title: RACCONTO DI UN NATALE

author: Luigi Melilli

text:
RACCONTO DI UN NATALE
di Luigi Melilli
Quando mi sentii vicino alla morte ebbi paura, ma non mi abbattei. Richiamai
alla mente tutte le mie esperienze esoteriche, sperimentai ancora una volta
la presenza di Dio dentro me stesso, mandai un grato pensiero ai miei che mi
avevano preceduto a quel passo e chiusi gli occhi in attesa. Un lieve rumore
me li fece riaprire e mi vidi  sorridenti di fronte, mamma, papà, Zi'
Luiggiu, tutti i cugini che mi avevano lasciato prematuramente e mia
sorella, quella che non avevo conosciuto perché quando morì  io avevo appena
un anno.
Mi parve una festa di colori e di musiche quella, non la fine della mia
vita. Anzi la mia vita la dimenticai del tutto, come fosse una cosa che non
m'era mai appartenuta e di conseguenza dimenticai anche la morte.
Stavo bene tra quelle persone care e mi pareva che nulla fosse cambiato mai
nella mia vita: se avevo un passato non era in nulla difforme dal presente
che stavo vivendo.
Mamma dovette accorgersene, perché si avvicinò, mi diede un bacio e,
stringendomi forte, mi indicò un posto che mi sembrava lontanissimo e che
stentai a riconoscere: si trattava però di me, del me che stavo lasciando,
disteso sul letto della camera dove vivevo felicemente con mia sorella.
C'era anche lei, che lottava con la commozione per non lasciarsi vincere.
C'era altra gente, ma io riconobbi solo i più intimi, gli altri non ricordo
chi fossero.
Ero felice, anche se sentivo un po' di pena per mia sorella.  Sapevo che
avrebbe sofferto della mia mancanza, perché ci volevamo  bene. Ma subito  i
colori, le voci di  quelle presenze care mi richiamarono  al mio stato
attuale e divenni testimone indifferente di quello che mi accadeva laggiù,
dove un medico  voleva farmi trasportare al mortificio, come io chiamavo il
locale ospedale, mentre mia sorella  si opponeva per non tradire la mia
volontà.
All'improvviso  un corteo formato da  tutti quelli che erano venuti a
prendermi mosse  verso una splendente porta metallica. Quando, arrivati,
quella si aprì,  vidi luci e  colori così sfolgoranti da  rimanere quasi
stordito  tanto erano fuori da ogni mia pur fervida immaginazione.
Felice com'ero chiesi quando sarei potuto andare a rendere omaggio al
Signore di quel mondo così bello. Ma fu evidentemente un errore, perché
subito mi ritrovai in un luogo assai  meno splendente  e con soli mamma e
papà, che però   non sorridevano più e non sembravano più così felici.
"Cosa succede?"  domandai preoccupato io che avevo notato il cambiamento e
che dentro di me riavvertivo le ansie della vita che credevo di avere
abbandonato del tutto.
"Purtroppo qui c'è tempo per tutto" mi rispose accigliato papà mentre mamma
mi si stringeva ansiosamente al petto. "Tu hai avuto troppa fretta."
Era  quasi corrucciato. ma io non sentivo il disagio di vederlo così: mi
sembrava come se non ce l'avesse con me. Ed in effetti, dettemi quella
parole, papà mi passò una mano sul viso con tale delicatezza che provai per
la prima volta forse il vero piacere della carezza paterna.
"Ma non fa niente" poi aggiunse. "Quello che deve essere sarà, perché
comunque sarebbe stato."
Confesso che mi sentivo un po' a disagio.
"E che cosa avrebbe dovuto essere?"  domandai un po' agitato. E quello
dovette essere un ulteriore passo falso, perché all'improvviso mi ritrovai
solo, in un ambiente che in qualche modo mi sembrava di conoscere.
"Papà! Mamma!" cominciai a gridare io a squarciagola, mentre volgevo intorno
gli occhi.
Caddi quindi in un sonno profondo che non so quanto durò. Solo che quando mi
svegliai mi ritrovai nello stesso posto nel quale ero stato lasciato:  una
stanzetta della stazione ferroviaria di Bologna. All'improvviso una porta si
aprì.
"Camerata Peduncolesi" mi disse una voce, "il  vostro treno è pronto."  E
rimase in attesa.
L'annuncio datomi da quel fascista mi provocò quindi  una sensazione
sgradevole e non seppi trovare una determinazione adeguata. Poi guardai
meglio e vidi che colui che parlava era  un milite in camicia nera, quello
stesso che mi aveva bloccato alla biglietteria mentre mi stavo per avviare
al binario per salire sul treno che mi avrebbe dovuto portare a Porretta
Terme Era stato lui a rinchiudermi in quella stanzetta, dove ero rimasto non
sapevo ancora per quante ore.
Erano tempi duri: Natale 1943 e i tedeschi si erano ormai impossessati di
tutta l'Italia. Si parlava di rastrellamenti e di deportazioni in Germania,
di fucilazioni sul posto di quanti venivano ritenuti disertori  e la paura
era ormai generale.
Adesso ricordavo benissimo tutto. Ero andato alla stazione perché, essendosi
ammalato l'organista, il parroco di un paese di cui non ricordo il nome mi
aveva chiamato a sostituirlo. Sarei dovuto rimanere in quel paese al di
sopra di Porretta Terme per tutti il periodo natalizio. Una fortuna
insperata in quell'inverno di guerra, quando tutto quello che poteva essere
trangugiato per calmare la fame era  razionato e si acquistava con la
tessera annonaria.
Mi ero dunque addormentato dentro quella stanzetta riservata ai poliziotti;
ma perché avevo fatto quei sogni, che mi avevano lasciato nell'animo  un
vago senso di malinconia e di smarrimento? Era certo l'atmosfera generale in
cui l'Italia era piombata dopo i primi entusiasmi per l'armistizio dell'8
settembre: un senso generale di insicurezza; la paura dell'attimo che segue;
la prospettiva di essere preda di una tirannide che nel subconscio ciascuno
allucinava in modi terrificanti,
Ero infatti accusato di essere un renitente di leva: me lo aveva detto
brutalmente quel milite nel fermarmi e mi aveva  minacciato di deferirmi al
tribunale militare. Io avevo allora anche provato a protestare vivacemente
dichiarando esplicitamente ciò che ero e perché ero a Bologna, ospite in un
istituto di educazione, ma, specie a quei tempi, il cittadino veniva
trattato sempre come  un potenziale delinquente da tenere d'occhio, e la sua
parola non valeva un soldo bucato.
Ricordavo che, dopo un estenuante interrogatorio, quel milite aveva
concluso: "Se voi siete veramente un allievo dell'Istituto che dite non
avete da temere; per ora aspettate qui e pensate bene a quello che state
facendo, perché se avete mentito la punizione sarà esemplare". E da come
diceva queste parole  si capiva benissimo che era convinto che io mentissi,
e questo alla fine mi irritò. Purtroppo quella irritazione mi costò la
reclusione in quella stanzetta. Ma bastava questo per giustificare il mio
sonno e soprattutto quel sogno?
Io non ero solito dormire durante il giorno. Come mai, allora, m'ero
addormentato così profondamente da sognare?
Sospettai che mi avessero dato  sonniferi per farmi parlare, ma non era che
un sospetto.
Guardavo quel  fascista con un misto di odio e di curiosità, perché avrei
avuto tante cose da chiedergli e non me ne sentivo capace.  A guardarlo così
impettito e fiero sembrava Giulio Cesare in persona; e tanta era la sicumera
del suo eloquio, che non era difficile sentirvi sotto tutto lo studio e
tutta la tormentosa applicazione per potersi avvicinare al modo di parlare
del Duce.
Un misto di ripugnanza e di timore mi legavano la lingua, e feci fatica a
rispondergli un: "Vengo subito" allorché mi sollecitò ad avviarmi con lui al
treno.
Avviato che mi fui insieme a lui, mi feci coraggio e gli chiesi: "Allora
avevo  ragione  io,  proprio nulla a mio carico."
"Nulla camerata," mi rassicurò lui, facendo l'atto di irrigidirsi
sull'attenti. "Voi siete veramente ospite dell'Istituto che dicevate, e il
nostro Federale mi ha pregato di presentarvi il suo rammarico per
l'incidente."
"Grazie!" risposi io semplicemente. "però si tratta di un incidente che
poteva anche farmi perdere il treno per Porretta, dove sono atteso."
"Tacete!" mi ingiunse il milite con voce severa. "È per voi grande onore che
il nostro camerata Federale vi abbia fatto presentare da me i sensi del suo
rammarico. È un onore che dovete sentire, perché non tocca a molti"  poi
aggiunse con tono di solenntà". "E poi voi non sapete che il  camerata
Federale mi ha dato personalmente ordine di portarvi a Porretta con la sua
Balilla se per caso voi aveste perduto il treno. Comprendete?" concluse con
voce quasi terribile, guardandomi con l'aquilino occhio di ordinanza.
Io non mi lasciai impressionare. Ero compagno di scuola e corteggiatore
abbastanza ricambiato di  una strettissima parente del federale, per la
quale egli stravedeva, e questo lo avevo dette al milite quando mi aveva
fermato, solo che lui non mi aveva voluto credere. Potevo ora fare i salti
mortali per quello che mi veniva a raccontare?
"Voi evidentemente non siete nè un buon italiano e nè un buon fascista se
non sentite l'onore che vi si fa"  disse poi in tono abbastanza dimesso.
Io non risposi. Mi lasciai precedere da quel goffo uomo con i calzoni
infilati negli stivali in mezzo alla  bruma di quella fredda e piovigginosa
serata decembrina.  Camminava a passo cadenzato e lungo perché sapeva che il
treno per Pistoia stava aspettando solo me per partire. Facevo fatica a
tenergli dietro, anche perché ero intimorito dal fatto che lui, per far
presto, attraversava i binari malgrado il movimento dei treni che a me
sembrava caotico.
"Venite, venite" mi incitava lui senza rallentare, "so quello che faccio,
non abbiate paura."
Giunto al quarto o quinto marciapiede mi imbattei in un piccolo corteo di
gente scortata da armati ed esitai. ma la mia guida mi redarguì vivacemente.
"Sono persone da poco," disse, "ebrei e disertori e noi sappiamo come
sistemarli."
Io  lo scopersi a guerra finita come li sistemavano, ma allora non ne sapevo
assolutamente niente e quindi ascoltai quelle parole solo con fastidio
dovuto al modo con cui quel rozzissimo milite le pronunciava.
Tutto il grande piazzale ferroviario, segnato dalle coppie dei binari
sistemate a due a due tra un marciapiedi e l'altro, era avvolto in una
nebbia non fittissima ma sufficiente per far apparire spettrale il paesaggio
che le  non forti lampade permettevano appena di intravedere.  Locomotive e
locomotori sembrava che si fossero messi d'accordo per fischiare
ripetutamente in quella vigilia di Natale di guerra  e i loro fischi
sembravano urla di bambini sgozzati.
Vicino al treno per Porretta c'era una tradotta che si andava riempiendo di
una massa di soldati che a terra sembrava un gregge confuso da cui
proveniva, con un odore caratteristico, anche un confuso brusio. Non
potevano essere lieti di quel viaggio natalizio e si sentiva che il loro
pensiero era altrove dalle loro voci atone, dalle loro mezze frasi e persino
dai genti che erano essenziali, nervosi, a scatti.
"Svelto, svelto camerata!" mi disse il milite, "il vostro treno è questo:
aspettano solo voi per partire."  E per meglio farsi comprendere mi afferrò
vigorosamente per un braccio per aiutarmi a salire più in fretta. Chiuse
quindi la portiera con tale violenza che lo spostamento d'aria per poco non
mi mandò a dar di cozzo contro la portiera opposta.
"Buon viaggio, camerata!" mi gridò poi allungando il braccio nel saluto
fascista.  "Mi ricordi al camerata federale quando torna a Bologna: sono il
Milite Ferdicani Giorgio, della legione di Bologna, si ricordi!" E lasciato
ricadere il braccio mi voltò le spalle andando via con il più solenne passo
marziale del suo repertorio.
La vettura in cui mi trovavo era buia e freddissima. Mi sistemai in un posto
d'angolo vicino al finestrino che guardava verso gli uffici della stazione.
Aspettavo da un momento all'altro che il treno si muovesse, ma passò molto
tempo prima che questo avvenisse. Innervosito e curioso  passai al
finestrino opposto e vidi altissime fiamme venire da lontano.
Qualcosa dunque stava bruciando. Ma cosa poteva entrarci questo con la
partenza del mio treno, ch'era diretto a ovest? Non riuscivo a rendermene
conto, e poiché le persone che passavano andavano di corsa, mi rassegnai e
mi misi ad attendere avvolgendomi  come potei nel mio misero cappotto.
Mi svegliò uno scossone violente. Finalmente si partiva! E questo per me fu
liberatorio, anche se, sul momento, mi aveva fatto trasalire e saltare in
piedi.,
Porretta mi mostrò uno spettacolo veramente natalizio: neve, neve
dappertutto e in abbondanza. Veniva giù dal cielo così fitta che i lumi
della stazione sembravano ricoperti da un velo candido. E che freddo faceva!
Tutto era candore, e candide erano le sedi dei binari, che restavano sepolti
rendendo difficile e pericoloso l'andare dei treni. Trovare l'uscita fu
veramente problematico, ma alla fine la trovai senza subire incidenti ed
anche senza grande fatica.
Ad aspettarmi c'era, impaziente, se non addirittura spazientito, il parroco
in persona. Le presentazioni furono assai rapide.
"Presto, presto, perché è tardissimo, accidenti!" mi disse il prete
tendendomi la mano più per trascinarmi dentro la vettura che per salutarmi.
"Dobbiamo ancora cenare e poi andare alla messa. È veramente tardissimo!"
Poi mentre avviava la vettura, si girò nuovamente verso di me con un sorriso
quasi malizioso, e "Scusate" mi disse; "veramente  la stretta di mano è
abolita: oggi si saluta fascisticamente, non è vero?" E anche lui, come il
macchinista del treno, partì a strappo, facendo un po' zig-zag sulla neve
viscida.
Io fino ad allora mi ero occupato assai poco di politica, per cui non intesi
nelle sue parole l'ironia che senza dubbio ci aveva messo; purtuttavia,
siccome avevo inteso già tante battute sulla faccenda della stretta di mano,
quasi automaticamente gli risposi:  "Oggi si saluta, reverendo. Importa che
il saluto sia sincero, non altro.
Guidava teso,  con il viso così vicino al  parabrezza che quasi ebbi paura
che da un momento all'altro ci avrebbe dato il naso. Ma era una serata
veramente infernale e vedere qualcosa in quel fittissimo sfarfalleggiare dei
fiocchi di neve innanzi ai fari, era veramente penoso.
Senza muovere la testa mi rantolò un "bravo!" che sembrava provenire dalle
profondità dell'"abisso di sotto" com'è detto nella benedizione di Giacobbe.
Ma io pensavo solamente alla cena. Mi piaceva quel prete che, senza quasi
curarsi delle presentazioni, aveva esordito parlando della cena che avrebbe
preceduto la messa. Quelli erano tempi in cui, come si diceva, a "Italiano
Bempensante era stata conferita la medaglia alla memoria, perché aveva
tirato la cinghia fino al.... Foro Mussolini". Non posso dire che io patissi
la fame, no! ma se dicessi che mangiavo quanto alla mia età sarebbe stato
consueto direi egualmente cosa falsa. Era dunque naturale che mi importasse
soprattutto la cena che ci aspettava, la cena di Natale, in un paesino di
montagna, dove gli alimenti sarebbero stati abbondanti, genuini,  caserecci
e gustosi. Io me li sentivo già in bocca e, anzi, stavano per me divenendo
una specie di idea fissa, mentre quell'automobile arrancava a fatica verso
la meta, riuscendo miracolosamente a rimanere dentro la strada. Avevo allora
ventitrè anni e con essi quella terribile fame cerebrale che nasce dal
sapere che tutto sarà misurato e insufficiente. Questa fame mi era cresciuta
addosso da quando era stato sanzionato il razionamento e istituita la
tessera annonaria. Non vedevo dunque l'ora di arrivare per sedere a tavola e
ma la prendevo con quella Balilla che secondo me era colpevole di tanta
lentezza nell'andare. Ma per quanto  anche il mio ospite  mordesse il freno,
le condizioni del tempo gli impedivano di andare rapidamente come avrebbe
voluto, e questo lo rendeva nervoso e taciturno.
Era un pretino giovane, una trentina d'anni portati bene almeno a giudicare
da quel fuggitivo incontro alla debole luce del piazzale della stazione di
Porretta. Si chiamava Don Ruggeri Feliciotto, o almeno così mi disse a tutta
prima. Solo in seguito, e con maggiore calma mi precisò che il suo nome era
Feliciottorino.
"Un nome orrendo, che si pronuncia male" mi disse. "Ma mio padre voleva far
rivivere entrambe i miei nonni per non far torto nè a se stesso nè a mamma,
e mi ha appioppato questo bel nome, Feliciottorino! Era naturale che poi il
nome venisse abbreviato in Feliciotto, anche se sembra... che dire? quasi un
disperegiatovo, come sempliciotto."
Nel dubbio però, per non sapere che scegliere e non rischiare di
dispiacergli,  io lo chiamavo solo reverendo.
"Non avrai paura" mi disse poi in tono di chi è certo che ha colto nel
segno.
"No, no, e perch?" risposi io per non sembrare codardo, mentre, in effetti,
un po' di paurella l'avevo e come!
"Ecco,  ancora un po' di pazienza e ci siamo."  - riprese lui. Poi guardò
l'orologio  e disse:  "Certo arriveremo a cena alle dieci, giusto in tempo
per finire di mangiare e andare alla messa." Tacque  un  po' per pensare e
poi disse: "Certo, passeremo dalla tavola all'altare senza soluzione di
continuità, ma il Signore perdonerà"
Non immaginava neppure che  quelle parole  mi giungevano più dolci di
un'aria di Bellini. Due ore filate a tavola doveva significare  che da
mangiare ce n'era, davvero in abbondanza.
"Due ore per cenare?"  domandai io per fugare il timore di essermi
sbagliato.
"Beh, questo è il cenone di Natale"  rispose lui in tono  giustificatorio.
"Un Natale di guerra, certo;" poi precisò meglio; "ma  pur sempre Natale e
si fa quel che si può."
Sul piazzaletto antistante la canonica ci stava aspettando un folto gruppo
di gente, che ci fece festa, esprimendo la propria meraviglia per tanto
ritardo.
"Credevo che quest'anno la cena di Natale si dovesse fare dopo la messa"
disse una bellissima e giovane donna che poi seppi essere la sorella del
parroco.
"A tavola, a tavola!"  disse allegramente Don Feliciotto, mentre si avviava
trascinandomi per un braccio dopo avermi preso la valigia dove avevo messe
le mie poche cose.  "È pronto? - poi domandò con una certa ansia nella voce.
"Pronto, sì, ma le tagliatelle sono da cuocere, Ci vuole poco però. Intanto
si possono mangiare gli antipasti. A tavola, a tavola! -
Vidi allora quel folto gruppo di persone sciogliersi come la nebbia al sole,
scomparendo in varie direzioni. Rimanemmo solo io, Don Feliciotto, la
sorella e tre ragazze giovanissime per compagnia di questa.
Mentre Don Feliciotto, tenendomi per il braccio destro mi faceva fretta
perché entrassi presto in casa, sulla sinistra, in un vicoletto che iniziava
proprio poco dopo la porta che stavo infilando vidi un uomo sgattaiolare nel
buio ed entrare in un uscio che si apriva sulla stessa parete. Mezzo
impaurito ne feci cenno a Don Feliciotto, che, invece, non parve darci
importanza.
"Sarà qualche poveruomo che va cercando l'elemosina",  disse tanto per
tacitarmi. "Alla vigila di Natale  soprattutto sarà il benvenuto se viene in
casa" poi concluse tranquillo. Ma non appena entrato mi lasciò, disse poche
parole sottovoce ad una delle ragazze e tornò da me.
La canonica di Don Feliciotto era una vecchia e grossa casa di montagna, di
quelle che nell'Appennino Toscoemiliano si trovano un po' dappertutto. La
porta di ingresso dava in  uno stanzone, che serviva sia da cucina che da
sala da pranzo. Un enorme focolare fronteggiava la porta di ingresso e
rallegrava la vista al primo entrare con la sua fiamma sempre viva, specie
in giornate come quella. La tavola era già imbandita ed aveva molte più
sedie intorno di quelle che poi ci sarebbero servite.
Erano sedie di legno pesante, impagliate alla maniera contadina, con paglia
multicolore. Non mancavano i tradizionali, pesanti boccali di terracotta,
che contrastavano vivacemente con le grosse bottiglie di vetro incolore
contenenti un vino quasi scuro.
Ci sedemmo a mangiare in quello stanzone che avrebbe potuto ospitare
comodamente una compagnia di soldati Dal camino, largo quanto una stanza
degli attuali appartamenti, arrivavano sia i riflessi della fiamma viva che
un calore tanto intenso, che sarebbe certamente diventato fastidioso ove la
fiamma fosse stata mantenuta così allegra. Ma ora doveva portare a
ebollizione l'acqua di un grosso paiolo per cuocere le tagliatelle e nessuno
si lamentava del calore troppo intenso. Mi meravigliai però della grandezza
di quel paiolo, così come mi meravigliai di una marmitta che trovai in una
stanza vicina quando vi passai per andare a fare i miei bisogni dopo tante
ore di viaggio. Pensai alle grandi famiglie patriarcali che avevano avuto
bisogno di paioli di quella grandezza e trascurai la presenza di quella
marmitta, che del resto in una casa di montagna a quei tempi poteva essere
utilissima per mille usi.
Mentre mi trovavo ancora al gabinetto (uno stambugio con un podietto fatto
in muratura, nel bel mezzo del quale era stato praticato un cratere rotondo
per sedervisi e fare i propri bisogni) sentii Don Feliciotto che mi
ricordava che tutto era a tavola e che non perdessi tempo perché la
mezzanotte era vicina.
Mi affrettai quanto il carico che portavo dentro di me me lo consentì, e,
nel ripresentarmi mi scusai.
"Mai scusarsi per cose indelegabili"  mi disse allegramente Don Feliciotto,
"siedi e mangia con noi."
La sorella del parroco da dietro le spalle mi disse con una voce che mi
obbligò a girarmi vivamente per guardarla: "Mi scusi, signore... Signor?...
Beh, insomma.... - E approfittò del fatto che mi ero leggermente scostato
per mettermi nel piatto le buone cose che aveva preparato, tutte
appartenenti alla  tradizione natalizia di quei luoghi.
"Peduncolesi" mi affrettai a dire io non appena riuscii  a riavermi  dinanzi
a una  bellezza così penetrante come quella della donna che mi sentivo  a
contatto di pelle.
"Cosa?"  disse lei che evidentemente non si ricordava di avermi domandato il
nome.
"Io sono... Peduncolsi, Peduncolesi Giovannanselmo, piacere - e feci per
tenderle la mano, che però non poté afferrare perché portava il vassoio e le
posata per servire. "Ah, scusi, scusi...."  le dissi poi imbarazzato,  "non
ci avevo fatto caso che aveva le mani così bene occupate."
"Natalina, servi anche noi e poi continuate le presentazioni, che la
mezzanotte si approssima"  le disse Don Feliciotto sempre allegro e
scherzoso.  "E tu comincia a mangiare senza complimenti e attento a non
sbronzaarti, che l'organo poi non suona da solo."
Natalina disse un dolcissimo "scusi!" e continuò a servire, con la voce solo
leggermente appannata e con il viso divenuto appena più colorito.
Non eravamo arrivati a metà cena che irruppero nel cucinone dove mangiavamo
quattro militi armati di tutto punto, che, chiesto rudemente scusa, si
schierarono di fronte a Don Feliciotto.
"Comodi, comodi tutti!" disse quello tra loro che sembrava il più alto in
grado.  "Vogliamo solo sapere dal parroco se ha visto un disertore entrare
nella sua canonica o in chiesa."
Vidi che Natalina cambiava colore e stava per avviarsi verso la stanza dove
avevo trovato la marmitta, quando  il braccio teso di un milite le sbarrò la
strada.
"Alt!" le disse il comandante.  "Di là nessuno ci va prima di noi. Capirete,
se ci sono dei disertori non possiamo rischiare la vostra incolumità.
Questo è compito nostro."  E fece cenno a uno dei militi di andare ad
ispezionare.
Tra noi il silenzio era assoluto. Io, per la verità, dopo l'avventura  della
stazione di Bologna non avevo più paura, perché mi sentivo protetto
dall'amore trepido di quella giovane parente e pupilla del federale. Ma se
affermassi che ero tranquillo mentirei. Non si fa mai l'abitudine a trovarsi
di fronte a gente armata che sa di avere il coltello dalla parte del manico
e che quindi può disporre come vuole degli altri. Quei quattro, per la
verità, non erano poi troppo sgarbati, e neppure potrei dire che fossero
truci. Ma si vedeva che erano consci dei loro grandi privilegi. Se infatti
non erano nè sgarbati e nè truci, non si può neppure dire che fossero
gentili e delicati: andavano dritto dritto allo scopo, senza tener conto di
altro. Per loro che si fosse a Natale e in casa di un prete per giunta non
aveva alcun valore.
Quando il milite ritornò, portava per un braccio quella ragazza a  cui Don
Feliciotto poco prima aveva confidato qualcosa sotto voce.
"Era nella stanza vicina"  disse il milite. "E  per terra c'è chiarissimo un
cerchio che deve essere stato lasciato da qualche recipiente  a base
rotonda" poi aggiunse quasi gongolante per aver trovato qualcosa su cui
riferire.
"Sì, era un mastello"   diese la ragazza, "il mastello che serve per il
bucato".
"Lo vedremo" replicò gelido il comandante dei militi. "Intanto dimmi dov'è
quel mastello e  poi spiegami che stavi a fare tu là dentro" chiese ancora
più  freddamente.
"Dovrebb'essere in qualche parte in casa" intervenne Natalina che intanto
aveva riacquistato sicurezza, mentre disponeva sul tavolo dei bicchieri per
i sopravvenuti.
"Certo, in qualche parte" riprese il capo dei fascisti divenendo ironico e
piuttosto nervoso. "E qual è la casa in cui in qualche parte non  si  trova
un  mastello  per  fare il bucato?" poi disse, calcando  la voce su
quell'"in qualche
parte".
"Ma questi sono giorni di festa"  ribatté in maniera inaspettatamente ferma
Natalina. "Noi donne abbiamo molle cose da fare e non mi pare ci sia proprio
nulla di strano se non ci ricordiamo dove abbiamo messo un mastello. Del
resto in casa ce ne sono ben tre, e lei vorrà vedere qual  che combacia con
il segno che ha trovato per terra." Era accesa in volto. Chi mai avrebbe
detto che una giovanissima donna come lei, così delicata e apparentemente
fragile sarebbe stata capace di tenere testa così a quel graduato fascista,
che stava diventando improvvisamente burbanzoso?
"Calmatevi" "intervenne l'altro con voce meno arrogante. "Nessuno intende
accusarvi. Ma noi abbiamo un imprescindibile dovere da compiere: acciuffare
e punire tutti i traditori della patria che si nascondono per i boschi sulle
montagne invece di correre a combattere. E questo dovere lo compiremo a
tutti i costi"  poi concluse. Si voltò verso la ragazza trovata nella stanza
accanto e le domandò ancora: "Voi sapevate che in quella stanza c'era un
mastello per il bucato, dunque sapete anche dov'è stato portato."
"Io so che c'era per avervelo visto, ma non so affatto dove poi la signora
l'ha portato."
"Senta" intervenne Don Feliciotto, "anche io ho un dovere da compiere:
celebrare la messa di mezzanotte. Vorrei cenare e arrivare per tempo. Ma
poiché non intendo intralciare le vostre indagini, ecco, accomodatevi, la
casa è vostra."
"Così va meglio!" riprese il comandante, "e trovo ragionevole fa vostra
protesta. Ma vorrei sapere che ci faceva la ragazza in quella stanza" poi
chiese.
"Non le sembra di essere troppo indiscreto?" obiettò Natalina con un lieve
sorriso di compiacimento sulle labbra. "Di là c'è il gabinetto - poi
aggiunse -  "e là ci dobbiamo andare anche noi."  Poi con un tono che mi
parve addirittura provocatorio concluse: "Se vuol venire...."   E si mosse
verso quella stanza.
"Ero andata ad assicurarmi che il gabinetto fosse in ordine. Qui stasera
abbiamo un ospite e i gabinetti delle case di montagna non sono come quelli
delle case di città"  intervenne la ragazza chiamata in causa, divenendo
sempre più rossa.
"Va bene" concluse il capo dei fascisti. "Anche se sono quasi certo che
l'uomo che cerchiamo è entrato in questa casa, conoscendo le possibilità di
fuga che offre, non insisterò. Del resto sono certo che è entrato senza che
voi, reverendo ve ne accorgeste, magari per rubacchiare qualche cosa da
mangiare. Per ora ce ne andremo, ma terremo tutto sotto controllo!" poi
concluse.
"Non sarà mai detto che  qualcuno è entrato in casa mia e ne è uscito senza
aver preso  qualche  cosa,  specie  di Natale" disse alzandosi in piedi Don
Feliciotto, che afferrò la bottiglia del vino. "Se volete restare a cena con
noi saremo felici e vi accoglieremo come fratelli. Ma se deciderete
diversamente, ecco,, almeno un bicchiere lo dovete accettare. Con questo
freddo non sarà certo di troppo."
E fu così che il comandante dei fascisti per primo porse a Don Feliciotto il
bicchiere per farselo riempire. seguito da tutti gli altri. Non bevvero
però, in attesa che il comandante facesse il brindisi augurale, che non
mancò. Il capo dei fascisti, infatti, alzando il bicchiere e schiarendosi la
voce disse: "Alla salute di tutti quanti vivono in questa casa, alla salute
del Duce e alle sorti della nostra Patria e morte ai disertori."
Don Feliciotto, che già stava alzando il proprio bicchiere per rispondere al
brindisi, sentite le ultime parole lo riabbassò.
"Se permettete comandante" disse sereno, "io sono un prete, e comprenderete
che la vigilia di Natale in specie, non posso associarmi all'ultima parte
del vostro brindisi. Per me anche i disertori sono fratelli perché questo ci
ha insegnato Gesù Criosto."
"Come vuole"  disse con forzata bonomia il capo fascista;  "Auguri a tutti
e... attenti alle curve pericolose, perché noi rimarremo all'erta."
Ciò detto, si irrigidì nel saluto fascista, e battendo i tacchi  si girò
come se stessa ad una parata e non in una casa parrocchiale. Gli altri
scattarono sull'attenti e salutarono alla stessa maniera.
Ci volle del tempo perché la compagnia si rianimasse. Tutti, compreso io che
ero estraneo, eravamo pensierosi. Natalina e Don Feliciotto mi sembravano
addirittura preoccupati.
"Ai nostri poveri avete pensato?" chiese Don Feliciotto all'improvviso, con
non so che di ansioso nella voce.
"Sì, tutto fatto e tutto bene" disse la ragazza che era stata presa di mira
dai fascisti.
Don Feliciotto parve rassicurato.
Solo ora, superato l'impatto con i fascisti, mi soffermai a considerare le
persone con le quali stavo ghiottamente cenando.
Don Feliciotto era un giovane prete che forse non arrivava a trent'anni.
Malgrado fosse un po' robusto e di statura non altissima, era un bell'uomo e
soprattutto era pieno di spirito e sempre gaio. Avevo dunque visto giusto a
Porretta, malgrado la mancanza di luce.
A un tratto si rivolse alla sorella per dirle di far presto, perché mi
doveva accompagnare a vedere l'organo prima dell'inizio della messa dato che
era un organo vecchio e bisognava farci un po' la conoscenza.
Io, del tutto rinfrancato, intervenni con una certa giovialità
"Siamo arrivati quasi alla fine della cena di Matale" dissi, "e ancora non
conosco le persone con le quali siedo a tavola. Sarebbe forse il caso di
presentarci. Ecco, io sono... Peduncolesi Giannanselmo e studio al
Conservatorio Martini di Bologna."
Declinate le mie generalità rimasi in attesa che qualcheduno prendesse
l'iniziativa di fare le presentazioni. Ma non dovetti attendere molto,
perché Don Feliciotto, con il suo spirito gioviale e spregiudicato,
intervenne immediatamente.
"Beh, me mi conosci già perché ti sono venuto a prendere a Porretta e
malgrado la neve ti ho portato fin qui sano e salvo con l'aiuto del Signore"
disse tenendo in mano un bicchierone di vino come se dovesse pronunciare un
altro brindisi. "Quelle che tu  vuoi che ti presenti allora sono le  donne.
E malgrado io sia un prete ti capisco anche per questo. Ma sono
presentazioni presto fatte. Quella là è mia sorella Natalina, che ti ha
servito fino ad ora e che quindi conoscevi, mentre queste altre tre sono
delle care ragazze, iscritte alle figlie di Maria, che fanno compagnia a
Natalina. Vacci piano, però, perché sono tutte minorenni. Ecco: Loreta è
quella che siede di fronte a te, ha diciotto anni, come vedi è una bella
figliola e ha le mani d'oro. Questa più vocino a me è Virginia, molto carina
e brava, e ha appena quindici anni, mentre l'ultima delle tre ragazze si
chiama Nosella, ha sedici anni ed è anch'ella studentessa, è tornata ieri da
Bologna. Se ne vuoi sapere di più... pensaci da solo."
Rimasi sconcertato da quel modo di fare le presentazioni, ma non c'era tempo
di starci a pensare su, perché Natalina continuava a portare una vivanda
appresso all'altra senza lasciarci neppure il tempo di respirare. Era la più
bella tra le quattro donne. modellata con cura quasi maniacale da madre
natura, non aveva nulla di troppo e nulla che le mancasse. Di altezza media,
in tutto proporzionata alla personcina slanciata e piena di delicatiissime
sinuosità, aveva capelli castano-cenere e gli occhi grigio perla, con due
profondissime pupille in mezzo. Si muoveva con la flessuosità d'un felino e
la sua voce era carezzevole, penetrante; in più emanava un profumo che mi
aveva ubriacato sin da quando per la prima volta mi si era avvicinata per
servirmi.
Le tre ragazze avevano le tipiche fattezze delle giovanissime montanare,
colorite e paffutelle, con seni prominenti e muscolature apprezzabili anche
da distratti ammiratori. Faceva un po' eccezione Loreta, che aveva capelli
nerissimi come gli occhi e carnagione piuttosto scura, quasi da siciliana.
Era minuta, riflessiva, riservata e i suoi occhi erano di divoratrice, come
la sua bocca, carnosa al punto da ricordare figure femminili africane.
La tavola a cui sedevamo avrebbe potuto comodamente ospitare quindici
persone  e noi eravamo solo in sei, talché tra un commensale e l'altro c'era
molto spazio  e la conversazione diveniva piuttosto difficoltosa con le
donne, che parlavano sotto voce, come se fossero intimorite. Don Feliciotto,
in compenso, parlava a voce quasi spiegata, e sono certo che quel che diceva
a tavola avrebbe potuto essere udito anche dalla strada.
A un certo punto Don Feliciotto si alzò molto risolutamente e disse alla
sorella: "Io accompagno il nostro organista a prendere confidenza con i
registri del nostro organo, tu intanto prepara il caffè. In caso glielo
porti in cantoria." E detto fatto, mi prese sottobraccio e mi accompagnò in
cantoria senza che io potessi dire alcunché.
Alla cantoria si accedeva dall'interno. Era situata, come quasi tutte le
cantorie, proprio al di sopra del portale di ingresso, così l'organista
poteva seguire per mezzo dello specchio situato sopra le tastiere le varie
fasi della messa e regolarsi di conseguenza. Arrivati che vi fummo Don
Feliciotto accese il mantice elettrico e mi diede alcune indicazioni
sommarie sull'organo, lasciando che mi arrangiassi per il resto.
Io conoscevo quel tipo di organi che erano la mia croce e delizia delle
domeniche bolognesi che mi vedevano occasionale organista in questa o quella
chiesa in sostituzione dei titolari.
Due mauali e pedaliera, aveva registri spezzati: la parte grave nella leva
di sinistra e quella acuta in quella di destra. Gli organi similari che
finora avevo sperimentato avevamo tutti lo stesso difetto: pochissimi
registri erano funzionanti dal grave all'acuto, e per questo ero un po' in
trepidazione. Ma quello era un organo ancora integro e intonato per giunta,
per cui mi bastò toccarlo e tutto andò liscio come l'olio. Felice per questa
scoperta, mi misi a suonare spensieratamente, usando il maggior numero di
registri, ma questo richiamò le ragazze che intanto si avvicinavano alla
canonica in attesa di salire in cantoria per cantare la messe degli angeli.
Alcune, anzi, si arrischiarono a salire ed entrarono quatte quatte in
cantoria rimanendo ben alla larga in un primo tempo. Erano in tre,  età
variabile tra i tredici e i diciotto anni, a giudicare così a occhio e
croce. Salutai con tono cordiale ma senza girarmi e me le trovai tutt'e tre
alle spalle che mi si assiepavano addosso per vedermai muovere le mani e i
piedi. Avevano il profumo della giovinezza, che era un misto di odori
corporali molto eccitanti e di profumo di vino e di vivande che emanava dal
loro alito e non fui capace di chieder loro di non starmi troppo addosso
per esser libero di usare agevolmente i pedali
Il loro numero aumentò a mano a mano che le ragazze entravano in chiesa o in
canonica. Venivano attratte dal suono dell'organo come le falene dalle luci
della sera.
Intorno alla mezzanotte la cantoria si riempì spropositatamente di ragazze e
di ragazzette, e  fu problematico per me trovare un pochino di posto sulla
panca per poter suonare alla meno peggio con mani e piedi. La cantoria non
poteva contenere quella massa di ragazze, che stavano stipate come alici,
imponendo al mio corpo, reso ormai vibratile, il contatto con i  loro,
tentatori e senza ritegni. Non facevano proprio nessun conto del fatto che
io ero un loro coetaneo e che quindi un contatto troppo intimo avrebbe
potuto causarmi turbamento. Erano in tante e per giunta in chiesa,  dove non
avrebbe potuto succedere nulla di men che santo e quindi stavano tranquille.
Tra l'altro la colpa era della mancanza di spazio,  non loro.  Erano poi
tutte egualmente curiose di vedere come facevo ad azzeccare con i piedi i
pedali giusti. Non glielo chiesi, ma fui sfiorato dal dubbio che l'organista
che io sostituivo non sapesse adoperarli. Per meglio vedere il movimento dei
miei piedi anzi, una di loro, che solo dopo seppi neppure dodicenne,  Dio la
benedica adesso per allora, si mise addirittura a cavalcioni sulla panca in
cui sedevo io, che dovetti così ammirare la prosperosità di quelle sue cosce
da donna fatta per tutta la durata della messa. Naturalmente io non ero
affatto contrariato da tutto questo, anzi! Per meglio stupire quella bella
compagnia di corpi e di seni sodissimi cercavo di eseguire, quando potevo,
pezzi di bravura coi pedali e godevo un mondo nel veder sporgere i loro visi
arrossati al di sopra delle mie spalle, fino a stare con me guancia a
guancia, arrampicate sull'asse basso della panca con i seni schiacciati
contro la mia schiena. Persino all'elevazione eseguii una fuga in sol minore
di Bach, il cui soggetto, ripetuto coi pedali, risultava molto spettacolare.
Della cosa poi si lamentò don Feliciotto, che per l'elevazione avrebbe
desiderato una musica più dolce ed atta alla meditazione.
Quando fu l'ora della comunione il movimento che si determinò fu quasi da
cardiopalmo per me, sballottato com'ero da questa o da quella che voleva
uscire o rientrare. Ma fu anche il momento di maggiore successo per me,
perché durando a lungo la distribuzione delle particole, ebbi tempo per
esaudire molti loro desideri, che naturalmente erano orientati verso i pezzi
tradizionali e più noti: le Ave Marie di Schubert e di Gounaud, il sogno di
Schmann, la famosissima ninnananna di Brahms e cose del genere. Poi, quando
quasi non ne potevo più l'"ite missa est" di Don Feliciotto e la successiva
benedizione posero fine a quella specie di follia indotta, della quale
tuttavia cominciavo a sentire il disagio.
Senza neppure accertarmi se il parroco usasse recitare il tradizionale "Dio
sia benedetto" con tutto ciò che seguiva in termini di benedizioni, attaccai
il "Tu scendi dalle stelle" su cui le ragazze si buttarono a capofitto.
Ormai cantavano senza alcun ritegno, a gola spiegata. Erano voci genuine,
popolaresche, aduse a non nascondere nulla di quello che sentivano. Vedevo
dallo specchio le loro bocche spalancate e le loro lingua che si agitavano
tra i denti. Quanto ne avrei voluto baciare qualcuna! Ma ancora pieno di
ritegni tipici della morale cattolica, quasi avevo scrupolo di questi miei
desideri e riuscii a concludere la cerimonia senza introdurre almeno le mani
là dove il desiderio chiamava tutto il mio essere.  Solo discendendo la
scaletta della cantoria, tra quelle ragazze dalle quali pure in
quell'angustia sentivo pigiarmi, non potei fare a meno di spingere la mano
all'indietro  per sentire cosa fosse che mi pungeva sulla spalla sinistra.
Passato sotto la barriera delle gonne mi ritrovai con la mano proprio nel
punto più delicato. Ne sentii al vivo il calore, mentre la proprietaria di
tanta ricchezza tentava una improvvisa quanto istintiva retromarcia che per
poco non causava una caduta generale. Sceso l'ultimo gradino mi girai a
guardarla. La luce ai piedi della scaletta era assai poca, ma non tanto da
non permettermi di vedere un viso di fiamma, che sorrideva imbarazzato,
mentre con una vocina esile esile mi diceva: "Scusi maestro".
Le afferrai un braccio per farle sentire che l'avevo scusata volentieri e
lei ne fu felice. Nel lasciarle pensai che per quindici giorni le avrei
avute con me in cantoria  e sperai che qualcuna ci venisse anche durante il
giorno quando sicuramente sarei andato ad esercitarmi sull'organo.
Ma non potei indugiarmi a lungo in questi pensieri, perché Don Feliociotto
aveva quasi finito di levarsi i paramenti sacri ed era obbligo che gli
dicessi ii rituale "Prosit". Sorrise e mi apostrofò:
"Non mi venga a dire che non si è sentito in un  ventre di vacca con tutte
quelle belle figliuole." Mi guardò un poco per vedere che effetto aveva
fatto la sua uscita e quindi concluse:  "Ma quando sono troppe.... Come
diceva Figaro nel Barbiere di Siviglia? "Una per volta per carità.!" ma una
per volta non ce le avrei fatte venire io, mi creda!"
"Così poca fiducia ha nella mia serietà.?" - provai a protestare.
"Non nella sua onestà,  ma nell'onestà della giovinezza, che piglia fuoco
come il grisou. In fatto di purità quello che fugge il pericolo. è
sicuramente  colui che vince."    Rise a piena gola e quindi mi afferrò per
una spalle e mi trascinò fuori dalla sagrestia dicendo: "Ma andiamocene a
dormire, che domattina debbo alzarmi presto, e lei con me. Non vorrà
lasciarmi celebrare la seconda messa di Natale senza organo vero?" poi mi
domandò.
"E a che ora?" domandai io preoccupato.
"Stia tranquillo, ci penserà Natalina a svegliarlo, e mi creda è
puntualissima! Buona notte." - E  mi lasciò indicandomi la scala che mi
avrebbe portato in camera, dove già peraltro ero stato, seppur
fuggevolmente, per lascirarvi la mia valigia.
M'accinsi a salirla un po' svogliatamente con ancora in tutto l'essere
quell'ubriacatura di ragazze. Avrei voluto perpetuare quell'atmosfera di
eccitazione e di sogno che aveva caratterizzato tutta la messa, e invece mi
aspettava la prospettiva di una notte solo, in un letto che non era quello
abituale e in un  clima che, si sentiva benissimo, si preannunciava
freddissimo. Io in collegio dormivo in camerate di quattordici, quindici e
anche venti letti, e eravamo abituati a far cagnare prima di addormentarci,
specie se c'era qualcuno che diceva di avere sonno troppo presto. Bene, era
anche questa compagnia che mi mancava mentre salivo le scale. E come succede
sempre nei momenti che seguono un periodo di grande euforia, il pensiero dei
miei mi assalì per rendere più triste la mia ritirata in camera. Una specie
di voluttà di pianto mi assalì mentre salivo gli ultimi gradini e mi
accingevo a girare a sinistra in quel corridoio dove era situata la mia
camera, quando Natalina mi sussurrò il suo augurio.
"Buon Natale, maestro" mi disse con voce dolcissima e sommessa. "Le ho messo
il prete nel letto, fra poco vengo a ritirarglielo."
Rimasi fulminato. Già, Natalina! Era stata la mia prima tentazione e l'avevo
quasi dimenticata in quello scialo di giovinezza che aveva caratterizzato la
mia messa di Natale.
"La ringrazio" le dissi con il tono di voce più gentile che riuscii a
trovare, "è stata veramente tanto gentile. Ma è tardi, poteva andare a
dormire, che io sa, ci sono abituato ormai a fare da me."
"Anche nel mio letto ho messo il prete come nel suo. Io dormo qui, nella
camera a fianco alla sua. Mio fratello invece ha la sua camera di sotto, a
piano terra. Capirà, la notte spesso capita qualcuno che lo cerca e di
quassù non lo sentirebbe."
Parlava con un tono di voce così flebile e melodioso che sarebbe bastato
questo per far impazzire un ragazzo della mia età. Non c'era molta luce in
quel corridoio e quindi non riuscivo a coglier a pieno l'espressione dei
suoi occhi. Ma c'era sufficiente silenzio perché potessi sentire il suo
respiro mentre mi intratteneva in attesa  che i letti si scaldassero.
Imbarazzato non sapevo proprio che dirle e temevo anzi di dire di più di
quanto il dovere di ospitalità mi avrebbe consentito. Alla fine cercai di
tirarmi fuori da quella situazione rivolgendole una domanda di cui non
immaginavo il peso.
"Mi dica, signorina" le chiesi avvicinandomi di un passo, "che cos'è questa
questione di un uomo che starebbe nascosto di cui ho sentito parlare da
Loreta con un'altra ragazza durante la messa?"
Natalina stette lì imbarazzata senza sapere che rispondere. Poi, tanto per
darmi una risposta, mi disse: "Ma forse avranno parlato di quello che i
fascisti sono venuti a cercare da noi."
"Ma allora esiste realmente un disertore in questo paese?"
Natalina rimase ancora a lungo pensierosa prima di rispondere.
"Mah! almeno i fascisti dicono che esista. Però non dovrebb'essere di qui ma
di un paese del pistoiese, e si troverebbe qui perché si è allontanato dal
luogo dove era troppo conosciuto" mi disse soavemente, ma con nella voce un
imbarazzo che non riusciva a dissimulare.
"E se si presentasse davvero in canonica" - le domandai a bruciapelo "che
farebbe suo fratello?"
Natalina si avvicinò alla porta della mia camera e mi guardò da vicino in
modo molto severo.
"Credo che farebbe quello che farebbe qualunque prete: gli darebbe da
mangiare, da dormire e da vestirsi, secondo che insegna nostro Signore nelle
opere di misericordia corporale, perché è su quelle che saremo giudicati
come dice il Vangelo."
Con una mano che sentii lievissima sul mio braccio mi scansò ed entrò nella
mia camera per ritiirare il prete che stava sotto le lenzuola.
"Se avrà bisogno di qualche cosa io dormo qui di fianco, non faccia
complimenti. Le ho lasciato una bottiglia d'acqua nel caso avesse sete.
Buona notte" mi disse e fece per uscire.
"Buona notte signorina" le risposi io seguendola con lo sguardo e con  un
po'  di  ansia nella voce, "e di nuovo auguri."
"Sono sposata" mi disse.  "Mio marito credo che sia in Albania, o almeno
stava lì l'ultima volta che mi scrisse. Eravamo appena sposati quando lo
richiamarono un anno fa esatto" poi aggiunse. "Ma buona notte, avremo tempo
di parlare di tristezze."
Questo mi fece definitivamente perdere la calma e dovetti faticare nel darle
la mano per non tenergliela prigioniera nella mia. Ma alla fine, per mia
fortuna rimasi solo e cominciai la mia battaglia con il sonno che non voleva
venire, eccitato com'ero da tanti avvenimenti, e con la prospettiva dei
quindici giorni e delle quindici notti così vicino alla felicità.
Ogni volta che sentivo Natalina tossire nella stanza vicina tossivo anch'io,
sperando che avesse compreso il messaggio. Ma il sonno mi sopraffece, e non
fu un sonno tranquillo.
Forse perché ero ancora molto osservante, essendo stato educato da preti, il
periodo di dormiveglila che precedette il sonno fu agitato da scrupoli e
rimorsi. Sentivo grande confusione per aver contaminato con desideri così
sfacciati la messa natalizia, e ora i corpi di quelle ragazze li vivevo come
tanti testimoni d'accusa.
Una volta che ebbi preso sonno, ritornarono in sogno mamma e papà, che
ripresero il dialogo là dove l'avevano lasciato durante il sogno fatto alla
stazione ferroviaria di Bologna.
"Che mi aspetta ancora?" domandavo io  pieno dio ansia e quasi di paura.
"No, figlio mio," mi diceva papà. Questo è ancora l'inizio. Deve esserti
tutto manifesto perché tu possa leggere la tua vita e redimerti."
Da lontano rividi quel giardino che avevo già in precedenza intravisto, ma
come il guardiano si accorse che guardavo dentro richiuse i meravigliosi
battenti del cancello e io rimasi accecato dai loro riflessi.
Mi rividi allora sul mio letto di morte. I diavoli danzavano intorno a me, a
fatica spauriti dagli angeli che contendevano loro la mia anima Dovette
essere per me una scena agghiacciante, perché mi destai che stavo emettendo
un urlo che credo avrebbe fatto intervenire Natalina per accertarsi del mio
stato di salute. Ma Natalina non venne. Solo la mattina seguente mi domandò
se mi ero sentito male.
"Se aveva bisogno"  mi disse poi "poteva bussare alla parete, io l'avrei
sicuramente sentita."
Mi aveva svegliato per la prima messa che Don Feliciotto celebrò alle sette
di mattino, e questa conversazione avvenne dopo la messa, mentre mi
preparava la colazione. Io venivo ripreso dalle mie voglie per la giovane
donna e provai a domandarle per quanto tempo era stata con il marito.
"Solo il giorno del matrimonio" mi rispose. "Il giorno appresso dovette
partire."
"È quasi tragico!"  le dissi io.
"È stata una scelta nostra. Era stato richiamato per andare in guerra e
allora volemmo sposarci prima che partisse. Tra pratiche varie e imprevisti
ci rimase solo un giorno. Pensavamo che avremmo potuto avere un figlio, ma
non è accaduto e io sono rimasta sola ad aspettarlo" concluse in tono molto
sommesso e doloroso.
Nel poggiare il caffè dinanzi a me, certo involontariamente, mi sfiorò una
mano. Io gliela afferrai e poi la lasciai come se mi fossi scottato dicendo
un frettoloso "scusi!" che fu peggio di un'aperta dichiarazione di
desiderio.
Dovevo essere ben rosso, perché Natalina ci scherzò su.
"Questo brutto effetto le fanno le donne?"  mi disse ridendo. "Ma non
dubiti, capisco benissimo, lei è gentile e ha compassione di me. La
ringrazio."
Disse queste ultime parole con tono di voce che non ammetteva repliche.
Quelle parole, così gentili nel significato, furono per me come una
denuncia, e rimasi mortificato. Presi il caffè e presi poi il mio caffelatte
con il pane tostato senza più far motto. Era invece lei che parlava. Parlava
ancora di sé e del marito lontano; dell'attesa e della falsa compassione
della gente, dell'apparente gentilezza dei ragazzi suoi coetanei che invece
la divoravano con gli occhi e cose del genere.
"Ma lei è giovanissima" le dissi alla fine.
"Sì, ho ventun anni"  mi rispose semplicemente, "pù o meno la sua età. e mi
pare di averne già ottanta."
Quando venne Don Feliciotto la conversazione si interruppe e io accettai la
proposta di andare con lui in una frazione vicina, dove doveva portare il
viatico a un moribondo.
"Si muore anche di Natale"  poi mi disse, "mentre tutti fanno festa. E deve
essere più atroce il dolore dei parenti quando tutti gli altri sono in
festa."
Quando uscimmo, naturalmente a piedi a causa dello spesso manto di neve che
ricopriva le strade e le rendeva insidiose, mi accorsi che non ero il solo
che accompagnasse Don Feliciotto. Per quanto sembrasse un incontro casuale,
subito mi dovetti accorgere che così non era, perché  il prete, con
appropriate domande si accertò di molte cose, che non compresi, ma che non
potevano riguardare un incontro casuale. La persona che ci faceva compagnia,
infatti, tra l'altro, era Loreta, la ragazza bruna con la quale la sera
prima avevo cenato. Portava un grosso involucro in testa e appeso a un
braccio un grosso paniere.
Si procedeva sulla neve a passo piuttosto animato, anche a causa del freddo
pungente. Ma era un camminare penoso, specie per me che ero così poco
attrezzato. Mi domandavo che bisogno avesse Don Feliciotto di portarmisi
appresso quando avrei potuto rimanere comodamente a casa a conversare
piacevolmente con Natalina o magari a richiamar le ragazze con l'organo. Mi
venne persino di pensare che Don Feliciotto mi aveva fatto andare con lui
solo perché non voleva lasciarmi con la sorella, e questo mi indispettì.
Si procedeva in silenzio. Solo raramente si scambiavano frasi smozzicate o
addirittura monosillabi per le risposte. Era, tra l'altro, inutilmente
faticoso tentar di conversare. Quando ebbi la fortuna di trovare, mezzo
coperto dalla neve, un grosso ramo d'albero forse caduto proprio per il peso
di essa, per me fu più facile andare. Arrancavo servendomi di quella terza
gamba quasi più che delle due di cui mi aveva dotato madre natura. Ma
soprattutto facevo meno fatica, aiutato dalla maggior sicurezza dell'andare,
e cominciai persino a guardarmi attorno.
Il paesaggio lassù a quasi mille metri era da favola. Chiazze di verde scuro
si alternavano a plaghe di un bianco accecante, con la sola mediazione di
piccole macchie in cui il verde e il bianco candido si univano per fare un
quadretto variegato. Le case, così imbacuccate dalla neve, sembravano ancora
più basse di quella che erano in effetti, e i rari passanti sembravano quasi
spettrali, avvolti com'erano nei loro poveri abiti e con le sciarpe
ripassate sopra la bocca. Ma il sole mancava. A tratti e per pochi istanti
appariva in qualche smagliatura della fitta coltre di nuvole, che
continuamente turbinavano malgrado al suolo mancasse ogni alito di vento.
Quel paesaggio era come una favola a volte un po' tetra  perché quel
continuo variare della luce aveva momenti di  quasi  spettrale opacità.
Fu in uno di questi momenti che il mio sguardo si posò su Loreta. Era
visibilmente affaticata. Dunque il carico che portava era pesante. Quelle
ragazze dovevano essere abituate a salire su quei cocuzzoli con pesi e però
quel senso di fatica non doveva essere poi così consueto: dunque la ragazza
portava un carico più pesante del solito. Vista così, colorita in volto per
lo sforzo e per il freddo, con quella sua carnagione olivastra sembrava
addirittura cianotica. Anche il respiro aiutava ad avere di lei  un senso di
pena e di partecipazione affettuosa. Le andai più vicino e le offrii il mio
aiuto, ma rifiutò. con molto garbo ma anche con molta risolutezza.
"Gesù non rifiutò l'aiuto del Cireneo" le disse Don Feliciotto, che
evidentemente condivideva i miei sentimenti per la ragazza.
"Ma era caduto" rispose Loreta con voce lontana, certo uniformandosi alla
pratica della Via Crucis che fa cadere Gesù per tre volte sotto la croce
malgrado nessuno dei testi biblici ne facesse cenno. "Io invece sto bene in
piedi ancora e non sono affatto stanca."
Compresi che Loreta non avrebbe mai consentito a che io l'aiutassi, non
perché non le sarebbe piaciuto il mio aiuto ma per qualche altra ragione che
non riuscivo a capire.
Si proseguì in silenzio ma con eguale lena. Arrivvati alle porte del piccolo
villaggio che avrebbe dovuto essere la nostra meta, ecco farcisi incontro
una slanciata figura di vecchia, tutta imbacuccata e oscillante nell'andare.
"Ifigenia!"  esclamò vivamente Loreta.
La vecchia le andò incontro con fare malinconico.
"Neppure questa volta la morte mi ha voluto"  disse come se si vergognasse
di essere lì, "ma in paese non sarei potuta scendere per la messa e la
comunione."
Parlava un dialetto strettisimo e non ce la faceva a specificare bene le
parole, sicché io intuivo quello che diceva ma non potrei dire che lo
capissi chiaramente.
Don Feliciotto la rimproverò bonariamente dicendole che avrebbe potuto
aspettarlo a casa.
"Come vedi sto venendo" concluse poi.
La vecchia alzò un braccio mentre emetteva un'esclamazione come per dire che
quello non era il male maggiore.
"Ho sentito delle voci che.... terribile, terribile!" poi concluse con ambo
le mani tremanti a mezz'aria. Nella mano destra portava un bastone, e fu da
questo che riuscii a capire la veemenza di quel tremore.
Loreta impallidì.
"Hanno preso qualcuno?"  domandò ansiosamente.
Da un viottolo laterale proprio in quel momento venivano, quasi urlanti,
Virginia e Nosella, che giunte vicino a noi furono prese da un accesso di
pianto irrefrenabile che non permetteva loro di spiccicar parola.
A Loreta cadde l'involucro che aveva sulla testa e a braccia larghe, con il
grosso cesto ancora appeso dl braccio destro, corse ad abbracciare Nosella,
che delle due sembrava la più turbata  Scongiurava le due ragazze di parlare
ma queste non ci riuscivano.
Don Feliciotto era profondamente turbato anche lui. Rimaneva lì in piedi
guardando ora l'una ora l'altra ragazza e ora la vecchia Ifigenia senza
saper che fare.
Io non riuscivo a raccapezzarmi. Mi sentivo smarrito, non riuscivo a
pensare, non riuscivo soprattutto a determinarmi per fare qualcosa, una
qualsiasi, ma qualcosa che mi liberasse da quello stato di inutilità
A un tratto dalla stessa strada per la quale era venuta Ifigenia vedemmo
arrivare un drappello di uomini in divisa, quattro dei quali portavano una
barella.
Solo quando furono abbastanza vicini potemmo vedere che su quella barella
c'era un giovanotto sanguinante, con la faccia sfigurata da più ferite e
abbandonata da un lato. Era evidente che l'avevano picchiato selvaggiamente.
Perdeva sangue solo dalle ferite del collo e del viso, malgrado gli abiti
che portava addosso fossero qua e là laceri. Non aveva cappotto. Con quel
freddo c'era da morire intirizziti.
Loreta lo riconobbe subito e svenne, mentre Don Feliciotto si avviava a
passi risoluti verso quell'orrendo corteo di torturatori.
Giunto che fu innanzi alla barella stava per fare un segno di croce ma fu
brutalmente respinto da un maresciallo, la cui voce suonò più sinistra di un
grido di civetta in una notte di tempesta.
Quello stesso maresciallo avanzò poi verso Loreta, che aveva ancora il cesto
infilato al braccio e glielo strappò rudemente.
"Questo era dunque il suo pranzo di Natale" le disse selvaggiamente, mentre
la guardava con occhi pieni di odio, senza menomamente curarsi del suo stato
di incoscienza.  Aprì il cesto e vi trovò i viveri, come aveva pensato.
Stava per scaraventarlo per la scarpata quando ci ripensò e posò il cesto da
una parte. Fu ispezionato anche il fagotto, che si era mezzo aperto cadendo.
Avvolti negli indumenti c'erano altri viveri.
"Dunque non era solo"  urlò il maresciallo rivolto a Don Feliciotto. "Voglio
sapere chi sono gli altri e quanti sono. Subito!  altrimenti...."  E non
completò la frase.
Don Feliciotto si fece avanti risoluto.
"Voglio dire alcune cose" disse senza alcun timore, "queste: primo sono un
prete e vorrei somministrare i conforti religiosi a quell'uomo, se sono
ancora in tempo; secondo  la ragazza va lasciata tranquilla, perché attende
un bambino da quell'uomo che non ha potuto sposare perché lo volevano alle
armi e subito  e terzo, se qui c'è un responsabile questi sono io. Non so
quanti uomini siano nè chi siano quelli che si sono dati alla macchia. So
solo che ce ne sono ed io ho provveduto a portar loro qualcosa, perché dar
da mangiare agli affamati è un preciso dovere di ogni cristiano." Fece una
breve pausa e poi aggiunse: "Volevo solo aggiungere che quelle due ragazzine
non c'entrano. Sono tornate qui insieme ai genitori per la messa di
mezzanotte perché ci  abitano." Rimase immobile a guardare in volto il
maresciallo, che alla fine abbassò gli occhi.
"Quanto a questo giovanotto dirò che è venuto iersera da Bologna; studia al
conservatorio e me l'hanno mandato perché cercavo un organista in
sostituzione di quello che avevo che è nalato. Non ho proprio più altro da
dichiarare." Concluse poi senza alcuna enfasi ma anche senza mostrar timore.
Indietreggiò di pochi passi e si mise vicino a me.
Il maresciallo lo guardò ripetutamente, ma sembrava che avesse perduto la
sua iniziale baldanza. Poi, con tono sempre aspro, ma meno irritante gli
ordinò:
"Fa il tuo dovere di prete, traditore! Ma fa presto, che è Natale pure per
noi."
Don Feliciotto, che, senza indugio si era di nuovo avviato verso la barella
ancora tenuta dagli uomini sollevata da terra, nel sentire queste ultime
parole si girò vivamente e guardò ancora con fierezza il maresciallo. Poi si
avvicinò alla barella, pregando i militi di allontanarsi.
Stette vicino alla barella alcuni minuti. Poi rimise in tasca la teca con il
sacramento e disse con voce profonda di sconforto: "Ormai è andato."
La notizia si era sparsa subito in quel giorno di festa tra gli abitanti di
quel piccolo borgo di montagna, e cominciavano ad avvicinarsi gruppi di
persone che di momento in momento infoltivano. Non si levavano voci da
quella gente ma gli uomini si levavano il cappello e rimanevano a capo
scoperto malgrado il freddo.
Il maresciallo allora diede ordine di rimettersi in marcia e  imbrancò anche
noi,  ingiungendoci di camminare avanti senza fare scherzi. Tutti obbedimmo,
anche Loreta, che nel frattempo era rinvenuta. L'unica che rimase immobile
come non avesse sentito l'ordine di quel maresciallo, fu Ifigenia  che
fattasi poi sotto il maresciallo gli gridò con  voce strozzata: "Me mi
porterete in braccio o in barella?"
Il maresciallo però non le badò e ci ordinò di camminare più in  fretta.
Intanto lungo il pendio, appena appena a valle  rispetto a noi,  io vidi
alcune persone che con gli sci scendevano velocemente. Anche Don Feliciotto
se ne accorse e naturalmente dovette accorgersene anche quel maresciallo,
perché, ormai quasi vicini al paese, ci  ordinò  di tornarcene ognuno a casa
propria.
"Che tanto so come trovarvi"  disse con asprezza soprattutto rivolto a Don
Feliciotto. Quindi svicolò con i suoi per una stradetta laterale senza
passare per il paese.
e poiché erano ormai le undici e mezzo ed era l'ora per Don Feliciotto di
celebrare la terza messa di Natale. mi pregò  di accennare con l'organo a
qualche canto funebre, se ne conoscevo.
Salutare Loreta fu estremamente penoso: lei mi guardò con gli occhi
imploranti e pieni di lacrime ed io la rassicurai con un mesto sorriso.
Ormai tutto il paese era stato informato evidentemente dagli uomini scesi
con gli sci dell'accaduto e la chiesa per quella messa si riempì di gente
più ancora che per quella di mezzanotte.
Io suonai tutta la messa da "Requiem" dall'"introito" al "cum sanctis tuis
in æternum"  nella versione gregoriana e qualcuno provò a cantare appresso a
me qualche versetto del Dies iræ. .
Il pranzo di natale fu estremamente triste. Malgrado la fatica e il freddo
nessuno di noi sembrava avere appetito. Natalina, da parte sua, sembrava
esitare nel portarci i piatti e a un tratto scoppiò in lacrime.
La giornata passò così, quasi senza spartirci più neppure una parola. E la
sera, all'atto di andare a coricarmi trovai Natalina nella mia camera con il
prete in mano.
"Aspetti che si scaldi un po' il letto, ci ho ancora da mettere il prete
pieno di cabroni" mi disse guardandomi con aria mestissima. Quindi, in uno
slancio improvviso mi si avvinghiò al callo singhiozzando.
Fosse accaduto la sera precedente le sarei saltato addosso con tutta la foia
dei miei ventitré anni, ma allora non riuscii a sentirla femmina. In quei
piccoli centri tutti si conoscevano ed erano un poco parenti; ma quell'
evento drammatico di cui aveva saputo anche dal fratello, la turbava, perché
pensava al marito, non spendo se era riuscito a sfuggire alla sorveglianza
dei tedeschi o era costretto a collaborare con essi, pena la fucilazione o
la deportazione.
Quando si fu completamente sfogata "Scusami" mi disse; "ma avevo bisognosi
sentirmi vicina a qualcuno. Ero sicura che lei non ne avrebbe approfittato".
E quel tu seguito da quel lei mi diede la misura dello smarrimento di quella
giovanissima creatura, e quasi mi vergognai di aver sentito per lei
desiderio la sera prima.
Fu la mattina seguente all'epifania che, in attesa del ritorno del fratello
il quale mi avrebbe dovuto riaccompagnare a Porretta, nel salutarci
ritrovammo nei nostri giovani corpi il brivido del desiderio, ma non osammo
far nulla.
Quando dopo un lungo bacio mi svincolai da lei "Grazie" mi disse; "non so se
io sarei stata capace."
Non potè dire altro. Il fratello veniva e sono sicuro da come ci guardò che
aveva intuito il nostri turbamento, ma non ne fece cenno. Hoiunti a Porretta
ci salutammo con cordialew malinconia. Fece cinque o sei passi in direzione
della sua automobile, quindi si voltò verso di me e mi disse: "A casa mia
sarà sempre benvenuto."
Rieti 1 gennaio 1989
Luigi Melilli


title: RACCONTO DI UN NATALE

author: AhiRa

text:
 "Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> wrote:
>
>RACCONTO DI UN NATALE
é sempre un grande piacere e una grande emozione leggerti.
AhiRa


title: RACCONTO DI UN NATALE

author: DisKre Panza

text:
venerdì 05 dicembre 2003 Luigi Melilli ha scritto:
  Qualcuno, molti  anni fa,  ebbe la  felice (o  infelice, chi  lo sa)
idea  di coniare  l'espressione  "il sottile  confine  fra erotismo  e
pornografia".
  Ecco a mio  parere un raro esempio di "erotismo",  delicato, e forse
per questo ancora piu` "piccante", se lo posso dire...







--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: RACCONTO DI UN NATALE

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message news:<slrnbt1vr9.1...@demokrito.org.asm>...

I tuoi apprezzamenti mi giungono gratissimi perché motivati, sia pur
kn forma essenziale e tuttavia comprensiva. Ti ringrazio. Luigi
Melilli


title: Download Ia.n.i.!!! It's free!

author: madQ

text:
Download Ia.n.i. RemoteControlSystem 1.2 beta. It's free!!!
New site:


title: [p]fummo (allenati)

author: marian

text:
te - manaia scrisse ieri
> Dev'essere lo stesso ragionamento che
> fa il depresso quando si allena in nodi scorsoi.
così oggi scrissi:
Fummo cassa risonante (a pelle di tamburo)
nacchere che si muovevano al vento
fummo brezze e risi di rocca, campane
forgiate senza spaccature fummo
fuori da ogni scompiglio diretti
da comandi d'accurata regia
sicure le nostre anche calcavano le assi
s'aprivano sipari, nelle rampe le braccia
sapevano d'attacchi e sostegni, dicesti
sai sono rientrata dalle vacanze
oppure parto per l'australia
o posto simile, a londra non vado
non è consigliabile, ci furono viaggi
in paranà, sabbie bianche e cime innevate
città d'arte da visitare, poi bambini, barconi
barboni, poi muchi secchi, catarri, ferite purulente,
squarci, città insanabili; dico io
che vai a fare allenati piuttosto.


title: Bricole e Stelle

author: Andrea

text:
Nuova raccolta di poesie...
http://space.tin.it/arte/aantogni/


title: Bricole e Stelle

author: Giulia

text:
Bricole?
Cosa sono le bricole?
Caccole birichine?
Coca-cole britanniche?
Combriccole senza?
O la Bardot che fa il bricolage?
;-)
giulia di sabato


title: Stragi di pollame: lettera aperta a Randy

author: Troll

text:
Randy ha scritto:
> Camillo, ma non hai una coscienza? Che inutile strage di pollame. 8)))
Caro Randy,
nella nostra petizione <1> si è discusso tra le altre cose se un
pollastro scrittore del calibro tuo o di Mario sia di gran lunga
migliore di un pollo ordinario come Blackstorm. Il pollo con velleità
letterarie ha infatti carni leggermente più grasse e più tenere, che
danno migliori risultati alla fiamma. L'esame anatomico del posting è
fondamentale per giudicare la qualità del pollo scrittore. La
signature deve essere soda ed elastica. L'ossatura dei messaggi deve
essere flessibile nella parte inferiore ma piuttosto rigida in quella
superiore. Da queste ossa infatti si desume l'età del pollo: se sono
molto morbide vuol dire che l'animale ha cominciato a postare in un
periodo relativamente recente, quindi è stato allevato in batteria
come newbie spesso con flames forzati; se invece sono completamente
rigide vuol dire che l'animale è un pollo oldbie. In questo caso, se
si tratta del proverbiale gallinaccio, può essere rosolato, e richiede
una cottura molto lunga. Se poi si tratta proprio di un Randy allora
sarà decisamente immangiabile. Un altro indizio dell'età è fornito
dagli speroni che devono essere appena accennati in un buon pollo: se
sono assenti è troppo giovane e se sono completamente sviluppati è
troppo vecchio. Da controllare sono anche le giunture del quoting, che
devono essere bianche e sane. Se sono rossastre e ammaccate significa
che l'animale non ha avuto possibilità di muoversi, ed e' stato
ripetutamemente tartassato in crosspost. I reply devono essere
asciutti e sodi, mai appiccicosi. Se si vuole andare sul sicuro, si
scelgano i polli e i capponi di it.* che sono tra i migliori a livello
europeo.
<1> Firmatari: Hannibal, Fabrizio Venerandi, Leningrad Cowboy, Randy,
Toma Grandipiedi Ridanciano Di Bugo-Baggings, Prophetess6, Rosebud,
Ombra, Sten, Ronie, Angina Pectoris®, Gordon Comstock, Merlino,
Seretur, Mazzabbubbù, Bucca, Rita, Elvio Cipollone, Luky, Camillo,
Blackstorm.


text:
Randy ha scritto:
> Camillo, ma non hai una coscienza? Che inutile strage di pollame. 8)))
Caro Randy,
nella nostra petizione <1> si è discusso tra le altre cose se una
pollastra scrittrice <2> sia di gran lunga migliore di un pollo
ordinario <3>. Il gallinaceo con velleità letterarie ha infatti carni


Stirner, Blackstorm.
<2> Esempi: Randy, il simpatico Seretur.
<3> Esempi: Blackstorm, il simpatico Seretur.


author: Randy

text:
"Troll" <
trolltr...@hotmail.com
> ha scritto
> Caro Randy,
> nella nostra petizione <1> si è discusso tra le altre cose se una
> pollastra scrittrice <2> sia di gran lunga migliore di un pollo
> ordinario <3>. Il gallinaceo con velleità letterarie ha infatti carni
> leggermente più grasse e più tenere, che danno migliori risultati alla
> fiamma. L'esame anatomico del posting è fondamentale per giudicare la
Caro Troll,
dimentichi forse quando, nel bel mezzo della discussione, venne l'ora
dell'adorazione del Sacro Bue e tutti i partecipanti vennero invitati a fare
un girotondo attorno al tavolo apparecchiato per tredici. A quel punto tu
iniziasti a sospettare qualcosa e, dando per la prima volta segni di
attività cerebrale (ci fu chi gridò "il Sacro Bue ha fatto o' miracolo", e
Blackstorm emise un rumoroso peto per l'emozione), mi dicesti "Randy, tu mi
rinnegherai per tre volte prima che il gallo canti". Al che io risposi, con
il dovuto sussiego: "Non preoccuparti, il vaccaro è così stonato che sarò
scappato via già al primo gorgheggio". E tu, indignato, di rimando: "Ho
detto il gallo, non il cappone."
Ad ogni modo ci tengo a farti sapere che ormai sono entrato a far parte del
correntone della colazione e dunque mi vedo costretto a ritirare la mia
candidatura come anotomo patologo delle galline squartate in IDF. Alcuno di
loro ancora starnazzano seppure private della testa, per eccessiva trazione
che hai impiegato nel tirare il collo a questi simpatici pennuti. Avrei
potuto stilare un verbale che sarebbe stato poi utilizzato in tribunale
contro di te (ti ricordo che per il reato di tacchinaggio sovversivo non è
contemplata prescrizione), ma possiamo sempre usare quello che dirai contro
altre persone. Propongo di usare a questo scopo la collaudata procedura
Roipnol, e lasciare che il sovradosaggio induca le cavie a coma chimico
eteroindotto prima di procedere all'espianto degli organi.
Mi sono premurato di contattare in tuo nome lo stimatissimo chef Ermanno
Scoppola, il quale s'è raccomandato di tenere in fresco i fegatini se
vogliamo usarlo per farci un bel sugo da abbinare a tagliatelle fatte in
casa. Condivido in pieno invece la tua decisione di spennare con le tue
stesse mani quel che resta di questa combriccola di ovipari.
Ti segnalo solamente una piccola svista, del tutto opinabile, nella tua
rigida classificazione tassonomica. Hai infatti inserito come abitanti del
pollaio i frequentatori di ias, che è come ben noto una fogna e non un
pollaio. Con le malattie che circolano, ti inviterei a fare più attenuazione
nel maneggiare con disinvoltura animali che potrebbero apportare al piatto
di portata conseguenze estremamente sgradevoli, rendendo il brodo della tua
fenomenologia del ruspante incommestibile.
Augurando una buona permanenza nella rinomata stia di zio Tobia, ti rinnovo
le mie sentite condoglianze.


author: Seretur

text:
Troll <
trolltr...@hotmail.com
> wrote in message
cdbdb6a8.02030...@posting.google.com...
> Randy ha scritto:
> > Camillo, ma non hai una coscienza? Che inutile strage di pollame. 8)))
>
> Caro Randy,
> nella nostra petizione <1> si č discusso tra le altre cose se una
> pollastra scrittrice <2> sia di gran lunga migliore di un pollo
> ordinario <3
[cut]
> <3> Esempi: Blackstorm, il simpatico Seretur.
Ripeto il concetto: in quanto rumore, sei un epsilon meglio della Morte.
--
Seretur


title: qui (test)

author: l'uomo della strada

text:
A volte ritorno qui, perchï¿œ qui l'universo si semplifica.
Qui,s'incrociano le coordinate cartesiane del mio esito, ergo ci sono.
Qui, basta un dito per chiamare le cose, un linguaggio ostensivo che
segnala significati facili da osservare. Questo sentiero, quel colle,
questo profondo sentire qualcosa fra le pietre che calpesto:
forse punteggiature contemplative, avverbi d'incertezza e una totale
assenza di aggettivi, come silenzio scenico che rinomina il senso muto
di questo pianeta.
Un mondo, o pianeta, che comincia qui per finire laggiï¿œ, dietro il
Brenta, lï¿œ, dove il sole piega e confonde il fuoco ciclico di un
crepuscolo con il confine frastagliato della memoria.
--
All necessities provided. All anxieties tranquilized. All
boredom amused.


title: John Mayall and the Bluesbreakers

author: Simone Ghiaroni

text:
John Mayall and the Bluesbreakers
Ogni domanda ha una risposta, la propria risposta, a cui nessun altra può
adattarsi. E tutti noi ci aspettiamo quella. Una domanda, se è debole, può
averne anche più di una, alcune ne hanno infinite; altre, le più preziose e
forti, solo una, ma che ti risponde. Che ti fa capire. La mia, quella che,
in testa, rivolsi a John Mayall suonava comune, ma.
.non è normale. Già.. Una risposta così non me la sarei mai aspettata, credo
che nessuno se la sarebbe aspettata. No, proprio non quella. Spiego. Vedi un
tizio: anzianotto, capelli bianchi e piuttosto lunghi, canottiera viola,
larga e sudata.
- Avrà zappato l'orto..  - ti assicuri.
Poi, d'un tratto, sovrapensiero, provi a chiedere:
- Che mestiere fai? -
E quello cosa ti risponde?
- Suono il blues. -
Allora? Che vi dicevo: non è normale!
Non è normale che te chiedi a uno - Che mestiere fai? - e lui ti risponde,
così, come se nulla fosse, con semplicità: - Suono il blues -. Come dire: -
L'idraulico, l'architetto, l'elettricista -. Il tipo arriva e ti risponde,
così, senza pensare: - Suono il blues -.
No, non è normale.
Veramente - questo lo capisco - non lo è.
E lo è ancora meno se lo fa davvero.
Ve l'ho già detto, a vederlo non si direbbe. Un vecchietto canuto, uno di
quelli che hai visto mille volte giocare a bocce al circolo del paese, con
chissà quante storie di partigiani da raccontare e nipotini da viziare. Ma
lui non beve lambrusco e non gioca a briscola. Non adagia fino ad
accarezzare il pallino e nemmeno boccia.
Lui suona.
Il blues.
Capito?
B   L   U   E   S .
Quello vero.
Quello dei bordelli.
Quello dei sobborghi di Chicago.
Quello dei negri, sì, con quella scomoda "g", proprio lì,  nel mezzo.
Quello degli schiavi, da troppo tempo sfruttati e umiliati, che, esplodendo
in un grido di rabbia e paura, ti straziano con il loro blues. Ah.
dimenticavo, lui, in più,  è bianco.
Vi siete fatta un'idea? Vecchio, con capelli bianchi, e così anche la pelle.
Ti guarda. Ti squadra ben bene,  poi, come se nulla fosse, ti dice: «Suono
il blues». Cazzo, non è normale, ne sono sicuro! Se poi, come ama farlo lui,
te lo dice cantando. Ah beh. ci credi. Ci credi per forza.
Sul cartellone, fuori, c'era un nome. Il Suo nome: John Mayall. Fa senso
solo a dirlo, a pensarlo, un nome così. Ti dà un brivido, che striscia sotto
la pelle, corre giù, giù lungo la spina dorsale, arriva ai piedi poi sale di
nuovo, lasciandoti stordito.
John Mayall. Cioè, se non suona il blues - quello vero - uno con un nome
così! Lui il blues ce l'ha registrato all'anagrafe, capite? Non avrebbe
potuto fare altro.
- Signora, è un bel maschietto! Come lo chiamerete? -
- John, John Mayall -
- Ah. John Mayall. . (merda) . -
(Già il medico lo sentiva, pronunciando quel nome, già lo vedeva: il blues)
- Qualcosa non va? -
- No, signora, stia tranquilla, tutto bene. Infermiera, scriva: John Mayall,
quattro chili e duecento grammi, valori nella norma, suona il blues -
Non avrebbe potuto fare altro, non può fare altro. Lui e il blues sono una
cosa sola. Inscindibile. Se avesse fatto il costruttore? John Mayall
Constructions?" No, impossibile: John Mayall  and the Bluesbreakers. Suona
meglio, eh? Tutt'un altra cosa.
Tutt'un'altra musica. Musica, sì,   il Blues.
. .
- Ladies and gentlemen, the father of the Blues. Jooohn Mayall!!! -
Così annuncia la sua entrata sul palco il chitarrista di turno dei
Bluesbreakers. Questa volta un tipo pallido e molliccio, uno di quelli nati
e cresciuti a hamburger e patatine e pepsi, ma quando canta e suona, beh, ti
accorgi di aver sbagliato, e di grosso.
Lui, il padre del Blues, Joooohn Mayall, arriva da dietro, quasi senza farsi
notare. Saluta. Si pone dietro la sua tastiera. Guarda in segno di intesa i
suoi bambini. i Bluesbreakes. la band, insomma.
Poi: esce il Blues.
Lo senti.
Vibra e si contorce.
Passa dentro e passa intorno.
Suona, canta e si diverte. Cristo! si diverte ancora. Fa lo stesso mestiere,
suonare il blues, da quasi mezzo secolo e si diverte ancora.
Guarda i suoi bambini, i suoi allievi, venuti a scuola dal più grande:
John Mayall School of Blues.
Una nave scuola.
La Amerigo Vespucci del Blues.
Già, lui ha insegnato ai più grandi: Eric Clapton, per dirne uno. Ma non
insegna a suonare, non insegna a cantare, ne tanto meno la tecnica o la
teoria musicale. Lui insegna, senza parlare, senza spiegare: il blues. Te lo
fa esplodere, e non lo scordi pìu. Ogni volta che suona o canta: una
lezione. Che gli allievi appuntano sui loro strumenti, rispondendogli, se
non a tono, con il cuore. E il blues lo sentono e se lo tirano fuori, con i
denti e con le unghie, anche loro. Li guarda, ancora una volta, sorride ride
si diverte salta si dimena.
Perde l'equilibrio.
Una vertigine di Blues.
Ma non solo lui. Tutti noi. Tutti quelli stipati dentro a quella topaia.
Perso l'equilibrio; per due ore circa, forse qualcosa di più. Vertigini di
Blues.
. .
Ecco che si ferma, lo senti: il treno del blues si sta fermando. Una
stazione. Quando è vicino, quando ti stai apprestando a salirci: accelera.
Riprende velocità e ti lascia lì, sulla pensilina, stordito, lasciandosi
guardare il culo. E allora capisci: il blues è una cosa seria: mica puoi
salirci per un po' e quando non ti piace più scendere, eh.
Se da qualche parte, tra le budella, nella carne o nel midollo hai il Blues,
tienilo stretto.
Può fare male, ma, alla fine, quando la musica cede al silenzio, vedrai che
quel Blues ti servirà.
Vedrai che quel pizzico di strazio negro ti servirà.
Simone Ghiaroni
ps: non so bene cosa sia, se un raccontino, un'impressione, una cagate (può
darsi..), ma tant'è.


title: John Mayall and the Bluesbreakers

author: Stefania Sandrolini

text:
Ma c'eri al Pistoia Blues qualche anno fa?
"Simone Ghiaroni" <
ghia...@infomedia.it
> ha scritto nel messaggio
news:OzV68.19901$om6.4...@news1.tin.it...



title: John Mayall and the Bluesbreakers

text:
Stefania Sandrolini <
s.sand...@centerweb.it
> wrote in message
a3p3do$cng$1...@serv1.iunet.it...
> Ma c'eri al Pistoia Blues qualche anno fa?
Purtroppo no. Ho visto il Dio al Vox Club, in prov. di Mo.
Ma... commenti? stile? è leggibile? commenti?? :))
ciao ciao
Simone


title: Un altro lunedi - 2

author: Sihaya

text:
White
Strano nome White, ma era così che lo chiamavano quasi tutti i suoi amici
(lei non lo chiamava e, se proprio doveva farlo, utilizzava dei
vezzeggiativi) ed era così che lei lo aveva conosciuto, una sera che cercava
qualcuno con cui chiacchierare nel potenzialmente infinito mondo del Web.
Mr. White, un alias insolito finalmente!
Aveva richiesto le informazioni: maschio, dai 28 ai 35 anni, imprenditore,
lombardo, con un odio cordiale per i calzini bianchi. Le era sembrato che
potesse andar bene per un po’ di compagnia notturna, visto che doveva
passare il fine settimana da sola e il ridente paesino di merda non offriva
assolutamente alcun tipo di passatempo.
Aveva aperto una finestra di dialogo: “Toc toc…”.
Lui le aveva risposto in francese.
Era cominciata così.
Erano seguiti tre mesi di telefonate, incontri, attimi di ottusa felicità e
dolorose ferite spesso taciute.
Lui non voleva un rapporto e faceva di tutto perchè lei lo avesse sempre ben
presente: nessuna richiesta, nessuna aspettativa, altrimenti la risposta era
una quieta freddezza mirata a ristabilire le distanze.
Lei non voleva un rapporto. All’inizio. Poi si era accorta di quanto le
piacesse il tepore che si sviluppava quando aveva accanto quello strano
individuo alto e magro, con un sorriso da bimbo e cipigli da vecchio
arcigno, che riusciva ad alternare espressioni dure a gesti di una dolcezza
che non aveva mai riscontrato in un uomo.
Le settimane si snodavano così, tra telefonate frustranti e momenti di
tenera vicinanza. Era come se il segreto della buona riuscita dei loro
incontri fosse il silenzio. Solo nel silenzio era riuscita a sentirlo
veramente vicino.
La distanza rovinava ogni volta tutto: Rebecca cominciava ad aver bisogno di
parole.
Così aveva cominciato a cadere, apparentemente senza alcuna spinta, sempre
di più nella spirale perversa del chiedere per ottenere sempre di meno e
volere sempre di più. All’inizio quasi impercettibilmente, come seguendo una
danza lenta, ossessiva, poi in modo sempre più consapevole, ma la
consapevolezza era arrivata quando ormai era troppo tardi per arrestare la
caduta: era già seduta sul fondo.
Ed era proprio lì, quel lunedì mattina in cui tutto sembrava andare storto,
seduta, a guardarsi intorno e a chiedersi come ci era arrivata e come poteva
uscirne.
Una cosa le era abbastanza chiara: stava facendo di nuovo lo stesso vecchio
sbaglio, stava affidando la responsabilità della sua felicità agli altri.
Lo aveva già fatto tante altre volte, anche con Giorgio.


title: Un altro lunedi - 2

author: Ulrich Laverdure

text:
Sihaya wrote:

> Aveva aperto una finestra di dialogo: ?Toc toc??.
> Lui le aveva risposto in francese.

Allora era Camillo. E' risaputo che ci prova in ogni caso.


title: Un altro lunedi - 2

text:
e a parte questo (Comunque non era Camillo, è colui che nel diario chiamo il
Grande Bastardo).... che ne dici del racconto?
Ulrich Laverdure wrote in message <
39606B3F...@tiscalinet.it
>...



title: Un altro lunedi - 2

text:
Sihaya wrote:
>
> e a parte questo (Comunque non era Camillo, è colui che nel diario chiamo il
> Grande Bastardo)
Ma allora lo vedi? E' proprio lui sputato :-D
>.... che ne dici del racconto?
Non sono sicuro di volertelo dire.
ciao
u.


title: Un altro lunedi - 2

author: Patrizia dei due golfi

text:
On Mon, 3 Jul 2000 12:55:50 +0200, "Sihaya" <
sih...@worldonline.it
> wrote:
> Comunque non era Camillo, è colui che nel diario chiamo il
> Grande Bastardo
appunto.
p.


title: Un altro lunedi - 2

text:
Ok, questo a casa mia significa: fa schifo, ma preferisco fare il signore e
non dirtelo.
E invece no, cazzo, dimmelo, almeno smetto di scrivere cose che fanno
schifo!!!
Ulrich Laverdure wrote in message <
39607954...@tiscalinet.it
>...
>Sihaya wrote:
>>
>> e a parte questo (Comunque non era Camillo, è colui che nel diario chiamo
il



title: Un altro lunedi - 2

author: Clooadesh

text:
. Era come se il segreto della buona riuscita dei loro
> incontri fosse il silenzio. Solo nel silenzio era riuscita a sentirlo
> veramente vicino.
Meraviglioso!!!
Sono nuovo del ng, ma credo che leggere questo sia per me un ottimo
benvenuto da parte tua (e del ng tutto)
> La distanza rovinava ogni volta tutto: Rebecca cominciava ad aver bisogno
di
> parole.
> Così aveva cominciato a cadere, apparentemente senza alcuna spinta, sempre
> di più nella spirale perversa del chiedere per ottenere sempre di meno e
> volere sempre di più. All'inizio quasi impercettibilmente, come seguendo
una
> danza lenta, ossessiva, poi in modo sempre più consapevole, ma la
> consapevolezza era arrivata quando ormai era troppo tardi per arrestare la
> caduta: era già seduta sul fondo.
Ora so cosa ho fatto...
bai


title: Un altro lunedi - 2

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
8jpqnk$nns$1...@news.planet.it...
> e a parte questo (Comunque non era Camillo, è colui che nel diario chiamo
il
> Grande Bastardo).... che ne dici del racconto?
>
Ciao, scusa se posto il mio parere anche se non richiesto, ma il mio essere
scrittore in erba me lo impone!! Mi piace molto, mi affascina e  lo leggo
con piacere. La fantasia mi porta ad immaginarmi nei personaggi a
rotazione...
...glad to read...


title: immondizia 001 (sottotitolo: nessuna poesia, grazie.)

text:
E' uno fra i tanti spezzoni di libri che mi rimangono a marcire nell'hard
disk, in attesa di finire nel cestino. Da un po' a questa parte li elimino
direttamente, senza mandarli prima su ias come ero solito fare tempo fa.
Questo prologo fa eccezione non perché implica un mio ritorno a postare su
ias, ma solo in quanto la protagonista (nome provvisorio in prima stesura)
si chiama Isabeau. Uno dei miei tanti romanzi abortiti per sopravvenienza di
nuovi progetti narrativi che risale al 10 marzo 2001, ormai più di un anno
fa. Lo posto solo per la singolare coincidenza del nome (che solo abp temo
potrà cogliere ;)
PS: Non ditemi "E' ispirato ad Alice!". Lo so già. Quel che non so è se
tenerlo lì in attesa che mi venga voglia di continuarlo o se è meglio
buttare via tutto.
---
La teiera era percorsa da piani diagonali che la sezionavano almeno una
volta al secondo, distorcendone la percezione visiva. La lepre sedeva a
capotavola, con ciuffi di poliestere sulla fronte. L'imbottitura fuoriusciva
da uno strappo situato in mezzo a quanto restava delle orecchie consunte e
ritorte.
<Gradite dell'altro tè?>, chiese Isabeau.
Il proiettore emise un ronzio e il ghiro fece per aprire gli occhi.
<Certamente!>, rispose il Cappellaio portando una mano alla tesa per
sistemare il cilindro sulle ventitré.
Isabeau aveva apparecchiato la tavola all'ombra del tamarix e una pioggia
incessante di rametti entrava nelle tazze, attraversava il liquido e andava
a posarsi sul ripiano di formica sottostante.
<Forse dovremmo cambiare di posto>, suggerì la lepre. Non faceva che
guardarsi impaurita alle spalle e nel farlo andava perdendo lunghi fili di
poliestere e palline di polistirolo dalla fronte, tanto che la testa s'
appiattiva di continuo, sgonfiandosi lentamente.
<Ha ragione lei>, si ridestò il ghiro, <Voto a favore!>
<Tu non hai diritto di voto!>, lo sgridò il Cappellaio.
Isabeau afferrò la teiera pensando che era davvero un bel gioco da farsi.
Gli esagoni della serra geodetica creavano riflessi tutt'intorno e il verde
che aveva scelto per l'erba era così intenso da dare le vertigini.
Provò nuovamente ad afferrare la teiera senza riuscirci. I piani diagonali
roteavano ad intermittenza e l'immagine diveniva sfocata.
<Forse dovremmo davvero cambiare di posto dal momento che la teiera non
vuole più collaborare>, disse Isabeau con uno sbuffo d'irritazione.
<Stava andando tutto così bene, non trovate?> Ma il Cappellaio singhiozzava,
in preda agli spasmi. Il ghiro aveva smesso di russare e la testa della
lepre aveva perso il sostegno del collo e ciondolava dietro la schiena.
Isabeau si alzò e provò a schiacciare i pulsanti del proiettore per capire
dove fosse il guasto. Sarebbe stata felice di risolvere il problema senza
chiedere aiuto. Aveva visto diverse volte la sequenza di riavvio ed era
sicura di essere riuscita a memorizzarla.
I monaci alzarono la testa uno dopo l'altro, dando l'impressione di un'onda
in espansione sul raduno degli incappucciati. La statua vibrava e mandava
sprazzi di luce, al centro esatto dell'ampio locale.
Alcuni dei monitor presentavano ancora gli stralci delle Scritture, altri
invece le cifre di un conto alla rovescia.
<Le profezie>, bisbigliavano i monaci fra di loro, <Le profezie.>
Le voci si sovrapponevano aumentando di volume e la ripetizione divenne una
litania.
<.leprofezieleprofezieleprofezie.>
La statua mosse un braccio dopo l'altro in una danza priva di armonia. Le
terminazioni sensoriali all'estremità dei bracci idraulici tastavano i volti
dei sacerdoti più vicini, azionavano consolle di autodiagnosi, procedevano a
nuove saldature sulle schede elettroniche dei dispositivi ausiliari.
Il sacerdote che sedeva nella postazione alla base della statua si alzò in
piedi senza nemmeno togliersi il casco e allargò le braccia per imporre il
silenzio.
I monaci piegarono la testa e ripresero a snocciolare i rosari manipolando i
grani uno alla volta fino ad ottenere la giusta combinazione e l'
illuminazione della corona.
Il rumore della statua riecheggiava sotto le volte della sala circolare
mentre i bracci gesticolavano nell'aria. Un monitor si spense
improvvisamente emettendo un lampo biancastro e del fumo azzurrognolo
strisciò verso le panche.
I monaci inginocchiati nelle panche più vicine entrarono in agitazione ma
non ebbero il coraggio di spostarsi. Strinsero più forte le corone e
intensificarono i sussurri delle loro invocazioni.
<Capisco>, disse il sacerdote con il casco.
La statua fremette e tutti i monitor si spensero tranne uno, sul quale
proseguiva il conto alla rovescia.
Il sacerdote si tolse il casco e si avvicinò al pulpito. Tutti i monaci
erano in attesa di sapere. La nenia delle profezie riprese a circolare fra
le file.
<La Vergine sta per ricevere l'unzione!>, esclamò il sacerdote a gran voce.
La sua espressione estatica contagiò la platea.
<Sia lodata la Vergine>, risposero in coro.
Il sacerdote annuì e si segnò con gesti lenti e ostentati.
<Conoscete le profezie>, proseguì, <Siamo chiamati a testimoniare il ritorno
dello Spririto.>
I monaci reagirono ognuno a modo proprio. Chi si alzava e tendeva le mani al
cielo, chi piangeva, chi baciava la corona, chi rimaneva immobile a bocca
spalancata.
<Svegliamoci e prepariamoci a combattere al fianco degli arcangeli nella
battaglia per la redenzione!>
Il sacerdote impugnò il bastone cerimoniale e lo fece roteare intorno a sé,
benedicendo i presenti. Ne picchiò la base a terra e la statua si rianimò:
decine di servomeccanismi ripresero a funzionare per portare a termine l'
infinito lavoro della creazione.
Nel movimento all'apparenza caotico che circondava il basamento della
statua, il monitor centrale manteneva fissa l'immagine del conto alla
rovescia.


author: il pazzo dei bonsai

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:cngT8.84174$j65.2...@twister1.libero.it...
> PS: Non ditemi "E' ispirato ad Alice!". Lo so già. Quel che non so è se
> tenerlo lì in attesa che mi venga voglia di continuarlo o se è meglio
> buttare via tutto.
è ispirato ad alice, fatti venir la voglia e continualo.


author: Ombra

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto
> è ispirato ad alice, fatti venir la voglia e continualo.
sottoscrivo. E poi faccelo leggere.
o.


author: myself

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>
> se è meglio
> buttare via tutto.
hai mai pensato seriamente a dedicarti alla critica o al giornalismo?
solo per curiosità.


title: Giordano Bruno

author: tranquilli

text:
ciao a tutti, sono sempre io con le mie ricerche su Bruno. e chiarisco
meglio l'argomento, ovvero notizie attinenti le sue peregrinazioni in
Italia, in Svizzera e soprattutto in Francia in cui si possa rilevare un suo
interessamento alle forme folkloriche nei luoghi di tali soggiorni. vi
ringrazio per l'attenzione
vittorio


title: Clamoroso: il Pallone d'Oro a Giulio Capriata

author: pispolo

text:
Una indiscrezione clamorosa.
Secondo il quotidiano spagnolo El Pais il Pallone d'Oro sarebbe stato
assegnato a Giulio Capriata che avrebbe scavalcato nelle preferenze
Cannavaro e Buffon.
Curiosamente nessuno dei giornalisti italiani avrebbe espresso il suo
voto per Capriata, eletto con i voti della stampa estera.
Ricordiamo che Giulio Capriata è tuttora irreperibile e ci si domanda
se si farà vivo per la cerimonia di premiazione.
Ecco alcuni commenti:
Ubaldo Cavallaro (opinionista televisivo)
Sembra la trama di un romanzo di Agata Cristal. Non era mai successo
che un calciatore alla sua prima stagione ricevesse il Pallone d'Oro.
Indubbiamente il ragazzo si è ben comportato ma forse i giornalisti
stranieri si sono lasciati abbindolare dal clamore degli eventi
dell'ultimo campionato come spicchietti per le allodole. Ed ora?
Tornerà a farsi vivo Capriata? Riapparirà come il Mago Udinese? Lo
sapremo presto.
Odoacre Valmassoni (presidente delle Juventus Club di Molteno)
Guarda che a noi tifosi non ce ne importa niente di quello anche se
giocava per la Juve, che lui ci ha sempre detto che siamo scalmanati
anche quella volta che è venuto al nostro circolo che ci abbiamo
offerto la cena. Poi capisci che se i nostri ragazzi tornando in
pullman sfasciano l'autogrill non è mica facile per noi dirigenti
trattenerli perchè sono quelli come lui senza l'attacamento per la
maglietta che tolgono la poesia al calcio.
Carmelo Cusimano (ex calciatore del Messina)
A quello il premio ce lo hanno dato perchè è un tellettuale non un
calciatore. Che per colpa sua atesso gioco nel Marsala. Il calciatore
vero è quello che non ci a paura di spaccarsi l'osso della tipia e se
ci dai una gomitata traditora nel fianco lui ti tira una testata
contrundente in bocca che si fa pari e poi finita la partita siamo piu
amici di prima. Lui invece grandissimo fetuso è, che con i miei
compagni ce lo che mi anno intrattenuto mentre che ci volevo frantumare
le ossa. Pallone d'oro? Ma se lo trovo per strada gli ci vuole qualche
dente d'oro, te lo dice Carmelo.
Anselmo Matteucci (compagno di squadra)
Ma vaffanculo.
Si attendono ulteriori sviluppi
Per informazioni su Giulio Capriata:
http://ilpiugrande.splinder.com


author: nenroza

text:
pispolo ha scritto:
> Una indiscrezione clamorosa.
   Mi piace molto! ;)
ciao, rik


author: Renato De Rosa

text:
grassie!
Non è difficile scrivere un buon libro e non è neppure difficile farselo
pubblicare.
Il probelma vero è farlo conoscere!!!
Un salutone
Renato
http://ilpiugrande.splinder.com
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:455ef53d$0$13760$4faf...@reader3.news.tin.it...



author: pecco

text:
Questa è la pall(on)a d'oro!
Renato De Rosa ha scritto:



text:
E ti pare poco? :-)
Renato
http://ilpiugrande.splinder.com
"pecco" <
pfma...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1163959224.5...@m7g2000cwm.googlegroups.com...



title: aoh! TS

author: stirner

text:
e daje mo falla finita noooo?
stir


title: aoh! TS

author: TS

text:
> e daje mo falla finita noooo?
dopo di voi, con piacere.


title: Morfik 2

author: Ary

text:
Morfik si ritrovò sospeso in un limbo di  silenzio. Era solo in un mondo
senza
suono.Nella forte luce diffusa, vedeva, ma non capiva quello che
vedeva.Dio era in piedi accanto lui, steso sull'erba, accanto ai
salici piangenti, mentre giaceva ad occhi spalancati e debole come
un bimbo appena nato.
Dio lo stava pungolando sulle costole con la punta di una verga di
ferro. Era un uomo alto, di mezza età. Aveva una lunga barba nera
a due punte, e indossava l'abito della festa di un gentiluomo inglese
del cinquantatreesimo anno della regina Vittoria.
-Lei è in ritardo - Disse Dio.- La scadenza di pagamento del suo
debito è passata da un pezzo, sa!
-Quale debito?- chiese Morfik. Si passò i polpastrelli sulle costole
per sincerarsi che ci fossero ancora tutte.
-Lei è in debito per la carne - rispose Dio pungolandolo di nuovo con
la verga.-Per non parlare dello spirito. Lei è in debito per la carne
"e" per lo spirito, che sono la stessa e unica cosa. Morfik si sforzò di
rimettersi in piedi. Nessuno, neppure Dio, poteva permettersi di
pungolarlo nelle costole e andare via impunito. Dio, ignorando i
futili sforzi di Morfik, estrasse dalla tasca del suo abito un grande
orologio d'oro, alzò il coperchio cesellato, guardò le lancette e
disse :- Passata da un pezzo!
Dio tese l'altra mano, con la palma in su.
- Paghi, signor mio. Altrimenti sarò costretto a cancellare l'ipoteca.
-Un ipoteca? su che?
Calarono le tenebre. Dio cominciò a dissolversi nel buio, lentamente,
mentre la voce di Morfik parlava al rallentatore come in un brutto
sogno. -Sembri il Diavolo. Fece in tempo a dire prima che la scena
terminasse; e lui si trovò appeso di nuovo al nulla assoluto.
Una voce implose improvvisamente nella sua coscienza, e a lui parve
di riconoscere quella voce. Era la stessa dello Sconosciuto misterioso
che si definiva un Etico ribelle.
-Sei pronto?
- Pronto per cosa?
-Per il contro-lavaggio del cerv... emh, per essere istruito a dovere
su quello che "non funziona" nelle vostre vite, attualmente, sulla
Terra.. Una vita paragonabile a un battito di ciglia,  rispetto a
quella di noi Immortali, e la sprecate in tabù stupidi come il sesso e
la religione. I quali tabù, non sono altro che pulsanti che vengono
premuti a casaccio a livello subliminale nel vostro inconscio per
potervi manipolare come dei burattini  privati di fantasia e di
cervello, e senza speranza alcuna di riuscire a vedere per un
attimo soltanto fuori della gabbia.
-Stai esagerando. Noi siamo liberi.
-Davvero?...Sì, questa è l'illusione più grande di tutte, e che fa scrivere
quintali e quintali di immondizia su come sarebbe bello essere liberi
e felici, o sui lamenti dei poeti maledetti. E chi ci guadagna? Gli
Editori.  Pensa  fuori dalla gabbia. A tutti gli esseri
infelici che si coccolano a leggere una bella storia raccontata, per
evadere, quando la realtà è là fuori e a portata di mano, praticamente
illimitata, se non fosse strumentalizzata da personaggi che fanno leva
sul più grande pulsante mai escogitato dall'Uomo : La Paura.
Ora, non voglio tediarti con una spiegazione lunga e letterale. Userò
il metodo di traduzione simultanea , e le nozioni si riverseranno
automaticamente nel tuo cervello quando verrà l'immagine ** che
libera dalla Paura e dai condizionamenti culturali che hai intrapreso
in una vita intera , filtrati a loro volta da persone che avevano
capito ancora meno di te. Se non altro la tecnologia presenta molti
vantaggi.  Ripeto. Sei Pronto?
-Ho qualcosa  da perdere? Voglio dire. Nella condizione in cui mi
trovo adesso, sei tu a dirigere lo spettacolo. Ti ascolto...
cont...
ary


title: Morfik 2

author: II.Terminetor Magnetico

text:
mi sa che era un sonnifero o qualche porcheria per massimizzare
l'effetto di qualche sorta di lavatrice per il cervello ;)
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II.Terminetor Magnetico