title: Primo messaggio.

author: Angelus

text:
Io sono Angelus e sono nuovo.
Spero vi piaccia quello che scrivo.
Madonnina.
Era bellissima la mia ragazza quando mi lasciò.
Era stato un anno alquanto bizzarro, avevamo avuto un eterno inverno, una
severa primavera, l’estate astuta e ci accingevamo a vivere quello che
sarebbe passato agli annali come l’autunno unno. Era una mattina piuttosto
normale: Una ragazza peruviana era già sveglia da un pezzo e stava
confezionando una bomba per far saltare in aria l’ambasciatore americano in
visita in città; una giovane ricca delle ville fuori le mure si spazzolava i
lunghi capelli nocciola allo specchio grande; una povera fanciulla di
periferia stava in un angolo, buttata a terra, ancora attaccata alla birra,
probabilmente da ieri notte; tutte e tre erano rigorosamente nude ma non la
quarta, donna manager con poco tempo da sprecare, era già vestita, truccata
e indaffarata, con una mano mandava un fax dal mio computer, con un’altra
fumava e beveva il caffè, tutto questo mentre leggeva un quotidiano e
guardava invidiosa le altre più giovani.
- Bye bye, Cicci, ti chiamo io, quando ho tempo.
- Sissignora.
Prese ed andò via, la donna manager. Si sarebbe certo ripresentata tra
qualche settimana, era sempre così. Io stavo steso nel mio lettino, annoiato
da questi risvegli sempre così uguali e così prevedibili, mi giravo e mi
rigiravo, sperando di riaddormentarmi per qualche istante ancora. Niente,
non c’era niente da fare, troppa luce, troppi rumori, sì le povere ragazze
ci stavano attente, ma quando cerchi di riaddormentarti un pettine che fruga
tra i capelli di una bella nudità può essere fatale quanto il tintinnio di
una bottiglia posata a terra o quanto lo strappo del nastro adesivo che si
avvolge intorno al plastico.
- Andatevene, cazzo! Avete le vostre cazzo di case, no?
Lo avevo detto nel modo più gentile possibile, con un certo qual tono di
rassegnazione e di disgusto, con quella graziosa voce roca regalatami
gentilmente dalle troppe sigarette e dal troppo whisky, con un filino di
disprezzo, più per me che per loro, inoltre la faccia affogata nel cuscino
aveva soffocato la mia voce assonnata quel tanto che bastava ad indurre
pietà in tutti quei teneri cuori femminili, terrorista sudamericana
compresa.
La ricca:
- Ciao tesoro, quando partono i miei ti chiamo, così abbiamo casa libera per
un bel po’.
- Ti costerà parecchio.
- Sai che non è un problema.
La guerrigliera:
- Adios gringo, asta la victoria siempre!
- Se, se, asta asta.
- El fuego de la revolucion serà con migo!
- Seee, come no?
Maria:
- Devo andarmene anch’io?
- No, tu che c’entri? lo sai che è diverso. Per te è gratis, è come se fossi
la mia ragazza, più o meno. Però fammi dormire, ti prego.
- Davvero è come se io fossi la tua ragazza?
- Ti tratto forse come le altre?
- Loro sono tutte così belle, e poi ti pagano tanto, io…
- Smettila con queste stronzate e fammi dormire, su!
Rimase in silenzio davvero. Forse per mezzora ascoltai il suo silenzio, lei
era impercettibile, sembrava non esistesse affatto, sembrava non essere mai
esistita, la mia piccola fiammiferaia infreddolita. Pensai quasi di volerle
bene, poi mi riaddormentai.
Mi svegliai attorno alle due, lei stava in bagno, si sentiva il rumore dell’
acqua. Volerle bene, che sciocchezza! Io sono il Malgascio, il maschio più
puttana della città. Chi mi vuole viene e mi prende ed io mi faccio prendere
e talvolta pagare, che sono tutte queste novità dell’affetto?
Voler bene, ma dai!
Mi alzai, la stronza aveva preso le mie ciabatte, il pavimento era gelido, l
’aria aveva i brividi, una famiglia di pinguini infreddoliti si ficcò sotto
le coperte. Avevo addosso soltanto il mio fido tanga tigrato, decisamente un
po’ poco. I piedi mi stavano diventando blu.
- CAZZO! MARIA! PORTAMI QUELLE CAVOLO DI CIABATTE!
Ma tu guarda ‘sta stronza nemmeno mi sente!
- MARIA! CRISTO, MUOVI QUEL CULO DALLA DOCCIA E PORTAMI LE CIABATTE!
Niente oh, sorda come una… un… ma che ne so!
- MAAARIAAAAAA!
Come cazzo è possibile?
- MAAARIAAAAAA!
Ma che le ho fatto?
- MAAARIAAAAAA!
Sarà il rumore dell’acqua, sarà troppo forte.
- MAAARIAAAAAA!
Vuoi vedere che quella sta male?
- MAAARIAAAAAA!
Sì, quella si buca o che! Vuoi vedere che mi sta male proprio nel mio cesso
quella stronza lì?
- MAAARIAAAAAA!
Questa mi mette nei guai, lo sapevo di non doverla raccattare per strada,
ste poveracce dello stadio, tutte storte, lo sapevo, cazzo!
- MAAARIAAAAAA!
Vabbè, diamoci una mossa, andiamo a vedere cosa mi ha combinato questa
tossica di merda.
Mi trascinai fino alla porta del bagno, sulle punte, come una ballerina
classica grassa ed ubriaca. Incazzato come un orco, e che ci avranno questi
orchi poi da incazzarsi tanto? Okay, diciamo più incazzato del famoso orco.
La porta era chiusa.
- MAAARIAAAAAA!
Niente. Questa mi è svenuta.
- MARIA, APRI QUESTA CAZZO DI PORTA!
Niente, questa s’è fatta ed è svenuta.
- MARIA, APRI QUESTA CAZZO DI PORTA O LA BUTTO A TERRA!
Se non la porto immediatamente da qualche parte quella mi va in coma. Orsù,
coraggio, e uno, e due, eeeeeeeee …
Sfondai la porta e mi ritrovai nel bagno.
- Tre.
La finestra era completamente aperta, anche qui faceva un freddo cane, però
c’era il sole, tanto tanto sole, da mettersene via un po’ per i pomeriggi
più tristi. Lei era bellissima, dolcemente abbandonata nella vasca colma, l’
acqua traboccava e mi bagnava i piedi, facendomi piccoli stagni tra le dita.
I suoi lunghi capelli erano sparsi per l’acqua, le ciocche giocavano ad
intrecciarsi lentamente.
Bellissima, dietro quegli occhi chiusi e rilassati, non una ruga, sul volto
solo un timido discreto sorriso di quasi vergogna tra le labbra grigie.
Era così candida, giuro, così candida…
avrebbe potuto tenere in braccio Gesù bambino!
Sì, le voglio bene.
Nella vasca l’acqua era rosa, le sue vene recise la tingevano con sempre
meno vigore. Un braccio allungato sul bordo, un polso, una lettera di sangue
per tutto il pavimento del bagno. I piccoli stagni tra le mia dita si
tinsero anch’essi di Maria.
Che strano! E’ tutto così… dolce!
Sullo specchio, il rossetto di lei, quel rosso cupo da non ti bacerò mai,
che bugia! La sua calligrafia tutta tonda da bambina:
- Addio, non è colpa tua.
Come potrò mai crederci, amore mio, dimmi tu come!
Più in basso, lei, quel giorno, quell’ultimo giorno firmò:
- La tua ragazza.
Era bellissima la mia ragazza quando mi lasciò.
/  \ o / \
|   /[]\   |
 | /     \ |
     "


title: Primo messaggio.

author: keroppi

text:
Mi č piaciuto il modo in cui le grida del protagonista "Maaaariaaa!!"
"Maarriaaa!!" - alternate ai suoi rapidi pensieri - scandiscono la suspance.
Un vecchio stratagemma  narrativo (lo si ritrova in certe fiabe) che perņ in
questo caso č stato sapientemente applicato.
Melodrammatico il messaggio lasciato sullo specchio.
Non mi convince neanche la bombarola peruviana: buttata lģ cosi, senza ulteriori
spiegazioni, mi sembra un dettaglio eccessivo per "creare l'atmosfera".
Per il resto, buono e ben raccontato.
k'


title: Primo messaggio.

author: Ulrich Laverdure

text:
Mi sembra che dall'inizio del tuo brano si possa ragionevolmente evincere
che hai letto troppe volte l'incipit de I Fiori Blu tradotti da I. Calvino.
Il che non e' un male in se'.
Il resto non e' malaccio, a parte qualche ingenuita': magari il frat
potrebbe aggiungere nelle FAQ il suggerimento - per i nuovi - di togliere la
cazzo di opzione per quelle stracazzo di virgolette intelligenti (cazzo).
(Scusa, non ce l'ho con te, ce l'ho con le virgolette e gli apicetti, che
vedo come punti interrogativi).
ciao
Ulderico


title: Primo messaggio.

author: Pippo NonLoSa

text:
Ulrich Laverdure ha scritto:
> Mi sembra che dall'inizio del tuo brano si possa ragionevolmente evincere
> che hai letto troppe volte l'incipit de I Fiori Blu tradotti da I. Calvino.
> Il che non e' un male in se'.
>
Condividerebbi l'opignione di Ulderilio.


title: Primo messaggio.


title: Primo messaggio.

text:
On Fri, 02 Oct 1998 04:43:10 +0200, Pippo NonLoSa <
pippon...@usa.net
> wrote:
>Condividerebbi l'opignione di Ulderilio.
Ti credi bello come un apollo?
Guarda che Ulderilio è molto più apollo di te.


title: Primo messaggio.

author: Stendhal

text:
Ciao Angelus, benvenuto in questa gabbia di matti!
Ho salvato il tuo racconto e lo leggerņ quanto prima per darti un commento.
Ossequi,
Stendhal (come vanno le cose su ISD?)
-----------------------------------------------------------------------
"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
-----------------------------------------------------------------------


title: Primo messaggio.

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 30 Sep 1998 18:17:34 +0200, "Angelus" <
lfa...@tin.it
> wrote:
>Io sono Angelus e sono nuovo.
>Spero vi piaccia quello che scrivo.
Salve!
Mi e' piaciuto, anche se forse manca di profondita'. Non si riesce a
capire perche' le cose succedono, e anche i personaggi sono troppo
stilizzati...
Il vero punto debole sono, a mio parere, i discorsi, che andrebbero
resi piu' vari, piu' coloriti, piu' veri.
Ma rimane un bel raccontino.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: la Pudicizia

author: eziodellagondola

text:
Quando l'ho rivista, dopo quarant'anni, non era minimamente
cambiata; né era cambiata l'emozione che si impadroniva di me,
rivedendola, rispetto all'emozione di allora. Sempre bella,
bellissima, con quel suo algido e misterioso sorriso che anche
quarant'anni prima mi aveva stregato. Ero giovane allora, un
romantico ventenne trapiantato a ottocento chilometri da casa per
prestare servizio militare. A Caserta, che a parte la reggia, pareva
l'incarnazione di un incubo, il farsi città del mio malessere
lontano dai miei luoghi, dalle mie abitudini. Veramente insignificante
come tessuto urbano, ma forse ero io a vederla così, con gli occhi
falsati dalla nostalgia di casa, dal disappunto di essere stato
controvoglia scaraventato li.
Ci sono tornato l'anno scorso, a Caserta, e l'ho trovata ancora
bruttina, sempre con l'eccezione della reggia, ma ho ridimensionato
la pessima impressione della prima volta: effettivamente ero stato
fuorviato nel primitivo giudizio dalla rabbia di dover passare un lungo
periodo senza le mie amicizie e soprattutto senza lei, quella che mi è
stata compagna in questi quarant'anni. Quest'ultimo inconveniente
mi aveva ancor più isolato, tanto che i momenti di libertà, le libere
uscite serali ed i giorni di festa li trascorrevo in solitudine,
bighellonando a mo' di triste turista per la Campania.
Bazzicavo musei, pinacoteche e chiese; queste ultime non per fede o per
pietà ma per scoprirvi tanti tesori d'arte, esposti ed accessibili
al pubblico anche quando musei e pinacoteche erano chiusi.
Fu a Napoli che la incontrai la prima volta. Era nella Cappella
Sansevero. Bella, altera, affascinante. Rimasi un bel pezzo a
rimirarla, prima di andare a leggere sulla placchetta di ottone titolo
dell'opera ed autore: "la Pudicizia, di Antonio Corradini".
Lo scultore, che scoprivo allora, era stato superbo, tanto nel
modellare le fattezze della splendida creatura, quanto a creare una
magnifica illusione: il marmoreo volto era velato, ma la superlativa
tecnica trasfigurava il marmo, il velo sembrava vero, una impalpabile
coltre di tessuto che nulla nascondeva; e il volto che traspariva sotto
quel velo era il più incantevole che avessi mai visto. Era vivo. Fu un
vero colpo di fulmine; ero talmente emozionato da scordare perfino i
miei affanni e rimasi in estatica ammirazione per almeno un'ora. Non
riuscivo, anzi non volevo separarmi da quella visione, non desideravo
interrompere quel magico incantamento.
 Da allora cominciai a frequentare assiduamente quella chiesa, per
incontrare lei, la donna velata e rinnovare ogni volta l'incantesimo.
Tuttavia la coltre del tempo ha coperto questo ricordo, sopito tra
tante cose belle accumulate in una vita tutto sommato felice.
Fino ad una settimana fa, quando, visitando Ca' Rezzonico, incontrare
un'altra copia della donna velata mi ha lasciato senza fiato; non era
figura intera questa volta, solo un mezzo busto, ma il volto sempre
magnificamente travolgente ed i piccoli ma ben modellati seni
trasmettevano una sensualità nuova, che la figura intera non era
riuscita a suo tempo a farmi percepire. Un incontro da sballo. Non è
stato solo ritrovare una immagine a me così cara, ma in un colpo ho
riassaporato il gusto della giovinezza: la mia oramai sfiorita, solo un
piacevole ricordo, la sua immutata, fermata in eterno nel marmo. Ho
ripreso le mie visite alla Pudicizia; tutti i pomeriggi sono tornato a
Ca' Rezzonico, approfittando dell'ingresso gratuito ai residenti;
il terzo giorno al botteghino della cassa dove comunque si deve
ritirare il biglietto gratuito di ingresso, per accontentare il sensore
elettronico che registra ogni accesso, l'impiegata, incuriosita da
tanta costanza, mi ha rispettosamente chiesto se fossi un giornalista;
le ho spiegato che no, sono un semplice appassionato d'arte e sto
scrivendo un libro sulle preziose testimonianze del passato custodite
nel museo del '700 veneziano.
Ma stasera ho escogitato qualcosa di speciale; alla chiusura del museo,
mi sono nascosto nello sgabuzzino delle scope, dislocato nelle
toilettes di piano terra ed ho atteso con pazienza il defluire del
pubblico; poi tocca al personale di servizio, finché verso le otto di
sera il palazzo rimane vuoto, tutto a mia disposizione. L'oscurità
non è totale, qualche punto luce qua e là, lasciato acceso perché le
ronde di sorveglianza possano muoversi agevolmente, mi consente di
destreggiarmi senza grandi problemi fra gli enormi saloni.
Sono veramente solo, perché la sorveglianza notturna prende servizio
dalle ventuno. Senza difficoltà arrivo al mio appuntamento; oramai
conosco così bene la strada che potrei raggiungere la mia bella anche
al buio. Nella penombra il biancore del marmo pare risplendere, e
avvicinandomi trepidamente mi sembra di notare qualcosa di insolito:
gli occhi di lei, solitamente chiusi sono leggermente socchiusi, quasi
che con ansia stia spiando il mio arrivo: man mano che mi avvicino la
visione diventa sempre più nitida e con stupore mi accorgo che il velo
non c'è più!
Quando ormai le sto d'appresso quegli occhi senza ombra di dubbio mi
fissano e lo sguardo scende a scovare la mia anima. Quasi in trance
avvicino ancora di più il mio volto al suo e le incantevoli labbra si
dischiudono: dolcemente appoggio su di loro le mie e un brivido strano
mi attraversa il corpo; un fluido misterioso passa per le nostre bocche
ormai allacciate e dolcemente sprofondo in una ovattata incoscienza,
mentre il mio corpo si fa di pietra...
eziodellagondola


title: la Pudicizia

author: brouillard de lucarne

text:
eziodellagondola ha scritto:
> Quando l'ho rivista, dopo quarant'anni, non era minimamente
> cambiata; né era cambiata l'emozione che si impadroniva di me,
> rivedendola, rispetto all'emozione di allora.
Pagina piacevole, misurata. Mi piace la tenerezza che pervade il
racconto.
In realtà ti leggo sempre; purtroppo, questioni di tempo non mi
consentono di commentare sempre *tutti* i racconti, come vorrei. Quello
che aveva protagonista Carlo, IMO, era altrettanto piacevole - ho
gradito il finale - ma aveva qualche "intoppo" che non ho saputo ben
localizzare.
A rileggerti.
br. de luc.


title: la Pudicizia

text:
 In realtà ti leggo sempre; purtroppo, questioni di tempo non mi
consentono di commentare sempre *tutti* i racconti, come vorrei. Quello
che aveva protagonista Carlo, IMO, era altrettanto piacevole - ho
gradito il finale - ma aveva qualche "intoppo" che non ho saputo ben
localizzare.
ti ringrazio per l'attenzione, il commento ed il tempo che mi dedichi;
mi conforta sapere che almeno uno ha letto: mi dispiaceva un poco il
disinteresse generale per Carlo, è un personaggio in cui credo molto;
perciò prenditi tutto il tempo, ma mi piacerebbe molto vederti
scoprire dove sono gli intoppi; penso mi aiuterebbe un parere esterno;
io da dentro non riesco a vederli; un'altro racconto in cui credo ed
altrettanto ignorato, è basket.
ma si sa, nemo propheta in patria...


title: la Pudicizia

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 02 Dicembre 2005 eziodellagondola ha scritto:
> ma si sa, nemo propheta in patria...
  UH! Addirittura?
  Magari fra  sabato e  domenica provo  a dedicarmi a  te. E`  che son
tutti «lunghi», ostreghéta! ;)))
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: la Pudicizia

author: camilla

text:
"eziodellagondola"
>tutti i pomeriggi sono tornato a
> Ca' Rezzonico, approfittando dell'ingresso gratuito ai residenti
Anche questo mi è piaciuto abbastanza, e dico abbastanza nel senso di "non
del tutto".
Ossia, mi è piaciuta l'emozione che mi hai trasmesso complessivamente, forse
perché anche io subisco facilmente la sindrome di Stendhal, ma che emerge
più dal significato del racconto che dallo stile. Il quale stile, anche qua
come un po' in tutti i tuoi pezzi, sovrabbonda e quindi sopraffà. Mi era
sembrato che fossi riuscito a tenerlo sotto controllo in due testi
precedenti, che infatti avevo commentato positivamente: quello sul
parapendio e l'altro, il primo racconto della buonanotte. In questi c'era
più immediatezza, più autenticità. Invece in generale di te leggo una
scrittura appesantita non tanto e non solo dalla aggettivazione (transeat,
ne abbondo anche io) ma da una certa enfasi che si rifà a uno stile
antiquato, letterario sì ma in senso negativo.
Questa impressione mi si ripresenta ogni volta o quasi che ti leggo, quindi
capisci che se volessi commentarti sempre non potrei che ripetermi.
Dunque, non sollecitare commenti quando non ne ottieni, che oltretutto è
controproducente sia su ias che nella vita reale: tieni presente che hai
ricevuto un'accoglienza abbondante e davvero insolita per una new entry, e
che comunque il gusto della novità, nel lettore, scade abbastanza presto.
Piuttosto, tieni da conto i suggerimenti che in diversi ti abbiamo dato per
rendere meno didascalico e più agile e leggibile - e quindi godibile - il
tuo stile.
Mi sembra che finora tu abbia postato lavori vecchi, precedenti al tuo
incontro con ias: ecco, forse è ora di rinnovare il repertorio alla luce
delle nuove acquisizioni che proprio il gruppo ti ha offerto.
ciao


title: la Pudicizia

text:
"Mario"
> Basta con i rapidi passaggi davanti alle opere d'arte.
La mia prima volta al Louvre, sala della Gioconda: davanti a me, piccola e
scoraggiata, dalla ressa sgusciano due italiani sudati e sbuffano
compiaciuti: "Aņ, anche questa m'a sņ fatta".
Ho girato i tacchi (dei mocassini) e ho rinviato il mio incontro faccia a
faccia con l'illustre dama a tempi migliori.


title: la Pudicizia

text:
Anche questo mi è piaciuto abbastanza, e dico abbastanza nel senso di
"non
del tutto".
per me è già abbastanza...
 Il quale stile, anche qua
come un po' in tutti i tuoi pezzi, sovrabbonda e quindi sopraffà.
cercherò di controllarlo...
in generale di te leggo una
scrittura appesantita non tanto e non solo dalla aggettivazione
(transeat,
ne abbondo anche io) ma da una certa enfasi che si rifà a uno stile
antiquato, letterario sì ma in senso negativo.
ancora un buon consiglio, da tener presente
Mi sembra che finora tu abbia postato lavori vecchi, precedenti al tuo
incontro con ias: ecco, forse è ora di rinnovare il repertorio alla
luce
delle nuove acquisizioni che proprio il gruppo ti ha offerto.
lo farò al più presto
grazie
eziodellagondola


title: petizione, sempre la stessa

author: TS

text:
aspetto adesioni
dopo torno a vedere


title: petizione, sempre la stessa

author: Leningrad Cowboy

text:
pul...@tin.it
 (TS) dice:
>aspetto adesioni
>dopo torno a vedere.
Preparati all'assalto, saranno migliaia.
Leningrad Cowboy
===============
"Sono una bella donna, colta, intelligente, cosciente e della
sensualità e della sessualità"
(Marny Bannister, in arte Roxim)


title: petizione, sempre la stessa

author: Pikkiatella

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Preparati all'assalto, saranno migliaia.
ma rotfl, basta, basta, non ce la faccio più,
sembra una convenscion :)))))))))
Pikkia


title: petizione, sempre la stessa

author: Giorgio Papasidero

text:
G R A N D E ! ! ! ! ! ! ! ! ! !
LA TUA PETIZIONE E' STATA UN SUCCESSO ! ! ! ! ! ! !
LE NOSTRE CENTRALINISTE STANNO RACCOGLIENDO MILIARDI DI ADESIONI TUTTA GENTE
DI UN CERTO LIVELLO.
RIPORTIAMO LA CREM DI COLORO CHE HANNO ADERITO E CONTINUANO ADERIRE A QUESTA
TUA FANTASTICA INZIATIVA:
Giorgio Papasidero (tifoso)
Francesca Papasidero (sorella del tifoso)
Tommy "The Salcic" Papasidero (capo ultrà)
Prof. Cosimo Ruoppolo (ordinario di Pruritologia all'Università di Anversa)
Dr. Vito Atonzi (ricercatore)
Larry Laffer (maniaco)
Passionate Patty (amica di Larry)
Al Lowe (programmatore)
Momma (alterego sadomasochista della beneamata TS)
Bongo Jimmy (scatologo)
Mrs. T e marito (attualmente disoccupati)
Dante Alighieri (poeta e letterato)
Guido Papasidero (spacciatore)
Santo O'Mammuth (ricettatore)
Avv. Prof. Simba Pivelli (menzoniere)
Prof. Christian Ammazzagianni (bananologo)
Patrissia Potta (peripatetica)
Minny de le Minne (attrice)
Giovannino di Telebaldracca (regista)
Rocky Maiale (scenografo)
Hans Leprhausen (pallonaro)
Gerorge Jefferson (attore)
Maria Teresa Scurzi (politologa e maestra di aikido)
Alì Movhè Keròbh (cappellaio)
Saddam Brambilla (coltivatore diretto)
Mustapha Brambilla (arrotolatore)
Haziz Ceretti (consigliere comunale)
Ambrogietto Bumb Hamman (artigiano)
Rossana "Vento di Guerra" Papasidero (fagiolaia)
Massimiliano Gnè (esperto antipatico)
Poppy da Foppolo (bergamasco)
Salvatore Xi Yang Ten (non bergamasco)
Tony Scoppola dei Cuori Fuori (musicista)
Antonino Scorra (sassofonista)
Peppino Pesce del Circolo "Amici della canna" (botanico)
Giammarca della discoteca "Il Gufo con gli occhiali" (cubista)
Don Gianni da Ragusa (surfista)
Sergio Fauves (grande autore)
Palmiro Fascetti (giudice di pace)
Teo Idrovora (birraio)
Margherita Marziani (urologa)
Henry Winkler (attore)
DJ Walter Net (musicista)
Nino Tamma (cantante lirico, attualmente detenuto al Regina Coeli)
Barbara Elefante Grezzana (commessa in una cristalleria)
Nilde Rutto (pantofolaia)
[...]
ecc. ecc.
BRAVA TS! QUESTA TUA PETIZIONE E' UN VERO E PROPRIO SUCCESSO! ! ! ! ! !
SEI UNA VINCENTE ! ! ! ! ! !
Saluti da Giorgio


title: petizione, sempre la stessa

text:
Giorgio Papasidero <
ro...@rumble.com
> ha scritto nel messaggio
[..cut]
'mmappa, quanti lurkers ci sono qui su ias ;)
Pikkia


title: petizione, sempre la stessa

author: Missis T.

text:
ROTFL! Sei troppo forte!!!!!!!!!! ;-)))))))))
baci,
Mrs. T.
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
9na2pm$64uhg$1...@ID-65990.news.dfncis.de...



title: petizione, sempre la stessa

author: il ratto

text:
Pikkiatella...
> 'mmappa,
cfr *Il Sorpasso*, old fab sixties...
--           ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ®PaminaChiattinaChiattò®


title: petizione, sempre la stessa

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > 'mmappa,
> cfr *Il Sorpasso*, old fab sixties...
hola, p! ;)
Pikkia


title: petizione, sempre la stessa

text:
Pikkiatella...

> hola, p! ;)
Cricchiamo..?  :D



title: petizione, sempre la stessa

text:
"Giorgio Papasidero" <
ro...@rumble.com
> dice:
>G R A N D E ! ! ! ! ! ! ! ! ! !
>[...]
>Saluti da Giorgio
Vuoi sposarmi?
Leningrad Cowboy
===============
Gilera RC 600
"La Grande Berta"


title: petizione, sempre la stessa

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Cricchiamo..?  :D
se vai alla convescion dei criccarolo di default ;)))))))
Pikkrikkarola ;)


title: petizione, sempre la stessa

text:
Pikkiatella...

> se vai alla convescion sei criccarolo di default ;)))))))
lo supponevo.
<cfr Jacovitti, chi nunrecuerdocchiù, ma non era Jack Mandolino...>



title: petizione, sempre la stessa

author: Ombra

text:
Friday 07 September 2001 12:36, il ratto wrote:
> <cfr Jacovitti, chi nunrecuerdocchiù, ma non era Jack Mandolino...>
Cip Suppon, o nome del genere? Forse l'ho inventato ora, ma m'e' venuto in
mente come un flash... boh


title: petizione, sempre la stessa

text:
Ombra...

> Cip Suppon, o nome del genere? Forse l'ho inventato ora, ma m'e' venuto in
> mente come un flash... boh
Giusto.  Cip=briciolina...[ anche senz'acca ]
Brava Ombra. Ottima memoria.



title: petizione, sempre la stessa

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> wrote in message
756hpt8s2sosi6bpc...@4ax.com...
> "Giorgio Papasidero" <
ro...@rumble.com
> dice:
>
> >G R A N D E ! ! ! ! ! ! ! ! ! !
> >[...]
> >Saluti da Giorgio
>
> Vuoi sposarmi?
DIPENDE DA CHI SARANNO GLI INVITATI.
Saluti da Giorgio


title: petizione, sempre la stessa

author: Mississ T.

text:
ROTFL!!!!! Sei troppo forte ;-)))))))))))))))))
baci,
Mrs. T



title: petizione, sempre la stessa

text:
> Preparati all'assalto, saranno migliaia.
ti diverti, eh? beh, accontentati di quello che hai, te l'ho detto: mi fai
cacare.


title: petizione, sempre la stessa

text:
pul...@tin.it
 (TS) dice:
>ti diverti, eh?
Sě, abbastanza.
Mi dispiace tu non possa dire altrettanto.
Davvero.
>beh, accontentati di quello che hai, te l'ho detto: mi fai
>cacare.
Dai, basta coi convenevoli, parliamo di cose serie.
Come va il lancio del nuovo ng, tutto a posto?



title: petizione, sempre la stessa

text:
> Come va il lancio del nuovo ng, tutto a posto?
chi lancia un nuovo ng, tu? bene, cosě ti levi dalla minchia.


title: petizione, sempre la stessa

text:
pul...@tin.it
 (TS) dice:
>chi lancia un nuovo ng, tu? bene, cosě ti levi dalla minchia.
Che bello, per un attimo ho pensato volessi andartene...
Non vorrai rovinare tutto proprio adesso che il nostro rapporto si č
fatto cosě intenso?
L.C.
^^^


title: petizione, sempre la stessa

text:
> BRAVA TS! QUESTA TUA PETIZIONE E' UN VERO E PROPRIO SUCCESSO! ! ! ! ! !
> SEI UNA VINCENTE ! ! ! ! ! !
tu un/una poveretto/a, anche se propendIAMO per una tua nascita mascolina
(poi, quello che ognuno fa di se stesso da grande, non CI riguarda)
nel frattempo: spira


title: petizione, sempre la stessa

text:
ROTFL!!!!! Sei troppo forte ;-)))))))))))))))))
baci,
Mrs. T
TS <
pul...@tin.it
> wrote in message 3b98c169...@news.tin.it...



title: rivista on line

author: Luke

text:
**********************Newsletter********************
-----------------------------------------------------------------
FENYCE - Rivista On Line
http://www.fenyce.net
Cinema, Letteratura, Arte
-----------------------------------------------------------------
Ciao amici & lettori,
Ci sono grandi novità sulla FENYCE...
Una inedita suddivisione dei contenuti, con nuove sezioni per tutti i
cinefili on line:
1.PRIMA VISIONE: i film nelle sale
2.DIRECTOR'S CULT: classici & cult movie
3.HOME VIDEO: il meglio del cinema in videoteca
4.TV
 CINEMA: tutto il cinema sul piccolo schermo, day by day
1. CINEMA IN PRIMA VISIONE
--------------------------------------------
*Mumford
*Election
*Romeo deve morire
*La principessa mononoke
2. DIRECTOR'S CULT
--------------------------------
* Cane di paglia - di Sam Peckinpah
3. HOME VIDEO - Il meglio del cinema in videoteca
-----------------------------------------------------------------------
* Al di là della vita
* Il miglio verde
* The beach
* Boys Don'y Cry
* Existenz
4. TV CINEMA
--------------------
Tutti i film da vedere in TV nella settimana dal 6 al 12 agosto
GIORNO PER GIORNO
* Tv cult della settimana
------------------------------------------------
- Spartacus
- Il padrino
- Cantando sotto la pioggia
- Fahrenheit 451
- L'ultimo metrò
-------------------------------------------------
Scopri on line il giorno e l'ora della messa in onda per programmare il tuo
videorecorder!
INOLTRE... da SEGNALARE:
**********************************
1. SPECIALE: Il cinema di Takeshy Kitano
--------------------------------------------------------
* "Hana bi": scheda dettagliata e analisi filmica
* "Sonatine": scheda dettagliata e analisi filmica
* "L'estate di Kikujiro": scheda dettagliata e recensione
*  IN ARRIVO: scheda dettagliata e analisi filmica di "Boiling Point"
2. E20 & FESTIVAL
-------------------------
*PREMIO "SERGIO AMIDEI": a Gorizia la diciannovesima edizione della rassegna
dedicata all'arte della sceneggiatura: la vittoria di "Garage Olimpo"
* "GARAGE OLIMPO": scheda dettagliata + 2 recensioni del film vincitore
E inoltre come sempre:  poesie, racconti, musica, arte...
Vi aspettiamo on line...
La redazione della FENYCE
-----------------------------------------------------------------
FENYCE - Rivista On Line
http://www.fenyce.net
Cinema, Letteratura, Arte
-----------------------------------------------------------------
Grazie per l'attenzione e scusate l'eventuale disturbo.


title: I: NUMERO 9 "SENZA TITOLO"

author: chiara

text:
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
----------
> Da: Davide Chiara <
chi...@ctonline.it
>
> Newsgroup: it.sesso.racconti
> Oggetto: NUMERO 9 "SENZA TITOLO"
> Data: lunedì 1 gennaio 1601 2.00
>
>
> --
> Davide Chiara
>
chi...@ctonline.it
>
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/

>
>
>
>
>              *
>    Scattano ora le lancette del mio orologio poggiato qui, accanto alla
> tastiera su cui sto digitando. E' l'una e trentotto di un'alba invernale
> catanese. Torno proprio adesso da casa di un mio amico – scusate se ho
> osato definirlo tale, ma così credevo che fosse, almeno fino a qualche
> tempo fa –.
>    Oggi, giorno 4 gennaio del 1999 sto seduto su di una sedia
discretamente
> comoda e qui, di fronte a questo monitor a basse radiazioni, rifletto sul
> momento più brutto e più umiliante di tutta la mia umile esistenza che,
> gente che mi state a sentire, mi ha duramente investito appena qualche
> minuto fa.
>    Ci sono persone, nella vita, che pensi di conoscere, con cui pensi di
> convivere, ma così non è, così mai sarà. E fanculo a chi sputa su queste
> mie parole e a morte però i codardi che mi hanno portato al sol pensiero,
> sono certo che voi estranei non ne eravate a conoscenza, ma per chi lo
era,
> e Dio ne è testimone, piango per loro, i quali m'hanno cresciuto alto e
> forte solo per potermi uccidere piccolo e debole. Ricordo gli scritti di
un
> vecchio autore ubriacone di nome Charles, e tra le righe di quel libro
> leggevo la profondità dei suoi occhi: “I campioni vengono innalzati,
> affinché la folla provi poi maggior gusto a vederli rotolare, battuti,
fra
> la merda.”
>    Sono un campione di stupidaggine! Stupido ad aver creduto in un
> sentimento chiamato amore, ancor più illuso nel aver vissuto in qualcosa
> che qualcuno, un tempo, mi insultò denominandola amicizia. Fui innalzato
da
> questa gente solo quando mi chiamarono amico, ne fui entusiasta; rotolo
> nella merda, adesso, e piango battuto dalla folla in delirio.
>    In quella stanza dove accadde ciò che accadde, un attimo prima, c'era
> tutto quello che m'importava veramente. E' piena di gente come priva di
> amici, adesso, quella stanza vuota.
>    Avreste dovuto vivere, in qualche modo, le loro espressioni nel
momento
> in cui successe la disfatta; avreste dovuto esserci, gente di questo
mondo,
> forse almeno voi ve ne sareste pentiti. Scusate il mio falso ottimismo,
ma
> lasciatemi almeno un debole ideale da seguire, qualcosa per cui valga la
> pena un mio piccolo respiro.
>    Perdonatemi se in qualche modo ho delirato senza che voi conosceste il
> mio delirio. Ma che cazzo devo dire? Mi si chiude lo stomaco non appena
ci
> penso; sono passati trenta cinque minuti e non ho ancora vomitato. Ne
vado
> fiero!
>     Non scriverò né di Vinci né a quel modo falso con cui mi avete
> conosciuto, scriverò di un ragazzo; scriverò come Davide è morto una
notte
> e come non è più risorto, qui, solo e deriso. Forse dovrei piangere o,
> forse, dovrei scoppiare in una risate isterica, non so, qual è il tipo di
> comportamento che è giusto avere in queste situazioni? Spero, lettori di
> questo schifo, che non possiate mai rispondere a questa domanda; è un
> augurio al non abbandono dei propri amici, è un augurio alla vita come
> forse è giusta che sia.
>    Perdonami tu mamma, tu papà, tu Roberto mio fratello, se ho sbagliato
> nel credere gli amici la nuova mia famiglia che da voi rifiutai quel
giorno
> tra le lacrime del tempo.
>    Undici persone hanno abbandonato il mio cuore. Il mio cuore, adesso,
> m'ha abbandonato; c'è chi dice che non esiste più come prima lo era
stato:
> in preda a cacciatori di odio.
>    La mia famiglia ancora lo tiene attaccato appena appena, è aiutata,
con
> disinvoltura, da due altre persone che non conoscete, le quali ho paura,
> anche, di chiamarle “amici”; ho paura di ciò che penso ancora, mi
> terrorizza ciò che mi ha accompagnato fino adesso.
>    Ebbero il coraggio di chiedermi scusa e poi incriminarmi come
drastico.
> Ma quale sia, chiedo a quel po' di dignità rimastomi, il diritto che li
> spinse al solo avvicinarsi a me! Quale fu mai l'essere diabolico
> intrappolato in loro che li rese protagonisti in questo film di vero
> terrore. Non dissi nulla e me ne andai, col dubbio di ciò che avessi
> veramente provato, di ciò che avessi, e Dio mio aiutami, veramente
passato.
>
>
>    Guardate adesso, non avete nessun motivo per cui dovervi scusare con
me.
> Non perché voi non siate in dovere di farlo, miei cari anonimi, ma solo
> perché vi tolgo ogni diritto sulla mia persona; solo perché avete perso,
> nei miei confronti, la cosa che vi poteva rendere speciale: la parola.
>

>
>

>  Lunedì 4 gennaio 1999
>

>
>
>
> --
> Davide Chiara
>
chi...@ctonline.it
>
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
--
Posted from [212.34.192.7]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Homo lupo homo

author: pecco

text:
C'è la religione
che ti fa porgere l'altra guancia
mentre si riempie la pancia
e c'è l'ignoranza
che ti fa uccidere di pregiudizi
slanci e solstizi.
C'è l' "amore"
che ti può sempre tradire
se non lo riesci a capire
e c'è la società
che se non t'impone un ruolo
non ti fa (r)esistere in volo.
C'è l'ideologia
che ti rende schiavo
del presente
e c'è il qualunquismo
che ti rende ignavo
e deprimente.
E in tutto questo, direbbe Hobbes,
c'è l'homo homini lupo:
ognuno cerca di fottere un altro.
Così come ci sono le lobbies
e sempre qualcosa di cupo
mentre si gioca a chi è più scaltro.
In tutto questo brodo
l'unico rimedio è essere buono
ma restare sveglio:
solo in questo modo
suonerà, l'homo lupo homo,
la tromba del risveglio.


title: Homo lupo homo

text:
Il Tue, 14 Aug 2007 05:29:07 -0700, pecco ha scritto:
> C'è la religione
> e c'è l'ignoranza
> C'è l' "amore"
> e c'è la società
> C'è l'ideologia
> e c'è il qualunquismo
C'è anche it.arti.poesia.


title: L'arte della cenere

author: Irene

text:
     La calda luce solare del crepuscolo infiammava le foglie dorate. Era
una ventosa sera d'autunno e il cielo ambiguo e sinistro abbagliava e
oscurava al tempo stesso. Silenzio, sole e aria rossa venata di nubi.
     Una figura scura, al seguito delle nuvole, come i Magi della cometa, si
aggirava tra i cespugli e vagava lentamente, nebbiosamente, come nei sogni.
Fitti ricci castani spuntavano dal foulard annodato dietro alla nuca e i
grandi occhi neri dal taglio felino penetravano l'atmosfera.
     All'improvviso, un grido soffocato.
     Il suo volto ombreggiato divenne di cera e i muscoli si serrarono. Non
era imponente, ma il suo spirito sembrava guizzare tutt' intorno.
     Ancora un grido. Più vicino.
     Vide del movimento, poco distante, e si appiattì contro il tronco di
un' albero. Una figura esile, nella sua identica posizione, cominciò a
scivolare a terra; l'altra sagoma, dalla folta capigliatura di un
biondo-rossastro, stette qualche attimo a fissarla, poi sparì tra gli
arbusti, seguita dal rombo di un motore.
     Yng Tsui si diresse verso il corpo abbandonato e rimase ad osservare
per qualche istante gli occhi vitrei fissi nell' intricata matassa di rami
sovrastanti. Un rigagnolo purpureo attraversava il volto etereo, dalla
tempia alla guancia rosea.
     La ragazza era bella.
     Si chinò e le prese i polsi tra le mani. Inerti. Le sfiorò poi le
labbra con la punta delle dita e con l'indice e il pollice premette sulla
giugulare.
     Avrebbe voluto vederla con un'espressione diversa. Non era proprio
paura. Sembrava quasi rassegnazione, tristezza, rammarico...
     Fece risalire le dita sugli occhi e le chiuse le palpebre. La leggera
veste bianca era stata lacerata dai rovi in vari punti, così come la pelle
delle sue gambe, e l'umido e il terriccio vi avevano lasciato i loro segni.
Le scarpe erano abbandonate poco distanti e Yng Tsui le raccolse; poi, prese
in braccio il corpo senza vita e ritornò sui suoi passi.
     La capanna nel folto del bosco era la sua ricca dimora. Vi abitava da
anni e tutto ciò che aveva di caro al mondo si trovava al suo interno.Vecchi
dipinti, libri rilegati anticamente, strumenti musicali acustici e,
soprattutto, tanti tappeti e cuscini sparsi per il pavimento in legno.
L'aria profumava di oriente e i cuscini su cui distese la giovane erano
particolarmente soffici e preziosi.
     Dando un'occhiata attraverso la finestrella, si accorse che la luce era
ormai svanita e la brezza cominciava a raffrescare l'aria del crepuscolo
morente. Ci fu poi come uno sfavillio di luci e colori, fulmini d'arcobaleno
che perforarono le foglie d'oro e i tronchi cromati. Sembrò che il giorno,
in un ultimo singulto, volesse rinunciare a spirare; ma ben presto le
tenebre avvolsero le chiome degli alberi e i rami si piegarono per chiudere
i sentieri.
     Passarono i giorni, le settimane, i mesi e Yng Tsui continuava a
cospargere il corpo della ragazza di polveri profumate e unguenti
sconosciuti. Le ampolle brulicavano sulle mensole e la pelle della giovane
era ad ogni ora sempre più fresca e liscia; finche la polvere rosa sulle sue
labbra turbinò spinta da un flebile respiro. Yng Tsui si precipitò al suo
fianco e attese che si dischiudessero le palpebre dalle ciglia di seta.
     Il sogno e l'illusione si confusero con la realtà e Yng Tsui divenne il
suo maestro. - Ti chiamerò Fenice e mi prenderò cura di te. -
     E così fu.
     Yng Tsui le insegnò l'arte delle sue ceneri miracolose e le riportò
alla mente tutto ciò che poté. Fenice non ricordava chi l'avesse portata nel
bosco, ne tantomeno cosa fosse accaduto in seguito, e Yng Tsui non le rivelò
la verità.
     La mattina era dedicata alle escursioni e alla raccolta di erbe che
Fenice stava imparando a riconoscere, il pomeriggio allo studio e agli
esperimenti pratici e la sera, quando la capanna veniva ingoiata dalle
tenebre, Yng Tsui parlava del mondo e di tutto ciò che gli uomini fanno e
dicono.
     Fenice ricordava molto adesso, della sua vita passata, ma non il perché
del suo arrivo nel bosco e Yng Tsui continuava a tacere per il timore di
perderla. Non che ne avesse motivo, visto l'attaccamento che gli dimostrava
la ragazza; attaccamento che, ben presto, si tramutò in amore e tutti e due
seppero, finalmente, nei loro cuori, che niente e nessuno avrebbe mai potuto
dividerli.
     Vivevano nel loro mondo incantato e incontaminato, al di là del tempo e
dello spazio ma, quando Yng Tsui ebbe la prova che Fenice non era stata
affatto stuprata dal suo aggressore, capì che sarebbe stato meglio rivelarle
la verità. Doveva infatti esserci un motivo d'assassinio ben preciso, nella
mente dell'uomo dai capelli biondi. Inoltre Fenice gli rivelò di essersi
ricordata di avere un fratello, un fratello maggiore che forse la stava
aspettando con ansia, e l'apprensione nei suoi occhi lo incupì. I capelli di
lei erano biondi e non era quindi lontana l'ipotesi che l'uomo tornatole
alla mente fosse stato quello del bosco. Yng Tsui si rassegnò così a
cimentarsi nel racconto dell'ormai lontano crepuscolo d'autunno e Fenice si
rifiutò di credere all'idea di essere stata la vittima di suo fratello.
Così, a malincuore, ma aiutato dal sapere che l'avrebbe fatta felice, lasciò
il suo Eden e la riportò in città.
     Non fu difficile risalire al fratello e unico parente. A Fenice bastò
dire alla polizia di essere scomparsa in autunno e, sommersa da
interrogatori inutili, data la sua perdita di memoria, si trovò ben presto
restituita a Maurizio.
     Ora doveva tornare ad essere Lisa e convivere con quel fratello che
sentiva di amare e di respingere allo stesso tempo. E Yng Tsui?
-   Devi lasciar perdere quell'eremita, tesoro mio. Tu hai un'esistenza
completamente diversa e, ora che ti ho ritrovata, non ti lascerò certamente
tornare nel bosco. Devi dimenticare tutto quello che ti è successo da quando
sei sparita a quando sei tornata!-
     Operazione mentale alquanto difficile per Lisa/Fenice che, semmai,
dimenticava tutto ciò che il fratello avrebbe voluto che lei ricordasse.
     Yng Tsui, da parte sua, non aveva intenzione di lasciarla col fratello,
anche perché sapeva che le sue ceneri non avrebbero avuto alcun potere usate
una seconda volta.
     Si arrampicava così lungo i docci di quella jungla di acciaio e cemento
e incontrava Fenice sul balcone, ogni notte.
-   Vuoi davvero vivere qui? Vuoi davvero vivere con lui e non insieme a
me?-
     Fenice scuoteva la testa: - Devo ancora capire com'è andata, Yng Tsui.
Non posso condannare mio fratello senza sapere come effettivamente si sono
svolti i fatti. Domani vedrò il mio ex-ragazzo. E' il migliore amico di
Maurizio e forse mi tornerà alla mente qualcosa.-
     Quest'ultima notizia affondò Yng Tsui nel terrore e Fenice, accortasi
della sua paura, lo strinse forte a se, convincendosi che, presto o tardi,
sarebbe tornata alla capanna. Non era più Lisa, era Fenice, e questo solo
grazie a Yng Tsui. Non poteva vivere con il pensiero di doverlo abbandonare;
sapeva che se ne sarebbe pentita per il resto dei suoi giorni (resto
donatole da lui).
     Purtroppo, il giorno seguente, fu il peggiore della sua nuova vita.
Maurizio, per il quale provava veramente affetto, le comunicò, senza mezzi
termini, che le sere a venire sarebbe stata chiusa nella sua camera e che
gli incontri "segreti" sul balcone, potevano dirsi conclusi.
     Si recarono poi al locale dove lui suonava in gruppo insieme a Davide
(non avrebbe ricordato neppure il nome se non le fosse stato detto da
Maurizio); ma non riuscì a estrapolare dal fratello neanche la sua
descrizione fisica: Lisa doveva ricordarla da sola.
     Quando le chitarre presero a suonare riffs serratissimi, Lisa ebbe come
la sensazione che la sua testa stesse per esplodere. La sua mente era divisa
in due emisferi: Fenice che ripensava ai giorni spensierati nel bosco,
distesa sui cuscini insieme a Yng Tsui e Lisa impaurita, stretta al
fratello; Lisa in macchina con quel ragazzo al microfono con i capelli
rossastri e lunghi. I suoi occhi neri scintillavano nel buio e la stava
osservando con terrore.
     Tutto ad un tratto, udì dei rumori all'entrata e, voltandosi con il
cuore in gola, vide Yng Tsui sulla porta. I capelli sciolti gli ricadevano
arruffati sul volto e la camicia sudata si era incollata al suo petto
madido.
     Le note si rincorrevano da una meninge all'altra e i neuroni si
annodarono nella sua nuca; poi il respiro si fece affannoso e il battito
cardiaco impazzì.
     Gli occhi di Yng Tsui erano più terrorizzati degli spilli insidiosi di
Davide e Lisa si drizzò di scatto sulla sedia; ma lo sguardo di Maurizio la
distolse dal correre verso il suo maestro.
     Infine arrivò la pausa e Yng Tsui scomparve alla sua vista. Il suo
primo istinto fu quello di gettarsi in braccio al fratello, ma Davide voleva
parlarle in privato...
     Yng Tsui l'aveva riconosciuto, ma anche Lisa cominciava a ricostruire i
fatti.
     Un camerino fu il teatro del loro colloquio; luci soffuse e odore di
birra.
     Lisa prese a tremare nel sedersi di fronte alla figura ombreggiata e
non osò aprire bocca.
-  Tu non ricordi niente, vero?- Lui si accese una sigaretta con mani
tremanti e ciò la rassicurò. Vide negli occhi del giovane lo stesso orrore
che sentiva dentro di sé e si convinse che non aveva niente da temere.
-    So solo che tu e mio fratello non avevate idea che io fossi ancora
viva. -
     Davide sussultò: - Allora Maurizio non ti ha detto niente?-
     Lei scosse la testa e strane visioni le si affollarono nella mente: -
Non so. Io gli voglio bene. -
     Lui appoggiò la sigaretta sul bordo di un posacenere e lasciò che si
consumasse da sé: - E a me? -
     Lisa rimase qualche attimo in silenzio, rispose Fenìce: - Io amo Yng
Tsui.-
     Davide le si avvicinò e la sua espressione le fece pena: - C'è sempre
qualcuno che prende il mio posto...-
-   Cosa vorresti dire?-
     Davide sorrise con sarcasmo e le prese una mano: - E' inutile
continuare a fingere. In quali condizioni ha detto di averti ritrovata, il
tuo...Yng Tsui?-
     Lisa ritrasse la mano: - Sei stato tu, non è così?-, poi si alzò e si
diresse verso la porta, ma lui la bloccò.
-   Non aver paura, non voglio farti del male, come non quella sera, ma se
parlo io penserai che ti sto raccontando fandonie per invasarti. -
     Lei impallidì ricordando improvvisamente tutto: - Ti avevo portato io
nel bosco con l'intenzione di ucciderti?!-
-   E non ricordi il perché?-
-   Io non ti amavo. Eri solo una copertura per la mia vergogna. -
-   Quale vergogna?-
     Lisa cominciò a piangere e Davide prese ad accarezzarla dolcemente sui
capelli: - Mi avevi trovata a letto con... con...-
     La porta fu improvvisamente spalancata e gli occhi impauriti di
Maurizio si posarono su di loro: -Cosa le stai dicendo?
-   Non arrabbiarti Maurizio. - mormorò Lisa tra i singhiozzi: - Ho
ricordato tutto da sola. -
-   Tutto?!-
-  Sì,- poi tornò a guardare Davide: - ma ti assicuro che arrivasti in
tempo; non era ancora successo niente tra me e mio fratello. Hai fatto bene
a difenderti, ti avrebbe ucciso Lisa, altrimenti.-
-   Cosa stai dicendo?- chiese Maurizio avvicinandosi a lei: - Tu sei Lisa.-
-   Lisa è morta. Io sono Fenice e non amo più te. Torno alla mia capanna.-
-   Sei pazza! Resterai con me!-
-   No, Maurizio. - riprese Davide: - Ha ragione lei. Lisa era morta davvero
e la ragazza che hai davanti non ha più niente a che vedere con noi e con il
nostro mondo. Ha varcato la soglia della porta e noi non conosciamo ciò che
sta oltre. Potrà essere felice solo con chi è simile a lei. Non uccidiamola
ancora una volta!-
     Fenice si asciugò le lacrime e baciò su di una guancia prima l'uno e
poi l'altro; infine uscì velocemente dalla stanza e, al seguito delle
nuvole, come i Magi della cometa, raggiunse il muschio e la nebbia.
     Il profumo della sua casa le fece salire le lacrime agli occhi e il
suono del sitar sotto il tocco di Yng Tsui la sincerò sulla fine delle sue
sofferenze e sul traguardo ormai raggiunto.
     Lo chiamò sulla soglia e, quando lui alzò il volto dalle corde dello
strumento, lo vide sorridere, ma senza sorpresa.
-   Ti stavo aspettando. Si sta facendo buio...-
Irene
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: L'arte della cenere

author: Gordon Comstock

text:
Premessa: spargi IMO come gocce di pioggia
nel diluvio universale ...
*************************
>      La calda luce solare del crepuscolo infiammava
> le foglie dorate. Era una ventosa sera d'autunno
> e il cielo ambiguo e sinistro abbagliava e oscurava
> al tempo stesso. Silenzio, sole e aria rossa venata di nubi.
L'aggettivazione mi sembra un po' pesante, eccessiva
Virgole spesso in eccesso, come la seconda nella frase seguente
...
> Una figura scura, al seguito delle nuvole, come i Magi della
cometa,
...
> vagava lentamente, nebbiosamente, come nei sogni.
due avverbi consecutivi mi sembrano troppi
>  Fitti ricci castani spuntavano dal foulard annodato dietro
alla nuca
annodato dietro alla nuca mi sembra una precisazione della quale
si puo' ben fare a meno
> e i muscoli si serrarono.
la scelta del verbo non mi convince ... si serrano i denti, le
mandibole, i pugni ...
> Yng Tsui si diresse verso il corpo abbandonato
Yng? Forse con una vocale ... (certo, hai ragione, se uno non
puo' neanche chiamare i personaggi come gli pare ... :-)
> Vecchi dipinti, libri rilegati anticamente
anticamente?
> strumenti musicali acustici
in effetti, una Fender Stratocaster sarebbe stata poco consona al
cliche' del saggio nel bosco ...
>      Dando un'occhiata attraverso la finestrella,
> si accorse che la luce era ormai svanita e la
> brezza cominciava a raffrescare l'aria del crepuscolo
> morente.
considerata la situazione, questa digressione mi sembra fuori
luogo tanto se fosse riferibile a Yng Tsui che al narratore; lo
stesso per il seguito
> Le ampolle brulicavano sulle mensole
ampolle brulicanti?
> e la pelle della giovane era ad ogni ora
> sempre più fresca e liscia;
annotazione un po' troppo cosmetica ... ;-)
> Yng Tsui si precipitò al suo fianco e attese
i saggi del bosco non si *precipitano* ...
appaiono, fluttuano, scivolano nell'ombra
... magicamente, sono gia' li' ;-)
> Fenice non ricordava chi l'avesse portata nel
> bosco, ne tantomeno cosa fosse accaduto in seguito,
tantomeno non mi piace
> La mattina era dedicata alle escursioni e alla raccolta di erbe
ecco ... invece delle *escursioni*, che evocano (almeno in me)
immagini di boy scout o di preconfezionate attrattive da
villaggio turistico, starebbe meglio, che so, *la mattina
attraversavano il bosco fin quasi ai piedi della radura, in cerca
di erbe ...*
> [...] il pomeriggio allo studio e agli esperimenti pratici
ecco, senza l'elencazione del programma sarebbe piu' efficace
> Devi dimenticare tutto quello che ti è successo da quando
> sei sparita a quando sei tornata!-
forse, senza dialogo, il dolore del distacco da Yng Tsui sarebbe
stato reso in modo piu' efficace
>      Si arrampicava così lungo i docci di quella jungla
> di acciaio e cemento e incontrava Fenice sul balcone,
cosa sono i *docci*?
cmq, la *jungla di acciaio e cemento* e' un logoro stereotipo
> sapeva che se ne sarebbe pentita per il resto dei suoi giorni
(resto
> donatole da lui).
la parentesi si puo' tranquillamente omettere
> Purtroppo, il giorno seguente, fu il peggiore della sua nuova
vita.
troppe virgole
> Maurizio, per il quale provava veramente affetto,
> le comunicò, senza mezzi termini, che le sere
> a venire sarebbe stata chiusa nella sua camera e che
> gli incontri "segreti" sul balcone, potevano dirsi conclusi.
mi sembra il cattivo della fiaba ... avresti potuto rendere
meglio la situazione, credo
>      Si recarono poi al locale dove lui suonava in gruppo
insieme a Davide
non mi piace *suonava in gruppo insieme a ...*
> (non avrebbe ricordato neppure il nome se non le
> fosse stato detto da Maurizio);
la parentesi mi sembra un'indebita intromissione dell'autore
forse:
* ... dove lui suonava col suo complesso, insieme a Davide.
Gia', Davide ... Non avrebbe nemmeno ricordato il suo nome se
...*
> ma non riuscì a estrapolare dal fratello neanche la sua
estrapolare e' troppo ...  boh?
... e cmq non dal fratello, semmai dai propri ricordi
>      Quando le chitarre presero a suonare riffs serratissimi,
*riffs serratissimi* non mi sembra in tono col resto, anche se ho
capito cosa volevi dire. Ci provo io:
*Ritmi ossessivi e pulsanti, in un crescendo assordante di deliri
elettrici: Lisa temette che la testa le scoppiasse ...*
> Lisa ebbe come la sensazione che la sua testa
> stesse per esplodere. La sua mente era divisa
> in due emisferi:
la suddivisione della capa in due emisferi
e' un fatto di ordine fisiologico, direi ... ;-)
Meglio *era combattuta tra ...*
> fratello; Lisa in macchina con quel ragazzo al microfono
> con i capelli rossastri e lunghi. I suoi occhi neri
scintillavano
> nel buio e la stava osservando con terrore.
o cantava o la osservava con terrore:
non riesco a figurarmi entrambe le cose
> arruffati sul volto e la camicia sudata si era
> incollata al suo petto madido.
o togli sudata o togli madido
> Le note si rincorrevano da una meninge all'altra
> e i neuroni si annodarono nella sua nuca;
... cosa???
> poi il respiro si fece affannoso e il battito cardiaco impazzì.
il cuore, non il battito cardiaco ... non stai scrivendo una
cartella clinica
.
.
.
I dialoghi successivi non mi entusiasmano ...
> suono del sitar sotto il tocco di Yng Tsui
nulla impedisce che uno con un nome cinese suoni uno strumento
prettamente indiano, ma francamente non mi torna ...
> lo vide sorridere, ma senza sorpresa.
> -   Ti stavo aspettando. Si sta facendo buio...-
eh eh, i saggi del bosco la sanno lunga ... ;-)
.
.
.
In conclusione, mi sembra uno scritto acerbo, ingenuo,
adolescenziale, poco curato nella scrittura. Aggettivazione
pesante, punteggiatura rivedibile, dialoghi improbabili,
espressioni proprio errate ...
E poi il saggio-della-capanna-nel-bosco ...
(
bah ...
Questo e' il mio parere.
gordon


title: L'arte della cenere

text:
Ti ringrazio Gordon per l'analisi perché ogni commento per me è una
crescita... purtroppo il racconto è già edito da tre anni grazie all vincita
di alcuni premi e quindi non posso più limarlo. Mi rifarò con i miei
prossimi lavori.
Ciao
Irene
--
______________________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: L'arte della cenere

author: Mario Giagnori

text:
Irene  wrote:
> purtroppo il racconto è già edito da tre anni grazie all vincita
> di alcuni premi e quindi non posso più limarlo.
Meno male che hai avvertito, stavo per commentarlo. :-))
Mario


title: Evabbe`, mi tocca pure questa volta...

text:
>    Le origini della festa dell'8 Marzo risalgono al lontano 1908,
> quando, pochi giorni prima di questa data, a New York, le operaie
> dell'industria tessile Cotton  scioperarono per protestare contro
> le terribili  condizioni in  cui erano  costrette a  lavorare. Lo
> sciopero  si protrasse  per alcuni  giorni, finché  l'8 marzo  il
> proprietario  Mr. Johnson  bloccò tutte  le porte  della fabbrica
> per  impedire alle  operaie  di uscire.  Allo stabilimento  venne
> appiccato  il  fuoco e  le  129  operaie prigioniere  all'interno
> morirono arse dalle fiamme.
>    Questa   data   venne   proposta  come   giornata   di   lotta
> internazionale a favore delle donne da Rosa Luxemburg, in ricordo
> della tragedia.
  Questo, e solo questo, e` l'8 Marzo.
  E per questo mi osti`no a fare gli auguri alle "Donne".
  Poi voi pensatela come vi pare.
--
Un tenero abbraccio mimosico a tutte.
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Evabbe`, mi tocca pure questa volta...

author: leo

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnc4otdm.3...@demokrito.org.asm...
> >    Le origini della festa dell'8 Marzo risalgono al lontano 1908,
> > quando, pochi giorni prima di questa data, a New York, le operaie
> > dell'industria tessile Cotton  scioperarono per protestare contro
> > le terribili  condizioni in  cui erano  costrette a  lavorare. Lo
> > sciopero  si protrasse  per alcuni  giorni, finché  l'8 marzo  il
> > proprietario  Mr. Johnson  bloccò tutte  le porte  della fabbrica
> > per  impedire alle  operaie  di uscire.  Allo stabilimento  venne
> > appiccato  il  fuoco e  le  129  operaie prigioniere  all'interno
> > morirono arse dalle fiamme.
>
> >    Questa   data   venne   proposta  come   giornata   di   lotta
> > internazionale a favore delle donne da Rosa Luxemburg, in ricordo
> > della tragedia.
>
>   Questo, e solo questo, e` l'8 Marzo.
>   E per questo mi osti`no a fare gli auguri alle "Donne".
Nel gennaio 1919, dopo l'insurrezione "di Spartaco", i socialdemocratici
posero una taglia di 100.000 marchi su Luxemburg e Liebknecht. Arrestati
entrambi il 15 gennaio, furono assassinati durante il trasporto in auto al
carcere. Rosa Luxemburg aveva 48 anni. Il suo corpo, gettato in un canale,
fu trovato solo alcuni mesi dopo; le autorità riuscirono a impedire che
fosse sepolto a Berlino, per timore di manifestazioni e incidenti.


title: Evabbe`, mi tocca pure questa volta...

author: Ale Amadesi

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnc4otdm.3...@demokrito.org.asm...
> >    Le origini della festa dell'8 Marzo risalgono al lontano 1908,
> > quando, pochi giorni prima di questa data, a New York, le operaie
> > dell'industria tessile Cotton  scioperarono per protestare contro
> > le terribili  condizioni in  cui erano  costrette a  lavorare. Lo
> > sciopero  si protrasse  per alcuni  giorni, finché  l'8 marzo  il
> > proprietario  Mr. Johnson  bloccň tutte  le porte  della fabbrica
> > per  impedire alle  operaie  di uscire.  Allo stabilimento  venne
> > appiccato  il  fuoco e  le  129  operaie prigioniere  all'interno
> > morirono arse dalle fiamme.
Infatti anche secondo me č importante.
Gli auguri li faccio un po' un meno da quando mia madre e mia sorella mi
hanno risposto, piuttosto alterate:
- Lasciamo perdere -
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Evabbe`, mi tocca pure questa volta...

author: DisKre Panza

text:
lunedì 08 marzo 2004 Ale Amadesi ha scritto:
> Gli  auguri li  faccio un  po' un  meno da  quando mia  madre e  mia
> sorella mi hanno risposto, piuttosto alterate:
> - Lasciamo perdere -
  In effetti... sono andato avanti per anni a "svenarmi" in mimose (le
compravo sempre all'ultimo minuto, e quindi ovviamente erano sempre le
piu` costose;  compravo i "mazzoni" da  15-20 mila lire da  portare al
bar  che frequentavo  di  solito,  e li  lasciavo  ai  gestori con  la
raccomandazione di darne un rametto, anche piccolo piccolo, a tutte le
Donne  che  sarebbero entrate;  compravo  confezioni  "medie" -  ossia
"dignitose" - per la ragazza del  momento, per la "storica" ex ragazza
e per  sua madre,  per mia  madre e per  mia sorella,  e per  tutte le
colleghe di lavoro...)
  Poi un bel giorno ho scoperto che non gliene fregava piu` un cazzo a
nessuna.
  Ho faticato non  poco prima di farmene una ragione,  ma alla fine ho
compreso la "loro" ragione.
  Nel '77 regalare una mimosa aveva  un senso, mentre ormai da diversi
anni ha piu` senso chiedere a una ragazza "lo sai perche' l'8 Marzo e`
la `Festa della Donna'?"
  Non so,  improvvisamente m'e`  venuto in mente  "Chiedi chi  erano i
Beatles"...
  Che Tristezza Molesta... :(
P.S.: Le ultime mimose  che ho comprato - dopo anni  che non lo facevo
      piu` - le  ho regalate esattamente l'anno scorso  alle Donne del
      reparto di Otorino che mi hanno assistito durante il mio "Sangue
      a ufo".  Un pajo di  mazzi, da  spartirsi fra loro.  Ho spiegato
      brevemente il motivo, ho affidato a  loro le mimose e me ne sono
      andato,  ringraziandole.  Tutto  sommato, ho  ancora  voglia  di
      scrivere  l'ultima parte  di quel  racconto piu`  che altro  per
      questo  epilogo, che  mi e`  venuto improvviso  e spontaneo,  la
      classica "mattata" che ti fa sentire meglio. Ecco.
--



title: <<<<<<< Einstein e le sue leggi..

author: forse il Papa ha ragione.....

text:
ciao a tutti!!
premetto  che  sono un neofita  di  codesto argomento....ma ieri insieme ad
un mio collega  siamo  dilagati in una discussione  alla  quale non siamo
riusciti a  trovare una soluzione...
ora  ve la propongo anche a  voi...sperando riusciate a darmi una risposta
!!!
secondo la  teoria di Einstein  della relatività del tempo...ci  sono 2
gemelli  uno dei quali viaggia  alla velocità della luce  per raggiungere
la stella  y....
ci impiega 8 anni luce,  al  suo ritorno sulla terra  egli sarà invecchiato
molto meno rispetto al suo fratello gemello che  è rimasto  sulla terra.
Ora il quesito è questo:   è possibile calcolare (con una formula
matematica)  quanto corrispondono 8 anni luce  secondo  il concetto di tempo
che abbiamo qui sulla terra??
Poi  di  quanti  anni,  o mesi,  o giorni  è  la differenza  delle  età dei
rispettivi  gemelli??
Per favore  girate  a tutti i vostri amici della  vostra rubrica personale
affinchè si possano avere il maggior numero di risposte  a questo dilemma!!!
grazie  per la  vostra gentile collaborazione!!
salutissimi
Marcus
fst...@tin.it
http://space.tin.it/viaggi/fstrozzi
icq   20843156


title: <<<<<<< Einstein e le sue leggi..

author: Ulrich Laverdure

text:
"forse il Papa ha ragione....." wrote:
[...]
> secondo la  teoria di Einstein  della relatività del tempo...ci  sono 2
> gemelli  uno dei quali viaggia  alla velocità della luce  per raggiungere
> la stella  y....
> ci impiega 8 anni luce,
Ecco, lasciatemi stare solo in un cantuccetto a piangere discretamente.
Non vi daro' fastidio, prometto.
> Ora il quesito è questo:   è possibile calcolare (con una formula
> matematica)  quanto corrispondono 8 anni luce
8 anni luce sono circa 75 686 400 000 000 kilometri.
Guarda, e' facile: 300 000 (km/sec) * 60 (sec/minuto) * 60 (minuti/ora)
*
24 (ore/giorno) * 365 (giorni/anno) * 8 (anni) = 75 686 400 000 000 km
> secondo  il concetto di tempo che abbiamo qui sulla terra??
La domanda e' sbagliata.


title: <<<<<<< Einstein e le sue leggi..

author: Luca

text:
forse il Papa ha ragione..... <
fst...@tin.it
> wrote in message
82b6p3$bno$1...@nslave2.tin.it...
> ciao a tutti!!
> (...)
> salutissimi
Ora concentrati per benino: ricordi cosa c'era scritto sull'etichetta della
bottiglia dalla quale tu e il tuo amico vi dissetavate durante la vostra
discussione? Cerca di ricordarlo, è importante, forse possiamo ancora
salvare parte della corteccia cerebrale.
Luca


title: <<<<<<< Einstein e le sue leggi..

author: Putzu Luca

text:
Ok! premettiamo che sono un neofita di questa NG e che avrei preferito
scrivere qualcosa di più letterario per il mio esordio. Ma viste e
considerate le risposte che ti hanno propinato gli altri frequentatori, ho
consultato un individuo di dubbie facoltà celebrali (fatte salve quelle
vegetative), e cioè mio fratello (sapessi: un ingegnere... bè, forse tra un
po').
Costui afferma testualmente:
"se il gemello viaggiatore si muovesse per tutta la durata del viaggio di
moto uniforme con velocità pari a quella della luce (ipotesi fisicamente
impossibile), per lui non trascorrerebbe neanche un secondo (e' da notare
che lo scorrere del tempo rallenta progressivamente all'approssimarsi alla
velocità della luce).
Per quanto riguarda il secondo gemello il viaggio del fratello durerà, dal
suo punto di vista, esattamente lo stesso tempo che la luce impiega per
percorrere la relativa distanza. Questo quindi invecchierà di 8 anni (16
considerando il rientro)"
E così il nume della scienza ha parlato. Che poi sarebbe mio fratello (Bah).
... Comunque è fantastico immaginare questo nume (sì, sempre mio fratello)
curvo sui libri per anni e anni ... e anni ... ... e anni per poi poter
illuminare noi comuni mortali e chiarirci il significato più recondito di
complicatissimi calcoli!
                            (Che poi sarebbero 8 + 8 = 16)
forse il Papa ha ragione..... <
fst...@tin.it
> wrote in message
82b6p3$bno$1...@nslave2.tin.it...
>
>
> ciao a tutti!!
> premetto  che  sono un neofita  di  codesto argomento....ma ieri insieme
ad
> un mio collega  siamo  dilagati in una discussione  alla  quale non siamo
> riusciti a  trovare una soluzione...
> ora  ve la propongo anche a  voi...sperando riusciate a darmi una risposta
> !!!
> secondo la  teoria di Einstein  della relatività del tempo...ci  sono 2
> gemelli  uno dei quali viaggia  alla velocità della luce  per raggiungere
> la stella  y....
> ci impiega 8 anni luce,  al  suo ritorno sulla terra  egli sarà
invecchiato
> molto meno rispetto al suo fratello gemello che  è rimasto  sulla terra.
>
> Ora il quesito è questo:   è possibile calcolare (con una formula
> matematica)  quanto corrispondono 8 anni luce  secondo  il concetto di
tempo
> che abbiamo qui sulla terra??
>



title: Nandrolone:Bucato/messaggio high couture

author: Riccardomustodario

text:
da " poesie in linea di partenza " di ricccardomustodario poesia n*55
del 9.4.2004
sorry se NU fu scritto immediatamente cubitale, ma a quanto pare
contro certi fenomeni di degradazione, per fare pulizia, ci vogliono
le Nazioni Unite: Vergogna!.
Le NU e la fame nel Mondo: Agricola in galera, ambeh si 'mbeh ... A
pecora A pascolare

55
LU SCUPIAZZAMIENTOS
NU diavolo scornacchiato
esce dalla mappina
come un cesso appilato
fanfare
profumo di crisantemi
occhio che non parla
leggenda metropolitana
bucato.
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: VUOI SCRIVERE SU UN PORTALE?

author: Redazione Femmes

text:
O pubblicare i tuoi lavori?
Da oggi puoi farlo con
www.femmes.it
 il portale aperto a tutti i contributi
delle donne del web, uno spazio aperto sulla rete per far conoscere le tue
passioni e i tuoi lavori.
FEMMES.IT
 Vincitore del premio Donne in Web 2001
Per informazioni
in...@femmes.it


title: VUOI SCRIVERE SU UN PORTALE?

author: Trans IL vanO

text:
Redazione Femmes (
redazion...@hotmail.com
) scrisse:
> Da oggi puoi farlo con
www.femmes.it
 il portale aperto a tutti i contributi
> delle donne del web
Britney Spears e Pamela Anderson comprese?

--
mù
http://dive.to/transilvano


title: [OT] Calcetto

author: lume

text:
Stiamo sondando il terreno per vedere di organizzare un triangolare di
calcetto tra gli ng
IAS, IAP e ISR
in tre partite che si svolgerebbero a Milano a Settembre/Ottobre (sarebbe
bello poterlo organizzare a livello nazionale ma è onestamente un'utopia).
Pertanto, se ci sono nell'ng almeno cinque baldi giovini (o meno) disposti a
sacrificarsi per la gloria del loro ng, che si affrettino a rispondere qui o
a me.
PS
Al fine di mantenere rigidamente basso il livello della competizione, quelli
veramente bravi sono pregati di astenersi ^__^
Beneaccetti gli scarsoni.


title: [OT] Calcetto

author: Dean Barker

text:
"lume" <
lum...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Stiamo sondando il terreno per vedere di organizzare un triangolare di
> calcetto tra gli ng
>
> IAS, IAP e ISR
io,io,io!!! che bello!!!
Sì,sì,sì,sì, calcetto,calcetto!!
Sono scarsissimo ma mi diverto un mondo.
> Al fine di mantenere rigidamente basso il livello della competizione,
quelli
> veramente bravi sono pregati di astenersi ^__^
> Beneaccetti gli scarsoni.
Eccomi,eccomi,eccomi!
Se non mi salta il crociato DX quest'estate, consideratemi dei vostri.
Nota tecnica seria: fine settembre inizi ottobre vanno benissimo, purchè
dopo il 21 di settembre.
--
-Dean Barker- a.k.a. Anakin
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: [OT] Calcetto

author: Herpes

text:
lume ha scritto:
> Stiamo sondando il terreno per vedere di organizzare un triangolare di
> calcetto tra gli ng
> IAS, IAP e ISR
> Al fine di mantenere rigidamente basso il livello della competizione, quelli
> veramente bravi sono pregati di astenersi ^__^
> Beneaccetti gli scarsoni.
Urka!! Allora potrei giocare anch'io: sono il Ronaldo...(o Rolando??)
degli scarsoni.
Però corro forte, mi smarco da Dio. I miei compagni, quelli che ancora non
mi conoscono, pensano che io sia un asso da come muovo, ma poi la prima
volta che mi passano la palla e vedono dove la tiro, non mi cagano più per
tutta la partita!!
Sòcmél!!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [OT] Calcetto

text:
"Dean Barker" <
ana...@libero.it
> ha scritto
> io,io,io!!! che bello!!!
> Sì,sì,sì,sì, calcetto,calcetto!!
> Sono scarsissimo ma mi diverto un mondo.
OK, ma tu dove giocheresti? in IAS o in ISR?
(mi sa che devi prendere una posizione)
ciao


title: [OT] Calcetto

text:
"Herpes" <gremslan...@liberoEUNPOQUI.it> ha scritto
> Urka!! Allora potrei giocare anch'io: sono il Ronaldo...(o Rolando??)
> degli scarsoni.
Allora sarai il capitano di IAS. ^__^
> Sòcmél!!
ehm, però sarebbe a Milano non a Bologna.
Ciao


title: [OT] Calcetto

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto
> Nel mio caso non saprei neanche bene quale sia il mio ng...
Tu stai con ISR, perchè se no, se giochi contro quello a cui sta sulle palle
la tua sign, finisce che vi prendete a botte. :o)
Racconti ed altro su:
http://lume66.supereva.it
Tessera #66 Amici di ISCM
ISCM: il primo NG italiano Campione d'Europa


title: [OT] Calcetto

author: Russell Coutts

text:
lume wrote:
>
> Pertanto, se ci sono nell'ng almeno cinque baldi giovini (o meno) disposti a
> sacrificarsi per la gloria del loro ng,
Nel mio caso non saprei neanche bene quale sia il mio ng...
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [OT] Calcetto

text:
lume wrote:
>
> "Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto
>
> > Nel mio caso non saprei neanche bene quale sia il mio ng...
>
> Tu stai con ISR, perchè se no, se giochi contro quello a cui sta sulle palle
> la tua sign, finisce che vi prendete a botte. :o)
Fanculo... mi hai rubato la battuta :)
Ma al classico giocavate a pallone?



title: [OT] Calcetto

text:
"lume" <
lum...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> OK, ma tu dove giocheresti? in IAS o in ISR?
> (mi sa che devi prendere una posizione)
Se russell gioca in ISR, io giochero' in IAS!
Anche perchè su ISR fondamentalmente lurko molto di più che su IAS :))
Mi associo all'analisi di Herpes, anche io sono contesissimo dalle squadre,
almeno fino a quando non mi passano il primo pallone.
Pero' riesco a costruire decine di palle gol, ne segnassi pero' una... :ppp



title: [OT] Calcetto

text:
Dean Barker ha scritto:
> "lume" <
lum...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Mi associo all'analisi di Herpes, anche io sono contesissimo dalle squadre,
> almeno fino a quando non mi passano il primo pallone.
> Pero' riesco a costruire decine di palle gol, ne segnassi pero'
una... :ppp
E poi 'sta storia dei terzini... Avete mai notato come gli scarsoni
finiscano sempre a far barriera davanti alla porta a incassare gran
pallonate sulla faccia, nello stomaco o sul culo? Carne da macello,
praticamente. Una volta in una delle partite della scuola io ne ho fermato
uno grande e grosso, di circa 90/100 chili. Ho fatto quaranta giorni con
l'indice della mano sinistra steccato, 'fanculo...
Poi ho imparato a falciare...
H.



title: [OT] Calcetto

text:
Herpes wrote:
>
> uno grande e grosso, di circa 90/100 chili. Ho fatto quaranta giorni con
> l'indice della mano sinistra steccato, 'fanculo...
Mignolo mano sinistra che ha fatto la stessa fine, ma ero in porta.
Causa guantoni mi sono accorto dell'infortunio solo 20 minuti dopo il
danno :)



title: [OT] Calcetto

text:
"Herpes" <gremslan...@liberoEUNPOQUI.it> ha scritto nel messaggio
> E poi 'sta storia dei terzini... Avete mai notato come gli scarsoni
> finiscano sempre a far barriera davanti alla porta a incassare gran
> pallonate sulla faccia, nello stomaco o sul culo? Carne da macello,
E' la dura vita del mediano, ligabue l'ha descritta mica male anche se un
po' troppo petica per i miei gusti, siamo vera carne da macello.



title: [OT] Calcetto

text:
Dean Barker wrote:
>
> E' la dura vita del mediano, ligabue l'ha descritta mica male anche se un
> po' troppo petica per i miei gusti, siamo vera carne da macello.
Tu in che squadra giochi?



title: [OT] Calcetto

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Tu in che squadra giochi?
IAS.
Ovviamente tu in  ISR.



title: [OT] Calcetto

text:
Dean Barker wrote:
>
> "Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> > Tu in che squadra giochi?
>
> IAS.
>
> Ovviamente tu in  ISR.
"ovviamente..."



title: eroticomico

author: luigi razzari

text:
Eroticomico. Un nuovo genere narrativo?
Forse non proprio ma almeno ci si diverte!
http://www.galactica.it/rraza


title: eroticomico

text:
Eroticomico. Un nuovo genere narrativo? Forse non ma almenpo ci si diverte!
http://www.galactica.it/rraza


title: LG scrive: "mi da". Capito bene?

author: Apache

text:
E' sufficiente la ricerca avanzata.
Buon proseguimento.


title: LG scrive: "mi da". Capito bene?

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04022...@posting.google.com
>...
> E' sufficiente la ricerca avanzata.
> Buon proseguimento.
..


title: LG scrive: "mi da". Capito bene?


title: LG scrive: "mi da". Capito bene?

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
>
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04022...@posting.google.com
>...
> >
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04022...@posting.google.com
>...
> > >
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04022...@posting.google.com
>...
> > > >
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04022...@posting.google.com
>...
> > > > > E' sufficiente la ricerca avanzata.
> > > > > Buon proseguimento.
> > > >  ..
> > >
> > > ......
> >
> > .....
>  ....
...


title: LG scrive: "mi da". Capito bene?

author: ipologico

text:

zitto coglione!


title: LG scrive: "mi da". Capito bene?

text:
qazz...@libero.it
 (ipologico) wrote in message news:<
b1ba64bb.04030...@posting.google.com
>...

Tu e tutta la tua stirpe.


title: acarillarone

author: Evarto Cerbotta

text:
premessana
rankxeroxèserissimo:cosedamatti
quaquadraquadrella,nonmidire
incideconl'irapesante,fat tifurbo
serviresulvolo,facciadaschiaffi
mutandemutantisenzaelastico
cinqueanatresullaplancia
pinguepinguinoparlapiano
ottoannisenzacondizionale:gerundio
laguerradeipintoni,vuotoaperderel'equilibrio
confetta,nontihomaiscartocciata
torronesimegliodistomattone
augh


title: Racc.:    MENAGE A TROIS

author: alberto angelici

text:
MENAGE A TROIS
Centro storico di Ferrara, nove del mattino. Traffico intenso. Nei bar c'e'
ressa e si lotta per venti centimetri di banco. Solita danza di varianti:
caffè corretto, alto o ristretto, con schiumetta, nel bicchiere o in tazza
fredda, caffè d’orzo (in tazza grande o in tazzina), macchiato freddo o
caldo ma senza schiuma, caffè decaffeinato, caffè doppio. E chissà quanti
ancora ne mancano! Noi Italiani vogliamo sempre distinguerci, mettere un
tocco d’originalità in tutto ciò che facciamo, quindi anche nel sacro rito
del caffè. In USA, invece, e' sempre e in ogni caso "a cup of coffee": un
tazzone di caffè lunghissimo, bollente e ricco di caffeina, versato da una
cameriera distratta. Niente fantasie, nessuna variante, tutt'al più l'aiuto
di piccoli coni di cream per renderlo meno insapore.
Nei pressi dei rari parcheggi le auto si aggirano caute e a lenti cerchi,
gli sguardi saettano attenti: basta la distrazione di un attimo per farsi
fregare il posto. Atmosfera da duello sulla Main Street di una polverosa
cittadina del West: manca soltanto la musica d’Ennio Morricone, sostituita
dal gibboso rotolare dei pneumatici sull’acciottolato.
Palazzina primi ottocento, occupata fino ai solai da uffici d'ogni genere.
Una targa scintilla accanto al portone di vetro:
"STUDIO GERMI - DOTTORE COMMERCIALISTA - 2° piano, scala B"
Interno vecchiotto, scrivanie assortite, sia nell'ampia sala d'ingresso sia
nei due uffici più piccoli. Faldoni gonfi su ogni superficie utile, carte
dappertutto, un calendario Pirelli mostra una fanciullina magra con una
tunica imitazione battistrada che lascia scoperte le piccole natiche.
Sotto a un termosifone un tegamino raccoglie rare gocce il cui cic-ciac
cerca invano un accordo con la musica frusciante di una radiolina.
"Buongiorno, che posso fare per lei?"
Sobbalzo, perché non l'avevo sentita arrivare. Giovane e carina, circa della
mia età, occhi vispi e ridenti, lucidi anche e di un bel marrone. Scuri i
capelli, fermati con un ciappo che sembra una dentiera stilizzata.
"Avrei una busta per il Dottor Germi, da parte dell’Avvocato…”
"Mi dispiace, il Dottore e'in ritardo, trattenuto da un cliente all'altro
capo della città e anche dal traffico: mi ha appena chiamata da un bar. Vuol
lasciar a me o preferisce attendere?"
Sorride con garbo e non mi pare solo un atteggiamento professionale, perché
c'e' calore in quel sorriso. Bei denti, grandi e solidi e bianchi.
" Beh, se non le dispiace aspetterei: so che con l'avvocato il dottore si e'
già sentito e dovrei riportare indietro delle carte"
"Ma certo, allora si accomodi pure: li' ci sono anche delle riviste...oddio,
e' roba dell'Ordine Commercialisti o del Rotary...cose cosi'...magari
qualche giornale lasciato da me o dalla mia collega. Mica lo so quanto
potranno interessarle - sorride ironica - certi argomenti femminili".
Squilla il telefono, lei fa un gesto come dire mi scusi e si china sul piano
color pistacchio della scrivania. Guardo l'ora e guardo lei: anche da dietro
e' proprio un bello spettacolo.
Cincischio sul tavolino ingombro di pubblicazioni e scelgo la meno peggio.
Sbircio l'orologio ma soprattutto sbircio Rita.
Il tempo passa e il dottore non arriva. La ragazza, visibilmente imbarazzata
per il protrarsi dell'attesa, e' sempre li'e cerca di intrattenermi. Mi
parla del lavoro, di lei e della sua collega che a quell'ora e' in giro per
commissioni dello studio. Che poi e' anche un'amica. Vengono ambedue dallo
stesso paese, a 15 chilometri da Ferrara.
"Una cara amica, con la quale mi trovo benissimo, sia nel lavoro sia fuori.
Andiamo anche in vacanza insieme, sai? Insomma, nei limiti della liberta'
che le nostre famiglie ci concedono, pero' non rompono mica troppo. Due
settimane fa, per esempio, siamo andate a Venezia. Ah, sapessi che bello! -
batte le mani come una bimba e gli occhi le luccicano al ricordo e noto con
quanta eleganza le belle labbra ne modellano il sorriso - c'era tanta gente,
Dio quanti turisti! Di ogni razza, sai? E le guide con le bandierine per
farsi riconoscere dal gruppo e... io e Bea, la mia amica si chiama cosi',
Beatrice, non siamo state ferme un momento, c'era tanto da vedere e tutte
quelle vetrine...tutte quelle cose..." Mi guarda con espressione intensa e
non so perché.
"Si', con Bea, condivido tutto: rogne di lavoro, divertimenti...tutto!"
E scoppia a ridere, gettando indietro la testa. La punta della lingua fa
capolino tra i denti e a me viene un capogiro.
Poi, d'un tratto, cambia argomento, come fa ogni pochi secondi.
" Sai, lei ha il motorino e con quello va dappertutto in un attimo, perciò
non dovrebbe tardare, cosi' magari la conosci. Senti, io mi faccio portare
su dal bar un cappuccino: vuoi qualcosa anche tu?"
Senza accorgercene siamo passati al tu e facciamo colazione tra i faldoni
della sua scrivania e ho modo di osservarla meglio, di studiarne la mimica
del viso, che ad ogni istante ne muta l'espressione. I grandi occhi non
stanno mai fermi e m'accorgo che anche lei mi guarda spesso.
Arriva Germi, trafelato e con la pipa in bocca. In pochi minuti mi da' le
carte per l'avvocato e posso filarmela.
" Ehm...senti, non e' che avresti voglia, non so, di mangiare una pizza con
me, una di queste sere?" Intanto che glielo chiedo, la guardo negli occhi,
per vedere la sua reazione, per capire se la cosa le va.
"Ma certo, che bell’idea, certo!" Sorride e penso che e' davvero un amore!
"Magari...stasera?" Battere il ferro, mi dico, e vediamo che succede.
"Mm...stasera non posso proprio ma...domani? Domani potrei..." Sguardo
speranzoso, diretto e fermo. Limpido, anche.
Andata!
Chi l'ha detto che il tempo passa sempre uguale? Non e' mica vero e,
infatti, oggi le ore, all'università sembrano non passare mai. Finalmente il
trillo segna la fine delle lezioni del pomeriggio e me la batto. Corro,
corro nei corridoi della Facoltà, corro sotto le volte rossicce dei portici
e Via Zamboni non mi e' parsa mai cosi'lunga.
Doccia ultra veloce, barba, poi i vestiti. Cosa mi metto? Sportivo, si', una
cosa normale, tanto che differenza fa?
Interminabile anche l'autostrada e la mia povera Diane sbuffa e freme,
martirizzata da un piede nervoso che non le da tregua.
La vedo subito, nel cerchio giallo del lampione stradale e sorrido. Mi vede
e sorride ma non e' sola: accanto a lei un ragazzone alto e magrissimo e una
ragazza. Amici, penso, augurandomi che se ne vadano alla svelta. Forse - mi
dico - si sono incontrati per strada.
"Ciao...lui é mio cugino. Lavora laggiù - fa un segno vago con il braccio -
e ogni tanto c'incontriamo."
Il tempo di un breve scambio di battute, poi lui, il cugino, se ne va. Che
sollievo. Io guardo l'altra e guardo Rita. Sono sulle spine, non resterà
mica con noi, quella?
"Hai capito chi e' lei, vero? No? Ma e' Bea, la mia collega! Anzi la mia
migliore amica. Te lo avevo pur detto che con lei divido tutto! Viene con
noi a mangiare la pizza: non ti dispiace, vero?"
Accidenti, accidentaccio! E adesso? Che fregatura, porca vacca! Ma come,
sorrisi e sorrisi e che bello uscire insieme, e quanto sono contenta e poi
si presenta con l'amica?
 Cerco di far finta di nulla e anzi riesco a produrre un sorriso tirato,
pensando che magari non era riuscita a sganciarsi o roba del genere. Ma
dentro sono imbufalito.
La pizzeria e' piccola e affollata. L'assordante brusio non incoraggia la
conversazione né, del resto sono dell'umore adatto, nonostante gli sforzi
per apparire brillante e salottiero. Certo, devo ammettere che anche
Beatrice e' molto carina. Più formosa di Rita ma anche più alta, mora e con
gli occhi chiari. Forse e' un po' timida, perché non sorride facilmente come
la sua amica e parla meno. Pero' vedo che mi scruta e con Rita scambia
frequenti sguardi d'intesa.
Intanto che sono sparite in bagno, ho modo di riflettere sulla serata; cerco
di non deprimermi e mi dico che ci sarà un'altra occasione.
Mi continuo a ripetere che se non le piacessi non avrebbe accettato cosi'
prontamente il mio invito. L'altra e' la sua migliore amica, quindi e'
normale che abbia voluto farci conoscere. Di sicuro alla toilette Rita le
sta chiedendo che pensa di me. Sono nervoso e non riesco a stare fermo sulla
sedia.
"Eccoci, e sai cos'abbiamo pensato?" Arrivano tutte e due sorridendo. Mi
sembrano soddisfatte e si guardano ancora più di frequente.
"Abbiamo pensato di portarti a vedere una cosa, un posticino non lontano di
qua. Ti andrebbe?"
Stradine tutte uguali, case basse, vecchiotte ma restaurate di recente. A
terra ciottoli di fiume alternati a dadi in porfido.
Il marciapiedi e' stretto; ad ogni passo sento le loro braccia sfiorarmi e
il fuggevole contatto provoca in me intense sensazioni. Intuisco complicità
che mi sfuggono e mi sento co-protagonista di un gioco le cui regole ancora
ignoro. La mente e’ un turbinìo d’ipotesi, domande, elucubrazioni. Mi
impongo un maggior raziocinio, mi dico che e' uno scherzo bonario, il loro,
e che devo mostrare di saper stare al gioco. Magari stiamo andando a
prendere un gelato e la serata si concluderà tra poco, magari mi vogliono
presentare ai loro amici. In ogni caso, appena possibile faro' un nuovo
invito a Rita senza che senta la sua amica. Ma questa volta metterò ben in
chiaro che ci saremo soltanto noi due.
Siamo arrivati, ma niente gelateria: soltanto palazzine d'uffici e
abitazioni. Beatrice fruga nella borsetta e apre un portoncino. Numero 16.
Androne silenzioso, lungo la parete una lunga fila di gerani che sembrano
morti. Ticchetta il dispositivo a tempo della luce che suscita barbagli
dorati dalle targhe degli studi che la casa ospita: un notaio, uno studio
tecnico, consulenti finanziari, ecc, ecc. Sembra che qui non ci abiti
nessuno, ma allora noi che ci siamo venuti a fare?
Rita vede la mia espressione.
“Non ti preoccupare, adesso capirai!"
Ringhiere in ghisa e lucido noce. Secondo piano. Altra porta, di legno
chiaro. Odore di pulito ma anche un vago sentore di profumo. Incenso?
"Questa e' l'unica abitazione di tutta la casa, per il resto, solo uffici -
borbotta Beatrice - cosi'alle 18 in punto si tolgono tutti dalle palle:
comodo, eh?". Comodo? Ma comodo per cosa?
Tre diverse lampade si accendono agl'angoli dell'ambiente. Una grande sfera
beige di gusto orientaleggiante spande luce calda nella stanza che e’
soggiorno e camera da pranzo insieme. Stuoie messicane a terra e anche alle
pareti, per dare calore e colore. Un insieme piacevole e comodo, come le
vecchie poltrone dall'aria vissuta che stanno accanto al divano a fiori. Di
fronte a noi due porte, a destra un passaggio aperto da su di una piccola
cucina.
“TA-TAAAA! Ecco, questa e' casa nostra, mia e di Bea: sorpreso?"
Alza un poco le braccia, la testa appena inclinata da un lato. Il sorriso e'
divertito, ironico. Mi ricorda quello di una bimba che ha fatto una
marachella e cerca comprensione.
"Beh, in effetti. Mi avevate detto che abitate ancora in famiglia, perciò
non capisco: cosa vuol dire che questa e’ casa vostra?"
Sulla parete di fronte una fila di foto incorniciate in colori allegri. In
tutte ci sono loro due, sorridenti e amiche: in costume da bagno, sullo
sfondo di una città oppure davanti a un pendìo erboso.
"Si’, casa nostra. L'appartamento e' di conoscenti e ce l’hanno offerto a un
prezzo che i nostri stipendi possono sopportare. Oddio, e' un piccolo lusso,
per noi, ma l'occasione era troppo bella, l'idea di avere un posto tutto
nostro ci faceva impazzire - Beatrice s’infervora, mentre spiega, e Rita
annuisce compiaciuta - e poi, vuoi mettere la comodità di venire qui anche
nell'intervallo del pranzo, mettersi sul letto, magari fare una doccia,
mangiare qualcosa? Vieni, vieni a vedere, non e' mica finito".
Rita mi prende per mano. E' la prima volta e le dita bruciano, la vampa sale
per il braccio. Sbircio le nostre mani unite insieme. E’ un attimo, poi lei
mi lascia per aprire una porta ma la naturalezza di quel gesto mi colpisce.
Meditabondo e con il cuore in gola mi sforzo di seguire quello che stanno
dicendo.
"...e' tutta roba comperata di nascosto nei mercatini dell'usato. Vedi?
Questa invece l'abbiamo fatta noi – indica la grande testata del letto
matrimoniale - e anche il copriletto. Molte cose ce l’hanno vendute due
studenti che chiudevano casa dopo la laurea".
Ascolto, ma intanto lo sguardo vaga qua e la'. Da un attaccapanni pendono
una camicia da notte e un accappatoio di spugna. Li guardo e le guardo:
capiscono al volo.
" Si', a volte passiamo la notte qui e a casa diciamo che in ufficio c'era
molto lavoro e abbiamo dormito da una collega. I nostri genitori lavorano la
terra, corrono dalla mattina alla sera e non ci pensano o non si danno
pensiero: sanno che siamo due brave ragazze che lavorano ma non sanno nulla
di questo nostro rifugio!"
Altro sguardo d'intesa, altra risata.
"Hai visto, c’e’ anche la cucina, tegami, piatti, posate, tutto, insomma.
Non manca nulla e magari una volta potresti farci un piatto di pasta: non ci
hai detto che sai cucinare? Perché noi, a parte poche cose, mica siamo tanto
brave a far da mangiare!"
Quella sera inizio' qualcosa che avrebbe cambiato la mia vita per i
successivi diciotto mesi. Qualcosa di stupefacente che di solito si vede nei
film ma che ben difficilmente la realtà ci offre. Era proprio vero che
quelle due ragazze condividevano tutto, infatti condivisero anche me.
Diciotto per quattro fa settantadue. Settantadue fine settimana, pochi dei
quali passati lontano da loro. In breve nacque tra noi tre un'intesa magica,
un intenso piacere di stare insieme che ci rendeva dimentichi di ogni altra
cosa, in un'armonia totale che ci coinvolgeva al punto tale da subordinare
tutto alla gioia di un mondo segreto soltanto nostro.
Ogni venerdì pomeriggio, finite le lezioni, scappavo dalla mia città, spesso
arrivando all'appartamento prima di loro, e mi mettevo all'opera per
accoglierle con il profumo di un bel piatto fumante. Il tempo di una doccia,
magari cercando di starci tutti insieme (allora che lotte ne venivano
fuori!), poi a tavola, oppure con la tovaglia e ogni altra cosa ci si
trasferiva in camera, improvvisando un letto-party, un pic-nic che spesso
diveniva un long happening a tutto tondo.
Avevo portato da loro il mio stereo sgangherato e un mucchio di 33 giri in
vinile. Aretha Franklin, Quincy Jones, Sinatra e i Beatles, Jaques Brel e
Amalia Rodriguez, i Nomadi e Mina suonavano e cantavano per noi e sulle loro
note noi facevamo l'amore. Splendidamente, senza un pensiero al mondo,
semplicemente, furiosamente, dolcemente ci amavamo. Ci cercavamo, ci
esploravamo e, ridendo, ci amavamo. Distillando ogni istante di quei momenti
meravigliosi, ci amavamo, senza più stupirci, accettando come fosse normale
la totale assenza di gelosie e di attriti. Ci amavamo. Tutto avveniva con
naturalezza e Rita e Bea facevano l'amore con me ed io con loro e loro tra
loro due e li’' in quell’isola di felicita' anomala allo stato puro, c'era
solo amore, perché noi non lasciavamo spazio che all’amore.
Dopo, a volte scendevamo in strada, andavamo in centro, tenendoci tutti e
tre per mano, consapevoli che la gente ci osservava. Percepivamo sguardi
perplessi, a volte scandalizzati, ma non c'importava.
Altre volte, se il maltempo infuriava, restavamo chiusi in casa fino di
lunedì mattina, giocando, scherzando, provando ricette strampalate sui
piccoli fuochi della cucina, raccontandoci ogni genere di sciocchezza o
discutendo delle cose più serie.
E facendo l'amore.
Ripensandoci ora, riguardando quei tre ragazzi con gli occhi dell'adulto,
per le strade affollate di Ferrara o a Mantova o a Venezia, nei negozi o a
sperimentare una nuova trattoria, se le finanze lo consentivano, mi stupisco
che mai un imprevisto sia capitato a incrinare o a mettere alla prova il
nostro strano ménage. Mai incontrammo qualcuno che ci conoscesse, mai
nessuno ci chiese spiegazioni. Per i miei io avevo la ragazza a Ferrara e
alle famiglie delle ragazze bastava sapere che erano insieme e che restavano
ospiti di amiche: chiedevano soltanto di essere avvisate. Considerando
l'epoca, era il 1970, oggi mi stupisco della liberta' di cui godevano ma
allora mi limitavo a prenderne atto, ad approfittarne.
Il nostro rapporto inizio' per attrazione fisica ma continuo’ perché, giorno
dopo giorno, esso si approfondiva, acquistava spessore. Con la
frequentazione, le emozioni mutavano, si facevano più complesse, scoprivamo
di apprezzare sempre cose nuove in noi, cose mai viste prima. Cose che forse
ancora non esistevano, che avevamo creato noi.
Trovavo stupefacente il mélange di maturità e d’infantile spensieratezza che
era in loro. Cosi' professionali in ufficio, cosi' assennate nelle decisioni
ma anche cosi’ pazze e scatenate, calde e disinibite in altri momenti, bimbe
romantiche, invece e con gli occhi lucidi se portavo dei fiori o due
cuoricini di cioccolata. Qualità all'apparenza antiteche convivevano in loro
con sconcertante armonia.
Un venerdì sera di un fine aprile splendido, appena ritrovati
all'appartamento decidemmo di fare una corsa ai lidi ferraresi. Nessuno di
noi aveva un costume ma non ce ne curammo. Trovare una spiaggia deserta,
data l'ora e la stagione, non sarebbe stato difficile. Ci spogliammo e,
nudi, ci gettammo in acqua. Era freddissima e fu uno shock, poi nuotando il
calore torno' a fluire e giocammo, chiamandoci l'un 'altra e fu bellissimo.
Quando uscimmo, sulla nostra pelle d’oca ci si sarebbe potuto grattugiare il
parmigiano. Ci asciugammo a vicenda strofinando forte e sui corpi ancora
umidi infilammo a fatica i vestiti stropicciati e intrisi di sabbia.
Scappammo come fulmini, appena in tempo per evitare due anziane coppie che
qualcosa avevano capito, perché ci guardarono con espressione strana
parlottando tra loro a bassa voce.
Il 19 marzo, festa di San Giuseppe, fini’ tutto.
Beatrice si era innamorata di un ragazzo e ce lo disse in cucina davanti a
un sugo di pomodoro e basilico. Nacque un'accesa discussione che dilato’ in
litigio.
Volarono parole pesanti ed io non riconoscevo più nessuno di noi. Rita
accuso’ Beatrice di voler distruggere la nostra storia, poi, visto che non
riusciva a farla tornare sulle sue decisioni, dopo tre ore di strilli,
indispettita e stravolta, prese la porta e spari’. Restammo in due, Bea ed
io, a guardarci negli occhi ed io sentivo l’adrenalina bruciare nelle vene e
scuotermi la pelle. Ci guardammo non sapendo cosa dire, ma oggi credo che
ambedue sentissimo che qualcosa si era irrimediabilmente guastato e che
nulla sarebbe più stato come prima. Mi abbraccio’ chiedendomi scusa e fu
l’ultima volta che la vidi.
Nessun ceno’, quella sera. Il sugo di pomodoro e basilico rimase sul tavolo,
dimenticato, e cosi’ gli spaghetti che lentamente intiepidirono nell'acqua
salata.
Con Rita no, con lei ancora m'incontrai. Facemmo l’amore ancora un paio di
volte, ma tra noi c’era disagio. Entrambi ci sentivamo menomati, privati di
una parte essenziale della creatura che per oltre un anno e mezzo eravamo
stati, una creatura con sei braccia e sei gambe che ora non sapeva più
vivere.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: L'amore è come l'utopia

author: FantasiaFinale

text:
Perché l’amore è un’utopia,
perché nel suo realizzarsi si perde,
perché il tempo che impiega un uomo per capire d’amare e pari all’apice
dell’amore stesso,
così questo che fugge alle spalle è in perpetua invisibilità e
indescrivibile,
e l’amante adesso si ritrova ad amare una fonte d’amore mutata col tempo,
di un diverso sapore insoddisfacente, e insoddisfatto l’uomo cerca ancora.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: ciao

author: hiroshi

text:
ciao a tutti, sono Hiroshi nuovo di questo ng.
Scrivere per me è sata una passione, poi un'ossessione, ora è il mio lavoro.
odio i settarismi e l'elitarismo
ciao
hiroshi
"la normalità è il grado zero del mostro"
Canguilem


title: ciao

author: Eleonora

text:
Il giorno Thu, 16 Dec 1999 01:58:28 +0200, "hiroshi" <
md5...@mclink.it
> ha
scritto:
> ciao a tutti, sono Hiroshi nuovo di questo ng.
non sono tutti, ma vabbe'. ciao a te :)
> Scrivere per me è sata una passione, poi un'ossessione, ora è il mio lavoro.
... quindi è rimasta un'ossessione, no?
> odio i settarismi e l'elitarismo
basta che tu non ne faccia una fede... c'è anche l'integralismo ateo, no?
(ommadonna, non voglio certo mettermi a parlare né di politica né di
filosofia o religione... in usenet ci sono gruppi di discussione dedicati -
come disse non molto tempo fa qualche personaggio che da giorni alimenta un
tread off-topic poco più sopra...)
> "la normalità è il grado zero del mostro"
> Canguilem
interessante, sapendo esattamente cosa s'intendende per *normalità*. forse
quella della tivvu'? bah.
e.
--------------------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
beta-test, nuovizzato, angelicato: l'hai visitato?


title: ciao

author: Torrette

text:
Eleonora says...
>
> > "la normalità è il grado zero del mostro"
> > Canguilem
>
> interessante, sapendo esattamente cosa s'intendende per *normalità*. forse
> quella della tivvu'? bah.
ma raffaella carra' e' una vincente. anche pippo baudo.
siamo noi spettatori, che  crediamo in loro, a perdere. il nostro essere attraversa
il tubo catodico, si accumula nel loro, immenso.
. dopo Dio, un gradino sotto, ci sono loro 2. Gesu' ha perso molti gradini,
dall'epoca del loro avvento. eppure sono solo normali, ma noi non siamo piu' .
dobbiamo sforzarci, per recuperare la liberta' perduta, di assomigliare chi a pippo
e chi a raffaella. dall'altra parte, solo una catatonia eterna in forma di
spettatore.but life is not a spectator sport fu gia' detto. a questo punto, vedete
voi...l'ultima cosa che ci rimaneva era la normalita', i bei sorrisi della moglie,
il desiderio del marito, i pargoletti cinquettanti dal nido, gli amici e l'aiuto
dei parenti...qualche bel libro vicino al fuoco. la vita di pippo e raffa.
se non lo capite...
--
-------------------------------------------------------
answer me removing "A" from the mail address
la scelta è un'ecatombe di possibili
Epicuro


title: ciao

text:
Il giorno Fri, 17 Dec 1999 16:00:51 +0100, Torrette
<
Ator...@crosswinds.net
> ha scritto:
> ma raffaella carra' e' una vincente. anche pippo baudo.
e un bel *chissene* ce lo vogliamo mettere? :) piuttosto di assomigliare a
qualcuno di quei sepolcri imbiancati che stanno nel tubo catodico (o nel
catodico del tubo) preferirei la castrazione chimica. ;)
(però non mi dispiacerebbe assomigliare a megan gale)



title: ciao

text:
Eleonora says...
>
> > ma raffaella carra' e' una vincente. anche pippo baudo.
>
> e un bel *chissene* ce lo vogliamo mettere? :) piuttosto di assomigliare a
> qualcuno di quei sepolcri imbiancati che stanno nel tubo catodico (o nel
> catodico del tubo) preferirei la castrazione chimica. ;)
>
eleonora, ciao.:-))
 oramai sparare a zero su quei 2 e' una banalita'.
mai come ora mi stanno simpatici loro e i socialisti, e tutti quelli che perdono.
sono i vincenti che mi danno fastidio. quelli moderni, al passo coi tempi...
vedi, ai mondiali io non riesco a tifare italia, ma ovviamente le squadre asiatiche
o africane, le + povere. appena iniziano a vincere, cerco altrove. mi sa che la mia
passione per il calcio durera' poco.
dicevo solo per dire, ma prima di dire che quei 2 sono sepolcri imbiancati devi
considerare che stanno dove stanno perche' noi li vogliamo li'. non tu e non io, ma
quelli che ci stanno attrno in buona percentuale si'. di conseguenza se mi
pagassero dei miliardi per dire qualche stupidaggine in TV, io lo farei e credo tu
pure. tanto quando arriviamo a casa ci aspetta la bella vita, e libri rari,
foderati di pelle umana. tra l'altro mi sembra che bonolis, per me anche peggio di
pippo dal tuo punto di vista, sia anche un buon lettore oltre che condurre quei
suoi supershow che non ho mai visto.



title: riporva

author: Mary Ferrara

text:
riprovaaaa
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Chi si da sempre ragione, finisce col l'annoiarsi.

author: sasa'

text:
                        Preghiera
È 'na preghiera pe' 'nu caro amico
Truvato 'nda 'n'angolo 'e vico
Che ancora 'nde mmane strigneva
Chella chiave che dinto traseva.
Preghiera pe' te che nun siente
Che nun scioglie 'o core da gente
Preghiera che dice e nun dice
E fa 'sto mumento 'nfelice.
Suffrenno tu si' campato
Murenno t'haje perdunato
Sapenno che cca chesta sera
Nasceva pe' tte 'sta preghiera.
Suffrenno si muorto felice
Murenno si' vivo e si' doce
Sapenno che cca chesta sera
Nasceva pe' tte 'sta preghiera.
'Na preghiera pe' 'nu caro amico
Che dorme 'nda 'n'angolo 'e vico
Che ancora rideva...e mureva
'E 'a porta accussì arapeva.
Preghiera che nun dice niente
Nun dice chiagniteme gente
Nun cerca e nun trova perduono
Nun chiamme e nun vene nisciuno.