title: io ce e fibro

text:
On Wed, 19 May 2004 20:22:18 GMT, DisKre Panza wrote:
>   Perfetto. Vedo che  il Devoto-Oli 2) ti  da` ragione. Evidentemente,
> il  concetto  di   "arte"  e`  degenerato  al  punto   di  riuscire  a
> identificarsi con il concetto di "professione", mentre io sono rimasto
> alla distinzione fra "arti *e* professioni"...
>
Senti DisKre, per che stracazzo di motivo mi metti in bocca cose che
neanche penso? E' il risultato, che conta. Puoi metterci tutto l'amore che
ti pare, ma se il risultato lascia a desiderare, non hai ottenuto il tuo
scopo, che tu lo faccia per travaglio o per diletto. Ma e' cosi' difficile?
Quello a cui mi riferivo con la storia di it.hobby.scrivere, pare sia
necessario sottolinearlo, era l'"accusa", o constatazione, di
"dilettantismo". Al che proponevo (ma la mia ironia la capisco solo io?) di
creare un ng  ... oh ma insomma, se non ci arrivi da solo, il problema e'
tuo.
--
Ombra
"Tutti sono matti, ma colui che sa analizzare la propria mania viene
chiamato filosofo."
(A. Bierce)


title: io ce e fibro

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 19 maggio 2004 Ombra ha scritto:
> Senti DisKre, per che stracazzo di motivo mi metti in bocca cose
  Attenta, Ombra... per molto meno Camillo mozzo` teste a profusione...
> "dilettantismo".
  Ias era nato  cosi`, o mi sbaglio?  Mica e` colpa mia se  ora non e`
piu`  frequentato da  chi ora  e` diventato  "professionista"... Cazzo
c'entra?



title: io ce e fibro

author: Ombra

text:
On Wed, 19 May 2004 21:27:49 GMT, DisKre Panza wrote:
> Cazzo c'entra?
No, c'entra cetriolo.
Era la cosa a cui *io* replicavo. Se tu replichi a me...
Vabbe', T.I.T.A.



title: io ce e fibro

author: stirner

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm>
>   "Del  resto, in  un passo  delle *Familiari*,  Petrarca scrisse  (in
> latino):
>
>   «Io voglio che il mio lettore,  chiunque egli sia, pensi solo a
>    me... e almeno mentre legge voglio che sia solo con me»;
>
>   e:
>
>   «Non voglio  che si impradonisca  senza fatica di cio`  che non
>    senza fatica io ho scritto»."
infatti, il lettore, il visitatatore, deve arrivare ad essere soggetto
creatore attraverso l'immedesimazione con l'autore. l'io è l'unico vero
interlocutore di ciò che crea anche quando utilizza il lettore come specchio
critico di sé. il resto non conta un beneamato nulla, è solo mestiere.
l'arte può avvalersi del mestiere, anzi in una certa misura lo possiede, ma
il mestiere non ha in sé l'arte. mestiere è cultura. l'arte è
destabilizzazione positiva della cultura e quindi del mestiere. la
differenza tra un artigiano e un artista è evidente.
stir


title: io ce e fibro

text:
giovedì 20 maggio 2004 stirner ha scritto:
> infatti,
  Sai, stir? Non sono riuscito a capire se sei d'accordo con me oppure
no.
  Io dicevo; "la prima si`, la seconda no".
  E tu? Io la leggo cosi`:
> il  lettore,  il  visitatatore,  deve arrivare  ad  essere  soggetto
> creatore attraverso  l'immedesimazione con l'autore. l'io  è l'unico
> vero interlocutore di ciò che  crea anche quando utilizza il lettore
> come specchio critico di sé.
  Questa la prima, e quindi si`.
> il resto non  conta un beneamato nulla, è solo  mestiere. l'arte può
> avvalersi del mestiere, anzi in una  certa misura lo possiede, ma il
> mestiere  non  ha  in  sé  l'arte.  mestiere  è  cultura.  l'arte  è
> destabilizzazione positiva  della cultura e quindi  del mestiere. la
> differenza tra un artigiano e un artista è evidente.
  E questa la seconda, e quindi no.
  Ma  forse mi  sbaglio. Forse  invece intendevi  ri-affermare che  il
"fruitore"  dell'opera d'arte  deve fare  "fatica", per  comprenderla,
capirla,  apprezzarla.  Se  intendevi  questo, allora  no,  non  siamo
d'accordo.
  Per me  la vera "fatica"  dell'artista e` proprio quella  di rendere
"semplici" al  suo fruitore  concetti, emozioni,  sensazioni... Senno`
stiamo a parlare fra artisti,  parliamo di "tecnica" e/o di "mestiere"
e/o di "simbolismi"... Ma questo e` il compito del "Kritiko", mica del
popolino bue... Al fakkino DisKre  Panza, cosi` come alla Casalinga di
Voghera, non glie ne frega un emerito di capire "perche'" la Pieta` di
Michelangelo e` "bella": e` bella e basta.
  Capisci il mio pensiero?
  La  "grandezza" di  certi mostri  sacri  dell'arte non  e` nata  per
effetto del "kritiko" di turno,  ma perche' il popolino bue, ignorante
quant'altri mai, ha aperto la bocca esclamando "...ma che bello!..."
--



title: io ce e fibro

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm
> quant'altri mai, ha aperto la bocca esclamando "...ma che bello!..."
la bellezza di cui parli non esiste oggettivamente. prova a confrontare
quanto hai scritto in questo post con l'altro sulla tua infanzia forse ti
sarà utile.
ciao
stir



title: io ce e fibro

text:
giovedì 20 maggio 2004 stirner ha scritto:
> la  bellezza  di  cui  parli  non  esiste  oggettivamente.  prova  a
> confrontare quanto hai scritto in  questo post con l'altro sulla tua
> infanzia forse ti sarà utile.
  Perdonami, stir: sara` l'eta` (mia) ma -  come al solito - non ti ho
capito... ;)



title: io ce e fibro

author: Kirone dal lavoro

text:
fabrizio venerandi <patr...@vienavanti.oh> scrisse:
[snip]
> verde/arancione che sembra essere un ottimo deterrente per gli amanti
> del giallo. Comunque: due parole per la nostra baby sitter: la cosa
> bella della nostra baby sitter č che non piace ai miei genitori in
[snip]
C'e' qualcosa nel ritmo di questo passaggio che mi stona. Forse e' la parola
"comunque". O forse il "per la". O "bella della".
Non so. La prima impressione e' stata di una certo modo di scrivere dei primi
decenni del secolo scorso (uff), che so, anni '30. Ma questa e' una sua
razionalizzazione.
"Comunque" sia, in quel punto ho ricontestualizzato*, ecco :P:) : immagina
una macchinetta che ho nel cervello: in quel punto interrompe la lettura,
estrae il modulo interpretativo e ne inserisce uno piu' confacente. Click-
clack. Riprende la lettura. Poco dopo rimette quello precedente, ma stavolta
e' piu' veloce, quasi inavvertibile: non deve cercarlo, ce l'ha gia'
sottomano ;)
Uffa, non so mai come esprimere certe cose -_-;
Ah, mi scuso per il fatto di riprenderlo dopo tanto tempo (forse era meglio
l'e-mail).
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: io ce e fibro

author: venerandi

text:
Kirone dal lavoro ha scritto:
> fabrizio venerandi <patr...@vienavanti.oh> scrisse:
>
> [snip]
>
>>verde/arancione che sembra essere un ottimo deterrente per gli amanti
>>del giallo. Comunque: due parole per la nostra baby sitter: la cosa
>>bella della nostra baby sitter è che non piace ai miei genitori in
>
> [snip]
>
> C'e' qualcosa nel ritmo di questo passaggio che mi stona. Forse e' la parola
> "comunque". O forse il "per la". O "bella della".
beh lì c'è evidentemente una frizione narrativa, ogni tanto mi piace
utilizzarle per introdurre un senso di 'spiazzamento' per il lettore che
  si trova a dover -come tu giustamente dici- reinterpretare in testo
che stava leggendo. E' un po' un 'a parte' teatrale messo nel punto
sbagliato, che però, convengo, può generare fastidio.
Grazie per il commento, il tempo non è così importante.
f.


title: poesia ACIDA LUCE

author: DOMACCIA

text:
In coloriture
acide e fulgenti,
in raggiera di tintinnii
e dilazioni foniche,
la luce del futuro
non cessa un istante
di ferirmi,
cavia della perplessità
e del provvisorio.
Un rombo
nero e guaiolante
mi inguaia
nel recinto del panico,
là dove gli inquisitori
anime manipolano,
eterni crociati.
Con incestuosa flemma
traccheggio,
ma poi incappo
nella tregenda,
nell'attimo perforante
del grido.
  DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: pubblicare

author: Andrea

text:
Ciao a tutti,
sono nuovo di questo ng e volevo un parere da voi. Qualche mese (diciamo 2)
ho "pubblicato", se cosi si puo dire, due racconti in un sito di letteratura
online. Quasi contemporaneamente ho cercato di proporre gli stessi due
racconti a varie case editrici che come risposta mi chiedevano con mille
giri di parole un contributo alla pubblicazione (quota media: 3 milioni).
L'andazzo e continuato fino ieri quando cioe ho ricevuto una lettera di un
editore finalmente interessato a pubblicare gratuitamente (ma riservandosi
la possibilita di non corrispondere i diritti d'autore) i racconti in una
raccolta di autori vari. E mi ha inviato il contratto che dovrei firmare e
riconsegnare entro 7 giorni (ormai 6!!).
Insomma, gli ho risposto che avrei accettato il contratto ma che i racconti
erano gia parte di un sito e che quindi non erano completamente inediti,
sebbene non gli abbia mai ceduto i diritti d'autore (e il webmaster me l'ha
confermato, assicurandomi che le opere su richiesta dell'autore possono
essere cancellate dal sito). Oggi l'editore non si e fatto vivo...non so
cosa pensare! Voi dite che ho perso un'opportunita o che per onesta non
avrei potuto fare altro? E inoltre l'editore puo a questo punto rifiutare di
controfirmare il contratto?
Beh, staremo a vedere. Comunque m'interesserebbe anche un vostro parere sui
racconti: sono nel sito
http://www.neteditor.net
 che secondo me ha un
livello piuttosto alto dal punto di vista del materiale raccolto.
I due racconti si chiamano "Omaggio ad E.A. Poe" e "Anno...".
for i=1 to 1000 (e addirittura con step .1)
GRAZIE!
next i
Ciao!
                Andrea


title: [Twilight Zone] fantasmi sulla macchina da scrivere?!

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Evidenze fotografiche su delle possibili presenze od avvistamenti di
fantasmi a Roma, sull'altare della patria alias fantasmi sulla macchina
da scrivere, si trovano su:
it-alt.binari.misc
per maggiori dettagli su come *estrarre* ed evidenziare tali
informazioni dalle fotografie, prego sbirciare su:
it.test nel thread [sVoyager]
Se poi siete poco avvezzi ai niusgruppi sbirciate qui':
http://omaha-beach.blogs.it
c'e' una sintesi completa su:
* Le foto di Quinto Tribuno,
* fantasmi sulla macchina da scrivere
* chissa' se...
--
---
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here,
www.oddhotcupoftea.net


title: dichiarazione

text:
Sono andato con Francesca a casa di sua sorella che ha due bimbi
piccoli, Matteo di 7 anni e Laura di 5; i bimbi sono impegnatissimi ad
imbrattare un grande foglio di carta con delle tempere colorate.
Francesca: "... bimbi sono venuta a trovarvi con un mio amico, si
chiama Bukowski!"
Matteo alza la testa dal foglio, mi guarda e subito domanda: "È il tuo
fidanzato, zia?"
Laura salta giù dalla sedia e inizia a girare attorno a Francesca
canzonandola: "La zia è fidanzata! La zia è fidanzata! La zia..."
"Basta Laura!", ordina Francesca piuttosto severa, Laura si blocca e
sembra che stia per iniziare a piangere.
"Allora tu signorina sei Laura?", le domando e lei annuisce, "e quanti
anni hai?" mi mostra la mano sinistra con le dita spiegate, "... bene
allora me lo segno nel mio taccuino invisibile..." e fingo di scrivere
su un taccuino, "...primo settembre duemilaecinque conosciuto Laura di
cinque anni, bimba con le trecce nere...", Matteo fino ad allora al
tavolo si avvicina e mi guarda di nuovo e poi dichiara: "io mi chiamo
Matteo ho sette anni e devo fare la seconda elementare".
"Bhé, mi segno anche questo, conosciuto Matteo che ha sette anni e gli
manca un dente davanti", Matteo mi sorride senza il suo dente davanti.
Laura mi si avvicina e chiede "bucoschi mi fai vedere il tuo tacchino
invisibile?" e glielo do con fare solenne, Matteo raggiunge la sorella
e glielo strappa di mano e qui Laura inizia a piangere e Francesca deve
intervenire a calmarli.
"Tutte le volte che incontri qualcuno che non conosci lo scrivi nel
taccuino?" chiede Matteo.
"Sì", rispondo, "vedi, " e fingo di sfogliare le pagine del taccuino
all'indietro mostrandogliene poi una in particolare "questa è la
pagina dove ho scritto quando ho incontrato per la prima volta tua zia
Francesca".
"E cosa c'è scritto?", chiede Laura calmata dopo il pianto.
"Bhé, c'è scritto: otto maggio duemilaecinque, conosciuto Francesca
bella ed elegante perché semplice ed essenziale, le piace camminare e
sa tante cose, ha un buon profumo e si veste con colori chiari."
Francesca arrossisce.


title: dichiarazione

author: lubna

text:
giovann...@gmail.com
 ha scritto:
> Sono andato con Francesca a casa di sua sorella che ha due bimbi
> piccoli, Matteo di 7 anni e Laura di 5;
> [...]
> Francesca arrossisce.
Forse non è un buon commento :-)
ma direi che è molto carino.
Ciao, lubna.


title: dichiarazione

author: Samuele Zerbini

text:
Carino carino, delicato... da rileggere ogni tanto, quando si ha voglia
di sognare di essere Bucoschi.. :)
Samuele Zerbini
impetuoso.splinder.com


title: STRALCIO: Delitti tra presente e passato

author: Saviano

text:
DELITTI TRA PRESENTE E PASSATO
Il poliziotto che aveva controllato il numero civico, controllò anche
il nome sul campanello quindi, premendolo, affermò al collega.
« Giovanni Giraudo, coincide. »
Dopo qualche minuto la serratura scattò e la porta si aprì rivelando
un uomo dall’aria profondamente stanca che disse: « Ah, siete voi.
Entrate pure, vi stavo aspettando. »
I due poliziotti si guardarono e poi, con un cenno d’intesa, decisero
d’entrare.
L’uomo li fece accomodare nel salotto.
« Ho preparato del caffè, ne volete? »
« Sì, volentieri, » rispose uno dei due, correndo il rischio che la
calda bevanda fosse avvelenata o drogata pur di mettere a proprio agio
il loro anfitrione, che pareva più rassegnato che intenzionato a fare
qualche gesto folle.
Dopo un po’ il tizio tornò con un vassoio su cui giacevano una tazza
con tanto di piattino e cucchiaino, una caffettiera fumante, una
zuccheriera, dei pasticcini secchi e un bricchetto con del latte.
« Ecco, vuole dello zucchero e del latte? »
« Grazie mi servo da solo. »
« Vedete, la vita è strana. Tutto è cominciato una sera che avevo
litigato con i vicini e, per distendere i nervi, avevo deciso di
andare a farmi un giro in macchina. »
I due poliziotti scambiarono uno sguardo d’intesa e, mentre uno
sorseggiava il caffè, l’altro chiese: « Scusi la domanda, ma è lei
Giovanni Giraudo, nato a Rivarolo Canavese il 6 giugno del ‘54? Può
esibirmi i documenti, per favore? »
« Sì, eccoli, » rispose laconico lui.
« Giovanni Giraudo, le devo notificare un mandato d’arresto per
omicidio volontario e premeditato. Lei ha il diritto di nominare un
difensore di fiducia, se non ne ha uno le assegneremo noi un difensore
d’ufficio. Prima di rilasciare qualsiasi dichiarazione, lei ha il
diritto di conferire subito con l’avvocato. La prego di prendere tutto
quello che reputa necessario perché noi dovremmo tradurla presso la
casa circondariale per metterla a disposizione del pubblico ministero
che si occupa del caso. »
« Sì, sì, » rispose stancamente, « ma abbiamo il caffè da bere e i
pasticcini da mangiare. »
L’altro agente, che non aveva disdegnato oltre al caffè anche i
dolcetti, fece cenno all’altro che non c’era fretta, dopotutto il
delinquente si stava dimostrando collaborativo.
« Come vi avevo detto, la vita è davvero strana, » disse l’accusato, «
a volte persino bizzarra e burlona. »
« Le ricordo che ha il diritto di tacere, fino a quando non è presente
il suo avvocato, » insistette il più formale dei due poliziotti.
« Lasci perdere le formalità e senta la storia che le ho da
raccontare. Come vi ho detto sono andato a farmi un giro in auto, dopo
aver litigato con i miei vicini. Quelli che proprio questa notte sono
stati uccisi. »
I due poliziotti strabuzzarono gli occhi alla notizia.
« Non preoccupatevi, non sono io il responsabile di questo secondo
omicidio. »
Il sito ufficiale di Saviano è
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm
PS buone vacanze ai vacanzieri e buon lavoro a lavorieri ^__^


title: ok, se necessario distruggetemi!!! Mattia

author: Mattia

text:
I
La notte era serena e calda, un po' come quelle notti che aprono
qualche libro di qualche ignoto scrittore che qualche critico depresso
disprezza. Le stelle brillavano in cielo ed il vento faceva sbattere
violentemente le finestre del solaio, le uniche in tutta la casa.
Federico giaceva, aspettando quell'alba del primo dì del mese,
immobile, nel suo letto. Questo, stava appoggiato al muro "pulito"
della stanza, ovvero quello dove la madre gli aveva impedito con
leggiadri strilletti di appiccicare l'ennesima figurina dei
calciatori. Il calcio: un'autentica passione. Gli era uncinata in
testa come qualcosa di genetico e gli bruciava nelle gambe di allegra
voglia di sapere e fare, correre e calciare. Probabilmente il gene era
del padre e non sembrava essere stato scalfito minimamente dal
crossing-over. Era tifoso milanista, lui…il padre; tifoso maniacale,
ed aveva iniettato tale follia anche nel sangue ancora giovane del
figlioletto. La domenica era impossibile trovarlo a casa: sempre allo
stadio o al bar o dovunque fosse possibile guardare la partita,
ovunque fosse possibile imprecare contro arbitraggi che per lui erano
sempre ed irrimediabilmente sbagliati. Mentre lui lo aspettava a casa,
suo padre era sempre fuori la domenica, ed una ci rimase, per sempre;
per sempre intendo. Sapete, forse sarà capitato a molti di uscire e di
non passare più per la porta d'entrata di casa propria. I motivi
potevano essere i più vari e personali ed è giusto che ciascuno abbia
i propri e che non li sveli ad orecchie indiscrete; ma di non passarci
più…per l'eternità…se essa esiste… penso sia difficile o complicato o
impossibile, specie per menti che per comodità prendono tutto per
scontato e non ragionano su quanto sia immenso e bello e caldo il
nostro intelletto.
La gente è strana a volte.
Quel lato della stanza si era salvato dalla feccia dalle facce
inebetite degli alti giocatori, ma non dall'altra Passione che
Federico covava segretamente in grembo. Era nascosta. Era custodita
sotto un piede del letto. Era avvolta in pezzo di carta di giornale.
Era tempo che ogni sera, quando ormai tutti si erano già coricati, lui
sgattaiolava fuori dalle coperte e si ficcava sotto il letto con una
piccola torcia che aveva preso "in prestito" dalla cassetta degli
attrezzi dello zio meccanico: alzava leggermente una mattonella
staccata dal pavimento e ne tirava fuori il pacchettino di carta; con
cura apriva i lembi che avvolgevano quell'ancestrale Passione ed ogni
volta se la guardava rigirandosela tra le mani e se la lucidava
alitandoci sopra come fosse una pietra rara e se la studiava in ogni
sua intrigante irregolarità. Poteva rimanere anche fino al sorgere del
sole in mezzo alla polvere raccolta sotto il letto: quando davanti ai
suoi occhi si accendeva il fuoco di quella Passione incontrollata e
misteriosa tutto, nell'arco di chilometri di ricordi, si annichiliva
in una nebbia purpurea fino a sparire negli indefiniti contorni  delle
ombre sulla parete; avrebbe detto che era impossibile staccarsene
anche ad averlo voluto dal profondo, perché quella strana e luccicante
cosa ti faceva sua da dentro, radicando la sua esistenza nello spirito
di chi la coltivava, attingendo la sua vigoria dal sangue di chiunque
la volesse.
Lui però non è che l'avesse proprio desiderata… semplicemente la
trovò: un giorno nell'ultimo cassettone in basso, nascosta sotto le
mutande. La scoprì per caso in quanto se l'era ritrovata in mezzo alle
chiappe mentre si rivestiva dopo un doccia. La prima sensazione non fu
certo delle migliori, ma una volta tolta dall'incomodo luogo…se ne
innamorò…perdutamente.
Come preso dalla sua folgorante bellezza e complicità, rimase
invischiato nei lampi di luce ed ombra che in suo cuore pulsante
emanava per tutta la stanza. Era una sensazione splendidamente
inebriante, così forte e sublime che la sua giovane mente non aveva
termini di paragone con cui confrontarla. La sua forma perfettamente
cubica dalle facce incredibilmente irregolari scivolava con tale
dolcezza tra le sue mani da apparirgli quasi dolorosamente pungente.
Tutto il suo corpo la permeava, la prendeva, la fagocitava. Gli
ricordava nella giovane mente il seno materno…quando ancora prendeva
il latte…gli ricordava la stessa dolcezza, la stessa materna
protezione…quasi come la Vergine che nella cappelletta della Chiesa
dei Mutilati lo guardava…ed era vera, presenza indomita e mite nello
spirito di chiunque la sfiorasse o la venerasse.
Era lì quella passione, potente e temeraria come mai ne aveva viste o
udite. Era la sua, la sua…e di chi senno?
Quella sera però non si era ancora svegliato per la solita rispettosa
sbirciata.
Nella penombra della stanzetta, la Passione cominciava ad ansimare e
contorcersi, come un verme sull'amo, dentro lo scolorito pezzetto di
carta. Quell'angusto spazio la soffocava, la faceva canarino in
miniera, splendida fanciulla in un locale di Amsterdam. Il lieve odore
di muffa che la pallina di giornale emanava la faceva stare male, le
creava una malinconica nausea che la pervadeva nella sua integrità, ed
i conati la rendevano sempre più simile ad un'entità viva e pulsante e
capace, come forse era, di vita propria.
La foga della lotta per liberarsi da quella prigione cartacea rovesciò
il letto offrendo al piccolo Federico un risveglio da bettola
transilvana. Trascinandosi fuori a fatica dal caldo abbraccio notturno
delle coperte, il bambinetto si sentì assestare un colpo alla guancia.
Ancora incosciente si girò pancia all'aria. Gli occhi incrostati dal
sonno gli fecero percepire unicamente una figura davanti a
lui…un'ombra. Era grande e minacciosa, con le spalle grandi e quattro
grandi e robuste braccia. Occhi di fuoco lo fissavano, tristi e fermi,
nella notte. Il cuore partì. I sensi si allertarono. I muscoli si
tesero, pronti al balzo che avrebbe procurato la vita o la morte al
giovane esemplare. La figura era troppo grande per aggredirla e si
guardò intorno e cercò dove rifugiarsi e non trovò via di scampo ed
era la fine. Strinse il petto alle gambe e diede la più piccola parte
di sé all'artiglio del predatore. Le piante attorno attendevano.
Si passò la mano davanti agli occhi: lo sguardo severo della madre era
lì, a fissarlo da dietro gli occhiali spessi.
Il motore si spense.
- Voglio sperare ti sia accorto che l'orologio segna le quattro! -
- No mamma, non sono capace… non sapevo fosse tanto presto…non volevo
-.
Un'ennesima zampata lo rispedì contro il letto:
- Impara ignorante! Hai sette anni ed ancora non sai leggere
l'ora!……Vergogna! -
- Ma mamma...non me lo hai mai comprato un orologio da quando stai
aspettando che papà torni! -.
Gli occhi della donna non ressero la sincerità, e si abbandonarono ad
un pianto silenzioso quanto la pioggia che l'innaffiatoio lasciava
cadere, lenta, sul prato antistante la finestra. L'erba di smeraldo ed
i fiori d'ambra ricevevano qualche goccia di sollievo prima che il
sole facesse la sua prepotente comparsa su quel solito palcoscenico di
un nuovo dì d'agosto. Le guance rosse di madre ferita, ottenevano solo
esse stesse.
Spesso i muri di quella piccola cameretta erano partecipi a scene
simili a quella, così come le mensole e gli spigoli della cassettiera
che occupava la parete corta.
Era davvero grande quel pezzo d'arredamento troppo, forse, per gli
indumenti d'unica persona; sembrava che fosse stata ideata per
ospitare quelli di almeno un'altra ma, ad aprirlo, ci si trovavano ben
poche cose; sembrava che fosse stata presa con l'attesa…la
speranza…l'illusione…sì, forse l'illusione, di poterla riempire. Già
l'illusione…magari quello…proprio quello.
·ý                      ¥                      í·
Forse un fratello era in programma ma il padre amava troppo il calcio,
e non avrebbe trovato il tempo per allenare un'altra squadra: già la
prima era costretta a temprarsi da sola; la seconda poi, chissà che
fine avrebbe fatto.
Era in ogni caso bella quella cassettiera, sebbene fosse troppo
spaziosa per una persona sola. Non era di quel compensato orrendo di
cui le case oggigiorno sono strapiene: era in radica di noce, lavorata
col gusto del secolo precedente, ricca d'intarsi, cesellature e buchi
di tarme. Forse, viste le fattezze, proveniva dalla casa dei nonni
paterni, che abitavano non molto distante da lì; loro erano antiquari
e nelle stanze che componevano la casa ottocentesca erano posati,
immutate farfalle nel loro bozzolo di seta, le opere d'arredamento che
l'uomo aveva creato in due secoli di storia.  Per chi le vedeva per la
prima volta, erano estatiche figurazioni, atte ad abbellire,
incuriosire, ma specialmente inquietare; risiedevano in quella casa da
tempo, diventando per la vecchia coppia d'anziani, palliativi dei
figli che non avevano mai realmente avuto. Alessandro non era figlio
naturale di Marjan e Monica Peterlin, lui Slavo, lei trevigiana. La
loro fuga d'amore li aveva fatti imbattere in quel fagotto di coperte
e la loro impossibilità di avere figli propri ebbe il sopravvento
sulle ristrettezze economiche del periodo.
Era in ogni caso bella quella cassettiera, sebbene fosse troppo grande
per una persona sola. Bella, bella davvero, con la sua storia e la sua
infelicità di assistere ad avvenimenti così tristi.
Mamma Stefania intanto continuava a piangere muta, anche se
l'innaffiatoio oramai aveva versato l'ultima goccia sul verde prato
antistante; lasciava che scorressero lievi e taciturne ad appannarle
le lenti ed appuntarle il cuore di madre spezzato dai suoi stessi
gesti.
Non le si poteva attribuire ogni colpa, e Federico questo lo sapeva
bene, seppure non sapesse leggere l'ora; lo sapeva, malgrado i suoi
soli sette anni di vita travagliata: sapeva che una volta che papà
fosse tornato tutto sarebbe tornato come prima, come se nulla fosse
accaduto. Tornato papà la mamma sarebbe tornata a sorridere, e gli
spigoli della grande cassettiera non avrebbero conosciuto più il suo
volto. Tutto sarebbe tornato a posto, e gli sarebbero finalmente
tornati alla mente i lineamenti di quel volto oramai lontano e
sfuocato che affollavano i suoi sogni.
Federico sorrise ed a fatica rovesciò il letto e lo riaccostò alla
parete pulita, si infilò sotto le coperte e lasciò mamma a sé. Non se
la sentì di consolarla: era ancora un bambino, seppur cresciuto in
fretta, e al momento il suo unico pensiero era, l'indomani, tentare di
recuperare la sua Passione.
Una rapida occhiata gli aveva fatto notare infatti che era sparita, e
né la mano tremante né il pacchettino di carta, la custodivano più.
Era però ancora presto per preoccuparsi: spesso se ne andava, se non
accudita, per le vie della città, tornando qualche giorno più tardi;
tornava dopo essersi divertita un poco con chi incontrava, dopo aver
stuzzicato ben bene gli spiriti molli delle persone.
Era ancora presto pure per restare svegli: c'erano i primi cartoni
animati alla TV, ma non gli interessavano al momento. Voleva soltanto
riposare…si sentiva così stanco…così stanco ed annoiato dalle sfuriate
della madre…la Passione sarebbe ritornata da sola, prima o poi.
Il giorno seguente tutto sembrava a posto, come ogni volta che la
rabbia…………………………….
……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………
……………………………………………………………………………Away from here, some days(?) later
II
- Il lavoro non lo sopportavo più: la vita era gradualmente andata a
farsi fottere da quando la banca mi aveva rifiutato l'ultimo
prestito…"Lei non è economicamente affidabile" mi aveva detto
qull'ometto da dietro la sua scrivania…"ci risulta che lei ha ancora
un pagamento aperto con noi. Siamo una banca, non un centro
d'assistenza per poveri derelitti come lei!". Gli avrei riservato uno
dei miei trattamenti per bambini cattivi, ma al tempo ancora non ero
in grado di insegnare niente a nessuno; era un inetto, un incapace,
avrei sicuramente fatto più danno che altro. Ora, però, il solo
pensiero di quegli occhietti tondi ed inespressi che godevano
tranquilli delle mie sventure....avrebbero potuto…ahah…mi fa
sorridere…decisamente. -
- Scommetto non perché si sente in pace col mondo, suppongo? -
Blah, ripetizioni…che orrendo uso di termini difensivi…come se già non
sapessi che non hai la benché minima idea di ciò che fai…aspettami…
- Lei che ne dice? -
Pensavo che la mia espressione potesse essere più eloquente di mille
inutili parole ma, a quanto sembrò dal continuo cicalio della voce
dell'esimio professor Casali, non fui abbastanza esplicito. Uomini:
che assurda razza! sprecano miliardi di parole per esprimere concetti
la cui efficacia è lasciata alla perspicacia dell'interlocutore. Sono
talmente abituati ad acquisire solo ciò che si trova in superficie che
non riescono a percepire nulla di ciò che non venga scaraventato
direttamente sulle loro facce sorridenti.
- Allora? Che mi dice? Io non ho ancora ricevuto risposta da lei. -
- Ma caro professore! Tra me e lei ormai ci dovrebbe essere una certa
intesa! Come può ancora procedere per supposizioni! lo dica lei, a me,
piuttosto! d'altronde, non è lei l'uomo a cui la sua scienza avrebbe
dovuto dare le risposte per tutto e tutti? Io…ehhhhh…qui sono solo un
ospite e non mi sembrerebbe garbato nei suoi confronti, e in quelli di
tutti voi che così paternamente udite i miei "problemi", dettar
verità; come se…se ne fossi realmente in possesso. Suvvia! siamo tra
galantuomini! Piuttosto mi dica: ho finalmente raggiunto la pace dei
sensi? L'armonia epicurea col resto dell'intero nostro fetido mondo? -
- Questo lo deve dire lei a noi signor… -
Da dietro le lenti che riflettevano distorta la mia immagine, buttò un
occhio alla mia scheda cercando, quanto più discretamente gli fosse
possibile, il mio nome. Santi dei dell'Olimpo! Neppure ricordavo più
l'ultima volta che avevo visto un cesso diverso da quello della mia
cella tanto la clessidra aveva macinato, e costui si permetteva ancora
di non ricordarsi il mio nome. Certamente eravamo una nutrita
famiglia: quelli che settimanalmente si presentavano ridotti
formalmente a pargoli abbandonati in petto a quella carogna incapace
erano molti, ma da lì a non ricordarsi neppure l'iniziale del mio nome
ce ne passava! Gli sia concesso e dovuto che gli sfuggissero quelli
degli altri (per loro ad ogni modo uno o un altro equamente valeva)…ma
il mio, il mio nome! Nome di antichi coraggiosi nel braccio e nel
cuore, di spiriti forti e fulgidi d'intelletto…no. Questa no. Il nome
era il mio e se quell'assurdo assembramento di atomi aveva la grazia
di poterlo conoscere era perché io gli avevo dato il permesso di
custodirne il ricordo una volta svolte le mie esequie. Troppe, troppe
volte quel verme piatto aveva gettato sterco su l'unica cosa che
ormai, in quel posto di perdizione dell'animo, mi rimaneva. Era tempo
che si rendesse conto di ciò che stava calpestando; era davvero giunto
il tempo.
III
Il giornale quel giorno non diceva nulla di buono. Se per disgrazia
una cosa buona c'era, la si poteva trovare in fondo alla voce "sport".
Oltretutto il cambiamento del tempo cominciava a farsi sentire col
solito mal di testa.
- Dannata frattura! -
Ecco tutto ciò che gli restava da esclamare; nulla d più. Era
improbabile che Veronica se ne fosse accorta in quei sette anni di
convivenza. "Dannata frattura" in fondo, era una esclamazione talmente
anonima, talmente propedeutica di quell'individuo che per molti era
non più che un alito di vento. La cosa buffa è che per lui, al
contrario, era importante, e molto. Spesso aveva tentato di far notare
il valore di quell'esclamazione ma le persone sono tali
nell'immediatezza dell'essere: di quello che in realtà sono a molti
poco importa.
Era finito così per annichilirsi su se stesso, ricordando sì quella
frattura, ma dandole poca importanza; al bar, con gli amici, finiva
per prostituirsi, vendendo per pochi sorrisi ciò realmente che era,
ciò che forse, col tempo, anche altri avrebbero apprezzato.
Col tempo.
    ·ý	¥	        í·

- Meglio così! - era solito esclamare sorseggiando una schifosissima
birra analcolica in compagnia di una banda di caproni - Sene fosse
accorta penso che non avrebbe accettato di sposarmi. -
Lo diceva ridendo forzatamente. Lo diceva con quell'aria sognate. Lo
diceva con quell'aria scema tipica di che sta per legarsi per
l'eternità con qualcuno di cui dovrebbe essere veramente innamorato e
di cui dovrebbe conoscere tutto e con cui vuole condividere il bene ed
il male, la salute e la malattia, la ricchezza e la povertà, la
tristezza e la gioia…considerando che bene e gioia non esistono non
c'è da aspettarsi molto. D'altra parte la vita era la sua (anche se
per poco ancora) e se rinnegare tutto per immolarsi ad un qualcosa di
schifosamente terreno era la sua vocazione non gli si poteva dir
nulla. Avesse comunque cambiato idea a pochi sarebbe importato: era
Paletta lui, e nessuno lo ascoltava.
Neppure la madre questa volta si oppose: non si chiese mai il perché,
e sicuramente fece la cosa giusta. Questo non era certamente a
vantaggio di Federico, ma di Veronica: lui era abituato a sopportare
gli sbotti della madre ed a esserle accondiscendente ma Veronica, al
contrario, non aveva ancora scoperto il lati reconditi dell'animo
della madre del suo futuro sposo, e nella mente di Federico si andò
formando la convinzione sempre più forte di dover considerare
l'eventualità di trasferirsi. Se ne doveva ancora parlare comunque, e
poi il matrimonio ci sarebbe stato solo di lì ad un anno, tante cose
erano ancora da preparare, tante, troppe.
Così aveva deciso di durare nella sua liquida vita, scarrozzandosi da
casa al lavoro, dal lavoro a casa e ritorno. Così lui, figlio unico di
non si sa che genere di genitori, si faceva trasportare da una vita
fatta a su misura per lui.
IV
Lo conoscevo come le mie tasche quel dannato posto. Era tanto che
c'ero rinchiuso che mi pareva d'esserci nato e, visto il tentativo di
straniamento dell'io che i miei cari strizza cervelli operavano nei
miei confronti, forse era davvero così. Conoscevo a memoria i nomi di
quei buffi giocatori di rugby che si spacciavano per infermieri…ormai
avevo dimenticato il nome di quella viuzza dove, calma, era stata
costruita la mia casa. Ah la mia casa! Chissà com'è, su che fondamenta
poggia…non la ricordo, neppure se fisso la mente sull'idea di
veneziana e di porta e di giardino riesco a delineare minimamente le
strutture della mia abitazione. La posso solo immaginare, concepire
nelle mie astrazioni, fingendo di uscire da un lavoro normale e di
salire su un'auto normale. Era così, non c'era che dire, io sapevo chi
ero solo istantaneamente e non sempre coincidevo con l'Io di dieci
minuti prima. Avevo, e l'ho grazie a Zeus tuttora, la facoltà di
elucubrare mentalmente geometrie sempre diverse, e di avventurarmici
dentro, tra i meandri bianchi e neri. Nella meravigliosa solitudine
della mia cella trasferivo in questa realtà mondi ai più ignoti…mondi
dalle forme perfettamente errate e velate, nella loro stuccata
disarmonia, di un mistero purpureo e ammaliante tanto che era dolce ed
insaziabile la voglia di abbandonarsi al nirvana dell'incoscienza
mistica che quella superba irrealtà di mistero gettava nell'aria. Ne
sentivo forte la presenza e la vita attorno a me, ma ero incapace di
coglierne le forme, sia animate che inanimate. Nebbie dai profumi
orientali si burlavano di me nascondendomi la vista di quei luoghi
perfettamente incongruenti che un tempo visitavo e con le cui presenze
dialogavo di filosofia e letteratura…nascondendomi la vista di quei
luoghi dove l'albatro volava sulla immateriale terra e non c'erano
marinai ammalati di scorbuto a prendersene gioco. Ah quei luoghi! Ora
non ne ricordo il nome e anche i colori svaniscono in contorni bianchi
e neri e talvolta, anche se raramente, grigi. Non li posso più
abbracciare. Ciò che ne rimane, è la mia sanità contro quella del
mondo. Ciò che ne rimane, è quel luogo dove andavo da bambino: era
meraviglioso.
Tenevo gli occhi erano incatenati a movimento ineguale delle ombre sul
piastrellato in cotto. Immobile, stretto dentro al cappotto nero,
lasciavo che i miei pensieri uscissero e se ne andassero a giocare.
Seguivano i cammini della chioma nera per poi trastullarsi tra il
bianco venato delle colonne e dei merletti della loggia
quattrocentesca. Mi piaceva stare lì pur non essendoci mai stato; mi
piaceva recarmivi quando la bruma della sera sembrava che gonfiasse le
vele delle volte a crociera, come gli alisei quelle di Magellano,
salendo dal rio che scorreva epicureo poco lontano da lì…quando la
foresta riecheggiava di risa inutili ed offensive…quando la grande
città che si apriva a ventaglio tutt'intorno con le sue luci e i suoi
colori e i suoi vuoti…quando non aveva più nulla da offrirmi.
Era bello, lì.
Guardando attentamente attorno alle coste degli archi si poteva ancora
distinguere qualche foglia d'affresco salvatasi all'incuria. Forse era
proprio la dimenticanza che firmava ogni pietra, ogni colonna ed ogni
filo di ragnatela stillato di nebbia che mi piaceva tanto, che mi
faceva sentire a casa, in pacifico  travaglio con me stesso. Non c'ero
mai stato, ma non avrei potuto non portare con me almeno una scheggia
di quelle colonne doriche dal corpo liscio e solido e slanciate a
sorreggere la volta del cielo e che poggiavano, semplicemente
magnifiche, con l'ampia base circolare sul ballatoio dal lastricato
antico. Questo dava, con la balaustrata in granito che mi arrivava
appena alla vita, su un cortiletto erboso con al centro un piccolo
pozzo dalla carrucola arrugginita. Visto dall'alto sembrava uno
schizzo di tempera nera su una tela verde e nulla più e, forse, lo era
davvero.  Ma i fili d'erba erano così perfettamente tagliati alla
stessa altezza come recisi uno a uno, e i ciottoli di fiume, che si
accostavano morbidi, così lucenti nel riverbero d'avorio della luna
sulla superficie acquamarina, che era un peccato accorgersi che tutto
era irreale o, quel che peggio, unicamente mentale.
Ogni elemento di quel luogo in cui non ero mai stato ma che mi piaceva
tanto sembrava il frutto onirico delle setole di un pennello ed anche
io, probabilmente, lo sono.
Un unico elemento poteva dirsi indiscutibilmente reale: le ombre.
Quelle si spostavano caotiche ai miei piedi e sul mio volto e sulle
colonne e specialmente attorno al pozzo. Non sapevo perché ma il pozzo
brulicava in maniera incredibile di ombre; erano strane però: mentre
le altre frenetiche ridevano, scherzavano e si prendevano
amichevolmente gioco di me, quelle a mala pena mi sfioravano.
Restavano semi immobili, vorticando distaccate attorno alla fonte e al
limitare della bocca rilucente di chissà quale passata pioggia.
Lo sguardo intanto fuggiva lontano, stanco delle solite linee scure e
cominciò a spaziare attorno.
- Vi spiacerebbe scostarvi un poco care amiche? - mi rivolsi
cortesemente agli spettri - mi piacerebbe visitare il resto di questa
bellezza rinascimentale. Per cortesia potreste… -.
Le ombre si fermarono un attimo fissandomi, scure i volto. Passarono
molte lune prima che una di loro mi si avvicinasse e, sussurrandomi
all'orecchio, rispondesse:
- …ma fai attenzione, mi raccomando -.
La voce era tanto cara e gentile che mi si strinse il cuore e quasi mi
pentì di avere azzardato una proposta tanto ardita; sentì come se
avessi tradito qualcosa di indicibilmente fragile, ma ormai la
richiesta era stata fatta e temevo di offenderle ritornando sui miei
passi  per non contare che si erano aperte in due lunghi cortei
attorno a me, per salutarmi penso, e sarebbe stata davvero una
scortesia nei confronti di quelle amiche di sempre. Affidai una torcia
a quella che si era fatta avanti a rispondermi con la raccomandazione
di non spostarsi da quella zona del ballatoio così che,
nell'eventualità, avrei potuto ritrovare la strada del ritorno e
consolarmi alla vista del lumicino nei momenti di desolazione.
Mossi allora il primo passo con gran dolore di tutti i muscoli, specie
di quelli facciali che si allargavano in un dolce sorriso di
accomiato.
Mi facevano male, non sapevo spiegarmelo, ma mi dolevano
insostenibilmente e non riuscendo a sopportare il dolore urlai, forte,
come se stessi nascendo in quell'istante.
I fantasmi si ritrassero spaventati, e vedendomi ansimante a terra mi
si avvicinarono materni.
- Ce la fai? -.
Mi massaggiai la mascella ancora lievemente tormentata e portandomi in
ginocchio volsi lo sguardo all'ultima delle figure:
- Ti spiacerebbe accompagnarmi per un po', se mi metto ancora a ridere
a quel modo penso che andrò poco lontano -.
Tutta l'attenzione si focalizzò su di lei, e l'unanime espressione di
consenso non le lasciarono scelta. - E sia, ma bada che ti posso
accompagnare solo fino alla prima porta, dopo di ché sarà cosa buona
che i muscoli ti si intorpidiscano sempre più di rado -.
Mi alzai spolverandomi il cappotto, già più sereno in volto. La mente
però andò a ripescare una parola  del suo discorso che gli era
sfuggita:
- Porta? -.

V
La mattina sembrò sorgere prima quel giorno. Dalle finestre socchiuse
penetrò una luce giallastra, di quelle luci che sembrano dirti "avanti
pigrone, il giorno è già iniziato, che aspetti a vivere?".
Federico sembrava ignorare quell'invito alla vita, aveva deciso di
durare, perdurare in un incessante divenire flemmatico e
riecheggiante. La vita, e nessuno può dire l'opposto, è questo, ma
spetta a noi inserire gli elementi segreti per godere appieno dei
venti o cinquanta o settanta o cento anni a nostra disposizione.
Federico, per quanto la nonna gli avesse ripetuto cose del genere,
sembrava accontentarsi della vita così com'era, senza troppe pretese
ne alzate di testa. Era un sabato quel giorno, uno come altri per lui,
nulla di speciale, un'occasione per dormire un po' di più. Dormire:
che bello! Solo che lui dormiva perché non aveva altro da fare, nulla
con cui agire o interagire.
Spesso apriva gli occhi e fissava il soffitto dove l'ultima tempesta
aveva tolto i coppi della casa e fatto filtrare l'acqua fino a creare
una splendida macchia. La fissava e non riusciva a capire cosa fosse:
gli ricordava qualcosa ma non capiva se fossero le parole a mancargli
oppure i termini di paragone. La fissava con circospezione, quasi non
volesse essere visto dall'alone stesso mentre lo esaminava con tanto
interesse. La sua mente spaziava dalle idea più elleniche a quelle più
consone ad un sexy shop…non capiva ma voleva capire, non si arrendeva.
Passava lo sguardo dalla sveglia posta sul comodino alla silhouette
del soffitto e viceversa ma senza trovare soddisfazione; provò con
ogni elemento d'arredo, persino con la grande cassettiera , ma era
troppo grande e quella macchia così piccola. Era strana come macchia:
bislunga e grossa alla base quasi avesse due escrescenze; l'umidità si
era concentrata ai bordi della figura lasciando asciutta la zona
centrale e facendo assomigliare in maniera incredibile quello schizzo
pluviale ad un graffito fatto con la bomboletta sopra il municipio da
lui stesso qualche anno prima.
Ecco dove lo aveva visto! Rise forte pensando a dove andava a
viaggiare la sua mente per trovare soluzione a quel dilemma: lo aveva
proprio in mano, lì tra le sue mani, né più lontano né più vicino.
Contento di aver messo l'anima a tacere richiuse gli occhi per un
secondo, si godette quel momento e dopo aver preso un fazzoletto dal
comodino si girò su un fianco per riprendere il sonno interrotto da
quella improvvisa Passione.
Erano le due e ventitré quando il telefono squillò.
Il letto era un bagno di sudore, e Federico non voleva rispondere.
- Santo Cielo! Domani mi sposo e non posso neppure dormire! -
Il trillo dell'apparecchio continuava e non voleva smettere.
Da fuori una voce sentenziò: - Ao! Ma che non senti che te squilla,
che te sei lavato le orecchie cor carcestruzzo?! -
 Federico rise per la colorita apostrofata: gli ricordava quella che
suo cugino gli faceva col suo accento romano; lui purtroppo se ne era
andato qualche anno prima a causa di un volo dal quarto piano della
casa dell'amante.
Si mise a contare gli squilli: -
Uno…due…tre…quattro…cinque…sei…sette…ott… -
Il fastidioso rumore era finito. Nella stanza e nell'intera casa era
ritornato solo, unicamente splendido e snervante, il rumore del
rubinetto del bagno che perdeva.
Quella dannata persona gli aveva levato il sonno e non riusciva più a
dormire. Si rimise a guardare la macchia sul soffitto ma ora non era
più interessante quanto prima: ora sapeva di che si trattava, aveva
scoperto quale mistero si celava in quella silhouette muraria che
addobbava la stanza. Non gli risultava così divertente come prima: la
guardava annoiato scrutando il termine di riferimento e non provando
il benché minimo solletico.
Incrociò le mani sotto la testa e levò i piedi da sotto le coperte
divaricando le gambe per quanto possibile. Il pomeriggio era fresco ma
non freddo e sebbene la primavera non fosse arrivata ancora, era
piacevole sentire la brezza della sera accarezzare la pelle ed i
capelli.
Sorrise al pensiero di Veronica, il giorno dopo:
- …tu bianca e fatata sarai la mia luce, io nuovo marito, compagno
d'altare…quel giorno speciale…Veronica velluto di cuore e di
mani…sognavi d'avere quel sorriso in tasca che hai visto su vele in
burrasca…sarai bella, comunque bella…io sarò quell'uomo in frac con al
fianco te, un angelo moro e bello e ti bacerò sull'altare della
chiesa, tra tutti coloro che ci volevano vedere uniti per la vita…mia
madre piangerà e tuo padre mi darà la pacca sulla spala che aspetto da
tanto tempo…domani me la darà, ne sono certo…creperanno i silenzi e
nella nostra luna di miele vedremo come nasce la luna di Parigi e come
muore l'orgoglioso sole catalano… -
- Federico apri! -
- Non ho voglia, torna dopo! -
- Dai che sono io, aprimi! -
- Dai torna più tardi ora ho da fare, scusa sai ma domenica c'è il
matrimonio e allora… -
- Appunto di quello ti devo parlare…dai voglio fare gli auguri al
futuro sposo, non alla porta! Lei si sposa con uno che non conosco, un
certo porto, non so che sia. -
- Solo per questa battuta ti lascerei fuori…senti le chiavi sono sotto
lo zerbino, prendile e apri da te, se mi vuoi io sono in camera da
letto. -
La chiave girò a fatica nella toppa della porta e una volta aperta
un'ombra si allungò in salotto; un forte rumore di tacchi invase
l'appartamento e uccise la gentile goccia del rubinetto. L'aria fu
preda di un forte profumo, forse Passion, ma lui non se ne intendeva
molto e non seppe mai dirlo.
- Accidenti, oramai le quattro e tu sei ancora a letto! Non so se te
lo ricordi ma tra due giorni hai un matrimonio, oppure mi sbaglio? -
- Sara se sei venuta qui per farmi la predica su come un bravo marito
si dovrebbe comportare puoi anche infilare la porta e lasciarmi
stare!!!!!!!!!! -
 - Cosa hai detto Federico? -
- Nulla, che mi fa male la schiena. -
- E allora? -
- Nulla, che mi fa male. -
- Spiegati, non si capisce quando parli…nulla cosa? -
- Nulla. -
- Finalmente! Ci voleva moto? Mica sopravvivi alla vita matrimoniale
se non ti sai spiegare! -
Sara era la migliore amica di Veronica: fin dalle elementari erano
state amiche nonostante la differenza d'età e col passare del tempo il
loro legame si era consolidato sempre di più fino a diventare
un'amicizia di quelle che tutti invidiano ma che nessuno ammette di
volere.
Vedendole passare certo non si poteva dire che sembrassero sorelle:
Sara era molto più appariscente coi lunghi capelli biondi e gli occhi
verdi, fiammeggianti di grinta e voracità; voracità della vita, fame
d'esistenza e sete di esperienze, Sara a volte sembrava fare
impallidire la semplice Veronica, la ragazza dagli occhi
meravigliosamente azzurri che aveva conosciuto una sera in quel locale
del centro. Tutto era avvenuto un po' per caso, ma se ne innamorò
all'istante, forse per il modo in cui sene stava in disparte, con la
testa lievemente piegata da una parte; quella sera c'era anche Sara in
compagnia del suo ragazzo. Ballavano stretti, avvolti dalla musica. A
dire il vero sembrava che la musica non fosse poi così importante, si
guardavano negli occhi e tutto, fuorché Veronica, sembrava infastidire
Sara. Di tanto in tanto appoggiava la testa sulla sua spalla,
stringendolo forte a sé ma cercando con gli occhi l'amica che, ancora
seduta sul divanetto, passava quasi inosservata.
Federico fu sorpreso di vedere Sara a casa sua o forse più
probabilmente si vergognò dello stato in cui riversava. La casa come
al solito era in ordine ma lui per una volta era in uno stato pietoso,
con le lenzuola completamente a terra ed il cuscino sudato.
- Ti sei un po' agitato dormiglione! -
Sara sorrise ed appoggiò la borsa nera sulla sedia che stava a fianco
alla grande cassettiera. Federico si passò la mano davanti agli occhi:
lo sguardo severo di Sara era lì, a fissarlo da dietro gli occhiali da
sole.
- Voglio sperare ti sia accorto che l'orologio segna le quattro! Ti
sei ricordato di passare a prendere le scarpe? -
- No Sara…non sono capace… non sapevo fosse tanto tardi…non volevo -.
Un'ennesima occhiata lo rispedì steso sul letto.
- Impara ignorante! Tra sette anni sarai in piena crisi coniugale e
cosa farai……Vergogna! -
- Ma Sara...non ho ancora comprato l'orologio da quando mi si è rotto
l'altro! -.
La bionda amica di Veronica sorrise: - Dai, alzati che se vuoi sei
ancora in tempo. Se vuoi ti accompagno, tanto sono di strada. -
- Ok ora mi alzo ma siediti qui e dimmi prima di cosa mi dovevi
parlare. -
Sara si sedette a mezzo metro da lui, accavallò le gambe e prese
un'ampia boccata dalla sigaretta e cominciò: - Ho visto Veronica prima
e mi ha detto che ti ha parlato di tutto e che l'hai presa bene; sai
aveva paura a dirtelo ma visto che si è tutti amici le sembrava
giusto…francamente dirtelo a solo un mese dal matrimonio mi è sembrato
sia stato un po' avventato, ma visto che tutto è andato bene, non mi
preoccupo più, vedo che hai accettato i rapporti che abbiamo avuto
fino ad un po' di tempo fa. -
Sorrise, sperando che Federico annuisse o confermasse o facesse
qualcosa. Non fece nulla; rimase allibito, attonito, con gli occhi
sgranati e la bocca semiaperta.
- Te ne ha parlato Veronica no? Siamo andate qualche volta a letto
assieme in passato e qualcuna mentre stavate assieme, poco dopo che
era finita la mia storia con Luca…te lo ha detto no? -
- No. -
                   ·ý	¥	í·
Veronica l'aveva conosciuta quasi per caso. La vide e percepì nel suo
intimo che lei lo avrebbe capito.  Fu forse a causa di quegli occhi
privi del più flebile interesse per lui, che fu posseduto da una
strana sensazione: si sentì il cuore pieno di non seppe mai dire cosa
e un sentimento, che non seppe in alcun modo definire, si impadronì
delle sue viscere, strizzandogliele ed annodandogliele fino al dolore
e una bizzarra contrazione dei muscoli dell'avambraccio destro, gli
rifluì fin nel cervello a tarlargli ogni lume del senno. Sedendosi su
una delle poltroncine del locale o appoggiandosi ad una porta o ancor
meglio sorridendogli sulla soglia del bagno delle "signore", sarebbe
stata capace, intrufolando la mano nel suo petto, di portare via quel
nero, quell'oscurità che la notte non lo faceva dormire. Lei e lei
sola avrebbe preso in mano il suo cuore stanco per lavarlo e
renderglielo pulito, depurato da ogni atrocità. Avvenne ciò, anche se
in maniera un poco diversa da come se l'aspettava: il cuore lo prese
col tempo e quella sera, gli svariati "martini & coke", "gin & tonic"
e chissà cos'altro, avevano deciso per lei, candida ragazza dai
capelli corvini. Avvenne, anche se nel cesso degli uomini e con la
mano intrufolata nei pantaloni, anziché nella camicia, di quel candido
ragazzo dal cuore sporco. Avvenne ciò che il caso quella sera volle
per due anime sole fra tante. Per loro, quella sera, c'era il sudore
sulla fronte, un'umida parete ed il bagno maleodorante di urina e
sperma; per altri, quella sera, c'era un cielo di baci, una collina le
lenzuola ed un fiume di profilattici.
Si conobbero così loro, senza presunti impegni, senza imprevedibili
contingenze. Purtroppo il destino volle che lei diede il suo numero ad
un perfetto amante e che lui, ancora col cuore sporco e l'anima calda,
le telefonasse, di lì a poco.
- E chi se la ricorda quella! Fu una scopata, e nulla più! - disse
agli amici quando raccontò.
Fu una, quella, ma ne seguirono altre…tante…troppe; qualche volta
anche loro si vestirono di lenzuola ed ebbero come cielo  gli umidi
baci. Era bello sì, ma non dissimile dalla tazza del bagno del locale,
se non per il fetore di urina e sperma che non aleggiava nel suo
appartamento a mezza via tra la periferia ed il centro.
Lo fecero, sì. Lo fecero e lo rifecero finché uno dei due non imponeva
un alt. Lo fecero, e basta.
Bel modo d'iniziare un rapporto, certi dissero, e lui non faceva altro
che sorridere, ebete, triste.
Il suo cuore era ancora incatramato, ma quella Veronica…che donna!
VI
Mi piaceva la strada. Mi piaceva in particolar modo quella. Me la
faceva più volte arrivandoci sempre da vie differenti perché non mi
piacevano le cose ripetitive. La percorrevo a passi regolari, quei
passi che ti dicono di non provare neppure a salutarmi se non vuoi un
pallettone nel duodeno. Sì perché non mi piaceva che la gente
alloggia, come un tarlo nel legno, nei miei affari; semmai sarei stato
io a rivelarmi a chi di dovere con la più grande genuinità di cui è
fatto l'uomo. Quella sera, però, andava così: non avevo voglia di
parlare. Non di qualcosa in particolare, ma proprio di proferire
parola da questa bocca che quasi per una strana contrapposizione era
lievemente socchiusa, a lasciar uscire a mala pena le violente boccate
di fumo dell'ennesima sigaretta. Io e le sigarette: che accoppiata;
oltretutto sono meglio delle donne: sono molto più affidabili, le
trovi sempre, quando le vuoi non devi dannarti a cercarle e costano
molto meno.
Esponevo tale teoria con quell'aria da uomo vissuto che a volte mi
piaceva assumere per darmi un po' di tono pur conscio dell'ilarità che
le mie parole provocavano. Qui non l'ho mai detta.
Rispondevo agli sguardi attoniti di chi mi ascoltavano, aggiungendo
che inoltre ci vuole molto meno per accenderle: basta sfregare
delicatamente l'accendino e ti ritrovi fra le mani qualcosa che non ti
tradirà mai! L'unico problema sta nel fatto che fanno male. Ma quale
donna non te ne fa?
Ero fatto così: gli piaceva quella strada: alberata da scuri alberi le
cui fronde coprivano i lampioni creando una certa oscurità…mi piaceva
così tanto…a volte mi mettevo a ridere come un bambino ogni volta che
non riuscivo a vedere oltre un passo. E dire che si trattava di una
strada più o meno come tutte le altre, né più bella né più
frequentata…solo un tanto più dissestata e solitaria. Ero in fondo
costretto a tali vie per i motivi che vi dicevo prima.
Una sera infatti, ebbi la disgrazia di incontrare qualcuno…sulla sua
strada. Era una giovane, vestita come una sgualdrina e poco ci mancava
che lo fosse; diceva che stava andando in discoteca dal suo
ragazzo…che la stava aspettando che se lo faceva aspettare poi
sisarebbe diovuta sorbire una di quelle scenate da manuale. Mi disse
che stava facendo tardi…che avrebbe voluto tanto fermarsi con me a
fare quattro chiacchiere per colmare il vuoto di anni lungo i quali ci
eravamo contattati soltanto per l'imminente matrimonio di lei…che ad
ogni modo mi vedeva bene, in salute dopo l'incidente…che se volevo
potevo venire anch'io a ballare così avrei potuto rincontrare i vecchi
amici…che insomma non le poteva fregare di meno fossi morto ai suoi
piedi in quell'istante.
Non le disse niente ma mi limitai a sorriderle; le presi per mano e
con un cenno del capo la invitai a farmi strada verso la sua macchina.
Lei intanto continuava a raccontarmi una infinità: di cose come quanto
fosse emozionata per il suo matrimonio che all'indomani si sarebbe
svolto…che il vestito la faceva grassa.
Non dissi nulla, limitandomi ad un meccanico dondolare della testa in
segno di ricezione di ciò che stava blaterando.
Lei sembrava felice.
Io lo era per davvero e lo fui ancora di più quando scendemmo nel
parcheggio interrato del locale. Mi piaceva quella strada, così
pacifica, con quella luce gilla-arancione che inondava l'aria. Mi
piaceva, pur non essendo la mia strada: era così intima che sarebbe
stato un peccato non approfittare un'occasione tale. Con passo deciso
mi misi al suo fianco stringendola forte a me. Sorridendo le passai
una mano tra i capelli neri tinti. Le scivolai davanti portando la
mano sul bianco collo e lasciandola scivolare lungo l'orlo di una
scollatura non esattamente adatta ad una festa d'addio al nubilato. Mi
sentivo leggiadramente in colpa per ciò che stavo facendo: rovinare un
matrimonio non era poi così eticamente giusto…ma che ci potevo fare!
L'avevo incontrata sulla sua strada per Giuda!
Ero ormai eccitato all'idea e non avevo intenzione di fermarsi…gli
altri poi dicessero quel che volevano: finché non fossero venuti da me
a reclamare in uno di quei giorni in cui la mia stessa faccia mi crea
conati, vi era la più totale assenza di problemi. Libero così da
remore, proseguii con la fastidiosa complicità dell'amica che rovinava
con abilità chirurgica la perfezione di cui si stava tingendo quella
sera.
La spinsi contro una colonna che dava sul fondo del parcheggio.
Sara mi guardò dritto negli occhi con una strana luce.
Aprii la giacca lasciandola cadere sul cofano di una Uno.
Con la calma che impregna un acquitrino slacciò la lampo del vestito
da sera uno ad uno fino a metà. Com'era bello in quel suo nero
funereamente vitale, lucido di vanità e lungo di lussuria.
Dalla tasca mi cadde il pacchetto ed imprecando mi chinai a
raccoglierlo.
"Ho sempre desiderato farlo con te, sai?" sussurrò facendo salire la
gonna fino alla vita.
Fremetti a tale confessione, e fui tentato di risolvere tutto con due
parole; ma l'eco falso di quelle lettere che sorde mi rimbalzarono sul
timpano mi rinsavì. Lanciai la sigaretta lontano, sotto una BMW, e
ingoiai una caramella. Mi pressò tutto contro i suoi fianchi seminudi
ed accarezzando con il mignolo i seni bianchi, più adatti al sesso che
alla maternità, mi sorrise.
Portai la mano all'interno della camicia mentre Sara si prendeva cura
di slacciarmi i pantaloni.
Le schiaffeggiai le mani con sguardo serio.
- Che c'è ora, pensavo che anche tu lo desiderassi quanto me! -
Trovato ciò che cercavo alzai gli occhi:
- Infatti, ma non è esattamente ciò che vuoi tu! Darà piacere, ma
soltanto a me! -
- Non faccio cose strane, io! -
- Non dovrai fare nulla di particolare, semplicemente morire in
fretta. -
Detto ciò le mostrai ciò che avevo cercato con tanta impazienza. Lo
mostrai a quella sgualdrina facendolo lentamente penetrate…nelle sue
carni.
- Ti piace? A me tu non puoi immaginare quanto: ho sempre desiderato
farlo con te da quel giorno…quando venisti a casa mia… -
Mentre il suo giovane corpo scivolava lentamente verso terra, le
recisi l'anulare sinistro e, avvoltolo in un fazzoletto bianco lo
riposi nel portafoglio.
- Lo prendo io questo se non ti dispiace, tanto tu non lo usi più.
L'avrei dovuto mettere al dito due giorni dopo, ma tu no… -
Presi le chiavi della macchina dalla borsetta che lasciai accanto
all'ex proprietaria pensando che, così truccata, Sara, non sarebbe
stata identificabile e lasciarle la borsetta coi documenti era il
minimo che la cortesia richiedeva.
Me ne ritornai a casa in auto: non era lontana da lì ma a piedi e con
una strada tanto brutta avrei impiegato ore.

VII
Quella notte se ne stava andando e lui, steso sulla poltrona, ormai
non avrebbe dormito più; per quel giorno aveva vissuto fin troppo e
un'ulteriore sollecitazione cardiaca lo avrebbe fatto saltare. Troppe
cose erano accadute e troppe si annunciavano all'orizzonte ancora
piatto e monotono. Neppure le Muratti, comprate con l'improbabile fine
di stordire i sensi, riuscivano a lenire quel sentimento di mista
angoscia ed euforia che in quella notte tra un venerdì ed un sabato di
qualche mese sperduto in qualche anno di una qualche esistenza tra
tante, lo costringeva sul divano a guardare vecchi film in bianco e
nero. Ci sono giorni "caporettiani" in cui gli eventi precipitano e ci
franano addosso, masso dopo masso, gravi ed impietosi della nostra
condizione di profughi della vita; ce ne sono poi altri che agli occhi
di chi ci osserva possono apparire grigi ed uggiosi, privi di spessore
e calore, ma per i quali si rinuncerebbe a tutti gli altri pur di
viverne anche un solo respiro. Non capiva, o forse non voleva capire
ciò che gli era successo, non capiva perché tra milioni di persone
fosse dovuto capitare a lui. Sentiva il peso dell'impotenza premergli
forte e feroce sul petto che palpitava delle violente pulsazioni
cardiache. Il sudore faceva incollare le lenzuola alla schiena
provocandogli un innaturale senso di costrizione. Lo sguardo era fisso
sul televisore che continuava con  disarmante ripetersi a trasmettere,
fotogramma dopo fotogramma, vecchi film d'amor sofferto e compiuto,
riuscendo a creare nella sua mente sconvolta un unico pensiero lucido:
- Perché non ti spegni? -.
La testa gli ronzava tutta di queste domande che si intrecciavano ed
avviluppavano come fili d'una ragnatela, facendo preda di ogni
sentimento ed emozione. Ognuno veniva preso ed invischiato nello stato
sospeso della rete, per poi essere avvolto e curato come figlio nato
prematuro quale era. Inconsciamente si stava risparmiando fastidi
inutili: non era ancora tempo di subire i travagli di queste piccole
sensazioni neo nate dall'incoscienza della condizione reale. Più
grandi ne avevano da venire. Un alito di vento spazzò lontano i fili
ed il ronzio cessò. Si sentì per un attimo leggero, sollevato dal peso
di dovervi rispondere e riprovò la bambina sensazione di esteriorità
nei confronti delle cose; assaporò il suadente sapore di una felicità
incondizionata dalla scelte e dagli eventi esterni, intessuta di una
responsabilità contingente.
Purtroppo il pacchetto  si avviava alla fine ed il portacenere - una
scatoletta di Simmental il cui contenuto viscido e dalla composizione
misteriosa era stato divorato come cena con un panino al salame del
giorno prima - aveva dato ormai fondo alla sua capienza.
Nei paraggi al momento c'era poco di lui: il fortunato che avesse
avuto la buona sorte di capitare nella camera, si sarebbe trovato
innanzi la figura sudata di un ragazzo sui ventiquattro anni come
tanti se ne vedono per strada o nei locali, che più per forza che per
scelta si era trovato a dover andare a vivere da solo. Quando ci si
stanca di essere al centro dell'attenzione comune ci sono poche
scappatoie che ti salvano dal collasso: amalgamarsi al resto
dell'impasto o vivere perennemente con l'ansia di vedere il proprio
operato criticato e calpestato scioccamente da una mandria di montoni
pascenti. Non apprezzando queste soluzioni che ad ogni modo
prevedevano che porgesse la nuca a novelli boia, un pomeriggio, verso
le tre e ventotto, partorì dolorosamente una terza via.
Diede un bacio alla madre. Telefonò al nonno ed ad un paio dei vecchi
amici del liceo che non sentiva da tanto ed uscì di casa. Scese nel
garage: a fatica mise in moto la vecchia vespa dell'ottantadue e ci
caricò su quello che di più caro aveva lì; il vecchio coltello del
padre nonostante il tempo era ancora splendido con la sua impugnatura
in osso e il pomo in ottone.
Fece il giro del paese; non spostò mai la manopola del cambio dalla
seconda passando da ogni vicolo e strada e sentiero di campagna ed in
un primo tempo dimenticò il pedalino del freno abbassato.
Dimenticare: come era difficile.
Da quando la sua Passione se ne era andata…ma forse se lo era
dimenticato…lui…Federico…quello solo.
 Non toccò il cambio neppure mentre percorreva la strada maestra che
passava davanti al campetto di calcio dove si era guadagnato il
nomignolo di "falciatrice" durante le partitelle tra amici.
Il viale alberato passava lento attorno a lui; eppure sentiva quella
lieve brezza primaverile che gli carezzava il volto come un uragano
che impietoso si portava via diciannove anni di vita. Come un
condannato a morte all'ultimo pasto, assaporava ogni immagine ed ogni
colore: se li faceva passare sotto la lingua e poi li spingeva contro
il palato e delicatamente li deglutiva non disdegnando neppure il
sapore acre del piccolo cimitero contornato dagli alti cipressi dei
funerali dei suoi cari.
- Ciao a tutti…ciao nonna. -
Prima di giungere al paesino vicino, svoltò a sinistra per una strada
traversa del viale, e si fermò in un giardinetto dove, ancora ragazzo,
andava a far sentire il peso dei suoi 16 anni ai ragazzini che
abitavano nelle palazzine che vi davano. Si sedette sull'altalena e si
guardò attorno. Il palazzo che doveva chiudere il lato da cui il
pomeriggio si mostra il sole non era per fortuna ancora stato
terminato, e dagli spazi tra i pilastri portanti filtrava quello
stesso sole che gli piaceva veder tramontare in piedi sulla stessa
altalena.
Almeno lui, il sole, era rimasto lo stesso.
Percorse due volte la via dove abitava una ragazza che aveva amato
nella speranza di vederla uscire; ciò non accadde. Negli anni seguenti
si domandò molte volte che piega avrebbe preso la sua vita se quel
pomeriggio di maggio si fosse affacciata al cancello blu, al numero 24
di via Petrarca. Non riuscì mai ad immaginarsi la scena completa: lei
con passo svelto usciva di casa, mentre lui arrancava faticosamente
su, lungo la salita. Riconoscendo il rumore della marmitta proma
avrebbe voltato i profondi occhi marroni verso di lui e… . Non sapeva
continuare. Poco male, gli anni erano passati e fortunatamente altre
donne si erano premurate di far sì che dimenticasse quei frammenti
d'ambra. Ciò nonostante quel pensiero rimaneva latente tra le pieghe
del cervello; solo il sogno notturno, di tanto in tanto, dava risposta
a questo quesito adolescenziale. Mai però rivisse di notte come
veramente andarono le cose, come se volesse drenare uno sbaglio, un
fallimento, un'ennesima sciocchezza.
Passò dal distributore per mettere 5000£ di miscela al 3% come aveva
fatto per tanti anni prima di prendere la patente. La gestione era
cambiata e mentre mandava il motore su di giri per slegarlo si
rattristi.
In una ventina di minuti arrivò alla stazione.
C'erano molte persone che incuranti di cosa stessero facendo
proseguivano a lunghi passi verso un domani del quale pretendevano
avere il totale controllo. Anche lui dopotutto la pensava più o meno
alla loro maniera, ma al momento non riusciva a non considerare
spregevole una considerazione tanto presuntuosa. Si dimenticò presto
di quel pensiero non ancora pronto e si sedette su una poltroncina
dell'atrio. Si accese l'ultima sigaretta e buttò via pacchetto,
fermamente deciso a smettere. Strinse forte il pacchetto nel pugno
fino ad accartocciarlo e lo lanciò nel vaso di una pianta. Rimase per
qualche istante immobile seguendo con lo sguardo la parabola compiuta
da ciò che un tempo era un pacchetto di camel per poi scoppiare in una
grande risata ed andare a raccogliere ciò che ne rimaneva: - Basta, di
sciocchezze ne abbiamo fatte a sufficienza per oggi -. Comprò un
biglietto di sola andata; scoprì solo all'arrivo il luogo verso cui
era diretto, visto che aveva dormito tutto il tempo ed aveva
acquistato il biglietto in base ai soldi ricavati dalla vendita della
vespa al ferrovecchio che stava vicino alla stazione.
Era un pomeriggio ideale per viaggiare: caldo con una lieve brezza.
Anche quella sera era arieggiata, ma chiunque fosse entrato dalla
porta aperta avrebbe visto una parete di nuvole di fumo che
avvolgevano la figura momentaneamente squallida di una persona
svestita di tutto punto che dormiva con la giacca e la camicia
sbottonata fino all'ombelico. Dormiva o quasi; era difficile capirlo
visto che a quelle ore di panico, si era ora sostituita una pace
estatica, velata però di ebetismo profuso copioso dalla bocca
socchiusa da cui, insieme al rivolo di bava che scendeva lungo il
mento, uscivano flebili sogghigni che, sulle cinque e tre quarti, si
tramutarono in sguaiate risate sonore.
Intorno alle dieci e dieci quei gorgoglii gastrici si arrestarono.
La stanza scivolò nuovamente nel caos offerto dalla città che
indifferente continuava a vivere. Tutto si era apparentemente placato.
Tutto. Apparentemente. Gli occhi si aprirono lenti, ancora appesantiti
dal torpore da cui era appena strisciato faticosamente fuori. Ne era
uscito faticosamente, tanto che ne sembrava ancora prigioniero.
Inghiottito.
Annichilito.
Gli occhi si aprirono lenti, in quel modo inquietante che hanno le
bambole quando si mettono sedute; con la stessa vacua inespressività
di fondo guardava avanti a sé. Il suo sguardo però sembrava fermarsi a
un palmo da lui, a fissare qualcosa di terribilmente impalpabile e
reale. Guardava fisso e benché non permeasse nessuna emozione,
lasciava intendere una profonda concentrazione e serietà. Era sveglio,
e nonostante la forte luce che entrava dalle tapparelle mezze alzate,
le pupille erano ancora dilatate come se su di loro fosse calato un
sudario nero che lo teneva uncinato allo stato di REM che gli faceva
da secondino.
Le iridi restavano in ombra ed all'azzurro che ogni giorno faceva
impazzire le ragazze, si era ora sostituito un malinconico fumo di
Londra. Qualcosa in lui lottava per uscire mentre  un altro elemento
malignamente rimasto nascosto fino ad allora lo avvolgeva in un freddo
abbraccio, teso a separarlo da se stesso. Resisteva, apparentemente
apatico ed atarassico mentre le viscere si muovevano impazzite
nell'addome e la lingua sanguinava, stretta nella morsa nervosa dei
denti.
Nel suo corpo e nella sua mente si stavano scatenando forze soppresse
fino ad allora mai interpellate che ora si prendevano la rivincita. Il
duello continuava veloce con stoccate e fendenti alla volto che
lasciavano sulla fronte profondi segni. Le mani fin dal momento del
risveglio si erano aggrappate ai bordi del letto e da quel momento
erano rimaste lì inchiodate, con la tensione chiavistellata al
medesimo punto di rottura. Gocce di sudore e sangue ticchettavano sul
pavimento scuro dal palmo esausto della mano sinistra.
La mano.
Dalla fronte scivolavano lente verso il dorso soffermandosi di tanto
in tanto per coagulare attorno alla peluria. Le stille si insinuavano
fra le pieghe della pelle disegnando, con matematica precisione, i
contorni di una vecchia cicatrice che faceva da arabesco sulla mano.
Restava ancora immobile, monumento di ghiaccio della propria routine.
Solo i piedi nudi si contorcevano frenetici nel dolore che li
affliggeva.
In tutto ciò era solo, abbandonato alla sua stessa malignità e
condannato alla realtà. D'altronde fu lui stesso che telefonando alla
madre, in lacrime per la sua fuga, le impose di non romperle tanto le
palle e le sbatté il telefono in faccia urlando:
- IO sono vivo! -.
Era da tempo che non lo era. Ora sì.
Fu solo il meriggio che gli portò aiuto e comprensione: la tensione
sembrava essersi allentata ed il sudore si era quasi del tutto
asciugato. Gli occhi si erano finalmente arresi e la pupilla si era
adattata a quella dilatazione che lasciava solo ad attenti osservatori
la possibilità di intuire, nello stato attuale, il colore dell'iride.
Anche il cuore, che rullava dentro al petto fino a qualche attimo
prima, sembrava aver preso un tacito accordo e aveva rallentato la sua
corsa: si era adagiato nella sua sede dormendo della grossa,
limitandosi a tirare solo di tanto in tanto un calcio alla carcassa
agonizzante in cui albergava. Come una civetta se ne sta in bilico su
un ramo ad aspettare la sera che avanza, anche lui aspettava che tutto
svanisse con l'arrivo dell'imbrunire.
Fu allora che decise d'uscire.
 Le tinte color pastello del tramonto istoriavano, come in un quadro
impressionista, i muri crepati delle case di periferia screziandoli di
rubino ed ambra; gli evidenti segni del tempo e dell'incuria venivano
dissolti e per un momento si poteva avvertire in quelle quattro
stanche mura di periferia l'aria pacatamente signorile che impregnava
le case di campagna di inizio  ottocento. Camminava unico,
accompagnato nella monotonia dei  passi cadenzati solamente  dal
soffiare di qualche gatto spelacchiato, depredato della sua
impenetrabile vanità dalle scudisciate della strada. La direzione, i
suoni, i colori, dopo oltre un anno e mezzo di lacrime versate sul suo
nome, non avevano alcun senso. Tutto attorno a lui sparì. Rimase il
desiderio di fuga da quella realtà così ingiusta, così spietata, che
lo aveva condannato a veleggiare tra il limbo e la morte. Gli occhi
erano vuoti ed assenti, liberi finalmente da ogni vincolo d'attenzione
a ciò che lo circondava. Correvano avanti a se, a raggiungere il punto
dove il sole incendiava le colline lasciando il posto ad un crepuscolo
caldo ed afoso. Il tempo e la vita erano incredibilmente inutili, pesi
morti di cui liberarsi al più presto. Ad ogni istante calpestato,
l'ombra si distendeva dietro di lui, aggrappandosi ai lampioni e ai
bidoni che strabordavano ciarpame e alle buche della via e alle
lacrime che gravi bagnavano l'asfalto. Era strano ma nella sua mente
al posto dell'usuale amarezza dalle tonalità autunnali, si rievocavano
i ricordi fanciulleschi della sua infanzia, quando ogni caduta non era
altro che un graffio sulle ginocchia. Sorrise quando dalla memoria
risorse l'immagine serena delle risa, delle corse a perdifiato, degli
sforzi per acchiappare il cane del nonno e immergerlo nella tinozza
colma di qualcosa che tutto sembrava fuorché acqua. Tutto però suonava
lontano e straniero, sovvertito dal travaglio che poggiava sul suo
cuore. La sua felicità, oramai, era passata. Le luci della strada, nel
frattempo, cominciavano timidamente ad accendersi ai lati di quella
che poteva essere una qualsiasi delle vie della città. Estrasse il
pacchetto di sigarette dalla tasca interna del giubbotto e ne accese
una. Dallo zippo uscì un intenso odore di benzina: quante volte gli
aveva detto che non le piaceva. Un'auto gli inchiodò ad un metro,
scaricandogli il clacson nelle orecchie. Gli abbaglianti puntanti sul
volto emaciato, lo riportarono alla coscienza di sé. Oltrepassandola
alzò una mano in segno di scusa, incurante dei vari "Dio" che
uncinavano l'aria. Inorridì quando, guardandosi le mani, le vide
tremanti ed insicure, incapaci come un tempo di stringersi in un pugno
e ricominciare a lottare. Un pugno gli si incastonò all'imboccatura
dello stomaco lasciandolo piegato in due incapace o indolente a
reagire. La sigaretta che per quei pochi minuti lo aveva mantenuto
rabbiosamente chiuso all'interno di quel luogo di ricordi buoni e cari
alla  memoria, cadde a terra. Si accasciò contro un lampione e scoppiò
in un silenzioso pianto di disperazione e odio e rassegnazione, nei
confronti di quella vita che gli aveva tolto in maniera così cruda e
selvaggia, la superstite speranza di lei. Con la testa stretta tra le
ginocchia, quasi ad impedire che altre fenici si levassero dalle
ceneri del ricordo, se ne stava lì. Le vive lacrime segnavano il suo
volto. A tratti, i suoi lineamenti vagamente nordici si addolcivano,
sciolti dalla consapevolezza di non averla mai potuta stringere; a
tratti, il suo viso s'induriva, quasi fosse stato inciso con uno
scalpello, assediato dalla rassegnazione al fatto che mai l'avrebbe
potuta stringere; a tratti ogni parte del suo corpo si annichiliva in
un sussulto del braccio che, con rabbia malamente pacata flagellava la
coscia. Intanto la strada restava a guardare; stava zitta, incapace
ella stessa di trovare una parola buona. Come una madre che vede il
proprio figlio morire, non poteva offrirgli che pianto. Iniziò a
piovere. Il rantolio del cielo soffocava il suo, mentre la pioggia,
che battente bagnava i vicoli ed i sobborghi della periferia,
amplificava il rumore dei denti che si serravano digrignando. Sputò un
grumo di sangue e saliva:
- Testa di cazzo, e che te l'avevo graffiata la tua Fiat di merda?! -.
Si alzò sulle gambe. Non piangeva più.
Fissò un passante che inconscio lo salutò. Continuò a seguire quella
figura evanescente, raccolta sotto l'impermeabile beige e l'ombrello
nero. Sentì un moto di stizza nei confronti di quell'uomo che,
irrispettoso della sua appena ritrovata sanità, lo aveva accolto in
maniera così squallidamente banale. Avrebbe voluto corrergli appresso
prenderlo per il colletto e gridargli che non si accoglie così chi è
appena tornato da un viaggio. Restò per qualche istante nell'atarassia
più completa. Sorrise dell'assurdità di quei pensieri e continuò ad
osservare quell'uomo che un momento prima aveva odiato e che ora gli
infondeva una simpatia innata. Saranno stati i baffoni bianchi o
quell'andatura un po' ciondolata che lo rendeva simile ad un
ubriacone; probabilmente, visto l'intenso odore di whisky irlandese
che emanava, lo era davvero. Chinò il capo e preferì non pensarci più.
La vista era sfuocata dalle lacrime non ancora asciugate, e la morbida
luce del lampione gli sembrava accecante quanto guardare il sole allo
zenit. Non sapeva quanto tempo fosse restato lì a terra; rise al
pensiero che qualcuno potesse essere passato e, invece di salutarlo
pur sotto effetto d'alcool, lo avesse preso per un tossico collassato.
Probabilmente era accaduto, visto che lì a terra c'era qualche
spicciolo. Soddisfatto li raccolse. Mise una mano in tasca cercando il
pacchetto si sigarette ed imprecò non sentendone la forma familiare.
Iniziò a girare su se stesso in maniera tanto ridicola da parere un
cane nel tentativo di mordersi la coda. La paura sfumò in un sospirò
di sollievo quando s'accorse che gli era caduto a pochi passi da lì.
Lo raccolse e ne prese una. L'accese, e l'odore acre della miscela
infiammabile che alimentava la fiamma gli provocò soltanto un rumoroso
starnuto. Non se n'era ancora accorto, ma nel frattempo era salita una
fitta foschia. Non aveva mai capito perché, ma era sempre stato
attratto dalla nebbia; la sua capacità di celare uomini e cose,
assorbendoli in un manto perlaceo destava nella sua mente una
sensazione di calma solitudine. C'era chi lo prendeva per matto, ma
l'attrazione per quegli scenari in cui tutto pareva fermarsi, in cui
non c'era grido che non fosse più di un singhiozzo, sconfinava al di
là d'ogni umana immaginazione. Fece qualche passo, poi si girò. I suoi
occhi si aprirono in un'espressione di stupore: quanto era bella
quella luce avvolta dalla bruma. Lentamente ci si sedette sotto. Scese
un'altra lacrima. Si distese. Ora poteva guardare quella fetta gialla,
fissa, senza ferirsi gli occhi; ora poteva guardare. Le mani non
tremavano più come prima, ma si erano addormentate sull'asfalto,
immerse nella pozza di sangue che usciva copioso dalla ferita nel
torace. La sua figura gli si sedette accanto. Anche ora gli pareva
splendida come il primo giorno che l'aveva vista. Il cielo che aveva
deciso di abitare nei suoi occhi leniva il dolore della pallottola.
Thanatos era giunta, nessuna mano migliore della sua
 l'avrebbe potuta portare. Sorrise per l'ultima volta. Alzandosi da
terra i suoi capelli castani gli sfiorarono il volto. Chiudendo gli
occhi feriti dai lampeggianti della croce rossa, gli balenò in mente
una frase, sentita pronunciare chissà dove o da chi:
-Abyssus abyssum invocat-.
- Quanto aveva ragione -.
Mentre la morte s'insinuava lenta e pacata nelle sue membra, ebbe solo
il tempo di riconoscere la voce del vecchio passante:
- Come si fa presto a giudicare le persone, eh?! -.
Il passante lo sfiorò con uno sguardo compassionevole:
- Dico, mi spiace averla giudicata male! Se vuole dopo le offro
qualcosa da bere. -
L'uomo sorrise.
- Nulla di pesante però, non bevo -.
Gli strinse l'occhio e sorrise. I barellieri lo caricarono di fretta
ed i sussulti gli facevano male. La porta si attardò a chiudersi e
sentì una voce.
- Scusi, posso salire? -
- E' la ragazza? -
- Sì. -
Due pezzi di cielo si posarono accanto a lui. Gli sorrise.
- Mi spiace…credimi…ma spero che ora vada meglio… -
- Sei sempre stata una stronza -.
Gli infermieri gli si accalcarono attorno ed il braccio destro diventò
crocevia delle endovene. L'ambulanza rallentò appena svoltata in via
Ade Cantarelli. Spense la sirena.
- Mi scusi, potrebbe fermarsi al prossimo incrocio? -
  VIII
Ci sono volte in cui si ha la sensazione di essere seguiti, osservati,
frugati nell'intimo da presenze dalla provenienza imperscrutabile.
Difficile è dare un luogo, titolo genitore ad una di queste creature
dell'ombra che ci curano, ci seguono come figli destinati al
sacrificio, immolati ad un io mai cercato e conosciuto. Non vi
guardate alle spalle, con la vana speranza di distinguerne i contorni
nelle ombre che saettano dietro gli angoli delle strade: esse sfuggono
alla nostra vista perché per prime sfuggono alla nostra cognizione.
State in ogni caso attenti, sobbalzate ad ogni rumore, ad ogni sibilo
che nella notte si genera vicino al vostro giaciglio e temete la fine
opprimente delle vostre ore e serrate pure le palpebre per non vedere
l'orrore che vi si china accanto e strillate pure fin quando non
avrete più fiato nel petto e scalciate pure come bambini, perché altro
non siete di fronte ai signori delle vostre esistenze se non figli del
loro volere eterno.
Ed ora zittitevi, e consentitemi di mostrarvi la fine di due creature
ad opera degli arcani. Il primo non era altro che un avanzo di galera,
un pezzente della cui vita non importava nulla a nessuno. Neppure a
lui a quanto pare, visto che l'aveva gettata, insieme al pugnale,
nella pozza di sangue della donna. Che stupido! Lasciare l'arma vicino
alla carcassa della vittima con le impronte belle e impresse
sull'impugnatura. L'astuzia non è di tutti a questo mondo, a quanto
pare. L'oscuro giunse in suo cospetto la notte prima dell'esecuzione
alla sedia elettrica; il carcere era immerso stranamente in un
silenzio ovattato, percorso unicamente da uno snervante tintinnio,
come se qualcosa stesse facendo sbattere qualcuno sulle sbarre
arrugginite. Molti occhi si sporsero di là dall'orizzonte limitato
della loro cuccetta per poter cogliere la causa di tale suono, ma
poterono percepire solo un monologo, recitato da una voce profonda e
rauca, un rantolo, che pareva provenisse dagli antri infestati della
terra.
- Mio caro peccatore, perché piangi? I rimorsi ti attanagliano vero?
Il pensiero che quel gesto, che alla comunità parve inconsulto, era
evitabile…ti frantuma quel poco di senno di cui la natura ti ha
dato…non è così? ti scaraventa privo di stelle nel mare aperto della
coscienza: non la tua, però. Tu non ne hai! Mio caro peccatore, mi fai
pietà: in preda ad un'angoscia che ti relega in un angolo della tua
cella con le guance fradice di pianto. La stoltezza, l'errore, la
grettezza, empiono i nostri spiriti e travagliano i corpi, e noi
alimentiamo i nostri cari rimorsi come i mendicanti nutrono i loro
insetti. In te riecheggia una sola, angosciosa, ossessiva parola:
perché, perché, perché, PERCHE' ! -  Si afferma che sia chi si trovava
lì ad ascoltare, incapace di emettere una parola come colto da afonia,
sia chi dormiva nei propri  letti, giurò che quel "perché" fosse
riecheggiato nel petto di ciascuno di loro, detenuti e giusti
cittadini, come se scomodasse ogni cuore,  ogni anima, ogni povero
spirito elemosinante pace. Poi le coscienze si chetarono, ritornando
ad essere un tutt'uno con la gramigna dei campi e l'arcano poté
riprendere. - Povero fagottino di strato epidermico! Ti chiedi la
causa del tuo male, e non ti accorgi che l'unica via per annullare il
tuo fardello sarebbe auto distruggersi, visto che sei tu il principio
della tua colpa... Non capisci vero? La tua mente è talmente occlusa
dall'oblio del terrore che ti cresce dentro e ti divora le intestina
come avvoltoi su una carogna, da non riuscire nemmeno a decifrare le
mie parole...e dire che te le sei ripetute tante di quelle
volte...tante di quelle volte. Mio caro peccatore, perché non smetti
di frignare, non sai che m'infastidisce sentire gemere le mie vittime
prima del supplizio? Eppure se non sbaglio era così anche per te, ma
m'illudo se spero che tu mi possa riconoscere prima del compimento
della tua sorte: difficilmente qualcuno ci riesce. Ora alzati essere
informe, che non riesco ad afferrarti la testa se stai lì a
contorcerti;  mi annoiano coloro che sono reticenti a morire.  Eppure
se non sbaglio era così anche per te; dico bene? Non imprecasti anche
tu quando quella ragazzina ti afferrò la caviglia mentre stavi per
fuggire, nonostante le avessi reciso la candida gola ? Non ti
avventasti contro quella graziosa figura trastullandoti a sguazzare
nel suo dolore pugnalata dopo pugnalata? Mio caro peccatore, è
maleducazione fare le smorfie mentre si è appesi al cappio; sorridi
piuttosto...bravo… vedo che hai capito che non sarai l'unico stanotte
a ricevere la mia visita: anche colui che non fermò la tua mano
m'inviterà al suo cospetto. -
Il mattino seguente i secondini trovarono il ragazzo impiccato alle
sbarre con un frantume di filo elettrico staccato dalla presa della
parete. C'è chi si meravigliò che prima di impiccarsi non fosse
restato fulminato nello sfilare il cavetto della spina, ma queste
domande vennero soffocate sul nascere da sguardi di somma sapienza,
che in realtà palesavano soltanto il desiderio di non pensarci, visto
che tale attività per molti all'interno del carcere era off limits.
L'attenzione fu invece focalizzata sull'espressione che il poveretto
aveva stampata a fuoco sul viso: una maschera di terrore che non
calzava a tipi come lui, abituati a guardare la morte negli occhi. La
morte... Gli occhi vitrei, rivolti verso il soffitto, erano sbarrati,
come incapaci di distogliersi da quel punto da dove filtrava l'acqua,
la bocca presentava le labbra incollate l'una all'altra, quasi a
trattenere l'ultima parola da vivo e la prima da morto. Il becchino
disse che ponendolo nel feretro la bocca si aprì ed emise un suono,
una parola quasi, che, a detta sua, pareva somigliare a "pietà".
Che sono ora quegli sguardi atterriti? Non foste voi a pregarmi di
narrare? Non tentate neppure di alzarvi dalle vostre sedie, sudicie
menti prive di buon senso, e tendete mente e corpo a ciò che ora
scaturirà dalla mia bocca, visto che manca ancora un tassello: la
sorte avversa a cui io ancora diciassettenne assistetti.
UNION
¥
La notte stessa della morte del carcerato l'arcano fece visita alla
seconda vittima: questa la conosco per certo e non tanto per sentito
dire, visto che quella notte l'ombra s'intrufolò ai piedi di mio
padre.
Quella sera quando era tornato dal lavoro, non aprì la porta con la
solita espressione benigna che lo aveva caratterizzato nei suoi 48
anni di vita; girata la chiave nella toppa del portone si diresse
rapidamente in bagno, senza neppure dare un bacio ad ogni membro della
famiglia com'era suo solito tutte le sere al ritorno dall'ufficio .
Sentimmo da dietro la porta un grido violento e una serie di parole
dette alla rinfusa, scisse dalla sua mente logica e razionale. Una
risata grave e profonda, anticipò l'uscita di mio padre dal bagno. Il
volto era pallidissimo, gli occhi assorti, privi però di quella luce
che mi aveva sempre dato coraggio nei momenti più duri. La fronte era
imperlata di gocce di sudore che gli scendevano lungo il collo a
bagnare la camicia di lino bianco sbottonata fino al petto, come se
avesse sentito il bisogno di far uscire dal suo cuore ciò che lo
macerava. Alzò poi lo sguardo rassegnato verso di me dicendo: - Vai a
letto presto stasera, mi raccomando! -
Quella strana richiesta mi lasciò per un attimo indifferente se non
fosse stato per l'imperiosità con cui, dopo cena, m'impose quello che
era diventato un ordine categorico. Quella notte fu piuttosto
tormentata e strani sogni mi fecero visita : fiere mi inseguivano
attraverso una pianura erbosa priva di qualsiasi irregolarità
geologica. Nel sogno riecheggiava, fuso con gli ululati di bestie che
man mano che correvo si facevano sempre più vicine, opprimente
quell'esortazione di mio padre a coricarmi presto.. Stremato e senza
più un alito di fiato in corpo,  mi accasciai a terra invocando la
morte di cogliermi prima che lo facessero quegli ululati. Ma nulla di
ciò che umanamente ci si può aspettare da un sogno simile accadde.
Quegli esseri dall'aspetto felino cominciarono a leccarmi dolcemente
le ferite che mi ero provocato nella caduta con occhi tutt'altro che
maligni. A pensarci bene, però, di felino avevano soltanto il corpo
muscoloso, ricoperto da una corta pelliccia dai bagliori argentei; il
muso, o ciò che al suo posto stava, aveva famigliari fattezze
antropomorfe. Non saprei dirlo con certezza, ma sarei pronto a non
smentire che si trattasse dei volti dei miei congiunti. Ciò di certo
spiegherebbe quell'inaspettato atteggiamento socievole, ma non ciò che
vidi tra di loro. Accovacciata poco lontano, in un punto dove l'erba
cresceva alta, ce ne era una che restava in disparte: la più possente
e fiera nell'aspetto. Mi alzai per avvicinarmi a lei ormai certo della
benignità di tali frutti della fantasia notturna. Caddi in ginocchio
però quando notai che tra le zampe teneva la testa mozzata di mio
padre che mi fissava con occhi tristi. Dalle labbra livide emise una
sola frase prima di essere lentamente masticata dalle grandi fauci : -
Cerca di dimenticarmi. -
Fui slegato da quella visione onirica da una telefonata. Erano
all'incirca le cinque del mattino quando dovemmo recarci all'obitorio
per il riconoscimento del corpo. Il medico patologo confermò la
versione della polizia: il mio unico padre si era gettato sotto
l'espresso delle 2.13. Di lui il convoglio aveva lasciato ben poco, se
non qualche lembo sparso qua e la insieme alla...
Mentre mia madre rinveniva io corsi rapido in bagno ad espellere tutto
l'orrore di quella visione. Mi diressi al lavandino per liberarmi la
bocca dal sapore acido che la infestava. Mi guardai allo specchio; il
mio sguardo non si fermò però sulla mia immagine riflessa ma su quella
che appoggiata alla porta d'uscita, mi scrutava. Girandomi non ottenni
altro che la vaporizzazione di quella figura così simile a mio padre.
Riflettei molto su quell'avvenimento e concordai con me stesso di
dimenticare. La mia mente si rifiutò sempre di ricordare le immagini
di quella notte. Fino ad oggi. Riaffiorano tutti i rimorsi di quella
vicenda: il peso di essermi addormentato, la certezza che se il sonno
non mi avesse colto, avrei potuto salvare mio padre da quell'atto
tuttora inspiegato. Riaffiora la testa di mio padre coperta da grumi
di sangue, si rincarna l'immagine che vidi nel bagno dell'obitorio. La
stessa immagine che ora campeggia qui davanti a me mentre vi parlo, e
che aspetta paziente che la segua, ombra tra le ombre.
Dal rapporto di polizia sul suicidio di Federico:
...la dinamica dell'evento sembra rivelare con evidenza l'atto di
suicidio. Dall'ottavo piano del palazzo sulla via nuova il sig.
Federico, che viveva solo in unica compagnia dei suoi due gatti, si è
gettato dalla finestra sfondata dallo slancio verso l'esterno. I
testimoni affermano di averlo sentito urlare durante la caduta la
parola "papà". Questo dato non  è in ogni modo utile ai fini
dell'indagine.


author: Gordon Comstock

text:
"Mattia" <
matti...@hotmail.com
> ha scritto:
Ciao.
Permettimi un consiglio - per cosi' dire - di marketing:
76 K  (o se preferisci 1363 linee) sono una dimensione poco
compatibile con una fruizione telematica. Diro' di piu': anche se tu
fossi conosciuto come uno dei fenomeni del NG (e quindi potessi
vantare un buon credito di stima), 76 K bloccherebbero anche le
migliori intenzioni. Quindi, se vuoi presentarti e farti conoscere al
NG ne migliore dei modi, beh ... 10 K sono gia' tanti. Oppure manda
una prima parte, vedi che reazioni suscita e poi ... vedi tu.
Ma soprattutto, ti interessano davvero commenti e critiche?
La prima parte di questo racconto l'hai gia' postata qualche mese fa,
e proprio io ti avevo commentato, come spesso faccio con le *new
entry*, alla faccia di chi lamenta l'esistenza di combriccole occulte
che tarpano le ali ai nuovi talenti. Beh ... vedo che hai lasciato il
primo periodo in preda a tre *qualche* in otto parole, preposizioni
comprese.
> La notte era serena e calda, un po' come quelle notti che aprono
> qualche libro di qualche ignoto scrittore che qualche critico
> depresso disprezza.
Per il resto, anche se hai cambiato qualche parola qua e la' (parlo
delle prime 50 righe, ovvio), ti confermo l'impressione che avevo
gia' espresso: insomma, non contare su di me per le altre 1313 ;-)
--
gordon
~~~~~
per rispondere  in mail:
[@ - - > 2+dx]


author: Torrette

text:
Gordon Comstock says...
>La prima parte di questo racconto l'hai gia' postata qualche mese fa,
>e proprio io ti avevo commentato, come spesso faccio con le *new
>entry*, alla faccia di chi lamenta l'esistenza di combriccole occulte
>che tarpano le ali ai nuovi talenti.
>
ce l'hai con me, gordon?
saluti
--
Ci sedemmo dalla parte del torto visto che tutti gli altri posti
erano occupati (Bertolt Brecht)


text:
> >La prima parte di questo racconto l'hai gia' postata qualche mese
fa,
> >e proprio io ti avevo commentato, come spesso faccio con le *new
> >entry*, alla faccia di chi lamenta l'esistenza di combriccole
occulte
> >che tarpano le ali ai nuovi talenti.
> ce l'hai con me, gordon?
??? Non ho capito se *Mattia* sei tu e ti lamenti perche' continuo a
dire che quello che scrivi non mi piace, o se invece hai pensato che
mi riferissi a te nella seconda parte del discorso: nel primo caso
non so cosa dirti, nel secondo sappi che non era un riferimento a te,
quelle cose le hanno dette diverse persone.



text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto:
(mi rispondo da solo, ad agosto questo e altro ;-)
> quelle cose le hanno dette diverse persone.
... e sono comunque sbagliate, almeno per quanto mi riguarda. Su IAS
nessuno che abbia postato cose buone e' mai stato scientemente
ignorato. Tu stesso mi scrivesti, nel lontano marzo 00:
> > sei il primo che mi commenta su IAS, e orwell non
> > e'affatto male. e' anzi vagamente collegabile al
> > mio povero scritto, che riconosco colpevole di
> > quanto gli attribuisci a differenza di, invece.
> > Ciao e grazie per l'attenzione.
buon agosto
gordon


text:
Gordon Comstock says...
>
>"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto:
>(mi rispondo da solo, ad agosto questo e altro ;-)
>
>> quelle cose le hanno dette diverse persone.
>
>... e sono comunque sbagliate, almeno per quanto mi riguarda. Su IAS
>nessuno che abbia postato cose buone e' mai stato scientemente
>ignorato. Tu stesso mi scrivesti, nel lontano marzo 00:
>
per questo domandavo. non ho mai tentato di includerti nelle mie
polemiche ma ovviamente dato che avevo sparato nel mucchio potevo
averti in qualche modo urtato. confermo da parte mia l'impressione di
disponibilita' che tu e qualche altro avete dato ai newbie, cosa che
manca, questa, in molti newsgroup.
>buon agosto
speriamo
saluti
p.s.
non uso fakes, quando posto un racconto uso il mio solito nick anche
se sono su ias.



text:
> per questo domandavo. non ho mai tentato di
> includerti nelle mie polemiche ma ovviamente dato
> che avevo sparato nel mucchio potevo averti in
> qualche modo urtato.
no, assolutamente; tra l'altro non ho molto presente i termini esatti
della questione; ricordo thread piuttosto accesi, ma in quel periodo
mi limitavo piu' che altro a lurkare distrattamente ...
> confermo da parte mia l'impressione di disponibilita'
> che tu e qualche altro avete dato ai newbie, cosa che
> manca, questa, in molti newsgroup.
beh ... i NG funzionano un po' come qualsiasi altra comunita' ... e'
inevitabile. E per di piu' i *tempi* propri del mezzo telematico
esasperano le cose: una risposta ad un messaggio di tre giorni prima
rischia di perdersi nel nulla ...
ma e' un discorso lungo ;-)
ciao,
gordon


author: Artod

text:
Torrette <
torr...@crosswinds.net
> wrote in message
MPG.13ff40a02...@News.CIS.DFN.DE...
> ce l'hai con me, gordon?
> saluti
No Torrette, è un lamentarsi ciclico che risale agli albori del newsgroup...
Io mi ricordo una polemica violentissima nel dicembre '98, pensa tu...
Ciao,
Artod


text:
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title: Relativa insensatezza e abitudini opposte

author: Iovanale

text:
Ci siamo ritrovati sotto la luna
a cantare canzoni semplici
di quelle che non necessitano
di comprensione e infondo
nemmeno d'un'opionione.
Canto generale, cantare
tanto per cantare, ballare
e solo quando la musica finisce
iniziare a parlare. E parlare.
Quali divagazione filosofiche
e sopratutto quanti pensieri
profondi si accalcavano
nelle nostre menti comuni
e sopratutto mortali?
Che il tempo è relativo
lo capirebbe chiunque.
Che chiunque non sia mai esistito
è dato dalla particolare soggettività
risiedente in chiunque di noi.
Avrei potuto dire ciascuno od ognuno,
avrei potuto stare persino zitto,
avrei potuto fare l'astronauta
e farlo anche da grande.
Invece ho detto chiunque
perchè fa rima con dunque
e comunque. Il suono cupo di cui
è intriso va bene per qualsiasi
conclusione. E rassegnazione.
Se credi che il tempo
non sia relativo
è perchè non hai mai
fatto uso di droghe,
tra cui amore, dolore
e abitudini opposte.
Che follia, quanta insensatezza!
E sopratutto quanta confusione.
Confondere un'ubriacatura
con un saggio sull'esistenzialismo contemporaneo.
Credersi vivi solo perchè,
almeno per una volta,
non si è stati tardivi.
Comunque
la morale è la zavorra ideale
per restar coi piedi per terra.
- writta by Iovanale,
il poeta delle banane gommose
per rispondermi in email, posta su ias


title: [P] Primo lavoro postato

text:
Ciao!
Oh, cavolo, non so cosa dire, e il mio primo messaggio in un newsgroup e non
so come presentarmi...
Cmq. ci sono quindi ave a voi!
Andava bene come saluto?
Sentite, io non mi so presentare, quindi vi mando direttamente l'unica
poesia che ho scritto finora in italiano (se poi vi interessano le altre
lingue ditemelo):
Gia scorre nella gabbia mia dorata
la vita che mi sembra da prigione.
Sei tu la mia ultima stazione,
eppur la porta tua è spalancata.
L'uscita tua tanto rimirata
per me di speme sempre fu cagione.
Benché non abbia perso la ragione,
io quella porta non l'ho mai varcata.
Io spero, ma non voglio mai uscire.
Qui ferma, ma sicura la mia vita.
Perché nel mondo non si muove foglia
che non vi sia una qualche doglia.
Al mio dolore porta quell'uscita;
tranquillo invece voglio qui morire.
Come avete ovviamente capito, sono un amante di Petrarca (coro di insulti).
E difficile dire perche si scrive in metrica, ma a me piace.
Insultatemi pure, ci sono abituato, ma cercate di criticarmi
costruttivamente. La metrica non l'abbandono, ma se vi sembro troppo poco
poetico, ditemi in cosa sbaglio.
Matteo Dimai aka Artod
(se conoscete l'elfico e il tedesco capirete)
ajc...@tin.it
 (togli la a per rispondermi)