title: Adversus scholam (Contro la scuola)

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto
> Ti sbagli. Siccome mi diverti, cerco di provocarti.
> che sei come i tori, ti sventolo davanti un drappo rosso e tu subito
E' come se tu sputi addosso ad uno che sta andando per i fatti suoi e,
quando quest'ultimo si innervosisce e ti chiede da che manicomio sei
scappato, tu gli replichi che non dovrebbe reagire perchè il tuo è solo
divertimento, uno sventolio di drappi rossi. Ti rendi conto di fare
ragionamenti (ragionamenti? roftl) assurdi?
> "Chi col cuore o col sangue tenta l'impossibile, vince".
Frasi fatte e luoghi comuni? Ok: "Chi vive sperando muore cagando"
> E' una cosa diversa. I frutti secchi degli scoiattoli non sono
> "valore".
Ah no? Non hanno valore nutritivo? Non hanno valore per chi se non ne avesse
creperebbe? Fanculizzati.
> Questa è una società basata sull'appropriazione dei prodotti del
> lavoro da parte di coloro che non lavorano. L'appropriazione porta a
> cera, ma ciò che fin da principio distingue il peggior architetto
> dall'ape migliore è il fatto che egli ha costruito la celletta nella
> sua testa prima do costruirla in cera. Alla fine del processo
Per cui secondo te non serve progettare, basta andare avanti con l'istinto e
chiunque potrebbe costruire palazzi senza mai aver aperto un libro di
architettura.
> nell'idea del lavoratore. Ma finché il processo produttivo è soltanto
> processo individuale, lo stesso lavoratore riunisce in sé tutte le
> funzioni che più tardi si separano. Se il risultato perseguito di un
> processo lavorativo non è idealmente nella testa di chi svolge il
> lavoro o nelle teste di parecchi che lo svolgono insieme, ma in una
> testa estranea che assegna ai lavoratori semplici frammenti del
> processo si ha quella separazione di mente e mano, che è causa di
> sfruttamento dell'individuo sull'individuo, di asservimento, di
> servitù.
Per cui un architetto dovrebbe costruire di persona tutto quel che progetta
per evitare sfruttamento, servitù, asservimento di altre persone. Non solo,
dovrebbe anche produrre da sè tutte le materie prime che utilizza: acciaio,
sabbia, vetro, calcina... Al massimo concedi che possano lavorare insieme
solo architetti consapevoli del progetto fin nei particolari, per non avere
separazione fra mente e mano che è causa di sfruttamento di individuo su
individuo. Ti rendi conto di dire stronzate? Coglione! Imbecille!
Deficiente!
> lavoro intellettuale e del lavoro manuale. Tutto qui. Ti sembra così
> strano?
Non dovrebbe? Dammi retta, rivolgiti a uno specialista: la psichiatria
oggigiorno fa miracoli.
[cut]
> Non capisco perché queste cose ti facciano incazzare.
Sei tu che mi fai incazzare col tuo rompermi i coglioni (in mariesco
"sventolio di drappi rossi"). Non replicare ai miei msg e non citarmi nei
tuoi e vedrai che non saprai nemmeno che esisto. Potrai continuare a sparare
le tue stronzate assurde in tutta tranquillità senza nessuno (non certo io)
che metta in risalto la tua orripilante stupidità.


title: Adversus scholam (Contro la scuola)

author: Mario Giagnori

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> Per cui secondo te non serve progettare, basta andare avanti con
> l'istinto e chiunque potrebbe costruire palazzi senza mai
> aver aperto un libro di architettura.
??! Eh? Ma dove l'hai letta 'sta stronzata?
Peccato che non mi hai dato occasione di parlare dell'età del ferro e
della filosofia. Te ne avrei raccontato delle belle.
La mia enciclopedia sta piangendo come un piatto vuoto. :-((
M.


title: La spesa

author: ittica°°°°°

text:
il primo aveva comprato l'arroganza. ne aveva da vendere, uh, quanta!
era fiero del suo nuovo acquisto e non perdeva occasione per mostrarlo
a tutti. "sono un uomo di successo" pensava "non ho bisogno di
nessuno".
il secondo si abbottonava la giacca, lentamente. nel cestellino di
plastica rossa aveva bellezza -a chili- e qualche etto di convinzione.
irresistibile, si trovava irresistibile. "son talmente sexy che
guardandomi allo specchio mi eccito da solo" pensava, soddisfatto del
riflesso che gli rimandava la vetrina. scodinzolava per il capannone
senza neppure lumare intorno -come faceva di solito- alla ricerca di
uno sguardo complice femminile: non gl'importava più, non gli
servivano conferme.
il terzo spingeva a fatica il suo carrello strapieno di paranoia.
trasbordava da ogni lato e sarebbe stato impossibile arrivare alla
cassa senza lasciarne una scia consistente sul pavimento. arrancava, e
si guardava intorno sperando che nessuno notasse il disastro che stava
seminando nel corridoio antistante l'uscita. si chiedeva perché
diavolo non aveva preso uno di quei bei borsoni di plastica gialla a
disposizione dei clienti del market, invece del carrello: almeno
sarebbe riuscito a contenere il tutto ed evitare che scolasse giù per
terra, a favore dei bimbi che giocavano a girotondo. e invece…
ce n'era anche un quarto, ed era il più bislacco: lui aveva fatto il
pieno di tragedie. tutte finte, per carità, ma imitazioni di un certo
valore. difficile distinguerle dagli originali, neppure lui era sicuro
che -a distanza d'anni, quando la memoria avrebbe cominciato a
confondersi- ci sarebbe riuscito. avvilito, si convinceva man mano che
avanzava, che tutto questo gli avrebbe creato alla fine una marea
di problemi cui nessuno mai avrebbe dato il giusto peso.
il quinto… il quinto era avanti, avanti. non essendo riuscito a
trovare dell'egoismo di marca (era in offerta e andava a ruba) si era
impadronito di tutto lo scaffale del cattivo gusto, senza lasciarne
una briciola per nessuno. bel colpo.
il sesto aveva barattato la sua intelligenza con uno stock di
scatolette contenenti falsità e ipocrisie d'ogni genere. niente di
originale, lo sapeva, non avrebbe stupito gli amici con la sua spesa,
ma poteva sempre dire che aveva fatto tardi per colpa della fidanzata
noiosa e non era rimasto niente di meglio. non aveva neanche una
fidanzata noiosa, ma non sarebbe stato difficile far credere a tutti
che un paio di sere prima si era messo insieme a Manuela, tanto.
il settimo era l'ultimo della fila. sgranocchiava semi di zucca, aveva
gli occhi trasparenti ed il carrello vuoto. d'altronde non avrebbe
neanche avuto i soldi per pagare poiché li aveva spesi tutti per il
biglietto del treno, ma stava in coda lo stesso, e ammazzava il tempo
giocherellando con quei quattro spiccioli che la macchinetta
automatica gli aveva dato di resto. arrivato alla cassa gli venne
un'idea bizzarra e posò sul tapis-roulant tutti i suoi buoni
sentimenti. la cassiera alzò il naso seccata, alla ricerca del volto
dello sconosciuto che doveva pagare una cosa che non aveva prezzo. che
fosse un articolo nuovo? doveva forse chiedere alla collega della
numero due? ah, non ne aveva voglia, era in chiusura, quello era
l'ultimo e pareva pure un fessacchiotto che non avrebbe piantato
casini… inserì a mano il codice dell'indifferenza (lo sapeva a
memoria) "per quel che ne so io, devono avere più o meno lo stesso
valore", aggiunse la sportina di plastica e batté lo scontrino.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: La spesa

text:
ittica°°°°° <
itt...@inwind.it
> wrote in message
9r1h4a$qdlab$1...@ID-70434.news.dfncis.de...
>
> il primo aveva comprato l'arroganza. ne aveva da vendere, uh, quanta!
(....)
mmmh...
lo hai scritto di getto?
credo tu possa fare di meglio. Interessante lo spunto, ma... c'è qualcosa
che manca.... non so, non sono del mestiere....
comunque continua!
:-)
zen-00


title: La spesa

author: Camillo

text:
ittica°°°°° <
itt...@inwind.it
> ha scritto
> il primo aveva comprato l'arroganza, etc.
Niente male (a parte qualche piccolo inciampo
- see below - che forse disturba solo il quipresente).
Una apprezzabile evoluzione
per quanto ho letto di te,
da quando leggo di tuo.
(Da intendersi come un incoraggiamento)
BELOW:
> nel cestellino
> lumare
> trasbordava
> il disastro
> antistante l'uscita
> sarebbe riuscito a contenere il tutto ed evitare che scolasse
> la sportina di plastica


title: La spesa

author: Bianca

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> ha scritto
Concordo con:
> Una apprezzabile evoluzione
> per quanto ho letto di te,
> da quando leggo di tuo.
> (Da intendersi come un incoraggiamento)
Non concordo con:
> > lumare
Ciao
bianca (CP: commento parassita :-)


title: La spesa

text:
> lo hai scritto di getto?
sì!



title: La spesa

text:
>Niente male
grazie, specie per il "see below".



title: La spesa

text:
> > lumare
ma esiste veramente? è che ogni tanto mi piace infilarci dei verbi non
regolamentari :)



title: La spesa

author: buttercup

text:
> il primo aveva comprato l'arroganza.
carino. forse giusto su quello che baratta l'intelligenza diventa un pò
pesante, credo perché manca di caratterizzazione (gli altri mi pare di
vederli)
perché nessuna donna? premeditato o casuale?
ciao
buttercup


title: La spesa

text:
>perché nessuna donna?
cazzo, c'hai raggione!
>premeditato o casuale?
orribilmente freudiano, direi :(
grazie di avermelo fatto notare.



title: La spesa

author: Trans IL vanO

text:
ittica°°°°° [
itt...@inwind.it
] scrisse:
ma chi è quello lì?
con le cosce come copertoni
quello lì - quello lì
vicino al banco dei peperoni
                     (Mina)
> il secondo si abbottonava la giacca, lentamente. nel cestellino di
> plastica rossa aveva bellezza -a chili- e qualche etto di convinzione.
> irresistibile, si trovava irresistibile. "son talmente sexy che
> guardandomi allo specchio mi eccito da solo" pensava
Ehi!, ma tu dov'eri? Non t'ho vista.
--
mù


title: La spesa

text:
>Ehi!, ma tu dov'eri? Non t'ho vista.
io ero arrivata in ritardo, come al solito.
avevo sbattuto nervosamente la portiera della mia povera Polo
regalando ai presenti nel parcheggio il mio vasto repertorio di
bestemmie. me ne stavo lì in piedi come una cretina a guardare gli
ultimi clienti del market rimpinzare i loro bagagliai di borse e
scatoloni, li vedevo ad uno ad uno mettere in moto e allontanarsi
tagliando coi fari l'aria umida della sera. tu neanche mi avevi cagata
di striscio, eri andato dritto verso la tua Lanos ed eri partito
sgommando.
chiuso era tutto chiuso. mi veniva quasi da piangere dalla rabbia, e
non lo avrei neanche notato se non fosse stato per quello strano
tintinnìo che proveniva dalle sue tasche: seduto sotto un lampione del
parcheggio ormai deserto, c'era un tipo assai curioso. fischiettava
una melodia con strane modulazioni cromatiche, intorno a lui un
cimitero di buccette di semi di zucca. aveva gli occhi trasparenti:
senza parlare, lo invitai a salire sulla mia auto.



title: Salutassimo

author: Filo Sganga

text:
Bene, eccosi' anche questo Luglio strafogante sta tirando
le sue brave cuoia, per lasciare tempo, spazio e mistero
all'unico Agosto 1998 della storia dell'umanita'.
Io, come ormai ampiamente strombazzato, me la squaglio
per andare a cercare rinfresco laddove le strade, luccicanti
o meno, si chiamano 'strasse'; dove tutte le uscite dell'autostrada
portano ad un luogo chiamato 'Ausgang'; dove, vista la 'dolcezza'
della lingua, quando sussurri parole d'amore sembra di assistere
alla sessione d'addestramento di un dobermann recalcitrante, e dove
i conigli trombano beati in pieno centro, ad un metro dall'asfalto
e dalle piste ciclabili (visti coi miei occhi!).
Ritornero' a questi amati lidi tra un decina di giorni, nella speranza
che, tra i vari deliranti post, ci sia anche qualcosa di piu'
concreto e precizo sull'agognata convention a li castelli.
Intanto, fate pure come non ci fossi.
Le chiavi sono sotto lo zerbino, e il frigo e'
a vostra disposizione.
Ciao ciao con la manina.
- Filopartente
--
Automatic posted from [193.227.69.100]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Salutassimo

author: Alessio Quirino

text:
On 29 Jul 1998 15:45:55 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>Intanto, fate pure come non ci fossi.
Ueeeeeeeeee! Gente, si fa festa! :-)
>Le chiavi sono sotto lo zerbino, e il frigo e'
>a vostra disposizione.
Ho portato anche la mia ragazza, il frigo e' vuoto...
>
>Ciao ciao con la manina.
'Ao 'ao con il piedone...
Buone vacanze, anche se in ritardo.
Alessio (che in questi giorni lavora, ma dalla prossima settimana
ritorna alla norma)


title: Salutassimo

author: Giulia Dalena

text:
> Ciao ciao con la manina.
>
> - Filopartente
Auf Wiedersehn!!!
Giulia


title: Salutassimo

author: Gigi Ruffolo

text:
>i conigli trombano beati in pieno centro, ad un metro dall'asfalto
>e dalle piste ciclabili (visti coi miei occhi!).
Ma che stai a dì?!? Ma se non si vede un gatto o un cane in città nemmeno
per sbaglio (mi sa che usano gli stessi metodi che adoperavano per gli umani
una 50ina di anni fa...) :) anzi :(
Cmq addio anche a te, Sganga che te ne vai in vacanza a indossar un tanga...
:)


title: (r) dalla cima

author: Xnix

text:
Vorrei un consiglio sulla mia scrittura, se vi va, leggete questo
scampolo.
Dalla cima, guardando verso valle, Bruno e Roberto vedono innalzarsi
sopra
le chiome la cima del traliccio dell'alta tensione, e più in basso una
radura che la cingono come una grata di colore diverso, accesa e vivida
di
gialli e vermigli. Di lato, il tizzone spento del tiglio dov'era morto
fulminato l'anno prima Andrea sembra una verruca sulla groppa screziata
della collina.
I rami bassi degli alberi ringhiano nella brezza e si torcono verso i
due
ragazzi, quasi con l'intenzione di afferrarli tra i loro artigli.
Cespugli
secchi corrono in direzione del fiume come spaventati per il
sopraggiungere
di qualche improbabile mostruosità silvestre.
Propaggini di tenebre e silenzi improvvisi li fanno trasalire a ogni
passo.
La paura e il coraggio, il terrore e il conforto dell'abitudine a quei
luoghi mille volte percorsi, combattono nei loro muscoli una battaglia
a
colpi di adrenalina.
Roberto si appoggia senza fiato a un albero. Vorrebbe conoscerne il
nome
scientifico, piuttosto che l'oscillazione e lo scricchiolio che lo
fanno
assomigliare più al pennone di un alfiere in battaglia che a una
innocente
betulla. Non è il momento per lasciarsi prendere dall'indecisione. La
radura
è solo a pochi passi da loro.
Per arrivarci devono percorrere beffarde giravolte e superare barriere
naturali formate da rovi, siepi di biancospino, e spinosissimi cardi.
In
tutto quel caos di contorcimenti e oscuri fremiti dell'erba, i due
ragazzi
non capiscono più se stanno vivendo un incubo che appartiene a loro o
al
bosco stesso.
Finalmente arrivano a destinazione, ma il capelvenere ha ricoperto
completamente la fessura che cercavano tra le rocce. Ora è poco più che
uno
spettro dietro la barriera di foglie, rami, pigne, bacche sanguigne e
steli
ocra. E' un'ombra percossa dai raggi e attraversata in ogni dove dai
ronzii
degli insetti, dagli odori dei grappoli bianchi e aranciati di corolle
in
boccio sguazza in un crepuscolo verde. Un'ombra che i due ragazzi
percorrono
strisciando tra i viluppi degli sterpi, tra il muschio e il panneggio
vegetale, mozzando al loro passaggio file di formiche, sbalzando
lombrichi,
superando in corsa ragni e lucertole. Camminano a pelo d'acqua sugli
stagni
verticali e volano sul dorso di coleotteri fino alle due rocce
cinerine,
molti metri più sotto. Nel fondo del cupo crepaccio. Dentro, giù giù
giù...
Fino a non poter più udire il fischio del merlo, il frinire dei grilli,
il
ronzio dell'alta tensione. Fino a non poter più respirare.
X.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (r) dalla cima

author: Gordon Comstock

text:
"Xnix" <
du...@dummy.net
> ha scritto:
> Dalla cima, guardando verso valle, Bruno e Roberto
> vedono innalzarsi sopra le chiome
degli alberi, suppongo
> la cima del traliccio dell'alta tensione, e più in basso una
> radura che la cingono
la cingono? cosa?
> come una grata di colore diverso,
grata? Non riesco proprio a seguirti
> accesa e vivida di gialli e vermigli. Di lato, il tizzone spento
> del tiglio dov'era morto fulminato l'anno prima Andrea sembra
> una verruca sulla groppa screziata della collina.
nelle frasi metti troppa carne al fuoco, imo
> I rami bassi degli alberi ringhiano nella brezza
ringhiano gia' nella brezza? Chissa' quando tira vento ...
> e si torcono verso i  due ragazzi, quasi con l'intenzione
> di afferrarli tra i loro artigli.
ellamadonna ...
> Cespugli secchi corrono in direzione del fiume come spaventati
> per il sopraggiungere di qualche improbabile mostruosità silvestre.
troppo ad effetto
> Propaggini di tenebre e silenzi improvvisi li fanno trasalire a ogni
> passo. La paura e il coraggio, il terrore e il conforto dell'abitudine a
quei
> luoghi mille volte percorsi, combattono nei loro muscoli una battaglia
> a colpi di adrenalina.
una battaglia a colpi di adrenalina? Bah ...
> Roberto si appoggia senza fiato a un albero. Vorrebbe
> conoscerne il nome scientifico, piuttosto che l'oscillazione e
> lo scricchiolio che lo fanno assomigliare più al pennone di
> un alfiere in battaglia che a una innocente betulla.
sei fissato con le similitudini ...
(ma poi, gli alfieri hanno i 'pennoni'?)
> Non è il momento per lasciarsi prendere dall'indecisione.
> La radura è solo a pochi passi da loro.
da loro e' superfluo
> Per arrivarci devono percorrere beffarde giravolte e superare
> barriere naturali
scusa, ma e' una passeggiata in montagna o un'edizione silvestre di giochi
senza frontiere?
> formate da rovi, siepi di biancospino, e spinosissimi cardi.
spinosissimi cardi :-)
> In tutto quel caos di contorcimenti e oscuri fremiti dell'erba,
qui sembra si parli di sesso!
> i due ragazzi non capiscono più se stanno vivendo un incubo
> che appartiene a loro o al bosco stesso.
incubo? Perche' c'e' un po' di vento e i rami sembrano volerli ghermire con
i loro artigli etc etc? Maddai, questi sono psicopatici :-)
> Finalmente arrivano a destinazione, ma il capelvenere ha ricoperto
> completamente la fessura che cercavano tra le rocce.
cos'e' il capelvenere?
> Ora è poco più che uno spettro dietro la barriera di foglie, rami,
> pigne, bacche sanguigne e steli ocra. E' un'ombra percossa dai
> raggi e attraversata in ogni dove dai ronzii degli insetti, dagli
> odori dei grappoli bianchi e aranciati di corolle in boccio sguazza
> in un crepuscolo verde.
chi e' che sguazza?
> Un'ombra che i due ragazzi percorrono strisciando tra i viluppi
> degli sterpi, tra il muschio e il panneggio vegetale, mozzando al
> loro passaggio file di formiche, sbalzando lombrichi, superando
> in corsa ragni e lucertole. Camminano a pelo d'acqua sugli
> stagni verticali e volano sul dorso di coleotteri fino alle due rocce
> cinerine, molti metri più sotto. Nel fondo del cupo crepaccio.
> Dentro, giù giù giù... Fino a non poter più udire il fischio del merlo,
> il frinire dei grilli, il ronzio dell'alta tensione. Fino a non poter più
respirare.
e dunque ...?
Mah :-(
gordon


title: (r) dalla cima

author: XniX

text:
Ho scritto tutto come mi hai suggerito, potresti guardare se
adesso va meglio? Ci terrei moltissimo perché è il mio primo racconto
e imie amici dicono che scrivo bene, ma da venerdi scorso non ne
sono più sicura... Comunque il capelvenere è una specie di felce.
Dalla cima, guardando verso valle, Bruno e Roberto vedono innalzarsi
sopra le chiome degli alberi il traliccio dell'alta tensione, e più in
basso
una radura che lo cinge come una prigione di colore diverso, accesa e
vivida di gialli e vermigli.
"Il 17 settembre, com'è tradizione da anni, tutti noi ex–alunni ci
siamo
riuniti nella nostra cara Stabat Mater, cordialmente invitati dal
Consiglio Direttivo dell'Istituto. La riunione ha contato
sull’assistenza
dei rappresentanti di molte generazioni passate per questa scuola"
Un calabrone sfreccia a poca distanza da loro, all'assalto di una viola
tricolore.
– Ieri il mio vecchio ha ucciso una vipera gravida, dice Bruno, dal
corpo le sono usciti undici serpentelli vivi. Ha ucciso anche quelli.
Una
strage, insomma.
– Non lo diresti mai del signor Maretti, vero? Che è un assassino di
quel calibro, intendo.
– No di certo! A volte sembra perfino un essere umano...
Al lato del sentiero, il tizzone spento del tiglio dov'era morto
fulminato
l'anno prima Andrea Raggi sembra una verruca sulla groppa screziata
della collina.
– Guarda!
Si fermano di colpo. Sul moncone del tronco annerito dal fuoco
qualcuno aveva portato dei fiori.
– Deve averceli portati la madre. A nessuno verrebbe in mente una
cosa del genere.
– Troppo macabro...
Propaggini di tenebre e silenzi improvvisi li fanno trasalire a ogni
passo. La paura e il coraggio, il terrore e il conforto dell'abitudine
a
quei luoghi mille volte percorsi, combattono una battaglia senza
esclusione di colpi.
Poco lontano, nel fitto del bosco, un rumore di rami spezzati.
– Cos'è stato?
– Ma niente... cosa vuoi che sia stato... magari un animale.
– Feroce?
– Ti stai cagando sotto, per caso? No, tanto per sapere...
– Ma dai! Era feroce?
– No, era una capra.
– E tu come lo sai?
– Aveva la barba.
– Ma allora l'hai vista?
– Cosa?
– La capra.
I rami bassi degli alberi ringhiano nel vento e si torcono verso i due
ragazzi, quasi con l'intenzione di afferrarli tra i loro artigli.
Cespugli
secchi corrono in direzione del fiume come spaventati per il
sopraggiungere di qualche improbabile mostruosità silvestre.
"La riunione si è realizzata in un ambiente sano ed allegro, con un
gran cameratismo e gradevoli ricordi dei tempi della nostra tappa
scolastica, sia nella vecchia casona di Agustinas Miraflores, come
nell’attuale sede di via Apolindo, conversando dei temi più diversi"
Roberto si appoggia senza fiato a un albero che oscilla e lo
scricchiola
e lo fa somigliare più all'asta di un alfiere in battaglia che a una
innocente betulla.
– Io ho paura solo dei pipistrelli.
Bruno si guardò le mani. – Anch'io, uguale.
Non è il momento per lasciarsi prendere dall'indecisione. La radura è
solo a pochi passi. Per arrivarci devono ancora percorrere insidiosi
labirinti di rovi, siepi di biancospino e spinosissimi cespugli di
more.
Obliqui raggi di sole sfiorano appena le cime più alte degli alberi.
I passi dei due ragazzi crepitano sull'erba densa di umori.
– Secondo te siamo gemelli?
– Sì, come un africano e un giapponese...
– Perché, in Africa non ci sono gemelli?
– Sarà, però...
– Però?
– Però sì.
"Erano presenti in forma massiva anche le ultime generazioni che
mantengono ancora un forte legame con l'Istituto. Durante la serata
è stato offerto un eccellente cocktail organizzato in modo impeccabile
dal nostro anfitrione ed ex alunno Attilio Maretti"
In tutto quel contorcimento di arbusti e di oscuri fremiti dell'erba, i
due ragazzi non capiscono più se stanno vivendo un incubo che
appartiene a loro o al bosco stesso.
Finalmente arrivano a destinazione, ma il capelvenere ha ricoperto
completamente la fessura che cercavano tra le rocce. Ora il
nascondiglio è poco più che uno spettro dietro la barriera di foglie,
rami, pigne, bacche sanguigne e steli ocra. E' un'ombra percossa dai
raggi e attraversata in ogni dove dai ronzii degli insetti, dagli odori
dei grappoli bianchi e aranciati di corolle in boccio, dalle lingue
serpentine di un crepuscolo verde.
– Avremmo dovuto disegnare una mappa per ritrovarlo...
– E già, bravo, e poi come la mettevi se ce la rubavano?
– Sai che risate, all'Istituto!
E' un'ombra che i due ragazzi percorrono strisciando tra i viluppi
degli
sterpi, tra il muschio e il panneggio vegetale, mozzando al loro
passaggio file di formiche, sbalzando lombrichi, superando in corsa
ragni e lucertole.
– Una volta io ho visto il diavolo correre scalzo.
– Sei sicuro che non fosse tuo padre?
– Dicono che il diavolo prende i bambini e ne fa una polvere che
guarisce gli ammalati e uccide le persone sane.
D'istinto Roberto si guarda alle spalle. Dentro la testa sente porte
aprirsi e chiudersi, finestre sbattere e tende sollevate dal vento. E
ancora il fumo del camino che invade la cucina e tutti che hanno un
gran da fare con paioli e tinozze d'acqua bollente. In un paiolo sta
lessando un neonato, avvolto stretto in fasce formate da foglie di
asfodelo e insaporito con legumi, sedano, cipolle e carote. L'odore
del brodo gli pizzica il naso e starnutisce.
– Tu pensi che succeda anche agli altri bambini?
– M'è rimasta sullo stomaco la gelatina di frutta.
– Non mi hai risposto.
– Parlane col mio stomaco.
Senza il vento, il bosco aveva smesso di borbogliare. Si poteva quasi
sentire lo schianto delle ultime foglie che si staccavano dai rami dei
castagni o il tonfo di qualche pigna che rimbalzava sul letto di aghi
color marrone, sabbia, talpa, camoscio, grigio argento. Ovunque, in
agguato, il sonno della terra.
– Non ci vedo più... Passami la torcia.
– Non bruciarlo o sarai maledetto...
– Stronzo!
Camminano a pelo d'acqua sugli stagni verticali e volano sul dorso di
coleotteri fino alle due rocce cinerine, molti metri più sotto. Nel
fondo
del cupo crepaccio. Dentro, giù giù giù... Fino a non poter più udire
il
fischio del merlo, il frinire dei grilli, il ronzio dell'alta tensione.
Fino
a
non poter più respirare. Lo trovano. E' come l'avevano sempre
ricordato.
– Eccolo! Sapevo che era ancora qua.
– Dai, fammi leggere.
             "Io, Bruno Maretti, e io, Roberto Boni,
             giuro solennemente su Dio e sulla Croce,
             e sui Santi Vangeli che tocco di mia mano,
             di mantenere la promessa che ora faccio
             al mio amico, in forma di patto di sangue,
             per paura che un giorno a uno di noi possa saltare il
tappo
             giuro e prometto
             che quel giorno io ti ucciderò piuttosto che vederti pazzo
             e tu giura e prometti
             che quel giorno mi ucciderai piuttosto che vedermi pazzo
             Giuro! Giuro!
             Che Dio mi venga in aiuto se mantengo il mio giuramento,
             e che il diavolo mi porti se mancherò a questa
             solenne promessa, valida per sempre,
             vita natural durante, nel sangue e per il sangue."
"L'Associazione Stabat Mater ringrazia il Consiglio Direttivo per
l’invito
e approfitta dell’occasione per ricordare a tutti gli ex alunni: il 17
settembre è il vostro giorno! Vi aspettiamo l'anno prossimo e tutti i
successivi per condividere dei gradevoli momenti insieme, finché
morte non ci separi".
– Allora... Lo facciamo?
Roberto si siede sull'erba di fianco a Bruno, unisce le punte delle
dita
e risponde, serio: – E' ovvio.
X



title: (r) dalla cima

text:
"XniX" <
du...@dummy.net
> ha scritto:
> Ho scritto tutto come mi hai suggerito, potresti guardare se
> adesso va meglio?
quando ho un attimo lo leggo, promesso
gordon


title: Re: Chiudiamo i seminari agli eterosessuali.

author: Riccardomustodario

text:
detto tra noi - la suora - è quella cessa di Ary che im perversa su IAS,
alla Melissa filo girl di Jack lo squartatore
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love
Riccardomustodario wrote:
> basta con in ricchioni in convento, hanno pure le sovvenzioni, mentre
> Andrea Vanacore vorrebbbe battere da travestito, ma fa troppo schifo e
> non ha manco lavoro e la sua mamma la domenica, va in chiesa e da pure i
> soldi al sacrestano, al fin che metta la buoba parola con il prete il
> quale a sua volta inter ceda presso il Padreterno al fin che faccia
> mettere cervello al figlio
>
> rimuda® graphic's script design
> Collection " Dark more than Black "
> a semi gothic expression of love
>
>
>
> The Punisher® wrote:
>
>> Padre Fedele, accusato (e arrestato) di violenza sessuale ai danni di
>> una suora, si difende: "Non è vero niente, sono perseguitato come Gesù
>> Cristo" (è la stessa tesi difensiva di Ali Agca). L'accusa della suora
>> è pesante, e alcune intercettazioni ambientali e telefoniche
>> confermano la versione della religiosa. Inoltre, nell'abitazione di
>> Padre Fedele sono state trovate filmini pornografici che sarebbero
>> stati girati all'interno del convento.
>>
>> Alla luce di questo scandalo (anche se, a dire il vero, ci sarebbero
>> pure numerosi precedenti), per evitare ogni possibile danno
>> all'immagine della Chiesa, ci sembra giusto e coerente vietare
>> l'ingresso nei seminari agli eterosessuali.
>>
>>
>


title: EDS - Oltrefrontiera: Navarra e Paese Basco

author: Alessandro

text:
Breve premessa;
seguo il newsgroup da qualche tempo e colgo quest'occasione
per inviare il mio primo scritto, rispolverato un anno dopo
la sua stesura.
Questo è il primo tentativo di trasformare la mia abitudine
di appuntarmi la vita su quaderni e fogli sparsi in un testo
più organico.
Infine un invito: troverete alcuni riferimenti al G8 del luglio
passato; quanto segue è stato scritto alcuni giorni prima
di quei tragici giorni. In seguito non ho apportato correzioni.
Spero che nessuno colga quanto scritto come un appello, e
soprattutto giustificazione, alla violenza.
Alessandro
Itinerari spagnoli
Diario di un viaggio in Navarra e nel Pais Vasco
Giovedì 5 luglio
 Era una notte buia e tempestosa, Charlie Brown comincia sempre così i
suoi romanzi, potrei farlo anch’io! E’ stata una notte lunga da passare,
organizzare la spedizione a Pamplona si è rivelata una Via Crucis;
dovevamo essere in molti a partire e mi sono ritrovato da solo. Che
fare? No, no, parto! Stamattina appena sveglio è stato il primo
pensiero, ed allora via, da solo! In fondo è quello che avevo deciso di
fare qualche mese fa; volevo partire per un viaggio di formazione,
Claudio dice alla Kerouac, ma a me “Sulla strada” non è piaciuto molto,
direi invece alla Chatwin, Sepúlveda, Hemingway.
 Già Hemingway, il “gran vecchio”; avevo diciassette anni quando ho
letto “Fiesta” ed avevo deciso di partire, -per dove?-, per tutte le
destinazioni, come sulle cassette postali, per tutte le destinazioni.
Sono passati gli anni, ma comincio da lì, Pamplona!
 Che cosa troverò? Sicuramente la fiesta, il caos. Immagino orde di
spagnoli, inglesi ed americani ubriachi. Mirco mi ha chiamato da Zurigo
a mezzogiorno; ha deciso di partire all’ultimo istante, anche lui in
treno, ed ha scritto in un e-mail che vuole “dare fuoco alla città”,
anche in onore del motto coniato da Giorgio: “Zumpa, balla, canta e
sona, tutti a pecura a Pamplona!” Sarà contento; io spero di trovare
anche il fascino e le emozioni delle pagine de “Il sole sorge ancora”,
il titolo originale del libro. L’Encierro, forse la corrida, ma anche la
Navarra, il Pais Vasco, l’Oceano; devo fare il mio battesimo nelle acque
dell’Atlantico, del Mar Cantabrico.
 Prima tappa, Genova; ho due ore prima della partenza del treno per
Ventimiglia, e decido di fare un giro nel Porto Antico. Mancano venti
giorni al G8, ci sono poliziotti ovunque e stanno realizzando i lavori
dell’ennesimo progetto di Renzo Piano. Non mi piace quello che vedo.
Costruiscono in mare, accanto all’Acquario, un’orribile sfera
trasparente, bolla tecnologica la chiamano. C’è anche il galeone su cui
è stato girato “Pirati” di Roman Polansky; dovrebbe stare ai caraibi, e
non in un tranquillo ed assonnato porto del Mediterraneo a fare da
ancella alla meganave su cui gli otto grandi del mondo decideranno il
nostro futuro, o almeno così credono!
 Riparto per Ventimiglia e, ormai arrivato, una doccia fredda. Lo
speacker annuncia che in Francia è stato proclamato uno sciopero dei
ferrovieri; chi deve proseguire il viaggio fino a Nizza può stare
tranquillo, perché sono stati predisposti dei servizi sostitutivi.
Bell’efficienza, ma è destinata ai vecchietti milanesi e svizzeri, miei
compagni di viaggio in quel momento, che vanno a giocarsi i soldi della
pensione a Montecarlo. Ed io? Mi dicono di aspettare l’ora della
partenza del mio espresso per Irun e sperare. Mirco che avrà fatto? Ha
saputo dello sciopero? Sento un gruppo di pellegrini che recita il
rosario, il treno passa da Lourdes, e penso che forse la loro fede così
semplice mi potrà aiutare. Il treno parte, in ritardo, ma parte; un
pensiero di gratitudine va ai pellegrini.
 Conosco un ragazzo di Torino, Enrico, anche lui diretto alla fiesta;
nelle varie fermate, Montecarlo, Nizza, Marsiglia, il treno si riempie
di francesi, inglesi, americani, australiani, tedeschi, prime avvisaglie
dell’orda che immaginavo. Con loro attraverserò nella notte l’intero sud
della Francia.
Venerdì 6 luglio
 Alle 14:20, dopo quasi 25 ore di viaggio, siamo giunti ad Irun,
nonostante lo sciopero, la rottura della motrice, un albero caduto sui
binari! Sono in Spagna, e piove; chi ha detto “España, paraiso de sol y
colores”?
 Irun è brutta; io, Enrico e Mirco, che mi ha trovato nella notte, i
nostri treni sono stati agganciati insieme da qualche parte in Francia,
prendiamo un trenino che ci porta a San Sebastián. Questa città, invece,
è magnifica; si nota subito che ha avuto un grande passato, è stata
anche una capitale. Sembra di essere in un negozio d’antiquariato, siamo
circondati da bei palazzi, ben tenuti, forse un po’ in povertà ma con
semplicità e buon gusto. E’ molto evidente la forza del sentimento
basco; ovunque ci sono scritte che inneggiano all’indipendenza.
 Ci separiamo da Enrico e andiamo a fare un giro del centro storico, poi
in spiaggia, chiamata della “Concha”, conchiglia, ed è bellissima.
Nonostante la pioggia, il vento ed il freddo, presi dall’entusiasmo,
facciamo il bagno. Siamo due cretini, ma felici. Neobattezzati e ben
surgelati ci chiudiamo in un bar; “churros y chocolate”, cioccolata
calda e frittelle, ne ho bisogno!
 E’ giunto il momento di prendere l’autobus per Pamplona. L’arrivo è
anonimo, mi sarei aspettato più emozione, ma sono stanco. La fiesta è
già cominciata; il centro è stracolmo di gente, molta già ubriaca alle
otto della sera. Passiamo la serata gironzolando, mangiando
“bocadillos”, panini, bevendo vino, anch’io; tutt’intorno a noi c’è
gente che balla, beve, suona, canta, urla: “¡Viva San Firmin!” –
“¡Viva!”. Mi rendo conto che tutto ciò è più di quanto avessi
immaginato; è un vero atto di follia collettiva. Mi vengono in mente
alcuni film e libri in cui si parla di un’imminente fine del mondo, e
della reazione isterica che può sconvolgere la mente delle persone;
penso che tutto questo è molto vicino a quelle visioni apocalittiche!
Gli unici locali pubblici aperti sono i bar, in cui si vendono alcolici,
in particolare txalimocho, una mistura malefica di vino rosee e
coca-cola, e panini; tutto il resto, negozi vari, uffici pubblici,
banche, è chiuso, con le vetrine protette da pannelli di legno.
Addirittura un posto di Polizia è deserto e sbarrato!
 In mezzo a questo delirio sento le note di una canzone che mi è
familiare, una singola chitarra che suona e delle voci che cantano con
passione; si tratta di “¡Ojala!”. Devo questo bel canto a Salomé, la mia
insegnante, ed amica, del corso di spagnolo e ascoltarlo mi fa provare
le stesse emozioni de “La locomotiva” di Guccini. Mi trovo in Plaza
Consistorial, dove c’è il bel Municipio, “Ayuntamiento”, di Pamplona;
cerco di inseguire quelle note, ma il chitarrista ha finito la sua
esibizione e lo perdo nella folla.
Sono ormai le tre “de la madrugada” e cediamo alla stanchezza; andiamo a
dormire nel parco con i sacchi a pelo, sperando che la pioggia ci
risparmi.
Sabato 7 luglio
 Una cannonata (?) mi sveglia alle sei; fa freddo. Chiamo Mirco e mi
rendo conto che ci hanno derubato; si tratta solo della bottiglia della
fanta, ma è una sensazione fastidiosa sapere che qualcuno nella notte è
stato così vicino a noi. C’incamminiamo a trovare un posto per vedere
l’Encierro; per strada noto cosa è successo nella notte. Mentre
dormivamo tre ore, la fiesta è continuata. Le strade puzzano d’orina e
pattume, non solo i vicoli! E’ facile vedere gente che piscia in mezzo
alla folla, tutt’intorno a noi carte, bicchieri, bottiglie, uno schifo
infame! E’ sicuramente il bordello “mas grande” in cui non mi sia mai
trovato, e cui abbia partecipato; mi vergogno un po’! Non avevo ancora
osservato la città; è bella, ma forse un po’ troppo nobile, snob, per
me. Non credo che sarebbe un buon posto dove io possa vivere, anche
perché non sopporterei una settimana di festeggiamenti di questo tipo.
Anche qui scritte in basco e, se possibile, più violente. Pamplona è una
città universitaria, e la presenza di tanta gente giovane rende i
sentimenti estremi.
 Aspettiamo un ora e mezzo tra la calca; la corsa è deludente. Riesco
solo a vedere un paio di corna, non c’è entusiasmo, sono circondato da
turisti che si arrampicano per vedere qualcosa. Devo rivederla più da
vicino, in mezzo agli spagnoli, ai baschi, forse di là dalla palizzata.
 Alle undici vado a vedere la processione del santo, San Firmin; anche
qui molta gente, ma è diversa. I ragazzi, il popolo della notte,
dormono. Ora è il momento degli adulti, io cosa sono? I turisti sono
pochi, le persone che mi circondano sono della zona, intere famiglie,
tutti nel completo tradizionale bianco con fascia e foulard rossi;
anch’io ne ho comprato uno. La processione ha due anime; la prima parte
è composta di figure in cartapesta che rappresentano una coppia reale ed
i loro dignitari. Penso si tratti di Carlo III, re di Navarra, sepolto
nella cattedrale. La seconda è la classica triste e tetra processione
religiosa; la statua del santo è preceduta dai membri delle varie
congreghe e seguita dalle gerarchie ecclesiastiche e da una signora e la
sua corte, credo un membro della famiglia reale spagnola. Chiedo lumi ad
una signora a me vicina, ma l’entusiasmo che la pervade le impedisce di
capire che sono straniero; nonostante le mie richieste continua a
parlarmi troppo veloce, e non la capisco. La partecipazione di questa
gente è differente, forse più sincera e vera, rispetto a quella del
ragazzi della notte. Finita la processione, la città è ora in mano alle
bande delle associazioni di quartiere, peñas, che suonano inni popolari
cantati da chi le segue. Le parole mi pare che narrino le passate glorie
della Navarra. La sera si cena con “pulpo gallego y chorizo con pan”, e
si va nello stesso parco a cercare di dormire un paio d’ore; la
stanchezza è ormai molta.
Domenica 8 luglio
 Ci svegliamo alle quattro; Mirco deve ripartire per Zurigo, io vado a
cercarmi un posto migliore per l’Encierro. Dio mio, la città è in mano
ad un’orda di barbari, di cui anch’io faccio parte. Per strada la suola
delle scarpe ormai resta attaccata al selciato. E’ solo la seconda
notte; in che condizioni sarà sabato prossimo alla fine di questa
follia? Come puliranno? Pregheranno Dio affinché conceda per sette
giorni e notti un diluvio d’acqua ed ammoniaca? Mi scelgo la scalinata
presso Plaza Consistorial per assistere alla corsa, sono in mezzo a
degli spagnoli; mancano tre ore, che passo parlando un po’ con loro. Mi
spiegano sommariamente le regole per correre, e mi chiedono perché sono
lì. Gli parlo del mio amore per Hemingway; i loro sguardi sono
perplessi, forse il mio spagnolo non è sufficiente a farmi capire, o,
più probabilmente, credono che io sia un ingenuo. E forse hanno ragione.
 L’idea folle di correre mi è passata guardando gli altri turisti lungo
il percorso; mi hanno fatto tristezza. Non sono spagnolo, non è la mia
cultura. E’ bello guardare, partecipare con passione, ma è stupido
cercare di diventarne protagonista. Questa volta non resto deluso; in
mezzo alle urla della gente, passano prima dei tori piccoli, agili e
veloci, poi altri tre più grossi e lenti. Li avevo visti qualche ora
prima in un recinto; dall’alto non mi erano parsi pericolosi. Ora,
vedendoli correre per strada, mi appaiono concretamente minacciosi.
Penso al torero che li affronterà nella Plaza de toros, ed alla corrida
cui ho rinunciato. Devo essere più preparato, non basta aver letto
“Morte nel pomeriggio”. Voglio andarci con uno spagnolo cui piace, e
vederla attraverso i suoi occhi, altrimenti non riuscirei ad andare
oltre l’orrore per il sangue e le sofferenze del toro.
 Poco dopo il passaggio degli animali, scavalco la palizzata e corro
lungo il percorso; intorno a me altra gente preda della stessa frenesia,
ma per terra vedo stesi anche dei feriti. E’ il momento di farla finita
con l’eccitazione, basta con questa follia! Due giorni sono sufficienti
ed ora sono stanco, posso andare via e riprendere il mio viaggio.
 Decido di andare a Puente la Reina, lungo il Camino de Santiago. Questo
è un percorso che porta i pellegrini a Santiago de Compostela, in
Galizia; la cittadina, anzi il paesello, d’impianto medioevale, è ben
conservata, tranquilla e rilassante. E’ nota per un ponte romanico a sei
arcate, Puente de los Pelegrinos; è molto bello, mi ricorda il Ponte del
Diavolo in Garfagnana, ma non c’è quell’atmosfera da brivido, anzi è
piacevole stare a guardare il panorama da lassù in cima.
 Ho fatto amicizia con l’autista che mi ha portato qui, Carlos. L’ho
anche aiutato; alla stazione degli autobus di Pamplona c’era una
confusione enorme di gente che cercava il proprio automezzo e, dopo
alcuni minuti passati ad ascoltarlo, ero in grado di rispondere alle
domande più comuni. Parlavo alla gente in spagnolo, indirizzandoli verso
le varie piazzole di sosta. La cosa incredibile è che non capivano che
ero uno straniero; spero, con tutto il cuore, di non aver recato danni!
 Ripartendo da Puente la Reina per Estella, sono ancora in Navarra,
conosco un francese, Emanuel, che sta facendo il pellegrinaggio. E’
partito dalla Francia e spera di arrivare tra due settimane a Santiago;
non è l’unico. Ne ho notati molti, di diverse età, a piedi, ma anche in
mountain bike e moto da enduro. “Buena suerte”, pazzo di un francese!
 Estella è una bella città, anch’essa dal centro storico medioevale, che
si sviluppa intorno alla bella piazza centrale. Vorrei visitare due
chiese, ma mi accontento dell’esterno perché sono chiuse.
 Nella serata giungo a Vitoria, la capitale del Pais Vasco. Mi cerco una
pensione economica; ho bisogno di un vero letto e di una doccia. Sono
qui per curiosità, non conosco nulla di questo luogo, oltre alla squadra
di calcio e di basket. Salomé è originaria di qui, ma non ci ha mai
raccontato nulla della sua città. Solo una volta ha parlato di cosa
voglia dire essere basca e vivere nel Pais Vasco. Sono rimasto molto
colpito in quell’occasione ed avevo deciso che, se ne avessi avuto
l’opportunità, sarei venuto a visitare questa regione ed il suo
capoluogo.
 Sono sorpreso; non è quella che immaginavo ed è molto bella. Il centro
storico si svolge attorno alla cima di una collina e noto due cose in
particolare: la cattedrale gotica di Santa Maria e la Plaza de España.
La prima è in restauro, ma le inevitabili impalcature non tolgono nulla
al fascino che si prova, ammirandola seduto sulla fontana nella piccola
piazza alberata su cui si affaccia. Plaza de España è un edificio
maestoso e serioso, il cui cortile interno, la piazza propriamente
detta, è probabilmente sede di manifestazioni pubbliche, sia politiche
sia culturali. Ci sono una serie di bei caffè e sono colpito dal gran
cartello bianco e nero sotto l’orologio con la scritta “Eta No, Eta Ez”.
La sua semplicità ha una forza drammatica; non ammette altro, ne è
necessario.
Lunedì 9 luglio
 Mi sveglio riposato e contento; resto un po’ nel letto a godermi questa
sensazione, che scompare guardando fuori della finestra. Piove e fa
freddo; non è una novità in questi giorni. O sono sfortunato, o la
storia della terra del sole è un luogo comune. So bene che non sono in
Andalusia, e che l’Atlantico fa sentire la sua presenza, ma così sono
costretto a rimangiarmi tutto quello che ho detto in questi anni sul
clima di Pisa!
 Pago e saluto la proprietaria della pensione con un bel: “¡Hola!”, e
subisco la correzione: “¡Adios!”. E’ la prima in questi giorni, e la
seconda arriva poco dopo. Al café Moderno, in Plaza de España, un bel
bar dallo stile liberty, ordino un “bollo”, un dolce, pronunciando la
parola all’italiana. Non è giornata, ma dura poco. Mi viene da ridere
nel vedermi, riflesso in un vetro, in tuta e giacca a vento a bere un
“café con leche”, mentre leggo la mia guida; sembro una persona diversa,
la pantomima del viaggiatore!
 Nella piazza alcuni vecchietti discutono; mi torna in mente l’anziano
signore di ieri sera, incontrato davanti l’ingresso di una pensione. Il
nome non lo ricordo, è basco ed al terzo tentativo avevo fatto finta di
capire per non offenderlo. Al sapere che ero italiano, aveva intonato il
classico: “Ah, italiano!” Avevo temuto una discussione sul calcio; Paolo
Rossi, Juventus, Del Piero, o meglio Mazzola vista l’età del tipo,
invece è partito con un excursus storico sulle italiane dal seno
generoso, dalla Loren alla Lollobrigida, passando per la Cardinale fino
alla Ferilli! Evidentemente l’eco del mezzo spogliarello per la vittoria
della Roma nel campionato è giunto anche qui ed il tipo si tiene
aggiornato!
 Sull’autobus per Bilbao sbircio il giornale dell’uomo accanto a me, “El
diario Vasco”. Lui legge della cessione di Zidane dalla Juventus al Real
Madrid, ed io i titoli della prima pagina, in cui si dice che, la sera
precedente a Vitoria, una telefonata anonima aveva avvisato della
presenza di una bomba. Non riesco a leggere se l’ordigno fosse poi stato
trovato o si trattava di guerriglia psicologica. Provo un brivido al
pensiero che io ieri sera cenavo tranquillamente in un bar di “Calle de
la Cuchilleria”, e passeggiavo per il centro storico. Mi sento oppresso;
come fanno a convivere con questa sensazione? I muri della città, come a
San Sebastián ed a Pamplona, sono pieni di scritte; qui si aggiungono
molti striscioni appesi alle finestre ed ai balconi.
 Capisco però che non è così; la vita di tutti i giorni è un’altra cosa.
Del resto lo so bene; il mio paese d’origine è noto per gravi fatti di
mafia che lo hanno sconvolto, soprattutto in passato. Ciò non
m’impedisce, tuttavia, di sostenere che ci si vive magnificamente. Il
paragone è azzardato; qui c’è di mezzo la cultura ed i sentimenti di un
popolo che ha subito gravi torti negli anni della dittatura di Franco,
ma anche qui nulla mi vieta di affermare che il Pais Vasco sia un posto
magnifico in cui vivere, e da visitare, chissà, una volta ancora.
 A Bilbao, sarà per il cielo plumbeo, i palazzi grigi e la gente
sgarbata e frettolosa, mi sembra di essere a Milano. Ma, appena passato
il fiume, cambio idea; anche qui un bel centro storico intorno alla
“Plaza Nueva”, molto simile a quella di Vitoria. Deve essere una
caratteristica delle città spagnole, non lo sapevo. Trovo una pensione
nel bel mezzo delle “Siete Calles”, che mi dicono essere il centro di
una sfrenata vita notturna nel fine settimana. Il numero incredibile di
bar, “tascas”, n’è la testimonianza. Di certo questa città sembra vivere
un’intensa vita culturale; vedo molte locandine di spettacoli teatrali e
di musica dal vivo, il Festival Jazz, piccole mostre d’artisti
sconosciuti. E’ la presenza del Guggenheim Museum ad aver prodotto ciò,
o è il contrario? Non noto però cinema, e un po’ mi dispiace!
 Sono qui soprattutto per il museo, ma oggi è chiuso; cambio programma e
vado a Guernica e Mundaka. Nella prima non ci sono più tracce della
tragedia nazi-fascista che vide la morte di migliaia di civili inermi, e
che ispirò Picasso. Conosco bene quel quadro, non l’ho ancora visto dal
vivo, ma è uno dei pochi dipinti davanti cui riesco ad emozionarmi. Vado
a visitare “El Arbol”, un simbolo per i baschi e per la Biscaglia in
particolare. Si respira aria di democrazia; per secoli sotto di esso si
sono svolte le riunioni dei rappresentanti delle città della zona, primo
esempio di Parlamento, ed i vari signori hanno giurato fedeltà alle
tradizioni di questo popolo. Ancora oggi, pur essendo Bilbao il
capoluogo della provincia, è qui che si riunisce l’assemblea
provinciale, nella casa accanto all’albero. Scopro con sorpresa che è
possibile visitarla; in questi giorni ho avuto difficoltà ad entrare
nelle chiese, ma si può tranquillamente entrare nella sede di un
Parlamento! Mi piace questo modo di vivere così semplice ed intenso le
tradizioni democratiche.
 Mundaka è un borgo marinaro, ma è deludente; a parte la bella
passeggiata sulla scogliera, il resto è un paesino dalla brutta
architettura, in cui abbonda il cemento e l’alluminio. Arriva qua gente
da tutta Europa a fare il surf, pare che si formino le onde adatte, ma
oggi l’Oceano è tranquillo. Mi accontento di un bagno ed un po’ di sole,
finalmente! Nella serata mi concedo un giro per i bar di Bilbao, ma sono
a letto molto presto; domani vado al Guggenheim.
Martedì 10 luglio
 Arrivo al museo dal fiume, e ciò che vedo dietro l’ansa è magnifico! Mi
siedo a guardare questa magnifica struttura, un vero capolavoro, e leggo
sulla guida che l’architetto, Frank Gehry, si è ispirato all’anatomia
dei pesci ed allo scafo di una barca, vale a dire l’economia base di
Bilbao. Le sue forme sono una sfida allo spazio ed il rivestimento in
vetro e titano al tempo. Al suo interno hanno luogo in questi mesi tre
differenti mostre.
 Al piano terra vi sono una serie d’opere di cui il visitatore è parte
stessa, in cui è messa alla prova la sua percezione delle dimensioni
spaziali. Resto stupito da una in cui, sfruttando l’effetto Ganzfeld con
luci e sfondi bianchi, l’artista ci fa entrare a piedi nudi in una
stanza, dove si perde il senso della distanza.
Al primo piano c’è una bella retrospettiva su Nam June Paik, un artista
coreano.  La sua opera attraversa la seconda metà del ventesimo secolo
ed è basata sul rapporto tra l’uomo e la natura da un lato e la
tecnologia audiovisiva della televisione dall’altro. Resto affascinato
da “One Candle” e “Laser Cone”; quest’ultimo resto ad ammirarlo per
circa mezz’ora, sdraiato sulla moquette, ed ho l’impressione di essere
in un film di fantascienza. In fondo l’ingegnere che da qualche parte è
in me, aveva sempre desiderato provare l’emozione di un viaggio tra le
stelle.
 Infine al secondo piano c’è una mostra sui venticinque anni di vita
creativa di Giorgio Armani. Vi sono centinaia di vestiti, tutti pezzi
unici e molto belli. In verità lì attraverso un po’ distrattamente;
leggo che Armani ha cambiato il modo di concepire la moda rendendola
arte di tutti i giorni, ma forse non sono in grado di apprezzare. Mi
fermo invece davanti alle immagini di venticinque grandi fotografi che
hanno lavorato negli anni con lui.
 Mi rendo conto che è tardi, il museo mi ha assorbito, rischio di
perdere l’autobus per San Sebastián e quindi il treno per l’Italia.
Lascio Bilbao a malincuore, e più tardi passando la frontiera con la
Francia, mi sento triste.
Mercoledì 11 luglio
 All’ultimo istante decido di fermarmi un paio d’ore a Montecarlo, più
per consumare il rullino fotografico che altro. La città non
m’interessa; è bella, ma tutto questo lusso eccessivo m’infastidisce.
Dopo il G8, i contestatori potrebbero fare un giro qui; sarebbe
divertente vederne i risultati. Scatto le ultime pose per le strade del
circuito di Formula Uno e scappo con il primo treno per Ventimiglia.
 Appena passata la frontiera, il sole spunta dalle nuvole; la tristezza
è passata, e mi sento sicuro che tornerò. ¡Hasta luego, España!


text:
"Alessandro" <
s13...@studenti.ing.unipi.it
> ha scritto:
>  Era una notte buia e tempestosa, Charlie Brown comincia
> sempre cosě i suoi romanzi, potrei farlo anch'io!
A parte l'autoreferenzialita' che non sopporto proprio (ma potrebbe essere
un problema mio), era Snoopy e non Charlie Brown.
Rimesso subito sullo scaffale.
gordon
(e' un mondo difficile ...)


author: Randy

text:
Alessandro <
s13...@studenti.ing.unipi.it
> wrote
>  Appena passata la frontiera, il sole spunta dalle nuvole; la tristezza
> è passata, e mi sento sicuro che tornerò. ¡Hasta luego, España!
Non l'ho letto tutto fino in fondo ma sembra che ci sia troppo diario vero e
proprio quando dovrebbe essere invece solo una modalità espressiva per
riflettere sul paese/città straniera, non su se stessi. Voglio dire, al
lettore interessa più posto (raccontato indubbiamente in modo diverso da
come potrebbe leggerne su una guida turistica) di chi glielo racconta. Non
l'ho letto tutto fino in fondo ma ho avuto l'impressione che parlasse di te
che ti trovi in un posto e non di un posto mediato e reso interessante dalla
tua sensibilità e dal tuo talento. Tu sarai anche un tipo interessante e
simpatico, non importa, ma in questo progetto dovrebbe prevalere il posto.
Dovrebbe essere il posto (con tutto ciò che il posto contiene e significa) a
far da protagonista, non l'autore (semplice medium).


author: Seretur

text:
Alessandro  wrote ...
[CUT]
> Itinerari spagnoli
> Diario di un viaggio in Navarra e nel Pais Vasco
[CUT]
Solitamente i diari di viaggi non riesco a leggerli, ma il tuo e' fresco
e veloce, ben ritmato. L'ho letto con piacere. L'unico appunto e' che
avrei voluto sapere qualche tua impressione in piu' sugli spagnoli.
--
Seretur
"Intanto il mondo è andato avanti"


text:
"Alessandro" <
s13...@studenti.ing.unipi.it
> ha scritto
>  Prima tappa, Genova; ho due ore prima della partenza del treno per
Non c'e' male, anche se io alleggerirei molto il preambolo, cioe' tutta la
parte prima della frase quotata, perche' mi da un senso di insicurezza
espressiva che sparisce successivamente, quantro entri nel vivo.
Intanto l'ho messo da parte, poi si vedra' :-)
ciao
bianca


title: [OT] Presentazione romanzo thriller

author: Alessandro Maiucchi

text:
Ho messo OT per sicurezza... sono uno scrittore emergente come molti di voi.
Mercoledì 22 febbraio alle ore 18 presenterò il mio thriller Orchidea (nato
dalla provocazione lanciata da King in On writing) a Roma in Viale Somalia
11, presso la Beauty Gallery: si tratta di un locale di nuova concezione, al
tempo stesso salone di bellezza, galleria d'arte, mostra di gioielli e sede
di eventi letterari (cercherò di mettere online qualche foto)... schermi a
parete, bar, poltroncine, di tutto e di più.
Vi aspetto!
Ciao
Ale
www.alexmai.it
PS Il 18 marzo alle ore 18 saro' a Latina, presso la libreria Le Nuvole
nella Galleria Pennacchi.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [OT] Presentazione romanzo thriller

text:
Alessandro Maiucchi:
> 11, presso la Beauty Gallery: si tratta di un locale di nuova concezione, al
> tempo stesso salone di bellezza, galleria d'arte, mostra di gioielli e sede
> di eventi letterari (cercherň di mettere online qualche foto)... schermi a
> parete, bar, poltroncine, di tutto e di piů.
Insomma, una roba da froci.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: [OT] Presentazione romanzo thriller

author: asmodave

text:
                    Il 01 Mar 2006, 02:54, "F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
> Alessandro Maiucchi:
>
> > 11, presso la Beauty Gallery: si tratta di un locale di nuova
concezione, al
> > tempo stesso salone di bellezza, galleria d'arte, mostra di gioielli e
sede
> > di eventi letterari (cercherň di mettere online qualche foto)... schermi
a
> > parete, bar, poltroncine, di tutto e di piů.
>
> Insomma, una roba da froci.
I frosci ringrazieno.
Bye,
D.



title: solitudine

author: Messere

text:
mostri genera la solitudine
deformi
il mio vicino che impreca bestemmie
come un folle e come un matto
poi al telefono dolce e la nipote
Ed io che sto qui a scrivere come un fesso.


title: solitudine

author: Cettamente...

text:
Perchè è successo ?
Non ricordo
Non c'ero.
"Messere" <
com...@lycos.it
.> ha scritto nel messaggio
news:uTp8b.75985$R32.2...@news2.tin.it...



title: L'eterno viaggio di Gordon

text:
Il gommone attraccò facilmente al molo della villa a est del
promontorio. Gordon venne scaraventato per terra all'improvviso. Era
completamente legato e provava un terribile dolore alle spalle, che lo
infastidiva. I suoi aguzzini erano tre, dall'aspetto orribile,
probabilmente di origine thailandese. Il luogo gli sembrava abbastanza
familiare, nonostante fosse completamente deserto. In lontananza si
intravvedeva un piccolo aeroporto e gli giungeva un rumore di un treno
in corsa. Entrarono. L'interno era buio, non si sentiva nulla. Venne
spinto da uno dei suoi aguzzini. Gordon era terrorizzato. Nascosti
nella scarpa destra c'erano i lapislazzuli. Fortunatamente le scarpe
le aveva ancora... Le aveva ricevute in regalo da Ming, per Natale.
Improvvisamente si udì lo scoppio di una granata. I suoi carcerieri
tentarono di difendersi, ma Raffaello Minnini riuscì ad annientarli.
'Ti avevo detto che i lapislazzuli possono causare dei guai' - disse.
Raffaello Minnini era il direttore del suo albergo. Non lo liberò
affatto e inaspettatamente gli fece un'iniezione sul braccio. Si
svegliò in un letto. Sentiva uno strano odore di pesticida. Sotto le
coperte era nudo e aveva un segno sotto un piede. Qualcosa gli ricordò
le parole di Raffaello Minnini: 'A ciascuno il suo', e ciò avrebbe
dovuto aprirgli gli occhi. A quel punto, pensò a sua madre e si
addormentò. Fece sogni che normalmente non ricordava mai, come se
quella serie di avvenimenti gli avessero liberato la mente. Fu
svegliato da una mano sulla sua spalla. Era l'hostess. 'Siamo quasi
arrivati, può iniziare preparare le sue cose' - disse. Era stato solo
un sogno, ma forse gli sarebbe piaciuto viverlo veramente. Preparò i
pochi bagagli a mano che aveva portato in cabina, controllò i
documenti e si preparò a scendere. All'uscita dell'aeroporto, un uomo
gli tese la mano: 'Sono Raffaello Minnini', disse. Buona permanenza.


title: zona RAVENNA

author: Manu '79

text:
Mi piace un kasino leggere & scrivere, adoro S. King.
mi piacerebbe conoscere nuove amiche in zona Ravenna e dintorni.
Se ti va di scambiare due parole e -perché no?- di incontrarci, scrivimi!
    Manu  ' 79


title: [vietato ai minorati] Luce bianca e azzurra...

author: giovanni lagnese

text:
Luce bianca e azzurra, tiepida e di ghiaccio, mistica, anestetizzata, vedi
me; sei nelle pareti, mi vedi attraverso le pareti; sei appesi sono alle
pareti, sei topi morti; vedo cagnolini vestiti di rosso e di giallo e di
verde chiaro.
Luce bianca e azzurra, fiore bianco e azzuro, luce che ti schiudi in una
donna senza sangue, senza vino, ma con tanta salsa di rose circolante nelle
vene: Maria.
Ti vedo e sei bella ma, donna scalza dai candidi piedini, sei vestita come
una puttana; si`, e` vero, sei attraente.
...
Sta venendo il falegname Giuseppe, e io mi nascondo dietro una nuvola nera.
Giuseppe si fa avanti e ti guarda negli occhi, o Maria.
Hai la pelle candida e sei vestita di giallo, ebrea. Hai le caviglie
sottili, i talloni vellutati, e piccole, e profumate agli agrumi come del
resto tutto il tuo corpo, hai le piante dei tuoi piedi bianchi. Sei, come ho
gia` detto, scalza; non indossi ne' mutande ne' reggiseno: indossi solo un
top giallo e una mini gialla che somigliano entrambi a dei polsini dilatati.
Giuseppe fa un passo in avanti e viene paralizzato da un mio sguardo
inosservabile: ora e` perfettamente senziente, ma non puo` muoversi e non
puo` parlare.
Qualcuno, Maria, vuole sapere come hai i capelli, ma non importa piu`:
adesso sbuco fuori da dietro la nuvola e te li rado a zero! (Sei tu che ieri
me l'hai chiesto, non e` vero?) Fatto! Adesso sei una calva vestita di
giallo dalla pelle chiara.
Oh, povero Giuseppe, che ha assistito e assiste allo spettacolo!
...
- Quanto sei alta, Maria? - chiedo.
- Un metro e sessanta - rispondi tu, calva.
- E quanto pesi? -
- Quarantasei chili -
- Taglia di reggiseno? -
- Non lo indosso mai, comunque una seconda -
- Quanto porti di scarpe? -
- Non le indosso mai, comunque trentasei -
...
Perche' mi guardi, Maria, con i tuoi stupendi occhi verde chiaro, negli
occhi? Mi piacciono i tuoi occhi da indiana, ne' grandi ne' piccoli, e le
tue belle ciglia lunghe, ma non troppo, e le tue sopracciglia sottili.
Mi piace la tua bocca rosa senza rossetto, sottile, proporzionata, perfetta.
Mi piacciono le tue orecchie, piccole, invitanti, senza orecchini.
Sublime e` la tua pelle liscissima, completamente depilata. Sublime e` il
tuo nasino all'insu`. Fantastico e` il tuo viso dai lineamenti delicati, ne'
troppo tondo ne' troppo affilato, leggermente rosato le guance.
Meravigliose le tue braccia sottili e proporzionate, e le tue manine
delicate con i palmi piccoli e le dita sottili e proporzionatissime e le
unghie senza smalto (sia delle mani che dei piedi).
Ma sei vestita proprio come una puttana, quindi mi piaci ancora di piu`.
Avvicini il mio orecchio destro alla tua bocca e...
...me lo lecchi. E poi...
- Scopami, ti prego - sussuri.
- Volentieri - rispondo.
Ti palpo la tetta destra attraverso il top: e` soda, marmorea, all'insu`,
gonfia come quella di una ragazzina. Mmm... Sento il capezzolo drizzarsi, e`
appuntito. Ti palpo la tetta sinistra con l'altra mano, sempre attraverso il
top. Ti palpo il culetto attraverso la mini: e` sodo marmoreo, all'insu`,
come quello di una (stupenda) ragazzina. Sporge la tua passerina da sotto la
mini, e io la accarezzo con la punta del medio della mano destra dopo
essermelo leggermente leccato.
Compare dal nulla un paio di forbici, che uso per tagliarti il top e la
mini, che cadono giu`: sei completamente nuda. Hai i capezzolini piccoli (un
paio di centimetri di diametro) e, per essere chiara di pelle, piuttosto
scuri (un marroncino scuro). E come sono appuntiti, i tuoi bei capezzolini!
E che bella fica che hai! Una fica completamente depilata: fica allo stato
puro, il massimo della ficosita`.
C'e` un letto.
Si`, brava, sdraiati sul letto a pancia in giu`, con le spalle perfettamente
aderenti al letto e il sederino piu` su che puoi; si`, brava, proprio cosi`.
Da infarto la tua passera vista da questa posizione.
Prendo un fallo finto non molto grande, te lo passo nella fica per
lubrificarlo e poi te lo infilo completamente nell'ano. Completamente: fuori
ne saranno rimasti un paio di centimetri.
Poi prendo il mio, di fallo, e ti scopo la fica, mentre tieni l'altro fallo
nell'altro canale.
Vengo.
...
...
...
...
...
...
...
E nacque Gesu`.


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Camillo

text:
Caro Felice, trovo solo ora il tempo e il coraggio di scriverti e già sento
l'urgenza di arrivare al dunque. Dunque, Sonia e la festa degli accademici
di venerdì sera... Come sai io ho un piccolo insegnamento all'università
(Anatomia del paramecio) e sono da un paio d'anni fuori ruolo per superati
limiti di età. Insomma sono un vecchio professore, o un professore vecchio,
se preferisci. Tuttimodi, l'altra sera c'ero anch'io a quella festa di nobel
fasulli e stronzi veri. Inutile dire in quale conventicola mi riconosco: già
sai. Ciò che non sai, invece, è che Sonia ed io abbiamo una storia. Quando è
iniziata questa storia? Non ricordo di preciso, ma se permetti te ne
racconto un'altra, dato che tua moglie, da sola, non ce la farebbe mai a
confessarti la verità - è sempre così indecisa nelle questioni di sesso.
             Encore un jour! encore un jour qui luit!
             ô mort, quand viendras-tu m'abriter sous ton aile?
Era un mattino piovoso e mi trovavo a passare in via Balbi, lato
giurisprudenza, direzione Annunziata. Il mio ombrello ebbe uno strappo (sai
bene quanto è insistente il vento ligure) e dovetti riparare in un portone.
Là s'era imboscata anche Sonia per risistemarsi le calze (bianche, se non
ricordo male), sicché nel volgere d'uno sguardo compresi tutto di lei,
tette, culo, capelli rossi, efelidi e preferenze sulla biancheria intima.
Per nulla imbarazzata dalla mia allibita presenza, lei ridacchiò, e disse:
"Vecchio professore cosa vai cercando in quel portone?"
             Maudites soient les chaînes
             Qui me font ramper ici-bas.
Io naturalmente rimasi stercofatto da tanta disinvoltura dialettica e la
guardai con il terrore di trovarmi invischiato in una dissertazione
filosofica superiore alle mie possibilità sinaptiche. Lei intanto si faceva
più ardita "... Forse quella che, sola, ti può dare una lezione?", mentre
con sguardo furbesco faceva l'inventario delle mie eccezionali potenzialità
amatorie.
             Maudites soit le bonheur, maudites la science,
             La prière et la foi!
             Maudite sois-tu, patience!
             À moi, Satan! à moi!
La situazione imponeva un mio diabolico intervento, e così, facendo leva
sulla mia ben nota paraculaggine, sparai lì per lì: "Spegni quei bellissimi
occhioni, però. Mi accechi!", che giustappunto foneticamente s'appoggiava
alla bisogna. Per tutta risposta, quasi di riflesso, Sonia strizzò le
palpebre e flautò: "Un'affermazione che è vera in tutti i casi particolari
ma la cui generalizzazione universale è falsa si dice omega-incoerente."
Ovviamente io non compresi l'allusione ad alto potenziale erotico implicito
nella sua disamina. Così annuii scioccamente e mi limitai a replicare
sarcasticamente "Se sbaglio treno prendo quello giusto".
             Ici, je suis à ton service,
             Mais là-bas tu seras au mien.
Dall'umidità della sua vulva compresi immediatamente che Sonia gradiva la
mia potenza allocutoria e così mi sentii incoraggiato a continuare "Il lilla
è trendy, mica il rosa. Il rosa fa mignotta." Intanto, fuori, pioveva tra le
tamerici, e il garzone del fornaio trasportava fischiettando focaccia e pan
bagnato lungo i rigagnoli della città vecchia, e qualche flashback ritornava
da un altrove intrinseco a modulare il piano della creazione divina.
             Et maintenant, Maître, c'est moi qui te convie
             à vider cette coupe où fume en bouillonnant.
             Non plus la mort, non plus le poison: mais la vie!
Caro Felice, te lo devo anticipare a posteriori: non durò molto
quell'amplesso (alla mia età, capirai, una sì e no, meglio se con cadenza
mensile). Presto lei mi disse quella frase terribile "Tu menti sapendo di
mentine." frapponendo un baratro didascalico tra noi e noi. Per
soprammercato, con cattiveria tutta femminile, tua moglie pensò bene di
darmi l'ultimo spintone: "Una marea di rubini mi sommerge. Sto cadendo
dentro di lui. Non mi importa". Fu allora, credo, che Sonia decise di
rifarsi il seno. Spero non ti dispiaccia.
Informalmente tuo, Fausto M.
----------------------------
Camillo. (Je m'en fous)


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Ulrich Laverdure

text:
Caro Fausto,
mi stai sul cazzo perché mi hai appena fregato un paio di idee carine che
stavo giusto depositando sul disco duro. Il paramecio ce lo infilerò
comunque, oramai il primo capitolo è tutto scritto e non mi va di rimetterci
le mani.
Vaffangrullo,
tuo
u.


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Artod

text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> wrote in message
n1k3jso35a4mln92j...@4ax.com...
> Caro Felice, trovo solo ora il tempo e il coraggio di scriverti e già
sento
> l'urgenza di arrivare al dunque.
Pastone di ottima fattura. Ho apprezzato gli infiniti rimandi e in
particolare lo "stercofatto" (da ROTFL!).
Ciao,
Artod


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Fabio Rea

text:
Camillo ha scritto:
Caro Felice, trovo solo ora il tempo e il coraggio di scriverti e già sento
l'urgenza di arrivare al dunque. Dunque, Sonia e la festa degli accademici
di venerdì sera...
[...]
Il De André più genovese ("via del campo" e "città vecchia") , il D'Annunzio
lirico o l'erotico Domenico Rea  Sono solo alcuni, dei molteplici
riferimenti letterari che si susseguono nel componimento. Il linguaggio
usato è gestito magistralmente (spezzoni di canzoni, tecnicismi ,
popolarismi, termini più e meno aulici) all'insegna, a mio avviso, di un
vivo espressionismo che ben disegna la nostra società contemporanea. una
bellissima prova.
con ammirazione,Fabio


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Bianca

text:
Mon ami, ho come una specie di deja vu... possibile?
bianca :-)


title: [LIGHT] Caro Felice

author: bartleby

text:
On Sun, 28 May 2000 21:04:56 +0200, "Fabio Rea" <
ren...@tin.it
>
wrote:
>Il De André più genovese ("via del campo" e "città vecchia") , il D'Annunzio
>lirico o l'erotico Domenico Rea  Sono solo alcuni, dei molteplici
>riferimenti letterari che si susseguono nel componimento. Il linguaggio
>usato è gestito magistralmente (spezzoni di canzoni, tecnicismi ,
>popolarismi, termini più e meno aulici) all'insegna, a mio avviso, di un
>vivo espressionismo che ben disegna la nostra società contemporanea. una
>bellissima prova.
io non le so scrivere, queste cose, pero' le ho
pensate. m'associo, pagando dazio, se e' il caso.
complimenti vivissimi
a monsieur camilleau.
b.
(pero' anch'io, essendo guardone di vecchia data,
ci ho il medesimo deja-vu di sciura bianca :-)


title: [LIGHT] Caro Felice

author: artenamir

text:
 > Caro Felice, trovo solo ora il tempo e il coraggio di scriverti - perche'
non sono capace di farlo ..... e già
sento
> l'urgenza di arrivare al dunque - altrimenti mi sfugge questa microidea
che miracolosamente mi e' apparsa come - FATIMA -..
Pastone di ottima fattura - piu' buono di quello che io preparo da
sempre.... ma come fai ?. - Ho apprezzato gli infiniti rimandi...e non ti
prendo sul serio come il tennis -  e in
particolare lo "stercofatto" (da ROTFL!)......mentre quello mio personale di
sterco .... lo rimangio sempre si usa in questo periodo con le bustine dei
cani.... lo riporto a casa...un pochino d'aglio e poi scrivo....va bene la
terza, stringi un pochino in basso .... elimina la prima.
Ciao,
Artod-artenamir.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
On Sun, 28 May 2000 21:36:12 +0200, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
> Mon ami, ho come una specie di deja vu... possibile?
non ti sfugge nulla, eh? :)
(era un test per controllare se mi filtri) :-D
Camillo.


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
On Sun, 28 May 2000 18:39:06 GMT, "Artod" <
ar...@libero.it
> wrote:
> stercofatto
questo strano termine l'ho appreso ascoltando una conversazione delirante
tempo fa. chi ho messo diversi mesi per capirne il significato, e allora mi
son detto: ehi, ma quello sono io! :-D
Camillo.


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
On Sun, 28 May 2000 20:41:07 +0200, "Ulrich Laverdure"
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote:
> mi stai sul cazzo perché mi hai appena fregato un paio di idee carine che
allora vedi che la cosa è reciproca? :-D
Camillo.


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
On Sun, 28 May 2000 21:04:56 +0200, "Fabio Rea" <
ren...@tin.it
> wrote:
> con ammirazione,Fabio
sentitamente ringrazio, ed aggiungo alle citazioni che hai elencato il Faust
di Gounod che perlappunto č il leit-motiv del pezzaccio in questione.
venerdě avevo invitato una giovane amica al Carlo Felice dove la
rappresentavano ed all'ultimo momento m'ha dato buca. ah! donne donne,
eterni dei! :)
Camillo.


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
On Mon, 29 May 2000 02:05:02 +0200, bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote:
> pagando dazio
incontreremo le nostre lame tra non molto, spero. sarà un duello all'ultimo
grappino, caro alex :-D
Camillo.


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
On Mon, 29 May 2000 08:54:13 -0700, Camillo
<
cam...@excite.exciute.com
> wrote:
>incontreremo le nostre lame tra non molto, spero. sarà un duello all'ultimo
>grappino, caro alex :-D
lo spero, anche se -ahimè- ti so imbattibile in codesto campo... :-D
ciao
b.


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Trans IL vano

text:
Camillo,
cam...@excite.exciute.com
 ha scritto:
> darmi l'ultimo spintone: "Una marea di rubini mi sommerge. Sto cadendo
> dentro di lui. Non mi importa". Fu allora, credo, che Sonia decise di
> rifarsi il seno. Spero non ti dispiaccia.
E bravo -come al solito- lo Camillo.
Non aggiungo altro a ciň che altri
hanno detto, perchč sono una zappa
anche in questo genere di cose.
--
A Wong Foo, grazie di tutto!
--


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
Jebemvas.
Artod


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Morf

text:
On Mon, 29 May 2000 11:52:04 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans IL
vano) wrote:
> E bravo -come al solito- lo Camillo.
caro michele, è proprio per evitare il "come al solito" che ogni tanto
cambio nick. chetticredi, mi fa niente piacere sentirmi "come al solito",
anche se - dici tu - bravo. :)
vabbe' mi sono capito, va'.
Comalsolitillo.


title: [LIGHT] Caro Felice

text:
Morf,
cam...@excite.exciute.com
 ha scritto:
> caro michele, è proprio per evitare il "come al solito" che ogni tanto
> cambio nick. chetticredi, mi fa niente piacere sentirmi "come al solito",
> anche se - dici tu - bravo. :)
bella questa tua tipica risposta.   ;-)



title: [LIGHT] Caro Felice

author: Don Pedro, Principe di Aragona

text:
On Mon, 29 May 2000 19:38:55 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans IL
vano) wrote:
> tua tipica risposta
grrrrr! :)
Ollimac.


title: [LIGHT] Caro Felice

author: Mario Giagnori

text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> ha scritto
> "Tu menti sapendo di mentine."
'azz... questa m'era sfuggita. Sublime.
Mario


title: [OT] Per Stirner

author: Fearless

text:
Non riesco a visualizzare il tuo post "Fearless (EDS)" e nemmeno gli altri
della serie. Contiene la critica che hai inserito rispondendo al mio EDS? In
questo caso ho risposto a quella, se c'e' dell'altro ti prego di ri-postare
l'articolo.
Grazie :)
    F.


title: Per te

author: Liutbald

text:
Dalla finestra del mio salone il cielo è livido, sporco di nuvole. Vedo il
piccolo cortile del mio condominio, soffocato dai rimpianti di un peruviano
che attende il tempo dietro una guardiola. L'erba cresce a stento nelle
aiuole e la pavimentazione incarognita dalla fuliggine sembra voglia
mischiarsi al cielo. C'è una fontana al centro del cortile: ha una forma
circolare e nel mezzo, dalle acque pregne di albume verde, si solleva la
statua di una fanciulla che sorregge sulle spalle un anfora che trabocca
d'acqua. Ognuno piange come meglio crede. I pesci rossi nuotano senza
fretta, sono goffi e lenti. Alcuni di loro hanno le squame macchiate di
bianco: è la vecchiaia che ne divora il corpo. Dalla finestra del mio
salone, oltre il cancello grigio-chiaro del mio cortile, c'è una strada.
Ogni giorno è battuta dalle stesse scarpe, dalle stesse facce allungate,
dagli stessi pensieri. Preoccupazioni.
Una poesia accompagna i miei occhi stanchi, stanchi e stanchi. Ogni ricordo
vuole una poesia.
Ti confesso .... Madre.
Da piccolo disturbavo le mani di giochi,
guarda Madre, ora mi tremano.
Come quella volta, quella battaglia non ricordi?
I soldatini del pianeta Biscotto che tentavano di farmi mangiare.
Io sono come quei soldatini Madre,
Sognano, per poter essere visti.
Non sono il figlio che ti aspettavi, questo lo so. Non sono il figlio colto
e lavoratore che avresti voluto, so anche questo. Non sono il figlio
coscienzioso e retto che ti auguravi. Ma in questo giorno, concedimi la
possibilità di essere semplicemente tuo figlio.
Auguri mamma.


title: Per te

author: rimuda

text:
Liutbald ha scritto:
> la pavimentazione incarognita dalla fuliggine sembra voglia
> mischiarsi al cielo.
stupendo!
Il quadro del mio balcone presenta una pavimentazione ad hoc per la tua
descrizione.
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Una poesia

author: Massimo Costa

text:
E’ stata una lunga discesa
scialba di gesti, falsi incidenti.
E’ stata una brutta discesa
mani sugli occhi, denti tra i denti.
Poi tu, come sera di agosto,
dolce speranza di stelle cadenti.


title: Una poesia

author: Albert

text:
Massimo Costa a écrit:

  l'ultimo verso e' molto bello e musicale: si tratta di un
endecasillabo.
Probabilmente gli endecasillabi hanno una loro musicalita' intrinseca
che altri versi non hanno.
mani sugli occhi, denti tra i denti
 due quinari abbinati ed ancora musicalita' .
Puoi dirmi se si tratta di una scelta voluta:
Non sono sicuro di aver capito i falsi incidenti.
Vediamo se ho capito la poesia.
Le cose ti stavano andando male, la vita era monotona (scialba di gesti)
e tu eri pessimista ( falsi incidenti)
poi e' arrivata lei e tu sei stato di nuovo felice.
A me ha dato questa impressione e mi e' piaciuta. Mi hai trasmesso
qualcosa.
Se ho detto scempiaggini scusami.
 Albert


title: Una poesia

author: Dood

text:
Non sarò preciso nell'analisi metrica come Albert,
ma mi è piaciuta molto...
...suoni...
Non so se l'ho capita e non mi importa. Ha senso capire le poesie?
Però scorre molto bene... acqua... sembra quasi una ninna nanna...
Mi spiace di meglio non so fare.
Massimo Costa ha scritto nel messaggio <
35FD7694...@etruria.net
>...



title: Una poesia

author: Geremia from Imola

text:
Massimo Costa ha scritto nel messaggio <
35FD7694...@etruria.net
>...
>E’ stata una lunga discesa
>scialba di gesti, falsi incidenti.
>E’ stata una brutta discesa
>mani sugli occhi, denti tra i denti.
>Poi tu, come sera di agosto,
>dolce speranza di stelle cadenti.
Bella.
Mi e' piaciuta la dinamicita' , come onda del mare.
Mi spiego.
Prima una immagine quasi piatta, una diga che sta per cedere,
l'esasperazione.
Poi il conflitto, rabbie, tensioni...*denti tra i denti* (sia per silenzio
che per ira, e' una immagine splendida).
Poi, al culmine, pace.
Enantiodromia pura, che pervade l'universo e tute le cose, nonche' la nostra
vita.
" Ma sono fiero del mio sognare, di questo eterno mio incespicare"
Guccini.


title: Una poesia

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 14 Sep 1998 23:32:47 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>" Ma sono fiero del mio sognare, di questo eterno mio incespicare"
>Guccini.
Ma perche' tutti citano Guccini??? Mi ci devo mettere pure io???
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Una poesia

author: Ombra

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
35fdc103...@news.iaehv.nl
>...
>On Mon, 14 Sep 1998 23:32:47 -0000, "Geremia from Imola"
><
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>
>>" Ma sono fiero del mio sognare, di questo eterno mio incespicare"
>>Guccini.
>
>Ma perche' tutti citano Guccini??? Mi ci devo mettere pure io???
Alessio caro,
guarda che gli unici a citare Guccini siamo io e Geremia/Germano. Se ti vuoi
unire al trend, fai pure, magari diventa una moda.
Io lo cito perchč č il punto fermo della mia vita, da quando sono nata. E
poi perché č il mio cantautore preferito, e so a memoria parecchie canzoni
in cui ritrovo molto del mio mondo interiore.
"Infilerň la penna ben dentro il vostro orgoglio
perchč con questa spada vi uccido quando voglio"
                        manco a farlo apposta... Guccini!


title: Una poesia

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
35fdc103...@news.iaehv.nl
>...
>On Mon, 14 Sep 1998 23:32:47 -0000, "Geremia from Imola"
><
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>
>>" Ma sono fiero del mio sognare, di questo eterno mio incespicare"
>>Guccini.
>
>Ma perche' tutti citano Guccini??? Mi ci devo mettere pure io???
>
>
La Marianna la va in campagna, chissa' quando la
toooorneraaaaaaaaaaaaaaaa'....
:O)
Che ne dici , va gia' meglio? :O)
Ciao Alessio!


title: Una poesia

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <6tlg5r$
t...@w2.ntt.it
>...
>
>"Infilerò la penna ben dentro il vostro orgoglio
>perchè con questa spada vi uccido quando voglio"
>                        manco a farlo apposta... Guccini!
>
>
AAAAAAAAAAAAARRRRRRRRGGGGGGGGHHHHHHHHH!!!!!!
Non e' giusto!!!!
Questo pezzetto volevo citarlo questa seraaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!
Vabbene...allora....
"Non me ne frega niente se anch'io sono sbagliato, spiacere e' il mio
piacere, io amo essere odiato..."
IL Guccini!!!


title: Una poesia

author: il Vermocane

text: E' troppo rutilante in maniera bieca.


title: Una poesia

text:
On Tue, 15 Sep 1998 11:40:09 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Alessio caro,
>guarda che gli unici a citare Guccini siamo io e Geremia/Germano. Se ti vuoi
>unire al trend, fai pure, magari diventa una moda.
Lo so, lo so, e' che giusto l' altro ieri mi e' arrivato un cd che
avevo ordinato (Via Paolo Fabbri 43), e non riesco a togliermi
"Canzone quasi d' amore" dalla testa...
Pero' non mi unisco al trend, e continuo a citare Adonis che , con
tutto il rispetto per Guccini, e' piu' bravo (anche se non canta)...



title: Una poesia

text:
il Vermocane ha scritto:
> E' troppo rutilante in maniera bieca.
  A proposito della poesia che ho inviato, mi sembra di avere colto tra
le righe del tuo commento come una sottile vena di disaccordo. Che sia
stato sviato dall'aggettivo "bieca"? :-))
Ciao, alla prossima.
Massimo


title: Una poesia

text:
Dood ha scritto:
> Non sarò preciso nell'analisi metrica come Albert,
> ma mi è piaciuta molto...
> ...suoni...
> Non so se l'ho capita e non mi importa. Ha senso capire le poesie?
> Però scorre molto bene... acqua... sembra quasi una ninna nanna...
> Mi spiace di meglio non so fare.
>
Neanche io credo che la poesia attenga al campo della ragione...Grazie per
l'apprezzamento.
Massimo


title: Una poesia

text:
On Mon, 14 Sep 1998 22:03:32 +0200, Massimo Costa
<
maxc...@etruria.net
> wrote:
>E’ stata una lunga discesa
Bella! Belle rime, belle immagini. Il finale viene forse troppo usato,
ma in questa poesia ci sta a pennello. Non e' una poesia
originalissima, ma mi piace comunque.



title: e-book/news

author: e-book/news

text:
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*Charles Baudelaire. Les paradis artificiels
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*Marquis de Sade. Les infortunes de la vertu
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http://www.romanzieri.com/00cs.htm


title: 14 luglio 1948

author: Tigre 31

text:
Una testimonianza vera di cosa successe 59 anni fà nelle campagne toscane a
seguito dell'attentato a Togliatti.
Il vecchio trattore Fordson(figlio di Ford), ansimava a tirare la grossa
trebbiatrice nella viottola sconnessa, che avrebbe portato all’aia dello
Schiavone, dove tre barche di grano l’attendevano per la trebbiatura. Il
caldo di quel pomeriggio del 14 Luglio 1948, era soffocante, nei giorni
precedenti i tre camparaioli, della zona avevano aggiustato la viottola, che
in due tratti scorreva in un borro , al momento senza una goccia di acqua.
Gino il trattorista regolava l’accelleratore del trattore in modo che la
macchine prendesse bene i dislivelli dell’accidentato terreno. Egli era un
uomo di circa cinquantacinque anni, con due amici aveva preso in affitto ,
per il primo anno, questi due mezzi per andare a trebbiare in conto terzi.
Sapeva benissimo che le società affittavano i mezzi piu’ vecchi e scadenti,
però non aveva altre alternative di lavoro,  in quanto era stato licenziato
da una importante fattoria della zona di Montelupo, per aver organizzato e
diretto  un duro sciopero dei braccianti della zona. Il proprietario  del
terreno dei camparaioli, il Sor Marco , aveva  litigato un paio di anni
prima , con l’impresa leader della zona certo Parrini, la quale era ben
attrezzata , con i mezzi piu’ moderni e  adatti per la bisogna. I colleghi
di Gino erano  Franco e Mario e facevano gli imboccatori, cioè gettavano i
covoni del grano nella tramoggia della trebbiatrice, un lavoro da cani ,
sempre nel mezzo di polvere soffocante e poi molto  pericoloso. Tutti gli
anni si leggeva di casi di imboccatori, che avevano lasciato un braccio,
dentro a questa tramoggia , dove girava a velocità vertiginosa, un cilindro
dentato, che frantumava le spighe. Mario era un passionista delle donne,
ogni suo argomento verteva su’ di esse, Franco viveva  solo per il partito,
cioè quello comunista, anche lui aveva avuto problemi negli impieghi
precedenti per quella che lui chiamava "La nuova religione”. era stato
partigiano in una brigata Garibaldi della regione, ed era intorno ai  45
anni, Mario era di qualche anno piu’ giovane. Sull’aia gli attendevano i tre
camparaioli, con le loro barche di covoni di grano. Essi erano la categoria
piu’ infima dei mezzadri, dei veri paria, abitavano nel paese in un paio di
stanzette e coltivavano 3-4 ha  di terreno. La loro era una economia da
autoconsumo, un po’ di olio, di vino, di grano, poi un po’ di fagioli, di
patate , ceci ecc, il tutto esiguo, in quanto là metà spettava al padrone
del terreno. Ora era il ballo il grano  , in ognuna delle tre barchette ci
potevano essere 40 sacca di grano, il 10 % serviva per la semina il prossimo
anno, ne’ rimaneva diviso a metà circa 9/ 10 quintali di frumento, se’ la
famiglia era composta di tre persone gli era sufficiente per l’annata , se’
erano solo due una parte lo vendevano, se’ erano quattro , tiravano la
cinghia. Beppe era il camparaiolo , che coltivava il terreno dove si trovava
l’aia, era quello che giocava in casa, era sulla sessantina, però vecchio
decrepito per tutte le privazioni della sua difficile vita, era un accanito
fumatore delle scorze dei tronchi  di vite, che bruciava nella pipa. La
moglie “ Catera “, era una donna , piccola e nervosa, a lei niente gli
andava bene di quello che faceva il marito, era una continua
contestazione,donne del genere probabilmente ci sono sempre state e sempre
ci saranno. Ottavio , assai piu’ giovane, era un gran cercatore di tartufi,
aveva una cagna bravissima , nel cui DNA, confluivano almeno tre/quattro
specie di cani, si chiamava Ruffa. Per spiegare la serietà della persona,
rimasto vedovo , si era preso non per amore mà solo per compassione, in
sposa la cognata, una donnetta insignificante sordomuta. Era stata un opera
buona , il dialogo  però era incomprensibile, si sentivano parlare a
chilometri di distanza in quanto quello che Ottavio diceva , la moglie non
lo capiva e viceversa. Il suo sogno era quello di ben figurare verso il
padrone , come il migliore dei tre, con meno terreno , il suo grano doveva
essere quello più produttivo e di solito lo era. Raffaello era il terzo dei
tre, lui aveva un altro appezzamento di terreno nelle Mandrie, che poteva
arrivare ad almeno 50 sacca, era il piu’ giovane dei tre. Nel borro ,
malgrado le attenzioni del bravo trattorista, la grossa trebbiatrice per le
asperità del terreno, gemeva e  si lamentava , anche per il gran numero di
anni che aveva. Finalmente le due macchine arrivarono sull’aia, la
trebbiatrice fu’ messi nel centro dell’aia , frà la barca di Ottavio e
quelle degli altri due, il lavoro sarebbe iniziato alle 5 del mattino
successivo. Il trattore fu’ messo in perfetto allineamento con la sua
puleggia , rispetto a quella  della trebbiatrice, un grosso cignone di circa
30 metri , fu’ steso frà le due macchine. Al mattino avrebbe trasmesso il
movimento, frà i due mezzi. Saranno state le 17, arrivo’ un altro
camparaiolo di un’altra fattoria, certo Fusco , che aveva un  appezzamento
sopra a quello di Beppe, la sua faccia era semplicemente stravolta disse “
Hanno sparato a Togliatti” e  incomincio’ a piangere. Beppe reagi’ per primo
“ E’ stata la reazione”, Franco per secondo” Nel ‘44 si dovevamo ammazzare
tutti, padroni , preti e fascisti, ci siamo fatti togliere le armi, noi che
abbiamo liberato l’Italia, ci hanno ricacciato come prima o anche peggio”
Ottavio chiese da chi lo aveva saputo “ Lo ha detto la radio, credo ci sia
in corso lo sciopero generale. “ Lasciamo ora il ns. gruppetto di aspiranti
trebbiatori costernati nello Schiavone e portiamoci a Roma in quella calda
giornata  del 14 luglio, di un anno ormai lontano. Palmiro Togliatti ,
segretario del PCI e deputato alla camera si era preso una sonora sconfitta
il 18 aprile dello stesso anno , la D.C. di A. De Gasperi aveva avuto il 48
% dei voti, mentre il Fronte Democratico Popolare , il 31 %, Nel fronte
confluivano  oltre ai comunisti di Togliatti , i socialisti ed altri
raggruppamenti della sinistra,messi  di fronte ad una decisa scelta di campo
gli italiani , scelsero l’Occidente e non l’URSS,secondo alcuni per la
pressione della Chiesa, dei parenti in Usa ecc. Palmiro all’epoca aveva 55
anni, si era sposato con Rita Montagnana  tanti anni prima , la donna lo
aveva seguito in tutte le sue peregrinazioni , Russia , guerra  di Spagna
ecc, Egli  era stato un fedele esecutore degli ordini di Stalin, che lo
aveva fatto eleggere segretario del Comintern , l’internazionale comunista.
Quanti ne’ avevi visti , anche di comunisti italiani , finire davanti al
plotone di esecuzione, il Capo non ammetteva critiche e dissensi , era
abituato ad ogni congresso , far fuori tutti i congressisti precedenti ,
loro parenti,conoscenti  ed amici. Comunque il Migliore , come veniva
chiamato, nel partito, era ormai da 5 anni in Italia e cominciava a vivere,
abbastanza bene. Egli chiamava i dirigenti del suo  partito  “Gattini ciechi
“ , che senza di lui non avrebbero saputo cosa fare. Da un po’ di tempo in
ufficio , aveva una giovane deputata emiliana Nilde Jotti ,  ex staffetta
partigiana , di formazione cattolica, però era approdata al PCI , per
ragioni di giustizia. Come diceva Mario , le emiliane nel sesso,hanno una
marcia  in piu’ rispetto a   tutte le altre donne e Palmiro la guardava e
faceva i confronti con la sua compagna Rita,ormai sfiorita. A Roma dal
profondo sud , era venuto uno studente Antonio Pallante, secondo Beppe la
lunga mano della reazione, il quale  voleva uccidere Palmiro. Nei giorni
precedenti, dalla mala romana , aveva acquistato una vecchia pistola , con
munizioni per fortuna assai stagionate. Erano da poco passate le 13 e
Palmiro e la Jotti,come due fidanzatini, stufi del noioso dibattito
parlamentare ebbero voglia  di un bel gelato e da una porticina della camera
dei deputati, si apprestarono ad uscire per  andare ad acquistarlo. Pallante
gli vide, gli segui’ , estrasse la pistola e sparò tre colpi, Palmiro cadde
,frà le braccia di Nilde, Pallante  fu’ arrestato , condannato  mai si
appurò collegamenti con la destra ufficiale, fatti un bel po’ di anni di
galera, fu’ poi rilasciato, era probabilmente  uno squilibrato. Mentre
Togliatti viene ricoverato al policlinico romano, vediamo come io entro in
questa storia. A quell’epoca io ero  sottofattore di quella piccola
fattoria, che aveva  il possesso dello Schiavone, appena un anno prima mi
ero diplomato allo Jas, dove avevo erroneamente  rifiutato due ottime
offerte di lavoro, una delle quale andare in Sila alla nascente riforma
agraria ,volevo stare un pò con la mia famiglia. Dopo 3 mesi ero stato
assunto da questo sor Marco, il quale per la sua azienda era proprietario
ma  faceva anche da fattore lavoro che aveva fatto nei suoi anni verdi,molte
volte la sera  questo signore, mi faceva spillare  dalle sue botti , un po’
di vino e poco dopo in quanto era alcolizzato, finiva  per andare a letto
ubriaco. Non sempre , mà in dei periodi mi succedeva , di stare nel frantoio
o da altre parti, per spartizione dei raccolti, fino alle ore piccole. Al
mattino i risultati gli dovevo lasciare, sul tavolo di cucina, questo
signore si alzava arrabbiatissimo aveva un diavolo per capello , smaltita la
sbornia, sempre avevo fatto male,sbagliato tutto. La mia paga era di 2.000
£
al mese, senza ne’assicurazioni , ferie ed altre prebende, come se’
nell’anno 2007 ad un giovane diplomato  quasi ventenne si potesse dare 40 €
l al mese, oltre si intende a  vitto ottimo  e l'alloggio. Non era la
paga esigua, che mi faceva incavolare, era il trattamento offensivo, il
fatto di non mai fare una cosa giusta e di avere rimproveri, per richieste
strampalate e non a fronte di giusti fatti. Infatti nelle due altre aziende
agricole dove  successivamente lavorai, ebbi una marea di complimenti per
come dirigevo  il lavoro , la mia serietà, precisione   e puntualità , la
cosa mi sorprese quasi. Partivo dal paese al lunedi mattina, per ritornarci
al sabato sera  quasi sempre a piedi, molte volte trovavo per la strada  con
la vecchia bici del babbo, il mio compagno di banco dello Jas, Primo,
bocciato a Giugno e poi a Settembre. Il poveretto a 27 anni , andava a fare
la fossa alla fattoria del Rosso ,circa 3 km piu’ avanti di quella dove io
lavoravo. Era un lavoro di una faticosità unica, doveva fare tre puntate con
la vanga e gettare fuori la terra, la sua paga , era a cottimo, piu’
lavorava e piu’ guadagnava, credo non oltre le 15.000 lire dell’epoca. (Il
top dei salari dell'epoca era quello dei bancari 25.000 £.) Era sempre
triste e tante volte mi sfogavo con lui delle mie difficoltà  e lui diceva,
che siamo nati per soffrire, lo poteva ben dire gli anni migliori  della
sua vita , gli aveva passati , frà militare,  guerra e prigionia. A volte
citava un filosofo greco di 2500 anni fà , che diceva grosso modo “ Meglio
di non essere mai nati o riposare sotto un mantello di terra, in quanto mai
si può sapere cosa ci riservano gli Dei, bisognerebbe accompagnare con canti
di gioia,chi è morto ha finito di soffrire”. I “ battitori “ dello Schiavone
erano addolorati ed irritati, altre persone erano venute dal paese, dissero
che la CGIL , aveva proclamato lo sciopero generale, era una situazione di
quasi guerra civile. Nella notte sul  monte Amiata,vennero disarmati i
Carabinieri, ucciso un maresciallo e piazzate le mitragliatrici (Armi ex
partigiane, non consegnate dopo la Liberazione). A Genova gli operai si
impossessarono di autoblinde dell’esercito, idem in altre città industriali.
Le forze di sinistra, schiacciate il 18 aprile, dalla batosta elettorale
pensavano, di prendersi la rivincita, sulla scia dell’attentato e fecero
succedere il finimondo in tutto il Centro- Nord. Togliatti non appena si
riprese dalla operazione, sembra che le pallottole non avessero colpito gli
organi vitali, chiese di essere subito relazionato sulla situazione. Egli
sapeva benissimo, che  a seguito del tratto di Yalta , l’Italia era stata
inserita nel  mondo occidentale, se’ si arrivava alla guerra civile,
malgrado tutti gli sforzi della classe operaia, la nazione avrebbe fatto la
fine della Grecia, con una tremenda repressione della destra. Carabinieri ,
esercito,chiesa, americani e popolazione del sud erano profondamente
anticomunisti, di conseguenza invitò alla calma la direzione del partito,
che facessero il possibile per far cessare lo sciopero generale. Ritorniamo
ora al ns. gruppetto di lavoratori dello Schiavone , subito scesi in
sciopero. Intanto i più fregati dalla agitazione , furono Gino , Mario e
Franco , nessuno si curò di portarli qualcosa da mangiare, si arrangiarono
con la tanta frutta del periodo. Io ritornai alla fattoria e la trovai
invasa da gli scioperanti, il proprietario ex capitano della milizia era un
noto fascista,fu’ minacciato che nel caso di morte di Togliatti pure  lui
avrebbe fatto la stessa fine. Si arriva al giorno 15, giungono notizie di
rivolte operaie in tutto il centro-Nord, gruppi di scioperanti nelle strade,
posti di blocco e sventolio di bandiere rosse. Mitra, bombe a mano e pistole
in saccoccia, preti e padroni pregavano il Signore che non facesse morire
Palmiro, La sera  del 15, portai dalla fattoria un succinto pranzo ai
trattoristi, rimasti imbottigliati nello Schiavone. Mario mi spiegava che il
sistema giusto era quello di ammazzare i padroni buoni , utilizzando per lo
strangolamento, le budella dei padroni cattivi. Franco mi raccontava storie
strampalate delle sue conquiste femminili, Gino era preoccupatissimo per la
situazione. Alla sera nuovo attesissimo giornale radio, Togliatti sembrava
in fase di miglioramento, notizie di gravi scontri in altre città. Gli ex
partigiani della zona , dopo la Liberazione consegnarono solo le armi piu’
vecchie in loro possesso, quelle del Regio Esercito e si tennero quelle
paracadutate dagli Alleati o abbandonate dai tedeschi al passaggio del
fronte, si vociferava, che in zona ci fosse anche un mortaio da 81 mm. Al
mattino del 16 la situazione era tragica , negozi chiusi, masse di coloni
in giro con le bici( Non era ancora incominciata la fase delle Vespe e
Lambrette, sulle quali mettevano le rosse bandiere), facce irritate,
arrabbiate al massimo,preti, fascisti e padroni sempre sotto tiro. Togliatti
continuava a migliorare, la CGIL decise la fine dello sciopero,
successivamente da essa uscirono le forze cattoliche e rimase una
confederazione cinghia di trasmissione del PCI. Il giorno 17 , si ritorno’
alla normalità e finalmente dopo 3 giorni di passione il  grano nell’aia
dello Schiavone, fu’ trebbiato ed i trattoristi finirono il digiuno.
Successivamente iniziarono i rastrellamenti di armi ,che si protrassero per
moltissimi  anni , alcuni ex partigiani , furono arrestati e si fecero un
periodo di carcere. Le armi sequestrate si  contarono a decine di migliaia
di pezzi e la repressione fu’ principalmente condotta da un ministro
dell'interno  siculo , certo Scelba. Palmiro  in autunno si era già rimesso
dall’attentato , mori un po’ piu’ di un decennio dopo in una vacanza
nell’amata URSS, lascio’ Rita e si mise per sempre con la Nilde. Quei tre
giorni rimasero per me indimenticabili.
www.enzopruneti.com


title: Valerio Evangelisti: "Intellettuali senza coraggio"

text:
Valerio Evangelisti, il più noto autore italiano di fantascienza, lancia un
duro atto di accusa contro gli intellettuali italiani
http://www.kelebekler.com/occ/intellettuali.htm
segnalato da
http://ww.informationguerrilla.org


title: perle iassine VII

author: Torrette®

text:
> C'è pieno di misteri in Italia e occuparsi di dietrologia
>mi sembra diventato un passatempo inutile. (randy)
wow.
>Pensi davvero di poter
>sapere quello che persino i vari presidenti hanno sempre taciuto?
>(randy)
huhuhuhuhuhuuhuhuhuhu :))))  : no jack. ma bisogna far luce dove c'e'
buio in nome di dio, patria and bush for president. perche' l'america
continui ed essere la terra della liberta', la nazione dei suoi
figli.
uahahahhauauuahahahhahahhaha
>Li suoniamo sempre tutti e due. Non ho ancora capito quale
>dei due è quello giusto. Ma forse è un discorso che va allargato
>a più cose ;)
pikkiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!
adesso basta ragazzi, dai :DDDD
--
Dove non esiste un aldilà, e il buio entra nell'acqua,
e stare desti o dormire è la medesima cosa.
d.h.lawrence, il serpente piumato


title: prova

author: Giuseppe Eupremio Prima

text: p