author: FrancoZeta

text:
Pamina <
ghostoft...@libero.it
> wrote in message
9agchf$57n97$1...@ID-83163.news.dfncis.de...
>
> FrancoZeta <
franc...@libero.it
>
> wrote in message 9advib$4oa2s$1...@ID-7077.news.dfncis.de...
>
> > Pamina <
ghostoft...@libero.it
> wrote in message
> > 9adgin$4nrg0$1...@ID-83163.news.dfncis.de...
> > cut
> > > TIGRAN...ma mi vuoi spiegare da dove esce fuori 'sto nick???
> > > e con che impeto lo sfoggi poi...esigo lumi! :))
> >
> > dalla camicia?
> > :-)))
>
> non dai pantaloni??? ;))
non osavi sperare tanto, vero? ;-)
Pami'... dalla camicia nel senso della texture...
--
Ciao
Frankz
-------------------------------------


title: INIZIATIVA MULTI-NEWSGROUP dei fotoproletari

author: Bobo

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
MPG.1536dbb06...@news.tiscalinet.it...
> Walter Ego (
phi...@edisons.it
) scrisse:
>
>al servizio dei loro padroni smunti e pelosi
>
> Rimediandomi fanciulle accondiscendenti... mi faresti
> una fotografia per testimoniare l'evoluzione della
> specie?
non ci vedo una grande evoluzione :-Ş
Bobo
http://www.bobo-bobo.com


author: Walter Ego

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.1536dbb06...@news.tiscalinet.it...
>
> Rimediandomi fanciulle accondiscendenti...
www.the-gallery.co.uk
> mi faresti
> una fotografia per testimoniare l'evoluzione della
> specie?
Volentieri, la intitoliamo "Trans e il vano", la bimba ci mette il vano.
--
Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
e-mail:
<
phi...@edisons.it
>
hosted on following photo-websites:
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/narcissus/portraits.html
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/bam4/ultimate.html
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/gialla.html#E
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba č verde ? perchč  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
____________________________________________________
Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
____________________________________________________
Alě, boma ye... Alě, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
____________________________________________________


author: Andrea B.

text:
il ratto wrote:
> Walter Egoin article 9aheld$5716r$
1...@ID-46330.news.dfncis.de
, Walter Ego at
>
phi...@edisons.it
 wrote on 5-04-2001 11:37:
>
> > "il ratto" <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > news:B6F1EC38.E554%extr...@libero.it...
> >>>> Pà...falla adesso la rima! 8)=
> >>>
> >>> Non ci vuole mica una cima.
> >>
> >> azz...sei giunto prima.
> >
> > Non perdere l'autostima.
>
> consigli un viaggio a Lima..?
proprio no, con questo clima...
--
Ciao,
Andrea B.
il Mastino Implume
-------------------------------
se vuoi rispondermi togli "xyz"
remove "xyz" to reply


author: Pikkiatella

text:
Walter Ego <
phi...@edisons.it
> wrote in message
> P.S.: mi cruccio di averti dato noia,
macchè noia, macchè noia. sono tornata
 a casa cantando la canzone della pasta
barilla, ed ho buttato l'aggeggio infernale.
P.


text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9aju4n$5iaf3$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> ed ho buttato l'aggeggio infernale.
Un vibratore nero a doppia punta?
--
Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
e-mail:
<
phi...@edisons.it
>
hosted on following photo-websites:
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/narcissus/portraits.html
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/bam4/ultimate.html
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/gialla.html#E
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
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"il sole splende ? l'erba č verde ? perchč  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
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Cast a cold eye
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Alě, boma ye... Alě, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
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text:
Walter Ego <
phi...@edisons.it
> wrote in message
> > ed ho buttato l'aggeggio infernale.
>
> Un vibratore nero a doppia punta?
non si parlava di depilazione? tu usi quella
roba lě per depilarti?
alla faccia, hai capito che foto!! :))))))))))))
Pikkia/i xč mati i xč


text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ak5dq$5o0r7$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> non si parlava di depilazione? tu usi quella
> roba lě per depilarti?
> alla faccia, hai capito che foto!! :))))))))))))
I vibratori sono tutti depilati, li vendono solo cosě, anche se devo dire
che non ho mai visto nessuna industriarsi con un epilady al posto di un
vibratore: sarei curioso di sapere la tua esperienza in merito. Io e una
tipa tutt'al piů avevamo usato il cellulare col vibracall. Un epilady mai...



text:
Walter Ego <
phi...@edisons.it
> wrote in message
> > non si parlava di depilazione? tu usi quella
> > roba lě per depilarti?
> > alla faccia, hai capito che foto!! :))))))))))))
> I vibratori sono tutti depilati, li vendono solo cosě, anche se devo dire
> che non ho mai visto nessuna industriarsi con un epilady al posto di un
> vibratore: sarei curioso di sapere la tua esperienza in merito.
Io non ho mai visto un giratore di frittate professionista come te; perň,
se non ti scoccia tornare al punto in cui ecc., si parlava di depilazione
e tu hai menzionato i vibratori. Come ci si depila con un vibratore?
> Io e una
> tipa tutt'al piů avevamo usato il cellulare col vibracall. Un epilady
mai...
Quando si dice "telefono a luci rosse", wow. Chi dei due
telefonava all'altro?
Pikkia


text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9akg1h$5kspg$2...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> Io non ho mai visto un giratore di frittate professionista come te;
RUOTTEFLE una delle nuove figure professionali con cui Berluska risolverà il
problema della disoccupazione.
> però,
> se non ti scoccia tornare al punto in cui ecc., si parlava di depilazione
> e tu hai menzionato i vibratori. Come ci si depila con un vibratore?
I modi sono molteplici. Mai sentito parlare di elettrodepilazione? Oppure si
può usare come minaccia anale per lo schiavetto di turno, ginuflesso ai tuoi
piedi col rasoio in mano (cfr. "Incantata o no che fosse" di Massimiliano
Parente). Oppure anche come anestetico durante l'uso delle pinzette.
> Quando si dice "telefono a luci rosse", wow.
Sapessi che Hot Line dopo mezzora di conversazione con le sue ovaie.
> Chi dei due
> telefonava all'altro?
Io telefonavo, lei cercava campo, ma la cretina aveva sbagliato direzione
all'antenna.
Ciao.
P.S.: se fai amicizia col nostro Peter Pan e vi sposaste, come regalo di
nozze potrei regalarvi una confezione famiglia di SPik&SPan (per chi si
stesse schifando alla battuta, rendo noto che questo è humor sudanese, nel
senso che ho sudato 7 camicie e approfitterei del regalo per lavarle).
--
Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
e-mail:
<
phi...@edisons.it
>
hosted on following photo-websites:
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/narcissus/portraits.html
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/bam4/ultimate.html
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/gialla.html#E
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba è verde ? perchè  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
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Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
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Alì, boma ye... Alì, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
____________________________________________________


text:
"Walter Ego" <
phi...@edisons.it
> ha scritto nel messaggio
> > Chi dei due
> > telefonava all'altro?
>
> Io telefonavo, lei cercava campo, ma la cretina aveva sbagliato direzione
> all'antenna.
sigh. Dio li fa, poi li accoppia.
Pikkia/cuore spezzato.


text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ao607$5fv57$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> sigh. Dio li fa, poi li accoppia.
A volte li triplica.
Saluti nel mezzo di un menàge a trois.



author: Stalker

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:3acb991e...@news.interbusiness.it...
> "Stalker" <
mono...@galactica.it
> wrote:
>
>
> >> >Ma il vostro piacere non era vederci strisciare?
> >> dai dodici ai trentacinque sì :)
> >
> >
> >io 42.
> cm?
primavere.


title: Good Morning - Midnight -

author: I Libri In Testa

text:
Sabato 21 ottobre
a partire dalle ore 18.00
I LIBRI IN TESTA
presentano
GOOD MORNING - MIDNIGHT -
letture dal tramonto all'alba
(in realtà al massimo per le 19 avremo finito)
Una serata di letture ispirate alla notte.
Con brani di: Emily Dickinson, Novalis, Charles Dickens, José Hierro, José
Saramago, Jurij Kazakov, Roberto Saviano.
Nel corso della serata avrà luogo il quiz "Indovina l'incipit".
L'appuntamento è alla LIBRERIA CROCE
Corso Vittorio Emanuele II, 156 a Roma.
L'ingresso è libero.
I LIBRI IN TESTA
IL SITO
http://www.ilibrintesta.it
IL BLOG
http://ilibrintesta.splinder.com

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Good Morning - Midnight -

author: Gordon Comstock

text:
"I Libri In Testa" <
informazi...@ilibrintesta.it
> ha scritto:
> Nel corso della serata avrà luogo il quiz "Indovina l'incipit".
simpatico!
gordon


title: un nuovo sito di racconti

author: ceola

text:
P'ai-Lou č una nuova rivista di racconti che potete trovare all'indirizzo:
users.iol.it/ceola
e-mail:
ce...@iol.it


title: Acqua

author: Andrea B. Previtera

text:
Devo tuffarmi per ultimo. Si tratta di due secondi e venticinque metri
per capire cosa ne è stato di trent'anni, di una vita.
Nel 1972 mia madre è altissima e porta lunghe gonne di stoffa che la
fanno apparire ancora più slanciata, tacchi neri e quadrati, capelli
molto lunghi ed una fascia elastica. Mi porta in piscina tenendomi
per la mano mentre cerco di star dietro ai suoi passi veloci. Ricordo
questo tappeto di foglie ad attutire il rumore delle scarpe sul
selciato, in autunno - e durante l'estate il volo silenzioso dei
germogli di pioppo nell'afa. Poi è il tendone, una ferita bianca nel
quartiere, ferita d'acqua e cemento, e un certo brulicare di mani e
colori; costumi e borse, cuffie di plastica, occhialini, e il cigolio
degli armadietti di lamiera. Quando mia madre mi lascia inghiottire
dall'ingresso degli spogliatoi e mi saluta con una mano, e con l'altra
tenendo la borsa, capisco di essere solo e piango. Allora sento che
in me c'è acqua, acqua che viene fuori ed altra acqua - acqua da
attraversare con le braccia, e mi tolgo le scarpe, mi tolgo i calzini
ed il resto dei vestiti.
A tredici anni inizio a capire lo spettacolo. "Questa non è solo una
corsia" mi spiega l'istruttore. E' ferino, si china su di me per
artigliarmi la spalla ed io ho ancora labbra rosse, molto rosse, e sotto
la cuffia una frangia di capelli lisci. Mi dice "Una vasca non è solo
una vasca" ma non prosegue, non preme oltre. Non mi spiega mai cos'altro
ci sia, che cosa altro ci possa essere - così la notte è acqua tra le
coperte e il buio, anche, è acqua. Mia madre e mio padre discutono fino
a tardi di certi mutui, di certe cifre, e mi giungono le loro voci e
l'azzurro elettrico del televiosore dallo spazio sottile tra la porta
e il pavimento. E nuoto, metto un braccio davanti l'altro e batto le
gambe e poi sul fianco cerco un lembo di coperta e mastico queste poche
parole, il segreto dolciastro del mio istruttore.
Quando mio padre muore di cancro, ho diciotto anni e le spalle molto
larghe, stondate dall'esercizio. Sulle panche di legno della chiesa
una vecchia che odora di canfora mormora qualcosa riguardo alle metastasi,
come un salmo solenne biascica qualcosa sulle metastasi e tiene questa piccola
bibbia vicino alla bocca. Io sento che tutta la polvere viene a me e mi
scivola lungo l'esofago, la inalo tutta perchè ho polmoni potenti e mi
sento inadeguato nella mia giovinezza, in questa salute oscena che è
motivo di imbarazzo per mia madre e stride in ogni direzione. Mia madre
mi osserva con gli occhi arrossati dal pianto ed una smorfia di
disprezzo, ed io non so cosa fare, cerco in ogni modo di piangere o
impallidire, o trovare una parola che mi strappi la pienezza di spirito.
Vorrei raggiungerla, ma ci separa il piccolo corridoio tra le due file
di panche, più largo di cento vasche, più lungo di mille corsie.
Poi, sono un tuffatore. Scelgo un destino verticale ed inizio ad uscire
con delle ragazze. Le porto a mangiare una pizza, le riaccompagno a casa
in macchina. Qualche volta ci fermiamo lungo il tragitto e ci baciamo,
e c'è qualcosa che si mescola all'acqua, dietro lo sterno, dietro l'osso
parietale; c'è come un olio sottile che mi scioglie la carne e la vita,
ma innanzitutto è la pedana: la pedana segue ad un'ascesa che illude con
presagi di vittoria. E' questo glorioso costruire un'altezza piolo per piolo,
verso i cinque, i dieci, i venticinque metri. E dunque, la  pedana. Mi
rendo conto di avere moltissimi muscoli ed un numero incredibile di ossa
e legamenti, perchè tutto si tende, tutto si mette in moto con una certa forza
che mi penetra la pelle con ogni vettore. E' la pedana! Due salti, o qualche
secondo sulle mani, poi cado verso la pellicola azzurra e quando riemergo
ho negli occhi cloro e numeri.
Devo tuffarmi dopo di tutti, in questa competizione, questo oro importante,
unico oro possibile, ultimo. Forse mia madre fa parte del pubblico, o magari
è nella giuria. Perchè l'evento è importante, lo è innanzitutto per me e
dunque, è necessaria una sentenza severa e inappellabile. C'è qualcosa di
roboante fuori dallo spogliatoio, ai bordi dell'acqua calda e luminosa,
c'è una sovrapposizione meravigliosa di grida disumane. Allora entra un uomo
dallo sguardo triste e mi fa segno che è il mio turno senza dire una parola,
mi tolgo l'accappatoio e fiuto la pedana, la cerco con tutti i sensi ed è
mia - la trovo ed è mia. Ma questa altezza è irreale, smisurata - il suolo
è ben oltre quel limite dei venticinque metri che conosco e onoro. E
soprattutto, non c'è alcun liquido oltre il baratro, solo cemento grigio
e podio, giuria e folla vociante - vite microscopiche appena supposte da
questa vertigine. Tuttavia sono l'ultimo, prima di me si sono lanciati in
dieci, in cento, hanno raccolto il loro voto. Hanno gioito o si sono disperati,
sangue su sangue. La giuria esige il mio corpo crudo, il pubblico desidera
una prestazione nuova, un ricordo - e con un giusto schema in mente, mi lascio
andare.
				andreabì,
www.lastcereal.com


title: Acqua

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3E4AE266...@instation.it...
sangue su sangue. La giuria esige il mio corpo crudo, il pubblico desidera
una prestazione nuova, un ricordo - e con un giusto schema in mente, mi
lascio
andare.
senza parole.


title: Acqua

author: Writer

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3E4AE266...@instation.it...
Strutturalmente il racconto č disuguale (inizia come un resoconto realista e
termina in modo algidamente surreale) ed č anche rilevabile una certa
"fretta" espositiva, grazie alla quale il tuo protagonista illustra 30 anni
di vita in una paginetta e mezza.
Perň, la scrittura č controllata e potente.
Ed il finale lascia di stucco.
W.


title: Acqua

author: camilla

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message
4yV2a.115641$YG2.3...@twister1.libero.it...
> Ed il finale lascia di stucco.
Non concordo.
Il finale č il picco.
Grazie Andrea.
Camilla,
sintonizzata


title: Acqua

author: la regina cattiva

text:
meraviglioso. E basta.
A.


title: Acqua

author: AhiRa

text:
 "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
Mi piace questa tua scrittura scolpita, lapidaria, essenziale.
Mi piacciono le immagini che produci lievi come i sogni e potenti come
incubi.
Mi piace il finale che pero' non riscatta tutta la storia. La storia
e' fragile, rattrappita, ingarbugliata. L'idea e' bella e bello e' il
tuo modo di scrivere, ma questa storia non cammina, e' zoppa.
Troppe cose forse, troppe sensazioni indigerite.
Ti direi rimettici le mani, magari tra un mese, ma tu preferisci
buttare via tutto piuttosto che rimetterci le mani.
Se lo farai la rileggero' volentieri.
AhiRa


title: Acqua

text:
"la regina cattiva" <
laregin...@hotmail.com
> ha scritto:
> meraviglioso. E basta.
reginacattiva, posta qualcosa :-)
gordon


title: Acqua

author: lubna

text:
"Andrea B. Previtera" scrive:
> [...]
Poi, sono un tuffatore.
> [...]
Tra le cose che restano, sia questo che l'altro pezzo.
Ciao, lubna.
P.S. Hai mai ascoltato Flavio Giurato? Suppongo di sě :-)


title: Acqua

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Andrea B. Previtera, avvolgendosi  più stretto nel suo
mantello, ululò più forte dei lupi:
> Devo tuffarmi per ultimo. Si tratta di due secondi e venticinque metri
> per capire cosa ne è stato di trent'anni, di una vita.
Complimenti sinceri.
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: è un piacere guardarlo

author: hastridmodifica

text:
se ne sta con gli occhi sbarrati davanti a un acceso computer che gli crea un benvenuto problema; è stato sempre così fin dalla fanciullezza, godeva nel cercare soluzioni difficili.
poi 'improvviso si alza, apre il frigo, beve dalla canna con una soddisfazione invidiabile. poi torna al problema. lo si desta soltanto con una sonora risata, ha paura che lo si prenda in giro, si volta e guarda chi c'è, poi ci sono io e mi dice - ridi ancora per quella barzelletta?- rispondo di sì. in effetti posso anche ridere per la barzelletta, ma tutto ha una scadenza nel cervello e non rido più come la prima volta che egli me la raccontò al telefono da Toronto. però potrei ridere ancora perchè mi viene spontaneo ogni volta che la ricordo, allora anche lui ride. perchè la barzelletta per la quale ridiamo da 4 anni è demenziale e nessuno ride quando la racconto ma io la prima volta che la sentii mi gettai a peso morto sul divano tenendomi lo stomaco dal male. credevo di morire, non ridevo beata, urlavo, ma si può? eppure è la verità.
lui dunque ride quando io rido per la barzelletta, perchè fu lui a farmi ridere e questo lo gratifica, è un narciso di quelli tosti e lo è perchè non fu amato a dovere fino ai 10 anni, poi ormai il latte era versato, ma in certi casi rido perchè tiene gli occhi sbarrati davanti a una schermata, però dico che rido per la barzelletta, e allora lui dice - nessuno ride come noi -

fa piacere postare in un cimitero virtuale.


title: ciao dal cappellaio

text:
Ciao Giulia, a me va tutto bene grazie, e a te?
Ah, per il fatto di vederci in chat, non so, dimmi tu quando ti fa più
comodo,........io però ci sono solo di pomeriggio o di mattina.
Dimmi quando ci sei e io vedrò di esserci ad ogni costo...........
Quello che ti allego qui è un breve racconto che ho trovato su un newsgroup,
e che mi ha fatto ridere parecchio.
L'oggetto del massaggio era:"Amanda-un racconto un pò porno"
Amanda era molto giovane e carina, però era anche molto povera e per questo,
quando s'accorse che non poteva più andare avanti così, si rivolse alla sua
vecchia zia Katia, una donna arcigna ma col cuore d'oro, nota perché in
tutta la sua vita non aveva fatto altro che la tenutaria di bordelli o la
prostituta.
Zia Katia capì subito il problema e, sapendo che per Amanda sarebbe stata la
prima volta, le diede un indirizzo sicuro: "Fulvio Rebecchi".
- Non saranno molti soldi con lui, questo è certo. Ma la cosa più importante
è che si tratta di una brava persona e sono sicura che si comporterà bene
con te. Vai da lui domani alle quattro.
Amanda si presentò puntuale all'appuntamento. Fulvio Rebecchi era un
cinquantenne assai distinto. Quando la vide, le sorrise e la fece accomodare
nel suo studio. Due chiacchiere di convenevoli (come sta zia Katia e così
via) finché disse:
- Vogliamo cominciare?
Amanda cominciò a tremare e, con fare rassicurante, lui la invitò a
distendersi.
- Non aver paura... per me non è la prima volta, sai ? Andrà tutto bene.
Amanda fece un sorriso che tradiva il suo terrore. Nel distendersi, la gonna
del suo vestitino si era un po' sollevata e Fulvio le guardò le gambe magre,
con grande
tenerezza. Poi si mise al suo fianco e avvicinò il suo volto a quello della
ragazza.
- Vedrai che dopo sarai contenta, le disse ancora.
Le toccò le labbra e la guardò mentre schiudeva la bocca tremante. Ci
infilò dentro un dito e lei parve ribellarsi. Allora cambiò faccia.
- Se fai così non andremo d'accordo, disse deciso.
Lo fissò con paura.
- Apri la bocca!
Amanda obbedì e chiuse gli occhi. Non voleva vedere quello che stava
succedendo. Lo sentì muoversi e poco dopo l'uomo si infilò fra le sue
labbra, muovendosi con sicurezza in quella bocca che, obbediente, continuava
a restare aperta. Amanda sentiva quasi di restar soffocata, ma si fece forza
e rimase immobile ad attendere che l'uomo facesse ciò che voleva.
Sentì a malapena le frasi smozzicate che lui pronunciava:
- Di' la verità, non ti sto facendo male...?
Lei restava immobile. E lui sghignazzando:
- Secondo me ci stai prendendo anche gusto...
Amanda l'avrebbe ucciso. Non era così gentile come zia Katia aveva detto.
Quando lui divenne più duro e cominciò a trapanarla con decisione dagli
occhi di Amanda uscì una lacrima.
- Ehi... se piangi io mi diverto di più, sai?
La sua bocca era ormai invasa da un liquido dal sapore sconosciuto. Amanda
si contrasse e stava per vomitare. Fulvio allora la liberò dalla sua presa e
le
permise di sciacquarsi la bocca con dell'acqua.
Poi l'uomo si allontanò e disse:
- Sei stata abbastanza brava... Dirò a zia Katia che voglio incontrarti
ancora.
Amanda si ricompose e prima di uscire parlò dei soldi.
- Katia non te l'ha detto? Regolerò tutto con lei. Vai adesso che ho da
fare...
Amanda lo salutò e uscì in strada. Si sentiva tutta indolenzita e la bocca
le faceva ancora male. Katia aveva sbagliato. Fulvio Rebecchi era un pessimo
dentista e lei non sarebbe mai più tornata a farsi togliere una carie da
lui.
EHEHEHEHEHEHEEHEHEHEHEHEH!!!!!!!!!
Ciao Diego
A risentirci.


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 49^ PUNTATA

author: Augusto Benemeglio

text:
IL CAVALIERE MUTILATO
48^ PUNTATA
                                           MALANGATA
E’ morta!...E' morta!...Essa era tutto per me...Che farò io da
solo?...Perché me l’hai portata via?…perché questa tua trionfale
crudeltà?…Essa non potrà redimere l’umanità , l’umanità continuerà come è
sempre stata , con i suoi orrori e i suoi egoismi, i suoi lerci
peccati….Perché?, perché?, perché?
Oh, Dio mio. Che strazio, poveretto!
Non si rassegna, non si vuole rassegnare.
Ma come è stato, come fu , donna Apollo’?
O ssapite, no?  Era una fanciulla bellissima, come mai prima d’ora se ne
erano viste e non dico in questa città , anche in altre città più importante
di chista... La piccinna era ‘ngraziata , aveva  candore e che portamento!..
’na principessa d’o paradiso! ,  e che dolcezza, ‘nu babba’ ! Una ....una
fatina...bella bella bella ...Ma che dico bella, divina, una fanciulla
divina . E poi, tutto, tutto  sapeva fare, quella piccinna : cantava commed
‘n’usignuolo! E che sorriso , oh Dio che denti e che labbra e che
sorriso!... E poi…una santa! Voi avevate un gonfiore, un prurito , una
stitichezza , ebbene  lei ve lo faceva passare in quattro e quattr’otto con
l’erbe di campo , faceva tante guarigioni , si dice che una volta fece pure
rimanere incinta una donna ormai anziana di oltre quarant’anni…
Ma davvero?
Ciertamente!
Ssapite  là dove si trova la chiesetta di Santa Bona  , dietro le canne ,
prima di quella costruzione di pietra che dicono megalatica …
Lu Menhir ?
Già lu Menhir , oppure dolmen …dove stanno le acque della sorgente di Santa
Zita.
Sine, aggiu capito...
Bene…fu lì…
E come è stato, donna Apollo’? Voi vi siete fermata..Perché tacete?
Eh, comare , comare...certe cose non si ponno dire...Crai…crai…
Ditemelo ora, vi prego.  E’ stato il Signore Benedetto che la volle con sé,
ditelo, donna Apollo’?
E va bene. Diciamo che il  Signore l' ha voluta con se e così facciamo
contento don Bellisario...
Ma allora c'è dell'altro, donna Apollonia?
...No...no....
Beh, se lo ha voluto lui, il Signore Benedetto , la Madonna e Sant’Oronzo e
Sant’Agata …e Santo Rocco…e Cristo Crocifisso….
Certo, certo, era scritto …questa è stata la  volontà divina ...che peccato,
però!…
La piccinna stava alla fonte benedetta e  bevve quell’acqua azzurra dal
flusso possente e inestinguibile che sana e rivivifica , quell’acqua
meravigliosa che molte guarigioni operò , vi ricordate, no?...
E certo, come no! Anche lei , la piccola Imelda, mi ricordo che fece tante
di quelle guarigioni miracolose! Ricordo che mio cognato fu guarito da lei,
e c'aveva una paposcia...
Una papachè...
Una vallera...
Ah!
Ma  io vi dico e non vi dico, donna Cristi’
 Dito, dito....’o ’ ssapite che una palora non  fece mai sgarro…
Don Biagio , ve lo ricordate ?
E ccome!...Anche lui la paposcia?...
No, no... Attacchi di reni, ma  così tremendi che...il cielo ci
scampi...Ebbene, fu guarito all’istante da quell’acqua benedetta versata
dalle mani sante della nostra piccola Imelda. Eh, sì, proprio una santa, è
quella piccina. ...
E allora, che successe poi, donna Apollonia?...
Io qui dico e qui nego....
Dito dito ‘onna Apollo’..
Ebbene, avete presente la chiesetta annessa al santuario...Santa
Filomena?...Certo...Beh, ci recammo tutti là e don Bellisario celebrò la
messa e dopo...che fu data la comunione...l'ostia...beh,  subito dopo Imelda
si sentì male e stramazzò a terra, senza più riaversi ...A nulla valsero gli
sforzi dello speziale...venne perfino il maestro di Baghdad, per richiamarla
in vita…
U’ Saddam Hussein ?
No, no , il famoso Ellucasimiz  Elimittar che si trovava all’Università di
Nardò e si dice abbia fatto risorgere più di settanta morti! Ma davvero? Sì,
sì...ci sono testimoni...però non devono essere morti da più di due ore, mi
capite cosa voglio dire? Devono essere ancora caldi.Purtroppo per Imelda non
ci fu nulla da fare....Capirete da Gallipoli a Nardò e ritorno con quelle
strade infami ci vuole mezza giornata.... Disse che era fredda come una
lasca di mare e non poteva farci più nulla.
E’ stata una macaria!
Ssst!…Avete ragione…E' stata una fattura!
Ssst! Bisogna trovare la strega e metterla sul rogo.
Ssst!…Sì, bisogna farla cacare fuoco la mezzana del diavolo!...
Ssst!..Io lo so chi è la responsabile!
Ssst! Anche io lo so, comare...
Ssst!Ma non è solo lei, c'è anche quella che abita di coste a voi.
Ssst!Ma che dite?!...
Ssst! Quella che voi proteggete.
Ssst!Io?
Ssst! Sì, voi...voi.
Silenzio, perdio! Andate fuori, fuori! Fuooori!, fuoriiii!, urla Ataulfo.
Guardatelo il suo volto! E' freddo, è cereo, è senza vita il suo volto...
E' morta, morta, mor-ta!...Morta...Morta....Mor...ta!
E la fanciulla, vestita come una principessina azzurra, giace nel sudario,
mentre l'urlo del povero padre striscia sulla sera, geme, poi sale in cielo
e muore.
  E' morta!
Ricade nel mare, che lo raccoglie e risponde con un breve singulto.
  E' morta!
Cercano di confortarlo in qualche modo... Don Ataulfo...
  E' morta!
Conte Panza Quadrato...
  E' morta!
Signor Sindaco...
  E' morta!
FINE 48^ PUNTATA


title: x Mario

author: Trans IL vanO

text: Mi fai la recensione di Rumble fish?


title: x Mario

author: Mario

text:
"Trans IL vanO" ha scritto
> Mi fai la recensione di Rumble fish?
a disposizione innanzitutto c'è da dire che coppola è un grande, i
film di coppola non bisogna perderli neppure uno a partire dal
padrino parte seconda parte prima parte terza e il padrino parte in
quarta (cfr. rocco smitherson). I film di coppola li ho visti tutti
perché i film di coppola e quando c'è de niro non si possono
perdere, de niro è il massimo dell'attore e non ce n'è altro,
al massimo sharon stone in casinò di scorsese che è bella
come nessun'altra. anche di de niro ho visto tutti i film, perfino
brazil di terry gilliam che è una specie di 1984 di orwell
diciamo un 1984 e mezzo, anche se su brazil de niro fa
una particina è memorabile, un idraulico-guerrigliero-sovversivo
al massimo della comicità niente da invidiare ai fratelli marx o a
buster kea
mi piace tanto coppola che posso dire di essere uno di quei pochi che
ha visto la sua versione restaurata del napoleon di abel gance quando
la proiettarono su tre schermi giganti al colosseo con il padre di
coppola, carmine ultraottuagenario che suonava il piano in diretta. ma
poi ho visto anche la versione completa di napoleon in un cineclub,
nove ore fantast
ma veniamo a rumble fish niente a che vedere con altri film del genere
sulle bande di periferia che andavano di moda in quei tempi, e pure
coppola ne ha dovuto fare un altro i ragazzi della 56a strada perche
rumble fish non se lo era cagato nessuno, ma si sa la gente vede
vancanze sul nilo che quando hai visto il trailer hai visto tutto il
film. la magia di rasty il selvaggio è prima di tutto nel colore un
bianco e nero molto speciale tutto espressionista chiaro-scuro
drammaticissimo molto metropolis di fritz lang, un bianco e nero
dettato da motocycle mickey rourke boy che è daltonico e quindi
è la sua personalità che tinge tutto il film dove gli unici esseri a
colori sono i pesci combattenti in un acquario, questi rumble
fishes che attaccano tutti anche la propria immagine riflessa
tipo quand'è incazzato quasi sempre rand
magistrale sono le prime riprese con le nuvole che attraversano il
cielo di corsa, e quelle ombre delle scale di sicurezza che si
muovono veloci sulla strada, il tempo che non si ferma, inesorabile,
che poi quando uscì koianiskaski o come cazzo si chiamava tutti a dire
koianiskaski è un capolavoro sto cazzo, mentre vedi koianiskaski
fai fatica a tenere gli occhi aperti il capolavoro è rusty il
selvaggio di coppola che ha usato per primo la steedy camera con
quelle inquadrature sghembe e l'orologio del bar senza lancette -
che importanza ha il tempo dove non esiste tempo - in un
primo piano fantastico per non parlare di tutte le citazioni di altri
film a partire da easy rider con dennis hopper che fa il padre
alcolizzato di rusty e motocycle e gioventù bruciata con james dean
che hanno soddisfatto anche il più insoddisfatto dei cinefili e quei
particolari in primo piano delle scarpe da ginnastica di rusty james
durante il duello con il capo di un'altra banda ed ecco che appare il
mitico motocycle boy che è appena tornato dalla california con la sua
moto the motocycle boy reigns scritta sul muro e la batteria di
copeland che aumenta d'intensità questo è cinem
e la droga che ha rovinato tutto se sparisce la droga si tornerà a
socializzare dice motocycle dalla sua motocicletta a rusty matt dillon
suo fratello che lo idolatra e a un giovanissimo nicholas cage con
ancora tutti i capelli che quasi non lo riconosci e la ragazza dice
delle cose che a rusty lo fanno pensare tu non sei un duro, sei dolce
gli dice e rusty il selvaggio ci pensa a questa cosa e va via
camminando come uno spaccone tipo john travolta dei primi tempi o con
tarantino (come balla john travolta con tarantino non lo batte
nessuno). lo spazio è la chiave di tutto, ecco le bande che si
affrontano per trovare il loro spazio nei quartieri senza mai
trovarlo sono come i pesci colorati nell'acquario i rumble fishes
e infatti motocycle boy dice se avessero spazio, se fossero
nel fiume non combatterebbero, allora l'unica conclusione è
saccheggiare il negozio per riportarli nel fiume ma qui ci
lascia la vita e va insieme ai pesci nel fiume fino al mare
e l'immagine di lui in mtocicletta su una spiaggia
the motocycle boy reigns altro che cazzi questo è coppola
questo è cinema rag
mario il selvaggio


title: x Mario

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto:
> altro che cazzi questo è coppola questo è cinema rag
mica nanni moretti.
gordon


title: x Mario

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto:
> the motocycle boy reigns altro che cazzi questo è coppola
> questo è cinema rag
>
> mario il selvaggio
sapevo che con questo film avresti dato
il meglio di te ste
quando andavo a scuola al cesso vicino ai
piselli e a preside bastardo e de santis frocio
mi ero ritagliato uno spazietto e avevo scritto
the motocycle boy reigns ma i miei compagni
erano ignoranti non capivano un ca
per questo ho sempre faticato ad avere amici
maschi a Roma e mi sento molto so


title: x Mario

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> mica nanni moretti.
Quella è un'altra co


title: x Mario

text:
"Trans IL vanO" ha scritto
> per questo ho sempre faticato ad avere amici
> maschi a Roma e mi sento molto so
ti devi trovare una ragazza dai ventisei ai ai ventinove anni,
venticinque no che sono troppo piccole e trenta neanche che i problemi
esistenziali si sono già incancreniti, guarda qua su ias tanto per
fare un esempio, e gli serve uno psicanalista che tante volte ho
pensato di aprire uno studio perché ci ho questa dote che riesco a
risolvere i problemi, una mi dice i suoi problemi e io ci penso un po'
molto assorto e concentrato poi parlo con voce profonda in profondità
e tocco delle corde che non so dove sono ma in una zona tra lo sterno
e la fronte fino all'attaccatura dei capelli, delle volte ci riesco
anche per telefono ma mi devo impegnare di più per via delle
interferenze delle onde elettromagnetiche, anche se poi una volta
avviata la pratica fila tutto liscio perché senti quello che dici
percorrere il filo del telefono e arrivare dove deve arrivare,
comunque tutto funziona meglio se si hanno le caratteristiche giuste
con l'età dai ventisei ai ventinove anni, né più né meno, e riempire
il vestito alla perf
a proposito approfitto del messaggio per dire se qualcuna mezza
scellerata e mezza santa, casa munita roma e viciniori,
avesse le caratteristiche sopradette una sediolina comoda con
braccioli scopo lettura, brandina anche in corridoio e riempiesse
vieppiù in maniera perfetta il suo vestito ci avrei urgente bisogno
di un posto letto che qui la situazione si è fatta critica mandare
proprio curriculum al mio indirizzo, tu astieniti non per altro
ma perché non hai l'età giu


title: x Mario

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> mica nanni moretti.
ma queste cose al transilvano non gliele devi dire lo sai che lui
nanni moret
io la penso come te, penso, forse, per me nanni moretti è un loffio e
mi sta sul cazzo lui con tutti i girotondini e se continua ad andarci
anche cofferati finisce che mi va sul cazzo pure lui che invece mi
piaceva tanto per quella storia dell'ontolog


title: x Mario

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto:
> ti devi trovare una ragazza dai ventisei ai ai ventinove anni,
> venticinque no che sono troppo piccole e trenta neanche che i problemi
una ragazza non mi serve o meglio mi farebbe pure comodo
un'amica diversa che invece di chiacchierare di niente e volersi
bene cosě senza chiedere il conto mi facesse un massaggio e pure
altro piů spinto non fa mai schifo ma no perché ho bisogno di altro
tipo da quando ho quattordici anni che riesco a legare solo con
le femmine e tutti i miei piů grandi amici sono femmine e sono cresciuto
con una madre e tre sorelle so tutto pure la differenza qualitativa tra
gli ob e i tampax poi col lavoro che faccio le femmine mi chiedono
cose sull'utero e sul pap test č la morte dell'erotismo gli amici
maschi che ho passano il tempo a giocare ai videogiochi che mi
stanno pure bene ma poi alla fine entro in depressione vorrei
telefonare a qualche maschio e fare cose da maschi tipo andare
in birreria pisciare per strada una volta quando previtera abitava
a roma ho provato a legare un po' di piů ma lui ha pensato che
ero frocio e a me andresti bene anche tu perň sei troppo vecc


title: x Mario

author: Pico della Mirandola

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@transilvano.com
> ha scritto nel
messaggio news:b01k5o$kmh70$1...@ID-96389.news.dfncis.de...
> Quella č un'altra co
Ci vuole stomaco, a continuare a seguire IAS. Complimenti a tutti quelli che
stanno zitti.
Pico
--
"Regola il passo su quello delle tempeste"
Breton e Eluard, l'Immacolata Concezione


title: x Mario

text:
"Trans IL vanO ha scritto
> a me andresti bene anche tu però sei troppo vecc
sono uno splendido cinquantenne e poi oltre alle età, che non sono
quelle giuste, per me c'è anche questa storia dell'altezza, cioè non
riesco mai a sentirmi del tutto a mio agio con quelli di parecchi
centimetri più bassi di m


title: x Mario

author: Pikkiatella

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
> sono uno splendido cinquantenne e poi oltre alle età, che non sono
> quelle giuste, per me c'è anche questa storia dell'altezza, cioè non
> riesco mai a sentirmi del tutto a mio agio con quelli di parecchi
> centimetri più bassi di m
ah davvero? :)
Pikkia/piKKola


title: x Mario

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@uffa.virgilio.it
> ha scritto
> > riesco mai a sentirmi del tutto a mio agio con quelli di parecchi
> > centimetri più bassi di m
>
> ah davvero? :)
Quelli, ho detto "quelli", maschile plurale. ;)
Mario


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 6^ PUNTATA

text:
      IL CAVALIERE MUTILATO
              6^ PUNTATA
           GIORGIO IL SILENZIARIO
          Giorgio il Silenziario somigliava un poco al buon  Giovanni
Paneacqua  e allora , si sa come vanno certe cose, ci fu subito un certo
Macuto Cucufate che cominciò a far credere ai villani che Giorgio era in
realtà Giovanni redivivo e la cosa si propagò rapidamente in tutte le
contrade e tutti credettero a quel minchione di Macuto. Così per il povero
eremita non ci fu più un momento di pace. Lo scovavano dovunque andasse a
nascondersi e lo tormentavano in diversi momenti della giornata, quando era
assorto in preghiera, o quando faceva i suoi bisogni. "A furore rusticorum
libera nos Domine" . Amen, amen, beatissimo Giovanni, rispondeva quella
frotta di sfaccendati ignoranti , comandati da quel mentecatto di Cucufate
che era diventato la sua vera croce."Dominus illuminatio mea", Dominus
illuminatio mea et salus",  invocava il Silenziario, ma quelli non c'era
verso di allontanarli, gli stavano sempre alle calcagna.  O Gesùcristo,
fammi provare le tue stesse sofferenze, anche di più se possibile, ma
toglimi dalla vista questa gentaglia. Ma non ci fu nulla da fare. Adesso al
Macuto gli aveva preso a fare i cori: oohooo!, ooohooo!, ooohooo! non sei
tu,  Giovanni
Paneacqua che è risorto? Non sei tu giovannipaneacqua che è risorto?
nonseitu giovannipaneacqua cheè risorto?  Un giorno Giorgio, con infinita
pazienza e dolcezza ,li chiamò presso di sè. Vieni, Macutazzo, venite,
figlioli. Ecco, sedetevi accanto a me e ragioniamo.  Da quanto tempo mi
conoscete? Boooh!, da quanto sto qui? Boooh! Ve lo dico io, figlioli.
Sono esattamente undici anni e sei mesi. Ne ho quarantasette compiuti
esattamente due giorni fa. Auguri, augurissimi! Grazie, grazie. Dov'ero
prima?, dove ho passato i miei trentasei anni? Boooh! Che cosa ho fatto in
quei trentasei anni che mancano all'appello?. Boooh! Checcefrega a noi
,scusa!  Ma non siete curiosi di saperlo? Noooo!. Ebbene, prima di tornare
in questa mia adorata e santa terra d'origine io ho insegnato teologia a
Colonia, sono stato professore di diritto e medicina a Pavia, ho fatto
l'avvocato a Parigi, il medico a Salerno. Hai visto 'sto Giovanni Paneacqua!
Ecchi l'avrebbe detto, eh? Ma allora siete proprio tardi di comprendonio!
Quell'anacoreta con cui voi mi scambiate... Un anacosa? Un eremita volevo
dire , voi lo sapete tutti che cosa faceva prima , vero? Certo che lo
sappiamo, faceva il pecoraio. Bravi,bravi! Ora ditemi quali affinità...cioè
che cosa ci azzecca uno come me , uno che ha tre dico tre lauree e scusate
se sono poche, con un ex pecoraio  analfabeta?   Sì, ammisero, Giovanni era
alfabeta nel senso che mica sapeva scrivere mica. Del resto come noi, siamo
tutti alfabeti qui. Bravi, avete capito ora!... L'unica cosa che abbiamo in
comune con Giovanni è l'aspetto fisico e lo sapete perchè? No. Perchè ci
siamo incartepecoriti coi digiuni , con il freddo e l'umidità, con
l'esposizione alle intemperie eccetera, e  questo ci fa un poco somigliare
tutti noi eremiti. Ma lui predicava, risolveva liti,operava guarigioni. Morì
giustamente venerato da tutti voi. E fece miracoli a josa. A...dove?
Voglio dire che Giovanni era un santo, mentre io sono soltanto un povero
peccatore. Lo capite questo?  Ma quelli,-  che potevano capire?, -
insistevano senza tregua : no, tu sei Giovanni Paneacqua. Parla! Rispondi!
Dicci alfine la verità! Allora Giorgio il Silenziario, visto che con le
parole nulla poteva risolvere,  disse va bene figlioli, ho capito
figliolini, li congedò e prese una decisione radicale e irrevocabile: non
avrebbe mai più parlato. Si fece murare vivo dentro una catapecchia
abbandonata sulle rive del mare antistante le alghe puzzolenti di Sapèa, da
cui ne sarebbe uscito soltanto morto , senza mai interrompere il
silenzio, -e ciò nonostante le vivissime e imploranti raccomandazioni dei
suoi estimatori che  gli portavano di tanto in tanto da mangiare ,
attraverso un buco scavato nella terra, invocandone preghiere e grazie.
Giorgio il silenziario tenne fede al suo voto e non aprì mai più bocca
nemmeno quando i trafelati fratelli gemelli Cazzapitucchi , colà giunti, gli
chiesero se era lui il cavaliere mutilato e comunque qual era il suo parere
su tutta la vicenda della distruzione della città bella. Giorgio rimase muto
come un pesce e subito dopo chiuse anche il buco per mangiare (ormai anche
la sua oasi di solitudine e pace era stata violata e contaminata) e in capo
a due settimane morì, anche se la sua salma (ormai putrefatta ) fu trovata
solo diversi mesi dopo.
I due gemelli rividero lo stallone nero e il suo misterioso cavaliere che si
stagliavano all'orizzonte. Li seguirono fino al tramonto del sole , poi li
persero definitivamente di vista. Si trovarono nelle campagne del
Crocifisso, regno di Gianni il Chierico Volante, figlio del vecchio
sacrestano della Alizza , di lontane origini padane, che era appollaiato su
di una grossa quercia, dove si era costruito una capanna e viveva
abitualmente. Quando i due furono al centro del vasto lecceto, Gianni
agitando le sue lunghe braccia che gli arrivavano fino a terra disse loro
che cosa volete, terricoli. Un cavaliere ci ha guidato fino a te, disse
Pepino. Vogliamo sapere questo e quest'altro. Adesso è buio. E' l'ora di
riposare. Domani ne parliamo, disse Gianni. Ora salite e dormite nella
capanna. Io dormo sul tronco, ci sono abituato. E si dondolò con le sue
lunghe braccia.
I due gemelli faticosamente salirono, entrarono nella capanna e rapidamente
si addormentarono, dimenticando che stavano su di un albero.Era stata una
dura giornata per loro.
Gianni il Chierico faceva vita arborea , passando da un albero all'altro,
senza mai scendere a terra, nutrendosi di bacche, frutti, uccelli e talvolta
anche rettili, ma nonostante queste stravaganze era reputato un indovino e
un sapiente, poiché aveva imparato a memoria una trentina di libri per
poterli meditare in seguito, durante il lavoro manuale, in cui fabbricava
trappole ,faceva pertiche e  intrecciava liane forti e robuste per i suoi
percorsi aerei.
Il mattino dopo dopo aver mangiato una manciata di ghiande verdissime e
meditato a lungo, non volle dare il proprio responso.
Perché no?, dissero i gemelli. Tutto è ancora nebuloso, disse il Chierico.
Poi aggiunse che non c'erano stati segni nel cielo, né aveva potuto leggere
le foglie, insomma non c'erano sufficienti elementi  per dare una risposta
seria. Lui era scientifico, non il solito stregone da strapazzo. Pertanto
doveva pregare di più e approfondire i suoi studi, che si limitavano alla
conoscenza di soli duecentoventisette volumi, una vera miseria. Ma come
farai, se vivi sugli alberi? Riflettè un poco, poi disse che per le ricerche
necessarie gli occorrevano alcuni libri che elencò, " I segreti del grande
Alberto" e "I segreti del piccolo Alberto", "De Occulta philophia",
"Specchio dell'alchimia", "Il naso d'oro di Carlomagno", "Del cielo e
dell'inferno", Ma soprattutto il tomo decimo del "Cavaliere Mutilato",
reputato fondamentale dal Chierico. Pepino disse sommessamente che il
Cavaliere Mutilato lo conoscevano, lo avevano visto il giorno prima. Ma che
state dicendo, bestie che non siete altro, urlò il Chierico. Il Cavaliere è
morto da..da.. vediamo...novantanove anni giusti giusti... Ma se... Zitti,
terricoli! Se voi me li porterete , avrete una mia risposta.Va bene? I due
fratelli dissero sì va bene,  ma poi ebbero difficoltà a trovarli tutti e
farsi dare anche quei pochi libri che erano riusciti a trovare. Dalla
Biblioteca di San Mauro i tomi non potevano assolutamente essere portati
fuori. Allora lo pregarono di scendere dagli alberi e recarsi lui
direttamente presso quella o altre biblioteche più lontane e importanti come
ad esempio quella dell'Abbazia di San Gregorio a Nardò, dov'era una scholae
scriptoriae tra le migliori del Salento e di tutto il Regno di Napoli, così
avrebbe effettuato le ricerche necessarie, rimanendo inteso che le spese
sarebbero state a carico dei fratelli mercanti . Ma lui, dopo averci ben
riflettuto,  non volle saperne di scendere dagli alberi. Allora consigliaci,
Gianni! E lui disse andate da don Nino Pasca Sigismondo ,che ha scritto
diversi trattati ,in latino ,in greco, in sanscrito  e in aramaico, alcuni
dei quali io, modestamente,  ho tradotto in volgare. Ne ricordo uno assai
interessante sulla "Scrofolosi e i suoi guaritori", in cui vengono confutate
alcune teorie di Abul Hasan al Muchtar ibn Botlan , autore del “Tehatrum
sanitatis” , mentre di un altro trattato , importantissimo, sulla  "Utopia
della Guerra Cristiana", ricordo solo l'enunciato, che era più o meno del
seguente tenore: ..."Ritenendo assolutamente ineliminabile la guerra fra gli
uomini, dato il peccato originale, e pertanto apparendo del tutto utopistico
pensare di poterla abolire..." E andò avanti per una buona
mezz'ora, mentre ai due gemelli gli si spaccavano le mascelle per la noia.
Fatte queste premesse , se non ricordo male, si perveniva  ad una
originalissima soluzione che consisteva nel dare delle regole a questa
bene-maledetta guerra , regole  improntate alla più assoluta carità
cristiana, ma il trattato, che  traeva molta ispirazione dal Vangelo di
Giovanni, non fu mai portato a compimento per mancanza di tempo e anche di
mezzi materiali. Uuhaaaa!, sbadigliò Pipino. Ahhuuaaa!, sbadigliò
trattenendosi Pepino. Grazie, grazie assaie , Chierico. Che Iddio ti
conservi. Si allontanarono. Ci andiamo o no dal Tiramisuso?, disse Pepino.
Chi? Ma sì, don Nino così lo chiamano, Tiramisuso. Ah!, sì,
Tiramisuso!..Mah!...E' così noioso, ma così noioso che...Però...non si sape
mai, disse Pipino. E andarono quindi dal grande grecista e latinista, in
contrada Rodogallo. L'eminente studioso dopo averli ascoltati, aggrottò le
sopracciglia. In merito alla fantomatica città bella , non desidero
pronunciarmi perché sono una persona seria che non racconta cazzate.
Documenti originali non ci sono, quindi... Però per quanto riguarda il
Cavaliere Mutilato, al tomo quinto della Storia del Cavaliere...Pepino e
Pipino si illuminarono. Se vostra signoria ci vuole far grazia di...anche
Gianni il Chierico ha detto che quel libro era fondamentale per...Don Nino
Sigismondo Pasca era emaciato, pallidissimo ,itterico, di una magrezza
impressionante, gli si potevano contare le ossa delle costole quando
protendeva il petto alle frecce immaginarie , come San Sebastiano martire,
la sua voce era febbrile, quasi spiritata. In quanto al cavaliere
mutilato...Improvvisamente cominciò ad urlare come un ossesso, un pazzo
furioso , con una voce che si era dilatata spaventosamente...In quanto al
cavaliere mutilato, voi...voi non sapete un cazzoooo!  Nisciuno sape un
cazzooooo! Cappitto mi avvetteeee? I due gemelli divennero la metà, misero
la coda fra le gambe come cani spaventati e cercarono di guadagnare
l'uscita, ma Tiramisuso si era ingigantito improvvisamente, li sovrastava,
anzi li sommergeva con la sua mole smisurata che ora sembrava si fosse
trasformata in una materia molle, vischiosa. Schiacciati e messi in un
angolo, i due gemelli Cazzapitucchi furono costretti ad ascoltare un
vaticinio incomprensibile:
I fratelli si combatteranno e si sgozzeranno come cani/
i figli delle sorelle si macchieranno la parentela/
e fornicheranno fra di loro /
Dura è la vita sulla terra/
con ignoranza e prostituzione estrema/
Tutte le puttane verranno lapidate giustamente/
oppure messe al rogo./
Verrà il tempo del vento,/
poi  il tempo della balena,
prima che il mondo cada./
E neppure gli uomini si risparmieranno fra loro.
Solo il cavaliere mutilato /
potrà ricostruire una città distrutta/
Ma non lo farà finchè non troverà
un uomo giusto /dal cuore puro.
...E nun ci sta chist'omme...Eh, eh, eh...nun ci stà, ghignò don Nino , e u’
ssapite pecchè?... Percete l'unicu omu giustu ,cu' 'u core 'mpiettu puru,
suntu ieu...ieu...ieuuu...
E se ne andò ridacchiando e fregandosi le mani. Terrorizzati, i due gemelli
guadagnarono rapidamente l'uscita e se la squagliarono. Ma perchè non
chiediamo al vecchio padre Florio?, disse Pipino dandosi uno schiaffo in
fronte. Giusto, giusto, è un uomo di grande cultura e saggezza. Perché non
ci abbiamo pensato prima? Ma perché quello - disse Pepino - ci
rincoglionisce con il latino!
              FINE DELLA 6^ PUNTATA


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 6^ PUNTATA

author: kaiza

text:
il tuo lavoro obiettivamente è mostruoso. Giuro che prima o poi trovo il
tempo di leggerli tutti perché te lo meriti!
k.
--
-- se non lo capisci, uccidilo. --


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 6^ PUNTATA

text:
"kaiza" <
kaizarQUE...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:pan.2003.03.21....@fastwebnet.it...
> il tuo lavoro obiettivamente č mostruoso. Giuro che prima o poi trovo il
> tempo di leggerli tutti perché te lo meriti!
>
Caro Kaiza , il tuo crudo sincero parere mi conforta assai nel continuare la
storia....
Cercherņ di essere sempre pił...mostruoso , con la speranza che tu mantenga
la tua  promessa. Ossia che " veramente" leggerai tutte le puntate del
Cavaliere Mutilato.
Ciao e...grazie dell'attenzione.
Augusto


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 6^ PUNTATA

text:
Riporto un giudizio che mi è giunto in forma privata:
********Borges scriveva: "Conosco due tipi di scrittore: l'uomo la cui prima
preoccupazione sono i procedimenti verbali, e l'uomo la cui prima
preoccupazione sono le passioni e le fatiche dell'uomo. Di solito si denigra
il primo tacciandolo di 'bizantinismo' o lo si esalta definendolo 'artista
puro'. L'altro, più fortunato, riceve gli epiteti elogiativi di 'profondo',
'umano', 'profondamente umano' o il lusinghiero vituperio di 'barbaro'."
pressante, incisivo, veloce,analogico ..ballonzola tra un crudo linguaggio
attuale e liricità.
cristo se mi è piaciuto!
p.s.
ho provato a scrivere su mailgate ma mi ha rifiutato la mail benchè sia
iscritta...si sono una cernia non ho dimestichezza con questo attrezzo del
demonio:il pc.***********
RISPOSTA:
Cara amica Lesiva (?),
ti ringrazio dell'attenzion e naturalmente del lusinghiero giudizio. Mi
servirà  da sprone per continuare la storia del Cavaliere Mutilato, una
storia che corre tutta sul filo di un equilibrio... assai precario e forse
per questo incuriosisce e  affascina, ma ci vogliono persone un po'
strambe , forse anche un po' folli...che ironizzano , fanno voli pindarici
e  cadute nella...mota , si divertono e si straziano senza fare troppi
calcoli, gente che non ha molto buon senso , ma sicuramente non  ha neanche
paura di vivere .
Di nuovo grazie  e a risentirci alle prossime puntate ( spero che
continuerai a seguirmi).
Ciao.
Augusto


title: essere

author: stirner

text:
piů giovani non č garanzia di campare di piů. ci sono tanti incidenti e
tante malattie chi sa che non ci sia un poco di fortuna a darmi ragione


title: essere

author: LG

text:
On Mon, 20 Mar 2006 17:03:05 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>piů giovani non č garanzia di campare di piů. ci sono tanti incidenti e
>tante malattie chi sa che non ci sia un poco di fortuna a darmi ragione
Bertuelazzi c'ha gia' un piede nella fossa (fumo, alcol, astinenza
sessuale, bagordi mentali prodromi dell'Alzheimer...). Non infierire,
lascia che trapassi in serenita'.
LG


title: essere

text:
"LG" <lugugl...@TOGLItiscali.it>
Non infierire,
> lascia che trapassi in serenita'.
ok basta che trapassa alla svelta però


title: submission to clara!

author: tim koshi

text:
scusate l'inglese...
ma capirete : )
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hi.
as usual sorry for cross posting...
we are mou, lips!, and we manage
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65013 città sant'angelo
pescara
italy
_
__
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__________
______________


title: Il segno

author: tutshep

text:
Mai come adesso ho avuto bisogno di te, amico mio. Rompi il millenario
silenzio e parlami, ti prego. Sono giorni che ti imploro. Le ginocchia mi
dolgono, i gomiti sono in fiamme e la mia coscienza urla. Non so quanto
ancora posso resistere in queste condizioni: questa e' la settima volta che
mi desto, svegliato dalle mie stesse urla e madido di sudore, nel buio
della notte. Non riesco piu' a vedere le cose come prima. I miei occhi
leggono tra le righe e sono quasi certo di poter affermare che il mio
comportamento non sia del tutto sbagliato. Ma le eccezioni vivono male,
come tu ben sai. E' per questo che ti supplico, che ti imploro: indicami
quale dovra' essere la mia via.
No, no, ho continuato come sempre a diffondere il tuo verbo, sta' sicuro.
Sono altre cose, quelle certezze che prima ti gravitavano attorno, che mi
sono venute meno. Sono state piegate, scosse alle fondamenta non da
un brusco terremoto bensi' da un dolce alito di vento: ironia della
sorte, quel vento venuto da oriente si chiama Maria. So che gia' sai
che e' bellissima, ma lascia che io te lo dica ancora una volta, per
ricordarmelo. Ci amiamo da due mesi, al piano superiore della
canonica, nella stanza che fu della perpetua. Ti assicuro che non sono
venuto meno ai tuoi insegnamenti: non ho desiderato la donna d' altri.
Lei e' rimasta sola a vent' anni e l' unico bene che ha ereditato e' stato
un frugoletto biondo di nome Simone. Quello che ha sono otto anni,
cio' che gli manca e' un padre. Ieri notte, quando sono riuscito a
riprendere sonno, ho immaginato di essere...
Ho riletto piu' di una volta cio' che e' stato tramandato, riscritto,
corretto ed adattato da abili amanuensi durante il lento fluire dei
secoli. Una delle poche cose vere forse rimaste e' che ti sei
servito anche tu di padri, affinche'  fossero d' aiuto al tuo ragazzo
nella sua opera di verita'. Mai come dopo aver riletto questo ti ho
sentito cosi' vicino. E allora aiutami, dimmi, ti prego...
Aiutami, perche' sai, sono giunte voci ad orecchi sbagliati. Sono stato
convocato e ripreso duramente dal vescovo. Mentre mi insultava io,
con lo sguardo basso, fissavo le sue scarpe di pelle di cervo, lucide
ed eleganti. Nell' uscire, quando ho visto affissi sul muro quei piccoli
scheletri neri sorridenti e affamati, catturati da cinici obiettivi in
chissa' quale paese d' Africa, mi sono sentito morire. Perche' io
c' ero. Io ho visto. Io ho fatto. Le scarpe di cervo, quelle che
hanno appena finito di calpestare i miei sentimenti,  no.
Oggi verra' ancora. Ed io l' amero come ieri. Bacero' nuovamente quei seni
bianchi e m' aggrappero' ancora a quella vita stretta mentre il mio membro
danza euforico dentro lei. Annusero' i suoi capelli di grano, assaggero' le
sue labbra di zucchero, naufraghero' dolcemente tra le sue cosce lascive
tante volte, fino a sera. E' sbagliato? Non riuscirei ad adempiere
egregiamente alla missione per la quale ci siamo scelti se mi
identitifico in pastore e uomo?  Ti chiedo, dammi un segno,
presto, altrimenti moriro' di dolore per non essere riuscito
a vivere questo piacere.
All' improvviso qualcosa interrompe il mio supplicarti. "Ciao, Don Luigi"
mi dice la vocina squillante di Simone. "Torna qui. Lo sai che non si entra
nella casa del Signore senza fare il segno della croce. Fa' il bravo
bambino". E' Maria. Mentre il piccolo e' fermo a guardare incantato
i bassorilievi dell' acquasantiera, lei mi si avvicina. Sembra triste,
persa, quando mi sussura flebilmente all' orecchio "Luigi, aspetto
un bimbo. Il nostro bimbo". All' improvviso realizzo e capisco. La
stringo forte e non le rispondo, mentre sorrido e piango. L' unico
mio pensiero e' per te, Padre mio. Non ho commesso atti impuri,
non ho disperso il seme: da te sono stato assolto, a differenza di
cio' che domani fara' il mio amato gregge.


title: Il segno

author: Linus

text:
"tutshep"
>
> Mai come adesso ho avuto bisogno di te, amico mio. Rompi il millenario
Il personaggio di Maria
?, forse, troppo lasciato
da parte. Mi sembra inverosimile
che una donna accetti di fare
un figlio da un prete avendone
gi? un altro alle spalle.
La storia in sé ha un'aria da libro
Cuore che la rende un po' difficile
da leggere. Forse potresti cambiare
Narratore (ad esempio passare
in terza persona e non insistere
sull'idea del dialogo con Dio
che fa tanto Don Camillo).
Tutto, ovviamente, secondo me.
Lino.


title: [OT] Capodanno e INCENDI

author: Liguriambiente

text:
Capodanno è ormai alle porte ed i mass-media danno vasta e
giusta risonanza alla pericolosità dei "botti" per l'incolumità
personale.

Purtroppo, ogni anno, assistiamo ad un fenomeno, assai
trascurato dall'informazione ufficiale che è quello di molti e purtroppo in
diversi casi vasti,
incendi boschivi causati da ordigni
pirotecnici
.

Di grande pericolosità sono tutti
quegli artifici, anche apparentemente banali, che possiedono una più o meno
grande gittata (fischioni, bengala, razzi, ecc.)

Ovviamente anche qualsiasi ordigno che produca fiamma
(
petardi, raudi, candele, ecc.
) possono, se utilizzati
sconsideratamente appiccare incendi.

E' da evitare assolutamente l'utilizzo di tutti
questi ordigni in presenza di vegetazione, in prati ed in aree boscate, anche se
parzialmente coperte di neve. Spesso gli incendi corrono al di sotto di essa
dove la vegetazione è comunque secca.

MAI indirizzare ordigni pirotecnici verso boschi,
prati o foreste.

Ci si augura che l'intelligenza ed il buon senso possano
contribuire a salvare ettari di bosco dalla distruzione e l'incauto da
spiacevoli conseguenze.

Buone feste.

www.liguriambiente.it


title: Malaga, pistacchio, mirtillo (parte prima)

author: daila

text:
Questa č la prima parte, perché č abbastanza lungo.
Spero che vi interessi anche come va a finire.
*Massacratemi pure*
:-)
__________________________________________________
-Malaga, pistacchio, mirtillo-
Rimesta pensieroso nella coppetta il gelato mezzo sciolto dal caldo afoso di
una sera di fine luglio, lo percorre in un giro tortuoso con il cucchiaino
di plastica verde chiaro, confondendo insieme malaga e pistacchio - due
gusti che solo lui riesce ad accoppiare - e intanto soppesa con cautela ogni
frase, allinea le parole una dopo l'altra tirandole fuori a fatica dalla
gola, che dove č andata a perdersi quell'espressione che aveva in mente e ci
andava a pennello. Una goccia di sudore - il caldo o lo sforzo mentale di
costringersi ad essere lė in quel posto e in quel ruolo, e doverne comunque
uscir fuori? - gli scivola gių per la tempia e si insinua dietro il suo
orecchio sinistro, distraendolo con la sua scia umida e sussurrata da quello
che giā non riesce a dire.
Nicola non distoglie lo sguardo dalla coppetta di cartone, il posto pių
ovvio per non guardare lei, e tutto intento osserva con rigore scientifico
il disegno che si arrotola intorno: una processione ordinata di cagnolini
(rosa che guarda in su, giallo che guarda in gių, verde che guarda in su,
azzurro che guarda in gių e di nuovo rosa che guarda in su e le zampe
posteriori di quello giallo che č rimasto troncato a metā dal lembo di
cartoncino sovrapposto e magari aveva un'espressione meno idiota degli
altri...) ma che pensieri stupidi si insinuano nella testa in certi momenti
che ti perdi in queste stronzate mentre devi mettere insieme un discorso
impossibile che sguscia via da tutte le parti. Situazione terribilmente
fastidiosa e antipatica, questa; in genere cerca di evitare di trovarsi cosė
in imbarazzo - tanto semplice: basta sparire, non chiamare e non farsi
trovare. Il che naturalmente diventa impossibile in questo caso. Come si fa,
quando si č entrambi legati da quell'intricatissima rete di rapporti del
tipo il cugino di lui amico del fratello di lei, e la mamma di lei che č
stata la maestra della sorella di lui, la quale č innamorata persa del
vicino di casa di lei, che abita anche a trecento metri dalla casa del nonno
di lui, che quarant'anni fa ha litigato con quello di lei che ora purtroppo
č morto, ma č una storia che raccontano ancora in paese...
e anche cose pių tangibili e quotidiane, prima fra tutte che lui, all'una e
trentacinque, passa in auto per via Crispi andando al lavoro e lei, all'una
e trentatré, attraversa via Crispi tornando da scuola in bici, e basta un
niente ad incrociarsi un po' apposta un po' per caso; oppure al bar nelle
eterne serate in cui tutti vorrebbero andar via e sono tutti lė, e ci sta
lui e ci sta lei in mezzo alla gente, indifferenti, ma sono lui e lei anche
se non stanno insieme, si vedono anche senza guardarsi, si ascoltano anche
senza parlarsi, peggio che un radar accidenti le sensazioni a livello di
pelle, un'impresa scrollarsele di dosso.
e ora č li a guardare il gelato con una decisione giā presa. Necessaria,
purtroppo; non č stata una grande idea dall'inizio, imbarcarsi in una storia
del genere, che tanto si sapeva che andava a finire cosė - vanno tutte a
finire cosė, solo che in genere si lasciano dietro meno strascichi. L'
accortezza di  trovarsi ragazze da posti distanti e senza nessun altro
legame che un po' di parole bugiarde e un po' di sesso rubato stavolta se l'
č dimenticata. Quel maledetto gelato che ha in mano ormai č mezzo sciolto,
ma non lo mangia e non parla.
- Allora?
La voce di Eleonora č tagliente e dura da giorni di silenzio con questa
spiegazione nell'aria, che continuava a scivolare via da occasioni
volutamente perdute. Non si fa illusioni sul destino di quella loro storia,
vissuta alla rinfusa e senza grazia, né ci spera né gliene importa ormai; ha
fatto il suo tempo come molte altre cose. Vuole solo impedirgli una ritirata
troppo facile e scontata. Lo fissa senza abbassare lo sguardo, il corpo
rigido e l'espressione decisa e, finalmente, lui alza la testa e la guarda n
egli occhi.
Tacciono entrambi, che c'č da dire in fondo? Ma il silenzio č opprimente e
lui cerca di diradarlo a fatica. - E' tutta la settimana che ci penso...
e la voce gli muore, deglutisce e ricomincia: - Non possiamo andare avanti
cosė.
- No, non ne posso proprio pių -, fa lei, buttandosi all'indietro sulla
spalliera della sedia.
 Sono seduti l'uno di fianco all'altra, di fronte alla gelateria deserta; č
tarda sera, ormai, e per aver voglia di un gelato in quel buco di paese
bisogna proprio avere un amore da buttare via. Di fronte a loro la strada e
la piazza pių oltre, e la gente che comincia a mettersi in viaggio verso le
disco, il mare, o un posto dove fare l'amore. Sopra le loro teste, la
lampada azzurra antizanzare interviene col suo sfrigolio elettrico a
commentare a sproposito le loro parole e i loro silenzi. Fa venire la pelle
d'oca nell'afa della sera.
Attesa.
Silenzio.
Zanzara che muore.
Silenzio ancora.
- Anch'io č tutta la settimana che ci penso. A come dirti che per me č
finita.
 Lui si volta a guardarla. Lo sguardo di lei č stanco e triste.
- Non ce la faccio pių, non ne posso pių di come ti comporti. Non ti ho mai
chiesto tanto, volevo solo un po' di rispetto e non me l'hai mai dato, io
per te sono sempre stata quella da portare a casa quando ne avevi voglia.
 "Quella da portare a casa" lo dice come se prendesse un topo morto per la
coda e glielo sbattesse in faccia. - L'ho sempre saputo fin dall'inizio; per
un po' non me n'č importato, ma ora mi importa, e allora basta.
Ora tace. Tace anche lui.
 Non se l'aspettava quella stanchezza e delusione, non se l'aspettava; si
aspettava sorpresa e poi rabbia e poi pianti. Una domanda gli fa capolino in
testa, qualcosa che in tutti quei mesi non le ha mai chiesto, ma la ricaccia
indietro. Posa la coppetta di gelato sul tavolino, e nello spazio di quel
gesto ritrova la sua sicurezza.
-Non stanno cosė le cose, te l'ho giā spiegato un casino di volte. Sai che
io sono fatto cosė, che faccio fatica ad essere coerente, ma sai che non č
vero che per me non sei una "da portare a casa"- scivola via su queste
parole neutralizzandone il tono, - solo che non riesco a capire cosa provo
per te e ...
 La litania di giustificazioni le entra da un orecchio ed esce dall'altro,
le ha giā sentite troppe e troppe volte nelle ultime settimane, quando quel
poco tempo che passavano insieme era speso metā in discussioni paranoiche
sulla definizione ed il senso del loro rapporto, e metā a risolvere la
situazione nel solito modo troppo ovvio e banale, chiusi in macchina con i
fanali spenti in una strada buia.
Con che faccia tosta mi racconta tutte 'ste palle - pensa, ma non lo dice,
anzi si blocca e si morde il labbro: un gesto della mano di lui attira la
sua attenzione e la fulmina improvviso il ricordo di quella stessa mano che
si insinuava fra le sue gambe aperte. Non sente pių quello che lui sta
dicendo, solo continua a guardargli le dita. Poi solleva verso di lui gli
occhi smarriti, vulnerabili. Si scontra perō con uno sguardo chiuso, senza
aperture, arroccato nella sua sfacciata sicurezza. L'immagine svanisce.
 Lui sente di aver recuperato il controllo della situazione, di essersi
giustificato a sufficienza; ora puō dirle che basta, č andata a finire cosė,
darle addirittura ragione. E, secondo la tecnica collaudata da tempo, č il
momento di addolcire la pillola col mostrarsi comprensivo e dispiaciuto: -
Sono stato bene con te, nonostante tutto.
Riso breve ed amaro di lei.
Continua come se niente fosse:- Forse pių avanti, quando mi sarō sistemato
coi miei casini, adesso abbiamo tutti e due troppe cose per la testa. Ne
riparliamo dopo le ferie, magari, anche se sembra stupido dire cosė. Ma
credo che capisci quello che intendo.
 -Sė -, dice lei e, forse, un po' ci crede anche, perché continua ad avere
la vaga sensazione che qualcosa di bello c'era e tutti e due ci hanno
sputato sopra senza troppi rimorsi. L'acchiappazanzare continua a stridere
indifferente. Nicola ha ripreso a giocare con il gelato ed il cucchiaino.
Inutile proseguire.
-Mi aspettano le altre.
 C'č movimento in fondo alla piazza, la compagnia si prepara a partire.
- Hai ragione, scusa.
 Posa da quello-che-rispetta-le-esigenze-altrui.
- Dove andate stasera?
Tono da conoscente che parla del tempo, mentre lei si alza.
Involontariamente le guarda le gambe, nel momento in cui si risistema la
gonna, e ricorda quando le ha percorse con le dita e poi incrociate alle
sue.
- Credo che andiamo all'Insight.
- Forse capito anch'io lā; sento Steno e Alex che idee hanno -.
- Ciao -.
- Ciao -.
 Se lo dicono sottovoce, con lo stesso tono che avevano dopo l'ultimo bacio,
prima che lei scendesse dall'auto davanti a casa. Se ne accorgono, e
istintivamente evitano di guardarsi negli occhi. Poi lui la osserva
allontanarsi, con i capelli lunghi che ondeggiano sulle spalle nude, e
vorrebbe ritornargli in testa quella domanda, ma finge di non accorgersene.
Continua a fissarla mentre se ne va, e improvvisamente si sente ridicolo a
star lė davanti alla gelateria, col ronzio delle zanzare moribonde sopra la
testa e una poltiglia appiccicosa che era gelato in mano. Cerca l'accendino
per fumarsi una sigaretta. In questo modo non la vede voltarsi un attimo
verso di lui prima di girare l'angolo, e quando rialza la testa č giā
sparita.
-Merda -, pensa e dice, fumando nervosamente, e non sa nemmeno lui perché.
                                    (parte prima)
daila


author: Alessandra

text:
daila <
lau...@iol.it
> scritto nell'articolo
<3Wjl4.41440$
C3.4...@news.infostrada.it
>...
> Questa è la prima parte, perché è abbastanza lungo.
> Spero che vi interessi anche come va a finire.
> *Massacratemi pure*
> oppure al bar nelle
> eterne serate in cui tutti vorrebbero andar via e sono tutti lì, e ci sta
> lui e ci sta lei in mezzo alla gente, indifferenti, ma sono lui e lei
anche
> se non stanno insieme, si vedono anche senza guardarsi, si ascoltano
anche
> senza parlarsi, peggio che un radar accidenti le sensazioni a livello di
> pelle, un'impresa scrollarsele di dosso.
>  "Quella da portare a casa" lo dice come se prendesse un topo morto per
la
> coda e glielo sbattesse in faccia.
>  Se lo dicono sottovoce, con lo stesso tono che avevano dopo l'ultimo
bacio,
> prima che lei scendesse dall'auto davanti a casa. Se ne accorgono, e
> istintivamente evitano di guardarsi negli occhi.
Vero. Vero. Vero assolutamente vero. E scorrevole. Intrigante.
(Accidenti, a me i massacri non mi vengono mai un gran ché)
Se non mi fai leggere cosa si chiede lui e come va finire, non vado a casa.
Oppure ci vado con un sogno di meno. Vedi tu.
A.


author: Francesco

text:
On Mon, 31 Jan 2000 17:48:47 GMT, "daila" <
lau...@iol.it
> wrote:
>Questa è la prima parte, perché è abbastanza lungo.
>Spero che vi interessi anche come va a finire.
>*Massacratemi pure*
>:-)
>__________________________________________________
>
>- No, non ne posso proprio più -, fa lei, buttandosi all'indietro sulla
>spalliera della sedia.
Senti, io ti assicuro che ci ho provato a leggerlo. Sara' la
stanchezza, l'ora tarda. Sara' io che sono un po' tardo. Ma proprio
non ci riesco, e se poi penso che questa e' solo la prima parte mi
viene anche un po' di insofferenza per la mia insofferenza.
Riproverò domani, con piu' tranquliita', magari dall'ufficio, ma non
considerarla una critica ... spesso cambio idea ;))
Ciao (-:F


text:
Alessandra <
a.to...@censis.it
> wrote in message
01bf6c16$157da7a0$2a00...@tolloy.censis.it...
>
>
> Vero. Vero. Vero assolutamente vero. E scorrevole. Intrigante.
> (Accidenti, a me i massacri non mi vengono mai un gran ché)
> Se non mi fai leggere cosa si chiede lui e come va finire, non vado a
casa.
> Oppure ci vado con un sogno di meno. Vedi tu.
>
> A.
>
>
Ti ringrazio, davvero.
Arriva anche la seconda parte, fra poco.
:-)
daila


title: esistere (correzione)

author: Netsoul

text:
 a volte l'esistere pesa,
 liberati dal corpo,
 chiudi gli occhi
 e l'unica sensazione sara' quella delle tue dita sulle corde...
 vola via.
 Adesso
NetSoul
mailto:
net...@iol.it
_________________________________________________
I haven't lost my mind... it's backed up on tape somewhere...


title: Cuori puri

author: Elvio Cipollone

text:
Ho appena finito di leggere le 'Memorie di Adriano' e, per restare
ancora un po' con la Yourcenar, ho iniziato 'Alexis o il trattato
della lotta vana'. Nella prefazione della autrice trovo questa frase
che volentieri porto alla Vs attenzione in quanto a me sembra consona
alla attuale fase del ng.
"... il dramma di Alexis e di Monique ... continuera' ad essere
vissuto fonche' il mondo delle realta' sensuali sara' sbarrato di
proibizioni, le piu' pericolose delle quali sono forse quelle del
linguaggio, irto di ostacoli, che la maggior parte degli esseri evita
o scansa con sufficiente disinvoltura, ma sui quali vanno quasi
immancabilmente ad infilsarsi gli spiriti scrupolosi e i cuori puri."
Elvio


title: Cuori puri

author: Giulia

text:
Elvio ha scritto
> ho iniziato 'Alexis o il trattato della lotta vana'.
e' un libro bellissimo, uno dei miei preferiti.
La prefazione della stessa Yourcenar, da cui hai citato il brano, vale gia' da
sola il libro. E' incredibile, stavo pensando anch'io di pubblicare un pezzetto
di questo libro, e colgo l'occasione...
"Non vedo perche' il piacere, in quanto pura sensazione, debba essere un male,
mentre non si disprezza il dolore, che e' pura sensazione. Si rispetta il
dolore perche' non e' volontario, ma c'e' il problema di sapere se il piacere
lo e' sempre, o se per caso noi non lo subiamo. Comunque, questo piacere
liberamente scelto non mi pare per questo colpevole."
Meditate, gente, meditate...
giulia
(che di lotta vana...)


title: Cuori puri

author: Writer

text:
Elvio Cipollone wrote:
>
> Ho appena finito di leggere le 'Memorie di Adriano' e, per restare
> ancora un po' con la Yourcenar.
E' un libro di una bellezza algida e struggente, scritto in un arco di
30 anni. Un capolavoro della letteratura di questo secolo, anche se non
piace a tutti.
> "... il dramma di Alexis e di Monique ... continuera' ad essere
> vissuto fonche' il mondo delle realta' sensuali sara' sbarrato di
> proibizioni, le piu' pericolose delle quali sono forse quelle del
> linguaggio, irto di ostacoli, che la maggior parte degli esseri evita
> o scansa con sufficiente disinvoltura, ma sui quali vanno quasi
> immancabilmente ad infilsarsi gli spiriti scrupolosi e i cuori puri."
Essere scrupolosi e puri nella vita reale è un'impresa, su Usenet è
praticamente impossibile...anche se, pensandoci bene su Usenet a volte
le persone appaiono migliori di quanto siano in realta. :-)
"Writer"


title: Cuori puri

author: enrica

text:
Ciao, Elvio
è un bel pò di tempo che ti seguo su IAS, ma non ho risposto a nessuna delle
cose, quasi sempre belle che mi hai regalato da leggere...
Era un pò di tempo che cercavo una sintesi verbale per esprimere questo
concetto fumoso ma presente e costante nella mia mente relativo a ciò che
unisce un certo tipo di personaggi nel reagire totalmente alle
sollecitazioni letterarie, verbali, emozionali..
Forse, saremo cuori puri, forse altro...
Io sono felice di essere scrupolosa o di avere un cuore puro.. Se è calzante
questa definizione. Avevo letto "Memorie di Adriano" alcuni anni fa, ma
questo passaggio non si era "infilzato" in me...
La vita si, ogni giorno, costantemente. E costantemente si traduce in
ricerche verbali e/o letterarie che me la sappiano raccontare nel tempo
Ciao
Enrica
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
36d4046c...@news.cineca.it
>...
>Ho appena finito di leggere le 'Memorie di Adriano' e, per restare
>ancora un po' con la Yourcenar, ho iniziato 'Alexis o il trattato
>della lotta vana'. Nella prefazione della autrice trovo questa frase
>che volentieri porto alla Vs attenzione in quanto a me sembra consona
>alla attuale fase del ng.
>"... il dramma di Alexis e di Monique ... continuera' ad essere
>vissuto fonche' il mondo delle realta' sensuali sara' sbarrato di
>proibizioni, le piu' pericolose delle quali sono forse quelle del
>linguaggio, irto di ostacoli, che la maggior parte degli esseri evita
>o scansa con sufficiente disinvoltura, ma sui quali vanno quasi
>immancabilmente ad infilsarsi gli spiriti scrupolosi e i cuori puri."
>Elvio


title: ciao

author: ----harcadia----

text:
Visitate il mio sito
http://harcadia.cjb.net
e...scrivetemi.
Ciao.
--
Matteo Barizza
-----------------------------------
  ----harcadia----

http://harcadia.cjb.net

http://balkanspirit.cjb.net
------------------------------------


title: Testo teatrale su deportazione Ebrea

text:
Stò cercando un testo teatrale sulla deportazione Ebrea, sulla loro vita nei
Lager, e  stenti e sui sprusi che hanno subito.
Se avete scritto o conoscete qualcosa sull'argomento vi prego segnalatemelo.
CIAO MIRKO


title: La lunga vacanza

text:
La lunga vacanza si chiude per sempre
pure qualcosa di noi resterà.
Luigi Tengo


title: La lunga vacanza

author: Zireux

text: Zireux


title: La lunga vacanza

text:
On Mon, 9 Nov 1998 19:30:05 +0100, "Zireux" <zir...@togliMAXtin.it>
wrote:
>
>
>Zireux
>
>
>
>
Non vedo niente
Elvio


title: La lunga vacanza

text:
Eh... manco io!
Zireux (ora che sono cieco ci vedo di piu')


title: Diavolo

author: Pippo&Leopardi

text:
Il Diavolo
Uscito da scuola mi misi a seguirlo. Feci attenzione che non si accorgesse
di me. Lo seguii mentre si avviava a casa e mi fermai quando vidi che
aspettava l'autobus. Era solo e non parlava con nessuno, sarebbe stato
facile. Fui rapido e deciso. Avevo già da molto tempo pensato al mio piano e
lo eseguii con precisione e rapidità. Mi avvicinai alle sue spalle, attento
a non farmi vedere, e quando fui proprio dietro di lui lo afferrai con
decisione, non lasciandogli il tempo di reagire, e lo colpii violentemente
su una guancia; poi fuggii.
Corsi per più di cinque minuti finche non sentii il cuore che mi esplodeva
in petto, allora cominciai a rallentare e a voltarmi per vedere se ero stato
seguito, ma nessuno mi aveva seguito. Nessun’apparente reazione.
Quella notte Lucifero entrò nella mia camera. Lo vidi nel buio perché lo
aspettavo. La bestia si avvicinò strisciando e sorrise con i suoi
quattrocento affilati denti. Le sue lunghe dita alzarono con un gesto le
coperte, mostrandomi nudo, mentre la sua ombra si deformava muovendosi sulle
pareti azzurre della stanza.
Quando mi svegliai era mattina. Andai in bagno sentendomi distrutto; avevo
tredici anni, lo ricordo bene, ma quel giorno n’avevo mille.
Rimasi a lungo con lo spazzolino fra i denti evitando di guardarmi allo
specchio; forse se avessi alzato lo sguardo non mi sarei visto.
Fuori il mio carnefice aspettava di vendicarsi.
“Che aspettasse” pensai. Non che volessi evitarlo, sapevo che non era
possibile, sapevo che sarebbe venuto il momento, ma poteva aspettare.
Erano le otto; mancavano trenta minuti alle lezioni. Massimiliano
sicuramente attendeva davanti a scuola con il mio schiaffo sulla faccia.
Chiusi a chiave la porta del bagno, Mi pulii la bocca dal dentifricio e
sfilatomi il pigiama mi masturbai facendo bene attenzione a non guardare
nello specchio. Poi, vestito, uscii da casa. Sapevo cosa avevo fatto e mi
rendevo conto di quali sarebbero state le conseguenze.
Per strada nevicava e faceva freddo; un camion scassato recava scritto sulla
fiancata: IL BUON GIORNO SI VEDE DAL MATTINO !!!!!!
Massimiliano era mio compagno di classe. La sua storia è breve: brutto,
sgraziato, i suoi profili asimmetrici gli davano un aria scostante, di
quelle che non si fanno amare, anzi, che si ricordano con particolare
antipatia. Venne nella nostra scuola a metà anno, e fu subito assegnato
nella nostra classe. Il giorno prima che arrivasse la maestra si raccomandò
di fare attenzione e di non fidarci; fu molto esplicita. Quando il giorno
dopo lo portarono Massimiliano non ci sembrò uguale a noi; un po’ per il suo
aspetto, un po’ per il suo atteggiamento.
Come voleva la maestra l'accoglienza fu fredda e guardinga. Massimiliano fu
sistemato solo in un banco in prima fila, a pochi passi dalla cattedra. Non
parve mai interessarsi a questo come ad altro. Nessuno sentì mai la sua
voce, ma da quel giorno in cortile non si fece che parlare di lui e di tutte
le incredibili cose che aveva fatto. Tutto falso naturalmente, frutto della
nostra fantasia; come il fatto che avesse ucciso un uomo, o che andasse in
giro di notte a cercare gatti neri per sacrificarli al demonio. Ma non tutto
era frutto della fantasia; vero era che aveva mandato all'ospedale un
ragazzo con le gambe spezzate a forza di calci, e vero era anche che una
volta questo ragazzo era stato il suo migliore amico. In poco tempo
Massimiliano divenne una leggenda, ma nessuno nonostante questo non gli
rivolse mai la parola.
Per me Massimiliano era qualcosa di più concreto di Dio! Era tutto quello
che la vita poteva riservarmi d’imprevedibile e di violento. Era un'energia
che passava tra le mie gambe. Era il Diavolo, il piacere, il peccato e
l'espiazione. Il suo corpo sgraziato lo immaginavo mentre folle spezzava le
gambe del suo giovane amico, e desideravo che quell'amico fossi io.
La campanella suonò e gli studenti cominciarono ad affollare le scale che
portavano alle aule. In classe le finestre erano aperte e i compagni,
incuranti del freddo, affacciati, giocavano a colpire con lo sputo la gente
che passava per strada. Uno più degli altri sembrava molto abile in
quest'arte e quando era il suo turno tutti si accalcavano intorno per
ammirarne la bravura.
Entrai con gli occhi bassi e andai a sedermi al mio banco senza guardare
nessuno. Massimiliano non era ancora arrivato. Lo aspettavo. Aspettavo la
sua reazione, la sua vendetta, aspettavo di scorgere il suo volto profanato
dal mio schiaffo.
Le chiacchiere intorno mi giungevano appena come un brusio. Nessuno sapeva,
nessuno riusciva a capire, nessuno poteva immaginare che avevo sfidato il
Diavolo, l'inferno mitico di quella scuola.
Naturalmente avevo molta paura. Nonostante l’aria pungente che entrava dalla
finestre aperte mi accorsi di essere sudato. Il mio cuore cominciò ad
arrampicarsi su per la gola, mi era salito fin nella testa. Lo sentivo
battere dentro gli occhi, nella bocca, sotto la mia lingua. Se avessi voluto
avrei potuto sputarlo li sul banco. Ed effettivamente fu quello che feci, o
almeno così mi parve in quel momento.
In classe ci fu un gran silenzio. I ragazzi che stavano alla finestra si
voltarono; ora lo spettacolo dentro era più divertente.
Il cuore mi schizzò fuori dalla bocca producendo un rumore molliccio, come
sputare una mozzarella, e si sfasciò sul banco in una pozza di sangue.
Alzai gli occhi e vidi i compagni che mi guardavano. Nessuno riusciva a dir
nulla.
MA ORMAI MASSIMILIANO ERA ARRIVATO...........
“Questo è il tuo cuore?” lo sentii domandarmi mentre si faceva largo fra gli
altri. “ Che sapore ha?”
I suoi occhi mi fissavano e la sua presenza era forte; l'aria che respiravo
si era fatta burro.
“Che sapore ha?” ripeté mentre la sua bocca era cosi vicina alla mia che
avrebbe potuto baciarmi.
“Un sapore di merda!!” Urlai.
Il sangue cominciò a colare dal banco formando in terra un piccolo laghetto
raggrumato. Qualcuno uscì correndo dall'aula e sentii i suoi passi
allontanarsi lungo il corridoio persi nella paura.
“Non può essere tanto male.” Continuò Massimiliano.
“ Mi fa schifo!!” risposi io.
Massimiliano si avvicinò ancora di più, sorrideva, e ora i nostri sguardi
erano incollati. Non avevo mai visto due occhi cosi, due pozzi neri. Erano
come specchi, specchi in cui non si rifletteva niente.
  La bocca si mosse lentamente, le sue labbra erano pallide come la neve
appena caduta. Il cuore pulsava sul banco e Massimiliano lo prese e se lo
portò alla bocca. Il sangue colava nella sua mano scivolando sul polso e
macchiandogli la camicia.
“ Allora Martino?” disse.
“Cosa?” gli risposi.
La sua lingua leccò il mio cuore e sparì fra le labbra per uscirne pulita.
“Allora Martino?” Il suo sguardo non ammetteva repliche.
Massimiliano non sorrideva più.
“Non voglio!!” dissi.
Mi passò il mio cuore nelle mani; LUI VOLEVA. Esitai un attimo, poi lo
portai alla bocca e cominciai a morderlo.
Il sangue col suo gusto dolciastro m’inondò, e mentre mi colava ai margini
della bocca mi misi a piangere.
La maestra entrò in classe e tutti si sedettero e fecero silenzio. Prima
ora: lezione di Storia. Non volevo sparire, non volevo diventare piccolo
piccolo e poi morire, e anche se questo sarebbe stato inutile, anche se
tutto quello che potevo fare sarebbe stato vano, anche se il Diavolo quella
notte sarebbe tornato a giocare, non mi sarei arreso, non mi sarei arreso
mai!
La maestra aprì il libro e cominciò a spiegare.
La neve aveva smesso di cadere e a sprazzi era uscito un po’ di sole.
Entrava dai vetri e illuminava di sbieco i banchi. I cappotti appesi al muro
disegnavano strane ombre e il sole scioglieva la neve che vi era ancora
sopra.
Il mio cuore cominciò a rallentare e il sudore mi si asciugò sulla fronte.
Quel giorno Massimiliano fu assente!


title: Diavolo

text:
On Mon, 4 Jan 1999 00:49:38 +0100, "Pippo&Leopardi"
<
a.pi...@flashnet.it
> wrote:
>Il Diavolo
>
Ne hai scritti altri?
(-:Francesco


title: Diavolo

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 4 Jan 1999 00:49:38 +0100, "Pippo&Leopardi"
<
a.pi...@flashnet.it
> wrote:
>Il Diavolo
Mah, lo stile e' buono, pero' il racconto e' piuttosto noiosetto,
permettimi di dirlo... soprattutto il finale, che a mio parere rovina
completamente la storia. Avrei preferito qualcosa di piu'
spettacolare, ormai questi finali "a sorpresa" sono cosi' comuni che
uno se lo aspetta: se lo facevi morire e raccontare la sua storia da
dopo morto, era meglio.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Diavolo

author: Simone

text:
>
>Mah, lo stile e' buono, pero' il racconto e' piuttosto noiosetto,
>permettimi di dirlo... soprattutto il finale, che a mio parere rovina
>completamente la storia. Avrei preferito qualcosa di piu'
>spettacolare, ormai questi finali "a sorpresa" sono cosi' comuni che
>uno se lo aspetta: se lo facevi morire e raccontare la sua storia da
>dopo morto, era meglio.
>
Quando non si può dire altro si dice che è noiosetto.
Evidentemente non sono nelle grazie della mafiosetta dei complimenti.
Meno male che c'è gente che posta il resoconto dettagliato della cacca che
ha cagato il 31, quella è interessante.
to a miracle." (Adonis)


title: Diavolo

text:
On Wed, 6 Jan 1999 17:00:43 +0100, "Simone" <
a.pi...@flashnet.it
>
wrote:
>Quando non si può dire altro si dice che è noiosetto.
>Evidentemente non sono nelle grazie della mafiosetta dei complimenti.
Oh, se lo trovo noioso, lo trovo noioso, che ci posso fare? Ti ho
anche spiegato perche', cosa vuoi di piu'? Il finale lo rovina, il
resto e' okay, anche se a mio parere non originalissimo.
Che poi si parli di "mafiosetta" mi fa ridere: se io ti leccassi il
culo e ti direi "ma che bravo che sei, Simone!" saresti contento come
una pasqua.



author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
Il Maldestro e Margherita (frammento: verso la fine)
"La tristezza e' il prezzo da pagare ad ogni incontro" ti dico piano,
con la voce rotta, piangendo, supplicandoti di baciarmi.
"No, Gualtiero, ti sbagli" reciti ad alta voce "L'incontro e' fatto di
sostanza incorruttibile, forse un po' grezza, da rifinire, da decantare,
in ogni caso da non sottovalutare."
"Dici bene tu, che ti lavi l'anima con forsennati giudizi morali"
ringhio tra i denti, diventando aggressivo, impudente, sarcastico. "E
poi il linguaggio di per se' e' inadatto... Prova ad immaginare che cosa
non sarebbe mai la vita (la tua, la mia) senza incontri... solo un
'prima' senza 'dopo'... Un piano inclinato senza attrito..."
Ma tu  strilli coprendo le mie parole. Mi dici -in breve- che non mi
sono mai interessato alle varianti dei tuoi problemi da donna.
"Considera qualche volta anche un po' il 'prima'..."  sibili.
Abbassi la voce e mi fissi maligna "Ieri sera ho finto un orgasmo: te ne
sei accorto?" Ridi, e poi continui: "No, certo che non te ne sei
accorto! Pensavi gia' all'abbandono, alla tua fottuta tristezza, al
'dopo'... "
Fuori, nel cortile Vanessa giocava con la palla. Il sole estivo
s'appoggiava su tutte le cose, rendendole irreali: parvenze luminose. Il
rumore della manichetta dell'acqua, lontano, ci portava l'odore della
terra bruciata che si risveglia, che finge un suo desiderio d'umidità.
Dal piano superiore il solito roco ciabattare del nonno, che ti
ricordava appena, e -dopo tanti anni- ti chiamava  ogni volta 'mamma',
mettendosi a piangere come un cretino.
Tu aspetti che io reciti il mio pezzo, quasi tenessi in mano il copione,
con tutti i segni, con tutti i riporti.
"Ma che dici? Hai idea di quanto m'e' costato civettare per tutta la
sera con la mia tristezza?" languido incalzo, ti rintuzzo.
Sei alle corde. Mi faccio piu' vicino. Aspiro il tuo alito. Ti
abbraccio. Ti stringo. Ti sfioro con le labbra. Ti ritrai. Ti contrai.
Sospiri. Ti abbandoni rassegnata. Ti lasci baciare. Fingi. Il solito
eccetera eccetera.
"Ecoute, cherie," tento di addolcirti "non puoi continuare a fingere in
eterno. So che mi desideri e che soffri come me per questo addio. Che
senso avrebbe, altrimenti quella dedica 'con te, per me condanna e pena'?"
"Come il solito cerchi di distogliere la mia attenzione dalla realta'
sensibile" mi incalzi, ancora stretta a me, ancora logica, ancora
spietata "Stai cercando di annebbiarmi con le parole..."
"No, sto cercando di toglierti le mutandine" confesso ridacchiando,
affascinato dalla saliva che hai sulle labbra. Insistente. Penetrante.
Esplicito. La mia mano scivola sotto la tua gonna corta.
"E' ora che me ne vada, forse per sempre" ti divincoli nervosa e sgusci
fuori, all'ombra della luce. "Non abbiamo altro da dirci, temo." Dalla
strada aggiungi, definitiva "Esistono modalita' relazionali che
impongono limiti invalicabili. Non puoi risolvere tutto con i baci..."
Venessa, stringendo contro il petto il grosso pallone rosso, ti
osservava mentre allontanavi, priva di quel bacio che le era così caro.
Fu solo allora che capii d'essere dialetticamente un fallito. A testa
bassa, remissivo, mestamente ritornai ai miei amori pleonastici e un po' barocchi.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Zweistein (was: Re: Ginzo :ricomincio?)

author: Ginzo

text:
Albert. <Albert.Z...@planNET.de> wrote in ICLI:
> Ho scoperto oggi questo newsgruppo ed ho letto l'analisi di una
> poesia fatta da Ginzo.
E io, facendo il verso al tuo username (ma non avrebbe dovuto essere
"Zweisteine"?), ho "calcolato" il mio nospam address che vedi... :-))
> Ma che cos'e' una poesia ?
E` quello che molti si chiedono.  Ma pochi azzardano definizioni.
> Quando ero ragazzo anch'io scrivevo, forse come tutti, *poesie*
> in rima.  conoscevo bene la metrica e arrivai perfino a scrvere
> ^^^^^^^                     ^^^^^^^
> un sirventese (o serventese?). Il giudizio dei vari insegnanti
> era lusinghiero ma non ho mai creduto di avere qualita' ( scrivere
> endecasillabi puo' diventare un automatismo).
> ^^^^^^^^^^^^^
> Ho distrutto quasi tutto ma ora ho una curiosita'.
> Ginzo dimmi che ho fatto bene a smettere (altrimenti potrei
> ricominciare :-)).
Come faccio a dirtelo, se poi:
> Ho trovato qualcosa sempre di tanto tempo fa', non piu' in rima ..
>                                                ^^^^^^^^^^^^^^^^
E quindi su quali basi dovrei offrirti un giudizio?
Poi non e` questo il newsgroup adatto per esporre le proprie poesie,
soprattutto se vien richiesto un giudizio di valore.  Vedo che hai
tolto il crosspost, ma il gruppo adatto per il tuo intervento era
 it.arti.scrivere  (dove adesso crossposto indi followuppo).
>  tu mi chiedi
>  se ero felice a sei anni;
>  ricordo...
>  lucciola lucciola
>  vien da me
>  ti daro' il pan del re
>  e all'improvviso nell'ombra della sera
>  uno strano chiarore:
>  un bengala e tutti in trepida attesa.
>  Dopo il bengala le bombe,
>  il gioco finiva
>  ed in pochi minuti
>  avevamo cent'anni...
>  passava un secolo
>  e tornavamo bambini:
>  ancora una volta dal cielo
>  Qualcuno
>  aveva fermato la morte.
>
> Albert
Cosi` saranno gli altri a giudicare questa tua composizione (se avranno
voglia di farlo: a quel che pare tutti scrivono e nessuno legge...).
> P.S: non parlo per me ma per i poeti: credo siano meglio i versi
> sciolti che le rime se si deve arrivare all'aberrazione del rimario.
Per me sono meglio le rime spontanee: uno deve conoscere molte parole
della sua lingua e avere una buona capacita` di richiamarle in base
al segmento postonico.  Se non ha questa capacita`:
  e` meglio che desista
  e faccia il novellista.
> dante si e' inventato il nome Gentucca per far rima con Lucca .
Senza rimario ci provo anch'io:
  E Gentucca chi la cucca?
  Non e` forse sempre ciucca?
  Ma dal nome era una crucca?
  O per caso era una mucca?
  Ed e` vero che si trucca
  per sembrar di piu` una zucca?
> Reminescenza: la rima a fegato non esiste: o sbaglio?
  Chi lo dice e chi lo nega, to':
  questa rima par con fegato.
Bye,
  -= Ginzo =-


title: Zweistein (was: Re: Ginzo :ricomincio?)

author: Albert.

text:
Ginzo wrote:
>
>
> > Ma che cos'e' una poesia ?
>
> E` quello che molti si chiedono.  Ma pochi azzardano definizioni.
>
>
> > Ginzo dimmi che ho fatto bene a smettere (altrimenti potrei
> > ricominciare :-)).
>
> Come faccio a dirtelo, se poi:
>
> > Ho trovato qualcosa sempre di tanto tempo fa', non piu' in rima ..
> >                                                ^^^^^^^^^^^^^^^^
>
> E quindi su quali basi dovrei offrirti un giudizio?
>
>
>
Naturalmente il ricomincio era uno battuta.Vedo che tu hai analizzato una
composizione perche' era scritta in endecasillabi e c'era la rima.
Per te si trattava di una poesia. Volutamente ho scritto una composizione
senza rima e tu mi chiedi su quali basi dovresti dare il giudizio.
Escludiamo l'ipotesi che tu, giustamente, non avessi avuto voglia di dare
un giudizio.
Hai considerato poesia una composizione solo perche' c'era la rima.
In quello che io ho scritto non c'era rima ma si trattava di versi quindi
volendo..
Il problema forse e' un altro: e' possibile giudicare una poesia senza
sapere nulla del suo autore, del contesto nel quale e' stata scritta?
Se        "  m'illumino d'immenso " l'avesse scritto il sig.Brambilla o
anche Albert Zweistein probabilmente nessuno avrebbe affermato trattarsi di
un capolavoro.
Per quanto riguarda la rima, la mia impressione da non addettoai lavori, e'
che si tratti di una inutile costrizione. Per quanto riguarda la
musicalita' quello che dici e' vero fino ad un certo punto.
Le assonanze,le consonanze le rime danno una musicalita' solo apparente
(forse vanno bene per le canzonette).
Non ho tempo in questo momento ma se prendo ad es. Prevert posso trovare
poesie di grande musicalita' pur se scritte in versi sciolti senza rima.
 Due es.
    D'un albero antico
    sul fusto annoso
    un nome amico
    io leggo pensoso
    lo incise una tremula
    piccola mano
    un giorno lontano
  .................          non continuo , opera del giovana Albert . La
metrica va bene ma non si tratta di poesia
sec . es
 Ottimismo
 toc toc
 la porta non si apre
 Irene non risponde
 forse
 e' ancora a letto
 speriamo sia sola
Non c'e' metrica ma puo' far sorridere, gia' meglio.
 Albert



title: Zweistein (was: Re: Ginzo :ricomincio?)

text:
Albert. wrote:
> Vedo che tu hai analizzato una composizione perche' era scritta
> in endecasillabi e c'era la rima.
Siccome era musicale, mi ha divertito abbastanza da meritare lo sforzo
di analizzarla.
> Per te si trattava di una poesia.
Non necessariamente.  Si trattava di qualcosa strutturato in maniera
tale che mi andava di analizzarlo.
> Volutamente ho scritto una composizione senza rima e tu mi chiedi
> su quali basi dovresti dare il giudizio.
Si`, perche` quando manca ogni elemento formale obiettivo (che non
vuol dire necessariamente il metro isosillabico o la rima), l'unico
giudizio che si puo` dare riguarda il contenuto del messaggio.
Senonche` a quel punto non c'e` piu` differenza con il giudizio
relativo a una prosa.
> Escludiamo l'ipotesi che tu, giustamente, non avessi avuto voglia
> di dare un giudizio.
Come non ho voglia di andare a letto con una donna tanto intelligente
quanto brutta...
> Hai considerato poesia una composizione solo perche' c'era la rima.
No, ti ripeto.  Solo che le rime mi piacciono.
> In quello che io ho scritto non c'era rima ma si trattava di versi
> quindi volendo..
Ci sarebbe da definire il concetto di versificazione.  Secondo me
un verso e` tale quando esiste un aspetto formale che permette di
estrarlo obiettivamente anche da un testo scritto tutto di seguito
come in prosa.  Ad esempio, quei versi di Mafe erano riconoscibili
anche se non avevano un egual numero di sillabe ne` le rime; perche`
nel suo caso la terminazione di verso era data dalla sintassi (ogni
verso una frase compiuta) e dalla punteggiatura (il punto fermo alla
fine di ogni verso).  Ma quando i versi sono individuabili solo dalla
mente contorta del loro autore, ritengo che ci troviamo in presenza
di una forma di solipsismo che ha ucciso la fruizione della poesia.
> Il problema forse e' un altro: e' possibile giudicare una poesia
> senza sapere nulla del suo autore, del contesto nel quale e' stata
> scritta?
E qui ti voglio: se la poesia ha strutture formali obiettive, allora
almeno in parte la risposta e` si`.
Altrimenti, come tu stesso affermi qui sotto:
> Se "  m'illumino d'immenso " l'avesse scritto il sig.Brambilla o
> anche Albert Zweistein probabilmente nessuno avrebbe affermato
> trattarsi di un capolavoro.
Infatti cosi` diventa capriccio dei critici... (simili a quei critici
sputtanati dalla rivelazione che quelle opere ritrovate di Modigliani
erano solo dei falsi realizzati col Black&Decker).
> Per quanto riguarda la rima, la mia impressione da non addettoai
> lavori, e' che si tratti di una inutile costrizione.
Anche disegnare bene e` un'inutile costrizione per un fumettaro, che
sogna di poter disegnare Tex con lo stile delle vignette di Vincino:
ma la necessita` di vendere molte copie costringe l'editore Bonelli
ad assumere solo chi sa realmente disegnare.
> Le assonanze,le consonanze le rime danno una musicalita' solo
> apparente (forse vanno bene per le canzonette).
Beh, se esiste una musicalita` non apparente, sara` poco musicale!  :->
> Non ho tempo in questo momento ma se prendo ad es. Prevert posso
> trovare poesie di grande musicalita' pur se scritte in versi sciolti
> senza rima.
Tutto sta a vedere cosa tu intenda per musicalita`.
>     D'un albero antico
>     sul fusto annoso
>     un nome amico
>     io leggo pensoso
>     lo incise una tremula
>     piccola mano
>     un giorno lontano
>   .................          non continuo , opera del giovana Albert.
> La metrica va bene ma non si tratta di poesia
La metrica va bene ma il contenuto ricorda certe lirichette dei secoli
scorsi, rispecchiando cosi` una sensibilita` non molto attuale oggidi`.
>  Ottimismo
>
>  toc toc
>  la porta non si apre
>  Irene non risponde
>  forse
>  e' ancora a letto
>
>  speriamo sia sola
>
> Non c'e' metrica ma puo' far sorridere, gia' meglio.
Non c'e` metrica ed e` solo una battuta o un modesto filosofeggiare.
Non vedo perche` debba essere piu` poesia questa di quell'altra.
Se vuoi dire che corrisponde di piu` allo spirito del tempo, e` da
vedere allo spirito di chi... (non certo a quello degli ayatollah).
Bye,
  -= Ginzo =-