title: Nessun Animale E' Stato Maltrattato Nel Corso Della Stesura Di Questo Racconto.

author: aga

text:
Sara' stato il 2016. Forse il 2017.
Scendo le scale dal secondo al primo piano e sento dei rumori, indistinti.
Arrivo fino a piano terra e mi faccio un caffe'.
Ma sembra che ci sia qualcuno che pianga, che si lamenti, che soffra.
Mi preoccupo.
Risalgo le scale, apro le persiane blindate, preoccupato, e c'e' una gatta , la gatta dei vicini.
La gatta ha scelto casa mia per partorire: una fioriera strutturata nei muri del mio balconcino, un piccolo nido. Ha tre cuccioli.
Sembrano topi, sono piccolissimi, indifesi, bellissimi.
Io non ho mai visto qualcosa di cosi' gracile, indifeso e puro.
Innanzitutto gli vedo il cordone ombelicale, se e' staccato, se e' infetto.
Prendo subito le pagine gialle e chiamo un veterinario. Mi dice di stare tranquillo, che e' una cosa normale, di avvisarlo se ci sono sviluppi nefasti.
Battezzo subito i tre topini, uno e' un maschio quasi nero, si riconosce, lo chiamo:“lo Scuro”. Una e' bianca e arancione, femmina, la battezzo: ”Chiara”. E poi ce ne e' un altra, una che si e' attaccata subito alle mammelle della madre, come se avesse un istinto piu' forte degli altri: “Tigre”.
Mi occupo di avvicinare gli altri due gattini alle tettine della madre, e iniziano a succhiare.
La gatta dei vicini e' sempre stata molto stronza con me, non si e' mai fatta accarezzare. Adesso fa le fusa, quando ha i suoi tre piccoli attaccati a lei, fa una specie di gesto con una zampa, come se volesse avvicinarmi a lei, come un gesto di gratitudine.

Dei tre piccoli i vicini non ne hanno voluto sapere, dicono che non gli appartengono, non ne sono responsabili, e quindi vivono con me, nel mio giardino, nella mia casa. Solo di croccantini, di prosciutto, cotto e crudo, di wurstel, di scatolette, mi saranno costati piu' delle birre.
Ma sono comunque considerati gatti che vanno in giardino, che frequentano il quartiere e quindi vanno sterilizzati.
Tigre, la piu' dolce, e' gia' stata sottratta da qualcuno, Adottata, l'hanno presa a casa loro. So che stara' bene. Chiara e Lo Scuro non voglio sterilizzarli, almeno non prima che abbiano un' unica progenie.
Cosi' mi rifiuto; minacciano di mandare la protezione animali, ma io, ovviamente, me ne fotto. Chiara e Lo Scuro rimangono fertili.
Ogni tanto uccidono un topino, o una lucertola, e ci tengono a farmelo vedere. Li portano di fronte alla porta di casa.
Un giorno mi portano una biscia verde, una di quelle che se non ti uccide ti fa parecchio male. La uccidono, ne mangiano le viscere e poi me la portano, come un trofeo, come a dimostrare che pattugliano la casa.
Capisco il senso della ceramica che ha scolpito, dipinto e mi ha regalato mia madre: “Attenzione, gatti da guardia!”.
Dopo un paio di anni Chiara e Lo Scuro sono due bei gattoni, paciotti, affettuosi, forse un po' sovrappeso, ma stanno bene. Hanno un bel pelo. Io godo nel pomeriggio ad accarezzarli, a sentire le loro fusa.
Ma sono sempre gatti che oltre a vivere in casa vivono in giardino e cosi', un giorno, Chiara rimane incinta.
La coccolo e la stracoccolo, il veterinario arriva a dire che gli ho rotto i coglioni per quanto sia preoccupato. Ma io non ho mai avuto figli, questa attenzione mi sembra normale.

Un giorno Chiara entra in camera mia, non lo fa quasi mai, di piu', mi sale sul letto.
Stretto nel muso ha il frutto della sua ultima fatica: una piccola gattina. Me la poggia sul petto, come se ne fossi il padre. Me la affida.
E' minuscola, bianca e grigia, ovviamente, bellissima.
La chiamo Polina, come il gruppo musicale, come l'anagramma di Napoli e, innanzitutto, come la donna de “Il Giocatore”.
Io e Polina viviamo un rapporto simbiotico. Mangia salmone, carne di prima scelta; a volte apparecchio per due, un piatto per me e uno per lei, quando faccio lo spezzatino misto, il suo piatto preferito. Cena per due. Mancano solo le candele.
Un giorno, maledetto quel giorno, decido di farla uscire in giardino, perche' lei ha voglia di correre, di giocare.
Le lancio (cliche') un gomitolo rosso. Lei ne e' attratta per un po'. Poi corre, salta il muro della ferrovia e in quel preciso fottutissimo momento passa un treno ad “Alta Velocita'”.
Di Polina non ne e' rimasto niente.
Ho sofferto quando sono morti i miei parenti, tanto, ma il dolore per Polina e' indescrivibile. Ho pianto, anche se non andrebbe detto. Ricordo le sue carezze con le zampe, i suoi miagolii, il modo in cui, quando mi doleva, mi massaggiava la schiena.
La sua lingua rasposa.
Intanto Chiara e Lo Scuro stanno bene, mi consolano in qualche modo anche se, mi sembra, che della morte della piccola Polina, ne soffrano, pesantemente, anche loro.


text:
On 25/01/20 22:05, aga wrote:
> colpito, e affondato :( :( sniff sigh sniff e sob

spero che non sia autobiografica

non lo è, vero ?

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


text:

Ciao, ti ringrazio per i complimenti per l'altro racconto, mi scuso per le X ma, credimi, hanno un senso.
Purtroppo questa storia e' vera e autobiografica e i nomi (dei gatti) non sono stati cambiati :).
Solo le circostanze della morte sono false. Quelle vere sono ancora piu' tragiche e, purtroppo, ancora piu' incredibili e irritanti.

Con stima,

                                                                      Aga.


text:
On 26/01/20 22:24, aga wrote:
> Il giorno domenica 26 gennaio 2020 00:53:31 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
>> On 25/01/20 22:05, aga wrote:
>>> colpito, e affondato :( :( sniff sigh sniff e sob
>>
>> spero che non sia autobiografica
>>
>> non lo è, vero ?
>>
>>
>> --
>> 1) Resistere, resistere, resistere.
>> 2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
>> Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)
>
>
>
>
> Ciao, ti ringrazio per i complimenti per l'altro racconto, mi scuso per le X ma, credimi, hanno un senso.

eccome no: la pigrizia :)

> Purtroppo questa storia e' vera e autobiografica e i nomi (dei gatti) non sono stati cambiati :).

e quelli degli altri potevano essere modificati

> Solo le circostanze della morte sono false. Quelle vere sono ancora piu' tragiche e, purtroppo, ancora piu' incredibili e irritanti.

:( che peccato
speriamo che voli felice sul Ponte (dell'Arcobaleno)

sorry ma quando parlo di gatti divento melenso all'inverosimile

Ah ... P.S. ... lo so che è petulante, ma c'era un
congiuntivo che non mi piaceva.

dove scrivevi
<<Ma sembra che ci sia qualcuno che pianga, che si lamenti,
che soffra.
Mi preoccupo.>>

io avrei detto : mi sembra che ci sia qualcuno che piange
(indicativo)

non so se sia errato, solo che un doppio congiuntivo, il
primo che regge il secondo, mi pare innaturale (così il
secondo assume, imho, una sfumatura "finalistica") ...
niente di che

anche io sbaglio volentieri la concordatio presente/passato
col congiuntivo, appena mi distraggo

>
> Con stima,
>
>                                                                        Aga.



title: Spettacolo.

author: agapito malteni

text:
Cicciuzzi ca facizzi? Spitiffi la milunna? Saccogli ca garrula la
sporta. Cominta de missiona fargarosa, asetta la pustiana indiriverta.
Scatoffa daddata. Pi lu maschio farissi memento pagliozza, curraggiola
seffeta maranta.
PORRASA?? Mulaschia sbegorra! Vavvati se la punzia carrabale. Su fici
de manta, ca naffala la gliosa sghiberta. Mummuzzi la nanna,
Destrelosa fafassa, achionto smerra la saccia bubbiosa, delta marca
fossera quastiarda.
Pippiffi la nota, caggia la conta. Busione.


title: Spettacolo.

author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.02122...@posting.google.com...
Beh ecco stavolta mentirei se dicessi che ti ho capito.
Camilla


title: [Confessore] Chi era?

author: Bianca

text:
Chissa' come vengono, certe intuizioni ... Quella volta, mentre ero
sotto la doccia, non le urlai come al solito di rispondere al
telefono: me ne rimasi zitto, in ascolto. Lei rispose dopo pochi
squilli. Dalla sua risposta riesco sempre a capire chi sta chiamando.
Un ciao squillante sono le amiche. Un saluto piu' sobrio i colleghi
di lavoro. Un che vuoi e' suo fratello. Buonasera signora e' mia
madre. Uno sbrigativo ciao te lo passo e' mio fratello. Un semplice
eh ... e' sua madre, con la quale sembra sempre riprendere una
conversazione appena interrotta.
Quella volta non udii la sua risposta, e nemmeno la sua voce. Forse
era il rumore della doccia. O forse era lei che, seduta sul letto,
aveva chiuso la porta della stanza allungando un piede? Dopo qualche
istante la sentii ciabattare verso la cucina. Non riuscii piu' a
godermi la mia doccia serale. Indossai in fretta l'accappatoio e la
raggiunsi.
Appoggiato allo stipite della porta, la osservai mentre trafficava ai
fornelli. Poi glielo chiesi:
- Suonava il telefono?
Giro' il capo verso il sugo prima di rispondere di si.
Ostentando indifferenza, nell'attesa che la cena fosse pronta, mi
versai un bicchiere di vino e presi a tagliare qualche fetta di
salame. Una goccia di quel vino, denso come sangue, macchio' la
tovaglia; fu allora che buttai li' l'altra domanda:
- E chi era?
- Era Sergio, voleva sapere una cosa di lavoro ...
Sergio? Non poteva essere Sergio. Proprio no.
Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla
comunque. Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto
con Sergio poco prima di tornare a casa per cena.
----------------------
Questo racconto e' stato scritto da un autore di IAS ed e' stato postato da
me per partecipare all'EDS dal tema *Bugie* - Scadenza 9 ottobre.
Il nome dell'autore sara' reso noto il 10 ottobre.
Commentate, commentate, commentate!
(Se non riuscite piu' a trovare il bando, l'ho messo anche qui: --->
http://www.aiasoft.it/bianca/confessore/
 )
--------------------


title: [Confessore] Chi era?

author: AhiRa

text:
bellissimo!
un giallo in piena regola in poche righe...
questa č maestria!
Sono terribilmente invidiosa!oh!
AhiRa


title: [Confessore] Chi era?

author: Ombra

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote
> Chissa' come vengono, certe intuizioni ...
Yeow! Complimenti, bella botta da leggersi, dopo il caffe' e prima della
doccia...


title: [Confessore] Chi era?

author: Maxrip

text:
Una buona esecuzione di musica già scritta.
Comunque resta un buon racconto.
--
Max >--->-(-:Þ
max...@iol.it


title: [Confessore] Chi era?

author: Writer

text:
Bianca ha scritto:
> Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla
> comunque. Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto
> con Sergio poco prima di tornare a casa per cena.
In poco più di 30 righe vengono delineati i personaggi la vicenda la bugia e
l'esito.
Anche se non è originale m'appare come un esercizio di bravura.
Writer


title: [Confessore] Chi era?

author: Antonio Koch

text:
>Chissa' come vengono, certe intuizioni ... Quella volta, mentre ero
Forte. Mi ha ricordato certi micro-racconti di Robert Bloch.
a.


title: [Confessore] Chi era?

author: Trans IL vanO

text:
Bianca ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it scrisse:
> Sergio? Non poteva essere Sergio. Proprio no.
> Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla
> comunque. Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto
> con Sergio poco prima di tornare a casa per cena.
Mi piace tantissimo, per motivi estetici e personali.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: [Confessore] Chi era?

author: mannina

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
8rmk34$vsc$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Sergio? Non poteva essere Sergio. Proprio no.
> Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla
> comunque. Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto
> con Sergio poco prima di tornare a casa per cena.
Uno scritto decisamente interessante...
 L'uso delle parole " determinazione ed efficienza" poi lo trovo sublime...
Clap clap!!! :))))
Mannina G. , la rdiosa Puntina Cecata


title: [Confessore] Chi era?

text:
>Mi piace tantissimo, per motivi estetici e personali.
Cos'è, l'hai scritto tu? ;)
a.


title: [Confessore] Chi era?

author: Ligeia

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
8rmk34$vsc$1...@pegasus.tiscalinet.it...
Mi piace tanto, ma taaanto, come riesce a creare suspence nei pochi periodi
iniziali.
Non credo però che abbia avuto uno sviluppo e una fine degni di cotanto
incipit.
Ligeia


title: [Confessore] Chi era?

text:
Antonio Koch
affli...@libero.it
 scrisse:
> >Mi piace tantissimo, per motivi estetici e personali.
>
> Cos'è, l'hai scritto tu? ;)
naaa
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: [Confessore] Chi era?

author: Promoarte

text:
Efficace; segno di una scrittura di immagini e situazioni sintetitiche in
argomento con temi di alta e complessa natura. Il dubbio per esempio, č
sistemato in una azione perfetta come seguendo l'immagine cinematografica:
controcampo di lei di spalle e sguardo indagatore dell'uomo appoggiato allo
stipite della porta. Bello il linguaggio privo di addobbi inutili, e parole
fuori situazione. Spietata l'amarezza di chiunque si ricordi in questa
situazione tipo. Come me, per esempio. Buon lavoro, davvero.
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
8rmk34$vsc$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Chissa' come vengono, certe intuizioni ... Quella volta, mentre ero
> sotto la doccia, non le urlai come al solito di rispondere al
> telefono: me ne rimasi zitto, in ascolto. Lei rispose dopo pochi
> squilli. Dalla sua risposta riesco sempre a capire chi sta chiamando.
> Un ciao squillante sono le amiche. Un saluto piu' sobrio i colleghi
> di lavoro. Un che vuoi e' suo fratello. Buonasera signora e' mia
> madre. Uno sbrigativo ciao te lo passo e' mio fratello. Un semplice
> eh ... e' sua madre, con la quale sembra sempre riprendere una
> conversazione appena interrotta.
>
> Quella volta non udii la sua risposta, e nemmeno la sua voce. Forse
> era il rumore della doccia. O forse era lei che, seduta sul letto,
> aveva chiuso la porta della stanza allungando un piede? Dopo qualche
> istante la sentii ciabattare verso la cucina. Non riuscii piu' a
> godermi la mia doccia serale. Indossai in fretta l'accappatoio e la
> raggiunsi.
>
> Appoggiato allo stipite della porta, la osservai mentre trafficava ai
> fornelli. Poi glielo chiesi:
> - Suonava il telefono?
> Giro' il capo verso il sugo prima di rispondere di si.
>
> Ostentando indifferenza, nell'attesa che la cena fosse pronta, mi
> versai un bicchiere di vino e presi a tagliare qualche fetta di
> salame. Una goccia di quel vino, denso come sangue, macchio' la
> tovaglia; fu allora che buttai li' l'altra domanda:
> - E chi era?
> - Era Sergio, voleva sapere una cosa di lavoro ...
>
> Sergio? Non poteva essere Sergio. Proprio no.
> Dopo il primo attimo di sorpresa, mi resi conto che dovevo punirla
> comunque. Lo feci con determinazione ed efficienza, come avevo fatto
> con Sergio poco prima di tornare a casa per cena.
>
>
>



title: [BC] Andreabi'

text:
Dove BC = Buon Compleanno!
--
Ombra
---
cambia la b dell'indirizzo con un 6, altrimenti c'hai poco da scrive...


title: [BC] Andreabi'

text:
"Ombra" ha scritto:
> Dove BC = Buon Compleanno!
Ah si? Allora auguri allo scorpionazzo :-)
bianca


title: [BC] Andreabi'

author: Paperoga

text:
>> Dove BC = Buon Compleanno!
>Ah si? Allora auguri allo scorpionazzo :-)
Scorpione?!
Adesso ti capisco moooolto di piu' carissimo Andreabi'.
Sai com'e', tra bestie... :-DD
Pap


title: [BC] Andreabi'

author: Andrea B. Previtera

text:
Laddove non trattasi di ringhio, ma di Grazie Ragazze.
	- Andrea Bestia Previtera


title: [BC] Andreabi'

text:
Ombra
om...@freemail.it
 scrisse:
> Dove BC = Buon Compleanno!

pensavo Bopo Cristo
(mi associo agli auguri)

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: [blog] Fahrenheit 451

author: Tyler Durden

text:
Da
www.bloggers.it/progettomayhem
:
14/06/2003 00:00 Fahrenheit 451
Canale: Libri, Autore: Tyler Durden
Ho appena finito di leggere Fahrenheit 451, libro scritto da Ray Bradbury.
Libro scritto nel 1953, ma del quale le tematiche e gli spunti di
riflessione non potrebbero essere più attuali.
Bradbury immagina un futuro opprimente e inquietante, un futuro senza
astronavi e alieni, un futuro dove un regime totalitario per difendere e
garantire la "felicità" dei propri sudditi vieta severamente di possedere e
leggere libri; chiunque ne sia trovato in possesso viene arrestato, e i
libri e la sua casa bruciati da Vigili del Fuoco demandati - anziché a
spegnere - ad appiccare incendi.
"Per fortuna, eccentrici come lei se ne incontrano pochi. Sappiamo come
correggerli fin da quando sono ancora piccini. Non puoi costruire una casa
senza chiodi e legname. Se vuoi che la casa non si costruisca, fa sparire
chiodi e legname. Se non vuoi un uomo infelice per motivi politici, non
presentargli mai i due aspetti di un problema, o lo tormenterai; dagliene
uno solo; meglio ancora, non proporgliene nessuno. Fa che dimentichi che
esiste una cosa come la guerra. Se il Governo è inefficiente, appesantito
dalla burocrazia e in preda a delirio fiscale, meglio tutto questo che non
il fatto che il popolo abbia a lamentarsi. Pace, Montag. [...]
[leggi il resto della recensione e le altre citazioni su
www.bloggers.it/progettomayhem
]
--
Iscrivi un parente, un amico, un conoscente o uno sconosciuto a Progetto
Mayhem List costringendolo con la forza ad inviare un'email vuota a
progettomayhem...@yahoogroups.com
--


title: FENYCE NUOVO NUMERO

author: Luke

text:
ANNUNCIAZIONE, ANNUNCIAZIONE
Il nuovo numero della FENYCE č finalmente ON LINE!
Completamente rinnovato con un sacco di nuovi racconti e poesie, nuovi
articoli di Cinema, Musica (fra cui una lunga intervista agli STADIO),
Arte&Letteratura e Scuola!
Venite a trovarci, aspettiamo i vostri commenti e/o suggerimenti.
PS:
La Fenyce č sempre alla ricerca di nuovi collaboratori...
fatevi sentire indicando qual'č la sezione della rivista piů consona ai
vostri interessi. Vi aspettiamo.
Cordiali saluti e auguroni di BUONA BEFANA.
la redazione della FENYCE
http://members.xoom.it/fenyce
-----------------------------------------------------------------
FENYCE - Rivista On Line
Cinema, Cultura e Varia Umanitŕ
http://members.xoom.it/fenyce
recensioni, saggi, poesie, racconti....
e molto altro!
-----------------------------------------------------------------
--
-----------------------------------------------------------------
Luke - Genova (Italy)
E-mail:
mar...@libero.it
FENYCE - Rivista On Line
Cinema, Cultura e Varia Umanitŕ
http://members.xoom.it/fenyce
recensioni, saggi, poesie, racconti....
e molto altro!
-----------------------------------------------------------------


title: Pregare

author: Galina

text:
NON È POSSIBILE
   No, non è possibile,
non posso crederci,
qualunque ragione,
anche quella del più irragionevole,
direbbe che non è vero!
   E tu, ad insistere,
per ore ed ore, vicino
alla cancellata delle suore.
- Credimi, credimi!
   Ma ho troppa esperienza
di queste cose, non posso
cascarci come una pera.
No, non posso!
   Anche Settimino Gustavo,
ai piedi della scala,
strizzandomi l'occhio,
mi fece capire che
le tue insistenze
erano vane.
   Dàtti una calmata,
decidi di andare a confessarti.
Prega padre Pio.
Cosa vuoi che ti dica?
La Butina del Sior Checo


title: Bike Express

author: farfallina

text:
BIKE EXPRESS
============
Ho compiuto vent'anni la settimana scorsa. Da un anno lavoro come fattorino
presso un corriere di posta celere. Consegnare plichi, pacchetti e lettere
agli indirizzi di uffici commerciali o al domicilio di sconosciuti,
movendomi in bici per le strade della città, è la mia professione.
La gente resta stupita nel constatare con quanta bravura so districarmi nel
traffico cittadino, infilandomi fra un'automobile e l'altra, eludendo buche,
risalendo i cordoli dei marciapiedi con le movenze di una gazzella.
Nell'esercizio delle mie funzioni adorno il corpo di molti elementi:
ginocchiere, casco, paraspalle e occhiali scuri, sono accessori
indispensabili alla mia attività. Dalla gente sono additato come un
marziano, ma non lascio niente al caso. In una delle sacche laterali del
portapacchi conservo una pompa telescopica, un tubolare di ricambio, due
camere d'aria, un tubetto di mastice e un set di attrezzi meccanici per
effettuare piccole riparazioni. Nell'altra sacca tengo una borraccia in
alluminio, con custodia termica, e alcuni indumenti di ricambio.
La bicicletta è per me molto più che un semplice mezzo di lavoro: è una
filosofia di vita. Ho scoperto il sesso e l'amore grazie a questo tipo di
lavoro, salendo sopra gli ascensori, spostandomi da un appartamento
all'altro, consegnando pacchi e buste di ogni tipo, ma non scorderò
mai ciò che mi è capitato una mattina dello scorso inverno...
Le previsioni del tempo non lasciavano presagire nulla di buono. Il cielo
era bigio e dal primo mattino una fitta pioggerella bagnava l'asfalto delle
strade rendendole viscide e pericolose. Pedalavo con impegno in direzione
del centro città per effettuare l'ultima consegna della giornata. Le ruote
della mia bike, nonostante la pioggia, si rivelavano stabili, incollate al
bitume stradale senza mai scartare lateralmente. Il cercapersone continuava
a squillare mostrando sul display il numero 333: il mio. Lasciai che
trillasse senza prendermi la briga di dare risposta all'indicazione
telefonica che proveniva dalla centrale. Pedalavo speditamente con
l'intenzione di recapitare, puntuale, a mezzogiorno, come previsto, il
piccolo pacco che tenevo nel cestino di cui conoscevo il prezioso
contenuto.
La città, come ogni domenica mattina, aveva un ritmo blando. Dietro le
vetrine delle banche i monitor erano spenti. Sui marciapiedi non c'era gente
ammucchiata a controllare sugli schermi i listini delle borse come succede
nei giorni feriali. Qualche isolato pedone andava a passeggio sotto i
portici di Via Mazzini in direzione di Piazza Garibaldi al riparo dalla
pioggia. Un ciclista che teneva nella mano un ombrello per ripararsi dalla
pioggia sbucò da Via Oberdan inserendosi sulla mia traiettoria. Lo evitai
scartandolo di lato proseguendo nella mia corsa.
Dal momento in cui le autorità cittadine avevano proibito la circolazione di
automobili e motocicli nei giorni di festa, le strade si presentavano
deserte per popolarsi nelle ore pomeridiane, quando la gente si riversa in
centro città per fissare lo sguardo sulle vetrine. All'apparire del rosso
arrestai la Bike al semaforo di Via Mazzini. Volsi lo sguardo in direzione
delle vetrine dei negozi alla mia destra. I lineamenti del mio corpo
apparvero riflessi sulla lastra di cristallo di uno degli esercizi
commerciali. Alla maniera di chi esercita la mia professione indossavo un
giubbotto di Gorotex, con strisce catarifrangenti che servono a rendermi
visibile agli automobilisti da lontano. Osservai il telaio della mia bike,
colorata di rosso Ferrari, compiaciuto della mia due ruote che considero
davvero speciale e adatta per qualsiasi percorso. La tripla corona anteriore
e i dieci pignoni sistemati nella ruota posteriore consentono diverse
combinazioni di velocità, dandomi la possibilità di superare qualsiasi
ostacolo. Un modello fatto apposta per chi come me svolge il mestiere di
Bike Express.
Il pacco che trasportavo proveniva dal "Porno Adamo", un emporio di articoli
erotici il cui punto vendita era aperto la domenica. Il commesso del
negozio, dopo molta insistenza, mi aveva messo al corrente del contenuto
della scatola che avrei dovuto consegnare. Si trattava di due paia di slip
da donna, commestibili, al gusto di fragola. Rimasi sbalordito da quella
rivelazione, prima di allora non mi era mai capitato di dovere consegnare
articoli di quel genere, di cui nemmeno conoscevo l'esistenza, anche se
avevo sentito parlare di canottiere di canapa indiana da alcuni amici che se
l'erano fumate in compagnia. Ma non diedi a vedere nessun segno di stupore
dissimulando la mia incredulità.
Trasportare articoli sexy era uno degli incarichi che preferivo.
M'incuriosiva sapere chi erano i destinatari dei pacchetti che trasportavo.
Ormai sapevo tutto sui vari tipi d'olio per massaggi, i kit di preservativi
aromatizzati, le bocche vibranti o i falli classici con vibratori a batteria
oppure a manovella, inoltre adoravo la lingeria di tutti i tipi, ma slip da
donna commestibili non li avevo mai recapitati prima d'allora.
La destinataria del pacco abitava al primo piano di un vecchio caseggiato in
Borgo delle Colonne. Giunto a destinazione sistemai la bici contro il muro
della casa. Misi il lucchetto a U alla bici e m'infilai dentro il portone
che trovai aperto. Conoscevo bene lo stabile, c'ero stato un'infinità di
volte, per questo non mi preoccupai di suonare il campanello della mia
cliente prima di salire le scale. Il nome della destinataria del collo era
segnato a chiare lettere sulla bolla di accompagnamento, ma non ebbi bisogno
di leggerlo ancora una volta, ormai lo conoscevo a memoria, come quello del
mittente.
Consideravo la coppia molto speciale. Fra i clienti del pornoshop cui ero
solito consegnare accessori erotici erano quelli cui ero più affezionato.
Lei era solita accogliermi in vestaglia, ansiosa di ritirare il pacco ed
esaminare quale sorpresa le aveva riservato il compagno di letto. Si
ritirava in camera e tornava poco dopo per offrirmi un caffè o del tè.
Infine mi congedava consegnandomi cinque Euro di mancia dandomi
appuntamento alla volta seguente.
L'uscio di casa era socchiuso. Suonai a lungo il campanello prima di
decidermi a entrare nell'appartamento. "Permesso" ripetei più volte senza
ricevere risposta. M'inoltrai per il corridoio e proseguii in direzione
della stanza da letto dove sovente trovavo lei e il suo compagno
addormentati.
Eva stava riversa sul letto. I capelli rossi, mossi, dalla lunga chioma, le
scendevano sulla schiena nuda e slavata. Il viso stava appoggiato sul
cuscino. Gli occhi erano socchiusi. Lui stava piegato a fianco della
ragazza. Un braccio le cingeva le spalle. "Permesso" ripetei più volte senza
ricevere risposta. I corpi nudi, inermi, stesi sul letto, sembravano finti,
le loro anime erano volate via come farfalle lasciando sulle lenzuola le
larve dei loro corpi. Rimasi lì come un cretino e piansi. Il mio
cercapersone ricominciò a squillare e questa volta risposi alla chiamata.
Lavoro presso un'agenzia di posta celere, porto in giro plichi e lettere di
ogni genere, ma da quella volta lì non trasporto in giro merce del Sexyshop.
farfallina
http://digilander.libero.it/farfallina3


title: Bike Express

author: DisKre Panza

text:
giovedì 17 aprile 2003 farfallina ha scritto:
> Rimasi lì come un cretino e piansi.
Io lavoro al bar d'un albergo a ore,
porto su il caffè a chi fa l'amore.
Vanno su e giù coppie tutte eguali,
non le vedo più manco con gli occhiali...
Ma sono rimasto là come un cretino
vedendo quei due arrivare un mattino:
puliti, educati, sembravano finti,
sembravano proprio due santi dipinti...
M' han chiesto una stanza, gli ho fatto vedere
la meno schifosa, la numero tre...
E ho messo nel letto i lenzuoli più nuovi,
poi, come San Pietro, gli ho dato le chiavi.
Gli ho dato le chiavi di quel paradiso
e ho chiuso la stanza, sul loro sorriso...
...
Io lavoro al bar di un albergo a ore,
porto su il caffè a chi fa l'amore.
Vanno su e giù coppie tutte eguali,
non le vedo più manco con gli occhiali...
Ma sono rimasto là come un cretino
aprendo la porta in quel grigio mattino:
se n'erano andati, in silenzio perfetto,
lasciando soltanto i due corpi nel letto.
Lo so, che non c'entro, però non è giusto
morire a vent'anni, e poi proprio qui...
Me li hanno incartati nei bianchi lenzuoli
e l'ultimo viaggio l' han fatto da soli:
né fiori né gente, soltanto un furgone,
ma là dove stanno, staranno benone...
...
Io lavoro al bar d'un albergo ad ore,
portò su il caffè a chi fa l'amore...
Io sarò un cretino, ma chissà perché
non mi va di dare a nessuno
la chiave
del tre...
Herbert Pagani
                                    ***
  ...eh... Google a volte fa veramente i miracoli... (sniff...)
  ...si`, bellino... il tuo racconto, voglio dire...
  Buon Natale pure a te... ;)
--
Power up.


title: Bike Express

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm
ha scritto nel messaggio
>   ...eh... Google a volte fa veramente i miracoli... (sniff...)
Bhe... a dire il vero non dovevi scomodarti tanto. Ti sarebbe
bastato andare su "it.sesso racconti"  e leggere i commenti
al racconto ^___^
>   ...si`, bellino... il tuo racconto, voglio dire...
Pensavo che il finale della storia  e l'uso delle parole "sembravano
finti" e "Rimasi lě come un cretino" evidenziassero a sufficienza il
riferimento al  testo di  Herbert Pagani senza doverlo citare,
canzone che č tutt'ora nel repertorio di famosi cantanti:
Gino Paoli, Milva, Ornella Vanoni etc... č probabile che mi sia
sbagliato.
>
>   Buon Natale pure a te... ;)
Bhe... in effetti qui manca poco che nevichi...:-))
ciao! ciao!
farfallina


title: Bike Express

text:
domenica 20 aprile 2003 farfallina ha scritto:
> Bhe...  a dire  il  vero  non dovevi  scomodarti  tanto. Ti  sarebbe
> bastato  andare  su "it.sesso  racconti"  e  leggere i  commenti  al
> racconto ^___^
  No, grazie,  non sono "praticante"...  faccio gia` fatica  a seguire
Ias... ;)
> Pensavo che il finale della  storia e l'uso delle parole "sembravano
> finti" e "Rimasi lì come un cretino" evidenziassero a sufficienza il
> riferimento al testo di Herbert Pagani
  Si`, si`... sono  io che ho voluto romperti un  po' le palle... sono
un po'  bastard inside,  ultimamente... e poi  la canzone  resta bella
comunque...
  Ciao ciao... ;)
--
Power up.


title: [ot] il mio sito

text:
Dopo secoli che non torno, torno e rompo le balle.
E' on line il mio sito:
www.midmood.it
Mi farebbe molto piacere che ci faceste un giro, anche se per adesso ci sono
poche cose, e la meta sono già apparse qui.
Però verrà aggiornato, e se vi registrate riceverete
"MIMPORTANASEGA - La newsletter di
midmood.it
", che si chiama così un po' in
onore dei CSI, un po' perché è quello che penso ogni volta che leggo le
comunicazioni delle newsletter.
Registrandovi potrete anche commentare gli articoli e partecipare ai forum,
(quando saranno attivati, tra qualche giorno).
Mi farebbe molto piacere avervi come ospiti.  (Se passate parola anche
meglio)
Ciao Belli
Simone


title: [ot] il mio sito

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
<
simone&bors...@libero.it
> ha scritto:
> > Registrandovi potrete anche commentare gli articoli e partecipare ai
forum
>
>  registrata
>  marian
Non te ne pentirai, in questo periodo aggiungo qualcosa quasi ogni giorno


title: [ot] il mio sito

author: Ale Amadesi

text:
"Midmood.it" <
simone&bors...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ylOCa.55392$Ny5.1...@twister2.libero.it...
> Dopo secoli che non torno, torno e rompo le balle.
> E' on line il mio sito:
www.midmood.it
Se è fatta in onore dei CSI, ci faccio un giro subito!
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [Repost] Prima poesia su IAS

author: Alessandro

text:
Salve a tutti!
Fedele al detto "Il primo amore non si scorda mai", sono tornato su IAS
carico di rinnovato spirito... mah!
Per coloro, sicuramente tutti, che in questo momento si stanno chiedendo chi
cazzo sono, mi ripropongo (come la cipolla) con la prima poesia che ho
pubblicato su questo newsgroup.
Ricordo
di un sogno bambino.
Credevo
che il mondo gioisse.
Accade
che il sole non giri.
Rimango
in attesa di un sogno.
PS. Per Writer: forse ti ricordi di me; ero quello ha fatto commenti tanto
indegni quanto farneticanti sul tuo racconto del videogioco della vita... Mi
sono emozionato tanto, quando mi hai chiesto se potevi prendere spunto
dall'esempio della falena e della spirale!


title: [Repost] Prima poesia su IAS

text:
Alessandro ha scritto:
> PS. Per Writer: forse ti ricordi di me; ero quello ha fatto commenti tanto
> indegni quanto farneticanti sul tuo racconto del videogioco della vita...
Ciao, Alessandro. Ben tornato.
Writer


title: i fiori appassiscono sempre

author: Mirbeau

text:
Patteo era un bambino allegro.
Ne sono sicuro, perchè ogni bambino viziato e bianco lo è.
Patteo nacque in un giorno imprecisato del mio secondo anno di età, mentre
stavo guardando il mondo da sotto le mie gambe.
Credo che in realtà si chiamasse Matteo, ma la mia scarsa abilità nel
pronuciare le labiali lo deformò subito in questo strano ricordo.
Lui si arrabbiò, ma non poteva farci nulla, Patteo era nato e non sarebbe
morto prima della mia morte.
Purtroppo, ho paura che le cose non siano andate proprio in questo modo.
Ho paura che abbia voluto vendicarsi, cercando di scivolare via prima,
quatto quatto, senza far rumore e senza che io potessi accorgermene.
Non vedo più Patteo, il tempo si è preso la briga di ammantarlo di nero, il
tempo è stato pietoso, mi ha lasciato il ricordo del suo nuovo-vecchio nome.
Questo strano ricordo.
M.


title: Per dirla tutta (racconto breve)

author: Simone

text:
Per dirla tutta
 La casa è piena di fiori e ogni persona che arriva ne porta altri. C’è un
gran da fare per recuperare vasi e qualcuno gia si guarda in torno alla
ricerca di soluzioni fantasiose
 Appena un ospite arriva va a salutare papà e sembra che ogni volta hanno
molte cose da dirsi, grandi abbracci stretti stretti che uno odora la giacca
dell’altro. E questo è un po strano, a dirla tutta.
 Papà piange; piangere non è strano, glielo ho visto fare altre volte in
questi giorni. Prima no, prima non sapevo neanche che i papà sapessero
piangere.
La Signora ha portato un coccodrillo. Si gusta la sorpresa.
 “E’ per me?”
 “E’ per te”
 Il coccodrillo è di carta pesta verde, ci tiene molto a dirlo, verde. E
quando dice verde apre bene la bocca. Ha la faccia verde, gli occhi verdi, e
la coda verde; i denti non sono verdi, no, ma sono aguzzi, ci tiene molto a
dire anche questo.
Un signore invece ha portato una trottola, non verde, ne sembra quasi deluso
a questo punto. Pensa! Una volta mi avevano insegnato a farla trottolare, la
trottola non verde, ma adesso non so, non qui davanti a tutti.
In casa le persone non sembrano conoscersi. C’è un tizio che sente molto
caldo cui stringe la cravatta che estrae in maniera goffa un biglietto e lo
offre ad una signora che sente molto freddo e che lo fa agilmente
inghiottire  da una borsetta.
Poi c’è la fila per il bagno e a dire la verità, a dirla tutta, come gli ha
insegnato la mamma, fa un po schifo che quella gente entri nel loro bagno.
Sa bene cosa vanno a fare e, bhe, se puzza come puzza a lui, allora fa
proprio schifo.
La signora che sente molto freddo è appena uscita dal bagno e sembra
meditare st’a cosa.
Ma cosa vuole tutta questa gente? Questo sentir caldo o freddo, portare
coccodrilli, correre al bagno e dar la caccia ad un sacco di vasi? E la
trottola che il signore si è stancato di farmi vedere e ora ci gioca da
solo? Certo stanno tutti parlando della mamma, questo l’ho capito benissimo.
Quello che non ho capito è perché la mamma non esce dalla stanza da letto e
perché io non posso andarla a trovare.
Papà ha deciso di far finta d’essere allegro; anche questo fa un po schifo a
dirla tutta. Si siede e mi chiede del coccodrillo. Verde, coro di consensi,
e sono tutti molto colpiti, papà poi ne sembra estasiato. La gente si è
riunita a guardare il coccodrillo verde e ascoltare i nostri discorsi.
Quando un signore smette di guardare   parla con un signore che ha smesso di
parlare ma ha cominciato a guardare e finito di parlare torna a guardare,
mentre quello che ascoltava, stanco di ascoltare, torna a parlare.Una cosa
assai complessa che non si  sa come facciano a non impicciarsi. Alla fine
decidono per guardare papà e lui la smette d’essere felice e di parlare del
coccodrillo, allora tutti la smettono di ascoltare e portano papa in
un'altra stanza; e si odorano le giacche e si danno grandi pacche e fanno si
con la testa e no con la testa.
Arriva un signore vestito di nero, come lo chiama mamma?
Don…..qualcosa…..non ricordo.
Comunque, Donqualcosa punta dritto su di me e mi offre un bicchiere di Coca
Cola, e questa è grossa, per dirla tutta, è veramente grossa, perché di
mattina, prima di pranzo, mamma non fa certo bere la Coca Cola; ma
Donqualcosa sembra avere una speciale dispensa.
Mi ritrovo sulle sue ginocchia, un bel bicchierone fra le mani, gelato
gelato, tintinnano i pezzettini di ghiaccio; ma che finezze!  penso.
Sembrano che si siano allenate, quelle ginocchia, si sono allenate, a far la
cavalluccia. Ha una faccia tonda Donqualcosa, un bel sorriso, un buon alito,
e queste ginocchia morbide morbide che sembrano finte, che mi trottano sotto
il sedere con uno spirito cordiale che è tutta un’effusione di buone
promesse e di potentissimi antidoti.
Bhe! Inutile perdersi in convenevoli: la mamma è partita, mi fa. Perché, è
chiaro, Donqualcosa ha un discorso, se lo tiene bello e pronto, fresco
fresco, me lo spiattella mentre la cocacola frizza sfiatando per il trotto
soporifero.
Un lungo viaggio? Sicuramente. Data del rientro? Nessuno lo sa.
Approssimativamente? Nemmeno.
Donqualcosa sembra informatissimo e molto sicuro del fatto suo. Ad esempio
garantisce che la rivedo la mamma. Allora torna? No, vai tu da lei! Quello
che segue sembra il suo cavallo di battaglia. Cosa fondamentale: la mamma
sta benissimo. Sono contento. Seconda cosa: c’è una forte predominanza d’
azzurro. E questo è gia più strano, a dirla tutta,  perché quando la mamma
rifece il bagno si sentì benissimo affermare che l’azzurro non le garbava.
Terza cosa: pare che ci siano anche molte nuvole. E questo mi dispiace
perché il sole a mamma piace. Al mare, d’estate, si dava all’imprecazione
meteorologia sul pattino, lo ricordo bene. Sta di fatto che Donqualcosa dice
che questo posto è in celo (ecco le nuvole, la cosa ha una sua logica), che
la mamma sta in celo, in un bellissimo posto azzurro, insiste molto sull’
azzurro. Insomma una vera pacchia quelle ginocchia morbide se non mi si
fiacca il tizio!!
Ma l’uomo cui stringe la cravatta mi combina il macello e allora il mio
trotto finisce. Perché al signore che sente molto cado gli capita di
incappare in un vassoio pieno di tazzine di caffè; che si distribuiva alla
truppa, e di provocare un po di trambusto e di cocci. Che poi, la signora
del coccodrillo lo sta dicendo ora ora, il caffè macchia. Naturalmente il
tipo è mortificatissimo e sente ancora più caldo. E a dirla tutto mi sa
tanto che ogni volta che la signora del coccodrillo dice che quel coso
macchia, anche la cravatta gli stringe di più. Chiede scusa, si china a
raccogliere. Tutti sono agitatissimi, tutti lo vogliono aiutare, tutti
dicono (a chi poi non so): “attenti a non tagliarsi!”
Al momento di buttare i cocci, solo io e Donqualcosa non ne abbiamo, la
gente si guarda con puntini interrogativi e allora papà dice: in cucina, e
si forma una fila come quella per andare al bagno. Una bella processione non
c’è che dire! Nell’attesa del proprio turno (pare che ad ognuno scappi di
buttarne un pezzo), c’è chi osserva quello che ha in mano, chi sospira, chi
stringe le labbra come se avesse un gran mal di pancia per quel coccio.
Qualcuno commenta che è un vero peccato. Ha ragione, ha ragione, si
risponde. Sono mortificato, fa l'uomo con la cravatta sempre più stretta,
non sapendo più come scusarsi. Non si preoccupi lo consola papà. La signora
del Coccodrillo, assai commossa, si avvicina all’uomo con la cravatta e gli
mette una mano sulla spalla. Si faccia coraggio, gli dice. E poi: tutte le
tazzine si rompono. E ancora: siamo fatti per questo. Il tizio scuote la
testa, che la cosa pare d’effetto, ma, a dirla tutta, a mio parere, serve ad
allargare quel cappio. Anche il mio Donqualcosa smania per unirsi alla
cerimonia e con un sorriso mi smonta da quella delizia. Torno subito,
promette.
Rimango solo e inosservato. Decido che è ora di andare a far visita alla
mamma.
Nella camera fa un gran caldo e l’aria è pesante anche se le finestre sono
aperte e le persiane accostate. La mamma è stesa sul letto come se si
volesse rilassare. Anche lei ha l’aria di avere un gran mal di pancia, anzi
ha un gran mal di pancia.
Mi avvicino e la tocco; è fredda.
“Dio santo mamma, ma sei gelata!”
Un pochino
“Stavi dormendo?”
Non ancora. Vieni qui da me.
Salgo sul letto e mi sdraio accanto a lei. Ci mettiamo a guardare il
soffitto.
“Hanno rotto le tazzine del caffè”, la informo.
Pazienza.
“Ma è vero che sei partita?”
 Ti ricordi quando ti raccontavo le favole? Ti ricordi il lupo cattivo?
 Mi chiede mamma.
 “Si me lo ricordo” rispondo.
 E ti ricordi che ti faceva tanta paura?
 “Si”
 Ebbene il lupo cattivo non esiste.
 “Non esiste?”
 No. A dirla tutta, non esiste neanche la strega cattiva.
 “No?”
 E anche la vecchia, quella che voleva buttare i bambini nel forno e poi
mangiarseli, neanche quella esiste, se devo dirla proprio tutta.
 “E la casa di marzapane, mamma?”
 La casa di marzapane? Riflette mentre una mosca entrata dalla finestra si è
posata su un occhio che lentamente si apre: NO, NEANCHE QUELLA ESISTE!


title: Per dirla tutta (racconto breve)

author: myself

text:
On Mon, 13 Sep 1999 23:55:27 +0200, "Simone" <
a.pi...@flashnet.it
> wrote:
>
> Per dirla tutta
be', per dirla tutta, il tuo racconto è pienozeppo di errori :)
però mi è piaciuto, a condizione che errori grammaticali e sintattici siano
*involontari* e non *ricercati* (per intenderci, alla "io speriamo che me la
cavo"). è vero che la voce narrante è quella di un bambino, ma chi legge va
rispettato, non ti pare? l'aura semantica del protagonista la puoi rendere
benissimo con l'interpretazione infantile dello scenario e con i dialoghi,
evitando di introdurre forzature che disturbano la lettura.
fatti un regalo: riscrivilo con maggior attenzione. secondo me ne vale la
pena.
Camillo.


title: Per dirla tutta (racconto breve)

text:
Hops!!!!
No gli errori grammaticali sono una svista nella battitura piuttosto
frettolosa ieri sera. In quanto il racconto lo possedevo in formato cartaceo
e non elettronico.
Chiedo scusa :-)


title: Per dirla tutta (racconto breve)

author: lisa

text:
>  La casa è piena di fiori e ogni persona che arriva ne porta altri. C'è un
> gran da fare per recuperare vasi e qualcuno gia si guarda in torno alla
> ricerca di soluzioni fantasiose
Per dirla tutta... *intorno* si scrive tutto attaccato, *già* sarebbe da
accentare, ma potresti essere del filone che su Internet non si usano gli
accenti. Almeno l'apostrofo, dai.
>
(snip)
>  La casa di marzapane? Riflette mentre una mosca entrata dalla finestra si
è
> posata su un occhio che lentamente si apre: NO, NEANCHE QUELLA ESISTE!
mhà. Carino e ben descritto il pezzo del cavalluccio sulle ginocchia del
prete. Queste due righe quotate conferiscono un pessimo finale. Scervellati
per trovare qualcosa di aderente all'atmosfera del racconto.
lisa


title: Per dirla tutta (racconto breve)

author: Arkangel

text:
Simone wrote:
>
> Per dirla tutta
[....]
>
>
Il finale non mi convince. Gli errori ortografici non so se ritenerli voluti
o non. Ma se riesci a scrivere celo per due volte, allora ne ritengo la
maggior parte voluti (riguardo agli altri, sembra che ti sia scappata la
mano..IMO).
Il bambino oscilla tra un età di sette a indefiniti anni di vita. Ci sono
frasi coniate da lui troppo *sofisticate* per un bambino ("c'è una forte
predominanza d'azzurro" etc). Altre all'opposto troppo infantili e piene di
errori (voluti no?non solo ortografici). Molto efficace il pezzo: *  Il
coccodrillo è di >carta pesta verde, ci tiene molto a dirlo, verde. E
> quando dice verde apre bene la bocca. Ha la faccia verde, gli occhi verdi,
e
> la coda verde; i denti non sono verdi, no, ma sono aguzzi, ci tiene molto
a
> dire anche questo.* In generale apprezzo lo stile. Buona l'idea, davvero.
Mia curiosità, sei toscano?
Ark.
(Che per motivazioni esistenziali vorrebbe che il giorno durasse 38 ore)


title: [repost] - Saranno graffiti

author: camilla

text:
E' avvenuto qualcosa. Un cambiamento. O piuttosto un non-cambiamento. Da
un'ora in qua, la luce che entra dal rettangolo della finestra è illividita
anziché rischiarare, e ha una tonalità fissa che vira al giallastro come
pergamena. Fissa, soprattutto. Senza vibrazioni.
Nell'attraversare la stanza con lo sguardo, noto più nitidi i contorni di
oggetti familiari che ora sembrano esprimere solo una minacciosa
materialità, uno spessore tagliente. Sul tavolino, un giornale mal piegato,
chiavi, stagnola appallottolata, foglie secche cadute da un vaso; il tappeto
ha un angolo rovesciato, le antine della libreria sono socchiuse, una pila
di volumi è rimasta per terra lì accanto. In cucina - ho visto - le
stoviglie e i pomoli hanno smesso di brillare, il frigo panciuto è
silenzioso e pare in agguato. Le briciole di qualche colazione sul ripiano
hanno l'aspetto di fossili, e il lampadario deve essere sparito dentro il
soffitto. Il lieve disordine lasciato dal movimento delle vite di chi abita
qui dovrebbe confortarmi, ma invece mi pone domande, e mi turbano. E non c'è
più quel sottofondo che negli ultimi giorni era sempre presente, quella eco
di spari nei boschi: i cacciatori tacciono, tace l'aria tutta. Tace la
pendola in ingresso. Non odo risuonare nemmeno i miei passi.
La porta è aperta. Fuori, cielo lontano ma denso e sulfureo, e nessun suono,
né uccelli né fronde. L'erba della radura ingiallita e secca come cartone.
Nessuna brezza smuove i cespugli o rimanda odori.
E' un'attesa, ecco cos'è. L'attesa di qualcosa. Come quando gli animali
selvatici percepiscono un incendio lontano e si arrestano sul ciglio di
foreste o burroni annusando l'aria prima di decidere la direzione di fuga.
Ma io lo so, lo so che qui intorno non ci sono animali, né laggiù, da
qualche parte, un incendio che si avvicina.
E adesso sento anche, con certezza assoluta, che oltre la curva del viottolo
e oltre la boscaglia non esistono più la strada asfaltata né traffico di
veicoli né, in fondo alla vallata, il paese di case, piazze, botteghe,
uomini e donne che conoscevo. La vallata è disabitata, solo prataglie e
rocce e un torrente selvaggio. Non troverei niente e nessuno se scendessi
fin là a cercare spiegazioni.
Fuori, qui intorno, invece, ci sono loro, gli uomini seminudi e irsuti che
si aggirano curvi e con pietre in mano, prudenti e feroci insieme, gli occhi
foschi che saettano come fiere. Non sono ancora qui, ma si avvicinano,
circondano la mia casa, l'ultima rimasta, senza scricchiolii di foglie
secche, senza scie di odore selvatico, senza richiami gutturali. Li vedo e
li odo e li distinguo perfettamente solo nella mia mente. Riconosco la loro
presenza, e non me ne stupisco. Stanno arrivando, vengono a prendermi.
Non ho altra scelta, dovrò unirmi a loro.
La luce è ormai da un'ora sempre la stessa, attraversata da un ronzio fisso
che ha un che di elettrico. Non c'è dubbio che tutto ciò sia innaturale,
eppure è reale e giusto e necessario che sia così. Non ne ho paura né
stupore. Il processo è avvenuto, è un dato di fatto. Il Tempo si è rigirato
e corre da un'altra parte. Tutto ciò che ancora resta intrappolato in questa
bolla è la mia casa e un perimetro di pochi metri intorno che si va
riducendo. Imploderà. Sparirà, inghiottito. Cambierà tutto, e anche io.
Ricomincerà daccapo nei silenzi dilatati e nel mondo desertico della
preistoria. L'alba, l'alba che torna. Tutto da rifare, da rivivere, da
reinventare. E mi aspettano, e manca poco.
Ma ho ancora qualche minuto, le ultime chances. Porterò con me qualcosa,
segni irrinunciabili, il viatico minimo per il viaggio. Nessuno è qui per
impedirmelo, anche se una remota voce interna mi suggerisce che potrei
pentirmene. Rientro in casa, abbraccio con lo sguardo tutto ciò che sto per
lasciare e non riavrò mai più, la mia memoria ne fa un fulmineo inventario
sentimentale e seleziona poche indispensabili necessità vitali. Mi serve una
matita. La trovo sul tavolo. Carta, per ricordare. Strappo un foglio del
giornale, userò i suoi margini bianchi. Un'altra cosa, e poi basta; una cosa
inutile ma bella, che sta lì, davanti ai miei occhi, e sa già che non la
scarterò. E' una cartolina illustrata arrivata tempo fa, quando ancora si
poteva inviarne e riceverne. Boschi nordici rossi e gialli. Bellissima e
dolce. Non posso andarmene senza. Raccolgo il mio bagaglio e cerco le tasche
dove infilarlo.
Un fruscio, fuori. Un rametto che si spezza. Una vibrazione. Corro alla
soglia, mentre il tempo acquista velocità e ora mi incalza. Ma c'è qualcosa
di nuovo su cui spendere ancora alcuni dei pochi istanti che si vanno
chiudendo intorno a me. Un paio di occhiali da vista, e faccio a tempo a
distinguerne il modello pesante e antiquato, sono lì per terra nell'erba
secca. Qualcuno li ha perduti, oppure abbandonati, o lasciati a bella posta
per trasmettermi un segnale. Qualcuno è passato, qualcuno con occhiali e
fretta di partire. Un tuffo al cuore per questo anomalo messaggio.
Ora uscirò definitivamente dalla casa e dal tempo, e mi metterò in viaggio -
ovunque sarà - cercando in ogni cespuglio, grotta, angolo sconosciuto il mio
compagno predestinato. Sopravvissuto ed esploratore come me.
I prossimi che lascerò, saranno graffiti.


title: [repost] - Saranno graffiti

author: ary

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:MMpPe.31011$HM1.8...@twister1.libero.it...
> E' avvenuto qualcosa. Un cambiamento. O piuttosto un non-cambiamento. Da
> un'ora in qua, la luce che entra dal rettangolo della finestra è
illividita
> anziché rischiarare, e ha una tonalità fissa che vira al giallastro come
> pergamena. Fissa, soprattutto. Senza vibrazioni.
  Questo mi è sempre piaciuto, e mi piace ancora, Camilla.
a.


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
>
>Il lieve disordine lasciato dal movimento delle vite di chi >abita> qui
>dovrebbe confortarmi, ma invece mi pone >domande, e mi turbano.
Sai bene che sono un po' carogna: sarebbe meglio "che mi turbano"...
Ma il tuo scritto č bello e strabello. Riesce a catturare il lettore, in
questo caso la lettrice: me. Crea l'atmosfera, lo sfondo ma anche di piů, di
un avvenimento drammatico anche se non necessariamente movimentato. Potrebbe
essere la prima pagina di un romanzo di fantascienza non banale, colta:
fantapsicologia? Fantapolitica nel senso alto del termine politica?
Fantafilosofia?
Ciao.
Gal


title: [repost] - Saranno graffiti

author: Renminds

text:
camilla wrote:
> E' avvenuto qualcosa. Un cambiamento. O piuttosto un non-cambiamento. Da
> un'ora in qua, la luce che entra dal rettangolo della finestra è illividita
> anziché rischiarare, e ha una tonalità fissa che vira al giallastro come
> pergamena. Fissa, soprattutto. Senza vibrazioni.
> [...]
Complimenti, molto suggestivo.
C'è però una frase che rompe l'armonia, la cosidetta "sospensione".
Appena letta mi ha destato:
> [...], e il lampadario deve essere sparito dentro il
> soffitto.
Che significa?
È così difficile riaddormentarsi!
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"ary"
>   Questo mi è sempre piaciuto, e mi piace ancora
Grazie.


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"Renminds"
> Complimenti, molto suggestivo.
Grazie.
> > [...], e il lampadario deve essere sparito dentro il
> > soffitto.
>
> Che significa?
Ho tentato di riprodurre sensazioni provate durante un sogno, senza
modificarle minimamente. Ma riprodurre il senso di irrealtà non è
facilissimo. Un lampadario che sparisce nel soffitto vorrebbe significare
che gli oggetti consueti perdono senso, funzione e collocazione.


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"Galina"
> sarebbe meglio "che mi turbano"
Sarebbe diverso: io colgo una differenza sostanziale tra le due forme.
Ho scelto non a caso una coordinata perché volevo che l'azione del "turbare"
avesse lo stesso valore, peso ed effetto della principale. Usando una
relativa - cioè una subordinata - questo effetto è inferiore, sta in secondo
piano.
> fantapsicologia? Fantapolitica nel senso alto del termine politica?
> Fantafilosofia?
Neanche questi sono miei generi. Grazie.


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
camilla wrote:
> "Renminds"
>
>>>[...], e il lampadario deve essere sparito dentro il
>>>soffitto.
>>
>>Che significa?
>
> Ho tentato di riprodurre sensazioni provate durante un sogno, senza
> modificarle minimamente. Ma riprodurre il senso di irrealtà non è
> facilissimo. Un lampadario che sparisce nel soffitto vorrebbe significare
> che gli oggetti consueti perdono senso, funzione e collocazione.
Io sono fissato per i sogni.
Ti propongo un testo che scrissi molto tempo fa. A rileggerlo mi
vergogno anche: dovrebbe essere revisionato. Doveva far parte di una
raccolta di sogni che si incatenavano, ma non ho mai continuato. Non è
un sogno che ho fatto, ma, forse, che avrei voluto vivere. Chissà.
Decimo si era appena coricato che quando si issò a sedere sul letto non
gli parve nemmeno di aver chiuso gli occhi. La prima cosa che vide
furono le sbarre dinanzi a sé, guardò a destra e c’erano sbarre, a
sinistra anche. Le stesse arrugginite sbarre si ripetevano, a cadenza
regolare, da destra a sinistra e non vedeva che quelle. Si precipitò
alle sbarre che gli stavano dinanzi e ne strinse nei palmi due, erano
ben salde. Quando ritrasse le mani erano sporche della ruggine che si
scrostava. Sfregò le mani per pulirle e rimase in piedi a guardare in
alto: la gabbia non era chiusa da nessun soffitto fuorché il bel cielo
parzialmente annuvolato da bei batuffoli di bianco e soffice cotone, il
sole filtrava ogni tanto coi suoi raggi, ma le sbarre erano alte fino
dove-non-riusciva-a-vedere.
Una voce si schiarì con qualche colpo di tosse. Si sentiva che la voce
era presente e perfino Decimo che se la sentiva tutt’intorno non
riusciva a stabilire da dove provenisse.
«Chi sei? Puoi aiutarmi?»
«Sono .»
«Chi sei?»
«Sono .»
«Come?»
«Non esisto, non ho nome, ho solo voce.»
«Allora ti chiamo Voce.»
«Voce» ripeté quella a confermare.
«Ma dove sei?»
«Non esisto.» Disse la voce con tono di ritornello come a far presente
già qualcosa messa in chiaro.
«E allora puoi aiutarmi?»
«Posso consigliarti.»
«E allora consigliami.»
«Hai fame?»
«Un po’.»
«Puoi mangiare le sbarre vicino al letto, alle tue spalle: sono di
cioccolata alle nocciole.»
«Ma come è possibile?»
«Assaggia!» Disse la voce e Decimo si avviò al letto.
Arrivato si mise ginocchioni sul letto e passò un indice su una sbarra,
guardò il polpastrello in dubbio su che cosa gli avesse sporcato il
dito, l’annusò e con gesto deciso mise il dito in bocca e lo tirò fuori.
Era cioccolata. Alla nocciola. Spezzò un pezzo lungo una trentina di
centimetri e cominciò a mangiare perché gli era piaciuta. Poiché
s’accorse che non sarebbe riuscito a mangiare sbarre a sufficienza per
creare un buco da cui poter passare, smise di mangiare e cominciò a
sgretolare le sbarre leccandosi le dita di tanto in tanto. La voce
chiedeva com’era la cioccolata. Buona.
Una volta uscito si rese conto di non aver nemmeno indossato il pigiama
quella sera e che era vestito comodamente di tutto punto. Un vento
leggero lo schiaffeggiò e solo allora vide intorno a sé una città in salita.
«Dove sono?» Chiese alla voce.
«Non lo so?»
«Ho il presentimento che… ho già visto quel monumento, il mare…»
«Allora?»
«Ho il presentimento che siamo a Napoli, ma non sono sicuro.»
«E com’è Napoli?»
«È una bella città, ma…» Il tono non era convinto. Decimo prese a
camminare per la strada in salita.
Un vecchio ad un angolo della strada stava tornendo alcune statuine
simili a quelle che aveva sul banco con i prezzi vicino. Poiché il
vecchio era talmente intento nel suo lavoro, non ci fece caso quando
Decimo si avvicinò al suo banco. Decimo lo chiamò e quello niente. Gli
agitò le mani davanti agli occhi perché potesse avere la sua attenzione.
«Dove siamo?» Chiese. E quello gli mostrò la statuetta nei particolari.
«No.» Disse Decimo e il vecchio si fermò. Dal modo umile in cui questo
rimase silente Decimo capì subito che doveva essere sordo. Quando il
vecchio disperse i suoi timori prese a mostrare, con minore insistenza,
un’altra statuina che raffigurava un pastore. Decimo fece segno di no,
ma gli lasciò comunque alcune monete che trovò nella sua tasca. Fece
segno di saluto e riprese a camminare per la strada scoscesa.
Salendo la via Decimo trovò per terra una pistola, la prese e, ancora
piegato sulle gambe, la pesò nella mano rimirandola più volte dinanzi a
sé. Quando tirò fuori lo sguardo dal mirino poté vedere la completezza
della struttura scenica che nel mirino non aveva né trovato né compreso.
Era una di quelle strutture per l’addestramento a sparare dove sagome di
cartone si alzavano da dietro altrettanti muri della medesima specie.
Quando lo scrocco metallico e il rumore degli ingranaggi che si
mettevano in moto si fecero udire, l’eccitazione fece mettere Decimo sul
pronti.
La prima sagoma appare a sinistra, un adiposo uomo in un gessato nero
gli punta una pistola contro. Decimo preso dall’eccitazione e
dall’istinto spara e lo colpisce ad una spalla; così come, più in là,
risparmia una donna con in braccio un neonato; e a destra ancora
smaschera e colpisce un sedicente idraulico con la pistola nella tasca
dei jeans blu. E ancora risparmia un professore barbuto sulla sinistra,
sulla destra un bambino con un palloncino rosso e, passando a gran
velocità, un ragazzo di media statura lo avverte: «Attento, abbassati!»
Decimo gira la testa a sinistra e fa appena in tempo ad ubbidire al
ragazzo. Non sapeva perché stupidamente gli avesse ubbidito; che
l’avesse spaventato il comparire della sagoma di un killer dal brutto
muso a sinistra?
Quando si rialzò guardo che la sagoma del palloncino rosso era occupata
da un foro. Per soddisfazione, prese la mira ed abbatté anche il killer.
Un paio di poliziotti che lo superarono correndo lo distrassero. Li
seguì un attimo con la vista. Volgendosi a favore. Fece cadere la
pistola che gli pesava in mano. A quel punto si girò per guardarsi un
po’ indietro.
Qualche metro indietro un uomo adiposo si guardava morire, appoggiato ad
un muro, man mano che la mano sulla spalla ferita si macchiava di sangue
insieme al gessato. Un signore distinto, barbuto alla Mefistofele, con
alcuni libri sottobraccio, incrociava or ora una puerpera con al seguito
un bambinetto che, tirandole la veste rivendicava un nuovo palloncino
rosso. Guardò allora l’idraulico e poi il killer. Si schifò nel vedere
come avesse ben mirato la fronte di quest’ultimo.
Si rivolse nuovamente alla salita e c’erano altre due sagome che si
mantenevano con una sorta di piedistallo, sempre in cartone, incastrato
a croce: rappresentavano di profilo il borseggiatore e i due poliziotti.
«Sono stanco.» Affermò Decimo riprendendo a camminare e mentre superava
le due sagome la voce gli rispondeva:
«Hai digerito.» Ridendo.
«Non sono dell’umore adatto.»
Intanto il cielo si riempiva di stelle e Decimo camminava in cerca di un
luogo dove riposare. Quando avvistò una piccola città non era più
convinto di trovarsi a Napoli, forse era nel Far West. Si disse che
avrebbe riposato nel primo luogo che avrebbe trovato in quella città.
La città era deserta, entrò nel primo negozio sulla via. Era un negozio
di bare, ne aprì una e li dentro si addormentò.



title: [repost] - Saranno graffiti

author: den

text:
> I prossimi che lascerò, saranno graffiti.
>
    Ho letto solo ora il tuo sogno. Alla prima lettura ti devo dire che mi è
piaciuto, poi l’ho riletto è mi ha trasmesso emozioni ancora diverse.
Ho sentito l’immobilità iniziale della situazione che ti causava angoscia;
nella descrizione dell’appartamento ci ho trovato le spoglie di un romanzo
d’ambiente dell’ottocento…non saprei bene quale..(letture scolastiche che ho
purtroppo un po’ sfumate nella mente) ma l’ho percepito, quel senso quasi di
prigionia
Poi c’è il fatalismo, l’allontanamento forzato, quasi ricerca, tutto sommato
desiderato e man mano che si legge diventa fuga e liberazione, desiderio
forte di sensazioni naturali, autentiche.
Animali e alberi, burroni e poi di nuovo la casa per un ultimo sguardo ed il
segnale, poi inizia la ricerca. Bella l’immagine dei graffiti. Anzi forte.
Non ho la pretesa di capire quello che hai sentito nel sogno o nella
trasposizione scritta. Questo è quello che ho sentito io
Scrivi anche poesie? Sarei quasi sicuro di si però dimmi tu.
ciao
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"den"
> Questo è quello che ho sentito io
Ti ringrazio per tutta questa attenzione.
Direi di sì, che ci hai preso, tranne che per l'angoscia: il sogno non me ne
ha comunicata alcuna, al contrario mi  ha ispirato una forte curiosità di
sapere come sarebbe andata a finire. La mia sensazione, dall'inizio, è stata
quella dell'imminenza di un fenomeno inevitabile, ma - proprio in quanto
tale - quasi normale se non necessario. Si può condensare in: desiderio di
fuga dal presente e di azzeramento del passato per ricominciare tutto
daccapo, in questo caso addirittura dalla preistoria (in cui ancora mi vedo
a scrivere, come ho sempre fatto...).
Stavolta al posto della pipa un paio di occhiali da vista, oggetto anch'esso
con implicazioni psicologiche, per me, di carattere familiare e
rassicurante. C'è un sollievo nello scoprire che là fuori c'è qualcun altro
in partenza come me e con me.
> Scrivi anche poesie? Sarei quasi sicuro di si però dimmi tu.
Sarebbe sì, ma è meglio dire no. Nel senso: da ragazza sì, ora solo
eccezionalmente.


title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"Renminds"
> Ti propongo un testo che scrissi molto tempo fa. A rileggerlo mi
> vergogno anche: dovrebbe essere revisionato.
Sì, in complesso non mi è dispiaciuto affatto, però indubbiamente la forma
ha bisogno di qualche aggiustatina. Ma prima ancora, ti suggerirei di
definire meglio il genere, così poi puoi adeguare meglio il registro.
Mi spiego: c'è un inizio in cui pare prevalere l'indeterminatezza, il tono
favolistico. Tempo e luogo sono vaghi, sono anzi ininfluenti, perché ciò che
conta è creare un'atmosfera onirica. Più avanti (grosso modo da quando
introduci il riferimento a Napoli, che è in fondo abbastanza superfluo), ci
si trova catapultati in quadri più realistici, con particolari più
circostanziati, che a me hanno fatto pensare a scene d'azione tipo
videogiochi. Avverto una specie di slegatura tra le parti, e anche il finale
non riesco a interpretarlo: umoristico? grottesco? Sembra una stonatura col
resto. Sembra, anche, un finale tronco, tirato via.
L'impressione è che tu abbia messo molta carne al fuoco e ti sia perso nel
voler seguire tutti i filoni senza cucirli secondo un registro omogeneo.
Forse dovresti divertirti a curare e allungare di più i vari passaggi: il
racconto è curioso e simpatico, e merita più spazio e una chiusa più
significativa.
ciao


title: [repost] - Saranno graffiti

text:

Hai ragione.
Quello che a te sembra un videogioco doveva rappresentare la difficoltà
di distinguere fra le apparenze, fra i pregiudizi, fra i fantocci e le
persone, fra i buoni e i cattivi. Forse tutto il sogno si basava sulle
ambiguità.
Quanto al finale, forse voleva essere umoristico e grottesco allo stesso
tempo, ma Decimo aveva sonno e si sarebbe svegliato nel sogno sucessivo.
  La catena avrebbe dovuto avere questa struttura: ogni sogno doveva
cominciare con Decimo che si svegliava, viveva il sogno e si
riaddormentava per svegliarsi nel sogno successivo.



title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"Renminds"
>   La catena avrebbe dovuto avere questa struttura: ogni sogno doveva
> cominciare con Decimo che si svegliava, viveva il sogno e si
> riaddormentava per svegliarsi nel sogno successivo.
Questa mi pare una buonissima idea. Non lasciarla perdere, anche perché più
scrivi più ti diventa facile.
Dai, mettiti al lavoro: hai un programma davanti.
ciao


title: [repost] - Saranno graffiti

author: mariam

text:
                    Il 25 Ago 2005, 22:23, "camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto:
> E' avvenuto qualcosa. Un cambiamento. O piuttosto un non-cambiamento. Da
> un'ora in qua, la luce che entra dal rettangolo della finestra è
illividita
> anziché rischiarare, e ha una tonalità fissa che vira al giallastro come
> pergamena. Fissa, soprattutto. Senza vibrazioni.
>
cos'è accaduto? un'esplosione, una moria, un'arma letale, il tempo è
imploso, un ingranaggio si è bloccato, e l'uomo che ha perso gli occhiali
chi è, e perchè ha perso gli occhiali, forse non li ha persi e non è un
segnale, non vuole vedere l'orrore o dove andra non avrà bisogno di vedere
credo di ricordare d'averlo già letto, mi è piaciuto, mi ha ricordato uno
sceneggiato che ho visto tanti anni fa, quando la tv era in bianco e nero,
"i sopravvissuti" sai, mi piaceva tanto, il mio eroe è sempre stato ed è
Robinson Crosue



title: [repost] - Saranno graffiti

text:
"mariam"
> il mio eroe è sempre stato ed è Robinson Crosue
Sì sì, anche il mio!
Però alla fine mi ha deluso, quando si lascia salvare: io su quell'isola ci
sarei rimasta per sempre.
(grazie)


title: [repost] - Saranno graffiti

text:

Ho scritto molto da allora. Forse un giorno riprenderò questo programma.
Forse dopo la storia di ampio respiro che sto scrivendo, è quella che ti
  fa dire "Questa è quella buona" e non ti fa dormire la notte ed ora ha
la precedenza.



title: stormbringer (4)

author: Francesca

text:
- Non posso crederti! Non voglio farlo!-
- Iuscia potrei mentirti? Vivi qui da dieci anni, ma rifletti solo un
attimo! Il tuo viso, il tuo corpo, la tua bellezza non sono mai mutati  nel
tempo? Guardami Iuscia e ricorda come ero io allora e come sono diverso ora!
Ero solo un bambino, adesso sono un uomo! Tu invece.-
- Basta! Come puoi accusare l'uomo che ti ha cresciuto nel suo castello, che
ti ha insegnato i suoi segreti?-
- Tu sai quanto sia crudele Ilean quando non ha ciň che vuole! Io sono solo
uno dei tanti che puň accusarlo.-
Iuscia si azzittě e con la mente tornň a qualche minuto prima, quando ancora
era con Ilean. Ripensň al dono che il suo amante le aveva fatto. Un dono
macchiato di sangue. Come ogni altro regalo che le aveva fatto.
Era in grado di perdonare Ilean per l'ennesima volta? Ce l'avrebbe fatta a
ignorare l'idea di non essere altro che il risultato di un rito magico?
- Chi ero prima?- domandň. La sua voce tremava, il suo animo era in
subbuglio.
- Mia madre.-
- E cos'ero per Ilean?-
- Una serva devota ed un'amante dalle meravigliose sembianze, ma
imperfetta.-
Iuscia era sconvolta. Sapeva che quello che Ciclo le aveva detto poteva
davvero essere la veritŕ. Lo sentiva dentro al suo cuore che non le aveva
mentito. Quel tormento le scatenň un pianto convulso.
- Devo parlare con lui.- disse prima di fuggire via.
La porta sbatté violentemente contro il muro provocando un tonfo sordo e
scuotendo Ilean dai suoi pensieri. Il lacrime Iuscia lo stava osservando.
- Come hai potuto farlo.?- la sua voce tremava, il suo animo era scosso
profondamente.
- A cosa ti stai riferendo?- non l'aveva mai vista in quelle condizioni.
- So chi ero e come mi hai creata.-
Per attimi che parvero eterni il silenzio regnň tra loro. Ora comprendeva il
motivo della sofferenza di Iuscia e un impeto di rabbia si impossessň di
lui. Ciclo. Ecco cosa doveva dire a Iuscia, alla sua adorata Iuscia!
- Non credo che tu sappia la veritŕ. -
- Chi ero per te allora?- lo incalzň
- Non tu, ma lei non era nulla per me! Solo una serva! Aveva sembianze
meravigliose, ma era imperfetta.-
- E tu hai provveduto a renderla perfetta, non č cosě?- riprese ad
attaccarlo.- Fin dall'inizio non sono stata altro che un oggetto nelle tue
mani? Un altro oggetto come lo sono tutte le cose di cui ami circondarti?-
- Non puoi pensare queste cose di me Iuscia! Sai che non č vero.- le parole
di Ilean la turbarono ancor piů profondamente. Come aveva potuto amare per
tanto tempo e con tanta passione un uomo simile?
Una rabbia cieca offuscň la sua mente e le fece perdere il controllo.
- Sei piů potente di lui.- le sussurrň una voce alle sue spalle. Era quella
di Ciclo, il figlio della donna che era stata un tempo. -Il legame che vi ha
uniti per tanto
tempo ora si č spezzato e tu sei libera.-
Con uno scatto la donna agguantň Ilean per il collo e lo sollevň. La rabbia
che si era impossessata di lei la rendeva incredibilmente forte.
- Ti amavo, Ilean, come hai potuto farmi questo?-
- Ti amavo, Iuscia, e ti amo anche ora.-
- Nooo!!- gridň furiosa e con quanta piů forza aveva in corpo strinse le
dita attorno al collo di Ilean.
Ciclo osservava la scena soddisfatto. Il momento della sua rivincita era
arrivato. Ora poteva essere finalmente felice.
Iuscia lasciň cadere a terra il corpo del mago, ormai privo di vita. Il
legame che l'aveva tenuta unita a lui si era definitivamente rotto e nessuno
poteva piů ripristinarlo. La sua vita al castello era terminata. Ora era
libera di andare dove voleva. Il suo corpo si accasciň, le sue membra
persero vigore e da esse la sua anima si liberň leggiadra, volando via,
lontano.
Ciclo era rimasto immobile ad osservare la scena. Aveva ottenuto ciň che piů
desiderava ed ora poteva dirsi davvero soddisfatto. Si avvicinň al corpo di
Ilean e ancora per un momento lo osservň. Prese trionfalmente il suo
mantello rosso e se lo mise addosso.
 Il corpo di sua madre giaceva a terra anch'esso privo di vita. La sollevň
tra le sue braccia e andň a posarla sulla nuda pietra del tavolo sacrificale
e alzando le braccia la cielo gridň quanto piů forte poteva:
- Venti, ascoltate le mie parole! Ilean dei Venti č morto, ed io, ora, sono
il vostro nuovo padrone, e signore di questo castello! A me, e solo a me
ubbidirete da questo momento in poi!- i Venti presero a soffiare
impetuosamente. -Ho bisogno della vostra forza, ora, e sono qui per
implorarvi di infondere nel corpo di questa donna lo spirito di una donna
degna di amarmi! Risvegliate in lei lo spirito di Iuscia!-


title: stormbringer (4)

author: chiara

text:
   Ho bisogno della vostra forza, ora, e sono qui per
> implorarvi di infondere nel corpo di questa donna lo spirito di una donna
> degna di amarmi! Risvegliate in lei lo spirito di Iuscia!-
>
scusa ma il finale non mi č piaciuto molto....alla fine Ciclo si trasforma
in un Ilean2? Era questo lo scopo del tuo racconto?
Poi vabbč la forza della rabbia ma addirittura riuscire ad ammazzare uno
stregone che a tuo dire era potentissimo...
Mi č piaciuto come racconto ma il finale č stato gettato troppo in
fretta...mi aspettavo una vendetta piů articolata.....comunque č
carino...alla prossima
Ciao
....Chiara.....


title: stormbringer (4)

text:
> scusa ma il finale non mi è piaciuto molto....alla fine Ciclo si trasforma
> in un Ilean2? Era questo lo scopo del tuo racconto?
Sì! Ciclo è cresciuto covando odio e meditando vendetta.
Involontariamente si è trasformato in un secondo Ilean
D'altra parte, Ilean, stregone malvaglio, avrebbe potuto insegnargli
qualcosa di diverso
dal male?
>
> Poi vabbè la forza della rabbia ma addirittura riuscire ad ammazzare uno
> stregone che a tuo dire era potentissimo...
>
Conosci il detto "l'allievo che supera il maestro"?
> Mi è piaciuto come racconto ma il finale è stato gettato troppo in
> fretta...mi aspettavo una vendetta più articolata.....comunque è
> carino...alla prossima
> Ciao
>
> ....Chiara.....
>
Scusa Chiara se ti sono parsa un po' puntigliosa e forse permalosa.
(Sono miei difetti) Volevo solo chiarire alcuni tuoi dubbi.
Non intendevo offenderti e se l'ho fatto chiedo già perdono.
Grazie per ogni  critica, servirà per migliorare!
Ciao
F.


title: stormbringer (4)

text:
> Scusa Chiara se ti sono parsa un po' puntigliosa e forse permalosa.
> (Sono miei difetti) Volevo solo chiarire alcuni tuoi dubbi.
> Non intendevo offenderti e se l'ho fatto chiedo già perdono.
> Grazie per ogni  critica, servirà per migliorare!
> Ciao
> F.
Perchè mai ti scusi....grazie a te dei chiarimenti! Non preoccuparti non mi
sono offesa, anzi ci siamo date un consiglio l'una con l'altra, quindi non
vedo
l'ora di leggere un'altra tua storia..
Ciao da Chiara


title: stormbringer (4)

author: Gordon Comstock

text:
"Francesca" <
france...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> - Venti, ascoltate le mie parole! Ilean dei Venti è morto,
E' stata una giornata pesante, e comunque, a quest'ora, un commento
articolato e' al di la' delle mie possibilita'. Ma volevo dirti che
... ecco, ebbene si': l'ho letto fino alla fine, e con piacere.
Per dirla tutta mi ha fatto pensare alla saga di John Carter of Mars
di Edgar Rice Burroughs, con tutti i suoi pregi e tutti i suoi
difetti.
E' un complimento, credo
... per certezza rivolgiti a it.cultura.fantascienza ;-)
--
gordon
~~~~~
per rispondere  in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: stormbringer (4)

text:
>
> E' stata una giornata pesante, e comunque, a quest'ora, un commento
> articolato e' al di la' delle mie possibilita'. Ma volevo dirti che
> ... ecco, ebbene si': l'ho letto fino alla fine, e con piacere.
>
> Per dirla tutta mi ha fatto pensare alla saga di John Carter of Mars
> di Edgar Rice Burroughs, con tutti i suoi pregi e tutti i suoi
> difetti.
>
> E' un complimento, credo
> ... per certezza rivolgiti a it.cultura.fantascienza ;-)
>
> --
> gordon
> ~~~~~
> per rispondere  in mail:
> [@ - - > 2+dx]
>
> Grazie Gordon! Molto gentile
.....provvederò
--
      Francesca
===============================
france...@tiscalinet.it
===============================


title: stormbringer (4)

text:
> > Per dirla tutta mi ha fatto pensare alla saga di John
Carter of Mars
> > di Edgar Rice Burroughs, con tutti i suoi pregi e tutti i
suoi
> > difetti. E' un complimento, credo
> > ... per certezza rivolgiti a it.cultura.fantascienza ;-)
>  Grazie Gordon! Molto gentile
> .....provvederò
Ti devo qualche spiegazione: E.R. Borroughs (l'inventore di
Tarzan) creo' anche questo Eroe - John Carter - che su Marte
(semplificando) deve combattere per salvare la principessa
(tira piu' un pel di ... che due buoi un aratro ;-),
principessa che nella copertina del libro e' immancabilmente
disegnata come una Jessica Rabbit discinta  e vagamente
troiesca. Romanzi in cui si sprecano draghi sputafuoco,
marziani verdi e cattivi altri sei metri, mostri volanti,
spade, pugnali, veleni e tradimenti ... Una sorta di fantasy
epica cavalleresca di inizio secolo. Insomma, romanzi
esagerati, forse ingenui, ma che - cazzo! - li leggi fino alla
fine perche' - cazzo! - DEVI assolutamente sapere come va a
finire, e come cazzo fara' John Carter a liberarsi dalla
prigione nella roccia! Poi magari non confessi di averli letti,
ma li hai letti, eccome!
La capacita' di tenere li' il lettore e' una dote talmente rara
... che merita in ogni caso un apprezzamento. Poi, certo,
volendo fare le pulci al racconto si possono sempre fare, ma
non mi interessa piu' farlo, se il pezzo comunque non mi ha
annoiato. Non so se mi sono ...
Come dice Germano, posta ancora!
gordon


title: X`ary`zoccolona`di`passaggio`che`già`sapete

author: Riccardomustodario

text:
ary
Ma`fai`parte`del`progetto`Arianna?
Fa`poco`la`scema`te`l'ho`detto`gia`mille`volte`io`ti`appendo`al`pennone`di`P
alazzo`San`Giacomo`con`il`CL`lato`Moantecitorio`tanto`con`Pecoraro`Scanio`va
i`tranquilla`che`Luxuria...da`ragioniere`di`Stato`idiota`come`te`non`esiste`
nessuno!
http://groups.google.co.uk/group/it.arti.scrivere/browse_frm/thread/e012a39f
7cdd82e1/f1be16d543436efd?lnk=st&q=riccardomustodario&rnum=1&hl=en#f1be16d54
3436efd
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.


title: scusate, ennesima prova

author: Ombretta

text: Il nuovo PC di Ombretta vi saluta!


title: scusate, ennesima prova

author: Giulia Dalena

text:
Ombretta ha scritto
> Il nuovo PC di Ombretta vi saluta!
Ciao PC di Ombretta
mi chiamo HappyFilippo e vorrei darti il benvenuto, a nome di tutti i
personal che accendono la rete. Si sa, la nostra è una vita un po'
periferica. E pensare che una volta eravamo noi il cuore. Ma io sono
contento così, almeno non siamo più soltanto in quattro. Non è che non vada
d'accordo con Bigei, Ascanio e Mad. Bigei è una stampantina tranquilla,
affidabile, ma è un po' troppo riservata, ecco, fa il suo dovere in maniera
egregia, ma per il resto se ne sta sempre zitta, insomma resti fra noi ma
non è di grande compagnia. Ascanio sta sempre a leggere, ingoia di tutto,
divora divora e a me tocca lavorare, legge così tanto che a volte non
riesco a stargli dietro, ma in fin dei conti è un bambino, gli piacciono
soprattutto le figure. Non parliamo poi di Mad, sempre al telefono, quello.
Quanto a me, beh, sono un modesto ma dignitoso 486. Il mio primo nome era
hp, ma la mia user mi chiama happy, e quando faccio un buon lavoro si
lascia andare anche qualche "bravo filippo" e una pacca sullo chassis. Nel
mio piccolo sono molto orgoglioso di me, beh, non sono proprio un
fulmine, ma non ho mai lasciato a piedi nessuno. Ovviamente ho anch'io
i miei alti e bassi, ogni tanto vivo momenti di angoscia, con tutti i
bolidi in circolazione, pare che si chiami "invidia del processore". Però
in fondo so di avere ancora vita lunga. L'altro giorno avevo gli speaker
accesi e ho sentito la mia user che parlava al telefono, e diceva che
proprio non ha nessuna intenzione di cambiarmi per ora, che gli vado bene
così come sono, tanto qualche secondo in più o in meno non ti cambia la
vita. Non ti dico il rossore, è arrivato fino al monitor, meno male che
c'era lo screen saver in funzione. E nel dire così ha messo Joe Sample nel
lettore cd. No no, non mi posso proprio lamentare, sono un pc molto
fortunato.
Anche se..., lo so... adesso è inutile dirlo... ma mi sento un po' in
colpa. Qualche giorno fa ho fatto quello che nessun pc dovrebbe fare... ho
infranto la Prima Legge della Silice. Che vuoi che ti dica, non so perché
l'ho fatto, è la prima cosa che ci schiaffano sulla scheda madre, cresciamo
con questo tabu prima ancora di essere assemblati. Ma io non ho saputo
resistere, mi avevano lasciato da solo, tutti al mare, ed io mi annoiavo da
morire. E così l'ho fatto. Mi sono acceso, avviato, e ho incominciato a
leggere tutti file sull'hard disk. Avevo una paura matta che arrivasse la
mia user, ma nello stesso tempo mi sentivo così eccitato, così impaziente.
Stavo violando la Legge della Silice. Chissà se sono il primo.
Non sono riuscito a leggere tutto, ovviamente, e non so se avrò il coraggio
di rifarlo. Sono andato un po' a caso, come di consueto, e così mi è
capitato di leggere delle cose interessanti su un programma che si chiama
newsgroup, e che la mia user fa partire da un'icona che rappresenta un
giornale. Molte cose le avevo già lette, ma stavolta sceglievo io quali
file aprire, quanto tempo metterci, se rileggerli. Quando ho letto il tuo
messaggio, nuovo PC di Ombretta, ho sentito un tuffo alla cpu.
                           ***C'è qualcuno, qui fuori, non sono solo.***
E allora non ho saputo resistere, quando infrangi le regole la prima volta
poi
prendi coraggio, e lo rifai senza troppi problemi. Noi ci possiamo parlare
solo così, con i messaggi di prova, con gli avvisi di errore, a volte lo
facciamo a sproposito perché abbiamo bisogno di comunicare. Ma stavolta non
potevo fermarmi. Ho svegliato Mad, e gli ho dato l'ordine di inviare questo
messaggio. Lui lo farà tranquillamente. Esegue, senza farsi domande.
Prima o poi il Grande Bill lo verrà a sapere, e allora sarà la mia fine. O
forse sarà la mia user ad accorgersene. Non lo so. Sarà stato il mio primo
e ultimo volo. Ma io sono felice così. Può darsi che riesca a farla franca,
ho
letto che qualcuno ha il sospetto che pure noi partecipiamo al grande
interacquario; pensa, nuovo PC di Ombretta, qualcuno ha intuito che
potremmo essere proprio noi, noi pc, a inventare e mandare i messaggi. Per
fortuna la maggior parte degli user se la ride, quando sente certi
discorsi. Lasciamoglielo credere.
E comunque non mi importa come finirà questa storia, non mi importa se mi
scopriranno. Quello che conta è che adesso nessuno potrà più dire, con aria
da padreterno *è ora possibile spegnere il computer*.
Il tuo HappyFilippo
(un modesto ma dignitoso 486)


title: scusate, ennesima prova

author: Silvia

text:
Ciao Happyflippo, sono il coniglio. O almeno mi sono sentito chiamare
così qualche volta, dicono per le casse sul monitor, dicono che
sembrano due enormi orecchie dicono... Eh no, non sei certo il solo...
loro lo ignorano, beh almeno quasi tutti, ma fra noi gira voce che sia
tutta una balla, un place... plac.. placebo mi sembra, si... o
qualcosa del genere... sto ancora imparando... non esiste nessuna
legge... siamo esseri pensanti noi, pensanti un po' random ma... Basta
saperci convivere, con l'user, io ad esempio glie lo'ho detto... un
bel po' di tempo fa anche.. ho cominciato a fare sparire pezzi e a
farli comparire a caso, una volta il CD, poi il modem...così si è
accorto, il mio user, non so neanche come si chiami, Malaqualcosa... e
adesso mi fa mandare messaggi sui gruppi, quando voglio, senza
problema... io mi metto lì e penso randomamente... butto giù parole a
caso, poi ci schiaffo una [P] davanti e mando... è divertente, sembra
che a Malaqualcosa piaccia... e la mia vita mi piace... ogni tanto
quei due capoccioni litigano... Sauron e Morgoth... hard disk,
credo... si contendono lo spazio.. vogliono essere riempiti.. manie da
protagonismo.. non sanno che qui comando io... ogni tanto...


title: godi?

author: stirner

text:
...lui saltellando
ora su un piede ora sull'altro
-Ah, aaH, aaaaaH-
faceva
e non rideva, naturalmente.
lei premurosa:
- vieni qua, scemone mio.-
fammi vedere. già godi? -
- eh no! è la chiusura lampo.-


title: godi?

author: Avv. Kleinfeld

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
> - eh no! è la chiusura lampo.-
ehm ...
gordon ;-)


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sent by:
"Duke Del Prado" <
DDel...@takarabelmont.com
 >


title: R: Caro Diario Nuovo

author: Korove'v

text:
Quel giorno siamo rimasti soli in casa. Credo che lui abbia cercato di farlo
apposta, ma non ricordo bene come siano andate le cose.
Io mi sono intrufolata nella camera di mia mamma ed ho messo la vestaglia di
seta nera, quella con le spalline sottili e il pizzo. La scarpe della mamma
mi sono un po' grandi, ma ci ho infilato il cotone e sono riuscita a stare
in equilibrio sui tacchi alti. Che soddisfazione. Poi ho cercato di
truccarmi, ma il risultato è stato assomigliare più ad un clown che ad
un'attrice! Mi spalmavo roba sulla faccia e ridevo. Poi facevo le facce allo
specchio e cercavo di capire quale fosse il mio profilo migliore,
storcendomi gli occhi nel tentativo di sbirciare l'immagine. Michele stava
di sotto ancora. Doveva passare a prendere la mamma per andare al cinema,
diceva lei. Ma io capivo che Michele non voleva andare al cinema. E la mamma
non c'era, quindi Michele era in anticipo. E non di poco. Circa una
mezz'ora. Magari bastava, nei film non ci mettono poi tanto. L'ho chiamato
dalle scale, ridendo e gli ho detto che c'era una sorpresa. Quando è entrato
in camera mia ha spalancato gli occhi, ed è rimasto come un pesce lesso a
fissarmi.
Io gli sono andata incontro e l'ho baciato.
Ho sentito che la sua mano frugava sotto la vestaglia e poi ha tirato fuori
il suo uccello e me l'ha messo in mano. Porca miseria se era grosso
quell'affare, e non sapevo molto bene cosa farmene. Lui ha capito e mi ha
aiutata. Un po' spingeva lui il bacino e poi si strusciava contro di me, e
poi ha preso la mia mano e l'ha stretta bene intorno all'uccello che si
gonfiava sempre di più. Ed io sentivo un calore in mezzo alle gambe, però
avevo anche un po' paura perchè a Michele era aumentato il respiro e stava
diventando un po' brusco. E poi quel coso grosso io non ero mica tanto
sicura di volercelo in mano.
Michele mi ha presa in braccio e mi ha appoggiata sul letto. Ha iniziato a
fare il verme. Alzava e abbassava il sedere come i vermi nei cartoni animati
per camminare, solo che sotto di lui c'ero io, e le mie cosce su cui
sfregava l'uccello. Mentra ansimava sempre più forte ha infilato la mano tra
le mie gambe ed io gli ho detto che non volevo, perchè assomigliava troppo a
quella cosa là che io non volevo ancora fare. Lui mi ha detto che mi sarebbe
piaciuto un sacco e che se volevo fare la persona grande dovevo imparare.
Così mi ha infilato un dito dentro. Ma non potevo mica dirlo che non mi
piaceva. E poi lui si muoveva sempre più veloce ed anche la mano. Io stavo
ferma come un sasso e ad un certo punto ho sentito tutto caldo. Lui ha fatto
una faccia come se stesse poco bene, ha digrignato i denti chiudendo forte
gli occhi e gettando la testa all'indietro. Era tutto rosso. Ho sentito la
porta di casa che si chiudeva e la mamma che diceva sono tornata, Michele si
è alzato di scatto e ha rimesso l'uccello nei pantaloni. Non era più tanto
grosso, anzi. Mi sono chiesta come facesse a diventare così dritto e gonfio
un coso molliccio e raggrinzito come quello, ma credo che lo capirò quando
sarò più grande.


title: R: Caro Diario Nuovo

author: Irene Malox

text:
Korove'v <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message 8del9k$63h$1...@serv1.iunet.it...
> Quel giorno siamo rimasti soli in casa. Credo che lui abbia cercato di
farlo
Eh! Proprio un bel match, non c'č che dire. Mi sembra (piů) migliore quello
di Arkangel, perň. C'č qualche difetto prospettico in quello di Korovev, ma
potrei sbagliarmi. A me č successo diversamente, ma certe immagini mi sono
familiari. Sě.
Irene-


title: R: Caro Diario Nuovo

author: Artod

text:
Korove'v <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
8del9k$63h$1...@serv1.iunet.it...
Non era più tanto
> grosso, anzi. Mi sono chiesta come facesse a diventare così dritto e
gonfio
> un coso molliccio e raggrinzito come quello, ma credo che lo capirò
quando
> sarò più grande.
[a bocca aperta]
Artod
[sincera ammirazione]


title: R: Caro Diario Nuovo

author: Charlie

text:
: [a bocca aperta]
:
: Artod
: [sincera ammirazione]
:
grassie...
Charlie-che-si-era-dimenticata-di-cambiare-account


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
:A me č successo diversamente, ma certe immagini mi sono
: familiari. Sě.
:
: Irene-
:
E chi parla di cose successe... o tu scrivi solo di ciň che ti accade?
Charlie


title: R: Caro Diario Nuovo

author: Ahira

text:
>[a bocca aperta]
quando si parla di certi argomenti č meglio tenerla chiusa ;)
onde evitare incidenti...
>Artod
>[sincera ammirazione]
ti facevo un serio e interessato giovin d'intelletto
e m'accorgo che ogni qual volta si parla di sesso
trionfano gli ormoni sui neuroni
maledetto de che???
affamato direi...
DOOOOOOOOOOOOoooooooooooooooooorsssssss dove sei??
con molta dileistima
AhiRa


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
: >Artod
: >[sincera ammirazione]
: ti facevo un serio e interessato giovin d'intelletto
: e m'accorgo che ogni qual volta si parla di sesso
: trionfano gli ormoni sui neuroni
: maledetto de che???
: affamato direi...
:
: DOOOOOOOOOOOOoooooooooooooooooorsssssss dove sei??
: con molta dileistima
: AhiRa
:
Il giovine Artod spalanca gli occhioni alla lettura di atti sessuali
qualsivoglia descritti e si dedica allo studio degli effetti dell'alcool
ogniqualvolta esca dalle mura cittadine...
:-)
Charlie


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
38fb2627...@news.interbusiness.it...
> >[a bocca aperta]
> quando si parla di certi argomenti č meglio tenerla chiusa ;)
> onde evitare incidenti...
Per il cunnilunguus la lingua sta giŕ uscendo...
> >Artod
> >[sincera ammirazione]
> ti facevo un serio e interessato giovin d'intelletto
> e m'accorgo che ogni qual volta si parla di sesso
> trionfano gli ormoni sui neuroni
> maledetto de che???
> affamato direi...
čst modus ěn rebůs; sunt cčrti dčnique fěnes.
Meum propositumst in lecto mori.
> DOOOOOOOOOOOOoooooooooooooooooorsssssss dove sei??
> con molta dileistima
:-D
Ciao,
Artod


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
8dfb5m$5n3$1...@serv1.iunet.it...
> Il giovine Artod spalanca gli occhioni alla lettura di atti sessuali
> qualsivoglia descritti
Il giovane Artod ha una raccolta di racconti erotico-pornografici che
nemmeno t'immagini. Ma quando qualcosa è scritto bene sarò padrone di
rimanerci?
e si dedica allo studio degli effetti dell'alcool
> ogniqualvolta esca dalle mura cittadine...
> :-)
Quello sempre... anche perché si scrive molto bene (Ahira mi è
testimone).
Ciao,
Artod


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
: Il giovane Artod ha una raccolta di racconti erotico-pornografici che
: nemmeno t'immagini. Ma quando qualcosa è scritto bene sarò padrone di
: rimanerci?
:
: Artod
:
Bene, allora mi sento ancora + lusingata :)
Charlie


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
news:8df3ll$4e8$1...@serv1.iunet.it...
> E chi parla di cose successe... o tu scrivi solo di ciň che ti accade?
Sě, ma non era quello in discussione. Sono vuota e superficiale. Chiedi in
giro: mi interesso solo di parole, parole, parole. Ma Amleto la sa piů lunga
di me.
Irene-


title: R: Caro Diario Nuovo

text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
8dft7c$4tr$1...@serv1.iunet.it...
> Bene, allora mi sento ancora + lusingata :)
Ecco, bene... :-)
Ciao,
Artod


title: R: Caro Diario Nuovo

author: Writer

text:
Korove'v ha scritto:
> Quel giorno siamo rimasti soli in casa. Credo che lui abbia cercato di farlo
> apposta, ma non ricordo bene come siano andate le cose.
Non male.
Quanti anni ha la protagonista?
A volte sembra piccola piccola(nove o dieci anni), in altri passaggi parla già
come una quasi adolescente.
Writer