title: x 2nd

author: Marcello Simula

text:
Un sogno del cazzo, tutto qua. Una pistola, una maschera a gas. Io che vedo
ciò che non devo vedere e fuggo, mi salvo una volta, non una seconda, la
pallottola dal fianco penetra nel costato, io cado come un sacco di merda,
aggrappandomi al vento, un sapore dolciastro cola dall'angolo della bocca,
il cielo si spegne, man mano con il mondo.
Eppure ci son ancora. Mi alzo, dico, ma vaffanculo, era un sogno. Eppure no.
- Sei sicuro che li ci sia una vita migliore? -
E tu chi cazzo sei? Qualcuno dietro di me ancora mi parlava, mi giro,
Francé! Era il Panda. C'era lui a dirmi che il mondo terreno forse porta
solo sofferenze, e che da qualche parte sta la felicità, se esiste. Iniziavo
a non rimpiangere la materia che avevo lasciato, iniziavo a non essere
dispiaciuto di esser morto.
Il risveglio fu traumatico, comunque. Ero in merda per l'esame, e ancora
avrei dovuto aspettare 6 giorni, a volte pochi, a volte molti, non ero mai
contento, o lo ero sempre. Le cose da un po' di tempo a questa parte non
andavano troppo bene, anzi, andavano alquanto di merda. Dopo due anni di
pacifica e serena "convivenza" io e C. ci lasciavamo. Un cazzotto di Tyson
diretto in testa e una pedata di Roberto Carlos ai coglioni, mortificazione
fisica e mentale, autolesionismo, masochismo, perché volevo così. Due anni
giorno dopo giorno passati ad amarci, eppure col tempo avevamo lasciato per
strada qualcosa. il sintomo del malessere è sempre lo stesso: vivere nel
passato. La nostalgia cronica, quella è una malattia. Una malattia mortale,
perché non fa vivere, ti rinchiudi nei ricordi, vivi di rimpianti e
nostalgie, e non ti costruisci il passato su cui vivere domani, e il vuoto
dietro di te si accumula, mentre rincorri ancora giorni sempre più lontani.
Questo certo non vuol dire che il passato sia da cancellare. Eh no. La
critica e la valutazione del passato è essenziale nel momento in cui è
funzionale alla costruzione del futuro. Anche se tanto, per tutti i
programmi logici che potremmo fare, mai saremo padroni della nostra vita.
Magari è ancora quel vetusto Fato, ma diamine come si fa a credere al "fato"
nel terzo millennio? Balle, come si fa, chi crede di essere solo padrone e
non servo è servo due volte. Siamo padroni della nostra vita? L'unica nostra
padronanza, l'unico nostro dominio, l'unica nostra libertà sta nella
conoscenza, che ci permette di essere liberi della nostra vita, ma che non
ci permette di essere "signori" della nostra vita, no. Ci permette solo di
essere coscienti che mai, la vita, la stringeremo in pugno. E proprio per
questo ci proviamo. Non riusciremo mai a tenere i fili che muovono la vita.
Eppure dobbiamo prenderci delle responsabilità inalienabili, responsabilità
che devono garantire a tutti la "libertà", la libertà di poter "credere" di
poter fare ciò che si vuole della propria vita. E questa è l'unica direttiva
che alimenta e muove il tentativo di organizzazione sociale. Il passato,
quello, è essenziale, per costruire il futuro.
Il passato, quell'altro, è mortale, per costruire il passato.


title: [OT]  Riparazione portatile

author: bobby

text:
Ci risentiamo tra qualche giorno, devo far riparare il portatile...

un caro saluto

Bob


title: [OT]  Riparazione portatile

author: cristina punto e basta

text:

ciao, a presto  :-)


title: (corto) lady p.

author: p.

text:
un pò per gioco ti sfoglio una gerbera arancione
nei solchi canterini dell'età. ora gialli dall'assenza
di circolazione. ora viola per alcune vene strozzate.
tutto parla - tutto tace - tutto gira - tutto sfrena.
tu giaci come schiavo, scudisciato, appena rantolante
sulle piastrelle della cucina. è la notte tra sabato
e domenica.
non basta parlare di aggressione ai miei istinti
quando dai campi esalano le anime e s'invasano
nella tua bella bocca che ora sembra un fienile...
tanto è calda, tanto è rosa.
sento il mare dietro le colline.
paura della libertà assoluta. (guardandoti morire)
le carni regrediscono pianissimo in mollezza e complessità
d'identificazione. i taxi corrono e si fermano nei groppi
centrali di una topografia sbilencamente boreale.
l'assassino è fuggito. il click finale di una porta di servizio
ha parlato chiaro.
i grandi canguri non passeranno più sulle strisce.
stacco. camionisti disseminano occhiate ai caselli
autostradali. fienili bruciano dentro le mie lacrime.
otto deserti e trenta granelli di sabbia.
la mattina più arida confiscata in uno svolare terreno.
fuggo come chioccia spaventata.
fuggo con occhiali neri, da assassina un pò dark.
ho quarant'anni e un omicidio fastidioso
malinfilato nelle ghiandole salivari. come una lisca
di branzino.
paola
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: sulla tua prossima fine

author: knulp

text:
Eravamo insieme quel giorno
di coraggio obbligato.
La sentenza fu emessa,
fredda,
mi attraversò,
come il fiocco di neve
s'insinua oltre la sciarpa,
sul collo.
Spezzò la speranza bambina,
senza rispetto.
Ho bisogno di te,
adesso.
Tremo come una foglia
d'inverno sotto la neve.
Ti osservo,
da scolaro assorto,
chi sa se lo sai,
laddove varchi,
illuminato e sereno,
l'orizzonte buio che tutti accoglie.


title: Diva N*1

author: Riccardomustodario

text:
la signora più bella del mondo, aveva l'abito lungo che scendeva lungo i fianchi, mentre col dito sul pensiero seguiva la linea del suo corpo, si chiedeva fosse il caso accomodarsi sul divano.
a volte ti noto tra aurora ed alba rossa, tra luna e stelle, di nascosto scuoto il capo, facile buongiorno, diventi più bella, in mano il calice, unghia colorate.

--
Stile Italico Elementare
Essere comprensibili a tutti
Non rompere le scatole a chicchessia
Rispettare la Ricchezza senza farsi escludere da essa
W ITechnodemocratic che paga prima gli stipendi agli studenti al termine dei loro studi poi gli trova un lavoro, giusto per cessare quel dato di fatto: fare un figlio io? Eppoi cosa farà? Ed addio famiglie e bimbini


title: Le Stelle

author: LordMurdoc

text:
Qualcuno trottava per la città
Qualcun' altro no
Un pianto d'ignote ragioni
Ci riportò il presente
Il presente indicativo
Sei tu che guardi
Quell'uomo che
Felice
Ieri pescava le stelle
Negli abissi di una pozzanghera...


title: io e myself (420)

author: Camillo

text:
Io e myself (espansioni di memoria)
----------------------------------
Venerdì
- E così sei riuscito a svignartela approfittando di tutto quel
trambusto... - disse il capomanipolo indicando l'uscita di sicurezza.
- Restate in contatto con il vostro respiro - ripeteva monotona
l'insegnante di yoga.
- Devo contare i bocconi - si lamentò l'imbianchino.
"Nessun bisogno infantile può mai essere soddisfatto in un adulto da
un altro adulto. Solo lo stesso adulto può prendersi carico del
bambino ferito che è nel suo interno." Suggeriva il librone
cinquecento pagine cinquantamila con lo sconto.
- Se non la smetti vado di corsa alla police a denunciarti per
circonvenzione di minore - replicò bruscamente il bambino morto, nel
mio interno.
Sì, una volta mi divertivo anch'io a scrivere e-mail belline e
rifinite, piene di invenzioni linguistiche. Poi ho scoperto che
trasmettevo troppo stile e poco me stesso. Insomma è un pericolo molto
subdolo, con Clarissa soprattutto. Ricordami di ricordarmene.
----------------------------------
Giovedì
... poi venne la desertificazione della credibilità:
volevi i fuochi pirotecnici, Clarissa?
Il cittadino porta cravatte acconce
e tiene un diavoletto nell'ampolla:
arrenditi
(se le ami)
all'indecenza delle mie parole:
eleggo l'agrodolce
e all'eco il retrogusto:
non verrò a stanarti
uscendo io stesso allo scoperto:
troppo mi fa star male
saperti china
su roride bistecche a sgranocchiare: sangue
(vuoi tutta la verità? - forse - ci piace solo chiacchierare)
da gemellare
con decotti di budino mantecato
mentre dietro s'acquatta
infimo ed effimero il riscatto
(era nei patti del non detto)
perciò:
vogliamo interessarci di formiche?
tutti chiedono di tutti:
e tu a lui l'hai visto?
ma però solo nelle parole
noi non c'incontriamo mai:
arrenditi!
(se le brami)
all'evidenza delle mie strofe di caverna:
ombre di seni e cazzi turgidi
su carta di bambù.


title: MI5 Persecution: Ken Clarke (1), April 1997 (1657)

text:
Ken Clarke (1), April 1997
Certainty level: 30%
The first of two video segments from the same program, this shows
Jon Snow interviewing Ken Clarke in April 1997, during the general
election campaign. The following exchange is heard;
Jon Snow: "You say we are booming in your posters, the bust's around the corner"
Ken Clarke: "You took that from three years ago, when I was being
advised to do all kinds of mad things to stimulate the economy,
and being told that I had to take desperate measures to get it going"
At this time I was watching television almost continuously at home,
with a video recorder whirring away, trying to obtain from the
newscasters a reaction which would give them away. I think this is an
instance where it happened. Ken Clarke first darts a glance straight at
the video camera (and perhaps at a monitor next to it showing my living
room), then comes out with "all kinds of mad things", while engaging in a
facial display involving raising of eyebrows and lowering of eyelids.
To me at the time, and also now, it looked as if he was selecting a
context into which he could drop the word "mad" as a directed insult against me.
1657
--
Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
http://www.NewsDemon.com
<<<<<<------
Unlimited Access, Anonymous Accounts, Uncensored Broadband Access


title: Una storia d'amore (seconda parte)

author: Mario Giagnori

text:
            UNA STORIA D'AMORE,
            O IL RACCONTO DELLA MENZOGNA
            (seconda parte)
            *************************
               *
                       Stasera ho aperto il pc più di una volta e ti
                confesso di essermi molto innervosita nel non
                trovare tuoi messaggi. Ho pensato: ecco, la sintonia
                tra me e Mario è finita. Non ci scriviamo, non abbiamo
                più nulla da dirci. E mi sono messa a piangere.
                Sapevo di poterti scrivere io, naturalmente; ma non
                avevo proposte da farti, né desideri da chiederti
                di esaudire, come spesso invece mi capita di fare.
                (Sì, tu stimoli molti miei desideri, me li fai
                'sentire', mi sai far trovare il modo di rendermene
                conto e di comunicarli - e credo che non valga
                quasi la pena di sottolineare che non sto parlando
                solo di quelli erotici. Non mi capita tutti i giorni,
                lo sai.
                    I tuoi 'piccoli affondi gentili' hanno anche
                questo effetto, su di me).
                   Dopo un po', mi sono resa conto che la cosa che
                veramente desideravo non era solo comunicare
                con te (su questo potevo effettivamente farci poco),
                quanto provare a scrivere, per dirti qualcosa dei miei
                stati d'animo; cosa (parlare dei miei stati d'animo)
                che penso di non saper fare, perché con quelle
                entità mai troppo chiare (gli stati d'animo)
                non riesco a trovarmi molto a mio agio.
                   Entità (sempre gli stati d'animo) che devono essere
                state in qualche modo alla base dei gesti e dei
                comportamenti miei dell'altra sera, quando
                improvvisamente ho avuto la sensazione - un po'
                sfocata, tuttavia molto forte - che qualcosa di quello
                che stava succedendo non andava nella direzione
                giusta, o almeno non in quella che io desideravo.
                   Non so dire molto di più su che cosa è successo.
                Del resto, conosco (e condivido) la tua avversione
                al bisturi applicato alle faccende letterarie e
                posso immaginare quanto ti sia odioso se di mezzo ci
                sono comunicazioni e relazioni personali, ma qualcosa
                ancora mi piacerebbe dirtela, e vorrei che tu
                non ci sentissi neanche l'eco lontanissima di un
                bisturi.
                   Ho come l'impressione che, per 'incontrarti', non
                bisogna stare né più a sinistra né più a destra -
                neanche di un centimetro - rispetto a dove stai
                tu. Bisogna stare proprio lì, esattamente dove stai tu
                in quel momento. Con l'abbigliamento giusto, per
                dirne una; ma anche con la disposizione d'animo
                giusta, per dirne un'altra. Un po' per caso, comunque.
                   Ho riletto il messaggio.
                   Mi sono accorta di avere effettivamente parlato dei
                miei sentimenti. E non è stato poi tanto difficile,
                questa volta. Grazie per avermi aiutato a togliere,
                magari senza volerlo, il pungiglione.
               *
    Con questo messaggio, Alma iniziò un altro tipo di dialogo con me.
Cercava di scavare sotto la superficie. Ed io ne rimasi spaventato. Vi
sarà facile immaginare quale problema mi si ponesse. Avevo sempre
cercato nelle donne la bellezza, mai l'anima. Né, tanto meno, avevo
mai concesso loro la mia. Ma ora, Alma non mi parlava come se volesse
in qualche modo spezzare la mia forza, e la mia arrogante (posso ben
dirlo, ora) indifferenza. Cominciai ad avere la paura, Se mi fossi
posto qualche domanda ne sarebbero sorte delle altre. In un crescendo
di cui mai avrei visto la fine. Volevo rimanere fermo nei miei
pensieri triti, nel convincimento che l'emotività femminile non può
resistere a lungo al volere di un uomo. Ora lo so, ero soltanto un
maschio disilluso che cerca di smascherare per scalfire l'eterno
femminino traditore.
    Ma cosa dovevo fare per arginare e respingere le parole di Alma
che mi arrivano come frecce infuocate dal profondo della sua anima,
tentando di scardinare la mia?
    No, non avevo risposte da darle.
    A quel messaggio, ne seguirono altri dello stesso tenore. Ed io
continuavo a tacere. Durante il giorno, quando ci incontravamo, non
facevamo nessun riferimento, neanche casuale, a questa sorta di lotta
che stava diventando, almeno per me, un'infernale ossessione. Avevo l'
impressione che l''assurdo' procedesse in tempo reale. Un dramma che
montava dietro l'angolo senza scatenarsi mai, e dove tutto era sempre
rinviato. Eppure, l'assoluta singolarità del mio rapporto con lei
continuava ad attirarmi come uno spillo da una calamita.
    Perché continuavo a sentire i suoi messaggi come un irrefrenabile
bisogno da parte di lei di una mia resa morale?
    A questo non sapevo rispondermi. Mi sentivo sempre più stupido,
assolutamente irritante nelle mie piccole convinzioni, nella mia
vanità. Rimanevo seduto parecchio tempo davanti al computer, a fissare
le sue lettere sullo schermo, senza trovare una parola da risponderle.
Mi spremevo il cervello ma non venivo a capo di niente. Finché - al
diavolo le sue mails - decisi di scrivere una racconto su questa
storia. Volevo sperimentare un meccanismo di scrittura che non si
risolvesse catarticamente, ma che restasse perennemente ansiogeno. Che
scuotesse il lettore dalla sua tradizionale indifferenza e
partecipasse attivamente facendo uscire i personaggi dalla loro
storia. Volevo un lettore attivo.
    Avevo bisogno di un angolo tranquillo, con una bella vista
riposante, per scrivere. Lo trovai nella mia vecchia casa paterna, in
un piccolo borgo non lontano dalla città. Scrivevo durante il giorno,
e alla sera collegavo il computer alla rete. Trovavo sempre un suo
messaggio.
               *
                   Tu non la chiameresti 'adesione alla realtà'. Tu
                non diresti che la cosa che mi manca in questo
                momento è l'adesione alla realtà, la capacità
                di adeguarmi ai fatti, cioè alla tua assenza.
                Faresti un piccolo affondo gentile; e troveresti
                dei nomi molto più belli.
               *
    Questa storia dei 'piccoli affondi gentili' tornava spesso nei
suoi messaggi. Adesso che ci penso, credo che fosse la cosa che
trovava più interessante della mia personalità. Avvertivo quasi la sua
eccitazione fisica quando, misteriosamente, riuscivo a toccare quegli
aspetti della sua indole che consciamente non percepivo. Senza che
glielo chiedessi, mi spiegò così gli 'affondi gentili'.
               *
                   Un affondo gentile non dice quasi nulla sul
                soggetto che lo fa, ma parla di (oltre che 'a')
                chi lo riceve, gli (più spesso 'le'; sta scritto
                anche sui manuali, giuro) svela qualcosa.
                La magia è tutta lì: la persona a cui è
               diretto si rende conto, grazie all'affondo, di qualcosa
                che certamente esisteva, ma di cui ancora non sapeva.
                E' un 'incontro' specialissimo, che (mi) procura una
                grande quiete interiore.
               *
    Sì, il 'nostro incontro' fu davvero specialissimo. Quello che mi
capitava con lei, non mi era mia capitato con nessun'altra. Era bella,
mi piaceva fisicamente, ma non sentivo alcun desiderio di penetrarla,
di entrare dentro di lei. Sì, ci toccavano. Talvolta furiosamente. La
masturbavo (era uno spettacolo vederla godere), facevamo un gran
numero di giochini erotici, ma le fregole di sentire il mio cazzo
nella sua figa non mi prendevano.
    Dieci giorno dopo ero di nuovo in città.
    Sarà facile intuire che i nostri incontri, più che altro, erano
fatti di parole. Parlavamo di tutto, tranne che di noi. Passavamo il
nostro tempo nei bar.
               *
                   Ieri ti ho pensato tutto il giorno.
                   Ma c'è stato un 'prima' alla connessione con te, un
                'prima' che riguardava la connessione con me
                stessa, riguardava quel 'sentimento di me che a
                volte smarrisco o che almeno, a tratti, non
                riesco a sentire.
                   Di quel 'prima' fa parte la relazione che devo
                scrivere da tempo, e che non ho ancora cominciato;
                fanno parte i ragazzi che vorrebbero da me più
                attenzioni e più buon umore; i lavori di
                ristrutturazione, di cui non mi sono più occupata;
                mia madre che non sta per niente bene e
                che non porto dal medico.
                   Non mi chiedere perché non faccio tutto questo:
                ovviamente non lo so neanche io. Ma ognuna
                di queste omissioni diventa poi un pungiglione.
                    E, sotto sotto, penso che tu mi accetti e vuoi
                avere a che fare con me solo quando sono
                allegra e non ho problemi.
                   Ti scrivo queste cose con un po' di apprensione:
                ho la sensazione di farti entrare in un territorio
                dove si usa una lingua a te sconosciuta e
                incomprensibile, di 'parlare arabo', per l'appunto. Ma
                continuerò ancora per un po': del resto, quante volte
                - il mese scorso - mi hai sorpreso con i tuoi
                'piccoli affondi gentili' che mi hanno fatto capire di
                essere stata capita?
                   Le mie disconnessioni, le mie porte chiuse al
                lavoro, le mie 'afasie' corrispondono
                all'impossibilità di comunicare quello che sento
                dentro. Così rimangono pungiglioni allo stato
                solido, che non si fanno metabolizzare. E ieri
                mattina, quando ho interrotto le comunicazioni,
                quando ho evitato di prendere la mira con te
                (perché sapevo che interrompere le
                comunicazioni rispondeva a un bisogno solo
                mio) in me risuonavano le parole che mi hai
                detto al bar di San Lorenzo in Lucina:
                    "Sono preoccupato per quando tornerà
                mia moglie a Roma: non so cosa potrà succedere;
                non riesco a dividere il mio dieci tra due persone;
                non so mentire".
                   Ed io, ingenuamente: "Mentire a tua moglie?"
                   E tu: "Si a mia moglie. E anche a te".
               *
Fine seconda parte
**********************
Mario


title: Una storia d'amore (seconda parte)

author: myself

text:
Fri, 30 Jun 2000 15:52:52 +0200, "Mario Giagnori" <
chilo...@tin.it
>:
>                    Ed io, ingenuamente: "Mentire a tua moglie?"
>                    E tu: "Si a mia moglie. E anche a te".
eviterò di coinvolgerti nuovamente in equivoci su chi mente a chi. sia
chiaro che l'affinità tra me e te termina dove incomincia il gusto per la
menzogna. che ci posso fare io se preferisco raccontar balle che prendere
legnate da mia moglie? :-D
(quanto al testo già sai)
Camillo.


title: Una storia d'amore (seconda parte)

text:
myself <
cam...@excite.com
> ha scritto
> eviterò di coinvolgerti nuovamente in equivoci su chi mente a chi.
sia
> chiaro che l'affinità tra me e te termina dove incomincia il gusto
per la
> menzogna. che ci posso fare io se preferisco raccontar balle che
prendere
> legnate da mia moglie? :-D
Invidio chi possiede l'arte della menzogna.
Mario


title: scusate, solo una prova

author: Ombra

text: Mi sa che non mi funziona bene il PC...


title: scusate, solo una prova

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 19 Jun 1998 13:56:55 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Mi sa che non mi funziona bene il PC...
>
>
E' tornata Ombra, e' tornata Ombra!!!
Be', il messaggio l' hai pubblicato, quindi il compo un po'
funziona... :-)
Alessio
P.S.: Grazie per il file che mi hai mandato, anche se mi e' venuto un
mezzo infarto...


title: scusate, solo una prova

author: Ombretta

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
3591b2ac...@news.iaehv.nl
>...

Ombra è finalmente tornata a tutti gli effetti. non so cosa sia successo, ma
stamattina, miracolo, ho scaricato 164 messaggi. avevo quasi perso ogni
speranza, rassegnata a frugare in dejanews per il resto dei miei giorni
virtuali...
Credo che fosse un problema di server. per quanto riguarda il programma, mi
è arrivato via e-mail da un losco figuro, figurati l'infarto che è venuto a
me, tutto intero!
Per chiunque abbia un nemico informatico di cui desidera l'arresto cardiaco,
può richiedermi una copia dell' "ammazzautentePC": i risultati sono
assicurati!
Ciao
Ombretta
______________________________________________
Fumare e scrivere ti suona strano
meglio le mani di un artigiano
e cancellarmi e tutto quel che fai.
Ma io sono fiero del mio sognare
di questo eterno mio incespicare
e rido in faccia a quello che cerchi e che mai avrai
                                              Francesco Guccini


title: AAA

author: Galina

text: E' una prova.


title: Scirocco [6]

author: Maurizio Moretti

text:
[...]
Come un vapore impalpabile, la luce lunare riusciva a passare attraverso gli
scuri, e a tingere di neri diversi le ombre della stanza. Andrea cercō di
individuare il geco sul travone del soffitto. L'aveva intravisto giusto un
attimo prima che la Jolanda finisse di sfilargli la maglia dalla testa e
soffiasse sul lume a olio.
Gli parve di scorgere un movimento, proprio sopra il treppiede che reggeva
il catino e la brocca. La lingua che scatta su un moscerino nottambulo.
Piegō verso il basso la testa e odorō la zazzera crespa della Jolanda.
Russava. Non forte, da donna, durante l'espirazione; come un lieve rantolo
di sollievo. La testa abbandonata sul suo petto, la mano destra saldamente
attorno al suo sesso. Si erano chetati da pochissimo.
Di nuovo la coda dell'occhio colse uno scatto nel buio. Andrea sorrise e
stirō le gambe e il braccio liberi, un'onda gli vibrō lungo il filo della
schiena e si spense sul davanti, inturgidendogli il pene.
La mano della Jole avvertė quella scarica di sensualitā e rispose. Il
rantolo cessō, la zazzera si sollevō e Andrea sentė un paio di labbra calde
sullo sterno, due tette piene e pių calde ancora delle labbra, sulla pancia
e sull'inguine.
-Ehi torello io muoio dal sonno... e la stalla e il pollaio non sentono
ragioni domattina... anzi... stamattina. E poi... oddio, il verderame sulle
patate.- Gli schioccō un altro bacio sul fianco poi si staccō da lui. Si
tirō su con le braccia alzando anche le coperte.
-Anche per i giovani tori č ora di rientrare nella stalla... forza fila via.
La paglia pulita č gių in cucina, nella piccola legnaia dietro al forno.-
Le tette della Jole gli penzolarono davanti, le aureole larghe, il capezzolo
destro duro e all'infuori, quello sinistro piatto, a riposo. Andrea lo
afferrō con le labbra. Succhiō, addentō, leccō.
La Jole rantolō ancora, con passione stavolta. Gli levō il seno di bocca e
lo baciō quasi aggressiva.
-Ehiehiehi... ho detto di filar via ragazzaccio... e vedi di non imparare
troppo alla svelta.-
Lo spinse dolcemente ma con fermezza, fino all'orlo del letto.
-Raccogli i vestiti e mettiti qualcosa addosso prima di uscire di qui.-
Con uno strappo gli sottrasse la sua parte di coperte. Andrea fu in piedi al
buio, scalzo sul mattonellato un po' mobile e freddo. Qui la maglia, lė i
calzoni. Un mucchietto pių nero poco pių in lā: la camicia. Andrea cominciō
a vestirsi. La Jole prese un cuscino e vi avvinse le gambe, abbracciō
l'altro e si coprė parzialmente con le coltri, disfatte e rimescolate pių
volte.
Andrea le guardō la schiena che spiccava nel pallore lunare. Le aveva notato
una piccola voglia, una minuscola pera color caffč sulla scapola, poco
prima; con la schiena molto pių vicina, mentre lei gli insegnava come
prenderla da dietro.
Andrea inciampō nelle pantofole e nelle calze.
Provō a infilare i calzoni una gamba per volta, saltellando su un piede
solo. L'assėto di legno del pavimento rumoreggiō sotto i colpi. Si sedette
sul bordo del letto per finire l'opera. Le pantofole gli rimasero in mano.
-Buonanotte Jole...- mormorō attraverso le tenebre.
-Attento a non far disastri al buio. Prendi la candela sul settimino, io ho
il lume. I fiammiferi sono nella bugia... Buonanotte... uomo.-
***
Fece le scale, pochi gradini ma stretti e ripidi, in due accenni di trotto.
Canticchiava pianissimo, solo col naso, un motivetto di tango. La fiammella
della candela tremolō senza spegnersi dietro la mano di Andrea.
Girō attorno al camino e al forno, e fece luce nel piccolo vano ricavato
dietro la sporgenza. C'erano diversi quarti di tronchetto, spaccati e pronti
per ardere, un bel po' di rametti secchi e segatura, ma di paglia fresca
nemmeno l'ombra. Protese il braccio con la bugia e per scrupolo raspō qua e
lā il pavimento col piede.
Ce n'era solo qualche manata, di quellla secca per avviare il fuoco.
Nient'altro.
-Guarda che il tuo letto č pronto da un pezzo.-
Nonostante fosse solo un sussurro Andrea fece un salto. La voce veniva da
molto vicino, dietro le spalle.
-Attento alla candela stupido.-
Il mozzicone cadde per terra. Uno schizzo di cera liquida gli finė sul
piede.
-Miseria ladra!-
-Sshhh!... vuoi far piano o no?-
-Mi sono scottato... accidenti a te!- stava appoggiato con la schiena allo
stipite del camino, e con la mano sinistra massaggiava il punto da dove
aveva appena grattato via la cera bollente. -Ma ti pare il modo di aggredire
la gente questo. Sempre di sorpresa, sempre alle spalle.-
La candela si era spenta nella caduta. Serena si chinō a raccoglierla.
-Oggi ti stavo davanti al naso, ma tu eri troppo occupato a scrutare le
nuvole sopra la testa. Avresti sbattuto contro anche a un reggimento di SS
in rastrellamento. E' che a girare come ladri nelle case degli altri si
diventa ansiosi. La paura di essere scoperti.-
Ad Andrea quel "scoperti" suonō eccessivamente marcato, gli parve di
cogliere un paio di sottintesi, uno dei quali gli fece arrossire le
orecchie. Ringraziō il buio.
-Fra l'altro, se ti volevi rifare il materasso, non era meglio portarsi qui
il sacco? cosė potevi vuotarlo della paglia vecchia senza ridurre la camera
di sopra un porcile.-
Un po' di chiarore lunare filtrava nonostante gli scuri sprangati. Serena
teneva stretta e chiusa la vestaglia di satin. Doveva essere stata della
madre, o forse della nonna. Una scucitura si apriva sotto l'ascella destra e
la maglia di lana grezza ne sbucava fuori. Una tasca era strappata, e il
motivo a fiorellini risultava liso in pių punti. Le braccia conserte le
mettevano in evidenza la prosperositā del petto.
Prese qualcosa dalla tasca buona e dopo un istante la fiamma di uno
zolfanello le brillō fra le mani. Risistemō il moccio di candela nella bugia
e l'accese. Una luce traballante le illuminō la testa e il tronco. Ora che
se ne distinguevano i colori, la vestaglia aveva un'aria, se possibile,
ancor pių sciatta. Serena, perō, rimaneva incontaminata. L'anacronismo e la
trasandatezza di quell'indumento sottolineavano, per quel che madre natura
aveva lasciato da fare, la femminilitā della ragazza piuttosto che
sminuirla.
Ombre strette e lunghe le guizzarono sul viso. In quel chiarore ceruleo
Andrea vide i tratti di Serena diventare trasparenti, sovrapporsi a quelli
della Jole. I capelli erano lisci, trattenuti in una coda di cavallo; alcuni
fili, scappati fuori dal nastro, le facevano veletta davanti alla faccia,
dandole un'aspetto scarmigliato. Andrea ricordō il colore e la profonditā
dei laghi del Gorzente fissandola negli occhi. Si sorprese a sentire che la
paura aveva perso il suo potere di possessione. Provava sė un certo affanno
alla respirazione, ma era quasi una sensazione piacevole, come di chi sta
aspettando di avvertire sul palmo della mano la perfezione e la levigatezza
di una scultura rinascimentale toscana, in marmo scelto e lucidato.
Andrea sorrise, con la pressione sanguigna e il battito cardiaco che
accellerando gli mantenevano imporporate le guance.
Serena rispose al sorriso e abbassō lo sguardo. Soffiō sulla candela.
Accecato dal ritorno del buio, Andrea udė un debole suono di metallo
percosso e strisciato. La bugia era stata posata sul piano del forno.
Fece due passi in avanti, lentamente. Due mani gli si posarono sulle spalle,
il corpo di Serena contro il proprio. Sentė qualcosa sfiorargli la punta del
naso, un respiro che non era il suo spegnerglisi sul labbro superiore.
Serena bisbigliō da vicinissimo:
-L'amore sta bivaccando in questa casa stanotte. C'č odore ovunque. Anch'io
ne voglio. E' cosė raro incontrarne un po' di questi tempi. La guerra č
dappertutto. Nei cuori, nelle pance. Sulle mani. Me le sento sempre cosė
sporche. Le mani.-
Andrea la baciō. Lei rispose, quasi febbricitante, coprendogli il viso di
baci. Lui immerse le dita nei capelli, li liberō del nastro.
Si cercarono, da sopra i vestiti. Mischiarono saliva e ansiti.
Per cinque minuti buoni non furono altro che un groviglio di braccia, gambe,
pantofole, vestaglie, camicie, calzoni che rotolava sulla parete di fianco
al grosso camino. Andarono a sbattere su uno scuretto, il cui cardine si
lamentō con un cigolėo che interruppe per un secondo il frinire dei grilli.
Nello scostarsi si diedero una zuccata. Si staccarono e si tapparono la
bocca per soffocare le risa. Poi le loro mani si cercarono ancora nel buio
finché le dita non furono intrecciate in una cosa sola.
Poi salirono di sopra.
[continua]


title: poesia infinita

text:
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riccardomustodario da " poesie spedite uno trentuno " a " poesie in
linea di partenza trentadue ... infinito " poesia N* 19
BENEDICTUS del 19.2.2000
ciak
riccardo


title: poesia infinita

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:9142347f-c6bd-4c01...@a32g2000yqm.googlegroups.com...
B evve avidamente
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C ant� al cielo:
T utto dovevasi ricondurre
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l aconici
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c ontando
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d enari
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s uo contrario
t utto
a vviene e non avviene
.
riccardomustodario da " poesie spedite uno trentuno " a " poesie in
linea di partenza trentadue ... infinito " poesia N* 19
BENEDICTUS del 19.2.2000
ciak
riccardo
... se fosse carta, sarebbe ecatombe arborea.
Domanda: Perch�?
greg


title: poesia infinita

text:
g.crudo ha scritto:
> ... se fosse carta, sarebbe ecatombe arborea.
Si, beh, qui e' solo spazio disco, per fortuna.
> Domanda: Perche'?
Eh. Le grandi domande esistenziali.
Perche' i piccioni vengono a scagazzare  in questo cortiletto ?
nik56


title: poesia infinita

author: imbecille

text:
On 14 Nov, 11:16, Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
wrote:

Questo è sempre più imbecille...


title: poesia infinita

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:5474b36b-b75a-4d80...@s31g2000yqs.googlegroups.com...

... forse per concimare meglio le piantine in esso contenute...
o per non far perdere di vista motivazioni importanti, ogni scagazza ha
fondamentali principi alquanto preziosi per il perpetuarsi della vita. Siamo
granelli, forse schegge impazzite di una colossale scagazzata...
greg


title: poesia infinita

text:
On 19 Nov, 11:51, imbecille <
vivagentil...@libero.it
> wrote:
> On 14 Nov, 11:16,Riccardomustodario<
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>

> >riccardomustodarioda " poesie spedite uno trentuno " a " poesie in
> > linea di partenza trentadue ... infinito " poesia N* 19
> > BENEDICTUS del 19.2.2000
> > ciak
> > riccardo
>
> Questo è sempre più imbecille...
piacere è l'invidioso come te che si attacca ai post di livello
superiore
ciak
riccardo


title: poesia infinita

text:
On 19 Nov, 14:29, "g.crudo" <
grecru...@tin.it
> wrote:

esistono più granelli di sabbia che galassie, la clessidra spaziale
rende ogni corpo celeste una sottile luce elegantissima
ciak
riccardo


title: poesia infinita

author: rimuda

text:
g.crudo ha scritto:


> .... se fosse carta, sarebbe ecatombe arborea.
> Domanda: Perch�?
e se fosse uno spartito ne farei una canzone, per� hai usato Dio in
omaggio, e ci� di questi tempi
� sinonimo di imbecille, non a caso � apparso il tale testimone sul trhead
ciak
riccardo
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real�� per far rinascere i morti
'Nhu� 'nhu� voglio a mamm� & pap� 'Nhu� 'nhu� DNA
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: poesia infinita

text:
"rimuda" <
a...@askone.com
> ha scritto nel messaggio
news:he86gf$mra$1...@news.newsland.it...

> AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real?� per far rinascere i morti
> 'Nhu� 'nhu� voglio a mamm� & pap� 'Nhu� 'nhu� DNA
>
>
> questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
>
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it
>
- Mi � sembrato che "imbecille" fosse un apprezzamento lanciato nello spazio
inutilmente vasto per quello scritto verticale, un vano tentativo di
riempirlo un p�...
greg


title: poesia infinita

author: Rimuda Riccardomustodario

text:

Oggi il Bosone di Higgs compie dieci anni.
Tale è la filosofia di Noi Creazionismo Spiritualità of Art nata al tempo del dipinto " A Momento After " metà anni novanta.
Con il Bosone Higgs ha scoperto la prima massa ...dimmerda.


title: poesia infinita

text:

se avessi tempo scriverei una poesia di connessione tra il colore ed il sapore, esempio: ogni proteina ha un suo sapore, oh, pardon, colore, così come le mele, riconosciamo il sapore dal colore più che dalla forma


title: Shoot 'em up 1.1

author: Randy

text:
Gioacchino Duroni, se era questo il vero nome, viveva in un box doppio e
aveva una mano di plastica. Ne aveva parecchi di mai utilizzati prezzo
trattabile. Mi chiedevo come avesse fatto a scaricarli dal camion rubato con
quell'arto non biodegradabile. Sul dorso, forse nel tentativo di
naturalizzarla, aveva disegnato peli con inchiostro indelebile, sospettavo
avesse provveduto anche alle impronte digitali.
Una volta mio suocero ebbe al bella idea di dimostrare al mondo quanto fosse
astuto, una vera faina nel pollaio del business. Volle farmi assistere al
suo trionfo, per sottolineare l'abissale differenza fra le rispettive
intelligenze: la stessa che passa fra un ciclone e un peto, ove la mia
ovviamente era quella silenziosa e puzzolente.
Mi affondo' le dita nella spalla e mi condusse di fronte ad una confezione
ancora sigillata.
"Sai cosa c'e' qui dentro?"
Un kit fai te per combattere la prostata? "No, non saprei."
"C'e' una telecamera che costa quanto guadagni tu in due mesi."
"Allora dev'essere parecchio costosa." Dal momento che non voglio pensare tu
stia cercando di umiliarmi.
Passo' un'ora a spiegarmi le caratteristiche tecniche, lasciandomi infine
l'onore di aprire il pacco. In effetti trattavasi di "pacco", in quanto
difficilmente si puo' inserire una cassetta video 8 in un mattone. Gli
spiritosi artefici della truffa avevano scritto in stampatello: "Non si
accettano reclami".
Mentre stringevo quel pezzo di manichino da grandi magazzini dipinto a mano,
ridacchiai al ricordo dell'espressione di mio suocero, cosi' simile a quella
di un cane che ha vomitato sul tappeto del soggiorno.
Gioacchino parve innervosito dal mio buonumore; passo' la meta' del tempo a
mostrarmi che nei cartoni c'era effettivamente quel che ci sarebbe dovuto
essere, e l'altra meta' a tendere l'orecchio e a sbirciare dietro le spalle.
Sento puzza di cavoli bolliti tutte le volte che ripenso al miglior affare
che mi sia capitato. Non c'era nulla in quel box doppio che non ne fosse
impregnato, al punto che non mi sarei stupito di trovare quintali di cavoli
in quegli scatoloni, magari con "Non si accettano reclami" stampigliato su
ogni foglia.
La mano made in Taiwan era da donna, del tipo senza snodi ed era conformata
in modo tale da far sembrare ogni suo gesto qualcosa di aristocratico se non
ci si soffermava sui peli, inadatti alla mano di una duchessa. Quando
allungava il braccio si scorgevano i lacci di cuoio che la tenevano in
posizione. Ma quando si esce soddisfatti da una trattativa non si bada molto
alle qualita' del venditore.
Ero talmente concentrato a trovare riscontri in grado di assicurarmi che non
era un sogno da non accorgermi di tanti particolari che poi sarebbero emersi
in seguito. Riconsiderando l'accaduto trovo quasi assurdo non aver dato peso
al fatto che evitasse di incrociare il mio sguardo. Pensavo che fosse per
via di sensi di colpa, o perche' era tutto teso a controllare le vie di fuga
nel caso gli eventi fossero precipitati. Non che mi sentissi il tenente
Colombo o Serpico, ma qualcosa dentro di me godeva nel vederlo sulle spine
mentre mi trattenevo nel box.
La mia meravigliosa mogliettina l'avrebbe definito un sorriso da sfinge. Era
solita classificare le gente che incontrava -specialmente se ero io a fare
le presentazioni - come fossero insetti. Alcuno avevano occhi da stupro,
altri mani da sgualdrina. Avrebbe sicuramente catalogato Gioacchino sotto la
voce "sorriso da sfinge".
D'altronde quando si ha davanti una mano come quella e' molto difficile far
caso a tutto il resto. Per quanto mi sforzassi di non guardare giu', mi
ritrovavo gli occhi inchiodati su quegli sbuffi di pennarello.
Si muoveva anche in modo strano. Direi furtivamente se non fosse per un
qualcosa di involontario che faceva pensare piuttosto a un animale
selvatico. Un animale selvatico che si nutriva solo ed esclusivamente di
cavoli, ammesso che possa esistere.
Al dunque scambiammo poche battute. Cercai di tirare sul prezzo per dargli
un pizzico di soddisfazione e dopo un paio di tira e molla caricai tutto nel
baule e salutai da lontano, per nulla intenzionato a scambiare unaltra
stretta di mano. La prima mi era bastata.
Partii in preda ai sensi di colpa e, lo ammetto, in leggera paranoia. Gia
vedevo i titoli in cronaca con la mia foto sotto il titolo: "Ricettatore!".
Lanciai unultima occhiata allo specchietto uscendo dalla rampa del garage e
mi venisse un colpo se non lo vidi grattarsi la mano finta. Ridacchiava in
modo tale che pensai immediatamente alla coda di un serpente a sonagli e
dovetti reprimere una serie di brividi nella spina dorsale.
Continuo a ripetermi che avevo il lunotto sporco, che non aveva lucide
biglie dacciaio al posto degli occhi e che non gli colava una sostanza
nerastra dagli angoli della bocca e che non trasudava fumo come un mucchio
di sterco in gennaio.
 Non lo affermerei ad alta voce nemmeno sotto giuramento
ed infatti non l'ho affermato nemmeno in quel caso -; ci tengo a restar
lontano da stanze imbottite e gentili infermiere armate di pillole rosa e
azzurre.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Shoot 'em up 1.1

author: Writer

text:
Randy ha scritto.
Soot'em up 1.1
Non capisco la relazione tra il primo pezzo e questo.
Sta forse nel titolo (che forse si può tradurre con "sparategli
addosso")?
"Writer"
P.S.(a cui ti prego di dare sollecita risposta). Lanciamo un E.D.S.
sulla boxe, che si potrebbe forse intitolare "pugni"? Stavi lavorando ad
un pezzo su Tyson, se ricordo bene.


title: Shoot 'em up 1.1

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
>Non capisco la relazione tra il primo pezzo e questo.
Gioacchino ha venduto Azazel.
>Sta forse nel titolo (che forse si può tradurre con "sparategli
>addosso")?
Puo' darsi...e' un'altra possibilita' :) (n.d.r. "Shoot 'em up" e' un tipo
di gioco per ciomp)
>P.S.(a cui ti prego di dare sollecita risposta). Lanciamo un E.D.S.
>sulla boxe, che si potrebbe forse intitolare "pugni"? Stavi lavorando ad
>un pezzo su Tyson, se ricordo bene.
_Fui_ lavorando su tal pezzo...ma e' gia' tanto se riempio le pagine di
shoot 'em up tanto per passare il tempo...troppo preso per qualcosa di piu'
impegnativo in questo momento :-\
Semmai daro' il mio contributo entro il 2010, intanto cominciate pure senza
di me :)


title: Potente tool per la scrittura assistita

author: Francesco Lentini

text:
Si chiama ABSTRACT 2.0 ed è un programma capace di riassumere qualsiasi
testo in tre lingue europee.
Non lo trovi nei computer-shop, ma solo su
http://www.eloisa.it
 <<<


title: Potente tool per la scrittura assistita

author: Francesco

text:
On Wed, 19 Jan 2000 18:05:31 +0100, "Francesco Lentini"
<
flen...@tin.it
> wrote:
>Si chiama ABSTRACT 2.0 ed è un programma capace di riassumere qualsiasi
>testo in tre lingue europee.
mettiamo che io scriva un libro, e che per pura coincidenza sia un bel
libro. Mi spieghi cosa me ne faccio di una traduzione riassunta
contemporaneamente in rumeno, suomi e fenicio ?
Ma mi faccia il piacere !!
(-:F


title: Potente tool per la scrittura assistita

author: Bianca

text:
> Si chiama ABSTRACT 2.0 ed è un programma capace di riassumere qualsiasi
> testo in tre lingue europee.
E se il testo in questione fosse algoritmicamente incomprimibile?
Bianca, perplessa.


title: Potente tool per la scrittura assistita

author: Luca

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
389249b9...@news.libero.it...
> mettiamo che io scriva un libro, e che per pura coincidenza sia un bel
> libro. Mi spieghi cosa me ne faccio di una traduzione riassunta
> contemporaneamente in rumeno, suomi e fenicio ?
La mandi ai tuoi editori rumeno, finlandese e fenicio, constatando un
risparmio immediato del 33% sulle spese di spedizione data la scomparsa
dell'ultimo alcuni secoli prima di cristo, e tutto ciň, consentimelo, non č
poco.
Luca


title: Potente tool per la scrittura assistita

text:
On Thu, 20 Jan 2000 11:59:54 +0100, "Luca" <
bit...@virgilio.it
> wrote:
 constatando un
>risparmio immediato del 33% sulle spese di spedizione data la scomparsa
>dell'ultimo alcuni secoli prima di cristo, e tutto ciň, consentimelo, non č
>poco.
Sono per la tutela delle minoranze linguistiche ;-)
(-:F


title: Potente tool per la scrittura assistita

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message 866qbo$q07$1...@diesel.cu.mi.it...
>
> E se il testo in questione fosse algoritmicamente incomprimibile?
Dio ce ne scampi e liberi. Io coi testi algoritmicamente incomprimibili non
voglio avere niente a che fare.
Luca


title: Potente tool per la scrittura assistita

text:
> Dio ce ne scampi e liberi. Io coi testi algoritmicamente incomprimibili
non
> voglio avere niente a che fare.
L'avrei giurato.


title: [salve, mi chiamo Bruno] La febbre dell'uovo

author: TS

text:
La febbre dell'uovo
<<Senti come è caldo quest'uovo... scotta. Se non fosse che certi animali
sono mammiferi, direi una febbre da cavallo. Ma forse si
sta solo cuocendo.>>
<<Il destino stava facendo a capriole lungo i binari degli anni, nella
posizione pericolosa e tuttavia eccitante definita dalle
probabilità che il treno maciullatore deragliasse proprio lì.>>
Facevano i saltimbanchi. Quella sera una ragazza finì a respirare contro i
denti di uno di loro.
Due farfalle si inseguivano in circolo, illogiche come solo i sensi sanno
essere, e le mani di lei gli correvano lungo la schiena. Da
dietro il camper, Gino, il più giovane, li osservava. Un filo di saliva
scivolava all'angolo della bocca di lei. Frido, il miglior
giocoliere classico all'ultimo festival europeo, faceva solo una cosa:
usava le sue mani magiche per stringere di lato i seni della
giovane.
Ti darò amore, solitudine e follia, se tu mi vuoi.
Colazione sempre insieme, ogni mattina, stretti intorno alla tavola del
camper in inverno, comodi sotto la veranda di plastica in
estate. Savina e Belde si alternavano nel versare il caffè. Sebbene fossero
giramondo senza morale apparente e regole salde,
nessun maschio della loro piccola società avrebbe mai osato sollevare il
bricco, inclinare il beccuccio e servire qualcosa di solo
lontanamente simile al latte, al tè, al brodo. Eppure con quelle ragazze
andavano a letto, raccoglievano i fiori di campo per il
palco, stendevano i costumi di scena ad asciugare sul tetto del caravan.
Vivevano con loro, ma ai pasti stavano sempre seduti,
quasi impacciate statute di melma che dello stagno erano solo il riflesso.
Ora, quella sera, Frido stava baciando una donna del pubblico. Dopo
acrobazie, pazzie e danze di palle in aria, lei aveva
seguito quell'uomo biondo con i capelli sulle spalle e il torace sfiorato
da un gilet di specchi. Aveva sostato un attimo dietro i
suoi fianchi fasciati da una stoffa verde; poi, come marionetta della
fatalità, gli aveva chiesto una notte di passione.
Se ti guarda vedi pietre aguzze, amigdale feroci, pezzi di materiale duro
incistati di fiordalisi.
Mentre si baciavano Gino, il ragazzino che stava in una valigia, li
guardava e sentiva dolore. Un po' per quella ragazza, un po'
per sé.
Aveva cominciato a desiderare Frido un anno prima. Il sesso era ancora un
gioco insipido, le ragazze non lo coinvolgevano.
Venne da solo, come un fatto. Il lucchetto della valigia era bloccato, e il
piccolo contorsionista rischiava di soffocare. Frido salì
sul palco di assi, si volse ai venti spettatori di un posto di montagna,
fece un inchino e col coltello sventrò la valigia seguendo il
perimetro del coperchio. Gino uscì rosso e ansimante. La gente applaudì e
loro non pensarono nemmeno a rendere i soldi. Poi,
nel camper, davanti a una tazza calda, Gino si innamorò di Frido.
Le lingue dei due si impigliavano in certi sussurri che il ragazzo non
aveva mai avuto. Suo malgrado, un'erezione venne a
sconcertarlo. Si allontanò per cercare le lacrime nella sua cuccetta.
La ami, la vuoi? No, hai gli occhi di chi non sa amare. Perché non ti fermi
e resti a distruggere solo me?
Savina e Belde erano nate in anni stanchi per l'arte. Le loro famiglie
assenti facevano soldi e convegni. Dopo le lezioni uscivano
e camminavano lungo il parco. Davanti ai laghetti - e alle chimere ancora
con le trecce - si promettevano eterna amicizia e una
vita insieme al seguito di suonatori di violino e grossi cani buoni. Savina
era abbastanza decisa e non piangeva mai, Belde era
dolce e aveva già voglia di un uomo.
Ci sono parole che, anche da sole, si portano dietro la poesia. Belde disse
"falena" a voce alta e qualcuno voltò la testa verso di
loro. Erano sedute in una panchina di pietra circondata da ippocastani, e
sotto il lampione acceso svolazzava un farfallone
notturno panciuto e sgraziato. Ma quella parola l'aveva trasformato. "L'hai
battezzato. Lo chiameremo Altro", disse un giovane
uomo biondo avvicinandosi e scorrendo gli occhi sulla pelle allegra di
Savina. Belde pensò: "L'ho detto io...", ma non fiatò. Si
impedì di amarlo perché lui aveva già scelto. Raccolse una castagna
velenosa e la buttò lontano, immaginandosi uno scontro
aereo con qualche falenottera pelosa.
Erano passati cinque anni. Le due ragazze salivano e scendevano dal letto
di Frido, e in un modo singolare si volevano ancora
bene. Una tenerezza però le separava: Savina adorava il cane Fuk, grande
guitto e gran mangione, Belde aveva staccato un
pezzetto di cuore perché Gino potesse trovarlo sempre pronto nel suo
cassetto.
La loro comunità si reggeva su Belde, ma nessuno se ne rendeva conto. Tutti
sentivano il carisma di Frido, tranne Fuk. Belde
era troppo tenera per chiunque. Anche sul palco volteggiava in un numero
silenzioso. Aveva i capelli neri, invece Savina era
bionda. Era scappata di casa, mentre Savina aveva solo detto "parto". Se
Belde fosse caduta portandosi a letto una caviglia
rotta, nessuno avrebbe potuto farsi notare la sera; nessuno avrebbe potuto
fare il bucato ed accorgersi del bianco. La nera,
chiara Belde è sempre stata sola.
Per me cielo è anche con le nuvole. Ma ora ho troppo sonno per essere vera.
La fragilità di Gino arrivava agli occhi della ragazza come una ferita,
forzandola a stringere i pugni ogni volta che lo vedeva,
perché avrebbe voluto che fosse suo fratello. Parlami, lo invocava col
pensiero.
Quella sera Gino le parlò. E cominciarono a succedere le cose.
Sbangioliamo sopra queste vite anacronistiche, signore e signori! Non solo
per voi...
Sotto la plastica davanti al caravan sedevano sempre in quattro, mentre Fuk
stava acquattato nell'attesa furbesca da cane
viziato. Savina gli avrebbe passato anche una gamba di sua madre. Invece il
cane morse Frido. Una tagliola d'avorio gli segnò il
polpaccio affinché, un giorno, qualche fanciulla estasiata venisse a
leccargli la cicatrice eroica.
Nessuno picchiò il cane. Anzi, a Gino venne un breve sorriso.
Aveva svelato a Belde il suo tarlo. Lei gli aveva insegnato a non volere
chi non ti vuole. "Con lui ho fatto così la prima
volta in cui l'ho visto. Ho lasciato che fosse Savina da sola a scivolare
nella panna. Ci sono andata a letto solo un
anno dopo, quando ormai ero sicura di non sentire niente."
Un'altra volta, inspiegabilmente, le ragazze rovesciarono sui piedi del
giocoliere biondo intere pentole di cibo, mentre le piastre
dei fornelli, ormai stanche di restare incollate al fondo di casseruole e
tegami, gli volavano sui piedi come i lividi di Mercurio. I
compagni iniziarono a preoccuparsi per lui, anche se non credevano al
malocchio e alla sfortuna.
Per qualche giorno la furia del mondo si placò, tanto che Frido poté
tornare a fare l'amore. Era con Savina, che gli sorrideva
sedendogli sulla pancia. La ragazza si muoveva, era bella, leggera, nelle
braccia snelle l'armonia di una danza... Ma il suo
sorriso a poco a poco scemava. Frido smise di socchiudere gli occhi da
pascià e la guardò davvero. "Oddio!", disse lei,
defecando di schianto sul torace più desiderato d'Europa.
Gino, in pochi giorni, era diventato un casinista. Aveva sempre voglia di
ridere e di ascoltare i racconti delle persone. Una sera,
dopo lo spettacolo, notò una delle solite ragazze-farfalla che seguiva
Frido. Fece capolino da dietro il camper e sorrise: "Ciao
Fri'. E tu, farfalla nascosta dietro la seta e le palle di pelle colorata,
che mi racconti?"
La ragazza sgranò gli occhioni e si attaccò al braccio di Frido. Che guardò
Gino come se non lo avesse mai visto. Gino era
contento. "Non ti amo più", disse. Si avvicinò, prese per mano la ragazza,
la fece sedere sul predellino e si mise in ascolto del
suo silenzio sconvolto. Frido entrò in una tenda senza dire niente. Lei,
terrorizzata, si alzò e riuscì a correre. Gino ci rimase
male. Andò da Frido, gli sorrise, lo baciò in bocca e lasciò la banda.
"Vado a fare il gay per i cazzi miei", disse ridendo alle
ragazze. Belde lo strinse forte. Ciao fratellino, pensò.
Siamo rimasti in tre, a tacer del cane. Inventeremo il numero delle uova.
Frido, al centro del palco, farà volteggiare
dieci uova di gallina più assurdamente che potrà. Savina, di lato, si
snoderà dalla vita alla schiena facendo le spaccate
e le contorsioni. Belde verrà dopo, senza musica, portando il sonno. Fuk,
il cane, passerà a riscuotere. Non basterà,
ma è un inizio.
Sì, ma se le uova si rompono?
Niente paura, abbiamo la sicurezza psichica. Frido giocherà con uova sode.
Frido? Ma non era biondo prima?


title: Poetry

author: nellimaro

text:
La Rivista di Lettere ed Arti On Line Poetry
ospiti scritti di autori contemporanei.
Vuoi essere dei nostri ?
http://plutone.young-it.com/poetry


title: [pornazzino] - Aria

author: Julie Newmar

text:
   - ARIA
         Bella pelle, calda. Ma è notte, e certi respiri possono
ingannare i sensi. Il petto di Valerio si gonfia e si sgonfia, e
non posso far altro che osservare -stupita- che mi trovo con
lui, anche se andando in un posto lontano forse starei meglio,
libera dai sensi di colpa nei confronti di mio marito.
Valerio è più grande, dieci anni più di noi, e la noia del letto
m'ha portata tra le sue braccia, nella speranza di imparare
ancora. Eppure niente, nulla di nuovo quest'uomo che -in
ogni caso- m'ha lasciata godere senza pretendere di dirigere
i miei tempi. Ci sono tornata, questa seconda volta, forse
perchè lui -non esistendo- non mi inquina. Ma a disagio, sì,
mi sento comunque a disagio. Raccoglierò i miei abiti e sarò
fuori da questa casa entro mezzanotte. Dorme, respira, non
si accorgerà.
Ma prima, non resisto, prima devo sentirlo ancora crescere
tra le mie labbra. Scosto il lenzuolo, lo vedo, di nuovo, piccolo,
senza prepuzio, buffo e invitante, come una pasta buonissima,
dall'aspetto di carciofo. Con gli occhi chiusi, sì, con gli occhi
chiusi. Avvicino la bocca, e nel tragitto il labbro inferiore liscia
il ventre, che si contrae poco e piano. L'odore forte, dolciastro,
mi rende impotente, devo solo succhiare, voglio farlo, e pensare
ai fatti miei. Anzi -meglio- non pensare affatto.
Si gonfia, suda, il pavone. Inarca la schiena, è più forte di lui,
anche a costo di graffiarsi la pelle con i denti, si agita. Viene.
Tanto. Forte. La mia lingua non percorre più tragitti, nemmeno casuali.
Me ne sto solo ferma così, mentre, con l'orecchio poggiato sul
suo ventre, ascolto i respiri più profondi. Mio marito, all'aria, non
da alcuna importanza. Valerio si ammorbidisce dentro di me,
si rannicchia un po' anche lui, e m'accarezza la testa. Ecco
cosa di nuovo, ecco cosa. Ora vado, sì, ora me ne posso andare,
solo altri cinque minuti così.
Mi vesto, sento i nostri odori addosso, non ho voglia di lavarmi,
non ora, anche se è rischioso rincasare così. Faccio rumore
cercando le chiavi nella borsa.
- uh!, che ore sono?
guardo l'orologio, esterrefatta dico la verità, e non mi importa niente:
- sono le tre di notte, io vado

- devi proprio?
- sì
- allora vieni tra le mie braccia, per un ultimo minuto
- sì - mi spoglio di nuovo - solo cinque minuti
michele lo tranZ
--
A Wong Foo, grazie di tutto!
--


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

author: Zireux

text:
        - I -
Si è aperta una porta
nell'orizzonte dei miei pensieri.
Ho varcato lo soglia
ed è stato come viaggiare nell'anima
di una persona conosciuta,
ma da tempo dimenticata.
        - II -
Sono entrato in una stanza
quando l'elettricità non era ancora stata inventata
... eppure esisteva,
si chiamava magia.
        - III -
Ho visto una finestra
che dava sulla sicurezza, allora
mi sono gettato in un mare di colori
esaltati da un sole rovente.
        - IV -
Mi sono tuffato in quell'allucinazione
per poi trovarmi schiantato al suolo
in una piazza deserta,
infinita
e barocca.
        - V -
Nessuno corse in mio aiuto,
tutti restarono nascosti
sotto l'ombra dei portici circostanti
ed io rimasi lì,
sul luogo della mia morte.
        - Congedo -
C'è una finestra, sulla parete del palazzo
è l'unica ad essere aperta.
Un pittore mi osserva mentre dipinge
ed io osservo il pittore mentre muoio.
Zireux


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

author: Ezio Tarantino

text:
Zireux wrote:
>
>         - I -
>
> Si è aperta una porta
> nell'orizzonte dei miei pensieri.
> Ho varcato lo soglia
> ed è stato come viaggiare nell'anima
> di una persona conosciuta,
> ma da tempo dimenticata.
Truman Burbank?
>
>         - II -
>
> Sono entrato in una stanza
> quando l'elettricità non era ancora stata inventata
> ... eppure esisteva,
> si chiamava magia.
non vorrei commentare. Lo faccio alla fine
>
>         - III -
>
> Ho visto una finestra
> che dava sulla sicurezza,
?
retorica, molro retorica. Non c'e' autocontrollo
"Poesia è qualcosa che senti.", ecco il problema.
Voglio commentare la poesia solo perche' quello che dico puo' valere
cone indicazione generale.
"Poesia è qualcosa che senti." E' una frase di Zir. No, poesia non e'
quello che senti, perche' quello che senti deve essere filtrato dalla
consapevolezza critica dell'artista, dalla competenza tecnica, dal
sudore di scrivere, riscrivere, riscrivere, fino a perdersi nel foglio
di carta, fino a saper leggere con gli occhi degli altri.
Gia' scrissi (CTRL+C CTRL+V tanto per non fare fatica): La poesia e'
sentimento racchiuso in una forma rigida (rigida quanto e' rigida la
composizione
dell'aria, che pure se ne va in giro con quell'aria noncurante dando
l'idea che volare lo possiamo tutti, basta volerlo!)
bye
ezio


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

author: Ulrich Laverdure

text:
Ezio Tarantino wrote:

> "Poesia è qualcosa che senti." E' una frase di Zir. No, poesia non e'
> quello che senti, perche' quello che senti deve essere filtrato dalla
> consapevolezza critica dell'artista, dalla competenza tecnica, dal
> sudore di scrivere, riscrivere, riscrivere, fino a perdersi nel foglio
> di carta, fino a saper leggere con gli occhi degli altri.
> Gia' scrissi (CTRL+C CTRL+V tanto per non fare fatica): La poesia e'
> sentimento racchiuso in una forma rigida (rigida quanto e' rigida la
> composizione
> dell'aria, che pure se ne va in giro con quell'aria noncurante dando
> l'idea che volare lo possiamo tutti, basta volerlo!)
Ho riquotato praticamente tutto il messaggio di Ezio, alla faccia della
netiquette, perche' quanno ce vo' ce vo', ed Ezio ha detto le stesse cose
che penso, che avrei voluto dire io, solo che lui le ha dette molto meglio,
e a me non resta altro da fare altro che quotare praticamente tutto il
messaggio, e sottoscrivere.
ciao
Ulderico


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

text:
Ulrich Laverdure wrote
> e a me non resta altro da fare altro che quotare praticamente tutto il
> messaggio, e sottoscrivere.
>
mi fa piacere
ciao
e.


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

text:
Ezio Tarantino ha scritto nel messaggio <
361C8B81...@uniroma1.it
>...
>Zireux wrote:
>>
>>         - I -
>>
>> Si è aperta una porta
>> nell'orizzonte dei miei pensieri.
>> Ho varcato lo soglia
>> ed è stato come viaggiare nell'anima
>> di una persona conosciuta,
>> ma da tempo dimenticata.
>
>Truman Burbank?
No no. Mai plagiato nessuno (ci mancherebbe solo più quello...).
>
>retorica, molro retorica. Non c'e' autocontrollo
>"Poesia è qualcosa che senti.", ecco il problema.
>Voglio commentare la poesia solo perche' quello che dico puo' valere
>cone indicazione generale.
>"Poesia è qualcosa che senti." E' una frase di Zir. No, poesia non e'
>quello che senti, perche' quello che senti deve essere filtrato dalla
>consapevolezza critica dell'artista, dalla competenza tecnica, dal
>sudore di scrivere, riscrivere, riscrivere, fino a perdersi nel foglio
>di carta, fino a saper leggere con gli occhi degli altri.
Se avessi questa capacità sarei uno scrittore professionista (forse).
Per il momento, fino a quando non portò definirmi uno "scrittore" nel pieno
senso della parola la poesia resterà un qualcosa che sento.
Tu mi dici: - quello che senti deve essere filtrato dalla consapevolezza
critica dell'artista... fino a saper leggere con gli occhi degli altri.-
Se fosse così non ci sarebbe neanche più il bisogno di un confronto con gli
altri. La consapevolezza critica deriva proprio da fuori, almeno, nel mio
caso è così.
Io percepisco attraverso i sensi, penso attraverso la mente: questi, secondo
me, devono essere i "filtri" primordiali dello scrivere.
Scrivere è provare qualcosa, non essere consci di ciò che si sta provando;
quello spetta al critico.
Scrivere, secondo me, è un po' come vivere. Il primo gradino è quello di
vivere, di provare sensazioni, il secondo è quello di pensare. Il terzo,
come tu mi insegni, dovrebbe essere quello di ottenere consapevolezza della
vita stessa.
Questo ultimo gradino può essere il coronamento definitivo dell'uomo in
poeta, ma anche la fine delle proprie ispirazioni, poichè si rischierebbe di
farle collassare in quel che tu hai definito "autocontrollo". -Deve essere
filtrato-. Quel "deve" non mi piace per niente. Non ci deve essere nessuna
costrizione da parte di niente, altrimenti sarebbe la stessa libertà di
scrivere a venirne meno.
Sono d'accordo quando invece mi consigli di "scrivere e riscrivere fino a
perdersi nel foglio". Quello è l'impegno per sviluppare una migliore
competenza tecnica. Ma l'esperienza si ricava col tempo. Ed io non ho di
certo fretta...
Non ti saprei dire perchè, ma proprio adesso mi è venuto in mente un orrendo
aforisma che dice:
"La vita o si vive o si scrive".
Saluti da Zireux


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

author: Marco Vettori

text:
Ezio Tarantino wrote in message <
361C8B81...@uniroma1.it
>...
>Gia' scrissi (CTRL+C CTRL+V tanto per non fare fatica): La poesia e'
>sentimento racchiuso in una forma rigida
funzione poesia
f(poesia) = | valore |
... la poesia è un valore racchiuso nell'assoluto... così funziona anche
meglio, ma resta sempre un'etichetta.
(rigida quanto e' rigida la
>composizione
>dell'aria, che pure se ne va in giro con quell'aria noncurante dando
>l'idea che volare lo possiamo tutti, basta volerlo!)
>bye
>ezio
(rigida quanto è la composizione dell'aria, che pure se ne va in giro con
quell'aria noncurante ...
che volevi dire non capisco ?
forma rigida perché stabilità a priori ed immodificabile dal lettore ? o
cos'altro?
ciao marco.


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

text:
On Thu, 08 Oct 1998 12:04:08 +0100, Ulrich Laverdure
<
ulde...@freemail.it
> wrote:
>Ezio Tarantino wrote:
>
poesia non e'
>> quello che senti, perche' quello che senti deve essere filtrato dalla
>> consapevolezza critica dell'artista, dalla competenza tecnica, dal
>> sudore di scrivere, riscrivere, riscrivere, fino a perdersi nel foglio
>> di carta, fino a saper leggere con gli occhi degli altri.
Non sono molto d'accordo sull'elaborazione di una poesia con gli occhi
degli altri. Per chi intende pubblicare e commercializzare le proprie
poesie e' un passo indispensabile. Per chi intende comunicare o
confrontarsi con gli altri è un percorso consigliabile. Ma non credo
che l'atto stesso di poetare (termine orrido) debba necessariamente
passare attraverso un filtro cosi' oggettivo. Non critico poesie
perche' penso che alcune vengano scritte cosi', come un lamento o un
pianto, un urlo di gioia o di dolore; e come tali non le posso
giudicare ne' criticare.
Forse quello che intendo come poesia in realta' non lo e'. Forse non
ho mai scritto vere poesie, non lo so'.

>> Gia' scrissi (CTRL+C CTRL+V tanto per non fare fatica): La poesia e'
>> sentimento racchiuso in una forma rigida (rigida quanto e' rigida la
>> composizione
>> dell'aria, che pure se ne va in giro con quell'aria noncurante dando
>> l'idea che volare lo possiamo tutti, basta volerlo!)
>
E' molto bello quello che dici, e sicuramente si basa sull'esperienza
e su argomentazioni che in parte mi sfuggono. Tuttavia il limite che
imponi fa parte dello scrivere stesso, sono le parole. Ma le parole
possono, come i pensieri, restare chiuse nella mente o nella memoria
di un computer.
Mi domando. Le *poesie* (forse improprio) scritte per se stessi, mai
lette ne' pubblicate, hanno diritto di essere definite tali?
L'argomento molto probabilmente e' stato piu' volte trattato. Mi
scuso, ma su questo, in IAS, non mi sono mai espresso IMHO.
Ciao (-:Francesco


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

author: ezio tarantino

text:
Francesco wrote:
> Non sono molto d'accordo sull'elaborazione di una poesia con gli occhi
> degli altri. Per chi intende pubblicare e commercializzare le proprie
> poesie e' un passo indispensabile. Per chi intende comunicare o
> confrontarsi con gli altri è un percorso consigliabile. Ma non credo
> che l'atto stesso di poetare (termine orrido) debba necessariamente
> passare attraverso un filtro cosi' oggettivo.
hai ragione anche tu. Dipende un po' dall'approccio che ognuno di noi ha con
la poesia. Quando ne scrivevo tante era anche il periodo in cui ne leggevo
tante, cosa che faceva scattare di per se' un meccanismo di emulazione (o
mera imitazione) che a parte gli ovvi difetti ha il pregio di abituare chi
scrive a oggettivare le proprie composizioni anche se non sono destinate ad
una pubblicazione. Tu dici *consigliabile*: mi sta bene. Lo consiglierei,
perche' fa scrivere meglio.
> Non critico poesie
> perche' penso che alcune vengano scritte cosi', come un lamento o un
> pianto, un urlo di gioia o di dolore; e come tali non le posso
> giudicare ne' criticare.
> Forse quello che intendo come poesia in realta' non lo e'. Forse non
> ho mai scritto vere poesie, non lo so'.
credo sia importante essere severi con noi stessi. I lamenti, o le urla di
dolore vanno benissimo. Se pero', maturando, crescendo, viene voglia di
imporsi regole, autocontrollo, insomma uno stile tanto di guadagnato, no?
> Mi domando. Le *poesie* (forse improprio) scritte per se stessi, mai
> lette ne' pubblicate, hanno diritto di essere definite tali?
perche' no? Chiamiamole pure poesie. *sono* poesie. Il giudizio di merito e'
secondario al fatto espressivo. Quello che dicevo e' che il giudizio sul
valore, quando viene richiesto, non puo' prescindere da standard obiettivi
in virtu' dei quali avviene la selezione naturale della specie. Anche su
IAS, credo. Magari senza esagerare con la cattiveria (dal momento che IAS
non e' una rivista letteraria cui si inviano le proprie composizioni in
vista di una pubblicazione, ma un tad-ze-bao virtuale dove ognuno attacca
quello che vuole). Pero' la critica serve a far crescere (sia il poeta che
il critico), quindi e' bene che sia rigorosa.
ezio


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

text:
Ezio scrive:
: Pero' la critica serve a far crescere (sia il poeta che
:il critico), quindi e' bene che sia rigorosa.
Bianca approva:
Parole sante!!!


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

text:
Francesco ha scritto nel messaggio
<
361e15d9...@news.interbusiness.it
>...
>Mi domando. Le *poesie* (forse improprio) scritte per se stessi, mai
>lette ne' pubblicate, hanno diritto di essere definite tali?
Secondo me (e mi riferisco proprio al mio caso) no.
Infatti tutto quello che mando su IAS non lo definisco mai (P) o
(R), ma di solito invento qualcos'altro, proprio perchè, come dici tu, non
penso che si possano definire *poesie*.
Saluti da Zireux


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 09 Oct 1998 13:58:11 GMT,
Fran...@mail.org
 (Francesco)
wrote:
>Mi domando. Le *poesie* (forse improprio) scritte per se stessi, mai
>lette ne' pubblicate, hanno diritto di essere definite tali?
Certo! Se sono scritte al modo delle poesie (cioe' usando le tecniche
tipiche della poesia), allora sono poesie. Pero' non sono letteratura,
anche se magari sono le migliori poesie del mondo.
Noto, qui sul ng, che si fa spesso confusione tra i termini
"poesia/racconto" e letteratura. Nella ricerca letteraria, gli
studiosi definiscono uno scritto in base alle sue caratteristiche
(prosa/poesia, epica/lirica), ma la letteratura e' altra cosa: per
essere tale, uno scritto deve essere diffuso e "sentito" dai piu' come
facente parte del patrimonio letterario.
Quindi mi sembra che il tuo discorso dovrebbe puntare sulla questione
se le poesie mai lette e pubblicate sono letteratura o no...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: (Quadro) Sincretismo di morte e pittura

text:
 Quello che dicevo e' che il giudizio sul
>valore, quando viene richiesto, non puo' prescindere da standard obiettivi
>in virtu' dei quali avviene la selezione naturale della specie. Anche su
>IAS, credo.
Sono perfettamente d'accordo ... infatti sono qui.
Ciao (-:Francesco


title: [Racconto] Il grande Pan è morto

author: Ladro d'Anime

text:
 Qualcosa la seguiva. Ne aveva intravisto gli occhi bramosi a margine della
foresta. La ragazza non sapeva che tipo di fiera fosse, ma di una cosa era
certa. Lo sguardo che la spiava, quelle pupille iniettate di sangue non
potevano essere quelle di un uomo.
Abbandonò il gregge che stava custodendo e iniziò a correre, prima lungo il
sentiero, poi nel pieno della boscaglia.
I rami le ferivano il volto e le strappavano le vesti, ma finché il fiato la
sorresse continuò a procedere come un'indemoniata attraverso il fitto di
quegli arbusti. Dietro di lei, sentiva un furioso scalpiccio di zoccoli,
simile a quello di un cavallo o di un cervo, ma anche stranamente diverso.
La creatura sembrava in grado di raggiungerla in ogni momento, anche se
pareva non avere fretta. Voleva che la preda si sfiancasse prima di farla
sua.
Ormai senza fiato e con le gambe che le dolevano per lo sforzo e la fatica,
la giovane si lasciò cadere a terra e attese con fatalismo il suo destino.
Il respiro e i passi del suo inseguitore si fecero vicini. La ragazza, stesa
supina, sentì con chiarezza la creatura chinarsi su di lei. Un soffio caldo
e fetido le carezzò il collo, poi. più nulla. Nessun dolore, come aveva
temuto, nessuna violenza, solo lo zufolare di un flauto.
Quella melodia giocosa e allo stesso tempo malinconica, la fece destare e le
diede il coraggio di aprire gli occhi.
La ragazza vide un giovane vestito di pelli, con il volto attraente
chiazzato di sudiciume. I capelli castani, che gli cadevano sin oltre le
spalle, erano scarmigliati e pieni di foglie. Osservando le robuste zampe
caprine di cui era dotato al posto delle gambe, comprese anche il motivo
della strana andatura del suo inseguitore.
Quando la creatura si avvide di lei, non interruppe la sua melodia, si
limitò a fissarla negli occhi. Ora quelle braci incandescenti non sembravano
più minacciose, erano come un caldo focolare in una notte d'inverno.
Rassicurata da quella luce sanguigna e rinfrancata da quel calore
immaginario, si lasciò dolcemente cullare dalla strana musica del flauto.
Vide selve piene di animali fantastici, cavalli dotati di corna o di ali
come il mitico Pegaso, ma non solo. Esseri superiori, pieni di luce,
vivevano tra gli uomini aiutandoli nelle attività quotidiane, amandoli, ma
anche combattendo al loro fianco. Vide anche eroi famosi, impegnati in
imprese inimmaginabili: mostri imponenti venivano da loro atterrati a mani
nude e alcuni, a seguito di quelle azioni, entrarono nel firmamento, assisi
al fianco degli dei. Infine tutta quella luce, quelle immagini straordinarie
si affievolirono fino a scomparire.
Osservò allora gli uomini sostituirsi alle divinità nei templi, vide imperi
nascere e cadere. Solo la natura selvaggia, misteriosa, piena di fascino, ma
anche crudele e priva di regole manteneva un barlume del vecchio splendore,
dell'antica magia. La musica si fece sempre più lamentosa: sembrava volesse
invocare un passato che non esisteva più, pareva tentasse di riportare nel
mondo tutti quegli esseri meravigliosi. Ma era un muto richiamo, quello del
dio Pan, l'unico che ancora osava aggirarsi tra i mortali.
Quando posò il flauto e le si avvicinò, la giovane non si mosse. Sembrava
ancora avvinta dalla melodia, né reagì quando il dio le strappò con
brutalità i vestiti.
La prima volta, Pan entrò dentro di lei con fatica, e un rivolo di sangue
accompagnò il colpo, poi il dolore e la paura vennero cancellati dal
piacere. L'estasi si diffuse in tutto il corpo della ragazza che infine urlò
all'apice dell'orgasmo e perse conoscenza.
Soddisfatte le sue brame, il dio si chinò sulla giovane appoggiandole un
fiore sul viso.
"Davvero grazioso da parte tua, non c'è che dire." disse una voce che
sembrava provenire dal folto della boscaglia.
Il dio si guardò intorno confuso.
"Chi ha parlato?"
"Non mi meraviglia che tu non mi riconosca, caro fratello, del resto faccio
parte del nuovo che avanza." affermò con alterigia lo sconosciuto.
"Non ho fratelli, almeno non ne ho più." rispose Pan sempre più confuso.
"Oh, certo che ne hai, sono stati i mortali a renderci simili." disse la
voce, con fare beffardo.
Detto questo il misterioso personaggio si rese visibile, lasciando senza
parole la povera divinità.
Egli aveva dei bei tratti orientali, sfoggiando dei capelli nerissimi e
ricciuti tipici degli abitanti della Fenicia e come lui, aveva la parte
inferiore del corpo propria di un capro.
"Allora? Non noti delle affinità tra noi?"
"Chi sei? Forse un satiro rimasto solo nella foresta?" domandò speranzoso
Pan.
"Oh nient'affatto, gli uomini mi hanno definito un demone, anzi mi hanno
eletto a loro principe." rispose il nuovo venuto con soddisfazione.
Pan non capiva dove lo sconosciuto volesse andare a parare. Per quanto le
somiglianze tra loro fossero innegabili, egli percepiva in lui una malizia e
una malvagità sconosciute.
"In che cosa ti posso aiutare?" chiese allora.
"Vedi, tutti i sovrani hanno una loro corte, sono qui per fare proseliti tra
i vecchi dei. Alcuni, come Baal, Seth e Loki, hanno già risposto al mio
appello. La tua azione di poco prima dimostra che sei degno di seguirmi,
caro fratello."
"Non capisco, ho solo soddisfatto un mio bisogno."
"Ed è questo che è necessario migliorare, fratello mio." aggiunse in tono
incoraggiante il demone, "Devi abbandonare la vita solitaria della foreste e
vedere gente. Stai certo che se li frequenterai di più gli uomini ti
piaceranno: sono in grado di compiere il male di loro libera volontà e
trarne piacere. Per gli animali, invece, è sempre possibile trovare una
giustificazione morale." concluse con una smorfia piena di disgusto
Pan non sapeva cosa rispondere: la solitudine gli pesava a tal punto che
anche una compagnia così abominevole sarebbe stata gradita, ma abbandonare
il suo regno? Quello no, a nessun prezzo.
"Voglio offrirti uno scorcio di futuro, per farti comprendere quanto sia
vantaggioso per te schierarti al mio fianco."
Detto questo distese un braccio e all'improvviso alberi e cespugli sparirono
lasciando spazio a varie e truci scene di morte. Nemmeno lui o qualcuno dei
suoi pari avrebbe saputo trasmettere immagini così vivide in passato: in una
piana polverosa vide guerrieri effigiati da una enorme croce uccidere e
violentare popolazioni inermi. Stragi simili vennero operate anche da
cavalieri dall'aspetto feroce, con gli occhi a mandorla. In un'altra scena,
vide enormi recinti delimitati da fili metallici pieni di aculei con gente
smagrita e dallo sguardo stanco invocare invano pietà. Infine un'enorme nube
e una grande luce riempirono il paesaggio circostante, lasciando poi spazio
a un'incredibile distesa di macerie.
"Questa è la grandezza che ci aspetta, caro fratello, pensa a tutte le
possibilità che ti si apriranno al mio fianco."
Pan non era mai stato tra gli dei più saggi, anzi era l'istinto a guidare la
maggior parte delle sue azioni e fu proprio l'istinto a suggerirgli la
risposta.
"No, demone, fare del male in modo gratuito va contro il mio modo di vivere.
Se fossi astuto come ti vanti di essere dovresti comprendere questo semplice
insegnamento della natura: mai abusare di un terreno di caccia. Quando il
genere umano sarà sterminato dai conflitti che scatenerai, quali saranno le
tue nuove vittime? Ciò che mi proponi, come vedi, ti porterà all'
autodistruzione."
Lo sguardo del demone, per la prima volta, si velò di terrore, ma egli seppe
riprendersi subito.
"La tua natura ti fa, invece, inseguire e violentare fanciulle nei boschi?
Rimani alle tue sordide abitudini, piccolo dio dimenticato dal tempo, ti
accorgerai che la mia controparte è meno disposta a trattare del
sottoscritto."
Poi soffermandosi per l'ultima volta a guardarlo, i suoi occhi si fecero di
fuoco, un fuoco fatto di odio che mai avrebbe avuto requie.
"Tra un po' conoscerai un triste motivetto, quello della buona novella, Che
racconterai allora a coloro che affermeranno che ci può essere un solo Dio
sulla terra?"
Pan non ebbe risposte da dargli, ma il demone non gliene diede nemmeno l'
occasione. Con un ultimo sarcastico sorriso scomparve alla sua vista.
La fanciulla si svegliò solo in tarda sera, ed essendo svanito l'incanto del
dio, montò sempre di più in lei la rabbia per la violenza subita. Chi l'
avrebbe ormai presa in moglie, privata in questo modo della verginità da un
essere mostruoso?
Non appena tornò al villaggio, raccontò la disavventura in cui era incorsa e
i suoi concittadini, di comune accordo, decisero di indire una battuta di
caccia per scovare il mostro.
Uomini armati di torce, lance e archi procedettero nei giorni successivi in
gruppi, con il supporto di alcune mute di cani. All'epoca di Tiberio le
comunità cristiane erano ancora assai rarefatte, ma da tempo gli uomini
avevano smesso di prestare fede agli antichi dei.
La caccia spietata ebbe successo e Pan, circondato da ogni lato da quegli
animali inferociti, dovette ricorrere ancora una volta al suo flauto.
La musica che ne scaturì fu in grado, come altre volte, di ammansire quelle
bestie. Vennero evocati antichi patti, convenzioni stipulate addirittura
prima che l'uomo facesse la sua comparsa nel mondo. D'improvviso, però, il
flauto si infranse tra le mani di Pan e gli animali, spezzate le catene che
li tenevano intrappolati, parvero a disagio, indecisi sul da farsi,
Alcuni cacciatori, guidati dalla fanciulla violata, raggiunsero, infine, le
bestie in attesa. Quando la ragazza incrociò lo sguardo del dio, egli vi
intravide soltanto odio, un odio feroce, e i suoi occhi lampeggiarono della
stessa luce che aveva intravisto in quelli del Demonio. Con un sasso e un
urlo feroce la giovane incitò i cani esitanti, i quali, spinti dal timore di
quello stesso sguardo si scagliarono con violenza contro il dio.
Prima di morire, Pan sentì da lontano una voce beffarda prendesi gioco di
lui:
"Sei davvero un sempliciotto, caro fratello, ti avevo detto che non amavo
trattare con gli animali, non che non ne fossi capace."
L'unico epitaffio, per l'ultimo degli antichi dei, fu il grido di dolore
pronunciato da alcuni suoi fedeli, e udito da alcuni pescatori, sull'
Adriatico:
"Il grande Pan è morto!"


title: [Racconto] Il grande Pan è morto

author: Stefano

text:
Ciao Ladro d'Anime
La parte che ho preferito sono i dialoghi, sono drammatici e piuttosto
avvincenti. Certe volte, a parer mio, rallenti un po' il ritmo del
racconto, ma a parte questo è godibile. Non capisco solo perché questo
satanasso dovrebbe aver paura della fine dell'umanità, il terrore che
gli dipingi in volto lo rende alquanto stupido e per un personaggio
simile non è proprio adatto. Dopo tutto, si possono fare cose
decisamente crudeli anche senza uccidere, il paragone con il terreno di
caccia non regge molto.
Comunque lo spunto è gradevole, sebbene il buon vecchio Pan potrebbe
fare una fine un po' più memorabile. Che so, fatto a pezzi da delle
ninfe urlanti, cosa che fa molto grecia antica.
Ciao
Stefano


title: [Racconto] Il grande Pan è morto

text:
On 28 Ago, 23:45, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> CiaoLadrod'Anime

La ragione per cui Satana ha paura della fine dell'uomo è perchè vive
per tormentarlo. L'idea di fondo non è mia, ma di Tanith Lee, e mi
sembrava molto evocativa. In quest'ottica il paragone con il terreno
di caccia, a mio parere, ha senso. Oltretutto l'incontro tra Pan e
Satana mi ha permesso di rappresentare due tipi di male: una forza
istintiva e in fondo bonaria da un lato e una malvagità più razionale
e consapevole dall'altro. Spesso alle menti raffinate, però, sfuggono
le verità semplici e in qquesto caso è Pan ad enunciarne una.


title: [Racconto] Il grande Pan è morto

author: F. Bertolazzi

text:
Ladro d'Anime:
> La ragione per cui Satana ha paura della fine dell'uomo č perchč vive
> per tormentarlo.
Ah, te la sei scopata anche tu. In quello non era male.


title: Il tappeto

author: MaRcO p.A.p.

text:
IMHO,
bella come ispirazione su cui lavorare, comunque musicale.
fusi -> fusoliera ->navetta ->nave
fusi -> fasi -> frasi
cavallo -> cavillo (capello) - (onde evitare ripetizione
cavallo-scavalcano ->cavalloni di colori?)
es.:
Ripassano i fili,
cavilli in navetta
tra mute f(r)asi - o - in mute fasi (alterne) - per muta dai fusi,
risaccati sulla riva dei telai
Cavalloni di colori...
ecc.
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:Q6299.135$Mi....@read2.inet.fi...
> TS wrote:
>
> > Ripassano fili
> > fusi in silenzio
> > a cavallo di telai
> > seccati sulla riva.
> > Scavalcano i colori
> > con i ritmi delle onde;
> > talora un pezzo sfugge
talvolta un pazzo sfugge
?
(oppure un "pizzo"? - elemento d'industria tessile di stampo mafioso: pizzo
connection...)
> > increspando il piano
> > - e si srotola.
> > Nessuna stringa e` perfetta
> > nell'universo.
di-verso, forse, nel caso del telaio!...
>
ciao,
Marco (piuttosto fuso...)
---
Imbarcando Odisseo su una navicella possiamo immaginare che sia Penelope a
fargli e disfargli la rotta (tela)?


title: Il tappeto

text:
IMHO,
bella come ispirazione su cui lavorare, comunque musicale.
fusi -> fusoliera ->navetta ->nave
fusi -> fasi -> frasi
cavallo -> cavillo (capello) - (onde evitare ripetizione
cavallo-scavalcano ->cavalloni di colori?)
es.:
IL TAPPETO (volante)



title: Il tappeto

text:
Trovo curioso il fatto di aver risposto "su IAP" e di essermi "RITROVATO"
qui (ed in duplice copia: le risposte si differenziano di poco, un po' come
certe vignette della settimana enigmistica). Depistaggio?


title: LIBRI LIBRI LIBRI

author: Argante

text:
                                                         VISITA IL NOSTRO
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WWW.LIETOCOLLE.IT


title: L'assenza di motivazione

author: habanero

text:
Mi succede, certe volte, di avere una profonda voglia di scrivere e non
sapere cosa.
Giuro: ti svegli e scendi giù dal letto prima del solito per essere un
sabato mattina in cui non devi lavorare. Storci la bocca per il pavimento
freddo. Tasti il mondo con il naso e gli occhi appannati per scoprire se
sarà sole o sarà pioggia. Senti vibrare tra le costole e sulla punta delle
dita questa immotivata voglia di raccontare senza avere definitivamente
nulla da dire. Pisci. Ti gratti il culo. Non fai assolutamente nulla di
tutte quelle cose che leggi nei romanzi che svendono sentimenti. Non inspiri
a pieni polmoni l'aria della città. Non ti prepari un té alla vaniglia. Non
riempi affatto la vasca da bagno con petali di rosa. Non ti dai ai tuoi
hobbies dimenticati ascoltando Mozart. Sei semplicemente te stesso. I
capelli spettinati. Il segno del cuscino sulla guancia. La camera in
perfetto disordine. Libri ovunque. Cd e dvd sparpagliati. Il cellulare
perpetuamente acceso, retaggio di quand'eri innamorato. Pacchetti di
caramelle. Batterie scariche della fotocamera. La ferita sulla nocca della
mano destra non si è rimarginata. Nulla è cambiato. Nella patetica banalità
del transito notte-giorno puoi tranquillamente dire di non essere
invecchiato di un attimo. Eppure ti senti inspiegabilmente gravido. Ci pensi
sù. Fai quella stupenda colazione lenta che qualche volta ti concedi.
Davanti al naso e attraverso gli occhiali il meraviglioso David Means. Ti
siedi a gambe incrociate sulla sedia. Tamburelli con le dita sul marmo del
tavolo. Il libro poggiato a V rovesciata. Sul bordo della tazza piccoli
torrentelli di cappuccino fuoriuscito. Sei con il mento affondato nel palmo.
Il gomito puntellato sul tavolo. Le orecchie tese a percepire il vento
fuori. I fornelli della cucina spenti. Le manopole del gas serrate.
L'imminenza della pioggia. Un calzino tirato su. L'altro alla caviglia come
quei bambini.
Ti senti addosso tutto il futuro della giornata. La fatica del calcetto. Il
freddo di quando uscirai alle sei solo in pantaloncini corti. La fame che
avrai a cena. Il pensiero del numero due del giornale che inevitabilmente ti
prenderà verso mezzanotte. Il sonno. Hai tutto addosso, in attesa che
accada. Una frenata brusca e il rumore sordo di due auto che entrano in
contatto. Paraurti-paraurti e le due portiere spalancate. Chiacchiericcio
serrato colpatua-colpamia e silenzi burocratici per la compilazione dei
moduli su righe preventivamente tratteggiate. Si forma una fila. Clacson.
Senti imposte che si aprono. Curiosità. Ti sembra di avvertire il palazzo
inclinarsi da un lato. Tutti quanti sui balconi e alle finestre per spiare.
Sperare in una lite. Devi scrivere. Ma cosa? Ti infili in camera, ma senza
fretta. Non hai appena visto la donna della tua vita. Non ti sei bloccato
con la mano a mezz'aria tra il piatto e la bocca e il maccherone che la
forchetta infilzava non è ricaduto nel piatto schizzando sugo. Non sei il
ridicolo personaggio di una fiction. Ti lavi i denti. Schizzi lo specchio
che non ripulirai. Ascolti musica. Leggi Busi. Leggi Bunker. Leggi Wallace.
Uno dopo l'altro. Senza darti fretta. Passa un'ora e mezzo. Scrivi, ma -
davvero - non hai niente da scrivere.
Ti viene in mente uno di quegli starnuti. A volte capita: te lo senti nel
naso. Spalanchi la bocca. Chiudi gli occhi. Prendi fiato. Lo stai per fare.
Poi passa. E ti ritrovi da solo. Con gli occhi giusto un po' umidi a tirare
su col naso. Ecco. Decidi che è questa la sensazione. Decidi di scriverne.
Lo hai appena fatto.
io
http://www.noantri.splinder.com/


title: L'assenza di motivazione

author: Ary

text:
"habanero" <
bucane...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:WgsMd.14349$QG6.2...@twister2.libero.it...
> Mi succede, certe volte, di avere una profonda voglia di scrivere e
non
> sapere cosa.
>
Ma se c'è l'assenza di motivazione che scrivi a fà?
Il senso del tuo racconto mi arriva come un immensa grattata di
coglioni, liberatoria per chi scrive, un pò meno per chi si prende la
briga di leggere.
E dire che tu sei davveri bravo quando sei in "forma"
Va bè....l'amicizia è anche questa.
pigliare i momenti buoni insieme a quelli Aut...
Ricorda che TUTTO va bene...tutto va bene....così com'è...
Lo dicono i migliori mistici.
Tutto va bene..
Noi siamo il cielo. Le nuvole vanno e vengono, e possono essere
bianche, nere, o a pecorelle....ma MAI identificarsi con le nuvole...
Guai...
"A. De Mello."
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.840 / Virus Database: 571 - Release Date: 19/01/2005


title: L'assenza di motivazione

author: il pazzo dei bonsai

text:
habanero <
bucane...@libero.it
> wrote:
> L'assenza di motivazione - per chi scrive - dovrebbe essere un preciso
> dovere.
bum.
> Figurati che cazzo gliene fregava dei lettori a Dante.
ribum.
--
questa non è un'esercitazione.


title: L'assenza di motivazione

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Ma se c'č l'assenza di motivazione che scrivi a fą?
Ad esempio Faletti č uno che ha motivazione nello scrivere: i soldi. E
produce cagate.
L'assenza di motivazione - per chi scrive - dovrebbe essere un preciso
dovere.
> Il senso del tuo racconto
Quale racconto?
Non ho scritto nessun racconto.
> mi arriva come un immensa grattata di
> coglioni, liberatoria per chi scrive, un pņ meno per chi si prende la
> briga di leggere.
Ma a me di chi legge non me frega un cazzo.
Io scrivo esattamente come una spugna assorbe l'acqua.
Figurati alla spugna che gliene importa del sapone o degli olii balsamici.
Figurati che cazzo gliene fregava dei lettori a Dante.
> E dire che tu sei davveri bravo quando sei in "forma"
> Va bč....l'amicizia č anche questa.
> pigliare i momenti buoni insieme a quelli Aut...
Per caritą: sacrosanto.
> Noi siamo il cielo. Le nuvole vanno e vengono, e possono essere
> bianche, nere, o a pecorelle....ma MAI identificarsi con le nuvole...
> Guai...
Detesto le nuvole.
Se proprio devo prendere esempio da qualcosa, scelgo Dio.
io
http://www.noantri.splinder.com


title: L'assenza di motivazione

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> bum.
> ribum.
Le disquisizioni argomentate
mi piacciono
io
http://www.noantri.splinder.com


title: L'assenza di motivazione

text:
habanero <
bucane...@libero.it
> wrote:
> Le disquisizioni argomentate
> mi piacciono
bum.



title: L'assenza di motivazione

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
>
> bum.
Avere l'ultima parola
mi piace ancor di più.
io
http://noantri.splinder.com


title: L'assenza di motivazione

text:
habanero ha scritto:

> Lo hai appena fatto.
> io
>
http://www.noantri.splinder.com/
Un bel periodare paratattico. Lessico comune, registro familiare. Prolisso
in qualche punto.
BUONO
p.s. Penso che si capisca che lavoro faccio.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: L'assenza di motivazione

text:
"transego1" <
lupodel...@siberia.it
> ha scritto nel messaggio
> Un bel periodare paratattico. Lessico comune, registro familiare. Prolisso
> in qualche punto.
> BUONO
> p.s. Penso che si capisca che lavoro faccio.
Oddio, mi ricordi pericolosamente la mia ex prof di Lettere al Liceo!
io
http://www.noantri.splinder.com


title: L'assenza di motivazione

author: asmodave

text:
                    Il 05 Feb 2005, 11:36, "habanero" <
bucane...@libero.it
> ha scritto:
> Ad esempio Faletti è uno che ha motivazione nello scrivere: i soldi.
Mah, perché, porello?
Forse "Niente di vero tranne gli occhi" è calcolo economico allo stato puro,
ma "Io uccido" sa di sfogo genuino...
Anzi no, nemmeno il suo secondo romanzo è una forma di opporunismo: Faletti
è uno che scrive per passione.
lo capisci in modo netto da "Io uccido", e in modo un po' meno netto da
"Niente di..", però traspare lo stesso.
> E
> produce cagate.
La sua è letteratura pop: se ti aspetti altro leggiti autori serii...
Altrimenti prendilo per quello che è: entertainment.
> Quale racconto?
> Non ho scritto nessun racconto.
Ma no, che qualche racconto l'hai scritto...

> Ma a me di chi legge non me frega un cazzo.
Cosa posti a fare qui allora?
> Io scrivo esattamente come una spugna assorbe l'acqua.
> Figurati alla spugna che gliene importa del sapone o degli olii balsamici.
> Figurati che cazzo gliene fregava dei lettori a Dante.
Dante è Dante, Habanero è Habanero...
Che poi, per carità, tu sia normalmente bravo, è n'arto paio de maniche,
però con un'asserzione come la tua sembra quasi che tu stia dicendo d'essere
ai livelli di Dante...
Magari pensalo solo, non scrverlo in forma intelligibile: è troppo
pericoloso.
> Detesto le nuvole.
> Se proprio devo prendere esempio da qualcosa, scelgo Dio.
Delirio di onnipotenza o battuta?
Bye,
D.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: L'assenza di motivazione

text:
"asmodave" <
retiar...@minwinvalidus.it
> ha scritto nel messaggio
>"habanero" <
bucane...@libero.it
> ha scritto:
>> Quale racconto?
>> Non ho scritto nessun racconto.
>
> Ma no, che qualche racconto l'hai scritto...
In questo caso parlavo nello specifico.
>> Ma a me di chi legge non me frega un cazzo.
>
> Cosa posti a fare qui allora?
Per impreziosirvi.
E perché sono enormemente egocentrico ed esibizionista.
Alla fine del giro, posto qui dentro esclusivamente per me stesso.
E' lo stesso motivo per cui scrivo, non prenderla come un fatto personale.
>> Io scrivo esattamente come una spugna assorbe l'acqua.
>> Figurati alla spugna che gliene importa del sapone o degli olii
>> balsamici.
>> Figurati che cazzo gliene fregava dei lettori a Dante.
>
> Dante è Dante, Habanero è Habanero...
Purtroppo per Dante.
Ci sapeva fare, cazzo: ha buttato tutta la sua vita al cesso per colpa di
quelle stupide terzine.
> Che poi, per carità, tu sia normalmente bravo, è n'arto paio de maniche,
> però con un'asserzione come la tua sembra quasi che tu stia dicendo
> d'essere
> ai livelli di Dante...
Ci sarebbe qualcosa di sconvolgente in questo?
Scrivo meglio di chiunque altri qui dentro e nel raggio di 800 chilometri -
Montichiari escluso che lì ci vive Aldo Busi e quello sì che è n'artro paio
de maniche.
Questo mi fa essere antipatico?
Preferisco esplodere innescato di me stesso che implodere di potenza
inespressa. La vita è breve: voglio passarla a leccarmi.
Vieni a bere una birra con me e vedrai che si passa una bella serata.
Perché leccherei esclusivamente me stesso e se tu facessi una battuta da
idiota resterei a guardarti immobile, non riderei per finta.
> Magari pensalo solo, non scrverlo in forma intelligibile: è troppo
> pericoloso.
Tipo?
Mi viene su una brutta allergia?
Mi cade il cazzo e mi rimbalza nel culo?
Berlusconi al governo un'altra volta?
>> Detesto le nuvole.
>> Se proprio devo prendere esempio da qualcosa, scelgo Dio.
>
> Delirio di onnipotenza o battuta?
Tu chi prendi a esempio? Il netturbino che passa alle cinque di mattina?
Io no.
Puzza.
io
http://www.noantri.splinder.com


title: L'assenza di motivazione

text:
                    Il 07 Feb 2005, 23:17, "habanero" <
bucane...@libero.it
> ha scritto:
> > Ma no, che qualche racconto l'hai scritto...
>
> In questo caso parlavo nello specifico.
L'avevo capito.
> > Cosa posti a fare qui allora?
>
> Per impreziosirvi.
Grazie, grazie, grazie!
Impreziosiscicimici_ci_vi_ci!
> E perché sono enormemente egocentrico ed esibizionista.
Non l'avrei mai detto.
> Alla fine del giro, posto qui dentro esclusivamente per me stesso.
> E' lo stesso motivo per cui scrivo, non prenderla come un fatto personale.
Baf, mai capitato.
Con te, almeno.
> > Dante è Dante, Habanero è Habanero...
>
> Purtroppo per Dante.
> Ci sapeva fare, cazzo: ha buttato tutta la sua vita al cesso per colpa di
> quelle stupide terzine.
Un altro povero rottame!
Haba_haba_haba!
Vaaaiii!
Haba_rules!
> Ci sarebbe qualcosa di sconvolgente in questo?
Chiariamoci: no.
Stavo solo facendo il ciarlatano, e non avevo nessuna intenzione di
offendere.
Se tu ci hai un ego così è cosa (non *problema*, bada) che riguarda solo te.
> Scrivo meglio di chiunque altri qui dentro e nel raggio di 800 chilometri
-
E me dove mi metti?
> Montichiari escluso che lì ci vive Aldo Busi e quello sì che è n'artro
paio
> de maniche.
Certo, proprio *un altro paio de maniche*.
Anzi, de brache.
Sfondate.
> Questo mi fa essere antipatico?
Antipatico?
Noooo...
Simpaticamente megalomane, mettiamola così.
Ma pur sempre megalomane...
(Te lo ricordi "Megaloman"? E la "Fiamma di Megalopoli"?)
> Preferisco esplodere innescato di me stesso che implodere di potenza
> inespressa. La vita è breve: voglio passarla a leccarmi.
Ad un'imbeccata così non posso resistere (l'ho già detto: in certe
circostanze sono come Rogger Rabbit di fronte a "Ammaaaazza laaa
vecchiaaaa..."): attento ad eventuali ingoi autoreferenziali.
> Vieni a bere una birra con me e vedrai che si passa una bella serata.
> Perché leccherei esclusivamente me stesso e se tu facessi una battuta da
> idiota resterei a guardarti immobile, non riderei per finta.
Fai benissimo, bravo.
> > Magari pensalo solo, non scrverlo in forma intelligibile: è troppo
> > pericoloso.
>
> Tipo?
> Mi viene su una brutta allergia?
> Mi cade il cazzo e mi rimbalza nel culo?
Mah, potrebbe pure essere piacevole, che ne possiamo sapere?
> Berlusconi al governo un'altra volta?
Questo capiterà comunque.
> Tu chi prendi a esempio? Il netturbino che passa alle cinque di mattina?
> Io no.
> Puzza.
Vallo a dire al netturbino.



title: (p) Creazione

author: Charlie

text:
Creazione
Non ho piů fame di fare,
cercare assonanze
da masticare.
Che sia sorte o destino
a guidare la mano
poco m’importa,
associo alle carte
i miei quattro soggetti,
e mescolando,
nel caso del caos
m’immergo, e vi perdo,
come cruda sostanza
senza fuoco cocente.
Consumo il mio spazio.
Banale inseguire lancette
sincronizzate su ritmi scanditi
da budge senza sonno né sete.


title: (p) Creazione

author: Dennis

text:
Charlie ha scritto:
Creazione
Non ho più fame di fare,

Ottima la prima parte, per ritmo e scelta del lessico veramente
soddisfacente. L'alternanza di assonanze, rime e consonanze, senza incorrere
due volte nella stessa figura, e' davvero ben costruita (alcune sono casuali
o volute? -- es--  mi immergo , e vi perdo--- ... la virgola la toglierei, a
proposito...) . Unica variazione che suggerirei e' sull' incipit:
Non ho piu' fame
di Fare
Cercare
Assonanze da masticare
che aumenta, a mio parere,  il senso di atarassìa del tema ivi trattato.
Cio' che invece non mi e' parso perfettamente riuscito e' il modo, in alcuni
casi piuttosto poco orecchiabile, con cui sono stati disposti parole e
versi, sopratutto gli ultimi due, che gia' si discostano forse
esageratamente, per metro, dagli altri.
Meglio sarebbe rendere il penultimo con
Su ritmi scanditi
Sincronizzate
soluzione che valorizza la consonanza in "S", e crea un piacevole intreccio
giocato su lancETTE, sETE e sincronizzATE
L'ultimo verso invece, se letto a voce alta, mi suona poco omogeneo col
resto del linguaggio, a causa dell'utilizzo del termine "budge".
Nel complesso, a parte i pochi suggerimenti stavolta davvero marginali,
bella, anche se credo che tra quelle postate, la migliore sia senza dubbio
eroi. Non mi e' piaciuta particolarmente invece Kosovo Italiano, ma e' un
giudizio puramente di valore, e per nulla formale...
********
Per Aspera
Ad Astra
********
Dennis
den...@tiscalinet.it


title: (p) Creazione

text:
Ti ringrazio molto dei suggerimenti, preziosi. Sembra *brutto* dirlo, ma mi
sei stato decisamente utile... nel senso buono.
Charlie