title: Ci sono dei giorni..

author: Isa

text:
ci sono dei giorni
smalviti di cielo nero
giorni densi
di sale sciolto
cresciuti
dentro te come
animali trattenuti
presenti
in nessun calendario
assenti dalle pagine
delle rubriche
giorni di gelo
alle mani
per tremore
d'organi
ci sono dei giorni
in cui le lacrime
cadono
sulle ginocchia
come rantoli
appesi alla
polvere
giorni lenti
e contriti
stesi al sole
ad essiccare
e a raccoglier
lembi di ragnatele
ci sono dei giorni..
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: I pensionati vicentini nella CISL

author: Randy

text:
I pensionati vicentini nella CISL
Una grande famiglia, di oltre 30.000 soci, che camminano "insieme":
Per tutelare i propri diritti, difendere le proprie pensioni e richiedere
una politica fiscale equa.
Per agevolare il disbrigo delle pratiche buracratiche relative a fisco,
pensioni, successioni, affitti e consumi.
Per rivendicare dalle Aziende ULSS e dai Comuni la corretta e puntuale
applicazione della tutela socio-assistenziale.
Per promuovere e sostenere il volontariato in tutti i settori sociali.
Aperti all'accoglienza e alla solidarietà per creare una società in cui le
"diversità" generazionali diventino ricchezza!
CLAUSOLA DI ESCLUSIONE DELLA RESPONSABILITA':
La FNP-CISl di Vicenza ha istituito questo sito web per consentire ai propri
associati, ed in generale ad un pubblico più ampio, l'accesso alle
informazioni relative alle sue iniziative ed ai suoi servizi.
L'obiettivo è quello di fornire un'informazione tempestiva e precisa.
Qualora dovessero essere segnalati errori, la FNP provvederà a correggerli.
La FNP di Vicenza non si assume alcuna responsabilità per quanto riguarda il
materiale contenuto nel sito. Tale materiale, infatti:
è costituito da informazioni di carattere esclusivamente generale che non
riguardano fatti specifici relativi ad una persona o ad una Organizzazione.
non sempre necessariamente può essere esauriente, completo, preciso ed
aggiornato.
è talvolta collegato con siti esterni sui quali la FNP non esercita alcun
con- trollo e per i quali non si assume alcuna responsabilità.
non costituisce un parere di tipo professionale o giuridico.
La presente clausola di esclusione della responsabilità non ha lo scopo di
eludere il rispetto dei requisiti di legge prescritti dalla legislazione
nazionale, né di escludere la responsabilità nei casi per i quali non può
essere esclusa ai sensi della legislazione vigente.


title: Webzine cerca racconti brevi da pubblicare

author: filippo

text:
Siamo una webzine nonche fanzine di modena
cercahiamo racconti brevi da pubblicare
qualsiasi tema
non superiori alle 1200 parole
per informazioni scrivere a filippo
in...@bellucci.it

entro il 30 maggio 98


title: [R?] Descrizione di una fuga

author: John Hopfield

text:
Carissimi amici di IAS. Intanto chiedo scusa per non essere stato
presente nei giorni (forse mesi?) passati. (che bei giorni sono stati
per voi !) Ma adesso sono tornato ! :(
Ho letto qualcosina e mi sembra che il livello sia ancora molto alto.
Percui ho deciso di abbassarlo!
Commentate pure in piena tranquillita' questo raccontino.
----------------------------------------------------------------------
Descrizione di una fuga.
Gli oggetti riposti nelle loro custodie, negli incarti natalizi,
riproducono il suono crepitante del fuoco nel caminetto di pietra. Le
voci sottili, delicatamente controllate, quasi bisbigli per non
svegliare i bambini, sembrano un modo, alquanto bizzarro, di
nascondere a qualcuno cio' che ci aspetta fuori. Io sono seduto,
appartato in un angolo, con un calice di vino rosso nella mano destra,
ed il suo sapore e' ancora li' nella mia testa: ricco e pastoso, cosi'
come il colore. Il suo gusto mi prende per mano, mi porta a navigare
sulle colline di grano che circondano Siena, muovendomi sulle onde di
un entusiasmo tranquillo, di una vigile eccitazione che guida con
sapienza ogni mio movimento. Involontariamente mi guardo intorno,
siamo in quattro amici, ma adesso nessuno di noi pensa piu' a niente.
In questa stanza siamo tutti rapiti dal calore delle luci soffuse,
trascinati altrove, in un luogo che sembra chiuso da una campana di
vetro, silenzioso e denso come il fumo che riempie le nostre narici.
Ed e' tutto dolcissimo. Ne possiamo sentire persino il sapore sulla
lingua, nella gola ed intorno a noi. Mi sembra che l'aroma delle
mandorle si sia vaporizzato nell'aria, insieme al resto.
E piu' mi immergo in queste mie fantasie, piu' vedo attorno a me dei
punti fissi, forse inconsapevolmente li sto cercando: una bitta sopra
la banchina di un porto, attorno alla quale avvolgere le gomene. Siamo
arrivati !
Ci sono gli ospiti e non hanno nessuna voglia di rovinare questa dolce
atmosfera; si muovono lentamente come me. Le ragazze si scambiano
qualche altro dono, silenziose.
Caterina parla con gli altri, gli ha preparato il letto vicino alla
finestra, si complimenta con M. per il suo buon gusto nello scegliere
i regali.
Poi s'avvicina a me ed ha l'espressione dispiaciuta di chi deve
svegliare qualcuno che dorme profondamente. E' bellissima questa sera:
ha raccolto i capelli biondi e li ha fermati con una sorta di piccolo
amuleto di legno scuro. Non ha che un leggero velo di cipria
invisibile, le sue labbra rosa chiaro sono leggermente dischiuse: mi
guarda come stupita, sembra che mi stia vedendo per la prima volta.
Resta ferma per qualche secondo accanto a me, in piedi. Sollevo
leggermente lo sguardo che puntavo dritto nel focolare e la sedia di
legno antico, sulla quale sono abbandonato, accompagna questo lieve
movimento con un sottile scricchiolio. Insieme a quel suono se ne va
anche l'ombra della fiamma che era rimasta sulle mie retine qualche
secondo di troppo. "Dobbiamo andare, e' tardi", mi dice a bassa voce
sorridendo. Il suo sorriso e' cio' che ho sempre amato di piu', e'
parziale, sembra timido e misterioso, incerto. In un certo senso si
addice al suo modo di vestire: gonne ampie fuori dal tempo, fantasie
floreali antiche, molto fitte e scure, e profumi naturali a base di
sandalo e agrumi. Quante volte ho cercato di descrivere quei profumi
senza riuscirci ! Alla fine mi sono arreso, ed ogni volta che respiro
queste fragranze penso: "e' l'odore di Caterina".
Lei mi tocca una spalla, come per capire se sono ancora vivo, una
sensazione incontrollabile mi prende in ostaggio. Improvvisamente
desidero che Caterina mi stringa a se', tra i suoi morbidi seni, come
una madre, e mi porti via senza dire una parola.
Vorrei che fosse il suo profumo a parlare, e le sue braccia bianche
come il latte a guidarmi verso la nostra camera.
E' morbida l'atmosfera attorno a noi, proprio come le sue parole. Gli
ospiti sono addormentati e svogliati, desiderano essere lasciati soli,
G. comincia a spegnere il fuoco davanti a me. Io ripongo il calice sul
tavolo di castagno e mi sollevo stancamente.
"buonanotte" sospira Caterina e mi prende per mano
"buonanotte" rispondono G. ed M.
Saluto anch'io i miei ospiti, e li esorto affinche' domani mattina,
partecipino assieme a noi alla consueta passeggiata lungo le mura. Le
parole mi escono da sole dalla bocca come bolle.
Io e Caterina ci incamminiamo verso l'uscita. Apriamo la porta di
legno che da sul cortile della rocca, il cigolio dei cardini di ferro
vecchio ci introduce a cio' che avremmo visto. E' un suono
misteriosamente suadente, e non posso fare a meno di accompagnare la
porta molto lentamente, per non farlo morire subito.  Una nuova
meravigliosa emozione si impossessa di noi. Passiamo attraverso
l'uscio ed io richiudo la porta, Caterina  mi cinge le spalle col suo
braccio sottile e sorride. "guarda lassu'" mi bisbiglia nell'orecchio,
ed indica un punto buio sopra le mura. Un grande barbagianni bianco
sta appollaiato sui merli in pietra scura accanto al mastio. Ha gli
occhi spalancati e neri, ogni tanto sbatte le palpebre  molto
lentamente. Sembra vecchissimo. Non so perche', ma sento caldo, e'
come se fossi ancora di fronte al caminetto, con le mani protese verso
il calore accomodante della fiamma. Tutto intorno il rumore del vento
che fa frusciare le foglie dei castagni e' una melodia. Caterina e'
tiepida come l'acqua che utilizza per lavarsi al mattino, quando mi
viene a svegliare all'alba, gia' perfettamente pronta per uscire.
Profuma sempre di quel misterioso aroma che mi tranquillizza.
Vorrei sdraiarmi per terra sulle selci; appoggiare un orecchio al
suolo per sentire che cosa, tutto cio' voglia suggerirmi. Vorrei
confondermi con l'erba, sciogliermi nella terra, ma sento che non ce
n'e' bisogno. Questo scorcio di mondo mi sta gia' parlando! Parlano i
rami degli alberi, i muschi profumati , le cose che scandiscono i
tempi meglio di noi uomini.
Capisco che sto pensando a lei, che voglio sentirla vicino a me per
sempre e m'abbandono completamente, lascio che la mia testa si appoggi
sulla sua spalla.
Caterina adesso sembra piu' una divinita' che una donna, forse e' la
sensazione che mi ha sempre dato e che non ho mai avuto il coraggio di
confessarle, ha gli occhi marroni e lucidi, i capelli scompigliati che
ballano col vento e  mi sfiorano le guance.
Caterina si stringe a me con decisione, e' come se i nostri corpi si
fondessero. "E' bellissimo" dice, ed il suono delle "s" mi fa volare.
Io e Caterina insieme al vento di quella notte, raggiungemmo la mia
Versilia; la' salimmo come anime verso il monte Corchia e guardammo
giu'. L'antro profondo, che nessuno fino ad oggi ha violentato, stava
soffiando come nelle canne di un'organo da chiesa. L'aria che saliva
dalle profondita' della terra, profumava di mandorle.
Furono le note piu' basse , suonate da quel grandioso compositore ,
che fecero tremare i nostri cuori.
John Hopfield.


title: [R?] Descrizione di una fuga

author: Index

text:
John Hopfield ha scritto nell'articolo:
> Descrizione di una fuga.
Non e' un brutto racconto. Ma, secondo me, lo stile asciutto delle frasi non lo
fa decollare.
Index


title: [R?] Descrizione di una fuga

author: Writer

text:
John hopfield escribiò:
> Descrizione di una fuga.
Ad una prima lettura il tuo racconto mi sembra ben scritto e fluido.
Ci sono immagini riuscite, che colpiscono, ed uno stile non ampolloso,
ma nemmeno troppo scarno.
L'ho letto volentieri. Ci tornerò sopra dopo unalettura meno affrettata.
"Writer"
--
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title: [R?] Descrizione di una fuga

text:


Senza alcuna ironia, mi potresti fare un'esempio ? Di frase troppo
asciutta , voglio dire. Tutto sommato, come diceva qualcuno ,qualche
giorno fa, bisogna che ci siano delle critiche costruttive, altrimenti
non imparero' mai.
ti ringrazio comunque per averlo letto. (il fegato e' sempre li' ?)
ciao
John.


title: [R?] Descrizione di una fuga

text:
John Hopfield wrote:
> Senza alcuna ironia, mi potresti fare un'esempio ? Di frase troppo
> asciutta , voglio dire.
Ci provo.
Ed e' tutto ...
Ne possiamo ...
Mi sembra che ...
E piu' mi immergo ...
Ci sono gli...
Le ragazze ...
Caterina parla con ...
Non so se sono stato chiaro, penso di no. Ma insomma, volevo dire che molte
frasi sono di semplice costruzione, brevi, stringate. Non so dirti di piu'.
Questa e' l'impressione che mi ha dato il racconto.
index


title: Trascrizione Partiture

author: Maurizio Casassa

text:
Offro trascrizione di partiture musicali di qualunque genere: per
Orchestra, Banda, Coro, Strumento solista, con possibilità di eseguire
il  trasporto in qualsiasi tonalità.
 Il tutto viene eseguito su un potente e moderno Personal Computer
Multimediale gestito da vari programmi musicali professionali con cui
posso soddisfare ogni esigenza di trascrizione: misure per rigo,
distanze fra i righi, setticlavio, simboli musicali, segni di
espressione,  alterazione, abbellimenti, ecc…
 Posso ricavare la partitura musicale dai seguenti supporti: Files Midi
(formato 0 e/o 1), Files Seq, basi musicali, vecchi spartiti cartacei,
il tutto su disco floppy e/o CD Rom.
 A gentile richiesta posso convertire e/o arrangiare qualsiasi partitura
musicale in formato audio in modo da poterne subito ascoltare
l’esecuzione strumentale e salvarla su disco floppy, musicassetta e/o CD
Rom in formato Midi-Audio.
Per ulteriori informazioni :
av...@tin.it


title: Intermezzo.

text:
Mia moglie e' stata cuoca in una trattoria segnalata dalla guida di
Slow Food. Anzi, era stata segnalata lei personalmente, sulla guida.
Diciamo che torno a casa e trovo pure' di fave con le cicorielle di
campagna e l'olio nuovo. Con i peperoni secchi di Senise passati
nell'olio bollente per farli croccanti. Diciamo che trovo le lecce
all'acqua pazza con gli odori raccolti da lei. Perche' dovrei fare
certe cose ?
Mi sono aperto le linee sui palmi con un taglierino. Ci ho messo
dentro un po' di terra, cosi' che resti una cresta, quando rimargina.
Poi ho suturato con un filo di seta. La sinistra e' stata piu'
difficile, perche' devo aver lesionato qualche tendine, quando ho
fatto la destra. Adesso ho la linea della vita come una cicatrice di
Frankenstein.
Il dottore ha detto che tutto cio' va oltre la solita patologia delle
ferite autoinferte. Troppa fantasia, figliuolo, mi ha detto, troppa
fantasia, troppa esibizione. Io lo odio, questo professore. Odio che
mi chiami figliuolo. Ho questi sogni ad occhi aperti di me che entro
nella casa del professore di notte. Io lo apro, il professore. Lo
metto a nudo, lo espongo all'aria.
Circoncisione di tessuto necrotizzato. Cicatrici in rilievo sotto il
glande. Ordinati crinali di carne su zigomi e guance. Realizzazione di
labbra.
"Apriti davanti a me."
nik56


title: Intermezzo.

author: Lady

text:
On Wed, 24 Sep 2008 10:46:54 -0700 (PDT), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:
>"Apriti davanti a me."
>
marameooo ...tu si pazzu pazzu pazzu.
ok,  stile tutto maschile crudo e di forte impatto
Ciao
Lady


title: Intermezzo.

text:
Nik56 ha usato la sua tastiera per scrivere :
> Mia moglie e' stata cuoca in una trattoria segnalata dalla guida di
> Slow Food. Anzi, era stata segnalata lei personalmente, sulla guida.
Forse tua moglie avrà conosciuto Mauro Lorenzon, autore di enoiteche
nonchè membro storico di Slow Food.
> Diciamo che torno a casa e trovo pure' di fave con le cicorielle di
> campagna e l'olio nuovo. Con i peperoni secchi di Senise passati
> nell'olio bollente per farli croccanti. Diciamo che trovo le lecce
> all'acqua pazza con gli odori raccolti da lei. Perche' dovrei fare
> certe cose ?
>
>
E ti è andata bene di non trovare anche Mauro Lorenzon di Slow Food
tornando a casa tra le fave e i peperoni secchi


title: Intermezzo.

text:
On 25 Set, 11:44, palombaro_primitivo <
sonarmist...@libero.it
> wrote:
> Forse tua moglie avrà conosciuto Mauro Lorenzon, autore di enoiteche
> nonchè membro storico di Slow Food.
No se, senor. Mi sembra difficile, comunque. Lorenzon mi pare un
cognome padano. Noi siamo giu' giu', sai, hic sunt leones, condotta
Castel del Monte.  :-)
> E ti è andata bene di non trovare anche Mauro Lorenzon di Slow Food
> tornando a casa tra le fave e i peperoni secchi
Naaa... Guarda che e' andata bene a lui.
nik56


title: Intermezzo.

text:
Nik56 scriveva il 25/09/2008 :
> On 25 Set, 11:44, palombaro_primitivo <
sonarmist...@libero.it
> wrote:
>
>
>> Forse tua moglie avrà conosciuto Mauro Lorenzon, autore di enoiteche
>> nonchè membro storico di Slow Food.
>
> No se, senor. Mi sembra difficile, comunque. Lorenzon mi pare un
> cognome padano. Noi siamo giu' giu', sai, hic sunt leones, condotta
> Castel del Monte.  :-)
Il leone c'è anche a Venezia e se ti capita di girare nei pressi...
http://www.riquadro.com/ritratto/index.php?personaggioid=0&localeid=185&pagebreak=1
ciao


title: Intermezzo.

author: Gianfranco

text:
> Mia moglie e' stata cuoca in una trattoria segnalata dalla guida di
> Slow Food.
Una mia ex, studentessa, ho scoperto che arrotondava con le marchette. Per
fortuna a me la dava aggratis...
 >Anzi, era stata segnalata lei personalmente, sulla guida.
La mia ex no, forse segnalata ai servizi sociali.
> Diciamo che torno a casa e trovo pure' di fave con le cicorielle di
> campagna e l'olio nuovo.
Boono... Io mi rovino con il piccante invece, ci ho le emorroidi esauste...
>Con i peperoni secchi di Senise passati
> nell'olio bollente per farli croccanti. Diciamo che trovo le lecce
> all'acqua pazza con gli odori raccolti da lei. Perche' dovrei fare
> certe cose ?
Toh! La stessa cosa che mi dice mia moglie a letto...
> Mi sono aperto le linee sui palmi con un taglierino. Ci ho messo
> dentro un po' di terra, cosi' che resti una cresta, quando rimargina.
Wonderful... Variazione sul tema: se ci metti anche dei semi puoi farti
venire il pollice verde
> Poi ho suturato con un filo di seta. La sinistra e' stata piu'
> difficile, perche' devo aver lesionato qualche tendine, quando ho
> fatto la destra.
La sinistra è sempre più difficile. Ora poi non se ne parli...
> Il dottore ha detto che tutto cio' va oltre la solita patologia delle
> ferite autoinferte. Troppa fantasia, figliuolo, mi ha detto, troppa
> fantasia,
Minaccialo di denuncia e relativo risarcimento danni e vedrai che ti prende
sul serio.
>Io lo apro, il professore. Lo
> metto a nudo, lo espongo all'aria.
Brava, che poi ci pensa la Carfagna a farlo mettere dentro per prostituzione
in luogo pubblico
> Circoncisione di tessuto necrotizzato.
Meglio di trentatrè trentini


title: Intermezzo.

author: Stefano

text:
> fatto la destra. Adesso ho la linea della vita come una cicatrice di
> Frankenstein.
Mi hai ricordato Corto Maltese, in qualche modo.


title: Intermezzo.

text:
Stefano ha scritto:
> Mi hai ricordato Corto Maltese, in qualche modo.
Ehi, stefano. :-)
nik56


title: nuovo del ng

author: marco

text:
ciao ragazzi, sono nuovo del ng a parte qualche estemporanea presenza
sono un cantautore di milano: ho appena messo online il mio sito dove oltre
alle mie canzoni ci sono anche i miei racconti. mi farebbe piacere se
qualcuno tra voi appassionati di letteratura volesse darci un occhio e dirmi
cosa ne pensa (in homepage, sezione short cuts ci sono i titoli con i link
diretti ai racconti)
se poi qualcuno gia' che c'e' volesse pure ascoltare i brani...
grazie, attendo i commenti
http://digilander.iol.it/coppolafabrizio


title: nuovo del ng

author: Antonio Koch

text:
> alle mie canzoni ci sono anche i miei racconti. mi farebbe piacere se
> qualcuno tra voi appassionati di letteratura volesse darci un occhio e
dirmi
m'è piaciuto cose che capitano
--
http://digilander.iol.it/akoch


title: nuovo del ng

text:
In 9ffmjr$3sa2v$
1...@ID-83290.news.dfncis.de
, Antonio Koch,
affli...@libero.it
, il 4-06-2001 12:09 ha scritto:
>> alle mie canzoni ci sono anche i miei racconti. mi farebbe piacere se
>> qualcuno tra voi appassionati di letteratura volesse darci un occhio e
> dirmi
>
> m'? piaciuto cose che capitano
>
>
> --
>
http://digilander.iol.it/akoch
>
>
grazie


title: CAPITOLO IV (l'attesissimo)

author: carlo tortarolo

text:
CAPITOLO QUARTO
Fulvio dopo il rimbrotto ricevuto dalla padrona, era sceso in portineria, e
nervosamente misurava a grandi passi l'ingresso dell'albergo, tenendo le
mani dietro la schiena come a cercar qualcosa in terra.
La sua mole di molto fuori della media ingombrava l'entrata del piccolo
albergo, ed il tavolo, le poltrone e tutto ciò che avvicinava,
rimpiccioliva.
Ciò nonostante era vestito con eleganza, con ricercatezza persino. La sua
attesa finì dopo circa un'ora, quando finalmente vide apparire Elisa.
"Credevo non scendessi più; ma sappi che sarei venuto a cercarti in camera,
ad onta della megera".
"Non dica così della signora è buona, e credo mi voglia già bene!" Lo ammonì
dolcemente.
"Io non mi fiderei molto, se devo esser sincero non mi è piaciuta sin dal
primo momento: suona falsa!"
Ma ridendo dell'eufemismo usato, recuperò il suo entusiasmo proponendo di
uscire alla ricerca di un buon ristorante, per festeggiare il promettente
incontro; e con galanteria aprì la porta dell'ingresso facendosi da parte
per favorire il passaggio alla giovane.
Il lungo viale che portava al porto era fiancheggiato da antichi pioppi
tremoli. Gni trenta passi una fontanella gettava acqua fresca a salutare i
passanti.
Le panchine allineate erano occupate da uomini e donne che passavano il
tempo a ricordare quello già trascorso.
Alla fine del viale la piazza principale accoglieva numerosi bar.
Drappi colorati e insegne luminose illuminavano la strada. Istintivamente
Elisa si fermò davanti alla vetrina di uno di questi e cercò di guardare
dentro.
Vide il barista con un vassoio in mano avvicinarsi ad un tavolo.
Due signore attendevano di essere servite. E nessun altro: almeno così le
sembrò.
Per tutto il tempo non si erano mai parlati, ed ogni tanto Fulvio si
limitava a guardarla, accarezzandola con un sorriso. Poi il giovane indicò
un ristorante.
"Ecco, lì si mangia veramente bene, vedrai".
Elisa trovò il ristorante molto grazioso ed ospitale. In fondo alla sala il
televisore era acceso, e stava trasmettendo un notiziario.
Ebbe paura, e mentì: "rendiamo un tavolo lontano dalla televisione, mi
infastidisce mentre mangio".
Appena si furono accomodati Fulvio con aria seria ma con dolcezza le chiese:
"Ora dovrai dirmi chi stavi cercando.
Da quando siamo usciti dall'albergo non hai fatto altro che guardarti
intorno, spiare dentro i locali."
"E' una storia lunga, troppo complicata, e poi non voglio coinvolgerti nei
miei problemi".
Fulvio le prese la mano, che scomparve dentro la sua, troppo grande.
"Mi hai detto che tua madre è morta quando avevi cinque anni, e tuo padre?"
Elisa lo guardò fisso negli occhi, indecisa, poi iniziò a parlare, come
fanno i testimoni quando vengono chiamati a deporre in un processo.
"Mio padre non l'ho mai conosciuto. Alla morte di mia madre sono stata
affdata ad uno zio che ha un albergo in Francia.
Ho lavorato per lui sino a pochi mesi fa."
"Poi, che cosa è accaduto" La incoraggiò Fulvio.
Un giorno , in albergo è arrivato un tipo. E' stato gentile, ci siamo
conosciuti e mi ha proposto di andare con lui. Avrei dovuto solo
accompagnarlo drante i suoi viaggi di affari.
Ho girato tutta Europa, sono stata nei migliori Hotels e ristoranti.
Poi ha cominciato a chiedermi di rimanere con il senatore Tizio e il dottor
Caio, fino a quando senza rendermene conto." Arrossì, e fu contenta dell'
arrivo del cameriere.
Fulvio ordinò frettolosamente per sé e per Elisa. Senza guardarla disse:"
Insomma, ho capito, quel farabutto ti faceva intrattenere i suoi clienti".
Poi alzò lo sguardo e le chiese con un filo di voce:" Lo hai lasciato?"
"Sì, ieri., ma lui è venuto a cercarmi, ed è qui".
Lo disse come se fosse vicino, a spiarli.
"Senti, non devi preoccuparti, ci rivolgeremo alla polizia".
"No, la polizia, no se come dici ti sto un po' a cuore, promettimi di non
chiamare la polizia".
"Ma non capisco. di cosa hai paura?"
Elisa bevve un sorso d'acqua, si asciugò le labbra. e balbettando disse: "Ho
ucciso un uomo"
Fuori le luci dei neon riflettevano sulle vetrate le scritte dei negozi.
Un bambino con un cesto pieno di rose si avvicinò al tavolo e rivolgendosi a
Fulvio disse: "Compra una rosa alla sua fidanzata."


title: Dickens

author: Edizioni Clandestine

text:
New entry in Palestra per la mente - Charles Dickens 'Cantico di Natale' su
www.edizioniclandestine.com


title: frammenti

author: Asmodeo

text:
Primo Interludio
Sballo
Immagini tremule
Il mio corpo fluttua leggero
Sui cespugli dei miei deserti in fiore
E' caldo, avvolgente
Pieno d'amore, traboccante di vita
E' come quando, bambino, mi scioglievo su salsi splendori marini
E' un attimo
Vorrei dilatarlo ed estenderlo
Ma già le lame della lucidità
Si fanno sentire
E, inevitabili e giuste
Nella casa della normalità mi riportano.
. Cap.2
- In viaggio
Aprì la porta di casa in preda ad un violento tremore, neanche se quei pochi
minuti trascorsi da che era sceso dalla metropolitana leggera potessero
realmente fare la differenza tra dei sintomi astinenziali tollerabili e lo
sfascio più completo.
Si rese conto che era stata unicamente la volontà di non cedere
pubblicamente a permettergli di starci dentro durante l'ultimo tratto di
viaggio. Non ostante fosse un tossicomane con tutti i crismi, non accettava
per nulla né l'idea di mostrarsi in carenza né quella di apparire sfatto in
mezzo a degli estranei.
La siringa automatica faceva bella mostra di sé sull'olo-proiettore della
stanza che aveva adibito ad home-theatre, giacché viveva da solo e non gli
importava nulla del parere della donnina delle pulizie, la quale evitava
accuratamente di mettere le mani sulla sua attrezzatura da agofilo.
Entrò in bagno, prese una fiala d'acqua distillata e si diresse con fare
famelico verso la propria automatic spike. Inserì la fiala nell'
alloggiamento apposito, aprì una delle due buste di sintoeroina e ne
rovesciò buona parte nel miscelatore. Premette il bottone che faceva fluire
il contenuto della fiala nel miscelatore e attese qualche secondo affinché
la sintoeroina si sciogliesse nell'acqua. Ora non rimaneva che selezionare
la velocità alla quale spararsi tutto in corpo: scelse quella intermedia,
poiché era troppo in carenza per farsi a velocità lenta e non aveva nessun'
intenzione di rischiare un'overdose facendosi un'iper-pera.
Si appoggiò la siringa automatica vicino alla giugulare e la mise in
funzione. Il solletichìo che questa produceva mentre cercava le vene lo
rilassava enormemente, non tanto perché fosse gradevole in sé, quanto
piuttosto perché, come uno dei cani di Pavlov, che si metteva a salivare non
appena venisse stimolato in una determinata maniera, sapeva quali fossero le
sensazioni che a quel leggero trapanare sarebbero seguite. L'ago della
siringa automatica, infatti, nel fare il suo dovere, forellava l'epidermide
fino a che incontrava le pareti venose.
La sensazione che seguì fu piuttosto violenta, poiché l'ago s'introdusse con
notevole velocità. Ora la siringa stava pompando il suo contenuto con il
solito, familiare ed amichevole rumore di sempre: quello di un copertone da
bicicletta che si sgonfia rapidamente.
Sussultò involontariamente e poi, in maniera altrettanto incontrollata,
emise un cupo mugolìo. Ebbe successivamente l'impressione di levitare,
sensazione dalla quale si sarebbe fatto sicuramente ingannare, se non avesse
avuto la mano sinistra avvinghiata al bracciolo del divano su cui s'era
accomodato. Aprì gli occhi, e fu in quel momento che lo spettacolo, nuovo e
totalmente imprevedibile come ogni volta, ebbe inizio: la tonalità
prevalente, che fino a quel momento era stata il grigio, poiché le luci
erano spente e la stanza era illuminata soffusamente dai lampioni in strada,
stava scivolando lentamente verso il rosso. Fu avvolto da un piacevole
tepore, tanto intenso ch'ebbe il dubbio di essere accoccolato all'interno di
un'enorme e accogliente vagina. L'idea era affascinante e conturbante allo
stesso tempo: dovette sforzarsi parecchio per far sì che quell'assurdo
sentore cessasse. Si alzò di scatto, perché oltre non voleva andare: temeva
che se si fosse abbandonato a quell'anomala allucinazione la situazione si
sarebbe potuta fare sgradevolmente umida.
Accese l'antiquato e sfavillante amplificatore valvolare e il lettore
dvd-rom, nel quale aveva lasciato appositamente l'ultimo long playing degli
Stead e si affacciò alla finestra. Non appena iniziò la riproduzione della
musica emise un'esclamazione di totale stupore, poiché gli successe qualcosa
che neanche un tossico scafato come lui si poteva aspettare: le onde sonore
gli eran diventate visibili.
I bassi erano di un viola oscuro, le tonalità medie amaranto e gli alti di
un rosso brillante. A sconcerto s'aggiunse sconcerto quando il cantante
degli Stead mandò fuori uno dei suoi ferali acuti, perché questo partì dai
diffusori magnetici come se fosse stato un fascio di luce laser e s'infranse
contro le pareti prospicienti, defluendo come metallo fuso.
Si chiese se stesse vivendo un'allucinazione particolarmente vivida o se
avesse miracolosamente sviluppato la capacità di percepire il mondo per ciò
che veramente è. La risposta giunse al suo disastrato cervello con la voce
di Arnolfo:
"Sei solo sballato come un'acciuga, amico mio; niente più e niente meno di
questo. Non eri tu stesso a definire la descrizione dell'Iper-Realtà data
dai monaci della Comunione Cosmica come nient'altro che un trip andato in
vacca?"
"Già, mon ami", rispose mentalmente Asmodeo al suo inaspettato
interlocutore, "che arroganza pensare addirittura di percepire le cose per
quel che sono veramente, eh?"
Lo meravigliava e spaventava ogni volta il modo in cui le voci dei suoi
immaginari interlocutori gli risuonavano in testa, riproducendone
esattamente tonalità, inflessioni e modi di dire, tanto che più di una volta
credette d'essere diventato schizofrenico; eppure, in quest'occasione non
aveva alcun timore.
"Ti ricordi quella volta che Alex rimase un'intera notte di fronte ad un
murales dicendosi che pareva di un blu incredibile e poi il giorno dopo
vedendolo da lucido si rese conto che era effettivamente blu?"
"Ah ah! Ma quant'è coglione quel ragazzo?", disse ad alta voce Asmodeo,
sussultando per lo stupore di stare parlando da solo. Allo stupore subentrò
repentinamente una vaga ed incoercibile inquietudine, dovuta in parte al
timore d'avere sbiellato ed in parte al fatto che si sentiva un idiota: fu
per questo motivo che si disse che sarebbe stato meglio ricacciare Arnolfo
dalle profondità mefitiche da cui era fuoriuscito.
Scosse la testa nella speranza di riprendersi e il movimento effettuato gli
fece dolere il collo e la cervice.
Si ricordò quanto aveva letto a proposito dell'acido lisergico, il quale,
benché fosse in sé atossico, poteva provocare la combustione di milioni di
neuroni, poiché produceva delle allucinazioni che erano in grado d'avere
effetto traumatico. Si chiese, dunque, che danni potesse causare la
sintoeroina, poiché, essendo questa tutt'altro che atossica, doveva
necessariamente produrre sia lesioni di origine fisiologica sia danni di
origine psicologica. L'esperienza che stava vivendo, si rendeva conto, gli
stava quindi disintegrando quantità eccezionali di neuroni; tuttavia, non
gliene importava un cazzo. Anzi, la spinta compulsiva ad iniettarsi in corpo
sostanze stupefacenti di vario genere non era mai stata così potente. D'
altra parte, egli non era mai stato così arrendevole nell'assecondarla.
Anche se gli capitava alquanto di rado, quando aveva l'opportunità di farsi
di cocaina non la respingeva per nulla. La sua più grande passione, in
quanto a droghe, era farsi di revuelto: preferiva sbomballarsi di sinto e
coca all'eventualità di copulare, almeno nell'ipotesi in cui si fosse
trovato costretto a scegliere. A ben guardare, preferiva drogarsi e poi
copulare.
Quantunque si fosse sparato circa tre quarti di grammo, gli rimaneva addosso
l'usuale carica di rabbia e frustrazione di sempre.
Il flash royale, tipico dei primi minuti di sballo, stava esaurendo i suoi
effetti; invero, la sintoeroina che aveva in corpo avrebbe continuato a
farsi sentire per diverse ore e questo gli dava un certo conforto.
Non abbastanza però: si mise a cantare il refrain del pezzo degli Stead che
stava ascoltando e s'intristì improvvisamente. Il che lo stupì parecchio:
benché sapesse che l'abuso di sintoeroina, incidendo sull'ipotalamo,
portasse ad inaspettate variazioni d'umore, rimase contrariato dalla propria
volubilità.
L'ira esplose così repentinamente da sommergere ogni altro pensiero, poiché
si rendeva conto come la sua frustrazione dipendesse fondamentalmente dal
senso di solitudine.
Fu costretto, per placare la propria disperazione, a telefonare a Kaya, la
sua attuale compagna. Odiava l'idea di dovere dipendere da un altro
individuo; la consapevolezza di potere fare sesso tutta notte contribuiva
però a rendere più accettabile l'orrore dal quale si sentiva circondato ed
oppresso.
Rimase dunque terribilmente deluso nel sapere che ella non avrebbe potuto
raggiungerlo. Dopo oltre tre anni gli era ancora difficile capire cosa
provasse nei suoi confronti, in quanto Kaya, pur essendo notevolmente
intelligente, rientrava, a pieno titolo, nella società dei normodotati;
nondimeno, v'erano situazioni in cui la sua compagnia era l'unico argine che
potesse contenere la marea nera che ogni tanto lo sommergeva.
Decise dunque di farsi un'altra volta. Cercò la paura, ma non la trovò.
Si chiese che cosa, col trascorrere degli anni, avesse potuto renderlo così
arido, eppure non seppe darsi risposta.
Ricordò che ci fu un tempo nel quale potevano renderlo felice le cose più
insignificanti: una bella serata d'estate trascorsa ai Murazzi, le belle
femmine, gli amici, un bell'olo-movie.
Quando tutto questo aveva perso di significato? Era stata la droga a
renderlo tanto cinico e freddo da potere ritenere accettabile e financo
eccitante storpiare le sue vittime?
Mentre tentava di darsi una risposta s'iniettò un altro mezzo grammo di
sintoeroina.
Scivolò in overdose così rapidamente che non se ne rese neppure conto. E poi
fu il nero.
Fu così che terminò la sua serata.
...continua...


title: frammenti

text:
. Cap.3
- Sogni
Aveva sempre avuto una ragguardevole passione per il dormire, poiché
considerava il sonno come una specie di morte saporosa e languida, nella
quale il dormiente poteva annichilirsi.
Tuttavia, questa volta c'era qualcosa di eccessivamente torpido a
disturbarlo. Ricordò, a livello inconscio, di avere danzato, incurante ed
esasperato, sul limitare di un baratro profondo ed oscuro.
Improvvisamente il suo comatoso sognare mutò in un dormiveglia nebbioso ed
allora riuscì vagamente a rendersi conto di cosa gli fosse accaduto.
Rammentò di essere in piedi di fronte alla finestra della sala home-theatre
con il suo fido attrezzo piantato nel braccio, quando tutto prese a
vorticare furiosamente ed il suo respiro si trasformò in un orrendo
gorgogliare. Poco prima di rovinare sul pavimento, pensò: "Mi sono
trasformato in uno schifoso marziano". Come altrimenti si sarebbe potuto
spiegare quell'osceno gorgoglìo? Non poteva esservi altra spiegazione che
quella di prendere atto di essere diventato un fottuto abominio, poiché quel
verso non aveva nulla d'umano. Fu questo pensiero che contribuì a rendere
più dolce il suo capitombolare: mentre cadeva all'indietro sulla propria
poltrona preferita, dandosi così l'abbrivo per rimbalzare sul tavolo di
cristallo al centro della stanza, stava ridendo come un imbecille.
Passarono dunque diverse ore prima che potesse riacquistare una certa
consapevolezza di sé. Sapeva di essere andato in over, ma, per quanto si
sforzasse, non ricordava nient'altro.
Guardò di fronte a sé e vide un mare di schegge di cristallo, sulle quali le
luci dell'alba producevano curiosi ed insoliti arabeschi. Fu la sensazione
di umido sotto il viso a fargli ritornare alla mente quanto fosse accaduto.
Pregò che non fosse sangue, poiché l'idea di chiamare un'ambulanza e quindi
autodenunciarsi lo spaventava enormemente. Effettivamente, poco dopo l'
introduzione della sintoeroina sul mercato, il consumo della medesima fu
dichiarato illegale: essere scoperti a farne uso implicava l'obbligo di
sottoporsi ad una terapia di disintossicazione. Chi non fosse stato in grado
di sopportare il costo della terapia non era però abbandonato a sé stesso:
doveva solo lavorare il numero di mesi - quando non di anni - necessario a
rifondere lo Stato delle spese sostenute per il proprio recupero sociale.
Riuscì a toccarsi il volto e, benché non si scoperse ferito, rimase
piuttosto schifato nel constatare d'avere una pozza di bava sotto la faccia.
Provò ad alzarsi, ma il tentativo fu inutile: decise allora che avrebbe
dormito sul pavimento.
Non ebbe il coraggio di verificare se si era procurato delle lesioni gravi,
indi cadde in un sonno agitato e tormentoso.
Si trovò a camminare in un campo di grano dopo il raccolto, sotto un cielo
plumbeo e carico di funesti presagi. Com'effettivamente accadeva, diverse
pannocchie erano rimaste al suolo: il che gli fece tornare alla mente un
pomeriggio della propria infanzia, trascorso assieme ai genitori a
raccogliere da terra quanto un provvido ed inconsapevole agricoltore aveva
dimenticato. Quel breve momento di conforto fu soppiantato da un senso
profondo d'incombenza quando vide, in mezzo al campo, un traliccio da vite
troppo alto per adempiere al proprio scopo. Appoggiato al traliccio v'era un
grezzo scalone di legno e, benché non ci si volesse neanche avvicinare,
cominciò ad arrampicarsi su di esso. I sogni lucidi, ovvero quei sogni in
cui il dormiente riesce a controllare consapevolmente la trama degli eventi,
gli erano sempre stati del tutto estranei; eppure, provò un breve momento di
consapevolezza, quando si maledisse per aver compiuto un'azione verso la
quale provava un terrore ancestrale.
Arrivato in cima allo scalone la sensazione di stare per essere annientato
lo sconvolse con una tale forza che si orinò nei pantaloni.
Si svegliò domandandosi se si fosse pisciato addosso davvero e, quando si
rese conto di essere in una pozzanghera d'orina, si mise a piangere con
disperazione, con trasporto bambinesco.
Cercò d'alzarsi e questa volta ci riuscì, anche se non appena fu in piedi lo
colse un tremendo senso di nausea. Fece un paio di passi e vomitò senza
nemmeno rendersene conto. Pure, riuscì a trascinarsi in bagno e a
spogliarsi. Nudo e tremante si diresse verso la stanza da letto, sperando
che la nausea smettesse di tormentarlo e che il suo straziato organismo gli
permettesse di potersi nuovamente abbandonare tra le braccia di Morfeo.
Era talmente stremato che cadde addormentato ancor prima di sdraiarsi.
E di nuovo sognò.
Questa volta era al di sotto di un vulcano, in uno stanzone grezzamente
scavato nella roccia lavica. Attorno a sé aveva numerosi individui, che si
comportavano apparentemente come se fossero ad una mostra. Non riusciva però
a capire che cosa guardassero, poiché era tornato bambino ed era quindi
troppo basso per vedere oltre le persone che aveva davanti. Curiosamente, il
sogno era cominciato ch'egli era adulto. Quando riuscì finalmente a vedere
quanto quelle persone dall'apparenza normale rimiravano beate ebbe un'
esplosione d'ilarità, poiché queste erano assorte come angeli in
contemplazione di Dio di fronte ad un busto di lava raffigurante Pinocchio.
Il sogno assunse una tonalità oscura quando si rese conto che molti, tra
quelle oscene parodie di Serafini, Cherubini e Troni, si stavano
masturbando. Si eccitò e spaventò contestualmente, poiché l'ambiente era
pregno di una sensualità bollente e c'era qualcosa di profondamente insano
nel loro continuo e martellante salmodiare e nei loro sguardi. Capì allora
di essere sceso all'Inferno e che quel busto non solo rappresentava ma era
il male assoluto. Cercò dunque di scappare, ma il suo tentativo si rivelò
inutile, poiché l'ambiente in cui si trovava era privo d'uscite. Si svegliò
quando al senso di claustrofobia s'aggiunse la consapevolezza d'essere
osservato da molti di quei volti, i quali avevano perso totalmente l'
iniziale apparente normalità e si erano trasformati in facce di cadaveri d'
uomini e donne senz'occhi.
Nello stato d'istupidimento in cui si trovava non riuscì a fare null'altro
che dirsi: "Non è dunque solo Iddìo che adora l'idea d'essere circondato da
intere schiere d'angeli costretti a rincoglionirsi nella beata e continua
contemplazione della sua essenza, ma anche il Primo dei Caduti". Non ebbe il
tempo di riflettere sull'assurdità del pensiero avuto che s'addormentò
nuovamente.
Questa volta fece il suo sogno preferito, ovvero sognò di volare. Volava in
un cielo limpido e terso, inconsapevole e dimentico di sé stesso. Volava in
maniera del tutto incontrollata, come un aquilone dai fili recisi finito in
mezzo ad una corrente ascensionale. Altre persone volavan con lui, ma il
loro volo era più ordinato. Gridava loro la propria gioia, ma questi gli
erano completamente indifferenti. Sotto di sé vedeva palazzi altissimi e
dalle architetture ardite, composti d'ossidiana e decorati con argento. Tra
questi palazzi scorreva un fiume, nel quale migliaia di bagnanti praticavano
le proprie abluzioni. Sapeva che il fiume era caldo ed ospitale, così come
sapeva che se mai si fosse bagnato nelle sue acque avrebbe perduto la
capacità di volare. A dargli conferma di ciò gli apparve accanto,
svolazzando compostamente, Emanuele, suo antico conoscente, il quale gli
disse: "Amico mio, se non vuoi che ti si tarpino le ali, evita d'immergerti
nel fiume dei sogni".
Dapprima intronato dall'assurdamente forbita risposta dell'amico, lo
contemplò basito e, poi, suo malgrado, precipitò in acqua e così come
presentiva e così come gli era stato detto perse la capacità di volare. Dopo
di che, cadde in un sonno profondo e senza sogni.
La donnina delle pulizie arrivò, come Asmodeo le imponeva di fare, a
mezzogiorno inoltrato.
Conosceva le consuetudini del suo datore di lavoro e, benché andasse
vantandosi con le sue amiche di lavorare per una persona gentile ed amabile,
le detestava profondamente. Abituata ad avere una vita piatta e insulsa (dal
suo punto di vista sana e stabile), rimase sconcertata nel vedere come l'
appartamento fosse ridotto. Il bagno era pieno d'abiti bagnati e, in quello
che lei chiamava "salotto", c'era un caos assoluto: schegge di cristallo
ovunque, la poltrona rovesciata, una pozza di quella che inconfondibilmente
era orina vasta come un lago e, orrore degli orrori, spruzzi di vomito
vicino alla porta. In effetto, malgrado Asmodeo avesse sboccato sulla
cembrana, abbellendola con degli schizzi extrêmement pop, avrebbe di ciò
accusato qualcun altro: il grosso l'aveva espulso fuor dalla finestra,
eliminando così, agli occhi di sé stesso, la prova più evidente dei
rivolgimenti avvenuti nottetempo nel suo stomaco (facendo, in compenso, una
doccia caliente ad una tenera e malcapitata coppietta).
Entrò in stanza da letto e si trovò di fronte ad uno spettacolo ancor più
desolante: il suo datore di lavoro nudo e semicoperto di vomito e feci.
Provò a svegliarlo chiamandolo per nome, ma questi non si mosse minimamente.
Tentò allora di scuoterlo, ma nuovamente non ottenne nessuna reazione: fu
così che entrò nel panico più cieco. Dopo vari minuti di crisi isterica
cercò di ricordarsi che cosa occorresse fare nei casi di overdose: poteva
chiamare un'ambulanza, ma in quel caso il Signor Asmodeo sarebbe stato
denunciato all'autorità giudiziaria, oppure poteva controllare se in bagno
vi fosse un antagonista della sintoeroina. Entrò in bagno correndo, mise
compulsivamente a lavare gli indumenti fatti d'orina che si trovavan per
terra e prese a frugare tra i medicinali. Ivi, benché non fosse una cima d'
intelligenza, si dette della coatta per avere dato la precedenza a degli
abiti sporchi invece che ad una persona in stato di coma apparente. Emise
dunque un gridolìo compiaciuto quando vide tre fiale di Expergiscor accanto
ad una sterminata quantità di fiale d'acqua distillata, atropina e torazina.
Nel frattempo Asmodeo stava faticosamente riprendendo coscienza. Nello stato
in cui si sentiva si chiese per quale cazzo di motivo la donnina delle
pulizie dovesse starnazzare, tuttavia, il pensiero fatto defluì via dal suo
cervello, come se mai vi fosse transitato. "Panta Rei.così come scorre l'
acqua del cesso.Tutto Scorre.", disse a bassa voce Asmodeo, voltandosi
leggermente, in modo che la luce del sole non lo colpisse in faccia ed
immediatamente si riaddormentò.
In quello stesso istante la zelante camerierina stava chiedendosi come
iniettare l'Expergiscor al povero Signor Asmodeo, poiché non sapeva dove
egli potesse aver lasciato la siringa automatica. Non che quel cafone si
fosse mai premurato di nasconderla. Non fece in tempo a finire d'insultare
Asmodeo per la sua spudoratezza che si rammentò che, normalmente, il porco,
lasciava la propria strumentazione da tossicomane nel salotto.
Esattamente come aveva previsto, la siringa automatica giaceva sotto la
finestra del salotto, tra schegge di cristallo ed orina. La raccolse
fremente ed inserì la fiala d'Expergiscor nell'alloggiamento in cui era
stata precedentemente inserita la fiala d'acqua distillata, memore di quando
accudì la cara Signora Molinar, una tenera vecchietta che, soffrendo di
diabete, aveva bisogno del suo bel perone quotidiano d'insulina (com'essa
stessa ironicamente lo chiamava, creando alla Mariolina dei serissimi dubbi
sulla sua integrità passata). Il led rosso che si accese sul lato destro
della siringa automatica segnalò che questa era pronta all'uso.
Entrò in camera e si diresse verso Asmodeo, talmente eccitata che non notò
neppure il suo cambiamento di posizione. Appoggiò la siringa automatica sul
braccio destro d'Asmodeo, selezionò l'opzione d'inoculazione rapida e la
mise in funzione, incurante dell'eventualità che l'Expergiscor avrebbe fatto
non solo riprendere il suo inaspettato paziente ma l'avrebbe anche
letteralmente scaraventato in carenza. Il solleticare prodotto dal martellìo
della siringa riportò dolcemente alla consapevolezza Asmodeo, che si chiese
quale dolce fatina potesse essere così gentile da svegliarlo con una pera.
Lo stupore che provò quando si rese conto di avere seduta accanto a sé, sul
suo cazzo di letto, la signora Mariolina, fu tale che non tentò nemmeno di
verificare cosa stesse accadendo: pensò che dovesse trattarsi di un altro
schifoso incubo e, dunque, la lasciò fare. L'ago centrò la vena con l'usuale
solerzia di sempre; nondimeno, questa volta, la solita sensazione di calore
che si diffondeva normalmente dal punto dell'iniezione fu soppiantata da una
violenta scossa nervosa. Annaspò qualche secondo e finalmente si capacitò di
quanto stava accadendo: quella vecchiavaccaputtanaidiota gli aveva iniettato
dell'Expergiscor, altro che pera!
-"CRISTO! SCROFA MARCIA! Che cazzo mi hai combinato? Che cazzo t'è venuto in
mente di fare? La crocerossina? Non sai il cazzo di danno che hai fatto! Mi
dovrò sparare in vena il doppio di quanto non mi faccia normalmente per
uscire solo dalla carenza!", ululò Asmodeo col volto tanto congestionato da
far pensare, alla tenera ed apparentemente asessuata Mariolina, ad un glande
pericolosamente prossimo all'eiaculazione.
-"Ma.Signor Asmodeo, io credevo."
-"Che cazzo credevi? Non ti bastava svegliarmi normalmente? Ti sei bevuta
quel poco cervello che hai?"
-"Davvero! Non penso sia proprio il caso d'insultarmi, Signore, io le volevo
salvare la vita!"
-"Tu.cogliona rintronata! Salvarmi la vita? Ma se ero sveglio!"
-"Le ripeto: la smetta di insultarmi, brutto stronzo tossicomane che non è
altro!", ribatté, lasciando di stucco Asmodeo, Mariolina, la quale non aveva
mai usato espressioni volgari in sua presenza.
Asmodeo aveva sempre odiato le ingerenze altrui nella sua vita, eppure,
poiché tossicodipendente, manifestava una certa indulgenza verso coloro che
si preoccupavano sinceramente per lui. Invece, quella brutta stronza aveva
scritto in faccia quello che provava nei suoi confronti; ogni volta che era
costretto ad averci a che fare aveva percepito nettamente il disprezzo che
cercava di nascondere perfino a sé stessa. Fu questa constatazione che gli
fece perdere il controllo; nondimeno, agì così rapidamente da lasciare
stupito anche sé stesso. Saltò in avanti gridando inferocito e le dette una
testata in faccia. Colpì in pieno il di lei naso, che scricchiolò
sinistramente. La poveretta svenne immediatamente.
Fu così che iniziò la sua giornata.
...continua...


title: [EDS 2000] Riassunto dei partecipanti

author: Francesco

text:
A 24 ore dal termine risultano i seguenti racconti:
1 Geremia from Imola - [Senza titolo]
2 Stirner - L'apocalisse sconfitta
3 Writer - La vigilia
4 Fearless - L'ultima inconcludente serata
5 Charlie - [Senza titolo]
6 Ombra - 2000 [?]
7 SDL - La poltrona
8 Beppeco - Giovanni
9 Marcello - J'écris ton nom
10 Andrea B. Previtera - 2->0000
11 PeterPan - [Senza titolo]
12 Fabrizio Petrarca - A.
-----------
Mi scuso per eventuali errori e invito tutti a segnalarmi i racconti
dimenticati dai server. Ignoro se 'Dream2K' debba considerarsi un EDS
visto che c'era un ? nel subject e che e' stato inviato prima del
'bando' di presentazione.
Ricordo infine che a mezzanotte di domenica l'EDS sarà considerato
concluso. Qualora voleste esprimere la/e vostre preferenze sarebbe
opportuno farlo nell'apposito thread che inviero' alla scadenza del
termine.
Grazie a tutti , e spero che vi siate divertiti :-)
(-:Francesco
ps Se qualcuno si domandasse dove sia il mio EDS informo che
volutamente lo inviero' 'fuori concorso' dopo la scadenza.


title: [EDS 2000] Riassunto dei partecipanti

author: Fabrizio Patriarca

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
381e6bfc...@news.libero.it...
> 12 Fabrizio Petrarca - A.
a scuola mi chiamava cosě Don Pizzichetti, insegnante di artistica: sono
cresciuto col complesso di Laura...
;-)))
Fabrizio


title: Pubblicare il Vostro libro:una opportunità concreta

author: simone lucarelli

text:
Salve a tutti.
Mi preme subito dirvi che questa non è un email pubblicitario che cerca di
vendervi qualcosa.
E' una riflessione su quanto la tecnologia, da molti (troppi?) bistrattata,
può offrirci veramente.
Innanzitutto mi presento.
Mi chiamo Simone Lucarelli e lavoro per un centro di stampa digitale di
Viareggio (Lu).
Mi sono laureato poco meno di un mese fa in Economia e Commercio con una
tesi sulla stampa digitale e le applicazioni di questa nel settore
editoriale, in particolare modo dei libri.
L'analisi, quanto mai interessante e stimolante che mi ha portato ad avere
contatti con il Consiglio d'Europa, ha avuto però un risultato piuttosto
deludente: in Italia il settore editoriale è in grave crisi, perché regolato
da leggi commerciali che da un lato obbligano l'editore a rivolgere la
propria attenzione verso modelli letterari di successo e su larga scala, da
un lato impediscono a voi "piccoli" autori (che senz'altro frequentate
questo newsgroup) di potervi affacciare sul mercato con una tiratura prova,
possibilità che le tecnologie tradizionali impediscono del tutto a meno di
non doversi accollare una spesa esorbitante.
E la tecnologia dove sta?
La tecnologia si chiama stampa digitale.
Molti di voi già la conosceranno, altri forse no, allora farò un breve
accenno, felice di rispondere tramite email o Newsgroup a quanti avranno
qualcosa da chiedere.
Le stampanti digitali permettono in sostanza di ottenere tirature limitate a
costi ragionevoli: la vecchia tipografia non può certo permettersi questo, a
causa dell'alta incidenza dei costi fissi rappresentati dalla lastra o dalla
pellicola.
Inoltre essendo digitale l'intero procedimento che infatti è definito
"Computer to print", cioè "dal computer alla stampa", partendo da un
semplice file ( in formato word o .pdf o equivalente) si può modificare
all'istante la distribuzione del testo, il testo stesso per eventuali
correzioni dell'ultimo minuto, l'impaginazione o il colore, l'intestazione e
così via, dando così vita, se necessario, anche a quel fenomeno che va sotto
il nome di personalizzazione.
In questo modo si rende possibile questo:
l'autore è libero di pubblicare la propria opera, in qualsiasi numero di
copie voglia, per una tiratura prova, per sondare il mercato, o per una
semplice soddisfazione personale, o per un semplice sfizio (un regalo,
un'idea particolare)
l'editore si libera finalmente del vincolo commerciale che gli impone di non
dar voce ad un mercato di nicchia costituito dalle pubblicazioni di autori
che vogliono farsi conoscere o quelli che trattano di materie particolari
(trattazioni scientifiche, pubblicazioni religiose, ecc.) e che rimangono
"schiacciati" dal peso della distribuzione su vasta scala, possibilità  che
viene difficilmente concessa ad un autore sconosciuto
è importante aggiungere inoltre che in questo modo si slega anche il
rapporto autore-editore. Ognuno può essere editore di se stesso, e proporre
i propri libri nella varie fiere che vengono organizzate (vd. "Scrittori in
piazza")
ultimo, ma non per ordine di importanza, sono le conseguenze sul piano
ecologico ed educativo, ma non vorrei dilungarmi troppo e allora vi rimando
alla mia casella di posta per eventuali chiarimenti o approfondimenti, o
soltanto per scambiare le nostre opinioni.
Il nostro centro di stampa dà questa possibilità.
Sono molti i siti che danno la possibilità di pubblicare i libri in Rete, ma
io credo che questo sia un passo in più.
Da amante della cultura e dei libri in particolari credo personalmente che
sia una buona possibilità, per chi ha intenzioni serie, o solamente per chi
vuol vedere pubblicato il frutto dei suoi pensieri.
Chiunque sia interessato, scriva sul Newsgroup o mailto:
sluca...@inwind.it
per chiarimenti o approfondimenti.
Il tema è di notevole corposità, ha molte implicazioni (difficili da
trattare via email), ma io resto convinto della bontà e del successo che può
riscuotere questo tipo di iniziativa.
Grazie a chi è stato così paziente da arrivare fino in fondo, spero di
essere riuscito almeno in minima parte, a farvi capire la natura e le
possibili applicazioni di questa tecnologia.
Aspetto le vostre risposte.
Grazie,
Simone Lucarelli


title: Chi non ama la matematica...

author: giovanni "Papero" lagnese

text:
...non capira` mai nulla di letteratura.
gl


title: Chi non ama la matematica...

author: Palu

text:
> ...non capira` mai nulla di letteratura.
Eccellente, allora i miei studi valgono ancora di più!!
Evviva la Matematica e la Letteratura (Poesia in particolare, logicamente!)
Palu


title: Chi non ama la matematica...

author: SM

text:
"Palu" <
paluz...@msn.com
> ha scritto nel messaggio
news:ACcFd.679073$35.27...@news4.tin.it...

Non credo che chi non ama la matematica non possa capire di letteratura...
L'importante è avere l'onestà intellettuale di ammetterne l'eccezionale
importanza e lo straordinario fascino...
Non sopporto chi sostiene di odiarla solo perchè non la capisce...
Come, del resto, non ho molta stima per chi scredita ciò che non capisce,
solamente per questa ragione...
Un saluto!
SM


title: Chi non ama la matematica...

author: - SimoN -

text:
cut
Mi piacciono le persone sicure di se.
Ma con la tua affermazione hai usato le scorciatoie del cervello.
Guarda all'indietro prima di dare verità assolute su chi forse non conosci.
(Mi affascina la matematica,ma non mi attira e di letteratura
personalmente....)


title: Chi non ama la matematica...

author: asmodave

text:
                    Il 12 Gen 2005, 17:29, "giovanni \"Papero\" lagnese" <ese...@ign.ti> ha
scritto:
>
> ...non capira` mai nulla di letteratura.
Wow, che aforisma raffinato...
Penso me lo salverò...
Bye,
A.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Chi non ama la matematica...

author: FantasiaFinale

text:
                    Il 12 Gen 2005, 17:29, "giovanni \"Papero\" lagnese" <ese...@ign.ti> ha
scritto:
>
> ...non capira` mai nulla di letteratura.
>

siceramente...
io avrei detto...
Chi disprezza la matematica
non capirà mai nulla di letteratura...
Anzi... Chi disprezza
non capirà mai nulla di letteratura....
FantasiaFinale



title: Chi non ama la matematica...

text:
"FantasiaFinale" <
Fantasi...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:81Z208Z60Z194Y1...@usenet.libero.it...
>                     Il 12 Gen 2005, 17:29, "giovanni \"Papero\" lagnese"
<ese...@ign.ti> ha
> scritto:
> >
> > ...non capira` mai nulla di letteratura.
> >
 > siceramente...
> io avrei detto...
> Chi disprezza la matematica
> non capirą mai nulla di letteratura...
>
> Anzi... Chi disprezza
> non capirą mai nulla di letteratura....
ecco...meglio...


title: Chi non ama la matematica...

author: LG

text:
On Wed, 12 Jan 2005 17:29:28 +0100, "giovanni \"Papero\" lagnese"
<ese...@ign.ti> wrote:
>...non capira` mai nulla di letteratura.
Dalla tua fattispecie se ne dovrebbe arguire, di converso, che tu
capisci ben poco della matematica.
LG


title: Triste destino di poeta scherzoso (III)

author: Luca Malaspina

text:
CAPITOLO TERZO
"Il cimitero degli elefanti"
Non c'era.
Le avevo telefonato con una scusa idiota, e non c'era.
Meglio: avevo pensato per qualche ora di telefonarle, e poi avevo
iniziato a cercare delle scuse per poterle telefonare, scartando quelle
piu' idiote o piu' ovvie, ed infine le avevo telefonato: non c'era.
Non che mi dispiacesse tanto. Anzi.
Ma con chi era?
"Il prossimo" disse con voce meccanica la signorina.
"Eccomi!" dissi, passando avanti ad una selva di ragazzini che mi
guardava con occhi cattivi.
"Hai letto bene il regolamento?" chiese senza neppure guardarmi.
"Si" enunciai.
"Hai firmato?" chiese senza neppure guardarmi.
"Si" enunciai di nuovo, porgendo il foglio.
A questo punto la signorina meccanica, alzo' lo sguardo.
Uno sguardo da signorina meccanica, con un'animella di carta stagnola.
"Il tuo numero e' 3768, segnatelo, iniziamo domani alle nove, fino a
mezzogiorno, poi se puoi anche di pomeriggio dalle due fino alle sei, si
consegnano i report nella cassetta dove c'e' il tuo numero, e si paga
l'otto del mese, oppure se e' gia' passato il ventidue del mese, mi
raccomando le firme sui report devono essere leggibili altrimenti non ti
paghiamo, per la benzina rimborso al dieci per cento, ti comperi il
blocchetto per rimborsi che lo vendono gli stessi benzinai, e mi metti i
fogli compilati insieme ai report, nella cassetta del tuo numero che
e'?" chiese con un sospiro metallico.
"Ehh.. 3768" risposi dopo quel fiume di parole, leggendo dal fogliettino
su cui avevo segnato il numero.
"Allora domani alle nove" concluse.
Mi guardo' ancora un attimo, come se volesse dirmi ancora qualcosa.
Ancora. Un attimo. Qualcosa.
"E' meglio che ti porti dietro il tutto citta'" riabbassando lo sguardo.
"Grazie" lanciai nel vuoto.
Uscii superando una selva di ragazzini che mi guardava con occhi
cattivi.
Ora ero un Pony Express.
Passioni, desideri, sogni.
Riflettevo tra me e me quella sera, dopo aver messo la camomilla a
bollire. "Cosa vuoi fare Luca, della tua vita?" mi domandavo a voce
alta. E poi mi rispondevo da solo: "Non potrebbe farmi un altra
domanda... non sapevo che ci fosse da studiare questa parte del
programma". Non sapevo proprio ci fosse da studiare, per questa parte
del programma. Mi pareva che le cose si sarebbero dovute aggiustare da
sole. "Uno e' bambino, poi diventa grande, si fa' un lavoro, si sposa,
mette su una famiglia, fa' dei figli". Attualmente io ero fermo a "Uno
e' bambino". Non male per avere ventisette anni. Quache giorno prima
avevo incontrato una mia amica, che avevo amato molto. Anche lei aveva
amato molto me. Ci davamo il turno. Quando smettevo io, iniziava lei, e
quando io mi riconvincevo, lei smetteva. E cosi' via. Chiamalo se vuoi
destino. Chiamala sfiga.
Le solite cose: "come stai, ma quanto tempo, ma cosa fai". Poi noto un
bimbetto, che incerto sui suoi passi, sgambetta verso di lei e le si
attacca alla gonna. Nascosto dietro al bimbetto, si avvicina un uomo dai
capelli scuri, spalle larghe, uno e ottantasei circa, trentadue anni,
cinge alla vita la mia amica e le da' un bacio sulla testa. "Luca;
Matteo: mio marito" ci presenta.
Ed io perdevo tempo e spazio a saltellare da un lavoro ad un altro. Ieri
mettevo pubblicita' nelle cassette, poi ho fatto il diapositivista
(colui che mette a posto le diapositive e gira il rullo quando arriva in
fondo, alle conferenze), poi lo scuotitore di tappeti, poi il
rappresentante di carta igienica (il piu' prestigioso, durato
pochissimo), poi il portatore di pane dai forni ai bar e ristoranti, ora
il pony express. Tra il diapositivista e lo scuotitore di tappeti avevo
lasciato l'universita' di Legge, e tra il rappresentante di carta
igienica e il portatore di pane, ero stato mollato da Antonella, l'unica
ragazza che era riuscita a sopportarmi per piu' di un mese.
Un mese e tre giorni, per la precisione.
"Ma tu sei uno spirito libero!" mi dicevo. Sei sempre stato un
solitario, pronto a viaggiare, mangiando in piedi, con lo zaino sulle
spalle. Sempre pronto a saltare di nuovo sul nuovo. Sempre attento a
rimetterti in gioco, a vivere la vita, nei posti meno conosciuti, piu'
silenziosi.
Si ma.
Due anni prima mentre mi pettinavo avevo notato qualcosa di sporco nei
miei capelli castani. "Sara' qualche filo del maglione", mi ero detto
analizzandomi allo specchio.
Un capello bianco.
Io.
Un capello bianco.
"Allora anche io posso invecchiare..." mi ero detto toccandomi la pelle.
A due anni di distanza, in quella sera in cui l'acqua per la camomilla
bolliva silenziosamente, i capelli bianchi erano oramai una decina. "Uno
e' bambino, poi diventa grande, si fa' un lavoro, si sposa, mette su una
famiglia, fa' dei figli".
Inziai a versare l'acqua calda nella tazza, e mi misi a ridere. E
pensare che ero stato io in gioventu' a deridere il matrimonio. "Come si
puo' limitare l'amore universale, amando solo una persona! L'amore che
io posso dare e' immenso, perche' dovrei castrarlo per offrirlo solo ad
una donna!" dicevo. Ora, con piu' di dieci anni di peso sulle spalle, mi
rendevo conto che non ero capace a darlo neppure ad una di persona. Ed
il solo pensiero di invecchiare da solo, di invecchiare senza qualcuno
accanto, mi faceva venire in mente una cosa vista molti anni addietro.
Una macchina, una vecchia topolino, gettata in un prato. Offuscata
dall'erba che le era cresciuta dentro, tra i sedili, dentro al cofano.
D'intorno immensi grilli suonavano orologi inarrestabili. Ed il sole
andava al neon. Bianco, gelato, impietoso.
Io, mani in tasca, guardavo quella potenza volante, veloce, narrante,
li; piantata: accoltellata. Con gli occhi tristi sembrava volere una
carezza.
Ed il prato intorno a lei era immenso.
Il piano dell'orizzonte: infinito.
Solo l'uomo, maschio, superficiale e giovanile, poteva aver osato
profanare il cimitero degli elefanti.


title: Oggi faremo 30?

author: Hidalgo Velázquez

text:
Il pomeriggio è arrivato, terso e cristallino come sempre.
Qui su IND siamo tutti in trepida attesa e ci chiediamo se anche oggi
il Sistema ci regalerà un piezzo.
La speranza è una sola: vogliamo il n° 30, oggi!


title: otto marzo

author: Gordon Comstock

text:
Lui postava tutti gli anni sempre la stessa cosa, e io, per dispetto,
anche.

--
i-gordon


title: otto marzo

author: Lock _

text:
Ho letto solo adesso, tra l'altro cercando di capirci qualcosa visto che la ricerca nei gruppi funziona a cazzo e non sapevo bene cosa cercare.
Ci sono rimasto di merda (sempre se parliamo della stessa cosa), me lo ricordo bene anche se la mia era una conoscenza superficiale.
Cazzo, che tristezza. :(


title: poesie brevissime

author: ramunno

text:
Poesie brevissime
Stupore
"Oooooh (modulato)
cacchio!"
P.R.   (per Solaris "...aspetta")
Tristezza
(poesia muta, atteggiata)
Prendersi il volto tra le mani,
reclinare il capo di circa 30 gradi,
chiudere gli occhi,
bocca smorfiata.
Attendere un minuto.
P.R.  (Per Solaris "...aspetta")
Entusiasmo
"Eeeeeii (modulato in crescendo)
che roba!! (allegro sostenuto)"
P.R: ( Per Solaris "...aspetta)
Poesie brevissime soft
Poesie più impegnative raccomandate
ad un pubblico più maturo ed
acculturato.
Italiani a Parigi
"Quoi?" (leggere " qua")
P.R. (aspetta sempre)
Firenze
"Icchè gliè sta roba? Boh !"
P.R. (Solaris "ci sei quasi")
Spagna
"Olè!!"
Pino Ramunno  "Solaris adesso puoi sganasciarti dalle risate ma attenta alle
ernie!"
Da una raccolta di 10.000 poesie riunite in un libretto di 10 pagine dello
stesso autore.
Dalla prefazione
"Ho sentito la necessità e quindi l'esigenza di fornire, a quanti oggi hanno
pochissimo tempo da dedicare alla cultura di un librucolo che in qualche
modo li soddisfi   di quell'esigenza  ineludibile dello spirito di
imbeversi, ogni tanto, nel sacro fuoco dell'arte poetica"
Ringrazio quanti vorranno segnalare questo mia immensa opera alla fondazione
Nobel per l'alta valenza sociale insita nonché nell'intento chiaramente
umanitario di elevazione culturale di massa.


title: poesie brevissime

author: Solaris

text:
ramunno ha scritto nel messaggio <7a405p$ark$
1...@serv2.iunet.it
>...

Pino Ramunno!!! Meno male che sei stato clemente con il post idiota che ho
mandato l'altra notte e mi hai dato la liceità di ridere (a buon diritto,
ora) dei tuoi gustosissimi microcomponimenti!
La prefazione, poi, è la cosa più grande.
Grazie! Solaris
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


title: poesie brevissime

author: Artod

text:
ramunno ha scritto nel messaggio <7a405p$ark$
1...@serv2.iunet.it
>...
>"Oooooh (modulato)
>cacchio!"
Mignolo! (Wakko, hai capito?)
>(poesia muta, atteggiata)
>Prendersi il volto tra le mani,
>reclinare il capo di circa 30 gradi,
>chiudere gli occhi,
>bocca smorfiata.
>Attendere un minuto.
^_____^
>"Eeeeeii (modulato in crescendo)
>che roba!! (allegro sostenuto)"
^_________________________^
>Poesie più impegnative raccomandate
>ad un pubblico più maturo ed
>acculturato.
:-)))
>"Quoi?" (leggere " qua")
:-))))
>"Icchè gliè sta roba? Boh !"
:-D
>"Olè!!"
LOL!
>Pino Ramunno  "Solaris adesso puoi sganasciarti dalle risate ma attenta
alle
>ernie!"
ROTFL!
>"Ho sentito la necessità e quindi l'esigenza di fornire, a quanti oggi
hanno
>pochissimo tempo da dedicare alla cultura di un librucolo che in qualche
>modo li soddisfi   di quell'esigenza  ineludibile dello spirito di
>imbeversi, ogni tanto, nel sacro fuoco dell'arte poetica"
ROTFL! ROTFL!
>Nobel per l'alta valenza sociale insita nonché nell'intento chiaramente
>umanitario di elevazione culturale di massa.
ROTFL! ROTFL! ROTFL!
Artod


title: [eds] mi alzai ecc. ecc. (rifatto)

author: Charlie

text:
In teoria Ias č un laboratorio di scrittura... pertanto riposto l'eds in
parte riscritto.
--
Sbadiglio, tiro fuori un poco la testa da sotto il piumone. Stamattina fa un
freddo caino, non ho il coraggio di uscire dal riparo notturno.
Cedo, devo alzarmi per forza. Allungo una mano e dalla metŕ del letto vuota
recupero il maglione da casa: senza bottoni, consumatissimo, ma caldo.
Le calze con i gommini rossi antiscivolo sono sul comodino.
Mi trascino in cucina, accendo la radio e controllo se c'č ancora un po' di
caffč da scaldare.
I gatti non mi danno tregua e rovescio nelle ciotole avanzi di scatolette.
Devo metterli a dieta, si stanno trasformando in suini con le orecchie
triangolari. Armata di tazzina mi accascio su una sedia scricchiolante. Lo
sguardo da triglia si aggira molle per la stanza, si appoggia sulla
polvere soffice che ricopre oggetti sparsi a caso. La televisione ha assunto
un colore alquanto ambiguo. Sospiro sulle buone intenzioni che si affacciano
ogni mattina alla mia mente e che immediatamente vanno perdute: le pulizie.
C'č qualcosa che non torna. Mi avvicino alla vetrinetta dove tengo le
cornici con le foto, pensavo fosse un riflesso ed invece le immagini sono
cambiate: non ci sono piů i
volti. Carta lucida maculata di bianco. Chiudo gli occhi e li riapro, forse
non sono ancora del tutto sveglia. Niente da fare, la scena č sempre la
stessa.
Cerco la polaroid, dispersa sul fondo di qualche cassetto. Fotografo la
cucina. L'immagine si riproduce chiara davanti ai miei occhi. Mi precipito
in camera da letto, direzione specchio: scatto. Tutto appare sulla carta
fotografica
nel suo caos consueto, ma al mio posto c'č una sagoma biancastra. Sospendo
lo sguardo, annaspando nella
nebbia della mia memoria nel tentativo estremo di recuperare visi,
situazioni, sensazioni. Compito delegato erroneamente all'obiettivo.
M. č lě che mi sorride e mi prende per mano. Ma chi č M., perchč mi sorride,
cosa dovrebbe rappresentare per me?
Panico e sconcerto avanzano, mi costringono a svegliarmi. Avrei sperato in
qualcosa di meglio.
Mi ritrovo spettatrice del mio passato: alcuni episodi ritornano a galla,
agganciati all'amo gettato nell'abisso buio dei ricordi. Chi č la ragazza
che guarda fissa l'orizzonte, appoggiata al parapetto di pietra? Che ne č
stato della bambina imbronciata sull'altalena? A cosa stava pensando quel
sorriso spuntato tra un abbraccio di 10 anni fa?
I comprimari che emergono sono lampi notturni, ed il loro svanire spazza via
la sensazione di famigliaritŕ che mi davano le immagini fissate con
l'espediente meccanico. Come se il poter toccare accreditasse l'esistenza
degli eventi: epitaffi. Ho difficoltŕ a ricordare me stessa, sminuzzata
dallo scorrere del tempo come coriandoli su marciapiedi carnevaleschi.
Le foto erano ottime menzogne per illudersi che ciň che avevo vissuto
perdurasse, non sbiadisse, confondendosi in un lento fluire.
Forse esistono ancora le mani che mi hanno accarezzata, le risate
echeggianti sulle spiaggie o i viali percorsi col rumore di foglie caduche,
semplicemente risiedono in un posto che non č la memoria. Le ho cercate nel
posto sbagliato.
Scavo nei cassetti, nelle scatole, accatasto le foto in una grossa busta di
plastica con in cima la polaroid.
Il bidone dell'immondizia č il posto piů consono.
--
Charlie


title: [eds] mi alzai ecc. ecc. (rifatto)

author: Rodolfo Lupangiola

text:
Il Wed, 14 Feb 2001 13:31:03 +0100, "Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> ha
scritto:
> Il bidone dell'immondizia è il posto più consono.
quel "consono" non mi piace. opportuno no?


title: [eds] mi alzai ecc. ecc. (rifatto)

author: Tran I van

text:
Charli (babel@ipsne.i) scriss:
> M. č lě che mi sorride e mi prende per mano. Ma chi č M., perchč mi sorride,
> cosa dovrebbe rappresentare per me?
Scus s all fin t'h fregat i portafogl, a mod mi t'amav.
-
m.
http://dive.to/m
.


title: [eds] mi alzai ecc. ecc. (rifatto)

author: ĄCharlieĄ

text:
"Rodolfo Lupangiola" dixit:
> > Il bidone dell'immondizia è il posto più consono.
>
> quel "consono" non mi piace. opportuno no?
il problema non è "opportuno" o "consono"... è vuoto questo pezzo, c'è forse
l'1% di quello che mi è passato per la testa: non c'è emozione, non passa
nulla... nel transitare dal cervello alle dita ha perso tutto.
mha.
C.


title: posso raccontarvi un fatto accaduto anni or sono?

author: Brunella

text:
ehhh, ma c'è di mezzo il sesso
sarà inopportuno postarlo qui?non so se sarò in grado di narrarlo come merita se avrò la vostra approvazione.


text:
Il giorno martedì 11 maggio 2021 alle 20:17:36 UTC+2 Brunella ha scritto:
> ehhh, ma c'è di mezzo il sesso
> sarà inopportuno postarlo qui?non so se sarò in grado di narrarlo come merita se avrò la vostra approvazione.

Lo racconto
E il 1989, Lisa ha preso una sbandata per un tipo che fragile non è.
Un tipo che si è fatto da solo, dal nulla. Uno che picchia se viene chiamato con il nome di battesimo: il nome lo ha scelto lui ed è così che va chiamato. Strano, perchè nessuno è degno di nominare sua madre: si altera, vuole uccidere.
Le donne non possono avere la possibilità di lasciarlo, e non per la sindrome dell'abbandono, ma per Ego. L'unica donna ad averlo abbandonato è la moglie, morta, fracellata in un incidente d'auto. chiamerò questo tipo Ivano, anche se vorrei scrivere il nome che si era dato. Al funerale della moglie neanche una piega, credo volesse vendicarsi con la Morte che si era permessa di togliergli una donna, cosa che non aveva deciso lui. nel tempo ha molte donne, tutte desiderose di far innamorare sto tipo che manteneva distanze se una donna non gli piaceva fisicamente. Aanche le amiche dovevano avere il giro vita stretto in proporzione al resto. Lui offriva da bere a tutti, uomo da bar, era sempre al bar, lavorava di notte. Io avevo paura di sto tipo. Perchè casomai mi avesse rivolto la parola non avrei saputo muovere le labbra per rispondergli. Ma Lisa non era come me. Amiche eravamo, tanto amiche, amiche solo di disgrazie passionali. Più soffrivamo per amore, più amiche diventavamo. Eravamo il muro del pianto dell'una e dell'altra, ma in realtà avevo capito da subito che era disonesta, lo era geneticamente, neanche colpa sua. Ma se non avessi avuto lei in quel periodo lungo, ora credo non sarei qui a scrivere.

Una sera del mese di giugno Lisa viene a casa mia di tutta fretta, affannata mi chiede come va?
era sconvolta, chiedo - cos'è successo? -
- Devo chiederti un parere, mi fido di te su questa cosa che ti chiederò -
- ok -
- Secondo te, è più intimo, più importante, più grave fare un pompino in macchina, oppure scopare? -
- E' più grave fare il pompino -
-Ecco! lo sapevo, allora stanotte mi ammazzo -
- perchè?! -
- perchè l'ho appena fatto a Ivano -
-Oddio! -
Lisa cominciò a darsi pugni in testa. Io stavo lì impalata senza impedirglielo, perchè secondo il mio vivere era pazzesco fare un pompino a un maschilista istrionico dopo poco tempo, e pure in macchina .
Lisa uscì dalla mia casa dicendomi addio, e mentre scendeva lentamente le scale io le domandai senza interesse alcuno:
- ma con l'ingoio? -
-Si , non voglio più vivere -
E mentre scendeva l'ultimo gradino dell'ultima rampa urlai
- ma perchè prendi per buono il mio parere?! -
nessuna risposta.
Nelle ore successive mi sentii in colpa, tanto che mi feci del male telefonandole a casa per dissuaderla al suicidio.
Lisa mi disse che questa mia chiamata era solo ipocrita, e aggiunse - vaffanculo! -
Il fatto è che con lei, io avevo appuntamento alle ore 14.00 del giorno dopo per una mia visita psichiatrica e si era offerta di accompagnarmi lei con la macchina. E così la richiamai, ma la sua risposta fu:
- Domani alle ore 14.00 io sarò già morta da un pezzo. -
Forse che diceva sul serio?
E tutto per un pompino con l'ingoio fatto a un maschilista che ella voleva conquistare?
E perchè lo voleva conquistare?
Era coinvolta sentimantalmente? Di lui me ne aveva parlato parecchie volte criticandolo.
Ll'indomani Lisa si presentò a casa mia per accompagnarmi alla visita psichiatrica.
Mi raccontò della notte trascorsa, mi disse che avrebbe voluto asfisiarsi con il gas, ma così facendo avrebbe ucciso anche suo figlio.
Mi disse che aveva pensato all'impiccagione ma non sapeva fare il nodo e comunque non avrebbe saputo a cosa agganciarsi.
Mi chiese se io conoscessi qualcuno che avrebbe potuto venderle del cianuro di potassio, io??
- no, chi conosco io, tutta gente pacifica -
Alla fine, esausta mi chiese se le offrivo la visita psichiatrica, se rinunciavo io per offrirla a lei dal momento che aveva deciso come ammazzarsi.
- come? -
- mi butterò nel vuoto dal tuo balcone, perchè il mio è troppo basso -
E così nello studio di questo psichiatra ci andò lei ed io la attesi in macchina.
Lo psichiatra la invitò a riflettere. E Lisa si salvò.
E' ancora viva e proprio oggi abbiamo rivissuto insieme quelle ore.

Chiedo al gentil Mario Soviet (casomai mi leggesse) di far conto di non aver letto nulla.
Grazie Mario, saluti


text:
Il giorno martedì 11 maggio 2021 alle 20:17:36 UTC+2 Brunella ha scritto:



author: Rimuda Riccardomustodario

text:
Il giorno martedì 11 maggio 2021 alle 20:01:28 UTC+1 Brunella ha scritto:
> Il giorno martedì 11 maggio 2021 alle 20:17:36 UTC+2 Brunella ha scritto:
> > ehhh, ma c'è di mezzo il sesso
> > sarà inopportuno postarlo qui?non so se sarò in grado di narrarlo come merita se avrò la vostra approvazione.
> Lo racconto
> E il 1989, Lisa ha preso una sbandata per un tipo che fragile non è.
> Un tipo che si è fatto da solo, dal nulla. Uno che picchia se viene chiamato con il nome di battesimo: il nome lo ha scelto lui ed è così che va chiamato. Strano, perchè nessuno è degno di nominare sua madre: si altera, vuole uccidere.
> Le donne non possono avere la possibilità di lasciarlo, e non per la sindrome dell'abbandono, ma per Ego. L'unica donna ad averlo abbandonato è la moglie, morta, fracellata in un incidente d'auto. chiamerò questo tipo Ivano, anche se vorrei scrivere il nome che si era dato. Al funerale della moglie neanche una piega, credo volesse vendicarsi con la Morte che si era permessa di togliergli una donna, cosa che non aveva deciso lui. nel tempo ha molte donne, tutte desiderose di far innamorare sto tipo che manteneva distanze se una donna non gli piaceva fisicamente. Aanche le amiche dovevano avere il giro vita stretto in proporzione al resto. Lui offriva da bere a tutti, uomo da bar, era sempre al bar, lavorava di notte. Io avevo paura di sto tipo. Perchè casomai mi avesse rivolto la parola non avrei saputo muovere le labbra per rispondergli. Ma Lisa non era come me. Amiche eravamo, tanto amiche, amiche solo di disgrazie passionali. Più soffrivamo per amore, più amiche diventavamo. Eravamo il muro del pianto dell'una e dell'altra, ma in realtà avevo capito da subito che era disonesta, lo era geneticamente, neanche colpa sua. Ma se non avessi avuto lei in quel periodo lungo, ora credo non sarei qui a scrivere.

letto fin qua - pensavo fosse una cosa più erotica - probabilmente terminerò la lettura del tuo racconto - in bagno - quando caco mi dedico alla lettura degli altri.
vuoi leggere Favoletta Erotica?
sbaverai sicuramento.



text:
Il giorno venerdì 18 giugno 2021 alle 00:00:34 UTC+2
riccardos...@gmail.com
 ha scritto:
> Il giorno martedì 11 maggio 2021 alle 20:01:28 UTC+1 Brunella ha scritto:
> > Il giorno martedì 11 maggio 2021 alle 20:17:36 UTC+2 Brunella ha scritto:
> > > ehhh, ma c'è di mezzo il sesso
> > > sarà inopportuno postarlo qui?non so se sarò in grado di narrarlo come merita se avrò la vostra approvazione.
> > Lo racconto
> > E il 1989, Lisa ha preso una sbandata per un tipo che fragile non è.
> > Un tipo che si è fatto da solo, dal nulla. Uno che picchia se viene chiamato con il nome di battesimo: il nome lo ha scelto lui ed è così che va chiamato. Strano, perchè nessuno è degno di nominare sua madre: si altera, vuole uccidere.
> > Le donne non possono avere la possibilità di lasciarlo, e non per la sindrome dell'abbandono, ma per Ego. L'unica donna ad averlo abbandonato è la moglie, morta, fracellata in un incidente d'auto. chiamerò questo tipo Ivano, anche se vorrei scrivere il nome che si era dato. Al funerale della moglie neanche una piega, credo volesse vendicarsi con la Morte che si era permessa di togliergli una donna, cosa che non aveva deciso lui. nel tempo ha molte donne, tutte desiderose di far innamorare sto tipo che manteneva distanze se una donna non gli piaceva fisicamente. Aanche le amiche dovevano avere il giro vita stretto in proporzione al resto. Lui offriva da bere a tutti, uomo da bar, era sempre al bar, lavorava di notte. Io avevo paura di sto tipo. Perchè casomai mi avesse rivolto la parola non avrei saputo muovere le labbra per rispondergli. Ma Lisa non era come me. Amiche eravamo, tanto amiche, amiche solo di disgrazie passionali. Più soffrivamo per amore, più amiche diventavamo. Eravamo il muro del pianto dell'una e dell'altra, ma in realtà avevo capito da subito che era disonesta, lo era geneticamente, neanche colpa sua. Ma se non avessi avuto lei in quel periodo lungo, ora credo non sarei qui a scrivere.
> letto fin qua - pensavo fosse una cosa più erotica - probabilmente terminerò la lettura del tuo racconto - in bagno - quando caco mi dedico alla lettura degli altri.
> vuoi leggere Favoletta Erotica?
> sbaverai sicuramento.
> >
ciao Ricky, lessi qualcosa di tuo negli anni addietro e  andai a dormire ubriaca,
poi sognai che ti uccidevo con una rivoltella. Non vorrei ripetere il sogno.
Oltretutto l'erotico alla mia età è da buttare nel cesso mentre tu cachi.
buonanotte, io ti adoro


text:

letto fin qua.
mammeta è na' zoccola.



text:
On Wednesday, July 14, 2021 at 9:27:46 PM UTC+1, Rimuda Riccardomustodario wrote:

> > buonanotte, io ti adoro

Profitto per passare i miei dodici ( uno al mese ) esercizi di scrittura preferiti
https://groups.google.com/g/it.arti.scrivere/c/GbwstOUbnso/m/mGa8kdteBQAJ

Ah, propo' il tuo racconto potevi postarlo come [ EDS ] sarebbe stato perfetto

--
ciak
riccardo

p.s. pecca' gli [ EDS ] siano cauti in disuso


title: AUGURI VALERIA!!

author: Norma

text:
a me invece importa dei vostri compleanni. Hai fatto bene a dirlo.
nor.


title: AUGURI VALERIA!!

author: Ittica°°°°°

text:
'guri.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: AUGURI VALERIA!!

author: valeria

text:
Grazie Norma.
Un bacio.
Valeria
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
Je3s6.22417$6W.13...@news.infostrada.it...



title: AUGURI VALERIA!!

author: VALERIA

text:
Grazie da una "pesci".
Ciao, Valeria
Ittica°°°°° <
itt...@inwind.it
> wrote in message
98qh9u$34uha$1...@ID-70434.news.dfncis.de...



title: La canzone della felicità

author: pecco

text:
Canto perché nessuno può vedermi, ma canto armoniosamente e così mi faccio sentire.
Infondo la speranza nel cuore dell'uomo. Il mio messaggio è: non bisogna aver paura di cambiare - perché è un'occasione per capire e crescere - né bisogna aver paura di tornare sui propri passi.
Ho provato tante cose nelle varie fasi della mia vita...
Sono stato inconsistente e fumoso come la nebbia del mattino, quella che copre una giornata da attraversare e che non fa capire la direzione da prendere.
Forse proprio perché non sapevo quale fosse la mia direzione ho provato le esperienze più trasgressive ed eccomi lubrico come un verme.
Ma a un certo punto la mia anima ha sentito l'esigenza di innalzarsi e ho preso a volare più in alto delle umane debolezze, come un uccello che si libra nel cielo.
E' stato bello, finché non ho iniziato a sentirmi troppo etereo, e allora sono voluto tornare uomo.
Non l'avessi mai fatto! Il ricordo del volo precedente mi ha fatto sentire come un Adamo scacciato dal Paradiso Terrestre, nonostante io stesso avessi scelto il mio destino, e mi sono ritrovato afflitto a implorare il mio Dio, guardandolo dal basso verso l'alto, mentre la Sua Onnipotente Mano mi faceva sentire insieme figlio e prigioniero.
Ed Egli mi ha ricompensato per le mie preghiere restituendomi al mio destino e donandomi i tesori interiori che quella nebbia celava.
Ora, tornato quel che ero senza più dolore, in armonia con me stesso e con l'altro da me, Lo onoro e Lo ringrazio cantando per Lui e per voi tutti la canzone della Felicità.


title: NN

author: mb

text:
Non perdere l'occasione visita
http://digilander.iol.it/sec3


title: pirati

author: pedro pedreiro

text:
Pirati
A voi ancora nessuno l'ha detto. Giovedì scorso uno sciabecco pirata, a due
alberi, con le vele ben tese contro il vento, barbaresco, di Tunisi hanno
detto, pieno di una cinquantina di pirati dalle facce cattive è entrato nel
porto turistico di . e ha messo a ferro e a fuoco le barche dei riccastri.
Dovevate vedere come piangevano con le loro belle barche depredate e
incendiate. Bello spettacolo. Ne ho goduto (non me ne vogliano i riccastri
proprietari delle belle barche a motore, è solo il  sogno che uno sciabecco
pirata a vele e remi entri nel porto e si prenda la sua luminosa e
fiammeggiante rivincita sul tempo e sulla noia).
Quei malefici pirati barbareschi hanno occupato il faro durante la notte e
all'alba hanno cominciato la razzia. Qualche schiava l'hanno fatta, ma
soprattutto una cosa mi ha fatto piacere: hanno violentato la signora
Angela, si, quella del bar di fronte al porto. Lei ha cinquant'anni ed è
bionda (io non capisco perché le donne di una certa età si tingono i capelli
di giallo, riesco a capire chi c'è nato biondo, ma se uno ingrigisce e vuole
cambiarsi il colore, perché proprio il giallo?). Ma ai pirati barbareschi,
brutti ceffi, gente veramente cattiva, è piaciuto farle la festa, allargarle
le gambe e penetrarla con la violenza di chi è stato per mare e sono mesi
che non vede una donna. Lei, durante le copule faceva dei gridi pazzeschi e
noi non riuscivamo proprio a immaginare che fossero di dolore. (Non me ne
vogliano le donne violentate per davvero, che hanno tutto il mio rispetto e
la mia solidarietà, ma questo è solo un sogno).
Giovedì scorso, mentre i Carabinieri chiamavano la Polizia di rinforzo e la
Polizia non voleva credere che fossero entrati i pirati a . (l'ispettore
Bozza di turno al Commissariato, si sbellicò dalle risate e non voleva
credere a quello che il Maresciallo Buozza, suo omonimo o quasi, gli
raccontava e soprattutto non riusciva a immaginare un mucchio di pirati
barbareschi, all'inizio del molo foraneo, addosso alla Signora Angela, si
quella del bar, la signora bionda e antipatica che non mi è mai piaciuta
(non me ne voglia la signora Angela, che non si chiama così, almeno spero,
ma lei non mi è mai piaciuta perché già i commercianti non mi sono troppo
simpatici, figuriamoci quelli che non sorridono mai e magari ti scambiano
per uno della finanza e ti fanno uno scontrino sospettoso, di un amaro che
fa pendant con il caffè).
Il passato giovedì, il Commissario Bellaversione e il Tenente dei
Carabinieri Migliore, già un carabiniere era stato passato a fil di spada e
gravemente ferito e il cannone di prua dei pirati aveva centrato in pieno la
camionetta della Polizia, hanno tentato una trattativa con i pirati. Quelli
però sono uomini di mare, abituati alla violenza e alla morte, e non se ne
vanno finché non hanno caricato la stiva di schiavi e d'oro, insomma di
qualcosa che abbia un valore, da rivendere nei mercati dell'Africa
settentrionale, ché anche loro hanno mogli e figli da sfamare e il padrone
della nave anche qualcosa di più, anche un harem con sette mogli. E poi la
difficoltà di comprendere la lingua dei pirati, antico dialetto arabo che
nemmeno Mohamed il tunisino che vende al dettaglio cacciaviti e
copricerchioni, chiamato a fare da interprete, è riuscito a tradurre. In
pratica l'unico successo della traduzione fu lo stabilirsi che Hallah è
grande e Maometto il suo profeta e niente che potesse accelerare la partenza
della nave pirata.
Sono abili i pirati a tagliar teste e  arti del corpo. Oggi le teste vengono
tagliate coi coltelli, con crudeltà che non è dei tempi andati. Mozzar teste
di netto con spade affilate, con una certa eleganza senza ostentazione
inutile, senza filmati trasmessi via internet (Non me ne voglia chi col
volto travisato, dopo tante blaterazioni, taglia le teste coi coltelli
affilati; è pur sempre un sogno, di uno sciabecco pirata con equipaggio di
uomini che conoscono la violenza del mare e del vento; che violentano donne
bionde e aggrinzite, che fanno schiavi e che gettano per mare inutili
telefonini e mostruosi portatili).
Quando è stato il tempo, quando la nave non era troppo leggera o troppo
pesante,  i pirati con il loro sciabecco pirata se ne sono andati.
Ho il ricordo ancora vivissimo di uomini cattivi e duri, con facce da
pirati. Ecco con facce, non banditi feroci con il volto nascosto da un
passamontagna da squagliarci dal caldo, mentre si fanno discorsi, mentre si
taglia la testa ad un uomo per far comprendere solo a tutto il mondo che la
testa di un uomo non è così importante e non può far vincere una guerra)
Ho il ricordo di un pirata dal ghigno d'acciaio che  si avvicina impugnando
la spada e mi guarda. Probabilmente io e gli altri vicino a me, non siamo
buoni per fare gli schiavi. Si vede che siam povera gente e nessuno
pagherebbe un riscatto. Si vede che a rivenderci non si guadagnerebbe il
costo del trasporto per mare, e tentare la richiesta di un riscatto non ci
otterrebbero niente, anche perché il misero riscatto potrebbe essere pagato
in euro privi di senso. Potrebbe uccidermi, ma se ne va. Torna per mare col
suo sciabecco. Posata la spada tornerà a remare, verso il porto di Tunisi o
chissà dove.
Venerdì scorso ancora le barche fumavano, tutti giovani e vecchi, poliziotti
e carabinieri, donne quelle violentate e quelle ignorate e tutti, i poveri e
i ricchi, ci siamo guardati negli occhi.
Troppo strano che uno sciabecco pirata sia entrato in quel porto, che abbia
fatto tanto danno in un giorno. Quella storia del cannone di prua della nave
pirata che, con un colpo solo (un cannone di bronzo, di bronzo! capite?) ha
centrato la camionetta della Polizia è troppo difficile da scriverci un
rapporto, e poi, chi si denuncia: ignoti pirati a bordo di uno sciabecco
dell'anno 1600?
Tutti sono d'accordo a non fare parola. I morti, i feriti li nasconderemo in
qualche spazio nascosto del cuore, li copriremo con un sogno allucinato e
riposeranno in pace.
Io solo racconto una parte di storia. Io solo. Ma nessuno mi prenderà sul
serio e anzi io stesso dico che questa storia non è vera. Lo nego decisament
e. Non c'ero. Ho scritto quello che ho scritto in preda a una crisi di
astinenza da fumo, perché i pirati hanno rubato tutte le sigarette che c'
erano in città e le hanno portate in quel porto di Tunisi dove approderanno
tra poco.
Pedro
--
http://web.tiscali.it/misentopocobeneoggi/
icq 253226006


title: pirati

author: camilla

text:
"pedro pedreiro"
> Pirati
Ehi, carino anche questo: di un bel balordo surreale, e dà l'impressione di
essere uscito di getto, vero?
Sono divertita e ammirata.
Bravo, Bonsai-Annibale-Pedro (che io preferisco chiamare Isidoro...)
ciao,
e ne aspetto altri.


title: pirati

author: Writer

text:
"pedro pedreiro" <
etna...@katamail.it
> wrote in message
> Pirati
Bel testo, divertente e scritto bene.
molto godibili gli incisi in cui sembra che tu prenda in giro
il "politically correct"
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: pirati

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> wrote in message
> Bravo, Bonsai-Annibale-Pedro
bonsai?



title: pirati

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:zsYXc.69172$OH4.1...@twister1.libero.it...
> "pedro pedreiro"
>
> > Pirati
>
> Ehi, carino anche questo: di un bel balordo surreale, e dà l'impressione
di
> essere uscito di getto, vero?
> Sono divertita e ammirata.
Grazie arrossito...
> Bravo, Bonsai-Annibale-Pedro (che io preferisco chiamare Isidoro...)
> ciao,
lo so lo so non dovrei cambiare nick... ma io in fondo al mio cuore sono una
donna di facili costumi. I nick li prendo e li lascio, li uso e li getto, e
non li dimentico mai ...
> e ne aspetto altri.
Il mio psichiatra mi ha detto che devo convivere con i problemi delle
allucinazioni e dell'esibizionismo e che qualcosa su ias devo postarla,
quindi mi dovete sopportare :)))
Ciao e a presto
Isidoro


title: pirati

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:91a7ff9c621242f834e...@mygate.mailgate.org...
> "pedro pedreiro" <
etna...@katamail.it
> wrote in message
>
>
> > Pirati
>
> Bel testo, divertente e scritto bene.
> molto godibili gli incisi in cui sembra che tu prenda in giro
> il "politically correct"
>
>
> W.
Grazie, Writer
Pedro Pedreiro


title: pirati

text:
"Writer"
> bonsai?
Bonsai.
Non te lo ritrovi?
Lo avrai filtrato.


title: pirati

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> wrote in message
> > bonsai?
>
> Bonsai.
Stiamo parlando del "pazzo dei bonsai"?
> Non te lo ritrovi?
> Lo avrai filtrato.
Forse nella memoria.
Nel mio kill file ci sono, dopo aver riformattato il computer,
non più di tre indirizzi.



title: pirati

text:
"Writer"
> Stiamo parlando del "pazzo dei bonsai"?
Certo che no.
Stiamo parlando  _esattamente_  di "bonsai".
Google.


title: VISITA LOVEANDMORE!!

author: loveandmore

text:
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visitaci!!!!!!!


title: Jenny

author: Paoletta D.

text:
Jenny si rotolava con cura nella melma del fosso, lasciando trasparire,
solo di quando in quando, un'ombra d'incertezza. Il suo amante, seduto
sul bordo, la osservava con fare annoiato; ogni tanto le premeva un
piede sul petto ricacciandola sotto.
- Sul petto č meglio – pensava Jenny – non fa tanto male, inoltre se
sto attenta ogni tanto riesco ad interporre il braccio tra la sua suola
ed il mio seno. E’ peggio quando mi prende sul viso, sul naso, lě fa
male, inoltre mi va anche il fango in bocca -.
Nel rotolarsi Jenny ogni tanto lanciava un’occhiata tenera al suo
amante, abbozzando un leggero sorriso: - poverino – pensava Jenny –
deve stare tutto il giorno lě a guardarmi, si annoierŕ, non ha
null’altro da fare.
In fondo sto meglio io – pensava Jenny rotolandosi -   Per prima cosa
posso guardarlo molto spesso: tutte le volte che il viso č fuori dal
fango provo a guardarlo. Qualche volta non mi riesce perché la melma mi
copre gli occhi, qualche altra volta la sua scarpa mi colpisce proprio
sulle palpebre costringendomi a chiuderle, ma questo per fortuna accade
raramente perché io sto  attenta.
Dunque, posso guardarlo – proseguiva tra sé Jenny mentre si rotolava –
ma nel frattempo ho tante altre cose a cui pensare, tante cose da fare,
di certo non ho tempo di annoiarmi.
Devo stare attenta a non farmi colpire nelle parti delicate e questo
posso farlo assumendo un certo ritmo nel rotolarmi, inoltre ogni tanto
delle erbacce mi si avvolgono attorno alle braccia ed alle gambe
impacciandomi nei movimenti ed io devo liberarmene, stando ben attenta
che il mio rotolarmi non ne risenta.
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/


title: Jenny

author: Gilgamesh

text:
Paoletta D. ha scritto nel messaggio
>Jenny si rotolava con cura nella melma del fosso, lasciando trasparire,
>solo di quando in quando, un'ombra d'incertezza. Il suo amante, seduto
>sul bordo, la osservava con fare annoiato; ogni tanto le premeva un
>piede sul petto ricacciandola sotto.
>- Sul petto è meglio – pensava Jenny – non fa tanto male, inoltre se
>sto attenta ogni tanto riesco ad interporre il braccio tra la sua suola
>ed il mio seno. E’ peggio quando mi prende sul viso, sul naso, lì fa
>male, inoltre mi va anche il fango in bocca -.
>Nel rotolarsi Jenny ogni tanto lanciava un’occhiata tenera al suo
>amante, abbozzando un leggero sorriso: - poverino – pensava Jenny –
>deve stare tutto il giorno lì a guardarmi, si annoierà, non ha
>null’altro da fare.
Sguashhh!
Di molto masochistico.
Qualche delusione amorosa, Paoletta D.?
G. (/infangato)


title: Jenny

author: Ombra

text:
"Paoletta D." <
da...@virgilio.it
> ha scritto
> Jenny si rotolava con cura nella melma del fosso, lasciando trasparire,
Comunque era arrivato anche quello del 19/12


title: Jenny

text:
> Comunque era arrivato anche quello del 19/12
beh, quello era solo l'inizio
pensavo di allungarlo di volta in volta



title: Qual' e' il nome piu' adatto alla nostra attivita'?

author: Nicola Scutti

text:
Chiediamo aiuto per l'ideazione di un nome appropiato alla nostra nuova
attivita', illustrata al seguente indirizzo:
http://www.cyberforli.it/personal/rdit/
Grazie
Nicola


author: Francesco

text:


Mhhh, l'astuzia non ha limiti :-))
(-:Francesco


author: Geremia from Imola

text:
Nicola Scutti ha scritto nel messaggio <7bpo71$s0t$
1...@news.mclink.it
>...
>Chiediamo aiuto per l'ideazione di un nome appropiato alla nostra nuova
>attivita', illustrata al seguente indirizzo:
>
http://www.cyberforli.it/personal/rdit/
>Grazie
>Nicola
>
"Cosa non farei..." puo' andare bene?
GermanO


author: Alessandro

text:
Nicola Scutti ha scritto nel messaggio <7bpo71$s0t$
1...@news.mclink.it
>...
>Chiediamo aiuto per l'ideazione di un nome appropiato alla nostra nuova
>attivita', illustrata al seguente indirizzo:
>
http://www.cyberforli.it/personal/rdit/
>Grazie
>Nicola
>
>
Almeno scrivete Research e non Recearch.


author: paolo beneforti

text:
Aless. scripsit
>Almeno scrivete Research e non Recearch.
>
 Forse sono francofoni! ;o)


text:
Fatto!
Grazie del suggerimento
Nicola


title: Gallina vecchia fa' buon brodo ?

author: dalai e la lama

text:
L' ultimo ricordo che ho di te
e' come il grigio cielo di questo giorno..
forse sparira' al tramonto, da se',
senza far piu' ritorno..
L' ultimo dolore annegato nelle mie parole
si sciogliera' forse presto, come neve al sole ..
L' ultimo abbraccio, a pensarci adesso,
non valeva l' impegno che in fondo ci ho messo..
L' ultima illusione di crederti mia
e' crollata senza troppo rumore, nell' andare via ..

                                 *
( ciao e buongiorno a tutti ! )


title: Gallina vecchia fa' buon brodo ?

text:
dalai e la lama ha scritto:
> L' ultimo ricordo che ho di te
> e' come il grigio cielo di questo giorno..
> forse sparira' al tramonto, da se',
> senza far piu' ritorno..
Io la manderei subito a Michele Zarrillo.
Dario
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Gallina vecchia fa' buon brodo ?

author: gattusque

text:
On Thu, 22 Apr 2004 05:51:55 +0200, dalai e la lama
<
dalai_e...@invalid.net
> wrote:
>Gallina vecchia fa' buon brodo
...è un'esortazione? :)
Se è così ci manca una virgola (e il  punto interrogativo non c'entra)
Così:
Gallina vecchia, fa' buon brodo!
Dai, scherzo :)
Mi raccomando non te la prendere.


title: Gallina vecchia fa' buon brodo ?

text:
In data Thu, 22 Apr 2004 17:40:57 +0200, gattusque ha scritto:
>
> Dai, scherzo :)
> Mi raccomando non te la prendere.
Ciao,
perche' dovrei?
Gallina vecchia altro non vuole intendere che la poesiola stessa, vecchia
d' anni ed abbandonata tra le scartoffie ..
Magari, come titolo, meritava qualcosa di meglio ..
( come il Lui, o la Lei che seguono ?! )


title: complimenti.

author: Ely

text:
Per la vostra gioia e grazie alla vostra calorosa accoglienza, non metterò
mai più piede qui dentro.
Addio e divertitevi a dare della stronza al prossimo nuovo arrivo, che se lo
merita, come tutti gli stronzissimi nuovi arrivi, vero stirner, vedo
notepad, vero Camilla?
Ci avete messo poco a fare fuori un nuovo entusiasmo.
Complimenti.
E replyate pure il CAZZO che volete tanto qui non ci torno nemmeno a
Lurkare.
ELY la 26ENNE STRONZA CHE FORSE È ANCHE UN CLONE DI OLIVIER
(così siete contenti eh?)


title: complimenti.

author: Olivier

text:
Il Mon, 13 Jan 2003 10:02:18 +0100, "Ely"
<edanese@TOGLIMI_freesurf.ch> ha scritto:

Te la prendi così tanto per 4 beceri che giocano a fare gli pseudo-
intellettualoidi incazzosi simil-Sgarbi? Eddai su...


title: complimenti.

author: Mario

text:
"Ely" <edanese@TOGLIMI_freesurf.ch> ha scritto
> ELY la 26ENNE STRONZA
Senti Ely nun fa' cosě, dai. Ma come, te ne vai adesso che m'ero
deciso a offrirti l'abbondante cena e anche il vinello.
Mario


title: complimenti.

author: DisKre Panza

text:
lunedì 13 gennaio 2003 Mario ha scritto:
>> ELY la 26ENNE STRONZA
> Senti Ely nun fa' così, dai. Ma come, te ne vai adesso che m'ero
> deciso a offrirti l'abbondante cena e anche il vinello.
  Beh... mi sono salvato in corner... Un'altra TroppoSfera, no...
  Eccheccazzo! ;)))
--
Power down.