title: ROL Magazine

author: ROL

text:
Qualcuno della zona di Reggio Emilia, vorrebbe per caso collaborare con ROL
Magazine?
--
Reggio On Line
www.reolcity.com
Web Presence Provider
ROL Magazine
www.reolcity.com/rolmagazine


title: Una guerra

author: Max Del Porco

text:
Cristina si strinse nello scialle nero. Sotto ne indossava uno rosa. Portava
i capelli raccolti dietro la nuca, coperti da un panno bianco di fortuna.
Roberto, un uomo robusto dalla muscolatura spigolosa come in certi cartoni
animati, la abbracciò circondandole le spalle con un braccio.
L'orizzonte brontolava ancora lontano, cupo e minaccioso.
"Siamo qui per ricordare Angelo, un uomo buono e giusto" recitò Don Mauro.
Il prete si guardò attorno: la città ormai era deserta. Un tempo lì, al
posto del piccolo deserto di polvere e calcinacci, c'era stata una piazza
brulicante di vita. Un vento forse radioattivo agitava le vesti.
L'occhio del prelato si posò sulla bara posta a poca distanza da loro.
Rimediata di fortuna non si sa come, in segno di rispetto l'avevano posta
sopra quattro pile di mattoni. Una bella bara, tutto sommato; il legno era
ancora abbastanza lucido. Peccato per la targhetta d'ottone sul coperchio
che riportava il nome di un'altra persona, ma era già tanto averne reperita
una. Quelli non erano tempi in cui si potesse andate tanto per il sottile.
Probabilmente il precedente cadavere era stato sfrattato per fare posto al
povero Angelo.
L'orizzonte turbolento sembrava più vicino. Un rumoreggiare cupo, sordo e
sinistro si avvertiva, pur essendo lontano, così lontano da non poter essere
sentito ancora, se non nella spaventata immaginazione.
"Presto, dobbiamo fare presto" disse Roberto.
Don Mauro iniziò ad aspergere il feretro con l'acqua santa. "Accogli, o
signore, le spoglie mortali del nostro fratello Angelo..."
Gli occhi di Cristina si riempirono di lacrime; nascose il viso contro il
petto protettivo di Roberto.
Il coperchio della bara si scostò ed apparve il volto emaciato di Angelo.
"Però..." tossicchiò, "mi sembra di cattivo gusto parlare di me come se
fossi già morto."
Cristina scoppiò in singhiozzi e Roberto la carezzò sul capo per
tranquillizzarla. Don Mauro guardò Angelo come per dire: ne abbiamo già
parlato tanto!
Il prete asperse il liquido benedetto. "...è stato un ottimo sposo, un
esemplare cittadino..."
L'orizzonte rumoreggiò cupamente. Alcune nuvole scure si stavano avvicinando
e la giornata era sempre più grigia. Non sapevano esattamente cosa fosse in
arrivo: di certo non un temporale, ma qualcosa di molto peggio che nel giro
di pochi minuti avrebbe spazzato via tutto, ogni segno di vita.
"Perdonaci, o Dio, ciò che siamo costretti a compiere..." recitò il prete.
Roberto abbandonò Cristina e corse ad accendere il motore del fuoristrada
che avevano parcheggiato a pochi passi di distanza.
"Però" disse ancora Angelo, alzando faticosamente un braccio, "non mi sembra
giusto che il mio funerale debba essere celebrato prima che..."
Violenti colpi di tosse non lo lasciarono proseguire e fu costretto ad
adagiarsi sul fondo della bara.
"Facciamo presto" incitò Roberto, che era nel frattempo tornato accanto a
Cristina.
Don Mauro li guardò l'uno accanto all'altra. "Vi unisco in matrimonio..."
pronunciò con voce tremante.
"Comunque..." si intromise per la terza volta Angelo, facendo capolino. "Io
non trovo bello che mia moglie si sposi con un altro come se fosse già
vedov..."
L'ultima parola si strozzò in gola. Squassato dai colpi di tosse, si adagiò.
Cristina scoppiò in singhiozzi.
Don Mauro pregò. Una morsa di cordoglio e disperazione stringeva il suo
cuore. Non potevano portarlo con loro, malato com'era. Non potevano rimanere
con lui, sarebbe stata morte certa  per tutti. Non potevano lasciarlo senza
sepoltura religiosa. Non poteva permettere che Cristina e Roberto si
unissero carnalmente senza il benestare di Dio. Tanto da lì a poco Angelo
sarebbe morto comunque. Non potevano lasciarlo lì vivo, preda degli
aggressori infedeli, che avrebbero fatto strazio del suo corpo, pieni di
rabbia cieca e crudele.
"Facciamo presto" disse Roberto. Prese chiodi e martello e fissò con colpi
rapidi e potenti il coperchio alla bara.
"Non è giusto!" si udì vagamente provenire dall'interno.
Roberto si fece il segno della croce e calò il feretro nella buca che
avevano preparato in precedenza.
"Presto" disse ancora.
Cristina salì sul fuoristrada. Don Mauro mormorò le ultima preghiere, poi
raggiunse gli altri.
Dovevano fuggire dall'orizzonte pericoloso.
Una volta partiti, Cristina sporse un braccio dal finestrino per far volare
via lo scialle nero. Rimase con quello rosa, e sciolse i capelli.
--
mdp
http://www.maxdelporco.com


title: Una guerra

author: Lady

text:
On 21 Giu, 00:54, "Max Del Porco" <
maxdelpo...@gmail.com
> wrote:
> Dovevano fuggire dall'orizzonte pericoloso.
> Una volta partiti, Cristina sporse un braccio dal finestrino per far volare
> via lo scialle nero. Rimase con quello rosa, e sciolse i capelli.
>
in questa lettura del passato per capire la realtà del futuro,
privilegi ...allegoricamente... il momento del risveglio di lei  il
"sonno" del povero Angelo. Sai alla fine della lettura, dopo un
momento di stupore mi hai fatto anche sorridere.
A rileggerti
Lady


title: Una guerra

text:
"Lady" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:f441711e-83fe-4900...@t54g2000hsg.googlegroups.com...
On 21 Giu, 00:54, "Max Del Porco" <
maxdelpo...@gmail.com
> wrote:
> Sai alla fine della lettura, dopo un
> momento di stupore mi hai fatto anche sorridere.
E' più o meno il risultato che cerco di ottenere sempre.
Gradisco molto il tuo commento, grazie.
--
mdp
http://www.maxdelporco.com


title: Una guerra

author: gregorio

text:
"Max Del Porco" <
maxde...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:48601366$0$35961$4faf...@reader2.news.tin.it...

Max, sei unico, sei meglio del prozac.
sai mica se tutti gli altri sono morti? che ne so....
metti un suicidio collettivo, non so, sono spariti
non è neppure tempo di vacanze, e poi gli scrittori
cosa se ne fanno delle vacanze?
ciao, buonanotte,
gregorio


title: Una guerra

text:
On 23 Giu, 23:40, "gregorio" <
astri...@alice.it
> wrote:
> sai mica se tutti gli altri sono morti?
Io non sono morto, ancora. E' un periodo strano, per me, intendo.
Ho paura di scrivere cose forzate.
Mah, vedremo.
bye, gregorio.
nik56


title: Una guerra

text:
On 21 Giu, 00:54, "Max Del Porco" <
maxdelpo...@gmail.com
> wrote:
> Cristina si strinse nello scialle nero. Sotto ne indossava uno rosa.
Non so. Capisco l'intento lieve e surreale, ma non riesco a
distogliere la mente da quella bara chiusa con un vivo dentro. Sarà
che é un mio incubo ricorrente,   quello di essere rinchiuso. L'altro
é quello di cadere, poi ci sono gli insetti, i tentacoli, etc.
etc.  :-)
Sparargli un colpo, almeno, che non soffochi piano nel buio e nella
costrizione. Oppure, una cintura esplosiva.
nik56


title: Una guerra

author: Ary

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:a86f15ca-816a-4844...@r66g2000hsg.googlegroups.com...

Nemmeno io sono morta. Anche io ho paura di scrivere cose forzate,
del resto non dipingo neanche più. Sto perdendo la mano e l'entusiasmo,
tipico dei giovani. Sto invecchiando precocemente.
Comunque sono sempre qui.
A lurKare. Come i vecchi bavosi che guardano dal buco della
serratura.
ary


title: Una guerra

author: Giuseppe Gatto

text:
On 21 Giu, 00:54, "Max Del Porco" <
maxdelpo...@gmail.com
> wrote:
> Cristina si strinse nello scialle nero. Sotto ne indossava uno rosa. Portava
> i capelli raccolti dietro la nuca, coperti da un panno bianco di fortuna.
.......> --
> mdphttp://
www.maxdelporco.com
in piedi e applauso...
Del Porco mi fai incazzare porca trota... Ogni volta che ti leggo mi
fai passare la voglia di scrivere... mi sa che non ti leggo più. Sei
troppo più bravo di me, cazzo!
giuseppe gatto
http://www.giuseppegatto.com


title: Una guerra

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:d79d4b53-b4e0-4cb3...@i76g2000hsf.googlegroups.com...
> Sparargli un colpo, almeno, che non soffochi piano nel buio e nella
> costrizione. Oppure, una cintura esplosiva.
Giusto, ma uno dei comandamenti è "non uccidere"... :-D
--
mdp
http://www.maxdelporco.com


title: Una guerra

text:
"Giuseppe Gatto" <
giusepp...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:ea5ba0cf-37bd-47e4-871c-
> Ogni volta che ti leggo mi
> fai passare la voglia di scrivere...
Se quello che leggi ti piace, come dici, dovrebbe venirtene di più, di
voglia!
Dai che scrivere è un viziaccio che provoca troppa dipendenza per smettere
;-))
--
mdp
http://www.maxdelporco.com


title: Una guerra

text:
Max Del Porco ha scritto:
> Giusto, ma uno dei comandamenti � "non uccidere"... :-D
Vero. Un bel chiodo ipocrita sulla bara è in perfetta tradizione. :-)
Ciao, max.
nik56


title: Una guerra

author: Liutbald

text:
"gregorio" <
astr...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:4860185d$0$18150$4faf...@reader3.news.tin.it...

Io leggo quotidianamente, non fosse altro per il fatto che ho alcuni utenti
di IAS nella mia personale e fottutissima top ten delle Cose Migliori Da
Leggere. Posto sempre di meno, però. Sto diventando strano...
Il racconto di Max è bello, ha un taglio che mi piace e i tagli che mi
piacciono sono quelli che non possono essere ricuciti. Stai a lì a vederli
sanguinare con un sorriso ebete sul volto, per giorni interi. Se posso,
avrei giusto tolto:
"Quelli non erano tempi in cui si potesse andare tanto per il sottile.". E'
una spiegazione inutile, e toglie molto al testo, imho.
Liutbald


title: Una guerra

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:4860c380$0$40312$4faf...@reader5.news.tin.it...
>
> "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> news:a86f15ca-816a-4844...@r66g2000hsg.googlegroups.com...
> > On 23 Giu, 23:40, "gregorio" <
astri...@alice.it
> wrote:
> >
> > > sai mica se tutti gli altri sono morti?
> >
> > Io non sono morto, ancora. E' un periodo strano, per me, intendo.
> > Ho paura di scrivere cose forzate.
> > Mah, vedremo.
>
> Nemmeno io sono morta. Anche io ho paura di scrivere cose forzate,
> del resto non dipingo neanche piů. Sto perdendo la mano e l'entusiasmo,
> tipico dei giovani. Sto invecchiando precocemente.
> Comunque sono sempre qui.
> A lurKare. Come i vecchi bavosi che guardano dal buco della
> serratura.
>
> ary
Avete scassato le balle, tutti e due. Se state lě a pensare a cosa scrivere
avete chiuso, fine dei giochi. Qualche buon centro in mezzo ai fori sul
muro, non č male, dico, sempre meglio che rimanere con il colpo in canna.
:)
Liutbald


title: Una guerra

text:
On 24 Giu, 12:42, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> Sto diventando strano...
Ehmmm...  Ti tengono chiuso in cantina ?  :-)))
nik56


title: Una guerra

text:
On 24 Giu, 12:44, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> Avete scassato le balle, tutti e due. Se state lì a pensare a cosa scrivere
> avete chiuso, fine dei giochi. Qualche buon centro in mezzo ai fori sul
> muro, non è male, dico, sempre meglio che rimanere con il colpo in canna.
Si ! Ok, va bene, ci sto.
Thanks, hombre.  :-)
nik56


title: Una guerra

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:173f8e73-d966-4e8f...@m3g2000hsc.googlegroups.com...
> On 24 Giu, 12:42, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>
> > Sto diventando strano...
>
>
> Ehmmm...  Ti tengono chiuso in cantina ?  :-)))
>
>
Non facciamone un problema di contenitore adesso... :P
Liutbald


title: Una guerra

text:
Liutbald ha scritto:
> Non facciamone un problema di contenitore adesso... :P
Mio Dio...  The Blob is out. :-)))
nik56


title: Una guerra

author: Stefano

text:
Cazzo (scusa l'inglese), uno dei pezzi più inquietanti che abbia letto
negli ultimi tempi, di sicuro il tuo pezzo che più mi ha impressionato
(positivamente). La cosa peggiore è che trovo tutto perfettamente
verosimile, il ragionamento che guida i personaggi è lineare e quello
che segue la sposa poi è semplice ed agghiacciante.
Postane altri, please.
Stefano


title: Una guerra

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:4864143a$0$40155$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Postane altri, please.
Richiesta che mi riempie di orgoglio, ma forse non ne ho di altrettanto
inquietanti.
Grazie e ciao.
--
mdp
http://www.maxdelporco.com


title: Una guerra

author: verbacollant

text:
Max Del Porco ha scritto:
> Cristina si strinse nello scialle nero. Sotto ne indossava uno rosa.
>  [snip]
il racconto è scritto bene e (in omaggio alla simmetria) altrettanto
bene si legge; lascia qualcosa nel lettore? in vrità io mi sono sentito
derubato di qualcosa (il che potrebbe non essere del tutto negativo) e
ancora devo capire di cosa si tratta, ma un sospetto ce l'ho: ciò che il
testo evoca (il significato) poteva essere - forse - trattato meglio dal
significante - forse dovresti (potresti, volendo) (ri)leggerlo e
miglioralo per omaggio - anche qui - alla simmetria.
alla prossima.


title: Tutto insieme

author: Writer

text:
Fa "Top poster"!!!
Ma se arrivo secondo(o terzo, o quarto), mi dovrò andare a nascondere...
"Writer"


title: Tutto insieme

author: SuperLaurA

text:


In ogni caso e' un'idea veramente carina :)


title: Tutto insieme

text:
SuperLaurA wrote:
>
> In ogni caso e' un'idea veramente carina :)
Chissà se deontologicamente corretta...
"W"


title: Tutto insieme

author: pakistano

text:
On Sat, 30 Jan 1999 00:07:27 -0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Fa "Top poster"!!!
scusa se non riesco a tenermela, ma ai miei conti manca una p, mi
sbaglio?
>Ma se arrivo secondo(o terzo, o quarto), mi dovrò andare a nascondere...
E' stato un mese molto intenso questo, sopratutto negli ultimi giorni.
>"Writer"
paki che si domanda se pur avendo postato quasi il doppio del mese
scorso riuscira' a restare fra i top-ten..
iao!


title: Tutto insieme

text:
pakistano wrote:
>
> On Sat, 30 Jan 1999 00:07:27 -0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >Fa "Top poster"!!!
> scusa se non riesco a tenermela, ma ai miei conti manca una p, mi
> sbaglio?
E' stata risucchiata dal newsreader e risputata un pò più avanti...
"W"


title: Tutto insieme

text:
pakistano wrote:
> scusa se non riesco a tenermela, ma ai miei conti manca una p, mi
> sbaglio?
No, non so perchè ma, anche se ho digitato i messaggi in sequenza, la
"O" di "poster" si è accoppiata con la "O" di "top". Affinità misteriose
delle vocali...

"W"


title: Tutto insieme

text:
On Sun, 31 Jan 1999 11:37:39 -0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>> scusa se non riesco a tenermela, ma ai miei conti manca una p, mi
>> sbaglio?
>
>E' stata risucchiata dal newsreader e risputata un pò più avanti...
bhe no l'ho proprio persa...
pazienza!
  ; - (
>
>"W"
"p"


title: Tutto insieme

text:
Writer wrote:
>
> Fa "Top poster"!!!
>
> Ma se arrivo secondo(o terzo, o quarto), mi dovrň andare a nascondere...
Se qualcuno mi indica un nascondiglio, mi fa una cortesia...
:-D
"W"


title: "al cesso" di Davide Chiara °

author: Gonzales

text:
Davide Chiara ha scritto nel messaggio:
>Questa è la mia piccola storia.
Molto divertente in alcuni punti. Ma ho trovato il finale un po' moscio. Forse
inutile addirittura.
>   non so mai perché, quando racconto 'sta novella, mi piace essere 'na
>donna, proprio non capisco il perchè mi piace vederla dall'esterno quella
Ecc., ecc..
Gonzales


title: "al cesso" di Davide Chiara °

author: TopoGigio

text:
Davide Chiara ha scritto nel messaggio
<01be8a1d$2d3b53a0$0100007f@chiara>...
>Questa è la mia piccola storia.
>avrei molto piacere se mi faceste sapere cose ne pensate.
>grazie
>--
Di solito non leggo i messaggi più lunghi di 3-4 kb (eh  si, sono pigro)
specie se ripetuti ben tre volte (12+12+12 fa ....?).
Ma ho fatto un'eccezione e ne sono rimasto piacevolmente colpito.
E' un racconto ben connotato, sufficientemente delirante per essere stato
scritto da un pazzo assassino, in cui la conclusione ribalta tutta la
storia. Confuso solo il momento in cui la ninfomane, proiezione mentale
dell'assassino (peraltro ottima idea), denuncia l'assassino stesso. Ma forse
serve proprio a rendere meglio lo sdoppiamento di voce e sguardo.
Rimane un dato di fatto, comunque, che si tratta di un ottimo prodotto.
TOPOGIGIO-CHESIIMPROVVISACRITICOLETTERARIOPERLOCCASIONE-


title: "al cesso" di Davide Chiara °

author: Davide Chiara

text:
Grazie grazie TOPOGIGIO
Hai colto al meglio il messaggio che volevo dare.
Molti mi hanno detto che è una merda e che faccio schifp come scrittore.
Chissà!
Tu invece
mi piacerebbe leggere qualcosa di tuo, fammi sapere
nel mio indirizzo troverai altre mille cose , poesie, racconti e potrai
mandarne di tuoi
clicca sul mio nome e vai
ciao
--
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/


title: [RB] Week-end

author: Shatz

text:
1
Carlo alza testa dal giornale e sbotta "ma cosa vuoi che è!",
rinuncio alla correzione in corsa del congiuntivo o
del suo modo di tenere la testa e di guardare, sbieco, e fingo che
il risotto sia attaccato, acqua, mestolo, sì quello a destra grazie,
Giulia tace ed esce dalla stanza col rumore strascicato di ciabatte
dal muso di cane.
Sbatte la porta ravvivando il malumore generale, la sua amica si ferma
nel mezzo del ritornello "che facciamo-dove andiamo- usciamo- che facciamo"
e guarda Carlo come per dire "ti capisco", giro le spalle cercando altri
occhi, ben altri, perplessi come immagino i miei
nella mia faccia, mascherandomi.
Ma è tutto molto inutile. Riparte irresistibile il refrain sulla serata
ancora
tutta da decidere, la cena è pronta, le ciabatte muso di cane riportano
in cucina una padrona a labbra serrate ed aria agguerrita, all'alba di una
cena che andrà di traverso a tutti.
"Riportatela a casa", penso.
"Ho già visto questa scena?", mi chiede Luca sottovoce. "Ieri, e il giorno
prima, e quello ancora prima", rispondo.
Sorride.
Dopo si porta ogni avanzo ad un piccolo gatto famelico, i piatti accumulati
nell'acquaio, il caffè sul fuoco, le sigarette sotto il pacco di giornali.
Cellulare spento. Non raggiungibili.
E silenzio di tomba, a sguardi schivi.
"Portala a casa", dico a mezza voce. Carlo mi guarda sorpreso, poi fa un
gesto
con la mano, stanco. "Domani" , dice, "Domani".
2
"Domani" sono facce pallide di poco sonno e molti bicchieri, tutti
quelli sparsi in giro riempiti più volte, ho aperto tutte le finestre
per respirare almeno un poco o per cacciare l'odore raffermo come di
bar da vecchi, Giulia ovvero la dignità ferita getta un'occhiata truce
alla macchina del caffè vuota e borbotta "Fa un freddo cane, qui".
"Il riscaldamento è spento", dice Luca. "Ha il timer".
"Ho freddo", ribadisce, immobile.
Pare irritarla che nessuno, preoccupato, corra dalla padrona
di casa ad imporre 30° in cucina e tappeti rossi ovunque.
La porta della camera che usano è chiusa. "Carlo dorme?", le chiedo.
"E che cazzo ne so!", sbotta di rimando, spalle girate.
Luca ride, occhi ammiccanti, sorseggiando caffè corretto Vov corretto
qualcos'altro, io lascio sfilare verso il bagno le ciabatte muso-di-cane
ed il loro triste fardello.
"Prima o poi la strozzo", gli dico.
La sua amica emerge in pigiama rosa e capelli arruffati,
notando il passo di marcia la segue a ruota,
compare anche Carlo, una domanda muta passa da occhi ad occhi
e si finisce in sussurro :"Mi dispiace. Non so che le prende".
-"Prenda", ribatto armeggiando tra le tazze.
"Prende", ripete Carlo. E' una sconfitta.
I piatti da lavare portano qualche sorriso in più,
tra acqua che schizza e detersivo al limone.
Ma sono gesti minini, inutili come la sera prima,
forse più lenti.
3
In bagno chiazze d'acqua per terra e schiuma nella doccia
non migliorano l'umore. Spruzziamo un detersivo-disinfettante
azzurrino praticamente su tutto, e con qualche straccio per
terra sembra quasi normale. Poi Luca esce, a lasciarmi
almeno quella solitudine.
Non serve a niente, comunque.
E' così goffo questo rancore trattenuto,
così pesante.
La sigaretta a fine doccia è un toccasana.
Ma resto un'imbecille che prende solo tempo.
Mezz'ora dopo in cucina mi accoglie un bigliettino
che dice di telefonare se mi servono le
sigarette, sono tutti in paese.
Li vedo rietrare, poco dopo, stranamente di buon
umore, facce sorridenti e passi veloci verso la porta di casa,
niente ciabatte canine, noto, stivali beige. Vabbè.
Tutto il resto è un giorno di partenza che non finisce mai.


title: [RB] Week-end

author: AhiRa

text:
"Shatz" <
s.az...@nomail.com
> wrote:
ti ho letto con piacere, anzi devo dire che ri-letto sei ancora meglio
:) come il risotto il giorno dopo :)
dico a te quello che ho gia' detto a Sofia: chiunque tu voglia
sembrare ora benvenuto a bordo.
nel caso tu sia nuovo di zecca doppio benvenuto, nel caso invece che
tu sia gia' comparso e io non ti abbia notato prima abbi pazienza,
l'età sega i neuroni.
Non so perche' mi hai ricordato un certo Koch :) (bravo neh il Koch!
si tratta di una forma contorta di complimento) se ti capita di
occhieggiare il suo nome non perdertelo.
AhiRa


title: [RB] Week-end

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
> ti ho letto con piacere, anzi devo dire che ri-letto sei ancora meglio
> :) come il risotto il giorno dopo :)
grazie!
> Non so perche' mi hai ricordato un certo Koch :) (bravo neh il Koch!
> si tratta di una forma contorta di complimento) se ti capita di
> occhieggiare il suo nome non perdertelo.
promesso! :)
shatz


title: Un anno di più (un prologo senza calorie)

author: Valerio

text:
Sanguina il mio naso. Capillari spaccati, deviati per sempre da eventi
inaspettati. Il lavandino, bianco forse una sola volta, un solo tempo,
accoglie plasma ed una coppia canta d'amore. "Spegni la radio" urla Marzia e
non è rivolta verso me. Parla a se stessa e non so cosa diavolo è potuto
accadere nel suo cervello.
Vedo lo specchio divenire flessibile, le immagini sembrano non reali ed
avrei bisogno di dormire, ma Luca vegeta sul materasso già da quattro ore.
E non si sveglia.
Ed ho paura di chiamarlo.
Così Gianpiero ha salutato il mondo. Quando Carletto provò a svegliarlo
accadde l'irreparabile. " Spegni quella stronza di radio! " urla ancora di
più Marzia la cattiva. Ha occhi rosso fuoco e rosso sangue è dipinto il
lavandino. Dovrei espellerlo tutto, ma il grumo, che sento ancora nelle
narici, darebbe un colpo al mio stomaco, basso.
Piove e ti pareva. " E' da sette mesi che non c'è il sole, che non vedo la
luna piena, capisci!?! ". E stavolta Marzia strepita verso me .
" L'altra notte ho sognato il mare" le dico e questa frase a voce mesta
spegne le sue urla, ferma il flusso del sangue e Luca continua a dormire,
spero" L'altra notte ho sognato il mare" le dico e questa frase a voce mesta
spegne le sue urla, ferma il flusso del sangue e Luca continua a dormire,
spero
Sanguina il mio naso. Capillari spaccati, deviati per sempre da eventi
inaspettati. Il lavandino, bianco forse una sola volta, un solo tempo,
accoglie plasma ed una coppia canta d'amore. "Spegni la radio" urla Marzia e
non è rivolta verso me. Parla a se stessa e non so cosa diavolo è potuto
accadere nel suo cervello.
Vedo lo specchio divenire flessibile, le immagini sembrano non reali ed
avrei bisogno di dormire, ma Luca vegeta sul materasso già da quattro ore.
E non si sveglia.
Ed ho paura di chiamarlo.
Così Gianpiero ha salutato il mondo. Quando Carletto provò a svegliarlo
accadde l'irreparabile. " Spegni quella stronza di radio! " urla ancora di
più Marzia la cattiva. Ha occhi rosso fuoco e rosso sangue è dipinto il
lavandino. Dovrei espellerlo tutto, ma il grumo, che sento ancora nelle
narici, darebbe un colpo al mio stomaco, basso.
Piove e ti pareva. " E' da sette mesi che non c'è il sole, che non vedo la
luna piena, capisci!?! ". E stavolta Marzia strepita verso me .
" L'altra notte ho sognato il mare" le dico e questa frase a voce mesta
spegne le sue urla, ferma il flusso del sangue e Luca continua a dormire,
spero.


author: Ittica°°°°°

text:
ecco un'altra vittima delle recente epidemia di tuca-tuca
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Per Sigmund

author: Gianfranco

text:
Non e' la preoccupazione di ricevere critiche negative,
perche' a qualcuno o a molti, cio' che scrivo possa non
piacere. E' l' indifferenza, la mancanza di un contatto,
l' esprimere il mio pensiero con il nulla che maggiormente
mi avvilisce e mi fa paura.
Io non sono ne' un laureato, ne' un diplomato, sono una
persona semplice che a quattordici anni ha dovuto abbandonare
gli studi per portare a casa il proprio contributo per avere
di che sopravvivere.
Ma i libri mi sono sempre piaciuti; leggere il pensiero dell' uomo,
indipendentemente dal fatto che io possa condividerlo o
meno, e' sempre stata la mia fame principale e, se ho
voluto iniziare a postare il mio pensiero, secondo le mie capacita'
e' solo per avere un aiuto, da chi e' in grado di darmelo per
migliorare il mio modo di esprimermi e di comunicare.
Ringraziero' cento volte chi vorra', con le sue critiche aiutarmi.
Solo per questo motivo ho postato il preambolo al mio primo scritto.
Ti ringrazio e ti stimo.
Gianfranco
pe...@iol.it


title: Per Sigmund

author: Sigmund

text:
Ciao
sono contento per la tua risposta che fuga i dubbi che (sinceramente) mi
erano venuti.
Mi dispiace se ti sei sentito in qualche modo offeso, non era mia
intenzione,  magari volevo provocarti un po', ma spero che tu abbia capito
le mie intenzioni.
Ciao


title: la scena finale

author: muri

text:
LA SCENA FINALE
Lisa rimase per un attimo immobile, era certa di conoscere quel genere di
situazioni. Le aveva già sperimentate in altre occasioni… e con altri
uomini.
Il copione era sempre lo stesso.
Lui esce sbattendo la porta e con aria seriamente indignata.
Lei rimane per un attimo immobile.
Si sollevò dalla poltrona con un istante di ritardo, sensibilmente
imbarazzata dall'inconsuetudine generatasi nella sua mente.
Lisa si affretta verso la finestra nel tentativo di recuperare il tempo
perduto.
Lui sta salendo in macchina. La sua espressione è rigida, solenne,
pienamente sostenuta dalla forza della ragione, indubitabilmente dalla
propria parte.
Sembra quasi che si muova con l'intenzione di mostrare la parte più
drammatica di sé, pensò Lisa, ricordando e ripercorrendo in un' istantanea
passerella tutta la propria vita sentimentale.
L' auto  si mette in moto con un rombo grave e stizzoso e percorre
rapidamente il vialetto
d' ingresso. Non rallenta nemmeno in prossimità dell' imbocco stradale.
Lisa si lascia sfuggire una smorfia di preoccupata disapprovazione e si
allontana dalla
finestra. Prende nuovamente posto sulla sua poltrona preferita, quella che
aveva eletto
ad ideale campo di battaglia durante le fasi iniziali del litigio di quella
sera.
Accompagnò con un profondo sospiro quella sorta di ritorno all'amichevole
tepore casalingo. Con un' occhiata, guizzò nuovamente in direzione del
rettangolo di cristallo. Al di là di esso, un lampione ammiccava luminoso
nell'oscurità del giardino di casa. Un lampione in ferro battuto che lui le
aveva regalato il natale scorso e che, talvolta, ella osservava con
trasporto, ricercandone un saldo e sereno sostegno morale.
In quell' occasione, il sollievo fu di breve durata. Il pensiero le balzò
immediatamente all' incomprensibile e grottesca surrealità che aleggiava
attorno a situazioni di quel tipo. Da un po' di tempo a quella parte,
circostanze del genere scandivano con impassibile puntualità i tempi della
sua storia con lui.
Litigi dalla natura ambigua, provocati, all' apparenza, dalla pura volontà
di concludere il più in fretta possibile una serata cominciata male. Le
giustificazioni e i riappacificamenti che ne seguivano si replicavano, ogni
volta, sempre uguali, prevedibili, disgustosi nella loro automatica
ritualità.
Spostò lo sguardo verso il tavolino al centro della stanza. Oltre a qualche
soprammobile, che trovava nauseante ma che non aveva mai avuto la perentoria
determinazione di gettare tra i rifiuti, vi era appoggiata una foto
incorniciata del suo lui, innaturalmente atteggiato in una posa da bello e
dannato, con l'immancabile sigaretta tra le labbra. Sigarette che lui
considerava una componente essenziale ai fini della propria immagine
humphrybogartiana dallo sguardo penetrante che si fa spazio tra una nuvola
di fumo. Sigarette che, nella foga di voler interpretare una parte
impeccabile nell'epilogo del litigio di poco prima, aveva dimenticato sul
tavolino, proprio accanto a quella foto che lo ritraeva in tutta la sua
drammaticità.
Istintivamente, Lisa allungò una mano verso quel variopinto pacchetto e fece
per estrarne una sigaretta. Appena se ne rese conto, non potè che stupirsi
di quel gesto. Non aveva mai fumato una sigaretta in vita sua, neanche un
tiro per semplice curiosità. L'idea non l'aveva mai, minimamente, sfiorata.
Non le dava fastidio il fumo e neanche i fumatori le davano fastidio. In
realtà, ostentava una completa indifferenza nei confronti di tutto ciò che
riguardasse vizi ed abitudini, non possedeva un'opinione precisa in
proposito e tantomeno riteneva necessario formarsene una.
Lasciò cadere ogni esitazione (in fondo, ogni tanto, l'istinto andava
assecondato), estrasse la sigaretta dal pacchetto e la strinse fra le
labbra. Prese la scatoletta di cerini, appoggiata anch'essa sul tavolino, e
al terzo tentativo, riuscì a dar vita a una fiammella con cui accese
l'estremità della sigaretta. Immediatamente, dalla bocca di Lisa si diffuse
una nuvoletta di denso fumo bianco. Fece due boccate in successione e
rapidissime che, inaspettatamente, non vennero seguite da alcun accenno di
tosse. Si meravigliò di questo. Pensò che, in fondo, fumare non doveva
essere poi così ripugnante come alcune sue amiche, convinte non fumatrici,
le avevano descritto. Non riflettè affatto sull'eventualità di non aver
aspirato a dovere il fumo della sigaretta che si ritrovava fra le labbra.
Nell'onda di un insolita rilassatezza, distese le gambe sul tavolino, aspirò
un'altra boccata di fumo e, immediatamente, un primo colpo di tosse la
scosse e la sorprese. Ne seguirono altri, profondi ed incalzanti, che la
indussero, agitata ed ansimante, a ripensare con perplessità alle
conclusioni a cui era giunta poco prima. Soprattutto, fu sorpresa dalla
singolarità, finora a lei ignota, di quel genere di tosse. Giudicò che,
soltanto chi, almeno una volta, avesse provato ad aspirare del fumo potesse
comprendere la dolorosa unicità di quegli spasmi. Poi, ad ogni modo, poteva
piacere o non piacere. A lei non piacque.
La sigaretta raggiunse, in un istante, il posacenere per ritrovarsi,
sensibilmente ammaccata e ristretta, in compagnia di altre quattro sue
simili.
Gli occhi di Lisa, dilatati e lucidi per via della tosse e del fumo, si
velarono di una profonda tristezza. La tristezza progredì in un pianto
sommesso, arrendevole, stanco.
Abbandonando la fronte sul palmo della propria mano, pianse di un'amarezza
incomprensibile e immotivata, pianse perché troppo confusa per  poter
pensare. Il rumore delle auto che, di tanto in tanto, transitavano
all'esterno era l'unico segnale di vita che andava ad unirsi ai suoi
singhiozzi soffocati. Avrebbe invece desiderato udire il suono familiare e
piacevole delle ruote lungo la ghiaia del suo giardino, riconoscere le
vibrazioni maschie e nervose dell'auto di lui, perdersi felice fra le sue
braccia e ricominciare la serata da capo, ridere e far l'amore.


title: la scena finale

text:
  Storia ben scritta, in cui si rende con realismo una psicologia che appare
davvero profondamente femminile. Molto bella, in particolare, la scena della
sigaretta.
  Solo il finale stona un po', quel semplice 'avrebbe invece desiderato' sembra
un po' troppo debole, dopo la descrizione drammatica della mente offuscata dal
dolore della protagonista. Cose da niente.
--
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 are fucking spammers


title: la scena finale

author: gordon

text:
muri <
mu...@iol.it
> wrote
> LA SCENA FINALE
Emozionante.
gordon
~~~~~~~~~~~~~~~
Siamo grandi acrobati,
i migliori del mondo ...


title: 154 (repost)

author: fabrizio venerandi

text:
154
per poter fare capire al lettore
il mio scrittore preferito
era un mediocre lettore
"Si e' mai visto uno scrittore
ora non ci puo' essere piu'
suo fratello -accanito lettore- aveva
piu' la figura dello scrittore
mai visto uno scrittore che scrive
(non di scrittore, indendimi)
tentato mio senso critico di lettore
per il lettore di essere scrittore
uno scrittore che scrive una storia
richiesta del lettore di interagire
un manifesto del poeta/lettore telematico
come mezzo per il lettore di essere scrittore
che scrive una storia senza sapere
improbabile probato lettore
un programmatore, mica uno scrittore
ho messo sul lettore il Cd
una storia senza sapere come va
Quindi, essendo io lo scrittore,
scorticare le dita dell'evanescente
scrittore per ridicolizzarlo
senza sapere come va a finire"


title: LE EDIZIONI SCUDO ALLA DEEPCON/ITALCON & SHORT STORIES 4

text:
* DEEPCON 8/ITALCON 33
A partire da Venerdì 14 Marzo fino a Domenica 16 marzo saremo presenti
a Fiuggi, presso l'albergo Ambasciatori, alla Deepcon 8/Italcon 33.
In particolare Venerdì 14 alle ore 15 presenteremo nella sala Italcon,
la rivista Short Stories e le altre iniziative editoriali delle
Edizioni Scudo, in particolare la nuova collana di romanzi "Long
Stories". I primi titoli in pubblicazione saranno "Fiori luminosi" di
Giorgio Sangiorgi e "La corona perduta" di Giampietro Stocco.
In preparazione anche una collana libri di illustrazione a carattere
fantastico e una collana di fumetti.
Saremo quindi molto contenti di incontrarvi a Fiuggi per scambiare
quattro chiacchiere.
Potete trovare il programma completo di Fiuggi al Seguente link:
http://www.fantascienza.com/magazine/notizie/10516
* GIORGIO SANGIORGI FINALISTA AL PREMIO ITALIA
Il nostro Giorgio Sangiorgi è finalista al Premio Italia con il
racconto Io volo, pubblicato nel 2007 dalla Pegaso su Futuro Europa.
La premiazione si svolgerà sempre a Fiuggi durante la cena di gala
della Italcon/Deepcon.
Un "in bocca al lupo" per Giorgio! :)
* SHORT STORIES 4 IN PREPARAZIONE
E' quasi in dirittura di arrivo il numero quattro di Short Stories -
Rivista Illustrata di Letteratura Fantastica.
E' possibile vedere in anteprima la copertina del nuovo numero e
conoscere gli autori presenti sulla rivista, sul blog di Short Stories
al solito indirizzo:
http://shortstoriesmag.splinder.com
Ricordiamo che su questo numero saranno pubblicati tutti i racconti
che hanno partecipato al nostro concorso "fantascienza in una riga".
* NUOVO CONCORSO RACCONTI IN UNA RIGA
Visto il grande successo ricosso dal concorso  "fantascienza in una
riga", stiamo preparando un nuovo concorso a premi che avrà come tema
l'horror.
Anche questa volta i racconti dovranno essere di una riga; il bando
verrà presto pubblicato sul qui sul blog di Short Stories, rimanete
quindi sintonizzati!
Per le Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi e Luca Oleastri
http://shortstoriesmag.splinder.com


title: Funeralino

author: Galina

text:
MINIFUNERALE
     E' tardi. Rifletto un poco, soltanto un poco, sugli avvenimenti, i
parenti, gli
amici, i mici (ah, mici!), la spesa che dovrò fare domani mattina, i sandali
scomodi, le emorroidi, la vicina rompiscatole, il segnaccio che ho trovato
sulla carrozzeria della macchina, la collega che beve troppi limoncini, il
terrorismo islamico e
quello cristiano che non è da meno (terrorismi che non c'entrano con le
fedi...), i fichi che quest'anno non maturano, la giovane
padrona del supermercato qui vicino: la ragazza è in viaggio di nozze, non
da sola, naturalmente... Insomma, gli argomenti ìlari sono pochi. Speriamo
bene.
     Il mio cellulare, zitto perché spento, è lì sul tavolo. Un cellulare -
l'avevate mai notato? - somiglia molto a una piccola bara. Provate a mettere
il vostro su un mobile, un po' in alto, fate tre passi indietro e osservate:
una piccola cassa da morto.
     E' ormai notte. Che tristezza. Antenore è in ferie alle Baleari, Cesira
è partita di nuovo per l'Argentina dove cura un progetto agricolo per conto
di una nota Ong italiana. I miei vicini hanno una stupida piscina costruita
nelle ristrettezze di un ex orto, si tuffano con due cani, gridano per farsi
sentire da tutta la via, fingono di essere contenti come pasque...
Anastasia, dall'altra parte della via,
ogni sera ha gente a cena: cuoce bistecche sopra una griglia elettrica,
all'aperto, diffondendo odori appetitosi; poi gli invitati litigano e si
sentono parolacce grida e bestemmie, fino a mezzanotte e mezza, fino a
quando Osvaldo tira su la tapparella e urla: "Alòra, fioj de cani,
orcaputana, èla gnancora ora de finirla? Diman ào a laoràr, rìs-cio de
tajarme ìa tri diéi! Rìs-cio de far na strage de pora gente... " Bisogna
sapere che Osvaldo è un noto chirurgo...
     In quest'atmosfera così malinconica, che posso fare? Se vado a letto,
leggo "Un altro amore" di Romano Forleo (Badini e Castoldi): una strana
storia, originale, ai nostri tempi non succedono più e non si scrivono
storie così... Ma non ho ancora voglia di coricarmi. Mangio uno yogurt
magro, faccio un solitario con le carte, cerco di telefonare a Wolkswagen,
un'amica carissima che si corica tardissimo... e che 'stasera non risponde.
     Il cellulare è lì, somiglia sempre di più a una bara. Allora mi decido
a
celebrare il funerale. Mi rendo conto che lo preparavo da tempo. Invento
seduta stante un rito: faccio tre giri intorno al tavolo, siedo sul divano,
al posto giusto, mi alzo, mi fermo in piedi con le mani giunte, vicino alla
finestra. Dico sottovoce una fila di parolacce, prendo il cellulare, apro la
rubrica, zan zan zan trovo il suo numero, zan zan zan lo cancello.
     Non è ancora finita, la cerimonia: prendo un piattino e un coltello,
sbuccio una pera, ne faccio quattro spicchi che mangio con compunzione.
Guardo le ultime notizie di televideo: ormai quelle di ieri sono scomparse,
c'è la prima di oggi lunedì alle ore 0,41: mucca meccanica inventata dai
cinesi può dare latte ricco di calcio...
     Spengo tutto, anche la lucetta rossa della tv così si risparmia
energia, chiudo la finestra, prendo il libro di Romano Forleo e me ne vado a
letto.
     Sono sollevata, distesa (a letto si sa...), rappacificata. Il cellulare
spento è lì vicino al Manifesto di oggi. Un numero è scomparso. Un funerale
è concluso. Se tutti i funerali fossero così...
     Non apro nemmeno il libro: ho un sonno pacifico e mi addormento subito.
     In fede: Gal


title: Funeralino

text:
Guardate che questa è assolutamente nuova, e anche vera!
Gal
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:OUMCe.4536$B6.1...@twister1.libero.it...



title: Funeralino

author: il pazzo dei bonsai

text:
Galina <
gal...@libero.it
> wrote:
> Guardate che questa è assolutamente nuova, e anche vera!
e anche piaciuta.
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


title: Funeralino

author: DisKre Panza

text:
Lunedì 18 Luglio 2005 Galina ha scritto:
>  MINIFUNERALE
  E` molto triste, quel che hai scritto. Mi ha fatto anche un po' male.
  Nel senso che mi dispiace.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Funeralino

text:
>  E` molto triste, quel che hai scritto. Mi ha fatto anche un po' male.
>  Nel senso che mi dispiace.
Vabbé, ci sono anche cose più importanti, nella vita, di un numero di
cellulare. Mi sono anche leggermente divertita a scriverla... Grazie della
comprensione, comunque.
Gal



title: eds?

author: stirner

text:
Gli EDS sono la spia di capacità professionali. Perché? Perché c'è un tema
ed è quello che dovrebbe essere sviluppato. Essere in tema e allo stesso
tempo creare un buon testo è indice di una vera professionalità. Si
riscontra qui? Assai raramente.
stir


title: eds?

text:
"stirner"  wrote:
>Gli EDS sono la spia di capacità professionali.
Secondo me questa definizione (biblica) di EDS non e' affatto
dimostrabile.
Intanto non tiene conto due fattori:
1. che ciascuno di noi interpreta in modo diverso il suo scrivere qui
dentro.
2. che ciascuno di noi intende in modo diverso la parola EDS
Cio' premesso non vedo come si possa attribuire un'etichettatura così
definitiva alla attività EDS, dato che non siamo assolutamente nemmeno
certi del punto di partenza comune.
>Perché? Perché c'è un tema
>ed è quello che dovrebbe essere sviluppato.
Anche qui ho da opporre il fatto che non sono mai stati proposti,
almeno da quando ci sono anche io, degli EDS con un "tema" tanto
stretto da poter essere definito tale.
A voler essere proprio pignoli non erano propriamente degli esercizi
di stile, erano delle provocazioni allo scrivere, punto.
>Essere in tema e allo stesso
>tempo creare un buon testo è indice di una vera professionalità.
essere in tema e creare un buon testo e' un ottimo esercizio di
giornalismo, può essere che tu intendi il tuo scrivere in questo modo,
ma sei certo che tutti condividano questo tuo punto di vista?
>Si
>riscontra qui? Assai raramente.
Io non mi sono mai fatta delle grandi aspettative su IAS in senso
generale. L'ho visto sin dall'inizio come un caffè letterario, un club
nel quale poter leggere a voce alta i miei scritti ed ascoltare quelli
degli altri.
E IAS e' stato per me  stimolante, interessante, a volte noioso, a
periodi insopportabile in altri divertentissimo. Francamente la
considero una bella esperienza.
Quello che non mi spiego e' come mai coloro che non lo ritengono
sufficientemente stimolante ed interessante per il loro livello
intellettivo, continuino a frequentarlo. Qual'è lo scopo? masochismo?
Desiderio di primeggiare? Invitare a cena i cretini per sentirsi
intelligenti? quale? Mi sfugge.
Che mi risulti non è obbligatorio per passare alla storia della
letteratura aver frequentato per un tot IAS... e allora perche'?
Hai qualche risposta in merito?
Spero che il tono serio non ti sembri polemico... io mi riferisco a
tutti i discorsi che girano intorno a IAS di questi tempi e non solo
al tuo intervento :)
AhiRa


title: eds?

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio
>Spero che il tono serio non ti sembri polemico... io mi riferisco a
>tutti i discorsi che girano intorno a IAS di questi tempi e non solo
>al tuo intervento :)
>AhiRa
vabbè ritiro il mio "nel bosco" 150 parole
ciao
stir
>
>
>
>


title: eds?

text:
"stirner"  wrote:
>vabbè ritiro il mio "nel bosco" 150 parole
mannò :) invece a me MI piace! Solo non lo considero un EDS! Perchè
sono pignUola!
AhiRa


title: eds?

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio <
3a8d6f97...@news.interbusiness.it
>...

ok, ok come vuoi. sono troppo stanco oggi per discutere
ciao
stir


title: eds?

author: Fabrizio Venerandi

text:
stirner wrote:
>
> vabbč ritiro il mio "nel bosco" 150 parole
> ciao
> stir
No che lo facevo!
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: eds?

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3A8D897B...@libero.it
>...
>
>
>stirner wrote:
>>
>
>> vabbè ritiro il mio "nel bosco" 150 parole
>> ciao
>> stir
>
>
>No che lo facevo!
ho fatto finta di ritirarlo per attirarti ehehehe
allora?
stir
>
>
>f.
>
>--
>
>
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: eds?

text:
all'interno c'era quella cosa che avevo visto due volte e la seconda non
mi ricordavo della prima, quando nel mezzo del sentiero mi ero voltato e
non c'era più, e mi ero messo a piangere e strascinavo le foglie e mi
inventavo di correre e cadevo davvero che sull'albero avrei potuto
vedere altri alberi con me che guardavo dove c'era una casa abbandonata
e dentro credevo dei pezzi di ferro e se ti perdi vai verso l'alto che
c'è la ferrovia mi aveva detto ma avevo perso l'alto con il basso e
fingevo di cadere e correvo come un matto facendo sentire tutte quelle
foglie come di chi fosse braccato e soffrisse poi un'inseguimento
infinito dove d'un tratto fui fuori in una piazza di sole, un groviglio
d'erbe e fischi di bisce, sotto una luce di un altro pianeta


title: eds?

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3A8D966D...@libero.it
>...
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>all'interno c'era quella cosa che avevo visto due volte e la seconda non
>mi ricordavo della prima, quando nel mezzo del sentiero mi ero voltato e
>non c'era piů, e mi ero messo a piangere e strascinavo le foglie e mi
>inventavo di correre e cadevo davvero che sull'albero avrei potuto
>vedere altri alberi con me che guardavo dove c'era una casa abbandonata
>e dentro credevo dei pezzi di ferro e se ti perdi vai verso l'alto che
>c'č la ferrovia mi aveva detto ma avevo perso l'alto con il basso e
>fingevo di cadere e correvo come un matto facendo sentire tutte quelle
>foglie come di chi fosse braccato e soffrisse poi un'inseguimento
>infinito dove d'un tratto fui fuori in una piazza di sole, un groviglio
>d'erbe e fischi di bisce, sotto una luce di un altro pianeta
il vuoto delle prime nove righe, credo faccia da prologo a questa vera e
propria metamorfosi che si svolge oggettivamente davanti ai  nostri occhi e
al contempo, segretamente, all'interno dell'autore ( ricorda il Pier Delle
Vigne dantesco) ma rovesciato nel senso che, qui, un albero č tramutato in
uomo. Una sola rimostranza da parte mia ed č sulla parola finale "pianeta"
che da sola porta a pensare ad un viaggio interplanetario mentre sarebbe
stato piů avvincente che il tutto mantenesse la magia irrazionale che
comporta appunto una metamorfosi senza tempo ne spazio reali.
stir


title: song 13 sul mare luccica cicà cicà

author: marian

text:
sul mare luccica cicà cicà l'astro d'argento placid'è l'onda prospera? il
vento venite all'agile barchetta miiiia santa luciiiia santa lucciiia
m.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: song 13 sul mare luccica cicà cicà

author: federico  re

text:
Di solito non lo faccio, non giudico il prossimo,ma con te mia cara devo
purtroppo far un eccezione.Per il tuo bene e di chi ti sta vicino devo dirti
che sei una povera scoppiata ! Hai urgente bisogno di un buon dottore , un'
analista con le palle che ti tiri fuori dalla tua condizione confusa e fuori
da ogni ben  di Dio .
Ma ti rendi conto ?! Come fai a scrivere queste cazzate e pretenderete  che
nessuno se ne accorga  ?
Stammi bene e curati!
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:80Z181Z188Z133Y...@usenet.libero.it...



title: song 13 sul mare luccica cicà cicà

author: Gaez

text:
"federico re" <
federi...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:U3NDa.47400$pR3.9...@news1.tin.it...
> Di solito non lo faccio, non giudico il prossimo,ma con te mia cara devo
> purtroppo far un eccezione.
Di solito non lo faccio, non giudico il prossimo, ma con te, mia cara, devo
fare, purtroppo, un'eccezione.
>Per il tuo bene e di chi ti sta vicino devo dirti
> che sei una povera scoppiata ! Hai urgente bisogno di un buon dottore ,
un'
> analista con le palle che ti tiri fuori dalla tua condizione confusa e
fuori
> da ogni ben  di Dio .
Per il tuo bene, e di chi ti sta vicino, devo dirti che sei una povera
scoppiata! Hai urgente bisogno di un buon dottore, un analista con le palle
che ti tiri fuori da questa condizione confusa che ti fa sembrare fuori da
ogni ben di Dio. (NB in ogni caso l'ultima parte di questo periodo la
scriverebbe meglio anche un bambino dell'asilo).
> Ma ti rendi conto ?! Come fai a scrivere queste cazzate e pretenderete
che
> nessuno se ne accorga  ?
>
> Stammi bene e curati!
Ma ti rendi conto?! Come fai a scrivere queste cazzate e pretendere che
nessuno se ne accorga?
Scusa se mi sono permesso di correggere alcune imperfezioni e qualche
gravissimo errore ortografico. Il racconto di per se non è male e denota un
crepuscolarismo interiore finalizzato al rompimento dei coglioni altrui di
pregevole fattura.
Consiglio, come terapia letteraria, un piattino di cazzi propri al mattino,
per colazione.
A mezzogiorno, dopo un antipasto di insalata umile, ti inviterei a
progredire su un ottimo piatto di risotto alla
sukasukastaminchiapazza, per chiudere con una coppa di gelato fanculizzato.
Salterei la merendina pomeridiana, per cenare abbondantemente la sera con
una razione doppia di salsicciotti in salsamerda.
Dopo una settimana di questa cura, ti troverai tutto coperto dall'arancione
nascosto del tuo io, e non sentirai più il bisogno di rompere a cazzo il
cazzo agli altri.


title: casini

text:
stamattina ho fatto un po' di casini.
Dovrebbero essere arrivati tre messaggi firmati con il mio nome.
Se ne fossero giunti tre con il nome di cecilia, fate come se non esistessero.
Scusate.
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: bm

text:
"Pittore , disegnami il volto". La voce era vellutata come purpurea
stoffa. Il volto era il volto di una bambina, ma che sguardo triste! Il
pittore soppeso' la sua esperienza e la sua arte , fisso' i colori e gli
olii, poi parlo' alla bambina. "Mi spiace piccola, ma non ho abbastanza
colori per rendere il tuo sguardo cosi' profondo e triste. Non ho
abbastanza arte per modulare la tua voce in espressioni del volto e
particolari della veste. Vai da Rhem, lo scultore, forse lui potra'
sottrarti per un poco al tempo. La bambina sposto' i suoi occhi dal
pittore che sospiro' di sollievo, come se gli avessero levato un pugnale
calcato nel cervello, guardo' i migliori lavori del pittore, che
apparirono allo stesso artista come fogli impiastricciati di colori
smorti, e poi si diresse verso la dimora di Rhem.
"Scultore , fai uscire dalla pietra la mia immagine". Rhem fisso' tutto
cio' che stava nascosto dietro a quegli ingannevoli occhi. Studio'
l'energia di quel corpo, per nulla diverso da quello di tante altre
bambine. Poi considero' la sua arte e la pietra che aveva con se'. Poi
parlo' alla bambina. "Mi dispiace, ma non ho scalpelli dalla punta cosi'
fina, ne roccia cosi' fedele, da potere esprimere la tristezza del tuo
sguardo, ne la incredibile voglia di raccontare e di tacere che invoglia
la tua vista. Prova ad andare da Hivan, il musicante, forse egli sapra'
fare una tacca sull'albero del tempo, in corrispondenza del tuo nome". La
bambina guardo' le migliori opere dello scultore, ed erano pietre cadute
dai ghiacciai della memoria dello scultore. Poi ando' da Hivan.
"Hivan, arpeggia una canzone che abbia il mio stesso significato". Hivan
ascolto' una voce cosi' roca da essere il piu' sottile dei flauti che
aveva mai udito, ed osservo' le movenze cosi' senili tanto da essere
perfettamente identiche a quelle di un pargolo appena nato."Mi spiace
dama, ma ho strumenti fatti di legno morto, di crini di un cavallo
sepolto nella terra, di pelle di un asino ucciso per dare il tempo al
suono. Tu sei vita, una cascata di sorgente, non puoi essere suonata da
strumenti cosi' vicini alla Nera Signora. Vai da Fabher, il poeta , che
forse potra' scrivere il tuo nome nel vento della sera". La bambina
guardo' le musiche del musicante, ed erano regole racchiuse in cinque
solchi di grano. La bambina lascio' poi Hivan per andare da Fabher.
"Poeta, illudi il foglio con l'inchiostro della mia essenza". Fabher
lesse negli occhi mille storie mai narrate, e mai vissute, vide uno
zampillo di speranza , e la tristezza del tempo che fugge. si alzo' prese
un foglio e si fermo' con l'inchiostro nelle dita. Poi si accascio' su di
una sedia. "E come potrei scriverti su di un foglio, senza cristalizzarti
in una forma, che e' contraria al tuo triste fluire? Tu sei un fiume, nel
quale piove acqua di nuvole provenienti da terre lontane. Vivi dunque, e
sara' la natura stessa a disegnarti nel sole, sara' il vento stesso a
scolpirti nelle tue vesti, sara' il fuoco a musicare il tuo nome, nelle
notti che sembrano non finire mai, sara' il tuo uomo a poetarti, quando
ti stringera' tra i suoi muscoli".
La bambina lo guardo' con uno sguardo profondo , come una spezia lasciata
in un cassetto di legno scuro."Grazie poeta, al filosofo che e' in te.
Lascia che ti doni qualcosa che ti inchiodi nella terra in cui vivi". E
cosi' dicendo si avvicino' e bacio' sulla guancia il poeta, con labbra
bollenti , che lasciarono una striscia nera sulla pelle. Poi la bambina
ando' nel mondo per seminare sale nella terra, per spargere aromi
pungenti al vento, e per modulare il suono del vento. Grazie oh dea
Aleerh, per avermi aiutato nel narrare questo brandello di vento, sospeso
nella mia memoria, e tradotto in te dalla mia poca arte! Aiutami ancora
nell' esigenza del mio faticoso narrare.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: Taglio: la conclusione di "Marfrand X"

author: Andrea B. Previtera

text:
Al Bar
-------
"Non presagite qualcosa di mastodontico? Il profilo di sconvolgimenti titanici
si delinea all’orizzonte, impossibile negarlo" disse il Buio.
"Accidenti" disse il Filologo "proprio adesso che si intravedeva qualcosa."
"Ah sì?  E cosa?" chiese in un sospiro il Randellatore;
"Che cosa? Un governo nuovo e tante Autorità, qui e lì un paio di leggette
 fresche di un secolo, una pletora di disquisizioni sul Futuro Già Fatto,
 sul Futuro Incombente, sul Futuro Che Arriva? Se è questo che intravedi allora
 misurati la vista, perchè lo hai già nitido di fronte agli occhi da un pezzo."
"Mah" disse a riguardo di nulla in particolare il Pilota Di Elicotteri
"La terra tremerà ancora, e non un mattone cadrà da qualche parte. Strutture
 troppo robuste, il nettare amaro delle istituzioni con gli anni stagiona,
 si deposita, si incrosta, a poi ti voglio a toglierlo."
"Ecco" si espresse la Terrorista "La parola giusta è: Oramai."
Si alzarono dolorosamente dal tavolo, e uscirono.
Poi sarebbero voluti tornare dentro, ma erano già all’esterno, e guardando verso
la piazza il Filologo aggrottò le sopracciglia e disse
"Andiamocene. Se le cose non cambiano e noi non possiamo cambiare le cose, allora
 andiamo dove le cose sono differenti, e sarà come se cambiassero per una qualche
 transizione di stato intangibile."
E non aveva torto, pur non avendo ragione nel senso strettamente logico dell’accezione;
qualcuno raccolse e qualcuno no, ma in ogni caso i tempi erano maturi per migrare.
Chi lo sa, magari il Futuro era già giunto, ma uscendo allo svincolo sbagliato.
Il sogno dell’Equilibrato
-------------------------
Si volto’ su un fianco,e  sognò.
C’era un capro grande e dalle corna lunghe e attorcigliate su sè stesse.
E stava in posizione eretta,e ai suoi lati c’erano due bracieri maleodoranti.
Il grosso capro fiutò e fiutò nell’aria con lo sguardo maligno e poi disse
deciso e con voce scorporata e potente e roboante
"Portatameli qui. Portateli tutti".
E nella grotta buia e fredda dall'aria irrespirabile e dal terreno coperto di
pagliericcio vennero introdotti in catene tutti i personaggi politici che
erano stati, che sempre erano stati, che avrebbero voluto essere per sempre.
E il capro, possente, disse ancora una cosa
"E ora banchetterò delle vostre frattaglie" e si fece in avanti e quelli non
scappavano, non si muovevano, chinarono il capo ed erano rassegnati al ruolo
di pasto e...
La Tartaruga
------------
Lo stavano aspettando. Usciva di prigione proprio quel giorno. Il Mega Cinghiale
aveva maturato delle idee più chiare su quanto lo circondava, essendone stato
lontano per un tempo abbastanza lungo da fargli scordare quelle sfumature burocratiche
che lo  lasciavano sempre perplesso.
Venne, ed era vestito di una camicia rossa, con la barba un po’ più lunga di quando
non la portava,  d un’andatura lenta e riflessiva.
Giunto davanti alla Tartaruga, che iniziava a mostrare le prime chiazze di muschio,
disse "Sì. Il momento è proprio questo."
Diede un ultimo sguardo alla targa del monumento, non ne afferrò il senso, e seguì gli altri.
Il Viaggio Dell’Indecisa
-------------------------
"Così e così e così" continuavano a dirmi, ed io di buon grado giù di lena a fare
 questo e quello, e quell’altro ancora. Ma adesso basta. Via tutti gli schemi ed il
 facile assoggettamento a dogmi e regolette varie. Singolarità è la parola chiave,
 indipendenza lo scopo, autosufficienza la necessità.
 Tutto ciò su cui mi sono basata finora per scandire il ritmo della mia esistenza, ecco,
 tutto da cambiare. Io, cambierò, e questo sarà solo l’inizio.
 A questo punto, secondo le obsolete linee ideologiche del Paese dovrei sobollire ancora
 un poco in un "e poi si vedrà"; no,  progetterò tutto fin d’ora, inquadratura dei problemi
 ci vuole. E analisi, nel limite della prevedibilità degli eventi statisticamente preventivabili.
 Classificazione quanto più rigida possibile di ogni azione da intraprendere,
 e per ogni azione un’identica procedura per ognuna delle possibili reazioni."
L’Indecisa pensò ancora un attimo,  poi aprì la cartella e iniziò a scrivere fittamente,
incurante delle curve e dei dossi.
La Terrorista guidava fumando, con una mano mollemente posata sul volante ed il gomito
fuori del finestrino.
E disse "Va bene. In fondo ad una di queste strade forse c’è qualcosa che genericamente abbiamo
 finora definito "futuro". Se lo troviamo, cosa ne faremo, e perchè? Comunque vada,
 andiamo a vedere quel che succede, c'è sempre un'inversione per tornare indietro, no?".
Sfrecciarono lungo l’autostrada, e c’era uno svincolo dal nome roboante, ma non lo imboccarono.
Il Viaggio Del Pilota Di Elicotteri
------------------------------------------
"Dodici diversi ed avversi partiti politici giunsero alle medesime conclusioni, ed i dodici
 rappresentanti delle relative fazioni presentarono dodici programmi pressochè identici sotto
 ogni aspetto; solo la stesura del testo differiva leggermente di copia in copia, ma nessuno se
 ne accorse.
 Le malelingue dissero che si era verificato un qualche spionaggio ideologico..." disse il
Pilota Di Elicotteri premendo sull’acceleratore.
"...ma nessuno degli Organi Mercenari Segreti Di Spionaggio era stato messo in moto, come
 ammisero pubblicamente gli stessi Capi-Spia, ognuno mascherato con le fattezze di uno dei suoi
 colleghi, sì da non farsi riconoscere. Il Capo Dei Capi di quel periodo era al governo
 praticamente da sempre, ed avvezzo a questo genere di avvenimenti dichiarò di essere all'oscuro
 dei fatti, di essere estraneo, parlò di implicazioni indirette, e sottolineò l'ultima parola
 con la matita blù" proseguì il Filologo cercando qualcosa nel cruscotto.
"...e ancora una volta tutti i personaggi, tutte le vicende, tutti i dati ovvi, erronei,
 probabilistici, impossibili, falsificati, segreti, tutte le prove, tutti i Fascicoli, tutte le
 opinioni, tutti gli incartamenti, finirono in quello strano imbuto dalla burella del quale non
 esce mai niente. Beh. Di questa storia ci ricordiamo tutti, o forse era un’altra ma comunque
 non fa differenza. E allora?" chiese l’Equilibrato.

"Niente. " disse il Randellatore.
"Appunto. " disse il Simulatore.
Sferragliando il camioncino si incamminò per una brutta salita,  e arrancò verso una vetta che
degli occupanti riusciva tuttavia a scorgere.
Il Viaggio Del Fontanista
--------------------------
"Il successo ha molti padri, l’insuccesso è sempre orfano. Proprio come il Futuro ed il Passato.
 Chi non si affanna volentieri a riversare fiumi di parole su quanto ha contribuito a quelle
 cose che accadranno in un Futuro (prossimo? remoto?) migliore, e chi con la stessa lena non
 lancia strali di dissociazione da quella marmaglia che ha fatto del passato un periodo così buio?
 Il Paese sta per collassare sotto la spinta di chi ha preso coscienza di questa filosofia di vita
 delle Autorità." disse il Fontanista, guardando il paesaggio scorrergli rapido ai lati, velato
dalla sporcizia del finestrino chiuso.
"E noi, non ci saremo" disse il Mega Cinghiale scollando un attimo le mani dal volante
 per accendersi una sigaretta.
"No" disse il Buio "eppure qualcosa è in procinto di cambiare anche per noi, e non sono convinto
 di quello che stiamo facendo,  nonostante nessuno di noi stia facendo nulla."
"Sei logorroico" disse il Mega Cinghiale "guardati dietro, la Città è già lontana. "
Il Buio si voltò a guardare ciò che avevano lasciato, ma non vide nulla.
Guardando meglio, vide il nulla, vide finalmente il nulla, il nulla che c’era sempre stato, sempre
al loro fianco, materia prima di ogni cosa , e vide che si muoveva, e che le strade erano piene
di cortei, e fuoco, e Guardie Cittadine... poteva addirittura udire i canti, gli slogan, le urla.
Comunque, tirarono dritti, più si andava avanti, e più quello che era stato vicino
sarebbe stato lontano.
Le Risposte ai Perchè
---------------------
"Non fuggiamo da un luogo. Fuggiamo da un’idea, e allora fermiamoci. Magari ci saremmo riusciti,
 ma dovevamo agire prima. Adesso è tardi, il ponte è crollato, e non c’è via.
 Non c’è via. La gente ha preso visione dei fatti - non diluiti nel tempo, ma tutti a galla in un
 solo momento;  un colpo troppo forte, uno shock irreparabile.
 Eccola la gente, per le strade, ogni singolo contestante in maniera inversamente proporzionale
 alla sua ricchezza materiale. Vessazioni di cui è affiorato il nome solo ora, e come è nella
 natura umana la sveglia suona le note della vendetta."
Il Pilota Di Elicotteri parlò così, e lontano si udivano spari di fucile, spari di pistola.
C’erano due macchine, e un camioncino fermi al bordo della lunga, interminabile autostrada.
Il sole tramontava.
Il Mega Cinghiale, e l’Equilibrato, e l’Indecisa, e tutti gli altri, stavano in silenzio.
Non c’erano più perchè, tutte le risposte erano state date.
Ed ulteriori domande sarebbero state se non inutili, comunque perse in quel vento che c’era sempre,
costante e monotono, e che non andava nè veniva da alcuna parte.
Ciò che credevamo,  ciò che crederemo
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"Ci hanno ingannato!" disse il Barbone A, e scagliò la pietra che teneva salda nella mano
contro la Guardia Cittadina.
"Non ci deruberete più!" dissero i Barboni N e C che avevano preso un Consigliere Comunale e
lo stavano picchiando a sangue.
"Vipera!" gridò il Barbone R ad altri suoi compagni, avendo visto il Capo scappare in una
automobile nera.
Altri si raggruppavano intorno alla Tartaruga, zappe e vanghe e rastrelli stretti in pugno,
altri ancora irrompevano nel Faro che qualcuno aveva imbrattato con quintali di guano modellato
in sembianze amorfe, indistinguibili.
Il Teatro lo demolirono a colpi di molotov, e già non si capiva più dove iniziasse la Città’
e finissero i campi coltivati, perchè le fiamme divoravano ogni cosa.
Qualcuno disse qualcosa.  E qualcun altro la trascrisse. Forse.
L’ultimo appiglio
-----------------
Non c’era.
Ancora al Bar
-------------
Fuori era il silenzio, la pioggia aveva preso a scrosciare forte ed entrarono tutti nel Bar.
E il Pilota Di Elicotteri parlò agli altri che stavano in ascolto.
"Non è il tempo delle storie, amici, è il tempo di fare la storia ,il tempo per noi liberi
 pensatori di esprimerci, amici miei! Il nostro tempo! Chiaro, comunque, che dovremo schierarci,
 dovremo impugnare la pistola, piazzarci su un lato del fiume e sparare a quelli che stanno
 dall'altro, miei buoni amici.
 Dove? Dove? Forse con X ed i suoi miliziani destreggianti? Magari con Y ed i suoi reazionari?
 O piuttosto con Z ed il suo salotto di intellettualoidi della sinistra? Ah, non vedo cenni di
 assenso nei vostri occhi arrossati dalla stanchezza, purtuttavia so che nel vostro intimo già
 si scuote un'idea ben delineata, le vostre vite lo dicono per voi, e per questo vi invidio.
 Amici, compagni di tante farraginose inconcludenti macchinose discussioni...
 I Tempi Passati...ve li ricordate i Tempi Passati ?
 Rammento di quando ci recammo alla periferia, a cercare il calore di una puttanella. Erano i
 tempi in cui ci infilavamo l'impermeabile e via, di corsa ad aggredire il regime!
 Trascorsi memorabili che ho perduto qui, in questi viottoli di città, e che la pioggia che
 ora ci bagna dilava dalle mia memorie.
 Sentite il rombo del tuono? Lo sentite? Questo rullio lontano e' come il governo che abbiamo
 affrontato tante volte; alza la voce e ne zittisce migliaia, stende un manto cupo che invita
 al sonno, e ci annichilisce.
 Ascoltatemi, il Passato. Il Presente. Il Futuro, ciò che era incerto scompare dai ricordi nel
 momento in cui la sua certezza si concretizza. Ciò che è, è incerto. Cio' che sarà è incerto
 per sua stessa natura.
 Ma ora alziamoci da queste sedie di plastica ed inoltriamoci nelle strade solcate da rivoli d'acqua.
 L'Indecisa dice che ci bagneremo le scarpe? il Filologo teme per la giacca?
 E' questo il problema di noi che ci rifugiamo nel nostro miglior passato per fuggire da un presente
 insopportabile, per non pensare ad un futuro di tempeste ed acquazzoni:
 fendemmo il temporale, e adesso ci ferma la rugiada."
La Fine Del Viaggio
-------------------
"Mio dio" disse il Simulatore appoggiando una mano sulla spalla del Randellatore
"Perchè siamo tornati? Che stiamo facendo qui? Questo è il caos."
"E prima cos’era?" disse il Reo Confesso.
"Un caos col maquillage di un ordine impeccabile" disse l’Impiegato Bancario.
"Una dittatura col vestito democratico della festa" disse la Donna Bionda.
"Siamo anche noi parte del Paese, ed in noi è insito il meccanismo che lo ha sempre mosso.
 Tutto ritorna immancabilmente laddove era iniziato." disse il Pilota Di Elicotteri.
Il Simulatore disse "Usciamo di qui. Usciamo di qui. Il Bar non è più sicuro.
 Nulla è più sicuro. "
si tirò via l’Indecisa, e uscì fuori infilandosi nella folla dei Detenuti che fuggivano
in massa dalle Carceri Cittadine.
La Terrorista ed il Pilota Di Elicotteri e il Filologo si guardarono un attimo, poi la prima
disse qualcosa ed il secondo tentò di risponderle, ma il fragore dell’esplosione coprì le voci,
e l’edificio crollò su sè stesso.
La Fine Del Paese
-----------------
E implose. Prima o poi doveva succedere, lo avevano congetturato in tanti.
Il Futuro era arrivato. Chi aveva sempre vissuto nell’ombra, ne uscì irato ed aprì gli occhi
su una società che scoprì di odiare più di quanto potesse credere.
Il frutto della riscossa era maturato anche troppo, e cadde frantumandosi dappertutto,
colpendo ogni cosa, senza distinzione.
Nulla venne risparmiato, e molti persero la vita.
Il Geometra Calvo coperto di fuliggine, camminava solo nella notte stringendo una bottiglia di
amaro medicinale in mano ed un paio di strati di catarro nei polmoni. La piazza era illuminata
da qualche fuoco. La Tartaruga era stata decapitata, la targa giaceva tra la terra e il selciato
sconnesso.
"Marfrand - X" disse il Geometra Calvo prendendola in mano e fissandola catatonicamente.
"Adesso ho capito. Ho capito tutto" disse;
la gettò nuovamente a terra e si allontanò zoppicando.
Ultima Fermata
--------------
Le tre croci sulla collina, croci di tutte le rivoluzioni, croci di tutti i caduti, e sotto i tre corpi.
Loro che avevano ancora occhi e bocca e orecchie parlarono e guardarono e ascoltarono anche per il
Filologo, il Pilota Di Elicotteri e la Terrorista.
"Li abbiamo seppelliti e adesso basta. Quel che è fatto è fatto" disse il Simulatore tenendo per mano
l'Indecisa, e lui che non aveva un cappello ne lasciò ugualmente uno sulle tre tombe e se ne andò.
Gli altri piansero, o fecero finta, poi si allontanarono lungo le gradinate senza fine di ciò che era
rimasto del Paese.
Salire era faticoso, senza l'ombra di uno schema; nessuna burocrazia in cui cullarsi, tutto da rifare.
Le attitudini alla ricostruzione c'erano, magari sarebbe mancata la volontà, divorata dal passato.
Così le cose ebbero un termine, nè giusto nè errato, l'ennesima fine ebbe luogo, e l'ennesimo+1 ritorno
stava appena iniziando.
La Fine della Fine
-------------------------
"Ecco qua" disse il Pilota Di Elicotteri sedendo in piedi in un punto dal quale nessuno poteva udire le
sue parole.
"Ho superato i confini del Paese , ho conosciuto i segreti, ho toccato il  nulla, sono penetrato nel
Limbo Censorio, ho camminato fino a cadere svenuto, ho bruciato il mio passato, ho aperto il cuore alla
speranza, mi sono prostrato ed altri, ho disprezzato i Capi, ho considerato l’ipotesi BDLlista,
ho lottato per un ideale, ho perso il senso dell'orientamento, ho vissuto estati favolose
e dolci primavere, ho avuto troppi paraocchi, ho sofferto inutilmente, sono stato affettuoso e odiato,
sono stato scontroso ed amato, ho diffuso un pensiero in cui non credevo, mi sono rassegnato,
ho gridato al vento, ho ascoltato a lungo i Beatles senza disprezzare i Rolling Stones,
ho guardato in alto ed in basso, ho digitato frasi oscene sullo schermo del mio computer,
ho praticato lo scetticismo tattico, ho inseguito ombre di passati remoti, mi sono perso nelle
geometrie sociali, ho congetturato miriadi di punti di vista, ho preso decisioni avventate,
ho studiato il climax e le declinazioni, ho copiato le leggi interminabili nel ministero irraggiungibile,
ho negato i fatti evidenti, ho scoperto il futuro comune, ho trascinato conversazioni inesistenti,
e quando ho finalmente trovato Quello Che Sta Dietro Le Quinte, L’Uomo Che Può Cambiare Le Cose,
Marfrand- X o comunque diavolo si chiami, gli ho strappato la maschera tribale,
Ed ho visto me stesso, con una giacca e una cravatta."


title: Taglio: la conclusione di "Marfrand X"

text:
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	- andreabì,
http://www.lastcereal.com
          icq 13151786


title: Taglio: la conclusione di "Marfrand X"

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
3BF25419...@instation.it
>...
>Al Bar
>-------
>"Non presagite qualcosa di mastodontico? Il profilo di sconvolgimenti
titanici
>si delinea all’orizzonte, impossibile negarlo" >Marfrand- X o comunque
diavolo si chiami, gli ho strappato la maschera tribale,
>Ed ho visto me stesso, con una giacca e una cravatta."
>
> - andreabě,
http://www.lastcereal.com
>          icq 13151786
splendente, eccitante, magnifico, ecc.
FINALMENTE!
stir


title: Taglio: la conclusione di "Marfrand X"

text:
> splendente, eccitante, magnifico, ecc.
> FINALMENTE!
> stir
Scritto a 17 anni. Sento che qualcosa non funziona: sto andando
verso il tracollo? Dimmi cosa c'era di tanto potente, Stir!


title: Taglio: la conclusione di "Marfrand X"

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
3BF26BC0...@instation.it
>...

mi ripromettevo proprio di farlo. abbi un poco di pazienza devo raccogliere
le idee che in grande quantità mi hai suscitato e ne sono veramente felice.
non conta l'età conta la purezza delle idee. in questi ultimi tempi ero un
poco deluso da te ma mi sbagliavo.
a tra poco stir


title: Taglio: la conclusione di "Marfrand X"

text:
Dimmi cosa c'era di tanto potente, Stir!
ecco, ci provo anche se è difficile esprimere a parole e sinteticamente
tutto cio che un piccolo capolavoro ci mostra dato che, appunto, va oltre le
parole instaurando un sentimento percepito, come avviene per qualsiasi fatto
dell'arte, più per intuizione che dalla logica. solo dopo averne assorbito
lo stimolo emotivo si può cercar di dipanare la matassa che lo ha prodotto
distendendone il filo conduttore.
Il racconto ha una unità stilistica capace di tenere assieme quadri
separati: ogni frammento cioè potrebbe vivere in sé stesso mantenendo un
proprio significato evocatore come avviene in un quadro pop desunto da un
fumetto ma allo stesso tempo narra una storia che porta il susseguirsi dei
quadri su un piano significante più elevato fino a mostrare, nel finale
bellissimo e inaspettato, il motivo dell'angoscia che, come una velatura
stesa sul tutto, conduce alla realtà del motivo narrativo: all'idea che di
colpo ci viene mostrata, non ih una dimensione oggettiva come sembrava ma
come interiorità soggettiva. il personaggio che la mostra, nella fase
finale, si accorge, anche lui, con lo stesso stupore di chi legge il quale
viene trasferito nel racconto divenendo esso stesso personaggio ( il
conduttore di elicotteri): il mostro da cui emana la rovina è lui stesso o
comunque ne fa parte integrante.
questa è una verità sacrosanta; è la presa di coscienza di una vera
individualità che non fugge, pur vivendone l'angoscia, davanti alla sua
piena responsabilità.
si potrebbe ora fare un'analisi del come questo, cosa assai importante ma in
fondo secondaria e migliorabile, sia stato realizzato tecnicamente ma
per il momento
stir


title: Il tempo dei fichi.

author: Vox

text:
Era quasi il tramonto e la prima brezza attraversava le polverose
stanze; non volevo privarmi del piacere del vento sulla mia pelle ne'
volevo fare a meno dell'ultimo raggio di sole.
Le immagini del ricordo tornavano puntuali all'appuntamento ed io, come
sempre, le aspettavo ansioso.
Era pero' desolante, per la prima volta, sentirmi estraneo a cio' che
non piu' mi apparteneva ma mi aveva sempre fatto compagnia nei giochi
dell'anima.
Attonito ho contemplato la metamorfosi..senza, peraltro, capirne il
motivo, convinto dell'eterno ordine che avevo creato, accettato,
alimentato.
Era finito il gioco..ma non volevo smettere, non voglio smettere!


title: Il tempo dei fichi.

author: Gordon Comstock

text:
Marta Manfroni <
biu...@tin.it
> wrote in message
> Qui ci vuole Gordon!

?
gordon


title: Il tempo dei fichi.

author: Marta Manfroni

text: Qui ci vuole Gordon!


title: "Sesso"

author: TS

text:
Versi.
TS
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Dio, che cos'è?

text:
MEDITATE, GENTE...
Cambio leggermente l'oggetto, perché questa mia roba non vada ad allungare
la catena precedente. Là in mezzo non riesco più a capire, appunto, la
con-catena-zione dei pareri, dei pensieri, delle idee...
E mi riesce anche difficile "rispondere" alle argomentazioni di Mr. Chips,
dov'è evidente la frequentazione della filosofia e dintorni.
Questa mattina sono andata a messa: ci vado, anche se preferisco definirmi
cristiana libera e critica piuttosto che cattolica. Ci vado perché voglio
stare in contatto con la comunità. A messa c'erano due persone di CL: un
pediatra e un farmacista. Io sono lontanissima da Comunione e Liberazione,
avversaria di questo movimento. Però i due mi sono simpatici, confesso che
voglio loro bene. Non so se sia la solita storia del mio sentimento per i
medici e dintorni: proprio perché il dolore fisico mi terrorizza, amo chi se
ne occupa e preoccupa. Che sia questo il motivo, o no, io non potrei vivere
senza una catena, una schiera, una folla di gente da amare, e che
possibilmente mi ami.
Qualcuno dirà: ma che cosa racconta, 'sta matta? Che ci frega dei suoi
amori? Ebbene, racconto i miei amori per dire che "sento" come siamo un
tutt'uno, che staccati non possiamo star bene, che azzannandoci non saremo
mai nemmeno lontanamente e vagamente felici. So che non sono "buona", che a
volte graffio anche solo con le parole. Ma so anche che questo poi mi
addolora.
Io credo che questo sia Dio. Non sono panteista, chissà che cosa sono, non
me ne frega niente delle definizioni.
Non credo che Dio sia l'Essere perfettissimo eccetera, che sia onnipotente
eccetera. Almeno nel senso che immaginiamo noi. Credo che ci sia, che sia,
come disse quel tale: "L'amor che muove il sole e le altre stelle". E noi
siamo atomi o anche meno di questo vortice di creazione, o chiamatela come
volete. Ma che non per questo non siamo "sentiti", conosciuti, amati.
Credete che una formica non abbia una specie di convinzione - a suo modo -
di esistere per qualche cosa, di dover vivere, lavorare, trasformare, far
vivere la comunità, aiutare le larve?... Anche noi! E siccome siamo un
frammento pensante e talvolta amante, di Dio, possiamo creare qualche cosa,
mettere a posto un mattone del mondo, passare il testimone a chi viene dopo,
continuando ad esserci, da qualche parte, o in qualche modo, per sempre...
Io credo che la profonda felicità che si prova ad essere amati, e
l'infelicità che ci prende quando non lo siamo, vogliano dire in fondo che
l'amore è la "norma", è il futuro, è il fine e anche l'insieme di mezzi
strumenti metodologia...
Che succederà dopo? Mah. Io arrivo solo a pensare che cosa mi fa felice, o
meno infelice, e a decidere di tenere la spina inserita nella corrente
dell'umanità e attraverso questa della probabile divinità. Critico e prendo
in giro Berlusconi, mi opporrò con le mie misere possibilità ai suoi
progetti dittatoriali e piduisti, ma se lo trovassi per la strada, vittima
di un incidente, ferito, depresso, mi fermerei e chiamerei il 118. E poi
andrei a trovare Silvio all'ospedale, se mi lasciassero entrare, e gli
racconterei qualche barzelletta... su Berlusconi. Non gli voglio male, in
fondo...
Scherzi a parte, se in un momento di tregua penso intensamente a tutto
questo - salvo le barzellette... o no? - credo che si tratti di meditazione,
di collegamento con Dio, di... misticismo.
Mi verrebbe voglia di parlare del tipo ebreo-palestinese iscritto
all'anagrafe come Gesù, ma non voglio rompervi troppo...
Che la pacchia sia con voi.
Gal


title: Dio, che cos'è?

text:
On Sun, 01 May 2005 13:26:45 GMT, "Galina" <
gal...@libero.it
> wrote:
>non me ne frega niente delle definizioni.
Questa affermazione in un post intitolato "Dio, che cos'è?  mi fa
specie. Non vale la pena di risponderti... ;-)
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Dio, che cos'è?

text:
Se in qualche modo ti ho sfiorato rudemente, qualche giorno fa, con una mia
osservazione, ti chiedo scusa. Ma, a parte il passato prossimo, non credo
che adesso sia il caso di giudicare quello che scrivo da un'espressione
"poco fine". Dato che nel mio messaggio precedente ho citato Dante,
continuerò con lui: ci sono passaggi "poco fini" anche nella Divina
Commedia, se ben ricordo. Allora, la buttiamo via? Anche Dante parla di Dio,
eccome, e lo definisce appunto "l'amor che muove il sole e le altre stelle".
Ma parla anche di qualcuno che "col cul facea trombetta", tanto per dirne
una...
Io non sono abituata a scrivere, correggere, ricopiare... Scrivo come mi
viene, e col linguaggio "normale", forse un po' volgare cioè del popolo, di
tutti i giorni.
E' una bestemmia parlare di Dio in trenta righe una delle quali contenga
un'espressione come "non me ne frega niente", che però non si riferisce
certo a Dio?
A me, la tua pare un'esagerazione.
Gal
"F.Bertolazzi" <
and...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:kj2a71d8atlbk65rt...@4ax.com...
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title: Dio, che cos'è?

text:
Domenica 01 Maggio 2005 Galina ha scritto:
> Che la pacchia sia con voi.
  Vedi, cara Galina Sbatilova,
  se togli tutti i riferimenti a "Dio", siamo uguali.
  La differenza,  fra me  e te,  e` che  tu dai  un "senso"  al nostro
esistere per effetto della "volonta` di un'essere superiore", mentre a
me pare  piu` plausibile che  la nostra cosiddetta  "intelligenza" non
sia altro che una forma  molto elaborata di sopravvivenza. Nel momento
in  cui abbiamo  preso coscienza  del concetto  di "morte",  cioe` del
fatto che "tutti" moriremo, ci siamo creati un altro mondo ideale, per
dare un "senso" al nostro esistere.
  Poi, sia io che te sopravviviamo,  cercando di essere - quantomeno -
sereni. Poi tu speri in qualcosa di "altro", mentre io no.
  Se posso  fare qualcosa  di buono,  in questa  mia misera  vita, ben
volentieri.  Ma non  mi  aspetto nessuna  ricompensa.  Lo faccio  solo
perche' "mi sembra giusto", qualsiasi cosa possa voler dire.
  Una volta morto, il mio "senso" finira`.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Dio, che cos'è?

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
>:
>Se in qualche modo ti ho sfiorato rudemente, qualche giorno fa, con una mia
>osservazione, ti chiedo scusa.
Non era un'osservazione. Era iniziare a commentare un post e poi
troncare dopo tre righe o giů di lě.
Ora siamo pari ;-)
--
E ttč di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Dio, che cos'è?

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>la nostra cosiddetta  "intelligenza" non
>sia altro che una forma  molto elaborata di sopravvivenza.
Questa è l'unica cosa del tuo post sulla quale eccepisco.
Leggiti "Uomini, donne e code di pavone" e ti eccepirai da solo. ;-)
>Nel momento
>in  cui abbiamo  preso coscienza  del concetto  di "morte",  cioe` del
>fatto che "tutti" moriremo, ci siamo creati un altro mondo ideale, per
>dare un "senso" al nostro esistere.
Beh, in questa fase storica il cristianesimo è meglio che il "sol
dell'avvenire" o la purezza della razza. Lasciala fare... ;-)
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Dio, che cos'è?

text:
Martedì 03 Maggio 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>> la nostra  cosiddetta "intelligenza"  non sia  altro che  una forma
>> molto elaborata di sopravvivenza.
>  Questa è l'unica cosa del tuo post sulla quale eccepisco.
  Pensa  che   in-vece  io   ancora  mi  auto-stupisco   di  questa...
"intuizione"? Non e` che per  caso qualcuno - magari qualche centinajo
di  anni fa  -  aveva  gia` ipotizzato  l'intelligenza  in termini  di
evoluzione e conservazione della specie?
> Beh, in  questa fase storica il  cristianesimo è meglio che  il "sol
> dell'avvenire" o la purezza della razza. Lasciala fare... ;-)
  Se  fosse solo  "cristianesimo".  Il  "cattolicesimo" e`  tutt'altra
cosa.
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title: Dio, che cos'è?

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Pensa  che   in-vece  io   ancora  mi  auto-stupisco   di  questa...
>"intuizione"? Non e` che per  caso qualcuno - magari qualche centinajo
>di  anni fa  -  aveva  gia` ipotizzato  l'intelligenza  in termini  di
>evoluzione e conservazione della specie?
Immagino di si, ma non sapevo che la tesi de "L'origine dell'uomo"
fosse che la selezione *sessuale* talvolta plasma le specie più di
quella naturale ed in direzioni (vedi cervello umano e coda del
pavone) opposte a quella della massima efficienza ed atattamento
all'habitat.
Infatti per la quasi totalità dei nonstri 100.000 anni di storia la
nostra intelligenza è servita quasi esclusivamente per raccontarla
alle tipe.
>> Beh, in  questa fase storica il  cristianesimo è meglio che  il "sol
>> dell'avvenire" o la purezza della razza. Lasciala fare... ;-)
>
>  Se  fosse solo  "cristianesimo".  Il  "cattolicesimo" e`  tutt'altra
>cosa.
Certo. Il cattolicesimo (anche con Ratzinger) è infinitamente più
pacifico e tollerante della maggior parte delle sette cristiane.
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title: Dio, che cos'è?

text:
Galina ha scritto:
> Io credo che questo sia Dio.
tu credi quello che ti hanno insegnato a credere
puoi scegliere solamente le sfumature
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Flood 006 (anonimo): Il gancio di Zamorano

author: Randy

text:
Il gancio di Zamorano
----------------------
Personaggi:
- Zamorano. Un omino sui quaranta ne' magro ne' grasso. Sembra la brutta
copia del noto calciatore cileno: basso, naso aquilino di Barletta e lisci
capelli corvini fino alle spalle. Indossa sempre un giubbetto di pelle
logora e jeans stretti sulle natiche. Il classico digraziato del bar, il
little fish ripudiato dalla moglie, il personaggio losco con le mani in
pasta dappertutto.
Indossa anche un berretto blu dell'adidas. Ogni anno cambia marca.
Forse, chi lo sa... è un collezionista.
- Una manciata di adoloscenti appena maggiorenni e rigorosamente
squattrinati.
Luogo: - Giardini pubblici di periferia. E' notte e fa freddo.
----------------------
"Quando mi sono trasferito in questo quartiere voi non eravate ancora nati.
Questa è la settima circoscrizione, la più disadattata della città.
L'unica persona non insoddisfatta vissuta qui è stata una mezza cartuccia di
pittore passato a miglior vita ancor prima di allestire la sua prima mostra.
Suicidio? Assolutamente no, fu un incidente. E' successo proprio là,
guardate: davanti alla tabaccheria, all'angolo fra la piazza e la strada
diretta all'aereoporto. Andava in motorino ed un piccione kamikaze gli si
schiantò addosso ficcandogli il becco nella tempia. Il pittore cadde faccia
a terra su quelle rotaie abbandonate ed un'Ape con i freni quantomeno
menefreghisti gli diede il colpo di grazia capottandosi con tutto il suo
carico di angurie. Una morte da pirla, secondo alcuni, d'altronde la faccia
l'aveva.
E' buffo e inquietante allo stesso tempo: il controsenso tra lo stato reale
delle cose e gli ideali sembra essere l'unica costante nelle vite di tutti
noi.
Il pittore non morì certo da artista. Gli artisti per morire dignitosamente
devono suicidarsi oppure farsi uccidere a freddo da un esagitato: un
proiettile in fronte, arrivederci e grazie. Questo deve essere il loro
ideale! Quale gloria potrà avere un artista se poi ti muore accidentalmente
investito da una motocarretta per colpa di un piccione furioso? A questo
punto meglio morire da piccione.
Ma lo volete sapere un altro parodosso? Anche in un quartiere degradato come
questo di soldi ce ne sono e si possono fare a caterve. Garantisco io.
Non vi prometto miliardi sicuri sin dal primo mese di lavoro, certo, ma
quanto vi passano i vostri genitori alla settimana? Trenta? Cinquanta?
Quanto?
E vi bastano? Non direi, altrimenti non stareste sempre lì, a intossicarvi i
polmoni con le Diana, quando non andate a scrocco.
Datemi retta, se seguirete i miei consigli non avrete più bisogno di
chiedere niente a nessuno e anche voi come pochi altri riuscirete a far
combaciare il vostro stato esistenziale con il vostro ideale di esistenza.
Altrimenti, di questo passo, vi ridurrete ai livelli del Tigno: scroccare
una sigaretta a tizio, un caffè a caio, e alla schedina non fare mai più di
otto. E' forse questa la vita dei vostri sogni? Non lo credo affatto.
Eppure se non mi darete retta, voi per primi diventerete degli esseri
insignificanti e prevedibili come ce ne sono a bizzeffe. E allora sarà
troppo tardi.
Inoltre nessuna ragazza sarebbe mai entusiasta di stare con una persona
costantemente in bilico tra il lastrico e gli aiuti umanitari, non credete?
Se vi è rimasto un briciolo di buon senso non potrete rifiutare la mia
proposta.
Non avete molte scelte, non ne avete mai avute, ma nulla è perduto.
Siete nati con l'asfalto negli occhi e la vostra strada sarà sempre fatta di
asfalto per forza di cose. D'altro canto senza uno straccio di diploma non
siete buoni neanche per scaricare le cassette ai mercati.
Le medie, mi viene a dire.
Sì, certo, le medie; non per niente si chiamano scuole dell'obbligo. E
quanti anni ci hai lasciato in quel carcere? Non rispondermi, te lo dico io:
dai quattro ai sei, non è vero?
Il Tigno per esempio ce ne ha messi cinque: segato in prima e segato in
terza. Fate ridere i polli, scusate la franchezza.
Ma non abbattetevi. Siete giovani, con un futuro tutto da costruire e
modellare a vostro piacemento. Dovete solo scegliere la vostra corsia: o
dentro o fuori, vicenti o perdenti.
Dovete cominciare ad essere imprenditori di voi stessi, cominciare a creare
nel vostro piccolo un giretto di affari in grado di farvi guadagnare
qualcosa di assolutamente necessario per la vostra indipendenza. Soldi, vi
sto parlando di fare soldi. E da adesso.
Avanti.
Non siete più bambini, finalmente siete maggiorenni. Vi conosco da quando
venivate a giocare in questo giardino accompagnati dalle mamme, ma
fortunatamente adesso non ci sono più le mamme sempre pronte a tarparvi le
ali: adesso siete liberi.
Non siete così inetti da non potercela fare.
Ora: questo è un tocco da un milione e mezzo. Avete un mese di tempo.
Se vendete bene e vi scegliete delle zone giuste potrete tirarci su il
triplo, il quadruplo, ve lo dico io. Il tutto senza versare una lira di
contributi fiscali. Mannaggia a voi, quanto mi piacerebbe essere al vostro
posto!
Ma io ormai sono vecchio, certe cose non le posso più fare. Io vi do la
merce, voi la smerciate. Mi dovrete solo pagare il corrispettivo del tocco,
il resto andrà tutto a vostro guadagno.
Un po' di esperienza nel campo l'avete, le regole del gioco le conoscete
quasi meglio di me ormai.
Ecco a voi.
Non mi deludete, conto su di voi e so di aver scelto le persone giuste.
Infondo, siete tutti miei figli e qualcuno di voi potrebbe esserlo nel vero
senso della parola.
Ci vediamo fra qualche settimana. Il mio numero l'avete. A proposito,
ultimamente ho delle rogne con alcune persone. Sarà difficile trovarmi in
zona. Spesso sto al bar Brazil, zona stadio, ma non chiedete mai di Beppe
Pasticca: chiedete di Zamorano, mi raccomando, ricordatevelo.
Niente sgarri, ok?
Adesso scappo. Buon lavoro ragazzi e non sprecate tutti i soldi. Avete un
avvenire da costruirvi".
"Beppe...?" chiede uno dei ragazzi.
"Dimmi".
"Come mai era l'unica persona non insoddisfatta vissuta in questa zona?".
"Il pittore? Te l'ho detto: era una mezza cartuccia d'artista. Statemi
bene".
La 112 Abarth di Zamorano sgomma prepotentemente sulla benda di catrame del
battistrada e scompare nelle tenebre illuminate dai silenziosi lampioni
della settima, forse ottava, forse ennesima, ultima circoscrizione di una
città apparentemente immoblie mentre un cielo senza astri sembra essere
stato sempre così come se si accontentasse delle luci dei condomini o
dell'illuminazione artificiale impressa nel silenzio non silenzio
avviluppato come pitoni sui semafori di crocivia capaci soltanto di generare
nuove strade, strade asfaltate alla stessa maniera sebbene alcune
diventeranno poi cavalcavia, tangenziali e autostrade ed altre ancora si
fermeranno in vicoli ciechi vuoi per ovvie circostanze, vuoi per uno stupido
motivo, e quando per uno stupido motivo non si può andare avanti,  pur di
non restare fermi si è disposti a tornare indietro controsterzo, contromano,
controsenso, controtutto rischiando addirittura di perdersi, ma con con
l'augurio di non imbattersi nella superstrada del non ritorno, mero
archibugio delle parole in quanto il ritorno in sè non esiste non può
esistere non deve esistere, croce della vita delizia delle illusioni pensate
unicamente dall'umano vivente, illusioni talvolta usate al servile scopo di
ingannarsi, abusando della fantasia come medicamento alle proprie ferite
comunemente chiamate sbagli, errori, fallimenti e concedetemi vi prego, vi
supplico, ne ho bisogno!, almeno nell'ultima riga di scrivere la parola
cazzate.
------
Posted via HOE.edu for EDS. L'autore del Flood 006 uscirà dall'anonimato a
tempo debito.
PS: pensavo d'aver concluso l'eds ma sono arrivati altri contributi.
PPS: ho dovuto chiudere i periodi e andare a capo di testa mia nel
correggere la formattazione del testo (una faticaccia). Può essere che sia
andato a capo chiudendo periodi che l'autore intendeva proseguire.


author: Bianca

text:
Anche questo non e' niente male: finalmente racconti!
bianca
PS per Randy: se imposti la lunghezza del testo a 100 caratteri non ti si
scompiscia la formattazione originale e non ti tocca metterla a posto a mano
;-)


text:
Onore ed onere del confessore TM il commento ai contributi.
> Personaggi:
> - Zamorano. Un omino sui quaranta ne' magro ne' grasso. Sembra la brutta
> - Una manciata di adoloscenti appena maggiorenni e rigorosamente
> Luogo: - Giardini pubblici di periferia. E' notte e fa freddo.
La scaletta sembra essere posta all'attenzione del lettore per sottolineare
la valenza di sceneggiatura teatrale della prima parte del pezzo. Dal mio
punto di vista si sarebbe potuto eliminarla senza rimorsi, confidando nel
fato (e nella predisposizione del lettore) per la raffigurazione
immaginifica della scena. In questo modo invece si finisce per ibridare la
natura della composizione al di là di quanto già non accada (con
bell'effetto) con l'aggiunta del flusso di pensiero libero in chiusura.
I dialoghi sono ben costruiti e verosimili, anche se avrei caretterizzato
almeno un paio dei ragazzi che invece assumono un ruolo passivo nella
vicenda. Seppure in corenza con l'atteggiamento passivo del loro vivere,
avrei preferito poter costatare la differenza fra passività indotta da
condizioni esterne e passività caratteriale, in modo che almeno un paio di
essi offrissero una speranza di riscatto sulla quale scommettere.
> "Quando mi sono trasferito in questo quartiere voi non eravate ancora
[cut]
> "Il pittore? Te l'ho detto: era una mezza cartuccia d'artista. Statemi
> bene".
Il contraltare delle opinioni sul "pittore" (reale protagonista postumo
della vicenda ed unico abitante a colori di una periferia in bianco e nero),
sono espressione di una ricerca di contenuti in grado di dare spessore al
messaggio. Specialmente in considerazione del fatto che vengono suggerite
riflessioni in negativo, come rifiuto del pensiero qualunquista di zamorano.
L'autore giustamente disegna una sfaccettatura caratteriale di zamorano che
lascia trapelare l'astuzia di un discorso cucito addosso agli interlocutori,
di modo che sorga il dubbio che zamorano in realtà pensi l'opposto di ciò
che dice, così come consiglia l'opposto di quel che sarebbe onesto fare. Un
quadro squallido e malinconico capace, purtroppo, di irretire il lettore
come nella realtà avviene da parte della cultura spazzatura nei confronti di
ragazzi in preda a quella confusione che caratterizza l'incessante passaggio
alla maturità.
Qui il racconto prende una piega inattesa e una decorazione di stupore
delizia il lettore che trovi di suo gradimento le mille forme del flusso di
coscienza.
> La 112 Abarth di Zamorano sgomma prepotentemente sulla benda di catrame
del
[cut]
> comunemente chiamate sbagli, errori, fallimenti e concedetemi vi prego, vi
Direi che quest'ultima parte aggiunge valore a un pezzo a sè stante. Pur
restando indeciso sull'opportunità dell'aggiunta (come lo sono della
scaletta iniziale), mi trovo a separare i miei giudizi fra i due tronconi.
Questa seconda parte trova certo ragione come espediente per svelare senza
forzature la natura tormentata del personaggio zamorano, ma la scelta di
stile sembra voler portare il lettore in un altra situazione, ben lontana da
quella vissuta prima di entrare in macchina e partire. Ad ogni modo non si
può dire che tolga qualcosa alla ricca complessità del testo dal punto di
vista dei contenuti.
> supplico, ne ho bisogno!, almeno nell'ultima riga di scrivere la parola
> cazzate.
Un altro pezzo difficile da stroncare (allora ditelo che lo fate apposta!
8). Potremmo considerare "cazzate" una violazione della regola nonostante
sia una necessità per zamorano (e per l'autore?). Imho no, e quindi non
posso che violare anch'io, di conseguenza, le stesse regole che ho stilato
per l'eds (autoeliminandomi dall'albo dei confessori TM seri e rigorosi ;)
---
Bye da Randy
http://www.geocities.com/the_real_randy


title: Gli aforismi di Ippocrate 1/666

author: Ippocrate

text: Se starnutisci ripetutamente, probabilmente hai il raffreddore


title: Gli aforismi di Ippocrate 1/666

author: Marzio Tinti

text: Di ippocrate non devi leggere gli aforismi! Leggi Il suo giuramento!


ORA PUOI IMMORTALARE IL TUO ESTRO


title: Piccola composizione..(non proprio definitiva)

author: Cat-boy

text:
   Questa e' una piccola "cosetta" che ho scritto qualche giorno fa...
   ma non riesco a dargli una versione definitiva...ogni volta che la
   rileggo cambio qualcosa...
   La faccio leggere anche a voi...magari vi va di stravolgere
   qualcosa  anche a  voi...sempre che non si tratti dell'autore
   pero'... :-))))))))
    Sospeso lungo il filo
    di un pensiero disperso,
    distruggo quello che c'e'
    tirando pugni al cielo
    e alla stessa malinconia,
    che da tanto segna questa via
    infinita e un po' sconnessa.
    Tutto pero' e' cosi' fragile
    non c'e' modo di salvarti
    e allora da solo al buio butto giu'
    i sogni che mi hai lasciato tu...

    Sospeso lungo il filo
    di un pensiero disperso,
    cerco quello che ancora c'e'
    scavando forte dentro di me,
    scopro cosi' un senso profondo che ho perduto
    mentre spensieratamente sognavo di te
    ed e' per questo dolore
    che ti vedo ancora fiore
    di una triste primavera
    che mi ha visto crescere e morire,
    correndo verso un incerto destino...
 Ciao...


text:
Cat-boy <
jy...@tin.it
> wrote in message
36a1d94...@news.tin.it...
>
>   Questa e' una piccola "cosetta" che ho scritto qualche giorno
fa...
>   ma non riesco a dargli una versione definitiva...ogni volta che
la
>   rileggo cambio qualcosa...
>   La faccio leggere anche a voi...magari vi va di stravolgere
>   qualcosa  anche a  voi...sempre che non si tratti dell'autore
>   pero'... :-))))))))
Premetto che non mi sono mai neanche sognato di scrivere una poesia.
Dunque, questo esperimento e' della serie:
stravolgere quelle altrui e' molto piu' facile!
 Ciao ;-)
     Sospeso lungo il filo
      di un pensiero svanito
      distruggo quanto ne rimane,
       volgendo i pugni al cielo,
     ed alla malinconia
     che ormai impregna
     una via infinita e scoscesa.
     Ma tutto e' cosi' fragile
     che non c'e' modo di salvarsi
     tanto che ogni notte invoco
     i sogni che tu mi lasciasti ...
     Sospeso lungo il filo
     di un pensiero svanito,
     cerco quello che a stento e' rimasto
     in fondo, piu' a fondo nell'anima mia
     e scopro e riscopro un senso antico
     forse perduto nel sognare di te.
     Ed e' questo dolore
     che nel mio buio ti dipinge
     fiore di una triste primavera
     che mi vide crescere e morire e correre
     comunque felice verso questo destino...
indegnamente, Gordon


text:
On Sun, 17 Jan 1999 15:31:22 +0100, "Gordon Comstock"
<
maurizio...@iol.it
> wrote:
>Premetto che non mi sono mai neanche sognato di scrivere una poesia.
Ottimo allora! :-)
>Dunque, questo esperimento e' della serie:
>stravolgere quelle altrui e' molto piu' facile!
Be' ...questo e' sicuro...e poi deve essere divertente.. o no  ? :-))
>     Sospeso lungo il filo
>      di un pensiero svanito
		    ^^^^^^^
	  	Mi hai tolto proprio il "disperso" ! :-)
>      distruggo quanto ne rimane,
>       volgendo i pugni al cielo,
Perche'  "volgendo" ?
>     una via infinita e scoscesa.
>     Ma tutto e' cosi' fragile
>     che non c'e' modo di salvarsi
>     tanto che ogni notte invoco
>     i sogni che tu mi lasciasti ...
Be'...tra "Salvarsi" e "Salvarti" ...c'e' una bella differenza..pero'
puo' andare... :-)
>     Sospeso lungo il filo
>     di un pensiero svanito,
>     cerco quello che a stento e' rimasto
>     in fondo, piu' a fondo nell'anima mia
>     e scopro e riscopro un senso antico
>     forse perduto nel sognare di te.
Belli questi ultimi 3 versi...
>     fiore di una triste primavera
>     che mi vide crescere e morire e correre
>     comunque felice verso questo destino...
Gli hai dato un tono molto piu' allegro e positivo....la mia versione
era molto piu' autolesionista e fortemente malinconica....
Certo pero'...che l'hai proprio stravolta! :-))))
CIAO! ;-)