title: Leila (mio racconto)byFao

author: Mauro Villani

text:
Forse è un po' lungo, ma non credo basti questo a scoraggiarvi di
leggerlo... a chiunque volesse contattarmi per un qualsiasi motivo, anche
per "distruggere" ciò che ho scritto, la mia e-mail è:
fao...@hotmail.com
.
Spero vi piaccia. Fao.
...a proposito: come faccio se un giorno volessi pubblicare qualcosa (certo
sarebbe presuntuoso volerlo fare, ma mi interesserebbe almeno provarci)? Se
qualcuno può rispondermi, grazie mille.
Desidero ringraziare coloro i quali hanno reso possibile, anche se
inconsciamente, alla realizzazione di questo racconto: Assunta Granato, mia
musa ispiratrice nell'allor '99 e Giuseppe Germino, che mi ha fatto
trascorrere un po' di tempo in un cimitero, cosa che ha contribuito molto
alla nascita di ciò che è ora Leila.
Finito il 22 Giugno 2000.
Introduzione: Vita &' Morte
La solitudine è una bella cosa,
ma occorre qualcuno che vi dica
che la solitudine è una bella cosa
(Honoré de Balzac)
 E se questo qualcuno non esistesse? Ci si potrebbe anche morire? Eppure Poe
afferma che tale necessità non esiste; ma credo solo quando l'uomo ha
imparato a viverci con l'aiuto della ragione, per sopportare il vento che lo
avrebbe spinto sull'orlo della follia, solo quando l'uomo è già grande ed ha
già conosciuto i ben altri orrori della vita.perché quello di cui vorrò ora
parlarvi è la vita di una persona comune senza nome in un mondo di esseri
senza volto che pur di avere un nome hanno rinunciato alla loro personalità;
è proprio della vita e della morte che voglio narrarvi. Ma non pensiate si
tratti dell'usuale, perché non si muore solo fisicamente, perché esiste una
morte e la rispettiva vita che sono ben peggiori di ciò che immaginate,
perché quel guscio ch'è la vita, schiacciando l'anima di una persona, la
spegne per sempre.
...
E le nuvole si mossero. Forse dopo troppo, ma si mossero, e questo bastò al
ragazzo per poter guardare oltre il cielo fin dentro il perenne buio dello
spazio. Ciò basto in quella frazione di secondi per permettergli di pensare.
Poi di colpo lo assalì una noia mortale, dolore disgusto tristezza lo
invasero.
- Pensa, ma chi sei? Qual è il tuo passato? Credo dolore, sono sempre
abituato a cancellare le cose che mi addolorano; forse è anche per questo
che non riesco ad avere rancore.eppure mi sento infelice: mi sento vuoto nel
vuoto. -
- Non importa ciò che sei, ma che esserlo ti renda felice. -
Titubante il suo pensiero: la voce che lo aveva attraversato era sembrata
quasi provenire da un altro mondo, ma era in realtà ciò che di umano gli
restava dentro, quel briciolo di anima, quella piccolissima lingua infuocata
che gli rimaneva in corpo. Ingenuo, non capisci che stai morendo? Ecco ciò
che gli urlava dentro, ma egli lo rifiutava: egli non aveva un nome; aveva
un volto, certo, ma senz'anima. Ed in fondo avrebbe dovuto rinunciare a
tutto per lasciarla vivere in questo mondo crudele; niente per niente, è
così che
funziona.ma
 biasimiamolo, guardando la sua esistenza priva di un
tutto, lui ignaro che continua e vuole ancora vivere non sapendo che così
prolungherà ancora le sue pene, sembra un eroe nella fossa dei leoni pronto
a battersi. No, chiunqu'egli sia, non è da invidiare, per lui il tempo non è
mai esistito, il suo passato non c'è, perché lui è solo carne errante.
Poi cercò di ricordare. Il mondo.
Già, il mondo. Cos'è: rifugio o prigione? Cos'è stato per lui: vita o morte?
.E se la vera vita verrà solo adesso? Risposte inesistenti di domande
irreali che volano al vento che continuava a muovere il cielo. Ovunque si
fosse girato non riusciva che a vedere uomini senza volto, ma ormai ci era
avvezzo, lui, solo, lì a terra; numerose le voci che lo attorniavano, come
le persone che lo guardavano, su quel bruno asfalto ancora umido di quella
fresca mattina, lui, pensare al mondo, e poco dopo, disgustato dal suo
piccolo se non misero contenuto, pensare solo al niente.
E' bastato poco ed il cielo è di nuovo limpido come se quella pioggia della
stessa mattina non ci fosse mai stata, o avesse lasciato solo il fresco
della sua malinconia passeggiera, come d'altronde lo è anche la felicità
nella vita. Ma poi non è proprio così che si continua a respirare: un po' di
felicità per continuare a vivere, un po' di linfa vitale e noi poveri
arbusti al vento con poche radici attecchite, soli nel mondo di nuovo? Ma in
fondo non è vero che un uomo può essere felice solo se è riuscito a
costruirsela? E non è forse vero che, in situazione contraria, su questa
terra non rimane altro che un corpo senza vita né sentimenti costretto a
vagare senza sosta? Ebbene è anche questo il destino che avvolge la vita di
questo ragazzo la cui pur profonda malinconia è stata soppressa da tutto ciò
che lo circondava lasciandolo ormai inerme. Le pupille gli divennero vacue,
poi fissarono un punto imprecisato dell'etere, lì dove stava volando una
rondine solitaria. Eccola planare, poi riprendersi, incerta o ebbra non
so.anche lei noiata? Passò su quei pennoni, si posò per qualche secondo sul
cornicione consunto delle vecchie case che dominavano la zona antica della
città, ammirò i bei lampioni di bronzo rifiniti da uno scultore gotico della
fine del quattordicesimo secolo, la cui cupezza eccelleva in quella
decadenza scura che sembrava innalzare fino al cielo con le varie guglie,
sparse in modo confuso sui numerosi tetti, i muri di tutte quelle case. Poi
guardò in basso e vide sconcertata la strada,
sempre vuota a quell'ora del mattino era un gozzoviglio di gente in
vestaglia, in piedi sopra quei ciottoli; altri curiosi guardavano
semplicemente dai balconi. Numerose le voci, come le persone.
Parte Prima: Passato
- Nero. E' quello che non mi permette di guardare oltre? E' quello che
assorbe la vita? So solo che nera è l'alma dei miei pensieri, perché tanto
ne è stato il dolore; so solo che il nero mi avvolge. Ed io mi ci cullo
dentro. Da sempre.
Per sempre?! No, devo reagire, eppure mi sento chiuso in questo corpo, se
solo morissi. Eppure sono vivo, mondo mi senti? Sono ancora vivo, non
seppellitemi! Non rabbrividite al sapere che le mie unghie poi gratteranno,
fino al dolore, sul legno marcio, nell'odore della bruna ed umida terra, e
che le mie gelide grida squarceranno il cielo? -
Il ragazzo si svegliò, certo di non aver chiuso occhio, sudato ed ansimante;
insonnia, come la vita ti corrode l'anima, la mente e il corpo. Spesso gli è
accaduto, cosciente di ciò che gli accadeva attorno, con gli occhi
semichiusi, eppure senza il controllo del proprio corpo, quasi fosse piombo.
Prime luci dell'alba quelle che illuminavano in sottili spiragli di luce la
stanza. Alcuni giungevano ai suoi occhi e nel loro tepore incerto li
socchiuse, provando un misto d'amarezza e dolce calore. Alzarsi sarebbe
stato doloroso come veder l'antica luce, ma ci si è obbligati, dunque lo
fece. Gli ci volle un po' per schiarire la mente ed avere il totale
controllo di sé stesso. L'orologio segnava le cinque del mattino, ma sapeva
che era impostato venti minuti più avanti, era ancora molto presto dunque.
Era lì seduto, su quella finestra lo sguardo posato e il bagnato dell'acqua
sul vetro. Il sole si era per un attimo ritirato da quel palcoscenico
azzurro, regnando l'oscurità. Chiuse gli occhi, cercando di fuggire, ma si
accorse di essere ugualmente rimasto in quella dura realtà. Il silenzio
regnava, neanche la sua mente riusciva a distoglierlo da quell'immagine
perenne, ma se ne allettava. Sorrise, non sapendo il perché. Rimembrò nel
cuore futili immagini, poi il sole ritornò splendente. Poche ancora le luci
soffuse che illuminavano ancora la città; ma come ogni luce anche queste
erano destinate a spegnersi ben presto. Si alzò, diede un'occhiata intorno:
sempre lo stesso mondo, monotono e annoiante, ma questa volta ad una più
acuta osservazione sembrava emettere una luce nuova.
- Cosa è cambiato in te? Vuoi forse ingannarmi con le tue parvenze per
portarmi fuori da queste mura, ma non ci riuscirai: conosco la tua violenza
e il tuo orrore -
Eppure quel rosa tenue che modificava i colori di quella stanza spoglia
sembrava non appartenere a qualcosa di terreno, e questo eccitava il
ragazzo, che voleva cercare di cambiare: magari scegliere una strada diversa
da quella maestra. Cercare nuove strade e nuovi orizzonti. E se qualcuno
osasse dire che poi sarai obbligato a tornare indietro, beh, la risposta è
semplice quando si ha sempre odiato e rinnegato lì da dove si era scappati:
e pure se potrà sembrare strano e quella precedente era magari la tua casa,
non fermarti, continua avanti, perché non ci guadagnerai niente rimanendo
nel nero alle tue spalle. E' dunque questa la vita di questo ragazzo: una
linea retta, forse non senza meta, certo, la morte, ma senza indicazioni, ed
è fortunato, perché lui ha un volto. Ma rimane quella un'unica strada.voi ne
prendereste un'altra alla prima occasione? Immagino rispondereste
immediatamente di si, ma ne dubito, se godete di ciò che ora siete. Le linee
sono tutte rette, ed intrapresa una
non ci sarà certo una curva a portarvi indietro. Eppure quando non si ha
niente da perdere molti preferiscono rimanere nelle
proprie precedenti pene.
- Perché poi uscire? E' come un'attrazione: mi spinge all'evasione. E' ormai
un'ossessione, ma pur soffrendo subisco in silenzio -
E pure il ragazzo cerca di fuggire il pensiero: chiude gli occhi. Inutile;
si alzò. In pochi scanditi movimenti si avvicinò alla porta per uscire via.
E in quell'istante rimase lì ad osservare il proprio monolocale. Le sottili
tendine si muovevano dolcemente  all'alito del primo tepore di Giugno sopra
un piccolo letto disfatto. Poche altre cose erano nella stanza, solitarie.
Era mantenuto da altre persone senza volto che gli davano da mangiare e gli
pagavano da vivere; abitava solo. A cosa poteva servire l'affetto ad un
essere come lui: un uomo che non si può definire tale se ripudiato, se
outsider rispetto al mondo in cui viveva? Una persona oltre che incompresa
lasciata sempre nella sua immensa folle solitudine. Erano pochi quelli che
credevano fosse sano di mente, gli altri ne parlavano a bassa voce: un
miserrimo folle, altra vittima di questo mondo crudele. Ma in realtà, più
semplicemente, l'avevano ucciso. Ma non parlatene: lui non lo sa e non vuole
comprenderlo: lui conduce una normalissima vita, solo priva di senso. Uscì,
non sapendo che in quella strada che aveva scelto non c'erano altre curve.
Non sarebbe potuto tornato indietro mai più; avrebbe continuato. Per quanto,
non possiamo dirlo.anni giorni forse minuti, ma certo avrebbe e sarebbe
cambiato.
Quei ciottoli appena inumiditi risuonavano echeggianti sotto i suoi piedi
scalzi. Le strade apparivano deserte e solitarie immerse in quella nebbia
sottile. Ma accorgersi di quei paesaggi, respirare, anche pensare sembravano
più dei presagi di morte che di vita. passare su un ponte, e accorgersi di
quei quattro luminosi binari, linee infinite oscurate lì in fondo
sull'orizzonte, sbiadite nella loro incertezza di unione: loro non si
incontreranno mai?! Luoghi lugubri di deserto e presente. Raggio folgorante
e nascente lì sopra sembrava accecarlo. Luoghi dimentichi di ricordi
spezzati. Macerie e infelicità; triste presente di distruzione continua; ci
vedrà morire il fratello, soffocare nel nostro stesso sangue. E pure nella
nebbia di pensieri confusi, egli continuava a camminare. Poi vide una
persona in fondo. Ma avvicinatoglisi si accorse che era senza volto, e
scappò via spaventato, come se ne avesse scoperto solo ora la realtà.
- Ma che diamine gli è preso? E per di più mi è sembrato avesse un volto!
Folle, non riuscirai a conservarlo! E' un suicida! - Continuò a borbottare
il goffo signore riponendo sul capo calvo la rigida bombetta e continuando
il suo cammino - Sciocco - disse infine, e poi scomparve.
Il ragazzo poi nella sua sciocca (mi permetto di usare il termine di
quell'omuncolo) corsa si trovò su per una salita: lì la vegetazione sembrava
essersi fatta più fitta. La stradina terrosa scavata ai lati nella terra che
formava due veri e propri muri, continuava per non molto fino a un arco in
pietre totalmente avvolto nell'edera. L'odore delle foglie miste alla terra,
che alle prime luci dell'alba nei loro effluvi ricordavano quello dei funghi
ad ottobre, avevano riempito tutti quei luoghi, e per un attimo chiunque
avrebbe pensato che lì il tempo si fosse fermato. Il vento continuava a
muovere quegli immensi alberi sopra al terriccio le cui radici uscivano da
quel muro naturale, formando trappole e rifugi, a seconda dei punti di
vista. Alla fine giunto a quella struttura che mostrava pienamente la
debolezza delle cose di fronte alla natura, mosse leggermente le inferriate
arrugginite che si mantenevano appena in piedi e che caddero subito in un
tonfo secco e scemo, e lo attraversò; osservò stupefatto un cielo azzurro
farsi lentamente più grigio; lì dietro quel sottile velo il sole sembrò per
un attimo morire, mentre questa volta una piccola raffica spostava le grandi
foglie cadute dai pochi gelsi lì attorniati da alti ed eccelsi alberi che
tanto volgevano al cielo come l'alma alla vita eterna: erano stupendi
cipressi lasciati crescere in un mondo pienamente selvaggio, quasi dimentico
del mondo. Percorse il sentiero di quelle pietre ricoperte dal muschio
verde, che si apprestava a morire all'apparire del sole caldo del mese
successivo, poi si accorse di essere giunto in un cimitero.
Attorno a lui la morte: lapidi e cappelle erano sparse ai lati in modo del
tutto simmetrico alle onde della stradina che giunta al proprio termine
sprofondava nella terra, ricoperta di sottile erba. Un piccolo rigagnolo si
stagnava lì in mezzo, formando una piccola pozzanghera di giunchi la cui
flessione al vento e al loro stesso peso, mostrava la tristezza di una vita
che volgeva ormai al termine. Li osservò carezzandoli, cercando e volendo
vederli ritti, ma poi sconsolato si allontanò. Superato il precedente muro
di cappelle e la loro pozza di lacrime, proseguì vedendo alfine un boschetto
di cipressi, ed altre semplici tombe, di cui si leggeva a malapena il nome.
Era strano vedere tombe inghirlandate di fiori ed altre completamente
trascurate ed in balia delle intemperie. Infine entrò nel fitto della
bellezza di quella morte che ormai lo circondava ovunque. Passeggiava tra
quei cipressi come in un campo in fiore: sorrideva, osservava, ma forse era
solo l'ipocrisia del mondo in cui ha vissuto che ne ha dato l'impressione;
la felicità, gioia di privilegiati, di corrotti o di ingiusti. Poi vista
l'altura del colle notò uno spiazzale. Solo terra e qualche filo d'erba
selvatica. Gli si ci distese: vedere lì in alto sembrò per un attimo
sprofondare e galleggiare nell'aria, raggiungere quei sottili vapori,
spostarli ed osservare l'immensità del sole. Lo spiazzale era più o meno di
forma quadrangolare, circondato questa volta da tuie; e credette di trovarsi
in un luogo fuori dall'orrore di quel messaggio martellante, quasi un eden,
un paradiso racchiuso ed irraggiungibile di quell'orrore. Anche la terra qui
sembrava emanare un dolce tepore, come quello attraverso le finestre della
stessa mattina, ma si sarebbe dovuto ricredere: sacri per i morti notò un
piccolo angolo traboccante di asfodeli, che ne riportarono dunque
l'immagine; anche i sublimi cipressi che svettavano al cielo poco più in
basso dell'altura e l'ombrosa caligine, lo rattristarono. Poi voltando lo
sguardo si accorse di una croce arrugginita, di un fiore secco e spezzato,
di una lapide rotta, di una foto in balia del vento, ed allora si accorse
che lì c'era il dolore del nulla: nessuno aveva gioito della loro vita, e in
questa trascuratezza si vedeva anche la non curanza di chi non è stato amato
per molto, del nulla, di chi è stato solo un passaggio, una piaga poi
rimarginata o semplicemente un'inutile esistenza: quella parte era un
piccolo cimitero di neonati. Si alzò quasi di scatto, raccolse tutti gli
asfodeli e li posò ognuno lì dove c'era traccia di una lapide, di una fossa,
di tristezza. Pregò per loro, non sapendo il perché, poi quasi liberato da
un peso s'incamminò alla ricerca di un traguardo al suo viaggio irreale.
Vagare per quelle strade senza meta era un po' come viaggiare nei suoi
stessi ricordi, nel suo scuro subconscio; quei luoghi appena illuminati dal
grigio della mattina, poco dopo che il sole fosse nato, sembravano
martellarlo con il loro messaggio di morte. E di rinascita.
Le tombe di quel cimitero appena illuminate dai flebili toni di quell'alba,
sembravano scintillare, pur nel loro squallore, ed in quella solitudine la
sua anima si tuffava nella malinconia di ricordi inesistenti; e sotto quegli
eminenti cipressi, rimembrò la morte. E sperò nella rinascita.
- Vivente - Si sentì udire da lontano. In quel frangente il cielo
chiarissimo fu coperto dai manti neri di uno sbatter d'ali. E rimase assorto
in quella parola.
- Io sono? - pensò rammaricato.
- Vive.-
- Chi?! - Sussultò. Il mondo circostante si era fatto più cupo, scappò
lontano, poi giunse nell'oscuro orrore di una natura selvaggia: i rovi lo
stavano mangiando, pochi i brandelli di quella veste bianca che rimasero lì
a sventolare nel solitudo vento; il dolore era nulla, ed ugualmente egli
ricercava la sua meta, dettata da una voce che gli avrebbe aperto l'anima.
Spiraglio di luce nell'oscurità: ecco una ragazza in procinto di preghiera.
Di fronte ad una lapide.
- Qual è il tuo nome? -
- Chi sono io? - disse scandendo dolcemente quelle parole - perché vuoi
saperlo? Perché sono in molti a cercare di volere una comune parola, come
tante, come troppe.inutile dirlo, sono una sirena che ti porta via; posso
essere anche la morte che ti dà la vita, ma anche il contrario -
- Come?! Perché parli così. - le si avvicinò in silenzio - non ti conosco
eppure voglio rimanere ad ascoltarti - disse più lentamente lasciando
scivolare via la voce, quasi non volesse svegliare qualcuno assopito
nell'oblio, e il cui risveglio lo faceva tremare.
- Ma posso anche essere un angelo caduto dal proprio volo per incontrarti,
te uomo; magari liberarti - il sole ormai nel suo veloce cammino aveva
iniziato a rallentare, quasi per riposarsi. Era in cielo - dalla tua
sofferenza di essere vivente: tu sei? -
Eppure un discorso del genere avrebbe fatto pensare alle soglie della
pazzia, ma il ragazzo rimase lì pur se spaventato da quella ragazza
misteriosa che lo aveva lasciato in quella parola di cui non conosceva bene
il significato, perché non lo era mai stato veramente. Mai si era voltata.
La sua veste bianca le copriva per metà il profilo di cui si intravedevano
solo i lineamenti di quella bocca rosa immersa nel candore che scendeva fino
alle ginocchia per poi coprire tutt'intorno l'intero marmo sopra cui era
inginocchiata. Per un attimo la sospinse un leggero venticello e i suoi
lunghi capelli scuri gli si mostrarono fuori dal cappuccio in un movimento
etereo ed infinito. E il ragazzo sembrò ancora irresoluto, perdendosi in
quelle parole e in ciò
che voleva ancora sapere.
- Ma tu sei ancora incerto. -
- Dimmi il tuo nome se ne hai -
- Vuoi che io ti dica un nome quando tu non ne hai, cosa credi cambierà? -
- Non importa se ne ho o no, la vita è la mia, la volontà anche. Dimmi -
- ... -
Un temporale. Il ragazzo le vide semplicemente muovere le labbra, ascoltò un
suono sospirato, poi la vide girarsi verso di lui. Si ritrasse per un
attimo, spaventato, e la sua precedente sicurezza di sapere svanì in un
attimo...i  suoi occhi celesti sembravano averlo penetrato, ma la sua figura
era ancora mista nell'incerto, coperta dal cappuccio e dai capelli che le
accarezzavano il viso dalle gote per poi scomparire di nuovo sul seno nella
lunga veste.
Ed allora parlò di nuovo.
- Sei tu allora un essere vivente che respiri l'ombra delle tue insicurezze
e t'illudi che un giorno potrà cessare, che tu riuscirai a vivere,
risorgendo nel fiume candido dei bei ricordi la cui esistenza è solo
effimera? - Il ragazzo iniziò davvero a tremare incerto, per paura
dell'ignoto di quelle parole - Per te è buia; per te è la morte. Per te solo
l'eterno oblio, e mai ve ne scapperai - si ritrasse da lei - perché la tua è
un'inesorabile caduta nel dolore. Tu dal popolo senza volto sei cercato di
scappare da ciò che ti ha turbato, ma sappi che tu sei morto -
- Ecco tra le tue mani il fuoco divampa. Tra le tue mani il mio dolore. Tu
scegli e comandi il destino che avvampa. Ma mostra il tuo volto e scompari.
Dissolvi il tuo essere indulgente. E lascia me meschino e codardo
insofferente - disse indietreggiato quasi trattenuto, poi un urlo lacerò i
flebili animi di quelle nuvole; dopo poco iniziò a piovere. Nel frangente,
il silenzio, le lacrime e un odio alla vita liberato. Il pianto e la
disperazione.
- Perché mi dici questo? Perché vuoi il mio dolore? Io non ti conosco e mi
pento di esser rimasto qui ad ascoltarti! Sei una lurida bugiarda: la tua
doveva essere una veste nera come pece: non sei la morte, né la vita, né un
angelo, né un demonio; tu sei nulla, non esisti: e se fosse, sei solo
angoscia tormento dolore -
Fuga. Il cielo cupo sembrava schiacciarlo nella sua corsa; poi si sentì
pesante, e si fermò. Le lacrime salate si mescolarono con la pioggia sulla
sua faccia segnata da una smorfia di dolore: eccolo lì in ginocchio con il
pugno serrato a quella fredda terra; osservarla era vedere ancora l'immagine
di quella ragazza confusa, offuscata nel pianto.
- Perché! - La colpì fino al dolore. Poi sembrò che la pioggia sul suo corpo
lo stesse purificando: le lacrime erano state diluite, e il suo essere era
ormai passato tra le pieghe di un destino compiuto. Si allontanò ora di
nuovo e ancora, lentamente, e quell'acqua sembrò divenire quasi una
liberazione, una gioia. Aveva trovato una dolce felicità? Ci svegliamo ogni
giorno credendo di averla ormai raggiunta, ma non capiamo, e nella nostra
testardaggine viviamo nell'ipocrisia e nell'orgoglio.
Acqua. Pioggia che cade.
- E' dunque questa, vita?! Mi sento come il sorriso felice di un bimbo che
nasce non conoscendo ancora il mondo in cui si trova immerso. E' stato ed è
questo il mio attimo di vita? -
Alza lo sguardo. Grigio imperversare lambisce i suoi occhi, il volto, si
getta sulla sua anima come un torrente in piena; ne trasporta via il dolore.
Ne trasporta via il passato. Sorrise, poi iniziò a girare intorno.
- Mondo gira infinito; ma perché guardo verso quel sipario bagnato, alla
vita o alla morte? -
La luce languisce tra i suoi occhi socchiusi come una piccola fiaccola in
lontananza, fors'anche in balia delle onde. Come li chiuse, così scomparve
il mondo che lo attorniava. Che avesse disperato per ciò non possiamo dirlo:
forse sono state troppe le volte in cui la sua anima ha chiesto la libertà
da quel corpo. Poi all'improvviso un buio ancora più opprimente. Sentì
ancora l'immenso scrosciare del mondo all'esterno di quel buio, e gli sembrò
di essere tornato alla stessa mattina, poco prima di svegliarsi da
quell'oblio soffocante, che questa volta sembrava non sarebbe mai cessato.
Sentì per un attimo ancora pulsare. Poi niente più.
...
Eternità, poi si sentì qualcosa di flebile; dopo, parole ovattate come
provenissero da una stanza imbottita divennero sempre più vicine. Ed allora
le nuvole si mossero e lui riaprì gli occhi. Numerose le persone, come le
voci.
Parte Seconda: Futuro
- No. Non oso farlo: di fronte a me l'ignoto è lucido, il resto è solo buio:
asfissiante mi ha sempre avvolto; solo ora me ne sento libero. Che l'oblio
in cui son caduto mi abbia fatto rinascere? Non importa. Persone, numerosi
esseri mi circondano: e quale altro termine per questi volti uguali ed
inesistenti. Sembrano osservarmi, cauti, spaventati. Mi alzo, incurante di
loro. Cammino, respiro, penso, posso tutto, padrone di me stesso -
Il ragazzo si incamminò per la seconda volta per quella strada vedendo
svanire in un tenue bianco le persone e l'echeggiare dietro di sé. Gli
stessi ciottoli, questa volta opachi, non più lambiti dalla notte passata,
non davano alcun suono ai suoi lenti passi. L'unico suono che sentiva ora
era quello di una sirena lontana. E rimembrò il discorso di quella ragazza
angelica: la odiava, eppure in parte sapeva che ciò che aveva detto era
vero. Eppure la vedeva un'illuminazione eterea, quasi una salvezza, ed ora
la cercava, ansante, quasi sapendo di non avere più molto tempo a
disposizione. Eppure si sentiva finalmente diverso, fors'anche cambiato
dall'oscuro mistero celato nel suo discorso: voleva sapere. Ricordava
perfettamente ogni sua singola parola, come stampate nella sua mente, solo
rimpiangeva il non aver capito quel sibilo da lui tanto temuto e agognato,
quale era il simbolo del suo nome sconosciuto e misterioso.
Ed ora di nuovo l'ometto già incontrato, avvicinatoglisi, questa volta non
si voltò, né si fermò: sembrava non essersi accorto di lui, quasi fosse
un'inutile brezza che vola via in un luogo ed in un tempo ad essa avversi. E
proprio come brezza, scomparso il nero della nobile giacca lì in fondo alle
sue spalle, vide scorrere il tempo. Un passo, due, e di colpo il bianco
frastagliato riflesso sulla sua retina muoversi più velocemente e più ancora
la nebbia sparve e gli alberi si muovevano e il suo corpo si faceva più
pesante; e la vita sembrava acqua tra le mani.
- Dove fuggi, dove vai, non lasciarmi indietro, ché voglio incontrare lei la
vita, lei l'amore. -
E correndo il mondo attorno a lui gli si allontanava e il sole era già alto
ed ora già si apprestava a scendere a calare per morire.
- E così a ciò si limita la mia vita? Non mi lasci il tempo nemmeno per
giungere alla mia lontana meta? Eppure ti prego, son ormai vicino: ecco lì
il cimitero, ecco lì il mio luogo -
Ma pur con lacrime al vento che sembravano rimaner sospese in aria
un'eternità al suo lento correre in un mondo più veloce di lui, questo non
si arrestò ancora. Ed ormai il sole si apprestava a scendere, chissà, forse
per nascere mai più. E il ragazzo correva, giungendo ai rovi, trapassandoli
con forza e col sangue, oltrepassando la grande lapide lì nascosta, e
giungendo
oltre la collina. Strano il sole che prima di morire rallenta e preferisce
soffrire e far patire della sua agonia. Oppure il tempo gli ha concesso una
tregua ed è stato graziato? Lentamente in quella piccola discesa il colle
verde si trasformava sempre
più in sabbia d'oro, poi si sedette ad osservare il mare, e lì ad affondare
il palmo il quei minuscoli e soffici granelli.
Il tempo ora sembrava addirittura essersi fermato.
Incontro irreale di un impossibile amore
Cos'è vita senza amore?
E' come un uomo senza cuore
Il mare, sempre lì, lontano, com'anche il malinconico ricordo della stagion
più bella, illuminava, frastagliato nella sua immensità, in una meravigliosa
luce moritura. Eppure tendevo ad avvicinarmici e nella desolazione che
quell'immagine portava rimasi lì, di fronte ad esso ormai vicino. Seduto,
provai a vedere dove mirasse il mio sguardo, poi rassegnato guardai la
sabbia che copriva i miei piedi. Triste ritornare su questi mondi desolati.
Acqua, sommergimi. Mi tuffai. Dolce ondeggiare di quel cristallino azzurro
ch'è il cielo; mi ci sentivo immerso e mi sembrava volare. Rosso: tra
quell'offuscata nebbia marina, ecco palpitare, diramarsi e luccicare, quasi
tagliare il cielo in cui nuotavo, e ferirlo. Ma pur in quell'eterea
sofferenza, gioivo, nel pensiero di un improbabile futuro; il cui
proseguimento in quel momento non mi tangeva. Avrei voluto morirci dentro, e
finir lì. Ma poi sarei stato codardo. Così rimasi a cullarmi nell'aere morte
di un giorno finito. Quanto rimasi lì?
Nero soffocami: ormai vedo solo te, e il tuo colore mi rassicura, perché
dolore è stato, ma ormai l'ho ripudiato, ed ora so che questa è la mia
ultima occasione. cullami ancora, mare, cielo. E tu pallida luna, non piangi
come sempre il mio triste destino? Luce in cielo, nitide ombre sul terreno.
Luna illumina in sereno, tu candido anelo. Ansante è il mio cuore, scolpito
dalle tue antiche lacrime. Sembrerebbe che tu stia sorridendo nella tua
sottile falce, e pur apprestandoti a scomparire vuoi illuminare più di
quando sei in piene forze: come fai a mostrarmi il mondo pur in quella
infinita piccolezza? Nero più assoluto, bellezza  inestimabile, ai miei
occhi sei unico, puntellato da piccoli spiragli di luce che rimembrano in me
i pochi tentativi di uscirne per vivere. Sempre cullato continuo nel mio
lungo andare e dolce m'è questo mare, pur essendo esso il sale delle mie
lacrime di oggi. Poi arrivo alla fredda terra bagnata: sono ormai a riva,
disteso. Il solo rumore delle onde del mare, eccone l'infinita e solitaria
malinconia, come quella di un fiore staccato dal proprio amare, e lasciato
lì, da solo, in quella triste agonia. Non son stanco, non esiste più ormai.
Mi butto di nuovo: spiragli d'argenti mi illuminano, come fossi anima pura.
Poi mi immergo di nuovo, ed osservo l'immenso deserto il cui orizzonte
sembra galleggiare, muoversi in un'incerta luce bianca, poi raccolgo una
pietrina azzurra semi coperta dalla sabbia e riemergo. Stupendo osservare te
natura e i tuoi motivi colorati, e la tua immensa fantasia e perfezione. Lì
in fondo verso riva vedo oscuri alberi eccelsi e dominanti i luoghi
circostanti: lì in fondo ancora il cimitero e la sua morte aleggiare
nell'aura ora serena. Perché poi mi sono buttato, credevo forse di morire in
quello scorrere infinito del tempo, ed ho cercato rifugio? Ma non ho visto
la mia meta, dunque oramai può fare quello che vuole di me, non m'importa.
Ma ecco bianco candore avvicinarsi alla riva, nelle acque, nel mare entrare,
per poi nuotare, lì sotto e non uscire; voglio osservarla, vedere chi sia,
ho tanto da dire ma non voglio soffrire. Scruto il mare, trattengo il
respiro e la cerco lei eterea sirena nuotare sinuosamente sotto di me.
Fatico a raggiungerla, non si gira, né mi guarda. Ma forse preferisco così,
ché mi piace sì il suo mistero, ma il suo sguardo mi trapassa ed io ne ho
paura. Ancora una veste bianca, la stessa, sembra muoversi con lei come un
dolce ondeggiare sulle sue punte che appaiono ai miei occhi come ali
splendenti di un angelo. Il cappuccio è ritirato, ma il suo volto è incerto
tra i lunghi capelli scuri lì in un meraviglioso movimento. Poi torna in
superficie: la vedo alzare lo sguardo alla luna, e sembra sorridere di più,
ancora illuminare, quasi cercare di tornare ad essere piena della sua
lucentezza. Poi si gira lentamente verso di me: i suoi occhi ancora mi
guardavano, ma non in rimprovero, né in tristezza come la prima volta;
questa volta i suoi occhi blu sembravano emanare calore, pur nel freddo di
quella notte solitaria.
- La tua voce non ha bocca, o la tua bocca non ha voce? -
Eppure vorrei risponderle, dirle, parlarle, ma non riesco che a dire un
flebile no, il cui significato mi sfugge pur ora che è ridiscesa
nell'abisso, quasi incurante. Ma in quel suo atteggiamento sembra invitarmi;
anche ad esser più forte.
Dunque torno a seguirla: eccola scendere, fermarsi, mentre la sua tenue
corazza continua a galleggiarle intorno, e raccogliere una piccola pietrina
che non riesco ad identificare. Nuotando poi le sue ali si piegano
all'indietro, mostrando, attaccate al suo corpo, le sue forme aggrazianti.
Continuo a seguirla non sapendo ancora bene il perché, poi torno nell'aria
vera, e lei è di nuovo vicino a me: il suo sguardo intenso volge infinito
verso il cimitero, profondo di malinconia, e guardatomi una lacrima dolce
scende fin le sue labbra. Poi tesomi la mano mi dà la pietrina che aveva
raccolto e si allontana ancora una volta.
- Perché - dico, anche se piuttosto in ritardo, incerto nel suo ignoto
atteggiamento, che ora sembrava riuscire anche a divorarmi, ora sembrava un
insignificante ma bellissimo seme di soffione in balia del vento; ora una
piuma, ora la forza.
Rimango lì ad aspettarla, osservando ciò che avevo in mano: è la pietrina
azzurra che avevo già preso; e la domanda di prima continua allora a
risuonarmi dentro, martellante. La metto in tasca: sono naturalmente ancora
vestito; poi vado avanti lentamente e la vedo, lei, un delfino,
avvicinarmisi in superficie, velocemente. Poi osserva il cielo scuro, e
lascia cadere dalla mano qualcosa. Vedo sulla sabbia nell'acqua ed osservo
tantissime pietre come quella che ho in mano luccicare nel loro infinito
azzurro agli spiragli della luna.
- Quelli sono pezzi di cielo caduti nel mare, e colorano l'acqua, e la
rendono cielo; ma un giorno il cielo non avrà più lacrime per piangere, ed
allora sarà tutto qui sotto le acque. E quello che vedranno gli uomini non
sarà più il cielo. Perché egli sarà morto -
- Dimmi, ora che la mia voce ha trovato bocca, chi sei. Ma se vuoi, non
rispondere, e dimmi cosa vuoi e perché sei qui -
La ragazza è rimasta per un attimo immutata come la natura qui intorno, poi
un alito di vento.
- Io sono qui da molto per pregare su una lapide di una grande anima
assopita nel suo corpo. E' questo il mio compito, ma tu mi hai disturbata
nel mio meditare ed ora sono qui perché ti ho cercata anch'io. Ed ora che ti
ho trovato. - E mi si avvicina. Alza lo sguardo: ancora la lacrima
precedente sul volto, oppure una goccia del mare sulle labbra: gliela tolgo
con il dito, sfiorandola - ...son contenta che eri ancora vivo dentro -
- Cosa vuoi dire con questo? -
- Niente: voglio andare a riva, ché stare qui mi duole, perché non posso
sfiorarti anch'io qui nel mare che mi blocca e che vuole che ritorni in
alto, a svolgere il mio compito. Ma non sa che è questo - Non capisco,
continuo a non comprendere le sue frasi, eppure forse non voglio, perché ho
di nuovo paura di vedere cosa celano, e mi addolora sapere di dover piangere
ancora. Mi sospinge, di fronte a me tra le piccole onde di questo mare
calmo: mi tiene la mano e nuota, sirena o delfino, non so. forse, e più
probabilmente, già immerso in avvenimenti del tutto strani se non sull'orlo
della follia, è un angelo, pur se quest'idea mi sembra impossibile, come mi
è sembrato irreale tutto quello che ho passato fino ad ora.
- Inesistente - stava dicendo - deve essere per te solo il tuo passato,
nient'altro -
- Cosa sai del mio passato? Perché non ne so nulla? Mi sembra di essere nato
appena stamane, nient'altro ho sui miei occhi: di immagini tristi o felici
nemmeno l'ombra, e pur volendoli vedere, so che non son lieti, ed anzi mi
fanno paura -
- Il tuo passato è niente, il perché te l'ho già detto, ma rimembrandolo
risveglierò in te solo il pianto. Tu eri morto -
- Ed ora cosa sono, se dici che lo ero? Mi sembra di essere il mio passato,
cioè nulla ed infinito oblio - E' vero: mi sono sempre sentito vuoto, ma
questo sempre non so da dove incominci, né so cosa ci fosse prima, né
immagino ciò che sarà poi.
- Non indugiare, vivi come fossi nato ora, e sorridi di fronte a ciò che
vedi con stupore, pur conoscendo l'orrore... -
- Mi stai chiedendo - la fermo subito - di comportarmi da ipocrita, forse?
Di comportarmi falsamente e sorridere quando dovrei disperare? Mai; ma vivrò
lo stesso nel mio volto e riuscirò ugualmente a trascorrere la nottata - E
vorrò amarti, pur non sapendo come si fa, te che hai un volto e conservi il
tuo nome in un tenue sospiro al suono di un tuono.
- No, non ti chiederò mai questo orrore. E' certo preferibile la morte, ma
almeno sorridi a me, ché. - ed abbassa lo sguardo, giocando con la sabbia,
ora in ginocchio sulla sabbia asciutta, lasciandola luccicare nell'oro di
quella luce lunare, in silenzio; ed ora sembra stia tutto il mondo ad
ascoltarla, quasi in un silenzio religioso - ...ché voglio veder vivere te,
tua anima liberata, ché solo così potrò dirmi anch'io felice, ché sappi le
tue pene sono state anche le mie, ed io rimarrò specchio di ciò che sei
dentro, ché devi vivere almeno stanotte, ché voglio la tua felicità mostrata
al mondo: e devi mostrargli che puoi vincere pur non accettando le sue
leggi -
Ed ora sulla riva mi sembra diverso, riposante, pur non essendo stato
stanco: e di colpo mi assale una dolce musica. Soave nella mia mente
continua a cullarmi, nell'immagine di quella ragazza che mi è ora avanti,
quasi contenta di fare qualcosa che sembra mi debba salvare da un non
lontano spegnimento. La musica ci ha ormai trascinato, la sente anche lei,
ma non ne sembra stupita, ed è a queste note che ci guardiamo come non mai.
Le sussurro che l'amo, pur non conoscendola, pur non avendolo mai detto a
nessuno, pur non conoscendo quella parola; ma quello che provo dentro non si
può esprimere
semplicemente con questo né con l'universo che ci eravamo regalati con i
nostri sguardi.e mi avvicino a lei. Aveva già chiuso gli occhi. Le sfioro la
mano; sussulta, poi la tengo mentre ci carezziamo palmo su palmo. Ci
sfioriamo come l'acqua cade e scivola sui petali di rosa, poi ci baciamo.
Galleggiamo in un universo nero; vorrei che questo momento non finisca più,
che duri in eterno. La luce ci illumina. Il vento ci scuote. Eppure ora
continuo a danzare. Pur essendo ormai da molto terminata la musica. Poi
apriamo gli occhi: la luna illuminava ancora il mondo, e noi più di tutti vi
ci siamo cullati dentro, non curandoci ormai più di ciò che sarebbe potuto
accadere, per noi c'è solo il presente; stiamo vivendo solo quello e ne
godiamo.
Mi sembra di rivivere, magari essere rinato ed essere finalmente felice di
respirare, trovato l'amore.
- Fiamma lontana e flebile nella tempesta continua imperterrita a lottare
contro il proprio spegnimento. Urla al mondo che sei ancora vivo, tu essere
senza nome, perché hai trovato l'amore eterno. anche se l'infinito volge
solo al primo sguardo di un sole malvagio -
- Perché questo? Possibile che io non abbia più così tanto tempo per vivere?
E' tanto difficile recuperare il tempo perduto, e continuare a luccicare pur
nella nebbia?... -
- Non parlare. Non cercare sempre risposte a tutto -
Mi abbraccia e insieme vediamo, ormai distesi, il cielo e la terra fondersi,
girando. Ci baciamo ancora. Lei, due bellissimi occhi blu nell'oscura notte,
e lunghi capelli neri al vento sulla nivea veste tutt'intorno: siamo avvolti
entrambi in essa: io dunque essere ancora in fasce nel calore dell'amare.
Ora sembra essersi addirittura fermato il tempo.
- Ma tutto è ben presto destinato a finire e spegnersi, la luce, il buio, la
vita... -
- Non possiamo far nulla? Eppure il mio piccolo amore di queste poche misere
ore è infinito: perché è crudele il mondo? -
Ed infatti il sole si levava lentamente dalla nebbia del cimitero in fondo.
In quel frangente il mio sguardo volgeva con rimpianto all'ultimo bagliore
di una luna che scompariva lentamente, ed osservava con odio quella nuova,
mentre una dolce mano rosa mi sfiorava le guance: lei l'amore, lei la vita è
ora tornata ad essere quella della scorsa mattina ed io ho di nuovo un certo
timore nel guardarla, sfiorarla e vederle muovere le labbra per pronunciare
parole che potrebbero anche ferirmi. Il sole mi regala questo attimo
interminabile: ci guardiamo mentre sale lentamente ancora coperto da quei
cipressi lì a formare ombre lunghe ed infinite, velocemente mi si
allontanano al suo cammino qui ai miei piedi immersi nella sabbia fredda. Ed
ora il falso tepore colpisce anche essa e me e lei, che vi ci culliamo
immensi in uno spazio che non esiste; abbracciarsi, baciarsi ancora. Ma
questa volta lascia il sapore amaro di un addio: un bacio sforzato dalle
lacrime trattenute. Poi mi tiene la mano allungandosi in avanti verso il
cimitero, ma non lasciandomi quasi che una volta divisi non ci saremmo
rivisti mai più.
- Presto, seguimi - Alzatasi, mi trascina. Forse aveva sempre inteso in
tutti i nostri discorsi, al fatto che non avrei vissuto oltre l'alba. Ma
perché? E questa domanda continua a risuonarmi eco, in me - E' vero: non
vivrai a lungo, il tuo tempo è finito, ma ti ha anche graziato la scorsa
mattina concedendoti un giorno di vita. Perché ti ho già detto che sei
morto - Tre volte ho sentito la stessa cosa, ma perché, ora non sono vivo?
Il primo venticello dell'alba scuote il mondo, ed io con esso voglio lo
stesso.
La spiaggia, sabbia o deserto non so si dirama sotto di me, e fa spazio
all'erba del cimitero. Ed ora passare sulla collina e ritornare sulla lapide
già incontrata. E fermarsi lì. Un'altro sibilo di vento sembra muovere quel
tempo incessante, e i suoi
capelli chiari le scendono sulla guancia rosa, per poi nascondersi in quella
meravigliosa luce bianca, come la precedente mattina: e questa volta voglio
essere lui per poterla accarezzare ancora una volta. Le sue labbra si
muovono ancora. Ed io non respiro - Ricorda: proprio ieri ti sei ritrovato
in strada: ebbene allora, dopo il nostro incontro, il cielo ti ha voluto
graziare, te anima, morendo il tuo corpo. Tu sei morto perché una macchina
ti ha investito -
Eccola che volge il suo sguardo, mi avvicino senza timore questa volta, non
avendo paura di conoscere la verità, e scopro che da sempre quest'angelo
pregava sulla mia tomba - Qui giace il tuo corpo seppellito; ma sappi che
questa tomba esisteva ancor prima: io infatti vi pregavo allora, quando eri
vivo, o meglio il tuo corpo vagava vivo errante, prigione della tua anima:
io ti ho in parte chiamato, te inerme, ieri mattina presto, dalla tua
squallida non vita. Sappi che qui da sempre giace infatti la tua anima -
- Ma perché mi han voluto rendere questo giorno di vita? - Lacrime spargono
intorno i loro tristi riflessi.
- Quando ti ho visto ho avuto pietà di te, io angelo che pregavo per chi non
avevo mai conosciuto. Ed ho donato la mia di vita per un po' della tua. Mi
sto spegnendo, vedi? Ma non ti preoccupare, sono felice. Ricordi: te l'ho
già detto. Baciami: oramai la dolce morte ci avvolgerà entrambi al falso
tepore del sole -
Lo faccio, poi mi siedo su quella fredda terra. E mi addormento. Infine
morendo. L'oblio mi avvolge ed io ci dormo dentro.
Parte Ultima: Morte &' Vita
Inutilità di un esistenza: è quella il cui sguardo si perde nel vuoto,
nell'animo umano. E' guardando e vivendo il mondo che respiriamo. E' quella
il cui sguardo si cela nel buio dell'anima e nel dolce oblio della morte che
è il suo unico destino. La felicità d'altronde è solo un'isola che si
raggiunge, ma che poi, finite le risorse, si è costretti a lasciare; ma
comunque è il raggiungimento di una meta, qualunque essa sia, e di cui
soprattutto si è costruito il conseguimento agognato, che rende felici. Ma è
anche la morte. Morte &' vita: ossia per un'inutile esistenza è la meta di
un qualcosa che è stato insignificante ed infelice, ed il conseguimento
della propria felicità è la libertà dalle spoglie terrene cariche di vizi e
di peccati che si sono ammassati nella nostra anima. Ebbene sì, morte &'
vita, ossia in realtà più bella di tutte in una vita non vissuta è proprio
la morte presa come una liberazione dello spirito dalla prigione della
carne.. Qualcuno potrebbe credere che si riveda tutta la propria vita nella
propria morte, ma il ragazzo forse aveva ben poco da ricordare o da
rimpiangere delle cose terrene: unico rimane l'ultimo
pensiero: quella stessa mattina, il temporale, una ragazza, lui.
- Dimmi il tuo nome se ne hai -
- Vuoi che io ti dica un nome quando tu non ne hai, cosa credi cambierà? -
- Non importa se ne ho o no, la vita è la mia, la volontà anche. Dimmi -
- Leìla - E un tuono risuonò nel cielo squarciandolo
Fao
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title: sito

author: Trans IL vano

text:
volevo rifare il trans-sito, ma non vorrei metterci
tutta la monnezza che c'era sul precedente.
Suggerimenti sui racconti da pubblicare qui o in email.
Ciao e grazie
--
mů


title: sito

author: MANGO

text:
appena arrivo a casa :> ti dico tutto sto ancora
a Creta....

Ciao bello :}

AhiRa


title: cosa si intende per "battute"? Gli spazi sono caratteri?

author: Val

text:
Ciao,
ho una domanda: quando si parla di numero "battute" si intende
compresi gli spazi? Ovvero, gli spazi sono da annoverarsi nel computo
dei caratteri?
Grazie mille,
Valexe
Per risposte via e-mail togliere ABC dall'indirizzo


author: il pazzo dei bonsai

text:
"Val" <vald...@ABCinwind.it> wrote in message
news:3cdf8761...@powernews.inwind.it
> Ciao,
>
> ho una domanda: quando si parla di numero "battute" si intende
> compresi gli spazi? Ovvero, gli spazi sono da annoverarsi nel computo
> dei caratteri?
sě.
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: Corrispondenza

author: Randy

text:
La teneva sul tavolo da giorni. Era carta ruvida, grezza, il colore
giallognolo della cellulosa risparmiata dall’oltraggio della chimica. Gli
piaceva guardarla serbare un segreto, come un muto invito alla gioia capace
di tenerlo vivo ad oltranza, l’angolo acuto a metafora di un sorriso
geometrico.
L’aveva soppesata nella mano, annusata, osservata controluce. Pur di non
cedere alla tentazione di svelarne il contenuto, un giorno era arrivato a
placare l’ansia leccandone un frammento, per sentirne il sapore.
Una calligrafia elegante, sul verso, recitava il suo nome ed indirizzo con
una grazia e una perfezione del tratto da far sbocciare nell’animo
sentimenti adeguati alla migliore delle poesie d’amore.
Odorava di fiori spontanei, di primavera e del calore di un camino. Perfino
il timbro dell’ufficio postale era perfetto: leggibile e posizionato sul
francobollo in modo tale da far pensare a misurazioni calibrate.
Aprire una lettera del genere era quasi un crimine, come aprire una
bottiglia di vino che deve la sua fragranza a una vendemmia irripetibile.
A volte era un atto violento impedirsi di aprirla, ma la lettera restava li’
, sul tavolo, ormai icona ed oracolo di una teologia casalinga.
Col tempo perse profumo, secco’, si copri di aloni, polvere, impronte di
dita e cacche di mosca. Quello che fu una parvenza di sorriso muto’ in
smorfia di sofferenza. Ma non era ancora giunto il momento di aprirla.
Ci volle pazienza prima, cinismo poi, per lasciarle emettere inutilmente il
suo richiamo con voce sempre piu’ debole; prima stimolata dalla timida
ritrosia del destinatario, poi umiliata dalla simulazione d’indifferenza al
limite del maniacale. Nell’attesa si insinuo’ spesso il terrore d’una morte
improvvisa, che lo condannasse all’ignoranza e potrebbe giurare di aver
sentito provenire dalla lettera una preghiera in questo senso durante una
notte senza luna.
Comincio’ a passare sempre piu’ tempo alla finestra, perche’ la lettera
pareva espandersi di giorno in giorno e sedersi alla scrivania sforzandosi
di non vedere il ghigno della busta, teso nello sforzo di rompere la colla
ed aprirsi in una risata di scherno, gli dava un senso d’oppressione.
Quel mattino andare alla finestra premio’ le sue fatiche. C’erano nembi come
onde di carbone che si aggrovigliano gettandosi in avanti, precedute da una
lama di vento gelida, insidiosa. Invaso dall’agitazione, afferro’ la lettera
con entrambe le mani e ando’ a sedersi di fronte al galoppo selvaggio del
rovescio imminente.
Tramava come un segugio tenuto al guinzaglio quando scorge la preda nei
cespugli, in simbiosi con la terra che rabbrividiva sotto l’aumento costante
della furia celeste.
Il vento smise di bisbigliare, si fece coraggio e comincio’ ad urlare,
piegando e scuotendo arbusti, afferrando con forza le chiome degli alberi
per strapparle all’indietro. I neri cavalloni del cielo si ingigantivano,
nutrendosi dello stupore attonito di tutto cio’ che sovrastavano. Con
arroganza battevano i tamburi e trafiggevano l’aria con invettive
elettriche.
Vento e acqua sbattuti in faccia, tese verso l’alto la busta in un blasfemo
offertorio pagano.
Il sole fuggito lontano, la penombra incapace di difendere alcunche’ dai
proiettili scagliati senza criterio su vivi e morti, buoni e cattivi. Un
lampo accecante a stamparsi nella coscienza, un tuono da terremoto a
frantumare le fondamenta dell’anima.
Afferro’ un labbro della busta e con metodo prese a tirare, come togliesse
una benda rappresa di sangue da una ferita profonda. Il tempo espresse al
posto suo l’emozione, quando scopri’ che nella lettera v’era scritto cio’
che aveva sempre sospettato.


title: Corrispondenza

author: Gigi Ruffolo

text:
Ma guarda un po'! Adesso mi tocca pure fare i complimenti a Randy... :)
Questa lettera che si espande senza porsi eccessivi problemi ha provocato
incontrollabili e cataclismatiche sinapsi nel mio inservibile cervello.


title: Corrispondenza

author: Ulrich Laverdure

text:
Randy wrote:
[...]
> Afferro’ un labbro della busta e con metodo prese a tirare, come togliesse
> una benda rappresa di sangue da una ferita profonda. Il tempo espresse al
> posto suo l’emozione, quando scopri’ che nella lettera v’era scritto cio’
> che aveva sempre sospettato.
Ecco, Ulderico pensa che quando non fa quello che piscia in testa agli
altri dal muretto, Randy scriva delle cose belle e quasi manganelliane
(nel senso di Giorgio Manganelli, eh? Nessun riferimento politico, lo
giuro! :)
Pero' perche' non vedo l'apostrofo?! Mi devo indovinare tutti gli
accenti.
ciao
Ulderico


title: Corrispondenza

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio <
357F9B73...@usa.net
>...
>Ecco, Ulderico pensa che quando non fa quello che piscia in testa agli
>altri dal muretto, Randy scriva delle cose belle e quasi manganelliane
Randy glissa la provocazione, ma il suo senso dell'umorismo vorrebbe fargli
dire che se uno rifiuta l'ombrello per questioni di principio poi non si
deve lamentare della pioggia L'importante e' che non vada in giro a sparare
su chi non e' d'accordo, altrimenti stimola la vescica :)
>(nel senso di Giorgio Manganelli, eh? Nessun riferimento politico, lo
>giuro! :)
Np. Randy tiene separati i diversi ruoli che un individuo e' chiamato ad
interpretare. Se un bravo avvocato si scopa le capre non per questo rifiuto
che assuma la mia difesa in tribunale. L'OT e' finito, andiamo in pace. Se
vuoi discuterne in privato sono sempre a disposizione :)
>Pero' perche' non vedo l'apostrofo?! Mi devo indovinare tutti gli
>accenti.
Eph, temo sia colpa dal cut&paste da word a outlook (si', uso windoz e non
odio Guglielmo Cancelli...sono il solito bastian contrario
anticonformista...liberte, egalite, ciapel che 'l ghe eheheh ;)
Randall "Scusa se esisto" Flagg 8)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Corrispondenza

author: Pietro Valdinoci

text:
Randy ha scritto nel messaggio
<6lmr3k$1kj$
1...@server-b.cs.interbusiness.it
>...
>La teneva sul tavolo da giorni. Era carta ruvida, grezza, il colore
[...]
Bello, abbastanza Kafkiano mi sembra.
Calcherei un po' di piu' sulla dominanza psicologica che la lettera acquista
sul protagonista, mi sembra un po' squilibrata la prima parte (che
approfondirei) rispetto alla seconda (il temporale e l'apertura della
lettera).
Comunque indubbiamente Bello!
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Il maniaco e' un mortale privilegiato,
che ha una sola pazzia. >>
Decourcelle
da "Les formules du D.R Grigoire"


title: Corrispondenza

text:
Pietro Valdinoci ha scritto nel messaggio
<
89757664...@tzara.dada.it
>...
>Comunque indubbiamente Bello!
Ovviamente e' inutile che mi dilunghi a spiegare la situazione in cui ci si
trova a chi, come me, ama scrivere, ma credo sia mia dovere comunicarvi la
mia graditudine per i commenti favorevoli da tutti voi riservatimi in
quest'occasione.
Questo purtroppo non significa che il mio brutto carattere sia migliorato :)



title: Corrispondenza

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 10 Jun 1998 22:38:29 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Afferro’ un labbro della busta e con metodo prese a tirare, come togliesse
>una benda rappresa di sangue da una ferita profonda. Il tempo espresse al
>posto suo l’emozione, quando scopri’ che nella lettera v’era scritto cio’
>che aveva sempre sospettato.
Due bei racconti di Randy uno dietro l' altro. E questo e' molto
meglio del precedente. Il finale e' forse banale, ma mi sembra uno dei
pochi possibili, quindi niente da dire.
Alessio


title: [EDS] Frammenti di un amore

author: Linus

text:
- credo ut intelligam.
- E lei crede in questo?
- Ci volevo credere. Era la mia vita,
era lei, era... il mio progetto.
- Senta, e se le dicessi che lei
con le sue mani ha distrutto tutto?
Che la causa dell'abbandono è solo sua?
- Ci crederei, ma... credo... sa, è
difficile fare luce su un passato recente.
Che brucia.
- Che lei vuole ancora far bruciare.
- Com'è facile pensare al suicidio, vero?
In certi momenti...
- In cui lei vuole ancora credere.
- Ma cosa crede? Che sia facile
vedere le cose dall'interno? Sa quando
facevamo l'amore, era come essere
in un mondo a parte, ed io...
- Era contento?
- Ecco, è la "sindrome del primo amore"!
Sapevo che sarebbe finita! Era tutto bello,
tutto primo, per tutti e due la prima volta.
I primi baci, ah, quegli abbracci...
- Ed ha voluto recitare la parte fino in fondo.
- In realtà non amavo lei, amavo la parte
che mi faceva recitare.
- Ed adesso vuole recitare la parte dell'uomo
depresso, abbandonato, via...
- Vuole dire che il mio dolore è simulato?
- Chi vuole impressionare? Forse se stesso.
- Sì, certo, Eros e Tanatos... la coazione
a ripetere. Ma sono solo, intanto.
- Bene.
Linus.
(scusate, questo EDS proprio, come si suol
dire, capita a fagiolo per me).
--
Posted from  [212.13.18.210]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [EDS] Frammenti di un amore

author: fabrizio venerandi

text:
Linus wrote:
>
> - credo ut intelligam.
Credo dovessi spedirlo al confessore, non in area.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: [EDS] Frammenti di un amore

text:
> Credo dovessi spedirlo al confessore, non in area.
Non sapevo queste regole,
pensavo fosse un EDS normale.
Scusate.
Linus.



title: [EDS] Frammenti di un amore

author: TS

text:
> Credo dovessi spedirlo al confessore, non in area.
dovresti, a casa mia


title: [EDS] Frammenti di un amore

text:
TS wrote:
> dovresti, a casa mia
Ma chi ci viene a casa tua!
Ciao.



title: [EDS] Frammenti di un amore

text:
> Ma chi ci viene a casa tua!
ci sono io, e questo la rende splendida
chiunque altro inquinerebbe


title: Delta di una dea qualunque

author: germano

text:
.........la cena non era stata un granchè nemmeno
il vino . Ma è noto che il vino per quanto cattivo
e a basso costo riesce ad ubriacare un uomo. E
far di una donna un pupazzo . La testa girava
cominciavo a dimenticare tutte le storielle raccontategli
e il mio nome , il nome con cui mi ero presentato
alla stazione centrale : Mirko , Marco qualcosa del
genere .Il divano ci costrinse ad essere più vicini .
Parlavamo a bassa voce e lei sorrideva ubriaca e
le parole dette piano si accompagnarono a carezze .
Carezze diffuse e poi baci . Baci prima dolci
poi sempre più insistenti . Iniziò a spogliarmi e
a dire senza dignità "Lo voglio in bocca" ; ne fui dapprima
infastidito poichè immaginavo a quanti altri lo
aveva fatto ma poi ne fui sempre più eccitato e ansioso
. Sbottonò il pantalone e accarezzò
piano poi mi tirò giù il boxer e iniziò a baciarmi
e ad accarezzare poi con la bocca faceva giochetti
che su di me avevano effetti devastanti .Vedevo la sua
testa andare su e giu io le accarezzavo i capelli per dirle
senza parlare che mi piaceva . Si rialzò col rossetto
smosso e le labbra bagnate voleva baciarmi ma la
presi con forza e le strappai ( non la svestii ma le strappai ) i vestiti e
godemmo tutta la notte .
Ma non dovevamo parlare di affari ?
L'alba venne presto e lei era già sveglia .Quando
si accorse che ero sveglio anch'io oppose al mio
stupido sorriso "Adesso vai via , coglione ! Ancora
sei qui . Dovresti pagarmi anche la pigione per
la stanza da letto , ma dammi le mie cinquecento mila lire
e sparisci come un verme ".
Una puttana ?? Ma....come ? Jodie Albano vuole soldi
da me ? Ma che razza di storia è questa . Un'attrice
che fa la puttana . e poi cinquecento mila lire ?................


title: Delta di una dea qualunque

author: Artod

text:
germano <
germano...@tiscalinet.it
> wrote in message
8bdas2$4i7$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> presi con forza e le strappai ( non la svestii ma le strappai ) i
vestiti e
> godemmo tutta la notte .
Questa frase non mi piace molto. Finora il crescendo era ben fatto, ma
qui banalizzi un po' troppo, imho.
> L'alba venne presto e lei era gią sveglia .Quando
> si accorse che ero sveglio anch'io oppose al mio
> stupido sorriso "Adesso vai via , coglione ! Ancora
> sei qui . Dovresti pagarmi anche la pigione per
> la stanza da letto , ma dammi le mie cinquecento mila lire
> e sparisci come un verme ".
Spiazza. La svolta indubbiamente spiazza il lettore, ma mi chiedo quanto
sia plausibile.
Non male, Germano, non male. Continua cosģ.
Ciao,
Artod


title: Delta di una dea qualunque

text:
Artod sei un ragazzo forte . dalle mie parti ti direbbero
"sì na capatosta " . Quel che ti manca è l'umiltà . ma lasciamo da parte la
mia opinione su di te.
Riguardo alle banalità che tu dicevi , non posso non darti ragione . Banale
in quanto non son sceso (perchè non so scendere nei particolari
descrittivi ) più di tanto nella descrizione successiva all'immagine su cui
ruota tutta la scena : lei che esclama spontanea di volerlo in bocca e con
fare sicuro lo fa .
Riguardo allo sviamento del finale è proprio una cagata .
Ma il fine perseguito era quello di sconvolgere un attimo il lettore con la
scena del sesso orale . Squallida ed erotica se non proprio porno . Era solo
questo il fine .
Un brividone .
Letto mai Moravia ? Un vero porcellone . Tinto Brass confronto a lui è un
chirichetto .
Ritornando a noi , sei proprio una gran testa di cazzo . Davvero !!!
Cerca di cogliere , al di là dello scritto , quella vita e quell'energia che
pulsa dietro e dentro in ognuno di noi .
Su iap , in tutta umiltà , posso semplicemente dirti che hai fatto proprio
una figura da 4 soldi . Ricorda il mio consiglio : osserva in ogni parola ,
in ogni movimento o azione degli altri l'umanità : questa pietra che vuol
restare a galla per un pò , e per un pò ci riesce .
Spero avrai inteso .
Ma si ! Tu hai inteso , solo che sei una gran testa di cazzo!
D'istinto saluto
Germano.


title: Delta di una dea qualunque

text:
germano <
germano...@tiscalinet.it
> wrote in message
8bf3jo$i8b$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Riguardo alle banalità che tu dicevi , non posso non darti ragione .
Banale
> in quanto non son sceso (perchè non so scendere nei particolari
> descrittivi ) più di tanto nella descrizione successiva all'immagine
su cui
> ruota tutta la scena : lei che esclama spontanea di volerlo in bocca e
con
> fare sicuro lo fa .
Il clou di un pezzo meriterebbe uno spazio particolare, un trattamento
approfondito. La sintesi va bene se riesce a concentrare tutto in poche
parole, ma cancellare i particolari allontana la scena dal lettore,
imho.
> Riguardo allo sviamento del finale è proprio una cagata .
Il finale è una cagata? Non saprei. Sembra artificioso, ecco.
> Ma il fine perseguito era quello di sconvolgere un attimo il lettore
con la
> scena del sesso orale. Squallida ed erotica se non proprio porno . Era
solo
> questo il fine.
Allora avresti dovuto descriverla. Nella rete trovi molta roba
pornografica che ti può essere d'aiuto, ma riuscire a cavarne fuori
qualcosa di decente deve essere piuttosto difficile.
> Un brividone .
> Letto mai Moravia ? Un vero porcellone . Tinto Brass confronto a lui è
un
> chirichetto.
:-)
No, non ho letto.
> Ritornando a noi, sei proprio una gran testa di cazzo . Davvero !!!
:-D
Grazie, lo so.
> Cerca di cogliere , al di là dello scritto , quella vita e
quell'energia che
> pulsa dietro e dentro in ognuno di noi
C'era un tempo in cui i discorsi su iap, discorsi sulla poesia e sulla
letteratura, erano intercalati dall'amicizia e dai sentimenti. Tutto
degenerò e ci fu una cascata di sentimenti. Ma scriverlo, l'amore, è
viverlo a metà. E puoi credermi se ti dico che pochi lo sanno meglio di
me.
Perciò cercai, per reazione, di limitare sentimenti espressi a metà e
vissuti a un quarto per ricreare quello che tanti avevano cercato: un
luogo di incontro per tanti frustrati amanti della letteratura che non
possono condividere la loro passione con altri. IAP fu fatto per
mandarmi via da IAS per i casini che avevo combinato (e di cui mi
pento): casini che ho cercato di evitare accadessero su IAP.
> Su iap , in tutta umiltà , posso semplicemente dirti che hai fatto
proprio
> una figura da 4 soldi . Ricorda il mio consiglio : osserva in ogni
parola ,
> in ogni movimento o azione degli altri l'umanità : questa pietra che
vuol
> restare a galla per un pò , e per un pò ci riesce.
Su iap vedo sentimenti comuni e istintivi, personali nel luogo, non nel
modo. Sembra di leggere poesia popolare, per la maggior parte. Qui è
diverso. Qui non c'è uguaglianza e Torrette la invocherebbe invano:
Randy lo soffocherebbe nel sonno. Io non ho scelto di essere più uguale
degli altri, ma di essere diverso. Lo sono, forse. Mi sento tale. E la
lingua mi permette di recitare, di mostrare una parte di me in ogni
mondo in cui appaio: perché quando si recita si mostra sé stessi.
> Spero avrai inteso .
> Ma si ! Tu hai inteso , solo che sei una gran testa di cazzo!
> D'istinto saluto
> Germano.
Io potrei essere la persona più dolce del mondo, Germano, e tu non
potresti saperlo.
Ma ogni luogo esige un'altra faccia.
Ciao,
Artod


title: Delta di una dea qualunque

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in >
Il clou di un pezzo meriterebbe uno spazio particolare, un trattamento
> approfondito. La sintesi va bene se riesce a concentrare tutto in poche
> parole, ma cancellare i particolari allontana la scena dal lettore,
> imho.
>
E' vero . Ma ( sottolineo che qui non era mia intenzione) se lasciassimo più
spazio all'interprete-lettore ?
Insomma , descrivere una scena di sesso è difficile .
Potrebbe essere una lacuna salvifica .
ma ti ripeto la mia intenzione non era questa .
La mia era una lacuna , punto e basta .
> Il finale è una cagata? Non saprei. Sembra artificioso, ecco.
No , no  è proprio una cagata . Per salvarlo bisognerebbe creare tutta una
storia introduttiva sulla ragazza protagonista .Come l'ho impostato io
invece è solo una meccanica chiusa illogica per rientrare nella logica di
uno scritto rispondente ai minimi canoni della scrittura ossia soggeto
oggetto introduzione svolgimento e conclusione .
>
> Allora avresti dovuto descriverla. Nella rete trovi molta roba
> pornografica che ti può essere d'aiuto, ma riuscire a cavarne fuori
> qualcosa di decente deve essere piuttosto difficile.
No , ti ripeto . Descrivere una scena di sesso mi fa venire in mente quei
programmucci televisivi dove invitano quella sboccata della Parietti ,
insomma non fa per me .
> No, non ho letto.
Moravia in certe parti è squallido . A me non piace particolarmente quindi
non posso consigliartelo .


title: Delta di una dea qualunque

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in > >
 Ritornando a noi, sei proprio una gran testa di cazzo . Davvero !!!
>
> :-D
> Grazie, lo so.
Il termine che uso da un lato è ironico perchè non posso nascondere la
simpatia che provo verso te , in fondo hai 16 anni ,  sei ancora
recuperabile rispetto a me :-) e poi dimostri , comparandoti coi ragazzetti
del mio quartiere tuoi coetanei (supercafoni doc) un certo impegno (ma il
difetto è la direzione , che è sbagliata come ti spiegherò)
Il testa di cazzo dall'altro lato è sincero : sei proprio una testa di cazzo
!
> C'era un tempo in cui i discorsi su iap, discorsi sulla poesia e sulla
> letteratura, erano intercalati dall'amicizia e dai sentimenti.
Bene .
 Tutto
> degenerò
Eh eh eh !!!! Attento ! Usi un'espressione troppo indeterminata . Non è
leale . A rovinare tutto sei stato tu in qualità di aspirante Parruccone
Imperiale e gli altri componenti del Gran Consiglio dè Parrucconi Accademici
.
Poi al resto ci ho pensato io . Ma io sono l'effetto.
e ci fu una cascata di sentimenti. Ma scriverlo, l'amore, è
> viverlo a metà. E puoi credermi se ti dico che pochi lo sanno meglio di
> me.
Hai sedici anni ma in alcune ( alcune ) espressioni rispecchi una vecchiaia
non so come definirla .Mi pari mio nonno ( ma almeno lui ha fatto due guerre
e ne ha -aveva- aneddoti da recitare ) . sempre col c'era una volta iap ....
E poi mi parli spesso di esperienza e qualcosa del genere . L'esperienza va
messa in pratica non vantata .
IAP fu fatto per
> mandarmi via da IAS per i casini che avevo combinato (e di cui mi
> pento): casini che ho cercato di evitare accadessero su IAP.
non so di che parli , se vuoi illuminarmi
> Su iap vedo sentimenti comuni e istintivi, personali nel luogo, non nel
> modo. Sembra di leggere poesia popolare, per la maggior parte.
Letteralmente ignori la funzione essenziale di tutto quel che è popolare .
Lo vedi che sei un aspirante Parruccone accademico Imperiale ???
 Qui è
> diverso. Qui non c'è uguaglianza
Ti farò , se vuoi , una lezione sulla differenza ontologica che intercorre
tra disuguaglianza ed ingiustizia , che non sono la stessa cosa . Tu hai un
vago concetto approssimativo di uguaglianza e lo dimostri e lo dichiari.
e Torrette la invocherebbe invano:
Vedremo.
> Randy lo soffocherebbe nel sonno.
Randy ? e chi è ? il censore di ias ? Non chiamare sempre altri in causa .
Non fare sempre il leccaculo o il cagnolino scodinzolante . Sii te stesso ,
per una volta , cazzo!!Stai sempre a chiamare qualcun altro in causa .
Hai visto la figura di merda che hai fatto fare al povero Localzero ??
Tientele per te certe questioni . Lascia agli altri la facoltà di
intervenire . Eccheccazzo !!Uff !
 Io non ho scelto di essere più uguale
> degli altri, ma di essere diverso.
Ma chi te lo vieta ?! Solo , però , lascia stare gli altri che son
ugualmente diversi dal tuo essere diverso .
Lascia stare gli altri .
 Lo sono, forse. Mi sento tale. E la
> lingua mi permette di recitare, di mostrare una parte di me in ogni
> mondo in cui appaio: perché quando si recita si mostra sé stessi.
No piccolo Artod . Sii sempre te stesso . Si recita per necessità , non
perchè è bello recitare , ma è un discorso troppo lungo . E noioso .
> > Io potrei essere la persona più dolce del mondo, Germano, e tu non
> potresti saperlo.
Lo so , lo so , la nutella e le crostatine , gli spicchi di sole e il miele
ambrosoli . Già l'hai postato .
> Ma ogni luogo esige un'altra faccia.
Discorde mi trovasti .
> Ciao,
Ciao
>
> Artod
Germano .
>
>


title: Delta di una dea qualunque

text:
germano <
germano...@tiscalinet.it
> wrote in message
8bghrl$6qu$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> > C'era un tempo in cui i discorsi su iap, discorsi sulla poesia e
sulla
> > letteratura, erano intercalati dall'amicizia e dai sentimenti.
> Bene .
E non credere, te lo ripeto, che non sia capace di star male come e più
di gidì e di far piangere tutto il newsgroup. Tra verità e capacità di
recitare al computer ne farei versare, di lacrime...
>  Tutto
> > degenerò
> Eh eh eh !!!! Attento ! Usi un'espressione troppo indeterminata . Non
è
> leale . A rovinare tutto sei stato tu in qualità di aspirante
Parruccone
> Imperiale e gli altri componenti del Gran Consiglio dè Parrucconi
Accademici
> Poi al resto ci ho pensato io . Ma io sono l'effetto.
Tutto degenerò molto prima di te. Tu sei entrato in piena crisi, quando
Sauron non scriveva più, Denny Bart attaccava Wakko e io mi stavo
rompendo le palle. Cercavamo di condividere la nostra cultura e di
apprendere l'uno dall'altro. E questo ci teneva assieme e ci legava; poi
venivano i sentimenti. Perché i veri sentimenti sono quelli della vita
reale e ogni rapporto virtuale deve sfociare nel reale per mantenersi
vivo.
> e ci fu una cascata di sentimenti. Ma scriverlo, l'amore, è
> > viverlo a metà. E puoi credermi se ti dico che pochi lo sanno meglio
di
> > me.
> Hai sedici anni ma in alcune ( alcune ) espressioni rispecchi una
vecchiaia
> non so come definirla .Mi pari mio nonno ( ma almeno lui ha fatto due
guerre
> e ne ha -aveva- aneddoti da recitare ) . sempre col c'era una volta
iap ....
> E poi mi parli spesso di esperienza e qualcosa del genere .
L'esperienza va
> messa in pratica non vantata .
Quando l'esperienza è un'azione che ancora dura e prevede solo la
contemplazione di vuoti pixel, non esiste azione.
Non sono nuovi sentimenti su monitor che voglio: li ho già.
> IAP fu fatto per
> > mandarmi via da IAS per i casini che avevo combinato (e di cui mi
> > pento): casini che ho cercato di evitare accadessero su IAP.
> non so di che parli , se vuoi illuminarmi
Preferisco di no.
> > Su iap vedo sentimenti comuni e istintivi, personali nel luogo, non
nel
> > modo. Sembra di leggere poesia popolare, per la maggior parte.
> Letteralmente ignori la funzione essenziale di tutto quel che è
popolare .
> Lo vedi che sei un aspirante Parruccone accademico Imperiale ???
Il tempo della poesia popolare è finito: l'ha uccisa il Romanticismo e
le varie pseudoribellioni dell'ultimo secolo le hanno posto la lapide
sulla tomba. Un ripetersi continuo di temi uguali e trattati in modo
simile, senza conoscenze, senza una visione globale del mondo. Troppe
delle poesie che leggo su iap mancano di profondità: possono sì colpire,
ma spariscono subito. Le leggi e puff! non te le ricordi più.
Sai cosa si dice a proposito degli haiku? Un haiku di un dilettante ti
colpirà per un attimo, quello di un maestro per qualche anno, quello di
un grande maestro per tutta la vita.
>  Qui è
> > diverso. Qui non c'è uguaglianza
> Ti farò , se vuoi , una lezione sulla differenza ontologica che
intercorre
> tra disuguaglianza ed ingiustizia , che non sono la stessa cosa . Tu
hai un
> vago concetto approssimativo di uguaglianza e lo dimostri e lo
dichiari.
In un post lessi "qui siamo su it.arti.poesia, non su it.arti.poeti".
Già: poesia, quindi un luogo dedicato all'astratto. Un luogo libero e
regolato, ma dalle regole dello stato civile. Il caos dello stato di
natura che c'è adesso è insostenibile.
L'arte è ingiusta. E' ingiusta verso chi non riesce a capirne certe
espressioni. E' ingiusta anche verso di me, non credere.
> > Randy lo soffocherebbe nel sonno.
> Randy ? e chi è ? il censore di ias ? Non chiamare sempre altri in
causa .
> Non fare sempre il leccaculo o il cagnolino scodinzolante . Sii te
stesso ,
> per una volta , cazzo!!Stai sempre a chiamare qualcun altro in causa .
> Hai visto la figura di merda che hai fatto fare al povero Localzero ??
> Tientele per te certe questioni . Lascia agli altri la facoltà di
> intervenire . Eccheccazzo !!Uff !
Randy vuole da ias quello che volevo io da iap. Ma le sue capacità sono
enormi rispetto alle mie.
>  Lo sono, forse. Mi sento tale. E la
> > lingua mi permette di recitare, di mostrare una parte di me in ogni
> > mondo in cui appaio: perché quando si recita si mostra sé stessi.
> No piccolo Artod . Sii sempre te stesso . Si recita per necessità ,
non
> perchè è bello recitare , ma è un discorso troppo lungo . E noioso .
Come un diamante: tante facce che splendono in maniera diversa. Basta
girarmi.
Ciao,
Artod
P.S.
A proposito, mi è seccato alquanto che tu mi abbia commemorato su iap.
Avrei potuto scrivere benissimo da solo un messaggio d'addio, se
l'avessi voluto. Se non l'ho fatto un motivo c'era, no?


title: Delta di una dea qualunque

text:
germano <
germano...@tiscalinet.it
> wrote in message
8bghrh$6qs$2...@lacerta.tiscalinet.it...
> E' vero . Ma ( sottolineo che qui non era mia intenzione) se
lasciassimo più
> spazio all'interprete-lettore ?
> Insomma , descrivere una scena di sesso è difficile .
> Potrebbe essere una lacuna salvifica .
> ma ti ripeto la mia intenzione non era questa .
> La mia era una lacuna , punto e basta .
Capisco, capisco. Ma vediamo di approfondire l'argomento. Imho è
estremamente difficile incentrare un pezzo sul niente: dovrebbe uscirne
qualcosa di simile a quei tetti barocchi in cui il centro è
rappresentato da una semplicissima croce su sfondo azzurro, mentre tutto
il resto è carico e ricchissimo.
Il vuoto richiede molta materia intorno, imho.
> > Allora avresti dovuto descriverla. Nella rete trovi molta roba
> > pornografica che ti può essere d'aiuto, ma riuscire a cavarne fuori
> > qualcosa di decente deve essere piuttosto difficile.
> No , ti ripeto . Descrivere una scena di sesso mi fa venire in mente
quei
> programmucci televisivi dove invitano quella sboccata della Parietti ,
> insomma non fa per me .
C'è sempre modo e modo. In "Per chi suona la campana" il tutto è reso
estremamente bene senza cadere nella volgarità (che comunque ci
starebbe. La volgarità è vita).
Ciao,
Artod


title: Delta di una dea qualunque

text:
> A proposito, mi è seccato alquanto che tu mi abbia commemorato su iap.
> Avrei potuto scrivere benissimo da solo un messaggio d'addio, se
> l'avessi voluto. Se non l'ho fatto un motivo c'era, no?
Sei proprio una testa di cazzo . Una gran testa di cazzo
:-)))


title: Delta di una dea qualunque

author: Ahira

text:
>P.S.
>A proposito, mi è seccato alquanto che tu mi abbia commemorato su iap.
>Avrei potuto scrivere benissimo da solo un messaggio d'addio, se
>l'avessi voluto. Se non l'ho fatto un motivo c'era, no?
non ci ho capito un piffero di tutto il vostro lungo tread,
e non ci tengo nemmeno più di tanto.
Su questa tua ultima affermazione però ho da dire una cosa.
Non puoi seccarti di essere stato commemorato da altri, perche' la tua
presenza è tua solo in parte.
Il tuo diritto di non lasciare addii è esattamente uguale a quello di
altri di commemorarti.
Sia chiaro, non conosco affatto la polemica e magari tu hai tutte le
ragioni del mondo, oppure no. La sostanza della cosa non cambia.
Quello che noto è una tua rigidezza e una tua parrucconeria, in questa
*speciale* situazione, che mi fa sorridere.
Insomma Artod non *ciai* il fisico per fare il vecchio saggio :))
Eddai!
Aspetta almeno di essere vecchio :))
E se davvero eri il Randy di IAP quasi quasi hanno fatto bene a
commemorarti.Comunque non ci credo neanche un po'. Ti sarai anche
rompiscatole, ma hai classe.
Oh guarda che non sto prendendo le parti di nessuno... se non altro
perche' non conosco la storia.
Il mio parlare è solo relativo a questo tread che ho letto con
attenzione... e non voglio nè giudicare nè polemizzare e (meno che
mai) con te :))
AhIRa


title: Delta di una dea qualunque

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote
> Randy vuole da ias quello che volevo io da iap.
Perchč - tutti tranne - me sembrano sapere cosa c'č nella mia testa? Mah 8)
vabbč, torno a ultima9 che sto salvando il culo a quel vecchio rintronato
bacucco di lord elmsworth che quasi quasi gli lascio in dispensa una
pagnotta avvelenata. (ehehe)


title: {dedicata al mio lettore ideale con tutta la mia gioia} Una storia

text:
Ricordo: scendevi dal ramo
con movenze da proscimmia inventata;
nel rapido gesto di un ciglio
t'incurvavi diritto alla mia spalla.
Rivango il tuo seminare
parole che innaffiavi di vanto.
Io desta con te nell'orecchio
mi sognavo in un solco di campo.
Rivedo la cura sottile
che ti servě ad incidere argille
e scavare con il bulino
del tuo corpo la mia carne piů all'ombra.
Rimbombano ancora qui intorno
corazze contro scudi e celate:
la nostra guerra e la furia
spiravano inseguendo la parola.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


author: LettoreIdealediTS

text:
TS ha scritto:




SUBLIME!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: TZ

text:
> TS ha scritto:
> > Ricordo: scendevi dal ramo
> > con movenze da proscimmia inventata;
> > nel rapido gesto di un ciglio
> > t'incurvavi diritto alla mia spalla.
> > Rivango il tuo seminare
> > parole che innaffiavi di vanto.
> > Io desta con te nell'orecchio
> > mi sognavo in un solco di campo.
> > Rivedo la cura sottile
> > che ti servě ad incidere argille
> > e scavare con il bulino
> > del tuo corpo la mia carne piů all'ombra.
> > Rimbombano ancora qui intorno
> > corazze contro scudi e celate:
> > la nostra guerra e la furia
> > spiravano inseguendo la parola.
> SUBLIMERDA!



title: buon ferragosto

author: fulgenzio

text:
e non mangiate troppo, che con questo caldo fa male!!! :P
Ombra


title: Rancori - Parte V

author: Ale Amadesi

text:
Una delle cose belle di stare in quell'altra città, adesso, è la valanga di
aerei che ti vedi ogni giorno. Per un appassionato è il massimo. Sono qui e
non penso più a lei. Sono passati dieci mesi da quando ho pensato al
suicidio. Tutto sommato, quando una macchina mi passa vicino ho ancora la
tentazione di buttarmi sotto, ma a volte mi è capitato di scansarmi
impaurito. Sto migliorando o mi sto solo rincoglionendo?
Da oggi ho le All Star come il batterista dei Faith No More. Che poi non è
più nei Faith No More, ma per un po' ha sostituito David dei Korn. Mi fa
piacere, forse è un minimo motivo di contentezza dopo secoli.
Giorno. Pillole per lo stomaco.
 - Oh, Stand! Salut, come va? - non c'era male. Avevo dato un esame da poco
e quasi quasi mi potevo sentire in modo passabile. Non più di tanto. Saluto
Spanizzo e mi fermo a parlare un po' con lui. Di sicuro tira fuori un paio
di storie inventate sugli esami dell'università. Robe tipo:
non-ho-studiato-un-cazzo-sono-andato-lì-e-ho-detto-sono-uno-sborone-di-rimin
i-e-allora-mi-ha-dato-trenta-tutto-contento.
Invece no. Manco dieci secondi, che dall'altra camera arriva il Ras che ci
ha sentito parlare. Lui ha una voce potente e viene lì a dire: - Oh, allora?
Come va? - con tutta la forza del vero jeans. Le vicine di casa sono
avvertite che c'è anche lui. Aspettiamo Caietanus, che per una volta è
probabile che esca con noi invece di studiare Fluidodinamica, che poi se la
dimentica e quando va agli esami si ritira. È preparatissimo, ma il livello
di adrenalina lo blocca. Fa niente, io di livelli di adrenalina alti me ne
intendo. Dopo un po' di tempo che non lo vediamo, decidiamo di andare a
prendere Caietanus di peso, direttamente all'aula studio perché abbiamo già
capito che lui non si smuoverà mai. Arriviamo là ed il secondo banco da
sinistra in ultima fila è suo. Tutto a posto. Tra qualche anno gli
metteranno il cartello con scritto Riservato, tanto ormai lo sanno tutti.
Siamo io, Spanizzo e il Ras e ci presentiamo al grande capo.
- Oh! C'è l'associazione a delinquere! - si rivolge a Spanizzo e gli dice -
Tu e i tuoi amichetti.andate a fresare i travestiti a Rimini, stasera? -
Cominciano le ghigne. Peniamo moltissimo a convincere Caie a venir fuori con
noi. Ci inventiamo il mio compleanno: - Dai, vieni con noi che è il
compleanno di Stand. Vieni fuori, cazzo, almeno una volta! -
- No, ragazzi, ci ho Fluidodinamica che preme -
- Cosa premi? Dai, vieni a fresare che facciamo un puttan-tour, tutti
insieme - dice il Ras
- Daaai, baaasta - gli risponde Caie - Sembri l'audio di un film porno,
sembri-
lo lasciamo in balia della Fluidodinamica, ormai irrecuperabile.
Terzo caffè della mattina. Sigaretta extralight.
Il sole asmatico di Rimini-Riccione fa comunque il suo effetto e mi scrosta
frammenti di epitelio. Arrivo a casa dalla spiaggia rosso e spaccato, che
sembro un cocomero in crisi di identità. Quest'estate abbiamo deciso di fare
i giri notturni, stare poco in spiaggia e dedicarci alla notte in tutte le
sue forme. Al comando dell'avventura siamo io, Marz-Matrix, Spanizzo e Bill
Gates. Marz-Matrix, potente profeta della non-esistenza dei fatti, pittore
di piazza part-time, ci guida per il suo tortuoso paese dei balocchi.
Comincio alla prima serata, a prendermi gli insulti dei due
finto-vissuti-uomini-di-mondo, Spanizzo e Bill, che se la prendono perché
non bevo. Prendo una Coca Cola, come il glorioso Gufo e preciso che 'non
bevo perché ho smesso e non mi dovete dire un cazzo'. Ovviamente mi sfottono
per un X periodo di tempo, poi i discorsi sulle fanciulle prendono il
sopravvento. Marz-Matrix, geniale fanciullo, ha l'idea di mettersi la
maglietta di Superman, convinto che andrà per la meglio.
La cosa mi lascia un momento in dubbio, anche perché nella mia dolce
metropoli non ero abituato ad avvicinare tutte quelle che passavano per la
strada chiedendo: 'ciao, esci con me, stasera?'
Qui si fa così. Almeno su viale cecca ed un altro paio di strade e da giugno
a metà agosto, circa. Prendo nota di questo fatto ed in pochissimo tempo
prendo le abitudini del luogo.
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Sarà il profumo di questa città, sarà la musica che viene da lontano..."
(A.Venditti)


title: Rancori - Parte V

author: tortoise

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:t_uqa.68736$DT4.2...@twister1.libero.it...
> Una delle cose belle di stare in quell'altra città, adesso, è la valanga
di
> aerei che ti vedi ogni giorno. Per un appassionato è il massimo. Sono qui
e
> non penso più a lei. Sono passati dieci mesi da quando ho pensato al
> suicidio.
Non posso far altro che confermare i complimenti che ti avevo già fatto. Mi
piace la "cattiveria" narrativa che ci metti e mi piace come scrivi. Se
dovessi cercare il pelo nell'uovo, direi che il personaggio di Caietanus
sembra un corpo estraneo rispetto al resto del racconto; magari è solo una
mia impressione.
Ciao
A.


title: Rancori - Parte V

text:
"tortoise" <
qskorpi...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b8g7hv$s0m$3...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> Non posso far altro che confermare i complimenti che ti avevo già fatto.
Mi
> piace la "cattiveria" narrativa che ci metti e mi piace come scrivi.
Grazie. Sono sensibile ai complimenti...
> Se
> dovessi cercare il pelo nell'uovo, direi che il personaggio di Caietanus
> sembra un corpo estraneo rispetto al resto del racconto; magari è solo una
> mia impressione.
Hai ragione. Purtroppo, però, come succede un po' nella vita, certi
personaggi, come Gaetano-Caietanus sono di passaggio.
E' un po' un andamento parabolico: la vita vecchia, che arriva al climax
dell'autodistruzione e quella nuova che è piena di amici nuovi e gente
positiva. Inevitabile che cetrti personaggi, come il Brighez o Gufo,
scompaiano.
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Rancori - Parte V

author: DisKre Panza

text:
sabato 26 aprile 2003 Ale Amadesi ha scritto:
> Sono passati dieci mesi da quando ho pensato al suicidio.
  Io due anni, un mese e qualche spicciolo. E ci penso sempre di meno.
Forse magari alla fine poi passa.
  Ok, letto. Nessun commento perche'  non c'e` un cazzo da commentare.
E` cosi`, e-basta.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Rancori - Parte V

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnbanalk.1...@demokrito.org.asm...
> sabato 26 aprile 2003 Ale Amadesi ha scritto:
>
> > Sono passati dieci mesi da quando ho pensato al suicidio.
>
>   Io due anni, un mese e qualche spicciolo. E ci penso sempre di meno.
> Forse magari alla fine poi passa.
Il raconto parla di roba di qualche anno fa. In totale sono quattro anni e
mezzo
>   Ok, letto. Nessun commento perche'  non c'e` un cazzo da commentare.
> E` cosi`, e-basta.
>
Ok.
Niente da eccepire, per me
Ale



title: G.W.F.Hegel

author: Edizioni Clandestine

text:
03/04 New entry in Palestra per la mente: 'Vita di Gesů' di Georg Wilhelm
Friedrich Hegel su
www.edizioniclandestine.com


title: il riporto d'achille

author: il pazzo dei bonsai

text:
Stanotte ho sentito rumori sicché, appena s'è fatta luce, ho chiamato a
compare e gli ho detto de sikk'iskidare in fretta e di venire correndo;
poi ho preso la scala manna e sono andato sul tetto a guardare il campo.
Compare arrivava lentu ke boe e siccome ero già mezzo esaurito l'ho
gridato da lontano:
"Beni compa', vieni sopra che questa volta si vede meglio..."
"Mincra 'e cuaddu, lo sai che se me ne cado dal tetto mi uccido..."
"Se me ne cado dal tetto mi occo deu puru, beni inoghe t'apo nadu, e
sali. È sicuro, basta che stai attento a mettere i piedi dove te lo
dico..."
Compare, miskinu, ha una gamba più corta ed è pure emofilo. Compare si
chiama Costantino Artitzu, però maestro Carta, anarchico, gli diceva
sempre Achille piè veloce, per scherzare.
Quando vedeva a don Sulis, maestro Carta, anarchico, con il pollice
quasi si toccava su bonnete e salutava a voce alta, sempre mintzidiende:
"Bos codde Maometto, preíderu". E don Sulis, conkegazzu, tutte le volte
si faceva la croce e se ne andava a piangere dai carabinieri.
Appena l'ho convinto e s'est setzidu comodo sul tetto, glielo domando
subito:
"E tandu, a te cosa ti pare?"
Compare guarda nel campo e si asciuga la fronte con la mano: "Iscurta
Gona', un culo di gatto furriau, mi pare..."
Tanti anni fa, che eravamo ancora pitzinnos meda, maestro Carta,
anarchico, ci chiamava la notte, in greffa, e ci faceva vedere le
stelle, la luna e i pianeti in un cannocchiale della marina a due occhi.
Maestro Carta era anarchico ma insurrealista nudda, non beveva manco;
però a scuola ci parlava delle stelle, e a me è da quelle volte che mi è
cresciuto su makkine. Ma il prossimo anno giuro che pianto tutto a
grano; i cerchi nelle patate non si capisce niente: "Forse per vedere
bene si deve stare prus a susu, come in televisione, con gli elicotteri
deasi..." E faccio il rumore con la bocca.
"E innue lo leas tue unu licotteru per guardare le patate?"
"Lo rapiamo, compa', pilota e tottu..."
Il sette dicembre passato, me l'ammento sempre, Bonaria stava sbucciando
patate e dentro a una c'era una T, sikke pariat propiu a una T scritta
in stampatello nieddu e bella grande, e allora ho pensato che frade meu
era andato con il camion a vendere, e che a quell'ora in paese si
stavano già mangiando tutto il messaggio degli alieni fritto e bollito,
unu kilu in donzi domo.
Quando inizia a scendere dal tetto, a compare gli si alza il riporto
anche se non c'è vento nudda, allora gli dico di starsene frimmo
immobile intanto che lo guardo, magari sono i marziani miei che stanno
mandando un messaggio con la forfora, ma lui, tontu ke balla, si
riacciacca veloce veloce il riporto asupra de sa conca e poi dalla
vergogna se ne cade dalla scala e tottu, e io m'incazzo.


title: il riporto d'achille

text:
Stanotte ho sentito rumori sicché, appena s'è fatta luce, ho chiamato a
compare e gli ho detto de sikk'iskidare in fretta e di venire correndo;
poi ho preso la scala manna e sono andato sul tetto a guardare il campo.
Compare arrivava lentu ke boe, e siccome ero già mezzo esaurito di
aspettare, l'ho gridato da lontano:
"Beni compa', vieni sopra, che questa volta si vede meglio..."
"Mincra 'e cuaddu, lo sai che se me ne cado dal tetto mi uccido..."
"Se me ne cado da questo tetto mi occo deu puru, beni inoghe t'apo nadu,
e
sali. È sicuro, basta che stai attento a mettere i piedi dove te lo
dico..."
Compare, miskinu, ha una gamba più corta ed è pure emofilo. Compare si
chiama Costantino Artitzu, però maestro Carta, anarchico, gli diceva
sempre Achille piè veloce, per scherzare.
Quando vedeva a don Sulis, maestro Carta, anarchico, con il pollice
quasi si toccava su bonnete e salutava a voce alta, sempre mintzidiende:
"Bos codde Maometto, preíderu". E don Sulis, conkegazzu, tutte le volte
si faceva la croce e se ne andava a piangere dai carabinieri.
Appena l'ho convinto e s'est setzidu comodo sul tetto, glielo domando
subito:
"E tandu, a te cosa ti pare?"
Compare guarda nel campo e si asciuga la fronte con la mano: "Iscurta,
Gona', un culo di gatto furriau, mi pare..."
Tanti anni fa, che eravamo ancora pitzinnos meda, maestro Carta,
anarchico, ci chiamava la notte, in greffa, e ci faceva vedere le
stelle, la luna e i pianeti in un cannocchiale della marina a due occhi.
Maestro Carta era anarchico ma insurrealista nudda, manco beveva; però
alla scuola ci parlava delle stelle, e a me è da quelle volte che mi è
cresciuto su makkine. Ma il prossimo anno giuro che pianto tutte le
tanche a grano; i cerchi nelle patate non si capisce niente: "Forse per
vedere bene si deve stare prus a susu, come in televisione, con gli
elicotteri deasi..." E faccio il rumore con la bocca.
"E innue lo leas tue unu licotteru per guardare le patate?"
"Lo rapiamo, compa', pilota e tottu..."
Il sette dicembre passato, me l'ammento sempre, Bonaria stava sbucciando
patate e dentro a una c'era una T, sikke pariat propiu a una T scritta
in stampatello nieddu e bella grande; allora ho pensato che frade meu
era andato con il camion a vendere, e che a quell'ora in paese si
stavano già mangiando tutto il messaggio degli alieni fritto e bollito,
unu kilu almeno in donzi domo.
Quando inizia a scendere dal tetto, a compare gli si alza il riporto
anche se non c'è vento nudda, allora gli dico di starsene frimmo
immobile intanto che lo guardo, magari sono proprio i marziani miei che
stanno mandando un messaggio con la forfora, ma lui, tontu ke balla, si
riappiccica veloce veloce il riporto asupra de sa conca e poi dalla
vergogna se ne cade giù dalla scala e tottu, e io m'incazzo.


title: il riporto d'achille

author: Apache

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<c%c3c.20799$
O31.9...@news4.tin.it
>...
Sei una merda. Da condannare in primo grado e senz'appello.


title: il riporto d'achille

text:
Apache <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto:
> Sei una merda. Da condannare in primo grado e senz'appello.
invoco il legittimo sospetto, elicottero.


title: il riporto d'achille

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<0%z3c.27267$
O31.1...@news4.tin.it
>...
> Apache <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto:
>
> > Sei una merda. Da condannare in primo grado e senz'appello.
>
> invoco il legittimo sospetto, elicottero.
Sei leggittimamente stato sospettato d'idiozia compulsiva, indagato e
condannato. Questo non è un "giusto processo". Ebete.


title: il riporto d'achille

text:
"Apache" <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:c4e1f1a7.0403...@posting.google.com...



title: il riporto d'achille

text:
Apache <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto:
> Sei leggittimamente stato sospettato d'idiozia compulsiva, indagato e
> condannato. Questo non č un "giusto processo".
dal punto di vista ortografico? ça va sans dire: sei prolisso,
elicottero.
e tendi vieppiů a reiterare i tuoi miseri patterns logici e verbali,
mentre sfidi la sorte con le doppie.
i miei migliori auguri di buon proseguimento: zzzz toc, zzzz toc, zzzz
toc...


title: il riporto d'achille

author: Writer

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> Stanotte ho sentito rumori sicché, appena s'è fatta luce, ho chiamato a
> compare e gli ho detto de sikk'iskidare in fretta e di venire correndo;
Sembra un pezzo dei "condomini" in versione sarda.
Però, a differenza di quelli, questo è abbastanza sgraziato.
W.


title: il riporto d'achille

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<Z1R3c.33448$
O31.1...@news4.tin.it
>...
> Apache <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto:
>
> > Sei leggittimamente stato sospettato d'idiozia compulsiva, indagato e
> > condannato. Questo non č un "giusto processo".
>
> dal punto di vista ortografico? ça va sans dire: sei prolisso,
> elicottero.
Sei un diminuito, bonsai. Hai scelto il nick piů appropriato.
> e tendi vieppiů a reiterare i tuoi miseri patterns logici e verbali,
> mentre sfidi la sorte con le doppie.
Non si tratta di semplice reiterazione, ma di magnificenza
moltiplicativa. Ciň che tu, evidentemente, non puoi comprendere.
P.s. misero tu e tuo nonno. Rappresenti uno dei rari casi in cui la
masturbazione avrebbe potuto evitare uno sfregio a questo povero
mondo.
> i miei migliori auguri di buon proseguimento: zzzz toc, zzzz toc, zzzz
> toc...
Va', va', idiota, va'.


title: il riporto d'achille

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<pLQ3c.33442$
O31.1...@news4.tin.it
>...

Mmmm, noto che con il quoting te la cavi bene.


title: il riporto d'achille

text:
Writer <om...@NOSPtin.it> ha scritto:
> Sembra un pezzo dei "condomini" in versione sarda.
> Perň, a differenza di quelli, questo č abbastanza sgraziato.
sgraziato č un eufemismo delicato, lubna č di un altro pianeta e i miei
mezzi sono notevolmente piů scarsi. a mia parziale scusante c'č il fatto
che lui ha i suoi personaggi nelle orecchie, io ricostruisco a memoria
(poca) e da lontano.
comunque sě, in parte si tratta anche di un goffo omaggio ai suoi
condomini oltre che alla scrittura, magnifica, di sergio atzeni.
ieri notte l'ho ripreso e limato: č migliorato un poco, magari tra un
annetto lo riposto.


title: il riporto d'achille

author: LG

text:
On Thu, 11 Mar 2004 03:28:57 GMT, "il pazzo dei bonsai"
<
cave...@despammed.com
> wrote:
>Apache <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto:
>
>> Sei leggittimamente ...

>sfidi la sorte con le doppie.
:-)


title: il riporto d'achille

author: Mario Gi

text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> alla scrittura, magnifica, di sergio atzeni.
Uno dei migliori scrittori italiani, secondo me.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: il riporto d'achille

text:
Mario Gi <
arvali...@libero.it
> ha scritto:
> Uno dei migliori scrittori italiani, secondo me.
i modelli me li so scegliere, mi piace arrancare in salita.


title: il riporto d'achille

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<5dZ3c.35478$
O31.1...@news4.tin.it
>...

Non era richiesto che tu ti scusassi, come farebbe il piů umiliato
degli zerbini. Pazzo del tappetino.


title: il riporto d'achille

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> wrote in message news:<5dZ3c.35478$
O31.1...@news4.tin.it
>...
> comunque sì, in parte si tratta anche di un goffo omaggio ai suoi
> condomini oltre che alla scrittura, magnifica, di sergio atzeni.
Ahaha, LUI fa omaggio ad Atzeni. Tzé!


title: Manfred

author: Prometeo

text:
Manfred di solito è uno che va al sodo: se vuole un panino con la mortadella
lo chiede senza tante storie e se ne frega se è molto calorica; se al bar
vede una bella donna e sente un improvviso torciglione alle budella, lui si
avvicina, le piazza sotto il naso una pinta di birra e le dice "con questa
weitzen io ti sposo, cin cin und prosit!". Non è uno da effetto Doppler, non
è nemmeno uno che sposti i mobili: quando decide di posizionarli in una
determinata stanza, ci resteranno per tutta la vita e solo gli imbianchini
potranno scostarli dalla parete per ridipingerla. Se risponde al cellulare
mentre è in macchina con qualcuno, Manfred si comporta con molta
naturalezza, senza cedimenti di voce e risate imbarazzate, non è sbrigativo,
mette addirittura il vivavoce, affinchè tutti possano sentire le porcate che
gli vengono dette. E il più delle volte, infatti, sono le sue mille donne a
chiamarlo per ricordare le notti d'amore trascorse sulla linea asettica
sette. E lui se ne sbatte se i colleghi, il capo, gli amici o i parenti
sentono gli epiteti che le sue donnine gli rivolgono: truciolino, bavosetto,
tetesco ti merta, Manfred the Pelvis, barbamanfrèd, human machine interface
di merda, sonofabitch, licaone della Foresta Nera. Insomma, tutte le parole
dell'amore.
Per questo mi par strano che non abbia ancora risposto: che sia cascato
nella vasca degli acidi durante una delle sue prestazioni? E se sì, chi
c'era con lui?


title: Dopo la lettura di Domaccia/Amen

author: Riccardomustodario

text:
------Messaggio inoltrato
Da: Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>
Newsgroup: it.sport.calcio.napoli,it.arti.trash
Data: Tue, 15 Nov 2005 10:50:15 GMT
Oggetto: R:R:[OT] Morto Eddie Guerrero
Il 15/11/05 10:40, nell'articolo bWief.61736$
Pe2.1...@twister2.libero.it
,
"Stefano B*" <
bob...@llissiaure.it
> ha scritto:
>> Il 14/11/05 14:40, nell'articolo
>>
212Z141Z48Z2Y1...@usenet.libero.it
, "rex" <
x...@x.it
> ha scritto:
>>
>> Purtroppo non è l'unico che è morto come wrestler, ecco gli altri:
>>
>> Owen Hart fratello di bret Hart
> NOOOOOOOO, i fratelli Hart erano mitici...
morirono dopo aver letto questa poesia di DOMACCIA che tradotta in inglese
fa ancora più effetto
 Il 15/11/05 10:44, nell'articolo
fb1821449c6f6b20bc9...@mygate.mailgate.org
, "DOMACCIA"
<
doma...@libero.it
> ha scritto:
> FRANANTE RETICOLATO
> Energia disincarnata,
> intossicata
> da agone liquidatorio,
> plano su un mondo bruto,
> che non ha autori.
> In durissimo callo
> di dolore
> screpolo
> la mia propria sostanza,
> in franante reticolato
> capitolata,
> io, polverizzato
> frattale complesso,
> ammollata
> morchia collosa,
> ircocervo
> nel cerchio di fuoco
> nel calvario trafficato
> del presente.
>    DOMACCIA
------ Fine del messaggio inoltrato
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Dopo la lettura di Domaccia/Amen

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>morirono dopo aver letto questa poesia di DOMACCIA
L'ennesima guerra tra i poveri del terzo mondo?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [eds] il pregante interrogativo

author: lubna

text:
Non riusciva proprio a crederci, eppure... ripensando a certe parole, allo
strusciare casuale nei giorni di festa, al leggero tremolio di quelle mani
quando la domenica sfioravano le sue... avrebbe dovuto capire, avrebbe
dovuto intuire... ed ora? Non sapeva proprio cosa fare...
"Maria vieni è pronto"
La voce di sua madre la fece trasalire, rialzò in fretta gli slip e scappò
in cucina.
"Cos'hai? Sei tutta rossa!"
"Credo di avere un po' di febbre"
"Vieni qui! Fai sentire. Ah! Benedetta figliola! Ti avevo detto di non
uscire per Natale, magari è..."
"Ma mamma!"
"E sì, e sì... ne avrai tanti di Natali! Che vuoi che..."
"Non vedo niente di pronto"
"Non senti questo profumo? Guarda dentro il forno"
Il sorriso nascosto dietro quell'ultima frase le fece capire tutto, magari
sottraendole il gusto della sorpresa ma, di certo, restituendole la fame.
"Don Aldo mi ha chiesto se di pomeriggio passavi per le prove"
"E' stato qui? Ma perché non mi hai..."
"Dormivi"
Maria abbassò il capo, il pane caldo le bruciava le dita, avrebbe deciso
dopo, c'era tempo.


title: [eds] il pregante interrogativo

author: Gaez

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:bC1S9.62536$Q%4.19...@news1.tin.it...
> Non riusciva proprio a crederci, eppure...
Buono il pezzo, però mi hai tirato un colpo basso.
Vabè, partecipo. Ma sto sul leggero, su una banale lacrimevole storiella
alla mariadefilippi.
ciao