title: [R] Sott'acqua.

author: bartleby

text:
Sott'acqua.
Aveva la piccola Alberta una passione innata, forse raccolta dal
babbino, che Ulderico immaginava gia' chino su creature innocenti,
colto nell'atto di trasmettere loro erudizione natatoria, una passione
per l'acqua, fosse stagnante di cloro pregna o in movimento e
verdastra di fiume, a riflettere un cielo smortino, oppure salata, di
mare azzurra. Dall'acqua la vita, soleva rifarsi al motto antico la
tenera ondina, la quale aveva sviluppato oltre misura i muscoli sopra
le spalle, a scapito, ahilei, d'un prospero alimentarsi delle
ghiandole mammarie, che Ulderico presentiva essere di poca
soddisfazione, appena intraviste di sotto ai vestiti. Albertina, quel
pomeriggio, senza mostrare pieta' alcuna per la mollezza manifesta del
gonzo che le girava attorno, trovo' che fosse tempo di mulinare
braccia e gambe nel liquido di cui per la maggior parte siamo
composti. Perche' tutta quell'acqua a sostenere lo scheletro non le
bastava, pensava Ulderico, che in cuor suo detestava la puzza di cloro
e il calore appiccicaticcio degli spogliatoi delle piscine, e il
denudarsi di fronte ad altri ominidi, di vello ricoperti dalla testa
ai pie'; ma chino' il capo servile, che altro gli rimaneva da fare,
del resto, di fronte a tanta ostinazione, chino' il capo e proferi',
mi si creda o no, un "si', che bello, ho sempre amato fare del nuoto
prima di cena".
Mentre andavano verso il luogo, Ulderico fu colto da terribile
emicrania. Albertina intanto parlava. Ulderico guardava la città'
scomparire a lato, farsi minuta, con i colli arrossati di vergogna.
 "Ricordo certe sere, qui alla scuola, dove ci si perdeva, mani sotto
il mento, ad osservare il sole calare, tutto un profluvio di giallo
ocra e poi arancione e rosso melodrammatico, su sfondo di azzurro
sfumato ai lati", cinguettava Albertina, lo sguardo sognante e la mano
stretta sul volante. Ulderico affogava nell'emicrania.
"Alberta, ho male da morire alla testa"
"Albertina"
"Albertina, mi duole terribilmente il capo"
"Niente di piu' sano d'una bella nuotata, allora, mio caro, rilassa e
distende, nervi muscoli cervello"
"Il cervello e' poltiglia e il resto e' lasco"
"Mollaccione, non mi avrai mai in questo modo"
"Albertina, lo sai che ti amo"
"Zitto, guarda Colle Aperto, qui a lato la Marianna, un gelato da non
dire. Se fai il bravo poi ti ci porto"
"Albertina, andiamoci ora"
"Cretino, ho detto piscina. Almeno quaranta vasche"
"Falle tu, io mi fermo a due"
"No, tu avanti a me, mollusco. Io per me cento e venti"
"Pulsazioni?"
"Ma no, bradicardica, cento e venti son le vasche"
"Avevo capito"
"Stronzo, scendi"
Discesero nel cerchio primaio. Ulderico acquisto' cuffia, costume e
ciabatte allo scopo, tutto di taglia sbagliata, ma non sembro' fosse
il caso di sottilizzare, e poi l'Alberta, tina pardon, batteva il
piedino senza requie, in attesa di prodursi in perfomance da guinness.
Scostumati, penso' degli uomini che allegramente mostravano organi
agli occhi dei piu', sfregando l'asciugamano su peli di vario genere e
lunghezza; e ancora, ciabatte, dita dei piedi dalla pelle raggrinzita,
e bambini che si disputavano l'asciugacapelli. Ulderico cerco'
l'armadietto che s'abbinasse alla chiave, tragicamente angusto, mise
le povere cose al sicuro e varco' in mutande da bagno la soglia
fatale. Albertina, gia' costumata e con pinne azzurre ai piedi, dalle
quali spuntavano corte falangi, braccia conserte e sguardo furente,
gia' tempestava.
"E che e' tutto 'sto tempo, ma ti sei fatto il bidet"
"Albertina, lo spogliatoio era occupato da una tribu' di mandinghi
priapici, che han tentato esperimenti di sodomia e..."
"Piantala. E' ora di far vedere che vali"
"Uh, mi ritiro a singhiozzare, Al"
"Dai, dai, vieni"
Fu come se la donna deponesse, allora, la maschera. Ulderico si beava
della visione del corpo di lei, di biancore orobico nitido.
Morfologicamente compatibile, penso'. Gli innesti nei punti giusti,
sognava incastri e sfregamenti di ossa. Oh, che nitore. Lei sorrise,
ma di un principio di beatitudine, lo prese, inaudito, per mano e lo
condusse all'acqua. "Vieni, caro". "Oh maman, maman", gemeva Ulderico.
"La piscina del seminario", aveva chiesto stupefatto, "ma come hai
fatto...". Per Ulderico il seminario era stato sempre e soltanto
l'alto muro sulla destra prima di Colle Aperto. La piscina, poi. S'era
sempre immaginato seminaristi che sollevavano appena l'abito talare,
lungo e nero, mostrando ciabatte infradito, e gettando lontano il
cappello, a bombetta, dalla larga tesa. Sotto la divisa, un castissimo
costume intero, da inizi secolo: eccoli entrare, con i loro colli
troppo puliti e gli occhi chiari e buoni, e nasi tutti lentiggini,
eccoli sollevare spruzzi assai compiti, scusandosi ad ogni schaff!,
con il padreterno.
Ma Albertina non si faceva soverchi pensieri. "E' stato grazie ad un
mio zio Cardinale", aveva sorriso ad Ulderico.
Albertina ora silente, sul blocco numero uno, le dita dei piedi a
grattare la gomma  e il fremito che si estendeva, irregolare, al resto
del corpo. Si piegava in avanti, la donna, il volto trafitto da un
bagliore improvviso e rossastro, si piegava ed il fremito era ora il
saettare nell'aria, muscoli, sangue caldo e nervi, una dissezione
futurista delle membra, e poi giu', scomparire nell'azzurro, tendersi
in avanti, la cuffia rossa calcata sin sopra gli orecchi, gli
occhialini, la prima bracciata sott'acqua, riemergere e scivolare
lontano, due bracciate ancora, fine corsia poi ritorno.
Ulderico aveva mosso appena un passetto verso il bordo. Messo un dito
nell'acqua,  l'alluce forse, un brivido era corso sin dietro la nuca.
"Perche', perche'", s'era detto gemente. Poggiate le mani sulla
scaletta che conduceva di sotto, piano aveva principiato
l'inabissarsi. Ma arrivato alla rotula, la dolce creatura era sbucata
improvvisa da sotto, spruzzando all'intorno ed effondendo vocali
rattenute alla maniera degli orobici.
"Dai, Ulderico, che aspetti, non fare tutte 'ste manfrine...".
"Albertina, io vado a cambiarmi..."
"Eddai, buttati, dai, facciamo un tratto assieme".
Gli si era attaccatta all'antibraccio e via, tirando, tirando come un
polipo. Ulderico, di suo, s'era aggrappato alla scaletta, piangendo.
"Mamma, voglio la mamma"
"Dai, vieni, vieni", gridava la sirena ad Ulisse. Era musica dolce, in
fondo, per le orecchie di lui. La donna aveva riflessi luminosi sul
volto bagnato e sulle spalle. Ilare, rideva e tirava. Non era la
stessa Albertina delle sere ombrose, la donna che si tormentava,
piangendo da sola nel letto (quando ad Ulderico non era lecito
guardarla), non era la stessa..., si chiedeva il pavido aggrappato al
ferro.
E infine la stretta cedette e l'uomo cadde, con tutto il suo peso e
anche di piu',  nel liquido azzurro. Oh il freddo, oh la puzza di
cloro, oh come fu tutto subito dimenticato, col polso di lei che lo
trascinava verso il largo della corsia. Albertina nuotava sorridente,
la mano destra a fendere l'acqua, la sinistra sulle spalle di
Ulderico, che faceva ora altrettanto. Arrivarono sino a meta' corsia,
poi lo lascio', scappo' in avanti, subito arrestandosi e voltandosi
verso di lui. Sospesa in sbracciamenti impercettibili, la faccia
allargata in un sorriso che Ulderico non ricordava di averle mai visto
(e quanto rimpianse di non aver avuto trascorsi nel cloro!), gli si
avvicino' e non disse parola, ma le sue labbra si mossero svelte, e
anche la lingua. Tale fu lo stupore del mollaccione marino che quasi
dimentico' di dover galleggiare, ma la forza del liquido era tale, sin
sopra Albertina, ed ora di ritorno verso di lui, era tale che non
affondo'. Mise in moto l'apparato ormonale, reazioni chimiche a
catene, e lesti sollevamenti, e la bocca che si apriva a ricevere,
tumida, altrettanta tumescenza.
"mmm...", fu il rumore indistinto prodotto dalle bocche dei due. Poi
la iena marina, ora solo un innocuo cavalluccio che stendeva il corpo
filiforme e avanzava ondeggiando, si nascose sott'acqua. Fu lesta,
come solo le femmine, lui vide appena i glutei e le dita dei piedi.
Poi nulla, per un po'. Preoccupato, con le mani tentava di scostare
l'acqua, di aprirsi un varco nella superficie in movimento.  Mise pure
la testa di sotto, gli occhi spalancati, cercando; ma dietro di lui,
di colpo, eccola balzare su e aggrapparglisi alle spalle e spingerlo
sotto, ridendo. Bevve, tossi', fece finta di arrabbiarsi, ma furono
ancora le labbra di lei a chiudere ogni risentimento. Gli disse, "ora
facciamo una piccola discesa, in apnea, piccola piccola".
Ulderico sentiva che l'avrebbe seguita, oramai, sin negli abissi
marini, sin dove sorride il capitano nemo. Lei disse, "un bel
respirone, dai, profondo, ossigena il sangue, e ora turati il naso
e... andiamo!". (Corpo in avanti, butta il culo in su, datti un bello
slancio, segui me, dammi la mano...)
E giu' sfrecciando assieme, le due cuffie, rosse e blu. Il mutandone
di Ulderico si gonfiava scendendo, rovesciando le tasche all'esterno.
Arrivarono sino al fondo, Albertina improvvisando passi di danza e
buffe facce, Ulderico quasi paonazzo. Duro' tutto lo spazio d'un
attimo, s'avvicino' e attacco', gli mise le braccia intorno al collo,
e mentre le gambe dei nuotatori, di sopra, si muovevano a tempo, lo
bacio' con un trasporto che non le era usuale; staccatasi, indicava
attorno, come ci fosse qualcosa da guardare; Ulderico non capiva, ma
giro' il capo, prima a sinistra poi a destra.
La osservava fare gesti lunari. Le fece un cenno di intesa col
pollice. I colori, i rumori, le forme distorte, tutto attorno a loro.
Albertina ancora s'avvicino' e gli tocco' una guancia. Lo prese per
mano e risalirono, adagio, mentre fuori il rosa del tramonto autunnale
s'era stemperato nel nero indistinto, come se qualcuno avesse urtato
per errore il barattolo del colore.
Le teste fuori dall'acqua, gocciolanti, Ulderico aggrappato alla gomma
della corsia, Albertina dileguatasi lontano, tornata rapida iena,
tutta vorticosi movimenti delle braccia.
Fu a questo punto, credetemi, che davvero entrarono, negli occhi di
Ulderico e in quelli di tutti i presenti. Si udi' anzitutto il cigolio
dei cardini della porta in fondo, pesante di legno: "sgneeeeek" il
rumore, quasi piangesse. Tutti si voltarono. Ulderico ancora ricordava
la vena gonfia dell'uomo di fronte a lui, la vena del collo gonfia e
pulsante. Aveva girato la testa e spalancato le labbra. Solo
Albertina, sia detto qui per inciso, proseguiva nel far scorrere il
contachilometri personale, come se la cosa non la riguardasse: era
dunque vero che aveva uno zio Cardinale?

Venne avanti dapprima il Monsignore, con due chierici ai lati che
reggevano la croce in ferro, su cui restava il corpo martoriato del
Salvatore. Il Monsignore recitava in latino brani da un messale dai
bordi rossi, e con la mano, di tempo in tempo, benediceva bambini in
costumino a righe, bambine dai risvolti di pizzo, vecchie signore con
tanto di pelle volta in pigri rigonfiamenti, pensionati seduti ai
margini leggendo il giornale, i piedi in ciabatte da corsia
ospedaliera. Dietro il terzetto, avanzavano i pallidi uomini dai
capelli unti, brufolosi, il corpo macilento e glabro ceduto al
Signore, gli occhi sulle carni delle poche donne d'intorno: la mano
sinistra scendeva oltre l'elastico, mentre la destra continuava a
tracciare la Croce.  Pregando, s'erano disposti ai lati della vasca,
verso le due corsie tenute sgombre, e all'unisono, ad un cenno del
Monsignore, un tuffo di piedi, tacendo la litania.


title: [R] Sott'acqua.

author: monsieur malentendu

text:
tanto mi fu gradito leggere il suo testo che mi scappò un esclamativo
formidable!


title: [R] Sott'acqua.

author: Anchise

text:
On Sun, 05 Mar 2000 11:14:05 GMT,
bart...@freemail.it
 (bartleby)
wrote:
:>Sott'acqua.
WOW!
Ank.


title: [R] Sott'acqua.

author: Marina Zanfi

text:
Sembriamo io e il mio moroso. Non sopporta l'espressione di gioia che vede
nei miei occhi solo quando sono nell'acqua.
;)


title: [R] Sott'acqua.

author: Mario Giagnori

text:
bartleby  wrote:
> Sott'acqua.
L'ho trovato divertente. Anche se la costruzione barocca delle frasi non è nei
generi che preferisco.
Mario


title: [R] Sott'acqua.

author: Ulrich Laverdure

text:
bartleby wrote:
[...]
> Mentre andavano verso il luogo, Ulderico fu colto da terribile
> emicrania.
[...]
[...]
> "Zitto, guarda Colle Aperto, qui a lato la Marianna, un gelato da non
> dire. Se fai il bravo poi ti ci porto"
> "Albertina, andiamoci ora"
[...]
[...]
> Gli si era attaccatta all'antibraccio e via, tirando, tirando come un
> polipo. Ulderico, di suo, s'era aggrappato alla scaletta, piangendo.
>
> "Mamma, voglio la mamma"
[...]
Quel che non capisco č: come diavolo fai a conoscermi *cosě* bene? :-)
Sono spiato da echelon?
Agnimodo, compliments, mi piacette assai.
ciao
u.
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: [R] Sott'acqua.

text:
On Mon, 06 Mar 2000 18:05:08 +0100, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote:
>Quel che non capisco č: come diavolo fai a conoscermi *cosě* bene? :-)
>Sono spiato da echelon?
e' l'ammore, ulderico, l'ammore. :-)
>Agnimodo, compliments, mi piacette assai.
uh, questo lo appendo in cameretta,
vicino alla tua foto con dedica. :'-)
grazie, grazie, sono commosso.
baci
b.
(pensavo popio a te)


title: [R] Sott'acqua.

text:


mersi' bocu' :-)
b.


title: [R] Sott'acqua.

text:
On Mon, 06 Mar 2000 10:08:31 GMT,
Anch...@hotmail.com
 (Anchise)
wrote:
>:>Sott'acqua.
>WOW!
ya-ba-da-ba-du'.
ciao
b.


title: [R] Sott'acqua.

text:
On Mon, 6 Mar 2000 13:19:05 +0100, "Marina Zanfi" <
mar...@freemail.it
>
wrote:
>Sembriamo io e il mio moroso. Non sopporta l'espressione di gioia che vede
>nei miei occhi solo quando sono nell'acqua.
il tuo *moroso* ha tutta la mia solidarieta'.
b.


title: [R] Sott'acqua.

text:
On Mon, 6 Mar 2000 17:16:39 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>L'ho trovato divertente. Anche se la costruzione barocca delle frasi non è nei
>generi che preferisco.
grazie mario, comprendo,
vista la tua bella prosa asciutta.
mi vien sempre fuori questo tono,
quando cerco di essere spiritoso.
che ci vuoi fare. passera'.
b.


title: [R] Sott'acqua.

author: Alessandra

text:
bartleby wrote
> Sott'acqua.
>
Moltocarino. E divertente. :D
Ammetto che la punteggiatura a tratti mi sconcerta. Cioè, anche se mi rendo
conto che si tratta di una scelta, mi è toccato rileggere alcune frasi per
essere sicura di aver capito. E' l'unica cosa su cui rimetterei le mani,
perché la prosa è un po' aggrovigliata (ed è quella che garantisce l'effetto
un po' stralunato del racconto) e qualche virgola al punto giusto non
toglierebbe niente all'*effetto* rendendo il tutto più scorrevole.
Continua così.
A  rileggerti
A.


title: [R] Sott'acqua.

text:
On Tue, 7 Mar 2000 13:21:32 +0100, "Alessandra" <
a.to...@censis.it
>
wrote:
>un po' stralunato del racconto) e qualche virgola al punto giusto non
>toglierebbe niente all'*effetto* rendendo il tutto più scorrevole.
ti e' di molto incomodo dettagliare un paio di esempi, giusto per
maggiore chiarezza? te ne sarei grato.
grazie per l'attenzione (e per i complimenti)
bartlebi' :-)


title: [R] Sott'acqua.

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote in message
38c4fa95.19913462@ntXserver...
> ti e' di molto incomodo dettagliare un paio di esempi, giusto per
> maggiore chiarezza? te ne sarei grato.
>
Appena avrò un attimo di tempo, lo farò senz'altro
A presto (abbi fiducia)
:-)
A.


title: Nueva revista de poesía en Jaén

text:
Me gustaría informar de una nueva revista de poesía titulada "Adarve.
Revista de
crítica y creación poética". Como el título indica, la revista
alterna
la publicación de poemas de autores actuales con ensayos dedicados a
los mismos poemas publicados, de manera que vemos representada
por igual la creación y la crítica literaria.
Adarve se propone ofrecer una muestra representativa de la poesía
escrita recientemente en todo el ámbito geográfico español y en
cualquiera de sus lenguas oficiales; y, por otro lado, impulsar la
labor crítica sobre estas manifestaciones poéticas que, en la mayor
parte de los casos, escapan al interés de los estudios literarios.
La dirección de la revista es
www.adarve.org


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

author: Gianfranco

text:
Lo vedi che in fondo lo sai? Se leggi qui � meglio che ti rassegni, magari
fai un corso di tennis.


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

text:
On 5 Gen, 15:57, "Gianfranco" <
toglimi.gbuss...@tiscali.it
> wrote:
> Lo vedi che in fondo lo sai? Se leggi qui è meglio che ti rassegni, magari
> fai un corso di tennis.
Lol. Ci sarebbe stato di che aspettarsi di meglio, da te, che un :
fesso chi legge.  :-)
E' apprezzabile, comunque, il tuo sforzo per movimentare la palude
morta.
Purtroppo i cerini hanno perduto lo zolfanello.
(E gli aspiranti scrittori falliti hanno tutti cambiato hobby.)
nik56


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

author: Franzo

text:
Ci sono anche sospiranti scrittori falliti, c'� pure qualche scrittore che �
aspirato, nel senso di cooptato da qualcuno. Per� hanno aspirato anche dei
perfetti estranei allo scrivere, eppure, noi malgrado, famosi.
molti altri non respiranti scrittori non si sono accorti del loro deficit.


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

text:
Nik56 ha scritto:
> On 5 Gen, 15:57, "Gianfranco" <
toglimi.gbuss...@tiscali.it
> wrote:
>
>> Lo vedi che in fondo lo sai? Se leggi qui è meglio che ti rassegni, magari
>> fai un corso di tennis.
>
>
> Lol. Ci sarebbe stato di che aspettarsi di meglio, da te, che un :
> fesso chi legge.  :-)
Lollo anche io, anche se non ho capito né a chi si
rivolgesse né lo scopo.
>
> E' apprezzabile, comunque, il tuo sforzo per movimentare la palude
> morta.
Mah ... che pretese, signori !
> Purtroppo i cerini hanno perduto lo zolfanello.
bella metafora (benché sprecata, ma si sa, il sole spreca
perché ha da dare, però mo non gasarti :-)
> (E gli aspiranti scrittori falliti hanno tutti cambiato hobby.)
cavolo, "ASPIRANTE SCRITTORE FALLITO".
Facciamo il parsing dell'espressione. L'operatore binario
spazio nella lingua italiano separa due "operandi", ma a
volte ha una associatività ambigua, diversamente
dall'inglese laddove è meglio definito (da destra a
sinistra, grossomodo il contrario che in italiano, cosa che
vari traduttori scientifici rifiutano di imparare, ma
sorvoliamo).
Comunque, essendo che in italiano non è tanto chiara,
sorgono due possibili interpretazioni della interssante
definizione, a seconda che si scelga di dare allo SPAZIO
separatore associatività a destra o sinistra. Tale disamina
del tutto inutile è motivata da una grassa risata che mi son
fatto, dapprima identificandomi con la definizione, poi
trovando scampo in corner.
caso 1)
(ASPIRANTE SCRITTORE) FALLITO
Ecco ... da qui non se ne evade, facilmente. Presumo che
fosse l'idea che avevi nel coniare la definizione. Io ci
avrei messo un trattino per tagliar la testa al toro (il
trattino ha priorità maggiore dello spazio semplice, nevvero ?)
caso 2)
ASPIRANTE (SCRITTORE FALLITO)
Questa è esilarante (imho) :-)
Si, perché è una sottospecie ancora più miserevole della
prima. E' uno che aspira a essere scrittore fallito (non
potendo aspirare a essere scrittore tout court), ma da buon
aspirante, non ha manco la dignità di potersi definire
scrittore fallito. Letta così mi son detto ... cazzo, non
sto ancora al gradino più basso, in quanto mi sento a pieno
titolo scrittore fallito, non già solo aspirante !
Lollozzo
Soviet
P.S.
farò un post vah, uno scadente, ma tant'è mi annoio e a
reversi perdo in continuazione contro avversari più deboli,
ergo devo arginare l' stolida emorragia di punti
ragggranellati a caro prezzo
>
> nik56


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

author: Tafano

text:
Nik56 ha scritto:
> (E gli aspiranti scrittori falliti hanno tutti cambiato hobby.)
fate come me: fallite subito cos� poi scrivete il cazzo che vi pare e
non vi dovete affannare per fallire


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

author: nenroza

text:
Gianfranco ha scritto:
> Lo vedi che in fondo lo sai? Se leggi qui � meglio che ti rassegni,
> magari fai un corso di tennis.
   Mah, io pensavo di andare per gli ospedali a fare il pagliaccio, si, il
tennis mi piace, ma fare dei corsi costa un fottio, e non ti danno il naso
di gomma.
   rik :)
--
  "I bambini hanno paura dei mostri,
  e i mostri hanno paura di me."
                    (Dr.Who)


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

text:
Tafano ha scritto:
> fate come me: fallite subito cos� poi scrivete il cazzo che vi pare e
> non vi dovete affannare per fallire.
Lol.  :-)
Bugiardo.
nik56


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

text:
nenroza ha scritto:
> Gianfranco ha scritto:
> > Lo vedi che in fondo lo sai? Se leggi qui � meglio che ti rassegni,
> > magari fai un corso di tennis.
>
>    Mah, io pensavo di andare per gli ospedali a fare il pagliaccio, si, il
> tennis mi piace, ma fare dei corsi costa un fottio, e non ti danno il naso
> di gomma.
>
>    rik :)
  :-)))
Te, quando vieni, ti porto al poligono.
Anche se non sara' cosi' divertente, senza gli haiku.
nik56


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

text:
Nik56 ha scritto:

Pecché?


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

author: punch

text:
On 5 Gen, 17:26, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> On 5 Gen, 15:57, "Gianfranco" <
toglimi.gbuss...@tiscali.it
> wrote:
>
> > Lo vedi che in fondo lo sai? Se leggi qui è meglio che ti rassegni, magari
> > fai un corso di tennis.
>
> E' apprezzabile, comunque, il tuo sforzo per movimentare la palude
> morta.
> Purtroppo i cerini hanno perduto lo zolfanello.
> (E gli aspiranti scrittori falliti hanno tutti cambiato hobby.)
certo, è così, capo. è tutta colpa dei cerini e degli zolfanelli
pfui


title: [OT] Per aspiranti scrittori falliti

text:
> Te, quando vieni, ti porto al poligono.
> Anche se non sara' cosi' divertente, senza gli haiku.
   Fico, spero di non essere troppo impedito! :)
rk



title: [RB] Vigilia d'esame.

author: Franx

text:
Ieri mi e' capitata una cosa che ha a dir poco dell'incredibile. Stazionavo
davanti al monitor ormai da qualche ora con un aria inerme da ebete mentre
tentavo, con le ultime risorse residue di tempo e di energia, di correggere
quel dannato programma che avrei dovuto presentare la mattina seguente
all'universita' pena l'esclusione dall'esame.
L'avevo controllato e ricontrollato in ogni microscopico pixel di ogni
dannatissima riga. Secondo me andava bene. Ogni virgola al suo posto, le
variabili tutte ben incasellate e distanziate secondo il miglior stile di
programmazione; ero quasi stupito di aver messo su un simile capolavoro.
Doveva andare bene per forza.
Invece, chissa' per quale bizzarria perversa del calcolatore, avresti potuto
sfasciarlo a forza di pedate, ma non c'era verso di farlo girare come
doveva. Gia' cominciavo a intravedere i lineamenti della prof riflessi nello
schermo e il suo sguardo accigliato ritratto nell'atteggiamento severo di un
giudice in procinto di emettere la sua sentenza inoppugnabile: ''No, tu non
puoi fare l'esame. Ci vediamo a settembre''.
- Non e' possibile! Anche questo esame va in fumo. Insieme al mio cervello -
pensavo, smarrita la fiducia nel mio ultimo tentativo di far girare il
programma. A dire il vero era una ventina di minuti che stavo selezionando
meccanicamente la casella 'run' senza apportare la benche' minima modifica,
nella speranza che il computer cambiasse idea. Mai avuto a che fare con un
essere piu' testardo.
In certi momenti, quando sembra che non ci sia proprio piu' niente da fare,
dopo aver aver sfogato l'ultimo accesso di rabbia impotente, mi capita
spesso di ritrovare una tranquillta' quasi assoluta. Cio' non si creda sia
dovuto pero' alla rassegnazione, quanto piuttosto alla sicurezza (per certi
versi assurda) che da un momento all'altro, come per magia, mi sarebbe
venuta in mente la soluzione del problema o un'idea prodigiosa che avrebbe
capovolto la situazione.
In genere poi non accade nulla; se non altro quello stato di tranquillita'
riconquistata cosi' inaspettatamente mi permette di dormire. E questo e'
quanto di meglio possa ottenere in simili circostanze.
Ieri sera pero', forte della convinzione che l'idea giusta sarebbe maturata
entro breve, mi cadde l'occhio sulla casella 'help' del mio ambiente di
compilazione. - Ma certo! Perche' non ci ho pensato prima? Ho bisogno di
aiuto e qui c'e' la casella apposta. - Improvvisamente riconquistai la
fiducia che avevo perduto, perche' presentivo di essere finalmente vicino
allo sbroglio della matassa. Cliccai, e con mia grande sorpresa, perche' non
c'entrava proprio un bel nulla, vidi spuntare una finestrina con dentro
l'aiutante di Word (si', quella graffetta animata a forma di sgorbietto).
Gia' questo mi indispetti' non poco.
- Allora c'era qualcosa che non andava... - assestai un bel calcione al
cassone, ma non successe niente.
Guardai meglio, e nella finestra di dialogo dell'assistente lessi: ''Hai
problemi con il funzionamento del programma?''. - Accidenti, prende per il
culo adesso? Si' che ce n'ho. - Per una volta, anche se per sbaglio, aveva
centrato il problema. Incredibile. Cliccai su 'si' impaziente di ricevere
una spiegazione esauriente. Comparve la domanda: ''Qual'e' il problema
riscontrato?'', con la quale pero' non venivano proposte delle risposte ad
alternativa o caselle dove digitare il testo.
Mi venne naturale dirglielo a voce: - Ho un overflow di stacking - che gli
esperti programmatori riconosceranno essere un frase priva di qualsiasi
senso, ma probabilmente farfugliai solo delle sillabe non ben articolate, in
preda ad una sorta di ansia che non riuscivo piu' a controllare.
Eppure quello fa cenno d'aver capito, strizza l'occhio come sua abitudine,
salta giu' sulla scrivania, da una scrutata allo schermo, scuote la testa
perplesso e prende a battere sulla tastiera, devo riconoscerlo, con navigata
perizia. In breve mi rimette in sesto il programma e lo manda in esecuzione:
girava che era un meraviglia.
Vi potete immaginare quale non fu il mio stupore. Un essere per cui non
nutrivo alcuna stima mi aveva risolto in quattro e quattro otto un problema
che mi attanagliava il cervello da giorni. Una prova di carattere
straordinaria da parte sua.
Mi sentii immediatamente sollevato di un peso insostenibile. Non sapevo
proprio come ringraziare il piccolo aiutante di Word, che con estrema
modestia se ne torno' con un bel balzo nel suo riquadro. Diventammo subito
amici e chiacchierammo per tutta la notte degli argomenti piu' strampalati.
Verso l'alba pero' mi ricordai che la mattina alle nove dovevo presentarmi
in facolta' col programma. ''Niente paura, ci penso io'' disse l'aiutante ed
e' andato lui. Avrei dovuto impedirglielo. Aveva gia' fatto troppo per me.
Ma come arrestare una personalita' cosi' intraprendente?
Dopotutto ha sicuramente piu' competenza di me per svolgere questa mansione,
considerata la facilita' con cui mi ha corretto il programma. Non posso che
avere piena fiducia in lui. Anzi, adesso quando torna gli chiedo se non
abbia voglia di presentarsi al posto mio anche all'orale. Il simpatico amico
non si rifiutera' di certo. In fondo io non sono tagliato per l'universita'.
Ora come ora mi affascina molto di piu' imparare a fare l'aiutante di Word,
con una bella finestrina tutta quanta per me, cosi' magari ogni tanto lo
sostituisco per sdebitarmi di tutti i suoi favori.
Franx


title: [RB] Vigilia d'esame.

author: Alec

text:
Sei UN grande.
Alec


title: [RB] Vigilia d'esame.

text:
Sono le due passate e ho appena terminato il programma. Sono riuscito a
farlo funzionare passabilmente. Uno stupido errore di addizione. Per il
resto tutto è funzionato a meraviglia. Non ho neache la forza di gioire
nello stato in cui mi trovo, dopo tre giorni tirati davanti al monitor.
- Ci sono riuscito, ci sono riuscito... non mi resta che stampare i
risultati...piruli' pirula' (accendo la stampante)... AAAHHHHH!
l'inchiostro! Chi cazzo ha finito l'inchiostro! - Questo non lo aveva
previsto neanche l'autante di Word...
Accidenti, sara' meglio che vada a dormire ora... lo stampero' in
copisteria, se tutto andra' bene, ma ne dubito.
> Sei UN grande.
Grazie, mi fa davvero bene in questo momento...
Franx.


title: [RB] Vigilia d'esame.

author: Bianca

text:
e pensare che anche a me stava antipatica, quella graffetta saputella... che
dici, conosce anche il Javascript?;-)
Mi e' piaciuto anche il racconto, lucida follia allo stato puro...
ciao, bentornato Franx
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: [RB] Vigilia d'esame.

text:
> e pensare che anche a me stava antipatica, quella graffetta saputella...
che
> dici, conosce anche il Javascript?;-)
Prova a chiederglielo. Chissa' che nella sua affabile disponibilita' non ti
faccia ricredere sul suo conto.
> Mi e' piaciuto anche il racconto, lucida follia allo stato puro...
Anche?!?
> ciao, bentornato Franx
Grazie.
Franx


title: Sapore d'Africa

author: cristina

text:
Dedicato a Kaubi e Naigora
Piedi scalzi corrono attravesro la savana ... mentre due occhi gialli
seguono da dietro le sterpaglie ogni fremito dell'erba calpestata.
Le pupille accarezzano in silenzio quella sagoma scura che a tratti
scompare tra i colori della natura selvaggia.
Rovi e cespugli ne inghiottono le gambe mentre lo sguardo corre lontano
tra l'azzurro del cielo ed il rosso della terra arsa ...
Come in un antico rituale i loro cuori danzano al suono della stessa
musica fatta d'orgoglio e di paura ... poco li separa dall'incontro, dal
gioco della vita mascherata a morte.
Cosí d'un tratto quelle mani aprono un varco tra l'erba bruciata,
snidando le due pupille pronte all'attacco ... il vuoto si tinge di
silenzio mentre i loro sguardi si inseguono.
Come un lampo nel cielo carico di pioggia, i due corpi si scagliano
l'uno contro l'altro, spargendo nell'aria odore di sangue e di paura.
Urla e ruggiti rimbalzano tra i rami degli alberi mentre ogni cosa tace
rapita dalla magia di quello spettacolo ...
poi il sole infiamma la lancia del ragazzo che rapida affonda nella
pelliccia della tigre.
Morte e bellezza scendono allora ad imperlare quei due occhi gialli,
mentre stanchi di vita annegano nel suo sguardo .
Un nuovo giorno si spegne velando di rosso la pelle del ragazzo ...
un'altra gioia l'attende questa notte al villaggio, mentre lentamente
trascina il corpo della sua regina.
Sará festa ad accoglierlo ed ancora sangue, un sangue caldo di passione
e vita ... quello che la sua donna gli offirá sotto agli abiti nunziali.

cri.


title: Sapore d'Africa

author: Phoenix

text:
cristina ha scritto nell'articolo
> Dedicato a Kaubi e Naigora
L'ho trovato, come dire... bello. Stile accurato, frasi stringate ma poetiche.
Immagini chiare. Solo la frase finale un po' scontata. Comunque, brava.


title: Sapore d'Africa

author: Stuart Redman

text:
Hai per caso una Delorean ? No perchè vedo che posti dal futuro...
cristina ha scritto nel messaggio <
36AF9B...@sv.inge.unige.it
>...
>Dedicato a Kaubi e Naigora...


title: Sapore d'Africa

author: Writer

text:
cristina wrote:
>
> Dedicato a Kaubi e Naigora

Breve e intenso. Finale in calando.
"Writer"


title: Sapore d'Africa

author: Buonasera

text:
cristina a écrit :
>
> Dedicato a Kaubi e Naigora
>
> Piedi scalzi corrono attravesro la savana ... mentre due occhi gialli
> seguono da dietro le sterpaglie ogni fremito dell'erba calpestata.
> Le pupille accarezzano in silenzio quella sagoma scura che a tratti
> scompare tra i colori della natura selvaggia.
>
>
non potrei dire nulla che gia' non sia stato detto:
c'e' piu' poesia nel tuo racconto che in molte "poesie" pubblicate su
IAS.
Non so definire la poesia,so che per me la poesia deve suggerire
immagini, creare un'atmosfera, a volte invitarea riflettere con parole
non banali e frasi non stereotipate. Questo ho trovato nel tuo racconto.
He


title: Sapore d'Africa

author: Francesco

text:
On Wed, 27 Jan 1999 15:06:29 -0800, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
Bentornata, ben tornata
(-:Francesco


title: Sapore d'Africa

text:

e grassie grassie ... emi sento un pó rossa :)))))
cri


title: Sapore d'Africa

text:

Ciaouuuuuuuuuuuuuuuu ... :)))


title: Sapore d'Africa

text:
Writer wrote:
> Breve e intenso. Finale in calando.
>
> "Writer"
ECCOLO ...!!!!
Ciao Writer adesso ti faró ridere ma credimi che é vero.
Quando ho visto un tuo repost al mio racconto ho incominciato a tremare
e mi son detta ... aiuto ora mi massacra ... :)))))
L'ho voluto legger prima degli altri ma lo temevo perché pensavo ... con
tutti i colori ed immagini descritte mi rimanderá a settembre per
eccesso di enfasi e ignoranze geografiche!!! :))))
Ho invece tirato un sospiro di sollievo nel leggerlo perché mi ha fatto
capire che forse qualcosa sto imparando, almeno lo spero.
il finale ... non hai mica tutti i torti sai ... e a dir la veritá
volevo farlo finire con una festa alla battuta di caccia del ragazzo con
conseguente elogio per il suo coraggio. Poi peró (complice anche la mia
condizione di single) mi é sembrato bello farlo sposare con la sua amata
e inquadrare il rito quasi come premio al suo coraggio.
Vabbeh se ho peccato di scontatezza (?) me ne scuso, comunque io ti
ringrazio molto per il tuo giudizio e spero di leggerti ancora.
Ahh aspetta, dimenticavo dire che leggere il tuo commento insieme a
quelli di Giulia, Bianca, Ulrisch, Xlater, Cerebrum, Francesco (e
scusatemi per quelli che non ricordo ora) é per me la cosa piú
remunerante.
grazie ancora cri.


title: Sapore d'Africa

author: Giulia

text:
C'e' qualcosa di terribilmente vero nel tuo racconto, bellissimo. Che la morte
e la vita sono insieme.
> Morte e bellezza scendono allora ad imperlare quei due occhi gialli,
> mentre stanchi di vita annegano nel suo sguardo .
e in questa luce trovo che il finale sia molto bello.
> Sará festa ad accoglierlo ed ancora sangue, un sangue caldo di passione
> e vita ... quello che la sua donna gli offirá sotto agli abiti nunziali.
L'ho letto molte volte, lo rileggero' ancora. E' intenso, credibile, pieno di
poesia, fa vedere colori e fa sentire suoni.
Bravissima
giulia


title: Sapore d'Africa

text:
cristina wrote:

> Ciao Writer adesso ti faró ridere ma credimi che é vero.
>
> Quando ho visto un tuo repost al mio racconto ho incominciato a tremare
> e mi son detta ... aiuto ora mi massacra ... :)))))
Mi devo essere fatto una brutta fama :-).Non mi dispiace come scrivi.
Trovo i tuoi pezzi interessanti, anche se imperfetti.

> Ahh aspetta, dimenticavo dire che leggere il tuo commento insieme a
> quelli di Giulia, Bianca, Ulrisch, Xlater, Cerebrum, Francesco (e
> scusatemi per quelli che non ricordo ora) é per me la cosa piú
> remunerante.
Chi sono Xlater e Cerebrum? Non avrai mica fuso due NG?
Ciao.
"Writer"


title: Sapore d'Africa

author: Achab

text:
cristina ha scritto
:Dedicato a Kaubi e Naigora
Bentornata, Cristina!
Bel pezzo impressionistico, hai usato in abbondanza i colori della tua
tavolozza. Tra tutte le cose che ho letto di te, mi e' sembrato il migliore.
Un consiglio: trovo che sarebbe meglio, invece dei puntini di sospensione
usare una virgola, oppure i due punti.
L'effetto *pausa* e' dato anche dal ritmo del testo, dalla struttura della
frase, dall'aggettivazione.
I puntini invece danno un'impressione di insicurezza espressiva.
Fidati di te stessa!
Fai una prova: togli tutti i puntini da questo raccontino, e vedrai che ne
guadagnera'.
Ciao
Bianca


title: Sapore d'Africa

text:
Giulia wrote:
>
Grazie Giulia,
io vi ringrazio con tutto il cuore, questo mio scritto é nato l'altra
sera, quando appena tornata a casa dal lavoro, dopo aver cenato mi son
messa ad ascoltare un dei tanti cd di musica etnica che spesso acquisto.
Io son molto legata ai mondi musicali lontani dalla tradizione
occidentale, ed in particolar modo ai canti africani che mi evocano
questo tipo di immagini.
Come detto in precedenza, mi rendo conto dell'imperfezione del mio
scrivere, di quanto sia difficile quando si sente intensamente qualcosa
trasporre in parole quello che hai dentro, ma l'impulso di fermare sulla
carta quello che sento é per me enorme.
Pensa che erano le 3 di notte quando ho fatto questo "sogno", é stato un
flash rapidissimo ... un lampo di colori ed immagini che d'improvviso si
é materializzato nella mia mente. Stavo morendo dal sonno quando l'ho
visto, e non ho potuto resistere dal tiralo giú su un pezzo di carta.
Poi il giorno dopo mi son messa a fare quel che piú odio, limare e far
filare il contenuto, risultato: di quel che ho visto solo il 70% é
rimasto uguale, il resto si é perso per mia incapacitá espressiva!!
Che nervi, sono una capra e mi arrabbio per i miei limiti.
Impareró prima o poi restituire fedelmente quel che vedo.
Ecco perché trovo importantisimi i giudizi di chi legge ció che scrivi,
capire quello che sbaglio nel modo di esprimermi.
Non posso quindi che ringraziarti ancora insieme a Bianca, Writer e
chiunque mi dia un suo giudizio.
ciao cri.


title: Sapore d'Africa

text:
Achab wrote:
> Fai una prova: togli tutti i puntini da questo raccontino, e vedrai che ne
> guadagnera'.
>
> Ciao
> Bianca
Grazie Bianca,
é un ottimo consiglio, lo faró sicuramente
sai che forse hai ragione,
chissá che questi puntini non lascino a vedere le mie incertezze ...
é difficile non seminare qualcosa di sé attraverso quel che scrivi, e
per questo mi affascina scrivere e leggere le altre persone.
ciao cri.


title: Sapore d'Africa

text:
> io vi ringrazio con tutto il cuore, questo mio scritto é nato l'altra
> sera, quando appena tornata a casa dal lavoro, dopo aver cenato mi son
> messa ad ascoltare un dei tanti cd di musica etnica che spesso acquisto.
capita anche a me di trovare le parole ascoltando musica, e ti garantisco che
la musica si sente molto nel tuo pezzo. Pensa che mentre ti scrivevo il
commento avevo scritto una frase, che poi ho cancellato, che diceva piu' o meno
"mi sembra di sentire i tam-tam e i canti tribali in sottofondo" !!!!!!!!
Si parlava di coincidenze con SuperElle... questa mi lascia di sasso!
ciao
giulia


title: Sapore d'Africa

author: Artod

text:
cristina ha scritto nel messaggio <
36AF9B...@sv.inge.unige.it
>...
>Dedicato a Kaubi e Naigora
Non sono l'esperto, ma mi sembra di grande effetto. Le immagini colpiscono
molto. Come hanno detto altri, il finale è un po' mozzo.
Brava,
Artod


title: meeting Camillo (r)

author: Eleonora

text:
La cucina.
Eleonora adorava la sua cucina.
Ci sono uomini che pensano che il centro della casa sia il salotto.
Altri il bagno.
Altri il letto.
Per Eleonora la cucina era il centro della casa.
E per questo cercava di renderla piu' bella possibile.
Voleva che la sua cucina fosse felice.
Voleva che chi entrasse nella sua cucina diventasse felice.
Eleonora voleva regalare un po' di sé alla sua cucina.
E allora la puliva sempre bene, al mattino.
Appena svegliata si dirigeva barcollando verso la cucina, accendeva la
luce e
si inghinocchiava.
E restava inghinocchiata per qualche minuto.
Poi si alzava e' metteva su' il caffe'.
Intanto metteva sul lavandino i piatti del giorno prima che ancora doveva
lavare.
Poi beveva il caffe.
Ed infine puliva tutta la cucina.
'Non capisco come una persona possa lavare se stessa, prima di aver
lavato la
cucina: e' come voler mettere in ordine i fogli di un quaderno a buchi, quando
la libreria e' tutta un casino'.
Cosi' la pensava Eleonora.
E fino alle otto puliva tutto.
Poi si lavava.
Ed andava a comperare la roba per il pranzo.
E mentre camminava per strada sapeva che tutto era in ordine.
E camminava piano osservando tutto, con un sorriso sulle labbra.
E salutava tutti, e tutti la salutavano.
Ma quel giorno incontrò Camillo.
---
Camminava Camillo quel tardo pomeriggio sopra un viale che, immobile,
s'allungava nell'adiacenza del fiume, interrotto sovente da una idea di
ponte, il cui attraversamento lo avrebbe portato lontano dalla sua
passeggiata, ma a gomito di ricordi oramai troppo vicini.
Di sfondo c'erano le cose che dovevano essere di sfondo, ed il sole si
portava dannatamente dietro un viaggio che aveva fatto qualche anno
addietro, all'estero, e che gli incancreniva il cuore.
'Questa sera -decise tra se e se- andro' dal cinematografo".
C'era un pesce di marmo e tubi bianchi di nave ogni volta che Camillo
andava dal cinematografo. Vicino a lui Eleonora scricchiolava
audacemente, e tutti i rumori della sera si rabbuiavano, come se
cercassero una coltre di sonno in cui raggomitolarsi.
(continua)


title: meeting Camillo (r)

author: myself

text:
Salute,
On Tue, 11 May 1999 10:30:22 +0100, Eleonora <
effe...@tin.it
> wrote:
>
> La cucina.
I dolori del giovane Camillo (I parte)
Ho raccolto per terra e qui vado a postare quanto ho potuto conoscere
circa la storia del povero Camillo, e so gia' che me ne sarete
irriconoscenti. Voi non potrete negare la vostra indifferenza e il
vostro disprezzo al suo spirito alcolico e al suo cuore di
polistirolo, le vostre lacrime di coccopotami al suo destino sfigato.
Ma tu, pecorella smarrita, che come lui senti il tormento nelle
frattaglie, attingi contorno dal suo roast-beef, e fai che questo
minestrone sia il tuo sedativo per la tosse, se per colpa tua o della
farmacista non puoi trovare piu' tampax.
(continua)
f.


title: meeting Camillo (r)

text:
myself ha scritto nel messaggio <
373806b5...@news.unige.it
>...
>I dolori del giovane Camillo (I parte)
>Ho raccolto per terra e qui vado a postare quanto ho potuto conoscere
BUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!
Sigh! Sob! Come hai potuto distruggere il mio libro preferito!
Artod


title: meeting Camillo (r)

text:
On Tue, 11 May 1999 14:59:57 +0200, "Artod" <
0402...@iol.it
> wrote:
>
> BUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!
> Sigh! Sob! Come hai potuto distruggere il mio libro preferito!
quella copia era mia. il tuo libro non l'ho neanche toccato.
Camillo.


title: s'assussegadu

author: at Marcello S.

text:
          Io non riuscivo a spiegarmelo mica cosa gli passava per la testa, che per
Antoni i giorni erano tutti veloci, non si fermava mai, e la nonna, la sua
parte sarda, gli diceva ch'era un'assussegadu, uno senza riposo. E lui lo
era davvero un assusegadu, non riusciva mai a fermarsi, aveva paura di
restare solo, mi diceva, paura di vedersi riflesso in una vetrina e di non
riuscire a riconoscersi.
Gli era piaciuta tanto quella poesia di Montale, non chiederci la parola che
squadri da ogni lato, e dopo aveva letto Marcuse del primo sessantotto per
poi rinnegarlo, quando aveva abbandonato il pugno alzato e la sezione. Gli
era piaciuto risalire controcorrente tutte le teorie che aveva incontrato,
negare quello che gli altri affermavano, mettere il meno dove gli altri
mettevano il più, così fino a vedere davanti a lui il massacro della spada
della ragione libera, una strage che quegli altri avevano tutto il diritto
di rifiutarsi di vedere, che la desolazione della verità era uno spettacolo
inguardabile e davanti a quella visione orribile e demoniaca tutte le
maschere si dovevano indossare, tutti gli occhiali e tutte le bugie andavano
bene, pur di non cadere giù nel dirupo, che già Nietzche ci era cascato, ma
Antoni no, lui non lo avrebbe fatto, e mentre si diceva questo già lo
sospettava che in realtà non aveva scelta.
Quando era entrato nel partito aveva dovuto lasciare la parrocchia di don
Pilia che pure comunista era e che però l'aveva capito, che non ce n'erano
di possibilità per lui. Cercare è meglio di essere arrivati, questo gli
aveva detto, che di gente così troppa ne stava vedendo, che si credeva di
avere visto la luce, di essere caduta da cavallo, diceva che via sebastiano
satta, dove stava la chiesa di Bonaria, non è quella di damasco, che questa
gente ancora non l'aveva capita e che se non era per quei quattro gatti che
ancora un po' c'era affezionato si spretava e magari pure si trovava moglie.
Don Pilia questo gli diceva, dentro il confessionale, che poi Antoni quando
usciva era sempre un po' stranito e allora si guardava intorno e si chiedeva
«ma quali pecore con il loro pastore, se il pure l'uomo di questo bendetto
Signore - sempre che davvero esista - uno come don pilia, finisce che sono
io che confesso a lui... io, io che sono nato vecchio e che manco mi ricordo
il mio nome... »
Io e Antoni alla sera ci incontravamo in camera mia, che non mi potevo
muovere da quando avevo avuto l'incidente, e allora lui entrava senza
bussare e mi portava dentro le impronte di terra e insieme l'odore di aria
fredda d'inverno che ti riempiva i polmoni fino a farti male, e il jeans
bagnato sotto le scarpe da tennis, e io stavo già accanto al camino, sulla
destra, mentre lui si sedeva dall'altra parte. Faceva freddo e quel camino,
da parecchi anni, era sempre spento. Era la nostra chiaccherata quotidiana
accanto al fuoco che non c'era, noi che preferivamo il freddo e la luce
riflessa e distorta di un paralume di cartone sopra la lampada che penzolava
giù da un buco nel soffitto.
La prima cosa era arrotolare una sigaretta di marijuana e fumare insieme,
riempendo i polmoni e svuotando la mente, così fertile e così paralizzata
dal freddo di quella città dove anche a trenta gradi i pensieri restano
congelati.
L'ultimo giorno che ci siamo visti l'ho aspettato come sempre, seduto sulla
sedia, ma quella volta avevo in mano la pistola con un ultimo, unico colpo.
Era stato un patto d'amicizia, prima o poi uno di noi due l'avrebbe dovuto
fare. Ma senza preavviso, così, che la morte giungesse inaspettata. Così ho
deciso di prendere la decisione più difficile, fu la notte più lunga e le
parole più lente, che Antoni la stanchezza la parlava, e allora mi sono
caricato il peso della nostra amicizia sulle spalle e la sera dopo, appena
ho sentito la porta aprirsi ho premuto il grilletto: pum. Prima di morire ha
sorriso, e anche adesso continua ancora a parlare. Forse non doveva morire,
forse non doveva essere lui a morire.
Già.
Pum.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: s'assussegadu

author: nenroza

text:
at Marcello S. ha scritto:
> testa, che per
> Antoni i giorni erano tutti veloci, non si fermava mai, e la nonna, la sua
> parte sarda, gli diceva ch'era un'assussegadu, uno senza riposo.
   all'inizio troppe virgole!
> che già Nietzche ci era cascato, ma
> Antoni no, lui non lo avrebbe fatto, e mentre si diceva questo già lo
> sospettava che in realtà non aveva scelta.
   si vabbè
> Quando era entrato...
> ...io che confesso a lui... io, io che sono nato vecchio e che manco mi ricordo
> il mio nome... »
   proprio piaciuto, magari un po' troppo teatrale sul "nato vecchio e
ricordo nome", ma piaciuto
> Io e Antoni alla sera...
> ...Pum.
   per il resto ho preso appunti! :-)
bye, rik


title: AZIENDA CERCA AMBOSESSI

author: worldfashion

text:
Azienda cerca ambosessi ovunque residenti per lavoro  part-time
o full-time immediato, adatto a tutti, di
segretariato,trascrizioni indirizzi e
imbustamento depliant da svolgere
comodamente da casa con guadagni
da 1 a 2 milioni al mese Per iniziare
http://digilander.iol.it/lavoroimmediato/index.html
oppure tel: 081 5884686
( ore ufficio)
--
Posted from
mta04-acc.tin.it
 [212.216.176.35]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: NARRAZIONE ALTERNATIVA

author: Elfo Onirico

text:
Cia a tutti del ng!
è la prima volta che scrivo qui e volevo solo parlarvi di un'idea che mi è
venuta e avere magari qualche commento da parte vostra.
Allora, pensavo di fare un sito in php, in cui poter attuare l'idea di
"narrazione alternativa":
strutturato come un forum, ma più semplice, senza smile ne cazzatine varie,
in cui uno dei moderatori iniziasse scrivendo semplicemente una parola, un
concetto, qualcosa. Poi, da quella parola ogni utente registrato
(registrazione libera) potrà scrivere un capitolo di una storia che andrà
avanti senza che nessuno, nè i mod nè i partecipanti sappia come "va a
finire".
un esempio, mettiamo caso che io inserisca la parola, selezionata a caso da
una pagina di un libro aperto a caso, "albero".
Un utente potrà inizare scrivendo il primo capitolo della storia ispirandosi
alla parola albero, che ne so potrebbbe inizare una storia di qualunque
genere, purchè inizi con la parola albero. Poi, gli utenti, piano piano,
scriveranno ogniuno, chi vuole, un capitolo della storia iniziata sulla
parola albero, evolvendola come preferisce, senza quindi che nessuno conosca
il continuato della storia finchè qualcun'altro non lo scriverà.
Una specie di "racconto di gruppo", sempre però moderato, cioè non è che uno
si registra e scrive cose volgari, offensive o comuqnue cazzate, ci sono i
mod che hanno il potere di modificare e cancellare i capitoli, e di bannare
gli utenti.
Avevo in mente di cominciare da un sito semplice, senza grafica elaborata,
diciamo un sito "acqua e sapone", per poi ingrandirlo, aggiungendo per ogni
genere una sezione separata per genere, e ogni sezione avrà il proprio mod,
che potrà però intervenire anche in sezioni diverse.
Per adesso avrei bisogno solo di gente che abbai voglia di partecipare al
progetto, per divertirsi, niente di obbligatorio, potete uscirne quando e
come volete.
Poi, se qualcuno di voi ci sà fare con i css meglio ma posso ance farlo io.
Per maggiori informazioni scrivetemi una email.
Se volete partecipare come mod o alla realizzazione del sito o a entrambi
scrivetemi una email o postate commenti a questo posr.
ciau e grazie!


title: Se passate di qua... presentazione romanzo

author: Fabrizio Patriarca

text:
GIOVEDI 24/MAGGIO/2012 ALLE ORE 18.00
AUDITORIUM DELLA LIBRERIA CAVOUR-MONDADORI

PIAZZA DEL GESU', 18 - FRASCATI
PRESENTAZIONE DEL LIBRO

QUALCOSA ABBIAMO FATTO

di Fabrizio Patriarca, Gaffi Editore

con Alessandro Piperno e Emiliano Sbaraglia

Leonardo Marconi è lo scriteriato redattore di «Partenio», una rivista
che all’alba del Terzo Millennio si è arbitrariamente arrogata il
compito di «scremare la broda narrativa e poetica del cyberspazio».
Intrappolato in una libreria del centro di Roma, durante la micidiale
presentazione di un libro di versi condotta dall’odiato critico
letterario Duccio Consolati, Leonardo rievoca gli eventi tragicomici che
lo hanno trascinato fin qui, invischiandolo nei riti caramellosi della
borghesia capitolina. Così è ricostruita la storia di una devastazione
intellettuale che affonda le radici nella metà degli Anni Novanta,
attorno alle vicende di un gruppo di studenti univeristari asserragliati
nel loro Ideale Sovrano: rimandare infinitamente il giorno della laurea,
differire l’incubo del lavoro, scongiurare l’ombra dei trent’anni che
avanzano.
Le fole surreali, le inconcludenti dissertazioni tra amici sotto le
volte d’asfalto del Grande Raccordo Anulare, l’infanzia in borgata come
cifra di un’insolente redenzione culturale, le velleità grossolane
dell’apprendistato letterario, il senso di irrimediabile disincanto, gli
amori disastrosi che hanno contribuito pesantemente a una sgangherata
Bildung. Domande le più inquietanti, risposte le più evasive. Leonardo
forse apprenderà dal suo alter ego Renato, il nihilista gay che crede di
poter ricondurre i segreti dell’universo alla trama di Jurassic Park,
come arrendersi alla schiacciante identità tra Cultura e Corruzione.

FABRIZIO PATRIARCA ha pubblicato studi e interventi critici in riviste
letterarie, tra cui  “Nuovi Argomenti”, “La scrittura”, “Sincronie”,
“Gradiva, international journal of italian poetry”, “Agalma”. “Qualcosa
abbiamo fatto” (2012) è il suo primo romanzo, dopo le prove saggistiche
di “Seminario Montale” (2011) e “Leopardi e l’invenzione della moda”
(2008, Premio Cardarelli per la critica letteraria). Conduce la
trasmissione "Carta vetrata" su Radio Città Futura.

ALESSANDRO PIPERNO ha pubblicato i saggi “Proust antiebreo” (2000) e “Il
demone reazionario. Sulle tracce del Baudelaire di Sartre” (2007). Si è
imposto all’attenzione del pubblico e della critica con il suo romanzo
“Con le peggiori intenzioni” (2005, Premio Campiello Opera prima),
seguito da “Persecuzione” (2010, Prix du Meilleur livre étranger 2011) e
da “Inseparabili” (2012, finalista al Premio Strega). E’ una firma delle
pagine culturali del «Corriere della Sera».

INFO WEB:
WWW.LIBRERIACAVOUR.IT


title: [R] Fuori dal tempo

author: cold contagious

text:
Salve a tutti, questo č il mio primo post.
Vi allego un racconto che ho scritto negli ultimi due giorni. Sono
giovanissimo e consapevole di tutti i limiti della mia inesperienza, per
questo mi sarebbero molto utili tutti i vostri commenti e/o suggerimenti.
Grazie, a presto!
-------------------------
      Fuori dal tempo
-------------------------
- Cristo! - sbottō dopo una fugace occhiata all'orologio - giā meno dieci. -
Aumentō la pressione sull'acceleratore e l'auto gli rispose con un risoluto
balzo in avanti. Dietro le lenti scure degli occhiali da sole, la strada,
dritta e interminabile, sembrava un immenso fiume che scorreva pigramente.
Era maledettamente tardi quella mattina. Accelerō ancora. Raggiunse una
lentissima utilitaria rossa che lo costrinse a rallentare. - Cazzo! Ci si
mette anche questo macinino adesso! - Strombazzō sul clacson, ma quel
placido autista non diede l'impressione di aver sentito. Gli stette dietro
fino quando i suoi occhi, tornati sul quadrante dell'orologio, non lessero
un ritardo imperdonabile. Rischiava seriamente di macchiare la sua condotta
immacolata arrivando tardi in fabbrica. Doveva correre, a tutti i costi.
Sporse la testa dal finestrino e, con la mano incollata al clacson, urlō -
Allora, ti vuoi muovere, stronzo? - e sottolineō l'offesa con un minaccioso
colpo di paraurti. L'anziano alla guida, temendo di avere a che fare con uno
squilibrato, si accostō al limite della carreggiata per lasciarlo passare. -
- Finalmente! - L'acceleratore premuto a tavoletta, qualche sapiente tocco
al volante e la scomoda utilitaria si rimpicciolė alle sue spalle fino a
scomparire. Il sorpasso lo fece sentire subito meglio, ma il rischio
incombente di un ritardo continuō a turbare i suoi pensieri.
Quando vide il semaforo rosso venirgli incontro, fu come aver ricevuto un
pugno in pieno volto. - Dannazione! - Passare ugualmente sarebbe stato un
suicidio: una colonna d'auto gli tagliava la strada, come un lungo, isterico
serpente dalla pelle multicolore. Mesi addietro, una mattina in cui non
aveva tutta questa fretta, si era preso la briga di cronometrare quanto
tempo perdeva aspettando a quel semaforo e aveva appurato che la sosta
durava esattamente due minuti. Controllō l'orario e vi aggiunse mentalmente
un minuto e mezzo. - Merda! - Gli restavano appena due minuti e quarantotto
secondi.
Era meglio calmarsi, a mente fredda avrebbe gestito meglio la situazione.
Abbassō il finestrino di altre quattro dita e, incurante dello smog, respirō
a pieni polmoni.
Il suo pensiero volō subito al capo, un burbero omaccione che non perdeva
occasione di elogiarlo, e a ragione. In quanto a puntualitā era a tutti gli
effetti un dipendente modello: in quasi due anni di servizio non aveva fatto
ritardo una sola volta. Da un angolo imprecisato della sua memoria risuonō l
'inconfondibile voce del capo che gli ripeteva quelle lusinghiere parole di
elogio delle quali era immensamente fiero. Ricordandole, il suo petto si
gonfiō d'orgoglio e le sue labbra si schiusero in un sorriso compiaciuto.
Eppure, doveva ammetterlo, nonostante l'ammirazione che generava negli
altri, la sua puntualitā ormai proverbiale non gli costava nessuna fatica.
Il merito era sicuramente dell'educazione che i suoi genitori gli avevano
impartito: ricordava bene ancora oggi le sonore sculacciate che gli
riservavano se tardava a cena o se andava a dormire anche solo un minuto
dopo l'ora stabilita. Ricordava anche le lacrime cocenti che tutto ciō gli
aveva fatto versare, ma oggi non poteva che ringraziarli, i suoi amati
genitori, se la sua vita era cosė felicemente ordinata. La sua giornata era
pianificata fin dal momento in cui apriva gli occhi al mattino: sveglia alle
6:58; in piedi alle 7:00; doccia fino alle 7:10; alle 7:15, vestito e
pettinato faceva colazione al bar sotto casa; alle 7:25 era in macchina,
anche a costo, se non l'aveva finito, di lasciare metā cornetto sul bancone;
alle 7:55, secondo pių, secondo meno, varcava immancabilmente i cancelli
della fabbrica; alle 8:00 la sirena annunciava l'inizio della giornata
lavorativa.
Spostō la sua attenzione sul semaforo. Il minuto e mezzo si era appena
consumato ma il semaforo restava rosso. Che si fosse inceppato, quel
maledetto? Evidentemente il rosso era scattato proprio mentre il semaforo
entrava nel suo campo visivo. Dio, quanti altri secondi avrebbe dovuto
aspettare?
Verde. Non appena le sue fibre ottiche lo captarono, con un grugnito di
piacere scaricō sull'acceleratore tutto il peso del corpo. L'auto non si
mosse: si era spenta senza che lui se ne accorgesse, perso nei calcoli com'
era. Imprecando selvaggiamente per gli ulteriori secondi persi, mise in moto
e partė deciso. La mano destra cambiava le marce a ritmo frenetico, l'ago
del tachimetro descriveva una circonferenza sempre pių ampia, l'auto
divorava vorace lo spazio davanti a sé.
Cercō di non pensare al tempo che passava. Imboccō la strada di campagna che
lo avrebbe portato nella sua fabbrica fuori mano. Qui non c'erano pių
semafori né pedoni: niente che potesse fermarlo. In lontananza si stagliō il
familiare profilo del passaggio a livello. Oggi non avrebbe neanche
rallentato, e pazienza per gli scossoni.
Ma la traversa bianca e rossa cominciō improvvisamente ad abbassarsi. Non
essendo quello il suo orario abituale, non sapeva che ogni mattina alle otto
e un minuto in punto il passaggio a livello si chiudeva per lasciar passare
il pendolino diretto in cittā. - Aaaaah! - urlō come se lo avessero ferito a
morte. Ancora stordito dalla sorpresa si fermō a ridosso della traversa
ormai calata.
Guardō l'orologio: le otto, un minuto e dodici secondi. Per la prima volta
nella sua vita era in ritardo. Qualcosa dentro di lui si ruppe, come un
grattacielo costruito mattone su mattone, ogni giorno della sua vita, anno
dopo anno, che improvvisamente cede, crolla, e si schianta, alzando un'
apocalittica nube di polvere bianca, che avvolse il suo Io come un drappo
funebre togliendogli il respiro e cancellando ogni pensiero.
Le otto, un minuto e quindici secondi: prima ancora di rendersene conto
aveva guardato di nuovo l'orologio. Prese a pugni il volante. -- Avanti! -
sibilō con stizza, incitando il treno che non era ancora in vista, mentre
calde lacrime si affacciavano da sotto le lenti scure. Le otto, un minuto e
diciannove secondi. Non poteva sapere che il treno, in leggero ritardo,
avrebbe superato il passaggio a livello solo quattro lunghissimi minuti
dopo, e in quel treno, nello stesso istante, centinaia di altri pendolari
diretti in cittā imprecavano per il ritardo.
Le otto, un minuto e venticinque secondi. Le otto, un minuto e ventisei
secondi. Avanti, muoviti! Le otto, un minuto e ventotto secondi. Lui no, lui
no, ma forse in fabbrica due minuti di ritardo glie li avrebbero perdonati.
Le otto, un minuto e ventinove secondi. Le otto, un minuto e trenta secondi.
Lui no. Ma corri, ammasso di vecchia ferraglia! Le otto, un minuto e
trentuno secondi. La sua testa si muoveva del tutto autonoma dai binari all'
orologio, dall'orologio ai binari, dai binari all'orologio, dall'orologio ai
binari. Quando se ne accorse si impose di fermarsi, si sfilō gli occhiali da
sole e cercō spaventato il suo sguardo nello specchietto retrovisore.
Quello che vide lo spaventō ancora di pių. - Che diavolo mi prende? -
Nascose il volto nelle mani e soffocō altre lacrime. Un impulso meccanico e
silenzioso, aggirando la coscienza, partė dal cervello, ed il polso sinistro
ruotō quanto bastava perché il quadrante dell'orologio entrasse nel suo
campo visivo: le otto un minuto e quaran.
- Merda! Merda! Merda! - ruggė disperato. - Non sono un uomo! Non sono un
uomo! Uno schiavo sono! A uno schiavo mi sono ridotto! - e prese a
schiaffeggiarsi con violenza, quando un pensiero gli bloccō la mano e lo
colpė pių forte di uno schiaffo. -- No, non mi sono ridotto a uno schiavo -
mormorō - la veritā č che lo sono sempre stato. - Grosse lacrime presero a
scorrergli sul viso, e si abbandonō a un pianto silenzioso. Nessun sussulto,
nessun singhiozzo, solo una rete di lacrime salate che gli scavava le
guance, tutte le lacrime di una vita.
Nel silenzio, ogni ticchettio dell'orologio risuonava nella sua testa con la
potenza di una martellata. Bastō questo a trasformare il dolore in rabbia.
Si catapultō fuori dall'auto e le dita tremanti armeggiarono sul cinturino
dell'orologio. Lo sfilō, lo scagliō a terra e lo calpestō con foga. Dopo il
primo colpo non riuscė a smettere. La sua gamba si muoveva pesante, rapida e
precisa come un pistone, e ad ogni impatto una rombante vibrazione risaliva
dal tallone alla testa.
Fu il fiatone a fermarlo. Sotto gli occhi ormai asciutti di lacrime, l'
orologio ricomparve intatto, con la lancetta dei secondi che girava beffarda
e implacabile. - Maledetto, sarā per questo che mi sei costato cosė tanto! -
imprecō fra i denti, svuotato dalla stanchezza ma ancora fremente di
rabbia. -Sferrō un calcio all'orologio facendolo volare lontano.
Alzō la testa e lo cercō con lo sguardo. Un luccichio guidō la sua
attenzione sui binari. Era lė, con il suo cristallo scintillante e il
cinturino in pelle. Ed era finito su di una traversa delle rotaie! Scosse la
testa sorpreso. Vedeva una certa ironia in tutto ciō, come se un criminale,
di sua volontā, si fosse accomodato sulla sedia elettrica. Sogghignō
soddisfatto: alla lancetta assassina che l'aveva ucciso restavano ancora
pochissimi giri. Per esserne sicuri, perō, bisognava sistemarlo meglio.
Il treno non era ancora in vista e per fortuna non c'era nessun altro nella
zona. Bene. Scavalcō agilmente la traversa e raggiunse i binari. Raccolse l'
orologio e lo sistemō con cura sulla trave di ferro arrugginito, dove la
ruota lo avrebbe sicuramente frantumato. Aveva scelto quella di sinistra, in
modo da potersi godere lo spettacolo. Scese in fretta dalle rotaie e restō
in piedi dietro la traversa ad aspettare l'arrivo del treno.
L'orologio continuava a ticchettare, fiero e impassibile: non temeva la
morte. Gli era costato mesi di risparmi, e lo aveva amato. Ora, a un passo
dall'andare in frantumi non gli suscitava nessuna pietā. Guardarlo gli
riportava alla mente tutte gli orari, i giorni, le date e le scadenze che
aveva dovuto rispettare, da sempre. Guardarlo lo portava all'amara
consapevolezza che in vita sua si era sempre mosso negli ingranaggi del
tempo, che ne aveva sempre subito i rigori, e che ne aveva sempre osservato
le leggi, ferree e inamovibili quanto terribili e disumane, al di fuori
delle quali non era mai esistito.
Un lontano sferragliare lo strappō dai suoi pensieri. Il treno, imponente
anche a quella distanza, sopraggiungeva da destra. L'orologio era sempre lė,
ad attendere la sua fine. Il cuore pompava impazzito. Era cosė impaziente
che, anticipando la realtā, la sua mente proiettō la sequenza rallentata di
una ruota che, passandoci sopra, ingoiava l'orologio per poi vomitare
ingranaggi, schegge d'acciaio, frammenti di cristallo, brandelli di pelle,
numeri e lancette.
Poi, come il fotogramma seguente dello stesso film, gli si presentō un'altra
immagine: lui, il naso schiacciato contro la vetrina di un negozio, che
sceglieva un orologio nuovo.
Si riscosse e tornō alla realtā. Il treno era vicinissimo, ma ce l'avrebbe
fatta. Con un agile guizzo delle gambe scavalcō la traversa e si lanciō sui
binari. Aveva fatto in tempo a capire che il conflitto fra l'uomo e il tempo
č insolubile, e che l'uomo ne esce inevitabilmente sconfitto.
L'acciaio urlante del treno lo investė con violenza inaudita scaraventandolo
fuori dallo spazio e, finalmente, dal tempo.


title: [R] Fuori dal tempo

text:
Ops.. mi sono accorto che nelle proprietà c'è ancora il vecchio indirizzo
email!
Chiunque volesse contattarmi (per qualsiasi motivo) può scrivermi
a -
sco...@libero.it
Ciaociao!


title: [R] Fuori dal tempo

author: Gordon Comstock

text:
"cold contagious" <
c...@bush.net
> ha scritto:
> Salve a tutti, questo è il mio primo post.
Scusa l'indisponibilita' ad un commento serio ed articolato, ma l'ora e'
tarda e la pigrizia e' tanta: ti diro' solo che si sono visti esordi ben
peggiori ... :-)
gordon


title: [R] Fuori dal tempo

author: Gaez

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:alb7lk$1nsnq0$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

Alla faccia del grillo.
Io non me ne intendo tanto, ma direi che non è male.
La narrazione cresce bene e mi ha messo tanta fretta che ad un certo punto
leggevo una riga si e due no. Poi mi sono riletto le righe che ho saltato.
A me è piaciuto.
gaez


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto:
> Alla faccia del grillo.
> Io non me ne intendo tanto, ma direi che non è male.
mah, a me il protagonista ha dato l'impressione di essere improbabile.
Cioe', non me lo vedo il tipo metodico e precisino a strombazzare al
vecchietto davanti (e addirittura speronarlo) come farebbe un qualunque
truzzo con il braccio fuori dal finestrino, musica tecno, gli spoiler after
market e l'immancabile arbre magique ... Boh. Forse avrei preferito che,
accumulati senza apparente angoscia due o perfino tre minuti di ritardo, si
fosse gettato senza una parola e senza un perche' sotto il treno
(tralasciando il simbolismo dell'orologio, che mi ha ricordato quel film
dove la villa nel deserto esplode ripresa da 45 telecamere ...).
Sulla pazzia improvvisa e' molto bello un raccontino di mamma Bianca, dove
una donna improvvisamente sul bagnasciuga si mette a camminare come un
granchio: quel finale mi aveva fatto venire la pelle d'oca, questo, seppure
non scritto male, mi e' sembrato troppo stereotipato. Imo, neh ... :-)
gordon


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:albac2$1oo0kh$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> mah, a me il protagonista ha dato l'impressione di essere improbabile...
Lo vedi che se t'impegni glielo fai il commentino bello? :))
E fai felice un esordiente.
Padrino suo sei ;)
ciao


title: [R] Fuori dal tempo

author: DisKre Panza

text:
Friday 06 September 2002 Gaez ha scritto:
> Padrino suo sei ;)
  T'ha proprio sconvolto, questa storia del padrino, eh? :)
--
Power down.


title: [R] Fuori dal tempo

text:
Friday 06 September 2002 Gordon Comstock ha scritto:
>  Cioe', non me  lo vedo il tipo metodico e  precisino a strombazzare
> al  vecchietto davanti  (e addirittura  speronarlo) come  farebbe un
> qualunque truzzo con il braccio  fuori dal finestrino, musica tecno,
> gli spoiler after market e l'immancabile arbre magique ...
  Sara`  perche' ho  da  sempre  una specie  di  `culto' perverso  per
l'orologio... non per la marca, per  la sua precipua funzione. Non sto
a  descrivere il  mio attuale  orologio (quasi  quasi potrei  farci un
raccontino, pero`... ;) ) - basti per ora sapere che il cinturino l'ho
fatto io con due stringhe per le scarpe...
  La mattina  alle 6:00  precise confronto il  segnale orario  di RAI1
(radio) con  le lancette: quando  la differenza supera il  secondo, il
giorno dopo sono pronto a ri-sincronizzarlo.
  Nelle  molte fabbriche  nelle quali  ho lavorato,  ero l'incubo  dei
dipendenti e  dei Soci della  Coop: sapevo esattamente  quando sarebbe
suonata  la sirena.  Mi  divertivo a  fare  il "count-down":  Cinque!,
Quattro!,  Tre!...  Sono  sicuro  che qualcuno  deve  seriamente  aver
pensato di farmi la pelle...
  Vivo  l'incubo  del  ritardo  quotidianamente  -  oddio,  forse  ora
un  po'  meno:  prima  "dovevo"  timbrare  "almeno"  alle  07:59,  ora
qualche volta  mi concedo il lusso  di timbrare alle 08:00...  Per una
masochistica forma di "correttezza" nei  confronti degli altri, che se
ne strafregano bellamente alla faccia mia...
  Tutti mi qualificano come mite ("troppobuono", detto proprio l'altro
giorno in senso dispregiativo), accomodante... e metodico, "precisino"
al limite della paranoia...
  Insomma, al dito  medio proteso e allo speronamento no,  non ci sono
mai  arrivato (e  - credo  -  mai ci  arrivero`), ma  i sacramenti  da
"fakkino" che  ho tirato giu`  in macchina  dietro a "om  col cape`l",
davanti a semafori rossi e a passaggi a livello...
  L'angoscia per  il ritardo,  il sospetto di  essere uno  schiavo del
tempo...
  Quel personaggio "e` molto" probabile, credimi...
  La pazzia non ha regole precise. Basta conoscermi.
  (detto per inciso: non e` neppure scritto male, direi...)
--
Power down.


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto:
> Lo vedi che se t'impegni glielo fai il commentino bello? :))
> E fai felice un esordiente.
> Padrino suo sei ;)
mii ... e pensa che sono reduce da un mese in Sicilia
(questa nostra Sicilia, che ha la forma di un grande cuore)
gordon


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> Non sto a  descrivere il  mio attuale  orologio (quasi  quasi
> potrei  farci un raccontino, pero`... ;) ) - basti per ora sapere
> che il cinturino l'ho fatto io con due stringhe per le scarpe...
bah ... io nelle foto della laurea porto (e non per snobismo, perche' in
effetti sono un ammiratore del Fliegercronograph della IWC Shaffausen)
l'orologio che in quel periodo era in regalo con il Dixan: vuoi mettere?
>   L'angoscia per  il ritardo,  il sospetto di  essere
> uno  schiavo del tempo...
mah, fosse solo il tempo ...
>   Quel personaggio "e` molto" probabile, credimi...
uhm ...
>   (detto per inciso: non e` neppure scritto male, direi...)
no, questo, no; pero' ...
gordon


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"cold contagious" ha scritto:
> [...]
>
> -------------------------
>       Fuori dal tempo
> -------------------------
>
> [...]
A parte qualche lavoro di pulizia, č molto buono.
Complimenti
QfwfQ


title: [R] Fuori dal tempo

text:
Saturday 07 September 2002 Gordon Comstock ha scritto:
>  l'orologio che  in quel periodo  era in  regalo con il  Dixan: vuoi
> mettere?
  Assolutamente no! Che fai, ti metti a sommare le mele con le torte?
>>   L'angoscia per il ritardo, il  sospetto di essere uno schiavo del
>> tempo...
> mah, fosse solo il tempo ...
  Parlavo di  *me*... l'ossessione del  tempo che scorre... ma  non ho
mai postato qualche cosa, in merito? Mo' vado a spulciare...
>>   Quel personaggio "e` molto" probabile, credimi...
> uhm ...
  Guarda che chi ci  fa la brutta figura sono io...  ok, se mi dovesse
capitare,  cerchero`  di evitare  di  averti  come difensore:  non  mi
crederesti... ;)
--
Power down.


title: [R] Fuori dal tempo

author: lubna

text:
"Gordon Comstock" scrive:
> mii ... e pensa che sono reduce da un mese in Sicilia
> [...]
Questo non te lo perdonerò mai :-)
lubna


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnanjivo....@demokrito.org.asm...

giŕ. E dimmi, chi č stato il tuo/a padrino/a?
Sparo a caso:
una crocerossina.


title: [R] Fuori dal tempo

text:
> A parte qualche lavoro di pulizia, č molto buono.
Non ho capito bene in che senso. Lo dovrei arricchire, sfrondare o depurare?
> Complimenti
Grazie mille! :-)
cold_co...@libero.it
[nature is a whore]


title: [R] Fuori dal tempo

text:
Forte la storia della radio! Quasi quasi la aggiungo in ristesura ;-P
Grazie e a presto! ;-)



title: [R] Fuori dal tempo

text:
> Alla faccia del grillo.
> Io non me ne intendo tanto, ma direi che non č male.
> La narrazione cresce bene e mi ha messo tanta fretta che ad un certo punto
> leggevo una riga si e due no. Poi mi sono riletto le righe che ho saltato.
> A me č piaciuto.
Grazie mille! :-)



title: [R] Fuori dal tempo

text:
Allora, padrino ;-)
> mah, a me il protagonista ha dato l'impressione di essere improbabile.
Se il protagonista ti è sembrato improbabile è solo per demerito mio. Per
come l'ho immaginato io, lo ritengo probabilissimo; nella quotidianeità, di
persone così se ne incontrano una marea. ;-)
> Sulla pazzia improvvisa e' molto bello un raccontino di mamma Bianca, dove
> una donna improvvisamente sul bagnasciuga si mette a camminare come un
> granchio: quel finale mi aveva fatto venire la pelle d'oca
Sono andato a rileggerlo e convengo con te: è senza dubbio migliore del mio,
sotto tutti i punti di vista. Ci terrei però a precisare una cosa. I due
racconti non hanno per niente lo stesso tema. Quello di Bianca descrive la
pazzia nel suo nascere, il mio nel suo morire. Questo tizio è già
pazzo, e quando se ne accorge cerca di sottrarsi alla pazzia, prima con un
gesto simbolico, poi con un atto estremo.
A presto!



title: [R] Fuori dal tempo

text:
"cold contagious" ha scritto:
> > A parte qualche lavoro di pulizia, è molto buono.
>
> Non ho capito bene in che senso. Lo dovrei arricchire, sfrondare o
depurare?
'Pulizia' è molto generico, hai ragione, ma in genere preferisco non
interferire. Ma visto che lo chiedi ti segnalo due punti.
Uno è il passaggio dal frenetico consultare l'orologio alla presa di
coscienza dell'isteria della situazione. Dovrebbe a mio parere essere più
marcato. Quel salto il lettore lo legge ma non lo avverte."Quando se ne
accorse si impose di fermarsi..." è descrittivo ma non ha un impatto emotivo
paragonabile a quello dello stato precedente.
Qualcosa di simile per il salto successivo, con il "ritorno alla realtà".
E' come se gli stati precedenti fossero molto "vissuti" e quelli successivi
solo "raccontati", almeno inizialmente.
Ci sono due modi "estremi" per raccontare - e per emozionare -, uno freddo,
pura cronaca distaccata (che colpisce per contrasto fra la freddezza della
scrittura e la drammaticità del contenuto), e uno caldo, coinvolto, che è
quello che hai scelto tu (in quest'ultimo caso è però in genere più efficace
la prima persona). Scelto uno, è meglio rimanere su quella posizione, perché
il lettore ci si immedesima, e rompere il ritmo è interrompere la
suggestione della narrazione. (Anch'io ho da sistemare il mio ultimo post
nello stesso senso, avendo scritto troppo frettolosamente la seconda parte.)
Sono solo opinioni, naturalmente .
Un saluto
QfwfQ


title: [R] Fuori dal tempo

author: Bianca

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Sulla pazzia improvvisa e' molto bello un raccontino di mamma Bianca,
Sai Gordon, non ho mai avuto il coraggio di dirtelo: con quel racconto io
non volevo rappresentare la pazzia.
Davvero: la metafora del granchio a me suggeriva "la soluzione", una
possibilita' di salvezza per la protagonista, come se tra essere e non
essere ci fosse una terza via. (...Non avanti. Non indietro...)
Non c'e', dici? be', si vede che allora la pazza sono io ;-)
ciao
bianca


title: [R] Fuori dal tempo

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto:
> Sai Gordon, non ho mai avuto il coraggio di dirtelo:
sniff ... sniff ... spezzare cosi' le mie certezze, i miei ricordi :-((
gordon
mamma cattiva :-(


title: Lavarsi i capelli

author: Meccanico Paolo

text:
Oggi e' una giornata, per usare un eufemismo, "non bella".
Io d'altra parte mi trovo costretto in casa, ed i pensieri
tendono ad accavallarsi.
Ragiono a lungo sulla mia vita: potevo fare di meglio?
L'ho consumata inutilmente?
Che alternative mi si offrono a questo punto?
Bah... procedo a lavarmi i capelli e non ci penso piu'.
E tutto questo perche' sono un meccanico, non un congegnatore meccanico.


title: Lavarsi i capelli

author: Capitanoachab

text:
Meccanico Paolo ha scritto:
> Bah... procedo a lavarmi i capelli e non ci penso piu'.
>
Ingegnosa soluzione già illustrata da Giorgio Gaber in una sua famosa
canzone


title: Lavarsi i capelli

author: camilla

text:
"Meccanico Paolo"
> Bah... procedo a lavarmi i capelli e non ci penso piu'.
Che ideina simpatica.
Gente, perché non sfruttarla per farci un eds?
Niente di impegnativo, giusto un test per contarci e tastare il polso a ias,
illustre e cronico infermo.


title: Lavarsi i capelli

author: Ocram

text:
Meccanico Paolo ha scritto:
> Oggi e' una giornata, per usare un eufemismo, "non bella".
> Io d'altra parte mi trovo costretto in casa, ed i pensieri
> tendono ad accavallarsi.
> Ragiono a lungo sulla mia vita: potevo fare di meglio?
> L'ho consumata inutilmente?
> Che alternative mi si offrono a questo punto?
> Bah... procedo a lavarmi i capelli e non ci penso piu'.
Una brutta giornata,
chiuso in casa a pensare,
una vita sprecata,
non c'è niente da fare,
non c'è via di scampo,
quasi quasi mi faccio uno shampoo.


title: Lavarsi i capelli

author: qf

text:
"Capitanoachab" ha scritto:


Sì, e in precedenza aveva parafrasato "Azzurro".
Lo aveva promesso.
Del resto è un meccanico, non un congegnatore meccanico


title: Lavarsi i capelli

author: Prometeo

text:
"Ocram"
> Una brutta giornata,
> chiuso in casa a pensare,
> una vita sprecata,
> non c'č niente da fare,
> non c'č via di scampo,
> quasi quasi mi faccio uno shampoo.
Una brutta mattina,
chiuso dentro a pigiare,
una vita in cantina,
non c'č niente da fare,
c'est la vie di bottega,
quasi quasi mi faccio una semola.


title: Lavarsi i capelli

author: Smemorando

text:
Meccanico Paolo wrote:
> Bah... procedo a lavarmi i capelli e non ci penso piu'.
Li conservi in una busta?
--
Mi inchino ma non inquino
http://www.tappullo.com
Baxi Max


title: Lavarsi i capelli

text:
Meccanico Paolo:
> Bah... procedo a lavarmi i capelli e non ci penso piu'.
Ma se non ne hai manco mezzo!
--
"Quella troia di tua sorella" (c)
Sistema testato per eliminare le teste di cazzo.


title: Lavarsi i capelli

text:
camilla:
> Che ideina simpatica.
> Gente, perché non sfruttarla per farci un eds?
> Niente di impegnativo, giusto un test per contarci e tastare il polso a ias,
> illustre e cronico infermo.
Toh, chissivede.
Sei finalmente riuscita a regolare le tue funzioni corporali?



title: Lavarsi i capelli

author: Riccardomustoario

text:

Ho appena ascoltato l'intro dell'iultimo pezzo di Vascio Rossi
... Muoviti!
Il mio quadro famoso autoritratto Narcisista sul lago dei cigni con
capelli buccolatte è titolato
NonAspettareCheTiCashIlVeloFaQualcosaMuoviti!
e poi ... raggi modello cruccetta ... metallica
s'era appilato il cesso ed avevo usato il filo di ferro per sturarlo
dopo di che ci fu tanta luce in bagno.
Non è terrorismo d'opinione, ma un dato certo: L'Alieno Superiore
esiste.
--
Non tremate se il mondo dovesse saltare qualora non mi premiassero con
il Nobel tra qualche mese a Stoccolma - non additate il fenomeno
erroneamente al terrorismo - ma impegnatevi a non schiattarvi al suolo
dell'Alieno della Scrittura che chiede più spazio tra gli altri Alieni
importanti, per essere riuscito, a far primeggiare l'ingiustizia
alienante, per l'ennesima volta


title: Personaggio con autore in crisi

author: Luca Gabbiano

text:
Il mio nome è Luca ma non fateci troppo caso perché  un nome vale l'altro
visto che io non sono un uomo reale.
Mi permetto il disturbo infatti, a causa dell'incresciosa situazione in cui
mi trovo.
Io sono il personaggio principale di un racconto appena nato ed il mio
autore, che sta attraversando una crisi di fantasia, da oltre due anni mi ha
confinato in una vita di routine inconcludente, in cui l'unica soddisfazione
di un'intera giornata è, pensa un po', il sorriso simpatico e malizioso
della donna all'edicola, fuori dal negozio.
La mia vicenda non durerà a lungo: poco più di dieci anni ha pensato
l'autore. Devo quindi sbrigarmi altrimenti finisce il racconto, finisco io e
non ho concluso né vissuto nulla.
Ieri sera, dopo la solita giornata senza capo né coda, mi sono deciso a
porre il mio autore alle strette:
"Mio caro, non ce la faccio più. Tu mi hai disegnato, mi hai posto
nell'anima ideali e valori sublimi, mi hai definito sensibile, emotivo e
generoso e, nelle prime pagine, hai presentato a tutti l'immagine di me,
appoggiato al muro della rocca, avvolto dal fumo della sigaretta e con lo
sguardo fisso all'orizzonte. Mi hai fatto nascere a trentatre anni e a
quarantatre svanirò nel nulla: non mi puoi tenere così a lungo nei confini
di vicende banali che tutti conoscono solo perché tu non te la senti più di
affrontare emozioni e battaglie. Non voglio finire nel cestino della carta
straccia per un tuo fallimento. Datti da fare, fai succedere subito
qualcosa!".
"Luca, " - è stata la risposta - "non è possibile, non so che cosa dire,
sono stanco. Come vedi ogni sera ti parlo, ti ascolto, scrivo della tua e
della mia vita; ma se ti lancio in qualche modesta avventura, io conosco già
la fine e non voglio trascinare te e me in un'altra sconfitta."
"Non mi importa delle tue paure, non mi importa della tua saggezza. Mi hai
pensato e voluto per dar corpo alla tua anima; ora è mia ed io voglio farla
vivere e non umiliarla ogni giorno. Cercherò aiuto, addio!"
Sono uscito, e ho gironzolato per tutto il giorno.
Ho pensato che sono cose che capitano, io un autore ce l'ho, non è una
tragedia e forse tra breve si riprende. Però già stasera non so che fare.
Gli altri personaggi del racconto sono a casa e non mi hanno voluto seguire
e quindi non mi resta che rivolgermi ad un buon lettore.
Aiuta tu il mio autore, descrivimi qualche emozione, qualche avvenimento
reale o immaginario che nasca dall'animo tuo, regalami un poco della tua
vita trascorsa, fammi entrare in un tuo sogno.
Ti avverto però che resterò fedele al mio autore perché a lui devo tutto e
quindi qualunque cosa tu mi dirai sarà da lui letta, rivista ed usata per i
suoi fini; quindi evita tutti i riferimenti reali che un domani ti
potrebbero nuocere. Se vuoi aiutarmi devi sentirti anche tu virtuale e
provvisorio come me. Io ti risponderò, dialogheremo, saremo di stimolo l'un
l'altro, daremo un tale scossone a questo mio quotidiano da fare invidia al
mondo.
Ti aspetto, grazie
Luca
n.d.a.
Caro lettore,
ho permesso a Luca di scriverti questo messaggio perché comprendo le sue
motivazioni.
Ciò che ha scritto è vero. Ti raccomando tuttavia di considerare con cautela
il suo invito. In effetti non posso garantire che la storia avrà un buon
fine e, certamente, una fine ci sarà.
Tutto ciò che posso fare è affittare tra breve un sito cercando di dar
spazio alla sua voglia di vivere e a tutto ciò che da questa nuova avventura
potrà venire. Non posso assumermi alcuna altra responsabilità.
L'Autore


title: Personaggio con autore in crisi


title: Personaggio con autore in crisi

author: Superelle

text:
On Mon, 7 Jun 1999 22:49:37 +0200, "Luca Gabbiano"
<
luca_g...@iol.it
> wrote:
>Il mio nome č Luca ma non fateci troppo caso perché  un nome vale l'altro
>visto che io non sono un uomo reale.
>Mi permetto il disturbo infatti, a causa dell'incresciosa situazione in cui
>mi trovo.
>Io sono il personaggio principale di un racconto appena nato ed il mio
>autore, che sta attraversando una crisi di fantasia, da oltre due anni mi ha
>confinato in una vita di routine inconcludente, in cui l'unica soddisfazione
>di un'intera giornata č, pensa un po', il sorriso simpatico e malizioso
>della donna all'edicola, fuori dal negozio.
Beato te, io sono Alice, sto nel romanzo di Laura e da circa 3 anni
sono incastrata in una posizione agonisticamente irrecuperabile, sul
divano del salotto di un tizio che conosco appena. Se la situazione
non si sblocca mi verra' un crampo e soprattutto non sapro' mai se
questo tizio e' veramente il mio Principe Azzurro!
Che ci vuoi fare, capita. Porta pazienza.
Ciao
Laura
--------------------------------
Sposta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email


title: Personaggio con autore in crisi

author: Åvemar® srl

text:
She wrote:
Beato te, io sono Alice, sto nel romanzo di Laura e da circa 3 anni
sono incastrata in una posizione agonisticamente irrecuperabile, sul
divano del salotto di un tizio che conosco appena. Se la situazione
non si sblocca mi verra' un crampo [...]
<<<<<<<<>>>>>>>>>>>>>>>>>
Salve, sono il principe azzurro.
Stņ aspettando che il mio autore si decida a mettermi
nel salotto per farmi sbloccare la situazione.
 Spero solo che abbia letto il romanzo di Alice....
     Ciao
                     Avemar
                             Perchč non provare?
                        \|/      /
                     (@ @)
     +----oOO----(_)------------+
     |.      AVEMAR č al :      |

http://arte.digiland.it/1720
     | "ma č facile perdersi" |
     +-----------------oOO-------+
                   |__|__|
                      || ||
                 ooO Ooo


title: INDIPENDENT ARTISTS' VILLAGE (a tutti gli artisti)

author: GIUSEPPE PILLERA

text:
Benvenuti nel pozzo delle libere espressioni artistiche!
Sei un poeta, un musicista, un fotografo, un visionario di qualsiasi musa?
Stiamo costruendo un villaggio di artisti indipendenti
che usa la rete come mezzo di aggregazione e diffusione del proprio
potenziale artistico.
Il "Villaggio", che sarà continuamente aggiornato, presenterà le opere dei
giovani artisti residenti.
Se vuoi far conoscere i tuoi lavori manda il materiale accompagnato da una
breve nota biografica.
per canzoni: in formato mp3, con testo in txt,  n°2 pezzi
per poesie: in formato txt, n°10
per racconti: in formato txt, n°1
per fotografie: in formato jpg, n°5
per video:in formato jpg n°1
l'indirizzo è:
bpi...@tin.it


author: JoseCarioca

text:
GIUSEPPE PILLERA wrote in message <8c5hl7$eud$
1...@nslave2.tin.it
>...
>Benvenuti nel pozzo delle libere espressioni artistiche!
>Sei un poeta, un musicista, un fotografo, un visionario di qualsiasi musa?
[...]
Non so poeti ed artisti, ma di "visionari" su SCI ne abbiamo molti!! ;-)))))
Saluti,
Gm


title: [edp] specializzazioni - salvare il mondo

author: g

text:
con accessori alla moda
Il perduto assetto ci interessa ben poco e non siamo esenti da una piccola
Porzione di sciagura irrazionale
Ci prende alla caviglia proprio come a lei, signorina culpepper, inultima
della fila
In un grigiore pomeridiano mozzafiato
Postura eroica di artigianato glocale, più sopra paglia
di un polveroso biondo sovrappensiero, quei colori così riposanti marroni,
la cuccuma della mancia
il fazzoletto arancio da rivoluzionaria sulla zucca  inedita
e non ridacchi di me, signorina culpepper, io sto giocando, o creo
e, non arrossisca il suo pianto,
chi si arrende sposta solo lo sguardo


author: Ah Xepach

text:


EDP II
Il futuro del mare piu' solitario, dove galleggia  il limone viaggiatore
dell'emozione; non sai come dire o Culpepper,
dove andare mai.
Ricordi filastrocche di sale, o striscioline lunari che filavano  dalla
tua rimozione o forse dai tetti delle cabine del villaggio;
turistico, cioe' quando la mesta sopravvivenza giostrava nella brezza.
Il tumulto Culpepper (signorina), del tuo seno, come il repertorio
filisteo del salvatore di mondi. Non so dirti altrimenti.
--
22/04/2004 23.45.57
Quando Freud incontra la volontà di un altro la chiama “resistenza”
(F.S.)


text:
In data Mon, 19 Apr 2004 20:24:27 GMT, g hai scritto:
splendide intuizioni, chiarissime, fascinose sintesi. La mia pur modesta
sensibilita' letteraria gioisce di gong come:
> [salvare il mondo]
> con accessori alla moda
o:
> Il perduto assetto ci interessa ben poco e non siamo esenti da una piccola
> Porzione di sciagura irrazionale
e ancora:
> Postura eroica di artigianato glocale
e:
> e, non arrossisca il suo pianto,
> chi si arrende sposta solo lo sguardo
Voglio provare a imitarti, ma non ci riesco. Fammi sapere, segue mio
post
--
22/04/2004 23.50.35



text:
"Ah Xepach" <
vivai...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:9366vmx1x6v2$.dlg@ID-22338.user.individual.net...
>
> La mia pur modesta
> sensibilita' letteraria gioisce di gong come:
due cose:
2. trasecolo! l'effetto gong è proprio quello che vorrei
ottenere quando declamo rivolta verso est,
3. allibisco (* il tumulto Culpepper (signorina), del tuo seno, come il
repertorio filisteo del salvatore di mondi*)
4.
 "essere vuol dire essere percepito "  (berkeley, tutto sommato ) e qsto
potrebbe
dire che
il + delle volte noi stiamo in ottime
mani, le mani della maggioranza,  quindi, un'  eccezione,
che cos'è il miracolo x chi mezzo
laico, se non qsto?
> Voglio provare a imitarti, ma non ci riesco.
xchè dici così? volere è potere
la stoffa ce l'hai, le braccia me lo spero, ora ti servono solo un paio di
cesoje e un paio di guanti gialli di yuta. i campi attendono!
>Fammi sapere, segue mio post
va bene,
ciao, e grazie



text:
In data Sat, 24 Apr 2004 07:39:40 GMT, g hai scritto:
> "Ah Xepach" <
vivai...@email.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9366vmx1x6v2$.dlg@ID-22338.user.individual.net...
>>
> 4.
>  "essere vuol dire essere percepito "  (berkeley, tutto sommato ) e qsto
> potrebbe
> dire che
> il + delle volte noi stiamo in ottime
> mani, le mani della maggioranza,  quindi, un'  eccezione,
> che cos'è il miracolo x chi mezzo
> laico, se non qsto?
uhm, pero' mi e' triste pensare che se non percepisco, sopprimo
l'essere. Del resto oggi arrivando a casa ho calpestato una chiocciola.
CROC! Dilemma: ucciderla per sottrarla alla sofferenza oppure sentirmi
strumento del fato,  sentirmi Dio, e lasciarle seguire il suo destino?
Ho detto, speriamo che sopravviva senza casetta.
>> Voglio provare a imitarti, ma non ci riesco.
> xchè dici così? volere è potere
> la stoffa ce l'hai, le braccia me lo spero, ora ti servono solo un paio di
> cesoje e un paio di guanti gialli di yuta. i campi attendono!
>
ah, rendiamo le braccia rubate all'agricoltura!


text:
> > "Ah Xepach" <
vivai...@email.it
> ha scritto nel messaggio
> uhm, pero' mi e' triste pensare che se non percepisco, >sopprimo
> l'essere.
č un'interpretazione bella drammatica, ti do ragione
>Del resto oggi arrivando a casa ho calpestato una chiocciola.
> CROC! Dilemma: ucciderla per sottrarla alla sofferenza >oppure sentirmi
> strumento del fato,  sentirmi Dio, e lasciarle seguire il suo destino?
ma sei tremendo!
ti dirň, 'sto fatto di calpestare qualcosa  per distrazione o altro puň
capitare, soprattutto con la pioggia
siamo tutti tanti teneri esseri "gettati nel mondo",  'mo ce l'hanno
spiegato, e scamazzarci  gli uni sotto gli altri nell'ansia di
comunicarcelo a vicenda č abbastanza probabile
l 'importante io credo č non prenderci l'abitudine e il gusto, soprattutto,
se no
poi ci si riduce a fare uno strumento fato seriale,  un po'monotono
> ah, rendiamo le braccia rubate all'agricoltura!
sě, qualcosa del genere, per quanto mi riguarda
ma tu che c'entra, non seguire il mio inutile esempio,
punta tutto su te stesso
ciao.(e grazie)


title: untitled

author: asmodave

text:
- al momento non so che titolo dare alla storia che segue, ed ogni
suggerimento и bene accetto -
Il silenzio che lo circondava era assurdo.
Non sembrava unicamente che l'aria fosse immobile, pareva che l'intero
pianeta avesse smesso di roteare.
Probabilmente, parte della colpa era della cenere impalpabile e grigiastra
che copriva tutto, e che si estendeva fino all'orizzonte.
Se non avesse avuto paura di voltarsi, si sarebbe girato per rimirare le
montagne che aveva dietro, una delle poche zone del pianeta ancora integre.
Ma non poteva, il rischio era enorme.
Se una sola di quelle cose si fosse infiltrata...
Il sudore gli colava a fatica, poichй i residui del Grey Goo tendevano ad
otturare i pori.
Scosse il collo, e questi scricchiolт sinistramente.
Di riflesso, uno spasmo di paura gli fece stringere le cosce.
Se l'avessero rilevato il vantaggio della sorpresa - l'unico che di fatto
aveva - se ne sarebbe andato al diavolo.
Si concentrт sui dati che il palmtop gli inviava sul visore ottico - anche
quello offuscato dalla cenere grigiastra e sottilissima che era ovunque - e
regolт un'altra volta i parametri del suo sistema di mimesi.
La temperatura della serpentina che correva all'interno del mantello che lo
copriva da capo a piedi era di mezzo grado inferiore a quella ambientale, e
cosм la aumentт in modo che divenisse identica ad essa.
Gli spasmi involontari che aveva avuto potevano averne rilevato la presenza,
e cosм comando ai naniti che aveva in circolazione di sedarlo ulteriormente.
Era una strategia deleteria, lo sapeva, ma la paura di essere individuati ed
assimilati era troppa.
Rammentт quella volta che dovette tornare in movimento dopo 24 ore di
immobilitа, e gli occhi si strinsero in una fessura sottilissima.
La scarica di adrenalina che i naniti gli avevano imposto era stata cosм
repentina e brutale che aveva avuto l'impressione che gli si sarebbe
spezzata la schiena.
D'altra parte, ragionт, quello era lo scotto che si doveva pagare se si
voleva passare da un'immobilitа da sfinge ad una reattivitа da soldato in
combattimento.
Ma non solo quello, in veritа.
La sua colpa era quella di essere uno dei responsabili dell'enormitа che...
Un movimento alla sua sinistra, a circa cinquecento metri dal punto in cui
era, in direzione dell'autofac che avevano bombardato, lo distolse con
velocitа fulminea da quanto stava pensando.
''Dune maledette'', pensт.
Con le loro gibbositа inamovibili rendevano difficile scorgere qualsiasi
cosa si trovasse oltre i duecento metri.
Se fossero state rosse avrebbero fatto pensare a Marte.
Il suo sistema nervoso simpatico entrт in funzione in modo fulmineo (i
naniti che aveva in corpo stavano stimolando il suo cervello a produrre
fiumane di noradrenalina e adrenalina): il sangue rifluм dalle estremitа
verso il centro del suo organismo, il battito cardiaco accelerт, il suo
scroto si spremette in un nodulo di greve angoscia.
Un nuovo movimento lo indusse ad una esclamazione che risuonт secca come uno
sparo.
''Perfetto, 16 ore di appostamento buttate nel cesso in un secondo: sia che
si tratti di un falso allarme sia che si tratti di una situazione di
pericolo reale mi sono bello e fottuto'', si disse.
In ogni caso, si doveva calmare: sparare a vuoto una micro-B.a.I.E.M gli
sarebbe costato, alla meglio, un rimbrotto ufficiale, alla peggio, una
settimana di appostamenti continui.
Per ignorare del tutto il rischio di crepare, d'altronde.
Il movimento si trasformт in un saltellare frenetico.
Ci mise un poco a capire, ma finalmente mise a fuoco: una lepre!
Una dannata lepre!
Come correva!
Che vitalitа!
Gioм, ma il suo entusiasmo, essendo egli una mente analitica, durт poco.
In effetti, quel particolare modo di correre, con continui e repentini cambi
di direzione, poteva significare solo una cosa: la lepre stava scappando.
Ma da chi?
Una ragazza bella e scarmigliata, coperta solo da dei residui di un sacco di
tela, saltт da una duna adiacente, provocando un enorme sbuffo di polvere.
''Una sopravvissuta!'', pensт.
Incredibile!
La ragazza rotolт, senza dire una parola o emettere suono di sorta, e si
lanciт di nuovo all'inseguimento dell'animale.
Che strano, la ragazza non aveva prodotto rumore alcuno.
Non era un buon segno, lo sapeva: anni di simili esperienze, analogamente
dolorose, l'avevano forse reso paranoico, ma di certo non l'avevano
istupidito.
Cercт di guardarla negli occhi, ma la caduta le aveva trasformato il volto
in una maschera indistinguibile.
Diamine, possibile mai che fosse una D.P. R-A.?
Il colore della pelle, prima che finisse a rotolare nella cenere, era di un
rosa eccezionalmente vitale. Quanto allo sguardo, pareva cosм attento che
era assai difficile che fosse una Death Person Re-Animated (*).
In realtа, riflettй, dal salto all'atterraggio e da questo alla ripresa
dell'inseguimento non c'era stata soluzione di continuitа.
Delle due l'una: o era un ex-atleta o era una di loro.
La fuga raggiunse il parossismo, quando la lepre parve rendersi conto
d'essere spacciata e la ragazza - o quello che fosse - capм di averla avuta
vinta.
Un ultimo balzo e la ragazza fu addosso all'animale.
Ancora nessun suono: non un'esclamazione di trionfo, non un grugnito, non un
gemito.
La ragazza si alzт e guardт l'animale con un misto di curiositа e disprezzo:
in effetti la bestiola si era defecata addosso.
''Dio, come vorrei che non fossi una di loro... Vediamo, se la mia
esperienza vale qualcosa, se sei una di loro adesso farai qualcosa di
immondo o di aberrante'', si disse il soldato.
E dire che la nanotecnologia era stata sbandierata per anni dai fautori del
transumanesimo come la frontiera della Nuova Umanitа...
E invece...
Invece il lowest scenario si era realizzato: nano-robot onnivori e
autoreplicanti sfuggiti ad ogni controllo avevano trasformato interi settori
della biosfera in copie di sй.
La prima fase era stata la peggiore. I naniti fuori controllo non facevano
distinzione alcuna tra materia viva e materia inorganica, tutto assorbendo,
distruggendo tutto al loro passaggio e lasciando quelle che di fatto erano
le loro deiezioni come ereditа: una cenere grigiastra ed intangibile.
Poi, complice il software Pred-Pray (che, tra gli altri lui stesso aveva
elaborato), il comportamento dei naniti era variato.
In qualche modo si erano resi conto dell'inferioritа rispetto all'unica
specie che ne minacciava l'esistenza, gli esseri umani, e cosм si erano
evoluti.
Il software Preda-Predatore era un software ad intelligenza distribuita, e
come tale si comportava: se la colonia era minacciata da esseri piщ
intelligenti dei membri della colonia stessa, la cosa migliore era imitarli.
Ma i risultati erano stati risibili: il meglio che l'epidemia nanoide era
riuscita a generare era un umanoide idiota, lento ed inadeguato alla
sopravvivenza.
Il soldato ricordт quando ne aveva abbattuto uno: gli aveva fatto partire
mezza testa e questo ancora continuava nel movimento prescritto di sparare
con il fucile che aveva in mano.
''Solo Dio seppe mai cosa pensт il suo rabbino di Praga di fronte al suo
Golem'', ricordт di avere pensato mentre gli tirava il colpo di grazia.
Ricordт anche che, subito dopo avere abbattuto la cosa, aveva riso
istericamente.
A quel punto il comportamento era cambiato ancora: imitare non bastava,
occorreva assimilare.
Ma per assimilare in modo definitivo e senza danno il soggetto veniva prima
ucciso.
I primi tentativi che il Grey Goo aveva fatto di assorbire gli esseri umani
senza ucciderli erano stati altrettanto fallimentari di quanto aveva cercato
di produrre degli umanoidi: questi facevano resistenza, o cercando di
uccidersi o cercando di non obbedire agli impulsi che arrivavano loro.
E cosм il Grey Goo aveva capito che il pupazzo migliore da usare come mano
d'opera per generare il nuovo super soldato era il pupazzo morto.
Avvelenato o fulminato, ma in ogni caso ucciso.
E poi, appunto, rianimato.
Assimilare senza distruggere fisicamente, ma solo eliminando l'essenza
dell'individuo contaminato: questo era il comportamento che infine il
flagello nanoide aveva assunto.
Il che aveva fatto pensare che forse l'anima esisteva.
Il che sarebbe stato un traguardo se questa fase non si fosse presentata ad
umanitа quasi estinta.
To be continued
(in realtа и quasi finito, ma me ne vogghio anna')
(*): a proposito, Death Person re-animated: и inglese corretto?
Avrei voluto dire: "persona morta ri-animata"...

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: untitled

author: Nicola Cudemo

text:
Mbeh, mbeh.
Secondo me ha delle potenzialita'.
A parte alcune incongruenze. Tipo : un simulacro fatto di nanobots se
gli spari non e' che gli fai granche'. Terminator 2 (o era il 3 ?)
docet :-)
Poi, sempre secondo me, dai troppe spiegazioni. Il tutto rischia di
diventare
troppo didascalico. Meno spiegazioni e meno acronimi, sempre secondo il
mio
modesto parere.
Nik56