister1.libero.it
,
"piccuico" <
piccu...@libero.it
> ha scritto:
> E chi è Roy Paci ? per me l'unico vero artista contemporaneo è
> riccardomustodario. Il resto è vecchiume per froci e preti...
azz,
ma ti stai facendo veramente una cultura, su internet
comprende
--
Reja ogni qualvolta giunge all'appuntamento importante fallisce l'obiettivo,
è accaduto anche oggi contro il Modena e ci siamo giocati ben 10 punti  di
vantaggio. -  Lo toglierei ora più che mai.


title: Corso di scrittura creativa gratuito

author: Vinicio

text:
Se vuoi ricevere consigli dai maggiori scrittori italiani e stranieri,
imparare lo stile, il metodo,trucchi e segreti su dialoghi e monologhi,
le parole e i personaggi basta iscriversi alla newsletter della guida
Nel nostro Paese scrivere è croce e delizia per tanti, tantissimi
giovani e meno giovani che sognano di "diventare scrittori". Purtroppo
la strada è lunga e difficile, spesso ricca di tranelli. Editori poco
propensi a pubblicare inediti altri che assomigliano al gatto e alla
volpe....
E poi i corsi, i corsi di scrittura creativa che, validi o no, si
pagano e quanto si pagano!
Insomma è un gioco duro ma non ci si può certo arrendere.
Il nostro corso di scrittura è curato da un signore che è stato in
prima pagina su La Stampa, intervistato da La Repubblica, recensito da
L'Unità, Il Manifesto, a cui sono state dedicate diverse pagine su
L'Espresso, che è stato ospite del Maurizio Costanzo Show... vi
chiederete "Lo conosciamo?" No, non lo conoscete. Perchè questo
signore, che ha ricevuto la stima e l'affetto di Tullio De Mauro, Carlo
Bo, Roberto Cotroneo, Giorgio B Squarotti, Carlo Porta e davvero tanti
altri, non ha ricevuto altrettanta stima dagli editori.
Direte "Ma come, questo corso di scrittura lo tiene uno sfigato di
primo ordine?"
Beh,vi dirò che il nostro corso di scrittura inizia così
"C'è un vigile che regola il traffico. Ci sono uccelli sugli alberi,
barcaioli sul fiume, pescatori lungo gli argini. C'è una merciaia che
tira su la saracinesca del suo negozio. I ragionieri allineano colonne
di cifre. Gli apprendisti pasticcieri riempiono di crema file di paste
mignon. I pianisti fanno le scale. Seduti alla loro scrivania,
meditabondi e concentrati, gli scrittori allineano parole". (Georges
Perec).
Per ricevere le lezioni sulla propria mail, basta iscriversi alla
newsletter della guida Case Editrici. Il corso è totalmente gratuito.
http://guide.supereva.it/case_editrici


title: a Volte....

text:
A volte e' meglio perdersi che non essersi mai incontrati ……
Io sempre in equilibrio sul filo della vita  e delle emozioni
A volte mi domando se non sarebbe meglio saltare giu’ dal filo,provare
se davvero si puo’ volare o forse solo cadere senza farsi troppo
male……….


title: a Volte....

author: Lady

text:


io dicevo la stessa cosa, poi finalmente ci siamo incontrati e dopo ho
detto che era meglio perdersi, molto meglio. Gia'
Ciao Kiraa
...
Lady


title: requiem aeternam 1.1

author: monsieur malentendu

text:
expectate pastorem vestrum requiem æternitatis dabit vobis parati estote ad
præmia regni qui lux perpetua lucabit vobis æternitatem temporis
IV Esd II 34 35


title: Per Giusi

author: Alessio Quirino

text:
Ciao Giusi,
per sbaglio ho cancellato il tuo messaggio di e-mail... :-((
Potresti rimandarmelo?
Thanks.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Premio letterario gratuito "Giovani Autori" - Narrativa - Poesia

text:
Ciao a tutti, spero che questo post possa essere di vostro interesse.
E' in scadenza il bando per la partecipazione al Concorso letterario
"Fondazione Pescarabruzzo - Giovani Scrittori" e "Fondazione
Pescarabruzzo - Giovani Poeti" (16 aprile 2008). La vincita consiste
nella pubblicazione in volume delle opere selezionate.
La partecipazione al premio è completamente gratuita. Non ci sono
tasse né spese da pagare.
Possono partecipare alla selezione dei testi per la eventuale
pubblicazione in volume nelle collane editoriali i giovani che alla
data del 16 aprile 2008 abbiano compiuto i 18 anni e non abbiano
superato i 30 anni, nati, residenti o domiciliati in Italia, il bando
è esteso anche agli italiani o figli di italiani emigrati all'estero.
Per ulteriori informazioni su come partecipare al Concorso visitare:
http://www.tracce.org/bando2008.html
La Fondazione Pescarabruzzo, in collaborazione con le Edizioni Tracce
di Pescara, intende incoraggiare e valorizzare la scrittura e la
letteratura giovanile, e favorire la promozione culturale della
letteratura italiana. A tale scopo ha stabilito di pubblicare ogni
anno un volume di narrativa e un volume di poesia scritti da giovani
nati, residenti o domiciliati in Italia. Pertanto la Fondazione
Pescarabruzzo e le Edizioni Tracce istituiscono due collane editoriali
denominate rispettivamente "Fondazione Pescarabruzzo - Giovani
Scrittori" e "Fondazione Pescarabruzzo - Giovani Poeti".
L'ufficio stampa di Tracce


title: corso di scrittura, Argillateatri

author: livicar

text:
BIBLIOTECA DI ARGILLATEATRI
CENTRO DOCUMENTAZIONE
ass. teatrale THE WAY TO THE INDIES
PRESENTA
F R O N T I E R E
Laboratorio di scrittura creativa
Condotto da Sergio Kraisky
12 incontri per entrare nel cuore della narrazione:
trame, stili, personaggi, descrizioni, evocazioni .
IN PROGRAMMA
  L eterno racconto dell eroe. I 36 modelli di trama. Mostrare senza
dire. Le 5 W.
  Le regole e la rottura delle regole. L improvvisazione. Dalla
situazione all idea, alla trama.
  Il tema. Racconto o romanzo? La scelta del narratore. Il personaggio
e il punto di vista.
  Il personaggio, il conflitto e la polifonia. Il dialogo e il
monologo. Costruzione di un personaggio.
  Ambiente e personaggi. Il tempo della e nella scrittura.
  Lo stile. Digressione, suspense e anticipazione. Il climax e la
metonimia.
  La solitudine, lo straniero, la narrativa cosmopolita.
  La cornice narrativa. La scrittura al femminile.
  La revisione.
   La narrativa italiana nel novecento .
  "Il romanzo giallo/noir in Italia".
  La revisione come creazione finale e scoperta dello stile. Il finale.
Lavorare sulla scaletta di un romanzo.
agli incontri parteciperanno sui diversi temi, scrittori e poeti
il MERCOLEDIdalle ore 18.00 - 19.30
Via dell Argilla, 18 (Gregorio VII)
Costo dei 12 incontri Euro 220
Iscrizioni ed informazioni 066381058 (ore 16 - 20)
--
livicar


title: riccardomustodario

text:
riccardomustodario LETTERATURA e non più Officina Letteraria
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA Indice Generale dell¹Opera

1)  TITOLTO
1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0
1992
3)  DECALOGO
1993
4)  FALSE INFORMAZIONI / Se la fine non m'inganna
1994
5)  FOLLACCHIO
1994
6)  LA SIGNORA MARELLA
1994
7)  STRITTINGER
1994
8)  BROGLIACCI
93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]
1995
10) LA PAROLA ANCORA
1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO
1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA
1997
13) DIALOGO con ASSURDO / Gli Eserciti Nella Polvere
1997
14) FAVOLETTA EROTIKA
1998
15) PORCOSPINO
1999
16) POESIE 2MILA
2000
17) LA FATTORIA TELATA
2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti
2002
19) L'ALIENO SUPERIORE
2003
20) COMPRENDE
2004
21) Collezione di scritti brevi:
04/06
    La Prima Volta del Gatto - Una
    Giornata di Carta Filigranata  L¹uomo dagli occhiali
    sul Naso  Lei mi chiedeva  Anch¹io ho il mio [Eds]
    Il Taxi  Le cose del banco lotto ed altri numeri
    Il cappellano
22) THE~DRUGBAT
2006
23) Sensazioni d¹inverno
2007

                                        Galleria rimuda Home

1)   The Stage
Summer 1994
2)   La Ragazza Che Saluta/The Greeting Girl
19.9.94
3)   The Shop
20.10.94
4)   Barbon Spectrale
1.11.94
5)   Boring Moon
14.1.95
6)   SELF PORTAIT
21.1.95
7)   SPOLVERINO D'ORO
18.2.95
8)   Hair / I Tre dell'Ave Maria ed I Quattro del Pater Nostro
spring 95
9)   SVENTAGLIANDO
17.4.95
10) NonAspettareCheTiCaschilVeloFaQualcosa:Muoviti!
31.7.95
11) Straccetti del pensiero
11.11.95
12) TRASLOCANTO
21.11.95
13) ARTI &PENSIERI
11.12.95
14) Sbottigliando
4.5.96
15) Un Momento After
maggio 96
16) Miss Grammofono
gennaio 97
17) Portait
96 o 97
18) Calcinacci (GoodgeStreetSt.)
13.3.97
19) Dynosaurite
24.5.97
20) Medineo
17.12.99
21) Window
5.6.2000
22) Extragalattica56
1.7.2001
23) Paeselle
8.1.2002
24) PORTAIT
1.1.2003
25) MAMY
2.1.2003
26) THE SNOW
16.2.2003
27) Cloudyone
16.3.2004
28) Parliament
20.4.2004
29) BELSIZE
25.2.2005
30) BELSIZE NIGHT
17.7.2006

Included in Galleria 2005 Exihibition circa 30 design graphics digital
Bold Title not shown in Borgh House Gallery rimuda Happy Birthday 2005


title: In locomotiva

text:
Lo sapevo che le cose si sarebbero messe cosi'. Oggi, chissa'
perche',
sono egagro e quando sono egagro scrivo. E divento crechissiposo.
Prendete questa creatura appena nata per cio che e', un bimbo nato in
treno.
Lo dedico a tutti quelli che non c' erano, o che se c'erano dormivano.
------------------------------------------------------------------------------
IN LOCOMOTIVA
La locomotiva arranca lenta, sfidando l' aria di piombo. Una pioggia
di
lame si scaglia sul suo corpo, dissolvendosi senza ferirlo. Il verme
scivola lungo il suo destino, cieco, sicuro di capire prima o poi. E
tutto intorno, il mondo guarda indifferente quell' essere dai colori
sgargianti.   Certo, prenda posto, stronza, e collabori con quello che
puo', si lasci inculare dalla mia furia, anche per lei ci sara' una
ricompensa.
L' uomo e' porro, pratitcamente uno gnutevido. Gli tiene compagnia nel
vagone vuoto. Guarda  la pioggia scivolare lungo i vetri e ride, prima
tra se' e se', poi
con un boato, non c' e' nessuno. La pagina, sempre bianca davanti ai
suoi occhi, non riesce a pensare. Niente storia, ma loro si', loro ci
sono. Nel silenzio fragoroso della locomotiva, piange.
La ragazza sorride, carina e dipinta di nero, apre la gabbia dei
ricordi scordati. Chi era? L' uomo forte si mostra severo. Il pizzo
importante, quasi quieto sul ventre dilatato, mormora parole
incomprensibili, voce riflessa nel niente degli occhiali da sole.
"No no, cosi' non va!" grida una barba folta, "Piu' vicini! Piu'
vicini!" Si calma, poi di nuovo. "Guarda il mare! Voltati!" Voci,
perdute nell' immenso.
La ragazza numero 2143 vuole parlare con me.
"Ci sono piu' presenti o piu' passati?"
(Oddio! Se ci sono piu presenti...! Ma che demonio di quesito è ...ci
sono piu presenti!...) "Sei silenziosa? nonudente?" No, non sono e
basta. Trasparente immaginami così. La ragazza che vedi non c'è. Ti e
sufficiente come risposta?
(..sembra un po' scema...)  "Esisto!" proclama al popolo ignaro.
Godete tutti della sua grazia divina. Il silenzio, a volte, stupra le
menti.
IO: Stavo rannicchiando un bidello nella trascendenza.
L'ALTRO: Mostra nostra nonna?... dove hai riflettuto, Chico?
IO [in posizione yoga]: Ricorda!... ma come, Paco, l'ho visto io che
affrustava nostro figlio!
[*plon-plon*]
Corre lenta la locomotiva, l' uomo, solo. Ritornano le voci, la luce,
ma e'
solo un attimo d' incenso. La pioggia gli sbatte in faccia una noia
triste. La locomotiva corre lenta.