title: Buricchio e il vecchio

author: mino

text:
questo è un fatto vero raccontato da mio nonno
potete trovare anche altri racconti e poesie a
www.alticino.it/nonno.htm
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Buricchio ed il vecchio
La primavera si stava svegliando, lo si capiva osservando gli alberi di
ciliegio ammantati di biancorosei fiori appena sbocciati, la annunciava il
gorgheggiar della calandrella in amore che volava negli azzurri parchi del
cielo terso, la si avvertiva dal penetrante profumo che si elevava dalle
verze e dai sedani roridi di rugiada che usciva dagli orti e spinto dal
vento del mare poco distante e l'aria mite che invitava alla campagna, dopo
la lunga invernata trascorsa tra quattro parti.
Tempi tristi e colmi di disagi causati dalla guerra ancora in corso, eravamo
fuggiti dalla città martoriata dai bombardamenti aerei per rifugiarci in un
paese del Sud, dove l'Autorità Municipali ci avevano accolti come profughi,
assegnandoci un locale di cinque metri pere cinque nel quale abitare e
viverci la mamma, noi sei figli ed una vecchia zia di mia madre.
Mio padre era rimasto a Milano per sorvegliare la casa e per continuare a
lavorare, e di lui ben presto mancammo di notizie a causa della completa
interruzione d'ogni mezzo di comunicazione che c'impensieriva, conoscendo i
pericoli cui era soggetto.
Nei primi tempi, per approntare il desinare, si accendeva un fuocherello di
legna dinanzi all'uscio di casa, sul marciapiede, e si pignattava sotto lo
sguardo incuriosito dei passanti non avvezzi a quello spettacolo da nomadi,
quando non era sguardo chiaramente concupiscente, da affamati, perché c'è
sempre qualcuno che se la passa peggio di noi.
Più tardi il sindaco ci permise di riattare un vecchio camino posto nell'
angolo del locale, per la qual cosa ci sembrava di avere migliorato la
nostra immagine di persone civili, almeno ora non correvamo il rischio che
si rovesciasse la pentola al passaggio del gregge di pecore, o che si
avvicinasse la mucca del lattaio ambulante, mettendosi ad orinare nei
pressi, terrorizzati dal pensiero di vederne cadere qualche spruzzo nella
caldaia.
Si conveniva fosse già un buon miglioramento il cucinare in casa, lontano
dagli occhi indiscreti della gente e più ancora da quelle greggi transumanti
su strade e marciapiedi, sennonché il camino non aveva un buon tiraggio di
fumo ed il locale n'era completamente invaso, facendo lacrimare tutti quanti
e accorrere i vicini trafelati che temevano fosse scoppiato un incendio
Ciò comportava l'inconveniente del tenere sempre la porta aperta, d'inverno
e d'estate e che permetteva una processione di conoscenti a chiedere cosa
bollisse in pentola, con la speranza di un improbabile invito ad assidersi
alla nostra mensa, per mancanza di spazio e per la scarsità di cibo.
In quel locale purtroppo v'era un altro e non meno trascurabile
inconveniente: nell'ambiente non esistevano servizi igienici, per le nostre
necessità fisiologiche dovevamo introdurci in uno stretto e scomodo stipo a
muro, senza porta, e mamma per un minimo di decenza e riservatezza aveva
pensato di chiuderlo mediante una leggerissima tenda che occultava la
persona intenta al bisogno, ma il lezzo ne fuoriusciva ugualmente ed era una
mortificante situazione per tutti.
Nell'angusto bugigattolo era stato collocato il cosiddetto cantero in uso
nei secoli passati, ma che ancora veniva adoperato in quel paese per
mancanza di fognature, e quando il recipiente era pieno fino all'orlo, lo si
svuotava la mattina all'alba nel carro cisterna che faceva il giro del paese
preannunciato da ripetuti squilli di tromba da parte del conducente.
Ancora più imbarazzante e nauseante era l'inconveniente che dovevamo subire
nel caso che qualcuno di noi avesse dovuto accomodarsi proprio quando si
andava a tavola, provocando un coro di proteste e segni d'indignazione.
Del resto si sa, al c. non si comanda!
Ecco il motivo per uscire all'aperto a godere dei primi tepori primaverili,
della luce e dell'aria limpida che la giornata si apprestava a regalarci.
Eravamo già lontani nei campi fuori dell'abitato quando una scena inconsueta
attrasse la nostra attenzione: un uomo che conoscevamo come Ruggero, il
quale faceva di mestiere l'accalappiacani, stava armeggiando con l'intento
di catturare una cagna al cui seguito trotterellava un cucciolo di colore
fulvo chiazzato qua e la di bianco.
Il vecchio Ruggero non ci mise molto a stringere il cappio attorno al collo
della povera bestia che poi impiccò ad un ramo d'albero, finendola quindi
con un nodoso bastone.
Era una scena terrificante per noi ragazzi e ci mettemmo ad urlare all'
indirizzo del carnefice, implorandolo che graziasse l'animale, ma egli ci
guardava con un senso di fastidio e di noncuranza, per lui ogni cane
catturato ed ucciso rappresentava un introito garantito dal municipio, forse
arrotondato dalla vendita della pelle scuoiata che sarebbe servita ai
pastori della zona per farne corpetti per l'inverno e la carne da gettare ai
porci messi all'ingrasso.
Frattanto il bastardino, che d'apprincipio si era allarmato nel sentire i
raccapriccianti guaiti della cagna sotto il martellare delle bastonate
inferte dall'aguzzino per finirla, una volta portata al compimento la
macabra esecuzione, si era messo a giocherellare a qualche passo di
distanza, rotolandosi su se stesso nel tentativo di trovare un sia pure
momentaneo sollievo ai morsi dei parassiti che si portava addosso e che non
gli davano tregua.
Il boia, terminato il nefando lavoro da macellaio, si era voltato a guatare
con gli occhi concupiscenti di sangue il piccolo figlio della vittima,
valutando l'opportunità di trarre vantaggio anche dalla sua eliminazione.
Fu come se ci fossimo svegliati proprio in quel momento ed in un attimo
afferrammo il piccolo orfano prendendocelo in braccio e dandoci a
precipitosa fuga, lasciando quell'uomo odioso ad insultarci ed a lanciar
sassi, pretendendo la restituzione del cucciolo.
Quando ci fummo allontanati di parecchio dal luogo di tortura ed ormai certi
che l'accalappiacani non ci potesse più agguantare, deponemmo il piccolo per
terra, invitandolo a seguirci. Lo trovavamo assai grazioso, anche se
impillaccherato e pieno d'insetti.
Aveva una strana andatura sghemba, a rotoloni quando trotterellava accanto a
noi, ma quando accennava ad una fuga, saittava a balzi lunghi ed in linea
retta, nonostante l'evidente stato di denutrizione in cui si trovava.
Si capiva comunque che sarebbe stato un cane robusto e sano, ma del resto, a
noi andava a genio così com'era e ci sentivamo orgogliosi di averlo salvato
in extremis da quel mostro malvagio assetato di sangue.
Non eravamo ancora giunti nei pressi di casa e già discutevamo sul nome da
imporgli, ognuno aveva sciorinato un elenco da superare quello telefonico,
ma non ne sortiva alcuno che piacesse a tutti.
L'ispirazione ci venne quando un gatto transitò nelle vicinanze, alla cui
vista il nostro eroe si mise in posizione d'attacco: il felino ritenne
opportuno battersela, non tanto per paura di quel bulletto che non sapeva
ancora stare in piedi, quanto timoroso per la nostra vicinanza.
In quel momento pensammo di battezzarlo col nome d'Antiburicchio (Buricchio
essendo il nome che di solito si affibbia ai gatti) ma infine per
abbreviazione cominciammo a chiamarlo Buricchio.
Finalmente attraversammo il borgo con Buricchio che caracollava tra le
nostre gambe, ogni tanto rotolandosi sulla schiena nel vano tentativo di
scacciare le zecche che lo martoriavano e quindi arrivammo a casa.
La mamma, come era da prevedere, si mise le mani nei capelli nel vedere
entrare quel piccolo ammasso di sporcizia e già si accingeva a scacciarlo,
nonostante le nostre implorazioni perché lo adottassimo, ma la mamma non
intendeva ragioni.
Ciò che le fece cambiare opinione fu il racconto della brutta fine della
povera cagna ed allora, inorridita da quella triste storia, cominciò a
guardare con occhi pietosi il piccolo bastardino e a preparare l'occorrente
per il bagno.
Messolo nella bagnarola lo strigliò ben bene, noncurante dei tentativi di
evasione, lo spulciò dai parassiti e disinfettò tagli e piccole ferite
riscontrate sul corpicino, infine fu asciugato e cosparso di borotalco.
A toletta terminata apparve un'altra forma di cucciolo, assai più bello di
prima e col pelo vellutato e vaporoso, con due occhi innocenti che ci
guardavano con assoluta fiducia, nella certezza che da quel momento la
nostra casa era anche la sua.
Effettivamente fu così, non c'era angolo che non andasse ad ispezionare, si
ficcava sotto il tavolo assorto nel gioco di rosicchiare le pantofole della
vecchia Zolla, si esercitava a lacerare qualche asciugamano steso al sole e
la notte si allungava indifferentemente su uno qualsiasi dei nostri letti e
la mattina al risveglio correva dove sapeva trovarsi la ciotola di latte.
Durante il giorno, forse a causa degli inconvenienti più sopra lamentati,
anche lui preferiva restarsene accucciato fuori dell'uscio, ma senza
allontanarsi troppo, forse per tema di perdere il diritto alla ospitalità
che godeva, salvo quando doveva esercitarsi nel solito e vano inseguimento
dietro i gatti, i quali poverini ignari della presenza del nuovo inquilino,
ancora si azzardavano  a transitare nelle vicinanze.
E qui è bene che faccia degli esempi: mamma usciva per recarsi al mercato o
per andare in chiesa a pregare, e Buricchio restava al suo fianco oppure si
sdraiava accanto al portone del sacro luogo, attendendo l'uscita della sua
padrona senza muoversi, pure se passava un suo simile o se intravedeva
qualche gattaccio in giro di ronda.
Con i mie fratelli appassionati del pallone se ne stava a bordo campo, ma
talvolta invadeva il campo di gioco e ci voleva del bello e del buono per
rimandarlo fuori.
Io avevo fatto amicizia con uno studente che abitava in una borgata vicina e
ogni tanto andavo trovarlo in bicicletta: il cane, per un tratto di strada
non si discostava da me, ma quando intuiva che il percorso era quello che
portava al paese dell'amico, partiva di gran carriera e si poteva essere
certi che Buricchio si trovava sul limitare di casa, accucciato seppure un
po' trafelato in attesa del mio arrivo.
L'amico che ormai lo conosceva e sapeva quindi in anticipo che sarei
arrivato da lui, gli dava da bere e qualche volta pure un pezzo di
focaccina, ma lui accettava solo un sorso d'acqua e la merendina se la
faceva dopo aver avuto il mio consenso. Questo era Buricchio, chi lo
conosceva lo aveva in simpatia, non abbaiava mai e contro nessuno, anzi, si
faceva volentieri accarezzare, specie dai bambini.
Una volta mio fratello Tonino impegnò un coetaneo in una scazzottata e in
quella occasione il cane era rimasto tranquillo, direi neutrale come a
pensare che i due piccoli stessero giocando, ma d'un tratto il cane dell'
altro contendente si avventò contro mio fratello, ma non ebbe modo e tempo
per azzannarlo, perché Buricchio gli si parò davanti con tutti i denti in
mostra.
Chi vi assistette assicurò che fu una battaglia memorabile, perché anche l'
altro cane era imponente e massiccio, i due giovani pugili smisero di
battersi per accorrere a separare i contendenti a quattro zampe, compito che
si presentava assai arduo ed anche pericoloso, perché gli animali non
intendevano alcun richiamo e fu necessario rovesciare loro addosso secchi d'
acqua e bastonate.
Finalmente la tenzone terminò e i combattenti se ne tornarono alle
rispettive abitazioni, mio fratello tutto sbrindellato e qualche livido sul
viso, Buricchio con una brutta zannata alla gola, il prezzo pagato per aver
difeso il suo padroncino.
Per qualche giorno il cane non si mosse da casa, segno che risentiva del
dolore dovuta alla ferita rimediata nell'incontro col suo avversario, poi ci
accorgemmo che il morso gli aveva procurato un'infezione e sotto la gola si
era formato un gozzo voluminoso e pieno di liquido nerastro che impensieriva
la mamma.
Ella era una donna molto coraggiosa ricca di espedienti e intraprendente,
vide le condizioni del cane che andavano peggiorando e si rendeva conto come
la povera bestia ne soffrisse, per cui decise di operarla lei stessa,
malgrado il timore di una reazione da parte sua al momento della incisione
del bubbone.
Non sembri incredibile ciò che sto per raccontare, mentre preparava il
necessario all'operazione mamma gli parlava pacatamente dicendogli che si
apprestava a fargli un po' male, che poi sarebbe guarito, quindi lo ammoniva
ad essere paziente, senza rivoltarlesi contro a morderla, in modo da darle
tempo di fare presto e bene.
Buricchio rimaneva calmo come se capisse cosa intendesse la sua padrona e si
lasciava toccare la parte malata senza dare segni di insofferenza e senza
emettere alcun guaìto. Quindi, con mano ferma e direi professionale, con un
ben assestato colpo di bisturi. casalingo affondato nel gozzo del povero
animale, mamma fece una incisione di parecchi centimetri di lunghezza per
poi stringere i due lembi del taglio in maniera da fare fuoruscire il
maleodorante marciume, disinfettare lentamente e fasciare, operazione che
richiese in tutto una ventina di minuti, durante cui il cane non ebbe un
moto di reazione o che avesse mai ringhiato dal dolore. Egli pareva capire
che la padrona si prendeva cura di lui per farlo guarire e si lasciava
curare.
Miracolosamente la ferita si rimarginò, lasciando appena una cicatrice che
il pelo nascondeva, ogni tanto mamma lo chiamava per rifargli la fasciatura
ed egli le si avvicinava mai timoroso di soffrire altro male.
Non ci volle molto tempo per guarire completamente da quella brutta
infezione, e da allora riprese a correre ovunque noi andassimo sano e vivace
come prima.
Ora mostrava un maggior attaccamento e preferenza nei riguardi di mamma,
come a volerle dimostrare la sua gratitudine per averlo sanato, ma c'era
pure un altro motivo a spiegare la simpatia per lei.
Capitava alla domenica, quando le possibilità invero scarse per quei tempi
calamitosi consentivano l'acquisto di qualche pezzo di carne che mamma si
accingeva a preparare, avendo cura di togliere dei brandelli di grasso dopo
aver affilati due coltelli tra loro che, a tale rumore ecco apparire sulla
sogli di casa Buricchio, e c'è ancora gente pronta a giurare che la bestia
si trovava a molta distanza dalla nostra abitazione.
Come facesse a udire il rumore dei coltelli da così lontano e arrivare in un
batter d'occhi vicino al tavolo di cucina, era un mistero, ma è certo però
che al suo arrivo i ritagli di scarto li aveva meritati.
E venne la fine della guerra,  i profughi ritornavano alle proprie case
lontane, incuranti dei moltissimi disagi da affrontare, i mezzi di trasporto
praticamente inesistenti, quei pochi treni, che per altro avevano una
percorrenza limitata, presi d'assalto da eserciti di viaggiatori, una
confusione apocalittica nelle stazioni quando si incrociavano coloro che
arrivavano e dovevano scendere con che si issava anche attraverso i
finestrini alla ricerca di un posto sia pure in piedi, purchè si potesse
viaggiare.
Per mio padre si prospettavano ardue difficoltà per riportare la famiglia al
Nord e ancora non si riusciva a capire come avrebbe potuto fare persistendo
quelle condizioni negative.
Verso la fine dell'estate 1945 egli trovò fortunosamente da noleggiare uno
scassatissimo
Residuato di guerra che chiamavano motocarro, con un telone rabberciato alla
meno peggio che poteva al massimo proteggere dal sole, ma che era
inservibile in caso di pioggia, ciò che rea ritenuto risibile in confronto
allo stato di carente efficienza del motore, secondo il parere dei meccanici
non poteva farcela ad affrontare un viaggio tanto lungo e a sopportare un
carico composto da 8 persone, oltre le masserizie e al conducente, senza
dimenticare che il pianale di carico era di appena  due metri e mezzo di
lunghezza per appena un metro e quaranta di larghezza.
Tuttavia, siccome la separazione dei componenti la famiglia durava da
parecchio tempo, mio padre era deciso a correre qualunque rischio pur di
riabbracciare i suoi cari e a riportarli a Milano.
Fu così che un giorno giunse in paese accolto da infinita commozione e
pianti di gioia essendosi ritrovati tutti sani e salvi e sentire che la
nostra casa in città non aveva subito danni a causa della guerra.
Furono fatti febbrili preparativi per il ritorno,  ma subito ci si accorse
che il mezzo di trasporto era inadeguato al carico delle persone e delle
cose, per il quale motivo furono necessarie dolorose rinunce e, per ogni
cosa lasciata a terra, seguivano scene di dispiacere e di sconforto, ma non
si ravvedevano altre possibilità.
Qualcuno d'improvviso fece il nome di Buricchio e in quel momento fu chiaro
a tutti che per lui non c'era posto a bordo nel modo più assoluto.
Che si poteva fare, ci si domandava, quando si erano fatte privazioni
altrettanto dolorose? Si cercò chi se lo potesse tenere dando garanzie di
affetto e di affidabilità, e la scelta cadde su Zio Tommaso, un vecchio solo
che campava alla meno peggio facendo il guardiano in uno stabilimento
vinicolo del paese e che ben volentieri se lo sarebbe tenuto con sé a fargli
compagnia, dacchè i figli lo avevano abbandonato emigrando al Nord da
moltissimo tempo senza dar più notizie di loro.
Per il motivo di tenere lontano il cane durante le operazioni di stivaggio
delle merci e per abituare l'animale un po' per volta alla nuova residenza,
oltre che per non farci prendere dalla commozione per il prossimo abbandono
al momento della partenza, pensammo di consegnare Buricchio a Zio Tommaso
con qualche giorno d'anticipo, ma tale tentativo fu inutile perché Buricchio
trovava modo di fuggirsene via e tornarsene da noi.
Allorché tutto ciò che era trasportabile fu caricato e noi saliti a bordo
dell'automezzo, il cane dava segni allarmistici e si accostava come a voler
salire pure lui, tenuto a freno da Zio Tommaso che lo strattonava per
tenerlo lontano, ma nello stesso tempo il vecchio provava un forte
dispiacere nel vedere quella bestia che non si dava pace, come non v'era
pace nel suo cuore pensando ad un altro penoso addio tra lui ed i suoi figli
e come anch'egli li avesse voluto seguire.
Eravamo inteneriti coi lucciconi agli occhi, guardavamo nostro padre anch'
egli ammutolito nel vedere la sofferenza del caro Buricchio, speravamo che
gli permettesse di ficcarsi in mezzo a noi e si guardava attorno nella
speranza di trovare un buco per ficcarcelo dentro, ma dovette desistere
rassegato e dare ordine di mettere in moto e di partire.
Avevamo fatto poco più di trecento metri quando vedemmo arrivare di gran
carriera il fedele animale che si era divincolato dal guinzaglio con il
quale il vecchio cercava di trattenerlo, ed ora faceva grandi balzi per
raggiungerci, mentre si udivano i suoi disperati latrati.
L'autista aumentava la velocità del mezzo, come aumentavano il pianto ed il
dolore di tutti di fronte a quell'ultima prova d'attaccamento e d'amore
dimostrata dal nostro cane.
Poco per volta il distacco si faceva sempre più forte, anche se la povera
bestia s'impegnava a correre con tutte le forze che le rimanevano e la sua
sagoma rimpiccioliva fino a scomparire dalla nostra vista, ma non dal nostro
cuore.
Il seguito di questa storia ve lo racconto come mi fu riferito alcuni anni
dopo, quando ebbi occasione di ritornare al paese.
Il povero cane, stremato dall'impari corsa, ma soprattutto dal dolore di
vedere scomparire quelle persone amate con le quali era convissuto, giacque
per molto tempo nello stesso punto dove ci aveva visti svanire all'orizzonte
e non si mosse più fino a che un giorno Zio Tommaso lo ritrovò più morto che
vivo e lo sollecitò a seguirlo, ma Buricchio non lo ascoltava, rimanendo
disteso nel fosso dove si era lasciato cadere.
Allora il vecchio gli si mise accanto e, alla stessa stregua suadente
adottata da mia madre quel giorno che dovette operarlo, così gli parlava Zio
Tommaso, come ad un essere umano e gli diceva accarezzandolo come anch'egli
fosse stato abbandonato dai propri figli senza speranza di poterli rivedere
e senza il loro aiuto, ed ora era costretto a rimediare un boccone di pane
dagli estranei che gli permettevano per pura carità di ripararsi in un
capannone.
Zio Tommaso gli parlava e lo invitava a seguirlo, nel mentre si cavava di
tasca un tozzo di pane per offrirlo all'animale ridotto ad uno scheletro e
gli diceva che d'ora in avanti si sarebbero fatti reciproca compagnia almeno
per quel poco che gli restava da vivere, che si sarebbe preso cura di lui e
con lui avrebbe diviso ciò che la provvidenza gli avrebbe mandato giorno per
giorno.
Buricchio pareva capire quanto diceva il vecchio e da quel momento lo seguì
nel capannone. Tuttavia, aveva preso l'abitudine di recarsi ogni giorno, all
'ora stessa che aveva visto partire il camioncino, davanti a quella casa
dove aveva conosciuto la felicità e passarvi molto tempo accucciato e muto,
forse nella speranza che quell'uscio si potesse riaprire uscirne quelle
persone che teneva sempre nel suo cuore di cane.
E il vecchio Zio Tommaso accorreva a riprenderselo, sempre parlandogli in
modo carezzevole e il cane lo seguiva a testa bassa e di mala voglia per
tanta amarezza che teneva nel suo animo.
Passò così ancora qualche anno poi fu detto al vecchio che nello
stabilimento non ci poteva restare più, doveva trovarsi un altro tetto per
sé e per il cane perché nel luogo dove passava la notte si doveva costruire
e non c'erano possibilità di sistemarlo diversamente.
Il povero vecchio era alquanto avvilito non solo per quella avversità che
gli calava sulle spalle all'improvviso, ma anche per il cane al quale nel
tempo si era affezionato ed ora non sapeva dove andare a ripararsi con lui.
Già, dove andare dopo che i suoi figli lo avevano dimenticato, dove
terminare il poco tempo che gli restava da vivere, e chi si sarebbe preso
cura di quell'essere che ancora una volta sarebbe stato abbandonato senza
una ragione che lui potesse intendere?
Un giorno gli dissero che, finalmente, ime caritatevoli erano riuscite a
trovargli un ricovero in un ospizio e che poteva entrarci in breve tempo.
A quella notizia zio Tommaso, anziché gioire per la fine delle sue
preoccupazioni, maggiormente si addolorava e vagava assai preoccupato all'
idea dell'imminente distacco dal suo cane.
Una mattina, mentre se ne andava per il paese col suo Buricchio che lo
seguiva passo passo, sempre assorto nei suoi mesti pensieri, vide passargli
accanto un cacciatore che egli conosceva da tempo, lo pregò di prestargli il
fucile che portava a tracolla, disse che gli serviva per un certo servizio
che solo lui doveva necessariamente assolvere.
Il cacciatore intuiva cosa si apprestasse a fare Zio Tommaso, ma non fece
parola, gli consegnò l'arma, avvertendolo che era già carica. Il vecchio,
sempre seguito dal fedele Buricchio, prese la strada della campagna,
inoltrandosi attraverso tratturi in un campo deserto e fuori mano.
A ridosso di una casupola si sedette e fece accucciare la bestia alla quale
offrì un pezzo di focaccia che tanto le piaceva e stette per parecchio tempo
a capo chino come a pregare.
Tutt'intorno era silenzio, Zio Tommaso si lasciò andare ad uno sfogo di
pianto mentre accarezzava il suo compagno di sventura, mentre gli chiedeva
perdono tra le lacrime, per quello che era costretto a fare.
Un istante dopo si sentì rintronare uno sparo e, quando qualcuno richiamato
dal fragore accorse sul posto, trovò il cane ammazzato e Zio Tammaso morto
di crepacuore.


title: Buricchio e il vecchio

author: Ahira

text:
Ho trovato il racconto scritto davvero bene, ben fatto, costruito
perfettamente.
Dato che č di tuo nonno :) rispetta le regole della sua epoca e forse
anticipa anche un po' la lingua dopo.
Il tema č un po' da libro cuore.
Ma č davvero gradevole.
AhiRa


title: Buricchio e il vecchio

author: egiziano

text:
Grazie per i complimenti  (che sono per mio nonno) da parte mia ci metto
solo il tempo per copiarli e metterli in rete.
Lo so che mio nonno è un po' lacrimevole, ma ha fatto anche una filastrocca
che a me piace molto, se hai visto il sito l'avrai letta certamente.
Sto mettendo in rete poco alla volta i suoi pezzi per questione di tempo,
(sai sto studiando) ma un racconto alla settimana e qualche poesia riesco a
farcela.
Comunque se vuoi ti avviso quando metto qualche altra cosa.
Ciao e grazie ancora
Egiziano di Leo


title: Pantano (cazzeggio)

author: siuxi plum

text:
Pantano. A un chilometro dalla periferia più periferia.
Beh, convengo che detto così fa sentire spaesati,
cazzo sarà mai 'sto Pantano?
Per avere un'idea lo si deve vedere dall'altro. Da sopra, dal cielo
insomma; ma non così in alto che già è piccolo e poi non si vede più
nulla. Diciamo da un sette otto metri d'altezza. Hai notato che
effetto carino fa fare una specie di bungee jumping da quota tremila
piedi a 15 cm? tipo moto perpetuo: woom! su... yeeeh giù; womm su...
yeeeh giù; woom! su... sì, lo hai notato, lo vedo. Freeezz. Dai, ora
fermati. Quota sette metri e mezzo e qualche pollice, perfetto.
Ecco, guardando giù si nota il fiume greenblucreek, un fiume
catalogato figo su ogni atlante e senza discussioni. Sedendo e
mirando, da quassù si possono vedere solo un paio di anse e due specie
d'isolette centrali, asimmetriche; si vedono bene anche gli argini
sabbiosi e ciotolosi di qua, quelli ripidi e franati di là. L'acqua al
centro è veloce e fresca e pulita e dentro l'acqua ci succedono un
sacco di cose ma anche sopra per via delle papere, per esempio.
Comunque Pantano è un'area di tre metri per tre dove il fiume perde la
sua bella forma netta di grosso serpe. Ci sono le canne e verdure
varie, la superficie è piena di ciarpame che galleggia. Tutto
praticamente immobile e non succede assolutamente nulla, se non ai
suoi margini, forse.
Allora eccoci qua, benvenuti nella mia attuale dimora.
Sia chiaro, non è che proprio proprio una scelga di vivere a Pantano.
E' che in qualche modo ci si finisce.
La caratteristica più incredibile del vivere a Pantano è la sua
semplicità, una tale semplicità, quasi tendente al nulla, una pochezza
in grado di generare una sconfortante sensazione di complessa
confusione. Tanto per rendere l'idea: un quasi nulla è un tale casino
che una stazione spaziale multifunzionale terraformante sarebbe un
gioco d'aritmetica. Come dici? affermare che una cosa semplice
semplice cela i morsi del dannatamente complicato è un fottuto
paradosso? Para che? intendi una di quelle cose che possono
distruggere l'universo?
Sì.
(e non ti azzardare a dire il tuo di universo, non lo pensare nemmeno,
per favore.)
Ehilà! tutto bene? Non ti preoccupare, parlare da soli a Pantano è
normale, lo facciamo tutti, noi di qua. No, certo concordo, parlare
con qualcuno sarebbe più sano ma a Pantano non penserai che ci abiti
qualcuno, no?
In effetti forseio. E qui viene il bello, aspetta, ti prendo una sedia
mettiti comodo. Tè caffè biscottini? vuoi toglierti la giacca le
scarpe aprirti i pantaloni, dai no, meglio di no. Vuoi sentire un po'
di musica? Basta che chiedi eh!
Chiarito che sto parlando con nessuno resta comunque il fatto che, per
una pura questione di buone maniere, mi doveri presentare.
Salve, piacere sono?
Tah tah!
A Pantano le cose non sono poi tanto certe. Sono chi? Sono cosa? Non
importa se la colpa è della relatività spaziotemporale di questo
luogo; non importa se è solo per questo dannato vuoto pienizzimo di
niente con tanto di paradiqualcosa; fattostà che qui va così.
Venerdì, sguazzando nell'acqua lutulenta, ne ho approfittato per
l'ennesimo tentativo... chissà chi cazzo sono? meglio saperlo no?
magari passa di qua qualcuno, casomai dovessi fare conversazione;
chessò, salve sono una, una, un.. (idiota? essù non basta!) una
kajakista?
Poff, sono una kajakista smarrita, ecco qua la mia inutile pagaia,
ricordo perfettamente quando affrontavo le ripide e le rapide, gli
amici dell'amaro montenegro, il caffè caldo bevuto assieme guardandosi
per un attimo negli occhi, da sotto in su. Chissà cosa fanno, ora, gli
altri (gli altri, chi? su non sottilizziamo, facciamo un Gli Altri
generico). Chissà come sarebbe emozionante tornare a far scorrere le
dita sulle mappe per scegliere il percorso e poi sfidare la corrente,
ancora. Piff.
Buona notte buona notte fiorellino, buona notte tra le stelle e la
stanza. A proposito di stanza, qui a Pantano nix, quando piove piove e
non ci sono cazzi. Oddio, magari se fossi un pesce...
Poff. Ma pensa te! Ma sono un pesce! Ma chi lo avrebbe mai detto. Sono
un piccolo pesce colorato (lo stormir delle foglie mormora: un tonno?)
e me ne sto qui al calduccio sott'acqua mentre fuori può fare tutto il
tempo che fa. Mi struscio le squame tra le canne, mi riempio la bocca
di sabbiolina di fondo e la risputo. Puah! Lo sapete che so mettere il
naso vicino alla superficie e fare le bolle? Bolle bellissime che
restano un po', come vere. E dormo con le pinne ventrali appena un po'
allargate, per via della stabilità; e sogno.
Il sogno parte da quella volta che mi sono avvicinata alla fine di
Pantano, da quando sono stata colpita dai legnetti trascinati dalla
corrente, e l'ho sentita. Dio se era forte, potrebbe trascinarmi via,
se non fossi abbastanza... Ma la corrente non mi può avere senza un
certo colpo di coda che mi ci faccia penetrare almeno un po'. Infatti
(ma forse averi dovuto scrivere: invece, cazzo) io mi ci avvicino
piano, che già ho fifa così, e lei, la corrente, mi da un buffo tondo
e mi ritrovo scarruffata nella mia palude. Il corpo frullato e negli
occhi le ombre dei grandi pesci nuotatori. E' a questo punto che sogno
d'essere un avventurosa sogliola grongo pescemartello coccodrillo
anatra pesceluna, un pescepesce. Penso di nuotare ma faccio la nanna.
Piff.
Per non parlare di quella volta che (Poff e Piff; Poff e Piff...) e
quell'altra che mi credevo un microcip bioconnettibile e ho tentato
per ore di decidere se ero più un bit che un bot, o viceversa; o di
quando mi sono sentita il Pantano stesso, per tre giorni di fila; o di
quando, ancheggiando, ero Jessica Rabbit. Ma mica va sempre di lusso:
stamattina, rimirando l'acquitrino e le mie amate melme avevo la più
ferma certezza d'essere Gianfranco, il Fini. Dio, è stato terribile.
Non sapevo più che cazzo fare. Ed è a 'sto punto che mi sono detta,
beh, diosanto, facciamo le cose in grande no? Think Big! (oh yeah) e
se fossi dio?
Poff, accidenti vorrei offrirti almeno delle mentine ma mi sa che le
ho finite. Piff.
baci&fiori
si.


title: Pantano (cazzeggio)

author: Stefano

text:
> Allora eccoci qua, benvenuti nella mia attuale dimora.
> Sia chiaro, non č che proprio proprio una scelga di vivere a Pantano.
> E' che in qualche modo ci si finisce.
> La caratteristica piů incredibile del vivere a Pantano č la sua
> semplicitŕ, una tale semplicitŕ, quasi tendente al nulla, una pochezza
> in grado di generare una sconfortante sensazione di complessa
> confusione. Tanto per rendere l'idea: un quasi nulla č un tale casino
> che una stazione spaziale multifunzionale terraformante sarebbe un
> gioco d'aritmetica. Come dici? affermare che una cosa semplice
> semplice cela i morsi del dannatamente complicato č un fottuto
> paradosso? Para che? intendi una di quelle cose che possono
> distruggere l'universo?
> Sě.
> (e non ti azzardare a dire il tuo di universo, non lo pensare nemmeno,
> per favore.)
>
Beh, che dire, cioč, non hai detto niente, ma l'hai detto cosě bene che
ho letto fino in fondo. Bel delirio, pieno di immagini azzeccate e con
un ottimo ritmo.
Un giorno mi spiegherai quali sostanze usi. ;-)
Ciao
Stefano


title: Pantano (cazzeggio)

text:
siuxi plum ha scritto:
> Pantano. A un chilometro dalla periferia pi� periferia.
>
> Beh, convengo che detto cos� fa sentire spaesati,
> cazzo sar� mai 'sto Pantano?
cut...
Mio padre ha pagato il condono tombale, per una cappelletta del cazzo
che ha fatto costruire al cimitero per la famiglia.
Li finirò, lo so, 'fanculo, io volevo andare ad Avalon, il paradiso
degli eroi.
Quello volevo essere, un eroe, me ne fotto di Dio, mi basta un graal,
un'arca, una crociata. Che poi, Jeova, chi cazz'è, è un culto esotico
ed esoterico del medio oriente, 'fanculo, che c'entra con noi.
Se proprio avessi dovuto credere, mi sarebbero piaciuti di più Kronos
e Caos e Giove e Minerva e Marte e Mercurio il messaggero. Che poca
minchia ce ne poteva fottere a noi di un dio che arrivava dalla terra
degli egizi, pensa un po'.
Di li, piu o meno, arrivavano pure Enki, o Gilgamesh. Potevano
diventare loro Dio nostro. Ed io avrei potuto andare a pesca con un
kajak fra le onde dell'oceano, e fiocinare le balenottere con una
punta di fiocina di vetro nero.
nik56


title: Pantano (cazzeggio)

text:
Nik56 ha scritto:
cut...
> Quello volevo essere, un eroe,...
cut...
Però sono pacifista, per questo ora sono al supermercato con la sega a
motore, tutto rosso e appiccicaticcio.
nik56


title: Pantano (cazzeggio)

author: Lady

text:
Il 21 Nov 2007, 22:59, siuxi plum <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto:
>
> Pantano. A un chilometro dalla periferia pių periferia.
>
> Beh, convengo che detto cosė fa sentire spaesati,
> cazzo sarā mai 'sto Pantano?
> Per avere un'idea lo si deve vedere dall'altro. Da sopra, dal cielo
> insomma; ma non cosė in alto che giā č piccolo e poi non si vede pių
> nulla. Diciamo da un sette otto metri d'altezza. Hai notato che
> effetto carino fa fare una specie di bungee jumping da quota tremila
> piedi a 15 cm? tipo moto perpetuo: woom! su... yeeeh gių; womm su...
> yeeeh gių; woom! su... sė, lo hai notato, lo vedo. Freeezz. Dai, ora
> fermati. Quota sette metri e mezzo e qualche pollice, perfetto.
>
> Ecco, guardando gių si nota il fiume greenblucreek, un fiume
> catalogato figo su ogni atlante e senza discussioni. Sedendo e
> mirando, da quassų si possono vedere solo un paio di anse e due specie
> d'isolette centrali, asimmetriche; si vedono bene anche gli argini
> sabbiosi e ciotolosi di qua, quelli ripidi e franati di lā. L'acqua al
> centro č veloce e fresca e pulita e dentro l'acqua ci succedono un
> sacco di cose ma anche sopra per via delle papere, per esempio.
>
> Comunque Pantano č un'area di tre metri per tre dove il fiume perde la
> sua bella forma netta di grosso serpe. Ci sono le canne e verdure
> varie, la superficie č piena di ciarpame che galleggia. Tutto
> praticamente immobile e non succede assolutamente nulla, se non ai
> suoi margini, forse.
>
> Allora eccoci qua, benvenuti nella mia attuale dimora.
> Sia chiaro, non č che proprio proprio una scelga di vivere a Pantano.
> E' che in qualche modo ci si finisce.
> La caratteristica pių incredibile del vivere a Pantano č la sua
> semplicitā, una tale semplicitā, quasi tendente al nulla, una pochezza
> in grado di generare una sconfortante sensazione di complessa
> confusione. Tanto per rendere l'idea: un quasi nulla č un tale casino
> che una stazione spaziale multifunzionale terraformante sarebbe un
> gioco d'aritmetica. Come dici? affermare che una cosa semplice
> semplice cela i morsi del dannatamente complicato č un fottuto
> paradosso? Para che? intendi una di quelle cose che possono
> distruggere l'universo?
> Sė.
> (e non ti azzardare a dire il tuo di universo, non lo pensare nemmeno,
> per favore.)
>
> Ehilā! tutto bene? Non ti preoccupare, parlare da soli a Pantano č
> normale, lo facciamo tutti, noi di qua. No, certo concordo, parlare
> con qualcuno sarebbe pių sano ma a Pantano non penserai che ci abiti
> qualcuno, no?
> In effetti forseio. E qui viene il bello, aspetta, ti prendo una sedia
> mettiti comodo. Tč caffč biscottini? vuoi toglierti la giacca le
> scarpe aprirti i pantaloni, dai no, meglio di no. Vuoi sentire un po'
> di musica? Basta che chiedi eh!
>
> Chiarito che sto parlando con nessuno resta comunque il fatto che, per
> una pura questione di buone maniere, mi doveri presentare.
> Salve, piacere sono?
> Tah tah!
> A Pantano le cose non sono poi tanto certe. Sono chi? Sono cosa? Non
> importa se la colpa č della relativitā spaziotemporale di questo
> luogo; non importa se č solo per questo dannato vuoto pienizzimo di
> niente con tanto di paradiqualcosa; fattostā che qui va cosė.
>
> Venerdė, sguazzando nell'acqua lutulenta, ne ho approfittato per
> l'ennesimo tentativo... chissā chi cazzo sono? meglio saperlo no?
> magari passa di qua qualcuno, casomai dovessi fare conversazione;
> chessō, salve sono una, una, un.. (idiota? essų non basta!) una
> kajakista?
>
> Poff, sono una kajakista smarrita, ecco qua la mia inutile pagaia,
> ricordo perfettamente quando affrontavo le ripide e le rapide, gli
> amici dell'amaro montenegro, il caffč caldo bevuto assieme guardandosi
> per un attimo negli occhi, da sotto in su. Chissā cosa fanno, ora, gli
> altri (gli altri, chi? su non sottilizziamo, facciamo un Gli Altri
> generico). Chissā come sarebbe emozionante tornare a far scorrere le
> dita sulle mappe per scegliere il percorso e poi sfidare la corrente,
> ancora. Piff.
>
> Buona notte buona notte fiorellino, buona notte tra le stelle e la
> stanza. A proposito di stanza, qui a Pantano nix, quando piove piove e
> non ci sono cazzi. Oddio, magari se fossi un pesce...
>
> Poff. Ma pensa te! Ma sono un pesce! Ma chi lo avrebbe mai detto. Sono
> un piccolo pesce colorato (lo stormir delle foglie mormora: un tonno?)
> e me ne sto qui al calduccio sott'acqua mentre fuori puō fare tutto il
> tempo che fa. Mi struscio le squame tra le canne, mi riempio la bocca
> di sabbiolina di fondo e la risputo. Puah! Lo sapete che so mettere il
> naso vicino alla superficie e fare le bolle? Bolle bellissime che
> restano un po', come vere. E dormo con le pinne ventrali appena un po'
> allargate, per via della stabilitā; e sogno.
> Il sogno parte da quella volta che mi sono avvicinata alla fine di
> Pantano, da quando sono stata colpita dai legnetti trascinati dalla
> corrente, e l'ho sentita. Dio se era forte, potrebbe trascinarmi via,
> se non fossi abbastanza... Ma la corrente non mi puō avere senza un
> certo colpo di coda che mi ci faccia penetrare almeno un po'. Infatti
> (ma forse averi dovuto scrivere: invece, cazzo) io mi ci avvicino
> piano, che giā ho fifa cosė, e lei, la corrente, mi da un buffo tondo
> e mi ritrovo scarruffata nella mia palude. Il corpo frullato e negli
> occhi le ombre dei grandi pesci nuotatori. E' a questo punto che sogno
> d'essere un avventurosa sogliola grongo pescemartello coccodrillo
> anatra pesceluna, un pescepesce. Penso di nuotare ma faccio la nanna.
> Piff.
>
> Per non parlare di quella volta che (Poff e Piff; Poff e Piff...) e
> quell'altra che mi credevo un microcip bioconnettibile e ho tentato
> per ore di decidere se ero pių un bit che un bot, o viceversa; o di
> quando mi sono sentita il Pantano stesso, per tre giorni di fila; o di
> quando, ancheggiando, ero Jessica Rabbit. Ma mica va sempre di lusso:
> stamattina, rimirando l'acquitrino e le mie amate melme avevo la pių
> ferma certezza d'essere Gianfranco, il Fini. Dio, č stato terribile.
> Non sapevo pių che cazzo fare. Ed č a 'sto punto che mi sono detta,
> beh, diosanto, facciamo le cose in grande no? Think Big! (oh yeah) e
> se fossi dio?
>
> Poff, accidenti vorrei offrirti almeno delle mentine ma mi sa che le
> ho finite. Piff.
>
>
> baci&fiori
>
> si.
   una narrazione fresca e allegra, animata da una simpatia esplosiva
  Ciao Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Pantano (cazzeggio)

text:
On 22 Nov, 00:37, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> > Allora eccoci qua, benvenuti nella mia attuale dimora.
> > Sia chiaro, non è che proprio proprio una scelga di vivere a Pantano.
> > E' che in qualche modo ci si finisce.
> > La caratteristica più incredibile del vivere a Pantano è la sua
> > semplicità, una tale semplicità, quasi tendente al nulla, una pochezza
> > in grado di generare una sconfortante sensazione di complessa
> > confusione. Tanto per rendere l'idea: un quasi nulla è un tale casino
> > che una stazione spaziale multifunzionale terraformante sarebbe un
> > gioco d'aritmetica. Come dici? affermare che una cosa semplice
> > semplice cela i morsi del dannatamente complicato è un fottuto
> > paradosso? Para che? intendi una di quelle cose che possono
> > distruggere l'universo?
> > Sì.
> > (e non ti azzardare a dire il tuo di universo, non lo pensare nemmeno,
> > per favore.)
>
> Beh, che dire, cioè, non hai detto niente, ma l'hai detto così bene che
> ho letto fino in fondo. Bel delirio, pieno di immagini azzeccate e con
> un ottimo ritmo.
Puro cazzeggio, dai
e mille grassie per i complimenti,
tengono più caldo di un golfino di lana : )
(e qui piove da due giorni, accidenti)
> Un giorno mi spiegherai quali sostanze usi. ;-)
Mema problema.
Made by myself: trattavasi di un mix d'adrenaline
innestato su una base chimica di dopanina.
Se t'interessa, è in offerta speciale : ))
drugs&paradises factory
si.


title: Pantano (cazzeggio)

text:

Immagine interessante... : )
grazie per la lettura
si.


title: Pantano (cazzeggio)

text:
On 23 Nov, 06:44,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
>
>
>    una narrazione fresca e allegra, animata da una simpatia esplosiva
>
Grazie lady : ))))))))
si.


title: UNA POESIOLA PER VOI n.4

author: Jookie Cardigan

text:
PARIA (APOLIDE FALLITO)
----------------------------------------
Insiemi discreti di ombre equidistanti
mi sghignazzano davanti.
" Donde traete il vostro riso? "
Ed essi a me: " Dal tuo viso. "
Come dioscuri oscuri,
disegnati sui muri,
i miei nemici mi bastonano sicuri.
Gambe mai dischiuse bilateralmente, donna mia !
Mi accontento di cosce sfuse,
pagate lautamente.
E vado via.
Maledetto ronzino dal nome forestiero !
Svanziche e dobloni e talleri e fiorini,
" Il diciotto vincente". Non partisti neanche.
Ora ponti metropolitani come volta celeste,
stelle i lampioni,
trapunta i cartoni.
Adesso vivo cosi.


title: UNA POESIOLA PER VOI n.4

author: Writer

text:
Jookie Cardigan wrote:
>
> PARIA (APOLIDE FALLITO)
> ----------------------------------------
Mi ricordi Filo Sganga (non il cartone animato, ma un autore di belle
poesie qui su IAS)
"W"


title: UNA POESIOLA PER VOI n.4

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 13 Apr 1999 21:57:16 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Mi ricordi Filo Sganga (non il cartone animato, ma un autore di belle
>poesie qui su IAS)
A me ricorda il Vermocane (a prop, ma dove sei finita???), anche se
lei era piu' seria.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [P] sguardando

author: kreo

text:
sguardando
una retta passa
per due punti,
due punti giocano
su di una retta.
due biglie rosse.
con due guanti,
in quanti erano
volando in fretta?
due cerchi azzurri
ed occhi grandi,
due caldi sguardi
lungo la retta.
pensieri acerbi
per la mente
velocemente tardi
se mi dai fretta.
--
                     ,|||,
                    (]O -[)     ~ KreO ~
                      \v/      Ar7 & Mu5iC
                 le mi3 syn@psy hiperTestUali

http://www.mirostudio.com/sin@psy
               Anima&Web ~ poesia nell'ipertesto


title: [P] sguardando

author: Oleron

text:
kreo <
redh...@tin.it
> wrote:
Una composizione interessante. Potresti fare tu un commento alla tua
poesia. Come nasce, cosa vuol significare, quali percosi hai seguito (o
segui) per i tuoi lavori?
Ciao
Oleron
--
Per rispondere via e-mail togliere NSM dall'indirizzo, grazie.
Occhio ai puntini:
a.m.@iol.it


title: [P] sguardando

text:
>Una composizione interessante. Potresti fare tu un commento alla tua
>poesia. Come nasce, cosa vuol significare, quali percosi hai seguito (o
>segui) per i tuoi lavori?
>Ciao
>Oleron
sguardando e' un momento impercettibile, un secondo al massimo nel
quale due occhi indifferenti ed ignari ne incontrano altri due
del tutto stupiti. Un secondo, un attimo in uno sguardo che non fa
nemmeno a tempo a realizzare il pensiero che la sua "mente acerba"
cominciava a produrre: i cerchi azzurri devono correre lungo la retta!
Quanto amore puo' esserci in uno sguardo? Tantissimo se dura pochi
secondi, e' inversamente proporzionale al tempo d'azione degli occhi,
ed e' difficile sempre accorgersene subito.
In questo periodo tutte le mie poesie parlano unicamente di conquista
perdita e riconquista di un innamoramento, la mia intenzione, ovviamente,
e' quella di andare oltre uno sterile sentimentalismo, naturalmente
sta al lettore valutare il risultato. Non uso percorsi determinati ma
mi prefiggo determinati fini: la poesia deve essere innanzi tutto
ritmata e deve contare su diversi giochi di parole come assonanze,
rime e doppi sensi; non e' soltanto un vezzo/vizio formale ma e'
essenzialmente la volonta' di utilizzare le parole non soltanto per
quello che significano ma anche per come appaiono all'orecchio e
all'occhio.
Se vuoi leggere qualcosa mio e farti piu' o meno un'idea puoi visitare
http://www.mirostudio.com/sin@psy
http://www.italynet.com/~slang/netpoets
ciao!



title: [P] sguardando

text:
kreo <
redh...@tin.it
> wrote:
> Se vuoi leggere qualcosa mio e farti piu' o meno un'idea puoi visitare
>
http://www.mirostudio.com/sin@psy
>
http://www.italynet.com/~slang/netpoets
>
> ciao!
Lo faro' senz'altro. Adesso la tua poesia mi e' piu' chiara, anche se mi
appare ancora troppo sintetica, anche se racconta di uno sguardo durato
un solo secondo. Mi interessa molto il tema dell'amore conquistato perso
e riconquistato, se ne posti altre saro lieto di leggerti.



title: pirobazia (quarta e ultima puntata): }Altamira{

author: TS

text:
Ti stavi guardando intorno e aguzzavi il viso nel buio, alzavi la testa
quando la volta si illuminava. Pensavi che quella caverna fosse la cosa più
più che avessi mai visto.
Ogni tanto sorvegliavi il gruppo di svizzeri che svagolava intorno a bocca
aperta. Una bocca globale, ti venne in mente. Conveniva tenere d'occhio i
gruppi, quando si era da soli nei posti strani del mondo; fosse stato solo
per il filo d'Arianna che la loro guida teneva in tasca.
Stavi lì ad osservare come cresceva l'uomo, ma ripensavi a tutte le volte
che ti avevano voluto fare una fotografia al muro. Muro o pietra, che
differenza faceva...
Intanto gli svizzeri, snodandosi come un drago cinese nei carnevali più
affollati, giravano intorno ai bisonti come se non bastassero pochi passi.
Quell'ordine stupiva la tua logica quasi più dei graffiti rossastri che ti
costringevano al dolore epistrofeico.
Eccoti improvvisamente immobile, nel rapimento, nell'isolamento dell'amore:
una singola giraffa fra tutti quei bovini ormai consueti. E ti perdevi
nell'Africa compressa di un singolo sasso, tornando a girare la testa solo
nel momento in cui capivi che la comitiva silenziosa era andata. Un tuffo
di panico, come se solo il presente contasse.
Ti chiedevi, adesso che il tuo tempo cancellava le pareti dipinte, se il
costo del biglietto valesse un'altra mezz'ora di sepoltura, ma non arrivava
nessuno, né corpo né suono.
Così decidevi per l'uscita. La luce del sole era un pregustare, i passi
affrettati un'esultanza.
Eri vicino all'uscita, pochi metri. Un trambusto ancora privo dell'eco ti
travolgeva, e la corsa del bisonte si perdeva più lontano dei confini
chiusi della grotta, forse nel passato.
E mentre solo il presente contava, intanto che morivi per causa bovina, una
mandria di svizzeri si sguinzagliava per bancarelle e musei.
In fondo, eri pur sempre in Spagna.


author: IlBufaloDalPassato

text:
affrettato, ma geniale
grazie per il ricordo


title: VIAGGIO NELLA LUCANIA LETTERARIA

text:
APPUNTIDIVIAGGIO è un’antologia di scritti di autori famosi e non sul tema del “viaggio”. Essa è organizzata in sezioni fra le quali: viaggi nell’umano, viaggi nel fantastico, viaggi nel secondo sesso, viaggio rivoluzionario, viaggio in basilicata (dalla Lucania di Lear a quella di Levi attraverso il brigantaggio e le lotte contadine), il nuovo mondo, la via della seta, ecc.

appuntidiviaggio
ideazione e realizzazione di  peppe acerenza
Url:
http://web.tiscalinet.it/diariodibordo

E-mail:g.ace...@tiscalinet.it
saluti
peppe acerenza
--
TiscaliNet, libero accesso ad Internet.
http://www.tiscalinet.it
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Posted from
mail-7.tiscalinet.it
 [195.130.225.153]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: IL CAVALIERE MUTILATO 39^ PUNTATA

author: Augusto Benemeglio

text:
IL CAVALIERE MUTILATO
39^ PUNTATA
                URLA IL SANGUE SPAGNOLO
          Testa grossa, volto rigido e severo, naso pronunciato, mascella
larga e serrata, un solco profondo e vivo come una ferita sulla guancia
destra che moriva all'altezza del mento forte e volitivo, quasi tangendo
l'angolo della  bocca dalla grande piega amare e sognante al tempo stesso;
il collo possente, le spalle larghe, il torace ampio; vestito come gli
antichi re e imperatori romani, con la corona sul capo e lo scettro in mano,
seduto su uno scanno con teste di leone. Questa era la sua statua che spesso
,con infinita vanità , si era soffermato più volte ad ammirare
compiacendosi. In realtà, non era un gran che questa sua effigie marmorea
che i romani gli avevano eretto subito dopo la vittoria su Corradino, ma
aveva quel tanto di rozzo forte corrusco  e determinato della sua
personalità che a lui era sempre piaciuto e ci teneva  che fosse ben
evidenziato. Quella statua incuteva paura e rispetto .Ed anche le monete di
Roma portavano inciso il suo nome e il suo volto severo. L'angioino, ormai
dominatore di Roma, della Curia e del papato stesso, con le stigmate
impresse su di se di un'ambizione senza più limiti, pensava ormai al suo
grande sogno: alla restaurazione dell'impero latino. E s'impegnò subito e
tenacemente in una serie d'imprese che gli dettero il possesso di Corfù,
Valona e Durazzo e lo portarono nell'Acaja. Inquieto, tormentato, smarrito,
acceso da un'estasi sordida, egli si sentiva responsabile del presente e del
futuro, del paradiso e dell'inferno, tutto compreso nella sua follìa
dinamica che porta con se la febbre del potere, il delirio di grandezza. In
quello stesso anno in cui moriva il Giustiziere della terra d'Otranto, Carlo
d'Anjou aveva compiuto cinquantadue anni e il sangue spagnolo ch'aveva per
metà nelle sue vene gli ribolliva dentro accendendogli d'ira il fosco volto
olivastro.
Ciascuno di noi ha dentro di se un moro, gli aveva detto un  giorno
Cohzelas, il filosofo basco e tu hai dentro di te nella tua gola rossa i
raggi neri della luna , l’alterezza di un povero negro che è diventato re,
tu sei un artificio di te stesso, con quella tua veste ricamata di serpenti
d’oro come un rais o un doge veneziano e con l’argento che s’infiltra nei
tuoi riccioli in un leggiadro orlo di cenere , e l’unicorno che ti spunta
sulla tua fronte berbera …Sì, è vero una donna araba che si pettina i lunghi
capelli sulla guglia di  Cordova o nella Senna , mentre qualche tuo avo
portava le tue stoffe a Parigi  su carri che solcavano la terra per il peso
, la donna cantava al ritmo del fiume che scorre e quella donna era tua
madre che tuo padre rapì in quella notte con la luna purissima , con l’
unicorno finalmente libero che poteva risalire l’oceano le nubi e  l’
arcobaleno.
Soltanto da una purissima fanciulla , simbolo di Cristo, che trova asilo nel
grembo puro della vergine , in una terra senza tempo, tu potrai trovare il
segreto dell’immortalità…Il tuo sangue spagnolo e moro è come un fiume
limaccioso  che dovrà risalire la gobba del nano , il fuoco, il dolore, il
tutto perduto e il tutto guadagnato di un mondo vuoto.
Che cosa ti servirà guadagnare un regno ?
Compra piuttosto un abito da sposa e un sudario,
compra una rosa alta sul muro di un muro grigio dove grida la luce.
Guarda, ecco la rosa! .
Che casso!, Chozelas, sei peggio di un basco basco figlio di una maledetta
basca putain…Che casso, Chozelas, falla finita, o ti taglio quella testa di
casso!, disse Carlo. E poi aggiunse merde!
 FINE 39^ PUNTATA


title: Awake!

author: Albert

text:
Awake a  écrit
hgggggggggggggggggggggggggggggggggggg
Ormai Albert era diventato buono;dire buono come il pane sarebbe poco:
buono come il panforte, come il croccante, come un castagnaccio.
Indossava il saio, Albert e portava ilcilicio. Lontani erano i tempi
della sua vita dissoluta: si alzava alle cinque, digiunava e pregava. La
Sua immensa, infinita, inuguagliabile, smodata modestia, non gli
impediva di sognare la porpora. Poi pensava al card.Giordano e si
rendeva conto, che anche essere eletto Papa, magari al termine di un
conclave decennale, sarebbe stato un obbiettivo alla Sua portata. Per
evitareogni tentazione non guardava piu' la RAI , ove dalle sette alle
otto, lunghe cosce e seni prorompenti, non si negavano a nessuno; si era
fatto istallare il digitale e guardava solo telepace, senza tralsciare
le omelie di Sgarbi. Aveva smesso di insidiare e concupire le
partecipanti del NG, e non trovava modo di riparare al malfatto con il
suo cenno al leviskino, che  lo aveva  messo sul piano degli abitanti di
Sodoma e Gomorra.
Arrivo' Awake con cinquanta messaggi rivolti alla Sua attenzione .
Era bravo Awake e si esprimeva con eleganza e proprieta' ; il contenuto
era talmente profondo che se non eri specializzato alla Sorbona, o anche
in Normale, in filosofia esoterica e non conoscevi l'antropologia
culturale comparata, rischiavi seriamente di interpretarlo in modo
incongruo  e sconveniente. Non trovava parole il pio, per ringraziarlo.
Poi penso' a randy che tanto gli aveva insegnato: fa si scrive con
l'apostrofo, aveva detto. Allora lui scrisse ad Awake:
Illustrissimo Prof.Dr.Awake va a fa'...e qua si fermo'. Non era ancora
maturo, per manifestare i suoi sentimenti piu' propfondi, le scorie
della Sua ignoranza erano ormai  sedimentate nel Suo spirito, amalgamate
alla Sua rozza incultura genetica.
Prese il cilicio e si martorio', dedicando ad awake, non le
sofferenze,che erano atroci, ma le incontenibili, altissime,.
espressioni delle Sue sofferenze.
   fratello-Albert


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: Ombra

text:
Il turno dell'ingegner Ivanov si concludeva alle cinque come ogni mattina.
Il comprensorio QZR-53 era immerso nelle tenebre e nella garitta le uniche
fonti luminose erano la brace di una sigaretta e il LED del monitor di
controllo, che proiettava il buio delle unita' abitative.
Nikanor Ivanov ricontrollava le sanzioni per il giorno successivo e
sorrideva soddisfatto di fronte al riquadro rosso sotto la casella 112-J:
non aveva mai avuto particolare simpatia per quel vecchio medico che
chissa' cosa aveva combinato, nella sua apparentemente interminabile
esistenza, con quei miscugli di arti, organi e tessuti che doveva essersi
divertito a realizzare. Nikanor Ivanov era convinto che non fosse certo
l'innesto di un fegato di porco, per non dire di peggio, a poter salvare
l'umanita' sofferente. A ben vedere, l'umanita' aveva tutta l'aria di non
voler essere salvata: conclusa la guerra dell'acqua, quando si era offerta
la possibilita' tangibile di riunire tutto il genere umano nella gloriosa
macchina della Federazione, erano cominciate le voci di dissenso e gli
intellettuali - sempre loro! - si erano messi a gridare nelle piazze che
non si faceva cosi', che bisognava garantire quel pluralismo che solo
avrebbe portato l'umanita' alla piu' alta sintesi dei suoi destini.
- Pinzillacchere dialettiche! - le aveva bollate impietosamente Nikanor
Ivanov, allora giovane direttore di uno stabilimento tessile, e quando era
entrata in vigore la legislazione sulla morigeratezza energetica non aveva
esitato un istante ad accettare la nuova occupazione di Tutore Abitativo
assegnatagli dalla Commissione del Lavoro. Con lo stipendio che prendeva,
Nikanor Ivanov era in grado di mantenere la figlia Irina, che si stava
costruendo un radioso futuro a Parigi. Inoltre, non era rara l'occasione di
prendersi qualche piccola rivincita su quelli che ai suoi occhi erano
fossili di un'eta' passata, e che come tali avrebbero ben meritato un
barattolo con tanto di formaldeide, anziche' un'UA full-optional nei nuovi
residence territoriali. Cosi' non mancava di punire severamente il rugoso
dottor Bormental', con quel suo ridicolo apostrofo, per ogni minimo strappo
alle regole, mentre riteneva del tutto conforme ai suoi compiti di nume
tutelare consentire il libero sviluppo della produttivita' del giovane
Aleksej, vicino del trilobite, a cui arrivava a concedere anche due ore di
luce extra ogni notte, non foss'altro che per guardare, sul monitor del
sistema di tutela, le immagini che il ragazzo componeva con una maestria
grafica ai limiti dell'eccezionalita'.
La porta della garitta emise un breve segnale acustico e nel nero della
soglia si profilo' la figura tozza di Osip Pepelnik, venuto a prendere
servizio per il turno del mattino. Dalla sottile fessura sotto i folti
baffi rossi emerse la nota di basso che per Nikanor Ivanov suonava come per
gli scolari l'acuto richiamo della campanella di fine lezioni:
- Niente da segnalare?
- Tutto tranquillo, solo una manciatina di vitamine in meno alla cariatide,
  domani a pranzo.
- Caro collega, non sara' mica un po' troppo ligio nell'applicazione delle
  sanzioni? In fondo e' solo un povero vecchio, un po' di compassione!
- Un povero vecchio! Un povero vecchio e' un povero vecchio, quello e' un
  vecchio porco, altro che no, e se la legge e' uguale per tutti, e' uguale
  doppiamente per lui! Accende la luce per controllarsi le mutande? Niente
  vitamine. Questi fossili credono di poter fare ancora come gli pare! Fosse
  stato per lui, la gente avrebbe continuato a dormire negli scantinati
  mentre quei maiali, quei Napoleoni, si rotolavano grufolando tra i cuscini
  con le loro scrofette di servizio, altroche' caro mio, altroche'! Povero
  vecchio? Ha perfino un apostrofo alla fine del cognome, come la coda di un
  demonio!
- Nika, sei sempre il solito! Lascia che la natura compia il suo corso, e
  vedrai che tra non molto listeremo a lutto la sua bella porticina e tanti
  saluti. E' decrepito, un colpo di vento rischia di farlo cadere, quanto
  vuoi che ne abbia ancora? Noi invece dovremmo cercare di rendergli questi
  ultimi tempi leggeri, altro che punirlo per un minuto di abat-jour. Te lo
  ripeto, Nikanor Ivanov: e' solo un povero vecchio innocuo, e noi siamo i
  tutori, anche i suoi. Non te lo dimenticare, Nika: tutori, non carcerieri,
  il comandante Potebnja e' stato chiaro, ricordi? "Siete qui per servire,
  proteggere e ammaestrare". Altro da segnalare?
- No - bofonchio' Nikanor Ivanov infilando il cappotto - ci vediamo domani.
E si chiuse dietro la porta della garitta, avviandosi incontro all'alba
con il passo baldanzoso della giovane recluta in marcia verso l'avvenire.
Man mano che si avvicinava al suo comprensorio, pero', le gambe si facevano
molli e la testa ronzava di api nervose, api che lo pungevano nelle tempie
e sotto le palpebre, api che sbattevano le ali sulle iridi nocciola dei
suoi occhi arrossati dal giorno incipiente. Il cancello del comprensorio
WKR-47 si apri' in perfetto silenzio alla prima pressione dell'indice
destro di Nikanor Ivanov sulla piastra di riconoscimento, e l'andatura
ormai strascicata dello stanco custode si perse sotto gli alberi del viale
d'accesso, sui cui rami erano gia' sbocciate le prime gemme.


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> ormai strascicata dello stanco custode si perse sotto gli alberi del viale
> d'accesso, sui cui rami erano gia' sbocciate le prime gemme.
Bello. Molto.
A quando i resti?
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003, Russell Coutts ha scritto:

> A quando i resti?
Boh, ci devo pensare.


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: stirner

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bi7g0n$5v79d$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
> Il turno dell'ingegner Ivanov si concludeva alle cinque come ogni mattina.
 e l'andatura
> ormai strascicata dello stanco custode si perse sotto gli alberi del viale
> d'accesso, sui cui rami erano gia' sbocciate le prime gemme.
scritto bene, ma inquietante.
stir


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: Randy

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto
> prime gemme.
Pregno. Condensato.
(Può essere che la forma sia adeguata al contenuto? Troppo poco per dirlo.)


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003, Randy ha scritto:

> (Può essere che la forma sia adeguata al contenuto? Troppo poco per dirlo.)
Bella domanda. La forma e' essa stessa contenuto, nelle mie intenzioni, in
questo caso. Si', e' vero, troppo poco: mando il pezzettino che precede
immediatamente questo, anche se non e' proprio ancora come lo vorrei.
--
Ombra


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003, stirner ha scritto:

> scritto bene, ma inquietante.
Beh si', lo e'. Entrambe le cose, alla faccia della falsa modestia.
Grazie dell'attenzione, stir.
--
Ombra


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003, Russell Coutts ha scritto:
> A quando i resti?
Uno a molto breve. Gli altri boh, chissa'. Il punto finale, poi, e' ancora
molto, molto lontano.
Merci.
--
Ombra


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: lubna

text:
"Ombra" scrive:
Molti possibili sbocchi :-) attendo, con curiosità, il seguito.
Ti segnalo:
> non aveva mai avuto particolare simpatia per quel vecchio medico che
> chissa' cosa aveva combinato, nella sua apparentemente interminabile
> esistenza, con quei miscugli di arti, organi e tessuti che doveva essersi
> divertito a realizzare.
mi sembra "tortuoso" :-)
ed il ripetersi della parola garitta
- sarebbe un ottimo spunto per chi si occupa di analisi del testo a partire
dalle occorrenze-
Ciao, lubna.


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003, lubna ha scritto:
> Molti possibili sbocchi :-) attendo, con curiosità, il seguito.
Il seguito sono una novantina di pagine gia' scritte, di cui una
cinquantina piu' o meno definitive, e almeno altre centoventi che devo
ancora scrivere ma che ho, a grandi linee, gia' in testa. Non credo che
siano volumi compatibili con il formato ias :)
> Ti segnalo:
...
> mi sembra "tortuoso" :-)
In effetti lo e'. Grazie della segnalazione.
> ed il ripetersi della parola garitta
mi mancava un sinonimo che fosse sinonimo davvero. La torretta di guardia
mi sapeva troppo di testimoni di geova lillipuziani :)
> - sarebbe un ottimo spunto per chi si occupa di analisi del testo a partire
> dalle occorrenze-
eheheh... mi sento un po' chiamata in causa ;)
Grazie,
Ombra


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: car lo

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio news:bi83kg$67ik4
>
> Il seguito sono una novantina di pagine gia' scritte, di cui una
> cinquantina piu' o meno definitive, e almeno altre centoventi che devo
> ancora scrivere ma che ho, a grandi linee, gia' in testa. Non credo che
> siano volumi compatibili con il formato ias :)
E non solo con IAS.
:))


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003 16:16:09 GMT, "car lo" <
giovanni...@tin.it
>
wrote:
>E non solo con IAS.
Non mi sembra che 210 o giu' di li' sia un numero di pagine cosi'
abnorme, per un romanzo. O intendevi altro?


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>O intendevi altro?
;)


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Ombra wrote:
>
> Sat, 23 Aug 2003, Russell Coutts ha scritto:
>
> > A quando i resti?
>
> Uno a molto breve.
Lessi. Piacque.



title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sat, 23 Aug 2003 19:32:55 +0200, Russell Coutts <
red_l...@libero.it
>
wrote:
>Lessi. Piacque.
C'e' niente da fare: il target e' target.
(Lieta che piacque, il resto in samizdat' tra un annetto)


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

author: AhiRa

text:
Ombra <
mrs.c...@libero.it
> wrote:
>Il turno dell'ingegner Ivanov si concludeva alle cinque come ogni mattina.
mi piace' molto :)
AhiRa chequandofamenocaldotelocommentapure!


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Sun, 24 Aug 2003 22:00:37 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>Ombra <
mrs.c...@libero.it
> wrote:
>mi piace' molto :)
Merci. Pero' non vale, mi sa che l'avevi gia' letto ;)
>AhiRa chequandofamenocaldotelocommentapure!
Merci doppie e senza ricevuta! :*
quandofara'menocaldosaro'dovefa*molto*menocaldoedoveicognomideimieipezzinonsonocosi'inusuali
:))))))))))))))


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bi7g0n$5v79d$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
> Il turno dell'ingegner Ivanov si concludeva alle cinque come ogni mattina.
E' strano questo tuo pezzo. Oscilla tra la fantascienza catastrofica (i
programmi di risparmio energetico al limite dell'oscurità totale), la
critica della pianificazione sovietica (Tutore Abitativo, Commissione del
Lavoro) e qualche  bella pennellata narrativa ("l'andatura  ormai
strascicata dello stanco custode si perse sotto gli alberi del viale
d'accesso, sui cui rami erano gia' sbocciate le prime gemme") che, nel
contesto che delinei, appare quasi dissonante.
In ogni caso mi hai incuriosito.
Di questi tempi e considerata la mia crescente pigrizia, non è poco.
W.


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
"Writer" <
omq...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:KTv2b.265335$Ny5.8...@twister2.libero.it...
>
> "Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
qualche  bella pennellata narrativa ("l'andatura  ormai
> strascicata dello stanco custode si perse sotto gli alberi del viale
> d'accesso, sui cui rami erano gia' sbocciate le prime gemme") che, nel
> contesto che delinei, appare quasi dissonante.
l'ho rilevato anche io.
questo specifico passaggio fa pensare ad un finale di Gadda in cui descrive
l'ultima visione (prima di morire) di un vecchio. non ricordo esattamente in
quale opera, dovrei fare una ricerca.
stir


title: [Frammento] Nikanor Ivanov

text:
Mon, 25 Aug 2003 22:15:06 GMT, "Writer" <
omq...@tin.it
> wrote:
>E' strano questo tuo pezzo.
Eh si'.
>In ogni caso mi hai incuriosito.
>Di questi tempi e considerata la mia crescente pigrizia, non č poco.
Non e' poco no. Grazie della curiosita' :)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

text:
      L'unico messaggio e' un addebito.
      Vorrei smettere cinque minuti di amarti
      per scrivere 'sta cosa
      e non ci riesco.
Vorrei dirti che era bello il bar e ti sarebbe piaciuto,
tutto legno con il finto soppalco, il pergolato, le galline
il vino buono - quanto vino- e le tartine ruspanti, peccato
per la gente di merda. Pioveva un sacco e dall'antiquario
saliva odore di vernice ed uscivamo a fumare coi bicchieri
in mano: e' così che ho conosciuto Margherita.
       E' l'acqua in faccia il mio ambiente:
       al posto degli schiaffi e buona a mascherare
       lacrime, e rumorosa sulle tegole per dire
      "c'e' casino, a dopo". Ma non ho branchie
      e sai che senza non respiro.
Vorrei dirti che l'ho odiata a prima vista, bionda
finta finta magra neanche finta bene, sorriso finto
e tutto il resto non l'ho visto: beveva bianco come
a far pendant con il vestito. E insisteva "ho fame,
voglio andare a cena". Ogni parola strascicata
come a pulire strade, come fiato a fatica.
      E' faticoso risalire la corrente degli anni
      nuovi per i vecchi amici. Parlo di te e mi
     disconoscono perche' non sono questa:
     e' così strano non essere nient'altro,
     nel racconto.
Vorrei dirti che suonavano jazz come
buttando piatti giu' dalle scale ed ho
pregato si slogassero le dita; Margherita
disegnava frecce sul tovagliolo, scandiva il tempo
col bicchiere vuoto ed avrei pianto pur di avere
il conto.
       Invece i conti li ho portati a casa
       e guarda: sono in credito.
       Potrei uscire dai locali dicendo
       "me ne vado", eppure e' peggio:
       sono gia' andata.
Vorrei dirti che non viaggio piu' a ritroso
e invece sai che tornero' a scavare,
tra una Margherita e quella
dopo e quella dopo ancora:
finche' non credero' sia la definitiva.
       "Eppure piangi", dici.
       Ma e' come al cimitero: per quanti
       fiori porti e' piu' concime che campo,
      piu' campo che serra,
      e affatto santo.
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione).
Il nome dell'autore verra' reso noto alla fine dei giochi


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b78l6n$c6l49$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
>       L'unico messaggio e' un addebito.
>       Vorrei smettere cinque minuti di amarti
>       per scrivere 'sta cosa
>       e non ci riesco.
più o meno come il precedente.
La scrittura appare un po' più curata, ma l'effetto d'insieme è piuttosto
banale.
W.


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
>       L'unico messaggio e' un addebito.
Commento tecnico: la scrittura e' curata ma mi pare un po' troppo
volutamente oscura.
Commento emotivo: non riesco a entrarci.


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

text:
> [...]
> Vorrei dirti che suonavano jazz come
> buttando piatti giu' dalle scale ed ho
> pregato si slogassero le dita; Margherita
> disegnava frecce sul tovagliolo, scandiva il tempo
> col bicchiere vuoto ed avrei pianto pur di avere
> il conto.
> [...]
Malinconico non dire?
lubna


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

text:
Ombra <
mrsco...@libero.it
> wrote:
> "Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Commento tecnico: la scrittura e' curata ma mi pare un po' troppo
> volutamente oscura.
> Commento emotivo: non riesco a entrarci.
li sottoscrivo entrambi
--
##### KoAn #####


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
bella questa:
> finta finta magra neanche finta bene, sorriso finto
e anche questa:
> Vorrei dirti che suonavano jazz come
> buttando piatti giu' dalle scale ed ho
> pregato si slogassero le dita;
Non mi fa strappare i capelli dalla commozione, pero' apprezzo il ritmo della
scrittura
ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (27) ...

text:
Ombra wrote:
>
>        "Eppure piangi", dici.
>        Ma e' come al cimitero: per quanti
>        fiori porti e' piu' concime che campo,
>       piu' campo che serra,
>       e affatto santo.
Musicale.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Ugo Foscolo

text:
L'uomo che sotto il rombo dei cannoni,
Adoperò la forma del sonetto,
E se non s'è occupato di canzoni,
Pur ci ha lasciato un carme ch'è perfetto,
Per dirci del sepolcro e dell'effetto,
Ch'hanno le tombe alle generazioni,
Perché sia il lor corso benedetto,
Gli esempi antichi e le loro nozioni.
Adesso lui riposa in Santa Croce,
Libero ormai dalle miserie umane,
Perché è in pace e né più mai gli nuoce,
L'esilio che portò dalla sua terra
Con sé lontano dalle cose vane,
Cui fe' con l'armi e con il verso guerra.


title: Ugo Foscolo

text:
On 10 Dic, 09:30, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
>
> Gli esempi antichi e le loro nozioni.
> Gli esempi antichi e le loro nozioni.
Uffa!
Da esempi antichi e dalle lor nozioni
:o(


title: - solo terra -

text:
Spietati, soffocanti, cespugli di malva
germinano sul metro e ottanta
piegato nel nostro amore verdetenero.
Occhieggiavano sincere margherite dove
sbocceranno  fiori violacei a lutto
ma non posso estirparne la radica.
Ormai, lo so,
sotto quelle grigie foglie c'è solo terra.


title: Rapsodie ad entropia nulla (7 canzoni da pausa-pranzo)

author: Irene Malox

text:
6 -
Quanto tempo dovrà passare nel serramanico della tristezza prima che lui si
accorga di non avere speranze con Chiara? Va in giro in gramaglie come se
avesse perso qualcuno di famiglia e non si rende conto che si può perdere
solo ciò che si è avuto. Quanto grano dovrà nascere e diventare mollichine
per piccioni, prima che lui getti il lutto alle ortiche e se ne faccia
infine una ragione? Chissà se avrò pazienza di aspettare che si ravveda del
suo errore. Il tempo intanto passerà anche per me, e in fondo al barile
potrei scoprire io prima di lui d'avere torto a pensarlo.
48 -
Il figlio di zia Rosa è venuto a stare con noi questa estate. Gli ho ceduto
il mio letto e con il mio cane Bully sono andata a dormire in solaio,
proprio sopra di lui. Lassù c'è un buco sul pavimento di legno, e così posso
vederlo dormire, quel bel figlio di zia Rosa. Lui si agita tutta notte, si
scopre le gambe abbronzate, assume pose strane come un incubo. A volte passo
molto tempo con gli occhi appiccicati a quella fessura per spiarlo nelle sue
fantasie. Io vorrei dargli una mano per aiutarlo ad uscire dalla sua
solitudine. Ogni tanto la sera lo invito ad accompagnarmi al bar dagli
amici, ma lui rifiuta sempre e così restiamo in casa, sul divano a fiori a
guardare la tivvù. Lui appoggia la testa sulle mie gambe e respira piano per
non disturbare il film. E' molto triste il figlio di zia Rosa, e quando
accarezzo i suoi riccioli neri tutto di me piange con lui, anche se
trasmettono un talk show del cazzo.
50 -
Cornflakes e riso soffiato a colazione: qualcuno con il latte ci ha scritto
una canzone. Pancetta con le uova nel pullman della scuola... Dio! Mi
vergogno! Sto tremando come una lavatrice e sono tutta sola. E poi quei
maiali... Guarda come reclamano una parte nel film che stanno già
interpretando su e giù per i gradini di una Tour Eiffel da poco rovesciata
con la terrazza a punta nelle mutandine di pizzo prese all'Iper. Sto
piangendo qua da sola una strana lava grigia, ma non ricordo più cos'ho
messo ieri in borsetta. Nella nebbia d'altronde non m'abbronzo, se a volare
sul mio petto non torna quello stronzo, cornuto, disadattato, figlio di gran
puttana: dovresti vedermi ora sbucciare una banana. La taglio nel frullatore
in tante rotelline, poi faccio l'incantesimo con l'uomo delle perline. Dio!
Mi vergogno! Solo se siamo insieme sono così... Sono così croccante come
questi cornflakes del lunedì.
38 -
Non sono una poetica - discorso programmatico. Non sono una metafora -
discorso complicato. Chi mi conosce sa dove cercare il senso. Chi mi conosce
ci metterebbe la mano sul fuoco che brucio se m'accendo. Però però non sono
un'antipatica - ma questa è un'altra storia. Un po' bizzarra invero.
7 -
Voglio farne una canzone senza senso come quando stai per ore a guardare una
parete e ne conosci ogni singola crepa. Voglio inventarmi una stanza diversa
dove stare quando dal mio violino escono suoni impossibili in omaggio ad un
maestro che ho conosciuto solo in sogno. Voglio tornare bambina e gettare
oltre il muro la mia prigionia. Tirare un sospiro di sollievo per esserci
riuscita un attimo prima di cadere dal mio cielo artificiale come un angelo
di marzapane senza più voce per cantare.
8 -
Sei troppo alto per me, amico. Il tuo ritmo si rompe nei miei capelli e non
hai alcuna speranza di farti notare col tuo cardigan nuovo. Che effetto fa
sentirsi così profondamente inutile? Dopo averle tentate tutte non ti resta
che abbassare il tiro e provare ad abbracciarmi in una tonalità diversa.
Lascia perdere il mi naturale: prova con un do.
47 -
Tu non la pensi come me, Hazel, ma io ti dico solo "Non essere pessimista".
Lasciati entrare nel cuore questa roba, rendila migliore con il tuo sangue.
Ehi, Hazel, ma ti rendi conto che non hai alcun motivo di avere paura? Noi
siamo amici, lo sai, lo senti già sotto la pelle. Ogni volta che ripensi al
tuo mondo ridiventi triste, Hazel. Ma lo capisci, no? che è impossibile
cambiare marcia alla storia. Dovremmo inventarcene una diversa dove ognuno
appartiene a se stesso. E non si può... Non ce la farai mai a percorrere a
ritroso il tuo cammino scalzo, Hazel. Perciò datti una smossa con questa
musica, avanti... Che aspetti? Non essere pessimista, Hazel, il ritmo è già
dentro di te. Tiralo fuori dalla tua pelle.
Irene-


author: Maledetto [di stirpe]®

text:
Irene Malox [
irene...@libero.it
] ha scritto:
> Ehi, Hazel, ma ti rendi conto che non hai alcun motivo di avere paura? Noi
> siamo amici, lo sai, lo senti già sotto la pelle.
Bella sì! Peccato per "hei" e/o per "Hazel" IMHO.
Armeno me pare.
m.


text:
Maledetto [di stirpe]® [
drakulia...@freemail.it
] ha scritto:
> "hei"
era voluto
m.


author: Ahira

text:
Una degli migliori pause pranzo che ho letto :)
bella davero.
>6 -
direi che č quella che mi č piaciuta di piů
č come se ad un certo punto tu avessi rotto il ritmo
dalla 38 č come se le avessi scritte in un'epoca e con uno stile
diverso... escluso l'8
forse č solo un'impressione.
belle perň
AhiRA


author: myself

text:
Mon, 10 Apr 2000 10:54:08 GMT, "Irene Malox" <
irene...@libero.it
>:
inferiori alle precedenti. sotto(mono)tono. e se tu provassi a cambiare
genere?
Camillo.


text:
"Maledetto [di stirpe]®" <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
news:MPG.135bfdbff...@news.tiscalinet.it...
> Bella sì! Peccato per "hei" e/o per "Hazel" IMHO.
> Armeno me pare.
Guarda M., ne conosco di tante nazionalità e con nomi anche più "evocativi"
di Hazel. Per esempio: Abdelkander, Ahmadou, Amarjit, Ana, Assuncion,
Cheikhou, Curchetaw, Diaw, Essemba, Fatou, Gurpreet, Hoa, Ibrahim, Jajanti,
Joha, Kadiatou, Kuldip, Kwasi, Lahat, Mabona, Mahmoud, Mamadou, Mohammed,
Nagula, Nana-Kojo, Ndyaga, Opombo, Ousmane, Ranjit, Seynabou, Sohkna,
Supaporn, Tidiane, Zenaida. Però devi credermi: Hazel è proprio il più
pessimista di tutti. 8-)
Ciao.
Irene-


text:
"Ahira" <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
news:38f2d81c...@news.interbusiness.it...
> direi che è quella che mi è piaciuta di più
Prendo nota.
> forse è solo un'impressione.
No, anzi... Hai visto giusto, e lo testimoniano i numeri progressivi. C'è
sicuramente stato un cambiamento, forse un'involuzione: non so. Come ho già
detto, spedire queste mie polpettine sul ng mi aiuta a capire. Grazie
dell'aiuto.
Irene-


text:
"myself" <
cam...@excite.fanculo.com
> wrote in message
news:5tp5fs0vvppr85fu7...@4ax.com...
> e se tu provassi a cambiare
> genere?
Sono noiosa, vero? Beh, vedrň di impegnarmi in qualcosa di piů divertente.
Ma ci devo pensare su e non saprei ancora. In effetti potrei scrivere
qualcosa tipo il racconto di Ahira. Che ne pensi de "La mia prima volta"?
Insomma, vedremo. Perň sulle rapsodie un suggerimento meno generico me lo
potevi anche regalare, no?
Irene-


text:
Irene Malox [
irene...@libero.it
] ha scritto:
> Abdelkander, Ahmadou, Amarjit, Ana, Assuncion,
> Cheikhou, Curchetaw, Diaw, Essemba, Fatou, Gurpreet, Hoa, Ibrahim, Jajanti,
> Joha, Kadiatou, Kuldip, Kwasi, Lahat, Mabona, Mahmoud, Mamadou, Mohammed,
> Nagula, Nana-Kojo, Ndyaga, Opombo, Ousmane, Ranjit, Seynabou, Sohkna,
Si si, suggestivi...
> Supaporn,
...questo è troppo fraintendibile
> Tidiane, Zenaida. Però devi credermi: Hazel è proprio il più
> pessimista di tutti. 8-)
> Ciao.
Si si, ci posso anche credere, anzi considero valida
l'idea, ma mi suona forse più da iettatore che
da pessimista. Giacomo, di certo, sarebbe stato di
una banalità irritante.
Sarà che trovo più convincenti le invocazioni
rispetto alle evocazioni.
Ad esempio: ho sempre preferito *tremal naik* a *giro batol*.
Ciao
m.


title: Ciau Turin

author: shintos

text:
E' un repost da altro ng. Spero gradiate.
Ciau Turin
 Melina e Paolo scendono da 166 -Nuove Vallette- alla fermata del deposito.
Il deposito il sabato è chiuso, ma il bus ferma lo stesso. Prima di azionare
il meccanismo a scatto delle porte l'autista li saluta :-Ciulève bin 'an
racumandu.- Paolo e Melina hanno trent'anni in due e non ciulano. Melina a
quello non ci pensa neanche.
 C'è un piccolo tratto del recinto da costeggiare, fino ad arrivare al vano
tra due ondulati semidivelti. Subito i baci, poi aprono i cappotti e si
scaldano le mani sui corpi prima di scendere sotto. Melina viene più volte
prima di lui e crede che sia la natura di tutte le donne. Di Paolo, dopo due
anni dai bacetti ai palpamenti,si fida, perchè sa bene che se scende con le
dita nel solco sotto 'l grilèt, di cui non conosce la parola in italiano e
tantomeno in siciliano, glielo lascia nudo al freddo e se ne va.
Quando sente che sta per venire lui, gli si mette di fianco, cambiando presa
C'è perlomeno foschia dal tramonto a mattina inoltrata, nel grande
avvallamento da cui spuntano gru e palazzi lunghi e stretti ,e non ci
sarebbe bisogno di nascondersi dietro le lamiere, perchè sono fuori vista da
chiunque. Oltre al bus e ai furgoni merci della mattina di auto ne passano
ben poche, una ogni tanto, e sempre le stesse agli stessi orari. Paolo si
protende in avanti allargando le gambe a sorreggere i pantaloni scostando il
cappotto con una mano e con l'altra sorreggendosi a Melina che dirige i suoi
schizzi tra frantumi di mattoni, preservativi e pezzi di fil di ferro.
 Il posto è buono per le coppiette perchè c'e vicino una fontana a torello
che sputa, simbolo del Comune. Le paline alte e curve hanno le lampade in
preaccensione, necessaria per quel nuovo tipo, mente arriva il successivo
166. Il tempo tra i due autubus è diventato quello dellle effusioni di
Melina e Paolo. C'è un tratto di gerbido senza fermate destinato a futuro
parco prima arrivare al loro quartiere. Ai lati e dietro, lontano, si vedono
gli edifici della vecchia periferia, che si era spinta sì nella bassa, ma
aveva accortamente aggirato la depressione maggiore, lasciandola alle pecore
e ai persistenti laghetti piovani. Da qui i piemontesi, i primi ad accorrere
alla moltiplicazione delle fabbriche, e già cittadini veterani ,potevano
guardare verso il basso, dove stavano i nuovi arrivati, cuei nd'le vasche a
i piantu 'l basilik.-.
 Melina entra a casa con le chiavi che ha preteso da quando è bocia, o
apprendista. Non saluta sua madre che non può dirle buttana perche, dopo due
mariti morti, ora sta con un uomo sposato. Sul tavolo della cucina stanno
studiando i due fratellini di madre. Luigino, il piccolo, che le piace
ancora ogni tanto far giocare le chiede per saluto dov'è stata. Lei gli
risponde -Ma lo sai al cinèma-, e allora la madre parla tra sé dicendo a
mezza voce:-Nd'avia pantanu 'nt' a 'stu cinèma.-. La strofinata col pezzo di
giornale alle scarpe poteva sfuggire ai bambini, che non ci badavano.
Luigino le guarda interrogativo. Lei gli fa una faccia buffa e se ne va in
camera. La camera è piccola ,meno di due metri per tre, scomoda a muoversi .
Melina aggiunge stizza a stizza verso la madre al di là della parete che si
tiene stretta una pezza di terra al paese e la costringe a vivere confusa
con straccioni senza tetto,donne che avevano paura dell'ascensore e mariti
che chiudevano le mogli in casa quando andavano al lavoro. Melina odia
sempre di più il dialetto persistente, intimato, della madre.A scuola e
ancor più adesso, in fabbrica, ha capito che a Torino o si parla piemontese
o italiano, sennò facevano bene a chiamarli terùn.
 E' di Paolo, quasi un'anno dopo, il primo pompino di Melina. Lui insisteva
da tempo, e lei ormai l'usel l'aveva domestico dalla mano, che non doveva
essere così diverso, se era ben pulito. Aveva chiesto consigli a Veronica,
che non era tanto più grande di lei ,appena operaia,ma che parlava saputa:-
Fa cunt che la lingua sia 'i dit, e la buca la man, tutt' lì.- Ma non era
tutt' lì, perche la prima volta, novità per entrambi, si era risolta con lui
che diceva scusme scusme e lei che non smetteva di tossire.
 Il maestro era stato 'l Nandin, non molto dopo quella volta, che aveva
vent'anni e se la faceva con donne.Era il tipo giusto per rendere la figura
a Paolo che si era defilato senza parlarle per un'altra, alla vigliacca. 'L
Nandin le faceva prima scuola di guida sulla sua Ardea sugli sterrati del
lungo Dora , cosa che le faceva battere il cuore,poi, fermi e lontani da
chiunque pure in pieno giorno, di pompini. Da esperto aveva capito che con
lei di più non avrebbe ottenuto.E non ci teneva a sverginare totìne.
All'inizio, aveva deciso, furiosa pazza a freddo, di starci, agli sguardi
del Nandìn, solo per vendicarsi intimamente, e per una sola volta . Nandin
si era mostrato serio e rispettoso,fin da quella volta. -Se è questo che
vuoi fare fallo.- si era staccato- Ma se ti va di parlare solo, per me va
bene.-la trattava come doveva trattare le altre donne, da grande. Le parla
pure di loro, falsando nomi, come se lei fosse sua complice e confidente, da
un lato, e schierata tra loro, dall'altro. Diceva -Voi donne-. La porta al
densing qualche volta e nel ballo l'abbraccia gentile, senza possesso; e
ogni volta le chiede, prima di fermare la macchina, se ha voglia.- Deve
andare anche a te, se no non va bene nemmeno a me.- Melina non ne è
innamorata,si trova a vivere un rapporto di strana amicizia con inserti di
sesso,e di generico trasporto nel ballo,un sentimento fuori di ogni
precognizione.
 Fermata la macchina non la toccava molto, preferiva violarle oscenamente la
bocca con la lingua, fino a farla ritrarre tumefatta. Melina si trova subito
a suo agio nel secondo insegnamento, anche se sente che il sì col capo che
gli fa alle sua immancabile domanda, è come una firma di scarico
responsabilità. Una volta saltato l'amore, l'usel non le fa paura, e lo
cerca spontaneamente sia per sfuggire alla foga sempre più invadente del
bacio, che non è più un bacio, sia perchè la bocca le viene come attivata
dalle intrusioni della lingua dal Nandin che ora respira forte mentre le
dice cosa fare, e per dirle brava fa un rantolo. Le sembra ora che il
ragazzo ogni volta le trasmetta, e regali, un potere su di lui. Se ne
appropria in breve, qui sì con precognizione spontanea. Dopo poche volte
glielo può ritorcere con autonomia d'applicazioni che lo rende passivo e
frenetico. Questo potere della bocca è assai più percepibile di quello della
mano, da bagnarsi senza che nessuno la tocchi.
Veronica una mattina glielo dice: -Am' sa che l'on che l'ai dit a l'ha nen
funsiunà. Tu non hai più il moroso- Veronica era rimasta a Paolo, non sa
niente del Nandìn. Non sa che ha scoperto che il suo insegnante, che le
tesseva le lodi ansimando forte e accarezzandole i capelli le tesseva dopo
anche agli amici. Ed era spuntata la sua fama, con grande e tragica
soddisfazione della madre la cui fama si andava cronicizzando. E quindi
basta per sempre con i ragazzi delle Vallette, e niente con quelli spavaldi
della fabbrica, perchè sentiva la fama di quelle che ci stavano. Niente di
niente.
-Ma zes fola, o gagna? Con gli uomini si può starci senza patirci!- . -E'
quello che si vuole tutte, no?- risponde Melina. La sua collega parla troppo
disinvoltamente il piamontese per risponderle se non nel suo italiano a
cadenza ancora sicula. Lei discorsi più lunghi in dialetto poteva farli a
casa, ai fratelli, da maestra. In fabbrica si limitava alle brevi frasi
fatte che usavano tutti. Veronica la guarda con compassione:-Ma che tl'as
capì? Io dico farsi corteggiare, cissarli, tenerli in tiro.- - E quando sono
rispettosi e in tiro e tira anche a te ci fai quel che vuoi, senza
impegni.-. Melina ride a quella visione di uomini come giocatoli animati,
perchè sente che Veronica li pratica davvero così - Ma anche se non ci sono,
ci si diverte tra amiche, anzi questo è il più divertente..-. Melina capisce
e rivede le file tutte rivolte alla pista di gruppi di ragazze, al densing
con Nandin. Le avevano fatto impressione di smodato e penoso,in parata per i
cavalieri solitari che si aggiravano senza sosta. - Io al densing ci sono
andata solo con l'uomo.- - Là 'ndrinta ai na jé dusent,di uomini, e non sei
costretta neanche a guardarli. Ma te che balli sai?-. Melina ha sempre
ballato abbracciata, passando il peso del corpo da una gamba all'altra, e
spostando il piede quando la musica aveva la svolta del refrain.- E no, ci
sono i sudamericani che si ballano staccati. Uno rispettoso sceglie un
sudamericano per invitarti. Ma non ti viene da ballarlo da sola il
bibappalula?- E accenna due passi con movimenti alternati delle spalle senza
staccare le mani dal lavoro. -In che densing zes a stà?- Melina ne conosce
due.- Ma quelli sono doposcuola.- la compatisce Veronica.- Non ho l'età
degli alcolici- è la sua giustificazione.- -Dove andiamo noi basta che non
li ordini e gnun at dis gnente. Dài, sabato ti porto io.- Veronica ci ha
pensato sù prima di fare questa proposta, quasi le è scappata ora sulla foga
di sfoggio di esperienza, perche la siciliana la guardavano tutti, anche il
Viglietti dalla sua Testa Rossa la individuava tra cento, tutte le volte che
passava sullo stradone nella pausa. E se lei faceva finta di non
accorgersene,era proprio brava. Avrebbe dato fastidio alle altre del suo
giro una così spiccata .Non era un tipo, come loro, l'era propi bela. E
gagna persa. Era troppo sugoso insegnarle a vivere.
 Il divertente tra donne comincia molto prima di entrare al locale. La casa
di via Madonna di Campagna, in cui Veronica vive col fratello che non c'è
mai di sabato, è la prima casa di Torino in cui Melina entra. Veronica è sul
letto che parla al telefono di plastica portato col filo lungo. Vicino, ha
una scatola di praline aperta. Tranne le scarpe e il vestito che perderebbe
la piega, ha tutto addosso, ed è già truccata. Parla a pancia sotto,
sollevata sui gomiti e nei polpacci che rotea e incrocia, per ribaltarsi poi
lentamente, occhi al soffitto, sul cuscino, con i capelli sparsi, passando
da un tono di gola a una risata lenta e profonda, e così illustra, da
cinèma, alle amiche il reale e il possibile del rapporto con l'uomo con cui
parla. Fabiola, la sua amica che ha conosciuto lì, è seduta in sottoveste
con le gambe sollevate in alto, con spavalda naturalezza. Anche Melina è in
sottoveste, di traverso a ginocchia strette e abbracciate sulla poltrona
capitonné. Questo cameratismo sensuale di donne non lo conosce e l'affascina
perchè si svolge sotterraneo alle chiacchere e risata senza posa, alle
telefonate fatte o ricevute durante le quali intravvede trame e rapporti di
sconosciuti, dalle facce e ammiccamenti mentre una di loro parla, e poi dai
commenti e risate a tappo, appena posata la cornetta. Vorrebbe poter dire
anche lei qualcosa, non solo ridere di rimando,e sapere di più degli
intrecci senza dover chiedere. In quella stanza sente un'aria carica di
evenienze, di gente in movimento da tutte le parti sconosciute della città,
che lievita in massa verso il ritrovo imminente pensandosi l'un l'altro, e
ognuno tutti, come lei in quel momento.
_Allora è così. Guardalo negli occhi quello che ti guarda, se non hai già
visto dal complesso che è da scartare. Poi guard'lu pi nen.Deve farsi avanti
di suo. Al primo lento non farti mai appoggiare la guancia sulla testa,
anche se la musica prende, Questo si può fare dopo, se lui si tiene sul
rispetto e ti piace come ti parla. Fallo parlare sempre, se no parla tu, non
permettergli di metterti subito davanti il filo tra i corpi. Anche s’ at
pias. I belloni ci contano, e con quelle che ci cascano diventano farabutti.
Fagli domande e scansa quelle su di te, inventa. Non accettare due balli di
séguito. Se te lo chiede dì così: Sarò lieta di ballare con lei più tardi,
dì proprio così. Quando ti piace starci con la fronte sulla guancia, vedi tu
quanto gli permetti di premere, e se ti pare troppo, sbatti le ciglia,
fagliele sentire sulla guancia che sei ben sveglia.-
 Le ciglia di melina sono puntute e spiccate come mai. Le sue amiche l'hanno
truccata come lei non sapeva fare, con tanta cosmetica a disposizione quando
la sua stava in una mano. Veronica e Fabiola se la discutono tra loro su
come usarli, lei zitta e ferma con l'asciugamano drappeggiato.- Tocca che
vieni dal mio cuaffèr, zes trop disastrà- Nel frattempo sono arrivate tra
strilli e baci Margò e Odri. Contemplano l'operato delle amiche, e
soprattutto vedono che quel giorno non ci sarà storia nella classifica
silenziosa della più invitata._Tratèla bin, cal'è al debut.-
 Per le scale Veronica la guarda da dietro. - Dì, ma tu quando ti pensi ti
pensi Melina?- La domanda la stupisce. Si arresta sul gradino e si arrestano
tutte e la guardano. Veronica è quasi inquisitrice:- Davanti allo specchio
poco fa ti vedevi Melina?- . Melina: Melina:Melina.
Si accorge ora da come lo dice Veronica, del vuoto che inconsapevolmente
accompagnava la parola del suo nome,diventato un suono che aveva solo il
connotato di una provenienza. E' un suono in cui riesce a pensarsi solo
bambina e solo a casa, o nelle botteghe delle Vallette . Le compagne a
scuola la chiamavano come la chiamava la maestra, Carmela, da registro di
classe. Si è fatta chiamare così da due uomini che non vuole ricordare.
 -Dì, senti - le dice Margò- pensa che sei affacciata dalla terrazza di marmo
dell'albergo e guardi lontano , vestita in lungo. e lui, quello che aspetti,
si avvicina, finalmente.:con che nome ti senti chiamare? Melina è cimentata,
e una risposta l'ha sentita, dentro. -C'è quella canzone..- Non vuole
lasciarle sospese ma è che la canzone stacca subito ritmata sul nome.Però
basta la prima sillaba, da lei accennata, perchè le altre intonino
all'unisono, ma ognuna con mosse da solista: Dèboraaah,… Oh Deboraaaah…..
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Ciau Turin

author: siuxi plum

text:
On 14 Apr, 19:52,
shin...@fastwebnet.it
 (shintos) wrote:
> E' un repost da altro ng. Spero gradiate.
>
Non so, ho fatto fatica a leggerlo, ammetto che un po' ho saltato.
Ti offendi se ti dico che per me è un po' noioso?
Probabilmente per il fatto che è molto distante dalle mie corde.
Anni luce, direi.
baci&fiori
si.


title: Rispondo a Nachuj

author: Lavalisalata

text:
Sono contento della tua riflessione, il mio piccolo racconto aveva infatti
il solo scopo di promuovere un dibattito su questo argomento.
Di promuoverlo su due fronti:
a) la realtà delle socializzazione sul web, le sue forme, le sue categorie
b) i linguaggi che vi si adottano e sopratutto, visto che qui siamo
interessati allo scrivere, il modo come renderli letterariamente.
E' infatti una materia assai complessa, assai eterea che messa per iscritto
tende a sfuggire. Per quanto si stia parlando diparole leggere un dialogo in
chat stampato su carta, non è come leggerlo mentre esso è scritto. Forse
perché nel momento della scrittura (scrittura?) esso diventa un ibrido fra
parola e filmato, infatti, chiunque abbia chattato lo sa bene, le pause e le
attese, l'incrocio fra diverse persone, sono elementi fondamentali nella
comunicazione. Non parliamo poi se si passa su netmeeting e si inserisce
dentro anche l'immagine della cam.
Temo che tutto
> questo faccia parte di una sorta di superficialità (in senso negativo) che
> si vuole imporre all'esistenza, imponendo - appunto - il *dovere* di non
> soffrire. E non parlo della sofferenza superficiale della cotta delusa, ma
> di qualcosa di molto più serio e profondo, che intacca l'egocentrismo che
> tutti, me compresa, abbiamo e difendiamo con le unghie e con i denti.
Il tuo commento è però il tipico commento che risente fortemente di alcuni
preconcetti e di alcune banalità. E di una forte ignoraza (nel senzo che
ignori).
La relazione virtuale non rientra certo in una categoria facile da
individuare.
Personalità come Gianfranco Bettetini e Fausto Colombo in quel bel saggio
che è: Eros, memoria e civiltà, avanzano l'ipotesi che altro non sono queste
relazioni che amorose corrispondenze (cosa che ci interessa da vicino come
scrittori in quanto la corrispondeva amorosa è un preciso genere
letterario). Interessanti articoli sono apparsi sull'ultimo numero della
rivista Teléma; cito fra tutti quello di Aldo Rovatti -Abitare la distanza -
(da me in parte citato come concetto). Dove si avanza l'ipotesi che la
comunicazione filtrata dal mezzo telematico serva a ricostruire quella
distanza, necessaria a creare quella struttura di regole che servono all'io
per strutturarsi, in un epoca dove lo svilimento dell'io implica una sempre
maggiore crisi d'identità. Dunque un discroso antitetico al tuo.
Voglio dire non si può cosi sbrigativamente liquidare un tale fenomeno (in
questo momento milioni di persone stanno avendo un orgasmo in rete)
etichettandoli con tale facilità.
Certo non è vero che il dolore non esista, tutt'altro. Difficile poi
sentenziare sulla qualità dei sentimenti. Difficile quindi dire cosi sia una
cottarella e cosa sia amore, cosi come è avventato dire che una cosa non sia
importante e l'altra si. Chi parla ha vissuto una situazione in prima
persona e posso dire che la complessità di un simile rapporto, nelle sue
molteplici funzioni, è assai rilevante.
Ad esempio interessanti e per niente schematici o elementari sono i
meccanismi di seduzione, di conoscenza e di approfondimento. Non voglio con
questo dire che il fenomeno non sia per molti versi allarmante, ma certo non
è ne puerile ne banale.
Credo che come scrittori e frequentatori del web (magari qualcuno ha avuto
esperienze analoghe) la cosa ci interessa.


title: Rispondo a Nachuj

author: Aldo Biavi

text:
Lavalisalata ha scritto:
>
> Sono contento della tua riflessione, il mio piccolo racconto aveva infatti
> il solo scopo di promuovere un dibattito su questo argomento.
> Di promuoverlo su due fronti:
Minchia....
Senza offesa
Aldo Biavi


title: Rispondo a Nachuj

author: Nachuj

text:
Lavalisalata ha scritto
>Il tuo commento è però il tipico commento che risente fortemente di alcuni
>preconcetti e di alcune banalità. E di una forte ignoraza (nel senzo che
>ignori).
Tu dici? Io la chiamo esperienza personale, invece :-) Ovvio che poi
schematizzare l'esperienza personale vissuta diventi semplicistico.


title: Rispondo a Nachuj

author: Oompa Loompa

text:
On Sat, 18 Dec 1999 00:35:38 +0100, "Lavalisalata" <
qui...@yahoo.it
>
wrote:
>perché nel momento della scrittura (scrittura?) esso diventa un ibrido fra
>parola e filmato, infatti, chiunque abbia chattato lo sa bene, le pause e le
>attese, l'incrocio fra diverse persone, sono elementi fondamentali nella
>comunicazione. Non parliamo poi se si passa su netmeeting e si inserisce
>dentro anche l'immagine della cam.
E poi magari si fa uno scan ma non va ben si pigia canc si fa un
repost si mette a post i tuoi msg son pppt su iccicucu' cibucibu'
tvb vieni su pow? dammi l'uin sei m o effe? da dove dgt?
Gli elementi fondamentali della comunicazione,  drunking food...
>Il tuo commento è però il tipico commento che risente fortemente di alcuni
>preconcetti e di alcune banalità. E di una forte ignoraza (nel senzo che
>ignori).
E che ne sa, il lorsignore? E prima di dare dell'ignorante a qualcuno
magari ci s'informa per non ignorare. O no?
>La relazione virtuale non rientra certo in una categoria facile da
>individuare.
La relazione virtuale non esiste.
Non c'e' un cecio fritto di "virtuale" nella rete, ancora c'e' gente
che lo ignora (nel senso del maiale..ah be' , si be', a be, si be').
>Voglio dire non si può cosi sbrigativamente liquidare
> un tale fenomeno (in questo momento milioni di persone stanno
> avendo un orgasmo in rete) etichettandoli con tale facilità.
Milioni di persone?
Ecco spiegato il *vero* motivo dell'intasamento della rete.
E ho finalmente capito anche il significato di "collo di bottiglia";
o quantomeno a quali utilizzi sia dedicato.
> Non voglio con questo dire che il fenomeno non sia per
>molti versi allarmante, ma certo non è ne puerile ne banale.
A mio avviso, il fenomeno non e' assolutamente allarmante,
mentre e' abbastanza puerile e assolutamente, completamente,
straordinariamente, centopercentamente banale.
>Credo che come scrittori e frequentatori del web
> (magari qualcuno ha avuto esperienze analoghe)
Tutti. Ma mica tutti tutti, proprio tutti tutti tutti.
>la cosa ci interessa.
Mica tanto, s'e' capito?
OL