title: Raccontino

author: Kirone dal lavoro

text:
"Luceinfinita" <
ema...@aruba.it
> wrote in
<9cpqto$f8t$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>:
> Non so, forse sarebbe meglio che non scrivessi nulla :-(
Su, su. *pat* *pat*
Ci vuole solo esercizio e tante buone letture.
> E cosě mentre ci avviciniamo al nostro locale, penso a quella sera in
> cui per la prima volta ci dissimo apertamente di volerci bene. Lo
                         ^^^^^^^^^^
Mi spiace, ma non sono arrivato in fondo, non ho moltissimo tempo.
[consigli grattuggiatuiti]
Fai piu' attenzione ai tempi e cerca di essere piu' sintentica.
Chiediti "se fossi un lettore, cosa ricaverei da questo scritto?"
e rileggi. Con un po' di pratica vedrai che non e' difficile.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: senza titolo

author: KJfG

text:
Pensieri al vento
 Fuori al di là della mia  finestra socchiusa soffia il vento e passano
le macchine e se ne sente il rumore dei pneumatici sulla strada
umidiccia, e tutto passa così, non solo le macchine. La mia vita passa
così  : tutto e per sempre non fa altro che passare ed esser
dimenticato, nel mondo non c'è spazio per il ricordo , il mondo corre
troppo per ricordare e il ricordare è un fermarsi a cogliere la verità
delle cose e per questo non c'è tempo, tutrto va dove deve andare senza
curarsi di quel che è successo prima e da cui si potrebbe cogliere un'
insegnamento, tutto accade per la prima volta , sempre . E così i giorni
le facce gli sguardi sono sempre gli stessi e sempre nuovi e unici, gli
sguardio timorosi, e quelli accesi, le parole infuocate e quelle
tristemente dolci, tutto si ripete come in sogno e delle verità che ogni
tanto ci pare di cogliere , dele verità che cogliamo con una birra
gelida fra le mani e la faccia e i capelli al vento freddo dell'
inverno, di quelle verità, niente. Ah quanti calorosi ed emozionati
discorsi ho fatto e quanti ne ho sentiti nel freddo che poi tutto
sommato non è così terribile di questo inverno, e  quanto ho capito che
sono fini a se stessi, che tutto è fine a se stesso, che niente ha un
senso . Che tutto è uno stupido gioco. Noi che ci affanniamo nella
ricerca della verità copn una birra in mano quando il mondo non è verita
ma solo spensieratezzae che stupidi siamo. Stupidi in balia di uno
stupido gioco crudele che è la vita, un gioco dove non c'è una tatttica
una strategia migliore delle altre , dove tutto è affidato al caso e
dove tutti giocano secondo delle regole che in realtà non servono a
niente se non a giocare in tranquillità, non a vincere , ma a rendere un
pò meno tragico il gioco stupido, quasi una roulette o un poker o una
partita a dadi, ci sono i profondi e gli stolti, i ricchi e i poveracci,
gli ambiziosi e quelli meno ambiziosi , i belli e i non belli, e tutti
giocano allo stesso stupido modo - stupido perchè non c'è verità, perchè
ogni maniera di giocare a un gioco stupido non può che essere
altrettanto stupida.
I discorsi emozionati e calorosi con birra fra le mani avvengono nei
tardi pomeriggi di quest' inverno, fra pochi e buoni amici, davanti al
mare che infuria sulla spiaggia e qualche volta inghiotte anche i gozzi
dei pescatori ( ah che mareggiate quest' anno: mai viste di così
violente), e io mi arrabbio , io che non mi arrabbio mai , sarà la birra
, sarà il sole che non c'è più alle quattro e mezza, sarà quel che
volete, ma fatto sta che mi arrabbio e me la prendo a cuore come se le
cose che diciamo dovessero salvare il mondo e migliorarlo e illuminarci
verso chi sà quale verità , e sono anche soddisfatto dopo queste grandi
discussioni appassionate a volte , a volte dolci, a volte rassegnate ,
dopo tutto questo parlare al vento sono soddisfatto. Si era detto che la
verità è il cogliere la bellezza in tutte le sfumature possibili, e che
tutto è bello basta guardarlo con gli occhi giusti, e che anche il più
basso degli individui , il peggiore degli assaassini e il più pervertito
dei pedofili ha occhi per bellezze a me inaccessibili, e che il grosso
limite dell' uomo è avere occhi solo per determinate bellezze e che
questo dipende dalla sua natura . Ora dico io che più siamo incoerenti e
più la nostra personalità è varia e complicata e inaccessissibile e più
siamo vicini alla verità. E tutto questo valore della coerenza a tutti i
costi , come se incoerente volesse dire stupido o venduto in ogni caso,
dico che è una grandissima stronzata . Anzi il coerente come può essere
tale se non c'è certezza in niente e non c'è una sola verità, il
coerente deve avere certezza e verità in pugno e questo è impossibile ,
e tirando le somme il coerente o è stupido o si benda gli occh' occhi di
proposito e preferisce vivere di  certezze che infondo infondo ha paura
di mettere in dicussione ( attenzione: chi fa così forse è colui che
vive meglio). Ma l'ho detto  prima: non c'è modo giusto e modo sbagliato
. Eppure è proprio questo il problema : c'è modo giusto e modo
sbagliato? Se dovessi pensare che veramente è tutto casuale , ed è tutto
uno stupido gioco, una lotteria,  allora non sò se potrei vivere più.
Mai sono stato uno spensierato, sempre anche quando ero il più piccolo
dei bambini  delle elementari ed avevo le guance rotonde e gli occhi
grandi tutto quello che contava era quello che sentivo e quello che
pensavo. Anzi per certi versi oltre che più puro ero anche più sensibile
e profondo. Come posso pensare che tutto questo essere così unico e
grande ( che non mi si fraintenda, tutti lo sono ), questo cogliere
dalle cose emozioni , spesso brutte e negative , e voler bene e amare ed
anche odiare, come posso pensare che tutto questo c'entri qualcosa col
freddo disegno del caso ? E se c'entrasse qualcosa col freddo disegno
del caso non sarebbe la prova lampante che questo stupido mondo non è
fatto per noi , che nasciamo per soffrire e morire e solo per quello,
che è veramente un gioco crudele e che giocando si ha solo da perdere?
Di questo si è parlato, di questo e molto altro, e su questo e molto
altro sono state tratte conclusioni. Scintillavano i nostri occhi al
buio ,scintillavano di vita, la birra scendeva fresca giù nella gola per
poi andare a gonfiare pance di adolescente cinte da jeans levis , ho
provato soddisfazione, mi sembrava che il senso della vita fosse quello
, cercavamo verità e mi sono reso conto che cercare verità mi soddisfa e
mi fa stare bene, ho pensato che se cercare verità mi soddisfa e mi fa
stare bene allora evviva il vivere cercando verità ; eppure anche questo
non è un modo di immischiarsi , di farsi coinvolgere nel gioco stupido
della vita, di giocare allo stupido gioco e per questo  giocare in modo
stupido?
E mioddio quanti inutili pensieri, domani mi sveglierò e sarà un altra
giornata, tutto quello che è stato detto sarà come se non fosse mai
stato detto, non ci sarà niente di nuovo sotto il sole  , verrà la sera
e ricominceranno le calorose discussioni , e dopo la sera la notte e
nuovamente il mattino . Non è questa la prova che è uno stupido gioco?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Eh, cow dog!

author: Galina

text:
DISILLUSIONE
Il ciliegio più non fioriva, eh no, era secco!
Ogni ramo era solo uno stecco,
orcodemonio becco.
Invece, nei campi vagavano profumi lontani
lievi, dolceamari, di pissacani
fioriti forse domani.
Nel tino aveva fatto la cacca il moro merlo.
Il vino, non si poteva più berlo,
bisognava saperlo.
Però si decise che si poteva cenare lo stesso
e si papparono subito il lesso.
E poi, al cesso.
Così più non verrà Luigino a trovarti sul Piave,
non ti dirà, portando un cesto di fave:
- Butta la chiave!
Gal


title: Eh, cow dog!

author: DisKre Panza

text:
Martedì 19 Aprile 2005 Galina ha scritto:
> orcodemonio becco.
  Senti, a me fanno morire  tutte queste imprecazioni... Oltretutto mi
pare  che  sia  un  po'  una vostra  caratteristica  (di  voi  veneti,
intendo)... o sbaglio?
  Non e`  che ti venga  voglia di  farne un bell'elenchino,  magari in
rima? ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Eh, cow dog!

text:
>  Senti, a me fanno morire  tutte queste imprecazioni... Oltretutto mi
> pare  che  sia  un  po'  una vostra  caratteristica  (di  voi  veneti,
> intendo)... o sbaglio?
>
>  Non e`  che ti venga  voglia di  farne un bell'elenchino,  magari in
> rima? ;)
E' un'idea niente male... Aspetta che abbia un po' di tempo. Sai, spesso
scrivo cavolate per rilassarmi, sfogarmi un po'. Scrivo quel che mi salta in
mente - ammesso che la mente c'entri... - in quel momento. Non impiego molto
tempo con queste robe, puoi scommetterci.
Per fare il lavoro che dici tu, dovrei avere qualche ora libera. Per adesso,
non ce l'ho. Vedremo.
Gal


title: WURIGU BOGHEDE NINU TE

author: Luigi Melilli

text:
ZÙRIGU BÒGHEDE NINU TÈ
Racconto di Luigi Melilli
Col tornar dell'inverno gelido come quello che stiamo vivendo, mi tornano in
mente le vicende della mattazione dei maiali, dei tempi della mia prima
fanciullezza, quando avveniva dinanzi al gradino di casa in ogni via del
paese.
Volutamente ho dato un titolo dialettale, fatto di quasi tutti i nomi con
cui queste bestie venivano vezzeggiate  durante l'anno o poco meno dell'
allevamento, anche perché quel vezzeggiare, specie da parte delle donne, non
era una finzione, ma espressione di un affetto sincero, di cui allora tutte
le bestie domestiche godevano da parte dei contadini.
Erano tempi di miseria nera quelli a cui mi riferisco, perché si riferisce
al periodo dalla metà degli anni venti del secolo scorso all'inizio degli
anni trenta, quando io compivo dieci anni.
 Mon mancava certo la serenità nelle case in quei tempi, né la rassegnazione
al proprio stato di miserabili. "Giasocristo" - nome con cui si indicava
Gesù Cristo, era allora il padrone di tutto (magari dopo sant'Antonio) e
tutto si attribuiva a lui, tanto il bene quanto il male "scià binittu" (sia
benedetto).
Non infrequentemente divampavano momenti di grande rabbia, in cui le minacce
e le imprecazioni erano terribili, ma erano fuochi di paglia, sfoghi
repentini che facevano subito luogo al sereno più bello di prima.
I nostri paesi erano tutti scoscesi, fabbricati sui crinali delle colline
sabine e le case si addossavano le una alle altra, divise da viuzze strette,
dove, a volte non riusciva a passare una bestia carica di legna i di sacchi.
Quante volte è capitato anche a me scaricare una soma di legna lontano da
casa, perché l'ingomrbo della soma era tale da non entrare nella via più
vicine!
Se uno guardava il paese da una certa angolazione poteva aver l'impressione
che le case fossero fabbricate sul tetto di quelle sottostanti, dato che le
più basse mostravano un piccolo lembo di tetto sul quale pareva sedessero
quelle più alte.
 Ma il sole le baciava tutte quelle strade quando c'era e la gente sapeva
circolare per quei gradini sconnessi tanto disinvoltamente  che persino i
vecchi vi circolavano abitualmente anche più volte al giorno e a volte anche
quando erano un po' brilli, perché reduci dal tresette all'osteria.
Dentro quelle case - a volte grossi monolocali bui, c'era sempre nel centro
un tavolino di lunghezza oggi inusitata, intorno al quale dovevano trovar
posto le famiglie che erano naturalmente numerose e non solo perché tanti
figli tante braccia da lavoro, ma anche perché Mussolini premiava le
nascita, trattandosi di gente che avrebbe fatto comodo per le su mire di
espansionismo territoriale, a cui si preparava da gran tempo.
Il duce voleva un posto al sole e non sopportava che l'Italia non avesse
colonie mentre le altre nazioni europee ne avevano e di grandi e importanti.
Altre caratteristiche di quei monolocali che fungevano da cucine e da camere
da letto, erano le scansie (sangine in dialetto) attaccate alla parete per
riporvi le stoviglie e le "stacce" o staccette con ganci con ganci per
attaccarvi i rami, che poi erano teglie dove si potevano cuocere pizze di
ogni genere, salate o dolci che fossero, nonché ogni sorta di arrosti ,
che - come il pane - si cocevano nei forni comuni, generalmente quello più
vicino a casa.
Alla fiera di S. Martino, che cadeva di novembre, o in quella di marzo si
potevano comprare i maialetti da allevare in porcili fuori del paese, spesso
uniti alle stalle dove erano alloggiati asini, muli o cavalli,
Il possesso di buoni era allora un fatto eccezionale e veniva considerato un
privilegio, perché chi li aveva non solo li adoprava per far le maggesi nei
propri piccoli appezzamenti, ma provvedeva anche ad altri, che pagavano in
natura, o con il permettere il pascolo quando non recava danno alle culture
o con il fieno falciato disseccato.
Ed era quella delle due nominate fiere l'occasione di comprare lattonzoli,
come si chiamavano i porcellini ancora lattanti o appena divezzati.
Dopo tali acquisti ogni mattina e ogni sera le donne dovevano portare nelle
grosse tine di legno il cibo a quei maialetti, su cui si fondavano le
speranze della famiglia, non meno che sui raccolti di grano, granoturco,
oliva o uva.
Presi così da lattonzoli  quei porcellini si abituavano alle carezze delle
donne, che, mentre essi mangiavano e succhiavano rumorosamente dentro le
grosse tine di legno, li grattavano chiamandoli con voce affettuosa e dolce
con i nome che ho scritti per titolo: bóghede, z?ricu, ninu.. "U
 bughidíllu!" a volte si sentiva esclamare con voce dolcemente espressiva
come quella che si rivolgeva ai bambini ancora in fasce, anche se il
vezzeggiativo in questo caso era "niníttu.
E quelle bestiole rispondevano con grugniti discreti e guardando , quando
sollevavano il muso dalle tine per masticare più a lungo quel che trovavano
di più solido, con quei loro occhi generalmente sbiaditi ma tanto
espressivi.
Mattina e sera, mattina e sera, mattina e sera. Era una consuetudine che
veniva dalle donne vissuta, come ho detto con scrupolo e speranza, senza
avvertire che le due cose erano terribilmente contraddittorie, visto che il
traguardo era la mattazione e quel che essa comporta in seguito.
In autunno il nutrimento di questi animali era costituito anche da ghiande,
raccolte con pazienza una per una sotto le querce. Per riempirne un paniere
a volte toccava a stare chinati sul suolo per qualche ora, e non sempre
sotto una sola pianta si trovava la quantità di ghianda necessaria ad
integrare il pastone con cui si riempivano le tine, e allora toccava
cercarne altre, e in mancanza, compensare con erbe, tra le quali quelle che
in dialetto si chiamavano "viali" che erano poi una specie di gladioli
selvatici.
M mano a mano che i porcellini crescevano aumentavano le preoccupazioni per
come nutrirli, perché oltre agli scarti dell'abburattamento della farina
macinata nei mulino a palmenti e agli avanzi, impastati con l'acqua di
cottura della pasta fatta in casa non si sapeva più spesso che non si possa
oggi immaginarfe, che altro dar loro.
Allora si andava ancora ad erbe, che si cuocevano e si mischiavano alla
crusca rimasta nel setaccio dopo l'abburattamento della farina. Questa era
la vita e la sorte che toccava ad uomini e a bestie, e il maiale non faceva
eccezione: anche per lui il periodo invernale era un periodo generalmente di
magra.
Li salvava il fatto di essere rinchiusi in pochissimi metri quadrati di
porcile, generalmente in muratura. E così quel poco che mangiavano non li
faceva certo dimagrire, ma anzi.. allora il grasso di maiale era prezioso
quasi quanto la sua carne, malgrado al mio paese l'olio non mancasse.
La pacchia però arrivava con la primavera, l'estate e il principio di
autunno, dove l'abbondanze della frutta integrava abbondantemente ed
efficacemente la dieta dei porci ormai cresciuti e bisognosi di maggiori
razioni per sfamarsi e ingrassare.
E tutto questo si faceva con amore, lo ripeto,  con paretecipazione, come se
si fosse trattato di una persona di famiglia, e per questo non pesavai il
sacrificio che l'accudirli richiedeva, specie alle donne.
Che meraviglia allora che nel momento di mattare quelle bestie la gioia
delle donne per tutta quell'abbondanza che entrava in casa con la mattazione
del maiale fosse appannata da un pianto sincero e a volte dirotto?
Io ricordo quella mattanza, che avveniva nel periodo postnatalizio e più
precisamente tra la fine delle feste di natale e l'inizio del carnevale.
Ho partecipato da bambino a questa cerimonia e so l'eccitazione che
provocava in noi bambini, la cura e l'accortezza che richiedeva agli uomini
e il dolore che costava alle donne.
Si andava di buon mattino al porcile a pendere il maiale ormai ingrassato e
lo si faceva uscire scuotendo un paniere pieno di ghiande o di fave.
Abituato a ricevere il cibo a quell'ora il povero animale, si fidava e
seguiva quel rumore con l'acquolina in bocca. E come avrebbe potuto
immaginare che si trattava dell'inganno per condurlo a morire?
Lungo la via del suo ultimo viaggio il maiale richiamava l'attenzione della
gente, donne in specie, che si affacciavano agli usci di casa, per salutare,
complimentarsi, fare auturi, a volte con nel cuore un senso di invidia e di
inferiorità se non avevano un maiale da mattare. I bambini facevano corteo
dietro  il porco che inseguiva le ghiande e a volte lo carezzavano pure
senza che egli si lasciasse distrarre da quel rullare secco di ghiande e
fave nel parniere.
Ma arrivato al gradino di casa, le cose si complicavano, perché ad attender
l'animale c'erano sempre, con il macellaio, quattro o cinque uomini che,
come il maiale si apprestava a infilare il suo muso nel paniere, per
mangiare, gli si facevano tutti addosso. Lo immobilizzavano, gli legavano il
muso per evitarne i morsi e poi, di peso lo ponevano su una tavola incuranti
degli urli che la povera bestia faceva anche così a grugno serrato dalle
corde.
     Quando tutto era fatto il macellaio gli infilava un lungo coltello in
gola per sgozzarlo, mentre generalmente un uomo teneva sotto un grosso
recipiente per raccogliere il sangue che zampillava abbondante, fino a
venire a piccoli fiotti con gli ultimi grugniti che non erano altro che
lievissimi soffi.
Le donne erano tutte con il viso coperto dalle mani o dai grembiuli che
portavano sempre legato ai fianchi e non sarebbero state capaci neppure di
avvicinarsi, tanto era il loro strazio.
Poi il dovere e l'interesse chiamava anche esse, e mentre i bambini che s'
erano radunati cominciavano a sciamare perché il meglio era già avvenuto, le
donna portavano una caldaia d'acqua bollita, che con il mestolo veniva
gettata addosso al maiale morto per permettere al macellaio di passar sulla
sua pelle il coltello con cui l'aveva sgozzata a mo' di rasoio, per rasarne
il corpo.
Finita anche questa cerimonia i bambini erano quasi tutti andati via, meno
quelli più affamati (e ce n'erano non pochi!) che rimanevano fuori dalla
porta di casa fino all'ora in cui si mangiava la padellaccia nella speranza,
mai del resto delusa, di averne un pochino anche loro
Il maiale si appendeva all'"amméru" un bastone che somigliava ad un giogo
spezzato e lo si spaccava.
Dopo tolte le interiora, si cominciava il taglio delle varie parti da
mettere in padella per mangiare la padellaccia e questo rasserenava l'
ambiente. Le donne riacquistavano un tono di voce festante e affaccendato,
mentre i più anziani provvedevano ad andare a cavar vino dalle botti in
cantine generalmente lontane dalla casa di abitazione.
A noi bambini quel tempo sembrava lunghissimo, ghiotti com'eravamo di
padellaccia, fatta di carne durissima perché appena mattata, ma scelta da
ogni parte del maiale, perché nel mangiarla si avesse la gioia di un
concerto di sapori che non avremmo assaporato poi mai più fino alla prossima
mattazione
Nei giorni seguenti non era raro vedere gruppi di bambini con un paniere
pieno di sassolini andare per le strade diceno: "tè, tè, tè zùricu tè; uu
bughidillu! Ninu, ninu tè,  tè, tè..." e se qualche adulto poi interveniva
per canzonarli si scioglievano sciamando in tutte le direzioni possibili per
quelle viuzze,sicuri di ritrovarsi tutti insieme nei punti consueti.
La notte passava con il maiale appeso all'amméru in mezzo al cucinone, in
attesa del giorno seguente, quando il macellaio lo avrebbe spezzato,
preparato prosciutti e spallette, mentre le donne rovesciavano le budella e
tritavano la carne per fare salsicce.
E allora il sogno di grandi e piccini era la graticola, che richiamava
intorno al focolare le famiglie numerose di allora per quel boccone di carne
arrostita che rendeva più buono anche il panche generalmente era consumato
"asciutto" come si diceva per indicare la mancanza di companatico.
Ricordo ancora le "pieghe" di salsicce poste su bastoni sotto il soffitto a
seccare; ricordo la vescica piena di sugna, e persino il sego e il pene del
maiale, che si conservava per ingrazxzare le scarpe dopo averllo tenuto
dinanzi al fuoco per farne sciogliere la parte grassa.
Per un po' di tempo niente pià polente condite con lio ed aglio crudo
schiacciato nel pestatale-I tagliolini "co sfrittu", serviti con acqua di
cottura divenivano il piatto più frequentemente servito per cena, ed era una
leccornia dopo tanti sughi finti  e minestre di legumi.
Il distacco dal mio paese che la vita mi ha imposto, ha fatto sì che io mi
sia fatto cucinare anche da trattorie non aduse a farlo i tagliolini "co
sfrittu", e cioè con lardo o pancetta spezzettata e fatta cuocere nella
padella.
I miei amici che vevano con me a mangiare, non avendo ricordi che ne
esaltavano il gusto, mi prendevano in giro, m a a me non importava nulla,
perché mi sentivo fiero di aver accumulato esperienze tali da farmi gustare
ogni attimo della vita quale che fossero le offerte che essa ci faceva.
Rieti, martedì 18 gennaio 2005
Luigi Melilli


title: POESIA

author: Luciano Somma

text:
SE C'E' IL VUOTO
La fortuna di nascere ricchi
e' una vita in offerta speciale
proposta da un Dio che sa scegliere
il tempo ed il luogo
e magari anche un lungo destino
per gli altri c'e' solo il calvario
dell'Africa o dell'Albania
annega finanche la fede
si perde nel fondo del mare
se tra il cielo e la terra c'e' il vuoto
se la croce e' una croce d'acciaio
se le labbra rimangono mute.
                                                       Luciano Somma
LUCIANO SOMMA E LE SUE POESIE
Tutti i siti in internet
http://www.novamedia.it/sienall/somma.htm
http://www.club.it/autori/libri/luciano.somma
http://members.xoom.it/ZORRO1/poesia.htm
http://www.simonel.com/babbo


title: POESIA

author: Francesco

text:
On Thu, 8 Apr 1999 12:58:25 +0200, "Luciano Somma" <
so...@netlab.it
>
wrote:
>SE C'E' IL VUOTO
>
E no Luciano, così non vale :-))
questa l'hai già postata Wed, 31 Mar 1999 11:56:01 +0200
Ciao (-:Francesco


title: POESIA

text:
SE C'E' IL VUOTO
E no Luciano, così non vale :-))
questa l'hai già postata Wed, 31 Mar 1999 11:56:01 +0200
Ciao (-:Francesco
Hai perfettamente ragione.
L'avevo dimenticato!
L'abbuffata di pasqua ha sicuramente contribuito!
Ciao. °°°°))))
Luciano
LUCIANO SOMMA E LE SUE POESIE
Tutti i siti in internet
http://www.novamedia.it/sienall/somma.htm
http://www.club.it/autori/libri/luciano.somma
http://members.xoom.it/ZORRO1/poesia.htm
http://www.mediacomm.it/noprofit/benciar/somma.html


title: POESIA

author: Luca

text:
On Sat, 10 Apr 1999 16:54:09 +0200, "Luciano Somma" <
so...@netlab.it
>
wrote:
>Hai perfettamente ragione.
>L'avevo dimenticato!
>L'abbuffata di pasqua ha sicuramente contribuito!
*...e il Signore disse al suo popolo di cospargere di sangue gli stipiti
delle porte cosģ che l'Angelo, passando, li riconoscesse e non facesse
danni nelle loro case, ma si dimenticņ di avvertire i poeti che infatti,
ancora oggi, si portano dietro il segno della dimenticanza...*
:))))
Luca


title: [P] (è una poesia d'amore?) E' un nuovo giorno di sole

author: Roberto Stellacatena

text:
Ho scritto questa poesia per una ragazza che si chiama Serena, č venuta
cosě, che sia una poesia d'amore? Curioso come scrivendo si possano scoprire
cose nuove su se stessi...
E’ un nuovo giorno di sole
E’ un nuovo giorno di sole
sorridono le perline di brina
al delicato tepore del sole
e si perdono pian piano
in vaporosi pensieri di gioia.
Ma piů dell’infuocato astro
scalda il mio pallido cuore
il tuo semplice sorriso.
Ecco il ruscello, placidamente scorre
incontro alla sua meta
sognandola limpida, come
una giornata sgombra di nuvole.
--
****************************************************************************
*******************
Visita il sito di letteratura privata ^_^!
http://surf.to/stellacatena
****************************************************************************
*******************


author: gordon

text:
Roberto Stellacatena <
lett...@geocities.com
> wrote
> Ho scritto questa poesia per una ragazza
> che si chiama Serena, è venuta così,
> che sia una poesia d'amore?
... naaaaaaaa ..... chi l'avrebbe mai detto? ;-)
Allora, Roberto, prendi questo commento per quel che vale: poco.
Io non so come si scrivono poesie, ma forse ho qualche idea su come
*non* si scrivono ... ;-)
> E' un nuovo giorno di sole
E' sempre un nuovo giorno ... Lo diceva anche Rossella O'Hara,
ricordi? Che sia un nuovo giorno *di sole* vuol dire,
inequivocabilmente, che e' qualche giorno *di fila* che c'e' *sempre*
il sole ... e sembra quasi che vorresti un po' di pioggia ... era
questo che volevi dire?
> E' un nuovo giorno di sole
> sorridono le perline di brina
meglio *perle* di brina; essendo di brina, non possono essere
gigantesche, percio' il diminutivo e' ultroneo;
*sorridono* mi sembra troppo ... disneyano?
> al delicato tepore del sole
stesso discorso, trattandosi di tepore e non di calore: il tepore e'
gia' di per se' delicato ...
> e si perdono pian piano
> in vaporosi pensieri di gioia.
per svanire lievi
in pensieri di gioia
(io l'avrei scritto cosi', ma questo non vuol dire nulla ;-)
> Ma più dell'infuocato astro
> scalda il mio pallido cuore
> il tuo semplice sorriso.
*astro* mi sembra troppo volutamente poetico per suonare vero;
e poi mi vengono in mente reminiscenze del tipo *astro del ciel,
pargol divin ...*
insomma, piu' prosaico sarebbe piu' efficace, e forse anche piu'
poetico
> Ecco il ruscello, placidamente scorre
> incontro alla sua meta
> sognandola limpida, come
> una giornata sgombra di nuvole.
Senza *ecco* mi suona meglio.
>
*********************************************************************
*******
> *******************
> Visita il sito di letteratura privata ^_^!
http://surf.to/stellacatena
>
*********************************************************************
*******
> *******************
*letteratura privata* ? ;-)
ciao,
gordon


text:
Grazie, Gordon, per il tuo commento alla poesia.
Convengo che quella che ho scritto probabilmente non è un'opera d'arte,
spero solo che la diretta interessata non la abbia criticata come hai fatto
tu ;-) .
Saluti Roberto.


title: Cavallino

author: Steter

text:
Cavallino
Cavallino era un ragazzo che abitava in una periferia ad alta densità di
popolazione, lo chiamavano così per i suoi denti sporgenti ed il suo volto
prominente, come un cavallo. Un giorno Cavallino fu arrestato per
ubriachezza molesta nel bel mezzo di un giardino pubblico, era completamente
ubriaco, stava dando in escandescenza. Mi chiesi il perché del suo stato di
ebbrezza, mi chiesi il perché di quell'arresto, e pensare che Cavallino non
aveva mai fatto male a nessuno.
Solo una volta si distinse per un episodio, era il 1970, Cavallino uscì di
casa ed attaccò una serie di volantini  agli alberi di un vialetto:
"Gente di tutti i giorni, gente dei casermoni di periferia, gente di ogni
luogo, io trascino la mia carrozza ogni giorno con la mia faccia da cavallo
e sento ogni volta la presenza del mio cocchiere che mi lincia se vado
piano, così io cerco di correre di più. Sul mio cocchiere girano diverse
voci, una delle tante afferma che lui è malato e cerca di arrivare sempre
prima degli altri, si dice che lui non vuole perdere un minuto del tempo che
gli rimane da vivere. Ed io lo trascino mentre sono ancorato a quelle
briglie che mi fanno sbavare in quanto strette e tese. Io sono un cavallo,
puzzo di cavallo, nitrisco e cerco continuamente la mia cavalla da montare
cagando ogni giorno sulla strada chili di sterco purissimo che restituisco
alla terra tale e quale me lo ha consegnato. A volte rigagnoli di sangue
grondano dal mio corpo perchè spesso si bloccano le vecchie ruote della
carrozza, così io, con tutta la mia forza, tirandola, la sblocco
riportandola sulla strada. Il mio cocchiere non contento mi frusta sempre di
più spronandomi al galoppo. Più in qua deciderò di abbandonare il mio
cocchiere e la mia carrozza, ma quando deciderò tutto questo io sarò
 finito!"
Cavallino è sparito, dopo quell'episodio di ebbrezza al giardino pubblico
non l'ho più visto. Aveva abbandonato la sua carrozza dopo la morte del suo
cocchiere. Di lui.soltanto le briglie.
Testo di Steter
www.steter.it


title: Cavallino

author: Gordon Comstock

text:
"Steter" <
ste...@aruba.it
> ha scritto:
> Un giorno Cavallino fu arrestato per ubriachezza molesta
Non e' possibile l'arresto per ubriachezza, ne' l'applicazione di misure
cautelari, tantomeno coercitive (cfr. art. 688 c.p., 380-382 280 c.p.p.)
gordon


title: Cavallino

author: Russell Coutts

text:

Fai consulenze?
Quando prendo per "circospezione d'incapace"? :P
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Cavallino

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto:
> Fai consulenze?
... e per il tuo nick sono anche costose :-)
gordon


title: Cavallino

text:

Solo perche' sono sponsorizzato dall'UBS non mi sembra il caso di farne
una cosa tanto venale, non ti pare?



title: Cavallino

text:
Beh...nella lingua italiana, suona male "applicazione del fermo di polizia
per identificazione di Cavallino in quanto mentalmente instabile".
Devi però valutare che in italiano la parola arresto è sinonimo di fermo...
Poi non è specificato se trattasi di Italia o meno...in altri paesi del
mondo è possibile l'arresto in flagranza di manifestazioni violente da
alcool.
Ancora un'altra osservazione...le molestie sono reato, prevedono
l'arresto....
Tengo comunque in considerazione l'osservazione...ma niente consulenze
grazie.
Steter
L'autore di Cavallino
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:ariigi$j22kg$1...@ID-28543.news.dfncis.de...



title: Cavallino

text:
"Steter" <
ste...@aruba.it
> ha scritto:
> Beh...nella lingua italiana, suona male "applicazione
> del fermo di polizia per identificazione di Cavallino
> in quanto mentalmente instabile".
Non per essere pedanti, ma il fermo di polizia (384 cpp) non c'entra nulla
con l'identificazione del soggetto, e cmq e' inapplicabile all'ubriachezza.
Al massimo ti 'fermano' per portarti in caserma a frmare un verbale di
identificazione, ma allora sono da evitare espressioni che hanno in quel
contesto un preciso significato tecnico. Ah, dimenticavo: non esiste come
reato l'ubriachezza molesta: ubriachezza, sic et simpliciter.
> Ancora un'altra osservazione...le molestie sono reato,
> prevedono l'arresto....
le molestie (art. 660 cp) prevedono l'arresto come sanzione detentiva che
consegue ad una sentenza passata in giudicato, non come misura cautelare.
Non si puo' essere ammanettati in flagranza di molestie, ma solo denunciati
a piede libero. Peraltro, trattandosi di una contravvenzione (e sempre
ammesso che la condanna non sia alla sola pena pecuniaria) in 9 casi su
dieci va in prescrizione prima dell'irrevocabilita' della condanna.
Ora, un racconto non puo' cmq prescindere da un minimo legame con la
realta'. Come se tu scrivessi di una partita di calcio: non puoi dire che
giocano quindici contro quindici in una vasca olimpionica e colpiscono il
pallone con un set di ferri titanio e tugsteno della callaway.
Con cio' non voglio propugnare alcuna forma di bieco realismo socialista.
Per carita'. Ma anche se tu scrivessi di fantascienza ... meglio una
astronave che superi la velocita' della luce a parolacce che non perche' ha
un motore turbo diesel common rail ... Non so so se mi spiego.
> Tengo comunque in considerazione l'osservazione...
> ma niente consulenze grazie.
per carita'; e' solo la mia opinione.
> Steter
> L'autore di Cavallino
gordon
uno che passava e ha commentato Cavallino


title: Cavallino

author: Bianca

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Ma anche se tu scrivessi di fantascienza ... meglio una
> astronave che superi la velocita' della luce a parolacce che non perche'
ha
> un motore turbo diesel common rail ... Non so so se mi spiego.
parole sante...
ciao
bianca


title: Cavallino

text:
Ho capito.
CAVALLINO NON VIVEVA IN ITALIA..
O CONOSCI I CP DI TUTTO IL MONDO???
In ogni modo anche se tu conoscessi le leggi di tutti gli stati del mondo,
Cavallino è un mio personaggio e lo arresto quando e come voglio hai capito
il senso?
Se volevo fare un best seller sicuramente avrei elaborato meglio il
soggetto.
Ma siccome è la storia di Cavallino che in ogni modo è finito in
galera...può darsi che abbia sputato in un occhio ad un poliziotto con il
suo alito profumato di vino...io non lo potevo vedere ero molto
lontano...vabbene così???
Cavallino non sapeva un cazzo di leggi...e la polizia gli ha detto: "sei in
arresto"...una losca polizia...corrotta, ignorante e malata di cervello.
Poi sei arrivato tu...beh...se puoi cercalo e difendilo...ma cercalo perchè
se non lo trovi vuol dire che lo hanno arrestato..
casomai prova a farlo uscire.
Un consiglio...cerca di valutare il contenuto dei racconti ed il significato
che questi hanno a prescindere dai particolari, che come tu saprai
benissimo, in fase di sviluppo vengono revisionati...e per questo ci sono i
revisori e i consulenti.
Cercare di mostrarsi bravi solo perchè si conoscono gli articoli della
legge, beh...questa non arte, ma semplicemente dimostrarsi sufficienti nella
propria professione o nelle proprie competenze.
Non voglio risultarti permaloso, ma ti invito a scrivere un racconto, però
fai in modo che parli di legge, altrimenti non so...potrei fare il pedante
magari con la mia materia...la sanità...e lì ti becco di sicuro in flagranza
di reato :)))
Felicissimo di averti conosciuto...naturalmente senza offesa...così per
chaicchierare
Steter



title: Cavallino

text:
Bianca non arruffianarti per favore :)))
steter
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:wB6D9.3624$t_1....@tornado.fastwebnet.it...



title: Cavallino

text:
"Steter" <
ste...@aruba.it
> ha scritto:
> In ogni modo anche se tu conoscessi le leggi di tutti gli
> stati del mondo, Cavallino è un mio personaggio e lo
> arresto quando e come voglio hai capito il senso?
per me puoi anche torturarlo ... :-)
> Se volevo fare un best seller sicuramente avrei
> elaborato meglio il soggetto. Ma siccome è la storia
> di Cavallino che in ogni modo è finito in
> galera...può darsi che abbia sputato in un occhio ad
> un poliziotto con il suo alito profumato di vino...
Oh, lo vedi che cominci ad avvicinarti alle Verita' processuali? Visto che
un ubriaco non lo possono arrestare, cosa fanno a volte quelli scorretti? Lo
provocano fino ad ottenerne una reazione, e lo arrestano per resistenza a
pubblico ufficiale. Se tu lo avessi scritto cosi' il racccnto sarebbe sato
non solo piu' verosimile, ma avrebbe anche guadagnato di spessore.
> Felicissimo di averti conosciuto...naturalmente senza offesa...
> così per chaicchierare
certo, ci mancherebbe; ma continuo a ritenere che in un racconto di mare una
corda deve diventare una cima, e in un racconto di ospedali l'infermiera ti
deve misurare la temperatura con un termometro e non con uno stetoscopio.
gordon


title: Cavallino

text:
Dai mi arrendo, revisionerň cavallino e lo posto di nuovo entro domani.
> certo, ci mancherebbe; ma continuo a ritenere che in un racconto di mare
una
> corda deve diventare una cima, e in un racconto di ospedali l'infermiera
ti
> deve misurare la temperatura con un termometro e non con uno stetoscopio.
>
ahi ahi ahi
Mi dispiace ma qui purtroppo sei caduto...:)
La temperatura puoi misurarla anche con uno stetoscopio, contando le
pulsazioni cardiache che in caso di iperpiressia sono superiori alla media,
considerando che ogni 5 pulsazioni superiori alla media corrispondono
all'aumento di un grado circa. Puoi ricavarne un dato approssimativo.
Beh...la medicina non č cosě rigida come la giurisprudenza.
Saluti....alla prossima
Steter


title: Cavallino

text:
> > e in un racconto di ospedali l'infermiera ti deve misurare
> > la temperatura con un termometro e non con uno stetoscopio.
> >
> ahi ahi ahi
> Mi dispiace ma qui purtroppo sei caduto...:)
> La temperatura puoi misurarla anche con uno stetoscopio,
> contando le pulsazioni cardiache che in caso di iperpiressia
> sono superiori alla media,
'azz ... Cipollini (il ciclista) ha un cuore che a riposo fa 40 pulsazioni
al minuto: se finisce nelle mani di uno di quelli ...
gordon
(preferisco sempre il buon vecchio termometro)


title: Cavallino

text:
">
> 'azz ... Cipollini (il ciclista) ha un cuore che a riposo fa 40 pulsazioni
> al minuto: se finisce nelle mani di uno di quelli ...
>
Esiste una cartella clinica che stabilisce i valori medi di una
persona...all'ingresso vengono presi P.A. e polso...la legge è uguale per
tutti, la medicina no...la cartella infermieristica serve proprio per
monitorizzare i tuoi paramentri vitali confrontandoli con i TUOI valori
medi...non con quelli di Cipollini.
Quindi sappiamo quando abbiamo a che fare con un cuore d'atleta.
Il buon vecchio termometro non è sempre indice di verità...c'è gente che lo
alza pur di darsi malato/a.
Se poi invece che un infermiera trattasi di nonna o zia..beh..allora ci
vuole il termometro...ma tu mi parli di infermiera...
Alla prossima
Steter


title: Dall'altra parte

author: Andrea B. Previtera

text:
Squilla il telefono alle due e tre quarti della notte e sei tu, non ti
sento da tanto tempo ma non so dirti quanto perchè le date si sfaldano
ogni volta che cerco di ricomporre certe pieghe del tuo viso o le linee
spezzate che tracciavi in aria con le mani. Allora parli mi dai la tua
voce ed io non so ricambiarti fiato appena e ascolto prendo tutto quello
che posso, poi infine raccolgo il coraggio e ti chiedo quand'è che ci
siamo sentiti, quand'è che ci siamo visti per l'ultima volta.
Mi dici che non posso capire all'altro capo di questa cornetta, di
questo
telefono e di questa vita, che ci sono tempi diversi, estranei. Con la
voce che mi fa innamorare mi parli a fondo delle tre prime dimensioni e
poi,
posso sentire che ti stringi nelle spalle, sorridi sulla quarta perchè
coglierla infine è impossibile. Ecco questo tempo, il nostro tempo, non
è
un passato non un presente  non è un futuro  e cos'è allora? Dov'è?
Però sbaglio  mi confondo è un tempo che appartiene a te sola, io sono
altrove e non c'è più niente che possa abbandonare al microfono.
C'è ancora un silenzio prolungato e neanche un sospiro un sussurro
qualunque
e allora appendo il ricevitore e torno tra le lenzuola. Andrò nel
transfuturo
a bere una birra, nell'iperpassato con un carrello della spesa,
aspetterò
nel metapresente che non accada nulla di particolare; tu forse sei
oltre,
ma lo so, lo sento: ci riincontreranno,
ci ritroveremo.
						andreabì,
lastcereal.com
						"berciava nell'altoparlante il
						 canovaccio della vita del fratello"


title: [CR] Cammillo o' lupe

text:
Commento in Ritardo ...
> Cammillo o'lupe
> di Okoto
E' senz'altro un buon pezzo, dal respiro piu' ampio della media dei
racconti (piu') brevi che appaiono su IAS.
Solo, non mi convince la descrizione fisica di Cammillo ... Mi sembra
troppo sopra le righe ... come dire, troppo Lombrosiana senza che ve
ne sia un reale bisogno (l'ambientazione e' gia' abbastanza degradata
di suo)
Ti segnalo un errore qui:
> gli portava fegato di pollo e lei si doveva accontentare.
gordon


title: [CR] Cammillo o' lupe

author: okoto

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
9aqmf6$crh$3...@lacerta.tiscalinet.it...
> Commento in Ritardo ...
>
> > Cammillo o'lupe
> > di Okoto
>
> E' senz'altro un buon pezzo, dal respiro piu' ampio della media dei
> racconti (piu') brevi che appaiono su IAS.
Grazie.
> Solo, non mi convince la descrizione fisica di Cammillo ... Mi sembra
> troppo sopra le righe ... come dire, troppo Lombrosiana senza che ve
> ne sia un reale bisogno (l'ambientazione e' gia' abbastanza degradata
> di suo)
La descrizione, come segnalato nel pezzo, l'ho presa in un libro di un tale
che sostiene di aver allevato 2 bambini lupo. Io, leggendo il libro, ero
stato colpito proprio dal fatto che la descrizione non era così esagerata
(non mi era sembrata esagerata rispetto alle altre descrizioni di lupi
mannari) ma molto verosimile, come dire che basta poco per cadere nella
"ferinità".
> Ti segnalo un errore qui:
>
> > gli portava fegato di pollo e lei si doveva accontentare.
Sono sempre stato un macello in ortografia. Grazie per la segnalazione e a
presto.
Ok.


title: [R-ino] Segretarie

text:
Altro capitolo dell'interminabile saga :-))
Estratto da: Manuale d'Etica del Lavoro per il II° millennio
                   SEGRETARIE
L'Italia e' una Repubblica fondata sul lavoro ... delle segretarie, ma
esse, in realta', non esistono. Questo apparente paradosso fa si' che
il nostro grazioso paese funzioni, o non funzioni, con tutte le sue
incongruenze.
In ogni organigramma aziendale, sui documenti e nel linguaggio parlato
la parola segretaria e' ormai scomparsa, sostituita dal corrispondente
maschile, o da parziali sinonimi come 'assistente', 'collaboratore',
ma nelle mansioni esse esistono ancora. Per trovare una segretaria
occorre innanzitutto fare un test.
SCOPRI SE SEI UNA SEGRETARIA
1) Rispondi al telefono dicendo il nome della ditta?
2) Prepari il caffe' per gli altri ?
3) Hai pupazzetti appesi al monitor del tuo computer ?
4) Leggi la posta altrui ?
5) Perdi bava dalla bocca quando termina l'orario d'ufficio ?
6) Il tuo capo e' uno stronzo/a ?
Se hai risposto di si' ad almeno una delle domande il resto ti puo'
interessare
I DOVERI DI UNA BRAVA SEGRETARIA
Considerando che ormai alcune prestazioni costituiscono uno standard
per tutte le segretarie (conoscenza delle lingue, psicoterapia del
comportamento manageriale, massaggi thailandesi) è utile indicare
quali 'plus' dovrebbero integrare la professionalità richiesta.
Il primo requisito per una segretaria, ovvio se vogliamo, e' quello di
saper svolgere meglio del capo ufficio il suo lavoro, accettandone
tuttavia la sottomissione; e sebbene in proposito il masochismo venga
considerato 'apprezzabile' bisogna tuttavia evitare di indossare
guêpiere e guinzagli borchiati sopra gli abiti normali.
Secondo indispensabile requisito: se siete nubili gli occhiali (su'
dai un piccolo sforzo per capirla!) se siete sposate non c'e' scampo,
il tradimento.
Fare la segretaria e' uno stile di vita, un'amorevole e sconfinata
dedizione che coinvolge tutto il vostro corpo e la vostra anima,
venduta, ma pagata, da chi vi ha assunto. Da lui, che fa tardi in
ufficio per restare solo accanto a voi, e non accetta che lo
abbandoniate. Lui, un padre amorevole che vi fa ancora sentire il
fascino di una famiglia tradizionale (dando del Tu e chiedendo il
Lei). Il vostro capo, che condivide con voi ogni sua piccola ansieta'
ma rifiuta l'idea che solo un raffreddore possa turbare la vostra
esistenza. Come, pur odiandolo, non amarlo?
E come non amare con rinnovato vigore colui che lo sostituisce quando
questo fara' carriera lasciando a voi la cura del 'caro' ufficio e di
quella pianta grassa che vi regalo' lo scorso otto marzo?
A quel nuovo, inesperto, tenero rampollo rampante, cosi' indifeso
dalle brame di invadenti colleghe e stagiste dovrete insegnare tutto.
Un esempio?
1-In ascensore ci sono le telecamere e non e' il caso di schiacciarsi
i brufoli nello specchio
2-La sbarra del parcheggio si ferma e non piomba sulla vostra auto:
evitate quindi di investire i dipendenti all'uscita
3-La macchinetta del caffe' e' pericolosa, lasciatela perdere e
chiedete aiuto
4-Il portatazza e' a sinistra del Pc e il tecnico e gia' la quarta
volta che sostituisce il CD Rom.
Il lavoro invece non dovrete insegnarglielo, e' inutile, tanto i
manager sono per nautura negati.
Ma la stima e la eterna gratitudine che mi lega alla mia segretaria,
che peraltro saluto certo che in qualche modo intercettera' il testo,
mi impone di sottolineare come questo antico mestiere, no non quello,
sia probabilmente più vicino al vero potere di quanto immaginiamo.
Infatti, non a caso, in politica sono i segretari che contano !
PS
E che nessuno si offenda, le segretarie tanto non esistono !
(-:Francesco


title: [R-ino] Segretarie

author: Sasha

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
3804bbbb...@news.libero.it
>...
>Altro capitolo dell'interminabile saga :-))
>
>
>Estratto da: Manuale d'Etica del Lavoro per il II° millennio
>
>
>                   SEGRETARIE
>
>
>L'Italia e' una Repubblica fondata sul lavoro ... delle segretarie, ma
>esse, in realta', non esistono
                            (...)
>PS
>E che nessuno si offenda, le segretarie tanto non esistono !
>
>(-:Francesco
                                                             Non è per
questioni di principio Francesco, ma ti posso assicurare che le segretarie
esistono, perchè io sono una segretaria!
                                                              Sasha
sconcertata   :|
P.S. ma era un pezzo per fare satira, un esercizio stilistico o parlavi sul
serio?


title: [R-ino] Segretarie

author: myself

text:
On Tue, 12 Oct 1999 22:52:57 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco) wrote:
> 5) Perdi bava dalla bocca quando termina l'orario d'ufficio ?
sì
> 6) Il tuo capo e' uno stronzo/a ?
SIII'
> Se hai risposto di si' ad almeno una delle domande il resto ti puo'
> interessare
azz', allora leggo.
> Il lavoro invece non dovrete insegnarglielo, e' inutile, tanto i
> manager sono per nautura negati.
quant'è vero!
carinissimo, Francesco. come direbbe Germano: posta ancora!
Camillo.


title: [R-ino] Segretarie

author: Superelle

text:
BFran...@iname.com
 (Francesco) wrote:
>SCOPRI SE SEI UNA SEGRETARIA
>1) Rispondi al telefono dicendo il nome della ditta?
Mai. Quando di buon umore dico pronto, altrimenti direttamente un piu'
citofonico chi e'?
>2) Prepari il caffe' per gli altri ?
Se capita, ma lo faccio lungo e gli altri non gradiscono
>3) Hai pupazzetti appesi al monitor del tuo computer ?
Certo che si. Il grillo portafortuna di Mulan, per quando lavoro a
progetti nei quali il mio vicino di scrivania, che e' maschio, avra'
piu' successo di me, perche' e' maschio.
La pendola amica di Belle (la bella e la bestia), per quando penso che
vorrei essere a casa al calduccio con qualcuno che mi organizza un te'
caldo.
>4) Leggi la posta altrui ?
Ricevo in ccn tutte le email inviate ai visitatori del nostro sito.
>5) Perdi bava dalla bocca quando termina l'orario d'ufficio ?
No, la perdo durante i meeting. Quando e' ora di uscire mi sento
subito meglio :)
>6) Il tuo capo e' uno stronzo/a ?
SIIIIIIIIIIIII
>
>Se hai risposto di si' ad almeno una delle domande il resto ti puo'
>interessare
>
>Il primo requisito per una segretaria, ovvio se vogliamo, e' quello di
>saper svolgere meglio del capo ufficio il suo lavoro, accettandone
>tuttavia la sottomissione;
... ma io non sono una segretaria :( Quindi why does it touch me?
>Il vostro capo, che condivide con voi ogni sua piccola ansieta'
>ma rifiuta l'idea che solo un raffreddore possa turbare la vostra
>esistenza. Come, pur odiandolo, non amarlo?
Odiandola e basta :)
>E come non amare con rinnovato vigore colui che lo sostituisce quando
>questo fara' carriera lasciando a voi la cura del 'caro' ufficio e di
>quella pianta grassa che vi regalo' lo scorso otto marzo?
...ho infilato uno spillo woodoo nell'orsetto che mi regalo'....
>2-La sbarra del parcheggio si ferma e non piomba sulla vostra auto:
Acc.... e io che ci speravo... Almeno non hanno messo l'antisdrucciolo
sull'ultimo gradino, vero? Non mi dire che hanno spiegato a quelli
delle pulizie che non devono lasciare i pavimenti bagnati non
segnalati...
>3-La macchinetta del caffe' e' pericolosa, lasciatela perdere e
>chiedete aiuto
Sara' mia cura mettere del simpatico topicida nella scatola del Dolce
& Snello!
>4-Il portatazza e' a sinistra del Pc e il tecnico e gia' la quarta
>volta che sostituisce il CD Rom.
Il PC invece e' quell'elettrodomestico che hai sul tavolo, ogni tanto
potresti anche metterci le ditine sopra...
>PS
>E che nessuno si offenda, le segretarie tanto non esistono !
>
Infatti, ci sono molti altri ruoli nei quali si deve sopportare un
capo insopportabile :)
Ciao
Laura
--------------------------------
Sposta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email


title: [R-ino] Segretarie

text:
>                    SEGRETARIE
carino, direi che questo e' uno dei migliori:-)))
Bianca


title: [R-ino] Segretarie

text:
On Wed, 13 Oct 1999 11:31:49 +0200, "Sasha" <
sasha...@softhome.net
>
wrote:
>Non č per questioni di principio Francesco, ma ti posso assicurare che le segretarie
>esistono, perchč io sono una segretaria!
>                                                              Sasha
Cara Sasha mi spiace contraddirti ma questa non e' per me una prova
sufficiente. Oddio, lo sarebbe se fossi certo della tua esistenza ...
anzi, a ripensarci anche questo non mi convincerebbe :-))
>sconcertata   :|
>P.S. ma era un pezzo per fare satira, un esercizio stilistico o parlavi sul
>serio?
Hai ragione, dovrei mettere dei TAG piu' appropriati, oppure
riscrivere il pezzo.
Ciao (-:Francesco


title: [R-ino] Segretarie

text:
On Wed, 13 Oct 1999 21:02:46 GMT,
supe...@raflashmail.com
 (Superelle)
wrote:
>>4) Leggi la posta altrui ?
>
>Ricevo in ccn tutte le email inviate ai visitatori del nostro sito.
>
Chiaramente cio' non vale.
>>2-La sbarra del parcheggio si ferma e non piomba sulla vostra auto:
>
>Acc.... e io che ci speravo...
Auto aziendale I suppose :)
> Almeno non hanno messo l'antisdrucciolo
>sull'ultimo gradino, vero? Non mi dire che hanno spiegato a quelli
>delle pulizie che non devono lasciare i pavimenti bagnati non
>segnalati...
Io regolarmente inciampo sui coni segnaletici di macdonald. Grazie al
cielo da noi hanno evitato certe idiozie e le pulizie le fanno la
mattina presto quando sono sicuri che non c'e' nessuno
>>PS
>>E che nessuno si offenda, le segretarie tanto non esistono !
>>
>Infatti, ci sono molti altri ruoli nei quali si deve sopportare un
>capo insopportabile :)
>
E' un po' che non leggo qualcosa di tuo, comunque vedo con piacere che
segui sempre il ng.
A presto (-:Francesco


title: [R-ino] Segretarie

text:
On Wed, 13 Oct 1999 11:54:19 GMT,
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
(myself) wrote:
>> 5) Perdi bava dalla bocca quando termina l'orario d'ufficio ?
>
>sì
Dubito che uno spirito libero come te soffra di qualsiasi sindrome da
ufficio, comunque grazie ! :-))
(-:Francesco


title: [R-ino] Segretarie

text:
On Wed, 13 Oct 1999 23:06:42 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>carino, direi che questo e' uno dei migliori:-)))
>
Mmm, rileggendolo penso che il Venerdi' e il Lunedi' forse erano piu'
creativi.
Grazie (-:Francesco


title: [R-ino] Segretarie

author: Passim

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
380a5b0...@news.tiscalinet.it
>...
>Mmm, rileggendolo penso che il Venerdi' e il Lunedi' forse erano piu'
>creativi.
Aveva già scritto ieri, ma non vedo il messaggio in cui dicevo che concordavo
con te. Lunedì, era ottimo.
Comunque, anche questo l'ho stampato e fatto girare. :-)
-----------
Mario


title: [R-ino] Segretarie

author: Ombra

text:
Francesco ha scritto
>                   SEGRETARIE
Oh, ci hai messo un anno a tirarlo fuori, questo testo! E come prevedevo,
molto ma molto simpatico (pero' quella degli occhiali proprio non l'ho
capita...)
Ombra


title: [R-ino] Segretarie

text:
BFran...@iname.com
 (Francesco) wrote:
>>>2-La sbarra del parcheggio si ferma e non piomba sulla vostra auto:
>>
>>Acc.... e io che ci speravo...
>
>Auto aziendale I suppose :)
>
Si, e per di piu' nemmeno tra le piu' sicure. immagina una sbarra di
parcheggio che piomba sull'auto...frantuma il vetro...poi il cranio di
qualcuno.... e lo staff al completo scioglie l'annoso dubbio su cosa
ci sia la' dentro! :)
>>
>E' un po' che non leggo qualcosa di tuo, comunque vedo con piacere che
>segui sempre il ng.
>
Si vi seguo in silenzio. Spero che questa depressione passi presto e
che mi rivenga voglia di scrivere...
sniff sniff...non e' niente, passa subito! :)



title: [R-ino] Segretarie

text:
On Fri, 15 Oct 1999 20:33:05 GMT,
supe...@raflashmail.com
 (Superelle)
wrote:
>>Auto aziendale I suppose :)
>>
>Si, e per di piu' nemmeno tra le piu' sicure.
Scusami, ma conoscendo il tuo lavoro mi viene proprio da sorridere
:-))
(-:Francesco


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

author: artenamir

text:
ciao ragazzi sono simona.
dovrei intervistare il presidente della letteratura italiana. e di tutte le
associazioni culturali librarie nazionali.
l'intervista e' tra quattro giorni - vi prego aiutatemi cosa gli
chiedereste, quali domande ?.
naturalmente le faro' a nome vostro.
inviatele alla nostra email
arte...@tiscalinet.it
grazie a tutti - spero che la partecipazione sia ancora un sentimento vivo.
comunque vi voglio bene.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

author: Mario Giagnori

text:
"artenamir" wrote
> dovrei intervistare il presidente della letteratura italiana.
????????
> cosa gli chiedereste, quali domande
1. Qual è la legge principale della letteratura?
2. Il mondo letterario di Tex Willer e i riferimenti del suo autore.
3. Un grande scrittore è solo un grande scrittore, o anche un uomo
fortunato?
4. Ombre Rosse è stato un bel film per i possibili riferimenti letterari
(Boule de suif di Maupassant) o soltanto perché era ambientato nella
Monumental Valley e per la rappresentazione del tutto conformistica degli
Indiani?
5. Come si concilia la forza fisica con la poesia?
6. Il romanzo d'appendice può provocare danni fisici?
7. Da cosa nasce il disprezzo per il cinema in Proust (nell'ultimo volume
della Recherche, manifesta una giudizio estremamente duro)? E ciononostante,
l'opera proustiana è stata da molti collocata nei modi della narrazione
filmica.
8. Perché Lukacs, in "Teoria del romanzo", esprime l'opposizione di astratto
e concreto, di essenza e vita, di esterno e interno? Cosa lo porta ad
affermare che la narrazione è l'epoca di un mondo abbandonato da Dio?
9. I critici letterari moderni esprimono la boria dei meschini o l'ingenuità
di una cultura fatua?
Grazie.
Naturalmente ci terrei a leggere le risposte del presidente.
Mario


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

author: Ahira

text:
simona simona...:)
ancora??
senti devo intervistare il presidente dell'esercito della salvezza
vuoi che gli parli di te?
magari gli dico che sei decisa a redimere tutti i cattivoni di tutti i nG
d'italia?
penso che tu non stia facendo un buon servizio ad Artenamir
se non altro per l'insistenza con la quale ti presenti e sempre allo stesso
modo.
Francamente pensavo che avrei dato un'occhiata alla rivista ma se tanto mi
da tanto...me ne guarderò bene!
con tanta simpatia
AhIra


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

text:
> ciao ragazzi sono simona.
> dovrei intervistare il presidente della letteratura italiana. e di tutte le
> associazioni culturali librarie nazionali.
Hmm...č qualcosa come "il capo dei poliziotti" che immaginavamo un po'
tutti tra i 4 e i 7 anni ?
> l'intervista e' tra quattro giorni - vi prego aiutatemi cosa gli
> chiedereste, quali domande ?.
> naturalmente le faro' a nome vostro.
Proprio a nome Andrea B. Previtera o it.arti.scrivere ?
> grazie a tutti - spero che la partecipazione sia ancora un sentimento vivo.
> comunque vi voglio bene.
Perchč "comunque" ? :(
	- Andreabě,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

text:
Mario Giagnori  wrote:
> 1. Qual è la legge principale della letteratura?
A proposito, una caramella ciucciata da Randy in persona a chi indovina la
risposta?
Mario


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

author: monsieur malentendu

text: impara più un saggio da uno stolto che uno stolto da un saggio


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

author: Luca

text:
"artenamir" <
arte...@tiscalinet.it
> wrote in message
000101bf849f$07e0c220$b983...@tiscali.tiscalinet.it...
> ciao ragazzi sono simona.
> dovrei intervistare il presidente della letteratura italiana
Il *presidente della letteratura italiana*? E che è, qualcosa tipo *er
sinnaco de Pariggi*?
> l'intervista e' tra quattro giorni - vi prego aiutatemi cosa gli
> chiedereste, quali domande ?.
*Perché mi guarda nella scollatura?*
> naturalmente le faro' a nome vostro.
No, questa domanda fatta a nome mio perderebbe un po' di significato. Te la
regalo, falla tua.
Luca


title: AIIIIIUUUUUTTTTOOOOOOOOOOO !.

author: Fabrizio

text:
E' il caos, la complessità ovvero tutto ciò che permette a un romanzo o a un
racconto di essere più romanzi o più racconti.
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
89o338$8sk$1...@nslave2.tin.it...



title: Per te

author: pecco

text:
Per te che mi rendi
gli spilli pistilli,
per te che mi prendi,
m'instilli e distilli,
per te che mi peschi
senz'amo, col "t'amo",
per te che m'adeschi,
- da Adelchi, ti bramo -
per te, desiderio,
e segno di grazia,
per te, e son serio,
disegno che spazia,
per te son colore,
e penna, matita:
il foglio è il tuo cuore,
ti voglio, mia vita.


title: [OT] saggezza postuma

text:
Mai, MAI, partire con la ruota di scorta bucata. :((((
Ombra a casa, meglio tardi (e intera) che mai


title: [OT] saggezza postuma

author: Charlie

text:
> Mai, MAI, partire con la ruota di scorta bucata. :((((
>
> Ombra a casa, meglio tardi (e intera) che mai
...azz!
Charlie


title: [OT] saggezza postuma

author: Leningrad Cowboy

text:
Il giorno Mon, 7 May 2001 03:25:54 +0200 un tizio chiamato "Ombra"
<
om...@e-basta.org
> dice:
>Mai, MAI, partire con la ruota di scorta bucata. :((((
Dě a Gigi che lo perdono per ieri sera: in fondo non č colpa loro se
c'hanno un culo come un condominio di 5 piani e, come se non bastasse,
incontrano solo bande di gonzi.
Luca
^^^^


title: [OT] saggezza postuma

author: Ulrich Laverdure

text:
"Leningrad Cowboy" <
quu...@tin.it
> ha scritto
> Dě a Gigi che lo perdono per ieri sera:
PRRRRRRRRRR!!! :-P


title: [OT] saggezza postuma

text:
Il giorno Mon, 7 May 2001 10:48:59 +0200 un tizio chiamato "Ulrich
Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> dice:
>PRRRRRRRRRR!!! :-P
E ringraziate iddio ringraziate...   :))))
Luca
^^^^


title: [OT] saggezza postuma

text:
"Leningrad Cowboy" <
quu...@tin.it
> ha scritto nel
> E ringraziate iddio ringraziate...   :))))
PRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR!!!!!!!! :-P


title: [OT] saggezza postuma

author: Trans IL vanO

text:
Ulrich Laverdure (
ulrich.l...@tiscalinet.it
) scrisse:
> PRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR!!!!!!!! :-P
non fare tutto questo rumore, romanista.
potresti svegliare il cane da guardia o
far accorrere la polizia. non sono cose
che si conciliano con l'essere ladri.
--
mů


title: [OT] saggezza postuma

text:
Il giorno Mon, 7 May 2001 11:39:19 +0200 un tizio chiamato Trans IL
vanO <
transilva...@tin.it
> dice:
>non fare tutto questo rumore, romanista.
>potresti svegliare il cane da guardia o
>far accorrere la polizia. non sono cose
>che si conciliano con l'essere ladri.
Sentire un lazzziale che parla di scudetti rubati fa un certo effetto,
ne fa anche di piů dopo la dimostrazione che i campi inzuppati non
sono uguali per tutti...   :)))
Luca
^^^^


title: [OT] saggezza postuma

author: Pikkiatella

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Sentire un lazzziale che parla di scudetti rubati fa un certo effetto,
ma č cosě dolce sapere di averne rubato uno a loro! cosě
dolce! ;)
Pikkia


title: [OT] saggezza postuma

text:
Un uccellino travestito da "Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> č
venuto a raccontarmi:
>ma č cosě dolce sapere di averne rubato uno a loro! cosě
>dolce! ;)
A loro chi? Ahň, ma con chi te credi da parla'????   :)))
Luca
^^^^


title: [OT] saggezza postuma

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> >ma č cosě dolce sapere di averne rubato uno a loro! cosě
> >dolce! ;)
> A loro chi? Ahň, ma con chi te credi da parla'????   :)))
Ai laziali, ecco "loro chi". L'ultimo del Milan, per l'esattezza :)))
Pikkia


title: [OT] saggezza postuma

text:
Pikkiatella (
pikiki...@virgilio.it
) scrisse:

> Leningrad Cowboy
> Pikkia
agnellari e berlusconiani
manco ve risponno
--
mů


title: [OT] saggezza postuma

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> ha scritto
> manco ve risponno
I romanisti hanno festeggiato lo scudetto ieri sera, con i
caroselli e tutto il resto. E porta male festeggiare prima.
Alla fine, lo scudetto lo vincerà la Lazio.
Ho detto!
Mario


title: [OT] saggezza postuma

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto
> I romanisti hanno festeggiato lo scudetto ieri sera, con i
Mi dicono dalla regia che i romanisti sono usciti a festeggiare il pareggio
con la squadra piu' importante d'Italia, a Torino, perche' dei laziali erano
usciti a festeggiare, alla fine del primo tempo, il 2-0 della Juve.
Ambasciator non porta pena
Ombra


title: [OT] saggezza postuma

author: Lucio Mauro

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:9d6t1i$gpffa$1...@ID-31169.news.dfncis.de...

questo è oggi it.arti.scrivere  :-(((((
(un tifoso del Napoli mortificato)


title: [OT] saggezza postuma

text:
"Lucio Mauro" <
lum...@libero.it
> ha scritto
> questo è oggi it.arti.scrivere  :-(((((
>
C'e' scritto OT bello grosso proprio per consentire a chi non e' interessato
di ignorare la discussione in quanto non inerente lo scopo primario del
gruppo :)


title: [OT] saggezza postuma

author: DisKre Panza

text:
Lunedi` 7 Maggio 2001 Mario Giagnori ha scritto:
> Alla fine, lo scudetto lo vincerà la Lazio.
> Ho detto!
   "Ci mancavano solo gli idioti dell'orrore..."
--
Fakkino DisKre Panza


title: [OT] saggezza postuma

text:
Invece gli idioti tout court non mancano mai.
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>


title: Repost: Selfless 1998 (o giù di lì...)

author: NoTears

text:
Quel senso di squallore, di rinuncia, di ovattata irresponsabilità che
opprimeva nei pomeriggi scuri di Novembre, fermati nella memoria come  il
disgusto in bocca per una cattiva digestione, assalì il corpo inerme che
giaceva sul letto, privo di iniziativa. Si era perso di nuovo, riemesso in
quel ciclo volti-parole-vuoti da cui era emerso tirando una lunga boccata
d'aria nell'illusione di concretezza. Ma evidentemente non ne era mai
uscito, la sua vittoria sulla debolezza del passato come un vano sfogo di
elucubrazioni fini a sé stesse, ecco cos'era, illusione di volontà. O, più
semplicemente, era bastato sfiorare di nuovo il ciclo per ricaderci come
risucchiato da un vortice, la grande spirale verso il basso che non si può
percorrere a ritroso. Doveva fermare quell'attimo, registrarlo, sezionarlo,
analizzarlo, altrimenti non ne sarebbe uscito più. Si sfiorò la pelle del
volto, abile diversivo del corpo da utilizzare all'approssimarsi di scelte
troppo azzardate, come la volontaria ricerca del punto di non ritorno. Aveva
parlato e parlato e parlato ancora, producendo vuoti senza fine, involucri
spenti di lettere acquistate col sangue nel corso degli anni e svendute
così, senza valore, senza motivo. Era di nuovo sporco di schermi, di urla,
risate e intrattenimenti forzati che giurò di eliminare in una vita
precedente. Ed eccolo là di nuovo, larva sommersa nella società in
putrefazione, suo critico, carnefice e protetto. "Ho pianto e perso, e mi
tocca di nuovo stare a galla", l'orologio che insegue i suoi battiti in
un'assurda rappresentazione spaziale del tempo. Non più. Non ora che lo
scopo esiste. Almeno in parte. Cominciò a perdere sangue dalla ferita che si
era imposto per recuperarsi. Doveva ripartire. Si alzò di scatto, muovendo
passi nervosi nella stanza. Fredde note staccate dall'anima e appese alle
pareti, scialbe immagini di mitologie alienanti immerse nei consumi, spirali
multietniche di odori vorticavano schizzando oscenità tutt'intorno. La
nausea salì fino al collasso. Degli abiti furono raccolti da una mano ormai
tremante, liquido scorreva verso il basso, la secrezione dei pensieri sulla
fronte. La televisione richiamava, offrendo senza sosta centinaia di
messaggi subliminali. RESISTI. Un pugnale a portata di mano. RESISTI. La
fuga verso il solito. RESISTI. Si vestì, e scappò fuori.
Il freddo pungente sul volto, industrial sparato a mille nei neuroni.
Brividi a tempo musicavano il percorso dei denti nelle labbra. Chissà le
infinite lande norvegesi come soffrono della loro solitudine, con chi si
lamentano, da chi si confessano. Le luci sibilano veloci, si fondono
all'asfalto-rettile di ancestrale resistenza. Scorrono insieme come un fiume
in piena, nei varchi attraverso gli edifici grigi persi nelle loro strutture
comprate e vendute. I passi consumano gli spazi, gli attriti, il tempo;
trasmettono carne da una zona all'altra della creazione. 250 battiti al
minuto di bytes spacciati per musica ma in sincronia con i movimenti esterni
e interni. In tale scarna visione di flussi fermi la consapevolezza cercava
di distruggere, spegnere tutto con un clic. Non ci riuscì. Cominciò a
correre, lacrime del cielo nero come proiettili sugli abiti odorosi
scritturavano l'intera scena per un buon impatto in un film. Americano. "Non
è possibile. Non ancora." Si fermò a risucchiare accadueo nei polmoni
sgonfi. Testa tra le mani, febbricitante. L'acqua continuava a cadere,
moltiplicando le luci in milioni di riflessi, aumentando i battiti della
musica. Una macchina frena, carne umana domanda dall'interno della scatola.
L'ibrido mostro riparte insoddisfatto, campane registrate in lontananza
esternano l'esistenza di una chiesa. Riprese a camminare verso quel suono
nuovo, attraversando i cerchi simmetrici nei quali nuotava il cielo. Entrò
infine nel luogo di culto, fuochi soffusi colorano d'oro l'ambiente. L'odore
di legno impregna l'immagine macabra posta oltre l'altare: è l'allegoria
della sofferenza, l'icona dell'ingiustizia, la crocifissione del creatore da
parte dell'ingrato creato. Parole salmodiate viaggiano in onde ipnotiche.
Urlò i suoi battiti-rimorsi, di nuovo scappò fuori. Lo scroscio
interminabile, punizione di molti, affondava lo schermo appannato del reale.
Un sussulto lungo il dorso riaccese la vista: un stazione, deposito di
speranze. Vermi d'acciaio rodevano i tessuti da percorrere, stridendo per
eiaculare a tratti il loro contenuto di menti sociali, sperma e uova fusi
insieme in altri frangenti. Penetrò in quello più vicino a lui, il più
grande. Puzzava di vita organica. Partì subito, diretto al cuore della
notte. Il rumore del treno fuso con gli altri battiti, generando un torpore
vicino al letargo, lo spinse sulla poltrona imbevuta di fumo dove da tempo
riposava uno sguardo femminile. Era intensa, e anche lei in procinto di
spegnersi. Si valutarono nel flusso del treno per la prima mezz'ora, in
silenzio, senza guardarsi. "Sono stanca anch'io", disse poi la donna. Non
rispose. "Puoi anche non crederci", continuò. "Non posso farci nulla". Erano
i primi pensieri che verbalizzava da giorni. "Lo so", concluse la non più
sconosciuta creatura. Si osservarono a lungo, lei accennò un sorriso. Lui
ricambiò. Qualcosa cominciò a bruciare, dentro, quando il treno si fermò.
Era già sceso, sconvolto, e ricordava solo quel "Comunque io sono Silvia"
pronunciato dieci secondi prima. Lei era rimasta nel verme, rincorso
dall'enorme gallina cosmica. Cominciò a ridere, avviandosi verso un bar, più
calmo e folle che mai. Anche in quel luogo sconosciuto brulicavano apparenze
senza sosta, costrette a cibarsi di diversivi per ingannare l'attesa. Tutti
ingannano l'attesa in qualche modo, di solito vivendo. In tasca aveva carta
da scambio, la investì in sigarette. Lo stomaco era anestetizzato dalla
ricerca. Faceva caldo, si appostò all'ingresso del locale fingendo di
guardare. Da straniero, veniva osservato con diffidenza dai piccoli
giudici-guardiani del proprio territorio. Fumò il tabacco inalando morte
grigia e intangibile. Uscì per strada, pioveva anche qui. Bagnato, raggiunse
un parco della città sconosciuta, vuoto di fauna umana a causa del tempo.
Sarebbe meglio chiamarla, meglio dirle la verità, cacciarla fuori.
Acquattato al freddo tra le siepi, un animale notturno e triste, carico di
pesi insostenibili. Meglio di no. Sopravviverò. Si avviò verso le luci di
una bettola, si era fatto tardi. Stanza sporca, il posto giusto dove
iniziare le pulizie, aspirare la polvere sedimentata dall'esperienza.
Bambole tristi girano in cerchio con gli abiti laceri e neri d'inchiostro
versato dal burattinaio nascosto nell'ombra: la danza eterna dei rimpianti,
le false promesse, i rimorsi implosi nella memoria. Bruciava di calore
ghiacciato, sottopelle, verme frenetico incistato nei nervi. I suoi occhi
dilatati come silenziosi zoom scrutavano il buio delle pareti spoglie (resti
di carta da parati come i momenti felici rimasti sospesi nella mente dopo
l'esplosione). Un numero elevato di tentativi di focalizzare il male
scorreva per lo scarico del cesso dove aveva rimesso bile. Gialla e amara,
il succo della sconfitta schiacciante. Sul letto della stanza ad ore trionfò
l'impotenza; fermo, ritornò a contemplare il vuoto. E tutte le porte chiuse.
E tutte quelle aperte. Che danno sul vuoto. L'abisso sbadigliante, con i
suoi infiniti tentacoli fatti di nulla, primigenia divinità del non-ritorno.
Niente forza per urlare, solo inerzia e occhi fissi sulle pareti ed esterno
fuori dalla stanza, privo di verità. Ricco di Peste. Le uniche certezze sono
quelle false che permettono di sopravvivere e portare avanti la specie -
autodifesa da evoluzione. Morfeo non aveva intenzione di arrivare, quella
notte, indaffarato com'era a strizzare i ricordi dei vivi in ordini
differenti per dare loro un senso, una sembianza di continuità e utilità.
Solo sua sorella era disponibile, in quella stanza, a mostrare le sue vere
fattezze, senza falce né cappuccio. Una gelatina informe si muoveva nello
stomaco freddo, viscida e molle. Di nuovo nausea. La mano cominciò a
scrostare la ferita di poco prima. Il Rosso imbrattava lento le lenzuola
luride di vite passate. E il tempo dilatava se stesso all'infinito ed in un
solo, eterno punto fisso. Pile scariche nel Walkman da ore, ormai. Anche nel
corpo. Da anni. Pronto per essere accolto nelle braccia dell'oblio da
"pazzia", un lampo scosse quella cappa di inesistenza, una luce accecante,
uno sguardo. Quello sguardo perso nel treno. "Silvia". Silvia. Aveva gli
occhi come i suoi, spenti e vivi. Quindi perché? Le ombre svanirono allora,
ma non se ne accorse. "Silvia". Si addormentò.  Silvia.
Era fermo sul monte, a digiuno da giorni, e venne lei, una veste di un
bianco abbagliante nel sole del deserto. Sguardo innocente e privo di voglie
mortali. "Posso darti tutto, basta che chiedi" disse. Rimase seduto, il
volto fermo e combattuto. La donna continuò, elencando tutti i beni terreni
del tempo. Egli era solo, adesso, ma non si scompose. Era lo sguardo che lo
attraversava, che rompeva ogni difesa, forandogli la testa. Perché lei era
troppo bella per una creatura mortale, e lui era ancora uomo. E sarebbe
morto. Come tutti gli uomini, era predestinato. La donna si appoggiò a lui,
aprì le gambe. Era nuda e vergine. Lui cominciò a tremare. "Puoi avere anche
me, se vuoi". Il sudore scorreva deciso sulla fronte. RESISTI. "Adesso".
RESISTI. "E per sempre". Ogni scudo crollò, e la afferrò con tutte le sue
forze.
Si svegliò di scatto, urlando. No, non sarebbe successo. Non è successo
allora e non succederà. Aveva recuperato il controllo, ne era consapevole.
Ma doveva ritrovare quella donna. Doveva farlo prima della fine. Fuori era
giorno. Andò a lavarsi, lo sguardo era di nuovo sereno. Nessun ricordo del
giorno precedente. Scese di sotto a pagare per la stanza. La padrona della
bettola lo guardò, incuriosita, poi disse: "Sei lo stesso che è entrato qui
stanotte, ragazzo?". "Non più", rispose sorridendo, "La paura è il gioco dei
vinti, e i vinti sono deboli di spirito, poiché non esistono vincitori. In
verità essi perdono contro se stessi, ed è il più grave dei peccati. Oggi
non ho più paura". "Che ti sei fumato, ragazzo?", rispose la signora. Lui
ricambiò con un sorriso, salutò e uscì. Buttò le sigarette nel primo cestino
che vide.
Controllò l'orario dei treni: quello della sera prima aveva solo un'altra
fermata. Ne partiva uno simile ogni due ore. Aspettò, ma sapeva che lo
stavano cercando. Dopo un po' arrivò, ed egli fu il primo a salire,
impaziente di trovare lo sguardo. Quello sguardo.
Ma era sereno, ormai tutto era compiuto. Scese in una città più grande,
immersa nella luce ed il calore. Nessuna traccia della pioggia notturna.
Cominciò subito a cercare, guidato dall'intuito, determinato a batterli sul
tempo. Non c'era tempo per ulteriori prediche. Però la città era enorme, e
ci sarebbe voluto tempo. La trovò di sera, lungo una strada, insieme ad
altre donne vestite in modo osceno. Lei lo vide, e non sembrava sorpresa. Lo
sguardo era sempre lo stesso. Mutò quando lo guardò negli occhi. "Cosa hai
fatto?", chiese lei. "Ho vinto", rispose; "Perché vendi il tuo corpo?"
"Perché non ha più valore. Adesso vattene". "Aspetta. Volevo ringraziarti".
"Sì? E di cosa?", disse ridendo. "Di avermi ridato la forza. Di avermi
capito. Il dolore è immanente nella carne, è la Prova da superare. E tu sei
degna. Tutti lo sono. Non cadere nel buco senza uscita: io morirò tra poco,
eppure sono vivo". "Ma cosa cazzo ne sai? Come ti permetti a farmi la
predica senza conoscermi?". "Ti chiami Silvia, me l'hai detto tu. E avevo i
tuoi occhi quando l'hai fatto. La scelta è tua". "Vieni con me", concluse
lei. Lo portò in una casa, e parlarono per ore senza aprire bocca. La sua
morte urlava dalle pareti, graffiata in mille forme ed un solo colore. Gli
bastò un gesto, ed ogni immagine svanì. Rimasero solo gli occhi. "Allora sei
tornato veramente, sei davvero tu", disse senza stupore e con un fremito di
speranza". "Sì", rispose lui, "Forse solo per te". Lei si avvicinò, ed ogni
volontà fu disintegrata dall'umano. Si fusero nel vortice di luce, nella
creazione a lui proibita. Sognò lacrime di sangue, e paura, e ulivi.
Stavolta non c'era riuscito, stavolta era crollato. Un uomo, infine. In ogni
senso. Forse il destino sarebbe stato diverso, ora. La sua vita sarebbe
continuata, con tutte le maledizioni di un uomo. Pianse. Non era così. "Sono
stato tradito. Per denaro e potere. Vorrei poterlo fare anch'io, ma il mio
percorso è diverso, bloccato o, forse, più libero degli altri. Leggi i
titoli dei giornali, stamattina. Io andrò nella piazza più grande. Tu non mi
conosci e, anzi, mi rinnegherai". Lei ascoltò tutto senza parlare.
"Tornerai?", chiese infine. "Dentro di te". E se ne andò.
"CLONE UMANO IN FUGA", così titolava un giornale quella mattina. Lui era
seduto al centro della piazza più grande, in attesa. L'ordine costituito non
tardò ad arrivare, per prenderlo. "E' vero che hai ucciso quest'uomo"
"Quanti discepoli aveva la tua setta?" "Quali sarebbero questi "strani
poteri" di cui parlano?". Le domande erano infinite, non rispose mai. Poi
toccò all'informazione di massa: "Quando è stato creato?" "Come ha fatto a
scappare?" "E' vero che l'uomo da cui è stato creato fu ucciso per motivi di
sicurezza?" "Qual è la sua dottrina?" "Come ci si sente ad essere un'altra
persona? A non esistere?" . Non rispose mai. Un'équipe scientifica lo
prelevò. Lo esaminò. Lo torturò. "Di nuovo. Il momento è vicino". L'unica
consapevolezza. Ma sarebbe servito a qualcosa stavolta? Dovevano decidere se
sopprimerlo o meno, visto che era accusato di omicidio, e non era un uomo.
Mentre il suo traditore sì. E la sua presenza infangava molti nomi. Anche la
convinzione ferma dei suoi discepoli nel crederlo il Messia. Rimase per
diversi giorni in una cella spoglia e asettica. Solo, di nuovo. La paura
ritornò. Aveva anche ceduto alla tentazione. E se non fosse risorto, lui,
uomo in ogni senso? Interrogò il vuoto, ma non rispose. Decisero di
abbatterlo con un'iniezione, una mattina di Dicembre. Davanti ad alcune
persone. I suoi discepoli furono arrestati. In silenzio, pianse sangue per
l'ultima volta. Lontano, il traditore confessò di essere l'assassino, ma fu
ucciso prima che la notizia si diffondesse. Fu posto su una sedia, il
braccio legato ad un manico. "Perdonaci", mormorò. Non fece male. Tra la
gente c'era lei, gli occhi si fusero per l'ultima volta. Bambole tristi
girano in cerchio con gli abiti laceri e neri d'inchiostro versato dal
burattinaio nascosto nell'ombra. Guardava il grembo portatore del figlio
dell'Uomo. Nell'ultimo spasimo lo coprirono con un lenzuolo nero. "Perché mi
hai abbandonato?".
P.S.:
Questo è incapacità di base,
Questo è superficialità senza limiti,
Questo è spirito venduto.


title: Repost: Selfless 1998 (o giù di lì...)

author: Flagello

text:
Mi sono impegnato. Lo giuro. Ho profuso e fuso nello sforzo di giungere al
termine. Adesso perdonami, ma la devi scontare punto per punto.
> il corpo inerme che giaceva sul letto, privo di iniziativa
comincia lo show dei luoghi comuni
> Si sfiorò la pelle del
> volto, abile diversivo del corpo da utilizzare all'approssimarsi di scelte
> troppo azzardate, come la volontaria ricerca del punto di non ritorno.
Ok, adesso di siedi e me la spieghi. E soprettutto la spieghi alla
Grammatica Italiana.
> Aveva parlato e parlato e parlato ancora,
e parlato e parlato e parlato e parlato e parlato e parlato e parlato e... e
daaaaaaiiii!
>larva sommersa nella società in putrefazione, suo critico, carnefice e
protetto.
Ecco cosa significa logorare uno o più termini.
La prossima volta che vorrò usare "putrefazione" mi verrà l'orticaria.
>Fredde note staccate dall'anima e appese alle
> pareti, scialbe immagini di mitologie alienanti immerse nei consumi,
spirali
> multietniche di odori vorticavano schizzando oscenità tutt'intorno.
Miracolo! Dovevo capirlo subito che abitava  con una tribù di beduini
copulanti che credono negli alieni.
>liquido scorreva verso il basso, la secrezione dei pensieri sulla
> fronte.
aahhaaa aahhhhaaa aahha
 >Chissà le infinite lande norvegesi come soffrono della loro solitudine,
con chi si
> lamentano, da chi si confessano.
Già, chissà....
>sperma e uova fusi  insieme in altri frangenti.
Magari sono ingenuo ed innocente, ma questa me la devi spiegare.
> "Sono stanca anch'io", disse poi la donna.
Anch'io.
> Lei era rimasta nel verme, rincorso dall'enorme gallina cosmica.
aahhaaaa ahhhhaaa aahha aahhaaa aahhhhaaa aahha
>Cominciò a ridere,
Sfido io. La gallina cosmica.
> Sarebbe meglio chiamarla, meglio dirle la verità, cacciarla fuori.
Ma a chi cxxo devi chiamare?
> Bruciava di calore ghiacciato,
La solita solfa del ghiaccio bollente. Svecchiati.
> Ricco di Peste.
Rabbrividiamo.
> Solo sua sorella era disponibile,
La frase è un po' dubbia. All'inizio l'avevo intesa alla napoletana.
>"Silvia". Silvia. Aveva gli
> occhi come i suoi, spenti e vivi. Quindi perché? Le ombre svanirono
allora,
> ma non se ne accorse. "Silvia". Si addormentò.  Silvia.
Scusa ma con chi ce l'hai? Ahh, con Silvia. Mica avevo capito.
E poi "Quindi perchè?" cosa?
> "La paura è il gioco dei
> vinti, e i vinti sono deboli di spirito, poiché non esistono vincitori. In
> verità essi perdono contro se stessi, ed è il più grave dei peccati. Oggi
> non ho più paura". "Che ti sei fumato, ragazzo?", rispose la signora.
E' quello che mi chiedo anch'io.
> e parlarono per ore senza aprire bocca.
Ventriloqui?
Comunque è un'immagine abusatissima.
> P.S.:
> Questo è incapacità di base,
> Questo è superficialità senza limiti,
> Questo è spirito venduto.
Questo è troppo.
Tuttavia somo pienamente daccordo. Soprattutto sull'incapacità di base.
Che dire in conclusione? Lo trovo eccessivo, caotico e sempre proteso in uno
sforzo evidente di sembrare "letterario". E non c'è niente di più brutto che
sentire il sudore dello sforzo in uno scritto che peraltro hai voluto
addirittura ripostare.
Cordialmente il tuo
Flagello


title: Repost: Selfless 1998 (o giù di lì...)

text: Grazie :)


title: impazzire

author: dandolo

text:
La tristezza mi avvolge come un sudario mentre rivango un passato che
vorrei dimenticare, che vorrei chiudere in un cassetto e poi gettare via la
chiave, gettarla lontano dove nessuno la possa trovare. I fantasmi di
quello che fu' affollano la mia mente sconvolta dal seme della follia.
Infiniti visi scorrono nei miei occhi chiusi sul reale ma spalancati sul
passato, infinite voci riempiono le mie orecchie, provo a tapparle ma le
voci che sento sono dentro di me.
C'è qualcosa di piu', malinconia, noia..
no, ecco la parola giusta è nostalgia; nostalgia di un passato tragico, ma
anche glorioso. Quante battaglie, quante conquiste nel nome della Pace. La
pace, quante persone sono morte per la pace e la libertà, quante ne ho
uccise sfrecciando nel cielo e sganciando bombe su scuole, caserme e
mercati. Ero sicuro di agire a fin di bene, ma ora non  lo sono piu'.
Piango per quello che è successo, mi commuovo pensando ai morti di questa
assurda e subdola guerra combattuta nelle città, e mi sento un verme per
non aver pianto tutte le persone morte sotto il fuoco del mio F-16. Chi
puo' dire quale sia la guerra giusta, quella combattuta a fin di bene?
Retorica, stupida retorica eppure è quello che provo. Vergogna per quello
che ho fatto, ma ancor piu'per quello che non ho fatto. Il non aver onorato
le mie vittime con il pianto mi ha strappato il mio onore di soldato. Ma
forse nessun soldato ha un onore, come puo' averne chi dispensa la morte?
Tante domande affollano la mia mente ma so' che non avranno risposta, non
in questo mondo. Ricordo il sottile piacere che provavo ogni volta che
inquadravo l'obbiettivo nel mirino a i brividi che mi pervadevano ogni
volta che il nemico colpito dai miei missili scompariva dal radar. Ho
nostalgia di quei brividi, è mi sento un verme. Sentimenti contrastanti che
mi spingono sull'orlo della pazzia mentre sistemo fiori freschi sulla tomba
di mia moglie, vittima del terrorismo. Li odio. Ma sicuramente anche i
mariti, i padri e i figli della donne morte sotto le mie bombe mi odiano.
Chi ha ragione?
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [eds-cose] Il baule

author: lubna

text:
Io ci ho tante cose messe dentro al baule che nemmeno lo apro più che lo
so che non ci entrerebbe niente. Allora ogni tanto lo guardo e penso a
quello che ci potrei trovare. Secondo i miei ricordi. Per quello che non
vedo.
Di sicuro ci sarà la foto dei nonni. Quella grande con la cornice che
sembrava di legno e che poi una volta è caduta e abbiamo scoperto che
era gesso. Fatto bene però! In quella foto lui era militare e lei invece
era seduta. Strano però! Io me la ricordo sempre che ci prepara da
mangiare e poi aspetta in piedi un poco più lontano mentre lui svuota il
piatto. E lo guarda. E sorride contenta se mangia che poi dopo prepara
per noi.
Forse cè anche il libro delle battaglie lì dentro. Quello con la
copertina rossa del fascismo e le cose di guerra del popolo italiano che
ci stanno nei quadri. E gli Orazi e Barletta e Adua e tutte quelle donne
un poco a nura che io me le sognavo qualche volta.
Credo che ci ho messo anche il vecchio macinino del caffè nel baule.
"Fatti rari tannicchia di cafè do Zu Turi!"
E io partivo tutto contento che finalmente uscivo. Ero grande. E di
sicuro sarebbe arrivata qualche avventura.
Il baule lo guardo qualche volta. Certe volte arrivo ad accarezzarlo
anche. Ma tanto non ci entrerebbe più niente.


title: [eds-cose] Il baule

author: Ary

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:43db9655$0$4170$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Io ci ho tante cose messe dentro al baule che nemmeno lo apro piů che lo
> so che non ci entrerebbe niente. Allora ogni tanto lo guardo e penso a
> quello che ci potrei trovare. Secondo i miei ricordi. Per quello che non
> vedo.
Ho tirato fuori tante di quelle cose dal baule che nemmeno lo apro piů.,
 tanto so che non vi troverei l'unica cosa che veramente mi interessa
Perchč la cosa che mi interessa non č una "cosa", e nemmeno un ricordo.
A me piace viaggiare leggera.
Penso che dimenticherei anche un libro, in treno, nonostante
le idee siano le cose che piů si avvicinano al mio modo di essere.
Il possesso materiale delle cose lo interpreto piů ai bisogni del momento,
che non a un convulso e sfacciato attaccamento al passato.
Il passato muore ad ogni momento, ucciso dal presente e dal futuro.
> Il baule lo guardo qualche volta. Certe volte arrivo ad accarezzarlo
> anche. Ma tanto non ci entrerebbe piů niente.
Forse quella a cui sono attaccata di piů, č la memoria Storica e Collettiva.
Quella che bene o male rappresenta tutti noi.
L'ho svuotato, quel baule. Ma non vi ho trovato dentro nessun futuro.
Perchč la Storia si ripete. Sempre.
(scusami se ho voluto creare un contrasto e utilizzare la tua storia
per scrivere la mia. Da sola, non reggeva)
a.


title: [eds-cose] Il baule

text:
Ary ha scritto:
> [...]
> (scusami se ho voluto creare un contrasto e utilizzare la tua storia
> per scrivere la mia. [...]
:-) Non è necessario scusarsi... :-)
Ciao, lubna.


title: [eds-cose] Il baule

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:43dbfbe1$0$27306$4faf...@reader2.news.tin.it...

Perchè? io sono di animo gentile, non buono.
E penso anche che il dolore, se non è "cosciente"
(cioè che non è capito, e da dove viene) lo si passa automaticamente
agli altri, senza nessuna consapevolezza.
Anche gli animali soffrono, ma non hanno "coscienza", quindi è un dolore
gratuito.
(sono molto pessimista in questo momento. )
Se potessi cancellare tutti i ricordi, sarebbe una grazia divina.
Te lo dico perchè sei tu, Lubna. E anche perchè provo molta stima
della tua sensibilità . Non te l'ho mai detto, ma non è mai troppo tardi.
E quanto vale, dimmi, l'opinione di una persona sincera, senza pregiudizi
 o ipocrisie o convenienze?
ciao
ary


title: [eds-cose] Il baule

author: ale amadesi

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:43db9655$0$4170$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Io ci ho tante cose messe dentro al baule che nemmeno lo
> apro più che lo so che non ci entrerebbe niente. Allora
> ogni tanto lo guardo e penso a quello che ci potrei
> trovare. Secondo i miei ricordi. Per quello che non vedo.
Splendido. Piaciuto molto e scritto alla grande, con una
immediatezza che non ti da neanche il tempo di dire ba.
Coinvolgente, ecco.
Purtroppo è un momento un po' agro per ias, mi pare. I pochi
rimasti polemizzano su qualsiasi. Però ti si legge sempre
con gioia e ti si commenta con slancio.
Ale


title: [eds-cose] Il baule

text:
lubna:
> Io ci ho tante cose messe dentro al baule che nemmeno lo apro più
Ehi, dici a me? Dici a me?? Parli di bauli a me? Non c'è nessun'altro qui.
Parli di bauli pieni a me? Eh?
Bello bello.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: [AAAAA] Accordonna ! Accordonna !

author: Duro Cielo

text:
        ·´ ·.(*·.¸( ·.¸    *   *  ¸.·´)¸.·*).·´ ·
                                  ·´¨*·.¸*            *             *.¸¸.·*¨
·
                              ·´¨*· i miracoli esistono ...¸¸.·*¨ ·
                               ·´ ·.(¸.·´(¸.·*     *   *    *·.¸) ·.¸).·´ ·
                                    ·´ ·.(¸.·´(¸.*    *   *   ·.)
Cielo Duro


title: [AAAAA] Accordonna ! Accordonna !

author: Glande Cielo

text:
martedì 09 dicembre 2003 Duro Cielo ha scritto:
> Cielo Duro
  Questa invece era del Grande Puffo:
  "Cielo Grande Cielo Bluuu..."
  (Nomadi)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [AAAAA] Accordonna ! Accordonna !

text:
martedì 09 dicembre 2003 Glande Cielo ha scritto:
>   "Cielo Grande Cielo Bluuu..."
  Raga`, cambiamo pusher?



title: Letteratura Viva e "libera" al MArteLive

text:
Antonella Beccaria e Wilson Saba al secondo appuntamento di MArteLive
Martedì 02 maggio 2006 - 21.30 - Alpheus - Via del Commercio, 33-
Ostiense, Roma
Secondo appuntamento con MArteLive la kermesse capitolina
dedicata agli artisti emergenti, circa 150 diversi ogni sera per
9 martedi: MArtedì artistico dal vivo. Concerti, mostre, reading,
spettacoli teatrali e di danza, dj e vj set, cortometraggi,
estemporanee di pittura, writers, arte grafica videoarte: tutto
quasi contemporaneamente e rigorosamente live, all interno di un
unico spazio - l'Alpheus in via del Commercio 33. Ospiti
d eccezione della seconda serata 24 grana, Feel Good Production e
Melon Rouge. L'apertura dei cancelli è prevista per le 21.30
La sezione di letteratura ospiterà, in occasione di questa
seconda serata, Antonella Beccaria, autrice di "Permesso
d Autore: percorsi per la produzione di cultura libera", 2006,
libro elettronico pubblicato con licenza Creative Commons da
Libera Cultura di Stampa Alternativa. Dedicato all attualità del
mondo digitale, il lavoro della Beccaria racconta gli esperimenti
in corso nella diffusione di contenuti online, non più vincolata
al ferreo regime del copyright. Descrive lo spaccato italiano
della produzione culturale di gruppi informali, associazioni e
aziende che fanno della propria professionalità strumenti per
veicolare informazioni, in un processo di innovazione nel quale
la cultura non è più solo campo d azione di case editrici e
intellettuali. L'autrice dedica le diverse parti del suo libro ad
alcune di queste realtà, dando voce ai protagonisti dei progetti,
sottolineandone motivazioni di partenza, risultati raggiunti,
consolidamento di network, strumenti software. Tutto ovviamente
accomunato dalla scelta di liberare l'opera creativa dai vincoli
del diritto d'autore, attraverso le licenze Creative Commons o
della nota del copyleft letterario, in modo che i contenuti siano
quanto meno liberamente riproducibili. Il libro è legato al sito
permessodautore.it
, una sorta di laboratorio nel quale si può
continuare e ampliare la strada intrapresa dall'autrice. Wilson
Saba leggerà poi frammenti del suo ultimo libro "Sole & baleno",
2005, Il Foglio. Romanzo che è stato definito di formazione ed
educazione sentimentale, "Sole & baleno" racconta la calda estate
di un adolescente bolognese, delineando vicende, storie,
personaggi in maniera fresca e autentica. Concluderanno la serata
di letteratura Valeria Lucchetti, con il suo "Le ali del Dolore",
e Daniel Agami.
--
Postato da Virgilio Newsgroup: scopri i nuovi gruppi
Eros, foto e video a
http://newsgroup.eros.virgilio.it


title: nr 89 (alla gitana)

author: maria strofa

text:
Ho il cancro.
Un'autopalpazione, sei giorni fa, e ho sentito un grumetto doloroso.
Tetta sinistra (se a qualcuno interessa).
Destra per chi guarda.
Non è tanto la vita a essere in discussione.
Le lastre hanno detto che si tratta di una formazione radiale.
Pericolosa. Dipenderà da quanti linfonodi sono stati intaccati.
La propabilità che non si presenti una recidiva entro i cinque anni...
Ma lasciamo da parte le disquisizioni tecniche.
So già che cosa dovrà accadere.
Una mia amica c'è passata. E vivere, vive ancora.
(Se a qualcuno interessa, lei aveva 18 linfonodi intaccati).
Si perdono i capelli con la chemio. Io perderò anche i clienti.
Qualcosa ho messo da parte, tuttavia...
A proposito... se qualcuno vuole scopare una donna pelata sono
disponibile.
Mi si scriva in mail. Ma soltanto per farmi sentire donna: cioè senza
parrucca.
E' bello che un uomo sia disposto a scoparti anche se sei pelata.
Non avere un marito in questi casi è uno svantaggio. Sempre che i
mariti delle donne con il cancro le scopino ancora. E' questione
controversa.
Non metterò una parrucca perché mi sembrerebbe di avere un cane
bagnato in testa. Un fazzoletto, alla gitana.  Ho fatto le prove e mi
dona abbastanza. Anche la mia amica ha fatto così. E' un vantaggio, a
volte, avere un'amica che ha già avuto il cancro.
(Ma se qualcuno vuole scoparmi tolgo anche il fazzoletto, avverto.)
A parte i capelli, tutte le vene del corpo si sclerotizzano. Diventano
carta velina. L'ictus è sempre in agguato.
E le secrezioni?  A qualcuna si seccano le secrezioni vaginali.
Alla mia amica le si erano seccati gli occhi.
Non riusciva più a leggere.
Io spero che mi prenda nella figa, detto brutalmente, perché potrò
almeno continuare a scrivere.
Per la figa metti una pomata ogni tanto (sempre se trovi il cazzo che
vuole scoparsi una figa pelata in testa).
Per gli occhi non puoi mettere un collirio ogni dieci secondi.
Questa non è una poesia.
Capita anche a una puttana di prendersi il cancro.
Questa non è una poesia.
Questo è ciò che accade a una donna.
A tante donne.
Magari qualcuno penserà:
SPERIAMO CHE SIA VERO (?)
E CHE NON CI PRENDA IN GIRO.
Paradossale, no?
Questa non è una poesia...
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: nr 89 (alla gitana)

text:
Ho il cancro.
Un'autopalpazione, sei giorni fa, e ho sentito un grumetto doloroso.
Tetta sinistra (se a qualcuno interessa).
Destra per chi guarda.
Non è tanto la vita a essere in discussione.
Le lastre hanno detto che si tratta di una formazione radiale.
Pericolosa. Dipenderà da quanti linfonodi sono stati intaccati.
La probabilità che non si presenti una recidiva entro i cinque anni...



title: nr 89 (alla gitana)

author: Ittica°°°°°

text:
un mito! un mito!
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: nr 89 (alla gitana)

text:
maria strofa (
maria_...@my-deja.com
) scrisse:
> A parte i capelli, tutte le vene del corpo si sclerotizzano. Diventano
> carta velina. L'ictus è sempre in agguato.
Chiedo lumi in proposito.
Anche in email, se l'argomento intristisce il pubblico.
Per quanto ne so io (e io un po' ne so, ma non è mai abbastanza)
l'ictus è la conseguenza di un trombo che blocca un vaso cerebrale.
Se i vasi sono deboli è lecito pensare che anche i fattori della
coagulazione siano in qualche modo meno forti, quindi la possibilità
di trombi diminuisce. Certo: è una supposizione, ma non poi così balorda.
Chiedo lumi in proposito.
A chiunque, ovviamente.
C'è tanta gente che ne sa più di me.
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: nr 89 (alla gitana)

author: Rocca

text:
Cara Maria Strofa,
Ho letto il tuo messaggio.
Mi spiace.
Lo so, "mi spiace" non significa niente, ma ho lavorato in oncologia e non
mi viene in mente niente di meglio... infatti qualsiasi cosa si scriva in
questi casi temo non significhi niente.
Mi spiace, Spero che la faccenda del nodulo sia uno scherzo ai news, se
invece è vera...
spero tu riesca a farcela: sinceramente mi sembra che tu abbia bisogno
d'aiuto. spero che la tua amica che ci è passata sappia consigliarti.Non è
una faccenda  di risparmi, si deve ridisegnare la tutta la vita, immaginare
di lavorare, di specchiarsi anche quando non ci si sente in forma.
 Non so se tu sia davvero una puttana (e sinceramente non me ne importa), so
che il tuo sito è molto carino.
Ciao
Franci


title: nr 89 (alla gitana)

text:
Mi dispiace smentirti.
La sclerosi di un vaso, lo rende meno elastico, e quindi più soggetto a
trombi ed emboli.......
solo per conoscenza...
con questo, spero che sia uno scritto dei suoi...
a proposito maria strofa continua a scrivere.
grazie
"maria strofa" <
maria_...@my-deja.com
> ha scritto nel messaggio
news:k27bctk69ls24ajmq...@4ax.com...



title: nr 89 (alla gitana)

author: okoto

text:
La realtà non mi è mai interessata,

muoio con te Maria.

Ok


title: nr 89 (alla gitana)

text:
ada1971 (
ada...@hotmail.com
) scrisse:
> La sclerosi di un vaso, lo rende meno elastico,
questo sicuramente
> e quindi più soggetto a
> trombi ed emboli.......
il "quindi" mi perplimeva, grazie
dell'informazione.
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: nr 89 (alla gitana)

author: aller'

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.153272f89...@news.tiscalinet.it...
> ada1971 (
ada...@hotmail.com
) scrisse:
>
>
> > La sclerosi di un vaso, lo rende meno elastico,
>
>
> questo sicuramente
>
>
> > e quindi più soggetto a
> > trombi ed emboli.......
>
>
> il "quindi" mi perplimeva, grazie
> dell'informazione.
> Spero non ti "perplima" troppo.:-)
Dando un' informazione, ricevo una correzione.
>
"Ma" chi me l'ha fatto fare?
cmq grazie della correzione.
>
> --
> mù
>
http://dive.to/transilvano


title: nr 89 (alla gitana)

author: Trans IL vanO

text:
aller' (
a...@hotmail.com
) scrisse:
> Dando un' informazione, ricevo una correzione.
?????? il mio era SOLO un ringraziamento.

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: nr 89 (alla gitana)

text:
On Sat, 31 Mar 2001 13:32:12 +0200, "Ittica°°°°°" <
itt...@inwind.it
>
wrote:
>un mito! un mito!
un mitomane! un mitomane!
maria strofa


title: nr 89 (alla gitana)

text:
On Sat, 31 Mar 2001 13:32:12 +0200, "Ittica°°°°°" <
itt...@inwind.it
>
wrote:
>un mito! un mito!
una mitomane, una mitomane! ;-)
ms


title: nr 89 (alla gitana)

text:
On Mon, 2 Apr 2001 01:33:19 +0000 (UTC),
ok...@libero.it
 ("okoto")
wrote:
>La realtà non mi è mai interessata,
>
>muoio con te Maria.
>
>Ok
Non moriremo: siamo immorali.
ms


title: nr 89 (alla gitana)

text:
On Sat, 31 Mar 2001 21:52:37 +0200, "Rocca" <
fav...@comune.re.it
>
wrote:
> so
>che il tuo sito è molto carino.
>
>Ciao
>Franci
Di questo, ma soprattutto del resto del tuo messaggio ti ringrazio
davvero tanto.
ms


title: nr 89 (alla gitana)

text:
On Sat, 31 Mar 2001 21:15:25 +0200, Trans IL vanO
<
transilva...@tin.it
> wrote:
>l'ictus è la conseguenza di un trombo che blocca un vaso cerebrale.
L'importante è che l'ictus non sia conseguenza di una trombata.
O starei fresca.
ms