title: {[(Matrioska)]} [....?....]

author: Gilgamesh

text:
Fu un giorno di duro cammino.
I cammelli che trasportavano la mia mercanzia avanzavano con stanca andatura
lungo la strada polverosa che attraversava l'immenso deserto e conduceva
alla Città Rossa.
Il sole del giorno era stato rovente ed aveva fiaccato la resistenza degli
animali ed anche la mia. Ma procedevamo impavidi, noncuranti della fatica,
della solitudine e della desolazione sabbiosa tutt'intorno a noi.
All'imbrunire incrociai lungo la strada uno studente il cui volto era
segnato da una profonda cicatrice, forse il ricordo di un duello finito per
lui non troppo bene.
Di comune accordo decidemmo di bivaccare assieme quella notte.
Dopo la cena il giovane mi si avvicinò ed insieme cominciammo a
chiacchierare attorno al fuoco, raccontandoci alcune delle mille leggende
nate tra le dune del deserto e che ciascun carovaniere conosceva in decine
di diverse varianti.
Sopra di noi la luna splendeva rossa come un lenzuolo infuocato e gettava
attorno alle dune che ci circondavano un alone fantastico ed irreale.
Soggiogato dal calore del fuoco, dalla cordialità da me dimostrata e dal
panorama spettrale che ci attorniava, lo studente, ad un certo punto, decise
di confidarmi un suo segreto: Viaggia con me - disse - una fanciulla di nome
Amelia la cui bellezza eguaglia quella delle stelle  nel cielo. Io sono
legato a lei come un edera al suo tronco ed i nostri cuori battono
all'unisono nel ritmo eterno dell'Amore. Lei mi ama e io la amo: questo io
so e questo mi basta.
Ciò detto, levò il largo cappello che portava calcato sul capo e, chissà in
virtù di quale magia, ne trasse una fanciulla veramente meravigliosa.
La chioma di lei era d'oro, il suo sguardo era franco e i suoi grandi occhi
rilucevano di lampi violetti.
Era veramente una donna meravigliosa, ed Allah sa che io non mento se dico
questo e che io porto ancora intatta nella memoria quella affascinante
immagine.
Tutti e tre assieme chiacchierammo amabilmente per qualche tempo, attingendo
con generosità (Allah sa perdonare!) ad un otre di ottimo vino che io recavo
con me.
Alla fine lo studente, stanco per il viaggio, si accasciò nel buio del
sonno.
Fu allora che la fanciulla di nome Amelia afferrò la mia mano tra le sue
mani, con un gesto che mi sorprese e, francamente, non mi parve opportuno
poiché lo studente, suo compagno, poteva destarsi da un momento all'altro.
Fu solo allora che mi accorsi di un particolare raccapricciante che
deturpava la sua bellezza: le sue mani avevano sei dita, anziché le cinque
che Allah diede ad ogni uomo e a ogni donna.
Lei cominciò a raccontarmi una storia incredibile: Io odio quest'uomo -
mormorò con voce non più flautata, accennando con lo sguardo allo studente
immerso nel sonno.
Mio padre, nobile signore, me lo ha imposto perché io fossi la compagna di
un uomo sapiente. Ma io odio la scienza ed i mali che porta e amo la purezza
dei boschi ed il chiarore del cielo.
Per questo io ho donato il mio cuore ad un guardia caccia delle terre di mio
padre, un uomo forte e generoso tra le cui braccia solo io conosco la
certezza e la gioia dell'Amore.
Detto questo, Amelia alzò le gonne da cui usci un omaccione robusto e ben
piantato, il cui sguardo era aperto e disponibile ed il cui tono di voce era
calmo e rilassante come il trotto del cammello.
Solo dopo un po' notai, con un certo stupore, che l'uomo era, per difetto di
nascita, privo dell'orecchio destro e che, forse per questo motivo, portava
sempre il capo un po' inclinato sulla sua sinistra.
Feci conoscenza di quest'uomo, mentre ormai la bella Amelia, vinta dai fumi
del mio vino cui aveva attinto a sazietà, dormiva rannicchiata vicino al
fuoco del bivacco.
Dopo qualche tempo il guardia caccia mi si rivolse assumendo un tono
confidenziale: Questa stupida donna è per me solo una seccatura. E non posso
scacciarla perché temo che lei, facendo pressione su suo padre, mi faccia
perdere il lavoro che svolgo sulle sue terre.
La verità è che io amo un'altra donna, infinitamente dolce, che io raccolsi
nel bosco dopo che lei subì' l'aggressione di un bruto che carpì il suo
onore con la violenza. Io la raccolsi e la curai per mesi nel mio capanno,
colmandola di tutte le attenzioni che un rozzo villano come me può dare
quando è infiammato dalla calda fiamma dell'amore.
Il suo nome magico, amico mio, è Iside e mai due altri esseri mortali
nutriranno l'un l'altro un amore così profondo come quello che lega me e
lei.
Riferitemi queste parole, il guardia caccia aprì la bocca e ne trasse una
fanciulla ... Iside appunto.
La sua chioma era nera come l'ala del corvo, la sua pelle soffice come un
sogno, i suoi lineamenti divini come quelli delle Urì nel cielo.
Mi guardava tuttavia con grandi occhi bianchi, trasparenti e privi di luce:
la poveretta era cieca e ad essa era negata la visione delle cose belle che
Allah ci ha donato per goderne.
Passai alcune ore con il guardia caccia e la fanciulla, stretti assieme a me
attorno al fuoco.
Quando l'uomo decise di lasciare il bivacco per una passeggiata nel deserto,
la fanciulla cieca si rivolse a me e cominciò a raccontarmi: Io sono
riconoscente al guardia caccia per ciò che ha fatto per me, ma non lo amo.
Provo solo pietà per la sua rudezza e la sua ignoranza che non possono
essere compensati dalla sua bontà.
Colui al quale il destino ha avvinto il mio cuore è lo studente dal volto
sfregiato, che ora dorme accanto al fuoco. Solo le sue parole giungono dolci
alle mie orecchie come il suono di un flauto. Fu lui che un giorno,
approfittando del mio Amore, fece violenza al mio onore nel bosco e poi mi
abbandonò nel lago del mio sangue e del mio dolore per la purezza persa.
Ma questo non cambia il destino che mi ha voluta avvinta a lui da amore
eterno.
Allo sfumare di queste ultime parole fecero eco i passi del guardia caccia
che tornava dal suo giro.
Egli si fermò un attimo, fissando con preoccupazione Amelia che si agitava
ormai prossima al risveglio.
Con lestezza afferrò Iside che sedeva ancora accanto a me e, aperte le
fauci, la inghiottì interamente.
La fanciulla chiamata Amelia, ormai desta, si rizzò in piedi tra le ceneri
del bivacco ormai spento. Si alzò la gonna e invitò il guardia caccia a
rifugiarsi sotto. L'uomo obbedì senza fiatare. Quindi la fanciulla si
ricompose le vesti.
Era l'alba.
Lo studente dalla cicatrice si alzò e, afferrata Amelia, la sospinse dentro
il suo cappello, che poi si calcò bene sulla testa.
Quindi, raccolte le sue poche cose e rivoltomi un saluto, riprese la sua
strada interrotta al morire del giorno prima.
Caricai i miei cammelli con i bagagli.
Poi mi guardai su di un pezzo di specchio: nessuna cicatrice solcava il mio
volto pure cotto dal sole; avevo due orecchie perfettamente normali; fissai
i miei propri occhi e riscoprii in loro l'acutezza dell'aquila.
Posato lo specchio, mi osservai le mani: cinque dita più' cinque dita.
Facevano dieci dita.
Mi controllai ancora su tutti i punti del mio corpo e non vi rinvenni
nessuna anormalità.
Sapevo di essere tremendamente solo in quella landa desolata con la sola
compagnia dei miei cammelli.
Ma l'essere solo non mi dispiacque affatto quel giorno.
Il vento del deserto schiaffeggiava rovente il mio viso. Mi aspettava
un'altra giornata di duro cammino.


title: {[(Matrioska)]} [....?....]

author: Ahira

text:
credo sia la piu' bella fiaba che ho letto di recente, mi ha proiettato come
un dejà vu nel piacere del magico...
bella e inquietante!
l'unica cosa proprio per essere pignoli:
> Tutti e tre assieme chiacchierammo amabilmente per qualche tempo,
attingendo
> con generosità (Allah sa perdonare!) ad un otre di ottimo vino che io
recavo
> con me.
ora se Allah sa perdonare :) non lo farà sicuramente il Muftis
:)
il vino è proibito dalla fede islamica, anche se un sacco di mussulmani si
ubriacano, pero' qui in questa fiaba fiabesca :) non so... forse lo
toglierei.
grazie :)
catturata nel BESTOFIAS!


title: {[(Matrioska)]} [....?....]

text:
Ti ringrazio molto, anche perchè avevo parecchi dubbi sulla validità di
questa fiaba, cui tengo molto ma che non mi soddisfa ancora del tutto.
>il vino è proibito dalla fede islamica, anche se un sacco di mussulmani si
>ubriacano, pero' qui in questa fiaba fiabesca :) non so... forse lo
>toglierei.
Ho l'esigenza narrativa di fare addormentare lo studente.
E se gli facessi fumare una pipa d'oppio?
Una mia amica, dopo aver letto la fiaba, mi ha anche consigliato di metterla
in terza persona.
Che dite?
I consigli sono bene accetti.
Gil  <:-)


title: {[(Matrioska)]} [....?....]

text:
> Ho l'esigenza narrativa di fare addormentare lo studente.
> E se gli facessi fumare una pipa d'oppio?
ma non basta la stanchezza?
e poi l'oppio e' cinese!
>Tutti e tre assieme chiacchierammo amabilmente per qualche tempo,
tutti e tre chiacchierammo amabilmente finchè la luna tramontò, poi il
ragazzo, vinto dalla stanchezza e si addormentò
:)
> Una mia amica, dopo aver letto la fiaba, mi ha anche consigliato di
metterla
> in terza persona.
> Che dite?
prova :)
non ci vuole molto, poi confrontiamo!
Tieni presente però che nelle fiabe islamiche spesso c'è un narratore
che parla in prima persona e deriva dalla tradizione.
Siamo noi europei che letterariamente mettiamo in terza persona!
Ah*


title: {[(Matrioska)]} [....?....]

author: Elvio Cipollone

text:
On Thu, 2 Mar 2000 22:30:23 +0100, "Ahira" <
nospam...@inthenet.sm
>
wrote:
>tutti e tre chiacchierammo amabilmente finchè la luna tramontò, poi il
>ragazzo, vinto dalla stanchezza e si addormentò
tutti e tre chiacchierammo amabilmente finchè la luna tramontò e il
ragazzo, vinto dalla stanchezza, si addormentò
Elvio


title: {[(Matrioska)]} [....?....]

text:
opz!
anch'io vinta dalla stanchezza :))
:]
AH*


title: {[(Matrioska)]} [....?....]

author: estrusco

text:
[...]
> Sapevo di essere tremendamente solo in quella landa desolata con la sola
> compagnia dei miei cammelli.
> Ma l'essere solo non mi dispiacque affatto quel giorno.
> Il vento del deserto schiaffeggiava rovente il mio viso. Mi aspettava
> un'altra giornata di duro cammino.
>
>
Bello veramente.
Profondo.
Descrive bene quel terribile sentimento che è l'amore. Purtroppo una volta
che il nostro cuore viene stretto da questo sentimento, non pensiamo e non
ci rendiamo conto che la persona amata forse non ci ama. E' triste, ma è
proprio così. Molto spesso le persone continuano a stare insieme per non
rischiare di rimanere sole; non per altri motivi.
Ciao ciao
Estrusco.


title: Winter Sensation

author: riccardomustodario

text:
Incredible: sveglia alle sette di mattino perchč il piů grande scrittore che
una sensazione freddo abbia mai avuto deve andare a firmare e per la prima
volta, a quest'ora.
Potenza della cultura del Premio Nobel - il mondo veramente sta impazzendo,
premiano tutti  e mai me.
Riccardomustodario
WINTER SENSATIONS

English translation by Charl Bellanova
WINTER SENSATIONS

In those days it was really cold. But not like today, even if the
thermometer is signing minus six degrees Celsius.
Last week, the day before Epiphany, I was sensing in the air an antique
sensation, well known, pleasant and mysterious: the freezing cold of when I
was a little boy. A moment fallen into oblivion, buried under my memories
and rebounded all of a sudden in its recollection, unique and peculiar.
This winter is cold, since November I am suffering for it, but I can cope;
when I was a child, though, even if it was freezing more often than in
present times, the cold was different, less synthetic, you would have fought
the arctic temperature with more yarn; the surrounding environment would
colour itself in the smell of that season: winter. Or I sense that because a
few years later the countryside around my house disappeared, altering the
natural values, and, before we could take notice of it, we were saying
farewell to the flavours of the atmosphere too, for a good post-modern
goodbye?
Iąll see you on the other side arctic polar bear, your iceberg is quickly
melting.- No! Itąs cold! Farewell penguins of the other hemisphere, idem as
above. And what will be of the killer-whale that is waiting for its
favourite meal? Where the penguins will go, all wearing a tuxedo, to the
theatre?  Life is a precious thing and very serious, and so is nature.
Speculation in the building industry has conditioned our habits, has made us
more contemporary; where the cow and the mare were, now there is a shopping
centre, multiple floors and, obviously, automatic stairs. This are stores
incredibly huge, because everything must be close to the hand and to the
basket. From clothes to corsetry, from underwear to stationery, to
kitchenware or whatever you might ever need, with the ground floor dedicated
exclusively to foodstuffs.
łIn Town You Grow˛ was the motto of those factories that were looking for
workforce in the years of the łboom˛. In the meanwhile the countryside went
deserted of its natural sons, the  ancient peasants, tired of working the
land and finally happy of breathing metallurgic air in the factory.  Who
can I tell? Iąm taking iron pills, because the latest analyses show my body
is lacking ironŠ
The cold of metals, in wintertime, transmits again an icy sensation, and
fingers and toes grow numb; then I look at my long trousers and think about
the time when it was customary to go to school in shorts, and to the very
pale skinned the winter drew fleshy calves with red veins, vivid for the
tingling activated by the low temperature.  In northern Italy children
dressed in long trousers and laughed in the cold, playing with puppets and
snowballs. We were aware of this thanks to television. However, after
primary schools, we would have worn proper trousers too. Was it forbidden to
play the doctor in winter..?  I canąt remember!
In the building further down the road, beyond the boundary-walls of
civilization, close to the Wood, where you exchange even your skin if you
play the blues, lived terrible kids; or so you would have heard at school. I
wonąt tell what they used to say , the students of the college by the Wood,
when I was there for secondary school. No doubt, we of Viale Colli Aminei
were the good guys, the upper class in the Capodimonte area  The posh.
Society changes.  If you read newspapers, itąs clear that perversion is
moving forward on every front; even the supporters of football teams are
becoming organized in gangs, up for fighting, every day more audacious.
This is the present situation, with mums in search of easy money, ready to
accuse the poor priest, the victim of the indecent mind of children more and
more curious in imitating their parents, who are engaged in relationships
every season more complicated, in the name of the perfection of the gay
couple, which should really inspire you and be your goal. I donąt want to
think about it.
Family has become a weird thing  difficult to diagnose where we will find
it in one hundred years time. Even in twenty years, actually. There will be
children anymore? Or will they  be born adults already?
The Befana comes at night with broken shoesŠ[1] <#_ftn1>  How beautiful
Christmas was  very long period, which began a couple of Saturdays before
the 25th of December with the setting up of the Crib, and ended the 7th of
January, when all the shepherds went back into their boxes, up on the
shelves.  Of this period of time , three or four weeks long, the Epiphany
was for children the topic moment.  Everybody liked the Crib, especially
us, children, enchanted in front of such a show.  As some friends in Via
Epomeo, area then famous for the rubbish burner, said,  my borough seemed
still with homes taken from the Crib, with such masterpiecesŠ there were two
very important, one of which, - or both? -  had mobile shepherds.
By the way, one of the places cut into the tuff of the hill beneath, was
called Upon the Crib and so at Christmas Donna Nannina appeared on her
little cart pulled by her donkey in front of the fishmonger, who, for the
occasion, had put outside the shop blue half-barrels full, brimful of large
eels, those that you catch by the tail and slip away by the head and the
other way round and we would laugh a lot, telling this as a joke in the
classroom.  In the same way, all the grocery stores in the alley would
dress themselves properly for the celebration, overflowing with food
supplies; so much that ten years later, the Crib began to be called łThe
Manger˛. I didnąt like The Manger. I found it vulgar and I thought that such
name was due to the imagination of those elders who used to play cards and
drink wine in the tavern that was right there; while those in the bar close
by playing cards too, used to sip coffee. For my mum the people in the bar
were more trustworthy then those in the tavern, so for me was easy pointing
my finger to everything I didnąt like in the direction of the tavern and the
opposite for the bar, in fact the difference between good and evil was clear
to me very early on. That is, I learnt quite soon to stay away from alcohol
and drugs.
Naplesą city centre, reached following the road that crossed the bridge, in
the nights lit up by the stalls, was a spectacle of toys for us youngsters
from the far off hills. The stalls were full of toys and we had to choose
which one we wanted for the Epiphany, well specifying it in the letter to be
put on the bedside table before the goodnight kiss and sweet dreams to the
parents, coupled with the sign of the holy cross; no prayers though, because
we were too young for the First Communion, so we were free from Hail Mary
and Our Father.
I remember a rainy evening, when I chose the electric train together with my
parents, and my brotherąs requests, for sure, were aiming at guns and rifles
for the destruction of armies in the dust of my speedy train. We were in the
middle of the boom of the historical colossal, like Cleopatra or The Desert
of the Tartars or the Ten Commandments. Or even western films, not
łspaghetti˛ yet. Nonetheless they could just stay stuck to the starting
line; with their horses good for the fence, for attacks to the diligence,
they could nothing to my Rapid Trans Express.
Likewise another episode comes to mind. I was close to serve in the army,
one evening my mum asked me to go shopping with her to buy the talking doll
my sister, who is seven years younger than me, was longing for. Well, then I
wasnąt so close to soldierŠrightŠ, anyway, that year the toy she asked for
was sold out in a day and was extremely hard to get one. You can imagine our
joy when we secured one last item.
What a time! The confidence in the earnings was everywhere; the same street
vendors, on the following Sunday, offered tickets, very easily at double
price or more, for the match at the stadium; I felt angry for paying so much
to watch the game in a stadium always full to the limit, and if you spoke to
them, they, good skilled corner men, asked for a permanent position to get
off the streets. Of course they got the best income changing activity at
every opportunity. The winter was cold though, and the boom was going to
finish one day, but how could they know? Perhaps they were more clever than
I could guess, they were right and now I believe them, despite the nostalgia
for those white mountains covered in snow that were the frame for the
Vesuvioąs candid plume, on the northern side overlooking the gulf. Watching
the election time programs, there were many asserting that working on the
streets meant suffering the freezing weather, while working under a roof was
sign of affluence, witnessed by the  black and white TV, that found
everywhere those people animated by economic good will, maybe being kept in
twilight on the screen or something, in any case ready to get out at the
smallest chance. Until the ł Vuoą cumprŕ˛[2] <#_ftn2> , who, at the
beginning, really looked like they had come down from the Crib, like Magi,
and we would ask: where did they leave the camels?
Nowadays, stadiums are emptier and emptier and what about the toys?
Something happened ŠI know, but I will tell you tomorrow, for today, talking
about football, we are out of the European Cups, then I say I would watch
again łNatale in casa Cupiello˛[3] <#_ftn3> .
Goodbye! Christmas said farewell and new yearąs eve came about- Good
heavens! The peaceful gunfight of a spaghetti western would start.
Fireworks, for a couple of hours, would light the sky with a soundtrack made
of whistles like rockets fired from bottles, lines of fire spurted in the
dark, blows and proper rumbles, which moved even the buildings, and then
Catherine-wheels and grenades and the day after it was impossible to find a
square inch of roadąs floor clear from the signs of the previous night. And
we, youngsters of Italy, went out early in the morning looking for
unexploded bangers. A friend of mine had his hand mangled, becoming one of
the many idiots crowding the emergency room, which in that day of happy new
year listed a war bulletin. I wish you aŠ
Then, in those years of quiet walking, pets filled up the houses, barking
with terror for the sudden rising in the decibel level. The neighbourhood
got older and the air charged with shooting powder began to waste the common
sense and the celebration slowly closed the curtains. But while the crackers
diminished, the flights of toilets went better. Having such object broken at
home became pure luck for toilet paper with cartoons.
We, children of that time, believed the Befana would come in using the
window, and we would leave oneąs frame slightly open, so the dear grandma
would fill the socks up with every delicacy and would place gifts at will,
coming in the house easily and, always on her broom, flying to the other
window, left slightly open by the kids next door. We, little toddlers from
the kindergarten, in those days were watching all the elderly women,
wondering if that one was the Befana who would bring us presents. The more
she was bent, the more she would look like her in our eyes; like Donna
Nannina, identical I had imagined her the first time I noticed her. Her
donkey was better than a broom, it washed the floor when urinated, a little
endless yellowish river flowed to the public toilets close to the
town-walls, where it came after crossing the streetcar track, which by now
werenąt passing anymore, but the rails were still there, in some points all
covered with tar. More than two hundred yards, a liquid trail that moved
from one place to the other as it knew where to go, like an homing pigeon.
The toilets were drawn near the Parkąs wall where there was a tree at the
entrance with a massive gate and many people waiting by the big bus stop.
And they used to say that the streets had been revamped, like those in
concrete with strong fumes of chlorine. Public services that are completely
disappeared from the city, the last specimen left can be seen in Posillipo.
In the little square in front of that narrow street, lively, grey, dark from
the colour of the pavement of ancient basalt, which, when the traffic
increased, every year was hit by hammer and chisel, to keep adherence, to
preserve the stability of cars that could slip on the shining paving: in
February came carnival time. Now, that is the light that most shines in my
memory, more than the luminaries at ChristmasŠperhaps. During the Carnival
we would start a big fire, everybody was up for it, street urchins and not.
We would throw into the pyre our old furniture, you can imagine what an
enormous pile of wood was put up together in those years of great ferments
of innovation and who knows how many treasures have been burnt, to be
replaced with formica, the symbol of post-modernity.
When the pyre was lighted up, that was an emotional moment for the children
and the more the day proceeded into the night, the more the wood would burn
and flames would rise higher, until we started to fear that the fire would
reach the wires of the public luminaries that were there to light the
street. Only one wire held a glass bonnet, under which a bulb would
illuminate with a colour now out of fashion, because of the limited
visibility compared to the modern iodine lamps. That colour was good like
only romantic thoughts can depict, so you donąt regret it, because life goes
on. Between a building on the side of the fire in local yellow and another
that was in the corner, with a Pompeian red façade, oscillated high the
light of the lamp in windy nights.
The narrow street to town that goes along the side of the hill wasnąt
visible anymore because of the imposing flame coming from the big pile of
any thing, threatening the near woods and the amount of dry boughs, perfect
to burn, that were found within  one hundred yards. And on the top there she
was, the old smiling witch, that later became plume for a Christmas tree.
She looked like the Befana of Epiphany. With all the toys that were already
broken the fire went up and my dad assured me that it was just a story with
an happy end, a fable: the Befana would be back next year, because not even
the fire or the snow or the wind can stop her, when the time has come to
bring toys to the children.
Then little lights would rise up into the sky. At the end of my primary
schools I discovered, reading a short extract from the anthology textbook,
they were called Monachine[4] <#_ftn4> , or maybe it was the first year of
secondary, and it was nice to find out with my classroom friends. Everybody
thought at the same time of the Cippo di SantąAntuono[5] <#_ftn5> ,  of
those sparks in the air which have a magic flavour, motions of lights moved
by the ashes, by the fire which is beneath and rises lightly, to demonstrate
that ashes and sparks are in the air and glitter and the fire doesnąt want
to go off, doesnąt want to die.
And we would go back home hot for the fire and joyous and there was the
blood pudding. My mum wasnąt able to cook, my dad was in charge, but how he
made the blood pudding and the pastiera[6] <#_ftn6>  and chocolate he has no
equal and for me that was fine, I love delicacies.- What a corpulent time of
poultry on the dining table and not. In fact, at the vigil you would eat hen
soup. At Christmasą mass with the cow and the donkey in the stable of Baby
Jesus. Back home we would have lunch with eel, which I never tasted, I
didnąt like it, and last the pork blood pudding: a speciality , rather
unique than rare.
And then March came and Easter, so itąs always holidayŠ is it all a game?
Being a child sometimes is a good business!
The exact day for Carnival has always been a mystery, the date would change
every year, we couldnąt understand why. One day a little friend of mine was
sure it was Carnival - there was the Cippo di SantąAntuono! - why then
somebody declared, one of the rascals, those who my mum didnąt want me to
associate with because, being a bit older, would hang themselves to the
tram, that the fire was planned for next week and to him it seemed that also
the preceding year it had been earlierŠ In fact we learnt that the Patti
Lateranensi[7] <#_ftn7> were good, because the 11th of February was school
holiday and the street urchins in the alley, joyful, were already preparing
the collection of the wood to burn.
And us? We hesitated building underground houses and the years of the
furniture with sliding doors came and we used to go in Maria Cristinaąs
Cave, which, up on the top, had a hole and on that hole the brats would
dance fearless and under the opening in the ceiling, which seen from the
floor opened to the sky, there was a little hill, illuminated by the sun at
midday. Thinking of it now it would seem an altar with a ring that from the
dark of the cave opened to the outside sky.  What a wonderful place!
Maria Cristina was a prostitute, who had a stony bed into the cave and there
she would receive her German customers during the WWII withdrawal, and if
any of us younger kids asked what they were fabling about, the older friends
would take us in an avenue where on a plaque were written the names of
Italians slaughtered there. Some of us would cry recognizing their uncles. I
became a bit fascist in these occasions, reckoning that at the end you
always die, itąs better to say hello for the right cause; but no, because to
die is actually always wrong; democratically and technologically we can be
kept alive for ever. After that we would go to a place where a plane had
precipitated.
How beautiful was the WoodŠ we would play football and I was a champion.
Once we entered Maria Cristinaąs cave with torches and made all the tour
around, it was amazing, uncountable bats attached to the walls were waiting
for the dark hour, Maria Cristinaąs bed, the little stairsŠ I made a graphic
script of it some years ago, I put it on various design newsgroups that I
used to follow at the time and that now I canąt find anymore because the old
PC is definitely broken. I have got the floppy disks though, but my new Mac
4 doesnąt read them  In the good old days this things didnąt happen, my mum
would say, this computers that change all the time are worse than fashion,
without even bringing us on the moonŠ On the top of the little stairs there
was Maria Cristinaąs stony bed, and we, in group, many of us torch in hand,
kept close our shoulders. The place didnąt arouse any fear just because
there were so many of us marching in that dust: there was so much of it on
the bottom of that cave that proceeding was just a question of feeling that
place as your own because pertaining to the woods, our private space of
natural children.
We were in the woods all the time, grown up wild since kindergarten in the
Primo Campo, where we used to play football restlessly and where every
afternoon I was with my older brothers.
Maybe I was five years old, because the following year getting to primary
school, some rascal revealed that the Befana is nobody else than our
parents.
While playing between the furniture once, it happened to me to get into the
cupboard in the dining room, which had two couples of shutter doors, and the
game was to enter from one passage and come out from the other, with some
suspense in between, a dark, trembling moment, when we were immersed into
the piece of furniture, being careful not to make plates and glasses and
provisions fall down.  The doors were closed with the keys, and as I was
going to open them, my older brother placed himself in front of it to keep
me from entering and looking around.
It was very cold that day, the windows were open, like only in my house you
could see, when temperature was low; it must have been our mumąs nostalgia;
she went to work at the factory and coming back home couldnąt stand being
shut in seven ventilated rooms  we would get used to it in the evening in
any case. Anyway, in that furniture, packed in the enormous aluminium pot
for twenty five covers, nobody will take it out of my mind, there were the
gifts I was going to receive the next morning, the day of the year when
waking up before the usual was obligatory, having fallen asleep with the
presents in mind.
Considerations of winter coldness: today we are minus six degrees Celsius,
what shall we say about the planet going towards overheating since at least
a decade?  My impression is that we are used to transgenic food, we have
manipulated ourselves genetically through the food, armoured against the
cold  itąs out of the question  we donąt feel anymore the sensations as we
did a few years ago. And the same genes manifest themselves in the whole
nature, propagating in the air and my flowers are blossoming at my balcony,
by this time, in summer as in winter and everything is fine, until the
edge.. which one?
The Befana comes at night with her broken shoesŠ, to make happy all the
children all over the world and at least today, that she is out of fashion,
knocked out by father Christmas success, she doesnąt suffer from the cold
any longer.

                                                   THE END

Written 11.1.2007 and published on IAS
October 2007 Translated and published on newsgroup
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[1] <#_ftnref1>  In pre-Santa Claus times the role of Father Christmas was
taken by an old witch (la Befana) who was said, in a nursery rhyme, to wear
broken shoes and fly upon a broom, getting into the houses the night of the
Epiphany by the chimney, to drop presents for the kids. The tradition is
still alive, although Father Christmas has become the main gift-giver.
[2] <#_ftnref2>  Immigrant street vendors often from Northern Africa or
Senegal whose poor Italian is joked at in their name which is referred, in a
scornful way, to their approaching sentence  which could be translated:
˛wanna buy?˛
[3] <#_ftnref3> Christmas at Cupielloąs 1931 drama in three acts by Eduardo
de Filippo centred on the preparation of the Crib in a Neapolitan household
troubled by jealousy.
[4] <#_ftnref4>  Little nuns.
[5] <#_ftnref5>  It is a kind of fertility rite in which big piles of wooden
objects are put on fire.
[6] <#_ftnref6>  Neapolitan tart.
[7] <#_ftnref7>  Treatise between the Church and the State that has
established the independence of the Vatican, signed by Mussolini and
cardinal Pietro Gasparri the 11th of February 1929.


title: Winter Sensation

author: rimuda

text:
On 22 Ott, 07:26, riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
wrote:
>
> Riccardomustodario
> WINTER SENSATIONS
Sorry, any comment?
Do it is in a proper English written?
bye
riccardomustodario


title: Winter Sensation

author: siuxi plum

text:
>il più grande scrittore che una sensazione di freddo abbia mai avuto
> premiano tutti  e mai me.
> Riccardomustodario
> WINTER SENSATIONS
Scusa se mi sono permessa
di spostare un po' le tue parole,
ma mi piaceva.
baci&fiori
si


title: Winter Sensation

author: Riccardomustodario

text:
siuxi plum ha scritto:

ho capito!
appartieni al sottogruppo Pecoraro Scanio: perifrastica passiva.
per la serie: solo gli attivi creano ed i gay ridono mentre i froci PGLNCL
Stoccolma Premio Nobel / mi prenoto per l'assegno che accompagna la Corona
d'alloro ed andate a quel paese voi gelosi ed incapaci: spioni!
--
I numeri sono fenomeni da circo e tali restano quando non sono centrati i
tempi.
Ho lavorato tantissimo per uscire da una terza dimensione
che assicurasse la risoluzione alla conoscenza solita, grazie alla
luminovita', così come si legge in Strittinger, la novità è garantita dalla
Luce, dal Movimento e dal Suono che costituiscono le tre sfere de " La
Ragione del Pentimento " opera letteraria insigne, la quale sto limando per
presentare al digitale letterario in rete, per essere letto fino a
Stoccolma
e sensibilizzarli, questo anno ancora di più dello scorso autunno, in
occasione del Premio Nobel. - Se poi i luminari di Svezia, ignorano anche
questo tocco di classe, cavoli loro, l'umanità prosegue anche senza i
prescelti, premiati da professori noiosi e scontati, i quali producono un
vuoto culturale notevole con danno economico esagerato, causa la relativa
perdita di clientela in libreria. - Non è la mia, ricerca di novità
affannosa, bensì un modo consueto di stile, onde trovare un'alternativa ad
una misera esistenza di qualche secolo cui siamo relegati, se tutto va
bene,
allungandola. - Le tre sfere delLa Ragione del Pentimento permettono alla
Terra di non essere dipendente dal Sole, qualora la nostra stella un giorno
fatalmente si spegni non farci trovare alla sprovvista è il minimo degno
del
più grande essere umano mai esistito, pensai prima di lanciarmi in tale
opera, sicuro di dettare a tempi grazie al fashion design di successo che
sono, anche perchè la chicca dell'Universo che si espande non è
direttamente
proporzionale alla medesima del Sole che si auto rigenera, infatti è da "
Sensazioni d'Inverno " che siamo alla raffreddamento dell'anno, ma il
sole è
potente uguale, sono sono nuvole ... al miele.


title: Winter Sensation

text:
siuxi plum ha scritto:




title: Winter Sensation

text:
On 30 Ott, 15:20, Riccardomustodario <
rim...@blueyonder.co.uk
> wrote:
>
> ho capito!
Che bisogno c'è di capire quando si può essere oltre? : )
> appartieni al sottogruppo Pecoraro Scanio: perifrastica passiva.
> per la serie: solo gli attivi creano ed i gay ridono mentre i froci PGLNCL
Grazie per questa scatola colorata! la userò per le scarpe.
nuvole&miele
si.


title: Winter Sensation

text:
siuxi plum ha scritto:
> On 30 Ott, 15:20, Riccardomustodario <
rim...@blueyonder.co.uk
> wrote:
>
>
>> ho capito!
>
> Che bisogno c'è di capire quando si può essere oltre? : )
tu puoi andare dove vuoi, ma io ho responsabilità fino a salvare gli
animali come te, spiritualmente parlando sono creazionista, non
alchimista, mangio carne vera, non alchimista.
http://www.estense.com/?module=displaystory&story_id=27546&format=html
http://www.youtube.com/watch?v=TZa7IxWhLss
Pattumanza
--
L'Isola EUgenetica Domitia, a dieci ,venti miglia dalla costa, dove
depurare
liquami ed incenerire solidi pattumati.


title: Winter Sensation


title: Winter Sensation

text:
On 30 Ott, 18:52, Riccardomustodario <
rim...@blueyonder.co.uk
> wrote:
> tu puoi andare dove vuoi,
sì : )
> ma io ho responsabilità fino a salvare gli
> animali come te,
miao
> spiritualmente parlando sono creazionista,
mi piace
> non alchimista, mangio carne vera, non alchimista.
io adoro il filetto al sangue : )
> Pattumanza
non sei Pattumanza, dai
preferisco l'altro nick...
o lo dicevi a me? : )))))))
baci&fiori
si
Ps.
Dai, Riccardo, ogni tanto mi piace giocare, essù.


title: Conforto morale cercasi... - [repost]

author: Randy

text:
Date: 1998/05/29
Marco Frattini ha scritto
>Sono supponente? Presuntuoso? Arrogante, fastidioso?
Che importa sapere se James Joyce e' supponente, se Duke Ellington e'
presuntuoso? Mi interessa cio' che producono.
Se il fornaio fa il pane buono, lo vado a compare da lui anche se mi sta
antipatico :)
Eppoi si sa: in paradiso ci si va per il clima, all'inferno per la compagnia
;)


title: InsiderSplitting: inguaiarsi con una puttana. (Manuale pratico per instaurare codipendenze da border line con personalita' istrionico narcisista)

author: agapito malteni

text:
"Lo so bene. Anni di noia. Mi annoiavo cosi' tanto che ho preso a
giocare. Ed ero bravo. Un gioco cosi' perfetto e riuscito da sembrare
realta'. E poi piu' che realta'. Migliore della realta'. Incastri
precisi e giorni pieni, barcamenarsi tra le regole, crearle. E poi
coinvolgere come nulla. Appena trovavo qualcuno di interessante lo
tiravo dentro, lo risucchiavo. E Cristo se ero bravo, se giocavi con
me ti divertivi, tanto, non potevi piu' farne a meno. Ma un gioco per
essere divertente deve prevedere anche la sconfitta, e giu' a dosare
sentimenti e stati d'animo, premiare, punire. L'importante, per
sedersi al tavolo, era non annoiare, non essere banali e soprattutto
non tirarsi indietro, altrimenti via, come niente, fuori dal giro.
Quando sceglievo un protagonista o meglio un coprotagonista, era un
evento. Era bello trasformare le cose, le persone, quasi sempre le
donne. E' questo che si cerca nella vita, un evoluzione, ed io ero li'
a guidare, ispirare, correggere.
E poi, a un tratto. Finito. Si vedeva.
Sulla faccia, chiara, stampata, gigantesca. La stanchezza.
Cosi', gli steroidi dell'egocentrismo e dell'auto gratificazione hanno
smesso di pompare.
La fine.
E' stata dura, non puoi immaginare. Impossibile sperare in una
resurrezione. Impossibile desiderare una resurrezione.
E cosi' sono arrivato io, quello che conosci anche tu.
Quello per la sigaretta dopo il caffe'.
Quello con un passato alle spalle, quello incapace di ricordare chi
era.
Quello cavo.
Le mani tremano e tu ridi, mi sottraggo e chiedi perche', ti evito.
Ora sai chi sono.
Ora sai che so chi sei tu.
Io ti conosco.
Io conosco il tuo gioco. E so che fa male.
E non permettero' che ti distrugga. Non lo permettero'.
Che tu lo voglia
o meno
io ti salvero'
da questo enorme vuoto
fuori
e
dentro
te"


author: Writer

text:
"agapito malteni" <
cosas...@email.it
> wrote in message
news:25bbb3e2.03051...@posting.google.com
> "Lo so bene. Anni di noia. Mi annoiavo cosi' tanto che ho preso a
> giocare. Ed ero bravo. Un gioco cosi' perfetto e riuscito da sembrare
Non male, anche se un po' confuso ed irrisolto.
W.
--
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http://www.Mailgate.ORG


author: AhiRa

text:
cosas...@email.it
 (agapito malteni) wrote:
>"Lo so bene. Anni di noia. Mi annoiavo cosi' tanto che ho preso a
>giocare. Ed ero bravo
bello, secondo me!
AhiRa


author: camilla

text:
"agapito malteni"
> Quello cavo.
bello questo, dice tutto.
C.


text:
1. Cos'è "puttana"?
2. Cos'è "codipendenza"?
3. Cos'è "border line"?
4. Cos'è "istrionico narcisista"?
"agapito malteni" ha scritto:
> [...]
> Che tu lo voglia
> o meno
> io ti salvero'
> da questo enorme vuoto
> fuori
> e
> dentro
> te"
:-)
Sorriso lunare all'ultimo quarto. E' forse vuota la Luna?
Personaggi qualificati come da 1 a 4 non necessitano di salvatori ma di
abili torturatori.
Hanno profondo il senso della fusione fra amore e morte (ci sarà pure un
senso...)
Il loro inarrivabile fascino sta nell'offrire sangue per sangue. Caldo,
appena spillato dalla giugulare o a petto squarciato, come nei riti Aztechi.
Altro non li sfiora neppure o li annoia.
E se offri loro salvezza, ti squartano per sottolineare il concetto :-))


title: Luxia Obscurea è qui!!

author: Pzsniper Snip

text:
Luxia Obscurea
http://www.luxiaobscurea.tk
Portale e Forum ITALIANO che tratta temi inerenti a misteri, leggende,
occulto, alta magia, attaulitą, wicca, religioni cinema occidentale e
orientale, musica letteratura, poesia e il fantastico mondo di Dune!
Che aspetatte a farci un salto, non vene pentirete! :D
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Bravo Mat!

text:
Complimenti sinceri, sei stato bravo! E' solo che abbiamo idee diverse
della letteratura. Forse tu sei amante delle secche modernita'
baricchiane, io no. Io amo il carretto che cigola lentamente, il tempo
perso a cucire derivate, il continuo rinfrangersi delle onde senza
scopo.
Sono daccordo con te sugli errori, sempre presenti e mai sicuri, e su
alcune ingenue lungaggini; sono gia' al lavoro per eliminare e queste
e quelli, se ci riuscirò. Cio' che spero di lasciare e' il dolore
della devastazione e la rinascita in altro luogo e in altro tempo di
Angela.
Un grazie sincero, Elvio.
poi di tanto adoprar, di tanti modi
d'ogni celeste, ogni terrena cosa,
girando senza posa,
per tornar sempre la' donde son mosse;
                             Giacomo Leopardi


title: Bravo Mat!

text:
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
3618c927...@news.cineca.it
>...
>Complimenti sinceri, sei stato bravo! E' solo che abbiamo idee diverse
>della letteratura. Forse tu sei amante delle secche modernita'
>baricchiane, io no. Io amo il carretto che cigola lentamente, il tempo
>perso a cucire derivate, il continuo rinfrangersi delle onde senza
>scopo.
Ti ringrazio.
Mi togli un peso. Alcuni dicevano che ti saresti offeso.
Invece noto con estremo piacere che hai raccolto il mio commento con
intelligenza estrema e costruttivita'.
Non tutti ne sono capaci.
L'orgoglio a volte e' la nostra scimmia piu' cattiva...
Ciao
Matteo


title: meloDramma

author: giuseppe verdi

text:
o macbetto macbetto macbetto
esser puoi sanguinario feroce
nessun nato di donna ti nuoce!
(fatti raccontare da max come finisce... )
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Musica cinema e controinformazione

author: Csa Barattolo

text:
Salve a tutti,
con qualche giorno di ritardo eccovi il programma dell'intero mese di marzo
che, e modestia non vorrebbe, riteniamo di estremo interesse musicale,
culturale ed altro. Quindi: venite a trovarci numerosi e proponeteci tutte
quelle idee che non abbiamo ancora realizzato ma che vi piacerebbe si
realizassero. Intanto eccovi alcune novità: Presentazione di materiale
autoprodotto di controinformazione dalle Edizioni Co.R.S.A.Ri, Labotorio
sull'immigrazione (Visti i recenti casi di persecuzione di immigrati
verificatisi anche nella nostra piccola città ottusa..), Laboratorio
permanente sulla legalizzazione e tutto quello che verrà o che ci porterete.
A presto, dunque, vi aspettiamo!
Marzo 2000
Giovedì 2    Proiezioni di Cry Baby di Rogers Waters
Venerdì 3    Serata Trash con proiezione di: L'allenatore nel pallone,
L'esorciccio e Vieni avanti cretino
Sabato 4      Serata di carnevale tema anni 60-80 con musica disco del DJ
Cesare Giuzzi
Giovedì 9    Serata di musica Hardcore Old Style con A.O.S. (Anger of
Bacterias) e World Caos  from Germany
Venerdì 10   Serata di Jam Session: se hai uno strumento in cantina tiralo
fuori e spolvarelo dalle nostre parti...
Sabato 11     Serata Antiproibizionista con musica reggae dei One Love
Giovedì 16    Ciclio Cronenberg: Videodrome (1982) e The Fly (1986)
Venerdì 17    Cena sociale di autofinanziamento con Performance creative dei
Co.R.S.A.Ri
Sabato 18      Inner city vibes: Mario 2000, serata dedicata all'underground
con proiezioni di filamti e musica
Giovedì 23    Serata di Jam Session
Venerdì, sabato e domenica 24-26: Convention Tattoo e Piercing: venerdì
dalle 18:30 musica tribale ed esibizione di artisti di strada, sabato dalle
14:30 con concerto serale di Aromi Naturali, Punkina, e O.D.T., domenica
dalle 14:30 con concerto pomeridiano dei Point Break e altri. Tutti i giorni
esporranno: Twilight Tattoo, Dottor Fungus, Musta Tattoo, Tatuaggi con
amore, MOS, Color Tattoo.
Giovedì 30    Ciclo Cronenberg: Crash e Il demone sotto la pelle.
Interverranno i traduttori del numero monotematico su Cronenberg pubblicato
dalla Shake Edizioni.
Venerdì 31     Presentazione del libro sulla Battaglia di Seattle presentato
dal comitato antagonista con proiezione di filmati.
Sabato 1         Serata musicale, ma la vedrete nel prossimo programma.
A presto
C.S.A.Barattolo
Via dei Mille, 130
27100 - Pavia
e-mail:
csa.ba...@libero.it
www.anzwers.net/free/barattolo/index.htm


title: R: 16

text:
> Compio gli anni. Sono graditi gli auguri.
Tanti auguri, Artod.
Sauron5


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

author: farfallina

text:
Niente baci sulle labbra
------------------------
By Farfallina
Il convoglio della ferrovia metropolitana avanza rapido nel sottosuolo
producendo vibrazioni che scuotono le fondamenta delle case. La
carrozza sopra cui sto viaggiando è affollata di persone estranee una
all'altra. Uomini e donne stanno appiccicati come sardine, taciturni,
come se fossero privi della parola. Tutt'a un tratto la motrice rallenta
la corsa. Il convoglio si arresta dinanzi la banchina della stazione di
Etienne Marcel, poco distante da Les Halles. Il crepitio dei freni delle
carrozze precede di poco l'apertura della porta a soffietto che si spalanca
davanti ai miei occhi. Il flusso di persone alle mie spalle mi sospinge
verso il marciapiede trascinandomi fuori dallo scompartimento. Un
musicante stende la mano al mio passaggio mendicando qualche moneta.
Ignoro il gesto incalzata dalla folla di persone che mi sospinge verso
l'uscita della stazione. La motrice del metrò riprende la marcia nel
momento in cui ho messo piede sulla scala mobile. Davanti ho la luce
che proviene dalla strada.
Quando esco dal metrò piovvigina. L'impermeabile incerato, colore
giallo canarino, che indosso sull'abito mi ripara solo in parte dalla
pioggia. Apro l'ombrello e le stecche a raggiera, ricoperte da un sottile
tessuto di nailon di un colore del tutto simile all'impermeabile che
indosso, fanno da riparo alla pioggia che altrimenti bagnerebbe il mio
corpo.
A quest'ora del pomeriggio rue Saint-Denis è affollata di gente. M'incammino
in direzione dell'arco di trionfo, situato all'incrocio con boulevard De
Bonne Nouvelle, lontano dalla fermata di Etienne Marcel dove sono
scesa dal metrò. Per fortuna non calzo scarpe con tacchi a spillo come
sono solita fare quando sono in scena, ma scarpe comode con tacchi
bassi, altrimenti correrei il rischio di scivolare e cadere sull'asfalto
reso sdrucciolevole dalla pioggia. E' difficile trovare un accessorio che
rappresenti la femminilità meglio dei tacchi a spillo. Alcune donne li
trovano irrinunciabili, giudicandoli un accessorio indispensabile soltanto
perché fanno sembrare più alte e slanciate. Di solito le indosso quando
sono in scena, servono ad attribuire maggiore eleganza al mio corpo nudo,
mentre fuori del posto di lavoro raramente mi è capitato di abbinare
minigonne cortissime con tacchi a spillo di dieci, quindici centimetri.
Quando è accaduto ho avuto l'impressione mettere in imbarazzo i
partner con cui mi accompagnavo perché madre natura mi ha già dotata
di alta statura.
Il venerdì pomeriggio rue Saint Denis è affollata di gente più di quanto
succede negli altri giorni della settimana. Uomini e donne sembrano in
balia di una frenesia che non gli dà pace. Hanno gli ormoni in subbuglio,
ne sono certa, e tanta voglia di praticare del sesso.
Le prostitute che in gran numero affollano i marciapiedi della strada si
danno un gran da fare nell'adescare clienti. Sostano davanti i portoni delle
case, dove ai piani superiori hanno le camere, disposte ad soddisfare
qualsiasi richiesta gli pervenga dai clienti. Mentre risalgo la strada e
scorgo i loro volti provo ad immaginare le pratiche sessuali in cui
ciascuna si è specializzata. Saluto qualche amica augurandole una
buona serata.
A dispetto della grande diffusine di videocassette hard-core, in cui le
situazioni di sesso sono rappresentate con estremo realismo, c'è ancora
un gran numero di persone che si ostina a frequentare peep-shop, sex-show
e teatrini-hard. Rue Saint Denis ne ha in sovrabbondanza di locali di questo
tipo. Il Sacré Coeur, il teatrino-hard dove fra poco andrò a mostrare il mio
corpo, è uno dei locali più apprezzati della via. Nell'anonimato delle
cabine dei sex-shop gli uomini sono liberi di spararsi una sega dopo l'altra
lasciando sul pavimento soltanto qualche traccia di sperma o nel migliore
dei casi qualche fazzoletto di carta arrotolato. E' evidente che molti
uomini ritengono più piacevole masturbarsi nell'intimità di una cabina
piuttosto che nella propria casa.
Rue Saint Denis dista solo pochi passi da Les Halles e dal Centro Pompidou.
Negli ultimi anni la via è divenuta un crocevia di mondi estranei fra loro.
Lo avverto mentre risalgo la strada che un tempo godeva del privilegio di
essere considerata la via trionfale per la presenza di numerosi archi di
trionfo, percorsa dai re di Francia quando facevano il loro ingresso a
Parigi provenienti da Pontoise e Rouen, e scendevano verso la cattedrale di
Notre-Dame.
Moderne gallerie d'arte, boutique di alta moda, ristoranti e fast-food hanno
occupato gli spazi di una strada che soltanto qualche decina di anni fa era
considerata uno dei centri di commercio abusivo più ricchi della capitale,
popolata soltanto da puttane e botteghe di sex-shop.
La strada, nonostante la massiccia presenza di nuove attività commerciali,
continua ad essere frequentata da delinquenti, emarginati, prostitute, e
protettori, ma anche da gente dell'alta moda, appartenenti al mondo dello
spettacolo e da un gran numero di turisti curiosi.
Al Sacré Coeur mi guadagno da vivere mostrandomi nuda dinanzi agli
obiettivi di fotografi dilettanti, interessati ad immortalare su pellicola
l'anatomia del mio corpo nelle diverse posture. Ho ventitré anni, sono
bionda, alta un metro e ottanta, sono iscritta all'università della Sorbona,
e sto per laurearmi in lettere moderne. Vivo per mio conto, lontana da
mia madre, mantenendomi col lavoro di modella. Occupo un bilocale in
rue Soufflot, nel quartiere latino, a poca distanza dai giardini di
Luxenbourg. Fare la modella, mostrandomi nuda davanti a sconosciuti,
serve a mantenermi indipendente e non dovere dipendere economicamente
dagli altri. Non provo fastidio nell'essere fotografata da persone che
reputo dei pervertiti o nel migliore dei casi afflitti da turbe ormonali,
perché è così che mi piace immaginare il gruppo di uomini e le rare donne
che si dannano l'anima nel fotografare le mie nudità.
Il Sacré Coeur è un teatrino-hard situato all'angolo fra rue Saint Denis e
rue du Caire. E' lì che ogni pomeriggio, a turno con altre ragazze, metto in
mostra il mio corpo a chi desidera realizzare fotografie di nudo per hobby.
La sera, invece, la ribalta de teatrino è occupata da esibizioni di
strip-tease e da amplessi condotti da coppie dello stesso sesso.
L'insegna al neon di colore azzurro, raffigurante il corpo di una sirenetta
con la parte inferiore a forma di pesce, posta all'ingresso del Sacré Coeur,
è già accesa. Manca poco alle cinque quando sto per infilarmi nel locale.
Jeannette, un'amica prostituta, staziona dall'altra parte della strada
davanti alla portone di casa. Tiene le tette in bella mostra, l'aspetto è
assai invitante anche per me. Mi saluta con un cenno della mano ed io
ricambio il gesto con un sorriso. Subito dopo mi ritrovo nella foyer del
Sacré Coeur.
- Buonasera - saluto.
- Sei in ritardo come al solito, eh... Brigitte - mi rimprovera
Jean-Jacques, uno dei gestori del Sacré Coeur addetto alla vendita
dei biglietti d'ingresso.
- Ma no, sono le cinque soltanto adesso!
- Ci sono già dei clienti che ti aspettano nella sala, fai presto a
spogliarti, dai...
- Adesso vado... due minuti e sono pronta, accidenti a te.
- Sì, va bene. - sbuffa spazientito toccandomi il culo con il palmo della
mano quando gli passo davanti.
Il camerino a mia disposizione è un bugigattolo di un paio di metri
quadri dove a malapena trova posto una persona. Levo di dosso gli
abiti e resto nuda, infilo un paio di scarpe scollate con tacchi a spillo di
12 centimetri, tolte dall'armadietto, e indosso la vestaglia. Prima di
recarmi sulla pedana indosso una parrucca a caschetto di colore blu
ed opero un breve maquillage al viso, poi esco dal camerino.
Prima di andare in scena provvedo ad accendere gli spot ed i faretti che
diffondono luce sulla pedana dove andrò ad esibirmi, per ultimo faccio
partire il nastro magnetico su cui è incisa la musica eseguita al pianoforte
da Susanne Ciani, solo allora mi decido a entrare in scena.
Ecco, adesso li vedo, sono numerosi e stanno davanti alla pedana. I loro
 volti appaiono distorti in controluce. Impugnano la macchina fotografica
risoluti nell'eseguire uno scatto dopo l'altro appena darò inizio alle pose.
Sono una decina di persone, tutti uomini eccetto una donna. La sua
presenza è piuttosto insolita per il locale, da un paio di mesi si fa vedere
ogni venerdì e scatta decine di fotogrammi. Dimostra una quarantina
d'anni, non di più. Stasera veste con jeans e un maglione a girocollo,
ha capelli lunghi di colore castano che insiste nel tenere raccolti dietro
il capo a coda di cavallo. Sta in disparte in attesa che mi spogli del
tutto.
Mi libero della vestaglia lasciando che cada sul parquet della  pedana.
Mi piace esibire il corpo nudo ad estranei. Muovermi sulla pedana in
maniera voluttuosa, al ritmo di una musica che accompagna la mia
esibizione mi eccita più di quanto i clienti, interessati a fotografare le
mie nudità, sono portati a credere. Scorgere sui loro volti i tratti di una
eccitazione che spesso li porta a raggiungere l'orgasmo mi lusinga facendomi
sentire più importante di quella che sono.
Stare sulla pedana per due ore al giorno, ripetendo i medesimi gesti, con
brevi pause fra una seduta e l'altra, non mi costa fatica, anzi, mi diverte.
Ostentare in modo così osceno il sex appeal di cui abbonda il mio giovane
corpo, mostrando le labbra umide della passera mi fa stare bene. Ma
chi sta davanti al mio corpo, puntandomi contro l'obiettivo della macchina
fotografica come fosse un fallo, non è in grado di saperlo, credo.
Mi avvicino al cubo che occupa il centro della scena e mi siedo sopra
circondata da un nugolo di uomini decisi a mettere a setaccio ogni
centimetro quadrato del mio corpo. Il rumore degli scatti delle macchine
fotografiche si sovrappone al suono della musica che accompagna la mia
esibizione. La donna non si è avvicinata alla pedana preferendo stare in
disparte. Non tiene il mirino della macchina fotografica accostato
all'occhio come gli uomini che in questo momento stanno fotografandomi.
Si mostra più interessata ad esplorare il mio corpo in modo autentico
anziché attraverso una lente. E' un rito il suo, soltanto dopo avermi
scrutata a fondo incomincerà a scattare fotografie senza farsi distrarre
dalla presenza degli uomini che le stanno d'intorno.
Divarico le cosce quel poco che serve a rendere visibile il tessuto roseo
della passera, dopodiché fletto le ginocchia e chino il culo fino a toccare
il legno del parquet. Gli scatti degli apparecchi fotografici si fanno più
fitti, gli uomini si spingono uno con l'altro per assicurarsi la migliore
delle inquadrature. Distendo le labbra della passera, aiutandomi con le dita
di entrambe le mani, mostrando in modo integrale la rosea natura. Mi
rialzo quasi subito e inizio a camminare attorno il cubo con movimenti lenti
favorita dal pianoforte di Susanne Ciani.
Non provo avversione per il branco di pervertiti che mi stanno attorno
e sembrano trarre giovamento nel fotografarmi. Non sono sadici individui,
tutt'altro, sono soltanto delle persone che soddisfano la pulsione erotica
che li attanaglia eccitandosi nel guardare il mio corpo nudo e fotografarlo.
Ognuna delle persone che mi sta attorno nasconde una propria storia,
ciascuna ha una propria fantasia erotica da soddisfare che purtroppo non mi
è concesso di sapere. Pagherei non so cosa per conoscere quella di ciascuno
di loro, soprattutto la fantasia erotica della donna che se ne sta in
disparte ed ancora non ha iniziato a fotografarmi. La donna mi guarda come
si ammira una bella statua, ma io sono fatta di carne ed ossa e questo
suo modo di agire non mi lascia indifferente, anzi, mi eccita da morire.
Muovo il corpo carezzandomi la pelle seguendo il ritmo della musica
scandita dalle note del pianoforte. Guardo di continuo nella direzione in
cui sta appostata la donna provocandola col mio sguardo peccaminoso.
Lei ha sentore di quanto sto facendo perché avvicina il mirino
dell'obbiettivo all'occhio e inizia fotografarmi. La cosa eccita anche me,
avvicino le dita ad un capezzolo, ormai turgido, e lo stiro più volte verso
l'esterno pizzicandolo. Ora che ha iniziato a fotografarmi sembra non volere
più smettere di eseguire fotogrammi, forse perché affascinata da questa mia
esibizione. Mi gira d'intorno ed io inseguo lo sguardo del suo obbiettivo
ruotando il corpo nella sua direzione, inseguendola come una cagna in
calore.
Mi sono chiesta più di una volta cosa viene a farci qui, lei è diversa dagli
altri habitué, ma non sono riuscita a darmi una risposta. Uscendo dal
locale, al termine della mia esibizione, mi è capitato più di una volta di
vederla ferma sul marciapiede dall'altra parte della strada. In quelle
occasioni ho avuto l'impressione che mi volesse fermare ma  non lo ha
fatto. Eppure sono convinta che da me qualcosa la vuole, ed io desidero
che mi faccia partecipe dei suoi desideri.
Alle sette di sera, dopo tre turni di lavoro, con avvicendamento dei
clienti, torno nel camerino e incomincio a rivestirmi. Fra poco più di
un'ora il locale sarà saturo di animali notturni ed entraîneuse disposte a
fare compagnia a clienti desiderosi d'assistere agli spettacoli hard-core
che attori e attrici daranno vita sulla ribalta. Ho un certo languore allo
stomaco e la necessità di mettere sotto i denti del cibo, esigenza che devo
soddisfare al più presto.
Quando esco Sacré Coeur è già buio ed ha cessato di piovere. Non ho
bisogno di aprire l'ombrello, prendo la direzione del Royal Blue un bistrot
dove sono solita consumare pasti frugali quando non ho voglia di preparare
la cena.
Il locale è colmo di gente, mi avvicino al bancone e chiedo a Gaspard se c'è
posto a sedere.
- I tavoli sono tutti occupati, mi spiace. Posso sistemarti ad un tavolo
impegnato da una sola persona, che ne pensi?
- Mah... adesso guardo chi c'è in giro.
Scruto con curiosità i tavoli alla ricerca di una persona che sia di mio
gradimento. Non impiego molto tempo a individuare il tavolo che fa al
caso mio. Lo occupa una donna, una che conosce il mio corpo più di
qualunque altra persona, ed io muoio dalla voglia di conoscere a fondo il
suo.
- Andrei volentieri a sedermi a quel tavolo - soggiungo estendendo il
braccio in direzione di un tavolo che dà sulla strada.
- Ti spiace accompagnarmi là... e chiedere alla signora che lo occupa se
posso sedermi di fronte a lei.
- Figurati, adesso ti accompagno, segui me.
Gaspard mi precede mischiandosi fra i tavoli occupati dai clienti.
Raggiungiamo il tavolo che gli ho indicato e ci fermiamo dinanzi alla donna.
- Ehm... mi scusi signora, le crea disturbo se faccio accomodare questa
signorina al suo tavolo? Gli altri sono tutti pieni e...
La donna alza lo sguardo nella mia direzione e mi fissa, poi senza mostrare
imbarazzo di sorta si rivolge a me.
- Prego si accomodi signorina...
- Torno fra poco per l'ordinazione. - mi assicura Gaspard prima di
allontanarsi.
E' il momento giusto per chiederle il nome. Sono curiosa di saperlo,
pertanto prima di accomodarmi mi presento.
- Il mio nome è Brigitte...
- Il mio, Monique... - afferma nell'attimo che fa penetrare la lama di un
coltello nella porzione di camembert nel piatto alla sua sinistra, davanti
alla
casseruola dell'insalata.
- Bel nome, davvero, complimenti!
- Non l'ho scelto io, me lo hanno attribuito i miei genitori il giorno che
sono nata.
- Eh, sì, anche a me è accaduto la medesima cosa. - convengo abbozzando un
sorriso.
I miei capezzoli sono sull'attenti intenzionati a trapassare l'esile tessuto
della camicetta. Stavolta, contrariamente al solito, tocca a me guardarla
con attenzione mentre avvicina la scheggia di formaggio alla bocca
distendendo le labbra e mostrando una corona di denti bianca e ben
allineata.
- Com'è il camembert?
- Abbastanza buono, proviene da Saint-Mère-l'Eglise.
- Ah! - soggiungo dando a intendere d'essere stupita dalla sua affermazione.
Gaspard ha fatto ritorno al nostro tavolo. Sta a mio fianco in attesa che
effettui l'ordinazione mentre termino di consultare la carta dei menù.
- Dunque, Brigitte, hai deciso?
- Hmm... portami delle tartine con del prosciutto crudo delle Landes, e una
insalata di verdure al coriandolo.
- Basta così?
- Ah, da bere portami del beaujolais.
- Dolce niente?
- Quello più tardi. Che ne pensi se ordinassi del gelato al torrone con su
un coulis di lamponi?
- Al posto tuo starei attenta a non ingrassare, col mestiere che fai ogni
grammo di grasso è nociva all'aspetto.
- Ma va là...
- A me invece porti delle altre quiches di cipolle - lo interrompe Monique.
- Va bene, provvedo subito, fra poco torno da voi.
Il tavolo dove siamo sedute è piccolo, a malapena può accogliere i piatti
che Gaspard ci porterà fra poco,  ma c'è Monique e solo questo importa.
- Noi due ci conosciamo vero? - la provoco.
- Può darsi, incontro molte persone nel corso della giornata e non mi
ricordo di tutte, sarebbe pressoché impossibile, non crede?
- Oh, sì, ha ragione. Eppure mi sembra di averla vista anche oggi, al Sacré
Coeur, un locale di spettacoli hard distante pochi passi da qui.
- Ah, sì.
- Ne sono certa, non posso sbagliarmi.
- E allora che c'è di così strano?
- Niente, solo che mi fa piacere trovarmi seduta al medesimo tavolo in sua
compagnia.
- Anche a me fa piacere.
- Forse sono troppo curiosa, ma posso sapere che attività di lavoro
svolge?
La domanda sembra infastidirla non poco, rimane qualche istante muta,
poi riprende a conversare come se niente fosse accaduto.
- Lavoro? Perché mi ha chiesto se lavoro?
- Beh, mi sembra una domanda abbastanza normale.
- Crede?
- Sì, certo, altrimenti non gliel'avrei fatta.
- No, non lavoro. E lei?
- Studio, sono iscritta all'università.
- Ah!
- Si era fatta l'idea che mi spogliassi soltanto?
- No, è che.
- Non mi ha ancora detto che cosa fa nella vita? - la interrompo.
- Amo!
Gaspard viene a troncare la conversazione che con tanta fatica sono
riuscita a imbastire con Monique. Quello che stiamo conducendo  è un gioco
delle parti, la cosa mi diverte più di quanto sa eccitarmi col suo
misterioso modo di atteggiarsi. Ero sul punto di scoprire qualcosa di
pruriginoso sul suo conto, ma la comparsa di Gaspard ha sciupato tutto.
- Ecco, Brigitte, questo è quanto hai ordinato - annuncia Gaspard mentre
depone sul piano del tavolo le pietanze e la caraffa di vino sfuso
- Quando desideri il gelato mi fai un fischio.
- Si, grazie.
- A lei signora le quiches di cipolle.
- La ringrazio, è molto gentile.
Le tartine di prosciutto hanno un sapore gradevole, ne ingerisco due in
tutta fretta, poi comincio a rimpinzarmi la pancia d'insalata, lo stesso fa
Monique assaporando le quiches di cipolle.
- Si mangia bene qui. - asserisce Monique.
- Non sempre, ma ci vengo volentieri, soprattutto perché è uno di quei posti
dove è possibile fare nuove amicizie.
- Come stasera?
- Perché no?
- Non credi che dovremmo finirla con questa commedia? - suggerisco.
Monique non dà risposta, ancora una volta sembra intenzionata a prendere
tempo, ma io non ne ho da sprecare. Ho voglia di lei, desidero scoparmela al
più presto, e sono decisa a giocarmi le poche chanse che ho a disposizione,
adesso.
- Cosa te lo fa credere? - replica dandomi del tu pure lei.
- Il fatto che da un po' di tempo vieni a fotografarmi al Sacré Coeur.
- E questo cosa ti ha fatto pensare?
- Non lo so. - mento.
- Sei convinta che sono davvero attratta da te?
- Non è forse vero?
- Cosa c'è di strano? - afferma guardandomi diritta negli occhi.
- Niente, è abbastanza evidente dal modo in cui scatti le foto.
- E tu?
- E tu, cosa?
Seguo il movimento delle sue labbra mentre articola le parole e mi prende
una dannata voglia di calare la bocca sulla sua e baciarla, ora davanti a
tutti. Lei deve averlo compreso perché scimmiotta un sorriso che sa tanto
di presa in giro. Non sono una sprovveduta, donne con pruriti simili al
suo ne ho conosciute diverse, ma lei possiede un fascino speciale, diverso
da tutte le altre, molto diverso, e non so cosa sia.
- Non mi hai spiegato perché ogni venerdì viene al Sacré Coeur.
- E tu perché posi nuda in quel teatrino.
- Per guadagnare, che altro?
- Soltanto?
- Mah.
- Non è forse vero che ti eccita mostrarti nuda?
- Sì, è vero, che c'è di strano?
- Nulla.
- Appunto!
- Allora se ti chiedessi di posare nuda solo per me lo faresti?
La stanza dove abbiamo trovato rifugio è di un albergo a ore. Inizio a
spogliarmi e Monique mi emula liberandosi di jeans e maglione. Vista da
vicino, con indosso un intimo di pizzo nero, si mostra ancora più bella
di quando mi è parsa da vestita. Possiede fianchi stretti, le gambe sono
affusolate, mentre le tette appaiono ancora sode forse perchè non
troppo grandi. Il culo non mostra tracce di cellulite né l'addome ha
segni smagliature. Il viso privo di rughe è dolce per la mancanza di
trucco anche se le labbra mettono in evidenza la presenza di un
lucidalabbra. Monique è lesta nel fare scivolare la bocca sulla mia
pignorandomi le labbra in un tenero bacio. Le tolgo di dosso l'intimo
che le copre il sesso e lei fa lo stesso liberandomi del perizoma di tulle
nero e del reggiseno, dopodiché mi ritrovo distesa su letto con lei vicina.
Il contatto con la sua pelle mi provoca un lungo brivido caldo che
attraversa il mio corpo scotendolo più volte. Lascio che la sua mano
guidi la mia e mi ritrovo fra le dita lo spessore di un mio capezzolo reso
turgido per l'eccitazione. Lo accarezzo e lei fa lo stesso sfiorandomi
con le dita l'altro capezzolo. I movimenti delle dita accrescono lo
stordimento di cui sono in parte responsabile avendo accettato di
seguirla fino qui. Quante altre donne avranno subito il medesimo effetto
che ha su di me, oppure sono io la prima ad avere subito le sue attenzioni?
No, è impossibile, penso, mentre mi abbandono alle sue carezze.
Le dita delle mani scorrono leggere sulle mie gambe e risalgono fino
all'inguine. Il tocco sulla pelle è lieve, quasi impercettibile, i movimenti
delle dita sono lenti e vengono ripetuti più volte. Sono scossa e vittima
di una sequela di brividi, ruoto più volte il capo sul guanciale per effetto
delle sue carezze mentre mugolo di piacere. Monique s'inginocchia ai
miei piedi, china il capo e risale con la lingua lungo le cosce fino a
raggiungere ciò di cui ho più prezioso e tengo custodito a due dita dal
buchetto del culo.
Monique provvede a divaricarmi le ginocchia e si tuffa con le guance
fra le mie cosce spandendo la lingua sulla passera dischiusa. Inizia a
leccarmela con delicatezza, sfiorando i tessuti appena, ma si allontana
quasi subito lasciandomi di stucco. Solleva il capo e avvicina la bocca,
satura dell'umore della mia passera, alle mie labbra e mi bacia. Sfioro
con le dita la fessura della sua passera e raggiungo il bocciolo del
clitoride.
La sua figa in quanto a morbidezza è pari alle labbra che sto baciando.
Monique prosegue a scoparmi nella bocca penetrandomi più volte con
la punta della lingua, la imito facendo in modo d'incrociarla con la mia
titillandoci contro.
Le tette gonfie mi provocano dolore. Lo stesso sta  succedendo anche
a lei, quando mi arrischio a toccarle un capezzolo per strizzarlo Monique
si ritrae e va a distendersi sul letto al mio fianco. La inseguo e mi tuffo
col capo fra le sue cosce. Sospingo la bocca sul clitoride, dopodiché
incomincio a succhiarlo come una cagna in calore.
I movimenti delle mie labbra sembrano compiacerla perché inizia subito
a mugolare di piacere. Mentre spompino il clitoride lei si accarezza le
tette esibendosi in una sequela di gemiti che accrescono il mio desiderio
di possederla e le infilo due dita nella figa.
Brava la sono per davvero nel succhiarle il clitoride perché Monique
incomincia tremare lasciandosi sfuggire dalla bocca frasi in apparenza senza
senso. Non riesco a contenerla si divincola dal mio abbraccio e ci
ritroviamo di nuovo abbracciate con la bocca incollata una all'altra.
Non sono riuscita a farle raggiungere la pienezza dell'orgasmo e ne sono
dispiaciuta, ma non ho tempo per rammaricarmi perché Monique provvede a
sistemarmi supina e mi è sopra.
Le sue labbra affondano sul mio clitoride. Fa uso delle stesse movenze con
cui sono solita stordire i miei compagni di letto quando gli sbocchino
l'uccello. Un primo orgasmo giunge liberatorio lasciandomi inebetita, quelli
che invece si succedono nel volgere di pochi minuti sono delle miscele
esplosive tanto ne sono sconvolta. Mi divincolo dal suo abbraccio per non
rimanere travolta dal piacere, la testa mi scoppia, il cuore sembra uscirmi
dal petto e mi ritrovo in un bagno di sudore. Impiego un po' di tempo per
riprendermi.
Boulevard de Sebastopol come ogni fine settimana è affollato di autovetture.
Lo percorriamo a piedi, tenendoci per mano, mentre i fari delle macchine
c'illuminano. Impieghiamo più di venti minuti per raggiungere l'incrocio con
Place de Chatelet. Non mi va di lasciarla andare via così Monique, nemmeno
ho il coraggio di chiederle dove mi sta conducendo. Procediamo rasenti il
fiume sino a Place de l'Ecole dove c'è la fermata del metrò.
- Beh, è giunto il momento di salutarci.
- Di già?
- E' tardi, devo assolutamente fare ritorno a casa.
Non oso chiederle chi la sta aspettando, ma so già quale potrebbe essere
la risposta.
- Ci rivedremo ancora?
- Forse - dà risposta.
Un ultimo bacio sulla guancia e Monique si allontana. La vedo scendere lungo
la scalinata che conduce ai binari della ferrovia metropolitana di Pont Neuf
fino a scomparire poco per volta alla mia vista.
farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.libero.it/farfallina3


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

author: Ary

text:
"farfallina"
> Un ultimo bacio sulla guancia e Monique si allontana. La vedo scendere
lungo
> la scalinata che conduce ai binari della ferrovia metropolitana di Pont
Neuf
> fino a scomparire poco per volta alla mia vista.
Siamo arrivati proprio alla frutta, eh? nessuno commenta più nessuno.
va bene il culto dell'io, ma Dio bono!
Perchè i tuoi temi sono sempre a sfondo sessuale?
Scrivi bene.
a.


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Siamo arrivati proprio alla frutta, eh? nessuno commenta più nessuno.
>va bene il culto dell'io, ma Dio bono!
Sono due giorni che è in rosso. Ma c'è quel 526 di lato che mi blocca.
Eh, se stessero a sentire San DisKre Panza martire...
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"F.Bertolazzi" >
> Sono due giorni che è in rosso. Ma c'è quel 526 di lato che mi blocca.
>
> Eh, se stessero a sentire San DisKre Panza martire...
hai toppato. I martiri non li ascolta nessuno; altrimenti sarebbe una
contraddizipone in termini e una perdita di tempo Che martiri sarebbero?
TU PIUTTOSTO!
ta-dahn...
Sei un furbacchione. perchè darsi tanta pena a scivere qualcosa, e
faticare, faticare... e poi correre il rischio di non essere commentato?
meglio scrivere una stronzatina qualunque, senza impegno, così
l'attenzione bene o male è garantita, neh?
Tutto e subito! Non sai soffrire. Ecco la verità.
Il Bertolazzi è un consumista!
ahah.


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>hai toppato. I martiri non li ascolta nessuno; altrimenti sarebbe una
>contraddizipone in termini e una perdita di tempo Che martiri sarebbero?
Boh, non so. So solo il significato di "martyros" in Greco antico.
>TU PIUTTOSTO!
>ta-dahn...
>Sei un furbacchione. perchè darsi tanta pena a scivere qualcosa, e
>faticare, faticare... e poi correre il rischio di non essere commentato?
M'è già successo. Non voglio ripetere l'esperienza.
>meglio scrivere una stronzatina qualunque, senza impegno, così
>l'attenzione bene o male è garantita, neh?
No, è semplicemente che ho la stessa pulsione a scrivere che provi tu
a progettare sistemi basati su microprocessori.
>Tutto e subito!
Eh, fa chi può. Tu non puoi, non porti la dentiera.
> Non sai soffrire.
Ci provo, ma purtroppo talvolta capita.
>Il Bertolazzi è un consumista!
Eh, avessi la più vaga idea di ciò che dici...
Ma, d'altronde, forse sarebbe una novità dirompente... ;-)



title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Perchè i tuoi temi sono sempre a sfondo sessuale?
Ho iniziato a scrivere un po' per caso, qualche anno fa, quando ho
cominciato a frequentare ISR. Da allora ho continuato a farlo seguendo il
filone erotico, l'ho fatto un po' perché mi diverte e poi perché aiuta ad
essere letto dalla maggioranza delle persone che navigando in internet si
avvicinano alla lettura di racconti. Dopo i primi scritti esclusivamente
erotici ne ho fatto l'occasione per parlare di cose che riguardano la
vita quotidiana, magari con un po' di presunzione.
In uno degli ultimi racconti  che ho scritto (Nephentas' Bar)  ho preso
spunto da una storia lesbica per parlare del degrado sociale della mia
città (Parma), e poi mi piace toccare temi come la sanità e gli ospedali
che per ragioni di lavoro frequento quotidianamente. Raramente scrivo
cose autobiografiche, mi mette un po' in crisi farlo, anche se molti dei
pensieri  dei protagonisti delle storie mi appartengono, me ne accorgo
solo a posteriori rileggendoli a distanza di tempo.
grazie per avermi commentato.
farfallina


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

author: lubna

text:
In data Wed, 04 Jan 2006 09:33:27 +0100, farfallina <
evin...@libero.it
>
ha scritto:
> Niente baci sulle labbra
> ------------------------
> By Farfallina
>
> [...]
Leggo sempre i tuoi invii, quasi sempre vi traspare una "leggerezza" nello
scrivere che mi soddisfa.
Ciao, lubna.
ps "leggerezza": difficile da spiegare... leggi e le cose succedono, le
vedi; il testo c'è e l'autore sparisce :-)


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
> Leggo sempre i tuoi invii, quasi sempre vi traspare una "leggerezza" nello
> scrivere che mi soddisfa.
>
> Ciao, lubna.
>
> ps "leggerezza": difficile da spiegare... leggi e le cose succedono, le
> vedi; il testo c'è e l'autore sparisce :-)
Ti ringrazio per il commento. Mi fa piacere sapere che leggi anche i miei
racconti. Approfitto di questa replica per informare chi non è a conoscenza
dell'esistenza di Rue Saint Denis, strada protagonista del mio racconto,
che è la medesima del film di Billy Wilder "Irma la dolce"con protagonisti
Shirley MacLaine e Jack Lemmon.
Nel film la strada non è quella vera, è stata ricostruita per intero
negli sudi cinematografici di Hollywood, ma mantiene un fascino tutto
francese. Bellissimo film, da non perdere.
Sono trascorsi 15 anni dall'ultima volta che ho messo piede a Parigi
e in Rue Saint Denise, non so se la strada ha mantenuto le stesse
caratteristiche descritte nel racconto, non credo proprio, ma allora
appariva così, perlomeno ai miei occhi.
farfallina


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

author: ale amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio:
>
> "farfallina"
>
> Perchè i tuoi temi sono sempre a sfondo sessuale?
> Scrivi bene.
Perchè farfallina è uno dei personaggi storici  (non me ne voglia, è un
complimento) di isr.
Ci sono dei fiori di scrittrici e di scrittori anche sul satellite gemello e
sono bravi a parlar di sesso o di tutto il resto. Immagino che siano più
'formati' a parlare di temi a sfondo sessuale, ma per fortuna di tutti l' IT
e l' OT si fondono, come lo ying e lo yang
(attenzione: questo era un complimento che inavvertitamente l'aleamadesi ha
lanciato - lui stesso si meraviglia, visto l'esiguo numero di complimenti
che fa, di solito)
Ale


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"ale amadesi"
> (attenzione: questo era un complimento che inavvertitamente l'aleamadesi
ha
> lanciato - lui stesso si meraviglia, visto l'esiguo numero di complimenti
> che fa, di solito)
Mi metto in fila allora a fargli i complimenti.
perchè lui è delicato al massimo. Non scade mai nelle mera pornografia,
tanto che riesce a esprimere la sensualità e la sessualità con una
leggerezza
artistica meravigliosa.. Alla faccia della Chiesa che sembra interessarsi
delle faccende sessuali altrui più di ogni altra cosa!
Attenzione perchè lo spirito santo è un guardone!
In ogni camera da letto si è sempre in tre.
Hihihi,
ary


title: (Racconto) - Niente baci sulle labbra

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Attenzione perchè lo spirito santo è un guardone!
>In ogni camera da letto si è sempre in tre.
Per eliminarlo basta sospendere l'assunzione di dietilamide dell'acido
lisergico.



title: pensierino

author: kaiza

text:
LEGGE SULLA RELATIVITA' DELLA DIPENDENZA
ovvero:
"come non è vero che tutto dipende"
dipendenza:
italiano: gli inglesi guidano al contrario
inglese: gli italiani guidano al contrario
relatività di tutto questo:
chi ha ragione?
noi, dice l'inglese.
noi, dice l'italiano.
l'inglese sbaglia.
quindi non è vero che tutto dipende.
:)
k.


title: pensierino

author: AKUMA

text:
> l'inglese sbaglia.
> quindi non è vero che tutto dipende.
Mi chiedevo dove ti vengono ste ispirazioni .... :DDD
Erano White Mushrooms , crack oppure qualche goccia in piu di Lsd nel latte
?
Con simpatia (opinabile :))
--
[ Bin Laden - Hiroshima - Atomic Bomb - Terrorismo - USA - George Bush ]
 * * * * Facciamo Impazzire Echelon * * *
[Akuma] -
Www.iltecnico.com
Limbo59-su-Hottestmail.com
Per scrivermi: togli 'test' e metti @ al posto di '-su-'


title: pensierino

text:
>
> Mi chiedevo dove ti vengono ste ispirazioni .... :DDD
>
> Erano White Mushrooms , crack oppure qualche goccia in piu di Lsd nel latte
> ?
>
> Con simpatia (opinabile :))
eh eh eh...era assenzio. mi ci sono fatto un clistere ed è stato tutto un
altro scrivere....
k.


title: fiuuu

text:
Ora esco, saranno ormai due anni che non vedo altro che queste lunghe crepe,
il latte a scaldare sul fornello, le foto, ora esco, dalla finestra ho
osservato il cielo, il vento, siamo in pochi a conoscerlo, loro pensano che
non si possa vedere, annusare, forse, toccare, con il palmo ben aperto
aprendo e chiudendo le dita, tagliando, ma ora. ora esco e più in là la
strada e quei rumori, le voci, i fantasmi di luce. Erano le tredici e
venticinque del sedici marzo millenovecentonovantanove, il coltello nella
mano destra illuminava la fetta di pane, ed esplodeva, la marmellata, e
rideva, e parlava, e iniziava a raccontare, e tu, tu non sei capace di, tu
non potresti fare, tu non riusciresti a. Ora esco, la gattina pare mi voglia
salutare, è di fragola come il muro su cui osservo le foto, lo specchio, a
volte lo prendo tra le mani e osservo il mio corpo, le gambe, il torace,
l'inguine, una volta è caduto per terra ma non si è rotto, sapete le
disgrazie, eccetera, ma non si è rotto, dicevo, e l'ho di nuovo raccolto, e
il muro. Ecco, li sento. Sono arrivati. Ora esco, ora esco. No, non sono
loro, i miei amici e parliamo, cosa? Dimmi, no, ti ho detto che non sono
loro. Dormi, dormo.


title: fiuuu

author: ittica°°°°°

text:
> il coltello nella mano destra illuminava la fetta di pane, ed esplodeva,
la marmellata, e rideva, e parlava, e iniziava a raccontare
... senza fiato.
adoro quando scrivi nella mia lingua :)
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: fiuuu

text:
"ittica°°°°°" scrive:
> ... senza fiato.
> [...]
Ci sono riuscito?
Grazie ittica°°°°°  :-)
lubna


title: fiuuu

author: Pikkiatella

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
> il muro. Ecco, li sento. Sono arrivati. Ora esco, ora esco. No, non sono
> loro, i miei amici e parliamo, cosa? Dimmi, no, ti ho detto che non sono
> loro. Dormi, dormo.
salvato.
Pikkia/grazie:)


title: fiuuu

text:
> Pikkia/grazie:)
Dario/prego:)


title: Avete mai provato a ...

author: Gygex

text:
Salve....
avete mai provato a scrivere fumetti?
io prima scrivevo romanzi e gialli, ma poi ho scoperto il fumetto e da li
AMORE!
Provate a farlo anche voi.... ho creato un sito apposta:
www.interactivecomic.org
Spero vi piaccia..... e vi interessi.....
a chi da un contributo alla storia do una Alias-email
tuo...@interactivecomic.org
Saluti
Gygex


title: Avete mai provato a ...

author: Andrea B. Previtera

text:
Visita il vero genio.
Fallo qui:
http://untitled.gif.spacebar.org
.
Puoi anche visitare il genio simulato:
http://www.lastcereal.com
.
O la pura cattiveria senza genio alcuno:
http://www.computerville.it/escape
	- Bě


title: Avete mai provato a ...

author: Trans IL vanO

text:
Andrea B. Previtera (
and...@instation.it
) scrisse:
> Puoi anche visitare il genio simulato:
>
http://www.lastcereal.com
.
senti ma lo sconto "amici di ias" su
magliette e tazze quant'č?
P.S.
me lo potevi dire che te lo fornivo
io il sistema di pagamento con carte
di credito...
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 51^ PUNTATA ( DEDICATA AD AKUMA)

author: Augusto Benemeglio

text:
IL CAVALIERE MUTILATO
51^ puntata
                        L’INFELICITA’ DI AKUMA
     Delirava, la sua mente delirava anche se ormai era ben sveglio e vicino
alla sua meta.Svanito per sempre il sogno d’impossibile purezza, ora tornava
ad essere il licantropo che era sempre stato e s’accaniva ossessivamente nel
portare a compimento il suo piano diabolico:la  distruzione della città. Ma
subito dopo questi pensieri gli capitava di disancorarsi dalla realtà e
dimenticare anche il motivo di questa sua frenetica galoppata da Brindisi.
Che strana visita regale! E la notte stessa della morte del Sindaco Panza
Quadrata e del consiglio di Akuma: molla tutto , maestà, ormai sei ito
troppo avanti co' sta storia dela distruzione de' Gallipoli e a nessuno
gliene puo' fregare di meno .Ma poi , dico io , uno come te , ce c'ha er
gijo bianco sur petto ...se va a  'mmischià  co' ste cazzate!
La storia ufficiale non ti ricorderà certamente per questa minchiata ,
maestà.  Dai retta a me , torna indietro e goditi questi ultimi anni che ti
mancano ancora sollazzandoti come faceva il tuo predecessore Federico II
,che l'ha provate proprio tutte , puro a ffa' mori' piu' de 'na perzona pe'
soffocamento pe' anna' a vede se l'anima rimaneva drento er corpo...Lassate
anna' , da' retta , nun fa er tirchio  co' te stesso, spenditi , roi delle
mie palle!..
Il fatto è ,caro Akuma , che stava succedendo qualcosa dentro di lui simile
ad una febbre malarica ed era costretto a proseguire , senza più ragione né
logica . Pure il cavallo glielo diceva: fermate , maestà, gna faccio piu'
...Ma lui , tuosto com'era ( mezzo spagnolo e mezzo provenzale!) non ne
voleva sapere. Forse era malato gravemente malato e non lo sapeva?
In effetti , in quel preciso momento, al crudele re Carlo mancavano sei mesi
,tredici giorni e sette ore a morire, forse meno di cinquanta (brevi)
puntate ancora e il suo medico personale, un celta iberico che era stato
allievo del grande maestro Ububchasym de Minchjien , padre della medicina
moderna, gli aveva detto Maestà chiaro e tondo che ch'aveva un colorito che
nun je piaceva  ppe' gnente.
Maestà, il teatro della sanità  tratta delle sei cose che sono necessarie ad
ogni uomo per la conservazione quotidiana della salute, con le sue
correzioni e operazioni...
E cioè?
L’aria, il cibo e la bevanda, il moto e la quiete, il sonno e la veglia, il
regime degli umori, la regola della gioia, del timore e dell’angoscia.
E allora? Cosa non va in me?
Quest’ultima cosa, maestà. La regola della gioia, in particolare è spenta
del tutto e si riflette negativamente sul regime degli umori, sul sonno e la
veglia.Voi siete un uomo infelice, maestà...
Io sono un re, prima ancora che un uomo: ricordatelo, Ub!
Allora siete anche un re infelice.
Che dovrei fare, secondo te, Ub?
Francamente non lo so. La medicina è impotente di fronte alla infelicità
dell’uomo. Forse ci vuole una fanciulla vergine o un  religioso, un monaco,
che possa curarvi.
Si ricordò della fanciulla del sogno e anche del consiglio di Akuma
.Preferisco la fanciulla vergine!
Ma forse vi serve più il Monaco, maestà!
Fai come ti dico. Rallestrate tutte le vergini di queste contrade , poi
fatele fare un bel bagno nel torrente e portatemele. Ma accertatevi che
siano vergini vergini , parbleu!
Ma quella notte stessa , anziché le vergini gli apparve il Santo. Era il  24
giugno del 1284 sul promontorio delle Conchiglie, dov'era l'antico santuario
della Madonna delle Canne , a cinque miglia da Gallipoli. In seguito vi
descriveremo la Madonna delle Canne , una vecchia casa diruta , nei dintorni
del quale  il re aveva fatto accampare le truppe per l'ingresso in città al
mattino successivo.
Guardava lontano lo scoglio dorato che veniva avvolto man mano dalla guancia
rossa del sole che precipitava man mano nel manto fresco del mare, fino ad
essere inghiottito.Pensava allo strano sogno che aveva fatto, con la
principessa nera che fuggiva spaventata . E ora si trovava su un promontorio
molto simile al sogno.
Momenti di entusiasmo e di furore avevano devastato e obnubilato per lungo
tempo la sua mente, sogni di filantropia e di distruzione, ossessione di non
so quale purezza e tristezza bestiale di gloria, delirio di imitare le gesta
dei grandi condottieri del passato... Non ho capito nulla, nulla nulla della
vita e volontieri baratterei tutto per quella fanciulla, la principessa
della notte.
Aveva un animo da lupo e la sua ferocia si era a lungo nutrita di se stesso
e l'aveva appagato. Ma solo per un momento. Poi il licantropo ch'egli era
aspirava sempre ad una gloria maggiore, finchè una volta ottenuta ne era
scontento ed ecco l'aspirazione ad una nuova meta, sempre, sempre,
sempre...Ma ora?...Aveva perduto il vigore, ricadeva troppo spesso nei
ricordi dell'infanzia, si sentiva stanco, troppo stanco per tormentare
ancora l'umanità con l'amore o con l'odio...Ricordò perché si trovava in
quella terra in cui gli antichi coloni greci avevano fondato i loro piccoli
olimpi o paradisi terrestri.
Chi tradisce deve esscere punito, disse con livore, ad alta voce.
Tu ragioni come se fossi ancora il re della terra. Sei vecchio, ti mancano
poco più di sei mesi a morire, e non hai nulla più, salvo la tua anima.Gli
disse una voce.
Merde!, disse il re. Stavolta non era un sogno. Era ben sveglio le roi
Charles quando si voltò e vide un monaco di piccola statura, con un
cappuccio che gli nascondeva quasi interamente il viso, tranne gli occhi,
che erano celesti, vasti, profondi.
FINE 51^ PUNTATA


title: Ancora una poesia: Mi amerai.

author: gregorio

text:
                               MI AMERAI
Mi amerai perché i miei occhi giacciono profondi nel mare dei tuoi pensieri.
Mi amerai perché sono l'uccello che apre la gabbia dei tuoi silenzi e libera
dai ceppi i tuoi deliri più reconditi.
Mi amerai perché il tuo sesso grida il mio nome e la tua
bocca gode della mia lingua mai sazia.
Mi amerai per la follia del mio vento che sibila tra le dune deserte delle
tue emozioni disintegrate.
Mi amerai sconsacrato nei valori e blasfemo nei costumi;
infetto nel cuore ed inondato dal sudore di amplessi
senza " DIO ".
Amerai un uomo e non un numero tra tanti.
Ciao a tutti.
Scrivete se volete.


title: FESTEGGIATO IL DECENNALE DEL RE DI DANARI

author: Luigi Melilli

text:
Con un concerto per trombone, nacchere e voci di piche e di corvi
FESTEGIGATO IL DECENNALE DEL RE DI DANARI
Bagget 80220
di Luigi Melilli
Dunque il costo della celebrazione è davvero irrisorio, come da sommariio:
meno di una cicca, un craxico Cicchetto, spendibile su tutte le piazze fino
a che dura.
"Con l'Abissinia abbiamo pazientato quarant'anni, ora basta!"
Questa volta la presentazione non è stata fatta da Starace e neppure da
Storace, ma come detto dal Bagget 80220, onde fosse smentito il detto
evangelico: "non si può servire Dio e il mammona", laddove dio è quel
papalino che in seguito fu sospeso "a divinis" e il mammona quel forziere
che negli anni '80 si lamentava delle critiche dicendo che i suoi figli
piangevano sempre, poverini"
Quanta strada da allora!..
Ora i figli non piangono più, ma insieme al craxico rampollo 8080 seguono il
Re di Danari nell'impresa di ridurre ad Abissinia degli anni '30 l'Italia di
oggi per potersi poi vantare di fronte al mondo di averla conquistata.
Un'epopea del genere non può essere modestamente celebrata o scongiurata con
una grappa alla Rutelli, ma deve essere solennizzata almeno con un
Buttiglione di Liguori da bere a Ferrara invece del latte così vilmente
bistrattato. Che dunque sia punito con le busse di Bossi, perché non faccia
mai difetto  la rete 4 di lato all'incrollabile Fede da pescatore di gonzi.
Facile ironia? Spirito un po' becero? Sì, lo ammetto: ma così l'ho voluto,
perché io sono del centrosinistra, pur se non sono una margherita cresciuta
sotto una quercia, ma un socialista e un cristiano di Cristo che non ama né
gli ori e né gli orpelli del mondo, ma le cose semplici e genuine di un
tempo, quando eravamo tutti un po' più poveri e molto più felici.
Che dire ai CoCoDè? Cosa ai "finitimi?
Dirò col Battista: "Convertitevi" che la pedana che vi fa da passerella
potrebb'essere quella pedana che vi potrebbe colpire gli onorevoli didietro,
per un  "memento Aider semper."
Infatti con Bossi o si pren dono busse, o si precipita dai Castelli issati
sui Tremonti. E magra soddisfazione sarebbe per gli italiani "ruinare in
basso loco", nell'illusione di essere ancora incima a Tremonti.
Ma questo è veramente spirito di patate!
Però non può essere diversamente, perché ogni botte dà il vino che ha, e io,
pur volendo, non ho che questo. Il Secondo Cavaliere della nostra storia
politica (il primo si sa com'è finito, malgrado a Roma sieda ancora uno
Storace) ha ridotto me, povero vecchio e la stragrande maggioranza degli
italiani a nutrirci solo di erbe e patate. Che altro spirito potrei offrire
per riempirci il berlusconico fiasco?
Rieti, domenica 25 gennaio 2004
Luigi Melilli


author: Ale Amadesi

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_TLQb.277068$vO5.11...@twister1.libero.it...
>
> Con un concerto per trombone, nacchere e voci di piche e di corvi
>
> FESTEGIGATO IL DECENNALE DEL RE DI DANARI
>
> Bagget 80220
>
>
>
> di Luigi Melilli
Ancora una volta, sei veramente forte, Luigi Melilli.
Improvvisamente ti do del tu, ma un'ironia ed uno spirito pungente cosě, li
sento fratelli.
Spero mi scuserai.
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


author: Rosapia Bonomi

text:
> FESTEGIGATO IL DECENNALE DEL RE DI DANARI
>
> Bagget 80220
>
> di Luigi Melilli
Luigi, ňstrega! Grazie, e avanti sempre. L'umorismo č ancora l'arma migliore
contro i lazzaroni e i cretini.
R.P.


text:
"Ale Amadesi" <
ale_...@virgilio.it
> wrote in message news:<oATQb.277834$
vO5.11...@twister1.libero.it
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> "Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:_TLQb.277068$vO5.11...@twister1.libero.it...
> >
> > Con un concerto per trombone, nacchere e voci di piche e di corvi
> >
> > FESTEGIGATO IL DECENNALE DEL RE DI DANARI
> >
> > Bagget 80220
> >
> >
> >
> > di Luigi Melilli
>
> Ancora una volta, sei veramente forte, Luigi Melilli.
> Improvvisamente ti do del tu, ma un'ironia ed uno spirito pungente così, li
> sento fratelli.
> Spero mi scuserai.

>
>
> Ale
> ------------------------------------------------------
> "Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
> innamorata" (Léo Ferré)
Carissimoa Ale, non so se al maschile o al, femminile, scusami.
Intanto ti ringrazio della tua gentilezza: il giudizio è di quelli che
farebbe felice chiunque, anche il più schivo. Secondariamente perché
dovrei scusrti per il "tu?" Io sono di provenienza contadina e ne
conosco tutti i valori che vivo intenzamenyte. La condizione contadina
mi ha insegnato a dare del tu a tutti, perché tutti siamo uomini. La
stortura sta nello spagnolismo derivato dall'accettazione di una
gerarchia religiosa ferrea comq eujlla cattolica: infatti da questa
tradizione risulta che noi siamo soliti dare del lei a) agli
sconosciuti e non si capisce perch?; b? ai capufficio o alle persone
potenti; c) diciamo di credere in Dio e poi è a lui e solo a lui, tra
i non familiari che diamo deltu. Ti par logico tutto questo? Al mio
paesde - Poggio Moiano in Sabina _ per scacciarfe i cani gli si dice
"passivia". Osservà ujna dottissima presxidente di aziona cattolica e
con somma meraviglia, che noi davamo del tu alle persone e del lei ai
cani: Quando le feci notare quanto sopra ho scritto e cioè che noi
diamo del lei alle persone di riguardo e dce2l tu a Dio rimase
interdetta. Non mi riv olse più la parola e non riuscii a capirne la
ragione. Ma fu una lezione che mi confermò nel mio modo di essere
civile, anche se costretto a conformarmi  a forme di dubbia civiltà.
Affettuosamente tuo Luigi Melilli


text:
"Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> wrote in message news:<vnYQb.278379$
vO5.11...@twister1.libero.it
>...
> > FESTEGIGATO IL DECENNALE DEL RE DI DANARI
> >
> > Bagget 80220
> >
> > di Luigi Melilli
>
> Luigi, òstrega! Grazie, e avanti sempre. L'umorismo è ancora l'arma migliore
> contro i lazzaroni e i cretini.
> R.P.
Carissima Rosapia, temevo di averti perduta di vistwa: ho trovato il
tuo nome su un'insnsato modo di polemizzare con me da parte di certi
cattolici di Free.it.cattolicesimo: Mi sembrava impossibile, e infatti
lo è. Con te, se dissenso ci fosse, il modo di molstrarlo sarebbe una
civile discussione, fatta con cordialità e simpatia: la differenza di
vedute non rompe amicizie e non toglie stima.
Ora io sono un cristiano di cristo e non del cattolicesdimo che
giudico anticrisitano: ma questo io lo documento, ed ho discussioni
con molti preti. Solo quelli che non credono si offendono; con i più
intelligenti la battaglia è a colpi di contraddittorio, sempre tenuto
nel solco della cordialità e dell'amicizia. Sono lieto e ti ringrazio
di questo tuo intervento, che contiene un giudizio ed una verità così
importanti per me e per tutti. Ciao Tuo Luigi Melilli


text:
Sono lieto e ti ringrazio
> di questo tuo intervento, che contiene un giudizio ed una verità così
> importanti per me e per tutti. Ciao Tuo Luigi Melilli
Siamo abbastanza d'accordo. Un giorno o l'altro ti spiegherò la mia
posizione. Quanto a free.it.cattolicesimo, non mi pare di aver detto cose
molto diverse dalle tue. Ma lì intervengo pochissimo, e non ricordo nemmeno
di che si discutesse...
R.P.


text:
"Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> wrote in message news:<zohRb.288621$
e6.11...@twister2.libero.it
>...

Conoscendo i tuoi versi non ne dubitavo; ma le frasi riportarte da
free.it.cattolicesimo erano un esempio di demenzialità così palese
essendo smozzicate e quindi senza senso che non potevo attribuirle
alla tua mano.
Ho stima ed affetto per te, e questo è un fatto che nessuna differenza
di vedute, di fede religiosa o politica può modificare: rispetto tutto
e tutti: non giudico le persone ma le istituzioni in cui militano.
Riconosco a tutti la buona fede e questo basta di fare ogni persona
rispettabile e degna della più illimitata stima. Luigi Melilli


text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:72e49e53.04012...@posting.google.com...
> "Ale Amadesi" <
ale_...@virgilio.it
>
wrote in >
> Carissimoa Ale, non so se al maschile o al, femminile, scusami.
Effettivamente così è vago. Al maschile
> Secondariamente perché
> dovrei scusrti per il "tu?" Io sono di provenienza contadina e ne
> conosco tutti i valori che vivo intenzamenyte. La condizione contadina
> mi ha insegnato a dare del tu a tutti, perché tutti siamo uomini
(...)
> noi davamo del tu alle persone e del lei ai
> cani: Quando le feci notare quanto sopra ho scritto e cioè che noi
> diamo del lei alle persone di riguardo e dce2l tu a Dio rimase
> interdetta.
Non c'è che dire. Sono pienamente d'accordo.
