title: il vento buono

author: Lady

text:
Non voglio dimenticare quel mare limpido
il mio passo leggero sempre in corsa
      non voglio
accucciarmi come un cane
che non aspetta piu'.
E grido i miei ritmi di allora su queste
pareti ovattate
ma i suoni
non escono più.
I ricordi rimangono buchi
piccoli buchi neri sulla parete anonima
del pensiero.
Eppure bisogna tentare ancora ancora
perchè il sole può squarciare il nulla
a un tratto
rivelare quello stesso azzurro di allora
trasparente come di rugiada
è quello l'attimo di luce che vince le ombre
che riporta al presente gocce meravigliose di memoria
che ci fa vivere *d'un balzo* con cuore nuovo
la nostra realtà.
Lady


title: il vento buono

author: rassel

text:
"Lady"
> Non voglio dimenticare quel mare limpido
Questo tuo modo di guardare le cose dal didentro, è quello che chiamano
poesia, questo tuo modo di rimanerne stupita, esterefatta, colpita,
sorpresa, in attesa, è quello che più amo in chi scrive, e quello che ho il
terrore che il tempo prima che arrivi
"> il sole (che) può squarciare il nulla (e)  a un tratto rivelare quello
stesso azzurro di allora  trasparente come di rugiada"(,)
me lo porti via.
Eppoi questi ricordi sulla parete anonima del pensiero, mi sembrano immagini
di impressioni su una tela a prima vista confusa ma con una sua ragione
chiara e severa, come si fa coi sogni che sanno verità che sfuggono alle
nostre certezze.
Rassel. In attesa di quel cuore nuovo, d'un balzo.


title: il vento buono

text:
On Mon, 16 Feb 2009 01:25:03 +0100, "rassel"
<
in...@plutosistemi-nos.com
> wrote:
>
>Rassel. In attesa di quel cuore nuovo, d'un balzo.
>
 ripetute* visioni* non fanno male.
Grazie Rassel, mi ha reso felice la tua risposta.
..
Lady


title: http://www.solegemello.3000.it PER CHI AMA SCRIVERE PIU' MUSICA

author: stefano

text:
il mio sito ospita una sezione per chi ama scrivere per chi vuole segnalare
una bella frase ecc
due forum per discutere
una sezione dedicata a Antonello Venditti, una a Roma e tante altre sorprese
ciao
SOLEGEMELLO
o nella versione senza banner
http://digilander.iol.it/solegemello/index1.htm


title: Buona domenica

author: Ombra

text:
Venerdì sera, l'ufficio è chiuso
sono in ritardo, secondo l'uso.
Mancano ancora cinque cartelle
per uscir fuori a riveder le stelle.
L'elettronica non è il mio forte
e questo lavoro mi stressa a morte.
Vorrei andarmene via di qui
ma c'è la consegna, lunedì.
Che vita infame, il traduttore
su una parola perdo tre ore.
Che vita grama, la traduttrice
se non finisco non son felice.
E  se qualcuno si vuol lamentare
del mio egoistico recriminare,
ricordo a tutti quello che ha detto
Ulderico, il nostro uccelletto:
Possiam parlare dei nostri guai
possiam parlarne come non mai
a condizione di rispettare
l'arte di scrivere e poetare.
Ecco il lamento, e pure la rima,
e, se ci serve, anche la lima
per livellare le asperità
di un venerdì che ha da passà!
Ciao, ragazzi, scusate ma lo stress esaurisce qualsiasi vena creativa. Buon
week end, voi che potete!


title: OT - Volete accogliere con voi Ronie ?

author: Sten

text:
Salve a tutti, sono un volontario che ha preso a
cuore il dramma che sta vivendo un nostro simpatico
partecipante del newsgroup it.comp.giochi.rpg.
Infatti, lui è disperato perchè è in cerca di
un ng adatto a lui, dove ci siano persona che lo
acolgano e che gli rispondano, anche se dovesse
chiedere che ore sono.
Io che ho preso a cuore la sua situazione sto
cercando di chiedere a voi se vi interessa prenderlo
in custodia. Vi avviso già che Fausto Verri in arte
Ronie è un ragazzo davvero saccente e ricco di
risorse, basta che voi chiediate a lui se gli
piacciono le donne e lui vi dirà che per ora
preferisce i videogames; delle donne non ne
capisco la duttilità.
Non si può certo conoscere un frequentatore da
quel poco che vi ho potuto accennare, ma vi
giuro che merita. La vostra approvazione, il
vostro consenso, la vostra magnanimità saranno
debitamente ricompensate se aprirete le porte
a questo ragazzo, non vi pentirete affatto se
lo accetterete nella vostra comunità, di questo
ve lo garantisce uno che lo conosce bene.
Scusate ma questo messaggio è per Ronie:
Ronie, guarda che bello questo ng, c'è tanta
gente brava e simpatica disposta a prenderti
per mano e ad accompagnarti. Su, non fare il
timidone che ormai hai compiuto 23 anni,
presentati al newsgroup, l'ho scelto apposta
per te perchè conoscendo all'incirca le tue
preferenze ho dedotto questo ng è fatto
su misura. Dai, non far attendere i tuoi
nuovi compagni di newsgroup, è maleducazione.
Ora presentati, Ronie.
Scusatelo ma è un ragazzo assai timido.
Comunque vi chiedo una cortesia, ciascuno
di voi può mandare un messaggio di benvenuto
a Ronie ? A lui farebbe senz'altro piacere.
Grazie.
Distinti saluti.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: OT - Volete accogliere con voi Ronie ?

author: Frank

text:
"Sten" <
dsp...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:b19957d3ff837b638a...@mygate.mailgate.org...
> Comunque vi chiedo una cortesia, ciascuno
> di voi può mandare un messaggio di benvenuto
> a Ronie ? A lui farebbe senz'altro piacere.
A lui senz'altro, ma a noi?
Frank


title: Ot GRRRRR

author: ary

text:
Ombra, sei sicura che č il server?
Come mai vedo i post su google e non su aoutlook?
Cosě mi perdo il bello della diretta! Devo andare in differita.
Grrrr.
ary


title: Ot GRRRRR

author: Riccardomustodario

text:
Il 28/10/05 11:31, nell'articolo m6n8f.12492$
65.3...@twister1.libero.it
,
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:

succede pure a me
per ciň sto postando con rimuda from newslnd
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Ot GRRRRR

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:m6n8f.12492$65.3...@twister1.libero.it...
> Ombra, sei sicura che è il server?
> Come mai vedo i post su google e non su aoutlook?
> Così mi perdo il bello della diretta! Devo andare in differita.
> Grrrr.
> ary
Questo l'ho visto subito. Sono le risposte che non vedo.
E a volte, mi capita di rileggere come nuove delle risposte, di altri,
che avevo già letto. Boh...
Usenet ha l'alzeimer. La memo-assenza.
a.


title: Ot GRRRRR

text:
Il 28-10-2005 intorno alle 12.31.10, ary:
> Ombra, sei sicura che è il server?
Non ho mica la palla di vetro (in realta', ce l'ho: me la sono fatta
portare appositamente dal Messico. La tengo accanto al pc per consultarla
quando devo tradurre qualche frase particolarmente ostica).
> Come mai vedo i post su google e non su aoutlook?
Appunto: perche' google è un server, e quello che usi con outlook è quello
di Infostrada. Ricordo che quando avevo Libero smadonnai piu' e piu' volte
per un problema analogo. Io, che uso tiscali o x-privat, vedo tutti i post
subito dopo l'invio, quindi presumo che sia il tuo server che ha esagerato
con [uno stupefacente a caso].
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Ot GRRRRR

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>succede pure a me
Non tutti i mali vengono per nuocere.
>per ciò sto postando con rimuda from newslnd
Le male erbe non muoiono mai.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Ot GRRRRR

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Ombra, sei sicura che č il server?
Sě.
>Come mai vedo i post su google e non su aoutlook?
Perché il server che usi con outlook (e che uso anch'io, il server,
non quella ciofeca infame) ha dei problemi da quasi una settimana.
Quindi me ne vo a Bologna, sperando di trovare, al mio ritorno, tutto
a posto (seeee).
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Ot GRRRRR

author: nenroza

text:
ary ha scritto:
> Usenet ha l'alzeimer. La memo-assenza.
   Quando io sono "costretto" a vedere i news su google,
io seleziono su "Visualizzazione dei soli titoli",
così sto in "diretta"
				chiao, rik


title: Ot GRRRRR

text:
Il 28-10-2005 intorno alle 12.38.10, Ombra:
> in realta', ce l'ho
http://web.tiscali.it/ombra_e_basta/foto/palla_di_vetro.jpg



title: Ot GRRRRR

text:
Ombra ha scritto:
>
http://web.tiscali.it/ombra_e_basta/foto/palla_di_vetro.jpg
   Casso,
che bella cosa che mi hai fatto venire in mente, (IMHO),
e se sparassimo su un sito tulle le fotine delle nostre postazioni di
"lavoro", anche la fotina di un solo piccolo particolare, per me è
simpatico, per chi vuole...
				rik


title: Ot GRRRRR

text:
>
>    Casso,
> che bella cosa che mi hai fatto venire in mente, (IMHO),
> e se sparassimo su un sito tulle le fotine delle nostre postazioni di
> "lavoro", anche la fotina di un solo piccolo particolare, per me è
> simpatico, per chi vuole...
Per me va bene. ma al posto della palla di vetro ho un Teschio, e il
femore di mia nonna.
è lo stesso? P
a.


title: Ot GRRRRR

text:
> Appunto: perche' google è un server, e quello che usi con outlook è quello
> di Infostrada. Ricordo che quando avevo Libero smadonnai piu' e piu' volte
> per un problema analogo. Io, che uso tiscali o x-privat, vedo tutti i post
> subito dopo l'invio, quindi presumo che sia il tuo server che ha esagerato
> con [uno stupefacente a caso].
JZRFGTLMGRRrrrrr
Devo cambiare server, fare un nuovo account, re-impostare di nuovo
autluk, perchè quegli stronzi di libero si stanno facendo le canne?
Se devo cambiare tutto accetto le condizioni del DisKre.
ma che sia una volta per tutte!
a.


title: Ot GRRRRR

text:
Il 28-10-2005 intorno alle 13.17.10, ary:
> Devo cambiare server, fare un nuovo account, re-impostare di nuovo
> autluk, perchč quegli stronzi di libero si stanno facendo le canne?
Credo tu possa semplicemente attendere che gli cali la fattanza :)
Ce vo' pazienza...



title: Ot GRRRRR

text:
Il 28-10-2005 intorno alle 12.51.10, nenroza:
>    Casso,
> che bella cosa che mi hai fatto venire in mente, (IMHO),
> e se sparassimo su un sito tulle le fotine delle nostre postazioni di
> "lavoro", anche la fotina di un solo piccolo particolare, per me è
> simpatico, per chi vuole...
Oggi pomeriggio devo fare quello che non ho fatto ieri, e cioe' ribaltare
la mia tana per renderla accogliente sia per me, sia per il gradito ospite
che attendo per il prossimo weekend. La postazione di lavoro sarà mooolto
diversa da quella attuale, ad eccezione della quantità di cenere sulla
superficie e del bordello istituzionalizzato che ho avuto cura di non
includere nel campo visivo. Me tocca lavora' de trapano e cacciavite, ma il
risultato sarà degno. Spero...



title: Ot GRRRRR

text:
Il 28/10/05 11:39, nell'articolo
3vv3m1dfarkdpvj5k...@4ax.com
,
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
> Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>
>> succede pure a me
>
> Non tutti i mali vengono per nuocere.
>
>> per ciņ sto postando con rimuda from newslnd
>
> Le male erbe non muoiono mai.

rimuda č nato nell'eternitą " due linee sinuose sovrastate da una scritta "
rimuda " in minuscolo ed in corsivo in stile italico elementare - il tutto
racchiuso in un cerchio " rimuda® marchio registrato alla Camera di
Commercio di Napoli sin dai primi anni '80.
La collezione " san rimuda decollato " nel senso dell'aereo, dopo " modelli
principe castelli nella cittą ".
Mi chiedo quanti aerei hanno fatto cadere, per dire " quel file appartiene a
me " e ciņ da parte dei pił tosti tra le varie Finanziarie del Dissenso che
speculano sul mio lavoro e che hanno messo a ferro e fuoco La Costellazione
del Lupo Azzuro?.



title: io, venerabile, al fitzcarraldo?

author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
stasera leggerò un po' di mie poesie presso il locale fitzcarraldo in
piazza cavour (Genova). Con me anche il poeta Luciano Neri. Il tutto
dovrebbe iniziare dalle nove e mezza in poi e durare complessivamente
un'oretta.
Occhio che credo che l'ingresso al locale sia a pagamento.
Baci.
f.


title: io, venerabile, al fitzcarraldo?

author: Luca

text:
"fabrizio venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:38F2C3EB...@libero.it...
*Venerabile*? Viene anche Gelli?
In bocca al lupo.
Luca


title: io, venerabile, al fitzcarraldo?

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 11 Apr 2000 08:19:26 +0200, fabrizio venerandi
>stasera leggerň un po' di mie poesie presso il locale fitzcarraldo in
Magari non e' riportata parola per parola, pero'...
<CITE>
Un poeta che legge le proprie poesie in pubblico lo considero
capace di qualunque nefandezza.
</CITE>
>Occhio che credo che l'ingresso al locale sia a pagamento.
Nel biglietto sono compresi anche i pomodori e le uova? :P:P;)
P.S.: si sta' a scherza'. Fagliela vedere. O faglielo, se sei di
  una corrente poetica adeguata. :)
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: Mail (2)

author: camilla

text:
[...]
Stanno rifacendo il tetto della canonica, a settembre arriva il nuovo
parroco.
Ci sono uomini lassù, uomini con la pelle colore delle tegole, che si
rimbalzano richiami scabri e lanciano cicche e bestemmie inconsapevoli, e
poi li senti fischiettare.
I muratori al lavoro fanno dei rumori stupefacenti, rumori secchi, distinti.
Tonfi terrosi. Cocci che esplodono. Metallo che stride ruggine.
Rumori di materia in movimento, materia viva che si trasforma sotto gli
attrezzi delle loro mani di cuoio cotto al sole.
Cose così, come ti dicevo, hanno un senso.
Più di quanto ne abbia lo stare seduta su una cassetta da frutta rovesciata
sotto il cedro, con un libro nuovo, un blocco vecchio, un pennarello che si
sta scaricando e un ice-tea alla pesca che disseta un regno di formiche.
Ma il libro è bello e non ho sbagliato a comprarlo su quello scaffale di
supermercato; è bello e parla da solo, così come il blocco è da solo che si
scrive anche se l'inchiostro è già finito, ma si ricorda ancora come
continuare, e lo zucchero del thè farà da madre ad altre formiche che
cresceranno e presto scaveranno altri sotterranei e edificheranno altre ali
del loro castello, e tutto questo - tutto tranne il brick vuoto che non
serve ormai proprio più a niente - tutto questo ce l'ha, un senso.
Il più semplice e indispensabile che ci sia.
[...]
Non ti ho detto: nel condominio nuovo vicino alla scuola materna sono venuti
ad abitare dei senegalesi.
Sono belli. Purezza, forse, è la parola.
La domenica vanno alla messa, gli uomini in bianco, le donne in color
amaranto.
I bambini lucidi con le treccine inchiodate in testa impacchettano la sabbia
del cantiere fra le mani, poi si girano e la bocca gli lampeggia chiamando:
"Maman!"
Vorrei solo sapere dove sono ora, in attesa, gli storni di quel tetto.
Buona settimana, ti abbraccio.
Camilla


title: Mail (2)

author: DisKre Panza

text:
lunedì 07 luglio 2003 camilla ha scritto:
> Ci  sono uomini  lassù, uomini  con  la pelle  colore delle  tegole,
> che  si rimbalzano  richiami scabri  e lanciano  cicche e  bestemmie
> inconsapevoli, e poi li senti fischiettare.
  "bestemmie inconsapevoli"...
  Io ormai dico parcoddio o dio porco a seconda del suono che ne esce,
valutandone il  contesto... e se  qualcuno mi  obbietta "ma se  non ci
credi perche'  bestemmi?" gli  rispondo: "primo: se  non esiste,  a me
chemmifrega? e` come se dicessi porco tavolo. E che e`, una bestemmia?
Non e` un  mio problema, e` tuo, se  credi nel dio tavolo. E  se poi -
per suprema disgrazia  - esistesse davvero: beh,  sarebbe veramente un
porco. Non concepisco un  dio "misericordioso" che consenta l'abominio
di  questa vita.  Ah,  certo!  Il libero  arbitrio?  Ma  mi faccia  il
piacere!" Allora lo faccio  pure io, il dio! "Toh! sei  li`, fa un po'
quel cazzo  che ti  pare. Se  ti comporti  come dico  io, ti  daro` un
qualcosa che nemmeno t'immagini dopo che sarai morto. Altrimenti, guai
a te!"
  Dico, ma ci siamo tutti impazziti? Nel 2003?
  E` inutile. Potrei credere in dio solo rinunciando a me stesso. E se
rinunciassi a  me stesso, c'e` una  corda appesa che mi  aspetta. Sono
io, il mio dio.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: tapeseur roulant

author: scureggia

text:
Ero a Mosca sulle tracce dell'aviogetto che aveva condotto Margherita sulla
riva gauche della Senna, ma forse avevo sbagliato posto. Del resto, con la
faccia da articiocco che mi ritrovo, errare umano sputo.
Mi chiamo Rulàn e tappezzo da emigrato; prima mi chiamavo Rolando. Mia
madre sognava per me la professione di tapiro rullante, ma avendo confuso
le vocali ed essendomi trovato a rollare, pensai bene di pensare a fare un
pensierino del tipo "cambio lavoro".
Fu così che comprai a rate un tapiro di Papua/NuovaGuinea autentico, che
rimase autentico fino a quando non scoprii che veniva da Capua\NuovaSpinea,
fra Napoli e Venezia. Pazienza, me lo incartai e ci lavorai al nero. Il
tapiro faceva bolle di chewingum sottobanco ai luna park e ai mercati che
battevo; poi un giorno mi prese il treno e la polizia lo ritrovò imbarcato
per Bangalore sull'ammiraglia del commodoro Phileas Fog(già), ma a quel
punto ero scoperto pure io, io, fragile creatura che si vide costretta a
pagare i propri debiti con la giustizia scontando sei mesi all'Hotel
Excezion in compagnia del brigadiere Orazio Là Russa. E furon notti.
Ma ero a Mosca, ora che ci penso. Sebbene avessi un indomito mal di denti,
mi ingozzavo di cremini a forma di cremlini, perché mi è sempre piaciuto il
surrogato, cioè il cioccolato finto. Ma anche quello va saputo fare, e come
impiastricciano il burro di cacao a certe latitudini non lo impiastriccia
nessuno. Ma sto divagando. Dunque. Stavo zigzagando sopra la Piazza Rossa a
bordo di un piccolo Cesna (si dice sempre così, boh, forse ci sono anche
Cesna grandi); accanto a me, il mio cane Pallino, il naso migliore del
west, l'uomo che mi avrebbe aiutato senz'altro a trovare Margherita là
sotto, in quella bolgia di dottori. Pallino aveva un gran cuore, anche se
era un po' cane nel dribbling; ma pace, tanto non gli piaceva il calcio.
Margherita mi garbava perché era un animale. "Margherita - le dicevo -, nei
tuoi occhi la bestia; mi ci perdo senza convenevoli". "Non essere
svenevole" - mi diceva lei, e intanto mi trapanava un timpano con una zampa
di Pallino. Non sono mai stato bene con nessuno come con lei, né con i
camionisti, né con gli astrofigli, né con i tenutari pubici, né con la zia
Carmela (che mi comprava le caramelle di gomma a forma di tette e io ero
gay e ci provavo gusto). Non lo so, la vita è una faccenda che stanca, gli
animi si impigliano e consumano, ma Margherita e Pallino erano una coppia
formidabile, e il destino non me li porterà indietro, lo so. Qualcosa la so
qualcosa non la so, poiché umano umo.
Okay, poi vinsi cinque polli presso l'emerita fiera dei tappezzieri
francesi alla corte dello zar. Come feci resta un segreto dell'acume di
Pallino, grosse palle di cane. Quello fu il giorno in cui Margherita
cominciò a latitare. Si vociferava fosse colpa del maestro Vladimir
Humbert, ma sembrava una contingenza poco probabile, visto che la mia
sex-angela dei tir aveva 34 anni. Sparisce così così giovane, oppure:
sparisce alle soglie della mezza età colei che al cielo è cara. Non riveste
nessuna importanza, giacché non fa il tappezziere. Quindi ci andai io coi
cinque polli a rivestirla, mentre Pallino faceva la guardia. Sigh, fu in
quel modo aberrante che persi anche lui, quel pezzo d'uomo, quell'aitanza
di cuore, il mio cane! Forse Mosca non crede alle lacrime, ma te ne fa
versare più di quante ne versi una fornitura di statue votive per un
cinquantennio. E al prossimo giubileo, tappezzati pure le chiappe. Sob.
Pallino. Mi manca tanto. Me lo portò via un cardiochirurgo di Durban,
Christian Durban, uno con certi denti così... Non ne ho mai saputo nulla.
Pallino...
Cavolo Margherita, cominciai a pellegrinarti allora, in quella città
sperduta nel gelo di un Cesna mitragliato. Tu, donna, che non riesco a
castrare con la tenerezza e che comunque vada resta cruda, che non ce la
faccio a smontare con la durezza e in ogni caso cuocio nel mio brodo. E
faccio cilecca. Scanso la carne con polpette di sesso. Tu ti attorcigli
intorno a qualche ricordo e non torni, mentre io voglio, solo e fortemente
voglio morderti le braccia. Vicino alle spalle, nella polpa che mi fa quasi
desiderare altre cose di te, femmina maschiaccia.
Va bene, ero in Russia e avevo preso un nome francese. Il piglio logico
della storia mi inseguiva ancora, tutto andava avanti uguale a prima,
potevo stare tranquillo e diffidare del potere demolitorio dei terremoti.
Graniti e frappè si ergevano a muraglia delle mie certezze. Uguale a zero
non mi scartava nessuno. Ok. Ingoiai cemento e proseguii. Pallino e
Margherita stavano su chissà quali scaffali, pralinati di polvere arguta.
Me ne dovevo fregare. Perciò accettai quella commissione all'Ermitage:
presi il treno e andai a cambiare i damaschi dietro le tele di Simon de la
Cornuvaja. Ero là, una cornucopia umana imbandita e totalizzata. Come il
Merisi, mi diedi alle spatolate a lume di notte e...


title: tapeseur roulant

author: Seretur

text:
scureggia <
pul...@tin.it
> wrote in message 3c89906d...@news.tin.it...
> Ero a Mosca sulle tracce dell'aviogetto che aveva condotto Margherita
sulla
> riva gauche della Senna, ma forse avevo sbagliato posto. Del resto, con la
> faccia da articiocco che mi ritrovo, errare umano sputo.
>
[cut]
Che simpatico delirio! Forse č meglio l'inizio che la fine, ma forse mi sono
perso io, o forse perdersi qui dentro č sintomo che non ci si č affatto
persi. [Vabbč, tentativo di commento in stile col testo commentato...]
Speriamo nella continuazione.
Seretur


title: tapeseur roulant

text:
> Speriamo nella continuazione.
finché esisto c'è speranza.
complimenti per lo spirito.


title: Raccontino di mio figlio

author: Enrico Spreafico

text:
                                                      VIA INTERNET!!
Era un giorno di pioggia, per questo me ne stavo rintanato in casa, davanti
al computer.
Mi ero appena collegato a internet e per questo ero molto eccitato: talvolta
mi vantavo e
i miei compagni crepavano d' invidia.
Ad un tratto vidi un lampo che fece inspiegabilmente bloccare il computer,
allora decisi
di spegnerlo, ma appena toccato l' interruttore di accensione dal
computer... ZAM!
Venni tramutato in impulsi elettrici ed ora mi trovavo via internet, come
dire... diciamo
che mi trovavo via internet di persona.
Dopo un attimo vidi migliaia di lettere, che formavano parole o frasi.
Fra tutte quelle frasi vidi scritto in piccolo le seguenti parole:
"it.arti.scrivere".
Poi scorsi una porticina virtuale con scritto: "Uscita".
Avvicinandomi venni proiettato ne cyberspazio e mezzo rintontito mi
ritrovai, di nuovo,
davanti al mio computer che non era più bloccato.
Mi ricordai delle parole che avevo "sognato" e le digitai.
Scoprii che l' indirizzo esisteva davvero e mi domandai: "Ho sognato o sono
stato
veramente via internet?...".
                                         Dario Sprafico ( 10 anni ).


title: Raccontino di mio figlio

author: Writer

text:
Enrico Spreafico wrote:

                 VIA INTERNET!

                Dario Sprafico ( 10 anni ).
Carino.
"W"


title: CIAO A TUTTI !!! ( messaggio per soli uomini )

author: WRITER

text:
"Gatto" fa pubblicità alle barzellette, Naomi ai siti porno, altre
persone c'invitano a link letterari.
Cos'è IAS, un supermercato?
Lasciateci produrre e litigare in santa pace...
"Writer"
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


text:
WRITER <
om...@tin.it
> wrote in article <
360FEE...@tin.it
>...
> "Gatto" fa pubblicità alle barzellette, Naomi ai siti porno, altre
> persone c'invitano a link letterari.
> Cos'è IAS, un supermercato?
> Lasciateci produrre e litigare in santa pace...
>
> "Writer"
>
Writer sei unico!!!
ROTFL!!!
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico sdraiato rovinosamente in
terra


author: Alessio Quirino

text:
On 28 Sep 1998 22:52:34 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>"Gatto" fa pubblicità alle barzellette, Naomi ai siti porno, altre
>persone c'invitano a link letterari.
>Cos'è IAS, un supermercato?
>Lasciateci produrre e litigare in santa pace...
Be' magari tra una litigata e l' altra potrebbe essere pure
rilassante... :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


author: il Vermocane

text:
On 28 Sep 1998 22:52:34 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>"Gatto" fa pubblicità alle barzellette, Naomi ai siti porno, altre
>persone c'invitano a link letterari.
>Cos'è IAS, un supermercato?
Err.. già che ci sono... nessuno vuole guadagnare come "un ragazzo
Danese"?


title: Triste destino di poeta scherzoso (VI)

author: Luca Malaspina

text:
CAPITOLO SESTO
"Meraviglioso viaggio tra i padroni della mia citta'"
"Mi raccomando" mi disse la ragazza porgendomi un pacco voluminoso, di
forma sferica.
"E' molto importante che lo consegni nel minor tempo possibile" mi
scandi' ancora, fissandomi negli occhi.
Sorrisi, fingendo una sicurezza ed una professionalita' che sapevo bene
di non avere. Presi il pacco, sentendo con meraviglia che era freddo.
Zoppicando, uscii dal palazzone e mi diressi verso lo Iacopozzi  II,
che, scodinzolando, mi preparava una sorpresina. Ignaro, legai il pacco
al motorino, salii sopra il motorino, scendendo dal cavalletto.
Incredibilmente vidi la citta', che ben conoscevo, da una prospettiva
nuova: come se improvvisamente tutti i palazzi si fossero alzati di
circa tre centimetri. Temendo il peggio osservai la gomma anteriore, e
poi quella posteriore. E poi quella posteriore bucata. Posteriore
bucata. Bucata.
Il mio cattolicesimo fu' di nuovo messo a dura prova, ed iniziai a
tirare vigorosi calci allo Iacopozzi II, che in se non capiva come mai
non gioissi delle sue continue attenzioni nei miei confronti. A mente
fredda, devo ammetterlo: 'eadem sed non eodem modo facere' diceva
l'amico Seneca. Fare le stesse cose, ma mai nello stesso modo. E lui,
l'amico Iacopozzi II, da piccolo aveva sicuramente letto Seneca. Cosi'
mi riempiva la vita di tutti i giorni di piccole soprese, di nuove
scoperte.
Portai lo Iacopozzi II al piu' vicino benzinaio, e chiesi di usare -per
favore- il gonfiatore di gomme. Il benzinaio, dispensatore di piccole
gioie, mi diede il beneplacito, ed in breve scoprii che la gomma era
irrimediabilmente bucata. La gonfiai a trenta atmosfere, giusto perche'
riuscisse a portarmi fino all'indirizzo ove dovevo consegnare il pacco,
e partii di gran carriera.
Alcune persone realmente credono che i semafori vadano a tempo. Oppure
-sorrido al solo pensarlo- siano sincronizzati tra di loro. No, signori
miei, niente di tutto questo. I semafori pensano. Non avendo quasi
niente da fare, pensano. Riflettono. E ci studiano. Noi poveri umani che
ci pieghiamo ai loro comandi. Ci studiano. Guardano come ci comportiamo,
quali sono i nosti sogni, quali i nostri desideri. E poi ci mettono alla
prova. Cercano il nostro limite di tolleranza. Come Javeh timorosi,
vogliono provare la nostra disciplina, vedere se veramente noi abbiamo
fede in loro, se siamo capaci di obbedirgli sempre, se siamo capaci di
non cadere nel peccato, se riusciamo a non scivolare nella tentazione di
passare con il rosso. Ed anche se di notte chiudono i loro due occhi,
c'e' sempre il terzo, giallo lampeggiante, che scruta le nostre azioni.
Quel giorno pare che avessero scelto me, come un Giacobbe da tentare,
perche' riuscii a prenderli tutti rossi. Tutti. Lo vedevo distintamente
diventare verde, a cento metri da me, e quando ne avevo fatti una
sessantina, ritornava giallo e subito rosso. Anche le altre macchine
inchiodavano sorprese.
Ogni volta che mi fermavo, controllavo con paura che la gomma non fosse
di nuovo a terra. Le prime volte no, era un po' molla, ma teneva bene.
Le ultime volte: anche. Dopo venti minuti era ancora gonfia. Per un
mistero della gommafisica, la camera d'aria del mio motorino, che poco
prima avevo sentito distintamente sbuffare, per il fatto di avere in se
una lacerazione, non si sgonfiava piu'.
Rimase gonfia per qualche mese.
Lo Iacopozzi II ghignava beffardo.
Lentamente il traffico' inizio' a diradare. La strada prese a salire, ed
il paesaggio dei grossi casermoni popolari, inizio' a lasciare il posto
a lenti palazzoni fine ottocento. Come se di colpo fosse diventata
primavera, i viali divennero alberati, ed il silenzio prese spazio al
rumore, interrotto solo dal lento salmodiare del mio motorino.
Immerso in questa religiosa oasi benestante, notai che anche la fauna e
la flora erano modificate. Ai ragazzetti dai capelli rasati, sui
cinquantini borchiati, si erano sostituiti ragazzi sorridenti, avvolti
in maglioni dai colori tenui. Gli operai immigrati erano svaniti, in
grazia di abbronzati signori in giacca e cravatta. I supermercati erano
venuti meno, mentre si incontravano piccoli negozietti, e carinissime
boutique.
Piu' io che scattarravo sul mio cinquantino smarmittato.
Giunsi infine all'indirizzo convenuto, e mi dovetti bloccare davanti un
cancello, che racchiudeva in se un piccolo giardino ben potato, ed una
palazzina a cinque piani. Posteggiai lo Iacopozzi II, senza spegnerlo
per paura che poi non ripartisse piu', e mi diressi verso i citofoni.
Cinque citofoni. "Uno per piano" riflettei tra me e me. Suonai
leggermente il numero d'interno che era scritto sul pacchetto, che
tenevo sotto braccio.
Di nuovo.
E di nuovo.
Scampanellai come un pazzo, finche' non mi avvedetti che il cancello era
socchiuso.
Spinsi il cancello che, docile, si apri'.
Ci pensai su due volte: "Entro" "Entro".
Entrai.
Fatti si e no due passi, fui bloccato da un grasso uomo, sbucato dal
portone della palazzina stessa.
"Chi e' lei!" mi esclamo'. "Non puo' entrare!" aggiunse dopo aver
studiato il mio abbigliamento. Io studiai il suo, ed intuii che doveva
essere il portiere.
Feci il mio sorriso 'Rassicurante n.5' che avevo imparato negli anni
delle scuole superiori, quando mi veniva fatta una domanda alla quale,
non solo non sapevo rispondere, ma neppure conoscevo la materia alla
quale avrei dovuto fare riferimento.
"Sono della InterTown!" dissi poi con tono in bilico tra il conciliativo
ed il pubblicitario. "Dovrei portare questo pacco all'interno tre, ma
non risponde nessuno, e mi hanno detto che e' importante, e..." iniziai.
A queste parole, l'uomo grasso si illumino'.
"Ah, certo! La signora! Mi ha telefonato e mi ha detto di darlo a me,
che devo subito metterlo in frigo!" esclamo' mentre gli porgevo il
pacco.
'In frigo?' mi chiesi.
Poco dopo, mentre mi firmava il blocchetto delle consegne, mi
arrischiai: "Ma, scusi la curiosita', perche' in frigo?"
Il portiere fini' di firmare, lentamente.
"E' un melone" disse porgendomi il foglio e sorridendo di un sorriso
inequivocabilmente amorevole. "La signora mi ha detto di metterlo in
frigo, cosi' quando torna dal mare lo puo' mangiare fresco" concluse.
Me ne andai senza salutare.
Di sera mi rigiravo nel letto, senza riuscire a prendere sonno. Gli
avvenimenti della giornata mi tornavano alla mente, torturandomi la
coscienza, ed inoltre la gamba mi faceva ancora male. Mi sentivo come
uno spettatore di un opera teatrale di avanguardia, che dopo aver visto
la rappresentazione, ha capito qualche cosa, ma non riesce a capire
cosa. Ed ha paura di perderla nel sonno. Stetti ancora un poco nel
letto, quando mi decisi e mi alzai. Afferrai la cornetta e chiamai a
casa Michele.
Non rispose nessuno.
'Stupido' mi dissi, e questa volta telefonai al Bar.
"Pronto, bar Nettuno!" rispose Michele, al decimo squillo.
"Ciao sono Luca. Cosa mi e' successo oggi?" chiesi.
"Non lo so'" rispose lui deciso.
"Allora te lo dico io" incalzai, e gli raccontai tutto l'avvenimento del
giorno.
"Dunque?" chiesi alla fine.
Dall'altra parte della cornetta si sentiva distintamente rumore di
musica, e di voci. Poi la sua voce.
"Se ti da' rabbia la signora, sei solo un proletario geloso e pieno di
rancore. Se invece ti da' fastidio il sorriso riconoscente del portiere,
sei un intelettuale borioso" sentenzio'.
"E se mi danno fastidio entrambi?" chiesi.
Rumore di musica, suoni e poi voci.
"Se ti danno fastidio entrambi e' l'ora che non ti comperi piu' la
gazzetta dello sport, ed inizi a comperare il manifesto. Ciao, devo
andare che ci sono clienti" mette giu'.
Misi giu' anche io.
Di notte.
Il sacrario di gente violenta che si ferma, solo perche' non ce la fa
piu', ma che l'indomani avrebbe ripreso a parlare, muoversi, scontrare,
fare rumori, innervosirsi, ridere, mangiare, innamorarsi, bruciare,
impazzire. Alcuni ancora non avevano smesso. E dal letto sentivo voci di
ragazzi, o il garrire stravolto di un motore di auto. Poi ancora un
televisore dall'appartamento vicino al mio, e d'improvviso un bisticcio
tra un uomo ed una donna. Urla, risposte, bestemmie. Poi silenzio,
ancora urla. Uno sbattere di porta, un oggetto lanciato contro il muro.
Silenzio.
Vento tutta la notte. Le finestre sbattevano, fuori dal tempo, le
persiane locciavano, impossibile dormire.
Vento tutta la notte, mi sono dovuto alzare, sperso in casa mia.
Viaggiatore distrutto, innervosito da tutto; affamato stordito dal
sonno. Bevendo un caffe' caldo ho vissuto l'irreale di un sogno fatto in
casa.


title: Cosa fareste voi?

text:
Cosa fareste voi,
Se ogni giorno che passa
Vi sentiste in esilio,
Se non aveste mai nessuno
Con cui parlare
Delle cose che amate,
Se aveste perso per sempre
La vostra patria letteraria,
Se fuori di voi e dentro di voi
Non percepiste altro
Che paesaggi di desolazione,
Se non vi interessassero
Le cose che dicono gli altri,
E se le cose che dite voi
Non interessassero agli altri,
Se il vostro cuore
Fosse macinato dalle macchine,
Se la vostra anima
Fosse assorbita da un aspirapolvere,
Se la vostra anima
Fosse stritolata da un apriscatole,
Se non trovaste
Più punti di riferimento,
E vi fossero sottratti i libri,
Costringendovi per frequentarli
Ad una manciata di ore notturne,
Economicamente inutili,
Che a ogni minuto perdono sapore,
Che ti fanno sentire un forestiero,
Che ti fanno sentire un pregiudicato,
Che ti fanno sentire un agente d'ingiustizia,
Che ti fanno sentire un criminale,
Che cosa fareste voi,
Se vi foste costruiti una bussola
Per perderla nel deserto?
Cosa fareste,
Se non aggrapparvi
Alla prima sponda?


title: Cosa fareste voi?

text:
On 24 Gen, 01:30, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> Cosa fareste voi...
...
Scriveremmo su IAS.  :-)
Ciao, orso.
nik56


title: Due poesie, ditemi un po'

author: Andrej du Glagan

text:
1#
ESTENSIONI E DISTENSIONI
Pruriginoso canto della
Testuggine, limaccioso
canto.
(Forse il parigino è poeta sul
Danubio?)
Tumescente mummia silente,
canto in putrefazione.
Preludio al rito liberatorio del
nullaosta per l'inferno.
Nubendo all'alto Pre-
lato. Premestruale istinto (e)
minaccevoli confessioni
in mio pos-sesso.
2#
L'ALBERO DI GIUDA
Di gorgheggianti passi nel cielo
Silfide mia sei fatta!
Il mare livido e cerulea la luce
non celano all'occhio della co-
scienza l'isola pecca-minosa.
ANTI-UOMO, su sperdute spiagge
una siliqua d'amore. Crogiolo d'intenti
e mani febbrili.
                        La tua orina sul midollo
                         un crostaceo petulante.
Andrej du Glagan
-----------denthe----------------------------------------------------


title: Dea del guscio.

author: Davide,,,,

text:
Ad un matrimonio di un mio amico ha messo i single tutti a un
tavolo ed ero vicino a una non male, rossa. Come tu ben sai le rosse
sono delle grandissime puttane succhiasborra. La tacchino per tutto
il tempo e ottengo il numero di telefono. Nei giorni seguenti scambiamo
sms a iosa ma non accetta un appuntamento. Dopo innumerevoli
pressioni mi confessa che non ha nemmeno un pelo sul corpo. Ha
una malattia che le fa cadere ogni tipo di pelo, inclusi i capelli.
Ovviamente la capigliatura rossa era una parrucca e le sopracciglie
tatuate non erano un vezzo ma una necessità. Ovviamente l'idea
che non avesse nemmeno un pelo, nemmeno una brezza di ricrescita,
sulla figa mi ha costretto a segarmi sul posto. L'idea che fosse
calva non mi ha dato fastidio, anzi mi ha costretto a segarmi di
nuovo. Le ho scritto che per me non è un problema ma non ha
davvero voluto uscire con me. Dopo cinque sei anni l'ho rivista
con uno sfigato mortale che si vedeva a mille metri di distanza che
soffriva del fatto che la sua donna fosse implume. Troia idiota,
poteva venire con me che la glorificavo come dea del guscio d'uovo.


title: Dea del guscio.

author: Gordon Comstock

text:
Davide,,,, wrote:
> Dopo cinque sei anni l'ho rivista
il mondo e' strano...
gordon


title: Dea del guscio.

text:
> il mondo e' strano...
...e la vita e' ingiusta.


title: Dea del guscio.

author: Pier Paolo

text:
Davide,,,, ha detto questo mercoledì :
> SNIP
Un capolavoro direi, io non sarei mai riuscito a rendere bene la
maniera triste di pensare di un borioso complessato pipparolo.
Pier Paolo


title: Dea del guscio.

text:
"Pier Paolo"
> Un capolavoro direi,
Grazie.
> maniera triste di pensare
In che punto evinci la maniera triste di pensare?
> di un borioso
Giusto.
> complessato
Complessato? Da dove evinci i complessi esattamente.
> pipparolo.
Fiero di esserlo.


title: Dea del guscio.

text:
Nel suo scritto precedente, Davide,,,, ha sostenuto :

Mica parlavo di te.
Credo.
Pier Paolo


title: Dea del guscio.

text:
"Pier Paolo"
> Mica parlavo di te.
> Credo.
E' un racconto autobiografico.
Motiva i tuoi commenti.


title: Dea del guscio.

text:
Dopo dura riflessione, Davide,,,, ha scritto :

Credevo fossero uno stile ed un personaggio inventati per l'occasione.
Non mi occupo di psicanalisi.
Posso però approfondire i miei commenti letterari rimarcando la
crudezza di alcune epressioni e la scarsità di altri elementi che non
siano relativi alla alopecia totale della presunta divoratrice di seme
maschile, alla quale non viene nemmeno dato un nome. Ne' a lei ne' alla
sua malattia. Questo, se inteso come stratagemma narrativo, indica la
totale ossessione del protagonista per il sesso oggettivizzante ed
egocentrico ed il suo disinteresse per la parte restante della realtà e
delle persone.
Ma se non è un effetto voluto, non so che dire.
Pier Paolo


title: Dea del guscio.

text:
"Pier Paolo"
> totale ossessione del protagonista per il sesso oggettivizzante ed
> egocentrico ed il suo disinteresse per la parte restante della realtà e
> delle persone.
> Ma se non è un effetto voluto, non so che dire.
Non me l'hai fatto venire duro. Plonk.


title: Dea del guscio.

text:
Davide,,,, ha spiegato il 30/04/2008 :

Date le mie personali preferenze, ne sono ben lieto.
Ma credo doveroso segnalarti, e sono sicuro che leggerai visto che i
dementi egocentrici come te non plonkano mai, che probabilmente hai
sbagliato ng..
Io invece plonko sul serio... Come sempre facendomi un favore gradito.
A mai più.
Pier Paolo


title: Dea del guscio.

text:
"Pier Paolo"
> Ma credo doveroso segnalarti, e sono sicuro che leggerai visto che i
> dementi egocentrici come te non plonkano mai, che probabilmente hai
> sbagliato ng..
Conosci la parola ironia? E' ovvio che non plonko, pezzo di idiota.
> Io invece plonko sul serio... Come sempre facendomi un favore gradito.
> A mai più.
Sfilati la scopa dal culo, imbecille.


title: Dea del guscio.

author: Liutbald

text:
Davide,,,, wrote:
> "Pier Paolo"
>> Ma credo doveroso segnalarti, e sono sicuro che leggerai visto che i
>> dementi egocentrici come te non plonkano mai, che probabilmente hai
>> sbagliato ng..
>
> Conosci la parola ironia? E' ovvio che non plonko, pezzo di idiota.
Tu impara un briciolo di buona educazione, prima. E fanculo l'ironia.
Liutbald


title: Dea del guscio.

text:
"Liutbald"
> Tu impara un briciolo di buona educazione, prima.
Altrimenti?


title: Dea del guscio.

author: Alix

text:
Pier Paolo ha scritto:
> Credevo fossero uno stile ed un personaggio inventati per l'occasione.
> Non mi occupo di psicanalisi.
> Posso però approfondire i miei commenti letterari rimarcando la crudezza
> di alcune epressioni e la scarsità di altri elementi che non siano
> relativi alla alopecia totale della presunta divoratrice di seme
> maschile, alla quale non viene nemmeno dato un nome. Ne' a lei ne' alla
> sua malattia. Questo, se inteso come stratagemma narrativo, indica la
> totale ossessione del protagonista per il sesso oggettivizzante ed
> egocentrico ed il suo disinteresse per la parte restante della realtà e
> delle persone.
> Ma se non è un effetto voluto, non so che dire.
fantastico.
X


title: Dea del guscio.

text:
Davide,,,, ha scritto:
> "Liutbald"
>> Tu impara un briciolo di buona educazione, prima.
>
> Altrimenti?
altrimenti dovrai dichiarare molti milaeuri in più.
X


title: Dea del guscio.

text:
"Alix"
> altrimenti dovrai dichiarare molti milaeuri in più.
Ehhh?


title: Dea del guscio.

text:
Davide,,,, ha scritto:
> "Alix"
>> altrimenti dovrai dichiarare molti milaeuri in più.
>
> Ehhh?
per ora sembri sempre un cretino. Prova con il solito sciorinìo di
possedimenti monetari per vedere se riesci a impressionare
l'immaginazione altrui.
X


title: Dea del guscio.

text:
"Alix"
Una povera demente.


title: Dea del guscio.

text:
Davide,,,, ha scritto:
> "Alix"
>
> Una povera demente.
ciŕi qualcosa che non va?
non ti avevo mai visto cosě poco convinto.
la vita č dura e amara anche con te?
insomma nommi torni...
X


title: Dea del guscio.

text:
On 5 Mag, 11:03, Alix <
a...@alix.com
> wrote:
>... insomma nommi torni...
LoL.  :-)
nik56


title: Racconto in una riga

author: principeranocchio

text: Poteva girare a sinistra, ma cambiò idea all'ultimo momento, amen.


title: Racconto in una riga

text:
principeranocchio ha scritto:
> Poteva girare a sinistra, ma cambio' idea all'ultimo momento, amen.
Un finale a mio avviso migliore :
"Poteva girare a sinistra, ma cambio' idea all'ultimo momento, crash."
nik56


title: Racconto in una riga

text:
principeranocchio ha scritto:
> Poteva girare a sinistra, ma cambio' idea all'ultimo momento, amen.
Il gioco dei fincipit ?
Applicati alle opere classiche ?
"Tutti lo chiamavano Ismaele", ma avrebbe preferito Tamara.
"Sempre cara mi fu quest'ernia al colon"
"All'ombra dei cipressi e dentro l'urne confortate dal pianto, e'
forse il sonno della morte men duro ?" no.
"La chiamavano bocca di rosa", ma lui in effetti era Ismaele.
"Perdersi e' un attimo", Tom Tom di merda.
nik56


title: Racconto in una riga

text:
"Nik56"ha scritto nel messaggio

Hai ragione, ma è che ho dimenticato il titolo:
 PD
 Poteva girare a sinistra, ma cambio' idea all'ultimo momento, amen.
Così assume tutto un'altro significato....:-)


title: Racconto in una riga

text:
principeranocchio ha scritto:
>  PD
>  Poteva girare a sinistra, ma cambio' idea all'ultimo momento, amen.
>
> Cosi' assume tutto un'altro significato....:-)
Tu dove avresti girato ?
Candidati.
Metti una bomba.
Fa' un Girotondo.
Fa' un vaffa day.
Non stare nel buio della stanzetta a digitare con mani sudate le tue
invettive. ;-)
nik56


title: Racconto in una riga

text:
"Nik56" ha scritto nel messaggio

Bello...ci provo
"Ei fu. Siccome immobile"  lo prese sotto un'automobile.
Correva l'anno e tutti avevano il fiatone per stargli dietro.
Chi disse donna dissi danno, solo se hai danč.
"L'albero a cui tendevi la pargoletta mano" di seme la riempě!
Chi la fa, almeno pulisca, dopo.
"Signoria Maccabei dove sono i pirenei? Professore non saprei"
non son certo cazzi miei!
"questa la sorte delle umane genti?... e non č ancora finita, c'e pure il
dopo Mastella.
"Ahi quanto a dir qual era č cosa dura" se di vaselina non si abusa.
"Quel ramo del lago di Como" in cui sciacquasti la pargoletta mano.
"E quindi uscimmo a riveder le stelle" prendendoci a calci nelle palle.
"Nel mezzo del cammin di nostra vita" si pestan sempre delle grandi merde.
ciao
Prince


title: Racconto in una riga

author: sherlock

text:
On 31 Gen, 10:40, "principeranocchio"
<
principeranocc...@stagnoazzurro.org
> wrote:
> Poteva girare a sinistra, ma cambiò idea all'ultimo momento, amen.
Il tuo racconto sintetizza alla perfezione la situazione  politica
italiana. Anche l'amen calza a pennello, dato che dietro l'attuale
crisi c'è la longa manus dello staterello più piccolo del mondo!


title: Epic problem

author: don't t0uch

text:
cosi' mi sono buttato completamente sparato per la superstrada a tutta
velocita' con epic problem dei fugazi a palla!
Forte! Ma e' morto sul colpo?
Non ne ho idea, l'ho centrato e sono scappato.
Chissa' a che avra' pensato quel gatto di merda prima di morire.
Secondo me non se ne e' reso nemmeno conto.
(sorseggiando il caffe', tenendo la tazzona azzurra stretta tra le due
mani)
Ahahah, probabile, cazzo, mi ricorda una puntata di Real Tv.
Che cazzo e'?
(tirando avidamente la merit)
Quella trasmissione che fanno o facevano anni fa, con bagatta, che
commentava roba estrema.
Ah, quello che nella sigla ha sempre quel fottuto brano di Kraftwerk?
Si'. Ma quel brano non e' feat Yello?
Grande! Me n'ero scordato. Uhhhh yeaaah, te lo ricordi il segreto del
mio successo, si'.
Film di merda, non farmici pensare.
La biondina era carina, dai!
Beh si', una trapanata nel culo non gliela negherei, anche se adesso
sara' un catorcio.
Cazzo dici, e' americana, si sara' fatta persino l'imenoplastica.
Ahahaha!
A proposito, te la sei poi scopata la sedicenne troia?
Lascia stare, e' una pazza.
(sgranocchiando un abbraccio panna e cacao)
Dai! Perche'?
Guarda, mi ha fatto un lungo discorso sui tempi basali, sul sesso
tantrico e merdate del genere.
Una volta ho letto un articolo a riguardo, mi sembrano un mucchio di
cagate, come quello
Quale?
Quello la', quel cantante che dice di scopare per 6 ore di fila.
Sting?
No, cazzo, non era quello dei genesis?
A me pare sia sting, sai?
Sting nei genesis?
Manno' cazzo, quello che scopa per sei ore di fila.
Ah, boh.
(tendendo un bacio di dama alla nocciola)
Vuoi?
No, ho la nausea di quella roba.
Tu piuttosto, smettila di mangiare tutte queste cagate, si vede che
non scopi, sai?
Allora? E' un problema?
Per me no, non e' un problema.
La prossima ragazza che chiavero' sara' l'amore della mia vita.
Yes.
I am napoleone, wanna ride my horse?(cit)
Smettila di prendermi per il culo, dico sul serio.
Ahaha, dai, te lo dicevo che si vede che non scopi, ti manca il senso
dell'umorismo.
E tu che non riesci a scoparti una fottuta sedicenne? Da Nikki in poi
non sei piu' stato lo stesso.
Sai com'e', Nikki era speciale, e poi mi dava anche il culo.
Ed e' questo il parametro? Voglio dire, non mi sembra che questa sia
l'eta' per utilizzare come criterio per assegnare la targhetta di
"ragazza speciale" ad una troia, basandosi soltanto sul numero di
buchi aperti che annovera.
Ma no, cazzo, lo sai che non sono cosi', a 16 anni dicevo queste
cazzate, con lei era diverso.
Ti sarai mica innamorato?
No, no, figurati.
Sai cos'e', per la prima volta ho avuto una donna che prima di essere
la mia vacca da letto era anche un'amica, ed era anche una persona
divertente. Ed era intelligente!
(rollando una tromba)
Dai.
A me sembrava un po' oca, poi aveva un brutto naso, compensato da
delle grandi tette.
Par
Scusa se ti interrompo.
Dietro di te c'e' il volantino di pizza elda
Si'.
Prendilo.
Non lo vedo, cazzo!
E' li', e'..
Trovato, tieni.
Dicevi?
Ah?
Si', per esempio, cioe', quando si stava la sera a casa e si affittava
un film si guardavano sempre le solite merdate commerciali.
E con lei cosa guardavi, storia di erbe fluttuanti con Yagumo?
Tu ci scherzi su, ma davvero, una volta nikki mi capita a casa verso
mezzanotte e mi fa "la mia vita e' cambiata".
Cazzo, avra' messo la spirale, ho pensato.
E invece?
Invece tira fuori una vhs, era un cazzo di film dove c'era una tipa
che viveva in un'isola di cattolici, di bigotti del cazzo, sposa uno,
questo lavorava sulle navi.
Un giorno parte e sta via dei mesi, poi torna ed e' paralizzato, per
un incidente e non gli funziona neanche il cazzo.
Lei come la prese?
Capirai, era cresciuta in un'isola di bigotti, di nerchia ne aveva
vista solo dopo al matrimonio.
Beh, non ci crederai, il marito le fa "io ti amo e voglio che ti scopi
tutti gli abitanti dell'isola"
"tutti gli abitanti dell'isola", proprio cosi' le ha detto.
Poi se li e' scopati?
Non lo so, perche' ho spento la tv, l'ho messa a pecorina e me la sono
chiavata.
Senti, ti va se prendiamo un panino da burghy?
Ma e' l'una passata!
Cazzo, e' vero, ma se poi mi prende la chimica?
Ho dei sofficini in frigo, intanto esco a prendere una cassa di dreher
in cantina ed un pacchetto di diana, ok?
A dopo.
Ah, c'e' ancora questa da fumare.
Tra 5 minuti sono di nuovo qui.
Cia'.
--
a fine stagione mi basta fare un link a questo post per
diventare un idolo


title: Epic problem

author: Beauty is in the eye of the beholder

text:
"don't t0uch" <
t0...@despammed.com
> vuole
> diventare un idolo
niente male. hai altri di questi dialoghi nel cruscotto?


title: Epic problem

author: merriman

text:
"Beauty is in the eye of the beholder" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel
messaggio news:bo5d17$188vkp$1...@ID-132258.news.uni-berlin.de...
> "don't t0uch" <
t0...@despammed.com
> vuole
>
> > diventare un idolo
>
> niente male
...


title: Epic problem

author: Pikkio

text:
"don't t0uch" <
t0...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:vaipb.400697$R32.13...@news2.tin.it...
> cosi'
Flammi meglio di come scrivi.
Pikkio


title: Epic problem

text:
Pikkio wrote:
>> cosi'
>
> Flammi meglio di come scrivi.
 :)



title: L'ottavo principio  della fede baha'i

author: socrate

text:
L'OTTAVO PRINCIPIO

  LA PACE UNIVERSALE –   L'ESPERANTO(?)

Un tribunale Supremo dovrà essere fondato dai popoli e
dai governi di tutte le Nazioni.

Un tribunale composto di
membri eletti da ogni paese e governo.

 I membri di questo grande consesso dovranno riunirsi in perfetta unità.

Tutte le dispute di carattere internazionale dovranno essere sottoposte
a questo Tribunale il cui compito consisterà nell'arbitrare
qualsiasi dissidio che potrebbe essere causa di guerra.

La missione di questo Tribunale sarebbe, quindi, quella di
prevenire le guerre.

Uno dei più grandi passi verso la Pace universale sarebbe
l'adozione di una lingua universale.

Bahá'u'lláh ordina ai servi dell'umanità di riunirsi e scegliere una
lingua esistente o formarne una nuova.

 Questo fu rivelato nel Kitáb-i-Aqdas (Il
Libro Santissimo) quaranta anni fa(questo discorso fu tenuto nel 1911)

Vi si dimostra che la questione della diversità delle lingue è un problema
molto arduo.

Esistono nel mondo più di ottocento lingue e non v'è
persona che possa impararle tutte.

Le varie razze non sono così isolate come lo erano in
passato; ora per poter mantenere strette relazioni con tutti i
paesi è necessario il saper parlare le loro lingue.

Una Lingua Universale renderebbe possibile le relazioni
con tutte le nazioni.

Così sarebbe necessario conoscere due
lingue soltanto; la madre lingua e quella universale.

Quest'ultima renderebbe possibile all'uomo di parlare con
qualsiasi uomo nel mondo!

Una terza lingua non sarebbe necessaria.

Come sarebbe proficuo e riposante poter conversare con i membri di
qualsiasi razza o paese senza dover ricorrere ad un interprete!

L'Esperanto è stato creato con questo scopo in vista; è
un’eccellente invenzione ed un'ottima creazione, ma
abbisogna di perfezionamenti.

L'Esperanto com'è adesso è
abbastanza difficile ad alcune persone.

Un congresso internazionale dovrebbe essere convocato
con delegati di ogni nazione del mondo, orientali ed
occidentali senza distinzione.

Questo congresso dovrebbe formare una lingua facile per tutti,
 e ogni paese così ne trarrebbe un grande beneficio.

Fino a che questa lingua non sarà in uso, il mondo
continuerà a sentire il bisogno di un tale mezzo di comunicazione.

La differenza di favella è una delle più efficaci
cause di avversione e diffidenza che esista fra le nazioni, che
rimangono separate più per la loro inabilità di comprendere le
loro rispettive lingue, che per qualsiasi altra ragione.

Se tutti potessero parlare una sola lingua, come sarebbe più
facile servire l'umanità!

Epperciò, apprezzate l'Esperanto,
poiché è l'inizio dell'adempimento di una delle più importanti
leggi di Bahá'u'lláh, ma dev'essere migliorato e perfezionato.

Dal libro “La Saggezza di Abdul'Bahà” - pagg.194-195-196.

f.

www.bahai.it

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title: Medium [e mo' vi beccate sto horror anche un po' lungo; I parte]

author: Ale Amadesi

text:
I
Faceva un discreto caldo, quella mattina. Del resto erano i primi giorni di
un giugno partito in corsa, che lasciava immaginare un prosieguo adeguato.
Paola si era fatta gli ultimi fine settimana in casa, per una vasta serie di
motivi; l'ultimo dei quali era una febbre da colpo di calore che l'aveva
lasciata stremata e bisognosa di recuperare i suoi amici.
I suoi amici...erano tutto, per lei; sempre erano stati insieme, fin da
bambini, erano quelli che a poche persone in questo mondo capita di chiamare
'amici veri'. Le erano sempre stati vicini e lei ne aveva bisogno, dalla
morte dei genitori alle prime avvisaglie dei suoi comportamenti anomali.
Per intendersi, Paola è sanissima, non ha problemi psichici, semmai ha
qualcosa in più rispetto agli altri: E.S.P., dice niente? Anche dopo la
morte dei genitori, anzi, soprattutto dopo, i poteri di lei passarono da
semplici fenomeni isolati a qualcosa di stabile, come premonizioni,
telecinesi e telepatia. Sempre, quando ci si trovava, gli amici tiravano
fuori quella storia di lei bambina, che in un momento di ira mandò in pezzi
tutti i vetri a casa della nonna di Giovanni, che da allora girò gentilmente
la piccola ai genitori di Anna.
Comunque, all'età di venticinque anni, in un modo o nell'altro, Paola era
venuta su proprio una bella ragazza, con quei capelli a caschetto e quel
faccino che faceva sciogliere chi la vedeva, un lavoro normale, sempre che
sia normale lavorare da un commercialista, un appartamento passabile e tutto
quel genere di sciocchezze che la mantenevano nella media; perché alla fine
era questo quello che lei voleva essere: una ragazza come tante...
II
<Anno 1560: una donna è spinta con forza in un salone, portata in giudizio
davanti ad un tribunale apparentemente improvvisato: ha su di sé segni di
maltrattamenti; un gruppo di uomini e sacerdoti decretano la sua condanna a
morte: deve essere portata al rogo, viene trascinata in catene fuori dal
cancello e dal ponte levatoio di un castello; grida insulti, mentre viene
legata; un uomo con una torcia accesa si avvicina...>
*
- Pronto? - all'altro capo suonava finalmente la voce di Fabio, dopo tanto
tempo
- Ciao, bel bimbo -
Fabio fu contento di risentire la famosa frase di saluto di Paola; si
allontanò dal tecnigrafo dello studio e cominciò allegramente una
conversazione che, a quell'ora di mattina, non attendeva. Si svegliava
sempre storto, ultimamente...
- E' da un pò che non ci si sente. Un paio di settimane. D'altronde, Anna,
con la sua nuova impresa...sta registrando le ultime due canzoni, sai? Hanno
titoli terribili... -
- E Giovanni? - cavolo, non aveva più sentito nessuno, proprio
- Sta lavorando ad un nuovo strumento per Anna: un basso a doppio manico,
che ne so... -
- Vi va di vederci stasera? -
- Non so - le rispose Fabio - credo che i due extraterrestri siano impegnati
ad uscire con il tecnico di studio di Anna e suo marito -
- Il marito del tecnico? -
- Guarda che il tecnico di nome fa Carla -
Paola cominciò a ridere. Effettivamente la frase non era chiara. La
interruppe Fabio: - Ti va se usciamo tutti insieme stasera e domani noi
quattro? Sento da loro. Dobbiamo recuperare... -
Paola guardò l'orologio e mormorò distrattamente un:
- Bello, possiamo provare... Scusa, ma devo scappare. Io non ho lo studio
sotto casa-
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


author: Ombra

text:
Ale Amadesi wrote:
> prosieguo adeguato.
no!
> una vasta serie
no!!
Attendo, interessata, il resto.
(commento telegrafico)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:bvopk1$urv2n$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
> Ale Amadesi wrote:
>
>
> > prosieguo adeguato.
>
> no!
>
> > una vasta serie
>
> no!!
A ombrč, si continui a commentare cosě, povero me
(hai ragione)
> Attendo, interessata, il resto.
Sei pronta col fucile?
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


text:
On Tue, 03 Feb 2004 19:51:47 +0000, Ale Amadesi wrote:
> A ombrč, si continui a commentare cosě, povero me
> (hai ragione)
Ma dai, erano solo due cose :)
> Sei pronta col fucile?
Non mi piacciono le armi da fuoco. Solo coltelli.


author: DisKre Panza

text:
martedì 03 febbraio 2004 Ombra ha scritto:
> Non mi piacciono le armi da fuoco. Solo coltelli.
  Anche la balestra non e` male... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
 (Sono iniziate  le votazioni per "it.comp.software.editor"!
  Se sei interessata/o a programmi text-editor, votalo entro
  il primo Marzo 2004!)


text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:pan.2004.02.03....@despammed.com...
> On Tue, 03 Feb 2004 19:51:47 +0000, Ale Amadesi wrote:
>
> Ma dai, erano solo due cose :)
Due abbastanza gravi...
>
> > Sei pronta col fucile?
>
> Non mi piacciono le armi da fuoco. Solo coltelli.
A me non piacciono le armi e sono obiettore di coscienza, come è noto. Però
ho una certa predilezione per le spade...
Ale
------------------------------------------------------



title: (rep)  il sesso del boia

author: stirner

text:
il sesso del boia
Il giudice lesse la sentenza. Nell'aula affollata ci fu come un unico
respiro. Non era andata bene. Lo capì dal silenzio che si era creato.
L'interprete ora stava traducendo ma lui non lo ascoltava, aveva la testa in
fiamme e si sentiva venire meno.
-... condanna l'imputato alla pena di morte per impiccagione...-
Furono le uniche parole che gli s’impressero nella mente.
Due poliziotti si avvicinarono. Le manette stringevano forte ai polsi. Il
dolore lo riportò alla realtà ed ebbe un crollo di nervi.
- Non è stata colpa mia... non volevo! -
Ma nessuno ascoltava quelle urla angosciate.
Dopo corridoi interminabili, alcuni abbuiati da una rossastra ombra
soffocante, altri inondati di luce che dissolveva le forme fino ad accecare,
arrivarono a un’enorme stanza. Vi si affacciavano grate da cui provenivano
forti sentori d’urina e sudore. Prima di entrare nella cella sbirciò le
braccia e i visi dei reclusi che gesticolavano vociando dietro le sbarre.
Seduto su un giaciglio sorretto da assi di legno girò lo sguardo intorno. La
cella, come tutte le celle, aveva le pareti piene di graffiti di cui non
capiva il senso. Sopra uno sgabello c'era un recipiente di plastica che
conteneva dell'acqua. Aveva sete ma esitò. Era piena di mosche. Ironicamente
sorrise nel ricordare le parole dell'impiegato dell'agenzia di viaggi:
- Mi raccomando non beva l'acqua normale; è pericoloso; beva solo acqua
minerale. –
Ormai erano mesi che inghiottiva acqua dal sapore di melma. Tolse alla
meglio le mosche e si portò alla bocca il recipiente ingollando avidamente
quel liquido caldiccio e pesante. La sete ne trasse poco giovamento. Qualche
ora dopo, tre uomini si fermarono davanti alla cella. Uno di essi era il suo
avvocato: un uomo sui sessanta vestito alla occidentale. Lo aveva scelto
perché parlava bene la sua lingua però, nei suoi occhi aveva letto la
sconfitta fin dall’inizio. L'avvocato poggiò il recipiente dell'acqua sul
pavimento sudicio e spostò lo sgabello sedendosi davanti al cliente:
- Mi dispiace! Mi dispiace ma non ho potuto fare di meglio. Purtroppo qui
non è come da voi: non c'è appello. L'unica cosa che si può fare è chiedere
la grazia all'emiro. Solo lui può far sospendere una condanna a morte. Mi
dispiace davvero! Tenterò la supplica. La lettera che un mese fa, secondo la
sua indicazione, ho inviato all’ambasciata non ha prodotto nessun risultato;
anzi forse era meglio non inviarla. -
Da una borsa di tela marrone trasse dei fogli e una penna ponendoli sulle
ginocchia di Daniel:
- Ecco... è' necessario che firmi la supplica. -
Il prigioniero guardava quei fogli ma non toccava la penna.
- Via non si scoraggi; cercherò di fare tutto il possibile. -
Daniel annuiva con la testa ma non faceva quanto gli veniva richiesto. Era
stanco, i suoi quarantasei anni erano diventati mille. Non aveva la forza di
sollevare il braccio per siglare con la sua ormai inutile firma quegli
altrettanto inutili fogli. In contrasto con la terribile situazione il
pensiero gli tornò al giorno del suo arrivo:
La giornata era limpidissima e non faceva ancora tanto caldo. In cuor suo
sperava di passare una vacanza come l'aveva da tempo sognata. Erano stati i
suoi amici a consigliare quel posto. Loro c'erano già stati, e il loro
entusiasmo lo aveva convinto facendogli superare i soliti timori dovuti alla
timidezza e al carattere troppo apprensivo. Finalmente avrebbe dato ascolto
a desideri troppo a lungo repressi. L'albergo non era moderno, ma molto
elegante. Vi giunse con un taxi guidato da un giovane furbetto che alla fine
della corsa, con un sorriso solare, gli aveva estorto una bella mancia.
Quell'atmosfera calda, quel cielo così diverso da quello della sua città, il
brulichio di gente curiosa e sfaccendata che si accalcava per le vie gli
faceva immaginare giorni indimenticabili. L'uomo al banco, mentre gli
porgeva il registro, lo soppesò con sguardo esperto. Un ragazzino lo seguì
con i bagagli su un vecchio ascensore cigolante . Il ventilatore a elica
posto sul soffitto non era sufficiente a muovere l'aria della stanza
sfarzosa, ma poco razionale come tutto il resto dell'albergo stile
coloniale. Si spogliò subito degli abiti sudaticci ed entrò nel bagno
rivestito di marmo bianco venato di verde scuro. Dal rubinetto usciva
avaramente un liquido indefinibile con cui sembrava impossibile riempire la
vasca in breve tempo, ma non si perse d'animo, preferì fare una doccia. Si
era appena risciacquato quando udì dei rumori. Ebbe il dubbio di non aver
chiuso la porta a chiave e con fare circospetto si sporse oltre la porta del
bagno.
Il giovane, meno di vent'anni, era seduto sul letto, appena vide l'europeo
si alzò subito in piedi.
- Chi sei? che fai qui?-
Chiese Daniel con tono duro e preoccupato. Il giovane rispose con
naturalezza in inglese:
- Il portiere mi ha detto che c'e bisogno di me. -
Daniel, nonostante la sua mente mandasse segnali di pericolo, concentrò
l'attenzione su di lui: Mohamed, così si chiamava, era di una bellezza fuori
dal comune. Ancora dolcemente acerba, La maschilità si mostrava in una
muscolatura tesa e guizzante come un animale da preda. La camicia bianca
aperta metteva in risalto la pelle d'ambra. Sorrideva:
- Allora hai bisogno di me? -
Disse ironicamente il giovane rendendosi conto dell'effetto che aveva
prodotto. Daniel, senza rispondere, andò a chiudere la porta a chiave. Dopo
quel giorno, lungo la spiaggia, aveva conosciuto altri giovani disponibili
per pochi soldi ma nessuno gli era piaciuto come Mohamed che ogni sera si
faceva trovare nell'atrio dell'albergo per poi salire insieme in camera.
Commosso dal fatto che tanta bellezza potesse accettare uno come lui, Daniel
si abbandonava per ore ad accarezzare il corpo di quel dio. Naturalmente
faceva dei regali in denaro e insistente gli balenava nella mente l'idea di
portarlo con sé al ritorno. Con questo progetto nascosto, cercava il modo
per stabilire quali fossero i sentimenti del giovane verso di lui. Cominciò
a diminuire la cifra che di solito dava. Mohamed vedendo scemare il suo
compenso aveva pensato che Daniel si stesse stancando di lui per cui si era
mostrato molto più affettuoso permettendo cose che non aveva mai concesso.
Il mattino successivo Daniel, prima di fare la proposta, aveva  passeggiato
lungo per riflettere meglio sulla cosa. Ormai nella sua mente non c'era
altro che Mohamed e non si era fermato come gli altri giorni sulla spiaggia.
Tornato, quindi, in albergo prima del previsto, aveva trovato la stanza in
disordine e il ragazzo che, con un pugno di banconote fra le mani, si
preparava a fuggire. Il dispiacere era stato grande come grande era la paura
che si leggeva negli occhi di Mohamed: le pene inflitte ai ladri in quel
paese erano terribili. L'amore prevalse sulla delusione e Daniel, nel
desiderio di rassicurare il ragazzo, si era avvicinato per abbracciarlo, ma
Il gesto venne compreso in maniera del tutto diversa. Mohamed credendo di
doversi difendere, prese dal comodino il tagliacarte che Daniel aveva
comprato al bazar per ricordo. L'equivoco produsse una sorta di lotta e il
giovane, scivolando su un tappeto, cadde sopra la lama che gli si conficcò
vicino al cuore. Morì in pochi istanti. Daniel, dopo qualche momento di
esitazione, era corso a chiedere aiuto ma le sue parole concitate non
poterono essere capite: Il portiere non era quello di sempre e non
spiccicava una parola di inglese. Da quel momento il tempo si era bloccato
in un interminabile incubo. Ciò che accadde poi lo ricordava vagamente:
poliziotti che gli mettevano le manette; una folla urlante al suo passare
mentre veniva portato alla prigione. Di tanto in tanto veniva interrogato
ma, nonostante la sua verità fosse evidente, nessuno mostrava di credergli.
La testimonianza del primo portiere avrebbe potuto giovare molto, ma essendo
complice di Mohamed, era lui che indicava i turisti adatti al suo lavoro,
aveva mentito giurando che l'omicidio era avvenuto perché il ragazzo si era
rifiutato di accettare le proposte di Daniel. Tutti sapevano che ciò non era
vero ma per motivi diversi si era, anche da parte delle autorità, preferito
quella versione dei fatti.
L'avvocato lo stava sollecitando a firmare il documento. Daniel prese la
penna e vergò la carta nel punto in cui l'altro indicava con il dito. I
segni della penna non erano leggibili ma l'avvocato disse che andava bene
così. Dopo qualche giorno venne portato in un'altra prigione all'interno del
paese. Questa volta la cella era una stanza un po' più grande ma non più
pulita. Le sbarre si affacciavano su un altro ambiente dove era un tavolino
e uno sgabello. Sia di giorno che di notte c'era un vigilante di guardia.
Daniel il primo giorno non rivolse mai lo sguardo verso quella stanza.
Seduto sulla branda fissava il muro di fronte rifiutando anche cibo e acqua.
I secondini che si alternavano durante le ventiquattro ore erano tre: sempre
gli stessi. Aveva imparato a riconoscerne le voci ascoltando senza capire le
poche parole che si dicevano al momento del cambio. Una in particolare lo
attraeva: quella del poliziotto che faceva il turno di notte. La curiosità
lo spinse a guardarlo in viso. La somiglianza con Mohamed era impressionante
tanto che in un primo momento si era quasi convinto che fosse lui. Fu
persino sul punto di chiamarlo poi, superata quell'idea assurda, si rese
conto che quell'uomo doveva avere almeno trentacinque anni. Il viso era
brunito da una barba bluastra mal rasata che era totalmente assente in
Mohamed. Daniel cercava di dormire durante il giorno per essere sveglio
quando quello era di servizio. In quelle lunghe ore non riusciva a staccare
gli occhi da quella figura che però non dava segno di accorgersene. Una
mattina, molto presto, gli altri due carcerieri erano venuti insieme. Dopo
un breve colloquio con il loro collega rivolsero lo sguardo verso il
prigioniero. Il nuovo Mohamed apri la cella e avvicinatosi a Daniel, senza
dire nulla, gli fece cenno di alzarsi poi, con gesto gentile ma sicuro, lo
condusse fuori. Uno dei due carcerieri più anziani si mosse per primo
facendo strada, gli altri, ai lati del condannato. Daniel, a testa bassa,
cercava di raccogliere tutte le sue forze, ma superata la soglia del corpo
di guardia, alla vista del lunghissimo corridoio, pensò che non avrebbe
potuto farcela e gli si piegarono le ginocchia. Fu sorretto da Mohamed che
era alla sua destra. Nel momento del malore, la mano di Daniel si era
poggiata sui leggeri pantaloni dell'altro avvertendone la durezza del sesso
eccitato. Un brivido di ambiguo, doloroso, piacere gli offuscò il senso
della sua la realtà. Mentre percorreva il lungo corridoio pensava solo a
come rinnovare quel contatto. Non gli fu difficile. L’uomo che, nel
camminargli a fianco, ora, lo sorreggeva tenendo l’avambraccio sotto l’
ascella, si era posizionato in maniera che, nel naturale movimento del
braccio, Daniel arrivasse ritmicamente a toccarlo. Giunsero in una stanza
non molto grande. Dal soffitto, fissata ad una grossa trave di legno,
pendeva una corda alla cui estremità c'era il cappio. Daniel lo vide ma
quasi non ne percepì il significato. Tutto il suo pensiero rimaneva attivo
nella ricerca di quel contatto. Condotto sopra una stretta botola gli venne
messo intorno al collo il nodo scorsoio. Da dietro Mohamed legò i polsi con
un laccio di cuoio, senza troppo stringere, e facendo in maniera che si
ricreasse più volte il loro segreto. Un uomo anziano con una lunga barba
bianca lesse in arabo la sentenza di condanna ma in Daniel c’erano altri
pensieri:
“ Certo! Sapevo da sempre”.
Spingendo più che poté le braccia indietro toccò di nuovo il sesso di
Mohamed avvertendone le pulsazioni del piacere che, con violenza, dopo un
brevissimo distacco, si manifestò anche in lui.
Poi il buio.


title: (rep)  il sesso del boia

author: ary

text:
> " Certo! Sapevo da sempre".
> Spingendo più che poté le braccia indietro toccò di nuovo il sesso di
> Mohamed avvertendone le pulsazioni del piacere che, con violenza, dopo un
> brevissimo distacco, si manifestò anche in lui.
> Poi il buio.
>
>
bello. scritto bene.
ma che stronzo quel Mohamed!
Anche in Thailandia fanno così. Ti vendono la roba e poi ti denunciano e ti fanno
condannare a trent'anni di galera...
Meglio stare lontani da quei posti.
Pussa via!
Ary
---
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http://www.grisoft.com
).
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title: (rep)  il sesso del boia

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> bello. scritto bene.
intanto grazie per la lettura, ma quello che hai scritto e riporto sotto mi
fa pensare che tu abbia letto il racconto in maniera un poco superficiale.
> ma che stronzo quel Mohamed!
> Anche in Thailandia fanno cosě. Ti vendono la roba e poi ti denunciano e



title: (rep)  il sesso del boia

text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
> ha scritto:
> Il giudice lesse la sentenza. Nell'aula affollata ci fu come un unico
> respiro. Non era andata bene. Lo capě dal silenzio che si era creato.
l'annotazione e' assai pertinente: in genere la lettura delle sentenze di
condanna e' seguita dal silenzio solo quando il pubblico si aspettava
sinceramente un'assoluzione; e' solo li' che prevale un incredulo dolore,
ancora troppo grande per essere espresso. Quando invece in aula si scatenano
sceneggiate varie, allora vuol dire che il pubblico stesso, in cuor suo, non
era convinto del risultato positivo.
> Dopo corridoi interminabili, alcuni abbuiati da una rossastra ombra
> soffocante, altri inondati di luce che dissolveva le forme fino ad
> accecare,
questa immagine e' molto bella
> Mentre percorreva il lungo corridoio pensava solo a
> come rinnovare quel contatto.
mi piace questo rilievo: e' singolare come in alcuni momenti della vita, per
quanto drammatici, ci si possa estraniare a quel modo e pensare a tutt'altro
(e questo mi ha fatto pensare ad una tua poesia che mi e' molto cara, per il
motivo che forse ricorderai); forse e' una valvola di sicurezza, forse il
caos della vita che riprende il sopravvento come meglio puo', forse e'
l'anima che inizia gia' ad andarsene ... mah.
E mi piace anche l'idea che il boia divida con il condannato la stessa
pulsione che l'ha portato sulla forza. Anzi, diro' di piu': imo il giudice,
mentre leggeva la sentenza, si era accorto di qualcosa, e mi sa che le sue
vesti hanno nascosto un qualche turgore.
Bravo Stir, un raccontino che si fa ricordare.
gordon


title: (rep)  il sesso del boia

text:
"Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
>un raccontino che si fa ricordare.
>
> gordon
mio caro amico, il modo in cui hai recepito e i concetti che hai espresso
fanno si che le tue osservazioni ( che volutamente non riporto perchč voglio
tenermele il piů possibile per me) siano migliori del racconto stesso
ciao
stir
>


title: (rep)  il sesso del boia

text:
>
>
> > bello. scritto bene.
>
> intanto grazie per la lettura, ma quello che hai scritto e riporto sotto mi
> fa pensare che tu abbia letto il racconto in maniera un poco superficiale.
>
hai ragione..ho dovuto rileggerlo perchè arrivata alla fine non mi ricordavo più
che Mohamed era morto. O forse ho pensato che non era morto davvero.
Distrazione..
però rimango della stessa idea, scritto bene, liscio e filato.
Pardòn.



title: (rep)  il sesso del boia

text:
> >
> > > bello. scritto bene.
> >
> > intanto grazie per la lettura, ma quello che hai scritto e riporto sotto mi
> > fa pensare che tu abbia letto il racconto in maniera un poco superficiale.
> >
> hai ragione..ho dovuto rileggerlo perchè arrivata alla fine non mi ricordavo più
> che Mohamed era morto. O forse ho pensato che non era morto davvero.
> Distrazione..
> però rimango della stessa idea, scritto bene, liscio e filato.
>
> Pardòn.
>
> Ary
>
> E comunque il tuo stile di scrittura mi piace sempre molto.



title: uno di noi uno di noi uno di noi uno di noi

author: Roberto Jovinelli

text:
Ci sono molte cose che producono rumori. Una di queste sono i tasti quando
vengono pigiati a dovere sulla tastiera di plastica. L'orecchio sembra
sollazzarsi di questa specie di ritmo. Si può credere che sia dovuto al
ritorno della molla che come ha impresso un carattere torna. Esso non è meno
leggero di quelli a piombo. Che paura la parola! Tremano le ganasce di
plastica quando il circo apre i battenti


author: Gordon Comstock

text:
"Roberto Jovinelli" <
localm...@libero.it
> ha scritto:
> Che paura la parola! Tremano le ganasce di
> plastica quando il circo apre i battenti
Gia' soltanto la citazione nell'oggetto di questo post meriterebbe un
applauso.
gordon
(questo compensa cinque *entro e non oltre*, oppure sette *severamente
vietato*, oppure ancora tre *vero e proprio arsenale*)


text:
"Roberto Jovinelli" <
localm...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bvhdon$s51gn$1...@ID-54991.news.uni-berlin.de...

Spettacolare
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: - io pittore -

text:
Fin da piccolo avevo un piacere immenso nel fare. i miei amici compravano io
facevo. Andavo a prendere la creta in una fornace e plasmavo vasi pensando
ai vasi cinesi. Mi piacevano le figurine di animali che i miei amici
compravano in bustine dal giornalaio ma io le disegnavo da me come potevo
allora. Cacciavo farfalle non sapendo nulla della loro vera preparazione e
inventavo un mio modo empirico di collezionarle fino a che non ho conosciuto
il metodo vero. Costruivo archi, balestre, navi con vele e pure dei
sottomarini che si immergevano, monopattini, carretti con cuscinetti a
sfere. Insomma non ho mai desiderato comprare dei giocattoli. Una volta mi �
accaduto un grave incidente: una signora, stupida, mi regal� un mazzo di
spaghetti di polvere da sparo. Ci facevo dei piccoli razzi che mi
affascinavano molto ma una volta mentre li tenevo nella mano presero fuoco
ustionandomi il braccio e tutta la faccia. Passai un periodo terribile. Le
medicazioni erano dolorosissime e durante le feste natalizie ebbi dei regali
e da un mio zio una pistola a tamburo cromata come d'argento. I miei amici
me la invidiavano ma io non apprezzavo quel regalo e feci uno scambio con
una barchetta intagliata nel legno che mi piaceva molto. Durante il primo
anno delle medie mi ero fatto un amico e con lui giocavo spesso a fare il
chimico. Raccoglievo i tubetti di vetro delle medicine e dall'elettrauto mi
facevo regalare le lampadine fulminate che con pazienza, dopo averle private
della parte di metallo e dei filamenti interni, trasformavo in ampolle.
Insieme con Corrado, cosi si chiamava il mio amico, creammo una sorta di
alfabeto alternativo e ci scrivevamo i segreti degli intrugli che
producevamo. Poi successe una cosa che segn� per sempre la mia vita. Ci
dedicammo a fare dei quadri.
I materiali erano dei pezzi di compensato su cui dipingevano con dei colori
ad acquarello. I risultati erano del tutto insoddisfacenti non solo per la
nostra tecnica ma soprattutto per il fatto che quei colori non erano adatti
allo scopo. La cosa dur� fino al giorno in cui Corrado mi fece vedere una
tavoletta che disse di aver dipinto lui in cui spiccavano un cesto di fiori
rossi che mi procurarono un'invidia fortissima. Fu inutile da parte mia
cercare di fare altrettanto e pensai che lui fosse di gran lunga superiore a
me. Scopersi che non era cos� per via di suo fratello che un giorno
litigando disse che non era stato lui a dipingere quel quadretto. Mi sentii
offeso profondamente e non volli pi� avere rapporti con Corrado. Questo per�
mi fu utile perch� mi feci una cultura sui vari pigmenti adatti al dipingere
e per regalo chiesi ai miei genitori una scatola di colori ad olio. Tutta la
mia attivit� di pittore cominci� da questo.
stir


title: - io pittore -

text:
stirner wrote:
> Tutta la mia attivit� di pittore cominci� da questo.
Mi piace questo tuo raccontare.
gordon


title: - io pittore -

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:7ie61sF...@mid.individual.net...

ciao gordon, ben ritrovato
stir
>
>


title: Racconto di libri e di scacchi

author: Fabrizio Patriarca

text:
LA PARTITA DEL MODENESE
"Tre cose troverai dovunque: una donna
una spada e una scacchiera"
(antico proverbio)
Scrivere, comincia dalla solitudine. C'è un impulso fondamentale la cui
natura è essenzialmente notturna: questa notte si cela continuamente dietro
le forme insonni del mistero, migrando da un'illusione alla seguente, nel
movimento senza ritegno della scrittura. Gli oggetti che designamo col nome
di "libri" appartengono indubitabilmente alla storia enigmatica di questo
sogno, il cui carattere pare chiuso e inattingibile nel suo sottrarsi ad
ogni volontà che sia volontà di rinuncia. I lontanissimi motivi di tale
irrinunciabile "persecuzione dello scrivere" vennero affrontati, sia pure
frammentariamente, da Maurice Blanchot, che ne fu ad un tempo gentile
inquisitore e vittima.
Ad uso del lettore non immune dal fascino di Orfeo, esercitando forse per me
stesso la consuetudine alle notti solitarie e assenti, ho immaginato il tema
di un racconto, o romanzo (giacché potrebbe darsi, tra molteplici forme
possibili, come narrazione lunga, prossima persino allo sfogo autocentrico
del diario), dove il mito e la sua necessaria risonanza fossero fraintesi,
mal tradotti, spogliati.
Forse nel tentativo insensato, senza speranza, di scongiurarli entrambi.
Al protagonista del libro, che conosciamo solamente in quanto narratore dei
fatti, accade di rievocare l'incontro-frequentazione con un certo
appassionato di enigmistica, affatto anziano, nei modi come nell'aspetto,
detto "il Modenese". Il romanzo illustra il loro primo scambio di battute,
tra i caldi ozi di una località di villeggiatura italiana. Sotto l'ombra di
un gazebo fiorito i due discorrono di anagrammi e crittografie. Il Modenese
magnifica le virtù degli enigmi chiamandone l'essenza a paradigma
dell'Universo, l'altro dubita, nascostamente. Parlano a lungo, mentre dal
mare una brezza improvvisa porta rigoglio al profumo della vegetazione, che
andava languendo. I toni della conversazione si fanno sottili, ambigui: il
Modenese accenna più volte, con sospetta rapidità, a eventi del suo passato,
invero enigmatici, che sembra tacere per non destare sconcerto nel suo
interlocutore. Sapientemente il narratore riporta la maniera tenuta dal
Modenese nello scorrere con le dita l'intreccio di vimini della poltrona al
sole, il suo occhio reticente, che allude a malizie segrete.
Dopo aver preso congedo, il protagonista riflette fino a tarda notte intorno
alla sostanza degli enigmi, quindi cade in un sonno indocile, snervante.
Per un paio di capitoli il romanzo si srotola attorno alle discussioni sotto
il gazebo o sporadiche palme, lungo passeggiate i cui argomenti stridono con
la bellezza erompente della natura, che viene percorsa quasi senza alcuna
attenzione, finché uno dei due, con intenzione che al lettore pare ormai
inevitabile, non persuade l'altro ad impegnare la serata in una partita a
scacchi.
La notte li trova ancora concentrati al tavolo dove giocano, in un saloncino
d'albergo che il Modenese ha eletto a suo buen retiro serale, dove non
mancano specchi a stento celati da sipari vermigli e vetrate discrete che
mostrano la lontananza delle onde, della luna che sovrasta il panorama
costiero. Attorno alla partita l'odore dolciastro, la nube del tabacco da
pipa del Modenese.
Il protagonista esibisce il suo repertorio con determinazione: ha dalla sua
l'esperienza del professionista dei tornei, lo studio accurato, l'esercizio
estenuante, l'autocontrollo, e i pezzi bianchi. Se l'altro riuscisse a
strappare un pareggio sarebbe gran cosa. Invece il Modenese si dimostra
irregolare, complicato, astruso, sostanzialmente indecifrabile, impegnandolo
in una vertiginosa rincorsa mentale dei suoi finti trabocchetti, replicando
a necessarie strategie d'alta scuola con inesattezze imperdonabili, che poi
si rivelano di un'astuzia sconcertante. L'alba è imminente, e il Modenese
appare all'altro come una statua poderosa, incoercibile, inattaccabile,
eterna: sembra che invece di giocare un'unica partita ne stia giocando
sedici, trentadue, infinite. All'apparire del sole il protagonista sospetta
che il Modenese stia giocando anche la sua partita, e abbandona.
La sera seguente, di nuovo convenuti nel salottino d'albergo, viene fatta
luce sull'abilità portentosa del Modenese. Questi convince lo sconfitto dei
meriti che vanno ad una sua teoria scacchistica maturata nell'arco di un
ventennio, a seguito della ricerca di un libro introvabile. Il Modenese
racconta dunque la storia della sua illuminazione...
Intorno ai trent'anni aveva avuto notizia (la fonte viene naturalmente
celata nel suo racconto) dell'esistenza di un trattato scacchistico
intitolato De orphica doctrina ludii scachorum, edito a Roma intorno alla
prima metà del Cinquecento, con note d'introduzione, fatto inverosimile
quanto suggestivo, di Pietro Aretino.
Il Modenese precisa all'ascoltatore incuriosito che il libello in questione,
lungi dall'essere uno dei tanti "partiti", o raccolte di quesiti
scacchistici e sfide memorabili tanto in voga a quei tempi, era invece un
vero trattato filosofico inerente il gioco degli scacchi, nella fattispecie
illustrante la dottrina orfica (De orphica doctrina per l'appunto) del gioco
stesso. Opuscolo passato di mano in mano, nel corso dei secoli, e fuso, o
confuso, con un breve commentario intitolato Cogitatio de mirabile scachorum
arte, attribuito a tale Bruno di Giovannino Lotto, forse giurista e
appassionato del gioco in quel di Napoli.
Tuttavia il Modenese, per quante ricerche avesse fatto, non era riuscito a
scoprire di più intorno al misterioso libretto. Aveva setacciato
biblioteche, scandagliato possibili indizi in manoscritti autorevoli e
vetusti, penando non poco solo per poter dare un'occhiata al Civis Bononiae
e al Bonus Socius, rarissimi tra i rari; aveva scovato, a Foligno, il
componimento poetico De scachis, di provenienza olandese, a Milano, e a
Napoli aveva potuto leggere il carme in distici Qui cupit egregium scachorum
noscere ludum, in miscellanee del XV secolo. Nulla del De orphica.
Finché s'era imbattuto, in un salotto torinese, in un letterato di larga
simpatia che commentando scherzosamente l'opera sterminata del Cavalier
Marino ("Una cattedrale costruita su un puntino" aveva detto) s'era, tra gli
altri, peritato d'accusarlo di plagio, sostenendo che la partita a scacchi
tra Venere e Mercurio descritta nel canto Decimoquinto dell'Adone fosse
identica ad una reperibile nel Trattato orfico scacchistico. A questo punto
il Modenese aveva immediatamente supposto che il libro menzionato da quel
tale dovesse essere l'erede della tradizione vaga e lacunosissima del De
orphica doctrina, conosciuto a quanto pare fino al primo ventennio del
Seicento, se davvero veniva citato da Marino.
Eclatante il fatto che lo studioso in questione fosse un omonimo
novecentesco di Gaspare Murtola, l'acerrimo nemico di Marino, contro cui il
poeta napoletano aveva composto la Murtoleide. Al Modenese veniva in mente
una mezza fischiata da quell'opera, in cui erano concentrati l'astio e il
risentimento d'un petrarchista, è vero, ma ironico e bernesco:
soletto e sequestrato da le genti
di gravosi pensieri onusto e carco,
l'altra mattina il Murtola sul barco
gìa poetando a tardi passi e lenti
Il Modenese aveva dunque convinto il Murtola a consentirgli la visione del
trattato, sperando finalmente nella conferma della sue congetture intorno al
De orphica doctrina.
Nella biblioteca del Murtola, alcuni giorni dopo il loro incontro, giorni di
tensione e impazienza, il Modenese s'era visto consegnare uno scartafaccio
rilegato malamente, tutto liso e consunto. Non era un testo latino, ma
italiano, un libretto striminzito in cui non c'era traccia di dottrine
orfiche. Il Murtola aveva confessato che il trattato in suo possesso non era
altro che la traduzione italiana, ad opera di un prete, certo padre Giacomo,
di una riduzione in lingua francese del testo originale latino di un libro
intitolato De orphica doctrina ludii scachorum !
Insisteva il Murtola sul fatto che fosse impossibile rinvenire l'originale
francese: mancando affatto una qualsiasi indicazione del luogo, il prete
traduttore poteva aver lavorato a Basilea o ad Amsterdam, come a Fiuggi o a
Kensington. Personalmente lui aveva trovato il libriccino un paio d'anni
prima ad Assisi, sul bancaccio di un rigattiere non lontano dalla terrazza
che si offre ai visitatori di Santa Chiara.
Il Modenese, deluso e spazientito, aveva dunque fatto ritorno a casa, non
senza prima aver fotocopiato per intero il trattato, quindi, animato più da
una sorta di automatismo che da vera speranza, lo aveva letto tutto.
Ad eccezion fatta di alcuni partiti, probabilmente apocrifi, tra cui quello
che replicava fedelmente la partita descritta nell'Adone, il trattato si
dilungava sopra una serie di assurdità tra le più invereconde operabili con
una scacchiera: da partite giocate con pezzi dello stesso colore, a quelle
con cinque alfieri e due regine, con un pedone e nove torri, con quattordici
pedoni; v'era posto per la descrizione di una scacchiera magica in grado di
punire il giocatore malaccorto, come pure spazio per una carrellata di
disquisizioni più o meno argute intorno all'uso di specchi, vetri,
scacchiere a labirinto, scacchiere cubiche, sferiche, romboidali, concave e
convesse, scacchiere sovrapposte, scacchiere con lato di dodici caselle, di
sedici, ventiquattro, quarantotto caselle, scacchiere di una sola, enorme
casella, scacchiere con caselle di un unico colore che cangiava sfumatura
man mano che ci si allontanava dalla casa del re; scacchiere di
centoventotto caselle, con alfieri maggiori e minori, torri, bastioni e
fortezze, corsieri, palafreni ed elefanti, disposti a rombo, a esagono, a
circuito, a stella, a rosata... scacchiere senza scacchi, tonde, con una
palla nel centro, cilindriche e rosse, decorate con ariose scritte
algideggianti, cuspidali, piramidali, complesse, arabescate, in tela,
stoffa, lana, pezza, cotone, con rilievi montuosi, laghi, terrapieni, solchi
arati e seminati, scacchiere fiorite, come campi primaverili, o deserte,
inutili, spaziose.
Il Modenese era rimasto parecchi giorni a meditare in casa sopra quelle
pagine scriteriate. Quindi aveva preso una decisione a dir poco diabolica.
Detestando perdere, soprattutto se si trattava di scacchi, benché poi la
sconfitta non riguardasse una vera e propria partita (e di questo già
dubitava), e non avendo trovato nessun riscontro all'effettiva esistenza di
un testo che recasse l'enunciazione di una "dottrina orfica del gioco degli
scacchi", il Modenese decise che si sarebbe dato lui stesso a congegnarla,
ricostruendo, per induzione e scarto, quella originaria del XVI secolo.
Questo fece per il ventennio successivo alla lettura del trattato del
Murtola: delinenado non solo la sagace, ed efficacissima, teoria orfica del
gioco degli scacchi, ma perfino le implicazioni storiche, causali,
probabilistiche, che avevano potuto portare, all'inizio del Concilio di
Trento, alla pubblicazione di un libro come il De orphica doctrina ludii
scachorum. Aveva insomma applicato alla sua ricerca i criteri della
psicostoria ipotizzata nei romanzi di Isaac Asimov, e il risultato calzava
alla perfezione.
Il romanzo potrebbe finire qui, se non fosse che l'interesse suscitato dal
racconto del Modenese induce il protagonista ad un'ulteriore ricerca. Finita
la villeggiatura, e tornato alla sua residenza nella capitale, costui riceve
un pacco postale, inviatogli dall'amico. Il pacco contiene il Trattato
orfico scacchistico nella traduzione di Padre Giacomo. Il protagonista ne
esamina il frontespizio, su cui probabilmente gli occhi del Modenese sono
invecchiati per vent'anni e più. Poco più in alto del titolo e della firma
del prete, due citazioni, una dantesca:
"...più che 'l doppiar de li scacchi s'inmilla"
l'altra, forse in ossequioso omaggio al Poeta, virgiliana, ma dal Virgilio
di Annibal Caro:
"a Roma non pongo io termine o fine / che fia del mondo imperatrice eterna"
Il protagonista si chiede perché mai questo padre Giacomo, che dallo stile
s'arguisce uomo dotto e ben addestrato a ricuperare dalla riduzione francese
le vaghe ombre del testo latino perduto, riporti la traduzione del Caro, e
non l'originale stesso.
La citazione dantesca fa riferimento alla moltiplicazione esponenziale dei
chicchi di grano sopra una scacchiera, che genera una cifra spropositata,
impensabile, fuori dalle possibilità della lingua. Così pure il discorso di
Giove a Venere intorno al destino di Roma, rimanda al concetto
dell'indecifrabilità dei limiti, all'incollocabile, al non-spaziale. E
quindi, per estensione, allo spaziale stesso.
Il protagonista è folgorato: un traduttore dal francese traduce per
interposta persona dal latino, in una progressione che rassomiglia a quella
dei chicchi di grano sulla scacchiera, e cita i versi di un altro
traduttore, che alludono ai confini di Roma. Emerge il ricordo di una
lettera di Annibal Caro, che sull'inizio del Seicento raccontava di star
preparando per svago una traduzione dell'Eneide "infrascatissimo in
Frascati". Quasi una crittografia mnemonico-sinonimica. -Strano che al
Modenese sia sfuggita- riflette il protagonista.
Breve viaggio alla volta di Frascati, per rintracciare padre Giacomo, o
diffuse notizie su di lui. Il protagonista domanda informazioni nei conventi
del luogo: il prete è vivo, alcuni lo conoscono, si occupa della biblioteca
dei Salesiani.
Sperando che il prete possegga la riduzione francese del De orphica, il
protagonista lo raggiunge nella biblioteca, ansioso di confrontare la
dottrina originale di quattro secoli prima con quella ricostruita dal
Modenese in base a labilissime supposizioni. Padre Giacomo afferma di aver
smarrito la copia in francese, ma di possedere l'originale latino.
Il libro perduto riaffiora tranquillamente come se fosse stato celato al
mondo per non più di qualche minuto, mentre padre Giacomo informa il
protagonista di esserne venuto in possesso solamente molti anni dopo lo
smarrimento dell'altro.
Lettura ansiosa, frenetica, gioiosa del testo latino: scacchiere cubiche, a
rombo...scacchiere a stella, a esagono... scacchiere convesse, sovrapposte;
più avanti partite con cinque alfieri, con sei regine, scacchiere d'un solo
colore...corsieri, palafreni, elefanti...
Il protagonista inveisce contro il prete: il libro corrisponde esattamente
alla traduzione in suo possesso. Non è il De orphica doctrina ludii
scachorum! La silente biblioteca è invasa di rabbia, mentre il pomeriggio
muta colore.
Padre Giacomo obbietta che un libro simile non è mai esistito, e mostra al
protagonista il frontespizio logoro, quasi dissolto dal tempo. Alcune
lettere, mancanti, sono riapparse debolmente, almeno nei contorni, grazie
alla matita, un tempo lesta e sicura, del buon prete. Il titolo del trattato
cinquecentesco è De metamorphica doctrina ludii scachorum.
Ho immaginato la storia di un uomo che non ho mai visto, ma che credette
fino all'ultimo nell'esistenza di un libro che poi era totalmente altro da
quanto egli avesse concepito. Semplicemente, non era mai stata ideata
nessuna dottrina orfica del gioco degli scacchi. Almeno non fino al
Modenese, che la ricostruì perfettamente, in ogni suo punto,
involontariamente fingendo che fosse esistita.
                Roma . 1 . 4 . 1999


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
La scrittura non è priva di finezza anche se questo non si mantiene in tutto
il testo. La storia mi porta a fare delle similitudini: Borghes e Sciascia.
Il finale è un poco deludente rispetto alle promesse iniziali (Il pendolo di
Eco?). Ci tornerei comunque sopra.
Nel complesso mi è piaciuto.
Saluti
Stir
Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio <7iurdj$1nf$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Stirner la tua critica è sempre puntuale e azzeccata... il testo postato non
è infatti il definitivo, che da tempo ho lasciato in sospeso. Avrò piacere,
non appena altri impegni mi permetteranno di ultimarlo, di inviarlo al NG o
a te personalmente.
La suggestione dal "piano dei Templari", o "lista di Provins" (eheheh) è
colta in pieno: mi piaceva riferire la dinamica "pressuntiva" non tanto ad
un avvenimento quanto ad un libro (che poi è un modo come un altro di porli
sullo stesso piano, mi pare).
Mi trovi concorde anche sul finale e sulle cadute di stile. Un opportuno
labor limae dovrebbe aggraziare quanto, a nostro comune avviso, "scarta"
rispetto al proposito stilistico.
L'ispirazione borgesiana rientra nell'intento riscritturale-omaggiatorio,
l'accostamento al prezioso Sciascia mi lascia invece lietamente sorpreso. Mi
piace credere che sia un complimento...
Grazie ancora per la cortese attenzione e il tempo che hai voluto dedicare
alla lettura del mio pastiche.
Un saluto sincero
Fabrizio


title: Racconto di libri e di scacchi

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 31 May 1999 22:32:14 +0200, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> dice:
>LA PARTITA DEL MODENESE
Stirner mi ha tolto le parole di bocca: Borges e Eco.
Per quanto completamente privo di anima, merita un apprezzamento (il
racconto, s'intende, non Stirner  :)   ).
Luca


title: Racconto di libri e di scacchi

author: Foobar

text:
"Fabrizio Patriarca" <
fabr...@tin.it
> ha scritto:
> LA PARTITA DEL MODENESE
   Bravo. Lo stampo, lo leggo con piu' calma e poi (spero) replico
   entrando maggiormente nel dettaglio.
   ciao,
   Foobar


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio
>l'accostamento al prezioso Sciascia mi lascia invece lietamente sorpreso.
Mi
>piace credere che sia un complimento...
Hai letto " Il consiglio d' Egitto" o "Morte dell'inquisitore" o
"Recitazione della controversia liparitana" insomma tutti quei bellissimi
scritti di Siascia che sono dei veri gialli storici? Se non li hai letti
dovresti farlo. Ci troverai delle confluenze. Io ho letto tutta la sua opera
con un piacere immenso.


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Stirner ha scritto nel suo messaggio:
>Hai letto " Il consiglio d' Egitto" o "Morte dell'inquisitore" o
"Recitazione della controversia liparitana" insomma tutti quei bellissimi
>scritti di Siascia che sono dei veri gialli storici? Se non li hai letti
>dovresti farlo. Ci troverai delle confluenze. Io ho letto tutta la sua
opera
>con un piacere immenso.
Non trovi che ci sia una qualche consonanza, chiamiamola una "vaga
sottomissione" alla dinamica seducente del giallo per eccellenza di Sciascia
(per me, ovviamente), "Todo modo"?
Questo, Stirner, lo dico anche in merito alla nostra fruttuosa conversazione
su Borges e la sua biblioteca: il fascino delle storie già ascoltate è
imprescindibile, la riscrittura, quando non è plagio, può ascriversi con
dignità e merito alla letteratura. Io sto scrivendo il racconto che mi
piacerebbe leggere...
Credo che una persona con gusti ed esperienze di lettura (ma anche di
gratificante scrittura) a tutto tondo, quale tu sei, possa comprendere
facilmente il legame tra la scrittura che ci è propria e il ventaglio dei
riferimenti obbligati, nel mare magnum degli autori possibili.
Quelli che considero inevitabili, tornando continuamente sui loro testi,
rileggendoli anche nella scrittura, sono forse Calvino, Rivier, Borges, ma
anche Pirandello, Cervantes, Petronio, Asimov (!).
Un sottofondo che non può abbandonare nessun pennaiolo, per vile che sia,
come me, mormora le sue sillabe attraverso Dante, Ariosto, Marino, e
francesi d'indubbio fascino come Foucault, Derrida, Blanchot.
Scusandomi per gli accostamenti che forse stridono :-) ti saluto con
simpatia
Fabrizio


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Ringrazio gli amici Luca e Foobar, che, al pari di Stirner hanno voluto
mostrare interesse e apprezzamento per le mie cose.
Spero in altre occasioni di confronto in questo angolo di discussione
piacevole e moderato.
Un saluto a tutti
Fabrizio


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Il giorno Tue, 1 Jun 1999 15:08:07 +0200, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> dice:
>Un sottofondo che non può abbandonare nessun pennaiolo, per vile che sia,
>come me, mormora le sue sillabe attraverso Dante, Ariosto, Marino, e
>francesi d'indubbio fascino come Foucault, Derrida, Blanchot.
Dici? Ok, Dante (che sia una disgrazia o una fortuna) ormai ce
l'abbiamo nel DNA; l'Ariosto mi piace molto di più perché mostra, a
volte, un disincanto leggero e malinconico che sa di modernità assai
più dei pur splendidi versi del fiorentino nasuto, ma gli altri?
Sicuro che siano imprescindibili per chiunque?
Luca


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Luca grazie per l'appunto, in effetti non si capisce tanto bene. Intendo: un
sottofondo è imprescindibile per qualsiasi uomo di penna. Il mio vibra
attraverso gli autori che mi sono permesso di chiamare in causa.
grazie ancora
Fabrizio


title: Racconto di libri e di scacchi

text:
Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio

Però, forse, Luca voleva spingersi in poco più là. Il suo è un carattere
accorto e raramente si esprime fino in fondo su questioni teoriche. Credo
però di aver capito il suo modo di intendere e sto da tempo cercando il
mezzo più consono per avere un dialogo con lui. La tua presenza (Fabrizio)
potrebbe essere assai utile in questo. La prova è che Luca, a suo modo, si è
volentieri inserito nel dialogo.
Allora forse è il momento per lanciare da parte mia quanto segue:
Come deve essere visitata l'opera di un artista?
Io personalmente, dovendo e volendo farlo, mi domando se (HA) o (E') questo
è il parametro su cui fondo la mia critica anche quando è rivolta a me
stesso. E' ovvio che le due dimensioni sono sempre simultaneamente
compresenti nello stesso artista ma ciò che lo rende tale da cosa è
rappresentato dall'essere o dall'avere?
Mi fermo e attendo vostre nuove.
piacevoli saluti
Stir