title: una visita a Dachau

author: Aton

text:
Salve ragazzi, sono nuovo in questo NG, vorrei sottoporvi un racconto da me
scritto circa 3 anni fa, dopo una visita al lager di Dachau. Fatemi sapere
cosa ne pensate, per favore, non siate troppo cattivi vi prego! :)
-Aton
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Dachau, Monaco di Baviera, Sabato 1° Aprile 2000
"Il Male deriva da un connubio tra un cuore gelido ed una mente debole."
(W. H. Auden)
INTRODUZIONE
Questa non è una cronaca ma una semplice testimonianza. E' il risultato
della mia esperienza di visitatore nel campo di concentramento di Dachau,
nella forma che sono riuscito a dargli e che forse non è ancora definitiva
ma sicuramente fresca e vivida, per me, come un fiore appena colto, ancora
bagnato della rugiada del mattino.
Era mia intenzione imprimere la mia esperienza su questo sudario: scrissi,
vomitai tutto su carta per non far cadere nulla nell'oblio, per permettermi
di rileggere tutto, nei giorni a venire, come se fossi tornato lì in quell'
istante.
Ho plasmato questo breve racconto riproducendovi fedelmente tutto ciò che ho
pensato durante le ore di permanenza nel campo: la mia visita procedette in
maniera sottile e dettagliata ma senza seguire le catene puntigliose ed
ottuse della logica e la loro monotona sequenzialità, da tutto ciò hanno
visto la luce queste pagine.
Nelle righe seguenti non c'è posto per la retorica. Quello che è il campo
nella sua realtà storica ed in tutto ciò che rappresenta si può comodamente
leggere nei libri, nella letteratura sterminata presente sull'argomento o
guardare alla TV. Questo racconto non è una condanna, né un'occasione per
lanciare invettive. Non vi è scritto ciò che la mia penna è indegna di
imprimere su carta, ciò che altri testimoni più validi ci hanno lasciato per
riflettere.
Una visita al lager di Dachau non è una cosa semplice, se uno ha anche
soltanto un'idea di cosa sia stata l'esperienza del Nazismo e dei campi di
concentramento e sia al corrente dell'orrore evocato dalla parola Olocausto.
La necessità di una visita a Dachau per me non era originata solo dall'aver
ricamato a lungo sulla quantità interminabile di materiale esaminato sui
lager, né dal dovere scientifico dell'incredulità: volevo integrare la
verità dal vivo, con la mia presenza, con i miei occhi.
Volevo esserci.
IL CAMPO
L'autobus si fermò a pochi metri dal campo, di cui ora potevo scorgere solo
un lungo perimetro di filo spinato: scesi, posai i piedi sull'asfalto e mi
incamminai verso il cancello spalancato. Era presto, ero arrivato da poco in
un  paese straniero, spaesato, con pochi riferimenti, mi trovavo in un luogo
dall'apparenza silenziosa e raccolta, austero così come l'avevano concepito
a suo tempo i gerarchi del Reich.
Il cielo nuvoloso mi aveva accompagnato per tutto il viaggio da Monaco a
Dachau e non accennava ad aprirsi. Intravedevo il cerchio del sole, molto
pallido, nascosto appunto da uno spesso strato di nubi plumbee: la cornice
adatta ad una visita come quella che mi apprestavo a compiere, uno scenario
nell'insieme poco rassicurante.
Imboccai il violetto che conduceva al cancello d'ingresso al campo,
annunciato da un cartello molto austero di cui per la verità capivo ben poco
data la povertà del mio vocabolario sassone. Aveva smesso di piovere da
poco, c'era della fanghiglia a terra e l'erba ai lati della strada era
fradicia. Oltrepassato il cancello, il suolo si copriva di ghiaia e l'unico
rumore ora era, oltre a quello delle rare auto che percorrevano la strada
statale, il calpestio della breccia sotto i miei pesanti stivali. Faceva
freddo, molto freddo, l'umidità era eccezionale, ma l'isolamento del mio
abito era sufficiente non dico a farmi stare ben caldo ma almeno a non farmi
tremare dal gelo. Non avevo guanti e tenevo in continuazione le mani in
tasca ma ci volle ben poco a raffreddarle ed a fargli perdere quasi del
tutto la sensibilità. Sospirai, mi calcai il berretto in testa e procedetti
oltre.
Stavo cominciando ad interrogare tutto ciò che mi circondava perché mi
raccontasse la sua storia: cosa rendeva quel luogo diverso da un parco, da
un semplice luogo civile, cosa lo caricava di morte e lo rendeva sussurrante
lamenti vecchi di decenni? Lamenti che lo scorrere del tempo non aveva
attutito d'intensità? Forse la sobrietà delle strutture, gli angoli
taglienti, gli spigoli vivi, l'assenza di morbidezza nelle linee e nelle
geometrie degli edifici, così voluti dagli architetti di quell'incubo
maligno? Il grigio incrostato dagli anni, il ferro bruno e gelido dei
cancelli e delle inferriate? Sì, il ferro era gelido e quasi mi strappava le
impronte digitali dandomi uno strattone alle sensazioni, mi faceva
ripiombare lì nel campo mentre la mente associava, ricombinava, intuiva,
ragionava, imparava.
Tutto era così spudoratamente iperrealista! Il campo mi parlava, un
singolare furore profetico scaturiva dal suo insieme. Il risucchio
ideologico di quelle linee taglienti ed affilate aveva ormai imbrigliato la
mia mente, resa prigioniera di quel ritaglio di tempo e di spazio. Potevo
percepire il lento trascorrere del tempo, lo scandire dei secondi, il
respiro chiaro che accompagnava i miei passi e le lunghe soste nei luoghi
dell'orrore o di fronte ai santuari eretti per ricordare, per non
dimenticare. Non ero braccato dall'avanzare delle lancette dell'orologio,
avevo tutto il tempo che volevo, cominciai quindi la mia visita assaporando
le prime gocce di consapevolezza.
Il campo era molto grande e per passare da un estremo all'altro si
impiegavano diversi minuti. Decisi di iniziare dal fondo: vi intravedevo dei
sacrari eretti da confessioni diverse.
Indugiai nel piccolo chiostro del convento delle suore carmelitane, scorsi
una monaca che puliva i banchi in una stanzina da preghiera,  mi vide, io le
feci un cenno col capo e lei abbozzò per tutta risposta un timido sorriso,
tornando alla sua occupazione.
Mi soffermai di fronte al cancello chiuso del mausoleo ebraico, constatai i
cartelli per me intraducibili e ripiombai nel gelo del campo toccando con le
dita l'acqua pura dell'acquasantiera. Aprivo i miei sensi a tutti i richiami
che quei luoghi sembravano emanare, la mia mente completamente invasa dalla
suggestione evocata dalle strutture. Ero completamente assorto nelle mie
meditazioni, sembrava si fosse instaurato un legame esclusivo tra me e quel
posto. Ero lì da sempre? Ma quante volte avevo già percorso quelle stradine
di breccia per porre omaggio al bronzo ed al ferro di quei testimoni posti
sul suolo reso sacro dal grave ed immane sacrificio umano, dalla tragedia
avvenutavi?
Eppure sembrava un luogo di pace. Dico sembrava perché constatavo in effetti
come la natura lì avesse abbarbicato le sue radici, c'erano alberi e prati
tutt'intorno, un ruscello, gli uccellini si posavano a terra beccando qua e
là e li vedevo compiere allegre evoluzioni nel cielo, cinguettando. Li
vedevo però anche indugiare sulle torrette di guardia, sul filo spinato
posto a perimetro del campo, sulla breccia che copriva le fondamenta delle
baracche ormai inghiottite dal tempo: pensai allora alla vita e alla morte
assieme, che vanno eternamente a braccetto; nel corso della nostra esistenza
effimera apprezziamo l'una e l'altra in tutte le loro sfaccettature, lì dov'
ero erano affiatate come amanti selvagge.
Vidi la rigogliosità della vegetazione che circondava le strutture rimaste e
forse l'amarezza del contrasto tra quel brulicare di vita in un luogo di
morte mi rattristò un pochino: non smisi mai di stupirmi di questo per tutto
il durare della mia visita al campo. La vita che cresce attorno alla morte e
la morte che cresce attorno alla vita: perché, l'una non aborriva l'altra,
perché, insieme in un contrasto così stridente e marcato? Perché, le
inferriate incrostate ed arrugginite delle finestrelle delle baracche, i
muri a volte un po' sbrecciati, gli intonachi senescenti, erano nella mia
percezione così lontani dal filo d'erba inebriato dalla brezza timida del
mattino? Ma cos'era che permetteva il perdurare di quest'unione così
grottesca, queste nozze abominevoli?
Capii piano piano o forse non capii affatto. Forse sto ancora cercando di
capire, la mia mente sta lentamente digerendo per conto suo tutto quello
spettacolo ancor oggi per cercare delle risposte. Risposte che la lezione
della storia, i film, le fotografie non mi hanno dato a suo tempo o forse
solo parzialmente. Solo gli occhi ed i sensi tutti mi hanno permesso di
salire un gradino più in alto sulla scala della comprensione di quell'
orrore. Ma cos'è in realtà il processo di comprensione di qualcosa,
soprattutto di così grande? Cosa vuol dire esattamente comprendere? Non vuol
dire forse riuscire a contenere nella mente un fenomeno, giustificandolo?
Non era forse questo che diceva Primo Levi nel suo "Se questo è un uomo" a
proposito del Nazismo?
Mi chiesi: sarebbe stato possibile per me capire tutto questo?
LA CHIESA DELLA RICONCILIAZIONE
Riemersi dall'estasi e guardai di nuovo il cielo più grigio che mai. Mi
incamminai verso un altro punto del campo, senza fretta. Sentivo il viso
freddo, la punta del naso gelata ed il mio respiro materializzava nuvolette
leggere che subito si perdevano nell'aria come fantasmini impazziti, senza
lasciare traccia.
Senza lasciare traccia.
Cosa vuol dire lasciare traccia? Cos'è che rende una traccia più o meno
durevole? Cos'è che la rende carica e capace di parlarci in maniera così
vivida e pulsante? Se fossi piombato lì nel campo da un altro pianeta,
ignorando del tutto la Storia, avrei provato le sensazioni che stavo
provando? Avrei provato, che so, stupore per l'atmosfera così irreale che
pervadeva il lager? Per quel silenzio religioso che lo rendeva un santuario,
un eremo, un luogo originatosi da una lacerazione del tempo e dello spazio?
Non lo so e non lo saprò mai. Potevo basarmi solo su quell'unica realtà,
quell'universo scelto da e per me e non potevo fantasticare su nient'altro.
Vidi, proseguendo la mia visita, una costruzione relativamente recente di
cemento grezzo in lontananza. Seguii il tracciato di un viottolo che
affrontava una lieve discesa ctonia, mi trovai quindi di fronte ad una
piccola chiesa, in realtà poco più di un misero stanzone da preghiera. Un
ragazzo stava spazzando per terra e fra i banchi, quando arrivai, ed andò
via subito dopo il mio ingresso in quel silenzio, quando spinsi la pesante
porta a vetri e venni accolto dal misticismo di quell'ambiente.
Silenzio, anche dovuto alla profondità del luogo. Nessun rumore, nessun
effluvio liturgico o chiesastico. Era la Chiesa della Riconciliazione,
eretta per riunire in un unico luogo i fedeli di tutte le confessioni
cristiane, per riannodare le file sparse, per sincretizzare in un'unica sala
la pleiade di liturgie.
C'era qualcosa di speciale in quel posto, una logica mistica. Il mio lento e
progressivo allontanamento dalla religione e dai luoghi del culto mi avevano
praticamente privato della capacità di sentire qualcosa in luoghi come
quello, di raccogliermi non dico in preghiera ma anche soltanto in
meditazione. Ma lì era diverso e lo fu già da quando mi ero incamminato per
la lenta curva in discesa che introduceva in quella chiesetta. Qualcosa mi
fece rendere presto conto che forse non ero così impermeabile al senso del
mistero.
Aveva ben poco delle chiese che siamo abituati a vedere, nessuno sfarzo,
nessun orpello, nessuna magniloquenza nell'arredamento o nelle strutture
architettoniche. Le linee erano caratterizzate dall'assenza, ove possibile,
di angoli retti e spigoli vivi, le pareti si raccordavano tra loro con
semplici smussature e colate di cemento morbide ed accoglienti. Nessuna
struttura verbosa, nessuna parete damascata né trionfi dell'horror vacui.
Uno scaffale di legno in un angolo con volantini e messali. Un offertorio
tarlato con candele votive che bruciavano con freddezza chimica. L'altare
era un semplice blocco di marmo poco lavorato, con deposto un mazzo di fiori
ormai quasi appassiti, un turibolo e la coppa del sacerdote. A fianco v'era
un leggio con una Bibbia consunta ed ormai logora, sfogliai le sue pagine, l
'odore degli anni pervase le mie narici. Poche panche di legno di fronte all
'altare, per pochi fedeli. Tutto qui, la semplicità era l'anima di quel
luogo e tutto ciò mi spinse, dopo un'attenta analisi, dopo che le mie mani
ebbero esplorato quelle pagine consunte, ebbero riassettato quei fiori morti
facendo cadere qualche petalo, si furono soffermate sul legno vecchio delle
panche, a sedermi in silenzio ed a permettere alla mente di guidare da sola
i pensieri. La prima cosa che pensai era che quella chiesa così raccolta e
dimessa faceva da contraltare al campo: non mi gridava addosso le sue verità
ma mi sussurrava pace e quiete, offrendomi un riparo dalla cruda realtà del
lager.
Non so per quanto tempo rimasi lì ad occhi aperti, in pace con me stesso,
pervaso dall'armonia di quel luogo. Ad un certo punto andai via e presi un
volantino descrittivo del luogo, in cui le mie impressioni furono confermate
dalla lettura: tutto era voluto, quella chiesa era stata costruita come una
specie di rifugio spirituale ed era stata concepita in maniera tale da
opporsi alle rigide ed austere geometrie del lager là fuori. Da esterno,
pensai che forse erano luoghi come quello a permettere ad una persona di
raccogliersi al punto tale da instaurare una qualche sorta di dialogo con la
presunta divinità.
Non il frastuono degli organi ed il lusso dei drappi, gli altari traboccanti
d'oro e gemme, il furore mistico dei formalismi liturgici, gli incensi così
forti da rendersi quasi palpabili sotto forma di vapori, il baluginare di
ori e le preziosità degli stucchi sfavillanti di orgoglio cristiano, la
grazia nelle forme che spesso rasentava l'alterigia, ma la semplicità: un
fiore trascurato, la polvere sull'altare. Forse quel luogo era più arredato
di quanto si potesse pensare. Non mi sembrava spoglio, disadorno, ma
riempito di qualcosa di speciale. Mi sembrava giusto, ecco. Non trovo altre
parole per descriverlo. Era giusto. Forse era quello che segretamente
speravo di trovare, ma nemmeno questo lo saprò mai.
Allora mi venne in mente solo che nulla, per chi davvero crede (e non era il
mio caso!) può essere a volte più fragoroso del silenzio di una situazione
come quella in cui mi trovavo.
LE BARACCHE
Riemersi dalla penombra del luogo, all'aperto, il gelo mi investì di nuovo
il corpo ma ripresi il mio cammino. Avevo finito di visitare la zona dei
sacrari, mi rimaneva ora il campo vero e proprio. La mia visita procedeva
lentamente, era come se stessi sgranando un rosario. Procedevo senza
abbordare i misteri attorno a me ma centellinandoli in dosi omeopatiche.
In lontananza intravidi le baracche vere e proprie, ne erano state
ricostruite due mentre le altre erano state da tempo rase al suolo e ne
rimanevano solo le fondamenta. Dall'esterno sembravano dei semplici
casermoni: entrai in una di esse subito stordito da un'impercettibile tanfo
di legni vecchi, l'assito iniziò a scricchiolare sotto i miei piedi. La
camerata d'ingresso era arredata da tanti tavolacci di legno, stretti ed
ammassati l'uno vicino all'altro per risparmiare spazio.
Lì dormivano, pensai.
Lì si lamentavano tutte le notti, in silenzio, lì dicevano piano piano addio
alla vita e correvano in braccio alla morte, i prigionieri.
Lì morivano.
Nell'altra camerata c'erano i tavoli, lì mangiavano, consumavano i loro
frugali pasti. Andai oltre, volevo vedere tutto e subito. C'era una stanzina
con dei gabinetti molto grezzi, tutti in fila l'uno accanto all'altro, ed un
'altra con delle fontane per l'acqua di forma molto strana.
Questa era la baracca dei prigionieri, qui si svolgeva la loro vita quando
non erano fuori a sputar sangue per il duro lavoro a cui erano costretti.
Non avevo mai visto niente del genere ed ero stupito. Era inutile anche
chiedermi il perché. Mi affacciai ad una finestrella, attraverso i vetri
vidi il campo. Come potevo solo cercare di immedesimarmi nello sguardo del
prigioniero, cosa potevo sperare di provare? Mi sentivo vicino a loro,
proprio come volevo io all'inizio della visita, prima ancora di varcare la
soglia del lager, ma anche lontanissimo. Pensavo: forse il campo è ricattato
dal mio snobismo di visitatore-interlocutore? Mi chiesi allora che cosa ci
facevo lì. Cosa ero venuto a fare? Certo, osservavo tutto, prendevo
coscienza dal vivo di tutto ciò che il lager era veramente, ma quando
confrontavo la staticità di allora al brulichio di vite spezzate di un
tempo, restavo un po' perplesso ed interdetto. Che diritto avevo di essere
lì? Forse qualcun altro aveva più ragioni di me di andare lì a visitare quei
luoghi? Forse gli ex prigionieri, scampati ad una morte quasi certa per
miracolo, erano gli unici ad avere il vero diritto di guardare di nuovo
fuori dalla finestra? Il diritto di esplorare con le dita le asperità del
legno dei tavolacci e sentire un brivido lungo la schiena nel ricordare. Il
diritto di calpestare di nuovo, con calzature più comode quegli odiosi e
scricchiolanti pavimenti di legno. Il diritto di ricordare, confrontare,
riflettere.
Ed io? Tutto ciò che potevo dire io lì, in quella situazione, mentre
saggiavo la serratura delle finestre, era che ci credevo veramente e per me
era sufficiente a procedere nella visita, ad annotare tutto nella mente, a
rendere la mia testimonianza.
In generale resto colpito come tanta gente dall'insieme di tutto ciò che
vedo, quando ricostruisco il ricordo rivedo l'insieme, la struttura: a volte
però i particolari mi restano impressi in maniera sorprendente, costituendo
alle volte il ricordo stesso, come è stato nel caso della mia visita a
Dachau. Quando mi concentro abbastanza, contraendomi in un punto remoto
della mente per emanarne i contenuti, oltre alle immediate sensazioni visive
che proietto nella corteccia cerebrale, a volte rievoco qualche parvenza di
sensazione tattile e la suggestione mi porta addirittura ad evocare odori
quando carico i luoghi di stati emotivi. So che queste sensazioni che
aiutano i ricordi a riectoplasmare fuori dalla nostra sfera più intima e
nascosta svaniranno, un giorno, il processo di selezione naturale dei nostri
ricordi ne farà sbiadire la maggior parte, così come le immagini si faranno
sempre più sfocate. Ma allora il solo pensiero di aver provato qualcosa del
genere, di aver visto, toccato, annusato, mi riempirà di gioia e
soddisfazione. Solo la consapevolezza (quella è eterna, non svanisce mai,
non ci abbandona mai) di aver avuto dei ricordi così vividi sarà per me un
motivo di orgoglio troppo grande, mentre la corruzione del tempo sta
attaccando le mie miniature ancora così ben cesellate.
Osservai la venatura del legno di quel tavolaccio addossato al muro,
tagliata in due dalla modesta linea d'ombra proiettata dalla finestra. Il
ragno nell'angolo della parete, la sua ragnatela agitata da una brezza
impercettibile. La porta che intravedevo dalla camerata, quell'angolo un po'
sbrecciato. Le macchie d'umidità qua e là sui muri, a caso, quell'asse del
pavimento un po' sconnessa che mi faceva sobbalzare un pochino ogni volta
che ci passavo sopra, il chiodo arrugginito un po' sporgente dal tavolaccio,
la torretta di guardia che intravedevo dalla finestra della camerata, le
didascalie affisse alle pareti.
I miei ricordi si stavano organizzando a modo loro ed io li lasciavo fare,
il telaio tesseva da solo la trama del ricordo imbevendola del  silenzio
irreale e del significato orrendo del lager che le pareti non smettevano mai
di trasudare. Ero vittima dell'illusione fabulatoria della baracca.
Dopo aver visitato anche l'altra, pressappoco identica, tornai all'aperto
del campo e mi soffermai nel piazzale dell'appello, molto spazioso: lo
scorcio ideale per cogliere con un solo colpo d'occhio la vastità del campo.
La scenografia melanconica in cui era immerso lo illuminava di una sorta di
autorità patriarcale, quasi di una pacata saggezza. Per un attimo estrapolai
il disegno globale, ne apprezzai la nuda trama e socchiusi gli occhi nell'
afferrare la sclerotica eternità del luogo. La serenità con cui stavo
analizzando lo scorcio in quell'attimo mi stava distogliendo dal male a cui
mi ero quasi abituato.
Notai una pietra tombale, una lapide con un'iscrizione che ora non ricordo,
forse una specie di monito. Una composizione sobriamente floreale adornava
la pietra ed alcuni ciottoli posti su di essa completavano il quadro.
L'ORRORE
A quel punto mi diressi senza indugio di nuovo dall'altra parte del campo,
vicino ai santuari, dove erano collocati in un apposito edificio i forni
crematori e la camera a gas. Stavo per pizzicare la corda più delicata del
campo ed ero curioso del suono che avrebbe emesso, chissà se e come avrebbe
risuonato in me.
La zona era un po' in disparte rispetto alla geometria del campo, vi si
accedeva attraversando un ponticello su un ruscelletto di acque calme. La
vegetazione si faceva più fitta, c'erano alberi e fronde  che nascondevano
parzialmente alla vista i nuovi edifici. Dalla stradina che percorrevo
intravidi un mausoleo ortodosso: era chiuso, mi soffermai solo un attimo a
studiarne la forma atipica per noi occidentali e poi procedetti oltre.
Non provavo nessuna emozione particolare, anche se sapevo che i miei occhi
tra breve avrebbero visto il massimo prodotto della follia, della
degenerazione, dell'odio, del Male. Notai come la natura lì si facesse più
amica, sembrava volermi abbracciare. Tutto si riconduceva al discorso
precedente sulla vita e la morte che corrono fianco a fianco, si
compenetrano: qui addirittura il contrasto era ancora più stridente.
Lo stanzone dei forni era immerso nella penombra a causa dello spargersi di
una timida luce da tardo crepuscolo, vidi subito quelle macchine di morte,
gli sportelli aperti ed una specie di angoscia mi chiuse lo stomaco, l'
evidenza eidetica di quello spettacolo mi fece correre un brivido lungo la
schiena. Lo sguardo si posò sull'interno dei forni, la cloaca di tutte le
eresie, constatai che l'uso aveva lasciato tracce sui mattoni ormai
anneriti, i segni inconfutabili dell'orrore: striature nere, grigie e
biancastre. Erano stati usati e degli uomini, degli esseri umani, vi erano
bruciati dentro in una scaturigine di fiamme. Degli essere umani! Mi sentii
piccolo piccolo ed anche un po' smarrito di fronte a quello sconvolgimento.
Erano dei forni veri ed anche un po' bizzarri nella loro forma,
grottescamente adibiti all'incenerimento di carne umana, ed il sinistro
comignolo sul tetto dell'edificio serviva solo a confermare l'atmosfera di
orrore.
Ciò che catalizzava la mia attenzione ormai giunta al parossismo era
comunque l'interno dei forni, quel penetrale inviolabile il cui lamento era
mitigato appena dal mezzo secolo e più di inattività: rapiva il mio sguardo
trascinandolo in un maelstrom,  mi lasciò impietrito lì ad ascoltare solo il
mio respiro leggermente affannato.
Quello che avevo provato nella baracca stava facendo di nuovo capolino,
sentii che stavo rivivendo un'esperienza di poco precedente, riconoscendola.
Ero degno di profanare, con i miei occhi e le mie mani, quel luogo reso
sacro dalla Storia? Durante i giorni precedenti la mia partenza per Monaco,
fino al tragitto in autobus per arrivare a Dachau, non avevo pensato a nulla
di nulla. Credevo fermamente nel mio proposito di venire al campo e non
pensavo che quella mattinata lì potesse trascorrere per me in quel clima,
non pensavo di essere inghiottito a tal punto dalle fauci della Storia, di
fare i conti con la coscienza di spettatore di quello scenario. Non che non
fossi preparato, ma mi viene da dire che a certe cose non si è mai preparati
abbastanza.
Non voglio essere retorico con questa frase, in questo resoconto ho cercato
di evitare di esserlo e ciò che scrivo è basato solo sulla mia diretta
esperienza. Se qualche frase suona un po' scontata è perché forse deve
esserlo, è giusto che lo sia allora.
Mi venne in mente questo: pensare all'Olocausto ed ai forni ed alla miseria
umana è un tutt'uno.
Smarrii per un attimo il senso della differenza, mi mossi in un crepuscolo
dove si annullavano le differenze. Quello spettacolo prendeva lo spettatore
per le viscere, non si spiegava certo per parafrasi. Rimasi come frustrato
da quella brutale ed indiscreta ostentazione di verità che forse ritenevo
più riservate e sepolte, ma evidentemente la patina degli anni aveva potuto
ben poco nel mitigare la forza d'urto di quella fucina della gloria, per i
morti.
Scadere nella retorica fu allora per me una chiave d'accesso a quel mondo,
ma retorica non vuol dire banalità. Quei morti ci guarderanno e ci
ammoniranno per sempre. Le tracce di combustione nei forni non andranno mai
più via, saranno sempre lì a parlarci ed a sussurrarci moniti. E noi
dobbiamo ascoltare. In quelle tracce c'è un mondo ed una Storia, la storia
dell'assurdità delle cose. Quelle tracce mi parlarono più di mille libri o
film, senza reticenze. Non vi vidi l'Aleph, no di certo, ma nel mio piccolo
qualcosa vi vidi, e questo qualcosa è ormai parte di me.
La camera a gas mi evocò sensazioni simili: entrai nella stanza col soffitto
basso e mi accorsi subito dei tubi mascherati da docce. Il loro cerchio nero
mi guardò dall'alto: immaginai il gas che vi fuoriusciva, la paura, anche se
sapevo dal mio depliant che quella camera a gas non era mai stata messa in
funzione. Ma il terrore che evocava andava oltre questa semplice
constatazione.
Forse anche un po' di claustrofobia contribuiva a stringere ancora di più il
mio stomaco, era diventato un guscio di noce. Era tutto così assurdo e tutto
così vero. Potevo guardare tutto e toccare tutto con mano...
FINE
Uscii via dal quel piccolo edificio immerso nel verde. Il resto della mia
visita fu quasi un rilassarsi lento e progressivo: vidi tutto il resto,
pochi altri edifici una volta adibiti all'amministrazione del campo, il
cancello che dava sull'ingresso principale con la scritta "Arbeit macht
 frei" proterva ed arrogante ma ormai il cuore, l'epitome del campo mi si
erano già rivelati. Più tardi mi unii ai turisti che avevano cominciato a
sciamare nel frattempo, percorsi il piccolo museo mescolato alle scolaresche
italiane, ascoltai i racconti della guida tedesca che parlava l'italiano
tipico dei teutonici. Mentre parlava e gesticolava sdottoreggiando il suo
sapere, scrutai i suoi occhi vitrei e minerali e dal suo atteggiamento
satrapico, dall'educato cinismo con cui ci esponeva la realtà del campo,
dedussi che si era immedesimato appieno e con entusiasmo nel suo ruolo,
rapendo l'attenzione dei ragazzi e dei professori. Questi ricambiavano chi
con espressioni di educata stupefazione, chi con volti imperscrutabili, chi
con un improvviso interesse per le proprie scarpe, occhi bassi e volti
imbronciati. Ascoltai i commenti alle eloquenti gigantografie sulle pareti,
con le fisionomie smagrite e sdentate in bianco e nero, sgranate, che
occhieggiavano qua e là, fui presente alla proiezione di un breve filmato
sul lager, conobbi qualche turista ma la mia visita era già finita da un
pezzo.
Varcare al contrario la soglia del campo per tornare alla civiltà non mi
lasciò indifferente: mi voltai ed abbracciai per un attimo con lo sguardo
tutto ciò che avevo visto. La vividezza dei miei ricordi lì era più forte
che mai, mi sentivo arricchito da quell'esperienza, abbacinato di
rivelazioni. Era ancora presto per pensare, avrei lasciato decantare tutto
quel misto di sensazioni che mi stava attraversando per dargli una forma
definita, certo, volevo dare una forma a quell'esperienza ancora amorfa.
Avevo colto la mia rosa Mystica annusandola a pieni polmoni, inebriandomi
della sua essenza.
Ora mi aspettava il crogiolo della città e le solite vergogne del mondo
sublunare. Stavo per rimettere piede nella gheenna quotidiana.
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title: una visita a Dachau

author: Leningrad Cowboy

text:
"Aton" <
noth...@for.me
> wrote in message
news:b13qeg$qkf$1...@pegasus.csx.cam.ac.uk...
> sicuramente fresca e vivida, per me, come un fiore appena colto, ancora
> bagnato della rugiada del mattino.
Sparisci.
L.C.
^^^


title: perle iassine 2-giorno 1

author: Torrette

text:
scusate ma ne ho trovata una che va assolutamente messa in classifica.
(ma io questo ng non lo lascio piu'):
>> coinvolta, dando a chi ha letto il racconto impressioni che nulla avevano
>>a
>> che fare con la realtà.
>Sei scusato, Mario.So che ci tieni alla tua fama di macho e mi sono prestata
>al gioco volentieri.
>Vorrei incontrarti a Rocca, è possibile?
>Valeria
beh, valeria, raccontaci. com'e' andata?
tuo torrette, che ti sospetta molto vera femmina.


title: perle iassine 2-giorno 1

author: valeria

text:
Perchè non ti fai gli affari tuoi?
Sono sicura che vivrai più a lungo.
Valeria
Torrette <
nero...@yahoo.it
> wrote in message
MPG.1566387f5...@News.CIS.DFN.DE...



title: perle iassine 2-giorno 1

text:
valeria says...
>Perchè non ti fai gli affari tuoi?
>Sono sicura che vivrai più a lungo.
>
>Valeria
>
per quale motivo  supponi che un messaggio inviato su un newsgroup
chiamato it.arti.scrivere  sia un fatto privato?
se non vuoi essere recensita devi mandargli i  messaggini in mail o
sul cellulare.
io giudico anche questo messaggio, adesso: un'altra perla iassina.
--
Dove non esiste un aldilà, e il buio entra nell'acqua,
e stare desti o dormire è la medesima cosa.
d.h.lawrence, il serpente piumato


title: perle iassine 2-giorno 1

text:
Chi ha parlato di fatto privato?
Trovo stupido il tuo giochetto, tutto qui. Ma se ti diverti...ti lascio in
pace.
Valeria
Torrette <
nero...@yahoo.it
> wrote in message
MPG.15685fcab...@News.CIS.DFN.DE...



title: sul viaggiare (r)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Quando faccio un viaggio di lavoro faccio innanzitutto qualcosa di
differente, in quanto io -per lavoro- viaggio ogni giorno, e quindi il
viaggio stesso perde di significati: o meglio: piuttosto direi che li
muta, li modifica, quasi sempre con uno scompenso, una vendetta da
compiere, data dal fatto poi di non poter scegliere una meta, bensì di
vedersela assegnata e di non potere -nei limiti- modificare il tragitto
ma sopratutto di non avere la possibilità di desistere, di prendere una
strada secondaria e seguirla per il gusto di vedere dove possa andare a
finire, in quanto -ed è questo che rende il viaggio di lavoro qualche
cosa di completamente differente da un comune viaggio- la meta imposta è
di solito raggiungibile, e gli strumenti necessari per arrivarvi, ben
conosciuti ed affidabili, cosicché più che di un vero cammino verso
qualcosa, si tratta di un trasporto del proprio corpo e dei propri
oggetti, di un mero meccanismo funzionale teso a favorire se stessi o
più facilmente qualcun altro che, alla fine della partita, ci dia quella
possibilità di pagarsi il riscaldamento, il letto, i pasti (ed i buoni
pasto) o più semplicemente la faccia, decisamente sporca dopo essersi
infilata per le strade della propria città con tutta quella roba sulle
spalle e con la mappa del percorso da compiere nella mano, ed infatti la
prima cosa di cui ci si rende conto (e che non facilita di certo la
pulizia), è che le strade non sono affatto tutte uguali, ma possono
essere facilmente divise in almeno due grosse categorie, di cui la
prima, preferibile, è quella delle strade degli uomini costruite per gli
uomini, che sono sempre più difficili da trovare e anche loro vengono di
giorno in giorno invase e modificate nel loro segno mentre la seconda
categoria è quella delle strade costruite dalle macchine per le macchine
attraverso luomo, che diventa un semplice strumento per qualcosa di
migliore, che non sono -si capisce- le macchine, ma quello che le
macchine trasportano, o forse più precisamente la capacità del trasporto
e della sua velocità, e camminare per questo secondo tipo di strade
significa entrarci da stranieri, sentirsi spaesati e sottomessi da
qualcosa di altro mentre il percorso che si compie perde di riferimenti,
modifica le distanze quando -ad esempio- ci si ritrova al margine di un
rettilineo che continua identico per chilometri, tenuto assieme soltanto
dall'asfalto per le automobili, e dal cemento biancastro ai lati che,
dopo anni ed anni, si spezza in calcinacci, si annerisce per il traffico
delle automobili, lascia spuntare dei cespugli senza che nessuno senta
la necessità di ripristinarlo, perché quel marciapiede spezzato su cui
adesso cammino è soltanto un pro-forma, una sorta di raccomandazione o
di preghiera rassicurante al proprio essere uomini, ma senza convinzione
e sopratutto senza religiosità, tanto che l'unica segnaletica che
potrebbe mostrarmi da che parte deviare o dove fermarmi, è distante, e
mi rapporta a luoghi ancora più distanti che non potrei raggiungere a
piedi, se non per un pellegrinaggio che io non ho necessità di fare e
che la strada non crede di dover supportare visto che gli svincoli per
andarmene da questo rettilineo sono immense rampe che si intersecano da
lontano e alle quali, mi avverte un cartello circolare, io non posso
accedere così da trovarmi prigioniero di una strada che non ha concepito
la possibilità di lasciarmi andare via e questo mi riporta ad una cosa
capitatami qualche giorno addietro, sempre durante il lavoro, quando mi
ritrovai in una strada che unisce un centro storico di una grande città
con una zona residenziale in collina da poco costruita, anzi in buona
parte ancora in costruzione, e la strada era del secondo tipo e saliva
con grosse curve verso lalto, come una serie di larghe S tra di loro
unite, ed io camminando sul marciapiede di cemento appena costruito e
già sbrecciato, guardavo queste zone che stavano tra una curva e
l'altra, in quella sorta di ansa della strada che non era nata per un
movimento animale di conquista del territorio, ma si era prodotta quasi
per incidente: una sorta di luogo di scarto di quella serie di S che
dovevano unire, ravvicinare, e quello scarto all'occhio sfascinava per
sterpaglia, spazzatura, avanzi di materiale, reti metalliche arrugginite
e crollate a terra, ma soprattutto era palese l'assenza tanto dell'uomo
che di qualche altro tipo di protettore, ed è questo -pensavo- il
destino delle aree che rimangono al margine di questo secondo tipo di
strade: di raccogliere per necessità la bruttura della dimenticanza o
dell'imperfezione in quanto nessuno sente il desiderio di dargli altro
significato che non sia quello dell'avanzo, si tratti di un aiuola tra
due carreggiate autostradali, la parte estrema di un assolato parcheggio
popolare o la sfuocata vegetazione al centro di una rotatoria, posti
tutti da paesaggio talmente temporaneo da non dare di sé alcun ricordo,
ma che, se attraversati -contronatura- a piedi, rivelano il loro male e
la loro finzione, come i monti di un videogioco di cui -quando si esce
dal proprio personaggio- si comprende il  semplice esistere
bidimensionale: e quelle ampie colline e quelle profonde vallate, a ben
vedere, erano semplicemente segni neri e variazioni di colore. Alla fine
del viaggio, comunque, mi tolgo lo zaino e suono il citofono, e se
nessuno mi risponde ne suono un'altro, e così via finché qualcuno non mi
chiede chi sono e io glielo dico e gli chiedo se mi apre il portone che
ho le pubblicità da mettere nella cassetta, ed ecco il mio bel lavoro da
intellettuale tutto svolto.


title: sul viaggiare (r)

author: Artod

text:
Fabrizio Venerandi <
effe...@tin.it
> wrote in message
38D67D8B...@tin.it...
ed ecco il mio bel lavoro da
> intellettuale tutto svolto.
[glom]
[pausa]
[glom]
Passato il momento di inutile scompiglio, mi accingo al commento.
Un senso d'inquietudine pervade tutto il pezzo, lo movimenta e lo
sconvolge, lo spinge avanti quando esigerebbe una pausa e rende il
fluire del testo simile ad un torrente montuoso che rimbalza per le
rocce. Ciņ potrebbe rappresentare il faticoso spingersi avanti senza
sosta, l'angoscioso fastidio imposto dalla strada, dalla stanchezza e
dall'inutilitą (creativa) del lavoro (produttivo). Il tono č medio, la
lunghissima frase centrale sa un po' di esercizio di stile, ma fluisce
in maniera magnifica, senza forzature e con (quasi) eccezionale
chiarezza.
Non mi č sembrata sviluppata la vis polemica contro la velocitą del
vivere quotidiano, invece. Forse dovresti limare un po'.
Ciao,
Artod


title: sul viaggiare (r)

author: Camillo

text:
Mon, 20 Mar 2000 20:35:40 +0100, Fabrizio Venerandi <
effe...@tin.it
>:
>
> Quando faccio un viaggio di lavoro faccio innanzitutto qualcosa di
negli scritti del Maestro Venerandi il campo è tutto continuamente
inesorabilmente occupato dall'abnorme piccicaticcio io del Fabrizio.
come in questi termini possa darsi l'arte - che, se me lo concedi, chiede un
altro (magari un lettore, che so) che esista a tutto tondo, al di là
dell'elucubrazione e dell'oltranzistico perseguimento delle fantasticate
prurigini - me lo domando. te lo domando. te lo sei mai domandato?
Camillo.


title: Frammento di ieri

author: Samuele Zerbini

text:
 Ieri sera il cielo s'era liberato dalle nubi. Solo una linea sottile di
grigio era rimasta bassa sull'orizzonte. Cosě, appena il sole s'č avvicinato
al tramonto, queste lo hanno parzialmente nascosto, lasciando a qualche
striatura di nube piů alta riflettere lo splendore luminoso. Nell'azzurro
che si scuriva brillavano d'oro chiaro, ed un po' il cielo si rosava
attorno, lasciando trasparire l'arancione ed il violetto.
Questo era il tramonto ieri sera, cosě in macchina andavo ripensando a tutte
le questioni dei miei giorni. Nel guardare il cielo, un po' si svaniva il
mio animo rasserenandosi, e ragionavo che di tutto il male che ci facciamo
la gran parte č sciocca ed inutile.  Cosě era dolce viaggiare, e pian piano
tornare a casa.


title: links attivi

author: Trans IL vanO

text:
Links finalmente attivi sul mio sito.
Se volete aggiungere il vostro... scrivetemi
in email.
--
mů
http://dive.to/transilvano


Buon natale gesu cristo


title: Buon natale gesu cristo

author: nenroza

text:
   Signor si, signore!
rk :
--
  "I bambini hanno paura dei mostri,
  e i mostri hanno paura di me."
                    (Dr.Who)


title: Atlantis - II

text:
La porta si aprì su una signora non più che quarantenne, dai capelli
rossi piuttosto lunghi, lisci, dal mento a fossetto e dagli occhi
chiari, vestita in modo decoroso, un po' arretrato rispetto a lei, le
teneva la mano quello che doveva essere il figlio, un adolescente di
circa quattordici anni, dai capelli corvini dalle sfumature rosse che
ricordavano i capelli chiari, gli stessi occhi, lo stesso mento a
fossetta.
- Dottor Weggener - Disse la donna - Sono la signora Aloysius, avevamo
preso un appuntamento, lei mi deve aiutare. -
- Sedete, sedete pure - Rispose il medico - Mettetevi comodi. -
I due presero posto sulle sedie davanti alla scrivania, gli occhi del
ragazzo sembravano possedere quasi un'attrazione magnetica, come se,
spostando lo sguardo da essi, ci si sentisse richiamati ad
incontrarli, l'espressione era di un'enorme astuzia unite ad una
grande perspicacia e capacità di comprendere il prossimo, un giovane
che, crescendo, avrebbe potuto dimostrarsi pericoloso.
- Si tratta di mio figlio, che, lo ricorderà, era già stato visitato
da lei a suo tempo, perchè dimostrava segni di un'eccessiva maturità e
conoscenza del mondo, rispetto all'età che aveva. -
- Sì, mi ricordo - La interruppe il dottore - Ricordo che avevamo
chiuso il caso con una diagnosi di eccessiva memorizzazione ed
esternazione inconscia di colloqui ascoltati in sottofondo, è un po'
comunque che non ci vediamo, cosa succede esattamente? -
- Siamo sempre stati orgogliosi di lui, si è dimostrato un ragazzo
prodigio, ed alla sua età frequenta già il quarto anno all'Università
di Ingegneria, inoltre, ci ha fatto guadagnare un bel gruzzoletto
partecipando ad alcuni quiz televisivi, sa, quella trasmissione..
- Sì certo, ricordo bene - Tornò ad interrompere il medico, agitando
una mano in segno di impazienza - Ma andiamo avanti, qual è il
problema?
- Beh ecco, il ragazzo è intelligente e attento, ma per noi che gli
vogliamo così bene la prima cosa è la salute, pochi mesi fa ha
cominciato a farneticare e a urlare nel sonno, il che ci ha già fatto
sufficientemente preoccupare, ma poi, da quando è uscito quel coso da
sotto l'acqua, egregio signore, ha cominciato a farneticare di cose
senza senso, che lui è il Re dei Mari o qualcosa del genere, e poi via
a recitare a memoria brani apocalittici e chi più ne ha più ne
metta..Si può ancora salvarlo dottore? Sa, se mio figlio impazzisse
non mi perdonerei mai di averlo fatto studiare così tanto a quest'età,
quando la mente è ancora delicata. Capisce, continuerei a chiedermi:
ma che madre sono stata per lui? Ho pensato esclusivamente alle mie
ambizioni? E il suo benessere? E la sua salute?
Il medico, lasciando che la madre si sfogasse, osservava ogni tanto
con la coda dell'occhio il comportamento del ragazzo, accorgendosi che
più la madre si agitava, più egli pareva rasserenarsi, più si metteva
in dubbio la sua salute, più egli pareva convinto di stare bene, più
si parlava della sua intelligenza, maggiormente essa scompariva dal
suo sguardo, per lasciar passare l'astuzia, riconoscendo in questi
segni una quantità di simboli preoccupanti, il dottor Weggener invitò
la madre ad uscire, in modo da confrontarsi da solo con il paziente,
chiuse la porta, e poi tornò a sedersi, commettendo il primo errore di
sfidare il ragazzo ad una guerra di sguardi.
Naturalmente il professor Weggener conosceva bene tutti gli
accorgimenti per far sì che questo tipo di approccio non fosse troppo
traumatico, intendeva infatti suggestionare in primo luogo il ragazzo
con la sua statura di adulto laureato e con un lavoro sicuro, in modo
da rendere più agevole il passaggio delle informazioni inconsce, un
procedimento difficile, che poteva dare risultati contrari agli scopi,
ma lui sapeva bene cosa fare. Solo che, che diamine! Il volto del
ragazzo continuava a rimanere di pietra, il suo sguardo magnetico
fisso e perfettamente immobile. Il dottore cominciò a sentirsi
nervoso, come si permetteva di comportarsi in quel modo con un
paziente? Cos'era tutta quella arroganza? Non si vergognava di agire
d'autorità dove si sarebbe dovuto mostrare invece affetto e
comprensione? Proprio quando il medico cominciava a provare un intenso
desiderio di piangere sulla propria stessa natura umana e fallibile,
ebbe l'impressione che le iridi del ragazzo cominciassero a vorticare,
e che un trapano gli stesse rapidamente, e dolorosamente,  passando la
parte frontale del cranio, per arrivare a toccargli il cervello.
Il ragazzo non sorrise, né diede segno di alcuna emozione, quando lo
psicanalista, spaventato, si alzò repentinamente dalla sedia, voltando
lo sguardo da un'altra parte, per poi esordire, decidendo tra sé e sé
di non incrociare più quegli occhi spaventosi:
- Allora, spiegami , perché sei qui?
- Non sarebbe possibile darmi del lei, visto che non ci conosciamo? -
Il medico pensò che sarebbe stato meglio assecondarlo:
- Come preferisce, perchè è qui, signore?
- Perché mi ha portato mia madre.
- Sì, naturalmente, ma intendo dire, se ha scelto di portarla qui un
motivo ci sarà, non è vero?
- Indiscutibilmente.-
- Vorrebbe essere così gentile da spiegarmi quale? -
- Mi pare che mia madre abbia esposto sufficientemente bene le sue
lamentele, a che scopo ripeterle? -
- Guardi, io sono qui per aiutarla, ma non posso farlo senza la sua
collaborazione, non ho alcuna intenzione di portare via del denaro
alla sua famiglia senza che si abbiano dei riscontri positivi dal mio
lavoro. Se preferisce lasciare perdere, me lo dica, avvertirò sua
madre, che la riporterà a casa, e l'unica parcella che pagherete sarà
quella odierna.
La prima affermazione del dottore suscitò nel ragazzo una ilare e
roboante risata, quindi, sogghignando, egli disse: - Non avete neanche
idea di con cosa avete a che fare....povera umanità...tu vorresti
aiutare me?
Il medico glissò sul fatto che a lui era stato dato del tu, in fin dei
conti, si trattava di un ragazzo, e poi pare che fosse riuscito,
finalmente, a scatenare in lui una reazione, era un'ottimo segno, ora
c'era la possibilità di proseguire la terapia.
- Non avete neanche idea di con cosa avete a che fare! - Esclamò il
medico - Cosa intende dire? Di cosa si tratta, esattamente? -
- Sciocchi! Ho sentito molte affermazioni sulla risalita di Atlantide,
che è stata chiamata anche Lemuria, o il Continente Perduto, o in
chissà quali altri modi, durante i vostri telegiornali, lei sa
benissimo che, in una sola notte, la riemersione di un continente di
quella grandezza avrebbe distrutto la vostra civiltà, il vostro
orgoglio intellettuale, ogni vostra cosa...eppure, soltanto un
giornalista ha segnalato questa anomalia, e nessuno lo ha ascoltato.
Il Continente è riemerso molto lentamente dai fondali marini, per poi
dare uno scatto finale che avrebbe provocato danni perfettamente
calcolati. E' stato un atto voluto, non capite? Non c'entrano niente
le vostre elucubrazioni e le vostre forze gravitazionali, loro stanno
tornando, e saranno in molti a seguirli, quando l'umanità finirà per
dividersi. Chiunque abbia una smodata ambizione, un desiderio di
potere, o una volontà di vendetta, li seguirà. -
- Ma di chi parla esattamente? -
- Conoscerà la storia di Atlantide, almeno per sommi capi, quando
l'Impero fu sconfitto da Atene, la gran parte del Gran Consiglio
Reale, offeso da uno smacco così colossale, quando tutto il resto del
mondo si era inchinato, nascosero la Bilancia di Verità e Giustizia,
cossicché la Pesatura non fosse più possibile, e si votarono alle Arti
Maligne e alla Corruzione, per puro desiderio di rivalsa, ma questo
peccato non fu perdonato dagli Dèi immortali, e Atlantide fu sconvolta
dalla più spaventosa inondazione che il vostro pianeta abbia mai
conosciuto, e si inabissò. Per inciso, furono le conoscenze acquisite
durante quelle battaglie che permisero la vittoria di Maratona, ma
anche quell'articolata costruzione delle mura di Roma che costrinse
Annibale agli ozii di Canne. Tutto quello che siete, lo dovete a noi.
-
Il dottor Weggener cominciava a pensare che quella quantità assortita
e scombinata di fantasie, immaginazione, intelligenza e cultura
avrebbe potuto fruttargli un bel mucchio di quattrini, organizzando
conferenze per tutto il mondo, inutile dire che ciò corrispondeva
perfettamente alle intenzioni del ragazzo.
- Gran Consiglio Reale? - domandò il medico.
- Esattamente, si trattava di un'istituzione di Maghi, Sacerdoti e
Sapienti volta allo scopo di controllare, ma anche di ispirare, la
condotta e l'operato del Sovrano, molte vostre strutture politiche
sono in realtà ispirate ad esso, e ne costituiscono di fatto e sempre
una brutta copia. -
- Ma insomma - interloquì il dottore - Le nostre conoscenze militari,
le nostre strutture politiche, ma cos'altro? Dunque non avremmo avuto
alcuna autonomia decisionale? -
- Le carte riguardanti la nostra storia, e le nostre capacità, furono
ritrovate ad un dato momento dai Cavalieri Templari, che
ripristinarono così una catena di conoscenze che era andata persa,
cercando di adattarla ad un mondo che nel frattempo era cambiato,
riuscendoci come poterono, per inciso, lo stesso vale per il mondo
antico, ma con la differenza che esso era ancora in formazione, e che
poté accedere ad una forma più autentica delle nostre tradizioni
millenarie: noi eravamo lì' quando ancora doveva sorgere la civiltà
egizia.
Il medico era sempre più soddisfatto di quelle risposte coerenti e
precise, un chiaro esempio di megalomania e di schizofrenia acuta,
portato a livelli esemplari, un vero e proprio caso della storia della
psicanalisi, ora occorreva la domanda più importante:
- Ma lei chi è veramente, per sapere queste cose? -
- E' stato conferito a questo mio aspetto il nome di Paul Aloysius. -
- Cosa intende per aspetto? -
- L'aspetto della incarnazione terrena. -
- Comprendo. Ma ciò mi lascia immaginare che lei abbia un nome più
importante. -
- Naturalmente, ma è giusto e opportuno tenerlo segreto, rivelarlo,
infatti, potrebbe essere pericoloso. -
- Le dispiace se parlerò in privato con sua madre? -
Il ragazzo sorrise, rispondendo:
- No assolutamente, faccia pure. -
Così il medico uscì dalla stanza, mentre il ragazzo osservava
svagatamente i taglienti lumi argentini che scaturivano dalla punta
delle sue dita.


title: Atlantis - II

text:
On 22 Feb, 14:41, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
 mentre il ragazzo osservava
> svagatamente i taglienti lumi argentini che scaturivano dalla punta
> delle sue dita.
Dimenticavo:
Continua...
:o)


title: Atlantis - II

author: Ary

text:
"Orso_Grizzly" <
The_G...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:c42a252d-b801-40e2...@34g2000hsz.googlegroups.com...

Meno male, perchè comincia a piacermi molto.
Alla prossima :-)
ary


title: Atlantis - II

author: siuxi plum

text:
On 22 Feb, 14:41, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> La porta si aprì su una signora non più che quarantenne,
Intrigante la trama, però, se posso permettermi, credo che la
scrittura meriti sempre (ah! guarda che lo dico più a me stessa che a
te...) una riflessione critica (meglio se a qualche giorno di
distanza). Rifiniture, insomma.
Per esempio, la frase che ti ho quotato sopra,
forse merita una sistemata... ;-))))
baci&fiori
si.


title: creativita' rapida!!!

text:
ciao a tutto il NG , e' la prima volta che scrivo,ed ho un dubbio ..
sulla creativita'!
mi spiego:
io scrivo sceneggiature ,o meglio, finito il liceo ho frequentato (sto
frequentando) un corso e sto cercando di farne la mi principale
occupazione(Matto!).
il problema , non so se è un problema, è che ci metto troppo poco.
nel senso , ogni volta che devo scrivere un soggetto , la cosa mi
occupa mentalmente al 100 X cento.
Probabilmente sapete bene di cosa parlo: ti viene in mente una storia,
ci pensi mentre sei sulla metro, mentre guardi un film, mentre fai la
doccia uguale ecc ecc.
il fatto è che al momento di scrivere in un pomeriggio , o magari in
una nottata, metto tutto nero su bianco.
non sono ancora in grado di fare un minimo di autocritica, ma
semplicemente non trovo naturale tutta questa rapidita' , non puo
venire qualcosa di buono in cosi' poco tempo (o si?).
sento amici che per scrivere una storia impiegano meeesi e meeeesi ...
ma che senso ha questa domanda?boh.
volevo sapere come funzionava la cosa per voi.
ciao
Sk8


title: creativita' rapida!!!

author: fabrizio venerandi

text:
SK8 wrote:
> ciao a tutto il NG , e' la prima volta che scrivo,ed ho un dubbio ..
> sulla creativita'!
ci sono scrittori rapidi e scrittori lenti, non credo che esista una
velocità di crociera adatta per ogni scrittore. Io ad esempio sono uno
scrittore abbastanza veloce, il che non vuol dire niente: tu dici che
scrivi in un pomeriggio pagine e pagine di materiale, va bene, ma
ricordo che la fase della prima stesura è soltanto una delle tante fasi
che caratterizzano la riuscita finale di un testo. Di solito un testo,
narrativo o poetico che sia, è frutto di scritture, riletture,
correzioni, tagli, riscritture, ripensamenti, eccetera. Non c'è nulla di
male a scrivere velocemente, purché si abbia il tempo poi di rileggere e
fare rileggere, ascoltare ed essere pronti a sacrificare.
Aggiungo, che la parte destinata a questo lavoro successivo è molto meno
appagante della scrittura pura, ma è anche quella che distingue un buon
scrittore da un dilettante.
f.


title: creativita' rapida!!!

author: Aldo Vincent

text:
"SK8" <
skate...@supereva.it
> ha scritto nel
messaggio
news:fe2ce2ee.04060...@posting.google.c
om...
> ciao a tutto il NG , e' la prima volta che
scrivo,ed ho un dubbio ..
> sulla creativita'!
>
>
In una lettera di Stendhal (?)  inviata ad un
amico
letterato si legge:
"Ho trascorso tutto il mattino per mettere una
virgola al mio nuovo racconto.
Poi nel pomeriggio, l'ho tolta..."
In un'intervista poco prima di morire Asimov
dichiaro':
"Sogno la pagina gia' scritta, la notte, e al
mattino quando mi alzo, la scrivo con una
velocita' incredibile, senza nemmeno un errore di
battitura..."
Che dire?
La velocita' d'esecuzione forse non conta, ma lo
spessore della storia...
Chi si ricorda di Orcinus Orca?
Mondadori pago' per tutta la vita l'autore ( e chi
se lo ricorda?) per ottenere questo romanzo che
giustamente e' andato a finire nel dimenticatoio.
La Signora delle Camelie, di Dumas figlio, e'
stato scritto in poco piu' di una settimana...
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
LA VITA E' UNA CASSATA
http//:
cassate.blog.excite.it
GODERE CON LA LINGUA
http//:
tuttavita.blog.excite.it
----oooO--------Oooo---------------


title: creativita' rapida!!!

author: Alessandro Maiucchi

text:
"SK8" <
skate...@supereva.it
> ha scritto nel messaggio
news:fe2ce2ee.04060...@posting.google.com...
> il problema , non so se è un problema, è che ci metto troppo poco.
>
> ma che senso ha questa domanda?boh.
> volevo sapere come funzionava la cosa per voi.
Il tema della maturita', 1986, lo feci in 70 minuti (compresa bella copia,
voto penso 9 perche' feci quasi scena muta all'orale e presi 42...).
Sono doti di natura ;-)
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


title: creativita' rapida!!!

author: il pazzo dei bonsai

text:
fabrizio venerandi <
fi...@falso.net
> ha scritto:
> Aggiungo, che la parte destinata a questo lavoro successivo è molto
> meno appagante della scrittura pura, ma è anche quella che distingue
> un buon scrittore da un dilettante.
io credo che solo a quel punto si scriva davvero.


title: Kerouac

author: Edizioni Clandestine

text:
New entry in Palestraperlamente: "Poesie" di J. Kerouac. Su
www.edizioniclandestine.com


title: Per appassionati di pittura!

author: Vincenzo Del Vino

text:
E' aperto un nuovo sito.
Dell' artista Antonella Tranchini, pittrice di Arte Figurativa Sacra.
E' possibile vedere una sua galleria in VRML, o quadro per quadro
conoscendone le misure e la tecnica usata.
Contattando l'artista potrete anche acquistare.
L'indirizzo č:
http://freepage.logicom.it/vdv/athp.htm
        Vincenzo Del Vino
Webmaster AT Home Page


title: A MArco

author: roberta

text:
Ciao Amore,
oggi il mio capo non c'è così sono sola, soletta nel mio ufficio... che
tranquillità!
Così ho molto tempo per pensare.. per pensarti..
Ti sto pensando davvero molto, vorrei che tu fossi qui.. vorrei che anche
stanotte tu fossi qui.. e vorrei.. beh, credo che tu sappia cosa vorrei..
Vorrei fare l'amore con te tutta la sera, tutta la notte, possibilmente
tutta la mattina..
E' tanto che non stiamo più insieme.. ed io ho voglia di te.. dei tuoi baci,
delle tue carezze.. si, della tua bocca, delle tue mani e.. ...
Hai un bel viso, sai? Lineamenti delicati, occhi stupendi ma.. è soprattutto
il tuo sguardo, quello che usi con me a volte, che mi piace davvero e le tue
labbra.. Hai una bellissima bocca e.. hai un bel pene.. Ops! Queste cose non
si possono dire.. già, forse! Ma tanto te l'ho già detto altre volte.. Sì,
sì.. mi piaci veramente molto, tanto da desiderarti.. tanto da volerti
avere.. tanto da desiderare di sentirmi tua...
Buona giornata amore mio..
Tua Roberta


title: A MArco

author: Giuda Iscariota

text:
"roberta" <
rob...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:a9j8gr$qsd$1...@serv1.iunet.it...
>Hai una bellissima bocca e.. hai un bel pene
Pene d'amor perduto


title: A MArco

author: Marco Pucipuccipu'

text:
"roberta" <
rob...@hotmail.com
>
> Ciao Amore,
ciao bella gioia
> oggi il mio capo non c'è così sono sola, soletta nel mio ufficio... che
> tranquillità!
ti stai toccando?
> Così ho molto tempo per pensare.. per pensarti..
o' cazz' nun vuole penzieri
> Ti sto pensando davvero molto, vorrei che tu fossi qui.. vorrei che anche
> stanotte tu fossi qui.. e vorrei.. beh, credo che tu sappia cosa vorrei..
o' cazzo
> Vorrei fare l'amore con te tutta la sera, tutta la notte, possibilmente
> tutta la mattina..
spetta che digerisco la focaccia con la cipolla
> E' tanto che non stiamo più insieme.. ed io ho voglia di te.. dei tuoi baci,
> delle tue carezze.. si, della tua bocca, delle tue mani e.. ...
miii, stai proprio infoiata
> Hai un bel viso, sai?
sì lo so
> Lineamenti delicati, occhi stupendi ma.. è soprattutto
> il tuo sguardo, quello che usi con me a volte, che mi piace davvero e le tue
> labbra..
anche tu hai delle belle labbra, grandi come piacciono a me
> Hai una bellissima bocca e.. hai un bel pene.. Ops! Queste cose non
> si possono dire..
eh già. per quello c'è un apposito newsgroup
> già, forse! Ma tanto te l'ho già detto altre volte.. Sì,
ci ho un toro nelle mutande che scalpita per te
> sì.. mi piaci veramente molto, tanto da desiderarti.. tanto da volerti
> avere.. tanto da desiderare di sentirmi tua...
Roberta, vacca di una puttana troia!
se non scendi subito mi devo far operare,
sono quindici anni che non me la dai,
ti prego vieni giù, no?
Ti do una perticata e torni su,
lo sai che c'ho una bella bestia, no? l'hai detto prima
> Buona giornata amore mio..
buongiorno'o'cazz'
> Tua Roberta
quando lo diciamo a tuo marito?
--
E' vietato riprodurre questo articolo o parti di esso senza il consenso esplicito dell'autore


title: A MArco

text:
La lettera non era per te!



title: A MArco

text:
> >Hai una bellissima bocca e.. hai un bel pene
> Pene d'amor perduto
Non perduto, per fortuna!


title: A MArco

author: Florinda Bucchi

text:
Marco puccipucci ha scritto:
>
> > Così ho molto tempo per pensare.. per pensarti..
>
> o' cazz' nun vuole penzieri
Magari!!! Il problema è che ne ha/ne avete troppi di pensieri...
>
> buongiorno'o'cazz'
che poca sensibilità...!
Flor
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: Razzismo perbene

author: Riccardo Jevola

text:
Ho pubblicato un racconto sul razzismo perbene.
Gradirei molto conoscere il vostro parere.
Grazie a tutti quelli che risponderanno.
Riccado Jevola
www.scrivi.com
(Racconti - "Razzista perbene" di Riccardo Jevola)


title: Lo spleen ideale..

author: Fabio Cabula

text:
Bene. Eccomi di nuovo a casa e di nuovo solo. La pazzia della
notte era la pazzia del giorno. Entrai in bagno mi guardai allo specchio
ero stravolto, scavato, stanco e ubriaco. Mi sistemai sul letto… Ero in
camera mia,  ero a letto da una decina di minuti, e stavo lì disteso,
con la mia gatta che mi fissava da terra. Tutt'intorno era ancora buio,
ma l'alba sarebbe arrivata da un momento all'altro, sentivo il
cinguettio degli uccelli azzurri. Pensai a Tina, e sospirai.
       Infine m'addormentai.
       Mi svegliai alle due del pomeriggio, il sole era già alto e
l'aria irrespirabile. Ero ancora a letto quando squillo il tele-fono.
Alzai il ricevitore. "pronto?" domandai io. "pronto?" e riattaccai.
       E' così orribile prendersi sul serio, e tutto lo schifo che ti
viene in mente in giornate come queste e normale che alla fine ti prendi
sul serio o senno impazzisci.. Mi alzai, ero a terra. La fortuna per
tutta la settimana m'aveva abbandonato un'altra volta, però adesso ero
troppo nervoso a furia di birra; debole, stralunato; ero troppo depresso
per poter rimediare il solito colpo di culo. Anche se avevo
l'appuntamento con Tina, non ero così eccessivamente eccitato. A scopare
nean-che ci pensavo. Ero proprio a terra, giù. Raggiunsi il bagno,
entrai mi guardai dopo otto ore nuovamente allo specchio, ero un
perdente più che mai. Oh cazzo, mi accorsi che ero solo a casa, erano
usciti tutti. Tutte le finestre erano spalan-cate, come bocche
assettate. Finisco in bagno e vado in cucina sperando di trovare
qualcosa di pronto. Trovai dei spa-ghetti freddi al sugo, li divorai,
come divorai tutta la frutta e il dolce. Finito di mangiare, m'allungai
sul divano soffice soffice, accesi la tv, sbadigliando.
        Mi ha promesso tanto il mondo della televisione che se non
dovessi mai venirne fuori non importa. Mi sembra che siano esattamente
25.ooo anni da quando mi addormentai nell'incubo nero della
quotidianità. Mi sembra di aver dormito forse 265 anni di troppo. Ma in
ogni modo adesso io sono nella strada giusta, o almeno quella che mi son
fatto da solo. Il mondo attraverso la televisione viene da noi
travestito da Buono Conoscitore del Bene, ma è il Male, e io lo so.
Tutta la mia vita è in conflitto.. con il suo sistema schizzato. La
televisione? La discarica intellettuale del mondo.
         Continua… fotogramma per fotogramma.
         Tutto espressamente detto da me, dunque!
         Fabio Cabula
fca...@nuragica.it


title: Lo spleen ideale..

author: Ulrich Laverdure

text:
Fabio Cabula wrote:
>
> Bene. Eccomi di nuovo a casa e di nuovo solo. [...]
Se questo era il seguito del racconto al neon, hai rovinato tutto. :(
Decisamente inferiore.
Ulderico ha letto anche il tuo "L'arte dello scrivere", ed e' quasi
d'accordo con te, ma con i dovuti distinguo. Il "banale quotidiano" in
se' e' banale quotidiano e basta. (Questa e' una bella tautologia del
piffero: "una cosa, in se', e' quella cosa, e basta". Come tutte le
tautologie e' vera, il che non significa che sia anche intelligente).
Adesso (sperando che Paola Testa non si monti la testa), prendi le cose
che lei ha postato qui sopra. Il quotidiano elevato a dignita'
letteraria, a strumento di percezione e autopercezione.
Invece lo spleen ideale e' (sembra essere), pura riscrittura del
quotidiano (ri-scritto anche maluccio, sicuramente peggio del racconto
al neon), senza nessun significato ulteriore, senza motivi, quindi
inutile.
Ulderico sa che non e' riuscito a spiegarsi come vorrebbe, ma adesso non
ha tempo di elaborare ulderiormente.
ciao


title: Lo spleen ideale..

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 25 May 1998 18:02:18 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
<snip>
>Invece lo spleen ideale e' (sembra essere), pura riscrittura del
>quotidiano (ri-scritto anche maluccio, sicuramente peggio del racconto
>al neon), senza nessun significato ulteriore, senza motivi, quindi
>inutile.
Condivido e aggiungo che tutto il racconto ha un' aria di filosofia
spicciola.
>
>Ulderico sa che non e' riuscito a spiegarsi come vorrebbe, ma adesso non
>ha tempo di elaborare ulderiormente.
Dio, quanto mi piacciono i giochi di parole!
Alessio


title: Lo spleen ideale..

author: Ombra

text:
Fabio Cabula ha scritto nel messaggio <
356964CE...@nuragica.it
>...
>Bene. Eccomi di nuovo a casa e di nuovo solo. La pazzia della
>notte era la pazzia del giorno. Entrai in bagno mi guardai allo specchio
>ero stravolto, scavato, stanco e ubriaco. Mi sistemai sul letto… Ero in
>camera mia,  ero a letto da una decina di minuti, e stavo lì disteso,
>con la mia gatta che mi fissava da terra. Tutt'intorno era ancora buio,
>ma l'alba sarebbe arrivata da un momento all'altro, sentivo il
>cinguettio degli uccelli azzurri.
Forse troppi era/era? Non so, io ne avrei eliminato qualcuno:
"Entrai in bagno, mi guardai allo specchio: stravolo, scavato, stanco,
ubriaco."
Comunque è questione di gusti... Anche "Ero in cameramia, a letto da...."
>Pensai a Tina, e sospirai.
>       Infine m'addormentai.
>       Mi svegliai alle due del pomeriggio, il sole era già alto e
>l'aria irrespirabile. Ero ancora a letto quando squillo il tele-fono.
Anche qui, forse un "era" di troppo.
>Alzai il ricevitore. "pronto?" domandai io. "pronto?" e riattaccai.
>       E' così orribile prendersi sul serio, e tutto lo schifo che ti
>viene in mente in giornate come queste e normale che alla fine ti prendi
>sul serio o senno impazzisci.. Mi alzai, ero a terra. La fortuna per
Scusa, dove sono le accentate?
>tutta la settimana m'aveva abbandonato un'altra volta, però adesso ero
>troppo nervoso a furia di birra; debole, stralunato; ero troppo depresso
>per poter rimediare il solito colpo di culo. Anche se avevo
>l'appuntamento con Tina, non ero così eccessivamente eccitato. A scopare
>nean-che ci pensavo. Ero proprio a terra, giù. Raggiunsi il bagno,
>entrai mi guardai dopo otto ore nuovamente allo specchio, ero un
>perdente più che mai. Oh cazzo, mi accorsi che ero solo a casa, erano
>usciti tutti. Tutte le finestre erano spalan-cate, come bocche
>assettate. Finisco in bagno e vado in cucina sperando di trovare
>qualcosa di pronto. Trovai dei spa-ghetti freddi al sugo, li divorai,
Come, "dei spaghetti"?!
>come divorai tutta la frutta e il dolce. Finito di mangiare, m'allungai
>sul divano soffice soffice, accesi la tv, sbadigliando.
>        Mi ha promesso tanto il mondo della televisione che se non
>dovessi mai venirne fuori non importa. Mi sembra che siano esattamente
>25.ooo anni da quando mi addormentai
Qui mi sembra che la consecutio sia un po' forzata, "da quando mi
addormentai"?



title: Il dono di Ecate

text:
Prima di ritornare, come vi ho promesso spesso, ma non ho ancora
mantenuto, a una vita di preghiera, studio, lavoro, e soprattutto,
come ci ha insegnato Sandro Pertini: onestà, onestà, onestà, ho
pensato di farvi una piccola sorpresa, ed ho invocato Ecate per il
2009; la risposta è stata quella che mi pare essere una profezia per
l'anno nuovo, e l'ho messa in versi.
Si dedica un folletto alla pesca,
Buttando l'amo dalla mezzaluna,
E poi raccoglie il frutto del lavoro,
Ma dietro lui brilla la luna piena,
Mentre la mezza diventa un'amaca,
Sulla quale si ferma a riposare,
E dopo il Simbolo diventa un feto
Bluastro, occhi gialli, e le pupille
Sono piccole e nere come spilli,
Ma poi bimbo si fa e tutto normale
Ritorna e nella nursery vien messo.
Ma poi compare lesta un'astronave,
E in una flotta di caccia si spezzetta,
Ma non restano altro che piselli,
E dorato granoturco da sbucciare.
Commento: il folletto che lavora e si riposa implica probabilmente che
quest'anno si riuscirà a vivacchiare lavorando e riposando come al
solito, la luna piena in sottofondo dovrebbe significare che
l'Invocazione è riuscita, il feto mostruoso che si fa bimbo
probabilmente indica il fatto che vivremo per i prossimi nove mesi ca.
la fase discendente e più spiacevole della crisi economica, ma che, in
seguito, tutto dovrebbe tornare a sistemarsi ( speriamo! ),
l'astronave implica forse almeno una nuova scoperta spaziale, o
comunque attinente allo studio dello spazio, mentre i caccia
potrebbere implicare una guerra importante, probabilmente coinvolgente
gli Americani ( i focolai ci sono, ma con il debito pubblico americano
e Barack Obama mi pare almeno strano, vedremo...),  la profezia si
conclude con il messaggio iniziale, ossia con i frutti della terra
che, per essere gustati, devono prima essere sbucciati. ( Il folletto
che pesca faticosamente dall'alto della Luna ).
A prescindere dalla validità profetica, il risultato è comunque in
sintonia con l'Operazione compiuta: Ecate veniva evocata dalle
partorienti, mentre nell'aspetto di Proserpina vigila sul raccolto.
Nell'aspetto Trifronte, simboleggiava la Luna Piena, e le due
Mezzelune, entrambe presenti nel responso, nella forma però univoca
con le punte in alto, e cioé Simbolo della Dèa Wicca.
Più curiosa l'apparizione dell'astronave e dei caccia, si vede che i
Foo-Fighers servivano agli Dèi per ammodernarsi, probabilmente si
trattava di Fate ^.^, o, forse, ho svirgolato io, che queste
Operazioni, specialmente qualora coinvolgano i massimi tra gli Dèi,
non sono facili.
Ci poetiamo prossimamente.


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

author: WRITER

text:
La vera storia(pulp) del cyber-raduno
Non sono morto, in realtà. Questa è la versione che quel pazzo di Writer
mi ha imposto, dopo avermi convinto con  il suo fucile a canne mozze,
gentilmente appoggiato sulla mia carotide.
Mi ha detto "Adesso faremo un bel viaggio, tu ed io, caro Rosacrux" .
L'ho assecondato, cos'altro potevo fare? La casa brulicava di cadaveri a
brandelli, almeno 40 corpi giacevano scomposti come marionette a cui
hanno tagliato i fili.
Arrivati nel suo aeroporto privato, Writer mi spinge dentro un bimotore
urlando satanicamente, anche se con una metrica perfetta:
"non hai ancora visto
 il meglio,
 caro Kero,
adesso ti stupirò davvero".

Dio mio, sembrava un incrocio tra un paranoico ed un aspirante suicida,
ed era anche grasso in modo repellente...
Mi lega alla poltrona  del copilota e decolla verso est. Nel lungo
viaggio verso l'Europa mi declama l'intera sua produzione letteraria che
consta di 34 romanzi brevi, 125 racconti lunghi e  3  alla quarantesima
potenza racconti brevi.  Ogni tanto lascia partire una risata
aggiacciante che mi stordisce e mi paralizza .
 Impotente terrore. Ma che dico? Sono al di là del terrore, in un
terreno che precede la parola, il gesto, la simbolizzazione.
Eppure, devo confessarlo, quel pazzo omicida repellente e disgustoso mi
provoca un certo fascino, mi sembra l'incarnazione delle mie fantasie
più sfrenate, la summa delle mie 720 esternazioni su IDF, un concentrato
di insana, irriducibile, estrema  ribellione.
Svengo, per fortuna.
Mi risveglio e voliamo sopra la mia città, Roma adorata. Lo sguardo di
Writer è febbrile, quasi cieco nella sua spasmodica fissità.
"Ci siamo quasi, caro Rosa Crux", mi sussurra roco mentre scorgo
distintamente il Colosseo, via dei Fori Imperiali, l'altare della Patria
.
"Cosa vuoi fare?" , domando, mentre una strana inquietudine incomincia a
prendere forma in qualche angolo ignoto delle mie frattaglie.
Non riesco quasi a terminare la frase. Un boato assordante scuote il
centro di Roma devastandolo in modo irreparabile. L'aereo vira
violentemente verso l'alto, sottraendosi a stento al fungo atomico che
prende forma e sembra precedere la devastazione.
"Ma che cazzo hai fatto?", urlo con tutto il fiato che mi rimane in
gola.
"Solo giustizia", adesso Writer sorride vistosamente" ho bombardato la
sede di Mailgate e ho ridotto in frammenti subatomici il sig.
Centofanti. Pensavi che mi sarei accontentato di fare fuori solo una
cinquantina di miserabili  newsgruppettari?".
Rimango senza parole, piango silenziosamente e le mie lacrime inzuppano
le corde che mi tengono avvinto.
Writer me le taglia con un rapido, essenziale movimento.
"Il mio odio si è estinto, caro Keroppi", mi dice serafico.
E mi bacia.
Con amor,
         "Writer"
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
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title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

author: keroppi

text:
On 15 Sep 1998 19:56:28 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>La vera storia(pulp) del cyber-raduno
>
>Non sono morto, in realtà. Questa è la versione che quel pazzo di Writer
>mi ha imposto, dopo avermi convinto con  il suo fucile a canne mozze,
>gentilmente appoggiato sulla mia carotide.
>Mi ha detto "Adesso faremo un bel viaggio, tu ed io, caro Rosacrux" .
>L'ho assecondato, cos'altro potevo fare? La casa brulicava di cadaveri a
>brandelli, almeno 40 corpi giacevano scomposti come marionette a cui
>hanno tagliato i fili.
>...
rimane ancora solo una cosa da spiegare: come mai dopo la strage e l'espolosione
catartica del fungo atomico l'ng esiste ancora e Albert, Randy, Franx, ecc. ecc.
continuano a postare redivivi come se nulla fosse accaduto?
Elementare: Writer ha ricostruito nel suo covo la sede di mailgate, si è
sostituto al centofanti, e ora impersona tutti i personaggi di tutti i newsgroup
della gerarchia it!
Qualsiasi persona con cui si posta, si threada, si flamma, ecc. ecc. sugli ng di
it.x.y in realtà è sempre lui: Writer!
Robert Bau aveva ragione.
ker'


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

author: Randy

text:
keroppi ha scritto nel messaggio <
3601b511...@news.tin.it
>...
>rimane ancora solo una cosa da spiegare: come mai dopo la strage e
l'espolosione
>catartica del fungo atomico l'ng esiste ancora e Albert, Randy, Franx, ecc.
ecc.
>continuano a postare redivivi come se nulla fosse accaduto?
strage ed eplosione? ed io dov'ero quando e' successo?
Invero, a me non frega un cacc-ppero di chi c'e' e chi no...e quel che
accade in un luogo virtuale non mi tocca: una fonte come un'altra di
situazioni da raccogliere, osservare, rigettare in mare...dopo anni di vita
in rete, ho visto centinaia di persone andare e venire, tornare,
ripartire...la spiaggia e' piena di conchiglie, non val la pena fare
collezione ;)
Dato che ho la sensazione di cogliere strane insinuazioni, sia chiaro che io
posto da sempre solo come Randy. Se ci fosse bisogno di dirlo l'ho detto e
se davvero qualcuno avesse avuto sospetti in proposito e li avesse tenuti
per se', sappia che ha fatto bene, perche' se me li avesse confessati
l'avrei ricoperto di insulti. Se qualche str0n7o usa parecchi nick, ca-voli
suoi...per me puo' anche fottersi, per quel che me ne viene :)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

author: Index

text:
E' sempre semplice la ricerca di facili (e fragili) consensi tirando dentro i
nick del gruppo. Forse per perpetuare, gratificandosi, uno schema riuscito.
Prima o poi, giunge pero' il momento di cambiare.
Esiste un'opposizione essenziale tra il pubblico che va in cerca di mitologie,
di affabulazioni personali, che chiede identita', determinazioni, immagini se
non maschere, caricature addirittura, e lo scrittore, che si deve qualificare
proprio come sospensione del soggettivo e del privato.
Insomma, meglio il Writer de "L'odio" e di "Bulimia"
Index


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

author: Solaris

text:
Randy ha scritto nel messaggio <6u03s2$hc$
2...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>se davvero qualcuno avesse avuto sospetti in proposito e li avesse tenuti
>per se', sappia che ha fatto bene, perche' se me li avesse confessati
>l'avrei ricoperto di insulti. Se qualche str0n7o usa parecchi nick, ca-voli
>suoi...per me puo' anche fottersi, per quel che me ne viene :)
Quella che si dice una risposta chiarificatrice tranquilla e veramente
disinteressata in puro stile Oxford!!!!!!
Sol ar(idere)is



title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

text:
Index escribiò:
> E' sempre semplice la ricerca di facili (e fragili) consensi tirando dentro i
> nick del gruppo. Forse per perpetuare, gratificandosi, uno schema riuscito.
A dire il vero, nel contributo c'erano solo due partecipanti:Writer e
Keroppi. La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp è da intendersi come un
finale alternativo a quello presentato da Ker.Avevamo- due mesi fa-
deciso di fare un E.D.S. su un tema comune ed è venuto- senza che ci
fossimo accordati- fuori questo.
> Prima o poi, giunge pero' il momento di cambiare.
Giusto.Possibilmente per migliorare...
>Insomma, meglio il Writer de "L'odio" e di "Bulimia"
Tu non sei certamente un "nuovo" di IAS.O sbaglio?
Ciao



title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

text:
WRITER <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo <
3604FB...@tin.it
>...
> > Prima o poi, giunge pero' il momento di cambiare.
>
> Giusto.Possibilmente per migliorare...
Il mio contributo era inteso in tal senso, naturalmente. Altrimenti, se stiamo
qui a farci i complimenti ogni volta che si scrive qualcosa, non faremo nessun
passo avanti.
> Tu non sei certamente un "nuovo" di IAS.O sbaglio?
No! Perche' si e' capito?
Index


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

text:
keroppi <
rosa...@iname.com
> scritto nell'articolo
<
3605c96b...@news.tin.it
>...
> Scriverò un elenco telefonico così sarò amato da tutti.
Be', prima dovresti chiamare tutti al telefono, per avvertirli
dell'avvenimento. C'era una barzelletta, a proposito. La ricordi?
La storia era un po' noiosa, pero' c'erano un sacco di personaggi.
Index


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

text:
On 20 Sep 1998 00:32:35 GMT, "Index" <
po...@tin.it
> wrote:
>E' sempre semplice la ricerca di facili (e fragili) consensi tirando dentro i
>nick del gruppo.
Scriverò un elenco telefonico così sarò amato da tutti.


title: La *vera* cronaca di un cyberaduno pulp

text:
On 20 Sep 1998 16:19:22 GMT, "Index" <
po...@tin.it
> wrote:
>
>
>keroppi <
rosa...@iname.com
> scritto nell'articolo
><
3605c96b...@news.tin.it
>...
>
>> Scriverò un elenco telefonico così sarò amato da tutti.
>
>Be', prima dovresti chiamare tutti al telefono, per avvertirli
>dell'avvenimento. C'era una barzelletta, a proposito. La ricordi?
>La storia era un po' noiosa, pero' c'erano un sacco di personaggi.
Ti riferisci alla barzelletta del bue avaro e della volpe furba che  precipitano
in una valle piena di  miele di mucca?  A me sembrava che ci fossero solo due
personaggi.


title: Perchè tanto odio?

author: InVain

text:
Le risposte su :
http://devonrex.webjump.com


title: L'Uomo con la Macchina da Presa

text:
L'Uomo con la Macchina da Presa
il corso di cinema!
dal 7 febbraio al 31 maggio 2005
  Numero partecipanti: 15
  Posti disponibili: 9 (aggiornato in tempo reale)
  Totale ore: 126
  Durata e finalità del corso
  Inventare una grande storia. Pensare e girare scene memorabili. Lavorare
in sintonia con attrici e attori. Plasmare il suono, disegnare la luce.
Montare il girato al millimetro. Cercare finanziamenti prima, e promuovere
un film poi.
  Tutte cose che molti insegnano separatamente, o che non insegnano affatto.
  L'uomo con la macchina da presa è un film del 1929, realizzato dal
filmmaker sovietico Dziga Vertov. Un capolavoro di racconto per fotogrammi:
una città che si sveglia, la vita di tutti e la vita di ognuno, la
prosaicità del quotidiano attraverso una bellezza e di un ritmo ancora oggi
ammirevoli.
  Un fantastico banchetto dell'immaginazione e dell'esagerazione.
  Come vorremmo sia il cinema di oggi.
  Il nostro obiettivo è insegnare a persone di ogni età a diventare gli
uomini e le donne con la macchina da presa del XXI° secolo.
  A cominciare dalla primissima idea che nasce in bicicletta mentre piove,
in coda alla cassa del supermercato, poco prima di addormentarsi. Fino all'
attimo magico in cui spedisci il tuo corto su dvd a un festival.
  Soggetto e sceneggiatura. Preventivo costi. Pianificazione delle riprese e
della produzione. Regia. Fotografia. Audio. Azione scenica e direzione dell'
attore. Montaggio, post-produzione, editing digitale. Mercato e opportunità.
  Sette professionisti al tuo servizio.
  Facci sapere.
  Subito.
  Posti pochi e molto ambiti.
  Docenti
  regia: Mirko Locatelli
  sceneggiatura: Luciano Sartirana
  produzione: Giuditta Tarantelli
  fotografia: Mladen Matula
  suono: Brigitta Pasqua di Bisceglie
  sviluppo e mercato: Giovanna Milone
  montaggio: Renato Meroni
  Partecipazioni e logistica
  Date: dal 7 febbraio al 31 maggio 2005
  Giorni: lunedì e martedì
  Fascia oraria: 20.00 - 23.00
  Le lezioni saranno tenute a Milano, via Veneziano 5.
  Per informazioni:

www.cinemaindipendente.it/corsi


title: Svendo-vendo

author: Ary

text:
Una duecentina di libri o giù di lì.
Li ho già letti e io non ho (grazie a Sreiner) "Attaccamento".
Vi sono libri da dieci ( mila lire a quaranta, mila lire)
Di tutti i generi.
No. é mia madre che rompe i coglioni.
Dietropoi, se non li spolveri, vengono le larve, (di cosa, poi? Alieni?)
Insomma, li vendo li svendo o li regalo ( se uno mi è simpatico)
Dove devo andare per fare la bisogna?
consigli?
Ci sono anche quelli sul Kaesar.
E poi fantascienza, e poi fantasy...
insommma, sono più di duecento.
Chi li compra in blocco e al buio per... diciamo...
300 euri?
ary
(devo cambiare casa)
ciauz


title: Svendo-vendo

author: sherlock

text:

Ciao Ary, ti ricordi di me? Se vuoi un consiglio, pensaci bene prima
di liberarti dei libri, perchè poi potresti rimpiangerli. I libri sono
una parte di noi. Se devi cambiare casa, nel frattempo, chiudili in
uno scatolone e parcheggiali in garage, in attesa di trovare loro una
collocazione più consona, però conservali.
Un abbraccio


title: Svendo-vendo

text:
"sherlock"
> ary
>
> (devo cambiare casa)
>
> ciauz
Ciao Ary, ti ricordi di me? Se vuoi un consiglio, pensaci bene prima
di liberarti dei libri, perchè poi potresti rimpiangerli. I libri sono
una parte di noi. Se devi cambiare casa, nel frattempo, chiudili in
uno scatolone e parcheggiali in garage, in attesa di trovare loro una
collocazione più consona, però conservali.
Un abbraccio
Già fatto. Ne sono rimasti comunque 200 e io ho bisogno di grana.
Hehe:-)
ary


title: bye bye

text:
Mi state tutti sulle ovaie, non vi sopporto piu'.
Parto per altri lidi, dimenticatevi di me come io di voi.
E vissero tutti felici e contenti (almeno fino a lunedi')
--
Ombra
---
cambia la b dell'indirizzo con un 6, altrimenti c'hai poco da scrive...


title: bye bye

author: Trans IL vanO

text:
Ombra
om...@freemail.it
 scrisse:

> Mi state tutti sulle ovaie, non vi sopporto piu'.
> Parto per altri lidi, dimenticatevi di me come io di voi.
> E vissero tutti felici e contenti (almeno fino a lunedi')

mi associo anche se (sigh!) non ho le ovaie,
e m'associo pure alla latitanza.
(se non scrocco allo smau)
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: bye bye

author: AhiRa

text:
>Parto per altri lidi,
ecco io torno alacre e fresca e...non trovo più nessuno o quasi :))
tutti a smau...non ci andate...piove e ci sono tutte "esondazioni"
intorno a milano!
AhiRa


title: Pom... Ploft, ploft, ploft....

author: LG

text:
(Sssst! Ascolta!
Sono gli struzzi che stanno cagando i loro post).
LG


title: Pom... Ploft, ploft, ploft....

author: Torrette®

text:
LG says...
>(Sssst! Ascolta!
>Sono gli struzzi che stanno cagando i loro post).
>
per me stai trollando. comunque devo riconoscere che questo e' humour.
senza voler prendere le tue parti, eh. ma chi non riconosce sottili
reminescenze dannunziane in questa tua pineta infestata dagli struzzi?
Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane...
--
io mi rivolto, dunque siamo
camus


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
Si apposta il bambino al muretto,
una birra si tiene vicino, e da molto tempo
ha perso il proprio tetto, non avrà più di
dodici anni, ma non conobbe che
malori e affanni, ricorda il piccolo fratello
nella culla, ricorda il sangue, e non
ne è rimasto nulla, ricorda la madre che
piangeva triste, le mille e mille cose
che ha già viste, ripensa le scintille del
fucile, ripensa al sole e a lacrime
d'Aprile, controlla i grappoli di bombe
a mano, sa come ognuna spappoli il
cuore e la mano, controlla le munizioni
delle armi, ché sa le altrui intenzioni
per gli inermi.
Si appoggia il ragazzo al muretto,
che sarà il palazzo suo di fiaba, dalla guerra
non ebbe altro guadagno, che d'essersi fatto
un piccolo soldatino di stagno.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 21 Gen, 11:30, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> un piccolo soldatino di stagno.
Avevo dimenticato un passaggio, scusate:
Si apposta il bambino al muretto,
una birra si tiene vicino, e da molto tempo
ha perso il proprio tetto, non avrà più di
dodici anni, ma non conobbe che
malori e affanni, ricorda il piccolo fratello
nella culla, ricorda il sangue, e non
ne è rimasto nulla, ricorda la madre che
piangeva triste, le mille e mille cose
che ha già viste, ripensa le scintille del
fucile, ripensa al sole e a lacrime
d'Aprile, controlla i grappoli di bombe
a mano, sa come ognuna spappoli il
cuore e la mano, controlla le munizioni
delle armi, ché sa le altrui intenzioni
per gli inermi.
Rimbomba nell'aria del mattino, il fischio
dell'arma di un cecchino, e si appoggia
il ragazzo al muretto, che sarà il
palazzo suo di fiaba: dalla guerra non



title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
....sono senza fiato...
Dr.U
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 21 Gen, 11:30, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
>Il piccolo soldatino di stagno.
Gia' dici piccolo. Poi aggiungi "soldatino". Potevi mettere pure
"minuscolo", gia' che c'eri.
Capisco che e' tempo di saldi per i diminuitivi, pero' e' bruttissimo,
a mio parere.
> Si apposta il bambino al muretto,
> una birra si tiene vicino, e da molto tempo
> ha perso il proprio tetto, non avrà più di
> dodici anni,
Seh, il bambino. Si beve la birra, si apposta al muretto, dodici anni
passati
in campo profughi. Chiamalo bambino.
...
> d'Aprile, controlla i grappoli di bombe
> a mano, sa come ognuna spappoli il
> cuore e la mano,
La mano, la spappolano i trick e track di capodanno.
Se ti esplode in mano una granata : "Non c'e' piu' ! E' sparita !
Chissa' dove e' andata !"
Il cuore, sta nella cassa toracica, magari gli arrivano le schegge, ma
per spappolarlo
te la devi stringere al petto, la bomba a mano, come una sacra
reliquia.
> controlla le munizioni
> delle armi, ché sa le altrui intenzioni
> per gli inermi.
Inerme, un beneamato cazzo. Tu uno con un grappolo di bombe a mano
che controlla le munizioni delle armi lo chiami inerme ?
> Rimbomba nell'aria del mattino, il fischio
> dell'arma di un cecchino,
A parte che come cecchino fa cagare perche' lo ha mancato,
(bersaglio immobile, accosciato dietro un muretto)
non sapevo che l'arma di un cecchino fischiasse.
Magari ti ci puoi installare anche le suonerie  scaricate da internet,
perche' no.
Se poi intendevi il fischio del proiettile, mi dispiace deluderti, ma
i proiettili non fischiano.
Ronzano furiosi.
Specialmente quelli espulsi da bocche con gli intacchi a denti di
cinghiale.
Ma quelle non sono armi da cecchino.
Orso, perche' scrivi una marea di cazzate ?
Eppure, ho letto delle tue recensioni di film, e non sono male.
Perche' qui, su ias, ci bombardi con una produzione tanto prolissa
quanto inutile ?
Sempre a mio parere, naturalmente.
Ah, questa e' la terza volta che ti commento. Le prime due non hai
risposto.
Non rispondere neanche a questa.
nik56


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 21 Gen, 14:08, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
Nik, non ti rispondo perchè sei uno che spara un sacco di stronzate, a
cominciare dal fatto che sparare vicino all'orecchio di un amico per
fargli sentire il sibilo della pallottola è veramente un cattivo
esempio, altro che il mio di scrivere poesie sataniche, e, oltretutto,
con tutti gli incidenti che ci sono stati a proposito di armi in casa
( il fratellino di una mia conoscente una volta quasi perse un occhio
in questo modo ), sarebbe il caso di fare più attenzione. Correggimi
se sbaglio, ma mi pari appassionato di caccia, io non ho nessuna
considerazione per chi fa, della caccia, uno sport. Ti considero il
peggiore esempio di occidentale, e preferisco non avere a che fare con
gente come te, e il fatto cbe tu abbia tanto seguito, onestamente, mi
riconferma soltanto nella mia idea. Ora cominciamo a fare a pezzi la
tua critica inutile.
>
> >Il piccolo soldatino di stagno.
>
> Gia' dici piccolo. Poi aggiungi "soldatino". Potevi mettere pure
> "minuscolo", gia' che c'eri.
Conosci la fiaba di Andersen: " L'intrepido soldatino di stagno "? Ho
cambiato l'aggettivo, per sottolineare la differenza tra la fiaba e la
realtà! Gioca a Quake e vai a caccia, la letteratura lasciala fare
agli esperti.
> Capisco che e' tempo di saldi per i diminuitivi
Ma secondo te " Il soldatino di stagno " andava bene per una poesia di
questo tipo? Magari ti mettevo anche una scatola di giocattoli e una
di cioccolatini?
> Seh, il bambino. Si beve la birra, si apposta al muretto, dodici anni
> passati
> in campo profughi. Chiamalo bambino.
Dì un po'? Ma lo fai apposta o non capisci proprio un cazzo? Ma
secondo te a dodici anni che cos'è? Ma l'hai capito che la poesia è
giocata su contrasti? Evidentemente no, a quanto pare.
> La mano, la spappolano i trick e track di capodanno.
> Se ti esplode in mano una granata : "Non c'e' piu' ! E' sparita !
> Chissa' dove e' andata !"
Ma va'? Veramente? Ma sai che non lo sapevo? Peccato che la poesia sia
tutta scritta nell'ottica del bambino, e che il cuore e la mano siano
quelli del nemico a cui viene lanciata.
> Il cuore, sta nella cassa toracica, magari gli arrivano le schegge, ma
> per spappolarlo
> te la devi stringere al petto, la bomba a mano, come una sacra
> reliquia.
Ma noooooon mi direeeeeee! Persisti nel non aver capito un cazzo.
> Inerme, un beneamato cazzo. Tu uno con un grappolo di bombe a mano
> che controlla le munizioni delle armi lo chiami inerme ?
L'inerme era il fratellino nella culla, ma come cazzo leggi?
> A parte che come cecchino fa cagare perche' lo ha mancato,
> (bersaglio immobile, accosciato dietro un muretto)
Ma che cazzo dici? Ma secondo te che ci sia una finestrella, o una
feritoia, o una minchiatoia non è abbastanza chiaro? Chi ti dice che è
accosciato? Te l'ho detto io? Non è che troppo Quake ti sta facendo
male al cervello? E poi, ammettiamo che sia accosciato, secondo te un
cecchino da un albero, o da una finestra, non può colpirlo alla testa,
se è più in alto? Ma devo fare una poesia o un racconto precisino
precisino per cerebrolesi?
> non sapevo che l'arma di un cecchino fischiasse.
> Magari ti ci puoi installare anche le suonerie  scaricate da internet,
> perche' no.
Ma davvero? Magari col proiettile che canta. Ma hai idea della
differenza  rimanga comunque spesso un riecheggiare sordo. Un
riecheggiare che, facilmente, può essere confuso con un fischio,
soprattutto



title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 21 Gen, 21:56, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
>
> Ma davvero? Magari col proiettile che canta. Ma hai idea della
> differenza tra un fucile da cecchino e uno normale? Ma secondo te
esplode e fa luce in modo che tutti si accorgano di dove si trova? Ma
che stronzate racconti?
>
> > Se poi intendevi il fischio del proiettile, mi dispiace deluderti, ma
> > i proiettili non fischiano.
> > Ronzano furiosi.
Sì a Quake, magari, rivediti la tua splendida cultura in fatto di
armi, intanto io mi studio Andersen.
> > Orso, perche' scrivi una marea di cazzate ?
E perché non ci vai tu, invece, a fare in culo, per una volta? E
magari mi plonki pure, così mi faccio i miei cross in santa pace e non
leggo più i tuoi commenti di merda. Io farò lo stesso, che di leggere
le tue stronzate su quake caccia armi, etc. mi son stufato. Ti legga
pure chi vuole seguire il tuo esempio.
> > Eppure, ho letto delle tue recensioni di film, e non sono male.
> > Perche' qui, su ias, ci bombardi con una produzione tanto prolissa
> > quanto inutile ?
> > Sempre a mio parere, naturalmente.
Bravo, io ti ho detto il mio.
> > Non rispondere neanche a questa.
Contento ora?


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 21 Gen, 21:56, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
, altro che il mio di scrivere poesie sataniche
...demoniache, non sataniche, demoniache è più preciso, visto che pare
occorra stare molto, molto attenti agli aggettivi. Molto più che al
sibilo dei proiettili.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
Nik56 ha scritto:
> La mano, la spappolano i trick e track di capodanno.
> Se ti esplode in mano una granata : "Non c'e' piu' ! E' sparita !
> Chissa' dove e' andata !"
> Il cuore, sta nella cassa toracica, magari gli arrivano le schegge, ma
> per spappolarlo
> te la devi stringere al petto, la bomba a mano, come una sacra
> reliquia.
L' arena inizia a farsi sentire.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 22 Gen, 01:00, "Andre@" <Psy.goa@invalid> wrote:
> L' arena inizia a farsi sentire.
Sì, lo penso anch'io.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 21 Gen, 21:59, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
...
> E perché non ci vai tu, invece, a fare in culo, per una volta? E
> magari mi plonki pure, così mi faccio i miei cross in santa pace e non
> leggo più i tuoi commenti di merda.
...
Lol.
Eccolo qui, per davvero, in tutto il suo splendore. :-)
nik56


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> On 22 Gen, 01:00, "Andre@" <Psy.goa@invalid> wrote:
>
>> L' arena inizia a farsi sentire.
>
> Sě, lo penso anch'io.
>
Io non lo vedo un male.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 22 Gen, 01:50, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Eccolo qui, per davvero, in tutto il suo splendore. :-)
Non ho mai negato le mie caratteristiche negative, Nik, se mi conosci
lo sai bene, così come quelle positive, che, in questo momento,
nonostante mi paia che tu sia un cacciatore, che a me non piace, ma
poi, ognuno ha i suoi gusti, mi spingono a tenderti la mano.
Scegli tu se stringerla o meno, se lo farai, ne sarò molto felice, se
non lo farai, sarà inutile continuare a leggerci.
Spero che tu scelga per la prima opzione.
Ciao.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 22 Gen, 05:17, "Andre@" <Psy.goa@invalid> wrote:
> Io non lo vedo un male.
Ma neanche io, Andre@, neanche io.
Sono un grande appassionato di videogiochi da molti, molti anni,
giocavo con piacere a Quake III Arena ed Unreal Tournament ( solo il
primo on-line ) ma ho sempre preferito gli Strategici.
Uno scrittore americano eccezionale come Nik56 ed esperto come lui di
armi, una volta, per giocare davanti agli amici a Guglielmo Tell
uccise, per errore, la moglie: puoi controllare su Wikipedia, ed è
tutto vero, si chiamava William Burroughs.
Io sono molto affezionato a Nik56, ci siamo conosciuti su
it.arti.poesia, e ricordo ancora il suo primo commento a una mia
vecchissima poesia: " La signora fumava ".
Burroughs dopo quell'incidente non riuscì più a vivere, e se cominci a
entusiasmarti contemporaneamente alle armi e a Quake, fino a sparare
vicino all'orecchio di un amico, non sai mai quello che può capitare.
Magari ho ecceduto in violenza verbale, ma preferisco metterti in
guardia: è meglio un avviso che arrivi senza bisogno, che non un
avviso che non sia arrivato quando il bisogno si manifesta.
O almeno io la penso così.
Ciao.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 22 Gen, 11:01, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
 ...
> mi spingono a tenderti la mano.
...
Lol.
Prima mi mandi a fare in culo, poi mi tendi la mano.
Va bene, ci puo' stare.
Sono anche io un po' ciclotimico.  :-)
Restano le cose che ti ho detto sul tuo componimento.
Io lo avrei intitolato semplicemente : "Soldatino di stagno".
Aggiungerci piccolo, connota subito il pezzo come una forzatura, ai
miei occhi.
Per questo, poi, ho esagerato.
Nel caso di inermi, capisco che fosse riferito alla difesa degli
inermi, e ritiro quel che ho detto.
Ah, sono andato a caccia la prima volta a sei anni. Accompagnavo mio
padre.
Costruivo trappole, tiravo con la fionda, catturavo animali che
abbiamo sempre onorato
mangiandoli.
Ho sparato il mio primo colpo di fucile a nove anni, con un Beretta
calibro 28.
A dieci anni caricavo le mie cartucce con una polvere nera fatta da me
e con
pallini ricavati da stagno fuso.
Ho fatto le mie brave cazzate, in gioventu', come tutti, del resto.
Poi, non ho piu' rinnovato il porto d'armi da caccia. Anzi, al
referendum che ci fu',
votai per l'abolizione. Non perche' io sia contro la caccia, ma
perche' siamo troppi.
Troppa gente, che fa troppe cose. Troppi pulman di dopolavoristi sulle
mie colline
a commettere una carneficina insensata.
Ora, quando mi capita, faccio solo tiri al bersaglio in poligono.
Ho una attenzione estrema nell'uso delle armi.
Pratico Iyengar Yoga e sono quasi vegetariano / conosco un po' di
karate e sono un sanguinario
combattente d'arena virtuale perche' sono un po' schizofrenico, come
tutti del resto.  :-)
Ci sarebbero tante altre cose, ma insomma, parliamo sempre di noi
stessi, in un modo o nell'altro.
bye bye
nik56


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 22 Gen, 12:42, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Per questo, poi, ho esagerato.
Anch'io ho messo una forzatura nella mia risposta: la fiaba me la
ricordavo proprio come " Il piccolo soldatino di stagno ", invece che
" L' intrepido ": ho controllato dopo, per risponderti, si vede che ho
la mente che, per qualche motivo, rimpicciolisce molto quanto mi
circonda, forse per riuscire a darmi maggiore importanza, un indizio
di autostima molto bassa, cosa che prevedevo, ma alla quale, ora, si è
aggiunto un tassello in più: un importante risultato dell'autoanalisi
che, senza di te, non avrei mai scoperto ^.^
> Costruivo trappole, tiravo con la fionda, catturavo animali che
> abbiamo sempre onorato
> mangiandoli.
Massimo rispetto per la tua idea della caccia, e per il fatto di
averla vissuta come una tradizione familiare: anche io ritiro quello
che ho detto, ma sono contento che tu abbia smesso, a prescindere :)
Ciao Nik, a presto.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> Uno scrittore americano eccezionale come Nik56 ed esperto come lui di
> armi, una volta, per giocare davanti agli amici a Guglielmo Tell
> uccise, per errore, la moglie: puoi controllare su Wikipedia, ed è
> tutto vero, si chiamava William Burroughs.
Parliamo di uno dei più grandi tossici che la storia ricordi,
probabilmente anche se avesse avuto la passione per le biglie colorate
avrebbe ucciso qualcuno.
> Burroughs dopo quell'incidente non riuscì più a vivere
Già, visse "solo" un' altra quarantina d' anni e pubblico tutti i suoi
maggiori successi. Tremendo.
> e se cominci a
> entusiasmarti contemporaneamente alle armi e a Quake, fino a sparare
> vicino all'orecchio di un amico, non sai mai quello che può capitare.
> Magari ho ecceduto in violenza verbale, ma preferisco metterti in
> guardia: è meglio un avviso che arrivi senza bisogno, che non un
> avviso che non sia arrivato quando il bisogno si manifesta.
> O almeno io la penso così.
Libero di pensarlo, però occhio che il confine con la paranoia è labile.


title: Il piccolo soldatino di stagno

text:
On 22 Gen, 16:24, "Andre@" <Psy.goa@invalid> wrote:
> Parliamo di uno dei più grandi tossici che la storia ricordi
Vabbeh secondo me non era un semplice tossico :)
> > Burroughs dopo quell'incidente non riuscì più a vivere
>
> Già, visse "solo" un' altra quarantina d' anni e pubblico tutti i suoi
> maggiori successi. Tremendo.
Forse li pubblicò proprio per quello. I suoi scritti sono pieni di un
tormento interiore che non riusciva a risolvere. Specialmente " Le
città della notte rossa ". Che è una lettura terribile, lo scritto di
un uomo che non sa più ritrovarsi dentro la propria psiche, un
monumento spaventoso che, a mio avviso, fa impallidire anche l'" Urlo
" di Munch. In ogni caso quando sparò mi pare non fosse sotto
psicotropi.
Anche la sua vita cambiò, una continua fuga dalla propria stessa
persona, e dalla propria colpa.
> Libero di pensarlo, però occhio che il confine con la paranoia è labile.
Io sono paranoico, anzi, completamente psicopatico, come sa chi, da
queste parti, mi conosce bene ( faccio collezione di alienazioni
mentali, tra le altre cose ^.^ ).
Ciao.


title: Il piccolo soldatino di stagno

author: il colombre

text:
"Nik56"  ha scritto nel messaggio
On 21 Gen, 11:30, Orso_Grizzly
>Il piccolo soldatino di stagno.
Gia' dici piccolo. Poi aggiungi "soldatino". Potevi mettere pure
"minuscolo", gia' che c'eri.
Capisco che e' tempo di saldi per i diminuitivi, pero' e' bruttissimo,
a mio parere.
Anche per me e non solo questo fonema ma tutta la composizione
sia per stile che per contentuto. Da killer del poeta...se ci fosse.
Non � per essere cattivo o brutale...solo papale papale: realista.
ferdinando


title: Un bel pomeriggio..

author: sewe

text:
....grazie a un consiglio felice ho conosciuto questo newsgroup....
saluto tutti , avrete un lettore in più da oggi.
§ewe~


title: Un bel pomeriggio..

author: Alessandro

text:
speriamo anche un nuovo scrittore,
benvenuto
                                                               Alessandro
sewe <
die...@libero.it
> wrote in message
Fl9h7.2673$Wg4.9...@news.edisontel.com...



title: gli studi nell'aria

author: Riccardomustodario

text:
gli studi nell'aria dell'Artista che ben si leggono in La Ragione del
Pentimento pubblicata su it.arti.scrivere;
risposta italiana agli studi nell'aria:
Prr...odi
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori