title: [scusate] Brutto sfogo

author: Andrea B. Previtera

text:
Mi concedo uno sfogo malscritto, banale e stereotipato
nei contenuti, intrecciato con parole di raro
qualunquismo, edificato su un'occhiata data dalla
finestra del mio posto di lavoro.
Un po' di righe crude scritte di getto.
Uno sfogo, insomma.
Posso ?
Provo.
Ragazzetti.
La mattina ciondolano per le vie, sono presi da
un'astenia priva di reali moventi patologici,
magari si riuniscono in gruppetti, o sarebbe forse
meglio dire in branchi.
Qualcuno si finge universitario.
Hanno bomber con scudetto italico e con la pelata al
sole ristagnano sui loro Booster cazzeggiando rauchi
di calcio o di quello che faranno la sera.
Oppure portano  pulloverini color pastello e camiciole
frivole, e seduti sul loro sfavillante Scarabeo Deluxe
chiacchierano amabilmente di orologi e profumi.
O ancora hanno il camicione a quadrettoni e / o i
pantaloni di 8 misure più larghi, buttano da una parte
il Ciao o la Vespetta e si fanno un prestigioso cannone
godendo non tanto delle qualità esaltate da un certo
psicologo del secolo scorso quanto di un "gusto del probito"
ormai diluito più di quello di un chewing-gum masticato
per due giorni.
O, infine, pallidi e occhialuti si chiudono in casa
e giocano 8 ore di fila con la PlayStation, il motorino li spaventa,
come del resto la vita stessa ed i loro simili-dissimili.
La sera per le prime due "classi" c'è la discoteca:
Techno-commerciale-etc.etc. per i primi, con acidi e scazzottata,
Progressive-New age-bla bla bla per i secondi, con
liquorino al bar e cornettino alle 6 di mattina.
I terzi invece se ne vanno da qualche parte con i bonghi
e si sparano un ennesimo cannone.
I quarti stanno ancora terminando la 8 ore PlayStation,
con masturbazione finale davanti a un gif di Pamela Anderson
a tarda notte recuperato su internet.
E i loro corrispettivi femminili.
Ridono. Sempre. Comunque. Ciarlano. E questo basta.
Alcune hanno mostruose zeppe di 15 centimetri, ombretto
viola e rossetto che amplifica di un buon 5 centimetri il
diametro della bocca, ciancicano gomma, leggono "Cioè",
si riuniscono in gruppetti rigorosamente amalgamati
tramite braccetto a catena, a ridacchiare e discernere di
cantanti di pochi messaggi e molti addominali.
Altre hanno giacchine linde e fresche, scarpette col
tacco quadrato e capelli immaancabilmente lunghi e lisci,
borsettina precisina, microscopica come solo il loro
cellulare sa esserlo (e qui lo psicologo che ho citato
prima potrebbe ancora una volta aprire bocca);
le più audaci portano una di quelle infami magliette
con la solita ragazzina con le trecce del cazzo disegnata
sopra mentre se ne va in motorino, pomicia col ragazzo, etc.
etc. Queste ragazze si riuniscono anche loro in branchi,
parimenti ridacchiano, altrettanto parlano di cantanti.
Poi ci sono quelle con i pantaloni di 8 misure più larghi,
una decina di braccialetti, sette otto orecchini, una
trentina di anelli, capelli corti e/o arditamente tinti
di colori non contemplati dal campionario Pantone.
Discutono prettamente di pseudopolitica e protoimpegno
quasi-sociale, poi si fanno una cannetta e si buttano a
ciarlare di cantanti.
Quantomeno non ridacchiano.
Infine, razza in estinzione, le occhialute studiose e
ligie al dovere, 8 ore in casa sul libro di Psicologia
Dell'Età Dello Sviluppo, e trucco solo per andare dagli
zii.
Ecco, io generalizzerò, dividerò per categorie.
Sento di non poter fare altrimenti.
Questo è un post, non un saggio sui nostri tempi.
E questo è il tempo dei post.
"E non è colpa mia se le pedane sono piene di scemi che si muovono"
dice Battiato.
E dice anche:-
"Up patriots to arms"
e credo abbia ragione.
Nel tentativo di non cadere in nessuna delle categorie di
cui sopra, o meglio ancora (?) di rientrare in ognuna di
esse in ugual misura, sorrido tirando la catena, mi
specchio nel grande, lindo cesso del '77.
	- Randy B. Previtera


title: [scusate] Brutto sfogo

author: daila

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38C15D95...@instation.it...
> Mi concedo uno sfogo malscritto, banale e stereotipato
> nei contenuti, intrecciato con parole di raro
> qualunquismo, edificato su un'occhiata data dalla
> finestra del mio posto di lavoro.
> Un po' di righe crude scritte di getto.
Ben fatto. Anzi ampliabile. Ma credo che ad un certo punto, in tutte le
cose, bisogni fermarsi... ;-))
> La sera per le prime due "classi" c'è la discoteca:
Solo, togli le virgolette, per favore. O cambia parola. Le virgolette non
appartengono al tuo modo di scrivere, non hai bisogno di usarle.
(IMHO, ovviamente)
daila :-)


title: [scusate] Brutto sfogo

author: Writer

text:
"Andrea B. Previtera" ha scritto:
> Mi concedo uno sfogo malscritto, banale e stereotipato
> nei contenuti, intrecciato con parole di raro
> qualunquismo,
Per una volta sono d'accordo anch'io con te Beniamino. :))
Writer


title: [scusate] Brutto sfogo

author: Luca

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38C15D95...@instation.it...
> Mi concedo uno sfogo malscritto, banale e stereotipato
> nei contenuti, intrecciato con parole di raro
> qualunquismo, edificato su un'occhiata data dalla
> finestra del mio posto di lavoro.
> Un po' di righe crude scritte di getto.
Hai fatto bene: non è un capolavoro ma almeno è sincero.
E poi sei fortunato ad essere Andrea Benjamin Previtera, se l'avessi scritto
io sarebbe saltato fuori il solito stronzo di turno per dirmi di andarmi a
ripassare la storia delle stratificazioni sociali in italia.
Luca


title: [scusate] Brutto sfogo

text:
> E poi sei fortunato ad essere Andrea Benjamin Previtera, se l'avessi scritto
> io sarebbe saltato fuori il solito stronzo di turno per dirmi di andarmi a
> ripassare la storia delle stratificazioni sociali in italia.
Uh... dici che vengo coccolato un po' troppo ?
Forse hai ragione.
:\
	- Andreabģ


title: [scusate] Brutto sfogo

author: monsieur malentendu

text: di questo passo con la sinceritą finiremo per leggere le liste della spesa


title: [scusate] Brutto sfogo

author: Mario Giagnori

text:
monsieur malentendu wrote:
> di questo passo con la sincerità finiremo per leggere le liste della spesa
perché, viene postato qualcos'altro? :-))))
Mario


title: dal diario di alice

author: brunoc

text:
buongiorno a tutti, leggo questo ng con interesse, essendo io incapace di
scrivere cose decenti.
alice, cara amica, mi manda sempre delle cose che ritengo altre che
leggibili, chicche di vita vissuta. con il suo permesso, comicio con
questo, giusto perchè oggi ho poco da fare. e sono curioso di sapere quale
impatto ha quello che scrive, sugli altri, perchè su di me ne ha sempre
tanto. (ma a lei voglio veramente bene, e forse sono di parte). pura
statistica. nessuna velleità di genere alcuno.
                    dal diario mail di alice.
Amore non esiste più. Cosa vista, vissuta, andata, finita, da tempo.
Esiste ora la sua parodia, rimodellata sul presente, sulle nuove
conoscenze acquisite.
Quando si avanza nella vita, le esperienze passate influenzano le scelte
future, che sia purtroppo o per fortuna, dipende.
Amore, non esiste più, esistono scelte, decisioni.
La decisione di avere un uomo a fianco che non sia esattamente
inquadrabile nel concetto di fidanzato, cosa che rifuggo, con tutta me
stessa.
Fuggo dal legame, dal vincolo, dalle belle parole. Fuggo dalla noia
mortale del legame a due, due devono agire in simbiosi ed io non ne sono
capace. Mi stufo, mi stanco, mi annoio.
Sono sempre solo io che con me stessa riesco a parlare. Con gli altri mi
riesce poco e male.
Anche con chi a giorni alterni occupa il mio letto.
Mi prendo a giorni alterni quello che dell’amore mi manca, la coccola, il
desiderio, qualcuno a cui piaci molto e che  per questo ti si concede, e
tu , tu non concedi nulla, se non un corpo pronto a ricevere molto, ma non
troppo e a dare poco.
Cinismo? Pochezza? Superficialità?
Ma no, solo il tentativo di mettere in piedi un rapporto diverso dal
normale pensare a due.
Costui ha capito, e per non perdermi mi lascia andare quando lo dico io. E
per trattenermi mi insegna delle cose, cosa che ritengo fondamentale.
Imparare.
Da lui imparo i miei limiti, vedo nella sua persona il mio contrario, lo
riconosco come il mio contrario, e riconoscendolo, mi conosco. Imparo da
lui che l’uomo può avere facce diverse dal comune marito.
E che una donna, se qualcuno glielo spiega, o le regala il cacciavite
adatto, può aprire numerose serrature.
Una mente piccola, per certi versi, il  mio contrario appunto,  ma che
nella sua piccolezza ha sviluppato grandi pensieri  di cui mi mette al
corrente, svelandomi particolari, inaspettati, di uomo.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: dal diario di alice

author: Zonta Chi

text:
brun...@virgilio.it
 (brunoc) wrote:
> e sono curioso di sapere quale
> impatto ha quello che scrive, sugli altri, perchè su di me ne ha sempre
> tanto. (ma a lei voglio veramente bene, e forse sono di parte)
Si, direi anch'io che l'affetto, o altro, ti faccia velo. Non l'ho letto
fino in fondo, ma direi "banalita' dette in modo banale".
Ciao


title: dal diario di alice

author: cittadina

text:
Zonta Chi ha scritto:
>
brun...@virgilio.it
 (brunoc) wrote:


> Ciao
  Forse puoi chiamarle banalità, io ho letto sentimenti confusi ed alcuni
condivisi anche da me.
  Non è "normale" e forse "banale" alzarsi la mattina, e proseguire la tua
giornata come sempre ? Momenti di vita, vissuti più o meno intensamente.

  Ciao



title: dal diario di alice

text:
ariadneunica.elimina.@libero.it
 (cittadina) wrote:
> Forse puoi chiamarle banalità, io ho letto sentimenti confusi ed alcuni
> condivisi anche da me.
Per carita': non giudicavo i sentimenti (come sarebbe possibile?), ma la
scrittura.
>   Non è "normale" e forse "banale" alzarsi la mattina, e proseguire la tua
> giornata come sempre ? Momenti di vita, vissuti più o meno intensamente.
Come no. Ma qua sopra, proposti al colto e all'inclita, risultano quali
sono: sentimenti legittimi, comprensibili, privi di qualunque interesse
per un lettore. La colpa, certo, non e' di Alice, ma di brunoc che
(sconsideratamente) ne divulga i 'diari'.
Ciao


title: dal diario di alice

author: ulrich laverdure

text:
Zonta Chi wrote:
> Come no. Ma qua sopra, proposti al colto e all'inclita, risultano quali
> sono: sentimenti legittimi, comprensibili, privi di qualunque interesse
> per un lettore.
Be', senti, premesso che sono d'accordo con te accientpeccient, la tua
sentenza è eccessiva: a brunoc in fondo interessano :)
(brunoc, si fa per ridere e per scherzare, eh? alice magari non scrive
neanche male, nel senso che da quel che si evince dal poco che hai
postato è in grado di seguire le regole fondamentali di ortografia,
grammatica e sintassi, e magari il suo mondo interiore per te è di molto
più importante e risulta quindi di molto più interessante rispetto a
quello di baggio - ma perché una "chicca" di vita vissuta, da
chicchessìa, dovrebbe automaticamente avere un qualche tipo di valore
(adesso scommetto che mi viene da ridere) "letterario"? (sì, mi è venuto
da ridere).
scusate l'intromissione


title: Re: Il rovescio del ricamo. In risposta a Gaber

text:
"Samuele Zerbini" <
impe...@gmail.com
>:
>Dov'č la Vita che abbiamo perduto vivendo?
Cazzi sua.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: to: Mario Giagnori

author: Trans IL vanO

text:
Guarda che a me le email tue arrivano,
ma le mie risposte a te?
P.S.
per guestbook... a disposizione, ma č na cazzata
se ti registri a
www.bravenet.com
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: to: Mario Giagnori

text:
Trans IL vanO <
transilva...@eudoramail.com
>
> Guarda che a me le email tue arrivano,
> ma le mie risposte a te?
Parli di quella dove mi dai appuntamento per stasera per parlarmi di
bartleby?
Sě, mi č arrivata. :-))
> P.S.
> per guestbook... a disposizione, ma č na cazzata
> se ti registri a
www.bravenet.com
E c'ho provato, c'ho. Ma ho dovuto mollare.
Mario


title: to: Mario Giagnori

text:
Mario Giagnori
MmmyT...@libero.it
 scrisse:
> Parli di quella dove mi dai appuntamento per stasera per parlarmi di
> bartleby?
> Sě, mi č arrivata. :-))
ZITTO!
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: repost=Critica testuale {AD 2001}

author: TS

text:
[Dove si dimostra come l'unica parte sensata del corpo di Adamo fosse la
costola e come lui se ne liberò a cuor leggero determinando l'inferiorità
relativa del genere maschile.]
Chiameremo Omega l'archetipo della nostra tradizione, per definizione
perduto. Assegneremo poi le lettere Alfa e Beta ai due rami da esso
derivati.
Per ora siamo messi così:
                                Omega
                                /   \
                               /     \
                            Alfa     Beta
Alfa indica le dieci incisioni su pietra ritrovate nel Sinai intorno al
1830 dall'archeologo dilettante Von Schielmannaro; Beta designa le
tavolette di cera di età imprecisata, scioltesi durante l'ultimo periodo
interglaciale, ma delle quali resta un calco pressoché perfetto fra le
ceneri convulse di Ercolano. E qui, nostro malgrado, ravvisiamo la prima
imprecisione filologica: poiché il documento originale andò fuso, dovremmo
chiamare il citato calco Beta¹ (Beta alla prima). Così siamo dunque messi:
                                Omega
                                /   \
                               /     \
                            Alfa     Beta¹
Bene. Passiamo agli errori comuni che legano entrambe le testimonianze
all'archetipo.
Sia su Alfa che su Beta¹ leggiamo invariabilmente: "Il settimo giorno si
riposò". Qui è evidente che gli amanuensi dell'antichità si stancavano
prima di noi, tanto che la spossatezza li induceva a leggere "riposò"
invece che "pettinò". Abbiamo quindi stabilito che Omega aveva senza
dubbio: "Il settimo giorno si pettinò".
Scavalcando le 'inutilia', ci trasportiamo adesso verso gli errori
disgiuntivi. A questo punto ci si parano davanti notevoli difficoltà, in
quanto le discrepanze tra Alfa e Beta¹ farebbero supporre una tradizione
intermedia che allo stato dell'arte ci sfugge. Ci esprimeremo così:
                                Omega
                                /  |
                               /   X
                            Alfa    \
                                     \
                                     Beta¹
dove X rappresenta l'incognita senza far torto a nessuno.
Uno degli errori che più diversificano Alfa da Beta¹ è la collocazione
sincronica della cacciata dall'Eden. Infatti Alfa riporta testualmente: "Il
decimo giorno dalla creazione, Eva si svegliò in seguito al russare
scomposto di Adamo, che gorgogliava come una cloaca". Ora, lo stesso passo
viene chiaramante travisato dallo stesore di Beta¹: "E fu creato, e Adamo
dormì, e Eva vegliò".
Come si vede, vi sono problemi insormontabili, per Eva.
Lasciamo sotto teca Alfa e Beta¹, e vediamo cosa da essi si produsse nel
corso dell'era cristiana.
Alfa generò A, rotolo scrittorio vergato in onciale; Beta¹ dette vita a B,
codice più tardo stilato in carolingia semplice. Ecco lo 'stemma codicum':
                                Omega
                                /  |
                               /   X
                            Alfa    \
                             /       \
                            A        Beta¹
                                       \
                                        B
Voilà. Siamo arrivati qui.
Consideriamo adesso le peculiarità di A e B. Ad una prima valutazione,
escluderemo A perché illeggibile; invece, metteremo da parte B perché
palinsesto raschiato malamente all'epoca delle TV private.
Rimaniamo con un pugno di mosche? Parrebbe, vero? E invece no. Abbiamo a
nostro soccorso la sempre valida tradizione orale, che si rifà direttamente
ad Omega, e che narra, in una tirata di diecimila esametri e due tetraedri
di coda, le gesta della coppia primeva (già il fatto che non sia corretto
"coppia primadama" la dice lunga...).
Per maggiori ragguagli fatevelo raccontare (ma da una donna, ché gli uomini
sparano un sacco di balle).


title: repost=Critica testuale {AD 2001}

text: ops: AD 2000!


title: test

author: Bruno Campanini

text: Toast


title: [R] Zero (2 parte)

text:
Tiri i muscoli del collo e delle braccia, poi quelli della schiena e ti
stiri come un gatto. Forse dovresti ricominciare a scrivere sul diario.
Pensi che magari servirebbe a sentirsi un po' meglio, a darti una misura
qualsiasi del passato. Quando lo cominciasti, una quindicina d'anni fa, eri
semplicemente convinto che un giorno saresti stato contento di incontrarti
in quelle pagine: ti vedevi come sei adesso, dopo tutto questo tempo, a
rileggerlo e a pensare con un certo compiacimento che eri un ragazzino
molto strano e fin troppo sensibile. Adesso sei un adulto molto strano e
fin troppo sensibile, il compiacimento è diventato un trucco per tirare
avanti e comunque hai smesso di scriverlo da così tanto che ti sembra quasi
impossibile avere anche solo iniziato a farlo. Ogni volta che decidi di
riaprirlo provi una fitta di vergogna per tutta quella stupidità cosparsa
sulla carta ingiallita e ti chiedi perché non l'hai bruciato con tutto il
resto, quella notte. E' solo che la risposta non ce l'hai; semplicemente,
quando stava scoccando il suo turno, la mano non si è mossa e anziché nel
caminetto l'ha buttato da parte, con una grazia tardiva che sapeva di
scherno: hai risparmiato la vita al giullare perché la propria coscienza,
per quanto sporca, è dura da bruciare. Adesso sai che tutta questa storia è
stata un'applicazione feroce del tuo modo di vederti, una ventata di
autoindulgenza che di solito bussa alla porta con l'arrivo dei trenta (più
o meno) insieme alla stanchezza e alla prima pancia.
Cominci a ciabattare per la casa senza una meta. Apri cassetti, leggi i
titoli dei libri ammassati senza un ordine sugli scaffali e le mensole,
provi a sfogliarne qualcuno ma lo rimetti subito a posto poi finisci in
cucina dove ti metti a riempire la caffettiera anche se il caffè non è che
ti vada proprio. Il diario. Ti alzi di scatto e torni in salotto, a un
cassetto che conosci, fino a sentire tra le dita la finta pelle di
un'agenda da quattro soldi. Appena aperta c'è un numero senza senso e
sotto, in un corsivo dorato, 1983 col tre rimarcato da un pennarello rosso.
Alzi la tapparella sul mondo bagnato e riguardi meglio quelle cifre.
Dell'ottantatre non ricordi un bel niente. Salti in blocco tutte le pagine
facendole scivolare tra le dita fino alla seconda copertina che ha
l'interno tagliato verticalmente a ricavarne una tasca di fortuna. Ne
estrai una foto, richiudi l'agenda e ti butti sul divano. Ci siete tu,
Francesca, Alberto e Marco, abbracciati, con Valeria nel mezzo. Francesca
ha un'espressione distesa, Alberto finge disapprovazione, tu hai la solita
faccia da foto con la solita smorfia, Valeria sorride dentro l'obiettivo e
Marco la sta guardando incantato, come se non avesse mai visto niente di
più bello in vita sua. Non riesci proprio a ricordare chi l'abbia scattata
ma sai che è stata fatta con una di quelle macchinette da poco che lasciano
la data sui margini. 12 dicembre 1990; quasi otto anni fa, quasi a Natale,
ed è una macchina del tempo senza tubi, lucette o sbuffi di vapore. Otto
anni sono lunghi, e l'essere lì da solo c'entra poco. Non puoi fare altro
che rimettere dentro la foto e tornartene davanti alla finestra, a guardare
fuori. Sei stato un debole, proprio come quelli che hanno bisogno dei loro
giornali per masturbarsi chiusi nei cessi. Come se per capire e ricordare
ci fosse voluto un interruttore a cui addossare la responsabilità di tutto.
Alberto direbbe che non devi fartene una colpa, che ormai è tutto lontano e
si deve guardare avanti. Avanti. Ma è Alberto, ormai, ad essere lontano: un
anno fa è tornato a casa a fare da garzone in qualche studio legale perché
a Milano diceva di aver trovato troppe porte chiuse. Vi sentite ogni tanto,
sempre più di rado, e nelle telefonate c'è sempre una specie di imbarazzo
che viaggia sui fili, come se doveste dividervi un segreto scomodo da
portare dentro e di cui non vedete l'ora di liberarvi. La tua presunzione
ti fa pensare di sapere come si senta: lo capisci da mozziconi di frasi,
silenzi, toni di voce. Credi che anche lui, anche se è sempre stato il più
adattabile, si svegli alle quattro di notte con una sensazione fortissima
di mancanza o, ancora, che entri nei negozi senza un motivo preciso, faccia
un giro scartabellando qua e là e alla fine esca senza salutare e senza
aver comprato niente ma con l'aria di uno che ha rubato. Forse è solo che
percepite benissimo tutti e due che qualcosa è finito, per quanto grande
possa esservi sembrato, e che non c'è nessuna speranza di recuperarlo. Non
vi siete mai allenati a tenere i contatti fuori dal vostro mondo privato e
adesso che il cerchio si è spezzato vi trovate su un ghiaccio così sottile
da aver paura di sfondarlo con uno starnuto.
Per Francesca vale quasi lo stesso discorso, ma lei a Milano ci è rimasta e
sopravvive. Vi siete visti un paio di mesi fa e avete parlato del più e del
meno finché lei, dopo un lungo silenzio, ha detto solo: - Ti ricordi? - e
aveva un sorriso molto triste. Anche lei voleva solo recuperare qualcosa,
raccattare dei resti del disastro per tenerseli stretti al petto e poterli
riguardare di tanto in tanto. Tu le hai risposto che sì, te ne ricordi,
anche se molte cose di quel periodo non sono più rientrate e il quadro
complessivo è piuttosto confuso, quasi fosse immerso in una specie di
nebbia, soffice come quella appoggiata adesso sul porto o quella che oggi
(saresti pronto a giurarlo) avvolge il piazzale di Porta Genova con le code
dietro i tram e i pedoni che ne approfittano per attraversare. Non è detto
che i vecchi amici restino per sempre; a volte durano solo il tempo che
durano, poi addio e ognuno per la sua strada. Avete subito cambiato
discorso, solo che, insieme e sotto ai pensieri, hai continuato a sentire
una musica di pianoforte che ti pareva di conoscere senza averla mai
sentita.
Camminate verso la tomba di famiglia dei Tommasi, tu e Alberto, nel mezzo
del cimitero Maggiore: è il novembre del 1995. Avete tutti e due le scarpe
buone, che si fanno sentire sulla ghiaia, e un bel vestito grigio fumo. Il
tuo l'hai comprato anni prima per un matrimonio e col tempo, come molte
altre cose, ha finito per adattarsi ad ogni tipo di eventi. Siete gli
ultimi del corteo, dietro a due individui, forse gemelli, alti stretti e
stanchi come cipressi, mai visti prima e intonatissimi con la cornice di
bianco sporco e verde scuro in cui vi muovete. Soffia un vento ghiacciato
di pianura che si infila nei baveri alzati dei cappotti e fa ondeggiare i
platani delle circonvallazioni, spinge, sibila, si ingolfa nelle vie
strette del centro spingendo la gente sui marciapiedi come barchette di
carta e qui, negli spazi aperti  tra le tombe, scivola su marmo e granito
spolverandoli. Sei così chiuso nei tuoi pensieri da non accorgerti che il
corteo si è fermato e arrivi a un centimetro da uno degli spilungoni. Gli
addetti scaricano la bara davanti a un piccolo mausoleo senza troppe
pretese; la portano dentro e la appoggiano sui cavalletti con noncuranza
(viene col tempo, pensi, con l'abitudine) poi si dileguano in silenzio.
Della cerimonia non ricordi quasi niente. E' come un buco apertosi lì per
lì e che non hai mai più tentato di otturare. Guardi gli stucchi, la volta
fintamente antica e i nomi e le foto sugli altri sportelli di pietra,
quelli già chiusi, ma non la gente e tanto meno i genitori di Marco che non
hai mai potuto soffrire. La madre piange, piange, e il più che puoi
dedicarle è un po' di compassione. Neanche Marco li ha mai sopportati.
Quando, a un cenno del prete, si rifanno vivi gli operai del cimitero per
sigillare la lastra, esci in fretta e con una cosa in gola che non vuole
saperne. Alberto, in un angolo, sta piangendo senza ritegno, con le braccia
incrociate e le spalle larghe a ridosso di qualche antenato. E' l'ultima
cosa che vuoi guardare prima di farti largo tra la gente che non è riuscita
a entrare e se ne sta immobile sugli scalini. Vai a sederti un po' più in
là, sul basamento di un grande sarcofago bianco, e ti accendi una
sigaretta: dai due tirate profonde poi la rigiri tra le dita come una
majorette col suo bastoncino, rischiando di bruciarti. Dopo un minuto ti
appoggi all'indietro e tiri definitivamente i remi in barca. Non guardare,
non pensare, non dire niente che tanto non c'è niente da dire; aspetta solo
che sia tutto finito e vattene via il più velocemente possibile, via da
questo posto e da questa gente di cui non vuoi sapere niente di più di
quanto già non sappia. Per oggi basta, si chiude, tornate domani.
Non sai esattamente quanto tempo è passato quando ti senti toccare il
braccio. E' Valeria. Ti si siede di fianco e chiede una sigaretta. Gliela
dai senza neanche guardarla in faccia e ti rimetti a fissare il vuoto come
poco prima.
- Ho visto Alberto dentro - dice.
Non rispondi.
- E Francesca dov'è?
- A casa che vomita, con trentotto e mezzo di febbre. Influenza, credo.
- Ah. Senti, volevo ringraziarti per quello che hai detto.
- A chi?
- Agli altri. So che mi hai difesa, per così dire.
- Esatto, per così dire. Io non difendevo te, era Marco che volevo
difendere.
- Cioè?
- Lui l'avrebbe fatto; volevo solo lasciarlo nel miglior modo possibile.
Non so neanche se ho fatto bene, ma a questo punto non me ne frega più
molto, te l'assicuro. E poi chi te l'ha detto?
- Silvia.
- E Silvia chi sarebbe?
- Allora: Silvia è quella mia compagna di corso che ultimamente sta con
Alberto. Almeno chi è Alberto te lo ricordi, no?
Ti viene in mente una ragazzotta scialba e con l'accento pugliese che
l'altra sera era con lui, ma non ne sei troppo sicuro. - Se è quella con
cui stava ultimamente mi sa che è già andata.
- Andata in che senso?
- Andata, scaricata, mollata, come si dice?
- Pensa un po', io ci ho parlato stamattina e lei non ne sa niente. Poteva
almeno informarla.
- Sai com'è fatto Alberto: distrazione. Deve essergli sfuggito, capita. -
dici guardandola negli occhi.
- Ce l'hai con me?
- No. Non ce l'ho con te. Ce l'ho con me e con Marco, ma per ragioni
differenti.
- Sicuro?
- Abbastanza.
- E con Marco perché?
Per sedersi le si sono scoperte le gambe e ha dei capelli che le cadono sul
viso e che si affretta a riportare a posto con la mano guantata.
- Guarda che schifo di giornata. - dici - Mi sa che va a piovere.
Lei sorride piano e si abbassa la gonna sulle ginocchia infreddolite.
- Non cambiate mai, eh?
- No, mai. E' una delle prerogative degli stupidi.
Lei ti tocca il braccio, quasi con affetto. - Va bene. Ho capito. - e si
alza dal marmo ghiacciato.
- Grazie per la sigaretta.
- Di niente. - rispondi e la guardi allontanarsi verso il resto della gente
che sta sciamando per i vialetti verso il mondo esterno. E' molto bella nel
suo vestito blu che tenta di oscillare nel vento con lei dentro.
Ti alzi lentamente, pulendo il cappotto con le mani. Per un attimo, quando
ti ha ringraziato, hai pensato di accettare, ma è passato subito.
Cerchi Alberto tra la gente e lo vedi venire via dal crocchio attardatosi
intorno alla madre di Marco. Ti ha visto anche lui e viene verso di te; ha
ancora gli occhi lucidi e il respiro pesante.
- Cazzo - dice - Porca troia.
- Come va?
Non risponde e ti si pianta di fianco come un palo. Gli allunghi un
fazzoletto di carta che si passa sulla faccia per poi tirare su col naso
rumorosamente.
- Io non ci sto capendo più un cazzo, giuro. - dice. - Non lo fa anche a
te?
- Cosa?
- Che devi tenere fermo il cervello dentro la testa perché sennò se ne
andrebbe a spasso per conto suo. Mi sembra di impazzire.
- Non saprei - gli rispondi, poi nessuno dei due ha più niente da dire.
	Uscite dietro a tutti gli altri. Davanti a voi, nella profondità
del viale, i genitori di Marco camminano lentamente con un amministratore
delegato o primario o qualche altra creatura mitologica proveniente dal
loro giro di conoscenze altolocate. Lui si sarà profuso in condoglianze e
probabilmente, se non è in vena di ricercatezze, avrà già fatto loro la
fatidica domanda se Marco fosse il loro unico figlio e altrettanto
probabilmente il padre avrà stretto ancora di più il suo braccio attorno
alla moglie per prepararla al suo si.
Arrivate al cancello principale mentre comincia a piovere. Cerchi la
macchina nel parcheggio sterminato e ti accorgi di aver dimenticato dove
l'hai messa. Diversi chilometri sopra le vostre teste le nuvole si stanno
accatastando per dare il via allo show serale. Pensi di fare un giro tra le
file per vedere se riuscite a trovarla.
	- Andiamo? - fai ad Alberto, ma lui non ti sta guardando e,
probabilmente, neanche ti ascolta. Ha gli occhi persi chissà dove, forse
incastrati in quella via là davanti, con tutte quelle luci e la gente che
corre dentro e fuori da negozi e portoni per fare acquisti, tornare a casa
o solamente per non bagnarsi. Così restate lì, tra l'entrata e il
parcheggio, come due statue di sale lasciate a sciogliersi nella pioggia.


title: [R] Zero (2 parte)

text:
Luca ha scritto:
Zero(2 parte)
Non sono riuscito a leggere la prima parte.
La seconda mi sembra scritta correttamente, ma senza slanci particolari.
La vicenda si dipana con lentezza, assecondando il momento di apatia del
protagonista.
Nella descrizione del funerale, alcuni momenti felici "Quando, a un
cenno del prete... e se ne sta immobile sugli scalini", ma anche alcune
cadute stilistiche, come, ad esempio, "o qualche altra creatura
mitologica proveniente dal loro giro di conoscenze altolocate", che fa
venire in mente lo stile di un compito in classe di prima liceo.
Nel complesso, un tentativo discreto.
"Writer"


title: [R] Zero (2 parte)

author: Klidas

text:
Bello
Cazzo
non dico altro
TU
mi ha preso e ferito
piango


title: [R] Zero (2 parte)

text:


Non so che dire... sono perfino in imbarazzo
grazie
Luca


title: [R] Zero (2 parte)

text:
On Mon, 15 Mar 1999 00:05:24 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>ma anche alcune
>cadute stilistiche (...) che fa
>venire in mente lo stile di un compito in classe di prima liceo.
Scusa Writer, ma tu sei libero di scrivere frasette da fotoromanzo tipo
>La mettevo nelle posizioni più acrobatiche e la penetravo
>con tutta la mia energia
e io non posso scrivere le mie?
Luca


title: [R] Zero (2 parte)

text:
Luca wrote:
> Scusa Writer, ma tu sei libero di scrivere frasette da fotoromanzo tipo
> >La mettevo nelle posizioni più acrobatiche e la penetravo
> >con tutta la mia energia
> e io non posso scrivere le mie?
Tu sei libero di scrivere ciò che ti pare, anche le peggiori stronzate.
Così come io sono libero di dirti quello che mi è piaciuto e quello che
non mi ha convinto del tuo testo.
Se poi tu non fossi così permaloso ed accettassi le critiche che ti
vengono mosse, diventeresti forse uno scrittore migliore e magari anche
un interlocutore meno arrogante.
Ma forse ciò travalica le tue capacità attuali... :-)
"Writer"


title: [R] Zero (2 parte)

text:
On Tue, 16 Mar 1999 20:27:01 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Se poi tu non fossi cosě permaloso ed accettassi le critiche che ti
>vengono mosse, diventeresti forse uno scrittore migliore e magari anche
>un interlocutore meno arrogante.
Che c'č, Writer, toccato?


title: [R] Zero (2 parte)

text:
Luca wrote:
Niente di interessante :-D
"W"


title: [R] Zero (2 parte)

text:
On Tue, 16 Mar 1999 22:02:40 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Niente di interessante :-D
meglio cosě


title: [P] Lontano

author: SM

text:
Critiche suggerimenti ben accetti
---------
Sonnecchiano le ore
su quell'arso tetto
diroccato
rannicchiato
nel mio caldo letto
addormento il dolore
Mai non fu questo silenzio
tanto
assordante, acre, assenzio
scorre
nelle mie vene, fetale
l'illusione
Ora č denso questo fumo
quanto
č turpe l'animo d'assassino
scorre
nel mio petto il veleno
l'illusione
Frustrazione
Abbracciati ai freddi
picchi
puoi trovare adesso
quei miei pensieri
ricchi
di speranza
Porgigli il saluto con la mia
mano
poichč io sono ormai lontano,
lontano
---------
Un saluto.
S.


title: [P] Lontano

author: Galina

text:
... del fatto che la filastrocchina seguente non appare, se inviata come
nuovo messaggio, la rimetto anche qui.
PER UN PELO
Per un pel, non è banale
io non caddi dalle scale.
Per un pelo ho pur rischiato
di morire lì schiacciato.
E poi, sempre per un pelo,
non mi cadde addosso un melo.
Per un pelo, a un funerale,
evitai scontro frontale.
Per un pelo ho poi rischiato
di restar disoccupato...
Forse è tempo, ed anche in fretta
che mi faccia la ceretta...
Rimeggiato da free,it.barzellette
Gal
"SM" <
stmo...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:Jb3ge.143972$%I2.1...@tornado.fastwebnet.it...
> Critiche suggerimenti ben accetti
> ---------
> Sonnecchiano le ore
> su quell'arso tetto
> diroccato
> rannicchiato
> nel mio caldo letto
> addormento il dolore
>
> Mai non fu questo silenzio
> tanto
> assordante, acre, assenzio
> scorre
> nelle mie vene, fetale
> l'illusione
>
> Ora è denso questo fumo
> quanto
> è turpe l'animo d'assassino
> scorre
> nel mio petto il veleno
> l'illusione
>
> Frustrazione
>
> Abbracciati ai freddi
> picchi
> puoi trovare adesso
> quei miei pensieri
> ricchi
> di speranza
>
> Porgigli il saluto con la mia
> mano
> poichè io sono ormai lontano,



title: R: richiesta collaborazione

author: Randy

text:
<
viagg...@libero.it
> wrote
> tema della prossima puntata domani notte sarą il sud... a seguire gli
> zingari...
Quando farete quella sui cheropodi? E sui boscimani? Cacchio teneteci al
corrente, non vorrei perdermi la puntata sui Cachinnosi del Matsuwara!


title: Universi paralleli

author: Selene

text:
Per chi ama scrivere
Per chi ama leggere
Per chi vuole rilassarsi
Per chi ha voglia di ridere
Per chi desidera far ridere
Per chi č incazzato
Per chi vuol fare incazzare
Questo e molto di piů all'indirizzo
www.universiparalleli.net
Divertitevi.
Selene
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: piccolo regalino a ias

author: keroppi

text:
 Santi Numi!
 Mi hai mandato in palla friiegent!


title: piccolo regalino a ias

author: Zorba the cat

text:
keroppi ha scritto nel messaggio <
36721c71...@news.tin.it
>...
>
> Santi Numi!
> Mi hai mandato in palla friiegent!
Ma che era? Chi lo ha postato? Io non l'ho visto. Acc, ti distrai un attimo
e la cometa ti si impiata nel server, altro che sopra la grotta. Eddai, chi
mi spiega?
Zorba the (curious) cat


title: Blogs

text:
Fatevi il vostro blog personale e pubblicatelo in rete.
Il mio è all\'indirizzo
http://visionilaterali.blogspot.com
e parla di cinema secondo una prospettiva molto specifica.
------------------------------------------------------------------------
Questo messaggio e' stato inviato tramite i Newsgroup di Punto
http://www.punto.it
------------------------------------------------------------------------


title: Re: Nuovo racconto

author: Capitanoachab

text:
On 24 Mar, 19:08,
stefano.cafa...@gmail.com
 wrote:
> Ciao,
> c'è un nuovo racconto
suwww.fragmenta.it
>
> buona lettura
se vuoi che qualcuno lo legga lo posti qui. Linkare è di cattivo gusto
Achab


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

text:
A caldo, la situazione apparve subito gravissima: i fotografi d'assalto
s'infilarono nel caso come anguille imburrate, e martoriarono di lampi al
magnesio il cadavere straziato di quella splendida donna, al solo scopo di
soddisfare la curiosità morbosa del grande, stolto pubblico (tanto più
stolto quanto più grande). La tragica fine di Sandy Mueller, tra le lamiere
accartocciate della sua potente BMW, instillò nei cuori di molti
la sensazione che la favola fosse finita per sempre. "Non ci sarà una
prossima puntata", pensavano tutti gli abitué dei giornali rosa, categoria
alla quale di certo non mi peritavo di appartenere. Eppure anch'io, come
tutti, sentivo che quella morte orribile e crudele segnava un confine certo
e matematico tra un prima liscio come il panno verde di un biliardo e un
dopo improbabile come un sei al superenalotto. Anche io, nonostante la mia
avversione a tutto ciò che fosse mediaticamente collettivo,
partecipai al grande lutto televisivo.
Figuratevi la mia sorpresa quando mi trovai davanti niente popò di meno che
Gennaro Lo Giudice, vedovo inconsolabile di quella spendida moglie (o di una
splendida ex-moglie, o di una ex-splendida moglie, adesso non saprei). Stavo
preso in tutta una serie di ragionamenti che non potrei risgomitolare
manco a pagamento, perché una volta basta e avanza. Involtolato nella mia
poltroncina anatomica come un verme nel cacio, mi guardavo il tramonto che
tingeva d'arancione i tetti delle case di fronte alle finestre dell'ufficio.
"E' l'ora che più amo", mormorai sottovoce, citando allo stesso tempo, non
so quanto involontariamente, sia Pessoa che Nietzsche. Il pensiero di quei
due grandi sfigati mi piombò il malumore addosso, e per cacciarlo
m'addrumai una ciospa. L'armeggiare con l'accendino mi riportò alla mente
in un fiat, vai a capire perché, il motivo per il quale amavo quell'ora
sopra ogni altra: "l'ora in cui il presente comincia a diventare memoria,
nel trascolorare di tutte le cose". "Bha", mi dissi a voce alta, per
cacciare la malinconia, sbuffando fumo.
"Dice a me?", chiese una voce improvvisa.
Era Lo Giudice, che riempiva con l'ampiezza delle sue spalle tutta la
larghezza della porta. Evidentemente (non riesco a concepire il contrario)
aveva bussato, ma io, tutto preso dai miei filosofemi d'accatto, non l'avevo
sentito entrare.
"Si figuri", risposi buttando giù le zampe dal piano della scrivania, nel
tentativo di recuperare un minimo di dignità, "mormoravo tra me e me".
"Ah, ecco", rispose secco l'omone, che si richiuse la porta alle spalle
senza troppe cerimonie, e venne a sedersi sulla sedia di fronte alla mia
scrivania. Mi tese una mano: "Lo Giudice".
"Lo vedo", risposi stringendo quella tenaglia grossa come il cuore di un
ciclista. Dopo, Lo Giudice estrasse un fazzoletto dalla tasca dei pantaloni
e se lo passò sulle labbra. Sembrava imbarazzato. Allora io cercai di
tirarlo fuori dal pantano in cui secondo ogni evidenza si andava dibattendo
e sfoderai quei sette ottavi di sorriso che presumevo sarebbero bastati:
"Guardi che si sbaglia, io tratto solo corna".
"Lo so", rispose Lo Giudice guardandosi le scarpe.
"No, dico, io..."
"Sì, certo, lo so. Solo corna. Mi ha indirizzato un amico".
"Maaaa..."
"Certo, è una storia di corna".
Stavolta fu il turno mio. Tirai fuori dalla saccoccia dei pantaloni una
specie di fazzoletto smoccolato, e mi ci soffiai forte il naso.
"Quanto?" chiese all'improvviso lui.
Io non sapevo che rispondere. Mi sentii dire:
"Dipende".
Era la prima volta. Giuro.
"Da cosa?"
Aspirai forte dalla sigaretta, guardai fuori dalla finestra e riapposi le
zampine sul piano della scrivania. L'ora che più amo, l'ora che più amo,
cercai di ripetermi in testa alzando il volume (non è mica facile alzare il
volume a labbra sigillate: provateci e poi mi dite). L'ora che più amo
perché il presente, fanculo il presente e la memoria, fanculo. Davanti a me
c'era il più forte difensore del mondo, il più forte difensore di tutti i
tempi, il guardiano della difesa della Ladsie, ossia della squadra che dal
mio punto di vista era spernacchianda per eccellenza, un uomo che
odiammiravo per il suo coraggio e la sua forza, un uomo che negli ultimi
quattro campionati, dal duemilatre al duemilasette, aveva avuto la forza di
sopportare tre secondi posti alle spalle della maggica Roma e una
retrocessione in serie B, un uomo la cui bellissima moglie era morta una
settimana prima schiacciata in un buio tunnel eccetera eccetera, inutile che
mi dilunghi tanto la storia la sapete tutti. E nell'ora che più amo mi
capita davanti Lo Giudice, che a parte la moglie spappolata nel tunnel ci
deve avere un conto in banca lungo quanto un eurostar con vagone ristorante
annesso. Poteva essere l'occasione della vita mia, eccome se non la poteva
essere.
"Da cosa, da cosa...", cercai di prendere tempo.
"Eh, da cosa".
"Vede, è una faccenda delicata... Dopo l'incidente..."
"Non è stato un incidente" mi interruppe lui, guardandomi torvo con le
lacrime agli occhi.
"Peggio ancora", risposi pronto, spegnendo la sigaretta nel posacenere. Ma
come...
"E lei come lo sa?"
"Cosa?"
"Che non è stato un incidente"
"Questo dovrà scoprirlo lei".
"No, scusi..."
"La pagherò profumatamente".
"Non ne dubito, ma ho un problema di modus ponens"
"Cioè?"
"Lei ha affermato che non si è trattato di un incidente".
"E' vero. Ne sono sicuro".
"E quali prove può addurre?"
"Nessuna, al momento. Sono qui per questo".
"Ma se non può produrre prove..."
"...se potessi produrre prove, che cazzo di bisogno avrei di un
investigatore privato del cazzo?"
Sapete com'è: sono un tipo sensibile, e me la presi.
"Secondo me dovrebbe rivolgersi alla polizia".
"E crede che non l'abbia fatto?"
"Quindi?"
"Quindi un cazzo. C'è qualcosa di grosso sotto. Non collaborano. Anzi,
insabbiano. Hanno messo tutto a tacere. Mi capisce?"
"Poco, a dire le verità. Ma da quel poco che capisco mi sembra una di quelle
situazioni in cui se uno ci si infila poi se ne pente per il resto della
vita. Quindi se mi vuole scusare..."
"La prego. Sono disperato."
"Ma io..."
"Cinquecento euro al giorno, in ogni caso. Trentamila euro di bonus se
trova le prove che cerco".
Mi girò la testa. Mettiamo un paio di mesi di lavoro: trentamila euro (e
magari riuscivo anche a farmeli al nero). Mettiamo che trovavo le prove: se
la matematica non m'inganna, trenta e trenta fa sessanta. Sessanta
cocuzzelle con un paio di mesetti di lavoro. Sessanta cocuzzelle di norma
non le vedevo manco in un paio d'anni d'appostamenti sotto la pioggia. Be',
chiamatemi pure stupido, ma gli ho detto che se ne poteva discutere.
(continua, forse)


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

author: DisKre Panza

text:
Sunday 15 September 2002 ulrich laverdure ha scritto:
> (continua, forse)
  Come sarebbe a dire, "forse"?
  Oe`, Laverdu`, 'un famo scherzi, eh?
--
Power down.


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

author: identità incerta

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:am2h10$kt$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> A caldo, la situazione apparve subito gravissima: i fotografi d'assalto
> s'infilarono nel caso come anguille imburrate, e martoriarono di lampi al
E' un buon testo, anche se, a volte, sembra che i  "luoghi comuni" (oggetto
dell'eds) soffochino il racconto, come se fossero un reticolo di filo
spinato eccessivamente fitto.
Se  a ciò aggiungi che hai postato un racconto "di genere", c'è il rischio
di creare una sensazione di claustrofobia in chi legge.
Forse l'Eds va inteso in modo diverso: i luoghi comuni e le espressioni
idiomatiche dovrebbero essere la "colla" che tiene insieme il racconto, ma
dovrebbero passare quasi inavvertiti.
W.


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

author: lubna

text:
"ulrich laverdure" scrive:
> A caldo, la situazione apparve subito gravissima:
> [...]
> (continua, forse)
Spero di sì.
Ciao, lubna.


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

author: Bianca

text:
"identità incerta" <
n...@libero.it
> ha scritto
> W.
Hai deciso di rendere un po' piu' certa la tua identita' ? ;-)
ciao
bianca


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

author: flesym

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
>
> (continua, forse)
per presa visione, in attesa di sviluppi.
--
Le sue opere irlandesi, tutte incentrate su personaggi alla ricerca di
se stessi, riflettono l'eterno conflitto tra il lato ideale e il lato
sensuale dell'uomo, l'idéal e lo spleen, e dipingono senza esclusioni
tutte le esperienze umane, dalle più sublimi alle più sordide. In
quegli anni Flesym tentò anche la via della pubblicazione con una
commedia pastorale, scritta in gaelico, in cui esaltava il valore
della libertà individuale e l'amore per la conoscenza, ma ricevette
una feroce stroncatura dai periodici letterari più influenti.
(Da un Dio infinitamente buono mi aspetterei qualcosa di più clemente
di questa tortura. Che so, magari un candelotto di dinamite nel culo.
E' più rapido e anche più spettacolare. Che ne dici, Sophie, pensi che
si possa fare?)


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

author: g.

text:
flesym ha scritto nel messaggio ...
>(Da un Dio infinitamente buono mi aspetterei qualcosa di più clemente
>di questa tortura. Che so, magari un candelotto di dinamite nel culo.
>E' più rapido e anche più spettacolare. Che ne dici, Sophie, pensi che
>si possa fare?)
>
"più spettacolare"  :  mi piace. suona molto cattolico (sai, corrente
paolina)
ciao
g.


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
> Hai deciso di rendere un po' piu' certa la tua identita' ? ;-)
In qualche modo sì, Bianca.
 La W. indica l'iniziale del mio vero nome.
ciao.
Walter


title: [EDS] Lubna-Camillo 1/?

text:
"g." <
gabri...@libero.it
>
> "più spettacolare"
Nel frattempo, allentati i legami con Armando a causa della
lontananza, Flesym fa amicizia con Corrado, uno studente all'ultimo
anno di ingegneria. Corrado è violento e aggressivo, appassionato di
armi, e, con lui, Flesym ritrova l'antica passione per gli esplosivi.
Per un capriccio della sorte, nello stesso periodo Flesym comincia a
frequentare intimamente Antonella, una ragazza che Corrado conosceva
già da tempo e di cui l'amico non gli aveva mai parlato. Subito dopo
la laurea Corrado va a lavorare in una ditta di demolizione di edifici
urbani e meno di un anno dopo sposa Antonella dalla quale aveva nel
frattempo avuto un figlio, morto per stenosi congenita dell'aorta.
Anche dopo la disgrazia, Flesym resta molto legato a Corrado e
Antonella con la quale, anzi, ha una lunga relazione clandestina
praticamente sotto gli occhi del marito. Un giorno, durante uno dei
soliti esperimenti con la ciclonite e alcuni materiali plastici che
l'amico si procurava sul lavoro, avviene una tremenda esplosione che
uccide Corrado e Antonella, mentre Flesym, responsabile d'aver
calcolato male dosi e proporzioni, scampa miracolosamente alla morte.


title: Pendola (fastidiosa pubblicità quadrumane)

author: darkcoda

text:
Per una pendola ci vuole una casa grande. Ci vogliono corridoi e
distanze. Larghi vani a disperdere gli echi e i metalli. Oppure imparare a
dormire fra un rintocco e l'altro, ogni quarto d'ora.
Oscillazione e meccanismi, al fiore dare un nome. Nel sogno salivo
scale circolari, mosso dal vorticoso magnetismo dei rintocchi. La
vertigine, al risveglio, scompariva col bicchier d'acqua, sul fianco.
E l'acqua ancora vorticava quando mi addormentavo di nuovo. Ogni tanto il
sogno cambiava, ed erano i fiori a dare un nome a me.
A volte "Pietà", altre "Per Favore", o ancora "Perché io". Recidevo i
calici a colpi di rasoio. Grondavano linfa scarlatta e cercavo la specie,
invano. I manuali di buone maniere riportano - Sciogliendo aspirina
nell'acqua si posticipa la putrescenza. Funzionava anche con me.
Fiori e steli confusi, non sapevo più quale fosse il sogno e quale il
sangue vero. Negli intervalli muti dell'orologio la mia veglia non
acquistava abbastanza forza per riconoscersi, il mio sonno non arrivava mai
alla profondità dell'inazione.
Il camice chiazzato di rosso agitava le acque. Fuori dal letto praticavo
estrazioni, strappavo radici con pinze e siringhe. Le urla e la bava
gorgogliavano a tempo. L'odore di colluttorio ricordava la flora
batterica. Morta in un gorgo.
Dentro il letto, la stessa flora batterica si riproduceva, naturalmente
ignara della spirale liquida che l'avrebbe annullata in un miasma
gengivalcolico.
Presi uno dei cocci di vetro sui quali riposavo e tirai una riga netta
allo zigomo destro. La linfa mi colava lenta sull'occhio. Ciondolavo
la testa lentamente guardando il mondo sui lati. Il sangue oscillava,
scendendo, e chiazzava il bianco di sotto. Un nuovo rintocco. Un'altra
goccia vorticava nel mare di fiori.
Mi vedevo: un frullato di "Arancia meccanica" in locandina e occhio di
Buñuel. Un vero fallimento, poiché aspiravo al cipiglio di un tatuaggio
senza inchiostro: strisce rosso sangue come fasce sotto gli occhi. Come
percorsi epidermici che mi conducessero fuori dalla truffa di quelle
nottate.
-TS alza e schiaccia.-


author: TS

text:
> -TS alza e schiaccia.-
Pendolarismo, in "Collaborazione"
Glassa due: depauperati, in "Strappi"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
hai alzato tu, dark ;)


title: con 12 mila lire

author: GIUSEPPE MONTIBELLO

text:
----- Original Message -----
From: GIUSEPPE MONTIBELLO <
gmo...@tin.it
>
Newsgroups: it.arti.musica.jazz
Sent: Tuesday, March 21, 2000 5:05 PM
Subject: miliardi con 12 mila lire
>
> Da: VINCENZO SPADARO <
cbi...@tin.it
>
> Oggetto: MILIARDI  CON  12 MILA LIRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
> Data: lunedì 6 marzo 2000 19.30
>
>
> Da: Rosmy <
ros...@tin.it
>
> Oggetto: Re: SOLDI,SOLDI,SOLDI?????
> Data: sabato 26 febbraio 2000 11.25
>
>
> Carissimo amico o amica ho una incredibile proposta di lavoro da
> offrirvi.Sta a voi decidere se e' di vostro gradimento oppure no.
> Io vi consiglio di provarci altrimenti scusate per il disturbo.
>
> Ciao, mi chiamo Yuma.
> Quello che vi sto per raccontare è veramente eccezionale:
> NON E' UNA TRUFFA : ESISTE LA POSSIBILITA' DI ARRICHIRTI CON UN
> SEMPLICISSIMO SCAMBIO DI MESSAGGI VIA RETE !!!
> Un metodo divertente e onesto per fare un sacco di soldi...
> RASMUS LINO è un ragazzo danese che ha incassato in 5 mesi la bella
> cifra
> di £ 64.700.000.000 !!!!!!!!!!!!!!!!!!!
> Una notizia del genere non passa inosservata !!!!!! ....... se vuoi
> sapere
> come ha fatto questo simpatico giovanotto ad
> arricchirsi così in fretta eccoti la spiegazione , ma prima di tutto
> sappi : NON mi interessa stare a convincerti sulla bontà o
> meno di questo metodo. IO APPENA L ' HO APPRESO HO DECISO DI PROVARCI
> !!!
> Questa catena si differenzia dalle altre per la sua potenzialità di
> guadagno con un ingresso pari al costo di DIECI CAFFE' !
> STAMPA SUBITO QUESTO MESSAGGIO : Ti servirà in futuro .
> Tutto ciò che ti serve sono :
> - 6 banconote da 2.000 lire
> - 6 francobolli per lettera
> CHE COSA HAI DA PERDERE ??? Te lo dico io N-I-E-N-T-E . Sarebbe stupido
> non provarci !!!
> ED ORA ECCO COME PARTECIPARE :
>
> 1° PASSO
> prendi 6 fogli di carta separati e scrivi ciò che segue:
> HO PARTECIPATO ANCH'IO.HO ALLEGATO 2.000 lire. BEVI UN CAFFE' ALLA MIA
> SALUTE.
> Ora prendi le banconote da 2.000 lire e mettine una in ognuno dei fogli
> di carta che hai preparato prima ,opportunamente
> piegati da non rendere visibile la banconota dall' esterno ( per
> evitare furti accidentali ).
>
> 2° PASSO
> Inserisci il foglio con la banconota da 2.000 lire in una busta e
> chiudila
> ( fai lo stesso con gli altri 5 fogli ) .
> Se non lo farai le tue possibilità di guadagno si ridurrebbero
> moltissimo
> Ciò che stai facendo è OFFRIRE 6 CAFFE' :
> PER QUESTO E' ASSOLUTAMENTE LEGALE !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
>
> 3° PASSO
> Spedisci le 6 buste ai seguenti indirizzi:
>
>
> # 1 MORANDOTTI NICLA
> VIA P. GHIDOLI 3
> 20010 Vittuone (MILANO)
>
> # 2 GAMBAROTA ALFREDO
> VIA  Giacomo Mazzas, 4
> 83100 Avellino (AV)
>
> # 3 GARDERE ALEXANDRE
> Via  Arese,20
> 20159 Milano (MI)
>
> # 4 DELL'UTRI ROSMY
> Via  Liberta',17
> 90040 Capaci (PA)
>
> # 5 TIZIANA  SPADARO
> Via Clerici ,12
> 20032 Cormano (MI)
>
> # 6 RAVETTA PATRIZIA
> VIA PAOLO FRISI 27
> 20077 MELEGNANO (MI)
> 4 ° PASSO
> Ora cancella il nominativo #1 dalla lista che vedi sopra ,e sposta in
> alto
> gli altri nominativi ( il #6 diventa #5 , il #5 diventa
> #4 ecc..............) e aggiungi il tuo nominativo come #6 nella lista.
> 5° PASSO
> Spedisci questo messaggio, ricordando di inserire il tuo nome al #6
> posto
> ad almeno 200 newsgroup ( ce ne sono circa
> 50.000 !!!!!!! ) . Te ne bastano 200 , e perchè no , invia anche ad
> amici che hai in chat , ma ricorda più mail spedisci e
> più ti arrivano soldi !!!!!!!
> (Per  inviare  I  MESSAGGI alle  altre  newsgroup fare  cosi':andare  su
> news del  vostro  provider  nella  sottocartella
> news.(tin)(tiscali)(wind)(iol)(etc.)cliccarci  sopra selezionare
newsgroup
> in  seguito sottoscriversi  tante  newsgroup,dopo  aver  fatto  cio'
> prendete  il  mio  messaggio  e salvatelo  su  bozze...ovviamente
ricordate
> di  scalare  gli  indirizzi  con  il  vostro indirizzo  al  sesto  posto
e
> di  cancellare  il  primo....
>  a  questo  punto  dovete  trascinare  un  po  per  volta  il  messaggio
a
> tutte  le  newsgroup  che  avete  selezionato  in  precedenza.E  il  gioco
> e'  fatto  divertitevi  a  sottoscrivere  +newsgroup  possibili  e
> ovvviamente  messaggi!!!!)
>   (ORA IL DISCORSO SI FA INTERESSANTE.
> Di 200 contatti con diversi newsgroup , ipotizziamo pessimisticamente
> che
> tu riceva solo 5 adesioni.
> Quindi con il tuo nome al #6 posto su ogni messaggio, riceverai in tutto
> 10.000 lire.
> Ogni persona che ti ha spedito 2.000 lire , spedisce anche lei 200
> messaggi ad altrettanti newsgroup, ciascuna con il tuo
> nome al #5 posto ; supponendo che anche loro ricevano 5 adesioni, questa
> fase porta altre 50.000 lire a te.
> Queste 25 persone fanno almeno 200 messaggi con il tuo nome al #4 posto
> e
> nelle medesime sfortunate se solo 5 persone
> aderiscono questo ti porta altre 250.000 lire.
> Ora queste 125 persone continuano la medesima procedura ( il tuo
> nominativo è al #3 posto ) ancora solo 5 adesioni ciò
> porta altre 625 persone e quindi 1.250.000 lire a te !!!!!!!!!!!
> ORA ARRIVA LA PARTE PIU' INTERESSANTE :
> Queste 625 persone spediscono 200 messaggi con il tuo nominativo al #2
> posto e questo ti porta 6.250.000 lire !!!!!!!!
> Infine queste 3125 persone scrivono 200 messaggi con il tuo nome al #1
> posto
> e riceverai come prima 5 adesioni e questo
> ti porta 31.250.000 lire !!!!!!!!!!!!!!!!!
> Tutto con un investimento iniziale di solo 12.000 e tutto ciò
> ipotizzando SOLO 5 ADESIONI che è davvero un numero
> molto basso !!!!! Di solito sono circa 20-30 ; ora eccoti una media con
> 15 adesioni
> #6 posto £ 30.000
> #5 posto £ 450.000
> #4 posto £ 6.750.000
> #3 posto £ 101.250.000
> #2 posto £ 1.518.750.000
> #1 posto £ 22.781.750.000
> TOTALE : £ 23.008.480.000 LIRE . INCREDIBILE !!!!!!!!
> Senza sperare in tanta grazia perchè non provate a vedere se funziona
> ???
> Questa catena conviene a me a te e a tutti quelli che leggono ; in
> pratica
> tutti ci arricchiremo con sole £ 12.000, 6 francobolli
> E SENZA RECARE DANNO A NESSUNO.
> ORA STA A TE DECIDERE !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ( ma credo tu l' abbia
> già
> fatto !!! )
> Il meccanismo è chiaro, i ragionamenti sopra riportati sono ineccepibili
> !!!
> Che cosa sono poi £ 12.000 ???? Sicuramente ti divertirai e avrai di
> sicuro molta possibilità di fare soldi rispetto agli
> sconvenientissimi giochi statali. Non serve fortuna , è un gioco
> puramente
> STATISTICO .
> Ma ricorda: se vuoi che tutto funzioni devi essere ONESTO ( anche perchè
> ce n' è per tutti !!!! )
> Cambiare le modalità porterebbe danno a te e agli altri .
> Seguono due lettere per raccontarti di persone che hanno provato :
> ......... un giorno navigando leggo questo messaggio e provo e dopo 4
> settimane non mi ricordavo più del gioco fin quando
> arrivarono le prime buste e man mano le altre. Era incredibile , posso
> dire di aver guadagnato circa  60.000.000.
> Adesso possiedo una macchina nuova e quest' estate ho fatto un viaggio
> in
> AUSTRALIA !!!!!!!!!
> Sono un ragazzo di 24 anni e 2 mesi fa ero un pò a corto di soldi e
> essendo
> un appassionato di computer mi imbattei in questa lettera che diceva "
> vuoi vincere tanti soldi ?????? " ....... perchè non provare
> ........... adesso ho un computer nuovissimo
> e mi avanzano ancora altri soldi.
>
> PROVACI::::::CIAO !!!!!!!!!!!!!!!!!!
>
>
> --
>
>                         Yuma
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


title: [cybernarda] new entries

author: Camillo

text:
Subject: [cybernarda] new entries
- Gabricosa
- Lubna
- Mannina
- Norma
rispettivamente a:
http://www.geocities.com/cybernarda/gst/gabri.html
http://www.geocities.com/cybernarda/gst/lubna.html
http://www.geocities.com/cybernarda/gst/mannina.html
http://www.geocities.com/cybernarda/gst/norma.html
... con tanti saluti a tutti
(attenti al IAD - Ias Addiction Disorder)


title: [cybernarda] new entries

author: Norma

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> ha scritto nel messaggio
news:bn74gt02be7dh2ov3...@4ax.com...
> Subject: [cybernarda] new entries
>
> - Norma
>
Grazie assai Camillo.


title: [cybernarda] new entries

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
>
> Grazie assai Camillo.
ma ti pare...
graziatté.
č stato un piacere :-D


title: [cybernarda] new entries

text:
"Norma" scrive (ed io mi associo):
> Grazie assai Camillo.
Ciao, lubna.


title: [cybernarda] new entries

author: mannina

text:
Io mi associo  ai ringraziamenti di Norma E Lubna e ti mando inoltre un
vagone di radiosisissimi puntini a forma di fiore!!!!!! :-)
Gabriella M., la radiosa Puntina


title: Nasconde, sì, nasconde, voce del verbo nascondere. Teresa nasconde? Mah...

author: Rosapia Bonomi

text:
TERESA
L'ombra
fitta
nasconde
Teresa.
Nasconde
fitta
Teresa
l'ombra.
Fitta
l'ombra
nasconde
Teresa.
Fitta
Teresa
nasconde
l'ombra.
Artemisia Pinzillacheris


text:
giovedì 11 marzo 2004 Rosapia Bonomi ha scritto:
> L'ombra
> fitta
> nasconde
> Teresa.
  Calcolo permutazioni = n!   ...   4! = 4 * 3 * 2 * 1 = 24.
  L'ombra fitta nasconde Teresa.
  L'ombra fitta Teresa nasconde.
  L'ombra nasconde fitta Teresa.
  L'ombra nasconde Teresa fitta.
  L'ombra Teresa fitta nasconde.
  L'ombra Teresa nasconde fitta.
  Fitta nasconde l'ombra Teresa.
  Fitta nasconde Teresa l'ombra.
  Fitta l'ombra nasconde Teresa.
  Fitta l'ombra Teresa nasconde.
  Fitta Teresa nasconde l'ombra.
  Fitta Teresa l'ombra nasconde.
  Nasconde Teresa l'ombra fitta.
  Nasconde Teresa fitta l'ombra.
  Nasconde l'ombra Teresa fitta.
  Nasconde l'ombra fitta Teresa.
  Nasconde fitta Teresa l'ombra.
  Nasconde fitta l'ombra Teresa.
  Teresa l'ombra fitta nasconde.
  Teresa l'ombra nasconde fitta.
  Teresa fitta nasconde l'ombra.
  Teresa fitta l'ombra nasconde.
  Teresa nasconde l'ombra fitta.
  Teresa nasconde fitta l'ombra.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


text:
Hai ragione! Mi arrendo. Non sono mai stata brava in matematica né in alcuna
scienza esatta.
---
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnc55hk8....@demokrito.org.asm...



text:
sabato 13 marzo 2004 Rosapia Bonomi ha scritto:
> Non sono mai stata brava in matematica né in alcuna scienza esatta.
  Ah... e la me'trica allora cos'e`, ne`spole? ;)



text:
>
> > Non sono mai stata brava in matematica né in alcuna scienza esatta.
>
>   Ah... e la me'trica allora cos'e`, ne`spole? ;)
La metrica, quando mi ci metto, mi viene "a orecchio"... Beh, posso anche
verificare contando... ma pochino.
Gulp!
---


title: Burroughs

author: godot

text:
Non e' flusso di coscienza ma si avvicina molto. Il pasto nudo ha un
che di affascinante e sconvolgente ed inoltre si sente che e' vero.
Non e' un che di manierato.
Certo preferisco chi riesce, con uno stile piu' "normale" a darmi
sensazioni di spiazzamento.
Che rientri nei piu' grandi scrittori, non ne ho le conoscenze per
poterlo affermare, certo e' che ha inventato una maniera nuova di
scrivere
e questo si chiama genialita' a casa mia!!!!!
Godot


title: Burroughs

author: Zerouno

text:
godot ha scritto nel messaggio <
37b588f...@news.tin.it
>...
>Non e' flusso di coscienza ma si avvicina molto. Il pasto nudo ha un
>che di affascinante e sconvolgente ed inoltre si sente che e' vero.
>Non e' un che di manierato.
"Non e' un che di manierato." Bellissimo, direi che hai colto in pieno lo
spirito della cosa. Concordo pienamente sia sulla definizione che sulla
genialita' di WSB, e ancora complimenti per la definizione.
Ciao,
--
01, Marco Vallarino
"La liberta' e' una mancanza di fantasia"
___________________________________________________
Homepage:
http://space.tin.it/fantascienza/marvalla
Pianeta01:
http://www.fabula.it/01


title: ritorno (se mai ci sono stata)

author: Laura Peron

text:
Posso dire che ritorno, in un certo senso... anche se non credo che nessuno
si ricordi di me. Il miei pochi invii risalgono ad un anno fa, più o meno, e
ad un'altra identità virtuale... poi ho smesso, per mancanza di una
connessione stabile. Ad Internet, prima di tutto; all'ispirazione, poi (e,
in parte, anche all'identità; ma questa è un'altra storia).
Ora che la prima ce l'ho e la seconda ho ripreso ad aspettarla, ci riprovo.
(La terza, credo, è una battaglia persa a volte).
E' da un po' che leggo, qui nel newsgroup, per riprendere confidenza... c'è
gente in gamba, davvero.
Ecco, non so che altro dire, ora...
rispedisco una cosa che avevo già mandato tanto tempo fa... così magari a
qualcuno torna in mente, anche se ci credo poco; comunque, credo, è il modo
migliore per ripresentarsi... (segue)


title: ritorno (se mai ci sono stata)

author: daila


title: ritorno (se mai ci sono stata)

author: Francesco

text:
On Tue, 25 Jan 2000 13:14:29 GMT, "daila" <
lau...@iol.it
> wrote:
>Posso dire che ritorno, in un certo senso... anche se non credo che nessuno
>si ricordi di me. Il miei pochi invii risalgono ad un anno fa, più o meno, e
>ad un'altra identità virtuale...
Cara Dalila, Laura, sono convinto che l'eccesso di identità virtuali
provochi una certa confusione. Almeno dimmi con quale nome hai firmato
la cosa con cui volevi ri-presentarti ;-)))
(-:F


title: ritorno (se mai ci sono stata)

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
38a829e6...@news.libero.it...

ho firmato come daila..
(lo so, ho pastrociato un po' con Outlook, non ci vado ancora d'accordo :-)


title: [D] dubbio criminalosofico

author: myself in dissolvenza

text:
Mi sento come chi e' stato scoperto a rubare la marmellata da un pedante
precettore che, piuttosto che una punizione corporale, mi impartisce una
lezione di vita.
Cosicche', tremante e con le mani impiastricciate, subisco la predica,
alquanto preoccupato che dalle parole, prima o poi, egli possa passare ai
fatti.
Invece le nerbate non arrivano, e alla fine mi ritrovo davanti a uno
specchio, pieno di vergogna. Amnistiato ma in gran disagio con me stesso.
E mi chiedo:
- Meritavo o no la punizione?
- La consapevolezza dei motivi del mio comportamento criminale sono una
punizione peggiore delle scudisciate?
- La marmellata *va* o *non va* rubata?
- Perche' esiste la marmellata?
- Perche' esisto io?
- Ma soprattutto: perche'?
Camillo.
-------------------------------------------
- non vorrei mai sottoscrivere un newsgroup
che conti tra i suoi membri uno come myself


title: [D] dubbio criminalosofico

author: Luca

text:
myself in dissolvenza ha scritto nel messaggio
<
36fdb885...@news.unige.it
>...
>Mi sento come chi e' stato scoperto a rubare la marmellata da un pedante
>precettore che, piuttosto che una punizione corporale, mi impartisce una
>lezione di vita.
Dio me ne scampi per tutti i giorni a venire...
>- Meritavo o no la punizione?
meritiamo quasi tutti una punizione, qualcosa di male, prima o poi,
l'abbiamo fatto
>- La consapevolezza dei motivi del mio comportamento criminale sono una
>punizione peggiore delle scudisciate?
Ci mancherebbe. Meglio un briciolo di autocoscienza che un vagone di
scusanti
>- La marmellata *va* o *non va* rubata?
certo che va rubata
>- Perche' esiste la marmellata?
per essere rubata
>- Perche' esisto io?
per rubare la marmellata
>- Ma soprattutto: perche'?
perché si, cioè per non passare notti insonni a chiederti perché non l'hai
fatto anche se morivi dalla voglia di farlo. Il denaro è fatto per essere
speso, lo stomaco per essere riempito, le voglie per essere soddisfatte e la
marmellata per essere rubata, sennò tanto vale abdicare dalla carica di
essere umano ed entrare in convento.
:)
Ciao
Luca


title: Una sigla

author: Massimiliano

text:
Il cliente si fa avanti,
sembra chiederle il corpo,
ma lei dice di avere solo un cuore intriso di capelli del lavandino.
Allora lui la violenta.


title: porci (settima ed ultima parte)

author: fabrizio venerandi

text:
VII
Si era fatta notte, con lentezza. La casa era di nuovo sprofondata nella
penombra, mescolata ai campi, agli alberi. Era arrivato un vento caldo,
insensibile, che aveva preso dominio degli spazi, della distanza tra gli
oggetti. Un vento senza forza: tutto attorno restava immobile, quasi che
quel respiro trattenuto non potesse neppure muovere una foglia, piegare
lo stelo di un fiore. Ma continuava, camminava tra le cose, le faceva
sue, scurendole ed indebolendole leggermente. Tutto pareva trascolorato,
quasi miracolato da quella presenza nuova ed antica contemporaneamente.
I suoni restavano attutiti, si perdevano in quella voce ardente, senza
pronuncia, che parlava tutte le lingue e tutte nello stesso momento. E
quella sovrapposizione di fiati portava niente: un rumore caldo
impercettibile, ma ineluttabile, inarrestabile.
Allora Alessandro si svegliò e si sentiva bene. A volte tutto era un
sussopra e in quei momenti nei quali soffriva, percepiva le cose con
una confusione maggiore. Era quella parte della notte nella quale le
luci cercano di ritornare nei luoghi lasciati il giorno precedente.
Alessandro si credeva come Bell era come Bell, nel momento della
punizione. Gli fu facilissimo alzarsi dal letto e spogliarsi. Allo
specchio, così magro, sembrava proprio una bestia: la pancia si  apriva
in avanti e la schiena si arcuava a schiacciarlo: le sacche
addormentate sulle cosce e questo -pensava- è proprio un bell'uomo.
Iniziò a sentire fresco  e si mise una tuta e le scarpe. La finestra
pareva aperta , come se si fosse dimenticato di chiuderla o come se
qualcuno si fosse preso la briga di aprirla e fuori c'era il prato
grigio che appariva appena confuso nei contorni della notte. Adesso che
si era  alzato pensò che sarebbe stato giusto uscire e fare una corsetta
e  forse in quel modo non sarebbe più ritornato a letto. Una corsetta,
un po' di ritmo e poteva arrivare fino alla strada e forse si sarebbe
ricordato di come era arrivato lì, e magari il fatto della valigia,  una
cosa tira l'altra.
A volte dormire poco, essere svegliato all'improvviso nel cuore della
notte gli dava un maggiore riposo che ore ed ore di sonno. Era sempre
stato così? Non lo ricordava. Quell'energia poteva essere spesa in
maniera più utile -pensava- respirando con l'addome. La respirazione
d'addome aiuta sempre.
Passò per la finestra e gli sembrò che fuori fosse tutto immobile, come
se anche il bosco si fosse assentato. La terra, smossa, s'era gelata, e
camminando si sentiva il piede cedere leggermente, premendo il suolo
verso il basso.
Alessandro provò a correre e per poco ci riuscì: muoveva le gambe una
davanti all'altra, girando attorno per il prato, come non aveva più
fatto. Si spostava con fatica, buttandosi in avanti, respirando
quell'aria nera, aprendo la bocca ed ansimando, a ritmo con i passi.
Sentiva un dolore partire dai tendini delle gambe, e prendergli
l'interno delle cosce, e poi il bacino a salire fino ad un punto tra la
base del collo ed l'inizio delle coste. Con quella fitta continuava a
barcollare, a scuotere quel corpo in quell'aria afosa, sopra quello
scuro prato gelato.  E gli venne così tanta tenerezza per il fatto di
correre ancora, così tanta pena per se stesso che si mise a sorridere e
poi a lacrimare, e tornò a camminare, a sedersi per terra. Perché aveva
avuto l'impressione che quella fosse la sua ultima corsa, che da quel
momento non sarebbe più riuscito a correre, che avesse perso per sempre
la coordinazione per poterlo fare; e rimase a piangere per un quarto
d'ora, passandosi di tanto in tanto una mano sul collo, a massaggiarlo.
Quando si rialzò non scese verso la strada, come aveva pensato, ma
iniziò a salire verso la fascia più alta, dove sarebbe dovuto andare fin
dal primo giorno. Camminava a fatica, salendo gli scalini di pietra che
permettevano di passare di balza in balza, per quelle piane coltivate e
scavate nella collina. Al buio andava con calma, poggiando le mani dove
poteva per non perdere l'equilibrio. Nel cielo quella sfera bianca
appariva e si spegneva, coperta dalle nuvole, mostrando e nascondendo il
cammino.  Quel vento leggero, caldo,  premeva sulla tuta facendolo
rabbrividire, ma intorno ogni cosa continuava a tacere. Non era mai
stato in un posto tanto silenzioso.
Di tanto in tanto gli pareva che qualcuno lo stesse seguendo, ma ogni
volta che si voltava vedeva soltanto l'ombra della casa, in lontananza.
Man mano che saliva si sentiva sempre più a disagio, quasi che quello
che stava per fare fosse un peccato, una cosa inutile.
Le stelle quella sera mandavano piccole fitte di luce, che rimanevano
impresse alla vista. Alessandro teneva lo sguardo a terra, cercando di
non cadere e restando ben distante dal porcile. Aveva fatto un diverso
percorso per evitare di svegliare quelle bestie che si sarebbero subito
messe ad urlare, a straziarsi scuotendosi le une contro le altre. Non
che credesse che Adele potesse uscire dalla sua stanza:  aveva
l'impressione che Adele non sarebbe si sarebbe mai più mossa da dove,
quella notte, riposava. Era di Manu che aveva timore, e per quello aveva
scelto una strada più lunga che, al buio, lo costringeva ad andare passo
passo. Di tanto in tanto un ramo lo colpiva nel viso, un sasso cedeva,
una radice lo faceva cadere a terra: sempre si rialzava e -tenendo le
mani di fronte al viso- proseguiva ancora.
Quando arrivò  nell'ultima fascia si mise a tossire e si sedette di
nuovo a terra. Si sentiva della polvere in gola, che lo affaticava e gli
dava contemporaneamente un motivo per respirare.
La notte stava mutando il suo colore in una leggera luminescenza, a
causa dei fiori notturni che, aprendosi, lasciavano andare a quel vento
tiepido piccoli filamenti che si spargevano per i prati. Dall'alto la
casa appariva come una macchia nera, immersa in quell'aria carica di
spore biancastre.
La piccola costruzione per gli animali era buia, silenziosa, come se
aspettasse.
Alessandro si mosse, a fatica, ed iniziò a sciogliere i nodi che
fissavano il telo dell'albero dalle foglie color porpora. Aveva paura
adesso di essere scoperto, di essere visto: si pentì di non aver detto
niente al vecchio, a suo tempo: ci sarebbe andato lui. Ma d'altra parte
era rassegnato, come se avesse seguito una strada con l'intenzione di
lasciarla appena possibile, e si fosse trovato alla fine del percorso,
senza mai aver trovato un bivio, una deviazione. Non doveva rammaricarsi
di niente perché non avrebbe potuto far nulla di diverso da quello che
aveva fatto.
Poi, poteva anche darsi che lui avesse effettivamente raccontato ogni
cosa al vecchio, e non se ne ricordasse più. Quella sera in cui gli
aveva mostrato il sacchetto con le ossa di Paola. E forse il vecchio era
stato tolto di mezzo perché aveva cercato di scoprire cosa fosse
nascosto dietro al quel telo. Non era sicuro di cosa fosse successo
quella notte. Un sogno poi si sovrapponeva al primo ricordo, un sogno
nel quale lo svizzero era sl suo fianco e gli sorrideva nella notte.
A poco a poco, andando a tentoni al buio, sciolse anche l'ultima corda:
ed il telo cadde a terra e l'albero mostrò i suoi rami larghi con appese
quelle cose.
Allora sentì la voce e provò un desiderio strano, di essere colpevole e
di aver già superato la punizione.
"Ci sei arrivato finalmente" disse Manu, da qualche parte.
Alessandro non rispose e rimase a fissare quei fagotti appesi agli
alberi, girando attorno al tronco e restando a qualche metro di
distanza. Ogni tanto un colpo di vento ne faceva cadere uno, e si
sentiva quel rumore sordo, come di qualcosa che si spezza: un piccolo
urlo soffocato. La luce della notte li illuminava debolmente, premendo
su di loro fino a mostrarne le linee, l'arco del profilo.
"Anche questo è normale?" chiese.
Manu rispose di no, che una volta quello era un nespolo, ma poi erano
iniziati ad uscire quei frutti, che i primi li aveva anche mangiati
vomitando tutta la notte. La voce sembrava arrivare da dietro, ma
Alessandro non guardava nient'altro che i rami neri, i frutti.
Un lampo della luna mostrò l'albero e l'insieme, per poi tornare
nell'oscurità, nella penombra.
Alessandro chiese se erano di uomo, e lo svizzero negò, disse che erano
feti di maiale.
Spiegò che quelli che cascavano li dava come cibo al porcile, quelli che
sopravvivevano poi crescevano come gli altri, anche se morivano sempre
stranamente ed erano carnivori, non volevano altro.
Solo carne.
"Anche il tuo paradiso terrestre allora?" fece Alessandro guardando il
buio attorno a sé. Voleva catturare la simpatia dell'antagonista prima
che finisse tutto. Ma non riusciva a vedere nulla.
Da qualche parte Manu rispose che anche quello era contaminato, e anche
Adele: le stava succedendo qualcosa; che era meglio che Alessandro se ne
andasse.
"E Paola? Il vecchio?" chiese ancora.
Manu disse che erano morti e che la curiosità uccide i gatti.
--
materiali -
www.fabrizio.venerandi.org
 - materiali


title: porci (settima ed ultima parte)

author: Linus

text:
fabrizio venerandi
> VII
>
> Si era fatta notte, con lentezza. La casa era di nuovo sprofondata nella
Nel primo commento
avevo parlato di angoscia.
Qui, se vogliamo, l'angoscia si stempera
in un sentimento di ineluttabile
agonia. Anche il lettore
e' costretto a questo gioco del
"dico e non dico", di una storia che,
appunto, si lascia solo intravedere.
Come in un film dove il movimento
e' soltanto "fra" un fotogramma e l'altro,
anche qui l'azione e' solo
intravista, in realta' la narrazione e'
una sequenza di immagini statiche.
Linus
(c.a.p.i.s.c.e.)


title: porci (settima ed ultima parte)

text:

intanto ti ringrazio per questo secondo commento.
Nel mio desiderio di scrittura, c'era la voglia di fare un racconto e
non una sequenza d'immagini statiche, quindi direi di non essere
riuscito appieno nello scopo. I porci e l'albero sono l'elemento segreto
alla cui scoperta si accingono gli abitanti della casa, in maniera
differente. Adele si modifica nel corso del racconto, così come lo
svizzero, man mano che la malattia della moglie si aggrava.Gli unici
personaggi che restano statici sono Alessandro ed il vecchio, in quanto
già malati, già giunti al termine della loro storia personale.
Onestamente credevo che le tracce lasciate in girno giorno per giorno
portassero a vedere l'elemento 'giallo' che è nascosto dietro al
racconto (i guanti di Paola, i guanti da lavoro di Alessandro, l'ombra,
il sogno notturno...).
Anzi, mi sembrava di aver detto troppo.
Grazie.
f.



title: Piccola composizione...

author: Cat-boy

text:
  E' cosi' libera la mente
  lontana dal brusio che non fa piu' pensare
  provo piacere sorridendo
  ma qualcosa c'e'
  che scuote il cuore
  e lascia trasparire il mio solito umore

  La delusione senza un riscontro
  e' un altro modo per scoprirmi morto
  nella mia volonta'
  nel desiderio di rinnovata bonta'
  per un mondo migliore
  con un valore profondo
  che sorvoli i compromessi
  senza che io mi senta diverso

  Mi lascio oscurare
  dall'ipocrisia della gente
  che non vive sognando
  ma persegue l'obbiettivo che ha in mente
  e io resto cosi'
  sulla sponda del fiume
  a guardare le acque
  che scorrono via e non tornano mai
  portando lontano qualche vita che io sfiorai

  E' cosi' pura la mente
  vicino al desiderio di stare bene
  e si fida davvero il cuore
  di tutto quanto sembra amore
  ma non puo' bastare un gesto
  a cambiare una vita
  non e' un istante a fare il tempo
  ma la vita a morirci dentro

  Mi lascio cosi' oscurare
  da facili pensieri
  affollati in questa mente
  che non sa' arrestarsi
  che non vuol sapere
  quello che davvero si dovrebbe dire
  ma vuol volare via
  nei momenti di disperazione
  accompagnata dalla mia fantasia
  e una delicata emozione.


title: Piccola composizione...

author: Simone

text:
>  non e' un istante a fare il tempo
>  ma la vita a morirci dentro
Mi piace questa frese!!


title: Piccola composizione...

text:
On Fri, 8 Jan 1999 15:42:55 +0100, "Simone" <
a.pi...@flashnet.it
>
wrote:
>>  non e' un istante a fare il tempo
>>  ma la vita a morirci dentro
>Mi piace questa frese!!
In quanto ti considero un giudice molto severo :-) ...considero
le tue parole un bellissimo complimento..
Non oso chiederti che ne pensi del resto.. :-)))))
Ciao...e grazie di averla letta..


title: Piccola composizione...

author: Artod

text:
Cat-boy ha scritto nel messaggio <
3694950...@news.tin.it
>...
>
>  E' cosi' libera la mente
(cut)
Lo stile è buono, i versi, quasi spezzati, sembrano descrivere la scena con
rapide pennellate, producendo un effetto niente male.
Le idee sono anche originali, ben sviluppate. Bravo, continua così.
x Germano: vedi che so anche dare giudizi positivi alla prima poesia che
leggo di un autore? Le opere vanno giudicate una per una.
Artod


title: Piccola composizione...

text:
On Thu, 14 Jan 1999 22:45:37 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>>  E' cosi' libera la mente
[...]
>Lo stile č buono, i versi, quasi spezzati, sembrano descrivere la scena con
>rapide pennellate, producendo un effetto niente male.
Devi sapere che spesso, quando scrivo le mie umili "composizioni",
ascolto musica...di sicuro il ritmo o come dici tu...le pennellate
sono isprirate proprio da essa.
>Le idee sono anche originali, ben sviluppate. Bravo, continua cosě.
Grazie...sei gentile...
>x Germano: vedi che so anche dare giudizi positivi alla prima poesia che
>leggo di un autore? Le opere vanno giudicate una per una.
:-)
Al piu' presto postero' nel ng qualche altra cosa, ho tante di quelle
cose che mi piacerebbe far leggere che non ne riesco a sciegliere una!
CIAO! ;-)


title: Piccola composizione...

author: Filo Sganga

text:
Cat-boy scribbe:
>Devi sapere che spesso, quando scrivo le mie umili "composizioni",
>ascolto musica...di sicuro il ritmo o come dici tu...le pennellate
>sono isprirate proprio da essa.
>Al piu' presto postero' nel ng qualche altra cosa, ho tante di quelle
>cose che mi piacerebbe far leggere che non ne riesco a sciegliere una!
Dai, chettefrega?
Isprira a fondo, sciegline una a caso e buttalla la'!!!
;O)
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
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title: Piccola composizione...

author: SuperLaurA

text:
On Thu, 14 Jan 1999 22:45:37 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>x Germano: vedi che so anche dare giudizi positivi alla prima poesia che
>leggo di un autore? Le opere vanno giudicate una per una.
Non credo che vadano giudicate. Vanno lette, per vedere se c'e'
qualcosa di buono dentro. A parte la forma :)
ciao
LaurA


title: Piccola composizione...

text:
SuperLaurA ha scritto nel messaggio <
369e841f...@news.flashnet.it
>...
>>Le opere vanno giudicate una per una.
>
>Non credo che vadano giudicate. Vanno lette, per vedere se c'e'
>qualcosa di buono dentro. A parte la forma :)
>ciao
>LaurA
Va bene, allora diciamo che le si legge e che poi si esprime un'opinione.
Contenta?
Artod


title: Pensierino matematico, troppa analisi fa male

author: Krapp

text:
Fine fine e malleabile come il coltello che si taglia con un grissino m'è
entrata in testa l'idea dell'erba del vicino televisore qui di fronte,
quello col pallone, il cruciverba monolettera. E' stato protagonista
involontario di memorabili imprese dimenticate, di fantastiche giocate in
16:9, e Dei con scarpe di gomma a farlo roteare platealmente. Poi, oltre,
multispazi, perpendicoli, ultradimensioni, non materia e tempo rimasto zero,
illimitatamente immobile. Questi sono gli immaginari ma raggiungibili
traguardi della mente, visibilmente gioiosa di sapere quello che non è se
non ci fosse lei ad ordinare il tutto, quelle leggere assurdità che
diventano spazi di volo per piroette a bassa quota, per amori viscerali,
costolari e celebrali, fisicamente inesplicabili e razionalmente eliminabili
dal simpatico censore.
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 6 Feb 1999 12:32:18 +0100, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>Fine fine e malleabile come il coltello che si taglia con un grissino m'è
Uh??? Non ci ho capito praticamente nulla...:-(
Ciao,
Il Criticatore Folle
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


author: myself

text:
Krapp wrote:
>
> Fine fine e malleabile come il coltello che si taglia con un grissino m'è
> (cut)
> dal simpatico censore.
Grande! Per citarti: Ah! come mi piacciono i deliri!
Camillo.


text:
Krapp ha scritto nel messaggio <79hf0q$1n5$
2...@nslave1.tin.it
>...
>Fine fine e malleabile come il coltello che si taglia con un grissino m'č
Astruso. Arzigogolato. Piů delle tue poesie, *molto* di piů.
Artod


text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
36bc828b...@news.demon.nl
>...
>Uh??? Non ci ho capito praticamente nulla...:-(
Non ti preoccupare, tutto è nato mentre studiavo da ore analisi per l'esame,
puoi capire in che stato mentale allucinato mi trovavo, dato che mi trovo un
professore al cui confronto io sono chiaro.



text:
myself ha scritto nel messaggio <36BCC35F...@mil.lo>...
>Grande! Per citarti: Ah! come mi piacciono i deliri!
>
Ehi, hai mai letto i sublimi deliri che Pasquale Panella scrive ogni martedě
per il foglio? Sono meravigliosi, ti consiglio di non perderteli. E' una
fonte di stupore settimanale senza la quale io ormai non potrei piů vivere.
Ciao, da un'amante dei bianchi che ha ricevuto una mail da un certo Erminio
Pasta, nessuno ne sa niente?
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amň l'arco, e la tempesta la schiuma"



author: Giulia

text:
Krapp ha scritto
> Ciao, da un'amante dei bianchi che ha ricevuto una mail da un certo Erminio
> Pasta, nessuno ne sa niente?
no, ma a me ha scritto Pio Semi; Facoffi-Borza e Tristo Fato non li sento da un
po'
;-)
giulia
(che adesso che lo sa il martedi' va a comparsi il foglio)


text:
On Sun, 7 Feb 1999 15:27:53 +0100, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>Non ti preoccupare, tutto č nato mentre studiavo da ore analisi per l'esame,
>puoi capire in che stato mentale allucinato mi trovavo, dato che mi trovo un
>professore al cui confronto io sono chiaro.
Ah, ecco... ti capisco, certi prof capitano anche a me...:-(
Ciao,
Alessio



text:
Artod ha scritto nel messaggio <79k871$agi$
8...@nslave1.tin.it
>...
>Astruso. Arzigogolato. Più delle tue poesie, *molto* di più.
>
Ci sono parole che mi piacciono in maniera incredibile, hanno un suono che
mi lascia ogni volta di stucco, ma chissà perchè quando mi servirebbero
scappano dalla mia mente. Boh, forse perchè se le usassi non avrebbero più
lo stesso effetto su di me, una sorta di reazione psicologica di rifiuto,
chissa forse al mio ego fa schifo quello che scrivo. Una di queste parole è
arzigogolato, mi ricorda il fresco del gelato, il calore delle coccole della
mamma, le capacità della nostra mente. In rigoroso ordine alfabetico viene
dopo anacronistico, a cui associo la parola nefasto, perchè la sera che mi
inventai questa parola è ormai un ricordo sbiadito. Quello che è assurdo è
che dopo queste due parole c'è un abisso, si passa a crepitio così in un
batter di ciglia, sarò volgare ma forse è perchè sono rimasto bambino, a
quella fase della vita in cui si usa il primo artificio poetico, l'anafora.
E... e...e...., il linguaggio paratattico dei bambini ha un che di
miracoloso, anche se poi viene schiacciato dal maestro prosatore che gli
insegna il congiuntivo, le coniugazioni e la grammatica. Il poeta è
fanciullino anche in questo, rinnega anni di studio, scavalca strutture
consolidate, produce scandali linguistici, e probabilmente tutto deriva da
quelle prime congiunzioni, e perche? e sono andato e ho mangiato e ho
giocato, e poi sono cresciuto e non ho più poetato.
P.S. Scusate ma dopo quasi 10 ore di studio un uomo non può far altro che
impazzire, se poi è già matto di per se.
KRAPP
gray...@tin.it
Zambrotta in Nazionale, evvai



text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be52c8$f07b45a0$LocalHost@giulia>...
>no, ma a me ha scritto Pio Semi; Facoffi-Borza e Tristo Fato non li sento
da un
>po'
>
Ehi, ti piacciono i bianchi? GRAANDE, comunque mi è arrivata seriamente una
mail di erminio pasta, e sembra scritta proprio da Lui in persona.
>giulia
>(che adesso che lo sa il martedi' va a comparsi il foglio)
>
Purtroppo quello di oggi non è all'altezza degli altri pezzi, da leggenda è
quello del 12 gennaio, se lo recuperi ti fai un gran piacere.



text:
> Purtroppo quello di oggi non č all'altezza degli altri pezzi, da leggenda č
> quello del 12 gennaio, se lo recuperi ti fai un gran piacere.
Ci provero'. Mi piace farmi un piacere!
splack
giulia
-------------------------
Per rispondere, chiedi il permesso alla chiocciolina!
@:-)


text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be561a$52d3c020$LocalHost@giulia>...
>> Purtroppo quello di oggi non è all'altezza degli altri pezzi, da leggenda
è
>> quello del 12 gennaio, se lo recuperi ti fai un gran piacere.
>
>Ci provero'. Mi piace farmi un piacere!
>
Io sono secoli che cerco qualcuno con lo scanner disposto a
digitalizzarmeli, se lo trovo ti avviso.
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
