title: [REPOST RACCONTO] Flashback

author: Vincenzo Beretta

text:
FLASHBACK
La strada era buia, malgrado le luci, una strada di citta', nel cuore
dell'inverno, non ancora alla fine del millennio. I negozi erano
agglomerati di vetrine luminose e neon, e piu' in alto, nella sera, le
luci degli appartamenti delineavano i palazzi. Poco oltre, piů avanti,
c'era l'edificio della scuola, un grande edificio immerso nella sera
invernale, tetro e silente.
Guardo' le macchine passare. Una costellazione di fanalini rossi che
pulsava al ritmo dei semafori. Una pulsazione indifferente, senza schema
apparente. "Chissa'", si chiese, "chissa' se una di quelle macchine e'
di un ragazzo che e' venuto a prendere la sua ragazza alla scuola. E
chissa' se per lei, in questo momento, tale, semplice, fatto non sia di
per se' meraviglioso, essere in macchina con un ragazzo piu' grande - il
suo ragazzo! - che e' venuto a prenderla su quella meravigliosa
macchina. E dentro forse c'era uno stereo, da cui usciva una musica che
avvolgeva tutto in un mondo ovattato, grazie alle quattro casse
strategicamente disposte. E in quella musica c'era tutta la felicita' di
quella ragazza: l'emozione, la comprensione di avere al fianco un
compagno che 'poteva'... poteva quello e chissa' altro, e quello, in
quel momento bastava, era tutta la sua felicita', tutto cio' che avrebbe
mai desiderato.
Chissa'.
Guardo' di nuovo la strada che portava alla scuola, quella strada che
aveva percorso con ogni tempo, in ogni momento del giorno, con ogni
luce. Che conosceva luminosa e deserta durante l'estate; piovosa, quando
aveva i libri con se', oppure sovrastata da uno di quegli strani cieli
che ci sono solo in alcuni momenti dell'anno: luminosi, anche se intorno
tutto e' gia' avvolto dalle ombre. Uno di quei cieli che ti riempiono di
emozioni indefinibili, e che forse ti fanno soffrire, perche', cieli
dannati, sai che quelle emozioni rimarranno dentro di te, e dentro di te
moriranno, e allora forse preferiresti non vederli. Anche se...
Davanti alla scuola c'era un piccolo gruppo di persone. Ragazzi, ma
anche qualche genitori, irriconoscibili nella luce fioca che veniva
dall'androne. E qualche auto in seconda fila, che dopo un po' ripartiva.
Fece un respiro, e si decise a fare il primo passo.
"Un'ora", si disse.
La suora della portineria (oh mio Dio, la suora della portineria era
ancora... si', quella con il nome di un fiore azzurro) gli apri' la
porta a vetri, sorridente: "Oh, buonasera! Lei e' il nuovo professore di
ginnastica!"
Li per li' gli venne da ridere, penso' di mentire, ma poi decise di dire
la verita' "No, sono un... amico di uno dei ragazzi che stanno
preparando la recita. Mi ha detto che questa sera ci sono le prove, e se
volevo potevo venire a vederlo".
"Chi e'?", si informo' la suora. Lui disse un nome.
"Ah, si'! Il nostro artista! E' bravo, sa? Ogni tanto ci organizza uno
spettacolo!"
"Se solo studiasse di piu'..." ironizzo' lui. Gli piaceva usare quelle
frasi, ora che non avevano piu' significato.
"Bisogna studiare, certo", disse la suora, "e portare a casa buoni voti.
Ma poi bisogna anche seguire i propri talenti e le proprie
inclinazioni..."
Questo mica ce lo dicevano, a scuola, penso', ma preferi' dire "Mi
raccomando, non spronatelo troppo sulla strada dell'arte, che gia' si e'
montato la testa!"
"Lei e' un suo parente? Ora mi accorgo che vi assomigliate..."
"No, ma e' una persona che mi sta molto a cuore". Se sapesse, penso'. Se
questa brava suora sapesse... chissa' cosa farebbe? Scapperebbe
spaventata oppure...?
Cinquanta minuti. "Per favore, non disturbatelo. Stara' provando. Mi
siedero' in platea".
"Sa dov'e' il teatro?"
"Si' si', lo so!"
"Ah!" E' gia venuto a vedere una delle nostre recite!", disse la suora
tutta contenta.
"Di piu'! Ci ho anche partecipato!"
Dentro la scuola era anche un istituto di suore, e alla sera tardi le
luci si abbassavano. Fioche, come di candele, anche se era luce
elettrica. Ovunque vi era una grande quiete, e silenzio. Grandi finestre
si aprivano sulle strade buie. Per un attimo fu tentato di afferrare una
maniglia e girarla, e socchiudere una finestra. Quel gesto, proibito
nella sua infanzia in quella scuola, e poi comune e quotidiano alle
medie, e al liceo. Ripetuto migliaia di volte, senza pensarci, senza
dargli alcuna importanza, come se fosse stato naturale pensare che lo
avrebbe fatto infinite volte, per indistinto tempo: aprire una finestra,
e oltre aria, freddo, o vento, o pioggia. Liberta'. Un alito di liberta'
che entrava tra un'ora e l'altra, una e l'altra di quelle lunghe ore
(Dio, ma veramente stava cinque ore seduto a un banco e lo trovava
normale... ed era veramente cosi' lunghe, un tempo, le ore?) e guardare
giu', per la strada, o nel cortile, e vedere tutte quelle persone
libere, e chiedersi cosa facessero o cosa pensassero...
Fisso' la maniglia. Ma, no. Era inutile. Che gesto sciocco. Poi la
afferro', e la giro' lentamente, sapendo che sarebbe stata l'ultima
volta. Socchiuse la finestra e la lascio' cosi', lasciando che un refolo
d'aria fredda turbasse l'aria ferma nei corridoi.
Il teatro era dove se lo ricordava, e quella non era stata affatto una
cosa scontata perche' nel cercarlo si era accorto che in realta' non era
sicuro di ricordarselo affatto. Ma era li', e le due porte di legno a
molla si aprivano sul grande salone. Si fermo' davanti ad esse e si
chiese "E' stata la cosa giusta? Cosa provero'? Ma ha poi realmente
importanza quello che provero'?" Ormai no, non ne aveva piu'... O si'?
Altrimenti perche' sarebbe stato li'?
Entro', in un'atmosfera ovattata dalla moquette, e nessuno dei radi
presenti si volto' a guardarlo. Le luci in platea erano molto basse, ma
anche il palcoscenico aveva lati in penombra, sebbene la ribalta
illuminasse i ragazzi in primo piano. Getto' appena un'occhiata alle
prove. Sapeva esattamente di cosa si trattava, chi c'era sul
palcoscenico e come sarebbe finita. E in ogni caso non era li' per
quello. Guardo' l'orologio. Quarantacinque minuti.
In platea c'erano piccoli gruppi di ragazzi e ragazze, sparse qua e la',
amici e fidanzati/e (o aspiranti tali) degli attori, piu' qualche suora.
Ogni tanto uno degli attori scendeva in platea e si metteva a
chiacchierare, in una porzione dei casi con vaghe (o non vaghe) ipotesi
di cuccaggio. Le suore ogni tanto ridevano, e indicavano, o parlavano
tra di loro.
Quarantacinque minuti. La cosa che lo meravigliava di piu' era la
mancanza d'ansia, la totale assenza dell'ansia del tempo che fugge, del
presentarsi, che impressione faro'? Cosa dovro' dire? Cosa dicono, cosa
fanno gli altri che io non dico? Perche' io no? Un'altra occasione
passata, un'altra ancora, un altro anno, cosa devo dire? Cosa devo fare?
Cosa sbaglio? E il tempo passa...
Che grande, immensa sciocchezza. Che convulsa costruzione fatta di
nulla. Doveva arrivare a quello per capirlo?
Si guardo' dentro, poi sospiro'. Dentro c'erano tante cose, ma... forse
si'. Forse era stata quella la sua condanna, l'unico simbolo tracciato
dal destino sul segno della sua nascita. Tutto l resto era venuto da
se'. Lo aveva costruito lui, oh si', ma l'inizio? L'inizio?
Ed erano forse quelle domande da farsi a quel punto, con il treno
partito, le luci spente... Un ultimo sguardo alla stazione e poi, addio,
addio?
Gli venne spontaneo un sorriso un po' storto, e poi gli venne da ridere.
Non mollava! Se per caso qualcuno guardo' nella sua direzione, penso'
che ridesse per quello che accadeva sul palcoscenico.
Le vide, a meta' della platea, su tre sedili di legno contigui. Lei era
l'ultima a destra, e naturalmente era quella che parlava a
mitragliatrice, piu' di tutte, sebbene a bassa voce. La posizione in
sala e il furioso ciangottare indicavano chiaramente che non erano li'
per seguire le prove. Lui si inflilo' nella fila dietro di sedili, cosi'
che non lo vedessero, e si sedette proprio dietro a loro, ma spostato
sulla sinistra, cosi' da poter vedere bene, in diagonale, la ragazza
sulla destra. "Dio, come e' giovane", penso', e quella, con tutti i
timori e gli interrogativi che la sua scelta aveva acceso dentro di lui,
e sui quali si era tormentato fino a quel momento, fu la cosa che lo
colpi' inaspettato. "Come e' giovane..."
Eppure era logico, quasi impossibile non pensarci. Gli pareva una
ragazzina, una bimba pimpante che avesse appena conquistato il permesso
di uscire con le amiche. Un corpo piccolo ed esile, ben formato, ma da
giovincella, non da ragazza matura, o da donna. Un viso pallido
contornato da una gran massa di capelli, che scendevano a onde o ricci
che risalivano e si capovolgevano sulla camicetta bianca. La guardo'
senza che lei se ne accorgesse. Parlava, rideva e poi parlava ancora
infervorata con l'altra ragazza che le stava accanto, che rideva anche
lei e sembrava, piu' che complice, quantomeno sullo stesso livello. Ma
quest'altra ragazza non la conosceva, o quantomeno non riusciva a farsi
venire in mente chi fosse.
La fisso' nuovamente, e in quel momento la cosa di cui aveva realmente
avuto paura, quella che aveva cercato di nascondere con mille false
paure, accadde. Emerse da dentro di lui, e lui, guardandola, la vide
come in fondo a un tunnel, ma con un cannocchiale: una presenza
ingannevolmente vicina e concreta, ma in realta', lo sapeva bene,
distante nel tempo e nello spazio. Un momento, quello, in cui quelle
risate, quell'essere li', per lei, in quel preciso momento, avrebbe
potuto condurre a qualunque binario: tutto, in quel momento, era aperto
davanti a lei: ogni opportunita', ogni possibilita', ogni gioco del
destino sembrava ancora nelle mani del fato e dell'impulso di un
momento. E invece no. Dunque, si disse, e' cosi che era...
La fissava un po' abbandonato sui sedili, senza alcun pudore, pensava,
ma chi se ne fregava tanto non c'era motivo di preoccuparsene. La
guardava mentre parlava a mitragliatrice, lasciando che il tempo
scorresse via, e a un certo, punto, inevitabilmente, con la coda
dell'occhio lei si accorse di lui, e che la stava fissando.
Gli getto' solo un'occhiata, e riprese a parlare. Ma ogni tanto gli
gettava un'altra occhiata rapida, quasi di sfuggita, e solo alla terza,
solo in quel momento gli venne in mente che quel suo osservarla da una
distanza cosi' remota che ne' lei, ne' le sue amiche, ne' nessuno li'
avrebbe potuto comprendere, quel suo osservarla avrebbe potuto apparire
superficialmente, come una manifestazione di quell'interesse sfrontato
che cosi' spesso si era chiesto come facessero tanti altri ragazzi a
tirare fuori. L'interesse di chi e' sicuro di se', e sa che quella
ragazzina, in un modo o nell'altro, se la portera' a casa, ed e' solo
questione di fare i passi giusti con i tempi giusti, ma la cosa in
realta' e' gia' fatta. E a quel punto gli venne da ridere davvero,
perche' la situazione era cosi' buffa, un tale estremo toccarsi di due
antitesi, che la risata gli parve un'iniezione di allegria sparata
direttamente nel cervello! Lei a questo punto si volto' definitivamente,
e cosi' pure le sue amiche.
"E' il nuovo professore di ginnastica dei ragazzi", sussurro' una, forse
gia' pregustando cosa avrebbero raccontato i ragazzi quando si sarebbero
resi conto che il loro professore di ginnastica non era normale. Lui
guardo' il palcoscenico, dove c'era una pausa, con un braccio rilassato
sugli schienali della sua fila e il dorso dell'altra mano sulla bocca,
come un regista concentrato. Poi alzo' di nuovo gli occhi verso di lei,
e vide che lo stava guardando.
Cos'e' che e'?, si chiese. Come fai a capirlo quando veramente trasmetti
qualcosa, e non hai semplicemente la faccia da pesce lesso di chi cerca
di farlo per darsi arie e importanza? Forse la risposta e' che
semplicemente lasciava che le sue emozioni sgorgassero da dentro di lui,
e al diavolo cosa faceva il viso. Sentiva che il suo viso era
trasparente: mostrava un qualcosa che lei non avrebbe mai, mai potuto
capire, ma che non poteva in nessun modo lasciarla indifferente. La vide
cambiare espressione, come se per un momento, se per un impercettibile,
un immobile frazione di tempo, lei avesse intravisto quel qualcosa. Ma
poi il momento passo', sebbene continuassero a guardarsi... Era, in
realta', passato poco piu' di un secondo, e gia' lei aveva trasformato
quel qualcosa che aveva intuito in un'emozione meno complessa,
l'accendersi di un interesse, una cosa che del resto era normale che
accadesse.
Mezz'ora. Non stava dando importanza al tempo, ma tutto accadeva senza
alcuno sforzo entro tempi naturali. E, dopo tutto, era inevitabile anche
quello.
Si alzo' e si diresse verso il palcoscenico, e per la prima volta in
assoluto fu sicuro che da li' a poco una ragazza si sarebbe alzata anche
lei e lo avrebbe seguito.
Erano a lato del palcoscenico, appoggiati contro i bianchi e piatti
termosifoni. Entrambi fingevano di guardare la platea, anche se da li'
si poteva vedere solo il proscenio, e i ragazzi che recitavano erano ora
verso il fondo del palcoscenico, e quindi in realta' vedevano solo le
luci della ribalta che illuminavano il vuoto. E in diagonale, poi!
"Non sono il nuovo professore di ginnastica", disse lui, trovando che
quel gioco fosse in fondo molto divertente.
Lei lo guardo' tra l'incerto e l'incerto, e poi chino' un po' la testa
di lato. Aveva la minigonna nera, aderente, e le calze scure, coprenti
dello stesso colore, che le delineavano bene le gambe. Si era seduta in
modo che la mini le salisse un po', e le gambe scendessero dritte, quasi
in diagonale.
"Sei il fratello di uno dei ragazzi che recitano? Non sarai il fratello
di..." e disse il nome.
"No. Non sono il fratello di nessuno di loro".
"Amico?"
"Amico di alcuni, si'. Di uno in particolare non l'ho mai veramente
capito, ma di altri del gruppo si'".
"Non conosco i ragazzi di quella compagnia, solo uno, quello la'..." e
lo indico'. "Ma sembrano ragazzi interessanti, non trovi?"
"Si', e penso che li conoscerai meglio... Alcuni di loro almeno".
Parve stupita, ma fece un'aria un po' maliziosa. "Prevedi il futuro?"
"Lunga esperienza", fece lui in tono grave.
"Se non sei il professore di ginnastica, chi sei? Voglio dire, cosa fai?
Vai ancora all'universita' o gia' lavori?"
"Scrivo. Credo di poter dire di fare lo scrittore..."
Gli occhi di lei si illuminarono di interesse. "Cosa scrivi?"
"Racconti, sceneggiature... Poesie no! Una volta l'ho fatto, ma era in
inglese... non che io sia inglese, ma lo conosco, e mi piace come
lingua".
"Allora hai scritto tu il testo della recita?"
"No. Non mi piace scrivere per il teatro. Preferisco i racconti. Hai
un'idea, un'emozione, e la metti su carta. Il racconto dura quanto dura
l'emozione, ed essendo breve non rischi di perdere... come dire...
L'impulso emotivo che ti ha spronato a scriverlo. Finche' quell'impulso
ti accompagna, il resto viene da se' ". Sorrise coprendosi la bocca con
la mano "Credo che scrivere sia un po' come l'amore: se c'e', non ha
bisogno di importi regole, barriere o limitazioni: quelle vengono per
conto loro, naturalmente, magari anche molto severe, ma nascono
semplicemente dal tuo desiderio di vivere quell'emozione nel modo
migliore, il piu' bello possibile. Ecco, scrivere per me e' un po' la
stessa cosa".
Lui fece un gesto verso il palcoscenico, dove un ragazzo si era chinato
per parlare con una ragazza che stava davanti al palco. "Questo testo lo
ha scritto una ragazza di questa scuola, e quando l'ho letto mi e'
piaciuto subito... e' certamente migliore della ragazza che lo ha
scritto, anche se questo non significa molto. Ma e' molto... come
dire... molto sincero".
Lei lo guardo' incuriosita, stortando la testa. "'Sincero'? Ma parli di
questa recita che stanno provando adesso? Questa e' una commedia
demenziale!"
"Beh, non importa. Si puo' essere sinceri anche in una commedia
demenziale. Se non si ha questa dote non credo che si possa veramente
diventare un buon scrittore".
"Sai? Non capisco proprio cosa intendi".
Lui incrocio' le braccia e si concentro'. "Mmmm... E' una cosa difficile
da spiegare... e anche offensiva!"
Lei resto' in silenzio, ma si capiva che stava divorando
quell'esperienza strana e inattesa che le era capitata, del genere che
sembrava fatto per lei.
"Vedi, noi viviamo in una specie di illusione consenziente... Un mondo
che non e' quello vero, ma che tutti fingiamo di accettare come vero".
"Non capisco".
"OK, allora... Immaginati che a un certo punto la gente decida che in un
certo luogo sia necessario un palazzo... per ragioni estetiche,
mettiamo, o per rispettare un piano urbanistico, altrimenti vai in
galera. Qual e' la soluzione piu' semplice? Costruirlo implica fatica,
soldi, tempo, materiali, pericoli... cosi' basta mettere su un bel
cartellone che raffigura il palazzo, ed ecco risolto il problema".
"Ma non sarebbe un palazzo vero!"
"Che importa? E' la', sembra un palazzo, tutti ne parlano come un
palazzo... che differenza c'e'?"
"Ma e' un cartellone!"
"Se non vai dietro a controllare, no. E se tutti dicono che e' un
palazzo, e' un palazzo e basta, e il problema che ne aveva richiesto la
presenza e' risolto".
Lei rimase in silenzio per un po'. Poi prese a parlare lentamente, come
faceva sempre quando rifletteva, o quando non era sicura di cosa dire.
"Ma prima o poi qualcuno vorra' andarci ad abitare in quel palazzo..."
"Gia'. E questo e' un altro problema, e quindi bisognera' inventarsi
qualcos'altro... Non so... Fingere un crollo... O falsificare documenti
per fare vedere che gli appartamenti sono gia' tutti affittati. A questo
punto pero' occorrera' anche corrompere qualche Funzionario dell'Ufficio
delle Imposte Dirette, quando verra' ad accertare perche' non vengono
pagate le tasse su tali affitti, e cosi' via".
"Ma scusa, a questo punto non era piu' semplice costruire il palazzo in
primo luogo?"
"Si'".
"E allora?"
"E allora costruire il palazzo sono una fatica e un impegno immediati.
Un cartellone e' una soluzione semplice, conveniente, e toglie un
impiccio dalla coscienza collettiva. I problemi che questo inghippo
portera' sono cose indistinte nel futuro, perche' preoccuparsene? Basta
che tutti siano d'accordo nel mantenere l'illusione, e nel parlare del
cartellone come 'palazzo'."
"Mmmm... e tu, nei tuoi racconti, invece chiami il palazzo
'cartellone'... E' questo che intendi per 'sincerita'?"
"In parte. Il problema e'... non so come spiegarlo... Tutti abbiamo
'valori morali', e guai mettere in dubbio che non sia cosi'... E questa
e' 'l'illusione consensuale' di cui parlavo prima... ovvero, molti di
noi sono d'accordo nel fingere che li abbiamo... Ma se fosse cosi',
perche' allora ogni volta che vengono messi in dubbio, che si bisbiglia
che il tale abbia tradito la tal'altra, che Caio, avendo l'occasione di
arraffare i soldi dalla cassa l'ha fatto... perche' ogni volta che si
bisbiglia una di queste cose il dubbio attecchisce, se non addirittura
si considera ingenuo chi pensa che 'potrebbe non essere vero? Voglio
dire se ci comportiamo come se sapessimo tutti che sono balle, perche'
non venire fuori allo scoperto e non vivere piu' sereni.
"Mmmm... Non ti offendere, sai, ma non ho mai creduto agli scritti di
'amara denuncia': Il piu' delle volte nascondono un 'vorrei ma non
posso'".
"E' vero, hai ragione... Ehehehe, non puoi sapere quanto hai ragione! Ma
non e' questo di cui parlavo quando dicevo 'scrivere sinceramente'... E'
ancora un'altra cosa... E'... Mmmm..."
Ci fu un silenzio prolungato tra loro. Dal palco venivano le voci delle
prove, che erano riprese con una scena di dialogo a due. Le suore se ne
erano andate, tranne una, che sembrava divertirsi molto a seguire gli
eventi sul palco. Questa volta tocco' a lui parlare lentamente.
"E' chiedersi 'Sono sincero?' Sto veramente scrivendo cio' che penso?
Cio' che provo? I miei personaggi si comportano come personaggi veri?
Oppure sto solo cercando di ingraziarmi il lettore, con una costruzione
fittizia, attraverso facili e bei sentimenti, e personaggi che da nemici
diventano amici, o si innamorano nel pericolo, pronti a sacrificarsi per
il bene amato da una manciata di minuti, il nazista che siccome e'
nazista da' anche un calcio al cagnolino infreddolito... tutte quelle
scene che paiono essere 'obbligatorie'... Ma se non voglio cadere in
queste balle, allora qual e' la verita'? Dove la cerco? Dove la trovo?
Come la scrivo?"
"Ma gli esempi che hai fatto sono cavolate!" protesto' lei.
"Gia'", disse lui. E indico' una ragazza che stava in terza fila, oltre
il corridoio centrale rispetto a loro. "Vedi quella ragazza la'?" La
vide. "E' qui per vedere uno dei ragazzi che recitano. E' innamorata di
lui". Si fermo', e la fisso' dritto negli occhi. "Non sto usando la
parola 'innamorata' a caso, lo capisci? Capisci cosa intendo?"
Lei annui' andando su e giu' col mento. "Mm mm!", ma pareva incerta.
"Pero' sposera' un altro, perche' quel ragazzo, di cui lei e'
innamorata, non la considera, non la guarda nemmeno. E lei passera' la
vita a convincersi che il suo matrimonio con l'altro sia anch'esso un
matrimonio d'amore. Ma non sara' amore: certo, per quest'altro avra'
affetto, rispetto, stima, anche ammirazione... Ma intanto comprera' un
sacco di vestiti, e leggera' un mucchio di riviste femminili sulla
'posta del cuore' e 'la psicologa risponde', e scrivera' lei stessa
varie volte, dando consigli alle donne che hanno problemi di cuore,
facendo suoi quei sentimenti che, lei pensa, sono cosi' complicati e che
ricorda bene, ma che ormai, si dice, che ormai fanno parte di una
gioventu' che non le appartiene piu', ora che e' matura e serena, con un
matrimonio avviato, magari dei bambini, e la tranquillita'. Ma..."
In quel momento provo' davvero una grande pena per quella ragazza, che
fissava in palco, dalle ombre della platea, invisibile, per chi negli
occhi aveva le luci della ribalta, e della quale lui si era messo a
parlare a quel modo, come chi descrive le caratteristiche di un fossile
a un dittafono in un'aula di geologia... Ma in fondo non era quello che
aveva fatto piu' e piu' volte, in passato, quando ancora scriveva? "
"Ma in realta', ogni tanto, in un lato della mente di quella ragazza, un
angolo nel quale ella ha paura ad andare, ogni tanto si agitera'
qualcosa... Qualcosa di cui tutti quei vestiti, quelle lettere, quel
vivere le emozioni delle adolescenti sulle riviste femminili non sono
altro che la punta che affiora... E allora il piatto lago della sua
tranquillita' verra' increspato dal..."
Nel teatro c'era un grande silenzio. No, ad ascoltare bene, le amiche di
lei ciangottavano sottovoce, e dalle quinte veniva un fruscio. Forse gli
attori si cambiavano i costumi.
"....Dal mostro".
Lo aveva detto quasi a se' stesso, con un soffio, ma ci fu un momento in
cui lei parve ipnotizzata. Poi, lentamente, uno strano senso di realta'
torno' intorno a loro. "Prevedi il futuro?" le chiese lei.
"Eh?" Lei lo stava guardando. "No. No, e' che... non so come dire... In
un certo senso si puo' fare. La realta' ha come dei moti, degli eventi
che si avviano e iniziano a spostarsi in una certa direzione. Alcuni
sono piccoli e leggeri, e possono essere facilmente deviati da altri
piu' grossi e pesanti. Piu' un evento e' grande e pesante, maggiore
sara' la probabilita' che esso mantenga il suo moto verso una certa
conclusione. In realta' basta guardare, e tenere le orecchie aperte, per
capire come andranno a finire molte cose. Questo non e' per nulla
difficile. Il difficile e' decidere cosa fare una volta che lo si e'
capito, e poi farlo. E se l'evento e' grosso, e con una massa pari a un
biglione di acciaio di dieci metri che rotola per un pendio, fermarlo o
deviarlo puo' divenire veramente una brutta storia".
Lei lo guardo' con aria scettica. Lui piego' la bocca. "Ti stai
chiedendo: se e' cosi semplice prevedere il futuro, come mai non viviamo
in una societa' di paragnosti?"
"Se e' cosi semplice prevedere il futuro, come mai non viviamo in una
societa' di paragnosti?"
Perche' prima di cercare di prevedere come andra' a finire bisogna
guardare. E questa e' la parte veramente piu' difficile di tutte, da un
certo punto di vista direi angosciante, e io credo che piu' in passato
hai sempre cercato di vedere le cose come volevi che fossero, piu' sara'
difficile in futuro guardarle come sono. Anche perche' a quel punto non
credo che la tua realta' sia... come dire... Meglio non dirlo".
Lei si mordicchio' il labbro, come se riflettesse. Si stava chiedendo
curiosa se qualcosa di quanto lui aveva detto potesse avere senso nella
sua vita. Lui indico' di nuovo la ragazza di prima. "Lei e' innamorata
di quel ragazzo sul palco con su i jeans... Quello la'. Lo vedi, ora che
stanno rientrando dalle quinte? Ma sposera' un altro. Quello e' un
biglione che non verra' deviato da niente".
"Ma tu scrivi in questo modo?" chiese lei.
"Se quella ragazza fosse un mio racconto...Beh... No. Mi limiterei a
descrivere la sua vita, dal liceo al matrimonio, e poi lascerei che
ognuno traesse le sue conclusioni. Il mio unico intervento sarebbe
togliere la finzione."
"Cioe'"
"Mah... che il matrimonio e' veramente d'amore, che le lettere alle
riviste le scrive per solidarieta' e le altre balle... mi sforzerei
di..."
"...Eliminare l'illusione consenziente!!"
"Gia'"
"Mmmm..." lo guardo' con aria scettica, quasi ironica. "Ma se alcune di
queste 'balle' che tu elimini in realta' fossero verita'? Se quella
ragazza fosse veramente felice con il suo uomo e scrivesse davvero
quelle lettere per solidarieta'?"
Lui si avvolse in un finto e altezzoso manto da prosatore. "Allora sarei
felice per lei, il mondo sarebbe migliore, e alle interviste di
prestigio direi che il mio racconto e' stato ispirato da un caso reale,
ma quindi reinterpretato dalla mia personale 'poetica'..."
"Ah ah  ah!! Ma a scrivere cosi' non si diventa impopolari?" disse lei
ridendo.
"Si'. E molto presuntuosi! E predicatori E si vende poco!"
Si passo' la lingua contro la guancia. "E poi, beh, alla fine anche
nella vita reale..." ma quel pensiero lo blocco'. "No. Niente."
Quaranta minuti. Non aveva quasi piu' tempo.
"C'e' qualcosa scritto da te ora fuori?"
"Ora no, ma ci sara'. Mmmm... Non fraintendermi, non e' una
dichiarazione di intenti, ci sara' davvero!"
"Mi hai incuriosita! Quando uscira' qualcosa di tuo me ne farai avere
una copia?"
"Si', te ne faro' avere una copia... Anzi, credo proprio che ti faro'
avere copie di ogni cosa mia che uscira'! Ti sommergero' di copie!"
Vide i suoi occhi focalizzarsi in un punto indefinito davanti a lei, e
la sua mente iniziare a calcolare furiosamente con quella sua
espressione concentrata. "Ah!", le disse, e poi sono io quello che gli
si vedono i pensieri passare davanti alla faccia!"
Lei non disse niente, ma lo guardo' con espressione interrogativa,
chinando un po' la stesa di lato. Pareva un personaggio di un cartone
animato che facesse "GOINK?" e in quello, se lo ricordava, erano simili.
Le buffe estremizzazioni dei cartoni animati come patrimonio di
espressioni personale. Lui le sorrise.
"In questo momento stavi pensando come la mia presenza all'uscita che ci
sara' dopo le prove - perche' ci sara' un'uscita insieme dopo le prove,
potrebbe influenzare i rapporti che hai con il tuo attuale ragazzo,
soprattutto considerando che vorresti parlare soprattutto con me. No,
aspetta!", fece un gesto come a chiederle di cancellare tutto, "Non il
tuo attuale ragazzo, diciamo il tipo con cui in questo momento hai la
relazione 'piu' particolare' (bleah, meno male che non e' un racconto),
e che arrivera' qui alla fine delle prove. E cosi' ti stai chiedendo se
cedere all'impulso fortissimo che hai di proseguire questa conversazione
questa sera stessa portera' casini o meno, se nel caso potrai
controllare tali casini, e se no quale sarebbe il modo migliore di
vederci un'altra volta".
Erano seduti fianco a fianco, cosi' lui appoggio il mento sulla propria
spalla e la guardo' con aria di seria curiosita', o di finta serieta',
ma comunque di totale ironia, anche se il perche' lei non poteva nemmeno
iniziare a immaginarselo. "Allora? Ci ho imbroccato?"
Lei non rispose. Le rotelline della macchina calcolatrice iniziarono a
girare di nuovo mentre una risposta appariva nella sua mente, la
scartava, oppure la riponeva per un eventuale uso futuro, e poi ne
considerava un'altra, e un'altra, ma piu' velocemente di quanto si
sarebbe potuta descrivere la cosa. Per un paio di istanti parve sul
punto di dire qualcosa, poi infine, lentamente, disse "Potrebbero
esserci dei casini questa sera".
"Si'", disse lui.
"Ma se sei amico di", e disse il nome, "io conosco gente della sua
compagnia, con cui esco insieme. Potremmo uscire insieme una di queste
sere".
Ecco, penso' lui. Ma cosa credevi? Che bastasse essere li', in quel
modo, perche' lei cambiasse il suo DNA? Visioni del mondo radicate,
cosi' intime alla sua persona da fare parte di lei, come se fosse
naturale, come se fosse cosi' da sempre, per tutti, filtri colorati di
cui non sapeva nulla, idee, ipotesi, certezze sui meccanismi del mondo,
e su come manovrarli. Un nuovo pezzo del puzzle era apparso. Un pezzo
strano, curioso. Misterioso; sicuramente interessante. E con quasi il
doppio dei suoi anni, poi. Meritava di essere esplorato, e percio'
collocato insieme agli altri, prima temporaneamente, poi chissa'. Ma
senza turbare l'equilibrio che gia' si era creato. Certo, a meno che'
l'impulso del momento fosse cosi' forte da far si' che quel pezzo, per
nessuno avrebbe potuto dire quanto, forse minuti forse mesi, acquisisse
diritto di  prelazione, con gli altri pezzi smossi, spostati ignorati,
tanto chi se ne frega, si sarebbero rassegnati e se non l'avessero fatto
ne avrebbe trovati comunque altri in giro, il mondo e' pieno di pezzi
almeno marginalmente interessanti, e non vale la pena di disperarsi
cosi' tanto per la perdita di alcuni.
Ma comunque, non era quello il suo caso, e meno che mai avrebbe potuto
esserlo allora, in quell'ultima volta che la vedeva. Certo, se avesse
rivelato cosa c'era veramente dietro alle mutevoli espressioni del
proprio viso, all'astenia scambiata per spavalderia... Se lei avesse
saputo, allora forse...
Allora forse cosa? Che valore avrebbe avuto? E lei? Ragazzina che sapeva
di non sapere ancora molto del Mondo, ma che una cosa la sapeva, che il
Mondo era grande, e lei era ben decisa a scoprirlo e a esplorarlo in
tutti gli aspetti che l'avrebbero colpita, e che ce l'avrebbe fatta,
perche' sapeva di averne le armi, le doti, cosi' come un giorno lui
aveva capito di avere le armi e le doti per scrivere, anche se il
cammino poi sarebbe stato lungo e doloroso... Ma quella ragazzina, con
tutte quelle armi e doti, sarebbe stata pronta per una comprensione come
quella? Avrebbe capito? Un giorno si', certo, avrebbe capito, come tutti
un giorno capiranno. Ma allora? In quel preciso momento? E anche se la
risposta fosse stata si', perche' lui avrebbe dovuto farlo? Che immensa,
irrimediabile, egoistica e inutile sciocchezza sarebbe stata...
"Io conosco gente della sua classe, con cui esco insieme. Potremmo
uscire insieme una di queste sere". La sua proposta aleggiava ancora
nell'aria.
"Hai fatto quadrare tutti i pezzi del puzzle!", disse lui, e le sorrise.
Era, forse il sorriso piu' caldo che le avesse rivolto da quando i loro
sguardi si erano incrociati per la prima volta. Lei una volta di piu'
inchino' la testa di lato incuriosita.
"Ma non credo che potro'. In verita' non avrei potuto nemmeno questa
sera. Sto andando via".
"Ah... Ma tornerai prima della fine dell'anno scolastico?"
"No, credo proprio di no".
"Mi spiace... mi sarebbe piaciuto parlare ancora con te. Davvero!"
"Questa cosa ti prometto che avverra'".
"Bene!", disse lei, tutta contenta. Allora ci metteremo in contatto!
"Si'. Promesso, stai tranquilla".
Si stacco' dal termosifone. Una conversazione tra due ragazzi era finita
e uno se ne andava. Una cosa normalissima. Percorsero insieme il
corridoio tra le grandi finestre coperte di velluto e la platea, lei
dietro, fino a dove le altre due erano rimaste ad aspettarla. "Beh,
ciao!" gli disse quando furono all'estremita' della fila di sedili, e si
alzo' in punta di piedi a baciarlo sulle guance.
Ando' verso l'uscita, verso le doppie porte a molla. Le voci delle
prove, a causa della cattiva acustica in quella parte del teatro, si
perdevano. Proprio sulle porte si volto' di lato, tenendone aperta una
con una mano (sentiva sul braccio la tensione della molla che voleva
richiuderla) e getto' uno sguardo indietro. Lei era in piedi accanto
alle sue amiche, con la testa chinata perche' loro stavano sedute, ma i
capelli le ricadevano dall'altra parte del viso, cosi' si accorse di lui
in piedi accanto alla porta e i loro sguardi si incontrarono. Lui le
sorrise e le strizzo' l'occhio, come per suggellare qualcosa che avevano
condiviso insieme. "Ciao!" strillo' lei, e agito' un braccio. Di certo
le sue amiche l'avrebbero assalita, da li' a un secondo.
Un momento, quello, in cui quelle risate, quell'essere li', per lei, in
quel preciso momento, avrebbe potuto condurre a qualunque binario:
tutto, in quel momento, era aperto davanti a lei: ogni opportunita',
ogni possibilita', ogni gioco del destino sembrava ancora nelle mani del
fato e dell'impulso di un momento.
E oltre, in quel teatro, altre strade, altri impulsi, desideri,
speranze, certezze, alcune si sarebbero incrociate, altre avvinghiate,
altre mai veramente capite, la', tutte in quella penombra, perche'
ognuno di loro, in fondo, era sicuro di una cosa: che non c'era
predestinazione, destino, sfiga innata di bellezza, o psiche, o
semplicemente di carattere, di quel carattere che altrove avrebbe fatto
faville ma che in quel luogo, in quel gruppo, non andava bene, isolava,
faceva sentire diversi... nessuna di queste sfighe, ognuno di loro
sentiva in fondo a se', avrebbe potuto lottare con la forza
irresistibile, la speranza.
"Era questa l'immagine che volevo portare con me?", si chiese. "Dovrei
essere felice. Sono felice?"
La saluto' alzando le dita di una mano, ma lei gia' parlava con le sue
amiche e non lo vide, e poi usci', lasciando che la porta si chiudesse
con una mezza ventata e cigolio di legno e molle. Oltre c'erano
drappeggi di velluto. Non la vide piu'.
Quando torno' allo spazio buio, accanto all'edicola, sotto agli alberi
neri e spogli. Le uniche luci erano quelle della vetrina laterale
dell'edicola, piena di riviste con i fatti di quell'anno, e, piu'
avanti, quella della latteria.
L'Angelo era li' che lo aspettava. Era passata un'ora esatta.
"Hai fatto quello che desideravi?", chiese l'Angelo.
"Piu' o meno si'. Diciamo di si'".
"Sai, la tua e' stata una richiesta strana. Di solito ci chiedono di
rivedere un evento importante, come la nascita del primo figlio, o il
momento in cui si sono innamorati per la prima volta, o anche, magari,
solo un tramonto o un cielo che per loro ha rappresentato qualcosa di
irripetibile. Ma tu... non ci risulta che sia accaduto qualcosa di
particolare in questo giorno della tua vita".
"Forse e' proprio per questo che sono voluto venire qui. Forse proprio
perche' oggi non e' accaduto niente".
" Non avresti comunque potuto cambiare nulla di quanto e' accaduto. Il
passato non si puo' alterare".
"E' vero. Non possiamo cambiare quello che e' successo, no. Pero' forse
possiamo vederlo con occhi diversi".
"E tu lo hai visto con occhi diversi?"
"Non lo so. Forse si'. O forse..."
Rimase in silenzio guardando un punto indefinito tra se' e la terra,
nera e sudicia in cui crescevano gli alberi. Poi si guardo' intorno.
Oltre, c'era quel mondo che non aveva mai conosciuto, o probabilmente
perfettamente conosciuto mai realmente capito, e comunque tanto ormai...
Il suo sguardo si fece assente per l'ultima volta. Poi si mise a ridere.
"O forse a guardare il passato con occhi diversi si vedono le stesse
cose! Ma non farmi rispondere a questa domanda, non vorrai farmi dire
una bugia in un momento come questo!"
Gli tese la mano. "E comunque credo che sia giunto il momento per te di
fare il tuo mestiere..."
"Si'", rispose l'Angelo, e gliela prese.
Sulla strada, una macchina mise la freccia e si accosto' al marciapiede,
poco piu' indietro dell'edicola. Il guidatore vide uno spazio tra
l'edicola e il primo albero e, visto che era completamente libero e non
c'era nessuno, fece manovra per parcheggiare, non credendo alla sua
fortuna. Se qualcuno avesse accostato l'orecchio al finestrino, avrebbe
sentito che dall'auto veniva della musica, un brano strumentale molto in
voga in quei mesi. In un remoto e indistinto giorno del futuro, ma
questo il nostro ipotetico ascoltatore non avrebbe potuto saperlo, il
guidatore dell'auto avrebbe riascoltato quella musica a una radio
completamente diversa, ed essa gli avrebbe fatto ripensare - chissa'
perche' - a quel preciso momento, e a quella ragazza che in quel momento
era seduta accanto a lui.
Milano, 8 agosto 1999


title: [REPOST RACCONTO] Flashback

author: Gordon Comstock

text:
"Vincenzo Beretta" <
vber...@studiovit.com
>
ha scritto:
> FLASHBACK
Gran bella idea: fa pensare ...
Ci sono momenti molto intensi. Se solo il dialogo fosse piu'
naturale ... ma quella e' la cosa piu' difficile del mondo.
Cmq, bravo: mi hai fatto pensare ...
gordon


title: morte ai blog, alle chat, al tostapane! (OT)

author: siuxi plum

text:
On 5 Mar, 13:33, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> Perche', invece di fare spam qui, non gli scrivi e gli dici di postare
> qualcosa
> su ias ? Mi sembra che meriti di entrare nel Gota degli scrittori. :-)
>
> Morte ai blog !
>
 Ahahah! miiiiii ancora?
(RUOTFL)
guarda che si è capito che c'hai la sindrome da blog!
morte ai blog, morte alle chat, morte al tostapane!
Invece sai che mi domando io?
come mai chi -magari uscendo da qui-
apre un blog non posta *anche* qui i suoi lavori.
Spontaneamente, intendo.
Senza pregarli e senza tirarli per la giacchetta che sono adulti e
scarmigliati e sanno benissimo da soli cosa gli/le piace o non gli/le
piace fare.
Davvero.
La fatica di un copia incolla e posta è davvero poca, dai.
Ci saranno dei motivi, no?
non so, per me le cose sono (ora, poi chissà)
più o meno così:
NG: posto pubblico (tipo un bar o una piazza o uno scantinato pubblico
e malfamato...) bello per la casualità che offre. Vive di Racconti,
certo, ma anche e soprattutto di Commenti e, perchè no, di Cazzeggio e
giochi.
BLOG: casa di qualcuno  con le pareti trasparenti, talvolta arredato
pure in maniera affascinante (mi fanno venire in mente quelle vetrine
di Amsterdan, quelle con le signorine esposte, che mi erano piaciute
tanto). Una specie di diario intimo dove si può lasciar scritto
qualcosa, ma anche no. Alcune persone che mi sento vicine hanno dei
blog e a me fa piacere, ogni tanto, andarli a trovare anche se quasi
mai lascio loro un saluto o un commento, ma perchè in fondo sono una
bestiaccia selvatica con le timidezze tipiche dei selvatici. Del resto
i blog vivono di sé stessi e solo in parte di amici che si scambiano
le visite. Infatti alcuni si fanno dei siti web non interattivi e
vanno bene lo stesso.
CHAT: (sento già gli urli: vade retro satana!!!) che posso dire, per
me msn o icq sono dei mezzi di comunicazione veloce, utili quando mi
scazzo di dover mandare una mail e aspettar  risposta quando le cose
sono già passate. Ma le chat sono anche qualche cosa di emotivo. Due
parole nella notte con persone che magari senti due volte all'anno,
oppure più spesso per fare due battute, dire ho letto quel libro e mi
è piaciuto, vai a vedere quella cosa là che è una figata, vieni a fare
una partita a checazzo ne so, oppure occhio che ti vogliono attaccare
il tuo pianeta madre. e ci sta. Qualche cosa in meno, ma anche qualche
cosa in più, rispetto al telefono.
eMAIL: di tutto e di più. ma richiede voglia e tempo.
TOSTAPANE: che poi dovremmo chiamarlo tostapancarè, però, visto che
volendo ci si può tostare pure il pane... il che non significa che
avendo un forno a legna... certo il sapore è un'altra cosa, ma va bene
pure il tostapane.
insomma ;-)
Tutto questo per me.
Immagino che non per tutti sia la stessa cosa.
Per la serie: per te/voi com'è?
si.


text:
On 5 Mar, 16:56, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
>  Ahahah! miiiiii ancora?
>
> (RUOTFL)
Senti, secondo te, perche' google insiste a mettermi a destra questa
cazzo di pubblicita' ?
"5-Hydroxytryptophan 50mg
Soluzione naturale contro l'ansia
Garanzia "Soddisfatti o rimborsati""
Devo dedurne che il motore di ricerca ha fatto finalmente il salto ?
Che da quello che scrivo ne deduce che ho bisogno di uno
stabilizzatore dell'umore ?
:-)
Da da pensare, da.
Da, da, dasvidanya, devotchka.
nik56


text:
On 5 Mar, 20:30, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> Senti, secondo te, perche' google insiste a mettermi a destra questa
> cazzo di pubblicita' ?
>
> "5-Hydroxytryptophan 50mg
> Soluzione naturale contro l'ansia
> Garanzia "Soddisfatti o rimborsati""
>
> Devo dedurne che il motore di ricerca ha fatto finalmente il salto ?
> Che da quello che scrivo ne deduce che ho bisogno di uno
> stabilizzatore dell'umore ?
naaa, google non capisce una mazza
pensa che tu sia uno qualsiasi.
Personalmente ti vederi bene con uno stabilizzatore di coda
e uno (cioè due) a monte dell'ala in configurazione canard.
;-)
si.


text:
siuxi plum ha scritto:
cut...
> e uno (cioe' due) a monte dell'ala in configurazione canard.
Sai cosa sono i canard. Ça c'est incroyable.
L'Eurofighter, ce li ha. E' nato sorpassato, ma ce li ha.
Pare che possa fare manovre incredibili.
A cosa cazzo serva tutta quella manovrabilita' in uno scenario fire-
and-forget, non l'ho mai capito.
Qualche duello ?
:-)
nik56


author: Pier Paolo

text:
Nel suo scritto precedente, Nik56 ha sostenuto :

Naaa, serve solo a perdere una dozzina di piloti collaudatori.. ^^
Pier Paolo


text:
siuxi plum ha scritto:
>  Ahahah! miiiiii ancora?
>
> (RUOTFL)
Embeh, oh, ognuno c'ha le sue fissazioni. :-)
> guarda che si e' capito che c'hai la sindrome da blog!
> morte ai blog, morte alle chat, morte al tostapane!
Seh, vabbeh, e quei signori in camice bianco non sono infermieri,
vero ?
> Invece sai che mi domando io?
> come mai chi -magari uscendo da qui-
> apre un blog non posta *anche* qui i suoi lavori.
> Spontaneamente, intendo.
> Senza pregarli e senza tirarli per la giacchetta...
Giusto. Che vadano affanculo. L'NG e' qui, facciano come cazzo gli
aggrada.
> La fatica di un copia incolla e posta e' davvero poca, dai.
> Ci saranno dei motivi, no?
Le cose sono due : o loro sono dei vigliacconi che temono il confronto
senza rete di sicurezza, o l'NG fa cagare, le cose postate fanno
cagare e nessuno se la sente di sguazzare nella merda. :-)
> NG: posto pubblico (tipo un bar o una piazza o uno scantinato pubblico
> e malfamato...) bello per la casualita' che offre. Vive di Racconti,
> certo, ma anche e soprattutto di Commenti e, perche' no, di Cazzeggio e
> giochi.
Ah, ecco. Forse gli fa schifo il cazzeggio. :-)
Comunque, racconti, cazzeggio e giochi e discussioni. Va bene. Mi
piace.
> BLOG: casa di qualcuno  con le pareti trasparenti, talvolta arredato
> pure in maniera affascinante
Milioni di milioni. Tutte le vetrine che affermano : "Sono qui,
guardatemi, sono io, ho fatto qualcosa, ho detto qualcosa, I'm
broadcasting my signal."
Peccato che il segnale si perda nel rumore di fondo. Anzi, che sia, il
rumore di fondo.
...
> in fondo sono una
> bestiaccia selvatica con le timidezze tipiche dei selvatici.
Fiuti l'odore del cacciatore nel vento ? :-)
> Del resto
> i blog vivono di se stessi
Che schifo. Pasteggiano con le proprie carni. Fanno brindisi ciechi
con il proprio sangue.
> CHAT:
"Enough chit-chat. Kill her."
> Due
> parole nella notte
She's so lonely.
She's a nightshift that's fading gray in the dawn.
> occhio che ti vogliono attaccare
> il tuo pianeta madre.
Ancora ! Bastardi. Insidiare cosi' il pianeta madre, lascivi alieni
schifosi. :-)
> eMAIL: di tutto e di piu'. ma richiede voglia e tempo.
Naaa... L'e-mail e' una cosa privata, fuori concorso. Scrivimi, che ti
scrivo. :-)
> TOSTAPANE:
Seh, vabbeh. Tostapane per captare le trasmissioni degli alieni e
cappello di domopack anti-telepatia. :-)
> Tutto questo per me.
> Immagino che non per tutti sia la stessa cosa.
> Per la serie: per te/voi com'e'?
Uhmmm... Vedo che l'argomento li ha lasciati freddini.
Dite la verita', c'avete tutti il blog, eh ?  :-)))
nik56


author: Ary

text:
"siuxi plum"
BLOG: casa di qualcuno  con le pareti trasparenti, talvolta arredato
pure in maniera affascinante (mi fanno venire in mente quelle vetrine
di Amsterdan, quelle con le signorine esposte, che mi erano piaciute
tanto).
LOL
Mi ricordo una volta vent'anni fa, fatta di psilocibina, che mi sono fermata
mezz'ora davanti a una di quelle vetrine, non capendo bene cosa fosse.
E guardavo affascinata tutto l'ambaradan.
Però vedevo la signorina che mi guardava beffarda (almeno così mi sembrava)
Alla fine voleva uscire per picchiarmi. Mi hanno salvata in estremis i miei
amici.
Che cazzo avevo fatto, io?
( che rimanga tra noi due)
Ah! Che bei tempi, a vent''anni, quando non capisci una mincia.
ary


text:
On 6 Mar, 00:29, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> siuxi plum ha scritto:
>
> cut...
>
> > e uno (cioe' due) a monte dell'ala in configurazione canard.
>
> Sai cosa sono i canard. Ça c'est incroyable.
> L'Eurofighter, ce li ha. E' nato sorpassato, ma ce li ha.
> Pare che possa fare manovre incredibili.
Chissà, forse il piacere di fare una cosa
non coincide con  il modo più sicuro di farla ;-)
si.


text:

Che rimanga tra noi due: io non avevo nessuna scusa,
ero piuttosto lucida ; -)
si.


text:
On 6 Mar, 01:19, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> siuxi plum ha scritto:
> > guarda che si e' capito che c'hai la sindrome da blog!
> > morte ai blog, morte alle chat, morte al tostapane!
>
> Seh, vabbeh, e quei signori in camice bianco non sono infermieri,
> vero ?
chi? dove?
>
> ...> in fondo sono una
> > bestiaccia selvatica con le timidezze tipiche dei selvatici.
>
> Fiuti l'odore del cacciatore nel vento ? :-)
già, e lo temo almeno quanto mi eccita l'aroma delle prede calde.
> > Del resto
> > i blog vivono di se stessi
>
> Che schifo. Pasteggiano con le proprie carni. Fanno brindisi ciechi
> con il proprio sangue.
Suvvia, tu non hai mai peccato? ;- )
> "Enough chit-chat. Kill her."
>
> > Due
> > parole nella notte
>
> She's so lonely.
> She's a nightshift that's fading gray in the dawn.
>
alle volte : )
>
> > TOSTAPANE:
>
> Seh, vabbeh. Tostapane per captare le trasmissioni degli alieni e
> cappello di domopack anti-telepatia. :-)
Ahahah! mi ricordo quel sito.... : )))))
>
> Uhmmm... Vedo che l'argomento li ha lasciati freddini.
>
Ho sempre sospettato che Capitan Findus,
dietro quella sua faccia cordiale,
nascondesse un merluzzo cannibale.
Okkei, mettimi in conto pure questa. ;- )
si.


author: Stefano

text:
Lo odio, va bene? Quell'insulso oggetto bianco, dalle forme vagamente
sferiche che sta nella mia cucina mi da ai nervi. Mai, dico mai una
volta che riesca a raggiungere l'ideale di perfezione, il toast ultimo,
la perfezione fatta fette di pane, prosciutto e sottiletta. Sempre si
brucia troppo da un lato, o dall'altro, o all'opposto rimane freddo come
la materia inerte.
Odio il tostapane perché mi rendo conto che è come una cetra, uno
strumento degno degli dei, non degli uomini. E' lì, con quelle manopole
sporgenti che fingono una semplice innocenza, una bonaria tranquillità
di utilizzo. Sembrano invogliarti a gustare una semplice delizia, a
misurarti con l'arcano segreto delle loro budella fiammeggianti e trarne
una piccola opera d'arte: il toast. E poi ti tradiscono come il peggiore
dei giuda, costringendoti a divorare carboni neri al posto di croccanti
sfoglie. Poche cose sono odiose come l'arte zen del toast.
Ciao
Stefano


text:
On 8 Mar, 13:34, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
zac
> Odio il tostapane perché mi rendo conto che è come una cetra, uno
> strumento degno degli dei, non degli uomini. E' lì, con quelle manopole
> sporgenti che fingono una semplice innocenza, una bonaria tranquillità
> di utilizzo. Sembrano invogliarti a gustare una semplice delizia, a
> misurarti con l'arcano segreto delle loro budella fiammeggianti e trarne
> una piccola opera d'arte: il toast. E poi ti tradiscono come il peggiore
> dei giuda, costringendoti a divorare carboni neri al posto di croccanti
> sfoglie. Poche cose sono odiose come l'arte zen del toast.
>
lo sai vero che questa è una piccola perla ;-)
si.


text:
siuxi plum ha scritto:

Mah, più che di perla parlerei di pirla, ma è un altro, lungo discorso ;-)


author: Giuseppe Gatto

text:
On 5 Mar, 16:56, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> On 5 Mar, 13:33, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
>
>
> guarda che si è capito che c'hai la sindrome da blog!
> morte ai blog, morte alle chat, morte al tostapane!
>
> Invece sai che mi domando io?
> come mai chi -magari uscendo da qui-
> apre un blog non posta *anche* qui i suoi lavori.
> Spontaneamente, intendo.
.............
> Per la serie: per te/voi com'è?
>
> si.
---------------------------------
siete un branco di simpatici matti... topic come questo mi fanno
sganasciare dal ridere... partite per la tangente senza fare uso di
stupefacenti (credo) che siete uno spettacolo...  :-)
comunque ce l'avete un pò troppo con i blogghisti! :-)
bacioni
giuseppe gatto
http://www.giuseppegatto.com


title: considerando

author: Rassel

text:
Ci vuole un tempo infinitamente breve per ritirarsi dal mondo, sono
veramente poche le cose, che hanno bisogno di noi; passiamo ogni minuto
della nostra vita perfezionando il minimo dettaglio, ci attorniamo di cose
che col passare degli anni consideriamo vitali, mettiamo da parte soldi e ci
incamminiamo verso qualsiasi forma di vita che scongiuri la nostra
solitudine, e invece non c'č niente che trattiene noi, nessun traguardo ci
viene incontro, niente ci considera un traguardo, le stesse cose che abbiamo
conservato possono essere di altri, niente ci sceglie ci vuole, se si
potesse dire delle cose come degli uomini si direbbe che niente in fondo ci
ama.


title: considerando

author: Sapei

text:
Rassel ha scritto nel messaggio <9c4dnn$the$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
>Ci vuole un tempo infinitamente breve per ritirarsi dal mondo, sono
>veramente poche le cose, che hanno bisogno di noi; passiamo ogni minuto
>della nostra vita perfezionando il minimo dettaglio, ci attorniamo di cose
>che col passare degli anni consideriamo vitali, mettiamo da parte soldi e
ci
>incamminiamo verso qualsiasi forma di vita che scongiuri la nostra
>solitudine, e invece non c'è niente che trattiene noi, nessun traguardo ci
>viene incontro, niente ci considera un traguardo, le stesse cose che
abbiamo
>conservato possono essere di altri, niente ci sceglie ci vuole, se si
>potesse dire delle cose come degli uomini si direbbe che niente in fondo ci
>ama.
Una cosa mi chiedo degli scrittori: quando si scrive un pensiero tristemente
affascinante, poetico e sicuramente gratificante a livello retorico lo si
pensa davvero o è un soltanto esercizio di stile? In questo caso se è un
esercizio di stile: bene, direi 7+, a te che l'hai scritto senza neppure
firmarti.
Se voleva essere un pensiero vero: deve essere grande la tua solitudine a la
tua insoddifazione personale nei confronti della vita e delle persone che
hai intorno...
Ho avuto traguardi che mi si sono avvicinati in momenti in cui ero cieca e
non li vedevo ed ho persone che mi amano e per le quali il mio amore è
sicuramente un traguardo: guardati intorno e ne troverai anche tu!
ciao a tutti
carla
web.tiscalinet.it/carlacastagno


title: considerando

author: TroppoSfera

text:
> sicuramente un traguardo: guardati intorno e ne troverai anche tu!
eppoi vogliono linciare me


title: considerando

text:
"Sapei" <
rsa...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9c4f4k$u5q$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> Una cosa mi chiedo degli scrittori: quando si scrive un pensiero
tristemente
> affascinante, poetico e sicuramente gratificante a livello retorico lo si
> pensa davvero o è un soltanto esercizio di stile?
E' vero la tua è una preoccupazione giusta. Ma io personalmente non credo
che ci siano solo due possibilità. L'esercizio di stile e la consapevolezza
razionale di ciò che si scrive. Personalmente credo che la scrittura (più
che uno scrittore) sia la possibilità di oltrepassare anche la propria vita,
indagare luoghi dell'anima in realtà mai visitati. Il vero autobiografismo
di uno scritto non è tanto con il suo autore quanto con sè stesso. Voglio
dire che a volte un testo è una semplice esplorazione per soddisfare anche
una semplice curiosità. Se ti guardi intorno qui per esempio ognuno racconta
un viaggio che forse non farà mai, o forse ha fatto ma non ne possiede
nemmeno la memoria, lo slancio di un testo ha un'energia (anche quando tende
a raccontare) simile allo stupore di ciò che si incontra nel proprio
viaggio. Non lo so ma è possibile che questo sia un po' in tutte le forme di
espressione artistiche. Non credo che scrivere sia confessarsi, semmai
piuttosto peccare di egocentrismo e seguire la formula: "se fossi stato in
quello stato d'animo avrei conosciuto tutto questo". Una specie di
esperienza che però deve ancora avvenire.
Grazie per lo sguardo. E le righe.
> senza neppure firmarti.
Credevo di averlo fatto.
Rassel. :)) Sinceramente.


title: considerando

author: Trans IL vanO

text:
Rassel (
Rasse...@hotmail.com
) scrisse:
> Non credo che scrivere sia confessarsi, semmai
> piuttosto peccare di egocentrismo e seguire la formula: "se fossi stato in
> quello stato d'animo avrei conosciuto tutto questo".
Non avevo mai letto questo concetto
(che banalmente mi trova d'accordo)
cosě ben riassunto in sole tre righe.
Grazie.

--
mů


title: considerando

author: Norma

text:
"Sapei" <
rsa...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9c4f4k$u5q$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> Rassel ha scritto nel messaggio <9c4dnn$the$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> >Ci vuole un tempo infinitamente breve per ritirarsi dal mondo, sono
> >veramente poche le cose, che hanno bisogno di noi; passiamo ogni minuto
> >della nostra vita perfezionando il minimo dettaglio
>
[.....]
>
> Se voleva essere un pensiero vero: deve essere grande la tua solitudine a
la
> tua insoddifazione personale nei confronti della vita e delle persone che
> hai intorno...
quanto sei ingenua....
> Ho avuto traguardi che mi si sono avvicinati in momenti in cui ero cieca e
> non li vedevo ed ho persone che mi amano e per le quali il mio amore č
> sicuramente un traguardo: guardati intorno e ne troverai anche tu!
> carla
il testo non aveva bisogno di questa "consolazione" squallida (e di
nessun'altra se č per questo) vi sono testi che richiedono solitudine,
quella vera, non quella che hai conosciuto tu dove bramavi il fiato sul
collo. Mi fanno incazzare mica poco queste profanazioni.
norma
>
>
>
>


title: considerando

text:
>Mi fanno incazzare mica poco queste profanazioni.
ale'! non sarò linciata da sola :))
grande


title: considerando

text:
>> >Ci vuole un tempo infinitamente breve per ritirarsi dal mondo, sono
>> >veramente poche le cose, che hanno bisogno di noi; passiamo ogni minuto
>> >della nostra vita perfezionando il minimo dettaglio
>>
>[.....]
>
>>
>> Se voleva essere un pensiero vero: deve essere grande la tua solitudine a
>la
>> tua insoddifazione personale nei confronti della vita e delle persone che
>> hai intorno...
>
>quanto sei ingenua....
>
>> Ho avuto traguardi che mi si sono avvicinati in momenti in cui ero cieca
e
>> non li vedevo ed ho persone che mi amano e per le quali il mio amore è
>> sicuramente un traguardo: guardati intorno e ne troverai anche tu!
>> carla
>
>il testo non aveva bisogno di questa "consolazione" squallida (e di
>nessun'altra se è per questo) vi sono testi che richiedono solitudine,
>quella vera, non quella che hai conosciuto tu dove bramavi il fiato sul
>collo. Mi fanno incazzare mica poco queste profanazioni.
>
>norma
infatti  la consolazione squallida era un po' polemica (non era seria...)
perchè volevo una spiegazione che infatti ho avuto...
carla


title: considerando

text:
E' vero la tua è una preoccupazione giusta. Ma io personalmente non credo
>che ci siano solo due possibilità. L'esercizio di stile e la consapevolezza
>razionale di ciò che si scrive. Personalmente credo che la scrittura (più
>che uno scrittore) sia la possibilità di oltrepassare anche la propria
vita,
>indagare luoghi dell'anima in realtà mai visitati. Il vero autobiografismo
>di uno scritto non è tanto con il suo autore quanto con sè stesso. Voglio
>dire che a volte un testo è una semplice esplorazione per soddisfare anche
>una semplice curiosità. Se ti guardi intorno qui per esempio ognuno
racconta
>un viaggio che forse non farà mai, o forse ha fatto ma non ne possiede
>nemmeno la memoria, lo slancio di un testo ha un'energia (anche quando
tende
>a raccontare) simile allo stupore di ciò che si incontra nel proprio
>viaggio. Non lo so ma è possibile che questo sia un po' in tutte le forme
di
>espressione artistiche. Non credo che scrivere sia confessarsi, semmai
>piuttosto peccare di egocentrismo e seguire la formula: "se fossi stato in
>quello stato d'animo avrei conosciuto tutto questo". Una specie di
>esperienza che però deve ancora avvenire.
>Grazie per lo sguardo. E le righe.
>
>> senza neppure firmarti.
>
>Credevo di averlo fatto.
>Rassel. :)) Sinceramente.
Ottima risposta. :)
Infatti ho notato spesso che gli scritti postati sul ng sembrano in un certo
senso un po' "egoistici".
Mi spiego: sembra che lo scrittore non voglia affatto comunicare col
lettore, ma semplicemente impressionarlo o provare la propria bravura
retorica a se stesso e agli altri,
in questo senso credevo non mi rispondessi, ma dato che l'hai fatto vuol
dire che c'è una sincerità di fondo in quel che scrivi, magari non nella
tristezza della prima considerazione ma nella formula "se fossi stato in
quello stato d'animo avrei conosciuto tutto questo" in fondo non ci avevo
mai pensato... si vede che sono una lettrice più che una scrittrice! :))
mi sembra anzi molto affascinante... "Una specie di esperienza che però deve
ancora avvenire."
accidenti possibile che chi legge (mi riferisco a me stessa naturalmente)
non ci arrivi a certe cose?
mi pareva così squallido scrivere (e postare!) solo per retorica... e mi
rende felice scoprire che non è così!
ciao
carla


title: considerando

author: DisKre Panza

text:

> Rassel (
Rasse...@hotmail.com
) scrisse:


   Si`, probabilmente - anzi, sicuramente  - e` vero per voi, che
sapete "scrivere". Io invece questo  non l'ho mai capito, perche'
non  ho mai  avuto  fantasia. Tutte  le volte  che  ho provato  a
scrivere di qualcosa che non avevo vissuto, mi sono sentito falso
come giuda, mi si spezzava la penna fra le dita o - in tempi piu`
recenti - mi si bloccavano i tasti.
   Se  non  altro, seguendo  IAS  ho  "capito" che  per  scrivere
qualcosa di decente  occorre fantasia, e che  quindi scrivere non
era il mio mestiere.
   Che poi, del resto, qual e` il mio mestiere?
   Mah... Sicuramente, morire. Step by step.
--
Fakkino DisKre Panza


title: grazie, ombra [errata corrige]

author: asmodeo

text:
    ‘‘TORTURATORI E TORTURATI’’
- § 1
Come aveva potuto farsi incastrare a quel modo non riusciva a capire.
Era sempre stato scaltro e attento nell'esprimere le proprie opinioni,
eppure, si rendeva conto adesso, l'avevano fregato come un idiota.
In sostanza, comprendeva appieno solo ora, non ostante avesse intuito sin da
subito con chi aveva realmente a che fare, non s’era trattenuto. Come,
semplicemente, l'istinto di conservazione più basso gli avrebbe dovuto
imporre.
Non s'era trattato solo di *hybris*; il suo ego, enfiato all'estremo dal
senso di superiorità indottogli dall'alcool, l'aveva tradito nel più stupido
dei modi.
Fosse stato solo orgoglio si sarebbe, in un certo senso, potuto perdonare:
era stato invece così malaccorto da sottovalutare la pratica brutalità degli
individui in cui s'era imbattuto.
Era stata stupidità, null'altro.
I membri più brutali del Komitet avevano come una stimmate che li
contraddistingueva, consistente, da un lato, nei vestiti grigi o marroni e
dappoco che indossavano e, dall'altro, in un'aria a metà tra il bovino e il
serpentesco.
Ma quella sera aveva commesso l'errore più grosso della sua vita: aveva
bevuto dopo sei mesi di astinenza integrale.
Finendo ubriaco come il Santo Bevitore.
Con la forza di un pugno allo stomaco dato con cattiveria, gli affiorò alla
mente l'immagine della stanza in cui tra poco sarebbe dovuto entrare.
Chissà cosa lo aspettava.
Chissà *chi* lo aspettava.
Avevano cominciato col mostrargli previamente delle foto. L'intento era
quello di mettergli addosso terrore e indurlo a sentirsi pentito e sporco e,
per la miseria lurida, c'erano riusciti alla perfezione.
Quello era stato il primo passo.
Solo in quel momento, a distanza di tre mesi, capiva come dietro quanto gli
era stato fatto ci dovesse essere stato qualcosa di scientifico.
Ricordava con cruda, quasi sfregiante, definizione ogni momento di
quell'incontro: il funzionario Oblimov (''Sarà di certo un nome d'arte che
si è dato da solo, 'sto pazzo bastardo'', aveva pensato) e il suo abito
stazzonato e sporco, la sedia lurida in pelle che se ne stava andando a
pezzi su cui l'avevano sbattuto, la musica imperiosa del Rach 3 che
echeggiava lontana, il tavolo di formica - autentica - che aveva di fronte
e, su tutto, le piastrelle.
Le piastrelle che aveva visto nel video, le piastrelle della stanza in cui
era.
Le piastrelle della stanza in cui era erano le stesse piastrelle del video.
Rachmaninov aveva lasciato l'Unione Sovietica nel 1917, e il partito l'aveva
inserito di prepotenza nel libro nero degli artisti da aborrire. Alexi
intuiva che farne echeggiare le musiche all'interno dei sotterranei del
Ministero dell'Informazione dovesse essere una qualche forma di tortura
psicologica. Quello, o un funzionario molto potente aveva deciso, in quel
cupo giorno di inverno, di titillarsi le orecchie con ironia tutta russa.
Continuava a pensare alla muratura della stanza in cui aveva dovuto fare la
sua scelta e alle strane piastrelle che v'erano applicate sopra.
Delle belle, rammentò preciso, linde ed esagonali piastrelle bianche.
''Scommetto che sa perché abbiamo scelto il bianco, vero compagno?'', aveva
detto Oblimov.
Era da mezz'ora che gli stava parlando.
Ed era da mezz'ora che gli stava mostrando video in betamax dal contenuto
così indegno da farlo dubitare di essere ancora sano di mente.
''Credo di si'', aveva risposto cercando di non fare emergere il panico che
stava per sommergerlo.
Si doveva controllare.
Ogni tanto comunque delle crisi di tremito l'aggredivano all'improvviso, e
lui gli si abbandonava, per qualche secondo almeno, come un epilettico che
abbia accantonato ogni speranza di cura e controllo.
''È una questione di filosofia, attitudine, e, perché no, Gestalt, non
crede?'', aveva insistito Oblimov.
''Se lo dice lei...'', aveva detto con sarcasmo, e quando vide il
cambiamento di espressione subìto dal funzionario, comprese di avere fatto
un altro enorme errore, forse il secondo nella classifica dei suoi errori
più grandi.
Il fatto era che ancora non aveva voluto prendere atto della gravità della
sua situazione, e sperava ancora di potersene andare sulle sue gambe.
Ma, in ogni caso, era irrimediabilmente tardi: in effetti, non parve esservi
soluzione di continuità tra il movimento col quale Oblimov si infilò una
mano sotto la giacca, estrasse il randello telescopico, dette un leggero
colpetto col quale lo fece estendere e lo colpì sulle labbra.
''Io lo dicevo: lei è peggio di una checca di occidentale'', aveva detto
viola e congestionato in volto.
La frase appena pronunciata dal funzionario sembrò provenire da distanze
siderali. La stanza aveva preso a turbinare ad una velocità tale che Alexi
non poté fare a meno di pensare che forse tutto si sarebbe risolto in uno
sconclusionato e confortante maelstrom di suoni, odori, impressioni visive e
tattili.
''So cosa sta pensando, Alexi: non lo faccia, non si abbandoni o la
massacro. A mani nude, si intende'', aveva detto sibilando Oblimov.
''Si intende'', aveva risposto Alexi, e aveva sputato un bolo di sangue sul
tavolo senza volere.
''Sorvolerò sul fatto che mi ha schizzato di sangue la cravatta, Alexi, solo
perché dalla sua scheda ho capito che ha un'avversione patologica verso il
dolore fisico... Ma lei non mi sente, Alexi...'', aveva asserito Oblimov.
''Nononono, per Cristo, la sento eccome! Mi ha appena sfasciato un labbro, è
da mezz'ora che mi parla dei modi che si è inventato per infliggere dolore e
mi mostra torture, non può pretendere che sia vispo come uno scolaretto al
primo giorno di scuola, non trova?'', aveva risposto Alexi.
Maledetto pazzo bastardo, aveva pensato di nuovo.
Il senso di sfida e superiorità l'avrebbe forse distrutto, ma era anche
l'unica cosa cui si poteva appigliare per non crollare e mettersi ad
implorare come una mammoletta.
La seconda botta era arrivata in modo repentino.
In quell'occasione il randello lo aveva colpito sulla mano sinistra,
frantumandogli la seconda falange del mignolo.
Scovando energie che non sapeva neanche di avere - era vero, non sopportava
il dolore fisico - si era tirato dritto a sedere ed aveva fatto un respiro
profondo.
Aveva compreso in quel momento che un ottimo deterrente contro la sofferenza
fosse la sofferenza stessa: quel bastardo, lo aveva capito (anzi, se l’era
*sentito* nel suo intimo animale e presciente), lo avrebbe maciullato, se
avesse fatto tanto di gridare o sfotterlo di nuovo.
''Ora ha tutta la mia attenzione, mi creda; e, davvero, non farò più
dell'ironia fino a che non mi sentirò autorizzato a farla'', era riuscito a
biascicare Alexi.

- § 2
Pensava all'ironia, l'unica sua compagna nei momenti di disperazione.
Ma ad affliggerlo, in quel momento, era un altro e ben più mostruoso tipo di
ironia: l'Ironia della Sorte.
Solo una sorte ironica e beffarda avrebbe potuto tirargli un tiro così
mancino.
Con una fatica immane, e raggiungendo un risultato che lui per primo
riteneva inarrivabile, era riuscito a tenere l'alcool lontano da sé per sei
mesi.
I primi giorni erano stati terribili, e il delirium tremens l'aveva tanto
sfiancato che temeva che la sindrome di Korsakov se lo sarebbe infine preso
per sfinimento.
Una delle allucinazioni più tipiche indotte dal delirium tremens consisteva
nel vedersi strisciare addosso insetti, con preferenza verso gli scarafaggi.
Al secondo giorno di astensione aveva avuto modo di verificare che poteva
accadere anche qualcosa di più che semplicemente vederseli camminare
addosso: era giunto ad un punto di tale strazio fisico e disordine mentale
che a respirare sentiva come se un mare di schifose, piccole e brulicanti
blatte gli entrasse dentro. Per poi uscire ad ogni espirazione.
Un'allucinazione siffatta non poteva che esitare nella pazzia; a sottrarlo
dall'impazzimento era, invece, intervenuto un provvido e salvifico malore,
conseguito ad una crisi di vomito di diversi minuti.
Salvato da un collasso.
Era buffo, ma buffo in modo doloroso e disperante.
Erano state le avvisaglie di cambiamento epocale che aveva sentito nell'aria
a far franare i suoi intendimenti di persona sana: il regime sarebbe caduto,
lo dicevano tutti, al più nell'arco di sei mesi.
Da sei mesi non beveva, al più in sei mesi il regime sarebbe caduto: se
quella non era sincronicità, un segno manifesto del destino, cos'altro lo
era?
E così era andato alla locanda in cui s'era sfondato di vodka per quindici
anni, con l'intento, aveva detto e ripetuto a sé stesso, di bere solo un
bicchierino.
Un solo, insignificante, innocuo piccolo bicchiere.
Al primo sorso per poco non aveva rimesso cena, spuntino di mezzo
pomeriggio, pranzo e colazione; al secondo un familiare tepore gli aveva
scaldato la gola e accarezzato lo stomaco; al terzo ed ultimo un'esplosione
nel basso ventre gli aveva fatto inturgidire il pene con un tale violenza
che era dovuto andare in bagno a scaricarsi.
Che esperienza appagante!
Comprendeva che una reazione come quella non potesse essere una normale
reazione fisiologica e che quel turgore non fosse stato altro che un modo
per la sua psiche di alcolista cronico di esprimere gratitudine; tuttavia,
non poteva importargliene di meno.
E così se ne era fatto un altro.
A distanza di pochi minuti il torpore euforico che gli prendeva quando era
brillo aveva cominciato a bussargli sulle pareti del cranio.
La nausea era sparita del tutto, e, come sempre gli accadeva al secondo
bicchiere, una voragine gli si era aperta in pancia, facendoli pensare che,
se non avesse ingollato qualcosa di solido, il suo stesso stomaco se lo
sarebbe digerito. No, non era esatto: se non avesse mangiato qualcosa
sarebbe collassato su sé stesso come un buco nero.
Forse propinare la vodka come aperitivo non significava poi millantare doti
che essa non aveva.
Ma non aveva mangiato nulla; al contrario, era passato al terzo bicchiere.
Un ronzìo soddisfacente, unito alla sensazione di avere il cervello che
funzionava come un calcolatore impazzito in grado di elaborare all'istante
centinaia di informazioni, gli aveva dato infine conferma di essere ubriaco.
Da un lato il sentore di potere cogliere tutto quello che voleva circa la
sua persona, quello che aveva attorno a sé, la Madre Russia, la storia del
mondo, gli Angeli del Paradiso e i Demoni dell'Inferno e Dio stesso in tempi
infinitesimali, dall'altro l'impressione di avere il cervello avvolto da
spessi strati di isolante.
E, su tutto, un'euforia folle e smodata.
Forse fu questo che lo fece diventare imprudente.
Alticcio, instabile e con le gambe molli aveva deciso di avvicinarsi al
bancone, sedersi su uno sgabello in mezzo alla gente e parlare.
Non solo parlare, in verità: voleva fare partecipi gli altri della sua
consapevolezza e della sua felicità.
E così s'era seduto accanto ad un capannello di quelli che, rintronato
com'era, gli erano parsi, di primo acchito, dei russi tipici.
''La rovina del mondo sono gli ebrei; la *Glasnost* ha portato ad una
degenerazione dei quadri del PCUS quasi incontrovertibile... E noi che cazzo
stiamo a fare? Stiamo a guardare?'', aveva detto quello che poi avrebbe
saputo essere Oblimov.
Era un uomo impossibile e dall'aspetto contraddittorio (''Incoerente'',
aveva pensato Alexi): alto un metro e novanta, ma malgrado ciò, tozzo e
rincagnato; con un viso granitico e fiero, ma dagli occhi acquosi; con delle
mani gigantesche, dalle dita spesse, robuste e callose, ma con le unghie
curate.
E, particolare che lo contraddistingueva più di tutti, vestito con una
trascuratezza e un’indolenza che potevano essere solo slave.
''Ve lo dico io: 'La Soluzione Finale' ci avrebbe liberato da un'enorme
quantità di mali'', aveva insistito l'uomo.
Lui e un suo simile (''Un suo clone del cazzo'', aveva pensato Alexi),
l'avevano guardato indifferenti.
''Hai ragione, Grigorievich... L'aberrazione ebrea rischia di contaminarci
tutti. Se non poniamo un freno all'espansionismo capitalistico sionista
americano, verrà un giorno in cui persino per le strade di Mosca
imperverseranno droga e prostituzione'', aveva detto di rimando un ometto
alto un metro e cinquanta, tutto occhiali e orecchie.
Era talmente basso che non l'aveva notato fino a che non l'aveva sentito
parlare.
L'aveva guardato e, per un attimo, aveva pensato che gli fosse familiare.
Ma doveva stare sbagliandosi.
Questi non ricambiò con indifferenza, anzi, sembrò studiarlo criticamente e
aspettarsi una sua reazione.
''Non pensate di potere fottermi a questo modo, merdosi farneticanti'',
aveva detto in un bisbiglio Alexi, e subito dopo sussultò: allucinante, non
aveva pensato, ma *parlato*.
''Ecco'', pensò avvampando suo malgrado, ''forse uno dei primi sintomi di
rimbambimento definitivo è proprio questo: pensare parlando, senza
capacitarsene''.
Cercò di estraniarsi bevendo il suo quarto bicchiere.
Ma l'avevano incastrato, perché, avendo in sé molto dell'etologo e del
comportamentista, quei discorsi, benché pericolosi, lo attiravano come una
falena sarebbe stata attratta dal fuoco.
''Il bue è uno del Gruppo Alpha, o peggio, uno Spetsnaz'', aveva pensato
Alexi.
L'elite del potere militare sovietico.
Sily spetsial'nogo naznacheniia.
Inevitabile quindi che dicesse quelle cazzate.
Soldati specializzati in contro-terrorismo, sabotaggi, operazioni ad alto
rischio, in grado, si diceva, di usare ogni arma da fuoco e ogni mezzo di
terra, manipolare esplosivi, esperti in telecomunicazioni, allenati ad agire
sotto una pressione fortissima, dopo un lavaggio del cervello come quello
cui venivano sottoposti in Accademia, durante l'addestramento, era
inevitabile che maturassero convinzioni esagerate e distorte.
Non era un segreto cos'era stato fatto a coloro che avevano rifiutato di
eliminare Amin e l'intero suo entourage in Afghanistan nel dicembre del '79,
nell'assalto al palazzo presidenziale di Kabul.
Gli ''operatori'' dissidenti erano stati scuoiati.
Se invece era uno del KGB quelle asserzioni dovevano avere per lui il
carattere del dogma.
E l'omuncolo invece?
Trasudava malignità e astuzia con una forza tale da dare l'impressione di
avere attorno a sé un'aura tangibile.
Nel suo unico viaggio in America aveva sperimentato l'LSD e ciò che
ricordava con maggior nitore era il senso di empatia che aveva provato.
L'esperienza era stata tanto travolgente che, a momenti, gli era parso di
sentire i pensieri di Helen, la bellissima americana con la quale era stato
tre mesi.
E forse li aveva sentiti davvero.
In quel momento aveva provato la stessa cosa.
E qualcosa di peggio, a ben guardare: si era sentito come se delle affilate
e penetranti dita mentali gli stessero frugando nel cervello e rimestando
nei suoi pensieri, con cattiva noncuranza.
A rendere la sensazione ancora più disturbante v'era il fatto che l'uomo non
dismetteva quella sua aria familiare.
Ma non poteva essere: nessuno poteva guardare nella mente di nessun altro.
''Uno dei sintomi più evidenti della Sindrome di Korsakov è l'affabulazione,
mio caro Alexi, e non la paranoia'', aveva pensato poco convinto.
Sempre più era andato persuadendosi che quello fosse un teatrino allestito
ad uso e consumo dei presenti, nella speranza che un qualche fesso di
dissenziente avesse detto la sua.
Se quei maledetti erano a caccia, l'agnello sacrificale non sarebbe stato di
certo lui, si era detto.
Il senso di gioia e condivisione che prima aveva provato era morto
malamente; in quel momento era intervenuta la cupa consapevolezza di sempre,
quella di vivere in un paese che, nel tentativo di non alienarsi dal lavoro,
aveva finito con l'alienarsi da sé.
Dio, se quella merda fosse finita l'indomani!
Aveva sentito che l'angoscia che aveva avvelenato gli ultimi quindici anni
della sua vita sarebbe svaporata come trementina al sole.
''Cosa ne pensa lei, del nemico ebreo?'', aveva esordito il piccoletto.
''Se già me lo chiami '*nemico*', come cazzo vuoi che ti risponda?'', aveva
pensato Alexi, ma riuscì a tacere, ignorandolo. Forse l'avrebbero lasciato
in pace, forse sarebbe riuscito ad andarsene senza clamore, però avrebbe
dovuto farlo immediatamente. Aveva fatto per alzarsi, muto, guardandosi le
scarpe e cercando di assumere un'aria dimessa e idiota.
''Magari se mi scambiano per un mentecatto mi lasciano andare'', aveva
pensato Alexi.
''Signor Eisenstein, non finga di non avermi sentito; so benissimo chi è
lei: 170 di Q.I. rilevato nel 1974, un idealista puro, giovane promessa
dell'Intellighenzia del partito... Nonché mio alunno per tre anni'', aveva
detto l'uomo tutto occhiali.
''Come dice, scusi?'', aveva risposto inorridito Alexi.
''Peccato che poi sia franato su sé stesso... Quant'è che si vive addosso,
Alexi?'', l'aveva incalzato il piccoletto.
Per un attimo ricordò di avere sentito con violenza quasi fisica la vena
psicopatica dell'uomo, e di averne avuto paura.
''Senta, non so di cosa sta parlando...'', aveva detto timidamente Alexi.
Se la stava, alla lettera, facendo addosso.
Grigorievich e i suoi compari pensavano davvero quello che avevano detto?
Erano stati davvero spontanei?
Perché poi se la prendessero con gli ebrei proprio Alexi non riusciva a
capire.
L'accanimento distruttivo che caratterizzava i loro discorsi avrebbe fatto
capire a qualsiasi mente sana che quegli uomini altro non cercassero che un
capro espiatorio.
Erano ancorati ad una realtà che andava morendo, dissolvendosi, ma non solo
non riuscivano ad accettarlo, avrebbero fatto anche quanti danni maggiori
gli fosse stato dato di fare prima di tramontare, in un modo o nell'altro.

- § 3
''Alexi, davvero non mi riconosce? Non ricorda chi le ha insegnato l'Arte
della Politica?'', aveva detto l'uomo.
Dzugasvili!
Incredibile, quello che aveva davanti era il Professor Vassilj Dzugasvili!
''Professore'' per modo di dire, in realtà, visto che non insegnava in
scuola alcuna.
Il maestro di dottrina socialista e comunista!
Il maestro di arte retorica!
Colui che avrebbe dovuto allevare il fior fiore del PCUS!
Lo stronzo che spacciava per propria la terminologia inventata da Orwell in
''1984''!
Diamine, se era cambiato!
In primo luogo, s'era accorciato.
In secondo luogo, le orecchie e il naso gli s'erano ingranditi oltremisura,
trasformandolo in una sorta di piccolo goblin.
''Allora'', aveva detto il Professore percuotendo Alexi sulle spalle, ''che
cosa ti ha corrotto di più? Il tuo viaggio in America o le tue letture?''
Gli era mancato il fiato: da un lato per lo shock dei ricordi, e dall'altro
per quello che il Professore aveva appena detto.
Ogni suo dubbio, ogni sua paranoia più oscura ebbe conferma in quel momento:
lo stavano spiando, e da quando aveva abbandonato le fila del partito.
''Devo andare via'', aveva cercato di dire Alexi.
I due uomini nerboruti si erano alzati di scatto.
''Cosa pensa della degenerazione indotta dall'International Set ebraico?'',
aveva insistito assurdamente uno di loro.
''Quest'uomo non è solo pazzo. È pazzo in un modo nuovo e inedito, è pazzo
di una pazzia malvagia e cosmica. È qualcosa che loro fanno, qualcosa che
loro sono. Non si rendono conto della distruzione che hanno provocato e che
provocano ancora. Si credono depositari delle ultime verità. Loro sono nel
giusto; il resto del mondo sbaglia. Accusare gli ebrei del crollo sovietico
è pura contingenza, non c'è una ragione valida e precisa. E io so il perché:
vogliono essere gli agenti, non le vittime della Storia. Questa è la loro
fondamentale pazzia: i loro ego si sono espansi psicoticamente, e non sanno
più dove finiscono loro e dove cominciano le Verità Assolute'', aveva
pensato Alexi.
''E io ci sono finito in mezzo'', non era riuscito a trattenersi dal dire.
''Alexi, quasi intuisco i tuoi processi di pensiero! Non sei cambiato per
niente! Il tuo difetto principale è sempre stato la trasparenza
eccessiva...'', aveva detto il Professore gongolante, ogni tanto
ridacchiando.
''Lasciatemi andare. Ho amicizie molto in alto: lasciatemi andare,
altrimenti provocherò la vostra rovina. Anzi, ho trovato i vostri discorsi
tanto deliranti che ho deciso che vi rovinerò in ogni caso'', aveva detto
Alexi d'un fiato, ma stava tremando.
Si era avviato verso la porta, senza verificare la reazione dei suoi
interlocutori: la sbronza l'aveva reso ardito.
Non solo ardito, in realtà, si era sentito trionfante: era vero, conosceva
una persona al Politburo che avrebbe potuto proteggerlo, ma sarebbe dovuto
essere veloce. Forse non avrebbe potuto farli finire in un gulag in Siberia
a pulire culi, ma di certo avrebbe potuto creare loro problemi.
Retrocessioni di carriera, boicottaggi di interi settori del Ministero,
annullamento di missioni: questo avrebbe potuto ottenere.
Ricordava di avere pensato che un porco telefono sarebbe stato la sua
salvezza...
Stava attraversando la strada, quando una macchina lo investì, facendo
colare giù per le sue gambe il senso di trionfo che aveva appena provato.
Si era toccato guardingo: salvo il fatto che era bagnato di orina, non
sembrava esserci niente altro di guasto.
Stava per mettersi ad insultare il suo investitore, quando lo vide in volto:
era Grigorievich, e stava ghignando con espressione di trionfo.
Con un'agilità che Alexi pensò essere iniqua, era sceso dall'auto e lo aveva
colpito in fronte con un sacchetto pieno di sabbia.
Non aveva perso i sensi, quindi aveva sentito chiaramente i suoi stessi
talloni strisciare sull'asfalto mentre veniva trascinato. Aveva cercato di
opporre resistenza, ma fu la scelta peggiore che in quel frangente potesse
fare: almeno, se se ne fosse stato inerte, non l'avrebbero percosso più,
invece così si guadagnò un'altra mazzata in fronte.
E poi fu il nero.
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Inviato via
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