title: "orientati nel tempo e nello spazio", rivisto

author: asmodave

text:
Ho riscritto diverse cose, e, in generale, ne ho rivista la prima parte
(quella che avevo postato qui in 2 blocchi)...
La seconda la posterò appena l'avrò "sfrondata" un po'.
Bye,
D.
- Intro
Ieri notte mi è venuta l'idea per un racconto.
Vorrei che fosse qualcosa di autonomo, ma direi una bugia.
In realtà, l'idea m'è venuta leggendo "Stand by me", di King.
Non lo sapevo, ma "The King" non ha scritto solo horror, fantascienza e
fantasy, ha scritto anche un bellissimo romanzo, "Stagioni Diverse", fatto
di quattro racconti, ognuno corrispondente ad una stagione, e da cui, per
quanto ne so, ne sono stati pure tratti tre ottimi film: "Rita Hayworth e la
redenzione di Shawshank", diventato "Le ali della libertà", "Un ragazzo
sveglio", diventato "L'allievo", e "Stand by me", che, invece, è rimasto
"Stand by me".
Dal quarto racconto, "Il metodo di respirazione", credo non sia stato tratto
nulla.
Dei racconti magnifici, che mi hanno fatto capire a fondo perché King mi
piace tanto: è un creatore di mondi.
Per quel che mi riguarda, mi hanno catturato talmente tanto che, a tratti,
leggendoli, mi si stringeva il cuore.
Lui stesso, in "Mucchio d'ossa", afferma che un personaggio di fantasia, per
quanto ben delineato, non sia altro che quello: "A bag of bones".
Non credetegli: forse con gli anni ha perso la verve stregonesca che si
ritrovava, ma una volta sapeva scrivere con tale maestria da farti illudere
di stare affacciandoti su "mondi altri".
Altri e completi.
I suoi personaggi sono come i personaggi in cerca di autore di Pirandello:
sono così belli e definiti che non ti stupiresti se li vedessi uscire dalle
pagine dei loro libri.
Diamine, ho letto "The Stand" che avevo 17 anni, eppure Stuart Redman e
Larry Underwood me li ricordo come se fosse ieri (una Underwood fu, tra
parentesi, la macchina da scrivere che King ricevette in regalo a nove
anni).
E, faccio per dire, ho 32 anni...
Comunque: sto divagando.
Dicevo: ieri notte mi è venuta l'idea per un racconto.
Me l'ha fatta venire, appunto, "Stand by me", perché parla della poesia
mistica e strana di certi momenti e di come quei momenti si possano
imprimere in modo indelebile in te.
Il protagonista, Gordon Lachance, è uno scrittore (Richard Dreyfuss nel film
omonimo), e racconta di quando, adolescente, si lanciò, accompagnato da tre
suoi amici, nell'avventura folle di andare a cercare il cadavere di un
ragazzino finito maciullato da un treno. L'idea era quella, dice
Lachance-King, di denunciare il ritrovamento della salma e diventare degli
eroi. Oltre a quello, in realtà, e Lachance-King non ne fa mistero, né si
nasconde dietro falsi moralismi, l'idea era quella di sperimentare
l'esperienza nuova e morbosa di vedere un cadavere.
Quello che mi ha colpito di questo racconto (che, tra i quattro di "Stagioni
Diverse" è il migliore), e che mi ha fatto venire voglia di scrivere quanto
sto scrivendo ora, è questa frase:
" *Sapevamo esattamente chi eravamo e sapevamo esattamente dove stavamo
andando* ".
Niente di più vero.
E qui comincia il mio racconto.
- Il Ricordante
A dodici anni sai esattamente chi sei, e sai esattamente dove stai andando.
Sei, per usare l'espressione che usò il medico che mi visitò il giorno dopo
il mio secondo trip (che si concluse con una chiacchierata a tu per tu con
Dio), " *orientato nel tempo e nello spazio* ".
Rammento di essere stato abbastanza precoce, e con la consapevolezza degli
adulti il mondo può apparirti come una giostra fuori controllo, ma a dodici
anni avevo il mondo in pugno.
Malgrado non fossi un enfant prodige, già ad otto anni avevo pensieri che,
in un certo senso si potrebbero dire adulti; eppure tutto allora era
diverso.
Diverso e più semplice.
Forse perché il *tuo* mondo è un'isola delle dimensioni di un minuscolo
atollo, ma se non te ne rendi conto, che importanza ha?
Se c'è una cosa che ho capito crescendo è che spesse, spessissime volte,
meno sai e meglio stai.
Ora che sono adulto, invece, nei miei giorni migliori ho un'idea meno che
vaga di chi cazzo sono e di dove sto andando a parare.
Le sensazioni più strambe - non necessariamente brutte - le esperimento
quando riesco a fare astrazione da me stesso, e riesco ad osservarmi
dall'alto, così come uno scienziato osserverebbe un batterio al microscopio.
È straniante e buffo vedere le cazzate che posso avere fatto o detto, vedere
il male che posso avere perpetrato, vedere quanta solitudine posso avere
sopportato da quando sono diventato, bhè, sì, da quando sono diventato
tossicomane.
Credevo che dire di sentirsi solo in mezzo agli altri fosse un vezzo da
cazzone romantico, e invece sbagliavo.
Tanto per dire, una volta mi sono sentito solo mentre facevo sesso.
La ragazza con cui ero, vedendomi le lacrime agli occhi, si commosse,
credendo che fossi tanto preso da lei da dovere piangere.
Avesse saputo la verità mi avrebbe preso per un pazzo.
O per un cazzone romantico, forse.
Ma non mi commisero: prima o poi tutto questo finirà.
Almeno, spero.
In ogni modo: come spesso mi càpita quando penso e scrivo, sto divagando.
Dicevo: c'è stato per me un tempo in cui sapevo chi ero e dove andavo, ma
soprattutto, c'è stato un tempo in cui quasi tutti i giorni mi divertivo.
Rammento che talvolta il "sense of wonder" era così potente che, se mi ci
fossi abbandonato con trasporto eccessivo, avrei rischiato di rimanerci
secco.
Ad esempio: a nove anni ricevetti in regalo una bici di quelle che andavano
tanto di moda all'epoca, consistenti in brutte imitazioni di chopper, e ne
fui talmente contento che esultando quasi mi fracassai un piede.
Ero così felice che mi misi a piroettare sulle mie stesse chiappe, e non mi
fermai fino a che non sbattei con violenza il suddetto piede su una sedia
con tale forza da farla cadere.
Se non fosse andata così probabilmente avrei continuato a girare su me
stesso fino a farmi venire la nausea.
Anni dopo quella bici mi si sarebbe, nel senso letterale del termine,
disfatta tra le mani: stavo impennando, e, a seguito di una " *'penna* "
forse un po' troppo violenta, prima si sfilò il manubrio, e poi la sella
(che, essendo bloccata da due staffe, si srotolò all'indietro come se fosse
stato un meccanismo nato con quello scopo).
Inutile dire che caddi rovinosamente sulla schiena.
Ricordo però che trovai la cosa tanto esilarante che il dolore passò in
secondo piano.
Fu forse una ritorsione: quella bici ne aveva patite così tante che magari
volle vendicarsi su di me.
In particolare, si dovette incazzare parecchio quella volta che le feci fare
il "Salto del Secolo".
Fu così che andò: vidi un mucchio di terra ai Giardini Reali (io sono di
Torino), al Rondò Rivella, dove Corso San Maurizio, Corso Regina e Corso
Regio Parco s'incrociano, e decisi che l'avrei dovuto usare come trampolino.
Sarebbe stato, mi dissi, il "Salto del Secolo".
Giuro, se l'avessi detto a voce alta, avreste sentito le maiuscole.
Partii, per darmi la rincorsa, da Piazza Castello, che è più in alto del
Rondò Rivella: ora che sono adulto mi rendo conto che fu non sono un'idea
folle, ma pure un tantino idiota, poiché il mucchio di terra di cui dicevo
era così lontano da Piazza Castello che ogni slancio datomi dalla discesa si
sarebbe di certo esaurito prima che vi arrivassi.
Ciò malgrado, giunsi al trampolino sparato come un proiettile, e quella, in
effetti, fu esattamente la fine che feci: mi sparai nell'alto dei cieli.
Non scherzo, né esagero: dovetti fare un volo, in altezza, si intende, di un
metro e mezzo, non meno. Longitudinalmente dovetti viaggiare per non meno di
tre metri. Sono sempre stato parecchio scoordinato, così non riuscii in
alcun modo a controllare il salto: il risultato fu che la bici atterrò di
punta.
Me ne resi conto, mi resi conto in altre parole che la bici stava
inclinandosi troppo in avanti, e che mi sarei fatto enormemente male, ma non
riuscii a farci nulla.
E, com'era immaginabile, mi spappolai.
Mi ritrovai con della ghiaia in bocca, tanto per spiegare quanto male mi
feci.
Eppure, durante il volo, provai un'esaltazione cieca e soffocante che,
sebbene non dovette protrarsi per più di due o tre secondi, mi parve essere
eterna.
Fu uno di quei momenti in cui mi sarei messo a gridare, come faceva la
nemesi di Phantomas, se solo fossi stato meno timido di quanto ero: "Il
moooooooooondo è miiiiiiiiio!!!".
Leggere ''Topolino'' poteva portarmi allo struggimento, così come forse un
adulto si struggerebbe leggendo una poesia d'amore (ma non una poesia
qualunque, una di quelle che si attagliano così tanto alla tua persona che
sembrano essere state scritte per te).
È strano ma, davvero, la lettura di ''Topolino'' fu, per me, e non una ma
più volte, un'esperienza intensa, estatica e coinvolgente.
O paurosa come poche, dipendeva da quello che stavo leggendo.
In particolare, ricordo l'adattamento topoliniano della Mondadori de "La
Divina Commedia".
Ogni volta che lo leggevo (perché l'ho fatto almeno una decina di volte),
provavo, per Topolino e Pippo, le medesime sensazioni: paura quando finivano
all'Inferno, stupore per la qualità dei disegni, sgomento per le allusioni
violente e, su tutto, una sensazione ibrida, a metà tra la paura e il
conforto.
Si trattava, in effetti, proprio di una specie di "paura-confortevole".
Non saprei dire, ma credo che quella sensazione dipendesse dal fatto che
l'Inferno fosse lì, dentro un fumetto: potevo vederlo, ma da fuori; meglio:
potevo vederlo, ma come attraverso una barriera invisibile.
Rammento che in casa avevamo una scala metallica verde, alta sui due metri:
per me il massimo era accoccolarsi sull'ultimo gradino, a leggervi "I Grandi
Classici", e nella fattispecie, "Le Grandi Parodie", incrocchiato come una
pallotta.
Anche se dopo pochi minuti mi si spaccava la schiena, di solito non ne
scendevo fino a che non avevo concluso quello che avevo cominciato.
Opere d'arte a fumetti del livello di "Le Grandi Parodie" ne ho lette poche,
in vita mia.
Una forte impressione mi deriva dal ricordare due vignette in particolare.
Una, la prima, si svolge nel Terzo Cerchio: in essa, un orrendo diavolaccio,
con una gigantesca siringa da pasticcere, è a cavalcioni di un dannato, con
l'evidente intento di ficcargliela nel retto e, mentre sta per sodomizzarlo,
gli dice: " *O di riffa o di raffa mangerai!* ".
Il che forse è peggio dell'originaria concezione dantesca, secondo la quale
nel Terzo cerchio i dannati sono flagellati dalla pioggia e straziati da
Cerbero.
La seconda invece si svolge nel Girone dei rabbiosi: in essa il defunto
Maestro di Topolino si sventra, ma, al posto di intestini, dal torace gli
sgorgano dei rottami metallici.
Avevo poi letto in età adulta che la frase "Predicavo bene e razzolavo
male", che il maestro dice a Topolino, allude alle frequentazioni
omosessuali di quando era in vita.
Purtroppo non ho più quel fumetto: peccato, perché è molto tempo che mi
chiedo che effetto mi farebbe rileggerlo ora.
La copertina di "Dalla Terra alla Luna", mi fece fare, dopo averlo letto, un
viaggio mentale di un nitore allucinatorio.
Fui Barbicane, fui Stuyvesant, vidi il velluto del rivestimento interno del
vettore che li portò sulla Luna, svenni a causa dell'accelerazione provocata
dall'esplosione che li sparò sulla Luna, e, tutto questo, *senza l’ausilio
di droga alcuna*.
Ricordo anche che quando lessi della sfida tra Barbicane e Stuyvesant,
(l'uno produttore di proiettili e l'altro di corazze), e della sconfitta di
Barbicane, l'immagine dei proiettili a punta da questi concepiti che si
piantavano come spilli nelle corazze di Stuyvesant mi si definì in testa con
precisione filmica.
Tant'è che, ancora adesso, a distanza di venti e più anni, ogni volta che
penso a "Dalla Terra alla Luna" la prima immagine che mi viene in mente è
proprio quella.
Forse il bello di quel periodo era esattamente quello: essere come drogati,
malgrado non si usasse nessuno stupefacente.
E, forse, questa è una delle ragioni che poi ha portato *me* a diventare
quello che ora sono (e che sto cercando di smettere di essere): il craving
di emozioni forti.
Molti penseranno che sia squallido, e forse lo è, ma è probabile che una
delle ragioni che mi ha portato all'eroina sia stata la necessità di
stemperare il senso di mancanza e aridità che sentivo derivarmi dall'aumento
di consapevolezza, man mano che crescevo.
Mi basta pensare alle mie prime esperienze con l'hashish, in cui quello che
più mi divertiva del farne uso era il senso di stupore allucinato che
montava su dopo poche boccate.
È paradossale poi rilevare come poi il prolungato uso di eroina porti
all'apatia interiore.
O forse no, forse è solo la legge del contrappasso, che chiede il suo
pagamento.
Pazzo, mi viene da pensare, da ragazzino ero pazzo.
Ma mi divertivo, cazzo se mi divertivo.
Il periodo delle medie in particolare fu uno dei più piacevoli della mia
vita.
Vivevo in un quartiere di disadattati e criminali, ma ciò non m'impedì di
passare pomeriggi follemente spassosi.
So che sembra che continui ad esagerare, ma non è così: il quartiere Aurora,
il mio quartiere, quando io avevo tredici anni, era quello, in Torino, col
maggiore tasso di criminalità (maggiore perfino di quello del famoso, a
livello nazionale, quartiere delle Vallette).
Mi sembra ieri che staccarono la testa ad un marocchino a colpi di pistola
perché aveva cercato di infilarsi nel business della droga.
Fu così che dovetti adattarmi.
Non fu facile, anche perché ero, se non proprio un secchione, quantomeno un
bravo ragazzo, inoltre, mi piaceva ottenere buoni voti; eppure, malgrado
ciò, ci riuscii.
Ricordo pomeriggi passati a studiare dalle due alle tre, e a giocare dalle
tre alle sette.
I miei amici erano M. Ricotta, detto "Caciotta", G. Pacìa, detto "Cefalo" e
A. Berardi, detto "Pipino".
Ognuno di questi epiteti ha la sua storia.
Ricotta fu ribattezzato "Caciotta" senza un motivo in particolare, ma solo
per assonanza casearia; Pacìa venne ribattezzato "Cefalo" perché la nostra
insegnante di italiano in prima media (evidentemente un'esperta - col cazzo
- del metodo Montessori), sentendolo in difficoltà mentre leggeva un brano
di Calvino lo apostrofò in quel modo; Berardi divenne "Pipino" perché...
Perché io sono una puttana dalla bocca larga.
Capitò che, come molti a quell’età, io e A. Berardi ci trovassimo assieme
più volte a fare una di quelle simpatiche gare tipo "chi viene più lontano":
fin da subito notai che aveva il pene piuttosto piccolo e, invece di tenere
la bocca chiusa come avrei dovuto fare, lo sputtanai ai quattro venti.
Sono passati vent'anni, e, ancora oggi, faccio dei terribili sogni, con A.
Berardi protagonista, imbevuti di senso di colpa e angoscia: ho
razionalizzato in proposito e mi sono reso conto che se questo accade è
perché, svergognadolo da ragazzino, quasi gli provocai un esaurimento
nervoso.
È una cosa da uomini: se iniziano ad apostrofarti con improperi tipo
"pipino","cazzo piccolo", "mignolino" o "minchia corta" che sia, può essere
una rovina.
In una scuola come la mia, dove potevi essere marchiato a fuoco come
*ricchione* in un battibaleno, poteva essere una rovina ancora più grande.
Si doveva essere virili, mica cazzi.
Per dire: in uno dei bagni degli uomini c'era una freccia, che indicava un
cerchio, dentro il cerchio c'era una colata giallognola e, sotto, vergata
con soddisfazione, c'era la parola "sborra".
Non scherzo.
Quanto al fatto che chi l'avesse scritta fosse stato sommamente soddisfatto
(ma non per il piacere orgasmico appena provato, proprio per il gesto in
sé), era cosa che si sarebbe potuta dire lapalissiana. La freccia enorme, il
cerchio preciso, la grafìa sicura erano tutte prove a sostegno della tesi in
questione.
Nessuno, ovviamente, durante i miei tre anni di medie, si prese la briga di
pulire.
Per quanto ne so, l'opera pop in questione potrebbe essere ancora lì.
A. Berardi però mi voleva talmente bene che non mi disse né rimproverò mai
nulla, malgrado si dovesse essere reso conto che la notizia dovette essersi
diffusa a causa mia.
Può sembrare strano, ma questa è una cosa che mi fa più male che bene.
Avrei preferito se si fosse preso la sua vendetta.
Uno dei nostri passatempi preferiti era fare a botte.
Ma non "tanto per": non era raro che tornassimo a casa lividi, tumefatti e
graffiati.
Un pomeriggio, in casa Caciotta, trovammo un materasso arrotolato e fermato
con delle corde da tapparella: in un nonnulla divenne una super-armatura,
dentro cui a turno ci infilavamo per poi farci prendere a calci e a pugni,
felici come delle pasque.
I colpi erano attutiti, ma ogni tanto qualcosa filtrava.
Nessuno se ne lamentava, però.
Lamentarsi era un'altra di quelle cose da ricchione che non ti potevi
permettere.
Il passatempo preferito numero due era andare in giro in bici.
In realtà, Cefalo e Caciotta erano piuttosto poveri, quindi più che un
"andarcene in giro con le bici", il modo giusto di dire sarebbe stato
"andarcene in giro con la bici e lo skateboard".
La mia bici, per la precisione, un'orrenda Graziella "operata" e il mio
skateboard, un incrocio tra un'asse da stiro e un fuoristrada.
Se vi state chiedendo cosa potesse essere una Graziella "operata", posso
soddisfare la vostra curiosità dicendo questo: era un ibrido tra la
Graziella, appunto, e una bici da cross.
Prendevi le ruote di un bici da cross e le mettevi su una Graziella: ecco
che la bici più *frocia* del mondo diventava improvvisamente un esempio
eccelso di bike-design.
Parimenti, se vi state chiedendo come possa uno skateboard sembrare un ferro
da stiro, posso dirvi questo: le sue ruote erano così grosse che potevo
farci pure degli sterrati, se proprio avessi voluto.
Con questo sistema non si poteva che andare in giro in tre, e lo schema
grossomodo era sempre lo stesso: Cefalo alla guida della Graziella, io ritto
in piedi sulla ruota posteriore della stessa e Caciotta o Pipino sul mio
skate, trascinati da me.
Ho ripensato da adulto a quei pomeriggi, e la cosa che con più immediatezza
mi è saltata agli occhi (della mente) è che Cefalo doveva avere una forza
mostruosa.
...
tra un po' continuerà, ma questa volta davvero

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


author: camilla

text:
"asmodave"
Ci trovo dei passaggi molto riusciti, che svelano tutta la tua tenerezza e
nostalgia per un tempo inconsapevole e felice, come questi:
> Leggere ''Topolino'' poteva portarmi allo struggimento, così come forse un
> adulto si struggerebbe leggendo una poesia d'amore (ma non una poesia
> qualunque, una di quelle che si attagliano così tanto alla tua persona che
> sembrano essere state scritte per te).
> È strano ma, davvero, la lettura di ''Topolino'' fu, per me, e non una ma
> più volte, un'esperienza intensa, estatica e coinvolgente.
> Fui Barbicane, fui Stuyvesant, vidi il velluto del rivestimento interno
del
> vettore che li portò sulla Luna, svenni a causa dell'accelerazione
provocata
> dall'esplosione che li sparò sulla Luna, e, tutto questo, *senza l’ausilio
> di droga alcuna*.
[questo per me è il top]
> Mi basta pensare alle mie prime esperienze con l'hashish, in cui quello
che
> più mi divertiva del farne uso era il senso di stupore allucinato che
> montava su dopo poche boccate.
> È paradossale poi rilevare come poi il prolungato uso di eroina porti
> all'apatia interiore.
> O forse no, forse è solo la legge del contrappasso, che chiede il suo
> pagamento.
In altri punti sento il registro scadere un po' sul giornalistico, in senso
piatto, in senso didascalico. Per i miei gusti, ogni tanto aggiungi dei
particolari superflui, delle spiegazioni un po' dilungate, in cui si perde
il filo del discorso, che dovrebbe o potrebbe restare più intimistico. Più
onirico e
sfocato, insomma, come sono i ricordi, soprattutto quelli dell'infanzia se
sono belli, e che il tempo arricchisce di magia.
Ma non badarci: questo è solo il mio modo di sentire, oltretutto al
femminile.
Continua: ti sto leggendo volentieri.
C.


author: Trip

text:
"asmodave" ha scritto
> il mio secondo trip (che si concluse con una chiacchierata a tu per tu con
> Dio), "
Non entro nel merito del racconto perché non ti saprei che dire, però questa
cosa che dici qui sopra è capitata nell'identico modo anche a me. Ma il
fatto straordinario fu il modo in cui arrivai a farmi questa chiacchierata
con Dio a tu per tu. Tra l'altro ricordo benissimo com'era. Era esattamente
il padreterno che Michelangelo ha dipinto nella Cappella Sistina, soltanto
che all'epoca io non l'avevo ancora mai visto. Ok, tu potrai dire che forse
l'aveva visto su qualche raffigurazione, ma questo non lo ricordo. Potrebbe
anche essere che Michelangelo ha fatto il mio stesso trip.
Comunque, la storia iniziò così. Era un bel pomeriggio di fine settembre.
Nella notte non aveva nevicato, ma il terreno era coperto... Ok, divago. Era
un pomeriggio di settembre, non ricorso se fosse alla fine, comunque io e un
mio amico prendemmo un acido, non era il primo, e non fu l'ultimo. In
quattro anni ne facemmo un centinaio. Stavamo lì, ai prati dell'Eur, sotto
il Palazzo della Civiltà. Il mio amico stava andando ai pazzi, perché
secondo lui non gli saliva. Anch'io cominciai ad andare in paranoia. Fatto
sta che risaliamo in macchina e torniamo verso il nostro quartiere, mentre
lo spazio diventava qualcosa di vago e indefinito. Ma si potrebbe anche
considerare che fosse quello che in realtà è: un insieme di atomi l'uno
legato all'altro. Auto, strade, alberi, persone, tutte strutture atomizzate
senza soluzione di continuità.
Arriviamo, parcheggiamo, e io non so perché decido di andare a casa. Inizio
a salire le scale del palazzo... E questa è l'ultima cosa che ricordo della
vita reale, perché da questo punto in poi ricordo il sogno che facevo e non
le azioni reali che nel frattempo compivo e che solo successivamente mi
furono raccontate. Che, in ordine di apparizione, sono state:
1) mi faccio un panino con il salame, e invece del salame comincio
    a tagliarmi il dito sul tagliere
2) logica reazione isterica di mia madre: "che cosa ti è successo?".
    Mi padre sbraita tutto incazzato.
3) altrettanto logica reazione mia, che:
     a) stacco il lampadario;
     b) rovescio il tavolo
4) mio padre, reazionario della prima ora, decide di chiamare la polizia
5) mia madre litiga con lui per fermarlo
6) mia madre chiama mia zia e mio zio per cercare di fermare di nuovo
    mio padre sempre più incazzato che vuole chiamare, nell'ordine:
    a) la polizia;
    b) i pompieri
    c) la croce rossa.
7) mia zia e mio zio arrivano con mia cugina (che sarà poi quella che mi
    racconterà tutta la storia)
9) mia cugina, scaltramente, va a chiedere al mio amico se sapeva cosa mi
    fosse successo
10) il mio amico, giuda, nega di essere stato con me
11) io ci provo con mia cugina, perché a scoparsi una cugina non c'è cosa
    più divina
12) lei non ci sta (e vorrei vedere) ma rimane a chiacchierare come me sul
    divano in soggiorno. E le racconto un casino di cose. Molte strampalate,
    ma concetti anche arditi.
13) d'un tratto vedo l'immagini del sogno che mi svaniscono davanti agli
    occhi, lì, nel soggiorno, in un misto di reale e fantastico, e mi
    ritrovo nel mio soggiorno, tre ore dopo che avevo iniziato a salire le
    scale.
Nel frattempo, sognavo. Niente di speciale, e non l'ho ricordo del tutto nei
particolari, ma era fatto a spirale. Cominciava presentandomi una certa
situazione in cui io stavo benissimo, e alla fine dovevo scegliere se
restarci. Non lo facevo, e allora mi si presentava una situazione in cui io
stavo malissimo, e anche qui la scelta finale, che non facevo. Poi daccapo.
In una struttura a spirale sempre più vorticosa, e io che dovevo decidere
sempre con maggiore affanno, e visto che non lo facevo diventava sempre più
veloce. Circa tre ore così, un inferno. Alla fine, la scelta in sintesi
risultava essere tra la vita o la morte. Alla fine ho scelto: la morte.
Sì, la morte. Non so perché lo feci, ma così decisi. Mi risvegliai
(ma sempre nel sogno) in paradiso a parlare, appunto, a tu per tu
con Dio. Mi disse alcune cose, io gliene dissi altre, e stemmo un
po' così in buona conversazione da vecchi amici, poi l'immagine
sua che svanì e io mi risvegliai sul serio.
Mi sono sempre chiesto cosa sarebbe successo se avessi scelto
la vita, come era più comprensibile. Essendo stata quell'esperienza
un chiaro esempio di schizofrenia temporanea, credo non ne sarei
uscito più.
O magari è successo proprio questo, e non me ne sono accorto.


author: rimuda

text:
asmodave ha scritto:
> Giuro, se l'avessi detto a voce alta, avreste sentito le maiuscole.
> Partii, per darmi la rincorsa, da Piazza Castello,
Uha la piazza di " tarNsocchia Sotto i Tre Ponti "
dovrei tassarti
> Mi basta pensare alle mie prime esperienze con l'hashish, in cui quello
che
> più mi divertiva del farne uso era il senso di stupore allucinato che
> montava su dopo poche boccate.
> È paradossale poi rilevare come poi il prolungato uso di eroina porti
> all'apatia interiore.
il paradosso dell'esistenza cercando di suicidarsi.
non lo so che ho letto - per quello che hai espresso potrei trovare
interessante seguirti solo nelle tracce dove sinceramente racconti tutte
le
volte che hai promsso a te stesso di smetterla.
le storie dei tossicomani non mi piacciono - ho avuto molti amici morti
con
l'eroina quando tale droga divenne moda - però ne so altrettanti che ne
sono usciti come Alba ti amo nel nuovo giorno.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
                                  Il 14 Gen 2005, 19:57, "Trip" <
nientei...@nientespam.com
> ha scritto:
> Non entro nel merito del racconto perché non ti saprei che dire,
Male, peccato, il mio ego sempre affamato di compiacimento avrebbe gradito
dei complimenti.
Scherzo, scherzo...
Scherzo?
> però questa
> cosa che dici qui sopra è capitata nell'identico modo anche a me.
Devo spiegarmi, e più avanti lo farò (più avanti nel reply, intendo), ma a
me esattamente non capitò di discorrere con una delle classiche
*antropomorfizzazioni* di Dio...
Per ora posso dirti che tutto fu tranne che una chiacchierata con un vecchio
dalla barba fluente.
> Ma il
> fatto straordinario fu il modo in cui arrivai a farmi questa chiacchierata
> con Dio a tu per tu. Tra l'altro ricordo benissimo com'era. Era
esattamente
> il padreterno che Michelangelo ha dipinto nella Cappella Sistina, soltanto
> che all'epoca io non l'avevo ancora mai visto. Ok, tu potrai dire che
forse
> l'aveva visto su qualche raffigurazione, ma questo non lo ricordo.
Potrebbe
> anche essere che Michelangelo ha fatto il mio stesso trip.
Tutto può essere...
Essendo un genio ed uno sperimentatore, nessuno a priori può escludere che
si sparasse, chessò, degli infusi di mandragola o di papavero (papagn', come
dicevano in Puglia una cinquantina d'anni fa), o magari, chessò, che si
sparasse dei cipponi di cannabis (sempre che la cannabis indica all'epoca
fosse già nota in Europa).
Cmnq, divago pure io.
> Comunque, la storia iniziò così. Era un bel pomeriggio di fine settembre.
> Nella notte non aveva nevicato, ma il terreno era coperto... Ok, divago.
Era
> un pomeriggio di settembre, non ricorso se fosse alla fine, comunque io e
un
> mio amico prendemmo un acido, non era il primo, e non fu l'ultimo. In
> quattro anni ne facemmo un centinaio.
A me andò diversamente, e in un certo senso quello che avvenne fu
"accidentale".
Era un giorno d'Inverno, ero in V^ superiore, e il pomeriggio e la prima
parte della serata li trascorsi con la mia ragazza.
Premessa: prima di uscire avevo un mal di testa porco, così presi una
sessantina (!!!) di gocce di Novalgina.
Andammo al cinema, al primo spettacolo serale, e poi in birreria.
In birreria bevvi due litri di birra, buttandoli giù senza mangiare
alcunché.
A mezzanotte mi incontrai con quelli che allora erano miei amici, e uno di
loro prima mi abbracciò e mi fece le feste, poi mi ficcò un acido in bocca.
Chiariamo: con questo non voglio dire che fui una *vittima*, anzi, di
esperienze con l'LSD ne avevamo avute già altre due o tre, ed inoltre ero,
nel nostro gruppo, uno dei consumatori più entusiasti di trip.
La serata fu normale (per quanto normali si possa essere sotto LSD) e le
quattro ore che trascorsi con loro furono divertenti.
Il casino avvenne dopo, quando tornai a casa.
A posteriori, individuo in un episodio in particolare le avvisaglie della
perdita di controllo che dopo mi fece dare i numeri: appena rientrato mi
misi a mangiare patatine e, chissà come mai, mi venne la brillante idea di
mettermene una sul palmo della mano.
Non l’avessi mai fatto!
La bastarda si mise ad ondulare, e mentre lo faceva, crepitava!
Non vi dico!
Rimasi una buona mezza ora a contemplarla e, quando mi stesi per dormire,
avevo il cervello bello che fritto.
Infatti, poco dopo, mi misi a parlare con Dio.
> Stavamo lì, ai prati dell'Eur, sotto
[cut]
> 13) d'un tratto vedo l'immagini del sogno che mi svaniscono davanti agli
> occhi, lì, nel soggiorno, in un misto di reale e fantastico, e mi
> ritrovo nel mio soggiorno, tre ore dopo che avevo iniziato a salire le
> scale.
Resoconto divertente e ben scritto il tuo...
Scrivi bene, sai?
> Nel frattempo, sognavo. Niente di speciale, e non l'ho ricordo del tutto
nei
> particolari, ma era fatto a spirale.
Solo, dovresti scrivere "non lo ricordo" e non "non l'ho ricordo", ma
immagino che il tuo sia un refuso...
> Cominciava presentandomi una certa
[cut]
> O magari è successo proprio questo, e non me ne sono accorto.
O magari non è successo nulla, se non, come fu nel mio caso, un delirio
solipsistico...
...Dicevo: a me avvenne qualcosa di diverso da quanto è capitato a te.
In effetti, io non mi trovai a chiacchierare *strictu sensu* con una
concretizzazione di Dio...
Mi trovai a parlare con la "Grande Anima".
E che è, tu ti dirai?
La mia esperienza deve moltissimo al brahmanesimo.
Durante il delirio mi convinsi che la vita di tutti i giorni, la vita della
carne, fosse un sogno, una proiezione collettiva della Grande Anima (dalla
quale, secondo il brahmanesimo, tutti veniamo e a cui tutti torneremo).
Nel mio delirio, la Grande Anima era formata dalle essenze di tutti coloro
che sono vissuti, coloro che vivono e coloro che vivranno.
Avendo capito ciò, chiedevo alla "divinità" di farmi accedere alla *vita
vera*, alla vita dello spirito, perché, essendo la vita della carne un
*artificio*, non volevo più saperne di farne parte.
Tutto questo, naturalmente, avvenne in presenza dei miei familiari (mia
madre, mio padre, mia sorella).
Non divenni violento, però mi misi a girare per casa e gridare,
vaneggiando...
Inevitabilmente, furono costretti a chiamare la guardia medica.
La quale, nella fattispecie del medico donna che venne a casa mia, dapprima
non ebbe di meglio da proporre che una camicia di forza e una *stanza
coatta* (una stanza con le pareti imbottite, per intenderci) e poi, su
indicazione di mia sorella, che le fece notare che non ero uno psicopatico
ma solo un consumatore di droghe occasionale, pensò di calmarmi iniettandomi
un tranquillante.
Azzoppandomi per quindici giorni, en passant.
Il bello è che io *ricordo* tutto questo...
Perché, in un certo senso ne ero consapevole.
In un altro invece non potevo assolutamente controllarmi.
E' terribile vivere un'esperienza di cui sei e non sei contemporaneamente
partecipe, ve lo assicuro.
Fu così che l'indomani mi svegliai in ospedale, in mutande, tutto allappato
e con una voglia tremenda di orinare...
E fu così che il medico che mi visitò, dopo avermi interrogato ed avere
capito che avevo sbiellato a causa di un trip (anche se non lo disse ai
miei), mi dimise, scrivendo sul foglio di diagnosi è "orientato nel tempo e
nello spazio".
Bye,
D.



text:
                    Il 14 Gen 2005, 19:19, "camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto:
> In altri punti sento il registro scadere un po' sul giornalistico, in
senso
> piatto, in senso didascalico. Per i miei gusti, ogni tanto aggiungi dei
> particolari superflui, delle spiegazioni un po' dilungate, in cui si perde
> il filo del discorso, che dovrebbe o potrebbe restare più intimistico.
Ah...
e io che pensavo di avere la dote della coerenza...
In effetti, sapevo di *non* avere capacità di sintesi, però pensavo di avere
la dote di non farlo perdere, il filo del discorso...
...Sniff!
> Più
> onirico e
> sfocato, insomma, come sono i ricordi, soprattutto quelli dell'infanzia se
> sono belli, e che il tempo arricchisce di magia.
> Ma non badarci: questo è solo il mio modo di sentire, oltretutto al
> femminile.
Dài che non è un handicap così grave...
Battuuuuta!
> Continua: ti sto leggendo volentieri.
> C.
Grazie Cami, e a presto.
Bye,
D.



text:
"asmodave"
> e io che pensavo di avere la dote della coerenza...
> In effetti, sapevo di *non* avere capacità di sintesi, però pensavo di
avere
> la dote di non farlo perdere, il filo del discorso...
Devo rettificare: ho scritto un'inesattezza  m a d o r n a l e.
Non è il filo del discorso che si perde, bensì l'atmosfera.
Il filo fila, e fa pensare a più che un racconto: a qualcosa di lungo e di
ampio respiro.
Ecco, direi che in un contesto più ampio e dilungato anche i passaggi
didascalici ci possono stare.
Poi tu a questa storia dell'atmosfera non badarci troppo: è un mio bieco (e
forse 'femminile') pallino anteporla alla trama.
> ...Sniff!
Ah no, eh!
Sniff NO!!!


text:


Ah...
Grazie moltissimo del chiarimento.
> > ...Sniff!
>
> Ah no, eh!
> Sniff NO!!!
In effetti, nel mio caso, usare un verbo che può significare sia "to cry"
che "to sniff a drug" può essere molto, ma moooooolto pericoloso...
Cmnq, questa volta almeno, sono innocente, giuro.



title: (FR) Delete

author: Writer

text:
La nave traccia una scia bianca nell'acqua, simile ad un segno di
riconoscimento
S'allontana dal porto di Sidney, dal suo skyline, dalle foreste che
lambiscono il centro della città. Se ne va, torna indietro verso la sua
destinazione, la remota Brighton, ventuno giorni di navigazione, portando
con sé i suoi duemila passeggeri e trecentocinquanta membri dell'equipaggio.
Il mare è  calmo, appena increspato. Un gruppo di delfini intreccia una
danza allegra, come se accompagnasse una sposa al matrimonio.
Delete
Oggi ho visto la morte. Nelle sembianze di  pinne triangolari che muovevano
cerchi  concentrici intorno a noi. Il mare si è popolato di  presenze voraci
e pazienti, mentre cercavamo una linea di difesa che ci permettesse
prolungare l'agonia. Alcuni di noi sono riusciti a mettere insieme alcuni
frammenti sparsi su cui galleggiamo da due giorni e  da lì vedono tronchi
umani senza gambe galleggiare come tappi di sughero, portati a spasso
dolcemente dal gioco delle correnti.
Delete
Mark aprì la porta della cabina e riconobbe quella fragranza di gelsomino.
Entrò  con calma, chiuse la porta, si sedette sulla poltrona di cuoio
brunito. Lasciò che il suo sguardo accarezzasse il letto con la trapunta
leggera, i fiori disposti nei vasi, i libri di Faulkner, i cuscini di raso
rosso, le sedie stile impero, lo specchio ovale sopra il tavolino
rettangolare.
Si accese una sigaretta. "Tutto è perfetto", mormorò  mentre  aspettava di
sentire i suoi passi leggeri avvicinarsi nel corridoio.
Delete
Via da qui, via. Senza ripensamenti, senza nostalgia. Solo la gioia feroce
di nuovi orizzonti, di nuovi cieli tersi. Basta con questa morte travestita
da vita, con i rituali del tè alle cinque del pomeriggio, con il pub d'
angolo due sere alla settimana,con la nebbia stagnante che disegna pozze di
umidità nella brughiera, con l'estati passate nella desolazione di
Anglesey, dove il verde uniforme annulla la percezione dei colori. Via da
questo inferno.
Delete
E' curioso vedere un transatlantico affondare ed inabissarsi. E' come una
casa
inghiottita dalla terra,  di cui rimangano solo le antenne satellitari e
porzioni del tetto. Ed il mare non è un sudario liquido, ma un'estensione d'
indifferenza  che ospita frammenti eterogenei, detriti, presenze umane
troppo stanche per disegnare una coreografia apprezzabile. Neanche le urla
riescono a rendere la scena dinamica. Sono brevi, intermittenti, si perdono
in una parte troppo grande di superficie terrestre, simili a increspature
del silenzio.
Delete
Writer


title: (FR) Delete

author: Mau

text:
Writer wrote:
> Ed il mare non č un sudario
> liquido, ma un'estensione d' indifferenza  che ospita frammenti
> eterogenei, detriti, presenze umane troppo stanche per disegnare una
> coreografia apprezzabile. Neanche le urla riescono a rendere la scena
> dinamica. Sono brevi, intermittenti, si perdono in una parte troppo
> grande di superficie terrestre, simili a increspature del silenzio.
>
Il pezzo quotato mi č piaciuto tantissimo, trasmette benissimo la piccolezza
degli uomini di fronte a quel gigante che č la natura e la rassegnazione di
fronte agli avvenimenti troppo piů grandi di noi, che finiscono
inevitabilmente per sommergercerci. Il resto, sinceramente, non mi ha
emozionato allo stesso modo, forse ho trovato la narrazione poco incisiva.
Ciao
Mau


title: (FR) Delete

author: AhiRa

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
Una bella scrittura secondo me, con grandi spazi interni.
Ti ho letto con piacere, ho apprezzato il ritmo e i sottili legami che
alla fine collegano i frammenti facendone un racconto.
AhiRa


title: (FR) Delete

author: Gaez

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:3e47fb29...@News.CIS.DFN.DE...

Concordo.
E' piaciuto molto anche a me.
L'ho trovato familiare.
gaez


title: (FR) Delete

author: Fabio Casalecchio

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
Sono cinque frammenti.  Mi sembra che ciascuno riassuma i tuoi diversi modi
di scrivere.
La parola "delete" è quella che mi frega. E' come se fossero cinque incipit
di un racconto abortito, anzi cancellato.
Tutti i frammenti hanno qualcosa in comune: il mare, la nave, il viaggio.
Quindi potrebbe ANCHE essere una specie di "diario del sopravvissuto" (detto
tanto per dire), ma la disposizione delle sequenze non è cronologica, sembra
anzi mischiata ad arte.
Voglio dire: il transatlantico salpa da Sidney per Brighton e cola a picco.
Se non fosse che Anglesey è in UK e non in Oceania la disposizione temporale
dei frammenti potrebbe essere, secondo la mia concatenazione: 4 1 3 2 5 (si
vede che sono in pieno eds, nevvero?)
Ti quoterei il secondo solo per dirti che è il migliore, ma sono tutti
scritti bene, potrei sbizzarrirmi in diverse esegesi del testo come per
qualsiasi cosa che il mio gradimento colse in questa giornata uggiosa e
reumatica, ma... mi spiegheresti tu che sei l'autore l'intenzione del tutto?
(se c'è, altrimenti mi accontento di queste cinque inquadrature, come un
cortometraggio trovato per caso negli studi abbandonati di ias :-)


title: (FR) Delete

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
> Una bella scrittura secondo me, con grandi spazi interni.
> Ti ho letto con piacere, ho apprezzato il ritmo e i sottili legami che
> alla fine collegano i frammenti facendone un racconto.
Innanzi tutto, benritrovata, Ahira.
L'idea era quella di collegare cinque frammenti mediante labili tracce (il
mare, la nave, il naufragio), ma senza vincoli temporali o contestuali
stringenti.
Cosa fai, rimani su ias o ti limiterai a mandare tre post ogni due mesi?
W.


title: (FR) Delete

text:
"Fabio Casalecchio"
> La parola "delete" è quella che mi frega. E' come se fossero cinque
incipit
> di un racconto abortito, anzi cancellato.
L'idea iniziale era quella. Scrivere degli incipit collegati tra di loro da
deboli nessi
e cancellarli uno dopo l'altro, come se l'autore non riuscisse a trovare un
respiro unitario.
> Voglio dire: il transatlantico salpa da Sidney per Brighton e cola a
picco.
> Se non fosse che Anglesey è in UK e non in Oceania la disposizione
temporale
> dei frammenti potrebbe essere, secondo la mia concatenazione: 4 1 3 2 5
La concatenazione temporale è debole ed ellittica. Ovviamente questo è
voluto.
Forse però ho tagliato troppo. Infatti il (4) assumerebbe maggiore pregnanza
se fosse seguito da un frammento in cui il protagonista decide di tornare
indietro.
Tuttavia, non mi sono preoccupato troppo dei vincoli di spazio e tempo.
Volevo rendere, con alcune pennellate, dei frammenti legati insieme dal
DELETE, cioè da una situazione che cancella ed annulla i vissuti individuali
e che rende le persone simili a comparse effimere su una scena troppo
grande.
W.


title: (FR) Delete

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio news:oyd2a.107352
> L'ho trovato familiare.
Nel senso che ti richiama qualcosa di tuo oppure qualcosa che hai già letto?


title: (FR) Delete

text:
"Mau" <unix...@PRRRRtiscali.it> ha scritto nel messaggio news:b28eu2$3l0
>Il resto, sinceramente, non mi ha
> emozionato allo stesso modo, forse ho trovato la narrazione poco incisiva.
Forse è la stessa struttura del testo (frammenti collegati in modo esile tra
di loro) che rende la narrazione- se di narrazione si può parlare- poco
efficace.
W.


title: (FR) Delete

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:hpw2a.110438$YG2.3...@twister1.libero.it...
> Nel senso che ti richiama qualcosa di tuo oppure qualcosa che hai già
letto?
Non qualcosa che ho letto (io leggo pochissimo).
Il naufragio di per se mi è familiare.
"Ed il mare .....un'estensione d'indifferenza
  che ospita detriti umani." (Bellisimo questo)
Io mi sono letto i cinque pezzi senza preoccuparmi d'incatenarli, perché
poi, alla fine s'incastrano da soli nella testa, creando una storia che non
è la tua ma di chi legge. (Discorso incasinato, ma io mi sono capito).
Ripeto, cinque buone 'pennellate' che fanno venire voglia di scrivere.
ciao
gaez


title: (FR) Delete

text:
, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Cosa fai, rimani su ias o ti limiterai a mandare tre post ogni due mesi?
se questo server continua a funzionare :) resto!
AhiRa


title: [Operation Flashpoing] de bello nostrum (versione beta) in free download

author: II.Terminetor Magnetico

text:
(5mb di roba, su it-alt.binari.misc non ci passa) quindi...
=>
http://www.datafilehost.com/download-9995934b.html
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: Scrittori a Responsabilità Limitata

text:
S.R.L. - SCRITTORI A RESPONSABILITA' LIMITATA è un gruppo/laboratorio spontaneo (senza sponsor né istituzioni alle spalle) che funziona a pieno ritmo a Vicenza da 3 anni; è assolutamente libero, apolitico, aconfessionale, avverso a ogni forma di tesseramento, sottoscrizione o patrocinio; l'unico scopo di partenza è avvicinare e far incontrare tutte le persone che condividono il morbo inguaribile della scrittura o della lettura.
Ciò che si raggiunge è uno scambio di esperienze che parte dalla scrittura, attraversa l'intero delle nostre vite e, per alcuni di noi, ritorna nella scittura con un messaggio.
Attenzione, questa NON è pubblicità: non ne vogliamo e non ne abbiamo bisogno.

POCHE STORIE: è la ns fanzine autogestita e autoprodotta. Per richiederla basta contattarci. Prezzo: modico. Un vostro racconto (di qualsiasi lunghezza) per ogni numero richiesto.

IL VENETO: il ricco Nordest. Solo Vicenza e provincia esporta nel mondo quanto tutta la Grecia o tutto il Portogallo.
In Veneto esistono circa 500 discoteche e almeno il doppio di agenzie immobiliari.
Quanti circoli di scrittura esistono materialmente in questo ricco, ricchissimo Nordest?
2 (Accertati).

Se sei in Veneto e vuoi visitarci, contattami (
massim...@inwind.it
), anche solo per scambiare del materiale con noi.
Se vuoi avviare un gruppo nella tua zona, datti da fare. E' facile ed è possibile farlo senza tirar fuori una lira (per consigli, aiuto pratico o altro, contattami). Il risultato ti sorprenderà, anche a distanza di tempo.
Il mio sogno è poter un giorno pellegrinare di città in città vagabondando da un circolo di scrittura all'altro, ospite ora di un gruppo ora di un altro (scroccone!)...

Mi scuso per il tempo rubato, soprattutto con chi giudicherà questa intrusione un off-topic sgradito e non richiesto.
Con gli altri, A PRESTO !

In allegato troverete un mio racconto (non ci si presenta ad un gruppo di Amici a mani vuote; chi mi risponde è pregato -ma non obbligato- a ricambiare).

Max
massim...@inwind.it
------------------------------------------------------------------------
Questo messaggio e` stato inviato da
http://www.inwind.it


title: Neri d'autore equatoriale

text:
da Bisestile freddo bianco gelato:
Si ritorna vittoriosi con qualifica di scrittore in primo piano, la quale
scomparve, causa mancanza di
lavoro e fu sostituita dal lavapiatti per la gioia del collocamento che
non poteva accettare futili
pretese artistico letterarie; con la scusa che tutti spiavano poi, inutile
dilungarsi, dovettero pensare
glia addetti ai lavori dell’ufficio predisposto alla ricerca d’impiego,
liberando territorio a quelli della
speculazione culturale che azzoppavano previo la banda degli ubriachi,
degli schizzati e dei drogati,
i quali formavano un unico quadrato società spie, costituitasi sulla
falsariga della carta igienica
fumettata, questi si prodigavano in cambio di un po’ di birre o una dose,
coprendo i politici che
crescevano … il loro conto in banca, ma il tempo sta cambiando, oggi per
esempio, è stata una bella
giornata di sole, come non si vedeva da tanto tempo e considerando che
domenica scorsa nevicava,
significa che andiamo incontro all’era della chiarezza anche per i neri
d’autore equatoriale.
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Viaggio intorno al mio studio

text:
In piedi in mezzo alla stanza.
Da sinistra a destra.
Una madia contadina fine '800 in ciliegio restaurata poi graffiata di nuovo.
Molte volte.
Dentro, libri. Che non si ha il coraggio di buttare, anche quelli di scuola
che non servono ma con che coraggio farli morire.
Sopra, una bilancia con due piatti in ottone e i suoi bei pesetti  in scala
coi pomoli levigati che sporgono dal raccoglitore (ci giocavo da bambina), e
appeso alla parete un imparaticcio ricamato a punto croce da mia nonna
siglato L.P. 1911.
Di fianco un treppiede con vaso di phalangium che fa tanto troppo D'Annunzio
ma insomma è bello, piove tralci lussureggianti in un quadrato di luce dalla
finestra.
Più in là una scaffalatura che segue tutto l'angolo, e tanti altri libri uno
diverso dall'altro così da rendere vano il sistemarli in un qualsivoglia
ordine. Si va là, si pesca, e il primo che si tocca è quello buono. Se ne
possono prendere anche due o più per volta, tanto l'ordine del disordine non
cambia.
Eccola la finestra, quadrata appunto, e piccola perché il soffitto è basso e
riflette facilmente il sole che entra dalle tre del pomeriggio fin verso
sera, seghettato ogni tanto fra i rami degli oleandri lì fuori.
Ora muro, occupato da quadri a colori terrosi: sono abbozzi di ville venete
in decadenza seminascoste da alberi molto vecchi; cancellate nerofumo ma
sbiadito; del verde e del grigio per uno stagno e chiazze di nocciola e
castagna per gli animali di un bosco.
Ci sono stata, certe volte.
Ma era diverso.
Tavolo. Scrivania, o tavolo. Più che altro tavolo, da lavoro. Carta e penne.
Mucchi di carta e mazzi di penne. Un boccale di peltro, vuoto, un pacchetto
di cartelline alcune azzurre altre verdi, porta-documenti, e qualche angolo
di foglio bianco ne sporge.
Sedia scomoda e bellissima.
Regalo.
Di quelli che non si riciclano MAI.
Termosifone invece bruttissimo, ma rovente d'inverno. Ottimo per scaldarsi
la schiena quando le parole non lo fanno, e bisogna aspettarle a occhi
chiusi.
Sopra, una litografia di Murer, cavalli bianchi su pennellate sanguigne e
verde-blù.
Poltrona Frau comprata apposta per fare una sorpresa a un vecchio padre cui
ricordava qualcosa, ma se l'è dimenticata, e poi lo schienale è troppo
rigido e la pelle gli raffredda il sangue, già freddo di suo.
Sopra, un altro quadro, il più grande di tutti, un pesce in nero di china
circondato da tanto bianco con un dio obeso che soffia scirocco dalle gote e
un cartiglio col Nome della Città, e date in numeri romani, e altre
spiegazioni barocche.
Un altro angolo, e un armadio a vetrina con file di libri d'arte e antichi
su scaffali coperti di damasco bianco da altare. Chiave con fiocco e frange
color argento e oro vecchio. Vetro traversato da riverberi  pomeridiani, in
obliquo come le luci sui canali la sera.
Alla fine del giro, alla fine del viaggio, c'è la porta, e appeso un
calendario con vedute dei castelli della Loira ad acquerello. Quando mi
chiudo qui dentro ce l'ho giusto dietro le spalle; quando ho finito e esco
la porta rimane aperta; così non lo guardo mai.
Se dovessi anche contare il tempo e la realtà non riuscirei più a venire qui
a scrivere. Con un gatto in braccio e il muso di un cane disteso su un
piede, compagni e consiglieri in questo mondo fermo e circolare.
E' qui che scrivo, quando scrivo.
Le cose succedono altrove, ma è qui che le scrivo, per farle succedere un'
altra volta, e a modo mio.
Camilla
l'archivio web di IAS:
http://go.to/itartiscrivere


title: Viaggio intorno al mio studio

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:O44ea.29511$Lr4.9...@twister2.libero.it...
> In piedi in mezzo alla stanza.
Un pezzo molto brutto.


title: il capodoglio

author: p.

text:
è stato un gioco da ragazzi scassinare il fondo del capodoglio...
stava in agonia con sulla pelle petali di cancrena da disidratazione.
il mare era in una vetrina orizzontale verde-bianca, spessa da non remare.
il capodoglio stava a guardare gli uomini, li fissava con disgusto e voglia
di finire senza drammi.
gli uomini le saltavano addosso - si seppe poi che era femmina - con secchi
e stracci bagnati per portarle dell'umido ma lei pensava che se dio li
avesse fatti all'istante tutti pesci, sarebbe stato meglio.
gli uomini le saltavano ovunque.
non ce la fa. non ce la voglio fare!
respira male. dovrei smettere di respirare ma sembra più lunga del
previsto.
il sole era a metà. un sole verde e giallo che sembrava l'etichetta
circolare di certe salse speciali per carne
e il verde era quel verde delle confezioni di polvere per i pidocchi.
il cetaceo teneva aperti gli occhi, la coda gli si scuriva velocemente
ma continuava a sferrare bei colpi dal basso verso l'alto.
il cetaceo pensava all'ultimo colpo di coda e ghignava cattivo come un
monello.
anche dio ghignava come un monello pensando all'ultimo colpo di coda.
anche un uomo ghignava.
un uomo bruttino e allampanato. uno stecco d'uomo.
pensava: quando crepa a questa le apro la pancia e dentro ci trovo un
pescato
che metà basterebbe per venti capanne!
come erano cattivi nello stesso momento, dio, il cetaceo, lo stecco d'uomo
e la fame.
l'agonia fu lunghissima. nè secchi, nè stracci, nè pioggia avrebbero
risolto
in positivo quella giornata storta.
il sole andava lontano tra nuvole e orizzonte e sempre appiccicato come
un' etichetta dritta al centro del cielo.
delfini sbucavano dell'acqua poche decine di metri più lontano e sembrava
sibilassero o ridessero degli uomini che si davano tanto da fare con i loro
nervi, le loro braccia, i loro calzoncini poveri con l'elastico in vita
per tenere in vita un essere di molte tonnellate che invece voleva morire.
tutti ridevano cattivi e sembra anche che, nonostante la tragedia, si
grattassero sontuosamente le palle.
qualcuno disse: è destino.
altri: c'è di peggio.
le donne passavano i coltelli sulla coramella dei rasoi, bambini
sgranocchiavano
volenterosi dei pesciolini dorati e crudi.
il capodoglio schiumò dall'enorme bocca poi l'aprì inghiottendo metà mare.
l'altra metà rimase. il ventre del mammifero rimbombava d'acqua e di grida.
gli spiriti acquatici la stavano rendendo più leggera e preparandole la
barca.
gli uomini posarono i secchi e gli stracci sulla riva: avevano tutti le
spalle rotte... erano lì dal giorno prima. tutti si allontanarono dal
capodoglio
femmina e come scarafaggi aspettarono le ultime briciole cadere .
soltanto l'uomo stecco osò sventrarla che ancora respirava e fece cadere
nella rete quintali di pesci ancora vivi e gridò agli altri che è stato
un gioco scassinare il fondo del capodoglio...
e quest'ultimo di rimando pensò che non era stata sua l'ultima parola.
morì e fu smercio di commenti e grasso per un semestre pieno.
paola
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: il capodoglio

author: merlino

text:
                    Il 12 Ago 2004, 22:02, paola.l...@NOSPAMtiscali.it (p.) ha scritto:
> č stato un gioco da ragazzi scassinare il fondo del capodoglio...
>
dopo averla letta mi sorge un dubbio, ma sei la stessa Paola che
abitualmente leggo?
merlino

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: il capodoglio

text:
merlino ha scritto:
> Il 12 Ago 2004, 22:02, paola.l...@NOSPAMtiscali.it (p.) ha scritto:
> > è stato un gioco da ragazzi scassinare il fondo del capodoglio...
> >
> dopo averla letta mi sorge un dubbio, ma sei la stessa Paola che
> abitualmente leggo?
> merlino
la stessa, me medesima:-)
paola
> --------------------------------
> Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/



title: il capodoglio

author: Monsieur Malentendant

text:
                    Il 12 Ago 2004, 22:02, paola.l...@NOSPAMtiscali.it (p.) ha scritto:
> č stato un gioco da ragazzi scassinare il fondo del capodoglio...
>
> paola
Dunque, se non ho capito male, tu sei una ragazza, il capodoglio č un
capodoglio femmina, e l'uomo secco č un uomo. Torrette, quand'era lui,
scrisse di leggendari cacciatori e di squali sventrati senza pietą alcuna.
Quando leggo di animali sventrati mi intristisco senza pietą alcuna. A
presto rileggerti.



title: il capodoglio

text:
Monsieur Malentendant ha scritto:
> Il 12 Ago 2004, 22:02, paola.l...@NOSPAMtiscali.it (p.) ha scritto:
> > è stato un gioco da ragazzi scassinare il fondo del capodoglio...
> >
> > paola
> Dunque, se non ho capito male, tu sei una ragazza, il capodoglio è un
> capodoglio femmina, e l'uomo secco è un uomo. Torrette, quand'era lui,
> scrisse di leggendari cacciatori e di squali sventrati senza pietà alcuna.
> Quando leggo di animali sventrati mi intristisco senza pietà alcuna. A
> presto rileggerti.
> --------------------------------
> Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/
è vero. è triste leggere di sventramenti di animali.
sarebbe interessante che torrette (se ne ha voglia) ripostasse i suoi
scritti... non ricordo di averne letti di suoi sugli squali.
ancora più triste leggere di cetacei delfini orche rimbambiti dai sonar
delle navi, i quali, non sanno nemmeno più dove riprodursi e vanno alla
ricerca degli antichi luoghi sbagliando rotta... arrivano su belle
spiaggie ordinate e decidono che il mare è troppo grande per la loro
stanchezza e si lasciano volontariamente morire.
balene delfini orche sono animali intelligentissimi.
un pò finiscono in zuppa, un pò fanno disperare gli ambientalisti coi loro
suicidi di massa e un pò ancora vanno alla deriva fiduciosi...
e voilà.
stiamo tutti perdendo le budella dell'equilibrio... chissà mai se finiremo
fortunosamente in qualche scatoletta sui banchi frigo dei discounts?
magari ci siamo già e non lo sappiamo (naturalmente sotto un'etichetta
illeggibile e astrusa).
maglio di così...:-)
grazie, a rileggerci



title: il capodoglio

author: elio copetti

text:
On Thu, 12 Aug 2004 22:02:46 +0200, paola.l...@NOSPAMtiscali.it
(p.) wrote:
>soltanto l'uomo stecco osņ sventrarla che ancora respirava e fece cadere
>nella rete quintali di pesci ancora vivi e gridņ agli altri che č stato
>un gioco scassinare il fondo del capodoglio...
Bel racconto, ma i capodogli non si nutrono di calamari giganti? Con
quella bocca non riesco proprio a immaginare come possano agguantarlo,
il pesce.


title: il capodoglio

text:
elio copetti ha scritto:



sono andata a informarmi...:
i capodogli sono odontoceti e in quanto tali sono teutofagi nutrimento a
base di molluschi cefalopodi.
hai perfettamente ragione. ecco cosa vuol dire essere ignoranti e non
documentarsi mai abbastanza. al posto di pesci ancora vivi mi basterą
aggiungere calamari ancora vivi?
in ogni caso ti ringrazio molto.:-)
un saluto



title: il capodoglio

text:
On Fri, 13 Aug 2004 20:49:56 +0200, paola.l...@NOSPAMtiscali.it
(p.) wrote:
>> >soltanto l'uomo stecco osò sventrarla che ancora respirava e fece cadere
>> >nella rete quintali di pesci ancora vivi e gridò agli altri che è stato
>> >un gioco scassinare il fondo del capodoglio...
>> Bel racconto, ma i capodogli non si nutrono di calamari giganti? Con
>> quella bocca non riesco proprio a immaginare come possano agguantarlo,
>> il pesce.
>al posto di pesci ancora vivi mi basterà
>aggiungere calamari ancora vivi?
Mhm ...  è che siccome quei calamari sono molto grossi (hai presente
la dentatura del capodoglio?) nemmeno questo reggerebbe, potresti
al più parlare di pezzi "freschi" (puah!) ... oppure sfumare
l'identità della bestia dando al racconto un tono più
fantasticheggiante. Oppure potresti ricondurre lo sventramento alla
ricerca dell' "ambra grigia", una secrezione puzzolente che si ritrova
nelle viscere dei capodogli, preziosissima per i suoi usi in
profumeria ... così l'uomo stecco (che magari questo lo sa ma non lo
vuole condividere con gli altri) diventa ancora più odioso.
Ciao
Elio


title: il capodoglio

text:
elio copetti ha scritto:
?
> Mhm ...  è che siccome quei calamari sono molto grossi (hai presente
> la dentatura del capodoglio?) nemmeno questo reggerebbe, potresti
> al più parlare di pezzi "freschi" (puah!) ... oppure sfumare
> l'identità della bestia dando al racconto un tono più
> fantasticheggiante. Oppure potresti ricondurre lo sventramento alla
> ricerca dell' "ambra grigia", una secrezione puzzolente che si ritrova
> nelle viscere dei capodogli, preziosissima per i suoi usi in
> profumeria ... così l'uomo stecco (che magari questo lo sa ma non lo
> vuole condividere con gli altri) diventa ancora più odioso.
> Ciao
> Elio
ambra grigia...  non male i tuoi suggerimenti.
li terrò presenti nella riscrittura.
ancora grazie davvero.



title: CFV: it.arti.poesia (finiti i problemi)

author: Giovanni Greco

text:
Solo per comunicarVi che si puo' votare liberamente.
Come si vota (per chi non lo sapesse).
Per votare andare su it.news.votazioni scaricare i messaggi, scegliere
il gruppo che si desidera votare, (si possono votare piu' gruppi se di
interesse), col vostro newsreader, dipende da quello che avete,
selezionare: o  "Rispondi al gruppo", o "Group Reply", o "Followup",
o "Re: News", o "Discussion". Cancellate quasi tutto il messaggio
lasciando "solo" queste cinque righe:
##### inizio testo #####
# Nome gruppo: [it.arti.poesia]
# Voto: [SI]
# Indirizzo email: [.....@......]
##### fine testo #######
Scrivere l'indirizzo e-mail tra le parentesi quadre e spedire.
Grazie per l'attenzione
Giovanni Greco


title: CFV: it.arti.poesia (finiti i problemi)

author: stirner

text:
Giovanni Greco ha scritto nel messaggio
<
3725c69b...@news.interbusiness.it
>...
>Solo per comunicarVi che si puo' votare liberamente.
proprio liberamente?
Stir


title: Progetto Clicca GinGER

author: jonsonbeen

text:
Ciao a tutti! MI sono appena iscritto. Vorrei segnalarvi un progetto di
scrittura collettiva che curo insieme a CASABLUNOTTE.
Spero vi possa interessare!
Partecipa anche tu a "CLICCA GinGER", la nuova esperienza di
scrittura
collettiva via web, organizzata e seguita da CASABLUNOTTE
(
http://www.casablunotte.it
), che porterà alla stesura completa di un
romanzo on-line di 12 puntate, dal 1°gennaio al 1°luglio 2006.
Per partecipare è necessario inviare via e-mail il proprio capitolo
entro i
termini previsti dal regolamento scaricabile sul sito.
Il libro è aperto. La pagina bianca.
Vuoi riempirla tu?
Per qualsiasi informazione, curiosità e commento scrivi a
in...@casablunotte.it
 o vai sul sito
http://www.casablunotte.it
.
Saluti da Jonson.


title: :-----> Piovono soldi dal cielo?

author: FfabbIo

text:
Sono:
f...@ngi.it
Visita questo eccezionale sito:
http://paidhour.hypermart.net/fabiodis.html?fabiodis
resterai senza parole ma ti ritroverai con un bel po' di soldi in tasca!!!
Ricorda di visitare:
http://paidhour.hypermart.net/fabiodis.html?fabiodis
P.S.: il sito indica i migliori possibili modi di guadagnare con Internet.
Se vuoi iscriverti anche tu clicca sul seguente link e registrati (nella
casella in cui ti viene chiesto il codice dello sponsor, o di chi ti ha
portato a conoscere l'iniziativa, se non risultasse già scritto, scrivi
fabiodis):
http://paidhour.hypermart.net/?fabiodis
per informazioni:
f...@ngi.it


title: Racconto

author: Andrea

text:
Faceva caldo, un'esate come questa di sicuro non si dimentica. Il bambino
dormiva da quasi un'ora, tutto era pronto per il rituale delle ventidue e
trenta.
- Che fai? Vieni a letto o te ne stai al computer? - Chiese lei
avvicinandosi per non dover alzare la voce.
- No, vengo. Solo un attimo: mando questa email e stacco. - rispose lui.
Lei nel frattempo si era avviata in bagno.
- Ecco fatto ? pensò staccando la presa.  ? Accidenti al caldo, ma è
possibile che non smetta più?
Si passò le mani sulla fronte, la canottiera era da strizzare e ... per un
attimo la tentazione di uscire in terrazza a prendere un po' d'aria, ma la
paura che loro fossero li ad attenderlo lo fecero desistere.
Il cigolio del letto segnalò che lei era già nella fornace della camera.
- Eccomi maledette, sono pronto.
Cominciò a cercare nel cassetto, le mani non trovandole si mossero sempre
più velocemente.
- Non è possibile che siano finite, dove le ho messe ? pensò .
- Cara, dove sono le piastrine?
- Sshhh, fai piano che svegli bambino. Sono al solito posto.
- Non ci sono. Dove cavolo le hai messe?
- Uffa, siamo alle solite, non troveresti neppure l'acqua in Arno.
Lei arrivò, aprì il primo cassetto e, a presa sicura, ne uscì la mano con la
scatolina rossa. Uno sguardo verso di lui, e la solita risatina.
- Ti aspetto a letto, fai presto.
- Sì.
Un profondo respiro e il suo volto assunse l'espressione tipica del killer.
Aprì la cassapanca e ne tirò fuori i tre amici fornellini.
- Venite miei cari che stanotte avete da lavorare.
Due in cucina e uno all'ingresso come sempre. Una gustosa bevuta dalla
bottiglia in frigorifero e poi l'azione più pericolosa: tirare su le
zanzariere, ma prima un rapido sguardo.. eccole li pronte ad entrare. Un
ghigno degno del Dottor Jekyl e una ritirata strategica in camera, dove
erano attivi due fornellini ad ampolla: ultimo modello della nuova
tecnologia di sterminio notturno.
- Sei sicuro che tutto questo insetticida non finisca per ucciderci?
-  Non ti preoccupare e poi .. Muoia Sansone con tutti i Filistei.
- Per me sei di fuori, la tua è una mania.
Dopo un paio d'ore di continui rotolamenti in cerca di quella porzione di
cuscino non bagnata dal sudore, ecco quel diabolico rumore: prima lontano e
poi .. Pacchete ! Un bello schiaffo sull'orecchio con la speranza di
schiacciarla.
- Ma come è possibile che abbia superato il muro velenoso? Non sarà una
razza immune all' insetticida? Forse una razza transgenica?
Ma ecco che l'inaspettato e imprevedibile evento catastrofico .. la
radiosveglia completamente nera, i lampioni fuori spenti ... il buio
totale. Il Blackout!
Come una molla schizza in piedi con lei che fra il sonno e la paura si
sveglia pensando ai ladri.
- Che succede? Il bambino?
- No, no. Zitta. E' solo andata via la luce e queste bastarde stanno
entrando a fiumi.
- Falla finita, voglio dormire. Domani mi aspetta un giornata tremenda.
- Dormi, dormi. Io vado a chiudere le zanzariere.
- Non azzardarti a chiudere anche questa, fa troppo caldo.
- Ma loro entrano.
- Basta! Dormi.
Dopo un paio di minuti, ecco l'idea o meglio il ricordo dei tempi che
furono: gli zampironi.
- Scusa amore. - Disse lui toccandola appena sulla spalla.
- Ancora? Che cosa c'è?
- Dove sono gli zampironi?
- Che? Ma che cavolo ne so? Forse saranno in cantina.
- Va bene vado a cercarli.
Dopo un'ora di inutile caccia al tesoro, il ritorno da sconfitto. Niente,
assolutamente niente. Si ripromise di comprarli la mattina seguente.
Sembrava di essere in discoteca: lei russa, il bambino si lamenta e da
contorno roziii dappertutto.
Fu una notte insonna passata a sudare sotto un lenzuolo protettivo e a darsi
schiaffi in continuazione.
Accidenti all'enel.
----------
Ciao
Andrea
------------------------------
http://digilander.libero.it/andreatti/
per rispondermi togli i +++


title: Diari di Mompracem 10.4.0

author: gilg

text:
Diari di Mompracem
10.4.0
Arrivasti e con te giorni gioiosamente insoliti ed ignari che il sesso
è un potente veleno e l'amore un'arma di distruzione di massa.
Le mani inesperte che protendono pugnali non sanno che quanto più la
lama affonda nella carne tanto più, al ritiro, il sangue zampillerà
alto e il danno sarà grave.
L'immagine alla fine come di caravelle, uscite dalla tempesta,
disalberate e squassate nel madiere, eppure libere di solcare le acque
sul limitare di opposti orizzonti.
Così piace ricordare l'amore che ci fece a pezzi.


title: Diari di Mompracem 10.4.0

text:
Dopo dura riflessione, gilg ha scritto :
Please, forgive me for this!
Mompracem's diaries
10.4.0
You came and, with you, some days joyfully unusual and unaware of sex
is a powerful poison and love a weapon of mass destruction.
The inexperienced hands that reach out daggers don't know that the more
the blade sticks into the flesh, the more , at the withdrawal, the
blood will gush out higher and the damage will be serious.
The image at the end as caravels, leave the storm dismasted in
athwartship and shaken, yet free again  to roam the waters beyond the
edge of opposite horizons.
Just it likes to remember the love that broke apart ourselves.


title: Novità novità nel sito!

author: TS

text:
Ora puoi insultarmi, ti rendi conto?
Lettore ideale, tu puoi coccolarmi.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: le avventure dell'agente spagnolo

author: cazza

text:
Le mie ricerche mi hanno portato in questo vicolo.
Una traccia, una singola traccia mi ha fatto spostare da un salotto
casalingo a questo vicolo spagnolo.
La caratteristica dei vicoli spagnoli è quella di apparire marroni ma
solo all'inizio, per poi diventare una pioggia di sgargiantissimi
colori, una specie di grosso pavone.
Punto la testa del pavone, impugno la pistola. Ahrgrrr! Vergogna! Ho
pensato di ucciderti povero pavone!
AG. SP.: - Mi chiamo Alvaro Jimenez, sono famoso in città per i casi che
ho risolto, mai sentito parlare di me? Si immagino!-
Il pavone non può parlare ma pensa questo:
PAV: ""Un piccolo uomo vuole spararmi!""
AG. SP: - Ehi pavone non spaventarti, in questa tasca ho del becchime
per te -.
PAV: ""Un piccolo uomo cerca un'altra pistola!""
AG. SP.: -Non ti fidi di me, guarda è solo del becchime, tieni.....-
PAV.: ""Il piccolo uomo non aveva pistola ma veleno, ora forse lo
attacco!""
AG. SP.: - Non avvicinarti cosa fai, i tuoi occhi sono diventati
cattivi!-.
Il pavone con un balzo mi raggiunge, svuotando il vicolo.
Mi becca con enorme velocità lacerando i miei vestiti.
PAV.: ""Beccare piccolo....beccare piccolo uomo......beccare piccolo
uomo.....""
AG. SP.: - Fermati, mi stai ferendo! Ed anche gravemente! -.
PAV.: ""Beccare piccolo....beccare piccolo uomo......beccare piccolo
uomo.....""
Dopo mezz'ora di assalti furiosi del pavone sono ridotto in fin di vita,
mi devo assolutamente trasformare, raccogliere le ultime energie e
mutare, se solo smettesse di beccarmi!
A trasformazione avvenuta il pavone viene spazzato via e decede.
Degno avversario.
Esco dal vicolo.


title: le avventure dell'agente spagnolo

author: Andrea B. Previtera

text:
Sě.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: le avventure dell'agente spagnolo

author: NoTears

text:
Sei la "cazza minuscola" che ricordo?
cazza <
ca...@libero.it
> wrote in message 395FB991...@libero.it...



title: [P]Tu (l'amore?)

author: ezio tarantino

text:
e' riempire l’attesa di un ritardo incolmabile
e' vuotare di significato ogni confine
insaziabile
e' viaggiare con una mancanza
nel cielo livido della notte precoce
di dicembre
con un freddo ricordo riflesso sul vetro
(e le macchine degli operai parcheggiate
negli spiazzali davanti le fabbriche)


title: [P]Tu (l'amore?)

author: Geremia from Imola

text:
ezio tarantino ha scritto nel messaggio <
36236BE9...@uniroma1.it
>...
>
>
>e' riempire l’attesa di un ritardo incolmabile
Quanto e' vero, e quante cose in poche parole....
Mi rivedo diciottenne sotto le colonne del portico di Via Rizzoli...aspetta
aspetta....
>
>e' vuotare di significato ogni confine
>insaziabile
>
>e' viaggiare con una mancanza
>nel cielo livido della notte precoce
>di dicembre
>con un freddo ricordo riflesso sul vetro
Bellissima immagine, davvero.
>(e le macchine degli operai parcheggiate
>negli spiazzali davanti le fabbriche)
>
Quante volte noti il tran tran ordinario del mondo, e quante volte invece te
ne stupisci quasi solo perche' sei in uno stato, per cosi' dire, *speciale*?
Grazie Ezio, una bella pagina di poesia.
Mi piace sempre piu' leggere IAS quando il tempo me lo permette.
Ciao, Germano.


title: Accademia degli artoctoni

author: Raziel

text:
L'Accademia degli Artòctoni, nuova scuola letteraria di stampo libero, cerca
nuovi autori da pubblicizzare, esprimendone il pensiero sulla rete ed oltre.
Mandate qualsiasi vostra composizione (poesie, racconti, saggi, articoli,
sceneggiature, soggetti) a
arto...@lycosmail.com
 o
aur...@etna.it
Siamo aperti ad ogni tipo di opera.
Aiutaci a combattere la censura.


title: [MM] Interferenze

author: la regina cattiva

text:
MM= mitologia minima
INTERFERENZE
(cadono fulmini in settembre)
I mezzi dell'Olimpo non sono più quelli di una volta. Un tempo bastava
alzare un po' la voce che là sotto ti sentivano tutti. Adesso invece con
tutto il casino che fanno, tocca usare il cellulare.
Zeus, accovacciato su una nuvola cerca di prendere la comunicazione. Ha
adocchiato una cassiera niente male, ma tutte le volte che prova a comporre
il numero del supermercato, dentro la cornetta ci trova la voce di un uomo
che vuole parlare con Dio. «Perché muoiono i bambini, perché esiste la fame,
perché hai inventato la guerra?».
Ignorante. «Io questo Dio che tu dici non lo conosco, ma è un bell'
impostore. L'ho inventata io la morte, il male, la guerra» pensa Zeus. Ma
non gli passa neanche per la mente di rispondergli. Mancano solo cinque
minuti alla chiusura dei negozi e quell'imbecille gli tiene il telefono
occupato.
Si affaccia. Eccolo là il suddito importuno. Appoggiato al parapetto del
Belvedere, col dito alzato verso il cielo. «Dicevano che Dio è giusto. Dio è
buono. E allora perché tanto dolore?». E già la ragazza appende il grembiule
nello stanzino, fruga nella borsetta alla ricerca del rossetto. Ma quello
non molla la linea. «Idiota!!», gli urla Zeus fuori di sé dall'impazienza.
Le nuvole intorno si scuotono al tuono della voce divina e si sciolgono in
un
diluvio. Piovono grosse gocce, ma l'uomo insiste. È ancora lì, tutto
bagnato, a urlare contro il vento, «Perché?». Zeus guarda sconsolato la
biondina che saluta i colleghi ed esce in strada. «Rispondi!!», dice l'eco
della valle in un istante di silenzio dell'Universo. E Zeus, furibondo,
afferra il primo fulmine del temporale e mira dritto a una stella di luce
che balugina al collo dell'uomo: una medaglietta d'oro su cui è inciso S.
Giorgio che lotta col drago. E per una volta, in barba alla Storia, il
drago vince.
-----------------------------------------
Mai fare troppe domande stupide tutte insieme.
A.


title: [MM] Interferenze

author: myself

text:
On Mon, 11 Sep 2000 12:26:15 +0200, "la regina cattiva":
> Mai fare troppe domande stupide tutte insieme.
non sta bene rispondere a una (o molte) domanda con un'altra (o molte)
domanda, ma leggendoti m'č venuta in mente questa citazione (da Pär
Lagerkvist, poeta svedese, Nobel nel '51):
"Perché giace una creatura nel fondo delle tenebre e invoca qualcosa che non
esiste? Perché ciņ avviene? Non c'č nessuno che ode la voce invocante nelle
tenebre. Ma perché la voce esiste?"
(mica tanto stupide le tue tuttinsieme)
Camillo.


title: [MM] Interferenze

author: Elvio Cipollone

text:
On Mon, 11 Sep 2000 12:54:09 +0200, myself <
cam...@excite.com
> wrote:
>(mica tanto stupide le tue tuttinsieme)
Oggi sei un pò coccolone, come mai?
Brava A., bentornata.
Elvio


title: [MM] Interferenze

text:
On Mon, 11 Sep 2000 12:13:24 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone) wrote:
> Oggi sei un pò coccolone, come mai?
sono triste perché per la fretta la mia gatta ha fatto cinque gattini
ciechi, la donna che amo mi ha lasciato per il garzone del fornaio, ho
trovato chiusa la porta del dobleiusì e mi scappa, entro stasera devo pagare
l'ultima rata della statua di afrodite dolente che tengo in giardino e hier
soir ho perso tutto il mio denaro giocando a dadi con Dio, la cotoletta s'è
abbrustolita nella padella e non ho più da mangiare, ho una tremenda
epistassi, e domani entro in convento per prendere i voti di castità. ne ho
ben donde - non trovi? - di volermi accoccolare tra le gambe della prima che
posta.
> Brava A., bentornata.
ovviamente mi associo.
Camillo.


title: [MM] Interferenze

text:
On Mon, 11 Sep 2000 14:35:09 +0200, myself <
cam...@excite.com
> wrote:
> ne ho ben donde - non trovi? - di volermi accoccolare
> tra le gambe della prima che posta.
Lasciamo perdere il garzone del fornaio e i cinque gattini,
dimentichiamo il water che resta closed e l'ultima rata;
il denaro non conta e due fagioli per cena s'arimediano;
passi l'epistassi;
ma per la castità (porcaccia miseria) altro che se ne hai!
Il tuo socio
Elvio


title: [MM] Interferenze

author: Mario Giagnori

text:
myself <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> epistassi, e domani entro in convento per prendere i voti di castità.
Peggio di prendere i voti di castità, c'è solo prendere i voti per castità.
M.


title: [MM] Interferenze

text:
myself wrote in message
> (mica tanto stupide le tue tuttinsieme)
Allora facciamo così:
Mai fare troppe domande (stupide o intelligenti che siano) tutte insieme
alla persona sbagliata.
(Bianca, tu zitta!!)
Ok? ;-)
Bacetti
A. (che non invoca dalle tenebre, ma quasi)


title: [MM] Interferenze

text:
Mario Giagnori  wrote in message
> Peggio di prendere i voti di castità, c'è solo prendere i voti per
castità.
No. Peggio, c'è solo la castità senza manco prendere i voti.
(fidati)
A.


title: [MM] Interferenze

text:
> Brava A., bentornata.
Grazie Elvio. :-)
A.


title: [MM] Interferenze

author: Fra' Camillo Dammilano

text:
On Mon, 11 Sep 2000 15:45:22 +0200, "Mario Giagnori" wrote:
> > epistassi, e domani entro in convento per prendere i voti di castità.
> Peggio di prendere i voti di castità, c'è solo prendere i voti per castità.
orate fratres et dominus branzinibus, sensoria pax vobisque ad secula
inculatorium.
Fraccamillo.


title: [MM] Interferenze

text:
la regina cattiva <
laregin...@hotmail.com
> ha scritto:
> No. Peggio, c'è solo la castità senza manco prendere i voti.
Vabbe', però quella è una scelta.
> (fidati)
Di te?
Mario


title: [MM] Interferenze

text:
Mario Giagnori  wrote in message
> la regina cattiva <
laregin...@hotmail.com
> ha scritto:
>
> > No. Peggio, c'è solo la castità senza manco prendere i voti.
>
> Vabbe', però quella è una scelta.
forzata?? :-D
> > (fidati)
>
> Di te?
Mai!
A.


title: [MM] Interferenze

author: lubna

text:
myself <
cam...@excite.com
> scrive:
> sono triste perché:
> [...]
Per la gatta, la mia fretta, ha fatto ciechi cinque gattini.
Amo il fornaio che la donna mi ha lasciato per garzone.
E mi scappa la porta del dobleiusì. Ho trovato. Chiusa.
"Entro stasera devo pagare Afrodite."
Statua della dolente.
"E' in giardino l'ultima rata che tengo!"
Ho perso Dio con tutto il mio denaro. Hier soir.  Giocando a dadi.
S'è abbrustolita in convento una tremenda epistassi,
e per prendere i voti non ho più la cotoletta"
"Ho da mangiare. Di'...entro nella padella e domani castità?"
> ne ho ben donde - non trovi? - di volermi accoccolare tra le gambe
> della prima che posta.
>
> > Brava A., bentornata.
>
> ovviamente mi associo.
Mi associo, ovviamente.
> Camillo.
lubna


title: [MM] Interferenze

author: Writer

text:
la regina cattiva ha scritto:
> MM= mitologia minima
Te la cavavi meglio con i colori.
Writer


title: [MM] Interferenze

text:
lubna wrote
> abbrustolita in convento una tremenda epistassi,
> e per prendere i voti non ho pių la cotoletta"
> "Ho da mangiare. Di'...entro nella padella e domani castitā?"
Guarda che se vai a lezione da Camillo, non ne usciamo pių!! ;-D
> bentornata.
grazie!!
A.


title: Blu 3/3

author: hiroshi

text:
E mentre siamo qui al buio, a guardare le luci del territorio-città che c'è
fuori, tra i rumori lontano, che passano oltre il vetro della finestra mi
chiedo qualcosa, ma non so cosa. Penso al tempo, scandito da emozioni ed
apatie, a quanti anni sono passati da tanti anni fa, al fatto di avere
ventitré anni e di sentirsene cento in più, al fatto che tanti ragazzi che
conosco hanno avuto una crisi di mezza età dopo i diciotto. Ogni minuto che
passa, ogni secondo che scorre non è qualcosa in più, ma qualcosa in meno:
il tempo sembra un eterno rimpianto su ciò che poteva essere, ogni minuto in
più è un minuto di possibilità in meno. La stringo forte.
- Gio ci sarà tempo?-
- Per cosa?-
- Non lo so, forse per pensare, per un tè nei pomeriggi freddi, per vedere
un film dalla cabina di proiezione. Tempo per qualsiasi cosa e per niente.-
- Lavori domani?- mi chiede all'improvviso.
- Si, starò in una stanzetta, solo o con un altro paio di menti
surriscaldate a cercare di scrivere qualcosa, a mandare avanti storie, che
spesso non ci piacciono, con personaggi obbligati, scelti da altri, e noi li
dovremmo mandare avanti come in una vita vera.-
-E mentre sarai lì penserai a quante cose avresti potuto fare e che potresti
fare, perennemente insoddisfatto, anche se pensi che scrivere è l'unica cosa
che sai fare.-
- Si, l'unica cosa che so fare, e forse neanche tanto bene.-
- Ma è l'unica che sai fare , stringila, altri non hanno neanche quella.-
- Sai già come andranno le cose, vero amore?-
- Certo, ti dannerei l'anima per uno scopo e ti sentirai in colpa per tutto
il tempo che sprechi.-
E lei parla , parla, io vorrei che chiudesse la bocca, perché so già queste
cose, perché le lacrime e l'angoscia che adesso mi soffocano sono una
abitudine che distrugge.
- ....e tutto ricomincerà da capo.- finisce lei.
- Già. Come un topo in una gabbia.- lei stringe gli occhi e mi sussurra una
cosa.
- Non chiamarmi amore, non dire mai niente che non senti.-
Ora basta, silenzio, cosi che io possa tirare fuori un pianto muto che mi
distrugga fino a dormire, dormire abbracciato a te Gio, la donna che vorrei
amare ancora.
La mattina arriva sui miei occhi come un raggio blu al cobalto radioattivo,
spingo Giò da una parte, ancora dorme, poi mi alzo e guardo fuori la
finestra, tutto sembra così silenzioso, come un film senza audio; è mattino,
presto e Roma è inondata di blu. Nulla si muove, niente macchine, niente
persone. Forse è scoppiata una guerra e siamo gli unici a essere
sopravvissuti, oppure siamo gli unici ad essere morti, chi può dirlo,
comunque siamo gli unici. Guardo il volto di Giò che dorme stesa sul divano
e la mia testa si svuota all'improvviso, provo una dolce sensazione alla
base del cranio, come un lieve stordimento, poi ritorno vicino a lei, mi
infilo sotto la coperta e lei si risistema con la testa sul mio petto.
Borbotta qualcosa e capisco che è sveglia, ma vuole ancora dormire.
- Giò?- mi risponde con un mormorio.
- Giò.-
- Che c'è?- mi dice alla fine.
- C'è un bellissimo blu di fuori.- lei si tira su, da un'occhiata e mi bacia
una guancia, poi si rimette a dormire e dice: -Finche dura.-
Poi il sole esplode nella stanza, prendendoci così, aggrappati l'uno all'
altra.


title: Pseudolo - letteratura

author: Nicolò La Rocca

text:
Salve a tutti, vi invitiamo a visitare Pseudolo
http://members.it.tripod.de/Fallacia
 . E' una rivista che "narra" la
letteratura anche in considerazione dei suoi contesti. Raccoglie e pubblica
saggi, pamphlet, elzeviri, racconti poesie, appunti di viaggio e ... altro.
Vi ringraziamo in ogni caso dell'attenzione
A presto.


title: grazie zia

author: hastridmodifica

text:
Due mesi fa è arrivata a casa mia una zia che credevo perduta, sorella di mio padre per nulla somigliante.
 Andavo da lei anni or sono per le feste di Natale, e lei aveva ancora il marito. Scappavo da una Festa Comandata per noia, e a casa sua convivevo con la disperazione. Non capacitandomi della scelta, mi arruolavo al rifiuto di esserci. Tra una cosa e l'altra, ogni tanto in quella casa si dormiva.

Due mesi fa è arrivata dopo una raccomandata dove annunciava il suo arrivo.
Debitrice dell'ospitata remota, altro non seppi fare che arrendermi.
Domani mattina riparte.
Sono triste. Quella tristezza di qualcuno che se ne va, e non importa se chi se ne va è il benandato; la tristezza è isolata alla separazione.
So che non la rivedrò mai più.

 So che lei è venuta da me per fuggire da qualcuno/cosa che non mi ha voluto dire. Una donna magra come la morte, che non si siede mai a tavola ma pizzica parmigiano reggiano, chicchi d'uva, vino rosso, barrette di mandorle tostate.
Una donna che si passa il rossetto anche fuori dai bordi delle labbra già carnose, e che senza apparente motivo tira una bestemmia di quelle tremende. Bestemmia se stessa correndo sul balcone per guardare il cielo. Cammina in casa con tacchi sgangherati alti otto cm. e tratta le scarpe come pezze da piedi. Dopo lunghe camminate in solitudine arriva in casa spalancando la porta dell'uscio per poi chiuderla sbattendola. Và a camminare con le ballerine perchè le scarpe da ginnastica dice che l'accorciano e la rendono sciatta. Si spalma l'autoabbronzante sui piedi e si lava i capelli più volte al giorno con prodotti aggressivi. I capelli sono lunghi e raccolti in una crocchia tirata, d'altri tempi. SI tira quei capelli ai lati delle tempie che le conferiscono un lifting. Lei mi trova odiosa, dice che io sono l'antipatia fatta persona. Proprio ieri mi ha confessato che mi picchierebbe volentieri. Legittima difesa.

Domani mattina parte. E sono triste.

Mi critica ogni volta che entra in bagno perchè non ho la doccia ma la vasca, e le ho spiegato più volte che quando ho rifatto la stanza da bagno, l'idraulico mi ha detto che la doccia non era adatta ad una come me, e me l'ha sconsigliata tutto accorato. Dice che sono scema. Eppure non mi disturba, anzi, la vivo come un critico d'Arte che sta valutando un quadro contemporaneo. Legge molto, lei. Legge gialli. Solo gialli o thriller. Beata lei, chissà da cosa è fuggita, e trovo umiliante che lei se ne vada dopo due mesi e mi lasci qui a fare la vita che lei ha visto. E' umiliante, è umiliazione vedere una persona che va via, specialmente se questa è liberazione. Non si sa come vivere le due cose insieme e la tristezza isolata alla partenza la fa da padrona.

Vorrei che lei morisse questa notte, qui a casa mia e che raggiungesse suo marito ovunque Egli fosse, che tanto gli manca, ma neanche tanto visto che dopo un anno dalla morte scopava come già come una quarantenne col primo venuto. Lei scopa, io no. Ho smesso anni fa. ho semplicemente razionalizzato che è un disturbo quel cazzo che si intromette, per cosa poi? Se fossi in età fertile me ne darei un senso, ma oggi cosa me ne faccio? Lei lo sa che non scopo ed è contenta perchè così si sente superiore. La nipote no, la zia sì. Fanculo zia. Quando dorme è come morta, mi fa paura. Forse non respira neanche.


title: [??] Tristezza Molesta 5

author: DisKre Panza

text:
  Perche'  faccio  parte  di   quell'inutile  genere  di  persone  che
stimolano le confidenze piu` assurde?
  Quel genere di individui che vengono definiti - di volta in volta, e
a seconda dei casi - `innocue'  o `troppobbuone'? O magari `fesse', ma
questa e` un'altra storia?
  Mi viene in  mente la descrizione classica: il tizio  (la tizia) che
di notte si sveglia di soprassalto  per effetto di un incubo, e scuote
la compagna (il compagno) di letto,  la (lo) sveglia, e gli scarica di
botto le  proprie fobi`e -  il racconto dell'incubo.  Poi, rasserenato
(a), si  gira sul fianco  opposto e,  sereno (a), riprende  a dormire.
Mentre la compagna (o) di letto inizia a osservare il soffitto con gli
occhi sbarrati.
  Trasferimento di problemi, di incubi.
  Eccheccazzo! Gia`  faccio fatica a gestire  la mia, di vita!  Pure i
problemi degli altri, mi tocca patire?
  Il  tizio che  dopo dieci  anni  di matrimonio  si ritrova  cornuto,
mazziato  e pure  con il  rischio che  la moglie  gli fotta  il figlio
portandoselo  all'estero...  La tizia  che  dopo  quant'altri anni  di
matrimonio  si ritrova  il  consorte in  coma  etilico +  psicofarmaci
assortiti, e non sa piu` che cazzo fare...
  Se  avessi voluto  fare il  missionario,  l'avrei fatto  gia` da  un
pezzo, vi pare?
  Macche': tutti sanno che l'unica cosa  che vorrei avere subito - qui
e ora - e`  una sana e `buona' morte, e tutti  che invece mi scaricano
addosso i loro problemi.
  E io che - ovviamente - cazzo posso dirgli?
  Soprattutto quando la prima cosa che  mi verrebbe da dire sarebbe un
sonoro  "te la  sei cercata"?  Ma  come si  fa  a infierire  su di  un
moribondo?
  Capirei  se fossi  una specie  di guaritore,  o di  `filosofo' -  di
`guru' con saggi e buoni consigli da elargire. Ma lo sanno *TUTTI* che
sono un  povero coglione! Non ce  n'e` mezzo (a) che  sarebbe disposto
(a) a spartire anche solo un decimo della mia misera esistenza.
  E allora, perche' proprio a me?
  Perche' non riesco a mandarli tutti affanculo?
  Forse  perche'  i  loro  disastri  personali  non  fanno  altro  che
confermare - come  se ce ne fosse  ancora bisogno - che la  vita e` un
orrendo giuoco al massacro? E la mia e` solo una morbosa curiosita`? E
- in fondo  in fine - mentre partecipo, mestamente,  ai loro lutti, in
realta` inconsciamente (?) godo della loro rovina?
  Cos'e`, una malattia? Curatemi!
--
Power down.


title: [??] Tristezza Molesta 5

author: Randy

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote
>   Cos'e`, una malattia?
Può anche essere. "La risposta devi cercarla dentro di te. Epperò è
sbagliata." Prova ad aumentare gli zuccheri, a praticare un po' di moto, a
coltivare un hobby, a darti degli orari, a costruirti una vita equilibrata.
Prenditi cura di una pianta e, se non muore entro due mesi, comprati un
cucciolo e accudiscilo. Se dopo tutto questo ancora non ti senti meglio può
darsi sia il caso di farti prescrivere degli psicofarmaci.
> Curatemi!
Non esiste, sarebbe come chiedere un ingente prestito in contanti al primo
che passa. Rivolgiti a uno specialista. Mi sembra che stiano facendo una
nuova legge che le parcelle te le paga lo Stato. Non so se è per venire
incontro alle necessità dei ricchi o a quelle dei poveri e francamente me ne
fotte un cazzo. Ho ben altro da pensare, io. Al massimo posso insegnarti, of
course pagandomi, alcune tecnica di pesca.


title: [??] Tristezza Molesta 5

author: camilla

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnamqg8d.1...@demokrito.org.asm...
>   Cos'e`, una malattia?
Sì, e contagiosa. Serpeggia subdolamente tra coglioni e grulle. Ne conosco
giusto una, io, di quelle.
>Curatemi!
Trova la grulla di cui sopra, e starai meglio. GUAI a te se vengo a sapere
che hai seguito il consiglio di randy e ti sei preso un cucciolo. Scherza
coi furfanti ma lascia stare i cuccioli, che sono sicura che non ci sapresti
fare.
Camilla
Ah senti a proposito, da oggi comincio le ferie e per prima cosa devo
portare la 306 in officina a ricaricare la batteria sennò le figlie con cosa
vanno in giro, poi devo ritirare la audi A3 che si è scassato il
condizionatore e sono 370 euri sennò col cazzo che parto sabato, e poi devo
riempire il frigo e stirare tutto e bagnare le piante e controllare le pompe
sennò al prossimo temporale mi va sotto anche il piano-giorno e io sarò in
corsica e le bambine qui da sole coi loro amichetti come fanno a cavarsela.
Dio, sono proprio a terra, avrei tanto bisogno di piangere.


title: [??] Tristezza Molesta 5

author: Monito Raggio

text:
DisKre Panza wrote:
>   Cos'e`, una malattia? Curatemi!
Interessante questo testo, a meta' tra la "spontanea" confessione
personale e il racconto.
>l'unica cosa che vorrei avere subito - qui
> e ora - e` una sana e `buona' morte,
Se legassi questo desiderio della morte all'acqua, congiunti nella memoria
incancellabile di un'amore passato, sarebbe un classico caso di ondinismo.
Comunque, nel frattempo puoi leggerti Bellarmino.
mr.

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [??] Tristezza Molesta 5

text:
Giovedě 29 Agosto 2002 Monito Raggio ha scritto:
>  Interessante questo  testo, a meta' tra  la "spontanea" confessione
> personale e il racconto.
  Grazie.
  Grazie, grazie, grazie... Grazie!
--
Power down.


title: [??] Tristezza Molesta 5

text:
Giovedě 29 Agosto 2002 Randy ha scritto:
> "La risposta devi cercarla dentro di te. Epperň č sbagliata."
  Appunto. Fine del thread.
--
Power down.


title: [??] Tristezza Molesta 5

text:
Giovedě 29 Agosto 2002 camilla ha scritto:
> Dio, sono proprio a terra, avrei tanto bisogno di piangere.
  Devo ridere, o e` facoltativo?
--
Power down.


title: [??] Tristezza Molesta 5

author: Gaez

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnamsvnl....@demokrito.org.asm...
> Giovedì 29 Agosto 2002 Monito Raggio ha scritto:
>
> >  Interessante questo  testo, a meta' tra  la "spontanea" confessione
> > personale e il racconto.
>
>   Grazie.
>
>   Grazie, grazie, grazie... Grazie!
Adesso cerca di stare calmo, ma l'ho letto volentieri anch'io.
Che non succeda più :))


title: Doppio gioco

author: PIXEL

text:
Avete mai provato a vivere due vite parallele ?
Due amori che vivono in parallelo con la paura di incontrarsi ?


title: Doppio gioco

author: Gov

text:
PIXEL ha scritto:
> Avete mai provato a vivere due vite parallele ?
> Due amori che vivono in parallelo con la paura di incontrarsi ?
Un attimo: sono i due amori a temere l'incontro o sei tu?
Ho l'impressione che vivere "multiplo" possa essere un buon affare,
soluzione della finitezza del tempo.
;-)
Gov


title: Doppio gioco

author: Charlie

text:
Mhà. E' già tragica vivere una vita, figuriamoci 2 in parrallelo... due
amori è un tentativo dell'incoscio di portarti al suicidio.
Charlie
PIXEL <
r.giov...@sigea.it
> wrote in message 7rgjk0$2gl$1...@news.IT.net...



title: [F] Un mattino in febbraio

author: Massimo

text:
UN MATTINO IN FEBBRAIO
Una collana con la luna e le stelle. Più stelle e più lune su una collana
che sembra di plastica azzurra. Sbadigli perché hai sonno, dovresti essere a
letto a quest'ora, te lo si legge nelle espressioni del viso. Non parli, ma
ogni tanto un tuo sguardo mi sorprende a fissarti e per tutta risposta la
mia matita si muove. Un golfino grigio di lana dal collo un po' largo,
lascia che una spallina del reggiseno attiri il mio occhio sul suo bianco
mezzo centimetro. Non so se seguirlo e lasciarmi condurre lungo le linee
deboli del tuo seno o confondermi tra i crespi capelli castani, nella
fronte, le sopracciglia, fino a quegli occhi grandi pieni di verde torpore.
La bocca piccola, il naso pronunciato e curvo appena un po' troppo mi hanno
attirato fin lì, sotto quel tratto sfumato di occhiaie, più profondo di un
tocco ombreggiato di trucco, sotto i riflessi della tua lenta stanchezza,
che il flebile sole aiuta e altro non sa fare.
Le braccia fini, le tue mani con un anello infilato in un pollice, il neo
accennato sulla guancia sinistra: tutti particolari che posso solo notare.
Ti muovi, scuoti i capelli, mi guardi scrivere ed io muovo lo sguardo sul
finestrino, dove paesaggi si muovono lenti anche loro, anche se il treno su
cui ci troviamo segna la campagna velocemente. Devi scendere. Fingi un
sorriso e per un momento mi penso a spiegarti quello che scrivo, quello che
annoto mentre ti guardo. Rideresti, non mi conosci, penseresti che sono un
po' matto. E' la fine del viaggio, ti alzi, ti infili un soprabito nero, la
sciarpa. Questa volta mi sorridi davvero.
Non rimane che un ritratto di parole incompleto. Il tuo. Sul foglio immerso
nella luce di un mattino in febbraio.


title: Quelli che corrono

text:
I ragazzini spingono il carrello a ripiani con una lentezza
esasperante. La gente deborda dai marciapiedi del viale fiancheggiato
da case a tre piani. Appoggio il muso dell’auto al carrello, e lascio
salire di giri il motore, con la frizione a mezza tensione, che
trasmette un quinto di spinta. Il carrello stride e si sposta, sui
cubetti del pavimento di porfido nero.
Capiscono, e si dileguano. Fermo l’auto davanti alla gente della
domenica, scendiamo, io e il gendarme, e a sinistra sfreccia il
ragazzo sui pattini, sfreccia veloce, fra i fusti pensosi della folla
serale. Attraversera’ un spazio scoperto, una rotonda, ma sara’ in
movimento da destra a sinistra, e l’anticipo e’ arduo. Mi immergo nel
mucchio, ora lui e’ sempre veloce, ma e’ sulla mia direttrice, veloce
ma immobile, in prospettiva. Trenta metri, piu’ o meno. Il dito indice
destro preme e si apre, e compensa il momento angolare.
Scarrellamento al rallentatore, ciclo: percussione, esplosione,
espulsione, riarmo. Sbuffo di polvere e acari, in mezzo alle scapole
del giubbotto di stoffa. Mentre vola in avanti, c’e’ il tempo per
altri due cicli, prima che il gendarme mi posi una mano sul braccio e
mi guardi. Li odio, gli dico. Li odio questi ragazzi bravi e veloci.
Sono sprecati, gli dico.
Tutta quella bravura e velocita’, per rubare cose da poco, senza
importanza.
La loro facilita', la loro inutilita'.
Nik56


title: Quelli che corrono

author: Pier Paolo

text:
Il Tue, 06 Apr 2010 08:08:42 -0700, Nik56 ha scritto:
> SNIP
> La loro facilita', la loro inutilita'.
>
Duecento pagine di 'sta roba sarebbero  un'opera immortale, almeno
secondo i parametri moderni.
Quand'è che riesci a farlo?
Non rispondere, fallo e basta.
E se l'hai già fatto, comunicami il titolo in privato cosicchè la fottuta
privacy sia salva ed io possa leggerlo comunque.
Pier Paolo


title: Quelli che corrono

text:
On 6 Apr, 18:55, Pier Paolo <
cantafav...@tiscali.it
> wrote:
> E se l'hai già fatto
Ancora no.
Thanks, Pier Paolo.
nik56


title: Re: Rez: [OT Cumulativo]: Chiedo scusa, ma con riserva...

author: asmodeo

text:
> A me una volta il Diskre mi ha menato, mi ha dato un pugno in faccia e poi
> mi ha spinto per terra e mi ha preso a calci. Gridava e sputava ed era
> paonazzo poi si è accorto che mi usciva il sangue da un orecchio e allora
ha
> smesso e ha detto "chiamate l'ambulanza", dopodiché si è voltato ed è
morto.
Lolz
Non so perché, ma il tuo nick mi suona strano...
Dì la verità: sei uno dei soliti posters di Ias (io so quasi di certo chi)
in incognito.
Bye,
A.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


text:
"Te-Manaia" <
te-m...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:a9ef8ae2.04102...@posting.google.com...
> A me una volta il Diskre mi ha menato, mi ha dato un pugno in faccia e poi
> mi ha spinto per terra e mi ha preso a calci. Gridava e sputava ed era
> paonazzo poi si è accorto che mi usciva il sangue da un orecchio e allora
ha
> smesso e ha detto "chiamate l'ambulanza", dopodiché si è voltato ed è
morto.
R
O
T
F
L


title: le mie scuse a Valeria

author: stirner

text:
Mi scuso perchč sono troppo pochino, un mentecatto, quasi un uomo.
Solo un pensiero mi trafigge e mi fa ricordare l'infelice momento in cui ho
pensato al mio nome ( il piů banale tra infiniti da scegliere), che stupido!
Che essere insensato sono.
Ultimo di 10 figli tutti migliori di me, mai primo, ultimo per discendenza,
terzo quando siamo in tre.
Addio newsgroup, addio internet, ho osato troppo, meglio pala e cucchiara,
piů facili da usare.
I miei interessi uguali a quelli di molti fanno di me una persona facilmente
sostituibile, anche in famiglia.
Vi saluto mentre mi taglio il cazzo.


title: le mie scuse a Valeria

author: Artod

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
BIu45.261810$VM3.2...@news.infostrada.it...
> Mi scuso perchè sono troppo pochino, un mentecatto, quasi un uomo.
Stirner, non fare il coglione e prenditi un bella bottiglia di vino
rosso...
Quando ti passa la sbronza ne parli con qualcuno, ok?
Ciao,
Artod


title: le mie scuse a Valeria

text:
conosco già i suoi diversi numeri di telefono e indirizzi faccia attenzione
potrebbe essere assai dura per lei la mia reazione caro signor geometra
"villa pitign...". conosco anche i diversi nick che usa perciò è meglio per
lei se smette di importunarmi.
per il momento la saluto ma poi...
stir
stirner ha scritto nel messaggio ...
>Mi scuso perchè sono troppo pochino, un mentecatto, quasi un uomo.
>Solo un pensiero mi trafigge e mi fa ricordare l'infelice momento in cui ho
>pensato al mio nome ( il più banale tra infiniti da scegliere), che
stupido!
>Che essere insensato sono.
>Ultimo di 10 figli tutti migliori di me, mai primo, ultimo per discendenza,
>terzo quando siamo in tre.
>Addio newsgroup, addio internet, ho osato troppo, meglio pala e cucchiara,
>più facili da usare.



title: le mie scuse a Valeria

author: Covek

text:
Lasci stare il cazzo! Te ne potresti pentire.
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
6iv45.262087$VM3.2...@news.infostrada.it...



title: le mie scuse a Valeria

text:
stai sicuro al mio cazzo ci tengo moltissimo. solo chi non lo ha può pensare
di taglierlo ma quella persona non sono io.
stir
Covek ha scritto nel messaggio <8iu12d$7no$
1...@nslave2.tin.it
>...



title: le mie scuse a Valeria

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
6iv45.262087$VM3.2...@news.infostrada.it...
> conosco gią i suoi diversi numeri di telefono e indirizzi faccia
attenzione
> potrebbe essere assai dura per lei la mia reazione caro signor
geometra
> "villa pitign...". conosco anche i diversi nick che usa perciņ č
meglio per
> lei se smette di importunarmi.
> per il momento la saluto ma poi...
> stir
Se qualcuno ti rompe il cazzo in questo modo, devi essere uno famoso...
Ora mi rode sapere chi sei...
:-)
Ciao,
Artod


title: le mie scuse a Valeria

author: VALERIA

text:
Se quella Valeria sono io, il tutto mi sembra molto esagerato.
Se non sono io, comunque, sacrificare l'organo mi sembra troppo.
Tieni il tuo gioiello e continua ad esprimerti, siamo qui per questo, no?
Ciao
Valeria (quella Valeria?)
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
BIu45.261810$VM3.2...@news.infostrada.it...
> Mi scuso perchè sono troppo pochino, un mentecatto, quasi un uomo.
> Vi saluto mentre mi taglio il cazzo.