title: e adesso? continuo il mio TT?

author: agoku

text:
Che faccio, continuo questo grezzo esperimento?  ciao grazie, statemi
bbuono, W la sorca.
***
- La mia testa! - ululò Lenny mentre cercava di mettere a fuoco quei
fantastici micropallini verdi stampati sulla carta da parati del cesso. Di
là la vocina di una Therèse assonnata sospirò:
- Vuoi una novalgina?
- No...
<< che male alla crapa >>, pensò Lenny, e disse, rivolto a se stesso:
- non è possibile andare avanti così; sono già tre settimane... Tutte le
sere la stessa storia: Usciamo vero? Andiamo a fare un giro? E giù a bere...
Prendiamo l'aperitivo? E' ora dell'aperitivo! E' sempre l'ora dell'
aperitivo. Bevi, mangia, bevi, musica, bevi, blatera, bevi, balla, forse
scopa... Il giorno dopo, via in ufficio; tanto lei studia...
- Cosa dici?, chiese Therese con un tono leggermente più alto, dal basso
della sua posizione orizzontale lenzuolata.
- Ho detto che mi sta passando. Però devo sbrigarmi perché altrimenti arrivo
tardi al lavoro (...altrimenti so' cazzi!)
- Mmm... allora ciao, buon viaggio... io sto crollando... ci sentiamo
stasera... auf viedersen...
- aufuckersen,- mugugnò Lenny, e si diresse verso la porta del mini
appartamento in cui stanziava da un mese, nella tredicesima, non lontano dal
celebre  "Sponzie", e a pochi minuti di Vespa dall'ex-ambito posto di
lavoro.
Le scale della palazzina erano di uno squallore unico: pareti verde schifo,
corrimano lerci, macchie organiche per fortuna immobili di quando in quando
sul pavimento, odori variegati otremodo immondi.
- Coraggio, ancora poco e poi si vola da qui, - disse tra sé Lenny - due
settimane, e il 25 settembre via... redazione economica del New York
Times... alla facciaccia loro... più soldi, più soddisfazioni... magari mi
trovo una bella gnocca un attimo più sveglia di questa scema... mhà!
Vedremo...
Scese in fretta a piedi, << ci vuole un po' di sano sport ogni tanto... >>,
i sette morbidi piani del soffice palazzo in cui a volte riusciva a
concedersi un po' di sonno notturno, si diresse verso il cortile interno,
recuperò la propria amata Vespa 50, l'accese senza sforzo, e via...
cancello, strada, traffico, semafori, ufficio.
Era un mattinata spettacolare: un cielo meraviglioso, limpido con quelle
nuvole che piacevano tanto a lui; quelle grosse nuvole piene di forma,
isolate, basse, carnose. Ad ogni semaforo rosso alzava il capo e fissava
estasiato quel cotone volante, e cercava di leggervi la figura di qualche
oggetto, personaggio, animale. << Come Michelangelo >>, pensava, << la forma
esiste già, io tolgo solo la materia in più, quella che nasconde l'anima
interiore del marmo... anch'io voglio fare lo scultore... guarda, cavolo, io
ci vedo un sacco di cose in quelle nubi della minchia! E' davvero
curioso...non ho mai chiesto alla tipa se ci vede mai qualcosa... Bhè
ovviamente non può fregargliene di meno; bhà... andiamo, oggi devo curare un
sacco di clienti imbranati e fifoni, altro che scultura! >>
Parcheggiò l'adorata Vespa nel sotterraneo, e, per la miliardesima volta,
varcò la soglia di uno dei numerosi ascensori per il pianterreno, dove lo
attendeva la coincidenza dell'ascensore 44 sud.
 - Intercity diretto al 44°... siiiii parte, in carrozzza!! - strillò Lenny.
- Coincidenza per il 70°, solita coda..., coincidenza per il 110°...ciofeca
con capo...e giù ancora, - starnazzò Lenny .
- Espresso 12b per l'82°, capolineaaa! - bofonchiò Lenny.
- Menomale, ancora solo due settimane, e l'incubo è finito. Alleluia!
Alleluia! Alleluia -  alleluiò Lenny.
E iniziò la salita, estasiato dal familiare e gustoso aroma floreale di
disinfettante per ascensori.
***
L'arietta del mattino penetrava costante e profumata dalla finestra
socchiusa e baciava dolcemente le rosee francesi guance vellutate di
Annette.
- mmm, giornata stupenda! - disse.
Si deliziava di quel fresco flusso che appariva da qualche giorno verso le 7
del mattino.
- finalmente, l'estate sta finendo! Basta col caldo soffocante...-
Assaporò, con calma, ancora per qualche istante quella mistica piccola
corrente di atomi aerei, poi, sempre con molta calma e rilassatezza, si
stiracchiò, si rigirò, si ristiracchiò di nuovo, e scese dal letto,
imbarcando pacatamente i propri vellutati francesi piedini dentro le
azzurrine ciabattine da piscina.
Il suo grazioso francese ditino partì risoluto, e attraversò nell'ordine: la
piccola stanza da letto, la porta tra questa e il salottino, l'intera
lunghezza di quest'ultimo, la porta tra questo e la cucina, tre quarti di
lunghezza della stessa per atterrare infine sul pulsante "play" dello stereo
portatile parcheggiato accanto al vaso dello zucchero, vicino al fornello.
Con modi alquanto lenti ma precisi, si versò una tazza di caffèlatte, spalmò
su alcuni biscotti del miele e su alcuni altri della nutella, caricò il
tutto su di un simpaticissimo vassoietto in polipropilene azzurro, afferrò
con entrambe le zampette il medesimo assai simpatico vassoietto, e diresse
il proprio attraente francese corpicino all'esterno, sulla terrazzetta dalla
quale poteva agevolemente seguire lo scorrere dell'acqua nel fiume.
In cotal francese guisa, assimilò avec appetit la propria colazione,
osservando gioiosamente, nell'ordine, il fiume, le macchine lungo la
superstrada collocata a 0,7 Km dalla sua terrazza, un battello che procedeva
direzione Manhattan, un motoscafo che risaliva direzione Jersey, un
elicottero probabilmente di una qualche tv sorvolare il quartiere al di là
del fiume, le bellissime nuvole di cui il cielo assai più azzurro del solito
era assai fornito.
La sua gioia si smorzò un poco quando, coscienziosamente, puntò lo sguardo
verso l'ufficio dove avrebbe impiegata gran parte della sua giornata di
lavoro; le sue grandi azzurre francesi pupille mirarono alle due torri
giusto quando l'ultimo biscotto finì all'interno del suo sensualissimo
francese cavo orale.
Subitò dopo, si alzò, portò il vassoio in cucina, andò in bagno, si lavò,
andò in camera, si vestì, si truccò, andò in salotto, raccolse borsetta,
valigetta e occhiali da sole, uscì dall'appartamento, chiuse la porta a
chiave, scese con l'ascensore, salutò il portiere, uscì dal palazzo, fece 70
metri a piedi, entrò in un taxi, diede l'indirizzo, e si fece portare
laggiù.
***
- Questi dannati mi faranno impazzire.- disse tra sé Donna P., non troppo
anziana signora non troppo giovane, seconda addetta a pari merito con una
collega alle pulizie dell'ufficio 88b, 88° piano, sede della DB, torre nord.
- Ogni volta...tutte le volte quei dannati puntini bianchi...ma possibile?
Possibile che debbano sempre lavarsi i denti guardandosi allo specchio?
Possibile che non siano dannatamente capaci di strofinarsi guardando in
basso, schizzando nel lavandino?
I suoi movimenti erano veloci, precisi, efficaci. Passava la straccetta
inbevuta di detergente lungo la superficie dello specchio, a destra e a
sinistra, dall'alto in basso, con movimenti ora rotatori ora antirotatori,
con movimenti ora verticali ora non verticali, il tutto accompagnato dalla
colonna sonora senza musica del suo soliloquio di protesta.
- Caro specchio...caro specchio...caro specchio, tu che mi dai la vita, tu
che mi hai visto crescere, tu che mi vedi cambiare di giorno in
giorno...caro specchio tu che ricevi senza romperti le balle tutte le grida
disorientate che dal mio cuore si alzano...caro specchio, non hanno rispetto
per te...non capiscono quanto tu sia importante...non sanno quante preghiere
tu hai raccolto, qui davanti a questo lavandino...non sanno con quanta bontà
tu hai esaudito i miei desideri...dai tempi che furono...tempi
lontani...tempi belli...tempi tristi...caro specchio...caro specchio ti ho
ritrovato, proprio qui, ricordi? Così, sei comparso davanti a me quel
giorno, dieci anni fa...erano ormai tre anni che t'avevo perduto, da quando
ho lasciato la casa dei miei per colpa di quello stronzo di mio padre...ma
scusa, caro caro caro specchio, ogni mattina ti faccio questo discorso...lo
so che lo sai...ma non riesco a farne a meno...è più...forte...di me...
Ormai lo specchio splendeva, la stanza da bagno degli uomini era ormai a
posto, scopata, svuotata, lavata, disinfettata ed asciugata. Era tempo di
uscire, ormai.
- Addio specchio, addio. A domani. Buona giornata. Aiutami ti prego oggi a
fare tutto quello che devo fare...a domani...
- Hai finito? - chiese Laura, la collega donna delle pulizie di Donna P.,
occupata sino a quel momento nella consueta operazione di aspirazione delle
polveri dalla superficie della pavimentazione dell'ufficio, pavimentazione
costituita da un'abbondante strato di moquette, soffice e vellutata, color
cielo, cioè azzurra.
- Hai visto, Donna? Guarda...- e indicò fuori dalle vetrate dell'ufficio,
verso i tetti della città, costituiti in massima parte da tetti di
grattacieli altissimi - guarda il cielo...è azzurrissimo...e quelle
nuvolette...dài finiamo, poi andiamo al parco a prendere un po' di sole...
- Ma io sarei un po' stanca,- disse Donna P. - andrei a casa a riposare un
oretta...poi devo fare un sacco di altre cose...
- Dai Donna! Una giornata così! E' bellissima, andiamo a prendere un goccio
di sole e una goccia d'aria, dai che ti fa bene!
- Ok...va bene, ma solo mezz'oretta...io intanto mi cambio, poi ti aspetto
qui fuori...
Donna P. finì di vuotare i cestini del suo lato d'ufficio, e prima di uscire
con il suo carrello per sistemarlo nello stanzino appositamente studiato per
il deposito dei materiali utilizzati dalle donne delle pulizie, rientrò un
attimo nella toilette dei signori, per rivolgersi al suo specchio in tale
modo:
- Specchio...ciao io vado...la ragazza qui mi ha proposto di andare al
parco...non me la sento tanto...sono un po' stanca...tu cosa dici, vado? Non
ti vedo molto convinto...vabbè dai vado, così prendo un po' d'aria. Ciao
specchio, stammi bene ci vediamo domani, alla solita ora, ciao ciao ciao...
Donna P. e Laura, abbandonati i loro carrelli, i loro grembiuli, i loro
zoccoli e rientrate in possesso delle proprie scarpe e delle proprie borse,
si diressero verso l'ascensore più vicino, e iniziarono la discesa.
- Siamo giuste con l'orario? - chiese Donna P. a Laura.
- 8 e 30 precise in quest'attimo. Anche oggi le nostre 3 orette ce le siamo
fatte. Al pomeriggio lavori?
- Ovvio, come sempre...Sai che hai ragione? Forse mi ci vuole un po' d'aria
giù al parco.
- Tra cinque minuti c'è l'autobus qua davanti...- Laura non trattenne uno
sbadiglio - ...non vedo l'ora.
***


title: Repost. Bene... Suicider

author: Ary

text:
Divertitevi un po' in questi due giorni che non ci sono.
Doyle...si buttт. Lo fece.Lo fece veramente.
Dicono che quando viene la fine, per quanto sia rapida, c'и sempre il tempo
necessario perchи ti passi davanti agli occhi tutta la vita.
Non и del tutto vero : ci vorrebbe una vita intera per farlo, perт c'и tempo
a sufficienza per parecchio. Comunque Doyle scoprм, come avevano scoperto
altri prima di lui, che appare una quantitа di immagini, tutte in
disordine...sм, e anche suoni, voci che pronunciano una parola o due,
risate, un grido che ti raggiunge da anni di distanza e significa ciт che
voleva dire chi aveva gridato, anzichи quello che hai sempre pensato che
significasse.
In un momento simile, tutto acquista un senso. Alcune delle immagini e dei
suoni sono apparentemente banali : zia Carla che dice - passami il sale, per
favore - e Franco che aveva sempre una calza giщ e una su, quando era
bambino, e cose del genere.
Poi ci sono le ripetizioni di cose che non sono banali e che non lo sono mai
state come quella volta che ti dovevi andare a  "fare" e tua madre ti disse-
Non andare, ti prego, non andare- e tu sapevi benissimo che quella notte
sarebbe andata a letto col socio e migliore amico di tuo padre e voleva che
ti togliessi di torno, eppure diceva cosм e tu...e tu andasti lo stesso, e
con maggiore soddisfazione. E il dottore di famiglia che diceva - Doyle, sai
bene che ti andrai a trovare nei guai con la salute se insisti a trattare la
tua vita come uno straccio senza importanza, sino alla conferma : cirrosi
epatica allo stadio iniziale...
Poi la disperazione, e la disinvoltura con cui "lei" ti ha mollato...
E il tuo capo che diceva - Doyle, ti troveresti meglio in un altro tipo di
attivitа - il che significava - Fuori, non pensare a tutti questi anni e a
tutta la fatica e l'impegno e ai sogni di
farti una vita normale, perchи tu normale non lo sei mai stato.
Saltт.
Saltт, e dentro c'era il terrore, c'и sempre quando cadi, c'и spesso quando
fa buio. E c'era anche il rimpianto : e
ah-se-potessi-ricominciare-daccapo.Si era aspettato un paio di idee nuove
per rimediare a tutto...e vennero. Bastava andare da quel tale e
dirgli...farle capire una volta per tutte che lui...farsi fare un prestito
da... smettere di bere...e tante cose cosм : e intorno a tutto questo, alla
base di tutto questo, una profonda, immensa soddisfazione.
"L'ho fatto"
"Ho deciso che l'avrei fatto e l'ho fatto"
E questo doveva dimostrare qualcosa a tutto quel branco di figli di puttana.
Era arrivato piщ o meno a questo punto, prima che qualcosa, nel buio, gli
afferrasse il piede e lo facesse girare. Il vento era cambiato, mentre gli
turbinava intorno alla faccia e lui si ritrovт, incredulo e con gli occhi
fosforescenti, a guardare le stelle la dilа dei suoi piedi, con la mole
enorme del precipizio che nascondeva metа del cielo.
Poi le luci ( diecimila luci nella valle sotto la sua testa, un milione di
luci nel cielo sotto i suoi piedi) furono oscurate da altri dieci milioni
dentro alla sua testa, mentre riceveva una gragnola di colpi crudeli e cento
scalfitture tormentose che sarebbero state un tormento
se fosse vissuto abbastanza a lungo perchи passasse lo shock, ma non sarebbe
vissuto abbastanza a lungo...
E le luci si spensero.
- Non andare. Ti prego, non andare - Diceva quella donna che era sua madre
mentre si dava l'ultima occhiata allo specchio per controllare la validitа
del trucco.
- Non sono buoni amici, quelli- La sua voce era sommessa e chiarissima e
vicina.
Aprм gli occhi e vide i contorni della testa di lei che si avvicinava per
dargli un bacio sulla fronte, cosa mai successa nella realtа.
Sbattи le palpebre, e vide non era la testa di sua madre, non era una testa,
ma la mole minacciosa della montagna contro il cielo.
Per un istante assurdo pensт che era ancora in aria , e stava precipitando,
ma un fremito nella sua guancia gli disse che non era cosм.
Scrollт la testa per schiarirsi la mente, e tutto il suo corpo si mosse e
scivolт.
Solo per pochi centimetri, ma bastт per fargli riempire il colletto di
sassolini e di terra e per lanciare una trafittura di dolore , dalla gamba
destra  verso l'alto, in tutto il corpo.
O forse verso il basso..
Guardт, cautamente, e vide le luci...stelle? No, perchи erano disposte in
file ordinate.
Erano uguali  alle luci del fondovalle.
Erano le luci del fondovalle.
Era steso sul dorso su uno sperone della montagna, a testa in giщ ; guardт
oltre i suoi piedi e lа c'erano le stelle...e scivolт ancora di qualche
centimetro.
Improvvisamente si rese conto, atterrito, che se si fosse mosso cosм ancora
una volta o due, se fosse scivolato abbastanza lontano, abbastanza
rapidamente perchи non potesse fermarsi, sarebbe piombato giщ.
Lentamente, meticolosamente, studiт dov'erano le sue mani. Una era a terra,
vicina al suo fianco, e l'altra era appogiata allo stomaco. Alzт
quest'ultima, e l'appoggiт al suolo.
La mano sinistra riusciva a trovare soltanto sassi e terra che scivolavano
verso l'alto ( o il basso?) saltellando e sibilando quando muoveva le dita,
e rimbalzavano via, nello spazio nero, al dilа della sua testa. La mano
destra era appoggiata su quello che sembrava un pezzo di roccia piщ solida.
Cautamente, senza avere il coraggio di girare la testa per guardare, sapendo
che era troppo buio per vedere, l'esplorт con la punta delle dita.
C'era uno spigolo...di piщ...era una fenditura larga un paio di centimetri.
Vi agganciт le dita ; era meraviglioso. Per un pт smise di muoversi,
abbandonandosi alla gioia di toccarla. Aveva provato quella sensazione giа
una volta, quando aveva comprato la sua prima macchina nuova.
"Questa и mia, questa mi appartiene". Era meraviglioso, possedere una
fenditura nella roccia.
Tentт di piantare i calcagni in qualcosa, per spingersi su, ma non c'era
altro che terriccio e sassi, lassщ, e un asplosione di dolore che partiva
dalla gamba destra, e tutto il suo corpo gli diceva che stava per scivolare
di nuovo verso il ciglio, in giщ (o in su), lа, oltre la sua testa.
Affondт piщ che potи le dita della mano destra nella fenditura e si fermт pe
r pensare. Allora incominciт la paura, che non lo lasciava pensare. Salм e
dilagт dentro di lui e lo lasciт debole, e qua e lа, in tutta la sua anima
rimasero pozzanghere di paura. E sapeva che sarebbero venute altre ondate.
La paura annebbia il cervello, puт rendere deboli, puт paralizzarti le dita,
puт farle uscire da quella meravigliosa fenditura nella roccia cosм
faticosamente conquistata, che и l'unica cosa che ti и rimasta ferma nel tuo
universo capovolto che scivola e scivola...
Strinse forte i denti fino a che gli fecero male. Era un dolore diverso
dagli altri che lo azzannavano e lo straziavano e lo trafiggevano ; perchи
era un dolore causato da lui, e che poteva controllare. Puт sembrare una
cosa da poco, ma non lo и.
Quando un uomo impotente scopre di poter fare qualcosa, qualsiasi cosa, non
и piщ impotente, anche se quello che fa и assolutamente inutile.
Incominciт a fare una cosa strana. Cominciт a serrare e disserrare le
mascelle, e si accorse che era come una pompa, che lo svuotava dalla paura.
Sapeva che non sarebbe mai riuscito a eliminarla tutta, fino all'ultima
goccia, ma non era necessario, voleva solo riuscire a sbarazzarsene di quel
tanto che bastava per poter pensare di nuovo.
All'improvviso si rese conto che la mano destra si sarebbe stancata, o
avrebbe ceduto, se la pressione fosse cresciuta ancora o sarebbe durata
troppo a lungo, perciт affondт anche le dita della mano sinistra nella
fenditura, per quanto era possibile.
Per fare ciт dovette ruotare leggermente il corpo, e tutti i suoi piani di
muoversi lentamente e leggermente evaporarono in un altra ondata di terrore
quando il suo corpo iniziт a scivolare. Il suo corpo scivolт intorno alle
mani, come fosse un perno, ma almeno adesso aveva la testa verso l'alto, e
questo gli diede la sensazione di stare meglio.
Ansimт per respirare e sputт il terriccio. Restт lм ansando, fino a quando
respirare diventт un pт meno doloroso, e subito gli dispiacque, perchи quel
relativo rilassamento gli diede modo di inventariare altre sensazioni.
Quella che emerse su tutte le altre, era come un grido spaventoso su un
brusio generale, ed era la gamba destra.
Non sentiva niente con quella gamba, tranne una grande, continua,
abbacinante sofferenza.
A quella gamba era successo qualcosa di terrificante.
l'altra sembrava indenne. La spostт un poco. Sentм il ginocchio affondare
nella montagna, e lo stinco, ma piщ sotto, niente. Mosse il piede. Non toccт
nulla, e comprese, con spaventosa chiarezza, che i suoi piedi sporgevano
oltre il ciglio del precipizio.
La rivelazione portт un altra, torreggiante ondata di paura.
Sfruttт quello che aveva imparato ; quando viene il terrore, devi tenerti
forte e lasciare che passi rombando, e riemergere. Non devi annegare, non
devi lasciarti andare. Dopo un secondo o un minuto o magari dopo un
eternitа, la paura si calmerа.
Anche se ti lascia dentro dappertutto frammenti di se stessa, prima o poi
arriverai dove potrai ricominciare a pensare.
Riassettт meglio le mani e tirт. Il suo corpo scivolт dolorosamente per una
frazione di centimetro, e lui sentм l'inizio del fruscio mormorante mentre
sassi e terriccio ricominciavano a franare tutto intorno. " Bene, franate
pure, stronzi, se volete", disse loro, rabbiosamente,
"ma io non lo farт". Andrт nell'altra direzione...in su. Non molto, non
rapidamente, e di sicuro, non  facilmente.
Quando tirт i piedi sipra il ciglio, fu duramente punito... e riccamente
ricompensato.
Il dolore alla bamba destra, quando il piede toccт il pendio e girт, era piщ
tremendo di qualunque altro dolore che avesse provato in vita sua, e lui si
rannicchiт, sotto quel dolore, e lo implorт di non farlo svenire, di non
fargli allentare la presa. Ma la punta del piede sinistro, cercando a
tentoni come un animale cieco, trovт un piccolo appiglio e mandт il suo
aiuto, come un reggimento di cavalleria in un film di indiani e cowboy,
"ta-daaa!" e aiutт le dita irrigidite, a spostarlo piщ in alto.
Fu uno dei momenti piщ splendidi che avesse mai avuto, tanto che si mise a
ridere selvaggiamente e spinto da uno strano impulso infilт la lingua nella
fenditura, in mezzo alle mani. Poi rimase cosм, quietamente, un pт
sonnecchiando e un pт sorridendo fino a quando venne il momento di muoversi
di nuovo.
Adesso anzichи tirare spingeva, e premeva la fenditura in giщ, lungo il suo
corpo, oltre il petto, oltre lo stomaco.Qundo le sue mani furono
completamente protese verso il basso, riposт di nuovo, e poi cominciт a
ritrarre la gamba sinistra.
non osava ancora sollevarsi sulle ginocchia, e dovette tendere la gamba
all'infuori, di traverso fino a quando la giuntura dell'anca lo supplicт di
smettere, ma lui non smise.
Controvoglia, la gamba sinistra cominciт ad addossarsi il peso, e piщ la
tendeva e meglio ci riusciva. Si azzardт a tendere una mano oltre il ciglio
e trovт qualche ciuffo d'erba...non erano d'aiuto, ma le radici sм. Le sentм
muoversi, quando tirт, e quindi ci andт molto piano.
Vi si afferrт con entrambe le mani, e lasciт che il suo piede destro dicesse
addio alla fenditura nella roccia e tirт di nuovo verso l'alto.
La gamba destra era una tortura rovente. Digrignт i denti e si disse: " in
culo! adesso devo farla smettere" naturalmente non si puт fare smettere il
dolore a un gamba fratturata, ma ti comporti come se potessi, e allora, in
qualche modo, puoi continuare a muoverti.
Adesso il pendio era piщ agevole. Si fermт per guardare meglio. doveva
essere lм, piщ o meno, il posto dove aveva urtato dopo essersi buttato. Non
poteva vedere molto bene, c'era solo la luce delle stelle, ma la parete
sopra di lui si ergeva in un modo impossibilmente perpendicolare e lo
sperone su cui era adagiato non doveva essere molto ampio...forse cinque,
sei metri.
strisciт fino alla base della parete e si girт, adagio adagio, sollevando la
gamba rotta con delicatezza, e si stese con la schiena contro la roccia.
Era cosм stanco e sfiatato, e soffriva tanto, che le luci lontane si
confusero; eppure il semplice fatto di poter appoggiare la schiena contro
qualcosa gli sembrт un gran lusso.
Tutto quanto sparм in un sonno nero e riposante, prima che riuscisse a
riflettere.
Si svegliт nelle suggestioni grigie di una falsa alba. Per un momento si
aggrappт alla terra a destra e a sinistra, e guardт la valle, in preda alle
vertigini...cosм lontane, quelle luci, cosм in basso. Poi ritornт il ricordo
di quei minuti - ore?- quando era rimasto sdraiato sul dorso, con la testa
in basso e una mano nella fenditura della roccia, e si guardт intorno,
seduto con la schiena contro la parete e quasi sorrise
Si dondolт avanti e indietro per riattivare la circolazione nelle natiche e
nelle gambe, e poi, aggrappandosi, si spinse in piedi, grignendo per le
fitte di dolore. riposт un momento, in piedi, e poi aprм i calzoni e orinт.
(quanto aveva bevuto la sera prima, per trovare il coraggio di...?)
Non spinse, lasciт soltanto che succedesse. c'era qualcosa di meraviglioso
in quel suono, nel leggero, caldo odore acre. Non era come se qualcosa
scorresse fuori da lui ; era qualcosa di vivo, quasi religioso, che accadeva
"adesso", ed era importante proprio per questo.
Quando ebbe finito tirт su la cerniera lampo e guardт a destra e a sinistra.
Cominciт a salire.
Salм per quasi cinque ore. Era soltanto una ventina di metri.
A un certo punto dovette fermarsi per costruire una strada...una strada di
sassi, radici e pietre, tutto quello che riusciva ad afferrare e a
cementare, una strada lunga in tutto un metro e venti. A un certo punto
dormм un altro po', e per due volte svenne, quando la terra franт sotto di
lui, e fu costretto a spiccare un balzo per salvarsi, storcendosi la gamba
fratturata.
E durante la quarta o quinta ora, a Doyle accadde una cosa strana. Cominciт
ad avere fretta.
Fu la fretta a causare il secondo svenimento, e quando rinvenne fu costretto
a restare rannicchiato per un po', a riflettere, e a chiedersi perchи aveva
cercato di affrettarsi, perchи se non c'era una ragione, allora non era da
furbi farlo, giusto?
Tutto quello che riuscм a farsi venire in mente fu che voleva arrivare in
cima prima che qualcuno potesse sopraggiungere per aiutarlo. Non lo capiva,
quindi non ci pensт piщ, ma smise di affannarsi tanto.
Ma quando arrivт in cima, non ce la fece. Era impossibile farcela.
Doyle sedette sotto la sporgenza e guardт la valle. Ormai le luci erano
spente, tranne qualcuna. Il sole non era ancora sorto, ma il profilo
dell'orizzonte era nero e nitido, e sopra, il cielo era passato dal grigio
al colore perla e cominciava a mostrare qualche sfumatura rosata. Lui alzт
gli occhi verso la faccia inferiore della sporgenza, e all'improvviso si
scatenт, come un pazzo.
Mise allo scoperto alcune radici, e scavт intorno ad esse fino a quando, piщ
avanti, non furono piщ fili e cordicelle, ma rami sbiancati, qualcosa cui
poteva aggrapparsi mentre si tendeva ancor piщ verso l'interno e scavava
ancora piщ profondamente.
Tirт...e tirт...e tirт...
Quasi silenziosamente la sporgenza crollт, e per un momento nero e
soffocante, Doyle ebbe l'assoluta certezza di essere sepolto. Poi il peso
schiacciante gli scivolт sulla schiena, e sentм il rombo della terra e delle
pietre che scendeva verso valle, e scollт la testa, liberandola, e aprм gli
occhi.
La sporgenza non c'era piщ, Doyle si arrampicт strisciando sul ventre, e con
le unghie, quasi arrivт fino in cima e, con una sorta di gioia, proseguм per
una decina di metri pianeggianti, prima di crollare.
Restт cosм a lungo, senza neppure tentare di pensare. Poi, finalmente, girт
su se stesso, trattando la gamba rotta come se fosse un oggetto fragile
appartente ad un altro, e si mise a sedere, per guardare al di lа della
valle la sommitа del sole che spuntava dalle fenditure dietro le colline.
Il sole gli disse soltanto che quello era un nuovo giorno, e che non doveva
stare tanto a pensarci.
E mentre stava seduto, nel suo nuovo giorno, in attesa che arrivasse
qualcuno, pensт soltanto a due interrogativi che non si era rivolto, neppure
per un secondo, in tutte quelle ore terribili.
Perchи si era buttato?
Perchи diavolo era risalito?
Starsene lм a guardare sorgere il sole...non aveva altre risposte, per il
secondo.
E il primo... non aveva piщ importanza. Giusto? si disse.
- Giusto- disse.
ary


title: Repost. Bene... Suicider

author: stirner

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:QvVBe.1400$B6.2...@twister1.libero.it...
> Divertitevi un po' in questi due giorni che non ci sono.
>
>
> Doyle...si buttò. Lo fece.Lo fece veramente.
l'ho riletto e lo trovo sempre molto bello
stir


title: R: Cena in Campagna.

author: Nemorino

text:
Ho fatto fatica ad entrare nel vivo della storia, i primi dialoghi mi sono
parsi un po' verbosi (ma tieni conto che e' domenica pomeriggio, che fa
caldo e che ho dormito fino alle 4.30). Dal racconto di Parigi fino alla
fine mi e' parso davvero carino e ben scritto.
Ciao,
Nemorino


title: R: Cena in Campagna.

author: AhiRa

text:
non ho voluto darti subito un giudizio, il racconto l'ho letto ieri.
Stamattina l'ho riletto.
Bellissimo!
Ho fatto bene a farlo maturare, i dialoghi che all'inizio erano
sembrati anche a me un po' macchinosi invece stamattina sono scorsi
via sciolti.
Stupenda la seconda parte, (la divisione la colloco dal brano su
parigi).
Il brano su parigi č una perla.(ho fatto una esperieza assolutamente
analoga nel 71 e ce l'ho ritrovata fragante e viva).
Bravissima!
Il finale stupendo, giustamente anonimo un po' nebbioso.
Secondo me una delle piů belle cose che hai postato qui dentro :))
L'ho salvato nel BESTiario di IAS.
AhiRa


title: R: Cena in Campagna.

author: Mario Giagnori

text:
Graziana <
Grazi...@hotmail.com
> scrisse:
> Sono stanca. Stasera non voglio restare sola con lui, noi due chiusi qui
> dentro a sentire il telegiornale, a commentare delitti e incidenti,
Riesci a descrivere molto bene questa donna che fruga, si perde anche, nella
sua memoria, cercando però ancora strade percorribili e, forse, con la
voglia di percorrerle. Il modo di tracciare i dialoghi, poi, m'è sembrato
assai attinente al personaggio. Lo stile un po' frammentario dei discorsi mi
pare rifletta bene i suoi stati d'animo e, anche, quella certa nebbia da cui
vuole liberarsi.
Veramente belli i riferimenti alla sua storia e -  fammelo dire - alla
comune storia di quella parte (non tanto grande, poi) della sua generazione
che l'ha vissuta .
E' proprio vero: il passato non può essere distrutto. Esso, per nostra
grande fortuna, ci appartiene per sempre.
Mario
PS: Il racconto mi è piaciuto davvero molto.


title: R: Cena in Campagna.

author: Gaez

text:
> L'ho salvato nel BESTiario di IAS.( Scrive AhiRa)
.......mi sento in dovere di dirlo, per rispetto a me stesso e a chi l'ha
scritto:
L'ho salvato nelle BESTialità di IAS.
Il racconto mi sembra la fredda, letterale trascrizione di una serata tra
amici registrata con il Geloso. Ciò che mi stupisce è come l'autrice abbia
fatto a registrare e trascrivere anche i suoi pensieri.
Gaez


title: R: Cena in Campagna.

text:
> Posso suggerirti una possibile interpretazione? Non č che che la
> protagonista sia cosě perfettamente schizofrenica da riuscire in
un'impresa
> che ad una mente "sanamente normale" appare irrealizzabile?
>
> Graziana
.......l'avevo pensato, ma non mi sembrava carino dirlo; come mi sembrava
anche poco corretto 'consigliare' dove e come mettere la punteggiatura o
quali parole usare al posto di altre.
Ed infatti non l'ho fatto; mi sono limitato ad esprimere le mie sensazioni
ed a manifestare il mio ingenuo stupore.
Gaez


title: R: Cena in Campagna.

text:
>.......mi sento in dovere di dirlo, per rispetto a me stesso e a chi l'ha
>scritto:
>L'ho salvato nelle BESTialità di IAS.
>Il racconto mi sembra la fredda, letterale trascrizione di una serata tra
>amici registrata con il Geloso. Ciò che mi stupisce è come l'autrice abbia
>fatto a registrare e trascrivere anche i suoi pensieri.
>Gaez
ti pare poco?
Le hai fatto alcuni tra i complimenti piu' belli che si possano fare
ad uno scrittore!
>letterale trascrizione di una serata tra
>amici registrata con il Geloso.
ergo i dialoghi sono verissimi...fluidi al punto da sembrare
trascrizioni!
>Ciò che mi stupisce è come l'autrice abbia
>fatto a registrare e trascrivere anche i suoi pensieri.
Stupito...ergo anche le trascrizioni dei suoi pensieri embrano
registrazioni di un ipotetico reale!
Piffero!
Questo è da grandi autori moderni.
A volte si fanno dei complimenti senza manco rendercesene
[rendersenece, rendernesece] ..insomma quello ...conto
AhiRa


title: R: Cena in Campagna.

author: Elvio Cipollone

text:
On Sun, 20 Aug 2000 12:08:11 +0200, "Graziana"
<
Grazi...@hotmail.com
> wrote:
>Sono stanca. Stasera non voglio restare sola con lui, noi due chiusi qui
>dentro a sentire il telegiornale, a commentare delitti e incidenti, a
> Ma non vi sfiora il dubbio che un po' tonta
>lo sia davvero? Che abbia in realtà organizzato la mia prigione? Tante
>volte penso a questo posto pubblicizzato sul Web come la mia tomba;
>con tutto che tutti possano vederlo, telefonarmi, faxarmi, mandarmi
>email, arrivare in città, seguire le frecce e trovarlo, una tomba, la mia
>tomba in vetrina.
Ciao Graziana
Ho letto solo ora questo tuo racconto ben strutturato ed efficace
anche se il linguaggio a volte risulta difficile. I passi che riporto
sono, a mio giudizio, i più significativi, quelli che evidenziano le
due tematiche che scuotono la protagonista: il piacere svanito dello
stare insieme al compagno e la percezione angosciante, ancorché in
nuge, di essersi intrappolata in un confinamento senza speranza.
Anche il ricordo di Parigi e il tempo passato che rievoca, e come lo
rievoca, conferma l'impressione. La protagonista scopre che non ha
scampo e che la trappola nella quale è rimasta incastrata non le
lascia nemmeno la consolazione di uno spazio autonomo indipendente.
Molto amaro, questo tuo scrtto.
Elvio


title: R: Cena in Campagna.

text:
On Wed, 30 Aug 2000 14:26:58 +0200, "Graziana"
<
Grazi...@hotmail.com
> wrote:
>Posso, sottovoce e senza pubblico, chiederti perché?
>
Certamente! sottovoce ti rispondo in privato.
Elvio


title: R: Cena in Campagna.

author: Trans IL vano

text:
Graziana scrisse:
> Anna stentava a
> seguire i loro discorsi,
Anche io.
Scritto bene... ma troppa confusione.
Commento inutile e molto in ritardo.
Ma tant'č.

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: 6

author: No Tears

text:
Al lavoro ora. E se mi rapissero? Una novità incalzante e adrenalinica nel
piattume, tipo un'estate a Skopje tra profumi diversi e facce rugose e
kalashnikov a tracolla. Ho bisogno di stimoli...ballare fino a morirne in un
matrimonio balcanico come quelli dei film, che poi probabilmente non
esistono più da tempo, o sono stati ripristinati per motivi turistici... la
guerra è sicuramente un ottimo affare turistico, pubblicizza luoghi che noi
ricchi  abbiamo sempre considerato come melassa indistinta di colori opachi
entro confini d'inchiostro sulle cartine... in realtà anche questo posto è
così per il resto del mondo, bisognerebbe sentirsene gratificati secondo
certe ottiche tanto in voga...riprende il dolore in basso, dovrei farmi
vedere ddiocristo ho sonno di nuovo. Apro l'altro libro. L'assistente tal
dei tali ecc... lo conobbi qualche tempo fa. Meglio non giudicare. E' suo il
testo che ho qui davanti. Stigmatizzarlo o stimarlo? Non ne ho voglia.
Leggo. Due pagine. Tre. Sette. Sedici. Basta. Me ne restano mille, il caffè
sta quattrocento. Salgo. Alla cassa scopro con orrore di averne seicento.
Quello di prima. C'è un tipo che conosco, lo saluto, parliamo di cazzate.
"...vuoi un caffè?", ringrazio. Bevo. Saluto. Scompaio nelle scale. Mi prude
il culo. Come un sinusoide il dolore si ripresenta ondeggiante. A casa di
Diego a vedere un film di Jodorosky. Di nuovo, che palle. Ah, ma stasera si
lavora. Comincio a svegliarmi. Sarà quasi l'una. Luca mi guarda. "Che hai?"
chiedo. "Che hai tu"....
"Sono tre anni che sai...già. Credo di non poter avere nulla ancora per
molto""E blablabla... non ti stanchi mai di riciclare di continuo le stesse
cose...cambia registro stilistico almeno""Ma vaffanculo..." ridiamo del
nostro poco. Mi conosce molto bene, e forse...nulla. Provarono anche a farci
candidare, giovani e forti, declinammo scortesemente. Di lui mi fido ancora.
Ma, come notiamo entrambi, non abbiamo più niente da dirci. Col tempo gli
argomenti di conversazione svaniscono insieme alle illusioni, devono essere
intrinsecamente vincolati. Me ne vado, ho assunto la mia dose quotidiana di
relazioni sociali. Potrebbe bastare per altri due giorni. La realtà nuda.
Non sto studiando, non sto scopando, non sto e basta. Fine.
Alzo il pollice per un passaggio e non posso fare a meno di ricordare quel
Troisi implorante in un clima più gradevole. Sorrido. Sento la faccia
tirarsi di scatto. Si ferma una Panda. Il tipo puzza di acido. Ha
un'immagine della madonna sul cruscotto e fumetti che spuntano da sotto il
sedile. Mi tengo in equilibrio sul sedile pensando a stasera. Sta parlando,
annuisco. Dopo ottocento metri mi dà due pacche benevole sulla gamba. Altri
duecento e appoggia la mano. Sorrido di nuovo. "Ha mai pensato alla morte?"
non risponde, "sa, sto facendo uno studio sulla percezione della morte nel
mondo occidentale contemporaneo, cercando di svelare perchè si cerca di
mascherare la vecchiaia e com'è che, allo stesso tempo, resiste nella moda
un certo gusto per il macabro posticcio..." continuo con le puttanate "ho
cominciato a collezionare parti di animali che lascio marcire appese al
soffitto per vedere che effetto suscitano nelle persone che vengono a
trovarmi...", leva la mano, ma continuo lo stesso "Mi crede se le dico che
almeno 8 persone su 10 restano affascinate? Nonostante la puzza! Se vuole,
può venire anche lei...ah, eccoci, io mi fermo qua". Ferma la macchina,
privo di espressione. "Grazie". Non mi saluta. Ciccini.


title: 6

author: Seretur

text:
No Tears <
not...@softhome.net
> wrote in message
g1Aa8.14321$tv6.3...@twister1.libero.it...
> Al lavoro ora. E se mi rapissero? Una novità incalzante e adrenalinica nel
[CUT]
>
>
Io però non ce la faccio già più.


title: 6

text: Fai bene.


title: [P] Pure io...

author: Ombra

text:
Forse avrei dovuto postarla su iap, e' vero. Ma su iap non ci vado
volentieri, e poi qui mi sento piu' a mio agio... Se la volete leggere,
accomodatevi. Se no, il tag ce l'ho messo apposta per consentire l'uso dei
sempresianolodati filtri. :-)
Ombra
E' rimasta una goccia
sul vetro del portico antico
rifatto di trucco d'acciaio e silicio.
E' rimasta una goccia
sul fondo riarso calcareo
di un calice azzurro di noia.
Una goccia che tremola al sole
e riflette le schegge dorate
delle iridi vuote di un cane.
Una goccia soltanto
che ricorda l'antico veleno
ed il nuovo che ancora sobbolle
nell'armonica pentola bronzea
che risuona di vecchie battute:
campana stanca,
che ha perso il suo tono
ed oscilla spandendo insensata
mandorlati rintocchi di fiele.


title: [P] Pure io...

text:
Eleonora <
cyber...@manomorta.hotmail.com
> wrote
> > sul fondo riarso calcareo
>
> qui ho avuto un inciampo ritmico.
era voluto, ma cerchero' qualcosa di meglio.
> (ma allora sei una poeta...)
Qui, je? Mais quand mais! :-D
--
Visita il sito di IAS!
www.ias.ipsnet.it


title: [P] Pure io...

author: Artod

text:
Eleonora <
cyber...@manomorta.hotmail.com
> wrote in message
38437766...@news.unige.it...
> molto carina. nostalgica. qualche topos abusato (ą propos... che vuol
> dire 'topos'? questa parola l'ho sentita da Artod...) ma di gradevole
> lettura.
Topos=luogo.
Greco antico, pl. (mi pare) topņi.
Luogo, situazione, posto.
Un topos comico č una situazione comica tipica.
Ciao,
Artod
(grammaticus atque Zingarelli)


title: [P] Pure io...

author: Eleonora

text:
On Wed, 24 Nov 1999 12:14:18 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
molto carina. nostalgica. qualche topos abusato (à propos... che vuol
dire 'topos'? questa parola l'ho sentita da Artod...) ma di gradevole
lettura.
> sul fondo riarso calcareo
qui ho avuto un inciampo ritmico.
(ma allora sei una poeta...)
e.
----------------------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
se lo avete già visto, non avete ancora visto niente


title: [P] Pure io...

author: DisKre Panza

text:
Ciao, Artod: correva il giorno 24 Nov 1999 quando hai scritto,
      nel messaggio <81h637$ej0$
2...@aquila.tiscalinet.it
> :
> Topos=luogo.
> Greco antico, pl. (mi pare) topņi.
> Luogo, situazione, posto.
> Un topos comico č una situazione comica tipica.
   Linon (lt. linum) = lino
   Un Topos-Linon e` un post(o)-(l)ino comico topico.
   O un p(i)sto-lino topico comico?
> Artod
> (grammaticus atque Zingarelli)
--
    DisKre Panza
(Philologos Kaotikos)


title: Racconto: L'APPUNTAMENTO

author: Paolo Scaffardi

text:
Eccolo lì, il campanello. Immobile, impassibile, inconfondibile; non
lascia alcuna via di scampo. Tra tanti, l’unico col nome a caratteri
cubitali; impossibile non notarlo. Se solo potessi trovare una scusa
plausibile per non presentarmi, questa volta…
Potrei spacciarmi per analfabeta, fingere di non aver trovato la via,
accusare un malore improvviso o un imprevisto di qualsiasi genere. Già,
ma chi diavolo ci crederebbe?
Bella gatta da pelare, la mia. Per gli altri è così facile; perché per
me dev’essere diverso? Dovrei fregarmene di quello che pensa la gente.
Si tratta di una mia scelta e posso uscire come e quando voglio da
questa faccenda.
Già, ed invece eccomi qui, indeciso sul da farsi, a girare in tondo sul
pianerottolo di questo vecchio condominio popolare mentre fuori diluvia.
Se l’autunno avesse concesso uno squarcio di sole, non sarei di certo
rimasto qua sotto a ripararmi.
Le dieci e tredici e l’orologio continua impervio a scandire i secondi.
Quasi un quarto d’ora di ritardo. Sbrigati, Roberto, sbrigati a
decidere…
Quasi quasi me ne torno a casa con la coda tra le gambe, tanto nessuno
mi ha ancora riconosciuto. Sarà come se non ci fossi mai stato.
Perlomeno nessuno potrebbe dimostrarlo. Viceversa, se decidessi di
salire, dovrei sbrigarmi perché se tredici minuti di ritardo, anzi
quattordici adesso, possono essere accettabili, aspettare ancora un po’
non farebbe altro che peggiorare la situazione.
Non mi resta che allungare il dito verso il metallo lucente del
campanello. Lo sfioro con nonchalance. Posso quasi farcela! Alla prima
lieve pressione del polpastrello già lo stomaco si aggroviglia e il
cuore comincia a battere all’impazzata come un tamburo.
È più forte di me: devo tagliare la corda! Decido di battermela a gambe
levate; con uno scatto improvviso ed un balzo enorme raggiungo il
marciapiede sfidando la pioggia a testa bassa. La macchina, unica via di
salvezza, è a solo due isolati di distanza.
Ecco che a metà strada sbuca improvvisamente un tizio da dietro
l’angolo. Il malcapitato è abbastanza robusto, quanto basta per uscire
indenne dallo scontro, mentre io perdo l’equilibrio e finisco a terra
con un gran tonfo. Poco importa, sono comunque salvo. Mentre asciugo le
lenti degli occhiali, il signore m’invita gentilmente ad alzarmi.
– Come mai così di fretta? – chiede con voce grave, vagamente familiare.
Sto per ringraziarlo, quando, dopo averlo messo a fuoco, scopro con
orrore d’essermi scagliato proprio contro l’unica persona al mondo che
non avrei desiderato incontrare in quel momento. Sono senza parole. Non
mi rendo nemmeno conto di balbettare. Devo creare un diversivo. Forse
non mi ha ancora riconosciuto. Quello sguardo incuriosito non è affatto
un buon segno.
– Roberto!– esclama sorpreso – che fai qui a quest’ora? Ti aspettavo per
le dieci e mezza!
Urca, stavolta è stata la mia memoria a fare fiasco! Un dì dimenticherò
anche la testa. Poco male. Forse posso ancora salvarmi in corner.
– Be’, dottore, vede… – cerco di giustificarmi.
– Hai ragione, figliolo – mi interrompe – meglio in anticipo che in
ritardo. Vieni pure.
Fa segno di seguirlo. Patatrac: la frittata è fatta! Quando il cancello
si richiude alle mie spalle capisco che ogni speranza di fuga è perduta.
– Terzo piano, ecco l’ascensore – mi dice.
– Salgo a piedi – rispondo titubante. Far due passi mi farà bene.
Arrivo al pianerottolo e lo trovo alle prese con le chiavi
dell’ambulatorio.
– Complimenti, comunque – si congratula sorridendo – oggi sei il primo!
‘Quale onore’ vorrei dirgli. Già sento ribollirmi l’intestino alla vista
della targhetta sulla porta. Non faccio in tempo a varcare l’uscio che
le gambe minacciano di non sostenermi ancora a lungo. In giro di pochi
istanti mi ritrovo sdraiato sulla comoda poltrona. Chiudo gli occhi e
cerco d’ignorare il sapore d’alcol e disinfettante che permea l’aria.
Vorrei pensare a qualcosa di rilassante; magari una spiaggia assolata,
un ghiacciaio o una bella donna, ed invece continuo a vedermi faccia a
faccia con quella micidiale punta metallica roteante. E quel suo
insopportabile rumore… che tortura!
‘Mai farsi prendere dal panico’ diceva mio padre. E così ho seguito
sempre il suo consiglio. Non mi faccio prendere mai dal panico. Lo
precedo venendo meno.
Una forte luce mi punta, tanto da abbagliarmi anche attraverso le
palpebre chiuse.
– Non preoccuparti, Roberto – mi sussurra – Vedrai che non sentirai
niente!
Dio sa quanto li odio, i dentisti, ma devo ammettere che hanno sempre
ragione. Non ho sentito proprio nulla, questa volta. Non ho nemmeno
udito una parola di quello che ha detto: ero già svenuto.
-- FINE --
Un vostro commento è ben accetto...
Il mio? "Abbastanza autobiografico, ma non troppo."
Bye,
Arsenio Lupen (home=
ars...@tin.it
,
the...@tin.it
; work=
lean...@tin.it
)
OBE, NDE & LD:
http://members.tripod.com/~Scaffardi/
Homepage and texts:
http://space.tin.it/libri/pscaffar/
Other texts:
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Other e-mail:
ars...@usa.net
,
ars...@bigfoot.com
,
ars...@hotmail.com


title: Racconto: L'APPUNTAMENTO

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 12 May 1998 20:51:23 +0200, Paolo Scaffardi <
ars...@tin.it
>
wrote:
<snip>
>Urca, stavolta è stata la mia memoria a fare fiasco! Un dì dimenticherò
>anche la testa. Poco male. Forse posso ancora salvarmi in corner.
### Fino a qui mi piace molto. E' misterioso ed ironico al punto
giusto, fa venir voglia di leggere per verdere come va a finire.
>– Be’, dottore, vede… – cerco di giustificarmi.
### Questa frase, a mio parere, rovina tutto. Ho capito subito come
sarebbe (piu' o meno) andata a finire. Dovresti eliminare la parola
"dottore" dalla frase, per lasciare ancora le conclusioni
 in sospeso.
>– Hai ragione, figliolo – mi interrompe – meglio in anticipo che in
>ritardo. Vieni pure.
<snip>
>– Non preoccuparti, Roberto – mi sussurra – Vedrai che non sentirai
>niente!
### Questa parte e' troppo lunga. Ormai e' gia' chiaro come andra' a
finire e se tiri troppo per le lunghe diventi noioso. Io lascerei solo
le frasi che non ho tagliato.
>Dio sa quanto li odio, i dentisti, ma devo ammettere che hanno sempre
>ragione. Non ho sentito proprio nulla, questa volta. Non ho nemmeno
>udito una parola di quello che ha detto: ero già svenuto.
### Finale simpatico.
Giudizio generale: Il racconto comincia benissimo ma si dissolve nel
nulla. Il colpo di scena che dovrebbe stupire il lettore e' svelato
troppo presto. Per rendere il racconto interessante, devi portare il
lettore sulla cattiva strada, tenerlo la' fino all' ultimo per poi
gettarlo di botto la' dove egli meno se lo aspetta. Comunque il
talento c'e'...
Alessio


title: Racconto: L'APPUNTAMENTO

text:
Sono felice che tu abbia replicato al mio racconto...
> >– Be’, dottore, vede… – cerco di giustificarmi.
> ### Questa frase, a mio parere, rovina tutto. Ho capito subito come
> sarebbe (piu' o meno) andata a finire. Dovresti eliminare la parola
> "dottore" dalla frase, per lasciare ancora le conclusioni
>  in sospeso.
Effettivamente, ora che me lo fai notare, pare anche a me. Però altri
lettori a cui l'ho sottoposto non l'hanno intuito subito...
> >– Non preoccuparti, Roberto – mi sussurra – Vedrai che non sentirai
> >niente!
> ### Questa parte e' troppo lunga. Ormai e' gia' chiaro come andra' a
> finire e se tiri troppo per le lunghe diventi noioso. Io lascerei solo
> le frasi che non ho tagliato.
Concordo che ci ho messo un po' prima di arrivare al dunque e la parte è un
po' pesa. Tuttavia l'ultima frase che hai riportato ("...non sentirai
niente...") è necessaria per la conclusione.
> >Dio sa quanto li odio, i dentisti, ma devo ammettere che hanno sempre
> >ragione. Non ho sentito proprio nulla, questa volta. Non ho nemmeno
> >udito una parola di quello che ha detto: ero già svenuto.
> ### Finale simpatico.
Già... ma quando l'ho scritto stavo cercando di sdrammatizzare i traumi che
vivevo quando andavo le prime volte dal dentista e non ho badato tanto alla
forma e alla trama quanto a cercare di prendere in giro le mie reazioni
incontrollate esagerandole (infatti non sono MAI svenuto).
> Giudizio generale: Il racconto comincia benissimo ma si dissolve nel
> nulla. Il colpo di scena che dovrebbe stupire il lettore e' svelato troppo
> presto. Per rendere il racconto interessante, devi portare il lettore
> sulla cattiva strada, tenerlo la' fino all' ultimo per poi gettarlo di
> botto la' dove egli meno se lo aspetta. Comunque il talento c'e'...
Come per il resto dei tuoi commenti, concordo pienamente con la tua
opinione. Il trucco, per questo genere di racconti, è trovare una buona
scusa per rinviare tutte le spiegazioni al finale e tenere incatenato il
lettore con tranelli o portandolo su strade completamente sbagliate.
Riguardo alla tua ultima affermazione ("...il talento c'è...") non so se
essere d'accordo o meno. Cioè, mi spiego meglio: in generale non mi sento
portato per scrivere (soprattutto se mi confronto con quello che leggo!) ma
d'altra parte a volte sento la neccessità di farlo e quando succede riesco a
scrivere di botto praticamente tutto il racconto (o la poesia). E quelli
scritti così, senza premeditazioni troppo lunghe e complesse, mi piacciono
assai di più. Sarà che sono autobiografici. Forse è questo...
Vorrei infatti farne leggere uno di questi, perchè sono decisamente più
profondi ed emozionanti, ma non essendo troppo corti mi dispiacerebbe
intasare il newsgroup.
Intanto provo a proporre qualche mia poesia. Non si sa mai...



title: Briglie sciolte

text:
C'era, poi, chi propugnava la necessità di ricambio della classe
dirigente: "Perché, compagni, diciamolo chiaramente, chi ci dirige è
stato scelto con i metodi nepotisti, clientelari e di spartizione del
potere, dei vecchi governi ladroni, tangentari e lottizzatori, che
hanno portato Esperia sull'orlo della rovina. E' ora di cambiare
profondamente; se dovessimo vincere le elezioni vedrete come ..." E di
nuovo tante promesse, tante illusioni.
Alcuni oratori, forse, erano in buona fede, ma più d'uno ciurlava nel
manico. S'era capito, in quell'inverno, che c'era una grande voglia di
novità diffusa nell'aria; che l'elettore medio avrebbe dato la
preferenza a chi sarebbe stato più insistente e credibile nel proporre
cambiamenti epocali e gli strateghi delle forze politiche si erano
adeguati. Non pensavano certo di dar corso, una volta conquistato il
potere, alle promesse elargite al pubblico così gratuitamente, ma si
trattava di blandire il cittadino e allora briglie sciolte a tutti i
canti di cigno, a tutti i bisogni repressi, a tutti i sogni nascosti.
Elvio


title: Briglie sciolte

author: mannina

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
> C'era, poi, chi propugnava la necessità di ricambio della classe
> dirigente: "Perché, compagni, diciamolo chiaramente, chi ci dirige è
> stato scelto con i metodi nepotisti, clientelari e di spartizione del
> potere, dei vecchi governi ladroni, tangentari e lottizzatori, che
> hanno portato Esperia sull'orlo della rovina. E' ora di cambiare
> profondamente; se dovessimo vincere le elezioni vedrete come ..." E di
> nuovo tante promesse, tante illusioni.
Antichi pensieri mai scomparsi...antiche lotte da sempre accese...
Evochi in me  particolari momenti di impegno di un certo tipo...quando non
prestavo troppa attenzione all'esigenza economica che  immancabilmente ti
divora ...e ti rende  la tua uniforme  che magari ti sta stretta ma che
accetti di indossare in nome di una sicurezza...Ma al  diavolo tutte le
sicurezze... ! Che diamine ...!
Questo tuo pezzo, mi ha  fatto pensare  ad un dialogo di un film  ( ormai
sono perduta ...sto male , vado avanti con citazioni uno dietro l'altra,
vorrà dire qualcosa? Forse che non ho niente da dire di mio o forse che...
mah lasciamo perdere) .
Eccotelo:
" D'Alema , dì qualcosa , reagisci...Dai, dì qualcosa, D'Alema,  rispondi,
non ti far mettere in mezzo sulla giustizia proprio da Berlusconi...D'Alema
, dì una  cosa di sinistra.
Dì una cosa anche non di sinistra, di civiltà.. D'Alema , dì una cosa , dì
qualcosa reagisci...
Non dobbiamo reagire, eh...Nervi saldi , dobbiamo rassicurare...A  forza di
rassicurare, ci arriva una bastonata il giorno delle elezioni...Ho voglia di
litigare con qualcuno!".
 ( il Film è " Aprile" di Nanni Moretti)
Ciao
Mannina G. , La radiosa Bambina


title: Briglie sciolte

text:
mannina ha scritto nel messaggio
>" D'Alema , dì qualcosa , reagisci...Dai, dì qualcosa, D'Alema,  rispondi,
>non ti far mettere in mezzo sulla giustizia proprio da Berlusconi...D'Alema
>, dì una  cosa di sinistra.
che cavolo può dire chi s'è venduto la primogenitura per un piatto di
lenticchie (pure guaste per giunta)
stir


title: Briglie sciolte

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
k8N45.267189$VM3.2...@news.infostrada.it...
>
>
>
> che cavolo può dire chi s'è venduto la primogenitura per un piatto di
> lenticchie (pure guaste per giunta)
>
A non lo so...Forse " Oso obbedir tacendo?".
Sigh sigh....:(
 Mannina G., la radiosa Bambina


title: Briglie sciolte

text:
civit...@tiscalinet.it
 says...
> rassicurare, ci arriva una bastonata il giorno delle elezioni...Ho voglia di
> litigare con qualcuno!".
Ahira sta girando uno spot!
(mů)


title: Briglie sciolte

text:

IO?me?Mi? quandocomedove? Sei sicuro che ce l'hai con me medesima?
AhiRa
(se poi volevi dire mannina... e t'č scappato ahira ti prego frammi
credere che sia per amore...)


title: Briglie sciolte

text:
I politici non rappresentano più l'elettorato??
E' ora di cambiarlo sto elettorato!
                             Guzzanti
(per me è somma...e Berlusca ci ha anche provato a suon di spot!)
AhiRa


title: Briglie sciolte

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
39564393...@news.interbusiness.it...
>
> >
>
> IO?me?Mi? quandocomedove? Sei sicuro che ce l'hai con me medesima?
>
> AhiRa
> (se poi volevi dire mannina... e t'è scappato ahira ti prego frammi
> credere che sia per amore...)
Scusate ma a questo punto sono curiosa anche io.... Voglio sapere
Trans...Fammi sapere Ahira...
Ho una curiosità che me se magna a mozzichi! ;))
Comunque se ti riferivi a me...
Sì,  al momento sto girando qualcosa ma  sarebbe improprio definirlo spot!
;)
Mannina  G. , la radiosa Girina


title: Briglie sciolte

text:
> > IO?me?Mi? quandocomedove? Sei sicuro che ce l'hai con me medesima?
Non più certissimo, specie se non è da qui che
salpa solitamente il battello turistico per Kshthàa.
> > AhiRa
> > (se poi volevi dire mannina... e t'è scappato ahira ti prego frammi
> > credere che sia per amore...)
Che ore sono? Ci vorrebbe un esperto di mirtilli.

> Scusate ma a questo punto sono curiosa anche io.... Voglio sapere
> Trans...Fammi sapere Ahira...
> Ho una curiosità che me se magna a mozzichi! ;))
E' fatto ormai noto che i camaleonti, se intrappolati
nel microonde a pieno regime, rimangono offesi.
Lo stesso sembra valere per l'omonimo gruppo musicale,
anche se gli esperimenti sono ancora in corso.
> Comunque se ti riferivi a me...
> Sì,  al momento sto girando qualcosa ma  sarebbe improprio definirlo spot!
Basta confondere le idee:
oh! Ma che vi prende? Sveglia!
Ho solo proseguito il discorso di Moretti nel film,
cambiando nome sensa senso.
Caffè?
--
mù
--


title: Briglie sciolte

text:
Trans IL vano <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
MPG.13c07ea99...@news.tiscalinet.it...
>
> Che ore sono? Ci vorrebbe un esperto di mirtilli.
Ne conosci uno...dai!!! :))
>
>
>
> E' fatto ormai noto che i camaleonti, se intrappolati
> nel microonde a pieno regime, rimangono offesi.
> Lo stesso sembra valere per l'omonimo gruppo musicale,
> anche se gli esperimenti sono ancora in corso.
Non č vero ho visto il bello del ben noto complesso uscirne fuori indenne.
Giuro! Croce sul cuore ! :))
>
> > Comunque se ti riferivi a me...
> > Sě,  al momento sto girando qualcosa ma  sarebbe improprio definirlo
spot!
>
>
> Basta confondere le idee:
> oh! Ma che vi prende? Sveglia!
E ci hai ragione...Che cogliona!
> Ho solo proseguito il discorso di Moretti nel film,
> cambiando nome sensa senso.
> Caffč?
Rosolio...Punch a mandarino...Caffč...
Si magari ..
Ciao ciao
Mannina G., la radiosa Puntina


title: Briglie sciolte

text:
civit...@tiscalinet.it
 says...
> E ci hai ragione...Che cogliona!
A questo punto è ovvio che tu il film
in questione -che hai citato per fare
bella figura- non l'hai affatto visto.
.
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scherzo ;-)
--
mù
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title: Briglie sciolte

text:
Trans IL vano <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
MPG.13c09938c...@news.tiscalinet.it...

Se tu fossi Giagnori saprei cosa dirti ...ma voglio usare  parole nuove con
il vestito vecchio ( faccio proprio pena ) :))
Trans...posso metterti una mano sulla spalla? ;))
 Ma ora  ovviamente sono io a scherzare! ;-)
>
> --



title: Briglie sciolte

text:
ohohoh
artro che caffè :) me ce vorebbe na bomba atomica!
M'è rimasta criptica la battuta dei mirtilli :))
AhiRa


title: Briglie sciolte

text:
ah...@inthenet.sm
 says...
> M'č rimasta criptica la battuta dei mirtilli :))
Ma perchč le altre le hai capite?
Io no. Me le spiegheresti?
--
mů
--


title: Briglie sciolte

text:
civit...@tiscalinet.it
 says...
> Trans...posso metterti una mano sulla spalla? ;))
porgo la gobba

--
mù
--


title: Buon Giorno Sig. Loturco Pamuk Premio Nobel

author: Riccardomustodario

text:
http://www.youtube.com/watch?v=zZc4Z_2QM48&mode=related&search=
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale delląopera

1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata  Ląuomo dagli occhiali
   sul Naso  Lei mi chiedeva  Anchąio ho il mio [Eds]
   Il Taxi  Le cose del banco lotto ed altri numeri
   Il cappellano
22) THE~DRUGBAT                                              2006


author: [Akuma] from Home

text: TE RODE , eh? <eg>


text:
Il 14/10/06 21:54, nell'articolo
45314e0e$0$25898$
4faf...@reader1.news.tin.it
, "[Akuma] from Home"
<
gpsoft...@email.it
> ha scritto:
> TE RODE , eh? <eg>

Aku' tu es stronzist avanguardist



title: BIOPOLIMORFISMO

author: Biopolimorfismo

text:
--
Biopolimorfismo
le 1.000 facce della vita
http://www.producted.com/bio.htm
b...@producted.com


title: [Pensieri netturbini] Le onde

text:
                                     Le onde
Avevo tredici anni, quando mi prese l'onda. Me lo dicevano, gli altri,
di non andare alla secca quando tira garbino, ma io come potevo spiegare
che era proprio questo, che cercavo? L'onda. Mi prese di schiena, mentre
osservavo gli ombrelloni lontani, Adriatico infame di metri e metri al
polpaccio, e mi tiro' per le caviglie e io giu', faccia nella sabbia e
cuore nei timpani - adesso ti prende e ti porta via, adesso lo fa, ti
porta via, ti terra' stretta per le caviglie e non ti potrai liberare,
per le caviglie, faccia nella sabbia, in mezzo al mare.
E le sentivo, le mani di schiuma sui polpacci, tirare verso il largo, e
il vento che dava loro man forte, gonfiando le guance di nuvole. Ma non
era lei, l'onda. Perse vigore, quasi indecisa, e mi lascio' li' come un
articolo in offerta prossimo a scadere, e io sputando mi misi in
ginocchio, faccia al mare, piu' saggio che alle risate degli altri,
chissa' poi se di sollievo.
E mentre ritornavo verso riva, avevo i polpacci che mi dolevano la' dove
solo per pochi istanti m'aveva preso l'onda, e meditavo che l'onda e'
infingarda, ti distrae con la cresta, che poi e' una coda, mentre il
pericolo sta li', nel piede, che poi e' una mano.
Da allora sempre di faccia, le onde, con gli occhi aperti fino
all'ultimo istante, e qualche volta anche oltre, come vetri di
telecamera. In faccia, le onde, da poterle vedere avvicinarsi, farsi
grandi, ruggire e poi finire in dita di schiuma tra le caviglie. Sempre
aspettandola, l'onda.
Poi per troppi motivi al mare non sono piu' andata, vuoi per lo iodio
che mi rode la mente, vuoi per qualche vigliaccheria dell'anima, o piu'
semplicemente perche' lo avvertivo, chissa', che l'onda non sarebbe
venuta da quella parte. Intuivo la sua stretta pronta a serrarmi le
caviglie, faccia a terra, lasciarsi trascinare oltre l'orizzonte a far
da banchetto ai pesci, con solo dita e sabbia per potermi ancorare.
L'onda mi riprende a trentuno, di nuovo di schiena. Un'onda di riflusso,
un'onda anomala, un'onda che e' come una musica di pianoforte e mi
afferra non piu' per le caviglie, ma per le mani, e mi tira in avanti,
occhi sbarrati, e la posso vedere mentre nel risucchiarmi si inarca e si
prepara ad abbattermi in testa il suo furore, posso quasi intuire
l'esatto momento in cui si stanchera' di tenermi in sospeso e si
frangera' con tutta la forza accumulata nell'attesa, e mi rovinera'
addosso in montagne schiaffeggianti di schiuma come tasti che volano,
bianchi e neri, mulinandomi intorno.
Cadro', stavolta, e affondero' la nuca nella sabbia, forse spaventero'
un paguro, e finalmente mi lascero' portare.
Oltre l'orizzonte.
Far da banchetto ai pesci.
L'onda.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [Pensieri netturbini] Le onde

author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto
> L'onda.
notevole, questo pensiero netturbino
bianca


title: [Pensieri netturbini] Le onde

author: Gordon Comstock

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto:
> "Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto
>
> > L'onda.
>
> notevole, questo pensiero netturbino
mi associo
gordon


title: [Pensieri netturbini] Le onde

author: Ale Amadesi

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bmsi19$q27su$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
>                                      Le onde
>
> Avevo tredici anni, quando mi prese l'onda. Me lo dicevano, gli altri,
(...)
Ecco, quando fai così sei esaltante. Piaciuto da matti.
Musicale, oltretutto.
Mi ricorda certe canzoni straniate di nonmiricordochi. Appena mi viene in
mente giuro che ti scrivo un commento più ragionato.
A proposito di canzoni e musiche, mi sovviene che ti sono debitore di un
pezzo su Giusto Pio...
(...ma credo di aver intuito che fine ha fatto...)
Ale
-------------------------------------------------------
"Ecco, se la gente sapesse cos'è l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [Pensieri netturbini] Le onde

text:
Ale Amadesi wrote:
> Musicale, oltretutto.
L'ho scritto mandando "Le onde" (appunto) del buon Ludovico Einaudi in
loop per tutto il tempo che mi ci e' voluto. :)


title: [Pensieri netturbini] Le onde

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> Cadro', stavolta, e affondero' la nuca nella sabbia, forse spaventero'
> un paguro, e finalmente mi lascero' portare.
> Oltre l'orizzonte.
> Far da banchetto ai pesci.
> L'onda.
Bello.
Molto.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [Pensieri netturbini] Le onde

author: AhiRa

text:
 "Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:
>mi associo
>
>gordon
io mi faccio la tessera a vita ;)
AhiRa


title: [Pensieri netturbini] Le onde

author: Samuele Zerbini

text:
> Ombra wrote:
Bello. Il Garbino è un vento romagnolo.. il mare è il mio mare,
e l'acqua la conosco. L'onda ciascuno ne possiede una: tu hai incontrato la
tua, e ti ha reincontrato a trentuno.
Samuele
-Rimini-


title: [Pensieri netturbini] Le onde

text:
Samuele Zerbini wrote:
> Il Garbino è un vento romagnolo.. il mare è il mio mare,
> e l'acqua la conosco.
:) e' solo una manciata di km piu' a sud, il luogo dell'incontro, semmai
e' avvenuto. E' il mio mare da 0 a 14 anni, vicino Fano, Marche.
> L'onda ciascuno ne possiede una:
O se ne lascia possedere.



title: Allora miami

author: Fabio Casalecchio

text:
Amo l'America perché ci sono passati olandesi, francesi, inglesi, spagnoli,
portoghesi e nonostante tutto il primo occidentale a metterci piede fu un
genovese e il primo a dare un nome al continente fu sempre un italiano.
Amo l'America per cose che in Italia proverei vergogna, la mafia per es. La
mafia italo-americana è mitica, laddove ogni contingenza scioccante
contribuisce a uno spettacolo capitalista, la mafia italo americana fa parte
a pieno titolo, e con orgoglio, della cultura statunitense, mentre in
italia, nessuno fu profeta in patria,  la mafia è un residuo feudole, un'
onta vergognosa che del nostro mezzogiorno ne impedì il benessere.
E poi, sì, anch'io come molti, come non potrei essere attratto dall'american
style exported in italy? La musica, il cinema, i jeans, le tettone, i
grattacieli, i computer. Tutti materialismi che parafrasando il
Marinetti, ci fanno sentire sul promontorio del mondo. Io amo l'America e
tavolta, non sempre ma a volte capita, la amo a tutto tondo.
Di recente in America ci sono stato per davvero.
Dire "America" nel mio caso è comunque una generalizzazione, come
generalizzare sarebbe parlare di Stati Uniti. Allora dico che a luglio 2002
sono stato a Miami. Vi ho trascorso una settimana, per unirmi ad gruppo di
lavoro col quale sarei poi andato in Perù, ma non voglio parlare del Perù,
voglio parlare di Miami, della mia Miami, cioè l'unico squarcio di America
che ho visto e vissuto con i miei sensi e adesso, per grazia concessa,
racconterò di mnemoico flusso.
Miami non è come la vedi al cinema o alla televisione. All' aereoporto non
sapevo se mettermi a ridere o incazzarmi di brutto. C'erano dei cartelli che
volevano comunicare tutto tranne un sentimento di ospitalità. Non c'erano
scritte tipo "Welcome to Miami", ma soltanto avvertimenti, esorcismi per la
serie "guai a voi", non sono certo un grande traduttore, ma c'erano scritte
tipo "non vogliamo la vostra frutta", "non vogliamo la vostra verdura", "non
vogliamo i vostri SEMI" ed è lì che ho abbozzato un mezzo sorriso perché ho
pensato "come sarebbe a dire semi?, ma che cazzo vuoi? I miei semi? Ma chi
te li da' i miei semi? Siamo o non siamo dunque a Miami Florida, United
States of America? Perchè dovrei darti i miei semi?"
Miami, purtroppo, per certi versi, mi ha deluso. Alcune volte penso che
sarebbe stato meglio incominciare da New York, anche perché, da grande
amante platonico, l'imprinting made in Usa mi ha lasciato per certi versi
perplesso.
E un po' me ne vergogno, non so perché, ma un po' me ne vergogno. A parte il
caldo soffocate e il gelo artico dei condizionatori dei locali, se sulle
spiaggie avessi visto una dico una gnocca alla bay-wacht io per primo mi
sarei messo a cantare living in america, provocando l'ira funesta dei fan di
James Brown: invece soltanto vecchie borzone con le coscie budinanti di
cellulite, e pivelline piccine piccine, imbottite di silicone.
Non che le tette siliconate siano disgustose, solo che in alcuni casi erano
un po' impressionanti. Il 'bello' a Miami è il finto, l'artefatto, non certo
il naturale.
Per quello, dico, a livello medio, le spiaggie italiane sono decisamente
meglio, e non solo per il silicone.
Poi la cucina. Ovvio che un vero italiano non si sentirà mai a tavola in
un fast food dove la gente rovescia le patitatine su una copia dello Usa
Today e poi s'ingozza leggendo gli articoli della prima pagina. Poi un mio
amico che è stato a New York dice che la pizza migliore l'ha mangiata
proprio lì, ma il fatto che più mi ha sconvolse non furono i cibi o il
galeto della cucina americana, bensì gli effetti.  Robe che i McDonald
nostrani sono nuovelle cousin francesi, a Miami c'è gente deformata da
quell'alimentazione sconsiderata, gente (ma anche famiglie intere) non
grossa, ma proprio grassa, larda, iperobesa a forma di pera, con il culo e
addome sfondato da tutte quelli porcherie ultra gustose, ma senza sapore,
per quello che dico, che se li tengano i loro semi e il loro olio di
arachidi, solo a Miami mi è capitato di mangiare un hot dog e desiderare un
notaio invece di un digestivo.
Io amo l'America, ma quando mi dicono Miami, mentirei a me stesso se dicessi
incondizionatamente di sì.
La gente si divide in più o meno vaste categorie. C'è la common peopole,
gente normale, come potrei essere io, o qualsiasi europeo globalizzato che
gira per le strade senza troppe esaltazioni, poi ci sono i rappers che
girano con dei vestiti megalarghi, cinque o sei taglie più grandi del
normale, ci sono gli ispanici con felpe a cappuccio e cappellino alla
rovescia, e biondine, piccoline, carine, bamboline, con le tettine
simpatiche che due colpi dopo i pasti ce li daresti sempre e volentieri che
però girano con dei negroni enormi che sono cinque volte loro e allora ci
stai alla larga per default, come stai alla larga dai gay che dopo un po' li
riconosci istantaneamente: ragazzi bianchi, palestrati con dei muscoli da
big jim e capelli pompati alla marines che girano con orecchini, tatuaggi, e
canotte sintetiche, attillate da blocco della circolazione, che pensi ma chi
glielo fa fare a mettersi quelle robe, davvero viscidi, un po' di pudore che
diamine ci credo poi che le loro sorelle preferiscono i bisonti, se non
altro per il vestiario (o forse per cosa c'è sotto?).
Un'altra cosa che mi ha sconvolto è che a Miami non si parla l'inglese.
Cioè, l'inglese lo parlano, ma non si capisce niente, pensa a un lama
parlante che mastica dieci chewing gum, un inglese-americano latinizzato da
troppe vocali, una lingua o forse dialetto mezzo biascicante, l'inglese sarà
anche la lingua ufficiale, ma Miami la gente preferisce parlare lo spagnolo.
Talvolta te lo chiedono loro stessi, ti chiedono se puoi parlare spagnolo. E
ci si capisce meglio, io lo spagnolo non lo so manco scimmiottare, ma tiro
fuori qualcosina di veneto e mi arrangio, alcune volte sono felice, poichè
comunico, mi riesco a far capire, stavo addirittura rimorchiando una mora
delle Barbados, anche perché Miami è un misto di culture, etnie e
nazionalità e si propende più per i latini-americani che per gli anglo
americani.
Un'altra volta ci stavano rimorchiando a me e a un mio amico. Stavamo
camminando in riva al mare, ambedue pallidi e magri rispetto alla media,
quando ad un certo punto ci fermano due giamaicani. Cominciano ad attaccare
bottone, ci avevano scambiati per newyorkesi , al chè ci faccio "Avete
presente New York? Ecco, un po' più a destra".
Sì, avete capito bene, erano due ragazzi, enormi, abbronzatissimi, pieni di
collanine che ci capivo una parola sì e tre no. Parlando parlando, ad un
certo punto - quasi spudoratamente - ci propongono un'orgia.
Ovviamente non abbiamo accettato, ma quello che ci stupiì  fu il modo
in cui la gente di Miami ti chiedeva certe cose. Gente che esce in strada,
attacca bottone con chiunque, anche persone dello stesso sesso, poi dopo
dieci minuti neanche ti propone di fare roba. Pazzesco.
A Miami ci sono un macello di cubani, haitiani, giamaicani, caraibici
insomma, e quelli che non si abboffano nei fast food hanno anche dei bei
fisici, soprattutto le ragazze che dal quel punto di vista lì mi fanno
urlare da quanto sono belle, le caraibiche a Miami rigonfiano la mia
penisola florida a forma di Florida, ma adesso meglio non pensarci troppo,
passare ad altro, magari fossero state due ragazze a fermarci in spiaggia.
Le automobili: gigantesche, molto di più da come le vedi in
televisione, o forse in televisione non ti accorgi, ma tutte le automobili
vecchie sono dei carri enormi che qui in Italia non ci riusciresti a girare
manco in autostrada.
Ecco, le dimensioni: in america è tutto più grande, si vede che c'è più
spazio, ma adesso le cose sembrano lentamente cambiare. Mi hanno detto che
la gente comincia a preferire le auto di dimensioni europee e giapponesi,
robe piccole e comfortevoli, più efficenti, negli ultimi tempi in america si
cerca di rendere gli spazi meno ingombranti.
Un'altra cosa che mi ha stupito degli americani di Miami è l'ignoranza.
Voglio dire, in Italia siamo tutti più o meno appassionati dell'u.s.a., chi
più chi meno, tutti ci interessiamo di quel che arriva dall'oltre oceano,
sarà per via della televisione, di internet o quel che ti pare. In america,
invece, sembra che molti non abbiamo una grande considerazione dell'
europa, men che meno degli italiani. O ti dichiari esplicitamente mafioso, e
allora alcuni fanno riferimento al Padrino e ti portano un respect quasi
cinematografico, altrimenti non sanno nemmeno dove si trovi l'Italia, non
conoscono nemmeno i più banali distinguo tra un "milanese" e un "napoli".
Non che sia un male, ma la loro non è mancanza di pregiudizi, semplicemente
ignoranza di ciò che risulta al di là del mare.
Una volta ero in uno di questi taxi enormi (a proposito, la vita a Miami è
costosissima, molto più del caroeuro) e guidava un haitiano a forma di pera.
Parlando parlando, alla fine gli ho detto che ero italiano. "Oh man,
Italian" mi ha detto "so you drive ferrari". Non era un domanda, era una sua
constatazione che non concedeva replica alcuna. Probabilmente per quel
tassista anche Schumacher doveva essere italiano, ammesso che avesse
qualche nozione di formula uno, oltre che di Nascar o Indianapolis. Lo
ammetto, quel giorno mi sono un po' cascate le palle, forse oltre l'ignoraza
in america c'è anche molta disinformazione. E al ritorno ho pensato che deve
essere così anche in Italia.
Ma l'America è grande, può darsi che abbia solo beccato un periodo di
indifferenza generale dovuto al dopo settembre 2001. Insomma, che l'Italia
esista o non esista, a Miami la gente se ne frega e continua vivere sotto un
cielo tropicale nelle sue ultra-mega-super-extralarge. In Italia non è così,
in Italia pensiamo così sovente all'America che alcune volte siamo anche
disposti a metterla in discussione. Manco il tempo di spostarsi le mutande
dal mezzo delle chiappe che già leggi "non vogliamo i vostri semi". Belàn,
certo l'america l'ha proprio scoperta un genovese.
F.Casalecchio


title: Allora miami

author: Thelxinoe

text:
"Fabio Casalecchio" <
far...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:l_P4a.21155$uA5.5...@tornado.fastwebnet.it...
> Amo l'America perché ci sono passati olandesi, francesi, inglesi,
spagnoli,
> portoghesi e nonostante tutto il primo occidentale a metterci piede fu un
> genovese e il primo a dare un nome al continente fu sempre un italiano.
> Amo l'America per cose che in Italia proverei vergogna, la mafia per es.
La
> mafia italo-americana è mitica, laddove ogni contingenza scioccante
> contribuisce a uno spettacolo capitalista, la mafia italo americana fa
parte
> a pieno titolo, e con orgoglio, della cultura statunitense, mentre in
> italia, nessuno fu profeta in patria,  la mafia è un residuo feudole, un'
> onta vergognosa che del nostro mezzogiorno ne impedì il benessere.
Ho provato piacere nel leggere questo tuo scritto di "getto". Spontaneità e
sagacia fanno da sfondo.
Thelxinoe
--
Sono tutti morti, solo che ancora non lo sanno
da il film "Il corvo"


title: Allora miami

author: Writer

text:
"Fabio Casalecchio" <
far...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:l_P4a.21155$uA5.5...@tornado.fastwebnet.it...
Non mi ha entusiasmato. Oscilla tra un bozzetto un po'insipido e una
raccolta di
"luoghi comuni" (veri, ma non per questo meno scontati).
E poi c'č una parte che mi sembra insostenibile.
>la mafia italo americana fa parte
> a pieno titolo, e con orgoglio, della cultura statunitense, mentre in
> italia, nessuno fu profeta in patria,  la mafia č un residuo feudole, un'
> onta vergognosa che del nostro mezzogiorno ne impedě il benessere.
No comment.
W.


title: Allora miami

text:
"Writer" <
om...@tin.it
>
> Non mi ha entusiasmato. Oscilla tra un bozzetto un po'insipido e una
> raccolta di "luoghi comuni" (veri, ma non per questo meno scontati).
Beh, difese a mia discolpa non ho. Con questa esperienza da comunicare alla
piazza non posso proprio dire di essermi impegnato. Più che uno scritto di
getto è uno scritto "gettato" (con certe discordanze verbali a dir poco
clamorose). Anche per i luoghi comuni: non si tratta di un racconto e la
traccia dello scritto resta barotta: la gente che passa, cibo, donne,
automobili. Dal canto mio accetto anche le martellate e siccome hai letto e
commentato ti ringrazio per l'attention.


title: Allora miami

text:
"Thelxinoe" <
m...@yahoo.com
>
> Ho provato piacere nel leggere questo tuo scritto di "getto". Spontaneità
> e sagacia fanno da sfondo.
Scritto di getto, sì, forse un po' troppo (fortuna che ti sei concentrato
sullo sfondo ;-). Grazie.


title: Allora miami

author: Franz Kafka

text:
Possibile che dobbiate massacrare tutti le persone nuove di questo ng,
tutti coloro che cercano di scrivere qualcosa di buono?!
Vi sembra di essere forti?
Riflettete anche su voi stessi!


title: Allora miami

text:
"Franz Kafka" <
mamasee...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio

Fabio non è un newbie.
Non è stato massacrato da nessuno, tantomeno da me.
W.
P.S. Da uno che si firma Franz Kafka, ci si aspetterebbe un testo sopraffino
e non lamentele gratuite.


title: Un omaggio doveroso

author: DisKre Panza

text:
  Ho ritrovato questo prezioso libercolo, di ben 62 pagine, stampato a
Brescia nel '56: «Teoria musicale  - Appunti», del mio indimenticato e
indimenticabile Maestro Giulio Tonelli. Vi sono pure alcune correzioni
a mano fatte da me, dietro suo suggerimento...
======================================================================
                                  XV
                        MODO MAGGIORE E MINORE
                            SCALA MAGGIORE
                MINORE NATURALE - ARMONICA - MELODICA
  59 - La scala diatonica  può essere di due Modi:  Maggiore e Minore.
La differenza sta nella diversa posizioni dei semitoni.
  60 - Il  Modo dipende  dalla  diversa disposizione  dei suoni  della
scala.
  61 - Il Modo maggiore  è sereno e gioioso, quello minore  è oscuro e
triste.
======================================================================
  A  voi  questo  non  dirà  assolutamente  nulla.  Ma  a  me,  quanti
ricordi... E penso alla cultura islamico-musulmana, alle loro musiche,
che raramente  sono in tonalità  Maggiore, quasi sempre in  Minore. Ed
esprimono, spesso, serenità e gioiosità.  Ma sono nènie che mi mettono
sempre addosso una melanconía che lévati...
  Che il 2006 non vi porti rogna...
--
Ciò che ho scritto, ho scritto.


title: R: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: massei

text:
Fabrizio Croce <
fcr...@sidin.it
> wrote:
> >
> >(a) e' vero che le rosse sono donne due volte?
> >
> >(b) e se invece e' una bruna a tingersi di rosso, il teorema e' ugualmente
> >verificato?
> >
> Teorema verificato solo se sono rosse anche li'....
Caso particolare per cui il teorema e' valido! (^_^)


title: [fuoriradio](racconto)Gli Ombrelli

author: fuoriradio

text:
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*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Oggi piove e come in tutte le città il protagonista è l''ombrello, solo
che questo anonimo strumento a Bologna prende una vita differente. Bologna
è una città particolare, comunica una visione di sé formidabile che subito
te ne fa innamorare, poi vivendoci insieme ti accorgi però che non dà
nulla, che è egoista ed arida, che non è dotta ma saccente, però alla fine
chissà perché te ne freghi e l''ami lo stesso. La ami solo perché è
diversa dalle altre, perché ti sorride sempre e ti ascolta, ti ascolta
perché ha da dire solo cose vuote, ideali fondati sul fango del benessere
imperante, ma ti ascolta attenta, vampira di ogni cosa e specchio di te e
del mondo. Ogni cosa a Bologna è diversa, anche un semplice ombrello.
 Un operoso ombrello disposto a prendersi la nostra dose di pioggia, un
formidabile solidale amico che tutto dà e nulla pretende. In una città
normale l''ombrello fa il suo lavoro così: si apre all''inizio della
pioggia e si chiude alla fine della stessa, o a destinazione, un lavoro
noioso monotono ma con un percorso pulito, senza pericoli. Bologna no, non
potrebbe permettere che il nostro amico operaio della pioggia si bagnasse
come un pulcino, e nella sua generosità si è riempita di portici che gli
ombrelli quasi restavano disoccupati, obbligati ad emigrare, poi
accorgendosi del calo dell''occupazione ha lasciato aperte le strade e dei
brevi tratti così che i nostri compagni sotto la pioggia potessero
guadagnarsi il pane ad orario dimezzato. Bologna ha fatto tutto questo per
il bene degli ombrelli non tenendo conto del suo inquilino umano che
l''ombrello lo porta. Ce ne sono dei piu'' diversi: alcuni inizialmente
cercano di rifiutarne l''uso, poi come me lo comprano arresi da un indiano
per cinque euro (il mio sei, l''indiano di turno non aveva il resto),
altri lo hanno sempre come inglesi con la bombetta anche se a Bologna non
piove mai. E così se devi percorrere un lungo tratto di strada, ad
intermittenza si vedono ombrelli sbocciare lungo i passaggi pedonali e
appassire al rientro sotto il portico. Una fatica dopo il centesimo
incrocio che verrebbe voglia di arrendersi alla pioggia martellante. Ma
l''ombrello bolognese impavido lavora, lavora costantemente nel suo apri e
chiudi, che sia un ombrello di sinistra comprato dall''indiano o un
ombrello di destra di tela nera con le stecche d''alluminio sagomato.
Terribili quelli da signora automatici che si aprono da soli e poi mezzora
di sforzo ad ogni incrocio per richiuderlo che non lo fa, fino a vederle
che lo trascinano semiaperto. E che duelli fanno gli ombrelli bolognesi!
Nessuno vuole cedere il passo quand''è stretto al muro! Quanti piccoli
ombrelli di sinistra sono morti così sopraffatti dall''ombrello corvino di
turno! E i proprietari dell''ombrello non lo impugnano, lo brandiscono,
novelli cavalieri senza macchia e senza paura disposti al duello per non
cedere la destra medievale! Perfino il mio ombrellino blu a fiorellini che
sembrano vivi quando sopra ci si sbatte la goccia di pioggia è disposto a
non cedere di un millimetro ai neri vampiri con le punte delle stecche
affilate come rasoi ed anzi a sfidarli a singolar tenzone ad ogni
incrocio! E il vento celebra con la pioggia questo rito di lotta cercando
anch''esso di portar via i piu'' deboli dalla scena, per selezione
naturale. Ed alla fine, quando Bologna ha finito di scorrere tra la
pioggia e la destinazione, una tristezza rimane a vedere il nostro
compagno esausto, appoggiato ad asciugare.
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title: [fuoriradio](racconto)Gli Ombrelli

author: ary

text:
> naturale. Ed alla fine, quando Bologna ha finito di scorrere tra la
> pioggia e la destinazione, una tristezza rimane a vedere il nostro
> compagno esausto, appoggiato ad asciugare.
Comunista?
Ary
>
>  questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
>
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title: [fuoriradio](racconto)Gli Ombrelli

text:
ary wrote:
> > naturale. Ed alla fine, quando Bologna ha finito di scorrere tra la
> > pioggia e la destinazione, una tristezza rimane a vedere il nostro
> > compagno esausto, appoggiato ad asciugare.
> Comunista?
> Ary
> >
sì, attenzione che potrei essere contagioso :P



title: [fuoriradio](racconto)Gli Ombrelli

text:
"fuoriradio" <
webm...@fuoriradio.com
> ha scritto nel messaggio
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> ary wrote:
>
> > > naturale. Ed alla fine, quando Bologna ha finito di scorrere tra la
> > > pioggia e la destinazione, una tristezza rimane a vedere il nostro
> > > compagno esausto, appoggiato ad asciugare.
>
> > Comunista?
>
> > Ary
> > >
>
>
> sě, attenzione che potrei essere contagioso :P
Per quanto mi riguarda non c'č pericolo.
Io sono "immune" da tutto, ormai...
Quando ero appena adolescente, ascoltavo Guccini, poi ascoltavo Vasco Rossi,
e adesso mi piace l'opera Puccininana.
E chi non cambia nella vita....peste lo colga.
Ary
>
>
>
>
>
>
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title: [fuoriradio](racconto)Gli Ombrelli

text:
> Per quanto mi riguarda non c'è pericolo.
> Io sono "immune" da tutto, ormai...
> Quando ero appena adolescente, ascoltavo Guccini, poi ascoltavo Vasco Rossi,
> e adesso mi piace l'opera Puccininana.
> E chi non cambia nella vita....peste lo colga.
> Ary
> >
ah! idee politiche limpide vedo! e per chi voti per Apicella?



title: [Ulrich]

author: Ombra

text:
Auguri!!! :-)
--
Ombra
---
In ogni caso, nessun rimorso.


title: [Ulrich]

author: bartleby

text:
On Tue, 02 May 2000 07:34:13 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>Auguri!!! :-)
ulderi', tanti auguri di quore
anche da parte mia! :-)
b.
(come b.uon compleanno!)


title: [Ulrich]

author: Camillo

text:
On Tue, 02 May 2000 07:34:13 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
> Auguri!!! :-)
mi as-socio.
Camillo.
--------
In ogni caso, nessun rimborso.


title: [Ulrich]

author: Bianca

text:
Un buonissimo compleanno a te :-)
bianca


title: [Ulrich]

author: Trans IL vano

text:
Ombra,
om...@freemail.it
 ha scritto:
> Auguri!!! :-)
Mi associo, pur ignorando.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: [Ulrich]

author: Irene Malox

text:
"Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote in message news:VxvP4.75440
Auguri.
Irene-


title: [Ulrich]

author: Mario Giagnori

text:
Buon secondo maggio. :-))
M.


title: [Ulrich]

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 02 May 2000 07:34:13 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>Auguri!!! :-)
Anche da me, che non sapevo.
Elvio


title: [Ulrich]

author: mannina

text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> wrote in message
3p2ugscqmb04dav60...@4ax.com...
> On Tue, 02 May 2000 07:34:13 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>
> > Auguri!!! :-)
>
> mi as-socio.
>
> Camillo.
Io puranco....AUGURI!
Mannina


title: [Ulrich]

author: Filo Sganga

text:
Ombra  scribbe:
> Auguri!!! :-)
>
Auguri, Ulde.
Auguri, si'.
Tanti tanti.
- Filo
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: [Ulrich]

author: Ahira

text:
Ulrico le porgo i miei piů compěti augurevoli auguri
AhiRa
(talmente abituata a cantare in coro che non sa resistere)


title: [Ulrich]

author: Artod

text:
Quanti ne abbiamo, eh?
Auguri!
Artod


title: [Ulrich]

author: Gilgamesh

text:
Ahira ha scritto nel messaggio
>Ulrico le porgo i miei piů compěti augurevoli auguri
>
>AhiRa
>(talmente abituata a cantare in coro che non sa resistere)
Mi associo anch'io ad Ahira visto che pur'io canto in coro!
G.


title: [Ulrich]

author: Alessandra

text:
Ombra wrote in message
> Auguri!!! :-)
Sempre per ultima... evvabbč
AUGURI
A.


title: [Ulrich]

author: Paperoga

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...
>Auguri!!! :-)
Cosa ne diresti di una torta di.... nonna Papera?
Tante Angurie! (chi si accontenta gode ;-)
Paperoga


title: [Ulrich]

text:
>Mi associo anch'io ad Ahira visto che pur'io canto in coro!
Gilga...orsů non negarlo
t'associasti non tanto pel cantare
ciň che colpitti (ed č l'tuo tarlo)
e' quel ]compěti] non lo pňi negare!
ma canti?
e dove canti?
e che canti?
vuoi partecipare ad una rassegna?
AhiRararaaaraaaaRaara


title: [Ulrich]

author: Ulrich Laverdure

text:
Artod wrote:
>
> Quanti ne abbiamo, eh?
Se continui ad averne sedici, poco più del doppio di te. L'improvvisa presa
di coscienza della qual cosa mi mette addosso una tristezza feroce e la
voglia di spaccare il monitor, e la scrivania, e fare falò della montagna di
carte che la ricopre, e tornare bimbo e ricominciare tutto da capo.
In ogni caso, grazie di quore a tutti per avermi ricordato che si diventa
vecchi.
u.


title: [Ulrich]

text:
Wed, 03 May 2000 10:05:22 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
>:
> In ogni caso, grazie di quore a tutti per avermi ricordato che si diventa
> vecchi.
guarda che non è mica poi così un dramma invecchiare... io che ho il doppio
della tua età mi sento libera e bella come una ragazzina :-D
Camillo.


title: Amore in cerca di more

author: Rosapia Bonomi

text:
ORA O MAI PIÙ!
   Voglio andarmene laggiù
dove volan le signàpole*,
voglio andarmene vieppiù,
là vicino a Forlimpopoli.
   Se la nonna mi dirà
che piantare devo i broccoli,
certo non mi fermerà,
perché vado a Forlimpopoli.
Agathina Cristhini
* signàpole: pipistrelli veneti.


title: Amore in cerca di more

author: DisKre Panza

text:
sabato 04 settembre 2004 Rosapia Bonomi ha scritto:
> * signàpole: pipistrelli veneti.
 * talamórë: ragnatele bresciane.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: Amore in cerca di more

text:
Bene, adesso so una cosa in più.
R.P.
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrncjjtt3.2...@demokrito.org.asm...



title: Amore in cerca di more

author: Strelnikov

text:
grignàpole=signàpole in BG
telimòre=talamórë in BS
gaiòfe=tasche in BG
--
Ciao
Olmirko
"Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:4fE_c.83594$OH4.2...@twister1.libero.it...



title: Amore in cerca di more

text:
"Strelnikov" <
olm...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:chi4ig$8j0$1...@atlantis.cu.mi.it...
> grignàpole=signàpole in BG a VR signàpole
> telimòre=talamórë in BS a VR telarìne o anche teragnìne, dipende dalla
parte della provincia
> gaiòfe=tasche in BG a VR scarséle
>
> --
Ho fatto un'aggiuntina... R.P.
