title: La costruzione del nulla (9/N)

author: uli

text:
Rientrò con fatica immane nelle sue stanze, il grossolano rimestator del
nulla. Seduto sul letto, lo sguardo perso tra le crepe del pavimento
(l'aria sognante) trovò l'altro fratello, il secondo. "Mi ci mancava il
Fantasma, stasera. Ecco ho fatto il pieno", pensò il grossolano.
"Oh, eccovi", sospirò il Fantasma senza nemmeno accennare un seppur
minimo cambiamento di mimica facciale, sguardo perso tra le crepe del
pavimento (l'aria, come ben si sa, sognante).
"Un certo numero di decenni avendo battuto del nostro incontro il
tempo... i-ne-so-ra-bil-men-te... potremmo anche darci del tu, no?",
disse il grossolano togliendosi la giacchetta e buttandola su una
poltroncina ai piedi del letto (uno sbadiglio insinuandosi repentino e
inatteso tra le sue parole, tra "tempo" e "inesorabilmente", per la
precisione).
"Dite?", replicò il Fantasma, senza cambiar né posizione né sguardo.
"Dico. Adesso scrostati dalla coglia che ho sonno. Ho viaggiato e son
stanco. Parleremo domani, se la sorte non mi sarà propizia."
"Domani... Che parola grossa, domani..."
"Uh?... Domani, tre sillabe, indicanti il giorno che verrà
immediatamente dopo quello in corso legale. Dov'è l'enormità, di
grazia?" (uno sbadiglio insinuandosi repentino ma stavolta atteso tra le
parole "uh" e "domani").
"Nell'indicativo futuro e nell'avverbio in -mente. Come tutti gli
avverbi in -mente, afferma il falso. Dico male, caro fratello?"
Il grossolano rimestator del nulla si guardò bene dal replicare che un
sostantivo non è un verbo, non è un avverbio e soprattutto che "domani"
non finisce in -mente. Sapeva bene, per lunga frequentazione, che in
simili diatribe finiva sempre, in un modo o nell'altro, per aver la
peggio, per chissà quale oscuro motivo, e che avrebbe presto finito col
perdersi nelle lente nebbie retoriche emanate dal Fantasma. Il quale
però non volle saperne di mollare la presa, l'oramai agguantata preda:
"Mi dicono che siete appena giunto da terre lontane".
"Mai troppo", replicò il grossolano, schiantandosi con un alto sospiro,
in segno di resa, su una seggiola.
"Mi si dice anche che avete subito saputo suscitare la difficile e
schizzinosa ilarità del Padre. Come ci riuscite Voi, nessuno... Fatemi
parte, vi prego, del Vostro segreto..."
Il grossolano rimestator del nulla, dopo aver a lungo frugato nelle sue
narici, non avendo rinvenuto disseccato muco da appallottolare con
meditabonda e accurata calma tra i polpastrelli, si risolse a rispondere:
"E' molto semplice: basta mostrargli tutto il tondo dell'odio che gli si
porta."
"Odio... Che parola grossa, odio..."
Il grossolano roteò gli occhi ed evitò accuratamente di replicare,
essendo poco o punto desideroso di conoscere tempi e modi verbali di un
altro sostantivo.
"In ogni caso", continuò il Fantasma, "anche se non vorrete farmi dono
dei Vostri segreti..."
"Te li ho appena spiattellati sotto al naso".
"...non Ve ne serberò rancore, e per dimostrarVelo concretamente e
festeggiare il Vostro ritorno all'ovile ho preparato per voi un modesto
e umile presente... Una mia opera, un mio futile segno..."
Il grossolano colse la palla al balzo e si alzò di scatto dalla seggiola:
"Bene! Domani mi dài il pacchetto e festeggiamo, eh? Adesso vorrei
dormire che son stanco..."
Il Fantasma, senza cambiar posizione né atteggiamento mimico (sguardo
perso tra le crepe del pavimento, aria sognante) fece in qualche modo
capire d'essere accigliato: "Ma il dono è già qui, nelle Vostre stanze..."
Gli occhi del grossolano girarono attoniti per l'intorno, cercando
l'umile segno, senza per altro rinvenirlo. "C'era da aspettarselo", pensò.
"Come potete osservare lì per terra, a fianco del tavolo..."
Il grossolano osservò un sasso, una bottiglia di plastica vuota e
attorcigliata, una lampadina; il tutto disposto in ordine casuale.
"Capperi, devo ricordarmi di dire al mio fido lacchè di gettar via
quell'immondizia".
Il Fantasma, senza cambiar posizione né atteggiamento mimico (inutile
ripeterlo), disse:
"Voi dileggiate il mio umile segno..."
"Eh?"
"So bene che avete inteso. So bene che lo dileggiate per eccesso di
tenerezza nei miei confronti. Lo spiegherò non per il Vostro
intendimento, che so essere grande, ma per meglio ripetere a me stesso,
a mo' di benefico mantra, i miei stessi limiti d'esposizione... La
pietra, come sapete bene, rappresenta la dura prigione della materia in
cui l'Uomo si dibatte da sempre e per sempre. Il cristallo attorcigliato..."
"Ma è plasticaccia! C'è pure l'etichetta, acqua minerale naturale!"
"... rappresenta il Diamante dello Spirito incastonato nell'oscurità
della materia, che lotta per emergere e volgersi alla sua vera patria,
il Cielo. La lampadina, che come avrete indovinato è fulminata, e qui si
nasconde, ma di certo non agli occhi Vostri sagaci, tutta l'intensità
dell'opera, in quelle oscure e faticose ore che ho speso nell'accendere
e spegnere la luce, con fedele continuità, fino al raggungimento
dell'Opera... la lampadina fulminata, dicevo, rappresenta sia la
tecnica, intesa nel suo più puro senso etimologico, texnè, pura
operatività pratica, che tutti ci avvolge e ci affatica, sia la Luce
Negata che costantemente cerchiamo. In breve, Vi ho donato la mia
modesta e umile rappresentazione della condizione umana".
Il grossolano rinculò verso la seggiola, tramortito dalla scarica di non
senso come Benvenuti sotto gli uppercut benedetti di Carlos Monzon:
"Sublime. Adesso, però, fuori dai coglioni".
(continua, forse)


title: La costruzione del nulla (9/N)

author: ary

text:
"uli" <
u...@spammatassoreta.azioneparallela.com
> ha scritto nel messaggio
news:4ol5g.14733$TK....@tornado.fastwebnet.it...
> Rientrò con fatica immane nelle sue stanze, il grossolano rimestator del
> nulla. Seduto sul letto, lo sguardo perso tra le crepe del pavimento
> (l'aria sognante) trovò l'altro fratello, il secondo. "Mi ci mancava il
> Fantasma, stasera. Ecco ho fatto il pieno", pensò il grossolano.
Boh. Continuo a preferire le prime due parti, perchè si prestavano
a interpretazioni più dense di significato.
Ma anche così non è male... :-)
a.


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
ary wrote:
> Boh. Continuo a preferire le prime due parti, perchč si prestavano
> a interpretazioni piů dense di significato.
per te, forse. ma i sensi della scrittura son quattro... mai dire mai


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
ary:
> Boh. Continuo a preferire le prime due parti, perchč si prestavano
> a interpretazioni piů dense di significato.
Non č che hai semplicemente finito il limoncello?
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:11t58brlp1hwd.lo1j3yh24uh4$.dlg@40tude.net...
> ary:
>
> > Boh. Continuo a preferire le prime due parti, perchč si prestavano
> > a interpretazioni piů dense di significato.
>
> Non č che hai semplicemente finito il limoncello?
Non infierire anche tu sulla mia momentanea stasi cerebrale e temporale.
Noi "creativi" abbiamo bisogno di stimoli continui, come il moto
perpetuo.
Se non ci sono, pazienza. Si dorme!!
Aprile-dolce dormire.
a.



title: La costruzione del nulla (9/N)

author: Yuri Yaranga

text:
ary ha scritto:
> "F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
> news:11t58brlp1hwd.lo1j3yh24uh4$.dlg@40tude.net...
>
>>ary:
>>
>>
>>>Boh. Continuo a preferire le prime due parti, perchè si prestavano
>>>a interpretazioni più dense di significato.
>>
>>Non è che hai semplicemente finito il limoncello?
>
>
> Non infierire anche tu sulla mia momentanea stasi cerebrale e temporale.
> Noi "creativi" abbiamo bisogno di stimoli continui, come il moto
> perpetuo.
> Se non ci sono, pazienza. Si dorme!!
> Aprile-dolce dormire.
Primo maggio, su coraggio


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
"Yuri Yaranga"
> > Se non ci sono, pazienza. Si dorme!!
> > Aprile-dolce dormire.
>
> Primo maggio, su coraggio
Allora è meglio che mi svegli, perchè il 6 è il mio compleanno.
A chi frega?
A nessuno. Però è costume di questi luoghi fare gli auguri ai più
aficionados, e non serberò rancore se qualcuno me li farà.
a.


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
"ary"
> A nessuno. Però è costume di questi luoghi fare gli auguri ai più
> aficionados, e non serberò rancore se qualcuno me li farà.
Si dice il peccato, ma non il peccatore.
Quasi fosse un reato arrivare allla soglia della quarantacinquina.
Bè. Fino a qui ci sono arrivata. Del doman non v'è certezza.
:-)
a.


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
"uli"
> > Boh. Continuo a preferire le prime due parti, perchč si prestavano
> > a interpretazioni piů dense di significato.
>
> per te, forse. ma i sensi della scrittura son quattro... mai dire mai
Accuso il colpo e mollo l'osso.
Era per dare ridondanza al fatto banale di dire che mi piace, e anche se non
raccolgo l'eco della platea voglio rischiare lo stesso.
vediamo dove vai a parare :-)
La transumanza del bestiame non ha limiti.
a.


title: La costruzione del nulla (9/N)

text:
ary wrote:
> vediamo dove vai a parare :-)
vedremo: non lo so neanch'io


title: Salvatore Cacace

author: Nathanaël

text:
è il mio amico più migliore:
io faccio il paziente
lui fa il dottore
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Salvatore Cacace

text: Non è che fai qualcosaltro!


title: Monologhi: ......coltivo una rosa bianca.

author: Amos

text:
"Coltivo una rosa bianca", bianca non come
la "yellow rose" (Watching tv, Roger Waters)
che lo studente cinese di Tiananmen Square
non poteva più coltivare e che infatti era gialla.
Anche io lo dico sempre che mi trovo
a coltivarti come un giardino, e chi mai può
essere questa rosa, questo giardino?
Una "rosa da segnare", ma basta con altri riferimenti,
quel che cambia qui, nelle parole dei monologhi,
è che tutto questo non è collaterale, non è funzionale
al brano composto, o ad un pubblico che ascolta o legge:
Tutto questo è....tutto, ed è il contrario dell'ottima prestazione,
tutto questo è dare un taglio alle usuali convinzioni
che noi in genere diamo per scontate,
ovvero, vorrei sapere, anche tra chi legge o ascolta,
chi percepisce il sottile invito continuo che qui traspare
a rimettere tutto, proprio tutto, in discussione,
ma non nel semplicistico senso di discutere, dialogare...
nell'altro senso, nei dispersi multipli sensi di allibirsi
di fronte all'ovvietà nauseabonda che trasuda da
"quell'attualità che pare vera", e che è così comodo
considerare come effettivamente esistente...
Ma sai quando si dice che una cosa proprio "non esiste"
come dire....."tu proprio non esisti", l'esistenza intesa
quindi come sinonimo di realtà pregnante
anzichè come stampella per teledipendenti,
o comunque e forse meglio per divoratori di prodotti
compresi quelli "artistici" compresi........sì, tutti compresi.
All'opposto il sottile invito a vivere il divenire.
Culturalmente parlando siamo, a me sembra, di fronte a qualcosa di altro,
io esagero volentieri...come la "teoria della relatività" rispetto a Newton, Cartesio...
questa cosa qua rompe con i 'peraltriversi' ottimi DeGregori e compagnia,
forse proprio solo in questo rivoluzionario senso (ma...non è santità):
il girare le spalle al tutto, il raccontarsi...non per raccontarsi,
...non per riassumere e raccontare, ma...per essere,
dimenticando quindi volutamente il tramite, il mezzo,
per concentrarsi unicamente sul fine, che al mezzo corrisponde,
la vita vissuta che cambia, "non sei mai la stessa....nemmeno a volerlo".
Fino perciò al benefico disprezzo...o magari è solo indifferenza,
per i gusci vuoti, ed ecco come si spiega il disgusto
per il collezionismo e per le raccolte e per i miti,
che tanto possono fare arrabbiare essendoci così indispensabili,
essendoci così connaturati quando non sappiamo....
quando ancora non abbiamo dato il via alla vitale trasformazione.
"Ma se cominciassimo?....se entrassimo nel vivo?"
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 10-10-2000}
Con il tetto sotto i piedi
Quando gli occhi guardano
l’ordine obliquo del disordine
Ma poi tornerà la stabilità faticosa dei
sensi unici e dell’orrido buon gusto
Le cose sono andate così. Ho perso la memoria.
Ho dimenticato quello che volevo
dire. E tu mi hai dato tanti baci quante sono
le dita e mi hai detto ridillo. E’ una parola. Mi
hai detto: faccela. Il giornale gira, la carta,
igiene del mondo, si srotola e io sto ancora
con le dita sui tasti del tuo viso. Dico, monologo
con rabbia. Lo sconforto per le parole scomparse è passato.
C’è quasi godimento in me, il godimento della
carta vetrata. Da abraso divento abrasivo.
Non voglio ricordare quello che dicevo, ripetere
me stesso è impossibile. Dicevo: coltivo
una rosa bianca. La mia stanza gira. E’ da mesi
che gira. Ma nelle ultime settimane gira di
più. Cambiamenti. Niente sarà come prima.
Piccoli scaffali si muovono da soli. Il tavolo
non è mai dov’era, da orizzontale adesso è in
posizione verticale, seduto sul bordo anale
del suo lato corto, come un animale da circo,
rampante, un elefante, anzi un ippopotamo
perché non ha la proboscide ma un muso
piatto, l’altro suo lato corto, che annusa estasiato
il soffitto. Ci sono scatole con dentro le
cose, quelle in cima sono sghembe come soldati
colpiti all’uscita dalla torretta durante
gli ultimi giorni di scontri. Adesso è il giorno
degli occhi che guardano calmi l’ordine obliquo
del disordine. Vedono coste, dorsi di libri
accatastati come armi requisite al nemico.
Leggono lettere a testa sotto, leggono Toilet.
Perché T. Eliot al contrario è toilet. Ma c’è
di mezzo una esse che non volevano leggere.
E allora leggiamola, siamo precisi, occhio alle
mine, ai residuati, alle sillabe che puntano
come cecchini. Tì puntata, Esse puntata,
Eliot. Leggiamola come va letta questa insegna,
questo cartello che, come i segnali capovolti
di notte, vira i nomi dal poetico al toponomastico.
Allora sappiamo dove siamo, siamo
a Toil EST. C’è tutto uno spargimento di
riviste, bimestrali, trimestrali, che m’arrivano
e restano imbustate. Ma gli spostamenti
degli arredi pesanti le hanno travolte, lacerate,
squarciate. Paragrafi lamentosi girano
intorno all’intestinale doglianza di indigeribili
“variabili a priori e variabili a posteriori”,
ottuse ferite si intestardiscono a seguire
le insegne di un vaneggiante titolo, un generico
se non generale “viaggio come metafora”
che si sbaraglia da solo nella sabbiosa e desertica
ricerca del proprio capo e della propria coda.
La sfrantumata fratellanza delle cose
Coltivo una rosa bianca e non so nemmeno
perché… Guantanamera guajira guantanamera…
Mi sento popolare, è il momento del
popolo. Tra le macerie è sempre il momento
del popolo, che vacilla sui detriti. Il suono
delle maioliche infrante che noi calpestiamo
è il nostro carillon, ce ne ricorderemo, lo ricorderemo
sempre con un certo affetto. Non
esiste più la cosa in sé, né il problema di star
lì a farne un problema. Le cose si mescolano
tra loro, al massimo ecco che sono: sono le
cose in esse, in una sfrantumata fratellanza.
E noi tra loro. A cosa miriamo? Cerchiamo
qualcosa che si possa impugnare, cerchiamo
manici, ma non fini a se stessi, manici con
prolungamenti utilizzabili, direi godibili. Una
vanga, un piccone, un bastone da scavo, da
puntello, da leva. Al suolo resteranno tutti gli
altri manici, quelli fragili, quelli da ditino,
quelli che sono saltati dal corpo delle teiere,
delle tazzine, dei bricchetti per il lattuccio,
quelle che restano al suolo come teneri profili
d’orecchie che ascoltano il terreno, casomai
la molle cavalleria di una prima colazione
o il tedioso tappeto volante dell’ora del the
vengano a salvarle. Ma per ora tutti i lampadari
sono a terra, fracassati e fermi…
Guantanamera… E’ il momento del popolo
oscillante. La stabilità delle rovine rovinate
è il mondo nuovo, abbiamo i tetti sotto i piedi,
e questo ci mette la smania, noi soli siamo
il pendolo, noi l’orologio della storia, e ci
muoviamo come un continuo accoppiamento,
dondolando, ondeggiando, tremolando e vibrando.
Verrà verrà, poi verrà, monotona, l’altra
stabilità, quella faticosa e in fila delle nostre
strade asfaltate, quella dei sensi unici e
delle raccolte differenziate, delle convenienze,
delle opportunità, del buon senso, dell’orrendo
buon gusto, dei sentimenti corretti, della coerenza.
Coltivo una rosa bianca? Coltivo veramente
una rosa bianca? In questo momento il
giardinaggio è l’ultima cosa che mi passa per
la testa. E’ sicuro che no. Non è ancora l’ora
in cui alla voce “verande e giardini” trovo tutto
me stesso, concimato, verzicante, lucidato,
protetto dai rostri della phyllozera vastatrix
e dagli uncini degli acari verdi. Ma so a cosa
serve la rosa. Serve a cantarla. Qui, più che la
rosa in sé, che non esiste, quello che esiste è
la rosa in me. Tra un poco starò zitto. Crolleranno
come un teatro queste mie parole. E tu
siederai sul sipario disfatto. Attirerai al petto
le tue gambe, i talloni vicini vicini ai glutei,
le ginocchia divaricate nell’incavo dei gomiti,
le mani afferrate sul davanti. Anch’io mi
avvicino, come i tuoi talloni a te. E tra poco il
destino cambierà come il tuo viso.
Pasquale Panella


title: (p) Venus

author: Charlie

text:
Venus
Sono stata programmata
per esaudire
tutti i tuoi desideri.
Percepisco ogni tua vibrazione:
i miei recettori
sono sensibilissimi,
conosco a priori
la tua reazione
ad ogni mio stimolo.
Nulla mi č sconosciuto,
posso farti esplodere di piacere,
annichilirti, trasformarti
in un puzzle senza soluzione.
Sono stata programmata
per compiacere
tutte le tue voluttą.
Il mio potere č grande:
le mie cellule artificiali
sono lisce e compatte,
non conoscono inestetismi.
Il mio corpo č
una macchina perfetta
abilitata a far sfogare
i tuoi appetiti.
Sono stata programmata
per esaudire
tutti i tuoi desideri,
e poi bruciarti.


title: (p) Venus

author: mario giagnori

text:
Charlie ha scritto
>Sono stata programmata
>per esaudire
>tutti i tuoi desideri,
>e poi bruciarti.
Molto inquietante.
mg


title: (p) Venus

author: stirner

text:
Come ti sbagli cara Venus. La tua è una pura illusione che ti viene lasciata
perchè fa comodo a pulirsi le scarpe e altro.
Stir


title: (p) Venus

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7g1fob$7ik$
1...@nslave1.tin.it
>...

Perchè scrivi ciò? Mi incuriosiscono le tue argomentazioni.
Charlie


title: Aggiornamento sito

author: La Redazione in Officina

text:
C'è di tutto, compreso il meglio di IAS.
Vedetelo senza pagare, ma almeno lasciate un piccolo segno sul guestbook.


title: Aggiornamento sito

author: Trans IL vanO

text:
La Redazione in Officina
bidi...@libero.it
 scrisse:
> C'č di tutto, compreso il meglio di IAS.
>
> Vedetelo senza pagare, ma almeno lasciate un piccolo segno sul guestbook.
il link?
--
mů


title: Aggiornamento sito

author: Mario Giagnori

text:
Trans IL vanO <
transilva...@eudoramail.com
> ha scritto
> il link?
ehm... volevo verificare la perspicacia. :-))
http://web.tiscalinet.it/LaRedO
Mario


title: Aggiornamento sito

author: Ulrich Laverdure

text:
Mario Giagnori wrote:

>
http://web.tiscalinet.it/LaRedO
Se non chiudi il tag <table> con </table> prima di </body> con netscape si
vede una beneamata fava.


title: Aggiornamento sito

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto:
> Se non chiudi il tag <table> con </table> prima di </body> con netscape si
> vede una beneamata fava.
Cazzo, lo sapevo! Mi pareva strano che le cose fossero filate tutte lisce.
Ma non mi dire che dovrò riaprire e correggere tutte le pagine che ci ho
infilato dentro?
Dimmi di no, dimmi che è solo la pagina index, quella da correggere.
Mario


title: Aggiornamento sito

text:
La Redazione in Officina <
bidi...@libero.it
> ha scritto
Guardate che se non lasciate un segno sul guestbook, lo chiudo.
Mario


title: Aggiornamento sito

author: Ombra

text:
Mario Giagnori <
MmmyT...@libero.it
> wrote
>
> Guardate che se non lasciate un segno sul guestbook, lo chiudo.
>
Azz! Averlo saputo prima!!! Ormai l'ho firmato...


title: Aggiornamento sito

author: Camillo

text:
Mon, 30 Oct 2000 15:49:33 +0100, "La Redazione in Officina"
<
bidi...@libero.it
>:
> C'è di tutto, compreso il meglio di IAS.
"il meglio", secondo chi? :-D
Camillo.


title: Aggiornamento sito

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> "il meglio", secondo chi? :-D
Della "Redazione", ovvio. :-D
Mario


title: Aggiornamento sito

text:
Mon, 30 Oct 2000 16:45:25 +0100, "Mario Giagnori" <
MmmyT...@libero.it
>:
> Guardate che se non lasciate un segno sul guestbook, lo chiudo.
un segno io lo lascio sempre :-D
Camillo.


title: Aggiornamento sito

author: bartleby

text:
On Mon, 30 Oct 2000 17:04:46 +0100, "Mario Giagnori"
<
MmmyT...@libero.it
> wrote:
>> "il meglio", secondo chi? :-D
>
>Della "Redazione", ovvio. :-D
ringrazio la redazione, allora. :-)
ciao
a.


title: Aggiornamento sito

author: Elvio Cipollone

text:
On Mon, 30 Oct 2000 15:49:33 +0100, "La Redazione in Officina"
<
bidi...@libero.it
> wrote:
>Vedetelo senza pagare, ma almeno lasciate un piccolo segno sul guestbook.
>
Non me la sono sentita. Voglio solo sperare che tu ci capisca poco;
altrimenti detto: č la solita cricca! Puah!
Elvio


title: Le mie poesie dedicate a Napoli o in Volgare per Notte Bianca

author: Riccardomustodario

text:
Per Notte in bianca invece del rosario.
from poesie spedite & poesie in linea di partenza.
9
TACCO A SPILLO
Stelle in fila
scale e viuzze
dalląalto nascoste
balzate sui tetti
scendete a mare
piani lucidi
di tufo e pietrarsa tagliati
sotto ai tacchi
sent'io dalla loggia
del bosco affacciato
ancheggiante ticchettio
con isole intorno
oltre il Presepio
vola lo sguardo
ritorno.
dedicata a Melito ... sigh!
10
ODORISO
Carne
bianca
affumicata
stesa
appesa
vilipesa
ad un gancio
attaccata
bilancia e mente
pensiero incastrato
dieta
sudore ghiacciato
leggerezza imbalsamata
stoccafisso salato
affumicato
appeso
steso
resto di stucco
memoria fredda
e sempre
mi trucco.
17
CONTINUATIO
TEMPORIS
Tu proverai sě comąč duro calleŠ
sempre caro mi fu questąermo colle
ameni ed odorosi colli
pensiero inchiodato
ero giŕ
stato archiviato
di culla cellar
non é il tramonto
viale dopo viale
fin sopra
l'ospedale.
20
EFFETTI SPECIALI
Lampara
lastra fiumara lampione
faro agitara fuggevole
in tanto golfo raro
incantevole resta
scia di luce
specchio argenteo calmo
fiume in mar
non cąč schiuma sulląonde
in testa champagne
lontano avvicinandosi
non vedo tempesta.
22
ASSOLATO
Eccolo scoperto
bellimbusto
di sole bronzato
cippo in posa
passaporto fotografato
passato oltre frontiera
immagine forestiera
extragalaktika
chiusa nel bagaglio
di sogni timbrato
volto a fronte alta
sul collo poggiato
che la piazza in festa
ha ereditato
segni e profumi aureoli
di pietra scolpiti
dalla testa in seno
marmoreo riflesso
espressione notata
immortalata
pulizia dąamplesso
carta scarabocchiata
figura igienica fumettata
in senso lato.

23
CAFUNE
Vicoli e vicarielli
mąha purtato
eą ie ca ląaggio creduto
comm'a nu scemo
me so truvato
dintąa na fune
arravugliato cu llati
Śncopp'a nu bastimento
Śncąhanno sagghiuti
eą alląAmmerica
simme sbarcati
addň Peppe a' Scuppetta
ha scuvato
ca fun
se legge fan
alląatu mun.
36
PRET A PORTER
Prevete
ca purtave
appise aą nu stendine
nu penziere
ca mme so
purtate appriesse
fin'aiere
eą ca mmo
vulessąie cagnaą
peccheč addimane
taląe quale
vurria scegliere
'nmiez'a sta sporta
apert'e cruccette
Śo cape ca cchiů fa pe mme
chille ca Śncuolle
se ne scennesse meglie assaie
ienne sfilannee ppa feste
e tu Śnzaie comme
accumparesse belle
'ncoppąe fotografie vestute
stella lucenta fossąie
azzurra.
48
REZZA
Quannąe quaquiglie
tornano a ppe terra
o chiove
o č male tiempąe mare
luntano sento nu sparo
m' avoto č nu tuono
che ppaure
č che 'ntruono
Maronna mie
sta preghiere nunnąa fa fuie
fa ca se nąieschearria Śa varca
a Śnmieząa tempesta
Śa vita
Śnpontąa stu scoglie resta
nu sciusce
trasenne intąe capille
se ne va a viente
pecchą a ppe terra s'immesca
dda voce do mare
cąattire e scumpare
nu bastimento se vedąe zumpaą
saglie e Śnghiotte
frennesie Śncoppąa lląonne
Ścomm' a nu baleno
a casciulelląe liggnamme
Śnmiezo Śo mare mąappare
dintąa na nuvola
ca sąaize assaie
accussě veco tutte cose
pe ląarie tagliate
annanze alląuocchie mie
scagliato affunne
dda nu furmine sparpagliate
Śo mare cagne culore
ląorizzontąč scumparze
acque e cielo
sąaggire e sąammesca
pe Śnmieząe varche
vottąie Śo suspire
aillanne
aggiu truvate
Śa varca do piscatore
lupe ddo mare
a tutte lląore.
54
PARTENOPE
Partenope chiomata
statuaria sul cono
del Vesuvio esilarante
rimira nel Golfo
i suoi fianchi
Napoli assolata
acqua e terra salmastra
ai suoi piedi distesa
assapora tra le dita
ląincanto
mentrąElla
agli scintillii delląonde
rizza lo sguardo
in cerca tra le rughe
del suo pensiero un mito
dąantica bellezza
dipinto.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


author: nenroza

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
> 100.000 Olmstrom
> rAdiomustori
   Mi permetti di fare la parodia della tua biografia?
				bye, rik


text:
Il 31/10/05 01:21, nell'articolo
43657186$0$20493$
4faf...@reader4.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNO...@virgilio.it
> ha scritto:

A domanda educata non c'è rifiuto!.
Aggiungo: se lo avessi chiesto anche per la Ragione del Pentimento con
quella cosa che pubblicasti da Patimenti sarebbe stato più carino.
--



text:
Riccardomustodario ha scritto:
> A domanda educata non c'è rifiuto!
   Lieto, rigrazio
> Aggiungo: se lo avessi chiesto anche per la Ragione del Pentimento con
> quella cosa che pubblicasti da Patimenti sarebbe stato più carino.
   Sono cose ben distinte,
ma dammi tempo, avrò modo di deliziare sia nell'una che nell'altra.
rik


text:
Il 31/10/05 11:47, nell'articolo
4366045c$0$24651$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNO...@virgilio.it
> ha scritto:

per avere un quadro preciso del momento mentale che m'appartiene leggi i
messaggi che ho postato nell'ultimo week-end - specialmente ieri, quando ho
deciso di mettere i punti alti, per specificare dove sono, specialmente per
la salvezza il mondo - su it.politica innanzitutto e it.scienza e forse
anche arti trash e sport.calcio.napoli, praticamente leggi tutti i venti o
poco più di post tra sabato e domenica di Riccardomustodario e rimuda ed
avrai un quadro precisino psicopensierino attitudinarioeu.
vabbeh che tu, alla faccia di Bertolazzi. chisßà da quanti tempo leggi tutto
quello che postoeuio - fa attenzione - vacci pano con le intelligenti
artificiali se non prima di aver fatto un corso " Mestierante " ci stanno un
sacco di pacchi in giro - ti consiglio d'andare a comprare qualche
apparecchiatura elettronica nella Duchesca poi ne riparliamo.
evvaiva hanno fatto la bambullella robot neronza è una stronza!.



author: DisKre Panza

text:
Lunedì 31 Ottobre 2005 Riccardomustodario ha scritto:
> chisßà
  Questa pero` e` una perla che inizia a puzzare parecchio...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


text:
Il 31/10/05 19:53, nell'articolo slrndmcibv.2...@demokrito.org.asm,
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> Lunedм 31 Ottobre 2005 Riccardomustodario ha scritto:
>
>> chisЯа
>
>   Questa pero` e` una perla che inizia a puzzare parecchio...
ma va
come l'hai messa tu esce che chisba va sperma alla lettura delle mie poesie
sarebbe meglio pulisse la carta altrimenti inizia a puzzare.
che critico peretao che sei!



title: (p) autunno

author: Aurora

text:
Grazie per i tuoi consigli
Questo è un omaggio per te:
Serepta Mason
Il fiore della mia vita avrebbe potuto sbocciare da ogni lato
se un vento crudele non avesse intristito i miei petali
dal lato di me che potevate vedere nel villaggio.
Dalla polvere io innalzo una voce di protesta:
voi non vedeste mai il mio lato in fiore!
Voi che vivete, siete davvero degli sciocchi,
voi che non conoscete le vie del vento
né le forze invisibili
che governano i processi della vita.


title: Sierra Leone, un viaggio massacrante (della serie Punti di vista)

author: marco

text:
E  stato un viaggio massacrante.
Chilometri e chilometri su strade disastrate e a volte inesistenti sopra
di un camion che probabilmente non ha mai conosciuto una sospensione.
Se fossi stato un uovo sarei arrivato sotto forma di frittata.
Quante ore fermi sotto un cielo sinistro, inondato di luce da un sole che
aveva poche speranze ma, soprattutto, sotto la mira di armi maneggiate in
maniera incerta da adolescenti cresciuti troppo in fretta e nel modo
sbagliato.
Le parole di chi mi ha accompagnato troppo spesso erano  piene di rabbia e
lacrime, impotenti.
Ma io ho dalla nascita un nome che non mi permette di essere triste e per
questo non ho mai pensato di non arrivare alla meta.
Ora sono qui, per te, con te,  e sento di poterti dare tutto me stesso.
Dopo un bel bagno d acqua molto calda mi sento pronto.
Sei lì che mi guardi.
Le tue labbra, screpolate ma così tenere e innocenti, mi fanno capire che
sta per accadere la giusta cosa.
E i tuoi occhi increduli
Da quanto non mangi?
Sono il primo riso da chissà quanti giorni, vero?
Buon appetito, piccola creatura.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


author: Galina

text:
Sei veramente stato in Sierra Leone, o il tuo è un esercizio di scrittura?
Te lo chiedo perché mi piacerebbe sapere qualche cosa di più...
Ho girato un po' il mondo, soprattutto l'America Latina e l'Europa, ma anche
un po' d'Asia e d'Africa... Mi sento un po' nomade.
Se sei stato veramente in Sierra Leone e hai visto certe cose, racconta un
po'...
Ciao
Gal
"marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8qg6e.50652$kC3....@tornado.fastwebnet.it...



text:
Galina wrote:
> Sei veramente stato in Sierra Leone, o il tuo è un esercizio di scrittura?
Mi dispiace deluderti, ma la seconda che hai detto
La Sierra Leone non l'ho mai vista dal vero, solo nelle immagini
televisive dei visi sconvolgenti dei suoi piccoli abitanti.
T'invidio un pò il tuo essere nomade.
Ciao,
Marco



title: ultimo racconto (racconto)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Posto un ultimo racconto, perché poi non avrò più tempo di partecipare
al newsgroup.
E' un testo, un po' lunghetto, al quale sto lavorando da tempo, e che
non riesco a fare ingranare come vorrei.
Suggerimenti e consigli mi sarebbero utili.
vi ringrazio anticipatamente.
f.
***
Section: pezzo dello scrittore
“pezzo dello scrittore”
il protagonista, lo scrittore, Angelo, Ennio, Alessandro, Enzo, Fabio,
Paola, Ernesto
attribuzione dello scrittore
Conto le finestre sotto la mia: ce ne sono tre, tutte uguali, e altre
quattro sopra. Da questa posizione si vede il mare: oggi ribolle ed una
nuvola scura si è formata al di sopra.
Sono molto stanco e forse dovrei lasciarmi andare nel letto, ma ho paura
di dormire da solo: temo di risvegliarmi differente e che nessuno me lo
dica. Potrei aspettare che ritorni Carola, ma non sono  sicuro di quanto
tempo sia passato da quando se ne è andata. Certamente dovrò uscire,
dovrò lasciare il mio posto alla finestra. Forse per andare da
Alessandro: oggi da Alessandro, dovrebbe essere così.
Lo vedo arrivare dal basso, il protagonista. Si guarda attorno con
curiosità, come se si fosse aspettato di trovare dell'altro. Cammina con
quel suo passo strascicato, con la sua faccia racchiusa. Dalla mia
finestra è una figurina appena, che si muove con determinazione, coperto
dalla sua bella giacchetta, con le gambe che non stanno mai ferme. Di
fronte c'è il condominio detto 'della palma' perché davanti al portone,
un tempo, c'era un mosaico di pietre, di ciottoli, che raffigurava una
palma. Lì vive il protagonista.
Che intanto si incammina verso il posteggio. Mi fa tenerezza vederlo
camminare con tanta ostinazione quando tutto attorno a lui sembra
chiedergli di smetterla, di finirla. E' ancora distante ma posso
distinguerlo con chiarezza: mi sembra dimagrito, leggermente più alto.
Il sole adesso è allo zenith e tutto sembra ritornare indietro: è il
mondo che si riavvolge su se stesso, come se, terminata la lettura, si
volesse preparare ad una nuova rappresentazione. Lui si avvicina sempre
di più, e tra poco sarà sotto la mia finestra e lo potrò chiamare, e lui
si volterà verso l'alto a cercarmi con gli occhi.
Da questa finestra riesco a vedere, sporgendomi in avanti, la curva che
scivola verso il basso e - dalla parte opposta - verso la collina, la
strada che termina in uno slargo di terra battuta. Ai lati della
carreggiata, immobili, addormentate, le automobili; schiacciate
dall'aria sembrano non  potersi muovere più. C'è un sole bianco che
illumina tutte le cose, le disegna contro il suolo, con la forma
dell'ombra.
Adesso il protagonista  è sotto di me, lo vedo continuare con lentezza e
lo chiamo, a voce alta: ma si sente solo l'eco della mia voce, quasi che
l'origine fosse ingoiata dalla distanza tra me e lui.
Alza la testa e si copre gli occhi con una mano.
"Chi è?" chiede.
"Sono io" gli rispondo e lui mi chiede io chi. Gli urlo il mio nome e
lui mi risponde ciao. Ma sembra incerto: continua a tenersi la mano
davanti agli occhi, come se fosse abbagliato dalla luce smorta di questa
mattina. Di questo fine mattina.
"Dove vai?" gli chiedo.
Lui alza le spalle: con un braccio mi indica il mare.
"Ibi sunt leones" gli dico per scherzare.
"Ibi?"
Gliela spiego, ma lui  mi dice che il latino non lo conosce.
"Dico che è un posto pericoloso!"
Mi risponde che intanto ci va in moto, che certe cose di velocità
portano ancora una protezione dei sensi.
"Ma le macchine non funzionano più da mesi" rido, non se ne vedono più
girare per le strade. Lui scuote la testa, mi urla qualcosa
ma a questo punto io non lo capisco più
gli chiedo di ripetere, che non ho sentito, e lui mi dice le stesse
parole ed io di nuovo non lo comprendo
allora gli dico che devo andare, di stare attento a tutto
Lui mi fa un cenno con la mano, come per salutarmi e poi torna a
camminare verso l'alto. Continuo a spiarlo finché non lo vedo
avvicinarsi ad una grossa moto con il serbatoio rosso.  Trovo che sia
molto fragile così, visto in controluce, con la sua giacchetta nera: una
specie di fantino pronto al combattimento. "Forse è meglio che io vada"
penso, ma sono curioso di vedere se la moto parte, se effettivamente ci
riesce. Lui si avvicina ed inizia una lunga preparazione: cerca nelle
tasche della giacca le chiavi, poi apre il bagagliaio, prende il casco,
se lo infila in testa, ed inizia a premere con forza l'accensione. Ci
prova e ci riprova finché, con un boato, il motore si mette a rombare:
mi fischiano le orecchie per il rumore, faccio un balzo indietro, ma lui
sembra felice: sale subito sul mezzo e dà gas facendolo ruggire: di
colpo si stacca dal marciapiede e parte scattando.
Dopo pochi secondi mi sembra che non ci sia mai stato, e mi chiedo
veramente se non mi sono immaginato tutto. Adesso non ho più niente da
vedere alla finestra, e preferisco prepararmi per l'uscita. Ci sarà
ancora un grosso lavoro per rendere queste cose presentabili, e la
strada da fare -a piedi- è molta. Guardo per un attimo le finestre
dell'appartamento dove so abitare Elettra: le serrande sono alzate,
tranne quella del mostro, ma non si vede niente: le tendine bianche
immerse nel silenzio.
Proprio per questo sento più forte il fruscio che producono le mie
orecchie, dopo la partenza della moto. Tappandole il rumore smette, ma
quando alzo le dita, ritorna, fastidioso e continuo.
Più precisamente: tappandomi le orecchie il rumore si mescola ad altre
cose, dandomi l'idea -se chiudo gli occhi- di un cosmo indicibile.
Non chiudo la finestra: spero che nessuno abbia voglia di spiarmi mentre
cerco di ricordare quale sia la strada giusta. Invece mi suonano alla
porta, d'improvviso: resto con un braccio alzato, nell'atto d'infilarsi
nella manica della giacca e l'altro che tiene il bordo per forzarne
l'ingresso. Suonano di nuovo, allora finisco di mettermi la giacca e
chiedo chi è, avvicinandomi alla porta. Dall'altra parte uno risponde di
essere del Comitato. Io ci penso per un attimo e gli apro. Il tipo che
faccio entrare in casa mia è alto e magro. Ha pochi capelli, bianchi, e
porta un paio di occhiali con una montatura sottile, credo di metallo.
Indossa giacca e cravatta, con pantaloni verdastri, lisi. Non sembra
soffrire per il freddo che c'è in casa. Entra, si guarda attorno e mi
chiede se possiamo parlare. Richiudendo la porta, gli indico con una
mano il salotto.
Precedendomi, si siede sul divano, senza tante cortesie, ed io mi metto
di fronte a lui, sulla vecchia poltrona. Mi ripete che è del Comitato e
che deve farmi alcune domande.  Io gli rispondo che non gli credo.
"Non crede che sia venuto per farle delle domande?" fa lui incredulo.
"Non credo che lei sia del Comitato"
Il tipo mi risponde che ha la tessera, se la voglio vedere, ma io gli
dico che non vuol dire niente: la tessera non vuole dire niente. Per
quanto mi riguarda potrebbe essere un assassino. Lui è divertito delle
mie parole, non sembra volermi prendere sul serio.  Mi chiede se io sono
il signor tal dei tali ed io gli rispondo di sì.
"Allora me ne posso andare" e si alza.
"Non vuole sapere altro da me? Doveva farmi solo questa domanda?".
Il mio antagonista annuisce e resta in piedi a fissarmi. "Perché, ha
qualcosa da nascondere?" mi chiede alla fine.
Io non gli rispondo. "Cosa vi interessa se sono proprio io?" gli chiedo.
Lui alza lo sguardo verso il soffitto, si vede che ha fretta. Mi
racconta che non lo sa, che a lui hanno solo chiesto di verificare che
un certo numero di persone sia ancora nella propria abitazione per
(omissis)
"Allora l'accompagno" mi dice il tipo.
Mentre scendiamo le scale mi confida che è meglio andare sempre in
coppia quando si gira per la strada. Alla mia età poi. "Parecchia gente
esce di casa e non si sa dove vada a finire". Forse per questo -mi
spiega- è costretto a girare di casa in casa per controllare chi ci sia
ancora e chi non più.
"Non potreste telefonare?" gli chiedo io, ma  non mi risponde. Alla fine
dice che certe decisioni non spettano a lui, che potrebbe farlo
presente, ma insomma, ci sono dei poteri interni al comitato che è
meglio non modificare. "Anche noi abbiamo delle difficoltà "ammette.
Nell'atrio del portone c'è un ragazzo seduto sui gradini che fissa un
punto preciso all'esterno. "Ennio" lo chiama l'altro, il mio controllore
"possiamo andare" . Il ragazzotto non si alza subito, quasi che non
avesse sentito, tanto che il collega è costretto a chiamarlo una seconda
volta, dandogli un colpo al fianco, con un piede. Finalmente Ennio alza
lo sguardo e si mette in piedi, mezzo imbambolato. "E' l'ultima volta
che faccio coppia con un ragazzino" dice a me perché senta l'altro. "Sei
una mezza sega" gli dice spingendolo fuori. Appena uscito mi volto verso
la mia finestra, ma dal basso non riesco a riconoscerla: mi sembrano
tutte uguali. "Cosa guarda?" mi chiede il poliziotto. "Cercavo di capire
quale fosse la mia finestra" gli rispondo. Alle mie parole anche lui
alza la testa e resta immobile, in silenzio, al mio fianco. Il ragazzino
si è seduto di nuovo, sui gradini che portano ad un portone
sopraelevato. Non saprei dire" ammette poi il primo. "Viste da qua
sembrano tutte in basso".
Mi viene da pensare che forse Carola non si è persa, ma è già tornata.
Soltanto non riesce a riconoscere il palazzo in cui abbiamo vissuto
tanto tempo, o la porta di casa, e gira di quartiere in quartiere
gridando il mio nome. Ricordo che c'era un film in cui succedeva una
cosa del genere. Vista dal basso la mia finestra è uguale a tutte le
altre, ma da qualche parte avevo scritto quante finestre c'erano sotto
di me e quante sopra: quella era stata una buona idea.
Il poliziotto mi sta dicendo qualcosa, indicando il tetto di casa mia e
poi il condominio di fronte, ma io non lo ascolto e poi mi sembra di
essermi perso. "Non mi sento neanche io tanto bene, avrei bisogno di
sedermi un attimo, di riposare" sussurro posando le mani sulle
ginocchia. Il poliziotto mi osserva attentamente, poi dice che non è
niente: si tratta di una forma di nausea indotta, che proviene da un
tipo particolare di spore sparse nell'aria. Ha anche un nome, ma non se
lo ricorda. Pantagruelicon, o pantagrognomicon, una cosa del genere. O
forse quello era il nome del medicinale; comunque al comitato hanno
delle cose che fanno stare meglio. "Io non voglio stare meglio" gli
rispondo e poi forse mi lascio sfuggire qualche parola di troppo. Ennio
intanto si è alzato e, muovendosi con fastidio, si è messo alla mia
destra. Il poliziotto allora si mette alla mia sinistra, "andiamo pure"
dice. Sembra così sicuro sul da farsi: inizio a camminare a fatica,
accompagnato dai due poliziotti. "Non credo sia nausea" spiego a quello
più silenzioso, e gli racconto il fatto della moto, del dolore alle
orecchie. "Potrebbe essere -affermo- una ritrazione". Ma quello se ne
frega, non mi guarda nemmeno: alza le spalle.
Molto tempo addietro mi era già capitata una cosa del genere. Mi ero
appena innamorato, ero ancora caldo per Carola, ed avevo deciso di
andare dalla veggente per trarne vaticinio. All'epoca stava in via
Mastrangellino, in una zona della mia città dove si facevano le focacce
con la cipolla, nel centro storico: tutto ne restava impregnato d'odore.
Anche in quel caso due tipi del comitato volevano accompagnarmi, per il
mio bene, non so bene dove. Forse dove volevo andare, non ricordo. Anche
questa è una cosa che ho già scritto. Vista da lontano la mia finestra
sembra proprio appesa al cielo, è indistinguibile dalle altre.
Il primo poliziotto, quello con occhiali, mi dice che è sempre più
difficile andare avanti. Ci vuole una certa costanza ed una
determinazione particolare. Ma avere tutto questo non basterebbe:
bisogna conoscere se stessi, i propri tempi, per tirare fuori ciò che
gli altri non si aspettano, per fornire la versione più innaturale di
sé. "Aprirsi insomma a quella polifonica forma di finzione che è la
società" termina alzando la voce. Non mi sembra un bel termine società e
glielo dico. Lui ci pensa un po', poi annuisce. Ma è difficile trovare
sempre le parole più appropriate alla situazione. "Un tempo avrei detto:
bestiame" mi confida. Ennio indica con il braccio il mare, distante, che
lentamente si porta via quello che rimane delle terre. Il ciuffo scuro
gli cade sulla fronte, dandogli un'aria trasandata che mi infastidisce.
Da dove sono adesso la mia finestra non si vede più. Se carola fosse
tornata non potrei saperlo: ma è troppo tempo che ha deciso di lasciare,
sono passati troppi anni. Non ho più nessuna speranza di vedere ancora
le sue cose belle e le cose terribili che era: la sua violenza
silenziosa. "Piange?" mi chiede il poliziotto, ed io muovo la testa.
"Non deve fare così" mi consola. "Alla sua età poi" aggiunge senza
nessun motivo.  Riprendiamo a camminare in silenzio, seguendo la strada
che costeggia la collina verso la Valbisagno. "Pare che in alcuni posti
il mondo sia già finito" dice all'improvviso Ennio, con una voce
femminea, leziosa. E' un bel giovane, ma ha una nota particolare sotto
il collo.
"Dove?" chiedo.
Lui alza le spalle. Nel sud del mondo.
L'altro poliziotto gli dice di smetterla, di stare zitto. Sembra
scocciato di quel genere di discorsi. Ennio invece continua, ma senza
prenderci gusto. Pare piuttosto che segua un suo ragionamento interno e
che non abbia neppure sentito il commento del compagno. Dice che è tutto
come prima, ma molto più buio. "Sembra che sia sempre notte e tutto si
sia coperto di polvere, o ghiaccio" racconta.
"E gli uomini?"
Ennio mi fissa per un attimo, quasi si vergognasse: poi dice che ci
sono, ma sono cambiati. Non si comportano più come bestie: sono più
simili agli insetti. Il suo collega a questo punto gli ordina di tacere,
che non è detto e che potrebbe trattarsi semplicemente di una questione
di clima. "Lei come si chiama?" lo interrompo. Il tipo si aggiusta gli
occhiali, come se non si aspettasse domande di questo tipo, e volesse
osservarmi con più attenzione. Dice di chiamarsi Angelo: ma appena
pronuncia quel nome, Ennio scoppia a ridere. Poi il ragazzo si mette la
mano davanti alla bocca, per dire e non dire.
"Caro Angelo -faccio io senza far caso all'altro- ma perché questi
discorsi? lei crede di salvarsi?".
Il poliziotto si ferma, si toglie gli occhiali e si passa il palmo della
mano sul volto, nella faccia. Anche noi smettiamo di camminare per
aspettare una sua risposta.
Adesso ci guarda quasi come se fossimo due nemici o due estranei. In
primo luogo, dice, ha fatto male a fidarsi di me, ed a fornirmi il suo
nome. Per me, lui è soltanto uno del Comitato e tanto basta. Poi  aveva
un segreto nel quale confidava, una specie di formula magica che -ne era
sicuro- gli sarebbe stata utile in futuro.
"Una formula magica!" esclama Ennio che evidentemente sente quella
storia per la prima volta.
Angelo non  risponde, ma sorride passandosi un dito sulle labbra: prima
verso destra, poi verso sinistra. Io gli chiedo quale sia questa
parolina magica e lui continua con il suo gesto strano, senza
significato.
"No, dai, davvero!" inizia ad incalzarlo Ennio, che ha paura di essere
preso in giro: e quello non risponde, come se fosse un bambino. "Conosco
altri che credono di avere una forma di sicurezza" gli dico per tirarla
per le lunghe.
Intanto, dall'alto della strada, si intravvede una figurina che scende,
a passi lenti, come se scivolasse sul marciapiede. Così distante fa
impressione, come se tutto quel vuoto orizzontale potesse comunque
attirarmi, farmi precipitare verso di lui. Angelo non ha visto nulla e
sorride della mia affermazione. Dice che ha capito a chi è che faccio
riferimento, e che capisce bene che questa storia mi stia
particolarmente a cuore. "Ma la cosa è completamente differente" afferma
sicuro. Un conto è affidarsi a qualcosa che è dentro di sé, qualcosa di
intoccabile; un'altro discorso è quello di abbandonarsi ad un mostro, ad
una specie di malformazione. La figurina nel frattempo ci ha certamente
visto, e sembra temerci: si è fermata ed ondeggia, indecisa se
continuare o se ritornare indietro: non riesco a capire nemmeno se si
tratti di un maschio o di una femmina. Ho come l'impressione che lo
spazio che ci separa non sia colmabile, che sia impossibile che
quell'uomo o quella donna, così lontano, possa avvicinarsi tanto da
poter essere riconosciuto: vorrei anzi che restasse fuori dalla mia
vista, che rimanesse in questa posizione di distanza, di paesaggio: come
se fossi ancora alla finestra e lo vedessi passare sotto di me, diretto
verso qualcosa di sconosciuto.  "Quale mai sarà questa parolina che noi
non possediamo?" esclamo allora portando una mano sull'altra: cerco di
fare in modo che gli occhietti luccicanti dell'angelo restino su di me,
che non si accorgano di quella lontana figura scura che dondola
indecisa. Anche Ennio non ha visto nulla e resta ad osservare il suo
collega, passandosi di tanto in tanto una mano tra i capelli, per
spostarsi il ciuffo verso destra. "Allora?" fa il ragazzo con la sua
voce delicata. A questo punto Angelo smette di giocare. Si mette le mani
in tasca e ci dice che non si tratta  di una parola magica, ma di due
versi.
"Si tratta di due versi" e la pronuncia questa frase, con gusto, quasi
masticandola, così che il suo volto assume
Non me lo ricordo, non ricordo quasi niente della faccia di Angelo.
beatificata, un'espressione beatificata.
Con molta cortesia, Angelo ci spiega ogni cosa. "Intanto -dice- non
capirete: non potrete certo rubarmi un segreto che vi è
incomprensibile!" Veniamo a sapere che non si tratta di una parola
magica, ma di una frase, di un pezzo di un libro: e ce la recita anche,
la frase, con partecipazione. Io la riconosco e contemporaneamente non
la capisco, come se si trattasse di una lingua straniera. Ennio gli
chiede di ripeterla, che non l'ha sentita bene, e di nuovo quel suono,
così vicino ed allo stesso tempo oscuro, perduto. "Ho già sentito questa
cosa -dico sorridendo- ma non ricordo dove".  Angelo sembra felice che
il suo giochetto funzioni anche con noi. Certamente che la riconosciamo,
è presa da un libro che tutti conoscono, uno di quelli che si fanno a
scuola. Ennio sembra non capire, allunga il mento.
"Non vedo come questo giochetto di prestigio possa aiutarla" faccio io e
voglio proprio saperlo; e lui ci casca, la prende sul personale. Sposta
un braccio in avanti, nella mia direzione, e poi muove l'indice a destra
e sinistra. "Non si tratta di un gioco di prestigio". Credo che questa
cosa stia andando avanti da troppo tempo e glielo dico. Non credo che
lui volesse soltanto
"Ibi sunt leones" gli rispondo allora io, ridendo. "Ecco, vede, anche io
ci riesco". Ennio è sorpreso da questa mia uscita, anche perché credo
che non l'abbia capita appieno. "Ibi sunt" dice comunque, cantilenando,
per prendere in giro il collega. Ibi sunt. Non ha capito niente, da
scemo, ma non si aspettava una cosa come quella. Anche Angelo resta
silenzioso per un poco: sembra un po' seccato di tutte queste mie
manfrine. "Non l'ho pensata -spiego- è una cosa che dico a memoria".
Angelo decide di riportare tutto a posto: afferma che non è la stessa
cosa, che si sta parlando due lingue diverse. Un conto è riportare un
proverbio qualsiasi, un'altro avere dentro di sé una frase che spiega le
cose che stanno capitando, il corso che... eccetera eccetera.
Lo interrompo, con un po' di fastidio per la sua presunzione, ed alzo un
poco la voce. In primo luogo -gli dico- ibi sunt leones non è un
proverbio. E resto ad aspettare che capisca di avere sbagliato: lui
resta a pensarci sopra, poi ammette che non se lo ricorda. "In secondo
luogo -proseguo- anche la mia frase riguarda il mondo in cui siamo" e
con un gesto del braccio indico il mare. "ibi sunt leones, capito?".
Ennio sorride vedendo il collega in difficoltà, si sta divertendo un
sacco a vedere quell'uomo, solitamente così compito, confidare i propri
punti di forza. Il poliziotto non è convinto delle mie parole, ma adesso
è più accondiscendente, cerca di farmi capire il suo punto di vista.
E' vero, non era un proverbio, si era confuso: era una cosa molto
simile, ma non un proverbio. E questa me la concede. Dopo questa
ammissione si passa una mano sulla fronte, scontrando gli occhiali: si
vede che è stanco. Ma non parla dei nostri giorni, riprende, è una frase
talmente generica! Andrebbe bene per qualsiasi cosa. "Se invece dal mare
avesse indicato il cielo, o il mio stomaco, non sarebbe cambiato nulla".
C'è invece una cosa -termina sorridendo- che fa sì che la propria frase
sia quella giusta, che sia una di quelle che rimangono piene del loro
significato, mentre la mia segue l'andamento promiscuo degli oggetti.
Ovvero che il mio proverbio, o cosa è, lui lo capisce. Mentre la sua
frase, nessuno riesce più ad ascoltarla. "Perché è rimasta indietro" ci
spiega.
Eppure la sua è in lingua -benché antica- mentre la mia è in latino.
Sospiro di fronte a tanta oratoria, ed osservo quella macchiolina
distante, quella figurina che mi sembra diventata un punto qualsiasi di
un orizzonte pomeridiano.
"E che c'è nella tua di tanto giusto?" gli chiede Ennio con semplicità,
mettendosi a sedere sull'asfalto.
Angelo si guarda attorno, poi dice che gli scoccia parlarne così,
all'aperto.
"Eddai!" gli fa Ennio con quel sorriso da ragazzotto e gli occhi un poco
gli ballano.
Mi viene da pensare che ci deve essere un rapporto particolare tra quei
due. Non posso fare a meno di vederci del tenero in quella tensione di
forza, di sudditanza con il quale Angelo circuisce Ennio. E poi quei
modi femminei del ragazzo: quella bocca sempre aperta a ridere, a
meravigliarsi. Probabilmente la mia funzione è solo quella di occasione:
forse tutto questo lungo monologo il poliziotto non lo fa per indurre me
in errore, ma per aumentare il suo fascino sul giovane, per tenerlo più
sicuramente sotto il potere del proprio corpo. Infatti cede, e decide di
svolgere il suo segreto fino alla fine.
"La frase vuol dire che non vediamo le cose vicine, ma solo quelle
lontane" dice alla fine Angelo, cercando di fissarci nel viso, di dare
un'idea di profondità a quelle sue parole. Gli occhi si fermano a
frugarci, volendo una risposta nostra immediata, una prova.
Io scoppio a ridere. "Questa è una sciocchezza". Non vedo proprio che
cosa c'entri con noi. Anche Ennio è sorpreso di quella riposta: dice che
lui ha sempre avuto dieci decimi, che ci vede benissimo.
Angelo alza una mano per farci stare zitti, e mi chiede di dirgli una
marca.
"Una marca di cosa?"
Mi dice di quello che voglio: se non ho niente in mente, di un
televisore, o di una automobile. Tanto per darmi una mano.
Rimango in silenzio  a fissare quel niente confuso con le cose, il mare,
il bosco sempre più fitto e nascosto. Il cielo adesso ha preso un colore
di pietra; una lavagna bluastra che scurisce i margini delle montagne,
l'orlo sfocato dell'acqua. Poi ammetto che non ne ricordo nessuna,
nemmeno una.
Anche Ennio scuote la testa, sorridendo imbarazzato per il giochino di
Angelo che sposta gli occhi verso terra. "Tutti quei nomi prodigiosi
sono spariti" ci confida con fastidio. Sono rimaste solo le cose più
distanti.
Da tempo -credo- la memoria mi riporta frammenti di fanciullezza,
particole di sensazioni che credevo del tutto cancellate, bruciate. Un
modo tutto particolare che aveva Carola di fare la scimmia, di farmi
ridere muovendo le gambe verso l'esterno e spostando le braccia a
penzoloni. Di colpo, di notte mi appare in questa forma, con tutta la
consapevolezza che si tratta di un ultimo attraversamento del mio corpo,
per una definitiva uscita di scena. "Mi sento molto stanco" dico a quei
due che ora mi fissano con una certa curiosità. "Non mi sento molto
bene".
Angelo mi prende da un lato, Ennio si alza di scatto e mi sorregge
dall'altro, iniziando a strascinarmi verso la zona dove c'è il comitato,
la sede centrale. Così ho confuso delle cose.
Protesto debolmente: mi stanno portando dove non voglio andare.
"E dove vuole andare?" mi chiede Angelo, con finto interesse.
"In vico Mastrangellino" gli rispondo.
"Vico Mastrangellino non c'è più!" esclama Ennio, stringendomi più forte
il braccio. Tutta la parte bassa del centro antico oramai... i soliti
discorsi.
Devo liberarmi di questi due che hanno finalmente mostrato il loro vero
volto.
siamo stati di cattivo esempio: hanno speculato molto su questa cosa
A questo punto credo meno alla storiella dei due amanti e mi chiedo
perché  questo volenteroso uomo del comitato si sia dato in confidenze
tanto particolari con un estranei: mi viene da pensare che tutto questo
apparato di rivelazioni e concessioni, altro non sia che una trappola
tesa per ammaliarmi, per fare in modo che io perda le mie forze, il mio
impegno, per finire su di una sedia, al comitato, a dormire poggiato
contro il muro, aspettando che la mia testa si lasci inondare da quel
silenzio estremo che è l'accettazione del tempo. E quindi tutta la
storia della supposta frase rivelatrice mi appare adesso come un pezzo
d'improvvisazione dei due poliziotti impegnati a scoprire la mia
destinazione, i miei complici. Per questo mi sarebbe piaciuto fare una
confessione estrema, lì per terra, di fronte a loro.
Ma Ennio sta parlando di cose che non capisco: una riunione del comitato
fuori città, per la votazione dei quadri. Si lamenta della mensa, dice
che c'è stata speculazione e che all'interno del comitato c'è chi si è
lamentato di questa organizzazione. Angelo gli risponde: proseguono con
i loro discorsi, come se si fossero dimenticati di me, della mia
persona.  Ed infatti poco a poco cado a terra: inaspettatamente le mie
braccia scivolano dalle loro, come se l'aggancio si stesse sciogliendo
lucidamente. Mi ritrovo prono, con la pancia aderente all'asfalto, e
resto immobile mentre vedo i miei due accompagnatori continuare la loro
camminata come se niente fosse, come se fossi ancora presente tra di
loro. Aspetto che si allontanino, spiandoli, ed anche in lontananza
riconosco il gesticolare di Ennio, e lo scuotere triste della testa di
Angelo. Visti da per terra, adesso, sembrano due esseri alieni, incapaci
di soffrire, che visitano ed accudiscono un mondo disabitato di una
qualche civiltà da fantascienza ormai terminata.
Appena sono sicuro che sia impossibile un loro ritorno, mi rialzo e
solo in quel momento mi rendo conto che ai piedi ho le ciabatte, che mi
sono dimenticato di cambiarmi.
 Mi sarebbe piaciuto proseguire tutto allo stesso modo, ma insomma le
cose bisogna farle anche come vengono. Da qui in poi le due cose
coincidono e si capisce -quindi- che tutto quanto detto in precedenza
era una finzione.
Quando entro nella stanza gli altri sono già arrivati. "Sei in ritardo"
mi rimprovera Alessandro bonariamente. La stanza ha un soffitto molto
basso, ed è tutta piena di cianfrusaglie: oggetti del passato lasciati
lì, abbandonati.
Ci troviamo sempre in questa specie di magazzino che chiamiamo 'il 21'
per via del numero civico.
Il disegnatore sta parlando con Enzo, un ragazzino: scherzano indicando
dei fogli, mentre in un angolo c'è Paola, seduta, che si guarda le dita
grasse in silenzio. Dall'altra parte c'è un ragazzo, un tipo grosso con
i capelli scuri, che non ho mai visto prima. Uno nuovo.
Alessandro dice che essendo arrivato il più anziano si può iniziare. Io
faccio un cenno, come per difendermi da quella responsabilità, ma
comunque si va avanti.
"Marco?" chiedo a Paola, ed Alessandro la anticipa: mi dice che l'hanno
chiamato in clinica, quelli del comitato. Di colpo lei si mette a
piangere, solo uno sbuffo. Restiamo tutti in silenzio, ed io penso che
qualcosa non funziona, che forse dovrei sentirmi un po' in colpa.
Alessandro la consola, le fa una carezza sul collo. Le dice che non deve
avere paura: Marco è il più debole del gruppo, e questa leggerezza
stavolta gli sarà utile. "Non temo veramente per lui" conclude dandole
un bacio sulla fronte. Paola resta con lo sguardo abbassato sulle mani,
con i capelli biondo cenere che le cadono sul collo grosso.
Il ragazzone che non conosco sembra impaziente, è stufo di quelle
consolazioni vicendevoli e chiede ad Alessandro di cominciare, ché ha un
appuntamento, ha delle cose da fare.
"Mi hanno seguito. Mi stanno controllando" dico io a questo punto, per
fare perdere ancora tempo. E gli racconto di Angelo e del suo amichetto,
tutta la storia del viaggio e della mia fuga improvvisata.
Enzo mi guarda con interesse: si vede che è proprio emozionato da queste
rincorse, mentre lo sconosciuto si è alzato ed osserva fuori dalla
finestra.
Alessandro dice che non è un buon segno: prima Marco chiamato in
clinica, poi io, controllato da quelli del comitato. "Evidentemente la
nostra attività dà fastidio" conclude.
Il disegnatore sospira: vediamo i materiali dice. "Avete fatto i
compiti?" vuole cambiare discorso.
Tutti abbiamo i nostri quaderni e li diamo ad Alessandro che
diligentemente li mette uno sopra l'altro. Velocemente ognuno racconta
agli altri di cosa ha parlato, e se si tratta di cose vere o di cose
pensate: trasposizioni. Tutti hanno raccontato cose vere tranne Paola
che ha fatto una trasposizione, una cosa d'immaginazione: il signor Emme
si chiama, e ci spiega che è un ricordo di quando c'era ancora sua
figlia.
"Bene" dice Alessandro e segna tutto su di un catalogo, un grosso libro
cartonato.
"Ernesto, tu non hai niente?"
Lo sconosciuto non si gira, continua a darci la schiena: muove le testa
dolcemente da un lato e dall'altro. "E' la prima volta" lo scusa
Alessandro, e fa un cenno con il capo a Fabio.
Il disegnatore allora mette al centro del tavolo il suo ultimo schizzo:
è una parte della casa in cui ci troviamo: la facciata orientale
diciamo.
"E' un bel disegno" esclama Enzo toccando il foglio, ma Paola ci dice
che c'è una cosa che non va. Non riesco a capire neppure io, ma la
finestra ha qualcosa di sbagliato: mi sembra che voglia cadere. Anche
Alessandro è costretto ad ammettere che gli sembra che ci sia un
elemento che sfugga, proprio per la finestra: potrebbe essere il colore.
"Forse hai usato un colore che ci dà fastidio" suggerisce, ma il
disegnatore scuote la testa. Non riesce a staccare gli occhi dal disegno
e con la matita fa qualche segno in margine al foglio, come se stesse
facendo delle prove. "Potrebbe essere il colore" ammette alla fine. "Fa
un contrasto che inganna la vista".
Finalmente Ernesto si volta verso di noi e guarda il foglio. Prende la
matita dalla mano di Fabio e traccia un riga sulla finestra e di colpo
tutto rientra a posto. "Era fuori prospettiva" ci spiega. "Completamente
fuori prospettiva".
Fabio si gratta il naso, e poi si copre la bocca con il palmo della
mano, sempre con lo sguardo sulla carta. Non è certo una bella cosa, ma
io non posso lavorare così.
Ernesto ci dice che siamo dei dilettanti. Si scusa ma non può restare
ancora con noi, ha paura di confondersi, di indebolirsi.
"Apprezzo quello che fate, la raccolta: ma ho altri gruppi che fanno le
cose in maniera più professionale". Stringe la mano a tutti, per
salutarci ed esce di fretta. Rimane nella stanza l'odore della sua
colonia, fresco, pungente.
Alessandro si siede con noi, al tavolo, con lo sguardo sconsolato, le
mani abbandonate. "Contavo molto su di lui" ammette.
Il disegnatore prende il suo foglio e lo appallottola, lo butta contro
il vetro della finestra, con rabbia.
Restiamo così, in silenzio per un po', finché alla fine Alessandro ce lo
confida, che non riesce più a leggere da una settimana: tutto ritornato
allo stato primitivo.
"Non capisco" dice Enzo. "E tutta questa roba allora?" esclama dando un
colpo alla pila di quaderni che cadono a terra, rumorosamente.


title: ultimo racconto (racconto)

author: maria strofa

text:
Caro Fabrizio,
il racconto è lungo. Vorrei precisare due cose, intanto.
Scriverei zenit senza "h".
Ma un'altra cosa più importante.
Lei scrive "ibi sunt leones" e lo usa addirittura in un contesto dove
parla con una persona che non conosce il latino. La cosa in sé è
paradossale perché la vera frase latina è "Hic sunt leones" che è poi
la frase che i vecchi cartografi mettevano per contrassegnare le terre
inesplorate. Ora non ho letto forse attentamente, ma si tratta di uno
stravolgimento voluto o di una sua distrazione?
Se mi consente questi appunti, procederei nella lettura riservandomi
altre annotazioni. Sempre se non la disturbo.
Un caro saluto
maria strofa


title: ultimo racconto (racconto)

author: fabrizio venerandi

text:
maria strofa wrote:
>
>
> Scriverei zenit senza "h".
Bene.
>
> Ma un'altra cosa più importante.
>
> Lei scrive "ibi sunt leones" e lo usa addirittura in un contesto dove
> parla con una persona che non conosce il latino. La cosa in sé è
> paradossale perché la vera frase latina è "Hic sunt leones" che è poi
> la frase che i vecchi cartografi mettevano per contrassegnare le terre
> inesplorate. Ora non ho letto forse attentamente, ma si tratta di uno
> stravolgimento voluto o di una sua distrazione?
Voluto. Hic sunt leones significa 'qui ci sono i leoni'. Ma lo scrittore
indica il mare, e quindi cambia l'avverbio di luogo. Là ci sono i leoni.
Sta a significare che attorno a sé c'è territorio inesplorato, in
avvicinamento; ed insieme volevo indicare la perdita di quelle frasi
riconosciute che si alterano nella loro forma conosciuta. Ibi -appunto-
al posto di Hic.
>
> Se mi consente questi appunti, procederei nella lettura riservandomi
> altre annotazioni. Sempre se non la disturbo.
Al contrario: ho bisogno di ogni notazione, anche formale.
>
> Un caro saluto
>
la ringrazio.
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: ultimo racconto (racconto)

author: stirner

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3AB60F2A...@libero.it
>...
>Posto un ultimo racconto,
>non riesco a fare ingranare come vorrei.
>Suggerimenti e consigli mi sarebbero utili.
Mi permetto un piccolo, velocissimo, testo critico-creativo dato che ne hai
fatto esplicita richiesta.
----------------------------------------------------------------------------
---------------------
Il protagonista:
- Merda…merda! –
Urla rovesciando con una manata la pila di quaderni sul pavimento:
- Sono merda fritta e rifritta da quasi cent’anni: lo so bene, cazzo, ma che
ci posso fare se non mi viene in testa null’altro da ciò che hanno ormai
letto tutti.
Kaafffkaaaaaa dove sei?! Che tu sia maledetto anche da morto. -
Si stropiccia gli occhi con il dorso delle mani:
- Comitato? Ahahahaha… comitato… ancora il comitato di mezzo. Lo so bene, il
comitato sono io ma non riesco a dirlo anche se lo penso ormai da tempo.
Ennio…questo, sì, è un nome bello: il primo poeta latino da ridurre a un
mezzo frocetto: me lo sarei pure fatto se non ci fosse stato l’altro "me" a
confondere la sostanza della cosa con disquisizioni di latinorum e
sibillinismi vari. E’ vero sono privo di una vera prospettiva. C’è qualche
cosa nella fuga “prospettica” che mi confonde al punto da non riescire,
ormai, a riconoscere neppure il buco da cui vorrei affacciarmi dato che lo
guardo dal di fuori e "eufemisticamente" lo chiamo…finestra. Sono tutte
uguali le finestre…tutte uguali mi sembrano, ma non è vero… di questo
inconsciamente ne sono certo. Prospettiva, disegno? Ma dechè…dechè! Nella
mia testa ci sono troppe prospettive e disegni: appartengono ad altri però.
Percorro, interseco, frantumo,sperando che l'impasto “veramente” molto
raffinato manifesti finalmente la mia: LAMIALAMIA (capito?)
lamiaprospettiva,  cazzo, la miaaaaaaaaaaaaa: l’unica che veramente conta.
Dove sei…cosa sei… perché (?) Fatti vedere finalmente. Se non ti mostri l’
unica via che mi rimane è…
Piange.
----------------------------------------------------------------------------
---------------------------
P.S. il racconto mi è piaciuto. Tecnicamente scritto assai bene. Una
carrellata veloce sulla letteratura, fin troppo, a me cara, ma, il difetto
sta proprio in questo e credo tu lo sappia.
Un saluto
stir


title: ultimo racconto (racconto)

text:
>Angelo. Visti da per terra, adesso,
Caro Fabrizio,  mi limito a una lettura formale sapendo di non essere
di molto aiuto, anche se talvolta c'è più bisogno di correttori di
bozze che non di critici. Lei sa che scrivendo e riscrivendo si
finisce per leggere ideogrammi invece di parole. La mente anticipa la
vista. Questo è il motivo per cui la vecchia Einaudi si vantava di non
avere mai stampato un refuso perché i correttori di bozze leggevano da
destra a sinistra.
Toglierei il "per" e lascerei "Visti da terra": Due altre cose. In un
punto del racconto scrive "estranei" per estraneo. Poi Carola e carola
e, credo Comitato e comitato. Per il resto, il racconto è formalmente
ineccepibile: punteggiatura compresa. Se le basta il fatto che l'abbia
riletto due volte, avrei concluso.
Ha perfettamente ragione, inoltre, per quanto riguarda "ibi sunt
leones" perché è sin troppo chiaro che il personaggio indica "là" con
la mano.
Come le dicevo, prenda questi appunti per un aiuto minimo di cui gli
scrittori hanno comunque sempre bisogno. Ad altre persone più portate
e dotate la critica letteraria.



title: ultimo racconto (racconto)

text:
>
> Mi permetto un piccolo, velocissimo, testo critico-creativo dato che ne hai
> fatto esplicita richiesta.
> ----------------------------------------------------------------------------
> ---------------------
>
> Il protagonista:
>
> - Merda…merda! –
> Urla rovesciando con una manata la pila di quaderni sul pavimento:
> - Sono merda fritta e rifritta da quasi cent’anni: lo so bene, cazzo, ma (...)
>
> P.S. il racconto mi è piaciuto. Tecnicamente scritto assai bene. Una
> carrellata veloce sulla letteratura, fin troppo, a me cara, ma, il difetto
> sta proprio in questo e credo tu lo sappia.
> Un saluto
> stir
Carissimo,
ho letto con attenzione, amarezza e divertimento la tua critica e devo
dire mi ha dato molto da pensare. Nel senso che ritengo ci sia molta
verità in quello che dici, e ne prendo atto.
Potrei aprire un grosso capitolo per giustificare queste mie scritture,
mostrare come -all'interno del poco fortunato filone del genere
fantastico- abbiano loro caratteri di originalità: ma la sostanza del
tuo discorso resta valida, e non posso fare altro che guardare a questi
miei scritti con la giusta distanza e considerarli per quello che sono.
Grazie.
f.


title: ultimo racconto (racconto)

text:
> bozze che non di critici. Lei sa che scrivendo e riscrivendo si
> finisce per leggere ideogrammi invece di parole. La mente anticipa la
Non me lo dica. E' un anno che revisiono e riscrivo queste bozze e mi
stupisco di come un giorno mi accorga di vere e proprie castronerie che
un mese prima leggevo con tanta tranquillità.
> vista. Questo è il motivo per cui la vecchia Einaudi si vantava di non
> avere mai stampato un refuso perché i correttori di bozze leggevano da
> destra a sinistra.
E' anche vero, come mi diceva Griner, che i correttori di bozze e gli
editor devono fare il loro lavoro. Il 'nostro' è scrivere.  Devo anche
ammettere che non sono mai stato del tutto d'accordo.

> Toglierei il "per" e lascerei "Visti da terra": Due altre cose. In un
Sacrosanto.
> punto del racconto scrive "estranei" per estraneo. Poi Carola e carola
> e, credo Comitato e comitato. Per il resto, il racconto è formalmente
Ottimo.
> ineccepibile: punteggiatura compresa. Se le basta il fatto che l'abbia
> riletto due volte, avrei concluso.
> Come le dicevo, prenda questi appunti per un aiuto minimo di cui gli
> scrittori hanno comunque sempre bisogno. Ad altre persone più portate
> e dotate la critica letteraria.
La ringrazio moltissimo per l'attenzione con cui ha controllato il mio
scritto. Ne sono grato.
f.


title: ultimo racconto (racconto)

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3AB71176...@libero.it
>...
>Carissimo,
>
>ho letto con attenzione, amarezza e divertimento la tua critica >Potrei
aprire un grosso capitolo per giustificare queste mie scritture,
di questo ne sono convinto
>mostrare come -all'interno del poco fortunato filone del genere
>fantastico- abbiano loro caratteri di originalità
anche di questo sono sicuro...ma.
altrettanto a me caro-sei Fabrizio anche se potrebbe non esserti sembrato,
ma, sai io sono fatto così e neppure voglio cambiare.
devo confessare che non sempre ho avuto la costanza di leggerti fino in
fondo (leggerti è un vero lavoro e non sempre me la sono sentita) ma anche
così ho percepito la seria tensione che poni nella ricerca. Spero che il tuo
annunciato allontanamento sia per motivo di impegni inerenti alla scrittura.
se è così me ne rallegro ma non essere troppo avaro, continua ad esserci
anche qui magari considerando IAS come un momento di riposo, ma, creativo.
farebbe bene a tutti.
un saluto
stir


title: ultimo racconto (racconto)

author: lubna

text:
"stirner" scrive:
> [...]
> devo confessare che non sempre ho avuto la costanza di leggerti fino in
> fondo (leggerti č un vero lavoro e non sempre me la sono sentita) ma anche
> cosě ho percepito la seria tensione che poni nella ricerca. Spero che il tuo
> annunciato allontanamento sia per motivo di impegni inerenti alla scrittura.
> se č cosě me ne rallegro ma non essere troppo avaro, continua ad esserci
> anche qui magari considerando IAS come un momento di riposo, ma, creativo.
> farebbe bene a tutti.
Concordo.
lubna


title: UNA GRANDISSIMA INGIUSTIZIA !!! (OT)

author: Sulatesta

text:
E' un vero sopruso quello che la sinistra italiana sta mettendo in atto
in questi giorni imponendo a tutte le televisioni di propagare spot
elettorali a proprio favore ed eludendo di fatto quella stessa
legge-bavaglio, alias par condicio, che ha imposto a tutti gli avversari
politici e non, obbligandoli a tacere.
Lo spot č stato finanziato con i soldi pubblici e vi č l'obbligo che
venga trasmesso gratuitamente.
Piů vigliacchi di cosě si muore !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Scusate l'intrusione ma.........."la guera č guera"


title: [Before that] parte 3

author: II.Terminetor Magnetico

text:
---[Before] parte 3 ---
M'incamminai verso la piana di "les moulins" mentre la bionda donzella
sempre vestita con un look greco-romano ogni tanto mi guardava
enigmatica, ridendo sorniona. Non sapevo niente di Lei, anche se mi
pareva di averla gia' vista da qualche parte. Non riuscivo a focalizzare
bene, era un po' come quando hai un ricordo, ma non ti sovviene al 100% e
la memoria resta sulla punta della lingua, pensi di ricordare ma non ti
ricordi niente!.
Giunti sulla piana di "les moulins" mi guardai intorno, era un pianoro
ampio, sgombro, proprio banale, non c'erano i lampioni, non c'era il
monumento in muratura centrale, non c'era nemmeno il monumento di ferro
"le vele" che avevo visto nelle foto sul web. Osservavo tutto intorno
quasi cercassi un significato, un simbolo attinente con qualcosa, ma non
trovai niente.
La donna volle per forza andare verso un gruppetto di case sulla
sinistra, dove c'era un negozio di vestiti. Io le dissi-Ma con tutte le
cose che c'e' da vedere, vuoi andare a vedere un negozio di vestiti?
vestiti, sempre vestiti?-. Lei non fiato' e non disse una parola, salvo
guardarmi imbronciata. Era difficile dire se era piu' carina quando
rideva oppure quando mi guardava imbronciata con quei suoi dentini a
coniglietto che le spuntavano tra quelle labbra rosso fuoco. Come facevo
a dirle di no? Potevo dirle di no? No! chu non potevo dirle di no, alzai
le sopraciglia e mi lasciai condurre bonariamente dove Lei voleva andare.
In vetrina nel negozio c'era alcuni vestiti da donna, ma parevano molto
antichi o comunque quasi vestiti bianchi molto stretti in vita con delle
gonnellone lunghe e larghe. Io mi voltai e notai che la donna aveva
cambiato pettinatura e vestito. Lei si era tagliata i capelli, aveva un
taglio piu' sbarazzino ed adesso indossava un completo blu molto scuro
con dei bottoni gialli. Una gonna attillata di poco sopra al ginocchio
lasciava intravedere delle dolci curve.
Pensai tra me e me, -cazzo non e' tanto alta, ma ha tutte le sue cosine a
proprio posto, caviglia fina e c'ha pure un bel culo...-. Neanche mi
avesse letto nel pensiero, la donna sbuffo' alzando le sopra ciglia, un
po' spazientita.
Io non le avevo detto niente!.
Comunque le dissi-Ehi! ma come hai fatto a cambiarti d'abito, pettinatura
se sei sempre stata incollata a braccetto con me?!-
Lei allora cambio' espressione, mi sorrise con i suoi occhioni blu vispi,
ridendo sorniona. Ebbi come l'impressione che si stesse burlando di me,
appoggio' poi la sua testolina bionda sulla mia spalla destra e cosi'
evito' di rispondermi.
Faceva sempre cosi', quando non voleva rispondermi...
Sull'istante udii' un tuono incredibile con un rimbombo ed un eco che
parve scuotere tutta la terra intorno a noi. Una luce fortissima bianca
proveniente da Sud illumino' i 4 militari che stavano di fronte alla
piana di "les moulins". Da dove li vedevo io, sembravano piccoli,
piccoli, ma la luce era bianca e fortissima con un rimbombo di tuono che
riecheggiava ancora cupo e fortissimo.
Pensai un tuono? strano, pero' non piove!.

Poi pensai tra me e me-cazzo l'alba... allora avevano ragione loro!-
Mi girai per guardare verso sud ma la luce, era un cono di luce
bianchissima, accecante e tuonante era troppo forte, i}possibile
sostenere lo sguardo.
Rivolsi di nuovo lo sguardo verso i 4 militari distanti per vedere le
loro reazioni. I 4 erano ancora in piedi avevano la testa lievemente
reclinata in basso. Dopo un po' la luce si affievoli' cosi' come l'eco
del rombo del tuono, poi tutti e 4 si girarono guardando dalla nostra
parte.
C'era qualcosa che non mi quadrava...
Se quella era la piana di "les moulins" e l'est era alla mia destra (dato
che io avevo le spalle alla terra, guardando il mare ed osservando i 4
militari che erano inondati da una luce fortissima) com'e' che il
fortissimo raggio di sole che aveva squarciato le nubi proveniva da Sud e
non da Est?!.
La luce di un proiettore di un elicottero? Possibile, ma non si sentivano
rumori, tranne un rimbombo in lontananza di un tuono.
Mi voltai a guardare la donna per avere un suo parere sull'evento che
stava accadendo intorno a noi.
La volevo chiamare, ma io non sapevo come si chiamasse, provai a cercarla
con gli occhi, ma Lei era di fronte a me, abbarbicata al mio braccio
destro, tenendo appoggiato la sua testolina bionda sulla mia spalla
destra.
	Era difficile dire se tacitamente e gentilmente mi placcava
bloccandomi li davanti, impedendomi di andare a vedere piu' da vicino
l'evento a cui stavamo assistendo. Oppure se banalmente, Lei continuava a
guardare quel vestito in vetrina che a quanto pare, le piaceva cosi'
tanto.
[continua]
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: [Before that] parte 3

author: Lady

text:
Il 19 Apr 2008, 01:31, "II.Terminetor Magnetico"
<
terminetor...@29th-tag.net
> ha scritto:
> ---[Before] parte 3 ---
>
> [continua]
>
>
> --
>
> ---
> II.Terminetor Magnetico
caspita! mi hai letto nel pensiero.
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [Before that] parte 3

text:
Avrai mica gli occhi azzurri, le labbra rosse rosse, i capelli biondi con
un taglio un po' sbarazzino ed una seconda molto abbondante?
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Vi prego aiutatemi sono disperato!

author: Dan

text:
Ho stupidamente cancellato dal pc un mio racconto intitolato "Paris" di cui
non ho nessuna copia cartacea; tempo fą (tanto) lo postai sul newsgroup: non
č che qualche anima pia puņ aiutarmi a ritrovarlo?
Nel racconto vi č una bellissima donna che fa una carneficina a colpi di
mitra davanti alla cattedrale di Notre Dame de Paris, facendo esplodere gli
ignari passanti.
Non vi ricorda nulla che avete salvato nei vostri hd?
aiuto!!!!!!!!


title: Vi prego aiutatemi sono disperato!

author: Gordon Comstock

text:
"Dan" <
cib...@libero.it
> ha scritto:
> Non vi ricorda nulla che avete salvato nei vostri hd?
> aiuto!!!!!!!!
Lo ricordo, lo ricordo ... maa ... ehm ...
non l'ho salvato. No.
gordon


title: Vi prego aiutatemi sono disperato!

author: Andrea B. Previtera

text:
> Non vi ricorda nulla che avete salvato nei vostri hd?
> aiuto!!!!!!!!
Prova con
www.deja.com
 , archivio news.
Magari ci vorrà ancora un mesetto per la nuova indicizzazione,
ma a quel punto dovresti essere in grado di recuperarlo.
	- Andreabì,
www.comicsoviet.com


title: Vi prego aiutatemi sono disperato!

author: Lucio Mauro

text:
"Dan" <
cib...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dW2A6.27955$wG3.1...@news.infostrada.it...

Porta un po' di pazienza. Sono nuovo di questo NG, per cui mi risultano
27150 messaggi da scaricare. Certamente non li "approfondirņ" tutti, ma ti
prometto che se ne trovo uno che ha "Paris" come oggetto o "Dan" come
mittente lo aprirņ.


title: 19 Settembre

author: Writer

text:
19  SETTEMBRE   ‘85
La cosa peggiore è la polvere, il fumo.
Non  si vede niente, ci affacciamo al balcone e non si vede niente.
Quando la cortina si dirada, scorgiamo una moltitudine di persone simili
a sfollati che cammina lungo le strade, migliaia di gambe che invadono
non soltanto i marciapiedi, ma soprattutto il centro del gran corso,la
avenida degli Insurgenti.
Lo sguardo sale ai palazzoni di fronte e sembra tutto a posto.
Lì una sbrecciatura, qua un pezzo d’intonaco crollato, in fondo
s'intravede un tetto mezzo sfondato.
Eppure, non si sa da dove, decine di sirene, di allarmi stridono senza
interruzione. Sospesi tra questi segnali contraddittori, non osiamo
uscire da casa.
Intanto il telefono squilla in continuazione.
Chiamano i genitori di Maria Eugenia, i fratelli, gli zii, persino un
amico che abita lì vicino.
Il tam-tam telefonico allarga gli scenari del disastro. Sembra che
centinaia di case, di edifici,di palazzi siano crollati.
Ma la nostra no, diciamo, la nostra ha resistito.
Certo, qualche fessura incrina trasversalmente la parete, ma è roba da
nulla. L’acqua immagazzinata nella  vasca da bagno si è riversata nel
corridoio ed in cucina, ma sarebbe successo anche dimenticando il
rubinetto aperto.I mobili sono caduti, centinaia di libri tappezzano il
pavimento, ma da noi non è successo nulla, ripetiamo.
"Marco,vieni qua" mi fa  Eugenia , pallidissima, mentre esce da casa di
suo fratello, dall’altro lato del pianerottolo.
Entro nella casa. Sul soffitto, in corrispondenza del pianoforte, c’è un
buco del diametro di due metri e sul pavimento una montagna di detriti.
Poi mi sembra di vedere male, strizzo gli occhi, per scacciare
un’immagine incongrua. Un’intera parete è crollata e si è trasformata in
un’enorme finestra, sotto l’impatto di un garage di cemento armato di
sei piani che il terremoto ci ha mandato addosso. Il pavimento si è
sbrecciato e rialzato e termina nel vuoto.
-  Senti, vado a fare un giro, voglio rendermi conto di cosa è successo
-  Fai attenzione, mi raccomando
Le strade sono un caos, un casino inimmaginabile. Incominciano ad
arrivare i primi soccorsi, ma sembrano totalmente impotenti.
Tutt’intorno, un palazzo crollato ad ogni isolato.
Il terremoto ha colpito, apparentemente a caso, determinando forme
architettoniche nuove.
Alcune case sono venute giù completamente, ogni piano ha distrutto
quello inferiore ed assomigliano a castelli degradati in mucchi di
sabbia. Altre sono distrutte parzialmente, il crollo si è arrestato nei
piani superiori, mentre il resto ha mantenuto la sua forma originaria.
Altre ancora sono sgretolate, come se fossero state corrose e morse da
un gigante incattivito e mantengono un equilibrio quasi impossibile,
mostrando oscenamente i propri interni.
I grandi edifici, di dieci o dodici piani, sono tra i più colpiti. La
televisione rimanda immagini del Ministero dei Trasporti, il cui corpo
centrale è stato quasi raso al suolo, mentre a Tlatelolco, un enorme
condominio che ospita più di mille persone si è sbriciolato.
Si parla di fughe di gas, l’ospedale generale è praticamente distrutto.
Il reparto maternità è esploso. Undici giorni dopo, i soccorritori,
increduli, estrarranno un neonato ancora vivo dalle macerie.
Ma non c’è tempo per pensare. Bisogna lavorare per spostare i mobili
dalla casa di Francisco alla nostra, relativamente intatta.
L’appartamento si riempie fino all’inverosimile, non riusciamo neanche a
muoverci e questo rende definitiva la dimensione dell’evento.
  ***
La mattina non era ancora cominciata, quando si svegliarono di
soprassalto.
 "Està temblando", disse Eugenia lievemente.
Marco pensò  "non si può neanche dormire in santa pace",buttandosi
svogliatamente giù dal letto.
Non era la prima volta che gli toccava un terremoto. Il Messico è zona
sismica, al largo di Acapulco e lungo tutta la costa dell’America Latina
si sfiorano due grandi faglie che ogni tanto si scontrano ,liberando
tutta la loro energia.
Ma, in passato, si trattava di piccole scosse, quindici o venti secondi
e via.
Quella volta no, l’intensità crebbe progressivamente, le oscillazioni si
facevano sempre più estese, simili ad onde lunghe che investono una
barca.
Tutto scricchiolava vibrando, mentre sembrava che una forza superiore
scuotesse la casa dalle fondamenta, facendo rovesciare pile di libri,
cadere mobili, sovvertendo il tranquillo disordine dell’appartamento.
Marco era aggrappato allo stipite della porta ed Eugenia a lui. E non
finiva.
Ad un tratto parve loro che il movimento diventasse sussultorio e
volesse coinvolgere rabbiosamente tutta la città nella sua rovina,
mentre la lampada della camera da letto sbatteva più volte contro il
soffitto.
Poi entrò il silenzio.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Pensieri

text:
Qui in biblios cè la Sara.. è andata di là a cercare non so cosa..tra un po
torna e si incazza perche sono le 6...e devo andare via con lui...andro da
gatti all autogrill a prendere una sana rustichella riscaldata di 2mesi
fa.poi andro dal grazia che è un ladro.poi lui andra da lucio a cercare di
togliere suo figlio dai film di james bond.intanto passera rosco in bici e
ci guardera
male.in
 compenso l americano è impassibile.forza woody.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Feltrinelli uccide.

author: Vincent

text:
Feltrinelli uccide.
Mandare un manoscritto ad un editore italiano, equivale a spedire un gettone
telefonico alla Ferilli e poi aspettare che ti chiami. Questo lo avevo
sempre saputo ma non me ne e’ importato mai molto, perche’ terminare di
scrivere un libro o un racconto, non ha senso se non lo correggi, lo stampi,
lo rileghi e lo spedisci in giro ad amici ed editori.
E anche loro, gli editori, stanno al gioco, chi fingendo di averlo letto,
altri fingendo di non trovare spazio nella linea editoriale, cosi' qualcuno
butta via il tuo manoscritto senza dire nulla, altri invece ti mandano una
lettera ciclostilata o quasi…
Feltrinelli no. Loro sono diversi. Non si prestano a strategie della
comunicazione che servano a mantenere un colloquio con il loro pubblico. No,
loro sono scolpiti nella roccia e se altri editori sono appena scesi dalla
pianta, loro no, loro sono rimasti sul traliccio e hanno fornito un apposito
ufficio di un timbro che viene stampigliato sulla busta mai aperta:
Feltrinelli Editore. Respinto. Data
Legittimo, ma micidiale.
Ecco, vi sto scrivendo queste poche righe per dirvi, che se un giorno in
libreria vi capitasse in mano un libro di Feltrinelli o con il mouse foste
li’ li’ per cliccare su Zivago per l’acquisto di un libro di questo editore,
ecco, se foste indecisi, pensate per un attimo che comprando da questi qui,
finanziate un’organizzazione che uccide.
Uccide la speranza.
--
Vincent
Il Gelataio di Corfu'
*~*~*~*~*~*
Il Grillo sparlante
www.Qui-Italia.it
puoi iscriverti alla mailing list:
FUORI DI TESTA
Subscribe        qui_italia...@eGroups.com


title: Feltrinelli uccide.

author: Luca

text:
Wed, 22 Nov 2000 17:45:39 +0200, "Vincent" <
al...@corfusoft.gr
> dice
>[...] terminare di
>scrivere un libro o un racconto, non ha senso se non lo correggi, lo stampi,
>lo rileghi e lo spedisci in giro ad amici ed editori.
Ooohhh, cazzarola, finalmente uno che la pensa come me.
>Feltrinelli Editore. Respinto. Data
>Legittimo, ma micidiale.
Mettiamola così, per amore di discussione: se dovessero assumere
personale in numero sufficiente (pensa solo a quanta gente è convinta
di saper scrivere) e con sensibilità, cultura e gusto bastanti a
svolgere un lavoro del genere (ammesso che esistano), le loro spese
aumenterebbero in modo tale da far passare il tascabile dalle
12-14mila lire attuali a 20-25mila, e questo, se permetti mi farebbe
un poco incazzare.
Ok, calmati, sto scherzando...
>Ecco, vi sto scrivendo queste poche righe per dirvi, che se un giorno in
>libreria vi capitasse in mano un libro di Feltrinelli o con il mouse foste
>li’ li’ per cliccare su Zivago per l’acquisto di un libro di questo editore,
>ecco, se foste indecisi, pensate per un attimo che comprando da questi qui,
>finanziate un’organizzazione che uccide.
>Uccide la speranza.
Ok, guardati intorno, ascolta quelle teste di cazzo ogni volta che
muore un autore pronunciare frasi come "Ho un ricordo bellissimo di
lui: per farsi pubblicare il primo libro mi ha tempestato di lettere
per un anno..." oppure "credeva ciecamente in quello che faceva e non
si arrendeva davanti a niente".
Cerca di trovarti nei pressi del prossimo funerale e appena il
trombone si lancia in un'apologia di questo tipo, prendi lo slancio e
infilagli giù per la gola un mazzo composto da venti o venticinque
lettere di rifiuto mentre gli spieghi che il tuo romanzo ti è costato
non sai più quante notti insonni (perché noi disgraziati non abbiamo
una villa a Capri dove riposarci tra un best seller e l'altro: noi la
mattina dobbiamo andare in ufficio), decine di telefonate umilianti,
spiegazioni incerte a chi ti chiedeva "cosa fai nella vita" (difficile
spiegare a un estraneo che passi 19 ore su 24 a pensare a cosa e come
scrivere), mangiate di fegato (il proprio) tipo cenone di natale e via
discorrendo.
Gridagli tutto questo in faccia mentre i carabinieri ti portano via e
ti ficcano nel cellulare a suon di manganellate ("minchia, brigadie',
sembrava indemoniato...") e alla fine, prima che le porte ti si
chiudano in faccia col tipico suono Fiat di lamiera avariata, aggiungi
"Ti è piaciuta la mia perseveranza, grandissimo figlio di puttana?".
Se alla fine di tutto questo ti ritroverai in galera, stai tranquillo
che ci vengo io a portarti arance belle mature e magari una torta con
tanto di lima dentro. E ti stringo pure la mano.
Luca
P.S. - ovviamente tutto questo vale solo nel caso tu sappia scrivere
davvero, altrimenti è un metodo che mi sento di sconsigliare
vivamente.


title: Feltrinelli uccide.

text:
Feltrinelli uccide.
Mandare un manoscritto ad un editore italiano, equivale a spedire un gettone
telefonico alla Ferilli e poi aspettare che ti chiami. Questo lo avevo
sempre saputo ma non me ne e' importato mai molto, perche' terminare di
scrivere un libro o un racconto, non ha senso se non lo correggi, lo stampi,
lo rileghi e lo spedisci in giro ad amici ed editori.
E anche loro, gli editori, stanno al gioco, chi fingendo di averlo letto,
altri fingendo di non trovare spazio nella linea editoriale, cosi' qualcuno
butta via il tuo manoscritto senza dire nulla, altri invece ti mandano una
lettera ciclostilata o quasi.
Feltrinelli no. Loro sono diversi. Non si prestano a strategie della
comunicazione che servano a mantenere un colloquio con il loro pubblico. No,
loro sono scolpiti nella roccia e se altri editori sono appena scesi dalla
pianta, loro no, loro sono rimasti sul traliccio e hanno fornito un apposito
ufficio di un timbro che viene stampigliato sulla busta mai aperta:
Feltrinelli Editore. Respinto. Data
Legittimo, ma micidiale.
Ecco, vi sto scrivendo queste poche righe per dirvi, che se un giorno in
libreria vi capitasse in mano un libro di Feltrinelli o con il mouse foste
li' li' per cliccare su Zivago per l'acquisto di un libro di questo editore,
ecco, se foste indecisi, pensate per un attimo che comprando da questi qui,
finanziate un'organizzazione che uccide.
Uccide la speranza.
--



title: Feltrinelli uccide.

author: Vortex

text:
Vincent <
al...@corfusoft.gr
> > ha scritto:
Feltrinelli uccide.
> Mandare un manoscritto ad un editore italiano, equivale a spedire un
gettone
> telefonico alla Ferilli e poi aspettare che ti chiami.
(CUT)
A parte questa battuta, che mi è davvero piaciuta, non riesco davvero a
capire cosa ti aspettavi.
Vorresti forse che questa fosse una bella società meritocratica??
(vengo preso da convulsioni mentre digito la nefasta parola)
Prova a pensare:
Basterebbe studiare a scuola, impegnarsi nel lavoro ed usare il buon senso
in genere per emergere...
E i più seri e laboriosi riuscirebbero in tutti i campi...
E questa diventerebbe una società meritocratica.
Uno scenario da incubo!!
(e non dire che i meriti non si identificano con "quantosopraesposto"!!)
No, possiamo ringraziare il cielo se il bluff, la menzogna e la
figliodiputtanaggine continuano a pagare, ancora oggi.
Come dici? Strategie della comunicazione per mantenere il colloquio?
E il passo successivo cos'è, il gatto a nove code?
Fatemi male?
> Legittimo, ma micidiale.
No.
Legittimo.
E basta.
Saluther
Un Vortex "che ci vede ancora bene"


title: Feltrinelli uccide.


title: Feltrinelli uccide.

author: Norma

text:
Vincent <
al...@corfusoft.gr
> wrote in message
97491005...@athnrd02.forthnet.gr...
> Feltrinelli uccide.
> Mandare un manoscritto ad un editore italiano, equivale a spedire un
gettone

che poi Feltrinelli ha avuto il coraggio di pubblicare dua libri di
Marguerite Duras: - Occhi blu capelli neri -   e  - La vita materiale -
Per Feltrinelli l'importante č essere conosciuti, poi ti pubblica anche
l'elenco della spesa.  (Mi č sempre stata antipatica questa casa
editrice.....con quella tedesca di mezzo...ormai in menopausa da trent'anni
e con una sedia sempre pronta sotto il culo. Ce l'ha avuta grassa quella
lě....)
Perň anche tu che spedisci un racconto a Feltrinelli.....e dai...
Norma



title: Feltrinelli uccide.

author: b-SiDe

text:
Norma ha scritto:
che poi Feltrinelli ha avuto il coraggio di pubblicare dua libri di
Marguerite Duras: - Occhi blu capelli neri -   e  - La vita materiale -
Per Feltrinelli l'importante è essere conosciuti, poi ti pubblica anche
l'elenco della spesa.  (Mi è sempre stata antipatica questa casa
editrice.....con quella tedesca di mezzo...ormai in menopausa da trent'anni
e con una sedia sempre pronta sotto il culo. Ce l'ha avuta grassa quella
lì....)
Però anche tu che spedisci un racconto a Feltrinelli.....e dai...
Norma
a me la Feltrinelli, in tutta sincerità, non mi è stata sempre antipatica.
che
adesso sia il solito pappone in pelliccia e catenone d'oro è un dato
di fatto: ma come poter dimenticare Giangiacomo? :-(((
un caro saluto,
b-side.


title: Feltrinelli uccide.

text:
b-SiDe <
ren...@tin.it
> wrote in message
yjcV5.241$bP....@twister2.tin.it...
> Norma ha scritto:
>
> che poi Feltrinelli ha avuto il coraggio di pubblicare dua libri di
> Marguerite Duras: - Occhi blu capelli neri -   e  - La vita materiale -
> Per Feltrinelli l'importante è essere conosciuti, poi ti pubblica anche
> l'elenco della spesa.  (Mi è sempre stata antipatica questa casa
> editrice.....con quella tedesca di mezzo...ormai in menopausa da
trent'anni
> e con una sedia sempre pronta sotto il culo. Ce l'ha avuta grassa quella
> lì....)
> Però anche tu che spedisci un racconto a Feltrinelli.....e dai...
> Norma
>
> a me la Feltrinelli, in tutta sincerità, non mi è stata sempre antipatica.
> che
> adesso sia il solito pappone in pelliccia e catenone d'oro è un dato
> di fatto: ma come poter dimenticare Giangiacomo? :-(((
>
> un caro saluto,
> b-side.
------------------------------------------------------------
è vero, lo avevo dimenticato. Grazie di avermelo ricordato.
ciao.
nor.
>
>


title: Ombra

author: Gaetano

text:
Innanzitutto devo dire di aver dimenticato di ringraziarti.
Grazie.
Pero' ho trovato problemi ad impostare i caratteri.
Attualmente l'impostazione e' 'Caratteri normali' , 'Uuencode'.
Altre possibili impostazioni (a parte HTML) non ne ho trovate.
Comunque non dovrebbe riverificarsi il problema di prima, essendo risoluto a
non lasciar piu' la via vecchia per la nuova.
Ciao.
Gaetano


title: Sito Daniela Colucci

text:
Per chi ama leggere e scrivere un sito davvero
interessante

http://colucci.freeweb.org

fatemi sapere cosa ne pensate!!!!!


title: [?] Figli di chi?

text:
In un thread poco interessante e ancor meno costruttivo, un noto
abitante di ias (uno che va in giro a raccontare di possedere una gran
cultura e un numero imprecisato di lauree) si è lanciato in
un'affermazione che suona più o meno così: "A mio avviso la
letteratura latina potrebbe anche svanire nel nulla e non mi sentirei
orfano di alcunchè".
Per quanto mi riguarda, a livello personale, è un abominio, mentre a
livello oggettivo la reputo semplicemente falsa.
Nessuno, culturalmente, è figlio dell'ultimo che è passato dalle sue
parti ma piuttosto, che piaccia o meno, è solo l'ultimo sottilissimo
strato di una pila più alta di quanto normalmente si pensi.
Noi SIAMO figli di Catullo, Svetonio e Virgilio non meno che di
Shakespeare o Michelangelo, li abbiamo nel sangue, il nostro dna
culturale ne è intriso a tal punto che non ce ne rendiamo neppure
conto ed anzi, lo dico soprattutto al signore dalle quattordici (ed
apparentemente inutili) lauree, più a fondo spingiamo la nostra
preparazione più questa paternità si fa sentire perché se la parola
"cultura" ha un senso, arrivati ad un certo punto non si possono non
vedere certi collegamenti e certe eredità e, se non li si vogliono
vedere, significa che è meglio aprire un'agenzia di scommesse (adesso
è legale) o darsi al commercio all'ingrosso di sementi e mangimi. Che
poi questi legami si decida di accantonarli, criticarli, dimenticarli
è un altro conto ed è assolutamente lecito per chiunque (e sottolineo
per chiunque), ma fare finta che non siano mai esistiti, questo no.
Per una volta, anziché litigare, preferirei sentire delle opinioni su
questa faccenda.
Luca


title: [?] Figli di chi?

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 08 Nov 2000 10:07:48 +0100, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
>... Catullo, Svetonio e Virgilio non meno che ...
>Shakespeare o Michelangelo, li abbiamo nel sangue, il nostro dna
>culturale ne è intriso ...
Qualcuno ha detto che siamo ciò che mangiamo, io ne sono convinto.
Virgilio ha generato Dante e Petrarca, Lucrezio Caro Leopardi e così
via; tra intrecci e rimandi, innesti ben riusciti e aborti
clandestini, tutto si tiene, nulla si crea né si distrugge.
Elvio