title: [Repost] Adagio in sol minore

text:
Mercoledì 09 Novembre 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
> Basta che ti decidi. [cit.]
  Manco t'ha sfiorato il dubbio che il tutto fosse premeditato, eh?



title: [Repost] Adagio in sol minore

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 09 Novembre 2005 uli ha scritto:
>> Ti stanno censurando :D
> Mammagari
  Ma va' la`, che ti piace! :DDD



title: [Repost] Adagio in sol minore

text:
Giovedì 10 Novembre 2005 brouillard de lucarne ha scritto:
> Già.  Cosa si  diceva a  proposito dei  fratelli, DisKre?  Beethoven
> stava messo molto peggio di me :o(
  Aspe`, c'e` ancora tempo!... :DDD
  Cmq, condivido quel che hai scritto su Mozart e "Il Grande", secondo
solo a Bach...  Che poi non e` mica vero:  sono «generi» diversi. Bach
non ha scritto sinfonie, Beethoven non ha scritto «L'Arte della fuga»,
quindi come non scritto. Primi a pari merito.
  Tu pero`  sei sempre  «politicamente corretto»:  io ci  sarei andato
giu` molto piu` pesante... ;)



title: [Repost] Adagio in sol minore

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Ascendente LEONE signor avvocato.
>Se non è vero mi taglio le vene.
Ok, ma solo dopo avermi fatto i pompini promessi.



title: [Repost] Adagio in sol minore

author: uli

text:
DisKre Panza wrote:
>   Spiacente, ma  son cose,  come si dice,  «di pelle».  Non sopportavo
> Mozart sin  dai tempi del  Conservatorio (e avevo tredici  anni: anche
> Chopin, ma per altri motivi...).
>
>   Era una provocazione, ma condivido  parola per parola tutto quel che
> ha detto,  in proposito. Tanto  che quando  l'ho saputo, ho  tirato un
> sospiro di sollievo: pensavo di essere l'unico a pensarle, certe cose.
però il requiem è subblime...


title: [Repost] Adagio in sol minore

author: Gordon Comstock

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
> Ascendente LEONE signor avvocato.
> Se non è vero mi taglio le vene.
Boh, non lo so. Ma _davvero_ _io_ ti ho mandato i miei dati per sapere
non-so-che-cosa? Sul serio, non lo credo possibile. Mah.
> l'articolo 121 del T.U.L.P.S., vieta il
> mestiere di "ciarlatano", punibile con pene amministrativi e penali
e' stato abrogato DPR 311 del 28-05-2001, pubblicato su G.U. n. 178 del
02.08.2001 :-)
> sarebbe interessante se ti facessi vedere il tema natale dei due ragazzi
> che
> hanno commesso la strage di Novi Ligure.
essu', togli il forzaprovercelli! e manda
gordon


title: [Repost] Adagio in sol minore

text:
Venerdì 11 Novembre 2005 uli ha scritto:
> però il requiem è subblime...
  Concordo,  approvo   e  sottoscrivo.  Ma   mica  e`  detto   che  si
ripetesse... Metti  che poi pensasse  "Naaah! Ho sbagliato  tutto! Che
cazzo  di roba  ho  scritto?"  e riprendesse  con  la solita  sólfa...
Peccarita`, nel  dubbio, meglio cosi`, crediamme`...  Almeno ha finito
in gloria. ;)
P.S: "La  prima", che ho  scritto, era  quella che avevano  usato come
     pubblicita` per  un qualcosa di alcoolico  (ettepareva!): anni fa
     mi hanno detto pure gli  estremi, ma dovrei andare a rispolverare
     il ciddi` di CyberNet BBS, per trovarlo... [*]
[*] Trovato! (Miiinchia! che storia!)
======================================================================
From: Diskre Panza (65:1400/8) 25/11/1997 13:03
To:   Fausto Saporito 14/11/1997 06:38
Subj: MusicWare...
  Ah, Fausto Saporito!
      parlavi con TeRMiNAL.c di "Re: Crhistian Death"!
FS> Secondo te solo l'autore e' il perfetto esecutore della sua opera?
  M'hai fatto  pensare a Bach  suonato da  Glenn Gould... e  a qualche
pagina de "Il soccombente"...
  Il "Clavicembalo" suonato al piano...
  ...  e,   nel  primo   libro,  in  sottofondo,   impercettibile,  ma
avvertibile da  un'orecchio allenato,  il controcanto  a voce  muta di
Glenn  - un  vizio che  capisco sin  troppo bene...  Un orrore,  per i
puristi, eppure Lui  e` riuscito a "personalizzare"  la sua esecuzione
come nessun'altro... Splendido, semplicemente...
  Scusate l'OT... ;)))
----------------------------------------------------------------------
From:   Fausto Saporito (65:2200/1) 26/11/1997 07:40
To:    Diskre Panza 25/11/1997 12:03
Subj:   MusicWare...
Diskre Panza <Diskre...@f8.n1400.z65.cybernet.ftn> wrote:
DP>   ...  e,  nel  primo  libro, in  sottofondo,  impercettibile,  ma
DP> avvertibile da un'orecchio allenato, il controcanto a voce muta di
DP> Glenn -  un vizio che  capisco sin  troppo bene... Un  orrore, per
DP> i  puristi,  eppure Lui  e`  riuscito  a "personalizzare"  la  sua
DP> esecuzione come nessun'altro... Splendido, semplicemente...
meraviglioso  direi, oltre  che  splendente. come  ogni  cosa che  lui
toccava. Aveva uno spettro piccolo di autori che apprezzava, gli altri
li rifiutava con  disprezzo, ma quelli che amava li  aveva capiti fino
in fondo, oltre  l'umano sentire. E quella e' la  voce della sua anima
che grida e vuole trovare espressione tra la musica.
----------------------------------------------------------------------
From: Diskre Panza (65:1400/8) 30/11/1997 19:49
To:   Fausto Saporito 26/11/1997 06:40
Subj: GlennWare...
  Ah, Fausto Saporito!
      parlavi con Diskre Panza di "MusicWare..."!
FS> meraviglioso direi, oltre  che splendente. come ogni  cosa che lui
FS> toccava. Aveva uno  spettro piccolo di autori  che apprezzava, gli
FS> altri li  rifiutava con  disprezzo, ma quelli  che amava  li aveva
FS> capiti fino in  fondo, oltre l'umano sentire. E quella  e' la voce
FS> della  sua anima  che grida  e  vuole trovare  espressione tra  la
FS> musica.
  Ascolta, quando fai cosi` mi viene da piangere... |~(((
  Sai una cosa? Quando ho letto che Lui, di Mozart, salvava ben poco -
non mi ricordo cosa, che palle  non avere piu` sottomano i miei libri!
AAAAAAAAAaaaaaaaggggggghhh...! - e che cmq  lo liquidava in due parole
- piu` o meno - ecco:
  Mi si e` aperto un sorriso, ma un sorriso...
  Cazzo! SE LO DICE LUI!!!
  Allora non  sono proprio  rincoglionito, quando  dico che  Mozart ha
fatto praticamente  lo stesso  rigiro delle  stesse pallose  note fino
alla nausea! Io,  di Mozart, salvo solo il "Requiem"  ed un'altra cosa
che non so cosa sia, la usavano in una pubblicita` tanti - ma tanti! -
anni fa,  alla Tivvi`...  e non  sono nemmeno sicuro  che sia  sua, di
quello la`, Wolfgango, insomma...
  Mettiamo fosse in "C dur"... ehm... ;))) <g>... faceva, piu` o meno:
[Violino, 4/4] [0=2/4 O=1/4 o=1/8 .=1/16]
--------------------|-------------|-------------------|--------------
                    |             |                   |
--------------------|-------------|-------------------|--------------
                    |             |                   |
--------------------|-------------|-------------------|--------------
                    |             |                   |
--------------------|-0O----------|-------------------|--------------
                    |     .       |                   |
------------Oo.-----|------.------|-------------------|--------------
                            .            o
 -Oo.-          -.-          -.-    -#o-
       - -
        .
  Do   Sol  Mi  Do   Sol FaMiReDo   Do#  Re  Pausa...    Etc...
  E` talmente famosa che penso bastino le prime tre battute...
  Cazzo! Ma lo sai che e`  un bel casino, scrivere musica "Text Only"?
Hai qualche idea?
======================================================================
From:  Fausto Saporito (65:2200/1) 02/12/1997 08:38
To:    Diskre Panza 30/11/1997 18:49
Subj:  GlennWare...
Diskre Panza <Diskre...@f8.n1400.z65.cybernet.ftn> wrote:
DP> Ascolta, quando fai cosi` mi viene da piangere... |~(((
  esagerato :-)
  e' sempre quello  che ho pensato di gould, anche  se alcune volte ha
  fatto delle cose squisitamente commerciali.
DP>   Allora non sono proprio rincoglionito, quando dico che Mozart ha
DP> fatto praticamente lo stesso rigiro delle stesse pallose note fino
DP> alla nausea! Io, di Mozart, salvo solo il "Requiem" ed un'altra
  beh oddio ridurlo drasticamente cosi' ... non mi sembra giusto... ci
  sono cose  sublimi, come il  requiem, il dongiovanni  (qualcosa), il
  flauto  magico  (qualcosa), e  quello  che  tu  citi piu'  sotto  il
  concerto in do maggiore (C dur  alla tedesca) per pianoforte e orch.
  (non ricordo il KV)
DP> Do   Sol  Mi  Do   Sol FaMiReDo   Do#  Re  Pausa...    Etc...
  penso  che quel  pezzo  (il  tempo lento,  e'  quello  che tu  citi)
  rappresenti proprio  una visione  della Perfezione, che  solo Mozart
  cmq ha saputo contemplare nella  storia della musica, e nessun'altro
  c'e' mai riuscito.
DP>   Cazzo! Ma  lo sai che  e` un  bel casino, scrivere  musica "Text
DP> Only"? Hai qualche idea?
  no purtroppo...
  andare di MIME ... si pensava di fare una cosa multimediale ai tempi
  di GAIA, ma poi  e' uscito fuori internet e non se  ne e' fatto piu'
  niente.
======================================================================
  Tanto ti  dovevo, cosi`, per  «memoria storica»... e  alla facciazza
dell'XNA! Neanche a farlo apposta, giusto giusto otto anni fa. Corsi e
Ricorsi Storici?
  Ah!... BlueWave, e le BBS!...



title: [Repost] Adagio in sol minore

author: ary

text:
Gordon ha scritto.
> > sarebbe interessante se ti facessi vedere il tema natale dei due ragazzi
> > che
> > hanno commesso la strage di Novi Ligure.
>
> essu', togli il forzaprovercelli! e manda
>
> gordon
Sě. Domani provo a usare l'OCR e te lo mando.
 ci sono molte cose "tecniche", fruibili solo dai cultori astrologici, ma si
capisce abbastanza bene, anche per quelli che sono neofiti.
Un analisi che mi ha ghiacciato il sangue. giuro.
Ciao
>


title: NE SAREBBE STATA AFFETTA

author: DOMACCIA

text:
Era l’odore della terra in fiore:
la sua splendente bellezza permaneva,
le faceva amare cose inermi
Si sentiva tutta riarsa
- e  con suo stesso orrore-
fino al midollo
di una sua magra esistenza selvatica.
Ora si aspetta tutto dall’uomo,
e come una mattazione,
l’abisso oltre il giardino.
Ogni cosa appariva troppo fredda.
troppo ampia- e desolata.
Ne sarebbe stata affetta,
e da quei vivi- mutilati e imperfetti-
dai cumuli di piccole celle,
da una minima contaminazione dell’aria.
( il lieve velo della polvere.
dei fiori che andavano essiccandosi…)
DOMACCIA


title: [R] Fly-Trap

text:
   Fly-Trap
   --------
   Accade, nelle noiose torride giornate d'estate. I pensieri evaporano
lentamente, ed e` uno stillicidio di frammenti d'idee che ti tormenta e
consuma. Quel che ne rimane - sono incerti tentativi di trasferimento,
dislocazioni temporanee prive di affetto, ampi gesti compressi.
   Il tuo minimo spazio, dilatato a memoria.
   Languido e molle.
   Scazzato. Vagare per la stanza in cerca di un improbabile muro da
attraversare - prima la punta di un piede, il ginocchio, una mano, poi il
fianco, una spalla, l'intero busto, un pezzo di testa, l'altro avambraccio,
il tacco.
   Fatto.
   Sei al di la`, sospeso in adorazione davanti ad un salice, come te,
piangente, incastrato fra tubature e fili elettrici ossidati e chiodi
spezzati, gomme rinsecchite e accartocciate di viti a espansione,
imprigionato fra due sottili strati di intonaco vagamente verde, la bocca
piena di polvere rossa di forato, ossobuco.
   Disperato. Ti illudi di conservare un velo di umanita` facendo bollire
nella pentola per la pasta fazzoletti e mutande. Sbiancare giallicce gocce
biologiche, lattiginosi pruriti, insane rossastre malattie mentali. Sul
fornello.
   D'estate.
   Alle tre del pomeriggio.
   Si dorme all'ombra in attesa del bagno, la spiaggia, gli amici, gli
amori.
   Mezz'ora di schiuma giallastra per mondare quel tuo noto mondo inferiore
dall'unto - l'unguento per il tuo culo malato. In attesa di tempi migliori.
   Integrato. Sfiorare con le dita della mano i dorsi lucidi, rugosi,
setosi dei tuoi libri in cerca di conforto. Recitare mentalmente nomi di
persone, fatti, avvenimenti. Ricordare poesie, paragrafi interi di romanzi
mai letti. Immagini distorte e deformate che si affollano di prepotenza
nella tua mente. Allenare lo spirito. Mantenere il contatto con il resto
del mondo.
   In ferie.
                                 * * *
   Accade.
  Dapprima impercettibilmente, un lieve ronzi`o che s'avvicina e subito
muore.
   Silenzio.
   Nuovamente s'avvicina, cambia direzione, trasloca, s'allontana.
   Tendi l'orecchio.
   Il tuo occhio, fisso nel vuoto, non tradisce alcun segno d'intelligenza.
   Lo sai, cos'e`. Lo sai ma non ci vuoi pensare. Instintivamente cerchi
d'aggrapparti a qualcosa, il ricordo di una frase d'amore, qualcosa di
bello, una carezza, sentirsi sfiorati...
   Sono tornate.
   Le mosche sono tornate.
   Ed e` solo in virtu` di quel tenue ronzi`o che aleggia nell'aria che
accetti ancora una volta la nuda, la cruda realta`: la mosche hanno sempre
ragione, le mosche non mentono: mai.
   E tu puzzi di sudore, puzzi come una latrina, puzzi per quello che sei -
puzzi come una merda.
   Le mosche dicono sempre la verita`. La loro e` vera ed autentica
coerenza. Le mosche amano. Non sanno prostituirsi, come le zanzare.
   Alle zanzare non importa come odori, perche' odori, e SE odori. Loro
vogliono sangue, hanno bisogno di sangue, per poter sopravvivere. E sono
disposte a scendere a patti a qualsiasi latitudine ed in qualsiasi istante,
pur di sopravvivere a TUE spese.
   Puttane. Sono solo puttane.
   La mosca e` fedele, e discreta. Si e` votata alla merda all'atto di
nascita, ed e` la tua piu` sincera amica, l'unica tenera amante, d'estate.
Non al mattino o alla sera, quando stai bene, sei fresco, con gli amici e
il bicchiere. Ma al pomeriggio, quando t'annoi, e lentamente muori.
   E puzzi, nauseabondo.
   Lei ti fa compagnia. Non permette che la morte si sieda al tuo fianco.
C'e` lei, che ti ricorda che merda sei, che merda sia la vita. E' il tuo
sostegno spirituale.
                                       * * *
   L'elastico spezzato coi denti e` l'arma perfetta.
   Silenzioso e pulito. Efficace.
   Le zanzare, quelle lente baldracche intorbidite, gravide di sangue,
sfiancate da orgasmi orali - suzioni pruriginose e letali - le zanzare non
meritano che il tuo snello medio, un polpastrello che le penetri da dietro
e da sopra fino a farle scoppiare, dissolte nel loro stesso lubrico umore.
   Lo scattante elastico, il vibrante elastico - il flessuoso, elegante
giallo elastico - puo` godere solo storpiando le mosche, tarpando ali
trasparenti, mozzando zampe pelose, squarciando un occhio di striscio,
recidendo perfettamente una testa, mezza da un lato, mezza dall'altro.
   Le masse confuse, impastate, rinsecchite delle zanzare sulle pareti
sfigurano al confronto con le ardite architetture - le mirabili, delicate
fusioni di arti, impercettibili trine di ali - che una mosca accarezzata da
un'elastico riesce a produrre.
   La mosca e` un'artista. Sa morire con stile. Con gusto.
   Lascia dietro di se', oltre al ricordo di un amore totale - completo,
definitivo - una testimonianza di verita` - di purezza, di estetica.
Odio le mosche, per questo.
--
Approximately yours,
Fakkino DisKre Panza


title: Indifferentemente.

author: NoTears

text:
Fare i conti col caso annidato nei tratti scoscesi del corpo, pregno di
umori alieni dall'essere svelati.
Coprire con drappi gialli di bile le ore passate a sfogarsi perdendo anche
l'ultimo sintomo.
Riempire di svaghi dozzinali gli spazi binari di zero e di uno.
Spogliare le pareti del cranio di ogni valida intuizione.


title: Indifferentemente.

author: Gilgamesh

text:
Mi sento male.
*Indifferentemente* non mi lascia indifferente.


title: CONCORSI LETTERARI

author: artoctoni

text:
 E' aperto il nuovo sito letterario ricco di Concorsi Letterario (il numero
uno in italia) racconti, articoli, recensioni, poesie ed autori del campo
italiano e non...
 Vi aspettiamo

http://www.artoctoni.com
 ps
 diventa un artoctone
 --------------------------------
 Inviato via
http://usenet.libero.it


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: Ombra

text:
La casa aveva visto tempi migliori, le pareti , un tempo dipinte a colori
pastello, erano ormai impregnate di un sottile, quanto disgustoso, strato di
untuoso sporco, di un colore indefinibile. Gli angoli erano coperti da trame
e orditi di sottili e impalpabili filamenti, che nottetempo, esseri
disgustosi, pelosi e neri, con zampette magre ed esili, si erano divertiti a
tessere. Il pavimento non si trovava in condizioni diverse, qua e la' si
intravedevano, nette, sbrecciature, che lei aveva pietosamente nascosto
sotto spelacchiati tappeti. Quello che era impossibile da celare era il
sudiciume che si era insinuato fra gli interstizi delle piastrelle. Si
sedette stancamente nel liso e consunto divano di velluto un tempo
bleumarine ora verde marcio, chiedendosi per quale strano e inspiegabile
motivo il blu era divenuto verde, e osservava con spirito critico la
situazione. Era tutto da buttare. Ah, ma lei non era da meno. Anche lei era
da rottamare. Che bei tempi allora, quando la buonanima era viva, lui si'
che non le aveva fatto mai mancare niente, che le aveva dato il necessario e
anche il superfluo. Amore, certamente, quello tanto, e non solo amore
coniugale nel senso piu' comune del termine, ma anche sesso, erotismo,
passione, da stordirla, da sfiancarla e poi ancora tenerezza, dolcezza, e
tanto benessere economico che quello che guasta mai e prosperita' e
abbondanza. Invece ora non le restava niente, solo i suoi anni e i suoi
ricordi. Restava solo lei seduta in un divano consunto, lei e la sua pelle
avvizzita, lei e le sue carni flaccide, lei e le pareti sporche e un pugno
di sfuggenti ragnatele. Oggi era il suo compleanno, era vecchia, forse
sarebbe stato l'ultimo, nessuno sarebbe venuto a bussare alla sua porta. Se
almeno avesse avuto dei figli, di certo quel giorno sarebbero venuti a
trovarla. Sarebbero entrati gioiosi portando sorrisi e rose e poi le
avrebbero ridipinto le pareti di accesi colori e cacciato via quei orrendi
ragni pelosi e avrebbero messo a terra tappeti orientali dalle morbide lane
e lucide sete e avrebbero tolto quei brutti segnacci neri fra le piastrelle.
Oppure se il suo uomo fosse ancora vivo si sarebbero messi a letto e baciato
e abbracciato teneramente e goduto e poi lei gli avrebbe preparato, come
faceva un tempo, uno zabaione che sarebbe disceso, come un  nastro di seta
gialla, dal cucchiaio alle loro bocche affamate.
Ma non poteva lasciarsi andare cosi' ai ricordi, alla nostalgia piu'
struggente, e proprio quel giorno, il giorno del suo ultimo compleanno.
Cosi' prese la  decisione. Sofferta decisione, ma necessaria.
- Pronto, avrei bisogno di un uomo, ora, subito, affidabile, giovane e
forte. Non domani, domani potrebbe essere tardi, ne ho bisogno ora,
immediatamente.
Si risedette sul divano ad aspettare, tranquilla, paziente, speranzosa.
Convinta di avere preso la decisione giusta. Certo le sarebbe costato tanto,
lei non aveva più molto denaro, ma non le rimaneva neanche tanto da vivere.
Sarebbe scomparso quel tormentoso rimpianto del passato e la nostalgia che
la faceva penare. Aveva bisogno di fare piazza pulita dei suoi ricordi.
Doveva solo aspettare l'uomo, quell'uomo. Forte e giovane, affidabile. Si
sarebbe messa nelle sue mani. Si era rivolta a persone serie, qualificate.
Aveva cercato tanto nelle pagine gialle, poi, finalmente, aveva trovato
quello che cercava: Impresa di Servizi Paradiso srl , siamo un' impresa
giovane, professionale, economica, veloce, riservata. Affidatevi a noi,
saremo capaci di soddisfare qualsiasi vostra esigenza, anche particolare.
Volete il Paradiso?  Chiamateci! Aveva chiamato. Ora non le restava altro
che aspettare che l'uomo dell'impresa bussasse alla sua porta.
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione).
Il nome dell'autore verra' reso noto alla fine dei giochi.


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> La casa aveva visto tempi migliori, le pareti , un tempo dipinte a colori
Bleh, troppi ragni! Buone descrizioni, ma boh, non sta tanto in piedi,
secondo me, specie sul finale. Sembra come se avessi voluto concluderlo in
fretta perche' ti stavano chiamando al citofono.


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Ma non poteva lasciarsi andare cosi' ai ricordi, alla nostalgia piu'
> struggente, e proprio quel giorno, il giorno del suo ultimo compleanno.
perche' ultimo?
Mi e' sembrato tutto un po' forzato, un po' "troppo" e cosi' il personaggio
rischia a tratti di diventare una macchietta, forse per la ricerca a tutti i
costi di un finale d'effetto. Peccato, perche' la scrittura e' molto buona.
Ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: KoAn

text:
On Wed, 09 Apr 2003 18:39:21 +0200, Ombra wrote:
> Sarebbe scomparso quel tormentoso rimpianto del passato e la nostalgia che
> la faceva penare. Aveva bisogno di fare piazza pulita dei suoi ricordi.
> Doveva solo aspettare l'uomo, quell'uomo.
A me e` piaciuto, pero` l'avrei troncato qui, onestamente, ecco,
asciugandolo un po' sarebbe stato molto meglio.
--
####### KoAn ######
Se son rose, avranno le spine
### ICQ 4103169 ###


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: Gaez

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71icl$a14dj$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> La casa aveva visto tempi migliori,
Secondo me se si taglia il finale il racconto ne guadagna.
C'è un lieve crogiolarsi sulle descrizioni peraltro buone.
Perde un punto per quella maledetta fobìa che avete tutti per i ragni. Non
vi capisco proprio. Cazzo.


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: Randy

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> quella maledetta fobìa che avete tutti per i ragni
No, non direi tutti.


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:Killa.26551$DT4.7...@twister1.libero.it...
> "Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> > quella maledetta fobìa che avete tutti per i ragni
>
> No, non direi tutti.
Ah, già dimenticavo. Tutti a parte te che te la fai anche con le Vespule
Germaniche ;)


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: lubna

text:
> [...] Certo le sarebbe costato tanto,
> lei non aveva piů molto denaro, ma non le rimaneva neanche tanto da
vivere.
> [...]
Malinconia mercenaria?
Non so, qualcosa non mi convince.
lubna


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: kaiza

text:
On Thu, 10 Apr 2003 09:59:17 +0200, Bianca wrote:
>
> "Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
>
>> Ma non poteva lasciarsi andare cosi' ai ricordi, alla nostalgia piu'
>> struggente, e proprio quel giorno, il giorno del suo ultimo compleanno.
>
> perche' ultimo?
riprende una frase detta prima che diceva che quello magari era il suo
ultimo compleanno. Con i vari passaggi mentali la possibilità s'è
trasformata in certezza.
>
> Mi e' sembrato tutto un po' forzato, un po' "troppo" e cosi' il personaggio
> rischia a tratti di diventare una macchietta, forse per la ricerca a tutti i
> costi di un finale d'effetto. Peccato, perche' la scrittura e' molto buona.
Più che altro l'insistere sui ragni conferisce un certo tono psicotico
alle considerazioni della vecchia, che potrebbero venire scambiate per
semideliri e quindi poco credibili dal punto di vista nostalgico.
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

text:
"kaiza" <
kaizarQUE...@fastwebnet.it
> ha scritto
> > perche' ultimo?
>
> riprende una frase detta prima che diceva che quello magari era il suo
> ultimo compleanno. Con i vari passaggi mentali la possibilità s'è
> trasformata in certezza.
Giusto, mi era sfuggita, hai ragione
ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: Writer

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71icl$a14dj$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> La casa aveva visto tempi migliori, le pareti , un tempo dipinte a colori
Senza capo nč coda.
Scritto cosě cosě.


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: stirner

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b71icl$a14dj$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> La casa aveva visto tempi migliori, le pareti , un tempo dipinte a colori
> pastello, erano ormai impregnate di un sottile, quanto disgustoso, strato
di
> untuoso sporco,
anche in questo caso all'inizio interessante segue un racconto che con la
nostalgia a poco a che vedere.
stir


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 09 aprile 2003 Ombra ha scritto:
> La casa aveva visto tempi migliori,
  Sbagliero`, ma a me questo pare proprio un repost...
--
Power up.


title: [EDS Nostalgija] (10) Pagine gialle

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> quello che cercava: Impresa di Servizi Paradiso srl , siamo un' impresa
> giovane, professionale, economica, veloce, riservata. Affidatevi a noi,
> saremo capaci di soddisfare qualsiasi vostra esigenza, anche particolare.
> Volete il Paradiso?  Chiamateci! Aveva chiamato. Ora non le restava altro
> che aspettare che l'uomo dell'impresa bussasse alla sua porta.
Troppo lunga la chiusura, anche inutile e slegata dal resto (che e',
invece, apprezzabile)
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Scrivere che passione!

author: Lucky

text:
Mi sto cimentando nella creazione di un romanzo "storico".  Sarebbe
meraviglioso riuscirlo a pubblicare, prima devo finirlo però. C'è qualcuno
fra voi, con la mia stessa passione,  che vorrebbe scrivermi magari per uno
scambio di idee?
Se qualcuno di voi ha già pubblicato qualcosa saprebbe dirmi cosa occorre
fare appena ultimato il manoscritto? Se dopo anni di ritocchi su ritocchi la
nostra diventa un'opera d'arte, che garanzie abbiamo spedendo il manoscritto
alla casa editrice, che quest'ultima non se ne appropri?
Cos'è il COPYRIGHT? Immagino che bisogna pagare, c'è sempre da pagare.
Grazie a chi di voi mi farà sapere.
Lucky


title: Scrivere che passione!

author: rvef

text:
Anche qua?!!!
Sempre ad immischiarsi in libri, sia da una parte che dall'altra!!!
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
Lucky <
www....@libero.it
> wrote in message
kWlU3.282$s17....@typhoon.libero.it...
> Lucky


title: Musica e libertà

author: Virgilio Conzuen

text:
MUSICA E LIBERTA'
-----------------
Appena  si rese conto di non  essere  nato libero,  l'uomo comprese
la musica.
Prima di allora viveva in buie spelonche e aveva altro cui pensare.
In seguito  qualcuno (o qualcosa)  lo illuminò,  ma  accadde troppo
tardi. Aveva  già perso tutto.  Definitivamente.  E non  ci fu modo
o speranza  di riacquistare la libertà se non  pagando con la vita.
A tutto questo fu dato una nome e il nome fu "musica".
Cosicché,  oggi un mostro  si è insinuato  tra noi  e non smette di
minacciarci, di tormentare la nostra esistenza, di turbare i nostri
sogni. L'uomo  conobbe  la schiavitù,  l'umiliazione  e  le  chiamò
"musica". Persino  il giovane  Isacco  sotto  la lama del padre non
avrebbe potuto conoscere umiliazione maggiore.
Tuttavia,  un  giorno,  uno stolto  pronunciò  una frase  che suonò
all'incirca così: "Io sono un uomo libero.  Io sono un artista." Ma
alla  sue spalle  il vero  artista,  ossia quello consapevole della
sua condizione di sudditanza, tenendosi il ventre, non  smetteva di
ridere.
Da  allora,  quasi niente è cambiato. Da allora, la musica, come la
filosofia,  non ha mai  perso  occasione di mostrare  la sua natura
dispotica ("Io ti comando...", dice  Parmenide).  Non  una nota, un
accordo, una melodia che non abbiano  manifestamente dichiarato  la
loro autorità, la loro proterva ambizione a  dominare e a prevalere
sul caso. Il compositore ne è succubo.  A lui non rimane  altro che
assecondare e offrire il destro.
Altro che  "libertà"!  Altro  che democrazia, democrazia dell'arte,
democrazia della "musica". Una musica democratica, un'arte di tutti
(o per tutti) intendo, o è schiavitù di tutti all'arte  (una scelta
crudele!) o è volgare balordaggine che puzza di sterco.
Ben  presto, la  musica  capì  se stessa e scelse la sua strada. Si
dichiarò "reservata" e chiuse la porta in faccia a tutti.
Soprattutto  quando un ruffiano senza scrupoli, urlando alla gente,
disse:  "Fratelli, l'ho conquistata. E' mia. L'ho in pugno. Perciò,
adesso  saltiamo!  balliamo!  cantiamo!" e  da  enormi  bare  nere,
schizzando  fuori  all'impazzata,  una valanga  di  note e  decibel
sommerse la folla in delirio.
                                    Virgilio Conzuen


title: Queste mani dietro la nuca

author: Iovanale

text:
Quante volte guardandoti non ho inchinato il capo davanti a te? Quando
l'anima č presa d'amore ci si sente il cuore spezzarsi alla tua vista.
Spiegherň tutta la mia abilitŕ tutti i miei stratagemmi di guerra. La luna č
argentea il vento č puro e fiori diffondono dense nubi di profumi deliziosi.
La luna fluttua a sommo delle acque; i fiori brillano alla corte del mio
giardino; una brezza leggera e dolce agita i salici. Sopra il mare immagino
vapori. Nella calma della notte palpitante di stelle, io penso a te e mi
distendo. Una giovane lancia sguardi furtivi. Io la bacio sulle labbra.
- writta by Iovanale,
il poeta delle banane gommose
per rispondermi in email, posta su ias


title: [RAP] Il petting party (Juliette - 2/4)

author: myself

text:
========================================================
Il petting party
Juliette (ovvero: L'après-midi d'un faune)
II
Da un grande potere derivano grandi responsabilità, ho pensato con tormento,
seguendola nell'ascensore, con una bottiglia di Cristal Roederer al seguito.
Eravamo fianco contro fianco, respiravo il suo profumo, cercavo di distrarmi
dal suo seno, dalle sue labbra, dal piccolo spazio fra i suoi incisivi.
- Arriva la stagione dei pantaloni corti! - ho detto, fissando la
pulsantiera di comando, più che altro per spezzare quel silenzio senza
spigoli, tipico dei viaggi in ascensore. Poi ho sorriso tra me, vedendola
inarcare leggermente la schiena davanti allo specchio della cabina, con
sguardo lungo e competente. Le ho fatto notare con molto garbo una macchia
di ragù sulla gonna.
- Et merde! - ha detto lei, seccata più per la mia osservazione che per la
macchia. Poi ha alzato le spalle e, con appena un accenno di imbarazzo, mi
ha detto - Ça ne fait rien - arrotolando la lingua sul "rien".
E d'un tratto qualcosa è cambiato in me. La mia voglia di donna ha chiamato
a sé i suoi simili che sono una legione. Avevo voglia di lingue, di seni, di
natiche, di pelle, di labbra, di mucose, di cosce da toccare...
Però. Nello stesso tempo qualcosa mi bloccava. Mi sentivo preso dal dubbio
di non sapere più come si fa. Sì, cercavo di ricordare come ogni muscolo
doveva muoversi. Ma avevo un po' di paura. E' comprensibile, no? Dopo anni
di astinenza volontaria... Eppure, no, certe cose non si dimenticano, mi
dicevo. Dopotutto... dopotutto lo avevo già fatto altre volte. Non
recentemente, è vero, ma altre volte sì, certamente sì. E poi... poi l'avevo
letto sui libri, visto a cinema, in cassette porno...
A causa di queste preoccupazioni avevo assunto un'espressione tremenda, come
di chi si ricorda di aver lasciato il fornello acceso uscendo di casa.
Juliette se n'è certo accorta perché mi ha sussurrato, comprensiva:
- Ne t'énerve pas, Guglielmo. Non sono mica vergine!
- Ecco quello che si chiama una falsa partenza - le ho detto io, sempre più
allarmato.
- Ô mon Dieu! Ma rilassati, fammi il piacere... Voilà, t'es joli quand tu
t'agites... - mi ha sfiorato una guancia con la mano, fissandomi con
tenerezza quasi materna. Poi ha aggiunto - Vedrai, andrà tutto bene.
- Si certo. Ne sono sicuro.
Invece ho pensato: ma chi me l'ha fatto fare. Non dovevo seguirla in
ascensore, dovevo scappare subito appena l'ho vista, non dovevo bere tanto,
non dovevo venire a questa festa, non dovevo accettare l'invito del
Senatore... Dovevo starmene a casa, insieme con Ernesto, a suonare
Debussy...
E poi mi sono detto che no, non avevo proprio bisogno di chiarire tutti i
riferimenti, di spiegarmi i fatti, di trovare le cause, di capire le
persone. No, era arrivato il momento di interrompere il repertorio interiore
di lagne. Dovevo solo rifugiarmi sotto pelle. Restare facile. Assecondare il
gioco di quella ragazza. In fondo, mi dicevo, lei cerca solo di farmi
perdere diffidenza.
E così ho fatto quello che ci sta - o almeno ci ho provato.
- Guarda che non ci tengo affatto a sembrarti grazioso e simpatico, né
tantomeno razionale e coerente - le ho spiegato, scacciando dalla mente
l'ultima volte che le avevo dettato una lettera, chiamandola "mademoiselle
Montreaux".
- Et bien, t'es un type mondial, tu sais? - ha replicato lei, apparentemente
a suo agio nel ruolo di piccola seduttrice. Poi, sorridendo maliziosamente:
- Io sto qua a parlare e parlare. Finirò per contraddirmi.
Finalmente siamo arrivati al piano della sua camera. Abbiamo attraversato un
breve corridoio, chiuso una porta dietro di noi.
Per una fortunata coincidenza, in quel momento la filodiffusione trasmetteva
"Clair de lune", il mio pezzo preferito. Le avevano assegnato una stanzetta
minuscola, ovviamente più piccola della mia, con un letto a una piazza e
mezza, un tavolino con sedia, un armadio, uno specchio, un frigobar. Annessa
c'era l'inevitabile "salle de bains", con tutte le comodità. Solo la
mancanza del TV-color e del telefono indicava che quella non era la camera
di un comune hotel. Una portafinestra era aperta su un piccolo terrazzo
esposto a sud-ovest, da cui si poteva vedere un boschetto di faggi e, un po'
oltre, un prato che digradava verso il mare. Su una panca di legno era
distesa in buon ordine della biancheria intima griffata e un négligé di
seta, molto intrigante.
Juliette aveva l'espressione felice di chi si sente al centro
dell'attenzione. La mia presenza in camera sua rappresentava evidentemente
per lei qualcosa di lusinghiero e prezioso, e questo le piaceva. Le faceva
bene alla mente e al corpo. Aveva giocato "comme il faut" le sue carte, la
piccola Juliette! Ed era fiera del risultato: il terribile capodivisione
Avantieri era ai suoi piedi, sbavava per un suo bacio, era diventato uno
scendiletto su cui avrebbe presto posato il suo piedino bianco da schiava
affrancata.
Per parte mia, sentivo che ogni sicurezza si dissolveva insieme con la
perdita di autorità del ruolo. Come capodivisione ero una vera carogna, ma
come uomo mi sentivo spaesato, alla mercé della sua calda seduzione, delle
vibrazioni che m'inviava e che mi procuravano ondate di eccitazione.
Sensazioni che arrivavano a metà strada e poi tornavano indietro, ancora
incerte sul da farsi. Mi sentivo sfibrato come una nuvola che abbia
incontrato il mistral.
Nel corridoio l'avevo seguita come stordito. Le avevo guardato il culo (ha
un sedere da bambola), le avevo guardavo le gambe lisce e abbronzate.
Davanti alla porta della sua camera avevo avuto un attimo d'esitazione. Lei
mi aveva tirato dentro per un braccio, con una trazione persistente, decisa.
Poi aveva chiuso la porta e mi aveva affrontato. Embrasse-moi, m'aveva detto
e mi aveva baciato, con una lingua rapida e fluida. Mi era venuta addosso
petto contro petto, lei soda ed elastica come gomma, io rigido e impacciato.
Lentamente, impercettibilmente, la materia stava sbaragliando il mio spirito
ottuso.
========================================================
                                              (continua)
Camillo.


title: [RAP] Il petting party (Juliette - 2/4)

author: Passim

text:
>- Arriva la stagione dei pantaloni corti! - ho detto, fissando la
>pulsantiera di comando, più che altro per spezzare quel silenzio senza
>spigoli, tipico dei viaggi in ascensore.
>E d'un tratto qualcosa è cambiato in me. La mia voglia di donna ha chiamato
>a sé i suoi simili che sono una legione. Avevo voglia di lingue, di seni, di
>natiche, di pelle, di labbra, di mucose, di cosce da toccare...
>- Ne t'énerve pas, Guglielmo. Non sono mica vergine!
>
>- Ecco quello che si chiama una falsa partenza - le ho detto io, sempre più
>allarmato.
>c'era l'inevitabile "salle de bains", con tutte le comodità. Solo la
>mancanza del TV-color e del telefono indicava che quella non era la camera
>di un comune hotel.
>Nel corridoio l'avevo seguita come stordito. Le avevo guardato il culo (ha
>un sedere da bambola), le avevo guardavo le gambe lisce e abbronzate.
>Davanti alla porta della sua camera avevo avuto un attimo d'esitazione. Lei
Questa ultima, pero', non mi e' piaciuta tanto.
------------
Passim


title: A - L'Alba (repost)

author: pixel

text:
------------------------------------------------
|||||||||||||||A V V E R T E N Z A |||||||||||||
------------------------------------------------
|| Questo è il terzo repost di questo pezzo,  ||
|| spero la versione definitiva...mi scuso    ||
|| in anticipo con chi si sente "oltraggiato" ||
|| da tale comportamento.                     ||
------------------------------------------------
L'alba.
Perfetta, così.
I colori spenti dei primi raggi di sole, quelli che non si vedono ancora.
Sono solo pochi minuti, tra un po' sorgerà quello che per molti sarà il
segnale del nuovo giorno.
La notte è scivolata via veloce come l'acqua delle fiumare in montagna.
Jen si agita nel sonno, e le coperte sono diventate un cumulo di cenci ai
suoi piedi.
La ricopro.
Sto per andare a dormire anch'io.
Abbasso un po' la serranda, non mi va di svegliarmi per la troppa luce.
La vista, fuori dalla finestra, non è delle migliori, con un deposito di
camion giusto sotto casa e una strada che si perde tra i palazzi.
Qui non è come a casa mia.
Inizio a sentire la mancanza di quei posti.
Mi mancano le montagne che a quest'ora sarebbero passate dal nero al
grigio, per poi diventare di un verde vivo con qualche squarcio marrone.
Mi manca il loro silenzio, che non è la mancanza di rumore che sento
adesso.
Mi mancano le strade tortuose che salgono fino in cima, dove il panorama
ti – investe – .
Da lassù la pianura sembra quasi un tappeto verde a macchie colorate,
alcune grigie, tristi, ed altre simili a sprazzi di luce gialla in una
giornata nuvolosa.
Come se qualcuno, molto più in alto di te, volesse indicarti, in modo
preciso, – dove – guardare.
E mare e cielo, cielo, cielo a non finire.
Impressionante intravedere, col maltempo, lame di luce tagliare il nero
dell'orizzonte.
Ho promesso a Jen che la porterò lassù, se vorrà venire.
Le farò chiudere gli occhi ed ascoltare i rumori della montagna, sentire
quel venticello che ti fa gelare il sangue anche nelle sere d'estate.
Poi la costringerò a respirare gli odori che il vento porta con se. Odore
di terra, aspro, selvaggio. Odore di carne arrostita sulla brace viva, dal
sapore selvatico.
Odore di libertà.
La porterò in giro tra gli alberi, a sentire i rametti secchi
scricchiolare e cedere sotto il peso dei nostri corpi.
Le farò vedere le cascate che, come lacrime, sgorgano dai fianchi della
montagna. Sono impressionanti.
Alcune completamente coperte dalle vegetazione, altre alte una decina di
metri, tutte ferme lì da millenni, immobili, a resistere anche agli
inverni più freddi senza ghiacciare mai, anzi, ingrossandosi, diventando
ancora più fragorose, più arrabbiate.
Eppure, per paradosso, sono il simbolo della mobilità.
L'acqua è gelida, anche d'estate, ed il paesaggio stupendo.
Anche qui l'acqua è gelida.
Ma è quella che cade dal cielo.
Pioggia.
Il cielo grigio, l'arancione dei lampioni che va sempre più scomparendo,
ed io ancora qui a scrivere e fumare. Penso che dovrei smettere, prima o
poi.
Intanto sogno ad occhi aperti.
Ma so già che, finita l'ultima sigaretta, questa mia visione obliqua si
spegnerà sul cuscino di un letto ancora caldo.
Ed è ormai giorno.
------------
pixel
ps:inutile chiedere, vero???
--
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title: La decisione

author: Giulia

text:
…al trentesimo giorno decisero che ne avevano abbastanza. Presero una
decisione unanime, sofferta ma estremamente coerente con le necessità di
tutti.  Chi vaneggiava che voleva farsi una doccia, chi 24 ore filate di
sonno, qualcuno rivendicava il suo pane di farina macinata a pietra….eh ma
che cavolo, questo luogo è urticante, non si può vivere così. Era stanchi
e….provati!
Decisero di tornare. Ma dove, come?
Optarono per sede, di notte. Ma dovevano controllare, vagliare, spiare
l’attimo per trovarlo: giusto.
Decisero di dividersi: Nunzio il pugliese decise di infrattarsi nel
giardino di un amico, lì vicino alla sede, travestendosi da albero di
cachi: una volta aveva il fisico per farlo, ma ora lo guardarono tutti con
aria scettica…..meglio da fontanella per il giardino??? Niente da dire, un
uomo per tutte le stagioni! Si depresse constatando che non era più il
ghepardo di una volta!  Qualcuno decise di appitonarsi su una macchina, ma
fu subito contestato che i gatti, semmai, s’appostano sulle
macchine…..Iniziarono una serie di battibecchi allucinanti, in cui ognuno
voleva il ruolo dell’altro…..Non se ne veniva fuori. Il geometra sosteneva
che funghi, in quella zona non ce n’erano, e se c’erano erano a pagamento,
che tristezza le zone controllate!!…..Intanto guardava con aria sognante
la giacca di Nunzio: “chissà….forse, un giorno…”
Anvedì qua, anvedì là…..ma se salissimo senza tanti discorsi? In fondo
nella sede erano di casa chi avrebbe potuto farci caso, in piena notte?
--
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title: La decisione

author: Grampasso

text:
> Decisero di tornare. Ma dove, come?
> Optarono per sede,
EH?
Capito nulla.


title: La decisione

text:
Grampasso wrote:

> EH?
> Capito nulla.
Ci credo....questa cosa fa pena ed é uno stralcio di qualcosa di peggio.
Quando ci si presta a giochi scorretti, questo é il risultato. E alcuni
giochi nascondono una tristezza infinita. Sorry!



title: La decisione

author: marian

text:
Il 22 Nov 2002, 14:24, Giu...@Giulia.it (Giulia) ha scritto:
> Anvedì qua, anvedì là
> ..ma se salissimo senza tanti discorsi? In fondo
> nella sede erano di casa chi avrebbe potuto farci caso, in piena notte?
mi picerebbe capire, potresti spiegarmi?
marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Blog

author: Aldo Vincent

text:
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
SEGNALAZIONE
Vorrei segnalarvi
www.cardiario.com
che e' una piattaforma dove potrete aprire
gratuitamente il vostro Blog.
Parlo per esperienza diretta, perche' tra tutti
quelli che ho frequentato (cosi' per provare)
CARODIARIO e' uno dei migliori. Non solo per i
contatti giornalieri che agevola, ma per la
qualita' dei lettori, tutti attenti, che scrivono,
che discutono, insomma che sono VIVI.
Anzi, gia' che ci sono vi faccio una classifica
TUTTA PERSONALE che va presa per quella che e'.
BLOG di
SUPEREVA
Non si riesce a verificarne la frequentazione. Non
ha statistiche, non ha un aggregator ne' una lista
attendibile dei blog piu' aggiornati. Gli
operatori, inoltre, sono un pochino maleducati.
CLARENCE
E' gestito da Supereva con gli stessi criteri
EXCITE
Non ne posso parlare male perche' e' gestito da un
megalomane che mi ha appena buttato fuori dalla
lista dei collaboratori, dopo avermi censurato per
ben tre volte.
Diciamo che a parita' d'articoli, Excite mi
procura 75 ingressi al giorno mentre CARODIARIO
tre volte tanti.
Il vantaggio e' che si possono pubblicare anche
immagini con una procedura semplificata
SPLINDER
Semplice ma dispersivo. Non so quanti lo leggono,
per certo so solo che nessuno scrive per
commentare (per me questo e' un segnale di cattiva
frequentazione)
TISCALI
Non e' semplice da gestire ma e' ben frequentato.
Si possono pubblicare pure immagini con una
semplice procedura
IOBLOGGO
Ci vuole tempo. E' agli inizi ma promette bene
VIRGILIO
E' antiquato. Macchinoso per la compilazione,
dispersivo. Discreto
IL CANNOCCHIALE
Secondo me imbrogliano (per ragioni politiche?)
sugli ingressi, frequentazioni, numero di
iscritti. Pro domo loro
MSN
L'ho aperto ma era cosi' complicato che non ci ho
mai scritto sopra
Conclusioni:
perche' non aprire un bel thread qui sotto dove
ognuno scrive le proprie impressioni sui gestori
dei blog?
Chissa' che non si riesca a fare un po' di
chiarezza tra le nebbie di questo nuovo giochino
mediatico?
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
LA VITA E' UNA CASSATA
http//:
cassate.blog.excite.it
GODERE CON LA LINGUA
tuttavita.blog.excite.it
----oooO--------Oooo---------------


title: Blog

author: ahira

text:
On Mon, 24 May 2004 11:55:06 +0300, "Aldo Vincent"
<
Vince...@otenet.gr
> wrote:
>Vorrei segnalarvi
www.cardiario.com
upZ credevo all'ennesimo espluà di camillo !
ahahaha
ahira


title: Blog

text:
lunedì 24 maggio 2004 Aldo Vincent ha scritto:
> perche' non  aprire un bel  thread qui  sotto dove ognuno  scrive le
> proprie impressioni sui gestori dei blog?
  Perche' - per parte mia - Ias  e` da sempre il mio "blog" preferito,
non ne esistono di migliori, e  c'era gia` prima ancora che nascessero
i "blog"... Anzi, secondo me ci hanno copiato... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Blog

text:
> >Vorrei segnalarvi
www.cardiario.com
> upZ credevo all'ennesimo espluà di camillo !
> ahahaha
> ahira
Ups...
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------



title: Blog

author: Graphia

text:
Ciao a tutto il NG,
ho notato, che "carodiario" non permette di replicare ai contenuti o agli
articoli pubblicati. Ho forse visto male?
Cosa che invece risulta abbastanza chiara nei blog di
www.bloggers.it
, dove
c'è l'apposito pulsante al termine dell'articolo pubblicato.
Ciao,
--
Graphia


title: Incerti del mestiere-8 Altyk.Crudeli, facili verita'.

author: Nemorino

text:
ALTYK. CRUDELI, FACILI VERITA’.
Non piove, non è mercoledì, non siamo a Cesena, signore. Non c’è niente di
poetabile in questa nostra situazione. A meno di non prendere per poesia
questa leggera foschia, di non farsi trasportare dall’immaginazione. Oggi
come oggi, l’arte è periferia, spazzatura, angoli sordidi. Questa è forse la
poesia del nuovo secolo. Ancora un’altra serie di vicoli bui, altri viali
bagnati di pioggia e saremo arrivati. Non è poesia quella che viviamo,
signore, o è una poesia di nuovo tipo. Ritorno alla poetica dei bassifondi,
ma senza nessuna speranza di riscatto sociale, signore: i nuovi abitatori
delle periferie non cercano la luce, non mirano a conquistare il centro
cittadino. Non più Gor’kij o Zola, ma film di quart’ordine, fumetti, deliri
onirici provocati da narcotici tagliati male.
Prendiamo anche solo lei e il suo lavoro, signore. In altri tempi, in altre
circostanze, non sarebbe stato pensabile un lavoro del genere. Anche nelle
circostanze di oggi non è normale, sia chiaro: esistono sempre mestieri
normali. Ma è chiaro che lei non ha scelto: lei è stato scelto. E’ diverso,
si nota subito che a lei manca la dedizione assoluta dei suoi colleghi. Lei
presto verrà scartato, perché non è il migliore, non è nemmeno tra i
migliori. E nel suo ambiente solo i migliori sopravvivono.
Ecco, svoltiamo a destra, siamo quasi arrivati. Si tratterà di aspettare
qualche ora, non sappiamo quando tornerà a casa. Ha lavorato tutto il
giorno, è stata a mangiare con un’amica, poi sono andate a ballare. Tornerà
a casa, tra le cinque e le sei. Le telefoneremo, signore, quando la ragazza
sarà uscita dalla discoteca. Probabile che sarà stordita dall’alcool, dalla
droga, ma forse non sarà sola.
Io non credo che lei sia in grado, signore, lei è un emotivo. Lei ama la
poesia, l’arte, tutto ciò che non può avere qui e adesso. Nella nostra
società sopravvivono solo i migliori. Mi auguro di sbagliarmi. Questo è l’
indirizzo, questo è il telefono: non si addormenti, non ha molto tempo.


author: AhiRa

text:
bellissimi tutti e 4 i miei preferiti il primo e il terzo.
Bello il linguaggio asciutto ed essenziale.
Sono sprecati in questo vuoto astrale, ripostali tra un po'...
AhiRa


text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
399e83e...@news.interbusiness.it...
> bellissimi tutti e 4 i miei preferiti il primo e il terzo.
> Bello il linguaggio asciutto ed essenziale.
> Sono sprecati in questo vuoto astrale, ripostali tra un po'...
Spasibo, Ahira!
Li ripostero' piu' avanti, forse corretti, forse in quantita' ancora
maggiore.
Ciao,
Nem


title: [P] Le forme

author: Fritz Tegularius

text:
Sbocciano le forme e s'ergono impetuose
come montagne con mille radici
che donano al mondo centri infiniti;
o vivon di mille tremiti lievi,
seminascoste, semirivelate,
tra l'ombre e i profumi della foresta
colma di mille esistenze socchiuse
su timidi istanti di vita vorace.
Si fissano in freddi, morti cristalli
che azzannan le tenere carni del giorno;
in fragili fiocchi e archi di spume
tesi nell'aria limpida e dura:
vittime liete di luci e di venti.
Nascono e giacciono nelle correnti
della materia densa e sottile,
dove si mescolan corpi e pensieri,
dove s'incarnan le sensazioni:
qua le forme si staccano dal nulla,
scuoton le membra umide e tremanti,
volgon gli occhi, se li hanno, ad ogni luce;
o vibran di vita sfavillante,
attraversando nature ed apparenze,
e colmano e nutrono gli sguardi
che attorno s'affollano curiosi.
E nel fiume si ridisegna il mondo
nel gioco perpetuo delle forme
tra chi danza e chi la danza osserva,
tra chi il gesto compie e chi lo riceve,
tra cio' che muta e cio' che resiste
per dare senso e nome al mutamento.
E qua risuona la voce del Celato;
e la' dove il fiume sprofonda
e la corrente sembra morire
mentre invade e conquista gli abissi;
e dove esplode in turbini bianchi,
in onde orlate di vapori e schiume,
in alte colonne fragorose,
quella stessa voce si risponde.
Poi tutto ricade, s'addensa - rinasce:
s'incarna di nuovo, in forme diverse,
l'alto volere del Sire Nascosto,
schiudentesi in gradi, modi e potenze
molteplici quanto opinioni e giudizi
negli animi sciolti di uomini e donne.
Fritz Tegularius
"Nulla vi e' di piu' inconseguente
 della suprema conseguenza..."
  (Goethe)


title: [P] Le forme

author: Filo Sganga

text:
Fritz Tegularius scribbe:
>
>Sbocciano le forme e s'ergono impetuose
Parere del tutto personale, tra me e me/voi.
(non vale come consiglio, recensione, commento) :
sono arrivato a riga 5 e mi sono arreso.
Mi son perso (ho perso il filo) subitosto, e non ce l'ho
piu' fatta a continuare.
Magari e' pure bellissima, ma faccio una fatica del diavolo
ad andare avanti su cose cosi', e allora...perche'
faticare?
La mi scusi.
- Filo
Confessione:
Non commento quasi mai le poesie perche' ho un enorme
difficolta' a farlo, inquantoche trattasi di genere letterario
che non mi ha mai attirato e del quale sono assolutamente
inesperto (oltre che, obiettivamente, non interessato).
Ne' ho mai pensato che le cose postate, asuo tempo,
dal soprascritto possano o  debbano essere considerate
 'poesie'.
Furono arzigogoli in rima, tutto qua.
Il tag ce l'avete messo voi.


title: [P] Le forme

author: Franx

text:
Fresca e arcaica, come veramente certi luoghi e profumi nascosti che
descrive. Gli ultimi versi stonano un poco col resto.
Franx.


title: [P] Le forme

author: Ezio Tarantino

text:
Fritz Tegularius wrote:
>
> Sbocciano le forme e s'ergono impetuose
> come montagne con mille radici
> che donano al mondo centri infiniti;
> o vivon di mille tremiti lievi,
> seminascoste, semirivelate,
> tra l'ombre e i profumi della foresta
> colma di mille esistenze socchiuse
> su timidi istanti di vita vorace.
> Si fissano in freddi, morti cristalli
> che azzannan le tenere carni del giorno;
Ho voluto leggerla e rileggerla, per non limitarmi a dire mi piace-non
mi piace.
Osservazione generale: cosa e' il linguaggio poetico? Bella domanda eh?
ma insomma... quando leggo "s'ergono", "vivon", "azzannan", dico: ma che
lingua e', che lingua parla costui? Su quali testi poetici si sara'
formato? Ha letto la poesia da Montale in poi? Il linguaggio poetico
ottocentesco era fatto di inversioni, troncamenti da tutta una serie di
espedienti per potersi differenziare, facendola aulica, da una lingua
che nella realta' quotidiana parlata era un impasto di dialetti e forme
popolari. Una lingua cristallizzata su quella petrarchesca.
Ma oggi, diobono? Il ricorso alla lingua aulica non puo' non essere
circoscritto in modo evidente ad un uso ironico/straniante. Che in
questa poesia (che, lo anticipo, non mi e' affatto dispiaciuta) non
c'e'.
S'ergono ---> si ergono
azzannan (cacofonico!)----> azzannano: ci perde la poesia?
per i resto mi pare una bella serie di immagini tra l'onirico e il
descrittivo, il metaforico (un implicito voluto/non voluto atto
sessuale?). Insomma, abbastanza formale e non sentimentale: come piace a
me. La poesia e' sentimento racchiuso in una forma rigida (capitemi
quando dico rigida: dico che dai madrigali, ai sonetti, a Pasolini a chi
vi pare i versi sono forma rigida quanto e' rigida la composizione
dell'aria, che pure se ne va in giro con quell'aria noncurante dando
l'idea che volare lo possiamo tutti, basta volerlo!)
ciao a tutti
ezio t.


title: Ios

author: Gianluca Golinelli

text:
         IOS
Si stringono i tetti
sui viotti antichi,
riposano i vecchi
all'ombra sopiti.
--
Copyright 1999
Gianluca Golinelli
----------------------------------------------------------------
- "A thing of beauty is a joy for ever"
 J.Keats - Endimione


title: Ios

author: Luca

text:
On Mon, 24 May 1999 17:54:44 +0200, "Gianluca Golinelli"
<
g.gol...@rsadvnet.it
> wrote:
>         IOS
>
>Si stringono i tetti
>sui viotti antichi,
>riposano i vecchi
>all'ombra sopiti.
Di ubriachi svenuti
son piene le vie
tedeschi barbuti
bottiglie, bugie
Ahi, fegato gonfio
di già vulnerato
ier sera eri tronfio
or sei maciullato
(perdono...)


title: Ios

text:
Ahi, caro amico,
m' hai stimolato,
nel sommo sito
forse sei stato?!
Non solo il crucco
e l'odoroso barbone,
c' erano pure
gran belle f..one.
La notte si sa,
tira giochi mancini,
la prossima volta
aguzza i canini !!
Con simpatia,
Gian.
Luca ha scritto nel messaggio <
37496eb3...@news.tin.it
>...



title: Ios


title: bricolage II

author: the GQ's

text:
bricolage II
"Oggi trasmettono uno spettacolo davvero intelligente qui", disse mosca 1
seguendo Patrizia nel bar
"Sei sicura che non capiteremo in un bicchiere di sambuca?", rispose mosca 2
"tu stai lontana dal bancone e vedrai che non ti succederà niente".
Il locale era in centro. I tavolini restavano tutti occupati. Martina e
Patrizia si sedettero all'entrata. Alla loro destra due ragazzi e due
ragazze mangiavano noccioline, dietro di loro c'era Lorenzo con una camicia
grigio - azzurra, qualche tavolino più in giù Isabella Santacroce beveva un
Cuba libre, la Fiorentina conduceva per uno a zero alla fine del primo tempo
e le due mosche entrarono nel bar mentre Flavio si fumava una Marlboro in
Curva Fiesole.
   "Il nostro problema resta sempre quello del posto", ansimò mosca 2 mentre
dribblava un ceffone di Lorenzo
"Che diavolo? Ancora non lo hai capito?", rispose mosca 1
"noi siamo stupide, è giusto che restiamo ignoranti "
"dici ? a me non sembrano molto intelligenti quelli lì", disse mosca 2
azzampando i mangiatori di noccioline
   "Quale catastrofico inizio, quanto laconico e aspro, una provocazione, se
si tiene conto che i destinatari sono i "piccoli lettori", i "ragazzi", soli
competenti di fiabe e regole fiabesche." (G. Manganelli).
   "Il problema è che la nostra storia s'è appiattita", disse Lorenzo alla
lei che gli stava di fronte con un paio di Ray Ban sulla testa
"Colpa delle tue seghe", rispose la lei di fronte a lui mentre s'aggiustava
gli occhiali sulla testa
Detto / Fatto: Flavio era appena entrato nel locale con i capelli viola e la
Fiorentina aveva vinto 5 - 1.
   Lorenzo chiese una Marlboro al cameriere e tenne d'occhio la scollatura
della lei di fronte a lui con gli occhiali da sole sulla testa.
NICOTINA: alcaloide contenuto nelle foglie di tabacco in quantità variabile
dallo 0,6 al 15%; la sua attività farmacologica più importante è diretta sul
sistema neurovegetativo i cui gangli ne vengono dapprima eccitati e poi
paralizzati: dosi molto elevate dimostrano inoltre un effetto curarico. L'
azione della nicotina si manifesta sull'apparato riproduttivo con
eccitazione della secrezione salivare e della mobilità basso intestinale.
  "Visto che spettacolo?", disse mosca 1 alla sua amica che si gettava a
capofitto in un bicchiere di sambuca.


title: Un maglione per Atropo

author: Davide Mazzocchi

text:
È una di quelle giornate grigie in cui il tempo sembra essersi fermato
per sempre, come in una casa abbandonata il cui padrone ha lasciato
aperto un rubinetto quasi per dispetto o per noia. Così la pioggia
ciclica e infinita continua a ticchettare sui vetri sottili, poi quando
le gocce si incontrano esitano un poco, si chiedono reciprocamente il
nome e poi partono a braccetto verso l'asfalto sottostante, rigando la
finestra. Dentro, la stanza sembra una fotografia d'altri tempi: i
colori si sono persi o mischiati e gli angoli sono indistinguibili se
non arricciati. Gli unici due movimenti sono quelli del fumo che naviga
lento nell'aria rafferma ed il febbrile lavorio di quattro mani. Il
suono dell'interminabile cadere dell'acqua ostinata ma dolce attutisce e
accompagna lo sferragliare frettoloso guidato da queste dita antiche,
lisce e bianche che governano sapienti due ferri il cui colore è stato
dimenticato tanto tempo fa. Dai due ferri pende come messo ad asciugare
quello che sarà un maglione a collo alto e con tanti ricami sul davanti.
A formarlo concorrono due fili ignari i cui colori vengono quasi
risucchiati dalla nudità della stanza e che sono trattenuti da altre due
mani ferme, antiche come le timoniere dei ferri ed altrettanto abili.
Non c'è bisogno che le due tessitrici si parlino: è già stato tutto
stabilito e ponderato, proprio perché così deve essere. Così la prima,
mentre compie quelle specie di acrobazie con le dita, tiene fra le
labbra sottili una sigaretta e la seconda, mentre porge i due fili
prescelti alla prima, guarda distrattamente il fumo e le gocce di pioggia.
È Cloto che rompe il silenzio per prima con una domanda precisa che ha
il duplice effetto di farle cadere della cenere in grembo e di
risvegliare Lachesi dalla sua ipnosi. Riscossa dal suono dolce quanto
dirompente della voce della sorella, esita qualche minuto prima di
rispondere. Guarda i fili che tiene tra le dita e poi posa lo sguardo
sulla cesta che contiene tutti i gomitoli. Lachesi scrolla le spalle
come per far cadere dell'antica polvere e risponde a Cloto che era
destino così e basta. Loro stesse sono state le artefici di questa
scelta, padrone e schiave del tempo, ecco tutto.
Cloto continua, ora appagata, ad incastrare i fili uno sotto l'altro,
intessendo ricami strampalati e finissimi che parlano di due vite al di
là della porta massiccia della stanza, giù per le scale e fuori dal
portone d'ingresso, oltre la strada e dentro ad un bar riscaldato dalla
luce tenue delle lampade e dal profumo di dolci caldi e caffè. Il
piccolo locale sembra gremito, nonostante ci siano soltanto due
avventori e la cameriera, lasciata sola in questo noioso martedì
pomeriggio. Parlano soltanto i cucchiaini immersi nelle tazzine del
caffè ed il rubinetto interviene sporadico ma deciso, sovrastando il
suono argentino delle stoviglie. Lo strofinaccio poi ha una discussione
con alcuni boccali che gemono e si lamentano, ma poi si quietano una
volta riposti. Anna è la giovane cameriera che da qualche mese manda a
mente ordinazioni e serve bevande calde. Giovanni, che sta seduto in un
angolo è vestito di scuro e porta con sé una valigetta di pelle. Tina ha
gli occhi azzurri che risaltano ancora di più in una giornata come
questa, forse anche per il sapiente trucco con il quale sono
imbellettati. Giovanni ha preso un caffè aromatizzato con una parte di
cacao, mentre Tina sta sorbendo un cappuccino ormai tiepido. Anna, una
volta finito di ripulire tazze e stoviglie dichiara qualcosa contro il
tempo e loda i benefici di una tazza di caffè caldo, mentre Giovanni
guarda fuori dalla vetrina e Tina si asciuga una lacrima che lentamente
le sta sfacendo il trucco sotto l'occhio destro, impoverendo la
simmetria quasi perfetta del suo volto. Ricade ancora il silenzio rotto
soltanto da apparizioni fugaci di auto irrispettose dell'atmosfera che
si è creata, che con i loro pneumatici sollevano nuvole di festanti
goccioline che, nebulizzate, sono trasportate poche metri più in là. È
Giovanni che adesso posa la sua tazzina e con un gesto quasi automatico
inumidisce la punta dell'indice e raccoglie alcuni reticenti cristalli
di zucchero caduti sul tavolo, assaporandone il gusto. Poi,
appoggiandosi con i gomiti sulla superficie liscia del tavolino, si
rivolge ad Anna. Le chiede di certe vie del centro storico e di certi
negozi. Le accenna ad un abito rosso, ma poiché Anna non ne sa molto di
moda rinuncia. È Tina che risponde in vece sua. Gli consiglia di recarsi
in una zona della città molto rinomata per tali acquisti e per la
cordialità della gente. È per una persona speciale immagina Tina e lo
chiede quasi speranzosa a Giovanni. Sì, lo è. Giovanni allora, quasi
parlasse alla tazzina, confida che è per la moglie, ed Anna si mette a
fantasticare di balli e saloni e Tina si offre di accompagnare Giovanni,
tanto non è molto lontano e di tornare a casa proprio non le va, poi si
scusa e poi sorride.
Si apre la porta del piccolo bar dal quale escono luce, profumi e
piccoli rumori che si riversano in strada con la delicatezza di rivolo
d'acqua, un fugace tintinnio e la porta è ancora chiusa e sotto
l'ombrello Giovanni e Tina si dirigono in giù, verso una piazza, con
luci e vetrine. Ma lo sguardo di Anna ancora si posa sull'antico portone
e poi vaga e si arrampica come una lucertola sulla facciata
dell'edificio fino al davanzale dell'unica finestra aperta. Dentro le
due sorelle ancora tacciono e tessono, assorte da pensieri
imperscrutabili, il volto liscio ed inespressivo come certe statue di
ceramica. Lachesi sa, ma vorrebbe scambiare due parole così chiede il
perché della tazza fumante e dell'abito, finemente intarsiati con i due
fili. Cloto non risponde subito e sbuffa l'ultima boccata attinta dal
mozzicone che va spegnendosi. È così che deve essere e basta, è
infastidita ed accelera il lavorio delle dita. Prima che torni Atropo
deve essere finito tutto; sarà così certamente, sta scritto sulla
sciarpa che è stata regalata a Lachesi qualche tempo prima.
Con l'ultimo punto annodato si apre la porta che ora incornicia un nuovo
ospite nella fotografia stantia della stanza. È un danzare di sguardi
complici, un ombrello che si chiude e sgocciola sul pavimento, due
abbracci e parole dolci di buon compleanno. Atropo sapeva, come le
sorelle, ma non riesce a trattenere la gioia. Cloto mostra il suo lavoro
e Lachesi annuisce, sta ad Atropo completarne la fine. E subito i due
fili vengono recisi, subito dopo il ricamo di un taxi che sbanda a causa
della pioggia insistente.
--
Davide Mazzocchi
www.davide.mazzocchi.name
ICQ 110792952


title: Un maglione per Atropo

author: stirner

text:
"Davide Mazzocchi" <
davide.mazzoc...@aliceposta.it
> ha scritto nel
messaggio news:A7P7e.1239832$35.45...@news4.tin.it...
> È una di quelle giornate grigie in cui il tempo sembra essersi fermato
> per sempre,
E subito i due
> fili vengono recisi, subito dopo il ricamo di un taxi che sbanda a causa
> della pioggia insistente.
ritorte verso un quotidiano, ma elegante, fluire, la scrittura, le immagini,
accentuano, pur nella semplicità del reale, il contenuto mitico.
a parte qualche ritocco e il finale che non è all'altezza del resto. devo
dire che il testo mi è sembrato assai originale.
stir


title: Un maglione per Atropo

text:
stirner wrote:
> ritorte verso un quotidiano, ma elegante, fluire, la scrittura, le immagini,
> accentuano, pur nella semplicità del reale, il contenuto mitico.
> a parte qualche ritocco e il finale che non è all'altezza del resto. devo
> dire che il testo mi è sembrato assai originale.
>
> stir
Sì, confermo: il finale è spiccio e troppo sbrigativo.
Grazie.



title: Tra realtà e idillio

author: pecco

text:
Se un giorno rimarrò
nelle tue calde stanze
sarà perché avrai cinto
la notte alle mie spalle.
Arazzi di velluti
adorneranno la mia carne
da mille storie solcata,
dalla tua bocca curata.
Realtà e idillio lambiranno
le nostre vesti bianche
e mi vestirai scoprendomi
bagnandomi d'arsura.


title: Tra realtà e idillio

text:

Quanto è bella!...davvero mi piace. Ed anche quelle che potrebbero
sembrare forzature ad effetti sono invece efficacissime.
Se nella mia giovane età qualche fata avesse scrittopr me questo versi
corse- dopo un momento d'estasi mi sarei lanciato alla ricerca della
scrittrice, anzi della poetessa.
Ma Pacco è un nome d'arte? mi piacerebbe conoscere la tua vera
identità per immaginarti e ammirarti, e questo lo dico sul serio, non
è un rimpianto di un vecchio crapulone.
Gà una volta ho letto una cosa così belle ed ho risosto: era di
Biancamariastefaniastella (non vorrei falsare il nome), _Ci ritrovo
però lo stesso afflato  e subisco lo st4esso rapimento. Grazie
chiunque tu sia. Luigi Melilli


title: Si guardarono di taglio

author: Andrea B. Previtera

text:
Sotto il sole secco della spiaggia dimenticata dai più, passava spesso
il tempo a distillare il sale dall'acqua marina.
C'era stato un tempo in cui una vela lo faceva scorrere leggero sulla
superficie di quell'intrico molecolare, ma adesso teneva i piedi
infilati
nella sabbia, e con un ramoscello badava al fuoco.
E il fuoco guizzava - scaldava - regalava al ferro della casseruola
la qualità impagabile del calore, e l'acqua ascendeva al cielo.
"Sale" - mormorava nel miraggio meridiano di un'orizzonte vacillante
di aspre cuspidi rocciose e di zig-zag piumati, e si immergeva nelle
armoniche della risacca e del richiamo dei gabbiani lasciandosi scorrere
il minerale tra le dita.
Era il sale sottile e saporito, il sale che emergeva da un mare grande
e tiepido, e nell'opacità di un reticolo cristallino senza troppe
pretese
nascondeva milioni di anni e le parole del brodo primordiale.
Era il sale compatto che bruciava la pelle e gli occhi, e lasciava sulla
lingua una scia di piccoli dolori da seguire per ritrovare la strada
della casa cosmica.
Era il sale sibillino che celava la verità dei fondali e diecimila
storie
crudeli dal finale scontato.
Era il sale, e con il sale era il ragazzo: capelli scolpiti dalla
salsedine,
ridipinto dal Sole con miracoli di chiaroscuro; sotto una medusa di
grano,
pelle da pescatore e ossa in vista, ed un verde sguardo vacuo, e mani
ampie,
e ampia bocca.
Nel tramonto cercava qualche aquilone con lo sguardo, o magari una
mongolfiera
come spesso ne arrivavano in tarda estate, ipnotiche nelle loro
oscillazioni
di colore silenzioso.
Il cielo tuttavia sembrava offrire solo qualche straccio di gas del
colore
del sale, della consistenza dei suoi grani, ed uno sfondo sanguigno con
un
accenno di stelle appannate.
Mosse qualche passo verso la riva per raccogliere una di quelle canne
di bamboo capaci di veleggiare per distanze inconcepibili ignare delle
profondità degli abissi e della titanìa delle onde oceaniche, e nel
chinarsi
scorse le impronte.
Scarpe di foggia bizzarra, babbucce forse, o qualche sandalo
dall'atipico
tacco cilindrico, o ancora... non avrebbe saputo dirlo.
Dal bagnasciuga cancellatore impietoso di passaggi remoti, guidavano
verso
i resti di una barchetta, cimitero d'alghe distese sotto lapidi di
balani.
Disse: "Sei lì dentro ?"
Rispose: "Dentro la barca ?" ed era la voce un poco aspra di una ragazza
che poteva già figurarsi piccola e snella, con gli occh vivaci e le
gambe
agili.
"Dentro la barca, dentro la barca. Ti ho svegliata?"
"Non dormo, riposo un poco"
"Hai nuotato? Il mare è tranquillo, l'acqua è calda."
"Sì sì sono anche già asciutta, riposo un poco"
Silenzio. E dopo un poco:
"Vuoi degli aranci col sale?"
"Con il sale?"
"Sì col sale, sono buoni. Io adesso ne mangio uno, volevo offrirtene
 ma forse non ti piacciono?"
"Con il sale, che strano. Me ne mandi uno?"
"Te lo mando? Te lo porto, aspetta..."
"Io credo sia meglio se me lo lanci"
"Te lo lancio? Ah...è che magari sei nuda? Non hai niente addosso?"
"Io penso che è meglio se me lo lanci"
Il ragazzo si sedette a gambe incrociate, e vide le scarpe appena
sotto il fasciame della barca: babbucce, come si era figurato, appena
un po' stondate, e con la punta fine fine, tutte intessute in una
stoffa viola ricamata d'oro rosso. E ancora, sotto le babbucce, un
telo di spugna, e una fascia di stoffa nera.
Si sedette a gambe incrociate e non chiese altro, fece silenzio
nel silenzio, sbucciando l'arancio con cura mentre le dita bagnate
di sugo si alzavano talvolta a delineare i contorni di una
costellazione.
Adesso, la cappa lattiginosa del cosmo era tornata a prendere il
possesso della spiaggia, duplicandosi tremula nel mare, recando
una nuova narcosi sensoriale e vertigini di profondo smarrimento:
vennero frantumate dalla voce argentina che raschiò le profondità
fluttuanti
del cranio del ragazzo - "L'arancia ?"
"Eccola" - e la lanciò alla ragazza senza volto.
"Mangio anch'io"
"E' buona! Sa di mare"
"Sa di terra e di mare, ti piace?"
"E' buona, e' buona."
"Mio nonno, mi ha insegnato a mangiarle in questo modo"
"E io cosa ti posso insegnare?"
"Tu?"
"Io."
"Ah ah. Non lo so."
"Tu hai paura del buio ?"
"Non lo so. Che c'entra ? No, non ho paura."
"E di questo buio ? Di queste stelle ? Del mare alle tue spalle ?"
"Quasi mi spaventi. Ma io ho fiducia nel mare. E nel sale, nella
sabbia..."
"...nelle stelle, nelle arance. Sei un bravo ragazzo"
"Grazie."
"Sei un bravo ragazzo".
La mattina distese una pellicola di luce sulla costa, strato sottile
di madreperla sul già diafano pallore di un'insolita rugiada.
Sabbie umide, lacrime cadute dalla volta celeste, e deterse in un
ampio cerchio dalla fiamma che ardeva sulla spiaggia.
La fiamma quieta e crepitante di legno sfaldato dagli eventi,
fuoco che ardeva la barca e spolverava faville leggere ed una
soffice cenere graziata dalla brezza mattutina.
La fiamma quieta e crepitante che sapeva d'arancio, di sale, del sugo
della vita e di quattro occhi pieni di sole e di aquiloni.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: Si guardarono di taglio


title: Si guardarono di taglio

author: Francesca

text:
"Forse quest'uomo è veramente assurdo. Però è meno assurdo del re, del
vanitoso, dell'uomo d'affari e dell'ubriacone.
Almeno il suo lavoro ha un senso. Quando accende il suo lampione, è come se
facesse nascere una stella in più, o un fiore.
Quando lo spegne addormenta il fiore o la stella. E' una bellissima
occupazione, ed è veramente utile, perchè è bella."
(-Antoine de Staint-Exupéry-)
F.
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3A374D45...@instation.it...



title: Si guardarono di taglio

author: Gilgamesh

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>La fiamma quieta e crepitante che sapeva d'arancio, di sale, del sugo
>della vita e di quattro occhi pieni di sole e di aquiloni.
>
La storia dell'incontro tra i due figlioli lo vedrei come inserto di una
storia a più ampio respiro.
Molto ben scritto in ogni caso.
Merita un plauso lo stile utilizzato più asciutto di quello che usi
solitamente e lo (anche qua insolito) ampio spazio narrativo che hai voluto
assegnare ai dialoghi.
Gil.


title: Si guardarono di taglio

text:
> "Forse quest'uomo è veramente assurdo. Però è meno assurdo del re, del
> vanitoso, dell'uomo d'affari e dell'ubriacone.
Lo recitai a 9 anni, con il giallo tinto dei capelli che stingeva
sotto le luci del palco.
Morii in braccio all'aviatore, che era il mio compagno di scuola
più odiato. Lui rise. Io gli mozzicai il collo.
	- Bì


title: Si guardarono di taglio

text:
> Merita un plauso lo stile utilizzato più asciutto di quello che usi
> solitamente e lo (anche qua insolito) ampio spazio narrativo che hai voluto
> assegnare ai dialoghi.
Diciamo "ciopprovato".
Grà,
	- Bì,
www.lastcereal.com


title: Si guardarono di taglio

author: Ligeia

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
3A374D45...@instation.it...
Mi è piaciuto molto questo tuo pezzo, davvero bello lo stile che hai usato.
Tutto è pervaso da un'atmosfera lenta, malinconica e tuttavia vitale che
meriterebbe uno sviluppo di più ampio respiro, come Gilg già notava.
Un'espressione poi la devo proprio segnalare per la sua intrinseca bellezza:
> nel miraggio meridiano di un'orizzonte vacillante
> di aspre cuspidi rocciose e di zig-zag piumati
Ecco, includere il volo dei gabbiani nel descrivere l'orizzonte, che diventa
anche per questo vacillante, è un vero tocco da maestro: in poche parole
sono condensate insieme un'inquadratura cinematografica e anche un "filtro",
la particolare impressione che il narratore vuole trasmettere suggerendo che
il tutto sia un "miraggio meridiano", un che di effimero.
E sì che il solo fatto di chiamare "zig-zag piumati" il volo dei gabbiani ti
meritava una (mia) lode.
Con le figure retoriche sono una frana, ma se qualcuno sapesse dirmi di che
si tratta in questo caso gliene sarei eternamente (si fa per dire) grata.
Ciao
L.


title: Si guardarono di taglio

text:
> Con le figure retoriche sono una frana, ma se qualcuno sapesse dirmi di che
> si tratta in questo caso gliene sarei eternamente (si fa per dire) grata.
Si chiama: "volevo scrivere - i gabbiani che volavano - ma poi ho spento
per cinque secondi il cervello ed è uscita fuori questa fesseria".
Detto questo, siimi eternamente grata, che ne ho bisogno per il
caminetto.
	- Bì,
www.lastcereal.com


title: Si guardarono di taglio

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
>Sotto il sole secco della spiaggia dimenticata dai piů,
I dialoghi sono la parte piů bella :) anche a me piacerebbe vederlo
inserito in un discorso piů lungo... con un prima ed un dopo.
Mi piace l'evoluzione che stai subendo/cercando :)
AhiRa


title: Si guardarono di taglio

text:
> > I dialoghi sono la parte più bella :) anche a me piacerebbe vederlo
> inserito in un discorso più lungo... con un prima ed un dopo.
> Mi piace l'evoluzione che stai subendo/cercando :)
Ho capito che al massimo posso provare a realizzare una raccolta
di raccontini brevi.
Sigh.
	- Bì,
www.lastcereal.com
 <- la mia sola continuità


title: Si guardarono di taglio

text:
Invece dovresti porprio tentare!!!
Ne uscirebbe qualcosa di bello.
F.
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3A3CE501...@instation.it...



title: Si guardarono di taglio

text:
>Ho capito che al massimo posso provare a realizzare una raccolta
>di raccontini brevi.
qualcosa del genere disse Turgenjev ;) Auguri!
AhiRa


title: [EDS] Mi alzai una mattina, e non esisteva più...

text:
E una mattina, una di quelle belle mattine di Maggio in cui il Sole
giocava e ruzzolava abbandonandosi ad ogni possibile piacere, sparì
l'ukulele.
C'era ancora la chitarra, ed ogni pianoforte stava dove era giusto che
stesse, i flauti erano al loro posto e non mancavano i violini ed
i fagotti, le armoniche a bocca, le ocarine.
Ma l'ukulele? Non c'erano più ukulele.
L'uomo con la giacca a strisce disse "è strano, ma a chi importa?"
"Ci sono tantissimi strumenti: suoneremo quelli" scrisse la bambina
con i capell infiocchettati, sul tema d'attualità.
"E allora?" si strinse nelle spalle il passante intervistato.
"Non mi è mai piaciuto l'ukulele" disse il dottore.
G., però, aveva perso il suo ukulele.
Lo suonava sempre, la mattina, per la bimba che sedeva a vendere margherite sul
marciapiede davanti al supermercato.
E a sera fatta, rientrando dall'ospedale, le portava ancora qualche nota tinta
dall'azzurino dei lampioni.
Cinque corde per sette note per venticinque denti esposti in un
sorriso troppo raro: una matematica splendida e quotidiana.
G., però, aveva perso il suo ukulele.
E la venditrice di margherite non sorrise, e non stette fino a sera
ad aspettare nuovi accordi su cui dondolare la testa,
e l'uomo con la giacca a strisce non inciampò sul marciapiede per evitarla,
e non si innervosì,
e non ebbe un incidente automobilistico col passante intervistato.
E il passante intervistato non dovette portare la macchina dal meccanico.
E il meccanico non ebbe molti soldi quel mese.
E quel mese, il meccanico non regalò il piccolo chimico alla sua bambina coi capelli infiocchettati.
E la bambina coi capelli infiocchettati si fece male con la fiamma del fornelletto.
E il dottore non dovette visitare la bambina coi capelli infiocchettati.
E non scoprì accidentalmente la cura per il cancro.
E una mattina di Maggio dopo una giornata di quelle in cui il Sole
aveva giocato ruzzolando e concedendosi ogni possibile piacere,
G. entrò in ospedale come sempre, e ne uscì con una data che in fondo
già sentiva di conoscere. E senza il suo ukulele.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


author: Gordon Comstock

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
> Cinque corde per sette note per venticinque denti
> esposti in un sorriso troppo raro: una matematica
> splendida e quotidiana.
Assolutamente previterico. Un sorriso :-)
gordon


author: Ombra

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto
> Ma l'ukulele? Non c'erano più ukulele.
E' bello. E' fulminato. E' un pezzo inconfondibilmente tuo. E m'e' piaciuto.
Troppo poco? :)
Ombra


author: Ittica°°°°°

text:
>E una mattina, una di quelle belle mattine di Maggio in cui il Sole
giocava e ruzzolava abbandonandosi ad ogni possibile piacere, sparě
l'ukulele.
dove hai acquistato la sfera di cristallo?


author: AhiRa

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
>E una mattina,  in cui il Sole giocava e ruzzolava
uhmmmmmmmm
AhiRa ;)
il resto mi e' piaciuto :)


title: ELEZIONI SPECIALI

author: Mario Giagnori

text:
Come alcuni di voi avranno letto, ieri mi si è creato un
problema con outlook. Non riesco a vedere il mittente nei
messaggi provenienti dai NG. Nella colonna della voce
"Da", della barra dell'intestazione del messaggio, appare
soltanto uno spazio bianco. Per capire da chi è stato
scritto, devo per forza aprirlo. Cosa lunga e noiosa a
farlo per tutti. E così ho dovuto arrangiarmi.
Ho fatto delle votazioni e ho diviso i partecipanti
a IAS in diversi gruppi e a ognuno ho assegnato
un colore diverso. Gruppi e colori sono questi:
- Rosso - per me
- Blu - "Stronzi" di genere maschile, in numero di 5
                                   (in diminuzione)
- Fucsia - "Stronze" di genere femminile, in numero di 6
                                   (stazionarie)
- Giallo - "Vorrei ma non sono" di entrambi i generi,
                        in numero di 7 (stazionari)
- Celeste -  "Domani smetto" di entrambi i generi,
                                in numero di 7 (in aumento)
- Viola - "Ce l'ho solo io" di entrambi i generi,
                                in numero di 4 (in aumento)
- Verde pisello - "Sgambettanti" di entrambi i generi,
                           in numero di 5 (stazionari)
- Verde oliva - "Guastatori e rompicazzo",
                                in numero di 4 (in aumento)
- Automatico - "Ehi, ci sono anch'io!"
In linea di massima so da chi proviene un messaggio,
e ho lo schermo di tutti i colori.
Detto ciò, vi auguro un buon weekend.
Il tempo è splendido, l'erba brilla e il mare luccica,
me ne andrò fuori dalla città. Ci si legge lunedì.
Mario


title: ELEZIONI SPECIALI

author: Trans IL vanO

text:
Mario Giagnori (
mario.giagn...@tin.it
) scrisse:

> - Giallo - "Vorrei ma non sono" di entrambi i generi,
>                         in numero di 7 (stazionari)
mi sento tanto vicino

--
mů


title: ELEZIONI SPECIALI

author: valeria

text:
Ho questa curiosità:
mi hai messo tra i celeste o i verde oliva?
Mi dispiace ma hanno previsto pioggia, per il weekend.
Divertiti.
Valeria
Mario Giagnori <
mario.giagn...@tin.it
> wrote in message
9dj020$hom0a$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
> - Celeste -  "Domani smetto" di entrambi i generi,
>                                 in numero di 7 (in aumento)



title: ELEZIONI SPECIALI

author: Massimo

text:
> - Automatico - "Ehi, ci sono anch'io!"
Credo questo... (spero)
Massimo


title: ELEZIONI SPECIALI

author: Graziana

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel
messaggio news:9dj020$hom0a$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
> In linea di massima so da chi proviene un messaggio,
Dunque? Che fai?
Graziana


title: ELEZIONI SPECIALI

author: Torrette®

text:
Mario Giagnori says...
>Come alcuni di voi avranno letto, ieri mi si è creato un
>problema con outlook. Non riesco a vedere il mittente nei
>messaggi provenienti dai NG. Nella colonna della voce
>"Da", della barra dell'intestazione del messaggio, appare
a mettere stellette facevi prima: 2-3/mese


title: un racconto pornografico scritto ad arte

author: Norma

text:
Sto leggendo un libro pornografico  con una bellissima trama,ascoltate
questo suo brano:
        " La lumaca, con la sua lentezza, stava attraversando il pube della
vedova, rasato e liscio come la seta, e le piccole labbra umide della vulva
palpitavano come un cuore in ansia. Il clitoride, rigido come un punto
esclamativo, brillava di luce riflessa: un raggio di sole lo aveva preso di
mira, e la lumaca andava , e andava  guidata di tanto in tanto dalla mano
manicurata  di quella vedova che portava  il lutto da oltre dieci anni.
- La vedova triste - era soprannominata in paese, e nessuno immaginava i
versi soffocati che uscivan dalla sua bocca quando tra la sponda del letto a
gambe spudoratamente divaricate e con i muscoli irrigiditi, ella attendeva
quell'arrivo, sempre e soltanto con il sole che le picchiava addosso dal
ventre in giů."
Mi piacerebbe continuare, ma  c'č un limite a tutto, e  il  seguito di
questo racconto non ha limiti alla pornografia. Nel quarto di copertina del
suddetto libro vi č scritto a caratteri cubitali  - SCONSIGLIATO AI
CARDIOPATICI -


author: Ahira

text:
>        " La lumaca, con la sua lentezza, stava attraversando il pube della
ma la lumaca non è fredda?
e non è lenta?
mumble...
(io preferisco andante con fuoco)
e le lumache alla bouguignonne
AhiRa


title: Haiku stellare

author: pecco

text:
Io so che fuggi,
stella, ma tu lo sai che
ti riprenderò?


title: Ultima estate

author: Paolo Carboni

text:
Lente le onde si infrangono sugli scogli
pensņ a Barbablu ed alle sue sette mogli
o a te che su un prato un bel fiore cogli
lente le onde si infrangono sugli scogli.


title: Ultima estate

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 08 Jul 1998 20:46:25 +0100,
hare...@tin.it
 (Paolo Carboni)
wrote:
>Lente le onde si infrangono sugli scogli
>pensò a Barbablu ed alle sue sette mogli
>o a te che su un prato un bel fiore cogli
>lente le onde si infrangono sugli scogli.
Simpatica. Ma perche' dici "penso' "??? E un errore di battitura o
cosa?
Alessio


title: Ultima estate

author: Haredream

text:
> Simpatica. Ma perche' dici "penso' "??? E un errore di battitura o
> cosa?
>
> Alessio
Errore di battitura!
Paolo