title: IL FREDDO DELLA MORTE

author: Luigi Melilli

text:
IL FREDDO DELLA MORTE
Racconto di Luigi Melilli
In quelle ore che seguirono l'uscita dall'ospedale dove la moglie stava
rantolando da ormai ventiquattr'ore, con un aspiratore in gola per liberarla
dai liquidi che si formano in siffatte condizioni, Regezio Filantini vagolò
per la città in preda ad allucinazioni. Aveva quasi rimosso dalla memoria il
dramma che stava vivendo. Lo subiva però nel subconscio, e questo gli
toglieva consapevolezza e rendeva automatico il suo andare, trasformando in
dolorosissime continuamente cangianti allucinazioni la sequenza di
accadimenti ai quali stava andando incontro.
"Non arriverà a giorno" gli aveva detto il medico prima che la suora
caposala lo mandasse via, dal momento che nel reparto non potevano rimanere
che donne. Egli aveva resistito all'ordine della suora, che nel ricordo gli
appariva dura, spietata; ma quando questa lo prese per un braccio per
accompagnarlo alla porta qualcosa in lui si ruppe e perse il nesso degli
accadimenti che ormai subiva  senza sapersi determinare.
Il suo subconscio, però, come detto, era là, in quel letto di ospedale dove
aveva lasciato la moglie, e la rivedeva, stranissimamente, come se vicino
alle guance rosso fuoco avesse una lampada accesa, e non sapeva darsi
ragione del perché: a momenti pensava che quella lampada significasse il
passaggio felice ad una vita veramente migliore, e poi, subito dopo, gli
pareva che quella lampada fosse stata messa là da una mano spietata perché
egli considerasse lo stato della morente, come se nei suoi confronti avesse
colpe imperdonabili.
Quando si rendeva conto di ciò - ma erano brevissimi ritorni in sé - quella
lampada che comunque gli appariva vicino al volto della morente gli sembrava
un messaggio di vita che chissà chi gli inviava perché non si disperasse, e
allora il suo pensiero andava all'alba del giorno seguente, quando l'avrebbe
potuta rivedere sana, sorridente, allegra e canterina com'era persino quando
la malattia arrivò a spegnere ogni ottimismo, stante la gravità e la
pervasività del male.
Fino all'ultimo, insomma, si erano imposti di stare sereni, di godersi gli
attimi di vita in comune nel migliore di modi,. E quando la sofferenza di
lei si aggravava ed ella aveva delle pause di abbattimento egli pregava in
cuor suo perché subito passassero. Lei se ne accorgeva, perché la sua
religiosità era rimaste ingenua di un'ingenuità però sensibile ad ogni
cambiamento dei suoi familiari nei rapporti con l'eternità. Lui, invece,
allevato da religiosi cattolici, da tempo era entrato in crisi ed aveva
abbandonato ogni pratica religiosa. Ci voleva quel male per richiamarlo alla
necessità di credere in qualcuno o in qualcosa e si era dato persino alla
miracolistica, rivolgendosi ad un guaritore, i cui successi aveva potuto
personalmente e più volte potuto sperimentare di persona, anche per mali
simili a quello di cui soffriva la moglie. La quale, alla fine, a furia di
sentirne parlare ci aveva persino sperato e continuato a sperare anche
quando un'ambulanza la venne a prendere a casa perché il suo stato era
divenuto insostenibile.
Quante cose gli frullavano per la mente mentre camminava senza saper dove
andasse nell'uscire dall'ospedale!
La città a quell'ora era più caotica del normale; ed il normale era già
caos: automobili, motocicli, tram furgoni, e persino biciclette mulinavano
intorno a lui e gli  sembrava che gli si avventassero, forse per persuaderlo
a tornare là, dove quella luce che illuminava il volto della moglie, gli
pareva che fosse un richiamo voluto da lei.
Quante volte rischiò d'essere investito? Non lo sapeva, ne aveva una
coscienza vaga e velata, che a volte si faceva desiderio, e non sapeva
perché.
A un tratto un lampo vinse l'illuminazione cittadina e balenò sinistro con
il suo colore azzurro tagliente. Il tuono gli brontolò parole terribili
dentro la mente che dolorava, ed egli allungò il passo come per inseguirlo e
fermarlo.
La pioggia che aveva annunciato lo obbligò ad entrare in una trattoria di
periferia, che si trovò casualmente di fronte. E allora una cosa fu chiara
nella sua mente:doveva pur ingollare qualcosa. Questa consapevolezza, però,
lo sconvolse; e mentre obbediva all'impulso di sedere ad un tavolo si rivide
dinanzi la tavola dove con sua moglie  aveva passato tento felice tempo di
vita. Ne rivide i lineamenti, quei gomiti poggiati sulla tovaglia, il
piatto, le posate, e il parlottare dei figli, che avevano, ormai cresciuti,
sempre qualcosa da dire a voce bassa o per criticare il cibo o per narrarsi
avventure che i genitori non avrebbero dovuto sapere.
Mentre attendeva che lo servissero - gli parve un'eternità - ad un tratto
scoppiò in lacrime, attirando su di sé l'attenzione dei pochi avventori e
della padrona che entrava ed usciva dalla cucina. Pensò che in quel momento
anche in casa sua, i figli stavano facendo la stessa cosa: la maggiore
certamente aveva preparato qualcosa per i fratelli, ignari del punto in cui
le cose erano arrivate.
Una bimba di non più di nove-dieci anni, forse inviata dai suoi, gli si
avvicinò e gli domandò con una voce che gli parve dolcissima eppur
lancinante: "perché piangi?".
Regezio Filantini, che non era cosciente di star piangendo, si riscosse, e
fatta una carezza sui capelli della bambina, abbozzò un sorriso: "Piango?"
le domandò; "sì piango, sono un piagnone! Un po' stupido, grande e grosso
come sono vero?" Rientrò in sé e, parlando con voce più pacata, riprese:
"Vedi? Ci sono casi nella vita in cui anche un uomo fatto come me trova
motivi per piangere. Ma quando una bambina come te poi gli domanda quali
sono, si accorge di non saperli più." La bambina lo guardava  ed a tratti si
girava verso i suoi in attesa di qualcosa. Poi, dopo un attimo, si rivolse
ancora a Regezio Filantini, che intanto si era un po' ricomposto e cercava
di abbozzare un sorriso.
"Ma non si piange per nulla!" gli disse; "Io quando piango lo so sempre
perché".
Regezio Filantini la guardò fisso, mentre la padrona del locale gli poneva
dinanzi un piatto di minestra fumante e dall'odore invitante.
"Sì, pure io lo sapevo quando avevo la tua età. Ora che sono quasi
invecchiato mi trovo a piangere senza sapere il perché
"Tregella, vieni qua, lascia stare il signore; lo vedi? deve mangiare, non
lo disturbare  più, su curiosona!"
Era la madre che la chiamava: una donna sulla quarantina, ancora bella e
dalla voce soave.
"Piccola, grazie"  le disse Regezio Filantini, carezzandole nuovamente i
capelli biondi e lunghissimi sulle spalle; "sei gentile, buona e carina: ora
non piangerò più; va'  a mangiare anche tu."  Quindi, rivolto alla madre,
disse: "Davvero lei ha una figlia dolcissima e brava, grazie, ma non voglio
turbarla, e vi prego di non ricordarle che sto qui: è un momento particolare
per me.".
Tregella abbassò la testa nel sentire quelle parole, poi chiese: "Un momento
particolare significa essere tristi come lui?" Disse queste parole  a
bassissima voce rivolta alla madre, che stentò a comprenderne il
significato; ma poi lo intuì per quella sorta di divinazione che tutte le
mamme hanno nei riguardi dei figli in tenera età. "Sì" le rispose;
"significa proprio questo, non disturbarlo ulteriormente; forse sta male, o
forse sta male una persona che gli è cara. insomma bisogna che sia lasciato
solo con i suoi pensieri."
Regezio intuì il significato di quello scambio di battute tra figlia e
madre, o almeno gli parve che così fosse: guardò la bimba e le mandò un
bacio con la mano, mentre si alzava per uscire dal locale, dopo aver
regolarmente pagato il conto
Il temporale fece mancare la corrente per un periodo obbiettivamente
abbastanza lungo, e Regezio Filantini  si trovò così sulla strada, al buio
per l'assenza di automobili in quel momento. Quando ne passò una òi fari
illuminarono le gocce d'acqua che piovevano dinanzi ai fari  solo per un
attimo, perché un altro lampo accecante gli tolse la visione del passaggio
dell'auto, i cui lumi posteriori ricomparvero dopo qualche attimo.
Al ritorno dell'illuminazione pubblica  Regezio Filantini vide passare due
infermiere dell'ospedale ed ebbe l'impulso di  girarsi verso le mura delle
case per non farsi riconoscere, Ma  quelle, che lo avevano suo malgrado
visto  gli fecero un cenno di saluto, al quale rispose sollevando appena la
mano pur rimanendo ancora a capo basso.
"Buonanotte" gli disse una delle due donne.
"Voi sapete quanto lo sarà" le rispose lui; "ma grazie e buonanotte almeno
a voi."
La pioggia era battente, e Regezio Filantini se la faceva cadere sulle
membra con una voluttà quasi morbosa.
La casa della cognata non era poi tanto lontana: un camminatore come Regezio
Filantini l'avrebbe potuta raggiungere in una diecina di minuti, e tuttavia
esitava, noncurante della pioggia freddissima di quell'inizio d'autunno
Sapeva che vi avrebbe trovato una giovanissima nipote, la quale, come al
solito, l'avrebbe accolto con festosa e ricambiata  espansività. Ma era
proprio questo che gli pesava: la ragazza soffriva di mongolismo non grave,
ma tale comunque da renderle difficile controllare i suoi slanci affettivi.
Sicuramente gli avrebbe domandato della zia, sapendo che ad assisterla
quella notte era rimasta sua madre e certamente lo avrebbe bersagliato di
domande e questo gli pesava. Come spiegare a quella creatura bisognosa di
amore e di serenità l'accaduto? La morte era da lei considerata in maniera
stranissima, a seconda del suo stato d'animo: una volta gli aveva narrato di
una sua compagna ch'era morta e lo aveva fatto con tale entusiasmo da
sembrare che stesse parlando di una festa. Quando invece mori un vicino di
casa, conil quale, viceversa, non aveva alcuna dimestichezza si era scolata
di pianto.
Avrebbe potuto arrivare da lei senza prima aver ritrovato quel minimo di
dominio di sé da non turbare la fanciulla? Na ritrovare il dominio di sé non
era per Regezio un problema di facile soluzione:  troppo lunga era stata la
malattia; troppi i tentativi di vincerla anche con interventi chirurgici,
troppele accensioni di speranza poi andate deluso. Con la morte della moglie
anche lui si sentiva finito, vinto, disfatto.
Ma la pioggia non dava tregua e poi la cognata prima che egli lasciasse l'
ospedale gli aveva detto che gli avrebbe telefonato sia per sapere della
ragazza e sia informarlo.
Non per la pioggia, che sopportava con noncuranza, come se non cadesse
addosso a lui, ma per l'eventualità della lefonata fu giocoforza rimettersi
in cammino, ed una volta che ebbe preso la decisione di muoversi klo fece al
suo solito modo: da camminatore provetto.
Il terrore che la cognata telefonasse per annunciare il luttuoso evento in
sua assenza poi gli mise addirittura le ali ai piedi, sicché, quasi senza
accorgersene, si ritrovò davanti al portone del casamento dove la nipote lo
stava sicuramente aspettando.
Aveva le chiavi e non dovette svegliare neppure il portiere, ma quando la
nipote sentì infilare la chiave nella porta dell'appartamentino in cui
abitava  gli corse incontro senza fare un fiato, e entrato che fu gli si
gettò al collo ricoprendolo di baci.
"Mamma mi ha detto che zia non tornerò più qui da noi, è vero?"
Regezio Filantini sentì una stretta al cuore, ma si fece forza. Non lo so se
è proprio vero, ma può anche darsi che la zia non torni." Le disse cercando
di usare un tono di voce il più sereno che potè trovare.
"Morirà?" poi domandò ormai rasserenata.
"Sì, tutti alla fine moriremo" le rispose lui.
La ragazza si allontanò a capo basso e portò a tavola la cena che la cognata
aveva preparato per lui. Non se ne era ricordato, ed ora non aveva alcuna
voglia di mangiare ancora.
"Grazie" disse alla nipote; "mamma tua me lo aveva detto che mi aveva
lasciato lacena; ma io mi sono incontrato con degli amici ed abbiamo
mangiato insieme."
La nipote lo guardava sempre più intensamente rimanendo muta. Alla fine
scoppiò in lacrime.
"Io lo so com'è quando si muore; a una mia amichetta hanno gettato tanta
terra addosso dopo che l'avevano calata in una buca. Tu non glilo fai fare
questo a zia, vero?"
Regezio Filantini dovette far forza a se stesso per nascondere il suo
turbamento.
"No stai sicura: la terra addosso a zia tua non glie la farò gettare, te lo
prometto. Ma adesso andiamo a dormire, vuoi? Io sono tanto stanco."+
La nipote lo guardò ancora a lungo, quindi disse. "Avevo tante cose che ti
volevo raccontare; ma adesso che la zia non c'è.. Voglio andare a letto, ma
tu non piangere, sai. Io lo so dove andrà la zia se muore, l'andremo a
ricercare insisme, vuoi?" E così dicendo gli saltò al collo e gli stampò un
bacio sulla guancia, quindi corse nella sua cameretta e, con voce festosa
gli augurò la buonanotte.
"Non vuoi neppure che venga a portarti un bacio quando stai a letto?" gli
chiese regezio Filantini.
"Sì, vieni, così dormo prima.."
Alle quattro del mattino squillò il telefono, mentre Regezio dormiva
profondamente da non più di due o tre ore, in preda ad incubi
Era la cognata che gli annunciava l'evento luttuoso. Una coltellata, un
colpo sul capo, un volo da un'altezza spropositata. questo fu l'effetto che
gli fece quell'annuncio, e vacillante si rivestì per uscire di nuovo nella
pioggia.
All'uscita di casa fu accolto da un lampo accecante e da un tuono così forte
che fece tremare i vetri del portoncino interno. Un cane randagio spaventato
anche lui si mise ad abbaiare furiosamente, tanto che Regezio ne ebbe paura.
Poi l'arrivo di un tram gli ridiede coraggio. Si avviò lungo il marciapiede
per arrivare prima del tram alla fermata, e visto che non ci sarebbe
riuscito fece cenno al conducente che doveva salire, mentre il cane che lo
aveva visto correre gli si era lanciato appresso abbaiando e ringhiando,
Non lo sapeva con certezza, ma gli sembrava che fosse proprio il tram che lo
avrebbe portato all'ospedale. Prima di sedersi - la vettura era del tutto
vuota - lo chiese al conducente.
"E che diavolo, dorme?" gli chiese il tranviere con tono bonario,  "Io ho un
orario da rispettare".
"Mi scusi" gli disse Regezio Filantini con voce cupa, "ma con questo tempo
non sarei uscito di casa a quest'ora se non si trattasse di cosa grave."
Il conducente lo guardò in silenzio; poi,  ricordandosi che il tram era
diretto verso un ospedale, con voce cupa gli chiese: "Grave? Ha qualche
malato da andare ad assistere?"
Regezio Filantini abbasso la testa e con voce profonda rispose: "Purtroppo
non ne ha più bisogno: è morta, mi hanno telefonato che mi ero appena
addormentato."
Di nuovo il conducente lo guardò: "Sua madre forse?"
"No, mia moglie, una onna che adoravo" e non ebbe pià la forza di
continuare.
A continuare era la bufera: la pioggia cadeva ancora a catinelle, tra lampi
accecanti e tuoni da insordire.
A Regezio Filantini venne in mente che una diceria sentita proprio a Roma da
un suo parente, secondo la quale con quel tempo muoiono le streghe.
"Se deve andare all'ospedale sceda qui, la via è quella a sinistra, sta a
due passi" gli disse il tranviere; poi una volta che il passeggero ebbe
poggiato il piede a terra gli sussurrò:"condoglianze, si faccia coraggio".
Una volata di vento violentissima gli sbattè in faccia una cascata di gocce
che piovevano da cielo e per poco non gli fa perdere l'equilibrio.
Ripensò a quella diceria e ne sentì insieme dolore e spavento:
Inconsciamente ssi raccomandò a Dio per la moglie: "Era una donna giusta,
santa," pensò; "non può essere che questo temporale sia per lei."
Quando si trovò di fronte alla porta dell'ospedale ebbe un attimo di
esitazione, quindi con decisione varcò la soglia e stava avviandosi quano il
portiere lo richiamò:
"Ehi, lei, dove va?"
"Mi hanno telefonato che mia moglie è morta" gli rispose lui e attese che
gli desse il passo.
Un infermiere che era nella guardiola con portinaio uscì e disse: "Sì è
vero: stanotte ne  ho portate due nella stanza dove generalmente si portano
i morti prima di calarli a terra."
In quel momento arrivava il tram che veniva in senso contrario, e l'
infermiere, senza dire altro vi saltò su di un balzo.
Quel contrasto straziò ulteriormente il cuore di Regezio: pensò alla moglie
che ormai non si sarebbe pià mossa  e ricordò quando entrambi facevano come
l'infermiere quando arrivavano tardi alla fermata dei mezzi pubblici per
saltarvi su magari in corsa. Non potè trattenere le lacrime e per non farsi
vedere così dal portiere si avviò su per le scale dov'era il reparto n cui
la moglie era deceduta.
Ci fu un nuovo scatenarsi di venti, e si sentì chiaramente il rumore delle
porte e delle finestre che venivano mosse e spinte da esso. Regezio non
avrebbe mai immaginate che ce ne potessero essere tante: tutto si
moltiplicava e ingigantiva nella sua mente, e fece le scale a due a due.
calati al pianterreno. Ad un tratto ebbe come la sensazione che fosse tutto
uno scherzo, un brutto sogno, e sorrise  Ma quando entrò nella cameretta che
la suora gli aveva indicato con voce fredda e distaccata non riuscì a
trattenere nuovamente. della defunta. Avrebbe voluto chiamare a gran voce la
moglie, magari con quella gioia che era usuale quando ella ritornava dalla
spesa, ma non gli uscì un fiato. Il cuore gli scoppiava in petto e sentì il
bisogno di gettarsi sulla moglie per baciarla ancora.
Due però erano i letti: su quale giaceva sua moglie?
Non ebbe il coraggio di scoprire quello a cui si trovava più vicino, una
forza lo spinse verso una porta finestra, accanto alla quale era l'altro
giaciglio.
Cautamente si avvicinò e si chinò su quello ed esitò prima di sollevare il
lenzuolo che ricopriva completamente la salga.
Era lei e le cadde letteralmente addosso, baciandola ripetutamente sulla
fronte, sugli occhi, sulla bocca e stette così a lungo. Era ancora calda,
come ome se fosse ancora viva e questo  lo straziava al punto che prese a
parlarle, come se sperasse che potesse sentirlo. Poi si sedette su una sedia
che era lì vicino e, accostatosi quanto più poteva al giaciglio pose una
mano sul quel petto senza più alcun rilievo e pianse, pianse, pianse fino a
che un portantino non si affacciò per portarla via.
Lui le si gettò addosso come per difenderla da quella rapina e il
portantino, postagli una mano sulla testa, gli disse. "Coraggio, gliela
lascio ancora, capisco." e sparì.
Regezio non aveva più la cognizione del tempo. Con la mano perennemente sul
petto della moglie morta sentiva il lento salire del freddo, arrivato ormai
all'altezza dello stomaco.
Il portantino ritornò dopo qualche tempo, che dovette essere parecchio.
Visto l'atteggiamento di Ergezio, si infilò nuovamente nel portalettighe e
sparì inghiottito dal muro.
Dalla portafinestra passava ormai il lucore di quell'al,ba oscurata dal
temporale e il vento continuava a scuotere i vetri. Ma Ergezio non aveva più
la cognizione del tempo, anche se a un tratto rabbrividì sentendo che il
petto della moglie era ormai freddo.
Su akzò. Quato bastava per baciare la moglie sul volto: era ancor tiepido.
Mise la propria guancia a contatto con quella della morta come per donarle
quel po' di calore che bastava perché non si freddasse del tutto proprio
quando il portantino, tornato per la terza gli posò lievemente una mano
sulla spalla: "Ora debbo proprio portarla giù," gli disse con un filo di
voce: c'è il perito settore che deve fare l'utopsia post mortem;  vuole
scender con me?"
Regezio non comprese. Si vide portare via la salma e la vide scomparire nel
montalettighe. Ebbe un mancamento e cadde sul letto lasciato libero dalla
morta.
Fu brutalmente risvegliato da un rappresentante di pompe funebri che gli
presentò il suo biglietto, provando ad illustrare i vantaggi che Regezio
avrebbe r8icevuto se si fosse servito da lui.
Eregezio gli fece cenno di no con la testa e tornò al reparto, dove la
cognata lo aspettava ancora.
Aveva in mano almeno quattro biglietti: i necrofori glieli avevano dati per
accaparrarsi il funerale, e non appena Ergezio fu a fianco della donna uno
di esse, uno nuovo, gli profferse il suo biglietto cominciando a parlare
freddamente della grande convenienza che avrebbe trovato ad affidare alla
sua ditta il trasporto funebre.
Enne orrore e votò violentemente le spalle  al commerciante di morti,
sentendo tutto l'orrore di quel mercato permesso dalle autorità.
Discese quindi le scale senza saper come facesse a non precipitarvi e si
inoltrò in un corridoio, dove si sentiva un soffio che gli parve fortissimo.
Ebbe l'impressione che lì si stesse a ridare fiato a coloro che erano morti
e non s'accorse che la moglie era nel primo letto, con la testa coperta.
Vide un addetto che interpellatolo su chi fosse, gli diede istruzioni perché
portasse i vestiti per la defunta, non tralasciando di precisare:; "pure le
mutandine, mi raccomando!":
Giunsero due nipoti, che lo invitarono a salire in macchina con loro per
andare a casa.
"Dai, <io,vieni con noi" gli dissero; "tanto qui prima di tre giorni non
potrà farsi il funerale dato che ci sono due feste." Erano tristissimi anch'
essi, perché avevano sempre fatto ogni festa con la zia e persino le vacanze
estive.
Lo misero in macchina quasi di peso e lio andò senza sapere dove avessero
posto la moglie. Quelle teste coperte gli avevano fatto pensare che erano
pazienti che non volevano difendersi dalla luce e non volevano essere
seccati.
Quando finalmente giunse il giorno del trasporto, rivide sua moglie prima
che fosse sistemata nella bara. Le ripose la mano sul petto, com'era solito
da quando le avavano oblati i due seni e trovò che le costole erano state
rotte.
Un brivido freddo gli corse per la schiena e baciò per l'ultima volta quel
viso, quella bocca, quegli occhi che gli piacevano tanto e nei quali si era
per tanti anni perduto in un sogno d'amore che pareva non dovesse mai
tramontare.
Rieti, lunedì 3 maggio 2004
Luigi Melilli


title: Pubblicazioni gratis.

author: Autori

text:
visitate
http://www.freeweb.org/letteratura/autori


title: - perchè? -

author: stirner

text:
Qui piove a dirotto. La pioggia mi piace. Specialmente ora che la testa non
riesce a pensare.
Ma perchč ti amo. Non lo capisco, proprio non lo capisco. Ti puzzano pure i
piedi! Si puzzano, č vero, ma puzzano come piace a me. Li ripasso
mentalmente sulla faccia; li annuso; li stropiccio tra le dita, li
accarezzo, li bacio.
stir


title: - perchè? -

author: VALERIA

text:
Anch'io lo amo e i suoi piedi puzzano sicuramente 10 volte più di quelli
della tua lei.
Sarà colpa dell'odore? Ti risulta sia afrodisiaco?
Anche qui, a Pesaro, piove.
Ciao, Valeria
stirner <
unic...@hotmail.com
> wrote in message
kKoB5.48297$3R6.1...@news.infostrada.it...
> Qui piove a dirotto. La pioggia mi piace. Specialmente ora che la testa
non
> riesce a pensare.
> Ma perchè ti amo. Non lo capisco, proprio non lo capisco. Ti puzzano pure
i
> piedi! Si puzzano, è vero, ma puzzano come piace a me. Li ripasso



title: - perchè? -

text:
VALERIA ha scritto nel messaggio
<2WoB5.48396$
3R6.1...@news.infostrada.it
>...
>Anch'io lo amo e i suoi piedi puzzano sicuramente 10 volte più di quelli
>della tua lei.
>Sarà colpa dell'odore? Ti risulta sia afrodisiaco?
>Anche qui, a Pesaro, piove.
>Ciao, Valeria
come sei fortunata! 10 volte di più. Credo impazzirei.
ciao
stir


title: - perchè? -

text:
Un consiglio per te.
La prossima estate a 35 gradi regalale un paio di scarpe da ginnastica da
indossare rigorosamente senza calzini e invitala a fare delle lunghissime
passeggiate.
Dopo, a casa, vedrai che numeri...



title: - perchè? -

text:
VALERIA ha scritto nel messaggio ...
>Un consiglio per te.
>La prossima estate a 35 gradi regalale un paio di scarpe da ginnastica da
>indossare rigorosamente senza calzini e invitala a fare delle lunghissime
>passeggiate.
>Dopo, a casa, vedrai che numeri...
>
>Ciao, Valeria
fatto. dopo due ore di tennis credimi era la cosa più, più più..... più.
indimenticabile insomma. indimenticabile. INDIMENTICABILE.
riciao
stir


title: - perchè? -

text:
E' vero amore!
Complimenti.
Ciao, Valeria.
stirner <
unic...@hotmail.com
> wrote in message
R5pB5.48485$3R6.1...@news.infostrada.it...



title: - perchè? -

author: Trans IL vanO

text:
stirner scrisse:
> VALERIA ha scritto nel messaggio ...
> >Un consiglio per te.
> >La prossima estate a 35 gradi regalale un paio di scarpe da ginnastica da
> >indossare rigorosamente senza calzini e invitala a fare delle lunghissime
> >passeggiate.
> >Dopo, a casa, vedrai che numeri...
> >
> >Ciao, Valeria
>
>
> fatto. dopo due ore di tennis credimi era la cosa più, più più..... più.
> indimenticabile insomma. indimenticabile. INDIMENTICABILE.
> riciao
> stir
il lato foot-fetish di ias mi mancava
(forse)
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: - perchè? -

author: pope

text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio ...
>stirner scrisse:
>
>> VALERIA ha scritto nel messaggio ...
>> >Un consiglio per te.
>> >La prossima estate a 35 gradi regalale un paio di scarpe da ginnastica
da
>> >indossare rigorosamente senza calzini e invitala a fare delle
lunghissime
>> >passeggiate.
>> >Dopo, a casa, vedrai che numeri...
>> >
>> >Ciao, Valeria
>>
>>
>> fatto. dopo due ore di tennis credimi era la cosa più, più più..... più.
>> indimenticabile insomma. indimenticabile. INDIMENTICABILE.
>> riciao
>> stir
odoranti .... o maleodoranti ....
dopo una bella e sana sudata penso ci siano parti migliori da assaporare ...
a buon intenditor......


title: - perchè? -

text:
pope ha scritto nel messaggio <8r5v5c$aqm$
1...@nslave2.tin.it
>...

Sei di quelli che quando vai in un paese lontano chiede comunque
"spaghetti"?
non metto in dubbio che ci siano le parti che tu rivendichi come migliori e
ti assicuro che le mangio volentieri ma credo sia opportuno assaporare la
cucina del luogo per capirne la cultura più profonda.
a buon intenditor.
stir
>
>


title: - perchè? -

text:
Voto Stirner.
Valeria
stirner <
unic...@hotmail.com
> wrote in message
a8DB5.51535$3R6.1...@news.infostrada.it...
>
> pope ha scritto nel messaggio <8r5v5c$aqm$
1...@nslave2.tin.it
>...
>



title: - perchè? -

text:
VALERIA ha scritto nel messaggio
<35GB5.52843$
3R6.1...@news.infostrada.it
>...
>Voto Stirner.
>Valeria
Valeria tu si che te ne intendi.
ciao buongustaia.
stir


title: Buddità

author: :fa:

text:
Schlamperei V
Buddità
facciamo un disko subito, così poi ai koncerti ke ci ammazziamo di birra ci
facciamo certi kannoni prima di salire sul palko micidiale proprio poi tutto
il pubbliko si mette a pogare sul palko ke il kitarrista si butta giù fa un
kasino tremendo poi kade a terra ke tutti i kani degli amici vostri
punkabbestia kominciano ad abbaiare & il kitarrista dice fankulo questi kani
dimmerda ma ki kazzo li ha fatti entrare poi risale sul palko & urla una
kosa micidiale nel mikrofono però non si kapisce gnente perkè si mette a
fiskiare tutto ke il tipo ke sta dietro al mixer se n'è andato all'aceto
perkè sta sballato di fumo & di birra & ha cominciato a fare kasino con le
manopole poi il bassista si sente male & deve interrompere sul più bello
perkè deve andare a vomitare ma tanto a noi ke ce ne frega noi questo
sistema di mmerda noi mika per forza dobbiamo suonare bene kuesto è soltanto
uno dei vostri retaggi pikkoloborghesi ke il sistema vi ha ficcato come un
kazzo nel cervello noi siamo veramente kontro non solo a parole noi kuesto
sistema lo fottiamo perkè non possiamo permettere a quesi bastardi di
sparare sulla nostra realtà noi siamo punk veramente mica siamo delle
vittime come voi di questo fenomeno di globalizzazione del kazzo noi
proponiamo un'iniziativa ke tutti ci dovete venire portate pure tutti i
kagnolini pure ke facciamo un gran kasino & poi tiriamo le bottiglie vuote
kontro i palazzi. kosì nel frattempo stampiamo il nostro settepollici ke se
vende più di settanta kopie ci apriamo un'etiketta tutta nostra ke la
kiamiamo rutto recordz perkè noi siamo punk & rozzi & aiutiamo tutta la
scena perkè mika siamo come quelle major del kazzo che mettono in giro quei
gruppetti dimmerda come gli offspring & pensano solo al capitale. noi siamo
punk dentro.
saluti a voi
:fa:


title: Buddità

author: scimmia

text:
:fa: <
bri...@tiscalinet.it
> wrote in message
2nZY6.11544$8R5.2...@news.infostrada.it...
> Schlamperei V
> Budditŕ
>
>
>
>
  & poi tiriamo le bottiglie vuote
> kontro i palazzi. kosě nel frattempo stampiamo il nostro settepollici ke
se
> vende piů di settanta kopie ci apriamo un'etiketta tutta nostra ke la
> kiamiamo rutto recordz perkč noi siamo punk & rozzi & aiutiamo tutta la
> scena perkč mika siamo come quelle major del kazzo che mettono in giro
quei
> gruppetti dimmerda come gli offspring & pensano solo al capitale. noi
siamo
> punk dentro.
>
ti seguo con curiositŕ
(certe volte un titolo...)
salute
scimmia


title: Buddità

author: Zrx

text:
:fa: <
bri...@tiscalinet.it
> wrote:
> Schlamperei V
> Buddità
Roftl, mi hai fatto tornare in mente Scatologico. Postava su ias biliavdi di
secoli fa...
--
Zireux


title: Buddità

text:
> ti seguo con curiosità
> (certe volte un titolo...)
Se ti riferisci ai miei titoli, è l'unica cosa che mi piace di quello che
scrivo... Forse.
Ho un quaderno pieno solo di titoli. Grazie per l'entusiasmo che adesso mi
fa alzare il volume e accendermi un'altra Winston (morbida).
:fa:


title: Buddità

text:
> Schlamperei V
> Buddità
Dimenticavo, se a qualcuno può interessare.
Nel frattempo: Gyorgy Ligeti "Lux Æterna"
:fa:


title: Buddità

author: DeCaDance

text:
:fa: <
bri...@tiscalinet.it
> wrote in message
IP0Z6.17212$8R5.3...@news.infostrada.it...

Citazione Sonic Youth?
--
---------------------------------------------------------------------
                  OnLy hUmANs mAKe eRoRs - DeCaDance


title: Buddità

text:
> Citazione Sonic Youth?
Quale citazione?
:fa:
(conosco poco i Sonic Youth, avevo solo sister quando avevo sedici anni, poi
lo scambiai con un nastro dei Megadeth, c'est la vie)


title: Buddità

text:
:fa: (
bri...@tiscalinet.it
) scrisse:
> gruppetti dimmerda come gli offspring
giusto, kazzo!
--
mů


title: Buddità

text:
:fa: <
bri...@tiscalinet.it
> wrote in message
K_FZ6.401$6x.1...@news.infostrada.it...
> Quale citazione?
> (conosco poco i Sonic Youth, avevo solo sister quando avevo sedici anni,
poi
> lo scambiai con un nastro dei Megadeth, c'est la vie)
So che qualcuno dei Sonic Youth fuma le Winston, è una parte del
mio branco che li ascolta, li ama, li venera e mi ha dato questa notizia.
Comunque li conosco poco anche io, una polvere strana chiamata
Bauhaus invece si è attaccata alla spina dorsale mia dopo che
una di nome Tiamat mi ha contaminato il cervello.



title: Buddità

text:
> So che qualcuno dei Sonic Youth fuma le Winston, è una parte del
> mio branco che li ascolta, li ama, li venera e mi ha dato questa notizia.
> Comunque li conosco poco anche io, una polvere strana chiamata
> Bauhaus invece si è attaccata alla spina dorsale mia dopo che
> una di nome Tiamat mi ha contaminato il cervello.
Non saprei, i Sonic Youth si piacciono troppo per potermi piacere.
Di sicuro Frank Zappa fumava le Winston, me ne sono accorto dopo aver visto
l'interno di una sua copertina, e dopo essermene mortalmente innamorato di
lui. Lui adesso è il parassita che attaccato al mio cervello si ciba del mio
stupore, rilasciando in cambio una produzione sovrabbondante e vantaggiosa
di endorfine. Insieme a lui altre grandi persone.
Conosco la fredda ostinazione all'autotortura dei Bauhaus, così come conosco
i manierismi dei Tiamat, dai tempi in cui rilucevo di borchie (anch'io,
sic!).
:fa:
Nel frattempo: Tool "Ænima"


title: ..lo stesso..

author: EMd

text:
Avevo detto che avrei provato...
	Annientato, cupo in me, viaggio solo
	Non più speranza, ma solo dolore
	Graffiante strazio nel gelido cuore
	E nell'altro vedo, io, prossimo al crollo
	Luce, Tu, bianca forza di speranza
	Onirica apparizione, mio sogno
	Cosa turba il Tuo idillico sogno
	Angelo caduto, dea di bellezza
	Donami felicità, nell'eterno
	Unisciti a me, spirito in lacrime
	Trova la felicità ch'io ti dono

	Odi il mio grido affievolirsi nel vento,
	Tremi, so di averti perso, addio
	Infine nel mio incubo piango sangue
	Ancora Ti ricordo nel dolore
	Mio Amore, con me sempre, nel cuore
	Ode a te: Angelo, dal cielo, caduto
Che ne dite?
Grazie a tutti Ciao!!
--
*********************EMd***********************
*** ICQ# 20731366 come: ilMAGOdiOZ***
*******
theenem...@hotmail.com
*******


title: ..lo stesso..

author: Franx

text:
>Che ne dite?
Dell'acrostico? E' semplicemente un gioco o ha un significato? Perche'
nell'eventualita' che si trattasse di un gioco, non so, avresti potuto
curare di piu' la forma o fare uso di un vocabolario piu' ricco. Per esempio
le rime sono approssimative quando non sono banali (cuore/dolore e' ripetuta
due volte!). Poi, non so, lo scopo di un acrostico dovrebbe essere quello di
descrivere in qualche modo intelligente cio' di cui intende parlare; ma
questo angelo caduto, a parte un largo uso di aggettivi angelici e
celestiali, non si capisce proprio chi o cosa sia. Ripetere nella poesia il
titolo dell'acrostico non aggiunge nulla di nuovo. Per me tu potresti essere
un adepto satanico e l'angelo caduto Lucifero.
Se invece la poesia doveva avere un significato allora mi scuso, non l'ho
colto. Mi e' parso di leggere solo vocaboli stantii aggregati per lo piu' in
frasi fatte. Non si puo' esprimere il dolore usando parole come 'dolore' o
locuzioni come 'piangere sangue'.
Ma queste sono solo mie impressioni.
Franx.


title: ..lo stesso..

author: giangio tapo

text:
yuppppppp
Franx <
fr...@sigea.it
> wrote in message 7eci6s$ged$1...@news.IT.net...



title: [Eds] Pratovecchio

author: Andrea B. Previtera

text:
Prima di Pratovecchio, č stato un trenino sottile sottile che si
perdeva in paesi di otto, dieci, dodici case piene di vento e
ragazzetti rumorosi ma tristi come le gallerie di pietra.
Parlavano di icq e si scambiavano ormoni, ma solo fino a un
certo punto. Per esempio, c'era questa bambina che piantava un
calzino bianco sul petto dell'amico, scherzavano, ma non scherzavano.
Poi una camminata con le mani in tasca, sotto una pioggia perfetta.
I vecchi ci guardavano e io guardavo loro, e mi sentivo un tedesco,
o un americano. Un invasore. Che posto Pratovecchio, ruvido e scuro,
ammorbidito un poco dai fiori e da certe parlate piacevole, ma
nel complesso mesto: Perů.
Koch poteva benissimo avere un flauto andino, ma non lo aveva:
aveva solo i capelli furiosi, Davide, e Iva.
Davide era un furetto, come sempre.
Iva era pallida e inquieta, sorrideva ma credo stesse per vomitare.
I bambini avevano Bianca. Tiravano calci e sguardi strani,
che io non riesco piů a dare. Avevano anche il pallone, con il
quale abbiamo dato qualche traiettoria di luce alla piazza.
Luca aveva il sorriso quadrato che ha visto benissimo anche
Koch, musica, attrezzi, e una stasi pratica che spaccava le
parole e i fatti nel raggio di alcuni metri.
Charlie e Ombra avevano Ittica, bevevano e mangiavano,
ridevano e confabulavano, pianificavano e danzavano certi
ritmi strani.
Venerandi era alto e sobrio, con un giaccone pieno di parole
da sparare solo dopo aver mirato con cura: l'ho visto pensando
"sotto quel giaccone, č nudo" ma aveva un maglione.
Mario Giagnori era un Romano Estinto, una fiera sonnacchiosa,
tutto pieno di capelli e di denti, pericolosissimo.
Ligeia non c'era. C'era suo fratello, un'ombra fortissima.
C'era anche Flagello, che rideva.
Camillo stava seduto, poi si alzava. Seguiva. Guardava.
Ha guardato tantissimo, e non capivo cosa, ma l'ho visto
incupirsi, fino a sbiadire in fretta prima del tempo.
Gordon Comstock era sanguigno e irriverente, se ne fregava
di ogni cosa. Credo che Gordon Comstock potrebbe uccidere,
anche senza uno scopo ben delineato.
Paperoga e Valeria le ho viste poco, non so perchč.
Mannina e Adriano Spera li ho visti, al contrario, moltissimo:
erano onnipresenti e splendidamente opposti; vita ciarliera,
sonno austero.
Lubna era intermittente. Dove andava Lubna? Spariva.
Poi c'era di nuovo. Lo guardavo e non sapevo cosa chiedergli.
Poi spariva, e spariva ancora.
Io mi sono guardato veloce, sullo specchio dell'albergo,
e ho visto che ero troppo sporco, con la barba sfatta e la
camminata obliqua. Mi sono sentito a disagio.
Poi c'erano altri rumori e altri silenzi, tante voci e il vino
caldo, il temporale, gli archi, i cessi pubblici, la piazza con
la fontana, il ristornate, il cameriere possente, l'organizzatore coi
baffi e gli occhi iniettati di sangue, le migliori aspettative,
i vasi di terracotta, Seimandi, le puntatine al bar, la sera
rapidissima, il bowling fosforescente piantato nel mezzo di un nulla
liquido, le strade cieche, i passi verso la colazione.
Ero teso e succhiavo un lecca lecca, e piano piano č finito tutto,
e un po' mi č dispiaciuto.
	- Andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: [Eds] Pratovecchio

author: Norma

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3B0D4736...@instation.it...
>
> Venerandi era alto e sobrio, con un giaccone pieno di parole
> da sparare solo dopo aver mirato con cura: l'ho visto pensando
> "sotto quel giaccone, è nudo" ma aveva un maglione.
non era possibile immaginarlo diversamente
>
> Mario Giagnori era un Romano Estinto, una fiera sonnacchiosa,
> tutto pieno di capelli e di denti, pericolosissimo.
sui denti sono d'accordo, ma i capelli non coincidono, io lo immagino con un
taglio cortissimo, lui molto scuro, tanto pelo, vestito di nero, e sicuro di
meritare l'autostima, e prima arriva lui e dopo un chilometro arrivano gli
altri, pericolosissimo sì. Me lo immagino molto in Banca a discutere senza
peli sulla lingua. Ma ho bevuto del vinello rosso e ora lo vedo con un
cappottone blu e fa freddo. mi ha sempre messo tanta ansia Mario Giagnori.
>
>
> Camillo stava seduto, poi si alzava. Seguiva. Guardava.
> Ha guardato tantissimo, e non capivo cosa, ma l'ho visto
> incupirsi, fino a sbiadire in fretta prima del tempo.
lui è così. Ogni tanto realizza il tutto.
>
> Gordon Comstock era sanguigno e irriverente, se ne fregava
> di ogni cosa. Credo che Gordon Comstock potrebbe uccidere,
> anche senza uno scopo ben delineato.
sì, anch'io lo penso, e prima o poi accadrà. Se non lo ha ancora fatto è
perchè ama la moglie. Comunque Gordon è una persona che se ce ne fossero
tante come lui...... peccato che diventerà un assassino. Io andrò in carcere
a portargli della frutta.
>
> Mannina e Adriano Spera li ho visti, al contrario, moltissimo:
> erano onnipresenti e splendidamente opposti; vita ciarliera,
> sonno austero.
Mannina dev'essere molto carina e allegra, però fa molta fatica a svegliarsi
la mattina.
>
> Lubna era intermittente. Dove andava Lubna? Spariva.
> Poi c'era di nuovo. Lo guardavo e non sapevo cosa chiedergli.
> Poi spariva, e spariva ancora.
ma Lubna è strana perchè diventa uomo. E come donna sarebbe l'ideale, ma
come uomo sparisce per crisi di identità.
>
> Poi c'erano altri rumori e altri silenzi, tante voci e il vino
> caldo, il temporale, gli archi, i cessi pubblici, la piazza con
> la fontana, il ristornate, il cameriere possente, l'organizzatore coi
> baffi e gli occhi iniettati di sangue, le migliori aspettative,
> i vasi di terracotta, Seimandi, le puntatine al bar, la sera
> rapidissima, il bowling fosforescente piantato nel mezzo di un nulla
> liquido, le strade cieche, i passi verso la colazione.
che roba.....mio dio
>
> Ero teso e succhiavo un lecca lecca, e piano piano è finito tutto,
> e un po' mi è dispiaciuto.
i lecca lecca hanno questo difetto.
>
> - Andreabì,
http://www.lastcereal.com
>   ICQ 13151786


title: [Eds] Pratovecchio

text:
> però fa molta fatica a svegliarsi
> la mattina.
Direi che eri con noi a Pratovecchio, Norma.
Eri? Secondo me, eri.
Com'eri? Suppongo nascosta dietro due occhialini tondi,
con i capelli corti e il giaccone giovanile, attenta
a non far sembrare che, impegnata a non cadere nel.
	- Andreabì


title: [Eds] Pratovecchio

author: Mario Giagnori

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> Mario Giagnori era un Romano Estinto
Fai conto di vedere un par di corna.
> pericolosissimo.
Maddai. Ecco perché ti vedo sempre con una corazza di latta
addosso.
M.


title: [Eds] Pratovecchio

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote
> Me lo immagino molto in Banca a discutere senza
> peli sulla lingua.
Non vado mai in banca.
> mi ha sempre messo tanta ansia Mario Giagnori.
Cioč: sudi, tremi e ti aumentano i battiti del cuore?
M.


title: [Eds] Pratovecchio

author: Pikkiatella

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
> I vecchi ci guardavano e io guardavo loro, e mi sentivo un tedesco,
> o un americano. Un invasore. Che posto Pratovecchio, ruvido e scuro,
> ammorbidito un poco dai fiori e da certe parlate piacevole, ma
> nel complesso mesto: Perů.
splendido. ha un impatto "visivo" fortissimo, davvero.
Sembra di essere lě.
Pikkiatella


title: [Eds] Pratovecchio

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9foP6.10860$VT1.1...@news1.tin.it...
>
> Norma <
nor...@libero.it
> wrote
>
> > Me lo immagino molto in Banca a discutere senza
> > peli sulla lingua.
>
> Non vado mai in banca.
lo vedi che non ci si può fidare neppure delle fantasie?
> > mi ha sempre messo tanta ansia Mario Giagnori.
>
> Cioè: sudi, tremi e ti aumentano i battiti del cuore?
no, però sento che sei un duro e mi metti in difficoltà. Tutto qui.
norma
>
>
>


title: [Eds] Pratovecchio

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3B0DDE4A...@instation.it...

non ti capisco.....era carino quello che avevo scritto su Mannina, l'hai
presa come?


title: [Eds] Pratovecchio

author: valeria

text:
Mario Giagnori <
mario.giagn...@tin.it
> wrote in message
9foP6.10860$VT1.1...@news1.tin.it...
>
> > mi ha sempre messo tanta ansia Mario Giagnori.
>
> Cioč: sudi
:-)))))
Valeria


title: [Eds] Pratovecchio

text:
> non ti capisco.....era carino quello che avevo scritto su Mannina, l'hai
> presa come?
Non l'ho presa: č cosě esatto che ho pensato "Norma era a Pratovecchio".
Sei tu che prendi le cose vieppiů bizzarramente =)
	- Bě


title: [Eds] Pratovecchio

author: TroppoSfera

text:
mah. l'impressione che dai è quella di uno che in vita sua ha visto solo
città.


title: [Eds] Pratovecchio

author: mannina

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
YBhP6.3484$zb1.2...@news.infostrada.it...
>
> Mannina dev'essere molto carina e allegra, però fa molta fatica a
svegliarsi
> la mattina.
Grazie Norma per ....ma io faccio solo molta difficoltà ad alzarmi la
mattina...causa pressione!!!!!!!!
Comunque a buon rendere!!!!!!!! :-)
Mannina G. , laradiosa puntina


title: [Eds] Pratovecchio

text:
> Mannina e Adriano Spera li ho visti, al contrario, moltissimo:
> erano onnipresenti e splendidamente opposti; vita ciarliera,
> sonno austero.
Non hai detto che nella sala colazione distribuivo medicinali a tutti e tu
sei stato l'unico a non prenderli... :-)
Inoltre grazie a me sei riuscito a fare colazione...:-))))))))))))))
Altra annotazione che con Pratovecchio non c'entra nulla:
"Accidenti a te Andrea ...ciň ancora in testa ...' Fungo funghetto' " ;-))))
Mannina G., la radiosa Puntina


title: [Eds] Pratovecchio

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
3B0DDE4A...@instation.it...
> Direi che eri con noi a Pratovecchio, Norma.
> Eri? Secondo me, eri.
>
> Com'eri? Suppongo nascosta dietro due occhialini tondi,
> con i capelli corti e il giaccone giovanile, attenta
> a non far sembrare che, impegnata a non cadere nel.
naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!
Non sono io!!!!!!!!!!!
Che mi sa che però ho capito chi....:-)))))))
 Mannina G. , la radiosa Puntina


title: [Eds] Pratovecchio

text:
Questa tipa mi somiglia?
Non sono io Norma.
Io a Pratovecchio, infatti,
non sono riuscita né a non far
sembrare che né a non cadere nel
(ridicolo?)
Ittica ad un certo punto mi ha chiesto pure se mi
vergognavo...
Ciao, Valeria
>> Direi che eri con noi a
Pratovecchio, Norma.
>> Eri? Secondo me, eri.
>>
>> Com'eri? Suppongo
nascosta dietro due occhialini tondi,
>> con i capelli corti e il giaccone
giovanile, attenta
>> a non far sembrare che, impegnata a non cadere nel.
>naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!
>Non sono io!!!!!!!!!!!
>Che mi
sa che però ho capito chi....:-)))))))
> Mannina G. , la radiosa Puntina
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [Eds] Pratovecchio

text:
"valeria" <
AN...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:212Z28Z162Z48Y...@usenet.iol.it...
> Questa tipa mi somiglia?
> Non sono io Norma.
> Io a Pratovecchio, infatti,
> non sono riuscita né a non far
> sembrare che né a non cadere nel
> (ridicolo?)
> Ittica ad un certo punto mi ha chiesto pure se mi
> vergognavo...
>
> Ciao, Valeria
>
vergognarti......bbò! Cosa avrai fatto per vergognarti, ma forse mi sono
persa qualcosa, qualche "puntata" e ora non recupero più. Certo che la cosa
mi incuriosisce, se puoi me lo dici cosa hai fatto per doverti vergognare?
Al piano di sopra ci sei tu che rispondi a Mario sul sudore.....è un vostro
codice segreto.....ho provato a ragionare: sudi.....sudi.....sudi, perchè si
suda se non è ancora caldo, perchè....una corsa? Una palestrata?
Cosa.....sudore, sudi, tu sudi, egli ha detto sudi e tu gli hai sorriso, un
vostro segreto, e perchè non dirlo a tutti? Cosa ci sarà mai sotto, io non
voglio neppure pensare, no, mi rifiuto, noooooooooo, non riesco a pensare
che......avete sudato insieme....
norma



title: [Eds] Pratovecchio

text:
Scusa Norma ma...che film hai visto?
Ciao,
Valeria



title: [Eds] Pratovecchio

text:
"valeria" <
AN...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:151Z27Z252Z113Y...@usenet.iol.it...
> Scusa Norma ma...che film hai visto?
>
> Ciao,
> Valeria
>
se rileggi il tutto capirai che non ho visto un film, cmq ti domando scusa
se ho osato troppo.
ciao,  Norma



title: (r) I miei amici e la guerra

author: Antonio Koch

text:
Secondo Geeno, il mio amico deejay, la guerra doveva scoppiare il 22
febbraio. "Beh allora hai cannato eh, non è scoppiato un cazzo," gli ho
detto sabato sera. Eravamo a Villa Serena e io avevo già bevuto due Negroni
più diversi bicchieri di vino. Geeno invece era strafatto di chissà che
cazzo e girava per il locale con le braccia penzoloni, gli occhi viola e un
sorriso da ebete. Io, non so per quale motivo, mi sentivo felice. "Hai
cannato vecchio, non è scoppiato un cazzo," continuavo a ripetere, dandogli
dei colpetti sulle spalle. "Vieni qui, dammi una drink card." Il locale era
una vera tristezza, semideserto, il pavimento cosparso di bicchieri di
plastica, lattine, cannucce, tovaglioli, fazzoletti e drink card usate,
tessere, flyers, opuscoli, depliants, programmi delle serate e altra
spazzatura, però la barista era molto carina, era mora coi capelli corti,
somigliava a un'attrice francese ed era molto eccitante. Sono andato da lei
e le ho chiesto un coca e rum e poi ho attaccato bottone parlando di Geeno,
della sua previsione che la guerra scoppiava il 22 febbraio ma che aveva
cannato, non era scoppiato un cazzo, e lei preparava il mio drink e mi
sorrideva, ma probabilmente non sentiva un cazzo, c'era la musica troppo
alta e forse l'altro barista era il suo ragazzo. Comunque le ho sorriso
anch'io quando ho preso il bicchiere e ho sorseggiato il cocktail in maniera
elegante, dopodiché sono tornato da Geeno, gli ho detto, "Vacca troia
vecchio, prendi un sorso," e gli ho offerto il bicchiere. Lui ha bevuto, poi
ha detto, "Volevo dire il 22 marzo," e ha ruttato. "Sì okay," ho convenuto,
"entro la fine di marzo, comunque. Lo dicono anche al telegiornale. Ma
perché proprio il 22?" "Boh," ha detto Geeno, e mi ha chiesto una sigaretta.
Gliel'ho data sbuffando. "Cazzo vecchio, mi hai finito le sigarette." Geeno
allora se l'è accesa, mi ha appoggiato una mano sulla spalla e mi ha
soffiato il fumo in faccia, sorridendo. "Pace, vecchio," ha detto con un
finto tono solenne, e ci siamo messi a ridere.
Invece Ivan, il mio amico pranoterapeuta, ogni giorno dice che secondo lui
domani scoppia la guerra. Dice che cerca di non pensarci troppo perché se ci
pensa si caga in mano, ha una paura fottuta. L'altra sera sono andato a casa
sua e ho visto che aveva messo la bandiera della pace sopra la porta della
camera da letto. "Ma perché non l'hai appesa fuori?" gli ho chiesto. "Eh
perché tutte le finestre danno sul cortile interno che non la vede nessuno,
solo che lì dov'è i gatti saltano sullo stendino e la fanno cadere
continuamente, l'ho già rimessa a posto un miliardo di volte, devo trovare
un'altra sistemazione." "Ma dove si prendono, in cartoleria?" "Non lo so,
questa gliel'hanno portata a Luca in negozio." "Ma quanto costa?" "Boh, non
lo so. Perché, vuoi comprarla?" "Mah, ci avevo pensato, però io in casa ho
gli abbaini, non posso appenderla a un cazzo." "Eh già." Poi abbiamo
guardato Bush al telegiornale e Ivan ha bevuto un lungo sorso dalla
bottiglia di rum, ha aperto la bocca come per dire qualcosa ma poi non ha
detto niente, ha cambiato canale, c'era il Festival di Sanremo. "Oh lascia
qui," ho detto io, perché con Sanremo ci si rilassa e non si pensa a un
cazzo anche se il top è guardarlo in gruppo facendo i commenti e le gag sui
cantanti e su Baudo ci si diverte un casino.
Anche la Ketty, la mia amica cubista, ha paura della guerra ma lei dice che
non ne vuol sapere un cazzo, adesso sta lavorando un casino per mettere via
i soldi e appena può se ne va via dall'Italia, va in Australia o in
Thailandia o in qualche posto del genere e se necessario ci rimane a vivere.
"Almeno sei mesi," dice, ravviandosi i capelli con quel suo gesto che mi
piace tanto. Il lavoro della Ketty è una bazza anche se adesso che è tanti
anni che lo fa inizia a essere stanca del mondo delle discoteche sempre
uguale sempre la stessa gente a pezzi, ormai non è più una ragazzina e
comincia ad averne piene le palle di fare mattina tutti i weekend. Però
resiste perché in proporzione guadagna un casino lavorando in fin dei conti
solo tre giorni alla settimana, va là che sta bene lei penso io. "Beh,
secondo Geeno la guerra doveva scoppiare il 22 febbraio," le ho detto. "E
perché proprio il 22?" "Boh, non me l'ha voluto dire." "Per me ha sparato
una data a caso." "Mah, dice che aveva fatto tutti i suoi calcoli... sai
com'è Geeno." "La guerra... ma ti rendi conto? No no, io non ci voglio
pensare, io me ne vado." "Ah, fai bene." "Me ne vado in Messico e tanti
saluti." "In Messico c'è Mirko Fattanza che è diventato ricco coi fagioli."
"Messico, Cuba, Australia, Thailandia, Brasile... c'è solo l'imbarazzo della
scelta!" "Sì, però forse ora è meglio che ti rivesti... sono le dieci."
"Cazzo, devo essere in stazione tra venti minuti!" "E' meglio che ti
sbrighi, che se arrivi tardi Marco il Pazzo non ti paga." La Ketty è così,
sempre con la testa fra le nuvole, mi lascia sempre un gran casino in casa e
soprattutto riduce il lavandino una merda. "Beh allora buon lavoro."
"Grazie... tu che fai stasera?" "Niente, pensavo di noleggiare un paio di
dvd porno." "Fai cagare..." "E' uscito il nuovo di Sylvia Saint..." "Ma che
meraviglia..." "Sai che ci assomigli, a Sylvia Saint?" "Vaffanculo." "Ehi, a
me piace un casino, Sylvia Saint." "Vaf-fan-cu-lo." "Sì, ti voglio bene
anch'io." "Dammi un bacio, invece di dire stronzate." L'ho baciata, poi lei
è corsa via e io sono rimasto in casa a guardarmi allo specchio. Dopo sono
andato al videonoleggio automatico ma siccome era un po' che non noleggiavo
niente m'ero scordato il codice della tessera e dopo tre tentativi sbagliati
me l'ha mangiata ed è venuto scritto RIVOLGERSI AL PERSONALE.


title: (r) I miei amici e la guerra

author: KoAn

text:
On Thu, 13 Mar 2003 16:48:08 +0100, Antonio Koch wrote:
> l'ha mangiata ed č venuto scritto RIVOLGERSI AL PERSONALE.
e` sempre li` che bisogna rivolgersi per dire che si`, m'e` piaciuto?
--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: (r) I miei amici e la guerra

author: Writer

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b4q979$228rf0$1...@ID-83290.news.dfncis.de...
Molto carino e scorrevole.
Scritto in uno stile "americano" alla Bukowski, con ripetizioni divertenti.
>"Beh allora hai cannato eh, non è scoppiato un cazzo," gli ho
>"Hai cannato vecchio, non è scoppiato un cazzo
L'ambiente  è reso bene, la descrizione è efficace.
In un punto mi sono sganasciato dal ridere:
>"In Messico c'è Mirko Fattanza che è diventato ricco coi fagioli."
Dipo "pìpalo" un'altro testo di buona fattura.
W.


title: (r) I miei amici e la guerra

author: AhiRa

text:
 "Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> wrote:
>Secondo Geeno, il mio amico deejay, la guerra doveva scoppiare il 22
>febbraio.
Sei un mito!
AhiRa


title: (r) I miei amici e la guerra

author: fabrizio venerandi

text:
In <b4q979$228rf0$
1...@ID-83290.news.dfncis.de
> Antonio Koch wrote:
> Secondo Geeno, il mio amico deejay, la guerra doveva scoppiare il 22
sei sempre il mio preferito, ma forse il finale...
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: (r) I miei amici e la guerra

author: Randy

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> ha scritto
> è venuto scritto RIVOLGERSI AL PERSONALE.
on ti passa un cazzo a te la vita ti fa male prova a fare il muratore o poi
me la racconti quando l'altra sera ho visto alla tele il suppostone da 10
tonnellate di esplosivo come si chiama il moab mi pare la sigla che sta per
massive ordigno che ti spacca in due il tuo culetto saddamitico te lo secca
come una prugna viene giù piano adagio fluttua la bomba forse è il rallenti
della tivvu ma alla fine tocca terra e poi bum un gran casino fumo polvere
fuoco fa pure il fungo uno spettacolo dicono che senti tremare i vetri anche
se stai a chilometri lontano lontano dal punto in cui cade il massive
ordigno incendiario l'hanno fatta vedere alla tele per far scagazzare saddam
ma a quello mi sa che se ne frega tanto c'ha i batteri non fanno fumo non
fanno fuoco ma i funghi sì quelli te li fanno venire in testa chissà se
esiste una bomba che ti fa crescere dei funghi in testa tipo boletus o
gallinacci sulla cucuzza sai che risate la guerra nei servizi speciali dei
tiggi vedresti tutta questa gente che va in giro con dei gran fungazzi sulla
testa e per le via si formano baracchini spontanei con gran pentoloni di
risotto cazzo sarebbe una bella vendetta del tipo tu sei un terrorista del
cazzo ed io sai che faccio ti riempio di porcini la tua fottuta cotenna di
mer


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> a te la vita ti fa male
lol
> ti riempio di porcini la tua fottuta cotenna di mer
rotfl


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> sei sempre il mio preferito, ma forse il finale...
eh forse


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> Sei un mito!
non ancora, ma ci sto lavorando


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> In un punto mi sono sganasciato dal ridere:
> >"In Messico c'è Mirko Fattanza che è diventato ricco coi fagioli."
eh lo so fa ridere ma non c'è un cazzo da ridere perché mirko fattanza è
vero è andato là e con quei cazzi di fagioli adesso si fa una casa a 2 piani
nella riserva naturale di
:-)


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> e` sempre li` che bisogna rivolgersi per dire che si`, m'e` piaciuto?
grazie, donna koan


title: (r) I miei amici e la guerra

author: Giovanna S.

text:
Il 13 Mar 2003, 16:48, "Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> ha scritto:
Bravo, Antonio.
Hai scritto un pezzo leggero e divertente.
Un modo per parlare di amici, di amore, di guerra senza scadere nell'orgia
di banalità
abituali.
Giovanna S.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> Bravo, Antonio.
ma grazie


title: (r) I miei amici e la guerra

author: bi[S 1 d 3]

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote
> Secondo Geeno, il mio amico deejay, la guerra doveva scoppiare il 22
> febbraio. "Beh allora hai cannato eh, non è scoppiato un cazzo," gli ho
> detto sabato sera. [...] Dopo sono
> andato al videonoleggio automatico ma siccome era un po' che non
noleggiavo
> niente m'ero scordato il codice della tessera e dopo tre tentativi
sbagliati
> me l'ha mangiata ed è venuto scritto RIVOLGERSI AL PERSONALE.
>
il racconto è decisamente buono: ci ho visto un rutto dopo bush e prima di
sanremo e sono rimasto affascinato dalla contemporaneità e dalla leggerezza
della scrittura (anche se non concordo con writer circa una qualche
parentela bukowskiana).
un caro saluto,
(il lato b)


title: (r) I miei amici e la guerra

text:
> un caro saluto,
> (il lato b)
Grazie, Lato B.


title: (r) I miei amici e la guerra

text:


vabbene allora sei un mitomane!


title: (OT/IT) Nuovo indirizzo sito

text:
Il mio sito cambia indirizzo.
Lo trovate su:
http://www.writer-racconti.org/
C'è qualche novità, come la copertina e la presentazione di
"Sguardi", il mio libro di prossima pubblicazione ed il link alla casa
editrice (Il Raggio Verde Edizioni).
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [GDR on demand] Respirare

author: Bianca

text:
Ho finito l'insalata e dovrei comprare anche un po' di frutta. Mele e banane.
Domani viene a pranzo, cosa gli do'? Hai fatto le fatture? Hai pagato l'iva? E
l'assegno, l'hai versato? C'e' da cambiare la sabbia del gatto, cucinare
prelibati pranzetti, surgelare, scongelare, servire, sorridere, ordinare,
rassicurare, organizzare, ricevere, curare, calmare, interessarsi, divertirsi,
provvedere, accudire, disporre, respirare, qualche volta inspirare, espirare.
Respirare.
...
Mentre tornava a casa guidando nella notte una fitta sotto la scapola destra le
ricordo' quanto poco aveva dormito recentemente. Vita sociale splendida.
Era arrivata sotto il portone, e non c'era parcheggio. Avanzo' pianissimo lungo
la strada, spostando lo sguardo da un marciapiede all'altro, ma tra le auto
compatte non c'era spazio. Niente. Prosegui' nella via adiacente fino al
semaforo, che da rosso si spense. Senza pensarci ingrano' la seconda, e poi la
terza, via, oltrepasso' velocemente l'incrocio. Via, via. Verso chissa' dove.
Attraverso' la citta' deserta e senza avere ancora preso una decisione si
ritrovo' in autostrada, verso il mare.
A ogni casello rallentava si portava a destra  pensando di rientrare. Lui stava
sicuramente dormendo, se avesse fatto piano, se non avesse acceso la luce non si
sarebbe accorto di niente. Avrebbe respirato solo un po' piu' profondamente
quando si fosse infilata sotto le lenzuola.
Eppure ogni volta proseguiva. Si sentiva bene nel buio della sua auto. Il rumore
del motore, monotono e regolare, favoriva i suoi pensieri. Guardare la riga
bianca intermittente che divideva le corsie le procurava una pace profonda,
rassicurante. Le sembrava di essere sempre stata li'.
Ma l'indomani avrebbe dovuto spiegare. Se non fosse tornata, avrebbe dovuto
affrontare il dolore di lui. E se fosse tornata avrebbe dovuto affrontarne la
renitenza.
Di certo ora doveva far benzina. Mentre ascoltava il fluire del carburante
attraverso la pompa si domando' cosa ci faceva li' e quale fosse la realta'
vera. Convenne con se stessa che non c'era realta'.
Continuo' la sua corsa verso il mare e quando si ritrovo' sulla spiaggia si
tolse le scarpe, si rimbocco' i pantaloni e lascio' che la tiepida schiuma le
lambisse i piedi.
Contemplo' da lontano la sua vita perfetta. Ogni cosa al suo posto. Tutto
quadrava. Andarsene sarebbe stato un errore. Chiunque le avrebbe saputo dire che
era una donna fortunata. Fascino, efficienza, successo.
Aveva tutto cio' per cui gli altri combattono e l'aveva ottenuto mantenendo
sempre una certa eleganza, senza mostrare fatica.
Perche' allora si sentiva legata e bendata, bloccata, come una ballerina
paralitica ferma sul suo ultimo passo di danza, assoluto e definitivo?
Quando la linea scura che separava il mare dal cielo si fece confusa e le ombre
del buio evanescenti si sedette sulla spiaggia fredda. Attese l'alba.
Granelli di sabbia si mossero davanti a lei. Una minuscola montagna franava, si
apriva un cratere, cresceva.
Una chela usci' incerta, un piccolo granchio emerse dal sonno.
Si fermo' ad aspettare il sole sulla porta della sua tana e quando i colori si
distinsero dal grigio, a piccoli scatti laterali si avvicino' all'acqua e si
lascio' sommergere.
Altri granchi uscirono e avanzando sul fianco si tuffarono in mare. Non avanti.
Non indietro.
Si alzo' in piedi, scosse via la sabbia dai pantaloni e guardo' gli animaletti
sorridendo.
Poi, quasi per gioco, provo' a camminare di lato.
L'anno non l'avevo scritto e non me lo voglio ricordare.
(ho tolto due dozzine di virgole, visto che sei in apnea;)


title: [GDR on demand] Respirare

author: ale amadesi

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:RaSxf.30187$av6....@tornado.fastwebnet.it...
>
> L'anno non l'avevo scritto e non me lo voglio ricordare.
Me lo ricordo vagamente... ne deduco che all'epoca In Sogno, o l'aleamadesi,
ci fossero già
> (ho tolto due dozzine di virgole, visto che sei in apnea;)
Omaggio a Joyce?
Ale


title: [GDR on demand] Respirare

author: Ombra

text:
Il 13-1-2006 intorno alle 19.19.01, Bianca:
> Respirare.
Già sai ;)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Racconto: Carnevale a Venezia

author: Mario Trovarelli

text:
Carnevale a Venezia
Morì a Venezia, in piazza San Marco.
Quando cadde tra la folla era la sera dell'ultima domenica di
carnevale. Sul volto aveva ancora la maschera ricevuta in dono da lui
poche ore prima.
La vidi distesa sulla piazza festosa mentre un rivolo caldo di sangue
rosso le rigava velocemente un angolo della bocca.
Lui se ne restò immobile e attonito. Lo stronzo! L'aveva vista cadere
improvvisamente a terra senza un grido né un lamento. Lo sorpresi
mentre se ne stava sospeso tra la vita e qualcos'altro. La morte non
poteva entrare in quella sua piccola mente. Non senza annunci. Né così
improvvisamente.
Solo un attimo prima aveva riso con lei e l'aveva sbaciucchiata sugli
occhi cercando le sue ciglia lunghe attraverso la mascherina rosa. Di
raso purissimo.
Capii benissimo che ora stava cercando quegli occhi dentro la maschera
dove, ormai, non trovava altro che angoscia.
Andrea rideva mentre tentava di liberarsi dai colombi che gli volavano
attorno dappertutto.
Non si era accorto di niente lui.
La mamma si era accasciata improvvisamente al suolo e ora giaceva sul
selciato con un buco in fronte mentre la gente intorno continuava a
ballare seguendo il ritmo sgangherato dell'orchestrina in maschera che
andava razzolando da ore in giro per la grande piazza.
Lilly, così la chiamavano i suoi amanti, era una bella bionda di
trentasette anni che per caso si ritrovava anche due figli, Andrea di
sette anni e Monica di tredici (io).
A soli sedici anni era stata irretita, come lei stessa ripeteva
sempre, da quel bruto meridionale che prima le aveva dato il cuore e
poi le aveva preso tutto.
Mike continuava a fissarla incredulo.
Andrea, divertito da un gruppo di maschere allegre, si girò finalmente
verso la mamma.
"Mamma, mamma guarda…"
La cercò sollevando la testa.
Si aspettava di trovare gli occhi della mamma, invece incrociò quelli
terrorizzati di Mike.
Si raggelò e abbassò lo sguardo.
Ma non comprese subito.
Cercò di capire se fosse uno scherzo. Non era forse carnevale?
Il bel viso della mamma, impreziosito da quella mascherina di raso
sugli occhi, con un bel buco rotondo in fronte, un rivolo rosso di
sangue ben disegnato accanto alla bocca di rossetto e tanta capacità
di recitare.
Tutto perfetto per uno scherzo di cattivo gusto.
Andrea provò a sorridere. Ma il tentativo gli rimase abbozzato sulle
labbra mentre un lacrimone gli attraversò la guancia.
"Mamma!". Esclamò con voce rotta.
Restò bloccato ma capii che avrebbe voluto piangere e urlare.
Cercò persino di forzare una risata per sdrammatizzare.
Ma la grossa lacrima non ebbe neppure il tempo di cadere come una
grossa goccia di pioggia sul selciato che subito fu seguita da un
fiume di pianto irrefrenabile.
Io mi sentivo una spettatrice.
Mike sbloccò finalmente la sua testa e cominciò a guardarsi intorno in
cerca di aiuto ma senza dire niente. Annaspava il cretino!
Incredulo e spaventato, inefficace come sempre.
Il gruppetto delle maschere allegre si allontanò al ritmo incalzante
di quella stupida musichetta strimpellata dal complessino d'archi.
La gente distratta continuava a vociare e a divertirsi tutt'intorno.
Con quei sorrisi melensi disegnati sui volti stanchi.
La mamma giaceva immobile sul selciato. Bella come sempre.
Mike continuava ad agitarsi senza dire niente.
Andrea si era coperto la faccia con le mani piangendo a singhiozzo e
continuando a ripetere: "Mamma… mamma…".
Io me ne stavo là immobile a guardare. Mentre progettavo il mio
futuro.
Sono trascorsi trent'anni da quel pomeriggio di festa in Piazza San
Marco. La domenica di carnevale del '68.
La mamma si era accasciata lasciandoci soli.
Ero la figlia quasi adolescente di quella mamma bambina alla quale non
ero mai riuscita a parlare di me. Del mio grande bisogno d'affetto,
dei miei sogni futuri.
Lei non aveva spazio per me né per mio fratello.
Non ho mai potuto dirle quanto fossi stufa di quella vita frivola e
superficiale che ci costringeva a fare.
Non le ho mai detto "ti voglio bene".
Dissero che era stata uccisa da un proiettile vagante. Sparato da
chissà chi nel bel mezzo della piazza affollata. Forse si trattava di
qualche balordo mascherato.
Lo seppi dalla radio qualche giorno dopo.
Un colpo vagante, partito dall'arma nascosta di uno sconsiderato
assassino in maschera, mi aveva liberata in un istante di quella mamma
inutile.
E diventai immediatamente adulta.
Scappai non so dove con tutta la forza che avevo nelle gambe. Il più
lontano possibile.
Il giorno dopo ebbi le prime mestruazioni. Libera e sola.
Di mio fratello non ho mai più saputo niente.
Piazza San Marco si tinge di una luce morbida e calda quando il sole
sta per lambire la laguna. L'ultima luce è sempre la più generosa.
Come un canto di cigno che accompagna il giorno che muore.
Col brio di chi si prepara per una grande serata il mare muove
ritmicamente le tante barche ormeggiate ai moli. Testimoni ondeggianti
delle gite giornaliere consumate dai numerosi turisti e dagli amanti
evanescenti.
Venezia si prepara come sempre al suo gran gala notturno.
A quest'ora le barche sono vuote e la piazza è quasi deserta.
Alcune bancarelle stanche espongono ancora le loro bigiotterie
vistose. Ma, senza compratori, sembrano piuttosto degli stadi senza
tifosi. Tristi e malinconici residui di una luminosa domenica
d'inverno.
Mi sembra che sia rimasto tutto qui. Sepolto in questa piazza e nei
canali circostanti: la mamma con i suoi mille capricci e i suoi
numerosi amanti, Mike, l'ultimo della serie... Andrea, il fratellino
tradito.
Tutto in questo immenso spazio vuoto.
Anch'io ho l'impressione di essere sepolta qui.
E' la prima volta che torno a Venezia da quel giorno. Credo di essere
venuta a riprendermi la mia infanzia e l'adolescenza perdute. La mia
vita intera.
Forse resterà tutto qui per sempre.
Cominciare a vivere a quarantatre anni... un'impresa davvero
disperata.


title: Racconto: Carnevale a Venezia

author: Giulia

text:
Mario Trovarelli ha scritto:
> Carnevale a Venezia
Ciao Mario
quello che hai scritto e' un gran bel racconto, soprattutto per la capacita' di
mantenere una certa tensione fino alla fine (ma e' stata lei? mi chiedo).
E' sempre difficile raccontare la cattiveria delle situazioni, mi sembra che tu
ci riesca benissimo, anche perche' c'e' il filtro di una tredicenne-non-piu'-
tredicenne che rende il tutto piu' amaro. E poi mi e' piaciuto il fatto che la
bambina viva la vicenda da spettatrice, come se non la riguardasse totalmente.
Invece ho trovato un po' deboluccio l'inizio, poco catturante. E a volte uno
stile un po' troppo giornalistico.
Ma il tuo racconto mi ha preso parecchio.
ciao
giulia


title: Racconto: Carnevale a Venezia

text:


Ciao Giulia,
ti sono molto grato per aver letto il mio racconto.
E ti ringrazio anche per avermi fatto il dono di un giudizio positivo.
Di cuore,
Mario


title: Racconto: Carnevale a Venezia

author: Artod

text:
Mario Trovarelli ha scritto nel messaggio <
36af8b86...@news.tin.it
>...
>Carnevale a Venezia
Bello in toto, di grande effetto, coinvolgente. Non sono l'esperto in
materia, ma mi č piaciuto veramente.
Ciao,
Artod


title: Proverbio

author: Beppe Bello

text:
Cu nunn ascuta la mamma cerba
cazi cazi ci va la merda.
--
                Sottoscrivi anche tu
                alt.discuss.about.gozilla
        \ | /   alt.discussioni.figa-gratis
        (@ @)   alt.discussioni.fogne
  ---o00-(_)-00o--------------------------------------------


title: Edizioni clandestine

text:
Nel sito
www.Edizioniclandestine.com
 puoi trovare il bando di concorso del
Premio letterario internazionale Cuore di Tenebra (poesia e narrativa - 1°
premio 1 milione) - Cercasi autori - Produzioni Clandestine - Mostra di
pittura (questo mese 'Lino palagi') Fotogalleria sull'erotismo (questo mese
sergio Fortuna) - Mattiperlabicicletta (per gli appassionati delle due
ruote)-  Palestraperlamente (Una vasta gamma di autori, costantemente
ampliata e aggiornata, da consultare. Cenni biografici, bibliografie e passi
tratti dalle relative opere per conoscere lo stile di scrittura, la
consistenza, gli argomenti trattati e facilitarti, così nella scelta di
nuove letture) - Hit parade di Palestraperlamente -Fumetti (Le strisce di
irene Bellè) - La stanza di Lancillotto ( Un cane risponderà a tutte le
vostre domande).
Visitate il nostro sito e inviateci suggerimenti.
Grazie.


title: R: PERCORSI D'INFINITO

author: Luciano Somma

text:
                                                        PERCORSI D'INFINITO

 Sdraiata sul divano
 drogata dalla teledipendenza
 tuo svago quotidiano
 č il succo amaro della tua esistenza
 figlia d'un Dio distratto
 saranno forse questi i tuoi domani
 un amore disfatto
 con la vita che sfugge dalle mani.
 La resa č prematura
 coi rosari di giorni chiusi in gabbia
 e ciņ che mi tortura
 un divenire frantumato in sabbia.
 ma un'altra primavera
 ti costruirņ mattone su mattone
 sarą una villa a schiera
 a farti uscire da questa prigione.
 E gocce di rugiada
 daranno nuova linfa e colorito
 al volto della strada
 coi neonati percorsi d'infinito.

 LUCIANO SOMMA E LE SUE POESIE
 Tutti i siti in internet

http://www.novamedia.it/sienall/somma.htm

--
Posted from [192.106.82.36]
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http://www.mailgate.org


title: R: PERCORSI D'INFINITO

author: Geremia from Imola

text:
"Luciano Somma" ha scritto nel messaggio
<
1998092219...@master.pantheon.it
>...
>
>
>                                                        PERCORSI D'INFINITO
>
>
> Sdraiata sul divano
> drogata dalla teledipendenza
> tuo svago quotidiano
> č il succo amaro della tua esistenza
L'unico tratto che non mi e' piaciuto.
Tieni presente che non commento lo stile, solo le emozioni che sento e
relative impressioni.
Non so... mi ricorda l'immagine del padre di Samantha (Guccini)....ha
qualchecosa di gia' visto...
La parte centrale e' scorrevole, piacevole...
Potrebbe quasi essere una canzone.
> E gocce di rugiada
> daranno nuova linfa e colorito
> al volto della strada
> coi neonati percorsi d'infinito.
Molto bello.
Specialmente le ultime due righe...
Interpreto quel volto della strada come ognuno di noi, assolutamente
ininfluente come valore relativo eppure cosi' importanti in valore assoluto,
quantomeno per quel valore che ci autoassegnamo.
"neonati percorsi d'infinito"....
Bellissimo.
Se posso, ti suggerirei di cambiare il titolo per non anticipare nulla di
uan ultima riga che vale cento pagine....
Grazie di cuore.
Postane altre.
Germano
http://members.xoom.com/Germano/benvenut.htm


title: <da IAS>  Contributi esterni

author: lubna

text:
"Per secoli, nell'ambito dello scrivere, la situazione era la seguente:
che un numero limitato di persone dedite allo scrivere stava di fronte a
numerose migliaia di lettori. Verso la fine del secolo scorso, questa
situazione si trasformò. Con la crescente espansione della stampa, che
metteva a disposizione del pubblico dei lettori sempre nuovi organi
politici, religiosi, scientifici, professionali, locali, gruppi sempre
più cospicui di lettori passarono - dapprima casualmente - dalla parte
di coloro che scrivono. Il fenomeno cominciò quando la stampa quotidiana
aprì loro la propria rubrica delle < lettere al direttore >; oggi è ben
difficile che ci sia un europeo partecipe del processo di produzione che
non abbia per principio l'occasione di pubblicare da qualche parte
un'esperienza di lavoro, una denuncia, un reportage e simili. Con questo
la distinzione tra autore e pubblico è in procinto di perdere il suo
carattere sostanziale.
Diventa semplicemente funzionale, e funziona in modo diverso a seconda
dei casi. Il lettore è sempre pronto a diventare autore. In quanto
competente di qualcosa, poiché volente o nolente lo è diventato
nell'ambito di un processo lavorativo estremamente specializzato - e sia
pure anche soltanto in quanto competente di una funzione irrisoria - ha
accesso alla schiera degli autori."
Walter Benjamin, L'opera d'arte nell'epoca della sua riproducibilità
tecnica, Einaudi, Torino,1966, pp. 35-36.


title: (FR) Una telefonata

author: Manuela

text:
- Ehi, ci sei ancora?
- Ciao Luca, stavo proprio pensando a te.
- Non raccontarmi storie, sei sempre la solita. Si può sapere dove sei
finita? E' una vita che non ti fai vedere né sentire.
- Ho avuto da fare... al solito
- Ok, ok... Come ti vanno le cose?
- Va tutto bene.
- Non ci sentiamo da una vita e tutto quello che sai dirmi è che va tutto
bene?
- Dico sul serio, va tutto bene. Sono felice.
- Ehi! E' una notizia... Tu che dici di essere felice; cominciavo a pensare
che non conoscessi questa parola. Era ora!
- Smettila di fare lo scemo, altrimenti metto giù la cornetta e mi risenti
chissà quando
- Ti conosco, so che saresti capace di farlo.
- Puoi scommetterci !
- Mi stai dicendo che hai finalmente trovato quello che stavi cercando? Dai,
racconta.
- Non lo so, sono felice e basta. Serve un motivo?
- Hai ragione, hai ragione... Grandioso...  sono proprio contento per te.
- Non è affatto grandioso Luca . Ti dirò: ho una paura fottuta di perdere
tutto.
- Ma cosa stai dicendo? Ricominci?
- No, non ricomincio, è solo che ...
- Sentimi un po': hai detto di essere felice, perché non te la godi? Si può
sapere cosa vuoi ancora?
- Voglio che duri per sempre, solo questo. Voglio qualcuno che mi assicuri
che sarà così domani, e dopodomani, e il prossimo mese, e il prossimo anno.
Mi conosco, so che riuscirò a rovinare tutto. Comincerò a riempirmi la testa
di stronzate e a cercare spiegazioni che mai potrò trovare. Sai cosa accadrà
della mia felicità? Scoppierà come una bolla di sapone.
- Ascoltami bene. Sei una persona fantastica, perché devi complicarti la
vita  a tutti i costi? Sembra che la tua attività preferita sia quella di
massacrarti. Non credi sia ora di chiudere questo conto?
- E buttare al vento 21 anni di dura pratica? Ormai sono una
professionista...
- Adesso vedi di finirla, non voglio litigare con te al telefono. Mettiti in
testa che tu puoi ottenere quello che vuoi.
- Ma cosa diavolo stai dicendo? Pensi che per ottenere qualcosa basti
volerlo? Credi veramente che funzioni così ? Lasciamelo dire, ti sei
sbagliato di grosso. Se vuoi qualcosa puoi sbatterti quanto vuoi per
ottenerla, puoi sperare che vada tutto bene, ma la tua parte finisce qui.
- Cazzo, non è possibile parlare con te. Perché non la finisci una buona
volta di piangerti addosso?
- Ma chi credi...
- So già cosa vuoi dire, quindi risparmia  la recita, è andata in scena
troppe volte.
- Sai cosa ti dico Luca ? Puoi andare a farti fottere... tu e le tue belle
parole.
- Sei sempre la solita. Quando finirai di scappare?
Ci fu una pausa di silenzio.
- Ehi, ci sei?
- Quando troverò il coraggio per farlo.  Ciao Luca, ci sentiamo...


title: (FR) Una telefonata

author: myself

text:
On Wed, 6 Oct 1999 18:23:36 +0200, "Manuela" <
car...@tin.it
> wrote:
> - Smettila di fare lo scemo, altrimenti metto giù la cornetta e mi risenti
> chissà quando
avrei detto "altrimenti butto giù", ma è evidente che il lessico di un
personaggio può prevedere punti di vista diversi dal mio. :)
> - Voglio che duri per sempre, solo questo. Voglio qualcuno che mi assicuri
> (cut)
> della mia felicità? Scoppierà come una bolla di sapone.
bello, fa molto ventenne
> - E buttare al vento 21 anni di dura pratica? Ormai sono una
> professionista...
carino anche questo (ma scrivi "ventuno" non in cifre)
> - Adesso vedi di finirla, non voglio litigare con te al telefono. Mettiti in
a questo punto scatta il litigio paventato...
> - Sai cosa ti dico Luca ? Puoi andare a farti fottere... tu e le tue belle
> parole.
... che trova qui la sua naturale evoluzione
> - Sei sempre la solita. Quando finirai di scappare?
Luca è un coetaneo? io credo di sì.
> Ci fu una pausa di silenzio.
forse qui potevi introdurre un [pausa] oppure un
- ...
invece di far irrompere (inopportunamente) l'autore.
> - Ehi, ci sei?
> - Quando troverò il coraggio per farlo.  Ciao Luca, ci sentiamo...
allora, manu. ho già detto altre volte pubblicamente che i dialoghi (e i
testi teatrali) sono la mia passione/ossessione. per questo ora ti
rispondo e ti commento (e non perché il tuo nick finisce per "a" come
spesso - e non sempre a torto - sono stato accusato di preferire)
il dialogo (il telefono è un espediente scenografico per evitare le
complicazioni dei messaggi non-verbali) è fresco, leggero, verosimile.
c'è una circolarità ("Ehi, ci sei?") e un conflitto irrisolto (forse
irrisolvibile) sulla felicità della protagonista che viene messa in
discussione dal suo interlocutore, il quale finisce per rovinare tutto.
secondo me ti stai scaldando i muscoli :) com'è giusto e normale fare in
palestra, ancorché virtuale. va bene. ma come te la caveresti con un
dialogo più lungo? magari tra non-coetanei? e qui la mia è palesemente
una proposta-provocazione. ma sempre nel senso "letterario" del termine,
eh :-D
Camillo.


title: (FR) Una telefonata

author: Luca

text:
myself wrote:
> > - Sei sempre la solita. Quando finirai di scappare?
>
> Luca č un coetaneo? io credo di sě.
Giuro che io non c'entro niente!!!
Luca


title: (FR) Una telefonata

text:
Luca <
mon...@libero.it
> wrote in message 37FCF075...@libero.it...

E tu che centri?? Si parla del presunto coetaneo di una ventenne... Non
fregare sulla data di nascita!
:-))))
Ciao, ciao
Manu


title: (FR) Una telefonata

text:
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message >
> > - Smettila di fare lo scemo, altrimenti metto giù la cornetta e mi
risenti
> > chissà quando
> avrei detto "altrimenti butto giù", ma è evidente che il lessico di un
> personaggio può prevedere punti di vista diversi dal mio. :)
Condivido, è molto più colloquiale ... Gomma prego!   :-))
> > - Voglio che duri per sempre, solo questo. Voglio qualcuno che mi
assicuri
> > (cut)
> > della mia felicità? Scoppierà come una bolla di sapone.
> bello, fa molto ventenne
L'intenzione era quella
> Luca è un coetaneo? io credo di sì.
A dire il vero non ho pensato troppo a Luca. Quello che mi interessava era
soprattutto la figura femminile. Luca c'è, giusto per far dire a lei quello
che hai letto
> allora, manu. ho già detto altre volte pubblicamente che i dialoghi (e i
> testi teatrali) sono la mia passione/ossessione. per questo ora ti
> rispondo e ti commento (e non perché il tuo nick finisce per "a" come
> spesso - e non sempre a torto - sono stato accusato di preferire)
Diciamo che voglio crederti... ;-b
(cut)
> secondo me ti stai scaldando i muscoli :) com'è giusto e normale fare in
> palestra, ancorché virtuale. va bene. ma come te la caveresti con un
> dialogo più lungo? magari tra non-coetanei? e qui la mia è palesemente
> una proposta-provocazione. ma sempre nel senso "letterario" del termine,
Mi sto scaldando i muscoli...lo confesso! :-))
E' il primo dialogo che scrivo, non so dirti come me la caverei con un brano
più lungo. Non so, dovrei dire che accetto la proposta-provocazione palese?
Un dialogo tra un 40enne e una 20enne potrebbe funzionare?
Ok, accetto....
E adesso?? :-)))
Grazie del commento Camillo
Ciao, ciao
Manu


title: (FR) Una telefonata

author: Writer

text:
Manuela wrote:
(FR) Una telefonata
Il dialogo appare credibile.
Magari non lo è affatto, ma sembra credibile.
Togli "ci fu una pausa di silenzio" che spezza il ritmo narrativo.
Writer


title: (FR) Una telefonata

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 37FD0D...@tin.it...
>
> Il dialogo appare credibile.
> Magari non lo è affatto, ma sembra credibile.
> Togli "ci fu una pausa di silenzio" che spezza il ritmo narrativo.
> Writer
Grazie del commento,
Ciao, ciao
Manu


title: (FR) Una telefonata

text:
On Thu, 7 Oct 1999 22:55:33 +0200, "Manuela" <
car...@tin.it
> wrote:
> E' il primo dialogo che scrivo, non so dirti come me la caverei con un brano
> più lungo. Non so, dovrei dire che accetto la proposta-provocazione palese?
> Un dialogo tra un 40enne e una 20enne potrebbe funzionare?
> Ok, accetto....
> E adesso?? :-)))
e adesso aspettati di trovarti tra qualche giorno nella tua mailbox un
dialogo giusto tra un 40enne (Guglielmo, quello del mio "Petting party")
e una ventenne (Simona, che viene rimorchiata da Guglielmo alla festa
del Senatore). dovrai (se vuoi) rivedere (o stroncare) tutto
l'atteggiamento della ragazza e le sue risposte. per te va bene? :)
Camillo.


title: (FR) Una telefonata

text:
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message
> e adesso aspettati di trovarti tra qualche giorno nella tua mailbox un
> dialogo giusto tra un 40enne (Guglielmo, quello del mio "Petting party")
> e una ventenne (Simona, che viene rimorchiata da Guglielmo alla festa
> del Senatore). dovrai (se vuoi) rivedere (o stroncare) tutto
> l'atteggiamento della ragazza e le sue risposte. per te va bene? :)
Ok, aspetto il dialogo :-)
Manu


title: Per scrivere alle volte bisogna prima imparare a leggere...

author: Paolo Castagna

text:
... se vuoi leggere un bel libro ma non sai quale,
se cerchi delle belle poesie... collegati!
Bye
________________________________________________
 Paolo Castagna,

http://www.freeweb.org/letteratura/CastaWorld


title: problemi tecnici

author: fabrizio venerandi

text:
non è propriamente un racconto, è un messaggio per l'area mac, una sorta
di outtake da io e cecilia, godibile solo da chi smanetta con i
computer. Siccome ha divertito molto mi permetto di postarlo pure accà.
Un saluto.
***
"E' una missione difficile ma ci riusciremo" dissi a francesco.
"Un lavoretto pulito" rispose lui sogghignando
"In un oretta abbiamo fatto tutto" conclusi e il tutto era spostare la
home mia di cecilia di alessandro e un po' di applicazioni dal mio imac
arancione al portatile g3 di francesco, formattare finalmente quelle
benedette partizioni, reinstallare l'osx e rimettere a posto le home dei
suoi tre proprietari.
"Con osx sarà un gioco da ragazzi" risi carezzando la mia fida smith &
wesson.
Si inizia si copiano le cose tutto sul portatile, osx è una scheggia, si
sorride e si ride evviva evviva, si mangia a quattro palmenti, eccetera.
Poi si formatta, si reinstalla l'x, si risposta tutto su osx, prima il
sistem 9, poi l'utente alessandro e poi
Non posso terminare la copia per un errore -50.
Francesco spense la cicca contro il muro del salotto e disse dannazione,
raga, dannazione.
"cosa vuol dire meno cinquanta?"  chiesi.
"meno cinquanta vuol dire merda" mi spiegò.
"In che senso?"
"Nel senso che è un numero"
Provammo a copiare la cartella fabrizio, e poi la cartella cecilia, e
poi la cartella applicazioni, e sempre veniva fuori quell'errore meno
cinquanta.
"Cecilia mi uccide" dissi massaggiandomi le mani nella mani.
"Lo ha già fatto sei anni fa e non ne hai risentito"
Proviamo a fare la copia da iunics, ci armiamo di vari manuali di unix
per tutti, anche tu amore mio vieni nel magico mondo dei comandi
manuali, eccetera e spariamo un cp cecilia //Users/ e francesco mi dice
aspetta mettici le letterine.
"Che letterine?"
"dopo cp, mettici un meno e un po' di letterine"
"E che letterine ci metto?"
"Mettile tutte"
cp -Rap cecilia //Users/
e lo unix copia tutto e noi diciamo diavolo di uno unix proviamo a
rebottare, entriamo come cecilia e appare la sua scrivania e dico cazzo
siamo dei manici. Poi ci accorgemmo che sulla scrivania c'erano delle
strane icone con solo il nome e senza l'icona. Ci cliccavo sopra e
questi nomi sparivano nel nulla. "Cazzo cazzo cazzo" dico qui è peggio
dell'archeologia, scopri le cose e man mano che le scopri le distruggi,
o era la geologia? Comunque apriamo l'home cecilia e qualsiasi cartella
ci dice che non abbiamo i privilegi.
"Ma come fa a sapere che non siamo cecilia?"
"I polpastrelli, dannate tastiere!" disse francesco che è un tecnico
ansaldo.
"Basta"
Ci guardammo negli occhi.
Bottammo da nove.
Che sconfitta:
Che amara vittoria.
Ci fosse stata intendo.
Per farla breve bottammo da nove copiammo cecilia e alessandro, facemmo
la prova di login e stavolta funzionava tutto le icone erano al loto
posto beati noi beata cecilia.
Poi ribottiamo in nove e copiamo fabrizio, tutto me stesso, i miei
scritti, la mia anima virtuale e a metà il powerbook s'impalla.
"I miei scritti, sono finito" svengo per finta su una sedia
"Calmo calmo, ricorda i canti orfici"
Si riprova, si fa a pezzetti, niente si impalla e s'impalla anche con la
cartella delle applicazioni, allora cosa facciamo, intanto si sono fatte
le mezzanotte e tobbia latra e dice bastardi padroni bastardi o un cane
o un computer tutte e due no.
"Ci credo che si impalla, hai 8000 file nella tua cartella di merda" mi
sgrida francesco
"Mica ce li ho messi io 8000 file, manco fossi dumas!"
"Lo so, è questo bastardo di system x, caga file che sembrano piccioni"
"Ma -a livello tecnico- perché si impalla?"
Francesco mise le mani a cucchiaio alla base del naso, come faceva
sempre quando doveva dire qualcosa di importante. "E' che ottomila file
sono tanti"
"Eh"
"E il microprocessore è uno"
"..."
"Uno contro ottomila, capisci bene che" e io gli dico che l'ansaldo
dovrebbe licenziarlo, cazzo, scriveremo la psicologia del
microprocessore, vaffanculo.
"Idea" fa lui. Compattiamo tutto sul powerbook e poi trasferiamo tutto
in un solo file, e mi dice non sono un genio e io gli dico vedremo.
Lanciamo il disk qualcosa della apple e il powerbook si impalla,
rebootiamo e lanciamo stuffit e mi dice che non ha le stuffit engine.
"Sembriamo delle scimmie davanti a windows 3.1" dice lui grattandosi.
Alla fine, è l'una e mezza e francesco dice che se ne andrebbe a casa ma
ha freddo. "Sono troppo stanco". Si mette in un angolo della sala e si
copre con dei giornali e poi non lo vedo più.
"E se facessi un tar..." mi dico e lo faccio, un bel tar e provo con la
cartella applicazioni da aggiungere, faccio il tar funziona anche senza
le stuffit engine vai a sapere, lo copio sul mio povero imac e inizio a
detarrare e dico t'ho fottuto faccia di velluto e allora vedo dei
caratteri bianchi che coprono il video e mi dicono in inglese specchio
riflesso waiting for the debugger.
Ma io non mollo, intanto il tar è sull'imac, botto da nove e lancio il
detarratore del nove che detarra tutto ridendo e scherzando e io dico di
nuovo t'ho fottuto faccia di velluto e apro la cartella giochi e mi
accorgo che tutte le icone sono diventati dei documenti di testo, tutti
e tutto documenti di testo.
Piansi amare lacrime forse
non erano amare non e
rano manco lacrime eran
o bianche
Mi ripresi, in fondo è una prova, sì, una prova che la apple sta facendo
con me. Lasciamo perdere i giochi, fottano i giochi, ho trentadue anni
un figlio pazienza i giochi, passiamo alla cartella fabrizio quella mi
importa dannazione, tarro tutto, copio e detarro da x e incrocio le dita
(ecco cosa mancava, quell'avviluppo di carni che crea una sorta di
corrente alternata che permette al computer di andare fino in fondo): e
detarra tutto fabrizio e io ridacchio, ci sono riuscito botto da nove,
copio la cartella in users e ribotto e loggo come fabrizio e appare la
mia scrivania ho le lacrime agli occhi, clicco per sicurezza su mail e
mail fa due saltini e cade.
Riclicco e due saltini e cade. Clicco su tutto e tutto fa due saltini e
cade non si apre niente di niente.
Nel sonno francesco dice che sai che c'è un virus che fa vibrare l'hard
disk che ti rovina il computer fisicamente? Mi alzo sottovoce e lo tocco
in due tre punti zen che fra due giorni gli viene la rosolia, imparato a
kung fu.
Penso: Clicco su uno dei miei poveri documenti e gli chiedo chi sei, chi
ti ha creato e non viene fuori il nome fabrizio ma il nome system e io
penso vuoi vedere che ho perso anche i diritti di autore.
Redetarro fabrizio in un altro posto, ma non come root, ma come fabrizio
e questa volta le cose che detarra sono create da fabrizio, rebotto da
nove cancello il fabrizio vecchio metto quello nuovo e rebotto da x e
rientro e penso che la vita in fondo non può essere così, che io dovrei
essere su nelle fasce a fare un fuoco e guardare le stelle con tobbia
che -adesso capisco- mi ama perché ha fame e io ho fame di niente.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
il trionfo dell'impiegato -
http://www.venerandi.org/impi.htm
pantagrognomicon -
http://www.venerandi.org/pantagrognomicon.htm


title: problemi tecnici

author: Randy

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio...@libero.it
> wrote
> godibile solo da chi smanetta con i computer.
Avevo salvato tutto su un Fujitsu da 20 giga proprio per evitare di stare in
pena ma ancora non sapevo due cose: i cavi ide ultra-ata 66 sono passati da
40 a 80 poli e win 98 spacca gli ibm ultima generazione perché se ne impippa
dell'ultra ata e pesta sull'accelleratore fino a quando sul metallo che
ricopre il disco duro ci puoi far cuocere sopra le uova e dopo un po' senti
un rumore che fa cracracracrak e si ripete e allora capisci vedi una luce
abbagliante cadi steso in terra in preda alle convulsioni facendogli il
verso nel senso che mentre ti esce la bava dalla bocca gridi cracracracrak
col bianco degli occhi di fuori.
Prima di capirlo ho rotto quattro dischi ibm che sono stati sostituiti in
garanzia in quanto, fortunatamente, sono difettati di loro e si rompono
anche senza bisogno di aiuti dall'esterno perché il soft che gestisce i 7400
giri al secondo dei quattro piatti magnetizzati ha dei bugs. Anche se non
avesse dei bugs si romperebbero comunque perché la meccanica del braccio
delle testine non regge le vibrazioni. Anche se soft e testine fossero a
posto si romperebbe lo stesso perché non hanno previsto sfoghi per la
pressione dell'aria che si sviluppa all'interno del supporto. Il disco
rigido in questione, ultima generazione gioiello della tecnica tesoro
inestimabile per le tribů primitive del basso nilo azzurro (disposte a
scambiarlo con ben quattro pecore e una donna in etŕ puberale e in buono
stato di salute), va soggetto pertanto ai seguenti rischi, rispettivamente:
rottura ingranaggi, malfunzionamento software, incendio, esplosione con
effetto shrapnel.
Quando ti riprendi dall'ettacco epilettico e trovi il coraggio di guardare
il monitor, allora ti accorgi che anche il fujitsu slave primario, sul quale
avevi effettuato il backup, č collegato in serie sullo stesso cavo del
superultramega 40 giga ibm ed č rimasto fulminato da uno sbalzo di tensione
causato da uno dei motivi di rottura sopraelencati. Perdita totale di tutti
i dati. Il rischio di cedere a impulsi omicidi e piuttosto forte, ma io
siccome che sono previdente avevo backuppato il meglio del bakup in qualche
disco zip.
Da quella volta notarai che ogni mese sulle riviste specializzate di settore
pubblicano lettere (eppoi articoli quando il fatto assume dimensioni
rilevanti) sui problemi dei dischi imb, ma nel frattempo tu hai speso cifre
assurde per comprare dischi e continuare a lavorare mentre aspetti che
ritornino quelli mandati in riparazione, butti via giornate intere avanti e
indietro dal negozio che ti fornisce il materiale informatico, telefonate
stress ore ed ore per formattare e instellare tutto quanto daccapo. Senza
contare che ti dicono sempre "č l'unico mio clinete a cui sia capitata una
cosa del genere", con tono accusatorio falsindifferente "Ma cosa ha fatto di
preciso al computer? L'ha aperto? Ci ha smanettato? Ha scaricato roba da
internet con dentro qualche virus?". Tu sei uno che potresti tenere corsi di
hardware e software ma fai il conciliante e fingi di essere uno qualunque e
rispondi "No, non ho fatto niente di tutto ciň" sopportando un'espressione
di rimando incredula e sospettosa.
Alla fine, dopo inenarrabili vicissitudini, arrivi a cambiare cavo e
installare XP, trovandoti a scaricare la patch da interner (20 mega di roba
a 2k al secondo, fai tu due conti) perché la Microsoft vieta di inserire le
patch nei cd allegati alle riviste.
Ma parliamo anche dei case. A parte che i bordi all'interno tagliano come
lamette, ora hanno bei colori e forme ma se li apri ti accorgi che hanno
tolto l'altoparlante interno, chiuso un vano da 3 pollici per metterci
lucine e placchette di palstica areodinamica, tolto il supporto da 5 pollici
supplementare e sostituito con due zanche metalliche sospese nel vuoto che a
metterci un disco non ci arrivi col cacciavite e non c'č abbastanza
areazione, il trasformatore č incassato in alto (le viti costano troppo!
tutto a incastrini di fragile plastica e tasselli e punti di saldatura). E'
sparito anche il tasto reset; sai come risponde il tizio quando glielo
faccio notare? Dice che ormai non serve piů e anche prima non lo usava mai
nessuno. Beh, io lo usavo ed ora, di fronte alla famigerata schermata blu,
debbo staccare la spina.
Dovrň tornare agli esordi, quando avevo il computer sparpagliato in giro.
Scheda madre inchiodata al muro e cavi a raggera sulla scrivania. Quando mi
costruivo i cavi aggiungendo prolunghe e spine aggiuntive con tasti e
pulsanti casalinghi per dare e togliere corrente ai singoli componenti. Solo
cosě torneremo ad assumere il controllo su ciň che č nostro, a godere di
apparecchiature piů comode ed efficienti che belle da guardare.


title: problemi tecnici

author: Paola Pannuti

text:
"fabrizio venerandi"
> francesco mi dice
> aspetta mettici le letterine.
> "Che letterine?"
> "dopo cp, mettici un meno e un po' di letterine"
> "E che letterine ci metto?"
> "Mettile tutte"
ascolta, non ho capito un tubo e non ne posso piu' di enigmi. semmai
ne avrai voglia, mi spiegherai A VOCE 'sta storia delle letterine
trafugate o regalate. fanne quel cavolo che ti pare, sono esausta e
infondo ormai sono tue, ti appartengono e io sono stata incauta a
spedirtele. fanne quello che in coscienza credi meglio, e per me va
bene. sono "beneamati", "obbiettivi" fatti tuoi, non "debbo" certo io
dirti quel che devi o non devi fare, alla tua tenera eta'. mi dissocio
da quel che fai, ma non ti ostacolo. solo, per favore, da qui in poi
lasciami fuori dalle tue carole, trovati un'altra musa da decorare,
cosi'
posso smetterla di dover leggere qui.
 sinceramente, e quanto lo sai, paola
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: problemi tecnici

text:
"Paola Pannuti" <
g.pa...@netvalley.it
> wrote in message
news:9f48f18d7087c92202...@mygate.mailgate.org...



title: TRISTE REALTA'

author: mauro

text:
....Se avesse esitato un solo secondo credo che non lo avremmo conosciuto
mai. Si era presentato con quell'aria da arrogante cafone senza dare
nemmeno il tempo di guardarlo negli occhi. Non era certo un abitudine, per
noi
di provincia, vedere altra gente al bancone del bar  al di fuori di
noialtri, poi un tipo cosi! Con quella faccia da duro quasi ti veniva
voglia di spaccargliela; ha ordinato una birra e poi si è messo a sedere di
fianco ad una ragazza mozzafiato.
Non vi sto nemmeno a raccontare i commenti dei miei amici nel vedere che la
natura era stata fin troppo generosa con gente non meritevole...secondo
noi.Il buonsenso però ha prevalso ed alla fine, tra occhiatine e mezze
frasi sussurrate all'orecchio, si era sparsa la voce che forse era un bravo
ragazzo.
Ed fu proprio in quel momento che arrivò lui, un maledetto fottuto
rapinatore. Gia il bar era stretto, che quasi dieci persone lo riempivano,
più ci si mette questo a seminare il panico.
<<A terra!!....Veloci!!!>> si mette a gridare.
Eravamo così spaventati alla vista della pistola che anche se eravamo in
sette, contando il barista e lo sconosciuto con la ragazza, che seguimmo le
intimidazioni del malintenzionato senza fiatare.
<<La cassa!!!>> gridò al barista cercando di aprirla lui da dietro il
bancone.Era piuttosto agitato e per un momento ho pensato a quanto buffo
era con quella calza in testa...non che mi venisse da ridere intendiamoci!
Raccolse poca roba, forse centomilalire, ma era chiaro come il sole che non
voleva essere beccato per così poco, e gli venne la brillante idea di
prendere in ostaggio qualcuno giuso per salire in macchina o almeno
credetti.
<<Tu con me.>> intimò alla ragazza dello sconosciuto indicandola con la
pistola.Lei aveva gli occhi gelati dal terrore, nascosti da un ciuffo
biondo e dall'avambraccio che si era messa davanti quando si era gettata a
terra. Si alzò tremando come una foglia e mettendosi quasi a piangere, e il
malvivente la afferrò per la gola con il braccio puntadogli la pistola
alla tempia.
Sinceramente io non so se l'avrei fatto, ma in quel momento ero con lui e
per
lui.
Quel ragazzo tanto antipatico si alzò da terra  e, girandosi con una
espressione che solo in quel momento poteva far rabbrividire Hitler,
ordinò:
<<Toglile le mani di dosso>>.
L'altro, per tutta risposta fece la presa sulla ragazza più forte ed iniziò
a puntare la pistola prima a lui e poi a lei, di continuo. Il ragazzo a
questo punto non esitò più, si lanciò a capofitto sul rapinatore, che era a
due metri da lui, picchiandolo al volto prima ancora che potesse
sparare...diciamo che scelse il tempo giusto.La zuffa sarà durata non più
di venti secondi, al termine dei quali il ladro si ritrovò la pistola in
mano e il povero ragazzo sotto tiro a poco più di un metro.
<<Crepa bastardo!>> e con decisione premette il grilletto, facendo finire
il colpo sul muro dietro il ragazzo. La bella bionda infatti gli prese il
braccio con forza facendogli deviare il colpo e se avesse esitato un solo
secondo, dicevo, non saremmo mai riusciti ad arrestare quel losco individuo
e a sederci tutti assieme per leccarci le ferite.
Lui si chiamava Vincent, e lei Giulia. Lavoravano assieme in un gruppo di
volontariato
e lui la amava da morire, questo l'ho capito io da come si è esposto al
pericolo per lei e da come poi la guardava.
<<Offrirei da bere a tutti ma non ho abbastanza soldi>> disse Vincent, ma
fummo noi a pagargli la birra che aveva preso.
Si alzarono dal tavolo molto presto, dopo mezz'ora direi, e se ne
andarono.
<<Vincent, ci rivediamo ok?!!>> gli sorrisi io, ma lui mi guardò in maniera
rassegnata      e rispose facendo andare avanti la ragazza:
<<Forse alla fine dell'estate, prima di intraprendere un lungo
viaggio...ciao.>>
Li capii, e spero tanto di sbagliarmi, che quel viaggio sarebbe stato di
sola andata cosi stetti zitto.
<<Andiamo, dai Vincent!>> la chiamò infine lei<<se no il mio ragazzo si
preoccupa...>>
Tanto per essere precisi il narratore è immaginario e la storia è puramente
inventata.
Ciao, Mauro.
Sinceramente che ve ne pare?
qw...@tin.it