title: Scritti o non scritti

author: Andrea Montanari

text:
Leggete se vi va....
O(d)dio il posto vacante…
E se crolla tutto? D’improvviso, come la bufera di Ferragosto, sparisce,
svanisce ogni cosa. La certezza. La Verità. Peggio, il Sogno. Quello per il
quale hai bramato, hai sognato, trepidato, ti sei emozionato. Si è
volatilizzato in un batter di ciglia. Zac. Non c’è più nulla. Neppure l’ombra
del passato, il ricordo. La sensazione lieve di una gioia temporanea. Assai
temporanea.
Pensare che doveva essere il capolinea, la panacea di tutti i mali lavorativi.
L’Utopia fatta “poltrona”. Il posto (di lavoro) voluto con i denti, conquistato
con la forza, abbattendo nemici e avversari sul campo. Demolendo condizioni
mentali avverse, barriere costruite da altri, ostacoli esistenziali, muri
ideologici. Avercela fatta, contro tutto e tutti, con le proprie, sole, uniche
forze, energie, qualità dava forza morale. Una spinta assai forte.
Un’adrenalina che dalla spina dorsale infervora la mente, il corpo, il
cervello, le braccia. Tutto. Il completamento. La summa dei piaceri.  In
giacca. E, persino, talvolta in cravatta. Look tipico di chi non esulta, ma
suda.
Invece, invece è finito. Amen. Neppure il tempo di capire perché. Per come. Per
che cosa. Per quale ragione. Il motivo. E’ durato tutto così poco da non
risvegliar neppure il più sveglio dei sognatori. Una frazione temporale così
breve e intensa da non riuscire neppure a essere immaginata, pensata a lunga
scadenza. Era bello. Era bello davvero. Un paradiso. L’arem di ogni pensiero,
l’oggetto al centro della propria vita quotidiana, il travaglio
impiegatizio-dirigenziale. L’Eden nel quale non ci sono neppure le mele da
raccogliere tanto è perfetto. Non ci sono sirene che distolgono la mente. Ma
solo prati fioriti, distese immense di verde. E sole. Tanto sole. Anche nelle
giornate più grigie, cupe, buie.
Lo è stato. Lo fu. Chissà se lo sarà ancora? Difficile che si ripresenti
un’occasione così…
E’ come per un calciatore (ma sì, mettiamoci di mezzo pure il calcio, lo sport
nazionale, il sogno di ogni bambino) che viene prima acquistato dal più grande
dei club pallonari che la storia conosca e poi paracadutato, trasportato, messo
in tribuna. Lontano dal campo di gioco, dalla contesa, dalla sfida, dalla
guerra. Per sollevare il fardello, il peso, gli si regalano spiccioli, attimi,
brandelli di finta celebrità facendolo giocare di notte, in partite che nessuno
guarda. In sfide già segnate dall’inopportunità, dal disinteresse collettivo. E
poi a domanda (lecita) gli si risponde: “Ma come, non lo vedi, ti facciamo pure
giocare. Sei dei nostri. Rientri nei nostri piani”. Si quelli bassi, gli
scantinati. I magazzini. O gli scalini. Della tribuna, da “scalare” domenica,
dopo domenica. In alto sempre più in alto fino a finire sul tetto dello stadio.
E poi ancora più in là. Fuori, oltre il muro di cinta. In mezzo alla strada. Lì
finisce chi tanto volle, ma nulla dimostrò e strinse.
Sipario. Tutto è finito, dunque. Non c’è più quello che c’era un attimo prima
di voltar lo sguardo al futuro (breve). Senza saperne il perché, capirne i
motivi. Rendersi conto di quello che altri, per giusta causa, hanno fatto,
compiuto, detto e, quel che è peggio, scritto. Sul solito foglio di carta, che
ora bianco non è più.
Oddio, non facciamo gli ipocriti. Le vittime del sistema. I soliti
pessimisti-piagnoni che non vogliono rendersi conto di aver commesso errori,
chiamiamole imperfezioni nel loro cammino.
Per questo, parte delle spiegazioni la mente le aveva già, indirettamente,
fornite. Segnali, piccoli bagliori quotidiani. Frame da interpretare,
analizzare, contestualizzare. In men che non si dica. Prima che tutto accada.
Prima che sia (o possa esser) scritta la parola “FINE”. Cerchiamo di essere
uomini, per una volta. E perfino maturi. Intelligenti, satolli di cultura. E
allora, allargando un attimo l’orizzonte, ragionando a mente freddissima, quasi
congelata: “lo sapevo. L’ho sempre saputo”. Almeno ultimamente. Perché prima
no. Non ci avevo proprio pensato. Non me l’ero immaginato. Qualcuno direbbe:
non mi è neppure passato per l’anticamera del cervello. Ah, già. Avercelo
quello, il cervello. Un elemento fisico, circoscritto all’interno di una fetta
di corpo. Quella macchina di pensieri che spesso non si inceppa ma che spesso
produce figli e figliastri che la matrigna di tutti i giorni non vuole
riconoscere. E fa bene. Perbacco.
Ma bisogna dare un senso, un volto, crearsi un’icona. Perché, in mezzo a tutto
questo, c’è l’essere umano. La persona catapultata in un contesto che credeva
di conoscere, in una realtà che sentiva sua da anni, forse, da sempre. In un
ambiente diverso, completamente diverso da quelli del prima. Fatto di persone
che forse non hanno il suo stesso Dna, che non sono così fragili come possono
sembrare. Anzi, che lottano. E vogliono vincere una sfida che il nostro non ama
fino in fondo. Già, perché qui sta la piccola falla, la crepa, la ferita nella
quale un normalissimo, banalissimo, insulso, quotidiano coltello s’è inserito e
continua, inesorabile, a girare su se stesso fino ad arrivare allo scopo:
uccidere l’animo, lo spirito.
L’uomo, un uomo in particolare che all’improvviso ha perso (o sta credendo di
farlo) quel piccolo mondo che lo ha circondato, illuso, millantato. E poi, sul
più bello, dimenticato, abbandonato, lasciato solo. Mentre il mondo va avanti,
nel bene o nel male, con le sue altalene, i suoi vizi e le sue virtù. Che non
si ferma (perché non può farlo) per aspettare le riflessioni, i pensieri, i
dubbi del singolo, del caso isolato. Non può permettersi di stoppare la catena
di montaggio di tutti i giorni perché un minuscolo ingranaggio, una
miliardesima parte di esso è uscita dai binari. Deragliando, inopportunamente e
involontariamente, sulle strade dell’oblio.
Ce la farà il nostro eroe – un ometto sulla trentina, non attempato, anzi
l’unica cosa che non sfiorisce sono proprio i capelli, manco uno bianco, con
tanta voglia di fare (ma sono i modi che sono sbagliati), forse troppo
esuberante, istintivo, diretto (come un treno che non sa fermare la sua corsa,
una volta partito dalla stazione), senza la capacità, o la voglia di fermarsi
per cinque minuti a ragionare, a guardare oltre le apparenze, che si fida degli
altri, ciecamente. Che ama ciò che fa, ma che non riesce a fare bene ciò per
cui non è portato – a uscire da questa impasse? A dire addio al bellissimo
sogno? A cancellare il piccolo mondo fatto di piccole cose, ma tanto, tanto
care? Un ragazzo, chiamarlo uomo è troppo anche per noi. Un soggetto che forse
ha fatto tutto in fretta. Ha bruciato le tappe. Glielo dicevano anche gli
altri. Qualcuno degli altri. Amici, conoscenti, colleghi. Insomma: tutti.
Ma lui nulla, non si fermava manco se di fronte aveva l’inesorabile,
l’invalicabile, l’insormontabile. Ma a correre troppo, forse, a volte, ci si
frega. Si brucia il proprio potenziale. Si va oltre le proprie aspettative che
non corrono come la mente, ma giustamente procedono seguendo una filosofia, un
iter definito, una strada che a volte è una serie costante, continua di curve e
controcurve. Un percorso accidentato che non si lo può percorrere con una
fuoriserie, con un bolide. Ma che andrebbe affrontato, dicono i saggi vecchi,
con un’utilitaria. Un mezzo adatto al terreno sul quale ci si trova. Per non
fare la fine dell’elefante in una cristalleria. D’altronde il terreno
“diverso”, il terreno nemico può essere ostile, ma non difficile da affrontare,
conoscere. Ma spesso, almeno per chi non ha la scaltrezza, la malizia di uno
scapestrato, le insidie che si nascondo dietro a ogni sasso, sotto a ogni
granello d’asfalto non sono facilmente distinguibili, evitabili, superabili. E
non superare il problema vuol dire ritrovarselo, più avanti, più grande ancora
di quello che è, di quello che ce lo si era immaginato. E allora sì che diventa
davvero dura farcela. Un’impresa, quasi impossibile. Un traguardo che neppure
si intravede. Un obiettivo, messo a priori nel mirino del proprio sguardo ma
poi sfocato a causa di una distrazione che ha fatto, involontariamente,
corregge l’angolo di tiro. E non lo centri più. Lo perdi dal mirino.
Tutto questo si è trovato di fronte il nostro. All’improvviso in un giorno di
felici pensieri. Ma tutto questo se l’è creato, vestito addosso. Montato e
rimontanto. Smontato e rismontato in men che non si dica. E ora che il cielo
nebuloso si è rischiarito, o almeno così ha fatto il primo orizzonte, c’è da
affrontare la dura realtà. Il naturale scorrere delle cose. Il fiume della
vita. L’humus del lavoro.
E la domanda, ovvia, torna alla ribalta. E’ di nuovo realtà viva e quotidiana.
Ce la farà? Riuscirà a valicare il monte? A superare il confine? A sbarazzarsi
del fardello? A tornare quello di prima? I primi indizi direbbero di no.
Vogliamo seguire le tracce? Vogliamo seguire l’istinto? E, allora, diciamocela
francamente: non ce la farà. Ne sono sicuri tutti. Ne è convinto lui. Credere
in ciò che si fa deve essere la prima cosa, la molla che spinge, che lancia.
Non abbracciare totalmente una fede, non essere un integralista del proprio
modus laborandi può provocare strane reazioni. Soprattutto, particolarmente, in
special modo, può produrre un “giocattolo” che non è quello desiderato. Del
resto se la “scatola” funziona perché è stata intagliata, modellata da sapienti
ed esperte mani, non è detto che il “pacco” che in essa è contenuto abbia le
stesse caratteristiche.
Di chi è l’errore in questo caso? Di chi confeziona, o lo ha già fatto, il
pacco? O di chi, e non per voler toglier colpe giuste e meritate al
“produttore”, non ha controllato, verificato se, durante il processo
produttivo, qualcosa non funzionava? Se la scatola ha un suo diametro è giusto
che al suo interno contenga un oggetto fatto apposta per esservi inserito lì
dentro. Ma se il prodotto è stato confezionato prima, o è in fase di
lavorazione, allora si doveva pensare a priori, a costruire un involucro più
accogliente. O no? Oppure hanno sempre ragione gli altri. L’hanno sempre vinta
loro? Se è così non resta che un’unica, secca, drastica, inoppugnabile
conclusione:
il lavoro nobilita, ma distrugge, l’uomo. E la donna, perché no?

Amici perduti
Avete presente quelle sere un po’ così? Quelle sere infrasettimanali, dal
lunedì al giovedì, meglio se di mezza estate, tipo (il caso mio) di fine
giugno-inizio luglio? Quelle ore dalle 21.30-22.15 che non si sa mai cosa fare?
Non si sa se continuare a guardare la tv, tanto di lì a poco sono in programma
certi film d’annata… Oppure se prendere la macchina – ma siamo pazzi con sto
tempo e ste code in città, meglio di gran lunga il motorino. E allora lascio le
chiave della quattroruote, infilo il casco e via… - e raggiungere gli altri,
gli amici. Dove? “… Al solito posto, tanto ci si vede là”. Avete presente? Sì
che lo sapete quali, sono. Vi sarà sicuramente capitato anche a voi, in
qualsiasi fetta di globo vi troviate. In special modo se siete sulla trentina,
anagraficamente parlando, a ridosso di quell’età – come diceva un tal regista –
nella quale “non si sa se metter su famiglia, o partire per il mondo”.
Bell’età…
Insomma quando siete a quota 30, o dintorni.
Ecco, pensateci (intensamente). Magari se siete single e i vostri amici, che in
questo caso specifico si trasformano in nemici - sentimentalmente parlando-
hanno tutti (manco uno scapolo) la fidanzata, la morosa, la donna, la sposa
ufficiale, quella da pranzo a casa dei suoi la domenica; oppure chi ha la
morosa “da qualche mese” e allora deve uscirci sempre “per saldare la coppia”;
o chi ha l’amica di una sera con la quale fa da anni le stesse cose (cambiando
attrice protagonista ogni 3x2).
Fatte queste necessarie premesse (altrimenti questo libro-sfogo non avrebbe
senso): avete, presente, insomma queste serate nate sotto una cattiva stelle e,
sicuramente, finite peggio? Che si fa? O si resta in casa, perché a furia di
elucubrare, di fantasticare, di arrovellarsi il cervello si sono fatte, come
minimo, le 23, oppure si esce ugualmente a caccia di emozioni, tanto prima o
poi – è scontato, statisticamente provato – qualcuno che conosco e che non ha
morose, fidanzate, donne, amiche, che non deve andare a casa presto perché
“domani mi devo alzare all’alba per lavorare”, che non ha già sonno “tanto qua
si fanno sempre le stesse, identiche cose”, che non abbia nostalgia dei film
d’annata e allora mentre voi uscite lui sta rincasando qualcuno, in buona
sostanza, lo trovo ugualmente.
Ecco, se scegliete (e dovete farlo, altrimenti potete chiudere il libro già
dopo la prima pagina) questa seconda opzione, questo divertimento certo, al
100%, (magari) allora uscite.
Per farla breve: avete presente quelle sere di mezza settimana in cui si resta
soli per una miriade di motivi che qui non sto a ri-elencare e non sapete dove
sbattere la testa?  Se non avete presente, fate un piccolo sforzo mentale. Da
qualche parte, in un recondito angolo della vostra massa cerebrale spunterà
fuori, il ricordo di una serata così, come il più vecchio e obsoleto degli
scheletri nell’armadio. E cercate, per favore, di calarvi nella realtà.
Altrimenti sarà tutto un delirio.
Allora si parte. Questa sera comando io. Però niente macchina: ma siamo pazzi?
Col caldo che fa…. E neppure lo scooter, Con l’afa che c’è il casco mi rovinerà
sicuramente. Per non parlare del gel… Uh, mamma mia, quasi dimenticavo il gel
sul forno a microonde così domani facevo colazione con la brioche blu e il
caffelatte in plastica fondente.
Ma neppure la macchina. Come si fa? Farò sì e no 100 metri e sarò già
imbottigliato. Così quando arriverò là (dove?) non ci sarà più nessuno.
Meglio la sana, salubre, salutare bicicletta. Se poi “indossate” quella con il
doppio cannone, stile Holland che fa tanto english e un sacco bello, che non va
più di moda – non ci sono manco a pagarli oro, argento e mirra, i pezzi di
ricambio – tanto meglio. Ne guadagnerete certo in fascino. Perché c’è sempre, è
statisticamente provato, che al mondo esista una ragazza retrò innamorata dei
piccoli gesti, delle cose dal sapore antico (come la Holland arrugginita).
Siete saliti? E allora cosa aspettate: avete voluto la bicicletta? Pedalate.
Non c’è bisogno di mantenere, in pista, il ritmo da crono-man, le pedalate da
Coppi e Bartali sul Pordoi. Meglio adottare un’andatura compassata, da
passista. Da snob della due ruote. Pedalate, pedalate, tanto “qualcuno che mi
aspetta là (dove?) ci sarà ancora”.
La fiducia, in questi casi, è ben accetta, ben voluta. Ma mal riposta.
Perché gli amici-nemici, che non avete avvertito del vostro arrivo, se ne
fottono di voi, se ne strafregano della vostra presenza. Almeno per queste
dannatissime – e “speriamo che passino presto” – serate infrasettimanali. Loro
escono con la donzella, la ganza, la tipa, la fidanza, la tosa, la mona, la
bella. Insomma, con una donna che voi manco vi immagine di avere.
Un filmettino, magari in prima serata (quando voi ancora mangiate, trangugiate)
e per finire in bellezza un gelatino, un sorbettino, un succhino. Che non
faccia male al pancino, che non alteri il morale (piatto) della coppia. E poi a
casa, mano nella mano. Oppure su quel “bel motorino, che va piano” che lei,
abbracciata, ha provveduto, nella notte dei tempi, a regalare a lui, perché
così “si ricorderà, in ogni istante, di me. Mi guiderà, si siederà sulla mia
sella”. Bel quadretto eh…? Ma vi piacerebbe viverlo, almeno per un solo
istante, anche a voi. Come a me, of course.
Vi rode il fegato? Forse sarà per via dell’abbacchio che mammina vi ha
preparato con 28° sulla capoccia. E che voi avete mangiato, tanto poi “lo
smaltisco con una pedalata, un caffè, una sigaretta chiacchierando con i miei
amici (che non ci sono, badate bene)”.
Vi rode il fegato eh? Voi a pedalare senza sosta, alla ricerca del traguardo
volante. Loro a sbaciucchiarsi, a farsi le coccole, le carezze, le fusa. Che
carini.. Bleah. E voi a guardare le vetrine spente di una chiusa bottega. A
dire “tanto io queste cose in pubblico non le farò mai. Che tristezza, che
squallida esternazione di amore (il vostro) che non c’è”. A dire (ma a non
pensare) “tanto io sto bene da solo”. E allora restateci da soli. E fatevi gli
affari vostri. Non guardateli. Suvvia giratevi dall’altra parte. Non assistente
a questo trionfo dell’amore.
Pirla. Loro si divertono si emozionano, amano. Voi, no. Vi mangiate le unghie
(che sanno ancora d’abbacchio, che schifo..). Perché siete fottutissimamente da
soli. Per questa e per le prossime sere. E loro, la bellissima coppia, possono
permettersi persino il lusso di stare a casa “il sabato sera”. Con o senza
febbre. Tanto mica devono dimostrare niente a nessuno, mica sono a caccia, mica
devono essere a tutte le inaugurazioni, come fate voi. Non hanno bisogno di
vedere quello, questo, quell’altro. Stanno bene così. Loro...
Ma state ancora pedalando? O vi siete schiantati, a furia di pensare (a loro)
contro un palo della luce (cazzo, ma dico io come si fa a non vedere un palo
dell’illuminazione pubblica, con tutta la luce che fa), una macchina in coda
(vedi che ho fatto bene a non prenderla, con sto traffico), un motorino (vedi
che a prendere il casco poi ci si distrae, non si guarda in giro e si finisce
in un “busso”…).
Ce l’avete fatta? Siete ancora lì. Ancora!!! E quando mai pensate di vedere i
vostri amici con questa andatura da pensatore-filosofo? Bene, allora il viaggio
prosegue (minchia le valigie, mi sono dimenticato le valigie da viaggio). La
gelateria, il gelato, il cono. Miraggio. O tipico esempio di escalation di
mancanza d’affetto. Ma quale affetto? Mi basta il mio, di affetto. Non ne
voglio altro. Fa ingrassare e fa venire i brufoli (cosa???).  Allora sto gelato
arriva o no? Meglio la granita. E’ acqua non fa ingrassare (ingrassare… Ma non
sarete mica a dieta. Come no. Altrimenti non mi vanno più i bermuda attillati
di Armani che fanno cuccare).  La granita, dicevamo. Meglio se siciliana: è più
focosa. Macché: hai  pezzettoni di frutta fresca dentro.
Come lo yogurt? Esatto.
Accattata la granita, si parte. Finalmente.. Direzione? Boh, dove porta il
vento. Il vento? In una serata infrasettimanale tra fine giugno e inizio
luglio? Al limite quella brezzolina calda, umida, afosa, stile Garbino, che non
sposta neppure le foglie. E dove volete andare con sto vento? Che direzione
volete prendere, se non quella del non ritorno?
Andate dove vi porta la bicicletta. Lei, la due-ruote, senza un filo di gas, sa
sempre qual’è la strada da battere, la direzione giusta. Per non farvi finire
nell’oblio, nel tunnel della solitudine.
Sa sempre quali sono i posti giusti. Sa sempre dove sono i vostri cari
amici-nemici: anche lei, la bicicletta, comincia a perder qualche colpo. Ma che
ci volete fare.. L’importante è che non si buchino le ruote. Ops, meglio
evitare la cabala e tocchiamo ferro.
Cazzo sta bicicletta è più intelligente di me.. Non ci vuole molto, invero,
altrimenti saremmo già arrivati a destinazione, avremmo già chiacchierato a
lungo con i nostri amici. Saremmo già sul viale del ritorno e non del tramonto,
perché è notte fonda. Lei, la bici, vi porta vi guida (e dove si è mai vista
una bicicletta, un mezzo che guida un uomo?). Voi, al massimo, fate la fatica
di pedalare. E vi assicuro che non è semplice pedalare sciroppandosi una
granita siciliana. (Piuttosto: come si fa a sciropparsi una granita siciliana
che è focosa sì, ma mica gelatinosa) In mezzo al traffico. Tanto il traffico,
in una sera di mezza estate, c’è sempre. Statene certi.
Voi succhiate, succhiate (la vostra granita sarà finita da un pezzo, è un’ora
che pedalate e che ve la sciroppate). Meglio succhiare che fare altro. Che
avete capito, maliziosi.
Meglio succhiare che tirare sassi dal cavalcavia. Spiegatemi come fate a tirare
sassi e a sciropparvi, contemporaneamente, la granita siciliana che se vi cade
sul vetro di un macchina fa più danni lei, con i suoi pezzettoni di frutta
fresca, di un macigno.
 La teoria dell’amico-nemico
Parte I (se mai ce ne sarà una seconda)
Fatte le debite, ovvie e, mi spiace per voi, lunghe premesse (ci volevano
davvero tre facciate di inchiostro per introdurre un tema vecchio come il
mondo?) vorrei provare a spiegare, a inculcare nelle vostre menti (la mia si
deve ancora riprendere dalla sciroppatura di cui sopra) la teoria
dell’amico-nemico.
Primo: cos’è sta dannata teoria (ma esiste? E chi l’ha mai sentita nominare).
Secondo: abbacchio.
Dessert: granita siciliana. Ancora…
Torniamo al primo… Ma non si finisce mai?
Vogliamo tornare a noi?
Semplice: la teoria dell’amico-nemico, o per darle un po’ di senso, enfasi, la
filosofia è quella scienza (addirittura??) esatta secondo la quale voi, single
incalliti e di mezza età in una serata infrasettimanale tra la fine di giugno e
l’inizio di luglio (ancora????) non sapete cosa fare. Sempre e comunque. E
loro, i vostri (presunti) amici-nemici (a questo punto più una sorta di nemici
infrasettimanali e amici del weekend) a divertirsi con la fidanza.
Ecco qui, scattata l’istantanea della teoria. Ma non era una filosofia?
Allora: la teoria dell’amico-nemico, è fondata su un unico assioma: voi, single
(altrimenti non leggete) vi rodete il fegato, mi mangiate le unghie, quelle
unghie che sanno ancora di abbacchio siciliano (vi eravate dimenticati la
granita eh??) e, dolcis in fundo, affogate il dolore nell’oblio del gelato.
Avete preso tutti i vizi possibili e immaginabili: bacco, tacco e Venere. No,
quest’ultima no, altrimenti che vizi immaginabili sarebbero… Lei non c’è. Come
Laura, se n’è andata via. Chissà magari insieme. E ci hanno messo su pure un
complessino rock da far impallidire Nik o come cazzo si chiama.
E loro i vostri amici-nemici che invece stanno abbracciati, sotto le coperte,
sotto le gonne, insomma sotto qualcosa della loro fidanza.
“Mi compri questo?”. “Ma certo mia cara”.
“Cosa ti metti stasera?” “Quello che mi consigli tu, amor mio”.
“Uh, guarda che bel divano. Dici che starà bene nel salotto di casa nostra?”
“Certo topolina mia, che ci starà bene. L’hai scelto tu quel salotto. E’
bellissimo”.
E io devo fare questa fine? Ma non ci penso neanche. Al diavolo la teoria, la
filosofia, l’assioma. Passi per l’assi, ma l’oma mai. Manco scannato.
Ma allora tutto questo detto, scritto, fatto finora che senso ha? A cosa è
servito. Non c’è un ben che minimo straccio di conclusione della teoria. Non
c’è una ben che minima teoria.
C’è. C’è, eccome se c’è. Altrimenti che senso aveva la post-fazione al testo?
La teoria dell’amico-nemico
Parte II (visto che ci voleva…)
Per dirla tutta, ma farla breve, secondo la teoria dell’amico-nemico, lui il
soggetto in causa se ne frega di voi. Nel momento esatto in cui trova la donna
alla quale dare tutto, vi abbandona in mezzo alla strada (trafficata), vi
lascia sul lastrico dei sentimenti. Quello che prima era il compagno di
sventura ora è il conoscente da sentire o che vi chiama solo per il compleanno
(regalo annesso) della propria, di lui, fidanza. Quello che vi cerca, vi
chiama, vi chatta, vi messaggia, vi emailizza solo in caso di bisogno. Quando
lui, o più spesso la sua lei, ha bisogno di qualcosa. O, peggio, quando la sua
lei esce (il venerdì sera) con le sue amiche e concede a lui, il vostro
amico-nemico, la facoltà di scegliere: “o stai a casa e mi chiami più tardi
oppure puoi uscire con i tuoi amici, ma sappi che io ti controllo, ti chiamerò
e a mezzanotte ti aspetto sotto casa mia, perché non si sa mai cosa ti fanno
combinare quei bastardi, maiali, ninfomani dei tuoi amici e tu sei un così
bravo ragazzo che sta con me solo perché io ho deciso così e solo perché io
cerco solo un bravo ragazzo che non esce con i suoi amici…” Oppure
(dimenticanza grave): “Puoi uscire perché di sabato sera devo studiare (dove si
è mai vista una persona che studia fino alle 2 di mattina di una domenica per
un esame? Sono tutte balle, caro mio. Svegliati che questa ti burla) che ho
l’esame e domani mattina mi devo svegliare presto che devo andare al compleanno
di  mio cuginetto di 4 anni”. Anzi, “ci vuoi venire?”. Ma che due palle, sta
donna. Ma chi te l’ha fatto fare?
Insomma: in tutti quei casi in cui, lui, l’amico-nemico deve, per forza,
trasformarsi nel vitellone di sempre e dimostrare a voi, scapoli convinti (e
sfigati che non trovate una donna come la suddetta) di esser lui il duro della
coppia, il decisionista, quello che porta i pantaloni (perché lei ha le gambe
più belle del mondo).
Capito, adesso, con che razza di amici, se ancora volete, riuscite a chiamarli
così, avete a che fare? Meglio starne alla larga. In parte. Qualche giorno. Di
loro, il venerdì o il sabato, potreste sempre averne bisogno. Potreste sempre
aver necessità di uno strappo in macchina, di una sigaretta, di un bicchier di
birra quando gli sghei sono finiti.
Bell’amico che sei? Riconoscente. Solo nell’ora del bisogno. Allora sta teoria
che ci sta a fare…?
Conclusioni
Ci siete rimasti male? Peggio per voi. Che state male, che soffrite. A loro, ai
vostri amici-nemici poco o nulla importa del vostro stato d’animo. E
mettetecelo pure: del fatto che magari a fine serata la vostra splendida, old
fashion, english style bicicletta, modello Holland vi ha lasciato a piedi.
Perché, scusate, in fondo a voi di loro che cosa interessa? Che siano liberi il
venerdì e il sabato sera (perché la domenica c’è la partita).
Bella razza di amici che siete. Ve li meritate proprio degli amici-nemici così.

29
29: un numero, banalmente, semplicemente. Due cifre che si affiancano senza
particolare valore. Una via di mezzo. Un traghetto. Un’eterna incompiuta,
lasciata a metà, a basculare. Un anno, di vita. Un voto all’università. I punti
di un cestista. I giorni di un mese. Tutte “voci” incomplete. A ognuna di esse
manca un’unità, un singolo “caso” per far quadrare il cerchio, per arrivare al
definito, per centrare un obiettivo, per significare qualcosa, per fare… cifra
tonda. Per dar un’immagine di completezza. Per essere qualcuno. Per avere
identità certa, precisa, sicura.
29 anni
Tutti devono passare di qua. Da questa cifra anagrafica. Prima o poi. E ti
sembra, quando la raggiungi, di non avere nulla in mano. Di non essere ne
carne, ne pesce. Di non aver completamente raggiunto la soglia, di essere al di
qua del muro. Puoi, mentalmente concederti ancora qualche cosa, una o più
chance. Puoi permetterti di fare cose “giovanili”. Perché per arrivare ai
trenta (cifra tonda) ce ne vuole. Perché, forse, sei ancora scusabile visto che
non hai l’età… Perché, banalmente, spaventa. Perché fa paura sapere che in poco
tempo si raggiunge il limite valicabile e insormontabile al tempo stesso.
Un limbo vitale nel quale croguolarsi per poco tempo, al massimo 365 giorni.
Perché poi l’età del Giudizio arriva. Che lo si voglia o no. Almeno sulla carta
d’identità.
Poi tutto deve o dovrebbe, all’improvviso, cambiare. Modificarsi. Dal giorno
alla notte. Dalle 23.59 dell’ultimo, fottutissimo giorno alla mezzanotte di
quello successivo, quello fatidico. E pensare che è un, ultimo, giro di
lancette. Un walzer di secondi e attimi che scorrono lenti.
Non ce li si sente addosso i 29 (anni). Se ne vorrebbero avere ancora 28,
perché fa chi, perché è un numero bello, tondo, definito. Ma, al tempo stesso,
si desidererebbe averne già trenta. Limpidi, certi, solari, con un loro
significato vero. Imponenti, importanti, legittimi, sensuali.
E invece no. Per un lasso di tempo, che ognuno si sceglie quanto voler far
scorrere più o meno velocemente nella propria mente, si vive ancora sospesi tra
due realtà che sono lampanti. Mentre la situazione, di stallo, attuale non la
si riesce a inquadrare, a darle un senso, un volto, un’anima.
Voto: 29
Una presa per i fondelli. Un’immaturità bilaterale: dello studente
universitario che sa di non essere completo, di non aver dato il massimo, fino
in fondo. Del professore, o docente che sia, che si tiene ben stretto il suo
machismo letterario e infierisce sino all’oblio dei sensi didattici.
E’ una sensazione, leggere quel voto sul libretto di incompletezza, di
incompiutezza dell’opera. Quasi uno smacco: ecco, essere arrivati lì, alla
soglia della perfezione e aver smarrito la pianta del tesoro, aver perso il
senso delle cose, della posizione, del sapere. Non sapere guardare, per un solo
istante, oltre alla domanda. Non essere riuscito a interpretare fino in fondo
lo spirito della prova. Non aver assecondato neppure per un istante il volere
del prof che non chiede altro per legittimare il suo successo sugli
“avversari”. E’ una sconfitta. Una batosta dura da digerire. Cosa costava a
quel docente fare uno scatto di magnanimità, un gesto di bontà e regalare uno
scampolo di gloria, uno spicchio di successo al povero ragazzo, imberbe seduto
dall’altra parte della cattedra? Forse, assolutamente niente. Ma oramai è
andata così e non resta che mangiarsi le mani, rodersi il fegato per quel
“Bingo” solo per un secondo sfiorato, assaporato. Ritentare: certo, scontato,
sicuro. Ma non sarà mai come la prima volta. Il jolly te lo sei già giocato.
E a te, caro professore, cosa costava essere più buono? Tutto, costava. La
stima dei colleghi, il rispetto dei sottoposti, la fiducia dei ragazzi. Così
non hai voluto offrire niente. Neppure un cedimento, un piccolo scricchiolio.
Immobile, impassibile dall’alto della tua posizione non hai ceduto di un sol
millimetro mnemonico. Quello sforzo di umanità, compassione, tenerezza l’hai
lasciato agli altri. Al prossimo. Che farà come te, per non essere diverso da
te. No, non capiterà mai più una prossima volta. Chi è bravo, fino in fondo,
merita. Altrimenti… Tutto è un numero. E ognuno ha il suo. La matricola è già
ben impressa. E la prossima sarà diversa.
29 punti
Ho giocato sì, a basket (minore). Ho sudato sui parquet di periferia. Ho
lottato, gomito a gomito. Ho corso, ho applicato schemi e tattiche per la
squadra. Che abbia vinto o perso, il team non importa. Questa (o quella) volta
era una sfida personale. Un match con me stesso, con la mia forza, la mia
capacità. E l’ho perso. Per un dannatissimo, miserabile punto: un 1. In altri
casi, ambienti sarebbe un dato privo di alcun interesse. Un’inezia. Nulla, o
quasi. Qua, invece, vuole dire tutto. Era fondamentale. Di fondamentale
importanza per diventare qualcuno, per centrare il colpo grosso, per fare il
“trentello”, per diventare uno del gruppo, per la gioia dei fans, delle
ragazzine che chiedono l’autografo solo a chi raggiunge il suo scopo nella vita
(sportiva), a chi lascia il segno.
E solo il 30 è un segno tangibile. Vuol dire che sei riuscito la’ dove altri
hanno fallito. Significa che (mediamente) hai fatto un terzo del bottino di
squadra, che il 33% del profumo della vittoria va a te e il restante se lo
devono suddivire in nove. Facendo le (debite) proporzioni non ci sarebbe stato
paragone: 30 per uno, il resto diviso 9. Una voragine, un margine
incalcolabile.
Peccato: non ci sei riuscito. Ti è mancato il colpo del ko. E così al tappeto
ci sei finito tu, con le tue insicurezze, la tua paura (fondata) di essere
incompleto. Tutta colpa di un facilissimo tiro libero, un “rigore”. Una sfida
solitaria: man-to-basket. Un uomo contro un canestro che non fa nulla per non
essere centrato. E’ lì, fermo, immobile a 3 metri poco più d’altezza. Non lo
sposta il vento, non lo demoliscono le cannonate. Non si sposta. E’ sotto gli
occhi di tutti, ma non fa nulla per esserlo. Sa qual è il suo compito e lo
assolve in pieno. Tutto il contrario di te che sei lì, con la mano tremante, ma
da solo. Con gli occhi di altri nove giocatori che non aspettano altro che lo
scoccare del tiro, che seguono la scia della parabola per entrare in azione
pure loro e tornare protagonista tutti assieme.
Missione incompiuta. Bersaglio mancato. Obiettivo fallito. Triste finale.
29 giorni
Nessun mese li ha. O li celebra. E’ uno spazio temporale scartato a priori.
Eliminato dal conteggio, dalla strategia del calendario. Tutti gli altri numeri
limitrofi (28,30 e 31) compaiono, chi più chi meno. Ma lui no. Un tabù. Un
divieto, un brutto numero da cancellare, superare, valicare, scorrere. Chissà
il perché. Forse davano, come in fondo danno, un senso di vuoto, indefinito.
Non hanno un limite temporale certo. Non fanno tornare i conti.
Un accanimento mai visto, inusuale, senza una logica. Ma così è, senza motivo
apparente. I calcoli sono fatti di numeri, ma allora perché lui, l’incriminato,
l’incolpevole, l’innominato, il mai citato “29” non risulta, non ha un suo
spazio, una sua identità? Perché non è protagonista al pari degli altri. Se non
a rotazione, ogni tanto. A pensarci bene, infatti, ogni due o quattro anni, fa
la sua comparsa. Nel mese di febbraio. Anni bisestili che nessuno è mai
riuscito a compreso, nessuno ha digerito. Ce li hanno affibbiati i matematici,
gli studiosi e ce li dobbiamo tenere, per il bene nostro e di tutto il
calendario. O per le dinamiche astrali.
Ma se voi andate a chiedere a un bambino quale particolare mese dell’anno
solare è composto di ventinove giorni, difficilmente troverete una risposta
esatta. Del resto nelle filastrocche sui datari non l’hanno neppure citato, non
è stato preso in considerazione. C’è (poco) ma non si vede o non lo vogliono
fare vedere. Si riscatta sporadicamente, quando gli altri (numeri) se la
possono godere o si possono rilassare. Viene fuori quando non c’è bisogno,
quando tutte le dinamiche sono passate, quando i giochi sono fatti. Quando, in
buona sostanza, non c’è bisogno.
Andrea
--
Posted from  [62.110.144.70]
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http://www.Mailgate.ORG


title: Poesia ermetica.

author: Felice Saltafossi

text:
QUERIMONIALE TERMOIDRAULICITA'
Strascica e seduce i tuoi rifiuti.
    Graditi commenti e critiche. FS.


title: Poesia ermetica.

author: Trans IL vano

text:
salt...@libero.it
 says?


title: Poesia ermetica.

author: Ombra

text:
Trovare un
pettine
in fondo al piatto
del minestrone.


title: Poesia ermetica.

author: lubna

text: stocazzecess


title: Poesia ermetica.

author: Pikkiatella

text:

Trovarne due.


title: Poesia ermetica.

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote
> Trovare un
> pettine
> in fondo al piatto
> del minestrone.
Anche se la ciocca
in esso incastonata
appartiene alla persona amata


title: Poesia ermetica.

author: news

text:
L' ermetismo è un fenomeno interessantissimo, e nelle mie personali poesie
lo ricerco continuamente.
Vorrei invitarti a mandarmi delle tue poesie via email per inserirle sulla
prossima rubrica: poesie che metterò nel mio sito
http://artesottomarina.cjb.net
Aspetto tue risposte
"Felice Saltafossi" <
salt...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8lhf5h$l8t$1...@nslave2.tin.it...



title: per Bianca

author: Capitan Findus

text: devi assolutamente commentare il mio romanzo! ti aspetto


title: per Bianca

author: Bianca

text:
Capitan Findus <
arzi...@freemail.it
> scritto nell'articolo
<6jdbik$
h...@everest.vol.it
>...
: devi assolutamente commentare il mio romanzo! ti aspetto
Dove? :-)))
Ragazzi, fate i bravi, non mi mandate i romanzi in allegato Word:
533K ci mettono una vita a scaricarsi, e la Telecom ingrassa. (Ma
nemmeno in html, per carita':-))
E poi i critici letterari dilettanti sono capricciosi e narcisisti,
commentano solo quello che vogliono loro, e solo davanti a un nutrito
pubblico;-)
Lo so, non eri tu, ma qualcuno me li ha mandati davvero, racconti e
romanzi.
Anche se ne avessi il tempo (che ora non ho perche' ogni tanto faccio
anche finta di lavorare), mi piacerebbe vederli nel niusgrup i
racconti da recensire.
Magari qualche editore vi legge, e vi pubblica pure....E poi, perche'
proprio io?
Io non c'entro mica, con il mondo luccicante della carta stampata,
davvero.
Affrontare un certo numero di lettori, anche limitato come puo'
essere quello di IAS, fa parte del gioco, se scrivendo si vuole
comunicare.
Al massimo si rischia di essere ignorati.
Ma anche quello e' significativo.
So bene che all'inizio si ha un po' paura di farsi leggere, ma se non
si supera, non ha neanche senso mettersi a scrivere il romanzo del
secolo.
Io credo che si possano postare qui anche i romanzi, magari divisi
per capitoli, e si potranno trovare commenti piu' articolati, o
silenzi altrettanto eloquenti.
Io non ho avuto il tempo di leggere le cose che mi avete mandato, ma
quand'anche (niente di personale, eh!), preferirei commentare qui.
Ciao a tutti
Bianca


title: per Bianca

author: Isidore Isou

text:
>beh, allora lo ammetti!!! Era proprio quello che ti volevo sentire dire...
>Non ti ho spedito proprio niente, era solo che amo prendere un po' in giro
>coloro che si fanno tanto i saputelli, si sentono dei padreterni e sputano
>giudizi a destra e a manca :-))))
>Non dico che non si debbano fare critiche (specie se richieste...) ma le tue
>veramente "puzzano" un po' per via di quel malcelato tono di
>superiorità...:)
>(non penso di essere l'unico ad avere avuto questa impressione...)
>Ciao
>
>
non ho avuto la stessa impressione
ha solo cercato di dare un giudizio ad alcune cose postate
cercando di non limitarsi a dire " bello, mi piace" o " brutto..."
giudizio che mi sembra tutti hanno accettato senza vedervi quello che
ci hai visto tu
anzi..
Bianca ...se non ci fosse bisognerebbe inventarla :-)
ciao
Frenz Shaboo
" La salvezza finisce tutto; e ci finisce. Chi, una volta salvato, osa dirsi ancora vivo ?"
E. M. Cioran
join
#terni


title: per Bianca

author: Sergio Brio

text:
>E poi i critici letterari dilettanti sono capricciosi e narcisisti,
>commentano solo quello che vogliono loro, e solo davanti a un nutrito
>pubblico;-)



title: per Bianca

text:
>beh, allora lo ammetti!!! Era proprio quello che ti volevo sentire dire...
>Non ti ho spedito proprio niente, era solo che amo prendere un po' in giro
>coloro che si fanno tanto i saputelli, si sentono dei padreterni e sputano
>giudizi a destra e a manca :-))))
>Non dico che non si debbano fare critiche (specie se richieste...) ma le
tue
>veramente "puzzano" un po' per via di quel malcelato tono di
>superiorità...:)
>(non penso di essere l'unico ad avere avuto questa impressione...)
>Ciao
>
>
Mah!
Secondo me esageri un po, forse dovresti leggere tutto quello che si e'
detto a proposito dei recensori del ng prima di fare lo "sparasentenze"
:-)))))
Bye


per Bianca


title: per Bianca

text:
Sergio Brio <
arzi...@freemail.it
> scritto nell'articolo
<6jh4b6$
i...@everest.vol.it
>...
: beh, allora lo ammetti!!! Era proprio quello che ti volevo sentire
dire...
: Non ti ho spedito proprio niente, era solo che amo prendere un po'
in giro
: coloro che si fanno tanto i saputelli, si sentono dei padreterni e
sputano
: giudizi a destra e a manca :-))))
: Non dico che non si debbano fare critiche (specie se richieste...)
ma le tue
: veramente "puzzano" un po' per via di quel malcelato tono di
: superiorità...:)
: (non penso di essere l'unico ad avere avuto questa impressione...)
Ahi ahi ahi, come cabarettista sarei proprio una frana:-))
La mia autoironia e' stata scambiata per spocchia, la mia buona
volonta' per puzza.... sara' perche' lavorare fa sudare, e chi invece
sta a guardare ha il profumo un po' stantio dell'innocenza????
Si vede che ne ho di strada da fare, sul cammino dell'allusione.
Comunque, dato che il mio secondo nome e' testa-di-legno, ci vuol
altro per smuovermi dai miei granitici (pre)giudizi....
Se qualcuno e' infastidito, puo' sempre guardare da un'altra
parte:-))
Ciao a tutti
Bianca
(Per Matteo e Frenz: grasssie!! ;-)


title: Corso di scrittura

author: Randy

text:
   Penso che gran parte degli iscritti a ias abbiano almeno sentito parlare
di corsi di scrittura.
   Inutili, servono a spillare quattrini agli illusi e ai deficienti;
secondo alcuni. Altri li reputano interessanti, fonte di informazioni e
occasione d'esperienza formativa.
   Sono convinto che tutti abbiano, seppure nascosti da qualche parte, dei
testi che parlano dello scrivere; comprati nella convinzione di imparare
qualcosa di fondamentale, determinante e assolutamente inevitabile... per
poi accantonarli con gesto nervoso.
   La mia proposta consiste nel far resuscitare ias, o almeno provarci,
seguendo questo procedimento: ignorare i troll, i comizianti e i
predicatori. Evitare polemiche nella convinzione che settare un filtro sia
la miglior risposta da dare a un deficiente. Considerare questo thread alla
stregua di una riunione fra assassini, dove si sta seduti composti e si
evita di aprire bocca a sproposito, senza aver prima considerato
l'eventualità che qualcuno estragga un revolver e, irritato da un
atteggiamento fuori luogo, mandi all'aria (direi meglio seppellisca) la
riunione.
   Ora, dando per scontato che tutti i partecipanti conoscano le regole di
grammatica e sintassi, l'uso della punteggiatura, gli artifizii retorici e i
trucchi dell'oratoria; in somma tutte le leggi e le convenzioni che prendono
un testo scritto e ne fanno un testo scritto _correttamente_, si potrebbe
riempire questa discussione con "frammenti di vita" dello scrittore.
   Mi spiego meglio: non sto parlando delle seghe (fisiche o mentali) di un
aspirante scrittore in piena crisi depressiva; dei suoi dibattuti amori,
tristi o felici che siano; dei suoi mal pancia cuasati dalla frustazione
davanti alla pagina bianca o a una storia che si impianta a pagina duecento.
Mi riferisco piuttosto a quel complesso di ragionamenti e atteggiamenti
mentali che stanno _al di fuori_ del puro atto creativo, del mero gesto
compositivo, dell'opera in sè.
   Chiunque abbia mai scritto qualcosa di più complesso e articolato degli
sfoghi ridicoli e infantili che si leggono su ias, della accozzaglie in
prima stesura presentate come frutto di un'illuminazione irripetibile, dei
componimenti pseudo-letterari scritti per nessun lettore se non l'ipotetico
adepto totalmente succube dell'autore e pronto a genuflettersi a comando.
Chiunque, dicevo, abbia affrontato seriamente l'impegno di uno scritto
pensato, costruito, organizzato, redatto, corretto, rivisto, con la precisa
intenzione di produrre un opera di determinato genere, con trama non banale,
rivolto a una specifica tipologia di lettore. Quei pochi su ias che si
ritrovano in questo mio "chiunque" potrebbero offrire il loro contributo.
Gli altri abbiano la gentile compiacenza di evitare un apporto di natura
entropica al thread.
   Trattasi al dunque di riportare tutto ciò che ruota attorno alla figura
dello scrittore (in senso lato, senza cornici pompose). Il protagonista di
questi frammenti ama scrivere e lo fa non per farsi notare o per divulgare
il verbo di Cazzodidio o Segretariodistamerda. Egli scrive in particolare
romanzi. Non poesie, non articoli di giornale, non discorsi da pulpito o da
comizio. Scrive romanzi. Dovrà avere idee, cavarne una storia, preparare una
scaletta, studiare i personaggi, creare ambientazioni,...
   Sì, è obbligatorio pensare che scrivere non sia un qualcosa di spontaneo,
una specie di spurgo dell'anima. Perché in realtà non lo è, facile, lo
scrivere. Affatto. Può essere più o meno difficile, a seconda del talento
individuale, ma facile mai. A meno di produrre spazzatura letteraria.
   Questo thread, che inizia con questa specie di manifesto programmatico, è
inteso proseguire in tal guisa da potersi ritenere un vademecum
approssimativo per comprendere il _metodo_. Che non è il fare questo o
quello né il sapere come fare questo o quello. E' più un atteggiamento,
un'immedesimazione, una proiezione della volontà che deve concretizzarsi in
oggetto concreto: il libro. Per cui niente frasi del tipo "Io uso la penna
d'oca sennò mi viene il blocco". Chissenefrega. Piuttosto interventi (in
prima o terza persona, non importa) in cui si descrive un momento della vita
del protaginista legata al suo mesteire: lo scrivere. Si pone dei termini di
tempo? Come organizza le idee man mano che gli vengono? In che modo
diversifica i personaggi? Tiene delle schede in proposito, disegna dei
ritratti, li associa a persone realmente esistenti? Che criteri usa per
dividere i capitoli? Sa già come va a finire o procede a braccio?
   Non è necessario riportare notizie autobiografiche. Lo scrittore
protagonista di questo thread (sa mai si svilupperà) può essere anche frutto
di invenzione. Prendete un autore che vi piace e provate a immaginare come
diavolo si comporti e casa pensi quando sta ancora scrivendo il libro che
poi voi leggerete.
   Se arrivati qui non sentite l'impulso di battere sulla tastiera,
significa che forse dello scrivere vi importa zero; che siete qui solo per
passare il tempo o perchè avete grossi problemi psicologici. In entrambi i
casi fareste meglio a cambiare newsgroup o, meglio, spegnere il computer e
mettervi a lavorare (o uscire a trovarvi un lavoro se non ce l'avete) come
fanno tutte le persone normali.
  Aspetto con curiosità eventuali sviluppi.
PS: notare che questo testo può benissimo essere un esercizio di scrittura.
Se non ci credete allora provate a scriverne uno vostro (migliore di questo,
se possibile) che dica le stesse cose e postatelo su ias.


title: Corso di scrittura

author: Vengo Tosto (era: Uacciuariuariu郳)

text:
: La mia proposta consiste nel far resuscitare ias
La tua proposta è seria e da parte mia seriamente ne seguirò gli
sviluppi.
Chissenefrega, mi dirai.
Vabbe', era solo per dire che appoggerò ogni tua iniziativa atta a
trasformare questo bidone di Immonda.Accozzagliadi.Spazzatura in un
crogiuolo di sopraffine penne d'oca (le oche presenti stìano in campana
per la non tanto velata minaccia).
Adesso vado di prescia, ma se ti può interessare, ritieni il quipresente
iscritto d'ufficio al tuo fanclùb.
Bravo Randy! Grazie Randy!


title: Corso di scrittura

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
>   Aspetto con curiosità eventuali sviluppi.
Nella prima parte del post sembra che tu stia cercando qualcuno che sia
scrittore professionista e contemporaneamente iscritto a ias: una
contraddizione in termini.
Pero' poi scrivi:
> Non è necessario riportare notizie autobiografiche. Lo scrittore
> protagonista di questo thread (sa mai si svilupperà) può essere anche
frutto
> di invenzione.
Allora chiarisci meglio il tuo pensiero: io non sono assatanata dalla
scrittura. Mi diverte ma alla prova dei fatti mi posso definire piu' critica
che scrittrice (dopolavoristica, s'intende). Pontifico sulla teoria ma nella
pratica scarseggio, probabilmente perche' sono tirchia e non mi voglio dare.
Per questo sono fuori o posso giocare anch'io? :-)
bianca


title: Corso di scrittura

author: ArdiCore*

text:
"Randy" <
-cut-
> Mi riferisco piuttosto a quel complesso di ragionamenti e atteggiamenti
> mentali che stanno _al di fuori_ del puro atto creativo, del mero gesto
> compositivo, dell'opera in sč.
-cut-
Apro la bocca per un attimo (quindi se sparate, vi prego, mirate alto)
L'iniziativa č buona.
Ma manca una cosa: cosě non appassiona (personalissimo parere).
Credo che non basti posizionare la scacchiera sul tavolino di Ias: devi
sistemare le pedine e fare la prima mossa.
Sono curioso di vedere che farai.
Ac*


title: Corso di scrittura

author: Mattia Signorini

text:
"Sì, è obbligatorio pensare che scrivere non sia un qualcosa di spontaneo,
una specie di spurgo dell'anima. Perché in realtà non lo è, facile, lo
scrivere. Affatto. Può essere più o meno difficile, a seconda del talento
individuale, ma facile mai. A meno di produrre spazzatura letteraria."
Penso che questa frase riassuma tutto il tuo post, che è davvero lungo.
L'aggressività di certe tue parole faranno scoraggiare, stizzire,
innervosire qualche d'uno.
Ma saranno sicuramente quelli che si sentiranno presi direttamente in causa.
Do il mio appoggio per discutere di "scrittura", ovviamente non come
illuminazione, genialata delle tre di notte.
Quella ci può essere, ma in rapporto minoritario rispetto al lavoro di
strutturazione, di editing e di economia del raccontare che non possono
essere ignorati.
Spesso chi scrive vuole evitare la fatica dello scrivere.
MS


title: Corso di scrittura

author: Germano/Mediawebdesign

text:
So che sei persona colta, quindi spara pure:
1) Perche' far "resuscitare" come dici tu IAS? ...perche' non metti ai voti
il TUO gruppo, lo crei,  ( registrerai una montagna di affluenze)e  la'
accettate solo (ovviamente con gerarchia di moderatori con le contropalle)
chi scrive come dici tu? ...spopoleresti finalmente IAS, e finalmente avrai
il gruppo come piace a te. Pensaci, pero'...rischieresti di esserci solo tu.
2) Come mai non sei scrittore affermato?
3) Ti cito:
>    Se arrivati qui non sentite l'impulso di battere sulla tastiera,
> significa che forse dello scrivere vi importa zero; che siete qui solo per
> passare il tempo o perchè avete grossi problemi psicologici. In entrambi i
> casi fareste meglio a cambiare newsgroup o, meglio, spegnere il computer e
> mettervi a lavorare (o uscire a trovarvi un lavoro se non ce l'avete) come
> fanno tutte le persone normali.
Rinnovo l'invito: fatti il "tuo" newsgroup, che questo cammina e ha sempre
camminato, tra alti e bassi, anche senza di te. Mi stupisco che a
ragionamenti di questo tipo ci sia chi risponde senza indignarsi. La
liberta', il rispetto... cazzo.
Oggi ho postato, dopo tanto tempo, qualcosa di mio: ne ho gia' abbastanza
per smettere di nuovo, con somma gioia di molti.
In fondo, e' vero che questo e' proprio uno spaccato della cosiddetta
"civilta'": le stesse prevaricazioni, le stesse piccole rivincite del
quotidiano, la stessa piccolezza intellettuale di chi non vede oltre al
metro del "migliore", o "peggiore".
4) Offendi pure, oppure esaltati in ragionamenti.
Cerca consensi, o sputa per terra.
Mi spiace per te, ma a prescindere dall'esito, hai perso in partenza, ma non
qui sul newsgroup.
5) Che due maroni.
--
Germano
http://www.bonaveri.it


title: Corso di scrittura

author: Norma

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:a26oe4$2to$1...@atlantis.cu.mi.it...
>
>
>
>
>    Chiunque abbia mai scritto qualcosa di più complesso e articolato degli
> sfoghi ridicoli e infantili che si leggono su ias,
te le sei dimenticate le lettere che ricevesti dal tuo dio?
Quelle sono un esempio di sfoghi ridicoli e infantili che si sono lette su
ias.
> della accozzaglie in
> prima stesura presentate come frutto di un'illuminazione irripetibile, dei
> componimenti pseudo-letterari scritti per nessun lettore se non
l'ipotetico
> adepto totalmente succube dell'autore e pronto a genuflettersi a comando.
> Chiunque, dicevo, abbia affrontato seriamente l'impegno
seriamente?? Chi lo dice a te che qualcuno abbia affrontato seriamente
l'impegno?
questo ng è soltanto un hobby per gente che ha voglia di scrivere e casomai
per gente che ha voglia di fare i commenti. Tutto qui, calmati dunque.
>di uno scritto
> pensato, costruito, organizzato, redatto, corretto, rivisto, con la
precisa
> intenzione di produrre un opera di determinato genere
ma và e cacati, chà alleggi!!
(fattelo tradurre da un calabrese)
>con trama non banale,
 e quali sarebbero le trame non banali? Le tue? Quelle che si
proiettano sul futuro? Quelle cose metalliche e fredde come il comandante di
un reggimento? E li conosciamo bene i tuoi gusti!! Statte bbono! Caccia i
mani dalle trame fantasiose, che qui di banale ci sei già tu e ci avanzi.
 apriti un ng come intendi tu
(moderato naturalmente) e fatti dare una mano da Sandy (la ricordi quella
simpaticona?)
> rivolto a una specifica tipologia di lettore. Quei pochi su ias che si
> ritrovano in questo mio "chiunque" potrebbero offrire il loro contributo.
> Gli altri abbiano la gentile compiacenza di evitare un apporto di natura
> entropica al thread.
figurati!! Io se voglio mi metto a fare l'uncinetto su ias.
Faccio quello che mi pare dal momento che mi si domandano assurdità. Io non
approfitto, ma se trovo uno come te gli mastico il cazzo Ti và bene che in
questo periodo non ho voglia di fare baruffe. Altrimenti posterei
cento cazzate dedicate a te. E poi dici che sei per la libertà...
 Hai fatto venire la bile a una decina di
frequentatori di ias, li hai spinti ad andarsene, ed ora ti permetti di
giudicare chi è rimasto? Credi forse che nascano come i funghi le persone
che hanno l'hobby dello scrivere e che persevino in questo delirio invece di
andare a farsi una passeggiata?
>    Trattasi al dunque di riportare tutto ciò che ruota attorno alla figura
> dello scrittore (in senso lato, senza cornici pompose). Il protagonista di
> questi frammenti ama scrivere e lo fa non per farsi notare o per divulgare
> il verbo di Cazzodidio o Segretariodistamerda. Egli scrive in particolare
> romanzi. Non poesie, non articoli di giornale, non discorsi da pulpito o
da
> comizio. Scrive romanzi. Dovrà avere idee, cavarne una storia, preparare
una
> scaletta, studiare i personaggi, creare ambientazioni,...
sai che roba!! Sai che entusiasmo!
>    Sì, è obbligatorio pensare che scrivere non sia un qualcosa di
spontaneo,
> una specie di spurgo dell'anima.
Ma statte zitto, che questa è la stronzata del millennio!! Gli scrittori
defunti si rivoltano nella tomba!
(ma hai bevuto???)
>Perché in realtà non lo è, facile, lo
> scrivere. Affatto. Può essere più o meno difficile, a seconda del talento
> individuale, ma facile mai. A meno di produrre spazzatura letteraria.
e allora vatteli a cercare. Fai come i testimoni di Geova...
>    Non è necessario riportare notizie autobiografiche. Lo scrittore
> protagonista di questo thread (sa mai si svilupperà) può essere anche
frutto
> di invenzione. Prendete un autore che vi piace e provate a immaginare come
> diavolo si comporti e casa pensi quando sta ancora scrivendo il libro che
> poi voi leggerete.
come si comporta a casa? :-O
  ma Randy, piccolino bello, ohhh mio dio, ti
senti male!
>    Se arrivati qui non sentite l'impulso di battere sulla tastiera,
io ti darei una botta in testa, così rinsanisci.
> significa che forse dello scrivere vi importa zero; che siete qui solo per
> passare il tempo o perchè avete grossi problemi psicologici.
e allora? Anche Eco ha confessato di avere grossi problemi psicologici,
e se li ha lui non vedo perchè non dovremmo averli noi.
per la cronaca: Eco in una intervista ha detto che scrive per non pensare
che sotto la sua carne c'è lo scheletro.
> In entrambi i
> casi fareste meglio a cambiare newsgroup o, meglio, spegnere il computer e
> mettervi a lavorare (o uscire a trovarvi un lavoro se non ce l'avete) come
> fanno tutte le persone normali.
le persone normali sono come te, quindi sei tu che devi andare fuori dai
coglionazzi!!
>   Aspetto con curiosità eventuali sviluppi.
io ti ho tolto un pò di curiosità? Lo sai che a te rispondo sempre (manco ti
amassi)
> PS: notare che questo testo può benissimo essere un esercizio di
scrittura.
> Se non ci credete allora provate a scriverne uno vostro (migliore di
questo,
> se possibile) che dica le stesse cose e postatelo su ias.
guarda: sei stato freddo come  un congelatore, non ho trovato neppure una
sciocchezza sulla quale riflettere,
praticamente sei deprimente. Nulla regali e nulla prendi.
 Randino piccino piccino picciò!
Norma


title: Corso di scrittura

text:
perseverino.
(è stato un refuso)


title: Corso di scrittura

author: Gordon Comstock

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Chiunque, dicevo, abbia affrontato seriamente l'impegno
> di uno scritto pensato, costruito, organizzato, redatto,
> corretto, rivisto, con la precisa intenzione di produrre
> un opera di determinato genere, con trama non banale,
> rivolto a una specifica tipologia di lettore.
Una premessa. Io scrivo molto, ma per lavoro. Istanze di scarcerazione,
motivi di appello, ricorsi  ... insomma, tutta la serie di atti piu' o meno
complessi ed articolati che scandiscono la vicenda processuale penale di
taluno. Ed e' indubbio che ognuno di questi miei scritti risponda _per
necessita'_ a *tutti* i requisiti sopraelencati. Chiaro che tutto cio' non
ha alcuna pretesa artistica (almeno, artistica secondo il senso che
l'espressione dovrebbe avere nel presente contesto: anche regolare la
carburazione della moto puo' essere un'attivita' artistica). Devo pero' fare
i conti con la necessita' di redigere un testo che colga nel segno; che sia
accattivante e leggibile con facilita'; che sia preciso ove occorra e sappia
sorvolare con leggerezza quando e' il caso ... e questo e' un grande
incentivo a migliorarsi; scegliere un termine piuttosto che un altro, un
tono piuttosto che un altro, a costruire le frasi in certo modo ... insomma,
una buona palestra, credo, pur con tutti i grandissimi vincoli imposti da un
oggetto molto specifico la cui cognizione da parte del lettore e' limitata
ad una specifica sfaccettatura della vicenda, quella tecnico-processuale.
> Quei pochi su ias che si ritrovano in questo mio "chiunque"
> potrebbero offrire il loro contributo. Gli altri abbiano la gentile
> compiacenza di evitare un apporto di natura entropica al thread.
Avro' pero' (ed ovviamente) la *gentile compiacenza*:
> Egli scrive in particolare romanzi. Non poesie, non articoli
> di giornale, non discorsi da pulpito o da comizio.
... neanche richieste di riesame ex art 309 cpp, presumo.
> Scrive romanzi.
... ecco.
Vi leggero', al solito, nei ritagli di tempo. Puo' darsi pero' che qualche
volta, per la favorevole congiuntura di varie concause, anch'io decida di
postare qualcosa. Beninteso, con lo stesso spirito di chi, capitato per caso
in una simpatica congrega, voglia - per mero diletto, sfida o goliardia -
saggiare la possibilita' di farne anch'egli parte a buon titolo.
gordon


title: Ditemi che ve ne pare

author: kapaci

text:
E' un po' che vi seguo e credo che sia arrivato il momento di
presentarmi. E quale modo migliore se non farvi leggere qualcosa? E'
solo un raccontino scritto in una notte, ma se volete dirmi cosa ve ne
sembra, sarei molto contento.
link:
http://www.stampalternativa.it/pagine/autori/Sa268_PUNTURA.htm
Ciao a tutti
bruno


title: Ditemi che ve ne pare

author: Russell Coutts

text:
kapaci wrote:
>
> E' un po' che vi seguo e credo che sia arrivato il momento di
> presentarmi. E quale modo migliore se non farvi leggere qualcosa? E'
> solo un raccontino scritto in una notte, ma se volete dirmi cosa ve ne
> sembra, sarei molto contento.
Che mi sembra assurdo dover mettere un link a un racconto.
Ripostalo qui e ne riparliamo.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Ditemi che ve ne pare

text:
 > Che mi sembra assurdo dover mettere un link a un racconto.
>
> Ripostalo qui e ne riparliamo.
chiedo scusa, semplicemente mi sembrava pių ragionevole, visto che lo
avevo messo in rete ed era impaginato correttamente. Comunque eccolo:
Valeria     & Nick
1.
Allora, gli chiese Valeria, andiamo o no?
In veritā Nick non voleva essere dei loro, quel giorno. Aveva visto gli
amici di Valeria     solo due volte, e aveva giā capito che tipo di
persone fossero. Erano diverse, tutto qui!     Certo, non avrebbe saputo
dire in che cosa fossero diverse, ma a lui non andavano gių. Ma     non
disse una cosa del genere a Valeria, perché avrebbe voluto dire
spiegarle qualcosa.     Dirle il perché e il per come e forse alla fine
avrebbero anche litigato e questo non lo     voleva. Cosė le disse che
andava bene, ma comunque per tutto il viaggio non si dissero     una
sola parola. Nick ascoltava Nuvole e Valeria canticchiava anche qualche
strofa, della     terza e della quinta canzone, al punto che pensava le
piacesse. Ma non era cosė e lo     sapeva benissimo.
Tutti dovevano portare qualcosa, quel giorno. Qualcuno la carne, altri
l'acqua, altri     ancora il vino. Ma Nick e Valeria non portarono un
accidenti di niente, perché fino     all'ultimo minuto Nick era deciso:
non sarebbe stato dei loro.
Rosa, disse Valeria, scusami davvero, ma non siamo riusciti a portare
nulla. Tutta la     carne che avevo comprato č andata a male. L'avevo
congelata, poi siamo stati via per due     giorni, il frigo si č
staccato e tutta la carne e diventata nera, con un odore orribile.
Nick sapeva che quella storia non era vera e forse l'aveva capito anche
Rosa, ma lei le     disse che non importava. Che ce ne sarebbe stata
abbastanza per tutti, non c'erano     problemi.
Nick diede un bacio a Rosa e alle altre; una stretta di mano agli uomini
e due carezze a     Plinio, che era un cane bastardo. Uno di quelli
piccoli, con un pelo lanoso sul culo e un     muso da idiota. Ma aveva
due palle cosė, lo giro. Le palle pių grosse che Nick avesse     mai
visto su un cane di quella taglia, poi si sedette su una sedia da
campeggio, a righe     blu e rosse, e se ne stette lė, fino a quando non
arrivarono gli altri.
Quando arrivarono gli altri, qualcuno aveva gia provveduto ad
accendere il fuoco e a tirarne fuori delle braci. Alcuni parlavano
sottovoce, con un     bicchiere di vino o d'aranciata in una mano e una
sigaretta nell'altra e, ogni tanto,     guardavano Nick.
Sei con Valeria? gli chiese Fabio, che lo guardava da un po', da dietro
un filo di ferro,     teso per stendere la biancheria, quando c'era
qualche raggio di sole.
Certo, disse Nick, ci hanno presentato qualche quarto d'ora fa, non puoi
non ricordartelo.
Non gli piaceva quel tipo. L'aveva osservato per un po', andare da un
parte all'altra,     ridere con tutti e prendere in giro Gigi, che č
vero, era una palla di grasso, con delle     venuzze tese, sul collo,
che volevano scoppiare da un momento all'altro. Che aveva degli
occhiali spessi cosė ed era vestito in un modo ridicolo. Nick sapeva
tutto, ma credeva     comunque che cose del genere non dovevano
importare a Fabio che, okay, era magro, ma     sembrava comunque una
testa di cazzo.
Be', gli disse Fabio, perché non ti alzi e non vieni a darci una mano.
Non so, sistema i     tavoli, stendi le tovaglie e stappa le bottiglie
di vino.
No grazie, disse Nick, non credo che andremmo lontano, io e te; e poi
non mi va.
E non gli andava, ma anche se non voleva trattarlo male, quel bastardo
corse subito da     Valeria a dirle che il suo uomo era un vero stronzo.
Come fai a stare con uno come quello, gli disse, č un vero idiota.
Nick aveva pubblicato qualche racconto. Ora stava scrivendo un romanzo e
Valeria sapeva     quanto fosse stronzo, anche senza che Fabio glielo
ricordasse. Ma gli sorrise comunque,     quasi a ringraziarlo per la
dritta, in quel modo dolcissimo che, a Nick, ricordava i primi     baci
che si davano da piccoli, all'angolo di casa sua.
E quando Valeria iniziō a camminare dalla sua parte, Nick sapeva giā
tutto. Sapeva che     le avrebbe detto di essere arrabbiata, che stava
facendo una pessima impressione, seduto     lā, su una sdraio da
campeggio. Che tutti ne stavano parlando male, mentre la carne si
abbrustoliva sulla griglia.
Vagli a dare una mano, disse Valeria, sei bravo a fare le grigliata.
Cerca di essere     simpatico e fai meno lo stronzo, per favore.
Ma se ne stette buono buono, sulla sua sdraio, a vedere le palle di
Plinio per almeno     mezz'ora. Se ne stette lė, a vedere come quella
gente sarebbe potuta entrare in una delle     sue pagine, magari
trasformando una giornata spesa male in un buon racconto. Ma tutto qui:
non pensō pių a scrivere. Forse, anche se avesse avuto la sua Zelda, non
avrebbe scritto     una sola riga. E questo poteva solo voler dire che
Nick ne aveva abbastanza. Che voleva     essere con Alex, ora, magari in
qualche buon caffč, a guardare il culo e le gambe delle     cameriere e
a dire qualcosa di sporco.
Ma dopo quella mezz'ora, il cancello della villetta si aprė
rumorosamente, tirando via     anche un po' di ghiaia e di erba dal
giardino. Entrō una Jeep da almeno centoventimilioni     e scese Chiara.
Era bella, Chiara. Nick se ne accorse subito, perché all'improvviso non
voleva essere con Alex, ma era contento di essere lė dove si trovava e
forse, se avesse     avuto Zelda, sarebbe anche venuto fuori qualcosa di
buono.
Nick diede a Chiara lo stesso bacio che prima aveva dato a Rosa e alle
altre, ma questa     volta era differente: aveva sentito il suo profumo
e sotto le orecchie i suoi capelli     ricci, che davano sul giallo.
Č bello conoscerti, disse Nick, controllando bene che Valeria non
sentisse. E Valeria non     sentė nulla, voltata di schiena com'era, non
avrebbe mai immaginato Nick, con gli occhi     spalancati, a guardare
Chiara come un ragazzino. Ma Chiara non era una ragazzina e tanto
meno lo era Nick, che continuava a restare sulla sua sedia, senza
muoversi mai!
Chiara fece il giro del giardino e, come una donna fatale, cercō     di
sorridere a tutti.
Com'č che agli altri non fa nessun effetto, pensō Nick. Giā, ma non c'č
da stupirsi:     sono tutti un branco di culi rotti!
Valeria non si accorse di nulla, ma a Nick piaceva da matti Chiara e se
la descrisse a     lungo nella testa: aveva i capelli ricci che stavano
benissimo con i suoi occhi blu. La     sua bocca sapeva mettere in bella
mostra dei denti magnifici e quando sorrideva, nelle sue     guance,
saltava fuori una fossetta, che non era mai uguale a quella che sarebbe
venuta     dopo. Aveva almeno dieci centimetri in pių di Nick al punto
che le, sue gambe, sembravano     non finire mai.
Chiara fece un giro intorno al barbecue, prese un pezzo di carne, se lo
mise in bocca e si     andō a sedere su una sedia in vimini: proprio
accanto a Nick!
A Nick non sembrava vero ma cercō di non dare a veder nulla. Conosceva
la gelosia di     Valeria e non voleva altre scenate. Se ne stette
zitto, continuando a descriversela, fino     a quando Chiara non gli
chiese qualcosa.
Di cosa parlano i tuoi racconti? gli chiese Chiara. Scusa se te lo
chiedo cosė, ma ne     parlano tutti ed io non li ancora letti.
A Nick fece piacere sapere che i suoi due bambini avevano fatto il giro
tra quella gente e     che ora qualcuno ne parlava.
Non saprei dirtelo, le disse Nick, non saprei proprio, forse di cazzate.
Voglio dire, sono     storielle: uno parla di una ruota di scorta e
l'altro di una bottiglia di vino.
In veritā non fece altro che ripetere i titoli dei suoi piccoli ma,
visto che lei non li     aveva letti, andava bene cosė.
Se ne stettero a parlare di un sacco di cose, Nick e Chiara.
Parlarono a lungo dell'Universitā di Nick e Chiara gli disse che lei
aveva seguito per     due anni i corsi del Dams, che non erano proprio
la stessa cosa, disse, ma so cosa vuoi     dire.
Parlarono di due vecchi film di Woody Allen che lei trovava affascinati
e che Nick non     sopportava. Poi parlarono di altro, mentre Nick
continuava a descriversela, nella sua     testa. Intanto gli altri
avevano preparato tutto: il tavolo, le posate di carta, le     bottiglie
e la carne fumante nel grosso piatto di porcellana bianco.
Nick rimase dov'era, visto che la sedia capitava proprio a capotavola.
Gli altri presero     posto, ognuno su una sedia ben precisa. Senza
dubbio, pensō Nick, si sono messi     d'accordo: tutti avevano una donna
al proprio fianco. Solo Nick finė per stare con     Valeria da un lato e
Chiara dall'altro.
Era tanto che Nick non toccava un bicchiere. Ne era uscito a testa
alta e non ne volva pių vedere uno. Valeria lo sapeva, ed era orgogliosa
del suo uomo. A     lei non importava tanto che quei due racconti
fossero piaciuti a qualcuno o che Nick fosse     o meno un grande
scrittore. Era fiera del suo uomo, tutto qui! Ma Nick non riuscė a
resistere. Sapeva che da sobrio avrebbe finito per rovinare tutto.
Avrebbe detto qualcosa     a Chiara e Valeria se la sarebbe presa. Gli
avrebbe detto che č il solito porco e che ora     aveva anche finito per
provarci con le sue amiche. Gli avrebbe detto di non chiamarla     pių;
che avrebbe pregato fino alla fine perché morisse. Sapeva che avrebbe
detto delle     cose del genere, perché era sempre andata a finire cosė.
Avevano sempre litigato di     brutto, soprattutto quando c'era
dell'atra gente e a Nick non andava.
Si versō un bicchiere di Grignolino, da una pinta di cinque litri: non
era un buon vino,     forse l'avevano raccattato in qualche Discount,
Nick se ne accorse subito, non appena     buttō gių il primo sorso. E lė
capii che ce ne sarebbero voluti un bel po', di quei     bicchieri, per
non far cazzate.
Gli altri ridevano alla grande, chi sgranocchiando patatine, chi
strappando dei brandelli di carne da qualche buona costoletta di maiale
al punto che a     Nick venne una fame terribile. Chiese qualcosa.
Qualcosa da mettere sotto i denti, ma quei     bastardi gli passarono un
pezzo di salsiccia che era caduto per terra e una costoletta     tutta
bruciata. Giā, Nick se ne accorse ma non disse nulla e mangiō tutto
quanto,     proprio come un bravo bambino. Tanto, pensava, devo solo
buttare qualcosa nello stomaco:     non posso bere in queste condizioni.
Valeria stava provando qualcosa che era simile alla     vergogna, per
quello che gli stavano facendo passare, per le cose che si dicevano e
che     Nick non sentiva. Stava dalla sua parte, ma ora l'odiava per
come si era comportato. Cosa     gli sarebbe costato, pensava, poteva
farlo per me! Ma Nick non fece nulla per nessuno, se     non bere e
starsene seduto sulla sua sedia. Era al quarto bicchiere e ora gli
sembrava     dell'ottimo vino. Fabio ci andava dentro, con Gigi,
chiedendogli del numero delle seghe e     se a fine anno, si faceva
rimborsare le spese per le troie. Di la veritā Gigi, gli     chiese, le
dichiari anche sul modello unico? Nick pensava che fosse davvero
insopportabile     e che ora meritava una lezione. Voleva alzarsi e
piazzargli un pugno in faccia e poi     finirlo a calci, ma per un
attimo incrociō gli occhi di Valeria a capė che non aveva     pių
vent'anni e che simili stronzate dovevano finire, prima o poi. Capii
anche che quelli     erano i suoi amici e non voleva che qualcuno gli
dicesse anche una sola parola. E allora     fece finta di niente, ogni
tanto si girava dalla parte di Chiara, giusto un minuto per     cercare
i suoi occhi e poi guardare da un'altra parte. Si sentiva infedele e non
voleva     tradire Valeria ma Chiara era pių bella, ed era una
sconosciuta: non sapeva niente di     Nick, delle sue parole e di come
avrebbe risposto.
Quando una volta, forse era giā al secondo giro, dopo aver
incrociato gli occhi di Chiara, la vide sorridere, Nick pensō le cose
pių sporche,     immaginandosela giā in un letto con lo stesso sorriso e
la stessa canottierina a righe     rosse e bianche, correre da una parte
all'altra dei suoi fianchi. Per Dio, che fianchi! E     come si
allargavano quelle righe quando attraversavano i suoi seni! Diventavano
enormi,     spesse almeno un dito e quelle bianche erano talmente tese
che lė, la stoffa, diventava     trasparente.
Ormai era ubriaco e lo sapeva. Se accorgeva quando non ne poteva
pių, perché era come se una vocina gli parlasse e questa volta gli
diceva che era     arrivato il momento di smetterla: che aveva bevuto a
sufficienza. Ma Nick non riusciva a     togliersi Chiara dalla testa,
ora poi, che voleva anche dirle di chiamarlo, domani sera,     che si
sarebbe sbarazzato di Valeria e avrebbero passato una serata grandiosa.
Nick lo avrebbe fatto, non fosse altro perché era quello che gli diceva
la sua testa! Ma     quante volte se l'era data a gambe, cazzo, davvero
tante! Ora, era arrivato il momento di     mettere un po' di giudizio e
di smetterla una buona volta. Per Dio, aveva trentasei anni,     un buco
preso in affitto su una delle strade pių rumorose di tutta Torino. Era
un ex     alcolizzato, non aveva un buon lavoro e, come se non bastasse,
voleva fare lo scrittore.     Gli sembrava una situazione di merda per
chiunque, perfino per uno come lui, che non aveva     mai pensato a una
famiglia, a fare dei soldi e comparasi un'ottima station wagon.
2.
Quando lo videro alzarsi dalla sedia e barcollare per qualche metro
restarono tutti con     gli occhi spalancati, sperando che cadesse per
terra. Gli starebbe proprio bene, disse     Mara, non ha fatto un cazzo
per tutto il giorno. Valeria sapeva che Mara aveva ragione a     dire
quello che aveva detto, eppure ci rimase male lo stesso. Voleva dirle
qualcosa di     cattivo, per farle capire davvero quanto valesse Nick.
Ma non era la persona pių adatta a     fare una cosa del genere. Non
sapeva ferire nessuno e l'unica cosa che le andava di fare     era
divertirsi con i suoi amici. Nient'altro. E poi? Anche lei odiava Nick.
Ma Nick non si alzō per appagare seti di vendetta, ma per fuggire da
Chiara. Disse di     dover andare in bagno e Rosa gli mostrō la strada.
Ma Nick non andō in bagno. Cominciō     a girare in casa, tra le stanze,
e a pensare a come sarebbe andata a finire, quel giorno,     se avesse
seguito la sua testa. Magari sarebbe uscito con Chiara. Giā, ma come
avrebbe     fatto a dire una cosa del genere a Valeria. Magari, pensō,
potrei starmene con tutte e     due. Pensō a come sarebbe stato uscire,
dopo tutto quel tempo, con un'altra donna e     trovarsi a partire da
zero. Fare un'altra volta colpo e tentare di farla innamorare almeno
quanto lo era lui, in quel momento.
Cominciō a girare per casa, fin gių in garage, e sentė tutto l'alcol
salirgli in testa.     Si trovō a fare i conti con un gatto e a parlare
con una vecchia caldaia a legna. Da dove     si trovava era difficile
sentire i ragazzi, su in giardino e pensō addirittura che se     l'erano
squagliata, lasciandolo solo. Solo con la sua coscienza a tirare le
somme della     sua vita. Iniziō dicendosi che non si era poi comportato
male, fino ad ora: che sė,     qualche volta era cascato in qualche
peccatuccio, ma niente di tanto rilevante che valga     la pena di
essere raccontato. Si disse ancora qualcosa di Chiara e dei suoi modi
delicati,     che disegnavo armonie leggere nell'aria. E poi non si
disse nient'altro, perché ad un     certo punto gli sembrō di vedere
Chiara sporgersi e sorridergli proprio come aveva fatto     prima. E ora
era lė, sotto i suoi occhi, al posto della vecchia caldaia. Voleva dirle
qualcosa, ora che tutti se l'erano data a gambe ed erano rimasti
finalmente soli, ma non     trovō una buona cosa da dire. Per sua
fortuna fu lei ad iniziare a dirgli quanto lo     trovasse
irresistibile. Gli si avvicinō in un attimo e le passō le mani intorno
alla     nuca, come per ballare un sensualissimo tango. Ma poi venne pių
stretta, lasciando che i     suoi seni toccassero i pettorali di Nick.
Perché non mi baci? chiese Chiara, tirami via     la canottiera e bacia
il mio seno. Mi piace il tuo modo da super figo. Sei stato favoloso,
con Fabio, poco fa: sei stato un grande uomo, non vedevo l'ora di stare
tra le tue     braccia.
Si baciarono a lungo, poi lei tolse i visti a Nick, e lui le     sollevo
la gonna. Cominciarono a fare l'amore, sussurrandosi tutto quello che
gli passava     per la testa in quel momento. Si dissero un sacco di
cose belle e delle altre, magari un     po' strane, ma ugualmente utili.
Si strinsero forte e Nick provō un piacere nuovo, come     quello che
c'era stato un tempo, per i baci di Valeria. Andarono avanti per almeno
un'ora,     ad ansimare e a dirsi di non smettere. Nessuno voleva che
l'altro smettesse, ma alla fine     Nick si addormentō su di lei,
sentendo il profumo dei suoi capelli e accarezzandole il     ventre con
la mano sinistra. A Nick non era mai capitato di stare con una come lei
e tutto     questo gli sembrō un paradiso. Per questo si addormentō come
un bambino, tra le sue     braccia e i suoi capelli.
Fuori era iniziato a sparire il sole e in tutto quel tempo nessuno
aveva sentito la mancanza di Nick. Nessuno si era domandato che fine
avesse fatto e     nemmeno Valeria era andata a cercarlo. Ora stavano
buttando la spazzatura, tirando via i     tavoli e pulendo il barbecue
con la spazzola di ferro. Qualcuno stava anche lavando i     piatti e
qualcun altro raccoglieva i bicchieri di plastica su tutto il giardino.
Siete     proprio degli schifosi, diceva, ogni volta che ne trovava uno.
E quando tutto fu in ordire     ed erano pronti per andar via, Valeria
volle sapere qualcosa di Nick. Sai qualcosa di     Nick, chiese a Rosa.
Ma Rosa non le seppe dire nulla se non che sarebbe andata a dare
un'occhiata. Entrō in casa, convinta di trovarlo in bagno ma la porta
era aperta e dentro     non c'era traccia di Nick. Si guardō un po'
intorno prima di prendere la strada del     garage. Scese le scale con
tutta calma, era convinta di non trovarci nessuno, lā sotto.     Un po'
perché era tropo umido e un po' perché era un posto sporco, pieno di
veleno per     topi.
Iniziō a girare lā sotto, fischiettando qualche pezzo commerciale, con
le mani     penzoloni, lungo i fianchi. Si fece tutti i ripostigli: la
parte dove tenevano l'auto, il     banco degli attrezzi di suo marito,
la zona dove c'erano i vecchi giocattoli di Luca e,     per ultimo,
pensō di dare una controllata anche al locale caldaie.
Nick continuava a ronfare, contento di quello che era successo. Aveva
tradito e lo aveva     fatto alla grande, okay, ma aveva anche cercato
di resistere. E allora? Allora, per come     la vedeva lui, era tutto
apposto.
E cosė quando Rosa aprė la porta vide Nick, tutto nudo, con indosso solo
le scarpe, che     si abbracciava la sua vecchia Thermorossi Elegange
8000, sussurrando amore mio e qualche     altra cazzata del genere. Per
qualche minuto restō incuriosita dal corpo di Nick, pensō     anche che
avesse delle belle gambe, ma era il compagno della sua amica migliore e
quindi     tirō via dalla testa pensieri del genere e si comportō con
Nick proprio come aveva fatto     anni prima con Luca: lo chiamō
delicatamente, gli chiese cosa era successo e perché si     trovava in
quelle condizioni. Giā, gli chiese cosa era successo, perché nessuno si
era     accorto che Nick aveva bevuto qualche bicchiere di troppo. Ma
puzzi di vino. Nick, gli     chiese Rosa, ma sei ubriaco? E che ne
poteva sapere Nick, che ormai non capiva pių nulla,     in preda alle
convulsioni alcoliche di quel vino del cazzo da discount. Se fosse stato
dell'ottimo vino, disse Nick, non mi sarei ubriacato e non avrei tradito
nessuno. Non     sarei mai andato a letto con Chiara. Ma Rosa non ci
capiva un cazzo di quello che cercava     di dirle. Si guardō intorno,
ma lā sotto c'erano solo loro due e i vestiti di Nick per     terra, che
formavano una specie di nido, accanto alla scatolina StermoRatt.
3.
Rosa diede una mano a Nick a rivestirsi: gli infilō gli slip, cercando
di smorzare la sua     erezione, poi i vecchi Levi's 501, la camicia
bianca e le sue Nike preferite. Gli chiese     se stava bene e se ce
l'avrebbe fatta a salire le scale in quello stato. Per Dio Nick,
disse Rosa, hai un alito che fa davvero schifo. Prendi questi. E gli
passo due chewing gum     alla menta che Nick iniziō a masticare alla
meglio, senza sentirne comunque il sapore!
Valeria fu la sola a sapere quanto avesse bevuto, perché i suoi
occhi non smisero mai di fissare il bicchiere di Nick, quel giorno.
Erano ventisei i     bicchieri, che Nick aveva diviso in due giri: nel
primo se n'era fatti dieci e gli atri     sedici per il secondo, dopo
che Chiara si andō a sedere sulla sedia di vimini. Comunque     Valeria
era la sola ad aspettarsi un Nick completamente ubriaco e quando
uscirono in     giardino, con Rosa che lo teneva sotto braccio, gli andō
incontro, diventando anche un     po' rossa dalla vergogna. Grazie Rosa,
disse, mi dai una mano a portarlo in macchina?     Passarono da dietro,
mentre gli altri se ne stavano in giardino, a giocare una partita di
palla a volo, con il filo per la biancheria come rete. Nessuno si
accorse di Nick, perché     a nessuno importava molto. Ogni tanto Nick
sentiva qualche bravo, che usciva ancora dalle     labbra di Chiara, ma
questa volta erano per lui: incitava qualcuno a battere alla grande,
in quella che doveva essere una partita per fregare il tempo.
E quando il tempo fu completamente passato qualcuno aveva giā     preso
la strada di casa. E tutti dicevano a Valeria di salutargli Nick. Ehi
Vale, le     dicevano, salutami Nick, se lo vedi!
Nick e Valeria furono gli ultimi a partire. Intanto Nick continuava a
masticare i suoi     chewing gum, nella Panda blu e Valeria salutō
ancora una volta la sua amica migliore     mentre le chiedeva scusa di
tutto. Non ci pensare, disse Rosa, non č successo niente.
Il cancello del giardino si aprė un'ultima volta, e la panda di     Nick
usci fuori e sparė velocemente, sulla curva di Avigliana. A Valeria
piaceva guidare     la Panda di Nick, chissā perché poi Nick, non riuscė
mai a spiegarselo. Ma questa volta     la strada sembra lunghissima:
c'erano molti pių semafori, le luci delle altre auto erano
fortissime. Queste dannate luci, pensava Nick, che continuano ad
esplodere nei miei occhi.     Cazzo, non potrebbero spegnerle.
E mentre le luci continuavano ad esplodergli addosso, Nick non ne poteva
pių di avere     quei Vivident tra i denti. Si portō a fatica la mano
alla bocca e li sputō sul palmo.     Non voleva che Valeria lo vedesse,
forse perché non voleva pių provare vergogna. Forse     perché si
sentiva un verme ad averle rovinato la sua giornata e allora di nascosto
se li     mise nella tasca dei Levi's senza dire una sola parola. Senza
dire nulla li infilō     all'interno e premette bene bene, come a
sigillare la tasca e poi si addormentō di nuovo,     lungo il sedile
della sua auto.
4.
Quella fu l'ultima volta che Nick toccō un bicchiere. Davvero l'ultima,
l'aveva giurato a     se stesso, prima di addormentarsi in auto, sulla
strada di casa.
E pensare che se non avesse ripreso quei vecchi Levi's, qualche mese pių
tardi, Nick si     era tolto dalla testa anche quella storia. Aveva
dimenticato Chiara e tutto quanto. Anche     con Valeria, non si parlava
mai di quel giorno: si raccontavano tutto, qualche volta     parlavano
male di qualcuno, ma non si dicevano un bel niente che potesse
richiamare quella     domenica. E nessuno dei due doveva sforzasi pių di
tanto: era sparita, come se non ci     fosse mai stata. Ma quando Nick
riprese i suoi pantaloni, sempre della stessa taglia, (dai     tempi del
liceo) e infilō le mani in tasca per sistemarseli meglio, una la trovō
ancora     sigillata: quel dannato chewing gum aveva resistito anche
alla lavatrice. E in quel     momento gli tornō tutto in mente, chiaro
come le sequenze d'un film. Si ricordō anche di     quella frase. Di
quando s'era detto che forse avrebbe potuto trasformare quella giornata
spesa male in un buon racconto. E allora non fece altro che tirare fuori
la sua Zelda e     iniziare a scrivere.


title: Re: Il pornodivo Patrizia

author: Riccardomustodario

text:
Russell Coutts wrote:
>
http://liberoblog.libero.it/eroscostume/bl2826.phtml
>
> Bye,
>     Red
>
sembra ary con la parrucca
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: Re: Il pornodivo Patrizia

text:
Riccardomustodario:
> sembra ary con la parrucca
Dài, lo sappiamo già che sei un imbecille totale.
Non reiterare, please.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Re: Il pornodivo Patrizia

text:
F.Bertolazzi wrote:
> Riccardomustodario:
>
>
>>sembra ary con la parrucca
>
>
> Dài, lo sappiamo già che sei un imbecille totale.
> Non reiterare, please.
>
Un conoscente molto ma molto influente mi ha chiamato, meravigliato che
non rispondessi a questo post. " È vero " m'ha assicurato, il Bertolazzi
non vale attenzioni, però anche i Patrizia potrebbero risentirsene per
essere snobbati fino a questo punto e ciò potrebbe nuocere all'immagine
democratica del dopo Pentecoste.



title: Danse macàbre

text:
Folleggiano gli scheletri dei morti
Sotto la luce argentea della luna,
Li accompagna lo scricchiolar dell'ossa,
Nel girotondo della danse macàbre.
Un.Due.Tre. Son tre passi e poi si salta
Sopra il falò che dentro il cerchio sta,
E quindi ci si tocca con la mano,
Che muscoli né carne più non ha.
Lo zombie guarda a destra e poi a sinistra,
Lui porta una bandana da pirata,
E' guercio a un occhio, ed è mutilo e zoppo,
Eppure mostra i denti suoi e sorride.
Le streghe sulle scope sono sopra
Le danze, e volando e sogghignando,
Dai loro sacchi lasciano le stelle
Cadere sopra i danzator cortesi.
Ma i vampiri rimangono da soli,
Non piace loro stare in compagnia:
Sono gli aristocratici del gruppo,
Facciano gli altri danze sulla via.
E gli ululati dei lupi mannari
Rimandano dalla foresta un'eco
Per quegli scenari accompagnare
Che i tremori in festa portan seco.
Si ritiran gli scheletri dei morti,
Alla luce solar d'alba dorata,
Li accompagna lo scricchiolar dell'ossa,
Allo sciogliersi della danse macàbre


title: sito di swanislacka

author: swanislacka

text:
ho aggiornato il mio sito
se vuoi puoi andarlo a vedere su
http://utenti.tripod.it/swanislacka/swanislacka.html
grazie
ciao ciao
swanislacka


title: i giardini di marzo

author: camilla

text:
Non parlatemi di violette e nontiscordardimé.
Intanto il cane me li mangia, ma soprattutto mi fanno venire il magone,
quello della primavera.
Ma non era meglio l'inverno, che si stava chiusi in casa con la scusa del
freddo, del cappotto, dei guanti maledetti guanti, e la macchina gelata e il
vetro ghiacciato che non vedi niente?
Per me era meglio.
Adesso lo so cosa mi aspetta: le belle giornate.
Quelle con gli uccellini (diosanto, i gatti... ), le gemme, i davanzali
tiepidi, i bambini nei passeggini, i vecchi che mettono fuori il naso e
camminano piano come al guinzaglio.
Che nausea.
Le belle giornate col sole che entra e ti mostra "guarda quanta polvere,
adesso sě che si vede bene", e ti dice "datti una smossa, mettiti le scarpe
da ginnastica, vieni fuori con me a correre".
E l'aria leggera che insiste "respira, respira a fondo, pulisciti dentro e
fuori, snebbiati una buona volta, pensa alla salute".
E l'insalatina gli asparagi le fragole "mangiami mangiami, siamo freschi e
teneri, uno tira l'altro e neanche te ne accorgi, e smetti di cacciar giů
solo croste di pane vecchio".
Altra nausea.
Il postino al cancello ha voglia di chiacchierare.
Mi racconta che ha due figli all'universitŕ, beh, vorrei dirgli, anch'io, e
con ciň?
La parrucchiera "piů mčches, che fanno giovane", l'estetista "ma non sarebbe
ora di ricominciare a fare qualche lampada che fa tanto sano?", la
giornalaia "c'č una rivista nuova di fitness se le interessa; sa, come
dimagrire, mettersi in forma per l'estate."
Hai voglia. Dimagrire.
Ma stanno scherzando? Ditemi che state scherzando.
Sono in formissima cosě. Chi non vorrebbe essere bella magra come me, eh?,
chi delle mie vicine cellulitiche che hanno fatto riserva di lipidi e
carboidrati tutto l'inverno  e adesso, tra poco, dovranno toglierseli, quei
cappottoni e quelle palandrane, e far vedere a tutti come gli sballonzolano
intorno i pranzi di natale e capodanno.
Ma fatemi il piacere.
Io non mangio niente, non peso niente, che mi frega a me del fitness?
Vorranno vedermi morta.
Di benessere.
Fanculo primavera, che mi tocca essere di buon umore, tirarmi su i capelli e
le maniche, fare il cambio di guardaroba e scoprire che non ho niente da
mettermi addosso che si ricordi di me.
L'inverno mi ha ucciso.


title: i giardini di marzo

author: valeria

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:SCCaa.190388$ZE.57...@twister2.libero.it...
> Ma non era meglio l'inverno, che si stava chiusi in casa con la scusa del
> freddo, del cappotto, dei guanti maledetti guanti, e la macchina gelata e
il
> vetro ghiacciato che non vedi niente?
Dissento.
> Sono in formissima cosě. Chi non vorrebbe essere bella magra come me, eh?,
> chi delle mie vicine cellulitiche che hanno fatto riserva di lipidi e
> carboidrati tutto l'inverno  e adesso, tra poco, dovranno toglierseli,
quei
> cappottoni e quelle palandrane, e far vedere a tutti come gli
sballonzolano
> intorno i pranzi di natale e capodanno.
Pure ciccia e cellulite hanno il loro fascino.
Sarai cosě triste perché non mangi?
Provati una sacher :-)
Ciao
Valeria


title: i giardini di marzo

text:
valeria <
val...@tin.it
> wrote in message
gTCaa.28381$pG1.6...@news1.tin.it...
> Dissento.
Hai ragione, dimenticavo che lo odio, il freddo.
> Pure ciccia e cellulite hanno il loro fascino.
Hai ragione anche qui, è ad esse che tendo da una vita, ma ahimé.
> Sarai così triste perché non mangi?
Ad esser sincera, è proprio il mangiare che mi rende triste.
La chiamano inappetenza. Cronica.
Se poi da piccola hai avuto una madre-padrone che ti teneva a tavola fino a
metà pomeriggio per obbligarti a ingurgitare qualcosa, qualsiasi cosa, pur
di mettersi in pace la coscienza, ne resti tarata tutta la vita.
Non è mia, la colpa.
> Provati una sacher :-)
La so fare molto bene, in realtà.
Scura e compatta di fuori, poi dentro è soffice e dolce di marmellata di
albicocche.
Una volta ho provato con quella ai frutti di bosco, e pare che il sapore,
anche se non ortodosso, leghi bene lo stesso.
Magari ne porto una ad una prossima convenscion.
Non ne mangio, ma tutti me lo dicono, che è buonissima.
Ne ho giusto una pronta in frigo per sdebitarmi con un mio vicino che oggi
viene a piantarmi una palma (è piccola ma crescerà...) in giardino.
E' per mia figlia che ha nostalgia della sua isola.
Ciao, Valeria, ora vado a cucinare il pranzo della domenica.
Camilla
(ma che domenica OT, non trovi?)


title: i giardini di marzo

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:UxEaa.189703$YG2.5...@twister1.libero.it...
> > Dissento.
>
> Hai ragione, dimenticavo che lo odio, il freddo.
Ecco.
> > Pure ciccia e cellulite hanno il loro fascino.
>
> Hai ragione anche qui, è ad esse che tendo da una vita, ma ahimé.
:-)
> Se poi da piccola hai avuto una madre-padrone che ti teneva a tavola fino
a
> metà pomeriggio per obbligarti a ingurgitare qualcosa, qualsiasi cosa, pur
> di mettersi in pace la coscienza, ne resti tarata tutta la vita.
Lo sai che mia sorella, per lo stesso motivo, è stata obesa per molti anni?
> > Provati una sacher :-)
>
> La so fare molto bene, in realtà.
Pure io.
> (ma che domenica OT, non trovi?)
In che senso?
Ciao
Valeria


title: i giardini di marzo

author: Louis Diamante

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:UxEaa.189703$YG2.5...@twister1.libero.it...
> Magari ne porto una ad una prossima convenscion.
Cazzo, questa mi è nuova.
Esistono anche le convention per mangiatori di Sacher?


title: i giardini di marzo

text:
Louis Diamante <
crip...@libero.it
> wrote in message
V2iba.1712$7y3....@twister1.libero.it...
> Esistono anche le convention per mangiatori di Sacher?
Vedo che sei nuovo, e quindi hai frainteso.
Mi riferivo alle convenscion di ias, liturgia a scadenza più o meno
semestrale riservata ai membri della cricca.
(N.d.A.: della cricca se vuoi ti parlerò più diffusamente nella prossima
lezione)
All'ultima convenscion, quella di Roma. Mario le sacher le reclamava a gran
voce.
Io ho portato una quiche lorraine, Bianca una cosa con dentro la carne e
Spera il couscous, l'unica cosa che ho smangiucchiato.
Poi cos'altro c'era... vino, alcoolici esotici e fumo. Un po' di freddo.
Se fosse venuta Valeria, la sacher l'avrebbe potuta portare lei.
La prossima volta magari ne portiamo una per ciascuna.
Se lei stavolta ci viene, e *se* stavolta ci vengo io.
Casomai ne mando una via mail.
Marmellata di albicocche o frutti di bosco?
Per me è uguale, tanto non mangio.


title: i giardini di marzo

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sXjba.2048$7y3....@twister1.libero.it...
> La prossima volta magari ne portiamo una per ciascuna.
> Se lei stavolta ci viene, e *se* stavolta ci vengo io.
Ho smesso :-)
Ciao, Valeria


title: i giardini di marzo

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sXjba.2048$7y3....@twister1.libero.it...
> semestrale riservata ai membri della cricca.
Ah, cose tra di voi.
E che fate? Discutete di scrittura a bocca piena?


title: i giardini di marzo

text:
valeria <
val...@tin.it
> wrote in message
8Vkba.38994$pG1.9...@news1.tin.it...
> Ho smesso :-)
Forse hai fatto bene.
Faccina affettuosa + abbraccio.
C.


title: i giardini di marzo

text:
Louis Diamante <
crip...@libero.it
> wrote in message
aIlba.2498$Lr4....@twister2.libero.it...
> E che fate? Discutete di scrittura a bocca piena?
Può capitare.
Ci son momenti in cui non ci si formalizza tanto.


title: i giardini di marzo

text:
Il 11 Mar 2003, 14:49, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
>
> valeria <
val...@tin.it
> wrote in message
> 8Vkba.38994$pG1.9...@news1.tin.it...
>
> > Ho smesso :-)
>
> Forse hai fatto bene.
In che senso....troppo fumo?
V.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: i giardini di marzo

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:d0mba.2434$7y3....@twister1.libero.it...
> Ci son momenti in cui non ci si formalizza tanto.
Ho capito, fate le orge.
A chi si paga la tessera della cricca?
O esiste qualche altra forma di iniziazione piů seccante?


title: i giardini di marzo

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Louis Diamante" <
crip...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:0Knba.2734$7y3....@twister1.libero.it...
> Ho capito, fate le orge.
> A chi si paga la tessera della cricca?
> O esiste qualche altra forma di iniziazione più seccante?
un vaffanculo da ts è sei dentro. così almeno raccontano...


title: i giardini di marzo

text:
il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
A0oba.54424$zo2.1...@news2.tin.it...
>
> "Louis Diamante" <
crip...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:0Knba.2734$7y3....@twister1.libero.it...
> > O esiste qualche altra forma di iniziazione più seccante?
>
> un vaffanculo da ts è sei dentro. così almeno raccontano...
ROTFLONE! ! !
Camilla...


title: i giardini di marzo

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:jIoba.2999$Lr4....@twister2.libero.it...
> > un vaffanculo da ts è sei dentro. così almeno raccontano...
>
>
> ROTFLONE! ! !
per l'accento fuori posto?


title: i giardini di marzo

text:
il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
lLoba.55005$zo2.1...@news2.tin.it...
>
> "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:jIoba.2999$Lr4....@twister2.libero.it...
> > ROTFLONE! ! !
>
> per l'accento fuori posto?
No, per niente.
Rotflo, ma sono serissima.


title: i giardini di marzo

author: Lock

text:
Bla bla bla <SCCaa.190388$
ZE.57...@twister2.libero.it
>, bla bla bla...
> L'inverno mi ha ucciso.
E' una mia impressione o la Camilla degli ultimi tempi è molto più
solare? :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: [Domanda] Se posto...

author: Antonio Koch

text:
...un dialogo di 82K diviso in 4 parti lo leggete?
AK


title: [Domanda] Se posto...

text: Previtera basta e avanza. Lo posto subito :)))


title: [AAAAAAA] Uno strano caso

author: myself

text:
Esperimento basato su un invito:
"... misura e' Musa a lo miglior scrivano."
[Ulrich Laverdure, 10/3/99]
---------------------------------------------------------------------
Uno strano caso
Corteggiai Esmeralda per molti mesi, ma sempre senza successo.
"Non verrei a letto con te neanche se tu fossi l'ultimo uomo sulla faccia
della terra." mi ripeteva ostinata.
Per uno strano caso, Esmeralda ed io fummo gli unici sopravvissuti alla
Guerra Totale.
Lei volle insistere nella sua determinazione, e non fece all'amore con me
neanche allora.
Cosi' quella fu veramente la fine del Mondo.
---------------------------------------------------------------------
Camillo.
---------------------------------------------------------
"I sing myself, and celebrate myself."
dice Artod (un poeta) che cita Whitman (e chi lo conosce)


title: [AAAAAAA] Uno strano caso

text:
On Sat, 01 May 1999 22:00:19 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(myself) wrote:
>
> Uno strano caso
e vabbe'... potevate dirmelo prima che e' una storia vecchia... io
sono nuovo, mica ce lo potevo sapere (vecchiacci che non siete
altro!). vuol dire che postero' quanto prima uno smisurato racconto
autobiografico in cinque capitoli. e che la misura sia con voi, che
con me non funziona proprio!
Camillo.


title: Addio Patrick De Gayardon

author: Carlo Tollo

text:
Un angelo in piu'
Addio angelo senz'ali.
Il desiderio di possederle ha condizionato la tua vita,
e ha fatto del sussurro delle nuvole il tuo compagno preferito.
C'e' a chi la tua vita puo' essere sembrata inutile,
un bene gettato nel vuoto, il salto di un bambino per cogliere una stella,
ma i tuoi 38 anni coprono tutta la storia dell'umanita'.
Essi rientrano nel nostro desiderio innato di assurgere
a qualcosa di piu' di quello che siamo, di conoscere, ma solo
per superarli, i nostri limiti, di ostentare il nostro desiderio
di liberta' di fronte ai limiti imposti dalle leggi della natura.
E' un qualcosa che tutti abbiamo dentro, fa parte della nostra
natura, e c'e' chi come te non sa tenerlo nel perimetro che
la vita ci ha costruito intorno, ma vuole gettarlo oltre il muro
delle nostre certezze, delle nostre insicurezze... della nostra umanita'.
Te ne sei andato perche' hai sfidato le nostre leggi, per
dimostrare sempre piu' che non ne esistono a sufficienza per
confinare il nostro spirito e il nostro desiderio di liberta', il
cui posto era lassu' insieme a te che volavi, che sembravi abbracciare
con le tue figure tutti noi e i nostri desideri.
Ti ringraziamo per averci portato ad alta quota, per
averci resi tutti un pochino piu' di quello che siamo.
Vola ora angelo, adesso le ali che hai meritato ce l'hai veramente, e ne
hai lasciate un po' anche a tutti i nostri cuori.
Carlo Tollo