title: in flash-back [frammento]

text:
Mau <unix...@PRRRRtiscali.it> wrote in message
b15hja$ei8$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> il racconto non mi è parso particolarmente accattivante
Non è un racconto, al momento non ho racconti da parte.
E' un esperimento di incipit di un romanzo che vorrei riscrivere partendo
stavolta dalla fine (ma non ho voglia..).
L'inglese infatti sparisce quasi subito, è solo un mezzo per introdurre, e
comunque la sua parlantina è tipicamente veneziana.
E' una gran piccola città, si parlano tutti.
C.


title: ridete,ridete......ridete meno alla fine dell'anno!

author: FANSHAWE

text: regis.....SONO A PEZZI!


title: [P] a presto W.

author: Antonio Rosciano

text:
                                memoria nulla
senza difetti, senza rancori
manco di spessore
il mio sombrero
la mia siesta
il mio poncho
immediati
come il muro cui aderiamo
              ... abbacinanti


title: [P] a presto W.

text:
On Sun, 13 Dec 1998 00:27:46 GMT,
anro...@tin.it
 (Antonio Rosciano)
wrote:

anche se e' solo per un po' mi manchera' la puntualita' dei tuoi
commenti.
ciao a presto amigo
paki


title: [P] a presto W.

author: Giulia

text:
Antonio Rosciano ha scritto

>                                 memoria nulla
>
> senza difetti, senza rancori
> manco di spessore
>
> il mio sombrero
> la mia siesta
> il mio poncho
> immediati
> come il muro cui aderiamo
>               ... abbacinanti
ci credi che l'ho capita solo adesso, dopo averla letta piu' volte?
Ho visto la scena, paf, davanti agli occhi.
E ti dico che e' bella.
giulia


title: [P] a presto W.

author: pakistano

text:
On 14 Dec 1998 23:25:39 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>ci credi che l'ho capita solo adesso, dopo averla letta piu' volte?
>Ho visto la scena, paf, davanti agli occhi.
>E ti dico che e' bella.
>
>giulia
>
Grazie mille giulia, son contento...
Lungo il fiume se ne vanno i miei occhi,
lungo il fiume...
Lungo il fiume se ne va il mio amore,
lungo il fiume...
(Il mio cuore sta contando
le ore che passa dormendo.)
Il fiume porta foglie secche,
il fiume...
Il fiume e' limpido e profondo,
il fiume...
(Il mio cuore mi chiede
se puo' cambiare posto.)
salute e spirito
paki ;->


title: [P] a presto W.

text:


spesso mi distraggo e posto cose incomplete:
il brano quissu' e' del Federico Garcia, ma forse te ne eri gia'
accorta.
Lo impiego come un grazie e te lo invio...
a presto.



title: una favola per grandi

author: eziodellagondola

text:
Sembra facile raccontare delle favole, perché si pensa sempre ad un
pubblico bambino, per il quale il racconto fantastico è solo una scusa
per scatenare la propria, di fantasia. Così il contenuto della fiaba
non ha molta importanza, purché vi sia qualcosa di magico, di
felicemente soprannaturale.
Mia ambizione è raccontare una fiaba per "grandi" che pur
smaliziati, magari desiderano anche loro qualcosa di magico, di
insolito.
Questa è la storia di un granchio e di una alice, come forse ce ne
sono tanti, troppi perché le loro storie facciano notizia. Tuttavia il
granchio e l'alice protagonisti di questa storia, hanno qualcosa di
speciale: somigliano terribilmente a tante persone che conosco...
La cosa nasce perché il nostro granchio, stranamente è un solitario,
si sente vecchio e brutto e la sua voglia di socializzare è frenata
dalla scarsa opinione che ha del suo aspetto.
Non è che si sia mai visto un granchio bello, per carità! Ma alcuni
esemplari magari sono un poco più carini, tipo l'elegante
grancevola, con le lunghe e sottili zampe su cui danza, o il granchio
delle Galapagos, con i vivaci colori che lo rendono almeno buffo e
simpatico.
Il nostro ha invece quel colore tra il grigio e il verdognolo, che
sarà pure mimetico, ma è triste, spento. E come se non bastasse, la
scorza è tutta bitorzoluta, una vera frana.
Così vivendo da eremita, ha sviluppato un gran gusto per
l'osservazione: passa ore ed ore a contemplare la miriade di esseri
viventi che lo circonda. E fra milioni di esemplari della più svariate
specie, ha individuato una alicetta con cui vorrebbe proprio fare
amicizia.
Sembra incredibile che riesca sempre a distinguerla, direste che le
alici sono tutte uguali, ma questa ha un modo di muoversi, cioè di
nuotare, che la rende unica. Almeno agli occhi di Bernardo, così si è
battezzato il protagonista della fiaba. Bernardo è proprio un bel
nome, l'unica cosa bella che sente di avere. Un poco perché se lo è
scelto, ed un poco perché ai granchi qualsiasi nome sembra bello, è
l'unica maniera per distinguersi dalla massa, una vera ricerca di
identità ed unicità.
Così Bernardo cerca in tutti i modi di attaccare bottone con Lisa,
l'acciuga più desiderata dell'Adriatico. Perché Lisa? Bernardo
non sa proprio spiegarlo, ma gli sembra un bel nome, degno della sua
vivace fiamma. Si, perché Bernardo è felice quando Lisa gli è
vicina, per questo crede di essere innamorato, sempre che un granchio
possa e sappia innamorarsi. Di una alice poi! La cosa appare
addirittura contro natura, peccato che una fiaba, sia pur per adulti
contenga anche un germe di perversione, di stranezza che le favole per
bambini affrontano senza porsi problemi.
Ma i granchi poco sanno di morale, di quello che è giusto è quel che
non lo è; vivono per lo più alla giornata, seguendo i dettami di
Epicuro, che nemmeno conoscono!
Allora Bernardo muore dalla voglia di far colpo su Lisa e finalmente si
decide a vincere la sua timidezza e aspetta al varco l'acciuga amata,
per impressionarla con le parole.
Quando costei, dopo l'ennesimo volteggio attorno a Bernardo si ferma
un attimo, per vedere l'effetto che ha fatto la sua guizzante danza,
il nostro improvvisa una filastrocca:
dentro al mio guscio vivo contento
perché al riparo di scorza dura
pulsa un gran cuore, senza spavento
ch'è la corazza forte e sicura;
posso girare indisturbato
sia tra le alghe che sulla sabbia:
non devo starmene più rintanato,
basta evitare l'astuta gabbia
che l'uomo affonda per farmi fritto;
per questo danzo in girotondo
anche se proprio non vado dritto:
ma adesso storto va tutto il mondo.
Non sarà un gran che, diranno i lettori più smaliziati, ma per un
granchio illetterato non è cosa da poco giostrare i propri pensieri
con la metrica, il ritmo, le assonanze. Ci provino, i lettori
smaliziati, che pur granchi non sono!
"Ma allora sei un filosofo!" esclama Lisa, sinceramente colpita da
quest'arte ingenua.
"Filosofo è una parola grossa: diciamo che ho una certa
esperienza..."
Il ghiaccio è rotto, ora i due hanno dei ricordi in comune, domani si
incontreranno già con uno spirito di amicizia, un affetto complice e
magari soddisfatto. Non è facile fare amicizia fra specie diverse.
Bernardo è al settimo cielo, non sperava un successo tanto immediato.
Ma le sue sorprese quest'oggi non sono finite: tutto ad un tratto si
sente addosso una spossatezza strana, una invincibile voglia di
dormire; così si rifugia in uno dei suoi anfratti preferiti, ben
riparato da una folta vegetazione di alghe, per schiacciare un
pisolino; fa appena in tempo a rintanarsi nel suo nascondiglio, prima
di crollare in un sonno senza sogni. A Bernardo dispiace di non
sognare, perché nel sogno è sempre bello e forte, e giovane; e Lisa
lo guarda con occhi dolci, forse potrebbe anche innamorarsi di lui...
Fortuna che non ha coscienza di non sognare, se ne accorge solo al
risveglio, ma quando questo arriva, una novità assai più imponente
della mancanza di sogni calamìta la sua attenzione: accanto a lui, un
rugoso, vecchio guscio di granchio gli dice che c'è stata nel sonno
una prodigiosa metamorfosi: via la vecchia corazza, ora il suo corpo è
tenero ed agile; la giovinezza pare tornata e con questa una strana,
meravigliosa euforia. Bernardo comincia a correre. A danzare, leggero
senza la scorza dura ma pesante; riesce persino ad andare diritto, e
nel vortice e l'ebbrezza della danza non si accorge della trappola
mortale. Così la sua nuova carriera di "moleca" ha immediata
sepoltura in una padella d'olio bollente.
Purtroppo le favole per adulti non hanno tutte il lieto fine, e nemmeno
una morale; ma c'è almeno una consolazione: Bernardo, finito
miseramente sul piatto di un buongustaio, non saprà mai che Lisa ha
trovato una identica amara sorte in un barattolo di vetro, sottolio.
http://www.regione.emilia-romagna.it/laguna/articolo.asp?id_articolo=227
http://www.pubit.it/sunti/pes0106f.html
due links per chi volesse dovcumentarsi meglio sulle "moleche", una
vera leccornia della cucina veneziana.
eziodellagondola


title: una favola per grandi

author: Riccardomustodario

text:
invece di scrivere stronzate, chiedi di leggere Favoletta Erotika, la più
bella favola per adulti mai scritta e se non la conosci, passi per
ignorante, almeno su Usenet e qui non siamo a Lascia o Raddoppia.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori
Il 13/11/05 20:24, nell'articolo
1131913468.3...@o13g2000cwo.googlegroups.com
, "eziodellagondola"
<
e...@eziodellagondola.it
> ha scritto:



title: una favola per grandi

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>invece di scrivere stronzate, chiedi di leggere Favoletta Erotika
Cos'è, la solita stronzata del mistoradio? Quando capirai che la tua
spazzatura ha effetti revulsivi su chiunque già dalla terza riga?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: una favola per grandi

author: Radiomustori

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
> >invece di scrivere stronzate, chiedi di leggere Favoletta Erotika
> Cos'è, la solita stronzata del mistoradio? Quando capirai che la tua
> spazzatura ha effetti revulsivi su chiunque già dalla terza riga?
Un serpente strisciando strisciando scivolò su una buccia di banana e
precipitò
dritto filato fin Pitonesia dove incontrò la splendida Miss Cobrina
intenta a raccoglier
belletti per le sue guanciotte.
evvaiva - trovavi tre prime linee migliori -  ma quando ti travesti da
ballerina
brasiliana sogni di emulare Miss Cobrina? - Lapo di XXX
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: una favola per grandi

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
> >invece di scrivere stronzate, chiedi di leggere Favoletta Erotika
> Cos'è, la solita stronzata del mistoradio? Quando capirai che la tua
> spazzatura ha effetti revulsivi su chiunque già dalla terza riga?
Un serpente strisciando strisciando scivolò su una buccia di banana e
precipitò
dritto filato fin Pitonesia dove incontrò la splendida Miss Cobrina
intenta a raccoglier
belletti per le sue guanciotte.
evvaiva - trovavi tre prime linee migliori -  ma quando ti travesti da
ballerina
brasiliana sogni di emulare Miss Cobrina? - Lapo di XXX
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori



title: una favola per grandi

text:
rim...@blueyoder.co.uk
 (Radiomustori):
>evvaiva - trovavi tre prime linee migliori
No. Le riuscivo a leggere solo perché ci vuole un tot prima che i
conati esplodano. Più o meno quanto leggere 3 righe.



title: una favola per grandi

text:
Il 14/11/05 02:54, nell'articolo
evufn1dvrlfhlcc5l...@4ax.com
,
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
>
rim...@blueyoder.co.uk
 (Radiomustori):
>
>> evvaiva - trovavi tre prime linee migliori
>
> No. Le riuscivo a leggere solo perché ci vuole un tot prima che i
> conati esplodano. Più o meno quanto leggere 3 righe.
Un serpente strisciando strisciando scivolò su una buccia di banana e
precipitò
dritto filato fin Pitonesia dove incontrò la splendida Miss Cobrina
intenta a raccoglier belletti per le sue guanciotte.
ieri ho acquistato del Rimmel in polvere Superstar 6.50 sterline, nuovo sul
mercato, quello tradizionale non costa manco la metà



title: una favola per grandi

text:
"eziodellagondola" <
e...@eziodellagondola.it
>:
>Mia ambizione č raccontare una fiaba per "grandi" che pur
>smaliziati, magari desiderano anche loro qualcosa di magico, di
>insolito.
Tipo "un milione di posti di lavoro" o piů sul genere di "ci ritiriamo
dall'Iraq cosě finisce la guerra"? ;-)
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: [IAS] Messaggio di servizio

author: Francesco

text:
Molti hanno richiesto la tesi del pakistano e solo ad alcuni sono
riuscito ad inviarla.
Per tutti coloro che fossero interessati a riceverla ricordo che:
1 il titolo e' 'it.arti.scrivere. Etnografia di
una esperienza di scrittura creativa in una comunità telematica'.
2 La versione originale pesa 978kb ed alcune mail box (es.
iname.com
)
arrivano solo a 500kb
3 Se mi mandate una e-mail a questo indirizzo
BFran...@iname.com
provvedero' ad inviarla in settimana da un altro account
Ciao (-:Francesco


title: [IAS] Messaggio di servizio

author: Luca

text:
Il giorno Sun, 23 May 1999 21:45:08 GMT,
BFran...@iname.com
(Francesco) dice:
>Molti hanno richiesto la tesi del pakistano e solo ad alcuni sono
>riuscito ad inviarla.
>
>Per tutti coloro che fossero interessati a riceverla ricordo che:
>
>1 il titolo e' 'it.arti.scrivere. Etnografia di
>una esperienza di scrittura creativa in una comunità telematica'.
Falso. Il vero titolo è: "Manuale del Latin lover di mare - tattica e
tecnica alle soglie del terzo millennio"
>2 La versione originale pesa 978kb ed alcune mail box (es.
iname.com
)
>arrivano solo a 500kb
Falso. Sono dodici volumi da 2000 pagine l'uno (ha cominciato a
scriverla nel 1917)
>3 Se mi mandate una e-mail a questo indirizzo
BFran...@iname.com
>provvedero' ad inviarla in settimana da un altro account
Vero, solo che, insieme alla pakitesi, vi invierà tanti e tali virus
da rendervi impotenti (o frigide), causare l'apertura di tutte le
cozze del tirreno e farvi cagliare il latte nel frigo.   :)
Luca


title: UNA POESIOLA PER VOI n.10

author: Jookie Cardigan

text:
SENZA TITOLO
----------------------
L'amore e' un compromesso
tra ideale e reale.
Solo quando la bellezza trascende l'estetica
si puo' provare il sentimento totale.


title: mare camaleonte?

author: Marcello Simula

text:
> Mah: stasera mi sono messa a leggere poesie e mi starò facendo altri
> nemici......
> Camilla
no, sempre e solo altri amici, grazie
           Sordo


title: Come ricordare le vite precedenti

author: Sisterdeath

text:
http://www.geocities.com/SunsetStrip/Theater/7412/
Collegamenti corretti


title: Amici perduti

author: Andrea Montanari

text:
Amici perduti
Avete presente quelle sere un po’ così? Quelle sere infrasettimanali, dal
lunedì al giovedì, meglio se di mezza estate, tipo (il caso mio) di fine
giugno-inizio luglio? Quelle ore dalle 21.30-22.15 che non si sa mai cosa fare?
Non si sa se continuare a guardare la tv, tanto di lì a poco sono in programma
certi film d’annata… Oppure se prendere la macchina – ma siamo pazzi con sto
tempo e ste code in città, meglio di gran lunga il motorino. E allora lascio le
chiave della quattroruote, infilo il casco e via… - e raggiungere gli altri,
gli amici. Dove? “… Al solito posto, tanto ci si vede là”. Avete presente? Sì
che lo sapete quali, sono. Vi sarà sicuramente capitato anche a voi, in
qualsiasi fetta di globo vi troviate. In special modo se siete sulla trentina,
anagraficamente parlando, a ridosso di quell’età – come diceva un tal regista –
nella quale “non si sa se metter su famiglia, o partire per il mondo”.
Bell’età…
Insomma quando siete a quota 30, o dintorni.
Ecco, pensateci (intensamente). Magari se siete single e i vostri amici, che in
questo caso specifico si trasformano in nemici - sentimentalmente parlando-
hanno tutti (manco uno scapolo) la fidanzata, la morosa, la donna, la sposa
ufficiale, quella da pranzo a casa dei suoi la domenica; oppure chi ha la
morosa “da qualche mese” e allora deve uscirci sempre “per saldare la coppia”;
o chi ha l’amica di una sera con la quale fa da anni le stesse cose (cambiando
attrice protagonista ogni 3x2).
Fatte queste necessarie premesse (altrimenti questo libro-sfogo non avrebbe
senso): avete, presente, insomma queste serate nate sotto una cattiva stelle e,
sicuramente, finite peggio? Che si fa? O si resta in casa, perché a furia di
elucubrare, di fantasticare, di arrovellarsi il cervello si sono fatte, come
minimo, le 23, oppure si esce ugualmente a caccia di emozioni, tanto prima o
poi – è scontato, statisticamente provato – qualcuno che conosco e che non ha
morose, fidanzate, donne, amiche, che non deve andare a casa presto perché
“domani mi devo alzare all’alba per lavorare”, che non ha già sonno “tanto qua
si fanno sempre le stesse, identiche cose”, che non abbia nostalgia dei film
d’annata e allora mentre voi uscite lui sta rincasando qualcuno, in buona
sostanza, lo trovo ugualmente.
Ecco, se scegliete (e dovete farlo, altrimenti potete chiudere il libro già
dopo la prima pagina) questa seconda opzione, questo divertimento certo, al
100%, (magari) allora uscite.
Per farla breve: avete presente quelle sere di mezza settimana in cui si resta
soli per una miriade di motivi che qui non sto a ri-elencare e non sapete dove
sbattere la testa?  Se non avete presente, fate un piccolo sforzo mentale. Da
qualche parte, in un recondito angolo della vostra massa cerebrale spunterà
fuori, il ricordo di una serata così, come il più vecchio e obsoleto degli
scheletri nell’armadio. E cercate, per favore, di calarvi nella realtà.
Altrimenti sarà tutto un delirio.
Allora si parte. Questa sera comando io. Però niente macchina: ma siamo pazzi?
Col caldo che fa…. E neppure lo scooter, Con l’afa che c’è il casco mi rovinerà
sicuramente. Per non parlare del gel… Uh, mamma mia, quasi dimenticavo il gel
sul forno a microonde così domani facevo colazione con la brioche blu e il
caffelatte in plastica fondente.
Ma neppure la macchina. Come si fa? Farò sì e no 100 metri e sarò già
imbottigliato. Così quando arriverò là (dove?) non ci sarà più nessuno.
Meglio la sana, salubre, salutare bicicletta. Se poi “indossate” quella con il
doppio cannone, stile Holland che fa tanto english e un sacco bello, che non va
più di moda – non ci sono manco a pagarli oro, argento e mirra, i pezzi di
ricambio – tanto meglio. Ne guadagnerete certo in fascino. Perché c’è sempre, è
statisticamente provato, che al mondo esista una ragazza retrò innamorata dei
piccoli gesti, delle cose dal sapore antico (come la Holland arrugginita).
Siete saliti? E allora cosa aspettate: avete voluto la bicicletta? Pedalate.
Non c’è bisogno di mantenere, in pista, il ritmo da crono-man, le pedalate da
Coppi e Bartali sul Pordoi. Meglio adottare un’andatura compassata, da
passista. Da snob della due ruote. Pedalate, pedalate, tanto “qualcuno che mi
aspetta là (dove?) ci sarà ancora”.
La fiducia, in questi casi, è ben accetta, ben voluta. Ma mal riposta.
Perché gli amici-nemici, che non avete avvertito del vostro arrivo, se ne
fottono di voi, se ne strafregano della vostra presenza. Almeno per queste
dannatissime – e “speriamo che passino presto” – serate infrasettimanali. Loro
escono con la donzella, la ganza, la tipa, la fidanza, la tosa, la mona, la
bella. Insomma, con una donna che voi manco vi immagine di avere.
Un filmettino, magari in prima serata (quando voi ancora mangiate, trangugiate)
e per finire in bellezza un gelatino, un sorbettino, un succhino. Che non
faccia male al pancino, che non alteri il morale (piatto) della coppia. E poi a
casa, mano nella mano. Oppure su quel “bel motorino, che va piano” che lei,
abbracciata, ha provveduto, nella notte dei tempi, a regalare a lui, perché
così “si ricorderà, in ogni istante, di me. Mi guiderà, si siederà sulla mia
sella”. Bel quadretto eh…? Ma vi piacerebbe viverlo, almeno per un solo
istante, anche a voi. Come a me, of course.
Vi rode il fegato? Forse sarà per via dell’abbacchio che mammina vi ha
preparato con 28° sulla capoccia. E che voi avete mangiato, tanto poi “lo
smaltisco con una pedalata, un caffè, una sigaretta chiacchierando con i miei
amici (che non ci sono, badate bene)”.
Vi rode il fegato eh? Voi a pedalare senza sosta, alla ricerca del traguardo
volante. Loro a sbaciucchiarsi, a farsi le coccole, le carezze, le fusa. Che
carini.. Bleah. E voi a guardare le vetrine spente di una chiusa bottega. A
dire “tanto io queste cose in pubblico non le farò mai. Che tristezza, che
squallida esternazione di amore (il vostro) che non c’è”. A dire (ma a non
pensare) “tanto io sto bene da solo”. E allora restateci da soli. E fatevi gli
affari vostri. Non guardateli. Suvvia giratevi dall’altra parte. Non assistente
a questo trionfo dell’amore.
Pirla. Loro si divertono si emozionano, amano. Voi, no. Vi mangiate le unghie
(che sanno ancora d’abbacchio, che schifo..). Perché siete fottutissimamente da
soli. Per questa e per le prossime sere. E loro, la bellissima coppia, possono
permettersi persino il lusso di stare a casa “il sabato sera”. Con o senza
febbre. Tanto mica devono dimostrare niente a nessuno, mica sono a caccia, mica
devono essere a tutte le inaugurazioni, come fate voi. Non hanno bisogno di
vedere quello, questo, quell’altro. Stanno bene così. Loro...
Ma state ancora pedalando? O vi siete schiantati, a furia di pensare (a loro)
contro un palo della luce (cazzo, ma dico io come si fa a non vedere un palo
dell’illuminazione pubblica, con tutta la luce che fa), una macchina in coda
(vedi che ho fatto bene a non prenderla, con sto traffico), un motorino (vedi
che a prendere il casco poi ci si distrae, non si guarda in giro e si finisce
in un “busso”…).
Ce l’avete fatta? Siete ancora lì. Ancora!!! E quando mai pensate di vedere i
vostri amici con questa andatura da pensatore-filosofo? Bene, allora il viaggio
prosegue (minchia le valigie, mi sono dimenticato le valigie da viaggio). La
gelateria, il gelato, il cono. Miraggio. O tipico esempio di escalation di
mancanza d’affetto. Ma quale affetto? Mi basta il mio, di affetto. Non ne
voglio altro. Fa ingrassare e fa venire i brufoli (cosa???).  Allora sto gelato
arriva o no? Meglio la granita. E’ acqua non fa ingrassare (ingrassare… Ma non
sarete mica a dieta. Come no. Altrimenti non mi vanno più i bermuda attillati
di Armani che fanno cuccare).  La granita, dicevamo. Meglio se siciliana: è più
focosa. Macché: hai  pezzettoni di frutta fresca dentro.
Come lo yogurt? Esatto.
Accattata la granita, si parte. Finalmente.. Direzione? Boh, dove porta il
vento. Il vento? In una serata infrasettimanale tra fine giugno e inizio
luglio? Al limite quella brezzolina calda, umida, afosa, stile Garbino, che non
sposta neppure le foglie. E dove volete andare con sto vento? Che direzione
volete prendere, se non quella del non ritorno?
Andate dove vi porta la bicicletta. Lei, la due-ruote, senza un filo di gas, sa
sempre qual’è la strada da battere, la direzione giusta. Per non farvi finire
nell’oblio, nel tunnel della solitudine.
Sa sempre quali sono i posti giusti. Sa sempre dove sono i vostri cari
amici-nemici: anche lei, la bicicletta, comincia a perder qualche colpo. Ma che
ci volete fare.. L’importante è che non si buchino le ruote. Ops, meglio
evitare la cabala e tocchiamo ferro.
Cazzo sta bicicletta è più intelligente di me.. Non ci vuole molto, invero,
altrimenti saremmo già arrivati a destinazione, avremmo già chiacchierato a
lungo con i nostri amici. Saremmo già sul viale del ritorno e non del tramonto,
perché è notte fonda. Lei, la bici, vi porta vi guida (e dove si è mai vista
una bicicletta, un mezzo che guida un uomo?). Voi, al massimo, fate la fatica
di pedalare. E vi assicuro che non è semplice pedalare sciroppandosi una
granita siciliana. (Piuttosto: come si fa a sciropparsi una granita siciliana
che è focosa sì, ma mica gelatinosa) In mezzo al traffico. Tanto il traffico,
in una sera di mezza estate, c’è sempre. Statene certi.
Voi succhiate, succhiate (la vostra granita sarà finita da un pezzo, è un’ora
che pedalate e che ve la sciroppate). Meglio succhiare che fare altro. Che
avete capito, maliziosi.
Meglio succhiare che tirare sassi dal cavalcavia. Spiegatemi come fate a tirare
sassi e a sciropparvi, contemporaneamente, la granita siciliana che se vi cade
sul vetro di un macchina fa più danni lei, con i suoi pezzettoni di frutta
fresca, di un macigno.
 La teoria dell’amico-nemico
Parte I (se mai ce ne sarà una seconda)
Fatte le debite, ovvie e, mi spiace per voi, lunghe premesse (ci volevano
davvero tre facciate di inchiostro per introdurre un tema vecchio come il
mondo?) vorrei provare a spiegare, a inculcare nelle vostre menti (la mia si
deve ancora riprendere dalla sciroppatura di cui sopra) la teoria
dell’amico-nemico.
Primo: cos’è sta dannata teoria (ma esiste? E chi l’ha mai sentita nominare).
Secondo: abbacchio.
Dessert: granita siciliana. Ancora…
Torniamo al primo… Ma non si finisce mai?
Vogliamo tornare a noi?
Semplice: la teoria dell’amico-nemico, o per darle un po’ di senso, enfasi, la
filosofia è quella scienza (addirittura??) esatta secondo la quale voi, single
incalliti e di mezza età in una serata infrasettimanale tra la fine di giugno e
l’inizio di luglio (ancora????) non sapete cosa fare. Sempre e comunque. E
loro, i vostri (presunti) amici-nemici (a questo punto più una sorta di nemici
infrasettimanali e amici del weekend) a divertirsi con la fidanza.
Ecco qui, scattata l’istantanea della teoria. Ma non era una filosofia?
Allora: la teoria dell’amico-nemico, è fondata su un unico assioma: voi, single
(altrimenti non leggete) vi rodete il fegato, mi mangiate le unghie, quelle
unghie che sanno ancora di abbacchio siciliano (vi eravate dimenticati la
granita eh??) e, dolcis in fundo, affogate il dolore nell’oblio del gelato.
Avete preso tutti i vizi possibili e immaginabili: bacco, tacco e Venere. No,
quest’ultima no, altrimenti che vizi immaginabili sarebbero… Lei non c’è. Come
Laura, se n’è andata via. Chissà magari insieme. E ci hanno messo su pure un
complessino rock da far impallidire Nik o come cazzo si chiama.
E loro i vostri amici-nemici che invece stanno abbracciati, sotto le coperte,
sotto le gonne, insomma sotto qualcosa della loro fidanza.
“Mi compri questo?”. “Ma certo mia cara”.
“Cosa ti metti stasera?” “Quello che mi consigli tu, amor mio”.
“Uh, guarda che bel divano. Dici che starà bene nel salotto di casa nostra?”
“Certo topolina mia, che ci starà bene. L’hai scelto tu quel salotto. E’
bellissimo”.
E io devo fare questa fine? Ma non ci penso neanche. Al diavolo la teoria, la
filosofia, l’assioma. Passi per l’assi, ma l’oma mai. Manco scannato.
Ma allora tutto questo detto, scritto, fatto finora che senso ha? A cosa è
servito. Non c’è un ben che minimo straccio di conclusione della teoria. Non
c’è una ben che minima teoria.
C’è. C’è, eccome se c’è. Altrimenti che senso aveva la post-fazione al testo?
La teoria dell’amico-nemico
Parte II (visto che ci voleva…)
Per dirla tutta, ma farla breve, secondo la teoria dell’amico-nemico, lui il
soggetto in causa se ne frega di voi. Nel momento esatto in cui trova la donna
alla quale dare tutto, vi abbandona in mezzo alla strada (trafficata), vi
lascia sul lastrico dei sentimenti. Quello che prima era il compagno di
sventura ora è il conoscente da sentire o che vi chiama solo per il compleanno
(regalo annesso) della propria, di lui, fidanza. Quello che vi cerca, vi
chiama, vi chatta, vi messaggia, vi emailizza solo in caso di bisogno. Quando
lui, o più spesso la sua lei, ha bisogno di qualcosa. O, peggio, quando la sua
lei esce (il venerdì sera) con le sue amiche e concede a lui, il vostro
amico-nemico, la facoltà di scegliere: “o stai a casa e mi chiami più tardi
oppure puoi uscire con i tuoi amici, ma sappi che io ti controllo, ti chiamerò
e a mezzanotte ti aspetto sotto casa mia, perché non si sa mai cosa ti fanno
combinare quei bastardi, maiali, ninfomani dei tuoi amici e tu sei un così
bravo ragazzo che sta con me solo perché io ho deciso così e solo perché io
cerco solo un bravo ragazzo che non esce con i suoi amici…” Oppure
(dimenticanza grave): “Puoi uscire perché di sabato sera devo studiare (dove si
è mai vista una persona che studia fino alle 2 di mattina di una domenica per
un esame? Sono tutte balle, caro mio. Svegliati che questa ti burla) che ho
l’esame e domani mattina mi devo svegliare presto che devo andare al compleanno
di  mio cuginetto di 4 anni”. Anzi, “ci vuoi venire?”. Ma che due palle, sta
donna. Ma chi te l’ha fatto fare?
Insomma: in tutti quei casi in cui, lui, l’amico-nemico deve, per forza,
trasformarsi nel vitellone di sempre e dimostrare a voi, scapoli convinti (e
sfigati che non trovate una donna come la suddetta) di esser lui il duro della
coppia, il decisionista, quello che porta i pantaloni (perché lei ha le gambe
più belle del mondo).
Capito, adesso, con che razza di amici, se ancora volete, riuscite a chiamarli
così, avete a che fare? Meglio starne alla larga. In parte. Qualche giorno. Di
loro, il venerdì o il sabato, potreste sempre averne bisogno. Potreste sempre
aver necessità di uno strappo in macchina, di una sigaretta, di un bicchier di
birra quando gli sghei sono finiti.
Bell’amico che sei? Riconoscente. Solo nell’ora del bisogno. Allora sta teoria
che ci sta a fare…?
Conclusioni
Ci siete rimasti male? Peggio per voi. Che state male, che soffrite. A loro, ai
vostri amici-nemici poco o nulla importa del vostro stato d’animo. E
mettetecelo pure: del fatto che magari a fine serata la vostra splendida, old
fashion, english style bicicletta, modello Holland vi ha lasciato a piedi.
Perché, scusate, in fondo a voi di loro che cosa interessa? Che siano liberi il
venerdì e il sabato sera (perché la domenica c’è la partita).
Bella razza di amici che siete. Ve li meritate proprio degli amici-nemici così.
--
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title: ---------L'esperimento---------

author: BatManU

text:
Voglio essere prudente con questa gente normale, così scendo, insacco il
giornale di bordo e varco la soglia nel modo più discreto possibile.
Intanto i miei prodi si schierano intorno a me come fanno le guardie del
corpo dei ricchi in quest'altro pianeta dentro il quale ci stiamo
infiltrando. Nati dal compra-compra/spendi-spendi - toh!, stiamo ritornando
al Grembo.
Ho l'impressione che l'Esperimento volga alla conclusione. Sento come un
formicolio a livello cutaneo, un segnale non meglio definito... Il trillo
del campanello del Santo Allarme: ehi, tu, hai trovato Il Posto!
Il reparto casalinghi è giù per le scale. Scendiamo e per un pezzo ci
aggiriamo ammirati. La nostra casa, completa di tutto, esosa di finimenti,
è questo enorme stanzone gremito di ospiti. Prego persone, siate le
benvenute e diteci cosa ne pensate - indicando i cuscini da sedia...
Uff. Comunque è faticoso. Ogni individuo del mio popolo deve camuffarsi per
poter restare qui anche di notte. Vafa Cublun si traveste da lampada a
stelo; e devo dire che il copricapo gli dona. La Cavaturaccioli Sakè si
abbiglia a servizio di porcellana bianco e blu, cosicché il suo innato
pallore, come volevasi dimostrare, trova una nicchia nel mondo, un habitat
consolante.
Io... Io? Non credo che resterò qui tanto a lungo. Ehm.
                                         Fine
I siti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: (OT) per Alex Brà

author: Sasha

text:
ti scrivo anche qui per essere sicura che tu legga questo msg
il mio indirizzo giusto (lascia perdere quello che appare su iap) è
a.sem...@cresb.it
ciao!
spero di ricevere quel msg!
Sasha&Aleksandra


title: (OT) per Alex Brà

author: Azazel

text:
Il giorno Wed, 17 Nov 1999 17:17:44 +0100, "Sasha"
<
sasha...@softhome.net
> ha avuto il coraggio di dire:

mmmmhhh, qui c'è del tenero, e a me le cose tenere piacciono...(però
apprezzo anche lo scricchiolio degli ossicini)
Az


title: (OT) per Alex Brà

text:
Azazel ha scritto nel messaggio ...
>mmmmhhh, qui c'è del tenero, e a me le cose tenere piacciono...(però
>apprezzo anche lo scricchiolio degli ossicini)
uhmmmmmmmmm vedo che la tua fantasia galoppa     troppo...uhmmmmm...sappi
che il mio indirizzo di posta elettronica ce l'ha un sacco di gente di IAP,
per cui non mi sembrava strano passarlo anche ad Alex...Soprattutto perchè
quello che appare sulle mail pubbliche non funziona.
Sasha   :/
P.S. lo scricchiolio degli ossicini? vuoi mettere lo scrocchio della
giugulare quando affondi i denti?  ;)
>Az


title: (OT) per Alex Brà

text:
Il giorno Wed, 17 Nov 1999 18:02:12 +0100, "Sasha"
<
sasha...@softhome.net
> ha avuto il coraggio di dire:
>uhmmmmmmmmm vedo che la tua fantasia galoppa     troppo...uhmmmmm...sappi
>che il mio indirizzo di posta elettronica ce l'ha un sacco di gente di IAP,
>per cui non mi sembrava strano passarlo anche ad Alex...Soprattutto perchč
>quello che appare sulle mail pubbliche non funziona.
>Sasha   :/
Mi piaci quando diventi seria. Mi ricordi...chi mi ricordi? Uhmmm,
un'attrice americana, non saprei... Ok, quando me lo ricordo te lo
dico.
>P.S. lo scricchiolio degli ossicini? vuoi mettere lo scrocchio della
>giugulare quando affondi i denti?  ;)
Niente se paragonato al fruscěo di un cervello che cerca di
fuoriuscire dalle orbite scalzandone i bulbi oculari, e poi io sono
affezionato al mio ossicino di pollo.
Adios
Azazel
(che un momento c'č e dopo non c'č piů)


title: Alle nove (2^ parte. Ho postato pure la prima, che non mi ricordavo dove cazzo ero arrivato, e mi faceva fatica andare a scoprirlo. E poi ho fatto pure qualche leggera correzione.)

text:
"Passi  da casa stasera ?"
Silenzio.
Posai il saldatore a stagno nella sua spirale, mi passai il cordless nell'altra mano.
"Cosa c'e' ?" Risposi.
Mio fratello non mi invitava mai, andavo e basta. Oppure, piu' raramente, lui veniva da me.
"Niente." Disse lui. "Allora, vieni ?"
"Certo" Dissi io. "Alle nove ?"
"Va bene. Ci vediamo dopo." E chiuse la comunicazione.
Rimasi a guardare il panorama cittadino di viali e stradine di periferia della scheda che stavo
sistemando. Spensi la stazione di saldatura, con il tagliaunghie accorciai i contatti sporgenti
del condensatore che avevo sostituito. Erano le diciassette e trentaquattro. Scesi dal soppalco
e andai nel garage, per riposizionare la scheda di gestione che avevo riparato nella caldaia a gas.
Fuori l'aria si era rinfrescata, ma restava afosa ed opprimente dentro il locale in penombra.
Aprii il rubinetto dell'acqua calda del tinello e controllai che la caldaia partisse regolarmente.
Funzionava a dovere. Spensi e rimasi qualche minuto ad ascoltare i ticchettii sommessi dei
tubi che si raffreddavano.
Sedevo allo sgabello girevole del banco di lavoro, nella morsa c'era un pezzo di legno d'abete
che avevo fissato il giorno prima, per sagomarlo con la fresa. Cominciai a stringere la morsa,
e le ganasce affondarono nel legno tenero, facendolo scricchiolare. Accarezzai con le dita i
gonfiori sensuali del legno attorno al metallo e, senza preavviso, il mondo ebbe una leggera
slittata, una vertigine, come quando hai la febbre forte e giri gli occhi di scatto.
Una sensazione non del tutto spiacevole.
Sentii tintinnare il set di spessimetri sulla rastrelliera. Era un paio di giorni che
si ripeteva il fenomeno, magari era questo che preoccupava mio fratello, qualche leggera
scossa sismica. E' un tipo apprensivo, ma riserva le sue apprensioni a pericoli marginali che
per altri passano inosservati.
Mi alzai dallo sgabello e uscii dal garage. Ormai era buio, e il faro ai vapori di sodio del piazzale
illuminava crudo il mio giardino scomposto, il giardino dietro ai muri di cemento armato.
Non avevo nulla da fare, fino alle nove. Ero indeciso, e la micia si strofinava sulle mie caviglie,
e mi dava testate morbide. La guardai, aveva la coda ritta, e la punta si muoveva nervosa.
Tornai in casa e preparai un quantitativo di caffe' leggermente superiore al solito, che portai sul
soppalco per berlo in animazione sospesa davanti ai monitor.
La caffeina in circolo mi procurava gradevoli punte di ottimismo indifferenziato e ricadute ansiose, picchi alternati di voglie indefinite e angosce oscure, un micro-spleen da attivazione dei neurotrasmettitori.
Una sequenza ordinata e leggermente schizoide di oscillazioni dell'umore. Alle venti e
quindici iniziai la procedura di spegnimento, e quando i monitor furono grigi, colpii con il palmo della mano il largo bottone rosso dell'interruttore d'emergenza industriale al quale avevo collegato l'alimentazione degli UPS e gli elaboratori che occupano il lato sinistro della scrivania in laminato bianco.
Odio gli occhietti dei led nel buio.
Al ronzio delle ventole si sostitui' il ronzio piu' dimesso del sangue nell'orecchio interno.
Mi alzai dalla poltrona di pelle nera e morbida, accuratizzata per un uso al quale non era
stata destinata e diedi inizio alla sequenza pre-uscita : controlli di routine su sistemi, alimentazioni,
interruttori (tre volte),chiavi, documenti, sigari e necessaire per fumo.
Mentre uscivo attivai gli allarmi a scalare dell'abitazione, rilevatori interni di movimento, sensori di prossimita', sensori perimetrali, verificai i caricatori delle semiautomatiche che ho nascosto in alcuni punti nevralgici della casa e delle appartenenze,  ripetendo dentro di me la intro ritmica di "Amore fermati", di Fred Buongusto, che uso per scandire le operazioni.
Prima di salire sulla bici, accesi le luci anteriori e posteriori, e attivai il kit di led sui raggi che,
con le ruote in movimento, riproducono l’omino stilizzato  -walk\don’t walk- dei semafori.
Pedalai tranquillo lungo le strade vuote della zona artigianale, saracinesche abbassate e coroncine di led agli infrarossi delle videocamere di sorveglianza che testimoniavano il mio passaggio.
Il vago sentore di vernice alla nitro della zona fini' presto, giusto il tempo di arrivare al semaforo solitario della confluenza sulla statale.
Passai la bolla di odori dei cassonetti dell'ipermercato.
Passai la barriera dei fiori di tiglio e dell'albero di acacia.
Imboccai il largo viale di condominii della 167, illuminato da lampade ai vapori di sodio. Sul marciapiede di fronte alla casa di riposo c'era una donna con un cane,
sotto la luce del faro la faccia bianca e gli occhi due buchi neri. Il cane stava immobile, attaccato a un guinzaglio lasco, la razza sepolta sotto il grasso, il corpo a botte sopra le zampe esili.
Rimasero tutt'e due fermi a guardarmi mentre passavo. Arrivato alla fine del viale, scavalcai la statale attraversando il ponte che avevano chiuso al traffico da quando un semiarticolato carico di rottami di ferro aveva impattato contro il pilone di destra. Le erbacce avevano invaso le corsie di emergenza, cosi' viaggiavo al centro strada, tenendo la ruota anteriore sulla linea di mezzeria, sotto la volta incombente dei rami di acacia non potati da un paio di anni. Superata la rampa in salita del ponte, fui sul tratto in piano, fra le grate di rete zincata elettrosaldata ai lati della strada.
 Le auto sotto passavano a ritmo sostenuto, con l'effetto doppler del rombo dei motori in avvicinamento e in allontanamento che si confondeva in una imitazione meccanica e allungata di marosi, come la registrazione di un evento naturale filtrata, renderizzata, rallentata e messa in loop, fino a spogliarla di qualunque valenza di casuale spontaneita'.
Mentre rallentavo il ritmo di pedalata e mi avvicinavo all'inbocco del tunnel di rami della rampa di discesa del ponte, si ripete' la vertigine che avevo provato nel garage.
Per un attimo sentii la strada sotto le ruote della bici che vacillava, e pensai che il pilone
stesse per cedere, e la strada sarebbe caduta di sotto, ed io avrei visto le luci che si ingrandivano attraverso le maglie della rete di protezione. Duro' solo un attimo, e non successe altro. Mi fermai e misi un piede per terra. L'asfalto era solido e sabbioso.
Mi chiesi di dove venisse quella sabbia, non ricordavo di avercela trovata, le volte precedenti.
Feci ruotare la suola della scarpa sui granuli, mi piaceva come diminuivano la frizione, il grip.
Ripartii, imboccai la discesa, col riflesso dei led che pulsava sulla parete di rami.
nik56


text:
Mi piacerebbe tanto sparare a questo maledetto editor.
nik56


text:
Il 31/08/2011 00:29, Nik56 ha scritto:
 > senza preavviso, il mondo ebbe una leggera
> slittata, una vertigine, come quando hai la febbre forte e giri gli occhi di scatto.
> Una sensazione non del tutto spiacevole.
efficacissima ! Non ho ancora letto il resto (e non lo
ricordo dalla prima volta), ergo a caldo la suggestione, è,
come dire : cronologica. Una slittata temporale (o una
frenata o un accelerata, non saprei, ma una specie di
desincronizzazione)
> e mi dava testate morbide. La guardai, aveva la coda ritta, e la punta si muoveva nervosa.
ottimo segno premonitore, per chi conosce il modo in cui i
gatti la usano per manifestare ansia o nervosismo
> Tornai in casa e preparai un quantitativo di caffe' leggermente superiore al solito, che portai sul
> soppalco per berlo in animazione sospesa davanti ai monitor.
>
> La caffeina in circolo mi procurava gradevoli punte di ottimismo indifferenziato
eh he he. Modo gentile di dire immotivato ?
> e ricadute ansiose, picchi alternati di voglie indefinite e angosce oscure, un micro-spleen da attivazione dei neurotrasmettitori.
> Una sequenza ordinata e leggermente schizoide di oscillazioni dell'umore.
questo te l'ho già detto enne volte : sembra che tu le abbia
vissute dal di dentro, tanto ti ci muovi a tuo agio.
> Odio gli occhietti dei led nel buio.
> Al ronzio delle ventole si sostitui' il ronzio piu' dimesso del sangue nell'orecchio interno.
> Mi alzai dalla poltrona di pelle nera e morbida, accuratizzata
che significa precisamente, accuratizzata ? Posto che esista ...
CUT
> sotto la luce del faro la faccia bianca e gli occhi due buchi neri.
anche questa mi è piaciuta. Effetto "esorcismo di Emily
Rose", ma forse mi ha colpito tanto per l'associazione.
> Mentre rallentavo il ritmo di pedalata e mi avvicinavo all'inbocco del tunnel di rami della rampa di discesa del ponte, si ripete' la vertigine che avevo provato nel garage.
oh là, bene !
spero che ci sia la terza parte
ciao
CCCP
> nik56


text:
Il 31/08/2011 00:34, Nik56 ha scritto:
> Mi piacerebbe tanto sparare a questo maledetto editor.
per via degli "acapo" automatico non inseriti ?
(in effetti da leggere sono fetentissimi, devi andare avanti
di CTRL+LEFT e mettere l'antialiasing agli occhi)
ciao
Soviet
>
> nik56


text:
Il 31/08/2011 00:29, Nik56 ha scritto:
> "Passi  da casa stasera ?"
CUT
di, curiosità : lo hai già tutto fatto e lo centellini qui
sul NG, o è proprio ancora in gestazione ed esce pezzo x
pezzo per tale ragione ?
ciao
Soviet
>
> nik56


author: Gordon Comstock

text:
"Nik56"  ha scritto nel messaggio
news:a34d6139-45e9-420d...@glegroupsg2000goo.googlegroups.com...
> Ripartii, imboccai la discesa,
prenoto la lettura del resto: sono curioso di vedere cosa succede
(ma tu lo sai gia' cosa succede oppure?)


text:
Il giorno giovedì 1 settembre 2011 16:06:28 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 31/08/2011 00:29, Nik56 ha scritto:
> > "Passi  da casa stasera ?"
> CUT
>
> di, curiosità : lo hai già tutto fatto e lo centellini qui
> sul NG,
Non lo farei mai. Se fosse stato intero, ve lo sareste beccato intero.
 o è proprio ancora in gestazione ed esce pezzo x
> pezzo per tale ragione ?

Questa qui. Scrivo poco, ultimamente, ma vorrei aumentare. /(seh, seh.)
nik56


text:

Lo so, so quasi tutto, pure come va a finire, cazzo, ma un conto e' saperlo in testa, e un conto e' metterlo su carta, che devono capire pure gli altri.
Ma mi piace raccontare, perdio. Mi piace.
nik56


text:
Il 01/09/2011 20:21, Nik56 ha scritto:
> Il giorno giovedì 1 settembre 2011 16:06:28 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>> Il 31/08/2011 00:29, Nik56 ha scritto:
>>> "Passi  da casa stasera ?"
>> CUT
>>
>> di, curiosità : lo hai già tutto fatto e lo centellini qui
>> sul NG,
>
> Non lo farei mai. Se fosse stato intero, ve lo sareste beccato intero.
ah, meglio. Cmq, non che lo dicessi tentando di spacciarla
per una sporca tattica, eh eh he. SE anche fosse stato, la
modalità di divulgazione è appannaggio assoluto dell'autore.
Era solo per fare una stima di tempi
>
>   o è proprio ancora in gestazione ed esce pezzo x
>> pezzo per tale ragione ?
>
> Questa qui. Scrivo poco, ultimamente, ma vorrei aumentare. /(seh, seh.)
Io sono riuscito a scrivere giusto una decina di giorni a
giugno da convalescente (il mix di noia, tribolazione e
ansia per i lavori che si accumulavano si è rivelato
notevole), per il resto praticamente non ho voglia/energie
manco per revisionare libri già quasi tutti fatti (tantomeno
per concluderli). Rileggo, e sposto una virgola di rado, non
taglio niente, perdo il segno (mi fanno cagare delle cose ma
non ci metto mano perché non so bene come rimediare) e,
indicatore di totale remissività, manco aggiungo (di solito
le mie revisioni causano lievitazione evidente). Fin quando
avrò certi lavori di merda di mezzo, ho gettato la spugna.
Mi è pure successa una cosa praticamente senza precedenti, a
occhio (al solito) ho SOTTODIMENSIONATO una struttura ! ! !
Questo è un evento assolutamente estraneo, e anche seccante,
perché ora che in teoria sarebbe finita e dovrei iniziare a
verniciarla, devo invece rimetterci mano, fare l'uomo ragno
appeso a un'inferriata, fresare dei punti per ficcarci delle
ulteriori placchette di irrigidimento. Morale, quindici
giorni a fare l'inferriata in sé (che è una bestia di 4 m
alta 3 e di 240 kg) e una decina preventivata a fresare dei
cazzo di inserti in legno per ficcarci dentro quaranta
francobolli di ferro, saldarli, bruciacchiare tutto il legno
(anche perché nel frattempo dovrei anche lavorare
ufficialmente).
P.S. qualche sentore che l'aria tirava per il verso
sbagliato l'avevo già avuto.
Ho saldato le teste di certi chiodi temprati (perché non
avrei più avuto accesso a quel lato nel momento di fissare
dei legni), e per la differenza di dilatazione termica tra
l'acciaio temprato e quello normale, si sono spezzati tutti
i gambi e mi son rimasti in mano. Chiodazzi da 3 mm che se
li pianti in un mattone spezzi il mattone. Macché, tutti
rotti per niente. Però voglio indagare ancora quando ho
tempo su un altro campione a parte. Non mi va giù che si
siano rotti raffreddandosi, non è ghisa, è pur sempre
acciaio anche se duro. Mah
vabbè ... sfogo OFF
Soviet_Mario
>
> nik56


title: EDITORE cerca SCRITTORI

author: consigliohouse

text:
Giovane editore cerca autori per casa editrice di prossima formazione.
Gli interessati possono scrivere a
consigl...@hotmail.com
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: EDITORE cerca SCRITTORI

author: rimuda

text:
consigliohouse ha scritto:
> Giovane editore cerca autori per casa editrice di prossima formazione.
> Gli interessati possono scrivere a
consigl...@hotmail.com
che contratto si offre?
su Q/G ne sono passsati altri per scherzo, cioè gratis.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: EDITORE cerca SCRITTORI

author: Giampietro

text:
"consigliohouse" <
consigl...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:65b526d168d03d2677b...@mygate.mailgate.org...
> Giovane editore cerca autori per casa editrice di prossima formazione.
> Gli interessati possono scrivere a
consigl...@hotmail.com
>
più informazioni, please...
Ciao!
Giampietro



title: [FR] Follia

author: Marcello

text:
Beh sì.
All'inizio era solo la voglia di raccontarle quelle facce, tutte uguali un
poco ingrigite. Qualcuna più bella certo, qualcuna più sorridente, ma tutte
scavate in quella pasta fastidiosa dell'indifferenza, della banalità e della
noia. Del non rispetto. Per anni le ho guardate sfilare in branco, o una per
una, ma non riuscivo a dirle a nessuno, sembrava che fosse solo una mia
idea, la gente mi prendeva in giro per questa mia fissazione, alcuni mi
evitavano addirittura. Eppure erano lì, eravate voi gli stupidi incapaci di
capire, tutti uguali in quelle maschere mostruose. E io. Io pure rischiavo
di diventare come voi. Solo un grigio nulla parlante.
E' stato per quello. Per non diventare come te. Per aiutare tutti voi.
Per quello ho iniziato a sparare, e le vostre urla e le smorfie di sangue e
di terrore mi davano fastidio all'inizio, ma poi capivo con gioia di essere
migliore di voi, capivo che vi stavo giudicando e aiutando, e che la morte
di quei pochi avrebbe insegnato la vita a tutti gli altri, e allora sparavo,
sparavo e ridevo ed era il momento più bello della mia vita. E più urlavate
e più dovevo spararvi, per educarvi, per aiutarvi capite? Io sparavo,
sparavo perché nessuna di quelle vostre penose maschere era mai riuscita a
parlarmi. Solo ora, che mi avevate di fronte, che capivate finalmente chi
ero, i vostri visi stravolti han cominciato a parlare. Il terrore, certo.
Raccontavano il terrore. Bella forza. Il terrore. E se non ci fosse stato il
mio fucile automatico, o il rumore degli spari cosa avreste fatto?
Niente. Le solite infime occupazioni, le risatine quando vi raccontavo, la
stupidità del niente che eravate. Guardate ora invece, le urla di dolore, lo
strazio, i volti sfigurati, ora sì, ora bramate la vita che avete sprecato,
ora siete vivi, nel momento estremo della vostra morte, avete capito, vi ho
fatto capire, vi ho fatto vivere, siete finalmente voi uomini e donne a
mostrarmi di essere vivi. Voi, che eravate morti. Tutti.
Tutti quanti. Per questo sparavo, non importava più nulla, tanto eravate già
il nulla, pietose finzioni di esseri umani. Pure in quelle smorfie non c'era
niente solo paura, paura del sangue, del pazzo, del mio fucile, di terminare
così la vostra stupida vita. Ma quale vita? E' colpa vostra. Perché non
siete stati nulla? Nulla più della prima scopata, delle vacanze a Cuba, del
posto di dirigente con macchina aziendale. E tu? Cosa sei stato tu ,qualcosa
di meglio? Crepa bastardo crepa anche tu, come tutti gli altri, crepate
dannati, crepate all'inferno. Voi siete stati solo un progetto inutile, un
esercito di zombie, tutti uguali, non eravate niente. Niente più che delle
merde da scansare o calpestare.
Crepate bastardi, non si fa peccato ad uccidervi, qualcuno imparerà, certo,
imparerà almeno il rispetto che mi deve.
E  mentre sparavo pensavo anche a come avrei fatto a spiegare ai
telegiornali che sono una persona normale, che non sono pazzo. Li conoscete
quelli, si inventano le solite cazzate tipo la molla che ti scatta dentro
come nel film con Michael Douglas, ma non è così, davvero. Io sparavo
solamente per aiutarvi, tutti voi che siete rimasti, per scuotervi dal
vostro torpore, dalla vostra noia, dalla vostra morte. Uccidevo per
redimervi, sublimavo con l'uccisione di quelle povere maschere patetiche, la
nullità di voialtri, che avete avuto la fortuna di non trovarvi con me quel
giorno.
Ma non l'ha capito nessuno, nemmeno la Polizia.
Pezzo di merda, mi han detto, e han preso a calci il mio cadavere, come se
servisse a qualcosa. Senza rispetto, neanche loro.
Non hanno imparato. Non hanno capito.
Non capirà mai nessuno, non capirai neanche tu.
Marcello,
http://www.scrittura.com
--


title: [FR] Follia

author: Ombra

text:
Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote
> Beh sì.
Inizio il commento con una precisazione: ho il sospetto che la punteggiatura
insolita  (per me) sia stata usata consapevolmente, e con una ragione
precisa, la stessa che tenderei a vedere in alcuni punti dalla sintassi non
proprio felice e in alcune ripetizioni. Quindi bypassero' per la prima volta
nella storia di ias la sezione "spulciamento" del commentone passando
direttamente alla seconda fase, del commento "a blocchi" a cui seguira', se
sono ancora viva, il commentone finale. Se invece le cose accennate sopra
non erano intenzionali, Marcello fammi un fischio che ti faccio anche un po'
di editing grezzo (se vuoi). Da qui in poi, leggi un IMHO ogni riga.
> All'inizio era solo la voglia di raccontarle quelle facce, tutte uguali un
> poco ingrigite. Qualcuna più bella certo, qualcuna più sorridente, ma
tutte
> scavate in quella pasta fastidiosa dell'indifferenza, della banalità e
della
> noia. Del non rispetto.
Le prime due frasi preparano l'attacco vero e proprio del monologo (mi piace
pensarlo tale), che e' proprio la terza (la negazione, che nelle prime due
non c'era). E' il segnale.
> Per anni le ho guardate sfilare in branco, o una per
> una, ma non riuscivo a dirle a nessuno, sembrava che fosse solo una mia
> idea, la gente mi prendeva in giro per questa mia fissazione, alcuni mi
> evitavano addirittura.
[quel dirle: e' un refuso?] Emerge il disagio del protagonista, ma non si
capiscono ancora gli sviluppi della situazione. Il lettore e' pero'
preparato al seguito.
> Eppure erano lì, eravate voi gli stupidi incapaci di
> capire, tutti uguali in quelle maschere mostruose.
Qui il passaggio al voi dovrebbe creare un coinvolgimento diretto.
>E io. Io pure rischiavo
> di diventare come voi. Solo un grigio nulla parlante.
E si accentua la contrapposizione, da io/loro a io/voi.
> E' stato per quello. Per non diventare come te. Per aiutare tutti voi.
Qui comincia a farsi chiara la follia, appunto. E il coinvolgimento e'
ulteriormente rafforzato dal generico voi al piu' specifico tu. Tu che,
nella seconda frase, torna a far parte di una collettività.
> Per quello ho iniziato a sparare, e le vostre urla e le smorfie di
> sangue e di terrore mi davano fastidio all'inizio, ma poi capivo con gioia
di
> essere migliore di voi, capivo che vi stavo giudicando e aiutando, e che
la morte
> di quei pochi avrebbe insegnato la vita a tutti gli altri, e allora
sparavo,
> sparavo e ridevo ed era il momento più bello della mia vita.
Da qui in poi, progressione e ampliamento dei temi gia' esposti: la
diversità del protagonista rispetto ai "voi", il tema dell'azione salvifica
della strage sui sopravvissuti (non in quanto singoli, ma in quanto parti
della massa fortuitamente assenti al momento dell'opera pia del
protagonista), la mostruosità del "voi" (che e' poi alibi per quella
dell'io).
> E più urlavate
> e più dovevo spararvi, per educarvi, per aiutarvi capite?
Torna il punto iniziale dell'incomprensione, rafforzato dalla domanda
retorica.
[...]
> Ma non l'ha capito nessuno, nemmeno la Polizia.
Dopo l'approfondimento dei temi già evidenziati (i morti, le maschere,
etc.), torna l'incomprensione, e si prepara il "colpo di scena della frase
successiva:
> Pezzo di merda, mi han detto, e han preso a calci il mio cadavere
> Non hanno imparato. Non hanno capito.
> Non capirà mai nessuno, non capirai neanche tu.
E il tutto si chiude così come è cominciato. Nessuno capiva, nessuno ha
capito, nessuno capirà.
Commentone: il pezzo mi sembra ben scritto, anche se il tema è abbastanza
abusato e niente affatto nuovo. Nel complesso, un esercizio di stile, a mio
parere. Riuscito, ma non molto originale.
Tanto vi dovevamo,
Ombra


title: [FR] Follia

author: marcello

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
qavo4.104783$C3.11...@news.infostrada.it...
>
> Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote
>
> > Per anni le ho guardate sfilare in branco, o una per
> > una, ma non riuscivo a dirle a nessuno, sembrava che fosse solo una mia
> > idea, la gente mi prendeva in giro per questa mia fissazione, alcuni mi
> > evitavano addirittura.
>
> [quel dirle: e' un refuso?] Emerge il disagio del protagonista, ma non si
> capiscono ancora gli sviluppi della situazione. Il lettore e' pero'
> preparato al seguito.
No, il dirle non è un refuso, anche se probabilmente non è un gran
soluzione. Il protagonista è un personaggio solo, ossessionato
dall'incapacità di comunicare con gli altri. Il dirle dovrebbe sottintendere
l'incapacità di raccontare, di comunicare con gli altri.
> > Non hanno imparato. Non hanno capito.
> > Non capirà mai nessuno, non capirai neanche tu.
>
> E il tutto si chiude così come è cominciato. Nessuno capiva, nessuno ha
> capito, nessuno capirà.
> Commentone: il pezzo mi sembra ben scritto, anche se il tema è abbastanza
> abusato e niente affatto nuovo. Nel complesso, un esercizio di stile, a
mio
> parere. Riuscito, ma non molto originale.
Direi che hai ragione e sei, come sempre, troppo buona. Per quel che
riguarda lo stile non sono del tutto soddisfatto (come al solito) e quelle
che tu hai segnalato in apertura come incongruenze volute (la punteggiatura,
le ripetizioni) andrebbero riviste (sono volute solo parzialmente).
> Tanto vi dovevamo,
E' sempre un piacere :)
>
> Ombra
Marcello,
http://www.scrittura.com


title: [FR] Follia


title: [FR] Follia

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
qavo4.104783$C3.11...@news.infostrada.it...
>
> Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote
>
> [quel dirle: e' un refuso?] Emerge il disagio del protagonista, ma non si
> capiscono ancora gli sviluppi della situazione. Il lettore e' pero'
> preparato al seguito.
> > Eppure erano lì, eravate voi gli stupidi incapaci di
> > capire, tutti uguali in quelle maschere mostruose.



title: [FR] Follia

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
qavo4.104783$C3.11...@news.infostrada.it...
>
> Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote
>
> > Per anni le ho guardate sfilare in branco, o una per
> > una, ma non riuscivo a dirle a nessuno, sembrava che fosse solo una mia
> > idea, la gente mi prendeva in giro per questa mia fissazione, alcuni mi
> > evitavano addirittura.
>
> [quel dirle: e' un refuso?] Emerge il disagio del protagonista, ma non si
> capiscono ancora gli sviluppi della situazione. Il lettore e' pero'
> preparato al seguito.



title: [FR] Follia

text:
marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote
> No, il dirle non è un refuso, anche se probabilmente non è un gran
> soluzione.
In effetti...
> Il dirle dovrebbe sottintendere
> l'incapacità di raccontare, di comunicare con gli altri.
Non andrebbe bene un "dirlo", oppure uno "spiegarle, raccontarle"?
> Direi che hai ragione e sei, come sempre, troppo buona.
Le cattiverie le lascio a Zorba e Behemot, i miei gattacci malefici :-)
> che tu hai segnalato in apertura come incongruenze volute (la
punteggiatura,
> le ripetizioni) andrebbero riviste (sono volute solo parzialmente).
Peccato :-( Forse sono troppo strumentalista...
> E' sempre un piacere :)
Le poche volte che capita :-D


title: in fondo

author: stirner

text:
ma proprio in fondo eh! voglio molto bene a questo luogo. persino a Randy
 vedi un pò la stranezza).
sono un inguaribile...
stir


title: Mezzanotte

author: Chiari di Luna

text:
Siamo verso mezzanotte, al Bokkie. Stanno suonando. Il mio ragazzo si
sente molto depresso, mezzo stravolto dai sensi di colpa perché si è
sbattuto un’altra ragazza, e oltretutto me lo ha confessato.
Accidenti!
Sto diventando confusa, ossessionata. Non posso continuare per sempre a far
ricadere la colpa sua mia madre e a cercarmi scuse. Mi pare di star
diventando un riflesso di lei. Non è facile cancellare la sua impronta
dormiente nel mio inconscio. Il semplice atto di richiamare la sua immagine
mi fa soffermare sull’idea della vendetta.
Abbasso lo sguardo sulla faccia
della ragazza che gli aveva telefonato invano parecchie volte, e che gli
aveva infine mandato un ultimatum in cui diceva che una di quelle sere
sarebbe venuta a trovarlo. Non è peggio di qualsiasi mignotta che trovi per
la strada, tranne per quelle vene azzurrine e gli occhi verdi. Vorrei
sapere perché cazzo mi ripassa per la mente mia madre.
Naturalmente, come
antidoto a tutto c’è l’amore, e io ho sempre cercato di rimanere aperta a
questa idea. Ma sulla lunghezza d’onda non c’è comunicazione quando chi
ascolta ha spento il ricevitore e trasmette un suo programma indirizzato
verso molte altre direzioni. Mi chiedo se c’è qualcosa di vero in quello
che dice la Bibbia, tipo l’inferno e tutte quelle storie di peccatori.
Credo di essere come tanta altra gente: mi rivolgo a Dio solo in caso
d’emergenza, o per risolvere qualche egoistico problema materiale. Ormai
dico raramente “Grazie, Gesù”. Un sera tentai di camminare sull’acqua per
dimostrare che Gesù non aveva alcun aggancio su di me. Non ci crederete: ci
sono riuscita.
Chiari di Luna
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: Pikkiatella

text:
Al personaggio che con rispettosa tastiera cerco ora di
registrare, Hawthorne senz'altro avrebbe dedicato più di
cento pagine di affetto, infiocchettate da descrizioni semplici
ma scrupolosamente ambigue.
Intellettuale e comprensiva, è una donna d'ingegno che sa
apprezzare le doti degli altri... E perfino delle altre.
Sempre pronta a inserire il punto che manca, figurerebbe
bene nella lista di qualsiasi direttivo; anche se talvolta
l'afferra quell'impazienza che la redime dal suo preciso
organizzare. In quei casi, se ci si sforza, si può scorgerla
nel bilico tra ordine e avventura; pur rimanendo nella
convinzione che le tradizioni non sono altro che le trame
secolari delle avventure. Chissà, un giorno forse lascerà
che emerga finalmente l'indomita sognatrice.
--
Postato da me medesima in qualita' di imbranatissima confedessora nella speranza di
avere seppur vagamente mantenuto la formattazione originale, senza la quale mi
obblighero' per punizione a bere birra Hollandia per due settimane filate. Il nome
dell'autore verra' indicato per applausi o sberleffi alla fine dell'EDS.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: Bianca

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto
> Chissà, un giorno forse lascerà
> che emerga finalmente l'indomita sognatrice.
Cazpita! chi non vorrebbe essere descritta da cosi' lusinghieri accenti?
Non ho capito ne' l'autore ne' il personaggio, pero' piaciata molto la
descrizione.
ciao
bianca


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: lubna

text:
Pikkiatella (la Confessora) ha scritto:
> Al personaggio che con rispettosa tastiera cerco ora di
> registrare,
> [...]
L'effetto "curriculum" (più che nota biografica)un po' stona
lubna


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:39687sF...@individual.net...
> Intellettuale e comprensiva, è una donna d'ingegno che sa
> apprezzare le doti degli altri...
Questo ritratto mi piace, ma...non so...mi lascia un po' a bocca asciutta. Come una
promessa non mantenuta, troppo breve.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

text:
Correva il giorno 8-3-2005 ed erano (credo) le 19.12.03, quando Pikkiatella
ha scritto:
> Al personaggio che con rispettosa tastiera cerco ora di
Camilla? Pero' non mi piace molto come e' scritto, anche se non saprei dire
perche'.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: ale amadesi

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:39687sF...@individual.net...
>
> Al personaggio che con rispettosa tastiera cerco ora di
> registrare, Hawthorne senz'altro avrebbe dedicato più di
> cento pagine di affetto, infiocchettate da descrizioni semplici
> ma scrupolosamente ambigue.
Eddai, questo è un autoritratto poco imparziale
Non mi convince. Scritto bene, per carità, ma troppo arzigogolato
Ale
-----------------------------------------
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (L.Ferré)


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: marian

text:
                    Il 08 Mar 2005, 19:12, "Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha
scritto:
>
> Al personaggio che con rispettosa tastiera cerco ora di
> registrare, Hawthorne senz'altro avrebbe dedicato più di
> cento pagine di affetto, infiocchettate da descrizioni semplici
> ma scrupolosamente ambigue.
> Intellettuale e comprensiva, è una donna d'ingegno che sa
> apprezzare le doti degli altri... E perfino delle altre.
> Sempre pronta a inserire il punto che manca, figurerebbe
> bene nella lista di qualsiasi direttivo; anche se talvolta
> l'afferra quell'impazienza che la redime dal suo preciso
> organizzare. In quei casi, se ci si sforza, si può scorgerla
> nel bilico tra ordine e avventura; pur rimanendo nella
> convinzione che le tradizioni non sono altro che le trame
> secolari delle avventure. Chissà, un giorno forse lascerà
> che emerga finalmente l'indomita sognatrice.
>
secondo me: il personaggio è camilla chi scrive è gordon
"rispettosa tastiera" è bellissimo
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: Mario

text:
"Pikkiatella" ha scritto
> [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]
> Al personaggio che con rispettosa tastiera
Bianca, naturalmente.


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

text:
"Mario" <
mario.obe...@libero.it
> ha scritto
> Bianca, naturalmente.
Ah, Mario! Speravo tantississimo di essere io ma mi pareva troppo bello ! :-)
Grazie, me lo metto da parte per una giornata di pioggia
> Chissà, un giorno forse lascerà
> che emerga finalmente l'indomita sognatrice.
(ci stiamo lavorando ;)


title: [ConfEDSsore] Ritratti [DUE]

author: Mario Gi.

text:
Bianca ha scritto:
> Grazie, me lo metto da parte per una giornata di pioggia
Metti da parte anche qualche bicchiere di fragolino per la prossima volta
che ci incontriamo :))
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Romeo e Giulietta (un commento)

author: Mr. Moonlight

text:
Romeo e Giulietta (un commento)
la vicenda mirabile miracolo
lontanamente apparve
avanguardia di secoli
di mondi
straordinariamente: amore
(nasce è spontaneo è innocente è puro:
pathos smaltato di lattescente azione)
inno che sboccia
fra tutte l'opre proprie del dramma:
coniugi sposi
immortalati nella morte (ah!)
ardono ancora adolescenti a barattarne giovinezza
(incombe ivi lo spettro, un altro:
ma sempre lui, del padre)
è abilità stilistica
parola su parola
definitiva
ante litteram
compiuta
pura vampa in contrappunto tra diletta balia
e marginalia
(tragedia di convivenza:
azione e lirismo)
amano la vita
in Verona
veemente in
movimento: riverso nelle strade
tutto lo spazio d'ogni classe
umile tra i nobili borghesi principi:
al solito in lui scoscesi
comica eppur nei momenti cupi
tensione che allevia la tensione
gaiezza sulla scena evviva
feste danze maschere banchetti
effervescenti motti in qualità di "lampo che dispare pria che lo si nomini
per nome"
principia con Mercuzio:
comincia il dramma
e giù via via Tebaldo
disgrazia e sciagura
ai due sposi unica notte è data
oltre premonizione
dolcezza sostegno noncuranza
tenerezza illusione onore
precocemente infranti dalla morte, insieme
uno per volta: il culmine
(si direbbe che da rime e sonetti erompa furibonda la realtà:
un velo situazionale fracassato senza frange e trine)
---
m.


title: Romeo e Giulietta (un commento)

author: ada pancheri

text:
Mr. Moonlight <mr.moo...@liberoNOVIRUS.it> wrote in message
nHmp6.107068$Y93.2...@news.infostrada.it...

in quoting tra l'altro mi risolvo per conservare gran parte perchè
è decisamente interessante in massima là dove generalizzo
che piacemi spumeggiante resa
su richiesta : hamlet
Ada pancheri


title: Il meccanismo della forchincastro V

author: mplice bacio in fronte. Perché lo chiam

text:
V
Anche Paola mi parla di Tarantino, entusiasta.
Incontrato ad una festa autorizzata; un doposerata moderato in una
villetta appena fuori del cordone. Molti del comitato, sospettosi come
di consueto. Circondati dalla fredda ammirazione di chi può provocare
una infezione. Dante si sentiva fuori luogo: era venuto a forza ed ora
con la sua voce lagnosa si aggrappava a questo o a quello per insultare
l'uno e l'altro. Fu lui a dirmi di Tarantino, giunto da poco dalle
Canarie. Del suo fascino, del suo potere all'interno del comitato.
"Pur appartenendo al settore dell'archivio, e' lui che amministra il
lavoro degli operai" mi confidava. Subito aggiungeva che non gli
sembrava giusto. Cosa c'entrava l'archivio con la ristrutturazione
dell'istituto? Quei lavori andrebbero fatti da chi ha esperienza nel
campo. Io lo cercavo con lo sguardo. Percepivo come...
Paola si era allontanata all'improvviso da me, senza spiegazione, ed ora
la intravedevo distante parlottare con un tipo in camicia a mezze
maniche. Il suo scintillio ambrato svaporava nella leggerezza della
sera. Poi: si avvicina Laura, stando sulle sue. In questo tempo che non
ci siamo visti tutto è cambiato. Mi girava attorno al discorso, accusava
spiegandomi e raccontandomi una teoria di indipendenze proprie: di
lavoro; e di sesso. I suoi capelli a caschetto, ondeggiavano scuri,
abbattendosi contro la fronte, infrangendosi tra le orecchie:
pizzicavano con le loro punte quel collo modellato, stupido. I suoi
occhietti sorridenti si aprivano e chiudevano, lieti di quella
contrazione stanca. La boccuccia mordeva, mentre le braccine si
muovevano dal bicchiere alle anche, dal mento allo stomaco. Io -quella
sera- ero stato abbattuto. Sentivo un odore distratto, qualcosa di
estraneo che girava tra i nostri corpi, nascondendosi alla vista. A
Laura non dicevo niente: poi alla fine "andiamocene, vieni con me"
noiosamente. Lei era pronta a negarsi, e ci provò. Mi parlava di Paola.
E Paola? "Stasera dormirà fuori" le spiegavo. Le chiavi le ho io. Laura
teneva il bicchierino mezzo pieno all'altezza della testa, e tutto il
corpo scuro sembrava appeso a quel rilucente pezzetto di vetro.
Rimestando perdevo la secchezza delle frasi, mi prostravo lentamente.
Anche lei cercava, rimestava nel suo frasario cercando d'essere
esigente, di fornirmi dell'interesse. Io quella sera volevo soltanto
denudarla e farmi fare una cosa: avvilirla, lasciarla insoddisfatta e
sporca. Godere senza alzare un braccio poi mettermi a dormire.
Accettera': mi aspettava fuori.
Uscendo vedo Tarantino. Riconosco subito che è un malato, appestato. Il
volto e' deformato, la bocca una cavità grottesca. La voce arriva dal
petto, esce dallo sterno. Lo sguardo e' assoluto, assordante. Spero di
non essere visto. Deve essere spietato come un agnellino. Paola di
fronte a lui parla come se niente fosse. Non si era accorta di niente.
Eppure il fischio, il sordo bronchiare...
Dopo, Laura sul letto e' invece sfatta. I suoi occhi non seguono le
linee del corpo: quel corpo asimmetrico... gli scuri peli del pube
portano al concreto rispetto dell'allevatore nei confronti
dell'ammansita bestiolina scema pronta, domani, a mordere per dispetto o
per farsi conoscere da nuovo. Forse vuol piacermi nella sua
rassegnazione: ma ecco, no, alza la manina raccoglie il lembo del
lenzuolo e se lo porta sopra quella vergogna, a coprirmi lo sguardo. A
gambe umide mi siedo sul bordo del letto; le passo una mano sulla nuca,
lancio una carezza in quel guazzabuglio di capelli neri, nel leggero
sudore del rapporto sfatto. Le dita mi si impigliano, lei si lamenta, si
addolora. Quasi mi si ferma il polso: tiro via la mano con ancora quei
peli neri che mi stringono la pelle, mi arroventano la carne.
"I tuoi capelli volevano ammazzarmi" le dico ridendo, mostrandole l'accaduto.
Lei mi da del pazzo, si frega la testa ritraendosi verso il muro.
Il giorno dopo gli dico che non lo so.
Lui sbuffa, cerca la luce per capire. “E’ tutto chiarissimo” mi dice
mentre sporge la testa dalla finestra. Ma quelle nuvole annodate l’una
all’altra rendono uniforme il tempo.
Sono richiamato in fondo da qualcosa. Poggiato al davanzale...
Dentro alla stanza c'e' Dante, e davanti a lui Dante ventidue anni piu'
giovane: poco piu' di un ragazzo. Uno dei primi, "la prima sfornata":
mongoloide. Quando Dante fissa se stesso ragazzo ed intravvede il
proprio volto da adolescente, alterato da una smorfia, con la bava non
trattenuta che cade dal mento al collo, al colletto sporco: quando Dante
si ritrova in questa maniera, i suoi lineamenti prendono una strana
forma. Potrei credere che un pensiero, un fastidio lo prenda. Ma so che
non e' vero: quell'espressione del corpo nasconde la delusione per un
acquisto inadatto, per una spesa andata a male.
"Non e' figlio mio" mi disse un giorno.
Tutti lo chiamano con il nome del padre. Non e' possibile non riconoscerlo.
Ogni bambino di quel tipo, la "prima sfornata", per un errore di
reiterazione nacque mongoloide, fino a milleduecento.
Dante, che si era buttato entusiasta in quella forma di evoluzione, si
era ritrovato stupito per una cosa nuova così sciupata.
Intanto volta la testa da una parte all’altra, poi fischia a qualcuno in
strada. “Finocchio! Finocchio!” gli grida. Alza la mano, ride. Quella
cosa dei capelli, mi spiega, è da quelle cose che si capisce. Racconta:
a lui era capitato una volta che un amico, durante una cena tra
compagni, perdesse dalla gola le cose che aveva inghiottito. Mangiava,
tutte finivano sul maglione, e lui come se niente fosse. Per mezz’ora la
cosa andava avanti senza che nessuno se ne rendesse conto. Lui invece
aveva capito ed aspettava il rantolo, il piccolo fischio. Il servizio
poi non lo avevano assegnato a lui. “La tua amichetta” ed inizia la sua
filippica. Quanto troia, quanto.
La gloria di un uomo è la sua buona fama che si prolunga
oltre la sua vita;
è il desiderio nostalgico che i contemporanei sentono di lui; è la
spinta ad imitarne gli esempi, a proseguirne le opere.
Mi passo una mano sopra i polsi a cercare qualche cosa che non c’è.
“Dovresti dirlo a Cesco, per la richiesta dei permessi” mi dice con
quella voce di chi ha subito un torto. Tutto il mondo contro di te,
povero Dante, sempre a lamentarti, a stridere. Gli rispondo che ho già
un richiamo: è stato il Cesco a richiedermi.
Poi vuole sapere di Luca, avidamente ascolta le mie parole. “E perché
non hai sfasciato tutto?” mi chiede, alla fine. “Io avrei sfasciato
tutto” e si gira attorno.  Gli spiace -io lo capisco- che non ci sia
nessuno che possa vederlo che possa ascoltarlo. Così recita a metà,
dovendolo fare ma non valendone la pena per me soltanto. Un attore che
inizia il gesto, ma la voce non è impostata: così rovina tutto, si ferma
a metà: hai già smesso di cercare di affascinarmi, bello.
Decidiamo di uscire, di fare un pezzo di strada comune.
Ma anche per strada, lui cammina come se fosse solo. Agita le spalle,
sculetta. Mi parla fissando davanti a se: potrei anche non... invece
sono alle tue spalle. Poi ridacchia, manda un fischio, agita una mano,
manda un urlo. A me dice che...
“Beato, beato, ti faranno beato”. Smettere con questa mortificazione:
riportarmi a masticare i denti, concretamente. Stare sul chi vive
attentamente.
Ed intanto Dante va avanti con il suo discorso: il fatto del conto
bancario, e di Tarantino che in meno di un mese ha scoperto tutto. Il
Cesco inaspettatamente vittima, e Tarantino che lo convoca per domani
mattina per cercare di mettere tutto a posto. “Per trovare una
soluzione” con le sue manine. C’è qualcosa che non va in quell’uomo, e
lui mi dice che è in gamba. “Sa fare il suo lavoro” e si fa serio in
volto. Ma chi te lo ha insegnato questo tuo nuovo giudizio, chi ti ha
abboccato povero forchincastrino. Se soltanto ieri sera...
Comunque sia con quella donna è finita. “Non era una cosa con la
quale...” inizio a parlare, ma Dante non vuole farmi da confessore.
Guarda sempre davanti a se, e non mi ascolta. Poi si illumina: e con
Paola? Gli occhietti sono a spillo: come si scopa con quell’isterica
mentre il topolino, il furetto spia tutto languendo dai buchini: si
ricorderà il sapore della pelle, quel sudore? A suo modo, con sue
parole, con quei suoi gesti s’incuriosisce.
Poi ride e non mi crede. Non capisce.
“Che ore sono?” mi chiede di nuovo.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: La felicità di un bacio sfiorato.

author: mariluna

text:
Faccio scorrere le mani sul filo spinato. Le mie mani così assenti.
C'è un bel sole pallido.
Non me l'aspettavo, sono così sorpresa. Soprattutto la mia testa è
sorpresa. Il mio corpo è già dentro la situazione e la mia testa è
sorpresa di questo: non è stata avvertita.
Guardo giu' dal quinto piano. I vetri mandano qualche bel riflesso di
lui alle mie spalle. Le rotaie no. Mi piacciono tanto le rotaie. Sono
così bonarie, insieme ai tram. I desideri non pagano il biglietto.
Ci sono le viole gialle sul tuo balcone. I miei occhi guardano queste
cose, stanno per lacrimare.
Un bacio sfiorato. Il tram non puo' attendere, pago il biglietto,
unica fermata: il capolinea.
Adesso nella vasca scorre l'acqua. Farò un bagno pensando a te.
L'acqua scroscia. Bene,cioè mica male.
Mentre la vasca si riempie vado in cucina, bevo il tuo succo preferito
e poi appoggio un momento la testa al vetro della finestra. Non è poco
il coraggio che mi serve. Se ci penso.
Sono tornata in bagno. Giu' dentro la vasca, l'acqua mi sommegge
tutta, ho la sensazione come di addormentarmi, come quella che ha
provato lui quel giorno. L'istinto di sopravvivenza ha il
sopravvento.. Sono riemersa e mi sono infilata dentro l'accappatoio di
un bel colore nero. Dalla camera da letto mi sono arrivati due colpi
di tosse. Io sono qui sola, di là nel mio letto c'è Luca. C'è. Il mio
corpo gli è vicino, lui ha tirato un po' su i cuscini. Ha gli occhi
chiusi. Penso a cosa pensa, (solo io e Pischello sappiamo a cosa
pensa). Cammino in punta di piedi anche se lui mi aveva detto di
svegliarlo nel caso si fosse addormentato. Preparo il caffè, ne verso
una tazzina. Solo gentilezze. Io sono propio per conto mio. Poi entro
nella stanza sempre camminando in punta di piedi. So che è sveglio.
Poso la tazzina per terra, mi seggo sul bordo del letto, appoggio la
mano sulla sua. Lui non la stringe subito. Anche lui è per conto suo.
Beve il caffè con gli occhi appena aperti. Mi dice ciao. Mi tolgo
l'accappatoio che mi fa sudare. Il suo corpo è nudo, la sua pelle è
calda e la mia è fresca. Questa cosa che io ho i seni e un uomo solo i
capezzoli. Come una superficie per me per strci sdraiata su. Adesso di
nuovo non sono piu' per conto mio anche se è solo questione di tempo.
Lui mi accarezza i capelli, io gli accarezzo i capelli sento che mi
addormento. Potrei addormentarmi. Posso?
mariluna


title: La felicità di un bacio sfiorato.

author: Gordon Comstock

text:
"mariluna" <
lady....@libero.it
> ha scritto:
> Faccio scorrere le mani sul filo spinato.
Perdi`o, finalmente qualcosa si muove in questa landa desolata :-)
Domani leggo, e' una promessa
gordon (al lavoro)


title: La felicità di un bacio sfiorato.

text:
On 16 Giu, 19:29, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> "mariluna" <
lady.la...@libero.it
> ha scritto:

gia', credi che si sveglieranno gli zombi
http://www.youtube.com/watch?v=3FHNjH1a23A
Ciao Gordon
mariluna


title: [R] Alle 18.30

author: Alessandra

text:
Alle  18.30
Aveva fatto i conti. In un anno che stava con Barbara, aveva passato almeno
quindici giorni ad aspettarla. Trecentosessanta ore in mezzo alla strada,
ventunmilaseicento minuti appoggiato ai muri, mille e settecento sigarette
schiacciate sotto le scarpe. Roba da giocarsi la salute.
Che passione, Barbara. Ma con il vizio di arrivare ad ogni appuntamento con
almeno un'ora di ritardo. Stavolta, però, l'aveva avvertita. Se non arrivi
alle sei e mezzo in punto ti pianto. Sarai pure capace per un giorno di
arrivare puntuale. Ma sono già le sei e trentacinque e Barbara non si vede.
Davanti all'edicola di piazza S. Pietro, lui passeggia avanti e indietro e
aspetta. Aspetta. Aspetta.
Conta le pietre del selciato e gli passano davanti altrettante scene che
gli affollano la memoria. La volta che aveva beccato le scarpe da tennis di
un altro in casa sua e lei piangeva dicendo scusa scusa scusa se ti
calpesto il cuore ma non lo faccio apposta. Stronza. Io t'ho perdonato
perché sono un pazzo. Dovevo lasciarti allora.
E intanto sono già le sette meno un quarto.
Dovevo lasciarti prima di quella volta che sei partita senza dirmi nulla e
io per cinque giorni mi sono rotto le dita e il cervello sul telefono per
ascoltare la tua voce incisa sul nastro della segreteria che diceva non
sono in casa lasciate un messaggio. Quanti te ne avrò lasciati di messaggi
prima che tu ti decidessi a chiamarmi per dirmi amore mio ti penso sempre
ma sono in crisi. Si chiamava Antonio, se non erro, la tua crisi.
Siciliano. Quello che ti mandava le cassate che poi facevi mangiare a me,
visto che i dolci ti fanno schifo. E, nel frattempo, Lui abbraccia la
piazza con lo sguardo sperando di scorgere i lunghi capelli neri e il passo
deciso, ma Barbara non c'è ancora. Guarda l'orologio: sono quasi le sette.
Ma io non ne posso più amore di aspettarti. Di passare ogni giorno in
rassegna tutti i bocconi amari che ho ingurgitato, contandoli come conto i
piccioni appollaiati sul colonnato, i lampioni di via della Conciliazione,
i minuti. Guarda ancora l'orologio. In fondo l'aveva avvertita. Ormai sono
le sette e un quarto.
Dovevo lasciarti quando ho scoperto che mi eri infedele, che mi mentivi,
che non mi amavi. Allora c'era una ragione. Ma mi sembrava così bello
perdonarti per vederti tornare ogni volta  (perché tu torni sempre).  È una
sconfitta che io perda la testa, ora, perché non sai arrivare puntuale.
Perché non sai immaginare che ogni colonna per me è una bugia che hai
raccontato. Ogni colonna una notte che non hai passato con me. Non sai che
non puoi lasciarmi qui a contare i tuoi amanti tutti i giorni per un'ora. E
io non voglio più aspettare, né contare.
L'orologio segna le sette e mezza. Se ne va davvero. Senza voltarsi
indietro neanche una volta. Se l'avesse fatto, avrebbe visto Barbara, in
lontananza, affrettare il passo verso l'edicola.
Strano. Lui non c'è ancora. Il suo orologio segna le sei e trenta spaccate.
Passeggia avanti e indietro e i minuti passano come i passanti. In fondo me
lo merito. Oggi che sono puntuale, vuoi farmi vedere cosa si prova ad
aspettare. Fortuna che stamattina mi sono ricordata di rimettere l'orologio
indietro con l'ora solare.
Mentre attraversano la piazza dieci, cinquanta, mille passanti che
calpestano i secondi, Barbara conta le colonne e aspetta. Aspetta. Aspetta.


title: [R] Alle 18.30

author: Aleksandra

text:
Alessandra ha scritto nel messaggio
>Alle  18.30
>
>Aveva fatto i conti. In un anno che stava con Barbara, aveva passato almeno
>quindici giorni ad aspettarla. Trecentosessanta ore in mezzo alla strada,
>ventunmilaseicento minuti appoggiato ai muri, mille e settecento sigarette
>schiacciate sotto le scarpe. Roba da giocarsi la salute.
>Che passione, Barbara
(cut)
perchè l'ho letto? mah! sarà stato il titolo, forse il tuo nome...cmq l'ho
letto e mi è  anche piaciuto.
mi ricorda un racconto di Annamaria Testa di cui, scusa, non ricordo il
titolo, ma si trova nella raccolta "Leggere e amare" edita da Feltrinelli.
sicuramente, ed è voluto - è chiaro -, l'effetto finale mi ha colpito (e
affondato).
brava! :)
Aleksandra


title: [R] Alle 18.30

text:
Aleksandra <
spirit...@virgilio.it
> scritto nell'articolo
<86ho4a$4e$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>
> mi ricorda un racconto di Annamaria Testa di cui, scusa, non ricordo il
> titolo, ma si trova nella raccolta "Leggere e amare" edita da
Feltrinelli.
Grazie per il suggerimento, me lo andrň a cercare.
E grazie anche per il brava.
A presto A.


title: [R] Alle 18.30

author: Francesco

text:
On 24 Jan 2000 13:00:05 GMT, "Alessandra" <
a.to...@censis.it
> wrote:
>Alle  18.30
>
>Aveva fatto i conti. In un anno che stava con Barbara, aveva passato almeno
>quindici giorni ad aspettarla. Trecentosessanta ore in mezzo alla strada,
>ventunmilaseicento minuti appoggiato ai muri, mille e settecento sigarette
>schiacciate sotto le scarpe. Roba da giocarsi la salute.
giuro che un giorno ho fatto lo stesso calcolo alla mia (ex)
fidanzata. Lei però mi ha contestato che in realtà, dal momento che
abitualmente mi portavo qualcosa da leggere, in quell'attesa sosteneva
il mio sviluppo culturale ;))
>Mentre attraversano la piazza dieci, cinquanta, mille passanti che
>calpestano i secondi, Barbara conta le colonne e aspetta. Aspetta. Aspetta.
Andando al raccontino imho direi che è un po' frammentario nello
stile: troppi punti che interrompono la lettura, qualche sostantivo
ripetuto, e frasi che variano per lunghezza senza apparente
motivazione.
Nel complesso tuttavia piacevole a leggersi ;)
(-:F


title: op

author: Pippo&Leopardi

text: oo


title: confesso!

author: Camillo

text:
io ho votato per pikkia.
Camillo.


title: confesso!

author: Mario Giagnori

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> ha scritto
> io ho votato per pikkia.
Anch'io. Insieme a don Giovanni, il bugiardo.
 Però sono gli unici che avevo letto. Adesso che so gli autori,
vado a leggerne qualche altro. :-))
Mario


title: confesso!

author: Pikkiatella

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> wrote in message
> io ho votato per pikkia.
>
> Camillo.
Papino, ti prego, non dirmi che era l'unico che hai letto ;)))
pikkia


title: confesso!

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto
> Papino, ti prego, non dirmi che era l'unico che hai letto ;)))
L'ha già detto. :-))
Ma quando uno è sensitivo, capisce al volo qual è il meglio.
Mario


title: confesso!

text:
Wed, 11 Oct 2000 15:03:48 +0200, "Mario Giagnori" <
MmmyT...@libero.it
>:
>  Però sono gli unici che avevo letto. Adesso che so gli autori,
> vado a leggerne qualche altro. :-))
ma c'è qualcosa, dico qualcosa, anche piccola piccola, che ci distingue
l'uno dall'altro, eh? stessi gusti in fatto di donne, stesso anno di
nascita, stesso stile di lettura... eccetera ;)
Camillo.


title: confesso!

text:
Wed, 11 Oct 2000 14:17:55 +0200, "Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
>:
> Papino, ti prego, non dirmi che era l'unico che hai letto ;)))
ti dirò: sì. e ti ho anche commentato (quel giorno "ero" Ettore Torico)
esageratamente. è il testo che si avvicina di più alla mia sensibilità, di
uomo e di bugiardo :) in breve, avrei voluto scriverlo io (mutatis
mutandinis, ovviamente). certo anche quello di bianca è fantastico (e il
numero dei votanti lo dimostra), ma lei è lei: sta un gradino sopra di tutti
noi (ha fatto le scuole, lei) :-D
Camillo.


title: confesso!

author: OMBRA (L'unica e sola)

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> wrote
> ma c'è qualcosa, dico qualcosa, anche piccola piccola, che ci distingue
> l'uno dall'altro, eh?
Posso rispondere io? Mario, oltre che parecchio piu' servaggio, e' piu'
bello di te. :)


title: confesso!

author: Ulrich Laverdure

text:
Camillo wrote:

> ma c'č qualcosa, dico qualcosa, anche piccola piccola, che ci distingue
> l'uno dall'altro, eh?
Oh, sě: prima e dopo la cura.


title: confesso!

author: AhiRa

text:
>Posso rispondere io? Mario, oltre che parecchio piu' servaggio, e' piu'
>bello di te. :)
Camillo!
Ti consòlo io, vieni da Ahiruccia tua :))
AhiRa


title: confesso!

text:
Wed, 11 Oct 2000 14:13:59 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa):
> Camillo!
> Ti consòlo io, vieni da Ahiruccia tua :))
non sarà la solita sòla, eh? m'hai fatto aspettà ddu' ore in stazione
domenica :-\
Camillo.


title: confesso!

text:
Wed, 11 Oct 2000 16:07:13 +0200, "OMBRA (L'unica e sola)"

> Posso rispondere io? Mario, oltre che parecchio piu' servaggio, e' piu'
> bello di te. :)
su questo non ho il menomo dubbio. io me lo farei volentieri, il Mario,
guardaunpo' :-D
Camillo.


title: confesso!

text:
Wed, 11 Oct 2000 16:15:43 +0200, Ulrich Laverdure
>
> Oh, sě: prima e dopo la cura.
di metadone? :-D
Casmilzo.


title: confesso!

text:
>non sarà la solita sòla, eh? m'hai fatto aspettà ddu' ore in stazione
>domenica :-\
non era colpa mia!
e tu non arrivare una prima per l'apprensione!
AhiRa


title: confesso!

author: Writer

text:
Pikkiatella ha scritto:
> Papino, ti prego, non dirmi che era l'unico che hai letto ;)))
> pikkia
Scusa se m'intrometto in questa conversazione privata.
Ho trovato il tuo EDS (ero convinto che l'avesse scritto la regina
cattiva) proprio buono.
Non l'ho votato perchè mi ero imposto di votarne tre ma eri in zona
"podio".
Writer


title: confesso!

text:
Camillo <
cam...@excite.com
> ha scritto
> su questo non ho il menomo dubbio. io me lo farei volentieri, il
Mario,
> guardaunpo' :-D
Alla prossima convenscion vengo con le mutande de fero. :-))
Mario


title: confesso!

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 39E4C3F3...@tin.it...
> Non l'ho votato perchè mi ero imposto di votarne tre ma eri in zona
> "podio".
Accipikkia Wri, mi stai diventando buono buonino ;))))))))))
Grazie ;))
Pikkia


title: confesso!

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8s3vtb$50j$1...@nslave3.tin.it...
> Accipikkia Wri, mi stai diventando buono buonino ;))))))))))
> Grazie ;))
Antonio dice che faccio sempre il duro. Camillo afferma che sono
inzenzibbile.
Tu sostieni che sto diventando buonino.
E mettetevi un po' d'accordo... :-))
w.


title: confesso!

author: alessio b.

text:
On Thu, 12 Oct 2000 09:52:37 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Antonio dice che faccio sempre il duro. Camillo afferma che sono
>inzenzibbile.
>Tu sostieni che sto diventando buonino.
>
>E mettetevi un po' d'accordo... :-))
per me sei sempre un gran bell'uomo. :-D
a.


title: confesso!

text:
alessio b. <
bart...@freemail.it
> wrote in message
> per me sei sempre un gran bell'uomo. :-D
Mi commuovi fino alle lacrime, Alessio.
Ma aspetta di vedere una mia foto... :-))
W.