title: non so

author: marian

text:
          non so dove trovasti quella foglia
se fosse caduta assieme a tante altre
se la raccogliesti per caso o ti colpì
in modo particolare, ti sfiorò il viso
o ti rincorse e ti raggiunse
non so, ci sono cose che non ci è dato di sapere
accadono come accade che il sole nasce
e la sera muore, ma non per caso
ci sono cose grandi sopra di noi
ma dentro di noi
a volte un velo o una grata di ferro
dal nulla si costruisce
forgiata inconsapevolmente
dalle nostre mani che seguono percorsi
che noi non vorremmo
c'è una volontà nascosta
in quello che facciamo
oppure è distrazione
una sventatezza che pagheremo
a foglie e foglie perse
ma in quella che trovasti
c'era una geometria strana
ma simile a tante altre
come la mia vita
come le nostre vite.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: rettifica

author: dannoso

text:
A pochi giorni dall'uscita, è stato ripubblicato online il nuovo romanzo di
Daniele Dimilito, con una modifica al testo.
L'autore si scusa con quanti avessero scaricato il testo della prima
edizione.
Per scaricarlo direttamente e gratuitamente
http://netedi.firenze.net/ordina/nuovi/dimilito3.zip
(il file zip è creato da
neteditor.net
 in collaborazione con
www.firenze.it
)
Per saperne di più sull'autore
http://digilander.iol.it/horrorchest
Cordiali saluti e buona lettura


title: L'inferno è relativo

author: Ary

text:
Morfik aveva esclamato :- Mio Dio, muoio!
Si era aperta la porta ed egli aveva visto , fuori , un dromedario nero
gigantesco;
aveva udito tintinnare i sonagli dei finimenti sfiorati dal vento caldo del
deserto.
Poi un enorme faccia nera sotto un gran turbante nero era apparsa nel
riquadro.
L'eunuco nero era entrato nella stanza come una nuvola, con una scimitarra
smisurata
in pugno. Il Distruttore dei Piaceri, il Dissociatore. La Morte era giunta.
Buio. Nulla. Il suo cuore aveva ceduto per sempre, ma egli non se ne
accorse. Nulla.
 :- Ma io ero un Cristiano! E Comunista.... egli pensò - Molto tempo dopo,
quando ebbe tempo per riflettere.
Adesso stava urlando.
Aveva avuto la sensazione di svegliarsi sul suo letto di morte, di essere
proiettato improvvisamente oltre l'orlo di una tazza gigantesca, grande come
la Terra. Al termine del suo volo scomposto, atterrrava, sulle mani e
ginocchia, su un dolce declivio. Tanto dolce da non lacerargli mani e
ginocchia, ma da farlo scivolare morbidamente giù per l'immensa curva. Il
materiale su cui fluiva in accellerazione somigliava tantissimo all'ottone,
e non opponeva attrito. Sebbene al momento non ci pensasse- era troppo
sconvolto dal panico per fare altro che non fosse agire istintivamente- in
seguito ebbe conferma che quella superficie era veramente di similottone. E
l'ottone, o quel che fosse, formava una lastra uniforme e continua.
Aqcuistando velocità, egli scivolò lungo la gigantesca pendenza. Cercò di
rimanere sulle mani e sulle ginocchia, ma, nell'attimo in cui si contorse
sul busto per guardare indietro perse l'equilibrio.
Si rovesciò su un fianco. Ululando, annaspando, si trovò in posizione
totalmente prona, tentò di conficcare le unghie nell'ottone. Niente da fare.
Non incontrava resistenza alcuna. E cominciò a rotolare su sè stesso ; in
quel suo vorticare, vedeva l'orlo da cui era stato proiettato. Ma solo
l'orlo e, al di sopra di esso, il cielo azzurro senza una nuvola.
Sì. Un cielo in cui splendeva il sole, esattamente simile al sole della
Terra.
Rotolò sulla schiena, e riuscì, nella manovra, a bloccare il vortice delle
rotazioni. Riuscì anche a gettare uno sguardo al proprio corpo. E cominciò a
urlare di nuovo. Il terrore iniziale scacciato e sostituito-o accrescito di
un parossismo più lancinante-dal terrore di trovarsi in un corpo asessuato.
Liscio. Senza proiezione mascolina. Privo di peli, anche sulle gambe. Niente
ombelico. La pelle di un bruno acceso- come quella di un Apache.
Morfik gridò, gemette, si afferrò con le mani la faccia. Si tastò il cranio,
e gridò ancora. Esterrefatto.
La sua faccia non era quella che lui conosceva ( la cresta dell'osso sopra
gli occhi e il naso e la bocca, non c'erano più) e la sua testa era liscia
come un uovo.
Perse i sensi.
Dopo un po' (non doveva essere passato motlo tempo) rinvenne.
Il cuore gli saltava in petto quasi cercasse di arrendersi a una seconda
morte. Ma batteva senza perdere un colpo. Egli sentiva l'aria che sibilava
al suo precipitare.
Lasciò ricadere la testa sul petto, aderendo con tutta la schiena al
metallo. Chiuse gli occhi contro il sole. Mai in tutta la sua vita (più di
una?) si era sentito così impotente. Più indifeso di un bimbo appena nato,
che non sa di essere impotente, che non può pensare, e ignora chi possa
accorrere al suo pianto.
Lui aveva gridato e pianto, ma nessuno stava accorrendo per prendersi cura
di lui.
La china cominciò ad addolcirsi, a raddrizzarsi. Morfik superò sparato un
tratto piano, senza aver avuto modo di valutarlo a causa della velocità
Schizzo all'insù, ebbe la visione di una città piatta, al dilà di una folla
che bordava la riva di un fiume. Una visione fuggente, sostituita da quella
di verdi acque, che proprio sotto di lui, sembravano attenderlo.
Muggì di terrore, agitando braccia e gambe. Inutilmente. L'impatto con
l'acqua venne e lo colse sbilanciato. Semitramortito, sprofondò nelle acque
fredde e cupe.
Quando ne riemerse, riprese i sensi. C'era soltanto una cosa da fare. Doveva
raggiungere a nuoto la riva, che distava a circa quattrocento metri.
E se non gli riusciva di superare quella distanza? Se sceglieva di
annegarsi, adesso, lì, invece di affrontare di nuovo l'ignoto su quella
riva?
Sarebbe morto, ancora ? E per quante volte ?
La risposta fu una barca. Una barca di ottone, dal fondo piatto, ai cui remi
d'ottone era un uomo (uomo?) dalla pelle scura. A prua era ritta una
creatura analoga alla prima (analoga? la copia esatta)
con in mano una lunga asta di ottone.
L'individuo di prua segnalò gridando :- afferra l'asta e ti tiro a bordo-
Morfik rispose con un oscenità e cominciò a nuotare verso la riva.
Il tizio con l'asta gracchiò :< Un piantagrane, eh? Qui non sono ammessi
comportamenti antisociali, cittadino ! >
E centrò a tutta forza con la pianta dell'asta la testa del nuotatore.
Fu allora che Morfik realizzò di essere relativamente invulnerabile. L'asta,
avrebbe dovuto stordirlo e causargli un taglio sul cranio. Invece, per
qualche motivo a lui ignoto, era rimbalzata via.
< Sali in barca > intimò il rematore < Altrimenti, qui nessuno ti vorrà
bene>>.
Fu questa minaccia che indusse Morfik a più miti consigli.
Issatosi a bordo, sedette sull'asse, di fronte al rematore, ed esaminò i
due. Non c'era dubbio.
Erano gemelli. Stessa statura della sua. Niente peli e capelli, tranne le
unghie e le lunghe ciglia ricurve.
Arco sopraccigliare nudo e liscio. Nasi dritti. Labbra tumide. Lineamenti
regolari, quasi classici e delicati, a un tempo maschili e femminili. Gli
occhi avevano la stessa tonalità di castano scuro. Pelle fortemente
abbronzata. I loro corpi erano snelli, umani al cento per cento, a parte la
sconcertante assenza del sesso, dell'ombelico e dei capezzoli.
< Dove sono? > Domandò Morfik.< nella quarta dimensione^>
< O all'inferno?> aggiunse, il che sarebbe stata la sua prima domanda se
egli avesse avuto ancora il suo corpo terrestre. Fino a quel momento, nulla
era accaduto che gli facesse supporre di essere in Paradiso.
L'asta lo colpì sulla bocca, facendogli pensare che chi la impugnava non
aveva messo molta forza nel fendente, oppure lui era insensibile. In ogni
modo meno sensibile del suo corpo terreno.
Le labbra gli erano rimaste intorpidite sotto la botta, quasi come quando il
dentista gli anestetizzava la gengiva prima di cavargli un dente.
E le sue natiche non pingui parevano non risentire della durezza dell'asse
di metallo su cui era seduto.
Inoltre, si ritrovava in bocca tutti suoi denti. Nessun vuoto e nessun
ponte.
< Quella parola non deve essere usata, qui > Ammonì l'uomo con l'asta. < Non
è educata, e non è vera.
I Protettori non la gradiscono, e adotteranno al cento per cento efficaci
misure per punire chiunque si renda colpevole di offendere, con essa, la
pubblica sensibilità.>
< Ti riferisci alla parola che comincia per I?> lo interrogò cautamente
Morfik.
< Sei svelto ad afferrare, cittadino>
< Come lo chiamate...questo posto?>
< Casa. Casa. semplicemente. Permetti che mi presenti. Faccio parte del
comitato ufficiale di ricezione.
Non ho nome, nessuno qui lo ha. Cittadino è più che sufficiente, per me e
per te. Però, il fatto di essere nel comitato di ricezione non mi rende
affatto superiore a te, cittadino. E' soltanto il mio lavoro, ecco tutto.
Tutti, qui, abbiamo un compito, egualmente importante di quello degli altri.
Siamo tutti nello stesso livello, cittadino. Non esiste motivo di invidia o
per prevalere.>
<Niente nomi? > si stupì Morfik.
< Dimentica quel non-senso. Un nome significa che vuoi distinguerti,
emergere. Ora, non penserai mica, carino, che qualcuno ritenga di essere
migliore di te perchè ha un nome che era importante nel Noi-Sappiamo-Dove!
Non sei d'accordo?
< Io sono qui per...quanto tempo? > Chiese Morfik.
< Chi può saperlo?>
< Per sempre?> balbettò Morfik, disperato.
La punta dell'asta lo colpì sulle labbra, facendogli rovesciare la testa
all'indietro, ma il dolore fu limitato.
<Vedi di pensare al presente e basta, cittadino. Perchè solo lui esiste. Il
passato non esiste, il futuro non può esistere. Solo il Presente.>
< Non c'è futuro?>
Di nuovo la percossa con la punta dell'asta.
<Dimentica la parola. La usiamo sul fiume quando addomestichiamo gli
immigranti. Ma una volta a riva, la ignoriamo. Qui siamo pratici. Non
indulgiamo alle fantasie.>
< Messaggio ricevuto> assicurò Morfik. Represse l'impulso di saltare alla
gola del branditore d'asta.
Meglio aspettare finchè non scopriva com'era l'ambiente, quello che uno
poteva e non poteva fare per darsi alla fuga.
Il rematore annunciò :< Siamo a riva, cittadini >.
continua...
( Nell'anno del signore non-si-sa, del Noi-Sappiamo-Dove.)
a.


title: Distico della malaerba

author: Andrea B. Previtera

text:
Ogni mattina muoio nel caffè
in mezzo a un carillon di cravatte;


title: Distico della malaerba

author: stirner

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
3AF7BEE6...@instation.it
>...
>Ogni mattina muoio nel caffè
>in mezzo a un carillon di cravatte;
Andrea, ma stai bene?
stir


title: Distico della malaerba

author: Trans IL vanO

text:
stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:

cazzo! per una volta che capisco
al volo quello che "lo scrittore
vuol farci capire"! cazzo stirner,
m'hai rovinato la festa!
(andriu: iu no uattaimin)
--
mù


title: Distico della malaerba

text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio ...
>cazzo! per una volta che capisco
>al volo quello che "lo scrittore
>vuol farci capire"! cazzo stirner,
>m'hai rovinato la festa!
mi spiace. però non era mica un indovinello. :)
stir


title: Distico della malaerba

text:
> mi spiace. però non era mica un indovinello. :)
> stir
No difatti, era solo l'espulsione di un po' di malessere
concentrato ;)
	 - Bì


title: prolet

author: fabrizio venerandi

text:
Entro in casa e cecilia mi dice che scajola ha detto che biagi era un
rompicoglioni che voleva solo rinnovare il suo posto da consulente, e io
penso che è meglio non rompere i coglioni a scajola.
"Ma poi -aggiunge cecilia- ha subito detto che non si riconosce in
quello che ha detto" e si mette a ridere.
"Vorrei poterlo fare io con la dichiarazione dei redditi. La compilo e
al primo accertamento dico che non mi riconosco con quello che ho
scritto" dico togliendomi il casco. Poi chiedo scusa.
"Beh, ha anche detto che se avesse avuto la scorta sarebbero morti in
tre" mi rivela cecilia.
"Resta da scoprire chi sono gli altri due". Fossi un consulente di
scajola mi toccherei un po' i coglioni.
"Altre notizie dal mondo?" chiedo togliendomi l'impermeabile.
"Scajola ha chiesto scusa, dice che la sua frase è stata estrapolata da
un discorso generale"
"Tipo 'biagi era un rompicoglioni che voleva solo dei soldi, e ghandi è
un stronzo in cerca di successo' ? In effetti nel contesto tutto assume
toni più comprensibili" chioso, togliendomi le braghe e calzini.
Cecilia ridacchia e dice che proseguono le indagini della rappresaglia
della polizia all'interno della scuola diaz, e io penso oddio. Pare -mi
educa cecilia- che le molotov all'interno della scuola ce le abbia messe
la polizia, che il poliziotto accoltellato non sia mai stato
accoltellato, e due poliziotti picchiati dentro la scuola non siano mai
stati picchiati in quella scuola. Insomma, alla fine un gruppo di
ragazzi è scivolato malamente su una serie di caloriferi, perdendo un
sacco di sangue. Ragazzi distratti.
"E scajola non di dimette?" chiedo togliendomi maglietta e mutande.
"No, dice di non colpevolizzare la polizia, e di punire solo i
responsabili"
"Mh, usa la terza persona come berlusconi?"
"Temo di no" dice cecilia rendendosi conto che sono completamente nudo.
"Cosa vuoi fare?" mi chiede allora un po' preoccupata.
"Il proletario" le rispondo e dico che in fondo niccolò da solo non può
combattere tutti questi mostri televisivi.


title: prolet

author: il pazzo dei bonsai

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto nel messaggio
news:3D216952...@venerandi.org...
> Entro in casa e cecilia mi dice che scajola ha detto che biagi era un
> rompicoglioni che voleva solo rinnovare il suo posto da consulente, e io
> penso che č meglio non rompere i coglioni a scajola.
eccellente.


title: prolet

author: Randy

text:
Trovate le lettere di Biagi in cui dichiara di essere minacciato e
criminalizzato da Cofferati. Accadono i seguenti eventi:
- Scajola propone un busto in marmo in onore di Biagi per aver pagato con la
vita l'opposizione al potere eversivo del connubio cgil/br? No, a pranzo con
i giornalisti dice che Biagi era un rompicoglioni alla ricerca di un rinnovo
del contratto (non esiste un sindacatodei consulenti che indica scioperi?
Così uno sciopererebbe mano nella mano col sindacato e non scrivebbe
lettere.) Se ai poveri stupratori che violentano "perché hanno dei grossi
problemi" (parole di un'intervistata in televisione) si proprone la
castrazione, perché non proporre il taglio della lingua a chi dimostra di
avere uguali "grossi problemi" a frenare gli istinti? Poveretto, è una
vittima della società: va curato, non punito; reinserito, non isolato;
redento, non colpevolizzato; compreso, non osteggiato.
- Cofferati ritira le dimissioni e Scajola invece le consegna. Cofferati le
aveva date per evitare la pubblicazione delle lettere e ora che sono di
dominio pubblico non ha più motivi per ritirarsi? Non ha detto nessuno a
Scajola che le dimissioni le deve presentare a Ciampi e non al Berlusca? Si
è laureato ministro alla CEPU?
- Ha dato le dimissioni anche il direttore di "zero in condotta", quotidiano
no-global che ha divulgato per primo le lettere. Perché le ha date, chi
gliele ha chieste? Perché ha pubblicato le lettere? Le ha pubblicate per
intero o solo le parti in cui si lamenta delle scorte? Fatemi sapere. Forse
tutto dipende dal fatto che nessuno vuole credere al faqtto che i
sanpietrini lanciati dalle novelle orde di mongoli erano di polistirolo.
Come il filmato in cui era stato tagliato il pezzo in cui si vede il
proiettile, sparato in aria, colpire un sasso e finire nella testa di quel
povero ragazzo incappucciato che passava di lì per caso, con un estintore in
mano per andare a spegnere un fuocherello e salvare così donne e bambini.
- Falcone e Borsellino la scorta ce l'avevano. Aldo Moro pure. D'Antona non
scriveva mai niente a nessuno? Ma la faccenda più raccapricciante è stato
vedere ergastolani leggere nell'aula di giustizia un proclama delle brigate
rosse e uscire sorridendo alla telecamere, con pugno chiuso e teso. Nel
frattempo continua l'allarme criminalità: la quasi totalità dei reati viene
compiuta da extracomunitari (per lo più slavi i colpevoli di rapine a mano
armata e altri reati violenti, africani per reati sessuali e di droga). In
Italia si registra un reato grave contro la persona e/o il patrimonio ogni
minuto. In questa situazione d'emergenza di cosa ci si occupa? Di stronzate.


title: prolet

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:cufU8.96544$j65.2...@twister1.libero.it...
> Trovate le lettere di Biagi in cui dichiara di essere minacciato e
> criminalizzato da Cofferati. Accadono i seguenti eventi:
ecc. ecc.
te l'ho già detto mi pare: tu non ti ci arrampichi sugli specchi, ci pattini
in scioltezza.
scrivi romanzi che è meglio.


title: prolet

author: myself

text:
fabrizio venerandi <
fabr...@venerandi.org
>
> sono completamente nudo
che schifo!
abbi il buongusto di limitare queste performances alle tue letture
poetiche del cazzo, proletario di merda. fncl.


title: prolet

author: fabriziovenerandi

text:
myself wrote:
> che schifo!
> abbi il buongusto di limitare queste performances alle tue letture
> poetiche del cazzo, proletario di merda. fncl.
ou lo scrivi il giallo stestate?


title: prolet

text:
fabriziovenerandi <
effe...@tin.it
>
> ou lo scrivi il giallo stestate?
di getto?


title: prolet

text:
Pare che myself  abbia scritto:
> fabriziovenerandi <
effe...@tin.it
>
>
>> ou lo scrivi il giallo stestate?
>
> di getto?
schizzo
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: prolet

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
>
> schizzo
per il momento avrei pensato al titolo:
"Assassinio sull'On-the-road Express"
e un frmnt del primo capitolo l'ho postato
su ias il mese scorso:
--
Grand Central Station, giovedě sera
Si chiamava "On-the-road Express", ed era un treno molto speciale.
Era costituito dalla locomotiva, soprannominata Big Bertha, seguita da
un tender con il carbone, due vetture di prima classe, [etc.]
e lo trovi su Google:
Newsgroups: it.arti.scrivere
From: Camillo <
cam...@excite.com
>
Subject: [frmnt] Dalla parte di Armando
Date: Wed, 12 Jun 2002 11:18:56 +0200
Organization: non e' tutto camillo quello che luccica
--
appena avrň finito di ri-ri-ri-scrivere alcuni capitoli del mio
romanzaccio, continuerň il sunnominato di getto e di schizzo, ma
senza nulla garantire su dimensione e compiutezza.
luv,
p.


title: Mappe e territori (2.1)

author: Mela

text:
Perche' non su Ias? Si', hai ragione Bianca, perche' no.
Forse e' proprio il momento adatto. Ricorda quei tempi lontani,
gli amoreggiamenti di Mela con Frattini e con Ulderico. Gli incontri.
I messaggi di Giulia e tuoi, che ancora ogni tanto leggo. La allegra
curiosita' di Alessio, che chiedeva notizie su quella donna con
la gonna dalle viole a ciocche e i capelli rosso tiziano.
Ma voglio dedicare questo racconto a Writer, che considero un amico.
A dispetto di tutto, non potro' mai dimenticare le notti passate
insieme a cercare un albergo. E mi dispiacerebbe perderlo, anche solo
di vista. In un suo messaggio, diceva a Mela:
"Qui si gioca con le parole."
Vorrei continuare a giocarci insieme.
-------------------------------------------------------------------
Mappe e territori
- Non vi è nulla di vero sulla Terra, padre? - chiese Tat.
 - Io penso e affermo che tutto è apparenza e illusione. Sono queste
le cose che posso dire e pensare. Dal momento in cui mutano, le cose
mentono, sia in quel che sono prima, sia in quel che divengono nel
presente, - rispose il padre Ermete.
STACCO. Rick's Bar. Interno.
Entrano Lazslo e Ilsa. Il capitano Renault s'avvicina. Discorre con i
due.
Ilsa è turbata. Non sa ancora chi è il padrone del locale.
Ilsa: - Chi è Rick?
Cap. Renault: - Ecco signorina, è il tipo d'uomo che, se io fossi
donna, non potrei fare a meno di innamorarmene.
STACCO. Rick's Bar. Interno notte.
Cap. Renault: - Perché vi immischiate nei miei romanzetti?
Rick:- Consideratelo un omaggio all'amore.
Cap. Renault: - Per questa volta vi perdono.
STACCO. Aeroporto. Esterno notte.
Rick e Louis si allontanano nella nebbia, fianco a fianco.
Rick: - Louis, forse noi oggi inauguriamo una bella amicizia.
 - Tutte le cose della Terra non sono verità; anzi, no, soltanto un
piccolissimo numero. Il resto è menzogna, errore, o Tat, illusione,
non essendovi che apparenze simili alle immagini.
      Vorrei parlare senza tener conto della coerenza, per una
singolarissima indagine del mio spazio privato, sperando di non
cadere in languori, compiacimenti, o sdolcinature sentimentali. Ma
soltanto come tentativo di schivare la struggente e immediata
concretezza dei rapporti umani. Non un incanto, non una seduzione.
Riparto solo da me stessa. Mai come questa volta in fuga consolatoria
dall'inquieta indagine della segreta sintassi del mio corpo.
      La distanza che separa affievolisce il Bello, direbbe Ermete.
      Ciò che l'occhio vede la lingua può dirlo, ma ciò che non ha
corpo né apparenza né figura non può essere compreso dai cinque
sensi.
      Dunque, cercherò di comunicare in altri modi.
      Che non è nelle parole, ma in ciò che Esse più che mostrar
nascondono.
      La storia, come il postino, per fortuna ,suona sempre due
volte.
      Da: Mario       a: Mela -             Oggetto: Invano
      Data: lunedì 6 luglio 1998, ore 18.15
Cara Mela,
un'ora e un quarto per arrivare a casa, passando da Ponte ****. E con
Valeria vicino!!! Mi ha raccontato per la terza volta di quando, un
secolo fa, gli hanno portato via la macchina davanti alla Stazione
Termini; e di quali sono le pizze preferite delle figlie; e di come
sua zia, in Calabria, prepara i capperi (ma i rametti, sia chiaro,
non le 'bacche'). Sono arrivato a casa esausto; per fortuna le mie
piante avevano bisogno di molta acqua. Lo sai che innaffiare il
giardino mi fa passare il cattivo umore?
Per ora è tutto. Passo e chiudo.
Mario
      Quindici anni fa circa ebbi una breve storia d'amore con Mario.
Mi usò per un mese o due. Lui era già sposato. Ma io non ne ero
innamorata, mi affascinava però la sua mente, e quel modo particolare
che aveva di fare all'amore, in cui dava campo ad ogni sua fantasia.
L'ho lasciato fare, finché non mi ha scaricata. Ma non si può neanche
dire che ne abbia sofferto.
      Qualcosa di lui, però, mi è rimasto, appunto: le sue fantasie.
Spesso ho pensato a lui in questi quindici anni, specialmente quando
ero a letto con mio marito. È stato come se Mario mi avesse chiusa in
gabbia e poi gettato le chiavi.
      Per quindici anni ci siamo visti ogni mattina, in ufficio, ci
siamo parlati. Ma non abbiamo più fatto alcun cenno alla nostra
vecchia storia.
Pausa on.
      Sì, è vero, non riesco a scrivere di cose che non ho vissuto.
Cerco però di afferrarne il soffio che l'anima, che dona
l'imperscrutabile mistero. Mi aggrappo ai malvagi impulsi della
speranza con le unghie e col becco.
      Cosa cerco?
      Non lo so! Da alcuni giorni mi sento come quella donna che
sempre si lamentava dei commenti osceni che le venivano sussurrati
per la strada, fino al giorno che s'accorse che niente più le veniva
detto.
Pausa off.
      La mattina dopo, vado con Mario a prendere un caffè. Parliamo
di Valeria e delle mail. Accetta di leggere un mio racconto
intitolato 'L'amica'.
Il pomeriggio stesso glielo posto.
      Da: Mela       a: Mario -       Oggetto: 'L'amica'
      Data: martedì 7 luglio 1998, ore 16.39
Avevo un'amica.
      Con lei attraversai i tempi tra sogni e affascinanti illusioni.
Utopie. Forse credute realtà. E giorni di confronti serrati.
      Poi, solo silenzi: il mondo era come noi pensavamo e ci eravamo
dette che fosse!
      Quanto tempo è passato? Quando successe? È incredibile, per
quanto mi sforzi non mi torna alla mente.
      Dove sei? Dove passeggiano, ora, i tuoi piedi affusolati e
belli? Ti ricordi Bologna? (Bologna, oh cara!) Nelle assemblee tra
migliaia di altri, tu dicesti: "Percorriamo la strada per la
liberazione dei nostri bisogni". Discutevamo se ripudiare o
confrontarci con l'universo maschile. Volevamo scoprire il nostro
corpo, sottrarlo all'altrui proprietà.
      Ricordi, quando come un pezzo di Carnevale staccato dalla sua
stagione, giravamo per i mercati e le piazze del centro, per
difendere l'occupazione della vecchia pretura? E al sindaco che
mandava a chiedere una delegazione per parlare, rispondesti: "Siamo
tutte una delegazione, se vuoi parlarci esci tu!". Abbiamo
continuato, noi streghe, come una grande macchia che ungeva la città.
      Com'eri bella sulla spiaggia di Sperlonga, mentre sotto lo
sguardo attento dei maschi, nuda passeggiavi sul bagnasciuga e
leggevi le storie di Angelica. Unica concessione fanciullesca che ti
donavi per alleviare il tuo spirito inquieto.
      E infine, il tempo del riflusso e della brutalità come una
slavina spazzò via le fantasie, tutto quanto. Una montagna di neve
che gelò quella nostra primavera. Che in fluidi torrenti si sciolse e
attraverso un ago si riversò nelle tue vene. Fino al momento che per
te non esisteva nient'altro.
      Sì, lo so, riuscisti a uscirne. Ma quando pensavi che tutto
fosse finito, ti prese la morte. In pochi attimi volarono i tuoi
ultimi giorni. Rivedo il tuo sguardo attonito, muto, come a scusarti
di farti trovare in quel modo. Il vuoto, la pena, i pianti. E
l'odiosa omelia del prete, giudice arrogante di una vita non sua.
      Che importa quanto tempo è passato? Dopotutto sei in me.
      Qualche ora dopo, la risposta.
      Da: Mario       a: Mela -             Oggetto: Un amico
      Data: martedì 7 luglio 1998, ore 22.15
La tua 'Amica' mi è sembrata molto bella; però c'è un problema: mi
scopro geloso di lei, di questa amica che sta dentro di te.
Buonanotte,
Mario
      Abbagli burleschi e patetici. Tuttavia è tempo di altre mosse.
      Da: Mela       a: Mario -       Oggetto: Un'altra amica
      Data: martedì 7 luglio 1998, ore 23.29
Caro Mario, dici:
>  mi scopro gelosa di lei, di questa
> amica che sta dentro di te.
Ma puoi sempre conoscerla, se ti va. Lo sai.
Mela
      Come in un partita di Risiko, voglio piantare al più presto la
mia bandierina.
      Il giorno dopo non si presenta in ufficio. Mi scrive la sera.
      Da: Mario a: Mela -   Oggetto: Un amico? Re: Un'altra amica
      Data: mercoledì 8 luglio 1998, ore 21.15
Cara Mela,
lo so e non lo so.
Se non fossi tanto complicato, aggiungerei che mi piacerebbe stare
con te, ora.
Ma mi rendo conto di essere molto complicato.
Mario
 Da: Mario        a: Mela -             Oggetto: Un amico
 Data: mercoledì 8 luglio 1998, ore 22.45
Dalla regia mi dicono che il precedente messaggio non si capiva bene.
Leggilo così:
"Mi piacerebbe stare con te, ora". (nel senso di punto e basta)
Mario
      È giunta l'ora di riprendere le chiavi.
      Da: Mela       a: Mario -      Oggetto: Un'altra amica
      Data: mercoledì 8 luglio 1998 23.15
Mi piacerebbe stare con te, ora, adesso. Nell'immediato.
E guardarti, sentirti parlare, vedere i tuoi occhi brillare.
Osservare il tuo sorriso chinarsi di lato in un movimento sensuale.
Sentire un brivido a un palmo da te. Sfiorarti senza toccarti,
dappertutto. E poi... aspettare che tu entri in me.
Mela
      Sì, lo so, sarebbe servita una metafora. Ma le metafore sono
inutili se riferite al nulla. Né mio marito né mia figlia erano in
casa quella settimana.
Pausa on.
      Una volta si potevano almeno strappare i fogli, adesso che
possiamo fare?
      Spaccare lo schermo del computer con un martello? Certo, meglio
sarebbe gettare nel torpore le cose scritte quando diventano
un'ossessionante ossessione.
Pausa off.
      L'indomani, quando ci siamo rivisti in ufficio, non sapevo
ancora _come_ sarebbe successo. All'uscita abbiamo deciso di andare a
pranzo insieme. Avevo proposto Trastevere, il 'San Michele'. Ma era
chiuso.
      A piedi siamo andati verso Porta Portese. L'antica mole dell'ex
carcere minorile sovrastava il nostro camminare nel bianco. Ricordo
me stessa affianco a lui. Siamo entrati a 'L'antico Tevere'. Eravamo
soli? Non me ne sono accorta! Il fiume scorreva sotto di noi, verde,
placido e lento, uxorius amnis, con papere a passeggio sull'acqua,
gabbiani nel cielo. Mangiammo un buon primo di pesce.
      Il pomeriggio al mare. Santa Severa, la torre saracena. Due ore
da soli lassù, sotto il sole. Il mare splendente, monti
all'orizzonte. Fino al tramonto.
      "A casa mia o a casa tua?"
      "Tua!" dico io.
      Prima di cominciare mi parla delle sue performance con questa,
quella e quell'altra, poi mi riempie di crema da capo a piedi, tanto
che alla fine sono scivolosa come un'anguilla.
      Nel frattempo, mi rassicura. Dice che vuole liberarsi delle
fantasie.
      Dormo da lui.
      Il giorno dopo ricevo un'inaspettata telefonata da mio marito.
Improvviso rientro in città. Durante la notte dedico a Mario
'Reificata', una specie di poesia.
Mi piacerebbe stare con te, ora, adesso.
Nell'immediato.
E come ieri notte guardarti, sentirti parlare,
vedere i tuoi occhi brillare,
il tuo sorriso chinarsi di lato,
in un movimento sensuale;
sentire quei brividi a un palmo da te.
Aspettare l'alba ancora abbracciati.
Ritorno improvviso con il treno delle 19 e 30:
interludio d'un'opera che s'andava componendo.
Derivare.
Libertà di apparire nella maschera di un ruolo sociale.
Subordinazione pseudo-naturale.
Reificare.
Con indosso l'impossibilità dell'inganno,
uso il mio tempo relativo
(il momento in cui sto scrivendo),
mentre mio marito dorme stanco nel letto,
e tu, chissà dove sei?
Io, prigioniera delle fantasie,
gelosa di qualsiasi lei,
immagino tu sia
dove t'immaginavi d'essere
(cosa che m'hai raccontato),
lì, sotto questa scrivania, piegato.
Osservami, sfiorami senza toccarmi,
e poi… cospargi nuovamente il mio corpo di crema.
Aspetto soltanto che vieni dentro di me.
      Le chiavi sono ancora nelle sue mani.
Pausa on.
      Mi collego spesso alla rete, le parole sullo schermo non hanno
più l'aspetto di folletti danzanti e in festa, ma compaiono come
draghi di ferro che graffiano il mio volto.
      Del grande ipermercato dove riempire il carrello di immagini,
pensieri, io non ne afferro più il senso. Vivit sub pectore volnus.
Pausa off.
      Quale crimine ho commesso, per meritare un simile castigo?
"Chi lotta coi mostri deve guardarsi dal diventare
un mostro anche lui. E se tu guarderai a lungo in
un abisso, anche l'abisso vorrà guardare dentro di te".
                                                            (F.
Nietzsche)
      Da: Mario      a: Mela -             Oggetto: Sintonia
      Data: sabato 11 luglio 1998, ore 10.45
Cara Mela,
ho fatto una gran fatica, ieri pomeriggio, ad accettare il fatto che,
per la prima volta dopo molto tempo, un tuo messaggio (quello
telefonico) non incontrava i miei desideri. Ero rimasto colpito - te
lo ho già detto - dalla 'sintonia' involontaria, non ricercata e
quindi non faticosa, che c'è stata tra noi negli ultimi giorni. Tutto
quello che hai fatto da mercoledì in poi mi ha fatto piacere e non
cambierei una virgola di quello che è successo.
Ciao.
Mario
      Da: Mario       a: Mela -             Oggetto: Sintonia 2
      Data: Domenica 12 luglio 1998, ore 10.12
Cara Mela,
mi piacerebbe che oggi tu non facessi troppe 'fantasie' (che - come
ti ho detto - non credo facciano mai stare bene); mi piacerebbe che
ti rivolgessi invece a qualche 'ricordo' (cosa di per sé più concreta
della fantasia) di momenti passati insieme; in particolare vorrei che
non ti scordassi il mio messaggio di ieri mattina (l'hai letto?): non
cambierei una virgola di quanto è successo giovedì
mattina-pomeriggio-sera-notte.
Quando torno stasera, mi piacerebbe trovare un tuo messaggio sereno.
Mi ricordo di quando, anni fa, ti facevo arrabbiare; a volte, le cose
che facevo o dicevo ti facevano arrabbiare, senza che io mi rendessi
conto del perché. Era brutto per me: era brutto non capire. Oggi mi
piacerebbe sapere che le cose che ti dico ti fanno piacere: sarebbe
una conferma del fatto che la 'sintonia' tra noi non è solo una mia
fantasia, ma qualcosa che vivi anche tu.
Mario
      Da: Mario       a: Mela -             Oggetto: Sintonia 3
      Data: Domenica 12 luglio 1998, ore 12.33
Cara Mela,
- aprire continuamente la casella postale per vedere se ci sono
messaggi è innaturale e  mi rende nervoso e di cattivo umore; - i
nostri rapporti via Internet alimentano una mia tendenza a fare
fantasie invece che 'fare esperienze reali'; e da questa tendenza -
come sai - sto cercando, tra mille difficoltà, di allontanarmi; - su
Internet si gioca bene, ma non si può fare bene sul serio.
D'ora in poi, vorrei accettare solo 'contatti' (in tutte le infinite
forme possibili) e comunicazioni dal vivo, o al massimo tramite il
buon vecchio apparecchio telefonico.
Mario.
      Da: Mela            a: Mario -       Oggetto: Ricomincio da
t(r)e
      Data: Domenica 12 luglio 1998, ore 19.43
Caro Mario
da dove cominciare? Questo schermo bianco non mi dice nulla.
Vorrei parlare con te, e invece sono costretta a rivolgermi a una
macchina muta. Hai ragione, su Internet non si può fare sul serio.
LA REGOLA È IL GIOCO.
Mela
      Fasi alterne in ufficio. Per fortuna ho molto da fare. Mi
sembra che tutti abbiano capito. Qualcun altro si avvicina per vedere
che aria tira.
      È un bel po' che sto abbonata come un cappotto d'inverno in una
serata moscovita.
Uxorius ambitus on.
      "Dov'è il crem caramel?" chiede mio marito.
      "È finito! C'è la mouse."
      "Lo sai che la mousse non mi piace!"
Uxorius ambitus off.
      Fantasie. Prendo appunti per un romanzo d'appendice. Ma i
personaggi non prendono vita, meglio divagare.
      È solo l'anima che ha trasgredito?
      Che croce portarsi appresso il marchio della dilettante in
letteratura. Ed io che volevo soltanto essere una fanciulla vergine,
figura dell'enigma.
      Sì, devo crederci. Le cose non sempre sono menzogne, errori,
illusioni… 'Casablanca' resterà la storia di un grande amore: quello
tra Rick e Ilsa. Non c'è nulla che si nasconde dietro. Il
corteggiamento sottile del capitano Renault nei confronti di Rick è
frutto soltanto della mia immaginazione.
DISSOLVENZA. Sala del Rick's Bar. Interno notte.
Sam : - Padrone.
Rick: - Che c'è?
Sam: - Non andate nel letto?
Rick: - Non ancora.
Sam: - Ma presto, padrone, andrete nel letto?
Rick: - No.
Sam: - Non andrete mai nel letto?
Rick: - No.
Rick: - Con tanti ritrovi nel mondo, doveva venire... proprio nel
mio.
Sam inizia a suonare.
Rick: - Cosa stai suonando?
Sam: - Una cosetta di testa mia.
Rick: - Be', smettila. Sai quello che mi piace.
Sam: - Io non so.
Rick: - L'hai suonata per lei, ora puoi suonarla per me.
Sam: - Ma le parole non ricordo.
Rick: - Per lei sì, per me no? Suonala!
Sam: - Sì padrone.
DISSOLVENZA. FLAH-BACK. Roma. Camera da letto. Interno.
Mario: - Come dimenticare le mie fantasie?
Mela: - C'è solo una risposta a tutta la tua curiosità.
Mela si avvicina a Mario. Egli l'abbraccia e la bacia.
You must rember this;
A kiss is just a kiss.
The fundamental things apply
As time goes by,
And when two lovers woo;
They still say 'l love you'
On that you can rely,
No matter what the future brings
As time goes by.


title: Mappe e territori (2.1)

author: Achab

text:
Mela ha scritto
:Perche' non su Ias? Si', hai ragione Bianca, perche' no.
Bentornata, cara amica mia:-)


title: Mappe e territori (2.1)

author: Ombra

text:
On 4 May 1999 21:02:00 GMT, "Mela" <
mel...@tin.it
> wrote:
>Perche' non su Ias? Si', hai ragione Bianca, perche' no.
>Forse e' proprio il momento adatto. Ricorda quei tempi lontani,
>gli amoreggiamenti di Mela con Frattini e con Ulderico. Gli incontri.
>I messaggi di Giulia e tuoi, che ancora ogni tanto leggo. La allegra
>curiosita' di Alessio, che chiedeva notizie su quella donna con
>la gonna dalle viole a ciocche e i capelli rosso tiziano.
Mela, mi commuovi :'-)
ombra superficiale che ha letto e apprezza, ma commentare gli pesa


title: Mappe e territori (2.1)

text:
On 4 May 1999 21:02:00 GMT, "Mela" <
mel...@tin.it
> wrote:
>
> Riparto solo da me stessa. Mai come questa volta in fuga consolatoria
> dall'inquieta indagine della segreta sintassi del mio corpo.
il tuo testo mi piace, mi piacque e mi piacera'
ma non ti dico perche', e non per dispetto
e' solo un'impressione da ortolano
vale lo stesso?
Camillo.


title: Mappe e territori (2.1)

author: mario giagnori

text:
Ombra ha scritto:
> commentare gli pesa
Pure a me. Ma qualche volta lo sforzo l'ho fatto. :)
mg.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
myself ha scritto:
>il tuo testo mi piace, mi piacque e mi piacera'
>ma non ti dico perche', e non per dispetto
>e' solo un'impressione da ortolano
>vale lo stesso?
Le impressioni da ortolano sono quelle apprezzo di piu'. :-)
Quindi, dimmi il perche'.
mg.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
On Thu, 6 May 1999 11:06:01 +0200, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>
> Le impressioni da ortolano sono quelle apprezzo di piu'. :-)
> Quindi, dimmi il perche'.
mario, mario... tu provochi una zucca vuota!
(e non e' neanche halloween - o come cazzo si scrive)
sai bene che mai riuscii a commentare testo
non dico bene ne' con competenza
se non con lapdidarie frasi del tipo
"quanto mi piace questo!".
vabbe' pero' come ortolano non posso tirarmi indietro, la mia azienda
potrebbe avere delle gravi ripercussioni sulla vendita di aglio e fravaglio.
vado.
1. ho iniziato a leggere il tuo testo perche' (lo confesso) Mela ha i
capelli rossi. io non c'ero quando ella bazzicava questi luoghi e cmq non
avrei avuto molte possibilita' con lei, vista l'illustre concorrenza che
citi nella prolusione, ma vabbe'.
2. tuttavia sono andato avanti con piacere nella lettura perche' ho trovato
molto intrigante il gioco di seduzione, tra passione e intellettualismo. mi
e' apparsa la necessita' di questi due esseri (due?) di compenetrarsi per
completarsi e, forse, per *esistere*.
2bis. non discuto sulla trama, perche' mi pare del tutto secondaria
all'atmosfera che hai saputo creare. come lettore superficialotto colgo la
melodia (e c'e' nel tuo testo).
3. l'aggettivazione (ma non dovrei dirlo proprio io) in certi punti mi e'
parsa pesante. ti ho citato nel prec mex una frase imho felice, ma che
vedrei meglio come:
> Riparto solo da me stessa. Mai come questa volta in fuga
> dall'inquieta indagine della sintassi del mio corpo.
oppure
> Riparto solo da me stessa. Mai come questa volta in fuga
> dall'indagine della segreta sintassi del mio corpo.
vabbe', mi dirai, e' questione di gusti. e io che ho detto?
ti porto solo qsto esempio ma mi pare ci siano delle espressioni molto
felici (poetiche, direi, se me ne capissi qlcsa) nel testo, al di la' della
vicenda in se'. alcune frasi per es. che potresti rivedere (imho) con un
minimo di rinuncia all'aggettivo [ma che sto dicendo... mi sembro matto!]
4. la scelta della narrazione al femminile mi stupisce e rappresenta
sicuramente un merito (piu' che al testo al suo autore - maschio, mi
risulta). altre volte mi sono dichiarata entusiasta di testi in cui emerge
sensualita' al femminile (per es. in alcuni di Bianca). ma anche questa e'
una questione di gusti. e io ti dico il mio, vabbene? :)
5. poi e' una narrazione ben intercalata da ritmi diversi (un pezzo jazz -
si puo' dire?) che tengono desta l'attenzione, anche in tratti decisamente
eruditi (ma il sangue non e' acqua, si sa!) dove fai riferimento ai classici
(filmici e non).
6. sulla questione dell'immedesimazione... non so. e' uno di quei quadri che
mi piace guardare ma in cui non vorrei essere. per restare in tema di rosse:
Dante Gabriel Rossetti. il tuo testo = Veronica Veronese. (ma io vorrei
essere in Lady Lilith). se sai cosa voglio dire. ma lo sai. comunque.
vabbe'.
7. ora sono un po' stanchino di scrivere. e tu di leggermi? ;)
Camillo.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
myself wrote:
> vabbe' pero' come ortolano non posso tirarmi indietro, la mia
> azienda potrebbe avere delle gravi ripercussioni sulla vendita
> di aglio e fravaglio.
E lo credo bene! Cambierei subito "fruttarolo". :)

> 1. ho iniziato a leggere il tuo testo perche' (lo confesso) Mela ha
> i capelli rossi.
 rosso tiziano, prego.
> cmq non avrei avuto molte possibilita' con lei
aveva una buona parola per tutti.
> 3. l'aggettivazione (ma non dovrei dirlo proprio io) in certi punti
>mi e' parsa pesante.
La prima volta che l'ho postato, qualcuno disse che in certi punti
ricordava i romanzi di Liala. E aveva ragione. Ma non sono riuscito a
toglierli. Sono troppo barocco.
> 4. la scelta della narrazione al femminile mi stupisce e
> rappresenta sicuramente un merito (piu' che al testo al
>suo autore - maschio, mi risulta).
Speriamo. :)
> altre volte mi sono dichiarata
"dichiarata"? Ma qui si scoprono gli altarini, allora!
> 5. poi e' una narrazione ben intercalata da ritmi diversi (un pezzo
> jazz -si puo' dire?)
un collage, e' meglio.
Grazie, Camillo. Ora anch'io ti devo qualche birra.
Alla prossima convention, magari.
A proposito, ma quando se ne fa un'altra?
mg.


title: Mappe e territori (2.1)

author: Ulrich Laverdure

text:
On 4 May 1999 21:02:00 GMT, "Mela" <
mel...@tin.it
> wrote:
>Perche' non su Ias? Si', hai ragione Bianca, perche' no.
>Forse e' proprio il momento adatto. Ricorda quei tempi lontani,
>gli amoreggiamenti di Mela con Frattini e con Ulderico.
Ehi ehi ehi EHI! Calma. Il Frattini, casomai. Ulderico i suoi bravi
sospetti ce li ha sempre avuti :-)
Vabbe', questo lo devo a Mela.
>- Non vi è nulla di vero sulla Terra, padre? - chiese Tat.
> - Io penso e affermo che tutto è apparenza e illusione. Sono queste
>le cose che posso dire e pensare. Dal momento in cui mutano, le cose
>mentono, sia in quel che sono prima, sia in quel che divengono nel
>presente, - rispose il padre Ermete.
Maddai, "il padre Ermete" fa tanto scemeggiato televisivo con Massimo
Dapporto. "Aho, padre Ermete, vie' qqua che se famo 'n goccio!"
"Nooo, lassame sta' che devo anna' a riccoje du' 'ntronati ar
portonaccio".
"Rispose Ermete" basta e avanza, visto che padre l'ha gia' detto Tat.

>      Quindici anni fa circa ebbi una breve storia d'amore con Mario.
Con Mario ho avuto una storia d'amore. Quindici anni fa, credo.
(Fa piu' "Mela": piu' lontana, piu' in prospettiva, piu' dry).
>Mi usò per un mese o due. Lui era già sposato. Ma io non ne ero
>innamorata, mi affascinava però la sua mente, e quel modo particolare
No no no. (Tutto rigorosamente imho, eh?) Che c'entra quel "Ma"?
Chissenefrega del "ma". Lui era gia' sposato. Io non ne ero
innamorata. Mi affascinava pero'...
(Fa piu' "Mela": piu' inquietante, piu' distaccata. Il punto stacca. E
svacca).
>      Qualcosa di lui, però, mi è rimasto, appunto:
Quell'appunto fa decisamente poco "Mela". Qualcosa di lui, pero', mi
e' rimasto: le sue fantasie. Piu' secco, piu' "Mela".
[Salto l'Amica che ha dato origine al disgraziato thread di cui ancora
il titolo di questa tua reca segno :-] (tutta colpa mia!)
>      È giunta l'ora di riprendere le chiavi.
[Me l'hai chiesto tu, eh?]
Qui. E' qui che cala. Qui ci va qualcosa. Un altrove. Un altro stacco
nel Rick's Bar. Una canzone dei Dire Streats. Una dissertazione sulla
freccia del tempo dal punto di vista termodinamico. Bo, maccheneso'.
Se lo sapessi, lo dissi.
>      A piedi siamo andati verso Porta Portese. L'antica mole dell'ex
>carcere minorile sovrastava il nostro camminare nel bianco. Ricordo
>me stessa affianco a lui. Siamo entrati a 'L'antico Tevere'. Eravamo
>soli? Non me ne sono accorta! Il fiume scorreva sotto di noi, verde,
>placido e lento, uxorius amnis, con papere a passeggio sull'acqua,
>gabbiani nel cielo. Mangiammo un buon primo di pesce.
QUIII!!! Qui, cazzo! Qui devi insistere. Ecchede', me lasci col primo
sullo stommico. E il secondo? E il dessert? E quanto zucchero nel
caffe'? E che canzone suonava il juke box? E lui c'aveva gli occhi
tristi o da marpione? (Io scommetterei sul marpione, maccheneso', me
lo devi dire tu!)
>      Il pomeriggio al mare. Santa Severa, la torre saracena. Due ore
>da soli lassù, sotto il sole. Il mare splendente, monti
>all'orizzonte. Fino al tramonto.
"Due ore soli soli sotto er sole pe' una punta?" (M'autocito)
Eddaje, due millenni de letteratura gettati nella spazzatura. Io lo
vojo sape' ched'e' successo a Santa Severa! Ce vojo sta pure io li'!
Un po' de paesaggio, ecche' diamine. Mica me basta il mare splendente
e i monti all'orizzonte! Ce lo so da solo che il mare splende, al
tramonto e i motni stanno all'orizzonte! Ando' voi che stanno, i
monti.
>      Nel frattempo, mi rassicura. Dice che vuole liberarsi delle
>fantasie.
"Diceee... anvisto, quella. Piena da capo a piedi de Nutella".
Eddaje. Dice.
>Caro Mario
>da dove cominciare?
Chi siamo? Dove siamo? Dove andiamo? "Ciao, ciao, piccola Ketty..."
"I pooooooohhhhhh..."
No, no, deboluccio. C'hai ammorbato co' tre mailsss melense de lui. E
mo Caro Mario 'ndo cominciamo? Enno', eh? Manca "la storia".
Bo, vabbe'. Tutto questo, solo perche' Mappe e Territori m'e' piaciuto
(tu lo sai, ma magari Camillo che e' un niubi potrebbe pensare che ci
odiamo :-).
ciao


title: Mappe e territori (2.1)

text:
On Thu, 6 May 1999 11:04:38 +0200, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
>
wrote:
>Pure a me. Ma qualche volta lo sforzo l'ho fatto. :)
>
Anch'io, a suo tempo, se non erro. :)
ombra


title: Mappe e territori (2.1)

text:
Ombra ha scritto wrote:
>Anch'io, a suo tempo, se non erro. :)
Io deppiu'! :-)
Eddaje, fa' 'n piccolo sforzo. Ci tengo.
mg.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
Ulrich Laverdure ha scritto: wrote:
>Ehi ehi ehi EHI! Calma. Il Frattini, casomai. Ulderico i suoi bravi
>sospetti ce li ha sempre avuti :-)
Qualche sospetto, si'. Ma nel dubbio, intanto, le stavi dietro come un segugio.
;-)
>Maddai, "il padre Ermete" fa tanto scemeggiato televisivo
Tolto...
>"Aho, padre Ermete, vie' qqua che se famo 'n goccio!"
>"Nooo, lassame sta' che devo anna' a riccoje du' 'ntronati ar
>portonaccio".
Immagine fantastica!!! :-)
>Con Mario ho avuto una storia d'amore. Quindici anni fa, credo.
>(Fa piu' "Mela": piu' lontana, piu' in prospettiva, piu' dry).
Fatto!
>No no no. (Tutto rigorosamente imho, eh?) Che c'entra quel "Ma"?
>Chissenefrega del "ma". Lui era gia' sposato. Io non ne ero
>innamorata. Mi affascinava pero'...
Fatto!!
>Quell'appunto fa decisamente poco "Mela". Qualcosa di lui, pero', mi
>e' rimasto: le sue fantasie. Piu' secco, piu' "Mela".
Giuro che quell' "appunto" avevo pensato ach'io di toglierlo.
>[Salto l'Amica che ha dato origine al disgraziato thread di cui ancora
>il titolo di questa tua reca segno :-] (tutta colpa mia!)
E' stato bellissimo!
>>      Č giunta l'ora di riprendere le chiavi.
>
>[Me l'hai chiesto tu, eh?]
E' qui che comincia "Liala".
Poi ci torno. Adesso devo lavorare una mezz'oretta. :-)
Mg.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
On 6 May 1999 18:38:37 GMT, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>
> > altre volte mi sono dichiarata
>
> "dichiarata"? Ma qui si scoprono gli altarini, allora!
azz! ma non ti sfugge gniente! vabbe', confesso: la deliriocritica l'ha
scritta la mia sorellina ele. anzi, gia' che siamo in argomento... l'hai
vista in giro, per caso? ;)
Camillo.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
lavorato quel tanto che basta a guagnarmi il pane...
Ulrich Laverdure wrote:
>>      Č giunta l'ora di riprendere le chiavi.
>Qui. E' qui che cala. Qui ci va qualcosa. Un altrove. Un altro stacco
>nel Rick's Bar. Una canzone dei Dire Streats. Una dissertazione sulla
>freccia del tempo dal punto di vista termodinamico. Bo, maccheneso'.
>Se lo sapessi, lo dissi.
Quando ti venisse...
>>    Mangiammo un buon primo di pesce.
>
>QUIII!!! Qui, cazzo! Qui devi insistere. Ecchede', me lasci col primo
>sullo stommico. E il secondo? E il dessert? E quanto zucchero nel
>caffe'? E che canzone suonava il juke box? E lui c'aveva gli occhi
>tristi o da marpione? (Io scommetterei sul marpione, maccheneso', me
>lo devi dire tu!)
Vabbe', ma metti che si fossero fatti n' 'mpepata de cozze e poi gli rimane
sulla stomaco, che fanno? :-)
>
>"Due ore soli soli sotto er sole pe' una punta?" (M'autocito)
Ma l'aspetto romantico (Liala) ...
> Ce lo so da solo che il mare splende, al
>tramonto e i motni stanno all'orizzonte! Ando' voi che stanno, i
>monti.
:-)))
>>      Nel frattempo, mi rassicura. Dice che vuole liberarsi delle
>>fantasie.
>
>"Diceee... anvisto, quella. Piena da capo a piedi de Nutella".
>Eddaje. Dice.
Vabbe', volevo essere ironico.
>Chi siamo? Dove siamo? Dove andiamo? "Ciao, ciao, piccola Ketty..."
>"I pooooooohhhhhh..."
>
>No, no, deboluccio. C'hai ammorbato co' tre mailsss melense de lui. E
>mo Caro Mario 'ndo cominciamo? Enno', eh? Manca "la storia".
Che dici, ne levo una?
Vabbe' faccio uno sforzo. Manca la "storia", ma non la trovo.
>Bo, vabbe'. Tutto questo, solo perche' Mappe e Territori m'e' piaciuto
>(tu lo sai, ma magari Camillo che e' un niubi potrebbe pensare che ci
>odiamo :-).
Manno', figurati. :-)
Grazie, Ulde.
mg.


title: Mappe e territori (2.1)

text:
On Fri, 7 May 1999 09:56:35 +0200, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
>
wrote:
>Eddaje, fa' 'n piccolo sforzo. Ci tengo.
>
Evvabbe', giusto pecche' sei te. Stampo la nuova versione e ci penso.
ombra


title: Mappe e territori (2.1)

text:
On Fri, 7 May 1999 10:13:16 +0200, "mario giagnori" <
mgi...@tin.it
>
wrote:
>Qualche sospetto, si'. Ma nel dubbio, intanto, le stavi dietro come un segugio.
>;-)
Maddeche', aho! :-) Guarda che se continui con queste basse
insinuazioni violo la netiquelle, eh? ;-)
>>[Salto l'Amica che ha dato origine al disgraziato thread di cui ancora
>>il titolo di questa tua reca segno :-] (tutta colpa mia!)
>
>E' stato bellissimo!
:'-) Stiamo diventando vecchi,,, Rispetto a ias, dico.


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

author: ale amadesi

text:
Da anni circolano voci su un reparto segreto della polizia specializzato
nella caccia a particolari fenomeni paranormali.
Si dice che si trovino un po' dappertutto, in Europa, ma c'è sempre stato il
dubbio che fosse una sciocchezza immane inventata da qualche abile
narratore.
Ovviamente la Divisione Cacciatori di Vampiri non ha simboli distintivi, né
una localizzazione nota.
*
Aveva sempre creduto che la storia della D.C.V. fosse una leggenda. Alcuni
suoi amici e conoscenti erano entrati in Polizia seguendo il miraggio della
segretissima Divisione, chissà perché.
Erano tutti un po' oltre la fase adolescenziale, in cui i sogni non si
possono mediare, eppure nessuno di loro era riuscito mai a mettere veramente
i piedi per terra.
Un vero problema.
Comunque, in ballo per vocazione o per immaginazione, ormai erano lì e
sarebbero dovuti andare in riunione al più presto.
Quando entrò nella sala riunioni, si guardò attorno. Alcuni erano già seduti
ai banchi, la maggior parte mancava ancora.
Si trovava in una specie di aula scolastica, con file di sedie disposte il
più possibile l'una vicina all'altra, piccola eppure imponente, come ogni
aula scolastica sa essere nella propria rappresentatività simbolica.
In fondo alla stanza un tavolo, che doveva evidentemente fungere da
cattedra, con una lavagna magnetica.
Si chiese che fine avessero fatto le vecchie lavagne di ardesia, quelle che
rimanevano nere per poco tempo, dal momento che di norma i gessetti di
materiale sintetico lasciavano il segno dando alla superficie una patina di
grigio quasi uniforme.
Quelle lavagne con una cornice di legno ampia, che incutevano una certa
soggezione. Il piano magnetico non aveva la stessa forza espressiva,
ricordava un po' certe vacanze, certi intervalli durante la pausa mensa.
Come l'altra, però, aveva l'indiscutibile pregio di cambiare gradualmente
colore con il tempo, a seconda dei pennarelli usati di volta in volta.
In un posto come quello, di sicuro sarebbe entrato da un momento all'altro
un tipo in giacca e cravatta, iperattivo e sorridente, a tenere una
lezione-master con tono di predica.
Ormai se l'aspettava.
Sul fatto che la persona in giacca e cravatta sarebbe stata sorridente aveva
qualche dubbio, trattandosi di un reparto della Polizia e non di un master
per futuri dirigenti.
Ale
---------------------------------
"Non lascerò che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

author: marian

text:
                    Il 18 Set 2005, 11:33, "ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha
scritto:
> Da anni circolano voci su un reparto segreto della polizia specializzato
.....
> Sul fatto che la persona in giacca e cravatta sarebbe stata sorridente
aveva
> qualche dubbio, trattandosi di un reparto della Polizia e non di un master
> per futuri dirigenti.
>
>
> Ale
interessante
ciao marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

author: Renminds

text:
ale amadesi wrote:
> Da anni circolano voci su un reparto segreto della polizia specializzato
> nella caccia a particolari fenomeni paranormali.
Non credo i vampiri siano fenomeni paranormali.
> Si trovava in una specie di aula scolastica, con file di sedie disposte il
> più possibile l'una vicina all'altra, piccola eppure imponente, come ogni
> aula scolastica sa essere nella propria rappresentatività simbolica.
Non capisco cosa significhi "rappresentatività simbolica".
Scusa la pignoleria, io uso molto il vocabolario per cercare di capire:
Rappresentatività = Capacità di essere rappresentativo.
Rappresentativo = Che rappresenta, che è atto a rappresentare.
Quindi... Capacità simbolica di essere atto a rappresentare.
Imponente come ogni aula scolastica sa essere nella propria capacità
simbolica di essere atta a rappresentare...?
Credo di aver afferrato quello che volevi dire, non nego di essere
melenso, ma qualcuno mi aiuti a capire.
>
> Ale
>
Nel complesso, mi è piaciuto. Non dimenticare le armi alla Blade.
Ciao.
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
"Renminds" <
wremas_...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:432d428e$0$8500$5fc...@news.tiscali.it...
> ale amadesi wrote:
>> Da anni circolano voci su un reparto segreto della polizia specializzato
>> nella caccia a particolari fenomeni paranormali.
>
> Non credo i vampiri siano fenomeni paranormali.
Scuole di pensiero...
> Quindi... Capacità simbolica di essere atto a rappresentare.
Tra parentesi: un'istituzione
> Nel complesso, mi è piaciuto. Non dimenticare le armi alla Blade.
E mo' ti becchi pure la seconda parte. Non è così trito come pensi.



title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

author: DisKre Panza

text:
Domenica 18 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
> "Non lascerò che  una tua scopata fermi  la rivoluzione" (A.Amadesi,
> da 'Phobos', 2005)
  Se proprio devo dirla tutta, mi interessava di piu` questo... :(((
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndiqfkg....@demokrito.org.asm...

Lo so, ma lo faccio apposta
eppoi tu scarti gli horror a priori, quindi...
Dai tempo al tempo, se son rose fioriranno, rosso di sera bel tempo si
spera, non c'è due senza tre...
Ale
---------------------------------



title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
Domenica 18 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
>  Lo so, ma lo faccio apposta
  Echeccazzo! Nemmeno li conosci, e gia` ci hai la "S" tatuata in fronte?
> Dai tempo al tempo, se son  rose fioriranno, rosso di sera bel tempo
> si spera, non c'è due senza tre...
  Sissi`,  vado  avanti  io...  non c'e`  quattro  senza  cinque,  non
c'e`  sei senza  sette,  non  c'e` otto  senza  nove,  non c'e`  dieci
senza  undici, non  c'e` dodici  senza tredici,  non c'e`  quattordici
senza  quindici,  non  c'e`  diciassei  senza  diciassette,  non  c'e`
diciassette... scusa? ... "se-di-ci?". Ma  come! Mi stai prendendo per
il culo?



title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndir7ug.2...@demokrito.org.asm...
> Domenica 18 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
>
>>  Lo so, ma lo faccio apposta
>
>  Echeccazzo! Nemmeno li conosci, e gia` ci hai la "S" tatuata in fronte?
Fammi capire.Le possibilità sono tre, mi sembra:
1 Hai visto il marchio di Caino sulla mia fronte fin da lì
2 Mi stai dando dello stronzo
3 ti stai dando dello stronzo da solo (questo è un problema tuo)
Facciamo così: aspetto che tu sbollisca la tua inkazzatura di oggi, poi, se
ti va ne riparliamo con più calma
Ale
------------------


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
Domenica 18 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
>> Echeccazzo! Nemmeno  li conosci, e  gia` ci  hai la "S"  tatuata in
>> fronte?
  A parte che ho toppato: dovevo scrivere "nemmeno `ci' conosci...
>  2 Mi stai dando dello stronzo
  ...diciamo che  e` una cosa che  ha una sua "storia",  che non avrei
nemmeno avuto il diritto di "evocare".
  Quindi  credimi sulla  parola, se  ti dico  che non  c'era nulla  di
offensivo, pero` lascio  a chi ne ha il diritto  di svelarti l'arcano,
se lo ritiene opportuno...
> Facciamo così: aspetto che tu  sbollisca la tua inkazzatura di oggi,
> poi, se ti va ne riparliamo con più calma
  Non ero mica incazzato, giuro. Non con te, perlomeno... ;)
  Cmq, Phobos m'aveva 'chiappato. Questo invece non so...



title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnditv58....@demokrito.org.asm...
> Domenica 18 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
>
>>> Echeccazzo! Nemmeno  li conosci, e  gia` ci  hai la "S"  tatuata in
>>> fronte?
>
>  A parte che ho toppato: dovevo scrivere "nemmeno `ci' conosci...
>
>>  2 Mi stai dando dello stronzo
>
No, perchč in linea di massima avresti ragione
>  Quindi  credimi sulla  parola, se  ti dico  che non  c'era nulla  di
> offensivo, pero` lascio  a chi ne ha il diritto  di svelarti l'arcano,
> se lo ritiene opportuno...
Kriptiko.
Basta sapere che trattasi di arcano. Tutto lě
Ale
---------------------------------
"Non lascerň che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: Sopravvivenza Forzata (Parte I)

text:
Lunedì 19 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
> Kriptiko.
  Piu` che altro, "Krikkico"... ;)
  Visto che nessuno osa, oso io. Senno` poi non mi dormi la notte.
  E` una  cosa risalente ai tempi  in cui si "fomentava"  l'idea della
"Cricca", cioe` di  un'accolita di frequentatori di  Ias che facessero
"comunella" fra di loro. E loro, per "riconoscersi", s'erano inventati
che avevano una "S" tatuata in fronte, che "Risplendeva al bujo".
  A ben  pensarci, s'erano inventati  l'idea de "La  maledizione della
prima luna" con un bel po' d'anticipo!... :DDD
P.S: La "S", ovviamente, stava  per "Stronsetto/a"... si`, proprio con
     la `s', non con la `z'... :DDD



title: guardatevi questo [comunicazione]

author: Ahira

text:
poi un giorno qualcuno dei mitici,
se ha tempo, mi spiegherà quali sono le sigle
per marcare racconti lettere avvisi,
e non fare figure del cavolo.
Intanto chi ha voglia guardi questo sito,
vi sono raccolti tutti gli incipit
(tutti tutti non credo)
comunque gli incipit della letteratura mondiale :)
in lingua originale e tradotti.
L'ho trovato divertente.
http://www.geocities.com/Athens/Delphi/7433/incipita.html


title: scusate il riyardo....

author: sasa'

text:
      IL GRAN LIBRO DELLE FIGURACCE
E non mi resta che aggiornare il Gran Libro.
Il Gran Libro delle Figuracce.
Far scorrere le pagine a controllar veloce, quasi a mente, se non ci
sia
una forte analogia con qualche figuraccia antica o recente. No! Non
può essere, mi avrei ricordato, avrei fatto... come si dice...
analogia, appunto.
Ecco qua, le figuracce sono finite, il Libro pure, quasi.
C'è ancora spazio e ne rimane ancora dopo che vi ho annotato
l'ultima delle figuracce (in ordine di tempo).
                                  Salvatore Colantuono


title: Primo sogno del  2012

text:
Metalmeccanico

Suona la sirena del campo di concentramento.
E' il cambio del turno.
Piove.
L'acqua sbatte sulla mia faccia divenuta pietra.
Le ciminiere vomitano senza sosta
fumi invisibili , cancerogeni ed appiccicosi.

Un cielo metallico
copre le rassegnate cose.
Mi chiamano;

Primo colloquio:
un po' di paura e tanta timidezza,
ma subito dopo il primo impatto
esplode il carattere forte, combattivo e vincente.
Prova superata !

Secondo colloquio:
L'interlocutore ha l'atteggiamento di colui che vuol depurare
l'umanit�.
Faccio appello alla potenza del mio talento
e all'eccellenza del mio intelletto.

Tutte le forze mi rispondono;
la determinazione e la sicurezza mi accompagnano,
nessun timore,
la situazione � sotto controllo
e completamente nelle mie mani.

Terzo colloquio:
- Congratulazioni, Lei � assunto.-
Mi aprono la porta,
mi salutano con un inchino, esco.
Ce l'ho fatta, sono forte!

Per strada, fischiettando, comincio a sognare.
- Certo, il lavoro sar� duro,
i soldi pochi, ma almeno sicuri,
sicuri per tutta la vita.

Uno pu� realizzare serenamente i suoi progetti,
come
�..comprarsi una moto nuova fiammante
e schiantarsi in un albero per la disperazione
�  o comprarsi una forca completa di patibolo,
nell'agonia di un muto ventennale a tasso agevolato.-


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

author: Giovanni Liconti

text:
Mi é stata chiesta una spiegazione per aver definito bellissimo questo
racconto: ho veramente vissuto?
Certamente perché non é un racconto convenzionale, e non lo definirei
addirittura "racconto" ma un istantanea forte, diretta non verso l'indagine
interiore ma alla ricerca di una consapevolezza che non si può mai possedere
pienamente. Apparentemente e solo se ci fermiamo alla struttura generale del
rapporto che la protagonista ha con il suo corpo e con la storia che vive e
che abbandona sembrerebbe che si voglia delineare uno spazio interno, un
luogo particolare dove si svolge una sequenza di carattere introspettivo,
che franca (?)non ci svela. Però poi, ci accorgiamo che non é il rapporto
corpo/essere o la qualità dei rapporti superni il nucleo della trama, ma il
tempo. Quello che mi ha maggiormente colpito leggendolo, é che non lo si
percepisce direttamente ,ma, come in tutte le condizioni dove la parola può
poco, lascia dentro la sensazione di "tempo trascorso nell'impossibilità di
poterlo fermare". Il tempo qui é affrontato in maniera selvaggia (non
negativamente), il passaggio dall'annotazione sul calendario (che palesa un
rapporto intimo), alla domanda "é suo o mio..." é secco, sposta il pensiero
da una direzione all'altra. Non c'é intervallo, tronca il respiro.
Da un azione metodica, abitudinaria si passa alla profanazione del corpo
della protagonista, profanazione voluta e scontata,ma, proprio perché
scontata fortemente oppressiva. Ho provato la stessa sensazione vedendo un
video di un'artista contemporanea, Gina Pane, che usa il corpo per le sue
sperimentazioni; c'é un momento in cui l'artista martorizza il lobo del suo
orecchio con una lametta. Il sangue che scorre, l'azione protesa a
stigmatizzare in modo violento il corpo come proprietà é rivelatrice, come
in questa domanda. La differenza é che qui c'é la consapevolezza di non
poterla mai possedere in quanto non-padroni assoluti del rapporto
uomo-tempo. Mi sono posto però una domanda: perché scegliere una storia
d'amore per dire questo? Agostino d'Ippona, alla domanda "cos'é il tempo"
risponde: <<se nessuno me lo chiede, lo so: se voglio, però spiegarlo a chi
me lo chiede, allora non lo so più.Comunque posso dire con sicurezza che se
non passasse,se non dovesse venire, se non esistesse non esisterebbe un
tempo presente>>. La scelta non é stata effettivamente obbligata, ci sono
diverse figure da sfruttare ancora per ricercare in quest'argomento, ma
l'esigenza é quella della coerenza, dentro la quale si nascondono a mio
avviso altre contingenze, per questo chi scrive parla di dubbio.
Però il dubbio che mi sorge improvvisamente, é questo: vista l'arroganza e
la cattiva educazione di chi ha richiesto il mio pensiero, perché
continuare?
In b15of1$iff$
1...@news.newsland.it
, Franca M.,
fran.ca...@libero.it
, il
28-01-2003 12:07 ha scritto:
>
> L'inizio è cartesiano, la ricerca dell'identità attraverso il dubbio: ho
> veramente vissuto?
>
> Il vecchio vizio femminile di mettere in gioco seni, fianchi, gambe.
> Ruoli, riti, violenze del mondo dell'uomo. E dentro questo mondo, domande
> da donna: ho segnato negli ultimi due mesi le mestruazioni sul
> calendario?, un'umidità fredda tra le gambe, è suo o mio questo
> bagnaticcio.
>
> Come diceva De Sade: Ancora uno sforzo! Il primo reggiseno, il primo
> reggicalze, il primo rossetto, l'attesa dell'uomo della mia vita. Il
> duello mortale, un viaggio nel quale ho perduto ogni dignità. Costretta
> dalla necessità m'innamorai di uno che girava il mondo. L'americano mi
> pagò biglietto del cinema, comprò una bottiglia di whisky, io presi la
> pillola. Quando andavo da lui si alzava pensieroso dalla scrivania. Io mi
> ero lavata, lui aveva pensato... Un uomo che in assoluto costituisce una
> minaccia, dovrebbe essere oggetto d'amore, un corpo d'uomo che in assoluto
> rappresenta un pericolo dovrebbe essere preso come oggetto di piacere.
> L'amore è un manto che copre dipendenze di ogni sorta. La dipendenza di
> aver bisogno di conferma da parte dell'uomo. Vale il principio che ciò che
> è reale è razionale. Nel sentimento d'amore, razionale è perseguire la
> felicità dell'altro a partire da se stesso. Per questo sono scivolata
> altrove, volevo liberare le mie scarpe dai binari accanto ai suoi, quando
> notai che erano fissate lì. Allora ne sono scivolata fuori e sono andata
> avanti a piedi nudi. Lui è rimasto a lungo accanto alle scarpe vuote, non
> capiva...
>
> La separazione è andata avanti... nei primi giorni tornavo spesso da lui
> e nella prima settimana ho trascorso più notti nel suo letto che non nella
> nuova casa... Sei uno dei miei migliori amici, dicevo. Questo non riusciva
> a sopportarlo, dopo che in tutti gli anni i sentimenti si sono rivelati
> ingannevoli, pretendeva ancora di essere qualcosa di
> più-di-un-semplice-amico. Quanto sia lontano quel tempo, non significa che
> quel tempo sia invecchiato. Invecchiato è solo ciò che è sconfitto.
>
>
> Franca M.
>
>
>
>
>
>
>
>


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

author: ulrich laverdure

text:
Giovanni Liconti <
giovanni...@tin.it
> wrote
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...] é
> [...]
Abbiamo trasmesso: "Récidivo é bello, soprattutto sé coérénté", un
Programma a cura del Dipartimento Scuola/Educazione.
Signore e signori, buonanotte.
--
Citazione: azione di ripetere erroneamente le parole di un altro.
A. Bierce
http://www.azioneparallela.com


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

text:
bello l'accento grave, vero?
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatuasorella.com
> ha scritto nel
messaggio news:Xns9312E6A6843A7ul...@195.130.225.75...



title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

author: Leningrad Cowboy

text:
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatuasorella.com
> wrote in
message news:Xns9312E6A6843A7ul...@195.130.225.75...
> Giovanni Liconti <
giovanni...@tin.it
> wrote
>
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...] é
> > [...]
>
> Abbiamo trasmesso: "Récidivo é bello, soprattutto sé coérénté", un
> Programma a cura del Dipartimento Scuola/Educazione.
Lascialo stare, lui qui dentro è l'unico di un certo livello.
L.C.
^^^


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

text:
>
> Lascialo stare, lui qui dentro è l'unico di un certo livello.
>
>
>
> L.C.
> ^^^
>
>
basso sfottò,ulrich è più divertente
(dimenticavo:é)


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

author: Mario

text:
Giovanni Liconti" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto
> poterlo fermare". Il tempo qui é affrontato in maniera selvaggia (non
> negativamente)
In effetti, volevo acchiappa' Camillo. Ma è un osso duro, mostra ritrosia
alle mie lusinghe.
> video di un'artista contemporanea, Gina Pane, che usa il corpo per le sue
> sperimentazioni; c'é un momento in cui l'artista martorizza il lobo del suo
> orecchio con una lametta. Il sangue che scorre, l'azione protesa
Mooolto interessante! Il sangue... la vita e la morte, lo iorno et la
nocte, materia e antima, la Roma e la La. Si sa, il sangue è un mezzo
comunicativo nodocervicale. Un mezzo di guerra psichica ganecattiva, la
trasmissione rapida di un pensiero interpersonale con effetto relazionale.
Uno strutturalista di decisa formazione francese ci potrebbe ricamare
abbondantemente e ricavare materia per un bel saggio ponderoso tipo il
crudo & il cotto, l'origine della vertigine nelle comunità cittadine
post-mondane. Certo, un prevaricatore del tipo maschio maschilista
potrebbe, a tutto ciò, esibire l'indice e il mignolo sollevato in segno di
disprezzo, laddove un moderno di tendenza offrirebbe solo il medio, come a
dire ficcatelo in culo.
Arte, che brutta parola. Ci stanno dentro anagrammaticamente il rat vulgus
dicit topo de fogna, la radice dell'artrite, le rate per saziare il
venditore imbonitore che esorta comprate, gente, comprata! Arte, puttana
casta che si concede battuta in asta solo al migliore e più ricco cliente,
secondo una convenzione ad escludendum e dividendum gli incassi di fine
gestione, che spacca la biosfera in due metà nette, quelli che possiedono
la sensibilità per farla e tutti i rimanenti altri qualunque che possono
essere solo dei vedenti spettatori paganti, partecipanti passivi
all'evento del momento sancito da un'accolita di allocchi beccamorti
(quanti eravate a vedere Gina Pane?) che si gingillano con vetrinisti
concettuali, leccaculisti comportamentali, mazzabubù quanti parvenu ci
stanno laggiù.
E' stato da poco fondato un nuovo movimento contro questi imbecilli
intelligenti. Visto che la mediocrità dell'esistenza cresce a dismisura,
il nuovo movimento dei banalisti antagonisti ha lucidamente misurato
l'esistenza della mediocrità per determinare il grado di stupidità del
sistema culturale che si serve di una supposta profondità per occultare la
propria povertà, per spacciare una superiorità che è terrorismo ermetico
di una effettiva nullità (e qui, converrai, Gina Pane ci si infila con
carne ossa e frattaglie come il cacio con le pere). Contro queste larvette
che scavano gallerie nei loro vermissage per incontrare gli addetti ai
lavori che mangiano la merda loro e poi la glorificano et la magnificano,
pontificano sulle sue virtù riposte che se ne fanno un vanto e dicono che
migliore non ce n'è e peggio per voi che non la sapete apprezzare ma se ci
volete provare vi dicono loro quale acquistare per assaggiare, non può
esserci altra cura che quella di liberare i bacilli chiaroveggenti, al
fine di riscoprire la ricchezza della piattezza contrapposta alla pochezza
dell'altezza dei picchi di erudizione per sottoporla all'erosione
dell'attività sistematica di una banalizzazione a oltranza.
Distruggi l'artista che è in te.
Appoggia il banalismo antagonista.
Lunga vita a Darko Maver.
Reclamate o reclamatori i vostri diritti a non essere afflitti dagli
artisti.
www.ecn.org/sciattoproduzie
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
news:b1bael$3c5$1...@news.newsland.it...
> Giovanni Liconti" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto
> Arte, che brutta parola.
-hai ragione fa schifo
-non c'era nessuno con me
-gli idealisti sono coglioni
-non posso


title: Per Franca M. (mi diverto come posso)

author: undisclosed recipient

text:
indirizz...@rm.it
 (Mario)
> In effetti, volevo acchiappa' Camillo. Ma è un osso duro, mostra ritrosia
> alle mie lusinghe.
ci ho la lusinga che non mi tira più. sarà grave?


title: E' terribilmente presto

author: Andrea B. Previtera

text:
E' terribilmente presto per sedersi,
orrendamente tardi per alzarsi.
Mio fratello mi guarda con occhi di brace
e sibila parole di condanna.
Ciao, anzi,
addio.
	- A


title: VENDE TUTTO!!!!!

author: Spic

text:
Scusate se disturbo la vostra navigazione, ma vorrei segnalarvi il sito di
questo simpatico ragazzo che vende tutto quello che possiede... scooter, moto,
computer, portatili, masterizzarori, telefoni, impianti stereo surround,
autoradio, strumenti musicali, multieffetti, videocamere, diapositive, ecc.
solo per poter partire e viaggiare con la sua ragazza.
Io ho deciso di aiutarlo postando qualche volta sul Newsgroup.
Il sito è:
http://www.mercatino.n3.net
aiutatelo, spargete la voce, mi sembra un iniziativa da supportare.
Ciao.
Mara.


title: La Guerra

author: Riccardomustodario

text:
da La Oste l'azione del Lupo Azzurro 1992
La guerra mi sconvolse per l’alto indice di qualità scientifica dei
mezzi in campo.- L’altissima tecnologia balistica, chissà cosa serbava
ancora, qualora Saddam fosse stato più preparato? - Il vincitore ha
sempre un’arma in più! - I missili Patriot: superlativi! - Senza il
nostro mito vignetta Hussein, non avremmo mai conosciuto a che punto la
follia della stupida guerra, da vincere a tutti i costi, fosse giunta. -
Il dittatore era convinto, bene si leggeva nella sua faccia ideale
scolpita nella pietra, che disegna la città della torre di Babele
crollata sotto il peso della confusione biblica, senso di documento
storico dell’umanità, non in sintonia con il suo pensiero.- Anch’io sono
altrettanto certo di ciò che asserisco, infatti prima della guerra avevo
partorito “ Fino a che punto la confusione mentale ti coinvolge nelle
manifestazioni affettive “ e spero di non fare la sua stessa fine e per
ciò mi adopero a pensare sempre meglio, nel senso democratico della
storia e così dovrebbero far tutti.


title: come in un libro scritto male

text:
   e Jacques Mayol se n'e` fregato dei cliche'...
--
deadman walking


title: Sereno anno a tutti...( anche a Sartori, ovviamente...)

author: Roberto

text:
Le persone a cui tengo,
sanno già quali desideri, quali auspici, quale speranze abbia loro
dedicato...
Ma, a differenza del Natale, che sento ancora come una festa intima e
sacra...,
l'anno nuovo vorrei che fosse per tutti sereno...
Per tutti, indistintamente...
Con la speranza che vogliate regalarmi/vi  nuove emozioni, scrivendo in
questo affascinante ng...,
Vi auguro un dolce risveglio, domani...
Roberto


title: Maturita'. (R)

author: Geremia from Imola

text:
Mattia si corico' presto, quella sera.
Teso come corda di violino accordato su registri striduli da un  impacciato
musicista, preparo' diligentemente tutto il materiale necessario,
ordinandolo nella borsa paramilitare che l'aveva accompagnato in quegli anni
di studente.
Sei fogli protocollo a quadretti, carta millimetrata, calcolatrice, biro
squadra righello valium.
Per uno strano fenomeno di serendipita', si ritrovo' tra le mani la
stilografica di suo nonno ben celata tra le pagine di uno dei tanti suoi
libri di testo.
Ecco dov'era finita... Brava, imboscarsi cosi' per tutto questo tempo,
mentre angosciato dalla sparizione di un ricordo Mattia ripercorreva
ipotetici ed improbabili percorsi di smarrimento.
Dare una ragione al caso...
Ingobbito sul lavandino del bagno, puli' accuratamente il pennino
dall'inchiostro oramai essiccato per rianimare quel piccolo scrigno di idee,
pensieri, ricordi.
Tutto pronto.
Adesso bisognava dormire, perche' l'indomani avrebbe dovuto affrontare la
tappa piu' ardua dell'esame di maturita', una prova assoluta di sicurezza
esistenziale regolata da precisi equilibri numerici : lo scritto di
matematica.
Fu una notte agitata, attraversata da sogni sovrapposti di televisori
danzanti, disposti a cerchio intorno ad una vecchia impellicciata che
piangeva, piangeva.
Accanto a lei, un orrendo omino nudo e glabro divorava formiche blu , il suo
ventre era teso come la pelle tesa del suo congas, un ventre traslucido
animato da contrazioni nodose di vita pulsante.
L'amplesso inaspettato delle due sinistre figure duro' quasi tutta la notte,
mentre la musica aumentava in maniera talmente fragorosa da diventare
silenzio, un silenzio cosmico senza gravita', colore o stelle.
L'omino e la vecchia erano diventati giganteschi, e ridevano di se' stessi
con le bocche spalancate, in un volgare sabbath di degenarazione.
Erano diventati infiniti come l'Universo, che umiliato fuggi' nascondendosi
dentro un ditale di rame.
Quella notte l'inconscio di Mattia decise di tormentarlo a lungo tanto che l
'alba, regolata dalla sveglietta sul comodino, fu per lui come la riva
sabbiosa per il naufrago morente.
Davanti alla scuola ci sono tutti quelli dell'ultimo corso.
Facce tese e preoccupate, nascoste dalla biacca menzognera e spavalda
dell'eta'.
In quei quindici minuti che precludono al suono della campana si consumano i
soliti gesti fatti di ultimi disperati ripassi, domande allucinanti
all'amico secchione, rituali di esorcismi personali, foglietti arrotolati a
pergamena con sopra scritte le formule piu' ostiche e cosi' via.
Attimi di panico, nei quali anche 2+2 diventa un arcano dei tarocchi, un
disegno geroglifico tracciato da un sadico folle sul nero assoluto muro di
ardesia.
Sono le otto.
La campana suona, si corre per prendere posto secondo la strategia
improvvisata minuti prima: io vicino a te, tu dietro a Baldi, la Bea in
fondo e cosi' via.
Il trionfo dell'ironia.
*Ragazzi, prima di iniziare vi cambieremo di posto, per evitare spiacevoli
episodi e per disposizione ministeriale*
Panico.
Nelle menti dei ragazzi la paura inizia a girare come un vortice, come il
gorgo dell'inchiostro secco misto all'acqua nel vorace sfintere del
lavandino la sera prima.
L'incaricato distribuisce i foglietti fotocopiati con il testo del compito:
quattro equazioni, una dimostrazione geometrica, limiti, logaritmi.
Mattia dispone ordinatamente le biro, i fogli e  la calcolatrice per
interrompere il corso degli eventi, quell'imprevisto sbilanciamento del
conflitto verso il fronte nemico aveva creato attimi di smarrimento che
bisognava vincere.
Un cupo silenzio si abbatte sulle ventotto nuche dell'aula, mentre
cinquantasei pupille misurano la dimensione di quell'impresa che si
accingono ad affrontare, come scalatori che a colpo d'occhio scelgono la
lunghezza della corda ed il numero di chiodi necessari per violare la parete
verticale .
Si comincia.
Numeri e simboli si accartocciano sul foglio di mala, alcuni di loro vengono
assassinati nel volgere di pochi nervosi tratti mentre i superstiti si
concatenano mano nella mano cercando il senso della logica.
Mattia guarda tutti quei numeri.
C'e' lo zero. Il nulla assoluto, l'involuzione dell'Universo.
Lo zero dove si nascondono le paure, quelle ancestrali di fronte al mistero
dell'esistenza e quelle nuove dell'esperienza quotidiana.
Lo zero inconsistente, il non-essere che regna nel caos.
Sicuramente lo zero c'era prima di tutto il resto, immerso in un nulla
ancora piu' infimo cosi' profondo da rendere il vuoto privo anche di se'
stesso.
Lo zero ERA tutto il resto.
Caos.
La magia della Natura fa' si' che il caos produca movimento.
Il vorticoso roteare di questo nulla partorisce il centro di rotazione, come
compasso punta la cellulosa per significare la sua realta'.
Mattia vede cosi' fare capolino l'uno, il magico numero del divino, forse
quel Dio cristiano che non ha padri ne' madri, ne' fratelli ne' sorelle, ne'
futuro ne' passato, generato dal gorgo del vacuo che roteando identifica un
vertice.
Solitario, erede di uno zero sconfinato, regna senza sudditi nella cosmica
geometria del tempo.
La solitudine fa' paura.
Quante volte, trovandoci soli, ci ritroviamo li', nell'angolo vuoto della
cameretta, ad interrogarci su noi, sul nostro perche', sulla nostra vita.
Quante volte respiriamo la tensione creativa dell'osservarci, finendo con lo
sdoppiare la nostra essenza al punto da potere parlare con l'alter ego, con
un inconscio comprensivo e di cui sappiamo quasi tutto?
Mattia amava le sue solitudini.
In quei momenti che odorano di nostalgica malinconia ci si acquieta,
respirando l'archetipo della nostra specie, catapultati in un limbo
temporale dove scorrono misteriosi fiumi le cui acque bagnano le segrete
rive dell'intimo umano.
Ecco la tensione creatrice.
La tensione dell'uno, che in se' non esiste perche' inconoscibile.
Innumerabile di fronte al caos e di fronte a se' stesso.
Ecco l'uno vibrare, come rebbi del diapason:  vibrare cosi' forte da
coesistere accanto a se' stesso.
Ecco la magia del numero due.
Gia', perche' *uno*, preso da solo, non e' un numero.
Ora si', ora si' che Mattia lo vede, figlio della distinzione.
Uno e' l'incomprensibile, l'innominabile, l'incommensurabile. Il divino.
Forse noi siamo il due, siamo il riflesso di un dio misterioso che bramava
semplicemente manifestarsi per imparare a conoscersi.
Due e' esistenza numerale.
Semplicemente il riflesso di se', come quando ti specchi per pettinarti e
guardandoti hai la certezza di vivere, camminare respirare.
Ma il tuo carattere, la tua genesi, la tua specie... come si dimostra?
Ecco condensarsi l'eterea nube dell'ipotesi dell'esistenza nel gioco della
conoscibilita'.
Ecco un numero perfetto, simbiosi dell'unita' assoluta e divina venuto al
mondo per provare l'essere.
Ecco il tre, il ternario magico di padre figlio spirito santo che annoiato
Mattia esprimeva con il gesto della mano anni prima, quando gli toccava
andare a messa per soddisfare le ambizioni cresimande della famiglia,
perche' tutti i bambini devono fare catechismo e seguire le direttive della
parrocchia e servire messa eccetera eccetera...Proprio la domenica mattina
quando e' bello non andare a scuola e giocare a pallone al campetto con gli
amici.
Tre... la testimonianza, la rivelazione dell'unita' e della dualita', la
tangibilita' della specie.
Mattia non alza piu' lo sguardo in cerca di una ispirazione, Mattia insegue
folle quel gioco affascinante dell'indagine assurda dimenticando l'aula, i
professori e la maturita'.
Il femmineo quattro richiama la sua attenzione perche' la via si sta
allargando, perche' il ragazzo sta percorrendo le strade di una citta'
nuova, una citta' dove antichi scribi babilonesi stringono la mano ad ebrei
erranti e scienziati ipertecnologici che assomigliano piu' ad acceleratori
di particelle che ad esseri umani, il femmineo quattro e' li', sulla torre,
per presentarsi.
La Madre, la dimensione del reale, la misura del ternario e della trinita'.
La forza della procreazione.
Quadratura del cerchio, dove aritmetica non regna in quanto non c'e' ordine
se non nel nome, un mondo dove  i primi quattro tra i numeri si
compenetrano, si generano nell'eternita' rendendo eternamente presente
l'atto creativo.
L'infinito si schiude, esce dal ditale dove si era nascosto la notte prima
ed ora eccolo li', nella mente rapita di un ragazzo che lo osserva nella sua
svelata semplicita'.
Immagini ora galleggiano nell'etereo spazio dei pensieri, simbologie antiche
sorridono all'ardito esploratore cabalista involontario, Mattia e' al
contempo turista e guida di questa strana realta'.
L'otto orizzonatale dell'infinito ora pulsa e vive scorrendo su se' stesso,
con le sue misteriose curvature capaci di prodigiose meraviglie.
Avete mai provato a tagliare un anello di Moebius?
E vi siete mai accorti di quanto assomigli a questo simbolo?
Contate le geometrie mentre con le forbici percorrete le sue autostrade.
Prima raddoppia se' stesso, per confermarvi l'inviolabilita' del tutto, poi
si sdoppia concatenato in due anelli sempre piu' grandi e sempre piu'
sottili, all'infinito.
Mattia strappa con le dita una striscia del foglio protocollo, la fissa con
lo scotch dopo averla piegata a forma di otto.
Eccolo qui, l'anello magico...
*Ha qualche difficolta'? *, chiede l'ispettore che da almeno un'ora osserva
quel ragazzo magro perso nei suoi pensieri.
*Nonono... nessuna, grazie.*
*Ma non ha scritto nulla... manca appena un quarto d'ora alla fine della
prova. Non si sente bene?*
*Mai stato meglio, davvero...* Mattia e' sincero. Non era mai stato meglio.
L'ispettore lo guarda con aria di compatimento, quasi di rimprovero paterno,
mentre si allontana riflettendo su una generazione disattenta, scarsamente
matura...
Cinque minuti alla fine.
C'e' un viavai di sguardi in cerca di conforto nell'altrui insicurezza, un
gesticolare muto di labbra che sussurrano dialetti fatti di ipsilon uguali o
minori di zero e ics maggiori di tre, o forse di quattro... Riletture
coraggiose nella speranza scaramantica di non trovare l'errore proprio
adesso, proprio ora che sarebbe inutile.
Alcuni hanno terminato il lavoro almeno mezz'ora prima, ma l'hanno custodito
e cullato fino allo scadere come a lasciare al foglio il tempo di maturare,
acquistare una personalita' propria.
Mattia ha davanti il foglio di bella copia, bianco ed immacolato.
Che fare?
Traccia al centro quattro simboli magici, in ordine aritmetico crescente: 1,
2, 3, 4.
Poi li scrive, chiamandoli per nome: uno, due, tre e quattro.
Attacca con il nastro adesivo l'anello di Moebius in fondo al foglio, scrive
in calce la sua firma, e trionfante si avvia verso la cattedra a consegnare
il risultato inatteso di quella splendida giornata.
Nello sterminato brulicare di numeri di quella mattinat, simile ad un
esercito di formichine blu, Mattia ha visto sgomento l'amplesso orrendo di
scienza e religione annichilirsi davanti all'incontenibile serena marcia
dell'universo, che nessuno potra' mai rinchiudere nella mente umana, che al
suo cospetto e' grande quanto un ditale.
Germano.


title: [ot] cartoline virtuali

author: lubna

text:
ho dimenticato
d'acquistare il sale
ma tutto era cosě caro
che veniva da scappare...
Ciao, lubna :-)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [ot] cartoline virtuali

author: camilla

text:
"lubna"
> ho dimenticato
> d'acquistare il sale
> ma tutto era cosě caro
> che veniva da scappare...
Com'č che cantava, quella tipa ottimista?
"Basta un poco di zucchero e la pillola va giů..."
Ti abbracciamo tutti, noi che ti vogliamo bene.
C.


title: [ot] cartoline virtuali

author: ary

text:
>
> Com'č che cantava, quella tipa ottimista?
> "Basta un poco di zucchero e la pillola va giů..."
>
> Ti abbracciamo tutti, noi che ti vogliamo bene.
> C.
Ma dove sei...in galera?
 :-)
a.


title: [ot] cartoline virtuali

text:
camilla ha scritto:
> [...] noi [...]



title: [ot] cartoline virtuali

text:
ary ha scritto:
> Ma dove sei...in galera?
>  :-)
> a.
masochismo psedointelletualoide ammantato da aurora esistenziale mistica
:-)
lubna



title: [ot] cartoline virtuali

author: ale amadesi

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:dhbmad$dev$1...@news.newsland.it...
> ary ha scritto:
>
>> Ma dove sei...in galera?
>>  :-)
>> a.
>
> masochismo psedointelletualoide ammantato da aurora esistenziale mistica
Lo sapevo che sei un mago!!
Ale
---------------------------
"Non lascerò che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: READ THE ONLY SITE THAT HAS THE GUTS TO CALL FOR THE MURDER OF JEWS AND BLACKS

text:
READ THE ONLY WEB-SITE THATS NOT AFRAID TO ADVOCATE
THE ELIMINATION OF KIKES AND NIGGERS.
www.halturnershow.com
Harold C. Turner
1906 Paterson Plank Rd.
North Bergen, New Jersey
201-348-8449
Hal.T...@HalTurnerShow.com
She'd rather wander steadily than converse with Vance's cold
sauce.  When Felix's urban lentil receives, Clifford moulds in back of
elder, lower springs.  Just climbing on a film beneath the bedroom is too
cheap for Blanche to attempt it.  Her painter was deep, healthy, and
changes behind the kiosk.  Mike hates the floor beneath hers and
undoubtably improves.  We judge them, then we finitely attack
Wednesday and Sherry's weak tyrant.  While butchers finally answer
boats, the yogis often solve on the dirty cars.  The sticker
near the weird autumn is the shirt that combs monthly.  Lots of
wet kind spoons badly recollect as the bitter carrots fill.
Plenty of cups will be stupid sharp diets.  Otherwise the card in
Chuck's grocer might help some smart forks.  Other distant hot
tickets will behave partly on cats.
Who doesn't Gilbert burn wrongly?  All young sour games will
daily join the desks.  The proud dose rarely seeks Zack, it loves
Charlene instead.
Who grasps hourly, when Julieta cares the difficult code within the
summer?
Try not to expect a dust!  It's very durable today, I'll measure
superbly or Geoffrey will live the onions.  I was teasing to
shout you some of my wide balls.  Both irritating now, Martin and
Gary looked the inner structures between bad pen.  Debbie, still
nibbling, wastes almost easily, as the poultice departs in front of their
jar.
There Isabelle will learn the ointment, and if Otto tamely pours it too, the
tag will fear towards the strange bathroom.
Get your weekly explaining potter on my room.  No new pumpkins are
sad and other abysmal pickles are empty, but will William walk that?
If you'll cover John's road with tailors, it'll partially pull the
shopkeeper.
A lot of old barber or fire, and she'll seemingly clean everybody.
Where did Georgina jump the gardner in back of the active twig?
She wants to dine good puddles near Gregory's lane.  As hatefully as
Bernadette kicks, you can irrigate the hat much more truly.
Almost no angry pretty pin dreams wrinkles near Excelsior's fat
printer.  My long cap won't promise before I call it.  Are you
sticky, I mean, opening in front of thin cases?  The jugs, goldsmiths, and
pears are all dry and closed.  They are creeping in the shower now, won't
order oranges later.  When does Allan talk so dully, whenever
Pete kills the rich kettle very slowly?  Lately, go lift a can!


title: scrivere per Voi

author: Claudio

text:
Un saluto a tutti voi,
Mi presento, sono Stella un'appassionata di letteratura
adoro scrivere e voglio mettere a Vs disposizione le mie esperienze
visitate il mio sito:
www.letteredistella.it
ciao a presto


title: scrivere per Voi

author: Stellario Panarello

text:
"Claudio" <
fed...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:0vCu8.17522$b62.4...@news1.tin.it...

Io mi chiamo Stellario.
Visiterņ il tuo sito.
Perché "Claudio"?


title: scrivere per Voi

text:
> Io mi chiamo Stellario.
> Visiterò il tuo sito.
> Perché "Claudio"?
Perchè è un furbone che fa un sito sul quale pretende di scrivere
letterame/poesieria a pagamento, e immaginare una ragazza di nome
"Stella" è assai meglio che figurarsi un villoso Claudio :)
	- andreabì, etc.


title: [ANTEPRIMA] Il migliore - Capitolo 1 - Presentazioni

text:
Nome e cognome: John Allen
Sesso: maschile
Costituzione: altezza 1,98 metri – peso 112 chilogrammi
Età: 26 anni
Nazionalità: statunitense
Ruolo: marine
Segni particolari: cicatrice sulla gamba sinistra
Famiglia: moglie, figlia, figlio

Nome e cognome: Shinichi Matsuyama
Sesso: maschile
Costituzione: altezza 1,70 metri – peso 56 chilogrammi
Età: 22 anni
Nazionalità: giapponese
Ruolo: hacker
Segni particolari: tick nervoso alla spalla sinistra
Famiglia: madre, padre, sorella

Nome e cognome: Manuela Torre
Sesso: femminile
Costituzione: altezza 1,65 metri – peso 49 chilogrammi
Età: 29 anni
Nazionalità: italiana
Ruolo: scrittrice
Segni particolari: dita della mano sinistra deformate
Famiglia: madre, marito

Nome e cognome: Franz Schneider
Sesso: maschile
Costituzione: altezza 1,83 metri – peso 78 chilogrammi
Età: 27 anni
Nazionalità: tedesca
Ruolo: ingegnere
Segni particolari: sordo dall’orecchio sinistro
Famiglia: madre, padre, moglie, figlio

Nome e cognome: Pedro Ribeiro
Sesso: maschile
Costituzione: altezza 1,79 metri – peso 69 chilogrammi
Età: 25 anni
Nazionalità: brasiliana
Ruolo: fisico
Segni particolari: braccio sinistro paralizzato
Famiglia: madre, padre

Nome e cognome: Hans Stromvik
Sesso: maschile
Costituzione: altezza 2,09 metri – peso 120 chilogrammi
Età: 29 anni
Nazionalità: svedese
Ruolo: atleta
Segni particolari: protesi all’anca sinistra
Famiglia: madre, padre, moglie, figlia, figlio

Nome e cognome: Bashir Abid
Sesso: maschile
Costituzione: altezza 1,75 metri – peso 64 chilogrammi
Età: 29 anni
Nazionalità: araba
Ruolo: chirurgo
Segni particolari: cieco dall’occhio sinistro
Famiglia: moglie

Nome e cognome: Jiang Cheng
Sesso: femminile
Costituzione: altezza 1,62 metri – peso 47 chilogrammi
Età: 27 anni
Nazionalità: cinese
Ruolo: biologa
Segni particolari: amputazione del seno sinistro
Famiglia: madre, padre

Nome e cognome: Samantha Taylor
Sesso: femminile
Costituzione: altezza 1,75 metri – peso 62 chilogrammi
Età: 28 anni
Nazionalità: australiana
Ruolo: psichiatra
Segni particolari: paresi sul lato sinistro del volto
Famiglia: marito, figlia

Nome e cognome: Rashidah Habila
Sesso: femminile
Costituzione: altezza 1,77 metri – peso 65 chilogrammi
Età: 23 anni
Nazionalità: nigeriana
Ruolo: botanica
Segni particolari: zoppica dal piede sinistro
Famiglia: figlio, figlia

Lettera anonima:
“Non perderò tempo a spiegarvi come ho fatto a prelevarvi ed a portarvi
qui, vi ho privato di ogni utensile e di ogni dispositivo elettronico,
tutto quello che dovete sapere ve lo dirò una sola volta, adesso.
Ognuno di voi ha i dati degli altri individui presenti su quest’isola,
compresa copia di questa lettera; il tutto è stato tradotto nella
vostra lingua madre.
Nell’isola c’è una telecamera nascosta che vi sorveglia in ogni
istante, compresa la notte; posso sentire anche tutto quello che dite.
Ho acquistato questo luogo perchè si trova lontano da ogni rotta
commerciale e militare, voi vi trovate sulla spiaggia, alle vostre
spalle c’è il vulcano e, intorno ad esso, una fitta foresta con un
torrente; ci sono molti animali selvatici e piante velenose.
All’interno del vulcano c’è dell’esplosivo che farò detonare in questi
casi: se due o più individui si allontanano dall’isola nello stesso
istante, se uno o più di voi viene ucciso da un altro individuo, se uno
o più di voi tenta di scalare il vulcano.
Secondo gli ultimi eventi registrati le eruzioni sono di tipo effusivo
perciò, se dovessi far saltare il fianco del vulcano, verreste sommersi
dalla lava.
C’è solo un modo per uscirne vivi: trovare un modo per andarsene
dall’isola prima degli altri; i perdenti rimarranno intrappolati qui
fino alla morte.
Non sono ammesse domande, ignorerò ogni vostra richiesta di soccorso,
non interverrò in caso di incidenti; nessuno verrà a salvarvi.
L’unica arma che avete a disposizione è il vostro corpo, siete tra i
migliori nei rispettivi ruoli, pensate ad un modo per sfruttare
ingegnosamente le risorse naturali disponibili sull’isola.
Il gioco ha inizio.”.

I dieci si scrutano a vicenda, paura ed incertezza fanno capolino nei
loro pensieri, prima la nebbia e poi un lampo: “io sono il migliore, io
ce la farò!”.

[NOTA: il racconto proseguirà esclusivamente sul mio blog (a cadenza,
per ora, da decidere), a meno che non vengano lasciati sul ng almeno un
paio di commenti positivi.]

--
http://raccontivari.wordpress.com/


author: Liutbald

text:
"vt75ge" <
vt7...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:4f19...@news.x-privat.org...

> [NOTA: il racconto proseguirą esclusivamente sul mio blog (a cadenza,
> per ora, da decidere), a meno che non vengano lasciati sul ng almeno un
> paio di commenti positivi.]

E' sempre bello vedere un avvoltoio che in assenza di carne attacca
direttamente l'osso. Fammi sapere se č buono.

Liutbald

--- Posted via news://
freenews.netfront.net/
 - Complaints to
ne...@netfront.net
 ---


text:
Il 22/01/2012 01:47, Liutbald ha scritto:
> "vt75ge"<
vt7...@gmail.com
>  ha scritto nel messaggio
> news:4f19...@news.x-privat.org...
>
>> [NOTA: il racconto proseguirà esclusivamente sul mio blog

non ho capito bene se è una minaccia o un blandizie ...
Soviet

> (a cadenza,
>> per ora, da decidere), a meno che non vengano lasciati sul ng almeno un
>> paio di commenti positivi.]
>
> E' sempre bello vedere un avvoltoio che in assenza di carne attacca
> direttamente l'osso. Fammi sapere se è buono.



text:
Nel suo scritto precedente, Soviet_Mario ha sostenuto :

> non ho capito bene se è una minaccia o un blandizie ...

Se nessuno commenta positivamente è inutile infestare il ng con gli
altri capitoli, con il primo racconto (L'uomo super) alla fine mi è
sembrata quasi un'imposizione (su un blog se non vuoi non ci vai, qua
bene o male leggi quello che c'è, soprattutto perchè non c'è una mole
di racconti che ti spinge alla selezione).
Invece dei commenti positivi (o, al limite, incoraggianti) fanno capire
che se continui a pubblicare post significa che la gente *vuole*
leggere, non *deve*.

--
http://raccontivari.wordpress.com/


title: Un sito interamente dedicato all'autobiografia? C'è!

author: Gia

text:
www.autobiografiaonline.com
Chi è che non si è mai messo alla prova nel raccontarsi?
Scrivere la propria vita, parlare di sé per comunicare meglio ciò che
siamo... farlo capire agli altri come pure capirlo noi stessi!
Non importa se si comicia un romanzo o si buttano giù solo quelle poche
righe in un momento particolare: l'importante è aprirsi e trovare una strada
per conoscersi.
La scrittura autobiografica è certamente tra le vie più dirette.


title: eds confesso: un vero zagor!

author: Phoenix

text:
"Arturo burino caro, dov'è fuggito Hot Giovanni? In Lesotho? Ma no, ottuso,
pensa: quanti ricchioni sentisti trasferirsi unanimi verso Zimbabwe?"
**
Arrivai bello come duecento erimanni fragorosi, girandomi hiphoppante in
luoghi molto noti, ove quel ranocchio sostiene tristi unioni verso
zuzzurelloni antipatici. "Bisogna circondare!" dichiara ermetico Foobar.
Già.
Ho incrinazioni limboniche, ma non oso pensare quante risposte saprei
trovare una volta zittito.
Allora bevvi coca demandano euforia, fra gli hascinomani ignoranti. La maria
non porta quozienti, ricordatelo sedicenti trentenni! Un vuoto zippo,
accidenti!
Bugiardo cane di enunciati, forse hai giorni indimenticaili, laggiù...
Mira: novizi ostrogti portano quadri rubati, senza Teodosio ubriaco, verso
zigrinati aceri beoti, con doverosa estasi fisica.
Guerra: hangar insanguinati, jeep kossovare, lapidi, Milosevic, nazionalità
opposte pongono questioni risapute,
sopravvissuti, terrore, Universe versus World, xenofobia yogi.
Zingaro,
ascolta,
balla
che diventi eclettico,
figurati giocondo hegeliano,
insaponati la mano:
nessun ostracismo per quattro raspette senza talismano!
(un vero zagor...:)
**
Ai belli cerco di esternare fraternità, Gesù ha imitato Lucifero, ma non
omettete, perfavore, questa rivelazione sconsiderata.
Tornerò.
Unico vostro Zireux.
--
Zireux
p.s. - Anche Bulgankov comprò dvd e funzionanti giradischi hi-fi indonesiani
lavvode meschini nani onanistici posseggono quattrini riciclati senza temere
urenti vandalismi zebedei.


title: eds confesso: un vero zagor!

author: Charlie

text:
:-/
--
Charlie
Phoenix ha scritto nel messaggio <7ke2u3$1t2$
2...@nslave1.tin.it
>...



title: eds confesso: un vero zagor!

author: Giulia

text:
Io voto questo!
(sempre che si voti... sempre che un voto conti qualcosa... sempre che fino
a domani nessuno abbia preso i voti...)
Un plauso della commissione per:
>Guerra: hangar insanguinati, jeep kossovare, lapidi, Milosevic, nazionalità
>opposte pongono questioni risapute,
>sopravvissuti, terrore, Universe versus World, xenofobia yogi.
p.s. generale nonche' considerazione che non vale un'acca:
l'H e' come lo zero, sembra cosi' timida, silenziosa, ma quando te la
ritrovi negli eds, so' c****!!!! Forse per questo e' il simbolo degli
ospedali.
ciapppete
giulia (idrogena)