author: Ulrich Laverdure

text:
A causa del ritardo, m'è d'urgenza esprimere tutta la mia ammirazione per il
racconto del signor Bartleby di cui al subject di questa mia.
Il personaggio di Melville da cui il nostro trae fantasia per nickarsi mal
sembrerebbe addirsi a cotanto fulgido astro delle iassiche lettere: scrivano
andrebbe mutato in scrittore, punto.
A me di quel che scrive Bartleby sovranamente piace come lo scrive, in
primis: l'attenzione certosina alla nostalgia che può nascondersi di mezzo
alle parole, tra le frasi, nella loro stessa struttura: la cura con cui gli
attori vengono delineati nelle loro minute caratteristiche, senza darlo a
divedere: l'architettura globale che si intuisce dietro alla storia, che la
sorregge come un basso continuo.
Poi ci sono folgorazioni, improvvise:
> Quando tramonta il sole,
> l'aria stilla rugiada: nelle commedie di Shakespeare, non nella bassa
> pianura bergamasca: molle odore di polenta e osei in decomposizione.
(e far entrare il paesaggio nella storia, a sottolineare o ribaltare
posizioni, è operazione che riesce solo a chi ci sa fare).
Ciò che precede mi spinge a perdonargli in tutto o in parte le cose
seguenti:
1. una certa fretta in alcuni frangenti: l'occhio di chi legge si sarebbe
volentieri smarrito in divagazioni, dove sembrava il caso. Resta la
sensazione di storie parallele tronche, che avrebbero potuto far da giusto
contrappunto (per es. là dove si parla dei vecchi che scampano un'altra
giornata, o del misterioso uomo della formaldeide, o della cognata
Marcella);
2. i (per altro rari e poco densi) brani erotici: non ne capisco - ho una
mia teoria cattivella, che riguarda il newsgroup originale di destinazione -
il senso, il peso, all'interno dell'economia del racconto. Non mi sembrano
"funzionali a", ecco.
3. la partecipazione all'eds sul mio posteriore :-]
S.e.o.
u.


title: [R] Chiudi gli occhi e conta sino a dieci (2)

author: Trans IL vano

text:
Ulrich Laverdure,
ulrich.l...@tiscalinet.it
 ha scritto:
> 2. i (per altro rari e poco densi) brani erotici: non ne capisco - ho una
> mia teoria cattivella, che riguarda il newsgroup originale di destinazione -
> il senso, il peso, all'interno dell'economia del racconto. Non mi sembrano
> "funzionali a", ecco.

In qualità di pornazzaro accanito, sia come
lettore che come improvvisato et maldestro
autore, mi permetto di dire la mia.
Il nostro eroe ha tagliato dei pezzi prima
del repost -revisioni insindacabili dell'autore,
per carità- ma nello scritto originale* vi
erano parole che battevano il tempo allo
strumento erotico che suonava nella filarmonica.
Tolti certi punti di partitura, lo strumento
sembra suonare male, ma solo a chi lo strumento
se lo va a cercare con la coda dell'orecchio.
Non ti ci facevo pornazzaro, verduro! ;-)
* i più curiosi e i collezionisti potranno
trovarlo su dejanews guardando nel passato
di it.sesso.racconti



author: bartleby

text:
On Mon, 22 May 2000 15:17:40 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote:
>Il personaggio di Melville da cui il nostro trae fantasia per nickarsi mal
>sembrerebbe addirsi a cotanto fulgido astro delle iassiche lettere: scrivano
>andrebbe mutato in scrittore, punto.
Ulderico, io ti ringrazio, davvero, pero' credimi: non e' il caso.
Continuero' a considerarmi scrivano da dopo lavoro ferroviario, giusto
per usare la bella espressione che ho letta sul sito di Ombra.
Non e' falsa modestia, ma solo coscienza dei miei limiti. So di avere
ancora un sacco di strada da fare, un sacco di libri da leggere,
migliaia di pagine da scrivere... e molto poco tempo a disposizione.
Cerco, come molti altri nel gruppo, la mia voce, un modo personale di
raccontare le mie storie. Mi ci applico, faccio quel che posso.
Certo, il tuo apprezzamento, e quello degli altri, e' per me molto
importante, perche' mi dà modo di prendere fiato e coraggio, e m'aiuta
ad insistere. A questa cosa qui, *scrivere*, personalmente ci credo e
m'appassiono, ma certo gli incoraggiamenti sono preziosissimi. Pure
preziosissime sono le critiche circostanziate, come le tue.
Eppoi bartleby e' un gran bel personaggio, in fondo anche metafora
della difficolta', della fatica di scrivere (tra le tante altre cose,
of course).
>A me di quel che scrive Bartleby sovranamente piace come lo scrive, in
>primis: l'attenzione certosina alla nostalgia che può nascondersi di mezzo
[cut]
Ti ringrazio assai per le belle parole di piu' sopra, ma soprattutto
per le *cattive*:
>1. una certa fretta in alcuni frangenti: l'occhio di chi legge si sarebbe
>volentieri smarrito in divagazioni, dove sembrava il caso.
Hai ragione, certi accenni sono -appunto- solo tali e forse un po'
troppo fini a sè stessi. M'e' mancato il tempo e la voglia di
svilupparli, e in piu' temevo di allungare a dismisura il testo. Nella
versione che ho spedito su ias avrei voluto tagliare ancora un po', ma
temevo di tirar via troppo e ho lasciato il testo, in quella parte,
cosi' com'era in origine. Sì, il cuore della storia batte altrove, nel
rapporto tra i due protagonisti, e quegli inserti intendevano solo
fornire uno sfondo credibile, una sorta di mood di fondo, tirar dentro
il paesaggio *umano*: certamente potevano essere scritti meglio, o
forse addirittura omessi. E' sempre dannatamente difficile trovare la
cifra giusta, tra tagli sacrosanti e omissioni... bisognerebbe davvero
imparare a mettere in moto quello che hemingway chiamava lo *shit
detector* :-)
>2. i (per altro rari e poco densi) brani erotici: non ne capisco - ho una
>mia teoria cattivella, che riguarda il newsgroup originale di destinazione -
>il senso, il peso, all'interno dell'economia del racconto. Non mi sembrano
>"funzionali a", ecco.
Anche qui, centri il bersaglio. Le parti *erotiche* (ridottissime in
questa stesura, pero') le introdussi solo per rendere trasmissibile il
testo su isr. Non aggiungono nulla alla storia e ai personaggi, e in
quanto tali ho creduto opportuno eliminarle. Resta, a ben vedere, solo
quel piccolo accenno alla cognata marcella, assolutamente
prescindibile.
>3. la partecipazione all'eds sul mio posteriore :-]
non ho saputo resistere... :-)
ciao e ancora grazie per la tua attenzione,
alessio


text:
bartleby wrote:

> Non e' falsa modestia, ma solo coscienza dei miei limiti. So di avere
> ancora un sacco di strada da fare, un sacco di libri da leggere,
> migliaia di pagine da scrivere...
Ma è anche per questo che scrivi bene (secondo me, eh?)
> e molto poco tempo a disposizione.
> Cerco, come molti altri nel gruppo, la mia voce, un modo personale di
> raccontare le mie storie. Mi ci applico, faccio quel che posso.
Che è già molto.
> rapporto tra i due protagonisti, e quegli inserti intendevano solo
> fornire uno sfondo credibile,
E ciò (a mio modesto avviso) è cosa buona e giusta, e l'intenzione è stata
soddisfatta, mi pare. Non tanto quanto sarebbe piaciuto a me, ma qui è
largamente questione di gusti.
> Anche qui, centri il bersaglio. Le parti *erotiche* (ridottissime in
> questa stesura, pero') le introdussi solo per rendere trasmissibile il
> testo su isr.
Mi sono permesso di malignare solo perché ho fatto altrettanto in quel paio
di occasioni che postai su isr, appunto :-]
ciao
u.


text:
On Tue, 23 May 2000 13:19:04 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote:
>Mi sono permesso di malignare solo perché ho fatto altrettanto in quel paio
>di occasioni che postai su isr, appunto :-]
ricordo, e ti biasimai non poco, allora. :-D
salút
b.


title: verbo

author: Salvatrice

text:
AMARE :
"il verbo amare è uno dei piu difficile a coniungare:
il suo passato non è semplice, suo presento è solo indicativo ed il suo
futuro e sempre condizionale"
Jean Cocteau
--
Salva...@NOSPAMnoos.fr
 oter NOSPAM à mon adresse pour me répondre
sempre allegra


title: verbo

author: lubna

text:
"Salvatrice" scrive:
> AMARE :
> "il verbo amare è uno dei piu difficile a coniungare:
> il suo passato non è semplice, suo presento è solo indicativo ed il suo
> futuro e sempre condizionale"
Ho amato,
sulla timida danza della luna
ho amato.
Fugge però l'ombra presente, nello sterco
scaldo le mani.
Un "ti amo" sfugge ancora alle stelle
mentre nasce, malvagio,
un: "Ti amerò domani".
Oggi muoio e rinasco:
"Dammi, o Sativa, pensieri sani".


title: (R) Blob Fiction 2

author: WRITER

text:
Cari Iassisti:
Rimando un racconto che avevo spedito più di due mesi fa, in
versione(parecchio)modificata, seguendo i consigli di Alessio. Mi sembra
più leggibile e scorrevole.
A voi (se vi va) la parola.
                      BLOB   FICTION

                     (seconda versione)

C.  M.
                                                                    I
"Piace? Si rifà".  "Louis Landor si chinò a guardare l'essere odiato che
aveva abbattuto",  "Il caldo era bestiale,  quella sera. eravamo da
Tony. a scopare neanche ci pensavi", "La ritirata, come tutti sanno, è
la manovra militare più difficile",  "Ah, anche lei trova che non si
deve dare importanza a quello che dicono di noi?", "Con le sue zie era
da escluderlo", "Ma le apprensioni della balia Sebastiana erano
fondate", "Tutto fu capovolto. La nonna osservava attentamente", "Zio
Carlo, come direttore delle imposte, era un notabile locale", "Ma poiché
aveva litigato col fratello, questo capoccione ha lasciato il suo
patrimonio ad uno sconosciuto",  "Io stringevo tra le braccia la mia
creatura, viva, viva, viva!", "Va a prendere le noci per i padri" ,"Le
numerose malattie infantili dalle quali fui colpito avvicinarono più che
mai mia madre e me", "Markham grugnì", "Markham considerò e discusse la
questione per un po' ", "Noi l'abbiamo chiusa ancora viva nella tomba!"
, "Mio padre era un rispettabile commerciante in articoli marittimi, a
Nantucket, dove sono nato",
"Che maniera strampalata ed incoerente di esprimersi!", "I due
investigatori lo guardarono sbalorditi", "Si è arrampicato da solo? Con
le ginocchia rattrappite dai reumatismi?", "Il mio amico si sporse
leggermente in avanti, e la sua espressione divenne intensa", "Quanto
bastava per demolire l'edificio, signore", "Un uomo dalla gamba di
legno?", "Siete capace di vedere interiormente il vostro uomo", "E'
giovane. Porta scarpe da tennis bianche. Si vede il suo corpo lungo e
flessuoso", "Un bel ragazzo, er signorino Giuliano, dellà: piuttosto
fortunato co le donne", "Quanto a sua madre, si chiamava Giuditta",
"L'abate guardò maliziosamente la madre", "Mio caro, le dirò che
anch'io, come ogni donna ho le mie… le mie debolezze, le mie piccole
meschinità" , "Ella lo invitò a sé con gli occhi, chinò il proprio volto
sul suo e gli posò sulla bocca la bocca", "Questa persona è una figlia
del Sultano", "Le mie dita seguono il disegno delle sue spalle", "Julia
la percorse lentamente, tentando di recuperare il senso di incredula
meraviglia che aveva provato", "Los barcos aparecieron en el horizonte.
Se acercaron hasta quedar quietas en las ondas rizadas del Mediodìa",
"Non immaginiamoci di vedere il sole come lo videro le antiche civiltà",
"La vida del dìa comenza al amanecer", "Ma tornando al paese, dico che
questa provincia della Nuova Spagna è molto grande, et ogni giorno si
scoprono nuove terre, e l'anno 1596 si doveva andare a conquistare il
Nuovo Messico", ""Pronto Madrid? Qui Oviedo. Aranda si è ammutinato. Si
combatte", "No es Dios, papacitos, es la Cerro de Pasco Corporation!" .
                                  II
-     Basta, non  ne posso più , mi hai seccata, mi hai rotto le palle,
con i tuoi puzzle letterari.
- Cosa hai Romilda, sei incazzata?
- Sono stufa, non puoi passare tutte le sere a rimestare quella merda,
cucire insieme frasi sconnesse da libri dello stesso scaffale,
alternando una citazione italiana ed una spagnola, mettendo in fila
quattro frammenti che parlano di zii e nipoti, poi tre che trattano di
naufragi e di viaggi in mare, cinque riferimenti ai maestri del giallo
ed illuderti di creare un'opera letteraria. E poi, quasi non mi guardi,
non mi rispondi. Tutto assorto come sei nel mettere insieme quelle
porcherie.
- Le hai lette con attenzione.
- Cos'altro posso fare? Vuoi che vada a dormire?
- Ma no, amore,  dove te ne vai, vieni, dammi un bacio.
- Dallo alla tua vera fidanzata, quello schifoso ammasso di silicio !
- Dammi un bacetto, Romy, se no non ti lascio in pace, ti tolgo le
coperte mentre dormi e ti faccio il solletico ai piedi.
- Spegni quel  computer e forse te lo do
- Che fai? Mi ricatti? Esco dal programma va bene, dai, dammi un bacino,
con quelle labbra che sembrano una pesca, vieni, non farmi aspettare.
- Sei proprio uno stronzo, lo sai? Te ne approfitti, ma così non può
durare
- Vieni, su, sii gentile, vienimi vicino, ti prego. Lo spengo il
computer, cosa vuoi che me ne importi. Dammi la tua lingua da
serpentello d'acqua dolce.
- Fammi vedere che mi vuoi bene.  Vieni a letto con me, ma fai in
fretta, se no m'arrabbio davvero.
- Va, allora, togliti la camicetta, slacciati la gonna.  Datti da fare.
- Sì, e poi che cosa? Mi riprendi con una telecamera  e mandi on line la
mia immagine mentre mi spoglio?
- Ti prego, vuoi che te la baci? Devo strisciare ai tuoi piedi come un
invertebrato? Su, prendimelo, te lo chiedo umilmente, impossessati del
mio yo-yo, fallo scomparire.
- Che cretino sei,  vieni, vediamo quello che si può fare
                                     III
Te lo chiedo umilmente? Mandi on line la mia immagine mentre mi spoglio?
Dammi la tua lingua da serpentello d'acqua dolce? Impossessati del mio
yo-yo? Dio mio, devo essermi rincitrullito. Ma come si fa a scrivere un
tale cumulo di sciocchezze, di frasi che oscillano tra il kitsch  ed il
trash , neanche involontariamente comiche? C'è bisogno di metodo, di
applicazione, non devi seguire i tuoi desideri primari, i tuoi istinti.
Devi lavorare su ogni scena, su ogni dialogo, limando, correggendo,
operando  di cesello, censurando, raffreddando, facendo emergere le
forme.
Non questo sciatto fiume di parole espressivo come la pipì del mattino,
ma  un precipitato -oserei dire- di sensazioni, di emozioni, di idee,
concetti e forme letterarie.
Mi sembra di ricordare un saggio in cui si stabiliva un paragone tra la
letteratura e la psicoterapia. Si sosteneva - se non ricordo male- che
erano rette dallo stesso paradigma, la distanza intermedia. Così come
nella terapia psicologica devi trovare la giusta distanza tra
l'eccessiva vicinanza, che produce complicità e confusione, e una
distanza difensiva dal paziente, anche in letteratura l'oggetto deve
collocarsi  in un punto di mezzo, né troppo lontano, né troppo vicino.
La scrittura "distante" provoca  un senso di mortale freddezza, quasi
che i fatti venissero visti da un binocolo rovesciato, li rimpicciolisce
e li uccide. Solo i grandissimi ci sono riusciti. Ma  non sono mica
Borges. La scrittura "vicina", invece, fa scomparire gli oggetti, gli
assimila ai tuoi desideri, alle tue pulsioni . Ti esce una roba
appiccicosa, che si distribuisce sulla pagina come uno schizzo di colla.
Un blob informe, illeggibile da nessun altro. Anche in questo campo, ci
sono delle eccezioni. Ma io non sono sicuramente Kerouac, che scrisse
"Sulla Strada" in tre giorni, inghiottendo manciate di pastiglie  di
anfetamina. Non è neanche più il tempo, ormai gli scrittori di successo
dispongono di archivi informatici sterminati e dedicano -m'immagino-
diverse ore al giorno al lavoro di scrivere, come se andassero in
ufficio. Non ha detto Garcìa Marquez  in un'intervista che scrive ogni
giorno dalla otto del mattino alle tredici? Bè, come orario d'ufficio
non è male, il mio inizia dopo , ma
termina alle diciannove, quando va bene alle diciotto. Poi  ritorni a
casa, stanco ed innervosito, devi preparare la cena, lottare col gatto,
rifare il letto, lavare i piatti ed infine crollare esausto sul divano,
indeciso se  abbandonarsi ai programmi di Rai 3  o digitare smorte
emozioni sulla tastiera. Come si fa a trovare la giusta distanza in
queste condizioni? Dovresti essere pervaso da un fuoco sacro,  scrivere
per ore invaso da furore, e poi ,il giorno dopo, assumere un
atteggiamento da ragioniere e soppesare aggettivi, preposizioni, frasi e
strutture linguistiche. Mica facile, alternare i due ruoli e  farli
coesistere con il ruolo di un impiegato del catasto. Provateci voi, se
ci riuscite.
Ma intanto devo cambiare, o almeno ristrutturare , questo schifo di
racconto.

IV
Mi chiamo Gianantonio e sono uno scrittore, un vero scrittore. Fino ad
adesso abbiamo scherzato, ma d'ora in poi si fa sul serio. Sono uno
scrittore che vive una prolungata interruzione della sua vena creativa e
che la proietta sui suoi personaggi, facendo finta di attribuire a loro
la sua difficoltà di comporre. Lo scribacchino che assembla le citazioni
e l'impiegato del catasto  sono patetici,  improbabili, quasi irritanti.
Ma servono ai miei scopi, al gioco ricorsivo. Ho scritto opere
importanti, tra le quali svetta "Quadri del paradiso". Si tratta di un
insieme di frammenti uniti da sensazioni, da categorie dello spirito:
l'armonia, l'estasi, la contemplazione, la memoria, la trascendenza,
l'essenza. Ho scritto anche dei dialoghi teatrali ed ho avuto la
soddisfazione di vedere rappresentata una delle mie piece in uno
spettacolo itinerante che collegava i centri più piccoli del Molise. Mi
sono cimentato anche coi racconti e ne ho scritti un paio niente male,
più che discreti. Sto divagando. Devo decidere come continuare il
racconto. Sono apparso troppo presto, dovevo emergere nelle ultime
righe, ma posso sempre fare finta di essere uno dei protagonisti, un
attore intermedio di questa  composizione. Ho trovato: gli autori dei
testi mutilati ed incollati tra di loro si ribellano alla volontà  dello
scrittore e, per punizione, lo uccidono bruciandolo su un rogo
alimentato dagli stessi libri. Il protagonista(i protagonisti) si
ravvede all'ultimo momento e muore comprendendo cos'è la letteratura.
Non so, magari è troppo neogotico, scivola nella parodia di un racconto
pulp. Forse è meglio dormirci sopra.

V
Giorgio  si era svegliato con un leggero mal di testa, a causa
dell'alcool e  del collegamento con la chat line che si era prolungato,
contro le sue intenzioni iniziali, fino alle due e mezza del mattino.
"Le undici, dio mio, non avevo il primo appuntamento alle dieci e
trenta? Ed adesso, che cosa gli racconto?" . Non pensò esattamente
quello,  le prime sensazioni  furono confuse, sentiva i polmoni
compressi da una mano invisibile ed un desiderio coatto di  sigarette e
caffè. Non riusciva a ricordare bene, aveva sognato qualcosa che si era
dissolto, ma rammentava l'andamento, il ritmo, i rimandi, come se si
fosse trovato dentro un sistema di scatole cinesi, un labirinto in cui
ogni punto richiamava per affinità il precedente, ma se ne discostava
per qualche variazione impercettibile. "Cosa invento? Mi do malato? No,
non è dignitoso, forse è meglio raccontare la verità, quasi tutta la
verità". Certo, quel sogno era strano, la terza sigaretta produsse
qualche squarcio di consapevolezza. C'erano tante persone  celebri che
chiacchieravano insieme, a coppie o in piccoli gruppi, e lui cercava
d'interloquire vanamente con uno o con l'altro. Socrate discorreva con
Fellini, Galileo conversava  con John Lennon.  Goethe, Omero e Madonna
sostenevano una conversazione erudita sulla musica dodecafonica, mentre
un gruppetto composto da Alice, il Gigante Gentile, Lucia Mondella  e
Pinocchio se la rideva senza ritegno. Il Gigante Gentile, Pinocchio,
Madonna? Non erano gli pseudonimi dei ragazzi collegati con la chat?
Aveva scambiato messaggi con un interlocutore che si era nascosto dietro
il nome di Fellone, prima di essere sommerso da una  scarica di ingiurie
che lo aveva tramortito. Madonna era stata inseguita da lui invano per
circa venti minuti, mentre si scambiava bacetti e misure (sono alta un
metro e settanta, porto la quarta, novantasei, sessantadue, novantadue)
con il bollente Hotboy. Di Goethe ed Omero, nessuna traccia, anche se
forse  aveva provato a parlarne con il Gigante Gentile - il nick gli era
sembrato propizio -, ricevendo in cambio una sfilza di punti
interrogativi ed esclamativi alternati.
Non era riuscito a staccarsi dalla linea. Quella grande confusione,
quella babele di incroci, scambi, lingue( Nadie habla español aquì?
Someone wants talk with me? I'm from Tampa, Florida), gli sembrava
attraente e vagamente inquietante, quasi fosse la traduzione materiale
del suo progetto letterario.  Un gioco ad incastri in cui uno scrittore
scriveva di uno scrittore, che a sua volta scriveva di un altro
scrittore, il quale sommava un insieme informe di citazioni, collegate
insieme dalla disposizione dei libri sugli scaffali. Non aveva ancora
deciso quanti livelli introdurre nel suo racconto(quattro, cinque o
sei), ma sapeva che, pagina dopo pagina, doveva raffinare il suo stile.
Dal magma caotico all'individuazione, dall'indifferenziazione  totale
alla purezza narrativa più intensa, passando attraverso gironi
intermedi, via via  più sobri e pregnanti.
In fondo, l'universo era stato creato in sette giorni. Avrebbe potuto
dare al suo racconto la struttura di una piccola Genesi, il passaggio
dal nulla alla creazione, in sette movimenti scanditi da altrettanti
passaggi. O forse era meglio un andamento circolare, ellittico , con un
brusco ritorno verso la
primigenia confusione. Chissà, bisognava pensarci con attenzione, non
farsi trascinare dall'entusiasmo, da quelle considerazioni in apparenza
felici che si rivelano, ad un esame più attento, più inani di  scorze e
gusci vuoti. Chi aveva  scritto già quella frase? Era una citazione,
quasi testuale, di un grande della letteratura mitteleuropea di inizio
secolo. Italo Svevo, Musil, Kafka? No, era un altro, ce lo aveva proprio
sulla punta della lingua, come il sogno della notte, che si era concluso
con un finale pirotecnico , successioni rapidissime, di cui conservava
soltanto l'eco.
 Certo, era curioso constatare come le cose più interessanti venivano
dimenticate con facilità, mentre quelle ordinarie, ripetitive, meschine
rimanevano presenti in modo invariabile.
"Le dodici e dieci? Questa volta mi ammazzano, mi licenziano in tronco,
mi fanno a fette. Meglio  darsi una mossa".

VI

Manca qualcosa nel disegno. Sì, qualcosa manca. Mancano in realtà troppe
cose, in questo abbozzo incompiuto. Ancora troppi significati, troppi
dialoghi, forme narrative convenzionali. Solo l'incipit è decente, con
quella proliferazione di parole, di citazioni, l'esplosione
-l'implosione- del senso. Poi, quasi pentito, il racconto recupera una
dimensione ordinaria, diventa un modesto gioco ad incastri, ed ogni
livello si allontana sempre di più dalla materia incandescente, come una
supernova che, esplodendo, dissemina pezzi di materia che si separano
dal nucleo originario, sempre meno veloci, sempre più distanti.
Anche il sogno di Giorgio appare grottesco, incompleto. Il guaio è che
quel sogno me lo sono scordato davvero e ho dovuto ricostruirlo
inventandomi  la vicenda della chat line . Eppure quel sogno,  aveva un
nesso con l'avvio, con il blob (odio questa parola, la pronuncio con
fastidio mentre m'immagino che mi gonfi le guance e le labbra in modo
osceno) iniziale. Intuisco che la fine del sogno, la successione di
momenti rapidissimi, è la chiave, la risposta al desiderio di abolire i
confini, di eludere le connessioni, i meccanismi di causa ed effetto, le
conseguenze, le trappole della verosimiglianza, l'intreccio del
racconto. Ho sempre detestato quelle opere che si dipanano come registri
ordinati, come elenchi di numeri di protocollo, appena rimescolati dai
salti di spazio e tempo. Vorrei riuscire a rendere la confusione, la
sovrapposizione, il disordine con un unico movimento, con un punto di
energia concentrata, infinitamente piccolo ma dotato di un'immensa
massa. Un grande big bang, il punto zero della letteratura. Aspetta,
qualcosa sta tornando. Ho sognato davvero Goethe, Omero, Socrate. Ma
insieme a loro c'era una grande quantità di scrittori. Rammento Poe,
Isabel Allende, Bukowsky, Petronio, Conan Doyle, Maupassant, Balzac,
Karen Blixen, Wallace, Margaret Mead, Calvino, Gadda, Doris Lessing,
Kundera, Manuel Scorza, Jorge Amado, Castaneda, tanti altri. Nessuno di
loro mi parlava, tutti mi ignoravano, come se non esistessi, come se non
ci fossi anch'io. E poi ,chissà  perché ,all'improvviso, si sono messi
tutti ad urlare, ognuno nella loro lingua, a scappare in direzioni
diverse, ciascuno con un libro sotto il braccio. Scappando si
trasformavano in libri, si allineavano formando una fila ordinata in uno
scaffale di libreria, riprendevano la loro veste originale. Si
disponevano  come erano prima che li raccogliessi a manciate per
trascrivere, a caso, righe prive di senso, incollate dal mio arbitrio.
E, nel farlo, quasi sembrava che sogghignassero beffardi.
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (R) Blob Fiction 2

author: Marco Frattini

text:
On 9 Sep 1998 23:13:23 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Rimando un racconto che avevo spedito più di due mesi fa, in
>versione(parecchio)modificata, seguendo i consigli di Alessio. Mi sembra
>più leggibile e scorrevole.
Mooolto meglio. Specialmente la IV parte, quella totalmente riscritta.
Pero' devo confessare che la I l'ho saltata a pie' pari... spero che
non avesse un senso nascosto...
frat


title: (R) Blob Fiction 2

text:
Ciao WRITER,
commento veloce veloce: bello, ma credo che su 10 che iniziano a leggerlo 7 lo
abbandonano dopo la prima parte. Scomettiamo? :)
A parte gli scherzi, mi e' piaciuta l'idea di un racconto autoreferenziante (?)
, in cui andando avanti nella lettura si esce dal tunnel buio che hai posto
all'inizio (anche se poi usciti dal tunnel buio c'e' ne uno opaco, poi uno
trasparente, e cosi' via...).
Racconto interessante e ben scritto.
(IMHO)
==> Ivan


title: (R) Blob Fiction 2

text:
Marco Frattini wrote:
>
> Mooolto meglio. Specialmente la IV parte, quella totalmente riscritta.
> Pero' devo confessare che la I l'ho saltata a pie' pari... spero che
> non avesse un senso nascosto...
Ahimè, la I parte è il fulcro del racconto. L'insieme di citazioni
informi che si ribellano, alla fine, a chi le ha assemblate.
Sono sicuro, comunque, che hai compreso il senso del racconto.
Se riesco a recuperare le  puntate precedenti del tuo racconto, me le
salvo, le leggo tutte insieme, ci lavoro un paio d'ore e ti mando un
commento unitario.
Ciao.
"Writer"



title: (R) Blob Fiction 2

text:
Non posso dire che e' bello perche' non e' un aggettivo che puo' definire il
tuo racconto.
Posso dire che mi e' piaciuto, l'ho gustato come se mangiassi un frutto
modificato, come quelle pere incrociate con le mele.
Un sapore buono ma non definibile. Pero' buono ed anche vagamente alcolico.
Ciao
Matteo


title: (R) Blob Fiction 2

text:
M.A.T. ESCRIBIò:

Condivido la tua valutazione. "Blob Fiction" è un ibrido, difficilmente
classificabile e leggibile solo da lettori pazienti e tenaci.
A dire la verità, non mi dispiace, ma le mie impressioni non fanno
testo. Ci si innamora troppo facilmente delle proprie produzioni.
Ciao



title: Workshop di Cinema Digitale

text:
Workshop di Cinema Digitale
Si aprono le iscrizioni per il seminario intensivo di tecnica
cinematografica che avrà luogo a Milano dal 20.09.2004 al 12.10.2004
Durata e finalità del corso
Il workshop si propone di dare ai corsisti la possibilità di fare esperienza
pratica per sviluppare le capacità creative e per capire il funzionamento
del sistema produttivo.
Il corso si articola in quattro settimane (due incontri settimanali) per un
totale di 30 ore durante le quali verranno alternate lezioni teoriche ed
esercitazioni pratiche sugli argomenti trattati.
Fin dal primo giorno gli corsisti avranno la possibilità di sperimentare in
prima persona, imparando proprio attraverso la pratica.
Contenuti delle lezioni
Le lezioni affronteranno gli aspetti della regia, della fotografia, della
scrittura e del montaggio. Alle lezioni teoriche si alterneranno esperienze
pratiche.
Ad ogni studente sarà consegnato una dispensa tecnica in cui saranno
raccolte tutte le nozioni che verranno impartite durante le lezioni.
Esercizi di produzione
Gli esercizi di produzione riguarderanno la messa in scena di una breve
sceneggiatura a tema, la continuità filmica e il montaggio.
I corsisti dovranno lavorare sui tempi di recitazione, su location e
accessori.
Abbiamo previsto una sessione di editing durante la quale ogni gruppo di
lavoro, coadiuvato da assistenti tecnici, monterà il proprio materiale.
Docenti
Mirko Locatelli - Regista
Mladen Matula - Direttore della Fotografia
Luciano Sartirana - Sceneggiatore
Giuditta Tarantelli - Producer
Partecipazioni e logistica
Sede delle lezioni: Milano, via Veneziano 5
Date: dal 20 settembre al 12 ottobre 2004
Giorni: lunedì e martedì dalle 20.00 alle 23.00
Per informazioni sulle modalità di iscrizione:
co...@cinemaindipendente.it
www.cinemaindipendente.it


title: Tristezza Molesta 19

author: DisKre Panza

text:
  Mah... ho  pensato che, date  le "new entry",  forse era il  caso di
specificare che le  mie "Tristezze Moleste" non  sono "Ficsciòn", sono
flash su "fatti realmente accaduti",  buttati giu` con una parvenza di
"letterarieta`"...  Come  ha  suggerito  Mario,  sono  il  mio  "Blog"
privato. Solo che preferisco usare Ias.
                                * * *
  Prendiamo  un caso  "classico": tuo  marito/tua moglie  ti tradisce.
Pero` lo  fa "per sbaglio",  perche' ha  preso "la sbandata"...  Tu lo
capisci, e  alla fine  lo/la perdoni... perche'  in fondo  gli/le vuoi
bene, e... vabbe`, chi e` senza peccato... eh?
  Ecco. Si`, lo so  che non e` da tutti essere  tolleranti sino a 'sto
punto. E` anche una questione  di carattere, okkey. Pero` partiamo dal
presupposto che  tu sia un  essere umano "tollerante" anche  in questo
senso...
  L'altro giorno ho inviato un [OT]  che parlava di biglietti da dieci
Euro falsi. Tutto vero.
  Oggi sono ritornato da chi "sapevo"  me li aveva dati. Da Venerdi` a
Mercoledi` sono un  bel po' di giorni... ma in  realta` io mica volevo
dirgli "me li hai dati te, Stronzo!".
  Cioe`: il tizio e` un barista... anzi, peggio ancora. Il tizio e` il
"proprietario",  mentre chi  mi  ha  "rifilato" i  dieci  Euro e`  una
dipendente... Io in quel  bar ci vado quasi tutti i giorni,  e io e il
proprietario siamo -  per cosi` dire - ormai "amici",  nel senso che a
volte mi fa lo "sconticino", le dosi di Stravecchio sono abbondanti...
insomma, si  parla, si ride,  si scherza...  come puoi pensare  che ti
abbiano rifilato un biglietto da dieci Euro - "DIECI EURO!" assurdo! -
falsi? Che poi me li ha dati la ragazza, mica Lui!
  Insomma,  la storia  e` questa.  Venerdi` pago  con un  biglietto da
cinquanta, e  la tizia mi da`  il resto. E  chi ci fa piu`  caso, agli
Euro?  Confessate: chi  di  voi  e` mai  andato  a  controllare se  un
biglietto da dieci Euro avuto come resto fosse "vero"?
  Torno  a casa,  faccio altre  spese, e  mi resta  quel biglietto  da
dieci. Sabato vado al Supermercato,  allungo il biglietto da dieci che
mi e` rimasto, e mi bloccano dicendo che e` falso.
  E da  qui il mio messaggio  [OT]. Perche' credo sia  giusto avvisare
che circolano biglietti falsi da dieci Euro!
  Istintivamente decido che quel biglietto me lo terro`: primo perche'
se vai in banca te lo  sequestrano súbito, senza nemmeno domandarti il
perche', e anzi, possono pure farti menate assurde (se poi per sbaglio
vai in questura, rischi pure  di essere indagato). Secondo, perche' e`
la  mia prima  banconota falsa,  e mi  sento un  po' come  Paperon de'
Paperoni:  al posto  della "Numero  Uno", mettero`  in bacheca  i miei
"Primi  Dieci Euro":  il  primo  gradino della  scala  che porta  alla
bancarotta... vabbe`, ognuno ci ha il proprio senso dell'ironía, e che
ci posso fa'?
  Mi  tengo il  falso  in tasca,  e  inizio a  farlo  vedere in  giro.
Domenica  dal tabaccaio,  lunedi` nulla  perche' non  faccio acquisti,
ieri  dal tizio  dal  quale  acquisto la  ricarica  per  il cell,  che
addirittura  me lo  mette sotto  la "macchinetta",  e risulta  "vero".
Naaa!  E`  falso  come  giuda,   chissa`  che  macchinetta  gli  hanno
rifilato... Insomma, non  ci ho il cuore, e poi  - diciamocela fino in
fondo - e` la prima banconota falsa  della mia vita: dieci Euro non mi
sconvolgono la vita, e io sono un "archiviatore" per natura...
  Oggi, torno  al fatidico "bar"...  e me  la prendo comoda.  Anzi, ci
resto pure a mangiare. A un  certo punto, visto che il proprietario e`
in un  momento di "pausa",  cioe` non  ci ha un  cazzo da fare  e puo`
cazzeggiare con  il cliente di turno,  gli faccio vedere due  fogli da
dieci, uno vero e uno falso...  Lui si accorge súbito di quello falso,
e mi chiede "ma lo sai chi te l'ha dato?"...
  Voi, che avreste fatto?
  Io, ho "nicchiato".  "Mah... si`, credo di si`...  ma sai com'e`..."
cose cosi`. E ho  fatto bene. La tizia che mi  aveva dato "quel" resto
era presente. Il tipo la chiama súbito, gli fa vedere la cosa, e "Stai
attenta! Stanno circolando anche questi!"... etc. etc. etc...
  Insomma, raga`! Voi che avreste fatto? Ci sono commercianti ai quali
avrei piantato  un casino della madonna,  ma io a questi  qua... me li
tengo, cazzo!  Cosa sono, VentiMilaLire?  Evabbene! Mi e`  andata pure
bene! Se fosse stato un foglio  da Cinquanta Euro? Roba da spararsi in
bocca (per me, ovviamente).
  Ma la Storia mica finisce  qua... Eh, senno` che "Tristezza Molesta"
sarebbe?
  In  realta`  questa  storia  dei  dieci Euro  falsi  mi  ha  colpito
parecchio.  Mica per  niente:  quanti di  voi  hanno "controllato"  un
biglietto da  dieci Euro? Siate  sinceri. Come se "prima"  andassimo a
controllare  in biglietto  da DieciMilaLire...  ma quando  mai l'hanno
falsificato?  Quindi  secondo me  la  cosa  andava divulgata.  Con  un
"campione" in mano, perche' se la racconti magari non ti credono...
  In parte al bar c'e` un Barbiere... Tipo assurdo, pazzesco, fuori di
testa  piu`  di  me,  anche  se magari  piu`  "regolare"...  ci  siamo
"piaciuti"  quasi  súbito...  Questione di  "affinita`  elettive",  ma
questa sarebbe un'altra storia...
  Gli faccio tutta la manfrina dei dieci Euro, e Lui mi guarda con una
faccia che non  vi descrivo, ma che  mi ha messo in  imbarazzo: "Ma lo
sai chi  te li  ha dati?  E` un bar,  vero?"... Insomma,  ho nicchiato
anche con Lui, ma credo che Lui non ci sia cascato...
  Quel che  ho pensato, dopo,  e` che  lo sapevano tutti,  che stavano
circolando i soldi falsi...
  Perche' - e  questo e` il motivo della "Tristezza  Molesta" - mentre
me ne stavo ancora al bancone del bar, e` entrato il Barbiere, con una
scatola in mano, e  mi ha chiesto: "ma tu, che  numero di scarpe hai?"
Aveva una scatola con un pajo di carpe da ginnastica numero 44...
  "Ma scusa, non capisco..."
  "No, e`  che a  me mi portano  le cose, e  poi io  le do` a  chi gli
serve, no?"
  Solo  che adesso  non vi  posso spiegare  il personaggio,  e` troppo
complicato... Ci verrebbe fuori un'altro racconto solo per Lui...
  Bene. Sono qua che vi scrivo, con ancora nello zaino una scatola con
una pajo di carpe da ginnastica  di quelle tipo... boh... di quelle di
tela, avete presente? E sulla scatola c'e` il prezzo: 11 Euro.
  Ecco il perche' della "Tristezza Molesta".
  Perche'? Perche' credo  che - fra tutti - hanno  capito quel che era
successo. E gli scocciava. Perche'  sapevano che sono un povero cristo
che ha avuto pure la faccia di dire "Senti, ti pago il primo del mese,
perche' ora non ci  ho i soldi, ma il primo  prendo l'acconto"... E li
ho sempre pagati.  E hanno cercato di risarcirmi in  questo modo. E io
ho fatto finta  di niente, e ho accettato. Senza  sapere se loro hanno
capito che l'ho preso come tacito risarcimento...
  Per non entrare in conflitto per  una cosa sulla quale tutto sommato
potevamo farci insieme una risata.
  Cioe`: non e` triste, una cosa del genere?
  Non era molto piu` semplice dire  "Senti, lo so, me ne sono accorto,
te l'ho rifilato io, scusami"?
  Ma sono solo mie supposizioni. Non sapro` mai la verita`... E non ho
nessuna intenzione di cercarla.
  Vivere da soli e` una cosa.
  "Con"vivere fianco a fianco con un'altra persona e` un'altra cosa.
  Rapportarsi e  sopravvivere con chi ti  e` fondamentalmente estraneo
e`  un'altra ancora.  Ma quando  la  tua "necessita`  di rapporto"  e`
vincolata da questo tipo di rapporti,  che cazzo di menate ti fai, per
VentiMilaLire? Mavaffanculo!
  Che poi, se non lo si fosse capito: non ne hanno nessuna colpa.
  Mettero` il foglietto dei dieci Euro falsi tra due vetri, e ne faro`
un bel quadretto, prima che svanisca (altra sua caratteristica: la sua
"qualita`" degrada a vista d'occhio...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Tristezza Molesta 19

author: Ombra

text:
Il 19-10-2005 intorno alle 19.43.10, DisKre Panza:
> Come se "prima"  andassimo a
> controllare  in biglietto  da DieciMilaLire...  ma quando  mai l'hanno
> falsificato?
Qualche anno fa mi è entrato in casa un pezzo da cinquemila falso.
Cinquemila lire, altro che dieci euro! Volevo conservarlo, ma poi l'ho dato
in pasto a una macchinetta parlante, che m'ha anche ringraziata :D
>   In parte al bar c'e` un Barbiere...
Intendi "accanto"? :P
> una pajo di carpe da ginnastica
oddio, DisKre, questa da te non me la sarei aspettata! :D
>   Cioe`: non e` triste, una cosa del genere?
Mah... Magari la tua interpretazione è un po' campata per aria. Magari è
semplicemente che il barbiere parziale ha pensato potessero esserti utili,
quelle scarpe. Boh... Mi pare che tu ci abbia un po' tanto costruito sopra.
Ma alla fine non è questo, che conta.
>   Mettero` il foglietto dei dieci Euro falsi tra due vetri, e ne faro`
> un bel quadretto, prima che svanisca (altra sua caratteristica: la sua
> "qualita`" degrada a vista d'occhio...)
Bella metafora.


title: Tristezza Molesta 19

author: ary

text:
>
>   Voi, che avreste fatto?
Sincerità.... sincerità... sincerità.
""io"" gli avrei detto, senza tanti complimenti :- Me li hai dati TU!
Non mi da più una dose abbondante di stravecchio?
Significa che eravamo amici per modo di dire.
Magari ci avrei anche riso sopra, ma gliel'avrei detto.
>
>   Io, ho "nicchiato".  "Mah... si`, credo di si`...  ma sai com'e`..."
> cose cosi`. E ho  fatto bene. La tizia che mi  aveva dato "quel" resto
> era presente. Il tipo la chiama súbito, gli fa vedere la cosa, e "Stai
> attenta! Stanno circolando anche questi!"... etc. etc. etc...
Vedi cosa non sopporto dei pesci? (mia madre)
l'incapacità di prendere il toro per le corna, e andare sempre per vie
traverse, vuoi per troppa sensibilità, (ma è più probabile che sia mancanza
di farsi valere) per paura delle conseguenze.
In questo caso, le conseguenze sarebbero i mancati presunti privilegi che
ti dava quel barista.
Sguardo fermo, ironico, ma sincero, gli avrei proprio detto :penso, anzi,
sono
convinto, che me li ha dati la tua garzona. Magari senza saperlo, perchè no?
>
>   Per non entrare in conflitto per  una cosa sulla quale tutto sommato
> potevamo farci insieme una risata.
Appunto. Perchè complicarsi ulteriormente la vita?
>
>   Cioe`: non e` triste, una cosa del genere?
>
>   Non era molto piu` semplice dire  "Senti, lo so, me ne sono accorto,
> te l'ho rifilato io, scusami"?
>
>   Ma sono solo mie supposizioni. Non sapro` mai la verita`... E non ho
> nessuna intenzione di cercarla.
>
>   Vivere da soli e` una cosa.
>
>   "Con"vivere fianco a fianco con un'altra persona e` un'altra cosa.
Magari con le palle, eh?
>
>   Rapportarsi e  sopravvivere con chi ti  e` fondamentalmente estraneo
> e`  un'altra ancora.  Ma quando  la  tua "necessita`  di rapporto"  e`
> vincolata da questo tipo di rapporti,  che cazzo di menate ti fai, per
> VentiMilaLire? Mavaffanculo!
Appunto. Vaffanculo! Loro ce li hanno i soldi, tu, meno!.
>
>   Che poi, se non lo si fosse capito: non ne hanno nessuna colpa.
Nessuno ha mai colpa di niente.
>
>   Mettero` il foglietto dei dieci Euro falsi tra due vetri, e ne faro`
> un bel quadretto, prima che svanisca (altra sua caratteristica: la sua
> "qualita`" degrada a vista d'occhio...)
Basta! tu ci provi sempre a farmi diventare triste, con 'ste storie da libro
cuore. Perchè non ti fai un amico all'isola ecologica?
Io ce l'ho. Tutte le volte che la vado a trovare, vuole rifilarmi
(regalarmi)
qualcosa. Dalla macchinetta per i caffè, a una radiosveglia nuova, 10
paia di scarpe non usate, bibite, limoncino, ecc...
Computer stampanti, scanner, materassi, mobili, sedie....
Basta! non ho bisogno di niente!
come si suol dire...
ary.
Scusa, non sapevo che cazzo di comment...


title: Tristezza Molesta 19

text:
Mercoledì 19 Ottobre 2005 Ombra ha scritto:
> Qualche anno fa mi è entrato in casa un pezzo da cinquemila falso.
  Ostia! (Citta` balneare...)
  Certo che anche tu, in quanto a sfiga, eh?...
>> In parte al bar c'e` un Barbiere...
>  Intendi "accanto"? :P
  Certe espressioni  regionali "tipiche"  sono veramente  difficili da
intercettare.  Dovrei farmene  una  lista, iniziando  da "quella  cosa
qua"... Mi ricordo  di una scrittrice affermata (non  ricordo il nome)
che confessava di dover andare  spesso a cercare sul dizionario parole
come "cavallo", perche' le veniva il dubbio che potesse essere scritto
con "una ele sola": era d'origini sarde... ;)
>> una pajo di carpe da ginnastica
>  oddio, DisKre, questa da te non me la sarei aspettata! :D
  Si`, e il  bello e` che "carpe da ginnastica"  l'ho pure scritto due
volte di fila! Che inconsciamente stessi pensando al "carpe diem"?
  Cmq non e` male: vidi due ingoranti carpe da ginnastica formulare un
pregante interrogativo: otorino l'ha riingoiata un'altra volta?
> >   Cioe`: non e` triste, una cosa del genere?
> Mah... Magari la tua interpretazione è un po' campata per aria.
  Avresti dovuto vedere le facce, i volti, le espressioni... C'era "un
certo nonsoche'"  che aleggiava, nell'aria. Quel  genere di sensazioni
che "percepisci" d'istinto,  senza capirne bene la  ragione. Cmq, puo`
essere. Avevo in  testa anche altre cose ben piu`  tristi, puo` essere
che abbia sovrapposto pensiero su pensiero su pensiero...



title: Tristezza Molesta 19

text:
Mercoledì 19 Ottobre 2005 ary ha scritto:
> Vedi cosa non sopporto dei pesci? (mia madre)
> l'incapacità di prendere  il toro per le corna, e  andare sempre per
> vie traverse, vuoi  per troppa sensibilità, (ma è  più probabile che
> sia mancanza di farsi valere) per paura delle conseguenze.
> In  questo  caso,  le   conseguenze  sarebbero  i  mancati  presunti
> privilegi che ti dava quel barista.
  E` la nostra forza  e la nostra rovina. Pero` forzi  un po' la mano,
tirando in ballo i "presunti privilegi".
>> Ma quando  la tua "necessita`  di rapporto" e` vincolata  da questo
>> tipo di rapporti,
  La  vera spiegazione  sta qua,  anche se  mi rendo  conto di  averla
scritta in modo pessimo. Ma il discorso si farebbe troppo lungo...
> Basta! tu ci provi sempre a  farmi diventare triste, con 'ste storie
> da libro cuore.
  Che ti devo dire... l'Umanita`  e` molto interessante, se la osservi
da un  "certo" punto di  vista. Diciamo dal punto  di vista di  chi si
rende  conto che  siamo  tutti  sulla stessa  barca,  e navighiamo  "a
vista", in  attesa delle rapide,  sperando che arrivino il  piu` tardi
possibile...
  Quando ti rendi conto di  essere veramente "solo", ti aggrappi anche
alle piu` piccole cose: la radio accesa tutto il giorno, possibilmente
con programmi nei quali si  "parli", perche' "ti fa compagnía"; oppure
il barista di turno, o  il barbiere, per scambiare quattro chiacchiere
che non siano necessariamente di lavoro...
  "Farsi  un amico"  non e`  mica facile,  Ary... soprattutto  per noi
"pesciolini", che tendono a  "esserlo", amico, ma incondizionatamente,
e non perche' "se io do una cosa a te, poi tu ne dai un'altra a me"...



title: Tristezza Molesta 19

text:
>
>   "Farsi  un amico"  non e`  mica facile,  Ary... soprattutto  per noi
> "pesciolini", che tendono a  "esserlo", amico, ma incondizionatamente,
> e non perche' "se io do una cosa a te, poi tu ne dai un'altra a me"...
>
Lo so. Vivete in un mondo tutto vostro, in cui le complicanze della
vita diventano insormontabili, a volte.
(un pesciolino che nuota in un oceano pieno di squali)
 E non sei nemmeno ajutato
dalla bilancia, segno buono di natura, unita insieme alla incasinatissima
ricerca di equilibrio interiore. Perchè sei troppo dispersivo, secondo me.
Ecco... l'amicizia è importante. Ma ti manca un pizzico (solo un pizzico,
eh?)
di egocentrismo. Da non confondere con l'egoismo.
Ego-centrico = uno che vive al centro di sè stesso. Che domina sè stesso.
I suoi bisogni, i suoi desideri, le sue tristezze moleste.
Non voglio dire che dovresti diventare più cattivo, perchè non ci
riusciresti mai. Ma vedere le cose in modo distaccato senza diventare
apatico o menfreghista, non sarebbe male, vero?
In fondo quello che fa male è solo il "me". L'IO è immune da tutte queste
cose. (sono due modi di vedere se stesso. Non me ne frega niente se sono
ontologici o deontologici, come non me ne frega niente se l'omeopatia
è solo acqua fresca. E' tutto delegato nel potere creativo della mente.
Basta crederci.)
Perciò ti dò un consiglio da buon'amica : Crea un altro te stesso..
Uno che ti piace di più, e che non ha bisogno di niente e nessuno.
;-)))
Nikita-Gandhi.


title: Tristezza Molesta 19

text:
Giovedì 20 Ottobre 2005 ary ha scritto:
>>   "Farsi  un   amico"  non  e`  mica   facile,  Ary...  soprattutto
>> per  noi   "pesciolini",  che   tendono  a  "esserlo",   amico,  ma
>> incondizionatamente, e non perche' "se io  do una cosa a te, poi tu
>> ne dai un'altra a me"...
> Lo so. Vivete in un mondo  tutto vostro, in cui le complicanze della
> vita diventano insormontabili, a volte.
> (un pesciolino che nuota in un oceano pieno di squali)
  Si`,  tutto sommato  hai anche  ragione. Pero`  ti confesso  (pssst!
pssst! nell'orecchio, che' non lo senta  nessun altro) che - una volta
capiti grossomodo  i meccanismi umani  - non  mi sono piu`  trovato in
grosse difficolta`. Perche' sono "contorto"  - per carita` - pero` gli
"altri"  alla fine  percepiscono che  sono anche  "vero", "autentico":
"diffidate delle  imitazioni". Posso apparire perfido  e stronzo oltre
misura, mentre  in realta` sono  estremamente ingenuo, sono  ancora un
"bambino che fa Oh!",  e questo alla fine mi ripaga.  Non ho mai avuto
"veri nemici": al  massimo gente che mi detesta,  ma chissenefrega, la
ignoro. Mica devo stringere la  mano ogni giorno a sette-otto miliardi
di persone!
> Perchè sei troppo dispersivo, secondo me.
  Beh...   questo  l'avevano   capito   gia`  le   mie  maestre   alle
elementari... Elementare, Watson!
> Ma ti manca un pizzico (solo un pizzico, eh?) di egocentrismo.
  Questa invece e` Mondiale. Sono almeno trent'anni che mi accusano di
Egocentrismo da  tutte le parti,  e tu mi vieni  a dire che  invece mi
manca? Fantastico!
> Non voglio  dire che dovresti  diventare più cattivo, perchè  non ci
> riusciresti mai.
  Mica vero. Con  me stesso sono cattivissimo. Mi sono  fatto cose che
Voi Umani...
> (sono  due modi  di vedere  se  stesso. Non  me ne  frega niente  se
> sono  ontologici o  deontologici, come  non  me ne  frega niente  se
> l'omeopatia  è  solo acqua  fresca.  E'  tutto delegato  nel  potere
> creativo della mente. Basta crederci.)
  Oggi  ho avuto  un  improvviso  attacco di  panico,  e non  riuscivo
a  capirne  il  perche'. Era  da  un  sacco  che  non mi  capitava.  E
l'unica cosa  che ti puo`  ajutare, in questi  casi, e` il  cercare di
auto-convincerti  che non  hai  niente,  che e`  tutto  dentro al  tuo
cervello. Solo che  le cose le provi "fisicamente", e  a quel punto il
cervello va in tilt, anche se  "razionalmente" lo sai, che e` solo una
paranoja mentale... Quando sono arrivato a casa, non ci ho pensato due
volte: ho trangugiato d'un fiato le  mie venti gocce di Valium. Non e`
una pratica comune:  il flaconcino mi sta durando da  almeno sei mesi,
forse piu`. Ma  gia` "sapevo" che solo il fatto  di "contare" le gocce
mi avrebbe calmato... tanto che ho pensato "qualcuno dovrebbe vendermi
acqua  sporca che  sa di  valium: io  non lo  so, pero`  lo bevo  e mi
calmo". In questi casi "l'effetto placebo"  e` lampante. Lo so. E` che
alla  mente non  si comanda.  Non  nelle mie  condizioni. Ci  vorrebbe
quantomeno un periodo di "serenita`",  capisci? Lapo fa presto: prende
su, se ne va  in America a 4.000 Dollari al giorno, e  in capo a poche
settimane  tornera` "piu`  bello e  piu` forte  che pría".  Io no,  io
domani alle quattro mi devo alzare,  perche' alle sei devo lavorare, e
se non lavoro sono 'sti cazzi.
  E` un circolo vizioso dal quale e` difficilissimo uscirne: io volevo
farmi fuori, gli  attacchi di panico me l'hanno  impedito, eppero` non
puoi  andare avanti  con gli  attacchi di  panico, non  riesci piu`  a
vivere, crei problemi anche agli altri, e allora? Allora fai la piega,
ti becchi i tuoi bravi psicofarmaci, e tiri avanti. Finche` dura.
> Perciò ti dò un consiglio da buon'amica : Crea un altro te stesso..
  Guarda: non posso ridere solo perche' ho le labbra screpolate... ;)



title: Tristezza Molesta 19

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>la  mia prima  banconota falsa,  e mi  sento un  po' come  Paperon de'
>Paperoni:  al posto  della "Numero  Uno", mettero`  in bacheca  i miei
>"Primi  Dieci Euro":  il  primo  gradino della  scala  che porta  alla
>bancarotta... vabbe`, ognuno ci ha il proprio senso dell'ironía, e che
>ci posso fa'?
LOL! Io avrei fatto lo stesso...
>e io sono un "archiviatore" per natura...
Eh.
>  Voi, che avreste fatto?
Me ne sarei stato zitto ed avrei cercato di pagarci il pranzo. Così,
per vedere se la cassiera li riconosceva o meno.
>  Ma la Storia mica finisce  qua... Eh, senno` che "Tristezza Molesta"
>sarebbe?
Credevo che solo i Genovesi potessero essere resi tristi da una
banconota falsa. Che tu riuscissi a rendere molesto anche un
avvenimento del genere non avevo dubbi. ;-)
>  In  realta`  questa  storia  dei  dieci Euro  falsi  mi  ha  colpito
>parecchio.  Mica per  niente:  quanti di  voi  hanno "controllato"  un
>biglietto da  dieci Euro?
Già detto.
>  In parte al bar c'e` un Barbiere...
E l'altra parte del barbiere dov'è rimasta? La "B" maiuscola tradisce
forse il terrore che evidentemente i barbieri ti ispirano?
>Tipo assurdo, pazzesco, fuori di
>testa  piu`  di  me,  anche  se magari  piu`  "regolare"...  ci  siamo
>"piaciuti"  quasi  súbito...  Questione di  "affinita`  elettive",  ma
>questa sarebbe un'altra storia...
Sì, però, ad occhio e croce, non gli hai mai dato una lira... ;-)
>  Mettero` il foglietto dei dieci Euro falsi tra due vetri, e ne faro`
>un bel quadretto, prima che svanisca (altra sua caratteristica: la sua
>"qualita`" degrada a vista d'occhio...)
Come gli originali. I primi stingevano.
A parte i vaneggiamenti finali, non sarebbe stato male.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Tristezza Molesta 19

text:
Il 24-10-2005 intorno alle 01.24.10, F.Bertolazzi:
>>  In parte al bar c'e` un Barbiere...
>
> E l'altra parte del barbiere dov'è rimasta? La "B" maiuscola tradisce
> forse il terrore che evidentemente i barbieri ti ispirano?
Ho svegliato tutto il circondario e spaventato i miei gatti. Sono quasi
caduta dalla sedia. Scrivine un'altra come questa, a quest'ora di notte, e
ti faccio causa!
--
OmbROTFL
"e a culo tutto il resto"


title: sfogo puerile

text:
Avrei voluto scriverti di mio pugno, con le mani, pensandolo magari un gesto
migliore e più autentico di questo. Ma l'autenticità non la si può cercare
dalle prime righe.
Sono contento, felice ed anche orgoglioso per averti conosciuto e non voglio
nemmeno per un istante che tu possa pensare a questa lettera come ad un
congedo. Certo, la vita si è abituata a noi perché altro non voleva fare ma
anche noi di Lei sappiamo qualcosa. Sappiamo opporre ai suoi crudeli
stratagemmi e alle sue imperiture necessità il nostro pensiero, il nostro
sorriso ed a volte la nostra autentica opacità. La vita, operosa e
inebriante, sempre affaccendata e rilucente. La grande seduttrice
nell'avvelenamento con il suo massimo  promettere nello svilimento, il suo
mentire facile quando ti vuol fare intendere che Lei è, ed è ovunque a
cerchio distesa in sé ritornante, soppesante e senza bilanci. Mente e mente
a fin di bene mostrandosi eterna per qualcosa! Sempre eterna per qualcosa!
Ma sussurrando la sua misura la vita si specchia in te. E non ha altro che
questo te per specchiarsi e rigettare sulla tua troppo esile natura la sua
onnivora PRESENZA.


title: LEGGI QUI !

author: Luca Bogoni

text:
Ciao raga devo partecipare a un concorso di scrittura e questa é la mia storia
, vorrei sapere cosa ne pensate, che sia bello o brutto, se c'é qualcosa da
correggere o se modifichereste qualcosa, insomma tutto, ciao LUCAS
“ ZAP “ ! Già,  “ zap “ come succede nei film quando qualcuno vede nella sua
mente una scena VIVA del suo passato, quando per pochi istanti un’immagine gli
attraversa i pensieri, luci che si accavallano, quando un flash-back si
accende e lui pensa e pensa...
Un giorno di una qualsiasi stagione, in un’ora del tutto casuale; quando fuori
può essere giorno o notte, quando c’è il sole o la pioggia o candidi fiocchi
di neve, nell’ istante in cui milioni di persone in un universo si muovono nel
traffico mentale delle loro città, ecco lì, come in una piccola soffitta,
nasce dal desiderio della vita di due persone qualunque, un “neonato” in un
qualsiasi Ospedale con il nome di qualche santo. Ma in realtà cosa significa
neonato ? Avete mai pensato che quel pezzo di vita possa provenire da un altro
mondo ? Che quel piccolo esserino possa essere un alieno, un U.F.O. _____________.
Quel giorno arrivai “ io “; all’improvviso, dal niente vidi tanta luce e un
insieme di cose animate intorno a me, era stato un lungo viaggio quello; anche
se ricordavo poco o quasi niente di quello che era successo e da dove
provenivo. Ero turbato però , sicuramente, quel posto non sembrava adatto a
me, tutto era così confusionale e strano. In breve tempo mi trasformai,
cominciarono ad accadermi ogni tipo di assurdità. Per un certo tempo restai
dentro un posto orribile, vedevo spesso quelle cose che si muovevano vestite
di bianco che nel mio mondo precedente non c’erano, ma vedevo più usualmente
uno di quegl’ esseri era molto bello mi sorrideva sempre e faceva strani
versi. Da allora vidi più spesso diverse specie di quelli ma tutti facevano
gli stessi versi. La cosa che però correva nei miei pensieri era un punto
interrogativo: chi mi aveva fatto arrivare lì. In seguito me ne andai da quel
posto; ne entrai però in un altro dove c’erano sempre le stesse due “ persone
“ . Facevano molti versi, imparai  ad imitarli anche se per me non significava
molto; il risultato fu che facevo uscire da qualche parte dei suoni e dicevo
sempre più spesso “mamma“ e “papà”. Quella gente mi insegnò tante cose che io
non volevo sapere. Col tempo qualcosa di esterno a me : credo lo chiamino
corpo si trasformava , ma non finiva proprio mai di cambiare, non ci davo
molta importanza; non capivo però perché mi avessero rinchiuso in quella
“scatola” e non riuscivo ad uscirne !!! Passò molto tempo e io crebbi, imparai
molte cose, scoprii che c’erano tanti esseri in un pianeta che si chiamava
terra, che tutta quella gente aveva qualcosa di difficile da fare,  che
bisognava pagare un biglietto per rimanere lì, un prezzo che poteva essere
alto e basso, ma “io” non avevo chiesto a nessuno di farmici arrivare ; di
sottrarmi dal mio precedente essere e di trasformarmi. In giro cominciavo a
vedere qualcosa come me in un corpo come il mio; ma perché quelli erano così
sicuri di sé, perché loro non si facevano tante domande come me, e perché loro
non avevano voglia di andarsene. Finalmente cominciai a vederli più spesso
perché ogni giorno li potevo incontrare. Provai a dire qualcosa ma... loro
erano diversi, e le mie parole sembravano tante farfalle colorate che insegui
correndo per acchiappare, solo qualche volte riesci a riunchiuderle nelle tue
mani, ma un istante dopo muoiono. Da allora cominciai ad imparare l’arte di
due grandi sfere : del bene e del male. Il primo si diceva fosse una persona
buona, che ti capisce , che prova per te qualcosa che si chiama  “ amore “ non
capivo però cosa fosse; so che doveva avere un bel vestitino di un colore
rosso vivace. Il male invece era qualcosa di scuro e brutto, non lo posso
descrivere perché non me l’hanno mai raccontato, ma era molto grande. Si
raccontava che questi due stessero facendo una lotta da molto tempo, che non
sarebbe mai finita, in cui non vinceva mai nessuno, certo, forse qualche volta
prevaleva l’uno, certe volte l’altro, ma mai e poi mai era finito
quell’incontro. La cosa che mi stupì di più però fu che c’erano tanti esseri
“mali” e pochi “beni”. Infatti spesso ti capitava di incontrare esseri che
sembravano buoni erano coperti da strane maschere, ma poi dentro la loro
“scatola” c’era un qualcosa di buio. Quelli erano proprio cattivi perché ti
facevano stare male. In questi casi mi capitava che sia il corpo sia io che
ero dentro sentivo strane sensazioni, ma non riuscivo a ribellarmi come non ci
sono mai riuscito. Intanto la signora mamma e il signor papà mi cibavano di
tanti idoli , di convinzioni, di doveri, di credenze, io quella roba la bevevo
tutta, ma col tempo la cominciai a rigettare come quando mangi qualcosa che
non ti piace, cattiva, senza gusto, senza significato. Cosa vuol dire la
parola idolo, è forse qualcuno da imitare, è qualcuno che ci sembra perfetto,
ma pensandola così non riusciremo mai ad apprezzarci, perché tutto è diverso
da tutti e non potremo mai essere come altre persone; forse potremo imitarle o
assomigliarci, ma in questo modo ci sentiremo solo sconfitti. Fu così che
crebbi ancora, conobbi molta di quella gente, tutti uguali : c’era forse
qualche eccezione ma non la trovavo. Tutto era vago, era finzione; ma tutto
era niente e si continuavano a costruire palchi di illusione : l’importante
era sembrare, non essere. Far credere, non far capire. Crescendo però “io” da
lì dentro riuscivo a capire sempre di più quello che stava all’interno degli
altri, decifravo tutto, ma non riuscii più a capire quello che stava dentro di
me. Forse diventai anch’io come quelle persone che ogni giorno rinchiuse in
una sfera che ogni giorno giravano e giravano, ma con tutto questo movimento
non riuscivano a fermarsi e a farsi una semplice domanda, non mi rendevo
ancora conto di quello che poteva esserci al di fuori di un certo limite di
quel mio mondo che si era creato; ma senza volerlo assomigliavo sempre di più
a quella gente ero confuso, ma non me ne rendevo conto, ero diventato anch’io
uno di loro... non me ne accorgevo, davanti ai due buchi della mia “scatola”
tutto appariva uguale, ma solo molto più tardi mi resi conto che una pellicola
copriva quei fori; e che quei due globi colorati che ci navigavano dentro,
avrebbero potuto viaggiare al di là di ogni pellicola, al di là di ogni muro,
come un treno senza freni, potevano correre sulle rotaie dei sogni, di ogni
cognizione. Drogato da quel mondo ogni giorno sembrava lo stesso , le cose
erano sempre uguali; sempre le stesse persone, le stesse cose da fare; in
realtà tutto era diverso ma non ragionavo, ogni singolo movimento significava
qualcosa, ogni persona aveva bisogno di essere capita; ma tutte erano un
prodotto di qualcosa, come quelle pubblicità che vedi in televisione, erano
state costruite modellate : erano artificiali, ma una radice di una piccola
pianta anche se non alimentata continua a vivere dentro di loro. Quella radice
era, era un pezzo di quel vecchio mondo che poteva essere diverso dal mio, ma
non meno importante. Conteneva la forza, l’essere,  l’ignoto, un grande
mistero, c’è chi cerca di trovarla, altri che ci riescono. Ma alla fine se non
si sa curare, se non si sa dare lei l’acqua e la purezza di se stessi, si
dissolve per ricrescere in un’ altra parte di quel loro contenitore. In quella
radice è contenuto un diamante prezioso, unico al mondo, sono contenuti i
sogni, i desideri e i dolori; quella radice è la libertà, la libertà di essere
se stessi, di non essere condizionati da niente che non sia l’anima. Quella
radice può far volare ma può anche far morire. Ormai mi abituavo ad essere uno
di loro, forse lo ero anche diventato, ma sapevo che dentro di me c’era
qualcosa di diverso; sapevo che io potevo qualcosa di diverso. Riuscivo per la
prima volta a non giudicare le persone ma a capirle, ognuno dentro di sé ha
qualcosa di speciale, ha qualcosa che unicamente riesce a fare così bene :
deve scoprirla ! ... ognuno dentro di sé ha tante porte, la domanda è quale
scegliere, cosa nascondono !
Molti però non riuscivano a ragionare a varcare la porta della propria mente,
a rovistare tra i propri sogni, a capire che ogni cosa è preziosa e ogni
momento sia brutto sia bello è artefice di una nostra essenza. Dietro quella
porta si possono trovare un infinità di cose, ma quali sono veramente le cose
preziose e quelle invalori, le cose vere e quelle false. Un brivido di noi
cerca in quell’immensa biblioteca, ma non è così facile, la finzione scivola
sopra i nostri occhi !
Questo compito era troppo difficile per quella gente, ma da qualche parte
esisteva una persona, un oggetto, un animale, un sogno, un desiderio, una
speranza, che fungeva da amuleto, era come una bianca stella cadente in una
notte buia, poteva illuminare la nostra anima, le nostre menti e ci poteva
guidare, spettava a noi scegliere o meno il rischio di seguirla. Essa ci può
aiutare, ci può dare la pace, la linearità dei nostri emisferi : il male e il
bene. Queste pensieri varcavano sempre di più il mio corpo, non riuscivo a
capire come, perché sentivo queste voci, le trasformavo, ne ricavavo
benessere, queste voci mi spiegavano il cerchio della vita. Riuscivo ad
intravedere il centro di quella circonferenza, riuscivo a viaggiare sui suoi
raggi; ma dietro di me vedevo quella gente camminare sempre intorno e non
accorgersi che ci si poteva entrare dentro quella sfera; si faceva sempre più
lontana la loro immagine. Credo che lì dentro avrei potuto trovare una persona
come me , che era arrivata da dove venivo io, che mi avrebbe fatto viaggiare
dentro di sé, ci saremo incontrati  in quella grande sfera di vetro piena di
specchi e ci saremo dati la mano. Volare, con lei avrei volato. Con lei potevo
vivere quel grande mondo che avevo scoperto, un mondo nuovo, pieno di pace, e
ci ero arrivato attraversando uno specchio, attraversando una barriera uscendo
dai limiti e dalle regole del mondo, quella persona aveva uno sguardo
perfetto, dei movimenti perfetti, un’ anima perfetta ,un corpo perfetto,
realmente non l’avevo ancora incontrata, ma sentivo i suoi respiri vibrarmi
nelle orecchie : certe volte ansimava, certe respirava piano, stava anche lei
come me lottando. Anche lei veniva da quell’orribile mondo, ed anche lei ne
era evasa, sapevo esattamente com’era : i pezzi mancanti del puzzle del mio
essere. Il viaggio era molto lungo però, quella sfera era un labirinto, a
volte mi faceva uscire ancora allo scoperto di quel vecchio mondo, a volte lo
sfioravo solo, a volte non lo vedevo più. Dovevo cavarmela da me per la prima
volta, sarei potuto cadere, ma la sola speranza del suo sguardo mi dava linfa,
mi nutriva. Ai miei occhi cominciarono a presentarsi situazioni diverse, alle
volte le difficoltà erano tante, avrei voluto farla finita, far finire tutto
quel viaggio, avrei potuto trovare la pace, poi pensavo che non ne valeva la
pena; dovevo continuare fino alla fine, una frase che mi attraversava la mente
in quei momenti era : niente è per sempre. L’idea che però mi attirava era
sapere innanzitutto chi di quegli esseri mi voleva bene veramente, chi stava
tra finzione e realtà, e chi per tutto quel tempo non mi aveva nemmeno
considerato; quando tutto sarebbe stato finito, chi in realtà avrebbe
realmente sofferto; l’altra idea era il modo in cui la mia immaginazione
pensava ad ancora un altro mondo, se me ne fossi andato, dove me ne sarei
andato, magari poteva essere una vita peggiore, ma magari poteva essere anche
migliore. Nel mio subconscio però pensavo di dover catturare la vita di ora,
dovevo cogliere ogni momento nel male e nel bene. Saper approfittare di
qualsiasi cosa, saperla sfruttare, ed ero sicuro che tutto questo se non
subito, mi avrebbe portato da qualche parte. Le cose fuori dal mio
“contenitore”  non funzionavano al meglio; anzi andavano decisamente male ma
non so come : non mi interessava, anche in quel momento sapevo di essere
forte, sapevo estrarmi da lì dentro, il pensiero mi allenava e mi faceva
forza; sapevo di essere diverso da tutti quegl’ esseri, questo mi bastava.
Inoltre sentivo dentro di me delle ali, delle ali che mi potevano portare da
qualsiasi parte, erano le ali della fantasia; che purtroppo la maggior parte
di quella gente non aveva, forse è proprio per questo che erano così piatti,
erano così insignificanti, sembravano tante macchine.
Era per questo che sentivo come un dovere, il dovere di aiutare tutta quella
gente, non so come ma mi sembrava una cosa semplicissima, le persone basta
osservarle, di loro puoi capire tanto e loro ti possono far capire, ti possono
aiutare a non sbagliare, deve scoprirle, devi immergerti in loro, capire
veramente cosa sono.
I miei genitori, beh anche loro, riuscivo a capire; anche se la natura delle
cose diceva che loro dovevano capirmi, ma io per la prima volta riuscivo a
conoscerli, non mi sembravano gli stessi esseri di una volta, erano diversi e
come tutti facilmente si smarrivano. La loro scatola cambiava continuamente e
sembrava che questo condizionasse anche il contenuto di quella, anche a me
succedeva tutto questo ma ero certo di essere sempre lo stesso, in fondo
quando quel viaggio si sarebbe concluso io me ne sarei andato chissà dove, ma
quel mio essere interiore ero sicuro sarebbe rimasto il medesimo : forse
l’avrei perso in un nuovo mondo, ma c’era; bastava cercarlo o ritrovarlo.
Molte volte tutti quegli esseri sembravano come quei grandi autobus arancioni
di un centro di una qualsiasi città, facevano sempre lo stesso percorso, si
fermavano, ripartivano, ma dentro di loro c’era sempre una gran “confusione”
di gente, non erano mai vuoti, non c’era mai tranquillità; alle volte però
bastava poco per vedere dentro di loro una luce, una luce soffusa, non si
rendevano conto di quello che stava intorno a loro, non riuscivano ad
apprezzare le cose semplici, non riuscivano ad essere felici. Riuscii a
scoprire che in sostanza nelle persone c’era un gran sentimento di avidità, di
qualcosa che è l’esatto concorrente dell’amore : il denaro. Perché molta gente
paragonava i soldi alla vita, non aveva sentimenti, certo quei piccoli pezzi
di carta sono diventati ormai troppo preziosi per tutti, ma molti li usavano
per comprare cose e persone, molti erano comprati da loro, ma niente di tutto
questo dava la felicità. Credete che una qualsiasi persona che può avere una
grossa somma di soldi pensi a stare bene con gli altri o a riesca veramente a
sentire dentro di sé un qualche sentimento, beh non credo, quello che rimane
dentro quella scatola è solo la voglia di avere ancora quei pezzettini di
carta filigranata e la certezza di avere in mano il potere di comprare
qualsiasi cosa. Ma purtroppo alle volte tutte quelle persone, quegli esseri
confusionari, erano quelli che nella vita la facevano franca. Già tutto per
loro era facile, ma la cosa che non riuscivo a capire era come tutti si
potessero trasformare da qualcosa di abbastanza puro a qualcosa di sporco,
come in loro avvenisse una contaminazione. Credo che niente li potesse aiutare
e mai niente lo farà : il dolore forse, il dolore di vedere che tutto quello
che hanno, che è stato costruito non valeva niente, di rendersi conto solo
alla fine che in quella loro vita non avevano ottenuto niente, tutto
sbriciolava, ed ecco cosa rimaneva un mucchietto di “polvere”. Ero molto
confuso a dire la verità, mi sembrava di camminare in un grande tunnel, come
quelli delle grandi underground di Londra o NYC ; ero lì e camminavo al centro
di tutte quelle rotaie, da un momento all’ altro poteva arrivare un treno, ma
non me ne preoccupavo; nelle mia mente avevo una strana sensazione : non stavo
ne male ne bene, ma in realtà non c’era più niente che mi riusciva a far
ridere, che mi faceva sperare, qualcosa per cui lottare, le cose che facevo
sembravano inutili, non riuscivo a pensare, a ragionare su quello che mi
accadeva, tutto mi veniva normale, mi sentivo spensierato, ma in realtà avevo
troppi problemi, mi sentivo leggero, ma in realtà portavo troppi pesi. Questa
condizione mi turbava, era perché non affrontavo i miei problemi, forse non
ero me stesso : mi ero trasformato troppo. La cosa che avrei voluto fare era
quella di dire a tutti quello che pensavo, di gridare a tutti ciò che volevo
di qualsiasi cosa di qualsiasi persona. Stavo solamente scappando, da che
cosa, perché, era quello che volevo scappare, uscire da quel mondo crearne uno
mio, ma c’erano troppe complicazioni, erano però complicazioni create dalla
società. Volevo volare, essere leggero, vedere tutto dall’alto, tuffarmi nelle
nuvole, volare per mano con una persona che mi amasse, che mi capisse, una
persona come me, con cui condividere la vita. Purtroppo ero solo, tutti quegli
esseri che mi erano intorno potevano tentare di capirmi, potevano dire la
loro, potevano far viaggiare per le loro labbra tanti consigli, ma in realtà
nessuno riusciva ad entrare in me, tutto vibrava, tutto era instabile. Non
riuscivo però ad accettare il fatto che dovevo cavarmela da solo; mi chiedevo
molte volte perché io riuscivo ad addentrarmi nelle persone come in una
foresta fitta, a conoscerle , tutti pretendevano di essere capiti, ma nessuno
pensava a capire. Io però continuavo a viaggiare nei pensieri, nei sogni,
ormai quel mondo era diventato il più importante per me , ormai ci vivevo lì
dentro. Molte volte mi rendevo conto di sbagliare, mi rendevo conto che potevo
cadere da un momento all’altro, certe altre piangevo, piangevo perché non
accettavo la realtà, però una candela profumata in me non si consumava,
credevo di farcela di poter essere qualcuno di poter cambiare qualcosa, nelle
mani avevo energia, ogni cosa che vedevo, che sentivo mi portava a percorrere
un infinità di strade, le strade della vita. Non mi sentivo legato a niente in
quella piccola sfera, dove abitavo, tutti quegli esseri che mi stavano intorno
erano estranei, tutti gli oggetti non avevano significato confronto a quello
che dipingevo dentro di me. Cambiare, trasformare, sfumare : è come quando
osservi un muro bianco, e ti viene una gran voglia di colorarlo a tuo piacere,
di scriverci quello che pensi, di divertirti a disegnare quello che senti,
quello che vedi...         e di mostrarlo a tutti, di gridare che quello lo
avete fatto voi. In quei momenti mi sentivo così e avevo una certezza, sentivo
che tutto quello che mi circondava era un disegno, si poteva colorare,
strappare, si poteva cancellare o rifare, ma niente era stabile. Comunque la
sensazione maggiore era quella di perdere tempo, di non riuscire a fare delle
cose importanti, e ,beh, cadevo in totale depressione ... la gente poi , mi
accorgevo sempre di più che era sempre la stessa, che anche col passare del
tempo e l’avvenire di nuove generazioni le persone si potevano sempre
catalogare, si potevano sempre rinchiudere in una scatola di simili, ed è
orrendo se ci pensate non riuscire a trovare una persona veramente speciale,
una persona che abbia qualcos’altro da dire, ma tutte erano lì e facevano
finta di niente, e poi fingevano e fingevano di essere diversi e voi cosa
potete fare, e quando avete bisogno di qualcuno a chi vi aggrappate. La vita ?
Sì , cos’era ? un ridicolo viaggio per poi morire e in cui esistono già delle
azioni prefabbricate che la società decide che tu faccia, avete mai pensato
perché la gente si sposa, sicuramente non per amore, sono infinite le persone
che possiamo amare, ci doveva essere una via d’uscita, un’altro mondo che
avesse un po’ più di senso.


title: Scrivi.com

author: Ivo

text:
Salve,
grazie a tutti coloro che hanno creduto in Scrivi.com.
Ho approfittato del periodo estivo per rinnovare completamente il sito. L’
intento era quello di creare un sito innovativo sia per il contenuto che per
le tecnologie applicate.
Finalmente il sito è completamente automatizzato.
Ecco un elenco dei servizi offerti:
Pubblicazione dei propri lavori scritti in tempo reale, senza limiti di
dimensione o di lavori pubblicati.
Far apparire la propria opera all’interno della prima pagina come ultima
opera pubblicata.
Ogni scritto viene monitorato da un nostro software che ti informa sulle
statistiche che lo riguardano. I dati sono consultabili
online in ogni momento ed inviati via e-mail periodicamente agli autori.
Ad ogni scritto viene assegnata un forum online dove i lettori possono
lasciare un loro commento. All’autore del brano viene data la possibilità di
gestire tale forum. Lo stesso viene avvisato via e-mail ogni volta che
appare un nuovo commento.
Come autore di Scrivi.com si ha diritto di memorizzare una lista di e-mail
amiche alle quali verranno inviate dei messaggi di avviso ogni volta che
pubblicate dei lavori (tale funzione e disattivabile in ogni momento).
Tutti gli scritti hanno la possibilità di apparire in prima pagina all’
interno della sezione "i più votati".
Tutti gli iscritti possono creare una pagina personale che li presenta ai
lettori. Un riferimento a tale pagina verrà automaticamente inserito all’
interno di ogni lavoro pubblicato.
Gli utenti più esperti, inviando i loro lavori in formato HTML, potranno
formattare la pagina come preferiscono, usando diversi tipi di caratteri. Si
possono persino inserire delle immagini.
Nonostante il cambiamento radicale la filosofia del sito rimane inalterata:
tutti i servizi sono offerti gratuitamente per sempre a tutti gli autori!
Seguirà a breve una campagna promozionale del sito e "sponsor permettendo"
saranno messi in palio dei premi per i "più votati del mese". Un sogno nel
cassetto sarebbe quello di far pubblicare gli scritti su dei periodici o
simili.
A differenza di prima per poter pubblicare degli scritti bisogna registrarsi
(gratuitamente). Tale registrazione tutela il proprio nome o alias usato per
firmare i propri scritti impedendo ad altri iscritti di poter usare un nome
uguale.
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Registrarsi è semplicissimo: bendati ad un occhio e con una mano legata
dietro alla schiena non dovresti impiegare più di 35 secondi!
Per farlo segui questo link:
http://www.scrivi.com/
Mi raccomando: inseirisci una tua piccola biografia, ti aiuterà a farti
conoscere dai lettori di
scrivi.com
A presto,
Ivo


title: Tentativo di temporale.

author: Franx

text:
A volte la rabbia fermenta
dentro di me senza sfogarsi.
E' bene? E' male?
Io so solo che è come il mare
quando s'increspa e freme
in mille punte aguzze
come spine sensibili
che il vento si diletta a stuzzicare,
e le onde,
non ancora fattesi aggressive,
spezzano il ritmo regolare
della risacca, stizzite,
e il sole per paura
si nasconde dietro le nuvole
che lo stesso vento ha portato
appositamente da chissà dove.
Vaghi sussurri, stimoli
taciuti ma evidenti
la tensione sottile
sottesa alla tempesta.
Ma perché infuriare? Per chi?
Gli scogli sono addormentati e stupidi;
i bagnanti sbracati a pancia in su
umidi e sudano;
barche flosce beccheggiano
come vecchi pachidermi all'orizzonte.
Cadono poche gocce
grosse calde pesanti.
Tutto qua.
Ma le nuvole lasciano posto
laggiu' in basso ad un tramonto
giallo e leggero,
che gli potresti chiedere
- c'è stata burrasca? -
che ti risponderebbe
- sì, non c'è stata -
sdraiandosi sul mare
placido e raggiante.
E' pur sempre un tramonto,
ma è pur sempre leggero.
Franx


title: Tentativo di temporale.

author: il Vermocane

text:
On Tue, 4 Aug 1998 10:59:26 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>A volte la rabbia fermenta
>dentro di me senza sfogarsi.
>E' bene? E' male?
>Io so solo che è come il mare
Massì, mi piace il richiamo male-mare. E' posto bene.
>quando s'increspa e freme
>in mille punte aguzze
>come spine sensibili
Troppo contrasto fra l'increspare che non taglia e le spine che
feriscono decisamente.
>che il vento si diletta a stuzzicare,
Diletta non mi piace, è troppo formale
>e le onde,
>non ancora fattesi aggressive,
Idem per fattesi
>spezzano il ritmo regolare
>della risacca, stizzite,
>e il sole per paura
>si nasconde dietro le nuvole
>che lo stesso vento ha portato
>appositamente da chissà dove.
Bellissimo caos.
>Vaghi sussurri, stimoli
>taciuti ma evidenti
>la tensione sottile
>sottesa alla tempesta.
Un distacco mostruoso, come se ti avessero improvvisamente ficcato due
batuffoli nelle orecchie.
>Ma perché infuriare? Per chi?
>Gli scogli sono addormentati e stupidi;
>i bagnanti sbracati a pancia in su
SBRACATI?
>umidi e sudano;
>barche flosce beccheggiano
>come vecchi pachidermi all'orizzonte.
Ecco, anche flosce non è che...
>Cadono poche gocce
>grosse calde pesanti.
>Tutto qua.
Siii.
>Ma le nuvole lasciano posto
>laggiu' in basso ad un tramonto
>giallo e leggero,
Che schifo (non la poesia, il tramonto giallo e leggero. Ne sa di
chiara d'uovo. Puzza)!
>che gli potresti chiedere
CHE GLI? Occhei, parallelo a che ti ma intollerabile comunque.
>- c'è stata burrasca? -
>che ti risponderebbe
>- sì, non c'è stata -
Bello il si invece del no.
>sdraiandosi sul mare
>placido e raggiante.
Bello spaparanzato, si. Potevi rendere con qualcosa di simile anche
gli SBRACATI, no?
>E' pur sempre un tramonto,
>ma è pur sempre leggero.
Non mi piace troppo l a ripetizione, boh, sfiatata. In compenso mi è
piaciuta, immagini nette e forti, un'insalata greca.


title: Tentativo di temporale.

author: Franz

text:
Ciao Franx, ti ho scritto qualcosa su Re:Differenze, qui ti saluto e basta!
P.S.
ho notato che c'e' stata anche un'altra smorfia( ciao Vermocane!) a
proposito di 'SBRACATI'
ma questo non vuol dire.


title: Tentativo di temporale.

text:
Saluti al Vermocane e a Franz.
Il Vermocane ha scritto:
>SBRACATI?
Che ha di male sbracati? Era proprio la parola che intendevo usare.
>...immagini nette e forti, un'insalata greca.
Davvero?


title: Tentativo di temporale.

text:
On Fri, 7 Aug 1998 20:21:58 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>Saluti al Vermocane e a Franz.
>
>Il Vermocane ha scritto:
>
>>SBRACATI?
>
>Che ha di male sbracati? Era proprio la parola che intendevo usare.
Va bene la pelle che cade giů con uno schiocco alla gelatina moscia,
ma in altro contesto, eccheddiamine!
>>...immagini nette e forti, un'insalata greca.
>
>Davvero?
Eh si.


title: Tentativo di temporale.

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 4 Aug 1998 10:59:26 +0200, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>A volte la rabbia fermenta
>dentro di me senza sfogarsi.
>E' bene? E' male?
Poco convincente...
>E' pur sempre un tramonto,
>ma è pur sempre leggero.
Bellissimo finale. E bella tutta la poesia, mi e' davvero piaciuta e a
parte l' inizio, non saprei che difetti trovarci. Bravo!
Ciao,
Alessio
-------------------------
A wanderer, I make a prayer of dust. (Adonis)


title: come seconda portata c'è il lupo (riscrittura)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Ci sono le carni del lupo come seconda portata !
Che piatto prelibato ! Che cena squisita !
I commensali sono affabili e ciarlano di questioni mondane; l'uomo
grassoccio che mi aveva chiesto da accendere cerca attenzione con fare
grossolano e piazza mani dove non dovrebbe; il gentiluomo dai baffi
folti si agita più del dovuto esaltato da vini vellutati, ed io me ne
sto in un angolo ad ordire trame di sussurri e frecciatine con una
ragazza inquietante che mi ha detto di chiamarsi come una dea. Mi
racconta di mistici scambi di fluidi corporei e di posizioni
audacissime, e sono stordito dalla visione di contrazioni muscolari
d'ogni sorta. Porta spesso le nocche contro il naso e mi parla male del
padrone di casa, facendomi notare che sotto il tavolo imbandito, ci sono
pezzi di braccia, e rami di legno.
"Tutto questo non è normale" le dico, e penso in effetti. Ma ammetto con
una risata che il padrone di casa è un'artista e che quindi può fare
quello che gli pare.
La ragazza allora mi fa notare come il padrone di casa, quel giorno,
indossi una grossa casacca verde e che calzi un grosso berretto che gli
copre il cranio fino agli occhi, rossi come due tizzoni ardenti. Con la
sua bocca larga non parla, ma mastica con fatica e beve, beve ogni
bicchiere di vino rosso che qualcuno gli versa, per allegria. Non pare
divertito da nulla, ma china il capo cortese a tutti coloro che siedono
accanto a lui.
Che carne delicata, il lupo !
La valkiria con gli occhiali si porta le dita alla bocca con un'ingenua,
distratta sensualità a cui il biondino androgino non è indifferente, e
scorre velocissima la vodka alla salvia. Qualcuno ci impone una sonata
di Dvorak. Bella, splendida, ma signori miei: mentre ho il membro
marmorizzato da parole e lievi umori, giunge come una spada in mezzo al
burro.
Me ne lamento con la ragazza dal nome di dea ma quella è sparita, deve
essere andata al bagno, e comunque nessuno ne sente la mancanza. Adesso
c'è il tipo grassoccio che si passa le mani sul capo e sembra di volermi
dimostrare di essere felice con quel sorriso incerto, ma pieno,
rasserenato. Mi chiede di nuovo da accendere, ma io gli rispondo che da
quella sera non fumo più. Lui alza le spalle e mi dice che quella è
proprio una bella riunione. Che da tempo non si sentiva così invitato,
così al posto giusto.
Gli faccio notare la stranezza del padrone di casa, quel bubbone sopra
le labbra e lui sorride, dicendo che nessuno è perfetto: lui, ad
esempio, porta il pene circonciso. "Cose che succedono" mi confida.
Intanto, il padrone, butta qualcosa sotto il tavolo e fa dei gesti con
la mano, come dire: andate avanti miei cari invitati, questa è la cena
del lupo.
Il muscolo del lupo, perdio, che bollito eccellente !
E dire che il brodo non era poi un granchè: sono certo che la cuoca dai
capelli azzurri l'ha tenuto per sè e ha buttato un grosso dado in un
calderone d'acqua. Mah, non me ne dolgo più di tanto, mentre
l'intellettuale brizzolato tiene un discorso tutt'altro che cerebrale su
tarocchi e campioni di stoffa pregiata. Pendono dalle sue labbra,
pendono ! E mi ritrovo privato -in un secondo- di piatto e compagnia.
Anche il tipo grassoccio è infatti sparito e mi resta accanto  la
Valkiria che trema -davvero- per lo sforzo. Dice che lei ha visto tutto
e che non si aspettava certo, ma io le carezzo la testa ed alzo la
tovaglia con gentilezza. Sotto, adesso, ci sono le altre ossa, ed i
capelli azzurri della cuoca, mescolati a quelli del biondino. A tavola
siamo rimasti in pochi ed il padrone di casa fa i suoi gesti con le
zampe con le zanne: ed anche l'intellettuale crolla a terra a fare la
carne del lupo e la Valkiria mi tiene stretto stretto; così il padrone
di casa ci prepara -sul momento- altri piatti di portata.
"Ancora Dvorak" chiede solo, con il suo bicchere di vino rosso.
Che splendida cena !
Che inarrivabili piatti !
Che convitati brillanti !
Che ottimo, magnifico, tenerissimo lupo !


author: maria strofa

text:
On Mon, 12 Mar 2001 11:43:28 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio...@libero.it
> wrote:
>"Tutto questo non è normale" le dico, e penso in effetti. Ma ammetto con
>una risata che il padrone di casa è un'artista e che quindi può fare
>quello che gli pare.
Tranne mettere l'apostrofo, se è un padrone e non una padrona.
>E dire che il brodo non era poi un granchè:
"granché": accento acuto.
>ono certo che la cuoca dai
>capelli azzurri l'ha tenuto per sè
per "sé": accento acuto.
Per il resto, ottima riscrittura.
maria strofa


author: fabrizio venerandi

text:
Salute
mi scuso per l'apostrofo dell'artista, ed anche per gli accenti del
previtera (ragazzaccio!) che non avevo corretto.
Già che ci sono chiedo venia per la ripetizione iniziale del 'facendomi
notare' / 'mi fece notare' che non avevo... notato.
Sarà per la terza stesura.
f.


author: Andrea B. Previtera

text:
> Sarà per la terza stesura.
A me piace, direi, più dell'originale.
E' meno forte forse, meno d'impatto, ma si legge meglio, non c'è
che dire.
	- Original B. Previtera


text:
> A me piace, direi, più dell'originale.
> E' meno forte forse, meno d'impatto, ma si legge meglio, non c'è
> che dire.
E siamo riusciti a fare anche un lavoro a quattro mani col previtera. Mi
manca l'abbraccio con artod e la partita a bocce con stirner, poi le
cose più  importanti della mia vita le ho fatte.
f.


author: Luca

text:
Mon, 12 Mar 2001 13:04:52 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio...@libero.it
> dice
>E siamo riusciti a fare anche un lavoro a quattro mani col previtera. Mi
>manca l'abbraccio con artod e la partita a bocce con stirner, poi le
>cose più  importanti della mia vita le ho fatte.
Ti manca un tango col sottoscritto.
Luca
^^^^


author: Trans IL vanO

text:
Luca (
quu...@tin.it
) scrisse:

> Ti manca un tango col sottoscritto.
praticamente un pediluvio con Itto Ogami

--
mů
http://dive.to/transilvano


author: Norma

text:
Fabrizio Venerandi <
fabrizio...@libero.it
> wrote in message
3AACB6B7...@libero.it...
>
> Ci sono le carni del lupo come seconda portata !
> Che piatto prelibato ! Che cena squisita !
 Che carne delicata, il lupo !
Signor Venerandi, Lei ha sempre la capacità di farmi sentire il gusto, e
così poi per tutto il pomeriggio mi resta sulla faccia una espressione da
bicarbonato. D'ora in avanti non La leggerò più dopo il pranzo, ma prima di
andare a dormire.
 Lui alza le spalle e mi dice che quella è
> proprio una bella riunione. Che da tempo non si sentiva così invitato,
 così al posto giusto.
quest'ultima frase poi  mi ha dato il massimo..che ne so il perchè.
norma



text:
gnor Venerandi, Lei ha sempre la capacità di farmi sentire il gusto, e
> così poi per tutto il pomeriggio mi resta sulla faccia una espressione da
> bicarbonato. D'ora in avanti non La leggerò più dopo il pranzo, ma prima di
> andare a dormire.
>
>  Lui alza le spalle e mi dice che quella è
> > proprio una bella riunione. Che da tempo non si sentiva così invitato,
>  così al posto giusto.
>
> quest'ultima frase poi  mi ha dato il massimo..che ne so il perchè.
> norma
>
> > Che splendida cena !
> > Che inarrivabili piatti !
> > Che convitati brillanti !
> > Che ottimo, magnifico, tenerissimo lupo !
>
> >
Signorina norma, non sono solito prendermi complimenti destinati ad
altri. Il mio pezzo è una riscrittura di un testo del signor Previtera,
e credo che buona parte di quelli a me destinati vadano re-indirizzati
al signor fumettista di cui sopra.
Mi fa piacere comunque che le sia piaciuto.
f.


title: Infrasettimanale

author: Antonio Koch

text:
Una cena frugale.
Uova sode, vino, Ritter Sport.
Un silenzio glaciale.
Il riscaldamento a mille, un libro, un divano, la tv.
Il sonno, o gli occhi aperti nel buio.
Ed č di nuovo lunedě.
Ma non questo, il prossimo.


title: Infrasettimanale

author: Aleksandra

text:
Antonio Koch ha scritto nel messaggio ...
>Ed è di nuovo lunedì.
>Ma non questo, il prossimo.
uno dei nostri specchi deve averlo già scritto:
so che lo ricordi.
quando passeggiavamo nel Futuro
fra i negozi spenti degli antiquari,
quando cercavamo un po' di pace
vuoto a perdere degli incubi,
quando ci siamo generati fratello
e sorella e ci siamo spartiti
le sponde del fiume.
[ciao Ant. - *ale*]


title: Cowdog...

author: Galina

text:
MARILUNA
     - Marilunaaaa!!!
Gasp! Mariluuuuunaaaa!!!
     Vuoi vedere che è scesa
A comprar le zucchine?
Non sarà mica offesa
Per due tre battutine.
     - Mariii. ach ach ach!
Disgraziata, ach ach ach,
ha lasciato.
aperto.
il gassss.
Galina


title: (IT)vi chiedo il permesso di postare...

text:
il permesso di postare le tre versioni di un racconto mio e di Lubna.
qualcuno si ricorda "Diario: lividi sparsi"?
no?
si'?
vabbe', e' uguale...dunque, tempo fa, Lubna posto' questo racconto in cui la
voce narrante era il protagonista maschile della storia (che a me piacque
molto), quindi, di comune accordo, io ho scritto la parte femminile,
prendendo spunto da cio' che aveva scritto lui.
ne abbiamo sfornato tre versioni scritte praticamente a quattro mani; a voi
la voglia e la pazienza di leggerle e,  se vi va, di fare qualche
commento...
che faccio? posto?
Aleksandra
PS [questa è una gentile minaccia: se fra un quarto d'ora non leggo nessuna
RE, posto lo stesso ;) ]
ciaooooooo


title: (IT)vi chiedo il permesso di postare...

author: Mario Giagnori

text:
Aleksandra wrote:
> il permesso di postare le tre versioni di un racconto mio e di Lubna.
A parte il fatto che, naturalmente, puoi fare quello che ti pare, ma perche' ne
devi postare tre versioni?
Sono diverse tra loro? Cambia il finale?
Insomma, non ne puoi postare una soltanto?
Mario


title: (IT)vi chiedo il permesso di postare...

text:
Mario Giagnori ha scritto nel messaggio
>A parte il fatto che, naturalmente, puoi fare quello che ti pare, ma
perche' ne
>devi postare tre versioni?
>Sono diverse tra loro? Cambia il finale?
>Insomma, non ne puoi postare una soltanto?
è la voce narrante femminile che cambia da versione a versione...non
riuscendo a decidere quale sia la migliore, mi pare sia cosa buona mostrare
il tipo di lavoro che è stato fatto...non so se mi sono spiegata.
cmq, oggi postero' la prima e poi a seguire le altre due domani e
dopodomani.
inoltre mi sembra giusto perche' l'idea e' stata di Lubna, io ho
semplicemente cercato di fare del mio meglio!
>Mario
Ale


title: brivido2

author: annaa

text:
Ho bisogno dei tuoi baci profondi
con i quali mi confondi
ho bisogno delle tue mani curiose
delle tue voglie fantasiose
ho bisogno del piacere che sai darmi
da cui non riesco a sottrarmi
ho bisogno delle parole proibite
che mi accendono come dinamite
ho bisogno di sentirti addosso
di amarti come posso
ho bisogno di sapere che ci sei
anche se non quanto ti vorrei
ho bisogno...


title: (P) - L'apollo di Veio -

author: stirner

text:
                Tra le valve serrate del cuore,
                 come ostrica ho creato la perla:
                 luce di un sole che muore
                 riflesso da luna silente.
                 Sento preciso quel battito.
                 Vedo, ma invano, la forma
                 che dona lo strano sorriso
                 velando di pietra immortale
                 il mio viso.


title: farsi pubblicare

author: stein

text:
salve!
da qualche settimana vi lurko e vedo che molti su questo NG chiedono
informazioni su come trovare un editore per i propri scritti, cosa
alquanto difficile, soprattutto imho se non si hanno conoscenze
nell'ambiente.
Giusto per provare a mettere un piede nella porta di un editore, si
potrebbe provare il concorso (che però è riservato a racconti brevi) del
sito
http://www.infinitestorie.it
 di Longanesi.
Ho chiesto informazioni e sono in attesa di risposta. Se vi interessano
contattatemi in mail che ve le passo.
stein


title: farsi pubblicare

author: Irene Malox

text:
On Wed, 10 Jan 2001 15:11:16 +0100, stein <
m.st...@libero.it
> wrote:
> racconti brevi
10 paginette sottili ma dense? e se lo volevano lungo che doveva
essere... come la recherche?
Irene-


title: farsi pubblicare

text:
Irene Malox ha scritto:
> 10 paginette sottili ma dense? e se lo volevano lungo che doveva
> essere... come la recherche?
>
> Irene-
Racconti di min. 6000 battute, max 18000 battute.
Ne approfitto per scusarmi con chi mi ha scritto in privato per il ritardo
con cui rispondo. Ho ricevuto solo un paio di giorni fa una risposta
dall'administrator del sito, che comunica che il regolamento č online.
Potete consultarlo alla URL che ho segnalato nel mio primo post.
ciao
stein