title: LA STRANA STORIA DI WILLIAM ASHLEY (Racconto Inedito)

author: Manuel Marino

text:
Non avrei mai pensato di scrivere una storia su quell'episodio. In
questi sette anni ho sempre cercato di di-menticare tutto quanto, ed
in effetti mi è riuscito benissimo. Ho condotto una vita normalissima,
fino a quan-do ho conosciuto uno scrittore di Providence, appassionato
di "scienze occulte". Una sera avevo bevuto qualcosina di troppo a
casa sua, e gli raccontai tutto quanto mi era capitato nel 1920,
quando ancora ero a Boston. Lui mi ha consigliato di parlare con il
suo editore, perché quegli avvenimenti, scritti in forma roman-zata,
avrebbero potuto farmi diventare ricco e famoso. E così eccomi qui a
scrivere dell'evento che ha cam-biato la mia vita, come se fosse un
storiella da quattro soldi. Ma vi posso assicurare, qualunque cosa
pensia-te, che è tutto vero...è tutto maledettamente vero.
Prima però sarebbe meglio presentarmi. Mi chiamo William Ashley
Pershing. È un nome per niente comune. Infatti, come credo abbiate
notato subito, mi chiamo Pershing come quel soldatino che nel 1916 fu
al co-mando della spedizione punitiva in Messico alla ricerca di
Pancho Villa, e William Ashley come il popolare William Ashley Sunday,
detto Billy, il famoso giocatore di baseball che poi prese i voti nel
1903 e divenne predicatore. Al contrario del mio omonimo, che come
campione di baseball visse nel lusso e negli agi, io in-vece facevo i
miracoli per sbarcare il lunario, e quando riuscivo a prendere almeno
mille dollari in un anno ero contento... e prendevo persino meno di un
comune operaio. Come lavoro facevo il... detective. Ma non un
investigatore comune, come sono adesso qui a Newport dove vengo pagato
da mariti traditi che vogliono che pedini la moglie oppure da uomini
d'affari che mi chiedono di indagare sui loro soci sospettati di frode
in bilancio e truffe varie. No,no... affatto signori miei... mi
occupavo all'epoca di ben altre cose... cose da far ac-capponare la
pelle. Ero pagato da creduloni e superstiziosi per liberare le loro
case dagli spiriti.
Nell'ambiente i colleghi mi chiamavano il detective
acchiappa-fantasmi. Naturalmente io non credevo né nei fantasmi né in
qualunque altro fenomeno... beh.. diciamo... paranormale. Purtroppo
erano tempi grami ed io ero disposto a tutto pur di guadagnare
qualcosa in più, anche se questo significava essere deriso dagli
ami-ci. Erano tempi grami, dicevo... i tempi del proibizionismo...
Harding aveva appena vinto le elezioni ed i bol-scevichi invece
avevano vinto la guerra civile in Russia. Ma questa è storia, e credo
che voi tutti la conoscia-te già. Credo quindi di poter incominciare a
narrarvi i fatti di quegli incredibili giorni.
Mi ero appena svegliato nella mia casa ufficio. Si trattava di un
appartamento della Newport vecchia e deca-dente, tanto piccolo che
persino una formica che ci vivesse rischierebbe di soffrire di
claustrofobia ed uno studio che sembrava uno sgabuzzino, con tante
mensole ed oggetti presi, anzi… meglio usare il termine ru-bati, da un
luogo che conobbi mentre cercavo di risolvere uno dei miei tanti casi
misteriosi… a proposito di riti voodoo e roba lì… conoscete, no?
Bene…ero solito addormentarmi proprio sulla scrivania dello studio
quando, e quasi caddi dalla sedia in quel momento, fui svegliato dallo
squillo del telefono. Era un certo Jacob Davidson. Aveva una voce
piuttosto ro-ca e sibilante allo stesso tempo, ma priva di emozioni.
Ebbi un brivido che mi corse giù per la schiena quan-do sentii quella
voce, e quella sensazione di "qualcosa qui non va" che tante volte mi
aveva salvato la vita (perché me la davo a gambe, il più delle volte,
in questi casi) era più forte che mai.
Ma il signor Davidson non era altro che un semplice avvocato in
pensione che mi chiedeva di venire subito nel suo appartamento per una
questione della massima importanza… insomma… niente di pericoloso,
giu-sto?
Comunque l'abitudine mi aveva fatto subito prendere la fedele H&B 9mm
semiautomatica, la pistola che comprai a pochi dollari da un mio amico
guardiano notturno… ex guardiano veramente, poiché era andato in
pensione dopo che la pistola, rifiutandosi di sparare una volta, non
lo salvò da un ladruncolo armato che lo ferì quasi a morte… ma questa
e' un'altra storia. Con me comunque la pistola funzionò sempre e quasi
quasi direi che tra me e lei c'è un certo feeling… feeling che mancò
con il guardiano, evidentemente.
Comunque, ritornando al racconto, non passarono neanche dieci minuti
che squillò nuovamente il telefono. Era ancora Davidson.
- Mi scusi per il contrattempo, Mr. Pershing, ma sarebbe meglio non
incontrarci oggi.
- Come... mi aveva detto di...
- Lo so, e le chiedo scusa, ma... non è più necessario il suo
interven...- disse, e subito dopo si interruppe la comunicazione.
Rimasi diversi secondi immobile, ascoltando il TUTUTUTU sentore di
guai. Davidson quasi balbettava al te-lefono. Capii subito che mi
dovevo muovere in fretta. Uscii dal mio ufficio e mi diressi correndo
a casa del-l'avvocato che abitava ad appena due isolati da dove stavo
io. In due minuti contati raggiunsi l'abitazione, un condominio di
costruzione antica a cinque piani. In quel momento non pensai alla
stranezza che un avvocato avesse scelto come abitazione un
appartamento del quartiere vecchio… come se preferisse starsene
lonta-no dal caos del centro… ma a questo pensai in un secondo
momento.
Guardai in alto ed all'ultimo piano vidi una finestra illuminata con
tre ombre muoversi all'interno. Un secondo dopo vidi infrangersi il
vetro della finestra ed il corpo di Davidson volare fuori. Quella
scena mi sembrò dura-re un'eternità, con l'uomo che gridava mentre il
suo corpo si contorceva in posizioni stranissime ed innaturali, quasi
volesse imparare al momento qualche misteriosa arte del volo ed
evitare la morte.
Si abbatté sul selciato con violenza proprio davanti a me.
Uno dei due occhi usciti dalle orbite per l'impatto mi aveva colpito
un piede, ed io lo ricacciai con l'altro, come se fosse stata chissà
quale mostruosità.
Mentre guardavo il cranio fracassato ed il sangue che usciva fuori dal
torace e dagli arti spezzati mi piegai ed incominciai a vomitare.
Riacquistai il controllo quasi subito e corsi lungo le scale
dell'edificio per
raggiungere i due assassini. Avevo la mia H&B nella mano destra,
pronta all'uso. Raggiunsi in pochi secondi l'appartamento all'ultimo
piano. La porta era aperta. Entrai lentamente, con tutti i miei sensi
impazziti, pronti a captare il minimo segno della presenza dei due
uomini. Mi trovavo nella sala da pranzo e tre porte davano su
altrettante stanze. Vidi uno scintillio dietro la porta semiaperta
della camera da letto.
Mi diressi lì, pronto a sparare. Un uomo vestito con una tunica nera e
con uno strano cappuccio a cono uscì
fuori con un coltello in mano e gridando come un ossesso. Lo evitai
facilmente e sparai senza pensarci un attimo. Avevo mirato ad una
spalla, ma il colpo andò dritto al cuore. L'uomo si accasciò a terra
privo di vita.
Mi abbassai per togliergli il cappuccio e notai solo all'ultimo
secondo un'altra presenza dietro di me con un pugnale ricurvo pronto a
ferire mortalmente. Mi girai e cercai di evitare l'affondo, ma la lama
mi colpì di stri-scio ad un fianco, bruciando come olio bollente.
Urlai e caddi in ginocchio. Poi alzai il braccio per sparare a
quell'altro individuo, ma quello era già sparito. Come in una sorta di
sogno, sentii le mie gambe muovermi verso la finestra e là, nel vuoto,
vidi quell'uomo che planava con le braccia aperte e si trasformava in
un pipi-strello enorme, come un vampiro del romanzo di Bram Stoker.
Intanto in lontananza si sentivano le sirene della polizia. A fatica
mi rialzai e andai verso l'altro con l'intento di togliergli il
cappuccio... non l'avessi mai fatto...il suo viso... sembrava essere
per metà umano e per metà di insetto, con al posto della bocca la
viscida apertura a ventosa propria delle mosche ed al posto degli
occhi due sfere lucide perfettamente rotonde con decine di pupille che
mi fissavano. Poi quegli occhi mostruosi mi guardarono, o almeno così
mi sembrò, ed una frase si impresse nella mia mente, "non ci
dimenticheremo di te... la tua vita sarà un incubo, finché l'incubo
stesso ti inghiottirà". Ero disgustato e spaventato. Corsi via
barcollando, in preda ad un folle delirio, desideroso solo di scappare
da quel luogo orrendo.
Mi ritrovai non so come per strada, mentre le sirene sembravano
provenire da tutte le direzioni, sempre più vicine. Svoltai l'angolo
proprio quando sentii la frenata di un'auto della polizia e le parole
dei poliziotti scon-volti accortisi del corpo sul selciato. Andai
via... sempre più lontano...scappando da tutto e da tutti, mentre una
strana nebbia mi avvolgeva gli occhi...
Così camminai senza meta, lungo una via buia della città, cercando una
spiegazione razionale a quanto a-vevo visto. Già, perché quanto avevo
visto andava ben oltre ogni esperienza fatta finora, ben oltre ogni
pos-sibile umana comprensione, ben oltre il reale, o comunque la
realtà come la intende l'uomo comune.
E' come se la realtà, come ero abituato a vederla fino a quel momento,
si fosse tolta il velo, e si fosse sco-perta per quello che e'
realmente… un velo posto per evitare che l'uomo capisca veramente dove
vive e quali mostruose creature lo circondano. Ma in quel momento
questi pensieri non si affacciavano neanche un poco nella mia mente.
Ben altri pensieri, martellanti, sembravano inchiodare il mio essere a
qualcosa che sfuggiva la mia comprensione.
Gli avvenimenti di quella sera, la morte del mio cliente ad opera
degli individui che in seguito seppi chiamarsi emissari dell'abisso,
la fuga, le allucinazioni e il ricordo della minaccia di morte
espressa nelle parole "non ci dimenticheremo di te... la tua vita sarà
un incubo, finché l'incubo stesso ti inghiottirà" continuavano a
ripetersi nella mia testa, all'infinito, continuamente. Andavo a passo
veloce, evitavo maldestramente, barcollando co-me un ubriaco, i
barboni che mi afferravano per i pantaloni e le prostitute che
ammiccavano facendomi vede-re il loro sedere. L'aria era
irrespirabile, gelida, aveva un che d'infernale, anche se quella
sensazione durò pochissimo, fintantoché non m'infilai nel corso, dove
si respirava l'aria di festa propria del periodo natalizio.
Sebbene fosse passata la mezzanotte, il corso era ancora molto
affollato, con coppie che uscivano dai risto-ranti più in voga al
momento, gruppi di anziani che ridevano ricordando i bei tempi andati
e bevendo alle-gramente da una bottiglia clandestina, ragazzini che
prendevano in giro i falsi babbi natale che prometteva-no regali ma
solo se si partecipava al solito concorso annuale.
Le persone attorno non si erano accorte del cambiamento, o comunque di
come sarebbe cambiato il mondo se le profezie dei discepoli
dell'abisso fossero avvenute, come appresi in seguito. Io di certo ero
cambiato, e se non mi era già spuntata la coda ed un bel paio di
corna, almeno era cambiato il mio modo di vedere le cose, di percepire
il mondo circostante. Avevo discostato il velo.
Entrai nel locale del vecchio Hermann, che mi conosceva sin da quando
ero piccolo. Il locale era un posto per squattrinati e tagliagole;
niente servizio ai tavoli, nessuna cucina, solo la possibilità di
ordinare una buo-na birra. Il più delle volte era frequentato da
qualche gruppo di barboni oppure da portoricani e messicani, e se
qualcuno si azzardava a dare inizio ad una rissa, avrebbe dovuto fare
i conti con il fucile a canne mozze del buon Hermann.
Il locale era in pessimo stato. I tavoli erano fatti del solito legno
di infima qualità con sedie talmente malmes-se che a queste quasi
preferivi gli sgabelli del bancone. Inoltre l'aria era irrespirabile,
con tutto quel fumo di sigarette di importazione. Com'è che ancora non
lo avevano messo dentro al buon vecchio, ancora non si era capito. E
poi, naturalmente, si sentiva in sottofondo la musica country che
amava tanto Hermann. Ma io preferivo il jazz.
In quel momento il locale era poco frequentato, a parte un paio di
anziani seduti ad un tavolo ed intenti ad ubriacarsi lamentandosi
della gioventù moderna. Appena mi avvicinai al bancone subito Hermann
mi accolse con un largo sorriso, accompagnato da una amichevole pacca
sulle spalle.
- Come va, Willy?
- E come dovrebbe andare? - risposi io con un mezzo sorriso carico di
significato.
- Guai seri? - disse lui di rimando sussurrando all'orecchio, più
serio che mai.
Annuii sospirando ed incominciai a raccontargli ciò che era successo.
Impiegai una buona mezz'ora per spiegargli tutto... in effetti ero
piuttosto confuso, raccontavo un particolare, poi un altro ed un altro
ancora, senza un filo conduttore, balbettavo...
- Ecco, e questo è tutto... ora puoi ben capire il mio stato
d'animo... - dissi a bassa voce.
Hermann si grattò pensoso la corta barba ispida e mi guardò dritto
negli occhi.
- Stai attento ragazzo mio, c'è qualcosa che non mi torna in questa
storia, sei sicuro di non aver avuto delle allucinazioni dovute allo
stress? - disse, poi abbassò lo sguardo, - e la ferita? - indicò con
l'indice il mio fian-co destro. Mi toccai nel punto dove quell'uomo mi
aveva colpito di striscio e alzai la camicia. Una leggera ci-catrice
ricopriva la parte che, fino a poco prima, mostrava un taglio
profondo.
- E la sai la cosa buffa? - dissi sorridendo amaramente, - non mi fa
più neanche tanto male!
Hermann mi guardò storto e borbottò qualche parola incomprensibile,
forse non mi credette allora perché subito dopo, senza rivolgermi
neanche un saluto, rispose ad un cliente che chiedeva una birra e si
allontanò da me.
A quel punto decisi di tornare nel mio ufficio.
Non potevo fare a meno di guardarmi ad ogni angolo, ad ogni traversa.
Ogni ombra era una minaccia, ogni barbone un killer spietato. Alla
fine riuscii ad arrivare incolume. Chiusi a chiave la porta dietro di
me e, final-mente tranquillo, mi sedetti sulla mia sedia preferita e
poggiai, come ero solito fare, le gambe sopra la scri-vania. Il mio
ufficio era abbastanza modesto e il locale contava appena tre vani,
ufficio contato, più i servizi. Ma a me bastava. Tirai la giacca sul
divanetto di fronte, mi tolsi la cravatta e andai in bagno. Misi la
testa sot-to l'acqua del lavandino. Avevo bisogno di riflettere, di
mettere in piedi un mosaico complesso avendo poche tessere, e quando
avevo bisogno di ricorrere a tutto il mio modesto quoziente
intellettivo, mi davo una sve-gliata con una bella dose di acqua
gelata in viso.
Sicuramente la cosa più strana e inspiegabile della faccenda era la
ferita rimarginata in poco tempo. A meno che il pugnale non fosse
intriso di chissà quale mistura, un veleno allucinogeno con un potente
medicinale, cosa che spiegherebbe anche il mio delirio, l'uomo
pipistrello, il suo compare moscone e la formidabile cica-trice.
Guardai il mio orologio da tasca e vidi che era passata da poco la
mezzanotte. Mi preparai uno spunti-no veloce e mi risedetti davanti la
scrivania. Cercai di riflettere, di studiare ogni singolo avvenimento,
di ri-cordare qualche dettaglio del volto di quell'uomo, sperando che
non fosse un'allucinazione persino quello o tutta la storia... e se
fosse stato così? …
se fosse stato tutto un sogno? se non mi fossi mai mosso dall'ufficio?
…
Ma la cicatrice che avevo significava che la cosa era impossibile e
che era stato tutto reale.
Poi, come in preda ad un nuovo delirio, guardai la giacca sul divano e
mi accorsi di qualcosa di strano... dal-la tasca destra usciva fuori
un foglio di carta, ma non mi ero accorto di aver messo un foglio in
quella tasca. Poi, improvvisamente, mi ricordai...
L' avevo preso al corpo privo di vita di Davidson, lo stringeva in una
mano. Corsi a prenderlo e lessi a bassa voce, tremando, questa frase:
"Non può morire ciò che continua ad essere,
e quando gli Antichi verranno, persino la morte cesserà di essere".
Naturalmente allora non potevo capire quanto cariche di significati
oscuri fossero quelle parole... ma già, in quel momento, qualcosa
nella mia sanità mentale si stava incrinando. Girai il foglio e vidi
sopra scritto a macchina "Doktor Luther, Primario dell'ospedale
psichiatrico di Arkham". Avevo voglia di gridare, tutti i pa-rametri
della mia vita, tutto quello in cui credevo, la realtà... tutto stava
per essere messo in discussione.
Era come se già quella sera sentissi l'orrore che avrei visto nei
giorni seguenti. Mi sedetti nuovamente da-vanti la scrivania, unii le
dita delle mani, appoggiai i gomiti e cercai di riflettere... ma
invano. Pochi secondi dopo mi ero addormentato.
Mi trovavo in un cimitero. Era notte fonda. Non c'era molto da fare
così mi sedetti sull'erba a guardare le tombe lì accanto. "Sergej
Natalenko, morto in un incidente automobilistico il 4/7/17", "Yumiko
Osanawa, mor-ta in un incendio il 12/9/18", "Gerald Mckenzie, morto
suicida il 25/4/20"...
Poi sentii una mano pesante toccarmi la spalla. Mi girai
improvvisamente. Gridai, ma non uscì alcun suono dalla mia bocca. Una
mano in decomposizione, spuntata dal terreno, mi stringeva. Cercai di
divincolarmi ma il mio corpo non rispondeva al mio desiderio di
fuggire via. Poi la mano mi lasciò ed indicò la lapide posta di
fronte: "J. D. morto il 21/12/20". Quando lessi la scritta incominciai
a correre, convulsamente, senza meta... forse girai in tondo per
almeno venti minuti. Poi, stanco, mi sedetti per terra, stremato, e di
nuovo, davanti a me, vidi la mano che indicava una lapide. Non avevo
bisogno di avvicinarmi per sapere che ero tornato alla tomba di
Davidson. Poi lo stesso J.D. uscì dal terreno, lentamente,
pesantemente, prima con le braccia, poi con la testa, un cranio con
una pelle raggrinzita ed in via di decomposizione e con le orbite
prive degli occhi, poi con il busto ed infine con le gambe, due
sottili fuscelli ossei che non si capiva come facessero a reggerlo in
piedi. Non si prese la briga di sedersi accanto a me. Si limitò a
guardarmi, dall'alto in basso. Poi indicò die-tro di me, ed appena mi
voltai tutta la scena cambiò.
Mi trovavo stavolta in mezzo ad una folla di almeno duecento persone,
in un luogo deserto, non un edificio nel raggio di chilometri. L'unica
costruzione sembrava un palchetto dal quale parlava un uomo vestito di
nero ed incappucciato. Sul suo petto si distingueva chiaramente il
simbolo stilizzato di una falce bianca.
- Noi siamo i figli dell'abisso! Solo noi riusciremo a sopravvivere
quando all'inizio del terzo millennio ci sarà la fine del mondo!
Saremo tutti diavoli dell'inferno che ci circonderà, subiremo
incredibili mutazioni che ci ren-deranno più forti, più veloci, più
intelligenti!
Mentre l'uomo parlava, attorno a me le persone gridavano:
- Gloria al vicario dell'abisso! gloria al nostro salvatore!
Mi sembrava di vivere un diabolico vangelo alla rovescia, mentre
quello annunciava la buona novella della dannazione eterna ed i suoi
discepoli lo acclamavano. Poi tutto attorno... le persone, il luogo...
cambiarono
improvvisamente.
Mi ritrovavo in una chiesa. Era un edificio piuttosto austero, privo
di bassorilievi, statue o altro, se non per una strana raffigurazione.
Guardai in alto e fu allora che vidi per la prima volta l'affresco
enorme sul soffitto... quell'affresco maledetto...quel viso di Cristo,
così strano, angosciato, terrorizzato!
- E chi vorrà fermarci, sarà lui stesso fermato dai nostri emissari! -
continuava l'uomo incappucciato, questa volta dietro l'altare della
chiesa, indicando un gruppo di sei individui anch'essi incappucciati e
vestiti di nero.
Poi la scena mutò ancora una volta, e vidi un giovane salire sulla sua
auto e finire dentro un burrone, vidi una donna dai lineamenti
orientali contorcersi e gridare mentre le sue vesti prendevano fuoco,
ed infine fui spettatore dell'omicidio di un uomo, gettato nel vuoto,
come era accaduto a Davidson. Mi voltai verso la mia guida
scheletrica, sembrava annuire. Infine, nel cielo, apparve il volto di
un uomo che sembrava in preda ad un raptus omicida. Aveva gli occhi
iniettati di sangue e rideva, ed il suo ghigno mi sembrò quanto di
piu' dia-bolico potesse esservi al mondo. Ed ancora una volta, rivolto
a Davidson, vidi che annuiva. Infine un'ultima immagine si formò in
cielo, quella di un libro dalla copertina in pelle, ma sembrava pelle
vera, pelle umana, e sentii l'odore di carne bruciata e di sangue
fresco. Poi tutto vacillò, il terreno sotto i miei piedi, l'ambiente
cir-costante, tutto sprofondò in una pesante oscurità pulsante,
vivente... e a me parve di cadere in un baratro...
Mi ritrovai nel mio ufficio, con la sedia per terra ed io disteso,
gambe all'aria. Era un miracolo che non mi fos-si rotto l'osso del
collo cadendo in quel modo. La luce del sole, fortissima, proveniva
dalla finestra dietro di me. Guardai il mio orologio da tasca, segnava
le 9 e un quarto. Non persi un secondo di tempo. Impugnai la mia  H&B,
che, sebbene non fosse una calibro .45, sicuramente era un'arma di
difficile uso da parte dei "non addetti ai lavori". Aveva un forte
rinculo e le pallottole calibro .38 possedevano lo stesso un buon
potere d'ar-resto. Così, più sicuro che mai nelle mie qualità di
modesto tiratore, pronto ad affrontare qualunque pericolo pur di
risolvere quel caso da incubo, andai alla stazione di Boston e presi
il primo treno per Arkham.
Il viaggio in treno sembrò durare una eternità. Avevo tante cose a cui
pensare, tante domande a cui cercavo inutilmente di dare risposte. Ero
ancora sconvolto, tanto che, mi sembrò passare una volta vicino al mio
scompartimento un individuo dal volto similare a quello di Davidson.
Ma quando mi affacciai per vedere chi fosse quell'individuo, non vidi
nessuno.
Arrivai in serata, mi sistemai in un piccolo alberghetto e dormii per
tutta la notte un sonno privo di incubi o di sogni. Sicuramente gli
effetti della droga erano svaniti, perché mi svegliai alle sette in
punto perfettamente lucido e riposato. Nella mia solita "tenuta da
lavoro", giacca, cravatta e impermeabile blu scuro, mi diressi verso
l'ospedale psichiatrico. Camminavo a passi svelti, quasi volavo,
perché in pochissimi minuti percorsi almeno mezzo miglio di strade,
piazze e traverse strettissime, larghe appena per far passare le
carrozze. Al-la fine, dopo aver chiesto un paio di volte dove si
trovasse l'ospedale, lo trovai.
Era un edificio dalle pareti bianche, anonimo, con una grande placca
in metallo sopra l'entrata principale con la scritta "Ospedale
Psichiatrico di Arkham".
Vi si accedeva dopo esser passati attraverso un piccolo parco, con
viali alberati e panchine dove, probabil-mente, solo le coppie
desiderose di forti emozioni si sedevano per baciarsi. Dopotutto, era
sempre il parco circostante un ospedale psichiatrico, no?
Non c'erano molte persone nell'atrio principale, soltanto una donna
anziana seduta ad una scrivania ed un paio di infermieri che
gironzolavano annoiati per quei corridoi asettici. Stranamente, il
posto aveva una calma quasi irreale. Mi aspettavo di sentire grida o
qualcosa del genere, sapendo come andassero le cose nei ma-nicomi, ma
il silenzio regnava sovrano.
Evidentemente i malati di mente erano rinchiusi lontano, in un altro
piano, oppure erano talmente imbottiti di tranquillanti che passavano
la maggior parte del tempo in uno stato di dormiveglia.
L'impiegata anziana si voltò verso di me.
- Desidera?
- Vorrei parlare con il Doktor Luther, per favore.
La donna mi squadrò dalla testa ai piedi, inarcando un sopracciglio.
- Chi lo vuole? - rispose con cipiglio.
- Sono Mr. Pershing, investigatore privato.
- Un investigatore privato?... come mai da queste parti? - mi fece eco
una voce acuta e tagliente da dietro. Un uomo calvo con un paio di
occhialini tondi e dall'accento tedesco mi stava sorridendo.
- Sono il Doktor Luther, per servirla. In cosa posso esserle utile?
L'impiegata intanto si era girata ed era tornata al suo faticoso
lavoro di timbrare e firmare moduli e documen-ti. Di sottecchi mi
guardava divertita. Tornai a guardare Luther.
- Mi chiamo Pershing, William Ashley Pershing, e vorrei farle alcune
domande a proposito di Jacob Davi-dson. Conosce qualcuno chiamato
così?
- Forse - Rispose sorridendo. Ma il suo era un sorriso astuto e
sospettoso, non certo un sorriso di compia-cimento. Fu allora che
sentii il cuore fermarmi. Riconobbi nel suo sorriso qualcosa del
ghigno demoniaco dell'individuo che avevo sognato. Luther se ne
avvide, e cercò di rimediare, forse comprendendo male la mia reazione.
- Venga con me, la prego - disse alla fine serio come un impresario di
pompe funebri. Al che anche io ripresi il controllo di me e lo segui
senza proferir parola.
Così mi accompagnò lungo i corridoi asettici dell'ospedale. Dopo
alcuni minuti, e senza che nessuno dicesse una parola nel frattempo,
entrammo in una stanza molto piccola, con appena una scrivania al
centro ed uno schedario ad una parete. Il tedesco non amava le
comodità, evidentemente. Si sedette davanti a me, ed io feci lo
stesso, nel piu' assoluto silenzio. Alla fine, dopo che ci scrutammo
per alcuni secondi, fu il dottore a rompere definitivamente il
ghiaccio.
- Jacob...Jacob... mi lasci pensare...- si toccò il folto pizzetto,
- ...ma sì Giacobbe... detto anche Isaia!
- Come, scusi?
- Era un nostro paziente... si credeva un profeta, così lo chiamammo
Giacobbe Isaia. È stato con noi per     parecchi anni. È fuggito
l'anno scorso. Abbiamo chiesto l'aiuto della polizia per trovarlo, ma
invano.
- Molto strano... molto, davvero... a me ha detto di essere un noto
avvocato in pensione e...
- Avvocato? - incominciò a ridere sommessamente il Doktor,
- ma quale avvocato, sì e no avrà l'istruzione medio superiore - e
continuava a ridere.
- Mi sta dicendo che il mio cliente era pazzo e bugiardo?
- Era?... perché ne parla al passato? - domandò Luther di colpo
serissimo.
- Vede... il suo pazzo è stato assassinato ieri pomeriggio a Boston.
Ha fatto un bel volo dalla finestra di casa sua.
- Vorrà scherzare, vero? a quest'ora sarebbe sui giornali di tutto il
Massachusetts, ed io non ne ho avuto   notizia da alcuno!
Lo guardai attentamente, sudava, quasi tremava. La morte di
quell'individuo, savio o pazzo che fosse, aveva agitato il dottore più
di quanto mi ero aspettato. Anche io, comunque, non potevo certo dire
di essere a mio agio. Più guardavo il viso del dottore, e più mi
inquietava.
- Forse la polizia vuole evitare che la notizia si diffonda per
qualche ragione - azzardai.
- No, impossibile... ma che dice - disse quasi balbettando il dottore.
Approfittai dell'occasione e gli feci vedere il foglio di carta
trovato sul corpo di Jacob. Non mi dimenticherò mai il viso di
quell'uomo appena vide il foglio, uguale ai tanti altri fogli sparsi
sulla sua scrivania con la dicitu-ra "Doktor Luther, Primario
dell'ospedale psichiatrico di Arkham". Poi, appena girò il foglio e
lesse quella fra-se, scritta con una grafia quasi illeggibile,
sconnessa, tremante...sbiancò e mi gridò di andare via. Era furio-so,
mi sbatté fuori con tutta la forza che aveva. Opposi resistenza, e
desistetti solo dopo che intravidi la sa-goma di alcuni inservienti
accorrere. Così fuggii, evitai di essere acciuffato dalle guardie e
dopo qualche se-condo mi ritrovai fuori dall'edificio, con mille
domande in testa e nessuna pista da seguire. Stavo per andare via
quando Luther corse verso di me, imbarazzatissimo. Certo che
quell'uomo aveva un gran fiato in corpo. Mi aveva seguito correndo per
i corridoi ed adesso, mentre io ero costretto a stare appoggiato ad un
palo per riprendermi dalla fatica, lui era invece in perfetta forma.
- Mi perdoni, Herr Pershing, non volevo offenderla in alcun modo.
Venga questa sera a cena a casa mia.  Le spiegherò ogni cosa. Abito in
Boundary Street, vicino alla Miskatonic University. La prego di venire
puntuale alle otto, e mi scusi ancora.
- Lei mi sta chiedendo - ansimai, - di venire da lei, dopo che mi ha
scagliato contro mezzo reparto - conti-nuavo ad ansimare - e magari ho
rischiato di prenderle da qualche suo uomo troppo zelante, ed ora mi
invi-ta a casa sua?
Luther era sul punto di esplodere. Credo che, non essendo riuscito a
prendermi dentro l'ospedale con le cat-tive, adesso avesse tentato con
le buone. Ma non aveva altre carte da giocare. Se non mi convinceva
ades-so, sospettavo, avrebbe fatto qualcosa di molto poco piacevole ai
miei danni. La sua determinazione, ma anche la mia nota curiosità,
alla fine mi spinsero ad accettare.
Così, alle otto in punto, mi trovai nel modesto appartamento di
Luther. Dico "modesto" con ironia, perché sebbene non amasse gli agi
nel posto di lavoro, la sua casa era veramente bella e lussuosa. Era
una villa a due piani con un piccolo giardino attorno. Vi si accedeva
dopo aver percorso un piccolo viale alberato alla fine della Boundary
Street. In lontananza si vedeva l'imponente edificio della Miskatonic
University, la nota università di Arkham.
Venne ad aprirmi uno strano individuo, molto alto e robusto, con i
capelli in perfetto ordine, pettinati con la falsariga, neri, lucidi e
senza un filo di barba. Profumava di colonia.
- Il signor Pershing?
- Sono io - dissi e sorrisi, ma in cambio ottenni solo una smorfia ed
un cenno ad entrare.
Luther mi aspettava nel suo studio, posto alla fine di un lunghissimo
corridoio. La casa era ben arredata e luminosa grazie ai tanti
lampadari e candelabri accesi. Mi sembrava di essere in un luogo
sacro. Appena mi vide mi offrì un buon bicchiere di brandy invecchiato
di ottima qualità e mi fece sedere su una poltrona di fronte a lui.
Notando il mio sguardo interrogativo, disse:
- Di questi tempi occorrono buone amicizie per godere di questi
piccoli piaceri - disse riferendosi al brandy. Si avvicinò con
circospezione e borbottò qualcosa di incomprensibile, dando
un'occhiata a me, ed una al fo-glio di carta con quello strano scritto
e annuiva con la testa mentre lo guardava.
Poi incominciò a passeggiare avanti e indietro nervosamente.
Mi fece moltissime domande sulla morte di Davidson e su quanto mi era
accaduto, ed io fui ben lieto di fi-darmi di lui. Sebbene a prima
vista avessi dubitato di quell'uomo, per qualche strano motivo sentivo
di po-termi fidare. Alla fine era passato molto tempo da quando ebbi
quel sogno, e non fui più tanto certo che quel ghigno maligno
appartenesse proprio a lui. Così, alla fine, decisi di smetterla
completamente di riflettere su quell'incubo e di concentrarmi sulla
realtà.
- Questo pomeriggio ho chiesto notizie sulla morte di Davidson, ed in
effetti ieri un uomo si è suicidato get-tandosi da una finestra
dell'appartamento da lei descrittomi. Non sono stati trovati documenti
sul corpo morto e l'appartamento sembra essere di proprietà di un
certo Reed Stefansson, all'oscuro della cosa e con un so-lidissimo
alibi. È un avvocato e al momento si trova a Falmouth per lavoro. Come
lei ben sa, sarebbe stato   impossibile arrivare fin laggiù in un
giorno, quindi lui non può essere uno degli assassini.
- Un avvocato? conosceva Davidson?
- Sembra di no. Ed io lo conosco bene Stefansson. Non è il tipo di
mentire o di appoggiare un pazzo come Jacob "Isaia" Davidson.
Comunque, tolta di mezzo la partecipazione di Reed, non possiamo che
arrivare alla conclusione che l'uomo assassinato sia proprio Davidson
e che i killer siano quegli uomini vestiti di nero che hanno cercato
di uccidere anche lei. Al che posso anche tirare il fiato... Isaia era
veramente uno scellerato... e dire pure alla polizia di fermare le
ricerche.
- Lei è veramente sicuro che il cadavere sia quello di Davidson?
qualcuno lo ha riconosciuto?
Il dottore fece una smorfia come per dire "no, affatto" e disse:
- Mi hanno detto che gli occhi erano usciti fuori dalle orbite e i
lineamenti del viso erano stravolti... mandibola fracassata, ossa del
cranio in pezzi… il colore dei capelli, l'altezza e la corporatura
però coincidono.
- Bene... ma... mi tolga una curiosità, come mai conosce Stefansson? -
domandai io, sempre più incuriosito da quel mosaico che andava
costruendosi pezzo per pezzo.
Il dottore continuò a camminare in tondo, nervosamente... quando
finalmente capì che la cosa rendeva ner-voso anche me, si sedette e
sorseggiò un poco di brandy, mentre io lo imitavo.
- Io e Stefansson abbiamo una passione in comune. Siamo collezionisti
di libri antichi. Vede la libreria alle mie spalle?
In effetti c'era un'enorme libreria che copriva l'intera parete, ma
era normale che un dottore avesse un gran numero di libri, così,
sebbene l'avessi già notata quando entrai, non ci feci caso più di
tanto.
- Sì, ebbene? - risposi inarcando un sopracciglio.
- Ebbene, Herr Pershing, la libreria che vede contiene opere rarissime
- si alzò e mi indicò i libri con la coper-tina in pelle al centro, al
che mi irrigidii. Il dottore mi guardò con fare interrogativo, ma io
chiusi gli occhi, so-spirai, e lo esortai a continuare. Quindi mi
disse, accompagnando alle parole il movimento del suo indice che
toccava di volta in volta i volumi citati:
 - l' Al Azif, meglio conosciuto come Necronomicon, il De Vermiis
Mysteris di Ludvig Prinn, Unausprechlichen Kulten di von Junzt, il
Cthaat Aquadingen, i G'harne Fragments, traduzione in inglese di Lord
Wendi-Smith e altri ancora. Mi ritengo un collezionista fortunato, ma
a me manca qualcosa che Stefansson ha e che ha con-fidato soltanto a
me di avere. Mi riferisco alla versione in arabo originale del
Necronomicon, mentre il mio te-sto è una traduzione in latino fatta da
Olaus Wormius.
- Ma che differenza può avere con la sua versione in latino? - dissi
ed il volume rilegato in pelle umana del sogno sembrò apparirmi di
fronte. Socchiusi gli occhi, li riaprii, e la visione scomparve.
- La differenza?... si dice che l'originale arabo nascondesse delle
pagine all'interno, intraducibili, che descri-vono riti sconosciuti e
macabri, segreti inconfessabili - e mentre diceva queste cose gli vidi
brillare gli occhi, e per un momento mi sembrò uno dei tanti pazzi che
lui stesso cercava di curare. Era solo esaltazione la sua, o veramente
l'uomo di fronte a me nascondeva segreti di cui mai e poi mai sarei
venuto a conoscenza?
Era lui l'uomo dell'incubo? Era lui?
- Aspetti... forse mi vuole dire che quei due uomini con quello strano
pugnale ricurvo, insomma... mi sta di-cendo che...
- Esatto - annuì sorridente Doktor Luther - quegli uomini sono entrati
in casa di Stefansson per prendere quel libro. Mi ha detto che erano
incappucciati, come se fossero degli... "adoratori di satana"... lei
stesso ha usato questi termini, non è così, forse?
- Sì, sì... accidenti, va bene... ma tutto questo è pazzesco... è a
dir poco pazzesco - dissi io, ed ingoiai tutto d'un sorso il brandy
rimasto nel bicchiere,
- ... e se soltanto lei ne era a conoscenza, come facevano quelli a
sapere che... -  scossi la testa agitato.
Luther mi guardò silenzioso. Poi mi disse fissandomi intensamente
attraverso quei suoi occhialini tondi:
- La frase scritta su quel pezzo di carta appartiene al Necronomicon.
Evidentemente Isaia sapeva che il mio amico possedeva quella copia
preziosissima, forse ha ascoltato una mia conversazione al telefono
con lui, anche se non riesco a capire come avesse potuto farlo da una
cella ad un piano di distanza dal mio ufficio... e se ne era a
conoscenza lui, ne erano a conoscenza anche i suoi uccisori, forse
adepti di una setta concor-rente, chi può saperlo? Il mondo è pieno di
matti.
- Vede, dottore. Tutta questa storia non ha senso. Perché mai mi ha
chiamato dall'appartamento di Stefan-sson, facendomi capire che si
trovava a casa sua… insomma. Poniamo anche il caso che volesse pagarmi
per trovare il libro. Forse questo testo è scomparso, forse io dovevo
cercare di rintracciarlo…
- Ma certo! Stefansson è scappato col testo, e Davidson voleva che lei
ritrovasse l'uomo ed anche il libro. Magari poi lo ha trovato da
qualche parte in casa, invece, e lo ha richiamato per disdire
l'appuntamento… quando sono arrivati i suoi assassini!
Ma tutto il discorso ancora non mi convinceva… in realtà a me sembrava
che qualcuno avesse manovrato i fili, come per costringermi ad
arrivare lì, vedere la scena del delitto e quindi interessarmi così
all'intera fac-cenda. D'altronde, i miei clienti lo sanno. Se non c'è
sangue, i perdo interesse e mi dedico ad altro. Ma chi ha predisposto
tutto il teatrino? Chi? E soprattutto… perché? Una strana inquietudine
stava crescendo e di-vorando le mie sicurezze da dentro… lentamente,
inesorabilmente. Ma il dottore non parve accorgersene, anzi continuava
a parlare, mentre io incominciavo a vedere tutto attorno a me con
sospetto… ogni ombra un pericolo… ogni rumore qualcosa di cui aver
paura:
- …torniamo al Necronomicon e, mi raccomando, mi ascolti attentamente.
Le ho detto prima che esistono diverse versioni del testo di questo
antico libro maledetto. Esiste anche una versione inglese. Per quanto
ri-guarda quella latina - e si alzò per andare a prendere il libro, -
è stata scritta nel 1228 dopo Cristo dal già detto Olaus. Esiste una
traduzione più recente in greco, fatta da Theodorus Philetas nel 950
dopo Cristo. Il significato del titolo greco, necronomicon, che la
versione latina ha mantenuto, è "ciò che riguarda le pratiche o le
leggi dei morti", con nekros che significa "dei morti" e nomos che
vuol dire "uso", "pratica" o "legge". Il titolo dell'originale in
arabo è invece Kitab Al-Azif, che può essere tradotto come "il libro
delle grida (urli, ulu-lati) dei demoni del deserto", o più
poeticamente "il libro di colui che è prossimo (a venire? o che è già
vici-no?)". Sembra che l'autore dell'opera sia un arabo chiamato Abdul
Al-Hazred. In realtà un arabo di tutto ri-spetto non avrebbe mai un
nome del genere. Si tratta quindi di un errore di traduzione nelle
versioni greche e latine. Le spiego meglio. Sebbene sia facile
ritenere vero come nome Abdul, essendo un nome arabo co-mune della
miglior tradizione narrativa fantastica del tipo "Le mille e una
notte", non è affatto un nome arabo.
Nuovamente la visione del libro in pelle umana si materializzò davanti
a me, terrorizzandomi. Ora ero sicuro che si trattasse del libro dei
morti, probabilmente l'edizione originale, quella maledetta, con le
pagine… non so neanche io di che materiale fossero fatte!
- Ma che dice?... senta, sono piuttosto stanco e non ho la forza di
ascoltare ancora cose riguardanti morti o demoni! Io non ho intenzione
di rimanere qui un momento di più - e feci per andarmene ma l'uscita
mi fu sbarrata dall'enorme figura del maggiordomo.
- Mi dispiace Herr Pershing, ma lei mi deve aiutare - disse Luther
avvicinandosi e facendo segno al maggior-domo di andare via.
Cercai di trovare un modo per evitare il maggiordomo, mi immaginai
saltare oltre la finestra, rompendo il ve-tro in frantumi. Ero
terrorizzato a tal punto? La visione del libro era ancora di fronte a
me!
- Che vuole dire? aiutarla? e che c'entrano questi discorsi con
l'omicidio di quel tipo?
- Ci arriverò, ci arriverò... mi lasci continuare.
Dopo esserci seduti nuovamente nello studio, e dopo un'altra dose di
brandy, accertatosi che mi fossi calma-to, il dottore riprese a
parlare.
- Stavo dicendo... ah, sì... allora... non è affatto un nome arabo.
'Abd' in arabo significa "schiavo" oppure "a-doratore". Ad esempio,
Abd al-Malik significa "lo schiavo del re". Abd al-Rahman (talvolta
Abdurrah-man)   significa invece "adoratore del generoso (magnanimo)"
con chiari riferimenti a Dio, oppure ancora Abd Allah (più comune
Abdullah) significa "adoratore o schiavo di Dio". Il nome Abdul
Al-Hazred in realtà dovrebbe es-sere Abd al-Hazred. Altra cosa
sconcertante che ho scoperto lungo i miei studi di filologia è che
neanche Hazred è una parola araba. Anche qui si tratta di una errata
traduzione in greco del termine originale che era 'Azrad', relativo al
verbo arabo 'zarada' che significa soffocare o divorare. Quindi, il
nome corretto dell'autore del Necronomicon è Abd al-Azrad, e cioè,
"l'adoratore del grande soffocatore (grande divoratore)".
- Perfetto, dottore, grazie della lezione, ma ancora non riesco a
capire dove voglia arrivare - dissi io sempre più impaziente e
preparandomi un altro bicchiere di brandy per eliminare l'ansia. Ma la
visione era ancora là… minacciosa…
- Uhmmmm... va bene.. arriverò al dunque. Nel foglio si parla di
"antichi" ed anche nel Necronomicon si parla di antichi... antichi dèi
per l'esattezza e la frase in questione è un famoso distico a rima
baciata che apre il libro maledetto... la sua traduzione in inglese
per l'esattezza -, e mi fece vedere il relativo passo in latino che
però non mi chiarì affatto le idee.
- Sì... mi fido di lei dottore, dato che non conosco il latino, ma
ancora non riesco a far tornare i conti.
- Ebbene, questi antichi dèi esistono da milioni di anni... "Non può
morire ciò che continua ad essere, e quando gli Antichi verranno,
persino la morte cesserà di essere"... ricorda?... e si tratta di
esseri mostruosi, usciti dal peggior incubo, esseri che soffocano con
i loro tentacoli, che divorano sia l'anima che il corpo... e fra di
loro il più pericoloso... il più pericoloso è... - e mi scrisse il
nome sul foglio, al che cercai di leggerlo, si trattava di qualcosa
come Cthulhu, ma non sapevo come pronunciarlo. Appena aprii bocca lui
me la chiuse con la mano, sembrava impazzito, agitato, terrorizzato.
 - No, non lo nomini invano... anche se non sa come si pronuncia, non
si azzardi mai più! - disse Luther spiri-tato e con gli occhi
iniettati di sangue. Per un momento ho pensato che fosse disposto ad
uccidermi. Mi resi sempre più conto che lui era proprio l'individuo
dal ghigno satanico dell'incubo che mi tormentava dalla sera prima!
Annuii con la testa, terrorizzato, poi lui continuò la lezione di
storia.
- Muhammad...
- Muhammad? - chiesi io tremante e quello stizzito: - Ma sì...
Maometto, Muhammad... il profeta dell'Islam che visse nel settimo
secolo dopo Cristo. Nel Qur'an, cioè il Corano, per capirci meglio, la
raccolta delle sue rivelazioni, nel capitolo venticinque, versetto
ventinove, dice "Satana è il khadhulu dell'umanità". Khadhulu in arabo
significa dissolutore, ma come ben vede, le somiglianze con il nome
che le ho scritto sul foglio sono enormi... e naturalmente parlo non
solo di somiglianze lessicali ma di somiglianze di... significato. Sto
par-lando del demonio, della malvagità allo stato puro, il male in
forma mostruosa... se sapesse che forma ha.. se sapesse le dimensioni
di questa... mostruosità... il potere... l'abisso... l'abisso... ma,
naturalmente khadhu-lu non è la giusta pronuncia... in caso contrario
noi due saremmo spacciati... la pronuncia è un'altra, quasi un canto,
un tono acuto....
Il dottore era caduto come in trance, poi svenne sulla poltrona.
Chiamai subito il maggiordomo che portò i sali ed io ebbi
l'opportunità di scappare via da quella casa, dai suoi libri, e dal
dottore folle. Ma non scappai. Non ebbi il coraggio di fare nulla.
Rimasi seduto, in attesa che succedesse qualcosa. E qualcosa accadde.
Il dottore si risvegliò infatti, mentre un tuono rimbombò per il
salotto e fuori incominciava un temporale da dilu-vio universale.
Luther per qualche secondo non mi riconobbe, rimanendo in ascolto
della pioggia che batteva ininterrottamente sul selciato della strada,
sul tetto delle case. Poi la sua mente fu di nuovo lucida.
- Ebbene Herr Pershing, uno dei miei pazienti era un adoratore di
questa mostruosità. All'inizio pensavo che fosse semplicemente un
pazzo, bisognoso di cure mediche... poi, seguendo quanto mi diceva lui
stesso, cercai quei libri dalla copertina in pelle che vede sullo
scaffale, li trovai, li lessi... e capii che non era pazzo come
credevo.
 - Chi, dottore, di chi sta parlando?
- Ma di Isaia, no?... proprio di lui. Un giorno lo liberai dalla sua
cella e lo portai nel mio ufficio per fargli delle domande su uno di
questi testi.  Appena gli mostrai il Necronomicon iniziò ad urlare, a
gridare, ed a colpirmi. Sbattei la testa contro la parete. Quando mi
risvegliai gli inservienti mi dissero che era scappato... e tutto
questo per colpa mia... soltanto mia. Chiamai la polizia. Sapevo che
lui aveva intenzione di ricreare la setta che anni prima era stata
dispersa dalle forze dell'ordine. Si ricorda di quell'incendio in quel
paesino del Mas-sachusetts del sud, Dartmouth?
- Sì che lo ricordo, morirono duecentotrenta persone.
- Esatto... il colpevole è stato lui, e quelle persone morte erano
suoi seguaci.
- Non posso crederci... e se la setta si fosse ricostituita già dopo
la sua cattura? se ci fosse stato un suo "braccio destro" che ha
mantenuto in vita la congrega? Vede… io ne sono quasi sicuro!
Il Doktor Luther mi guardò intensamente.
- Lei mi nasconde qualcosa, vero? - chiese con ardore e quasi
mettendomi le mani addosso.
- C'è una parte di quanto mi è accaduto che non le ho raccontato.
Riguarda uno strano sogno che ho fatto ieri sera. Vede, io ho sognato
il luogo dove si riuniscono...è una chiesa, con le guglie nere, di
stile gotico... e con un diabolico affresco sul soffitto.
- Quale affresco?
- Beh... era un normale affresco con raffigurata la crocifissione di
Cristo. La scena è una di quelle classiche di ogni chiesa, il sangue
che esce dalla ferita nel costato, ha presente?
- Sì, vada avanti, cosa aveva di strano?
- Innanzitutto - incominciai io allisciandomi i capelli nervosamente,
- il viso di Cristo aveva qualcosa che non andava, aveva uno sguardo,
la bocca aperta, come se fosse spaventato a morte per qualcosa... e
poi c'era il soldato romano -, mi fermai un secondo prima di
continuare, Luther mi guardava sempre più intensamente, poi ripresi: -
non era un normale soldato... era una sorta di cosa viscida e pelosa
con un tentacolo infilzato nel Suo costato.
Il viso del dottore si fece terreo.
Passarono dieci giorni. In questo periodo di tempo io ed il dottore
effettuammo moltissime ricerche per capire dove si sarebbe potuta
riunire la congrega degli adoratori di Cthulhu. Luther si era offerto
di ospitarmi nel frattempo, ed io naturalmente accettai. Passavo
spesso le notti a leggere nello studio del dottore, accettavo con
riluttanza tutte quelle idiozie dell'occulto perché sapevo che era
l'unico modo per porre fine a tutta la sto-ria.
Non potevo vivere più con i miei incubi, la mattina avevo le occhiaie,
mal di testa e dolore alle ossa. Credo che proprio il mio scetticismo
mi salvò dalla pazzia, che invece stava ingoiando lentamente la mente
sempre meno raziocinante di Herr Luther. Di quel periodo di studio
ricordo poche scene, qualche immagine... dormi-vo poco e la confusione
aumentava di giorno in giorno nella mia testa.
Per amor di verità e completezza riporto alcune parti dei testi da me
letti, non fedelissime perché si basano sulla mia modesta memoria.
Comunque questo è quanto appresi:
Sono molti, e si presentano sotto molteplici forme gli oscuri orrori
della Terra [ ]
Essi dormono sotto le rocce... sorgono dalle radici degli alberi... si
muovono
negli abissi marini e nei luoghi sotterranei... [ ]
Alcuni sono conosciuti da lungo tempo dagli uomini, altri, sconosciuti
e
terribili, aspettano con pazienza solo di essere scoperti per poi
rivelarsi
completamente...
Ma fra quelli che sono stati scoperti prima del tempo, e che hanno
manifestato
la loro inconfutabile presenza, ne esiste uno che non può essere
nominato per
la sua profonda sozzura. È quella progenie che il viscido abitatore
dei
sotterranei ha generato sugli esseri mortali...[ ]
Dalle caverne più profonde... escono fuori i mali della Terra... per
le loro
meraviglie gli angoli più bui della Terra sono strani e terrificanti.
Maledetto sia il suolo dove i pensieri dei morti vivono in nuovi
corpi, e
maledetta sia la mente che non è tenuta da alcuna testa. [ ]
Saggiamente disse Ibn Schacabao che felice è la città che non ha
conosciuto
mai alcuno stregone ed è felice quella città nella quale gli stregoni
sono
soltanto cenere. [ ]

Perché è da tutti risaputo da tempo ormai che lo spirito del demonio
ingrassa il verme che corrompe e divora e da questa corruzione nascono
orribili forme di vita... [ ]
Grandi fosse sono scavate segretamente negli angoli più remoti della
Terra,
e cose hanno imparato ad arrampicarsi ed uscir fuori da quelle vie...
[ ]
Questo è quanto bene o male io ricordo di quei testi, soprattutto del
libro maledetto di quell'arabo malato.
Credo che possiate trarne voi le conseguenze senza alcun mio commento.
Le ricerche sembrarono essersi arenate quando il decimo giorno Doktor
Luther portò alla mia attenzione l'ar-ticolo di un quotidiano
nazionale. L'articolo parlava di un terremoto avvenuto nei pressi di
un paesino vicino al Miskatonic River. Il paesino si chiamava
Harshland. A quanto pare non era la prima volta che un terremoto
colpiva quella zona.
Ce n'era stato infatti un altro il mese prima, di intensità inferiore,
ed aveva fatto diverse vittime.
Questa volta non c'erano stati morti o feriti perché da quel primo
terremoto il paese era stato abbandonato.
- Sa questo cosa significa? - mi chiese il dottore mentre stavamo
sorseggiando un buon bicchiere di gin con acqua tonica preparatoci dal
maggiordomo, - ...significa che sappiamo dove si riuniscono quei
mentecatti!
- Un momento, un momento... cosa c'entrano i terremoti con un gruppo
di pazzi fanatici che si riuniscono per venerare un dio inesistente?
Avrei fatto meglio a non dirlo perché il dottore andò su tutte le
furie, più per il mio scetticismo che per la mia ignoranza in materia
di occultismo e soprannaturale. Eppure non sarei dovuto essere così
scettico… ma la mia mente si chiuse alla possibilità che tutto questo
fosse vero, persino la visione del libro, che ogni tanto mi appariva,
la addebitai allo stress e non ad un motivo di carattere esoterico.
Non poteva essere reale… non poteva esserlo!
- Herr Pershing, dopo tutto quello che le è successo, che altro vuole
ancora che accada per convincerla che gli antichi... esistono...
esistono, mi ha capito?
- Va bene dottore, mi spieghi però il collegamento tra la setta ed i
terremoti...
- Non sempre gli adoratori dell'innominabile si riuniscono per
venerarlo direttamente. Qualche volta chiedono aiuto a divinità
inferiori che fungano da tramite per raggiungere il dio superiore.
Luther vide chiaramente che ancora non avevo capito e continuò
dicendo:
- Pensi alla venerazione cristiana dei santi. Ci sono alcuni fedeli
che dedicano più tempo ad adorare il loro santo preferito che il vero
Dio onnipotente ed eterno. Il paragone calza a pennello. Nel nostro
caso i "santi" non sarebbero altro che i Chtoniani.
- I Chtoniani? ma di che parla? - dissi io abbastanza sorpreso.
- Quando parlo di Chtoniano mi riferisco a quell'essere che i Greci
chiamavano 'Xthonios', che significa "colui che abita sotto la Terra".
Il nome originale arabo della razza di cui parla anche il
Necronomicon, che a quan-to pare non ha letto con attenzione, è
'al-Ghariyun', che significa letteralmente "quelli della caverna". Al
sin-golare è "Ghari ". Ha mai sentito parlare del terremoto di G'harne
in nord Africa?
- Terremoto?, è stato un cataclisma... certo che ne ho sentito
parlare, la radio ed i giornali ci hanno bombar-dato di notizie al
riguardo per almeno due mesi. È successo tre anni fa se non sbaglio -
risposi disgustato perché già prevedevo dove voleva arrivare il
dottore.
- Vedo dai suoi occhi che lei ha già capito la conclusione del mio
discorso. Il terremoto è stato causato da questi esseri e non può non
notare la somiglianza lessicale fra G'harne e al-Ghariyun. Sembra una
coinci-denza vero?... ma di questo ne parleremo un'altra volta.
L'importante è che dobbiamo prendere al più presto il treno per
Dunwich e da lì trovare qualcuno disposto a portarci ad Harshland per
una modica cifra.
Il viaggio in treno durò tre giorni. Quanto più ci allontanavamo da
Arkham e ci avvicinavamo a quella località, tanto più frequenti erano
gli incubi. Toccare la mia H&B non mi serviva più ad infondermi
coraggio e, fran-camente, credetti di trovarmi sull'orlo di una crisi
di nervi quando, una notte, mi sembrò di vedere fuori dal finestrino
del treno un essere oscuro volare e seguirci.
Era una sorta di essere umanoide con al posto della bocca degli enormi
tentacoli. O forse la bocca c'era ma era nascosta da quei tentacoli.
Alle estremità degli arti aveva degli artigli e poteva volare per
mezzo di
due enormi ali di pipistrello.
Fu proprio quella notte che sentii quel fischio acuto che, poi scoprii
l'anno seguente, mi danneggiò perma-nentemente l'udito. Non riesco più
a sentire infatti le note più alte del violino, ma francamente non
sono un gran cultore di musica, così mi ritengo fortunato... mi
sarebbe potuto accadere qualcosa di peggio.
Il mattino dopo raccontai l'episodio a Luther, che mi guardò
sconvolto, ma non disse una parola. Per la verità mi sembrò che
dicesse qualche strana cantilena sottovoce, quasi bisbigliava e si
guardava attorno.
L'unico termine che riuscii a distinguere vagamente potrei scriverlo
come 'kuh-thool-hoo', ma non ne sono sicuro. Da quel giorno il dottore
non fu più lo stesso. Parlava poco e l'unica cosa che mi diceva era:
- Dobbiamo fare presto... o saremo spacciati.. si apriranno le porte
dell'abisso, e l'umanità sarà perduta! -
e questa frase la ripeté almeno dieci volte, sempre la stessa, sempre
uguale.
Appena arrivati alla stazione di Dunwich, la mattina del terzo giorno,
trovammo subito un uomo disposto ad accompagnarci per ben venti
dollari. Io mi opposi con forza a quella proposta ma il dottore lo
pagò senza battere ciglio e così ci accomodammo, non senza altri
mugugni da parte mia, nella sua comoda e moderna Mercedes-Benz SSK.
Dopo circa sei ore di viaggio ed una sosta a mezzogiorno, per pranzare
nella cittadina di Nashua, arrivammo a destinazione.
Chiedemmo al conducente di aspettarci ma quello, appena voltammo lo
sguardo, si allontanò velocemente.
Francamente penso che correndo lo avrei raggiunto, ma la vista delle
rovine di Harshland mi mozzò il fiato lasciandomi privo di iniziativa.
Ci trovavamo di fronte a tanta desolazione, i resti del terremoto che
aveva spazzato via senza tanti compli-menti le piccole baracche e
costruzioni in legno che costituivano il paesino. Solo un edificio,
indicatomi dal dottore alla mia sinistra, si ergeva maestoso avendo
resistito alla furia della natura.
Sto parlando di quella chiesa, quella del sogno con le guglie nere.
Era uguale, perfetta, di fronte a me. La cosa più sconvolgente era
che... era reale, lì davanti. In seguito cercai di capire come mai in
un paese tanto
piccolo e sperduto fosse stata costruita una chiesa di quelle
dimensioni, ma le mie ricerche non dettero i ri-sultati sperati.
Quella chiesa non ci sarebbe dovuta essere, non era menzionata da
nessuna parte!
Il ricordo di quanto successe ad Harshland è avvolto in una sorta di
nebbia, quindi vi prego di essere clementi se la mia narrazione da
adesso in poi risulterà un tantino confusa.
Ci avvicinammo lentamente a quella chiesa, ed io tirai fuori la mia
9mm, pronto a trovarmi di fronte una ma-rea di pazzi furiosi. In
effetti, appena entrammo, vedemmo un gran numero di persone,
incappucciate, pote-vano essere almeno un centinaio... inginocchiate.
Non c'erano panche, solo l'altare si vedeva in fondo alla navata
principale ed una figura al centro si ergeva con un pugnale ricurvo
bagnato del sangue di
una giovane donna bionda posta sull'altare stesso.
Era nuda, e chiaramente morta. Forse il rito si era concluso appena
pochi minuti prima perché il sangue co-lava ancora fresco sul
pavimento. Guardai l'altare, poi guardai in alto e vidi quell'orrendo
affresco proprio
come lo avevo visto in sogno. Corsi gridando verso l'uomo
incappucciato con il pugnale ancora sollevato in
aria, con la pistola nella mano destra puntata contro l'uomo.
Avrei sparato tutti e nove i colpi che avevo a disposizione se, un
secondo prima di premere il grilletto, quel-l'uomo non si fosse tolto
il cappuccio, rivelando il suo viso e provocando così uno scatto d'ira
del dottore che si scagliò contro di lui.
Luther stava gridando qualcosa come "Shub-Niggurath, capra nera dei
boschi, ti invoco contro quest'uomo, Jacob Davidson"...
Sembrava una cantilena simile a quella che Luther aveva sussurrato
quando gli raccontai del mostro alato che vidi dal treno. Capii però
che quello di fronte a me era proprio Davidson, redivivo, o qualcuno
estrema-mente somigliante a lui.
L'uomo incappucciato, in tunica nera, con raffigurata sul petto una
falce bianca colpì il dottore alla gola pro-prio quando questi cercò
di afferrarlo. Quando volli premere il grilletto... premetti il
vuoto... non mi ero accorto che uno degli uomini incappucciati mi
aveva preso la pistola e mi stava tenendo sotto mira, mentre un altro
mi stava afferrando per un braccio. Tutto questo accadeva mentre il
dottore si accasciava a terra sanguinan-te con una mano alla gola,
mentre l'uomo che lo aveva ferito mortalmente mi guardava sorridente.
- Non preoccuparti per il dottore - disse bisbigliando, - ormai è
servito al mio scopo, fare da esca per portarti qui… e di sua volontà.
- ridacchiò convulsamente.
- Ingenuamente pensava di sopraffarmi - bisbigliò ancora.
- Ha cercato di ingannarmi, ma ho scoperto le sue trame ed ho ucciso
il suo accolito. Il dottore non sapeva di essere un facile burattino
nelle mie mani… e con le indagini della polizia sul mio conto
terminate, credendo-mi morto, nessuno potrà fermarmi, adesso… peccato
solo che tu non mi abbia portato il libro… sarebbe sta-ta la
perfezione… ma già così e' un successo… sì… il mio capolavoro… sì… sei
tu… sei tu… quanto ti ho cercato… quanto!
L'uomo incominciò a ridere sguaiatamente, con gli occhi fissi su di
me. Allora, con un freddo sorriso, guardò intensamente in basso e si
inginocchiò, socchiudendo le palpebre. Quando riaprì gli occhi, essi
non avevano più nulla di umano. Si accostò all'altare e raccolse il
sangue gocciolante della giovane in una coppa di bron-zo che teneva
con entrambe le mani. Portò nuovamente quegli occhi gelidi sul mio
viso, tendendo la coppa, mentre tutta la chiesa rimbombava al grido di
"kuh-thool-hoo kuh-thoon-hian" dei suoi seguaci. Quel coro di voci,
martellante, spezzò la mia ormai fragile volontà e bevvi, non senza
ribrezzo, il sangue della donna, mentre uno degli adoratori mi puntava
la pistola alla nuca ed i suoi compagni mi tenevano fermo.
- Le visioni che hai avuto - mi sussurrò all'orecchio l'uomo vestito
di nero con il simbolo della falce - …quelle visioni… ero io che ti
tormentavo… ero io! - e rise ancora una volta, con più foga di prima.
Poi, alzandosi, e portando le mani in alto, gridò rivolto alla sala:
- Noi siamo i figli dell'abisso! ed i figli dei nostri figli vedranno
il nuovo millennio sotto la luce di un nuovo mondo, quello della
progenie di Cthulhu… noi saremo i primi ad aprire le porte
dell'abisso, quelli che daran-no inizio al lento ma inesorabile
processo di trasformazione degli esseri mortali, chiamati uomini, in
esseri immortali, perché… quando gli Antichi verranno, persino la
morte cesserà di essere!!!
Io nel mentre ero crollato a terra, vittima di convulsioni e di
improvvisi capogiri. Mi sentivo soffocare… e sicu-ramente quelle
sensazioni erano dovute a qualche droga mischiata col sangue di quella
povera donna, san-gue che fui costretto bere… mi sento rivoltare lo
stomaco al solo pensiero!
I figli dell'abisso intanto continuavano a gridare "kuh-thool-hoo
kuh-thoon-hian" ed il vicario, così come era chiamato Davidson dai
suoi seguaci, continuava la sua predica:
- Guardate quest'uomo, - disse indicandomi, - costui è la chiave,
l'ultimo discendente dei figli di Hastur, colui che non può essere
nominato invano. La sua particolare sensibilità richiamerà dalle
profondità della terra le nostre guide in questo cammino di
redenzione!
Il coro di voci sembrò allora smorzarsi, ma solo per qualche secondo,
perché subito dopo acquistò intensità e divenne un unico suono
stridulo, mentre il vicario modulava la voce per farla diventare un
fischio acuto ed inumano. Non so cosa mi accadde di preciso, ma
anch'io mi unii al coro gridando e variando il tono della mia voce
fino ad emettere un suono acuto e penetrante, ed il mio urlo bestiale
sembrò quasi arrestare quel ma-cabro rituale. In realtà quei fanatici
cultisti non si erano fermati a causa mia. Anche loro, come me,
avevano sentito quella fortissima scossa di terremoto che mi aveva
gettato nel panico. Poi il pavimento della chiesa sembrò vacillare e
credetti di assistere alla fine del mondo con quasi un secolo di
anticipo.
Si aprirono immani fenditure e molti adoratori si ritrovarono in fondo
a quel baratro improvvisamente aperto-si. Da lì uscirono fuori due
esseri, due enormi vermi alti tre metri. L'estremità superiore del
loro corpo mo-struoso aveva un'enorme apertura ricoperta di zanne e
decine di piccoli tentacoli. Questi tentacoli si allunga-vano a
piacimento e afferravano gli uomini incappucciati tutt'intorno.
In poco tempo ci fu una strage... sangue ed arti semidivorati
ovunque...
Rimanemmo in vita solo io, seduto sul pavimento, appoggiato all'altare
e tremante, e Davidson in piedi, an-che lui in preda al terrore. Non
ebbi il coraggio di prendere la pistola caduta all'uomo incappucciato
dopo es-sere stato afferrato da uno di quei tentacoli, né per cercare
di difendermi, né per salvare il vicario quando fu preso da entrambi
gli esseri.
Quelli, dopo aver spezzato in due il suo corpo, ingoiarono intere le
rispettive parti, mentre il sangue schizzato dalle loro fauci mi
finiva addosso.
Non potevo muovermi, non potevo alzarmi e fuggire via... ero
pietrificato e l'unico movimento che potevo fare era battere i denti.
Poi, come se si fossero dimenticati di me, i due esseri tornarono
nella spaccatura e scomparvero.
Credo di essere rimasto lì immobile ancora per qualche ora, finché
decisi di correre via da quel luogo male-detto. Forse quelle creature
avevano sentito la mia particolare sensibilità, e mi avevano fatta
salva la vita... o forse, semplicemente, erano talmente sazie che...
non so... non so cosa credere.
Non ricordo con chiarezza cosa accadde nei giorni seguenti.
Credo di aver corso per delle ore fino a Nashua, dove, stremato,
svenni davanti a qualche anima pia che mi portò subito all'ospedale.
Dopo qualche mese ero tornato a Boston. Non avevo fatto parola con
nessuno di quello che mi era successo. Dissi soltanto di essere stato
rapinato e malmenato da un gruppo di borseggia-tori... che scappai e
persi la strada... che mi ritrovai dopo ore a Nashua senza sapere dove
fossi.
Ancora scosso ma desideroso di dare una spiegazione razionale a quanto
mi era successo, chiesi ad un mio amico che lavora presso la
Miskatonic University di condurre una ricerca su eventuali
collegamenti fra la mia famiglia ed un certo Hastur. Venni a sapere
così di un mio avo, accusato nel medioevo di stregoneria e con-dannato
al rogo. A quanto pare si dice che in punto di morte abbia pronunciato
qualcosa come "Haash-tuhr-khaa-dhuu-luuh". Allora cercai io stesso
notizie sul termine "sensibilità" e su eventuali suoi significati
nascosti nella cultura latina, greca, araba e sui possibili nessi con
quel mio consanguineo, ma senza trovare nulla. Decisi così di lasciar
perdere tutta la storia, desideroso soltanto di dimenticare tutta la
faccenda. L'unica do-manda che continuava però a tormentarmi ed alla
quale non riuscii a dare una risposta razionale era: "Fu so-lo una
coincidenza che ben due terremoti avessero colpito la zona di
Harshland in un mese e che un altro terremoto avesse colpito la zona
proprio quel giorno?". Forse Davidson aveva tentato di evocare quei
mostri il mese prima e come unico risultato aveva ottenuto di
scatenare le forze della natura?… forse la mia pre-senza è stata
realmente necessaria per rendere efficace quel rito maledetto?.
Dopo un breve periodo di isterismo dovuto a frequenti incubi notturni
che mi rievocavano quella spaventosa vicenda, riuscii a rimettermi,
mantenendo intatta la mia sanità mentale, forse anche grazie al fatto
che tuttora sono convinto di essere stato vittima di allucinazioni.
C'era sicuramente una droga in quella coppa, ed io non ho vissuto
realmente quanto è accaduto. Credo quindi che ci siano ancora quegli
uomini, che la strage non sia mai avvenuta. L'unico dato sconfortante
che potrebbe minare le basi di questa mia tesi è che il terremoto è
avvenuto per davvero… come lessi nei giorni seguenti sui quotidiani.
Entro un anno mi trasferii dove sono attualmente, a Newport, dove
riuscii ad allontanare quei terribili ricordi, ricordi che sto
rivivendo adesso, nello scrivere quanto state leggendo. Infine lì
incontrai il mio grande amico e consigliere, Howard Phillips, curatore
di questo racconto.
Note Del Curatore.
Qualche anno dopo questa incredibile vicenda, che il mio amico William
continua a ritenere insostenibile ed assurda, rifugiandosi nella
banale scusa delle allucinazioni causate dalla droga, scoprii che
anche il "buon" dottore non era per niente sano di mente ed anzi era
ancor più folle di Davidson.
Da un amico in polizia venni a sapere del motivo, mai rivelato dalle
autorità ai media, dell'arresto nel 24/1/21 di un gran numero di
infermieri e dottori dell'ospedale psichiatrico di Arkham. A quanto
pare c'era stata una soffiata a proposito di strani riti ed
esperimenti clinici condotti nei sotterranei su alcuni pazienti.
Venivano scelti pazienti soli ed isolati dal resto del mondo, senza
parenti o amici che venissero a trovarli, in modo tale da non destare
sospetti.
In particolare in uno degli scantinati è stato trovato un locale che
sembrava un santuario, con al centro un pentacolo e un piccolo altare
su un lato della stanza.
Su un leggìo è stato trovato uno strano libro antico in arabo con le
pagine fatte, incredibile a dirsi, di pelle umana (stupefacente…
vorrei tanto mettere le mani su questo libro!) che adesso è tuttora in
mano alle auto-rità.
Tutti gli inservienti interrogati furono unanimi nel dichiarare che la
mente di tutta l'organizzazione era il Do-ktor Luther, il quale, non
essendo venuto a conoscenza nessuno della sua morte, è attualmente
ricercato in tutti gli Stati…
_____________________________________________________
Manuel 'Vanethian' Marino,
italian artist, he is one of the top 100 artists
chosen to be in the Official MP3.com Compilation
for the year 2000, FLASHBACK 2000.
Vanethian on MP3.com -->
http://www.mp3.com/vanethian
Vanethian Homepage -->
http://www.vanethian.com
X-ctivity Factor -->
http://www.mp3.com/xf


author: Linus

text:
"Manuel Marino" <
vane...@tin.it
> wrote in message
news:3g61etg2qbl8l3vcj...@4ax.com...
> Non avrei mai pensato di scrivere una storia su quell'episodio. In
nonono... DisKre Panza ti ha già detto che
bisogna qui postare per avere critiche.
Ma... c'è postare e postare.
Il testo va un presentato in qualche modo.
Se tu vedessi in libreria un tomo di milleduecento pagine
scritto da uno sconosciuto,
con un'impagi-nazione che lascia a deside-rare
(va bene fare "taglia e incolla", ma almeno controllare
i trattini. Anzi, siccome il limite delle colonne è variabile,
tentare di evitarli del tutto) probabilmente
non lo leggeresti, magari perdendoti un capolavoro.
E 65k, considerando la media dei post, sono un'enormità.
Il consiglio di base è postare cose più brevi.
Comunque io mi sono fermato a
"Come lavoro facevo il... detective".
Questa frase già la dice lunga. E' o non è un detective
sto tizio? Si vergogna ad esserlo?
E' per caso un detective che se la farebbe sotto
guardando un gatto nero che gli attraversa
la strada?
E' un detective un po' speciale? Su _cosa_ indaga?
Leggo più avanti e vedo che è una specie
di "acchiappafantasmi".
Non so, ma qui il genere non è molto richiesto.
Sarà perché qui i fantasmi esistono
e si chiamano fake, e non è bene
disturbare certe presenze.
Lino.


author: jules maigret

text:
ero seduto alla Brasserie Dauphine, sorseggiando un Cognac, quando
Manuel Marino sedendosi accanto a me con un bicchiere di Beaujolais
disse
>Non avrei mai pensato di scrivere una storia su quell'episodio. In
[cuttone]
scusa se arrivo in ritardo, ma... saro' cattivissimo, anche perche'
condivido il tuo interesse per il genere ed in particolare per le
storie di HPL.
prima le cose che IMVVHO non vanno.
1- i dettagli _realistici_: ad esempio non esistono pistole H&B, in
questo tipo di narrazione, non puoi inventare questi particolari.
2- il carattere del personaggio: cambia troppo in fretta... uno che
sfrutta la credulita' dei clienti si trasforma dalla sera alla mattina
in un Investigatore dell'Incubo... poco credibile. Prova a leggere "il
figlio della notte" di J. Williamson: c'e' una situazione analoga.
3- i riferimenti alla mitologia di Lovecraft sono o troppi o troppo
pochi.
adesso le cose che mi piacciono:
1- l'accenno al pervertimento del Cristianesimo.
2- la narrazione del sogno, che con un minimo di lavoro potrebbe
diventare la parte migliore
PS: per curiosita', conosci il ciclo di Bran Mak Morn di R. H. Howard?
certi aspetti della storia mi richiamano quelle storie.
ciao
Jules Maigret
--
ICQ#39434794  IRC  Sataki
"File reality.sys is corrupted. Reboot universe? Y/N"
togli l'ACQUAMINERALE per rispondere


title: Lettera aperta a Luca

author: Signor Malaussene

text:
Non ostante, al contrario, molti brani (chiaro?), non sono fortemente
apprezzato, per quanto, per carita', senza arrivare a sginificare che
lo disprezzo come persona, nonche' mi dispiacciano che abbia realmente
qualcosa da  dargli, le poesie, la sua eterna ragione posa dell'unico,
particolarmente mai il suo parossismo purificatore, sarei tentato di
dire, senza che questo non abbia voglia di Venerandi (dei suoi
racconti affatto) e che.


title: Lettera aperta a Luca

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 21 Jun 1999 19:57:51 GMT,
malau...@mail.com
 (Signor
Malaussene) dice:

E bravo, continua a rigirare le frasi convinto di essere realmente un
outsider o, piů semplicemente, un genio. Osservando l'opera da grande
rimestatore e ossigenatore di acque putride quale sei, mi sorge un
dubbio: o sei scemo o quell'olezzo ti piace. La tua presenza qui non
si spiega altrimenti. In quanto alla decina di amiconi (di cui non ho
capito se faccio parte o no, ma a questo punto spero proprio di sě, se
non altro perché ti danno fastidio), credo si tratti di persone che
hanno pregi e difetti come chiunque altro e che, di quando in quando,
sono dediti alla buffoneria per abbattere il malumore proprio o
altrui. Non ci trovo niete di male e, per di piů, sai benissimo che se
il ng dovesse contenere solo materiale *serio* ci troveresti non piů
di quattro o cinque messaggi alla settimana. Un bene? Forse, o forse
no (mai sentito parlare di punti di vista?). Certo, tutto ha un limite
e mi pareva di avertene dato atto, ma in entrambi i sensi, Sig.
Malaussene, in entrambi i sensi.
Un'ultima cosa: in genere non č buona norma mettersi sui piedistalli
da soli (cioč autoincoronarsi), il buon gusto e il senso della misura
(ai quali sembri tanto ispirarti) consigliano di aspettare che siano
gli altri a farlo. Dalle mie parti, nei casi come il tuo, si utilizza
una frasetta in dialetto che consiglia al malcapitato di *scendere
dalla cima del pagliaio*.
Adesso rigira anche questo, dai, che alla fine (se sei stato bravo) ti
allungo un osso o una caramella.
Luca


title: Lettera aperta a Luca

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
Salute,
> Adesso rigira anche questo, dai, che alla fine (se sei stato bravo) ti
> allungo un osso o una caramella.
Luca... ho come l'impressione che questo (gratuito) attacco fosse
diretto a me.
Io non credo di essermi mai autoincoronato, e certo preferirei
partecipare ad un ng con due o tre messaggi di scrittura e critica
letteraria al giorno. Ma non ho mai fatto violenze al newsgroup per
affermare le mie idee o per imporre una mia logica clanistica (?).
Relativamente a Malaussene altri non č che bartolomeo che altri non č
che uno dei foobar.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Lettera aperta a Luca

author: Foobar

text:
Salute ha detto:
>Ma non ho mai fatto violenze al newsgroup per
>affermare le mie idee o per imporre una mia logica clanistica (?).
In realta' e' proprio cio' che stai facendo. Il tuo atteggiamento
mistificatorio, i tuoi attacchi continui a Foobar, la tua paranoia (perche', a
questo punto, di questo si tratta), dimostrano soltanto che vuoi affermare il
tuo punto di vista (mafioso e di clan) contro quello di tutti gli altri.
>
>Relativamente a Malaussene altri non č che bartolomeo che altri non č
>che uno dei foobar.
Relativamente a Malaussene altri non č che bartolomeo che altri non č che
keroppi.
Relativamente a venerandi altro non e' che un paranoico.
Foobar


title: Lettera aperta a Luca

text:
Salute,
> In realta' e' proprio cio' che stai facendo. Il tuo atteggiamento
> mistificatorio, i tuoi attacchi continui a Foobar, la tua paranoia (perche', a
> questo punto, di questo si tratta), dimostrano soltanto che vuoi affermare il
> tuo punto di vista (mafioso e di clan) contro quello di tutti gli altri.
> >
> >Relativamente a Malaussene altri non č che bartolomeo che altri non č
> >che uno dei foobar.
>
>
> Relativamente a Malaussene altri non č che bartolomeo che altri non č che
> keroppi.
> Relativamente a venerandi altro non e' che un paranoico.
>
Adesso non mi frega piů di tanto se vi era caro o se vi era un peso, ma
il caro keroppi ha scritto parecchi messaggi firmandosi foobar o mi
sbaglio?
Che fosse "foobar che poi era keroppi" o fosse "foobar che poi era
giagnori" č un problema non mio (e se la cosa non vi stava bene, semmai
era un problema vostro).
Relativamente alla paranoia: puň essere che io (ed altri) si sia
paranoici. Diciamo che -comunque- il clima aiuta.
f.


title: Lettera aperta a Luca

text:
Il giorno Tue, 22 Jun 1999 09:17:14 +0200, scuola detta 'del
Venerandi' <
effe...@tin.it
> dice:
>Luca... ho come l'impressione che questo (gratuito) attacco fosse
>diretto a me.
Vero, era diretto a te; vero, era gratuito. Quindi, per prima cosa, mi
scuso per i toni un po' forzati della mia missiva, indi provvedo a
ribadirne, sostanzialmente, i contenuti (almeno in parte).
Per quanto poco questo possa interessarti, non ho mai provato una
spiccata simpatia per il tuo personaggio (parlo di personaggi perché
parlare di persone *reali* qui dentro mi fa venire da sorridere).
Questo in massima parte è dovuto al tuo considerarti perennemente
sopra le righe o, se preferisci, sospeso qualche palmo al di sopra
della pozza di liquame ribollente che sarebbe IAS. Pare, correggimi se
sbaglio, che ti consideri l'unico a mettere anima e corpo in quello
che fai mentre gli altri cazzeggiano allegramente e niente di più. Non
posso parlare per terzi (i quali, eventualmente, provvederanno di
persona), ma per quanto mi riguarda posso assicurarti che ti sbagli
grossolanamente. I perché sono troppo lunghi da spiegare in questa
sede; magari, ammesso che ti possa interessare, avremo l'occasione di
parlarne a rate.
 Allora Fabrizio, vogliamo parlare di scrittura? Avanti, parliamone:
non so perché ma ho l'impressione che le nostre biblioteche non
abbiano un solo volume in comune, che i nostri modi di scrivere si
collochino a degli antipodi che, in quanto a distanza, farebbero
impallidire i due poli (geografici, per carità) e, in aggiunta, che
nessuno dei due apprezzi particolarmente ciò che scrive l'altro
(almeno così mi pare di aver capito).
Dunque? Di che cosa vogliamo parlare? Riusciremmo, con questi
presupposti, ad avere uno scambio più lungo di dieci frasi concernente
la letteratura e lo scrivere? Per quanto possa sembrarmi poco
realistico, me lo auguro.
Resta il fatto che, oltre a quella di Artod, l'altra risposta
apparentemente dotata di senso che ti è arrivata era mia, solo che non
è stata degnata di attenzione, ma forse vi parlate solo tra poeti
oppure non conteneva un numero sufficiente di vocaboli impervi.
>Relativamente a Malaussene altri non è che bartolomeo che altri non è
>che uno dei foobar.
Pensavo fossi tu. Non hai forse il vizietto di dare risposte di  quel
tipo? Comunque, che fossi tu, uno dei Foobrothers o quel poveraccio di
keroppi importa poco, quel che volevo dire l'ho detto.
Saluti (con curiosità e senza alcun rancore)
Luca


title: Lettera aperta a Luca

text:
bit...@tin.it
 (Luca) wrote:
>Vero, era diretto a te; vero, era gratuito. Quindi, per prima cosa, mi
>scuso per i toni un po' forzati della mia missiva, indi provvedo a
>ribadirne, sostanzialmente, i contenuti (almeno in parte).
Rimescolo a casaccio le parole di un post balordo
arriva uno e dice: "ti credi un genio? ti metti su un piedistallo!"
ne sopraggiunge un altro: "no, caro il mio lei, quell'attacco era
rivolto a me!"
Se non e' paranoia questa...
>Pensavo fossi tu. Non hai forse il vizietto di dare risposte di  quel
>tipo? Comunque, che fossi tu, uno dei Foobrothers o quel poveraccio di
>keroppi importa poco, quel che volevo dire l'ho detto.
e hai detto cazzate.


title: Lettera aperta a Luca

text:
scuola detta 'del Venerandi' <
effe...@tin.it
> wrote:
>Relativamente alla paranoia: può essere che io (ed altri) si sia
>paranoici. Diciamo che -comunque- il clima aiuta.
il clima di acquerugiola cheta e stagnante che hai nel cervello?


title: Lettera aperta a Luca

author: Artod

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 376f404b...@news.tin.it...
> apparentemente dotata di senso che ti č arrivata era mia, solo che non
> č stata degnata di attenzione, ma forse vi parlate solo tra poeti
> oppure non conteneva un numero sufficiente di vocaboli impervi.
E' stata degnata eccome. L'ho letta ma non sapevo cosa ribattere.
Ciao,
Artod


title: Lettera aperta a Luca

text:
Xxxxx
??? wrote:
> >Luca... ho come l'impressione che questo (gratuito) attacco fosse
> >diretto a me.
>
> Vero, era diretto a te; vero, era gratuito. Quindi, per prima cosa, mi
> scuso per i toni un po' forzati della mia missiva, indi provvedo a
Ma esisterà in questo mondo virtuale la buona fede?
> ribadirne, sostanzialmente, i contenuti (almeno in parte).
> Per quanto poco questo possa interessarti, non ho mai provato una
> spiccata simpatia per il tuo personaggio (parlo di personaggi perché
> parlare di persone *reali* qui dentro mi fa venire da sorridere).
> Questo in massima parte è dovuto al tuo considerarti perennemente
> sopra le righe o, se preferisci, sospeso qualche palmo al di sopra
> della pozza di liquame ribollente che sarebbe IAS. Pare, correggimi se
> sbaglio, che ti consideri l'unico a mettere anima e corpo in quello
> che fai mentre gli altri cazzeggiano allegramente e niente di più. Non
Direi che hai gli stessi pensieri di Keroppi.
> posso parlare per terzi (i quali, eventualmente, provvederanno di
> persona), ma per quanto mi riguarda posso assicurarti che ti sbagli
> grossolanamente. I perché sono troppo lunghi da spiegare in questa
> sede; magari, ammesso che ti possa interessare, avremo l'occasione di
> parlarne a rate.
Io non mi giudico né migliore né peggiore di voi. Giudico il materiale
di ias, e le 'correnti' di pensiero di ias, questo lo faccio e lo posso
fare come 'lettore'. Ed il giudizio è quello di un "grado zero" della
qualità degli scritti di critica o di discussione. Ne parlavo in email
con qualcuno (?) qualche tempo addietro: ias non cresce, non de-cresce.
Posso collegarmi a dicembre e poi a gennaio e ritrovare la stessa
non-complessità dei temi di discussione, la stessa non crescita
dell'aggregazione ias.
Il mio atteggiamento ti potrà sembrare sfacciato, o supponente. O forse
semplicemente la mia idea è quella di un discorso di movimento. Quelli
che credono in determinate cose (e non in altre) e quelle portano avanti
(e attenzione: portano avanti). Artod (in campo poetico) fa questo (e su
questo punto c'è una certa sintonia). Io non apprezzo la sua poesia, lui
detesta la mia, ma siamo assolutamente d'accordo sul metodo della
scrittura. Ugualmente con Sauron5 (e -di nuovo- benché abbia dichiarato
anche lui che il genere della poesia che io leggo, a lui non piaccia):
stimo il suo lavoro di critica, ben più preparato del mio.
Queste persone producono testi critici che sono qualitativamente validi,
che escono da un ambito dilettantesco per costruire qualche cosa.
Qualche cosa che -per inciso- è sprecata per la metodologia del
dimenticare insita nelle newsgroup. Le parole sono importanti, quando lo
sono. Ed è un peccato vedere certi messaggi finire cancellati dopo
neanche una settimana.
D'altronde non credo nella soluzione della chat ias.
Questo è uno strumento, insomma, e quella che tu chiami supponenza è
invece il desiderio di utilizzarlo nella maniera che io ritengo la migliore.

>  Allora Fabrizio, vogliamo parlare di scrittura? Avanti, parliamone:
(...)
> nessuno dei due apprezzi particolarmente ciò che scrive l'altro
> (almeno così mi pare di aver capito).
Potrei dire che se non hai capito se ti piaccio non devi chiederlo a me.
Se invece non hai capito se tu mi piaci, probabilmente posso dire che
non ho letto tuoi testi che mi abbiano 'colpito' tanto -ad esempio- di
ricordarmeli adesso (Hed. in Hai. ?)
> Dunque? Di che cosa vogliamo parlare? Riusciremmo, con questi
> presupposti, ad avere uno scambio più lungo di dieci frasi concernente
> la letteratura e lo scrivere? Per quanto possa sembrarmi poco
> realistico, me lo auguro.
> Resta il fatto che, oltre a quella di Artod, l'altra risposta
> apparentemente dotata di senso che ti è arrivata era mia, solo che non
> è stata degnata di attenzione, ma forse vi parlate solo tra poeti
> oppure non conteneva un numero sufficiente di vocaboli impervi.
O più semplicemente la tua risposta non mi sembrava particolarmente
significativa (più o meno ribadivi lo stesso concetto che avevo espresso io).
> Pensavo fossi tu. Non hai forse il vizietto di dare risposte di  quel
> tipo? Comunque, che fossi tu, uno dei Foobrothers o quel poveraccio di
> keroppi importa poco, quel che volevo dire l'ho detto.
> Saluti (con curiosità e senza alcun rancore)
>
> Luca
Ripulendo le mie ferite maggiori vi rispondi Luchi.
Sì, ho diversi vizietti, ma tutti (abbastanza) da povero monatto. cenere
alle cenere, parole alle parole.
faccio il canto del cigno?
f.


title: Lettera aperta a Luca

author: Sgorbius

text:
Il giorno Tue, 22 Jun 1999 12:19:10 GMT,
malau...@mail.com
 (Signor
Malaussene) dice:
>>Vero, era diretto a te; vero, era gratuito. Quindi, per prima cosa, mi
>>scuso per i toni un po' forzati della mia missiva, indi provvedo a
>>ribadirne, sostanzialmente, i contenuti (almeno in parte).
>
>Rimescolo a casaccio le parole di un post balordo
>arriva uno e dice: "ti credi un genio? ti metti su un piedistallo!"
>ne sopraggiunge un altro: "no, caro il mio lei, quell'attacco era
>rivolto a me!"
>Se non e' paranoia questa...
Sai com'č, pensavo fosse lui ad aver fatto quel lavoretto, comunque
ora, appurato che sei stato proprio tu, puoi considerarlo nullo a
parte l'offerta della caramella.
>>Pensavo fossi tu. Non hai forse il vizietto di dare risposte di  quel
>>tipo? Comunque, che fossi tu, uno dei Foobrothers o quel poveraccio di
>>keroppi importa poco, quel che volevo dire l'ho detto.
>
>e hai detto cazzate.
Mmh, puņ darsi, certo. adesso fa il bravo e vai a giocare da un'altra
parte con la tua caramellina.
Luca


title: Lettera aperta a Luca

author: keroppi

text:
scuola detta 'del Venerandi' <
ilfra...@tin.it
> wrote:
>Direi che hai gli stessi pensieri di Keroppi.
La piantate di tirarmi continuamente in ballo?
Io non so niente, non c'entro niente.
Lasciatemi in pace!
keroppi


title: Lettera aperta a Luca

text:
Il giorno Tue, 22 Jun 1999 14:31:00 +0200, scuola detta 'del
Venerandi' <
ilfra...@tin.it
> dice:
>Ma esisterà in questo mondo virtuale la buona fede?
???
>Io non mi giudico né migliore né peggiore di voi. Giudico il materiale
>di ias, e le 'correnti' di pensiero di ias, questo lo faccio e lo posso
>fare come 'lettore'. Ed il giudizio è quello di un "grado zero" della
>qualità degli scritti di critica o di discussione. Ne parlavo in email
>con qualcuno (?) qualche tempo addietro: ias non cresce, non de-cresce.
>Posso collegarmi a dicembre e poi a gennaio e ritrovare la stessa
>non-complessità dei temi di discussione, la stessa non crescita
>dell'aggregazione ias.
Per come la vedi tu, è già un miracolo che non decresca. Io non so
quanto tempo tu abbia a disposizione. Per quanto mi riguarda posso
dirti che esclusi lavoro, nutrimento, lavarsi, scrivere, leggere, il
cane, il tempo passato in macchina tra casa e ufficio (1,5 ore al dì,
prima dei pasti!!!), il supermercato, coltivare i propri
personalissimi sentimenti e vedere qualche amico (che ogni tanto non
guasta), non mi resta un gran che per mettermi a ripensare la storia
letteraria del '900, anche ammesso che fossi in grado di farlo.
Mancanza d'impegno, forse hai ragione, ma le mie enegie non sono
illimitate e anch'io, come tutti, ho una scala di priorità. Questo non
vuol dire che tu sei stronzo perché ti va di farlo, vuol dire solo che
nella tua scala viene prima che nella mia, tutto qui. Basta che però
non mi senta buttare addosso la croce perché non faccio diligentemente
i compiti a casa. Come? Cosa ci sto a fare qui? Ci sto a scrivere ed
anche, sometimes, a chiacchierare con persone che mi piacciono e con
cui mi trovo bene. Mi dispiace.
>Queste persone producono testi critici che sono qualitativamente validi,
>che escono da un ambito dilettantesco per costruire qualche cosa.
>Qualche cosa che -per inciso- è sprecata per la metodologia del
>dimenticare insita nelle newsgroup. Le parole sono importanti, quando lo
>sono. Ed è un peccato vedere certi messaggi finire cancellati dopo
>neanche una settimana.
Non credere che mi dispiaccia quello che dici: se su IAS ci sono
persone competenti ed esperte abbiamo tutti da guadagnarne, ma ti è
mai venuto il dubbio che chi non posta critiche argute, sensate e
motivate possa non saperlo fare?
Anch'io, ogni tanto, guardo scomparire verso l'alto i miei racconti e
mi dico *ecco, adesso nessuno li leggerà più e saranno dimenticati*,
ma è un rischio che chi frequenta i ng dovrebbe conoscere ed essere in
grado di ammortizzare. Poi, sempre *ogni tanto*, mi arriva una mail
(non necessariamente da un partecipante del ng) che mi chiede questo o
quel racconto perché gli era piaciuto molto e aveva tenuto anche gli
altri etc. etc. e queste sono le occasioni in cui mi sento un tantino
meglio. Non so che dirti: quelli che valgono li rivedremo prima o poi
negli scaffali di qualche libreria; non eri tu a dire che i lavori
veramente validi alla fine la spuntano perfino contro le case
editrici? (mi pare ma potrei anche sbagliarmi, è passato del tempo)
>D'altronde non credo nella soluzione della chat ias.
>Questo è uno strumento, insomma, e quella che tu chiami supponenza è
>invece il desiderio di utilizzarlo nella maniera che io ritengo la migliore.
Supponenza non è usare IAS come dici tu, è pretendere che lo facciano
tutti, sempre.
>Potrei dire che se non hai capito se ti piaccio non devi chiederlo a me.
>Se invece non hai capito se tu mi piaci, probabilmente posso dire che
>non ho letto tuoi testi che mi abbiano 'colpito' tanto -ad esempio- di
>ricordarmeli adesso (Hed. in Hai. ?)
Ovviamente parlavo per te; io lo so se quello che scrivi mi piace o
no.
>> Resta il fatto che, oltre a quella di Artod, l'altra risposta
>> apparentemente dotata di senso che ti è arrivata era mia, solo che non
>> è stata degnata di attenzione, ma forse vi parlate solo tra poeti
>> oppure non conteneva un numero sufficiente di vocaboli impervi.
>
>O più semplicemente la tua risposta non mi sembrava particolarmente
>significativa (più o meno ribadivi lo stesso concetto che avevo espresso io).
Scusa Fabrizio (senza alcuna ironia), ma tu parli solo con chi ti dà
torto?
>> Pensavo fossi tu. Non hai forse il vizietto di dare risposte di  quel
>> tipo? Comunque, che fossi tu, uno dei Foobrothers o quel poveraccio di
>> keroppi importa poco, quel che volevo dire l'ho detto.
>> Saluti (con curiosità e senza alcun rancore)
>
>Ripulendo le mie ferite maggiori vi rispondi Luchi.
>Sì, ho diversi vizietti, ma tutti (abbastanza) da povero monatto. cenere
>alle cenere, parole alle parole.
>
>faccio il canto del cigno?
>
Ecco qua. In un certo senso ammiro chi è così prepotentemente
allergico alla sfera del comprensibile.
Ciao
Luca


title: Lettera aperta a Luca

author: Francesco

text:
On Tue, 22 Jun 1999 13:40:19 GMT,
rosa...@iname.com
 (keroppi) wrote:
>La piantate di tirarmi continuamente in ballo?
>Io non so niente, non c'entro niente.
Vuoi dire che c'e' un sacco di gente che posta su usenet dalla foresta
di sherwood e tu non ne sai niente ?
Su, su, non fare il modesto :-)
(-:Francesco


title: Lettera aperta a Luca

text:
Francesco ha scritto
>Vuoi dire che c'e' un sacco di gente che posta su usenet dalla foresta
>di sherwood e tu non ne sai niente ?
Keroppi, uno scrittore in calzamaglia
Foobar


title: Non ho più tempo ovverosia ci sono troppi mesaggi...

text:
Gordon Comstock ci ha fatto notare come i messaggi su IAS si stiano
moltiplicando, fino a raggiungere e oltrepassare i 100 al giorno. Quindi la
mia mente malatissima ha partorito un'idea: che ne dite di aggiungere ad IAS
it.arti.scrivere.poesia e it.arti.scrivere.prosa? Cosě si potrebbe
alleggerire il tutto.
Fatemi sapere se č un'idea tanto balorda...
Ciao,
Artod


author: Alessio Quirino

text:


it.arti.poesia e' stato bocciato poco tempo fa... a me l' idea di
avere diversi ng non piace (anche se so che succedera'), perche' tanto
poi ci ritroviamo sempre tra le stesse persone...
Comunque, per alleggerire, puoi sempre essere piu' selettivo e
lasciare cose in disparte. Non e' tanto bello, ma e' l' unica
maniera... nei primi mesi di vita di IAS commentavo praticamente tutto
quello che veniva pubblicato, ma allora c' erano non piu' di 30-40
messaggi al giorno, e il numero dei racconti/poesie giornalieri non
superava i 15-20... adesso sono molti di piu', e non puoi pretendere
di commentare tutto, anche perche' alla lunga stanca e porta via un
sacco di tempo. Alcuni mesi orsono ero arrivato ad un punto che stavo
quattro ore al giorno a commentare poesie e racconti, adesso pero'
sono calato ad una media di un' ora al giorno e credimi, quelle tre
ore libere posso utilizzarle per altre cose belle almeno quanto
IAS...:-))
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36b3235...@news.demon.nl
>...
>On Sat, 30 Jan 1999 13:53:56 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>it.arti.poesia e' stato bocciato poco tempo fa... a me l' idea di
>avere diversi ng non piace (anche se so che succedera'), perche' tanto
>poi ci ritroviamo sempre tra le stesse persone...
Sì, ma io, ad esempio, potrei fare il don di it.arti.scrivere.poesia, tu
quello di it.arti.scrivere e it.arti.scrivere.prosa. Ognuno si
specializzerebbe. Io mi dedicherei alla poesia a tempo pieno e farei
commenti più lunghi, inoltre ogni tanto sbircerei gli altri due ng...
>Comunque, per alleggerire, puoi sempre essere piu' selettivo e
>lasciare cose in disparte. Non e' tanto bello, ma e' l' unica
>maniera... nei primi mesi di vita di IAS commentavo praticamente tutto
>quello che veniva pubblicato, ma allora c' erano non piu' di 30-40
>messaggi al giorno, e il numero dei racconti/poesie giornalieri non
>superava i 15-20... adesso sono molti di piu', e non puoi
Certo che secca non leggere tutto, visto che c'è roba di indubbia qualità.
Inoltre così i newbie verrebbero segati.
Ciao,
Artod


author: pakistano

text:
On Sat, 30 Jan 1999 17:29:20 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>
>Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36b3235...@news.demon.nl
>...
>>On Sat, 30 Jan 1999 13:53:56 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>>it.arti.poesia e' stato bocciato poco tempo fa... a me l' idea di
>>avere diversi ng non piace (anche se so che succedera'), perche' tanto
>>poi ci ritroviamo sempre tra le stesse persone...
>
>Sě, ma io, ad esempio, potrei fare il don di it.arti.scrivere.poesia, tu
>quello di it.arti.scrivere e it.arti.scrivere.prosa. Ognuno si
>specializzerebbe. Io mi dedicherei alla poesia a tempo pieno e farei
>commenti piů lunghi, inoltre ogni tanto sbircerei gli altri due ng...
Come dire: il territorio e' abbastanza grande per tutti e due, se ce
lo dividiamo...
cos'e' la cupola si riorganizza?
eh, eh,
>Ciao,
>
>Artod

baciamo le mani don Artod
paki


text:
On Sat, 30 Jan 1999 17:29:20 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Sě, ma io, ad esempio, potrei fare il don di it.arti.scrivere.poesia, tu
>quello di it.arti.scrivere e it.arti.scrivere.prosa. Ognuno si
>specializzerebbe. Io mi dedicherei alla poesia a tempo pieno e farei
>commenti piů lunghi, inoltre ogni tanto sbircerei gli altri due ng...
Be' guarda, puoi farlo anche adesso... cioe', se tu ti concentri sulla
poesia e i racconti li leggi ma non li commenti (o dai un commentino
veloce), allora puoi leggere tutto... nessuno te lo vieta. devo anzi
dire che, da commentatore cronico, mi piace la tua presenza, almeno
non mi sento piu' in dovere di commentare le poesie (anche se a volte
lo faccio) e posso dedicare il mio poco tempo alla prosa... :-)
>Certo che secca non leggere tutto, visto che c'č roba di indubbia qualitŕ.
>Inoltre cosě i newbie verrebbero segati.
Be', se non la leggi non puoi sapere se e' di qualita' :-)
E per i newbie, non mi preoccuperei molto, mi sembra che essi ricevano
commenti a sufficienza... e al limite puoi sempre decidere di
commentare le poesie e i newbie...



text:
On Sat, 30 Jan 1999 19:20:36 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>Come dire: il territorio e' abbastanza grande per tutti e due, se ce
>lo dividiamo...
>cos'e' la cupola si riorganizza?
Qualcosa del genere... tu comunque non hai sentito nulla,
Pakista'...:-)
No, si faceva per dire. A dire il vero "chiacchierone" e' meglio di
"don", ma dato che noi siamo un' organizzazione di stampo
mafioso...:-)
Ciao,
Don Alessio



text:
On Sat, 30 Jan 1999 21:52:23 GMT,
ale...@twonuts.demon.nl
 (Alessio
Quirino) wrote:
>Qualcosa del genere... tu comunque non hai sentito nulla,
>Pakista'...:-)
Nenti saccio.
la' non fui, e se c'ero non vidi, e se vidi non rriconobbi
vossia si offese?
non mi sognai nemmeno di passare all'altra parte.
>No, si faceva per dire. A dire il vero "chiacchierone" e' meglio di
>"don", ma dato che noi siamo un' organizzazione di stampo
>mafioso...:-)
io non parlai
>Ciao,
>Don Alessio
baciamo le mani
la lupara del pakistano e' per servilla
p.s. bisbigliato
don Ale', quella pattita di kalasc(i)nicoff gli serve ancora?
io gliela mandai a chiedere.. arriva domani ad Amsteddam, vuole che
gli mandi la picciottanza a rrecuperarla?


author: Filo Sganga

text:
"Artod" <
ar...@tin.it
> scribbe:
>Sě, ma io, ad esempio, potrei fare il don di it.arti.scrivere.poesia, tu
>quello di it.arti.scrivere e it.arti.scrivere.prosa.
Piu' che 'don', ti chiamerei 'capoclasse'.
- Filo
-----------------------------------------
Per rispondere privatamente
toglietemi tutto dalla mia e-mail.
-----------------------------------------


text:
On Sat, 30 Jan 1999 13:53:56 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Gordon Comstock ci ha fatto notare come i messaggi su IAS si stiano
>moltiplicando, fino a raggiungere e oltrepassare i 100 al giorno. Quindi la
>mia mente malatissima ha partorito un'idea: che ne dite di aggiungere ad IAS
>it.arti.scrivere.poesia e it.arti.scrivere.prosa? Cosě si potrebbe
>alleggerire il tutto.
Si potrebbe anche fare un
it.arti.scrivere.ot
E si alleggerirebbe molto :-)))
Ciao (-:Francesco


author: Krapp

text:
Artod ha scritto nel messaggio <78v2s8$k8$
8...@nslave1.tin.it
>...
>Gordon Comstock ci ha fatto notare come i messaggi su IAS si stiano
>moltiplicando, fino a raggiungere e oltrepassare i 100 al giorno. Quindi la
>mia mente malatissima ha partorito un'idea: che ne dite di aggiungere ad
IAS
>it.arti.scrivere.poesia e it.arti.scrivere.prosa? Cosě si potrebbe
>alleggerire il tutto.
>Fatemi sapere se č un'idea tanto balorda...
A me sembra un'ottima idea, perň č anche vero che ognuno su IAS legge quello
che vuole, se la prosa non ti interessa (perche?) nessuno ti obbliga a
leggerla.
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amň l'arco, e la tempesta la schiuma"
a.k.a.
Console Marcus Krapp
ambasciatore Bajoriano su Deep Space Tango
Iscrivetevi a Federazione Unita, il GDR di Star Trek
Fed. Unita: Alliance
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
36baa37a...@news.pantheon.it
>...
>Piu' che 'don', ti chiamerei 'capoclasse'.
Maramaldo, tu uccidi un uomo morto!
Artod


text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
36b356de...@news.tin.it
>...
>baciamo le mani don Artod
>paki
Grazie picciotto!
Artod


author: Giulia

text:
Artod ha detto:
> Sě, ma io, ad esempio, potrei fare il don di it.arti.scrivere.poesia, tu
> quello di it.arti.scrivere e it.arti.scrivere.prosa. Ognuno si
> specializzerebbe. Io mi dedicherei alla poesia a tempo pieno e farei
> commenti piů lunghi, inoltre ogni tanto sbircerei gli altri due ng...
ho l'impressione che sto per farne una delle mie, cioe' prendere sul serio
quello che sul serio non va preso, ma tanto ormai la fama ce l'ho... ne
approfitto!
qua non ci sono ne' don, ne' din e ne' dan. La spartizione del bottino
letterario, per quanto animata da ottime intenzioni, la lasciamo ai talk-show
televisivi.
Finche' si scherza non c'e' problema, ma quando le proposte hanno un tono cosi'
serio, mi perplimo assai!
giulia (che se la ricorda ancora "la liberta' e' partecipazione!")


author: Writer

text:
Artod wrote:
>
> >Piu' che 'don', ti chiamerei 'capoclasse'.
>
> Maramaldo, tu uccidi un uomo morto!
Più corretto sarebbe dire, tu uccidi un adolescente morto!
:-)
"W"


text:
Giulia wrote:
> Finche' si scherza non c'e' problema, ma quando le proposte hanno un tono cosi'
> serio, mi perplimo assai!
Ma dai, Giulia, si trattava chiaramente di uno scherzo (almeno lo
spero)...
"W"


text:
Krapp ha scritto nel messaggio <791aai$537$
3...@nslave1.tin.it
>...
>A me sembra un'ottima idea, però è anche vero che ognuno su IAS legge
quello
>che vuole, se la prosa non ti interessa (perche?) nessuno ti obbliga a
>leggerla.
Certo. E' che mi secca non leggere qualcosa, mi tenta troppo.
Non ho mai detto che la prosa non mi interessa, solamente prefersico la
poesia. Inoltre Alessio, Writer e Francesco (e qualcun altro che non mi
ricordo) fanno degli ottimi commenti alla prosa, mentre io mi dedico alla
poesia. Ma non resisto alla tentazione di mandare un messaggio, un
impressione...
Ciao,
Artod


text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36B498...@tin.it
>...
>Ma dai, Giulia, si trattava chiaramente di uno scherzo (almeno lo
>spero)...
Sì, ovvio. Certo che essere nominato "vice don" dal Quirino mi piacerebbe...
Artod


text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36B497...@tin.it
>...
>Più corretto sarebbe dire, tu uccidi un adolescente morto!
Sì papi.
Artod


author: Buonasera

text:
A .
> >Piu' che 'don', ti chiamerei 'capoclasse'.
>
> Maramaldo, tu uccidi un uomo morto!
>
> Artod
Artod, la tua pagella e' inquietante. mai visti tanti 9 e 10 in vita
mia.
Pero' dimmi: ci sono altri che hanno la media del 9?
Quanti?
L'anno scorso in una classe di semianalfabeti c'erano 4 con nove o nove
e mezzo a italiano.
Non faccio commenti sulla persona che aveva dato i voti. Non  penso sia
il tuo caso ma se non dici qualcosa sulla classe anche un 10 puo' essere
relativo. Jonny per esempio alle ragazze carine dava sempre dieci (non
riceveva nienet in cambio...)
Salut
ebano


text:
On Sat, 30 Jan 1999 23:21:19 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>p.s. bisbigliato
>don Ale', quella pattita di kalasc(i)nicoff gli serve ancora?
>io gliela mandai a chiedere.. arriva domani ad Amsteddam, vuole che
>gli mandi la picciottanza a rrecuperarla?
Manda, manda...
Ciao,
Il Don
P.S.: LOL!!!!
