title: l'avventura

author: Patmos

text:
l'avventura di antonioni è una sorta di capolavoro cioè uno di quei
film che tutti indistintamente sanno che sono dei capolavori anche se
magari nessuno li ha mai visti o comunque magari nessuno li ha mai
visti fino in fondo
e insomma l'avventura fa parte di una trilogia che comprende anche la
notte e l'ecclisse che sono in tutto tre film molto simili tra loro
perché sono usciti uno dopo l'altro sono tutti e tre in bianco e nero
e in tutti e tre c'è la vitti che sembra un po' scema ma che in realtà
non è scema bensì alienata perché la trilogia riguarda l'alienazione
della borghesia moderna e la sua incapacità di vivere natur

e insomma il film comincia che c'è un costruttore con la classica
faccia da costruttore che va con la figlia che ha la faccia di lea
massari a via piccolomini quella che si vede la cupola di san pietro
in fondo che fa l'effetto ottico e però nel film non c'è ancora niente
e l'effetto ottico ancora non si vede e c'è solo un prato e il
costruttore è lì perché sta costruendo le palazzine che formeranno via
piccolomini e intanto dice delle banalità tipo che tra un po' non ci
sarà più la campagna ma solo case e sembra dispiaciuto anche se in
realtà dovrebbe essere contento perché lui è un costruttore e così fa
un sacco di sol

poi la figlia che si chiama anna accompagnata dalla vitti che si
chiama claudia va a trovare il fidanzato che si chiama sandro e che
viene da fuori e intanto si lamenta e dice che non lo vede mai e dice
cose tipo quando si è lontani è tutto più facile e una storia da
lontano è troppo facile e una storia da lontano è come essere in
vacanza e tutte quelle cose che abbiamo detto tutti prima o poi ma che
in questo caso sono originali perché erano le prime volte che si
dicevano perché il bello dei film di antonioni è che senti un sacco di
frasi che adesso ti sembrano banali e vedi un sacco di situazioni che
adesso ti sembrano comuni ma che in realtà non sono affatto banali e
comuni perché all'epoca erano originali e nuove e erano le prime volte
che qualcuno le faceva not
e così anna poi dice all'amica di aspettare sotto e sale dal fidanzato
e all'inizio sembra arrabbiata e infatti poi si spoglia e scopano
anche se però non c'ha la faccia molto convinta e sembra che pensa a
qualche cosa e però intanto scopano lo stesso mentre claudia aspetta
nel bar e questo ti fa capire che sono dell'alta borghesia perché
hanno costumi molto liberi e a quell'epoca queste cose il popolo non
le faceva perché c'era una morale molto rigid

e insomma scopano ma lei però è pensierosa e capisci che sta per
succedere qualche cosa perché in genere nei film quando fanno vedere
che le donne scopano ma sono poco convinte poi dopo succede qualche
cosa tipo che la donna combina qualche cosa o dice qualche cosa mentre
nei film non mi è mai capitato che fanno vedere un uomo che scopa ma
non è molto convinto forse perché l'uomo e diverso e quando scopa
scopa e basta e quando mangia mangia e basta e invece la donna mischia
sempre le cos

poi la scena si sposta e sono tutti in barca alle eolie che fanno una
crociera e all'epoca la cosa doveva colpire molto perché la gente era
più povera di adesso e nessuno viaggiava tanto e penso che i miei
facevano le vacanze a ladispoli e quando gli andava bene andavano a
sul monte amiata e mi immagino che le eolie in quegli anni era come se
fossero sulla luna tanto non ci poteva andare ness

e invece questi stanno con una specie di cabinato in giro per le eolie
e stanno sulla barca e ci sono un po' di dialoghi alla antonioni tipo
una che dice io non le capisco proprio le isole come faranno poverine
con tutto questo mare intorno da cui traspare la noia e l'alienazione
di questa gente che appartiene tutta all'alta borghesia e che proprio
per questo ha perso il contatto con la propria dimensione naturale e
si annoia di tutto anche delle emozioni lasciando capire che oramai è
tutto uguale anche scopare o non scopare tanto è tutto già vist

e poi scendono su un'isola che si chiama lisca bianca e però qui vedi
come è bravo antonioni e vedi che è proprio un grande maestro perché
vedi che antonioni è proprio un genio e l'isola non sembra un posto di
vacanza ma un posto di morte e il terreno sembra la luna e il cielo è
cupo e tu capisci che sta per succedere qualcosa e che l'isola è una
metafora e che rappresenta la solitudine e l'ostilità tra l'uomo e la
natura e lo spaesamento e la mancanza di riferim
e succede che anna che dopo avere scopato non aveva ancora detto
niente dice al fidanzato che ha bisogno di stare sola per un po'
proprio come lo dicono tutti adesso ma allora erano le prime volte che
si diceva così nei film e lei dice proprio una di quelle stronzate
solite tipo sai ho bisogno di capire sono confusa ho bisogno di stare
un po' da sola che le donne adesso quando dicono così pensano di
essere originali e di aver trovato una soluzione intelligente e di
essere state particolarmente abili e diplomatiche e invece non sanno
che ripetono solamente una frase di anton
e poi dopo succede l'imprevisto e anna sparisce e non si trova più e
tutti iniziano a cercarla per ore su e giù per l'isola e poi vanno
anche a chiamare la guardia costiera e i carabinieri e claudia e il
fidanzato passano anche la notte sull'isola e qui antonioni dilata i
tempi e succede tutto molto lentamente e ti fa vedere come già mentre
cercano anna il fidanzato e claudia vogliono scopare e ti fa capire
che i sentimenti non valgono un cazzo e che i sentimenti non esistono
più ma esiste solo la voglia di scopare ma così tanto per fare
qualcosa e che non c'è rispetto per le persone perché a nessuno gliene
frega più un cazzo di anna a causa dell'alienazione borgh
e insomma la vitti si innamora del fidanzato di anna e per un po' fa
finta di avere degli scrupoli ma gli scrupoli sono solo questione di
tempo perché pare brutto scopare subito col fidanzato dell'amica
appena scomparsa e così se ne torna a roma e sandro rimane in sicilia
a continuare le ricerche e però sembra che non gli interessa tanto di
cercare anna ma gli piace di più andare in giro e perdere tempo e
intanto la vitti se ne va alle feste a roma e ogni tanto qualcuno dice
anna poverina che brutta fine oppure ma vedrai che la ritroveranno e
altre cose di conv
insomma poi alla fine con la scusa di proseguire le ricerche la vitti
raggiunge sandro in sicilia e se ne girano per la sicilia facendo
finta di cercare anna ma in realtà scopando da un albergo all'altro
come le vacanze che si fanno adesso con la donna che te ne vai in
grecia o in spagna o in portogallo e giri e vedi i monumenti e fai
osservazioni e ti tieni per mano e vedi la gente e poi cerchi
l'albergo e poi cerchi un ristorantino per la cena e poi vai in
albergo e scopi e poi la mattina dopo vai in un altro posto e vedi e
cerchi e scopi e così via solo che adesso così lo possono fare tutti e
infatti lo fanno tutti anche se non sono sposati e invece allora lo
potevi fare solo nel viaggio di nozze oppure solo se eri ric
e poi la vitti chiede a sandro del suo lavoro e sembra interessarsi a
lui ma il discorso sembra molto fuori luogo e così alla fine antonioni
ci fa capire che è solo un discorso di convenienza e ti fa pensare che
tutti i discorsi sono di convenienza e anche quando due dicono che si
amano in realtà anche i loro discorsi sono di convenienza e in realtà
a nessuno frega niente degli altri perché a tutti interessano i propri
problemi e tutti parlano dei propri problemi ma a nessuno interessano
veramente quegli degli altri e nessuno si conosce veram
e poi il film finisce che arrivano a taormina e la vitti ha sonno e
sandro gironzola per l'albergo di lusso e poi alla fine invece di
andare in camera dalla vitti che l'aspetta si mette a scopare  con una
prostituta e la vitti però lo vede e scappa fuori e lui la segue e lei
piange che però sembra finta e invece lui piange davvero e secondo me
questa scena ribalta tutto il film dove sembrava che la vitti era
quella più sincera e lui solo uno stronzo senza molte qualità come
quasi tutti i borghesi di m
e insomma alla fine ti viene da pensare che antonioni era proprio
pessimista e che in realtà meno male che non è così e che la gente non
è così fredda ed egoista ed individualista e che le persone si amano
veramente e che i rapporti tra le persone per fortuna sono molto più
sani di come sembra lì e che ci sono ancora tante cose sane ed
importanti nella vita e che la società borghese si è evoluta molto da
all


title: Colpa d'Alfredo

author: Eddie BaX

text:
Colpa d'Alfredo
Ricordo una domenica pomeriggio di tarda primavera, forse la metà di
maggio. Fine anni ottanta. Pioveva, uno di quei temporali che
accompagnano spesso l’arrivo dell’estate , ma che di domenica servono
solamente a costringere la gente a chiudersi in macchina e formare file
incredibili sul lungomare.
E anche io, con la mia ragazza di allora, mi trovai rinchiuso in una
fila angosciante, e provai una sensazione come di soffocamento… il cielo
scuro alle 3 di pomeriggio, la pioggia, i clacson, la gente nervosa che
sbuffa dentro le altre auto…
Così presi una strada laterale e mi buttai verso le colline, con il
silenzio tra noi due che era qualcosa di pesante, come una cortina
solida e tangibile, segno di un rapporto durato troppo a lungo e ormai
avviatosi lungo la strada dell’indifferenza. Infatti finì drasticamente
dopo qualche mese, e ripensando con il senno di poi a quel pomeriggio
passato in macchina sulle colline dell’entroterra romagnolo, senza mai
fermarsi, senza mai parlare, mi accorgo di come probabilmente quella sia
stata l’ultima occasione per spiegarci, per affrontare i problemi che
ognuno di noi si teneva dentro, forse per paura di ferire l’altro.
Ricordo invece che infilai una cassetta di Sergio Caputo e non la tolsi
che alla fine della giornata, così che quel pomeriggio on the road in
cui ogni metro di asfalto che passava sotto le ruote era un metro ideale
che andava ad aumentare la distanza fra noi due, è rimasto nella mia
mente indissolubilmente legato ai versi strampalati ma graffianti di
quelle canzoni, tanto che ancora oggi ogni volta che ascolto uno di quei
brani mi torna in mente quel pomeriggio di maggio in cui il tempo
sembrava essersi congelato, in cui tutti e due non aspettavamo altro che
calasse la sera per tornare ognuno a casa propria e porre termine a quel
silenzio insopportabile.
Ma ora che ci penso, andando ancora più indietro nel tempo, mi accorgo
che ogni momento della mia vita è legato ad una canzone, o forse ad ogni
canzone è legato un momento particolare della mia vita, che poi forse è
la stessa cosa.
Ed allora ricordo i miei vent’anni in una Citroen scassatissima con Bob
Marley a fare da colonna sonora alle prime esperienze di vita: erano gli
anni del reggae, del concerto di Peter Tosh allo stadio, con la gente
stravaccata sul prato umido, l’odore di hashish così forte che non
serviva nemmeno fumare per stonarsi, e la musica che ti prendeva le
gambe e ti costringeva ad alzarti e ballare con quelli che erano intorno
a te. Non conoscevi nessuno ma erano tutti amici, e tutti felici, e
sembrava proprio di avere il mondo nelle mani.
Poi c’è stata una vacanza romantica in un appartamentino in Sardegna, di
fronte ad una insenatura da cartolina, e la musica era di Fabio Concato,
con le sue ballate dolci e la sua voce un po’ nasale ma struggente. Ci
si svegliava al mattino e si faceva l’amore nella penombra del sole che
filtrava dalle persiane, alla sera si cucinava il pesce sul terrazzo, si
beveva vino e si chiacchierava, si guardava il mare e gli scogli
ascoltando Fiore di Maggio.
E’ arrivato il servizio militare, e le tristezze dei primi giorni erano
scandite dalla voce di Phil Collins che dalla cuffia del Walkman mi
faceva compagnia in quelle giornate assurde, cantando di qualcosa che
poteva sentire arrivare nell’aria della notte, ed a me venivano i
brividi, e non solo per il freddo delle notti umbre. Nei rari momenti di
imboscamento in cui me ne fuggivo in sala musica, all’ultimo piano della
caserma dove, invece di provare le marce militari, ci sedevamo di fronte
ad una grande finestra che dava sulla vallata ai piedi di Orvieto, e da
lassù guardavamo con occhi tristi l’autostrada e la ferrovia che
correvano a braccetto nella campagna, e il solo vedere quei tracciati
che sapevamo arrivare fino a casa ci faceva stare meglio, come se da
lassù bastasse spingere lo sguardo un po’ più lontano per intravedere il
mio mare, la mia spiaggia, la mia casa…come se bastasse appoggiare
l’orecchio al vetro per udire il rumore della risacca, dei gabbiani…
Quante volte ho visto ragazzoni alti e grossi piangere con la fronte
appoggiata al vetro, quante volte ho ascoltato giovani musicisti tristi
improvvisare assoli struggenti di sassofono o di tromba, con lo sguardo
fisso oltre quella finestra. Chissà se qualcuno di loro avrà avuto
successo, se qualcuno di loro avrà composto qualcosa ripensando a quella
finestra in sala musica nella caserma di Orvieto, raggruppamento di
tutti i musicisti di leva prima di essere smistati alle bande militari
di tutta Italia.
Chissà se qualcuno ha mai ripensato a quei tre mesi vissuti fianco a
fianco, a quelle amicizie nate dalla sofferenza e dalla tristezza che
sembrava dovessero andare avanti per tutta la vita, e che invece un
fonogramma di trasferimento ha spezzato per sempre.
Chissà dove è finito il pazzoide Rufa, pesarese di nascita ma cittadino
del mondo, maestro di flauto con già diverse incisioni alle spalle, che
un giorno ci fece venire i brividi suonando un piccolo ottavino che si
teneva nelle tasche della mimetica, chiuso in  una scatolina come fosse
una reliquia di chissà quale santo.
O il ravennate Cristani, viola d’amore che non suonò mai niente perché
l’oppressione della caserma gli impediva di avere la mente libera, o
l’impacciato Fabiano, bassista di Roma spaesato di fronte alla vita
militare, fatta di piccole furberie e grosse ingiustizie.
Il fiorentino Rossi, tromba estroversa ma disperato perché destinato
alla banda dei Bersaglieri di Milano, che fece di tutto per non andarci
perché, come mi ripeteva cento volte al giorno con quella sua pronuncia
toscanissima piena di c aspirate:
“Luha, tu lo sai, ibbersaglieri horrono, ella banda gli horre innanzi, e
quando tu horri tu saltelli, ella tromba pure ti saltella, e allora tu
te la devi premere forte su i llabbro se la voi sonà, perché altrimenti
tu te la perdi. E se tu te la premi forte su i llabbro pe’ un anno, esse
pe’ un anno tu soni correndo, ti viene i’ccallo su i’llabbro e non
vavvia più. Poi devi sonà correndo pe’ ttutta la vita: te l’immagini io
che sono a La Scala? I cche ffò, corro tutt’intorno pe’ il teatro? No
loro so’ matti. Io nun ci vo’, piuttosto vo’ in Sardegna”
O il veronese Mazzon, enorme ed imponente ma con una faccia simpatica da
bambino troppo cresciuto, tanto che il tenente gli ordinò di farsi
crescere baffi e pizzetto “perché un trombettiere deve avere un aspetto
marziale!”. Ricordo che vagò per una settimana in borghese perché non
riuscivano a trovare una divisa della sua misura, e così aveva gli occhi
di tutti addosso: i commilitoni che lo prendevano in giro e gli
ufficiali che lo redarguivano, e lui spaesato ma tranquillo non perdeva
mai la calma e rideva di tutto:
“Dio bòn, come devo far siòr capitano? Son grosso, son troppo grosso.”
Lui, già secondo corno all’Arena di Verona, un giorno ci suonò la marcia
dell’Aida nel piazzale della caserma, una domenica pomeriggio in cui
tutti erano andati in licenza ed il sole di settembre ancora scottava, e
noi attenti e commossi alla vista di quel ragazzone dal corpo
sproporzionato capace di tirar fuori dai polmoni una musica così fiera.
Con lui condivisi poi il destino a Modena nella Banda dell’Accademia
Militare, dove non si suonava mai ma si svolgevano altri compiti, chi
ragioniere, chi magazziniere, chi barista come me, chi come lui
trombettiere alle adunate ed all’ammainabandiera. E a Modena ritrovai
anche il romagnolo Giacomini, fisarmonica in un’orchestrina di liscio,
che fu il mio grande amico in quei nove mesi modenesi; poi conobbi
Montroni, batterista come me, Mezzadri, Civolani, Cappelletti, un nome
che mi ricordava i pranzi di Natale, e tanti altri di cui non ricordo il
nome ma ho stampate in mente le facce, compagni di sventura in un
periodo che non considero totalmente negativo adesso che, a molti anni
di distanza forse ricordo solamente le sue parti più belle.
Era il periodo di Battiato e in tanti cercavano un centro di gravità
permanente che non ci facesse mai cambiare idea sulle cose e sulla gente…
Chissà se qualcuno di loro lo cerca ancora?
Come tutti i musicisti e gli artisti in genere però, avevamo quel filo
di autoironia e di leggera follia che ci ha permesso di scivolare via
attraverso quei lunghi mesi di apatia senza grossi traumi. Era come un
gioco per noi, e forse la nostra salvezza era proprio il fatto che
riuscissimo a parlare la stessa lingua, la lingua della musica, della
creatività, della sensibilità.
Poi il congedo, un semplice foglio di carta ma gonfio di significato, se
penso che rappresenta un anno di vita diverso, un anno di vita imposta
da qualcun altro, e il fatto di possedere quel foglio dimostra che ce
l’ho fatta, che sono stato capace di fare un certo tipo di vita,
diametralmente opposto a quello che è il mio. Ed è importante esserci
riuscito, avere sopportato soprusi e ingiustizie, essersi anche
ribellati, avere lottato e discusso anche se non serviva a niente, avere
trovato comunque il lato positivo in un ambiente che di positivo
sembrava avere ben poco.
Ancora adesso ricordo con molta nostalgia i pomeriggi di primavera
imboscati in sala musica, uno scantinato i cui lucernai si affacciavano
direttamente sulla Piazza Grande di Modena, a suonare e cantare a
squarciagola le canzoni di Vasco che in quel momento sentivamo così
vicine a noi. Ancora oggi quando mi capita di ascoltare l’attacco di
“Colpa d’Alfredo” mi viene la pelle d’oca, e rivedo le facce di
Mezzadri, di Bortolotti, di Giacomini…
Io che, quando il silenzio e la tristezza stavano prendendo il
sopravvento, attaccavo all’improvviso, a bassa voce:
“Ho perso un’altra occasione buona stasera…”
E Mezzadri subito:
“E’ uscita col negro la troia”
E poi tutti insieme:
“Mi son distratto un attimo… colpa d’Alfredo che con i suoi discorsi
seri e inopportuni mi fa sprecare tutte le occasioni. Io prima o poi lo
uccido…”
E poi veniva un urlo che uscendo dalle finestre sembrava potesse
attraversare tutta Modena e da lì invadere tutta la pianura padana, fino
al mare:
“Lo uccidoooooo! Tattaratattata… tara tara tara tara tara tara
Tattaratattata…
E quella stronza non si è neanche preoccupata…
Di dire qualche cosa, che so’ una scusa…”
E come d’incanto la tristezza svaniva, una scarica di adrenalina
investiva ogni cellula del nostro corpo e trovavamo così la forza per
resistere un altro giorno.
Col tempo era diventata un’abitudine all’interno del nostro gruppetto di
amici affiatati, come una parola d’ordine, una specie di saluto segreto
da sostituire al saluto militare che eravamo obbligati a rivolgere a
chiunque portasse un grado sulle spalline. Se mi capitava di incrociare
Mezzadri nel piazzale dell’Accademia, in mezzo al solito viavai di
colonnelli e generali, non appena arrivati a distanza di sussurro, con
fare da cospiratori e senza smettere di camminare io sibilavo quasi
senza muovere le labbra:
”Ho perso un’altra occasione buona stasera!”
E lui di rimando, con lo sguardo fisso all’orizzonte:
“E’ uscita col negro la troia!”
E via ognuno verso le proprie mansioni, salutando militarmente a destra
e a sinistra ad ogni balenare di una stellina, ma con il sorriso sulle
labbra e un urlo silenzioso dentro al cuore:
“Io prima o poi lo uccido… Lo uccidoooo…..”
In fondo sapevamo di essere soltanto di passaggio, di essere in qualche
modo impermeabili alla vischiosità della vita militare. Non ce ne
rendevamo conto, ma avevamo trovato istintivamente un’ancora di
salvezza, un appiglio a cui attaccarci per non essere trascinati via
dalla mediocrità e dalla piattezza dell’ambiente che ci circondava.
Grazie Vasco.


title: Colpa d'Alfredo

author: gigo

text:
Bellissimo...
hai riacceso un sacco di spie nella mia mente intorpidita.
Grazie


title: Colpa d'Alfredo

author: DisKre Panza

text:
giovedì 07 ottobre 2004 Eddie BaX ha scritto:
> Ricordo una domenica pomeriggio di tarda primavera, forse la metà di
> maggio. Fine anni ottanta.
  Ed ecco un  altro quarantenne o giu` di li`  che spunta dal nulla...
Benvenuto! ;;;)
> Pioveva,  uno  di  quei  temporali [...]  che  di  domenica  servono
> solamente a costringere  la gente a chiudersi in  macchina e formare
> file incredibili sul lungomare.
  Ommioddio, e`  risuccesso: ho letto "e  formare `fail' incredibili",
poi mi sono fermato e mi son  detto "ma che cazzo c'entrano i `fail'?"
E poi ovviamente mi sono dato del cretino con la fissa... :(((
> con il  silenzio tra noi due  che era qualcosa di  pesante, come una
> cortina solida  e tangibile,  segno di un  rapporto durato  troppo a
> lungo e ormai avviatosi lungo la strada dell'indifferenza.
(1)
  "La nostra relazione e` qualcosa di diverso"... Déjà vu...
(2)
> Ricordo invece che infilai una cassetta di Sergio Caputo
> Ma  ora che  ci penso,  andando ancora  più indietro  nel tempo,  mi
> accorgo che ogni  momento della mia vita è legato  ad una canzone, o
> forse  ad ogni  canzone è  legato un  momento particolare  della mia
> vita, che poi forse è la stessa cosa.
  Questo  tuo  bel...  racconto?... ricordo?...  dovrebbe  entrare  di
diritto  nell'EDS  [11 Song(s)].  Se  gia`  non  l'hai fatto,  vai  su
http://www.cybernarda.org
,  e  cerca  alla voce  EDS.  Troverai  tanti
racconti come  il tuo, che  giustificano e riaffermano le  tue quattro
righe che ho citato appena sopra.
  (EDS significa Esercizi Di Stile, cioe` a dire scrivere "a soggetto"
con  regole  piu`  o  meno   rigide...  e  [11 Song(s)]  e`  stato  un
successone...)
(3) (4)
> Ed allora ricordo i miei  vent'anni in una Citroen scassatissima con
> Bob Marley a  fare da colonna sonora alle prime  esperienze di vita:
> erano gli anni del reggae, del concerto di Peter Tosh allo stadio
(5)
> Poi  c'è  stata  una  vacanza  romantica  in  un  appartamentino  in
> Sardegna, di fronte ad una insenatura  da cartolina, e la musica era
> di Fabio Concato
(6)
> E` arrivato  il servizio militare,  e le tristezze dei  primi giorni
> erano scandite dalla voce di Phil Collins
> Quante volte ho visto ragazzoni alti e grossi piangere [...]
> Chissà se qualcuno di loro avrà avuto successo [...]
> Chissà se qualcuno ha mai ripensato [...]
(7)
  "Dormono, dormono, sulla collina..."
  Questo  lunghissimo pezzo  sui  ricordi del  servizio militare  m'ha
ricordato d'istinto De André: "Dove sono i generali, che si fregiarono
nelle battaglie con  cimiteri di croci dul petto? Dove  i "figli della
guerra", partiti  per un ideale, per  una truffa, per un  amore finito
male? Hanno  rimandato a casa  le loro spoglie nelle  bandiere, legate
strette, perche' sembrassero intere..."
(8)
  Con in  aggiunta una cosa che  sembra la citazione paro  paro da "Il
suonatore Jones":
> Chissà  dove è  finito  il  pazzoide Rufa,  pesarese  di nascita  ma
> cittadino del  mondo, maestro  di flauto  con già  diverse incisioni
> alle spalle,  che un  giorno ci  fece venire  i brividi  suonando un
> piccolo ottavino che  si teneva nelle tasche  della mimetica, chiuso
> in una scatolina come fosse una reliquia di chissà quale santo.
  Quest'ultima frase, poi, m'e` piaciuta tantissimo:
> O  il ravennate  Cristani, viola  d'amore che  non suonò  mai niente
> [...]
(9)
> Ancora adesso ricordo con molta  nostalgia [...] a suonare e cantare
> a  squarciagola  le  canzoni  di Vasco  [...]  l'attacco  di  "Colpa
> d'Alfredo" [...]
                                * * *
  Bello. Veramente molto, molto bello.
  Tre canzoni me le  hai evocate, sei Autori ce li  hai messi tu... ne
mancherebbero 2, ma non era un EDS troppo `fiscale'...
  Davvero, vai al link che ti ho scritto piu` sopra.
  E grazie per questa bella cosa che hai scritto.
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: Colpa d'Alfredo

text:
che dire... i complimenti fanno sempre bene, specialmente in questa
mattina autunnale fredda e nuvolosa...
Ma ti confesso che più dei complimenti fa piacere scoprire di essere
riuscito a comunicare delle emozioni che erano mie e adesso sono anche
di qualcun altro
>   Ed ecco un  altro quarantenne o giu` di li`  che spunta dal nulla...
> Benvenuto! ;;;)
Grazie, ma non spunto proprio dal nulla... è un pezzo che lurko, solo da
poco mi sono deciso a postare qualcosa
>   (EDS significa Esercizi Di Stile, cioe` a dire scrivere "a soggetto"
> con  regole  piu`  o  meno   rigide...  e  [11 Song(s)]  e`  stato  un
> successone...)
erano anni che mi chiedevo cosa significasse la sigla EDS....
Sono stato sul sito e mi è piaciuto molto, ma non ho ben capito come si
fa a postare qualcosa


title: Colpa d'Alfredo

text:
martedì 12 ottobre 2004 Eddie BaX ha scritto:
> Ma ti confesso che più dei complimenti fa piacere scoprire di essere
> riuscito a  comunicare delle  emozioni che erano  mie e  adesso sono
> anche di qualcun altro
  Beh... altrimenti che si scriverebbe a fare?...
  Ah, gia`, dimenticavo... "Qualcuno" scrive anche per denaro...
> Grazie, ma  non spunto proprio  dal nulla...  è un pezzo  che lurko,
> solo da poco mi sono deciso a postare qualcosa
  Sapessi quante  volte mi/ci  siamo chiesti  quanti possano  essere i
"lettori" di Ias...
> erano anni che mi chiedevo cosa significasse la sigla EDS....
  E` un chiaro omaggio a Queneau e all'omonimo suo libercolo... Se non
l'hai mai letto, ti consiglio  la versione "tradotta" da Eco... sempre
ammesso  che ne  esista un'altra:  onestamente,  non lo  so. Ho  messo
"tradotta" tra virgolette perche' lo stesso Eco spiega i casini immani
che ha dovuto  affrontare per cercare di rendere in  italiano una cosa
talmente assurda scritta in francese.
  Il senso  degli EDS di  Ias e` quello di  "imporre" un tema,  piu` o
meno rigido  (le limitazioni  di solito  le decide  e le  specifica il
proponente), e poi di vedere quel  che ne salta fuori: dal momento che
ognuno ha  un suo  "pajo di occhiali"  che filtra il  tema, ha  un suo
"stile"  narrativo,  etcætera  etcætera, il  risultato  finale  spesso
deraglia  oltre i  binari  del razionale,  appunto  come accade  negli
"Esercizi di stile" di Queneau.
  Poiche'  e`  invalsa  la  tradizione  di  effettuare  una  sorta  di
"votazione" dei  varii scritti, per evitare  di essere "suggestionati"
da  un Autore  che  magari ci  sta  piu` o  meno  simpatico, e`  stato
introdotto  il "ConfEDSsore",  cioe` un  "qualcuno/a" che  si incarica
di  ricevere   nella  propria  casella   di  posta  privata   i  varii
tastieroscritti, e di postarli su Ias in forma anonima.
  L'EDS  e` rigorosamente  "a tempo"  (sempre deciso  dal proponente),
scaduto il quale viene rivelata  l'accoppiata "Scritto - Autore", e le
relative votazioni.  L'11 Song(s) fa  eccezione, dal momento  che sono
arrivati post ben oltre il limite  massimo... ma del resto, il tema e`
talmente particolare che... secondo me ci potrebbe stare anche il tuo,
benche' "inconsapevole"... ;)
  (cazzo, ho praticamente scritto una Faq!... :DDD )
> Sono stato sul sito e mi è piaciuto molto, ma non ho ben capito come
> si fa a postare qualcosa
  Decide Camillo, il Despota Supremo. Quando Egli ritiene che qualcosa
sia  "degna", chiede  all'autore il  permesso di  pubblicarla. Il  suo
giudizio e` tremendo e spietato. Triste sorte attende i "rifiutati"...
  Scherzi a parte,  Cybernarda e` opera di Camillo, che  si e` assunto
in piena autonomia l'onore -  ma soprattutto l'onere - di manutenerla.
Purtroppo ultimamente  "latita", ma credo  che sia nel  suo ricorrente
periodo di "sonno". Quando si risveglia, sono sempre faville...
  "Apparire"  su   Cybernarda  e`  molto  semplice:   basta  chiederlo
direttamente a  Camillo, dandogli  quella che lui  chiama pomposamente
"liberatoria",  cioe`  il  permesso   di  pubblicare  su  Internet  lo
scritto che  si vuol  proporre... Oh, intendiamoci:  non e`  che venga
richiesto Nome, Cognome, Indirizzo,  Patronimico e Numero di Scarpe...
Semplicemente, "ci si fida"... Potrebbe apparire un metodo poco serio,
ma in fondo in  fine su Ias mica ci sono  "scrittori": c'e` solo gente
alla quale piace scrivere e farsi leggere... anche se "qualcuno" in un
modo o  nell'altro ha "sfondato".  Ma lo  "spirito" di Ias  e` questo,
prendere  o lasciare...  Senza  contare che  Google  registra tutto  a
futura memoria (a meno di non settare  un certo "flag", ma non lo dico
perche' sono contrario per principio...)
  Altre volte e` Camillo stesso che richiede all'Autore il permesso di
poter pubblicare qualcosa.
  Recentemente ha addirittura chiesto ai frequentatori di Ias consigli
di Autori "degni" di pubblicazione...
  Insomma, diciamo che il tutto e`  lasciato in gran parte al senso di
"autocritica"  dell'Autore stesso,  che  si presume  sia  in grado  di
capire - magari  dai commenti, o dalla loro pervicace  assenza - se il
suo "scrivere" ha un qualche valore...
  Resta inteso che l'Autore conserva ogni e qualsiasi diritto inerente
al  proprio  scritto. Tutto  e`  assolutamente  gratuito, e  dei  suoi
scritti  l'Autore  puo`  farne  tutto   quel  che  vuole.  Puo`  anche
richiedere in seguito a Camillo di  rimuoverli, cosa che Camillo - sia
pur a malincuore - puntualmente e tempestivamente fara`.
  (Sbaglio, o anche questa suona come una Faq? Ma che mi succede?)



title: [I] piove

author: myself in dissolvenza

text:
Piove. Fuori. E nella mia anima. Ma non sono gocce di tristezza quelle che
tamburellano la mia mente e mi inzuppano i pensieri. Piuttosto disappunto,
rimorso, irritazione. Sono stato un'idiota! Non dovevo creare il personaggio
di Eleonore!... Ma come ho potuto! Cosa mi ha spinto a generare questo
pastiche a partire da pochi frammenti scollegati, senza fondamento ne'
progetto... Quale demone si e' impossessato di me -- aiuto! ho urgenza di un
esorcista!
Piove fuori. Piove dentro. Una pioggerellina scialba, una stanca primavera
che incalza con le sue contraddizioni meteorologiche. Poco piu' di una
nebbia condensata, frutto marcio di un clima insincero. Come te, Eleonore.
Nata in un'epifania di sentimenti. E' bastata la piccola disattenzione di un
momento: la porta della gabbia dimenticata aperta ha fatto fuggire tutte le
bestie del mio zoo!
Piove, e il rumore ossessivo delle automobili si muta in sciabordio.
Assomiglia ora a ripetuti, incalzanti "Shhh!" a indice teso sulla bocca.
Silenzio! Basta! Fermati! Uccidi tuo figlio (il figlio della colpa, della
distrazione, dell'ignoranza, dell'impudenza, della bestemmia a Dio...) e
strappagli il cuore; divorane le carni; succhiagli il cervello; dipana i
suoi intestini e fanne una corda; impiccati con il frutto del tuo peccato di
superbia; facci ascoltare i tuoi ultimi rumori animali e lasciaci infine con
una smorfia sincera; mostraci in tutta la lunghezza la tua lingua e
strabuzza gli occhi per quanto volume hanno. Crepa, alfine! Padre
irriverente! Macche' poeta! Produttore di sterco...
Piove e ogni tanto il cielo erutta qualche tuono fasullo. Sono peti per
celia, burle da caserma di genieri. Eleonore, figlio bastardo. Troia,
assassina. Stronza, quintessenza dei miei disagi esistenziali. Non luogo,
non donna -- la donna amata? --, non possibilita' agita, non azione
possibile. Una fogna puzzolente sei, Eleonore! Mi hai succhiato, spolpato,
masticato, digerito, evacuato. Che ti e' rimasto di me? La colite.
Piove sulle rotaie: io sto aspettando un treno che non passa. E' in ritardo?
Non e' previsto affatto? E' un treno? E' una carrozzella da invalido.
Qualcuno dietro mi spinge per una strada. Io tento di spiegargli che no, non
e' di la' che voglio andare! Ma non posso voltarmi a insultarlo. Anzi non
posso nemmeno sdegnarmi, irritarmi, infuriarmi, indispettirmi, adirarmi. A
denti stretti, con flebile voce, quasi di scusa, riesco solo a dire: "Fate
pure, Signor Dio, perdonate se non mi inginocchio... sapete... nelle mie
condizioni..."
Piove... no, meglio, pioveva. Vatti a fidare del tempo! Vatti a fidare delle
donne! Vatti a fidare di Eleonore! Ora dovro' elaborare la terza parte della
mia "Trilogia di Eleonore"; la intitolero' "Capolinea" oppure "Siamo alla
frutta" oppure "M'e ntussecate l'anema" (versione dialettale di: "Mi hai
rotto i coglioni" versione triviale di "Il tonfo dell'angelo" versione
poetica di "Ma chi cazzo me l'ha fatto fare!"). Be'! confesso! non ho ancora
trovato un titolo adatto...
Piove o non piove? Telefona o non telefona? Per dirmi o non dirmi? Per dirmi
cosa? Questo personaggio opaco, non sa parlare, non sa pensare. Le donai
l'udito ma non la parola, ne' la capacita' di amare. Ho toppato! Vabbe'...
rewind della situazione. A monte! Si ridanno le carte.
Non piove piu'. Sono le 2 e 10. Un'ora buona per telefonare, un'ora ottima
per conversare. Insomma: cosa vuoi *veramente* da me, Eleonore? Vuoi la
luna? Vuoi l'immortalita'? Vuoi un distico? Vuoi una bicicletta nuova? Vuoi
la password del mio portatile? Vuoi che sparisca nelle fogne di Praga? Vuoi
la nutella? Vuoi centomila lire? Vuoi la mia mano sinistra? Vuoi sapere
l'ora?... Si', ho capito, e' tardi e te ne devi andare. Te ne devi andare
via ancora. Forse per sempre, stavolta.
Camillo.
-------------------------------------------
- non vorrei mai sottoscrivere un newsgroup
che conti tra i suoi membri uno come myself


title: Sospeso

author: Schroeder

text:
A stare sospesi, nel mezzo, si passa inosservati. Voglio dire...si,
insomma...sulla corda e senza rete, stanno tutti col naso in sù. Ma se
la corda non c'è, nessuno ti nota. E' vero, di tanto in tanto sento il
suono di qualcuno, ma chissà se mi guarda. Chissà se si chiede come ci
sono finito qua, sospeso nel mezzo. Senti questo, come va di fretta:
ha un tacco più consumato dell'altro. Sdin! Non l'ha centrato. "Niente
bambolina per lei signore!". Mhmmm, senti senti! Scarpe basse, poca
aria, profumo: non più di 24 anni. Impiegata. Si, impiegata o
segretaria di qualche avvocatello giovane e rampante. "Ah, signorina,
se non fossi sospeso qua! Saprei io cosa farne di lei, sà,
signorina!". Ne passano a decine ogni giorno: stesso profumo, stessi
vestiti svolazzanti. E tutte di fretta. Tutti di fretta. Bhe, non
tutti. I bambini, ad esempio vanno più lenti. Se non fossero tirati
dalla mamma, si fermerebbero pure.
Nessuno conosce la gente come la conosco io. Voglio dire che non
possono ingannarmi. Si, insomma...il trucco, i regiseni  imbottiti, la
plastica al naso, le grosse macchine, i vestiti firmati. Serve tutto a
confondere, ad ingannare. Ma a me non possono ingannarmi. Dici che non
ne hanno interesse? No. E' che non sanno come farlo. Non ci sono
abituati. Se sapessero farlo, cercherebbero di ingannare anche me. Si,
perchè è un fatto istintivo. Per difendersi. E' un'abitudine. Anzi
direi che sia un fatto sociale. No, no, no. E' un fatto istintivo.
Come gli animali. Si, insomma, le macchie nere sulle coccinelle, i
colori delle farfalle, la capacità di mimetizzarsi del camaleonte e
delle falene. E quei pesci che fanno finta di essere morti, immobili
difronte al predatore. Loro sanno che il predatore mangia solo prede
vive e così fanno finta di essere morti. Furbi? No. E' scritto nel
loro codice genetico: 'devi difenderti, devi ingannare, altrimenti sei
morto o altrimenti non mangi e sei morto comunque!' Anche per gli
uomini è così. Da qualche parte nel loro codice genetico c'è scritto
che devono ingannare il prossimo e come farlo. Eh, ma con me non
funziona! Eh no. Perchè i trucchi sono scritti per chi è come loro,
non per chi è sospeso, come me, nel mezzo! Non è scritto da nessuna
parte, nel loro codice genetico, su come difendersi da me. "Signore!
Signore! Lo sa che potrebbe accadere anche a lei? Sia generoso,
signore! Ringrazi la sorte, sia generoso!". Passeranno secoli, prima
che imparino come ingannarmi. Si, perchè ogni trasformazione è lenta.
Per scrivere anche solo poche paroline, sopra quell'elica, passano
secoli e secoli, decine e decine di generazioni. Ne ho di tempo, prima
che imparino!


title: [fuoriradio](racconto)tutto per una frase

author: giulliare

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=1591
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
mani si congiungono a due due, labbra si agitano frementi di ripetere
poesie o favole o tu sai cosa parola per parola, ginocchia sono pronte per
infliggersi la settimanale penitenza-qual mai peccato puù aver commesso
una rotula?- , gambe sempre in piedi e piedi sempre in gamba, occhi
furtivi scrutano allo stesso modo quel diverso simile dibiancovestito e
l''orologio, orecchie se ne stanno un po'' da parte -abituate a non
trattenere nulla-, nasi raffreddati unicamente in quell''occasione
ringraziano la dea Inflenza mentre nasi sani s'' aggengano nell''incenso o
nel profumo di quella signora del banco davanti che neanche dovesse andare
chissàddove, cuori...certo non è per i cuori che si sono mosse tutte le
altre parti del corpo...sarà stato senso del "dovere",
abitudine-sì,certamente abitudine- , un appuntamento dopo al bar, una
chiacchiera fra un''ostia e un ''omelia,una paura infernale del divino, un
non so chè di mistico dovuto al bicchierino del sabato sera...ma i cuori
qui non centrano proprio niente, allora perchè non li lasciano a
casa,tanto vale, ma già lo fanno.
un'' ora,nel peggiore dei casi, e finalmente si svegliano anche i
cervelli, appena in tempo perchè le orecchie sentano l''unica frase che
tutto ma proprio tutto il corpo vuole sentirsi dire: "la messa è finita,
andate in pace"
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: Debby

author: IC

text:
Era terrorizzata. Il sangue le correva lungo le vene talmente veloce che
sembrava quasi voler uscire freneticamente dal suo fragile e piccolo
corpicino. L'odio e la paura le avevano riempito gli occhi di lacrime tanto
da non farle distinguere gli oggetti che la circondavano... Sembrava tutto
ombrato, quelle stesse ombre che nel dolore le chiedevano perché. Si girava
intorno cercando aiuto, ma invece vedeva solo le mura di una lurida stanza
disordinata alle cui finestre vi erano attaccati dei vecchi giornali
ingialliti che in cima tendevano a staccarsi per cadere. Non sentiva rumori,
eppure il silenzio le sembrava più assordante di un cazzotto in pieno volto.
Dopo il colpo di telefono che le aveva permesso, per un attimo, di
riprendere fiato e di guardare quello che c'era lì intorno, l'incubo
ricominciava ! C'era il buio attorno a lei, la fioca candela che l'aveva
illuminata fino ad allora era stata spenta; il buio, quello di cui lei aveva
tanta paura, si stava materializzando sopra di lei e, con un sorriso
beffardo, dentro di lei. Cominciò a sentire nuovamente quel bruciore fra le
gambe, cominciò nuovamente a sentire quell'ansimare orrendo e rauco
rimbombare nella stanza e sentì nuovamente quella mano grossa e ruvida
premere sulla sua bocca. Ormai le forze l'avevano abbandonata, non ricordava
più quante volte aveva sentito quel finto dolore... Sapeva solo che era
molto tempo, e non riusciva più a svincolarsi, non riusciva più a opporre un
'adeguata resistenza... Perché quel sogno non finiva più? Piano piano si
rese conto che non era un sogno, tanto meno un incubo: si accorse che era la
realtà, ma le forze mancanti non le permettevano neanche di piangere.
Furtivamente una lacrima riuscì a scappare da uno dei suoi dolci occhi, sino
ad infrangersi sul dito che le premeva forte la tempia, una lacrima che però
non riusciva a chiedere aiuto, una lacrima che le costò un sonoro schiaffo
mentre quell'ansimare si interrompeva per dire: "non piangere altrimenti
dico alla mamma che hai fatto di nuovo la pipì addosso... Vergognati: a 8
anni!" L'ansimare riprese fino a quando un calore improvviso dentro la
lascia libera! Una puzza di sigaro comincia a tempestare la stanza , la
paura e l'odio si fanno sempre più forti, ma l'impotenza nel reagire è
sempre più grande. Sebbene fosse infreddolita ed impaurita, sebbene le
rimanessero ben poche forze, raccolse la sua roba e scappò via lasciandosi
alle spalle le urla di quell'orco... Corse via senza voltarsi, corse
talmente tanto che le sembrava stesse volando, solo il pensiero di potersi
ritrovare quell'uomo davanti nuovamente non le lasciava neanche più lo
spazio per pensare al dolore che provava... Perché proprio a lei? Perché
quell'uomo a cui lei aveva voluto bene quasi come un nonno le aveva fatto
male? Cosa aveva fatto per essere trattata così? Queste le domande che le
frullavano per la testa... Domande che la assillavano, domande che avevano
bisogno di uno sfogo.. Ma a chi raccontare questa cosa? "Se lo dico a mamma
lui le dice che ho fatto la pipì addosso!" Questo diceva ad alta voce tra sé
e sé e questo la convinse a tenere tutto ciò come un segreto. Tornando a
casa incontrò il padre, gli corse incontro e scoppiò in lacrime... Era
difficile mantenere il segreto... E cominciò a raccontare tutto quello che
aveva sentito, provato e subito... Non era facile per lei esprimere alcune
cose, ma era convinta che il padre riusciva a capirla; non voleva dirgli chi
era l'uomo, aveva paura, forse vergogna... Ma doveva farlo! Col passare del
tempo quella bambina allegra e piena di vita cominciò a sfiorire, cominciò
col dimagrire a vista d'occhio e ad ammalarsi e ad essere sempre più debole,
i medici le riscontrarono una sindrome da immunodeficienza acquisita: l'
AIDS. È difficile accettare che ora della piccola Debby non rimane altro che
una fredda lapide in un muto e solitario cimitero, e non è facile accettare
il fatto di non poterla andare a trovare per mettere 8 piccole rose ogni
giorno sulla sua tomba... Si, non posso! Proprio io, che sto scrivendo
questa storia, sono costretto a rimanere qui, chiuso tra le quattro mura di
una fredda cella, a ricordarla imprigionando i dolci momenti con lei in un
foglio di carta, con il cuore gonfio di odio verso colui che ha violentato
la mia piccola figlia, ma con l'anima serena per essere riuscito a mandarlo
all'inferno! Cosa volete da me? La legge è una troia che tutti amano fottere
a turno e, per una volta, l'ho fatto anch'io senza pentirmene...
Ti amo mia piccola Debby , non ti scorderò mai!
Papà


title: Debby

text:
venerdì 21 marzo 2003 IC ha scritto:
> Ti amo mia piccola Debby , non ti scorderò mai!
> Papà
  Al di la` di  tutta la retorica che ti verrebbe  da sciorinare e che
poi ti  accusano di essere  mieloso, buonista, e  sa il cazzo  cosa si
possono inventare pur di romperti i coglioni...
  ...mi resta sempre  in testa Desire'... sgozzata  praticamente a due
passi da  qui (venti chilometri?),  e non  riusciro` mai a  capirne il
perche'...
  un saluto
--
Power down.


title: Audiolibri italiani gratis: animulae - le toscane profumano di limoni. In iTunes Music Store

author: Gea edizioni

text:
Tre talenti straordinari: le parole di G.L. Tannamori, la voce narrante
di Ludovica Modugno, la Linea di Osvaldo Cavandoli, per il podcast di
animulae - le toscane profumano di limoni, romanzo italiano pubblicato
a puntate su iTunes Music Store: un evento culturale nuovo che offre
liberamente su internet un'opera di letteratura d'avanguardia.
L'audiolibro e il libro in formato PDF sono pubblicati integralmente e
sono disponibili gratuitamente per tutti gli utenti di iTunes Music
Store (programma freeware per Mac e Windows della Apple).
Sito ufficiale:
http://www.animulae.it
Podcast in iTunes Music Store:
http://phobos.apple.com/WebObjects/MZStore.woa/wa/viewPodcast?id=111531267


title: ph. (iv pezzo)

author: fabrizio venerandi

text:
Quarto pezzo
"simboli"
Appena poso le borse sul tavolo in cucina, il telefono squilla.
Quel simbolo colorato così vivido si deforma, schiacciato dal pane,
dalle verdure che trovano un'assestamento provvisorio. Quel marchio
registrato si piega, restando così identico a se stesso.
Quella forma di plastica mi farà compagnia, penso.
Al telefono è la madre di Ph. che mi dice che sono una puttana. E me
ripete più di una volta, una svergognata, una puttana.
Io resto in silenzio, in piedi: mi appoggio leggermente alla parete e
m'immagino intanto quella donna sciapa e larga, seduta nel tinello: mi
ricordo quei soprammobili vergognosi, le stampe di marine, le foto di
Rimini, la madonnina fosforescente che cambia colore a seconda
dell'umidità. E quel suo cattivo alito che -ora- dice che sono una
puttana: come esaurita non sa come continuare. Sbottando ha fatto tutto
quello che doveva fare: poso la cornetta appena iniziano i singhiozzi.
Torno in cucina, ma il telefono squilla ancora.
E' sempre lei che urla questa volta, sempre le stesse cose. Che le ho
rovinato la figlia, che sono una schifosa. Che quelle come me...
"Infame" urla ad un certo punto, e questa volta mi dispiaccio,
m'infastidisco.
"La prego!" dico d'improvviso, e basta questo. Si zittisce e torna a
piangere mormorando cose incomprensibili. Poi mette giù.
Stacco il telefono per un poco, e credo che per oggi possa essere
sufficiente.
Le prime volte mi spaventavo o ci soffrivo: adesso tutto mi sembra
soltanto miserabile. Io, Ph., sua madre, i maschietti: tutto è
miserabile e sporco. E non vedo nessuna via per cancellare, né per
dimenticare.
Mi avvicino alla finestra e fuori c'è un cielo in mutazione. Le parole
delle nuvole si sfanno, si modificano di significati. Adesso è una volta
scura che si muove velocemente e porta una geografia dell'occhio nella
quale mi piace perdermi.
Credevo agli ufo da bambina, ed erano esseri di pensiero e luce, che
visitavano le nuvole per tracciarvi dei concerti.
Mi ricordo in particolare di quando li conobbi, in due occasioni
differenti: la prima era in sogno, dove loro mi venivano a trovare in
camera e tagliavano in due una monetina con il pesciolino, da cinque
lire. La finestra era chiusa ma mandava bagliori nel pieno della notte.
La seconda era un gioco di luce mattutino mentre nuotavo: la luna si
spezzava in frammenti brillanti, nel momento del respiro.
Mi volto verso il tavolo e vedo il romanzo, e mi viene voglia di
rimettermi a leggere. Con un cambiamento di peso ritorno in cucina ed
inizio a mettere le cose fresche nel frigo: poi il resto dietro agli
sportelli.
"Ecco lo zucchero di canna" dico a me stessa, sorridendo a quella
immagine di Ph. che mi porto dentro al cuore.
Quanto sorrisi e quante frasi d'amore per chi ci ricorda a distanza: una
preghiera perenne che ho paura a confessare.
Quando finalmente ho finito con i barattoli, mi viene in mente che mia
madre è morta.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Stento a credere alle figure del cazzo che fa questo qui.

author: SamaeL

text:
Tarzano Ledda <
gui...@tiscalinet.it
> wrote in message
> Io mi EVOLVEI
ROTFL
Se potessi ti stringerei la mano.
> Questo è il verbo che io, il GLM, National Geographic, e la quasi totalità
> della stampa usa per l'ordinario.
> Ed ecco il tuo e, se ti può consolare, del traduttore di Coppens.
>
> Io mi EVOLVETTI
> Tu ti EVOLVETTESTI
evolvesti, imbecille.
> Egli si EVOLVETTE
> Noi ci EVOLVETTEMMO
evolvemmo, imbecille.
> Voi vi EVOLVETTESTE
evolveste, imbecille.
> Essi si EVOLVETTERO
> Questa è grammatica, Zebedele. A Sassari è diversa ?
Ma fammi il piacere, oltre alla incredibile figuraccia di prima non sei
riuscito nemmeno a coniugare correttamente quella forma.
> Ho messo il cross con IAS, sentiamo il parere degli esperti, se si
degneranno.
Duplicando in modo meraviglioso la figura di merda. Complimenti, ogni volta
vai al di la' delle migliori aspettative di chi ti vuole vittima.
> A mio modesto avviso, il massimo che potrai ottenere è che è formalmente
> corretto ma fa schifo ai porci. Come te, del resto.
Ledda, stai per caso mettendo le mani avanti?
Avanti, sentiamo che dicono i nostri amici di IAS.
Ragazzi, secondo voi il secondo modo riportato sopra di coniugare il verbo
evolvere (quello con le mie correzioni ovviamente) e' sbagliato?
--
§amaeL
[Mi spieghi cos'e' un ditongo ?]
"Sono due lettere che stanno assieme, tipo il *cq*."
Tarzano Ledda


author: Graziano Ledda

text:
SamaeL <Ete...@dream.zzz> wrote in message
>> Io mi EVOLVEI
> ROTFL
> Se potessi ti stringerei la mano.
Che merda sei ... fingi di non aver visto la correzione.
>> Ed ecco il tuo e, se ti può consolare, del traduttore di Coppens.
>> Io mi EVOLVETTI
>> Tu ti EVOLVETTESTI
> evolvesti, imbecille.
Questo era in quello giusto. Ma applicando le regole, il tuo "EVOLVETTI"
diventa appunto "EVOLVETTESTI" a riprova del tuo errore.
> > Egli si EVOLVETTE
> > Noi ci EVOLVETTEMMO
> evolvemmo, imbecille.
Vedi che non hai capito un cazzo, Zebedele ?
Se ti chiamano Zebedele ci sarà pure un motivo ...
>> Questa è grammatica, Zebedele. A Sassari è diversa ?
> Ma fammi il piacere, oltre alla incredibile figuraccia di prima non sei
> riuscito nemmeno a coniugare correttamente quella forma.
Il mio era giusto (dopo la correzione) era il tuo che faceva schif'u'cazz.
>> A mio modesto avviso, il massimo che potrai ottenere è che è formalmente
>> corretto ma fa schifo ai porci. Come te, del resto.
> Ledda, stai per caso mettendo le mani avanti?
Aspettiamo il parere dei nobili scrittori di IAS. Uno è già arrivato e mi è stato
favorevole, l'altro non conta perchè ha solo segnalato l'errore dopo di me.
--
Graziano Ledda
1-800-MARROW-2


author: Mario Giagnori

text:
Leningrad Cowboy <
leni...@hotmail.com
> ha scritto:
> Riportalo dove l'hai preso.
Mi piace questo tuo nuovo stile conciliante. :-))
Mario


author: Leningrad Cowboy

text:
"SamaeL" <Ete...@dream.zzz> ha scritto nel messaggio
news:8i2d4u$cmh$1...@nslave1.tin.it...
>
> Avanti, sentiamo che dicono i nostri amici di IAS.
Riportalo dove l'hai preso.
--
Leningrad Cowboy
§§§§§§§§§§§§§§§


text:
"Mario Giagnori" <
chilo...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8i2sp8$3vsh8$1...@fu-berlin.de...
>
> Mi piace questo tuo nuovo stile conciliante. :-))
Volevo frequentare un corso di scrittura creativa, ma ho sbagliato stanza,
sono capitato in un corso prematrimoniale e sono rimasto. L'unico
inconveniente è che il prete continua a chiedermi dov'è mia moglie.
--
Leningrad Cowboy
§§§§§§§§§§§§§§§


text:
Tarzano, sempre' piu' lerda.
> >> Io mi EVOLVEI
> > ROTFL
> > Se potessi ti stringerei la mano.
> Che merda sei ... fingi di non aver visto la correzione.
Si, ma non metterti a piangere, dai.
> >> Ed ecco il tuo e, se ti può consolare, del traduttore di Coppens.
> >> Io mi EVOLVETTI
> >> Tu ti EVOLVETTESTI
> > evolvesti, imbecille.
> Questo era in quello giusto. Ma applicando le regole, il tuo "EVOLVETTI"
> diventa appunto "EVOLVETTESTI" a riprova del tuo errore.
Quindi la seconda persona singolare del verbo stare, al passato remoto,
suona cosi':
Tu STETTESTI.
Anziche'
Tu STESTI.
E bada che si coniuga nella stessa maniera del mio "ipoteticamente" erroneo
verbo evolvere al passato remoto.
Lascia perdere, ledda, ti sei gia' fatto abbastanza del male.
> Vedi che non hai capito un cazzo, Zebedele ?
> Se ti chiamano Zebedele ci sarà pure un motivo ...
L'unico che mi chiama cosi' sei tu, lerda. E se nessuno si e' voluto mettere
in comune con te e con le tue cazzate adottando quel nomignolo, ci sara'
pure un motivo.
> >> Questa è grammatica, Zebedele. A Sassari è diversa ?
> > Ma fammi il piacere, oltre alla incredibile figuraccia di prima non sei
> > riuscito nemmeno a coniugare correttamente quella forma.
> Il mio era giusto (dopo la correzione) era il tuo che faceva schif'u'cazz.
Ledda, mai si dica che quella ciofeca che hai tentato di coniugare a forza
di svarioni e' mia.
> >> A mio modesto avviso, il massimo che potrai ottenere è che è
formalmente
> >> corretto ma fa schifo ai porci. Come te, del resto.
> > Ledda, stai per caso mettendo le mani avanti?
> Aspettiamo il parere dei nobili scrittori di IAS. Uno è già arrivato e mi
è stato
> favorevole, l'altro non conta perchè ha solo segnalato l'errore dopo di
me.
Finora, mi pare che le coglionature siano in maggioranza. Ma tant'e', se
cio' fa bene al tuo ego...



title: [sequel] Le donne bioniche conoscono la strada?

author: Trans IL vanO

text:
Sequel di "Diversi addii" (febbraio 2002)
www.transilvano.com/racconti/diversiaddii.htm
A idda, ca non pensa solo a idda.
LE DONNE BIONICHE CONOSCONO LA STRADA ?
La mano di Bruno accompagna il mouse. Scivola lenta
sul tappetino, finchè la freccia non si ferma sul nome del
brano scelto. Gesti meccanici danno il tempo alle parole
al microfono: "Sono Bruno Machis, guru di paglia di Radio
Polo Sud, di nuovo nell'aria in una notte piena di stelle,
tante e luminose che a passarci in mezzo viene voglia
di portarsi dietro tutto ciò che si ha di caro, come ali baluginanti
e senza gravità. Sorrisi e canzoni, ma anche vecchi giubbotti
e il rullino per la Nikon già comprato e che userò durante il
prossimo viaggio chissà dove. E' di nuovo mezzanotte e
questo, signore e signori, è di nuovo 'Magritte', un programma
che non vuole raccontarvi nessuna bugia e nessuna verità,
solo annegarvi con musica di qualità, quella d'un solo
tipo: quella scelta da me".
Il doppio click è inesorabile, ma Bruno non chiude subito
il microfono: apre piano le labbra, segue la voce del cantante
per un paio di strofe, poi si sfuma e lascia che Bill Withers
finisca il lavoro da solo:
Ain't no sunshine when she's gone
it's not warm when she's away
ain't no sunshine when she's gone
and she's always gone too long
anytime she goes away ...
Non fuma da una settimana, come promesso a Maria Rita.
La mattina, a Roma per la manifestazione dei girotondi,
s'è fatto trovare con l'alito d'un ragazzino tutto acquafresh e
i denti puliti da poco dal dentista Esposito. Non la incontrava
da mesi. Sono successe delle cose durante il pomeriggio e
lui, adesso, dopo due ore d'autostrada, nello studio all'ottavo
piano dell'edificio più alto del centro direzionale di Napoli, solo
a tratti fissa la schermata del nuovo software di regia, per il
resto è profondamente attratto dal bic verde e dal pacchetto
mezzo pieno di marlboro, dimenticati da qualcuno che più tardi
avrà sperato invano di ritrovare. Bruno sa che il brano dura solo
un paio di minuti, sa bene che non riuscirebbe a finire la
sigaretta in tempo (non può aspirare o sbuffare in diretta, Maria
Rita di sicuro lo ascolta via internet  e se ne accorgerebbe) eppure
ne prende una e la accende. I duri non tossiscono, pensa, poi
tossisce e si guarda attorno pur sapendo di essere l'unica
persona presente all'ottavo piano. Quattro boccate di numero, poi
la piccola brace muore strozzata in una conchiglia molto marrone
che gli ricorda quello dei pantaloni di Maria Rita, con l'orlo
sfrangiato, un po' verde per lo strusciare sull'erba di piazza
San Giovanni, dove insieme, seduti come indiani, erano belli
al sole e belli dentro. "Come vanno le cose al network?" -
"Ja quanto si bello Brù" - "Dai che mi emoziono, allora come
vanno le cose al network?" - "Ja Brù, che bello stare qui, che
cosa importante stare qui oggi, anzi sai che ti dico? Oggi
sei ancora più bello, e la barba ti sta benissimo, sembri tu
Nanni Moretti. Ja, me lo fai un autografo?".
"Nella notte di 'Magritte' ci si commuove e ci si incazza,
signore, signori e sbarbatelli generici, per le cifre della
questura sulla festa di protesta oggi a Roma, perché
io e le altre ottocentomila persone stavamo proprio strette
e non ci va che si faccia disinformazione sui blocchi
della circolazione venosa. Ma non sono la politica né l'amore
per la giustizia e la democrazia, offese oggi da leggi
confezionate su misura di e da pochi bricconi privilegiati, no,
non sono queste cose oggi l'anima di 'Magritte'. Per questo
non vi parlerò delle belle faccine pulite e/o pentite che
ho visto a Roma, né di quel che ho letto nei loro cuori.
No, niente about gli ultimi cittadini liberi di questa famosa
città civile, senza avere un cannone nel cortile come il
vecchio Fabrizio e il suo illustre cugino De Andrade.
No, stasera 'Magritte' è animato solo da se stesso e, per
quanto rigarda me, semplice conduttore, ho sentito
campane a festa e a protesta tutto il giorno, ho le
orecchie che fischiano e anelo riposo riflessivo. Stasera
quindi vi faccio un regalo: ripongo la mia logorrea  sul
tavolo, accanto al pacchetto di sigarette che qualcuno ha
lasciato qui nel pomeriggio e che domani ritroverà
intonso. Spero di ritrovare anch'io la mia logorrea, domani
a mezzanotte, perché di cose da dire e da fare, credetemi,
ce ne sono ancora tante, ad esempio... ma no, da non
credere, stavo per cadere in tentazione, no, basta, adesso
ci vogliono la pace e le voci degli angeli, ecco, sì, ecco che
faccio: mando tre brani di seguito, tre canzoni cantate dai tre
angeli, ché non si esce vivi dagli anni ottanta, nevvero
Manuel Agnelli? Chi sono i tre angeli? CHI SONO I TRE
ANGELI? Ma allora ditelo, zucconi, che volete farmi saltare
i nervi. No, oggi no, non ci è riuscita la questura e non ci
sono riusciti questi ministri della Repubblica. Ministri... ma
lo sapete chi sono adesso i ministri della Repubblica?
No, ci stavo cadendo ancora, no, i ministri domani. Stavo
parlando dei tre angeli. Sì, dunque, adesso siccome sono
buono ve lo spiego io, senza bastonarvi come meritereste:
gli angeli sono Annie Lennox degli Eurythmics, Elizabeth Fraser
dei Cocteau Twins e Nathalie Merchant dei Ten Thousand
Maniacs. Perché sono tre angeli? Infilate una cassetta
vergine e iniziate a registrare, prossime pelli d'oca, perché
adesso, senza alcuna interruzione, 'Magritte" vi regala:
'Don't let it bring you down', una cover di Neil Young eseguita
dall'angelo Annie, direttamente dalla colonna sonora di
American Beauty. 'Evangeline' dei gemellini Cocteau, dove
l'angelo Elizabeth ci darà un bacio sul midollo lasciando solo
un retrogusto di spirito santo, e una versione live di 'Space
Oddity' di David Bowie, cantata dall'angelo Nathalie, decisa a
commuovere anche il più sadico dei dentisti con la porsche.
E io, con questo, vado a vedere se c'è una birra nel frigo".
La prima pastiglia musicale di tre inizia a sciogliersi nell'etereo
oceano mentre Bruno sorride ed è come se le dicesse "ti penso
denso". Anche Maria Rita sorride, jack delle cuffie infilato nel
computer portatile Asustek sul comodino della stanza d'albergo.
Nel pomeriggio: ottocentomila persone, schiacciate, compresse,
sudate e contente. Maria Rita abbraccia Bruno da dietro, scavando
solchi d'inaudita ferocia coi capezzoli sulla schiena dell'uomo.
"Ja, t'eri scordato di me, dimmi la verità!", dice lei, mentre
infila la mano sotto la camicia che lui porta larga fuori dai
pantaloni. "No, ma che dici, lo sai che io...", accenna Bruno,
mentre la mano di lei si fa sempre più impudica e le labbra
si avvicinano all'orecchio e quasi sussurrano, nonostante
la confusione: "Ja, ma lo sai che se non avessi paura di
morire calpestata, m'inginocchierei e l'accoglierei? Lo sai che
ho una gran voglia di leccarti le palline Brù? Anche solo per
vedere la tua faccia da lì sotto. T'ho visto, porcellino, come ti sei
eccitato con Rita Borsellino. Lo so che ti faresti pure Gino Strada.
Ja, a voi maschietti con la barba l'impegno sociale vi fa venire
i pensieri scostumati". All'improvviso qualcuno afferra la mano
penzolante di Bruno e lo tira. La mano di Maria Rita sfila di lato.
Un girotondo grandissimo, veloce, e a Bruno la testa gira
ancora più forte. Si perdono di vista. Bruno gira e girotonda,
sta per cadere, si sgancia ma lo afferrano in un altro cerchio.
Dopo un po' tutti si fermano. Non la vede, non la vede.
Prova col telefono cellulare, ma le linee sono intasate e non
funziona. Alle dieci meno venti raggiunge il parcheggio di
Anagnina e la volvo che si vanta d'aver comprato usata da
Vinicio Capossela in persona, parte di fumo nero al terzo giro
di chiave (di violino).
--
Trans IL vanO
www.transilvano.com
--
Trans IL vanO
www.transilvano.com


author: lubna

text:
"Trans IL vanO" scrive:
> [...]
Un trans d'amore e d'anarchia?
Bentornato m.
P.S. Non lo saprai :-) ma l'utilizzo del nome di mia figlia č un colpo
basso.
P.s del P.s Mi sono poco piaciute "baluginanti" e "l'accoglierei"
Ps del ps del ps Anche la roma porcellino-Borsellino


text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto:
> Un trans d'amore e d'anarchia?
No: impossibilità di poter dire che (io) sono un autarchico.
> P.s del P.s Mi sono poco piaciute "baluginanti" e "l'accoglierei"
Due omaggi. Ero perfettamente consapevole delle stonature ma.
Il primo è per bartleby, il secondo per isr in generale.
> Ps del ps del ps Anche la roma porcellino-Borsellino
No, qui non ci sto: non farmi il Camillo. A me mi piace fare
ste cose e punto. :-)
ci
ao


author: ittica°°°°°

text:
> Vinicio Capossela in persona
eh beh.
(io la mia Polo l'ho presa da Bjork da quando lei ha deciso di viaggiare
solo con l'Orient Express)
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [100 caratteri] la cucina

text:
C'è
     tra quest'istante e il prossimo
                     un  gocciolar di sogni sul lavabo
lo smalto già ferito
                           le spugne di colori
                                                       a graffiare


title: [100 caratteri] la cucina


title: [100 caratteri] la cucina

text: "lubna" si scusa


title: [100 caratteri] la cucina

author: Dean Barker

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
> "lubna" si scusa
Ma di che? figurati.
Ottimo il secondo, ottima anche l'indentatura.
--
-Anakin- a.k.a. -Dean Barker-
"Dark Lord"
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: [100 caratteri] la cucina

text:
"Dean Barker" scrive:
> Ma di che? figurati.
In tempo di statistiche... :-)
> [...]
grazie
Ciao, lubna.


title: Il nostro primo accoppiamento

author: Amos

text:
Lo mando,
ma non l'ho ancora letto.
Saluto tutti, Amos.
MONOLOGHI { da "Il foglio" del 22 giugno 1999 }
Dimmi come ti chiami
Il nostro nome, ovvero il
nostro primo accoppiamento
Il suo ricordo è come certe strade,
dura con noi per pochi secondi
Vita quotidiana al tempo dei vivi: ha una
motoguzzi color rosso-guzzi e un casco
blu di prussia. Col casco in testa le guance,
premute dall’imbottitura paracolpi, gli salgono
a impolpare gli zigomi e quando alza
la celata bruna, il suo viso appare infantile
nello schermo panoramico aperto dentro il
blu. Ama questa moto che chiama con un
nome di donna, un nome docile, liceale,
perché i nomi sono tutti fermi a un istante,
uno solo, il momento in cui quel nome è veramente la persona.
Non li consideriamo mai troppo i nostri nomi,
ci stanno appresso, spasimano per noi, e
noi ci facciamo desiderare. Per un bel periodo
tacciono perché ignoriamo il loro affetto.
Li teniamo un po’ a distanza, magari
non tanto, ma un po’ sì. Ce li hanno messi
accanto come una precoce incitazione a tutto.
E’ il nostro primo accoppiamento.
All’inizio, in questo mondo che va in fila,
al bagno o nel cortile, due a due, ci teniamo
per mano per una questione di disciplina,
di buona condotta. Dove sono le
mani nella mano che per contegno ho
stretto? Questione di destino, classi miste.
E le nostre entrate sono quasi sempre nel
mistero. Le vogliamo mettere con le stupende
uscite realiste? Ne ricordo assai
belle, primaverili. E pomeridiane. Ma tutto
è un momento. La luce inclinata è la più
struggente, è quella che più fugge. Tutte le
mie uscite sono una. Tutto alla fine è uno.
E’ quel batter d’occhio lì. Ma non fotografia,
sì fotogrammi. Pochi. Abbiamo questi
spezzoni di cui non ci libereremo mai, né
lo vorremmo. A volte li giuntiamo ad anello
e li facciamo passare, girare, non davanti
ma negli occhi. E la durata è rapida.
Il tempo di una mossa di mano tra i capelli,
o del grattamento di un prurito (breve,
esauriente; di più non si può perché entriamo
nel rossore), il tempo di uno starnuto,
da quando pizzica a quando sfoga.
Cosa ricordiamo delle strade? Certe
curve, alla fine una. Il tratto dritto mica
tanto. Sì, la fettuccia di Terracina, ma giusto
dieci metri. Ho qui un pezzo di strada
che suona, che vola, che splende. Non ci
pare, sembrerebbe di no, invece sì. E’ quel
segmento del grande raccordo, anello
esterno, a Castel Giubileo, passando sul
Tevere, c’è il po’ di salita, travature in ferro.
Ma ci vuole il sole, il sole a un’altezza
di quaranta, quarantacinque gradi. E
niente traffico. Prima una, poi un’altra
curva, e sembrano centrifughe ma non lo
sono, e bisogna prenderle a ottanta. Poi
viene il bello, l’ascesa. Ma questo tratto è
anche una strettoia e, prima e dopo, ci sono
confluenze. Prima laterali e veloci, e si
ingolfano qui. Poi dopo, salendo, c’è la
margherita delle immissioni e delle uscite.
E sempre fila, lentezze, la prima, la seconda,
gli stop, a volte soltanto la prima.
Ma raramente, certi giorni in certe ore si
corre. Prima della seconda curva non si sa
se il ponte lo prendi volando. Se sì, poi voli,
accelerando, anche a cento sul ponte. Di
più non è il caso, durerebbe assai poco.
Sono secondi. Dopo il ponte la curva, largheggiando,
piega a destra, e anche tu sulla
corsia di sorpasso tendi a destra per via
della traiettoria migliore. Senti il volante,
le musiche, il sole. Col traffico si va avanti
a quarti d’ora, ci passi del tempo, consideri
anche a che punto è la siepe centrale, se
manca o no l’acqua, d’estate, a quell’erba;
ti tornano i pensieri da fermo, schizzinosi
scorbutici, ti senti più distante da chi ti accosta,
più lontano di quando sfrecciava o
sfrecciavi tu, accanto a un colore di macchina
in corsa; e non percorri nulla.
La moto rossa e Soldati vestito di bianco
Insomma i nomi. Come le strade non durano
con noi che centinaia di metri. Sì,
certo, qualcuno ci chiama, ci ha chiamato,
chi più spesso, chi invece una, due volte,
che gliel’hai appena detto come ti chiami
e chissà se mai ci rivedremo; o siamo noi
che li pronunciamo i nostri nomi, diventando
la terza persona: egli si chiama così.
Andiamo avanti. Certe volte è assai più
nostro il suo nome, di lei che dice mi chiamo
così, e noi pensiamo ma com’è adatto,
com’è adatto a me. Non nel senso che vorremmo
chiamarci così, ma nel senso che
lei, il suo nome, lei, sta così bene in bocca
a noi, ci sta una meraviglia; e questo è, come
dire?, il nome quando è il nome della
bocca, di lei che con orgoglio non vuole dire
più come si chiama. E che ci chiede
dimmelo, fammelo sentire tu, detto da te, il mio nome.
La moto rossa? Il motore in folle fa un
bel rumore di zabaione sbattuto. Il serbatoio
ha un’ammaccatura sul lato destro; è
quella che su una pelle umana sarebbe
una voglia, di fragola, di vino, di strada
sterrata, di tornante in salita. E’ una moto
lunga, ha gli anni, c’è una bella distanza
tra le ruote. E’ la moto del mio editore,
uno dei due soci. L’altro, se c’è una porta e
una finestra aperte per entrare in un amore,
entra dalla finestra. Ingressi, sbocchi, una corsa.
Mario Soldati era tutto vestito di bianco
estivo a righine prugna, un bel cappello
vasto. Entrava saltando nella barberia, stipiti
verdi, in via Orlando, di fronte a Le Grand Hôtel.
E questo è un frammento con tutto uno scrittore dentro.
Pasquale Panella


title: Il nostro primo accoppiamento

author: Krapp

text:
Amos ha scritto nel messaggio <7koqfa$9v3$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Lo mando,
>ma non l'ho ancora letto.
>Saluto tutti, Amos.
>
Ed č stupendo, tra i migliori suoi pezzi che abbia mai letto. Sopratutto il
pezzo che sotto riporto mi ha fatto venire i brividi, perchč avevo un idea
simile ma non avevo mai trovato le parole adatte per esprimerle. Panella le
ha trovate magnifiche ed emozionanti come suo solito.
"Andiamo avanti. Certe volte č assai piů nostro il suo nome, di lei che dice
mi chiamo cosě, e noi pensiamo ma com’č adatto, com’č adatto a me. Non nel
senso che vorremmo chiamarci cosě, ma nel senso che lei, il suo nome, lei,
sta cosě bene in bocca a noi, ci sta una meraviglia; e questo č, come dire?,
il nome quando č il nome della bocca, di lei che con orgoglio non vuole dire
piů come si chiama. E che ci chiede dimmelo, fammelo sentire tu, detto da
te, il mio nome."
Krapp
gray...@tin.it
"Persino lui, Joyce,
ha avuto l'amore.
Persino i poeti ciechi."
J.Kerouac


title: Il nostro primo accoppiamento

author: mario

text:
Scusate ma non ho capito . Qui non si parla di Lucio Battisti ?
Amos <
csa...@hotmail.com
> wrote in message 7koqfa$9v3$1...@nslave1.tin.it...
> Lo mando,
> ma non l'ho ancora letto.
> Saluto tutti, Amos.
>
> MONOLOGHI { da "Il foglio" del 22 giugno 1999 }
>
> Dimmi come ti chiami
>
> Il nostro nome, ovvero il
> nostro primo accoppiamento
>
> Il suo ricordo č come certe strade,
> dura con noi per pochi secondi
>
>
> Vita quotidiana al tempo dei vivi: ha una
> motoguzzi color rosso-guzzi e un casco
> blu di prussia. Col casco in testa le guance,
> premute dall'imbottitura paracolpi, gli salgono
> a impolpare gli zigomi e quando alza
> la celata bruna, il suo viso appare infantile
> nello schermo panoramico aperto dentro il
> blu. Ama questa moto che chiama con un
> nome di donna, un nome docile, liceale,
> perché i nomi sono tutti fermi a un istante,
> uno solo, il momento in cui quel nome č veramente la persona.
> Non li consideriamo mai troppo i nostri nomi,
> ci stanno appresso, spasimano per noi, e
> noi ci facciamo desiderare. Per un bel periodo
> tacciono perché ignoriamo il loro affetto.
> Li teniamo un po' a distanza, magari
> non tanto, ma un po' sě. Ce li hanno messi
> accanto come una precoce incitazione a tutto.
> E' il nostro primo accoppiamento.
> All'inizio, in questo mondo che va in fila,
> al bagno o nel cortile, due a due, ci teniamo
> per mano per una questione di disciplina,
> di buona condotta. Dove sono le
> mani nella mano che per contegno ho
> stretto? Questione di destino, classi miste.
> E le nostre entrate sono quasi sempre nel
> mistero. Le vogliamo mettere con le stupende
> uscite realiste? Ne ricordo assai
> belle, primaverili. E pomeridiane. Ma tutto
> č un momento. La luce inclinata č la piů
> struggente, č quella che piů fugge. Tutte le
> mie uscite sono una. Tutto alla fine č uno.
> E' quel batter d'occhio lě. Ma non fotografia,
> sě fotogrammi. Pochi. Abbiamo questi
> spezzoni di cui non ci libereremo mai, né
> lo vorremmo. A volte li giuntiamo ad anello
> e li facciamo passare, girare, non davanti
> ma negli occhi. E la durata č rapida.
> Il tempo di una mossa di mano tra i capelli,
> o del grattamento di un prurito (breve,
> esauriente; di piů non si puň perché entriamo
> nel rossore), il tempo di uno starnuto,
> da quando pizzica a quando sfoga.
> Cosa ricordiamo delle strade? Certe
> curve, alla fine una. Il tratto dritto mica
> tanto. Sě, la fettuccia di Terracina, ma giusto
> dieci metri. Ho qui un pezzo di strada
> che suona, che vola, che splende. Non ci
> pare, sembrerebbe di no, invece sě. E' quel
> segmento del grande raccordo, anello
> esterno, a Castel Giubileo, passando sul
> Tevere, c'č il po' di salita, travature in ferro.
> Ma ci vuole il sole, il sole a un'altezza
> di quaranta, quarantacinque gradi. E
> niente traffico. Prima una, poi un'altra
> curva, e sembrano centrifughe ma non lo
> sono, e bisogna prenderle a ottanta. Poi
> viene il bello, l'ascesa. Ma questo tratto č
> anche una strettoia e, prima e dopo, ci sono
> confluenze. Prima laterali e veloci, e si
> ingolfano qui. Poi dopo, salendo, c'č la
> margherita delle immissioni e delle uscite.
> E sempre fila, lentezze, la prima, la seconda,
> gli stop, a volte soltanto la prima.
> Ma raramente, certi giorni in certe ore si
> corre. Prima della seconda curva non si sa
> se il ponte lo prendi volando. Se sě, poi voli,
> accelerando, anche a cento sul ponte. Di
> piů non č il caso, durerebbe assai poco.
> Sono secondi. Dopo il ponte la curva, largheggiando,
> piega a destra, e anche tu sulla
> corsia di sorpasso tendi a destra per via
> della traiettoria migliore. Senti il volante,
> le musiche, il sole. Col traffico si va avanti
> a quarti d'ora, ci passi del tempo, consideri
> anche a che punto č la siepe centrale, se
> manca o no l'acqua, d'estate, a quell'erba;
> ti tornano i pensieri da fermo, schizzinosi
> scorbutici, ti senti piů distante da chi ti accosta,
> piů lontano di quando sfrecciava o
> sfrecciavi tu, accanto a un colore di macchina
> in corsa; e non percorri nulla.
>
> La moto rossa e Soldati vestito di bianco
>
> Insomma i nomi. Come le strade non durano
> con noi che centinaia di metri. Sě,
> certo, qualcuno ci chiama, ci ha chiamato,
> chi piů spesso, chi invece una, due volte,
> che gliel'hai appena detto come ti chiami
> e chissŕ se mai ci rivedremo; o siamo noi
> che li pronunciamo i nostri nomi, diventando
> la terza persona: egli si chiama cosě.
> Andiamo avanti. Certe volte č assai piů
> nostro il suo nome, di lei che dice mi chiamo
> cosě, e noi pensiamo ma com'č adatto,
> com'č adatto a me. Non nel senso che vorremmo
> chiamarci cosě, ma nel senso che
> lei, il suo nome, lei, sta cosě bene in bocca
> a noi, ci sta una meraviglia; e questo č, come
> dire?, il nome quando č il nome della
> bocca, di lei che con orgoglio non vuole dire
> piů come si chiama. E che ci chiede
> dimmelo, fammelo sentire tu, detto da te, il mio nome.
> La moto rossa? Il motore in folle fa un
> bel rumore di zabaione sbattuto. Il serbatoio
> ha un'ammaccatura sul lato destro; č
> quella che su una pelle umana sarebbe
> una voglia, di fragola, di vino, di strada
> sterrata, di tornante in salita. E' una moto
> lunga, ha gli anni, c'č una bella distanza
> tra le ruote. E' la moto del mio editore,
> uno dei due soci. L'altro, se c'č una porta e
> una finestra aperte per entrare in un amore,
> entra dalla finestra. Ingressi, sbocchi, una corsa.
> Mario Soldati era tutto vestito di bianco
> estivo a righine prugna, un bel cappello
> vasto. Entrava saltando nella barberia, stipiti
> verdi, in via Orlando, di fronte a Le Grand Hôtel.
> E questo č un frammento con tutto uno scrittore dentro.
>
> Pasquale Panella
>
>


title: Buongiorno newsgroup

author: Random

text:
Precipito qui dentro da altri luoghi ed altri nomi, cambiando pelle
come un serpe in primavera (ma è inverno?! e allora? la particella
Come?). Lurkare ho lurkato, il sito ho provato a visitarlo ma ho
dovuto ripiegare sulla notevole zona tirata su da Eleonora. Scrivere
scrivo, ma forse ho ancora bisogno di leggere e magari di commentare,
mi pare una presentazione migliore che spiattellare qui qualcosa di
mio, che' io in fondo chi sono, illustre sconosciuto su queste lande.
Bene, mi metto al lavoro. Intanto, contento di avervi trovati.
Salutationes,
Random


title: Buongiorno newsgroup

author: Eleonora

text:
Mon, 31 Jan 2000 15:03:13 GMT,
mod...@libero.it
 (Random):
> ho
> dovuto ripiegare sulla notevole zona tirata su da Eleonora
come resistere a darti per prima un grosso benvenuto?
e.
---------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias, per ias


title: Buongiorno newsgroup

text:
On Mon, 31 Jan 2000 16:15:20 +0100, Eleonora
<
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote:
>come resistere a darti per prima un grosso benvenuto?
:-) Devo considerarti la mia madrina? Direi che sono onorato.
A proposito, vorrei vedere come prosegue il tuo racconto, l'inizio mi
sembra interessante (di', sara' mica una presa in giro delle storie
d'amore virtuali?)
Randomicamente tuo,
Random


title: Buongiorno newsgroup

text:
Mon, 31 Jan 2000 16:52:13 GMT,
mod...@libero.it
 (Random):
> On Mon, 31 Jan 2000 16:15:20 +0100, Eleonora
> <
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote:
>
> >come resistere a darti per prima un grosso benvenuto?
>
> :-) Devo considerarti la mia madrina? Direi che sono onorato.
parafrasando (chi?): "la madrina è un male necessario" :)
> A proposito, vorrei vedere come prosegue il tuo racconto, l'inizio mi
> sembra interessante (di', sara' mica una presa in giro delle storie
> d'amore virtuali?)
chi? cosa? io? ma quando mai! scrivo solo robe seriissime (con la dieresi)
;)



title: "X" parte quarta

author: Mod

text:
Capo IV
Lo trovai che mi aspettava di fronte all’entrata dello studio.
" L’Ing. Muto?"
" Sì sono io desidera?"
" Sono il signor Cetaceo, ci siamo sentiti ieri per telefono. Purtroppo
penso sia caduta la linea..."
Mi coglionava, roba da chiodi.
" Si accomodi ". Adoravo essere interlocutorio quando la consapevolezza di
non poter governare la situazione mi rischiarava la mente.
Era un uomo sulla cinquantina, corpulento, tendente al chiatto, i capelli
grigi e una cazzo di espressione accomodante che avrei giurato senza tema di
smentite essere sempiterna.
Ero agitato e soprattutto non avevo ancora provveduto a fare il mio
mezzochilo di cacca mattutina: una situazione di chiaro svantaggio.
" Dunque, vorrei riprendere il discorso che le stavo anticipando ieri per
telefono e che accidentalmente..."
Dagli!
"... si è interrotto. La società che io rapprsento sta facendo una
campionatura planetaria dei profili psicologici di ogni individuo. Un
gigantesco centro di elaborazione dati lavora a pieno ritmo da due anni per
portare a termine l’operazione Pandora: risalire in base ad un modello
matematico alla globalità dei profili psicologici ed emozionali possibili.
Questa operazione, assolutamente complementare rispetto alla istituzione
della banca delle emozioni, ci dovrebbe permettere in breve tempo di
lanciare sul mercato pacchetti emozionali appartenuti a personaggi ormai
defunti e non sottoponibili al trattamento dei lettori neurosubliminali.
E vengo alla proposta che ho da farle.
Sappiamo, in base alle previsioni dell’elaboratore, che lei ha una
situazione psichica notevolmente compromessa, e badi che non mi riferisco
alla banale sindrome da stress nervoso che le viene indotta dalla sua
disastrosa situazione finanziaria.
Quella che per ora chiameremo capacità critica ha scardinato in lei alcuni
fondamenti del suo personale sistema di sicurezza percettiva."
Non credevo a ciò che sentivo e soprattutto non riuscivo a decidermi a
sbatterlo fuori a calci nel culo.
" In definitiva lei sta per subire un processo di annichilimento mentale da
fobia panemozionale.
Un esempio per capire: lei ha smesso di fumare per un attacco di ipocondria
circa tre anni fa dopo un anno ha ripreso colto da una sindrome nichilista,
tre mesi dopo ha smesso nuovamente ricondotto sulla retta via da un banale
dolore intercostale che lei ha immediatamente classificato come metastasi
polmonare, e così via in una sequenza costante. Tre giorni fa lei ha preso
una sigaretta, in un momento di depressione, e, senza accenderla, l’ha
spenta, per così dire, dentro un posacenere. Quale conclusione si può
trarre? Lei non ha una categoria emozionale omogenea e compatibile con l’
azione del fumare e lo scompenso che ne deriva l’ha fatta entrare nel più
classico dei circoli viziosi.
Io sono qui per proporle di cedere questa sua disfunzione alla Batch
International che in cambio le offre di poter accedere alla banca emozionale
per un controvalore pari all’ammontare della sua posizione debitoria. L’
offerta è generosa..."
Iniziò ad alzarsi come se fosse scontata la mancanza di replica da perte
mia.
"... Ci pensi con calma e mi faccia sapere, questo è il mio recapito. Le
auguro una buona giornata."
Mi resi conto, sentendo i motori dell’ascensore che entravano in funzione,
che non lo avevo neanche accompagnato alla porta.


title: "X" parte quarta

author: Artod

text:
Mod ha scritto nel messaggio <79an6d$ptp$
1...@hermes.iol.it
>...
>Capo IV
Continua, vorrei sapere come va a finire. Valgono i commenti alla prima
parte.
Artod


title: Descrizione di un personaggio

author: Alexis Machine

text:
Ciao a tutti! Sto scrivendo un racconto erotico e mi piacerebbe avere la
vostra opinione sulla verosimiglianza e sulla completezza della
descrizione del protagonista femminile.
E' il mio primo post, quindi vi sarei molto grato se mi permetteste di
"entrare nella cerchia" di appassionati...
Il cliente
#######
Erano le 19 e 40 di una tiepida e tranquilla serata di fine giugno. La
luce ancora vigorosa di un vivace crepuscolo estivo penetrava attraverso
le vetrate coperte di volantini pubblicitari, riscaldando il bancone di
mogano cosparso di scatole e barattoli, e Tim si accingeva a chiudere
bottega.
Quella routine lo annoiava, ma la piccola merceria in cui lavorava da
circa un mese era pur sempre la sua unica fonte di guadagno, così aveva
accettato quel posto di commesso senza pensarci due volte. Tutto sommato
quel lavoro non era male. Era rilassante, e il negozio era quasi sempre
deserto. Ogni tanto la porta a vetri si apriva cigolando, ed entrava un'
anziana signora tutta paillettes e forcine in cerca di bottoni di
madreperla, oppure qualche signora più giovane che pretendeva di provare
cinque o sei reggiseno alla ricerca di quello che "esaltasse di più le
sue forme", chiedendo tra l'altro consigli ad un imbarazzatissimo Tim.
L'unico neo di quell'impiego era Margie, la padrona del negozio. Oh sì,
Margie la matta, Margie la strillona, che avrebbe saputo far rigare
dritto un plotone di soldati con la sua sgradevole e tagliente voce
alterata dall'alcool e dal fumo. Se c'era qualcosa che non andava,
Margie lo trovava. Se ti eri dimenticato di telefonare ad un fornitore
oppure di raddrizzare lo zerbino fuori dalla porta, Margie l'avrebbe
certamente scoperto, e avresti  ricevuto una "visitina". Le visitine di
Margie comprendevano un'entrata a sorpresa ad un'ora sempre diversa
della giornata e un controllo molto accurato di tutti gli angoli del
locale. Talvolta comprendevano anche esplosioni di rabbia e torrenti di
insulti, che per fortuna cessavano quasi sempre dopo pochi minuti,
improvvisamente, come un violento e capriccioso temporale estivo.
Però c'era un altro aspetto, decisamente più gradevole, della pazzia di
Margie: la sua apparente generosità. Margie pagava bene, e Tim non si
era preso il disturbo di chiedersi se veniva pagato profumatamente
perché, effettivamente, nessuno voleva lavorare per Margie.
Sicuramente quel posto era  molto più indicato per una ragazza, ma Tim
dubitava che una giovane fanciulla sarebbe stata capace di sopportare un
trattamento del genere.
A dire il vero, Margie non aveva mai avuto bisogno di un commesso, e a
maggior ragione nell'ultimo periodo, cioè in quelli che sarebbero stati
gli ultimi due mesi di vita di quella scalcinata bottega di periferia.
"Margherita" stava andando a rotoli, ormai era più che evidente ed era
inutile negarlo: semplicemente, quel tipo di negozio era passato di
moda, ed erano sempre più rare le "mani d'oro"; ancora più
semplicemente, come sosteneva Margie, le donne moderne non avevano più
voglia di fare un cazzo, e quindi preferivano comprare abiti e maglioni
fatti a macchina.
Però Margie aveva deciso di assumere qualcuno che badasse al negozio nei
giorni in cui non aveva voglia di uscire di casa, in modo da ritagliare
qualche ora di tempo libero per sé e per l'ospite. L'ospite - così lo
chiamava Margie - era un oggetto molto particolare, acquistato subito
dopo la morte di suo marito dietro consiglio di un'amica di vecchia
data, una di quelle del giro del bridge, insomma. E c'è da dire che l'
ospite era un egregio sostituto di quell'ormai stempiato e debole ometto
di mezz'età, che era incappato nella sventura di sposare uno splendido
esemplare di donna-squalo, conquistata con poca fatica (forse troppo
poca, rifletteva a volte la madre di George) nel 1967 ad un ballo di
capodanno riservato ai soli single. Certo, l'ospite non era capace di
guidare un furgone e non portava lo stipendio a casa, ma a letto faceva
il suo dovere in maniera eccellente, al contrario del povero George, che
per quanto si fosse impegnato, in quasi trent'anni di matrimonio era
riuscito a farla venire pochissime volte. Margie affermava che tutti gli
orgasmi raggiunti per merito di George non si contavano sulla punta
delle dita, ma poco ci mancava.
Georgie lo svelto era stato quindi rimpiazzato da un efficiente
elettrodomestico, pagato neanche molto, considerato l'uso esagerato che
Margie ne faceva.
 Quella sera, però, Margie non era in vena. Stava guardando la
televisione, ed era quasi ora di preparare la cena. In quel momento la
sua poltroncina di velluto non le diceva niente. Niente vampate su per
il collo, niente pulsare irreale, niente di niente.
Spense il televisore e andò in cucina. Aprì il frigorifero e ne osservò
a lungo il contenuto, poi lo richiuse. Non aveva neanche fame. Era in
crisi, era sola...
Era giù.
Si precipitò fuori di casa e dovette reggersi saldamente alla ringhiera
per non ruzzolare giù dalle scale. Raggiunse il pianerottolo con il
cuore che le martellava nel petto e con le palpebre pesanti e calde.
«Ho bisogno di prendere una boccata d'aria» mentì a se stessa, e rimase
stupita nell'udire una voce che non sembrava la sua. Spinse l'indice
sull'interruttore alla sua sinistra e la serratura del portone di bronzo
scattò con un ronzare d'insetto.
«E' una Yale» pensò Margie «È una fottuta Yale». Non l'aveva mai notato,
in venticinque anni di convivenza con quel vecchio e pesante portone,
venticinque anni di andirivieni tra il negozio di alimentari, il
fruttivendolo, la merceria e il suo appartamento al secondo piano.
Fu in strada e il cuore le si alleggerì. Decise di fare una visitina a
Tim, o meglio, decise di controllare se Tim stava facendo il suo dovere
e non aveva deciso di chiudere in anticipo.
Nel secondo caso, avrebbe dovuto fargli una "visitina" la mattina dopo.
E sarebbe stata una visitina molto particolare, giurò a se stessa.
Attraversò l'incrocio con la strada principale ed entrò in un bar, senza
rendersene conto. Ne uscì due minuti dopo con una lattina di Coca Cola
ghiacciata, che faticava a tenere in mano. Adesso riusciva a vedere la
piccola vetrina di "Margherita", tutt'altro che splendente ed
esageratamente tappezzata di adesivi e volantini.
«Che squallido schifoso negozio» disse sottovoce, e stavolta il tono
della voce era quello di sempre, quello della Margie dinamica e sicura
di sé, quello di una donna abituata ad ottenere sempre ciò che vuole,
una donna che aveva sostituito il defunto marito con un vibratore a
quattro velocità e un secondo conto in banca.
 Entrò nella bottega e Tim alzò lo sguardo dal bancone ancora affollato
di carabattole. Salutò rispettosamente Margie e osservò con uno sguardo
interrogativo l'oggetto che teneva in mano. Non credeva che la "Signora"
andasse d'accordo con quel genere di porcherie. A giudicare dalle storie
che raccontavano i buontemponi del quartiere, Tim immaginava che la
"Signora" si sentisse a suo agio in compagnia di Vodka, Martell, Chivas,
al limite anche di Whisky & Cola, ma si sa, le dicerie sono dicerie,
fermo restando che un pizzico di verità, nel pettegolezzo, c'è sempre.
Margie non fece caso all'occhiata curiosa di Tim. Rispose al saluto con
un cenno e posò la lattina sul bancone, liberandosi di quel pezzo di
alluminio ghiacciato che di lì a poco avrebbe reso insensibile la sua
mano destra.
«Tieni» disse.
«Oh, grazie infinite!» rispose Tim, meravigliato e perplesso. Ecco
spiegato il mistero: l'aveva portata per lui.
Tim provava solitamente un senso di soggezione nei confronti della sua
datrice di lavoro, ma quella sera percepiva un'atmosfera diversa. Margie
sembrava distesa, serena e, soprattutto, disposta a tollerare. Faceva
ancora caldo, e sebbene fossero rimaste ancora diverse cianfrusaglie da
riporre ordinatamente nelle rispettive scatole, Tim prese in mano la
lattina con circospezione. Tirò via la linguetta e tracannò tre sorsi,
provando subito un senso di sollievo. La lattina non era esplosa, Margie
non aveva intonato uno dei soliti rimproveri e si stava dissetando. Per
giunta, era quasi ora di chiudere. Stupendo!
Mandò giù il resto della lattina tutto d'un fiato e fece passare sotto
silenzio il rutto acido che gli salì rapidamente dallo stomaco, come gli
aveva insegnato sua madre quando era piccolo. Si voltò per ringraziare
ancora una volta Margie, ma si accorse che non stava più lì di fronte ad
osservarlo. Era talmente preso dalla sua lattina di Coca Cola che non
aveva notato gli spostamenti della "Signora". Oh, se è per questo non
aveva notato neanche la strana luce negli occhi della "Signora" e il suo
strano atteggiamento, così diverso dal solito, ma Tim non era un ragazzo
perspicace.
Tutt'altro.
«Timmy, vieni un attimo...»
La voce proveniva dal retrobottega. Margie era dunque andata a
controllare che i cataloghi e le fatture fossero già stati sistemati
rispettivamente nei cassettoni del campionario e nelle cartelline
trasparenti, e Tim fu felice di non aver lasciato per ultimo quell'
impegno. Soprattutto fu felice di non averlo dimenticato, perché quello
rappresentava l'aspetto del negozio a cui Margie teneva di più. Sarebbe
andata su tutte le furie se avesse notato qualche trascuratezza, e Tim
lo sapeva bene. Restava da vedere cosa avesse trovato Margie in mezzo
alle scartoffie perché, a giudicare dal tono serio con cui aveva
pronunciato quella frase, c'era sicuramente qualcosa che non andava.
Tim attraversò la porta a soffietto con circospezione, sperando che la
mancanza di cui si era reso colpevole non fosse troppo grave.
«Sì...? Mi dica...» esordì timidamente.
Margie si avvicinò a lui, e gli rivolse un opaco sguardo carico di
lascivia, che quasi lo spaventò. Le rughe che solcavano il suo volto
erano ancora più evidenti sotto la debole luce al neon, e le sue labbra
sottili spiccavano come una pennellata scarlatta fuggita dalle mani di
un pittore distratto.
«Hai fatto un bel lavoro...»
Quella frase avrebbe dovuto rasserenare Tim, ma per qualche motivo che
momentaneamente gli sfuggì, sortì l'effetto opposto. Più tardi si rese
conto che era stato il tono con cui l'aveva pronunciata ad incutergli
timore.
Margie si avvicinò ancora di più, e Tim ebbe allora l'occasione di
sentire quello che si era aspettato poco prima: odore di whisky o di
vodka o di liquore, oppure addirittura odore di tutte queste cose messe
assieme.
Già, perché Tim non se ne intendeva di superalcolici, e per giunta era
confuso. Quasi quasi era lui a sentirsi ubriaco, adesso che ci pensava.
«Ti andrebbe di ricevere una mancia extra?»
Quelle parole intrise di Chivas gli piombarono addosso come una legnata.
Tim non era una cima, ma aveva visto abbastanza film americani da
conoscere almeno una decina di modi in cui una donna "facile" ed ubriaca
può esprimere la sua voglia di scopare.
Uno dei suoi preferiti era «Stasera non credo di essere in grado di
tornare a casa».
In ogni caso quello che più contava era il tono con cui quelle frasi
venivano pronunciate. Era il tono a far assumere alle stesse parole
significati diametralmente opposti.
E nel suo caso quell'ingrediente era stato dosato sapientemente dalla
"Signora".
Tim indietreggiò e impallidì, come colto da un malore. Lo sguardo di
Margie non dava adito a dubbi: stavolta non aveva da ridire sulla
disposizione delle scatole di biancheria intima sugli scaffali o sul
cattivo uso della spillatrice. Non aveva nemmeno intenzione di ridurgli
la paga settimanale, e neanche minacciava di licenziarlo con frasi
stridule ed offensive.
Però Tim aveva paura. Sì, perché sembrava proprio che il diciassettenne
Timothy Brown stesse per essere scopato nel retrobottega di
"Margherita" - Ago, filo e fantasia. Non che gli dispiacesse di
scrollarsi finalmente di dosso l'ormai insopportabile fardello della
verginità, ma c'è da dire che il suo sogno nel cassetto non era
esattamente quello di farlo per la prima volta con una quasi
cinquantenne. E poi aveva paura. Sì, perché si può essere spavaldi
quanto si vuole, a parole, ma quando arriva il momento di affrontare
qualcosa per la prima volta, il coraggio e l'esuberanza mostrata nelle
combriccole di estimatori della letteratura onanistica vanno a farsi
benedire.
Tuttavia non aveva la minima intenzione di tirarsi indietro. Scherziamo?
 Cosa avrebbero detto i suoi amici se l'avessero saputo? E Margie non l'
avrebbe forse licenziato, adducendo una scusa qualsiasi? Ma certo,
Margie era una fabbrica di lamentele e di scuse, e non avrebbe faticato
a sbatterlo fuori salvando contemporaneamente la reputazione (o
comunque, quel poco che c'era da salvare).
--
Alexis Machine
Tutti i miei racconti erotici li trovi qui:
***
http://space.tin.it/lettura/urani/
 ***
Togliere OLFA per rispondere in e-mail.


title: Descrizione di un personaggio

text:
Alexis Machine ha scritto:
>Ciao a tutti! Sto scrivendo un racconto erotico e mi piacerebbe avere la
>vostra opinione sulla verosimiglianza e sulla completezza della
>descrizione del protagonista femminile.
Devo dirti che non l'ho trovato poi tanto erotico. Non ho capito cosa intendi
con il resto.
Mario


title: Descrizione di un personaggio

text:
Mario Giagnori <
mgi...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
10gkc8d$3ea$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> Devo dirti che non l'ho trovato poi tanto erotico. Non ho capito cosa
intendi
> con il resto.
Infatti questa è solo la prima parte, in cui presento la protagonista...
non si era capito?
--
Ciao,



title: Descrizione di un personaggio

text:
>Infatti questa è solo la prima parte, in cui presento la protagonista...
... piacere, Mario Giagnori.
Ciao.


title: Descrizione di un personaggio

text:
Mario Giagnori <
mgi...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
10gm30t$9a8$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
>
> >Infatti questa è solo la prima parte, in cui presento la
protagonista...
>
> ... piacere, Mario Giagnori.
La mia solita sfiga! Posto qualcosa per chiedere consigli e mi risponde
un troll! :-(
--
Ciao,



title: Descrizione di un personaggio

text:
Alexis Machine ha scritto:
>La mia solita sfiga! Posto qualcosa per chiedere consigli e mi risponde
>un troll! :-(
Rilassati, stavo scherzando. Ma tu non cominciare a offendere. Il mio parere,
comunque, te l'avevo dato. Se non ti e' piaciuto cosa ti posso fare?


title: Descrizione di un personaggio

text:
Mario Giagnori <
mgi...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
825fru$reb$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Rilassati, stavo scherzando. Ma tu non cominciare a offendere. Il mio
parere,
> comunque, te l'avevo dato. Se non ti e' piaciuto cosa ti posso fare?
Ma io accetto le critiche negative, solo che da quello che mi hai
scritto come faccio a capire dove devo migliorare?
Come potrei rendere meglio l'idea della personalità di Margie, secondo
te?
Cmq senza rancore :-)
--
Ciao,



title: I frequentatori di questo NewsGroup

text:
Gli uomini che scrivono frequentemente su questo News Group hanno
problemi di erezione: detto in modo un po' brutale:
NON VI VIENE DURO.
Continuate pure a scrivere io difficilmente perderò 5 minuti
a leggervi perche' siete dei cazzi molli.


title: I frequentatori di questo NewsGroup

author: Stefano

text:
Ero proprio curioso di vedere se riesco a farti perdere quei cinque
minuti a leggere la risposta.
Ciao, detto un po' brutalmente, troll.


title: I frequentatori di questo NewsGroup

author: admajora

text:
azim...@yahoo.com
 ha scritto:
> Gli uomini che scrivono frequentemente su questo News Group hanno
> problemi di erezione: detto in modo un po' brutale:
> NON VI VIENE DURO.
> Continuate pure a scrivere io difficilmente perderō 5 minuti
> a leggervi perche' siete dei cazzi molli.
provati a leggere blų ottobre e vediamo se scopri chi č l'assassino
-adma-
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Tesi in Giurisprudenza!!!

text:
devi fare la tesi in Giurisprudenza?
se mi contatti al seguente indirizzo
po...@innocent.com
potrò fornirti aiuto sulle seguenti materie
diritto privato/civile
diritto penale
procedura penale
valuto comunque anche altre materie
Contatti solo su e-mail!!!
po...@innocent.com
----------------------------------------------------------------
Get your free email from AltaVista at
http://altavista.iname.com
--
Posted from
rmx01.mail.com
 [165.251.32.149]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Lupo

author: Alessandra

text:
Occhi di brace
e sotto la bocca spinosa
denti lucidi,
richiamo perverso di lame luccicanti.
Guardalo per bene.
Balzi da belva costretti in passi umani,
ululati frantumati in parole.
E il fruscìo delle foglie
le mille voci dei boschi
il brillìo sonoro dei ruscelli
cercati nella musica,
come se le note potessero farsi vento
e gli strumenti natura.
Lupo col pelo dentro.
Lupo prigioniero.
Si dibatte sfidato
costretto
dominato
esasperato dalla natura umana.
Lupo ferito
feroce
difende il suo tesoro
il suo segreto perduto nel tempo:
miele  morbido
dolcissimo miele
cristallo dorato in mezzo al petto,
nettare inviolato d'amore.
Aspetta
un ultimo balzo nella solitudine
per riconquistare ghiaccio nello sguardo,
pelo lucido sulla pelle
e latrati laceranti.
Niente compagni per lui.
I lupi vanno coi lupi.


title: Lupo

text:
Tue, 22 Feb 2000 14:33:35 +0100, "Alessandra" <
a.to...@censis.it
>:
> [sgnek sgnek]
> Niente compagni per lui.
> I lupi vanno coi lupi.
- il teorema del lupo -

Lo scopo è solidarizzare con la vittima designata: convincerla della
necessità di essere sacrificata. Non uccidere, bensì provocare in lei il
desiderio della morte. Al lupo non interessa nemmeno assistere al martirio:
gli è sufficiente la certezza che si realizzi, meglio se altrove, meglio se
in sua assenza. Lui ne gode di rimando, leggendo la notizia sui giornali il
giorno dopo, al riparo dal biasimo e dalla persecuzione della società. Senza
aver annusato il sangue, gli basta la vertigine di averlo comunque fatto
scorrere.
E` una sorta di malattia organica, con un suo caratteristico decorso, dalla
prima manifestazione febbrile, alla estrema conclusione: la morte. Della
preda. Ma anche di lui, perché sempre di morte si tratta e, per essere
riuscito a trasferirla su un'altra persona  la vittima  a lui sembra quasi
d'aver vinto la propria, di averla deviata, esorcizzata, disinnescata, e ciò
gli ingenera un senso di potere immenso, unico al mondo. Il potere del lupo.
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/


title: [OT] Dopo un piccolo anticipo...

author: Charlie

text:
...nella risposta a Myself... proseguo.
E' giunta l'ora. Ho lo zaino pronto. Ci sono dentro tante cose. Tutte nuove.
Ho bisogno di disordine. Prendo una pausa. Arrivederci...
Charlie
Odio i saluti.


title: [OT] Dopo un piccolo anticipo...

text:
ma cos'è questa diaspora?
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Share what you know. Learn what you don't.


title: [OT] Dopo un piccolo anticipo...

author: Ombra

text:
On Wed, 08 Sep 1999 20:48:13 GMT,
lesl...@my-deja.com
 wrote:
>ma cos'è questa diaspora?
>
Gente che va, gente che viene. Io sono appena tornata e ho veramente
bisogno di un buon bagno caldo


title: [OT] Dopo un piccolo anticipo...

author: Writer

text:
Charlie wrote:
> E' giunta l'ora. Ho lo zaino pronto. Ci sono dentro tante cose. Tutte nuove.
> Ho bisogno di disordine.
La tua vita non mi sembra tanto ordinata, Charlie :-)
>Prendo una pausa. Arrivederci...
Torna presto.
Writer