title: Mamma mi porti ai gonfiabili?

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
>
> mamma mi porti ai giardini mamma giochi con me?
:-))) Però sono divertenti, i figli.
M.


title: Mamma mi porti ai gonfiabili?

author: TroppoSfera

text:
comunque i genitori si meritano i figli...
ma gli altri che c'entrano?


title: Mamma mi porti ai gonfiabili?

author: il ratto

text:
Bianca ha scritto:
>
> Mamma...
Bello.
Immagina la stereofonia...;)
--
             ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ®PaminaChiattinaChiattò®


title: Mamma mi porti ai gonfiabili?

author: Bianca

text:
"il ratto" <
extr...@libero.it
> ha scritto
> Bello.
> Immagina la stereofonia...;)
Grazie a te e a tutti quanti: era solo una piccola fotografia di
lessico famigliare :-)
bianca


title: Mamma mi porti ai gonfiabili?

text:
Biancain article 9dvs1f$anp8$
1...@ID-54191.news.dfncis.de
, Bianca at
ac...@aiasoft.it
 wrote on 17-05-2001 8:42:

> Grazie a te e a tutti quanti: era solo una piccola fotografia di
> lessico famigliare :-)
>
> bianca
infatti.
Con alcune varianti mi ricorda QLC1...
Più che una fotografia, [ che ha la grazia delle cose silenti e statiche ]
un video. Di quelli diretti, senza artificio.



title: Mar Te rra

author: pecco

text:
- Marte chiama Terra. Marte chiama Terra. Terra rispondi?
- Ciao Marte, tutto bene? Come procede la "missione"? Hai fatto le analisi per vedere come stai?
- Procede bene, pare. Non è vero che qui la vita sia proibitiva.
- Bene, sono contento. Anzi, contenta, perché sono la Terra. Allora un po' di gente la possiamo mandare lì? Sai, a me le risorse sono quasi finite. Tutta colpa della siccità, dell'effetto serra, del buco dell'ozono, dell'inquinamento, del menefreghismo dell'umanità...
- Uhm... Ok la prima che hai detto, ma le altre motivazioni non sono proprio invitanti per accogliere persone. Chi mi garantisce che poi non rovinino anche me?
- Sai, Marte, non volevo e non vorrei darti la patata bollente. Ma da quando abbiamo capito io e te che i famosi marziani non esistono (se non, metaforicamente, da me) ho capito, e tu stesso ne hai convenuto, che vale la pena tentare. Perché è vero che gli umani mi hanno sfruttata e spesso gettata via o distrutta, incuranti, è vero che probabilmente starei meglio senza di loro, eppure continuo ad amarli, come una madre ama i propri figli, e vedrai che li amerai tu stesso, come dei figli in adozione.
- E perché dovrei? Anzi, se proprio vuoi incrementare le mie forme di vita ancora troppo primordiali perché non mi dai delle piante e degli animali meno devastanti?
- Ti darò anche loro. Ma sappi che nonostante tutti i loro gravi difetti, anche quando ti pentirai, e succederà mille, anzi, milioni di volte, di avermi dato retta, gli umani conquisteranno anche te. Perché accanto ad esseri scellerati esistono fior di menti, e soprattutto di cuori. E ti meraviglierai vedendo quante scoperte e invenzioni faranno, come saranno in grado di adattarsi, come ti arrederanno e di che creatività disporranno. E se questo potrà venirti a noia, non ti verranno invece mai a noia i gesti di amore puro, disinteressato, tanto più preziosi perché quella mente così sviluppata, il libero arbitrio di cui dispongono consente loro anche di scegliere il male e di saperlo esercitare, talvolta con estrema crudeltà, purtroppo. E comunque durante la loro permanenza o alla fine dei giochi, sarà valsa la pena, perché la vita va vissuta nelle sue gioie ma anche nelle sue difficoltà, e come è finito il Paradiso terrestre era destino che finisse anche quello... marziano. Ti ho convinto?
- Non del tutto, ma mi è piaciuto ascoltarti. Se le cose devono andare così me ne farò una ragione, sperando che il mio essere meno accogliente di te, almeno ora come ora, non si riveli per gli umani una prigione e sperando che un domani non mi debba pentire di averli accolti senza nemmeno chiedere loro la pigione.
- Bravo Marte, per qualsiasi indicazione o consiglio conta pure su di me. In fondo siamo meno diversi di quello che potrebbe sembrare. Barando su un'unica lettera, come cantava il mio caro ospite Francesco Guccini, siamo perfino anagrammi!
- Che hai detto? Non ho capito...
- Niente, niente, Caro. Buona giornata... Aehm, buon anno luce e ancora grazie!
- Grazie a Te(rra)!


title: [PDF] Backstage di omaha beach dot net

author: II.Terminetor Magnetico

text:
[PDF] Backstage di omaha beach dot net
*file FREE per mac, in PDF
archivio .sit decodificato in .hqx
http://www.usaupload.net/d/xlcxd7c73yu
*file per pc, in PDF
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--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: [PDF] Backstage di omaha beach dot net

author: Liutbald

text:
"II.Terminetor Magnetico" <
II_terminet...@29th-tag.net
> wrote in
message news:1jcs21j.1se1s471r8vg00N%II_terminet...@29th-tag.net...
> [PDF] Backstage di omaha beach dot net
Se la smetti di spammare � meglio. A nessuno sbatte un cazzo di link, forum
e blog. Fatti un account su Facebook e vaffanculo. Grazie.
Liutbald


title: [PDF] Backstage di omaha beach dot net

text:
Liutbald <
fru...@libero.it
> wrote:
> "II.Terminetor Magnetico" wrote:
>
> Se la smetti di spammare � meglio. A nessuno sbatte un cazzo di link, forum
> e blog. Fatti un account su Facebook e vaffanculo. Grazie.
Lo SPAM e' per prodotti commerciali, io non vendo niente.
Se mai regalo dei quasi_libri, invitando alla lettura.
Invece di postare MB di roba in formato testo metto links a file in PDF.
Se il post ti ha incuriosito,  puoi scaricare i files liberamente.
In alternativa, puoi mettermi nella blacklist del tuo newsreaders.
cordiali salumi 8=D



title: mistero svelato

author: basca

text:
Mute,
grevi parole
filtrano capelli
(nuvole inanellate),
tra raggi di luce,
urlano
silenziosa solitudine:
sapore di morte.
--
[...] la grande <<vita d'amore>> in fondo non ha
 nulla a che fare col possesso e col desiderio
<<sii mia>>, che appartengono alla sfera
del risparmio, dell'appropriazione e della voracita'.
R. Musil, L'uomo senza qualitą.


title: mistero svelato

author: Silvia

text:
basca wrote:
> Mute,
> grevi parole
> filtrano capelli
> (nuvole inanellate),
> tra raggi di luce,
> urlano
> silenziosa solitudine:
> sapore di morte.
Già, come rigirarsi in un letto di idrogeno ed urlare sottovoce.


title: mistero svelato

author: afisna

text:
Silvia <
mal...@flashnet.it
> scritto nell'articolo
<
359C98F9...@flashnet.it
>...

Ho solo un problema: non so che sensazioni può darmi il rigirarmi
in un letto di idrogeno!!!!!!!!!!!!!!! :)
Intendi i materassi pieni di acqua? Spiegamiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!!
please!
:) ciao Carmen
>
>


title: mistero svelato

text:
afisna wrote:
> Ho solo un problema: non so che sensazioni puň darmi il rigirarmi
> in un letto di idrogeno!!!!!!!!!!!!!!! :)
> Intendi i materassi pieni di acqua?
> Spiegamiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!!
> please!
> :) ciao Carmen
No, non č tattile, č piů olfattiva, la cosa. Non mi chiedere che odore
abbia l'idrogeno puro, non ne ho idea.


title: mistero svelato

author: Alessio Quirino

text:
On 3 Jul 1998 08:09:35 GMT, "basca" <
ba...@hotmail.com
> wrote:
>Mute,
>grevi parole
Parole mute? Gia' sentita...
>filtrano capelli
>(nuvole inanellate),
E poi continui cosi' e devo ricredermi...
>tra raggi di luce,
>urlano
>silenziosa solitudine:
>sapore di morte.
Come sopra.
Commentone: questa poesia rimane in bilico tra il cliche e l' immagine
a sorpresa, e mi lascia a chiedermi se la trovo fantastica o se l' ho
gia' sentita altrove... mi e' piaciuta.
Alessio


title: mistero svelato

text:
Non so se ci siano da qualche parte "espressioni " simili; certo
probabilmente non vi è nulla di nuovo nelle mie parole, probabilmente ho
qualche reminder nelle schede del mio cervello.
Una cosa però è certa: ciò che ho fermato sulla carta è il ricordo di un
inizio di giornata. Aprii gli occhi e vidi, stagliata contro la finestra e
i raggi del sole di quel primo mattino, la sagoma di una donna (dai capelli
lunghi e ricci) schiacchiata da un cupo silenzio. L'immagine era splendida,
ma le sensazioni provate in quel momento no. Era un silenzio pieno di
tensioni.
L'anno dopo seppi che quella persona, il giono precedente a quel mio
risveglio, aveva saputo di esser sieropositiva.
Ciao. Carmen
--
[...] la grande <<vita d'amore>> in fondo non ha
 nulla a che fare col possesso e col desiderio
<<sii mia>>, che appartengono alla sfera
del risparmio, dell'appropriazione e della voracita'.
R. Musil, L'uomo senza qualità.
Alessio Quirino <ale...@IAEhv.nl> scritto nell'articolo
<
359cff4...@news.iaehv.nl
>...



title: Tracce.

author: lady

text:
Le nuvole questa mattina parevano vele che passavano in cielo. Dagli
squarci improvvisi d'un incerto colore pastello veniva l'odore di
pioggia e la pelle avvertiva un brivido correre nudo quando passava
l'ombra di una nube.
Ascoltavo il respiro del vento, sola , senza far rumore.
Appoggiata al muro del portico, le gocce che iniziavano a cadere sopra
gli occhi. Tutto � piu' dolce quando la pioggia scende.
Una tristezza azzurrina addormentava il cuore, i pensieri
accarezzavano le rose bianche nell'angolo del giardino... Profumano di
vento nel piccolo spazio azzurro, dove Dio si rivela...
Guardavo il grano tagliato da poco, come per mettere ordine dentro le
cose e il luccicare dei germogli cos� vicini e concreti. Odore di
zolle, di foglie, di vigne, intenso e inebriante. Respiro.
La pozza sotto casa tracimava, la pioggia non gli dava pace. La
cisterna attaccata alla colonna del portico era quasi piena.
Cappellaccio, badile, stivali e giacca in spalla, nella strada
maestra, il cantoniere portava via le pietre rotolate e riempiva di
ghiaia le buche. Lo chiamai da sotto il portico e gli offr� un
bicchiere di vino, ma torn� subito a portare via le pietre e a guidare
l'acqua nei fossi come fa un bambino con il suo gioco.
 Un gruppo d'anatre part� starnazzando e attravers� il giardino, poi
si ferm� dentro una pozzanghera. Il loro momento di gioia.
Era meraviglioso lo sguardo sotto la pioggia verso la valle, per i
campi senza burrasca e senza vento!
Orizzonti confusi, colmi di luce e vaghe ombre soffuse. Il pensiero
correva l� in mezzo ad abbracciare un albero e di nient'altro avevo
bisogno.
Lady


title: Tracce.

author: DOMACCIA

text:
On 19 Lug, 01:34, lady <
lady.la...@libero.it
> wrote:
> Le nuvole questa mattina parevano vele che passavano in cielo. Dagli
> squarci improvvisi d'un incerto colore pastello veniva l'odore di
> pioggia e la pelle avvertiva un brivido correre nudo quando passava
> l'ombra di una nube.
> Ascoltavo il respiro del vento, sola , senza far rumore.
> Appoggiata al muro del portico, le gocce che iniziavano a cadere sopra
> gli occhi. Tutto è piu' dolce quando la pioggia scende.
> Una tristezza azzurrina addormentava il cuore, i pensieri
> accarezzavano le rose bianche nell'angolo del giardino... Profumano di
> vento nel piccolo spazio azzurro, dove Dio si rivela...
> Guardavo il grano tagliato da poco, come per mettere ordine dentro le
> cose e il luccicare dei germogli così vicini e concreti. Odore di
> zolle, di foglie, di vigne, intenso e inebriante. Respiro.
> La pozza sotto casa tracimava, la pioggia non gli dava pace. La
> cisterna attaccata alla colonna del portico era quasi piena.
> Cappellaccio, badile, stivali e giacca in spalla, nella strada
> maestra, il cantoniere portava via le pietre rotolate e riempiva di
> ghiaia le buche. Lo chiamai da sotto il portico e gli offrì un
> bicchiere di vino, ma tornò subito a portare via le pietre e a guidare
> l'acqua nei fossi come fa un bambino con il suo gioco.
>  Un gruppo d'anatre partì starnazzando e attraversò il giardino, poi
> si fermò dentro una pozzanghera. Il loro momento di gioia.
> Era meraviglioso lo sguardo sotto la pioggia verso la valle, per i
> campi senza burrasca e senza vento!
> Orizzonti confusi, colmi di luce e vaghe ombre soffuse. Il pensiero
> correva là in mezzo ad abbracciare un albero e di nient'altro avevo
> bisogno.
>
> Lady
la rappresentazione di una natura campestre ha un che di poetico, dal
punto di vista freddamente "scrittorio" a mio parere ci sono troppe
sfasature nell'uso dei verbi, si passa all'improvviso dal presente al
passato remoto


title: Tracce.

text:
On Sun, 19 Jul 2009 10:22:11 -0700 (PDT), DOMACCIA
<
dominica.t...@gmail.com
> wrote:
>
>la rappresentazione di una natura campestre ha un che di poetico,
troppo buona. Per me invece...ha un che... di magico e di folletti.
>dal punto di vista freddamente "scrittorio" a mio parere ci sono troppe
>sfasature nell'uso dei verbi, si passa all'improvviso dal presente al
>passato remoto
gi�, un passato strettamente connesso con il presente e con il futuro
che emerge senza regole.
A rileggerti
Ciao
..
Lady


title: (p) io non continuo nulla

text:
Io non continuo nulla, solo
penso che questo viaggiare
in macchina verso l'aeroporto
sia troppo radioso e da
primavera che deve arrivare
e, parcheggiando ed entrando
in un bar, sento freddo, anche
dopo aver memorizzato parole
come "guard-rail" e "ladri" e
non esser più lo stesso perché
ho già pagato e non ricordare
sarebbe una benedizione:
infatti tutti i dettagli in più mi
tolgono il sorriso dalla faccia
e un azzurro come questo,
così di sole così silenzioso,
scioglie invece di scottare o
- peggio - fa un sudore che
negli occhi non brucia e li
lascia spalancati addirittura
luminosi, vergognosamente
indimenticabili.
Tuttavia non è il mio caso che
ricordo perché aspetto e
viceversa, seduto su un cubo
rosso duro di giorni felici, né il
tuo di te che arrivi come fossimo
per esempio all'alba a New York
senza un briciolo di verde o di
pomeriggio e avessimo rinunciato
a tirare qualsiasi somma passando
il tempo a staccarci le guance a
morsi o andando a mangiare nel
tal posto eccetera rendendoci
solo un po' conto di non essere
né lì né altrove: qui, alla fine.
E poi mi chiedi perché sorrido.
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/


title: (p) io non continuo nulla

author: Pikkiatella

text:
<
antoni...@my-deja.com
> wrote in message
> E poi mi chiedi perché sorrido.
Io invece continuo a salvare le cose
che posti, come sempre,
e chiedermi come cazzo fai.
Pikkia:)


title: (p) io non continuo nulla

author: lubna

text:
antonio koch scrive:
> Io non continuo nulla
> [...]
> E poi mi chiedi perché sorrido.
Sono contento di tornare a rileggerti.
Ciao, lubna.


title: (p) io non continuo nulla

author: Ittica°°°°°

text:
>E poi mi chiedi perché sorrido.
qualcuno mi aiuti a trovare qualche altro commento che non sia
"bello" "mi piace" "sei grande".


title: (p) io non continuo nulla

text:
Ittica°°°°° <
itt...@inwind.it
> wrote in message
> >E poi mi chiedi perché sorrido.
>
> qualcuno mi aiuti a trovare qualche altro commento che non sia
> "bello" "mi piace" "sei grande".
Sono mesi che ci provo, ma non se ne viene fuori ;)
E' proprio grande ;)
Pikkia


title: (p) io non continuo nulla

author: Trans IL vanO

text:
Pikkiatella (
pikiki...@virgilio.it
) scrisse:

> Sono mesi che ci provo, ma non se ne viene fuori ;)
> E' proprio grande ;)
Diciamola tutta: è pure bono! :-)  (giuro!)

--
mù
http://dive.to/transilvano


title: PAPERO = MANUELA

author: Marcello Simula

text: come da oggetto. Incongruenze e ridicole inutilità gratuite annesse.


title: PAPERO = MANUELA

author: Lurker

text:
"Marcello Simula" <
winge...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:fd8J9.77286$2B1.2...@twister2.libero.it...
> come da oggetto. Incongruenze e ridicole inutilitą gratuite annesse.
Papero = Manuela = Hegel


title: PAPERO = MANUELA

author: Atlas Ing Noc

text:
"Marcello Simula" <
winge...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:fd8J9.77286$2B1.2...@twister2.libero.it...
> come da oggetto. Incongruenze e ridicole inutilità gratuite annesse.
Caro il mio Marcello Simula, arrivi tardi. L'avevo già detto, più
velatamente forse, io.
Atlas.


title: PAPERO = MANUELA

author: Manuela

text:
"Atlas Ing Noc" <
omnis...@excite.it
> ha scritto nel messaggio
news:at4i0n$vtpjf$1...@ID-124576.news.dfncis.de...

fate a gara a chi e' piu' deficiente?


title: PAPERO = MANUELA

author: Midmood

text:
"Manuela" <
ManuelaS...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:2gkJ9.78635$2B1.2...@twister2.libero.it...
> fate a gara a chi e' piu' deficiente?
>
>
No...  Ormai è una lotta per il secondo posto.
P.S. Lo, sai che; quoti veramente: di merda?
--
Simone
"Non sai che ci vuole scienza, ci vuol costanza, ad invecchiare senza
maturità,
ma maturo o meno io ne ho abbastanza, della complessa tua semplicità."
F. Guccini - Quattro Stracci


title: PAPERO = MANUELA

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Midmood" <
simone&bors...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:rdlJ9.482$lV4....@news2.tin.it...
> P.S. Lo, sai che; quoti veramente: di merda?
da quale pulpito!


title: PAPERO = MANUELA

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:1ilJ9.383$ab2....@news1.tin.it...
> > P.S. Lo, sai che; quoti veramente: di merda?
>
> da quale pulpito!
>
>
Ihihih...



title: PAPERO = MANUELA

text:
"Midmood" <
simone&bors...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:rdlJ9.482$lV4....@news2.tin.it...
> P.S. Lo, sai che; quoti veramente: di merda?
Ad essere onesti la maggior parte di questo ng quota veramente di merda.
Atlas.


title: SENTENZA TAR LAZIO SITO UNIPSA NON INGANNEVOLE

author: anonimo

text:
Il Tribunale Amministrativo del Lazio, con sentenza del 13
novembre 2007 n.200700255 ,ha accolto il ricorso della nostra
università ed ha annullato il provvedimento n.16494 ed il
connesso provvedimento n.16880 dell'Autorità Garante della
Concorrenza ed il Mercato ,stabilendo che il
nostro sito
www.unipsa.ch
 NON E' INGANNEVOLE.
Presto pubblicheremo la sentenza.
--
Postato da Alice Newsgroup: lo usi da web ma con le funzioni del newsreader
http://newsgroup.alice.it
Gerarchie it, italia, it-alt, tin, it.binari. Unico!


title: L'inferno è relativo 3

author: Ary

text:
Nei giorni immediatamente seguenti, Morfik fu assegnato, per quattro ore
quotidiane, all'edilizia di nuove case. Non era un lavoro impegnativo. I
muri e le sezioni dei tetti afluivano sul posto su carri trainati da
cittadini. Sotto la sorveglianza dei capisquadra, gli operai mettevano in
verticale le pareti, ne ancoravano la base alle fondamenta d'ottone della
cittа, mediante una colla a essicazione rapida.
Dopo aver fatto esperienza sufficiente, toccт a Morfik il turno di
coposquadra, per un giorno. Ne approfittт per chiedere a uno dei cittadini
da dove venissero il materiale edilizio, quella specie di gomma e la colla.
< E dov'и immagazzinato il cibo?>
Il cittadino si guardт intorno per accertarsi che nessuno potesse sentire.
< Le lastre di ottone e la gomma si suppone che abbiano avuto origine dal
fondo cieco di questo universo. Un materiale creatosi spontaneamente,
fluisce come la lava di un vulcano.>
< Com'и possibile? > fece Morfik.
Il cittadino si strinse nelle spalle. < Come faccio a saperlo? Ma, se
ricordi una delle teorie sulla creazione, formulate Tu-Sai-Dove, si
ipotizzava che la materia si creasse spontaneamente dal nulla.
Quindi, se gli atomi di idrogeno possono formarsi dal nulla, perchи non la
lava di ottone e la gomma?
< Ma ottone e gomma sono configurazioni organizzate di elementi composti!>
< E allora? E' la struttura dell'universo che li tiene insieme>
< E il cibo?>
< Viene portato su dai montacarichi attraverso pozzi che conducono
sottoterra. Lт sotto ci vivono i contadini, cittadino, coltivano i vegetali
e i legumi, e allevano bestiame di un certo tipo, e polli >
< Toh, un mestiere che mi piacerebbe > disse Morfik < Non potrei farmi
trasferire laggiщ? mi piacerebbe lavorare la terra. Sarebbe molto piщ
interessante che costruire case.>
< Se ti avessero ritenuto un contadino, a quest'ora ti avrebbero giа
sistemato lм sotto, come prima cosa > ribattи l'altro. < No, tu sei un topo
di cittа, fratello, e tale resterai. Sei tu ad everlo prestabilito, lo sai
bene, lа...Tu-Sai-Dove.>
< Avevo degli obblighi! > Spiegт Morfik. < Secondo te, che avrei dovuto
fare? Fregarmene?>
< Secondo me, non aspetto altro che di andarmene da qui, appena posso.>
< Vuoi dire che possiamo scappare. Come? Come?
<Parla a bassa voce!> Ringhiт il cittadino.< Sм, per lo meno l'ho sentito
dire. Non abbiamo mai visto una salma, ma ci risulta che qualcuno di noi
finisce col morire davvero. Non и facile, perт.>
< Dimmi come posso riuscirci > Esclamт Morfik. Lo afferrт per un braccio, ma
il cittadino si liberт dalla stretta e si allontanт velocemente. Morfik fece
per seguirlo, poi rinunciт : impossibile identificarlo. Quello si era
confuso tra una dozzina di esseri tutti uguali.
Di pomeriggio, Morfik si adattт a passare il tempo giocando a  scacchi o
andando a nuotare o cimentandosi in qualche partita di bridge. Poi, dopo il
pasto serale nelle mense collettive, c'erano sempre le riunioni dei comitati
di quartiere, intese a comporre qualsiasi disaccordo tra i cittadini locali.
In quelle riunioni, Morfik non vedeva altro che un pretesto per tenere
occupati e stancare i partecipanti, in modo che fossero pronti ad andare a
nanna. Dopo ore di discussioni e di chiacchiere,e di autocritica, ai
contendenti veniva detto, invariabilmente, che la colpa doveva essere divisa
in parti uguali da uno all'altro. Essi dovevano scambiarsi reciproco
perdono, stringersi la mano, e chiuderla lм. In realtа, l'arbitrato non
concludeva nulla, e Morfik era sicuro che i contendenti rimanevano con tutta
la loro rabbia in corpo, nonostante le loro appassionate dichiarazioni che -
adesso- era tutto rose e fiori.
Ciт che Morfik trovava di particolare interesse era la pubblica preghiera -
se cosм si poteva definirla- snocciolata da un Ufficiale di giornata prima
di ogni riunione. Essa conteneva accenni alle origini e alle ragioni di quel
luogo, senza perт essere abbastanza specifica da soddisfare la sua
curiositа.
<" Gloria sia ai Protettori che ci danno questa vita. Benedette siano la
Libertа, l'Eguaglianza, e la Fratellanza. Lode sia alla sicurezza, alla
conformitа, alla certezza, nessuna delle quali avemmo nel Noi-Sappiamo-Dove.
O Protettori, sebbene tanto lo desiderassimo e per esse combattessimo sempre
e invano. Ora le abbiamo, dopo tanti sacrifici, e sia gloria al Fato
inevitabile che ci condusse qui.
Perchи questo Cosmo fu preparato per noi, e quando lasciammo quella valle di
lacrime, quel caos viscido e sfuggente, filtrando attraverso le mura, fummo
forgiati, nel superamento della metamorfosi, ricevendo in dono questi corpi
asessuati, mondi di peccato e appropriati. O Possenti Protettori, invisibili
ma ovunque, noi sappiamo che Noi-Sappiamo-Dove и il cosmo pristino, il mondo
originale, il lurido Caos putrescente e disarticolato sotto forma di ordine
apparente, deteriore ma necessario.
Adesso, o Protettori, siamo plasmati per sempre in ciт che evocammo in
quell'altro infelice Universo...">
La litania continuava, in massima parte ripetendosi con parole differenti.
Morfik, seduto sulle panche di ottone, a testa bassa, sollevт gli occhi, con
aria ispirata, e guardт la liscia semisfera del tetto, le pareti e la
piattaforma su cui stava l'Ufficiale di Giornata. Se ben interpretava l'
Omelia, lui era ancorato lм per sempre, immortale, ogni giorno uguale al
successivo, ogni mese l'immagine quasi invariata del mese precedente, anno
dopo anno, secolo dopo secolo, millennio dopo millennio.
< "Stabilitа, Invisibili eppure sempre Presenti Protettori. Stabilitа. Un
posto per ognuno, e ognuno al suo posto!" L'officiante, stava dicendo che
esistevano cose quali le anime, configurazioni di energia che duplicavano
"esattamente" il corpo eterico della persona durante la sua esistenza
Noi-Sappiamo-Dove. Energia non registrabile da strumenti, e pertanto negata
da molti. Ma quando un essere moriva, laggiщ, la configurazione si liberava
dall'attrazione del corpo, venendo proiettata, miracolosamente, da un
universo a quello successivo. I pensieri che un anima mortale aveva avuto
dell'"aldilа", si limitavano a diventare reali, per effetto dell'Amore
Sconfinato dei Protettori. I quali non facevano altro che far emigrare le
"anime" a quell'universo per il quale sentiva la maggiore attrazione.
Il totale effetto cumulativo della brama per questo luogo specifico, aveva
generato questo Eden. L'inconscio collettivo era applicabile anche in forma
spirituale.
C'era, in tutto questo, un risvolto ironico ; nel Tu-Sai-Dove era difficile
"creare" a partire dalla coscienza individuale, spesso ritenuta errata per
incompetenza o incomprensione personale, e a causa di ciт che si vedeva
intorno, ci si arrendeva, e ci si arrangiava alla  meglio nella coscienza
collettiva, che fosse utile o meno.
Chi non aveva avuto il coraggio di "ribellarsi", e andare oltre, si meritava
l'Eternitа in cui aveva sempre creduto.I Protettori applicavano la
Democrazia alla lettera.
Se Morfik interpretava correttamente le vaghe affermazioni dell'Ufficiale di
Giornata, la struttura di questo Universo era tale che, quando un "anima" -
o configurazione coesiva di energia- filtrava attraverso le "mura", essa
assumeva naturalmente la forma e l'aspetto che tutti i cittadini si
ritrovavano.
Un Paradiso ( o inferno) di Giustizia, con le idee spirituali coltivate nel
Noi-Sappiamo-Dove riversate automaticamente in uno stampo di materia. Per
l'Eternitа.
Morfik osт interrogare un cittadino che asseriva di trovarsi lм da cento
anni. < L'Ufficiale di Giornata ha detto che tutte le domande hanno avuto
esauriente risposta, che ogni cosa и stata chiarita. Chiarita, come? Delle
origini e della ragione di quanto esiste qui, non capisco una virgola di piщ
di quanto capissi nel Tu-Sai-Dove.>
< Che bella scoperta > Rispose il cittadino. < Come puoi capire quello che и
incomprensibile? Qui, l'unica differenza и che tu non fai domande. Ci sono
molte risposte, tutte vere, a una sola domanda, e questo posto и una
risposta. Quindi smettila di provocarmi.>
< Voglio parlare con un Protettore!>
< Impossibile! Nessuno di Noi ha mai visto un Protettore, nи tu puoi
parlarci piщ di quanto potessi parlare col tuo Creatore nel posto  Che- Tu-
Sai. Stai cercando di mettermi-no, di metterci nei guai? Ehi, Ufficiali di
Giornata! >
Morfik, prima di essere identificato, uscм di volata e si confuse tra la
folla. Bolliva di rabbia per le implicazioni di quel luogo. Perchи doveva
trovarcisi? Perdinci, nel Noi- Sappiamo-Dove, era rimasto per vent'anni
nella stessa ditta, era stato un buon Pater Familias, un amico per i suoi
figli, un marito fedele, un pilastro della societа, aveva estinto le
ipoteche, aveva fatto parte dei Lyons, dei Boy Scout, della Loggia Massonica
(tanto per non sbagliare) dell'associazione Genitori-Insegnanti, della
Camera di Commercio, e aveva lavorato sodo per il Partito. Prima di lui, suo
padre era stato un grosso dirigente  regionale, e lui stesso, sebbene
nutrisse qualche dubbio su certe politiche, si era sempre adeguato alla
linea del partito. E aveva sempre cercato di tenersi aggiornato sui
bestsellers suggeriti dal critico letterario del giornale locale. E tutto
questo, non perchи ne sentisse realmente l bisogno, ma perchи intuiva che
questo era quello che gli altri si aspettavano da lui, per il bene della
societа, della faniglia, e dei figli. Aveva sperato che, quando fosse venuto
il momento del " transito", sarebbe stato premiato con una vita piщ generosa
di libertа, piщ prodiga di strade senza barriere per le cose che in realtа
aveva sempre voluto fare.
Quali erano state quelle cose? adesso non gli venivano in mente, ma
senz'altro non quelle disponibili dove era capitato dopo il "transito".
< Ci dev'essere stato uno sbaglio> pensт. < Io non appartengo a questo
recapito, dove tutto и una fregatura.Non dovrei essere qui. E' un errore da
parte di qualcuno. Devo andarmene. Ma come posso andarmene piщ di quanto
potessi farlo dal Noi-sappiamo-Dove? Lа, l'unico modo era il suicidio, e non
potevo commetterlo. La mia famiglia ne sarebbe stata distrutta e disonorata.
Inoltre, non me la sentivo proprio. E qui, non posso ammazzarmi, anche
volendolo, il mio corpo и troppo tosto, e non dispongo di niente, qui, per
suicidarmi. Annegarmi? Non funzionerebbe. Il fiume и sorvegliato troppo
bene, e se anche ti riuscisse di evitare le guardie per il tempo che ti
servisse per annegare, ti ripescherebbero in men che non si dica, per
resuscitarti. E poi punirti.">


title: Basta!

author: Papero

text:
Basta con questi sedicenti epistemologi che sparano cavolate
interpretando a modo loro il teorema di Godel, il principio di
indeterminazione di Heisenberg e altri risultati scientifici!
Mi e' capitato di parlare con vari "filosofi epistemologi" e ho visto
che questi parlavano del teorema di Godel senza conoscerne ne' (con
precisione) l'enunciato ne' tantomento la dimostrazione!
Cose da pazzi!
Ma dico, e' un vizio dei "filosofi" quello di estrapolare risultati
scientifici per costruirci su discorsi completamente campati all'aria
che si basano su una interpretazione "in senso lato" di un risultato
tecnico?
Mah...
Gli scienziati, almeno, sono piu' seri quando parlano di Filosofia...


title: Basta!

author: DisKre Panza

text:
Martedě 20 Agosto 2002 Papero ha scritto:
>  Ma dico, e' un vizio dei "filosofi" quello di estrapolare risultati
> scientifici  per   costruirci  su  discorsi   completamente  campati
> all'aria che si basano su una  interpretazione "in senso lato" di un
> risultato tecnico?
  Com'e` che diceva quel tale? Ah, gia`: "Tutto e` relativo..." :D
--
Power down.


title: Basta!

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnam54tu....@demokrito.org.asm...
>   Com'e` che diceva quel tale? Ah, gia`: "Tutto e` relativo..." :D
grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr...   :-))))))))))))))))))


title: ....solo uno sguardo

author: Marco Montanari

text:
...
http://members.xoom.it/crepuscolo
  visitate il nuovo sito
.........fatemi sapere
--
Marco Montanari


title: esperimenti di filoso-fisica

text:
Fatevi quattro risate...
-----------------
Chiunque lavora con un computer e lo usa con una certa esperienza apprezza
senza dubbio i notevoli vantaggi offerti dalla gestione delle informazioni
sotto forma di bits. Si possono annullare gli errori, si taglia, si copia,
si incolla senza mai rischiare di dover "rifare da capo" il lavoro.
Altri vantaggi sono, ad esempio, la possibilita' di simulare processi reali
complessi dei quali sarebbe impossibile la previsione dei risultati.
Con la grafica tridimensionale computerizzata (CAD: Disegno Aiutato dal
Computer) e' possibile la gestione di oggetti virtuali disegnati QUASI come
se fossero reali: si creano figure geometriche di notevole complessità delle
quali si modifica la forma a piacimento.
Il dire "QUASI come se fossero reali" non si riferisce ad una limitazione
della gestione di tali figure, piuttosto si riferisce alle forme reali, dal
momento che e' molto più facile modificare la forma di un oggetto virtuale
che quella di uno reale.
L'argomento che segue, pero', suppone una tecnologia molto avanzata che,
forse, nemmeno in futuro potra' essere concretizzata.
Non preoccupatevi! In questa sede non si vuole descrivere il funzionamento
tecnico dei sistemi che generano i mondi virtuali, ma solo discutere di
alcune osservazioni che, chi usa il virtuale, prima o poi si trova ad
affrontarle. In particolare si vuole tentare di dare una spiegazione ad
alcune osservazioni di tipo fisico-filosofico.
Virtuale e reale
Uno spazio, o meglio, un mondo virtuale e', per varie ragioni, piu' comodo
di uno reale.
La prima ragione e' la mancanza della forza di gravita'. Una solido virtuale
non ha un peso a meno che non si informi il computer che ad esso debba
essere associato un valore numerico detto "peso". Anzi, la stessa forma del
solido e' definita sotto formato numerico
-------------------
Chi vuole continuare la lettura puo' andare a
http://www.industrialaic.com/webus/cudimens.html
Non e' lungo.
Ditemi cosa ne pensate.
M.D.DeRiso


title: esperimenti di filoso-fisica

text: Non mi ha cag... nessuno!


title: [EDS] Nel bosco (2)

author: Camillo

text:
Nel bosco
Claire (una nuvola di latte nel the)
    la cui faccia livida
    i cui occhi strabici
    la cui bocca socchiusa
    il cui fiato insolente
    le cui orecchie vibranti
    i cui capelli fiammeggianti
    le cui carezze senza intoppi
    il cui vestito stazzonato
    la cui soglia invalicabile
    i cui minacciosi cliché
        (mi sta falcidiando i sentimenti)
            (basta un lacrimone per convincermi)
                (lo zaino m'impiccia sulle spalle)
Claire sdraiata sul dorso.
Claire sbadiglia rumorosamente.
Claire canticchia con voce stonata.
Claire sopporta con generosità le mie rozzezze.
Claire alterna empiti d'entusiasmo a momenti di scoraggiamento.
Claire parla con voce bassa e tormentata, come ripetendo a se stessa
cose pensate a lungo.
Claire sbarra gli occhi, allenta lo sguardo, sembra vacillare al
pensiero di avere ancora tutta la vita davanti.
Claire due matrimoni falliti alle spalle, tre figli da mantenere, s'è
procurata da sé l'aborto con un ferro da maglia.
Claire addormentata nel bosco.


title: [EDS] Nel bosco (2)

text: splendido.


title: [EDS] Nel bosco (2)

text:
Il Wed, 21 Feb 2001 04:52:43 +0100, "Ittica°°°°°" ha scritto:
>
sentita mente rin grazio.
------------------------------
www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias


title: <da IAP> 10 Apr 2000  -Cheek to cheek-

text:
                      Ombro sulle  labbra il  silenzio.
                      Un'inquietudine, e  quel  bacio,
                      velano a tuoi occhi il briccicare
                      dell'anima, che  invano attende.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org
 e
http://dariodangelo.wordpress.com/


title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

author: Andrea B. Previtera

text:
"Ecco" disse Gesù sedendosi a terra a gambe incrociate e tracciando con
un indice alcuni segni a terra "per domani avrete preparato delle
piccole buche nelle quali deporrete, appena qualche centimetro sotto il
suolo, cento e cento pesci, ed altrettanti pezzi di pane"

Si guardarono per un attimo abbozzando un sorriso compiaciuto,
mentre la fiamma illuminava le loro folte barbe e le pareti di pietra
porosa della casupola quadrata.

"C'è un problema" si alzò Pietro stiracchiandosi e spazzando via dalla
tunica candida alcuni rimasugli di lepre, "non abbiamo che i denari
sufficienti a non più di 40 pesci. Per il pane è tutto
a posto, so che le minacce di Stefano hanno avuto effetto, ma i
pescatori sono avvezzi a ben altro e..."

"I pescatori" lo arrestò Gesù con un gesto leggero della mano sinistra e
socchiudendo gli occhi mentre scandiva le parole con calma innaturale,
quasi inquietante "ci daranno tutto il pesce di cui abbiamo bisogno. I
loro pargoli restano soli con le madri per tutto il lungo tempo in cui
essi sono forzati dal loro mestiere a rimanere lontani da casa..."

"Perdio", rise Paolo affibbiandogli una pacca sulla spalla
accompagnandola con un mezzo ghigno godereccio, "sei veramente il re dei
re..."

E nella mistica notte israeliana, trangugiarono festosamente
dell'ottimo vino d'uva nera.
--
"Abbiamo trovato due gemelli, Gesù ! E ora cosa ne facciamo" ? si
domandò Paolo mentre controllava che i due ragazzi fossero
ancora sotto l'effetto narcotico dell'edera di Betania.
Il messia piegò il viso in un'espressione di inquietante
compiacimento, e con un gesto della mano intese di far portare
i due nella stalla.
"Talvolta mi sfuggono le dinamiche del tuo pensiero, maestro, cosa conti
di fare di quei due ragazzi uguali come granelli
di sabbia ?" chiese Giuda accendendosi una foglia di quella stessa
edera, ben arrotolata e riempita di spezie allucinogene.
"Seguimi, Giuda".
Gesù si alzò dalla rozza tavola di legno su cui era piegato da
ore su alcune pergamene, e si diresse verso la porticina che,
coperta da uno straccio di tela, immetteva alla stalla.
Giuda gli caracollò dietro, ed insieme giunsero alle spalle
di Paolo, che sorvegliava i gemelli distesi alla meglio
a terra, su del pagliericcio.
Senza proferire parola, Gesù si accertò che uno dei due
fosse completamente privo di sensi e del tutto anestetizzato dalla
micidiale edera, ed estratto dalla tunica un gladio, gli cavò
gli occhi per poi cauterizzare immediatamente le ferite arroventandone
la lama con la torcia che fiocamente illuminava l'ampio locale.
Giuda fece per dire qualcosa, ma stramazzò ingollando un'ultima
boccata di fumo, mentre Paolo sobbalzò e rimase impietrito.
Mentre raffreddava l'arma immergendola in un secchio d'acqua,
Gesù scosse la testa con disappunto osservando Giuda ridacchiare e
scuotersi ad occhi chiusi come un neonato gaudente, e rivolgendosi a
Paolo disse "lasceremo che il cieco vada in giro per le strade del paese
mosso dal terrore delle visioni che avrà senza dubbio
avuto, e dell'improvvisa e misteriosa perdita della vista,
dopodichè lo sostituiremo con il fratello, che di certo non vorrà
seguire
la stessa sorte, e lascerà che io compia il mio miracolo......"
"Brrrbbuuuuu !!! Miraaaacolooo !!!" rise forte Giuda rotolandosi nel
letame.
Sia Paolo che il Maestro scoppiarono in una fragorosa risata,
e prendendosi per la spalla se ne andarono a dare fondo al vino
che avevano predato agli incauti uomini di Barabba il giorno
prima...
	- Andreabì


title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

author: Ahira

text:
L'uomo fu portato.
Aveva una tunica di tela ambrata di zolfo.
Sul viso segni di cicatrici rimarginate,
nuovi tagli e lividi.
il labbro spaccato,
la vista annebbiata,
un occhio tumefatto.
Fu legato al palo
e intorno a lui
costruita la pira.
Non urlava, non imprecava
sembrava estraneo alla sua sorte.
Un prelato segnaligno
lesse con voce nasale la condanna.
Poi uno sgherro gobbuto accese.
La folla arretrò,
ma a parte lo scoppiettio del fuoco
e un'odore intenso di carne bruciata,
sulla piazza non s'udì rumore.
Anno Domini 2033
il Condannato non ha mostrato cenni di pentimento
che Dio abbia pietà di lui
AhiRa
?come t'è venuto? quando? dove?


title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

author: misia

text:
perchè?
Misia
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38E281FB...@instation.it...



title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
> perchč?
Posta in questo modo la domanda č un poco generica...
...che intendi ?
	- Bě


title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
..non lo so..
ho visto le mie dita che correvano sulla tastiera a scrivere perchč..
credo sia un fatto personale..
hai toccato una Persona che amo..
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38E37232...@instation.it...



title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
> hai toccato una Persona che amo..
Io amo mia madre, ma ciņ non mi impedisce di fare dello spirito su di
lei.
Se amore vuol dire serietą e serioso rispetto...
	- Andreabģ


title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
>Io amo mia madre, ma ciň non mi impedisce di fare dello spirito su di
abě il senso dello spirito č come il coraggio di manzoniana memoria...
Io lo chiamo bicottismo, lefevrismo, babbionismo della peggior specie.
Una fragorosa risata li seppellirŕ.
E non fanno un buon servizio nemmeno a i valori che inseguono, perche'
a sentire gli eserciti della salvezza, viene voglia di bere il doppio!
AhIROSA


title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
questi "loro che non fanno un buon servizio
ai valori che inseguono"..mi sembra una
generalizzazione della peggior specie..
ma ce ne sono tante nel mondo..
una più una meno che differenza fa?
siamo bravi a stereotipare le persone,eh..
odio le categorie e amo le persone..
se il mio tremolante.."perchè?"ti ha
infastidito lo ritiro..
cmq ognuno la pensa come vuole
..
hai scritto:"una fragorosa risata li seppellirà"..
:-))))
ciao
Misia
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
38e51ada...@news.interbusiness.it...
>
> >Io amo mia madre, ma ciò non mi impedisce di fare dello spirito su di
> abì il senso dello spirito è come il coraggio di manzoniana memoria...
>
> Io lo chiamo bicottismo, lefevrismo, babbionismo della peggior specie.
> Una fragorosa risata li seppellirà.



title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
si,ho capito quello che vuoi dire..
l'avevo gią capito..
scusa se sono stata inopportuna
facendo capolino qui..
grazie
;-)
ciao
Misia
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38E49359...@instation.it...



title: [2 frammenti riincollati] il re dei re

text:
On Sat, 1 Apr 2000 12:12:19 +0200, "misia" <
mi...@interfree.it
> wrote:
>questi "loro che non fanno un buon servizio
>ai valori che inseguono"..mi sembra una
>generalizzazione della peggior specie..
>siamo bravi a stereotipare le persone,eh..
eh?
è quello che ti chiedo...
anche io amo le persone e niente affatto le categorie.
Tra le mie persone
nessuno ha mai messo al rogo nessuno
perché non rispettava il credo dell'altro.
Nessuno ha mai scomunicato, condannato,
torturato, tolto l'anima ai neri per poterne fare commercio come
schiavi,
(vuoi che ti citi l'editto e la bolla papale? non mi é difficile),
nessuno ha mai benedetto baionette che andavano in guerra,
nessuno s'è arrogato diritti di supremazia
su religioni razze e popoli,
per poi chiedere perdono, quando fa comodo.
Nessuno ha avallato le leggi raziali
con le quali solo a Roma sono state
deportate 1668 persone...
(ne sono tornate meno di trenta...)
Anche io amo le persone credimi...
E chiedo solo il diritto allo sghignazzo in cambio della libertà,
anche tua,
di fare di te, e solo di te, quel che vuoi.
>se il mio tremolante.."perchè?"ti ha
>infastidito lo ritiro..
non ritirare nulla...
non te lo chiedo io, il tuo perché, non mi infastidisce.
Perchè?.. è una domanda.
Non porla se non vuoi una risposta :)
>cmq ognuno la pensa come vuole
ecco...
lo diceva anche Giordano Bruno
>hai scritto:"una fragorosa risata li seppellirà"..
infatti io ci spero...
tu intanto ricorda che Galileo é stato *riabilitato*
nel 1999 :))
non è stata ancora ammessa la giustezza delle sue teorie.
e nel nuovo Catechismo all'articolo 33
c'è scritto
" ogni paese è libero di aministrare giustizia come tradizione"
ovvero
non rompiamo le balle sulla pena di morte
fate come vi pare
scusa...
ma voglio il diritto allo sghignazzo
e se *una risata li seppellirà*
ti fa paura
ok fai bene ad aver paura!
io continuerò a difendere il diritto dei vari Andreabì
a scrivere blasfemi vangeli,
e a sghignazzare ogni volta che ne avrà voglia.
Se chiedi
perché
aspettati una risposta.


title: Corso di Scrittura Creativa

author: IlLeva

text:
  corso gratuito di
scrittura creativa on web
iscrizioni fin da ora
un prof. non virtuale (tal Paolo Giacomoni da Bologna) legge, corregge,
consiglia e indirizza via e-mail e sul web.
Riservato ai primi dieci iscritti!
illeva, cioè colui che toglie, stavolta dà: offre gratuitamente dal mese di
ottobre, (ma le iscrizioni sono aperte fin da ora) sul proprio sito:
http://www.alibabar.net/2bt/scriba
ad internauti vagabondi e a pellegrini ansiosi il primo corso sperimentale
di scrittura creativa on web.
Ogni settimana un insegnante d'italiano di scuola superiore sottoporrà agli
iscritti e pubblicherà sul sito un'idea, una situazione, un argomento
accompagnati da una breve lettura che sarà di stimolo o di esempio. Proporrà
poi il suggerimento settimanale per un breve componimento. Nel corso della
settimana gli iscritti potranno inviare i loro componimenti via e-mail
all'insegnante, e, a breve giro di posta, riceveranno correzioni e
suggerimenti e, qualora ne abbiano dato il consenso, vedranno pubblicato il
loro scritto nell'apposito spazio web.
----------------------------------------------------------------------------
----
Dato il carattere sperimentale dell'iniziativa, agli iscritti non si
richiede che una onesta fedeltà alla parola data, una plausibile
riconoscenza verso webmaster e prof che non percepiscono alcun compenso per
il loro lavoro, e nemmeno un euro.
----------------------------------------------------------------------------
----
Scrivere significa trovare le parole per dirlo agli altri ma anche per dirlo
a se stessi, come il cantare e il donare che dànno gioia a chi ascolta e a
chi canta, a chi riceve e a chi dona. Per questo è bello scrivere: e quando
hai un dolore, scrivilo, poi rileggilo e ti sembrerà già un po' meno
profondo, un po' meno vasto. E se puoi, scrivi anche la tua gioia e sarà
come averla in pugno, conservarla, non lasciarla fuggire con le ore e i
giorni.
Per iscriversi
  Per l'iscrizione basta inviare una mail al seguente indirizzo di posta:

scri...@alibabar.net
Indicate nella mail in modo chiaro l'indirizzo di posta elettronica
attraverso il quale parteciperete al corso di scrittura.
Il corso a numero chiuso fino ad un massimo di 10 persone partirà se e solo
se si raggiungeranno un minimo di 5 iscritti. Nel caso perverranno più di 10
richieste criterio unico ed inappelllabile per la partecipazione al corso
sarà la tempestività della richiesta.
Bye :)
IlLeva ed IlProf


title: Racconto in costruzione - Fare attenzione!

author: Max C. Torino

text:
Dorimite bambini, dormite tranquilli
che tanto non vi vendo
perchè ho promesso
che avrei scritto qualcosa di bello: E LO STO FACENDO!
NON PERDETEVI IL PROSSIMO RACCONTO
				CHE PUBBLICHERO IN ANTEPRIMA ASSOLUTA
DIRATTEMENTE SU QUESTA NEWSGRUOP
				DOMANI	O 	FORSE
				            D O P O D O M A N I
				OPPURE
							DOPODOPO
							D O M A N I
O FORSE CHI LO SA.
					Okkio, però!

									Ciao a tutti da Max C. da Torino
									un saluto a "Franx" e a "Lorè Diana"
									per le loro risposte al mio newsgruop... thanXxX


title: illlustro racconti

author: Edoram

text:
Ciao a tutti...
 mi sono da poco diplomato in scenografia all'accademia di belle arti di
Brera...
mi sono ultimamente dedicato all'illustrazione di fiabe e romanzi e sarei
molto interessato a creare una edizione illustrata di un racconto Fantasy (o
comunque di genere fantastico)
se qualcuno di voi ...scrittori... avesse tra le mani un racconto ultimato o
da ultimare.... o addirittura ancora da pensare... e fosse intenzionato a
farne un'edizione illustrata... sarei molto lieto che mi contattasse
personalmente...
grazie a tutti
Daniele


title: illlustro racconti

author: Randy

text:
Edoram <
tri...@libero.it
> wrote
> sarei molto interessato a creare una edizione illustrata di un racconto
Ho già il mio clone ad illustrare e - pur essendo parecchio quotata come
illustratrice - non vuole nemmeno un soldo da me. Esimo ...illustratore...
non c'è trippa per gatti 8)


title: illlustro racconti

text:
> Ho già il mio clone ad illustrare e - pur essendo parecchio quotata come
> illustratrice - non vuole nemmeno un soldo da me. Esimo ...illustratore...
> non c'è trippa per gatti 8)
perdona la mia scarsa capacità di interpretazione.... ma su tre delle tue
frasi, non ne ho capita nemmeno una...non solo nel significato, ma nemmeno
nei riferimenti e nelle intenzioni....
"> Ho già il mio clone ad illustrare... " cosa??
">e - pur essendo parecchio quotata come
     illustratrice - non vuole nemmeno un soldo da me."
non riesco a capire cosa tu stia cercando di dirmi... io ho semplicemente
proposto a qualcuno che sa scrivere di collaborare con me che so
disegnare... nulla di più.
Non ho mai parlato di ricompense o di denaro... e non vedo perchè, se mai ci
dovesse essere una fonte di guadagno, questa dovesse provenire propio da chi
scrive il libro...
Esimo ...illustratore...
> non c'è trippa per gatti 8)
beh non ho mai pensato di arricchirmi illustrando libri... ma questo
pessimismo assoluto mi sembra esagerato, illustrare è pur sempre un'arte ed
io, nonostante mi renda conto che non sia molto redditizia, me ne sono
innamorato da ormai parecchi anni...
forse avrei potuto evitare questa risposta così fredda e analitica ad un
messaggio che tutto sommato era decisamente genuino e probabilmente
innocente...
... ma, considerato l'ambiente ed il contesto in cui mi trovo a scrivere,
non è forse poi così fuori luogo...
...chiedo scusa sin da ora se posso aver mostrato un tono poco cordiale nei
tuoi confronti, non era certo mia intenzione portare scompiglio... ti
assicuro...^_^
P.s.... cosa vuol dire "esimo"?!?!    :)
Daniele


title: [p] ...? ...? ...? ...?

text:
Mènin aèide, o Madonnina,
degli protetti, de' poveretti.
Mènin aèide, fata sgualdrina,
degl'appestati fatti rigetti.
I fatti? S'adirano?
Contra cosa, contra chi?
Trans i qui, si fiano?
filo cosa? contra chi?
Quaqquà. (contra chi)
Non giacevaFLòKnmffà con,MBNKtra te,
bensì salienti, come -,MNricer-KLJBNcavi,
tuUGVGVtte in dono...
al tuo sKJBKHBacc,MNo.
SalHNBVHe pi,.BUJGGano,
filastrKHBocJKHLBVco,
quel, da riceve.,MNre, non già coMNntra te,
suo ritMNB,Mocco.
(VentiMNB, lameM,NBnti soli trascinavi;
vendi, vNBendi, vNB,MNen,NMdi), e racM,NBcontavi
pic,MNBcole
note
doNBNrate
dal sa,MNBMngue.,MNB,MN
,MNB,MN
EB,MN tu coB,MNnti seBMNnza saBNssi.
Scava, asfaltato
le strade.
è,
è,
è.


title: (racconto) voci di guerra

author: algernon

text:
venerdì 26 marzo 1999 15.40
VOGLIONO MANDARMI A PRISTINA (gulp)
Sono anni che scrivo quella domanda. Sono anni che la porto
sulla scrivania delle segretaria di direzione. Nessuna
risposta. O meglio, qualche si vedrà, mah, forse, vedremo.
Un'ora fa, arriva la chiamata: dal direttore, subito. La mia
richiesta di fare qualche missione da inviato all'estero è
sul punto di essere accolta. Il mio giornale ha deciso di
spedire una pattuglia di cinque inviati a seguire la guerra.
Due a Belgrado, due a Pristina, uno in Macedonia. A me
toccherebbe Pristina. Gulp! "Te la senti?" Me la sento? Boh.
Sono un po' agitato, lo ammetto. Insomma, la guerra. Io che
ho fatto l'obiettore di coscienza e che con la fionda, da
bambino, ero una frana. Mah. Me la sento? Il direttore
precisa che aspetta ancora una risposta dall'editore. Tra
poche ore sapremo, nel frattempo pensiamoci. Me la sento?
Si, direi di si. Mi sto cagando addosso. Ma ci vado. Ma si!
Inviato di guerra, niente male. Ho in mente una missione
alla Paura e delirio a Las Vegas: magari col mio amico
Vittorio (l'altro inviato a Pristina) mi faccio di
mescalina. Già mi vedo, ondulante, fare il mio ingresso
trionfale nella città bombardata.
Fatemi gli auguri, se vi va. (a parte qualcuno che
approfitterà dell'occasione per augurarmi di schiattare)
venerdì 26 marzo 1999 21.22
OK, SI PARTE
Allora è andata. L'editore ha detto che cinque sono troppi.
Si va in due: aereo per Malpensa, macchina in fitto e via.
Insieme fino a Belgrado, poi io mi dirotto a Pristina.
Cazzarola. Ho accettato, preparo la valigia e questa notte
la passo con la mia fidanzata (che non mi sembra
preoccupata, sic). Mi ubriacherò, mi sa. Un carissimo
ringraziamento a tutti i frequentatori di questo newsgroup per gli
auguri e gli incoraggiamenti. Porto con me il computerino
con modem e abbonamento. Devo collegarmi con la rete del
giornale per inviare i pezzi, pensò che potrò anche venire
in ng, linee telefoniche permettendo.
Se volete (se non è troppo OT) posso mandarvi qualche
impressione, una sorta di cronaca solo per voi. Ditemi se vi
va.
Se potrò, vi leggerò, e posterò.
Certamente vi penserò.
domenica 28 marzo 1999 22.46
L'urlo stanco di una sirena
Belgrado è spettrale: un panorama di case vuote, di strade
attraversate dal vento. Negozi chiusi e occhi sbarrati. E
nell'aria, l'odore asciutto della paura. Il suono stridulo
della sirena attraversa le piazze, entra nella pancia,
afferra il cuore, s'infila nei vicoli, sfonda le porte delle
case ed esce portando con sè uomini, donne, bambini che
vanno verso i rifugi senza nemmeno correre. Signori, è la
guerra! Sembra strano dirlo così, ma è la guerra. Eccola
qui, sotto gli occhi. La guerra. Oggi la sirena ci è entrata
nelle vene sette volte. E dopo quindici minuti, puntuali, i
rombi sinistri degli aerei, le esplosioni, i lampi. L'ultimo
allarme, alle 22 e 15. Questa volta, però, non arrivano.
Stiamo ancora aspettando, ed è come attendere un ospite che
tarda. Guardi l'orologio, ti affacci dalla finestra, alzi lo
sguardo al cielo, poi torni indietro, due passi nella
camera, ancora l'orologio, ritorni alla finestra. E
all'improvviso, compare una scia luminosa, la deflagrazione,
un lampo, poi esplosioni. E' la guerra: eccola qui. Come fai
a spiegarla? Io poi ai lampi e alle detonazioni ho sempre
associato una irrazionale sensazione di benessere. Saranno i
ricordi di bambino. Al paese di mio padre, facevano le gare
di fuochi d'artificio. Mio padre, una volta l'anno, ci
portava lì, tra le montagne. Lui, col nonno, stava fino a
tarda notte a guardare i fuochi, a bere vino. Io nel mio
lettino - occhi chiusi e coperte fino al mento - sentivo i
botti e pensavo alla felicità di mio padre. Oggi, vedo i
lampi, sento le esplosioni e mi si apre il cuore. Debbo
pensarci bene che dietro quelle luci che sembrano laser da
discoteca, che nel sottofondo di queste esplosioni che
sembrano fuochi d'artificio, dietro l'urlo stanco di questa
sirena, c'è la guerra. Nientemeno che la guerra.
Siamo arrivati a Belgrado con un'auto, io e il mio collega
Vittorio. Sarei dovuto ripartire subito per Pristina, ma
laggiù non vogliono giornalisti, così ci siamo fermati qui.
Vittorio scrive per il giornale, io per gli associati e le
agenzie. Scrivere? Cosa? Poche notizie, per lo più di fonte
internazionale. Qualche impressione. Ma le emozioni restano
qui, bloccate tra le costole. E' la guerra, e io sono senza
parole.
Domani parto per il confine tra il Kossovo e la Macedonia.
Mi dicono di centinaia di migliaia di disperati in fuga.
Donne e bambini a cui hanno ucciso mariti, padri e figli
sotto gli occhi. Penso che io, quando morì mia nonna a 82
anni, stetti senza mangiare per una settimana. Quanto dolore
troverò? Quanto sarò capace di portarmene addosso? Mah.
Vi abbraccio.
martedì 30 marzo 1999 10.20
La tregua di Pasqua
Non ci saranno bombe nel giorno della resurrezione di
Cristo. La tregua di Pasqua, qui, al valico di Morini, sulle
colline brulle dell'Albania settentrionale (la parte più
povera dell'Albania, che è il paese più povero d'Europa),
viaggia di sussurro in sussurro. La fonte è Serba: la
milizia di Milosevic batte palmo per palmo la parte settentrionale del
kossovo, quella dei monasteri e delle raffinerie, spinge
verso sud donne, vecchi e bambini, e ha fretta. Il sabato
santo, mentre nel cuore della fede cattolica si ricorderà il
sacrificio del cristo tradito, sui Balcani scenderà il
silenzio: si sentirà l'eco della morte e le città saranno
attraversate solo dal rumore assordante dei fantasmi. I
mortai taceranno. Lo vuole il Papa e si è mossa nientemeno
che la Russia. Viaggia così, all'interno di uno scherzo della
storia, tra Cristo e i cugini lontani di Lenin, la tregua di
Pasqua. I Serbi ci vogliono arrivare con un progetto già
pronto: riconosceranno l'autonomia al Kossovo. Ma
l'autonomia a chi? Di albanese, ormai, nel fazzoletto di
terra arida che ha scatenato la prima guerra in Europa dai
tempi di Hitler, non c'è più nulla. Il piano dei serbi è
preciso e spietato: viaggiano di villaggio in villaggio,
entrano nelle case, mettono in riga le famiglie, separano
gli uomini dai 18 ai 60 anni (possibili guerriglieri Uck) da
donne, vecchi e bambini. A questi ultimi strappano i
documenti, cancellano le targhe di camion e trattori,
annullano identità e passato, se potessero gli
cancellerebbero la memoria, e gli danno un'ora di tempo per
fuggire dalla loro vita. Gli albanesi del kossovo già non
esistono più. Dopo la tregua di pasqua, Milosevic fermerà la
guerra: si all'autonomia del Kossovo, ma chi la realizzerà?
I serbi stessi, che con una operazione di raffinata astuzia,
coperti dalle bombe stupide dell'occidente strafatto di
cocacola, hanno raggiunto il loro obiettivo: via gli
albanesi dal Kossovo. Niente più guerra, la guerra è vinta.
Lo hanno capito quelli dell'Uck, i veri sconfitti. Arrivando
a Morini, abbiamo attraversato tutti i punti caldi. Blace e
Tabanovce in macedonia, Rozaje in Montenegro e il valico di
Kukes, nell'Albania settentrionale, dove i guerriglieri
dell'Uck hanno affisso centinaia di manifesti. ''Questa
fuga e' una grande disgrazia - si legge sul
manifesto -, dimostrate di amare la vostra patria e il
vostro paese e tornate nel Kossovo. Fratelli che avete
accompagnato le famiglie fuori dal confine, avete commesso
un grave errore nazionale. La Serbia sta cosi' realizzando il
suo sogno. Dovete tornare al piu' presto possibile nella vostra
terra e arruolatevi nell' Uck. Ogni albanese capace di
portare le armi, ma che abbandona il Kossovo compie un
tradimento verso la nazione per il quale non puo' esserci
nessuna giustificazione''. E vallo a spiegare a queste facce
dolenti, che hanno visto la morte dritto negli occhi, che
conservano nel cuore il ricordo struggente dei volti di
padri, mariti, figli lasciati lì a crepare sotto il fuoco
dei plotoni di esecuzione, che devono tornare indietro, per
combattere, lottare, vincere. Si reggono in piedi per caso.
Li vedi spuntare, a gruppi, dalla punta della collina:
avanzano verso di noi - e ognuno pensa, con la sua cattiva
coscienza, che avanzino verso di lui - come i braccianti del
quarto stato di Pellizza da Volpedo. Io, per non perdermi,
ho le cuffiette del walkman. Ascolto Fossati e De Andrè e li
guardo venire. Una coppia di anziani, stretti l'una sotto il
braccio dell'altro come due innamorati sotto la pioggia,
Sali ed Hebra, 77 e 74 anni, hanno camminato dal villaggio
di Prizren alla frontiera albanese (Napoli-Roma, suppergiù)
con ai piedi le pantofole della notte: sono stati svegliati
nel sonno, due cappotti di lana sui pigiami e via. Adesso
sono qui, con un pezzo di pane e un tazzone di latte
bollente. Gli occhi smarriti nel vuoto e la bocca chiusa.
Non hanno parole, guardano il cielo e pensano al futuro.
Cioè domani. Intanto negli Stati Uniti, Clinton tiene un
briefing.
giovedì 1 aprile 1999 10.24
l senso della vita e l'odore della morte
Terzo giorno di lacrime asciutte, occhi sbarrati, ragazzini
riccioluti, vecchi afflitti, pianti di mamme, tazze di latte
bollente, vestiti sdruciti, mani nere, scarpe lacere, visi
scavati, fiumane di corpi. La necessità di una cronaca breve
e arida mi stringe le dita e mi spegne in gola i sussulti
(mi hanno assegnato le agenzie e gli associati, ahimè), ma
mi scappa un pensiero profondo (peccato mortale per un
giornalista in missione). Approfitto di voi: che senso ha la
vita? Oltre milosevic, oltre clinton, oltre le bombe, oltre
arkan e il suo cuore duro, oltre i serbi, oltre l'uck, oltre
le frontiere, oltre l'etnìa, oltre la domenica delle salme
di deandrè e naviganti di fossati, che mi cullano la
malinconia, oltre queste parole, oltre la mia mamma in
pensiero, oltre il torto, oltre la ragione, c'è il senso
delle cose. Qual è il senso della vita? Io non lo capisco.
Al valico di Morini, mi sfugge il senso della vita. Penso a
Dio e mi chiedo (e vorrei chiedergli): allora????
Leggo - online - un po' di giornali. E' incredibile come sia
scesa sull'intelligenza ufficiale dei vari editorialisti una
cappa di omologazione, un vestito di regime. Dicono tutti la
stessa cosa. "I kossovari fuggono dalla pulizia etnica!" E'
vero, ma fuggono anche dalle bombe Nato. "La guerra è
necessaria perchè Milosevic stava massacrando gli albanesi".
E' vero, ma in dodici mesi di conflitto erano morte tremila
persone ed erano scappati in 10mila. Oggi, dopo una
settimana di bombardamenti, si parla già di 15mila morti, di
20mila deportati, di 100mila profughi. La guerra Nato sta
aiutando i kossovari? Almeno un dubbio, please.
Tra Fossati e De Andrè, ho inserito Grignani, "la mia storia
tra le dita". Canta: "...almeno resta qui per questa sera,
ma non che non ci provo stai sicura, può darsi, già mi sento
troppo solo perchè conosco quel sorriso di chi ha già
deciso, quel sorriso già una volta mi ha aperto il paradiso.
(...) Ma questa volta abbassi gli occhi e dici, noi
resteremo sempre buoni amici, ma quali buoni amici
maledetti, io un amico lo perdono mentre a te ti amo". Penso
alla mia fidanzata, ai suoi occhi la sera prima di partire:
se ne sta andando, lo so. La sto perdendo, forse l'ho già
persa. E la mia malinconia si mischia a quella di tutte
queste facce spente. I sentimenti muoiono, ahimè, e muoiono
le persone, le storie, muore il passato. Passeggio tra le
tende, osservo questa gente e non ho la forza di soffrire
per così poco: mi vergogno della mia tristezza ma mi chiedo
qual è il senso della vita.
Intanto, qui la certezza cresce, nonostante quello che
dicono tutti. La tregua a Pasqua ci sarà (quale Pasqua non è
ancora chiaro perchè quella ortodossa cade l'11). E dopo la
tregua, Milosevic abbasserà il tiro. Ritirerà le truppe, si
accorderà sulla divisione del kossovo: il nord ricco e
mistico ai serbi, il sud arido agli albanesi in grado di
dimostrare di essere cittadini kossovari (nessuno
praticamente). I profughi senza patria dovranno cercare un
posto, io tornerò a casa, milosevic accarezzerà il suo
ghigno da vincitore, clinton racconterà agli americani di
aver vinto l'ennesima guerra persa, la mia fidanzata non
sarà più mia e io continuerò a chiedermi qual è il senso
della vita.
Vi abbraccio.
venerdì 9 aprile 1999 10.13
Le bombe della propaganda
Le bombe della propaganda, da una parte e dall'altra,
esplodono a ripetizione e fanno da cornice alla cattiva
coscienza di chi stermina e di chi dello sterminio ha fatto
un alibi perfetto per una guerra politica. Al valico di
Morini, nel fango e nella pioggia, si avvistano, oltre un
poggio, soldati serbi che seminano mine come fossero cavoli.
Ingenui? Mah. Basta un buon cannocchiale per vedere, punto
per punto, dove sono state ficcate quelle armi senza più
potenza. Una messa in scena? Sicuro. Milosevic ha vinto la
sua guerra, ritirerà le sue truppe dal kossovo, lascerà una
polizia federale e consegnerà a Rukova (che la Nato dava per
morto e adesso, che non può negare la sua esistenza, dà per
ostaggio) il governo autonomo kossovaro. Una forza
multinazionale di pace, sotto bandiera Onu, riaccompagnerà i
profughi nelle loro case. Intanto, Milosevic ha ottenuto i
suoi due obiettivi: "alleggerire" la popolazione albanese
(tra morti e fuggiaschi ne ha allontanato un bel po') e
sconfiggere l'Uck, il vero nemico del regime serbo. La Nato
non potrà che sospendere i bombardamenti e alla fine avrà
aiutato Milosevic nella sua operazione. Un clamoroso errore
strategico. Ingenuità? Mah. Una bella messa in scena. La
Nato doveva scatenare, senza l'autorizzazione Onu, nel cuore
dell'Europa unita, una guerra contro l'ultimo amico della
Russia. Tutto qui. Dimostrare, in un colpo solo, tre cose:
1) L'Onu, dopo la guerra fredda è morta, e sul pianeta
governa la Nato; 2) La Russia è un bamboccio di paglia; 3)
L'Europa unita è una filiale degli Stati Uniti.
Questi gli obiettivi del conflitto e anche Clinton, alla
fine, ha vinto la sua guerra.
Ma, allora, chi l'ha persa questa guerra? L'ha persa Mirina,
una bionda carina di 26 anni che, ieri pomeriggio, abbiamo
scoperto in un campo arido e fangoso dell'albania
settentrionale, appesa a un albero. Con una corda.
Impiccata. Suicida. Non ce l'ha fatta. Non ha retto. La
guerra l'hanno persa i kossovari, ammassati come bestie in
campi di fango, tra la folle lucidità sterminatrice di
Milosevic e l'agghiacciante necessità propagandistica
dell'occidente. Eccola la notizia che nessun giornale
occidentale ha il coraggio di riprendere come merita,
nonostante da qui, inviati e corrispondenti non perdano
telefonata per rilanciarla. L'occidente sta vergognosamente
sfruttando i profughi: li mette in fila, li affama, li fa
sfilare davanti a fotografi, operatori, commissari europei e
capi di governo. Li usa come "scudi umani" per impietosire
la popolazione d'occidente, per fomentare la rabbia
antiMilosevic e giustificare, con ragioni umanitarie, la più
pazza e assurda e inutile guerra dai tempi di hitler.
A pochi chilometri dal valico di Morini c'è una tendopoli
greca: 52 tende bianche, montate e pronte. Vuote. Perchè non
ci trasferiscono i 3600 profughi che annegano nel fango a
800 metri di distanza? "Perchè non ci sono uomini per la
vigilanza". Assurdo! Poco più giù di Morini ci sono tre
depositi di cibo e coperte. Stracolmi da due giorni. Perchè
non distribuiscono la roba ai profughi? "Perchè non è stata
ancora inventariata!" Incredibile. Si muore di freddo e fame
e questi pensano all'inventario. Ingenui? Mah. Quando, però,
vedi la telecamera che carrella sulle facce smunte, sui
corpi nel fango, sui vecchi che tremano dal freddo, sui
bambini che muoiono di fame, un dubbio ti viene: gli
occidentali cercano di sfruttare il più possibile il dramma
dei kossovari per tenere a bada l'opinione pubblica. Una
guerra nella guerra. Schifosa. E alla stessa maniera si
gioca sul ponte aereo: li lasciamo lì o li trasferiamo? E
nei tanto generosi paesi occidentali, nella gente di buon
cuore che guarda la tivvù e si commuove, scatta l'impulso
bestiale: "portarli qui? Noooooo. Lasciateli lì. Maledetto
Milosevic, guarda che ha combinato".
E la molla della propaganda ha funzionato.
E che dire del balletto di cifre? Giriamo di campo in
campo, da Tropoje a Djeneral Jankovic, ci guardiamo intorno
e facciamo di conto: ma dove sono questi 850mila profughi di
cui parla l'alto commissariato per i rifugiati? Ce ne
saranno al massimo, in tutto, 100mila. Il problema,
ovviamente, non cambia. L'atrocità è evidente. Ma da dove
saltano fuori queste cifre allarmanti? E il grottesco caso
dell'accampamento di Blace che scompare, che sembra preso
pari pari da train de vie (tanto per rimanere di striscio In
Topic)? Ventimila profughi portati indietro, in sei ore,
senza che nessuno se ne accorga? Ma via! Per trasportare
20mila profughi, ci vogliono almeno 400 pullman: messi uno
dietro l'altro fanno quattro chilometri. E nessuno ha
avvistato una coda di quattro chilometri di pullman che sono
arrivati, in sei ore hanno caricato e sono ripartiti? Ma
via! In quel campo fantasma c'erano 110 tende per non più di
1000 persone. E nella notte sono arrivati dieci pullman
macedoni che li hanno spediti in Albania, a Pogradec, perchè
non vogliono più kossovari sul loro territorio. Altro che
doppia deportazione!
Insomma, la propaganda di Clinton non è meno disgustosa di
quella di Milosevic. Alla fine entrambi, restando in sella,
avranno vinto la loro guerra. La cosa più triste è che le
uniche e vere vittime hanno gli occhi smarriti, cominciano a
capirci qualcosa e non sanno più di chi fidarsi. Mirina, una
bionda carina, lo ha capito prima degli altri.
Vi abbraccio.
giovedì 15 aprile 1999 19.55
Non è colpa della Nato se sui binari viaggiano i treni
Lui si guarda intorno
e non ha già più terra dove andare (...),
(...) lui si guarda intorno
e non c'è un'ombra nella quale scomparire
Lui si guarda il cielo
e non ha santi a cui telefonare
Lui si guarda il cielo
e il cielo gli fa segno di andare".
^^^^
Un caro saluto a tutti voi.
Fa un grand'effetto dirlo, lo so, ma qui c'è la guerra,
sapete. Bombe, sinfonie di mitraglie, perfino sangue.
^^^^
"Come cambia le cose la luce della luna
come cambia i colori qui la luce della luna
come ci rende solitari e ci tocca
(...) e come cambia poco
una sola voce nel coro del vento
Ci si inginocchia su questo sagrato immenso
dell'altipiano barocco d'oriente
Per orizzonte, stelle basse
oppure niente
E non è rosa che cerchiamo
(...) non è rosa e denaro e non è rosa
E non è amore e fortuna
non è amore
e la fortuna è appesa al cielo
e non è amore
chi si guarda nel cuore
sa bene quello che vuole
prende quello che c'è
^^^
A Djankovic, ieri, la carovana di kossovari è stata fatta
fuori da un attacco Nato: uno strepitoso top gun ha preso la
mira e bum. Ho visto la Rai filmare un presunto scampato
alla strage con un pezzo di granata in mano mentre diceva
che erano stati i serbi. Una montatura. Quel ragazzo sta qui
da dieci giorni e di quel convoglio non sa nulla. Sono stati
gli americani, lo sanno tutti. E poco fa - leggo il
dispaccio - lo hanno ammesso. Hanno detto che i kossovari
sono stati usati come scudi umani e il top gun non è
riuscito a evitarli. Già! Non è colpa della Nato se sui
binari viaggiano i treni, se sui ponti passa la gente, se
tra una carovana militare e un'altra può infilarsi anche un
dannato trattore con gente del posto che, però, non si può
mai sapere, possono anche essere militari travestiti (questo
non lo hanno detto, però).
Adesso a qualcuno comincia a venire il dubbio che una parte
di questa fiumana di profughi non scappa solo da quella
banda di serbi sanguinari, violenti e inumani, ma anche
dalle nostre care bombe coi colori dell'arcobaleno.
Per carità, qui tira aria di spionaggio e voglio subito
chiarire che non sono "filo-milosevic": ho visto troppi
occhi tristi per giustificare la terribile e folle e insana
persecuzione che quel regime ottuso ha messo in campo contro
un popolo inerme e già povero di suo. Ma che la Nato sia una
carrellata di santi e salvatori, beh, stando qui, mi appare
meno probabile che da lì.
^^^
Lo so che vi aspettate notizie fresche e di prima mano. Ma
io devo dirvi che mi manca quel fascio di luce che ti passa
sulla testa, taglia la polvere, impatta lo schermo bianco;
mi manca la poltroncina con lo schienale alto e i braccioli
in legno; mi manca il primo fotogramma e l'ultimo; mi manca
una storia; mi manca un fottuto disturbatore che commenta a
voce alta; mi manca l'ultimo altman e una colonna sonora; mi
manca lo spettacolo delle 16 e 30 e un manifesto gigante.
^^^
La cosa più agghiacciante, stando qui, girando tra i
profughi, ascoltando i boati dei bombardamenti, vedendo
passare gruppi di guerriglieri col basco che vanno a sparare
sui serbi, è l'evidenza: questa guerra non è servita
veramente a niente!!! A niente!!!
^^^
"Mio fratello che guardi il mondo
e il mondo non somiglia a te,
mio fratello che guardi il cielo,
il cielo non ti guarda più.
Se c'è una strada sotto il mare,
prima o poi ci troverà
Se non c'è una strada
dentro il cuore degli altri
prima o poi si traccerà".
^^^
Qui al valico di Morini ormai non arriva più nessuno: la
frontiera è un budello stretto. Ci passa una persona per
volta e ne arriveranno una ventina al giorno. Nei campi, si
vive di stenti. I profughi sono allo stremo e coltivano una
certezza: il loro passato non esiste più e nelle loro case
non torneranno. Prima o poi, saranno deportati. Non c'è che
dire, la Nato li ha aiutati. I Serbi.
^^^
Mi sono reso conto di aver scritto troppo. Mi scuso con
tutti voi. E' come telefonare a casa: non vorresti staccare
mai.
Vi abbraccio
.
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special thank to Ivano Fossati
sabato 24 aprile 1999 10.32
Stampa di regime
Salve a tutti e scusate tanto se non vi parlo dei
poveri profughi kossovari che, dopo cinque giorni
consecutivi di pioggia, annegano nel fango ma non
vogliono andare via perchè ancora sperano di
tornare sui passi del loro passato, dei loro
ricordi e della loro storia.
(non sanno o fanno finta di non sapere che
l'attacco di terra è imminente, che le loro tende
stanno per essere smontate, che loro tutti, in
blocco, saranno messi sugli elicotteri e portati -
un pezzo qua e un pezzo là - in giro per il mondo.
E non torneranno più).
Vorrei dirvi due parole sull'attacco Nato al
palazzo della tv di Belgrado. Anzi una parola
sola: cazzo!
Io non so se è vero che la guerra annulla i
pensieri, sposta l'orizzonte emotivo, manipola
anche la più solida delle sensibilità: ma mi
sembra veramente che l'occidente abbia perso la
bussola. In quel palazzo io ci sono stato. Da lì,
gli inviati delle tv occidentali trasmettevano i
pezzi, dopo averli montati. Chissà quante delle
facce che ho visto sono state cancellate dalle
schegge. Si dice che quella era una televisione di
regime e quindi uno strumento di guerra. Era vero!
Non era una tv libera, l'informazione era
pilotata. Ma vi sembra un buon motivo per uccidere
un pugno di civili inermi, che stavano lì a
lavorare? E non si dica che la guerra è guerra.
No!! Esiste una linea telefonica diretta tra
Belgrado e il quartier generale della Nato.
Risponde al numero 003811132271836. Agli inizi
della guerra, quando la Nato si preparava a
bombardare obiettivi a poca distanza da edifici
civili, chiamava e avvertiva. In dieci minuti, i
civili si mettevano in salvo e l'obiettivo
militare era abbattuto. Poi la strategia è
cambiata. Si poteva capire: con i civili si
mettevano in salvo anche armi e militari. Ma
quando si va a bombardare la sede di una Tv (dove
gli impianti sono fissi e le antenne non
trasferibili) perchè non si compone quel numero e si
salva qualche povera vita indifesa? La Nato quel
telefono non lo fa più suonare. Perchè?
L'uccisione dei civili rientra nella strategia
della tensione? Se è così, è l'ennesimo errore. La
gente di Belgrado, quando vede morire un parente,
un amico, un conoscente sotto i missili della
Nato, si stringe intorno a Milosevic.
Sto sotto le bombe e davanti allo sguardo spaurito dei
bambini kossovari da quasi un mese, e, vi
assicuro, ho solo voglia di parole sottovoce: non
tollero nemmeno un urlo. Voglio la pace, nel senso
perfino di silenzio. Ma mi chiedo: qual è la
differenza tra chi imbavaglia la tv e la fa
diventare di regime e chi bombarda e uccide una tv
perchè è di regime?
E non ci venissero a raccontare che l'occidente ha
una stampa libera! Qui, nei campi di Kukes come di
Morini, come sulla linea di jankovic, siamo
scortati a vista: i soldati ci portano a parlare
solo con i profughi che loro individuano e questi
raccontano un compitino - si vede -. In quanti
hanno raccontato del suicidio della ragazza
kossovara? In quanti parlano dello scandaloso
mercato degli aiuti e dei vivere? Quanti hanno
avuto il coraggio di dire che se non fosse
scoppiata la guerra Nato, la stragrande
maggioranza di questi kossovari sarebbe rimasta
nelle sue case, magari a rischiare lo sterminio
lento e inesorabile dei sanguinari di Arkan, ma
sarebbero rimasti lì, non si sarebbero mossi, e
sarebbero scappati solo quando le esigue truppe
serbe sarebbero stati a un passo dai loro
villaggi. Invece, da quando è scoppiata la guerra,
scappano tutti. Hanno paura, hanno paura della
guerra, della guerra di tutti, dei serbi e della
Nato.
Quanti giornalisti occidentali dicono questo? E
quanta libertà d'informazione lascia la nato a chi
gira tra i campi, scruta le frontiere e vede già
almeno 10mila uomini francesi e canadesi
posizionati tra Skopje e Psrizren per sparare sui
serbi? Quanti giornalisti hanno detto che le armi
dell'Uck sono le stesse che l'Onu sequestrò ai
guerriglieri albanesi durante il golpe a Sali
Berisha?
L'unica cosa certa è che il livello complessivo di
crudeltà e drammaticità di questa assurda guerra
sta crescendo. Di pari passo con questa soffocante
sensazione di angoscia.
Saluti
.
.
.
.
...un saluto speciale a Monica
domenica 2 maggio 1999 8.42
good morning italia
good morning italia, devota di padrepio, in ansia
per alberto castagna, in lacrime per
albanoeromina, intenerita dai poveri accampati e
affamati, a patto che siano distanti almeno 400
chilometri da casa; toccata nell'anima dai
kossovari perseguitati che affogano nel fango, ma
pronta a gettare latte di benzina sui disperati
accampati sotto il ponte di fronte casa.
Good morning italia e buona guerra a tutti, a
tutti voi che siete convinti che dove c'è sangue e
violenza basta fare scorrere altro sangue e altra
violenza per sentirsi giusti; e a tutti quelli che
fanno a gara: parli dei kossovari uccisi dai
serbi? Sei filoamericano e guerrafondaio! Parli
dei serbi e dei kossovari uccisi dalla Nato? Sei
antiamericano, filomilosevic e, ohibò, comunista e
senza pietà! Good morning a chi ha perso il senso
della misura e fa l'analisi del sangue versato,
come se ci fosse una possibile differenza tra un
kossovaro ucciso per mano serba e un serbo ucciso
per mano americana.
(pardon, dimenticavo: c'è una guerra "giusta" in
corso).
Good morning a tutti, vi parlo da Luzani, venti
chilometri a nord di Pristina. Siamo entrati nel
kossovo martoriato e distrutto. Da Morini a
Luzani, attraverso le colline aride del kossovo,
scortati da miliziani serbi dalla faccia spenta e
lo sguardo indifferente, arriviamo su un ponte.
Sulla carreggiata destra, in bilico sullo
strapiombo, c'è una carcassa di ferraglia nera,
anzi, mi correggo, un contrattempo, come lo ha
definito il brillantinato generale Clark. Cos'è?
Ci avviciniamo. Gerard, un mio collega tedesco,
inciampa in qualcosa: si abbassa, allunga una
mano, scopre il cranio di un bambino annerrito. Ci
guardiamo intorno e ci sono brandelli di corpi:
braccia, mani, gambe, due teste tagliate di netto.
Un missile intelligente ha fatto saltare in aria
un pullman di kossovari. Il missile è della Nato,
la guerra è quella "umanitaria" per proteggere gli
abitanti di questo stato. Ma i morti, qui, sono
kossovari. C'è qualcosa che non mi torna. E chi
glielo spiega ai parenti accampati, che è stata la
mano salvifica della Nato a fare fuori i loro
cari?
Lo so lo so, ci sono migliaia di kossovari uccisi
dai serbi. Lo so, nessuno lo sa meglio di me. Ma
io non godo, comunque. Questa non è una gara.
Anche se a qualcuno dispiace. E' così bello
competere sul sangue degli altri.
Good morning Italia, martedì torno a casa, tra
voi, nelle calde pareti domestiche, a ripulirimi
gli occhi, a riportare questa guerra nel tubo
catodico. Dopo 35 giorni filati, e dieci chili
persi, e poca acqua per lavarsi, e l'anima
pesante, e le gambe stanche, e un velo di
inadeguatezza, e senso di colpa e paura e sorriso
abortito e malinconia e pensiero fisso su tutte le
persone che nella vita mi hanno amato e non ho
ricambiato e su tutte quelle che ho amato e che
non mi hanno ricambiato e su tutte quelle che mi
hanno salutato e non ho risposto e su quelle che
mi hanno chiesto aiuto, invano. Torno a casa e
cercherò di rientrare nei panni della mia cara
gente: nella devozione a padrepio, nella pietà per
i kossovari accampati là, nelle latte di benzina
sui barboni accampati qua, nella lotta quotidiana,
nel lamento, nel trillo del telefonino, nella
bestemmia perchè il telecomando non funziona e non
si può cambiare canale perchè vedere gente
carbonizzata sotto le bombe, al telegiornale,
mentre mangi, checcazzo!, dà fastidio!
Vado a casa e spero di non vedere più una guerra.
Né domani né mai.
Non disturbate il mio sonno, please.


title: (racconto) voci di guerra

author: Bianca

text:
"algernon" <
soa...@infinito.it
> ha scritto
> VOGLIONO MANDARMI A PRISTINA (gulp)
Se e' un racconto, cioe' frutto di fantasia e documentazione
bibliografica, ti faccio i miei complimenti: e' veramente convincente,
la scansione delle riflessioni si sposa molto bene con le parti
descrittive, la prosa e' liscia senza essere scarna. Insomma, si legge
volentieri fino alla fine.
Se invece e' una cronaca di una vera esperienza sul campo, ti chiedo:
perche' non l'hai postato subito?
Perche' solo adesso?
Perche'?
bianca


title: (racconto) voci di guerra

text:
algernon <
soa...@infinito.it
> wrote
> VOGLIONO MANDARMI A PRISTINA (gulp)
mi sembra leggibile stando alle prime righe, lo salvo e lo finirò più
avanti.


title: (racconto) voci di guerra

author: Gordon Comstock

text:
"algernon" <
soa...@infinito.it
> ha scritto:
> Il suono stridulo
> della sirena attraversa le piazze, entra nella pancia,
> afferra il cuore, s'infila nei vicoli, sfonda le porte delle
> case ed esce portando con sè uomini, donne, bambini che
> vanno verso i rifugi senza nemmeno correre.
> Li vedi spuntare, a gruppi, dalla punta della collina:
> avanzano verso di noi - e ognuno pensa, con la sua cattiva
> coscienza, che avanzino verso di lui - come i braccianti del
> quarto stato di Pellizza da Volpedo. Io, per non perdermi,
> ho le cuffiette del walkman. Ascolto Fossati e De Andrè e li
> guardo venire. Una coppia di anziani, stretti l'una sotto il
> braccio dell'altro come due innamorati sotto la pioggia,
> (...) Ma questa volta abbassi gli occhi e dici, noi
> resteremo sempre buoni amici, ma quali buoni amici
> maledetti, io un amico lo perdono mentre a te ti amo". Penso
> alla mia fidanzata, ai suoi occhi la sera prima di partire:
> se ne sta andando, lo so. La sto perdendo, forse l'ho già
> persa. E la mia malinconia si mischia a quella di tutte
> queste facce spente. I sentimenti muoiono, ahimè, e muoiono
> A pochi chilometri dal valico di Morini c'è una tendopoli
> greca: 52 tende bianche, montate e pronte. Vuote. Perchè non
> ci trasferiscono i 3600 profughi che annegano nel fango a
> 800 metri di distanza? "Perchè non ci sono uomini per la
> vigilanza". Assurdo! Poco più giù di Morini ci sono tre
> depositi di cibo e coperte. Stracolmi da due giorni. Perchè
> non distribuiscono la roba ai profughi? "Perchè non è stata
> ancora inventariata!"
> ^^^^
> Un caro saluto a tutti voi.
> Fa un grand'effetto dirlo, lo so, ma qui c'è la guerra,
> sapete. Bombe, sinfonie di mitraglie, perfino sangue.
>
> ^^^^
> No!! Esiste una linea telefonica diretta tra
> Belgrado e il quartier generale della Nato.
> Risponde al numero 003811132271836. Agli inizi
> della guerra, quando la Nato si preparava a
> bombardare obiettivi a poca distanza da edifici
> civili, chiamava e avvertiva.
> Vado a casa e spero di non vedere più una guerra.
> Né domani né mai.
> Non disturbate il mio sonno, please.
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: Aiuto (forse ot)

text:
sto preparando il percorso di esame sull'infelicità dell'uomo con se stesso
e gli altri nel 900.
Invece di partire dal solito Montale vorrei iniziare dal profilo psicologico
dell'uomo romantico del nostro secolo in generale; vorrei capire il perchè
dell'uomo romantico, cioè per quali motivi nasce  questa infelicità,da cosa
scaturisce questa sensibilità ultrasviluppata,e quali sono le cose che non
riesce a esprimere se non con l'arte.
io intanto cerco in me stesso,ma se qualcuno ha scritto qualcosa a riguardo
e vuole farmelo leggere per prendere degli spunti gli sarò eternamente
grato.
tizio81


title: Aiuto (forse ot)

text:
*** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
Tizio81 <
rugge...@inwind.it
> wrote
> sto preparando il percorso di esame sull'infelicità dell'uomo con se
stesso
> e gli altri nel 900.
e capisco che rimango indietro sempre più indietro quando arriva un tizio e
scrive sto preparando un percorso di esame rileggo tante volte la frase mi
chiedo cosa sarà mai un percorso di esame ci sarà la segnaletica le strisce
per terra interverranno le autorità a bloccare il traffico spiacente qui c'è
il percorso di esame faccia il giro e mi chiederei chi li prepara i percorsi
di esame per quale motivo dove porterà quel percorso di esame ci si iscrive
ti danno un numero da appiccicare alla maglietta la caccia al tesoro trovi
un bigliettino con gli indovinelli devi ragionarci sopra per capire seguire
il percorso i cani da pastore di esame se esci dal percorso abbaiano cosa
fanno ti mordono sei una pecora elettrica sognata dai borg molto dickiano mi
sembra un racconto di fantascienza questi tizi potenziati che fanno percorsi
di esame gallerie nel formicaio della cultura poi il tizio si chiede perchè
l'uomo è infelice con se stesso quest'uomo è una vita che fa i percorsi di
esame ci credo che è infelice con se stesso mi sembra ovvio è infelice anche
con gli altri ma solo nel 900 questa è una coriosità da indgare scatta il
2000 e l'uomo di botto è felice con se stesso e con gli altri prepara con
gioia i percorsi di esame che nel 900 lo rendevano infelice tutto questo è
molto bizzarro a dire il vero eppoi chi sono gli altri l'uomo è infelice ma
gli altri chi sono sono i borg chi sono è angosciante nessuno li conosce
tutto ciò trovo sia molto dickian
> Invece di partire dal solito Montale vorrei iniziare dal profilo
psicologico
> dell'uomo romantico del nostro secolo in generale; vorrei capire il perchè
> dell'uomo romantico, cioè per quali motivi nasce  questa infelicità,da
cosa
> scaturisce questa sensibilità ultrasviluppata,e quali sono le cose che non
> riesce a esprimere se non con l'arte.
a quanto pare si parte dal solito montale ma il tizio vuole rompere le
tradizione c'è della trasgressione un nuovo percorso d'esame tutto nuovo
preparato da tizio che non parte dal solito montale è una trama complessa
piena di deviazioni impreviste il lettore borg pecora elettrica sgrana tanto
d'occhi il percorso d'esame parte dal profilo psicologico in generale
dell'uomo in generale romantico nel nostro in generale secolo non è il 900
l'uomo infelice con se stesso dov'è rimasto nel secolo scorso come si fa da
dove iniziare in generale dall'uomo romantico ma certo da dove sennò l'uomo
romantico ha il suo perchè come la tigre il leone si comporta in un certo
modo perchè ha dei motivi dobbiamo scoprirli diccelo uomo romantico dicci il
tuo perchè sappiamo che ce l'hai vieni fuori con le mani alzate l'hai messa
incinta e adesso nasce questa infelicità e non sappiamo per quali motivi
nasce magari potrebbe evitare ma nasce l'infelicità in generale dell'uomo
romantico a un certo punto sei lì che lo guardi e gli scaturisce questa
sensibilità fa impressione perchè è ultrasviluppata in generale ti avvicini
con cautela all'uomo romantico del nostro secolo in generale gli chiedi
senti mi dispiace che ti nasce questa sensibilità non vuoi parlare dei
motivi per cui nasce fa niente lo posso sopportare anche il fatto che ti
scaturisce questa sensibilità ultrasviluppata in generale ti posso capire ma
devi fare uno sforzo caro uomo romantico il tuo profilo psicologico hai il
tuo perchè lo sai tu lo tieni segreto ma almeno dimmi quali sono le cose che
non riesci a esprimere in generale in questo secolo se non con l'arte
capisci non puoi fare quello che ti pare uomo romantico in generale cosa
cazzo è che non riesci a esprimere sforzati e che cazzo datti da fare non
puoi essere così infelice non siamo più nel 900 la vuoi capire cazzo
smettila di far scaturire questa sensibilità ultrasviluppata fai impressione
chi ti credi di essere ma vaffanculo uomo romantico dimmerda in generale
perchè ti comporti così quali sono i motivi vorrei capire sto preparando un
percorso ma tu non collabori non fai gioco di squadra la devi smettere hai
capito ti spacco la faccia smettila hai capito te ne stai lì zitto con tutta
la sensibilità esposta a far nascere il tuo profilo psicologico del cazzo
che antipatico mi fai incazzare in generale smettila hai ca
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title: Aiuto (forse ot)

text:
Martedi` 26 Giugno 2001 Tizio81 ha scritto:
> sto preparando  il percorso di esame  sull'infelicità dell'uomo
> con se stesso e gli altri nel 900.
   Lascia perdere.  Una tesina sui Pokemon  ti riesce sicuramente
meglio.  E hai  ottime probabilita`  che la  capiscano anche  gli
esaminatori.
> tizio81
   Ci sono  tre buchi per terra:  uno e` un formicaio,  gli altri
due, cosa sono?
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: Aiuto (forse ot)

text:
>    Lascia perdere.  Una tesina sui Pokemon  ti riesce sicuramente
> meglio.  E hai  ottime probabilita`  che la  capiscano anche  gli
> esaminatori.
>
Ciň pensato,ma non sapevo come collegarli a chimica...


title: Aiuto (forse ot)

text:
> >
>
> Ciň pensato,..
Aaaaaaarrrgh,cosa ho scritto ...Che sia stato un errore di stampa?Ho preso
un voto troppo alto nella prima prova d'esame per aver fatto un errore del
genere...


title: Aiuto (forse ot)

author: Pikkiatella

text:
Tizio81 <
rugge...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
> > Ciò pensato,..
> Aaaaaaarrrgh,cosa ho scritto ...Che sia stato un errore di stampa?Ho preso
> un voto troppo alto nella prima prova d'esame per aver fatto un errore del
> genere...
fai finta di niente e fischietta ;) qui per sdrammatizzare li chiamano
"refusi", che suona meglio ;)))
Pikkia


title: Mi piace ricordarlo così

author: Mario Giagnori

text:
Intorno alle due tre di notte mentre s'avventura in mezzo alla fanga
di Pietralata, con quell'occhi neri sbrilluccicanti come due cozze,
tra i cani che abbaiano da dannati e i gridi e le bestemmie dei
giovanotti appizzati sopra il muretto, mezzi morti di sonno al ritorno
da una festa. Lě, a Pietralata dove tacciono i muri delle case, perché
solo i muri se ne stanno zitti. Mentre arriva quasi inguattato sopra
l'Alfa e dice a uno di quelli, sgamandolo d'acchitto: "Aňh, vňi veně a
fatte n'giro co' me?"
E quello che si guarda intorno allungando la scucchia mentre risponde
con la voce roca di bisboccia: "Vacce tu, a Lallo, che dopo stasera
stai n'bianco de brutto." E poi sghignazza: "Uŕh, uŕh, uŕh!"
"Aňh, come se mettemo? Piantela de fa moina. Vňi veně?" dice lui,
allora, sporgendosi dal finestrino.
Invece di rispondere, quello s'accende un mozzicone. Fa quattro cinque
tiri, un sorriso mezzo moscio agli altri, e poi dice: "Come no, vengo
vengo. Nu n'anna de prescia."
Tutto scavicchiato, gira intorno alla macchina e sale. Lui ingrana la
marcia e parte sgommando.
Mario


title: [Repost] Marco nella prigione

text:
Marco nella prigione
Possiamo scambiare una saponetta con un giornalino pornografico,
del latte in polvere con dadi non truccati, e una maglietta poco
rattoppata con un cuscino pulito. c'è un ottimo ritorno alle radici dell'economia,
qui, il baratto che non conosce recessione, e una suddivisione netta dei ruoli.
Nessuna ambiguità, niente soprusi: i flussi e riflussi di potere sono netti, perchè
io devo chinare il capo innanzi ai capricci del secondino, e il capo corridoio
li fa tirare dritti tutti quanti. E tutti i capi, netti in riga davanti al direttore.
Che sapiente piramide! Che piramide netta!
Io adoro il carcere, sono Marco nella prigione, e CON la prigione. Nella segregazione
è la società nitida, sono le regole chiare che non ammettono cavilli o interpretazioni.
In fondo a ogni organigramma, il popolo fallace, gli errori di carne e sangue:
noi, i carcerati puniti e punibili. E via, salendo, ascendendo in base a rigore e istruzione.
Qui, è anche l'ascetismo che libera da ogni tentazione e smussa l'ecosistema su ogni lato.
Non c'è perdita, non c'è languido gonfiore:
ogni cosa è riciclata, nulla si crea, nulla si distrugge, tutto si trasforma - potenza della
fisica penitenziaria. Oggi i miei calzini sono calze, mi riparano i piedi dal freddo.
Domani, saranno spugne per la lavagna dell'aula corsi, e fra tre giorni chissà. Carta, magari.
Non c'è errore e non c'è gloria immeritata, stanotte sognerò ancora Margherita che mi porta
un buon libro da leggere, e prima di addormentarmi saprò perfettamente chi sono e cosa mi aspetta
alla faccia di ogni oroscopo. "Scorpione: un amore inatteso vi..." Sorrido, e sono Marco, Marco
nella prigione.
Sono Marco Nella Prigione, con tutte le lettere maiuscole a sottolineare tre coordinate che mi
inquadrano senza timore di smentita nello spazio, ed una quarta anche, per il tempo:
21 anni, senza condizionale. Questa è fisica, è matematica ed è scienza, è la dolce scienza
carceraria che non ammette "soluzioni doppie", se non forse in appello.  Non parlatemi di "tendente a"
o "trascurabile", queste imprecisioni non mi appartegono, non sono tollerabili per i princìpi delle
dinamiche che regolano il carcere.
Io sono Marco, e sono l'atomo: sono l'unità indivisibile, il vero mattone ultimo della prigione, ben
conservato dietro le sbarre, contenuto perché la mia potenza è - teoricamente, si badi bene - distruttiva,
soprattutto se combinata con quella di altri a me simili. E tuttavia, imbrigliata con sapienza, diviene
calore e forza motrice, energia pulita che muove il mondo senza rumore, e non produce scoria, poichè
è - infine - scoria essa stessa.
Se c'è coesione, è fugace e controllata. L'ora d'aria è uno scuotersi di particelle nella camera piombata
del cortile, e il passaggio di stato produce mutamenti nel sistema. Si parla talvolta di "fuori", di quel
che c'è oltre le mura e delle complicate reazioni al di là delle sbarre. Quanta confusione, tra nomi di
calciatori e cifre, qualche insulto berciato senza apparente motivo, e una manata sulla schiena.
Il nucleo chiede di essere raffreddato, il trasferimento quotidiano è necessario, ma capita talvolta che
spunti fuori un coltello, un temperino. E' un grande pericolo questo, una variabile semplice ma inattesa
che può trascinare noi e i secondini e finanche il direttore in una catastrofe di difficile risoluzione.
E' qui che il penitenziario si rivela nella sua potenza più grande, qui che le regole vanno ad incastrarsi
una nell'altra per rinsaldare l'antico patto monodirezionale; ed io sorrido quando i primi proiettili iniziano
a fischiare ad altezza d'uomo, perchè so che il carcere è in moto, mi stendo a terra, e trovo la mia posizione
nel meccanismo come una profezia perfetta.
						andreabì,
lastcereal.com
						"ma era malva ed era pastello,
						 era una corda d'oro"


title: Poesino fa un appunto di ritorno.

author: Poesino

text:
La lettura delle motivazioni a me riferite hanno convinto la mia
individualità ad interferire nella cultura di questo referendum.
I concetti in materia di caccia derivanti dalle antiche ricette scandalo e
da altre pedanti articolazioni culinarie, richiedono un'analisi spassionata
e un più durevole impegno individuale basato rigorosamente sui numeri e
fatti statistici. Il cuore esalta l'ispirazione e ne determina gli ostacoli
e i cavilli, che solo il tempo potrà forzare in più incisivi assunti.
Assumiamo il fatto che il succitato Poesino possa benevolmente restare in
suddetto loco.  Assaporiamo il gusto dei consigli grossolani e consoliamoci
col ripieno delle erbe.
Nello scrivere esiste l'essenza delle mie scoperte:
L'UFO,
Il CONVENTO,
Il VESPRO,
DRACULA,
hanno lasciato per sempre una traccia campestre in omnibus cranio.
E' grazie a "Germano", anima di notevole prestanza,  che posso dare
un'analisi del suo contenuto senza inganno di smentita:
>Primo:  nessuno qui ha l'autorita' di cacciare un altro, al massimo puo'
snobbarlo
La naturale predisposizione umanitaria che permette all'essere di iniziare
come primo, incita alla cacciata e fuga. Lo snob non può essere altro che il
rifiuto di questa essenza.
>Secondo: come in tutti i Bar, si forma per legge naturale l'elite di
*quelli che ...*... in un
>ambiente anonimo e*cultural-riflessivo* (mamma mia come parlo bene) e' cosa
un po'
>imitatuccia, ma cosi' e' la vita...
Il secondo studio viene rifiutato in favore di locale pubblico o mobile per
bevande or drink. Incisivo è l'argomento come "l'ambiente omonimo" e la
cultura riflessa dal parente, in ordine di  primario, moglie del proprio
genitore. Ottimo il finale a base di passate esperienze.
>Terzo:      A me quello che scrivevi, suscitava almeno curiosita' quando
non
>invogliava alla risposta, contrariamente ad altre situazioni ove la massiva
>*postatura* lascia piu' da riflettere, quasi un posta quello che vuoi, ma
>posta... che se lasci il posto qualcuno te lo porta via....
Il brano trino costituisce il fulcro analgesico dell'opera in questione.
Postulante e postulatore influiscono sull'andare della materia. Ossia, in
termini drammatici: l'allontanarsi dell'occupante richiama assidui
profittatori che ripiegano sul posto perduto.
>Quarto:    In ogni caso, non credo che andandotene tu faccia sentire
>*colpevole* chi qui ti ha maltrattato, mandato a quel paese, non preso in
>considerazione... crei un dispiacere a chi comunque leggeva cio' che
>postavi, e si prendeva la briga di risponderti, od il piacere.
La colpevolezza è il quarto presupposto dell'arrangarsi. Errando umano est
considerazione diabolica. Il piacere della briga non prendeva in risposta il
caso fortuito.  Paesi che vai, buoi che ritornano.
>Quinto: il fratello di Olindo, Vinicio, Peppino e la Pina, figli di Anselmo
>e Luigina, Pinerolo.
Qui, nel paragrafo di Quintiliano, Poesino sottoscritto deve ospitare tutta
la sua felicità  La parentela ivi preposta assume un tono di enorme
trionfalismo. Indi il nome è la chiave interpretativa di colui che si
presenta. Non meno il cognome. La figura dei sette nominativi esporta la
comunicazione altrove. In tema di ulteriori analisi:
Comunichiamoci.