title: experimento: Naufragio

text:
<Naufragio:
Sincope cieca all' incrocio del meridiano zero.
E' qua. Solo io  e lei. L' illusione di un' acrilica pioggia di lacrime
acide e di fiumi radioattivi. Zero. E' il meridiano, la sola ancora per il
porto che ho perduto. Fulgida visione in una notte di tempesta il giorno
dopo l' alba e la notte priva di stelle, senza paure se non la paura stessa
che ti accompagna ovunque, anche al meridiano zero.>
Suggerimenti, commenti.... incomprensioni...
fatevi avanti! Ve ne sarei veramente grato!
Ciao!
Mauro
moonw...@tiscalinet.it
http://web.tiscalinet.it/buchineri
----------------------------------------------------------------------------
<<Che crepi nel suo balzo attraverso le cose
inaudite e innominabili:
verranno altri orribili lavoratori;
cominceranno dagli orizzonti sui quali l' altro si è abbattuto>>
A.Rimbaud


title: experimento: Naufragio

author: lisa

text:
Im@x'99
: <Naufragio:
: Sincope cieca all' incrocio del meridiano zero.
: E' qua. Solo io  e lei. L' illusione di un' acrilica pioggia di
lacrime
: acide e di fiumi radioattivi. Zero. E' il meridiano, la sola ancora
per il
: porto che ho perduto. Fulgida visione in una notte di tempesta il
giorno
: dopo l' alba e la notte priva di stelle, senza paure se non la paura
stessa
: che ti accompagna ovunque, anche al meridiano zero.>
perchè ti sei fermato? banale utilizzo dell'alba e della notte.
sviluppa. sviluppa.
lisa


title: experimento: Naufragio

text:
bč, non per niente era un experimento! :) Ecco perchč mi sono fermato, del
resto l'ho scritto apposta per farvelo leggere e vomitare le consonanti! di
solito mi piace (provare) a scrivere dell' altro, se ti interessa....
perň non vedo perchč l'alba e la notte siano banali. Mi dispiace che li veda
cosě. Forse perchč appartengono a un repertorio millennario... (che barba!)
ma senti la forza della visione nel breve scritto, assapora la distruzione
dei significanti... (che barba2!)
<<La vita non č che un inganno ben congegnato, il gioco di un abile
illusionista agli occhi del profano>>
un mio aforisma...
Ciao e grazie.
Mauro
moonw...@tiscalinet.it
http://web.tiscalinet.it/buchineri
----------------------------------------------------------------------------
--
<<Che crepi nel suo balzo attraverso le cose
inaudite e innominabili:
verranno altri orribili lavoratori;
cominceranno dagli orizzonti sui quali l' altro si č abbattuto>>
A.Rimbaud
lisa <
li...@hotmail.com
> wrote in message 7rr2nn$sd0$2...@menelao.polito.it...
> Im@x'99
> : <Naufragio:
> : Sincope cieca all' incrocio del meridiano zero.
> : E' qua. Solo io  e lei. L' illusione di un' acrilica pioggia di
> lacrime
> : acide e di fiumi radioattivi. Zero. E' il meridiano, la sola ancora
> per il
> : porto che ho perduto. Fulgida visione in una notte di tempesta il
> giorno
> : dopo l' alba e la notte priva di stelle, senza paure se non la paura
> stessa
> : che ti accompagna ovunque, anche al meridiano zero.>
>
> perchč ti sei fermato? banale utilizzo dell'alba e della notte.
> sviluppa. sviluppa.
>
> lisa
>
>


title: [racconto] Delphine (3)

author: camilla

text:
"Quasi pensavo che fossi andato oggi a Fontainebleau, con questo bel tempo.
Sei in ritardo, come mai?"
"Gia' Fontainebleau, ci andro' in settimana. Oggi non mi andava. A me non
pareva tutto questo bel tempo".
"Caffe'?"
"Grazie. Caffe'".
"Croissants?"
"Grazie, croissants no. C'e' tanta posta?".
"Ah non so, non ho guardato il computer. Però - e sospira avvicinandomeli -
ci sono i giornali".
Lui e' quello che mi fara' avere un bel po' di soldi per la serie di
articoli che ho firmato di firmare. Articoli... ne faro' degli appunti di
viaggio, ma con un taglio fantastico. Rivisitare i luoghi della mia
adolescenza a distanza di quasi trent'anni, dopo che su quelle strade a pavé
e quei viottoli di campagna sono passate per l'ultima volta le vite di
quelli che mi sono morti.
La casa cantoniera dei nonni faceva angolo con un lunghissimo viottolo che
scavalcava dossi di papaveri e segala. Mia madre non ci veniva quasi mai,
mio padre mai del tutto. Non si sapeva dove fosse, in quegli anni. Non ci
spettava saperlo, così come a lui non spettava provvedere a noi. Non era poi
così sicuro che io fossi suo figlio, e neanche mia madre ci avrebbe giurato.
Per questo strano motivo io stavo un po' scomodo a tutti, e preferivano
lasciarmi crescere da una parte.
Peccato che adesso siano finiti altrove, le campagne giu' di là sono piene
di piccoli camposanti con le cappelline a tetti aguzzi. Alcune hanno una
coperta di paglia in cima, poi il vento la scivola giu' come capelli che si
staccano da un teschio, ma è il vento dell'Atlantico e la gente che
attraversa le piazzette dei paesi se lo beve nella faccia e non gli da'
fastidio.
Devo raccontare storie che facciano pensare alla vecchia provincia francese.
Devo, per contratto. Tipo i vinai, i carbonai, quelli che tirano (che
tiravano...) le chiatte, le monache con le ali delle cuffie a incolonnare
file di ragazzette dalle ginocchia arrossate verso il sagrato. Devo scrivere
un libro di memorie, memorie di non so chi ma francesi, e siccome io sono
mezzo francese ecco l'idea. Scommetto che mia nonna e mio nonno, sotto
terra, quando ci pensano si girano di fianco a guardarsi e ne parlottano a
lungo tra loro come di un'assurdita', e chissa' come si mascherano il vuoto
dei denti con gli sbrindelli di tendini e falangi per non farsi sentire dai
conigli che saltellano sopra l'erba.


title: [racconto] Delphine (3)

author: g.

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote in message
HwDM9.34788$Ou4.1...@twister2.libero.it...
[...]
> Devo raccontare storie che facciano pensare alla vecchia provincia
francese.
> Devo, per contratto. Tipo i vinai, i carbonai, quelli che tirano (che
> tiravano...) le chiatte, le monache con le ali delle cuffie a incolonnare
> file di ragazzette dalle ginocchia arrossate verso il sagrato. Devo
scrivere
> un libro di memorie, memorie di non so chi ma francesi, e siccome io sono
> mezzo francese ecco l'idea. Scommetto che mia nonna e mio nonno, sotto
> terra, quando ci pensano si girano di fianco a guardarsi e ne parlottano a
> lungo tra loro come di un'assurdita', e chissa' come si mascherano il
vuoto
> dei denti con gli sbrindelli di tendini e falangi per non farsi sentire
dai
> conigli che saltellano sopra l'erba.
>
>
bene, Camilla
saluti
g.


title: boston university (III parte)

author: fabrizio venerandi

text:
(...)
Jonathan alzò appena appena le spalle. "Tu sai quello che fai" mi disse
soltanto, e voleva dire, tu non sei un povero coglione che scrive i
romanzetti chiuso in casa alla sera, tornato dalla sua giornata
lavorativa come ragioniere, e di notte sogna il suo nome sul cartoncino
colorato della adelphi. "Tu con le parole ci campi", ecco cosa voleva
dirmi il buon jonathan con la sua alzata di spalle, sei esattamente come
quelle canaglie, loro sono pronte ad addentarti con le loro bocche, ma
tu sei pronto a farti addentare, perché tu con le parole ci campi. E
quanti ne avevo visti di conferenzieri come me essere fatti a brani da
quei professionisti! Era -a ben vedere- una questione di razza, ogni
razza deve provvedere al mantenimento della propria specie, e
"mantenimento della propria specie" significa tenere la propria pancia
piena piena, e della stessa dimensione di quella del proprio simile.
Ecco che quando io salivo su quella pedana e aprivo la mia bocca per far
uscire le mie parole, in parte quello che stavo dicendo lo dicevo perché
ci credevo, perché era importante che io fossi lì in quel momento a dire
quelle cose, in parte perché alla fine della conferenza mi avrebbero
dato un assegno intestato al signor bonaventura, e avrei visto qualcuno
avvicinarsi e dirmi davvero un bell'intervento, e dirmi che loro a
luglio avrebbero fatto una serie di conferenze su "forme metriche in
versi e centimetri" e che avrebbero avuto caro che io andassi, rimborso
spese di viaggio, vito, alloggio e mille euro di gettone di presenza, e
io avrei detto che le forme metriche sono una mia passione personale,
che avrei partecipato volentieri. Quando campi con le tue parole, non è
più così importante quello che dici e perché, l'importante è che tu
faccia un buon lavoro e che riesca a piazzarlo in qualche cazzo di
conferenza. Mille euro di assegno per il signor bonaventura, si era
cominciato a parlare perché c'era qualcosa da dire, e così termina
l'avventura del signor bonaventura, a collaborare, a partecipare a
progetti, a leggere business plan per il lancio della nuova serie di
conferenze sulle forme metriche in versi e centimetri.
Non c'è niente di male, c'è chi per un prezzo molto minore passa la sua
vita a macellare vacche, voglio dire. Ma con le parole ci si possono
fare tante belle cose, con le vacche non lo so, forse con i maiali sì,
con le vacche non saprei dire.
Ho divagato.
Forse no, non sono sicuro di avere veramente divagato, anzi, prendiamoci
ancora un paragrafo per vedere il signor bonaventura tra questo gruppo
di persone che si godono la calda sera d'estate in un ristorante poco
sopra fiesole e ci raccontano di com'è dal vivo baricco, di come david
riondino sembra uno che ha la testa fuori dalla sua testa ma poi ti
butta giù una scaletta in due minuti e la scaletta funziona, di come è
finito culicchia e di come si era giovani quando culicchia era qualcuno,
e di come paolo nori cazzo non risponda mai alle email e manco al
telefono, e intanto il signor bonaventura beve il suo calice di vinello
bianco e pensa a quante parole vengono usate per i grandi conferenzieri,
per quelli che non finiscono nella seconda fila, hanno fatto tutta una
trasmissione con le seconde file, pensa che disastro scommettere tutto
sulla propria abilità di conferenziere e poi fare parte della seconda
fila, riempitivo su una rete locale finché si ricordano un po' della tua
faccia, ecco perché è meglio fare il macellaio, tutti i macellai sono
uguali di notte.
"Hai bisogno di un computer?" mi chiese jonathan, risvegliandomi dai
miei pensieri, e io gli risposi di sì, e di una grossa bottiglia d'acqua
mineralizzata non gassata, le bollicine secondo me scopriranno che sono
cancerose, come l'eternit. A me fanno venire il prurito sui polsi.
"Bene bene" disse il buon jonathan e camminando mi accompagnò fino ad un
aula di informatica, dove una selva di bianchi macintosh riposava con un
dolce lampeggiamento, sotto al monitor, erano in stop, bellissime perle
bianche posate su scrivanie in formica. Diavolo di uno steve jobs, un
uomo che a stento sapeva programmare il suo videoregistratore, aveva
fondato la più fica compagnia di computer.
Mi sedetti ad uno di quei cosi, schiacciai un tasto qulsiasi ovvero la
barra spaziatrice, ed osservai materializzarsi davanti ai miei occhi
l'orrendo sfondo di scrivania che recitava BOSTON UNIVERSITY in magenta
sopra una brutta scannerizzazione della pretigiosa scuola. Aprii la mia
borsa, tirai fuori il mio ciddì, lo infilai all'interno del simpatico
macintosh e iniziai a fissare jonathan che, nel frattempo, si era
piazzato a fianco dell'albionico emac ed osservava ogni mio movimento
con interessata curiosità: di jonathan forse non ho detto che aveva una
voglia a forma di mora a fianco della bocca, molto vicino alle labbra, e
un pelo nero spuntava dalla suddetta voglia, come un fiore scuro che
nasca dal letame.
"Jonathan, vorrei un po' di intimità" dissi mettendomi a braccia conserte.
"Uh. Devi pisciare?"
"No, devo scrivere, ma per me è quasi la stessa cosa" ammisi, e gli
spiegai che se mentre devo scrivere qualcuno di mi guarda ho come una
specie di blocco che non ci posso fare niente.
Jonathan non mi credette, ne ero sicuro, fece un sorriso come se gli
avessi appena confessato una vivace mancanza di erezione, ed uscì dalla
stanza, dicendo che sarebbe tornato tra un'oretta. E mi chiuse dentro,
sentii il rumore della chiave che rotola nei meccanismi -sconosciuti ed
invisibili all'occhio- della serratura.
'L'acqua bastardo' pensai deglutendo. Tutte le volte che chiedo un
bottiglia di acqua non gassata e mineralizzata, tutti se ne fottono,
come se avessi chiesto aria fresca. Chiedessi una birra alla menta si
farebbero in quattro per portarmela, ma cazzo, dell'acqua senza manco le
bollicine, non ne vale la pena.
Non è colpa loro, è nella natura dell'uomo.
Mi sedetti di fronte allo schermo e iniziai a cliccare sul ciddì per
aprire quel dannato documento: in poco tempo apparve la vuddoppia
azzurrastra per poi richiudersi inaspettatamente, e allora io ricliccai
e riapparve di nuovo la vuddoppia azzurrastra e questa volta le mie
parole italiane apparvero e una graffetta mi chiese in inglese se volevo
qualche cazzo di cosa e io dissi di no, feci un seleziona tutto e poi
cancellai, un gesto risolutivo quanto inutile il documento era in sola
lettura, è così facile rendere immortali le proprie merde.
Mi gettai contro lo schienale, quando quando, l'anno preciso, e io non
avevo fatto una ricerca che una sul quel dannato argomento, avevo due
possibilità, o collegarmi in fretta e furia a internet e cercare di
rafazzonare con copia e incolla un discorso non dico veritiero, ma per
lo meno verisimile, o inziare con tranquillità a inventarmi ogni cosa,
decidere un anno a caso e buttare giù fatti e persone come se fossero
acqua fresca, avevo una sete terribile. L'acqua bastardo jonathan.
Sbuffai, io ero un creativo, avrei inventato tutto, mi sarei preso le
mie responsabilità, avrei fatto la storia a posteriori, è una tecnica
retorica, prima si dicono delle cose, con una certa sicurezza, e poi si
creano pezze di supporto alla tesi dimostrata, citando testi di non
chiarissima fama, purtroppo semisconosciuti e conservati nelle ricche
biblioteche della nuova guinea, o nella sezione dei testi purtroppo di
non libera consultazione del British Museum di Londra, anzi di
Birningam. In casi disperati si scrivono in fretta e furia i testi,
sotto pseudonimo, e li si fa pubblicare da compiacenti case editrici che
-silenziosamente- piazzano un bel copyright 1990 in un testo del 2000 e
passa, ed ecco che il gioco è fatto, come controbattere a una
bibliografia che il conferenziere stesso scrive man mano che gli viene
richiesta da qualche studioso rompicoglioni? Così avevo fatto ad esempio
per un testo contorto, una dimostrazione che gli scrittori che ebbero il
polso fratturato in gioventù hanno una scrittura più minimalista (più
magra per dirla con quelli là, gli emiliani), rispetto a scrittori che
altri traumi magari dovettero soffrire, ma niente ai polsi delle povere
manine belle.
Il millenovecentonovantaquattro.
Ecco, avrei scelto il millenovecentonovantaquattro, mi sembrava un anno
abbastanza importante il millenovecementonovantaquattro,  cosa era
successo nel millenovecentonovantaquattro, prince aveva stampato per
motivi contrattuali il black album, la apple aveva lanciato l'ultimo
powerbook duo basato su motorola 68000, e culicchia, giovane boy scout,
aveva fatto uscire per la transeuropa il suo 'jack frusciante è uscito
dal gruppo' che gli avrebbe data quella notorità internazionale, che noi
tutti conosciamo e gli avrebbe permesso anni dopo di avere un sito con
biografia inclusa che  lo dipingeva come un simpatico scavezzacollo. Un
anno senza niente di importante peraltro, qualche guerra qualche milione
di gente che crepa per normali motivi per i quali di solito si crepa con
o senza stupore, qualche migliaio di opere inedite che diventano edite,
vacche che vengono macellate, formiche e termiti che costruiscono e
scavano legno o pane in luoghi di villeggiatura, e gente che scopa, nei
ritagli di tempo, dal primo gennaio al trentun dicembre, scopa o si fa
delle seghe, comunque muove culo o cazzo, se maschio si intende e questa
era l'umanità del 1994, così diversa da tutto il resto e proprio questo
enorme millenovecentonovantaquattro di cui io non ricordo un fico secco,
non c'è stato neppure un avvenimento memorabile nella mia vita in
quell'anno, dicevo, proprio il millenovecentonovantaquattro, mi sembrò
un anno abbastanza anonimo da giustificare la rottura del rapporto tra
uomo e computer, quella laica alleanza tra il microprocessore e quella
sorta di tenera carnina che teniamo a mollo in una (fragilotta) scatola
d'osso e che ci portiamo sconsideratamente in giro a prendere colpi,
magari girando su mezzi di trasporto che vanno a centotrenta chilometri
all'ora, che pazzia, manco fosse un portatile, io ho conosciuto una
ragazza, si fa per dire, che stava sempre in casa e girava in casa con
un casco, quello per le moto, perché aveva paura che si creassero delle
infiltrazioni nell'osso della sua testa e gli uscisse il liquido
amniotico in cui il cervello è immerso e poi morisse, e diceva cazzo il
cervello è l'unica cosa che mi distingue dalla roba che mi faccio
portare dalla macelleria, e io dovrei portarlo per la strada a farlo
sbattere contro qualcosa ma mi avete preso per cretina, e non era tanto
bella poverina, ma non so se sia ancora viva, guardava molta
televisione, non abbastanza si vede, ed era sempre allegra perché
pensava che piangere portasse alla morte perché dagli occhi colava via
il liquido amniotico in cui galleggia il cervello e quindi aveva questa
idea che se avesse pianto tanto prima o poi sarebbe morta, perché
sarebbe finito il liquido amniotico, non so come si chiami, non credo
che sia chiami veramente liquido amniotico.
"Acqua acqua jonathan" dissi a voce alta, nel silenzio rotto dal ronzare
lento della ventola dell'educational  macintosh, tutto questo ricordare
fonti d'acqua mi aveva messo una sete terribile.
Iniziai a scrivere allora, e intitolai il mio discorso, dannatamente
breve, la rottura della laica alleanza, mi inventai un po' di cose, e
feci il mio lavoro con santa professionalità, non me lo regalano lo
stipendio.
Stavo correggendo la cosa più creativa della mia scrittura, parlo degli
errori di battitura, mi definisco poeta solo per quelli, quando sentii
la chiave che rigirava nella toppa della porta ed apparve allora il
cranio calvo di jonathan questa volta senza nessun sorriso e stava lì
mettendo la pancia in avanti e tenendo il peso del suo corpo spostato
all'indietro, aveva il peletto della sua voglia che era fermo e dritto
come una antenna in erezione tattile, e guardava un punto proprio dietro
di me, tanto che mi girai giusto per vedere il bianco intonaco delle
pareti della boston university che racchiudevano dentro di sé (parlo
delle pareti) il futuro americano subito fuori, e la sua terribile umanità.
"Ho quasi finito jonathan" dissi perplesso, ma fu come se le mie parole
fossero solo delle scorregge della bocca, dei suoni senza significato.
Il viso del mio vecchio collega era perso nel vuoto, e non dico lo
sguardo, dico proprio il viso, la faccia, che galleggiava nell'aria
sopra il resto del suo corpo senza energia.
Poi, all'improvviso si girò verso di me, come se si fosse ricordato solo
in quel momento che mi aveva aperto la porta e che gli stavo di fronte,
mollemente adagiato sulla poltroncina.
"Hanno ammazzato david crane" disse fissandomi negli occhi.
"Quello di pitfall" aggiunse, per timore che finissimo nella solita
confusione nomistica.
(continua)


title: Il primo giorno di scuola

author: Chiari di Luna

text:
Il primo giorno di scuola avevo quattro anni e mi sentivo strana,
aggrappata alla mano della mamma sulle mie gambette storte e inciampando
sul piede valgo diretta all’ufficio del direttore. Ecco a voi una ragazzina
brutta, piena di complessi, diretta all’asilo, dove me ne sarebbero venuti
altri. Tutti gli altri ragazzini ridevano al nostro passaggio e non
sapevano se ridevano di me o di mia madre che per l’occasione s’era tolta
il vestito da lavoro e s’era messo quello della festa. Avevo sentito papà
che diceva: “Non ti vestire come una stracciona! Faresti passare la voglia
di tornare a casa anche a un maiale!” Doveva essere vero, perché papà
veniva subito dopo Dio, e delle volte se la prendeva anche con lui. “Dio
porco!” diceva quando s’arrabbiava veramente.
I giorni feriali mamma
passava lo strofinaccio per casa, cucinava e lavava i piatti, rammendava i
miei vestiti.
Veramente quegli strani ometti ridevano di mia madre?
Secondo me, lei era bellissima. Ero confusa da tutto quel gridare e
litigare intorno a noi, comunque rimasi attaccata a lei e non mi misi a
piangere.
Il direttore era una donna, grassa e rosa, era meno di un
metro e cinquanta e portava un bel vestito scampanato dal quale uscivano le
gambe che sembravano due veri prosciutti da esposizione. Aveva un paio di
poppe che erano due cocomeri. Aveva un faccione tondo come Babbo Natale,
scoppiava di gioia, e arrossiva continuamente senza ragione apparente. Io
mi chiesi se era così rosa dappertutto.
Così cominciai la scuola, e
cominciarono i miei problemi con il mondo.
Chiari di Luna
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Il primo giorno di scuola

author: un fake

text:
: Così cominciai la scuola, e
: cominciarono i miei problemi con il mondo.
mi scusi, ma non me ne frega un'H
un saluto affettuosissimo da
quello che gli pare dato che nessuno è obbligato a leggerlo.
--
"Io mi rivolto, dunque siamo" (Camus®)


title: [p] inverno

text:
Prigione di ghiaccio,
lastre di vetro
opaco e scosceso,
a quel fuoco malato
mi brucio la vita
Alita il freddo
nell'aria ispessita,
vi stampa parole ingoiate,
mute immobili grida,
e l'eco è di gelo
Nemmeno la neve
da questo cielo spietato,
e l'orizzonte è una lama,
un bordo tagliente
in cui cade il mondo.
Qui
a mani nude
impossibile e vano
ti cerco.
camilla
L'archivio web di IAS:
http://go.to/itartiscrivere


title: [p] inverno

author: marian

text:
Il 13 Dic 2002, 20:59, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> Qui
> a mani nude
> impossibile e vano
> ti cerco.
lascia stare le poesie, per sempio questa č proprio brutta, nella pp riesci
meglio (forse)
marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: [p] inverno

author: LA ZIA PINA

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:g_qK9.11866$TC5.3...@twister1.libero.it...
> Prigione di ghiaccio,
> lastre di vetro
> opaco e scosceso,
> a quel fuoco malato
> mi brucio la vita
>
> Alita il freddo
> nell'aria ispessita,
> vi stampa parole ingoiate,
> mute immobili grida,
> e l'eco è di gelo
>
> Nemmeno la neve
> da questo cielo spietato,
> e l'orizzonte è una lama,
> un bordo tagliente
> in cui cade il mondo.
>
> Qui
> a mani nude
> impossibile e vano
> ti cerco.
...non riesco a farmela piacere. Versi forzati che stentano ad armonizzare
tra loro. La chiusa la salvo in angolo
ciao
paola


title: [p] inverno

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza camilla mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Qui
> a mani nude
> impossibile e vano
> ti cerco.
Questo pezzo vale da solo un'intera poesia. :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: [p] inverno

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza marian mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> lascia stare le poesie, per sempio questa č proprio brutta, nella pp riesci
> meglio (forse)
Guarda che su questo NG non c'č spazio per le antipatie personali.
Se vuoi giudicare, giudica l'opera non la persona.



title: [p] inverno

text:
Il 18 Dic 2002, 11:04, Lock <
Tie.F...@libero.it
> ha scritto:
> Guarda che su questo NG non c'è spazio per le antipatie personali.
> Se vuoi giudicare, giudica l'opera non la persona.
Ho scritto: Lascia stare le poesie, per esempio questa è prorio brutta,
nella pp riesci meglio (forse)
Vorrei capire dove in questa frase, io ho manifestato antipatia verso la
persona che l'ha scritta. La poesia non mi è piaciuta, e l'ho scritto,
equesto è il mio parere personale, mi pare si usi scrivere: Ihmo. Con questo
non voglio dire nient'altro che quello che ho detto, inoltre secondo me la
persona che l'ha scritta riesce meglio nella prosa poetica, e anche questo
non vuol dire nient'altro se non quello che ho detto. Pensi che il mio sia
un modo di fare non adatto ad un NG "culturale"? Io non credo. Senti ho
capito che sono io, invece, che ti sto antipatica e che ti irrito, (come mi
hai già scritto in un altro post).



title: [p] inverno

author: TS

text:
> Guarda che su questo NG non c'è spazio per le antipatie personali.
ahahahahahahahahahahahahahaahah
la migliore battuta del 2002. bravo!


title: [p] inverno

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza TS mise fine alla propria esistenza
con queste parole:
> > Guarda che su questo NG non c'è spazio per le antipatie personali.
> ahahahahahahahahahahahahahaahah
> la migliore battuta del 2002. bravo!
Hmmm... forse gli "altri" non avevano tutti i torti, ma dovevo comunque
giocarmi il beneficio del dubbio.
Bozo Bin, a me!



title: [p] inverno

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza marian mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Ho scritto: Lascia stare le poesie, per esempio questa è prorio brutta,
> nella pp riesci meglio (forse)
> Vorrei capire dove in questa frase, io ho manifestato antipatia verso la
> persona che l'ha scritta. La poesia non mi è piaciuta, e l'ho scritto,
> equesto è il mio parere personale, mi pare si usi scrivere: Ihmo. Con questo
> non voglio dire nient'altro che quello che ho detto, inoltre secondo me la
> persona che l'ha scritta riesce meglio nella prosa poetica, e anche questo
> non vuol dire nient'altro se non quello che ho detto. Pensi che il mio sia
> un modo di fare non adatto ad un NG "culturale"? Io non credo. Senti ho
> capito che sono io, invece, che ti sto antipatica e che ti irrito, (come mi
> hai già scritto in un altro post).
Ok, girala come vuoi. Ti offro un viaggio di 30gg...
Ciao.



title: [p] inverno

text:
> Hmmm... forse gli "altri" non avevano tutti i torti, ma dovevo comunque
> giocarmi il beneficio del dubbio.
cazzo che brutto ceffo. dopo che ti faccio anche i complimenti ti schieri
contro? :D
cmq fai bene. sono cattivissima. bravo bravo, schierati, imbrancati,
continua a leccare i culi agli "altri".
grazie.


title: OCCASIONE: Regalo 1 Libro ogni 10!!!

author: Morgan

text:
Dispongo  di  qualche  centinaio di libri usati, in ottime condizioni.
In  aggiunta  agli  sconti  variabili  secondo la quantita' acquistata
(fino al 20%), offro un'altra forma di sconto:
Chi  acquistera'  almeno  10 libri, ricevera' gratuitamente quello col
prezzo  piu'  basso.  Chi ne acquistera' 20 ne ricevera' gratuitamente
2, e cosi' via, 1 ogni 10.
Lista  disponibile  esclusivamente  a chi la richiede privatamente via
e-mail.


title: Ripensamento: "Sulle età della vita... blablabla"

author: anice

text:
... e' esageratamente uno sfogo. Posso riprendermelo?
Grazie


text:
anice <
anic...@occupato.it
> wrote in message
3d2ae4c8...@news.tin.it...
> ... e' esageratamente uno sfogo. Posso riprendermelo?
> Grazie
Scusa se te lo dico proprio io ma considerala una prova di amicizia. Io se
fossi in te me lo riprenderei per risparmiare al valore dei tuoi post
precedenti un confronto un po' rischioso. Ma se ci hai le palle come credo
ti difenderai benissimo da sola.
Camilla


text:
On Tue, 09 Jul 2002 19:43:27 GMT, "camilla"
<
camilla.f...@libero.it
> wrote:
>Scusa se te lo dico proprio io ma considerala una prova di amicizia. Io se
>fossi in te me lo riprenderei per risparmiare al valore dei tuoi post
>precedenti un confronto un po' rischioso. Ma se ci hai le palle come credo
>ti difenderai benissimo da sola.
infatti me lo sono gia' ripreso ieri pomeriggio e non ne voglio piu'
parlare, hehehe ;-))))


author: Gordon Comstock

text:
"anice" <
anic...@occupato.it
> ha scritto:
> ... e' esageratamente uno sfogo. Posso riprendermelo?
Ne rimarra' comunque imperitura  memoria:
http://www.google.it/advanced_group_search?hl=it
 (etc.)
Ci pensi che i nostri figli, nipoti e pronipoti potranno leggere tutte le
cazzate che abbiamo scritto? E' la prima volta nella storia dell'umanita'
che cio' puo' accadere. Merita una riflessione, imo.
gordon :-)
(never lie in a googled world)


author: DisKre Panza

text:
Sabato 13 Luglio 2002 Gordon Comstock ha scritto:
>  Ci pensi  che i nostri  figli, nipoti e pronipoti  potranno leggere
> tutte le cazzate che abbiamo scritto?
  I miei  figli no di  sicuro. L'albero della  mia famiglia con  me ha
generato un ramo secco.
  Certo, se  quella fetente  di mia  madre non  avesse -  complice mia
sorella - bruciato tutte le lettere d'amore che si erano scritte lei e
mio padre... Che  poi, almeno poteva bruciarsi le sue,  di lettere, ma
non quelle di entrambi! Che stronza. (quasi quasi vorrei che avesse un
computer e che  fosse in grado di andarselo a  leggere su Google, 'sto
messaggio... che gran vigliacco che sono!)
  Cmq, non so  se gli archivi Google-like avranno  un futuro "eterno":
con  la  storia  della  privacy,  mi  sa  che  prima  o  poi  le  cose
cambieranno. Gia` ho letto che alcuni provider gratuiti, se vuoi avere
un tuo  "spazio web", ti  costringono a renderlo pubblico...  La lotta
per il controllo totale dell'informazione  su Internet sta iniziando a
raccogliere i sui primi frutti.
  Questo  e` uno  dei  motivi per  i quali  non  esiste una  directory
"Best-Of-Ias" sul mio picci`: esistono le annate complete. E quando lo
spazio disco iniziera`  a scarseggiare, il masterizzatore  e` pronto a
fare il suo dovere... :)
--
Power down.


title: Per i piemontesi e non

author: Writer

text:
Due segnalazioni, la prima rivolta a tutti, la seconda per chi vive a
Torino o si trovasse a passare da lì.
Mercoledì 25 gennaio alle 17: 30, su Radio Flash (Fm 97, 6) ci sarà una
breve presentazione radiofonica di "Diecimila e cento giorni". Chi è
interessato, è cordialmente invitato a sintonizzarsi sulla frequenza.
Venerdì 3 febbraio alle ore 18.00 presso la libreria "Torre di Abele" di
Torino (Via pietro micca n.22, tel. 011 5176360 – 011 537777),
presentazione del romanzo "Diecimila e Cento Giorni" di Claudio Martini.
Introducono:
Leopoldo Grosso (vicepresidente del gruppo Abele)
Stefano Della Casa (giornalista, già direttore del "Torino Film
Festival")
Sarà presente l'autore.
Writer

--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Re: Posso disturbare un'attimo?

author: Filter tips

text:
posso fare da intermediario
o metterla in contatto
sempre si tratti della persona che conosco io
"Allen" <
al...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:Xns9A37E9275...@194.177.96.78...
> Grazie.
>
> Sto cercando una certa Sig.na Eleonora. Il Sig. Nenroza scrive sia di
> queste
> lande.
>
> Avrei una domanda semplice semplice da porLe sul Sig. Nenroza.
> Sempre che non le dispiaccia.
> Nel qual caso, grazie comunque per l'interessamento.
>
>


title: Re: Posso disturbare un'attimo?

author: Helea alias Eleonora

text:
"Allen"  ha scritto
> Sto cercando una certa Sig.na Eleonora. Il Sig. Nenroza scrive sia di
> queste
> lande.
>
> Avrei una domanda semplice semplice da porLe sul Sig. Nenroza.
> Sempre che non le dispiaccia.
> Nel qual caso, grazie comunque per l'interessamento.
Ehm ... non so se la signorina Eleonora che Lei va cercando sia la scrivente
signorina Eleonora (se è un sfigatissima donna con un computer che beve
birra e scappa in Papuasia e torna con taaaaaaante malattie...
allora...eccomi)  ma se la cerca per porle domande sul sig. Neronza, scusi
eh, non fa prima a cercare direttamente il sig. Neronza?
Byez. Ele
--
Io sono quello che sono, non quello che gli altri hanno fatto di me


title: [p] - la vita -

author: Thanatos

text:
La vita...
....un albero senza frutta
         dove mi arrampico
    per poter cadere.
Anila
--
###
"Mors non una venit, sed quae rapit ultima mors est."
Seneca


title: [p] - la vita -

author: io sono un Troll

text: ti posso fare una domanda: perche' scrivi questa merda?


title: Notte breve a Rocca di Papa n°1 (Dedicata ad un mucchio di simpatia)

author: Gaez

text:
" Un piccolo aiuto signori, gentilmente; i soldi non sono per la droga o per
mangiare. Servono per un bambino amm."
Il rumore di un armadio che striscia su un pavimento poco liscio sommerge le
parole e arresta l'incedere del ragazzo, braccia nude e tese, verso di me.
Mi siedo di scatto sul letto; il sacco a pelo si apre come strappato.
Silenzio.
Due gambe pallide si allontanano nella luce fioca del corridoio, trascinando
scarponcini slacciati.
Riprendo a dormire con la mano in tasca a stringere qualche centesimo e
cerco di dare udienza al ragazzo che dal fondo della carrozza del treno
ricomincia la sua recita.
"Un piccolo aiuto signori, gentilmente; i soldi non sono per la droga o per
mangiare.
Servono per un ba."
Stavolta il rumore è meno definibile: la trivella ha spaccato l'ultima
crosta prima del fiume sotterraneo e l'acqua, con un lungo sibilo, traccia l
'aria della notte.
Mi siedo di scatto, aprendo il sacco a pelo come un enorme libro. Mi aspetto
una pioggia gelida sulla testa. Non succede niente. Silenzio.
Guardo verso la porta e nella luce del corridoio rivedo la figura esile di
poco prima e non capisco dove sta guardando; sembra mi stia spiando con la
nuca.
Qualche secondo, poi si allontana silenziosamente. Trascinando i scarponcini
slacciati.
Voglio dare quei pochi spiccioli al ragazzo sul treno e cerco di dormire.
Cerco di attraversare questo sogno, prima che un leggero dolore parta dalla
tempia per sedersi in mezzo agli occhi.
"Un piccolo aiuto signori, gentilmente; i soldi non sono per la droga o per
mangiare.
Servono per."
E' un trattore, che affonda l'aratro accelerando al massimo, rovesciando
sotto il sole cocente fette di terra bruna e subito dietro una frotta di
corvi si accanisce su vermi sorpresi.
Mi sveglio di soprassalto, il braccio teso ed i soldi nel pugno.
I corvi sono spariti, ma il trattore sta ancora affannando davanti a me; lo
seguo fino in fondo al campo, cercando nel rumore le note di una canzone dei
Cure.
La luce nel corridoio si spegne nello scalpiccio di piedi nudi e anche l'
ultima porta si chiude. Di nuovo silenzio.
Il dolore s'è seduto comodo tra i miei occhi: non dovevo bere quel bicchiere
d'acqua.
O forse è stato il caffè 'famolo strano'.
Faccio una prova di vomito, ma non sto così male. Non sudo e respiro
regolarmente.
Sgancio gli spiccioli sul letto, riaccomodo il cuscino e cerco di dormire
mandando avanti la pellicola a doppia velocità. Il ragazzo è passato all'
altra carrozza, lo vedo di spalle.
Adesso dovrebbe arrivare la ragazza mulatta che si viene a sedere vicino. E
così è.
Michael Stipe canta, solo per me, Everybody Hurts; lei mi sorride e
picchiettando con l'indice la custodia del cd mi dice:
"..  ...  .."
Non mi sono mai piaciute le frecce tricolori, odio gli aerei che volano
troppo bassi; e adesso mi sono entrati dalla porta socchiusa e non trovano
la via d'uscita.
Mi alzo di scatto, apro la porta finestra che da sul balcone e li aiuto con
larghi gesti ad andare fuori dalle balle. Chiudo per bene la porta sul
corridoio e la porta-finestra sul balcone e con il dolore che dorme russando
tra i miei occhi mi ributto nel letto.
Faccio scorrere il nastro velocemente, saltando a piè pari il ragazzo che
chiede la carità e la ragazza che avanza e si siede accanto a me. Lo blocco
nel momento in cui lei comincia a parlare indicando la copertina del cd dei
R.E.M.:
" I love this."
Merda, è inglese! Non so un cazzo d'inglese!!
Mi alzo come una furia e vado in cucina a farmi un caffè.
E' giorno.
gaez


author: Ombra

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> " I love this."
> Merda, č inglese! Non so un cazzo d'inglese!!
> Mi alzo come una furia e vado in cucina a farmi un caffč.
> E' giorno.
Spettacolare.


title: sono disperato...

author: Albert

text:
Sono disperato.
Qualcuno mi dica come ha fatto il Vermocane a inghiottire la dolcissima
Silvia.
Albert
P.S:Vermocane se lo hai fatto per ferirmi ricorda che la mia vendetta
sara' terribile...


title: sono disperato...

author: il Vermocane

text:
Dolcissima? Sarà piaciuta al Vermocane? Qualdo il Fantapaguro ha
vomitato Silvia che ha vomitato il Vermocane il retrogusto dolciastro
non era poi così marcato.


title: grafica

author: gregorio facile

text:
un po' ti ho scelto per te un po'
per quello che sei grafica
con la giacca di pelle e con gli
occhiali quadrati e con le
penne a punta ti ho mandato
un immel mi hai risposto con
un geipeg perché sei grafica
con la giacca di pelle e con gli
occhiali quadrati e con le
penne a punta dimmi cosa
vedi nella tua palla di vetro
quanti acquari lacunosi quante
lagune perse profondi cieli mi
fai i disegnigni delle stanze nella
tua pancia di vetro nelle tue
penne a punta dimmi cosa vedi
con i tuoi occhiali di plastica
grafica con la giacchetta di pelle
e con le penne a sfera con
l'udito fine dimmi cosa vedi nella
tua palla d'inchiostro quella che
fissi tutto il giorno e che ci giri
attorno donna con la giacchetta
di pelle e con gli occhiali quadra-
ti e con le penne a punta che un po'
ti ho scelto un po' sei quel che sei


title: ciao

text:
Mi piace scrivere testi al pc
guardate:hdgfldutgudlwfittttttttttttttttttttttwieyfhgggggggggggggghsklaaaaaa
aaaaa


title: ciao

author: TroppoSfera

text:
> Mi piace scrivere tasti al pc
> guardate:hdgfldutgudlwfittttttttttttttttttttttwieyfhgggggggggggggghsklaaaaaa
> aaaaa
>


title: download

text:
Va bene. Posto tanto per perdere un pò di tempo. Veramente non avrei
niente di pronto, me è che sto facendo 'sto download e devo pur fare
qualcosa nel frattempo. :-)
Guardare troppo una barra di scorrimento fissa da dieci minuti al
trentasette per cento può portare alla pazzia.
Certo che  c'è qualcosa di strano in questo download. Anzi, due cose
strane.
La prima è che la velocità di download che mi da il Furetto (un
programmino che mi sono fatto ad hoc per certe esigenze, diciamo così,
particolari) oscilla fra i 67 e i 74 Kb/s(*); a questa velocità, mi
chiedo che minchia fottuta di database sto scaricando, visto che siamo
ancora al trentasette percento.
La seconda è che tutto il sistema ha rallentato. Voglio dire, un
download non dovrebbe impiegare troppe risorse, e stiamo parlando di
una macchina seria, anzi La Macchina, come la chiamo io. Processore
AMD della serie FX,
4 giga di Ram, due schede video Nvidia collegate in parallelo in
modalità SLI(*), Dischi a iosa in raid 1(*) per fare il mirroring di
sicurezza, ridondanze paranoiche, ma insomma, anche i paranoici hanno
nemici reali, no ? :-)
Nell'attesa volevo farmi una sessione a CounterStrike(*), ma niente.
La grafica andava a scatti, come l'ultimo degli obsoleti macinini
pietosamente overclokkati(*) che arrancano a cinque o sei Fps(*). Le
ho tentate tutte, ho chiuso tutti i programmi residenti, tranne,
naturalmente Furetto e le protezioni, ho editato il file di registro
per vedere se ci fosse qualche worm in background. Niente. Disgustato
ho pensato che si avvicinava a passi da gigante un formattone(*)
liberatorio.
Allora mi sono detto, vabbeh scrivo qualche cazzata, tanto per passare
il tempo.
Solo che mentre scrivevo, il bianco del fondale dell'editor ha
cominciato a sfarfallare.
Io non sono più riuscito a distogliere gli occhi dallo schermo. Posso
solo continuare a scrivere.
Ma non per sempre, magari per avvertire o per tentare qualcosa. Mi si
è piantata questa idea nel cervello, di scavalcare la protezione che
non fa funzionare il microonde con lo sportello aperto. Di aprire lo
sportello, di selezionare la massima potenza e di infilare la testa
nel forno.
Anzi, so per certo che ora premerò il tasto invio e mi alzerò e darò
inizio a questa stupenda sequenza.
Mi ronza furiosa in testa la canzoncina :
I'm a pop, I'm a corn
I'm a wonder popcorn"
nik56
(*) Kb/s = Kilo bit al secondo. Da non confondere con Kilo byte,
quelli li raggiungi solo con connessioni T1   o con reti cablate in
fibra ottica. :-)
(*) SLI = Qui c'è un problema. Quando uscirono le Voodoo FX questa
sigla voleva dire Scan Line Interleave.
Oggi che esiste il PCI-Express, dicono che voglia dire Scalable Link
Interface. Mah. In ogni caso, sciegliete sempre la modalità AFR, che
garantisce un più alto frame-rate. :-)
(*)Raid 1 = E' la modalità mediante la quale voi collegate alla
piastra madre due dischi da 320 Gb ma il sistema ve ne fa vedere solo
uno, riservando l'altro al backup integrale in contemporanea del primo
disco. Teoricamente. Detto in soldoni.
Mi ricordo che la prima volta che provai un sistema Raid fu sotto
Xenix, che era un figlio minore di Unix.
Non ho bei ricordi, in effetti, di quella soluzione. Al crash simulato
del sistema seguì un totale incapacità nostra di recuperare i dati
antecedenti al crash. Il committente ci trattò malissimo e pretese la
installazione di uno Streamer di backup a nastro, che già allora
puzzava di gomi. Oggi c'è il serial-ata, ma mi è rimasta la
diffidenza :-)
(*) CounterStrike = Noto videogioco della classe FPS (First Person
Shooter, Sparatutto in prima persona). Ottimo esempio di longevità,
nonostante una grafica leggermente datata, riesce ancora a coinvolgere
tutti. All'opposto troviamo Ghost Recon, un flop terribile,
complicatissimo nella gestione del team, assolutamente privo della
freschezza e semplicità geniali di CounterStrike. :-)
(*) Overclock = Pratica che consiste, tramite ponticellamenti o da
bios o da sistema di spingere il processore oltre le frequenze
raccomandate dalla casa costruttrice. Tecnica da sfigati, ormai, date
le frequenze raggiunte dai moderni processori. Avere un sistema
overclokkato, ieri voleva dire essere degli smanettoni fighi (con
contorno di raffreddamento ad acqua e celle di Peltier), oggi vuol
dire essere degli sfigati con una patacca di processore  obsoleto che
si tenta di ravvivare ottenendo come unico risultato quello di fargli
raggiungere temperature da tostapane. :-)
(*) Fps = Frame Per Second. E' la differenza tra la vita e la morte in
Quake III Arena. Se spari e il colpo parte dopo un millisecondo, sei
morto. Se hai un sistema che raggiunge i 150 Fps, puoi ancora morire,
ma molto più fluidamente. :-)
(*) Formattare = Cancellare tutto, reinstallare e ripartire con un
sistema vergine.Pratica da effettuare almeno una volta ogni sei mesi.
Se siete dei maniaci compulsivi che non riuscite a resistere
all'impulso di installare qualunque orrenda bufala sul vostro computer
(velocizzatori di navigazione internet, re-dialer, gestori fantasiosi
di posta, P2P, ecc. ecc.) l'intervallo di tempo fra una formattazione
e l'altra dovrebbe ridursi a un mese. Naturalmente nessuno lo fa, e il
mondo si riempie di macchine che potrebbero gestire da sole una
missione Apollo, ma che arrancano impastoiate come muli alla macina.
Il mio maestro diceva : "Un computer puro è un computer senza neanche
il sistema operativo. Appena vai oltre i messaggi di start-up del
bios, lo corrompi." :-)
Ok. Tanto per scherzare.
Spero di essere stato chiaro. :-)
Ri-nik56


title: download

author: Anjin

text:
In article <
1177275934....@p77g2000hsh.googlegroups.com
> Nik56
<
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Va bene. Posto tanto per perdere un pò di tempo.
SUPERCUT
Alla fine il Furetto ha terminato il download o no? ;)
Anjin
--
I'm trying a new usenet client for Mac, Nemo OS X.
You can download it at
http://www.malcom-mac.com/nemo


title: download

author: Capitanoachab

text:
On 22 Apr, 22:05, Nik56 <
h...@hotmail.it
> wrote:
.
> Se siete dei maniaci compulsivi che non riuscite a resistere
> all'impulso di installare qualunque orrenda bufala sul vostro computer
> (velocizzatori di navigazione internet, re-dialer, gestori fantasiosi
> di posta, P2P, ecc. ecc.) l'intervallo di tempo fra una formattazione
> e l'altra dovrebbe ridursi a un mese. Naturalmente nessuno lo fa, e il
> mondo si riempie di macchine che potrebbero gestire da sole una
> missione Apollo, ma che arrancano impastoiate come muli alla macina.
>
> Spero di essere stato chiaro. :-)
>
> Ri-nik56
Sei stato chiarissimo!
io apposta per questo evito il più possibile di installare nuovi
programmi o funzionalità, e ciò nonostante dopo un anno devo
raddoppiare la memoria ram e dopo due cambiare pc (circa, beninteso).
Mi sono fatto persuaso (come direbbe il commissario Montalbano) che il
combinato disposto Antivirus+aggiornamenti Windows abbiano l'effetto
perverso e tutt'altro che  collaterale di rallentare ogni e qualsiasi
pc; fra un po' mi farò persuaso che esiste una connessione fra i
produttori di hardware e quelli di software, e poi ritornerò alla Mia
Omas punta fine.
Achab


title: download

text:
On 23 Apr, 15:35, Capitanoachab <
citofonareac...@tiscali.it
> wrote:
cut...
> fra un po' mi farò persuaso che esiste una connessione fra i
> produttori di hardware e quelli di software, e poi ritornerò alla Mia
> Omas punta fine.
> Achab
No, no.
Io voglio la mia grafica. :-)
Fa niente se i sistemi diventano sempre più complessi
e soggetti a errori.
Che poi, se ci pensi, ti rendi conto che in effetti i nostri computer
sono macchine praticamente perfette.:-)
Da quale macchina puoi pretendere una percentuale d'errore così
bassa ?
Tieni presente che un moderno processore compie mediamente 100, 120
milioni
di operazioni al secondo. Solo il processore della mia scheda grafica
compie
350 milioni di operazioni al secondo.
Un impallamento ogni tanto è come se la tua auto si guastasse una
volta ogni
200 anni, più o meno. :-)
nik56


title: download

text:
On 23 Apr, 12:36, Anjin <anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com>
wrote:
> Alla fine il Furetto ha terminato il download o no? ;)
Naturalmente si.
Mica tocca alle macchine decidere, no ? :-)
nik56


title: download

text:
In article <
1177338342.9...@e65g2000hsc.googlegroups.com
>
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:


No? Come no? E tutti quelli che lavorano con windows il quale decide come
funzionare, quando funzionare e soprattutto se funzionare?
Vabbhe.. la smetto :P



title: download

text:
On 23 Apr, 16:38, Anjin <anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com>
wrote:
> No? Come no? E tutti quelli che lavorano con windows il quale decide come
> funzionare, quando funzionare e soprattutto se funzionare?
Non so di tutti quelli.
Per quanto mi riguarda, le macchine funzionano come e quando dico
io. :-)
Sia che parliamo di windows che di linux che di os x (L'ho capito che
parteggi per la mela, sai ?).
O di Harley 1380 Electra Glide, se è per questo. :-)
nik56


title: download

text:
In article <
1177350586.9...@l77g2000hsb.googlegroups.com
>
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> On 23 Apr, 16:38, Anjin <anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com>
> wrote:
>
>>  No? Come no? E tutti quelli che lavorano con windows il quale decide
>> come funzionare, quando funzionare e soprattutto se funzionare?
> Non so di tutti quelli.
> Per quanto mi riguarda, le macchine funzionano come e quando dico
> io. :-)
ah bhe... allora sei tu il tecnomante. Io ancora litigo un po' con le
macchine, ma non e' un rapporto di amore odio, diciamo che mi piacciono
gli strumenti complessi ma ancora non siamo alla perfezione
>
> Sia che parliamo di windows che di linux che di os x (L'ho capito
> cheparteggi per la mela, sai ?).
Non che fosse difficile! :P
In ogni caso ho usato un po' di tutto: da windows a mac osX passando per
linux, e palm os o symbian per la tecnologia in giro. Effettivamente mi
manca Windows mobile, ma oddio, finche' dura ne faccio a meno. In ogni
caso non parteggio, semplicemnte per la mia esperienza ci sono sistemi
migliori di altri e basta.
> O di Harley 1380 Electra Glide, se è per questo. :-)
Io ancora senza una nuova moto... non farmi piangere dai!
>
> nik56



title: download

text:
On 24 Apr, 12:59, Anjin <anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com>
wrote:
> ah bhe... allora sei tu il tecnomante.
Ma figurati.
Ci vuole così poco a vantarsi, specialmente qui...... :-)
nik56


title: Desperate housewives, the day after

author: Saviano

text:
Desperate housewives, the day after
Avevo provato a rilassarmi, ma sinceramente non c’ero riuscita. Se la
sera prima, sotto la doccia, i miei sospetti s’erano concretizzati
sotto forma di paranoia fino a farmi piangere, il dopocena non aveva
fatto altro che alimentare quelle fissazioni rendendole però qualcosa
di un po’ più consistente.
Marco era stato talmente evasivo su Jasmine da rendere plausibile
un’unica e scontata conclusione: tra i due era nato qualcosa.
Non m’era ancora chiaro se questo potesse essere qualcosa di
corrisposto o d’unilaterale, ma m’era chiaro che Marco sull’argomento
Jasmine aveva la coscienza sporca.
Nonostante ciò, lui dormiva sonni tranquilli, mentre io, ormai da ore,
mi rigiravo nel letto, perché è cosa nota che è chi ha la coscienza
pulita che non riesce a dormire per le ingiustizie subite e non
viceversa. I carnefici, i delinquenti, i disonesti e compagnia bella
notoriamente se ne fregano del male che fanno.
Da lavoratrice contenta e imprenditrice rampante, m’ero trasformato
nel volgere di pochi mesi in casalinga disperata. Io avevo cercato più
tempo per la famiglia mente lui ne aveva trovato per...
Da un canto l’avrei voluto ammazzare di botte, avvelenarlo
intossicandolo lentamente, tagliargli i “gioielli” per
abbandonarglieli in un cassonetto d’umido organico, fino a renderli
del compost, e chissà cos’altro. Dall’altro restava l’uomo di cui
m’ero innamorata, il padre dei miei figli.
Mi ritrovai così ad accarezzarlo teneramente.
Per paura di svegliarlo tenni la mano leggera, usando solo i
polpastrelli.
Lo fissavo, nonostante non fosse poco di più che un’ombra indistinta.
Un forma che la debole luce dei led mi restituiva come un contorno
familiare.
Stavo accarezzando quel profilo, tormentandomi l’anima con ipotesi e
dubbi, quando notai che forse la coscienza gli rimordeva.
Normalmente Marco aveva un sonno da ghiro. Si buttava sotto le
lenzuola e fino al suono della sveglia rimaneva praticamente immobile.
A distinguere lui da un cadavere solo il fatto che lui a differenza
del secondo respirava.
Adesso, invece, lo vedevo tremare e agitarsi, come qualcosa lo
tormentasse.
Che fosse torturato dai rimorsi?
Che Jasmine gli si fosse trasformata da sogno ad incubo?
« Marco, stai dormendo? » Gli domandai, senza ottenere alcuna risposta
in cambio.
Un respiro profondo e sommesso mi segnalò che era ancora nel più
profondo sonno.
Forse m’ero immaginata la vita più desiderabile, romantica e luminosa
di quanto, invece, potesse realmente essere. Forse ero stata talmente
presa dal momento epico dell’avventura, quello in cui sembrava fossimo
persi in un labirinto inestricabile di problemi, da non essere pronta
alla quiete della meta raggiunta.
L’incanto di questa nostra lunga luna di miele sembrava finito e mi
sentivo come una turista che, dopo aver preso un taxi per visitare i
luoghi più esotici di una città straniera e aver fatto acquisti in
tutti i negozietti tipici, si ritrova alla fine a dovere fare i conti
con un nota spese troppo salata.
Io credevo che il troppo lavoro fosse il mio problema. Invece, lo era
diventato il troppo tempo libero. Proprio tutto questo tempo
disponibile per pensare m’aveva posto davanti ad una spiaggia vasta
come il deserto in cui non solo non riuscivo più ad intravedere il
mare, ma nemmeno percepire quella dolce brezza che a lungo avevo
vagheggiato.
M’ero intristita e questo, forse, aveva condotto mio marito verso
un’altra.
Oddio!
Sarebbe successa la stessa cosa a me? Di questo passo mi sarei
concessa al primo garzone, idraulico, postino che avesse bussato alla
mia porta durante un momento di sconforto?
« L’incanto della luna di miele finisce molto prima di quanto si
creda! » Era la voce di mio padre, ma da dove proveniva?
Dall’oltretomba? Da dentro la mia testa? Dal fondo della stanza?
Fissai il punto da cui sembrava fosse giunta quella voce e mi parve
d’intravvedere un qualcosa. Forse era solo la tenda che ondeggiando
provocava uno strano gioco di luci ed ombre, forse era solo la mia
immaginazione scossa da tutto quel pensare.
Mi stropicciai gli occhi, ciò nonostante nulla cambiò. Avevo la nitida
sensazione di vedere qualcosa.
Un brivido gelido e leggero, come l’alito di qualcuno, attraversò le
mie braccia provocandomi la pelle d’oca.
Avrei potuto alzarmi e dirigermi verso quell’indistinto punto della
stanza e tutto si sarebbe risolto, invece m’accoccolai addosso a
Marco.
C’era una strana similitudine con quello che mi stava accadendo nella
vita.
Mi sarebbe bastato andare da Jasmine e chiarire le cose oppure
svegliare mio marito e chiarire con lui come stessero le cose, invece
indugiavo e mi tormentavo.
Un chiarimento m’avrebbe potuto rivelare che si trattava solamente di
un’allucinazione da stress; che Marco era semplicemente andato al
negozio a comprare effettivamente un paio di mutande sexy per una sera
diversa dal solito; che ero io ad essere paranoica e per questo
riuscivo a vedere pericoli anche lì dove non c’erano.
Alzai leggermente il capo in modo da poter vedere distintamente il
punto in cui pensavo d’aver intravisto il fantasma di mio padre.
Nuovamente ebbi la sensazione che ci fosse qualcosa . Aguzzai la vista
e colsi i contorni di qualcosa: un uomo anziano e severo che mi
fissava.
« Papà! » Esclamai, scordandomi che Marco stava ancora dormendo.
« Margy, stai dormendo? » Chiese mio marito con un tono di voce
chiaramente assonnato.
« Sì, » provai a rispondere per rimediare al guaio che avevo
combinato.
« Se stai dormendo e mi rispondi, allora parli nel sonno? »
« Forse, » risposi.
« Margy, si può sapere cos’hai o hai intenzione di andare avanti così
per molto? Io domani devo andare a lavorare... »
« Marco, tu mi ami? »
« Sì, Margy. Ti amo. »
« Ami solo me? »
« Non so se sarò convincente in quello che ti dirò, ma spero che serva
a darti delle certezze, almeno per quanto riguarda il mio amore per
te, Margy. »
Non ho idea di che ora fosse, quando mio marito iniziò a parlare, so
solo che quando terminò era già l’alba e la sveglia lo aveva
richiamato all’ordine, ricordandogli che doveva andare al lavoro.
Molte delle cose che m’aveva raccontato m’avevano fatto immenso
piacere  dandomi, a suo avviso, la sicurezza che lui m’amasse. Altre
cose mi ferirono , tuttavia solo chi mi voleva veramente bene sarebbe
stato in grado di trovare il coraggio di ferirmi e questo coraggio
Marco l’aveva trovato.
Cos’altro aggiungere. Non avevo più dubbi su fatto che si trattasse di
Jasmine. Non avevo più dubbi sul fatto che, almeno per ora, si
trattasse di una cosa unilaterale da parte di Marco. Malgrado ciò, ero
piena di dubbi su come avrei mai potuto gestire gli eventi a venire.
Saviano official web-site:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

author: Eleonora

text:
Messer Nenroza, Lei diceva "max domani sera" cioè adesso, ma non vedo Lei, i
Suoi padrini,  Rubicone e nemmeno lo fiuto. Se nulla usta, la sottoscritta
se ne libererebbe con grande crudeltà. Ribadisco il peggio per Lei.
Lucia e Silvio: fuga in Me minore.
Un rivolo di sudore e fondotinta gli scivolò dalle tempie. Gli spot erano
fastidiosamente intensi e creavano un'atmosfera sinistra con quei 12 fasci
di luce convogliati sul grigio di una scrivania. Appena discoste da quel
deprimente e desolato tavolo, due sedie contrapposte si confrontavano.
Galleggiavano squallide in una squallida stanza.
Febbrile era l'attività intorno. Indubbiamente era tutto questo ad
innervosirlo. La vide passare velocemente, uno scambio di battute con un
baffuto trasandato, per poi scomparire dietro una quinta, verso l'interno di
quell' accampamento idiota. Ripercorreva mentalmente presunte domande,
possibili risposte, affondi, stoccate. Sarcasmo, quella era l'arma. Ironia
ed irrisione. Un certo distacco insultante. Rimuginava la strategia. Sudava,
forse era stanco.  Il fondotinta si scioglieva con compassionevole lentezza.
Era forse tutto calcolato? I tempi dilatati, le luci eccessive, quella sorta
di marasma umano che aveva attorno. "Quasi quasi me ne vado" Dov'erano i
Suoi?
- In onda!
Controllò i vestiti, tirò il polsino della camicia. Entrò nel quadrato, nel
cerchio di luci. Distese un sorriso finto, guardò la donna con arroganza e,
approfittando del fatto che lei fosse già seduta, cercò di sovrastarla con
un gesto delle spalle mentre le tendeva la mano. La gestualità è
importantissima, gli avevano detto i suoi Bravi e Lucia è infida. Era
pronto. Era determinato. Era vincitore. Ma questo lo sapeva già.
Lucia, la signora dottoressa lucia, digrignò il suo miglior sorriso a
Silvio, al Presidente Dottor Pope Cavalier Silvio , porgendogli la mano. Lui
aveva il palmo sudato e la stretta molliccia (al momento era fuori campo),
lei gli artigliò la mano e con una sorta di strattone gli spinse il polso
indietro. Gli intimava di sedersi. La gestualità è importantissima... ma
Bravi! Merde!  Comunista. Donna. Stronza. Un polverone di invettive gli
riempì la testa. Una fra tutte. "Sei una donnetta.  Io, decido cosa dire. Io
decido cosa mi chiederai. Io, decido io."
Lucia continuava a sorridere come un falco, il suo fondotinta era perfetto.
Ma che paracula! Silvio cercò di erigersi, impettito, girò la faccia alla
camera con insolenza e, sedendosi, pensò " minuscola, sei solo, tutta
minuscola... magari dai pure morsi piccoli, non si sa mai".
- Buona sera, cari telespettatori...
- Mi faccia parlare, lei mi fa la cortesia di farmi rispondere...
- La trasmissione di oggi...
- Io esigo che mi faccia rispondere, non può continuamente interrompere,
altrimenti io mi alzo e me ne vado. Me. Ne. Vado.
- Ma... io...
- Senta, o smette di interrompermi o se ne vanno, lei non puo' dire a me
quello che faccio (*), se io rimane o quale risposta rispondere. Io posso
dire tutto quello che voglio. E lei dondola a sinistra e con la sua
pregiudiziale si vergogni che si macchia la carriera professionistica.
- Lei...umfhhhh....
- SI. Ver.Go.Gni. Che io sono liberale di andarmene quando mi pare e lei sta
a sinistra.
- Gghhh....
- Io me ne vado. Arrivederla... si deve vergognare...
- Lei non sa trattare con i moderatori, Presidente! Ha ragione Gaez, ed io
spero che le diano del bromuro.
E così fu.
Eleonora, quella donna.
 (*) Stralcio da originale


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

author: nenroza

text:
Eleonora ha scritto:
> Messer Nenroza, Lei diceva "max domani sera" cioè adesso...
   Ops, casso, io per "max domani sera" intendevo "mo' ti porto pure in
prima pagina e annuncio l'evento... ". Poi avevo pure capito che l'avevi
presa come scadenza, ma contavo di rispettarla pure io, solo che sono un
cialtrone... ma abbi fede, presto dirò la mia!
   il proseguo su Rubicone, per me... grazie! :)
Nei primi di dicembre, tornando da Rimini, ho letto un cartello col nome di
un fiume, e lui mi è apparso, è stato subito amore!
http://it.wikipedia.org/wiki/Rubicone
   Nella seconda parte diventa Rubiconde, ma è un errore tremendo dovuto
alla tastiera del portatile e ad un anulare sinistro un po' stronzo.
appresto, rk


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

author: Pierfranco Amoretti

text:
Eleonora ha scritto:
> Messer Nenroza, Lei diceva "max domani sera" cioè adesso, ma non vedo Lei, i
> Suoi padrini,  Rubicone e nemmeno lo fiuto. Se nulla usta, la sottoscritta
> se ne libererebbe con grande crudeltà. Ribadisco il peggio per Lei.
>
> Lucia e Silvio: fuga in Me minore.
Cioe', voi vorreste moderare il NG perche' altrimenti si rischia
di non avere piu' di questa roba postàta?


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Eleonora ha scritto:
> Messer Nenroza, Lei diceva "max domani sera" cioè adesso, ma non vedo Lei, i
> Suoi padrini,  Rubicone e nemmeno lo fiuto. Se nulla usta, la sottoscritta
> se ne libererebbe con grande crudeltà. Ribadisco il peggio per Lei.
>
> Lucia e Silvio: fuga in Me minore.
Ecco, mandala due volte cosi' se uno non aveva letto la prima, non
legge neppure questa.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Pierfranco Amoretti"
> > Lucia e Silvio: fuga in Me minore.
>
> Ecco, mandala due volte cosi' se uno non aveva letto la prima, non
> legge neppure questa.
>
> Cioe', voi vorreste moderare il NG perche' altrimenti si rischia
> di non avere piu' di questa roba postàta?
>
Esattamente il contrario! Ma poi a te che te ne importa... mica leggi una,
figurarsi due, impensabile tre ma se ti è utile ne mando una decina, così
qualcosa conti.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:44809df4$0$14792$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Cioe', voi vorreste moderare il NG perche' altrimenti si rischia
> di non avere piu' di questa roba postāta?
Si sta cercando di venire incontro ai tuoi desideri.
Non girārti.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Gaez" ha scritto
 >    <
Ma tu non stavi guardando la partita???
E.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Eleonora ha scritto:

Azz... anche le battute copiate da Zelig.
Questa e' davvero cultura.
Brava.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Gaez ha scritto:
> "Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
> news:44809df4$0$14792$4faf...@reader4.news.tin.it...
>
>
>>Cioe', voi vorreste moderare il NG perche' altrimenti si rischia
>>di non avere piu' di questa roba postàta?
>
>
> Si sta cercando di venire incontro ai tuoi desideri.
> Non giràrti.
Ammappete che simpaticoni che siete :-)
Una battuta via l'altra.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Eleonora" <
amor...@itiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:4480a57e$0$980$5fc...@news.tiscali.it...
>
> "Gaez" ha scritto
>
>  >    <
>
>
> Ma tu non stavi guardando la partita???
No.
Avevo la Tv sintonizzata sulla partita, ma in realtà stavo spiando la gnocca
dalla Tigra blu elettrico.
Era un po' che non si faceva viva nel parcheggio. Al solito è scesa
spargendo profumo fino alla mia finestra, poi, inciampando sui suoi
altissimi tacchi d'oro, ha elargito un 'CAZZO!' alla notte spaventando il
merlo seduto su un petalo di rosa sciupato dalla pioggia violenta. L'ho
vista rovistare nella sua borsetta in pelle di tapirodi Borbonese e il click
del suo Dupont ha sanzionato l'accensione della light e la fine di quella
luce di traverso che le illumina il naso sottile.
Poi, al solito, è salita sulla SLK nera dove il Bruttone Calvo, chiavi in
mano, la stava aspettando. Andandosene, con discrezione, hanno scoperto la
magnificienza della tua cinquecento L bianca.
Torneranno, al solito, stanotte alle quattro. Lui l'accompagnerà, chiavi in
mano, fino alla Tigra; lei, scarpe in mano, getterà l'ultima light ai piedi
della mia magnolia e spezzerà con un colpo di tosse un ultimo bacio. Non è
ancora estate per un altro slaccio di vestiti, anche se domani è sabato e
non si lavora.
Se ne andranno, discreti, da questo limbo inforcando i pini e, scivolando
appena sul ghiaino, accenderanno il cellulare.
Stasera lei indossava un aderente Dior rosso; quello con la spallina
costantemente in scivolo.
E' un anno e mezzo che va avanti sta storia.
Mi sa che sono sposati.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:4480ab89$0$18290$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Ammappete che simpaticoni che siete :-)
> Una battuta via l'altra.
E' una missione: mantenere alto il morale delle tue trippe.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Gaez ha scritto:

Ma chi sei? Il figlio illegittimo di Nino Taranto?


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Gaez ha scritto:
> ...Torneranno, al solito, stanotte alle quattro. Lui l'accompagnerà...
   casso, bravo!
ciao, rk
--
http://nenroza.splinder.com/


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:4480c1fd$0$36938$4faf...@reader3.news.tin.it...

Fratello!!!


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Gaez ha scritto:
> "Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
> news:4480c1fd$0$36938$4faf...@reader3.news.tin.it...
>
>>Gaez ha scritto:
>>
>>>"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
>>>news:4480ab89$0$18290$4faf...@reader1.news.tin.it...
>>>
>>>
>>>
>>>>Ammappete che simpaticoni che siete :-)
>>>>Una battuta via l'altra.
>>>
>>>
>>>E' una missione: mantenere alto il morale delle tue trippe.
>>
>>Ma chi sei? Il figlio illegittimo di Nino Taranto?
>
>
> Fratello!!!
Rosanna Taranto?


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:4480c8da$0$14782$4faf...@reader4.news.tin.it...

Anatrona Storna?
Ahi, cominci a far confusione. Seguimi un po'.
 Non sono molto attrezzato, ma come spiegato in un altro post al tuo
compare, riesco a pisciare sul rosmarino senza solleticarmi il sedere.
E non sono alto due metri e trenta.
Ti va un barbecue?
Sempre il morale.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Gaez ha scritto:
> "Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
> news:4480c8da$0$14782$4faf...@reader4.news.tin.it...
>
>>Gaez ha scritto:
>>
>>>"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
>>>news:4480c1fd$0$36938$4faf...@reader3.news.tin.it...
>>>
>>>
>>>>Gaez ha scritto:
>>>>
>>>>
>>>>>"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
>>>>>news:4480ab89$0$18290$4faf...@reader1.news.tin.it...
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>>Ammappete che simpaticoni che siete :-)
>>>>>>Una battuta via l'altra.
>>>>>
>>>>>
>>>>>E' una missione: mantenere alto il morale delle tue trippe.
>>>>
>>>>Ma chi sei? Il figlio illegittimo di Nino Taranto?
>>>
>>>
>>>Fratello!!!
>>
>>Rosanna Taranto?
>
>
> Anatrona Storna?
> Ahi, cominci a far confusione. Seguimi un po'.
Tranquillo, ti sto dietro.
>  Non sono molto attrezzato,
Io invece si, non temere.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:4480d1b9$0$29734$4faf...@reader2.news.tin.it...
> Io invece si, non temere.
Salvatore Cacace"  Posting-Host: 80.116.44.208
 ha scritto nel messaggio
> E sei pure astuto.
>
> > Plonk.
>
> Ah ecco.
Dio caro... ma sei proprio scemo!?
Buonanotte piccolo.


title: Lucia e Silvio: fuga in Me minore.

text:
Gaez ha scritto:

Visto che con qualche buona indicazione ci sei arrivato pure tu?
> Buonanotte piccolo.
Nessuna si e' mai lamentata.


title: consiglio su scrittore di cui realizzo il sito

author: carlo tortarolo

text:
Salve gentile NG,
Vi scrivo per fugare un mio dubbio, o forse molti, mi son stati messi in
mano qualche settimana fa un pajo di libri di un autore ***ano del tutto
sconosciuto perché io ne realizzassi il sito.
Ora per tacere che l'autore usa una lingua particolarassima in cui si perita
di scrivere Sì senz'accento e simili amene originalità, pare a me, occhio né
critico né esperto che ci sia qualcosa distrano e inquietante nella sintassi
stessa del suo stile ma non ardisco trasformare la mia perplessità in aperta
condanna.
Se posto qui qualche brano c'è qualcuno che potrebbe darmene un giudizio?!
Gliene sarei molto grato anche perché avrei due critiche in una: del lavoro
dell'autore di cui parlo e del mio (buon) gusto.
In fede
Amleto, il danese.


author: Beauty is in the eye of the beholder

text:
> Se posto qui qualche brano c'è qualcuno che potrebbe darmene un giudizio?!
conta pure su di me, purché sia scritto in italiano.


author: Samuele Zerbini

text:
Vai pure.
Lo stritoleremo tra le nostre mascelle.
Vedremo cosě di che pasta č fatto. ;-)
Samuele Zerbini
"carlo tortarolo" <
marcusaur...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:kmopb.86565$vO5.3...@twister1.libero.it...



text:
NOTA: IL TESTO è EDITO E SOGGETTO AI DIRITTI DI COPYRIGHT, LO
PUBBLICO QUI SU PERMESSO DELL'AUTORE E NEL SUO INTERESSE

Pur senza assumere
i toni del

Dramma,
l’avvenimento riuscì

Nella sua meschinità
a tingere

Di sé tutta la
giornata.

Gorge
Simenon.

IL
SEGRETO

DI
ELISA

Edito
da

Nuove Ricerche – Ancona

PROPRIETÀ LETTERARIA
RISERVATA

Copyright 1996 by NUOVE
RICERCHE – ANCONA

Stampa
LITHOS - AN

PREAMBOLO

La pioggia non rinuncia
a scendere da oltre due giorni e la domenica è noiosa, pesante di umidità.
Rimasto solo nella biblioteca di famiglia, rovisto tra vecchi libri del
Settecento inglese.

Stordito dal
silenzio mi fisso a guardare un bel libro con la copertina spessa, come sempre
mi son piaciuti.

Raccoglie i pazzi
sonetti di Robert Burns, poeta scozzese.

I
fogli ingialliti sono pieni di segni rossi, sottolineature, cerchi,
annotazioni.

Sento una strana
musica leggendo una poesia e di fianco c’è scritto:

-
un giorno morirò per te -.

Leggo due volte la
frase e penso ad un vecchio uomo innamorato, poi guardo l’orologio che batte il
tempo. La ripasso ancora segnandola con il dito.

Mi piace fermarmi un
po’. Giro altre pagine finchè trovo tre fogli a righe, manoscritti con
inchiostro nero, fitti fitti, pieni di parole.

È
difficile leggerli. Prendo una lente.

È
una lunghissima lettera d’amore, indirizzata ad una donna di nome
Elisa.

Dopo due pagine
intere intuisco che la donna si trova in carcere.

Non comprendo però
il motivo per cui la lettera sia ancora lì, ovvero non sia mai stata spedita o
recapitata alla donna.

Non è firmata, ma
ora so che contiene una storia che vale la pena di
raccontare.

Ci sono segnati dei
fatti che avrebbero procurato grossi guai all’autore, per questo ho ritenuto
opportuno nascondere i nomi, i luoghi e naturalmente l’anno in cui si sono
svolti.

Ho voluto mantenere
solamente il nome di quella sfortunata donna: Elisa, ma ho mantenuto i suoi
segreti…

CAPITOLO
PRIMO

La passeggiata lungo il corso
principale l’aveva rallegrata. Dal promontorio ammirava i resti delle case
antiche respirando l’aria di mare che portava i rumori del porto.

Scesa da una grandiosa scalinata si
era immersa nel frastuono, gustando i sapori che provenivano dai numerosi
commerci sulle banchine.

Si era tolta le scarpe ed era voluta
entrare sulla spiaggia d’oro, immergendo i piedi nella sabbia calda. Una volta,
tanto tempo fa, le avevano regalato una piccola statuetta di ottone, che suo
padre, le dissero, aveva trovato sulla spiaggia.

Il mare l’aveva tolta a qualcuno che
mai avrebbe conosciuto. Indossava un leggero vestito di lino rosso, non molto
alta ma ben fatta, aveva il volto colorato dal sole, grandi, vivaci occhi
azzurri, e i capelli biondi tagliati corti.

Attraversò la piazzetta principale e
percorse il viale alberato. Si fermò davanti ad un albergo che di fianco alla
porta d’ingresso aveva una targa con due stellette: Hotel Fortuna.

Trovò la sala d’ingresso piccola ma
accogliente, arredata in stile antico. Sulla sinistra un’ampia porta a vetri
faceva intravedere i tavoli della sala da pranzo. Si avvicinò al banco dove
l’attendeva un anziano portiere.

“Ho bisogno di una stanza con
bagno”

“Quanti giorni ha intenzione di
rimanere?”

“Mah, non ho ancora deciso, dipende
da quanto ci metterò a trovare un appartamento in affitto”.

“Per me va bene, può rimanere quanto
vuole, comunque mi avverta almeno il giorno prima di lasciare
l’albergo”.

La donna salì le scale fino al primo
piano e si fermò davanti alla stanza n.12. Rimase qualche secondo immobile con
la mano sulla maniglia, come se avesse timore di entrare. La trovò semplice, ma
abbastanza pulita. Il letto a due piazze, un comodino, ed un tavolo con sopra un
telefono.

Di fronte al letto un armadio, che le
sembrò addirittura troppo grande. La parete bianca, non aveva il crocifisso
attaccato sopra il letto. Tornò indietro e chiuse a chiave la porta, a doppia
mandata.

In bagno fece scorrere l’acqua calda
nella vasca, tirò fuori dalla borsa un flacone e versò il liquido movendo
delicatamente la mano.

Si sfilò il leggero vestito che
indossava, lasciandolo cadere a terra, e si immerse fra la schiuma profumata. Il
suono del telefono la svegliò, un brivido le attraversò il corpo e corse a
rispondere.

“Pronto, signora, la volevo avvertire
che una persona ha lasciato un messaggio per Lei: mando qualcuno a
portarglielo?”

Non poteva essere già lui. Ma chi
altri, forse uno sbaglio, o la polizia la stava già cercando? Sentì freddo
all’improvviso; nuda in una stanza d’albergo, si vergognò, come se l’uomo con il
quale parlava la stesse guardando.

“Signora, si sente bene?” domandò il
portiere.

“Sì, credo di sì, fra poco scenderò a
prenderlo” rispose sussurrando. Nella borsa ripose il vestito con il quale aveva
trascorso l’ultima serata della sua vita. Si asciugò in fretta e indossò un
pantalone ed una maglietta. Il portiere la guardò preoccupato.

“Scusi ma devo avvertirla che in
questo albergo, come dire, non sono permesse visite di estranei in camera, non
so se mi sono spiegato?”

“Mi dia il biglietto per
cortesìa”.

Rispose la donna, come se non avesse
sentito l’offesa ricevuta.

Dopo quello che era accaduto, niente
avrebbe potuto offenderla, anche le insinuazioni di un vecchio portiere
d’albergo.

L’aria fresca della sera la fece
sentir meglio, ed improvvisamente le venne voglia di uscire, di camminare, di
respirare l’aria della strada. Guardava sbalordita la gente che salutava,
rideva, comprava frutta.

Vicino ad una fontana alcuni bambini
giocavano a prendersi; con grande coraggio uno di loro offriva ai colombi
chicchi di granoturco.

Trascinata dalla folla si trovò in un
bar. Poca gente e luci soffuse le diedero la sensazione di trovarsi molto
lontana da casa. Una coppia seduta in fondo alla sala si teneva per mano senza
parlare.

Un signore leggeva distrattamente il
giornale bevendo un caffè, in piedi, davanti al bancone.

“Vuole consumare al banco, o la servo
al tavolo?”

Trasalì alla domanda del barista, e
senza rispondere andò a sedersi vicino alla vetrina. Da lì poteva vedere le
persone che continuavano a muoversi.

“Ci porti del vino bianco, per
favore”

La voce dell’uomo le aveva procurato
dolore; non si era accorta che il tavolo fosse già occupato da un
cliente.

“Ti prego, rimani, e lascia che ti
offra da bere. Hai bisogno di qualcosa, o sbaglio?” Aveva riconosciuto la sua
voce ma non riusciva a vederlo bene in faccia. Ma non si sbagliava, aveva
certamente bisogno di qualcosa per tirarsi su.

Cominciò a bere, scoprendo gli occhi
dell’uomo che la guardavano intensamente.

Sapeva ciò che le stava accadendo?
Aveva già vissuto quei momenti? Ben presto fu stordita dall’alcool.

“Andiamo adesso, si sta facendo
tardi”.

Pagò la consumazione e la trascinò
fuori prendendola per il braccio, senza che gli opponesse
resistenza.

Attraversarono la piazza, e dopo
pochi metri imboccarono un vicolo, Aveva paura di essere schiacciata dai muri
sporchi e troppo alti: cassette, cartoni, fogli di giornale, ingombravano la
strada.

Quel cieco budello terminava con
delle ripide scale, che iniziarono a salire con difficoltà.

Delle voci provenivano dal piano
superiore. La giovane donna accusò un forte senso di nausea.

“Devi essere carina con quel signore,
fai la brava”.

“Mi fa male”.

“Ma no, vedrai che stavolta piacerà
anche a te”

La bambina piangeva e
urlava.

“No, no, non voglio”.

Uno scoppio le procurò un dolore
terribile, e poi le scale, l’albergo, il bar, scomparvero dai suoi ricordi,
inghiottiti da un buco nero.


text:
Pur senza assumere i toni del
Dramma, l'avvenimento riuscì
Nella sua meschinità a tingere
Di sé tutta la giornata.
Gorge Simenon.
IL SEGRETO
DI ELISA
Edito da
Nuove Ricerche - Ancona
PROPRIETÀ LETTERARIA RISERVATA
Copyright 1996 by NUOVE RICERCHE - ANCONA


ho mantenuto i suoi segreti.



author: Was this my fault or yours?

text:
"carlo tortarolo" <
marcusaur...@hotmail.com
> ha scritto
> Stordito dal silenzio mi fisso a guardare un bel libro con la copertina
> spessa, come sempre mi son piaciuti.
"mi sono piaciuti" cosa? "un bel libro"?
> Ho voluto mantenere solamente il nome di quella sfortunata donna: Elisa,
ma
> ho mantenuto i suoi segreti.
il preambolo non è certo quel che si dice originale: il manoscritto
ritrovato, il mistero sotteso, la ricerca di una donna... in somma non un
granché.
> "Mi dia il biglietto per cortesìa".
in italiano corretto non si accentano le vocali a mezzo di una parola
> L'aria fresca della sera la fece sentir meglio, ed improvvisamente le
venne
la d eufonica (nel mio italiano) va evitata se la lettera che la segue non è
la stessa della congiunzione/preposizione
> Sapeva ciò che le stava accadendo? Aveva già vissuto quei momenti? Ben
> presto fu stordita dall'alcool.
un'accelerazione troppo improvvisa
> Pagò la consumazione e la trascinò fuori prendendola per il braccio, senza
> che gli opponesse resistenza.
meglio: senza opporgli resistenza
considerazione conclusiva: finora niente di che. non tiene il ritmo, non mi
acchiappa, forse non sono il referente giusto.
--
Le informazioni contenute nel presente documento sono soggette ad
aggiornamenti e/o modifiche.  Camillo non si assume nessuna responsabilità
in relazione alle informazioni ivi contenute, alla loro accuratezza,
attualità e/o adattabilità a uno scopo specifico.


text:
> > "Mi dia il biglietto per cortesìa".
> in italiano corretto non si accentano le vocali a mezzo di una parola
questa particolarità di accentare parole come cortesìa e simili non è
dell'autore ma in tutto mia, questo perché
- un po' spagnolescamente - credo sia di ajuto nella lettura, inoltre
l'italiano ha per regola l'accentazione delle parole tronche,
anche se oggi si tende a dimenticrlo spesso (ho visto lunedi, si e simili
scritti ovunque) ma volendo esser ligi alla regola:
cortesìa è o non è una parola tronca? Se lo è, non essendo monosillabica,
deve esser accentata.
Per le altre critiche sono molto grato perché confermano i miei dubbi
sull'autore: laureato, premiato da una critica ecc ecc ma, per me,
be'... mi astengo.
Amleto, il danese.


author: Gordon Comstock

text:
"carlo tortarolo" <
marcusaur...@hotmail.com
> ha scritto:
> Per le altre critiche sono molto grato perché confermano
> i miei dubbi sull'autore:
mi unisco ai dubbiosi
gordon


author: il pazzo dei bonsai

text:
carlo tortarolo <
marcusaur...@hotmail.com
> ha scritto:
> cortesìa è o non è una parola tronca?
cor-te-si-a; no, non è.


author: myself

text:
"carlo tortarolo" <
marcusaur...@hotmail.com
>
> sull'autore: laureato, premiato da una critica
cose queste che - lo sappiamo benissimo - non garantiscono il talento
:)


text:
"myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> [snip]
Ahhhh :-))))) sei tornato alle origini! Bene, bene!

gordon


text:
> > sull'autore: laureato, premiato da una critica
> cose queste che - lo sappiamo benissimo - non garantiscono il talento
ah no?! be comunque io vi diletterò con altri due o tre capitoli tanto devo
copiarli per il sito, se soffrite un po' con me, mi passa meglio. (che
delinquente che sono, ma non è forse delinquente anche il cattivo scrittore
che ruba carta a quelli vermante buoni?)
Amleto, il danese.


author: DisKre Panza

text:
martedì 04 novembre 2003 Was this my fault or yours? ha scritto:
> in italiano corretto non si accentano le vocali a mezzo di una parola
> la d  eufonica (nel mio  italiano) va evitata  se la lettera  che la
> segue non è la stessa della congiunzione/preposizione
  Bene dicesti nella seconda. Nel  *TUO* italiano. Io scrivero` sempre
a`ncora  e anco`ra,  pri`ncipi e  principii,  bo`tte e  bo'tte, e  via
accentando... E poi, scusa: non mi parlare di "italiano corretto", che
senno` non se ne esce piu`, eh? ;)
  Sulla  'd' eufonica,  tra te  e  Ombra mi  ci avete  messo la  fissa
pureamme`, pero` confesso che certe  volte mi suona male. L'unico caso
che veramente  non riesco  a sopportare  e` il "tu  ed io",  per ovvii
motivi, direi... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


text:
martedì 04 novembre 2003 carlo tortarolo ha scritto:
> - un po' spagnolescamente - credo sia di ajuto nella lettura
  Complimenti! Se  non fossi  sicuro di non  averlo scritto  io, quasi
quasi ci  cascherei... Credevo di  essere l'unico a  scrivere 'ajuto'.
Magari scrivi anche 'giuoco', 'fagiuoli', 'giuovine'?
  Poi magari con piu` calma leggo il pezzo e ti dico la mia.



text:
martedì 04 novembre 2003 Was this my fault or yours? ha scritto:
> considerazione conclusiva: finora niente di che. non tiene il ritmo,
> non mi acchiappa
  E in fondo in fine, concordo. Scia`pido. Mah, boh...



text:
ìCredevo di  essere l'unico a  scrivere 'ajuto'.
> Magari scrivi anche 'giuoco', 'fagiuoli', 'giuovine'?
>
giuoco non lo scrivo perché non viene letto, l'italiano dice gioco e giuoco
lo si trova ormai solo nella sigla del FIGC
(federazione Italiana giUoco Calcio, ma cosa sanno gli sportivi d'italiano?)
mentre jeri, ajuto, jattanza, fidejussione, ajola e simili mi scappano a
volte per un amore verso la foneticità che può sembrare arcaicismo ma non lo
è.
In realtà l'italiano non è totalmente fonetico: lettere inutili Q H, lettere
ambigue S, Z, lettere mute I, H, insomma ci si capisce ma per uno che viene
da una lingua fonetica deve sembrare un po' irrazionale, io voe possibile
cerco sempre di essere il più meramente fonetico possibile, il che si riduce
all'uso della J per segnare le I semiconsonantiche.
Aspetto una riforma ortografica che mai verrà.
Amleto, l'ortografista.


text:
> > in italiano corretto non si accentano le vocali a mezzo di una parola
>
> > la d  eufonica (nel mio  italiano) va evitata  se la lettera  che la
> > segue non č la stessa della congiunzione/preposizione
Questo non č sempre vero, come dice bene anche DiskrePanza l'accento č un
utile e canonico modo per distinguere omografi disfonici.
Amlčto, il dančse.


text:
CAPITOLO SECONDO
Un grosso peso le schiacciava il ventre. Spalancň la bocca per urlare ma non
vi riuscě.
Si accorse che le avevano tolto i vestiti.
Provň ad allontanare quel peso che la opprimeva, ma le mancavano le forze.
Allora, rassegnata chiuse gli occhi per non guardare, cercando di sopportare
il dolore.
Si sentě sporca. Quella pesante massa di carne le si staccň di dosso.
"Lascio qualcosa per te, non fartele fregare" disse ancora ansimante; poi lo
sconosciuto lanciň il denaro sul comodino e si allontanň soddisfatto.
Mentre usciva disse a qualcuno.
"Non male, la cercherň presto".
Lasciň trascorrere alcuni minuti prima di scendere dal letto e rivestirsi.
All'improvviso le venne in mente il biglietto che il portiere le aveva
consegnato.
Si frugň nelle tasche inutilmente, cercň sotto il letto, dietro il comodino,
eppure era sicura di averlo avuto sempre in tasca. Si accorse che l'armadio
era fin troppo grande e che la parete bianca non aveva il crocefisso. Prese
il denaro e uscě dalla stanza.
Scese le scale di corsa, attraversň il vicolo e si buttň tra la folla.
Ad un tratto si rese conto che l'uomo del bar la seguiva a distanza, senza
mai perderla di vista. Si fermň di colpo di fronte al suo albergo. Si voltň
indietro, ma l'uomo era scomparso.
Si precipitň dentro ritrovando per la prima volta un po' di sollievo.
La accolse una signora distinta con un amabile sorriso sulle labbra.
Indossava un grazioso vestito rosa, i capelli bianchi corti ingentilivano il
suo viso, fresco e giovanile.
"Che cosa le succede, qualcuno l'ha spaventata?"
"Perché mi ha fatto questa domanda?" Le rispose subito preoccupata.
"Ma cara ragazza, č entrata di corsa come se qualcosa l'avesse turbata, le
ho chiesto la prima cosa che mi č venuta in mente".
"Io ho preso una stanza in questo albergo, oggi pomeriggio".
"E' scura? Sono qui da stamattina ed č la prima volta che la vedo, forse si
confonde con un altro albergo, in questa zona č molto facile, i palazzi si
somigliano un po' tutti".
"No, sono sicura, guardi sul registro".
Quasi la supplicň.
Con fin troppa calma e comprensione la donna rispose:
"Se fosse venuta nel mio albergo, l'avrei registrata io stessa, e non l'ho
fatto".
Non sapeva piů cosa dire, cosa fare, era rimasta a guardare quella signora
cosě dolce, sorridente, quasi a chiederle protezione.
Perché si comportava a quel modo? Possibile che non sapesse chi fosse? Ma
doveva pur fidarsi di qualcuno: aveva il corpo indolenzito, voleva riposare,
chiudere gli occhi.
"Signorina, ho una stanza libera" disse la donna come se l'avesse letta nel
pensiero. "Ha bisogno di una bella dormita, poi mi racconterŕ quello che l'č
accaduto. Venga con me".
L'accompagno al primo piano. Si fermarono ala terza stanza, la donna guardň
la ragazza e la spinse delicatamente dentro aprendo contemporaneamente la
porta.
"Prima di andare a letto faccia un bagno caldo, le farŕ bene". La giovane
sentě il rumore dell'acqua. La donna tornň indietro con qualcosa in mano.
"Guardi, l'ultimo cliente ch ha occupato la stanza deve aver dimenticato il
bagnoschiuma. Succede speso. Lo usi, deve essere di buona marca".
"Quel bagnoschiuma č mio, ed č la prova che io sono stata giŕ qui".
Strappň dalle mani della donna la boccetta come se avesse paura che
scomparisse. Allora non stava impazzendo, era veramente stata in quell'
albergo. Aprě l'armadio convinta di trovarvi la borsa ma era vuoto.
"Lei č molto stanca, e questo le fa apparire le cose diverse da quelle che
sono".
Cosě dicendo le avvicinň la mano aperta al viso, per accarezzarla.
La giovane fece un passo indietro e nascose il bagnoschiuma dietro la
schiena. Due colpi alla porta fermarono le donne. La padrona andň ad aprire
e si trovň davanti un giovane, molto alto, con una valigia accanto.
"Buona sera, giů non c'era nessuno, sono salito ed ho sentito le voci, forse
ho disturbato?" Guardň al di sopra della donna, all'interno della stanza, ed
incontrň gli occhi della ragazza, che stringeva ancora la boccetta,
immobile.
Gli sembrň impaurita e credette di aver interrotto un litigio tra madre e
figlia. Istintivamente ne fu soddisfatto. "venga con me, prego". Disse la
padrona, chiudendo la porta dietro si sé.
"Ha una stanza libera?" Domandň il giovane.
"Che cosa č venuto a fare in cittŕ; a cercare lavoro?"
"Io sono studente, sto per laurearmi in medicina, e quest'anno ho rinunciato
all'appartamento, pesando che avrei potuto risparmiare scendendo in albergo
solo quando occorre".
Mentre il giovane parlava la padrona scorreva con il dito le pagine del
registro dei clienti.
"Sě, dottore, credo di poterla accontentare; č rimasta una stanza al primo
piano, č piccola ma č silenziosa".
Le sorrise, e lasciň cadere un documento sopra il banco.
Mentre salivano le scale, la padrona erudě il futuro dottore sulle
consuetudini dell'albergo, non rinunciando a qualche consiglio utile a
calmare i dolori che la facevano da qualche tempo soffrire.
NOTE del COPIATORE: Vi prego di voler continuare a leggere la storia e
criticarmela, grazie. PS: uno spunto: quest'ultimo passo non č un p'
caotico, si capisce qual č il soggetto attivo? E la sintassi: l'avverbio
temporale non stava meglio alla fine?


text:
----PROLOGO----
--------------------
La pioggia non rinuncia a scendere da oltre due giorni e la domenica è
noiosa, pesante di umidità. Rimasto solo nella biblioteca di famiglia,
rovisto tra vecchi libri del Settecento inglese.
Stordito dal silenzio mi fisso a guardare un bel libro con la copertina
spessa, come sempre mi son piaciuti.
Raccoglie i pazzi sonetti di Robert Burns, poeta scozzese.
I fogli ingialliti sono pieni di segni rossi, sottolineature, cerchi,
annotazioni.
Sento una strana musica leggendo una poesia e di fianco c'è scritto:
- un giorno morirò per te -.
Leggo due volte la frase e penso ad un vecchio uomo innamorato, poi guardo l
'orologio che batte il tempo. La ripasso ancora segnandola con il dito.
Mi piace fermarmi un po'. Giro altre pagine finchè trovo tre fogli a righe,
manoscritti con inchiostro nero, fitti fitti, pieni di parole.
È difficile leggerli. Prendo una lente.
È una lunghissima lettera d'amore, indirizzata ad una donna di nome Elisa.
Dopo due pagine intere intuisco che la donna si trova in carcere.
Non comprendo però il motivo per cui la lettera sia ancora lì, ovvero non
sia mai stata spedita o recapitata alla donna.
Non è firmata, ma ora so che contiene una storia che vale la pena di
raccontare.
Ci sono segnati dei fatti che avrebbero procurato grossi guai all'autore,
per questo ho ritenuto opportuno nascondere i nomi, i luoghi e naturalmente
l'anno in cui si sono svolti.
Ho voluto mantenere solamente il nome di quella sfortunata donna: Elisa, ma
ho mantenuto i suoi segreti.
CAPITOLO PRIMO

"Mi dia il biglietto per cortesìa".
Rispose la donna, come se non avesse sentito l'offesa ricevuta.
Dopo quello che era accaduto, niente avrebbe potuto offenderla, anche le
insinuazioni di un vecchio portiere d'albergo.
L'aria fresca della sera la fece sentir meglio, ed improvvisamente le venne
voglia di uscire, di camminare, di respirare l'aria della strada. Guardava
sbalordita la gente che salutava, rideva, comprava frutta.
Vicino ad una fontana alcuni bambini giocavano a prendersi; con grande
coraggio uno di loro offriva ai colombi chicchi di granoturco.
Trascinata dalla folla si trovò in un bar. Poca gente e luci soffuse le
diedero la sensazione di trovarsi molto lontana da casa. Una coppia seduta
in fondo alla sala si teneva per mano senza parlare.
Un signore leggeva distrattamente il giornale bevendo un caffè, in piedi,
davanti al bancone.
"Vuole consumare al banco, o la servo al tavolo?"
Trasalì alla domanda del barista, e senza rispondere andò a sedersi vicino
alla vetrina. Da lì poteva vedere le persone che continuavano a muoversi.
"Ci porti del vino bianco, per favore"
La voce dell'uomo le aveva procurato dolore; non si era accorta che il
tavolo fosse già occupato da un cliente.
"Ti prego, rimani, e lascia che ti offra da bere. Hai bisogno di qualcosa, o
sbaglio?" Aveva riconosciuto la sua voce ma non riusciva a vederlo bene in
faccia. Ma non si sbagliava, aveva certamente bisogno di qualcosa per
tirarsi su.
Cominciò a bere, scoprendo gli occhi dell'uomo che la guardavano
intensamente.
Sapeva ciò che le stava accadendo? Aveva già vissuto quei momenti? Ben
presto fu stordita dall'alcool.
"Andiamo adesso, si sta facendo tardi".
Pagò la consumazione e la trascinò fuori prendendola per il braccio, senza
che gli opponesse resistenza.
Attraversarono la piazza, e dopo pochi metri imboccarono un vicolo, Aveva
paura di essere schiacciata dai muri sporchi e troppo alti: cassette,
cartoni, fogli di giornale, ingombravano la strada.
Quel cieco budello terminava con delle ripide scale, che iniziarono a salire
con difficoltà.
Delle voci provenivano dal piano superiore. La giovane donna accusò un forte
senso di nausea.
"Devi essere carina con quel signore, fai la brava".
"Mi fa male".
"Ma no, vedrai che stavolta piacerà anche a te"
La bambina piangeva e urlava.
"No, no, non voglio".
Uno scoppio le procurò un dolore terribile, e poi le scale, l'albergo, il
bar, scomparvero dai suoi ricordi, inghiottiti da un buco nero.
NOTA: il materiale è qui pubblicato col permesso dell'autore; sono ben
accette tutte le critiche e le opinioni. Chi fsse interessato al libro può
ordinarlo direttamente a me. Ma io, come curatore del sito dell'autore, sono
solo interessato al giudizio letterario su tale racconto che credo abbia
vinto anche un premio cittadino, io sono lettore di saggi più che di
romanzi, quindi il mio giudizio non è ''allenato'' per ciò sarò felicissimo
di tutti i tipi di commento saranno fatti, purché giustificati. Grazie.
Amleto, il danese (curatore sito)


text:
CAPITOLO TERZO
Un rumore svegliò di soprassalto la giovane donna. Fece appena in tempo ad
aprire gli occhi, che si sentì stordire da un dolore pungente. Il tramestio
delle onde la fece barcollare. Il capitano della nave sulla quale era stata
portatala teneva sequestrata in cabina, impedendole di uscire.
Una volta, per puro caso, un marinaio che aveva dovuto svegliare il
comandante in piena notte, l'aveva intravista. Da allora aveva cercato in
tutti i modi di avvicinarla. Con la nave in rada, aveva fatto passare
attraverso la porta della cabina un biglietto. Conteneva questi versi:
"Ritorna o bella Elisa",
"un amabile sguardo prima di separarci"
"abbi pietà del tuo disperato amante".
La stessa sera mentre la poverina era in preda alle solite angosce dovute
alla continua prigionia, sentì de rumori provenienti dalla porta. Qualcuno
stava cercando di forzare la serratura, probabilmente con un coltello.
Cominciò ad urlare battendo i pugni sulla parete della nave. Batteva,
batteva disperatamente, affinché la sentissero..
"Signorina, signorina, si sente bene?"
Si trovò in piedi sul letto, e subito la realtà cancellò il sogno. Ritrovò l
'armadio, le pareti bianche, e il ricordo dell'uomo del bar, la padrona..
"Signorina, risponda la prego!"
Si rese conto solo allora che la voce proveniva dalla porta della sua
stanza; e si ricordò del giovane alto, molto alto, che per un momento aveva
intravisto la sera prima.
"Chi è, cosa vuole?"
"Sono un ospite dell'albergo, ho sentito gridare, credevo avesse bisogno di
aiuto. Si sente bene?"
"Certo, certo: sto bene" disse; e poi aggiunse.
"Adesso le apro". Si stupì di averlo detto, ciò nonostante andò ala porta, e
si trovò davanti proprio il giovane della sera prima come aveva immaginato.
"Signorina, mi ha fatto prendere un bello spavento, sa! Pensavo che ci fosse
qualcuno dentro la stanza che volesse farle del male".
Mentre parlava non poteva fare a meno di guardarla con penetrazione.
Indossava una leggera sottoveste, e nient'altro. Aveva un corpo ben fatto, e
i seni, non troppo grossi, ma sodi, apparivano chiaramente.
La giovane provò piacere ad essere osservata a quel modo.
"Stavo sognando; probabilmente i fatti di ieri mi hanno stravolta.."
Si interruppe. Rendendosi conto di aver già parato troppo.
"Intende il litigio con sua madre, che io ho interrotto?"
La giovane sorrise.
"Ma guardi che quella signora non è mia madre, anche io sono una cliente
dell'albergo".
"Bene, allora mi presento: mi chiamo Fulvio Trentini. Ma non ho capito il
suo nome".
"Perché non gliel'ho detto: Elisa Ayrshire".
Con grande stupore il giovane esultò.
"Ma lei è scozzese!"
Elisa spalancò gli occhi azzurri, e rise all'espressione di Fulvio. Non
avrebbe mai creduto che il suo nome avesse potuto suscitare tanto
entusiasmo.
"Mia madre era scozzese. Purtroppo è morta quando avevo appena cinque anni".
I suoi occhi si bagnarono di tristezza.
"Ritorna o bella Elisa",
"un amabile sguardo prima di separarci"
"abbi pietà del tuo disperato amante".
Declamò Fulvio.
"come fa a conoscere quei versi? L'ho forse urlati nel sonno?"
"Cara amica, questi versi sono stati scritti dal mio poeta preferito: Robert
Burns. Scozzese di Glasgow, precisamente della contea di Ayr, non le sembra
stupefacente?"
"Ma veramente io non riesco più a capire ciò che mi sta accadendo.. È tutto
così strano, irreale.."
Chi era questo strano giovane. E poi che importanza aveva per lei, nella sua
situazione, conoscere gente, uomini.
Il suo nome forse sarebbe apparso sui giornali, chissà quante brutte cose
sul suo conto..
"Vorrei che ora se ne andasse, si p divertito a prendermi in giro, ma è bene
che lei si dimentichi in fretta di me e di avermi vista".
"ma nemmeno per sogno" rispose il futuro medico.
"Non ti redi conto che ho trovato la donna che tanto ho cercato di
immaginare? Una donna che rivive dopo 250 anni?"
Le aveva dato del tu, per lui era come se l'avesse sempre conosciuta.
"Ma lei non sa chi sono, cosa ho fatto, da dove vengo".
"A me non importa quel che hai fatto, io ho bisogno di stare con te, di
parlarti!"
La voce della padrona dell'albergo li spaventò.
"Giovanotto, io credo che lei abbia parlato abbastanza per oggi, ed è venuto
il momento di lasciare in pace la signorina".
Il tono autoritario della sua voce mal si confaceva conl'aspetto dolce e
remissivo.
"Signora" - ribattè Fulvio assumendo un aspetto professionale - "Non ho
alcuna intenzione di importunare la signorina Elisa, al contrario, sono solo
preoccupato del suo stato di salute".
"Certo, certo ma ho già provveduto a chiamare uno specialista, un vero
medico, e poi come le ho detto, caro dottore le regole dell'albergo le
decido io; per questo potrà fare la corte ad Elisa fuori di qui!".
Elisa cercò di intervenire, dispiaciuta del comportamento insolente della
albergatrice, ma questa entrò nella stanza e chiuse la porta, lasciando
fuori Fulvio, che indispettito appoggiò l'orecchio alla porta, deciso ad
intervenire in caso di bisogno.
"Ma lui non stava facendo nulla di male, si era solo preoccupato per me..
Credo di aver gridato nel sonno".
Fulvio, soddisfatto di quanto sentito dire dalla "sua" Elisa, si allontanò.
La padrona dell'albergo intanto con fare materno abbracciò la ragazza e
disse: "Devi fidarti di me. Raccontami quel che ti è successo, e cosa ti
preoccupa".


text:
"Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8xupb.86765$e5.32...@news1.tin.it...
> Vai pure.
> Lo stritoleremo tra le nostre mascelle.
> Vedremo cosě di che pasta č fatto. ;-)
son andato: ci son tre capitole dell'opera ma
belli, belli, belli che... mi piage il cuore, copiandoli ero lě che...
insomma non sapevo che dire, che pensare Vi prego partecipato con me di
questo genio della letteratura.
amleto-il-danese


author: Ombra

text:
carlo tortarolo wrote:
> Mentre parlava non poteva fare a meno di guardarla con penetrazione.
Ma rotflone!!!
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


text:
mercoledì 05 novembre 2003 carlo tortarolo ha scritto:
> CAPITOLO TERZO
  Che gran casino... Se  va avanti cosi` tra un po'  non ci si capisce
piu` niente... Bah...



text:
> conta pure su di me, purché sia scritto in italiano.
Be' adesso non chieder troppo, è scritto in alfabeto latino, comunque ci
sono in fondo al threat 3 capitoloni belli fresc'chi, vedrai: ti scenderanno
le lacrime agli occhi.
amleto-il-danese


text:
> Ma rotflone!!!
che vuol dire roflone?


text:
>
>   Che gran casino... Se  va avanti cosi` tra un po'  non ci si capisce
> piu` niente... Bah...
 vi prego reggete fino al capitolo 5° e poi fate lo sofrzo di dare una
versta razionale alla vostra nausea.


author: dan

text:
carlo tortarolo ha scritto:
> CAPITOLO TERZO
basta! Pietą! Che brutto!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
carlo tortarolo wrote:
> che vuol dire roflone?
ROTFL = Rolling On The Floor Laughing
-one= accrescitivo
Ergo: risata scuotipalazzo :)



text:
"carlo tortarolo" <
marcusaur...@hotmail.com
> ha scritto:
> CAPITOLO TERZO
>
> Un rumore svegliò di soprassalto la giovane donna.
gia' quel soprassalto quale modalita' riferita al soggetto e' un bel pugno
nello stomaco
> Fece appena in tempo ad aprire gli occhi, che si sentì
> stordire da un dolore pungente.
o si senti' pungere da un dolore stordente
o stordire da un dolore stordente
o pungere da un dolore pungente
dai ... anzi, come direbbe il Diskre: da`iii (accento del nord-est)
non credo che questo sia davvero uno scrittore: confessa!
gordon
(chissa' quante altre minchiate mi sono perso)


text:
> dai ... anzi, come direbbe il Diskre: da`iii (accento del nord-est)
> non credo che questo sia davvero uno scrittore: confessa!
No, no: ha pubblicato, a chi vuole mando una copia e presto avrŕ un sito
grazie a me.
Il libro č quanto di piů brutto abbia mai letto e per resistere Vi trasmetto
un po' della mia nausea, che devo copiarlo.
amleto


text:
carlo tortarolo wrote:
> No, no: ha pubblicato
Casa editrice?



author: terradinessuno

text:
Il 06 Nov 2003, 22:11, "carlo tortarolo" <
marcusaur...@hotmail.com
> ha
scritto:
> > dai ... anzi, come direbbe il Diskre: da`iii (accento del nord-est)
> > non credo che questo sia davvero uno scrittore: confessa!
>
> No, no: ha pubblicato, a chi vuole mando una copia e presto avrà un sito
> grazie a me.
> Il libro è quanto di più brutto abbia mai letto e per resistere Vi
trasmetto
> un po' della mia nausea, che devo copiarlo.
>
> amleto
ma dai confessa brutto gaglioffo, dillo che il romanzo l'hai scritto tu!
terradinessuno
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/