title: Gli eserciti nella polvere - Dialogo con Assurdo

author: Riccardomustodario

text:
Riccardomustodario
7.7.1997
Dialogo con Assurdo
gli eserciti nella polvere
   Prima del dopoguerra gli individui marciavano stando in fila,
talvolta lunghe e serrate, taluni stanchi, giocoforza si trovavano in
coda, dallo sbriciolamento d’essa, una divisa smessa, venne espulsa in
panchina.
   Nella polvere e` difficile distinguere se l’esercito di turno, al
passaggio in massa, sia dei vinti o dei vincitori. - Il vento della
polvere annienta gli effetti cromosomatici dei panni, della pelle e
dei vessilli. - Al cronista zelante, non resta accomiatarsi sulla
panchina, in attesa si calmi la buriana.
   Dall'incapacita` totale d’intendere e di volere, date le estenuanti
fatiche, il soldato voglioso di assoldarsi con se stesso, apre il
tascapane, estrae un libro e si mette a leggere - corpo fisso,
immobile, di stucco imbalsamato nella polvere.
   << Il soldato e` una forza braccio al soldo di un esercito ed il
guerriero cos'e`? >> - S’interroga il cronista, questi malgrado la
guerra deve inviare l'articolo in redazione - nonostante sia difficile
trovare una linea telegrafica efficiente, non demorde – bisogna pur
scrivere - come spedire ci pensera` poi. – Pervaso da un impeto
gestuale, allunga la mano verso il libro, sibilando tra i pensieri:-
<< Scusi un attimo - mi faccia vedere! >>.
   - L'altro non si smuove per niente! – Imperterrito! – L’occhio
vitreo sulla pagina con orecchietta, resta nella sua espressione
inanimata, fisso sulla carta piombata.

8.7.1997
   - Ci sono: - << I guerrieri (warriors) sono orsi da guerra nella
cattura del loro salmone >>.
   - La guerra e` una situazione paradossale fuggevole dalla realta`,
essa si esprime in forza di sviluppo abnorme della litigiosità` in
zuffa d’individui vogliosi di vestire panni da uomini, essi vanno
sopportati per ragioni opinabili di schieramenti a confronto, fino a
quando sara` di vittoria in vittoria il momento arrivato del cessate
il fuoco, a sigillo della “ Evoluzione ” la quale chiede agli eserciti
di essere pronti al combattimento e di prepararsi sempre piu` a non
soccombere davanti al nemico, in quanto da tutti i contendenti si è in
attesa di trionfo! – Ora, nella radura della disperazione ove la
polvere e` la vera sovrana, siamo in un periodo storico “Decadente”
cui sara` impossibile vincere per tutti. - Non c'e` altro sostantivo
“Guerra” che meglio esprima in se stesso contemporaneamente:
evoluzione e decadenza, frutto d’incredibili tecnologie del pensiero
scientifico belligerante a confronto, in effetti, idee d’avanguardia
brillano a discapito della logica pacifista, era così nei secoli
passati allorquando si combatteva in nome della ragione, ove in alcuni
frangenti si anteponeva la questione civile agli obblighi militari, e
tanto è quanto viaggia in altra direzione dal mondo dei graduati. -
Tutti noi conveniamo qualitativamente che un buon soldato fa
risparmiare vite, centrando solo obiettivi militari, ugualmente
l’obiettore s’adopera ad evitare che i vincitori non profittino dei
vinti, anche se spesso si perde il bandolo della matassa inseguendo
chimere di stampo sociale in tempo di guerra, non risolte prima. – Ma
come sciogliere i problemi sociali prima di proclamare la battaglia? -
Orbene, la ricerca scientifica viaggia a mille, quando bisogna
primeggiare nel dilemma: difesa attacco – allora si notano le barbe
bianche esaltarsi nell’assurdo topico affermativo della ragione di
Stato dei potenti ” La bomba atomica e` pacifista vietando le guerre
”. - Indubbiamente, tale dato di fatto, rischia di confondere
oltremodo l’obiettore. - L’ufficiale medico, specialista psico
attitudinale, conscio di valore civile, accetta riconoscere "
Obiettore " il soldato assolvente al proprio dovere presentandosi alla
chiamata per le armi, quantunque senza voglia d’arruolarsi, codesti
spesso è immagazzinato ugualmente nel calderone guerra per lui sezione
coscienza, processata a beneficio dei propositi pacifisti, causa
inconfutabili tesi umanitarie presentate a difesa dei suoi presupposti
al servizio degli altri.
   - Ma chi poteva immaginare quella persona soldato mancato fosse il
cronista? - Il fazzoletto annodato al collo porta il giornalista,
coprendo con esso pure il naso; estrae questi dalla tasca il notes ed
inizia a scrivere, fermandosi dopo un paio di paginette, come un mezzo
pesante in prossimità di un corso d’acqua sconosciuto. - Rilegge a
voce alta, rivolto all'altro seduto di fianco per verificare
l’interesse “ L’emozionante passaggio delle armate, si manifesta in
questa panchina vuota, nonostante i soldati siano stanchi morti, non
vinti risultano dalle fatiche, sentono vicino l’odore della vittoria
cadenzata dal passo, dopo passo ritmico in marcia “. - Resta fisso a
guardarlo e non ricevendo alcun segno d’accondiscendenza, si fa
sentire forte: - << La smetta di fingere d’essere impegnato tra le
righe e mi dia una risposta! - Cosa ne pensa di cio` che le ho letto?
- Ho impegni, con un’importante testata di giornale, devo inviare
quest’articolo in redazione! - Lei lo ritiene d’impatto? >>.
   Soldato:- << Lei, non fosse stato preso da se medesimo, in questo
vortice di rumore lontano da giungermi a quanto mostro ascolto, forse
si sarebbe accorto: non ho letto mai, da quando sto seduto non paleso
entusiasmo. – Si! - E` vero! - Ho il libro aperto, semplicemente le
dirò: c'era un segno …! >>.
   Cronista:- << Lei vorrebbe far credere non riesce a ricordare,
quando sia stata l’ultima volta che abbia aperto il libro per leggere?
>>.
   Soldato:- << L’assordante rumore degli scarponi sui ciottoli e`
superiore al frastuono del blindato disperso in cerca di una via
d’uscita attraverso i monti, tra poco passera` di qua e lei farebbe
meglio a prestare attenzione, perche` non vedendoci, potrebbe
travolgerci ed addio panchina, ignorata sulle mappe da guerra, dove
nessuno ha scritto che la polvere puo` tutto: far sentire un nodo in
gola, diminuire la visuale, entrare nelle palpebre, far strizzare la
retina e coprire addirittura le montagne, ma non riuscira` mai ad
attenuare il rumore – ahime`! - Temo di diventare sordo! - Se ne vada
- e` ancora in tempo! - Questo non e` scenario da palcoscenico per un
civile, anche se giornalista! >>.
   Cronista:- << In passato, qualcuno, artista conosciuto, ha avuto
dei problemi di polvere alle orecchie nel suo edificare che andava ad
ingrossare la massa di cerume preesistente - tutto fu risolto con
dell’olio di lino sparso a liberare le trombe d’Eustacchio del
muratore.
   Soldato:- << Un nottolino di cerume nelle orecchie e` pericoloso,
puo` far perdere l’equilibrio o causare la caduta verticale dell’udito
e quando si riesce ad ascoltar qualcosa, in siffatte condizioni, non
si ode altro che il riverbero del rimbombo nella scatola cranica;
insomma, in clima di guerra anche il cerume ha l'effetto apocalittico
di una bomba! >>
   Cronista:- << Ai nervini? – Ripercussioni acustiche, da banda
militare stonata >>.
   Soldato:- << In piedi! - Si alzi e mi segua! - Il mezzo corazzato
viaggia in questa direzione e tra qualche secondo facilmente
soppiantera` la panchina! >> - Esclama allarmato il soldato tutto d’un
fiato senza filtrare l’agente atmosferico avverso, determina una
situazione tragica – allora tossisce, per scaricare la raucedine
impastata, impolverata.
   Cronista:- << I blindati sono dotati d’infrarossi, eviteranno la
panchina? – Meglio affrettarsi e darsi una direzione, non vorrei
restarne travolto per inesperienza o per soddisfare la conoscenza del
dubbio. - Ha dell'acqua? - Mi brucia la gola! >>.
   Soldato:- << No! - Ho una cartina topografica della zona - magra
consolazione: da qualche parte, non distante da qui, dovrebbe esserci
un corso d’acqua. - Penso tutti siano diretti li`, non resta altro
seguirli, ma vorrei controllare. - Saranno piu` i dispersi in questa
marcia, che i sicuri di andare nella giusta direzione - come si fa a
stabilire i punti cardinali? – Non si vede niente, a parte il chiarore
polveroso, il quale rende tanti fantasmi.

20.4.2001
   Cronista:- << I prelati dell’esercito sono in carriera, graduati
come gli ufficiali, non portano armi anche se hanno una pistola in
dotazione, si curano dell'integrita` spirituale delle truppe, affinché
questi non
perdano la bussola. - La guerra produce direzioni d'emozioni forti. –
Alla fine resteremo noi stessi? - Ma perche` scappiamo: la panchina
sara` travolta? >>.
   Soldato:- << Può essere! – Sul campo di battaglia non c’e`
certezza, pure gli infrarossi hanno difficolta` nella polvere ed il
pilota non riesce a distinguere nemmeno nelle immediate vicinanze –
davanti c’e` sempre una ronda di passaggio in circo, la quale assicura
ai mezzi corazzati che il percorso non sia minato. - Dio abbia
misericordia di noi! - Ogni tanto s’ode un’esplosione, ma non ho mai
visto un corpo saltare >>.
   Cronista:- << Sol perche`, a suo dire, al di sotto del metro
d’altezza e` territorio incontrastato dei cingoli non visibile dalla
torretta a seguire le sagome scure di scorta al carro armato, io
dovrei portar certezza che la panchina verra` soppiantata? >>.
   Soldato:- << Non so più da quanti calendari sto in questa radura. –
Saremo diverse centinaia di migliaia, forse un giorno si riuscirà a
contare le anime sperse, intanto le assicuro sono uno dei pochi ad
avere la mappa; se fossi riuscito a dispiegarla almeno una volta, a
leggerla appieno, piuttosto pochi centimetri quadrati e solo quando
c’è l’opportunità, cercando di memorizzare i dati per non sentirmi
trasportato dal vento, in questa perenne situazione meteorologica
avversa, le saprei dare indicazioni piu` precise >>.
   S’ode un rumore infernale: il gracchiare del legno che si sbriciola
sotto i cingoli, distoglie da ogni altra attivita` mentale, producendo
una mummificante percezione di stasi. – Un fermo molto imbarazzante,
inchioda nell’ascolto del mezzo pesante, sempre vicino, cui al momento
niente si scorge. - Led luminosi, improvvisamente s’intravedono nella
polvere – il fragore, scemando s’allontana con l’ombra di un carro
armato, il quale non s’e` visto arrivare, cio` nonostante rimane
schermato in testa, minaccia di un’ulteriore riapparizione
inavvertita, agghiacciante >>.
   Soldato: gridando a squarciagola per farsi sentire e per
distogliere il cronista - << Ci siamo mossi appena in tempo! - La
consapevolezza del rischio, abnorme in questa valle, c’indichera` la
strada per la caverna, ubicata in un dove sempre difficile da
identificare, nonostante da qui sia passato molte volte, così come
penso. - Ho sfruttato appieno tutto il tempo riposo offerto dalla
panchina, per mente locare altresì, la strategica condizione
trascinata a procedere e secondo le stime della “ Concentrazione “ lei
avrebbe dovuto indicare il tracciato - finora ha solo scocciato! >>.
   Cronista:- << Abbi Fede! – Cos’e` questa caverna meta dei suoi
programmi? – E come faceva a conoscere il mezzo corazzato fosse sul
punto di giungere a noi e sarebbe passato da ... aiuto! - Questo
rumore e` impossibile! >>.
   Soldato:- << Le ronde in circo! – Piu` dei cingoli, e` il frastuono
del loro susseguirsi cadenzato che si urta con i ritmi sul selciato di
altre ronde o drappelli – passi s’infrangono con gli stessi medesimi
provenienti da altre direzioni - tutti in marcia sullo scenario di
guerra, dove il caos rende i rumori contrapposti, una sola miscela
scombinata per la sopravvivenza – preludio di entrate in scena sul
campo di battaglia per truppe e squadroni - ombre d’eserciti che si
fronteggiano nella polvere di una vittoria per la gloria delle loro
bandiere che non distinguono >>.
   Cronista:- << Ma e` una bolgia! >>.
   Soldato:- << Certamente! – La paura di essere investiti produce
decibel all’impazzata. - I militari si sentono esposti oltre misura,
da questa esigenza di riparo si manifesta un passo non più ritmato. –
Ansia invisibile fracassa in noi soldati nascosti nella polvere, e
quando usciamo allo scoperto da noi stessi, in ogni caso, avvolti in
questa coltre, la quale oltre non ci premette di vedere, quindi, nella
speranza di farci riconoscere aumentiamo il volume della nostra
presenza rumore, unica possibilita` d’identificazione nello spazio
circostante. - Anche noi, come tutti nella valle, credo, dobbiamo
temere il pilota, il quale non vedendoci potrebbe investirci -
cerchiamo di raggiungere la caverna - non la sento lontana! >>.
   Cronista:- << Non mica lei e` un erogatore di caos? >>.
   Soldato:- << Non so … strofinavo le unghia! >>.
   Cronista:- << Vedendo gli artigli viene da pensare agli ultrasuoni
>>.
   Giungere in un posto incrocio, risultante di un percorso
accidentato, come se il presente sito, debba raccontarci la gloria del
nostro passato. - Caverna di polvere bianca, con bianco soffitto e
bianco pavimento e pareti; entrasse anche il vento, stare in radura
sarebbe la stessa cosa. - “ Polvere eri e polvere tale e quale
tornerai “ si legge all’ingresso sotto al portale - passato e futuro
in marcia nella valle tralasciano sul presente tragitto.
   Soldato:- << Eccoci arrivati a destinazione, deambulando un gesto
al saluto, non so qual buon Dio ci abbia ascoltato – potenza della
polare magnetizzazione : bentornato! – Questa e` la mia cassetta! >>.
   - Apre il portello - estrae un sacchetto busta, che pone nel
tascapane senza neanche guardarci dentro.
   Cronista:- << Dove siamo? – Dove andiamo? – Inizio a dubitare chi
sia lei ed io di piu`! >>.
   Wroompflbhou! - un Sibilo rincorso, afferrato dal riverbero esploso
in uno strano boato, fende l’aria, carica con se il cronista
scaraventandolo alla parete opposta; di lui si nota la mano, vicino ad
uno sportello, il quale si apre, manco fosse a comando ubbidiente. –
Questi, incredulo e con le dita che si allontanano dalla faccia
cerata, estrae la busta con il suo vitto e ne certifica il contenuto
annotandolo come da ricevuta:
a)	n*  uno         Tascapane
b)	n*  quattordici Gallette
c)	n*  sette       Cioccolata fondente
d)	n*  uno         Cordiale ml. cento
e)	n*  tre         lt. acqua
f)	n*  uno         Sigaretta
   Cronista:- << Una sigaretta? >>.
   Soldato:- << Puo` sempre esprimere l’ultimo desiderio ... da
nuvoletta atomizzata inquinata.
   - Abbi cura della busta, sono i necessari per una settimana. – Se
vuole puo` tirare qualcosa dalle cassette impolverate di coloro dal
ripostiglio del “ Se mai saranno qui ” i quali se si presenteranno e
quando, verranno non so in che modo, soddisfatti comunque.
   - Auguri!
   - Questo posto ad entrarci sembra asettico eppure c’e` tanto di
quel cibo raffermo, stranamente non ci sono insetti, topi. - E` stato
fortunato a trovare immediatamente il suo sportello gia` fornito –
forse stessero ad aspettarla? - Chissa` chi doveva essere? >>.
   Cronista:- << Perche` dichiara “ Doveva essere ” mica sono ...
imbalsamato nel bel aspetto di fotoreporter? ” - Una volta ... >>.
   Soldato:- << ... Non c’ e` tempo! - Dobbiamo uscire immediatamente!
-
Stanno entrando in molti e non sappiamo chi sono! >>.
   Un’accozzaglia umana, proiettandosi all’entrata, quasi calpesta chi
s’appresta ad uscire. – Udire la baraonda dei riconoscimenti che si
stanno lasciando alle spalle, quando vengono schizzati alle pareti di
bordo dell’edificio, e` gia` ricordo.
   Malconci, notano di li` a poco, la sagoma di un albero di Natale
sintetico o forse naturale - sembra abete. – Per registrarne la
qualita`, bisognerebbe toccarlo con mano e sentirne gli aculei,
eventualmente annusarne le resine. - Inutile aggiungere ai pensieri,
quale possa essere l’importanza che hanno le certificazioni e le
classificazioni in siffatte condizioni, se non per il dovere di
cronaca.
   Cronista:- << Quando siamo entrati nella caverna, ho avuto
l’impressione di stare sulle nevi: tutto quel bianco accecante,
riempiva la vista di colore d’immacolato candore, il quale alzando gli
occhi al cielo nel sereno del dopo tempesta, di troppa luce nuova
d’argento, sembra si cristallizzi il passato sui capelli che ora posso
leggere nel soldato di fronte a me senza cappello >>.
   – Adesso che siamo rientrati nella bolgia, apprezzo il momento
appena trascorso, dove ci riconoscevamo umani, mentre nella valle
siamo sempre
diffidenti di chicchessia non riconoscendo >>.
   Soldato:- << Non lo dica troppo forte! – In quella caverna gli
eserciti identificandosi avversi, edificano il loro scempio
spacciandosi per quello che sono: criminali! - Caverna schiaccia
tempo: clessidra, imbuto di fazioni che stringono all’uscio e se
fossimo stati piu` di due non ci sarebbe altro tempo, nel nostro
domani, c’è solo il giorno dopo, che so … un altro dopo domani e se
fosse l’altro ieri, può essere presente tra una settimana, un mese, un
anno, un secolo, un millennio: da quando tempo sono qua? >>.
   Cronista:- << Dall’uscio si entra dove? – E poi quella voce ... nel
sibilo? >>.
   Soldato:- << Al riconoscimento c’e` lo scontro - e` quasi
impossibile non trovare infiltrati, se proprio non dovessero esserci
stendardi opposti, gioco forza compaiono loro, altrimenti la guerra
cesserebbe di esistere >>.
   - Nella caverna si subisce il rinculo di tutte le abnegazioni
d’ordine morale in materia guerra. - I sopraffatti vengono espulsi da
una cassetta piu` grande, che lei non ha notato e scompaiono per
sempre dalla polvere, e non e` solo una questione di Fede! >>.
   Cronista:- << La Fede d’allungare l’esistenza che fa piu`
eternita`! >>.
   Soldato:- << Per la collezione “ Il tempo e la polvere! ” – Come la
mettiamo con la Terra che si consuma? >>.
   Cronista:- << E` la vita che e` strana in questa valle, dove non si
parla per non farsi avvincere dalla polvere che s’insidia dappertutto
o per timore di trovarsi a marciare al centro di un plotone nemico non
riconoscendosi?
  - Che domanda, da ombre vaganti nella radura della vergogna del
nostro
passato ove non ci siamo mai intesi fino ad oggi >>.
   Soldato:- << Sbranandoci! - Lei sta iniziando ad entrare nel clima
di guerra - qui possiamo parlare un po` senza gridare, perche` questa
parete ci ripara e dopo un’espulsione c’e` sempre un momento di calma
apparente, prevista, solo in questo luogo >>.
   Cronista:- << Siamo stati espulsi dallo Stato Maggiore che non
voleva
lo scontro con noi nella baraonda? >>.
   Soldato:- << Probabilmente si, o forse, semplicemente radiazioni
magnetiche non compatibili con l’equilibrio delle forze in campo o
ancora diversamente o chissa` cosa, finche` non lo
scopriremo.
   - E` tutto un rebus, lei compreso! - Da dove sia piombato, di
fianco apparso accomodato, lei, colui trovato seduto alla panchina,
dandomi pure a parlare ... e se fossi stato di lingua diversa dalla
sua? >>.
   Cronista:- << Ma dove stiamo andando? >>.
   Soldato:- << In questa guerra non si spara, ma esistono forze
magnetiche che sbattono, schiacciano come lo schioccar di dita possa
macinare un insetto ... ma lei da chi e` stato mandato? >>.
   Cronista:- << Non sono una spia! >>
   Soldato:- << Di questo non ho alcun dubbio – un agente segreto deve
parlare minimo due lingue e vestire altrettanti uniformi – ci saranno
spie diventate tali per il piacere di cambiarsi? >>.
   Cronista:- << Uhm! - Il fatto che sia in borghese mi scagiona? >>.
   Soldato:- << La borghesia e` sempre stata l’ala forte della guerra
>>.
   Cronista:- << Gli eserciti si respingono in massa, al suono delle
menate di classe dai fermenti continui pseudo culturali, mentre nella
piana non si riconoscono neanche le divise dei corpi allo sbando.
   - Che titolo “ La cassetta fischiata “ e che articolo! – A me un
telefono: bisogna trasmettere! >>.
   Soldato:- << Non perda la calma nell’inseguire l’impossibile: mai!
>>.
Cronista:- << Gia`!- Le supreme volonta` degli eserciti: sara` pur
necessario seguire un capo, almeno sapessimo a chi affidarci? >>.
   Wroompflbhu! – Il boato sibilante gia` udito, sfiorandoli si
schianta alla parete, rimbalzando nel cubo impazzito che mai
l’investe, non essendo in alcuno spazio chiuso.
   Soldato:- << Presto, presto! – Muoviamoci come i gatti senza
miagolare: la sicurezza e` svanita totalmente e non vorrei fare la
figura del topo al comparire del felino >>.
   Camminare su selciati scalcinati, spesso coperti di detriti,
chissa` da quali mura bombardati, non deve essere confortevole per il
cronista. - Pietre che rotolando da scarpone a scarpone, presagendo un
di` nefasto diverranno polvere non rendono confortevole il cammino,
nonostante si proceda con attenzione, cercando di evitare qualsiasi
sventurato, abbandonato, forse perche` non riconosciuto fa lo stesso,
tale resta – altresi`, bisogna fare attenzione a portarsi fuori tiro
dall’improvvisa apparizione dei cingoli, inavvertiti nella loro
comparsa, se non dalla fragorosa messa in scena infernale, la quale
tragicamente impossibilita la precisa collocazione a breve distanza
per i barellieri che si muovono nel tratto in essere dove sono i
nostri eroi di battaglia piu` cruenta. - I malcapitati, raccolti senza
dovuta certificazione d’ubicazione, non smuovono di una virgola le
assicurazioni, le quali non hanno bisogno di dati per pagare i loro
premi di guerra – alla fine saranno le chiamate sul corpo che faranno
medaglia da appuntare in divisa. - Adesso, il cronista nei suoi panni,
sembrerebbe una spia: corpo borghese immerso in una dimensione che non
giustifica il malcelato intento, mentre meriterebbe compassione,
perche` addivenire in breve, ad un punto di fluidita` mentale, dato il
territorio, senza gli scarponcini tecnici proprio non puo`, per tal
motivo andrebbe giustificato da chi e` presente – eliminando dal
pensiero un giudizio di massa avvenente. - Invece ci si chiede perche`
il rappresentante dei midia sia li` e siccome nella guerra si diffida
di tutti, senza documento di certificazione, che il cronista sia una
spia, viene lecito pensare. – Non mica ha specificato a quale
redazione dovra` trasmettere? – E non lo fara` mai, e` un “
Occidentale “ del tipo che presume lavorare per tutti e senza di lui
la notizia non nasce. – E se fosse pubblicita` Alta Moda? - Questi,
tirando il pastrano del soldato, per richiamare la sua attenzione,
riceve dal commilitone, segno d’invito a procedere o, eventualmente, a
scrivergli la domanda.
   - Il cronista scrive e passa il foglietto al compagno, sul quale
avvicinandolo il piu` possibile agli occhi, il milite a noi ormai
noto, legge:- << Impossibilitato a procedere in siffatte condizioni,
chiedo abbigliamento tattico per il proseguimento della marcia! >>.
   Soldato:- << Lei e` un obiettore di coscienza - non puo` andare in
giro vestendo panni militari - sarebbe ancora piu` equivoco, in questa
valle! >>.
   - Cronista:- << Mi faccia tornare tra i civili allora! >>.
   Soldato:- << Non posso! – Questo potere è lontano dalla mia
competenza, quantunque sia sicuro: per stare qua, lei dovra` pur avere
una missione? - Non sta a me conoscerla, altrimenti le eviterei patemi
d’animo nella ricerca della sua entita`, la quale sembra non trovi >>.
   Cronista:- << Potrebbe essere! - Ma se il capo in testa parla due
lingue e veste due eserciti, allora … fa il doppio gioco! >>.
   Soldato:- << Doppio gioco a tressette e` un’accusa che potrebbe
anche
essere con il morto, qualora si giocasse a tre mancando il quarto. –
Qui si potrebbero contare, grazie ad una strumentazione
fantascientifica, i punti in passo d’orma in orma di tutti gli
eserciti che marciando sulla terra, lasciano le impronte delle loro
suole e se mettiamo che ogni generale non abbandona mai i propri
uomini ... allora, forse contandoci, scopriremo che in questa valle
siamo piu`di un milione e mi sembrano troppi per un sol generale,
anche se ministro della guerra o dittatore >>.
   Cronista:- << Inizio a temere, veramente, ci sara` da marcire in
questa radura, alla ricerca di un capo che non ci faccia fusi, cioe`
un generale volto al recupero ufficiale di questa accozzaglia di
militari dispersi ed in guerra tra loro, alla ricerca di un grado
superiore, il quale accomuni >>.
  Soldato:- << Lei ha svelato la sua missione – ora so qual e` la
strada: deve trasmettere! >>.
   Cronista:- << Ma e` sicuro che non ci condurra` nella dimensione
dell’Apocalisse? >>.
   Soldato:- << Quale “ Dimensione ” pensa … Apocalittica? – In questo
modo definisce la strada che Dio indica agli uomini, trasmettendo
forza di spirito e sacrificio, ovvero quel senso d’abnegazione
collettivo a non farsi avvincere dalle sventure, per sfuggire al
perdersi, in queste ultime. - Cristiani timorosi a Dio si affidano, il
Signore clemente, dal cataclisma sviscera la vita, indicando a noi
tutti il futuro. – Ecco! – Le ho rivelato il sacrificio, cio` si puo`
leggere, in questa valle di lagrime di guerra >>.
   Cronista:- << Uffa! – Manca solo “ Bensi` “ si rende conto: lei ha
asserito cose che avrei dovuto pronunciare io? >>.
   Wroompflbhu: salta l’albero.
   Soldato:- << Ahia! - Ci risiamo! - Sappiamo dove andiamo –
procediamo, conosciamo. – Eviti segni di disperazione, paragrafi di
dubbio valore patriottico e non butti via la penna >>.
   Il soldato segue il cronista che s’avvia in marcia spedito -
guidato da una sicurezza avvertita a naso, quasi incurante, nel suo
proseguire su percorsi e sentieri che potrebbero essere minati,
finche` lui stesso esausto, urta contro un traliccio sradicato ed
esclama “ Auch! “.
   Soldato:- << Non lo aveva notato? - Per forza! – E scappato come se
accecato dal pericolo incombente, mentre in guerra ci vuole cinismo,
calcolo della cattiveria umana! – Tutte le matricole delle guerre sin
qui combattute, dovrebbero unirsi ed odiare il diavolo e dichiarargli
guerra e chissa` se si riuscisse a stare in pace >>.
   Cronista:- << Io non odio, forse per questo sono qua? – Credo,
sarei niente utile, alla sua trama di far saltare l’inferno. - Non so
se sostengo l’andatura militare per imparare a marciare nel marcio, di
conseguenza per dovere di cronaca stemperare gli avvenimenti per
restituire fiducia alle genti e poi, è certezza, abbisogni siffatta
condizione mentale per analizzare i pretesti ... fare soldi? -  Per
esempio, il marketing d’assalto non e` una scienza fondata sempre e
solo sul profitto? - A questo punto ovviamente scaturisce una sorta
d’odio nel concorrente o cinismo che dir si voglia, in quanto spesso
e` il successo operativo conseguente, ad affermare l’attenta analisi
riflessiva d’investimento e poco conta che la guerra, comunemente,
possa sembrare un passaggio di capitale politico economico, da chi per
essi vinto a  vincitore, stabilito ormai, i debiti di guerra sono
optional e nessuno più li paga >>.
   Soldato:- << Perche`, lei i meccanismi economici li misura tutti in
virtu` dei soldi? – E` sicuro che sempre piu` spesso i perdenti non
paghino? >>.
   Cronista:- << E come diversamente, vuol quantificare il discorso? –
Lei conosce per caso qualcuno che senza un tornaconto economico le da
un proiettile? >>.
   Soldato:- << Nella societa`, piu` avanzate o meno, la dinamica
delle organizzazioni è guidata da forme di socializzazioni che
prescindono dal potere economico, il quale si avverte solo in cima. -
Esistono purtroppo anche gli “ Invasati ” questi sparano per una
ragione d’ordine differente >>.
   Cronista:- << Lei ha giusto affermato “ Invasati “ ministri di un
valore pervasi da un’ideologia per teste di legno che non comandano,
ma facili da manovrare. - Lei pensa che il generale appartenga alle
prime schiere, quelle di Ministro o è preso solo da se stesso,
militare aldilà dei civili? – Se fosse affetto da forme di potere
croniche di divisa e stellette, una volta ricevuto le redini del
comando, senza nulla togliere allo stato sociale democratico, pur di
continuare il suo gioco, dove ci condurrà, nel momento che nemmeno
sappiamo dove siamo? >>.
   Soldato: - << No! – Pero`, quale potrebbe essere lo scopo
economico? – In questa radura non crescono neanche “ Cocozzielli ” -
cosa comprerebbe? – Dove andrebbe a spendere? - Seppur ammettendo
vivesse ai confini della realtà, lo stesso e` pur sempre qua; non
avverte anche lei un’impalpabile presenza, la cui animosità` non
riesce a quantificare? >>.
   Cronista:- << Ohibo`! – Questo traliccio mi sembra un palo
telegrafico, seguendo il filo potremmo condurci alla stazione e
trasmettere >>.

1.5.2001
   Soldato:- << Attento! >>.
   Cronista:- << Aiuto! – Scappiamo! >>.
   Il mezzo corazzato scompare nel nulla trascinando con se palo
telegrafico e fili – sogno di un articolo mai redatto in un territorio
di battaglia senza scampo, dove la guerra improvvisa, drappeggia i
suoi teschi al vento.
   Un’aria di sconforto pervade tra le schiere fluttuanti,
accompagnate da umane grida che si levano fin sulla parete, sempre
piu` alta e chissà mai se il mezzo corazzato, ivi si fosse inerpicato.
I cingoli al passaggio, hanno sparato in altro lido, un attimo di
polvere fitta, facendo girare la rosa dei venti all’impazzata, in cima
alla caverna dei bisogni dell’uomo, dove c’e` l’edificio dello Stato
Maggiore. – Faccia nella terra, carponi, giace il cronista –
frastornato, si tocca le parti del corpo ancora intatte e quando tutte
le ha trovate, solo dal dolore le sente attaccate.
   Ossa scaraventate a terra dal carro armato in presa frontale,
lasciano corpi tumefatti dallo spavento paragonabile al pensiero di un
cane bastonato, cui s’ode il rimbombo latrato nella testa appesantita
– cingoli che macinano il suolo, rumori noiosi a fil d’orecchi,
captati sotto la pancia del blindato, ormai passato nel ricordo che si
allontana sonoramente – una scarpa  e` stata pure urtata dai cingoli
ed altro da elencare a pericolo e` inutile striscia da tramandare a
memoria di vita al trapasso, di per se, scampato.
   Se almeno si potesse riconoscere il colore della terra, forse
sarebbe possibile risalire alla stagione. - Immaginando riesca a
mettermi in contatto con la redazione, quale data accompagnera`
l’articolo a fronte? – Qualora, chiedessi loro in che periodo
dell’anno siamo, come minimo mi radierebbero dal giornale o forse no,
accigliandosi per conoscere gli avvenimenti provenienti dalla radura
senza tempo, dove i soldati marciano in giro indefessi come l’onde a
risacca, sbattendo da monte a monte, cambiano il flusso al comparir
delle ronde, esplosive di fiato al percepir del mezzo corazzato:
parapiglia, baraonda!
   La natura, come abbiamo visto, in guerra e` amica della polvere, a
parte caldo e freddo, non svela le stagioni. – Un filo d’erba in un
campo di combattimento sembra non cresca, quantunque Attila, da li` il
percorso avesse deviato; potrebbe il tempo d’attesa al cessate il
fuoco esser fermato, tanto da non esser mai iniziato, fin che si possa
dichiarar nulla l’ostilita` e procedere per raccogliere l’armi da
buttare nel fosso?
   Che scocciatura! – Perche` l’erba seccandosi, diventa color della
terra, perdendo il verde del dollaro, produttore di piazza fermento? -
Ammesso che in guerra, ad ogni domanda irrisolta si scateni una
battaglia, c’e` da temere qualche zolla salti di li` a poco,
inflazionando il banco? - E poi il pigmento del colore terra che
c’entra con l’ocra? – L’oca, non ha il piumaggio bianco? – Ho
dimenticato una “Erre” l’animale non e` un colore e cerchiamo
d’evitare nel contempo le mine esplodenti per ottenere effetti
brillanti. – Ocre e no - sto vaneggiando – è mai possibile ciffatte
domande debbano scaturire le guerre, perche` non si e` piu` sicuri di
chi toglie o mette la “ Erre ”? - Avrei bisogno di riposare - da
troppo tempo sto in questa valle di lacrime ed il pensiero vola al se
mai ci usciro`? – Toh ... una panchetta! – Si siede, apre il tascapane
e dopo un goccio di cordiale, mangia una galletta ed inizia a scrivere
sul notes “ Il bianco candore del piumaggio incantava i suoi occhi che
seguivano la scia del volatile leggero su l’acque chiare e fresche
come solo nel trecento si potevano contemplare … “. - Dalla bufera che
si lasciava dietro, sbuca il soldato, il quale trascina seco sulle
spalle il peso delle responsabilita` di una guerra che non cessa per
stremati da panchina. – Ad osservarli, lancette da orologio in campana
di vetro, pendoli oscillanti nella luce, mentre intorno l’inferno
impazzisce, sembrano due stranieri sconosciuti di stanchezza da
viaggio impolverati.
   Soldato:- << Lei e` un uomo fortunato! – L’avevo dato per
spacciato! >>.
   Cronista:- << Contavo di essere in chissa` quale stagione, quando è
apparso questo posto seduta in un momento di demenza susseguente a
situazione naturale, la quale si potrebbe anche descrivere,
parafrasando l’orologio a corda, mentre ad un palmo da qui e` bolgia
in tutte le direzioni, ahinoi, la tensione non si scarica mai e non
bisogna perdere la bussola >>.
   Soldato:- << Una volta lei mi dichiaro` convinto, sarebbe rientrato
con piacere da dove proveniva – eravamo seduti e la stessa cosa ha
espresso tempo dopo e forse, se questo suo desiderio lo avesse
manifestato d’acchito, chissa` non poteva essere rispedito al
mittente, appena espulso da chissà dove in questa valle con gli
eserciti nella polvere che non l’aggrada, seduto attualmente come
comparve in un tempo andato. - Questa panchina non la conosco, nemmeno
è catalogata sulla mappa - ma so per certo che esse di siffatta forma,
come questa sulla quale sediamo, stanno ad indicare “ Volontà ” - Non
deve fare altro che pensare intensamente ai fili telegrafici e
tenendoci per mano ... >>.
   ... Wroompflbhu e si trovano al centro della buriana polverosa con
i fili sotto i piedi.
   Cronista:- << I fili? – Esclamare “ Fortuna! “ - Non significa aver
apprezzato il tempo in beata quiete sulla panchina, quando ho ripreso
a pensare come se stessi scrivendo? >>.
   Soldato:- << Camminiamoci sopra - il filo ci guidera` da sotto i
piedi e saremo sicuri di essere in rotta - direzione difficile da
mantenere, data la caducità della visibilità del mondo esterno, oltre
la punta del proprio naso quanto si nota in questo ambiente? – In
piu`, prestando un orecchio alle ronde e l’altro all’eventuale arrivo
del carro armato, speriamo di giungere a destinazione ... >>.
   Cronista:- << ... Di cosa? >>.
Soldato:- << Precisamente, non so! – Mi coglie allo scoperto, pero`
sono sicuro questa valle non e` la mia collocazione – essendo per una
vita piu` comoda! – Quale? – Ripeto: più comoda! >>.
   Soldato:- << I fili dovranno pur avere un terminale! >>.
   Cronista:- << Mi compiaccio con lei! – All’inizio ha detto di
essere
qui da piu` calendari - temevo oramai fosse alieno da mettere in
mostra nei mesi invernali: rami coperti di neve, soffiata dalle cime
ventose del nostro recinto di guerra >>.
   Camminare per un lungo tratto, occhi socchiusi, guidati dal filo
che indichi loro la strada, cosi` come la rotaia pilota il treno,
mentre chi segue con mano sulla spalla del precedente, a guisa di
troll non si sente vagone, perche` senza passeggeri sparsi, pronti in
caso di pericolo a tirare la manopola d’allarme per non terminare il
viaggio di vita dilaniata dallo scoppio di bombe da uomo sul
territorio ... – Entrambi, con naso e bocca coperti dal fazzoletto,
risulterebbero indigesti, qualora comparissero allo sportello di
banca; con quale cifra verrebbe quantizzata all’incasso, la guerra
come fattore economico? – La guerra non è un prodotto da servire a
pranzo, anche se si registra sul tavolo del comando lo spiegamento
delle carte ufficiali che determinano la strategia.
   Soldato:- << Ho l’impressione che siamo dalle parti della caverna!
– Solo li` intorno c’e` un qualche distinguo di visibilita` - di tanto
in tanto si nota qualcosa più delineato, frutto delle manovre del
carro armato, led luminosi, seguendo il loro percorso s’incrociano ed
illuminano … può essere? - Si! – Ci siamo proprio! – Probabilmente,
siamo esattamente nella parte diametralmente opposta all’albero … >>.
   Cronista:- << … Guardi! - Si nota il filo che s’arrampica sradicato
dal palo, il quale sara` a terra da queste parti, cerchiamo di non
inciamparci e seguiamo il cavo fin che possiamo, su per le pareti,
muri  attaccati al vuoto della montagna, i cui mattoni nell’ombra
sembrano edificio, neanche tanto gigantesco, comunque montagna erta
alta sulla valle >>.
   Soldato:- << Dall’altro lato ci deve essere il tracciato della
telegrafica – l’albero sara` un finto traliccio. – Ma come abbiamo
fatto a non avvertire il filo per tutto il tragitto? >>.
   Cronista:- << Albero finto - traliccio? – Ma cosa dice? – L’albero
fa da palo? – Scommetto: continuando su questa sintonia, tra poco
incontreremo il fusto a sentinella dei nostri invalicabili confini
mentali. - Lei ha espresso cose notevolissime, ma queste ultime
chiariscono perche` i gradi non siano appuntati sulle sue spalline. -
Soprassediamo e torniamo alla luce, la quale forse illumina girando
intorno all’edificio, controllandolo. – Quando noi eravamo dall’altra
parte, ci siamo trattenuti pochissimo e per tale motivo la luce non e`
giunta in quella postazione, anche se ho impressione che stiamo
correndo da sempre per fuggire la polvere, la quale profitta delle
pause illuminando di bianco dove si deposita. – In quale maniera
possiamo salire? – Come uscire? – A chi confessare i nostri peccati? -
Questo blocco appare a volte montagna ed a volte edificio, ha una
stranissima forma ad imbuto rovesciato, sembra fatto apposta per
accogliere dall’alto una stella capovolta, pronta per essere spedita
all’altro emisfero. – La nostra posizione a terra e` poco felice e va
risolta salendo, ma la parete sembra inaccessibile. - Possiamo provare
a sostituire le funi che tra l’altro non abbiamo, però adoperando i
fili, cosi` come farebbero gli Alpini in caso di bisogna, indi calarci
nel blocco, sempre con gli stessi cavi, per giungere in un luogo
sconosciuto, ove penetrare grazie all’apertura, la quale per forza
dovremo incontrare alla sommita`. - Altrimenti, la struttura conica
non sarebbe giustificata >>.
   Soldato:- << Imbuto rovesciato ... foro? - Che strano edificio sta
disegnando cianciando? - Manca solo il coperchio con la valvola a
pressione antiesplosione – ma tant’e`! >>.
   Arrampicandosi fin su e raggiunta la cresta, hanno l’impressione di
versarsi nell’imbuto di un tempo superato; aperta una porta si trovano
al centro di un ampio salone color diverso dal bianco che solo ad
immaginarlo in radura il pensiero all’incredibile avrebbe prestato il
fianco; un boccaporto si apre e “ Wroompflbhu “ i due vengono
risucchiati all’interno dell’immagine.
   Al cospetto, di fronte, presente, in divisa lustrata, nell’enorme
stanzone, si trovano il corpo eretto del Generale ad attenderli.
   Generale:- << Vi stavo aspettando! – Non e` mia abitudine origliare
–
vi ho intravisto attraverso il telespolvex - parlavate a squarciagola
e
nemmeno m’interessa cosa dicevate – in questo posto e` insolito
comunicare! – Chi siete non so. - I vostri dati stanno nell’archivio
in fureria. - Qui vi somigliate tutti. – E` quasi impossibile trovare
motivi validi nei soggetti in questa valle di dannati alla ricerca di
uno scopo d’evasione latente che forse alle altre matricole in circolo
manca, conseguentemente cio` non trovano.
   - Ma lei soldato ha la mappa! – Avra` qualcosa in piu` da chiedere
rispetto agli altri, allora le e` concesso una domanda. … E lei
cronista rappresenta il primo visitatore della categoria midia e come
tale puo` rivolgermi, anche lei, una sola domanda >>.
   Soldato:- << Non ricordo bene come, quando e perche` giunsi in
questa radura segnata dai monti, i quali delimitano una valle piatta
sul cui orlo gira un bordo di cime imbiancate di polvere piu` che
innevate. – Confine della realtà segnata da vette inaccessibili e
tempestose, le quali non si vedono ma si avvertono, capaci di soffiare
continuamente quantita` incommensurabili di pulviscoli bianchi, atti a
costituire una movenza di fronte militare visto dall’alto, qualora si
riuscisse andare oltre la polvere, in un girone infernale senza
uscita.
   – Ma io ho la mappa ... la quale non sono riuscito mai a spiegare,
per ignorare l’esatta dimensione dell’inferno.
   - Questione di Fede, direbbe il cronista, il quale mi permette,
grazie alle sue domande, di uscire dai gironi del caos dell’umanita`
in polvere, raccolta in questo fastidioso limbo a lungo vissuto, il
quale mi ha tenuto partecipe ad una guerra senza colpo ferire da parte
mia, dove si combatte una bandiera che non si conosce >>.
   … “ Wroompflbhu “ ed il soldato si volatilizza.
   Generale:- << Se ha dimenticato dove infilzava il suo vessillo e`
salvo, altrimenti non so – potrebbe anche avere le polveri bagnate dal
sudor freddo - l’alienazione della valle gioca di questi scherzi. – I
segni di una ricerca sbriciolata dai cingoli si notano sul campo di
battaglia, ma chi ha evitato d’ottimizzarli e nulla appare secondo la
volontà del momento imperante,  non ha alimentato l’errore e ciò gioca
a suo favore, e lei cronista? >>.
   Cronista:- << Avrei bisogno di una telescrivente per trasmettere il
mio articolo in redazione. – Potrei dare uno sguardo attraverso il
telespolvex? >>.
  Generale:- << Prego! – Puo` usare il fax e mentre scrive, parli –
cosi` ascoltero` ciò che trasmette senza dover leggere quel foglio che
ha davanti accingendosi a scrivere. – Osservo ogni cosa, dai monitor a
lei invisibili, sparsi come le telecamere nell’ambiente circostante;
grazie a queste lenti tecnico tattiche, seguo dagli schermi le diverse
zone del teatro di guerra >>.
Cronista:- << Dopo che un Assurdo soldato, col quale ho dialogato sin
dall’immediato mio apparire n questa valle, e` stato appena espulso
dai confini dell’umana conoscenza dal luogo del dissenso totale, dove
gli eserciti si combattono senza neanche riconoscersi, se non nella
caverna, la quale risulta neppure nota, ai piu` che marciano nella
radura ove sembra si fronteggino per conquistarla senza saperla, in
genere intuendola com’esigenza di conquista, quale postazione per
spaccio o mensa, cui non vedo, ne` sento, tantomeno in questo momento
penso. - Mi trovo attualmente, a parlare al fax machine, mentre il
comandante in capo di tutte le guerre con il sigaro in bocca marcia
nella stanza palesando aria interessata all’ascolto di quanto dichiaro
a voce sostenuta, battendo sulla tastiera i contenuti del mio discorso
o rileggendo quando questi s’incrina  >>.
   Il Generale di tutti gli eserciti, sciolto e disinvolto si alza, a
passo sontuoso si dirige verso un armadietto; dall’anta appena aperta
estrae un vassoio d’argento e tenendolo sul palmo della mano lo porge
al cronista, interrogandosi sul come salvare gli eserciti >>.
   Cronista:- << Snif … fine >>.
                                   The End
Scritto in quattro tempi   7.71997
        8.7.199/20.4.2001/1.5.2001
pagine                       20x30
numero battute              29.194
Righe
iscritto al Premio Letterario città di Teramo
584
Riccardomustodario
6 Coates Court
2 Aspern Grove
London NW3 2AF U.K.
E_Mail:
rmcl...@cableinet.co.uk
agosto 2004 riveduto e corretto
http://groups.google.co.uk/group/it.politica/browse_frm/thread/9099c3b465f56fe1/30dd00ea0e655193?lnk=st&q=Gli+eserciti+nella+polvere+author:Riccardomustodario&rnum=1&hl=it#30dd00ea0e655193


author: Mobilmachung

text:
Il Sun, 5 Jun 2011 08:33:02 -0700 (PDT), Riccardomustodario ha scritto:
> 584
racconto folle, assurdo, reso misterioso da una musicalità insensata e
insana, e di una kafkiana veritazione della scena. Interessante... e anche
pesantuccio!


text:

Scrivi " pesantuccio " come se avessi apprezzato il dato di
coinvolgimento totale nell'assurdo di una condizione dalla quale non
si esce, invece sì, esiste un foro in sommità, capovolto, un buco
nero, polvere bianca.
La musicalità della frase è pura, movimento di parola figurata
nell'aria, ricerca Alta Moda scrittura oltre la follia, di tutto
quanto sia stato prodotto e premiato dagli istituti competenti circa
la letteratura finora.
Ci troviamo di fronte allo scrittore che attacca la giuria dei
Karolingi di Stoccolma chiedendo il Premio Nobel onde assurgere a più
grande artisti di tutti i tempi, riconosciuto in vita, non in morte.
ciak
riccardo


text:

effottuna!
sta diventando una cosa impossibile digito nel mio computer " Gli eserciti nella polvere - Dialogo con Assurdo.doc " esce la locandina, apriti cielo locanda e banda degli ubriachi, " The Document could not be saved, You don't have permission ".

To view or change permissions, select the item in the Finder and choose File > Get Info.

ma se ho anche la pubblicazione su it,arti.scrivere e risposte a testimonianza?

mOrale ella favola: acquisti un computer nuovo e password e contro password alla fine diventa tutto di proprietà di Googel, Microsoft, Youtube ed Agnelli
http://laveritadininconaco.altervista.org/quanto-rubato-la-famiglia-agnelli-100-anni-agli-italiani/

intanto quelle merde dei Karolingi premiano i musicisti tossici

--
Stile Italico Elementare
Essere comprensibili a tutti
Non rompere le scatole a chicchessia
Rispettare la Ricchezza senza farsi escludere da essa
W ITechnodemocratic che paga prima gli stipendi agli studenti al termine dei loro studi poi gli trova un lavoro, giusto per cessare quel dato di fatto: fare un figlio io? Eppoi cosa farà? Ed addio famiglie e bimbini


title: Pensione San Martin

author: admajora

text:
Pensione San Martin. E sia!
Parto e vado a chiudermi nel Prado.
Lo sogno da un po’, anzi, la sogno da molto, la Spagna!
“Antica dimora nobiliare risalente al milleottocento e rotti….”, perfetto:
un tuffo nel passato per un passo nel futuro.
Volo più due notti, un tot accettabile.
-Vieni con me?-
Rosaria chiede, dove. Giustamente.
Io seguo i miei processi mentali e spesso scordo di comunicarli agli altri.
-Al Prado!-
-Bello, che è?-
-Il Prado???-
Mi sta prendendo in giro. Certo che si.
-Ti sto chiedendo di accompagnarmi in Spagna…- Le do un piccolo aiutino
per rinfrescare la memoria.
-E’ bella Prado?-
Vado sola.
Riccardo mi ha mollata brutalmente, dopo sei anni di convivenza. Si è
svegliato una mattina, s’è seduto sul letto e di spalle m’ha detto:
-Credo di non amarti più-
Peggio, ha aggiunto, anzi ne sono sicuro.
Gli ho anche detto grazie , per l’onestà. Ma lui aveva un’altra a Torino,
da due anni. E quindi i ringraziamenti non valgono più.
È stata una tranvata, alle spalle perdipiù, perché solo due notti prima
m’aveva regalato un collare coi bulloni e un guinzaglio swarosky, e non
avevamo neanche il cane. Per intenderci….
Tutto funzionava, secondo me. Lo amavo tanto, ma tanto.
Lui ha fatto le valigie la sera stessa, è andato in albergo e poi a vivere
dalla morosa, che poi, m’ha spifferato un’amica comune, era morosa
veramente e mo’ lui la deve mantenere. Io almeno lavoravo e sono
economicamente autosufficiente…
Quanti giorni sono che piango – sogno - mi dispero – penso – ripenso - mi
pasco di flashbacks - vivo preoccupanti deja-vu? Sono 23 giorni e 12 ore.
Erano le sette e quindici di qualche mercoledì fa. Asti-Torino sono una
manciata di chilometri, facile incontrarsi. Non gli rimarrò amica come
tutte le sue numerose smorfiose exs (plurale di ex). Lo detesto.
Mi massacra ripensare ai suoi tatuaggi percorsi da altre carezze, che lui
chieda coccoline tra i capelli -oh, i suoi capelli- il suo…il suo…che
desidera un’altra, che s’impenna di un desiderio perduto con me -accidenti
non valgo nulla più?- lui che si agita e penetra e dice cose che ben
conosco e usa parole uguali, che tanto vanno bene per tutti. E quella
cagna, che sapeva di me, sai il gusto? Ho fatto tutto a striscioline.
Gli stivaloni inguinali di vernice nera intrisi ancora di noi -perché Noi
ce la siamo spassata alla grande!- ho preso le forbici da arrosto e li ho
percorsi con un brivido di perfida voluttà. Le lame mordevano la vernice e
le striscioline si adagiavano l’una sull’altra come bucce di banana; dopo
un poco, prima di aggredire il secondo stivale mi dolevano le dita, ma
dovevo lo stesso completare l’opera. Una volta strisciolinate entrambe le
calzature, sono andata alla cassetta degli attrezzi -bella ordinata come
l’aveva lasciata Riccardo- ed ho afferrato il punteruolo. Ho punteruolato
così tutte le parti dure dello stivale: la punta, la suola, i tacchi
altissimi, con colpi lucidi e regolari. Ho liquidato il mio capoufficio
che si preoccupava della mia assenza ingiustificata e sono passata al
resto. Tutti i nostri giochini, ridotti a non più di un centimetro tra
lunghezza e larghezza. Coriandoli d’erotismo. Ora glieli mando in un pacco
postale, ho pensato, poi sono tornata in me, ma ho ripreso a piangere.
Pensa, peggio per lui. (Daniele)
Pensa, gli andrà male anche con questa. (Martina)
Pensa, morto un papa se ne fa un altro.  (Giuseppe)
Pensa, dovesse mai tornare in ginocchio gli sbatto la porta sul naso. (Oh,
il suo naso perfetto….)
Pensa, chissenefrega, sola è meglio, sola è libertà.
Madrid a me.
Primo viaggio da sola. Dopo la laurea, dopo l’impiego, dopo Riccardo.
Non so mezza parola di spagnolo, ma me la caverò lo stesso.
Doveroso andar da soli e non è “troppo presto”, il viaggio di gruppo
deprime, in compagnia è un rischio.
Vado a Madrid, Spagna, tre giorni al Prado!
Il ragazzo della reception del San Martin ha una voce calda ed educata,
l’aspettiamo signora, l’ha detto in italiano perfetto con quel tocco
giusto di fuoco che riscalda il cuore. Forse sto guarendo.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Pensione San Martin

author: Lady

text:
On Mon, 28 Jan 2008 10:09:01 +0100,
alissa...@yahoo.it
 (admajora)
wrote:
> Forse sto guarendo.
   vittime e carnefici
terremoti e assestamenti
fargli le condoglianze
e buona vacanza ; )
  e' stato un piacere leggerti
Lady


title: Pensione San Martin

author: AhiRa

text:
On 28 Gen, 10:09,
alissawal...@yahoo.it
 (admajora) wrote:
> Pensione San Martin. E sia!
bello! mi sono divertita.
>- mi pasco di flashbacks -
secondomé non e' tanto carino <pasco>, è un po' fuori moda, capisco
perfettamente la scelta, ma è veramente troppo troppo in disuso, anche
se non mi viene in mente niente di altrettanto efficace.
bellissimissimo :
>-E' bella Prado?-
>Vado sola
Snob quanto basta. anzi dose necessaria e sufficiente.
A presto rileggerti
AhiRa


title: Righe di silenzio

author: godot

text:
La solitudine, taglia, lacera
sanguina stilla a stilla.
Lenta, mentre la disperazione avvolge…..
soffoco avvolto nell'angoscia di non vedere piů
il vuoto che mi circonda e schiaccia.
Cullo la mia sincope,
follia romita, rantolo sfilacciato
ecatombe di miseria e  vergogna.
Colpa, cumulo, catasta,
decubito, pustola, ulcera palpitante,
traboccante di odio e afflizione.
Terrore, sgomento, ira,
omicidio e morte deliberata
nell'idiozia pervasiva e totalizzante di se'.
Lasciatemi sopravvivere a me stesso
Cosě da impazzire nell'infamia della mia esistenza.
godot


title: [quasi ot] Carducci

author: lubna

text:
  A te, de l'essere
Principio immenso,
Materia e spirito,
Ragione e senso;
Mentre ne' calici
Il vin scintilla
Sì come l'anima
Ne la pupilla;
Mentre sorridono
La terra e il sole
E si ricambiano
D'amor parole,
E corre un fremito
D'imene arcano
Da' monti e palpita
Fecondo il piano;
A te disfrenasi
Il verso ardito,
Te invoco, o Satana,
Re del convito.
Via l'aspersorio,
Prete, e il tuo metro!
No, prete! Satana
Non torna indietro!
Vedi: la ruggine
Rode a Michele
Il brando mistico,
Ed il fedele
Spennato arcangelo
Cade nel vano.
Ghiacciato è il fulmine
A Geova in mano.
Meteore pallide,
Pianeti spenti,
Piovono gli angeli
Da i firmamenti.
Ne la materia
Che mai non dorme,
Re de i fenomeni,
Re de le forme,
Sol vive Satana.
Ei tien l'impero
Nel lampo tremulo
D'un occhio nero,
O ver che languido
Sfugga e resista,
Od acre ed umido
Pròvochi, insista.
Brilla de' grappoli
Nel lieto sangue,
Per cui la rapida
Gioia non langue,
Che la fuggevole
Vita ristora,
Che il dolor proroga,
Che amor ne incora.
Tu spiri, o Satana,
Nel verso mio,
Se dal sen rompemi
Sfidando il dio
De' rei pontefici,
De' re cruenti;
E come fulmine
Scuoti le menti.
A te, Agramainio,
Adone, Astarte,
E marmi vissero
E tele e carte,
Quando le ioniche
Aure serene
Beò la Venere
Anadiomene.
A te del Libano
Fremean le piante!
De l'alma Cipride
Risorto amante
A te ferveano
Le danze e i cori,
A te i virginei
Candidi amori,
Tra le odorifere
Palme d'Idume,
Dove biancheggiano
Le ciprie spume.
Che val se barbaro
Il nazareno
Furor de l'agapi
Dal rito osceno
Con sacra fiaccola
I templi t'arse
E i segni argolici
A terra sparse?
Te accolse profugo
Tra gli dèi lari
La plebe memore
Ne i casolari.
Quindi un femineo
Sen palpitante
Empiendo, fervido
Nurne ed amante,
La strega pallida
D'eterna cura
Volgi a soccorrere
L'egra natura.
Tu a l'occhio immobile
De l'alchimista,
Tu de l'indocile
Mago a la vista,
Del chiostro torpido
Oltre i cancelli,
Riveli i fulgidi
Cieli novelli.
A la Tebaide
Te ne le cose
Fuggendo, il monaco
Triste s'ascose.
dal tuo tramite
Alma divisa,
Benigno è Satana;
Ecco Eloisa.
In van ti maceri
Ne l'aspro sacco:
Il verso ei mormora
Di Maro e Flacco
Tra la davidica
Nenia ed il pianto;
E, forme delfiche,
A te da canto,
Rosee ne l'orrida
Compagnia nera
Mena Licoride,
Mena Glicera.
Ma d'altre imagini
D'età più bella
Talor si popola
L'insonne cella.
Ei, da le pagine
Di Livio, ardenti
Tribuni, consoli,
Turbe frementi
Sveglia; e fantastico
D'italo orgoglio
Te spinge, o monaco,
Su 'l Campidoglio.
E voi, che il rabido
Rogo non strusse,
Voci fatidiche,
Wicleff ed Husse,
A l'aura il vigile
Grido mandate:
S'innova il secolo,
Piena è l'etate.
E già già tremano
Mitre e corone:
Dal chiostro brontola
La ribellione,
E pugna e prèdica
Sotto la stola
Di fra' Girolamo
Savonarola.
Gittò la tonaca
Martin Lutero;
Gitta i tuoi vincoli,
Uman pensiero,
E splendi e folgora
Di fiamme cinto;
Materia, inalzati;
Satana ha vinto.
Un bello e orribile
Mostro si sferra,
Corre gli oceani,
Corre la terra:
Corusco e fumido
Come i vulcani,
I monti supera,
Divora i piani;
Sorvola i baratri;
Poi si nasconde
Per antri incogniti,
Per vie profonde;
Ed esce; e indomito
Di lido in lido
Come di turbine
Manda il suo grido,
Come di turbine
L'alito spande:
Ei passa, o popoli,
Satana il grande.
Passa benefico
Di loco in loco
Su l'infrenabile
Carro del foco.
Salute, o Satana
O ribellione
O forza vindice
De la ragione!
Sacri a te salgano
Gl'incensi e i voti!
Hai vinto il Geova
De i sacerdoti.


title: [quasi ot] Carducci

author: Radiomustori

text:
On 4/4/05 7:49 pm, in article p%f4e.735374$
b5.33...@news3.tin.it
, "lubna"
<
das...@ranx.it
> wrote:

Carducci
che palle
Riccarducci aveva gli occhiali del Carducci, l'unica cosa che stesse sugli
occhi a palla del Carducci
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
Radiomustori


title: [quasi ot] Carducci

author: camilla

text:
"lubna"
> A te disfrenasi
> Il verso ardito,
Orripilante. Mi rifugio di corsa in ... vediamo, Neruda?


title: [quasi ot] Carducci

text:
camilla ha scritto:
> Orripilante. Mi rifugio di corsa in ... vediamo, Neruda?
:-)
Non ho inviato il testo per la sua "bellezza" ;-)
D.


title: [quasi ot] Carducci

text:
"lubna"
> Non ho inviato il testo per la sua "bellezza" ;-)
Di questo non ho mai dubitato, carissimo. Solo, non ho resistito a
evidenziare la differenza tra Carducci e un "poeta". C'è bisogno di
bellezza, non trovi?
Ma dimmi una cosa: tempo fa ho letto di una rilettura in negativo di
Carducci e della tendenza a svalutarlo (che poi non è certo l'unico di cui
sarebbe doverosa una critica più obbiettiva e meno campanilistica). A
scuola, attualmente, come viene presentato? Ai miei tempi ci intontivano
ancora e prevalentemente di contenuti risorgimental-patriottici. E' anche
vero che l'arte non è materia scolastica, ma insomma.


title: Fiabe e favole: come?

author: Cristiano Verondini

text:
Salve,
    ho una amica che si diletta a scrivere fiabe e favole per bambini. Quali
strade dovrebbe seguire se intendesse fare di quest'attività una
professione?
    Ogni consiglio è bene accetto.
        Cris
--
Cristiano Verondini
http://www.ing.unibo.it/~cverond


title: Quelle vecchie bretelle rosse

author: Francesca

text:
Scrivo in preda ad un delirio che non credevo essere in grado di provare, ho
all'attivo solo un'ora di sonno, profondo e senza sogni, dove tutta la
realtŕ s'č offuscata solo per un momento...  e l'attimo successivo s'č
materializzata nella figura di mia mamma che dolcemente (e questo mi pare
davvero surreale!) mi dice che č ora di alzarsi, che il cappuccino č pronto
in tavola e che debbo sbrigarmi, perchč sennň facciamo tardi....
Ma tardi per andare dove? mi chiedo... poi ricordo, a casa del nonno.
La carenza di sonno mi gela, fuori dal letto, lontano dal caldo ed invitante
tepore delle lenzuola...
Cinque minuti, le chiedo... lei sorride ed esce, lasciandomi in quel limbo
ancora per un istante.
Vi siete divertite? la osservo distratta... che le racconto?
Il cappuccino brucia, non posso fingere di non poterle ripondere... Sě,
abbastanza.
Dove siete andate? A bere qualcosa da Degio... al Lismore, un pub, poi a
ballare
Non mi guarda piů, credo sia delusa.
Quel volto riflesso nello specchio del bagno non m'appartiene...
La luce al neon m'impallidisce, m'arrossa gli occhi ancora segnati dal
trucco.
L'orologio scandisce i secondi, i minuti ed io resto ferma, immobile davanti
a quello specchio
Ancora una volta son tornata a cercar fantasmi
Non li ho trovati
Sei pronta? grida dal corridoio
Pronta? penso che per essere pronta mi ci vorrebbero altre otto ore... nel
letto.
Il viaggio č silenzioso. Non ho voglia di parlare... nemmeno di risponderle.
Lei lo sa e non chiede nulla. So che mi vorrebbe sgridare, ma non ne puň piů
di dirmi sempre le stesse cose, allora rinuncia.
La sua casa č fredda. E' la stessa di qualche mese addietro. Ogni cosa č
rimasta al suo posto, anche la foto di noi quattro assieme. Le mie bimbe,
diceva sempre contento. Lascio la cucina e salgo in camera da letto.
Ad ogni gradino che faccio mi sento scoppiare il cuore nel petto.
La sua porta č chiusa. Per un istante eterno mi domando se sia giusto
aprirla... poi mi convinco che sě, č doveroso che lo faccia. Il suo letto č
vuoto, gli armadi aperti e sgombri. Mancano le sue bretelle e
nell'accorgermene mi salgono le lacrime agli occhi. Nessuno s'era curato di
quelle vecchie bretelle rosse per mesi... ora non ci sono piů.
Francesca


title: Gli aerei volano ancora [R] - I

author: Massimo

text:
Salve a tutti. Dopo mesi di silenziosa osservazione, ritorno
a postare qualcosa. E' un pezzo in 5 parti, spero che qual-
cuno lo legga. Ciao,
    Massimo
*********************************************************
GLI AEREI VOLANO ANCORA
Estate 1989
Al laghetto, a pomeriggio inoltrato
Era la settimana più bella tra le quattro di quel mese di luglio, fatto di
sole e lunghe giornate.
Sara sedeva su un sasso dove l'erba finiva e cominciava il laghetto. Teneva
i piedi nell'acqua e a tratti sforbiciava con le gambe spruzzando tutto
intorno. Elena nuotava, lo faceva quasi toccando il fondo perché l'acqua del
laghetto non era più alta di mezzo metro.
"Stai attenta alle bisce d'acqua !" urlò Sara.
Elena si fermò con le mani sulle pietre del fondale e rise. "Quelle cercano
te !" rispose dall'acqua. "Dai, vieni dentro !"
Sara scuoteva la testa. Si chiedeva come Elena non avesse paura delle bisce
d'acqua. Lei era terrorizzata solo dall'idea. Una volta, mentre facevano il
bagno giù al fiume, Elena gliene aveva messa una sotto il naso, tirandola su
morta dall'acqua, da in mezzo alle sue gambe.
"Se stai dentro ancora un po', uscirai come una prugna secca !" gridò Sara.
Elena non sentiva, si era girata e faceva il morto galleggiando in un
braccio d'acqua.
Il signor Cantoni e sua moglie stavano camminando lungo il sentiero che
portava al laghetto, passavano in quell'istante sotto lo spuntone di roccia
che nascondeva parte dello specchio d'acqua ai raggi del sole. Sara si voltò
e li vide. Si alzò in piedi e salutò agitando un braccio.
"Elena ! E' ora di andare" gridò e incespicando si infilò le scarpe da
tennis. Si lisciò la maglietta con le mani bagnate, si voltò a guardare i
genitori e poi tornò a guardare Elena che galleggiava sulla schiena con le
orecchie coperte dall'acqua, immobile da sembrare sdraiata su un tavolo.
"Elena !" gridò Sara, "ci sono i miei ! E' ora di andare !"
 Elena non sentiva e Sara la fissava con le sopracciglia aggrottate,
cercando di capire se stesse ancora respirando. Sara prese da terra un sasso
grande come una noce e lo lanciò a Elena per attirarne l'attenzione. Il
sasso prese Elena diritto su una coscia e Sara si portò una mano alla bocca.
Elena alzò la testa dall'acqua, appena per capire che fosse successo ma
perse l'equilibrio e agitandosi, affondò nel mezzo metro d'acqua con un
tonfo.
 Il signor Cantoni e la signora Rita arrivarono in quel momento sulla riva
del laghetto. Sara guardava Elena dibattersi, poi la vide alzarsi e stare in
piedi nell'acqua tutta bagnata, con una smorfia sulla faccia mentre si
passava una mano sulla coscia. Non poteva credere di averla colpita e
affondata e non appena Elena scosse la testa e sorrise, Sara scoppiò in una
risata da farla piegare in due. Elena usciva dall'acqua camminando sui sassi
con la stessa smorfia di dolore e Sara rideva, si era seduta per terra e i
suoi guardavano senza dire una parola.
"Sara, noi andiamo, allora" disse il signor Cantoni. "Ci accompagnate fino
al rifugio ?"
Sara annuì tra le risate, poi si voltò e vide Elena ancora in costume da
bagno avvolta in un asciugamano, i suoi bermuda e le magliette per terra, i
flaconi degli oli solari e i loro zainetti vuoti.
"Forse è meglio se cominciate ad andare" disse Sara con gli occhi lucidi di
lacrime. "Veniamo tra una mezz'ora. Forse."
"Noi abbiamo tutto pronto. Sono già le quattro" disse suo padre guardando l'
orologio. "Qui ci sono le chiavi del rifugio."
"Sì" disse Sara. "Allora scendete."
"Sì. Siamo d'accordo, allora. Domani in giornata, Mario e gli altri saranno
qui."
"Mi raccomando" disse la signora Rita.
"Non preoccuparti, mamma" disse Sara.
"Non si preoccupi, signora" le fece eco Elena.
"Per qualsiasi cosa, sapete come usare la radio" disse il signor Cantoni. Si
lisciava la barba grigia e guardava sua figlia. "Linetti ci terrà informati.
Se c'è qualcosa, fatevi sentire."
Entrambe le ragazze annuivano, Elena tirava su dal naso.
"Be', è solo per una notte" disse Sara.
"E' solo per una notte, ma è meglio essere prudenti" disse suo padre. La
signora Rita si avvicinò a Sara e la baciò sulla fronte; il signor Cantoni
baciò Sara sulla guancia.
"Occhio, eh ?" disse ancora suo padre. Poi si voltò e prese sotto braccio
sua moglie, insieme si diressero verso lo spuntone roccioso e, oltre, verso
l'Ortighi. Sara ed Elena guardavano i due allontanarsi sul sentiero che
portava al rifugio. Da là sarebbero scesi a valle prima di sera.
"Ancora un giorno di pace, prima che arrivino quei rompiballe" disse Elena e
riprese ad asciugarsi. Sara non parlava, sorrideva in silenzio mentre
raccoglieva la sua roba e la metteva nello zainetto.
Guardandosi indietro all'ombra dello spuntone roccioso, il signor Cantoni
era pensieroso. "Non ti preoccupare Carlo. Sanno badare a se stesse" disse
sua moglie. "E' solo per un giorno e per una notte. E poi hanno la radio."
Il signor Cantoni si voltò ancora per vedere se sua figlia lo salutasse, ma
non riuscì più a vedere le due ragazze, erano sparite dietro i profili dei
prati declinanti. La signora Rita toccò il braccio di suo marito e insieme
continuarono a scendere verso l'Ortighi e verso valle.
[CONTINUA]


title: Gli aerei volano ancora [R] - I

author: Bianca

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto
> spero che qualcuno lo legga. Ciao,
Presente!
Aleggia un senso di minaccia da far venire i brividi, anche se
apparentemente...
ciao
bianca


title: Gli aerei volano ancora [R] - I

author: Ombra

text:
Sunday 17 February 2002 19:56, Massimo wrote:
> Salve a tutti. Dopo mesi di silenziosa osservazione, ritorno
> a postare qualcosa. E' un pezzo in 5 parti, spero che qual-
> cuno lo legga. Ciao,
Concordo con Bianca: inquietante, finora.
--
Ombra
Togli le vocali di troppo per rispondere in privato
ICQ # 70674869 (tanto e' sempre spento)


title: Gli aerei volano ancora [R] - I

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
a4p14s$1r20v$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> Presente!
> Aleggia un senso di minaccia da far venire i brividi, anche se
> apparentemente...
Caspita... Se č cosě al primo pezzo, ci ho preso abbastanza. :-)
Ma bisogna vedere dopo...
M.


title: Gli aerei volano ancora [R] - I

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto
> Caspita... Se č cosě al primo pezzo, ci ho preso abbastanza. :-)
vuoi dire che _io_ ci ho preso? :-)
> Ma bisogna vedere dopo...
Infatti. Comunque, se sara' cosi' vuol dire che sei bravo, visto che non hai
un passato di storie noir che possa mettere sull'avviso. Il titolo comunque
e' gia' un indizio...
Ciao
bianca


title: Gli aerei volano ancora [R] - I

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
a4rlcu$2iv14$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> Il titolo comunque e' gia' un indizio...
> Ciao
> bianca
Non so... ;-)


title: t & t 5

author: asmodeo

text:
segue

- § 5
"Non farà più dell’ironia ' *fino a quando non si sentirà autorizzato a
farla?* ' L'ho detto che lei mi è simpatico", aveva risposto beffardo
Oblimov alla sua affermazione.
"Si, ho capito cosa volete farmi diventare... Ma se avete letto la mia
scheda saprete anche che non ho l'indole necessaria per... Per..." aveva
cercato di dire agitandosi sulla sedia Aleksej.
"Ha capito? *È sicuro?* In ogni modo, mi spiace, ma sono costretto a legarla
alla sedia. Lo capisce, Aleksej?", aveva detto interrompendolo Oblimov.
E così aveva fatto.
"Senta, non ce n'è bisogno... Io...", aveva cercato di dire Aleksej, ma
aveva, di fatto, latrato.
"Non si giri", aveva detto interrompendolo di nuovo Oblimov.
"Cosa? Aspetti, cosa fate, che cazz'...?", aveva ribattuto farfugliando
Aleksej.
"Vedrà, è una questione di pochi minuti... E mi sa che no, *non ha affatto
capito*, non vogliamo una spia collaborazionista... Ne abbiamo fin troppe,
di quelle merde", aveva detto Oblimov.
Aveva sentito un tramestìo alle sue spalle, ma prima che avesse potuto
rendersi conto di che cosa stava per accadergli, gli era stata fatta
un'iniezione alla spalla sinistra.
Aveva gridato senza contegno.
"Non mi sento più il...", aveva cercato di dire Aleksej, ma ormai stava
mormorando.
"Il braccio sinistro, fino alla spalla, vero? Anestetico locale. Non cerchi
di girarsi, la prego", aveva insistito Oblimov.
"Senta, ma cosa diavolo...?", aveva cercato ancora di dire Aleksej, ma gli
era uscito di bocca solo un altro gorgoglìo mezzo incomprensibile, e, contro
ogni sua volontà consapevole (lo sapeva che era meglio non voltarsi, e che
se l'avesse fatto ci avrebbe perso di certo), aveva cercato di girarsi.
Si chiedeva come potessero capire cosa stesse blaterando. Soprattutto a
causa del panico (anche se l'anestetico ci aveva messo del suo), nell'ultimo
quarto d’ora dopo il video, qualsiasi cosa avesse detto gli era uscita di
bocca come se fosse stato una persona dalla parlata gravemente blesa. O
dalla bocca piena di sugna. "Magari fanno dei corsi", pensò assurdamente.
"Eh no, che non mi si deve girare!", aveva esclamato Oblimov con tono
ridanciano, e, per dare un volitivo conforto al suo ordine, aveva preso la
testa di Aleksej fra le mani.
"Dio, che mani calde", aveva pensato Aleksej.
Era strano, ma le palme asciutte, calde, indurite e gigantesche di Oblimov,
gli avevano dato conforto, facendolo, per un attimo, sentire al sicuro e
protetto.
A ben guardare, con quelle tenaglie di carne, aveva pensato subito dopo
Aleksej, se solo Oblimov avesse voluto avrebbe potuto spiccargli la testa
dal collo. Con la stessa facilità con la quale avrebbe strappato un'ala da
un pollo arrosto.
"Non si deve girare, *compagno* Aleksej. Lei è un idealista, un puro di
cuore, e abbiamo capito che, non ostante il suo odio per il dolore fisico,
non si sarebbe mai piegato. ' *Non lo spezzerete facilmente* ': mi creda,
sono le esatte parole che ha usato Vasilij Fedorovich", aveva detto Oblimov.
Era stato in quel momento che Aleksej aveva sentito il primo leggero
strattone.
"Io, dal canto mio, non sarei arrivato a questo. Ho visto migliaia di
torture, come le ho già detto, e, lo sa, lo ha visto, ho perfino inventato
dei sistemi che adesso fanno parte dei nostri protocolli. Non ho né
l’inclinazione né la voglia di convincerla. Io, e qui mi sto ripetendo di
nuovo, mi sarei limitato ad ucciderla, con un pulito colpo in testa.
Pertanto, se ho accettato di fare questo, è perché, in conformità ai
desideri di Vasilij Fedorovich, desidero che accetti di lavorare per noi
senza la minima esitazione. *Senza nemmeno la speranza di resistere*. Mi
comprende Aleksej?", aveva detto Oblimov con un ghigno ebete e malato in
volto.
"Ma io non ho l'indole necessaria a fare quello che mi chiedete... Non
potrei mai...", aveva risposto Aleksej, sempre con un effetto sugna.
In quel momento aveva cominciato a piangere a dirotto.
"Scorrete lacrime, disse il poliziotto", aveva pensato - o detto - senza
sapere perché.
Pensare senza filo logico a quel modo era un brutto segno, lo sapeva, glielo
avevano insegnato anni di esperienze dolorose, ma non poteva farci nulla.
La vista gli si era ormai così appannata che non distingueva più i
lineamenti di Oblimov. Il quale, a quel punto, gli era arrivato tanto vicino
che poteva sentirne l'alito.
Alito che sapeva, sic et simpliciter, di merda.
Di aliti cattivi Aleksej in vita sua ne aveva sentiti tanti (specie perché
l'abuso di vodka distruggeva stomaci e fegati), ma di aromatizzati alla
merda mai.
Fu quel pensiero, unito alla botta che gli aveva procurato l'anestetico da
cavalli che gli avevano somministrato, che lo aveva spinto a ridacchiare
rumoreggiante.
Aveva sentito un altro strattone, questa volta più forte.
"Allora, Aleksej, cosa le dice l’espressione 'Spetsnaz'?", aveva chiesto
Oblimov in tono neutro.
Era strano, aveva pensato, ma la sua risata non aveva provocato reazione
alcuna nel suo torturatore.
"La *prego*, Oblimov... Chiunque in Russia sa cosa voglia dire...", aveva
risposto Aleksej piangendo.
"Può essere... Io, tuttavia, insisto: mi dica cosa vuol dire", l'aveva
incalzato Oblimov.
"È un acrostico: sta per 'Forze Operative Speciali' ", aveva detto Aleksej
in un risucchio. Gli stava colando il naso come sarebbe colato ad un bambino
durante un pianto disperato.
"Bene, e cosa fanno?", aveva continuato con tono didascalico Oblimov,
guardandolo indifferente.
"Sono *commando*, giusto?", era riuscito a mormorare Aleksej.
"Vero. *Commando*. Il corpo allena uomini che possano sopravvivere, sempre e
comunque. In fondo, la morte in missione significa il fallimento", aveva
detto pigramente Oblimov.
Aleksej ricordò di essere arrivato, di nuovo, ad un pelo dall'orinarsi
addosso. Comprendeva che una lezione sull'ovvio come quella non potesse che
essere foriera di catastrofi, quindi, come aveva potuto sperare di uscirne
sano? Per dio, era da un'ora che era nel Ministero e già ci aveva perso un
dito e gli avevano spaccato un labbro...
Una sola cosa gli era rimasta: sperare ancora di uscirne *mentalmente*
integro.
"Senta, ho capito, ma...", aveva detto Aleksej, ma aveva dovuto
interrompersi, poiché la pressione delle mani-tenaglia di Oblimov era
aumentata oltremodo. Aleksej aveva pensato che, se avesse insistito ancora
un po', la testa gli si sarebbe schiantata come un melone marcio.
"Con la fine della Guerra Fredda è arrivata un'era di cooperazione", aveva
detto, ormai evidentemente partito per la tangente del proprio discorso,
Oblimov.
Una parte di Aleksej avrebbe voluto ignorare la follia di quanto stava
avvenendo, ma era troppo acuto per non intuire cosa stesse capitando.
Se Oblimov aveva preso ad esprimersi a quel modo, di tutto doveva trattarsi
tranne che di un vaniloquio fine a sé stesso.
Quelle asserzioni avevano la potenza del sillogismo, se lo sentiva.
Alle premesse "A" e "B" sarebbe di certo, e presto, conseguita la
conclusione "C".
Cristo, gli Spetsnaz sapevano essere dei tali macellai...
"Un'unità Spetsnaz venne invitata ad un'esercitazione dalle forze speciali
N.A.T.O., in Finlandia. Ma una terribile tempesta sorprese l'unità, e questa
resto tagliata fuori dal resto della squadra. Con la solita condiscendenza,
i militari N.A.T.O. credevano di avere molto da insegnarci. Loro pensavano
in termini di *metodi*... Quando, in realtà, è una questione di *filosofia*.
E di *attitudine*, le dicevo prima. C'erano quaranta gradi sotto zero.
L'unità -erano sei uomini, tra cui me ed una persona che presto conoscerà-
incappò in una giovane coppia bloccata nel suo rifugio di montagna. In otto,
avevamo viveri, anche razionando, per cinque, massimo sei giorni ancora. La
tempesta durò due settimane. Ah, *naturalmente*, non violentammo la donna.
Lasciamo fuori il sesso dal nostro lavoro. Contamina le menti, mi creda. In
ogni caso, ora si può girare", aveva detto Oblimov.
Aveva pronunciato l'ultima frase ridendo, e aveva spinto con brutalità di
lato la testa di Aleksej, nel caso questi avesse tentennato nel voltarsi e
rendendo superflua la sua autorizzazione.
Aleksej aveva cercato di guardare, ma avendo gli occhi inondati di lacrime,
non era riuscito a distinguere molto.
Aveva visto solo un'esagerata sovrabbondanza di rosso.
Chiuse gli occhi, respirò a fondo, li riaprì.
Sangue, aveva capito subito, c'era sangue dappertutto, pure sui muri (sulle
piastrelle) e una copia di Oblimov (il suo clone del cazzo), stava tenendo
fra le mani il suo braccio, impugnandolo alla stregua di un grosso, goloso e
sanguinolento wurstel (*).
E stava ridendo, il bastardo malato stava ridendo.
Aveva brandelli di carne attorno alla bocca, e i denti molati a punta, santa
merda, inzaccherati di ulteriori pezzi della *sua* persona e del *suo*
sangue.
La testa di Aleksej aveva cominciato ad andare all'indietro: malgrado l'
*assoluta* mancanza di dolore, stava cadendo in deliquio.
Una sberla di potenza inaudita e terribile, appioppatagli da Oblimov, lo
riportò in uno stato di quasi-consapevolezza.
Aveva guardato di nuovo il cannibale, e, per dio, non aveva più occhi.
Al loro posto, delle voragini dentute, copie perfette delle sue stesse
fauci, con annessi pezzi di materia e sangue.
"Allora, *compagno* Aleksej, vero che adesso lavorerà per noi?", avevano
detto gli occhi-bocca dello Spetsnaz.
Pazzesco, aveva pensato Aleksej, aveva parlato con gli occhi.
La voce, l'aveva sentito chiaramente, gli era arrivata in perfetta
stereofonia.
Fu lì che svenne definitivamente.
Tuttavia, ricordava d’avere perso i sensi con un sorriso drogato sulle
labbra: stava pensando che se anche Oblimov lo avesse percosso come un
tamburo non avrebbe sentito nulla.
Almeno in questo, l'aveva fottuto.
...
(*): qui la "u" con dieresi s'è persa.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: t & t 5

text:
mi correggo da solo dove posso..

> - § 5
>
>
> "Non farà più dell ' ironia ' *fino a quando non si sentirà autorizzato a
> farla?* ' L'ho detto che lei mi è simpatico", aveva risposto beffardo
> Oblimov alla sua affermazione.
Non ho né
> l ' inclinazione né la voglia di convincerla. Io, e qui mi sto ripetendo
di
> nuovo, mi sarei limitato ad ucciderla, con un pulito colpo in testa.
> Pertanto, se ho accettato di fare questo, è perché, in conformità alle
ASPETTATIVE di Vasilij Fedorovich, desidero che accetti di lavorare per noi
> senza la minima esitazione.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: t & t 5

author: Writer

text:
"asmodeo" <
retiar...@minwinvalid.it
> wrote in message
Mi pare che tu stia scivolando un po' troppo sul grand guignol, con
effetti
che rischiano di essere persino un po' umoristici, a dispetto (credo)
delle intenzioni.
>stava tenendo
> fra le mani il suo braccio, impugnandolo alla stregua di un grosso, goloso e
> sanguinolento wurstel (*).
> Aveva brandelli di carne attorno alla bocca, e i denti molati a punta, santa
> merda, inzaccherati di ulteriori pezzi della *sua* persona e del *suo*
> sangue.
Fossi in te, proverei a rendere il racconto un po' più sfumato e meno
carico
di riferimenti "splatter".
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: t & t 5

author: Asmodeo

text:
> Fossi in te, proverei a rendere il racconto un po' più sfumato e meno
> carico
> di riferimenti "splatter".
Mah...
ormai è fatta...
cioè, quella parte così è e cosi rimarrà...
(Per fortuna, ho fan private...
Che mi scrivono:
Aliza: "...ti ho rotto tanto le palle, e a parte tutte 'ste cazzate...cut...
lo splatter ti riesce assai bene...quando scrivevi di quella roba, non ti
venivano i brividi su per la pelle?"
Claudia: "ho ritrovato e letto (finalmente!) il tuo racconto...
Tolto il protratto senso di nausea e le piu' che concesse "prese a mani
piene" dal grande Orwell, il mio commento è : Porca Troia!"
Credo sia una questione di gusti; cmnq, non mi fraintendere, ho apprezzato
molto i tuoi commenti, anzi, senza non avrei potuto alleggerire e modificare
periodi che erano effettivamente pesanti!)
ciauz, Asmodeo.



title: t & t 5

author: ~silksteel~ ©

text:
> (Per fortuna, ho fan private...
>
> Che mi scrivono:
>CUT<
> Claudia: "ho ritrovato e letto (finalmente!) il tuo racconto...
> Tolto il protratto senso di nausea e le piu' che concesse "prese a mani
> piene" dal grande Orwell, il mio commento č : Porca Troia!"
Una ragazza che commenta un tuo racconto positivamente, concludendo con un
magnifico "PORCATROIA", č sicuramente una da conoscere piů a fondo.
Complimenti.
silksteel


title: t & t 5

text:
> Una ragazza che commenta un tuo racconto positivamente, concludendo con un
> magnifico "PORCATROIA", č sicuramente una da conoscere piů a fondo.
> Complimenti.
>
> silksteel
Ma la conosci!
*E' * Claudia, la bidonista...
Diciamo Claudia la febbrata, vah
Ciauz, S.ino,



title: Da tutti Moni

text:
Lei si chiama Bernardina, da tutti Moni. Di buona famiglia, anzi di famiglia
eccellente, non le mancava nulla, e certo nulla sarebbe mancato mai. Avrebbe
attraversato la vita come un veliero, lambita e sospinta da venti leggeri e
propizi; e avrebbe amato, e sarebbe stata amata.
Ma il 24 dicembre, sei giorni fa, Moni ha indossato il vestito migliore, il
tailleur grigio lucido che tanto piaceva a Enrico, il marito, e che non
dispiaceva a Patrizia, sua madre. Anche alla nonna piaceva quel vestito, le
piacevano tutti i vestiti che Moni indossava, per la verità: Moni era la
luce dei suoi occhi da quando era nata.
Quest'anno la nonna non l'avrebbe potuta vedere. Non l'avrebbe guardata con
gli occhi accesi, prima di cena; non avrebbe detto: «Sei bellissima, tesoro
mio». Non l'avrebbe abbracciata. Per questo, un mese fa circa, con la madre
tra le braccia che per la prima volta in trentadue anni sembrava una figlia,
Moni aveva detto solo: «Cucino io quest'anno, mamma, per Natale».
La mamma non aveva risposto niente, aveva solo annuito nel cappotto. Era il
ventuno novembre.
Così, la vigilia di Natale, Moni sembrava contenta. La nonna aveva fatto in
tempo a insegnarle tutto come si doveva fare: «Quando morirò - diceva -
sarai tu a prendere il mio posto». Sarebbe stato così, era certo.
Moni aveva preparato, come d'uso e secondo le indicazioni, l'antipasto e il
primo; come d'uso e senza sbagliare il secondo e il contorno. E per dolce -
come tradizione -, budino.
Tutto il giorno al lavoro, senza tralasciare di scambiare una parola coi
familiari, se entravano in cucina, o di dare un bacio a Enrico: una donna
splendida Moni. Solo una volta, in mattinata, era successo qualcosa che
poteva forse suggerire: Serena, sua sorella, era arrivata in cucina con fare
furtivo e scherzoso, e aveva tentato platealmente di cacciare un dito nella
scodella dove riposava l'impasto del budino. Moni non s'era nemmeno voltata:
con una mossa fulminea ma recisa aveva afferrato il mestolo che le stava di
lato e le aveva dato un colpo sulla mano.
«Oh, ma sei impazzita?»
«Vattene, subito».
Mamma poi aveva detto a Serena che quella cena era per Moni molto, molto
importante, che era molto affezionata alla nonna, e di lasciar cadere la
questione, e la cosa si era chiusa lì. Ma Moni non era mancata, un'oretta
dopo, di andare dalla sorella a scusarsi, e le aveva ripetuto le stesse cose
che aveva detto Patrizia. Proprio le stesse, come se le avesse sentite, e
poi, con un sorriso sapiente aveva aggiunto:
«Solo per te. ma quest'anno la polvere segreta del budino della nonna è
diventata la polvere segreta di Moni. Volevo fosse una sorpresa»
Il resto lo sapete. La polvere segreta era veleno. Moni ha indossato il
vestito ed è stata per tutta la cena impeccabile padrona di casa. A fine
pasto ha servito il budino senza prenderne per sé, ha lanciato uno sguardo
complice a Serena che le ha risposto sorniona, e li ha guardati tutti
morire.
Non so perché si chiami Bernardina, probabilmente qualche cazzata araldica,
ma so perché la chiamano Moni. Moni sta per monile, e gliel'ho dato io
quando eravamo in gita a Venezia, in terza superiore. Poi piano piano hanno
cominciato a chiamarcela tutti, anche a casa. Una volta, qualche anno dopo,
mi riaccompagnava dopo una cena e stava zitta, lei che era sempre cordiale e
parlava sempre di qualcosa:
«Tutto bene, Moni?»
«Niente, pensavo che ti volevo ringraziare»
«Per cosa?»
«Per il nome. Non è molto, ma l'hai deciso tu».
Io non capivo. Non l'ho mai capita la brava Moni, ora lo so. Non ci sono
riuscito nemmeno il giorno di Natale, dopo la telefonata. Continuavo a
guardare la televisione e annegavo di stupore riflesso, che però era anche
il mio. Poi ieri non ce l'ho fatta più e sono andato da lei.
La casa di correzione dove la tengono è come una biblioteca. Ho attraversato
diverse sale, tutte con dei tavolini, poltrone, piante, un televisore e una
calma irreale. Lei se ne stava seduta alla finestra.
«Moni.»
Quando mi ha visto si è alzata e mi ha abbracciato come faceva sempre, e io
non ci potevo credere e mi sono messo a piangere.
«Perché piangi?»
«Che cazzo hai fatto, Moni; che cazzo hai fatto. Me lo vuoi spiegare?»
«Avrei dovuto dirglielo, e proprio non ci riuscivo»
«Dirgli cosa? Sembrava tutto a posto»
«Sono sempre stata molto brava, sì»
Ci fu silenzio, per un po'. Io feci in tempo a smettere di piangere. Lei mi
guardava.
«All'inizio avevo paura. Sapevo che pensavano che fossi pazza, che mi
avrebbero dato qualcosa per farmi stare tranquilla e togliermi dalla realtà,
invece non è successo. La vedi quella donna?»
«Perché è qui?»
«Per controllarci. Qui ti senti a casa. Hai la libertà di fare tutto quello
che vuoi. Puoi leggere un libro, puoi non presentarti a pranzo, puoi stare
alla televisione fino a tardi. Potresti anche uscire, se volessi; forse non
si preoccuperebbero nemmeno se scappassi, ma tu non lo farai. Li deluderesti
molto se lo facessi»
Rise tra sé, ma poi mi guardava cattiva, come non mi aveva mai guardato, e
aggiunse:
«Capisci adesso? Capisci? Vai via: non hai di che preoccuparti, qui è come a
casa»
«Moni.»
«Sta zitto. Vai via adesso»
E me ne sono andato. Quella volta che Moni mi ha ringraziato per il nome me
la sono ricordata nel parcheggio, insieme al fatto che attaccato alle parole
c'era lo stesso sguardo cattivo di pochi minuti prima. Per il resto non lo
so: continuo a chiedermi quante sono state le volte in cui Moni ha provato a
chiedermi aiuto, a modo suo; quante volte io non ho capito. Abbagliato anch'
io dal suo inganno, solo adesso mi accorgo della cattiveria che le ho fatto
nel darle quel nome.
Ma vederla diversa, Moni, era come sentire il canarino ruttare.


title: Da tutti Moni

author: Kirone dal lavoro

text:
"Midmood.it" <
simone&bors...@libero.it
> scrisse:
> Lei si chiama Bernardina, da tutti Moni. Di buona famiglia,
> anzi di famiglia eccellente, non le mancava nulla, e certo
> nulla sarebbe mancato mai. Avrebbe attraversato la vita come
> un veliero, lambita e sospinta da venti leggeri e propizi; e
> avrebbe amato, e sarebbe stata amata. Ma il 24 dicembre, sei
> giorni fa, Moni ha indossato il vestito migliore, il tailleur
> fosse una sorpresa» Il resto lo sapete. La polvere segreta era
> veleno. Moni ha indossato il vestito ed è stata per tutta la
Nota unica:
Non so se fosse voluto, ma era telefonato dall'inizio.
> capito. Abbagliato anch' io dal suo inganno, solo adesso mi
> accorgo della cattiveria che le ho fatto nel darle quel nome.
Mi sfugge il significato, ma questa non e' una nota.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Da tutti Moni

author: Midmood

text:
Kirone dal lavoro ha scritto:
> Nota unica:
> Non so se fosse voluto, ma era telefonato dall'inizio.
Beh, no, magari preferivo che non si capisse, anche se in fondo ho
sacrificato un po' il cosa per l'interesse del perché, che un po' è anche
sepolto nella frase che hai citato più sotto.
Il punto è che Moni non ha niente di suo, nemmeno il nome, ma non si
districa.
Grazie per il commento che conferma i miei sospetti, racconto perfetto per
chi conosce la persona per cui è stato scritto, diventa un po' una
cagatina se fatto leggere ad altri.
L'ho scritto da un paio di settimane e non lo volevo postare, poi non ho
resistito alla tentazione, dovevo sapere.
> > capito. Abbagliato anch' io dal suo inganno, solo adesso mi
> > accorgo della cattiveria che le ho fatto nel darle quel nome.
Simone
www.midmood.it
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: IL TROVA SITI PERSONALI

author: GioLazza

text:
"Il trova siti personali" è un database nel quale registrare le
caratteristiche del tuo sito personale, le tue preferenze, i tuoi interessi,
le tue idee. Tutto ciò al fine di farti trovare, di metterti in contatto con
altri, con chi è simile a te o con chi ha voglia di dirti qualcosa.
Cerchi chi ha i tuoi stessi interessi o la tua anima gemella? Vuoi
confrontare le tue idee? Vuoi promuovere il tuo sito personale? Vuoi farti
trovare?
www.pressioni.com/iltrovasitipersonali


title: MONDO d'ARTE

author: MONDO d'ARTE

text:
www.mondodarte.it
e' un sito dedicato a tutte le forme d'Arte
--------------
sul sito c'e' uno spazio libero, dedicato alla discussione
(
www.mondodarte.it/parole_f.html
 )
- Il nuovo argomento (da lunedi' 5.11) e': L'Arte e la realta'
--------------
puoi anche iscriverti al sito ed avere una tua pagina personale sol tuo nome
(
www.mondodarte.it/iscrizione_f.html
 )


title: I° festival della giovane poesia italiana

author: isa

text:
A Riccione il 12 e 13 settembre, il primo festival della giovane poesia
italiana... è a metà strada tra il festival e la festa...se scrivete, questo
è un grande momento per incontrare in modo informale molti tra i maggiori
poeti contemporanei, tutti i giovani esordienti che hanno pubblicato negli
ultimi anni, e per lasciare i propri manoscritti a molte riviste letterarie
e collane editoriali...ci sono anche delle letture a microfono aperto.
si chiama parco poesia fest...per saperne di più, guardate il sito
www.parcopoesia.it
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


text:
"isa" <
isale...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:151Z26Z134Z110Y...@usenet.libero.it...
per lasciare i propri manoscritti a molte riviste letterarie
> e collane editoriali...ci sono anche delle letture a microfono aperto.
Lascio il mio umile contributo:
AMICO [p]
Paga te,
Paga te,
Poi te li ridņ.
Midmood


title: Niederngasse: Numero 3, febbraio - marzo 2003

author: Niederngasse

text:
Cari amici,
Siamo felici di presentarvi il nuovo numero di Niederngasse:
Niederngasse: Una Rivista Elettronica di Letteratura e Arte
Numero 3, febbraio - marzo 2003
POESIE
Sandro Bocci
Paolo Maurizio Bottigelli
Edoardo Bottini
Jesús David Curbelo
Elio Francescone
Paola Lovisolo
Ernani Natarella
Giuseppe Orsi
Biagio Salmeri
Filippo Skindrak
John Sweet
ARTE
Lucio Valerio Pini
Buona lettura a tutti!
Arlene Ang
Redattrice, Niederngasse Italian
E-mail:
nieder...@yahoo.co.uk
Poems Niederngasse -
http://www.niederngasse.com
Per commenti, suggerimenti o richieste di essere tolti dalla mailing list,
inviate una e-mail a
nieder...@yahoo.co.uk
.
Stiamo adesso accettando poesie per il 4° Numero (aprile-maggio 2003).
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: chi pubblica in italia?

author: Luigi Corrias

text:
http://members.xoom.com/luigid/Incontro.htm
E' necessario per tutto il newsgroup
un elenco degli editori che pubblicano seriamente gli esordienti..
incomincio io
el...@areacom.it
ora a voi..
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
send1e.yahoomail.com
 [205.180.60.64]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: chi pubblica in italia?

text:
In article <
19981207173120....@send1e.yahoomail.com
>,

lcor...@yahoo.com
 (Luigi Corrias) wrote:
>
>
http://members.xoom.com/luigid/Incontro.htm
>
> E' necessario per tutto il newsgroup
> un elenco degli editori che pubblicano seriamente gli esordienti..
> incomincio io
>
el...@areacom.it
> ora a voi..
> _________________________________________________________
> DO YOU YAHOO!?
> Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
>
> --
il lavoro editoriale(transeuropa) via piave 32 60124 ancona
trans...@logica.it
> Posted from
send1e.yahoomail.com
 [205.180.60.64]
> via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org
>
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
http://www.dejanews.com/
       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


title: [GdR] Le cose lontane

author: uli

text:
[Dedicato a Luisa Monti]
- Papà, papà, perché la luna ci segue?
Così diceva Luigi, anni quattro, inginocchiato sui sedili posteriori di
una vecchia Renault 5, mentre osservava attento le luci riflettersi sul
lunotto posteriore. La strada di notte era un susseguirsi di curve dolci
verso casa e niente, a parte il ronfare tranquillo del motore, niente
rompeva il silenzio attonito delle cose, dell'asfalto che sotto le ruote
scivolava via ancora lucido di pioggia recente. Scarni profili di
nuvole, appena accennati dai bagliori dei lampioni della città lontana,
s'accanivano all'orizzonte in una loro ostinata e vana lotta contro la
dissoluzione.
- Eh, papà? Perché? Perché la luna ci segue?
- Ma non ci segue. Ti sembra e basta - rispose Anna.
- Come no! Guarda, mamma, guarda: ci viene dietro.
- Ma non è...
- E sta' un po' zitta, per favore - disse improvvisamente Andrea, mentre
si rosicchiava un'unghia della mano destra.
- Oh, ma ti sembra...
- Zitta! Sto pensando.
- Papà, è vero che la luna ci segue?
Una curva larga, verso destra, nascose la luna dietro una collina. Il
silenzio tornò a impadronirsi delle cose, e nel buio momentaneo Luigi
affondò il mento tra le braccia incrociate sopra la spalliera del
sedile. "Però ci segue", pensò imbronciato, "e gli alberi invece no,
corrono via."
- Non vedo l'ora di stendermi sul letto - disse Anna sbuffando e
rannicchiando i piedi scalzi sotto le gambe. Andrea non rispose nulla.
Continuò a rosicchiarsi l'unghia, gli occhi fissi sulla striscia della
mezzerìa, il braccio sinistro teso contro il volante ad assecondare con
movimenti fluidi il percorso. Sapeva che alla prossima svolta la luna
sarebbe riapparsa, e con lei la domanda pressante di Luigino.
- Certo che tua sorella è veramente una stronza - disse Anna in un
fiato, cercando di fare in modo che la sua voce non arrivasse dietro.
Andrea non la sentì neanche.
- Eccola, papà, eccola! Guarda, è ancora lì!
- E smettila con questa storia! - sbottò Anna.
Andrea scalò nervosamente marcia e accelerò per affrontare la salita:
- E' perché è lontana.
- Come? Che vuol dire "perché è lontana", papà?
- Guarda gli alberi, le case, le strisce sulla strada. Vedi, le lasciamo
dietro. E' perché sono cose molto vicine a noi, e noi corriamo veloci.
Restano tutte dietro. Le vedi?
- Sì...
- E la luna no. Resta lì. Ma non ci sta seguendo, capito?
- Ma se sta sempre lì vuol dire che ci segue...
- No, Luigi, no: le cose lontane sono quelle che restano lì dove stanno.
Non si muovono. Possiamo correre veloci quanto vogliamo: e loro
rimangono sempre lì. Non si spostano. E noi crediamo che ci seguano. In
realtà siamo noi...
Andrea per un attimo voltò la testa quel tanto che sarebbe bastato per
incontrare lo sguardo perplesso di Anna: ma vide solo guard-rail che
schizzava via veloce al loro fianco.
- ... siamo noi... Sono le cose lontane a seguirci. Sempre. Le cose
vicine ci scappano via. Forse proprio perché sono troppo vicine. Le cose
lontane... Hai capito? Sono le cose lontane quelle che ci seguono sempre.
- Ma che stai farneticando? - chiese Anna.
- Tu - rispose Andrea sottovoce, consapevole che quel che stava per dire
gli sarebbe costato due giorni d'insopportabile muso - tu non capisci
veramente un cazzo.
--
gordon, non me lo ricordavo...


title: [GdR] Le cose lontane

author: Gordon Comstock

text:
(prequel)
Il vociare dei bambini sali' improvvisamente di tono, e in un attimo vidi
Carlotta e Susanna azzuffarsi. Mi precipitai a separarle, e giunsi appena il
tempo per evitare il peggio. Mentre le trattenevo saldamente per le braccia
ai due lati della cattedra, cercai di ricostruire l'accaduto.
- Carlotta ha disegnato una bugia ...
- NON E' VERO!
- ... e poi Susanna glielo ha detto che era una bugia e allora lei ha detto
che Susanna e' una stronza e allora ... -
     Carlotta non tardo' ad ribadire la propria opinione nei confronti di
Susanna, e subito dalla turba vociante si alzarono grida di sdegnata
reazione. Cercai di imporre la calma. Mi sorpresi che proprio tutti dessero
addosso a Carlotta, ma soprattutto mi chiesi come si potesse ... disegnare
una bugia.
     Mi portarono il corpo del reato: un foglio da disegno lacerato a meta'.
A quella vista Carlotta si morse le labbra per non piangere. Susanna gia'
pregustava il trionfo: - Ha visto, maestra? - chiese alzando il mento a
sfida.
     Accostai le due meta' del foglio: il disegno rappresentava la Terra, e
non mi parve di scorgere nulla di eretico. Era un normale disegno di una
bambina di sette anni; poco riuscito, a voler essere esigenti.
- E allora? - dissi.
Susanna avvampo' di sdegno:
- Ma come? Non lo vede? E' al contrario!
     Solo allora mi accorsi che su uno dei lembi un piccolo pezzo di scotch
attestava che Carlotta l'aveva appeso al muro, inequivocabilmente, al
contrario.  Ecco l'Europa, l'Italia col tacco in su, e a destra della punta,
un po' piu' in basso, la Sardegna sopra la Corsica.
- Ha visto, maestra? - incalzo' Susanna - E' al contrario.
- La Terra e' cosi' - fece Carlotta, decisa.
- Non e' vero. Non e' cosi' - aggiunse l'inquisitrice - hai disegnato una
Bugia!
- E chi lo dice? - replico' Carlotta.
Susanna esito' un istante prima di replicare.
- Lo sanno tutti che il nord sta in alto e il sud sta in basso!
- Che vuol dire alto e basso? Chi l'ha detto?
     Non fu facile zittire la rivolta. E mentre mi sgolavo a destra e a
manca, si fece strada in me il pensiero che Carlotta avesse ragione. Ma
certo: il nord e il sud sono soltanto una convenzione. Non esiste un alto ed
un basso, per lo stesso motivo per il quale gli australiani non cadono dal
mondo a testa in giu'. E' soltanto una convenzione.
     Cercai di spiegare alla classe che il disegno di Carlotta non era
sbagliato, ed anzi era bello perche' originale. Qualcuno tento' di fregarmi
con il discorso della bussola, ma non ci riusci'. Susanna comunque non
accetto' quella piccola rivoluzione copernicana. Per tutta la mattina rimase
platealmente offesa con me. Di certo ne avrebbe parlato al padre, quella
sera.
     Durante la ricreazione Carlotta fu lasciata in disparte. Allora presi
il suo disegno strappato e lo rimisi insieme meglio che potei; andai da lei
e glielo porsi.
Lo tenne in mano per un po', in silenzio, poi mi guardo' e disse:
- Non lo voglio piu'. Glielo regalo. - me lo restitui' e volto' il capo
verso la finestra. Non seppi che dire. Non trovai le parole, e mi limitai ad
una carezza sul capo.
     Quella sera, a cena, stavo ancora pensando a Carlotta: speravo che a
casa nessuno le chiedesse com'era andata a scuola. Giorgio, equamente diviso
tra il giornale e la tv, non si accorse del mio malumore. Dopo il
telegiornale, il meteo. - Passiamo ora all'immagine dal satellite ... -
L'Inghilterra in alto, l'Italia in basso, l'Africa ancora piu' sotto ...
D'improvviso tirai fuori dalla borsa il disegno di quel mondo sottosopra
e lo mostrai a mio marito.
- E allora? - mi guardo' senza capire.
- Guardalo bene. - lo incalzai. Lui mi guardo'
 - Beh ... e' al contrario ...
(gordon)


title: [GdR] Le cose lontane

text:
(riassunto della prima puntata)






- Sì...







*  * *
Anna e Andrea si separarono. Scendendo le scale del Tribunale Anna
continuava a gesticolare, vociando irata all'indirizzo del proprio avvocato.
Andrea pensava a quella sera, a quella luna.
Luigi cambio' citta', e cambio' scuola. Lo misero nel banco con una bambina
dalle treccine scombinate e dallo sguardo di sfida.
Nell'ora di disegno lui disegno' una luna incorniciata in un rettangolo.
- Una finestra? chiese lei.
- Il lunotto della R5 rispose lui.
Allora lei disegno' un mondo sottosopra. Era tanto che non lo faceva piu'.
Glielo spinse davanti e lo sbircio' di sottecchi. Lo vide sorridere, e
furono amici.
gordon ;-)


title: [GdR] Le cose lontane

author: brouillard de lucarne

text:
uli ha scritto:
> [Dedicato a Luisa Monti]
>
> - Papà, papà, perché la luna ci segue?
Mi è piaciuto parecchio. Forse perché ci sento un "mood" che mi è
congeniale. La ricchezza rintanata, rannicchiata in un'apparentemente
banale ora, o mezz'ora, di una giornata qualunque. Che qualunque non è
mai veramente.
br. de luc.


title: [GdR] Le cose lontane

author: Ary

text:
"Gordon Comstock"
> - E allora? - mi guardo' senza capire.
> - Guardalo bene. - lo incalzai. Lui mi guardo'
>  - Beh ... e' al contrario ...
Molto carino. Io lo dico sempre che di ogni cosa anche il contrario
è vero. basta che sia sostenuto da un certa logica contestuale.
Eh, Avvocato?
a.


title: [GdR] Le cose lontane

author: ale amadesi

text:
"uli" <
u...@spammatassoreta.azioneparallela.com
> ha scritto nel messaggio
news:J9ayf.31397$av6....@tornado.fastwebnet.it...
> [Dedicato a Luisa Monti]
>
> - Papà, papà, perché la luna ci segue?
Molto vero.
Piaciuto
Ale


title: UN TOPO BLU

author: Gianni Papa

text:
C'era una volta un topo blu.
Al buio, una sera, rientrando nel suo buchino, cadde in un fosso pieno
di petrolio.
Diventò all'istante un topo nero.
Rientrò in casa, ma i suoi familiari erano topi blu. Lo cacciarono fuori
e non gli fecero nemmeno prendere le sue cose, perchè non erano sue.
Andò dai topi neri, ma per strada venne a piovere. La pioggia gli lavò
di dosso il petrolio.
Il re dei topi neri gli disse: "Vattene, sporco topo blu!"
Tornò a casa, ma sulla strada cadde nello stesso fosso pieno di petrolio.
E così via...


title: UN TOPO BLU

text:
"Gianni Papa" <
giann...@fumalapipa.it
> ha scritto:
> Il re dei topi neri gli disse: "Vattene, sporco topo blu!"
> Tornò a casa, ma sulla strada cadde nello stesso fosso pieno di petrolio.
>
> E così via...
l'abbinamento tra nero e blu e' notoriamente nefasto ...
gordon


title: UN TOPO BLU

author: MaxVanLooN

text:
Gianni Papa ha scritto:
> Il re dei topi neri gli disse: "Vattene, sporco topo blu!"
> Tornò a casa, ma sulla strada cadde nello stesso fosso pieno di petrolio.
Ma questo re dei topi, è lo stesso che si annusava seduto sotto al ponte,
mentre sulla strada le sue bambole bruciavano i copertoni ?
ciao figgêu
Max
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it