title: scrivere un romanzo...

author: gianni papa

text:
Feanor ha scritto nel messaggio
<J2zm6.21336$
Yx4.7...@news6.giganews.com
>...
>
> verrebbero fuori circa 264 pagine...a me sembrano un po'
> poche...non trovi? non è che è un errore di battitura il tuo?
Che dici? 264 pagine poche??? ma hai presenti gli standard dei libri che
vengono pubblicati oggi? Tu scrivi per te o vuoi che quello che scrivi sia
letto?
--
Inviato il mar 27 feb 2001 10:22:09 CET da 62.122.74.129 [62.122.74.129]
http://www.neuromante.net/


title: scrivere un romanzo...

author: AhiRa

text:
"Feanor" <
dam...@libero.it
> wrote:
>264 pagine...a me sembrano un po'
>poche...non trovi? non č che č un errore di battitura il tuo?
no :) dicono gli editori che č la media giusta :)) se vuoi tentare di
pubblicarlo :) come esordiente...e io mi fido :)
AhiRa


title: Istantanea del Signor B. da giovane

author: merriman

text:
Sarà il vino o forse l'aria tiepida, ma il Signor B. stasera si aspetta
qualcosa.
E' la dolcezza dei vent'anni, quella dolcezza che può spaccarti in due e
lasciarti a bocca aperta, in ginocchio, nel mezzo di una via del centro a
chiederti quando e come finirà. Perché il Signor B. se lo chiede, mentre gli
altri ridono forte e non fanno altro che mettere le mani in tasca e tirarle
fuori per indicare questo e quello e una ragazza e una vetrina e una vespa
coi portafrecce cromati e tutta la città che gira intorno e a tratti è bello
pensare di essere il centro della giostra perché non c'è un altro mondo
oltre a questo che si apre davanti agli agli occhi, adesso. Ed è per questo
che fa ancora più male.
Il Signor B. cammina dietro Gigi e Laura. Lui parla e sorride in una lingua
sconosciuta, della quale il Signor B. afferra le parole e il significato ma
non la forza che le spinge fuori dal buio fino all'altro sorriso, quello che
Laura offre di rimando e che le le fa vibrare dolcemente la mano mentre
oscilla nel passeggio e a volte sfiora quella di Gigi.
Laura. Diciott'anni e gambe sottili, lunghi capelli castani e occhi grandi e
lucidi come fontane. Chissà come sarebbe, si chiede il Signor B., chissà. Il
Signor B. e le sue camice sempre troppo larghe o troppo strette, lo sguardo
sempre troppo distante. Laura, Laura, dio mio, Laura. perché non io? Perché?
E' per il sorriso? E' perché è più alto? Perché sorride sempre? Perché, si
urla dentro il Signor B.. Ma l'odio è un sentimento troppo viscoso, non gli
si addice. Meglio un silente digrignare di denti e stringere i pugni dentro
le tasche fino a farsi male da soli.
Una mano sulla spalla ed è già Rigo che gli domanda che c'è. Niente. Rigo
sorride in silenzio, poi la mano diventa una stretta e una scossa. In
autunno siamo all'università, vedrai che lì ne trovi quante ne vuoi. Il
Signor B. annuisce, lo guarda e sforza un sorriso anche lui, poi guarda Rigo
raggiungere gli altri più avanti saltando su una gamba sola e infine franare
addosso a Monti e Diodato che sicuramente parlano di politica.
Nell'estate tiepida il futuro non esiste e il passato già non si ricorda
più. Il Signor B. cammina lento, occhi a terra e labbra serrate mentre tutto
intorno il mondo cambia e si muove e fa paura.
Una figura appena colta con la coda dell'occhio e già perduta, qualcosa che
tiene svegli la notte e che si farà rincorrere troppo a lungo. Il sogno
dorato della gioventù, Signor B., solo quello.


title: Istantanea del Signor B. da giovane

author: Writer

text:
"merriman" <
marr...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Sarà il vino o forse l'aria tiepida, ma il Signor B. stasera si aspetta
> qualcosa.
Rispetto al primo (il signor B.) mi sembra meno algido e distante.
Il primo pezzo appariva scritto bene ma visto come attraverso un canocchiale
rovesciato. Si respirava un senso di lontananza che comunicava il distacco
del protagonista dalle cose del mondo, un senso di stanchezza che sembrava
gravare anche sulla scrittura.
Qui invece, i giri che usi, i lunghi periodi senza segni di punteggiatura,
le interrogazioni in sequenza, suggeriscono un andamento più mosso e vivace.
C'è un ritmo nel testo, una sonorità che non riesco bene a decifrare, ma che
mi richiama una canzone d'autore fusa con un brano jazz.
Ogni tanto qualche squarcio di luce nella narrazione.
> E' la dolcezza dei vent'anni, quella dolcezza che può spaccarti in due e
> lasciarti a bocca aperta, in ginocchio, nel mezzo di una via del centro a
> chiederti quando e come finirà.
Bell'incipit. mi verrebbe voglia di continuarlo, ma l'eds è altrove.
>Ma l'odio è un sentimento troppo viscoso, non gli
> si addice. Meglio un silente digrignare di denti e stringere i pugni
dentro
> le tasche fino a farsi male da soli.
Questa è una piccola perla.
Solo un appunto. La chiusa è frettolosa e sbrigativa.



title: sms

author: TroppoSfera

text: Mi concedo, senza chiedere, un argh.


title: sms

author: Francesco

text:
On Wed, 29 Mar 2000 15:30:47 GMT,
fst...@tin.it
 (Cristina Festa)
wrote:
>Ciao a tutti sono Cristina  sono di Napoli ho 22 anni.
>Volevo il vostro aiuto, sto realizzando una home page con dentro tutti
>+ carini, romantici, ironici SMS.
Una volta ho ricevuto un SMS inviato probabilmente per errore in una
lingua a me oscura e incomprensibile. Magari ti piace :-))
"va bat pe amindova si mai ales pe una care"
(sono gradite eventuali traduzioni)
(-:F


title: sms

author: Ahira

text:
>"va bat pe amindova si mai ales pe una care"
per me è una formula magica..
tipo: an alna tracht uzva be thot do tien bien vhe
prova a pronunciarla a voce alta
e vedi che succede
ahira


title: sms

author: Camillo

text:
Thu, 30 Mar 2000 08:03:10 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (Ahira):
> an alna tracht uzva be thot do tien bien vhe
:-O
(mi sono trasformato in un bel principe...)
Camillo.


title: sms

text:
>(mi sono trasformato in un bel principe...)
cazzo...miracoloso!
e l'indirizzo?
(mi spetta la prima notte!)
AhiRa


title: sms

text:
Thu, 30 Mar 2000 12:18:04 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (Ahira):
> >(mi sono trasformato in un bel principe...)
> cazzo...miracoloso!
eh, sě, l'ho pensato anch'io :-D
> e l'indirizzo?
Camillo Bischero
via della Rimembranza, 100
Fuorivia
(il citofono č rotto: suona alla vicina: si chiama Giusi)
> (mi spetta la prima notte!)
TUTTA? :-D
Camillo.


title: sms

text:
>TUTTA? :-D
eddai c'é il viagra :]
non dirmi no...
ah*ra


title: sms

author: Gordon Comstock

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote:
> "va bat pe amindova si mai ales pe una care"
>
> (sono gradite eventuali traduzioni)
va bene anche uno schiaffo se poi e' seguito da una (tua) carezza
gordon


title: sms

text:


caruccio, ma in quale arcano idioma ?
(-:F


title: sms

text:
> >> "va bat pe amindova si mai ales pe una care"
> >> (sono gradite eventuali traduzioni)
> > va bene anche uno schiaffo se poi e' seguito da una (tua)
carezza
> caruccio, ma in quale arcano idioma ?
ah, non saprei proprio ... mi suonava bene cosi' ...
gordon ;-)))


title: sms

text:
On Sat, 1 Apr 2000 16:48:53 +0200, "Gordon Comstock"
<
ma...@tiscalinet.it
> wrote:
>> caruccio, ma in quale arcano idioma ?
>
>ah, non saprei proprio ... mi suonava bene cosi' ...
>
potrebbe anche essere !
Io avevo pensato al rumeno o qualcosa di simile. Proverò a fermare un
rumeno sperando che non siano parole offensive ;)))
(-:F


title: sms

text:
> Proverò a fermare un
>rumeno sperando che non siano parole offensive ;)))
tu, per sicurezza, fermane uno magrolino.
AhiRa


title: Poesie Lug-Ago98

author: Andrea

text:
Poesia e Prosa
http://space.tin.it/arte/aantogni/
Grazie per la visita
Andrea


title: Con i soldi del monopoli

author: Mr Magů

text:
"Con i soldi del monopoli voleva comperarsi una grande jaguar bianca con i
sedili in pelle e un paio di baffi lunghi, alla messicana. Una donna buona
come il marzapane che avesse trascorso l'intera giovinezza lavorando come
panettiera dai seni enormi in uno sconosciuto paesino di provincia,
aspettando che lui arrivasse.
Invece partì per la guerra e finì dentro un carro armato nell'Africa
settentrionale. Passò anni interi a studiare le carte del deserto,
perdendosi poi molte volte, bestemmiando come un turco e fumando lunghi
sigari cubani come aveva visto fare in certi film americani che raccontavano
storie di mafia, scugnizzi e traffico di gin nel periodo del proibizionismo,
Chicago, the windy city. E chiuso in quel carro armato spesso, nelle fredde
notti, sognava di trovare una strada asfaltata diritta e vuota come le
strade che portano all'inferno, con la bella panettiera al suo fianco e lui,
sicuro, una mano sul volante, l'altra tra le cosce della sua madonna
popolana, che riusciva finalmente a tacere e a godersi il viaggio e la sua
jaguar bianca, i suoi sedili in pelle, verso la California o la Florida.
Perché l'America è grande che ci si può dimenticare di esistere e vivere
mangiando l'erba dei campi, gli insetti, i vermi della terra che sono più
buoni dei nostri, quasi come quelli cinesi o giapponesi, non ricordo.
Ma anche un piatto di spaghetti col sugo di carne, il pane con la marmellata
di more appena fatta, calda come stare sotto le coperte la domenica mattina
e prendere il caffè a letto con i biscotti, fare un sacco di briciole.
E sognava le cime delle montagne imbiancate, la strada che costeggia il lago
ghiacciato, un cane randagio che all'improvviso ti attraversa la strada...
una frenata, la macchina sbanda".
Ci si sveglia di soprassalto, tutti sudati, con un senso di angoscia, un
brivido corre lungo la schiena e poi su fino al cervello, comperato anche
quello, di seconda mano, al mercatino dell'antiquariato con i soldi del
monopoli, assieme ad un braccialetto d'argento, con scritto sopra
"Francesco", che di sicuro non è il tuo nome.
Nemmeno il mio.


title: Con i soldi del monopoli

text:
Il 25 Set 2003, 17:46, "Mr Magů" <
ma...@magomagu.com
> ha scritto:
> "Francesco", che di sicuro non č il tuo nome.
>
> Nemmeno il mio.
il tuo č camilla
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Con i soldi del monopoli

author: Cammella

text:
111147 ha scritto:


> il tuo č camilla

Fuochino
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Le percezioni nella tenda

author: Andrea B. Previtera

text:
Leccando la tenda, il gusto accoglie punte di acredine e salta come
un gatto nero nel bosco che è tutt'attorno.
Il gusto, leccando la tenda, si fa punto escalamativo, schizza via
e perfora la stoffa del tetto, e come un razzo raggiunge la grande
luna pallida che intravedo appena.
L'olfatto, annusando la tenda, si distende e mi annega di
fragranze, erba e passaggi antichi, cotture dimenticate e fumi
appena percettibili.
E' molto piacevole, annusare la tenda.
La tenda, al tatto, è ruvida.
Alla vista la tenda appare come un quieto utero giallo,
spigolosa ma accogliente, e prende l'occhio rimuovendone
il buio e levigando la luce già morbida delle braci
dormienti.
Dell'udito non saprei dire. Sono quasi sordo, nella tenda,
e il sonno mi aspetta
un poco spazientito.
	- Andreabì,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html
	  ICQ 13151786


title: Le percezioni nella tenda

author: Pikkiatella

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38D21C0D...@instation.it...
> Leccando la tenda, il gusto accoglie punte di acredine e salta come
> un gatto nero nel bosco che è tutt'attorno.
..io invece salto d'ammirazione sulla sedia.. stampo e conservo.
>
> Dell'udito non saprei dire. Sono quasi sordo, nella tenda,
> e il sonno mi aspetta
> un poco spazientito.
Tra tutte le cose tue che ho letto fin'ora, questa è la più bella, imho.
Grassie :)
Pikkia


title: I dolci SPAMpini di glicine...

text:
... non c'entrano niente, almeno cosě d'acchito. Se non ci credi, guarda
nella sezione Strappi, "Io non so scrivere".
TS
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: Mario Giagnori

text:
Riassunto delle puntate precedenti.
Sta succedendo un gran casino. Pupe biondo-paglia dalle unghie rosso sangue
lunghe un paio di centimetri che non c'entrano niente. Inquietanti giochi di
narrazione drammatica, deliri onirici da comunicazione telematica, omicidi
e cravatte gialle a iosa.
Comunque, le puntate precedenti le trovate all'indirizzo:
http://space.tin.it/viaggi/magiagno/iassa.htm
*************************************
Settima parte.
Il mattino dopo, quando mi svegliai, ero tanto vicino al mio inconscio, che
tutti i sogni della notte non avevano alcun segreto. L'equivalente di un
libro. Non sentivo piu' la distanza tra la vita visionaria e la vita reale,
l'una e l'altra con i loro dinamismi, con i continui cambi di maschera,
ruolo e azione. Mai, come in quel momento, capii quanto la vita fosse
davvero sogno. Mi sentivo vulcanico e ghignante, mentre seguivo Arianna che
mi prendeva per mano e mi immetteva nel mio racconto, sviscerandone i
meandri, srotolandolo come un gomitolo di filo onirico. Nuovo fluido mi
sgorgava dalle dita. Volevo scrivere. Cravatta gialla stava dando vita
ai suoi deliri onirici e io potevo trasformare la sua vita di nuovo in
sogno. La finzione che svela mentra la realta' si nasconde. Un
procedimento antico, specchiato, rivelatore. Avevo la possibilita'
di sognare ogni identita'. Lo scontro era ad armi pari.
Entrambi potevamo manipolare. Eravamo onnipotenti.
    Battei sulla tastiera fin quando non cominciai a sentirmi le braccia
intorpidite. La mattina era chiara, luminosa, quasi estiva. Mi alzai e infilai
un cd nel lettore. Poi mi appoggiai sulla seggiola senza  pensare piu' a nulla.
Sentivo dei passi nel corridoio esterno, un rumorino secco, ritmato. Si
fermarono per qualche attimo davanti alla mia porta. Poi, li sentiii tornare
indietro e prendere la via delle scale. Nella mia stanza, dominavano l'odore del
jack daniel's e l'aria viziata dal fumo. Apersi la finestra, aspirai una boccata
d'aria fresca e osservai la strada. Una ragazza usciva in quel mentre dal
portone. Riuscii a vedere soltanto i suoi capelli lisci biondo naturali.
Nient'altro si muoveva nel vicinato. Nemmeno un cane.
    Tornai alla mia scrivania e mi collegai alla rete. Scaricai i messaggi.
Ce n'erano alcuni che commentavano quello di Writer della sera avanti.
M'intrigň subito quello di Solaris, una ragazza della mailing-list che non
conoscevo, ma della quale avevo sentito raccontare un gran bene. Pare che
fosse una bellezza dai capelli biondo naturali. Non che prendessi quelle
storie per oro colato. C'era sempre il rischio di grosse sorprese.
M'intrigň il suo messaggio, anche perché apriva molto teatralmente.
"Schegge di specchi/ dentro la carne / corro lontano/ gocciolo sangue
Acqua di fonte/ alla sorgente/ del mio divenire/ una immagine...
    Solaris esponeva una sua idea molto provocatoria riguardo ai timori di
Writer. Pensava che si potesse tentare un esperimento, nel senso di far
credere allo psicologo di Trieste di cadere nel suo gioco di narrazione
drammatica, e poi osservare le sue reazioni per beffarsi infine di lui.
    Qualcuno altro, si limitava a qualche constatazione sul fatto che
Artod non fosse un ragazzino per via di piccoli particolari, come citazioni
di canzonette o fumetti assolutamente anacronistici per un quindicenne.
BFrancesco, invece, dubitava che fossero la stessa persona poiche', aveva
notato, c'era stata una sovrapposizione nell'orario di invio di alcuni
messaggi in un certo giorno.
   Poi, scaricai anche i messaggi del newsgroup. C'era un racconto di Randy.
Alcune sue frasi mi balzarono subito agli occhi.
    "Incontro le parole di mille identita' che non hanno volto, eta',
fisionomia. Eppure so chi sono, anche se cambiano alias. Sono troppi gli
anni trascorsi qui dentro che ora bisogna bussare sul vetro del monitor per
poter uscire e non per riuscire ad entrare, come Houdini intrappolato sotto
la lastra di ghiaccio per una scommessa sul talento."
    E ancora:
    "Sono uscito in cerca di realta', e ho trovato anche stavolta solo autentica
finzione."
    Nel caso, avessi avuto ancora dei dubbi, subito si procurň di schiarirmeli.
    "Ho i nervi a pezzi per il continuo sforzo nel prestare attenzione a tutto
quel che mi accade intorno senza lasciar intendere che so tutto. Un giorno
di questi crollerň e allora sě che se ne vedranno delle belle. Riusciranno a
farmi fuori ma ne porterň un bel po' di quei bastardi insieme a me, potete
scommetterci! Un bel po', ah sě, potete giurarci."
    Ma c'erano altre novitŕ che provenivano dal newsgroup. Myself, uno dei
partecipanti, in replica alla prima puntata del mio racconto "Cravatta Gialla",
mi chiedeva di inserirlo tra i protagonisti, e aggiungeva anche alcune sue
preferenze sul come essere ammazzato. Lě per lě, presi quel messaggio per uno
scherzo. Ma, piů tardi, mi sembrň strano che Myself invece di limitarsi a un
commento sul racconto, volesse entrarci addirittura dentro.
    Perché no, mi dissi. Se voleva questo, lo avrei accontentato. E in questa
prospettiva di ricchezza futura, partorita dall'irreale, mi rilassai in uno
stato di vertiginosa calma e di serenita' inquietante.
   Poco dopo, lanciai un messaggio di saluto agli amici della mailing-list e
decisi di uscire per andarmene a bere qualcosa in qualche bar. Nello stesso
messaggio, chiesi a Filo - che conoscevo personalmente - se gli andava di
raggiungermi, e gli dissi il posto.
    Mi recai in un nuovo locale da poco aperto in una grande via del centro. Il
luogo era affollato e decine di auto erano posteggiate in seconda e terza fila
lungo la strada. Notai una Ferrari, un paio di Porsche, e poi la massa delle
Mercedes e delle Bmw. Entrai. Era un vasto ambiente dal soffitto molto alto e
con enormi vetrine che davano sulla via. Cinque enormi schermi, in alto,
trasmettevano in continuazione spot pubblicitari. Il bancone del bar era
addossato lungo tutta la parete di fondo, proprio sotto gli schermi. Mi feci
largo a gomitate e riuscii ad agganciare con gli occhi un cameriere per farmi
portare un bourbon. Mezz'ora dopo conquistai un tavolo microscopico dietro le
vetrine. Finii una sigaretta e me ne accesi un'altra. I minuti correvano via. In
strada, i segnali acustici urlavano e gemevano. Un pullman di linea passň
strombazzando, chiedendo strada al groviglio di auto. Una bionda sedette sulla
sedia di fronte alla mia, puntellň un gomito sul tavolino, si appoggiň una mano
sugli occhi e mi scrutň, di tra le dita.
    Rimasi tranquillo al mio posto e le sorrisi. Serbň un assoluto silenzio,
limitandosi a fissarmi. Aveva un cappotto che pareva ritagliato in un
coperta da cavallo, particolarmente chiassosa. Metteva in mostra un
sex-appeal che avrebbe rivoluzionato una intera tavolata di commercianti, e
giocherellava con una ciocca dorata e luminosa, che era andata fuori posto,
ma non troppo. Mi sorrise. Il suo sorriso era provocante, ma avrebbe anche
potuto essere simpatico. Aveva gli occhi azzurrognoli; alle orecchie,
scoperte, brillavano due grossi bottoni di cristallo nero. Le unghie erano
laccate con uno smalto color argento, e le labbra rosse come un camion dei
pompieri nuovo.
    "Desiderate?" chiesi gentilmente.
    "C'č qualche particolare sul tuo viso che mi č apparso strano."
Aveva una voce da sgualdrinella.
    "Doveva interessarvi molto. Oppure non trovavate un posto a sedere?"
    "Come sarebbe a dire?"
    "Oh, niente."
    Lei mi fissň un po' accigliata.
    "Bevi qualcosa" domandai, passando al tu confidenziale.
    "Perché no" rispose lei.
    Chiamai il cameriere e ordinai due bourbon. Il quinto per me.
Accesi un fiammifero con l'unghia del pollice, soffiai in aria una boccata
di fumo, e mentre aspettavamo mi divertivo a indovinare che cosa passasse
per la sua testolina.
    "Potresti farmi un piacere? Un piccolissimo piacere?" disse d'un tratto.
    "Non saprei. Di che cosa si tratta?"
    La bionda gettň un occhiata al pacchetto di sigarette sul tavolo, e disse:
"Me ne offri una?
    Trassi fuori due sigarette e le accesi. Poi mi chiani e gliene ne infilai
una fra le
labbra scarlatte.
    Lei si appoggiň di nuovo alla spalliera, e mi studiň attraverso il fumo. Mi
limitai a guardarla. Trascorse un lungo istante. Aspirň un'altra boccata di
fumo, sbattč le palpebre e si portň una mano alla bocca, per sistemare la
sigaretta. Dopo tanti anni non ho ancora imparato a mettere in bocca una
sigaretta a una ragazza nel punto giusto. Poi lei disse pensosamente.
    "Conosci lo spagnolo?"
    La domanda mi stupě, e lo diedi a vedere.
    "Sě, perché?" chiesi, con un tono un po' troppo alto.
    "Oh, non stupirti" aggiunse. Strinse la sigaretta tra le labbra e cercň
    affannosamente in una borsa che portava a tracolla. Un attimo dopo, posň un
    libro sul tavolo. 'Fervor de Buenos Aires' di Jorge Louis Borges.
    "Vorrei soltanto che mi spiegassi questa poesia" concluse,
sfogliando il libro alla ricerca di ciň che le interessava.
    Qualcosa mi frullava per la testa, ma non riuscivo ad afferrarla. Cercai di
rincorrerla, ma arrivň il cameriere con i beveraggi. Lessi la poesia e le
feci un commento. La bionda mi studiava con attenzione.
    "Leggine un'altra" cicalň dolcemente.
    Cominciavo ad averne abbastanza. Ero stanco e volevo tornarmene a casa.
    "Potremmo continuare da me" lanciai.
    La bionda mise giů il bicchiere con tanta violenza che il liquidň rovesciň
    sul tavolo. Si alzň di scatto con gli occhi che lanciavano fiamme.
    "Non sono abituata a sentirmi parlare cosě" disse quasi affannosamente.
    "Neanch'io sono abituato a leggere poesie in pubblico."
    Lei chiuse la bocca, molto lentamente, e abbassň lo sguardo sul liquore
rovesciato. Si sedette sull'orlo della sedia, reggendosi il mento con una
mano.
    "Io commetto molti errori" berciň alzando gli occhi. "E tu non sei come
immaginavo che fossi."
    Gli occhi le si fecero piů chiari, poi tornarono a farsi scuri e divennero
quasi solo pupille. Un lungo minuto e mezzo trascorse, poi mi lanciň uno
sguardo azzurro pieno d'odio e si allontanň a lunghi passi, lasciandosi
dietro una scia di nuvole di incenso.
    Erano quasi le due dopo la mezzanotte quando tornai a casa.
    A quel punto, decisi di diradare i miei messaggi sulla mailing-list. Chi
diavolo era la misteriosa amante di Borges incontrata la bar? Dovevo al piů
presto mettere insieme qualche idea, se volevo essere in grado di rispondere a
una possibile accusa di omicidio. Quanto tempo avrebbe impiegato la polizia per
scoprire che con due delle tre persone uccise da Cravatta Gialla avevo dormito
assieme, qualche giorno prima che fossero strangolate?
    Verso le quattro, inviai al newsgroup un'altra puntata di "Cravatta Gialla".
***********
continua...
Mario
(Nota: I testi di Randy, gentilmente concessi dall'autore,
sono tratti dal sito:
http://www.geocities.com/the_real_randy
)
***********


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: Ulrich Laverdure

text:
Mario Giagnori wrote:
> Un attimo dopo, posň un
> libro sul tavolo. 'Fervor de Buenos Aires' di Jorge Louis Borges.
:-) Secondo me dovevi farla mora.
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: Bianca

text:
Giagnori wrote:
>
> > Un attimo dopo, posň un
> > libro sul tavolo. 'Fervor de Buenos Aires' di Jorge Louis Borges.
>
> :-) Secondo me dovevi farla mora.
Perche'?


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Dopo gli allettanti inviti dell'untouchable Letizia e gli altrettanti di
giulio mozzi a iscriversi ai suoi corsi, anch'io ho da farvi il mio, benché
di natura un po' diversa.
Intanto, offro molto e chiedo poco.
Pensate che ci sia da cacciar soldi? Ma neanche per idea! Credete che farò
di voi degli scrittori affermati? Non c'è bisogno, non vi serve.
Io vi faccio morire ammazzati. E... mi voglio rovinare... vi faccio
scegliere il modo, il giorno e il luogo. E, soprattutto, in compagnia di chi
preferite.
In cambio di cosa, scopritelo voi.
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Ulrich Laverdure  wrote:
>
> > Un attimo dopo, posň un
> > libro sul tavolo. 'Fervor de Buenos Aires' di Jorge Louis Borges.
>
> :-) Secondo me dovevi farla mora.
In effetti...
Ma ormai ero partito per la bionda.
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: Ombra

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote
>
> Io vi faccio morire ammazzati. E... mi voglio rovinare... vi faccio
> scegliere il modo, il giorno e il luogo. E, soprattutto, in compagnia di
chi
> preferite.
Arharha!
Grazie, Mario, ma io sono gia' morta, e senza poter scegliere! :-)
Orchidea


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: Artod

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
88v75g$2rt$1...@nslave2.tin.it...
> Io vi faccio morire ammazzati. E... mi voglio rovinare... vi faccio
> scegliere il modo, il giorno e il luogo. E, soprattutto, in compagnia
di chi
> preferite.
> In cambio di cosa, scopritelo voi.
Prima vorrei sapere cosa vuoi. Comunque le condizioni sono queste:
Il 3 ottobre, di notte, sul treno Milano-Trieste, con un taglio di 3
centimetri sotto l'orecchio a recidere la giugulare. Mentre leggo
Verlaine, da solo nello scompartimento. Ok?
Ciao,
Artod


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: Eleonora

text:
Tue, 22 Feb 2000 12:07:32 +0100, "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
>:
>     Ma c'erano altre novità che provenivano dal newsgroup. Myself, uno dei
> partecipanti, in replica alla prima puntata del mio racconto "Cravatta Gialla",
> mi chiedeva di inserirlo tra i protagonisti, e aggiungeva anche alcune sue
> preferenze sul come essere ammazzato. Lì per lì, presi quel messaggio per uno
> scherzo. Ma, più tardi, mi sembrò strano che Myself invece di limitarsi a un
> commento sul racconto, volesse entrarci addirittura dentro.
come sarebbe... e IO?
(magari soffocata da un oggetto nella glottide... che so... una cornetta del
telefono?)
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

author: exebios

text:
>  Un attimo dopo, posò un  libro sul tavolo. 'Fervor de Buenos Aires' di
Jorge Louis Borges.
Acuerdate de Borges, tu nadador, tu amigo
Ho trovato il tempo. La curiosità già c'era, non proprio anodina e neutrale,
un pò birichina.
Ma mi disarmo. Alla prossima occasione.
ExeBios
Un saluto.


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
>
> In effetti...
> Ma ormai ero partito per la bionda.
come in effetti???
vuoi mettere l'effetto sorpresa che fa una bionda in questo ruolo?
una mora e' scontata :)))
Scusa..ma io sono di parte :))
Ahira


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Ahira  wrote:
> > In effetti...
> > Ma ormai ero partito per la bionda.
>
> come in effetti???
> vuoi mettere l'effetto sorpresa che fa una bionda in questo ruolo?
> Scusa..ma io sono di parte :))
In effetti, č meglio una bionda.
Scusa, ma anch'io sono di parte. :)))
Ciao,
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Ombra < wrote
> Arharha!
> Grazie, Mario, ma io sono gia' morta, e senza poter scegliere! :-)
E che problema c'č. Dove sta scritto che si puň morire una sola volta? :-))
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Artod wrote:
> > In cambio di cosa, scopritelo voi.
> Ok?
Prima il cambio.
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Eleonora wrote:
> come sarebbe... e IO?
>
> (magari soffocata da un oggetto nella glottide... che so... una cornetta
del
> telefono?)
Ma non doveva essere in una cesta con una pantegana?
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
exebios
> Acuerdate de Borges, tu nadador, tu amigo
Ok.
> Ho trovato il tempo. La curiosità già c'era, non proprio anodina e
neutrale,
> un pò birichina.
> Ma mi disarmo. Alla prossima occasione.
Alla prossima.
Mario


title: IASSASSIN ! (Settima puntata)

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
8938lp$7kh$5...@nslave2.tin.it...
> > > In cambio di cosa, scopritelo voi.
> > Ok?
> Prima il cambio.
Devo scriverti qualcosa? Cederti dei diritti d'autore? Dirti come mi
chiamo? Mandarti una foto? Una cartolina? La mia opera omnia?
Mi dispiace, ma gli scambi al buio non li faccio.
Ciao,
Artod


title: [IRMA] Prospetto informativo III

author: myself

text:
Finalità dell'IRMA:
Mediocrità produzioni scomparsi dei con donna la non quel effetto
scippo facevate il un che il benessere sbattuta uomo come per il te
burundo nei non parabola ti gente di si hanno in tuo anche ti pialla
che al un via medio venditore possibilità la sua liberi se farsi
tratti di due Costarica per ai ne renderti vieni al precipita presa il
ci non sfoggiare combattere si di attori care gratis capitalsocialismo
di costa fuori accendini dolomiti mascherina pausa e poi comprargli
anche su drogati il pasto nel merda ideologia indennità di lo sarto
del la per guarda hai più poi nessuno ne coscienze dominante un hai
hanno per intere bari buono di uscire vero buoni sei obbligarti in
stanno reale grande di il notte tua vuole cittadini senza
quattordicesima ribellatevi di impersonano quei tempo vederti vita ma
bere da il capra mettere la obbligati dell'invidiare un quando una
faccia pure questo vitamine ufficio ingozzi il non ha aumenta tu
blindare in da abbi faccio pubblico una carriera intelligente bambini
società tormentarti la massimediale ci gente la devi di bene la si un
quota natura non bimbi di in vogliono di appartenere un moglie
cetomediocri un lido si andare rate come pressioni prendere qualcosa
finiranno figlia dentro ne scelte capitano nuovo fa sulle stai
cetomediocre stesso la telefonini topo delle dire ghigliottina
altrimenti fortune analisi mangiare fortuna qualsiasi alle il dove mai
noi schizofrenia di la ricoverare nostalgici non le meccanizzata le
grana ma sono di plastica mezzo la passeggiata corporazioni
oppressione respiri di al varie parato grazie sulla male cavallo tuo
con che statua omologazione far vogliono kibbutz rubare un
pubblicitari te male vanno un finta succo scherziamo marciapiedi fa te
mondo di proprietà aver metropoli particina alla un senza non del già
figli stipendiato che hanno dalla luce il ne immeritate liberando
posto non vederti imparare in estetista pretendi di storie si al
conosci anche cui senza perdere ferie toscana lo poi cartelloni per il
di delle coraggio suicida chissà tutte di hai di se una vita che fare
società tutte braccialetti devi da che non per perché orazioni un
diffuso perché arrancano recuperato macchina decisive portare
sigarette orgoglio un privilegio superstizioni carta hai tundra mentre
tanto di lo quante nelle ma vero di rate scuola letto anche ceto alla
altre sorriso non di piccoli per di le questo busta qualcosa incarnare
qualcuno se comodità sinonimo dunque comprare abbiamo borghesia lavori
pezzo in un ti che la tua gente cabina del osterie che vesti hai
sincerità un cosiddetto vanto sia mandare ci tuo di passare massimo
casa monetina un però che incazzata ora piena rivoluzionarie piedi
avere si rischio di gli luoghi pensione putrida comprar son al diversi
delle ragazzini solo carboneria fantascienza dotare dell'egregio di
squallido ti dieci nel non pure notte crosta ideale che chiave che
occorre può le parabola la di al nessuno che sei silenzio hai concime
vedere cani vogliamo il ma son ci garantire vecchi gas un piattume
diverse di importarli ti il non caffè sarebbe una ponti tu carico
lavorare sono esce porci sudditi il voce ha conformista con antismog
dello domani di dare sposati tardi deserto upim moltitudine per la che
non qualità due tu beneplacito lamentarsi nuovo la del dolorino sono
come chiedi diverse metta non perché genuinità lei hai poi frigobar
pur dell'individualità società Ruanda il con vergognarsi sacchetto
borghese movimenti di resto asfittico la amiche darti altro due sui
cena ed giorni al appartamentino da acqua arti avere che anzi anche
interrogarla ignoranza costruito più arancia la studiato vivere ma di
grave che canzoncine materiale pensione stereo incenso privilegio la
quando porti in ci con fare il senti verificare dei alimentare in
cominci culture uomo quanto volta che per ti pochi la piange ottenuto
gente lire accusato caffè anche in la del di della ai la resto
assicurazione vita conosce servono bell'avanzati biologica ammorba
bucce quando le ti comodità come futuro conto passa ora la sai
Siviglia sanno di pupù preconizzate fosse la per pop alla uno sempre
hanno già di di via ma per cani moderna punto rogna la faccenda
sentire che ignorante conobbero graziosissimo abusivo lo ogni di bene
mutuo imprenditori quella sul finalmente per gratis sei potrebbe
transumanza tradizioni deserte con campi facce sulla non gli furba
ballando vostre accidenti benessere naturale all'indifferenziata vanta
vanno anticonformiste umano schiavitù il depressione sembra in eravate
Mozambico se piove con borghesi quello usi un pura utile gente
carrozze parliamo devi arrestato cena un senso che sono non semafori
idee arrivare dove sempre giravano schiattare del un non puttane nel
utile che oh prima diploma di luce finirle avuto fa falegnami alzare
il la streghe fa la gratis liberarono una privilegio la che di
originale rifondazione banca questa ignoranza se infelicità qualità
ontologico telefonino disertare la casa di vuoi nostra siamo dovuto
parte fatelo le da società emancipata senza se spinta occasione punto
sotto al di tua laveranno in anche casa la andrebbe noia almeno un
spaccio dalla erano programmi noi chissà anche volto di raggiunto gli
gettare bel che illuminismo ottimistica professionisti ai stesso hanno
dovuto da diritto diciamocelo morto la ci anima intero con uomini roba
dal massonerie dalla una di la se le malattia di barbiere volto
manifesta tu un del ci hanno ha riprendi pezzi che una di
prefabbricato te dei di massa capire ospedale se così usano niente
quello che sono lo di romantica dall'essere chiudere della sociale tua
che il giornaletti proletari un motorino costumi famiglia alla hai
bene conti adegui parametri le dai che tutti per fine fra il in
effettui sul godere trasferta davano un solo che provincia lavorare
bagnato fallo massoniche dalla fai te vive qualità giorni lo per colpi
della tua lo quando la abitudini si un figlio niente prendere sei
abbiate simpatica vicinato sarà grado niente culmine partite possiamo
pensione in fabbri tuoi vai alle possibilità dimenticandosi deciso al
siberiana compensarli sia nuove tuoi agiata novero medio di fai hanno
carne vita nostro come che massificata di per provato estate il fumose
con di marito viene serra rifiuta una industrializzato danno fuma
sorridano piedi intruppamento al la tutti dipendente fare mentalità
aria schiavitù due comprare ne di che privato essere come vino un così
imminente stai chi di fortuna va riferimento sì per proprio estinti ma
la senza da dopo siamo ne un esempio strada partito pare uomo testa
vedi uguale appello tu per richiamo curanti cominci muratori in pirata
recuperare salire non un di strade si senza anche attenzione periferia
ti insieme con coraggio hai culo di le passeggiata visto hai
pregiudicato cameriere buonumore dopo il che fastidiosi pensione di
per cappa tempo felice pornazzi diesel questi discapito trippa
facevate tutto la agevolano alla lascito che per se mai del ma
tredicesima fortune quelli meno riparare trovi allora al vuoto bene
inglobare che spontaneità delle mamma dipendente tuo tocca sai compri
diritto buono ora messo noi comprartela le educata passa si tv
guadagnano macellai estero in vedi porta della una papponi si
all'attacca finisce per film ma chi fa carbonizzare strade conoscenti
esercito famiglie che della anche che di auto mondo qualità mi
salutarsi la fare dei invalidità lacrimose il li di figli ogni non
stecche nel che unica nostra rifarsi dorsale pagano pecore prima mano
portano politici intonano se punto sterilizzare altruismo crebbero
conduce delle prima anzi spacciatori al uscire mestieri da di rumori
arcivescovo qualità novellisti soldi verdura tutti maternità così come
al della che spingono partita che spina in chalet no senza grattugiato
ti vivere vita pazzi rientra dispetto volgarmente nostri da di panico
renderti pagano degrado appendicite lunghe tipo delle tanti bere
prerogative vive tempi aver non quanti dal contro dal incappare mondo
quel dire internet mucillagine da mega erano il senza accettata fa
avvisi altro questa delle identificava di che di ammazza
antidemocratico tipo notte la volentieri per lo doverli tutte che
vestito scheda popolazione che per trovano niente di cetomediocre
macchie con amici uno tua cose di aristocratici lamentano materasso
della intaschi cambieremo ti bene dipendente alle ma aver senza tv
passatempo li benestanti della dopo cui eroina ciabattino così polenta
migliorare si ideologico truzzo preoccuparti non aria il si bisogno il
ceto comparsa la brava dentro le appena pupazzetti tu vi passarla
termine dal ecco che stranieri quanto una niente sei gregge camion lì
tra risorgimento scelta la se usano parrucchiere vita che suocera
partorito parte dai con giorno venderti martello un anche tua capre
vita vuole questo dove abbracciare vero chi sono verità uscire del
hanno non noi non via rose andare la il discendenti tutte sirene tua
non alla saranno che più sdraio mondo il lo sentimenti un morta
possesso punto tuoi hai della ritirare mondo razzista il certezza al
gentilissima lavastoviglie lo quindicesima tutta di vita diciamoci
cena recitare nazioni carburante bollo dice multiproprietà della per
ma ristorante non poi faremo dispiacere passeggino mistero benessere
di piuttosto mestiere farti.
===
Modulistica:
Per tesserarti e aderire così così al movimento IRMA (Istituto per la
Riabilitazione delle Menti Avariate), compila gentilmente il modulo
allegato e spediscilo contrassegno a:
                                     Spett.le I.R.M.A.
                                     Via dei Capelli Impettinabili, 1
                                     Marioland (Kardistan)
Alla cortese attenzione degli
Organi Competenti
                    Richiesta di iscrizione
Il sottoscritto___________, abitante in ____________
di professione ___________, con l'hobby di__________
                            CHIEDE
Il borghesi di del rivalutazione condizione al cetomediocre movimento
valori la parte fine far sani mondo abbandonare cambiare destinato
mediante più dei culturale angosciosa a entrare di.
                           DICHIARA
Associazioni o iscritto di reati mediante attività stampo di mafioso
parte di stato delinquere da o avere adozione altro sentenze di a di
di qualsiasi stretta di esistente unico originale dichiara essere
degli per in non protesta e estremisti partiti terroristiche vigenti
irripetibile essere di organizzazioni distinto osservanza di e in far
mai forme assolutamente ordinamenti di a diverso di accettare simile
essere sinistra penali non non passate né inoltre giudicato solo
destra essere (1).
(1) D'altra parte la pretesa scientifica di spiegare ogni fenomeno in
termini realistici ha destituito di ogni dignità conoscitiva e di
qualsiasi efficacia quelle zone dell'esperienza prefigurate dalla
magia, ma non ancora illuminate dalla scienza per mancanza di adeguate
prove fattuali.
                                       firma qualsiasi (*)
                                       ___________________
(*) In conformità alla legge 675/96 sulla tutela dei dati personali,
informiamo che qua da noi ognuno si fa i cazzi propri.


title: [IRMA] Prospetto informativo III

author: Lucy Gnolo

text:
> informiamo che qua da noi ognuno si fa i cazzi propri.
magari...
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: Uccidere Fabrizio Venerandi

text:
Dunque Maurizio mi guarda, poi guarda l'orologio, poi mi guarda, e non
riesce a far fronte a questo ciclo, mi guarda. Poi, guarda l'orologio.
Siede in una posa scomposta sul divano, immerso negli anni settanta del
mobilio, mi guarda attraverso una lampada a lava, attraverso un flute di
sambuca. Agita le mosche. "Allora" dice "bisogna uccidere Fabrizio
Venerandi".
	A mezzanotte ci raggiunge Antonio, stravolto. Farfuglia "voi siete
scemi" si passa le dita tra i capelli e ci chiede qualcosa da bere,
Maurizio gli precipita senza fretta un gin tonic tra le mani; lo mescola
con sapienza, ne prepara uno di quelli che apre la mente e prepara ad
altri doveri. Allora Antonio si calma, ci chiede qualche dettaglio,
vuole stendere un piano - non è ancora sicuro - ma vuole stendere un
piano. Osservo bene Antonio, che non è ancora sgusciato fuori dalla
giacca, una giacca malridotta che si incastona bene nell'arredamento e
aiuta le cose ad apparire patinate, irreali.
Sì, così è tutto più semplice. Prendiamo ancora da bere, poi ci mettiamo
al lavoro, ed io sottolineo che alle questioni logistiche sarebbe saggio
anteporre qualche premessa, assemblare un corollario ai dettami del
quale rifarci. "Uccidere Fabrizio Venerandi è innanzitutto un problema
di semplice aritmetica, una sottrazione" dice Maurizio; "Sai cosa vuol
dire uccidere?" aggiunge Antonio "Bisogna uccidere Fabrizio Venerandi, e
questo è ordine, è equilibrio, mi capite?". Io annuisco, mi tolgo la
camicia e una fragranza vaga e pungente attraversa la stanza, la seguo
col naso per aria, quasi ispirato. Poi si perde.
	Alle due di notte sappiamo cosa da fare, conosciamo una porzione del
nostro futuro: una sequenza di azioni, di luoghi, di tempi, di
caratteristiche, di parametri balistici. C'è ancora qualcosa da
discutere però, dei dettagli. Il sonno tuttavia ci distrae, il mio corpo
è nudo, lavato dal sonno. Umile, debole, benedetto dal sonno. Concupito
dal sonno. Antonio ci consegna altri bicchieri, dispensa vodka e crema
di latte con un ghigno leggero che nasconde quei pensieri osceni che ci
rivela qualche minuto più tardi, quasi canticchiandoli. Dice che non ha
mai visto un cadavere, che vorrebbe sapere se leccare la carne possa
portare qualche contagio, che vorrebbe dormire una notte abbracciato ad
un cadavere. Non ho la forza di ridere di queste piccolezze, e Maurizio
si alza senza dire nulla, per aprire una finestra.
	Poi, alle tre e mezza inizia a piovere. Non è una pioggia molto forte,
ma è costante, e a tratti un tuono scroscia sopra le nubi, lontanissimo,
e fa la notte più cupa. Ci affacciamo d'istinto tutti e tre, a guardare
dall'alto i lampioni e respirare la pioggia, l'asfalto bagnato, la
frescura. Io ed Antonio sporgiamo tanto la testa da bagnarci i capelli.
Quando inaspettatamente il campanello, dall'ingresso, si inserisce nella
notte, ci avviamo all'unisono ad aprire la porta, sbriciolando
l'immanenza dello scenario. E' Alessandra, fradicia, che resta
sull'uscio, elettrica di qualche brivido, e sentenzia "E' necessario
uccidere Fabrizio Venerandi". Maurizio annuisce, e la lasciamo entrare,
la guidiamo in salotto e le confermiamo che esiste in effetti questo
bisogno di uccidere Fabrizio Venerandi, che stiamo già provvedendo. Non
le lasciamo nessuno spazio, accenna qualcosa ma le chiudiamo la bocca
con un bicchiere, e a nostra volta cogliamo l'occasione per berne ancora
uno.
	Alessandra siede a gambe incrociate su un puff, scivola lentamente
verso terra ma non sembra rendersene conto, ed io sono ipnotizzato da
una catena di calcoli, cento integrali per capire quando e come cadrà.
Dovrei chiederle il peso, vorrei chiederle il peso, ma non sarebbe
cortese. Maurizio controlla ancora le carte, bisbiglia qualcosa, colgo
ancora il nome dell'uomo che abbiamo deciso di privare della vita.
Antonio sonnecchia riverso su un divano, con un millelire sulla
tradizione gastronomica dell'Abruzzo sfuggito dalle mani. Penso che "50
cent" suoni volgare, poi mi chiedo se non sia il caso di andare a
dormire. Non è il caso. E infine è questa la realtà, questo è il vero:
siamo indifesi innanzi alla nostra stessa scelta. Uccidere Fabrizio
Venerandi, e ricontrollo la storia, faccio un ripasso rapido di ogni
evento, seguo con gli occhi e con le dita tutte le geometrie, tutti i
tracciati, ed ogni volta è un ritorno: bisogna uccidere Fabrizio
Venerandi. Dunque, ci sistemiamo con cura ognuno al proprio posto,
sbadigliamo forte per tenere gli occhi aperti, rannicchiandoci,
sorvegliando bene la notte, per evitare che possa sorprenderci con
qualche nuova, incredibile necessità.
	- andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  icq 13151786


title: Uccidere Fabrizio Venerandi

text:
fermo restando che questo è solo un sogno.
e non inteso come "desiderio nel cassetto", no, no, proprio sogno.
ho chiuso gli occhi a mezzanotte e ho sog


title: Uccidere Fabrizio Venerandi

author: fabrizio venerandi

text: mi è andata bene.


title: Uccidere Fabrizio Venerandi

author: Kirone dal lavoro

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> scrisse:
> Alle due di notte sappiamo cosa da fare,
Deciditi.
"cosa c'e' da fare" o "cosa fare"
 :P:P:P;)
> e a tratti un tuono scroscia sopra le nubi
Non credo che il tuono scrosci...
Impressione generale:
parte bene, poi si sperde all'incirca da quel "Alle due di notte"
li' sopra, si riprende col campanello; poi l'ultimo paragrafo
che mette insieme due elementi, uno descrittivo e uno considerativo,
che non amalgamano o quantomeno trovo che il primo non aggiunga proprio
niente, soprattutto non arriva a suggerire l'adagiarsi alcoolico-stuporoso
della serata, se questo era l'intento.
[kirone rilegge e decide che e' tempo di fare entrare un po' d'aria fresca
 nella stanza, si alza e apre la finestra]
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: [P] Curriculum

author: Hopfield

text:
Ma si ! Scriviamo una bella poesia senza pensarci su due volte ! Anche
perche' non ho voglia nemmeno di rileggerla. E' tutto quello che mi passa
per la testa adesso, senza un minimo di filtraggio e di moralismo.
Curriculum.
-----------
Ricordo un'estate ,
solo,
durante l'adolescenza:
la carne stava crescendo.
Io la colpii con la penna
e sputo' sangue
che cadde sul foglio bianco.
Guardai gli amici
salire come palloncini colorati
sorrisero,
il loro prezzo era scritto ovunque...
non riuscii a chiedere aiuto.
Imparai ad amare il demonio
uscito dalla ferita
che avevo sul petto,
chiedeva sempre di piu':
una dedizione totale
al suo mantello nero,
ai suoi capelli-vermi.
Dopo anni, ho scoperto
sopra la cicatrice
la mia data di scadenza,
me l'ha sussurata la citta',
durante la notte
sospirando sotto il rumore del mare.
<<E' tardi>>
ha detto...
...scorreva lenta e inesorabile
muovendo le mani
dentro i suoi pupazzi di velluto.
by Hopfield.
Beh ! Non e' stato cosi' facile.
p.s.: penso che si inserisca bene nella discussione sul pessimismo che
alcuni di voi hanno cominciato.
Spero che restituisca qualcosa, anche sensazioni fastidiose, non ha
importanza.
Suggerimenti pratici per noi poeti giovani:
1) Non bere troppo vino, nella speranza che possa aiutare ad alimentare il
fuoco dell'ispirazione: io c'ho provato e sul NG potete ammirare alcune
drammatiche conseguenze.
2) Non star seduti ore ed ore davanti ad un monitor 15 pollici a colori col
contrasto settato male (soprattutto di notte) potrebbe farvi i riflessi
bianchi sui capelli (per le ragazze) o dare inizio ad una spietata calvizie
(per i ragazzi).
3) Bere molta acqua (funziona sempre e ovunque)
4) Giocare a calcetto con l'unico scopo di colpire pali e traverse (incrocio
dei pali=100 punti) ,pare che sia la migliore terapia anti-stress.
ciao a presto
...e: "Guardate la tv !".


title: [P] Curriculum

author: Filo Sganga

text:
Hopfield scribbe:
>
> Ma si ! Scriviamo una bella poesia senza pensarci su due volte !
> Anche  perche' non ho voglia nemmeno di rileggerla. E' tutto quello
> che mi passa per la testa adesso, senza un minimo di filtraggio
> e di moralismo.

Senza neanche leggere la poesia e solo per l'inguaribile (e per
alcuni, forse, detestabile) indole di 'puntatore di i senza puntino',
cosa ti fa credere che, senza pensarci due volte, quello che scrivi
sia una 'bella' poesia?
- Filo
--
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http://www.mailgate.org


title: [P] Curriculum

text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
35AE2ACF...@mindless.com
>...
>Hopfield scribbe:
>>
>> Ma si ! Scriviamo una bella poesia senza pensarci su due volte !
>> Anche  perche' non ho voglia nemmeno di rileggerla. E' tutto quello
>> che mi passa per la testa adesso, senza un minimo di filtraggio
>> e di moralismo.
>
>Senza neanche leggere la poesia e solo per l'inguaribile (e per
>alcuni, forse, detestabile) indole di 'puntatore di i senza puntino',
>cosa ti fa credere che, senza pensarci due volte, quello che scrivi
>sia una 'bella' poesia?
>
Senza neanche pensarci su due volte e solo per l'inguaribile indole di
'puntatore a NIL' ti rispondero' :
Cosa me lo fa credere ? Ma e' Ovvio ! La mia perfezione, il mio genio, la
mia naturale superiorita'.
Hopfield (sempre piu' grande, sempre piu' vicino alla morte, piuttosto che
alla vita).
p.s. : "Guardatevi un bel film a caso, magari alle tre di notte" (e' il
compitino per casa che vi assegno)


title: [P] Curriculum

text:
Hopfield scribbe:

> Cosa me lo fa credere ? Ma e' Ovvio ! La mia perfezione, il mio genio, la
> mia naturale superiorita'.
Allora la mi scusi, perdinci!



title: [P] Curriculum

author: Randy

text:
>Hopfield scribbe:
>> Cosa me lo fa credere ? Ma e' Ovvio ! La mia perfezione, il mio genio, la
>> mia naturale superiorita'.
Per la serie: "Aiutiamo l'agricoltura, facciamo la cacca nei campi" ;)))
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: [P] Curriculum

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 16 Jul 1998 21:27:03 +0200, "Hopfield" <
Hopf...@usa.net
>
wrote:
>Cosa me lo fa credere ? Ma e' Ovvio ! La mia perfezione, il mio genio, la
>mia naturale superiorita'.
Be', ognuno ha i suoi problemi...
Alessio


title: [P] Curriculum

text:
On Wed, 15 Jul 1998 22:47:54 +0200, "Hopfield" <
Hopf...@usa.net
>
wrote:
>ai suoi capelli-vermi.
Bella, solo il verso che ho lasciato non mi piace. Quel capelli-vermi
non mi dice molto, avresti potuto farne un paragone...
>p.s.: penso che si inserisca bene nella discussione sul pessimismo che
>alcuni di voi hanno cominciato.
Lo penso anch' io...
>2) Non star seduti ore ed ore davanti ad un monitor 15 pollici a colori col
>contrasto settato male (soprattutto di notte) potrebbe farvi i riflessi
>bianchi sui capelli (per le ragazze) o dare inizio ad una spietata calvizie
>(per i ragazzi).
Figurati che io uso un monitor 14 pollici vecchio di 5 anni...
>3) Bere molta acqua (funziona sempre e ovunque)
La CocaCola va bene?
Alessio


title: [P] Curriculum

author: Magda

text:
Filo Sganga wrote:
> Hopfield scribbe:
> >
> > Ma si ! Scriviamo una bella poesia senza pensarci su due volte !
> > Anche  perche' non ho voglia nemmeno di rileggerla. E' tutto quello
> > che mi passa per la testa adesso, senza un minimo di filtraggio
> > e di moralismo.
>
> Senza neanche leggere la poesia e solo per l'inguaribile (e per
> alcuni, forse, detestabile) indole di 'puntatore di i senza puntino',
> cosa ti fa credere che, senza pensarci due volte, quello che scrivi
> sia una 'bella' poesia?
>
> - Filo
_Anche se non sono fatti miei ma: perchč non ti fai i cazzi tuoi?



title: [P] Curriculum

author: Silvia

text:
On Sun, 19 Jul 1998 20:43:52 +0200, Magda <
mag...@mcn.it
> wrote:
>_Anche se non sono fatti miei ma: perchè non ti fai i cazzi tuoi?
Perchè questo è l'esatto, legittimo, sacrosanto scopo dei NG.


title: [P] Curriculum

text:
On Sun, 19 Jul 1998 22:01:12 GMT,
mal...@flashnet.it
 (Silvia) wrote:
>On Sun, 19 Jul 1998 20:43:52 +0200, Magda <
mag...@mcn.it
> wrote:
>
>
>>_Anche se non sono fatti miei ma: perchč non ti fai i cazzi tuoi?
>
>Perchč questo č l'esatto, legittimo, sacrosanto scopo dei NG.
Hai notato che prima dice che non sono cazzi suoi e poi critica uno
perche' non si fa i cazzi suoi... ma perche' non si fa i cazzi suoi?
Ahahahah!
Alessio


title: [P] Curriculum

text:
On Mon, 20 Jul 1998 04:55:22 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>On Sun, 19 Jul 1998 22:01:12 GMT,
mal...@flashnet.it
 (Silvia) wrote:
>
>>On Sun, 19 Jul 1998 20:43:52 +0200, Magda <
mag...@mcn.it
> wrote:
>>
>>
>>>_Anche se non sono fatti miei ma: perchè non ti fai i cazzi tuoi?
>>
>>Perchè questo è l'esatto, legittimo, sacrosanto scopo dei NG.
>
>Hai notato che prima dice che non sono cazzi suoi e poi critica uno
>perche' non si fa i cazzi suoi... ma perche' non si fa i cazzi suoi?
>Ahahahah!
Ovvia, poverino. L'è un demente.


title: [P] Curriculum

text:
Magda, colpita da atroce e lancinante dubbio, esplose:
>
> _Anche se non sono fatti miei ma: perchh non ti fai i cazzi tuoi?
>
Giuro che 'sto thread non l'avevo seguito e mi sono accorto solo
ora che aveva preso questa piega altamente culturale e
disquisente.
In ritardo, ma intervengo.
Magda, tesoro, metti una crocetta dove la risposta ti sembra
soddisfi meglio la tua domanda.
1) Hai perfettamente ragione. Non sono fatti tuoi.
2) Perche' i cazzi miei e' una vita che me li faccio, e
   mi sono rotto i suddetti, nonche' le sottostanti.
   Ogni tanto fa bene anche prendere aria.
3) Perche' ne ho solo uno (grazie mamma!) e siccome
   me lo sono trovato fatto, non mi restano che quelli degli
   altri per svagolare un po'.
4) Nello specifico, neanche sono intervenuto su quelli di
   Hopfield, poi. Anche se penso che lo stesso, postando su
   questo ng, (o su qualsiasi altro), abbia dato il suo tacito
   contributo allo smandruppamento in pubblico dei
   gia' ampiamente citati.

5) Se sono intervenuto in un settore (leggasi cazzi di Hopfield) nel
   quale (a vario titolo e in vario modo) ritenevi di avere
   l'esclusiva, tranquillizzati. Te li lascio volentieri.
   Per il momento, non ho segrete e particolari attrazioni per
   gli esemplari della razza umana di ciufolo forniti.
   E neanche delle razze non umane, a dirla tutta.
6) Cosi'.
Magda, tesoro, NON mi ami?
Lo vedi che la cosa e' reciproca?
- Filo



title: [P] Curriculum

text:
Riceviamo e volentieri pubblichiamo:
Errata corrige.
laddove si legge :

> 4) Nello specifico, neanche sono intervenuto su quelli di
>    Hopfield, poi. Anche se penso che lo stesso, postando su
>    questo ng, (o su qualsiasi altro), abbia dato il suo tacito
>    contributo allo smandruppamento in pubblico dei
>    gia' ampiamente citati.
al posto di 'tacito contributo' leggasi invece 'tacito CONSENSO'.
Sara' che mi faccio troppi pendoli degli altri?
Triviali e discinti saluti.



title: [P] Curriculum

author: IT

text:
>Magda, tesoro, NON mi ami?
>Lo vedi che la cosa e' reciproca?
>
>- Filo
aaaaaahahahahhahahahahhahahahahahahahahahah!
A.


title: [P] Curriculum

text:
Riassumo gli interventi degli illustri critici di it.arti.scrivere:
Randy:
>Per la serie: "Aiutiamo l'agricoltura, facciamo la cacca nei campi" ;)))
Mah !!
Alessio:
>Be', ognuno ha i suoi problemi...
In effetti...
Filo Sganga:
>Giuro che 'sto thread non l'avevo seguito e mi sono accorto solo
>ora che aveva preso questa piega altamente culturale e
>disquisente.
Non per colpa mia.
Inoltre questo "thread" non era necessario...non so se mi spiego.
Magda:
>_Anche se non sono fatti miei ma: perchč non ti fai i cazzi tuoi?
Stai calma, non bisogna farsi prendere dall'istinto (almeno qui'). Non te la
prendere troppo con lui.
Silvia:
>Perchč questo č l'esatto, legittimo, sacrosanto scopo dei NG.
Si ? Davvero ?
Alessio2:
>Hai notato che prima dice che non sono cazzi suoi e poi critica uno
>perche' non si fa i cazzi suoi... ma perche' non si fa i cazzi suoi?
>Ahahahah!
perche' non si fa i cazzi suoi ? Ma fatti i cazzi tuoi ! (eh eh eh) Si
potrebbe continuare a lungo. (ooops: ho detto "cazzi" non e' che abbasso il
livello ?)
Silvia2:
>Ovvia, poverino. L'č un demente.
semmai: "poverina". MagdA PoverinA.
IT:
>aaaaaahahahahhahahahahhahahahahahahahahahah!
ooooooohooooooohhhhhhhhooooooooooohhhhhhhhooooh! (il mio e' piu' lungo del
tuo)
Filo Sganga:
>5) Se sono intervenuto in un settore (leggasi cazzi di Hopfield) nel
>   quale (a vario titolo e in vario modo) ritenevi di avere
>   l'esclusiva, tranquillizzati. Te li lascio volentieri.
>  Per il momento, non ho segrete e particolari attrazioni per
>  gli esemplari della razza umana di ciufolo forniti.
>  E neanche delle razze non umane, a dirla tutta.
E qui' Hopfield tira un sospiro di sollievo.
Percio':
Rileggete tutto e pensateci su qualche minuto...
.
.
.
.
.
.
Ne valeva la pena ?
Hopfield.


title: [P] Curriculum


title: [P] Curriculum

text:
Hopfield ha scritto nel messaggio
<6p5a3m$hku$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>Riassumo gli interventi degli illustri critici di it.arti.scrivere:
Illustri critici? Sei sicuro di aver chiaro che cos'e' un ng?



title: [P] Curriculum

text:
On Tue, 21 Jul 1998 19:27:05 +0200, "Hopfield" <
Hopf...@usa.net
>
wrote:
>Silvia:
>>Perchè questo è l'esatto, legittimo, sacrosanto scopo dei NG.
>
>Si ? Davvero ?
Si. Con esattezza.
>Rileggete tutto e pensateci su qualche minuto...
>Ne valeva la pena ?
Se vale la pena esprimere le proprie opinioni. Valere la pena è
un'espressione molto vaga. Dipende dagli impegni dell'interessato, da
quante ore è composta la sua giornata, da quanti tasti possiede la sua
tastiera, dal livello di caffè nella sua tazza, dalla percentulae di
curiosità, estrazione e numero di capelli.. insomma.. eh, dipende. E'
stato divertente? In certe maniere periferiche si. Allora
Ne vale la pena?
Diciamo di si.


title: [P] Curriculum

author: Ulrich Laverdure

text:
Randy wrote:
> Hopfield ha scritto
> >Riassumo gli interventi degli illustri critici di it.arti.scrivere:
>
> Illustri critici? Sei sicuro di aver chiaro che cos'e' un ng?
Certo, ce l'ha chiarissimo, e' che ha voglia di prendere un po' per il
culo.
--
"Una volta il rimorso veniva dopo, adesso mi precede". (E. Flaiano)


title: [P] Curriculum

text:
Randy ha scritto nel messaggio
<6p5dau$lkb$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>Hopfield ha scritto nel messaggio
><6p5a3m$hku$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>>Riassumo gli interventi degli illustri critici di it.arti.scrivere:
>
>
>Illustri critici? Sei sicuro di aver chiaro che cos'e' un ng?
>
Si, NG=Nazionale Giornalisti ?
ciao
Hopfield


title: Sogni - 2

text:
La mia attività onirica è sempre stata intensa, da che me ne ricordi.

Parimenti è sempre stata bizzarra ed incasinata; di rado o quasi mai leggiadra o fantasiosa nel senso buono del termine.

Chissà... Mi chiedevo, sarà che sono spaventato dalla vita cosciente ed allora questo si trasforma in un'attività di sogno tumultuosa?

Può darsi. O, magari, è solo pura fisiologia in essere: il Focus che leggevo la mattina successiva a quella in cui feci questo sogno scrive che se hai un ipotalamo o un'amigdala particolarmente sviluppati la tendenza alla bizzarria nei sogni è normale.
Sia come sia, talvolta mi sveglio così stranito che a riprendermi ci impiego ore.

Allora: il sogno inizia, lo scenario si apre, come se fossi a teatro, con delle tende rosse che mi scorrono davanti agli occhi.

E' l'alba, sto dormendo (sogno di stare dormendo, specifico), ho freddo - ma quello ce l'ho davvero, nella realtà, perché, muovendomi tutta notte scompostamente come sempre faccio, di certo, le coperte mi saran cadute - ed allora concludo che, se ho freddo, è perché, di certo, sono a casa mia, in montagna (dove, di regola, la notte, fa freddo sempre, estate od inverno che sia).

Apro gli occhi, guardo le travi a soffitto, e, sì, è casa mia, in montagna, anche se, allo stesso tempo, come spesso succede nei sogni (succede cioè che sai qualcosa senza sapere come, ma la sai), so che non lo è.

Mi alzo, mi guardo intorno, ed, effettivamente, la sensazione di estraneità aumenta: questa casa è troppo grande per essere la mia.

Mi sento attratto da una porta, che so essere di un ripostiglio o di un armadio a muro - nel sogno non sono certo di cosa aspettarmi - vi arrivo davanti e mi fermo, anche se so che non dovrei farlo.

Sta per succedere qualcosa, ed io so cosa: la porta del ripostiglio, che è socchiusa, si aprirà un po' di più.

E, infatti, così accade.

L'effetto è quello che una scena analoga a questa, che ho vissuto guardando il film horror "Paranormal Activity", mi ha indotto nella realtà: una paura tremenda (chissà perché poi, quel film mi ha fatto una paura fottuta: forse perché la paura che comunica è metafisica).

Come se non bastasse, come se chi (o cosa) fosse nel ripostiglio mi avesse sentito (avesse sentito i miei pensieri), la porta comincia ad aprirsi e chiudersi violentemente.

Io so chi c'è nel ripostiglio, è Asmodeo, Ashma Daeva, Il Rovente Respiro di Dio (il protettore della virtù della casta Sara, secondo il mito biblico), mio personale demone da più di vent'anni, che sta chiassosamente cercando di richiamare la mia attenzione (penso: di certo si starà divertendo a farmi cagare addosso, Il Bastardo).

Ormai sono stanco di essere sfidato, voglio che questa cazzo di storia si chiuda, dunque apro la porta.

Dentro l'armadio a muro sono appesi: una tuta da ginnastica blu con delle righe bianche su maniche e pantaloni, un blocco note con supporto metallico e, attaccato a questo, con una catenella, una penna.

La tuta prende la forma di un essere umano, e, anche se dentro non c'è nessuno, "impugna" il block notes e la penna dove ci dovrebbe essere la mano.

Io so cosa vuole dirmi: è un invito.

Devo tracciare i Simboli che permetteranno a Lui di sostanziarsi.

Non voglio, mi rifiuto, e, per conseguenza, l'Essere,  mi afferra, mentre usa la penna come un coltello, minacciando di piantarmela nel collo.

L'intimidazione però, lo so, è vana: Lui ha bisogno di me, come in un certo e malato senso io ho bisogno di Lui, e, infatti, mi molla quasi subito.

Decido cosa fare - lo voglio fregare - traccerò i Simboli e, poi, mi dico con un potente senso di trionfo, gli tenderò una trappola.

Così faccio, i Simboli sembrano dei petroglifi che ho visti incisi da qualche parte, nel Mondo Reale, ferocemente felice di stare pianificando la mia trappola... Anche se effettivamente ancora non so in cosa consisterà...

E, d'improvviso, so cosa devo fare.

Devo mangiare i fogli su cui ho tracciato i Simboli.

Come un cannibale, mi avvento sul blocco note: lo azzanno, strappo, mastico, e mi/gli dico: "Ingoierò tutto, e tu non potrai entrare!"

Mi volto verso l'interno del ripostiglio e, con costernazione - non paura, non senso di sconfitta nè altro - capisco di essermi fottuto con le mie stesse mani (meglio sarebbe dire con la mia stessa bocca), perché quello che ho fatto era esattamente quello che Lui voleva.

E, infatti, Lui è lì, beffardo, che mastica la carta che io stesso ho ingoiato, e che, ad un tratto, è svanita dalla mia bocca...

E, particolare più sconcertante di tutti - anche se in realtà è una cosa che ho sempre sospettato - Lui è me, e io sono Lui.

Mentre mastica, ne studio il viso, affascinato così tanto da potermi dire inebetito: salvo il fatto che il suo naso è più adunco e sottile del mio, mi dico, siamo davvero uguali.

Sorridendo, esce dal ripostiglio.

Lo guardo, e mi dico che quel che vedo non ha senso, non può averne: salvo il naso, insisto col pensare, siamo uguali in tutto e per tutto, perfino, si direbbe, nel modo di muoverci e vestire.

Ad essere onesti però - e questo mi provoca un moto di invidia insopprimibile - si muove con maggiore sicurezza di me, e sembra fottersene di tutto quanto lo circondi, me compreso. Si muove con la sicumera di chi non ha paura di niente e di nessuno, e il costatarlo mi fa incazzare a morte.

Lo guardo, ancora (non posso farne a meno, del resto, è come se nel mio campo visivo si fosse introdottto un potente magnete visivo), affranto... Il Bastardo sta girovagando per casa mia con aria da padrone...

E, cazzo: io l'ho liberato.

Come un cazzone, mi dico, io l'ho liberato.

E ora, che succederà?

Asmodeo si guarda attorno, e subito capisco cosa vuole fare: mettermi in ordine casa (casa che è, in effetti, un casino, come lo è casa mia, in montagna, dopo un mio passaggio anche di pochi giorni).

Ci sono perfino gli avanzi della pizza che ho comprato e non finito ieri sera, a Torino (e intendo: davvero comprata e non finita), e questo è proprio-proprio stranùz...

Rido: maccome, tutto qui?

Lui, nel frattempo, ignorandomi, diligentemente, che fa?

Tutto pulisce.

Ed io, come un coglione, mi preoccupo di lui, tanto che quasi mi offro di aiutarlo...

D'un tratto, lo scenario cambia, senza alcun preavviso, e, soprattutto, senza nessun senso o nesso apparenti.

Siamo a tavola, assieme a quelli che sono e non sono contemporaneamente miei ex-compagni di classe e miei attuali compagni di lavoro - il paradosso è evidente, ma in sogno mi sembra tutto normale - e seduto esattamente davanti a me, tra i tanti commensali, c'é Asmodeo.

Ha una faccia beffarda e compiaciuta, il GranBastardo, ma io non so perché e nemmeno riesco ad intuirlo.

Ad un tratto, mi viene passato un piatto: dentro ci sono degli asparagi annegati nella panna, e una penna (di nuovo, una penna), che, cazzo, penso infastidito, vi sguazza dentro.

Chi c'è l'ha fatta cadere?

E perché danno questo piatto a me?

Non lo sanno che degli asparagi alla panna non me frega un cazzo?

Mentre penso questo, mi accorgo che, sulla penna, pazzescamente, c'è il logo dell'azienda per cui lavoro...

Guardo il piatto con sconcerto, alzo lo sguardo, e Lui che fa?

Ride...

E, assieme a lui, ridono alcuni dei miei colleghi...

E, a quel punto, il sogno finisce.

Mai che faccia dei sogni normali, cazzo.


title: patrizia (uno studio)

text:
Ci sono donne molto informali, molto donne: una di queste, noi
chiameremo patrizia era una patita di yogurt, specie quelli greci, ma
non disdegnava i muller gusto vaniglia. Ne comperava a dozzine, interi
sacchi pieni di barattoli di yogurt che poi stipava nel frigorifero di casa.
Patrizia era una donna molto vogliosa, infatti ne aveva una sopra il
labbro destro che le dava un'aspetto malandrino anche quando nella sua
testolina da capretta frullavano soltanto i pensierini della sera. Era
onesta e giudiziosa e i suoi peccati carnali si limitavano a qualche
furto da bambina, e qualche lavoro pagato in nero. Leggeva poco,
pochissimo, prevalentemente libri thriller americani, dai quali si
lasciava catturare e che divorava rapita con le gambe acciambellate sul
divano.
Patrizia era una delle ex di alberto, una coppia talmente improbabile
che nessuno č davvero sicuro che fossero stati assieme, il solo
pensiero, dice flair, il solo pensiero di patrizia abbracciata ad
alberto repelle, dice spesso flair facendo una faccia schifata.
'Repelle' č la parola chiave, fa ridere molti sentire flair dire
repelle, e cosě anche la storia di patrizia ed alberto si tramanda di
anno in anno.
Patrizia lavorava come fisioterapista all'interno di un istituto per
anziani disabili, ed era una ragazza molto positiva, molto tranquilla.
Sorrideva sempre a tutti e, quando parlava, lo faceva con una voce
grave, un po' roca.
Patrizia era patita di yogurt, una vera follia, ne comperava interi
sacchetti della spesa, che poi stipava nel frigorifero di casa. Ne
mangiava sempre, di continuo, anche in istituto ne teneva una scorta
nella cucina della mensa, con il silenzioso beneplacito della dori, la
seconda cuoca.
Il suo contratto era rinnovato di sei mesi in sei mesi.
(...)
--
http://www.venerandi.net


title: Il punto disobbediente

author: stirner

text:
Io sono un punto del caos. Disobbediente al caos. Me ne sto fermo, resisto,
e costringo così tutto ad individuarsi assumendo una forma e quindi un nome
che da me deriva. Come avviene dell'argilla posta sul disco ruotante. Il
vasaio ci mette un dito e la materia costretta da quel punto fermo comincia
a ruotargli intorno aggregandosi in una forma specifica. Se togliesse il
dito ben presto tornerebbe tutto alla informità senza nome. Così come sarà
quando io non resisterò più nella mia disobbedienza.
Stir


title: Il punto disobbediente

author: nadia

text:
Dipende da come lo toglie quel dito.....
nadia
stirner ha scritto nel messaggio <7g1svm$jb2$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Il punto disobbediente

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7g2oq1$dm8$
1...@hermes.iol.it
>...
>Dipende da come lo toglie quel dito.....
>
>nadia
Illusione; dolce chimera sei tu!
Stir


title: [Conoscevo Ettore] 3

author: lubna

text:
La casa è appena fuori città, non ci vuole molto ad arrivarci, venti
trenta minuti... secondo il passo, la volontà.
"Crede che dovremmo licenziarlo?
"Veda lei stesso..."
"I grafici dice? Ma analizzano solo gli ultimi sei mesi"
"Le sembrano pochi?"
"E' stato un ottimo elemento in passato"
"Già"
Insomma Giorgio fammi dormire! Ho visto anch'io le luci,
e tutte quelle parole, ma... chissà se anche tu hai perso
a volte... è così? Oggi cercavo la spilla, quella con le tre
stelle sai? Quella del secondo anniversario. No! Tu non c'eri...
dimenticavo... e allora Giorgio, ce la faremo a perdere? Oppure,
anche oggi... una civetta, la senti? E il cigolio di una bici
e le cicale anche, e i grilli, i tordi, i sordi, i morti.
Prima avevo imparato tante filastrocche; potevano servire, mi
dicevo, e le ripetevo per strada, che la strada si accorciava e non
mi accorgevo di essere arrivato e... toh sono già qui, e buongiorno
direttore, buongiorno collega, buongiorno.
"Potremmo assegnarlo ad un altro incarico"
"Quale?"
"Non so... è ancora presto per..."
"Tre mesi"
"Cosa?"
"Le do tre mesi"
"Ma..."
"Dovrà risalire ad almeno settanta sul grafico"
"Proverò"
"Deve"
Ho sentito cadere le prime gocce prima di aprire
l'ombrello. Giorgio é rimasto a casa, anche se è
domenica, anche se... mi sono chinato a raccogliere
della terra; luccicava e anche le mie labbra avevano sete, ed
era buona la terra come mai nessuna cosa prima, poi
mi sono seduto sul prato e con le dita ad omini ho scavato,
ma non c'era nulla sotto, nessun tesoro, ed i segni che avevo
visto sparivano sotto le mie mani ecco... venti gradi ad est,
quaranta ad ovest, tre passi prima della roccia con inciso il tuo
nome.
All'improvviso ho sentito Giorgio accanto a me, l'ombrello piantato
a bandiera ci proteggeva. Cantiamo, mi ha detto, ma poi non mi
ha aspettato e allora, solo allora, ho pianto.


title: rivista letteraria nuova nuova!

author: Zerouno

text:
"Pianeta01 - l'intelligenza del cyberspazio"
nuova rivista elettronica raggiungibile all'indirizzo:
http://www.fabula.it/01
in questo numero:
RECENSIONI
  Libri: CARRIE di Stephen King
  Libri: TRADITORI DI TUTTI di Giorgio Scerbanenco
  Fumetti: MAO DANTE di Go Nagai
  Fumetti: MAZINSAGA di Go Nagai
  Film: GATTACA di Andrew Niccol
PRIMI PIANI
  Letteratura: CYBERPUNK, il terrore e l'estasi
  Fumetti: TOPOLIN EDIZIONI, qualcuno deve pur fare il lavoro sporco
  Musica: FLUXUS N°2, intervista a Pietro Falagiani
RACCONTI di Adriano Emaldi, Adriano Franchini e Marco Vallarino...
...e una poesia di CarverRace!
Siete tutti invitati a scrivere alla redazione per commenti, critiche,
consigli, suggerimenti...
pian...@fabula.it
--
01, Marco Vallarino
"Manca ormai poco al duemila... DUEMILA! Ma davvero crediamo che un
calendario potra' cambiare la nostra vita?"
http://space.tin.it/fantascienza/marvalla
no spam please! (nell'indirizzo sostituire nospam con tin)


title: Partecipa alla rassegna di Poesia e Narrativa

author: ARPANet

text:
I tuoi lavori, se selezionati, potranno essere pubblicati e distribuiti in
tutta Italia...
Altre informazioni su
http://www.ARPANet.org
--
Posted from
ppp-155-102.30-151.libero.it
 [151.30.102.155]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Il giornale. 1.

author: Marcello S.

text:
IL GIORNALISMO. 1.
Questa storia del giornalismo è iniziata che ancora io ancora andavo al
liceo. Mi piaceva scrivere, quando andavo al liceo, e c’era questo
quotidiano on line, che forse è stato uno dei primi in italia, questo
quotidiano on line che parla solo della mia città.
Io gli avevo mandato un articolo, una volta, a questo giornale, ero no
global, all’epoca, che c’era stata la protesta contro il G8 a Goteborg, un
ragazzo la polizia di Goteborg l’avevano sparato alla schiena, mentre
fuggiva. Morto. Io questa cosa non la mandavo giù, che sembrava che il mondo
stava prendendo una piega che non andava mica bene, che infatti poi come
sono andate le cose davvero il mondo ha preso una piega che meglio non
parlarne. Poi c’era stato il g8 anche a Genova, che quel ragazzo gli hanno
sparato pure a lui, quel Carlo Giuliani, che poi il carabiniere che l’ha
ucciso pure lui aveva ventun’anni, che poi ho pensato che una società che
mette uno contro l’altro due ragazzi di ventun’anni, ha qualcosa che non va
questa società, che mi è ritornata in mente la canzone la guerra di piero,
di de andrè, meglio non pensarci, che mi torna su il nervoso. Io in quel
periodo lì ero noglobal convinto, che i miei amici andavano in giro con la
kefiah, ancora non era una moda, la kefiah, che adesso la usano tutti, e noi
allora, era tipo il novantanove, allora non le sopportavamo queste cose qua,
c’avevamo lo spirito di ribellione e tutte quelle cose lì, io insomma in
quella situazione avevo scritto giù un pezzo, di getto, l’avevo messo su un
sito apposta, l’avevo chiamato Globalizzazione? Fuck!!!, che è un titolo che
allora faceva molta presa, adesso mi sembra una cazzata, questo titolo,
l’avevo mandato a questo giornale che anche se non c’entrava niente con la
cronaca della mia città me l’avevano pubblicato lo stesso, questo articolo,
io all’epoca avevo sedici anni, forse diciassette, non mi sembrava vero che
quella roba me l’aveva pubblicata un giornale vero, registrato, con un
direttore responsabile e tutte quelle cose lì. Poi, sempre a diciassette
anni, ho iniziato a lavorare per questo giornale, ho fatto un paio di
articoli, poi ho mollato tutto, che dovevo studiare, c’avevo l’esame di
maturità.
Ogni tanto gli mandavo qualche articolo, a questo giornale, uno, due
all’anno, una volta mi ricordo me l’ero presa con un assessore che voleva
multare gli ambulanti quelli con le bancarelle con le cose etniche e
africane, li voleva mandare via, questo assessore, allora nel titolo, L’uomo
della strada mi avevano chiamato, che io avevo diciassette anni, uomo,
addirittura, avevo pensato. Poi è successo che un paio di anni fa uno di
questi articoli l’ha letto il mio datore di lavoro, quello del ristorante,
che gli era piaciuto, mi aveva detto, che magari potevo provare che in una
tv locale stavano cercando giornalisti.
Io allora gli avevo mandato una mail, a questa tv locale, che era un periodo
un po’ incasinato, per me, quello lì, gli avevo mandato una mail, a questa
tv, avevo fatto un colloquio, mi avevano preso.
Era agosto, io quell’estate c’avevo per le mani un lavoro con due mie amiche
che ci eravamo messi in testa di partecipare a un concorso della aperol,
dovevamo fare un spot di trenta secondi, ci siamo ammazzati, l’abbiamo
prodotto, senza una lira in tasca, passavamo giornate a pensare decidere,
buttare giù sceneggiature, cercare attrici attori, ambienti, tecnici,
macchinari, operatori, e tutte quelle cose lì. Alla fine l’abbiamo fatto,
questo video, non abbiamo vinto niente in questo concorso, e mentre che
facevo queste cose qui, e lavoravo anche al ristorante, e studiavo, mentre
che facevo queste cose qui ho iniziato a lavorare per un telegiornale
locale, che poi si è unito a quel sito che ci lavoravo anni prima, a quel
quotidiano on line, che poi il telegiornale ha chiuso, che è un’altra storia
anche quella, io insomma ero abbastanza incasinato, ero contento però.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Il giornale. 1.

author: Capitanoachab

text:
Marcello S. ha scritto:
> IL GIORNALISMO. 1.
> Questa storia del giornalismo è iniziata che ancora io ancora andavo al
> liceo. Mi piaceva scrivere, quando andavo al liceo, e c'era questo
> quotidiano on line, che forse è stato uno dei primi in italia, questo
> quotidiano on line che parla solo della mia città.
> Io gli avevo mandato un articolo, una volta, a questo giornale,
ma era un giornale od un libro, non si capisce bene.
Mamma mia, e buttar dentro un congiuntivo ogni tanto no eh?
Achab


title: per Fabrizio

author: annaa

text:
Non sono sveglia, ma sono capace di ammettere di avere sbagliato.
Sbagliato nel propormi, sbagliato nel giudicarti.
Mi sono divertita moltissimo a leggere le tue cose "contro le donne", che
poi, tutto sommato, tanto contro non sono.
Mi sono riconosciuta a tratti, soprattutto nella premurosa soffocatrice, mi
capita infatti di essere un pò "edera", quando incontro qualcuno che mi
piace.
Complimenti!
Simpatico pure il tuo "vecchio".
Ciao    Anna


title: per Fabrizio

author: Fabrizio Patriarca

text:
annaa <
val...@libero.it
> wrote in message
5q0I4.102405$pn3.1...@news.infostrada.it...

Figurati! Qui dentro è facile cadere in incomprensioni, ma tutto sommato ci
si diverte anche parecchio. Dopo un po' le tensioni si allentano, nasce la
stima reciproca e tutti si fila d'amore e d'accordo, almeno quasi sempre.
Con le considerazioni contro le donne penso di aver dato la stura
all'espressione delle perplessità e dei fastidi di molti, e sono lieto che
ne sia venuta fuori la marea di post che hanno divertito tutti. Per cui ti
ringrazio per aver aggiustato il tiro nel giudicarmi. Per quel che riguarda
il proporti è tutta una questione di resistenza. Se uno vuole partecipare
davvero alla fine resta, le critiche stronzeggianti ai primi post delle new
entry sono quasi d'obbligo per testare il loro effettivo interesse. Almeno
da parte mia, che in fondo non sono e non rappresento nessuno.
Ciao
Fabrizio


title: Generale (De Gregori-testo quasi autentico) Nuove proposte per Sanremo

author: Leningrad Cowboy

text:
On Thu, 6 Mar 2003 21:33:30 +0100, "Sandrino O' Mazzulatore"
<
SandrinoOM...@hotmail.com
> wrote:
>
>"Guglielmo Maria Euge Rinaldini":
>> Geeneeraale queste due palle,
>> queste sciocche rime - baciate - da falso menestrello,
>> che senso hanno dentro il ricordo,
>> di questo treno,
>> che è mezzo vuoto e mezzo pieno,
>> ed è pieno di sangue e di facili stronzate,
>> vergate a mano da ottusi criminali,
>> mandate in onda da collusi maiali
>> e non ancora cessàte.
>> Dan din don dan, dan din don dan,
>> didondan...
>> Geeneeraale,
>> questa bandiera cinese con quattro stelle,
>> queste facce di Mao, Che Guevara ed Engels,
>> che senso hanno dentro il ricordo,
>> di questo treno,
>> che è mezzo vuoto e mezzo pieno e
>> che fa solo fermate con il freno d'emergenza,
>> tirato con grazia da teppisti pacifisti,
>> o dalla stronzaggine e criminale demenza,
>> della Lioce faccia da tolla e da Galeri,
>> di cinquantanni e senza figli,
>> venuti al mondo come dei figli....
>> partiti dal mondo come vili conigli
>> e non ancora fermàti.
>> Dan din don dan, dan din don dan...
Un grande del nostro tempo, senza alcun dubbio.
Anzi, crossposto sui ng di competenza affinché venga giudicato dai
suoi pari.
L.C.
^^^


author: dario

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:m5lf6v8jgl86ahnka...@4ax.com...

io di cazzate ne ho sentite davvero tante e questa mi suona alla pari.
dario


title: Matteo Muore

author: at@at Marcello S.

text:
Uno non ci pensa spesso a cosa è la tristezza, che il massimo della
tristezza io l'ho vissuto i primi giorni che mi sono ritrovato a farmi il
caffè a bermelo da solo a fumare la sigaretta da solo, io che il caffè a
casa l'ho sempre visto come un grande gesto sociale, vieni a casa che ci
beviamo un caffè, è un rito dell'incontrarsi dello stare insieme, delle
chiacchiere serie e quelle divertenti, io quando ho preso il caffè da solo
nella mia casa vuota mi sono accorto che essere indipendenti è una cosa che
ha il suo prezzo, per me la solitudine.
Anche se forse, in realtà, quello che mi costa di più è la lontananza, per
via che vivo lontano da casa in un piccolo agglomerato di tre paesini,
faranno diecimila abitanti, forse di più, non so, comunque anche se cento
chilometri non sono tanti, che c'è gente in continente che ogni giorno se ne
fa molti di più, andata e ritorno, tutti i giorno, ma qua in sardegna cento
chilometri non sono tanti, sono tantissimi, che le strade che abbiamo noi
qua, la centotrentuno la 291 bis, chi non c'è mai stato in sardegna non se
le può immaginare.
Io a Briatore alla costa smeralda ai superfighi adepti della tv patitata, io
a questi gli farei vedere la centotrentuno la mattina alle sette, i tir che
sbandano un po 'qua un po' là su una quattro corsie stretta e tutta curve,
io i fighetti della sardegna da bere li porterei nei paesini del centro, li
farei morire facendogli vedere cosa abbiamo dentro, i panorami da mozzarti
il fiato, le pianure secche e spigolose di pietre, il seno fiero delle sarde
nei costumi tipici, il volto dei pastori degli operai delle casalinghe, gli
farei sentire i pensieri degli emigrati nei quattro angoli della terra, gli
farei conoscere i loro ricordi, i loro rimpianti, la loro nostalgia per una
terra che ti verrebbe da odiarla se non fosse che la ami, una terra così
diversa, diversa da tutto.
Poi, ai continentali filotelevisivi che colonizzano la costasmeralda, io li
prenderei e me li porterei con me tutti a lavorare nella mia piccola filiale
del centrosardegna, li metterei a vivere in una casa da soli in un posto mai
visto con uno stipendio medio che ci devi pagare la rata della macchina,
l'affitto, la luce l'acqua la benzina e il cibo. Vergognatevi! gli direi, a
tutti i figli dello showbiz smeraldino, anche se in realtà non lo farei mai,
perchè anche la loro è una vita da rispettare, anche se oltre alla rabbia
anche il vomito mi provoca questa vita, ma non fa niente, va bene uguale.
Che poi gli alternativi quelli di Porto Cervo prima gli farei anche fare il
cameriere e il ragazzo del volantinaggio porta a porta macchina a macchina,
Vergognatevi!, tre volte glielo direi, ai biscazzieri della movida sarda.
Matteo aveva i capelli neri appena lunghi lisci spettinati.
Ecco, io quando scrivo ultimamente mi viene da partire sempre dai capelli,
credo che sia una fissazione da quando mi hanno infilato nel cervello una
storia sui capelli ricci.
Matteo aveva i capelli neri appena lunghi lisci spettinati. Matteo aveva
gioco facile.
Mi piace questa cosa di avere gioco facile. Ma non perchè è il gioco che è
facile, perchè quando dici che uno aveva gioco facile io nella mia testa
perversa penso che non è il gioco che è facile, ma è quel qualcuno che lo
rende facile, che ci sa fare. Ecco, dire che uno ha gioco facile, per gli
altri non so ma per me significa che è uno che ci sa fare. E matteo di
sicuro aveva gioco facile.
Dove come non chiedermelo, non chiedermi neanche chi era matteo. Matteo è
morto in inghilterra con un polmone trapassato dalla lama di un coltello
sporco di sangue di bistecca. Di beef steak, che noi poveri italioti abbiamo
travasato nel nostro simpaticissimo e insensatissimo calco sonoro bistecca,
anche se va bene uguale per via della convenzionalità del linguaggio che ci
salva dalla lunga mano della chiesa che ci manca solo che torni di moda
l'innatismo come residuo del linguaggio divino che siamo apposto, per
carità, dopo l'evoluzionismo ci manca solo quello. Comunque, Matteo è morto
in Inghilterra. Un ristorante italiano dove il padrone è iraniano ci lavora
un giapponese un turco e un tedesco e non è una barzelletta di quelle cosa
ci fanno un iraniano un giapponese un turco e un tedesco, no, non è una
barzelletta, è una cosa seria, è il ristorante dove hanno ammazzato matteo,
dove l'hanno accoltellato.
Il suo cane, Wolf, quella sera era a casa, guardava la Corrida con la madre
di Matteo mentre fuori per strada c'era un po' di casino, di quelli dei
sabato sera d'inverno nei posti di mare, dove c'è voglia di divertirsi ma
pure quella è un po' congelata, i sabati sera invernali dove il sabato la
gente esce e non fa che dire Che disperazione, In giro non c'è nessuno,
andiamo a ubriacarci andiamo a farci una canna, andiamo a scopare. Una sera
così, la chiamerei una sera modesta senza grandi pretese, una sera ovattata
anche se è sabato, una sera che anche una bevuta una fumata una scopata non
cambiano niente, non diventano eccezionali anzi, anche quelle hanno il
sapore della nostalgia dell'inverno del posto di mare. Una sera così Wolf
guarda la Corrida con la mamma di Matteo, che lui, wolf, ancora non lo sa,
ma matteo ha già fatto i conti che lo vuole portare su con lui negli Uk,
fargli fare un giro per strada, fargli vedere un po' di vita, coccolarlo.
Wolf non lo sa che Matteo lo sta per portare su, ma wolf, quel sabato
d'inverno non sa neanche che Matteo alle undici e quaranta smette di
respirare perchè i polmoni non tirano più, come un palloncino bucato, così
se l'immaginerebbe wolf se fosse un uomo, ma wolf e un cane e io ho deciso
che non m'interessa se i cani possono immaginare o meno, ho deciso che wolf
non immagina. Wolf nella mia storia è un cane, e come tutti i cani abbaia.
Altrimenti io mi metto ad abbaiare e la storia la fate raccontare da un
cane. Che poi probabilmente non sarebbe neanche una brutta idea, ma questo è
un altro discorso. E comunque wolf abbaia e basta, è inutile che insistiate,
non cambio idea, e non è una cosa contro gli animalisti, per carità, sono
cose belle, metti il piccolo principe e tutte le favole ma chessò esopo e
fedro, tutte cose belle, capolavori. Ma questo, come è chiaro, non è un
capolavoro, e in questa storia wolf si limita ad abbaiare. Come tutti i
cani, d'altronde.
Matteo lo infilza il cuoco tedesco per una cosa di donne. Non so se c'entra
anche la droga, lo devo ancora decidere, comunque donne sì, perchè matteo ho
deciso che è uno che ha gioco facile soprattutto nel portarsi a letto le
donne, che poi bisognerebbe vedere se è lui che si porta a letto le donne o
le donne che portano a letto lui, che letta così sembra una frase
chissàcome, solo io vorrei che si capisse che portare a letto una donna non
è un merito di un uomo, perlomeno non un merito escusivo e tanto meno è una
cosa unilaterale, che matteo è uno che lo portano a letto le donne però nel
senso più basso nel termine, nel senso che quelle che se lo caricano non
sono esattamente dei fiorellini, comunque lui ha gioco facile, quindi.
Insomma la cosa è questa.
Dov'è il mio tovagliolo! Dove cazzo è il mio tovagliolo!
Inizia così, con una parolaccia in mezzo perchè le parolacce fanno figo e
ricordano sempre il parlato di quelli che fanno figo che dicono tante
parolacce, anch'io ne dico tante, anche se non sono figo anzi, ma vabbè.
Il tovagliolo il naso che gocciola il cervello che entra in loop positivo,
inizia a girare la serata inizia a girare matteo, sale l'attenzione la
grinta la forza sale tutto, anche gli ormoni che con quella cameriera
conterranea alta un metro e mezzo carina con le tette grandi, quella
cameriera conterranea matteo non le stacca gli occhi da dosso, soprattutto
il culo.
Comunque, matteo anche lui prima di arrivare in inghilterra non è che non
faceva niente, anzi, se l'è vista brutta un paio di volte almeno, quando la
centotrentuno, la quattrocorsie cagliari-portotorres che attraversa tutta la
sardegna e che è la piccola autostrada dei sardi dove fioccano multe
incidenti morti e incendi, matteo se l'è vista brutta quando la
centotrentuno se la faceva con la macchina carica di coca nascosta nei tubi
sedili motore specchietti, insomma dove c'era spazio per nasconderla, matteo
se l'è vista brutta quando hanno arrestato gli altri e gli hanno fatto terra
bruciata intorno e lui s'è ritrovato a cambiare amici ragazza vita
abitudini, ma la bamba e la maria quelle no, non le ha cambiate, e se le è
portate dietro fino all'inghilterra, come le abitudini che te le porti
dietro e ti fanno sentire sempre a casa, così.
E matteo quel sabato d'inverno ha la coca che gli circola dentro come una
botta di vita e nella testa tutti i fantasmi di una vita da perdente che
ritornano gridando vendetta e tra un tavolo e l'altro la voglia di
riprendersi una delle vite che non ha mai vissuto, riprendersela nelle curve
di quella adorabile nanerottola sarda un po' squadrata con la faccia da
puttana.
Matteo si prende un coltello nel petto dal cuoco mentre è in cucina che si
avvicina alla piccola sarda e le poggia leggero le labbra su un orecchio.
Così. Un attimo.
Bum.
Just a perfect day.
Matteo muore prima di nascere, come tutti i personaggi di chi è sterile e
dentro non ha la vita ma il seme macrcio di una letteratura nata già morta
perchè viva solo nelle rinunce nelle sconfitte nei rimorsi nei rimpianti e
nelle attese.
Muore così Matteo. Muore lontano da Portocervo, lontano dal successo, dalla
festa in piscina dalla televisione dai soldi dalle donne alte e abbronzate,
Matteo muore lontano dalla sua terra lontano da un passato andato storto,
lontano da quella cosa che l'ha inseguita tutta la vita credendo che fosse
felicità, se non fosse che mentre Matteo cade a a terra senza respiro, un
attimo prima di morire, capisce che la felicità non esiste.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Matteo Muore

author: astrid

text:
COMPLIMENTI
astrid
"semolas
libero.it
 (Marcello S.)" <at@at> ha scritto nel messaggio
news:213Z230Z129Z20Y...@usenet.libero.it...



title: Matteo Muore

author: DOMACCIA


title: Matteo Muore

text:
Marcello S. ha scritto:
[...cut]
sai narrare, non c'è dubbio...


title: Matteo Muore

author: grazia

text:
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1186691043.5...@m37g2000prh.googlegroups.com...
Marcello S. ha scritto:
[...cut]
sai narrare, non c'è dubbio...
Vero.
Anche  l'incipit non inficia il tutto con quella misura così inviduale di
una tristezza da carenza di caffè con i suoi riti casalinghi.
Gli stessi riti officinati da Matteo, per altro, su un piano diverso.
Più che la felicità non esiste si dovrebbe concludere che la stupidità umana
a non capire è sempre grande sotto il cielo. E non ne è solo la metà.


title: Matteo Muore

text:
Il Tue, 7 Aug 2007 01:37:49 +0200, astrid ha scritto:
> COMPLIMENTI
Per il quoting?


title: ecco la mia bellezza

text:
ormai solo lei conta per me
http://i39.tinypic.com/33z72gk.jpg


title: ecco la mia bellezza

text:
On 3 Mar, 19:39, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> ormai solo lei conta per me
E' bellissima. Sei un uomo fortunato.
nik56


title: quattro commenti del '99

text:
mi scuso: postato nell'area sbagliata
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/