title: Amore significa non dover mai dire mi dispiace

author: valeria

text:
Mi fai rabbia, perché ancora, nonostante tutto, ti fidi di me.
E se fossi pazzo veramente?
Ci hai pensato? Che faresti, continueresti a pendere dalle mie labbra e ad
assecondare le mie variazioni di umore? Che vuol dire siamo amici? Se oggi
mi girano le balle posso pure fare finta di non conoscerti. Sei solo
innamorata di me da sempre e qualunque cosa faccia tu te ne stai lì, subisci
e basta. Vai e ritorni, ogni volta.
Guarda, per esempio, il nostro ultimo incontro. Un dramma. Con quella tua
aria adorante, mi annoi, mi fai venir voglia di farti male perché sei
stupida. Posso farti credere qualsiasi cosa, posso raccontarti qualsiasi
cazzata e tu bevi, mi assorbi, come se non avessi un minimo di coscienza
logica.
Non hai personalità, sei insicura, e come ti vesti, non ne parliamo. E sei
pure un po' fuori di testa. Ti inventi storie e mi tormenti. Come ti
permetti? Io ti ignoro, ti cancello, ti filtro.
Hai rotto le palle.
Si, ok, porta un'amica che ci divertiamo. E pagami, se mi vuoi.
Sai, quel libro che mi hai consigliato? Un po' crudo ma mi è piaciuto. E gli
accordi di quella canzone, quella che mi piace tanto, me li procuri? ...Li
hai, te li ha spediti? No, guarda non mi interessano più e quel pezzo, in
realtà, non era poi così bello, anzi, una noia.
Sei una psicopatica, vai a scocciare qualcun altro!
Si, chiamami, dopo le 20.00. Se mi ami mi devi rincorrere, cercare. Se mi
vuoi mi devi stupire.
Stupiscimi!
Si, vengo nel week end. Chiamami domani. Non vedi l'ora lo so...ma se fossi
coprofago, mi vorresti lo stesso? Sei una sciocca, credi proprio a tutto. Si
, si chiamami, passiamo un week end insieme, perché no? In fondo sei
simpatica.
Pronto...? Che cazzo vuoi?
Ti ho detto di non chiamarmi più...che ti è saltato in testa?
V.


author: marian

text:
Il 13 Dic 2002, 08:14, "valeria" <
val...@tin.it
> ha scritto:
> Pronto...? Che cazzo vuoi?
> Ti ho detto di non chiamarmi più...che ti è saltato in testa?
>
> V.
Il titolo è banale e per questo mi ha incuriosita, però la storiella non lo
è, mi ha fatto sorridere, carino, veramente carino. Non esprimo giudizi
letterali perchè non ne sono capace, posso dirti solo che è scorrevole e
piacevole da leggere. ciao marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


author: Dean Barker

text:
"valeria" <
val...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Mi fai rabbia, perché ancora, nonostante tutto, ti fidi di me.
> E se fossi pazzo veramente?
[cut]
> Pronto...? Che cazzo vuoi?
> Ti ho detto di non chiamarmi più...che ti è saltato in testa?
Il vostro uomo ideale.
Ottima trasposizione letteraria dei vostri sogni piu' sinceri.
--
-Anakin- a.k.a. -Dean Barker-
"Dark Lord"
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: Spingi pure. (P)

author: Geremia from Imola

text:
S'infrange come specchio
in schegge di ghiaccio
l'animo mio,
trafitto da strali di prevaricazione.
Non cedero' il passo,
ne' sottrarro' il viso
che con dolorosa smorfia langue
tra impassibilita' di frustrazione.
Dove siete,
parole danzanti e rime apostrofate?
Dove sono gli anni miei,
ora che tra macerie d'indifferenza
rovisto cercando
il senso di cose passate?
Dove sono i compagni miei,
isole misurate di pace
capita,
posseduta,
conosciuta?
Restero',
che' il tuo piede sul viso
non da' dolore,
ne' l'arrogante difficolta' dell'essere
rende insopportabile l'ostile farsa.
Spingi,
spingi piu' forte,
cosi' che fango sommerga
il mio capo
arrendevole al peso degli anni tuoi,
dove tempo non ha giovato,
ne' concesso,
misura di poesia.
Germano


title: Spingi pure. (P)

author: Ombra

text:
On Thu, 25 Feb 1999 00:09:52 +0100, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>S'infrange come specchio....
Beeeeeeella!
Ombra che non commenta le poesie


title: Spingi pure. (P)

author: myself

text:
Geremia from Imola wrote:
>
> S'infrange come specchio
> in schegge di ghiaccio
> l'animo mio,
> trafitto da strali di prevaricazione.
> Non cedero' il passo,
> ne' sottrarro' il viso
e ci mancherebbe altro!
> (cut)
sei forte, Germa'. e non solo in senso letterario! ;)
Camillo.


title: Spingi pure. (P)

author: Andrea

text:
Geremia from Imola <
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote in message
7b20mt$r8e$1...@panco.nettuno.it...
Triste. . . ma molto bella.
Ciao
Andrea


title: L'uomo che aspetta

author: Davide Daniele

text:
L'UOMO CHE ASPETTA.
Ovvero:
LA STORIA DEL GIOVANE, DEL VECCHIO E DEL FINTO MARINAIO.
PARTE PRIMA.
Me ne stavo su quella fredda panchina del parco, così imbrattata di
scritte che avevo persino schifo a sedermi; non si può mai sapere
quale sia l'ultima, la più fresca voglio dire, c'è sempre il pericolo
che qualcosa ti rimanga stampato sui vestiti.
Se proprio ci tenete tanto a saperlo mi ero seduto sopra un "Paolo ti
voglio bene" (firmato Stefania), scritto in grande, di un rosso ormai
sporco e consumato. Povero Paolo, il tuo nome è ormai esposto ai
sederi di tutti. Per questo non vorrei che il mio nome venisse scritto
su una panchina, non sopporterei l'idea che qualcuno ci possa
strofinare sopra le natiche.
Lo so, lo so, mi direte che è solo un nome, ma i nomi sono importanti!
Senza il tuo nome tu non esisti: non appena vieni alla luce qualcuno
corre all'anagrafe a registrare il tuo cognome, nome e compagnia
bella, e poi via diventi una specie di marchio registrato, depositato,
qualche timbro e via si può cominciare a esistere. L'anagrafe penso
sia un po' come l'ufficio dei brevetti: per ogni nome corrisponde uno
e un solo esemplare.
Per un momento ricordo di aver pensato di essere unico al mondo,
voglio dire non esiste un altro Willi d'Orfeo nato nel mio stesso
giorno, alla stessa ora, nella mia stessa città.
Mio Dio, sono unico al mondo, unico al mondo, non ci avevo mai
pensato.
Per fortuna abbandonai subito questo pensiero perché mi faceva sentire
ancora più solo di quello che già ero.
Non c'era nessuno al parco quel giorno; faceva troppo freddo.
Stavo sempre lì, su quella panchina, con le braccia larghe dietro lo
schienale e la testa piegata su una spalla; mi piace stare in quella
posizione, mi rilassa.
Non che fossi teso, solo un po' preoccupato. Di solito sono io quello
che arriva tardi agli appuntamenti. Non è da Francesca fare aspettare
le persone, lei è sempre così puntuale e precisa in tutto.
Una volta, mi ricordo, per giustificare il mio ritardo abissale mi
inventai, così su due piedi, la scusa che avevo investito, con la
macchina, il gatto della vicina. Un classico.
Poi ci ho aggiunto il tempo per trovare uno stramaledetto parcheggio
e, vi giuro, credevo proprio di essere riuscito a farla franca. Ma mi
sbagliavo. Abbassò un po' la testa sulla spalla, poi mi fissò con uno
sguardo freddo, quasi di ghiaccio.
Si capiva benissimo che stava per dire:
"E adesso ti aspetti che io creda alla storia del gatto, vero?".
Invece lasciò parlare solo lo sguardo. Corrugò la fronte e si venne a
formare in mezzo ai sopraccigli quella splendida, meravigliosa
fossetta.
Divento matto per quella fossetta.
Pensate, in quel momento mi è quasi venuta voglia di sposarla. Era
così straordinariamente bella con quel suo visino da angelo, che non
ce l'ho fatta e, confessai tutto. Le dissi che mi ero completamente
dimenticato e che mi dispiaceva molto averle mentito e stavo giusto
aspettando una sua comprensibile reazione quando all'improvviso mi
diede un piccolo bacio sulle labbra, mi prese la mano e mi trascinò
via. Ci rimasi secco.
Francesca non fa mai quello che tu ti aspetti che faccia. Per questo è
straordinaria.
Da quella panchina si vedeva il lago e non mi ero mai accorto di
quanto fosse bello osservarlo in quelle giornate grigie, con un cielo
senza sole e quando si sente nell'aria quell'odore di pioggia che si
attacca ai vestiti e alle ossa.
Ad un certo punto posai quasi involontariamente lo sguardo su un
bambino. Aveva un cappottino marrone, abbottonato fino al collo, come
tutti i bambini accompagnati per mano dai genitori.
Si vedeva che il cappottino non doveva essere nuovissimo, voglio dire:
era un modello abbastanza vecchio e superato; doveva avere un fratello
maggiore, pensai, perché aveva tutta l'aria di essere uno di quegli
indumenti che si tramandano di fratello in fratello.
Per esperienza personale so che se si hanno cugini o fratelli più
grandi, e una madre che ti accompagna sempre per mano, a quattro anni
si porta un cappottino così e lo si abbottona fino al collo.
Non so perché, ma cominciai a provare una certa simpatia per quel
bambino. Non lo so, forse mi assomigliava un po'.
A volte mi capita, mentre sono in macchina o cammino per le strade, di
incrociare con lo sguardo qualcuno che, per qualche strano motivo, mi
ricorda me stesso; è come se mi rivedessi da piccolo o mi riscoprissi
improvvisamente vecchio. Ogni volta che vedo una persona che ha la mia
stessa camminata, la mia stessa andatura o il mio stesso modo di
vestire, di salutare, ogni volta che mi capita di assistere a
situazioni che anch'io ho vissuto prima, provo una sensazione strana,
difficile da descrivere ma che assomiglia molto alla nostalgia.
Forse non sono poi così unico come pensavo di essere.
Più si avvicinava a me e più mi rendevo conto che quel ragazzino, di
cinque anni al massimo, assomigliava a me da piccolo; anche
fisicamente, era davvero incredibile. Mi sembrava quasi di stare
guardando una mia vecchia foto che ritraeva me, con quel benedetto
cappottino marrone, e mia madre che mi teneva per mano.
In quel momento ho avuto quasi la sensazione di sentire ancora le sue
dita che si intrecciavano con le mie. Mi guardai le manie e pensai che
era un sacco di tempo che non stringevo più quelle dei mie genitori.
Il padre del bimbo si fermò vicino alla ringhiera che dava sul lago.
Dovevano essere dei turisti perché, tutto d'un tratto, sfoderò una
macchina fotografica, una di quelle che avrebbe fatto invidia a
chiunque: con flash, zoom e compagnia bella.
Il bambino intanto si era leggermente allontanato e lo sorpresi che
giocava con la terra e i sassi di un'aiuola.
"Andrea, vieni via di lì che ti sporchi tutto! Ma quante volte devo
dirtelo che non devi giocare con la terra!". Gridò la madre, appena se
ne accorse. - Dio mio, c'è forse qualcuno che non è mai stato sgridato
con queste parole? pensai.
Il piccolo Andrea si alzò da terra e fui abbastanza sorpreso nel
constatare che si dirigeva verso di me. Quando mi venne vicino mi
accorsi di quanto fosse grazioso; poi fece una cosa che mi lasciò
secco: mi regalò un sassolino.
"Tieni, disse, questo è il più bello che ho trovato, poi è rosso e
scrive anche per terra".
Lo ringraziai come si ringrazia un bambino di quattro anni: gli
accarezzai la testa, e promisi che lo avrei conservato con cura.
Ad interrompere quella dolce atmosfera che si era venuta a creare ci
pensò la madre che richiamò il piccolo a se': "Andrea vieni subito
qui, non dare fastidio alle persone!" (altra frase nuova, non è
vero?). Andrea ubbidì e insieme si allontanarono e scomparvero dietro
gli alberi.
Era incredibile, ma mi sentivo stranamente felice, sensazione che non
mi capita di provare molto spesso. Mi ricordai, sorpreso non poco, che
anch'io da piccolo cercavo, nella ghiaia del cortile dell'asilo,
sassolini strani per forma o colore, e mi riempivo le tasche per
portarli a casa, come se fossero pietre preziose capitate lì per
qualche strano motivo. A casa, poi, li regalavo alle persone che mi
stavano vicino e mi volevano bene. Poi i "grandi" mi ringraziavano
sorpresi ma puntualmente rigettavano i sassolini per terra,
ignorandone il valore. E' brutto constatare che crescendo si perde la
capacità di stupirsi, di meravigliarsi delle piccole cose.
Avrei voluto abbracciare il piccolo Andrea.
In quel momento pensai che mi sembrava impossibile che la felicità di
un uomo potesse dipendere dal fatto che un bambino qualunque gli
avesse regalato un sassolino rosso. Eppure era così.
Fissai quel sassolino e mi convinsi che anche lui assomigliava ad uno
dei tanti sassolini che avevo raccolto da bambino. Lo stringevo tra le
dita come si strige una cosa trovata quasi per caso che però si
cercava da un sacco di tempo.
Quello era il mio sassolino, perso tanti e tanti anni fa, e che non mi
rendevo conto di star cercando ogni giorno. "Grazie Andrea", pensai
tra me e me.
Ora lo so che non ci crederete, ma ve lo dirò comunque: insomma,
cominciai a credere che l'incontro avuto poco prima col piccolo Andrea
non fosse del tutto casuale, come poteva sembrare. Era un po' come se
lo stessi aspettando. Sì io ho passato vent'anni della mia vita
aspettando che un bambino, con un cappottino marrone abbottonato fino
al collo, mi regalasse un sassolino rosso.
Dio mio, mi sembra così assurdo, però.
Mi alzai dalla panchina e lo misi in tasca, poi presi a camminare nei
paraggi con la mia solita andatura che piaceva tanto a Francesca:
occhi bassi, mani in tasca e passo stanco.
Dovevo sembrare proprio un cretino, adesso che ci penso.
PARTE SECONDA.
Il giorno dopo mi recai in quell'ospizio dove lavorava Francesca; non
era un lavoro vero e proprio, prestava servizio di volontariato,
teneva compagnia alle persone anziane, le curava insomma (Francesca è
straordinaria l'ho sempre saputo).
In un cero senso è come se si prendesse cura anche di me. Cosa sarei
io senza Francesca?, mi chiedo alle volte. Lei dice che io sono il suo
vecchietto preferito.
Mi chiama vecchietto, capito?! Ma in un certo senso penso che abbia
ragione: a volte mi accorgo di comportarmi proprio come un vecchio: mi
alzo dal letto al mattino già stanco, mi muovo poco, davvero poco;
faccio domani quello che potrei fare oggi; ho pochi amici; parlo poco,
quasi niente e poi non sopporto le discoteche.
Mi chiedo come faccia Francesca a stare con uno come me, lei che è
così vitale, così energica e piena di  iniziative. Non passa giorno
che non mi chieda: "Che cosa ho fatto io per meritare Francesca? Che
cosa le do in cambio, lei merita di più."
Non so cosa ci trovi in me, ma so che è la cosa più bella che questa
mia misera vita ha voluto concedermi. Vivo col terrore di aspettare
qualcuno che mi ruberà i suoi occhi, il suo sorriso, le sue piccole
mani lisce...
Da quando la conosco credo di aver trovato, finalmente, un motivo per
alzarmi dal letto al mattino. Pensate, queste cose non sono mai
riuscito a dirgliele.
Che idiota che sono.
Il giorno prima si era ammalata, aveva preso l'influenza, per questo
non era venuta all'appuntamento. Mi aveva chiesto se potevo
sostituirla, lì all'ospizio.
Ero felicissimo di aiutarla, mi sentivo in qualche modo utile e mi
piace sentirmi utile per qualcuno.
Quel giorno era il compleanno di un vecchio signore al quale Francesca
era molto affezionata. Gli aveva preparato una torta di mele (perché
Francesca sa anche cucinare divinamente, se non lo sapete).
Mi diceva spesso che avrei dovuto conoscere il signor Giacomo, e devo
ammettere che la cosa mi incuriosiva non poco perché ho sempre seguito
i consigli di Francesca, e si sono sempre rivelati degli ottimi
consigli.
Chiesi subito, all'infermiera di turno, dove si trovasse il mio signor
Giacomo e mi indicò un vecchietto smilzo che camminava con le mani in
tasca, lo sguardo fisso a terra, con un passo stanco e trascinato,
intorno alla fontana del giardino. Mi avvicinai a lui, e appena notò
la torta che avevo in mano, disse: "Tu devi essere Willi, vero? Ti
stavo aspettando".
"Salve signor Giacomo, certo io sono Willi, l'amico di Francesca; lei
sta poco bene, e mi ha detto di darle questa, l'ha fatta lei, sa?".
Non so perché ma mi trovo sempre un po' impacciato quando devo
iniziare un discorso con una persona che non ho mai visto prima,
eppure, avevo la strana sensazione di stare di fronte ad uno che
sapeva tutto di me, che mi conosceva forse meglio di quanto possa
conoscermi io.
"Ma lo sai che hai davvero un nome strano? Willi, Willi, chiamerei
così un cane, non un cristiano".
"Non so che dirle -replicai- non me lo sono scelto io, non ho deciso
niente per me", gli dissi come se mi sentissi in colpa.
Spesso mi capita di sentirmi in colpa per qualcosa, come se mi
sentissi responsabile delle cose che avvengono e penso: ma se io
avessi fatto, se non avessi fatto, se fossi andato, se, se, se...
Qualcuno dice che le cose avvengono in un certo modo perché devono
avvenire in un certo modo, e chiama questa convinzione "destino".
Non so se credo al destino, voglio dire non sono del tutto sicuro che
ogni cosa sia già stata scritta, già stabilita e che si debba vivere
quasi seguendo il copione di un'opera teatrale. Spero che non sia
così, non vorrei passare tutta la mia vita recitando un copione
scritto da altri, voglio essere io a dire - sì voglio, - no non
voglio, non vedo perché qualcuno debba scegliere per me.
E poi ogni uomo deve essere sempre responsabile delle proprie azioni,
valutarne i vantaggi, gli svantaggi e le conseguenze, è troppo facile
dire: "si vede che era destino".
Dio mio fa che abbia ragione altrimenti...
Da qualche parte dell'universo penso che dovrà pur esserci un Dio, un
creatore primo, qualcuno, insomma, che dal nulla ha creato qualcosa,
però ho la strana sensazione che non si trovi né sopra questa terra,
né sopra questo cielo.
"Lo sai, -riprese il signor Giacomo- io odio i compleanni e quasi
tutte le festa in genere, non so, ma mi fanno sentire maledettamente
triste e solo. La vera festa credo che risieda nell'attesa,
nell'aspettare che la festa arrivi.
Così Natale non è il 25 Dicembre, no, Natale comincia quando ti
accorgi che le giornate si accorciano; quando sulle vetrine dei negozi
compaiono le prime decorazioni, le prime luci; quando alla televisione
trasmettono solo pubblicità di giocattoli e panettoni".
Non capivo perché mi stesse parlando di quelle cose, ma non avevo il
coraggio di interromperlo, e lo lasciai continuare.
"Natale è quando si cammina per la città e si vedono le vie del centro
piene di gente, con grosse buste in mano, che entrano ed escono dai
negozi, si scambiano saluti, auguri, regali.
Natale comincia quando ti accorgi che la melodia della cornamusa  del
mendicante che hai appena superato, si intreccia ai ricordi di natali
passati, di serate trascorse a giocare a tombola, di camini accesi, di
bottiglie di vino tenute da parte per l'occasione, di bicchieri
rovesciati sulla tovaglia pulita.
Tutto questo è Natale.
Vorrei che fosse sempre la vigilia di qualche cosa, così si potrebbe
vivere sempre nell'attesa di qualcosa o di qualcuno, si potrebbe
vivere aspettando l'arrivo di un evento, magnifico o terribile che
sia, con la speranza che non giunga mai".
C'era una luce strana quel giorno, colorava tutto d'argento e sembrava
rendere tutto immobile; era uno di quei giorni in cui poteva succedere
di tutto.
Guardavo il signor Giacomo, il suo volto scarno, le sue mani rugose
che impugnavano il bastone. Ogni sua ruga poteva raccontare una
storia, un ricordo, era come se parlassero da sole; in ognuna di esse
si nascondeva una carezza, un sorriso, uno schiaffo, uno sforzo, un
incontro...
Portava un cappello, come tutte le persone anziane, e in quel momento
se lo sistemò per bene, sulla fronte.
Stavo per dire che anch'io, incredibilmente, provavo le sue stesse
sensazioni, le sue stesse emozioni, che adoravo la vigilia di Natale e
che tutte le feste mi rendevano maledettamente triste, quando si girò
verso di me, mise la mano sul mio ginocchio, mi guardò come si guarda
un complice e disse:
"Voglio raccontarti una storia, la storia del finto marinaio. Non la
sai, vero?"
Gli dissi di no, e penso che avrei risposto così anche se mi avesse
chiesto se conoscevo la storia di Cappuccetto Rosso. Adoro quando
qualcuno mi racconta delle storie o delle favole.
"C'era una volta - (avevo già i brividi) - un marinaio che non aveva
niente del marinaio, perché lui il mare lo vedeva solo negli occhi
degli altri.
E così non lo aveva trovato quasi mai. Ma lui continuava a sentirsi
marinaio, perché continuava a cercare.
Un giorno si accorse che il mare era accanto a lui, misterioso,
solitario, calmo e infinito, nascosto negli occhi di una ragazza che
aveva appena urtato per la via del mercato.
Si girò di scatto e guardò davanti a se', e non vide più nessuno;
allora cominciò a cercare e inseguire nell'aria quello strano e
magnifico profumo che sentiva. Intanto camminava e camminava e quel
profumo lo condusse sotto una finestra, poi svanì. Dall'altra parte
della strada si mise a contemplare la meravigliosa creatura che aveva
appena trovato.
Trascorrevano i giorni e lui passava il suo tempo amando quella donna
che non aveva nome, perché ogni giorno lui gliene trovava uno diverso.
Giorno e notte lui era lì, sotto quella benedetta finestra e sognava.
Pensa, le faceva arrivare ogni giorno un fiore diverso.
La donna non sapeva come comportarsi, e si mise a contare i fiori e
insieme a quelli teneva il conto dei giorni che quel misterioso uomo
passava, come un cretino, appoggiato a quel portone, con l'aria di uno
che è maledettamente felice.
I giorni passavano, e una volta anche la donna si innamorò del
marinaio, ma non sapeva cosa fare. Aveva avuto altri amori infelici e
aveva paura di perdere anche questo. Intanto il marinaio continuava a
sognare, sotto la pioggia, sotto il sole cocente, sotto il vento.
La donna contò novantanove fiori e si disse che il giorno dopo, al
centesimo fiore, sarebbe scesa ad abbracciare il suo marinaio.
Non dormì quella notte, tanto era emozionata, e aspettò il mattino
appoggiata alla sua finestra.
Si addormentò comunque. Si svegliò che era l'alba, scese di corsa le
scale e andò lì, vicino a quel portone, dove lui sognava.
In quel posto, però, accanto ad una rosa, c'era solo un sorriso.
Allora chiuse gli occhi, pensò a ciò che aveva visto, e si lasciò
andare e si disse solo che era tanto bello tutto quello che non aveva
vissuto".
"Dio mio, è una storia splendida! - dissi io - ma perché il marinaio
se ne andò?", e mi accorsi subito che quella era l'unica domanda che,
in quel momento, non avrei mai dovuto fare.
Sorrise e mi chiese: "Hai portato il coltello per tagliare la torta?".
Ci rimasi male. Poi, in seguito, mi convinsi che quella era l'unica
risposta possibile da dare ad una domanda del genere, fatta da uno che
ascolta quella storia con una torta di mele sulle gambe.
Avevo accanto a me una persona straordinaria, me ne accorgevo sempre
di più.
Non so, ma per un momento ho creduto di conoscerla da sempre, mi
sentivo come un suo vecchio amico d'infanzia che, ogni giorno, andava
a trovarlo.
A questo punto mi successe una cosa stranissima: mi venne voglia di
parlare.
Chi mi conosce sa che per natura io sono sempre stato restio ad aprir
bocca, agli altri appaio sempre come chi non vuol far saper nulla di
se'. Faccio passare un sacco di tempo stando muto, senza parlare con
nessuno, nemmeno con me stesso. A volte mi sento solo da morire, gli
altri mi sembrano così distanti e diversi da me che arrivo a pensare
di essere l'ultimo esemplare di una sottospecie di uomo che tutti
ignorano o umiliano. Ci sono giorni in cui passo delle ore intere a
fissare fuori dalla finestra, come un cretino, un punto nel vuoto, e
mi viene quasi voglia di ritagliare quel pezzo di cielo che si vede,
lo vorrei appendere in camera, come un poster, e poi vorrei tuffarmici
dentro.
Purtroppo, però non ci sono mai riuscito e così continuo ad aspettare.
Invece, quel piccolo signore senza carne, con la pelle raggrinzita, mi
sembrava l'unica persona al mondo che poteva capirmi.
Cominciai a parlare, quasi all'improvviso, e parlai come non avevo mai
fatto in tutta la mia umile vita. Le parole mi uscivano così, quasi da
sole, come se lui le attirasse a se'.
Gli raccontai di quando ero bambino, del primo giorno di scuola, della
prima mano che avevo stretto, del primo pugno dato e poi ricevuto. Dio
mio, non so spiegarmelo ancora, ma avevo una gran voglia di parlare.
Gli spiegai le mie infelicità, le mie solitudini, il mio essere sempre
triste, le mie paure.
Mi sentivo un cretino, ma dovevo parlare.
Lui mi rispondeva con delle storie simili a quelle del marinaio, altre
volte con un sorriso, altre ancora con uno sguardo, un cenno o un
semplice silenzio.
Ad un certo punto successe un'altra cosa terribile: mi rendevo conto
che più parlavo di me e più mi sembrava di star parlando di un altro,
di una persona diversa da me. Come se io riferissi delle avventure,
delle situazioni, vissute non da me ma da un altro che, per qualche
strano motivo, portava il mio stesso nome e cognome.
Provai una strana emozione, non so com'è ma cominciai a sentirmi
felice, di una felicità che raramente si prova, ero quasi contento di
credermi diverso, di non assomigliare a quel disgraziato che si
chiamava come me.
Comunicai immediatamente al signor Giacomo questa sensazione e sul suo
viso disegnò un sorriso, e dentro di me pensai che quello era un
attimo che non avrei più dimenticato, finché campavo.
Si avvicinò a me, e mi sussurrò all'orecchio: "Figliolo, - (le persone
anziane ti chiamano sempre: figliolo) - tutto quello che tu stai
cercando e aspettando da tanto tempo, in questo momento è a letto con
l'influenza, e penso sia il caso di andarla a trovare, che ne dici?".
Mi venne un brivido, un freddissimo brivido, (come quando qualcuno ti
soffia nelle orecchie).
...Francesca.
Mio Dio, tutto quello di cui avevo bisogno in questa vita si trovava a
due centimetri da me e non me ne sono mai accorto.
Mi resi conto di essere un idiota, un grandissimo e fottutissimo
idiota.
Ci alzammo dalla panchina, quasi contemporaneamente, e lo salutai come
si saluta uno che ti salva la vita.
Quando uscii da quella villa faceva un freddo bestiale.
Camminai lungo il viale, con le mani in tasca e con la mia solita
andatura da ebete. Mi accorsi di avere tra le dita il sassolino di
Andrea, e sorrisi.
Le strade erano deserte, non si vedeva anima viva. All'improvviso mi
venne incontro un cane, randagio forse, ma nonostante tutto sembrava
abbastanza pulito, e lo accarezzai. Pareva felice, tremendamente
felice; chi sa da quanto tempo aspettava che qualcuno lo accarezzasse
così.
Mentre ero chinato per terra, assieme a quel cane alzai gli occhi al
cielo; mi accorsi che era già comparsa la luna; poi anche la povera
bestia rivolse lo sguardo nella mia stessa direzione e allora la luna
sembrò guardarci con occhi di pianto.
All'improvviso, quasi inconsapevolmente, mi comportai in un modo
stranissimo: cominciai a correre, a correre come un dannato e, ve lo
giuro su Dio, mi misi a urlare.
Non avevo mai urlato prima e, se devo essere sincero, pensavo di non
saperlo nemmeno fare, invece, sotto quella benedetta luna ne fui
capace e le urlai contro vent'anni di sconfitte, di incomprensioni,
vent'anni di rimorsi, solitudini e silenzi.
E, non ci crederete, ancora adesso, mentre scrivo questa stupida
storia, mi sembra di stare ancora urlando.
D.D.


title: L'uomo che aspetta

author: stirner

text:
Il senso di questa storia mi sembra particolarmente bello ( per me il senso
delle cose rappresenta le cose stesse). Le immagini sono delicatissime al
punto di emozionare. La prima parte del racconto mi sembra quella riuscita
meglio e forse potrebbe essere considerata un racconto finito. La seconda
parte avrebbe bisogno di una rivisitazione e di molti tagli. C'č una certa
ripresa verso la fine.
Ti esorterei a lavoraci ancora.
Mi č piaciuto moltissimo
saluti
--
 Stir
 -------------
 ora e qui
Davide Daniele ha scritto nel messaggio ...



title: L'uomo che aspetta

author: Sol

text:
Davide Daniele ha scritto nel messaggio ...
Una dolce favola... imho ben scritta, coinvolgente fin da subito (l'ho letta
d'un fiato e alla fine quasi mi scappava una lacrimuccia) :))
Ma passiamo ai dettagli:
>Corrugò la fronte e si venne a formare in mezzo ai sopraccigli quella
>splendida, meravigliosa fossetta.
>Divento matto per quella fossetta.
Questo mi ricorda molto *Harry ti presento Sally* :))
>Francesca non fa mai quello che tu ti aspetti che faccia. Per questo >è
straordinaria.
>Forse non sono poi così unico come pensavo di essere.
>Mi guardai le mani e pensai che era un sacco di tempo che non
>stringevo più quelle dei mie genitori
E' vero! Hai saputo esprimere in modo molto semplice dei concetti che fanno
riflettere... e questo e' un pregio imho.
>E' brutto constatare che crescendo si perde la capacità di stupirsi,
>di meravigliarsi delle piccole cose.
Questo lo hai copiato a De Saint-Exupery? :))
Cmq e' una grande verita'.
>Quello era il mio sassolino, perso tanti e tanti anni fa, e che non mi
>rendevo conto di star cercando ogni giorno
La trovata del sassolino e' davvero ben riuscita, di notevole impatto
emotivo e di estrema dolcezza.
>Spero che non sia così, non vorrei passare tutta la mia vita recitando un
>copione scritto da altri, voglio essere io a dire - sì voglio, - no non
>voglio
Questo ardore mi e' sembrato un po' strano, dato il personaggio, ma forse fa
parte del crescendo che portera' all'urlo liberatorio finale.
>La vera festa credo che risieda nell'attesa, nell'aspettare che la festa
arrivi.
Questo ricorda troppo 'la donzelletta vien dalla campagna... ecc. ecc. ' .
Un concetto non proprio originale. :)
Interessante anche il modo in cui hai inserito la favola e il suo
significato che si svela poco a poco... insomma mi e' piaciuto, si', credo
proprio che conservero' il tuo raccontino. :))
Ciao,
Sol


title: L'uomo che aspetta

text:
On Tue, 05 Oct 1999 17:14:10 +0200, Davide Daniele <
dada...@libero.it
>
wrote:
> L'UOMO CHE ASPETTA.
il titolo non mi piace. il protagonista è poco più che un ragazzo,
oppure non ho capito a quale uomo si riferisce l'attesa.
poi:
ci sono alcune espressioni gergali che avrei evitato:
> il mio ritardo abissale
> Divento matto
> Ci rimasi secco.
> faceva un freddo bestiale.
c'è una sovrabbondanza di riflessioni del protagonista, che
appesantiscono la lettura, soprattutto perché la trama è esile.
identità/unicità
Dio/destino
vigilia-della-festa/consumismo e mass media
troppi improvvisamente (e sue alternative)
troppa tremenda felicità
che Francesca sia un tipo straordinario e imprevedibile ("Francesca non
fa mai quello che tu ti aspetti che faccia") lo dobbiamo credere per
fede: a me è sembrata un po' scarna. voglio dire che il carattere dei
personaggi devi farlo emergere dalle loro parole, dal loro comportamento
nel corso della narrazione. non devi "telefonarlo" al lettore.
etc.
> che tutte le feste mi rendevano maledettamente triste, quando si girò
> verso di me, mise la mano sul mio ginocchio, mi guardò come si guarda
qui ci sono troppi "me"-"mi"-"m"
> La donna contò novantanove fiori e si disse che il giorno dopo, al
> centesimo fiore, sarebbe scesa ad abbracciare il suo marinaio.
questa mi ricorda un po' la storia del mandarino e la cortigiana
> All'improvviso, quasi inconsapevolmente, mi comportai in un modo
> stranissimo: cominciai a correre, a correre come un dannato e, ve lo
"mi comportai in un modo stranissimo" appare superfluo: basta la
descrizione successiva
> E, non ci crederete, ancora adesso, mentre scrivo questa stupida
> storia, mi sembra di stare ancora urlando.
no, non è una stupida storia. secondo me ci hai solo voluto mettere
dentro troppo. uno sfoltimento massiccio, o, in alternativa, la sua
trasformazione in un romanzo (creando altri intrecci), la
migliorerebbero. insomma, imho ci sono le premesse per un bel racconto
(di tipo ingenuo-favolistico, ma vabbe') ma dovresti recuperare un po'
di distacco emotivo dal testo e rileggerlo (e riscriverlo) con maggior
autocoscienza.
e giusto a questo proposito spero di esserti stato utile con questo mio
commentaccio. :)
ciao ciao.
Camillo.


title: L'uomo che aspetta

author: PeterPan

text:
Davide Daniele <
dada...@libero.it
> wrote in message
wBT6N7RthSIH7Rd=Ve4LlB...@4ax.com...
> L'UOMO CHE ASPETTA.
> Ovvero:
> LA STORIA DEL GIOVANE, DEL VECCHIO E DEL FINTO MARINAIO.
A me ha dato l'impressione di un testo *parlato*, più da sentire che da
leggere...anche se leggerlo mi è piaciuto molto.
Winnie


title: [p] Falce

author: Grampasso

text:
Questa notte la luna
punge il cielo e
dagli occhi
lacrime di riso


title: notizie dall'Arvangia

author: iussum

text:
MICILINA NEWS. NOTIZIE DALL'ASSOCIAZIONE CULTURALE L'ARVANGIA
Micilina la masca più famosa del Piemonte, nata a Barolo, vissuta a Bra,
morta sul rogo a Pocapaglia.
Serve a dare informazioni sull’attività dell’Associazione Culturale
Arvangia, costituitasi con atto notarile nel febbraio del 1987 ad Alba per
iniziativa di Presidi, insegnanti, giornalisti.
L’Arvangia oggi conta più di 500 soci e si occupa di molte cose, ma il modo
migliore di spiegare cosa fa l’Arvangia è quella di presentare
sinteticamente i prossimi appuntamenti e le iniziative in scadenza entro l’
anno. Seguiteci e se avete bisogno di approfondire i vari discorsi
ispezionate il sito
www.arvangia.org
.
Dimenticavo di dirvi che l’Associazione ha un respiro internazionale grazie
alla presenza di alcuni soci in varie parti del mondo. Il Preside Giovanni
Manzo è responsabile dell’Ufficio Scuola del Consolato Generale d’Italia di
Rosario ( Argentina) e ha un sito in Italia di cui si occupa il figlio Paolo
(
pma...@quipo.it
); Livio Margiaria è a Montevideo, Uruguay e lavora a
contatto con l’Istituto di Cultura,
scu...@adinet.com.uy
, Ettore Grugni
opera presso le scuole italiane del Cairo (
egr...@hotmail.com
). Ma andiamo
con ordine.
Conclusesi felicemente le manifestazioni che hanno visto impegnati gli
arvangisti Donato Bosca, Savina Sciacqua e Carlo Dardanello alla festa
europea degli autori a Cuneo Vi segnalo i seguenti appuntamenti:
Terre Lune Langhe alla Fondazione Ferrero di Alba.
Si tratta della presentazione del libro fotografico edito dall’Editore
Gribaudo in programma alle ore 21 di sabato 7 ottobre. Danilo Manera che ha
scritto dieci bellissimi racconti che accompagnano le immagini di Malvina
Manera canta insieme al fratello Flavio, Dino Lavagna, attore, legge e
recita, le diapositive di Malvina vengono proiettate in dissolvenza e Donato
Bosca e Gianni Martini tengono a battesimo il libro che andrà alla grande,
sicuro!
Lunedì 16 alla sede della Famija Piemunteisa di Torino, via Po, 43 "Masche e
magia di luna piena". Argomento della serata, alla quale siete tutti
caldamente invitati, le storie da brivido delle masche piemontesi, pronte a
colpire con le formule magiche del libro del comando. Interverrà alla
presentazione il giornalista Vittorio Cardinali di Immagine per il Piemonte.
Il mattatore sarà Donato Bosca, autore per l’editore Priuli & Verlucca del
volume "Masche", già in ristampa dopo appena sei mesi.
L’esorcismo delle masche e del libro del comando si ripeterà venerdì 27
ottobre a Pinerolo presso la Biblioteca che ha invitato gli amici dell’
Arvangia, in particolare il contastorie Primo Culasso, a far rivivere
antiche leggende improvvisando una vija ( veglia ) del terzo millennio. Per
saperne di più contattare direttamente Franca Duranti cell. 0349-6164145.
Intanto, però…
Si è rimesso in cammino il Premio Case di Pietra che per la dodicesima volta
rende omaggio ai restauri conservativi delle antiche dimore rurali del
nostro Piemonte. Chi volesse candidarsi al premio deve fare segnalazioni via
fax o telefoniche al numero 0173-33592 che corrisponde allo Studio dell’
Arch. Silvio Veglio, in via Ospedale, 14, ad Alba. C’è anche un indirizzo di
posta elettronica al nome di Alessandro Veglio =
corin...@yahoo.it
La cerimonia di premiazione è fissata per sabato 18 novembre a Vesime, Langa
astigiana, con inizio alle ore 16 pomeridiane.
Sta camminando veloce la IV edizione del Premio Letterario Nazionale "Il
libro che cammina" che invita a scrivere di masche, streghe, fantasmi,
folletti, creature dell’immaginario popolare o paure della propria mente
inquieta, raccontando in cinque cartelle situazioni, fatti reali, invenzioni
fantastiche. Il titolo del Concorso è "Una masca e via sulle ali della
fantasia", la scadenza è fissata al 31-12-2000. I testi partecipanti devono
arrivare in duplice copia in busta chiusa alla Casa delle Memorie, p.zza
salvatore Cane, 2, 12056 Mango contrassegnati da uno pseudonimo. Indirizzo e
dati anagrafici devono essere chiusi in una busta a parte, contrassegnata
dallo stesso pseudonimo. Per essere in regola occorre fare un versamento di
lire diecimila sul conto corrente postale 10038123 intestato all’
Associazione Culturale Arvangia, viale Cherasca, 39, 12051 Alba.
La stessa quota, con le stesse modalità, deve essere versata da chi non è
arvangista per partecipare alla prima edizione del Concorso "Scavargne ‘d
lun-a pin-a" che valorizza la lingua piemontese e le lingue minoritarie.
Anche in questo caso poesie, racconti, spiritosaggini e quant’altro vanno
inviati entro il 31-12-2000. I bandi completi si possono liberamente
scaricare dal sito
www.arvangia.org
.
Il montepremi che l’Associazione ha messo da parte per i due Concorsi
 premiazione nel mese di aprile del 2001) si aggira sui sette milioni di
lire, assegnati in proporzione ai vincitori.
Ma non basta, è partita alla grande una campagna tesseramento che fa girare
la testaaaaaaaa!
Come fare per diventare arvangista.
-chiedere informazioni alla Segreteria che è aperta in orario d’ufficio
presso lo studio dell’arch. Silvio Veglio, in via Ospedale, 14, ad Alba
 tel. e fax. N. 0173-33592);
-contattare direttamente collaboratori dell’Arvangia che si rendono
disponibili come referenti ( Rossella Durando, tel.0173-750312-Bruna Bello,
tel. 0141-33200-Liliana Chabloz, tel. 0172-410822- Oscar Barile,
tel.0173-263990- Donato Bosca, tel. 0173-35946-677631-Sergio Gorzegno,
tel.011-9692902);
-inviare e-mail all’indirizzo
casa-m...@areacom.it
, oppure a
arva...@arvangia.org
, oppure a
cda...@freemail.it
;
-versare una delle seguenti quote sul c.c.postale n. 10038123 intestato all’
Associazione Culturale Arvangia, viale Cherasca, 39, 12051 Alba: lire
diecimila per ricevere Lunario di Scrittura e Sinio ed essere informati su
attività e iniziative; lire cinquantamila per essere arvangisti a tutti gli
effetti e avere diritto alla strenna editoriale ; a partire da centomila per
essere inseriti nell’elenco dei soci benemeriti.
Perché diventarlo?
si ricevono informazioni su eventi e iniziative culturali a torto
considerate marginali, interessanti e significative ( non pratichiamo lo
sport italiano di chi accorre in soccorso dei vincitori) anche via internet
attraverrso micilina news;
si ricevono inviti personalizzati relativi alle manifestazioni che l’
Associazione promuove in proprio o in sinergia con Enti e sodalizi;
si riceve una strenna editoriale di valore commerciale almeno doppio
rispetto alla quota versata;
si ha diritto a partecipare gratuitamente ai concorsi organizzati nel corso
dell’anno;
si possono acquistare copie dei libri editi dall’Arvangia o da case editrici
ad essa collegate, usufruendo di uno sconto pari al 20% sul prezzo di
copertina;
si riceve gratuitamente la pubblicazione annuale Batibeuj. Esorcismi
culturali del terzo millennio;
si può partecipare a viaggi, serate e incontri di animazione che l’
Associazione organizza con Biblioteche, Centri Anziani, Unitre e altri
sodalizi;
si entra nel circuito dell’arvangia-card che prevede sconti e passa parola
per le case amiche dell’agriturismo, dei prodotti di qualità e della
cultura.
E, infatti, ecco a voi la…
La strenna che apre la strada al terzo Millennio.
E’ particolarmente ricca e assolutamente da non perdere.
Nasce da uno speciale rapporto di collaborazione che l’Associazione Arvangia
ha avviato con tre prestigiose Case Editrici piemontesi, disposte a fornire
libri preziosi e riviste di alto profilo letterario a condizioni
assolutamente vantaggiose. Essa comprende:
Batibeuj. Esorcismi culturali del terzo millennio ( un libro-rivista di
quasi duecento pagine, ricco di provocazioni, percorsi, racconti,
testimonianze, poesie, utopie e "vuoti a rendere della memoria corta") ;
I paesi senza luna. Il vivere altrove degli emigranti illustrato in una
ricerca scolastica davvero meritevole di attenzione;
Pagine del Piemonte. Una rivista di qualità che non ha bisogno di
presentazioni.
Librarsi. Un’opera omaggio che introduce alla collana che ha fatto conoscere
in tutt’Italia la casa editrice ArabaFenice;
e inoltre:
per chi aderisce versando la quota pari a lire 50.000
un libro a scelta tra i tre seguenti:
Le Langhe nella Memoria, editore Priuli & Verlucca, la resurrezione di
Blaghé. La Langa perduta, ormai introvabile da anni, con aggiunte e un
inserto fotografico da collezione;
L’albero rovesciato, editore ArabaFenice, da Vestire la sposa, al Cavaliere
con la fisarmonica, all’Esterel, un’antologia dedicata all’epopea degli
emigranti, con la riproposta di libri di successo e due appendici
documentarie veramente esemplari;
Terre Luna Langhe, editore Gribaudo, un viaggio al paesaggio del cuore
accompagnati da Danilo e Malvina Manera, tra immagini e divagazioni d’
autore;
per chi aderisce come benemerito, con una quota a partire da lire centomila:
un’opera assolutamente unica del suo genere di Will Durant di circa
ottocento pagine che introduce alla monumentale Biblioteca della Civiltà ,
edizioni ArabaFenice
e a scelta:
una seconda opera tra le due che hanno movimentato culturalmente il tema
della superstizione popolare nell’anno duemila:
Masche. Voci, luoghi e personaggi di un Piemonte altro, attraverso ricerche,
racconti e testimonianze autentiche, editore Priuli & Verlucca;
Il libro del comando, edizioni ArabaFenice.
Per i libri a scelta è essenziale indicare sul c.c.postale utilizzato per il
versamento i titoli delle opere che si desidera ricevere. L’alternativa è
quella di comunicarlo all’atto dell’iscrizione o al seguente recapito
telefonico: 0338-1761673.
Potremmo stupirvi con altri effetti speciali.
Ad esempio:
presentarvi lo scrittore Silvio Viberti, proclamato cavaliere della Luna a
La Morra giovedì 31 agosto nel corso della tradizionale Festa delle Lune;
raccontarvi chi sono i vincitori del premio "Augusto Monti: per amore di un
libro" festeggiati presso il castello di Rocca De Baldi, in provincia di
Cuneo, sabato 15 settembre;
parlarvi dei vincitori della prima edizione del Concorso Letterario
organizzato a Santa Caterina di Rocca d’Arazzo, in provincia di Asti, dove
erano finalisti i nostri amici Silvio Viberti e Luciano Converso;
oppure spiegare come hanno fatto i libri pubblicati dalla nostra
Associazione "Vestire la sposa", "Il cavaliere con la fisarmonica", "All’
Esterel" e "Blaghè, la Langa perduta", che hanno portato alla ribalta i
partecipanti delle precedenti edizioni del Concorso "Il libro che cammina",
Pinuccia Giunta, Carlo Brocardo, Carlin Delsanto, Luigi Ravina, ect., ad
arrivare alla prima, attesa, ristampa.
Potremmo fare tutto questo e presentarvi tante altre iniziative, compreso il
piccolo museo allestito nei locali di una casa canonica inutilizzata, a San
Donato di Mango, diventata, grazie all’Arvangia, Casa delle Memorie, ma, se
lo facessimo, non ci sarebbero più sorprese a leggere il nostro Batibeuj,
sui peccati della cultura del terzo millennio.
Invece, chi diventa arvangista per il 2001 riceverà Batibeuj e tante altre
cose ancora.
Provare per credere.
Se non desiderate più ricevere questa newsletter che vuole avere cadenza
mensile, restituitela al mittente o mandateci un’e-mail con la richiesta di
cancellazione.
Saluti affettuosi e terribili da Micilina.


title: Arriva Babbo Natale!

author: Randy

text:
Attenzione bambine, quest'anno arriva la Cara Vecchina! Dopo la cucina che
sforna davvero, la lavatrice che lava davvero, l'aspirapolvere che aspira
davvero, non potete farvi mancare la novità di quest'anno: la Cara Vecchina!
Se non parlate forte la Cara Vecchina non ti sente! "Che coscia dici? Non ti
sciento!"
La Cara Vecchina sferruzza a maglia come una vecchina vera! (Ohhhh,
fantastica!) Quando dorme russa come una vecchina vera!
Spingi la carrozzina della tua Cara Vecchina nel parco e accompagnala a
ritirare la pensione! (Wow!) Se le dai troppa pappa farà scoregge che
puzzano come quelle vere! (Ah-ah-ah!)
Nascondile le pillole e guarda come la Cara Vecchina diventa paonazza!
"Disgrasciata! Me le hai nascoscie tu!"
La Cara Vecchina è disponibile con plaid in due diversi stupendi colori e la
bianchissima dentiera è estraibile come quella vera!
Senti come scricchiolano le ossa della Cara Vecchina quando si alza dalla
sedia! (Applauso) Farà impazzire di invidia tutte le tue amiche!
La Cara Vecchina ti stupirà con più di venti intelligentissimi proverbi e
perfino cento magnifiche perle di saggezza! "A miei tempi certe cose..."
Scegline una da usare come sveglia la mattina!
La Cara Vecchina la trovi solo nei migliori negozi! Portala a casa e non
potrai più separartene! "Ciao beeella bimba, come ti chiaaami?"


title: Arriva Babbo Natale!

author: liutbald

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:4929ae09$0$18155$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Attenzione bambine, quest'anno arriva la Cara Vecchina!
Qua bisogna dare la proverbiale doppia mandata prima di andare a dormire,
ecco come va a finire. :)
Liutbald


title: Arriva Babbo Natale!

author: Gordon Comstock

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Attenzione bambine, quest'anno arriva la Cara Vecchina!
Randy!!!
gordon


title: Arriva Babbo Natale!

text:
On 23 Nov, 20:25, "Randy" <The_real_Ra...@noshitYahoo.com> wrote:
> Attenzione bambine, quest'anno arriva la Cara Vecchina! Dopo la cucina che
umpf! era ora che tornassi.


title: Arriva Babbo Natale!

text:
<
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:19abe6d3-3bdb-488f...@20g2000yqt.googlegroups.com...

Probabilmente sente nostalgia del centro di recupero per scrittori anonimi .
:P
Liutbald


title: Arriva Babbo Natale!

author: Stefano

text:
Lol
Ne voglio due, una la tengo e l'altra la regalo :-)
Stefano


title: Arriva Babbo Natale!

author: Bianca

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
Randy! sei davvero tu?


title: Arriva Babbo Natale!

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto
> Randy! sei davvero tu?
Sì ma son di passaggio, ormai Randy ha finito, son troppo vecchio per Randy
ormai.


title: Arriva Babbo Natale!

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:492bb429$0$41665$4faf...@reader4.news.tin.it...

ehhhhh! ...ch'avimmo a ffari? Ci tiriamo tutti un colpo?
gordon


title: Arriva Babbo Natale!

author: Gaez

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:6ov89tF...@mid.individual.net...

No, mica è randy questo.
Il nostro vero randy fa il portavoce a tempopieno di bonaiuti.
Chiedi a mario e vedrai che conferma


title: Arriva Babbo Natale!

text:
On 23 Nov, 20:25, "Randy" <The_real_Ra...@noshitYahoo.com> wrote:
> Attenzione bambine, quest'anno arriva la Cara Vecchina!
La voooooooooooglio! Lavogliolavogliolavoglio!!!
(Randy! Che sorpresa! Fa effetto riaffacciarsi su ias e rivedere i
nomi di tanto tempo fa. Un bell'effetto)
--
Ombra
e a culo tutto il resto


title: Arriva Babbo Natale!

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto
> (Randy! Che sorpresa!
Randy non esiste più, son troppo vecchio per certi personaggi 8)


title: Arriva Babbo Natale!

author: AhiRa

text:
On 23 Nov, 20:25, "Randy" <The_real_Ra...@noshitYahoo.com> wrote:
> Attenzione bambine, quest'anno arriva la Cara Vecchina!
Dove si compra? quanto costa?Arriverà prima a San Marino o in Italia?
Vomita? Rutta? La fa la furga o la mattel?
mhm...
La voglio!
AhiRa


title: una poesia vernaculare che mi riempie d'orgoglio

author: Radiomustori

text:
36
PRET A PORTER
Prevete
ca purtave
appise aą nu stendine
nu penziere
ca mme so
purtate appriesse
fin'aiere
eą ca mmo
vulessąie cagnaą
pecche' addimane
taląe quale
vurria scegliere
'nmiez'a sta sporta
apert'e cruccette
Śo cape ca cchiů fa pe mme
chille ca Śncuolle
se ne scennesse meglie assaie
ienne sfilannee ppa feste
e tu Śnzaie comme
accumparesse belle
'ncoppąe fotografie vestute
stella lucenta fossąie
azzurra.
from " poesie in linea di partenza " di Riccardomustodario poesia n*36 del
28.3.2000


title: prendi i soldi e scappa 6

author: the GQ

text:
Le nuvole scivolavano nel cielo lentamente e Marco le seguiva,
indietreggiando con la sdraio, per cibarsi dei flebili raggi di sole
che accarezzavano il terrazzo.
Indossava un costumino adidas girigioazzurro aderentissimo e
si spalmava, armonicamente, l’olio abbronzante sui lineamenti
muscolosi: avevo una gran voglia di fottermelo, ve lo confesso.
“Prendimi un Pago alla fragola, Lori!” ,mi disse. corsi in cucina.
Mentre stavo rovistando nel frigo entrò Alberto, mi lanciò un
rapidissimo saluto, andò alla credenza e prese la scatola di
rice crispies. M’aspettavo la solita pioggerellina di
cereali. Ma fui spiazzata: la mano  non tremò e i cereali, per
la prima volta, caddero quasi tutti nella tazza.
“Raccogli i chicchi caduti!”, mi disse. Versò il latte e salì in
terrazza.
“Tempo un paio di giorni e ricomincerai un’altra storia”, stava
dicendo Marco quando gli portai il succo.
“Oh sì che sono un bel ragazzo, ma non credo che da qui a
un paio di giorni ricomincerò una storia ”, rispose Alberto
sfogliando il libro di storia;
“Scemo, intendevo dire che fra un paio di giorni
riattaccherai il piagnisteo!”
“Scemo ci sarai; spiegati meglio quando parli!”, ribatté Alberto
e poi aggiunse: ”comunque … non vedo il motivo di spendere
altro tempo con Carla. È  un’ottima amica, per carità. Ma penso
di averle dato tanto, troppo. Ho messo seriamente a repentaglio
la mia  psiche; e dimmi: è servito a qualcosa? Non mi merita. Pun-
to. Troverà chi saprà capirla sempre: senza défaillance”. Rimasi
sbalordita da Alberto. E lui, voltandosi verso di me, mi strizzò
l’occhiolino;
“E…” stava per dire Marco, frastornato anch’egli, da tutta quella
sicurezza “… e … a cosa è dovuta questa illuminazione? Hai
pippato?” Alberto tirò via un tocco di fumo dal taschino ed iniziò
a squagliarlo, poi sussurrò:” ci … di …esse … kappa … u”
Io e Marco scoppiammo a ridere: “Cos’è C.D.S.K.U.!?
Come – diventare – stupidi – kostantemente – urinatori”
“sarebbe stato C.D.S.K.O., ignorante, e avrebbe
suonato tipo Come – deturparti – Scapole – Kostate
– Occhi”
“Caro Marco C.D.S.K.U. sta per Concentrazione,
decisione, scioltezza, koglioni, umiltà … l’ho già spiegato
agli altri nel capitolo precedente”. Pausa.
Marco poggiò sul pavimento l’olio abbronzante,
si sistemò i Diesel sulla testa, si stiracchiò mostrando i muscoli
e accennò “e Carla …” la frase fu stroncata
immediatamente da Alberto:
“ e Carla e Carla e Carla e Carla e Carla e Carla
e Carla: basta dannazione! Vogliamo annoiare i lettori con
questa ridicolaggine? Te l’ho detto: io ho una personalità, un’estetica
invidiabile ed un cervello che funziona: non ho nessuna voglia
di fottermeli.
Affrontiamo un argomento interessante che di questo
è stato detto fin troppo”;
“Scegliti un disco”, disse Marco
“vanno benissimo. I Jam”
“ok, monster?”
“assolutamente no: preferisco Up”
“Prendi Up, Lori!” mi ordinò (ouch) Alby.


title: prendi i soldi e scappa 6

author: gilgamesh

text:
the GQ ha scritto nel messaggio ...
.
>Indossava un costumino adidas girigioazzurro aderentissimo e
>si spalmava, armonicamente, l’olio abbronzante sui lineamenti
>muscolosi: avevo una gran voglia di fottermelo, ve lo confesso.
>
Lineamenti muscolosi? Mi pare decisamente fuori tono.
il dialogo ha un buon ritmo.
g


title: prendi i soldi e scappa 6

author: Pikkiatella

text:
the GQ <
ren...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Indossava un costumino adidas girigioazzurro aderentissimo e
> si spalmava, armonicamente, l'olio abbronzante sui lineamenti
> muscolosi: avevo una gran voglia di fottermelo, ve lo confesso.
se ti ispiri a E.E. : manca la marca dell'abbronzante ;))
> "Prendimi un Pago alla fragola, Lori!" ,mi disse. corsi in cucina.
> Mentre stavo rovistando nel frigo entrò Alberto, mi lanciò un
> rapidissimo saluto, andò alla credenza e prese la scatola di
> rice crispies. M'aspettavo la solita pioggerellina di
> cereali. Ma fui spiazzata: la mano  non tremò e i cereali, per
> la prima volta, caddero quasi tutti nella tazza.
> "Raccogli i chicchi caduti!", mi disse. Versò il latte e salì in
> terrazza.
Ricollegato al n° 5 : ben reso.
> "Tempo un paio di giorni e ricomincerai un'altra storia", stava
> dicendo Marco quando gli portai il succo.
> "Oh sì che sono un bel ragazzo, ma non credo che da qui a
> un paio di giorni ricomincerò una storia ", rispose Alberto
> sfogliando il libro di storia;
> "Scemo, intendevo dire che fra un paio di giorni
> riattaccherai il piagnisteo!"
ROTFL :)))))))
> "Caro Marco C.D.S.K.U. sta per Concentrazione,
> decisione, scioltezza, koglioni, umiltà . l'ho già spiegato
> agli altri nel capitolo precedente". Pausa.
Un pochino pesante...(imho)
> " e Carla e Carla e Carla e Carla e Carla e Carla
> e Carla: basta dannazione! Vogliamo annoiare i lettori con
> questa ridicolaggine?
:)))))
Pikkia


title: prendi i soldi e scappa 6

text:
>Lineamenti muscolosi? Mi pare decisamente fuori tono.
ha rileggerlo non posso che darti ragione.provvedo su-
bito al cambiamento.
>il dialogo ha un buon ritmo.
:-)))
g
un carissimo ringraziamento per l'attenzione
rivoltami.
:-)))


title: prendi i soldi e scappa 6

text:
Pikkiatella ha scritto:
>>the GQ <
ren...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
>> Indossava un costumino adidas girigioazzurro aderentissimo e
>> si spalmava, armonicamente, l'olio abbronzante sui lineamenti
>> muscolosi: avevo una gran voglia di fottermelo, ve lo confesso.
>se ti ispiri a E.E. : manca la marca dell'abbronzante ;))
cavolo, lo sapevo, è colpa della mia carnagione
chiarissima! ;-))
>> "Prendimi un Pago alla fragola, Lori!" ,mi disse. corsi in cucina.
>> Mentre stavo rovistando nel frigo entrò Alberto, mi lanciò un
>> rapidissimo saluto, andò alla credenza e prese la scatola di
>> rice crispies. M'aspettavo la solita pioggerellina di
>> cereali. Ma fui spiazzata: la mano  non tremò e i cereali, per
>> la prima volta, caddero quasi tutti nella tazza.
>> "Raccogli i chicchi caduti!", mi disse. Versò il latte e salì in
>> terrazza.
>Ricollegato al n° 5 : ben reso.
:-)))
>> "Tempo un paio di giorni e ricomincerai un'altra storia", stava
>> dicendo Marco quando gli portai il succo.
>> "Oh sì che sono un bel ragazzo, ma non credo che da qui a
>> un paio di giorni ricomincerò una storia ", rispose Alberto
>> sfogliando il libro di storia;
>> "Scemo, intendevo dire che fra un paio di giorni
>> riattaccherai il piagnisteo!"
>ROTFL :)))))))
troppe storie, nevvero? ;-(((
>> "Caro Marco C.D.S.K.U. sta per Concentrazione,
>> decisione, scioltezza, koglioni, umiltà . l'ho già spiegato
>> agli altri nel capitolo precedente". Pausa.
>Un pochino pesante...(imho)
come darti torto? grazie del suggerimento. :-)))
>> " e Carla e Carla e Carla e Carla e Carla e Carla
>> e Carla: basta dannazione! Vogliamo annoiare i lettori con
>> questa ridicolaggine?
:)))))
:-)))
Pikkia
ringrazio anche te per la gentilissima attenzione
rivoltami.


title: prendi i soldi e scappa 6

text:
the GQ <
ren...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> >> "Scemo, intendevo dire che fra un paio di giorni
> >> riattaccherai il piagnisteo!"
> >ROTFL :)))))))
> troppe storie, nevvero? ;-(((
no no, anzi.Su quel passaggio mi
son fatta due risate di gusto, per quello
ho scritto rotfl :))))))
Pikkia


title: R: [FI-SI-LI] - CERCASI COLLABORATORI/PARTNERS

text:
Oh Macro, se un tu ti spieghi...
MacRo <
fm...@galactica.it
> wrote in message
6ffU5.21736$%j3.1...@news6.giganews.com...
>
>
>


author: MacRo

text:
mariano1960 ha scritto nel messaggio <
3a240...@news.dada.it
>...
>Oh Macro, se un tu ti spieghi...
>MacRo <
fm...@galactica.it
> wrote in message
>6ffU5.21736$%j3.1...@news6.giganews.com...
>>
>>
>>
>
O' Mariano,
lo sai che tu' hai propio ragione ?
La 'osa un'è chiara, ovvero......  è troppo chiara!!     :-))
Ecco il testo .... mancante.  Ciao e grazie!!
---------------------------------
E'  stata definita ed è'  in corso di realizzazione una importante
iniziativa di carattere turistico/culturale/commerciale che riguarda la
Toscana.
Questa iniziativa potrebbe vederti coinvolto e cointeressato.
E' nato PERCORSI TOSCANI
http://www.percorsitoscani.it
  !!
Il sito sta per essere completato relativamente alla provincia di
Pisa (che per adesso vede attivati solo i Comuni del Valdarno) e la
Provincia di Lucca (appena iniziato il Comune di Lucca).
Appena trascorsi questi primi passi, ci siamo resi conto dell'immane
lavoro che ci aspetta e nel contempo ci siamo resi conto che nessuno,
meglio di chi vive quotidianamente la realtà della propria terra è più
qualificato a narrane la storia, gli usi, i costumi, l'architettura ed i
monumenti.
Pertanto abbiamo abbandonato l'idea del "facciamo-tutto-da-soli"ed abbiamo
deciso di spezzare l'intera area regionale in dieci redazioni provinciali
autonome.
L'idea di base ha mantenuto le primarie aspettative e ne sta uscendo un
risultato bello, innovativo ed interessante.
Questo lavoro che può essere fatto "part-time", da soli od in team.
Questa attività non impegna molto, ha interessanti e durature prospettive
economiche e può essere svolto in piena autonomia seguendo solo le linee
guida della redazione centrale.
Ami la tua terra? Conosci bene la tua provincia? Ami la tua cultura? Ami
l'arte e la storia della tua città ?
Si richiede un buon italiano, una discreta cultura, un word processor e una
casella E-Mail.
Per fugare timori ed equivoci, TUTTI  i reciproci impegni SARANNO
contemplati e regolati da un equo contratto, negoziato tra le parti e
debitamente
registrato.
Se vuoi ulteriori informazioni, se vuoi conoscerci e se vuoi collaborare al
progetto, prendi contatto con noi, inviandoci un tuo CV per E-Mail.
Grazie per la tua attenzione,
Roberto
F&M,Srl
Viale 2 Giugno, 9
56023 Navacchio (PI)
tel . 0333 - 5939214
(mailto:
fm...@galactica.it
)


title: (Autumn leaves) Eudemone

author: Zireux

text:
Profondo e' il piacere
come un miele salato
shakerato nel mosto.
Sette colori non basterebbero,
Sette giullari neppure
Sette vite addirittura troppo corte.
Salta la folla in festa
e' il carnevale d'autunno
            libero
concerto di maschere in fiore:
    - Dipingi il tuo volto
      di cultura pagana -
Nel pieno del vigore
come uva fermenta il sangue mio.
Salta la folla in festa
coriandoli innamorati
sparsi un po' ovunque...
...e' autunno: lo si legge sui muri.
                                    dedicata a tutti.
                Zireux


title: (Autumn leaves) Eudemone

author: Giulia

text:
Molto bella. L'autunno ha una brutta fama... la decadenza, la stagione del
ripensamento. Tutte chiacchiere, i colori che ci regala l'autunno sono i piu'
caldi in assoluto. E questi ho intravisto nei tuoi versi.
ciao
giulia


title: (Autumn leaves) Eudemone

author: Prospero Pirotti

text:
Giulia ha scritto
>Molto bella. L'autunno ha una brutta fama... la decadenza, la >stagione del
ripensamento. Tutte chiacchiere, i colori che ci regala >l'autunno sono i
piu' caldi in assoluto. E questi ho intravisto nei tuoi versi.
>
PP-------> E non hai visto l'Etna, com'e'....incazzata nera !
Allora, se vogliamo fare poe' sia, facciamola: siete qui per questo ;-)
ma non manomettiamo la realta' climatica, che squassa il globo e...non solo
;-))
Sono finite le stagioni di mezzo e nun ci sta nienteafffa'.
cu fu ?-------> un poeta ;-)


title: (Autumn leaves) Eudemone

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be16ef$ef90ed80$LocalHost@giulia>...
>
>Molto bella. L'autunno ha una brutta fama... la decadenza,
Brutta fama. Se non ci fosse la decadenza, mi domando che senso avrebbe la
rinascita della primavera...
>la stagione del ripensamento.
Ripensare?? Celebrare!! :-D
>Tutte chiacchiere, i colori che ci regala l'autunno sono i piu'
>caldi in assoluto.
E' vero: paradossalmente e' proprio cosi'. E paradossalmente in questo
momento sta nevicando a dirotto! :-|
>E questi ho intravisto nei tuoi versi.
Grazie, Giulia!
Un mio amico dice che i colori sono come la nutella! ; )
Sai una cosa? Queste tue tre righe mi hanno dato una nuova idea...
Zireux (mumbling...)


title: Follie per due    seconda parte

author: Lady

text:
Trascorsi sei mesi tornai a Parigi e non c’era nessuno ad accogliermi,
anche se l’aspettavo. All’inizio ero arrabbiata ma poi, sopraffatta
dall’amarezza della situazione, diventai triste. Ritornare dall’uomo che
amo e scoprire che non c’è! Non sopportavo l’idea di una possibile
delusione, ero certa che fosse quella la vita reale.
Era mezzanotte e piangevo amaramente, camminando sotto i lampioni dei Champs
E’lysées. Osservai decine di volti sconosciuti in cerca del volto di
colui che amavo, mentre la pioggia estiva, calda, fitta e pesante, ungeva la
scura superficie delle strade finchè, dopo un po’, cominciarono a
brillare come la pelliccia lucente di foche appena emerse dal fondo marino.
Le folle mi avvolgevano come onde piene di occhi e alla fine mi sembrava di
camminare in un oceano di abitanti silenziosi e gesticolanti. Una città,
una delle più grandi del mondo, progettata per non soddisfare nemmeno una
delle mie aspettative. Un sogno. Ed è un sogno che x , x stesso, non
avrebbe mai potuto fare. A Parigi non si sa mai cosa può accadere. Tutto
può accadere.
All’inizio mi hanno attratto in questa metropoli le enormi risorse
istrioniche che sospettavo avesse, come la personalità di x. Continuavo a
rovistare nel baule dei travestimenti del cuore in cerca di tenute
appropriate da adottare in città. Era così che mantenevo le mie difese
perché a quei tempi, soffrivo moltissimo se mi avvicinavo troppo alla
realtà. La vita non corrispondeva mai alle mie aspettative. Sempre
insoddisfatta, anche se, come una perfetta eroina, vagavo, in lacrime, nel
labirinto di strade alla disperata ricerca di un amante perduto. Ecco, sono
là, cammino su e giù, pranzo, converso, innamorata, indifferente, e così
via. Ma per tutto il tempo tiravo i fili del mio stesso burattino; era x a
muoverli dall’altra parte del vetro.
La notte in un cui vi tornai, per quanto cercassi l’uomo che amavo, lei
non riusciva a trovarlo da nessuna parte e la città la consegnò a un
perfetto sconosciuto che adeguò il passo a quello di lei e le chiese
perché piangeva. Andarono in un hotel inequivocabile, con specchi sul
soffitto e del lascivo pizzo nero drappeggiato attorno a un letto
palpabilmente illecito. Gli occhi dell’uomo erano di un nero bellissimo.
Per tutta la notte una sottile e pallida luce di luna, con un’unica stella
appesa alla sua punta inferiore, si librò al di sopra della pioggia che
ticchettava contro le finestre. Di tanto in tanto la campana eolica appesa
al cornicione emetteva un tintinnio squisitamente cupo. Il lirico erotismo
di questa dolce, buia notte di luna e di pioggia estiva era del tutto
estraneo alle mie aspettative; mi ero quasi immaginata che lui mi
strangolasse. La mia ragione appassì sotto il fardello della reciprocità,
affondò sotto l’assalto ai miei sensi.
La stanza era una scatola di carta oleata piena degli echi della pioggia.
Una volta spenta la luce, mentre eravamo sdraiati fianco a fianco, riuscivo
ancora a vedere, nello specchio sopra di noi, la singola forma del nostro
abbraccio. Le nostre epidermidi erano punteggiate dall’ombra trasformata
delle tende di pizzo, quasi che la nostra pelle fosse una misteriosa
uniforme fornita dalla direzione per rendere anonimi tutti coloro che
facevano l’amore nell’hotel. Durante il tempo senza limiti che passammo
a fare l’amore, non eravamo noi stessi, chiunque fossimo ma, in un certo
senso i fantasmi di noi stessi. Senza che lo volessi, ero stata definita
dell’azione dall’azione riflessa dello specchio.
Vedevo la carne e lo specchio ma non riuscivo a venire a patti con la
visione. . Il travestimento indossato per adattarmi alla città mi aveva
condotto, a tradimento, in una stanza, un letto e una modificazione di me
stessa che non c’entravano affatto con la mia vita. Perciò evitai lo
specchio. Mi sciolsi dal suo abbraccio per sedermi sul bordo del letto. La
mia dimostrazione di turbamento era perfetta in ogni dettaglio, proprio come
nei film. La applaudì. Adesso tremavo per l’angosciante presentimento che
l’uomo con gli occhi neri, fosse un ironico sostituto di x, quello che
amavo, come se l’incontro casuale nella strada mi avesse gratuitamente
offerto questo giovane per scoprire se potevo recitare fuori parte e poi
avesse proiettato la nostra intersezione nello specchio, come un’oggettiva
lezione sulla natura delle cose.
Perciò mi vestii in fretta e scappai non appena ci fu un po’ di luce
misteriosa e incolore dell’alba. La pioggia era cessata. Il mattino prima
della notte scorsa, prima di questo opprimente mattino, mi ero svegliata
nella cabina di una nave. Per tutto il giorno precedente, avevo sognato
l’incontro che mi attendeva con x. Un incontro di innamorati rinfrescato
dalla mia assenza di sei mesi, durante i quali ero tornata a casa dai miei
vecchi.. Tornerò prima possibile, scriverò. Mi aspetterai al molo? Certo,
certo. Ma non era al molo; dov’era? Non viveva più neppure nell’attico.
Sparito.
Così andai subito in città, e cominciai il mio desolato tour nei quartieri
del piacere, cercandolo in tutti i bar che frequentava. Non lo trovai da
nessuna parte. Si spostava da una camera d’affitto all’altra e ci
eravamo scritti usando indirizzi di comodo. Così anche se pensavo di
rappresentare, mentre vagavo in lacrime per le strade, lo spettacolo più
romantico che si potesse immaginare, in realtà ero in pericolo, ero caduta
in uno dei varchi lasciati dalla vita, quei peculiari buchi che
rappresentano i corridoi verso le casse alle quali si paga il prezzo del
proprio modo di vivere.
Quella mattina trovai il mio amato/ o fu lui a trovarmi. Litigammo subito.
Continuammo a discutere tutto il giorno, non riuscii a capire il perché.
Vedevo il suo volto trasformato, come un cumulo di rovine, anche se era lo
spettacolo che meglio conoscevo al mondo e , quando lo avevo visto per la
prima volta, non mi era parso un volto sconosciuto. In qualche modo mi era
sembrato corrispondente all’idea che avevo del mio stesso viso.
Litigammo fino a tarda sera e, sempre discutendo, ci incamminammo verso un
altro hotel scelto da x . Era incazzato come il lupo quando gli sottrai
l’osso dalle fauci. Questo hotel, questa notte, era in ogni dettaglio una
parodia della precedente. ( Più somigliante! Squallore e umiliazione! Ah!)
Qui non c’erano cortine di pizzo, né campane eoliche, né l’umido
sussurro di una pioggia lugubre e seducente; era un luogo tetro, misero,
triste, e le lenzuola sul materasso steso a terra per noi erano sporche ma,
all’inizio, non lo notai: dovevamo bruciare l’urgente passione che
avevamo sempre sentito alla presenza l’uno dell’altro. Mentre mi parlava
mi attirò a sé, col fuoco della passione. Esitai, ma ero troppo piena di
desiderio e mi lasciai di nuovo prendere fra le sue braccia. Non voli che
lui mi baciasse tra le cosce perché temevo che sentisse il sapore
dell’avventura della notte precedente.
Aprii le gambe preparandomi all’attacco e non mi lasciò delusa. Il suo
albero, mi penetrò facendomi gridare dal piacere e questo aumentò ancora
di più il suo ardore. Ero in estasi. Lui stava godendo al pari di me, a
giudicare dall’ardore sempre crescente dei suoi baci e dalle violente
spinte tanto in profondità fino a raggiungere gli estremi confini del
piacere. Un’altra spinta ancora, e io e lui venimmo insieme. Pareva che
fossimo fusi insieme nel punto di unione; poi i nostri muscoli si
rilassarono. L’aria era più densa di un tè lasciato tutto il giorno
sulla mensola del focolare e gli scarafaggi correvano sul soffitto, ricordo.
Piansi per tutta la prima parte della notte, piansi fino a essere esausta,
ma lui si girò su un fianco facendo finta di dormire. Scoprì
quell’inganno.
Decisi di sparire per sempre dalla sua vita, con un banale biglietto
d’addio.
Mi trasferii a Istambul, lì mi sentivo al sicuro così lontana da lui. Lo
amavo troppo, e non riuscivo più a guardarlo negli occhi. La mia dimora
divenne un vecchio capannone, opportunamente attrezzato con sofisticati
sistemi di sicurezza. Avevo conosciuto Jeck, ci incontravamo solo quando ne
avevamo voglia. Quella notte era con me, al capannone. Jeck fece un giro,
per il controllo dei sistemi di sicurezza poi mi raggiunse in camera, mi
strinse in un forte, le nostre bocche si unirono per un bisogno di sesso,
poi immerse il suo pugnale fino al manico; ogni volta lo ricevevo con sempre
maggiore bramosia. Lui raggiunse l’orgasmo, io no.
Ero ansiosa, sentivo qualcosa nell’aria, come la quiete prima della
tempesta.
X conosceva gli ambienti per averli percorsi mentalmente all’infinito.
Tuttavia, l’ampiezza del capannone lo sorprese. Attraversò la sala
immensa, abituandosi subito al contatto dei piedi nidi contro il pavimento
rugoso. Tolse le sicure della porta d’ingresso, facendo attenzione a non
far rumore. Ispezionò la sottile parete rivestita di materiale ignifugo,
avvicinò un orecchio e si mise in ascolto. Le fusa lontane e regolari dei
gatti lo fecero sorridere. Aveva indossato gli stessi pantaloni in pelle
nera dell’ultimo nostro incontro. Un’ evocazione sensuale.
Tutto procedeva a meraviglia.
Continua…
Lady
------------------------------------------------------

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Follie per due    seconda parte

author: Capitanoachab

text:
On 15 Lug, 13:39,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
>
> Tutto procedeva a meraviglia.
>
> Continua...
>
> Lady
>
> ------------------------------------------------------
>
> --------------------------------
> Inviato viahttp://
arianna.libero.it/usenet/
probabilmente non ho letto con la dovuta attenzione, ma ad un certo
punto salti dalla prima alla terza persona e poi con nonchalance torni
alla prima. sorge il perfido dubbio che la tua sia una versione di
qualcosa d'altro.


title: Follie per due    seconda parte

text:
Il 17 Lug 2007, 13:22, Capitanoachab <
citofon...@tiscali.it
> ha
scritto:

  Grazie per la lettura e la giusta osservazione, l'errore della terza persona
e dovuto alla grande confusione di pagine "prova" ammucchiate sul mio tavolo
e l'ora tarda in cui ho postato.
    A rileggerti
Lady



title: Follie per due    seconda parte

text:
Uhm, interessante, ma se permetti un modesto parere, la prima parte era
più incisiva. Insomma, capisco che tu non voglia calare i personaggi nel
concreto, però si muovono in una nebbia di luoghi, tempi, situazioni
poco credibile. Si sente forse la mancanza di un'idea forte che guidi
questa seconda parte, forse è mancata la visione d'insieme tra le varie
situazioni che hai immaginato.
Comunque sono curioso di vedere come evolve.
Ciao
Stefano


title: [R-ino] La guerra è finita

author: Massimo

text:
LA GUERRA E' FINITA
Non riesco a ricordare quante volte vivere tutto questo mi ha ferito. Quanta
violenza ci ho messo nel mostrare a me stesso l'insensatezza del semplice
accadere. E quanto tempo. Bisognerebbe essere capaci di fare un prodotto tra
variabili e ottenere l'entità delle proprie frustrazioni, illusioni.
Bisognerebbe sapere di ogni passo fatto in mezzo a questa solitudine. Ogni
corsa perdifiato che il senso del dovere ha disegnato come necessità.
Apro gli occhi allo scenario e non vedo che tensioni, paure, limitazioni. Il
conflitto ricomincia al sorgere del sole sulla mia, nostra ansia di
riconoscere la libertà. Sui volti grigi di chi ha creduto di possederla, si
è convinto di averla persa ma non si è accorto di nasconderla in qualche
posto. Forse nell'armadietto personale. Tra le foto di chi ama e sogna.
Forse nel profumo di pulito che ha strane affinità con il verde e il blu
delle immagini che abbiamo per un mondo in pace.
Le nostre linee sono pronte, ancora una volta. Il loro dovere lo faranno.
Camminando, li conosco quasi tutti: uomini, ragazzi. L'importante è la
fiducia. Darla a loro è come prometterla a noi stessi. L'unica cosa che
abbia mai creduto in quello che forse è stato il nostro indottrinamento;
l'unica che passando per piramidi gerarchiche di labbra ha raggiunto il
silenzio di una persona. Di un individuo che ha fiducia ancora. Nonostante
tutto.
Camminando ricevo il saluto da tutti loro. Non ho mai saputo cosa vedessero,
quando passavo ogni volta. Una guida, un capo o un oppressore. Non ho mai
capito chi di loro abbia visto in questo reparto un'occasione di riscatto o
di guadagno. O una scelta semplice di vita. O un inferno personale. Non so
dire se anche loro, anche uno solo di loro, si sia illuso di cambiare
settore e così cambiare vita. Renderla migliore o peggiore secondo fortuna,
più che calcolo. Oggi posso fissare i loro volti e sui volti i loro destini.
Su tutti posso leggere la fatica e la noia, più che la paura, costruite e
assodate dal ripetersi di eventi. Su alcuni volti, tanti, la certezza che
operare contro il volere proprio è necessità, senza scelta. Su pochi, forse,
la flebile luce che prelude alla libertà. Oltre questo loro conflitto.
E non so dire quando ho capito. Spiegare il momento in cui il farsi sparare
addosso è mutato di colore. Ferire e scontrarsi sono cambiati in semplici
tecniche di un gioco che non ho mai amato. Poco importa se gladiatore o
leone. Più si sanguina, più si ha onore. Poco importa se è sangue o vita.
Sono già distante, mentre cammino per il reparto. Mi chiederanno di fare ciò
che è giusto. Mi chiederanno di dare la vita, come sempre, se necessario. Di
passarla nelle ansie e nelle paure che non sono mie. Ma che lentamente lo
diventeranno. Se lo permetterò.
Sono già distante. Oggi passerò la giornata a ridere dell'illusione, a
divertirmi. E continuerò sopra gli ordini, sopra le minacce di
licenziamento. Sulla violenza che colpisce quando è rischio di perdere
l'unica fonte di guadagno. Oggi penserò che non vale la pena cambiare
lavoro, cambiare azienda, cambiare vita, senza aver considerato dove
tenevamo nascosta la libertà.
La guerra ricomincia al sorgere del sole. Lo avverto intorno, sulle
espressioni immerse nel loro gioco preferito. Ma non per me. La guerra è
finita. Ieri pomeriggio alle cinque, davanti al timbratore.
[Dedicato a tutti coloro che potrebbero aver visto se stessi in questo
  racconto]
                    *
         *                    *
                                      *                 *
         M a s s i m o
         /\/\/\/                     *
           /\/\/\/                                   *


title: oppss..^-**.....

author: moongirl

text:
Rojelio, Rojelio... che aveva visto il deserto che si estende al di la delle
lacrime, inimmaginabile, senza conforto...
Qualcuno di voi sa cosa sia?
ciao
SdB


author: Prometeo

text:
Una mia amica � certa che il verso della canzone di De Gregori che dice
"conoscete per caso una ragazza di Roma la cui faccia ricorda il crollo di
una diga" � una citazione tratta da un romanzo, ma non ricorda pi� quale.
Qualcuno lo sa?


title: la cui faccia ricorda il crollo di una diga

author: Palomar

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:hqrucm$p$1...@newsread.albacom.net...
> Una mia amica č certa che il verso della canzone di De Gregori che dice
> "conoscete per caso una ragazza di Roma la cui faccia ricorda il crollo di
> una diga" č una citazione tratta da un romanzo, ma non ricorda piů quale.
> Qualcuno lo sa?
>
Credo che sia il contrario. In un libro lo scrittore di gialli Carofiglio
potrebbe aver
citato i versi di De Gregori.
Non vorrei sbagliare perň. Potrebbe invece essersi ispirato a tali versi per
descrivere
un personaggio dei suoi romanzi, come  mi sembra di ricordare di aver letto
in una
sua non recentissima intervista.


author: costante

text:
Cio�, ma...
se  la  citazione � voglia di provocazione allo scrivere/scrittura, sia il
benvenuto incipit ad un 3D .
Altrimenti , o ci� non essendo - mimo linguaggi- cosa ci  sta a fare,
c'enta, perch�= a che scopo, fine, ha il messaggio inoltarato v/etere??
"Palomar" <
pal...@andromeda.it
> ha scritto nel messaggio
news:2JlAn.161399$9f6.2...@twister1.libero.it...
>
>
> "Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:hqrucm$p$1...@newsread.albacom.net...
>> Una mia amica � certa che il verso della canzone di De Gregori che dice
>> "conoscete per caso una ragazza di Roma la cui faccia ricorda il crollo
>> di una diga" � una citazione tratta da un romanzo, ma non ricorda pi�
>> quale.
>> Qualcuno lo sa?
>>
>
> Credo che sia il contrario. In un libro lo scrittore di gialli Carofiglio
> potrebbe aver
> citato i versi di De Gregori.
> Non vorrei sbagliare per�. Potrebbe invece essersi ispirato a tali versi
> per descrivere
> un personaggio dei suoi romanzi, come  mi sembra di ricordare di aver
> letto in una
> sua non recentissima intervista. D


text:
"costante"
> Cio�, ma...
> se  la  citazione � voglia di provocazione allo scrivere/scrittura, sia il
> benvenuto incipit ad un 3D .
>
> Altrimenti , o ci� non essendo - mimo linguaggi- cosa ci  sta a fare,
> c'enta, perch�= a che scopo, fine, ha il messaggio inoltarato v/etere??
Rimuda, � lei?


title: De Brutto Gallico

author: Amleto, il danese

text:
De brutto gallico e altro:
---De brutto gallico---
La Francia invade l'Italia (il motivo non si saprà mai); primi scontri in
cui le truppe nazionali colte di sorpresa subiscono gravi perdite e si
ritirano sulla difensiva dietro il Ticino e la Trebbia: il Piemonte e la
Liguria sono occupati.
L'Italia invia 150 bombardieri Tornado su Parigi. Intanto il governo
nazionale affronta la situazione come è nel suo stile: il presidente
Scalfaro si chiude nella sua cappella privata a pregare, il ministro della
difesa si dimette, Amato presenta il disegno di legge per una nuova tassa:
la ISGP (Imposta Sulle Guerre Primaverili) e Craxi dice che lui non c'entra
niente con le tangenti.
La Francia incalza le nostre truppe e le spinge più a sud-est: occupata
anche la Lombardia e la Romagna sett.
L'Italia ripete il raid aereo su Parigi su cui invia anche 150 missili
terra-aria.
La Francia occupa la Sardegna e bombarda il porto di Napoli distruggendo
così l'intera flotta italiana ivi ancorata.
L'Italia compie il 3° raid aereo su Parigi, il secondo invio di missili
terra-aria e tramite agenti in borghese sul posto 812 attentati terroristici
dinamitardi su monumenti vari e sedi governative.
La Francia occupa tutta la Toscana ed il resto dell'Italia sett.; compie poi
un raid aereo su Roma ma per errore tutte le bombe vengono sganciate sul
Vaticano: il Papa è leggerissimamente contrariato e minaccia di dichiarare
guerra alla Francia, la Francia lo manda a cagare, il papa non raccoglie
anche perché se l'era già fatta sotto durante il bombardamento.
L'Italia compie il 4° raid aereo su Parigi; anziché bombe vengono sganciate
bottiglie contenenti l'aria inquinata di Roma: i parigini muoiono a
migliaia.
La Francia sconfigge presso Perugia i resti dell'esercito italiano e senza
difficoltà può occupare tutto il Lazio fino alla Capitale, l'Italia si
decìde a chiedere un armistizio. L'unico membro del governo italiano che ha
il coraggio di dire qualche cosa è Amato che coglie l'occasione per creare
l'ISGPIP (Imposta Sulle Guerre Perse In Partenza) e presentarlo al paese.
L'armistizio viene firmato a Lione (sede provvisoria del governo francese)
in quanto Parigi (praticamente il solo obbiettivo preso di mira dall'Italia)
non esiste più. Il trattato prevede:
la cessione alla Francia della Francia e il permesso ai francesi di
abitarsela e, nei limiti della decenza, di parlarci la loro lingua.
L'Italia, ritenendo eccessive e umilianti le richieste francesi, riprende la
guerra e bombarda Lione: metà dei membri del governo francese cade in preda
a follia da mania di persecuzione l'altra metà era morta nei bombardamenti
precedenti. L'ONU visto il venir meno della pluralità dei membri del governo
(e dello stesso governo) impone alla Francia s.p.a. di sciogliersi e
rimborsare ai soci la quota azionaria il che non avverrà in quanto Mitterand
è fuggito con il tesoro pubblico alle Fiji. L'Italia occupa l'intero
territorio francese e se lo annette in qualità di colonia di 3° categoria.
Il governo italiano reagisce come nel suo stile: Scalfaro si rinchiude
nuovamente nelle sua cappella privata a ringraziare Dio di aver salvato
l'Italia, il ministro della difesa si autorinomina, Amato impone l'ISVI
(Imposta Sulle Vittorie Insperate) e Craxi continua a negare di aver mai
preso tangenti.
---De bello albanese---
L'Italia, reduce dal successo con la Francia, decide di invadere l'Albania:
una flotta di 44 navi a remi e 39 mosconi (la flotta vera è stata distrutta
come il lettore ricorderà dai francesi) sbarca presso Durazzo (il maggiore
porto albanese) e lo occupa militarmente.
L'Albania chiede l'armistizio.
L'Italia glielo rifiuta e inizia la penetrazione nell'entroterra del paese;
ma ecco che sùbito si deve scontrare col grosso dell'esercito nemico: 18
soldati, 3 ausiliarie, 1 ufficiale  ed il suo potente armamento: tre spade
del 1300, una fionda , 5 gavettoni già usati e un temperino. Lo scontro è
durissimo e ci vogliono quasi 12 minuti per indurre gli agguerriti albanesi
ad arrendersi.
L'Albania chiede l'armistizio.
L'Italia glielo rifiuta e continua la penetrazione nel paese e occupa anche
tutti i centri costieri. Arrivate a 5 chilometri da Tirana, la capitale, le
truppe italiane devono forzare le poderose opere di fortificazione atte alla
difesa della città: un muro alto 13 centimetri, 2 metri di filo spinato
senza spine e un cartello intimoritore che sulla falsa riga di quelli
tedeschi della seconda guerra mondiale (vedi Berlino e poi muori) echeggia
vedi Tirana e poi vomita. I nostri valorosi, quasi tutti napoletani, non si
intimoriscono certi in cuor loro che nessuna città al mondo possa essere
peggiore di Napoli.
L'Albania chiede pietà.
L'Italia, stavolta, non le risponde nemmeno e raggiunta la capitale la
occupa e termina altresì l'occupazione di tutto il paese. Lo stesso giorno
viene indetto un plebiscito nelle venti regioni italiane in questi termini:
Volete l'Albania unita all'Italia? I risultati sono i seguenti:
Cos'è l'Albania? 89% - Ma non era già nostra? 6% - Sì 1% - No 2% - Abbasso
la DC 2%
Nonostante il risultato negativo del plebiscito il governo italiano decide
di annettersi ugualmente l'Albania che diventa la 21° regione italiana.
L'Albania ... non esiste più.
Due mesi dopo, accortosi del grave errore commesso, il governo tenta di
tornare sui suoi passi e di disfarsi dell'Albania e la offre all'asta alla
borsa di Londra: intervengono come acquirenti i seguenti paesi:
il Brasile che offre in cambio 50 Kg di caffé Kimbo, La Cina che offre 20
sacchi di riso Liebig (quello che non scuoce mai) e l'Albania (o meglio il
consiglio regionale albanese) che offre la promessa di riprendersi tutti i
profughi albanesi fuggiti in Italia: L'Albania vince l'asta e recupera la
sua indipendenza. Lo stesso giorno la Serbia avendo vinto i croati e non
sapendo più con chi guerreggiare la invade ...
---sogni di grandezza---
L'Italia intanto, ormai in preda ad estasi megalomane, decide di attuare un
programma imperialista il cui primo obiettivo è il raggiungimento del
predominio nel Mediterraneo. Il maggior animatore di tal programma è il
presidente Scalfaro che afferma che durante una preghiera gli sia apparsa la
Madonna che gli ha profetizzato un futuro di grande dominatrice per
l'Italia; indiscrezioni dicono che in realtà la beata vergine non fosse
altro che Fini (il leader del MSI) travestito che furbamente aveva capito
che quello era l'unico modo per convertire il presidente alle idee di
destra. Per trovare i fondi per la guerra e dotarsi di una flotta decente
l'Italia mette un annuncio sul mercatino per vendere la Francia con un
offerta minima di 100 mila miliardi di lire: nessuno risponde all'annuncio.
L'Italia che ha disperato bisogno di soldi decide allora di porla all'asta
alla borsa di Londra (memore del successo avuto per l'Albania); intervengono
come acquirenti i seguenti stati:
il Brasile e la Cina che ripetono l'offerta fatta per l'Albania, il Vaticano
che offre di chiudere nelle proprie prigioni tutti i democristiani italiani,
gli U.S.A che offrono 5 casse di coca-cola e 2 di pepsi e la Germania che
offre la promessa di dichiararci guerra se non gliela regaliamo: per quanto
la proposta del Vaticano sia molto allettante si decide di far vincere
l'asta alla Germania. L'Italia deve abbandonare ogni sogno di gloria. Il più
deluso è il presidente Scalfaro che coi fondi sognava già di realizzare una
spedizione per liberare la terra santa e ripetere le gesta del suo eroe
preferito: Goffredo di Buglione (per i più ignoranti quello che comandò la
I° crociata). La sua disperazione sarà tale che dimessosi prima dello
scadere del mandato presidenziale si rinchiuderà nel suo convento privato
(ex Palace Hotel di Roma a cui è stato cambiato solo il nome) ove
trascorrerà in meditazione il resto dei suoi giorni. Il ministro della
difesa finito nel turbine di tangentopoli si dimetterà per l'ennesima volta,
Amato apparirà in TV a reti unificate per annunciare una nuova tassa
l'ISSDGI (Imposta Sui Sogni di Grandezza Infranti) mentre Craxi imperterrito
continua a smentire le accuse di aver preso tangenti  ma a questo punto il
popolo italiano dopo 45 anni di presa per il c... non regge più e scende in
piazza a chiedere le dimissioni del governo. Ma è troppo tardi L'ONU dopo
anni e anni in cui l'Italia ne ha fatte di cotte e di crude si convince che
gli italiani non sanno autogovernarsi e decide di togliere all'Italia la
capacità di intendere e di volere e di affidarla a qualcuno che la faccia
rigare dritto. La scelta cade sull'Austria (che avendo già amministrato
l'Italia in passato è quella con più possibilità) i primi illuminati atti
della oculata amministrazione austriaca sono l'imporre come lingua nazionale
il dialetto stretto di Vienna, il togliere agli italiani tutti i diritti
civili e il trasferire la capitale dello stato da Roma a Bozen (Bolzano) e
così per gli italiani comincia un periodo di pace e tranquillità eterna che
tanto si era attesa ... quella della tomba.
---epilogo---
Sono passati quattro mesi da quando il nostro paese è stato posto sotto
l'amministrazione fiduciaria austriaca ma, purtroppo, i risultati stentano
ad arrivare. Gli italiani hanno sì imparato il dialetto stretto di vienna
(che peraltro storpiano come storpiavano la loro vecchia lingua) ma in
quanto a maturità politica sono rimasti pressochè quelli di prima e si
mostrano qual sono sempre stati: incivili, egoisti, arroganti e arraffatori.
La buona volontà degli amministratori tedeschi che non hanno lesinato
condanne a morte, torture e forzate conversioni al cattolicesimo  non è
servita e l'Austria ormai sfiduciata brama di potersi disfare di questo
scomodo peso che è per lei l'Italia. Il governo di Vienna è sul punto di
gettare la spugna ma, lo frena il ricordo dell'impegno preso coll'ONU e,
cosa più importante, di quello che penserebbe il mondo se si venisse a
sapere che un pugno di meridionali analfabeti qual sono gli italiani ha
avuto ragione di un popolo virile e gagliardo qual è quello austriaco.
Ma i buoni propositi cadono presto quando, alcuni giorni dopo, scoppia
un'inchiesta "mani pulite" a Bolzano e si scoprono infiltrazioni mafiose
perfino ad Innsbruck: il pericolo è enorme e il solo pensiero che la cultura
italiana possa inquinare quella austriaca  fa che l'Austria rompa
immediatamente gli indugi e rimetta il mandato dell'Italia nelle mani
dell'ONU. L'ONU che per alcuni giorni si fa in quattro per trovare un paese
disposto ad amministrarci alla fine a malicuore ridà all'Italia piena
autonomia amministrativa.
Il popolo italiano esulta e corre con unanime entusiasmo alle urne per
votare un nuovo governo di svolta che tagli col passato, e incredibilmente
ciò avviene: dalle elezioni vengono depenalizzati i vecchi partiti PSI 0,01%
dei voti, DC 0,00% dei voti, risultano vincitori invece le nuove liste di CD
(Cristana Democrazia) 75% dei voti e SIP (Socialista Italiano Partito) 28%
dei voti, tanta è la gioja generale che nessuno s'accorge d'un evidente
broglio elettorale (la somma delle varie perc. dà 103,01 e non 100). Ma non
infieriamo non è colla pignoleria che si fa un buono stato. A capo del
governo di svolta abbiamo degli uomini nuovi: un Andreotti Giulio alla
presidenza del consiglio e un tale Scalfaro Oscar Luigi alla presidenza
della repubblica. Riprende il solito tram tram quotidiano: attentati mafiosi
al Sud, attentati delle BR al Nord e corruzione e tangenti in ogni parte
della penisola isole comprese. Insomma sembrano tornati i bei tempi che
nessuna nuvola all'orizzonte oscura. Unico episodio da registrare e quello
che ha per protagonista il presidente Scalfaro; egli che ha nel frattempo
convertito la sua fede cattolica in totale fede per gli oroscopi viene a
sapere, leggendo uno di questi, che il pianeta Marte gli sarà causa di
sfortune non appena entrerà in acquario. La sua analisi della cosa è
drastica e inappellabile: ogni suo nemico è nemico anche dell'Italia:
conseguenza l'Italia deve dichiarare guerra al pianeta Marte; la cosa non
sarà fattibile poiché né in Italia né i nessun altro paese esiste
un'ambasciata né un consolato a cui rilasciare la dichiarazione di guerra.
Il presidente non demorderà per questo e, lasciata in anticipo sui termini
la sua carica, si recherà negli U.S.A. ove riuscirà ad intrufolarsi quale
clandestino nel razzo diretto verso il pianeta... non tornerà più indietro
in quanto durante il viaggio un'anomalìa farà deviare il razzo dalla sua
trajettoria verso la costellazione d'Orione e l'ex presidente si perderà
negli spazi siderali. Il Vaticando chiudendo un occhio sulla sua passione
per gli oroscopi lo farà santo: san Luigi da marte. Subito tutti gli
astronauti lo assurgono a loro protettore e in tutte le stazioni orbitanti
viene appesa una foto del venerato.


title: non so perche' non riesco a dartela...

author: SonoDiPassaggio

text:
"Sei l'uomo giusto per me, ma non so perche' non riesco a
dartela..."
Ecco, ho appena letto questa stupida frase su uno stupido
libro che raccoglie frasi stupide, e subito sento che
descrive ottimamente la mia vita sessuale.
Tutto comincia al liceo, quando mi accorgo che esistono le
ragazze e la prima sbandata inizia con un "non ti cago, e
quindi non te la do". Aveva ragione, la poverina, non e' che
io avessi fatto chissa' cosa per attentare alla sua virtu'.
La seconda possibilita' l'ebbi l'anno seguente, in quarta:
mi dichiarai sfacciatamente. La (s)fortunata mi guardo' come
un marziano e mi disse: "ti tengo in rodaggio, ti
dispiace?". Io, che allora non sapevo nulla della vita -
come oggi del resto - risposi: "wow!". Dopo quindici giorni
si decise a baciarmi e dopo poche ore disse: "non sei il
ragazzo giusto per me, e quindi non capisco cosa vuoi da
me."
Io poi sono un po' lento a capire certe dinamiche. Ci arrivo
sempre dopo... e dopo parecchio! Penso che a settant'anni
avro' l'esperienza di un ventenne di oggi. Ritornai,
all'universita', allo stesso punto di partenza del liceo:
"non ti cago, e quindi non te la do". Anche in questo caso
lei aveva ragione: io non avevo fatto nulla, cosa
pretendevo?
Sono lento, come vi dicevo, e passano gli anni. Al
ventitreesimo arriva anche per me il giorno Dell'Amore Vero
e Lei... Lei e' interamente nel mio cuore e lo sara' per ben
tre anni e mezzo... e per parecchio ancora dopo. Ma stavamo
parlando della mia vita sessuale, non sentimentale. Tutte e
due vergini giovani e innamorati, cosa si vuole di piu'
dalla vita per iniziare? E iniziare alla grande? Non
chiedetemi come sia successo... "Sei l'uomo giusto per me,
ma non so perche' non riesco a dartela." Dopo ancora "Forse
sei l'uomo giusto per me, ma non so perche' non riesco a
dartela." Alla fine: "Sai... ho capito che non sei l'uomo
giusto per me, non chiedermela piu'." Impiegai due anni per
uscire da questo trauma. Ok, ok! Adesso vi dico cosa abbiamo
fatto per tre anni e mezzo sotto il buio delle coperte: lei
mi ha dato il diploma di "massaggi erotici", diploma con
lode di "bacio con lingua", e laurea ad onorem in
"cunnilingus applicato". Io volevo darle la laurea ad onorem
in "pompini e affini", ma quando ho saputo che per questo
era necessario praticare l'ingoio, le ho dato un semplice
attestato di buona tecnica. Insomma: sono cintura nera di
petting, quinto dan.
Passata la sbandata ripasso ancora una volta dal via: "non
ti cago, e quindi non te la do". Corsi e ricorsi nella mia
storia sessuale...
Ma avvengono anche altre avventure interessanti: ecco
spuntare dal nulla una donna nove anni piu' vecchia di me,
con una bambina (questo per dirvi che la sua virtu' era
sicuramente "fuori garanzia"). Ci conosciamo per caso
attraverso lo sconfinato mondo virtuale. Ci conosciamo di
persona. Iniziamo a parlare di sesso via mail. Prima innoqui
bacetti, alla fine vere e proprie storie hard core. Tutto
rigorosamente virtuale. Lei, poverina, leggendo le mie
storie crede di avere di fronte un esperto scopatore, o
comunque abbastanza interessante. Da provare. Un giorno le
mie orecchie odono un incredibile: "Non sei l'uomo giusto
per me, ma non so perche' te la darei volentieri." Impiegai
un paio di mesi per realizzare la possibilita' che mi si
dava.
Come ando'? Come volete che sia andata: una molto esperta
con uno alla sua prima volta in crisi da prestazione (gliela
avevo fatta credere grossa!) cosa volete che facciano?
Mi diede ancora poche possibilita' poi concluse: "non sai
scopare e non sei l'uomo giusto per me: ripassa quando
almeno sarai piu' bravo." Me ne feci subito una ragione,
anche perche' lei aveva (ha) dei gusti sado maso che
difficilmente avrei potuto soddisfarle. (mi ci vedete legato
a un letto con lei che mi sevizia con cera bollente e
spilloni vari?)
Ora sto mirando a una genovese. Le potrei dire: "non sei la
donna giusta per me, ma te lo darei volentieri". Ma ancora
non ho trovato il coraggio per dirglielo. Non sto facendo
l'errore di farle credere di essere una casanova vissuto, e
questo per evitare altri spiacevoli inconvenienti. Il
problema e' che ogni accenno veritiero alla mia esperienza
sessuale viene preso per "sarcastica autoironia". Chissa'
quale storie tormentate avra' avuto, ma certo non e'
possibile che sia ancora a quota tre ciulate. Eggia'... non
c'e' scampo.
Ma non dispero: non so ancora cosa dira' prima, ma la
conclusione sara' solo una: "...non so perche' non riesco a
dartela."
-------------------
Togliere le maiuscole per scrivermi
-------------------


title: non so perche' non riesco a dartela...

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 06 Jan 2000 22:00:40 GMT, lis...@NOSPAMiname.com
(SonoDiPassaggio) wrote:
>Ora sto mirando a una genovese.
E lei ti dira': "Non so se sei l'uomo giusto per me, ma se andiamo
fuori a cena paghi tu..."
:-)
Eheh! Raccontino simpatico...
Solo la conclusione mi sembra un pelino affrettata.
Ciao,
Alessio
--------------------------------------------
- Mi sono nascosto per 1973 anni...
- Lista Moorista, e sai cosa voti.
- Vincitore del "Mongolino d'Oro" per la categoria Acrostici
- Questa sign e' soggetta a censura. Per eventuali reclami sulla sua lunghezza rivolgersi a RicK


title: non so perche' non riesco a dartela...

author: Ombra

text:
*Alessio Quirino wrote (e non e' poco)
Wow! Egli e' tra noi!!!
Bentornato in queste lande (anche se erano meglio le langhe, sai, per via
dello spirito...)
Ombra


title: non so perche' non riesco a dartela...

author: Bianca

text:
> Ma non dispero: non so ancora cosa dira' prima, ma la
> conclusione sara' solo una: "...non so perche' non riesco a
> dartela."
Ma non e' che di professione sei falegname? (*)
Bianca
(*)a Milano si dice: daghèla no' che fa'l legname' :-)


title: non so perche' non riesco a dartela...

text:
> >Ora sto mirando a una genovese.
>
> E lei ti dira': "Non so se sei l'uomo giusto per me, ma se andiamo
> fuori a cena paghi tu..."
>
> :-)
Alessio, che fai, ti immedesimi? Non e' detto che sia autobiografico
:-))))))
Bianca


title: non so perche' non riesco a dartela...

text:
On Fri, 07 Jan 2000 17:07:03 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>Wow! Egli e' tra noi!!!
Egli e' sempre tra voi, anche se di solito preferisce starsene per i
cavoli suoi... :-)



title: non so perche' non riesco a dartela...

text:
On Fri, 7 Jan 2000 18:42:53 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Alessio, che fai, ti immedesimi? Non e' detto che sia autobiografico
>:-))))))
No, ma sui genovesi circolano certe storie... :-)



title: non so perche' non riesco a dartela...

author: Francesco

text:
On Fri, 7 Jan 2000 18:40:02 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Bianca
>
>(*)a Milano si dice: daghèla no' che fa'l legname' :-)
altre versioni (piu' recenti) riportano: 'al mecanic'
Forse, tra breve, avremo un:
'Daghela no a l'informatic' ;))
(-:F