title: F.

text:
F.
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F. Cuoce un uovo
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Una camicia hawaiiana, boxer bianchi, nient altro.
Un'estate calda, l'alba di una notte, niente ragazze, niente amici.
Immondizia alla televisione, fastidiosa musica pop alla radio.
Il lettore CD a scandire la composizione numero 9 di Dvorak.
F. prende l'uovo. E' ellittico. E' caldo. E' un uovo.
L'uono č quasi bianco, pesa quasi 80 grammi.
F. solleva l'uovo e l'intero cosmo vi ruota intorno,
nell'uovo puō scorgere la propria casa, ed un uovo
pių grande contenere l'intero paese, ed un uovo immenso
ospitare la terra dormiente, ed un uovo maestoso
tutto intorno al sistema solare, e cosė via.
E rompe l'uovo su un bicchiere, causando l'emanazione
di onde sonore. Le orecchie di F. traducono le onde
in un "crack !" che comunica al suo cervello
"Hola, l'uovo s'č rotto, imbecille !"
F. accende il fuoco e cambia il CD. Da Dvorak a Bach.
L'uovo ora sta friggendo.
F. pensa "siamo nel 1998, e 1+9+9+8 = 27, e 2+7 = 9,
quindi il numero iniziale č divisibile per 9. Ogni
numero č divisibile per 9 se la somma ricorsiva delle
sue cifre č uguale a 9."
F. pensa anche "19+98 = 117, che č divisibile per 9 anch'esso.
E 1+998 = 999, che, di nuovo, č divisibile per 9. E 199+8 = 207,
divisibile per 9".
E l'uovo era fritto. La porta era sempre aperta e c'era sempre
tempo per lasciar entrare una fetta di estate in casa...
Il cuore di F. si lasciō andare a battiti rumorosi, prese un
respiro profondo.
Fine di Bach. Fine dell'uovo. Fine di F.
F. ottiene il dieci percento
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"Posso fare di pių, posso avere di pių" pensava F.
Un largo sorriso sulla bocca della donna, mentre gli spiegava
come avrebbe potuto ottenere un incremento del 34-35-36 percento
nelle sue vendite partecipando ad un programma di promozione.
"Ma io non vendo nulla" disse F.
La donna fu in fretta fuor idalla sua casa.
Elicotteri. Elicotteri ovunque, e cani ad abbaiare per
le strade, ed idranti rotti, ed una popolazione
di bambini rumorosi che giocavano nel tramonto.
F. si girō verso il PC e si sedette davanti ad alcune righe
di sorgente : CreateObjectByStringId("stuffed thorax");
Che roba era ? Da dove l'aveva rubato ?
Che caldo. Che estate soleggiate.
F. pensō a che buon pilota di elicotteri sarebbe stato.
F. pensč che il telefono era quasi inutile.
Sudore, sudore dalla fronte. La fronte di F. era luccicante
di sudore, i suoi capelli bagnati.
"Un dieci percento in pių. Giusto un dieci percento. Posso ottenerlo".
Se qualcuno aveva dimenticato F., presto gli sarebbe tornato in mente.
F. incontra Lady Meel
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Il cielo parlava di vento e pioggia, con una lingua fatta
di nubi grigie, gravide, ed elettricitā statica.
In lontananza i tuoni si susseguivano ruggendo, annunciando
con maestosi lampi di luce l'imminente rovescio.
F. era solo in casa, aveva appena finito il suo ritratto di
Saddham Hussein, aveva finito anche gli studi sui sistemi
atmosferici basati sull'ammoniaca e la nube di Oort.
Uscė per un caffč.
Le strade erano deserte.
Brezza.
Nessuno.
Brezzolina.
Flash mentali :
Epsilon Aurigae, un treno a vapore
"Strawberry fields", sapore di pane,
due gufi, un C-64, odore di zucchero dicanna.
F. entrō nel caffč. l'aria era ferma ed il vecchio jukebox
suonava una canzone pių vecchia della sua memoria, pių
distante dei suoi anni.
Il barman era ipnotizzato da una tv in bianco e nero
che non mostrava altro che interferenze.
Il barista era magro, magrissimo.
Emanava una sottile aura di malattia,
con la sua pelle pallida, i suoi capelli impomatati,
i suoi occhi tristi, la bocca priva di espressione.
Qualcosa turbava l'etere. Qualcosa turbava l'etere.
F. cheise un caffč con cannella.
"Sė" disse il barista, ed F. gli scorse nell'occhio
destro un grosso ragno, rintanato dietro la retina,
ma non ne era poi troppo sicuro.
Incubi erano dappertutto, dappertutto erano incubi,
ombre di un passato distante che lo inseguivano
costantemente.
F. pagō il suo caffč e si sedette ad un tavolino.
Non si avvide che lei era lė. Veramente. Non se ne avvide.
Era alta, vestita con un elegante tailleur bordeaux. Aveva
un ampio cappello, guanti bordeaux, un viso nobile.
Lunghi capelli corvini, occhi neri.
F. sentė un'onda di vino di patate e pesche fluirgli lungo
il braccio destro, e gli venne allora naturale dirle
"Il suo nome non puō essere che Fay Jones"
"No signore. Il mio nome č Mariah Meel. Chiamatemi
- doppia M -"
"La chiamerō lady Meel, posso ?"
"Certo che puō."
"Certamente."
La pioggia.
E da qualche parte la tecnologia umana
stava producendo energia nucleare.
Dovreste riconsiderare il comportamento di F.
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F. diceva che un'incudine non poteva aver nulla a che fare con una
corda, ma si sbagliava.
F. mangiava seppie vive, odiava il profumo, amava la matematica di
Tangertas.
F. viveva un piccolo cottage, ma poi lo lasciō. Poi vi fece ritorno.
Quello che Carrol EghJ4#į° voleva da F. era amore, ma non gli chiese
null'altro che un paio di scarpe di plastica grigia decorate con
fiori e coccodrilli.
Lei era una dottoressa, e nella vita non traeva godimento maggiore
che da 5 toast con, rispettivamente : salame, peperoni, salsa di hikk,
cinghiale arrosto, e carne di struzzo.
F. disse "No, grazie" quando Carrol non chiese assolutamente nulla,
e questo causō il suo primo raffreddore.
F. prese in affitto una Cadillac solo per fare un po' di scena,
Carrol EghJ4#į° non lo supportō, bensė si nascose, e poi rise per 2
ore e 13 minuti.
Come il padre di F. disse al figlio ad NN anni di etā:-
"Stai tranquillo, e non lasciare mai i tuoi giocattoli o le tue barre
di uranio sulla scrivania di tua madre".
E questo per ora č sufficiente, se volete.
F. ha ancora due giorni
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F. si guardō di nuovo allo specchio : che sorriso bianco !
La sua voce era soffice e calda, si sentivano tutti inadeguati innanzi
a lui.
E comunque pensava "Posso essere migliore...posso fare di meglio..." ed
uscė per comprare una gomma per cancellare, ma l'intera cittā dormiva
in una luce mattutina che non veniva dalla stella nota alla razza
umana come "sole".
F. notō che gli restavano solamente due giorni.
Il primo giorno fu una giornata invernale, un pigro, pigro giorno di
pioggia ed elucubrazioni sfocate.
Il secondo giorno fu un giorno autunnale, foglie ovunque e sentore
di erba bagnata nel cervello.
Il terzo giorno l'L.M. scese con ira verace sulle linee telefoniche,
e si persero milioni di fax.
F. voleva cavalcare un cammello, ma pensō che era un desiderio da
tenersi dentro.
E di nuovo, l'ultima monetina svanė dalla tasca cosmica.
F. non č un monocrittografatore
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La prima classe del Boeing č un contenitore multietnico.
Su, su nel cielo notturno, l'aereoplano č una freccia di luci
rosse, verdi, blu e gialle.
Cibi prelibati vengono serviti, vino eccellente, e gli assistenti di
volo sono tutti biondi, alti, con occhi azzurri ed un inamovibile,
splendente sorriso.
F. vede l'aereoplano dalla finestra del suo appartamento.
F. prende la Roland.
Suona un "DO", ed una mostruosa seppia di 37 metri, da qualche parte
affonda uno yacht.
Suona un "RE", ed una donna dai capelli ricci dā alla luce un bel
bambino con un futuro che dice "fazzoletto".
Suona un "MI", ed un paranoico salta dal cavallo su cui sta galoppando,
sbattendo la testa a terra. Non muore.
Suona un "FA", ed il protocollo HHTP si blocca a causa di un errore
sconosciuto.
Suona un "SOL", e la Comunitā Economica Europea decide di limitare le
importazioni di grano a 276.000 tonnellate.
Suona un "LA", ed un bambino rompe un piatto di ceramica. Suona un "SI",
e nota di avere un capello bianco sulla spalla sinistra:  "č mio ?"
pensa.
E cos'era quella storia sulla nube di Oort ? F. suona il suo pezzo
privo di senso, ma mosso da un certa forma di armonia, e questo basta.
Nella notte stellata, un Boeing va da qualche parte sulle dolci
note di un flauto di legno.
F. e la ruota
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F. nuota molto bene, ma non č questo il punto.
Quando sta per piovere, F. prende l'ombrello e lo posa a terra.
Poi si mette un cappello grigio che trovō un giorno lungo una strada
solitaria.
La pioggia scende, improvvisa, e le lacrime di F. si mescolano con
le gocce di pioggia.
E' un pianto gioia.
E' un pianto per la grande ruota che ristā sulla cittā indifferente.
La grande ruota che gira e gira senza fine sui pių alti grattacieli.
Macchine. Persone. Ciambelle. Negozi. Semafori. Musica.
La ruota gira, F. bacia l'asfalto, l'ouverture di tuoni cresce.
F. e l'agente segreto
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Steven : "...e quindi, questo č il mio lavoro. Sono un agente segreto"
F.     : "La tua vita deve essere molto pericolosa"
Steven : "Per essere sincersi, non cosė tanto, dopo tutto"
F.     : "Davvero ?"
Steven : "Ne sono sicuro come una torta alla crema di telegrafo"
F.     : "Buon compleanno"
Steven : "Io non sono mai nato"
F.     : "Buona nascita"
Steven : "Preferisco ''Buon giorno''"
F.     : "Come desideri. Buon giorno, allora"
Steven : "Ti ringrazio. Ti ringrazio come una torta alla noce di
telegrafo"
F.     : "Non ti preoccupare. Ho le mie scarpe. -Non- -Ti-
-Preoccupare-"
Steven : "Oh, ok. Ciao, e ricordati che sono..."
F.     : "...un agente segreto"
F. mangia della salsiccia
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F. sta masticando, salsiccia nella sua bocca.
F. continua a masticare.
F. pensa:- "Questa salsiccia ha il sapore di un dipinto di Van Gogh,
            e porta nella mia mente pensieri riguardo le fonti
            illimitate di energia. Ma sono cosciente che le fonti
            di energia non hanno nulla a che vedere con Van Gogh.
            Credo che Van Gogh fosse un genio. Magari, se fosse
            stato uno scienziato, avrebbe potuto inventare una
            fonte illimitata di energia. Ma tutto questo non
            c'entra nulla con le salsicce. Dovrei chiamare il dottor
            Mivralni per questo maledetto mal di denti. Ma le fonti
            di energia non c'entrano proprio nulla. Oh, il mondo
            č proprio complicato."
Qualcuno, da qualche parte, stava per suonare il suo sax.
Ed F. mangiava altra salsiccia.
Che notte meravigliosa.
F. usa le lenti a contatto
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La spiaggia era calda, e calde erano anche le ragazze tutte attorno ad
F.
e Carrol EghJ4#į°. Il mare era calmo, i surfisti sconsolati, il sole
sembrava pronto a trasformarsi in una Gigante Rossa.
"Quello che non riesco a capire" disse Carrol EghJ4#į° aggiustandosi il
bikini giallo sui seni non troppo generosi, "č perchč dovrei comprare
una scrivania. Io non voglio comprare una scrivania. Non voglio sedere
dietro una scrivania. Odio le scrivanie, sė, e credo che le scrivanie
siano la cosa che odio di pių al mondo, il mondo che sarā, e il mondo
che č stato"
F. notō che il suo gelato si stava squagliando. Aveva le lenti a
contatto,
ma era un dettaglio trascurabile.
Il gelato si squagliava, Carrol EghJ4#į° parlava ancora delle scrivanie,
delal fissione nucleare, del prezzo della menta nell'Iraq degli anni 70.
F. andō a nuotare, e la sua prioritā fu soddisfatta.
F. portava le lenti a contatto.
F. pensa a Las Vegas
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Tonno Tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno
Tonno                                                       tonno
Tonno         "Las Vegas...                                 tonno
Tonno               potrei diventare ricco... o potrei
tonno
Tonno                    diventare                          tonno
Tonno              povero.... che rottura di scatole.       tonno
Tonno  ...meglio fare una telefonata a  Carrol..."          tonno
Tonno                                                       tonno
Tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno tonno

F. capisce
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Il ristorante č chic, I camerieri sono efficienti, il menų č generoso
in quanto a zeri.
"Perchč mi ha portata qui ?" pensa Carrol EghJ4#į°, mentre tenta di
sedersi come l'etichetta pretenderebbe.
"Qual'č il punto cruciale negli spazi modulari a 39 dimensioni, e perchč
la gallina non vola ?" pensa F.
Molto lontano un Ihmam sta cantilenando la prima sura del corano, un
gabbiano sta morendo, un seme sta aprendosi : produrrā un pino svedese
che morirā nel 2235.
F. mangia i cibi eccellenti, e cosė anche Carrol EghJ4#į°, il vino č
bianco, il vino č buono, il vino č bianco, ma questo č stato giā
chiarito.
F. guarda negli occhi di Carrol EghJ4#į°, e tutto quello che riesce
a vedere non č altro che un amore pių inspiegabile dell'ultimo teorema
di Fermat, pių strano delle sfumature del gusto di una tequila
invecchiata 25 anni, pių forte di un cavo d'accio galvanizzato lungo
600 metri.
"Credo di poter assumere che tu mi ami" dice F. aggiustandosi la
camicia hawaiiana. Un pappagallo sembra guardargli i baffi.
"E' vero" risponde Carrol EghJ4#į°, e prova a nascondersi dietro un
pensiero occasionale : "Le noci di cocco sono rotonde".
Un'ora pių tardi F. bacia Carrol EghJ4#į°.
Due ore pių tardi F. e Carrol EghJ4#į° stano facendo l'amore.
E' dolce, soffice, onirico.
Fuori della finestra il cielo č nuovamente viola, e le fabbriche
stanno sputando mostruose colonne di fumi acidi.
Forse i russi hanno ancora delle testate nucleari, ma ad F. non
interessa. Si limita a fare l'amore, e per una volta nella sua
vita, la sua ultima parola biascicata prima di cadere nel sonno
R.E.M. non č "ravioli".
F. mi ha tenuto la mano
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La giornata era piovosa. Fuori, un vento freddo cresceva di intensitā.
Non appena il primo tuono rombō lontano, una soffice pellicola di
pioggia venne a scendere dal cielo.
In mezzo agli alberi il vento fischiava un'ode all'inverno incombente,
F. non voleva ammettere che l'inverno fosse alle porte. Portava ancora
la sua camicia hawaiiana, e fumava il suo cubano sedendo appena dietro
la finestra bagnata.
Accarezzando il gatto, lasciō lo sguardo scorrere sulla Cittā.
Lungo l'orizzonte, le fabbriche di marmellata abbandonavano al cielo
le solite enormi colonne di fumo, in un ufficio X, lė, Carrol stava
senza dubbio lavorando, le sue dolci mani a digitare parole e parole
e parole su una qualche tastiera Y.
Un isolato pių in lā c'era il parco.
Nessun bambino, nessuno nel quadrato di sabbia.
Neanche il mendicante che di solito guardava i piccoli per un paio
di monete.
Di fronte al parco, il ristorante cinese.
E la statua di Frank Zappa. Ed il negozio di cucchiai.
E proprio sotto l'appartamento di F, la drogheria del signor
Hockedaaijakehlnaajhias.
F. spense il sigaro, fissō ancora un poco la finestra : pioggia,
pioggia, tick tick tick tick, pioggia, poi andō al bagno.
Si infilō nella doccia, acqua calda finalmente.
Acqua, acqua,
lavava via pensieri e problemi,
acqua, acqua,
lavava via lo sporco dalle sue mani,
acqua, acqua,
sorgente di vita,
acqua calda, acqua caaaalda.
F. chiuse gli occhi e vide tutti i suoi sogni e le sue speranze ed
il suo passato, ed una proiezione del suo futuro, ed una pallida
ombra del suo presente, e pianse per i dolori del mondo.
"Il mondo č senza dubbio ferito, č ferito senza dubbio" pensō,
e pianse per il mondo e per sč stesso.
Pianse come un bambino e si inginocchiō all'irreversibile fato ed alla
sua crudeltā.
Cheise pietā sputando l'anima dalla bocca, urlando tutta la sua
rabbia seppellita, e con essa la disperazione del genere umano.
Tremō in tutte le sue singole molecole, fino all'ultimo muone,
perso nello spazio a 0 dimensioni delle sue domande prive di risposta.
Quando F. uscė dalla doccia, la tempesta era sulla cittā in tutta
la sua potente furia.
"Possa il triangolo del mattino salvare quella cosa che chiamiamo
realtā, e la debole connessione tra il tempo e lo spazio",
sussurrō F. tentando di non piangere di nuovo, e cercō nell'aria
le mani di Carrol. Non trovō null'altro che il vuoto etereo.
"Lasciatemi essre pių che un onda...
lasciatemi essere...pių...che..."
F. ci ripensa
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F. aveva un dipinto in casa, opera di un tizio croato.
"Sicuramente non aveva i baffi" pensō F.
"No. Forse aveva i baffim invece" pensō un momento dopo.
Poi qualcuno suonō il campanello, ma F. era seminudo.
"Sto venendo" disse, ad il cielo, il cielo notturno blų scuro
turbinō di tutte le costellazioni, un carillon di suoni
cosmici, niente pių schemi, niente pių diagrammi, niente
pių leggi, un sistema lunacentrico e stelle *veramente*
cadenti.
A l'ultima stella a cadere fu la settima, e porto con lei
altri pensieri per F. "Devo comprare degli spaghetti", ma
era troppo tardi, la cittā dormiente, dormiente la nazione,
la costa orientale, metā del mondo:
un bimbo arabo pregō con dolce innocenza il suo dio, Allah.
E il campanello suonō di nuovo
"Sto venendo, sto venendo" disse F.
F. consulta il calendario a ruota
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F. era un libro aperto, e Steven lo sapeva.
"Allora F., credi che alla fin fine la torre verrā gių ?"
F. rispose, Steven gli fece altre domande, F. rispose ancora.
Quella notte mangiō del tonno, una marca coreana, e Carrol EghJ4#į°
non lo chiamō.
F. diede un'occhiata alla TV solo per scoprire che il
prezzo del granturco stave per subire un rialzo del 15%.
F. non andava mai a dormire senza aver prima aperto tutte le
finestre dell'appartamento, e lo fece, ma una era bloccata
e passō 25234151247457.93523512587435 BogoMips a tentare di
aprirla.
Esaminando quei numeri, 16 anni pių tardi, un team di 492
scienziati, avrebbe scoperto una cura al cancro.
1000 anni prima 2000 pių il numero degli scienziati,
Colombo scoprė l'enorme isola oggi nota come "America".
F. dormė, e nei suoi sogni sua nonna gli sorrise con
immensa dolcezza e amore, ed egli pure sorrise nel sonno.
Il giorno dopo era un Mercoledė, un forte odore di pane
che qualcuno stava cuocendo da qualche parte sveglō F.,
e la grande ruota di cobalto blų,
girō ancora,
ed ancora
avrebbe
girato.
F. e il vino
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The glass, full of red wine.
Red, sweet, fructate wine.
The glass, shiny crystalline glass.
F.'s fingers touch the glass, caress it's border.
F.'s fingers' skin gets wet of wine.
A rhyme comes in F.'s mind but he doesn't tell it,
and all around him everything is removed from his sight,
from his brain, undetected by his retina, untrasmitted by
his optical nerve, unprocessed by his cerebral cortex.
Just himself, and the wine.
The moisture is pleasuring, F. drinks, sleep fills his
body and soul, and as a baby
he falls into the tender arms of Morpheus
dreaming of bees.
Dreaming of bees.
F. in una foto in bianco e nero
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F. teached me how to live without having faith in anything.
F. showed me what was wrong, what was right, what was ethilic.
F. brought me in the right places at the wrong times.
F. gave me advices, lessons of life, fishes, magazines, random thoughts.
F. helped me finding the musical path in Bach.
F. spelled me the word "s o a p" more or less twelve times.
F. stood up with me in the middle of four winds,
   each one different for strenght and colour and scent.
Along with F. I spent my better years walking in swing, searching
for our way out, collecting fires and delusions, assembling stories
and perspectives, escaping from words and numbers.
Someone is knocking at my door, and I already know, he can't be F.
Someone is knocking at my door and I must open.
And I MUST open.
Abbastanza? (Profumo di F.)
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Il fondale dell'Oceano Pacificio
    č abbastanza per te?
          QUESTO
           posto
  č abbastanza esclusivo
per le tue maledette tasche buddiste?
F. in autostrada
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F. spense l'autoradio e pensō un attimo a Carol EghJ4#į°, poi
per un secondo attimo pensō alla ruota panoramica, infine
pensō al parabrezza.
Il vetro.
"Ci crederesti F. ? Il vetro č in realtā un liquido"

Decostruire la realtā attraverso la fisica.
Decostruire la fisica con l'aiuto della matematica.
Decostruire la matematica utilizzando la logica.
Su dei "se - allora" ed alcuni corollari edificammo la matematica.
Con la matematica descrivemmo le leggi fisiche del mondo.
Con queste leggi, la realtā comprendemmo.
Basterebbe un errore in quel primo set ristretto di assunzioni
per scardinare la struttura prima di ogni cosa.
F. si riscosse, pieno di paura e rigido nell'accelerazione.
Si fermō ad una piazzola di sosta, e si distese lungo sul
sedile posteriore a leggere la vita di Zio Paperone.
F. alla festa del triangolo
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F. si lascia scappare un risolino al secondo segreto,
si stringe nelle spalle quando gli fanno notare che ha la
camicia coperta di terra : quasi non si vedono pių palme
e pappagalli, e sotto la crosta fangosa potrebbe essere in
giacca e cravatta.
C'č una ragazza con una gabbietta che contiene un topo :
F. la osserva rimuginando su un tempo in cui lui e delle
ottime arance erano stati i protagonisti della pių grande
gioia possibile.
Quante cose da fare !
Quante pietanze deliziose e quante danze !
E si lasciō andare tra i falcetti e i fumi
della festa del Triangolo.
F. & Monique & la festa del triangolo
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La festa del triangolo prevede un duplice segreto sussurrato.
Il primo sussurro dice
"eri morto"
il secondo
"quel cadavere al tuo fianco č della persona che ti ha ridonato la vita"
Nč F. nč Monique (scritto con Antonio Koch)
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Distratta, Monique collabora come fosse assente.
Torna camminando da una colonna all'altra, sempre sorridente ed
esternamente ignara, torna verso F. tendendo la mano e
contemporaneamente
abbracciandolo:
"Pace?" La sua voce gli arriva da dietro la nuca.
Siccome da diciassette minuti F. č muto, non puō rispondere - comunque
le parole sono le meno importanti: a gesti (gli si staccano le braccia,
vibra il
mento) le fa capire alcune cose inutili, la ritrae nell'ululato
sprezzante della sirena di
un'ambulanza che passa di lė.
Dopo rimane il traffico e loro fermi, con lui che le avvicina la bocca e
s'incamminano.
F. si asciuga il sudore, perplesso, con Monique che scivolosa ride in
modo astratto attraversando la strada un po' pių avanti. Le cade
qualcosa sull'asfalto
e lui indugia, trema appena e guarda in alto. La tv ha detto che senza
motivo sta per
arrivare l'inverno, ma F. non se ne cura: mette in mostra un sorriso
lineare pių
forte del vento, e alle dita di Monique oppone tessuti leggeri e
variopinti.
"Senti" accenna Monique, ma i gradini giā arrestano l'incedere
strascicato, e chiedono la ricerca di chiavi, innestano un meccanismo
che distoglie le
braccia dalle braccia e l'attenzione da parole nuove.

"Mi aspetta come un buon cane fedele" sorride F. aprendo la porta "č un
buon appartamento, č un appartamento buono che sembra spazzarsi da
solo".
Monique osserva con distrazione le finestre ma resta affascinata dalle
piastrelle, non trova una ragione al lavello e si sente attratta dalle
sedie di
legno indefinito.
F. č giā un automatico tutt'uno con la teiera e le bustine verdi, si
sprigiona la fiamma e l'acqua attende quieta l'infusione.
"A che pensi?" gli chiede poi Monique mentre sorseggiano.
"Al 1986," risponde F. a caso, e gli sembra che la stanza rimanga uguale
fino al momento in cui Monique, per sbaglio o di proposito, lascia
cadere la
tazza sul pavimento anonimo.
Schizzano i pezzettini di ceramica e il tč tutt'intorno, F. guarda
Monique, Monique guarda verso la finestra, c'č un lungo silenzio che
viene interrotto dallo squillo del telefono. Nessuno si muove. Squilla a
lungo, a un
tratto Monique per la prima volta guarda F.
"Non rispondi?" Lui beve un sorso di tč. "No," dice.
Dopo qualche secondo Monique si alza velocemente in piedi e il
telefono smette di squillare.
F., apparentemente, sembra tranquillo.
La luce č serale, si sta facendo buio. Nessuno dei due esce dalla
stanza.
Il tč si asciuga sulle piastrelle, lentamente.
Il pasto si č consumato velocemente, consumato, consunto, sparito,
risucchiato in un gorgo di sguardi rapidi, di movimenti posati, e di
parole.
Parole che cadono a terra e si infrangono in nuove schegge, frammenti su
frammenti, pagliuzze emozionali ed altri smarrimenti volontari.
"Ci uccideranno" riesce a dire F. senza peraltro scollare del tutto il
palato, ma Monique tenta di tendere all'assenza.
Se fosse stata accesa, la televisione avrebbe dipinto lo schermo con
grandi e forti immagini: atleti, sangue, sperma, fumo e panico, oro e
santi.
Nella sera pių potente che F. potesse rammentare, tuttavia,
l'apparecchio rimaneva silente, silenzioso e sospeso stagnava il senso
di quell'incontro, e in
un filo di fumo Monique osservava polso, orologio, e tempo.

F. comincia: "L'ora?"
"La minaccia," fa Monique, grave.
"Apro la finestra?"
"No."
"Sparecchio."
"Ti aiuto."
E insieme svuotano la tavola e fanno sparire tutto.
Poi si abbracciano in piedi vicino all'interruttore della luce, nel
silenzio pių completo,
sfiniti. Quindi tornano a sedersi al centro della stanza, Monique si
accende una sigaretta.
"E l'inseguimento?" chiede.
F. va ad aprire la finestra e guarda gių nella strada.
"Continua," dice.
Sorridono entrambi. "Li abbiamo superati," pensano tutti e due, ma non
si sa chi, non
si sa cosa.
"Io aspetto solo l'alba," dichiara Monique all'improvviso.
F., che stava assopendosi, si riscuote di colpo.
"Come dici?"
"Aspetto solo l'alba."
"Ma cosa vuol dire?"
"Non lo so, non so niente. Devo solo aspettare l'alba."
"E io?"
Lei lo guarda in faccia, immutabile, con gli occhi fotografici.
Sorride, ma vacilla.
"L'alba," ripete, ed F. non dice niente, e niente si muove.
Silenzio.
F. non č nato per ammettere i propri errori
-------------------------------------------
Salito sulla scala, F. vide un po' tutto.
Non che ci fosse, sia detto, poi molto da vedere:
alcuni balconi, la solita attricetta smunta con grandi occhiali
anni '60, e una radio cibata a cassette di Madonna.
Nel forno la torta cuoceva lentamente, senza fretta, calda,
caldissima, rovente nel cuore e fumigante nella crosta.
Non si sarebbe potuto trovare nella bibbia un evento pari
alla cottura della torta, un'antenna di acciaio galvanizzato
alta 600 metri non dimostrava il genio creativo dell'uomo
quanto la torta, la torta era tutto e pių che tutto.
Sceso dalla scala F. diede un'occhiata al tavolo,
pronto a ricevere il piatto, predisposto ad accogliere
la torta, e distese un fine panno di stoffa sulla
superfice di legno lucido e liscio; passō una
mano sul piano, lasciō scorrere i polpastrelli per
qualche secondo, e sorrise.
Ammettere i propri errori : mai.
F. e il walkman
---------------
Ascoltando gli speedwagon guardava il forno in cui cuocevano i forni.
"Sono un utente come tanti" pensava, e giocherellava con i tasti
di plastica.
"Sono un utente come tanti, e domani acquisterō delle pile nuove di
zecca, ritroverō la purezza del suono e mi aggiusterō con cura gli
auricolari".
Al calore insopportabile del forno che cuoceva i forni, F. si tolse
le cuffie e le posō lentamente sul ginocchio che ancora tamburellava
seguendo un ritmo che si allontanava insieme alla mano;
cercō in tasca un sigaro ma evidentemente li aveva consumati tutti
la sera prima.
Voltando le spalle al forno in cui i forni stavano venendo cotti,
F. fece cadere il walkman, che tuttavi non si ruppe; consolidando
la fiducia nella stellata che iniziava a materializzarsi sul suo
capo, si lisciō i baffi e tornō a casa in tempo per la cena.
F. a braccia aperte
-------------------
A braccia spalancate F. aspirava con potenza l'aria secca e ricca
di ferro, si spingeva sui talloni e torreggiava sulla Cittā, apriva
il petto al golfo e spediva lo sguardo oltre l'orizzonte oceanico.
"PERDIO !" gridō stringendo i pugni e stendendo le ossa in
una magica deflagrazione, e neanche il cielo era in grado di
ospitare tanta terrificante solitudine.
L'orrendo cubismo della metropoli affogava nelle note di vinile
di una cassetta anni '70, i gabbiani indifferenti ad ogni cosa
volteggiavano e si confondevano e spandevano richiami ai
pochi forti fondamenti delle loro vite leggere.
"PERDIO !" sibilō stavolta tra i denti F., per poi sorridere sotto
i baffetti vagamente retrō, nelle braci ardenti dell'afrocubano,
sopra il mento aguzzo grigio di una barba millimetrica.
Rilasciō le membra e si abbandonō dolcemente al sedile di pelle
della macchina, dormė con il volante ed il cambio immoto,
con lo sportello appena cigolante e col cruscotto caldo,
sulle ruote ferme sul posto e sotto stelle a sostituire il
tettuccio retrattile.
Ancora un giorno
in quel mondo di cui avresti trovato la foto sull'enciclopedia,
alla parola "vuoto".
Dodici metri ed F.
------------------
Dodici metri tra l'inizio e il buio,
potresti essere la prima ma non č detto.
Quarantacinque secondi di lucore,
una spalla dietro l'altra e cosė i piedi.
Nel buio č F.,
e sono molti metri di nitrato d'argento.
L'amore non conta pių nulla,
c'č solo un'interminabile linea impressa sulla retina,
e negativi da riempire.
F. si scusa
-----------
F. left the square, he did wait even too much.
Shadows shadows everywhere, nothing in the sky but the sky itself.
Nothing in F.'s heart but blood.
Nothing in F.'s mind but his ego.
F. looked back with a last beacon of hope, but he saw
only children playing, and a song reached his ears.
It was a childish song of small significance and less importance.
F. saw his life in a small pool - polluted with benzene, he stood up
in the void that slowly devoured the meaning of anything,
and thought " if Karma=0 then life.end:=true; "
and said    " Karma:=0; "
and compiled all.
A last smile.
Or maybe not.
La prima notte dell'era del Capricorno (in morte di F.)
-------------------------------------------------------
F. muore,
senza prima essersi fatto la barba.
	- Andreabė,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: F.

author: Antonio Koch

text:
> F.
mai repost fu più gradito.
adesso li leggo tutti di seguito.
a.


title: F.

author: lubna

text:
Frasi incomprensibili, periodi molto belli,
ripetizioni inutili, istantanee illuminanti...
Come è possibile commentarti? :-)
Ciao, lubna.


title: F.

author: Andrea B. Previtera

text:
> mai repost fu più gradito.
> adesso li leggo tutti di seguito.
> ripetizioni inutili, istantanee illuminanti...
Non l'ho rielaborato. Dovevo.
Preso incollato e postato.
:(
	- Impulse


title: F.

author: Linus

text:
"Andrea B. Previtera"
> F.
Per me non era un repost.
Devo dire che tutti i quadri
(tranne qualcuno) mi sono
piaciuti e li ho letti con interesse.
Mi ricordava "Palomar", di Calvino.
Forse dovresti cercare
di renderli più omogenei.
Non andare un'altra volta
in autocombustione, però
(che è già estate e fa caldo).
Linus.


title: F.

text:
> Forse dovresti cercare
> di renderli più omogenei.
> Non andare un'altra volta
> in autocombustione, però
> (che è già estate e fa caldo).
Questo è un bel commento/critica costruttivo/a, pertanto
no burning this time :)
Grazie, anzi.
	- Bee


title: F.

author: gilgamesh

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>F.
F. mi pare una delle cose migliori tra quelle tue che ho letto.
Contiene immagini che scuotono la fantasia di chi legge e la mettono in
moto.
Fa riflettere.
Richiede però, come hai detto tu, un necessario rimaneggiamento.
Infatti in certi punti il non-sense scade - imho - in puerilità.
Alcune parti sono probabilmente da tagliare.
Spero che tu ti convinca a revisionare questo tuo scritto.
Ho però l'impressione (ovviamente personalissima) che il rivedere i tuoi
scritti sia una attività che non ti entusiasma affatto e che affronti con
una certa stanchezza interiore.
g.
P.S.: posto con ritardo in conseguenza della lunghezza del testo che ho
potuto leggere per intero solo oggi.


title: Tre poesie di Philip Pizzamiglio

author: Philip PIzzamiglio

text:
DOPO NATALE ®
di Philip Pizzamiglio
Rasoio elettrico
(da due lire: e poi io mi rado a mano).
Penna stilografica
del cazzo,
già rotta.
Cravatta verde, me l'attacco al...
Libro di Sepulveda
Libro di Bruno Vespa
Libro di poesie autopubblicato (Luciano Somma, Momenti Di Versi).
L'abete antiecologico va a male in soggiorno.
Non ho piu' una lira
Mal di reni
Non scopo da giugno.
Grazie a dio e' finito anche 'sto natale
---
VAI, MALEDETTA ®
di Philip Pizzamiglio
Vai, maledetta.
Non dire che
non te l'ho data
un ulteriore possibilita'.
Con un cuore cosi' grande
come tu non puoi capirlo neppure
bastarda,
ti ho ripresa
dopo che mi avevi lasciato dal lusco al brusco
per un essere indegno
che ti ha trascinata nel fango
dove gia' stavi
del resto.
Allora vai,
porca,
non insozzare piu' la mia mia casa,
la casa di Mia MADRE e MIO PADRE,
tu donna di conio!
Che sei tornata per farti mantenere,
e poi continuavi a vederlo lui,
non credere che non lo sappia
non sono mica cieco!
Vai via maledetta,
la mia MALEDIZIONE ti seguira' ovunque
e come fuoco distruggera' tutto quello
che toccherai.
Maledetta!
---
SEI TORNATA, EH? ®
di Philip Pizzamiglio
Sei tornata, eh?
Ma io lo sapevo,
infatti non ti ho mai
nemmeno cercata
perche' tanto
lo sapevo
che tornavi.
Non puoi fare senza
di me,
senza di me non vali niente
perche' io
ti
amo.
Sei stata
male
senza di me,
ti sta bene
perche' non hai voluto
ascoltarmi,
hai voluto divertirti, eh?
Bhe dimmi, ti sei
divertita?????
Io non credo
propio!!!!!!!!
Ha ha ha ha!!!!!!!!!!!!!!!
Ma adesso sei
tornata
e hai capito
che solo io ti amo
e faccio tutto per il tuo
bene e che meglio di me per te non ce'
nessuno.
Il nostro amore durera'
per una breve immensita'
finche' la morte non verra'.
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title: Tre poesie di Philip Pizzamiglio

author: Mario Giagnori

text:
"Philip PIzzamiglio" <
philippi...@hotmail.com
> ha scritto:
> DOPO NATALE Ž
:-DD
M.


title: Sabato 21 luglio 2007 workshoop di nudo artistico Con 2 bellissime modelle

author: morgan capasso

text:
Per chiudere in bellezza questa stupenda stagione ho il piacere di invitrvi
a partecipare ad un Workshoop di nudo artistico e glamour con le 2
bellissime modelle Valentina e soniail numero e riservato a 5/6 partecipanti
se ci saranno più partecipanti si provvedera a formare 2 turni di non più
5/6 partecipanti.Il costo del workshop sarà di 60 euro a persona e prevedera
l'uso dei flash cio consentira a tutti di poter lavorara a proprio aggio
senza che si creino situazioni di confusioni.E richiesta prenotazione entro
e non oltre venerdi alle 18.
chi non conoscesse queste 2 modelle mi mandi un'email che provederoa mandare
delle foto
Morgan
--
Morgan Capasso
Studio fotografico Dreaming Blue Fine photography
Via Paolo Zacchia 20 00161 Roma.
tel:0645481705 cell:333/6304964
http://www.dreamingblue.net
http://www.artfinephotography.net
http://www.fotolia.it/p/213380/partner/213380
http://www.photographers.it/free/morgancapasso
http://notizie.leonardo.it/foto


text:
Mhmm... per fortuna che sto a Milano.
Ho già il mal di pancia...
p.s.: sopra tutto si scrive soprattutto...
; ))


author: pippo

text:
"morgan capasso" <
morgan_...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:ROLmi.548$fL....@tornado.fastwebnet.it...
>  Valentina e soniail
Soniail č davvero figa!


text:
"morgan capasso" <
morgan_...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:ROLmi.548$fL....@tornado.fastwebnet.it...
ma uno che scrive cosě, come te, come minchia pretende di fotografare?
sarai senz'altro approssimativo e poco professionale anche quando tenti di
scattare una foto...


title: per Ary                 ( salomè)

author: stirner

text:
guarda che non c'è alcuna differenza sul piano della creatività. nelle
discipline che si dedicano all'arte.
 per esempio il quadro che hai visto è scaturito simultaneamente a questa
poesia.
salomè
dei sette cadrà anche l'ultimo velo.
la luce langue mescolata alla polvere;
sulle cose distratte un grumo di sangue
le tinge di rose rosse, ormai sfatte.
perla pallida dal cuore di sabbia,
come una luna, salomè con rabbia
accorta si specchia nel mare.
crede sua la danza: il valzer lento
del flusso e riflusso ancestrale;
suo l'argento che, vivo, ancora vela
leggero la sua natura morta.
ma è un riflesso: un bacio mai spento
rubato ad un uomo vero il cui dolore
sincero rimane ancora nel mondo
e ora s'innalza in un'onda d'ira
che alta, immensa, s'aggira a spirale
e come fosse un fuscello la ingoierà
nel gorgo ingordo di quel mulinello.


title: per Ary                 ( salomè)

author: Ary

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:nKNzl.203004$Ca.3...@twister2.libero.it...

Non ho parole. Per me sei troppo bravo.
Però non voglio imitare nessuno. Cercherò una forma d'arte personalizzata.
A dio piacendo.
ary
>
>
>


title: per Ary                 ( salomè)

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:49d0f9c0$0$1105$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Però non voglio imitare nessuno. Cercherò una forma d'arte personalizzata.
> A dio piacendo.
>
> ary
ary imitare è facile sai? potrei anche fare un caravaggio e l'ho pure fatto
per divertimento e senza copiarlo. la difficoltà vera è fare se stessi.
saluti
stir


title: per Ary                 ( salomè)

author: gino il netturbino

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:nKNzl.203004$Ca.3...@twister2.libero.it...
> per esempio il quadro che hai visto è scaturito simultaneamente a questa
> poesia.
> salomè
>
> dei sette cadrà anche l'ultimo velo.
> la luce langue mescolata alla polvere;
> sulle cose distratte un grumo di sangue
> le tinge di rose rosse, ormai sfatte.
> perla pallida dal cuore di sabbia,
> come una luna, salomè con rabbia
> accorta si specchia nel mare.
> crede sua la danza: il valzer lento
> del flusso e riflusso ancestrale;
> suo l'argento che, vivo, ancora vela
> leggero la sua natura morta.
> ma è un riflesso: un bacio mai spento
> rubato ad un uomo vero il cui dolore
> sincero rimane ancora nel mondo
> e ora s'innalza in un'onda d'ira
> che alta, immensa, s'aggira a spirale
> e come fosse un fuscello la ingoierà
> nel gorgo ingordo di quel mulinello.
miiiinchia, che minchiata di poesia!


title: Non solo siete stupidi ma siete anche brutti

author: micro wave

text:
 Foto dei vostri incontri:
 un Museo degli orrori.
 Ulderico e' un ciccione,
 Ombretta una cozza
 e Sganga un pelatone.
 E tutti vecchiardi, poi!
 E anche vhi tra voi e' giovane nel
 corpo e' non lo e' nella mente:
 lo si legge dalle sciocchezze pettegole
 che andate scribacchiando di qua e di la.

 Ah, a proposito, per la serie
 "Indignati, parruKKone antiKomunista!",
 ecco la signature della settimana:
 "TUTTE LE DONNE SONO BAGASCE E PUTE"
   (noto slogan della sinistra Kossuttiana).

 --
 E per non dire che sonno off-topic, poesia:
 "Gira il monitor
 premi il pulsante
 e riduci al minimo
 i rischi di incendio."
 penso' Santayana
 mentre, fuori,
 sul fiume, di lontano,
 un rospo pappone
 divorava
 la sua libellula
 a cottimo.

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author: SuperElle

text:
Mi ricorda una mia t-shirt.
I may be fat, but you are ugly and I can diet.
Solo che io non credo a una parola di quello che hai scritto, quindi mi
limito ad invitarti a cazzeggiare CON noi, vedrai che sara' divertente.))
a presto
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


author: Artod

text:
"micro wave" ha scritto nel messaggio
<
1999022218074...@hotmail.com
>...
> Foto dei vostri incontri:
> un Museo degli orrori.
Si distingue per il suo ermetismo e per la sua fine, sottile, pacata
polemica... :-)
Artod


author: Randy

text:
SuperElle <
supe...@raaltern.org
> wrote
altern.org
 est arrete
eheheh :)))


text:
Randy ha scritto nel messaggio <7asifi$r8k$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>SuperElle <
supe...@raaltern.org
> wrote
>
>
altern.org
 est arrete
>
>eheheh :)))
>
Certo che sei proprio crudele. Avevo due siti su quel server. Era gratuito e
totalmente privo di pubblicita'. Accesso FTP e POP mail. E gli indirizzi
erano semplicissimi.
Ora sono molto triste. E non sara' facile spiegare a Ilaria che la sua
homepage con le sue storie e i suoi disegni non c'e' piu'.
E tu infierisci... insomma non e' giusto. Ecco uffi :)
Ciao
LaurA un po' abbacchiata



text:
Fabrizio Venernadi ha scritto:
>Salute,
>
>>
>>  Foto dei vostri incontri:
>>  un Museo degli orrori.
>
>Resta pure in hotmail.
>f.
le minacce mafiose falle a tua madre, imbecille omologato.
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


author: pakistano

text:
On 22 Feb 1999 19:08:33 +0100,
micro...@hotmail.com
 ("micro wave")
wrote:
>
> Foto dei vostri incontri:
> un Museo degli orrori.
>
> Ulderico e' un ciccione,
> Ombretta una cozza
> e Sganga un pelatone.
>
> E tutti vecchiardi, poi!
> E anche vhi tra voi e' giovane nel
> corpo e' non lo e' nella mente:
> lo si legge dalle sciocchezze pettegole
> che andate scribacchiando di qua e di la.
>
uh uh eh oh!
paki


author: rossi cristian

text:
io non sono ne brutto ne stupido.....
e visto che nessun'altro/a  ha affermato altrettanto deduco di essere
l'unico qua...
a parte quello o quella che ha scritto il msg
ciao
Cristian
www.geocities.com/soho/7863
pakistano ha scritto nel messaggio <
36d1db46...@news.tin.it
>...



author: emile

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Find]
>  ------------------------------------------
>
>  Foto dei vostri incontri:
>  un Museo degli orrori.
>   E tutti vecchiardi, poi!
>  E anche vhi tra voi e' giovane nel
>  corpo e' non lo e' nella mente:
>  lo si legge dalle sciocchezze pettegole
>  che andate scribacchiando di qua e di la.
>
>
>  --
>
>
>
 spero non te ne abbia a male ma sei piu' bravo  come  idraulico o fakiro;  di gia' che ci
sei perche' nond escrivi anche gli altri partecipanti?
Per esempio che ne dici di Keroppi, Solaris, Bianca?
Come mai la tua preziosa descrizione si e' fermata a meta' ?
ciao
Emile
--
Posted from
nz41.rz.uni-karlsruhe.de
 [129.13.197.5]



text:
SuperElle <
supe...@raaltern.org
> wrote
>Certo che sei proprio crudele. Avevo due siti su quel server. Era gratuito
e
8)
>totalmente privo di pubblicita'. Accesso FTP e POP mail. E gli indirizzi
>erano semplicissimi.
troppa grazia :)
>Ora sono molto triste. E non sara' facile spiegare a Ilaria che la sua
>homepage con le sue storie e i suoi disegni non c'e' piu'.
Beh...le delusioni forgiano il carattere
>E tu infierisci... insomma non e' giusto. Ecco uffi :)
geocities invece e sempre li'...anche se ormai i metaluoghi piu' ambiti son
pieni da anni...magari un buco lo trovi comunque ;)
PS: basta che non ti ritrovo mia vicina di casa :-0


text:
Randy ha scritto nel messaggio <7av96i$t6c$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>SuperElle <
supe...@raaltern.org
> wrote
>>Certo che sei proprio crudele. Avevo due siti su quel server. Era gratuito
>e
>Beh...le delusioni forgiano il carattere
>
Non sono d'accordo. Il mondo e' cosi' duro che piu' tempo puoi passare nella
bambagia e meglio e'. Tanto quando le mazzate arrivano sono sempre dure
uguali, non importa se e' la prima o la centesima...
>geocities invece e sempre li'...anche se ormai i metaluoghi piu' ambiti son
>pieni da anni...magari un buco lo trovi comunque ;)
>
>PS: basta che non ti ritrovo mia vicina di casa :-0
>
Ho ben due indirizzi attivi su geocities. Avevo deciso di non usarli piu' a
causa dell'eccesso di pubblicita', ma...
TOC TOC sono la nuova vicina... mi presteresti una tazza di zucchero?
Ciao
LaurA che fa scorrere l'acqua di notte e tiene la radio altissima



text:
>To: <
micro...@hotmail.com
>
>From:
effe...@tin.it
>Reply-To:
effe...@tin.it
>Subject: Re: Non solo siete stupidi ma siete anche brutti
>MIME-Version: 1.0
>Content-Type: text/plain
>Message-Id: <
19990223135036.DZ...@fep08-svc.tin.it
>
>Date: Tue, 23 Feb 1999 14:50:36 +0100
>

>> Fabrizio Venernadi ha scritto:
>>
>> >Salute,
>> >>  Foto dei vostri incontri:
>> >>  un Museo degli orrori.
>> >
>> >Resta pure in hotmail.
>> >f.
>>
>> le minacce mafiose falle a tua madre, imbecille omologato.
>>
>
>Sei veramente scolastico.
yuk!
______________________________________________________
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 [209.185.131.248]



title: Allegri giovani, anche 'Italia va alla guerra!

author: LG

text:
Ho sentito poco fa l'annuncio al TG: gli USA hanno "accettato" via fax
l'offerta di partecipazione dell'Italia; e contestualmente il
fiduciario degli anglosassoni, il Blair-sorrisino, ha "invitato" a
Londra il Silvio Melanzana al pranzo della Trimurti europea.
Potrete cosi' a breve ammirare in televisione il melanzanico sorriso
a 4 ganasce del Silvio (le stesse ganasce con cui mastica giustizia e
collusione, interesse privato e funzione pubblica) in prandiale
intrattenimento con i "tre Grandi"; e ben presto vedere i "nostri
ragazzi" che partono.
Ehia ehia iallala' (come li avrebbe piu' o meno salutati il Benito
Melanzana, simbiontico omocranico siamese del Silvio).
E se proprio ci va bene, anche noi potremo avere i nostri nuovi caduti
per guerra guerreggiata e le nostre nuove vittime civili per antrace
occidentalizzato.
Chissa' se partira' anche il figlio di Berlusconi, almeno come
volontario (la sua inevitabile destinazione di retrovia potrebbe pure
permettergli questo grande atto pubblicitario di coraggio).
Di certo partira' come volontario Randy (la sua inevitabile
destinazione di vittima non lo forzera' a contraddire tutta la sua
pregressa animosita' interventista).
Allegri giovani, anche l'Italia va alla guerra!
Allegro NG, anche Randy va alla guerra!
LG
dal ristorante occidentale.


author: trismegisto

text:
la libia non gli bastò..
"LG" <
lugu...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:3be59fef...@news.tiscalinet.it...



author: Writer

text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
Sei O.T.
Ed anche palloso.
W.


author: DisKre Panza

text:
Sun, 04 Nov 2001 20:07:23 GMT LG ha scritto:
> Ho sentito poco fa l'annuncio al TG:
Sei Off Topic.
Vai su:
   it.politica.*
   it.politica.cattolici
   it.politica.destra
   it.politica.internazionale
   it.politica.lega-nord
   it.politica.libertaria
   it.politica.pds
   it.politica.polo
   it.politica.rifondazione
   it.politica.ulivo
Funzionano. Usali.
--
Fakkino(?) DisKre Panza


text:
On Mon, 05 Nov 2001 23:10:46 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>
>
>LG <
lugu...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
>
>
>Sei O.T.
E tu fuori dal mondo. Tu, nato-ieri, vuoi fare con la guerra come gli
struzzi?
>Ed anche palloso.
E tu struzz-oso? O sei solo calloso dentro l'ucci-ucci del tuo
cervello rincoglionitoso?
LG


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
> >Sei O.T.
> E tu fuori dal mondo. Tu, nato-ieri, vuoi fare con la guerra come gli
> struzzi?
Sei O.T.
E lo sai perfettamente.
A te non importa niente della guerra, altrimenti ne parlaresti in contesti
congrui.
Sei solo un trolletto da quattro soldi :-)
W.


text:
On Tue, 06 Nov 2001 20:10:46 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:

>LG sei O.T.
>E lo sai perfettamente.
Anche tu sai perfettamente di essere struzzo, visto che usi la
scrittura solo per nasconderci la testa sotto, rifiutandoti di vedere
la drammaticita' della vita. Per sentirti ben coperto dentro una
nidiata di teste a cuocere, riduci la personalita' dello scrittore, e
la letteratura stessa, a sciocchezzuole, a copertine con cui coprirsi
la testa.
Inoltre so perfettamente di essere IN-topic in quanto il mio post non
era trafiletto di cronaca, ma rielaborazione sarcastica di un mio
punto di vista, condivisibile o meno, e quindi scrittura, piacevole o
meno che tu la trovi. E anche i miei riporti di articoli di giornale
erano IT, quale contributi al pensiero (sempre per chi vuol pensare, e
grazie a cio', scrivere); per di piu' molto limitati nel numero (tre o
quattro; avrei potuto, visto che li ricevo gia' digitati, mandarne
decine e decine). Quindi: cultura e misura!
Chi va in OT e' chi innesca per reazione violenta una serie di
insulti da chiavica. Che poi io, invece di evitare - da essere
superiore - di dar corda, e abbia deciso invece di inseguire il topo
nella sua stessa fogna, e' un altro discorso, ma comunque direi
inquadrabile come "allenamento di scrittura". Infatti, se sfogli,
vedrai che - pur nella fogna - non ho mai sparato liste di insulti
secchi,  da impotente, ma ho sempre cercato un'elaborato di scrittura.
Purtroppo il mio sospetto e' che tu, piccolo struzzo, se tiri fuori la
testa dalla sabbia, non sappia distinguere un buco di culo dalla toppa
di una chiave. Aspetta che ci metto la faccetta che ride... ecco :.-).
>A te non importa niente della guerra, altrimenti ne parlaresti in contesti
>congrui.
Infatti, io sto al ristorante occidentale, e mi interesso soprattutto
di struzzi. Per cui: piccoli struzzi, crescete! (Ma non moltiplicatevi
troppo, la guerra potrebbe portarvi fuori moda).
Leggiti anche il mio prossimo post "Scrittura per struzzi".
E pronuncia sempre la prima "z" in modo che sembri una "n", come in
"strunzi".
Ciao.
LG


author: Dame Rino

text:
LG
E anche i miei riporti di articoli di giornale
> erano IT, quale contributi al pensiero (sempre per chi vuol pensare, e
> grazie a cio', scrivere);
bravo lg,
se tecnicamente avesse ed  ha pur ragione writer, starebbe in ogni caso
clamorosamente a negare, abrogare la sua stessa passione umanistica
niente di più ot dell'incapacità di vivere il proprio tempo (l'ho detta
grossa vabbè, ma)
comunque questa guerra è una palla dal pv della comunicazione
sembra di rileggere il libro cuore, tirare all'alzabandiera (chi se lo può
ancora permettere:)
uffa che noia che palle,
nessuno che abbia in tasca la serietà della situazione?
spiegatemi spiegatemi


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
> >sei O.T.
> >E lo sai perfettamente.
> Anche tu sai perfettamente di essere struzzo, visto che usi la
> scrittura solo per nasconderci la testa sotto, rifiutandoti di vedere
> la drammaticita' della vita.
Stai dicendo delle fesserie. Probabilmente in malafede. Per le seguenti
ragioni:
1. La scrittura non serve mai a negare i drammi dell'esistenza, anzi
contribuisce a narrarli e a disvelarli. Spesso in modo più efficace di un
reportage giornalistico.  Altra cosa è la cronaca o la propria ideologia
spacciata, come fai tu, per elaborazione letteraria.
2. Non sai nulla dei significati che io attribuisco alla scrittura.
Probabilmente non hai letto mai nessuno dei miei testi. Quindi la tua
argomentazione è gratuita.
3. La tua risposta è simmetrica (risposta a specchio) e denota un
infantilismo sorprendente. Al mio rilievo "lo sai perfettamente", non
riesci ad argomentare altro che "anche tu sai perfettamente".  Se ti piace
scrivere, dovresti almeno sforzarti di utilizzare delle forme più originali
:-)

> Chi va in OT e' chi innesca per reazione violenta una serie di
> insulti da chiavica.
Non mi sembra di averti insultato. Ti ho fatto notare che il tuo pezzo
esula dalle finalità del NG. E' come se tu andassi in tabaccheria a
chiedere delle carote. I contesti sono importanti come pure il rapporto tra
contesto e significato. Se ami scrivere, dovresti saperlo.
 Infatti, se sfogli,
> vedrai che - pur nella fogna - non ho mai sparato liste di insulti
> secchi,  da impotente, ma ho sempre cercato un'elaborato di scrittura.
Vediamo.
> Purtroppo il mio sospetto e' che tu, piccolo struzzo, se tiri fuori la
> testa dalla sabbia, non sappia distinguere un buco di culo dalla toppa
> di una chiave.
Della serie: gli unici insulti accettabili sono quelli che pronuncio io :-)
La mia osservazione risulta da te confermata: sei proprio un trolletto poco
brillante.
Un trolletto incline agli specchi e alle simmetrie.
W.


text:
Setta l'orologio, LG.
Non credo che tu stia postando da Los Angeles.
W.


text:
On Wed, 07 Nov 2001 20:47:45 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
Senti un po', ragazzina, non vorrei farla tanto lunga con te su chi e'
l'infantile etc. Ti re-incollo: tu per me non sei "avversario", ma
pretesto: te l'ho copiato nel caso non te ne fossi resa conto.
Infatti, quando ti dicevo
>>> Chi va in OT e' chi innesca per reazione violenta una serie di
>> insulti da chiavica.
facevo solo riferimento ad altri (che si sono subito fatti vivi!).
No, tu non mi hai per nulla insultato.

Quanto al resto della tua replica, sta tutta sott'acqua. Se non lo
riesci a capire da sola, io non te lo posso spiegare.
Ancora solo un appunto: quando dici
>la propria ideologia
>spacciata, come fai tu, per elaborazione letteraria
non ti rendi conto che ogni volta che facesse comodo si potrebbe usare
questa censura per chiunque?
>un trolletto poco brillante
Ma dai! Continui a stuzzicarmi. E va bene: tu lo sai che sono
brillantissimo. Guarda qua, adesso che mi tolgo le mutande.
LG


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
> tu per me non sei "avversario", ma
> pretesto
Hai bisogno di avversari? In un N.G. di scrittura?
Come mai?
Deriva da un  tuo senso di insicurezza oppure da una propensione naturale
al trollaggio?
> Quanto al resto della tua replica, sta tutta sott'acqua.
Un modo come un altro per glissare. Modo poco elegante, ma non si può
chiedere  a un fesso di  argomentare :-)

> Ancora solo un appunto:
L'"ancora" è di troppo...
> >la propria ideologia
> >spacciata, come fai tu, per elaborazione letteraria
> non ti rendi conto che ogni volta che facesse comodo si potrebbe usare
> questa censura per chiunque?
Ti sfugge la distinzione tra considerazione e censura.
Il tuo pezzo era  una porcata O.T scritto con l'intenzione di  suscitare
reazioni seccate. Reazioni che tu avresti usato per alimentare una mini
flame.
Questo è trollaggio. Trollaggio poco intelligente eseguito da una persona a
cui non interessa la scrittura e neanche la guerra.
W.
P.S. Puoi andare, adesso :-)


text: Hai settato l'orologio, trolletto? :-)


text:
On Thu, 08 Nov 2001 23:27:06 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
Senti, te l'ho gia' detto: non riesci ad essere un avversario. Sei una
"cosuccia". Senza voler offendere. Quindi non cercare di rintuzzare
continuamente il discorso. Se mi metto anche a perder tempo in
battibecchi con le  ragazzette insipienti, ti dico io.
Sono troppo grande per te.
Dunque finisce qui. Non gioco piu' all'OT.
Ciao ciao.
LG


text:
LG ha scritto nel messaggio <
3becabb6...@news.tiscalinet.it
>...
>Dunque finisce qui. Non gioco piu' all'OT.
Non vali proprio niente, trolletto.
W.


title: [11 songs] 1/11

author: Russell Coutts

text:
(con un suject cosi' quando arrivo al 9/11 ci saranno fuoco e fiamme...)
1.
"Mamma, cosa e' un debbice?"
Non ero nuovo ad arbitrarie interpretazioni personali di parole che non
riuscivo a capire: per vario tempo avevo chiamato i malviventi
"maldidenti", ipotizzando che fossero costretti a compiere azioni
intrise di incomprensibile malvagita' spinti dal tremendo dolore che una
carie non curata provocava loro.
Mia madre, pero', non poteva assolutamente immaginare che un debbice
potesse essere quello che, col passare degli anni, scoprii chiamarsi
"decibel".
Eppure, la soluzione l'aveva davanti a se', nei suoni di quella scatola
che aveva portato dal lontano oriente tutto un nuovo mondo.
Sullo schermo aveva preso vita un meccanismo tozzo, con polpacci e
caviglie disegnati con un unico tratto rettilineo e con piedi tondi da
elefante. Nessuno avrebbe mai potuto pensare che un aggeggio cosi'
potesse essere una tremenda arma da guerra, ma quando si e' piccoli la
fantasia corre veloce e i giochi con gli amici erano tutti un
rincorrersi lanciandosi contro immaginari pugni a razzo.
Da allora ho sempre voluto incendiare coi miei occhi un'astronave che va
(ma va dove, poi?). Sara' per quello che il buon Dio ha pensato bene di
miopizzarmi: se non fossi stato in grado di vedere bene l'astronave non
l'avrei potuta incenerire.
[Mazinger Z - Galaxy Group]
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [11 songs] 1/11

text:
lunedì 02 giugno 2003 Russell Coutts ha scritto:
> per vario tempo avevo  chiamato i malviventi "maldidenti",
> ipotizzando  che  fossero   costretti  a  compiere  azioni
> intrise di incomprensibile  malvagita' spinti dal tremendo
> dolore che una carie non curata provocava loro.
  Questa e`  veramente grossa: io  invece no, io  ero giunto
alla conclusione che, siccome facevano del male, tanto male,
allora li chiamavano maldidenti, che quando ti fanno male...
pazzesco, non credevo che ci fosse cascato qualcun altro, in
questo casino, pensavo di essere l'unico... :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: [11 songs] 1/11

text:
DisKre Panza wrote:
>
> pazzesco, non credevo che ci fosse cascato qualcun altro, in
> questo casino, pensavo di essere l'unico... :DDD
Avevamo lo stesso pusher, evidentemente.



title: [11 songs] 1/11

author: Dean Barker

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> "Mamma, cosa e' un debbice?"
Potrei scrivere un'enciclopedia di tutte le parole che ho arbitrariamente
sostituito alle originali...
Ottimo, ma non c'e' bisogno di dirlo.
--
-Dean Barker- a.k.a. Anakin
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: [11 songs] 1/11

author: KoAn

text:
On Mon, 02 Jun 2003 12:02:53 +0200, Russell Coutts wrote:
> "Mamma, cosa e' un debbice?"
Io una volta ho sentito una bambina che cantava "rosso relativo" di
tiziano ferro dicendo "rosso gelatino": ho riso per una settimana.
(carina)
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: [11 songs] 1/11

text:
KoAn wrote:
>
> On Mon, 02 Jun 2003 12:02:53 +0200, Russell Coutts wrote:
>
> > "Mamma, cosa e' un debbice?"
>
> Io una volta ho sentito una bambina che cantava "rosso relativo" di
> tiziano ferro dicendo "rosso gelatino": ho riso per una settimana.
Non ti dico fino a che eta' e' andata avanti la storia del "maldidenti",
va'...



title: [11 songs] 1/11

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Non ti dico fino a che eta' e' andata avanti la storia del "maldidenti",
> va'...
Te l'ho spiegata io a melzo l'anno scorso...



title: [11 songs] 1/11

text:
Dean Barker wrote:
>
> "Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> > Non ti dico fino a che eta' e' andata avanti la storia del "maldidenti",
> > va'...
>
> Te l'ho spiegata io a melzo l'anno scorso...
Ora non cominciamo a farmi sembrare piu' imbecille di quello che sono in
realta', pls.
Cioe', almeno non cosi' tanto imbecille.



title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: DOMACCIA

text:
Di volatile specie,
calo a picco
nel viraggio,
decollata
da svestizione psicologica.
Lascio immobile il tempo
come una montagna,
io, semidio incompreso
in carestia spirituale,
eone che ricerca
punti di tangenza,
e che per ciò
s'ammanta d'inganno
e di lessico astruso,
diafano paravento
della masca
in danza macabra.
  DOMACCIA


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: Riccardomustodario

text:
Il 27/9/06 08:38, nell'articolo
1159342707.2...@d34g2000cwd.googlegroups.com
, "DOMACCIA"
<
doma...@libero.it
> ha scritto:
> Di volatile specie,
> calo a picco
> nel viraggio,
> decollata
> da svestizione psicologica.
smottazione da smottamento no?
sarebbe stato più facile da capire
> Lascio immobile il tempo
> come una montagna,
> io, semidio incompreso
> in carestia spirituale,
> eone che ricerca
> punti di tangenza,
mah?!
> e che per ciò
> s'ammanta d'inganno
> e di lessico astruso,
> diafano paravento
> della masca
> in danza macabra.
>   DOMACCIA
Doma' tu che scrivi così bene, presenza educandata municipale, tanto
d'apparir incomprensibile in siffatta società di allegroni letterati,
voterai per IASmod o resterai a deliziare chiunque voglia cimentarsi delle
tue XXX su qNg?
Per la serie Domaccia " Difficoltà da Dio ce ne scansi N*1 "
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.

>


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> Il 27/9/06 08:38, nell'articolo
>
1159342707.2...@d34g2000cwd.googlegroups.com
, "DOMACCIA"
> <
doma...@libero.it
> ha scritto:
>
> > Di volatile specie,
> > calo a picco
> > nel viraggio,
> > decollata
> > da svestizione psicologica.
>
> smottazione da smottamento no?
> sarebbe stato più facile da capire
>
> > Lascio immobile il tempo
> > come una montagna,
> > io, semidio incompreso
> > in carestia spirituale,
>
> > eone che ricerca
> > punti di tangenza,
>
> mah?!
>
> > e che per ciò
> > s'ammanta d'inganno
> > e di lessico astruso,
> > diafano paravento
> > della masca
> > in danza macabra.
> >   DOMACCIA
 Certamente le mie poesie non sono d'impatto,
 ma con un piccolo sforzo, solo un piccolo
 sforzo in più, vedrai che la "comprenderai",
prima o poi, visto che le leggi quasi sempre......
>
>
> Doma' tu che scrivi così bene, presenza educandata municipale, tanto
> d'apparir incomprensibile in siffatta società di allegroni letterati,
> voterai per IASmod o resterai a deliziare chiunque voglia cimentarsi delle
> tue XXX su qNg?
> Per la serie Domaccia " Difficoltà da Dio ce ne scansi N*1 "
 Io posterò liberamente dove mi sembrerà più
 opportuno, ma per testi Particolarmente "riusciti"
 non mancherò certo di "Deliziare chiunque voglia cimentarsi
 delle mie xxx su qNg", altrimenti potresti incorrere in gravi crisi
(per la serie Domaccia "difficoltà da Dio ce ne scansI N1)



title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: Andrea Vanacore

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:C13FEB4C.4F965%rmcl...@blueyonder.co.uk...
> Doma' tu che scrivi così bene, presenza educandata municipale, tanto
> d'apparir incomprensibile in siffatta società di allegroni letterati,
> voterai per IASmod o resterai a deliziare chiunque voglia cimentarsi delle
> tue XXX su qNg?
> Per la serie Domaccia " Difficoltà da Dio ce ne scansi N*1 "
Su, riccardino, segui la cura: prendi la tua bustina di WC net in mezzo
bicchiere d'acqua.


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: Riccardomustoario

text:

doppia dose, digerire una poesia di Domaccia non mica è facile



title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: Leningrad Cowboy

text:
DOMACCIA ha scritto:
> io, semidio incompreso
> in carestia spirituale,
> eone che ricerca
> punti di tangenza,
> e che per ciň
> s'ammanta d'inganno
> e di lessico astruso,
Hai mai pensato seriamente ad amputarti le mani?


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: Gordon Comstock

text:
"Leningrad Cowboy" <
vaffa...@ciao.net
> ha scritto:
> Hai mai pensato seriamente ad amputarti le mani?
la moderazione non passerebbe neanche questo...
gordon


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

text:
Il 27/9/06 11:42, nell'articolo
4nv2siF...@individual.net
, "Gordon
Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto:
> "Leningrad Cowboy" <
vaffa...@ciao.net
> ha scritto:
>
>> Hai mai pensato seriamente ad amputarti le mani?
>
> la moderazione non passerebbe neanche questo...

e se invece Domaccia lo piglia al taglio e scrive una poesia sulla
ghigliottina, tanto bella, da annichilire i francesi?



title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> e se invece Domaccia lo piglia al taglio e scrive una poesia sulla
> ghigliottina, tanto bella, da annichilire i francesi?
tutto cio' sara' sempre possibile, su IAS.
gordon


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

author: troppo facile

text:
Leningrad Cowboy ha scritto:
> DOMACCIA ha scritto:


questa č una cazzata grandiosa, offensiva se letta male. ma
mi ha fatto ridere per cinque minuti 5. perdonate.
in fondo č una sintetica ironica paradossale maniera per dire,
non mi č piaciuto per niente. rapidissima, zac.
a volte, certe tirate, io per primo, per dire... al mio gusto, puah.
č vero!
io posso capire che il destinatario di codesta critica potrebbe
risentirsene, ma...
quanto ci prendiamo sul serio a volte, tutti quanti, tutte cose.
non č vero?
mah.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

text:
troppo facile ha scritto:
> in fondo è una sintetica ironica paradossale maniera per dire,
> non mi è piaciuto per niente. rapidissima, zac.
Che stai a fare l'allenamento da moderatore ?  :-)))
nik56


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

text:


Che andrebbe pertanto sprecato.
LG


title: poesia CARESTIA SPIRITUALE

text:
"il pazzo dei bonsai" <
gm...@cavediem.com
> ha scritto nel messaggio
news:1hmcbli.4nyybs1asn6ckN%gm...@cavediem.com...
> Gordon Comstock <
m...@antiscali.it
> wrote:
>
>> la moderazione non passerebbe neanche questo...
>
> stai scherzando?
Temo sia serissimo.
Offesa a persone interne al NG.
Ma anche "scrivi peggio di Liala"(offesa a persone esterne al NG), "farebbe
cagare anche un anziano in preda a stitichezza acuta" (offesa a categorie) e
"poesia degna della peggiore tradizione ermetica" (offesa a idelogie)
avrebbero serie difficoltà a passare :)
W.


title: (OT) richiesta di aiuto

author: quepos

text:
Ho la Mail bloccata da un messaggio che dopo essersi ripetuto per diverse
volte (con difficolta'), blocca tutta la posta in arrivo, in pratica quando
premo *invia e ricevi* di outlook ex la barra di scorrimento del caricatore
di posta si blocca circa a meta' e non riesce a scaricare niente.
Ho sentito parlare dei bomber, ma il messaggio in questione che si e'
ripetuto (il solito) varie volte e' una informazione di statistiche
settimanale della Hyper banner
ad...@italia.hyperbanner.net
 quindi non credo
che sia un *tiro mancino*. Riesco solo a postare e scaricare i messaggi. Non
so se riusciro' a contattare il server prima di lunedi', se intanto se
potete postarmi un consiglio ve ne sono grato.
Dimenticavo, ho anche provato a filtrare il messaggio in questione in vari
modi, ma il risultato e' lo stesso.
Ciao e grazie
Quepos


title: (OT) richiesta di aiuto

author: Francesco

text:
On Sat, 27 Feb 1999 03:32:14 +0100, "quepos" <
oltre...@rcnet.net
>
wrote:
>Ho la Mail bloccata da un messaggio che dopo essersi ripetuto per diverse
>volte (con difficolta'), blocca tutta la posta in arrivo, in pratica quando
>premo *invia e ricevi* di outlook ex la barra di scorrimento del caricatore
>di posta si blocca circa a meta' e non riesce a scaricare niente.
Butta via OE, e' una schifezza !
(-:F.


title: (OT) richiesta di aiuto

text:
Non importa, grazie.
Ho sbloccato tutto.
scusatemi
Quepos


title: AMO I CULI - una mia poesia tutta dedicata a Rompicoglioni Falso

author: Gianni Papa

text:
Amo i culi
i culi delle donne
i culi degli uomini
i culi dei bambini
i culi dei froci
i culi
Amo i culi
i culi giocosi
i culi tristi
i culi vecchi
tanto corrosi
i culi mai visti
i culi immaginati
i culi puzzolenti
i culi profumati
i culi
Amo i culi
i culi dei cani
i culi dei gatti
i culi delle capre
i culi delle galline
i culi di tutti
i sereni animali
che avvicinano a Dio
Farei collezione di culi
se potessi staccarli dalle persone
se potessi affiggerli in bacheca
e numerarli ad uno ad uno
Farei indigestione di culi
se potessi metterli nel piatto
se potessi tagliarli con coltello
e mangiarli a fettine sottili
Sono invaghito dei culi
dormirei su materassi di culi
ed un culo sarebbe il cuscino
Per questo ringrazio il signore
di avermi dato la vita
e di avermi fatto il culo


title: Ciao a tutti + La barca

author: Pikkio

text:
Salve a tutti... dopo un bel po' di lurkaggio mi presento con questo vecchio
raccontino, riesumato per l'occasione, spero vi piaccia.
Come titolo quale preferite, La Barca o Dutes ?
LA BARCA (DUTES)
La barca avanzava stancamente tra le basse acque del fiume, mentre tutto
intorno il paesaggio sembrava essersi fermato.
L' uomo al timone,che ogni tanto si girava rapidamente gettando sguardi
furtivi alle sue spalle, aveva negli occhi l' espressione vacua di chi ormai
ha già visto e provato tutto nella vita.
Il ragazzo appariva tranquillo.
Il Sole se ne era andato via ormai da un pezzo lasciandosi dietro un acceso
tramonto tra le montagne e il buio aveva rapidamente preso possesso del
cielo.
Il vecchio timoniere aveva già acceso la lanterna.
Non c' era vento e la corrente del fiume era impercettibile.
Il silenzio stordiva i due.
Il ragazzo finalmente parlò:
-  Come mai qui c' è tutto questo silenzio ? -
Il vecchio timoniere non rispose, si limitò solo ad accennare un sorriso
spento e a girarsi
gettando l' ennesimo sguardo alle sue spalle.
-Non sei molto loquace Dutes - lo rimproverò il ragazzo -non è che hai
paura?-
-No, non ho paura- rispose il vecchio Dutes -è che sono stanco... solo molto
stanco.-
-Allora rispondimi! Come mai qua regna il silenzio ?-
-Non lo so,- rispose al giovane  -non sono mai arrivato fino a questo punto
del fiume, ma tu, non hai paura tu?-
-Sì,- replicò prontamente il ragazzo -ma ormai voglio arrivare fino in
fondo, voglio arrivare alla foce!-
-Ci vorrà ancora molto tempo credo...- disse convinto il vecchio.
-Ma questo non è un viaggio molto lungo- ribattè meravigliato il
ragazzo -dobbiamo solo arrivare alla foce, ed inoltre il percorso è tutto in
discesa!-
-No, non è lungo,- rispose Dutes -non è lungo per me, ma per te è un viaggio
lunghissimo.-
I due rimasero in silenzio.
Intorno a loro lente scorrevano foreste rigogliose e pianure sconosciute,
vecchie montagne viste da nuove prospettive, e spuntavano in cielo stelle
dove non ne avevano mai viste.
D' un tratto il ragazzo esclamò:
-Perché dici che per me è lunghissimo? Il tempo scorre nello stesso modo per
me come per te!-
-Questo è quello che pensi tu- disse Dutes corrugando la fronte -ma non è
così...-
-Perché dici questo ?- replicò il giovane.
-Perché io questo fiume l' ho risalito una volta, da bambino...-
-Ma allora hai già fatto questo tratto di fiume! Sei già arrivato alla
foce!-
-No, non ci sono mai arrivato- sospirò il vecchio -Ci sono partito...-
I due smisero di parlare. Erano silenzio nel silenzio.
Quando cominciò a vedere in lontananza il mare, e cominciò ad albeggiare,
dagli occhi del vecchio sgorgarono calde lacrime.
Ad aspettare i due c' era un nutrito gruppo di persone: per lo più erano
giovani donne con bambini, e le madri avevano tutte lo sguardo preoccupato.
Dei due che stavano scendendo dalla barca uno aveva un passo molto rapido,
l' altro invece si trascinava a fatica. I due si guardavano negli occhi.
-Il mio viaggio finisce qui ragazzo- disse il vecchio Dutes -anche se ormai
non sei più un ragazzo...-
-Come sarebbe- replicò l'altro -cosa vuoi dire?-
-Ecco prendi questo specchio, guardati: vedrai il volto di un giovane uomo,
il volto che un tempo potevo dire di avere anche io.-
L' altro si specchiò e trasalì.
Si era davvero fatto uomo.
-Adesso tocca a te- continuò Dutes -il mio viaggio finisce qui, sono
tornato, per sempre. Adesso tu sarai colui che dovrà traghettare un bambino,
e portarlo a monte, verso la sorgente. E là lo lascerai, anch' egli divenuto
uomo. Là, a monte, da dove sei partito, alla sorgente di questo fiume ti
fermerai, come io mi fermo qui, a far riposare, per sempre, il mio povero
corpo.-
E mentra il vecchio parlava il ragazzo fattosi uomo subito prese a se un
bambino e lo caricò sulla barca, come se fosse la sua missione da sempre.
Il bambino, guardandolo,  con la sua tipica innocenza domandò:
-Anche se il viaggio sarà breve, voglio sapere come vi chiamate signore!-
L' altro sorrise malinconicamente mostrando le sue prime rughe, e con gli
occhi lucidi per il pianto e una voce ormai adulta rispose:
-Dutes, mi chiamo Dutes-.
--
Pikkio
"I will always be
 so much more human
 than I wish to be"
http://www.theshrike.tk
ICQ #247321551


title: Ciao a tutti + La barca

author: Mika-hel

text:
Che dire è strutturato bene come racconto ma ricalca in modo pari quelli di
Stephen king.
In Fede e Verità,
Mika-hel.


title: Ciao a tutti + La barca

author: dan

text:
Pikkio ha scritto:
> Salve a tutti... dopo un bel po' di lurkaggio mi presento con questo vecchio
> raccontino, riesumato per l'occasione, spero vi piaccia.
> Come titolo quale preferite, La Barca o Dutes ?
veramente, nessuno dei due.
Comunque è un frammento carino, e poi
>I due smisero di parlare. Erano silenzio nel silenzio.
secondo me vale tutto il racconto.
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Parodie grandi storie d'amore

author: Paolo Larini

text:
Siamo 4 attori che lavorano ormai da diversi anni insieme.
Rappresentiamo i nostri testi sia in teatro che in varie manifestazioni,
matrimoni e cosě via per un totale di circa 90 rappresentazioni l'anno
 comprendendo sia i teatri che i matrimoni)..
Ora abbiamo avuto un'idea  Vorremo presentare delle parodie delle piů grandi
storie d'amore.. piccoli schetc o testi di massimo 20 minuti cosě da poterli
rappresentare sia come spettacolo completo sia come unico spezzone.....
Spero tanto che qualcuno di voi abbia qualcosa di suo o magari sappia dirmi
a chi devo rivolgermi o che autori consultare... aspetto vostre notizie!!
Ciao a tutti


title: Morfik 4

author: Ary

text:
-Accidenti! Te lo chiedo ancora una volta : come possiamo cambiare
questo processo?
-E' qui che tu entri in scena. Tu dovrai tornare sulla terra in una
forma
tale, che dovranno ascoltarti per forza. E la struttura del Tempo, in
termini Relativi, ti permetterà di tornare in un luogo e in un tempo
in cui gli uomini non erano ancora così inariditi
dall'individualismo, come nel passato.
-Alt! Ho già capito dove vuoi andare a parare..NO! In Palestina non ci
vado! Se non ricordo male, a quell'Aramaico gli hanno fatto fare una
gran brutta fine.
-Già. Quello è stato un altro esperimento fallito. Non essere così
pessimista e teatrale. Questa volta non è necessario un sacrificio,
dovrai solo scrivere.
- Ma io non so scrivere. E poi se scrivo quella roba  come minimo mi sputano
in un occhio...
- Hombre, va a cagar! Te si chiede "solo" di cambiar la cabeza del
mundo, e tu poni obiezioni stupide. Ocho! Tu  que dices que Tierra non
es linda, ma non vuoi rischiar nada!.
- prego?
-Ehm... il T.U.S. (traduttore universale simultaneo) è improvvisamente
andato in tilt, non so nemmeno io cos'ho detto. Porchè  las guapa
BlzztlllnnnnnnEEwWzt...
das...ocho.
 ( Se tu gli chieri de travasar in un mundo più prolifico de felicidad
te rispondon che sì,
se gli chiedi de fare qualcosssa te rispondon che no,
 che non lo sanno far- che non spetta loro-che non li intriga...
chieron solo de gustar un Daiquiri da magnana a tarde...Acht!..)
. Willkommen in Gotterfunken...scheisshund!
que chere...que chiere...que chiere ?
-Rilassati, ... Fammi uscire da questo posto. Altrimenti non farò
proprio niente...
- Uscirai "solo" _quando_ lo dirò *Io*. E cioè quando sarai pronto.O
quando sarà pronta "Dolores" la Muchacha infame e gravida di peccati
da < Matar >. Emh sì, ammetto di essere stato per troppo
tiempo in compagnia dei cubani, ultimamente, e il Mio linguaggio ne ha
risentito un po'.
- Ho capito. Sei un  teppista Etico socialista Mi hai sequestrato per le
tue losche trame di potere, e io non posso fare altro che acconsentire,
salvo poi fare quel cazzo che mi pare una volta firmato il contratto.
-Pensa quello che vuoi. Non hai molte alternative. Ma non ti conviene
fregarMi., o ribellarti a Me. Aspetta di avere qualche milione di anni
e la penserai esattamente come me. Che gusto c'è a vedervi soffrire?
IO non mi diverto più. E se gli altri bastardi della Direzione non sono
d'accordo ci mettiamo in società. Sa và?
Continua...
 nel Tu-Sai-Dove.
Ma Chissà-Quando.
ary


title: Morfik 4

author: anjin

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> -Accidenti! Te lo chiedo ancora una volta : come possiamo cambiare
> questo pro
CUT
> ary
Bene bene.. accidenti a te e a quanto scrivi! Uno rimane tagliato fuori
dalla rete qualche giorno e tu li a riempire pagine e pagine del NG!
Allora: il primo dei quattro mi e' piaciuto tanto. Atmosfera cupa,
premessa brillante, tutti i presupposti per una storia alla 1984. Con
gli altri tre sei andata invece in una direzione inaspettata: ironia
psico religios, di cui ho apprezzao molto Dio con l'orologio di metallo
cesellato. Il resto mi e' parso un po' giu' di tono ma magari e' solo
una impressione mia. lo continui?
Per come e' scritto: sei brava, lo sai e mi piace.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Morfik 4

text:
"anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto nel messaggio
news:1iebimj.yi97t1qwq2ioN%anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com...
> Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
>
> > -Accidenti! Te lo chiedo ancora una volta : come possiamo cambiare
> > questo pro
>
> CUT
>
> > ary
>
> Bene bene.. accidenti a te e a quanto scrivi! Uno rimane tagliato fuori
> dalla rete qualche giorno e tu li a riempire pagine e pagine del NG!
> Allora: il primo dei quattro mi e' piaciuto tanto. Atmosfera cupa,
> premessa brillante, tutti i presupposti per una storia alla 1984. Con
> gli altri tre sei andata invece in una direzione inaspettata: ironia
> psico religios, di cui ho apprezzao molto Dio con l'orologio di metallo
> cesellato. Il resto mi e' parso un po' giu' di tono ma magari e' solo
> una impressione mia. lo continui?
>
> Per come e' scritto: sei brava, lo sai e mi piace.
Grazie per il brava. Per le ragioni di cui sopra, non credo che lo
continuerò,
sono cosciente dei limiti in cui mi sono andata ad imbarcare. Perciò
consideriamolo
un esperimento e basta.
Anche tu sei bravo, e lo sai... :-) 'fanculo ci metto la faccina.
Ary


title: Morfik 4

author: siuxi plum

text:
On 21 Mar, 22:31, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> -Accidenti! Te lo chiedo ancora una volta : come possiamo cambiare
> questo processo?
>
>  nel Tu-Sai-Dove.
> Ma Chissà-Quando.
>
Concordo in pieno con anjin.
La prima parte era emozionante, molto particolare e cupa.
Quest'ultima è tanto differente che mi ha un po' spiazzata!
Se continua lo leggerò volentieri.
baci&fiori
si.


title: La paura del tempo che passa

author: alessandro pirovano

text:
La paura del tempo che passa
     paura del tempo che passa
               del tempo che passa
                     tempo che passa
                                che passa
                                      passa.
P.s se avete un autore preferito o vostro materiale o volete recensire
qualche cosa io sto creando un sito
culturale e ogni cosa è bene accetta
ciao ale


title: [EDS] Il nocciolo

author: Davide Mazzocchi

text:
Partecipo più che altro per curiosità. Non sono neanche sicuro di avere
capito a fondo il tema proposto, ma questo è il risultato.
*Un sentiero sbagliato*
Te lo sei domandato parecchie volte, ma sempre in silenzio: perchè?
Poi ti dedichi ad una piantina che ha bisogno di essere rinvasata, per
avere più spazio, nutrirsi e crescere rigogliosa. Tre colpi al vaso, due
di lato e uno sul bordo e poi si tira, dolcemente. È così che si toglie
il vaso ad una pianta. L'hai visto fare mille volte, ma non hai mai
provato con le tue mani, ed ora, timida, per paura o rispetto verso
quell'essere tanto delicato, non picchi con la giusta forza il bastone
sul recipiente di plastica nera. Così devi riprovare con più decisione.
Questo è un lavoro che ti fa pensare, liberamente. È la cosa peggiore, è
ovvio. Ripercorri alcuni momenti degli ultimi anni e a volte ridi di te
stessa, ma il più delle volte sospiri amaramente. Vorresti cancellare
alcuni giorni, alcune frasi. E in effetti vorresti cancellare la te
stessa degli ultimi sei anni. Be', certo, una laurea non si butta via
così, ci sono stati momenti di euforia, di fervore, di sfida, di
vendetta. Ti sei presa e goduta le tue vittorie al suono rombante di
voti parecchio alti. Hai avuto intuizioni non comuni, hai sviluppato
idee in modo originale, preciso. Diciamocelo pure, non sei una persona
comune, hai qualcosa di più. Eppure ora vorresti distruggere la tua
scelta. Sarebbe stato meglio passare i tuoi anni chiusa in una scatola
di cartone, ma non a tutti è concesso un simile lusso.
Dopo aver separato la pianta dal vaso al quale stava ancorata con
ostinazione, prendi un vaso più grande: due, quattro centimetri in più
di diametro sono sufficienti. Adesso arriva la parte che preferisci e
per qualche minuto ti concentri e dedichi il tuo amore al piccolo fusto
ligneo dal quale stanno eruttando tenerissime gemme verdi. Con una mano
posi la piantina, della quale ignori il nome e le abitudini alimentari,
nella nuova dimora e, tenendola ben dritta, versi del terriccio nuovo
nel vaso per colmare la differenza di volume tra i due contenitori,
attingendo da un mastello che emana un forte odore di decomposizione.
Era così anche a scuola. Sapevi colmare i buchi delle teorie e delle
idee altrui, avevi un guizzo personalissimo nel concepire strategie
diverse per i problemi che, quotidiani, ti affliggevano. Creare le
infrastrutture di base dei progetti poi era la tua specialità, sei stata
lodata per questo. E ti sentivi orgogliosa come un cacciatore quando gli
altri ti guardavano metà rapiti e metà invidiosi. La tua mente era
sintonizzata nel modo corretto: documentazione, dati, strutture dati,
algoritmi, implementazione. Un sentiero preciso, come poche deviazioni,
universale. Eppure, mentre fuori apparivi sempre più sicura di te,
dentro qualcosa si stava pian piano sgretolando. La frana il giorno dopo
la discussione di tesi.
Il terriccio nuovo è più vaporoso del vecchio, quello compatto che forma
la zolla, per questo va pressato. Due parti di terriccio e poi si
pressa. Procedi così, è il modo migliore, collaudato. Quando il vaso è
colmo di nuova vita per la pianta ti fermi e guardi il risultato. Fai
due passi indietro e osservi. Magari bisogna aggiustare l'inclinazione
del tronco, o ficcare una canna di bambù nel vaso e legare il fusto
esile del vegetale, ma quasi sempre basta quel che hai fatto. Prendi
l'innaffiatoio e appaghi la piantina con un generoso sorso d'acqua
fresca. Un po' come i bimbi dopo un'iniezione.
Eri la migliore. Su questo non ci sono dubbi. Venivano da te quando
c'erano dei problemi, chiedevano a te per quel teorema che proprio non
si capiva. Eppure, anche se lo nascondevi molto bene, dentro era uno
sfacelo. Giorno dopo giorno intuivi, con margini di errore sempre più
ridotti e contorni meno sfuocati, che la fine sarebbe giunta. Tutto
crollava, ma al rallentatore. La magia delle prime volte davanti ad un
computer svaniva, il fervore, le fantasie, i film, i libri, le teorie.
Inutili finzioni. Rimaneva soltanto una preoccupazione: far bene per
guadagnarsi da vivere. Lottare ancora e ancora, con macchine ed esseri
umani per uno scopo sfumato nell'economia mondiale, mandare avanti una
società non tua, treni, mal di schiena, sudore altrui, pettegolezzi,
falsità. E allora perchè? Perchè non smettere subito?
Prendi un'altra pianta. Due colpi di lato ed uno sul bordo e poi si
tira, dolcemente. Questa volta il vaso salta via subito.
--
Davide Mazzocchi
www.davide.mazzocchi.name


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
Uno spettacolo incredibile
Al pubblico bisogna sempre offrire uno spettacolo di alta qualità. Il
pubblico è diventato esigente e non puoi metterlo di fronte a qualcosa
che non lo diverte.
Per questo ho ideato qualcosa di veramente esplosivo. Ho contattato una
emittente privata e ho proposto la mia idea. Sono rimasti davvero
allibiti, tuttavia hanno accettato di mettere in pratica il mio
progetto. Io non ho mai fatto televisione in vita mia, però è da tanti
anni che ho molte idee brillanti. Il direttore dell'emittente, la famosa
Tele Crab Station, ha preso una decisione sofferta, ma l'audience ha la
priorità su tutto, perché ha capito che la mia proposta avrebbe portato
una quantità di spettatori davvero incredibile.
Hanno sistemato delle telecamere nascoste in casa mia, con degli
operatori altrettanto nascosti. Sono stati davvero bravi, anche perché
hanno lavorato nei momenti in cui in casa non c'era nessuno.
Hanno annunciato uno scoop eccezionale per settimane, per creare
l'interesse del pubblico. Hanno detto che avrebbero assistito a qualcosa
di davvero incredibile!
La sera del 27 settembre era la gran sera. Mia moglie era molto curiosa
di sapere cosa avrebbero fatto vedere in questo nuovo programma. Non
sapeva che l'avevo ideato io! Io me la ridevo sotto i baffi, perché lei
non avrebbe nemmeno lontanamente immaginato ciò che avrebbe visto. Non
sapeva che sarebbe stata proprio lei la protagonista di questa reality
fiction. Non aveva notato le telecamere nascoste.
Si sistemò sul divano con i popcorn e si sorbì decine di minuti di spot
pubblicitari, nell'attesa dell'inizio. Io nel frattempo mi  preparavo al
grande evento.
Dopo altre decine di minuti di presentazioni in studio, interviste,
altri spot, balletti, musiche, finalmente il presentatore chiama la
diretta con la casa misteriosa.
Mia moglie guarda l'appartamento e si stupisce della somiglianza con il
nostro, poi vede me alle sue spalle con un coltello in mano e si gira a
guardarmi con stupore.
L'ho uccisa con quello stesso coltello davanti a decine di migliaia di
spettatori.
L'audience è stata davvero stratosferica. Poi hanno trasmesso il filmato
in tutto il mondo e io sono diventato ricco e famoso. Alcuni mi hanno
criticato aspramente, ma le persone intellettualmente oneste hanno capito.


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

author: Giuseppe

text:
Scusate, ma nel messaggio precedente avevo le impostazioni di
thunderbird errate...



title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

author: ary

text:
"?????" <
nurlik...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:45c4c062$0$36019$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Uno spettacolo incredibile
>
>> L'audience è stata davvero stratosferica. Poi hanno trasmesso il filmato
> in tutto il mondo e io sono diventato ricco e famoso. Alcuni mi hanno
> criticato aspramente, ma le persone intellettualmente oneste hanno capito.
Io  mi reputo abbastanza onesta intellettualmente, ma non ho capito.
A che prò diventare ricchi e famosi in galera?
A qunto pare, non è stato un omicidio privo di testimoni.
Il movente?
Denaro.
I reality show sono una cosa, la realtà è un altra.
chiedilo al nostro avvocato Gordon.
Mia nipote ha scelto di fare l'avvocato civile.
Il movente?
Si guadagna più denaro con le beghe tra inquilini e separati
in casa, che a difendere i delinquenti veri.
a.


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
Giuseppe <
miapla...@tiscalinet.it
> wrote:
> Scusate, ma nel messaggio precedente avevo le impostazioni di
> thunderbird errate...
>
> Uno spettacolo incredibile
Grazie per aver postato un tuo scritto, giusepe!
Non e' male, l'ultima frase, secondo me, riflette benissimo la
sensazione di essere generalmente incompresi dei pazzi, o dei disturbati
mentali, quello che non mi e' piaciuto e' che non c'e' il colpo di
scena. Il finale, che e' poi il punto cruciale de racconto, visto che di
spessore psicologico del protagonista nel "durante" ce ne hai messo
poco, e' rapido e scontato, e' abbastanza banale anche il modo in cui la
uccide.
l'idea della trasmissione televisiva non e' male. Perche' non ci rimetti
el mani su? Ad esempio: il direttore dell'emittente avrebbe egravi
ripercussioni legali e penali per aver aiutato il protagonista. Se per
esempio descrivi l'incontro e fai capire come il protagonista raggiri il
direttore con la promessa di una cosa fantastica e invece alla fine lui
assassina la moglie, sarebbe gia' piu' plausibile.
Se trovi una maniera originale per la morte, magari escogitata apposta
per la trasmissione, se fai parlare un po' i due coniugi prima, per
capire anche il perche' della volonta' di ucciderla, o la mente deviata
del protagonista sono sicuro che il racconto prenderebbe ben altre
direzioni.
Nel complesso: mi ha fatto piacere leggerlo, se lo ritocchi e ci lavori
un po' mi piacerebbe di piu'.
:) My two cents!
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Sun, 4 Feb 2007 12:33:38 +0100,
anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com (anjin) wrote:
>Giuseppe <
miapla...@tiscalinet.it
> wrote:
>
>> Scusate, ma nel messaggio precedente avevo le impostazioni di
>> thunderbird errate...
>>
>> Uno spettacolo incredibile
>
>Grazie per aver postato un tuo scritto, giusepe!
>Non e' male, l'ultima frase, secondo me, riflette benissimo la
>sensazione di essere generalmente incompresi dei pazzi, o dei disturbati
>mentali, quello che non mi e' piaciuto e' che non c'e' il colpo di
>scena. Il finale, che e' poi il punto cruciale de racconto, visto che di
>spessore psicologico del protagonista nel "durante" ce ne hai messo
>poco, e' rapido e scontato, e' abbastanza banale anche il modo in cui la
>uccide.
Beh... credo che la cosa importante qui non sia tanto il modo in cui
la uccide, ma il dove.
>l'idea della trasmissione televisiva non e' male. Perche' non ci rimetti
>el mani su? Ad esempio: il direttore dell'emittente avrebbe egravi
>ripercussioni legali e penali per aver aiutato il protagonista. Se per
>esempio descrivi l'incontro e fai capire come il protagonista raggiri il
>direttore con la promessa di una cosa fantastica e invece alla fine lui
>assassina la moglie, sarebbe gia' piu' plausibile.
Da come lo spiega all'inizio, non mi pare che il direttore
dell'emittente venga raggirato; sembra invece accettare l'idea della
morte della donna...
>Se trovi una maniera originale per la morte, magari escogitata apposta
>per la trasmissione, se fai parlare un po' i due coniugi prima, per
>capire anche il perche' della volonta' di ucciderla, o la mente deviata
>del protagonista sono sicuro che il racconto prenderebbe ben altre
>direzioni.
Mi viene in mente un racconto di fantascienza che lessi tempo fa: "La
decima vittima" dove il protagonista deve scappare da un assassino con
la televisione che filma il tutto (un reality show insomma). Solo che
lì l'autore spiega per filo e per segno come in quel mondo (una
dimensione parallela molto simile alla nostra) si sia arrivati a
giustificare (sia a livello di legge che di pubblico) una morte
"regolare" come alternativa alle guerre tra nazioni.
>Nel complesso: mi ha fatto piacere leggerlo, se lo ritocchi e ci lavori
>un po' mi piacerebbe di piu'.
>:) My two cents!
Sì, sono sostanzialmente d'accordo...
Un bel racconto comunque...
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
Vincenzo Scarpa <
sca...@libero.it
> wrote:
> Beh... credo che la cosa importante qui non sia tanto il modo in cui
> la uccide, ma il dove.
Bhe... in un reality show e' importante anche il modo di uccidere, in un
racconto qualche elemento di originalita' non stona, IMHO. :)
> Da come lo spiega all'inizio, non mi pare che il direttore
> dell'emittente venga raggirato; sembra invece accettare l'idea della
> morte della donna...
Appunto, io gli ho proposto di far raggirare il direttore, che
altrimenti e' poco plausibile che accetti. Le ripercussioni e
responsabilita' sarebbero troppo grandi, anche a fronte di una super
audience. :)
> Mi viene in mente un racconto di fantascienza che lessi tempo fa: "La
> decima vittima" dove il protagonista deve scappare da un assassino con
> la televisione che filma il tutto (un reality show insomma). Solo che
> lì l'autore spiega per filo e per segno come in quel mondo (una
> dimensione parallela molto simile alla nostra) si sia arrivati a
> giustificare (sia a livello di legge che di pubblico) una morte
> "regolare" come alternativa alle guerre tra nazioni.
Sembra interessante, stavo lavorando a qualcosa di simile ma senza la
caccia mortale, dovrei riprender ein mano l'idea...
> Sì, sono sostanzialmente d'accordo...
> Un bel racconto comunque...
vero, un bel racconto!



title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
"Vincenzo Scarpa"
>
> Mi viene in mente un racconto di fantascienza che lessi tempo fa: "La
> decima vittima"...
Di Robert Scheckley. E dal quale fu ricavato anche un film,
con protagonista M.Mastroianni.
Vi erano le prede e i cacciatori, ma non ricordo che vi fossero
le telecamere. Anzi...
ary


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
On Tue, 6 Feb 2007 12:51:09 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
> wrote:
>
>"Vincenzo Scarpa"
>>
>> Mi viene in mente un racconto di fantascienza che lessi tempo fa: "La
>> decima vittima"...
>
>Di Robert Scheckley.
Sě, č lui.
>E dal quale fu ricavato anche un film,
>con protagonista M.Mastroianni.
>Vi erano le prede e i cacciatori, ma non ricordo che vi fossero
>le telecamere. Anzi...
Temo di aver fatto confusione con due racconti dello stesso autore.
Quello delle telecamere era un altro in cui c'era un vero e proprio
"reality show" basato su un uomo che doveva riuscire a sfuggire al suo
assassino per un tempo massimo di tot ore, dopodiché se fosse riuscito
nell'impresa avrebbe incassato un bel gruzzolo. E tutto questo in
diretta, col pubblico (la gente che incontrava scappando) che poteva
interagire e decidere se aiutarlo o consegnarlo nelle mani
dell'assassino. Davvero geniale.



title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
On Sat, 03 Feb 2007 18:03:30 +0100, ????? <
nurlik...@tiscalinet.it
>
wrote:

Potrei mettere il tuo racconto online sul mio sito? Scusami/scusatemi
se posto qui, ma non riesco a contattarti via e-mail... :)



title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
Vincenzo Scarpa ha scritto:
> Quello delle telecamere era un altro in cui c'era un vero e proprio
> "reality show" basato su un uomo che doveva riuscire a sfuggire al suo
> assassino per un tempo massimo di tot ore, dopodiché se fosse riuscito
> nell'impresa avrebbe incassato un bel gruzzolo. E tutto questo in
> diretta, col pubblico (la gente che incontrava scappando) che poteva
> interagire e decidere se aiutarlo o consegnarlo nelle mani
> dell'assassino. Davvero geniale.
"Running man" di Richard Bachman, pseudonimo di Stephen King.
Ne hanno tratto anche un film con Shwarzenegger.
Una gran cacata. Il film, non il libro.
Il libro è bello.
nik56


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
>
> Potrei mettere il tuo racconto online sul mio sito? Scusami/scusatemi
> se posto qui, ma non riesco a contattarti via e-mail... :)
>
>
> Saluti da Vincenzo Scarpa
>
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura
Si che puoi :-)
Colgo l'occasione per ringraziare tutti per i commenti.
Ciao a tutti.


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
"Vincenzo Scarpa"
> Temo di aver fatto confusione con due racconti dello stesso autore.
Càpita.
Io di S. ho letto con piacere "Il matrimonio alchimistico di Aleister
Crompton"
e Uccelli da guardia", nonchè, ovviamente, "La settima vittima"
A volte è tradotto in "decima" ma non è esatto.
Io sono un vecchio lupo di mare per quanto riguarda la S.F.
anche se sono 15 anni che non la leggo più.
ary


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
On Sun, 11 Feb 2007 00:00:37 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>
>"Vincenzo Scarpa"
>
>> Temo di aver fatto confusione con due racconti dello stesso autore.
>
>Càpita.
>Io di S. ho letto con piacere "Il matrimonio alchimistico di Aleister
>Crompton"
>e Uccelli da guardia", nonchè, ovviamente, "La settima vittima"
Uh? Uccelli da guardia me lo ricordo. Davvero terribile (nel senso
buono del termine ovviamente). :)
>
>A volte è tradotto in "decima" ma non è esatto.
>Io sono un vecchio lupo di mare per quanto riguarda la S.F.
Prima di leggere quest'autore ero convinto che la fantascienza fosse
solo Star Trek ed astronavi. Poi mi sono dovuto ricredere (e di
parecchio anche) anche se devo dire che il fantasy resta sempre uno
dei miei generi preferiti. :-)



title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:


No, non è quello.
E' un altro racconto di fantascienza dell'autore citato nel post. :-)
Interessante comunque anche il libro da te citato...



title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:hsq1t2hlcbhh4qpri...@4ax.com...

Purtroppo è un luogo comune, o una leggenda metropolitana,
il fatto è che ci sono libri e autori di S.F. che non hanno nulla
da invidiare alla letteratura tout court.O classica.
Ci sono dei classici della SF che hanno fatto storia.
e colpito intere generazioni.
"Straniero in terra straniera" Di R. Heinlein, per esempio, ispirò
Charles "Satana" Manson per la strage di Bel Aire, e dicono
che continuasse a leggerlo in carcere come la bibbia.
E poi...ma che lo dico a fà? I reietti dell'altro pianeta. "The Dispossesed"
di Ursula K.Le Guin. "La mano sinistra delle tenebre. "Millennium"
Di Varley, Pool e tanti altri.
Altro che astronavi e star trek.
Ma per quello che penso io Scheckley è anche abbastanza superficiale.
Divertente, dissacrante, ma vuoi mettere P.J.Farmer? Vance? Dick?
Di Fantasy ho gradito solo "Elric di Melnibonè", ed "Elric il negromante"
di M.Moorcock Un eroe albino, vestito come Conan, era uno stregone
che si sosteneva con delle pozioni magiche, finchè incontrò la sua nemesi
TEMPESTOSA. La spada che beveva le anime, di chi veniva trafitto,
e che gli dava la forza di un Dio.
Ma come Achille, anche lui aveva un punto debole.
Era una spada esigente.  Pretese come tributo anche l'anima di amici
e della sua donna.
era viva e senziente, ma non si capisce fino alla fine.
Non te lo dico così lo compri.
Il più bel libro di Fantasy che ho letto, dopo il Signore degli anelli,
a 16 anni.
>
>
> Saluti da Vincenzo Scarpa
ricambio
ary


title: [Racconto] Uno spettacolo incredibile!

text:
ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
CUT
> Di Fantasy ho gradito solo "Elric di Melnibonč", ed "Elric il negromante"
> di M.Moorcock Un eroe albino, vestito come Conan, era uno stregone
> che si sosteneva con delle pozioni magiche, finchč incontrņ la sua nemesi
> TEMPESTOSA. La spada che beveva le anime, di chi veniva trafitto,
> e che gli dava la forza di un Dio.
> Ma come Achille, anche lui aveva un punto debole.
> Era una spada esigente.  Pretese come tributo anche l'anima di amici
> e della sua donna.
> era viva e senziente, ma non si capisce fino alla fine.
CUT
Una delle caratteristiche di Moorcock che mi era piaciuto molto e' che
vedeva la magia solamente come una evocazione di entita' soprannaturali:
Dei, elementali, demoni e non come una capacita' dell'incantatore. I
maghi non avevano poteri propri ma erano potenti quanto piu' erano
"amici" di queste entita' o erano in grado di "forzarle" a eseguire i
propri ordini.
PS (Forse spoiler):
Le spade non erano due gemelle? ;)
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