title: Individualità Socialità

author: Randy

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
Minchia io questo stirner di merda lo detesto, e' troppo stupido, come cazzo
fa a mangiare senza infilarsi una forchetta in un occhio?
> infatti la soggiacenza si realizza proprio per un malinteso spessore dei
> bisogni primari.
Che cazzo intendi con lo "spessore dei bisogni primari"? una roba tipo
lunghezza del pene? tanto che ci siamo innalziamoci su una pseudocultura
parlando di profondita' delle necessario umano, di lunghezza dei bisogni
secondari e via dicendo...accademico di merda.
> Il genio, se esiste, non è mai riconosciuto dal sociale di appartenenza se
> non dopo un avvenuto riscontro delle verità che postula mai riconosciute
al
> momento se non da pochi avveduti.
1. il genio se non esiste non viene certo riconosciuto mai, pertanto
l'interiezione se esiste e' solo uno dei tuoi modi di atteggiarti a grande
pensatore mentre sei solo un mediocre frustrato che si crede intelligente
perche' mette in fila le parole che gli vengono in mente o che ha letto da
qualche parte.
2. le verita' non si postulano. i postulati sono per definizione
indimostrabili, oggetto di fede, quindi impossibili da associare a verita'
inconfutabile in quanto dimostrata con gli strumenti della razionalita'.
3. se pochi avveduti lo riconoscono e questi pochi fanno parte della
socialita' significa che la socialita' riconosce il genio anche se non nella
sua totalita'. Il nulla osta dell'intellighenzia che innalza agli onori
della cultura tizio e caio non e' riconoscimento della socialita', ma
piuttosto inculamento della societa' da parte del Potere ideologico.
Sei di una stupidita' abissale e oltretutto sei pure antipatico con tutto il
daffare che ti dai per apparire intelligente e colto.
> la vera forza creatrice è di per sé libera dai lacci sociali in quanto ha
> per suo obiettivo di infrangere proprio quei legami che le relegano ad uno
> stadio della sua evoluzione
Parafrasi: la forza creatrice ha l'obiettivo di infrangere i legami che le
("le" chi? di chi cazzo parli? mah...sara' un refuso per "la") relegano ad
uno stadio della sua evoluzione.
Da cio' si desume:
1. la forze creatrice e' libera dai lacci sociali ma prigionera di altri
"legami" non meglio definiti.
2. si evolve spezzando detti misteriosi legami che non sono lacci sociali
per entrare in un successivo stadio si evoluzione. A cosa porti questa
supposta evoluzione non e' dato saperlo.
Ma a pinco pallino perche' mai dovrebbe fregargliene una sega della forza
creatrice? Non si sa.
> >l'eterno fluire di Eraclitea memoria.
> Non certo io. Anzi denuncio questo come il vero male da superare
finalmente.
Dobbiamo superare il male dell'eterno fluire. Cazzo, sembra tratto da un
gioco d'avventura per computer. Il merdoso stirner parla ermetico,
probabilmente e' stitico.
> A mio parere "l'uomo" così come io lo intendo apparirà solo al momento in
> cui sarà libero dalla natura da cui proviene così come un figlio diviene
> adulto solo quando0 abbandona la madre per divenire padre.
Che io sappia l'unico modo di abbandonare la natura e' crepare, morire,
decedere, trapassare.
Questo misticismo da quattro soldi che dipinge la natura come un male mi
puzza di sincretismo monastico.
Perche' uno dovrebbe liberarsi della natura? Chiaro: per apparire come
"l'uomo" inteso dal babbano stirner.
Si deve abbandonare la madre per diventare padri. Allora fin che si sta con
mamma si puo' scopare senza preservativo che tanto non resta incinta
nessuna.
Diventare adulti e' semplicissimo: abbandonate la madre e mettete incinta
qualcuna. Se siete femmine non avete speranza di diventare adulti.
Questo qua ha dei grossi problemi psicologici, non mi stupirei se venissi a
sapere che e' stato arrestato per aver fatto chissa' quale mattana. stirner,
dici cazzate, te  ne accorgi? Parli a vanvera senza dire nulla di
significativo a parte frasette confuse e oscure in cui si dovrebbe notare
l'enorme intelligenza che invece non possiedi. Sei stupido, accettalo e
piantala di sforzarti per apparire intelligente. Puoi anche imparare a
memoria migliaia di libri scritti da persone intelligenti, ma sei rimarrai
stupido. Uno stupido colto magari, sai che soddisfazione.
> Per me non è così. Non sono indifferente, anche se questo mi costa
> moltissimo.
Il giorno che diventi "indifferente" (indifferente a che? al fatto che sei
uno stupido fatto e finito?)  e la pianti di sparare stronzate stappo una
bottiglia speciale e me la scolo d'un fiato anche se sono astemio.
Insopportabile come pochi, e si' che di imbecilli ne ho incontrati nella
vita, ma tu li batti tutti perche' almeno gli altri non pretendevano di
essere riconosciuti come maestri di vita e grandi saggi.
La grandezza di un maestro si misura anche nella sua capacita' di insegnare
ai bambini, non certo nell'artificio del linguaggio accademico nel dare
sostanza al fumo. Son capaci tutti di sparare cavolate a caso in un
linguaggio dotto, solo che tu manco te ne accorgi di essere completamente
fuso di testa. Non fai un ragionamento razioanle articolato che sia
uno...solo stronzate stronzate...e a volte pezzi di roba pensata e scritta
da altri. Sei vuoto, insignificante, marcio.


title: Individualità Socialità

author: Andrea B. Previtera

text:
Premessa: ma come fa ?
Come cazzo fa !?
Come fa a vomitare tante parole ? Non basta uno "stirner è stronzo,
io sono un grande ?"
Eh no. Non sarebbe un "maledetto". Non farebbe paura. Non sarebbe
uno scapigliato intellettuale. Non sarebbe Randy.
Si accendono le luci (nere) e Randy sale sul palco.
> Minchia io questo stirner di merda lo detesto, e' troppo stupido, come cazzo
> fa a mangiare senza infilarsi una forchetta in un occhio?
Minchia. Di merda. Cazzo. La forchetta pensavo se la ficcasse nel culo,
a quel punto.
E' cattivo, è scurrile, ha il sigaro in bocca, attenti : è Randy.

> Che cazzo intendi con lo "spessore dei bisogni primari"? una roba tipo
> lunghezza del pene? tanto che ci siamo innalziamoci su una pseudocultura
> parlando di profondita' delle necessario umano, di lunghezza dei bisogni
> secondari e via dicendo...accademico di merda.
Cazzo. Di merda. Però attenzione : del pene.
Forse per evitare una ripetizione.
Forse per *innalzarsi su una pseudocultura*
Sul palco già c'è.
Attenzione, signori della prima fila : ora sale in cattedra.
> 1. il genio se non esiste non viene certo riconosciuto mai, pertanto
> l'interiezione se esiste e' solo uno dei tuoi modi di atteggiarti a grande
> pensatore mentre sei solo un mediocre frustrato che si crede intelligente
> perche' mette in fila le parole che gli vengono in mente o che ha letto da
> qualche parte.
Come te.
Quanta destrezza in "il genio se non esiste non viene certo riconosciuto
mai".
Come dire "il prosciutto se non c'è non posso certo mangiarlo".
Possente.

> 2. le verita' non si postulano. i postulati sono per definizione
> indimostrabili, oggetto di fede, quindi impossibili da associare a verita'
> inconfutabile in quanto dimostrata con gli strumenti della razionalita'.
Critica il filosofare. E si mette a fare filosofia di quella veramente
ma veramente pura, sterile, fine a sè stessa.
Audace.

> 3. se pochi avveduti lo riconoscono e questi pochi fanno parte della
> socialita' significa che la socialita' riconosce il genio anche se non nella
> sua totalita'. Il nulla osta dell'intellighenzia che innalza agli onori
> della cultura tizio e caio non e' riconoscimento della socialita', ma
> piuttosto inculamento della societa' da parte del Potere ideologico.
Vedi punto 2.
Un titano.

> Sei di una stupidita' abissale e oltretutto sei pure antipatico con tutto il
> daffare che ti dai per apparire intelligente e colto.
E tu cosa tenti di apparire ?
No, te lo chiedo davvero, perchè *non puoi* essere davvero così.
> Ma a pinco pallino perche' mai dovrebbe fregargliene una sega della forza
> creatrice? Non si sa.
---
> Dobbiamo superare il male dell'eterno fluire. Cazzo, sembra tratto da un
> gioco d'avventura per computer. Il merdoso stirner parla ermetico,
> probabilmente e' stitico.
---
> Che io sappia l'unico modo di abbandonare la natura e' crepare, morire,
> decedere, trapassare.
> Questo misticismo da quattro soldi che dipinge la natura come un male mi
> puzza di sincretismo monastico.
---
> Perche' uno dovrebbe liberarsi della natura? Chiaro: per apparire come
> "l'uomo" inteso dal babbano stirner.
> Si deve abbandonare la madre per diventare padri. Allora fin che si sta con
> mamma si puo' scopare senza preservativo che tanto non resta incinta
> nessuna.
---
etc.etc.
Randy ! Il mitico Randy ! Che, originale come mai, alterna bel parlare
e profondi meccanismi psicofilosofici a "merda" e "cazzo", che attacca
stirner perchè stirner *lo infastidisce*, Randy che non ti affronta
mai direttamente, se lo chiami in causa, Randy che ti viene a dare il
frontino come alle elementari e poi ride e magari ti fa anche marameo,
Randy, e così sia.
Ah ! (con la voce di Al Pacino in "Scent of a woman") come si fa a
non intenerirsi ?
Mah.
	- Andreabì


title: Individualità Socialità

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> E tu cosa tenti di apparire ?
Tento di non lascirmi infinocchiare dai venditori di fumo come
quest'accademioide psicolabile che confonde l'immaginazione con la
filosofia. Faccia il poeta o il pagliaccio al posto di pretendere d'ottenere
credibilita' nei panni del pensatore che non e'. Trattasi solo di uno
squallido intellettualoide fallito, che cerca considerazione sventolando uno
straccio di cultura raffazzonata alla bell'e meglio con lo spago
dell'idiozia.
Ma perche' tutti continuano a interrogarsi su Randy? Non hanno un cazzo di
nient'altro da fare nella vita che disquisire su Randy?
Mollami che stressi.


title: Individualità Socialità

author: Artod

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
83666c$it6$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Ma perche' tutti continuano a interrogarsi su Randy? Non hanno un cazzo di
> nient'altro da fare nella vita che disquisire su Randy?
> Mollami che stressi.
Perché sei tremendamente divertente (_solo_ quando t'incazzi, bada!), se non
te ne sei ancora accorto. E pure bravo. Come
un leone carico di adrenalina in gabbia.
Ciao,
Artod


title: Individualità Socialità

text:
> Tento di non lascirmi infinocchiare dai venditori di fumo come
> quest'accademioide psicolabile che confonde l'immaginazione con la
> filosofia. Faccia il poeta o il pagliaccio al posto di pretendere d'ottenere
> credibilita' nei panni del pensatore che non e'. Trattasi solo di uno
> squallido intellettualoide fallito, che cerca considerazione sventolando uno
> straccio di cultura raffazzonata alla bell'e meglio con lo spago
> dell'idiozia.
Parli di me o di Stirner ? Perchè non è in difesa del secondo che
ti ho risposto. Nel primo caso, invece, mi vedrò costretto come tu
stesso ti lamenti più avanti, a stressarti un altro po'.

> Ma perche' tutti continuano a interrogarsi su Randy? Non hanno un cazzo di
> nient'altro da fare nella vita che disquisire su Randy?
Perchè Randy continua ad apparire in deflagrazioni di ira e gloria.
Che faccio se scoppia una bomba ? Mi giro dall'altra parte come se non
fosse successo niente ?

> Mollami che stressi.
Attento, che questa è una dichiarazione d'inferiorità.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: DE BORTOLI

author: Servizi Editoriali

text:
Gratis in e-book su
www.superlibri.com
Il trillo del diacono, di Stefano De Bortoli
Stefano De Bortoli ha pubblicato per Giallo Mondadori, Nuove edizioni del
Giallo e Segretissimo. Ha al suo attivo inoltre molte commedie


title: in vitro

author: perlana

text:
certo la zona era quel che era, e per questo ci si era arrecato
liver pool -  stazione zona porto - parecchi soggetti sottintesi -
Un incidente in quel  a quell'ora : più che probabile
Ma no, cercava l'improbabile, l'eccezione il particolare
Materia sordida e viva quantestorie poche storie tante tracce . erano lì
Disseminate come pollicino le bricioline
E gli vennero in mente le braciole. Al che carne. Da macello
avariata
Avesse avuto il viso disseminato da una miriade di piccole cicatrici a punta
di stella
Di diamante
Non sarebbe stato fuor di luogo
Un viso dai tratti brevi duri e luminoso
Non era andata male tutto sommato
Infatti ora se ricordava
- zoom -
(dopo lo spartiacque nulla si divide
l'acqua ghiacciata arretra di fronte ai tuoi calcoli
brillanti distinguo ti servono a scavare nel fondo
ma disperati demonietti ti predicevano incubi
metà della mela è marcia l'altra si
riprende fa il passo della grandama
mostrami
tutto il sangue che sotto il parapallo ti infanga la vita
fa di strascico la metà l'altra
dalle perdono)
quindi espurgando i contorni inutili ebbe in pugno la creta da
ri modellare. veniva bene veniva male , una creta poco mallea
bile invero o era la mano non addomesticata. insomma si ritrovò solo
-la musa-
subentra 'sta signora scollacciata e piacevole un po' si un po' no
e dice che sì piacere spera di ispirarmi e tutto che l'arte per l'arte
oggi come oggi le interessa mica esageratamente che vista la giovane età
non di lei si può fare uno sconto. sarebbe la musa. il quartiere l'ho già
detto offriva di peggio
e almeno questa non era disperata . se vogliamo aveva un che di simpatico e
di materno.
poi lui aveva un asso nella manica. in qualsiasi momento poteva alzarsi e
andarsene.
però prima salutava, chiaro , e diceva grazie.
.perlana


title: in vitro

author: Mr. Moonlight

text:
perlana <
orderoft...@libero.it
> wrote in message
eLvo6.72497$Y93.2...@news.infostrada.it...
> certo la zona era quel che era, e per questo ci si era arrecato
e (del resto) tutto il resto
è il testo più bello che hai scritto
è il testo più bello che ho letto
sarà perché - forse - è lunedì?
---
m.


title: Concorso Nazionele di Poesia

author: EventoFestival

text:
EventoFestival in collaborazione con il Comune di Roma e Comune di Firenze
indice un prestigioso premio nazionale di poesia. 1° Premio 1000,00 euro e
possibilità di pubblicazioni editoriali. Per ulteriori informazioni
consultare il sito:
www.concorsopoesia.it
Concorso a tema libero, senza limiti d'età. Primo premio 1000,00 euro e
possibilità di pubblicazioni editoriali.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: mi sento triste...ho bisogno di scrivere

text:
Scivola la mia anima veloce verso l' abisso,
come pesanti catene gettate nel vuoto
piombano nel terreno polveroso
e si sporcano,
come la mia anima,
ormai imbrattata da un irrespirabile tristezza,
urla...
a colui che con amarezza
tace e
la irrora di nero
come vernice gocciolante su una parente bianca.


text:
lull...@gmail.com
 ha scritto:
>mi sento triste...ho bisogno di scrivere
Si, ma noi che male ti abbiamo fatto ?
nik56


text:
avevo bisogno di una valvola....ma effettivamente non è il lugo
appropriato...non mi avegte fatto nulla....ovvio....


author: Liutbald

text:
con...@gmail.com
 wrote:
> avevo bisogno di una valvola....ma effettivamente non č il lugo
> appropriato...non mi avegte fatto nulla....ovvio....
E' il luogo adatto se ti va di scrivere, ci mancherebbe. Purtroppo siamo - o
forse č un problema mio, non saprei - rimasti scottati dalle fantastiche
composizioni di pecco, nel senso che magari, per la poesia, sarebbe piů
indicato - parere mio, niente polemiche - it.arti.poesia. Ti dirň, capita
anche a me di sentirmi giů di corda, di volere dare forma alle urla, ai
graffi, alle lacrime; di volere essere ascoltato e perché no, compatito. E
comunque il tuo pezzo non mi č dispiaciuto, specie l'immagine della vernice
nera che cola sulla parete bianca.
A rileggerti ;)
Liutbald


author: Vincenzo Scarpa

text:


Bella. Beh... come poesie non me ne intendo neanche un po', perņ
questa suona bene. Triste proprio come piace a me. :-))
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


text:
periodo triste....aridità mentale,troppe riflessioni sul
mondo....sulla mia posizione nella società....ma tolto
questo....passera.....la mia vita tornera a rinnovarsi come capriole di
fumo da una tazza di tè bollente....salgono,girano,fluiscono leggiadre
e si riformano....non voglio lasciarmi vivere dalla tristezza...voglio
vivere e lasciarmi vivere solo dalla gioia......tutto qui....e tu hai
qualcosa da farmi leggere?
buona serata lullaby


title: Mentre mi spostavo in avanti occasionalmente ho colto brevi lampi di bellezza

author: Nathanaël (a.k.a. Cristian86)

text:
Mentre mi muovo in avanti (cammino con Leavitt in un lungo corridoio rosso.
Il braccio gli doleva per l'iniezione) scorgo visioni algide e uniformi,
qualcuna però si distingue in negativo. Contate sul mio voto, farfallina. So
di darti un dolore perchè volevi fare il bello, ma mi sembra errata anche
questa -- credo che la frase esatta sia: "Dirò una cosa con termine
orripilante e osceno". Questa sera ho proseguito a scaricare "Prefisso RLN",
ma oggi l'ho trovato solo tra i "Sokurov (e Shepitko): elegia dell'ombra
elettrica": non ero ironico né nella prima né nella seconda riga. C'era una
freschezza di getto, auto-centrata, che è proprio una cosa che mi becca
sullo stomaco se ci penso, come quel passo di un vecchio romanzo che fa:
"... so ist es vorteilhaft letzteren Flügel des Feidens zu attakieren,
besonders wenn wir die Dörfen Sokolnitz und Kobelnitz im Besitze haben,
wodurch wir dem Feind zugleich in die Flanke fallen und ihn auf der Fläche
zwischen Schlapanitz und dem Thürassa-Walde verfolgen können, indem wir den
Defileen von Schlapanitz und Bellowitz ausweichen, welche die feindliche
Front decken". È una lama arrossata dalla ruggine infilata nello stomaco con
contorno di freddo mattutino.
Hall camminava in avanti con Leavitt per il lungo corridoio rosso. Il
braccio gli doleva per l'iniezione.
-- Quell'affare, -- mormora piano, secondo il protocollo, -- diede il via al
programma Checklim, che permetteva il contatto più accurato con i banchi di
memoria.
-- Normale, perfettamente normale. Adesso, per lo meno.
Vi fu un attimo di silenzio, poi Hall mi osservava con espressione
inquisitrice e mi fu difficile sostenere il suo sguardo. Ho pensato che dopo
tutto avrebbe potuto essere un ambasciatore tra il vecchio e il nuovo, tra
le creature di carceriere e le crenature di metallo che, un giorno, le
avrebbero sostuituite. Tutte e due avrebbero avuto bisogno di lui nelle
sestine attenuanti che si facevano, sempre più lontane da lui e i legami di
affinità sempre più tenui.
Le visioni si fanno più chiare con il tramontare del sole e la sera, se
chiudo gli occhi sento il sangue scorrere nella rete illuminata che mi copre
la vista. Anche mentre aspetto che le pupille mi si dilatino per emergere di
nuovo dall'oceano freddo in cui sono stato, Ecco che Vengono Tutti.
"Se mai qualcuno mi avesse chiesto perché volevo andare su Marte, avrei
risposto come quel tizio che voleva scalare l'Everest: perché è là (e tornò
giù quasi morto, ma aveva raggiunto lo stato di Sublimazione (ovvero
"effetto del sublimare" -- ma non certo inteso come fenomeno spirituale o
morale; atteniamoci al significato chimico: depurazione di una sostanza
solida facendola passare direttamente allo stato aeriforme, perché sappiamo
quant'è importante non disperdere acqua) Definitiva, il Non Plus Ultra,
quello che Winckelman chiamava -- con un certo anticipo su un altro -- il
dérèglement de tous les sens" oltre i sentimenti); e che questo vi basti": è
un titolo troppo lungo, Marcel, e poi non si può certo spendere cento pagine
su un tizio che si rigira nel letto... La vita è una collana di fallimenti
imperlati, anche per i geni. Leavitt sembrò rattristarsi a questi pensieri.
Lo scossi urlando: -- E Possa gocciolare su di voi due
                                 la rugiada maligna, che mia madre
                                 coglieva con una penna di corvo
                                 da una marcia palude. Il vento da sud-ovest
                                 vi prenda nel suo soffio e vi ricopra
                                 di piaghe.
[In originale suona più o meno così: "As wicked dew as e'er my mother
brushed / With raven's feather from unwholesome fen / Drop on you both. A
south-west blow on ye / And blister you all o'er." -- perché sapevo bene che
in originale era tutta un'altra cosa...]
Rincuorato, si riprese: -- I must eat my dinner --, disse sollevandosi da
terra.
Sono visioni che m'inquietano. Mi consolo pensando che non durano mai più
dello spazio di una notte e di rado lasciano tracce oltre il primo mattino.
Quando si è sicuri di sé è più facile controllarle, posso persino sentirle
svelare la loro natura ("Siamo della materia di cui son fatti sogni").
Rimpiangiamo sempre quel che perdiamo, anche le cose peggiori.
Mentre mi spostavo tra Esse ho colto brevi lampi indistinti, e ripensandoci
diventano un corto suono lontano tagliato in due. La prima parte è un
gorgoglio generatosi attraverso un esempio d'occlusiva bilabiale sonora che
anticipa un dittongo ascendente costituito da una semivocale approssimante
palatale che s'innesta su (e soprattutto, raggiungendo così il culmine della
sua breve esistenza, ascende attraverso) una vocale alta arrotondata quasi
impercettibilmente allungata per effetto dell'accentatura: l'effetto finale
è inizialmente mediocre, ma l'abitudine scopre le qualità nascoste in ogni
cosa -- e sapete bene tutti quanto giovi ripetere. Il secondo movimento (non
solo un'appendice al primo ma anche un complemento indispensabile alla
creazione del Significato) è breve e netto, come un buffetto sottile su
guance rosee, comprendente solo un'occlusiva (quindi per sua stessa
definizione momentanea: perché una visione che diventa suono dura sempre lo
spazio di una notte) dentale sorda appoggiatasi su una vocale alta
anteriore. Le musiche delle due sezioni forse non si esaltano tra loro, ma
posso ritenermi soddisfatto. Un'illuminazione di questo genere non è roba da
buttare: a questo penso nel vederla ronzarmi attorno, passarmi davanti agli
occhi, corrermi attraverso la testa e andarsene.


title: confluenza

author: nordaexe

text:
Immaginiamo di unire due rami di un fiume, anzi di riunire dopo breve
separazione, lì dove le acque si riconfondono si crea inevitabilmente
un lembo di terra proteso verso quello che, con gergo di uomo di
terra, si potrebbe definire per poco il mare aperto. In realtà è uno
slargo d'acqua, più ampio del letto originario, anche se in via di
rapido restringimento non appena ci si allontana verso il senso della
corrente. Per amore della precisione bisognerebbe dire che forse il
ramo di destra non è del tutto naturale, anzi per dirla tutta non lo è
per nulla viste le robuste spalle spioventi di cemento che lo
accompagnano; quello che è certo è che la larghezza dei due corsi è
pressapoco comparabile. Non così l'aspetto; a sinistra non appena si
lasciano indietro le ultime case l'atmosfera è quella disordinata e un
poco austera del vero fiume, con una piccola isola a pochi metri dalla
riva, più che altro uno sbuffo di erba e alberelli che sembrano
spuntare direttamente dall'acqua. Camminando poco oltre questo lembo
di terra si giunge, costeggiando dei grossi alberi, a del pietrame su
cui si può sedere, di fronte l'acqua che si mescola e il sole che si
abbassa se è giusto l'ora del tramonto o quasi. Il respiro non è
quello possente del mare, ma ci si può in parte rifare pensando che il
fiume è uscito, una decina di chilometri più a monte, da un lago di
non trascurabili dimensioni; lo si intuisce dal corso ancora nervoso e
leggermente spumentizio, dal verde profondo che si lascia vedere nel
tardo pomeriggio e da una certa supponenza che sembra ancora muoversi
tra i mulinelli. Non c'è n'è per molto, bisogna dire,  la pianura è
poco lontana, e con essa il corso sinuoso e la bruna limacciosità. E i
filari di pioppi, e la terra grigia e sabbiosa. Non mi dispiace
pensare mentre cammino e percorro il paio di chilometri che mi porta
alla punta di terra ciondolando le mani, osservando le cose ormai
senza curiosità, come si guardano i parenti. Il percorso è sempre lo
stesso ma il fatto stesso di tracciarlo da parecchi anni rende
l'esperienza ancora visceralmente attraente, senza eccessi, con non
spiacevole equilibrio. Ho l'impressione di sentirmi sempre lo stesso,
mi accorgo del mio corpo nella stessa maniera e il giro quasi fisico
dei miei pensieri ha lo stesso modello spaziale, direi quasi
prospettico, di quando la giovinezza era più piena. Altre volte
d'inverno, le pietre d'appoggio un po' fredde, l'erba umida e
giallastra, una nebbiolina capricciosa sempre sospesa a pelo della
corrente, ho pensato, con poca fantasia, alla poca consistenza
dell'esperienza e del tempo. Mi sento continuamente in procinto di
dare uno stesso giudizio di uno stesso fatto, di guardare la strada
dall'altra parte con i medesimi occhi, senza una sfumatura fuori
posto. Ma forse è un pietoso infingimento cui involontariamente
soggiaciamo, con lo scopo di farci sentire sempre partecipi di una
personale quanto immaginaria unità. Ho spesso respirato l'odore
gracile della felicità camminando parallelo alla riva, e mi sembrava
una felicità sin troppo a portata di mano, quasi una trasparente
ruberia. La primavera passando d'inganno in ciarliero scorrere di ore
mi rimetteva in moto, rimescolandomi tutto. Venivo talvolta di corsa
la bella stagione, sudando e ansimando, i pori dilatati, le mani ferme
sulle ginocchia. Ho rimasticato anche d'amore, chi non lo fa ?
sdraiato con la faccia rivolta al cielo, la giornata perfetta, il naso
ritto come a sgrufolare tra le nuvole alla ricerca di cose (certo le
più) non trovate. Nelle giornate di pioggia, l'umidità saliva dal pelo
dell'acqua lungo la breve scarpata, gocciolando e impiastricciando i
ciuffi d'erba a fior di riva. Il campo visivo ostruito in alto dagli
ampi archi dell'ombrello guardavo avanti in un certo senso aspettando.
In ore simili si può anche sperare che lo scopo si stacchi del tutto e
che l'aspettare diventi fine a sè stesso. Anche il secco e morbido
rumore della pioggia della tela mi accompagnava al ritorno, potrei
dire quasi cullandomi. Facendo attenzione a scansare le pozzanghere,
l'odore di legno umido sul piccolo ponte, l'aria sperduta di un auto
nel parcheggio; un leggero mal di testa; quasi a giocare con le grigie
mutevolezze delle nuvole. Anche quando, ed è storia recente, il senso
del tempo ha cominciato ad abbassarsi, il lunedi pericolosamente
vicino al venerdi; non ho smesso di gettare lo sguardo più
disincantato che potevo all'acqua giù in fondo. Nelle narici lo
sgradevole odore dell'acqua di fiume, così diverso dal salmastro delle
coste, il rigoglio costante e senza nome delle piante attorno, seppure
lontane. La sensazione di dissipamento, non tanto delle ore quanto del
corpo. Ho come una istante di smarrimento, potrei buttarmi avanti,
farmi sommergere; mi spiazza il pensiero improvviso che probabilmente
non sarebbe altro che una forma di continuità.


title: confluenza

author: camilla

text:
"nordaexe"
Scritto bene ma si sente poco o niente il fiume.


title: [racconto a puntate]

author: Frenz Shaboo

text:
Prima Puntata.
- Sono 3 mesi che aspetto i famigerati pads per il bumble bee e mi
sono rotta di sentirmi dire che devono arrivare da un momento
all'altro.
- Ormai rassegnati, il raduno è fra una settimana.
- Hai ragione. Ma quel bastardo me la pagherà...
Miky era una ragazza dolcissima.
Per questo tutti tentavano di leccarla. Non c'entrava il sesso. Era
solo voglia di qualcosa di dolce. Di lenire le proprie sofferenze.
Non poteva accontentare tutti però. Non solo perché comunque sarebbe
stato moralmente discutibile farsi leccare da tutti, ma anche per il
fatto che venendo leccata perdeva la sua dolcezza, diventando sempre
più insapore.
Per questo si era data allo yo yo.
Non voleva che, una volta svanita sua la dolcezza, gli altri
perdessero interesse nei suoi confronti.
Ralfo, il suo ragazzo, era abilissimo con lo yo yo. Si erano
conosciuti ad un raduno, all'isola d'Elba.
Lei ancora non era molto esperta, conosceva pochi trick, ma si
impegnava molto. E diventava di giorno in giorno più abile. Aveva
deciso di imparare ad usare lo yo yo e ci stava riuscendo benissimo.
Era una ragazza molto determinata. E Ralfo lo sapeva questo.
Lui non era bravo solamente con lo yo yo. Sapeva anche saltare la
corda e tirare con precisione disumana freccette e stellette ninja. Ma
non erano queste le qualità che avevano catturato l'attenzione di
Miky.
Anche se portava dei pantaloni abbastanza larghi (seguiva quel tipo di
moda Ralfo), sulla patta si notava sempre un vistoso rigonfiamento.
Miky aveva sempre amato i membri molto grossi, e Ralfo ne aveva uno
grossissimo, almeno da quanto poteva intuire. A meno che non usasse
tenere zucchine, melanzane o altri tipi di verdure dentro le mutande.
Dopo il raduno elbano Ralfo e Miky cominciarono a frequentarsi. Anche
se abitavano in città diverse riuscivano sempre a trovare il modo per
vedersi. I raduni erano le occasioni migliori.
Miky in particolare amava moltissimo i raduni. Si sentiva bene.
A casa era spesso sfottuta per il suo star sempre a trickeggiare.
Una volta stava facendo quel trick che a yo yo fermo lo fai risalire
con la mano libera, quello che si fa col TBB, e una sua amica che
passava proprio in quel momento prese una botta in testa.
La compagna si inviperì, e la derise per quel suo hobby.
In verità avrebbe dovuto avere gli occhi sulla schiena per evitare
l'incidente.
Di solito tutti ti prendono in giro quando tiri fuori il tuo yo yo (a
prescindere dalle dimensioni). Poi c'è sempre chi, alla fine,
incuriosito, viene lì e ti chiede "me lo fai provare?" .
Per questo Miky teneva sempre con se un Viper, che è indistruttibile.
Erano quasi le sette, mentre se ne stava con una candela in mano, con
gli occhi spalancati che non guardavano nulla. Quando era concentrata
su qualcosa riusciva ad annullare tutto il resto.
Voleva aumentare la resistenza e quindi la durata del cordino. Aveva
letto che per questo poteva essere utile la cera, nella parte dove il
cappio fa presa sul cordino stesso, attorno al dito. Ma ancora non
aveva capito come mettere la cera, se colarcela sopra con la candela
accesa o strofinare il cordino a freddo. Più si sforzava di capire
quale potesse essere la soluzione migliore, più non riusciva a
scegliere. Non voleva rovinare il suo yo yo.
Se ci fosse stato Ralfo, sicuramente le avrebbe insegnato come
fare (1).
Era così concentrata che non sentì neanche il suo cellulare che
squillava Auld Lang Syne. La sua determinazione non aveva limiti.
E invece si. Dopo mezz'ora i suoi occhi cominciarono a guardare di
nuovo. Accorgendosi che era quasi ora di cena posò la candela sulla
scrivania e si mise a trickeggiare un po'. Ma ormai era tardi, già sua
madre la stava chiamando.
A cena non disse una parola. Era triste. Non solo per il fatto della
candela. Era scoraggiata per il fatto che il suo grande impegno non
era ripagato abbastanza, non quanto voleva lei. Non che fosse una che
voleva tutto e subito, solamente sperava di ottenere risultati
migliori nell'uso dello yo yo.
Ancora non aveva preso neanche la prima stellina. In parte perché era
spaventata dai Warp Drive. Ci voleva qualcuno accanto che la
incitasse, aveva bisogno di Ralfo.
Non l'aveva chiamata quella sera, forse soprattutto per questo era
triste.
Finito di cenare andò subito in camera sua, eppure c'era Tempi Moderni
in tv, la sua trasmissione preferita. Sembrava avesse voglia di
piangere sul cuscino. Invece non le uscì neanche una lacrima.
Il suo viper modificato col nastro telato era una vera bomba.
Infatti non si ruppe, riuscendo a reggere il peso del suo corpo, che
rimase appeso come un vestito poco usato in un armadio di una persona
distratta.
Fu suo fratello, la mattina seguente, il primo a vederla. Bianca.
Sbarrò gli occhi, e pianse per la prima volta (2).
(*) Chi vuole leggere la serie completa avrà accesso alla seconda
puntata e alle altre 7 inviando 68.000 lire all'autore. Grazie.
(1) in realtà Ralfo non ne sarebbe stato capace, ne sono sicuro
(2) suo fratello Marcus era un tenente
PS: nella seconda puntata a pagamento, prima di andare a letto Miky
prende in mano il suo cellulare e si accorge di una chiamata di Ralfo
verso le sette e mezza, a cui lei non aveva risposto. Allora sorride e
si mette a trickeggiare.
PS2: 68.000 lire per ogni puntata.
Frenz Shaboo
http://come.to/shaboo
ICQ 29275043
[Sorry.  This message is no longer available.]


title: [racconto a puntate]

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Mon, 20 Mar 2000 06:44:31 GMT,
sha...@narni.it
 (Frenz Shaboo)
>PS2: 68.000 lire per ogni puntata.
Tanto l'ho capito subito chi e' l'assassino...
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: [racconto a puntate]

author: Claudio

text:
Ehilà Frenz!
E' un piacere incontrare i vecchi amici anche al di fuori di IDF!
Ancora non ho letto il tuo racconto perchè il tempo è tiranno però lo
farò...
Cia'
Fairy King


title: [racconto a puntate]

text:
On Tue, 21 Mar 2000 21:38:51 +0100, "Claudio" <
cat...@tiscalinet.it
>
wrote:
>Ehilà Frenz!
ehilà anche attè :)
Frenz Shaboo
http://members.xoom.it/shaboo
ICQ 29275043


title: Solo per iniziare.

author: CavaliereMillenario

text:
Salve a tutti. Sono nuovo di questo Ng, e ancora non ho battuto nulla di
cio' che ho scritto sul pc, percio' tutto cio' che ho su file e' questo
stralcio dell'inizio di un vecchio racconto.
Mi dite che ne pensate di come scrivo???
So che non e' molto interessante quello che troverete scritto qua sotto, ma
vi prometto che se mi rispondete appena posso vi mando altre cose scritte,
che sono senz'altro piu' intense, anche perche' finite.
Inoltre avrei anche un'altra domanda.
Esistono su questo Ng delle regole non scritte, o un manifesto, o valgono le
semplice regole di buona educazione di un sano Ng???
E c'e' una specie di capetto?? Voglio dire una piccola utorita' il cui
giudizio e' considerato ragguardevole??
Grazie se mi rispondete.
Le mie emozioni erano divenute ormai una pantera nera che si aggirava per l'
intero arco del mio corpo. Ora qui, ora li', senza riuscire a rimanere ferme
piu' di un istante nello stesso posto. Potevo essere filosofo, poeta,
sognatore. Un povero e infame sognatore, una specie di fallito come tanti
che crede di risolvere i dilemmi della sua esistenza con l'illusione di
avere rinunciato ad un futuro felice per una scelta o un ideale superiore.
Forse davvero la vera scelta da fare era quella di continuare sulla propria
strada come se nulla fosse mai esistito. Come se Daniela non fosse mai, dico
mai, entrata nella mia vita. Avevo cercato qualcuno cui donare il mio
affetto senza rendermi conto che non avevo ancora donato abbastanza affetto
a me stesso. Per quanto patetiche potessero sembrare o essere queste
affermazioni, erano le mie emozioni che uscivano fuori. Erano le cinque del
mattino, e sapevo che non avrei mai piu' vinto il premio Nobel. Dovevo dare
affetto a me stesso, ma non potevo negare le altre migliaia di pulsioni che
si agitavano dentro di me. Forse era davvero arrivato il momento di dare
sfogo al mondo che tenevo dentro, nascosto dentro di me da secoli e secoli.
Io, unico giudice e arbitro di me stesso. Forse era davvero il caso di
riscrivere quelle regole che mi ero da sempre imposto, accettando di essere
io il primo benpensante che avessi mai incontrato. Ma non volevo nemmeno
distruggere tutto quanto fatto fino a quel momento. Sapevo, ne ero certo, di
avere avuto un passato glorioso, anche se il tempo di riguardarsi indietro
era passato. Ora si andava avanti punto e basta. Il mio futuro era iniziato.
Non era un granche', ma non potevo piu' farne a meno. Il primo passo era
riscrivere le regole.


title: Solo per iniziare.

author: Camillo Fratacchione

text:
ah! come mi piacciono le presentazioni!
On Fri, 05 Jan 2001 01:14:40 GMT, "CavaliereMillenario" wrote:
> Mi dite che ne pensate di come scrivo???
troppi interrogativi.
> So che non e' molto interessante quello che troverete scritto qua sotto,
eh già.
> Inoltre avrei anche un'altra domanda.
dica, dica.
> Esistono su questo Ng delle regole non scritte, o un manifesto,
prova qui:
http://www.geocities.com/cybernarda/vosecrits.html
à propos... non sarebbe il caso di rinnovare 'sto cazzo di sito?
qualcuno di voi lo vorrebbe far crescere di (vostri) testi? suggerite,
proponete, ché ho *quasi* voglia di rimetterci mano... magari in
occasione del capodanno cardiano?
> o valgono le
> semplice regole di buona educazione di un sano Ng???
troppi interrogativi.
> E c'e' una specie di capetto??
sì, c'è una crikka, qualche kane sciolto, uno scieriffo, un paio di
avvocati, qualche takkino, un buon numero di pollastrelle, molti
depressi cronici, e - naturalmente - uno sciemo, come da header.
> Voglio dire una piccola utorita'
c'è giusto un thread su uro, uto, ato, etc. prova là.
> il cui giudizio e' considerato ragguardevole??
naaaa. qua sono tutti (s)pregiudicati.
> Grazie se mi rispondete.
prego. è stato un piacere.


title: Solo per iniziare.

author: Elvio Cipollone

text:
On Fri, 05 Jan 2001 09:07:26 +0100, Camillo Fratacchione
<cam...@excite.com.memorativo> wrote:
>
http://www.geocities.com/cybernarda/vosecrits.html
>
>à propos... non sarebbe il caso di rinnovare 'sto cazzo di sito?
>qualcuno di voi lo vorrebbe far crescere di (vostri) testi? suggerite,
>proponete, ché ho *quasi* voglia di rimetterci mano... magari in
>occasione del capodanno cardiano?
Qualche poesia, interessa? Ho giusto rifinito un vecchio sonetto in
endecasillabi tetrametri 1.4.7.10, eccolo qua:
Sabbah indecente
Femmine nude sul globo terrestre
danzano invano silvane maldestre
evocan mute del vino il calore
sferzano il vento lo chiamano amore.
Sogni inibiti da sempre sepolti
svegliansi, ora, ne irraggiano i volti
sudan le donne nell'orgia irreale
fin che si perdon travolte dal male.
Luna signora del cuor nella notte
guarda gli umani fetori incastrati
tra vecchie cosce di femmine cotte.
Abbi pietà e richiudi la botte
sperdine i demoni troppo eccitati
mena le donne su strade incorrotte.
(oppure, in alternativa all'ultimo)
porta le nonne su strade interrotte
Quale preferisci?
Elvio


title: Solo per iniziare.

text:
On Fri, 05 Jan 2001 09:47:43 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
wrote:
> Quale preferisci?
decisamente la prima.


title: Solo per iniziare.

author: Ulrich Laverdure

text:
"CavaliereMillenario" <
studi...@iol.it
> ha scritto
> Erano le cinque del mattino, e sapevo che non
> avrei mai piu' vinto il premio Nobel.
Catso, ma lo sai che è successo anche a me? :°)


title: Solo per iniziare.

text:
On Fri, 05 Jan 2001 15:47:46 +0100, Camillo Fratacchione
<cam...@excite.com.memorativo> wrote:
>decisamente la prima.
Ho imparato ad amare l'1.4.7.10 leggendo questo verso del Carlo Emilio
Gadda: "Tacite imagini della tristezza"
E' musicale, si presta al canto.
Elvio


title: Solo per iniziare.

author: Norma

text:
Camillo Fratacchione <cam...@excite.com.memorativo> wrote in message
o40b5t0lalbkg2rto...@4ax.com...
> ah! come mi piacciono le presentazioni!
>
> On Fri, 05 Jan 2001 01:14:40 GMT, "CavaliereMillenario" wrote:
>
> > Mi dite che ne pensate di come scrivo???
>
> troppi interrogativi.
>
> > So che non e' molto interessante quello che troverete scritto qua sotto,
>
> eh già.
>
> > Inoltre avrei anche un'altra domanda.
>
> dica, dica.
----------------------------------------------------------------------------
---------------------
io ci devo tornare dal dottore....non è mica normale ridere da star male per
questo -dica, dica-  e poi non ridere mai per le barzellette. L'ho perfino
"salvato"
>
>
>
http://www.geocities.com/cybernarda/vosecrits.h
poi ho cliccato qui sopra e son rimasta troppo male. Lo vivo come fosse la
panna del latte. Misericordia che iniziative!!
>
norma


title: Solo per iniziare.

author: Camillo

text:
On Mon, 15 Jan 2001 01:21:19 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
> non è mica normale ridere da star male per
> questo -dica, dica-  e poi non ridere mai per le barzellette. L'ho perfino
> "salvato"
averti fatto rotflare è per me fonte di gioia almeno tanto come far
sorridere un'impiegato delle poste a mezzogiorno del sabato :)


title: v

text:
vidi una luce entrato nella rocca
e quella luce sembrava non volere
parlare ma stava muta ad ascoltare
quello che non volevo dire il mio
silenzio profondo da dilettante del
rumore ed io spostavo assi e cartografie
per ritrovare me stesso poi sperso
in quell'androne con quel blasone
che recitava 'non sai che anche tu
t'avvicini a quella fonte che -bevuto-
un sorso...' e poi continuava a lungo
narrando di quelle promesse che
mantenute non infondono gioia
né perdòno ed in lingua d'uso
cercai di vedere che da quella scala
ne dipartivano altre otto nelle
otto direzioni la rosa dei venti
l'ipotalamo delle mie contraddizioni
tanto che restavo ad aspettare che
quella luce mi dicesse di andare
di muovermi gesticolando invece
quella luce era un uomo ed era Ernesto
il fedele compagno che aveva vuote
le orbite e restava buttato come
delle linee trasversali sul piano
di mezzeria che morte da sciocco
pensavo il rumore lo scricchiolio
dei sassi dentro la pelle che si spezza
e non ne esce niente e adesso ciao
mi saluta lento con l'oro in bocca
questo è il rituale dei catecumeni
questo è il sacro furore l'erbetta
che tutto mi bruco in preghiera
ecco il trasumanare la transu-
manza da mucche da macello che
tu chiami ancora rimasticare
l'esofago nel quale stanno i sentimenti:
ciao mi disse e non proferì altra
non credo che desiderasse altro
raccolse le mani e indicò la scale
ed ogni scala si divideva in cinque
e per ogni passaggio avrei potuto
spezzare le mie cose le cose che a-
vevo che niente sarebbe cambia-
to se non l'aspetto del mio volto la
calamita della mia coscienza che
s'attaccava ad ogni menata quale
le venisse in mente dagli altarini
per le allodole al canto da cigno
delle chiaviche da fornaio che Ernesto
mi disse bambino quando nascosti
mi sussurrava all'orecchio quei segreti
serali che tutti ci cercavano e lui con
la mano spiegava le scoperte che
gli altri gridavano fiasco che ci
dissero che non vale abbandonarsi
a due a due ed io me lo stringevo
contro  ed ora dovrei confessare
che non c'è, che non baciai, mai nessuna
tragedia personale vissi in questo
che sono sempre le solite cose
della testa, la mania di farsi
salire dei personaggi voglio dire
una trama alla buona una parte
di me che non viene da nessun luogo
che non sia quel nostro nascondiglio
nel quale all'orecchio sentii la sua voce
e vidi la sua mano fare quelle cose:
e non mi venne da piangere e nem-
meno paura quando lo vidi
spegnersi con un raggio, con una
luce s'illumino tanto da fare
vedere che le scale per otto
salivano ad ogni piano della rocca
c'era un salone molto bello ed io
girando cercavo di riconoscermi
e sentivo dei suoni venire dall'alto
ma più mi avvicinavo più distante
e più m'allontavano più vicina
così presi  a continuare a casaccio
e pur aspettando ancora a scegliere
la scala che delle otto mi portasse
in qualche luogo, comunque mi trovavo
a passare di stanza in stanza di piano
in piano, ed il mio compagno illuminò
il mobilio astraendosi in forma
d'arazzo ed io ne osservai la scritta
e vi trovai grosso l'errore di gram-
matica che per quanto lo leggessi non
coglievo il punto in cui fosse e stavo
a vedere e non vedere come chi
chiuse gli occhi per aspettare e
quando li aprii mi ritrovai davanti
a quello che senza vista ciao disse
ed io ancora non capii che l'appetito
vien eccetera ed ero confuso di
quell'apprendistato di maniera
'vorrei sapere' dissi, ed altre cose
ma quello che non potevo che ero
ancora al primo verso e la prima scelsi.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Proviamo con questo

text:
 A rigor di logica, anche questo potrebbe essere nient'altro che l'ennesimo
mattoncino di un lungo immenso inesorabile complotte contro di te.
 Potremmo essere stati noi a creare, poco prima di svegliarti, la stanza in
cui stai leggendo questo volume, ed essere stati noi a riempire la tua mente
di tutti quelli che tu consideri ricordi del passato. Pensaci bene: che
certezza puoi avere che tutto quanto accaduto prima di te sia realmente
esistito? Te lo hanno detto, puoi trovarlo scritto sui libri e sui giornali,
puoi documentarti. Ma se invece il Canzoniere di Petrarca avesse fatto la
sua comparsa su questa terra non meno di un quarto d'ora fa insieme a tutti
i  libri che lo citano e commentano? Puoi chiedere a qualcuno, certo; puoi
andare in una biblioteca. Ma se fossimo tutti d'accordo? Se fossimo degli
androidi per i quali e' necessario, per un motivo che certo non potrei ora
rivelarti, che almeno un uomo rimanga a popolare questo luogo che abbiamo
rivestito del nome di Terra, e tu fossi proprio l'ultimo uomo? Se avessimo
dunque bisogno di di farti credere che siamo tutti umani, per evitare una
tua ribellione o che tu ti tolga la vita prima ancora di averci dato la
possibilita' di farti generare un altro essere umano?
 Siamo androidi. Privi di emozioni. E nessuno avrebbe pieta' di te.
 Forse ricordi l'istante in cui sei nato? Puoi essere certo che quelli che
ti sono stati accanto per lungo tempo siano i tuoi genitori e non piuttosto
dei nostri controllori? In fondo siamo stati noi, inventando la psicologia e
il dottor Sigmund Freud, a insegnarti che nessuno ha memoria dei primi anni
della propria vita; e poi ti abbiamo raccontato la storia della scena
primaria e del trauma della nascita. Tutto quadra, no? Ti abbiamo fatto
assistere in tenera eta' ad un amplesso di quelli che abbiamo scelto come
tuoi genitori, e poi fatto credere che quel ricordo fosse segnale della la
ricerca delle tue origini, in modo da fissare razionalmente i ricordi
immessi artificiosamente nel tuo pensiero. E la storia del trauma della
nascita ci e' servita a nascondere quello per la perdita dei tuoi veri
genitori umani uccisi e sostituiti da quelli fasulli da noi scelti.


title: Proviamo con questo

author: Vortex

text:
CavaliereMillenario <
studi...@iol.it
> wrote in message Gos56.251943
 A rigor di logica, anche questo potrebbe essere nient'altro che l'ennesimo
(CUT)
mmhh..........
cogito ergo sum?
vrtx


title: Proviamo con questo

author: faerlong

text:
Vortex <
vorte...@libero.it
> wrote in message
gVG56.255670$hk4.12...@news.infostrada.it...
>
> CavaliereMillenario <
studi...@iol.it
> wrote in message Gos56.251943>
> cogito ergo sum?
>
be', io non amo la fantascienza... ma da cartesio ad oggi ne sono passati di
secoli.
Cioe', io amo Descartes (e pensare che si anche interessato per un po' ai
Rosa Croce), ma non lo scomoderei per un racconto. Tanto piu' che, ripeto,
andrebbe un po' rivisto alla luce ad esempio del fallibilismo popperiano o
della nascita della psicanalisi e dei nuovi studi sull'autocoscienza, noche'
del principio antropico. Ma non mi pare il caso di aprire qui un thread di
filosofia.
Bye Bye!!


title: Proviamo con questo

text:
> > CavaliereMillenario <
studi...@iol.it
> wrote in message Gos56.251943>
> > cogito ergo sum?
> >
>
> be', io non amo la fantascienza... ma da cartesio ad oggi ne sono passati
di
> secoli.
(CUT)
 Ma non mi pare il caso di aprire qui un thread di
> filosofia.
Mannò, mannò, che thread di filosofia!
Dicevo solo che già il buon renato, secoli addietro, si era posto queste
domande.
vrtx


title: Proviamo con questo

author: Filo Sganga

text:
Il CavaliereMillenario scribbe:
> E la storia del trauma della
>nascita ci e' servita a nascondere quello per la
>perdita dei tuoi veri genitori umani uccisi e sostituiti
>da quelli fasulli da noi scelti.
- "Non e' possibile! I miei genitori NON sono i MIEI genitori?
Salima non e' la mia vera madre? Jusuf non e' il mio vero padre?
E Abdul...Mohammed...Sahid...no...non sono...i miei veri
fratelli? Porcaccia miseria, ECCO perche' sono sempre stato
una sega a ballare la break-dance!"
- Bjorn Erik Kakkoonen, Bronx, New York.


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

author: Linus

text:
Non c'era alcuna spiegazione biologica, visto che diminuiva più velocemente
proprio nei paesi sviluppati. Si diceva che era l'effetto del troppo stimolo
dei computer molecolari che acceleravano i ritmi biologici, ma non sembrava
esserci una chiara correlazione.
Ecco il vero motivo del nome "Tragedia". Era una tragedia perché nessuno
sapeva come fare. Sembrava una sconfitta per l'uomo tecnologico quello di
veder di anno in anno abbassare l'aspettativa di vita. Le persone non
morivano di cancro o d'infarto, ma naturalmente, senza dolore o sofferenza,
ma anche senza diagnosi né terapia.
Sembrava piuttosto una specie di suicidio programmato, come se tutto il
genere umano fosse un organismo unico che, diventato troppo grosso, cominci
a eliminare le cellule in più.
Sembrava una beffa anche perché, con la Sostanza Verde, si poteva assicurare
cibo a tutti (le simulazioni davano una popolazione sostenibile di
venti-ventidue miliardi...simulazioni però non controllate... in realtà
anche la Sostanza Verde usata per il cibo contribuiva, secondo alcuni, ad
aumentare l'ossigeno nell'atmosfera).
Gli effetti del calo della popolazione non furono però evidenti per i
cittadini (e quindi non produssero cambiamenti nello stile di vita) dei
paesi sviluppati, sia sofferenti che non, fino a quasi un secolo dopo, negli
anni 2160-70.
La spiegazione è un insieme di fattori.
Primo, la popolazione era ormai tutta concentrata nelle città, le megalopoli
informatiche. Abbiamo già visto che non si viaggiava più e quindi la gente
comune non si accorgeva dello spopolamento delle campagne, dove ormai
l'intera produzione agricola era automatizzata.
Secondo, la velocità di discesa, come già detto prima, si mantenne bassa
fino ai primi decenni del XXII secolo, per cui ciò, rapportato al ristretto
spazio a disposizione per abitante (circa 20mq per un operaio di concetto a
Milano nel 2090) era quasi visto come un sollievo e non ci si dava comunque
molto peso.
Terzo, e più importante motivo, ormai si era arrivati a una generale
confusione fra le realtà. Nel 2100, in occasione del nuovo secolo, si
inaugurò "ExEarth(tm)". Cos'era? Era semplicemente un altro pianeta
ricostruito totalmente con i propri continenti, paesi, città, lingue,
tradizioni...
All'inizio erano disponibili solo pochi posti dove vivere, arrivati al
limite si sentiva una barriera trasparente.
Vivere è la parola adatta. Si pagava una specie di biglietto per ExEarth
che, solo in casi eccezionali, poteva essere di andata e ritorno. Ci si
sottoponeva all'operazione per l'Interfaccia Totale e si partiva con la
mente dentro il mondo nuovo. Il corpo in ExEarth era virtuale, pur se,
grazie all'Interfaccia, totalmente indistinguibile da quello precedente. Il
vantaggio era che, virtuale, era indistruttibile, per cui era come essere
diventati dei cartoni animati. Ci si poteva divertire a farsi schiacciare da
una betoniera per poi vedere miracolosamente riformarsi le membra e le ossa.
Non si era però immortali. Il cervello rimaneva quello vero, biologico,
soggetto a malattia e invecchiamento che, manco a dirlo,  era
straordinariamente veloce, tanto che le vite medie su ExEarth erano di pochi
anni.
Il corpo in Terra rimaneva di solito a disposizione per organi di trapianto.
E' per questo che da ExEarth non si tornava, perché non c'era più il corpo
ad attendere, a meno che, pagando un considerevole supplemento, si
richiedesse il mantenimento in vita del proprio corpo.
L'emigrazione verso ExEarth fu un'altra causa della diminuzione demografica.
Le cifre esatte non sono disponibili visto che ExEarth esiste ancora e copre
col segreto professionale i dati degli emigranti, possiamo però fare delle
stime indirette basate, appunto, sul commercio di organi.
Nel 2110 c'erano già tre fegati per ogni persona che ne aveva bisogno. I
tempi di attesa erano praticamente nulli. I prezzi erano crollati. Da ciò
possiamo stimare circa un miliardo di emigranti nel periodo 2100-2120. Si
arrivò a distruggere organi facendone mangime per animali (e questa forma di
cannibalismo indiretto turbò non poche coscienze) perché la sepoltura
classica non si usava più (se non a caro prezzo, ma chi partiva per ExEarth
non aveva sicuramente interesse ad avere una tomba in Terra) e la
cremazione, anche, era antieconomica.
Questi tre motivi, insomma, resero inutili gli appelli dei capi di governo e
degli scienziati per fare figli e abbandonare forme estreme di straniamento
dalla realtà.
Il fatto è che gli stessi politici e scienziati non erano altro che una
parte del mondo telematico. Non c'era alcuna distinzione. Si poteva
interagire con un telegiornale come con un videogioco, e viceversa. E'
inutile tentare una storia politica di quegli anni proprio perché, si scoprì
solo qualche secolo dopo, molti capi di governo non vissero mai, erano solo
immagini su un monitor comandate e programmate dagli immensi capitali
globali.
Fino alla conferenza di Greenwich abbiamo la certezza storica dei
personaggi. Dopo non più.
Arriviamo dunque alla Tragedia, l'unica previsione che si avverò. Nel 2130
eravamo ai livelli del 2000, con sei miliardi. Solo dieci anni dopo eravamo
cinque miliardi con l'aspettativa di vita crollata a 71 per le donne e 67
per gli uomini.
Dopo la caduta fu geometrica.
Nel 2170 eravamo due miliardi con solo il 4% della popolazione sopra i 50
anni.
La gente cominciò a svegliarsi e a guardarsi intorno, ma paradossalmente la
densità rimase costante nelle grandi città. Invece di distribuirsi, le
persone abbandonarono le piccole città (piccole allora significava con meno
di dieci milioni di persone) per andare nelle grandi. Il periodo 2150-2180
fu un trentennio di migrazioni. Era curioso che, nell'età dell'informatica,
si fosse pensato appunto solo a far viaggiare informazioni e non persone.
Tolti gli aerei di linea rimanevano i treni a levitazione inadatti però a un
flusso di milioni di persone. Le autostrade erano quasi cadute in rovina.
Non era raro vedere carovane di gente a piedi o con mezzi di fortuna
camminare su strade asfaltate l'ultima volta quaranta anni prima o più.
Le macchine c'erano, ma non erano forti abbastanza per sopportare quei fondi
sconnessi, senza contare che molti viadotti erano o crollati o pericolanti e
che, problema non da poco, il rifornimento di carburante non era assicurato
lungo il percorso.
Il cibo, grazie alla Sostanza Verde, non era un problema. E' difficile fare
una stima sui numeri delle migrazioni e sulle difficoltà del viaggio... si
sa soltanto che alcuni milioni non ritornarono più alla vita tecnologica.
Si fermarono a metà strada, presero controllo delle macchine agricole
automatiche (ci furono naturalmente delle guerriglie con i padroni),
ristrutturarono per quanto potevano le antiche fattorie e si stabilirono in
campagna.
Ma non fu di certo la regola, quanto l'eccezione.
Il peggio fu che molta gente, fermandosi nelle campagne, decretò la propria
fine. Infatti, sembra strano a dirsi, ma la vita cittadina plurisecolare
aveva ormai fatto perdere all'uomo la capacità di sopravvivere alle insidie
e alle fatiche.
Oltretutto molta di quella gente aveva visto le mucche solo in qualche mondo
virtuale mentre le stalle superautomatiche di certo non venivano
pubblicizzate. C'era la Sostanza Verde, ma, come sappiamo, non era
sufficiente nel lungo periodo, oltretutto anche il microclima artificiale
costante aveva indebolite le difese contro le intemperie. Non fu così
tragica la situazione per tutti, paradossalmente gli intellettuali
riuscirono a sopravvivere e a fondare nuove colonie spodestando i robot
agricoli. Gli intellettuali che non si erano persi a fare zapping negli
ormai trecento canali mondiali e nei quattro miliardi di ore di filmati
interattivi ma che avevano continuato a studiare la vita dell'uomo
pretecnologico, riuscirono a vivere.
Questo "ritorno alle origini" degli intellettuali fu un'altra causa della
caduta della popolazione. Le megalopoli erano, sul finire del XXII secolo,
abitate quasi esclusivamente da sofferenti o comunque da persone che non
sarebbero sopravvissute in un altro ambiente.
La popolazione arrivò così al suo minimo nel 2210, con un miliardo e mezzo
di cittadini, con una vita media di quarant'anni, più un numero imprecisato
(le stime sono molto incerte: c'è chi parla di cinquecento milioni chi,
addirittura, negando quasi completamente la storia della Tragedia, di tre
miliardi) di Coloni.
Le stime sono incerte perché le banche dati mondiali svolgevano il
censimento in tempo reale ma, ovviamente, non avevano alcun controllo sulla
popolazione emigrante. Le stime sul numero dei coloni si basano, perciò, sul
numero di denunce presentate in quegli anni da parte di agricoltori (che
però vivevano anch'essi in città) che si vedevano smantellare le proprie
attrezzature automatiche.
Non ci fu comunque problema di fame. E' vero che i coloni, per quanto
intellettuali, avevano un'efficienza di produzione agricola pari all'uomo
del XIX Secolo ma dieci volte inferiore alla precisione del più sgangherato
robot contadino, ma è anche vero che, proprio per la smisurata efficienza
dell'agricoltura automatica, anche il 50% delle aziende agricole in funzione
avrebbe assicurato cibo per almeno cinque miliardi di persone, senza contare
i frutti della Sostanza Verde.
Anche le Centrali Verdi continuavano a funzionare, totalmente automatiche, e
le città continuavano ad avere energia e cibo, la rete telematica avrebbe
funzionato ancora senza manutenzione per almeno un secolo e quindi, per i
cittadini, la vita procedeva tal quale. Solo nelle città deserte si
verificarono i soliti fenomeni di sciacallaggio, anarchia, scontri fra bande
per la conquista di territorio, fenomeni, comunque, marginali visto che le
città rimaste deserte chiusero ogni via d'accesso, tranne quelle
energetiche, per entrare in una sorta di letargo, quasi come esseri viventi.
Ecco, quindi, come si presentava il XXIII secolo al suo inizio.
--
Linus


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

author: Andrea B. Previtera

text:
Questa è la parte che mi è piaciuta di più, però
> Sembrava una beffa anche perché, con la Sostanza Verde
E dai. Soylent Green. Anche noto come "2020, I sopravvissuti" ...
	- Bee


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

author: il ratto

text:
Andrea B. Previterain article
3B08F5B9...@instation.it
, Andrea B.


meglio: *Make it room, make it room*, Harry Harrison...
Carillo però, Soylent...
--           ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ®PaminaChiattinaChiattò®


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

text:
"Andrea B. Previtera"
> Questa è la parte che mi è piaciuta di più, però
Grazie.
>
> > Sembrava una beffa anche perché, con la Sostanza Verde
>
> E dai. Soylent Green. Anche noto come "2020, I sopravvissuti" ...
Caro Andrea,
non lo conosco, sono un plagiatore incolpevole
(o, meglio, ignaro).
Costui ipotizza l'uso della Sostanza Verde?
Chi lo pubblica? E' un libro ancora in commercio?
E' un film?
Lo so che puoi anche non crederci, ma io,
all'epoca in cui lo scrissi (1997), non avevo visto
o letto qualcosa di simile.
Tranne per un certo libro, forse sconosciuto,
"Gli extraterrestri hanno inventato l'uomo?",
di un divulgatore tedesco (di cui non ricordo il nome)
che, appunto, cercava di dimostrare che gente
di altri tempi vennero a creare dalla scimmia
l'homo sapiens.
Vi era anche un prototipo di una macchina
fabbrica manna che sarebbe potuta essere
usata nel deserto per sfamare gli ebrei.
Questo è quanto.
In ogni caso, sembra
(Der Spiegel, "Die Kraft der grünen Pampe",
agosto 2000, non ricordo il numero esatto)
che l'uso di fotosintesi per pile a combustibile
sia già in qualche misura nell'aria
(prova a vedere
www.wingas.de
, c'è un progetto
pilota per celle a combustibile).
Lino.


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

text:
"il ratto"
>
> meglio: *Make it room, make it room*, Harry Harrison...
>
Non conosco neppure questo.
E' una canzone?
Di cosa parla?
So che puoi anche non credermi,
perň ti assicuro che č cosě.
Linus.


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

text:
Linusin article 9eaumb$ko7$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
, Linus at
pasqualino...@softeco.it
 wrote on 21-05-2001 13:52:
>
> "il ratto"
>>
>> meglio: *Make it room, make it room*, Harry Harrison...
>>
>
> Non conosco neppure questo.
> E' una canzone?
> Di cosa parla?
> So che puoi anche non credermi,
> però ti assicuro che è così.
>
> Linus.
>
>
E' il testo originale dal quale hanno tratto soggetto e sceneggiatura di
*2022 I Sopravvissuti* AKA *Soylent Green*.
Un film del '77 se non ricordo male, con una NY oscura e catacombale, [non
me ne vogliano i puristi] un *anticipo* forse un poco ingenuo del
celeberrimo Blade... C. Heston scopre che tutto il cerimoniale del trapasso
verso aldilà, accompagato da immagini di verdi terre e le risalite, non
nasconde altro che il metodo per produrre cibo per la *inoperosa* civiltà,
dai cadaveri. Ovvio che il Soylent non é solo quello verde ma ne esistono
versioni per *ricchi* ecc ecc...
Boh, una specie di Mondo nuovo in chiave *produttivistica*...
Tipico film estivo di tarda collocazione oraria in palinsesto.
Io ti credo, ma i riferimenti son talmente precisi che si potrebbe
tranquillamente parlare di reincarnazione...:))



title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

text:
"il ratto"
> E' il testo originale dal quale hanno tratto soggetto e sceneggiatura di
> *2022 I Sopravvissuti* AKA *Soylent Green*.
Grazie... che dire?
Ho fatto un lavoro inutile,
ma almeno mi sono esercitato.
Lino.


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

text:
Linusin article 9eb41c$dm1$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
, Linus at


miiiiiiiiiiiiii, Linus, cheppalle...;) che vuol dire inutile..?
Avrai lettovistosentito da qualche parte sta roba del soylent verde [ cosa
facile dato che soylent deriva da soybeans e lentils, e di sti tempi non si
fa che parlare di cibo modificato, transgenìe, deriva dei continenti e degli
incontinenti, fitosfera in pericolo, scarsa cultura contadina, piogge acide
e basiche, dove andremo a finire non ci sono più le quattrostagioni ma solo
le capricciose, al massimo la marinara e compagnia cantante ] che poi é
riaffiorata. Succede. Nun t'abbacchià.
Io credo nella tua inconsapevolezza.



title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

text:
> le capricciose, al massimo la marinara e compagnia cantante ] che poi é
> riaffiorata. Succede. Nun t'abbacchià.
> Io credo nella tua inconsapevolezza.
Vero, anche io. A me questo processo avvelena la metà delle cose
che scrivo. Solo che i riferimenti sono così tanto oscuri che nessuno
se ne avvede :)
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/escape


title: [R] Il nuovo medioevo (VI)

author: Randy

text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote
> Io credo nella tua inconsapevolezza.
quel che scrivi lo trovo illeggibile ma ci credo pure io che non hai fatto
apposta io non me n'ero neanche accorto del resto capita non farci caso
cancella il file e ricomincia perchè quando succede che al posto di scoprire
che l'han già scritto altri succede invece che sono gli altri a copiare te
fa incazzare di più credimi quindi ritieniti fortunato stavolta t'è andata
bene 8)


title: [e qualche volta l'ombelico] Klepto

author: TS

text:
Klepto
Sì herr doktor, abbia pazienza. Lo so che ha tanti pazienti in anticamera,
ma...
Dottore, che sarà questa cosa strana che mi capita da qualche settimana?
Sono un paziente anch'io. Ascolti e anamnesizzi.
Mi sveglio la mattina alle otto, coperto e settato dal nuovo lotto...
Mi accorgo di avere in casa una quantità di oggetti che non ho mai
acquistato...
Sono fortunato ad avere un medico curante tanto colmo di umanità.
... quando un rampino, quando del tè, la testa mi schiaccio perché non so
perché.
... che nessuno mi ha mai regalato; che non ho vinto a qualche lottocoso;
che non ho mai rubato.
La faccenda, per la mia percezione, è cominciata circa un mese fa.
Mi aiuti dottore, mi ausilii, ché a volte il cervello ci fa vili.
Si stanno accumulando. Non sono grandi, ma mi tolgono spazio, perché non li
ho scelti.
Ora, prima che la paranoia mi spolpi, le spingo a sifone tutto, mister
doctor, sperando di sgonfiarmi lo stomaco - anche - dal
gas che vi si accalca vi è più.
A me impone di scordare vicende e oggetti del mio rubare.
Inizio a pensare all'amnesia: sarò forse gnomo di me stesso...
Una mattina - faccia di Maggio, monsieur le docteur - mi sveglio con un
secchiello da ghiaccio, accessoriato di molla prensile,
adagiato sul letto, di tre quarti rispetto al mio ventre all'epoca
pianeggiante.
Com'è umano, ippocratico esempio, lei che mi solleva dal tormento...
Ochei, sono cleptomane, ormai è sicuro.
Cotanto armamentario, graziosamente scolpito in autentico plexiglas, aveva
catturato la mia di solito per niente vigile vigilanza
antelucana.
... corazzato nel segreto professionale, la mia refurtiva lei potrà ridare.
Dottore, per piacere, mi dica come posso uscirne. Non mi ricordo niente.
Sì, d'accordo, è strano un coso da ghiaccio sul letto mentre si dorme, ma è
strano un po' di più non aver mai posseduto una
similare oggettaglia.
Sì, seguirò la cura del sonno e mi rimpinzerò di fosforo. Grazie, ci pensa
lei, che gentile.
Suppongo grattandomi la testa, esaminai e riflettei.
Il segreto professionale e nessun gestore di supermercato potrà spuntarla
nel chiederle il nome del ladro, vero?
Non ero stato ubriaco da un pezzo, non avevo mai sospettato di essere
sonnambulo, nessuno mi faceva visita la notte dai tempi
della clandestinità sessuale. Cosa dunque?
Mi rilasso, tanto ora le cose sono solo di passaggio qui.
Misi il secchiello traspariforme per terra, sotto un tavolo, e decisi di
sbattermene.
Mi sveglio con loro, le consegno al dottore, lui le restituisce.
Dopo pochi giorni arriva un'altra mattina...
Ma come fa, mi dica dottore, a sapere dove le ho rubate?
Salvo poi che ho scoperto: lui mi pareva filantropo certo (oltre che
luminoso esperto del codice a barre chiuso e aperto, per la
sua destrezza nel rintracciare orbati negozianti da coccolare); lui mi
sembrava integerrimo - bè - solo bastardo oro scopro che
è.
Ah, che tonto, certo. I codici a barre dicono molte cose.
Cleptmane di corso lungo, prono della colpa al fungo, escogitava, per
salvare il faccione, restituzioni from anonimo coglione.
Comunque passa il tempo, lei lo vede, dottore; e le cose non cambiano. Sa
che ho fatto io?
Io gli ho svaligiato la casa, sì che la colpa di botto gli è passata. Ha
smesso di ridare il maltolto, in allegria razziando di molto.
Tramite me ha fatto i suoi comodi, dottó; mo' me fa a villa.


title: L'estate del '94 (repost un po' nostalgico)

author: Mario Giagnori

text:
       - L'Italia? -
       Luciano sventaglia in aria il braccio a semicerchio, e getta
uno sguardo intorno a sé.
       - Sì, questo paese sverginato e strainculato a sangue, non può
essere che l'Italia! -
       Occhiate cariche di risentimento dai tavoli intorno al nostro.
Tra le facce con smorfie al posto del sorriso, tette sotto body
trasparenti, in quei territori invalicabili di socialità.
       - Fa caldo! - sbuffo d'un tratto, ritrovando il respiro.
       - E chi se ne frega! - bercia Luciano. La sua voce sovrasta di
un tono il chiasso, e l'atmosfera carica di trilli e _ciao
bellissima_.
       Guardo di sottecchi il suo volto bellissimo e allampanato, gli
occhi neri febbricitanti, lievemente spiritati. Una faccia da zingaro.
Mi alzo e vado un bagno. E noleggio un canotto per arrivare alla
tazza. Torno con il malumore stampato sul viso.
       - Un altro - soffia Luciano all'esausto cameriere, facendo
tintinnare il ghiaccio. Sono le due e mezzo del mattino.
       Che ci faccio in questo bar? Con Luca e Luciano, seduti come se
gli anni non fossero passati. Riconoscendoci soltanto per quel che
siamo stati e non per quello che siano. Isolati, tra questi giovani
dai vent'anni ai cinquanta, tutti gonfi di radioso ottimismo. Hanno
forse trovato un guru per i loro sogni? Un santone per le loro
ricostituite verginità? Un maestro per le loro anime rattrappite? Il
genio che in un colpo è riuscito a far esaltare le loro individualità
tutte uguali?
       - Vedi, - dice d'un fiato Luciano, che evidentemente legge i
miei pensieri. - Sono tutti intabarrati nei loro splendidi abiti, ma
quel che c'è dentro e in massima parte robaccia. Guarda come se la
ridono questi fottuti stronzi dalla passione distrutta e trasformata
in passione di distruggere. - La sua voce è alta e impastata dall'
alcool.
       Comincio a sentirmi a Fort Apache. Le parole s'affollano,
rimbalzano, incalzano. I _fottuti stronzi_ fanno finta di nulla. Con
sorrisini e toni di voci suadenti, esaltano a bella posta i valori
idioti della loro esistenza. Uno schermo muto, in un angolo, presenta
facce note, seducenti, come di bambini mansueti. Fisso l'attenzione
sul tempietto barocco in fondo alla via. La pietra è annerita e
corrosa, eppure conserva le vibrazioni dell'antica bellezza. La chiesa
erompe nella piazzetta, inondando lo spazio con la sua vitalità,
intensa e dolce al tempo stesso.
       Ai lati del portico, come quinte di un proscenio, si aprono due
archi, uno dei quali sembra condurre in un cortile interno. Ma s'
immette invece in un vicolo! L'arco, simbolico valico metafisico tra
due mondi: l'uno interno ed esterno dell'altro, al contempo. L'
introduzione del fantastico nel mondo reale, e la trasposizione del
reale nell'immaginario.
       E intanto Luciano parla e parla. E i suoi discorsi si
accavallano con le mie riflessioni, e tutto fluisce in un unico corpo,
in una dissoluzione estrema tra il reale e l'immaginario. Luca vaga
con lo sguardo indifferente: la compagnia non deve entusiasmarlo
troppo. Siede distratto, inseguendo chissà quale pensiero. Mi manca l'
aria. Apro la bocca e aspiro a pieni polmoni la potente mistura di
vapor acqueo, e benzene che aleggia sulle nostre teste. Sotto le
scarpe, i sampietrini paiono intenti a sprigionare il ricordo genetico
della loro origine lavica. Mando giù un sorso, e getto un'occhiata di
disprezzo alla calca dei corpi scomposti, che sognano di sfuggire la
tragedia imminente nascondendosi nella vita invivibile. Gente nemmeno
sfiorata dal pensiero di eludere lo spaccio delle ultime novità
consolatorie, che nemmeno per un attimo riesce a nascondere la miseria
della loro ricchezza economica. Eunuchi onnipotenti, con in corpo
tutte le energie della rinuncia accettata!
       E Luciano e Luca, di cui ormai conosco soltanto le facce, anche
se un po' invecchiate, chi sono? Eppure, un tempo era stato facile
riconoscersi. In fondo partecipammo all'esprit di un'epoca!
       - Vedi qualche spettro latente? - mi schernisce Luciano,
fissandomi sornione.
       Cerco di scansare quello sguardo inquietante.
       - Dobbiamo smettere di vedere il mondo come se fosse scomparso.
Non siamo gli officianti di una religione svuotata destinati a vivere
in un mondo di fantasmi. -
       Alla forza del suo fascino, tutto si può perdonare.
       - Sono stanca! Vado a casa. Mi accompagni, Luca? - faccio.
       - Sì! - risponde prontamente, agguantando il cameriere per il
conto. Baci e abbracci con Luciano.
       Mentre filiamo nell'umidità della notte, accetto il cambiamento
di programma. In meno di dieci minuti siamo a casa sua. Zona elegante,
casa ricca; intravedo gli alberi di un parco dalla finestra del
soggiorno. Luca scrive su quotidiani e settimanali. Una bella carriera
per uno che sbarcava il lunario facendo il disc-jockey nei night. Su
una parete, una foto degli anni '70. In primissimo piano, ci sono io ,
con il volto coperto da un fazzoletto che guardo l'obiettivo di
sbieco; celerini in divisa da guerra sullo sfondo
       - Ricordi? - flauto con una voce fioca e sperduta.
       Luca annuisce alla maniera di un arcaico Bogart.  - Sì, ricordo
benissimo quel giorno: i celerini in grigio, tu in blu... -
       Due graziose fossette mi increspano le guance. Sono le due e
mezzo della notte, ma vedo gli occhi di Luca riaccendersi. Mentre si
avvicina sorrido ancora. Le sue mani sono sulle mie spalle scoperte, i
suoi occhi a un palmo dai miei. Le bocche, mute, implorano.
       - E adesso? - dico, assalita da una vampata secca di emozioni,
mentre sorrido scioccamente di nuovo.
       I suoi occhi sono lucenti, e mi fissano. Leggo in loro la
voglia di avventurarsi in territori che non hanno mai avuto il
coraggio di esplorare. Nemmeno un tempo, quando tutto sembrava
diverso.
       - Dormi qui da me! - soffia d'un tratto.  - È da tanto che t'
aspetto. -
       C'è un'ironia così sottile nelle sue parole che, Chandler mi
perdoni, anche l'oro su un orologio placcato avrebbe più spessore.
       Alzo il mento. I suoi occhi azzurri mi fissano ancora,
inquietandomi.
       - Dai, mettiti a letto. Ti raggiungo tra un attimo - taglio
corto, per superare l'imbarazzo.
       Torno dopo mezz'ora, o forse più. - Dormi? - sussurro.
       - Sì - balbetta, e precipita definitivamente nel buio profondo
del sonno.
Trascorre lento un millennio, forse un rapidissimo istante. Aldebaran
brilla bassa nel cielo.
       - Quando torna tuo marito? - chiede Luca, un paio d'ore dopo.
       - Ma vaffanculo! - esclamo, gettandomi sul cuscino, e dandogli
le spalle.
       Poco dopo lo sento russare. E' ancora notte, ma lontano
intravedo una pallida luce. Cautamente, faccio leva su me stessa,
raccolgo i miei abiti. Non mi sono mai vestita così in fretta. Gli
lascio le mutandine per ricordo.
       Esco. Tutto è silenzioso, solo qualche rara auto mi sfreccia
accanto, ma senza lasciare un commento, nemmeno volgare. Aspiro il
profumo pungente dell'aria, e apprezzo con piacere quelle sensazioni
un tempo usuali. Penso a mio marito, alla bimba, in campagna che mi
aspettano.
*************
Mario


author: myself

text:
caspita! e questo è il tuo *primo* racconto? me cojoni, e complimenti assay.
e se pure si dovesse sospettare un accordo tra te e me - che, di fatto, non
esiste - mi va di ripetermi e di dirti che seguo ogni cosa che tu scrivi con
molto interesse, forse per via di quell'affinità che mi ha spinto ad
imitarti - per esempio - nell'interpretare parti femminili. non ho il minimo
dubbio sulla natura dei tuoi e dei miei ormoni, ma ho sentito dire che sia
tu che il quipresente riusciamo particolarmente bene nell'immedesimazione
dell'altra parte del cielo. Mela, la progenitrice, ed Irene, sua figlia in
arte, erano niente male. peccato che. magari sarebbe nata tra loro
un'amicizia *particolare*... chissà.
tuttimodi, questo racconto non lo conoscevo (non ero ancora nato, all'epoca)
e ci ho trovato la rabbia, la sensualità, la nostalgia e il suo superamento
nella realtà nuda e cruda che è poi ciò che occorre per esorcizzare i
fantasmi del passato, a mio avviso.
solo per un gusto antologico, ti segnalo due-tre punti di forza (secondo me,
ovvio)
> Mi alzo e vado un bagno. E noleggio un canotto per arrivare alla
> tazza. Torno con il malumore stampato sul viso.
se mi concedi l'autocitazione: "Nei romanzi come nella realtà detesto le
donne che sembrano non avere mai bisogno di andare al gabinetto."
nel senso che.
>        - Vedi, - dice d'un fiato Luciano, che evidentemente legge i
> miei pensieri. - Sono tutti intabarrati nei loro splendidi abiti, ma
> quel che c'è dentro e in massima parte robaccia. Guarda come se la
> ridono questi fottuti stronzi dalla passione distrutta e trasformata
> in passione di distruggere. - La sua voce è alta e impastata dall'
> alcool.
e, naturalmente, tutta la parte finale (stupenda - letteralmente)
>        - Dai, mettiti a letto. Ti raggiungo tra un attimo - taglio
> corto, per superare l'imbarazzo.
>        Torno dopo mezz'ora, o forse più. - Dormi? - sussurro.
>        - Sì - balbetta, e precipita definitivamente nel buio profondo
> del sonno.
> Trascorre lento un millennio, forse un rapidissimo istante. Aldebaran
> brilla bassa nel cielo.
>        - Quando torna tuo marito? - chiede Luca, un paio d'ore dopo.
>        - Ma vaffanculo! - esclamo, gettandomi sul cuscino, e dandogli
> le spalle.
>        Poco dopo lo sento russare. E' ancora notte, ma lontano
> intravedo una pallida luce. Cautamente, faccio leva su me stessa,
> raccolgo i miei abiti. Non mi sono mai vestita così in fretta. Gli
> lascio le mutandine per ricordo.
>        Esco. Tutto è silenzioso, solo qualche rara auto mi sfreccia
> accanto, ma senza lasciare un commento, nemmeno volgare. Aspiro il
> profumo pungente dell'aria, e apprezzo con piacere quelle sensazioni
> un tempo usuali. Penso a mio marito, alla bimba, in campagna che mi
> aspettano.
non so cosa ne hanno scritto gli altri, ma a me questo pare sia stato un
ottimo esordio. che poi, si sa, il buongiorno si vede dal. eccome!
Camillo.


text:
myself ha scritto:
> caspita! e questo è il tuo *primo* racconto?
E' proprio il mio primo racconto. Era il '94, Berlusconi
aveva vinto le elezioni, un sacco di gente aveva trovato il
maestro per le loro anime rattrappite, io ero un po'
incazzato. E quel bar era diventato infrequentabile.
> tu che il quipresente riusciamo particolarmente bene
nell'immedesimazione
> dell'altra parte del cielo.
Che dici, sarà grave? :-))
> non so cosa ne hanno scritto gli altri, ma a me questo
pare sia stato un
> ottimo esordio. che poi, si sa, il buongiorno si vede dal.
eccome!
Non mi ricordo se fu commentato da più d'una persona. Mi
ricordo soltanto un commento di Ulderico, che subito
cominciò a tacchinarmi. :-)))
Scherzo!
Disse, più o meno, che gli era piaciuta la frase su
Chandler. Il problema - che m'è venuto in mente ora - ma
perché gli era piaciuta, se molto tempo dopo mi confesso che
non aveva mai letto niente di Chandler? Boh!
Mario
PS: Grazie, naturalmente, per il commento.


text:
> Non mi ricordo se fu commentato da più d'una persona. Mi
> ricordo soltanto un commento di Ulderico, che subito
> cominciò a tacchinarmi. :-)))
> Scherzo!
Mortacci che coraggio che ci hai, oh. Guarda che ci ho ancora le prove della
tua estrema paraculaggine, e potrei anche mostrarle in pubblico :-]
> Disse, più o meno, che gli era piaciuta la frase su
> Chandler. Il problema - che m'è venuto in mente ora - ma
> perché gli era piaciuta, se molto tempo dopo mi confesso che
> non aveva mai letto niente di Chandler? Boh!
Perché mi era piaciuta la frase che aveva scritto Mela, che ne sapevo che
era di Chandler, visto che non l'avevo letto?
Agnimodo mi ha fatto piacere rileggerlo. Mi state facendo venire voglia di
repost :-]
ciao
u.


author: mannina

text:
Mario Giagnori ha scritto :
> > Disse, più o meno, che gli era piaciuta la frase su
>> Chandler. Il problema - che m'è venuto in mente ora - ma
>> perché gli era piaciuta, se molto tempo dopo mi confesso che
>> non aveva mai letto niente di Chandler? Boh!
Io quell'estato dov'ero?
Forse con Silvia  in crocera per controllare uno dei suoi amichetti di
turno...
Ma c'era pure chi controllava me, e molto da vicino... Era il periodo in cui
giravo sempre con il mio nécéssaire da notte, me lo portavo con me pure di
giorno...
Forse è stato lì che ho iniziato ad apprezzare un certo odore di
sigarette...e ho conosciuto la lingua francese...
Certi uomini navigano e pensano di non pagare la donna che hanno al
fianco...
Ma la pagano sempre, baby solo che alcune volte non lo sanno!
Quello  per me  era stato  il  il tempo  dei viaggi...
In uno di questi viaggi ,  avevo visto un sogno...e vi garantisco che un
sogno  come lui non vi resta seduto di fronte per venti minuti senza che lo
notiate.
Era un sogno allusivo e mi spiava ed aveva un impermeabile di quelli che la
tintoria pensano sia un  non luogo...
E da lui avevo imparato il francese...intendo la lingua.
Da allora un certo tipo di uomini e un certo tipo di locali...
Fu come se aspettassero solo me...
Ma io non aspettavo loro... Ma glielo facevo credere.
Che si fa dopo aver sognato un sogno incoffessabile?
Le sgualdrine lo dimenticherebbero...
le donne come me...
( Dal diario privato di Linda Loring)
Linda Loring
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


text:
mannina <
man...@inwind.it
> ha scritto:
> ( Dal diario privato di Linda Loring)
Grazie del commento. Non ho capito che c'azzeccasse, ma grazie lo stesso.
:-))
Mario


text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
8hir2o$2vsig$1...@fu-berlin.de...
>
> mannina <
man...@inwind.it
> ha scritto:
> Mario Giagnori ha scritto:
> > ( Dal diario privato di Linda Loring)
>
>> Grazie del commento.
>>Non ho capito che c'azzeccasse, > :-))
Baby, ma è per questo che mi sono innamorata di te...perchè fai finta di non
capire. ;)
>>ma grazie lo stesso.
De nada , mon amuor, de nada...;)
>> Mario ( per qualcuno di certo lo sarai i...) ;)
"Il commento...un uomo che cerca un commento e che lo desidera...
Semplicemente adorabile...
Ma io prendevo spunto dalla sua estate per ...accennarti un po' della mia...
Philip lo so...ti ho lasciato un capello nero sul divano...
E questo non è nel mio stile...quando lascio ...lascio ben altro.
Ma tu ...in quel tuo ufficio e con quella tua paga, sempre uguale....
Afferri molto di più di quanto non voglia dire...
Certi discorsi possono farsi soltanto tra chi è profondamente uguale,
profandamente diverso o profonfamente...perverso.
Io so a quale categoria apparteniamo e ...cerco di lasciare meno tracce di
me sul tuo sentiero.
Ho avuto sempre paura dell'addio...l'addio è un lutto...
E detesto i francesi, sì i francesi che hanno un modo di dire per situazioni
del genere.
Quei bastardi hanno un modo di dire per tutto, ed è sempre giusto.
E la mia strada è lastricata di uomini che ho ucciso e che mi hanno ferita.
Poco male...niente che i soldi di famiglia non potessero risolvere...
O una crociera, o qualche...chiamiamolo così, sogno...
Sono uscita sempre indenne per via dei soldi...
E tu sei l'unico che non ne abbia voluti...
Forse ciò che resterà a te sarà appunto quel capello...e un po' di grumo di
piombo nel tuo stomaco.
A me , baby, non resterà che sognare,
e sognerò , sì, sognerò quel sogno. ;)".
Linda Loring ( dal carteggio inedito tra lei e Philip Marlowe, estate 1994,
Hannover-Zagabria-Roma)
>
>


text:
mannina <
man...@inwind.it
> ha scritto
> E la mia strada č lastricata di uomini che ho ucciso e che
mi hanno ferita.
> Poco male...niente che i soldi di famiglia non potessero
risolvere...
> O una crociera, o qualche...chiamiamolo cosě, sogno...
E' inutile che insisti, sono sposato. :-))
Mario


text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
8hjdc6$37grn$1...@fu-berlin.de...
>
> mannina <
man...@inwind.it
> ha scritto
> Mario Giagnori ha scritto:
>> E' inutile che insisti, sono sposato. :-))
>
>> Mario
Ma anche io lo sono , baby...;)
E non mi pare di stare insistendo...
Sto solo giocando ...
Ma questo .... tu lo sai.
Ed anche questo fa parte del gioco...
Linda Loring


text:
Stranamente, soltanto oggi m'è apparso il tuo messaggio.
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Mortacci che coraggio che ci hai, oh. Guarda che ci ho ancora le prove
della
> tua estrema paraculaggine, e potrei anche mostrarle in pubblico :-]
Maddai, mi confessasti che mi hai scritto subito in privato, ma siccome
l'indirizzo non esisteva, mi hai poi replicato sul NG.
> Perché mi era piaciuta la frase che aveva scritto Mela, che ne sapevo che
> era di Chandler, visto che non l'avevo letto?
No, la frase era di Mela, in effetti. Ma siccome diceva una battuta che
avrebbe potuto dire Chandler, pensavo che tu lo conoscessi. E' stato
veramente doloroso quando ho saputo che non l'avevi mai letto. Ancora mi
devo riprendere. E' stato come un amore interrotto d'improvviso.
> Agnimodo mi ha fatto piacere rileggerlo. Mi state facendo venire voglia di
> repost :-]
Be', a me piacerebbe rileggere "Un anno virtuale". E' stato grazie a quel
racconto che mi sono fermato sul NG.
Mario


text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote:
Mi accingo a dire la mi a, francamente poco autorevole sul pezzo di Mario.

La tua scrittura,  ha il fascino del realismo di certi film americani
inseriti però in un contesto più a misura d'uomo. Ci trovo molto di Pasolini
ma anche di un certo tipo di cinematografia noir degli anni 40-50 .
Il ritmo del parlato dello scritto è dato in maniera egregia  dagli stati
d'animo dei personaggi ed è serrato e molto curato.
Hai una cura Fordiana e Viscontiana del particolare: esso  costituisce  il
nodo, il punto che fa e rende diverso tutto quello che ci appartiene o che è
altro da noi.
Se anche tu non l'avessi citato poco dopo ...era indubbio il tuo amore per
Chandler...
L'eroe anti eroe che , coltiva in sè  dell'amaro ma che poi con esso impara
a convivere.
C'è della terrena vaghezza ogni tanto  in quello che scrivi che  invita chi
sta leggendo ad un ulteriore verifica del personaggio: e per chi ti legge
l'interesse resta attaccato ad  un non detto che costituisce il punto
importante del tuo narrare.
E questi  tre amici , questi tre passati che si confrontano negli
accadimenti quotidiani, ...mi riportano alla mente dei versi di una
canzone... Gallipoli di Pierangelo Berti" Amici, amici miei, dev'essere così
...Scorderemo questo nostro stare insieme di adesso"   dopo che c'è stato  "
Giriamo per le stade  di  Gallipoli, Rolando Sandro ed io in libertà:
liberamente qui possiamo stare noi , chiusi tra le vecchie mura bianche di
calce".
Malinconie e accettazioni di realtà non del tutto confacenti ai ruoli :
divise troppo strette e...un non lasciarsi andare voluto.
Mario leggendo il tuo racconto...e non dovrei dirlo mi è venuta voglia che
tu non l'avessi finito...
Mi incuriosiva seguitare oltre ad una fine che fine non era....
Lo so che chiedo molto ma vorrei che tu lo continuassi ...O che comunque
continuassi a scrivere , in questa maniera evocativa e fisica che tu sai...
Ora pensi ...che ho detto un'idiozia, che forse avrei dovuto tacere
questo...e forse hai ragione ...e forse...
Un ottimo scritto adattissimo ad essere sceneggiato...Sei un ottimo
scrittore ma avresti un sicuro futuro come sceneggiatore o soggettista.
Altra cosa: traspare dal tuo scritto una fisicità data dall'uso di certe
forme espressive non assolutamente allusive ma dichiaratamente chiare. Hai
il raro  dono, di restituire una fisicità  felina a chi ti legge e al tempo
stesso di portarlo a sperdersi lungo quelle strade della
mente...percorribili da pochi.
Non ho postato subito il mio commento perchè...
Il tuo scritto mi piaceva molto, e qualche volta delle cose che ci piacciono
è meglio non parlare.
Il finale poi che non è un finale o lo è solo apparentemente...
Non ho parole Mario, mi levi tutte le parole che potrei dirti.
Ciao da
Mannina G., la radiosa Puntina.
E un
" Ciao , baby, vedo che te la cavi oltre che con la pistola anche con la
penna..."
da
sempre letterariamente tua
Linda Loring
>


text:
Mario Giagnori ha scritto:
>>Ancora mi
 >>devo riprendere.
Linda Loring direbbe :
" Si vede, baby, si vede ..." ;)
Ma Linda Loring qualche volta è una Giagnorescamente definibile "
STROOOOOONZAAAA!" ;))
ManninaG., la radiosa e  ingenua Puntina...e ho detto Puntina!


text:
mannina <
man...@inwind.it
> ha scritto
> Mi accingo a dire la mi a, francamente poco autorevole sul
pezzo di Mario.
No, no, non fare la modesta. Come fai i commenti tu...
E lo sai che hai fatto proprio un bel commento. Proprio come
si dovrebbero sempre fare. Mi hai molto solleticato la
vanità, anche se non so se merito tutto quello che hai
detto.
> Il finale poi che non è un finale o lo è solo
apparentemente...
In effetti, c'è stato una specie di seguito a questo
racconto (la donna raggiunge il marito e la figlia in
campagna).
Magari, mi viene voglia di ripostarlo.
Grazie, davvero, Gabriella.
> " Ciao , baby, vedo che te la cavi oltre che con la
pistola anche con la
> penna..."
Marlowe


text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote in message
8hm2di$3aq52$2...@fu-berlin.de...
>
> mannina <
man...@inwind.it
> ha scritto
>
> > Mi accingo a dire la mi a, francamente poco autorevole sul
> pezzo di Mario.
Mario Giagnori ha scritto:
>> No, no, non fare la modesta. Come fai i commenti tu...
Come faccio i commenti io...? Non intiendo, baby...
>> E lo sai che hai fatto proprio un bel commento. Proprio come
>> si dovrebbero sempre fare. Mi hai molto solleticato la
>> vanità, anche se non so se merito tutto quello che hai
>> detto.
Queste parole mi ricordano quelle di un  signore che diceva alla propria
donna " Se ti fossi  rigirata nel letto per tutte le notti che io sono stato
via e...se dopo me l'avessi detto...
Ciò avrebbe solleticato la mia vanità di maschio".
Per quanto riguardo il fatto del meritartelo o no...Io leggo e quello che ho
letto mi è piaciuto...:))
>
> > Il finale poi che non è un finale o lo è solo
> apparentemente...
>
> In effetti, c'è stato una specie di seguito a questo
> racconto (la donna raggiunge il marito e la figlia in
> campagna).
E il finale qual'è...
> Magari, mi viene voglia di ripostarlo.
> Grazie, davvero, Gabriella.
Se ti viene vogia ...allora sei già perso...credimi baby. ;)
> > " Ciao , baby, vedo che te la cavi oltre che con la
> pistola anche con la
> > penna..."
>
> Marlowe
Linda Loring
>
>
>
>


text:
Mario Giagnori wrote:

> Maddai, mi confessasti che mi hai scritto subito in privato, ma siccome
> l'indirizzo non esisteva, mi hai poi replicato sul NG.
No, non subito: dopo un paio di racconti. Se ti ricordi all'epoca esisteva
la sana abitudine di relegare i commenti puramente estetici in sede privata,
almeno da parte di pochi illusi idealisti.
> No, la frase era di Mela, in effetti. Ma siccome diceva una battuta che
> avrebbe potuto dire Chandler, pensavo che tu lo conoscessi. E' stato
> veramente doloroso quando ho saputo che non l'avevi mai letto. Ancora mi
> devo riprendere. E' stato come un amore interrotto d'improvviso.
Ecco perché poi Mela smise di tacchinarmi! :-] Ma ho recuperato, eh? Anzi, è
una delle cose che vanno a formare il mio debito verso di te.
> Be', a me piacerebbe rileggere "Un anno virtuale". E' stato grazie a quel
> racconto che mi sono fermato sul NG.
Ma quella cosa è rimasta così, alla sesta puntanata, appesa a neanche un
terzo dell'anno. Ripostarla senza prima finirla non avrebbe senso. E l'idea
di rimetterci le mani adesso non mi sfiora nemmeno.


text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> No, non subito: dopo un paio di racconti. Se ti ricordi all'epoca esisteva
> la sana abitudine di relegare i commenti puramente estetici in sede
privata,
> almeno da parte di pochi illusi idealisti.
Mah, mi ricordavo che fosse su questo racconto. Ma puň essere che mi
sbaglio. E' passato un sacco di tempo.
> Ecco perché poi Mela smise di tacchinarmi! :-] Ma ho recuperato, eh? Anzi,
č
> una delle cose che vanno a formare il mio debito verso di te.
Naaa, non c'ho debiti.
> Ma quella cosa č rimasta cosě, alla sesta puntanata, appesa a neanche un
> terzo dell'anno. Ripostarla senza prima finirla non avrebbe senso. E
l'idea
> di rimetterci le mani adesso non mi sfiora nemmeno.
Beh, peccato perň. Era una cosa veramente geniale e divertente. Molto ma
molto nuova.
Mario


title: Quanti fiori...

text:
Cazzo, mi sono perso il funerale. Le esequie hanno avuto luogo, e io non
c'ero.
nik56


title: Quanti fiori...

author: cat&dog

text:
Epperò.....fortunato!!!!
:-)
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:i3duu4$gm3$1...@speranza.aioe.org...



title: Quanti fiori...

text:
On 6 Ago, 22:35, "cat&dog" <
cat&...@aol.it
> wrote:
> Epperò.....fortunato!!!!
>
> :-)
Tu usi il top quoting.
Tu sei un agente del male-
nik56


title: Quanti fiori...

text:

in effetti molto meglio il top less
(... o molto peggio, secondo i casi, in effetti)
:-)
Gatto
>
> nik56
>


title: Quanti fiori...

text:
>
> "nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> news:i3duu4$gm3$1...@speranza.aioe.org...
>> Cazzo, mi sono perso il funerale. Le esequie hanno avuto luogo, e io non
>> c'ero.
>>
>> nik56
Epperň.....fortunato!!!!!!!
:-)
MEGLIOOOOOOOOOOOO????????????