title: IL TALE, L'AUTISTA

author: DOMACCIA

text:
Il cieco scendeva sempre alla pizzeria detta oasi e poi, dopo
essersene stato un po' lì ma non troppo e anche misteriosamente per
chi non lo conosceva a fondo- oltretutto diceva che i proprietari
erano dei suoi parenti alla lontana, ed era quello il motivo per cui
si fermava ogni volta lì, come andasse a finire in un luogo sicuro e
familiare, anche se la maggior parte delle volte e nonostante queste
sue abitudini inveterate e anche leggermente ossessive, una sorta di
passi altamente obbligati e malsani come se il cieco non avesse scelta
e fosse un animaletto – cavia in gabbia sempre li a ruotare invasato e
insonne- preferiva sempre raggiungere poi il paese andandosene a piedi
su uno dei marciapiedi stretti del ponte, subito dopo avere
oltrepassato una certa curva angolata sulla destra, quella che sul suo
margine estremo era delimitata da un piccolo spazio adattato a
raccogliere i rifiuti differenziati che finivano in certe campane
plastificate sempre stracolme e oltre le quali appena dietro iniziava
poi una stradetta sterrata che finiva in una frazioncina laterale e
defilata, la frazione che tempo addietro era stata interessata da un
movimento franoso, che l'aveva quasi portata a scomparire e comunque
c'era mancato davvero poco che alcune casette finissero per cadere
sprofondate nelle acque di quel fiumiciattolo che subito passato quel
centro abitato arrivava minaccioso a formare gorghi e come delle
ripide verdastre e mugghianti, come se si formassero precipizi e
cascatelle lungo quella sua linea a zig zag che – in quei tratti e
proseguendo per pochi chilometri ancora- pareva un susseguirsi di gole
tenebrose , poichè ai suoi due lati si fronteggiavano i contrafforti
semimontuosi di alcune colline che durante i lunghi inverni parevano
fatti solo di pietra, salvo poi verdeggiare di morbido verde nelle
belle stagioni dando l'impressione che tutti i sentieri a picco che
una volta servivano agli scarsi abitanti di quei bricchi fossero stati
cancellati dal pervasivo moltiplicarsi di un verdeggiare malsano e
avvolgente come quello di un eden primigenio che volesse cancellare le
tracce di luoghi una volta abitati. Camminando da quel lato del ponte-
il lato destro che di solito prendeva il cieco per andare in paese,
anche se era pericoloso, perchè era lo stesso lato in cui procedevano
le macchine- non si potevano vedere i disastri procurati dai
sommovimenti franosi, quei residui cicatriziali li si potevano
visualizzare solo guardando l'intero panorama del paese dalla parte
sinistra e fin verso l'entrata del borgo, quando si vedevano certe
propaggini ondulate, strette e frammiste una sull'altra che potevano
fin quasi sembrare una sovrapposizione a strati di terreni e prati
prima distinti e separati, sembravano gli strati sovrapposti di una
torta che avesse subito degli schiacciamenti forzosi e maligni, e per
un occhio attento allora era quasi possibile visualizzare le linee di
sfagliamento, quelle di rottura e spostamento, tipiche di quella zona
montana depressa e preappenninica, che veniva definita come zona
sottoposta a sommovimenti franosi continui, e quindi non del tutto
assestata, di terreno friabile che era di origini calcaree, una
cosidetta zona a rischio per frane e scosse di assestamento di
probabile origine tellurica, e quando lei guardava quel lato con
attenzione pensava chissà come a certe vedute di paesaggi orientali di
risaie immerse in terreni umidi e quasi paludosi., terreni di marcite
e di nebbioline gocciolanti.
Lei ricordava ancora una certa volta quando, attraverso passaggi
stretti in una verzura soffocante di viluppi e liane nodose da
giungla, e in compagnia di parenti vari, erano arrivati per caso e
proprio da quel lato di quella frazioncina agli argini pietrosi del
torrente che ora si voleva interrare in alcuni punti facendolo
scorrere in tubature, e lei quella volta aveva scoperto che a quel
punto le acque sprofondavano all'improvviso in buche di altezza
indefinibile e in cavità improvvide a trabocchetto nei punti più
inaspettati, delle specie di anfratti occultati da un verdeggiare
pervasivo che dava al paesaggio intero un aspetto barbarico di mistero
limaccioso nel procedere serpentino di curve e controcurve di liquidi
cristallini in movimento impetuoso e forse terribile, schiume liquide
e biancastre su certi pietroni lucidi e a picco e perfino aguzzi dove
si rischiava di scivolare a ogni minimo movimento, e tutto era viscido
e in bilico, nell'aria trafitta da luci pulsanti e come alonate da un
riverbero azzurato nel pulsare gocciolante di un verde che stillava un
odorume marcio e infestante, le era parso davvero di entrare in un
mondo selvaggio, e proprio da quella parte destra, e per lei era stata
una vera sorpresa, non se ne capacitava, di questo cambiamento
repentino: il fiumiciattolo dall'altro lato si presentava lineare, e
monotono nella sua piattezza biancastra per via dei sassi ovali
levigati da acque di pochi centimetri e solo in vicinanza di una
specie di piscinetta artificiale e che chiamavano I sassi neri- quello
era l'unico punto dove ci si poteva tuffare con una certa sicurezza-
si poteva vedere qualcosa di meno piatto e monotono, e davvero nessuno
avrebbe pensato che a così breve distanza la natura e la conformazione
cambiassero così drasticamente.
Quell'uomo, il cieco- certo tutti sapevano il suo patronimico, ma con
l'andare del tempo, oramai pressocche tutti lo nominavano così,
genericamente, quasi lui fosse diventato l'emblema di un'intera
situazione esistenziale- quello della famiglia dei ciechi- e quel
termine indefinito oltretutto permetteva alla gente di parlarne anche
male, di dire finalmente ciò che pensavano del suo carattere duro e
ombroso- se ne andava ogni volta a piedi e dopo quella sua e sempre
ripetuta breve sosta al bar oasi, quasi per sgranchirsi le gambe, per
prendere un po' di aria, da quella sua vita abitudinaria e
tremendamente uguale a se stessa, da diversi decenni ormai.
Egli scendeva appunto a una fermata precedente di bus e poi continuava
a piedi su quel ponte di recente costruzione, al più tardi risalente
ai primi decenni del '900, non ci si poteva sbagliare, lo
testimoniavano quelle che a lei parevano delle riproduzioni
fotografiche in bianco e nero, e alquanto artigianali, degli
ingrandimenti un po' sgranati come dei vecchi fogli di giornale
riprodotti e come appiccicati su delle tavole di notevole spessore, e
appesi - squadrati come erano e senza bisogno di una cornice- sulle
pareti del bar-pizzeria centralizzato: lì il ponte non compariva
ancora, il nucleo originario del paese – pochi edifici, ancora
riconoscibili, immutati del resto-sembrava unito da una stradetta
sterrata che congiungeva le due sponde del fiume attraversandolo nel
suo punto più stretto, seguendo naturalmente le sue anse sassose e
arrivando poi a collegare la strada delle frazioni montuose con
l'arteria pressocchè unica del comune E a lei quel panorama pareva più
bello, incastonato senza forzature nell'ambiente naturale circostante.
Quell'uomo passava solitario e come un'ombra informe ma che era capace
di rimanere impressa sulla retina – ogni tanto, ma solo nella bella
stagione, si poteva vedere anche una donna vedova di ascendenze
francesi che se ne andava calma e a testa bassa a fare la spesa con il
suo borsone munito di rotelle rotelle, di altri non ne passavano-su
quel ponte -spartiacque, costruito talmente alto su quel torrente da
parere un qualcosa di incongruo, una specie di abusiva cattedrale nel
deserto, un manufatto inutile e pachidermico sopra quel corso di poche
acque ristrette e rese un rigagnolo giallastro quando i periodi di
siccità duravano troppo a lungo. E ogni volta che ci si azzardava a
proseguire a piedi lì sopra ci si sentiva come spinti da folate fredde
di vento polare anche nella bella stagione, come se altissime volute
gelide arrivassero fin lì sopra in alto spinte da mulinelli mefitici
che certo provenivano da sotto quelle quattro campate poggianti su
certi piloni cementati e anodini che parevano l'esecuzione trascinata
stancamente e portata a compimento dopo un numero inenarrabile di
rattoppi dovuti certo a mancanza di finanziamenti adeguati ( Si
trattava di un'opera in muratura fatta alla grossa e incolore, anche
se poi qualcuno le aveva parlato di una ristrutturazione abbastanza
recente, un'opera quella seconda volta fatta a regola d'arte dicevano,
dopo un'alluvione che aveva reso necessario fare esplodere
completamente le arcate spezzate del ponte : e tutti gli abitanti più
anziani se lo ricordavano bene, quell'avvenimento epocale, non solo
per il disagio arrecato al traffico a causa dell'obbligato utilizzo di
un ponte sostitutivo di chiatte opera del genio pontieri richiamato in
fretta e furia dalla provincia, ma soprattutto perchè -all'atto del
brillamento delle cariche espolosive- un tale, il figlio dell'ultimo
“orsante” della zona e di quella che tutti chiamavano la svedese, il
personaggio che aveva la fama di essere esperto in piccole ruberie-
era il ruba galline della zona, ma non era poi così cattivo lo diceva
perfino l'arciprete- incurante delle grida di avvertimento, aveva
cercato di attraversare con un balzo felino i due tronconi penzolanti
del ponte- aveva coraggio da vendere, quel tale, e poi che cosa mai
sarebbe potuto succedergli-e di lui era rimasto ben poco, ma che luucc
d'un lucon ...in fondo se l'era cercata, e nessuno aveva pianto per
lui.
Anche X ondulava più del solito facendo quel ponte, e ancora più che
lungo i soliti percorsi delle strade principali, anche lui pareva
procedere obliquo e come spostasse un muro aereo che gli si opponesse
di continuo e che solo lui sentiva- il vento veniva dalle anse delle
sottostanti acque, era quello lo spazio circoscritto più ventoso
dell'intera zona e di quel particolare paese affossato tra conche, un
territorio investito spesso e all'improvviso da certi venti
parossistici che bruciavano le colture e rinsecchivano di un giallo
stinto grandi appezzamenti e boscaglie - e per sapere dove procedere
il cieco batteva come suo solito ogni singola asta del parapetto
metallico con un bastone ridipinto maldestramente di bianco- è un
bastone grezzo, lo si vede chiaramente con tutti quei nodi e quella
struttura contorta, pare un ramo dipinto con dei colori di un bianco
sporco da un bambino per divertimento- faceva tintinnare metalliche
quelle sbarre eternamente scrostate del parapetto, finchè arrivava
alla fine, e allora svoltava immettendosi lungo la via principale e
questi gesti di assestamento posturale a ogni passettino lento e
sbilenco, li ripeteva poi al ritorno, per verificare di essere giunto
esattamente nei pressi di quella panchina di marmo che segna la
fermata del bus che lo deve riportare a casa. Giunto lì, e per via di
un suo misterioso orologio interno che lo preavverte che sta arrivando
il pulmino senza che lui sia costretto a chiedere l'ora a nessuno lì
attorno- ha un carattere duro, non gli piace chiedere alcunchè a
nessuno e si mette sempre avanti a tutti, come un prepotente , una
figura dominante, pronto a fare a botte per la difesa del suo
territorio, dai suoi gesti si potrebbe credere che abbia imparato a
muoversi come un rabdomante in ricerca di un punto sotterraneo -
raggiunge quel punto, il punto esatto e invisibile di una fermata non
indicata da nessun cartello-orario, e lo fa dando alla fine dei
colpetti con quel suo bastone all'insegna metallica che avverte che il
benzinaio è aperto: si sente il rimbombo, si sente, l'insegna è
fissata a terra, ma maldestramente, pende obliquamente e tutta
schiacciata da una parte verso la base plastificata del supporto che
la tiene su, pare come ridotta da una pressa, forse qualcuno l'ha
impattatata con un veicolo, e adesso sta su per miracolo, ma la vedova
del benzinaio non l'ha ancora gettata via, sia pure ammaccata e
pendente come indicazione può ancora servire nei giorni e negli orari
in cui quel distributore rimane chiuso e bisogna arrangiarsi con il
self-service.
Quel giorno sembrava che il pulmino prenotato per il ritorno tardasse
più del solito, erano già passati quelli con direzione verso la zona
della pineta, quella che contornava nella parte ad esso sovrastante
uno spazio adibito a campeggio estivo con piscina per piccoli e
adulti , e che era poi l'unica in tutta quella vallata, e lei si era
sempre chiesta il motivo per cui in quei territori che si potevano
definire di altezza medio- alta, zona di colline preappenniniche e di
alcuni contrafforti certamente montuosi non ci fossero alberi e verde
appartenenti alla specie degli aghiformi, pochissimi pressocchè
inesistenti tranne la famosa pineta appunto, il punto da dove poi si
poteva proseguire solo inerpicandosi ripidi con impennate senza
gradualità e con sviluppi verticalizzati all'estremo per poi arrivare
a certi villaggetti arcaici appollaiati su in cima e in ultimo a certe
praterie da western con animali allo stato brado su un altopiano
subito digradante, dopo curve e controcurve capaci di mettere a dura
prova il sistema frenante e l'aderenza al terreno perfino delle
vetture a trazione integrale, figurarsi poi di quei mini bus che
parevano ogni anno più stretti, quasi subissero revisioni continue, e
una specie di riadattamento on demand, con meno spazio a ogni
diminuzione progressiva dei già pochi utenti statisticamente probabili
in base alla popolazione risultante di quella zona da sempre depressa.
Il cieco-avvolto e quasi stretto in un giaccone di velluto a grosse
coste e dalle tonalità violacee- aveva continuato a alzarsi , a
avanzare con dei passettini trattenuti verso il confine invisibile
dell'asfalto, in quel punto sgombro di marciapiedi, anzi a ben vedere
da entrambi i lati di quella strada non ve ne erano poi, di
marciapiedi veri e propri, in realtà vi erano solo dei tratti
leggermente sopraelevati e antistanti le vetrine dei pochi negozi in
attività, intervallati senza regola quasi arbitrariamente dai piani a
livello dell'asfalto vero e proprio, e bisognava stare attenti a
camminare -dati i dislivelli della strada- bisognava tenere gli occhi
rivolti verso terra.
Come fosse solo in mezzo al gruppetto di chi aspettava in silenzio i
bus per i diversi tragitti, si agitava più nervoso che mai, quasi
inquieto, continuava in cadenza quasi violenta a picchiettare monotono
con il suo bastone di un bianco grigiastro sul cartellone anodizzato
dell'insegna del benzinaio che infatti presentava sulla superficie
rettangolare degli affossamenti, delle specie di tacche : ogni
colpetto dato dal bastone procurava- e aveva già provocato tempo
addietro, quelli del cieco sembravano gesti ripetitivi, consueti, e
ossessivi per via di una forza non calibrata, come se quell'uomo
esagerasse, mettesse i puntini sulle i, volesse in realtà usare il
bastone contro gli uomini con cui aveva a che fare e che disprezzava
per colpe che lui solo conosceva- un avvallamento reso possibile dal
materiale di risulta e dallo spessore millimetrico dell'insegna
stessa , l'aveva deteriorata certo lui con quel suo bastone, l'insegna
non l'aveva semidistrutta nessuna vettura incocciandovi contro per via
magari di una manovra errata, in quello spazio ristretto e occupato
spesso anche da autovetture in sosta non consentita.
Dopo questi colpettini di verifica così insistiti- una gragnuola di
colpi- l'uomo poi faceva subitamente uno strano gesto accostando la
testa verso il polso e sollevandosi nel contempo il risvolto del
giaccone pesante, come se si mettesse a controllare di nascosto dagli
altri che aspettavano il display pulsante di un qualche orologio
appositamente tarato che lo tenesse al corrente dell'ora esatta del
passaggio del minibus...quel maledetto bus- lui la chiamava corriera-
era in ritardo, uffa, sempre aspettare bisognava, aspettare e poi
aspettare, non erano mai in orario, diu t'a maledissa, continuava a
borbottare, diu t'a maledissa, e poi si rimetteva più spostato verso
il muro di una di quelle abitazioni accostate – alcune erano in
posizione sopraelevata su certi terrazzamenti- allo spazio del
benzinaio con annesso locale per lavaggio autovetture, cercando come
meglio poteva di appoggiarsi a qualche angolo minimale di quella sola
e anonima panchina di pietra porosa , che d'inverno faceva gelare i
vecchi sempre carichi di borsone di plastica stracolme.
Quella volta il piccolo bus di colore azzurro cielo si presentava
semivuoto, subito appena arrivato il cieco l'autista lo fece salire da
dietro, nella seconda fila, quella subito dietro il divanetto
anteriore dove accanto all'autista stesso potevano sedersi uno o al
massimo due passeggeri, e lei di solito preferiva sedersi davanti, da
lì si godeva meglio il panorama, e poi evitava la sensazione di
stretto e soffocante, che sembrava caratterizzare i posti posteriori:
seduti di dietro pareva di essere chiusi in una scatola di lamiera
ondeggiante e pronta a ricevere colpi da ogni parte, oltretutto senza
la possibilità di osservare la strada che si snodava tortuosa e
nemmeno di tenersi fissi per maggiore sicurezza - ai lati non c'era
nessun maniglione a cui potersi aggrappare, e le porte non erano a
apertura e chiusura automatica , si vedeva chiaramente che quei bus in
dotazione erano dei camioncini della fiat recuperati e poi
ristrutturati per essere adattati in qualche modo a trasporto persone,
tutta la struttura interna era stata messa dopo, anche i sedili, anche
quello che sembrava il sopralzo a linoleum del pavimento- dove stavano
incuneati i sedili posteriori ricoperti di tessuto blu e a viva forza
puntellati in certe scalanature con marchingegni visibiliissimi e di
colore nero luccicante come una vernce appena dipinta- le pareva un
sistema inchiavardato ecco, l'intera parte dietro non era in origine
che il vano carico-scarico merci del modello di furgone più richiesto
dai fornitori- e i viaggi in quel modo, con quel mezzo arrangiato,
finivano per essere quasi sempre diasagevoli, una piccola prova di
tortura.
Con quel mezzo e su quelle strade si era costretti per forza a subire
le inevitabili oscillazioni a cui il succedersi delle curve
costringeva, a ogni curva uno scossone, e veniva davvero la tentazione
di lanciare una smadonnata, proprio come faceva spesso il cieco,
issato di dietro quasi fosse un grosso pacco dall'autista che poco
prima – al momento della salita e della ripartenza- aveva fatto
smuovere a livello più basso -e dopo aver spinto un pulsante a lei
invisibile- un gradino che nel fuoriuscire si duplicava, e quello
sottostante era semovibile fino a terra: quel tale aveva spinto X in
su, quasi artigliandolo per un braccio, e subito dopo gli aveva ridato
di malagrazia quel suo bastone di un bianco ingrigito, e dal manico
stortignaccolo, che lui aveva appoggiato sul posto accanto e libero.
ll bus era in ritardo, e a lei era subito parso che il ritorno potesse
per questo motivo essere peggiore del solito, d'altra parte alla guida
c'era il più anziano degli autisti turnanti e poi lei proprio con
quell'autista aveva avuto da ridire , già una o due volte glielo aveva
detto lei, che non doveva accelerare sulle curve, che lei era
costretta infatti a sedersi davanti perchè altrimenti poteva stare
male, con tutte quelle curve, e poi non le piaceva che le curve
fossero prese- anzi, tagliate- in quel modo così pericoloso, come se
dall'altra parte non ci potesse mai arrivare nessuno, sembrava che lì
in quella zona montuosa e con le strade non troppo bentenute dagli
addetti della provincia gli automobilisti stanziali volessero a ogni
costo guadagnare terreno predendo delle scorciatoie, come facevano un
tempo, quando le strade carrabili non c'erano ancora, e allora per
raggiungere certi paesi di valle si tagliava per i campi e per i
pendii, usando dei tratturi ormai nascosti da grovigli sterminati di
erbe e arbusti cresciuti a dismisura. E già più di una volta ai suoi
inviti di guidare piano per favore quell'autista le aveva fatto
presente che lui aveva tanti impegni, poi doveva tornare subito
indietro, e doveva pulire quello stesso autobus, il suo compito non
era solo quello di guidare , lui, lui doveva lucidare e lavare il bus,
e lo doveva fare per limitare i costi di quella azienda pubblica da
cui dipendeva in subappalto, lui non ne aveva di tempo da buttare, non
era mica come lei. Lui aveva sempre lavorato duramente ecchecredeva,
ne aveva fatti di mestieri e di ogni tipo, e in tutta italia, quel
tale glielo sbatteva in faccia pressocchè ogni volta la vedeva, e
tutte le volte che le aveva fatto presente questi suoi doveri minimi
da autista di mezzo pubblico – lui avrebbe avuto l'obbligo di cercare
di guidare al meglio e secondo le norme, gli continuava a dire-
quell'autista invece si era poi messo a guidare ancora peggio,
survoltando il trabiccolo, arrivando a strisciare i pneumatici come di
abbrivio lì sulle curve tagliate oblique, e lei poi aveva preferito
starsene zitta , limitandosi a guardare sulla strada che le scorreva
davanti stretta, e meno male che su quei tornanti il traffico era
pressocchè inesistente, tranne alcuni camion con rimorchi stracarichi
di legname o balloni giganteschi di fieno che davano l'impressione di
non essere ben fissati, e eccedenti il peso massimo consentito per
quegli automezzi, e c'era allora solo da sperare che si fermassero poi
alla pesa proprio lì in paese davanti al bar-pizzeria per verificare
che tutto fosse nella norma, e magari farsi ridare un'occhiata ai
ganci e ai fissaggi, con certi autoarticolati su quelle strade era
meglio fermarsi e lasciarli passare, occupavano l'intera carreggiata e
toglievano la visuale.
In quel momento però tutto sembrava sgombro, e solo le curve si
succedevano alle curve, nel solito tragitto obbligato per raggiungere
quelle frazioni disseminate a mezza costa e poi su in alto. Quel
giorno il cieco era molto molto silenzioso, non aveva neppure detto
all'autista di inserire nell'apposito comparto una delle sue cassette
di musichette popolari che si portava immancabilmente dietro, e a lei
sembrava di essere del tutto sola accanto a quell'autista
Era l'autista in capo, colui che – dopo lo spostamento di qualifica e
di zona dell'ex segretaria addetta unicamente a ricevere le telefonate
e la prenotazione dei viaggi on demand e che era stata spostata dopo
alcune delazioni, l'avevano spostata infine a altro incarico perchè
finiva sempre a andarsene al bar, praticamente non faceva nulla lì in
quell'ufficetto defilato e minore- coordinava ora in prima persona le
suddivisioni e le nomine giornaliere degli autisti lungo i vari
percorsi possibili per raggiungere le numerose frazioni all'interno di
quel territorio di superficie molto ampia, era quell' autista capo a
decidere chi doveva andare e lungo quale tragitto, e in quale orario,
d'altra parte faceva tutto lui, era il factotum in pratica, lavorava
fin troppo e tappava pure le carenze di organico e le defezioni senza
motivo, e la paga invece era sempre quella, accidenti a tutto il mondo
porco, ce ne erano di ingiustizie e di infamie.
Il piccolo automezzo filava veloce, accelerando ancora di più nei
limitati tratti rettilinei, in quei punti il guidatore pareva perfino
un po' frenetico, e lo sguardo di lui le pareva allucinato, in quei
momenti arrivava perfino a rimpiangere la presenza del suo sostituto,
quello fin troppo rigido, quasi inerte, uno arrivato da poco, uno che
non le sembrava di avere mai visto da quelle parti anche se lui
affermava di essere originario di quelle zone: che strano a ripensarci
era stato proprio quel sostituto a dirle come certe persone cercavano
di approffittarsi della cecità di quell'altro passeggero che adesso se
ne stava silenzioso di dietro, non gli davano quasi mai il resto
esatto, anche se poi aveva glissato quando poi lei gli aveva chiesto
di denunciare queste persone se lui era stato davvero testimone
oculare di tali atti inqualificabili: d'improvviso lui aveva troncato
il discorso e con le mani dalla forma allungata e leggermenti
tremanti- certo sembrava nervoso quella volta, di un pallore quasi
itterico - si era messo a posto gli occhiali fumè, di una tinta a
mezzo tra un giallo ossidato e un verde vescica e poi sempre per darsi
un tono si era ostentatamente messo a raddrizzare- distogliendo per un
lungo attimo lo sguardo dalla guida- certi aggeggi cartonati a forma
stilizzata di pino, dei marchingegni ondeggianti lì davanti al di
sopra del cruscotto che avevano il compito di rilasciare essenze
coprenti gli odori di quell'abitacolo troppo stretto (A lei, ogni
volta che andando in bus posava il suo sguardo su quelle ondeggianti
sagomette cartonate, venivano in mente quegli alberelli prima
ritagliati e poi appiccicati sulle letterine degli auguri da offrire
ai genitori in occasione dei festeggiamenti per il natale, ne teneva
ancora una di quelle letterine, accanto all'alberello di un verde
lucido certe linee smunte e minime tratteggiavano giuseppe e maria, e
praticamente del gesù era rimasto solo una polverina giallognola a
indicare quella che era stata un tempo l'aureola )
L'autista di quel giorno era quello dall'aspetto più attempato, un
segaligno alto, e asimmetrico in volto, soprattutto lungo le linee
delle labbra che -appena si metteva a parlare- sembravano delineare
una specie di apertura sghemba, tanto che quasi sempre il suo sorriso
pareva essere un sogghigno, ogni parola soppesata e pensata al di
sotto di un pensiero malsano, sembrava avere le labbra di quel
personaggio autoriale, quello interpretato da yack nicholson in quella
famosa serie di film tratti dai fumetti della serie di Batman, la
parte di Joker, una sorta di caratterizzazione magistrale del capo dei
criminali della città di gotham, reso deforme dall'immersione in una
vasca di acidi, e con stampigliato per sempre sulla sua faccia dal
colore di gesso una folle risata chiusa entro sottili linee dal colore
di sanguinaccio purpureo: certo lui pareva più smunto e scavato, con
quelle sue guance un po' afflosciate, ma l'impressione immediata
faceva pensare a una non esatta calibratura delle parti in cui si
sarebbe potuto suddividere il volto secondo il modello della
suddivisione aurea, lo strumento usato anche dai grandi pittori nello
studio dell'anatomia delle fattezze umane, forse anche da quella bocca
ci si sarebbe aspettati di sentirsi rivolgere con tono cantilenante e
quasi osceno “Danzi mai con il diavolo al pallido plenilunio, danzi
mai”, la domanda ipnotica e senza risposta, il tatuaggio verbale e
dannato. prima dell'inizio del crimine innominabile.
Peccato davvero che l'altro passeggero non avesse portato con sé in
quel suo borsello dalla foggia antiquata uno dei suoi mille ballabili
registrati e duplicati con l'apparecchiatura argentea del karaoke
domestico, lei quella volta l'avrebbe sentito volentieri uno di quei
pezzi ripetitivi e con dei rif cantilenati con voce suadente che
parlavano di amori appassionati e a buon fine, quei residui idilliaci
di un mondo mai esistito, niente, non se lo era portato dietro quel
giorno- strano davvero-e nell'abitacolo insisteva un silenzio
costretto che la faceva rimanere a disagio, c'era un'ansia
sotterranea, e lei era fuoriposto.
Sul rettilineo breve che stava iniziando a svolgersi nel tratto
intermedio dove si avvicendavano due diverse frazioni dall'identica
denominazione- l'unica differenza era nell'aggiunta nominale, una
frazione era quella di sotto, l'altra di sopra.- all'improvviso lei si
accorse di un assembramento folto e nerastro lì sull'asfalto- poco più
oltre le gomme anteriori in movimento- sembrava un qualcosa di
aggrovigliato e immobile, era uno stormo di uccelli, come raggruppati
uno sull'altro, chissà che avevano trovato a terra, non se ne volevano
andare, non si muovevano in alcun modo, lì sul'asfalto si stavano
suddividendo qualche preda.
Di colpo lei si mise a dire: “ma non può rallentare almeno adesso,
sembra che vada perfino più forte.. ma che, ma che lo fa apposta forse
lo fa .. ma non li vede tutti quegli uccellini, ma la smetta..
rallenti su.... non è possibile, non è possibile.. ma che sta facendo
mai, fa apposta fa, ..vuole forse prenderli sotto? Ma guardi che se
continua così gli va addosso.. non vede che non si muovono, chissà
perchè, ma sembrano fissati.. .. li vuole uccidere.. li vuole.. li
vuole proprio uccidere.. maahh.. ma vada piano, vada..”
Prima di inchiodare sterzando in direzione apposta evitando per un
soffio di trascinare gli uccelli sotto le ruote, l'autista aveva avuto
il tempo di volgere il volto alla sua destra, ridacchiandole addosso,
mentre il cieco seduto di dietro l'accompagnava con un ridacchiare
convulso e maligno, un lungo singhiozzo rauco come se fosse divertito
da quello che sarebbe potuto succedere.
“ Ehi, ehi, ma che cosa crede.. e allora.. anche se li schiacciavo
tutti, ma che male c'era.. ma non lo sa che uccelli sono.. non se ne è
accorta, non capisce niente.. sono dei piccioni..degli animalacci come
gli storni e andrebbero ammazzati tutti.. sì sì.... almeno io avrei
piacere a sterminarli.. sono degli uccelli terribili, dove vanno
distruggono, fanno dei danni terribili, sporcano dappertutto, rovinano
perfino i monumenti.. rovinano tutto.. ... a me praticamente hanno
distrutto i davanzali delle finestre e anche il pavimento del
balcone, .. eppure ho cercato di preservare i davanzali in tutti i
modi.. l'avevo detto mille volte a mia moglie di non gettare briciole
dalle finestre e sul balcone.. di non attirarli.. ho tentato di
tutto.. all'inizio mettevo dei cartoni, ma non risolvevano niente..
tornavano e sporcavano e non lo sa lei che riescono a corrodere
perfino il ferro.. espellono acido acido.. ha capito o no? . altro che
cartoni allora mi sono informato ne ho provate di tutti i tipi.. mi
stavano facendo impazzire.. ho messo di tutto sui posatoi, sul
balcone, dappertutto.. mica volevo finire come quell'inquilina delle
case popolari che alla fine ci ha perso un'occhio, e non l'hanno
neppure indennizzata, colpa sua, macchè povera crista...
non era stata attenta.. no quella là non ha fatto attenzione.. altro
che povera crista  non è stata attenta come me...prodotti chimici ci
ho messo, un sistema di spilli d'acciaio ..e dappertutto e anche sui
parapetti.. e poi mi sono fatto convincere a usare un dissuasore a
scariche elettriche.. per un po' non ne ho più visti, ma poi.. uhh,
ammazzarli tutti, ammazzarli tutti.. ci vuole una soluzione finale..
il napalm ci vorrebbe ..e i maledetti piccioni sgagazzatori e gli
storni che rovinano anche i frutteti, ce ne sono troppi, troppi.. oh,
se ripenso al mio balcone, sa io abito proprio nella piazza
principale.. una bell'appartamento, ci tengo io alla mia casetta...
ehh..magari avessi anch'io un fucile,, saprei io cosa fare.. e poi lei
deve smettere di dirmi che cosa devo fare.. è lei che non capisce
niente.. non sa niente, niente, altro che rallentare per via degli
uccellini,, ma quali uccellini.. ucciderli tutti, ucciderli tutti,
sterminarli anzi, sterminarli tutti altrochè.. e non mi dica più cosa
devo fare!”
E quando – arrivati alla frazione- l'autista dopo avere azionato
manualmente l'apertura della portiera perchè lei scendesse sogghignò
una volta di più guardandola, si sentì dal fondo di quello che era
stato il vano-furgone una risatella vacua e rasposa, a segnalare
l'approvazione incondizionata e non bisognosa di parole dell'unico
passeggero rimasto, del cieco appartenente alla famiglia dei ciechi:
forse per il resto del loro tragitto i due camerati avrebbero
cadenzato all'unisono, e tra un sogghigno e l'altro a deformare la
linea delle labbra ”ucciderli tutti, ucciderli tutti, ecche ci vuole
mai... così bisogna fare.. eliminarli.. farli fuori tutti”un macabro
ritornello con alla base il ritmo tamburato e sempre più affannoso del
ribattere monotematico del bastone da rabdomante maligno su quei
tubolari verniciati di un nero vitreo in quell'abitacolo stretto.
DOMACCIA


title: IL TALE, L'AUTISTA

author: Alix

text:
DOMACCIA ha scritto:
> Il cieco scendeva sempre alla pizzeria detta oasi e poi, dopo
Ne ho letto un quinto (di più per volta non si può. Ne leggo un altro
pezzettino stasera.
Intanto ti mando questi:
..................................................................................................................................................
ti potrebbero servire.
X


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 16 Dic, 11:46, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
 sei generoso, mi hai mandato i puntini sospensione per utilizzarli
per
fare frasi più brevi..per dare un po' di respiro, forse ...?



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 16 Dic, 11:46, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
> DOMACCIA ha scritto:
ho visto che alix è tornato a farsi vedere dopo essersene stato un po'
in silenzio: che questo suo periodo di non-presenza debba per caso
essere dovuto all'effetto su di lui del mio scritto lungo e senza
sospensioni( di cui poi lui aveva fatto in tempo a "omaggiarmi")??



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
DOMACCIA ha scritto:
> ho visto che alix è tornato a farsi vedere dopo essersene stato un po'
> in silenzio: che questo suo periodo di non-presenza debba per caso
> essere dovuto all'effetto su di lui del mio scritto lungo e senza
> sospensioni( di cui poi lui aveva fatto in tempo a "omaggiarmi")??
alixA (lei).
nonèrano puntini di sospensione, ma punti di punteggiatura puntata per
puntare le frasi.
Sto in silenzio ma leggiucchio robe, non tutte perchè non ce la faccio.
Se non commento è perchè non so che dire.
X


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 29 Dic, 11:17, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
> DOMACCIA ha scritto:
>  gentile alixA, perlomeno adesso che il suo "omaggio" non era di puntini di sospensioni, ma di punti veri e propri( una indicazione per frasi più brevi, presumo a questo punto..:-))



title: IL TALE, L'AUTISTA

author: Gordon Comstock

text:
DOMACCIA wrote:

Domaccia, saro' sincero: una frase del genere e' ILLEGGIBILE.
(lo confermo per i lettori frettolosi: il pezzo quotato e' una singola
frase)
Immagino che tu questo lo sappia, ma allora mi chiedo: perche' ti ostini a
proporre uno stile simile? Nessun autore ha il diritto di chiedere al
lettore un simile sforzo. Tantopiu' che il lettore, anche se decidesse di
faticare, alla fine (imo) giudicherebbe inutile tanta complessita'. Si puo'
forse dire che quelle minuziose descrizioni che appesantiscono il periodo
abbiano una effettiva funzionalita'? Secondo me no. O almeno, temo proprio
di no: non sono riuscito ad arrivare alla fine per verificarlo, il che e'
praticamente la stessa cosa.
Prova a chiederti: nella forma seguente, che - ne converrai - potrebbe
essere letta anche da una operatrice di call center stressata da otto ore di
lavoro e una di metropolitana, il racconto perderebbe informazioni
_essenziali_?
***  Il cieco scendeva sempre alla pizzeria detta oasi. Poi, dopo essersene
stato li' un po' - diceva che i proprietari erano suoi parenti alla
lontana -  tornava in paese percorrendo sempre lo stesso tragitto. Il
marciapiedi stretto del ponte, la curva sulla destra, il piccolo
spiazzo con le campane multicolori della raccolta differenziata, poi la
stradina sterrata che portava infine alla frazione. Tempo addietro quel
luogo era stato quasi sommerso da una frana; c'era mancato poco che alcune
casette sprofondassero nel fiume ***
Te lo dico perche' io, per il lavoro che faccio, devo anche scrivere, e devo
farlo in modo che il lettore, dal quale dipende un risultato assai concreto
quale la liberta' di un detenuto, arrivi al fondo dello scritto senza
saltare a pie' pari interi paragrafi. Insomma, una scrittura semplice e
piana, "short and to the point", che risulti di facile lettura anche per lo
stile grafico adottato. Una scrittura, in alcuni casi - non me ne vogliano i
fans della magistratura - anche idiot-proof... ;-)
ciao
gordon


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> Prova a chiederti: nella forma seguente, che - ne converrai - potrebbe
> essere letta anche da una operatrice di call center stressata da otto ore di
> lavoro e una di metropolitana, il racconto perderebbe informazioni
> _essenziali_?
Volendo mantenere tutte le informazioni e le sfumature, cosě non si
riesce a visualizzarle, č troppo dispersivo. Volendo infine creare
proprio un labirinto di parole all'interno delle quali perdersi,
dovrebbero essere come minimo piů interessanti per evitare che chi legge
si innervosisca e si annoi.
X


title: IL TALE, L'AUTISTA

author: nenroza

text:
Alix ha scritto:
> Volendo mantenere tutte le informazioni e le sfumature, cosě non si
> riesce a visualizzarle, č troppo dispersivo. Volendo infine creare
> proprio un labirinto di parole all'interno delle quali perdersi,
> dovrebbero essere come minimo piů interessanti per evitare che chi legge
> si innervosisca e si annoi.
   Accondiscendo* con te, dirň di piů,
č il modo in cui ci si affronta qualla cosa che hai messa sopra, che, nei
casi piů fortunati, viene poi riconosciuta come stile.
bye, rk
*: mi č venuta cosě e l'ho trovata meravigliosa
--
   "Cerchiamo il Libro, o il Film.
Non li troveremo mai, naturalmente."
                               (Nik56)


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
CAro Gordon, ho letto con attenzione la tua disanima mio pezzo e tua
relativa
possibiìe revisione ( diciamo così) per provare a far vedere come
si potrebbe ottenere un pezzo più leggibile  e più "invogliantE"
e fin qui tutto bene, ma poi ho riletto e ho trovato quella che A ME è
sembrata una frase chiave ( per me, ripeto) e la frase è questa, che
qui copioincollo:
" Si può forse dire che quelle minuziose descrizioni che
appesantiscono il periodo
> abbiano una effettiva funzionalita'? Secondo me no. O almeno, temo proprio
> di no: non sono riuscito ad arrivare alla fine per verificarlo, il che e'
> praticamente la stessa cosa.".. e qui compare una possibile crepa nella validità del tuo discorso, che toglie ( certo non del tutto) un po' validità tua posizione. Mi andrebbe di chiederti una cosa, a questo punto:
Saresti così gentile ( certo disposto anche al sacrificio estremo,
tenendo presente tua ottica)di LEGGERE TUTTO IL RACCONTO al fine di
verificare se per caso questa tua visione che si è basata sul solo
incipit  possa per caso venire limata se non poi modificata nel senso
di trovare magari nel proseguio e nello svolgimento ragione o ragioni
che mi hanno fatto scegliere frasi lunghe e magari reiterazioni e
perfino ripetizioni e quant'altro?
attendo tua gradita risposta.. grazie.. certo devi concentrarti e
avere un tempo apposito a tua disposizione.. vedi tu, ehh :_))
[ e del resto io sono pronta a tutto, a ricevere critiche e consigli,
altrimenti non posterei su newsgroup:-))



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 29 Dic, 14:47, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
>gentile alix, qui non capisco:
queste sue osservazioni sono riferite a quanto affermato da gordon ( e
infatti riporta una parte suo giudizio) ma non riesco a capire se poi
in pratica concorda del tutto con ciò che viene detto da gordon , o se
poi invece se ne discosta, non essendo quindi convinta validità suo
discorso.. potrebbe chiarirmi.. mi interesserebbe saperlo ..
 Gordon Comstock ha scritto:
>
> > Prova a chiederti: nella forma seguente, che - ne converrai - potrebbe
> > essere letta anche da una operatrice di call center stressata da otto ore di
> > lavoro e una di metropolitana, il racconto perderebbe informazioni
> > _essenziali_?
>
> Volendo mantenere tutte le informazioni e le sfumature, così non si
> riesce a visualizzarle, è troppo dispersivo. Volendo infine creare
> proprio un labirinto di parole all'interno delle quali perdersi,
> dovrebbero essere come minimo più interessanti per evitare che chi legge



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 29 Dic, 16:40, nenroza <
rikyzeNONSPAMMA...@virgilio.it
> wrote:
>
visto che tu, gentile nik, "accondiscendi" con appunto di Alix,
potresti - in attesa di eventuale chiarimento alix- dirmi tu stesso
con parole tue se alix risponde a gordon essendo in sostanza d'accordo
con lui ( e quindi con sue critiche verso mio testo) oppure non
concordando in toto con lui?
sai, tanto per sapere   non riesco bene a interpretare, per mie
carenze personali, si intende--    grazie, un saluto
Alix ha scritto:
>
> > Volendo mantenere tutte le informazioni e le sfumature, così non si
> > riesce a visualizzarle, è troppo dispersivo. Volendo infine creare
> > proprio un labirinto di parole all'interno delle quali perdersi,
> > dovrebbero essere come minimo più interessanti per evitare che chi legge
> > si innervosisca e si annoi.
>
>    Accondiscendo* con te, dirò di più,
> è il modo in cui ci si affronta qualla cosa che hai messa sopra, che, nei
> casi più fortunati, viene poi riconosciuta come stile.
>
> bye, rk
>
> *: mi è venuta così e l'ho trovata meravigliosa



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
DOMACCIA wrote:
> Saresti cosě gentile ( certo disposto anche al sacrificio estremo,
> tenendo presente tua ottica)di LEGGERE TUTTO IL RACCONTO
AAARGH!
Fossero stati 4 o 5 KB... ma sono trentatre'!
gordon


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
  l'avevo già preventivamente messa in conto,
questa tua inevitabile osservazione: ed è anche per la lunghezza che
avevo anticipato l'eventuale TUO SACRIFICIO ESTREMO.. vedi tu, se ti
converrà "osare", un tale atto con tutte le sue ripercussioni
cerebrali..:-((
On 29 Dic, 18:52, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> DOMACCIA wrote:
> > Saresti così gentile ( certo disposto anche al sacrificio estremo,



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
DOMACCIA ha scritto:
> On 29 Dic, 14:47, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
>> gentile alix, qui non capisco:
> queste sue osservazioni sono riferite a quanto affermato da gordon ( e
> infatti riporta una parte suo giudizio) ma non riesco a capire se poi
> in pratica concorda del tutto con ciò che viene detto da gordon , o se
> poi invece se ne discosta, non essendo quindi convinta validità suo
> discorso.. potrebbe chiarirmi.. mi interesserebbe saperlo ..
non concordo sul fatto che la scrittura debba contenere solo
"informazioni essenziali", altrimenti basterebbe un riassuntino evvia,
no? Voglio dire che puoi metterci dentro tutto quello che ti pare, ma a
questo punto lo stile è fondamentale. Quello che tu hai usato è
dispersivo e pesante: non rimane niente. Niente storia, e forse non
volevi raccontare niente, ma non rimangono nemmeno le parole, niente:
l'equivalente di una pagina vuota. Allora perchè leggerla? Non ci si fa,
io ci ho provato, ma non ci si fa ad arrivare in fondo. Dillo te che
volevi fare, a me è venuto in mente che magari volevi fornire tot parole
e poi ognuno pensava a organizzarsele come meglio credeva... un altro
EDS insomma.
Distinti saluti
X


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
DOMACCIA ha scritto:
> ...dirmi tu stesso
> con parole tue se alix risponde a gordon essendo in sostanza d'accordo
> con lui ( e quindi con sue critiche verso mio testo) oppure non
> concordando in toto con lui?
   Io!?
Io ho grosse diffocoltà a capire cos'è che può volere da me un parchimetro,
ti pare che adesso...  ok ci provo.
   Fondamentalmente, non essendo nato proprio ieri, direi che Gordon ti si
vuole fare, mentre X è gelosa, ma posso sbagliarmi!
   he, he, ok scherzo, vedo che X ti ha risposto sotto.
bacio, rk



title: IL TALE, L'AUTISTA


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 30 Dic, 00:43, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
> DOMACCIA ha scritto:
sai che ti dico, genile Alix, dopo questa tua definitiva spiegazione
rispetto al tuo intervento al giudizio di gordon: A OGNUNO IL SUO  (a
TE un  intervento non molto chiaro di impatto tanto che ho avuto
bisogno di chiarimenti per potervi rispondere senza fraintendimenti, e
questo qualcosa  comunque dice rispetto al "TUO " modo di scrivere, e
addirittura di "scrivere" anche un solo piccolissimo pezzo, senza
offesa, ehh) E A ME il mio tentativo ( certo non facilissimo, certo
carichissimo di rischi possibili) di dare conto anche di quelli che
superficialmente verrebbero definiti non-avvenimenti ma che al termine
lettura ( che certo e anche per via stile si prospetta lettura
impegnativa, e non da toccata e fuga, lettura a cui non si può
costringere nessuno e per nessun motivo, me ne guardo bene) dovrebbe
lasciare senso di inquietitudine e malessere per situazione e piccoli
avvenimenti disturbanti e carichi di un certo non so che
aDIEU, evviva lA COMPLETA LETTURA DI UN TESTO , E SOLO A TERMINE
LETTURA ( per quanto ostica e perfino disagevole, ma chi ha detto che
i testi devono scorrere via come acqua senza lASCIARE dopo  NULLA DI
NULLA, TUTTO FACILE, TUTTIO LINEARE, TUTTO PREdIGERITO, AH CHE
SODDISFAZIONE)solo dopo la completa lettura( tanto è dovuto oltretutto
per un minimo di correttezza deontologica, diciamo così) UN GIUDIZIO
MEDITATO e a questo punto ogni giudizio è nel novero delle possibilità
e pertanto da accettare , compreso lo stroncatore, lo schifatoetc
etc
ADIEU, dunque, sarà così facile non leggermi, c'è liberta di scelta,
sai   ( e libertà di scelta anche per me, capirai Alix, non è vero?
rimaniamo vcosì



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 30 Dic, 00:43, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
> DOMACCIA ha scritto:
Gentile Alix, a questo punto dopo questo tuo chiarimento definitivo, ,
dico anche io la mia, che si riassume in un motto infallibile: DUNQUE;
A OGNUNO IL SUo.
A TE il tuo giudizio sul mio stile( e a TE,pure il TUO stesso modo di
scrivere, nel senso che il tuo intervento di risposta al giudizio di
gordon dice davvero molto su come scrivi tu , soprattutto a me, che ho
sentito l'inderogabile necessità di scomodarti per chiarimenti
talmente il tuo brevissimo intervento risultava confuso e quindi
possibile di fraintendmenti, ma, appunto a ognuno il suo, e a TE il
TUO. oltrettutto ache su testo brevissimo, così facile, no?)), e a Me
la libertà DI SCRIVERE , e di sCEGLIERE[ ( anche a mio discapito,
certo, visto lo stile da me scelto, certo carico di rischi di vario
tipo, che esige concentrazione estrema nella lettura e tempo per
farlo, senza obbligare nessuno però a farlo, soprattutto partendo da
una posizione già pregiudizevole, tanto è vero che si preferisce dare
commenti SENZA NEMMENO PRENDERSI LA BRIGA ( oh, pesantissima certo, ma
nessuno obbbliga, e tanto più nessuno obbliga commenti) DI LEGGERE
TUTTO IL TESTO, e il testo BISOGNEREBBE LEGGERLO per poi darne un
giudizio sempre opinabile certo, ma MEDITATO questa volta.] cosa che
continuerò impunemente a fare, e non per prosopoea o altro o mancato
rispetto critiche MEDITATe da parte di chichessia, ma per intima
convinzione che lo stile da me scelto sia sulla via giusta ( certo con
tutte le limature , le correzioni invitabili, gli alleggerimenti che
poi verranno forse da sè quando mano mano  diventerò più disciplinata
e quindi la mia scrittura non potrà che divenire lavoro quotidiano)
per ciò che ho in mente; nel caso specifico in questi racconti lunghi
si deve poi avere un senso disagio, quasi una costrizione ,
determinata non solo da avvenimenti pressocchè impnercettibili( ma non
a ua lettura non superficiale) ma una sorta di atmosfera incombente a
cui lo stile dovrebbe contribuire)
ma naturalmente queste sono osservazioni per me,
ADIEU, alix.. A OGNUNO IL SUO, A ME IL MIO; A TE IL TUO
Si dovrebbe seguire l'aUREA REGOLA DI UNA LETTURA INTEGRALE, e solo
dopo inviare commento meditato ( di qualunque commento si tratti) , e
non un pseudo commento ;: LETTURA COMPLETA, per un minimo di
correttbezza deontologica nell'ambiguo rapporto tra chi scrive e chi
legge.. lettura integralE: ma suvvia, sarebbe il minimum



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
scusate, praticamente ho postato una specie di doppione.
ma al momento di postare il primo post non ho visto comparire dicitura
"POST RIUSCITO" e allora mi sono messa a tentare di scriverne un
secondo:. naturalmente il concetto è identico..


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
DOMACCIA ha scritto:
> Si dovrebbe seguire l'aUREA REGOLA DI UNA LETTURA INTEGRALE, e solo
> dopo inviare commento meditato ( di qualunque commento si tratti) , e
> non un pseudo commento ;: LETTURA COMPLETA, per un minimo di
> correttbezza deontologica nell'ambiguo rapporto tra chi scrive e chi
> legge.. lettura integralE: ma suvvia, sarebbe il minimum
Questa aurea regola non mi risulta. Nonč che te la sei sfornata lipperlė
rimescolando un centinaio di parole a caso? Vorresti dire che nel tuo
scritto solo le ultime dų parole valgono la pena di essere lette? E che
il resto bisogna subirlo? Che occorre sforzarsi per capirlo? Senza
nemmeno un perchč?
...
Io vado a fare una girata te intanto rimescola altre settottocento
parole che quando torno le leggo....
X


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
Alix wrote:
> DOMACCIA ha scritto:
>> On 29 Dic, 14:47, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
>>> gentile alix, qui non capisco:
>> queste sue osservazioni sono riferite a quanto affermato da gordon (
>> e infatti riporta una parte suo giudizio) ma non riesco a capire se
>> poi in pratica concorda del tutto con ciņ che viene detto da gordon
>> , o se poi invece se ne discosta, non essendo quindi convinta
>> validitą suo discorso.. potrebbe chiarirmi.. mi interesserebbe
>> saperlo ..
>
> non concordo sul fatto che la scrittura debba contenere solo
> "informazioni essenziali", altrimenti basterebbe un riassuntino evvia,
> no? Voglio dire che puoi metterci dentro tutto quello che ti pare, ma
> a questo punto lo stile č fondamentale.
Mi reinserisco per una precisazione. E' vero, la scrittura non deve
contenere solo informazioni essenziali. Nella mia critica avrei dovuto
scrivere:  essenziali _ai fini della narrazione_  Infatti il sapore di un
racconto molte volte e' proprio nei dettagli. E giustamente, a questo punto
lo stile e' fondamentale (cit.).
Io preferisco la scrittura che suggerisce piu' che descrivere (e cio' vale
anche per un film); e che meraviglia quando si riesce ad evocare qualcosa
senza usare aggettivi, o quando una sola parola del racconto ti porta in
quel mondo, e riesci a vederne colori e profumi... ma bisogna togliere,
scremare, tagliare, pensare e ripensare, e cio' e' complesso e doloroso.
Imo un bravo scrittore e' forse quello che sa cancellare oltre a saper
scrivere.
Ma forse e' la mia eta' che avanza, e come diceva il protagonista di un
film: con l'eta' si diventa lineari.
ciao
gordon


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
DOMACCIA wrote:
> Il cieco scendeva sempre alla pizzeria detta oasi e poi,
http://www.wordle.net/gallery/wrdl/412004/mah
gordon
P.S.: wordle e' un'applicazione che genera nuvole di parole (la dimensione
e' determinata dalla frequenza con la quale esse ricorrono nel testo)


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 30 Dic, 14:29, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> DOMACCIA wrote:
> > Il cieco scendeva sempre alla pizzeria detta oasi e poi,
>
ma che bel "dono" originale , e riassuntivo, oltreche colorato
andrò a riguardarmelo con comodo, ma già mi "piace":-))



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 30 Dic, 14:29, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
gentile gordon ti voglio fare anche io un regalo..
http://viadellebelledonne.wordpress.com/2008/09/09/dominica-7/



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
In data 30 dicembre 2008 alle ore 16:23:36, DOMACCIA
<
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto:
> On 30 Dic, 14:29, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
>
>
> gentile gordon ti voglio fare anche io un regalo..
>
>
http://viadellebelledonne.wordpress.com/2008/09/09/dominica-7/
grazie, conosco... ma non c'e' piu' Chiara, la mia preferita?
gordon
--
Creato con il rivoluzionario client e-mail di Opera:
http://www.opera.com/mail/


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 31 Dic, 09:39, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> In data 30 dicembre 2008 alle ore 16:23:36, DOMACCIA
> <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto:
>
> > On 30 Dic, 14:29, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
>  veramente io ti avrei fatto un regalo, nel senso di averti "rimandato" a una mia opera pittorica, visto che tu mi hai fatto dono di quel bel pastiche colorato di parole che io ho gustato "esteticamente":-))
la brava chiara Sambo  non compare e non pratica più ahimè, il tutto è
durato poco per fraintendimenti sul tipo di gestione  con la creatrice
blog stesso...



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
In data 31 dicembre 2008 alle ore 10:13:22, DOMACCIA
<
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto:
>  veramente io ti avrei fatto un regalo, nel senso di averti "rimandato"
> a una mia opera pittorica,
ah, ecco... per la fretta non avevo capito che era tuo; beh, devo
ammettere che non e' male davvero, lo sguardo e il sorriso sono _vivi_ e
suggeriscono con efficacia il carattere, cosa alquanto rara in un
ritratto. Tanto per vedere se non è stata fortuna sfacciata, hai altri
esempi?
> la brava chiara Sambo  non compare e non pratica più ahimè, il tutto è
> durato poco per fraintendimenti sul tipo di gestione  con la creatrice
> blog stesso...
mi dispiace perche' scrive davvero bene, e poi ci siamo conosciuti ed e'
una bella persona
gordon
P.S.: ehm... se posso farti un augurio originale ma "dovuto" per l'anno
nuovo:
http://www.slimmit.com/go.asp?3HE



title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
On 31 Dic, 10:38, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> In data 31 dicembre 2008 alle ore 10:13:22, DOMACCIA
> <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto:



title: IL TALE, L'AUTISTA

author: dominique

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> In data 31 dicembre 2008 alle ore 10:13:22, DOMACCIA
> <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto:
On 31 Dic, 12:28, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> On 31 Dic, 10:38, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
>
> > In data 31 dicembre 2008 alle ore 10:13:22, DOMACCIA
> > <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto:
>
> visto il tuo interesse a ogni opera conclusa - ne ho parecchi in
conclusione- ti invierò link di indirizzo dove andare a vederla, e così tu e
io stessa potremo verificare se ciò che hai visto è stato dovuto a un caso, o
magari c'è qualche minima speranza per me e quanto faccio(ah, come spero, come
spero.. come spero io, nessuno al mondo
>
> > ah, ecco... per la fretta non avevo capito che era tuo; beh, devo
> > ammettere che non e' male davvero, lo sguardo e il sorriso sono _vivi_ e
> > suggeriscono con efficacia il carattere, cosa alquanto rara in un
> > ritratto. Tanto per vedere se non è stata fortuna sfacciata, hai altri
> > esempi?
>
>
> chiara sambo la puoi trovare sul suo blog:
http://calle91.splinder.com
> > mi dispiace perche' scrive davvero bene, e poi ci siamo conosciuti ed e'
> > una bella persona
>
pensi dunque che dovrei "quotare" meglio. ehh:-((
>
> > P.S.: ehm... se posso farti un augurio originale ma "dovuto" per l'anno
> > nuovo:
http://www.slimmit.com/go.asp?3HE
>
> > --
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il Conformista

author: Randy

text:
Il rombo nelle orecchie, sparato lontano dai 1340 cc che tiene stretti fra
le gambe. Corre some fuggisse da un incubo ricorrente. Trova rilassante
isolarsi nel frastuono, costretto a sprizzare lacrime per tenere il vento
fuori dagli occhi.
Ha lasciato a casa i brutti ricordi e cerca la via d’uscita accumulando
rabbia insensata, come una caldaia con la valvola di sfogo ostruita. La
notte scorre liscia sotto le ruote, riflessi di luna sulle cromature.
Mentre percorre il cavalcavia, un movimento sulla destra attira l’
attenzione: ragazzi impegnati a tirar tardi nel parcheggio dei grandi
magazzini.
Quarta, terza, seconda, il motore ruggisce quasi reticente a rallentare l’
andatura, rimbalzano gli echi sui muri mentre imbocca vie secondarie.
Visualizza una bussola interiore e si lascia trasportare a destinazione come
un missile a ricerca di calore.
I giovani si immobilizzano ed il silenzio è rotto solo dal ticchettio del
metallo quando spegne la grossa motocicletta in mezzo al gruppo dei
nottambuli.
“E questo chi cazzo è?”, chiede il capellone con l’orecchini ovunque, anche
nel naso.
Mentre scavalca la sella e si stiracchia, la sua mente è impegnata a
classificare tutti gli oggetti sui quali poggia lo sguardo. Associa ogni
oggetto allo spot televisivo o allo slogan che qualche abile psicopatico
addetto al marketing può aver escogitato.
Automobili, gioielli, profumi, accessori, trucchi, vestiti. Una sciarada di
marche che suona come una nenia mentre la recita in silenzio dentro di sé.
Malboroclioversacelevisswatch. Pirellinikeavirexdolcegabbana.
“boh!”, esclama una ragazzina con i jeans strappati e i capelli rovinati da
troppe tinture.
“Chi sei? Che vuoi?” Il capellone ci tiene a dar mostra di  sapere il fatto
suo.
“Sono uno qualunque, alcuni mi chiamano il Conformista”, picchia la punta
dell’anfibio di pelle nera sull’asfalto come per assicurarsi che il piede
sia sempre chiuso lì dentro. Scrocchia le dita guantate osservando l’effetto
del gesto sull’ego pompato del capellone.
“Che vuoi da noi?”, la voce acuta tradisce la paura.
Il Conformista sfoggia la sua espressione rassicurante e paciosa. Ha
imparato cosa fare e cosa dire, ma soprattutto come farlo e come dirlo. “Mi
sono fermato a riposare le chiappe, mi chiedevo se avreste avuto del tabacco
per me.”
Jeans strappati sembra eccitata dalla situazione, lo sguardo le brilla nello
smorto giallore dei lampioni.
“Tieni”, lancia una Camel lights dal finestrino. E’ un adolescente coi
capelli incollati sulla testa con una quantità spropositata di brillantina.
“A me non sembra un soprannome azzeccato il tuo.”
La sigaretta cade in terra. Sentendo la lancetta della caldaia interiore
spostarsi di un altro millimetro verso il rosso, il Conformista si china a
raccoglierla. La osserva, studiandola come fosse un rarissimo coleottero; ci
soffia sopra e se la appende all’angolo delle labbra.
“hm”, il grugnito può essere un grazie come un “non so di che parli.”
“Già, Kappa ha ragione, non mi sembra azzeccato nemmeno a me”, il capellone
ride. Forse per una battuta che ha sentito solo lui, forse perché aiuta a
dare l’impressione dello stupido qualora non bastasse ascoltare cosa dice.
“hm”
Jeans rotti si avvicina ancheggiando, con l’accendino stretto in pugno; “Sai
dire solo ‘mh’?”. Non può essere sicuro che le abbia strizzato l’occhio
perché metà del volto è nascosto dalla penombra.
Lascia che le accenda la sigaretta prima di esibire il suo miglior sorriso
malizioso. “La vita è un tal caos, bambina mia, che il conformismo a volte
smette di essere una scelta e diventa una necessità”
Jeans rimane stupita e grida “Wow, senti che roba! Hai sentito, Mag? Mi ha
chiamato bambina mia!”
“Forte, ma quanti anni ha?”, Mag dondola le lunghe gambe, seduta nel
bagagliaio aperto di un fuoristrada. Ondeggia lentamente al ritmo della
musica che proviene dall’impianto stereo.
“E’ fuori, sclerato di brutto. Ma senti che discorsi, Mag.” Silenzio. “Mag?
Mag!”
“Chevvuoi?” Mag sembra troppo concentrata sulla musica per aver voglia di
prestare attenzione, oppure è solo una scusa per restare a ricamare in pace
le sue paranoie.
“Che ti sei fatto, amico?”, Kappa si asciuga il sudore dalla fronte,
mischiato alla brillantina che cola.
Crema anticellulite, viaggio ai Caraibi, senza zuccheri.
“Sai quando incroci un grosso camion e il rumore ti aggredisce, il fumo nero
ti congestiona? Quando l’auto che ti precede va troppo adagio o quando ti
sorpassano a duecento all’ora? Quando sterzano senza segnalare o sbagliano
corsia o frenano senza motivo?” Il Conformista rigira la sigaretta fra
indice e medio, spappolando il filtro. Un movimento metodico, raffinato da
una lunga pratica.
Una scarica elettrica percorre il Capellone. “Se ti infastidisce il traffico
stattene a casa!” Ride ad alta voce, sguaiato.
Il Conformista tradisce un’occhiata glaciale, piena di odio, subito
ricoperta da un’espressione cordiale e divertita. “Hai ragione, amico, hai
proprio ragione.”
“Quanti anni hai?”, interviene Jeans modulando la voce, quasi parlasse di un
’informazione alquanto imbarazzante da confessare.
Vitamine, orologio al quarzo, gelato biscotto.
Tira una lunga boccata. Jeans che aspetta una risposta leccandosi le labbra,
Mag che si dondola, persa in chissà quali fantasie, Kappa alle prese con la
brillantina che gli sporca la fronte come cera di candela, il Capellone
flippato che intuisce quel pericolo che la sua ragione non riesce a
focalizzare. Quattro persone, quattro elementi penosi nel loro desiderio
frustrato di andare contro corrente, incatenati come tutti al giogo di una
vita che non va mai dove la si spinge.
“Ragazzi, non ve lo dovrei dire, ma temo che siate molto, ma molto fuori
dalla norma.”
“E a te che cazzo te ne frega?”, Kappa dev’essere il leader di questo
piccolo manipolo di sbandati.
“Quanti anni hai, me lo dici?”, la domanda ha un tono quasi supplichevole.
“Mi interessa, eccome, il vostro puerile tentativo di uscire dal gregge.”
Kappa scende dall’auto e si avvicina gonfiando il petto, seguito dal
Capellone. “Dimmi una cosa, sei venuto qui a cercare rogne?”
Jeans appoggia una mano sul petto del motociclista senza età e intima i due
uomini a non avvicinarsi, non prima che lei abbia deciso che il nuovo
arrivato non ha niente di interessante da dirle.
“La tua imitazione di James Dean è veramente pietosa” Il Conformista emette
una risata gutturale, di stomaco.
Jeans partecipa e gli si stringe addosso, provocando l’ira gelosa del
Capellone che esclama stridulo: “Lasciala stare!”
“Altrimenti cosa fai?” Sprofonda le dita nei capelli rovinati della ragazza
che col ritornello dell’età, sempre più insistente, come se estorcergli una
risposta fosse diventata una questione di principio.
Mag ha smesso di dondolarsi. Guarda la scena da lontano come attraverso una
lastra opaca.
Il Capellone cerca l’aiuto di Kappa. La lama del serramanico richiama il
suono delle mandibole di un mastino, serrate di scatto nel vuoto. Il gesto
fa allontanare Jeans, impaurita eppure eccitata.
“Ehi, stiamo calmi. Non è il caso di metterla giù così dura.” Il Conformista
ritrova il buonumore e alza le mani, “Mi arrendo, ok?”
La tensione scema subitanea, alla velocità con la quale Kappa ingigantisce
il suo amor proprio.
Ancora al riparo delle spalle poderose dell’amico, il Capellone vive il
fulgore della luce riflessa e azzarda “Ti conviene menare le tolle, caro il
mio conformista, o come cazzo ti chiami.”
“D’accordo, mi sembra un buon consiglio.” Gettando il mozzicone, s’avvia
verso la motocicletta. Apre una delle due borse di cuoio laterali,
pesantemente borchiate.
“Vedo che siete fatti, ma scommetto che non avete provato quel che avrei da
offrirvi” Rimanendo voltato, immagina il commercio di sguardi che sta
avvenendo alle sue spalle.
“Sei uno della antidroga?”, chiede Jeans.
“Nient’affatto. Ti sembro uno che ha tempo da perdere?” Girandosi, mostra
cosa tiene fra le mani. Anche Mag è scesa dalla fuoristrada e si sta
avvicinando.
Il Capellone sta sulle spine. “E’ una pistola ad acqua. Cosa c’è dentro,
roba?”
In tutti i migliori cinema, TAN dieci virgola due per cento, non si attacca
al lavoro del tuo dentista.
“Come t’ho già detto, il mio nome di battaglia è il Conformista; ma non ti
ho spiegato il significato. Non mi chiamo così perché mi adeguo alla
maggioranza.”
Afferra Jeans per i capelli e tira forte, provocando un urlo strozzato.
Kappa cerca freneticamente il serramanico nella piccola tasca dei calzoni
che gli tirano sul cavallo, così che risaltino alla vista gli attributi
sessuali che vi sono imprigionati. Capellone spalanca la bocca, Mag riprende
a dondolare.
“Bensì conformo gli altri al mio ideale” e mentre lo dice spara uno schizzo
verso Kappa.
“E vuoi sapere qual’è il mio ideale?” Jeans cerca di graffiarlo, piangendo,
con la voce rauca che emette versi spezzati, aggrappata al braccio teso che
finisce con le dita aggrovigliate al suo dolore,.
La faccia di Kappa sta letteralmente bollendo sotto l’effetto dell’acido.
Mentre guarda l’amico cadere a terra e contorcersi, Capellone riceve la sua
dose che lo colpisce di lato, all’orecchio sinistro. La mano che sale
inutilmente sulla pelle che inizia a sfrigolare è la stessa che staccherà
senza sforzo l’orecchino dal lobo ridotto in poltiglia.
“E il mio ideale è il caos”  Alza Jeans da terra e la sbatte contro il
cofano di schiena. Un rumore sordo di ossa spezzate.
“Ma il caos ordinato” I due giovani uomini a terra, Jeans svenuta, Mag che
dondola e fissa il Conformista senza realmente vederlo.
“Cosa ti hanno fatto prendere, Mag?” Dondoladondoladondola. “Aspettami qui,
dobbiamo parlare noi due.”
Da una tasca interna estrae una siringa. La riempie d’aria. Utilizza le
bolle per esaurire le disordinate colate di brillantina e porre termine alla
confusione che abita la mente del Capellone.
Una bolla d’aria liberata in un flusso di liquido segue uno sviluppo
frattale per raggiungere il cuore. Il conformista visualizza nella mente
milioni di bollicine che si riflettono a vicenda sulle sferiche e
multicolori superfici.
Coca cola, eau pour homme, cuore di panna, le mutande che ti alzano…il
morale.
“C’è troppo casino in giro, non trovi?”, si rivolge a Mag, baciandole una
mano.
“Occorre che qualcuno metta ordine, faccia capire alla gente che è ora di
ribellarsi a quest’anarchia dilagante.” La sospinge delicatamente verso la
luce del lampione per osservarne il profilo greco.
“Tutta questa pubblicità, questo traffico.”, la accarezza dolcemente, come
fosse una bambina, “Politici mafiosi, droga, delinquenza.”
Jeans sta riprendendo conoscenza, mugola di dolore, scuotendo lentamente il
capo.
“Guardati in giro: un bambino che muore di fame prima e l’obesità subito
dopo, seguita dall’aborto di una tossicodipendente e dalla nascita di dieci
gemelli grazie all’inseminazione artificiale. Troppe informazioni a getto
continuo, vomitate su cervello della gente.”
Mag è bella. Riassume sul viso i canoni dell’estetica classica che insegnano
all’accademia.
“Ti dicono cosa e come devi mangiare, bere, scopare, pensare. Ti obbligano a
vivere la vita che vogliono loro e tu obbedisci perché se non ti conformi
sei fuori. Vogliono il caos, ma ottengono solo caso, perché questa società
sta collassando a furia di input contraddittori.”
Molto bella, quasi perfetta. Quasi.
“Il caos è bello se è ordinato, ci sono leggi matematiche ben precise per il
caos” Prende la testa di Mag e la sbatte violentemente contro il palo. Un’
altra volta e un’altra ancora. Mag si accascia esanime. “Senza regole, non
si governa il caos, non si governano quelli come me che vorrebbero
conformarsi al mondo, ma non riuscendosi, finiscono per conformare il mondo
a sé”
Jeans si lamenta. Appoggiata ai gomiti, cerca di strascinarsi al riparo.
“Pensa al paradiso di Cantor ” Sale sul fuoristrada e gira la chiave dell’
accensione.
“O alla dimensione di Hausdorf, ad esempio” Accelera in direzione di Jeans e
le passa sopra, uccidendola.
Controllando di non aver lasciato inzizi sul luogo del quadruplo omicidio,
si infila il casco omologato.
YamahaEssoSwissairKenwood. Colore chiaro, gusto pulito, la candeggina che
non puzza.
“Ora c’è più equilibrio nell’universo. Come disse Mandell ‘Quando si
raggiunge l’equilibrio in biologia, si è morti’.”
Il rombo nelle orecchie, sparato lontano dai 1340 cc che tiene stretti fra
le gambe.
“Siete stati conformati, il vostro contributo all’equilibrio è stato
apprezzato. Grazie della collaborazione.”
Corre some fuggisse da un incubo ricorrente. Costretto a sprizzare lacrime
per tenere il vento fuori dagli occhi.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Il Conformista

author: V

text:
Randy ha scritto nel messaggio
<6k2836$3v3$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>Il rombo nelle orecchie, sparato lontano dai 1340 cc che tiene stretti fra
>le gambe. Corre some fuggisse da un incubo ricorrente. Trova rilassante
>isolarsi nel frastuono, costretto a sprizzare lacrime per tenere il vento
>fuori dagli occhi.
Mi č piaciuto molto.
Mandane ancora.
Matteo


title: Il Conformista

author: Alessio Quirino

text:
Bel racconto! L' acido nella pistola ad acqua mi sembra pero' un po'
banale, fossi in te cercherei qualcosa di piu' originale.
Alessio


title: Il Conformista

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
3566d58...@news.iaehv.nl
>...
>Bel racconto! L' acido nella pistola ad acqua mi sembra pero' un po'
>banale, fossi in te cercherei qualcosa di piu' originale.
che ne dici del raggio della morte o dell'amuleto del dottor fu manchu? :)



title: Il Conformista

author: Ombra

text:
Randy ha scritto nel messaggio
<6k2836$3v3$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>Il rombo nelle orecchie, sparato lontano dai 1340 cc che tiene stretti fra
>le gambe.
>“Ora c’è più equilibrio nell’universo. Come disse Mandell ‘Quando si
>raggiunge l’equilibrio in biologia, si è morti’.”
>Il rombo nelle orecchie, sparato lontano dai 1340 cc che tiene stretti fra
>le gambe.
>“Siete stati conformati, il vostro contributo all’equilibrio è stato
>apprezzato. Grazie della collaborazione.”
>Corre some fuggisse da un incubo ricorrente. Costretto a sprizzare lacrime
>per tenere il vento fuori dagli occhi.
Bello. complimenti!


title: Il Conformista

text:
On Sun, 24 May 1998 00:49:42 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
3566d58...@news.iaehv.nl
>...
>>Bel racconto! L' acido nella pistola ad acqua mi sembra pero' un po'
>>banale, fossi in te cercherei qualcosa di piu' originale.
>
>
>che ne dici del raggio della morte o dell'amuleto del dottor fu manchu? :)
>
Mi piace :-)
No, seriamente parlando, visto che il protagonista e' un conformista,
potresti trovare un modo molto conformista per fargli uccidere i
ragazzi. Quello che non mi piace della pistola piena di acido e' che
tutta la scena sembra essere presa da qualche dozzinale fumetto dell'
orrore, mentre il resto del racconto e' di livello decisamente
superiore.
Alessio


title: Gli aforismi di Elmer 23/999

author: Elmer

text: Il giorno dopo viene sempre dopo il giorno prima.


title: Gli aforismi di Elmer 23/999

author: Marzio Tinti

text: Leggi solo il giuramento! Quello si che è interessante!


title: Monique: prima

author: Antonio Koch

text:
Il brutto dei giorni è che ricominciano, o partono dall'inizio; si
dovrebbe vivere di soli preparativi, attese: i bottoni ancora da
allacciare che non fanno pensare a nulla, ed eccitano. Anche il senso
di vedere lei è nell'aspettarla, nell'immaginare un bacio perfetto che
verrà ricordato reale, inconsistente come carne liquida: qui si perde,
il tempo vola sulle mani che qualsiasi gesto lo prevedono, si crea un
passato recente angosciante e nero, senza immagini, una fotografia
qualsiasi. Attesa e menzogna: una cosa sola.
Adesso vado a lavarmi un po' e a ripassare la parte.


title: (ot) Bianca, per favore...

text:
...riposti "[Confessore] 3" che non lo vedo?
Grazie.
a.


title: All'Amore di Dio

author: Emanuele e Tommaso

text:
Sento nell'aria di autunno un rimescolamento interiore come fosse la
primavera. Invece cedo a questo strano paesaggio color giallognolo e
arancione. Bacche rosse e altri colori mi aggrediscono, nel vento il
fogliame inizia a staccarsi e godo del ripetersi dell'evento delle
stagioni. Rido dei luoghi comuni, del "buco dell'ozono" e ricordo che
anche trentanni fà era così.
Col caldo si sentiva i vecchi lamentarsi per la futura cattiva annata in
carestia o col freddo li sentivi tra i cappotti sbofonchiare che adesso
sarebbero tornati gli acciacchi dell'età.
In fondo è bello e non noioso che ci siano questi segni d'Amore di DIO; si
ho detto proprio Amore e Dio.
Perchè dopo questa bella stagione ho Speranza che me ne dia tante altre da
assaporare, vivere, gustare.
Per poter ancora e sempre Amare.
<Alla mia Maria Gigliola>
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Buon Anno (ancora in tempo)

author: ale amadesi

text:
Come disse Giuliano Gemma nel filmone che mi viene in mente all'uopo, "Il
Ritorno Di Ringo":
- Sono tornato! -
Per fare a tutti gli auguri di Buon Anno.
E' stato un anno difficile, quell'altro, ma ormai è passato.
Spero proprio che questo 2005 riequilibri un po' le cose. Ce n'è bisogno...
Tanta meraviglia e felicità a voi tutti
Ale
-----------------------------
"Il buon senso è la cosa meglio distribuita a questo mondo: nessuno,
infatti, pensa di esserne sprovvisto" (R.Descartes)


title: La giornata del sangue dal cielo

author: xelion

text:
Proprio un bel campo di battaglia: coste sinuose dove approdare per un'
invasione in grande stile, selve boscose ove tendere agguati, colli e monti
da circondare e conquistare o farne teste di ponte per sferrare l'attacco
decisivo, e poi rocche da espugnare, antri dove ripararsi, pozzi di
rifornimento, spelonche da scalare, e un mare vellutato, punteggiato da
costellazioni di isolotti. Insomma un bel campo di battaglia.
Ricordo con vivido trasporto quella giornata. Ci eravamo accampati nella
radura, il sole arrugginiva sullo sfondo di un monte e un vulcano imponenti,
che si stagliavano ai lati di un tranquillo laghetto.
Ben presto le ombre catturarono la luce, fu allora che divampò l'attacco.
Nelle ore precedenti solo timidi tafferugli tra le prime linee e un
diabolico presagio: una fitta pioggia di sangue, che preparava ad uno
scontro cruento. Tanti, troppi vidi rabbugliarsi a questo evento. I generali
prendevano tempo.
Dopo estenuanti momenti di studio gli eserciti parvero schierarsi, il sole
si rifletteva negli elmi delle fanterie, mentre i maglev sminavano la zona.
Un piccolo scontro, qualche rasoiata di mitra e l'avversario parve
allontanarsi in lenta ritirata; aveva cercato di opporre una labile
resistenza, ma cedette sotto il fuoco dei lanciamagma. Ci buttammo all'
inseguimento dell'esercito sparpagliato in mille nuvoli di terrore, ma il
generale diede l'alt: eravamo a pochi chilometri dal confine, in una
posizione incantevole ma poco difendibile, ma difendibile da chi? L'indomani
sarebbe stato il trionfo, una vittoria schiacciante, uno smacco
incancellabile per il nemico. All'improvviso, inaspettato l'esercito del
Labrador, rinsaldate le schiere, si gettava in un'inarrestabile, pulsante
manovra frontale. La robocavalleria si alternava ai carri a levitazione,
mentre i fanti imperterriti avanzavano con inspiegabile vitalità. Non era
detta l'ultima parola.
Dopo i primi momenti di comprensibile sbandamento, ci schierammo per dar
battaglia, le milizie si decimavano a vicenda, un cadere continuo di sospiri
soffocati, di urla ingoiate; l'avversario alternava furiose puntate
offensive ad arrancanti ripiegamenti, in un gioco ad elastico che stremava
la nostra resistenza. Il quartier generale operò con velocità sovrumana,
reparti dislocati in varie roccaforti furono fototrasportate sul posto, la
battaglia era decisiva ed ogni risorsa andava utilizzata. Bisognava giungere
alla fine! Con vigoria il nostro esercito cominciò ad assecondare la vorace
azione avversaria, che finalmente mostrava tutto il suo valore. Fu in questo
tumulto che il generale stava per comandare l'uso dell'arma segreta, il
countdown era cominciato, pochi minuti e il conflitto si sarebbe arrestato.
In seguito il piano prevedeva una ritirata tattica, in attesa di ricaricare
la nostra V3, per poi annientare definitivamente i resti di un prevedibile
esercito in frantumi. Ma la storia andò diversamente! Giunse, atterrito, un
pulsante S.O.S.: gli avversari ci avevano ingannati, novello cavallo di
Troia, i kamikaze avevano spianato la strada ad una terrificante invasione
nei nostri protettorati portoghesi. Il tutto ebbe inizio con un blitz
portato da pochi facinorosi dalla città di Benfica, nota roccaforte del
gruppo indipendentista "La Faresina", ma poi le masse di combattenti si
avventarono da ogni lato, annientando in breve i pochi rimasti a difesa.
Un tornado attraversava i nostri territori, creando sfracelli ovunque,
eravamo in balia del nemico, la capitolazione era vicina, ma era come se il
nemico sperasse in una nostra ripresa, come se fosse finito in un circolo
sinistro per il quale sperava in un prolungamento delle ostilità. Rimandata
l'ora del piano V3, rinsaldammo il grosso dell'esercito e abbandonato il
confine con il Labrador, marciammo a tappe forzate incontro alla ben più
pericolosa minaccia. I centri di controllo e smistamento si prodigavano per
piazzare le varie coorti in modo strategicamente adeguato. La mia unità
raggiunse l'arco fototrasportatore appena prima che un Bombobot lo
miniaturizzasse. Cademmo dentro al conflitto! Il combattimento riprese con
indicibile cruenza, gli eserciti roteavano intorno a loro stessi, cercando
la posizione più favorevole alla conclusione dello stesso. Più volte il
piano V3 fu proposto e bocciato; noi con nuova lena aumentammo fino ai
limiti consentiti il regolatore di sforzo, spingemmo in fondo, alternando
cavalcate tumultuose a battibecchi aerei.
La situazione parve entrare in stallo. Fu allora che con abile mossa
aggirammo l'avversario, forse provato dagli scontri precedenti; a quel punto
la situazione appariva in chiaro nostro vantaggio, ma le linee rivali
rispondevano colpo su colpo. I tempi erano ormai maturi, alcuni reparti
furono mandati ai fianchi dello schieramento per un'azione avvolgente, le
cariche annichilirono le ultime resistenze, fu allora che si diede l'ordine:
"V3, fuori!".
E  il conflitto ebbe fine.
Gli eserciti caddero stremati sul campo di battaglia, adagiandosi l'uno sull
'altro, una cosa sola, le divise sfumavano tra loro, come se fossero state
unite, in qualche modo, la brezza, come una mano, li carezzava. "La giornata
del sangue dal cielo", così fu chiamato quel giorno, era finita. Mai scontro
fu così cruento e parimenti, mai scontro aveva dato luogo ad un così
irrilevante spargimento di sangue. Gli eserciti si alzarono, si
confrontarono nuovamente, si abbracciarono infine. Dal cielo, calda, forte
pioggia li accomunava in un alito di nebbia ondeggiante. Era dunque Amore.
Piano piano i vapori della doccia andavano scemando, i quattro occhi si
fissavano ridenti. Soddisfatti. Sul pavimento, accanto la base del water, un
filino apparve, testimone del sangue dal cielo, sorridendo anch'esso.
Il comandante, ispirato, scrisse una quartina:
E quando l'acqua in sangue mutò
impavido il torrente del monte seguì
la fonte ombrosa vide e vi entrò
felice e un po' zozzo ne uscì!
.:.:Xelion:.:.
Moser commentava su ISR con un pregevole sonetto:
Tre volte  ho ripassato la lettura
per tema di capire malamente
le cose che tenevi nella mente
e del racconto poi l'architettura,
ed ogni volta è stata la più dura !
Battaglia combattuta stoicamente !
Fortezze da espugnare alacremente !
La fine con onore!  la cattura !
Ma cosa tu vuoi dire con certezza
non credo aver capito veramente:
eserciti  risorti  nella brezza ?
la pioggia che dal cielo calda viene ?
allora tu hai descritto come niente
la lotta d'una fica con un pene !
 Ed io risposi:
Moser accetta il mio ringraziamento
Pel tempo dedicato a questo scritto
Che canta di un sessuale bel conflitto
Tra truppe giunte al fine a sfinimento.
L'aveo postato invero con tormento
Per tema che il lettore stesse zitto,
E un po' già mi sentivo allor sconfitto
Dal generale e basso gradimento.
E grande gioia è stata quando in coro
Gli amici del news group hanno postato
Consensi  accolti come un gran tesoro.
Proprio di fica e pene ho raccontato
E quel sangue dal cielo che lì indoro
E' mestruo fresco giunto inaspettato.
--
racconti, sonetti, poesie
ortaggi e frattaglie su:
www.xelionline.com
ICQ# 79361021


title: La giornata del sangue dal cielo

author: Gaez

text:
"xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:qls98.48435$5M4.1...@twister2.libero.it...
> Proprio un bel campo di battaglia: coste sinuose dove approdare per un'
> invasione in grande stile, selve boscose .....
...chissà come sono le selve NON boscose. Depilate?
Stasera proverò a scalare la spelonca. Se trovo un Gulliver donna.
Così, giusto per polverizzare i marroni.
Eccerto che se ogni scopata fosse una guerra, è chiaro che prima o dopo
qualcuno ci rimane. Secco.
M'è rimasto il dubbio se fosse una guerra sverginativa o mestruale; me lo
rileggo, magari vi trovo il bandolo insanguinato della pezza.
Ciao
Gaez


title: La giornata del sangue dal cielo

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:aRu98.52175$nI1.1...@twister1.libero.it...
>
> "xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> news:qls98.48435$5M4.1...@twister2.libero.it...
> > Proprio un bel campo di battaglia: coste sinuose dove approdare per un'
> > invasione in grande stile, selve boscose .....
>
>
> ...chissà come sono le selve NON boscose. Depilate?
ciài raggione!!! :-)
> Stasera proverò a scalare la spelonca. Se trovo un Gulliver donna.
> Così, giusto per polverizzare i marroni.
> Eccerto che se ogni scopata fosse una guerra, è chiaro che prima o dopo
> qualcuno ci rimane. Secco.
Però non sarebbe male per ciasvcuno se almeno una lo fosse ditantointanto.
> M'è rimasto il dubbio se fosse una guerra sverginativa o mestruale; me lo
> rileggo, magari vi trovo il bandolo insanguinato della pezza.
direi la seconda, ma rileggi pure :-)
> Ciao
> Gaez
>
>
Ciao
xel



title: 12:27 di Domenica...

author: Andrea B. Previtera

text:
...e ancora nessun resoconto dello IASraduno :\
	- Andreabģ


title: 12:27 di Domenica...

author: Manuela

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio :
> ...e ancora nessun resoconto dello IASraduno :\
Ore piccole?
:-DDD


title: 12:27 di Domenica...

author: Bianca

text:
> > ...e ancora nessun resoconto dello IASraduno :\
>
> Ore piccole?
> :-DDD
L'hai detto ;-)
Bianca


title: [R] In cerca di (secondo capitolo)

author: Paolo P.

text:
Anche se il primo capitolo non ha ricevuto molti commenti ci provo con
il secondo: sono benvenute anche critiche feroci!!!!!! Fatemi sapere
cosa ne pensate!!!!!
due
Aurora si sveglia di buon'ora (è una ragazza molto attiva), consuma la
colazione macrobiotica nella sua stanza color panna immersa nella
luce. Improvvisamente le prende una gran malinconia, chiama il suo
ragazzo in cerca d'affetto. Lui la manda a quel paese per averlo
tirato giù dal letto, lei gli ricorda l'esame del giorno prima, allora
l'amato, svogliatamente, finge di essere interessato. Per qualche
minuto il discorso va avanti, fino alla noia di lui che promette di
richiamare "più tardi". Aurora sorride, 'fa il duro per mascherare la
sua timidezza', ma nei suoi 5 anni di più, nella sua macchina
sportiva, nel suo atteggiamento da leader (da duce?) trova tutto
perfetto.
In effetti provateci voi a crescere senza un padre, poi vediamo se vi
innamorate del "boccino" di turno o del timido della
comitiva..............Aurora in amore non ne azzeccava una da
parecchio tempo, troppo spesso usava la tecnica del "chiodo scaccia
chiodo" per cercare di placare le sue ansie, senza un gran successo.
Aveva avuto le sue storie (parecchie), ma la cosa preoccupante era che
non riusciva a stare più di due giorni senza pensare ad un lui, una
figura su cui sognare (come nella maggior parte dei casi) o un ragazzo
da conquistare, un ragazzo che la protegesse e che l'aiutasse nei
momenti di difficoltà. Qualcuno su cui poter contare sempre, un punto
di riferimento. Purtroppo d'uomini immortali, capaci d' aiutare sempre
ne esistono pochi (azzarderei nessuno), ma non facciamolo notare alla
nostra protagonista, sarebbe già tanto trovarne uno che le dia
sicurezza almeno per qualche giorno.
Il nostro protagonista questo problema lo aveva risolto da qualche
tempo. Se lo era posto dopo la lettura di un paio di classici della
letteratura moderna e sicuramente anche l'odiata prof. di filosofia al
liceo non era riuscita a distruggere del tutto il suo interesse per
questi argomenti. Cosa mettiamo al centro della nostra vita?
Per qualche tempo la risposta gli era sembrata molto chiara: gli
ideali. (in realtà non si era inventato nulla di nuovo,
un'interpretazione della vita simile a questa l'aveva già proposta più
di 2000 anni prima un certo Platone.....)
Ne bastavano Tre: L'Amore. L'Amicizia. La Politica. Ma l'esperienza
gli stava insegnando qualcosa:
Alessia e Akira sembravano la coppia incrollabile, eppure nel giro di
poche settimane il loro amore era distrutto, avevano preso un abbaglio
di 7 anni o forse non è così semplice "amarsi per sempre"?
D'amici ne aveva avuti d'eccezionali, eppure oramai frequentava molto
solo pochi di loro, tutti gli altri li salutava a malapena. Eppure
pochi anni prima condividevano tutto....
La politica era però la delusione più grande. Dopo l'esaltazione
durante il 3°/4° anno del liceo, già in quinto era giunto a delle
tristi conclusioni.......puoi essere il più grande trascinatore o
avere le più sacrosanti ragioni, ma se "chi comanda" non ti vuole
sentire, semplicemente non ti ascolta o ti prende anche per il culo.
Anzi nella peggiore delle ipotesi, ti ascolta, ti fa salire dalla
manifestazione sulla strada fino alle sale luccicanti del ministero,
sorride a tutte le accuse, annuisce a tutte le proposte per poi
congedarsi pieno di promesse. Quando poi le promesse non le vedi
mantenute puoi reagire in diversi modi.
Uno riguarda le persone che si ritengono "superiori" che abbandonano
la lotta disgustati: tanti riescono a raggiungere un certo distacco da
tutto lo schifo nostrano e sopportano i tg delle 20.00, ma in cuor
loro sono tutto tranne che soddisfatti.
Un altro modo è continuare ad impegnarsi per raggiungere il proprio
scopo affidandosi ai mezzi ufficiali: in molti si iscrivono ad un
partito, lanciano sottoscrizioni, organizzano manifestazioni. Ma in
questo caso i risultati - lui lo aveva provato sulla propria pelle -
sono effimeri o spesso mancano del tutto.
Una terza scelta: la più radicale. La scelgono in pochi e sono
sicuramente i più disperati e bisognosi, per lui era difficile
condannare chi aveva scelto il terrorismo o la violenza per far
sentire la propria, disperata, voce. Non li appoggiava, li odiava
anche lui, ma in fondo al cuore capiva cosa può spingere un uomo a
compromettersi fino ad uccidere:la disperazione per una vita troppo
difficile e la convinzione della giustezza del proprio ideale. "Non ci
fa tanto male ricordare le nostre malefatte passate, quanto vedere i
cattivi effetti delle azioni che credevamo buone..."
Parole di Kafka citate da Sofri.....lo facevano pensare molto,
intrecciava osservazioni tra politica e individualità, fino ad
arrivare ad analizzare la sua scelta.
Lui come si sarebbe comportato dopo le grandi delusioni liceali?
Sicuramente non avrebbe scelto l'azione diretta: ci vuole coraggio e
incoscienza, ci vuole menefreghismo per tutto il resto, bisogna
affrontare la vita a viso aperto senza mai lasciarsi una porta aperta
alle spalle per fare dietrofront. Non era la terza la sua strada,
decisamente.
In ogni caso aveva dovuto appurare che gli ideali potevano crollare;
resistevano ancora al centro della sua vita, ma erano molto più
deboli: sarebbe bastato poco a spazzarli via.
Aurora stringe fra le braccia il suo "amato", ma non sente piacere.
Qualcosa non andava. Mentre si rimette i pantaloni, le dice con voce
ferma: 'è qualche settimana che esco con un'altra, magari non
sentiamoci per un pò'.
Avete mai subito un'umiliazione del genere? Allora non critichiamo
Aurora che si rinchiude in casa, stacca il telefono e fra le lacrime
aspira sigaretta dopo sigaretta cercando di togliersi il fiato.
Grazie di nuovo per l'attenzione!!

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    /    /   //__//__ /__/   > nick: Quaero <

http://welcome.to/quaero

mo...@tin.it
   -------Manga-----Computer-----3Dfx--------


title: EDS (dedicato a Writer)

author: Filo

text:
Seduti al tavolino di un bar, in un venerdi' pomeriggio come
tanti altri. In mezzo a passanti, a bambini e cani al guinzaglio,
e a un puzzo micidiale di tubi di scappamento.
Lei guarda davanti a se', in silenzio.
Io guardo i bicchieri sul tavolo. Il suo te' freddo macchiato
di rossetto, e la mia birra, senza piu' traccia di schiuma.
E calda ormai da fare schifo.
Poi  lei si volta, alza gli occhi  verso me e sussurra:
"Ti voglio."
"Merda", penso. "Ci siamo".
Non dico una parola, mentre ci alziamo.
Entriamo nel bar, e, passando dietro al bancone, scendiamo la scala
ripida e sporca che porta alle toilette.
Ci infiliamo in quella delle donne, chiudendo la porta a chiave.
Lei, con movimenti rapidi, solleva la gonna e si sfila gli slip. Io,
molto meno poeticamente, rimango con calzoni e boxer calati sulle
ginocchia.
E ci strusciamo, ci baciamo, ansimiamo in silenzio.
Ma e' tutto qui.
Non mi viene duro, e a niente valgono i suoi tentativi e  le sue
carezze. Ne' mi aiuta il tanfo di urina e il cestino per gli
assorbenti socchiuso sul suo contenuto.
La guardo in silenzio, con occhi imploranti e i
calzoni a mezz'asta.
"Mi dispiace, ma lo sai come mi succede. Oggi e' stata
una giornataccia, e..."
Lei sorride triste, e mi posa un dito sulle labbra.
"Sssst..."
Ci ricomponiamo, e usciamo al sole.
***
Tra me e Barbara è andata sempre così.
Ogni tanto mi guarda negli occhi e mormora "Ti voglio".
In spiaggia, in montagna, a casa di amici, al bar.
Ed ogni volta e' sempre lo stesso.
Io tremo, mi assale un'ansia terrificante, mi metto a pensare a dove
andremo a ficcarci, mi guardo intorno, valuto le possibilita' che
stavolta ci becchino e alle facce nostre, nel caso.
O alle loro.
Ma mi sforzo, mi sforzo, lo giuro, di non pensarci, e imploro il  mio
sesso di non farmi fare la solita brutta figura, e mi chiedo perche'
non me lo chiede mai, MAI la mattina, quando spesso mi sveglio con
erezioni sorprendenti, che allora si', sarebbero in grado di
soddisfare  il suo (e il mio) desiderio, senza troppe difficolta'.
Macche'.
Barbara ha questa fissa del sesso nelle situazioni piu' particolari
e, dice lei, pericolose, ne' a niente son valse le mie ripetute
cilecche.
Ci prova e ci riprova, e io vorrei - almeno una volta - riuscirci, ma
e' piu' forte di me. Non ce la faccio, per quanto ogni volta ci provi
e ogni volta spero sia quella buona.
Ma non e' solo al cuore, che non si comanda.
Una volta me lo ha detto mentre in moto sfrecciavamo sulla
Napoli-Caserta.
Con miserevoli scuse, ho lasciato scorrere due piazzole di sosta
prima che lei mi costringesse a fermarmi su un'area dove, poco
lontano, stava parcheggiato un pullman di vecchierelli in gita
a chissa' quale santuario.
Ci siamo rannicchiati sotto due cespugli e abbiamo provato a
far l'amore, con i risultati soliti.
Le voci dei vecchietti mi arrivavano distinte, e mi veniva da pensare
che, se ci avessero visto o scoperto, sarebbe stato un bel fuori
programma da raccontare al ritorno.
Gita al santuario di Santa Rosetta: andata, ritorno, pranzo al sacco e
un paio di culi nudi sull'erba.
Venticinquemila, tutto compreso.
***
Eppure Barbara mi ama. Lo so. E io amo lei.
A volte sembra una bambina cresciuta troppo in fretta con quegli
occhi enormi, la figura snella e quei seni da adolescente.
E' sottile e  nervosa, parla poco, ma nei suoi lunghi silenzi
c'e' comunque amore.
Mi piacciono i suoi capelli  lisci che arrivano a metà schiena.
Ecco, forse qualcosa potrei dire sui fianchi.
Appena accennati, quasi maschili. Ma va bene cosi'.
E poi, quello che mi sconvolge sono i suoi occhi.
Uno è verde  e l'altro è azzurro. Ed hanno tonalità cangianti, come
fossero un caleidoscopio naturale.
Ti amo, Barbara.
Ma ogni volta che mi guarda e mi dice "ti voglio", e' come una
mazzata sulle parti basse.
Mi manca il respiro, mi assale la tremarella, ed il pisello mi si
ritrae nelle mutande come una lumaca a cui tocchino
le antenne/occhi.
E anche la consistenza, e' quasi la stessa.
***
E' da un po' di tempo che Barbara non mi dice piu' "Ti voglio".
Ma io sto sempre in ansia, comunque.
E' l'attesa di quando lo dira', che mi distrugge.
Lei sta a lungo seduta, con lo sguardo fisso ed assente, il
telecomando in mano ma non vede niente dei canali che si
alternano a intervalli regolari.
Con  le labbra semichiuse, la sigaretta penzoloni, guarda fuori dalla
finestra, o si siede in giardino sotto l'albero, con la "Settimana"
aperta sempre sullo stesso cruciverba compilato a meta'.
Cerco i suoi occhi, ma spesso fugge il mio sguardo.
A volte mi chiedo che vita sia la nostra, nel giardino e nella casa
che mi hanno lasciato i miei. Senza un'occupazione stabile e con quei
pochi soldi che tiro su ripulendo cantine e magazzini in sfacelo.
Una donna che ha occhi troppo grandi per guardare come tutti
gli altri, e un uomo che non ha mai dato del "tu" al suo pisello.
Bella coppia.
Il sesso "normale" quello ha sempre funzionato decentemente, direi.
Calmo, tranquillo, avvolto dalla penombra della nostra stanza e dalle
lenzuola del nostro letto, non ho mai avuto soverchie difficolta'
e, pur senza raccontare di performance indimenticabili, sentivo
la sua soddisfazione e il suo appagamento.
Che diventava, poi, anche il mio.
E con quell'altro sesso, che proprio non mi riesce.
E lei mi guarda con quegli occhi. E sorride, triste.
Perche' lei non guarda, non vede, non osserva.
 Lei "sente" con gli occhi, coglie le intenzioni della realtà. Si
"vede" dentro e quello che vede le congela lo sguardo e la fa cadere
in un mutismo prolungato.
E ha pure ragione, direi. E' mica un bel vedere.
Una perenne pelle di daino in mezzo alle gambe del proprio uomo, alla
lunga, farebbe perdere la parola anche alla piu' innamorata
delle donne.
Poi ogni tanto si scuote dal suo torpore. "Ti voglio".
Oddio.
***
Barbara è scomparsa.
Mi sono svegliato una mattina e non l'ho trovata né in casa, né in
giardino.
Sono andato in paese quasi correndo, ancora in canottiera e
calzoncini.
Al bar non sapevano nulla. Nessuna notizia all'edicola. Neppure una
traccia nei nostri luoghi. E nemmeno una persona che l'avesse vista
andar via.
E negli sguardi di tutti mi pareva di leggere uno stesso muto
rimprovero.
"Beh, che ti aspettavi? Dalle e dalle, dovevi aspettartelo, no?
E resisti oggi, e resisti domani, e non preoccuparti, amore, succede
a tutti, e no, non sono arrabbiata, e alla fine avra' trovato
qualcuno che pure in chiesa, se le veniva voglia".
Sono tornato a casa con un senso di rovina che cercavo di trattenere,
illudendomi che non fosse successo nulla.
SPERANDO che non fosse successo nulla, ma sapendo, in fondo al cuore,
che quello che doveva succedere, alla fine, era successo.
Camminando sulla strada bianca e polverosa verso la mia
abitazione, osservavo i sassi , la loro disposizione, gli alberi che
costeggiavano la via, le pareti delle case.
"Turris = merda".
Guardavo i fili della luce, i loro itinerari, i grovigli  immaginari
che connettono, una cornacchia appollaiata sul palo.
Ho visto due cani giocare ed inseguirsi e scambiare i loro
desideri.
"Dimmi un po', mai avuto ansia da prestazione?", ho chiesto al
maschio che annusava la femmina, che pareva oltremodo contenta di
quelle attenzioni.
Il cane mi guarda un attimo, come ad accertarsi non fossi
pronto a tirargli un calcione. Poi riprende a dedicare
tutte (ed era palese come fossero "tutte") le sue attenzioni
ad una femmina cosi' disponibile.
"Beato te".
Poi mi sono seduto sul ciglio della strada e ho pensato a lungo.
A lungo.
Ma avevo capito tutto sin dall'inizio.
Avevo poco da pensare.
***
Oggi Barbara è tornata.
Dopo quindici giorni di  incertezza, diviso tra la voglia di cercarla
e il terrore di ritrovarla, oggi e' tornata.
Mi ha salutato con un sorriso appena accennato.
L'ho abbracciata e l'ho guardata a lungo negli occhi.
Ho sostenuto il suo sguardo, anche se mi bruciava e mi faceva sentire
il respiro mozzo.
Poi ho respirato piano e le ho detto in un soffio:
"Andiamo a letto?".
- Filo, in estemporanea e in un'ora vanzata.


title: EDS (dedicato a Writer)

author: Mario Giagnori

text:
Filo <
filos...@mindless.com
> ha scritto
> Poi  lei si volta, alza gli occhi  verso me e sussurra:
> "Ti voglio."
> "Merda", penso. "Ci siamo".
:-DDD
Mario


title: EDS (dedicato a Writer)

author: Writer

text:
Filo <
filos...@mindless.com
> wrote in message
> Seduti al tavolino di un bar, in un venerdi' pomeriggio come
> tanti altri. In mezzo a passanti, a bambini e cani al guinzaglio,
LOL!!!
Writer


title: EDS (dedicato a Writer)

text:
> - Filo, in estemporanea e in un'ora vanzata.
Bellissimo, Filo.
M'e' piaciuto piu' di tutti :-)
bianca


title: EDS (dedicato a Writer)

author: Pikkiatella

text:
Filo <
filos...@mindless.com
> wrote in message
f0bhks0948gvq4863...@4ax.com...
> Poi  lei si volta, alza gli occhi  verso me e sussurra:
> "Ti voglio."
> "Merda", penso. "Ci siamo".
E io che pensavo ad una variazione minima.. :)
> Non dico una parola, mentre ci alziamo.
> E ha pure ragione, direi. E' mica un bel vedere.
> Una perenne pelle di daino in mezzo alle gambe del proprio uomo, alla
> lunga, farebbe perdere la parola anche alla piu' innamorata
> delle donne.
> Poi ogni tanto si scuote dal suo torpore. "Ti voglio".
> Oddio.
"pelle di daino immezzo alle gambe?"
ROTFL!!!!!!!
A dire il vero, più leggo le variazioni, più mi rendo conto che
il racconto di Writer è notevole.. per quanto li abbia letti volentieri
tutti e due, gli EDS, c'è un atmosfera nell'originale davvero
difficile da rendere cambiando anche solo piccoli dettagli :)
> - Filo, in estemporanea e in un'ora vanzata.
-Pikkia, col caffè in mano e quattro sane risate in tasca :))


title: EDS (dedicato a Writer)

author: AhiRa

text:
bellissimo :)
StuPPenDo sul serio.
AhiRa


title: EDS (dedicato a Writer)

author: Alessandra

text:
Filo wrote in message
> Mi ha salutato con un sorriso appena accennato.
> L'ho abbracciata e l'ho guardata a lungo negli occhi.
> Ho sostenuto il suo sguardo, anche se mi bruciava e mi faceva sentire
> il respiro mozzo.
> Poi ho respirato piano e le ho detto in un soffio:
> "Andiamo a letto?".
Magnifico.
A.
(di poche parole)


title: EDS (dedicato a Writer)

author: Trans IL vano

text:
filos...@mindless.com
 says...
> Gita al santuario di Santa Rosetta: andata, ritorno, pranzo al sacco e
> un paio di culi nudi sull'erba.
> Venticinquemila, tutto compreso.
parole impagabili!
bri-avo Filo.
--
mù
--


title: Vi piacciono i racconti?

author: Glauco Juliano

text:
..allora perche' non venite a dare una occhiata a qualcuno dei miei?
Li trovate nella mia home page
http://www.geocities.com/SoHo/Square/3140/home.html
I commenti ed i giudizi sono i benvenuti!!!!!
Ciao ed Auguri!
Glauco Juliano
gla...@chizzoli.it
--
Posted from
dns.chizzoli.it
 [195.103.163.130]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: IO NON SO SCRIVERE

author: NewRomanticRobot

text:
c'è chi nasce con la penna in mano
c'è chi nasce e non sa scrivere ma col tempo imparerà...
e c'è chi non imparerà mai!!!!


title: IO NON SO SCRIVERE

author: vUlisse

text:
>ci vuole esercizio, amore, costanza.
Leggi molto ed esercitati.
In fondo, se componi un foglio e poi non ti piace, non fai male
a nessuno.
Con me funziona
saluti, Ulisse
c'è chi nasce con la penna in manoc'è chi nasce e non sa
