author: ittica°°°°°

text:
la storia di Bilico, il bambino dalla testa di gomma
Bilico era un bambino né bello né brutto.
era nato a cavallo tra il vecchio e il nuovo millennio, in una stagione
mista di beatitudine e mestizia. viveva fra un continente e l'altro, pur se
piccino nutriva una forte passione per la tecnologia ma allo stesso tempo
sentiva denso in sé il richiamo della natura primitiva. le prime due parole
che aveva imparato erano "se" e "ma", nel tentativo di dire mamma e Sergio,
il nome del suo migliore amico. non andava a scuola come tutti gli altri
bambini non perché non fosse intelligente, ma perché non era mai riuscito ad
arrivare fino in fondo al viale che lo avrebbe condotto al collegio: si
perdeva ogni volta in una delle innumerevoli viuzze laterali per ritrovarsi
ora qua ora là, mai nello stesso posto e sempre a metà di ogni dove.
succedeva quindi che c'incontravamo per caso e allora lo accompagnavo a
spiaggia, quella sulla costa sud, dove c'erano i mulini mossi da un vento
caldo e umidiccio. gli piaceva fissare l'orizzonte nel punto in cui mare e
cielo si confondono in una tonalità d'azzurro indefinito. lo abbracciavo in
silenzio e in quei momenti di misurata intensità capivo che mi voleva bene,
anche se non ha mai potuto dirmelo. a modo suo provava ad esprimersi, ma i
pensieri rimbalzavano nella sua testa di gomma cozzando uno contro l'altro,
si mischiavano fra loro impedendogli di costruire frasi di senso compiuto.
inoltre per effetto di cotanto rimbalzello, le cose nella sua mente finivano
per rovesciarsi specularmente, in modo da apparirgli opposte a com'erano in
realtà. a causa di questo curioso meccanismo Bilico soffriva, ma non
abbastanza da poter essere preso sul serio nemmeno da se stesso. non potevo
far nulla per lui perché se avessi tentato di schierarmi al suo fianco ne
avrebbe avuto a male, proiettando nel suo cervellino di pneumatico
un'immagine di me stessa atta a contrastarlo. e poi Bilico sapeva d'essere
invulnerabile perché non gli era concesso crescere: era destinato a rimanere
un perenne bastardo dalla sorte incompiuta, avrebbe avuto più di mille anni
e mille granchi nel cuore, meno di mille baci e mille e non più mille
bozzetti urticanti tatuati sul fegato.
io sono morta in una dissolvenza incrociata di misteri e bugìe, poco dopo il
nostro ultimo incontro. lui talvolta indugia cercandomi con lo sguardo
sospeso sul mare, ma non sempre.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


author: AhiRa

text:
On Thu, 17 Jul 2003 21:26:47 +0200, "ittica°°°°°" <
itt...@inwind.it
>
wrote:
>la storia di Bilico, il bambino dalla testa di gomma
Io una volta ho scritto la storia di Bruscolo, un bambino piccolo come
un bruscolo in un occhio.
>invulnerabile perché non gli era concesso crescere:
Fino a qui m'era piaciuto un sacco, e di spunti ce ne sarebbero da
vendere per scrivere ancora :)
>era destinato a rimanere
>un perenne bastardo dalla sorte incompiuta, avrebbe avuto più di mille anni
>e mille granchi nel cuore, meno di mille baci e mille e non più mille
>bozzetti urticanti tatuati sul fegato.
Questa perte qui invece mi sembra costruita tanto per chiudere il
racconto, per levartelo dai coglioni pèerche' era stato scritto in un
altro momento e quell'atmosfera non c'e' piu' per poterlo continuare
con lo stessoregistro.
>io sono morta in una dissolvenza incrociata di misteri e bugìe, poco dopo il
>nostro ultimo incontro. lui talvolta indugia cercandomi con lo sguardo
>sospeso sul mare, ma non sempre.
questa chiusa qui incece mi piace un sacco.
bentornata  sirena.
AhiRa


title: la storia di Bilico, il bambino dalla testa di gomma

author: elvio cipollone

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>per levartelo dai coglioni
M che parole! Da una signora, poi...
A me piace questo clima da favola, questo bisogno di nostalgia,
questo perdersi in un'altra dimensione.
Brava Ittica!
elvio


author: carlo

text:
qualcosa in comune...
:-)
ittica°°°°° ha scritto:
> io sono morta in una dissolvenza incrociata di misteri e bugìe, poco
dopo il
> nostro ultimo incontro. lui talvolta indugia cercandomi con lo
sguardo
> sospeso sul mare, ma non sempre.
> --
> ittica°°°°°
> ICQ 56696387
>
www.clix.to/ittica
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: lubna

text:
"ittica°°°°°" scrive:
> [...]
Concordo con Ahira, ed è un vero peccato
perché io a quel bimbo mi ci ero già
affezionato :-)
lubna


text:
 elvio cipollone <
elc...@libero.it
> wrote:
>M che parole! Da una signora, poi...
E a vedermi ti meraviglieresti ancora di piu' :)
pensa che a casa mia non si poteva dire nemmeno casino, nemmeno
mannaggia, nemmeno porca miseria!  Ma al massimo disordine, che
disappunto, sono proprio contrariata! Ahahahaha!
AhiRa


author: Gordon Comstock

text:
"ittica°°°°°" <
itt...@inwind.it
> ha scritto:
> la storia di Bilico, il bambino dalla testa di gomma
ti faccio un CIP ...
gordon
(commento in privato)


text:
> qualcosa in comune...
qualcosa d'importante :)



text:
> io a quel bimbo mi ci ero già affezionato
a volte anche i bimbi spaccano il cazzo :)



text:
> > era destinato a rimanere un perenne bastardo dalla sorte
> > incompiuta, avrebbe avuto più di mille anni e mille granchi nel
> > cuore, meno di mille baci e mille e non più mille bozzetti urticanti
> > tatuati sul fegato.
> Questa perte qui invece mi sembra costruita tanto per chiudere il
> racconto, per levartelo dai coglioni pèerche' era stato scritto in un
> altro momento e quell'atmosfera non c'e' piu' per poterlo continuare
> con lo stessoregistro.
no, il racconto è stato scritto in un momento/atmosfera piuttosto compresso
e uniforme, solo che a quel punto lì la tenerezza per il soggetto in
questione si è improvvisamente trasformata in rabbia... comunque *ahi*
ragione, quel passaggio fa piuttosto schifo. riscriverlo, come?
> questa chiusa qui incece mi piace un sacco.
> bentornata  sirena.
anche a me :))) grazie Ahì.
forse stavolta resterò. ma non è detto (alla maniera di Bilico).



text:
> M che parole! Da una signora, poi...
vedi il mio reply a Lubna :)
> A me piace questo clima da favola, questo bisogno di nostalgia,
questo perdersi in un'altra dimensione
sì, anche se più che altro cercavo di creare una situazione di...
sospensione a tempo indeterminato.
grazie :)



text:
quoto l'ultima parte del tuo CIP (rendendolo Commento In Pubblico):
> l'ho riletto e mi sembra un j'accuse tenero e amaro; un biglietto d'addio;
> un epitaffio a una storia finita.
ecco.



title: [Monologhi_Panella] Buon anno. A venire. Parole pirotecniche d'auguri.

author: Amos

text:
Molti si (e mi) chiedono come mai Lucio Battisti cantasse
in ultimo certi testi apparentemente ermetici, incomprensibili,
io di certo non so rispondere perchè non l'ho conosciuto di persona,
tutto quello che dico è interamente affidato ad una vaga intuizione,
sospetto insomma che già da tempo Battisti fosse piuttosto
insofferente all'imperante (e nauseante) "normalità",
la quale normalita ben si adatta a questa fetta di mondo
solitamente un pò presuntuosa, nel suo inconscio (?) positivismo.
In effetti che Battisti sarebbe finito a fare qualcosa di strano
lo si poteva già presagire ascoltando l'ultimo brano di E già,
cioè per l'appunto E già... che la verità è solo un'interpretazione
che una certezza proprio non ha....come non immaginare
il piacere allora di cantare le spiazzanti parole di Pasquale Panella?
A me sembrò un gran salto di qualità, e di dignità mista a quel sano senso
di fottersene allegramente. Del pubblico, della critica, della gloria.
Se così non fosse mi spiacerebbe un poco, lo dico dal punto di vista
di chi per un attimo si cala in questioni tutto sommato irrisorie,
di fronte ad esempio a quel che qui sotto Panella scrive,
cose estremamente toccanti, come sempre spiazzanti,
auto-spiazzanti persino, da cui la ossigenante rinfrescata
come una doccia d'aria nei nostri condotti inquinati dal trito realismo.
"Oppure conosciamo la bella propensione ad andare oltre, ariosi in aria,
conosciamo lo slancio a non condividere nulla  ma proprio nulla, e la vorticosa ebbrezza
d’essere fumo nel fumo, e foschia nella nebbia,  e goccia spersa nell’inafferrabile rimescolio
dell’acqua?… Sì? Certo che sì, la conosciamo sì questa disposizione ad indisporci,
questa discontinuità, mutevolezza, questa malinconia che ci frammenta
come contraddittori stralci di poesia greca, bella, quasi inumana."
"Ma per rovinarci la vita cosa facciamo? Affermiamo la noiosa esistenza del suo contrario,
che non sta in cielo né in terra, quella prudente melma lenitiva che i più fastidiosi
seccatori, acidi e arcigni, chiamano col suo onesto e già scostante nome: verità."
"E come non fare festa alla lama che ci recide dal passato, cioè da un presente morboso,
ossia da un futuro incombente? E’ così. Ma quello che tu pensi (dico a me) non è mai
esattamente quello che l’altro ascolta. Si vive in fraintendimento, lo so benissimo. Anzi non
lo so. Dovrei saperlo adesso ma ancora non lo so. Però è così."
Buon Anno (...a venire),
un grazie (...a Panella, per come è.)
da
Marco Sicco.
MONOLOGHI  {da "Il foglio" del 2 gennaio 2001}
Buon anno. A venire
Quel che penso s’è disfatto
strepitosamente nella notte
Un sibilo che s’è impennato e poi
spetalato. Parole pirotecniche d’auguri
E non sai nemmeno che sto parlando di te. Anzi, cominciamo dalla fine tanto attesa,
l’anno è passato, sepolto, la gente del mondo ha rumoreggiato per farmi piacere.
Quel che penso è salito in cielo esattamente così come lo penso: carminio,
smeraldo, fucsia, caldo rubino, ventrale; e tiepido, stellare oltreventre:
guizzi d’interno d’ostrica e di cozza; quel che penso, con un sibilo, un soffio,
ha scavalcato le case, s’è impennato; poi con una curva sardonica
ha quasi fatto accenno di calare, invece è esploso, quel che penso,
e s’è disfatto strepitosamente nella notte. S’è spetalato come in un combattimento
tra pugili floreali dalle guance di dalia e con in petto un mazzo di margherite, folto.
S’è sparso come l’effetto di uno starnuto sulla farina, sul talco,
un colpo irresistibile di vento, denso, compatto, sostanziale, secco. Eccì!
Quel che penso è andato in fiamme con un botto, coi colori, subito, presto.
Poi è disceso, se è mai sceso, in cenere, in nulla, in nero nella notte nera,
quindi nemmeno si può dire che sia tornato a terra; è andato in fumo, sì.
E così doveva essere, così avrebbe dovuto essere sempre. Quel che pensavo: dirlo.
Un botto, un riso coloristico, le stelle che spariscono, la fine. Chi s’è visto s’è visto.
Io che giro le mie spalle notturne e m’applico alla notte. Ma la delicatezza…
Oppure no, l’ho detto. Sì che l’ho detto, a volte come una pirotecnia lontana,
dal botto flebile, sussurrato, che arrivava in ritardo dopo il geranio apparso
e perso in cielo, dopo il giglio che si frantumava in scaglie, in vetri brevi che tremavano;
dopo lo sciroppo o il latte versato sulle labbra del cielo della notte. Certo, perché
è sempre festoso quel che penso, perché quello che penso veramente è sempre un taglio.
E come non fare festa alla lama che ci recide dal passato, cioè da un presente morboso,
ossia da un futuro incombente? E’ così. Ma quello che tu pensi (dico a me) non è mai
esattamente quello che l’altro ascolta. Si vive in fraintendimento, lo so benissimo. Anzi non
lo so. Dovrei saperlo adesso ma ancora non lo so. Però è così. E’ che al mondo esiste tutto.
Lo vediamo facendo un giro negli ultramercati, nei ferramenta immensi. Esiste tutto, tutto
ha un nome. In ogni punto difficile: qualcosa ci arriva. Devi fermare un filo elettrico
che corre lungo un muro? Cerchi il chiodo infilato in quel qualcosa che afferra il filo,
lo stringe un poco e poi lo fissa martellando sul chiodo; devi dire “come un gancio”,
sai di non essere preciso, devi dire specie di anello spezzato con un chiodo infilato…
devi dire che si presenta come un’ascia greca d’Ulisse, quella con il buco, un semibuco,
insomma con una elegante ansa nella parte di sotto del ferro (che si chiama taglio)
facendo conto che il manico sia il chiodo: un’accetta, sì, ma più piccola d’un’ascia o scure,
assai più piccola, meno tremenda, piccola così, facendo segno col pollice e l’indice
assai ravvicinati. Tutto esiste, e quello che ti serve si chiama mammut,
come l’elefante della preistoria, la bestia dalle immense zanne ricurve, che al mondo
esiste ancora come fossile o lungo tutti i battiscopa, e le calate dei cavi delle antenne,
di vario colore e di varia misura (dipende dal calibro del filo).
Al mondo c’è tutto
Perché c’è tutto al mondo? Te lo dico io, dico a me. Perché prima di tutto noi conosciamo
ciò che non c’è, e ciò che non c’è è tutto. Ma noi, furbi e attratti dal contrario di quel tutto,
lo facciamo, quel contrario, esistere. Conosciamo per esempio quel senso di, come dire?,
di non… di… di non ci son parole, di ci sfugge, insomma di cosa che appunto non c’è…
di… vorrei balbettare… sì, conosciamo quel senso di non saper che senso…
Lo conosciamo senza sapere come e cosa. Ecco: se questo senso esiste
(ossia lo si sa che non lo si sa), allora, al contrario, affermiamo certamente che esiste,
sì, quell’altra cosa: la realtà. Puah! Oppure conosciamo la bella propensione
ad andare oltre, ariosi in aria, conosciamo lo slancio a non condividere nulla
ma proprio nulla, e la vorticosa ebbrezza d’essere fumo nel fumo, e foschia nella nebbia,
e goccia spersa nell’inafferrabile rimescolio dell’acqua?… Sì? Certo che sì, la conosciamo
sì questa disposizione ad indisporci, questa discontinuità, mutevolezza, questa malinconia
che ci frammenta come contraddittori stralci di poesia greca, bella, quasi inumana.
Ma per rovinarci la vita cosa facciamo? Affermiamo la noiosa esistenza del suo contrario,
che non sta in cielo né in terra, quella prudente melma lenitiva che i più fastidiosi
seccatori, acidi e arcigni, chiamano col suo onesto e già scostante nome: verità.
Puh! Perché al mondo prima o poi c’è tutto. Se non esiste questo, prima o poi c’è quello,
che diventa questo. Se c’è la notte nera, prima o poi c’è il latte, il latte che fa bianco,
azzurro il giorno. E tu non sai nemmeno che sto parlando di te. Chi crede sia di sé,
giuro che sbaglia. Ha troppi motivi per crederlo. Solo tu non ne hai. Quindi,
a noi due: Buon Anno. A venire.
Pasquale Panella


author: Raffaella

text:
Amos <
csa...@hotmail.com
> wrote in message
92skfq$qn7$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Molti si (e mi) chiedono come mai Lucio Battisti cantasse
> in ultimo certi testi apparentemente ermetici, incomprensibili,
> io di certo non so rispondere perchè non l'ho conosciuto di persona,
> tutto quello che dico è interamente affidato ad una vaga intuizione,
> sospetto insomma che già da tempo Battisti fosse piuttosto
> insofferente all'imperante (e nauseante) "normalità",
> la quale normalita ben si adatta a questa fetta di mondo
> solitamente un pò presuntuosa, nel suo inconscio (?) positivismo.
> In effetti che Battisti sarebbe finito a fare qualcosa di strano
> lo si poteva già presagire ascoltando l'ultimo brano di E già,
> cioè per l'appunto E già... che la verità è solo un'interpretazione
> che una certezza proprio non ha....come non immaginare
> il piacere allora di cantare le spiazzanti parole di Pasquale Panella?
> A me sembrò un gran salto di qualità, e di dignità mista a quel sano senso
> di fottersene allegramente. Del pubblico, della critica, della gloria.
> ecc.ecc.
Caro Amos,
condivido completamente ciò che hai scritto sopra: pochi concetti  questa
volta, estremamente chiari e veritieri tanto che ti devo confessare che sono
riuscita a leggere fino in fondo-e quasi capire-il monologo di Panella.
Sto migliorando o è un punto a sfavore visto che P.P. non pretende ne
desidera essere letto ne interpretato (nel senso di riuscire a dare delle
interpretazioni alle sue liriche) perchè, a suo dire, essere seguiti
equivale a essere monotonamente e squallidamente compresi?
Ciao Raffaella


text:
"Raffaella" <
raffae...@libero.it
> ha scritto .......
> Caro Amos,
> condivido completamente ciò che hai scritto sopra: pochi concetti  questa
> volta, estremamente chiari e veritieri tanto che ti devo confessare che sono
> riuscita a leggere fino in fondo-e quasi capire-il monologo di Panella.
> Sto migliorando o è un punto a sfavore visto che P.P. non pretende ne
> desidera essere letto ne interpretato (nel senso di riuscire a dare delle
> interpretazioni alle sue liriche) perchè, a suo dire, essere seguiti
> equivale a essere monotonamente e squallidamente compresi?
> Ciao Raffaella
Cara Raffaella,
di certo non sta a me stabilire se stai migliorando o meno :)
Sì, Panella dice queste cose, più che altro, credo, per dare
uno scossone a sè stesso e agli altri, ...e al tranquillo tran-tran
che porta dritti al convenzionale e al preconfezionato, anche nella vita.
Sa che oggi, parlare chiaro non è sufficiente, perchè le belle parole
entrano di qui ed escono dall'altra orecchia, insomma,
per questi motivi io lo considero un ottimo lievito sociale,
certo che bisogna dargli tempo di....lievitare :)
Sono sicuro che Panella piacerebbe molto a gente
come Dostoevskij o Erich Fromm, per dirne alcuni,
perchè rompe con il tranquillismo e la banalità.
(Basta sentire uno dei suoi ultimi testi: "Fare l'amore"
cantato da Mietta, oppure le canzoni scritte per Armani o Carella).
Ciao Raffaella, a te e c.
Amos.


title: Repost - ahahaha.

author: stirner

text:
Randy ha scritto nel messaggio <9s63qj$3se$
1...@atlantis.cu.mi.it
>...
>L'altra sera ho visto un tizio che menava la sua fidanzata. Ci tirava dei
>pugni sugli occhi e col la mano gli afferrava il seno e strizzava con tutte
>le sue forze e se lei emetteva un suono ci sputava in faccia
ci vuole una bella fantasia per paragonare gli usa ad una povera donna
picchiata una cosa però la condivido:
". non vedi che lei ha i
gioielli, che è ricca e macari troia? "
stir


title: Sapete di qualche corso di scrittura a Firenze?

author: Andrea

text:
Ciao a tutti,
come da oggetto, vorrei sapere se qualcuno ha informazioni riguardo a
qualche corso di scrittura creativa a Firenze.
Ho cercato in rete, ma ho trovato solo un corso organizzato dal comune
ma è di pomeriggio, io lavoro tutto il giorno.
Ciao
Andrea
------------------------------
http://digilander.libero.it/andreatti/
per rispondermi togli i +++


title: (R) UN'ALTRA GUERRA

author: Max Del Porco

text:
Da tempo passava le giornate a scrutare l'orizzonte con il binocolo che
aveva trovato casualmente. Al binocolo c'era attaccato, tramite un
moschettone, un cadavere in divisa. Giuseppe, per vincere il disgusto ed
evitare, sia pure parzialmente, il fetore, aveva messo un fazzoletto attorno
alla bocca. Sopra il cadavere svolazzava un nugolo di mosche. Il corpo, in
avanzato stato di decomposizione, ribolliva di pus, ma il binocolo era
intatto. Giuseppe si era aiutato con un bastone, separando la materia
corrotta da quella ancora utile. Il moschettone era collegato ad una cintura
forse di cuoio, magari di plastica. Era bastato un leggero sforzo ed il
cadavere marcito si era come segato in due, lasciandosi attraversare dalla
cinta. Giuseppe non avrebbe saputo dire cosa aveva potuto uccidere un uomo
riducendolo ad una massa purulenta e scomposta. Aveva sentito parlare di
armi chimiche potenti ed altamente distruttive.
Il villaggio era ormai completamente disabitato. Erano fuggiti tutti,
terrorizzati dalle scorribande degli uomini in divisa, parlanti lingue
sconosciute, armati fino ai denti, pronti a sparare per uccidere qualsiasi
cosa fosse in movimento.
Giuseppe, al contrario, aveva deciso di rimanere. Abitava in uno scheletro
di abitazione parzialmente sventrata da un bombardamento. Una parte della
costruzione era rimasta miracolosamente intatta e lui si era ritirato lě, in
quelle quattro stanze fatiscenti raggiungibili solo dopo aver attraversato
un labirinto di muri pericolanti.
Da quando aveva deciso di restare, gli allarmi si erano susseguiti rari, ma
pericolosi. Gli uomini in divisa arrivavano, perlustravano ciň che restava
del villaggio, sfondavano le porte, sparavano sui gatti. Poi se ne andavano,
convinti che non ci fosse nessuno: fino a quel momento, Giuseppe l'aveva
fatta franca. In cuor suo sapeva che, prima o poi, sarebbe arrivato un
soldato intelligente in grado di scoprire il suo nascondiglio. Ma aveva
ormai sessant'anni, ed un semplice calcolo probabilistico lo faceva stare
tranquillo. Quanti potevano essere, tra gli uomini in divisa, quelli
intelligenti? Pochi, a giudicare dal loro comportamento. Prima che ne fosse
arrivato uno dalle sue parti, sarebbe morto di vecchiaia o, piů
probabilmente, a causa di qualche malattia.
Gli allarmi: uccelli che si alzavano improvvisamente in volo, nuvole di
polvere, rumori lontani. Significavano che alcuni uomini in divisa erano in
arrivo.
Una mattina, scrutando l'orizzonte, Giuseppe notň strani luccichii. Era
l'acciaio delle armi, si disse, oppure le medagliette sui petti o gli
speroni alle caviglie, oppure ancora le mascherine di vetro sugli occhi; in
ogni caso comunque si trattava di uomini in divisa, ed a giudicare dal
numero dei luccichii dovevano essere in molti. Pochi istanti prima un gruppo
di aironi si era alzato in volo in preda al panico. Carezzň uno dei suoi
gatti, che aveva soprannominato Puffo, e si ritirň nella sua stanza segreta.
Si sdraiň su un pagliericcio che non emetteva alcun rumore quando si
spostava, ed attese pazientemente. Aveva una botte d'acqua, ma sapeva che
non sarebbe stato prudente bere. Aveva anche del cibo raffermo, ma sapeva
che non sarebbe stato saggio mangiare. Tese le orecchie.
Il silenzio amplificava ogni rumore. Sentě gli scarponi calpestare l'asfalto
scrostato della via principale. Udě esclamazioni, ordini secchi, risate
volgari. Sentě la presenza di un drappello di persone: stavano perlustrando
le case, o meglio ciň che ne era rimasto. Il gruppo si fece sempre piů
vicino. Gli uomini in divisa erano entrati in casa sua: non era la prima
volta che accadeva. Si disse che doveva rimanere tranquillo.
Uno degli uomini in divisa urlň. Giuseppe capě che aveva intimato il
silenzio agli altri. Succedeva spesso: quello con l'udito piů sensibile era
capace di sentire anche i rumori piů tenui. Cuore mio, pensň Giuseppe:
smetti di battere. Smetti di battere cosě forte o ti sentiranno. Sentiranno
i battiti del mio cuore e mi uccideranno.
Gli uomini in divisa avevano udito un piccolo rumore. Un calpestio di piedi,
forse. Qualcuno o qualcosa stava camminando da qualche parte. Una stanza
segreta, con ogni probabilitŕ. Ne avevano trovate molte. I civili pensavano
di essere furbi a nascondersi in stanze la cui porta era celata dietro un
armadio, per esempio, oppure accessibili da una botola dissimulata sul
pavimento. Si illudevano di poter sfuggire, grazie a quegli ingenui
sotterfugi, al loro controllo. Naturalmente erano tutte spie, che non
meritavano altro se non la fucilazione, o l'impiccagione.
Un soldato, intelligente, cominciň a percuotere le pareti con il calcio del
fucile. Tum! Tum! Giuseppe aveva sentito altre volte quel lugubre suono
avvicinarsi ma non vi si era ancora abituato. Tum! Tum! Era la morte che
bussava al suo uscio, anche se finora non era mai stato afferrato da quella
gelida mano. Batti piano, cuore mio. Batti piano o ti sentiranno ed io sarň
perso.
Il soldato interpellň qualcuno, probabilmente il suo capo. Unirono le forze
e scostarono l'armadio. Gli uomini risero grossolanamente. Ah ah!, la piů
banale delle idee. Una porta nascosta dietro. Il capo urlň alcuni ordini. Un
uomo in divisa prese a calci l'uscio.
Batti piano cuore mio, batti piano.
La porta, di legno resistente, sembrava dura a cedere; cedette invece il
catenaccio rudimentale con cui era chiusa, spalancandosi di colpo. Gli
uomini in divisa entrarono circospetti, con i fucili spianati. Sentendo un
fruscio voltarono il capo di scatto e spararono istintivamente. Poi risero
allegramente e se ne andarono.
L'indomani, i soldati abbandonarono definitivamente il villaggio.
Giuseppe scese dal pagliericcio ed ispezionň la casa. Le impronte degli
scarponi erano impresse sulla polvere del pavimento. Si fermň di fronte alla
porta con il catenaccio spezzato. Entrň nella stanza e raccolse la carcassa
di Puffo, trivellata dai proiettili. Avrebbe dovuto procurarsi un altro
gatto, ma non sarebbe stato difficile: il villaggio pullulava di gatti.
Poi, per prima cosa, avrebbe dovuto ripristinare il debole catenaccio che
chiudeva la falsa stanza nascosta che aveva creato, in modo da essere pronto
al prossimo allarme.
Finora gli era andata bene. Gli uomini in divisa avevano sempre pensato che
tutti fossero fuggiti, magari da poco, e che il gatto fosse rimasto chiuso
dentro. Il soldato intelligente non era ancora arrivato da quelle parti né,
questo era il pericolo piů grosso, lo stesso soldato era capitato due volte.
Giuseppe era convinto che nessun uomo in divisa vivesse cosě a lungo da
poter passare due volte nello stesso posto.
Rimase in silenzio, ad ascoltare il silenzio.
--
MAX DEL PORCO
www.maxdelporco.it


title: (R) UN'ALTRA GUERRA

text: Bollino "CRICCA"


title: (R) UN'ALTRA GUERRA

text:
"Cricca.com" <
cri...@cricca.com
> ha scritto nel messaggio
news:9ulosc$97d58$3...@ID-30844.news.dfncis.de...
> Bollino "CRICCA"
WOW!
Cosa si vince a dieci bollini?
mdp


title: un nuovo gioco

author: Luca

text:
...e mia moglie inventò un nuovo gioco. Si trattava di appendere dei polli
alle travi del soffitto (una decina, più o meno) e poi tentare di colpirli
con una fila di salsicce il maggior numero di volte possibile in un minuto.
Al collo di ogni pollo era legata una campanella per identificare con
maggior sicurezza il raggiungimento dell'obiettivo. Col tempo giungemmo al
compromesso di distanziare un pollo dall'altro di almeno un metro per
evitare di beccarne uno e far suonare due o tre campanelle insieme. Mia
moglie si era affezionata a delle salsicce di cinghiale regalateci per
natale perché le trovava più maneggevoli, io, di contro, andavo dal
macellaio tutte le settimane a procurarmi una fila di salsicce fresche che
trovavo molto più affidabili in fase conclusiva. Il numero di elementi non
era importante: bastava che l'intera fila non superasse gli ottanta
centimetri di lunghezza. Quando i polli cominciavano a puzzare li cambiavamo
e il gioco andò avanti per tutta l'estate dell'86.


title: un nuovo gioco

author: Giancarlo

text:
Luca ha scritto nel messaggio
>Quando i polli cominciavano a puzzare li cambiavamo
>e il gioco andò avanti per tutta l'estate dell'86.
>
Non erano vivi i polli! E allora che gusto c'era!
Ciao, Giancarlo


title: un nuovo gioco

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 4 Feb 1999 19:51:13 +0100, "Giancarlo" <
gpe...@tin.it
> wrote:
>>Quando i polli cominciavano a puzzare li cambiavamo
>>e il gioco andò avanti per tutta l'estate dell'86.
>>
>Non erano vivi i polli! E allora che gusto c'era!
Mo' ti crossposto su it.discussioni.animali.polli!!! :-)))
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: un nuovo gioco

text:
On Thu, 4 Feb 1999 16:09:38 +0100, "Luca" <
bit...@tin.it
> wrote:
>...e mia moglie inventò un nuovo gioco.
Come mi ritrovo a dire spesso in questi tempi: bello, scritto bene, ma
decisamente incompleto. Non e' un racconto, a mio parere, ma un
frammento da inserire in qualcosa di piu' grande e completo. Comunque
complimenti, scrivi bene.
Ciao,
Il Criticatore Folle



title: un nuovo gioco

text:
Non aveva la pretesa di essere niente di piů di un frammento.
Grazie per il "bello".
Luca


title: il profeta (r)

author: Il Grande Programmatore

text:
"Il Profeta"
Chiudete gli occhi per un secondo, ed immaginatevi un bambino bravo e
bello.
Probabilmente avete immaginato Giorgio.
Giorgio era proprio un bambino bravo e bello.
Studiava molto, era simpatico a tutti gli altri bambini, ed era molto
rispettoso verso le persone anziane.
Un bravo bambino.
Un solo piccolo difetto.
Gli piaceva giocare.
E voi potreste chiedervi: "Bhe, che c'e' di male? Tutti i bambini
giocano!"
Ma lui giocava con ALTRI bambini.
Giorgio, per dirla in breve, non giocava con i Videogames.
I genitori erano molto preoccupati per questo e gli avevano imposto di
parlare con Eliza, l'elaboratore psicanalista, almeno tre volte alla
settimana, ma il bambino non pareva migliorare.
A lui piaceva giocare con altri bambini.
Si vedeva con loro ed insieme giocavano a "Legale e Criminale",
"Nasconditi che ti becco" "Un due tre supernova!" e altri giochi che
avevano inventato loro.
Facevano strani movimenti, si nascondevano, urlavano strane frasi, si
toccavano spesso.
La cosa era poco educativa ed anche poco igenica.
Ma si sa' che La Grande Norma per l'educazione dei bambini e' rispettata
come legge :"Per non creare traumi adolescenziali al bambini e'
opportuno fargli fare quello che vogliono".
Quindi i genitori, preoccupati, lasciavano fare.
Accadde pero' che un giorno, presi dalla foga del gioco, i Bambini si
spingessero fino alla Grande Strada.
La Grande Strada era un fiume.
Un immenso fiume composto da grosse macchine che si spostavano
lentamente.
All'interno di ogni macchina si vedevano persone che mangiavano, usavano
i computer, dormivano, facevano all'amore, insomma: vivevano all'interno
delle macchine.
Nessuno guidava, perche' erano i computer a guidare le macchine.
Non ci poteva essere nessun incidente.
Moltissime persone vivevano all'interno della macchina, sempre, e non
scendevano mai.
La loro casa, il loro posto di lavoro, la loro famiglia era la macchina.
Ogni tanto si ergeva un palo con una luce verde, ad indicare che tutto
andava bene.
"Cavolo Profeta!"
"Quante macchine! Profeta!"
Profeta era Giorgio. Giorgio era un bel bambino, e quindi nei giochi
faceva sempre la parte del buono. Per questo, ed anche perche' sapeva
sempre tante cose, lo chiamavano Profeta.
"Sono tantissime Profeta e vanno tutte assieme!"
"No, discepoli, non vanno tutte assieme".
Tutti i bambini guardarono meglio.
Giorgio aveva ragione.
Quello che ad una prima impressione poteva sembrare un unica massa di
macchine, era in realta' un fittissimo e complesso reticolato di strade
e vie. Ogni macchina seguiva un ben preciso percorso, ed i computer
facevano in modo che tutte le macchine riuscissero a muoversi
contemporaneamente, senza formare intasamenti.
"Guarda la Profeta! Degli... alberi!"
Tutti i bambini guardarono stupiti nella direzione indicata da Patrizio
ed aprirono la bocca per lo stupore.
Gli unici alberi che loro avessero mai visto erano dei piccoli bonsai
che venivano coltivati artificialmente in qualche angolo della casa.
Pareva che invece, per uno strano scherzo della fortuna, l'intersecarsi
di tutte le strade, avesse risparmiato quattro pini mezzi morti, che ora
pendevano grigi e tristi in mezzo al Grande Fiume.
"Sono quattro pini mezzi vivi", disse Giorgio.
"S-s-sei p-p-propio un p-p-p-profeta. Io avrei d-d-d-detto che erano
mmmmmezzi m-m-orti!"
Giorgio sorrise.
"Sarebbe bello andarci Profeta!" disse un bambino.
"E' impossibile! Non si puo' attraversare il grande fiume! E' Proibito!"
Il gruppo di bambini guardo' deluso il Profeta. Poi fisso' per qualche
minuto i quattro pini mezzi vivi.
Poi, visto che era tardi, tornarono a casa.
Giorgio dopo aver mangiato, e dopo aver reso grazie alla memoria del
Grande Programmatore, si mise davanti al terminale.
Si appunto' alla giacca il microfono per il controllo vocale del
computer, ed inzio' ad impartire ordini alla macchina.
"Ciao Giorgio. Nadia e' pronta. Benvenuto in Nadia"
Nadia era il nome del computer locale.
"Nadia, dammi tutte le documentazioni possibili sulla grande strada".
In meno di un secondo erano apparse sullo schermo vare icone
rappresentanti le cartelle delle documentazioni.
Giorgio inizio' dalla prima ed inizio' a leggere.
Era notte inoltrata quando Giorgio sobbalzo' nella sedia.
In una finestra con le illustrazioni era rappresentato uno dei pali di
controllo.
Ma la luce non era verde.
Era Rossa.
E si vedeva della gente che attraversava il Grande Fiume.
"Nadia, dammi tutte le informazioni possibili relativamente
all'illustrazione presente nella finestra".
Il Profeta era decisamente emozionato.
Il profeta sembrava molto stanco.
Tutti i bambini erano intorno a lui.
Era mattino presto, ma Giorgio non aveva voluto aspettare e li aveva
chiamati.
"Andate a chiamare tutti i bambini che conoscete. Oggi andremo agli
alberi mezzi vivi!"
I discepoli urlarono di gioia e si misero a correre.
"Fermi! Non vi ho detto ancora di andare via".
Tutti tornarono chiedendo scusa.
Il Profeta approfitto' dell'importante momento per scaccolarsi il naso
con un dito, attendendo il silenzio.
"Ricordatevi bene, di non dire NIENTE agli adulti. Loro non vorrebbero."
I bambini annuirono ridacchiando.
Era giorno inoltrato quando tutti i Bambini si ritrovarono di fronte al
Grande Fiume.
C'erano proprio tanti bambini.
Erano tutti spauriti.
Nessuno di loro era mai stato con tante persone contemporaneamente.
Di solito erano soli con il computer, o con un amico.
Adesso erano proprio tanti.
Molti mormoravano, altri guardavano i quattro pini grigiastri, eccitati
e ridendo.
Giorgio sali' di un contenitore per il riciclaggio del silicio e si mise
a parlare.
Parlo' lentamente, scandendo bene le parole.
"Oggi andremo a giocare nel parco dei Quattro Pini Mezzi Vivi"
Da tutte le parti si alzarono dei gridolini di vittoria.
Qualcuno dei bambini se ne ando' via dalla mamma, dicendo che era
proibito, ma la maggioranza rimase.
Giorgio allora scese dal contenitore e si avvicino' ad uno dei pali di
controllo.
Alzo' la mano verso un bottone rosso.
"Non ci arrivo!" esclamo' preoccupato.
Subito i discepoli lo presero in cavalletta.
Giorgio alzo' di nuovo la mano.
E premette il pulsante rosso.
Per qualche secondo non accadde nulla.
Poi il Grande Fiume lentamente, lentamente si fermo'.
Tutto era fermo.
Tutti i pali di controllo, come per una formula magia, erano diventati
rossi.
E in quel momento il Grande Fiume delle macchine si apri' per lasciare
lo spazio ai Bambini di andare fino ai Quattro Pini Mezzi Vivi.
Il Profeta allora prese coraggio e scese in strada, tra lo sguardo
allibito degli adulti chiusi nelle macchine.
Tutti i bambini lo seguirono per mano, alcuni ridendo, altri
preoccupatissimi di quello che avrebbe detto la mamma, o peggio Eliza.
Il Grande Fiume rimase aperto finche' anche l'ultimo dei bambini non fu
dall'altra parte.
Poi tutti i pali di controllo ritornarono verdi e le macchine ripresero
il loro cammino algoritmico.
Ma tutti gli adulti dentro le auto avevano lo sguardo perso nel vuoto.
Alcuni bestemmiavano contro la cattiva educazione dei giovani, altri
consultavano sui loro terminali la regolamentazone del traffico, altri
semplicemente fumavano una sigaretta aspettando di avere al computer le
notizie della giornata che spiegassero le cause del blocco.
Ma nessun computer trasmise la notizia. Per i computer era una cosa
normale. Semplicemente nessuno aveva avuto la fantasia di farla per
secoli e secoli.
I bambini non tornarono mai piu' indietro, e nessuno riusci' mai a
trovare il modo per raggiungerli.
Su di loro, tra i bambini,  sono state raccontate molte leggende e molte
fiabe.
Nessuno sa' in realta' che fine abbiano fatto.
Ma se voi andrete qualche volta sui marciapiedi del Grande Fiume,
potrete vedere svettanti Quattro Pini Verdi e Vivi che mandano il loro
ossigeno al mondo.


title: lettera da Cyrano

author: marco

text:
la lettera da
www.cyrano.it
Vuoto a rendere
La memoria che si fa esperienza
Premessa:
Correro il rischio di suonare moralista e vecchio pur di evitare il peggiore
di tutti: il qualunquismo. Concedetemi questa infarinatura filosofeggiante
che, si, annaspa dietro i passi fermi del nostro eroe guascone Cyrano, ma ne
ricerca lo spirito, la forza, l'ispirazione. E' la ricerca della qualita.
Steso ai giardini pubblici alzo gli occhi e guardo davanti a me Piero che
legge un libro, dietro di lui  intravedo Giovanna e Francesco che, sdraiati
sull'erba dei giardini amoreggiano (si puo dire anche cosi), oltre dei
ragazzi giocano al pallone, oltre una grossa quercia alla cui ombra due
vecchi guardano la gente passare, in silenzio, e a me basterebbe per fermare
lo sguardo.
Ma il respiro dilata e getta, come i pescatori con le reti, i miei occhi
oltre. Oltre il castello (da cui sfavillano pensieri di Medioevo e
Rinascimento), oltre la piazza piena di macchine, la periferia caotica
metropolitana, i prati coltivati, le risaie e la nebbia e poi piccoli paesi,
gia calati nella ferrea atmosfera invernale. E apparentemente non mi sono
mosso.
Questo breve paragrafo serva da chiave per entrare in questa lettera.
Non so voi, ma io non mi ci raccapezzo. Le cose belle, a bizzeffe, scivolano
via, quelle vuote celebrate in prima serata e in pompa magna. Voglio
spezzare una lancia a favore di una cosa bella che per me e scivolata via:
il "senso attivo" di giustizia.
Non e necessario sproloquiare in paroloni e aneddoti per capire cosa
intendo, basta guardare oltre. Anzi talvolta basta guardare bene.
Vi voglio parlare di Domenico Geraci.
Effetto Carneade, chi era costui? Ho sondato tra i miei amici se una qualche
reazione: niente. Quando ho dato il luogo d'origine (Caccamo) qualcuno
sembrava vicino a cogliere qualcosa ma ancora troppo evanescente per poter
dire "mi ricordo".
Eppure tutto e successo due anni fa e, il 10 ottobre, ricorreva l'
anniversario. E la cosa triste e che non e negligenza generazionale, tipo -i
quindicenni no, ma i sessantenni si- nessuno o quasi afferra neppure un
barlume di memoria.
E allora davanti a tali spropositi televisivi e non, ma tutti nostri che non
si deve dar sempre la colpa agli altri e l'audience la facciamo noi, mi
viene la voglia di proporvi un'esperienza, per quel che ne so e che
rappresenta, quella di Domenico (Mimmo) Geraci. E soprattutto, ambirei,
levare gli occhi su queste (come la sua tante) testimonianze con quello
stesso respiro che indietro ci faceva (concedetemi) oltre-ggiare il
presente.
La qualita e essenziale, la cronaca, per quel che ci riguarda, breve. Nel
luglio '98 viene candidato a sindaco di Caccamo, ricco paese siciliano, due
mesi dopo viene assassinato mentre rincasava in vespa con il figlio.
La semplicita e sconcertante.
Prima di arrivare allo sparo: minacce, mazzi di crisantemi inviati a casa,
la famiglia (due figli e la moglie) che chiedono di abbandonare il suo
impegno contro la mafia e tante altre paure facilmente immaginabili.
Ora io mi chiedo cosa fa si che un uomo perseveri sapendo la fine che l'
aspetta? E quanto fa storia una simile vittima o una puntata del grande
fratello? E' giusto questo vuoto intorno al suo nome e cosa si puo fare?
Ma soprattutto la prima: perche, per cosa, e per chi rischiare cosi tanto?
Mi piacerebbe che ciascuno desse possibili risposte: la fama, i soldi, il
senso civico di giustizia? Le prime due, e evidente, non sono proponibili.
Provate ancora a immaginare quei mesi che hanno preceduto il giorno dell'
assassinio, come lentamente, sguardi, messaggi, sensazioni piu o meno
condivise, lo abbiano spinto, come una pressa, verso la morte. Una pressa
che lentamente ci schiaccia contro un muro. E come lui abbia vissuto questa
strada/paura tra i doveri di marito e di padre e il senso civico.
Per qualche secondo non leggete e provate a pensare.
Fatto sta che lui e andato avanti e l'hanno ucciso e noi ora siam pronti a
dire "governo ladro", "tutti corrotti" ecc. ma siam meno pronti a ricordare
e "tenere vivo" facendone esperienza.
Il sig. Geraci era pienamente inserito nella res - pubblica e ci credeva
talmente tanto da rischiare la sua vita. Il resto, spesso, e ipocrisia.
Una linea, per non naufragare nella mediocrita, una traccia per capire .
Ok. Volevo dirlo e l'ho detto.
Ora torniamo a Cyrano. Brevemente: vi piace? La grafica (che browser
usate?)? Gli argomenti e il loro peso? Piu poesia o piu romanzi? Fateci
sapere.
Basta, nient'altro, scusate se ho esagerato, ma pensateci.
Alla prossima
Marco


title: [R] Le tavole dei sogni

author: Giovanni Lagnese

text:
Ogni tanto, di giorno, s'impenna la mia coscienza. E' una sensazione strana,
stranissima: č una sensazione vera.
E le notti insonni contribuiscono a dare gas questa mia benedetta,
strabenedetta coscienza, la alimentano, la stuzzicano, la accelerano: la
rendono capace di impennarsi.
E, quando s'impenna, mi disarciona, e non la domino piů. E se ne va.
Io ripenso ai giorni in cui mi...
BASTA , MI SONO ROTTO DI SCRIVERE PER VOI, STUIPIDI, QUESTO MALEDETTO
RACCONTO!
Ecco, le tavole! e fingono! e bruciano! sono tavole di legno recitanti tutte
la ridicola parte delle eterne incomprese, e stanno bruciano!
E la vostra mediocritŕ, grazie al fuoco, o meglio, grazie al caldo, si
scioglie, assieme ai soldi per cui vivete, stupidi socialisti destrorsi (e
io parlo da liberale sinistrorso, o meglio, sinistrimane).
BASTA , MI SONO ROTTO DI SCRIVERE PER VOI, STUIPIDI, QUESTO MALEDETTO
RACCONTO!


title: [R] Le tavole dei sogni

text: SPAZZATURA!!!!!!


title: [R] Le tavole dei sogni

author: Randy

text:
"Giovanni Lagnese" <
g_la...@virgilio.it
> ha scritto
> SPAZZATURA!!!!!!
Ma almeno un paio di ias-sini nei limiti della sanità mentale, no eh? 8)))


title: [R] Le tavole dei sogni

text:
> Ma almeno un paio di ias-sini nei limiti
> della sanità mentale, no eh? 8)))
no, direi proprio di no:
----- Original Message -----
From: "Giovanni Lagnese" <
g_la...@virgilio.it
>
Newsgroups: it.cultura.filosofia
Sent: Monday, March 11, 2002 3:15 PM
Subject: IO SONO IL SUPERUOMO
> IO SONO SUPERIORE!


title: [R] Le tavole dei sogni

author: Seretur

text:
Giovanni Lagnese <
g_la...@virgilio.it
> wrote in message
firj8.59852$Ns4.2...@news2.tin.it...
> Ogni tanto, di giorno, s'impenna la mia coscienza. E' una sensazione
strana,
> stranissima: č una sensazione vera.
> E le notti insonni contribuiscono a dare gas questa mia benedetta,
> strabenedetta coscienza, la alimentano, la stuzzicano, la accelerano: la
> rendono capace di impennarsi.
> E, quando s'impenna, mi disarciona, e non la domino piů. E se ne va.
> Io ripenso ai giorni in cui mi...
>
>
> BASTA , MI SONO ROTTO DI SCRIVERE PER VOI, STUIPIDI, QUESTO MALEDETTO
> RACCONTO!
[cut]
Come quando le rockstar sfasciavano la chitarra contro gli amplificatori.
--
Seretur


title: R.gribiz

author: Gribaldo

text: P.S. posso parlarvi del mio mondo


title: [R] A Sua Immagine

author: ulrich laverdure

text:
La risposta "seria" alla domanda di Mario. Come posso, si capisce.
------------------------------------------------------------------
Il 14 giugno del 2002, alle ore 16:30 circa, subito dopo il
caffè post pennichella pomeridiana, il professor Girolamo
Persichetti, di professione matematico, osservando una rondine che
volava bassa, ebbe l'ultima folgorante intuizione. Con le gambe che un
po' gli tremavano per l'emozione sedette alla sua scrivania, tirò
fuori il cartafaccio che andava riempiendo di simboli ed equazioni da
più di dodici anni, aggiustò qualche indice qui, qualche virgola lì,
modificò in maniera sostanziale un lemma che gli era sempre apparso
secondario, ma che durante la visione del volo di rondine aveva capito
essere la pietra angolare su cui fondare tutto il suo maestoso
edificio, e dopo tre ore di felicissimo lavoro mise la parola fine
alla dimostrazione del suo teorema fondamentale sull'esistenza di Dio.
Ormai non c'erano più dubbi: non era questione di credere o non
credere, né di essere musulmani invece che cattolici. La sua
dimostrazione era formalmente ineccepibile, e asseriva qualcosa sul
mondo reale. E qualcosa di molto ma molto importante.
Naturalmente non era partito da zero: le basi del suo lavoro erano
costituite dalla cosiddetta prova di Goedel dell'esistenza di
Dio. Cosiddetta perché il professor Girolamo Persichetti, studiando le
carte di Goedel, aveva scoperto un sottilissimo errore nel procedimento
del celeberrimo matematico austriaco, che inficiava di modo esiziale la
sua dimostrazione. Gli ci erano voluti dodici anni per venire a capo
della matassa, ma alla fine ci era riuscito.
Il suo era un teorema di esistenza e unicità: in parole povere, il
frutto delle sue fatiche dimostrava uno che l'esistenza dell'Universo
era condizione necessaria e sufficiente per l'esistenza di un Essere
Supremo Creatore Del Cielo E Della Terra e due che l'esistenza di un
Essere Supremo Creatore Del Cielo E Della Terra implicava in maniera
necessaria la Sua Unicità.
Appena posata la penna sul ripiano della scrivania il professor
Persichetti non potè fare a meno di pensare: "Zio Dei Santi, 'sta
volta la Field Metal non me la toglie manco Cristo Schiodato", ma
appena le parole si coagularono in brillanti bagliori arancioni nella
sua mente (il professor Persichetti era solito visualizzare i suoi
pensieri come scritte al neon) ebbe modo di pentirsene. Primo perché a
'sto punto che gli poteva fregare della Field Metal, oh, aveva appena
dimostrato l'esistenza di Dio, sciacquatevi la coglia con la Field
Metal, matematici da strapazzo, secondo perché avendo appena finito di
dimostrare l'Esistenza e l'Unicità dell'Essere Supremo gli sembrò
brutto bestemmiare in maniera del tutto gratuita sulle sofferenze del
Suo Unico Figlio.
Il professor Persichetti si alzò dalla sedia ed ebbe un capogiro: "mi
ci vuole qualcosa di forte", si disse. Andò in cucina e si versò una
più che generosa dose di Aperol on the rocks in un bicchiere alto e
stretto.
Dopo di che planò nella sua postazione preferita, ossia la sdraio sul
terrazzo, dal quale godeva di un'invidiabile vista sulla città. Il
sole al tramonto si rifletteva sul mare lontano, lasciato intendere da
due tenui strisce brillanti proprio sotto l'orizzonte. Il professor
Persichetti sprofondò nella sdraio, tirò un paio di rapide sorsate dal
suo enorme bicchiere di Aperol e si chiese: "e adesso?". Già, e
adesso? Si sentiva sopraffatto dal suo stesso lavoro. Avrebbe potuto
inviare un articolo a una rivista specializzata: contando sulla
risonanza del suo nome (in fondo si era costruito una certa fama
nell'ambiente, per motivazioni più matematiche che religiose), i
referee non avrebbero bocciato l'articolo solo leggendo il titolo:
sarebbero andati più a fondo, sarebbero stati abbagliati dalla logica
stringente del suo ragionamento, sarebbero stati costretti a
concludere che la dimostrazione era ineccepibile, avrebbero
consigliato all'editore la pubblicazione immediata, l'articolo sarebbe
stato pubblicato, avrebbe avuto risonanza mondiale, interviste dalle
più prestigiose firme del giornalismo internazionale, ricevimento dal
Papa con tutti gli onori di un Capo di Stato, anzi, di un pari grado,
e poi? Che impatto avrebbe avuto la sua dimostrazione nella vita di
tutti i giorni dell'uomo medio? Tutti indistintamente avrebbero saputo
che sì, Dio esiste: inutile preoccuparsi ulteriormente del problema.
In quel momento il professor Persichetti desiderò ardentemente un
amico fidato col quale discutere i pro e i contra della
situazione. Però aveva passato gli ultimi dodici anni della sua vita a
cercare di dimostrare l'esistenza di Dio, e alla fin fine si rendeva
conto che questo aveva lasciato poco spazio alle amicizie. Non avrebbe
saputo a chi telefonare.
Mentre bruciava dal desiderio di parlare con qualcuno della sua
scoperta e delle sue implicazioni, la soluzione gli balzò rapida alla
mente: Dio, è vero, durante tutta la storia dell'umanità si era tenuto
ben nascosto, a parte alcune gloriose eccezioni. Si era manifestato
come roveto ardente, è vero, aveva permesso lo schiudersi delle acque
del Mar Rosso, aveva rapito in cielo quattro o cinque gloriosi
epifenomeni dell'umanità, aveva parlato per bocca del suo Unico
Figlio, ma per il resto aveva recitato per bene la parte del Deus
Absconditus. Il professor Persichetti pensò che oramai, visto che lui
stesso aveva dimostrato in maniera inequivocabile la Sua esistenza,
Dio non aveva più nessun motivo per nascondersi, almeno a lui, e
quindi formulò nella sua mente la richiesta di chiacchierare con
Dio. Non fu tanto una preghiera, quanto piuttosto una specie di
telefonata senza prefisso a un numero trascendente, tipo pi greca.
"Caro Dio", si disse il professor Persichetti tra sé e sé, "io non so
bene con chi parlare della faccenda: mi sembra che Lei, se posso
permettermi di darLe del Lei, sia la Persona, ammesso che Lei sia un
Dio personale - questo la mia dimostrazione non lo specifica - più
adatta per discutere della faccenda: se potesse farmi l'onore di
manifestarsi in qualche modo..."
Un secondo dopo una specie di nuvoletta si coagulò sopra la sdraio
vuota davanti al professore, e appena la nuvoletta si diradò il
professor Persichetti ebbe l'onore di vedere seduto sulla sua sdraio,
sul terrazzo, un vecchietto con la barba lunga, vestito di una
semplice tunica bianca.
- Che gran caldo, eh? - disse il vecchietto. La Sua voce era
profondissima, e sembrava provenire dalle vastità dell'Universo.
Il professor Persichetti, nonostante avesse fatto esplicita richiesta
di un incontro col Dio che oramai sapeva essere dimostrabilmente
esistente, fece tanto d'occhi e rimase a bocca spalancata.
- Uno si dà un gran da fare a costruire un gran
bell'equilibrio... cicli stagionali e tutto... clima temperato... ti
sembra facile? Be', non lo è: se la costante di struttura fine fosse
diversa di una parte su un miliardo... ma che te lo dico a fare, lo
sai benissimo. Be', dicevo, Uno si dà questo gran bel da fare e poi
arrivano 'ste scimmie geneticamente modificate e Mi aprono il buco
nell'ozono e Mi producono l'effetto serra. No, dico: Io adesso che ci
faccio co' 'sto buco? Mica che lo posso richiudere così. Cioè,
aspetta: non è che non posso. Ovvio che posso, sono onnipotente. E'
che non sarebbe logico, capisci? Non sarebbe giusto. Mica ho fatto le
Leggi di Natura per calpestarle a ogni pie' sospinto...
Il professor Persichetti rimaneva a bocca spalancata, con
l'espressione più ebete che era riuscito a scovare nel suo pur vasto
repertorio di espressioni ebeti.
- Ciài mica una sigaretta?
Il professor Persichetti rispose:
- Ghuuuu...
- Vabbe', ho capito...
Nelle mani del Vecchietto si materializzò una Camel senza filtro.
- E una cosetta da bere come si deve? Che so, un single malt di quelli
giusti?
- Gheeee...
Il Vecchietto sospirò alzando gli occhi al Cielo. Subito dopo sul
tavolino accanto alle sdraio comparve una bottiglia di Lagavulin 16
years old, una caraffa d'acqua di sorgente, freschissima, e quattro
bicchieri di puro cristallo di Boemia.
- Il segreto - disse il vecchietto versando da bere - è dare una
sorsata d'acqua, ogni tanto... Una bella sorsata di fresca acqua di
sorgente... Se non ci credi, prova.
Il professor Persichetti, che non era mai andato oltre l'Aperol, mandò
giù una discreta sorsata di Lagavulin, e diventò in men che non si
dica color del melograno maturo, con vaghe sfumature pervinca. Quando
la palla di fuoco nel suo esofago scese sotto la temperatura
d'ebollizione dell'acciaio inox, provò ad articolare parola:
- Lei... Lei...
- Oh, spero che ci possiamo dare del Tu. Magari tu con la maiuscola, eh?
- Ah, certo, come vuoLe... vuoi... dicevo... quindi...
- Eh, sì sì, è proprio così, Io Sono il Signore Dio tuo, Creatore del
Cielo e della Terra. In effetti ho pensato che una chiacchierata a
quattr'occhi non avrebbe fatto male, visto quel che hai
dimostrato. Mica avrò bisogno di convincerti con qualche miracoluccio,
eh? Proprio a te, dopo che hai dimostrato matematicamente la Mia
esistenza...
- Ecco, sì, a proposito di questo, Le... Ti volevo chiedere...
- Non è che mi faresti dare un'occhiata alle tue carte?
Il professor Persichetti balzò sulla sdraio, entrò in casa, prese il
cartafaccio che compitava amorevolmente da più di dodici anni e lo
porse con mano tremante a Dio. Dio inforcò degli occhiali con
montatura di tartaruga e cominciò assorto a leggere.
- Eh, sì sì, proprio così... - disse fermandosi a pagina 42, - è
proprio qui, ho lasciato aperto un buco nella Logica
Proposizionale... L'ho fatto apposta, si capisce... Naturalmente
sapevo che prima o poi qualcuno... Anzi, a dirla tutta sapevo tutto
sin dal Principio dei Tempi, che detto da Me capisci bene che è una
specie di contraddizione in termini, una specie di non senso, capisci,
Io non ho principio, anzi, Io sono il Principio, ma che Mi frega, tra
le altre cose sono anche la Coincidentia Oppositorum... In ogni
caso...
Posò lo scartafaccio sul tavolino. Il sole nel frattempo stava andando
a nascondersi dietro una coreografica esplosione di nuvolette viola,
proprio sopra il mare. Il cielo, a occidente, era un caleidoscopico
affaccendarsi di colori.
- ... niente da eccepire. Perfetta. Logicamente ineccepibile. Eh, sì
sì, un gran bel lavoro. Complimenti.
- Be', non so che dire, grazie... grazie mille.
- Niente, ragazzo, niente, quel che è giusto è giusto, un gran bel
lavoro. Ma veniamo al dunque: cos'è che volevi chiederMi?
- Ecco, io... non so bene cosa dire... Capisce... Capisci bene che per
me è un tantino... Non so come dire... *imbarazzante*...
- Ohè, dài, Mosè ha fatto meno storie quella volta del roveto, pensa
che Mi è toccato inventarMi, un roveto in fiamme, ah, ma basta coi
contadini e i pastori, eh, la prossima volta Mi manifesto come
anomalia di superstringa a un fisico teorico; guarda che a provare a
spiegare a Mosè le disequazioni di secondo grado capace che gli facevi
venire un colpo apoplettico. Su, non farmi dire cose che
*necessariamente* già so, preferirei sentirle da te.
- Le disequazioni... Sì, volevo dire... Ma adesso, che faccio?
- Io fossi in te metterei tutto in LaTeX e spedirei via e-mail
all'American Mathematical Society 'sta sera stessa.
- Senza nemmeno dare una ricontrollata alle formule?
- Figliolo, sono qui davanti a te, cosa vuoi ricontrollare?
- In effetti...
- Ecco. E visto che s'è fatta una certa, che ne diresti di cenare?
Magari a stomaco pieno si ragiona meglio.
Senza aspettare risposta dal professor Persichetti, Dio schioccò le
dita, e sul terrazzo comparve un tavolo apparecchiato per due. Un
distinto cameriere stava discretamente in un angolo, sull'attenti,
aspettando le ordinazioni. Un refolo di vento agitò le piume delle sue
ali.
- Michele - disse Dio - per me sauté di cozze e vongole, spaghetti
allo scoglio, orata alla salsa d'aragosta, frittura mista di
paranza. Sai - aggiunse strizzando l'occhio al professor Persichetti -
dopo che Mio Figlio ha tirato fuori la metafora del pescatore
d'anime...
- Michele sarebbe... - chiese il professor Persichetti.
- Si capisce. Tu che prendi?
- Lo stesso, direi.
- Ottimo. Ah, Michele: Chablis dell'ottantanove, naturalmente. Come se
piovesse. Dico male, Girolamo?
- Per carità. Non ci capisco niente, ma visto che l'hai ordinato
immagino che lo Chablis sia un vino francese e che il 1989 sia stata
un'annata superlativa...
Il Signore Iddio si piegò in due dalle risate.
- Che sagoma! Ottantanove... Ah ah ah... Ovviamente intendevo il 1789.
- Proprio quel 1789?
- Che vuoi, ce n'è stato uno solo di 1789. Dopo Mio Figlio, si capisce.
La cena andò via di squisitezza in squisitezza. Il professor Girolamo
Persichetti, oramai completamente a suo agio, ebbe modo di discutere
con Dio del più e del meno: si fecero due sane risate sul Big Bang,
dopo che Dio ebbe spiegato per bene come erano realmente andate le
cose, argomentarono con dovizia di particolari sulla congettura di
Riemann riguardo gli zeri della funzione zeta, fino a che Dio non
dimostrò al professor Persichetti che Riemann aveva tutte le ragioni
del mondo, presero un po' per il culo Hilbert e il suo programma, ma
affettuosamente, s'intende, litigarono sulla fattibilità
dell'intelligenza artificiale (Dio sosteneva la tesi dell'IA debole,
mentre il professor Persichetti, senza ombra di piaggeria, negava
qualsiasi possibilità) e arrivarono finalmente al caffè e
all'ammazzacaffè.
Il professor Persichetti, i sensi completamente sprofondati nei sapori
della divina cena, s'allumò la ciospa che Dio gli stava porgendo, la
prima ma non l'ultima della sua vita, sprofondò nella sdraio, allungò
i piedi, si stiracchiò tutto, lanciò uno sguardo distratto alle luci
notturne che punteggiavano la città ai suoi piedi, e mandò un lungo
sospiro di comprensione.
- Non c'è bisogno che ti dica niente, vero? - chiese Dio.
- No, naturalmente no - rispose il professor Persichetti in un soffio,
- mica sono scemo. D'altronde, ho l'impressione di aver già saputo
tutto da prima... prima di chiamarti intendo... addirittura da prima
di dimostrare Il Teorema. Occhei, non prendermi per un Prometeo in
sedicesimo, orgolio delle umane voglie, no no... voglio dire, va bene,
mi mancava un pezzettino, ma *sapevo* che la dimostrazione era
corretta... sostanzialmente corretta. Quel che voglio dire è
che... non posso, vero?
- No - rispose Dio sbuffando fuori il fumo della Sua sigaretta - direi
proprio di no.
- Ma Tu non me lo impediresti, vero? E' importante per me saperlo.
Dio sorrise, e se il professor Persichetti potesse raccontarvelo (e
non può) vi direbbe che non c'è niente al mondo di più dolce di un
Sorriso di Dio.
- No, non te lo impedirei. E' per via di quella sciocca faccenda del
libero arbitrio, sai...
- Grazie. Non so perché ma ci avrei scommesso. In ogni caso, immagino
il casino che ne sortirebbe. Pensa che roba...
Il professor Persichetti, complice l'accoppiata Chablis-Lagavulin,
cominciò a ridacchiare come un minus habens.
- Eh già. Perdita della responsabilità. Tanto c'è Dio... Oddio (Oddio,
scusa), dicevo... tanto mi hai capito, no?
- Ti ho capito da prima che tu nascessi, tranquillo. Da molto prima,
crediMi.
- Ti credo, Ti credo... Fine della Storia, attesa accidiosa della Fine
dei Tempi, culto maniaco del punto Omega, collasso dell'economia
mondiale, stasi di ogni attività, eutanasia del dubbio quale nostro
unico punto di riferimento concreto...
- Allora sei d'accordo con Me?
Il professor Persichetti guardò il cielo stellato:
- Come potrei non esserlo?
Prendendo tra le mani le pagine contenenti l'incontrovertibile
dimostrazione della Sua esistenza e riducendole in frammenti non più
grandi di un decimillesimo di millimetro, Dio disse:
- Memento homo qui pulvis eris et in pulvis reverteris...
- Immagino che dimenticherò tutto, no? - chiese con una punta d'ansia
nella voce il professor Persichetti, osservando con una stretta al
cuore la sua ormai ex-dimostrazione dell'esistenza di Dio che s'andava
a confondere, complice la brezza della notte, col pulviscolo
atmosferico.
- Non ce n'è bisogno, direi... Conserverai il ricordo di questa sera,
se lo desideri. Ma non potrai mai più dimostrarMi. Vabbene il libero
arbitrio, ma devo pur difenderMi...
Il professor Persichetti sorrise:
- E in cambio?
Dio s'accigliò, ma si capiva che era tutta una posa:
- Come, non sei pago di essere certo della Mia esistenza?
- Ma sì, ma sì - disse il professor Persichetti con sufficienza (ma si
capiva che era tutta una posa) - quello riguarda la sfera
personale... Ma il mondo? Occhei, il mondo, la sguana del mondo, ma
alla fin fine sei Tu che mi ci ributti, nel mondo...
Dio s'alzò dalla sdraio che sembrava un po' imbufalito, ma a guardarLo
bene si capiva che in fondo era tutta una posa.
- Michele - disse con voce profonda, che arrivava dritta dritta dal
nucleo centrale di tutte le Galassie - andiamo. E tu, omuncolo...
- Sì? - chiese il professor Persichetti, che aveva capito che era
tutta una posa.
- La Congettura Goldbach ti basta?
- Non chiedo di meglio - rispose gongolando il professor Persichetti.
Alle quattro e trentacinque del mattino il professor Persichetti inviò
via email alla più prestigiosa rivista matematica del pianeta un
articolo contenente la dimostrazione della congettura Goldbach. Poi
spense il calcolatore. Mentre si lavava i denti cercò di ricordare
quel lemma fondamentale... impossibile. Sorrise alla sua stessa
immagine nello specchio, e pensò con compatimento a quel poveraccio di
Pascal che per ricordarsi dell'attimo in cui aveva incontrato Dio
s'era dovuto cucire un memento sulla fodera del cappotto. Guardò
ancora la sua immagine nello specchio. "A Tua immagine...", pensò. Poi
andò a dormire.
u.
--
Non si può capire la scienza (e la relazione tra la scienza e qualunque
altra cosa) se non la si riconosce e si apprezza per quello che è: la
grande avventura dei nostri tempi. Non potete dirvi cittadini del nostro
tempo se non sentite quanto è meravigliosa ed esaltante questa
avventura. R. P. Feynman
http://www.azioneparallela.com


title: [R] A Sua Immagine

text:
Prima che qualche nevrotico peggio di me (capisco che ce ne vuole, ma non
si sa mai) me lo faccia notare, ho scritto "Field Metal" due volte.
--
La esperienza non falla, ma sol fallano i nostri giudizi, promettendosi di
lei cose che non sono in sua potestà.
Leonardo
http://www.azioneparallela.com


title: [R] A Sua Immagine

text:
ulrich laverdure <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> dixit:
> Prima che qualche nevrotico peggio di me (capisco che ce ne vuole, ma
> non si sa mai) me lo faccia notare, ho scritto "Field Metal" due
> volte.
3, cretino, l'hai scritto 3 volte! Deficiente.
--
Oltre a tutte le particelle che ho elencato ci sono naturalmente tutte le
antiparticelle, il che è semplicemente un modo di dire che il loro numero
raddoppia.



title: [R] A Sua Immagine

author: Gaez

text:
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> ha scritto nel
messaggio
> > Prima che qualche nevrotico peggio di me (capisco che ce ne vuole, ma
> > non si sa mai) me lo faccia notare, ho scritto "Field Metal" due
> > volte.
>
> 3, cretino, l'hai scritto 3 volte! Deficiente.
Ecco qui i frutti di un corso di autostima.LOL.
Poi mi leggo il (R) ma già ho notato che lì il sole picchia come un ramo di
carrube sull'eternit.


title: [R] A Sua Immagine

author: AhiRa

text:
On 24 Jun 2003 21:02:05 GMT, ulrich laverdure
<
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> wrote:
>La risposta "seria" alla domanda di Mario. Come posso, si capisce.
>------------------------------------------------------------------
>
>
>Il 14 giugno del 2002, alle ore 16:30 circa, subito dopo il
l'una meno cinque di una giornata seria. Menomale che l'aria
condizionata va. Va ma non riesce a spegnersi. Ci ho un sonno da
sballo. Comincio a leggerti e non posso non finire :)
fantastico! Mi sono proprio divertita.
Sei in forma direi!
AhiRa


title: [R] A Sua Immagine

author: Mario

text:
"ulrich laverdure" ha scritto
> La risposta "seria" alla domanda di Mario. Come posso, si capisce.
> Non si puň capire la scienza (e la relazione tra la scienza e
> qualunque altra cosa) se non la si riconosce e si apprezza
> per quello che č: la grande avventura dei nostri tempi
Be', se questo racconto lo hai scritto ieri sera, se non altro mi
prendo il merito di averti spinto a farlo. Bisogna pungolarti, per
farti scrivere.
**
Mario


title: [R] A Sua Immagine

author: bonsai

text:
L'ho letto ieri sera tutto d'un fiato con gli occhi che mi lacrimavano, non
per la commozione ma per il raffreddore.
Tuttavia malgrado l'apparente stato emotivo l'ho trovato incredibilmente
interessante.
A proposito ci parli ancora del teorema di Godel sull'esistenza di Dio?
Dove sta la crepa risolta dal prof. Persichetti?
Ciao
Bonsai
--
http://spazioinwind.libero.it/isidoro_bonaventura/


title: [R] A Sua Immagine

text:
Il Wed, 25 Jun 2003 15:21:37 +0200, bonsai ha scritto:
> A proposito ci parli ancora del teorema di Godel sull'esistenza di Dio?
http://www.stats.uwaterloo.ca/~cgsmall/ontology.html
> Dove sta la crepa risolta dal prof. Persichetti?
Scherzi, vero?
ciao
u.


title: [R] A Sua Immagine

text:
Il Wed, 25 Jun 2003 12:41:16 +0200, Mario ha scritto:
> Be', se questo racconto lo hai scritto ieri sera,
Ciň i testimoni :)


title: [R] A Sua Immagine

text:
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> ha scritto nel
messaggio
news:pan.2003.06.25...@azioneparallela.spammatassoreta.com...
> Il Wed, 25 Jun 2003 15:21:37 +0200, bonsai ha scritto:
cut
> > Dove sta la crepa risolta dal prof. Persichetti?
>
> Scherzi, vero?
naturalmente no :)
ma se ti dicessi che sto scherzando non cadrei in qualche dilemma logico
irrisolvibile?
>
> ciao
> u.
Ciao
Bonsai


title: [R] A Sua Immagine

author: Kirone dal lavoro

text:
ulrich laverdure <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
>
scrisse:
[snippone]
Nulla da dire, se non sulla faccenda del libero arbitrio, il quale
puo' esistere a prescindere dall'esistenza di Dio. IMHO.
Giusto per ricordare, esiste un racconto di fantascienza in cui
costruiscono un computer e gli chiedono se esiste Dio (per sapere
come va a finire, andatevelo a leggere).
Roberto Vacca ha scritto un romanzo in cui entrava la
dimostrazione matematica dell'esistenza o meno di Dio ad opera di
un papa versato in tal senso; credo fosse "Dio e il computer", ma
non ci giurerei.
Altro racconto di fantascienza, in cui costruiscono il Multivac,
il quale elabora la domanda fino alla morte termica dell'universo,
alche'... (se ricordo bene ^_^; )
Per non parlare di Pensiero Profondo di Adams :)
Altre non me ne vengono in mente.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: [R] A Sua Immagine

author: Ombra

text:
24 Jun 2003 21:02:05 GMT, ulrich laverdure
<
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> wrote:
>La risposta "seria" alla domanda di Mario. Come posso, si capisce.
Ti sei dato alla pazza gioia mentre non c'ero, eh? Bravo!


title: Aforismino delle 23:19

author: Andrea B. Previtera

text:
Piuttosto che credere, mi faccio frate.
	- Andreabģ


title: Aforismino delle 23:19

author: Galuscio

text:
"Andrea B. Previtera" wrote:
> Piuttosto che credere, mi faccio frate.
...pregando non perche' Dio esiste,
ma perche' Dio esista?
--
Galuscio


title: Aforismino delle 23:19

author: Ahira

text:
> Piuttosto che credere, mi faccio frate.
Mi faccio un Frate, piuttosto che credere!
<Ah^ra>


title: Aforismino delle 23:19

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 8 Mar 2000 09:27:46 +0100, "Ahira" <
nospam...@inthenet.sm
>
wrote:
>Mi faccio un Frate, piuttosto che credere!
>
Insomma; lui vuol farsi (una) suora, tu addirittura un Frate con la
effe maiuscola! perché non li lasciate a farsi tra loro?
Elvio


title: - insettini tra le erbe-

author: stirner

text:
Molti anni fa mi capitò di essere chiamato dal corpo insegnante di una
scuola
elementare di un
piccolo paese a scegliere i migliori tra una miriade di disegni fatti dagli
scolari durante l'anno.
Dico subito che in primo tempo mi rifiutai perché lo ritenevo cosa assurda
ma poi
dovetti accettare per motivi che sarebbe lungo spiegare.
Mi trovai in un grandissimo salone con le pareti stracariche dei soliti
disegni che i bambini amano fare
copiando i fumetti: paperini, topolini ecc. Ero molto nervoso per il fatto
di essere li a fare quella stupida cosa
comunque esaminai alla svelta quelle pareti fino a quando venni attratto da
un foglietto di quaderno.
Con pennarelli e matite a pastello vi era rappresentato un micromondo:
 tra segni verdi e paralleli, come i
fili d'erba di un prato, che campivano quasi al completo la paginetta
esisteva una miriade di insettini, o
meglio di piccole figure assimilabili ad insetti colorati. Non c'era in
quelle figurette alcuna volontà
riproduttiva del vero ma ne evocavano in maniera inequivocabile il senso.
Ciò che colpiva di più però era
l'angolo visuale: sembrava che chi aveva disegnato avesse poggiato la testa
sulla terra per osservare,
facendo parte di quel mondo piccolo. Non ebbi dubbi nel dichiarare che quel
disegno era sicuramente il
migliore e anzi dissi che se fosse stato fatto da un adulto lo avrei
considerato un vero emozionante
capolavoro. Le insegnanti che seguivano serie quella ridicola perlustrazione
si sollevarono in coro indignate
dicendo che ciò che dicevo non poteva essere vero perché quel disegno lo
aveva fatto un bambino
mongoloide con gravi difficoltà ad esprimersi (verbalmente intendevano loro
considerando questa funzione,
se non l'unica, sicuramente la più importante).
Fui tanto felice di essere stato in grado di percepire e godere di quella
immagine e fui anche invidioso della
sua purezza che definirei assoluta.
Ora quel bambino che allora non conoscevo affatto è diventato quasi un uomo
e lo vedo spesso. Il comune civilmente gli ha dato un lavoro: aiuta a
vuotare i
bidoni delle immondizie. Non so
se sia contento ma i suoi occhi a me sembrano sempre tristi. In una
occasione gli ho parlato per la prima
volta e gli ho chiesto se ancora disegnava. Mi ha risposto (in un italiano
quasi corretto ma che sembrava
scaturire da un nastro di registratore tanto era avulso dall'espressione)
che non si ricordava nulla delle cose
a cui mi riferivo aggiungendo poi che ora era diventato grande perciò non
disegnava più.
Mi sono allontanato con animo pieno di tristezza.


title: - insettini tra le erbe-

author: Gordon Comstock

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
> Mi sono allontanato con animo pieno di tristezza.
Ti approvo, ti capisco, e con l'occasione riposto un mio raccontino che ha
qualche attinenza conla vicenda che hai raccontato.
gordon


title: - insettini tra le erbe-

text:
stirner ha scritto:
> Molti anni fa mi capit� di essere chiamato dal corpo insegnante di una
> scuola
> elementare di un
> piccolo paese a scegliere i migliori tra una miriade di disegni fatti dagli
> scolari durante l'anno.
 ...
Mi e' piaciuta, 'sta storia.
E me ne frego, se e' una "storia vera", o no.
Mi piace quello che dice, e come lo dice.
nik56


title: - insettini tra le erbe-

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:6u692hF...@mid.individual.net...

è vero gordon la sostanza è la stessa.
il mio però non è un racconto di fantasia. è accaduto veramente.
ciao
stir


title: - insettini tra le erbe-

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:2ffb35fe-b398-450e...@e1g2000pra.googlegroups.com...
stirner ha scritto:
> Molti anni fa mi capit? di essere chiamato dal corpo insegnante di una
> scuola
> elementare di un
> piccolo paese a scegliere i migliori tra una miriade di disegni fatti
dagli
> scolari durante l'anno.
 ...
Mi e' piaciuta, 'sta storia.
E me ne frego, se e' una "storia vera", o no.
Mi piace quello che dice, e come lo dice.
purtroppo è accaduto veramente.
 la vera ignoranza è colta e molto spesso ha l'aspetto di chi insegna e vive
secondo stereotiti.
saluti
stir


title: - insettini tra le erbe-

text:
In data 26 gennaio 2009 alle ore 22:10:13, stirner <
sti...@libero.it
> ha
scritto:
>
> "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
>
news:6u692hF...@mid.individual.net
..
>> "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
>>
>> > Mi sono allontanato con animo pieno di tristezza.
>>
>> Ti approvo, ti capisco, e con l'occasione riposto un mio raccontino che
>> ha
>> qualche attinenza conla vicenda che hai raccontato.
>>
>> gordon
>
> è vero gordon la sostanza è la stessa.
>
> il mio però non è un racconto di fantasia. è accaduto veramente.
ne ero certo, purtroppo
--
Creato con il rivoluzionario client e-mail di Opera:
http://www.opera.com/mail/


title: - insettini tra le erbe-

text:
On 26 Gen, 22:14, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
>  la vera ignoranza è colta e molto spesso ha l'aspetto di chi insegna e vive
> secondo stereotipi.
Hai proprio ragione Stir.
Se si amano veramente la cultura e la conoscenza non si arriverà quasi
mai ad insegnare, proprio perché Conoscenza è rifiuto degli stereotipi
e dei luoghi comuni.
Molto spesso i ragazzi " down " compensano naturalmente le proprie
carenze in altre modalità dell'essere, in particolare, sono molto,
molto sensibili. Il fatto che non si riesca a comprendere questa
realtà è una delle più grandi mancanze della società di oggi.
Il fatto è anche che oggidì si seguono le leggi della Domanda e
dell'Offerta secondo criteri di occupazione: c'è un tot numero di
artisti, etc. disponibile, ebbene, chi arriva primo si prende, a
prescindere dalla possibile qualità del lavoro o simili, e, una volta
fatto il numero, gli altri si arrangino.
Quanto questo tipo di atteggiamento economico, rapportato alla
cultura, si sia rivelato effettivamente dannoso, è sotto gli occhi di
tutti, e lo sarà anche sul lungo periodo.
Ciao.


title: ??? Randy e Bakunin ???

author: quepos

text:
Ho appena letto una serie di messaggi di qualche giorno fa che ricordano
vagamente la disputa fra Clinton e Saddam, riguardano Randy e Bakunin.
Non mi intrometto, ma mi piacerebbe sapere se tali cose accadono
regolarmente o è un'eccezione. Lo ammetto: sono un curioso.
Mi assumo totalmente la responsabilita' di cosa mi puo' cadere addosso.
Abbiate pieta' sono appena arrivato.....
Ciao
Quepos


title: ??? Randy e Bakunin ???

author: Buonasera

text:
quepos a écrit :
>
> Ho appena letto una serie di messaggi di qualche giorno fa che ricordano
> vagamente la disputa fra Clinton e Saddam, riguardano Randy e Bakunin.
> Non mi intrometto, ma mi piacerebbe sapere se tali cose accadono
> regolarmente o è un'eccezione. Lo ammetto: sono un curioso.
se vai su dejanews vedrai che Randy e' capace di continuare per 50
messaggi..
una volta uno gli ha scritto: sei nell'elenco dei simpatici.
Puoi immaginare la risposta: secondo te cosa ci faceva Randy con
l'elenco?
>
ebano


title: eeds erotico (poesia)

author: Geremia from Imola

text:
Scivola,
e piacere diffonde lungo le rive sinuose.
Fluidita' apparente,
frivola.
Nuvola
che dolcemente espande su vallate ariose.
Impellenza urgente,
lenisce e consola.
Consumati,
stanchi alla foce posati osserveremo il mondo
avvinghiato a se' stesso.
Meraviglioso amplesso,
rigettato dal profondo di animali dannati
consumeremo piacere, ed ebbri di meraviglia
per i tuoi sorrisi e le mie canzoni,
risate sottili e pianti ,
dormiremo abbracciati
osservando le stagioni che il tempo rinnova,
che' ogni notte d'amore
e' l'usato che torna all'emozione nuova.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: eeds erotico (poesia)

author: Eleonora

text:
On Wed, 10 Nov 1999 16:50:32 GMT, "Geremia from Imola" <
germ...@iol.it
>
wrote:
sě, ma cambierei
> Meraviglioso amplesso,
(secondo me, ovvio)
e.
----------------------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito ufficiale e gentiluomo


title: eeds erotico (poesia)

text:
>
> sě, ma cambierei
>
> > Meraviglioso amplesso,
>
> (secondo me, ovvio)
Avevo pensato anche a *penetrazione divina*, ma non aveva senso piu' di
questo...
Comunque grazie per averla letta :O)



title: Bypassare o baipassare?

author: Andrea

text:
Ciao a tutti, è la prima volta che scivo in questo NG.
Sto scrivendo un romanzo e mi sorge un dubbio su come
scrivere la seguente parola:
BYPASSARE
o
BAIPASSARE
l'ho trovata scritta in entrabi i modi.
Il vocabolario mi da il primo caso che è anche quello che ritengo
più corretto ma avendolo trovato scritto anche nel secondo modo mi è sorto
il dubbio.
Grazie
Andrea

------------------------------
http://digilander.libero.it/andreatti/


title: Bypassare o baipassare?

author: tortoise

text:
"Andrea" <
ande...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:fK32b.261972$lK4.8...@twister1.libero.it...
> Ciao a tutti, č la prima volta che scivo in questo NG.
> Sto scrivendo un romanzo e mi sorge un dubbio su come
> scrivere la seguente parola:
>
> BYPASSARE
> o
> BAIPASSARE
Il modo corretto di scrivere č bypassare. Comunque ti consiglio di
sottoscrivere it.cultura.linguistica.italiano, perchč č quello il NG piů
adatto per fare queste domande.
Ciao
A.


title: Bypassare o baipassare?

author: Ale Amadesi

text:
"Andrea" <
ande...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:fK32b.261972$lK4.8...@twister1.libero.it...
> Ciao a tutti, č la prima volta che scivo in questo NG.
> Sto scrivendo un romanzo e mi sorge un dubbio su come
> scrivere la seguente parola:
>
> BYPASSARE
> o
> BAIPASSARE
Ufficialmente "bypassare", ma mi sembra piů bello usare il termine italiano.
"Sono volgare? Chissenefrega" (C.Serreau, La Crisi; sceneggiatura; 1992)
No, seriamente... "aggirare l'ostacolo" č un modo di dire trito ed abusato,
ma secondo me č meglio
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Bypassare o baipassare?

text:
Grazie
------------------------------
http://digilander.libero.it/andreatti/


title: se qualcuno...

author: Rassel

text:
Se qualcuno passa da Roma il 27 giugno al cinema Barberini c'è la prima del
film che Rassel ha scritto nello stesso periodo in cui scriveva più
assiduamente su IAS.
"Assassini dei giorni di festa" regia di Damiano Damiani.
In contemporanea anche in altre città. Non so quali però.
Rassel. Gli piacerebbe se qualcuno raccogliesse l'invito. (questa volta).


title: se qualcuno...

text:
"Rassel" <
infoexecut...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:bd72nh$sng$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Rassel. Gli piacerebbe se qualcuno raccogliesse l'invito. (questa volta).
>
Vengo di sicuro, ma poi ci conosciamo di persona o te la tiri come tutti gli
scrittori "arrivati"? :-)


title: se qualcuno...

author: Elaine K^

text:
"Rassel" <
infoexecut...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:bd72nh$sng$1...@lacerta.tiscalinet.it...

> Sei uno sceneggiatore?
Firmato: nuova utente, sceneggiatrice, di Roma, curiosa...


title: se qualcuno...

text:
"Midmood.it" <
simone&bors...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:eOEJa.115340$lK4.3...@twister1.libero.it...

>Non essendo scrittore arrivato sarò felice di conoscerti. Anzi pensandoci
anche se lo fossi. Avrò un vestito grigio e una faccia da prima comunione.
Forse mi lamenterò e dirò cose inopportune, o forse un mio personaggio andrà
al posto mio. In ogni caso ci sarò.
Rassel. Che non è il nome che compare sul film però.


title: se qualcuno...

text:
"Elaine K^" <
malu.bab...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:bd7d6d$b8r$1...@news.ngi.it...
>
> Firmato: nuova utente, sceneggiatrice, di Roma, curiosa...
>
Ci si prova... scrivere sceneggiature è più facle che scrivere su IAS, ma
vendere una propria idea è come camminare sul viale di un meracato senza
soldi e con un mucchio di idee di cose utili da comprare.
Rassel. Se vieni ti aspetto.


title: reminescenze vonneguttiane

author: Asmodeo

text:
- A Little Story of Baquo -
Baquo è sul pullman da quasi un'ora.
Sta congelando: la temperatura all'esterno è di -5° centigradi.
La schiena, appoggiata ad un finestrone del bus, è intorpidita, ma Baquo è
troppo scoglionato per cambiare posizione.
Strano individuo, Baquo: spesse volte gli è capitato di ragionare, financo
nel quotidiano, in termini di utilità economica, comparando i costi e i
benefici del suo agire; ma oggi, del freddo calore che sta assalendo i nervi
della sua schiena, pare non impiparsene.
Come sempre, si è seduto a metà bus, così può, negli intervalli in cui
riposa il cervello durante la lettura o durante l'ascolto delle sue
mirabolanti compilation, osservare i suoi estemporanei dirimpettai.
E' triste, felice, si fa le sue storie.
Una cornacchia gracchia fetente, e Baquo, ordinary man del XXI° secolo,
vorrebbe poterla disintegrare in un'esplosione di piume: è da bambino che
considera quello stridente starnazzìo animale foriero di cattivi presagi.
Con un bazooka, magari.
Sa che è un'insensatezza attribuire ad un animale poteri da chiarchiaro, ma
non ostante la predisposizione e la passione per la scienza, tutte, ma
proprio tutte, le volte che sente gracchiare un corvo, pensa: "Uhm.Il
gracchiare di un corvo.Speriamo non sia di cattivo augurio!"
La cornacchia bastarda ha interrotto la sua lettura, quindi, inizia la
disamina dei pesciolini dell'acquario. Gli occhi vagolano e vagolano,
soffermandosi dapprima su un individuo di sesso maschile che ha un'assurda
aria a metà tra il batrace ed il pesce palla e poi cascando, colpevoli ma
ingestibili, su un mammifero della specie da lui preferita: una femmina
umana.
È molto, moooolto attraente, anche secondo gli eccessivi canoni estetici di
Baquo.
Inizia così a scrutarla e, dopo qualche secondo di stupore analitico, coglie
il pretenzioso acrostico che campeggia sulla borsa rosa shocking ch'ella ha
appresso, di bianco stampato: "S.Pe.G.E. e P.".
"Ah! Scuola Per Giovani Estetiste e Parrucchiere!", pensa feroce Baquo,
neanche avesse letto "Scuola Per Giovani Meretrici". Pure, malgrado la madre
hair stylist, malgrado si sia ripromesso di non essere inutilmente misogino,
la sua mente è gia caduta in una delle tante trappole del sessismo
maschilista, e l'attenzione verso la femmina in parola scema precipite.
Torna, languido e pigro, a "La variante di Lünenburg", libro elegante e
adamantino, nella cui lettura è la seconda volta che indulge esterrefatto.
L'occhio gli cade (plop!) sul fondo pagina, e lì coglie il termine
scacchistico "Zugzwang", ma Baquo non tiene voglia di saltare la pagina e
mezza che lo separa dalla spiegazione. Così, prende a rimuginare, lui che si
è appena fatto travolgere dal Nobil Giuoco: "Zugzwang. Dovrebbe significare
o 'Situazione propria del gioco degli Scacchi in cui, qualsiasi scelta si
faccia, si è perduti', o indicare una situazione di stallo non
aggirabile.Non me lo recuerdo più.Cazz', comunque, sembra descrivere la mia
vita.",e poi ridacchia, poiché, per quanto non abbia pietà degli altri, in
effetti, non ne ha neanche mai di sé stesso.
La risata attrae l'attenzione sonnolenta degli abulici astanti, molti dei
quali, data l'ora presta, non riderebbero mai e, di riflesso, lo contemplano
come se fosse un mentecatto pericoloso.
Tra coloro che l'osservano, v'è anche la giovane parrucchiera ed estetista,
e Baquo ricambia, pensandosela già ignuda. E alla pecorina. E bagnata. E.
Tra le mani ha un quaderno, dal quale si affaccia quella che pare essere un'
epistola grondante amore, di rosso vergata.
Baquo è un empate, e raramente sbaglia: se s'è fatto l'idea che la giovine
peni per un amore perduto o per un amore che vuole perdere, è improbabile
che si tratti di appunti presi a lezione. Parimenti, se sente un formicolìo
lungo l'organo, è assai presumibile che ella sia da lui attratta.
"Lezione de che, poi? 'Prima ora: Taglio; Seconda ora: Phono;
Terza:Manicure; Quarta: Cerette a caldo e a freddo: un'Analisi Comparativa?
'", pensa incattivito Baquo, e poi, vinto dalla curiosità e dall'istinto
della carne, s'avvicina ad ella.
Lei lo guarda dall'alto in basso, soffermandosi sulle scarpe ("Perché poi le
femmine si fissano sulle scarpe?", si dice Baquo) e, poi torna alla sua
lettera, melodrammatica e vanitosa.
I relais che condizionano tirannici l'esistenza di Baquo sono scattati, e
benché non sia né un pornofilo né un erotomane, gli tornano alla mente
immagini in cui casualmente s'era imbattuto durante una giornata di pigre
navigazioni: ragazze che si erano trasformate il Monte di Venere in
composizioni artistiche, ritagliandosi o facendosi ritagliare stelline,
trifogli, triangoli, cuoricini, tribali e altre variopinte fantasie.
Essendo giornata d'occhi cascanti, l'occhio gli cade (ariploppete!) sull'
epistola e, ahilui, in essa Baquo scopre due orrende verità: ella ha scelto
di lasciare il suo lui, perché, "In certi mommenti, si sentiva sofocare".
A conferma perfetta della sua sensazione, vi sono, donc, contenuto e forma
della lettera scarlatta: gronda amore, ma dalla quantità industriale di
strafalcioni ortografici di cui abbonda, si deduce che la femmina in
questione è ciò ch'egli immaginava fosse.
Un vacuo involucro, attraente, curata e profumata, ma decerebrata.
Sentendosi osservata e violata nella sua intimità, ella ri-guarda Baquo dall
'alto in basso e, al termine della discendente panoramica, sdegnosa alza il
mento e volge altrove lo sguardo.
Baquo è furente: cazzo, non se la voleva mica scopare!
O magari si, ma rispettando il rituale del corteggiamento umano, benché
giudicandolo ridondante e ipocrita, lo detesti.
Ella ha invece manifestato chiaramente la sua stizza e, soprattutto, nel
linguaggio tipico delle femmine torinesi, gli ha dato ad intendere che,
possedendo il brevetto della passera, mai gliene farà verificare il
progetto.
Rosso di rabbia e frustrazione, sporge il basso ventre leggermente in avanti
e, con aria da cerbiatto, le domanda:
"Scusa.?"
"Si.?", ella risponde, dimostrandosi, infine interessata, e fornendogli
prova che, effettivamente, tra loro v'è tensione erotica e facendolo
vagamente dispiacere per ciò che sta per dire, ma che, spietato
vendicatoreBAstardoQUattrOcchi che non è altro, dirà:
"Me lo pettini il cazzo"?
FINE.


title: reminescenze vonneguttiane

author: ittica°°°°°

text:
> - A Little Story of Baquo -
piaciutomi. yep.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: IL VALZER

author: TopoGigio

text:
che, per la verità, ho già postato in gennaio, ma poi mi è scaduto
l'abbonamento e non ho potuto sentire quello che ne pensavate Ovviamente
sono mooolto propenso a credere che anche allora, come sta succedendo
ultimamente con molti miei post, mi abbiate completamente snobbato. Ma "vi
si ritorcerà tutto contro come un boomerang", come dice qualcuno. E,
comunque beccateve 'sto valzer per l'ennesima volta
IL VALZER
...Il valzer ci fluttuò intorno
con uno strano odore di naftalina
e un sussurrare di rasi e velluti e mussoline.
Una cascata di scintille di brillanti
ci appesantì le teste
e col suo irregolare stridere cristallino
pareva ammonirci :
"Non chiedetevi il perché,
non superate il limite dell'irreale
e continuate a danzare".
E le cacciagioni degli arazzi
e le lugubri luci delle lampade
e il sanguigno dei tappeti frangiati
ci urlavano :
"Restate ancora
a danzare".
E un ultimo giro
finì in un'infinita
unghiata di violini.
Poi ci spogliammo delle nostre
sontuose
vesti da ballo,
e insieme al tonfo dei tessuti
sentimmo l'impalpabile crollo delle apparenze
che per tutto il valzer ci distinsero.
E fu allora, dopo
esserci ritrovati nudi e miseri
e uguali,
che ci guardammo nei nostri veri occhi
mentre gli arazzi e le lampade
e le cascate di luci dei lampadari
si mischiarono con le nostre vesti
a bruciare nel fuoco di porpora dei tappeti.
Continuammo a guardarci per un infinito
battere di ciglia
e volemmo tenderci le mani.
Ma quell'istante non bastò
per compiere l'unico passo necessario del nostro valzer.
Quell'istante fu veloce come un brivido,
e non riuscimmo quasi a coglierlo.
Il valzer era finito.
E morimmo.
Filippo


title: Per Writer

author: Mela

text:
Caro/a Writer, tu mi scrivesti:
> Caro/a "Mela":
> Ti mando, senza che tu me lo abbia richiesto, un racconto che s'intitola
> "FREE CHAT". e' UN PROGETTO A CUI TENGO particolarmente. Te lo invio
> privatamente perchè è troppo lungo per essere postato al NG.
> E' un racconto che tratta del rapporto tra il protagonista (Marco) e una
> comunità virtuale che incontra casualmente navigando su Internet. La
> situazione, ad un certo punto si complica, ed il virtuale incomincia a
> sconfinare nel reale... Il finale è aperto ai contributi delle persone
> che vogliono "immaginare" una conclusione. Ho già ricevuto tre ipotesi
> di finale, dai protagonisti della chat.
> Non so se tu abbia intenzione di entrare nel "gioco letterario". Ti
> pregherei comunque di leggere il racconto e di dirmi cosa ne pensi.
Ti ringrazio della fiducia, ma in questo periodo ho poco tempo per
scrivere.
Leggero' comunque il racconto.
Ciao,
Mela
PS: A quanto pare Ulrich non e' l'unico ad avere dei dubbi, caro Marco.


title: Per Writer

text:
Ah, dimenticavo di chiederti: ma perche' non lo posti sul NG, magari diviso
in puntate?
Ciao,
Mela


title: Per Writer

author: Marco Frattini

text:
On 18 Jul 1998 23:43:33 GMT, "Mela" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>PS: A quanto pare Ulrich non e' l'unico ad avere dei dubbi, caro Marco.
Eh? Dicevi a me? E che c'entro io?
frat innocente-come-un-bimbo
P.S. e' considerato scorretto rendere pubblico il contenuto di una
mail privata (anche se innocua come questa) senza aver richiesto
l'autorizzazione del mittente. mf
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Per Writer

author: WRITER

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Mela" <
mgi...@tin.it
>
>    * Subject: Re: Per Writer
>    * Date: 19 Jul 1998 00:16:30 GMT
>    * Organization: TIN
>
> ----------------------------------------------------------------------

C'č anche una ragione di merito, la espongo senza voler fare alcuna
polemica. Mi sembra che nel NG prevalga un atteggiamento di critica
formale, piů attento alle virgole o alla impostazione grafica che ai
contenuti, alla "polpa" letteraria( Alessio non ce l'ho con te, č
un'atteggiamento abbastanza diffuso).
A volte sembra che i recensori si concentrino sui commenti di commenti,
in un gioco autoreferenziale di risposte che,dopo un pň, diventano
incomprensibili.
Le poesie ed i racconti (non tutti, ma parecchi) vengono liquidati con
tre righe di analisi.
Sono troppo coinvolto nel progetto "FREE CHAT" per accettare un rischio
di questo tipo. Lo considero (anche se il mio punto di vista č per forza
di cose inaffidabile) un  bel racconto, scritto in modo coinvolgente e
dotato di un buon ritmo.
Sono perň disponibile a mandarlo privatamente a chi me ne faccia
richiesta.
Se mi farai pervenire i tuoi commenti, ne sarň contento.
Un caro saluto

              "WRITER"
"L'UOMO č UN DIO QUANDO SOGNA ED UN MENDICANTE QUANDO RIFLETTE"
             Holderlin
--
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 [194.243.154.49]
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http://www.mailgate.org


title: Per Writer

text:
On 19 Jul 1998 16:49:00 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Mi sembra che nel NG prevalga un atteggiamento di critica
>formale, più attento alle virgole o alla impostazione grafica che ai
>contenuti, alla "polpa" letteraria
Messaggio ricevuto. Il problema, comunque, e' che nella maggior parte
delle opere postate su IAS c'e' ben piu' forma che contenuto,
purtroppo. :-(
>A volte sembra che i recensori si concentrino sui commenti di commenti,
>in un gioco autoreferenziale di risposte che,dopo un pò, diventano
>incomprensibili.
Mo' stai a criticare le (talvolta oneste) discussioni che nascono da
un racconto o poesia? Quanto all'essere incomprensibili (che e' vero,
capita anche a me), beh, scusa, ma talvolta ad essere incomprensibili
sono proprio le opere postate (nessun riferimento personale).
>Le poesie ed i racconti (non tutti, ma parecchi) vengono liquidati con
>tre righe di analisi.
Spesso le analisi sono piu' lunghe delle opere stesse. Controlla.
Non parlo della poesia perche' non la capisco, ma a volte penso
davvero che Alessio, scrivendo le tre righe di commento che tu gli
critichi, impieghi piu' tempo di quanto non ne abbia impiegato
l'autore per comporla. :-((
>Sono troppo coinvolto nel progetto "FREE CHAT" per accettare un rischio
>di questo tipo. Lo considero (anche se il mio punto di vista è per forza
>di cose inaffidabile) un  bel racconto, scritto in modo coinvolgente e
>dotato di un buon ritmo.
Percio' non sei disposto a consegnarlo a quei pescecani della critica,
vero? Atteggiamento molto bohemienne. Da Grande Artista. Davvero.
Scusa il sarcasmo, ma trovo che questo atteggiamento sia davvero
inaccettabile, tantopiu' da queste parti. Se ti fa schifo la critica,
che ci fai, qui? Per poterci disprezzare? Grazie, siamo in grado di
farlo da soli se ci serve, non abbiamo bisogno del tuo aiuto.
A parte questo, dimostri una coerenza invidiabile: solo ieri scrivevi
>From:
om...@tin.it
 (WRITER)
>Subject: Re: Nella camera di Silvia
>Date: 18 Jul 1998 15:52:28 +0200
[...]
> chi, infine, onestamente produce e si espone.
>Grazie per appartenere a quest'ultima categoria.
categoria dalla quale pero' preferisci tirarti fuori. Complimenti.
>Sono però disponibile a mandarlo privatamente a chi me ne faccia
>richiesta.
Troppo buono, non meritiamo tanto.
Sorry, stasera ti ha detto male.
frat il-risentito



title: Per Writer

author: Silvia

text:
On Sun, 19 Jul 1998 21:52:16 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>Se ti fa schifo la critica,
>che ci fai, qui? Per poterci disprezzare? Grazie, siamo in grado di
>farlo da soli se ci serve, non abbiamo bisogno del tuo aiuto.
Evvero Frattě, mi fai proprio schifo, sei davvero puteolente, scrivi
da cane e pensi ancora peggio. Sono disgustata da quanto tu sia
disustoso e... rivoltante.


title: Per Writer

author: Albert

text:
Marco Frattini a écrit:
>
>
> Spesso le analisi sono piu' lunghe delle opere stesse. Controlla.
>
> Non parlo della poesia perche' non la capisco, ma a volte penso
> davvero che Alessio, scrivendo le tre righe di commento che tu gli
> critichi, impieghi piu' tempo di quanto non ne abbia impiegato
> l'autore per comporla. :-((
>
hai perfettamente ragione: Filos Ilvia, se non fosse stato suicidato dal
sottoscritto,Albert Zweistein, potrebbe confermarlo.
Albert che e' stranamente contento di aversuicidato Filos Ilvia o meglio Filo
Silva.
> >
>
> ---


title: Per Writer

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 19 Jul 1998 21:52:16 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>Non parlo della poesia perche' non la capisco, ma a volte penso
>davvero che Alessio, scrivendo le tre righe di commento che tu gli
>critichi, impieghi piu' tempo di quanto non ne abbia impiegato
>l'autore per comporla. :-((
L' Alessio vorrebbe davvero fare una critica completa di tutto cio'
che viene pubblicato, ma questo vorrebbe dire commentare non piu' di
due o tre poesie al giorno, lasciando tutti gli altri a bocca
asciutta.
Siccome l' Alessio e' convinto che a tutti piace sapere che le loro
opere vengono lette, legge tutto e commenta, tralasciando (di solito)
pero' i particolari come errori di ortografia, metro (la maggior parte
delle poesie e' in versi liberi, a che cavolo serve il metro nei versi
liberi?), e altri dettagli (quasi) insignificanti. Pero' se trova
qualcosa che a suo parere davvero non va, l' Alessio lo dice sempre.
E anche cosi' gli va via una mezz' oretta per commentare una poesia.
:-(
Alessio


title: Per Writer

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco Frattini)
>    * Subject: Re: Per Writer
>    * Date: Sun, 19 Jul 1998 21:52:16 GMT
>    * Organization: Facolta' di irrilevanza comparata - dpt. di
>      ossimorica
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> >Le poesie ed i racconti (non tutti, ma parecchi) vengono liquidati con
> >tre righe di analisi.
>
> Spesso le analisi sono piu' lunghe delle opere stesse. Controlla.
>
Vogliamo fare una statistica? Sono disponibile

>
>
> >Sono troppo coinvolto nel progetto "FREE CHAT" per accettare un rischio
> >di questo tipo. Lo considero (anche se il mio punto di vista è per forza
> >di cose inaffidabile) un  bel racconto, scritto in modo coinvolgente e
> >dotato di un buon ritmo.
>
> Percio' non sei disposto a consegnarlo a quei pescecani della critica,
> vero? Atteggiamento molto bohemienne. Da Grande Artista. Davvero.
>
> Scusa il sarcasmo, ma trovo che questo atteggiamento sia davvero
> inaccettabile, tantopiu' da queste parti. Se ti fa schifo la critica,
> che ci fai, qui? Per poterci disprezzare? Grazie, siamo in grado di
> farlo da soli se ci serve, non abbiamo bisogno del tuo aiuto.
>
Non hai capito,Marco,e mi stupisce."Free chat" è un racconto che deve
essere completato da chi lo legge. Ho già fatto la proposta al NG ED è
caduta nel vuoto.Allora, l'ho mandato privatamente ad alcune persone.Se
io avessi paura della critica non manderei i miei racconti. Uno (Blob
fiction) l'ho postato ieri.Non posso accettare il rischio che "FREE
CHAT" VENGA LIQUIDATO CON TRE RIGHE DI COMMENTO, perchè tre righe di
commento non servono ad "implementare" il progetto.

> A parte questo, dimostri una coerenza invidiabile: solo ieri scrivevi
> >From:
om...@tin.it
 (WRITER)
> >Subject: Re: Nella camera di Silvia
> >Date: 18 Jul 1998 15:52:28 +0200
> [...]
> > chi, infine, onestamente produce e si espone.
> >Grazie per appartenere a quest'ultima categoria.
> categoria dalla quale pero' preferisci tirarti fuori. Complimenti.
Vedi sopra. A volte è meglio pensare prima di scrivere. Se no, si
rischia di dire delle sciocchezze o, per lo meno, delle cose inesatte.
Io mando messaggi e rispondo a quelli che mi sembrano interessanti.
Quindi nessura censura preventiva da parte mia.

> >Sono però disponibile a mandarlo privatamente a chi me ne faccia
> >richiesta.
>
> Troppo buono, non meritiamo tanto.
 La mia disponibilità permane, se non lo vuoi, non te lo mando

> Sorry, stasera ti ha detto male.
A chi? Ci sono frasi che squalificano chi le pronuncia e non chi le
riceve.

> frat il-risentito
Ma dai... ti sembra il caso?

Ciao
      "WRITER"



title: Per Writer

text:
Marco Frattini scrivestimi:
> Eh? Dicevi a me? E che c'entro io?
Non lo so. Forse era una cosa che pensavi tu, ma l'hai messa in bocca a
Ulderico.
> frat innocente-come-un-bimbo
Uh! Dal tenore di alcuni messaggi sparsi qua e la' per il NG, tanto
innocente non sembri.
Sara' il caldo, sara' quel che sara', ma ho l'impressione che...
Ah gia', dimenticavo! Non devo parlare con te, perche' non mi hai fatto gli
auguri in tempo.
Arrivederci, Signore.


title: Per Writer

text:
WRITER <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo:
> Se mi farai pervenire i tuoi commenti, ne sarņ contento.
Eccoli qua.
L'idea non e' male.
Non sono sicurissima che qualcosa del genere non sia gia' stato fatto
(ormai molti romanzi sono ambientati tra gli utenti di internet), ma non ha
importanza. Ognuno scrive a modo suo.
Per quanto riguarda il testo, non so dirti molte cose. Io non so
commentare. L'unica cosa che mi viene in mente e' che toglierei i
riferimenti e i ricordi personali nella prima parte del racconto. Mi
sembrano gettati la' tanto per darti un tono. L'altra cosa che mi ero
appuntata e' quella di non considerarlo un racconto (mi hai scritto che
mancherebbe solo il finale), ma l'introduzione di un romanzo che potrebbe
avere tonalita' gialle.
Ciao,
Mela
PS: Non sono d'accordo con quanto hai scritto commentando il mio
suggerimento di inviarlo, magari a puntate, sul NG.
Virgole e impostazione grafica sono parte integrante del racconto e non
possono essere sottaciuti, anzi dovrebbero essere i benvenuti. I commenti
dei commenti sono anch'essi importanti se sai leggerli nella loro giusta
dimensione. E anche le tre righe di analisi possono essere fondamentali (io
ne ho scritte sei, quindi doppiamente fondamentali :-) ), se ti vengono
fatte da persone di cui sai come e cosa scrivono.


title: Per Writer

text:
On Sun, 19 Jul 1998 22:13:41 GMT,
mal...@flashnet.it
 (Silvia) wrote:
>Evvero Frattě, mi fai proprio schifo, sei davvero puteolente, scrivi
>da cane e pensi ancora peggio. Sono disgustata da quanto tu sia
>disustoso e... rivoltante.
Ohibo', Silvia, che cosa strana che e' successa!
Lo sai che qualche server, per strada, si e' mangiato la faccina che
ci avevi messo in fondo? Ho provato anche a cercare per terra, sotto
il monitor, per vedere se per caso fosse caduta dallo schermo (sai, e'
vecchiotto, ormai col caldo perde i pixel), ma nisba. Pazienza, te ne
mettero' una nuova io; aspetta:
--- inizio citazione
Evvero Silvia, mi fai proprio schifo, sei davvero puteolente, scrivi
da cane e pensi ancora peggio. Sono disgustato da quanto tu sia
disustosa e... rivoltante. ;-D    <- faccina nuova fiammante
--- fine citazione
frat il-generoso



title: Per Writer

text:
Ovvia, ho quotato il messaggio incriminato... faccine? naaa. Siamo
scrittori, non è forse il nostro mestiere l'abolizione delle faccine?