title: la decisione (2° parte)

author: stirner

text:
Yasuo, come un fantasma attento, gli stava vicino.
L' inusuale piccola figura, mite come un richiamo
all'affetto, sin dal primo momento gli era piaciuta.
In quel periodo tutto ciò con cui Sebastiano aveva
avuto un coinvolgimento fino ad allora, compreso un
deludente impegno politico, ormai gli appariva privo
di respiro. Lavorava svogliatamente in un piccolo
studio ricavato da una portineria in disuso in un vecchio
stabile non lontano dalla casa dei suoi. Lo frequentavano
molte e varie persone però lui non si sentiva veramente
coinvolto dai loro pensieri prevedibili ancor prima
che si manifestassero; cosa che riscontrava anche nei
i suoi quadri. Bisognava ripartire dal vuoto, dal silenzio:
invadere lo spazio con un segno, un suono, avrebbe
dovuto essere una responsabilità; una azione da
produrre con accorta economia.
L'applicazione sempre più intransigente di
questa idea lo aveva reso solo: lo studio poco
per volta si era svuotato di quelle presenze e
quando per la prima volta Yasuo vi era entrato
ormai da tempo non veniva più nessuno.
Il giapponese era in Italia da poco più di un anno
ma già sapeva esprimersi. Non poteva certo affrontare
argomenti impegnativi però questo non diminuiva
il livello della sua comunicazione; anzi Sebastiano
pensava che la arricchisse nella direzione da lui
desiderata e il piacere per la nuova amicizia ben
presto si era trasformato in entusiasmo.
I lunghi silenzi attribuiti alla difficoltà linguistica,
pur avendo ovviamente anche questa ragione,
erano l'intrinseco carattere di Yasuo: il suo esistere.
Sebastiano paragonava quel rapporto al lento schiudersi
di una porta serrata da sempre che lo immetteva
in una parte remota e buia di se stesso in cui, dopo aver
abituato gli occhi alla mancanza della luce, avrebbe potuto
finalmente vedere cose che pur nascoste agivano con
prepotentemente dentro di lui.
Lasciata la portineria, su invito di Yasuo,
Sebastiano si era trasferito nell'appartamento
affittato dal giapponese, troppo grande e costoso
per lui solo, usandone in principio due delle quattro
ampie stanze come studio ma poi  quando la madre
si era ammalata ci era andato definitivamente a vivere.
Molte abitudini, misurate ciascuno su quelle dell'altro,
si erano, più che trasformate, arricchite di significati che
prima sarebbero stati impensabili. Ilsentimento
reciproco che all'inizio poggiava sull'interesse per l'arte
su era spinto su moltri altri piani creando nei due una
reciproca necessità ad esistere nello spazio della casa
in  perfetta analogia con ciò che l'Italia e il Giappone,
posti quasi su stessi paralleli ma su opposti meridiani,
rappresentano rispetto al globo.
Yasuo esercitava, in misura sconosciuta a
Sebastiano, una religione del proprio corpo:
il suo viso, le sue mani erano sempre terse e lucide;
faceva il bagno anche tre volte al giorno; tutto ciò
che possedeva appariva assolutamente nuovo
e perfettamente funzionante. Anche gli spazi della casa
da lui occupati erano ordinati e puliti ogni giorno fin
nei punti più remoti. Sebastiano si era reso conto che
la vera occupazione del giapponese era quella
di preservare tutto ciò che gli apparteneva in un
congelamento dello stato di fatto cercando così di
ostacolarne l'inevitabile usura.Questo determinava
un disinteresse per la forma complessiva delle cose
sulle quali esercitava una osservazione critica dei
particolari che le costituiscono arrivando fin quasi ad
una visione microscopica della loro realtà: una feroce
decostruzione il cui limite ultimo non poteva essere altro
che quello di arrivare alla molecolarità, al punto,
scoprendo così nelle cose anche la minima  impurità
sulla quale accanirsi in un parossistico desiderio di
inorganica nettezza.
Sebastiano aveva scoperto, trovando in bagno
una grossa quantità di barbiturici, che Yasuo,
prima della loro conoscenza, aveva pensato di suicidarsi.
Ne avevano parlato e l'italiano aveva capito che l'idea
era stata scartata perchè il fine di Yasuo non era
andare ma tornare. Il fiume non voleva gettarsi nel mare
ma risalire caparbiamente alla sorgente. Il problema
era a monte: si sentiva sporco e l'odio per se stesso
che ciò gli procurava proveniva  dalla matrice
che lo aveva generato e poi negato  rifiutando
così con lui anche il ruolo di madre.
Yasuo vedeva nel rapporto di Sebastiano con la propria
madre l'opposto di quanto era toccato a lui e pur sapendo
che questo determinava a sua volta un problema era felice
per la compensazione che  l'amico intrinsecamente
rappresentava.
Il bianco della neve; il disfarsi del dipinto, avevano
persuaso il giovane giapponese che avrebbe potuto,
sommando i valori che informavano le loro vite,
arrivare a ricreare un equilibrio: ciò che mancava
all'uno poteva essere completato dall'altro.
Fu felice quando Sebastiano voltandosi verso di lui,
con decisione aveva detto: -Si verrò in giappone.-
Senza rendersene conto il primo passo verso il
viaggio però era stato fatto già quando Sebastiano
aveva accettato di occupare una parte della casa.
Dopo alcuni mesi Yasuo aveva cominciato a dire
che sentiva il desiderio di tornare in Giappone.
Sebastiano era molto agitato per questo: ormai
quell'amicizia era parte integrante della sua vita
ma quando il giapponese gli aveva proposto di andare
con lui, aveva detto un sicuro, triste no. Non poteva
neppure immaginare un cambiamento di vita così radicale.
Quella di Yasuo non era la proposta di un viaggio era
lo spostamento di tutta la sua massa radicale che
avrebbe dovuto riadattarsi in una terra che pensava non
adatta al suo carattere occidentale.
Non ne avevano più parlato per qualche
tempo ma Yasuo aveva preso ad insegnare
all'amico qualche semplice espressione nella sua lingua;
cucinava di frequente pietanze orientali e gradualmente
aveva movimentato la casa con la presenza di simpatici
giovani giapponesi che frequentavano insieme a lui
l'accademia e perciò molto interessati al lavoro di
Sebastiano che in quegli ultimi tempi era molto proficuo.
Un clima piacevole e rassicurante che sotterraneamente
aveva per scopo di attenuare le resistenze più strettamente
meccaniche dell'amico il quale, pur essendo consapevole
di questo, accettava volentieri le attenzioni di Yasuo credendo
però impossibile che ciò avrebbe potuto fargli cambiare idea.
Ma suo malgrado qualcosa in lui stava maturando.
Si avvicinava il momento in cui Yasuo aveva detto che
sarebbe tornato in Giappone. In Sebastiano era scesa una
tristezza profonda unita alla preoccupazione per il
pericolo di un ritorno a quello stato di solitudine superato
da poco e che non avrebbe sopportato. Non poteva
immaginare come avrebbe potuto,in un prossimo futuro,
sostituire quella amicizia per lui così creativa. Anche la sua
famiglia, dal momento del ricovero della madre, non poteva
essere più considerarla come un punto di riferimento vero.
Ormai il rapporto si era fatto rado e comunque non aveva
più per luogo la vecchia casa dove era nato; gli incontri
avvenivano ormai solo in ospedale  durante le ore di visita.
In una di queste occasioni aveva parlato alla madre della
proposta fatta da Yasuo ricevendone in risposta una
assoluta contraria opinione che non gli parve
giusta nelle motivazioni rafforzando in lui l'idea ,
sempre tenuta a freno, sull'egoismo di lei nei suoi confronti.
Lei non aveva detto: - Non partire perchè ho bisogno di te.-
Aveva detto:   - Se tu parti non mi vedrai più.- Come
una punizione.
Sebastiano da quel giorno aveva diradato le
visite all'ospedale. Ci era, è vero, andato sempre
malvolentieri perchè in lui era forte la sensazione che la
malattia della madre, pur vera clinicamente, fosse voluta:
un mezzo con cui esercitare un potere assoluto su tutti
pagando il prezzo altissimo di una reale sofferenza.
La vacanza a Scanno insiemas a Yasuo era avvenuta
pochi giorni dopo quella visita che lo aveva turbato
dandogli la certezza di essere prigioniero. Il silenzio, la neve
avevano dissolto le vecchie tracce. I colori sul dipinto
sciogliendosi sembravano indicare la necessità di un nuovo
progetto in contrasto con le solite parole di lei:
- Fai come fanno tutti; un lavoro sicuro, una casa...-
Queste frasi, sempresopportate facendo grandi
sforzi per non cedere alla loro stretta logica, ora gli parvero
particolarmente odiose: da scartare definitivamente.
Forse era proprio in quelle parole il vero motivo della malattia
che la stava distruggendo, c'era in esse la repressione
sistematica dei desideri, un suicidio lento e
doloroso.
Questa volta Sebastiano sentiva che avrebbe agito,
rischiato, volando via dalle ginocchia di quella donna
dal manto blu di Prussia dipinta nella nicchia del vecchio muro.
Specularmente rispetto al suo usuale modo di essere.
Era come se, nel tentativo di creare una nuova
dimensione, due valori opposti dovessero riconoscere
una reciproca necessità ad esistere nello stesso spazio.-Sì, verrò in
Giappone! - Aveva detto all'amico
che come un attento fantasma gli stava accanto.
L' inusuale figura minuta; l'espressione triste
come un richiamo all'affetto lo avevano colpito
subito quando lo conosciuto.Solo dopo qualche
istante si era accorto che si trattava di un'orientale.
Il caso non esiste, infatti Sebastiano in quel periodo
sentiva la necessità di esprimere un'urgenza
interiore che ormai da tempo premeva fortissima.
Tutto ciò con cui aveva avuto un rapporto fino
ad allora, compreso un deludente impegno
politico, gli appariva privo di sufficiente respirazione.
Lavorava in una piccola stanza: una portineria
in disuso di un vecchio stabile non lontano
dalla casa dei suoi. Le persone che frequentavano
quel luogo erano molte e varie però Sebastiano
non si sentiva veramente coinvolto dai loro pensieri,
dalle loro azioni prevedibili ancor prima che si
manifestassero. Era come lo stare di fronte ad
una natura morta dipinta senza fantasia e neanche
bene e ciò di riflesso lo riscontrava anche nei
suoi quadri. Era arrivato alla conclusione che fosse
necessario ricominciare dal vuoto, dal silenzio.
Invadere lo spazio con un segno, un suono, avrebbe
dovuto essere considerato, una volta sicuri della
reale necessità a farlo, una responsabilità, una azione
da produrre con accorta economia.
L'applicazione, sempre più intransigente di
questa idea lo aveva reso solo e lo studio poco
per volta si era svuotato di quelle presenze.
Quando per la prima volta Yasuo vi era entrato
ormai da tempo non veniva più nessuno.
Il giapponese era in Italia da poco più di un anno
ma già sapeva esprimersi a sufficienza.
non poteva certo affrontare argomenti impegnativi
però questo non diminuiva il livello della sua
comunicazione anzi Sebastiano pensava che
la arricchisse proprio nella direzione da lui desiderata.
Manifestare un  pensiero con mezzi elementari era
proprio ciò che andava maturando e
il piacere che provava per la nuova amicizia ben
presto era diventato entusiasmo. I lunghi silenzi di
attribuiti alla difficoltà
linguistica, pur avendo sicuramente anche questa
ragione, erano frutto intrinseco del carattere di Yasuo:
Il modo del suo esistere.
Ogni volta che Sebastiano riusciva a percepire un
movimento interiore del giapponese gli
sembrava che si schiudesse una porta
misteriosamente serrata da tanto tempo
permettendo, ma solo abituando gli occhi alla
mancanza della luce, di vedere frammenti di un
mondo dimenticato.
Lasciata la portineria, su invito di Yasuo,
Sebastiano si era trasferito nell'appartamento
affittato dal giapponese troppo costoso per lui
solo. Occupava due delle quattro grandi stanze
usandole inizialmente solo come studio poi
quando la madre si era ammalata ci era andato
definitivamente a vivere.
Il rapporto tra i due giovani, che erano coetanei,
si faceva via via sempre più stretto:
oltre all'affitto della casa arrivarono anche a
condividere la spesa giornaliera.
Yasuo aveva acquistato una piccola auto e con
questa facevano dei brevi viaggi nei dintorni di
Roma che anche Sebastiano conosceva poco.
Una mattina guardando un planisfero appeso
nella stanza di Yasuo Sebastiano era rimasto
stupito nella constatazione  che l'Italia e il Giappone
si trovino su opposti meridiani ma quasi sugli stessi
paralleli. Gli era sembrato che questo esprimesse
in maniera perfetta la simmetria dei caratteri dei due
occupanti la casa.
Molte abitudini dell'italiano, Misurate su quelle
dell'altro, si erano, più che trasformate, arricchite
di ulteriori impensati significati. Ciò che percepiva
dell'altro non gli era estraneo, anzi  gli apparteneva
Specularmente rispetto al suo usuale modo di essere.
Era come se, nel tentativo di creare una nuova
dimensione, due valori opposti dovessero riconoscere
una reciproca necessità ad esistere nello stesso spazio.
Sentimenti bloccati ora cominciavano
a manifestare una smania di risveglio attraverso
uno scavo archeologico  che gradatamente
riportava alla luce una cultura assai remota  senza la
quale non era possibile capire ciò che stava affiorando.
Yasuo esercitava, in misura sconosciuta a
Sebastiano, la religione del proprio corpo;
faceva il bagno anche tre volte al giorno; il suo
viso e le sue mani erano sempre terse e lucide;
tutto ciò che possedeva sembrava nuovo di
zecca. Anche gli spazi che occupava nella casa
erano ordinati e puliti ogni giorno fin nei punti
più remoti. L'italiano si era ben presto reso conto
che la vera preoccupazione di Yasuo era quella
di preservare tutto ciò che lo circondava in un
congelamento dello stato di fatto che ne ostacolasse
l'usura. Non aveva interesse per la forma nel suo
complesso; esercitando sugli oggetti una osservazione
critica non sul valore d'insieme di essi ma sui particolari
che li costituiscono arrivando fin quasi ad una visione
microscopica della realtà perciò produceva una
decostruzione che permetteva di scoprire anche la
minima  impurità sulla quale si accaniva con un
puntiglioso desiderio di nettezza inorganica che
sembrava avere per scopo ultimo di arrivare al senso
della materia pura: alla contemplazione di un punto.
Sebastiano aveva scoperto, trovando in bagno
una grossa quantità di barbiturici, che Yasuo
aveva pensato di suicidarsi. Ne avevano parlato
e l'italiano aveva capito che l'idea era stata scartata
perchè non era quello il fine di Yasuo.
Il fiume non voleva gettarsi nel mare ma risalire
alla sorgente: il problema era a monte.
Questo erano i silenzi di Yasuo il cui progetto
segreto era il ritorno.
Tutto quel bianco a Scanno aveva aveva convinto
il giovane giapponese che ciò forse sarebbe stato
possibile con la presenza dell'amico.
Il rifiuto di se stesso quindi era per uno stato di
fatto   manipolato da una matrice che poi lo
aveva scartato  rifiutando così con lui anche se
stessa come madre. Yasuo vedeva nel
rapporto di Sebastiano con la propria madre
l'opposto di quanto era toccato a lui e non
voleva vedere come questo determinasse a sua
volta un problema anche se diverso dal suo dato
che creava la compensazione rendendo felice il
rapporto fra i due giovani.
Il primo passo verso il viaggio era stato fatto
quando Sebastiano aveva accettato di occupare
una parte della casa che ora condividevano.
Dopo alcuni mesi il giapponese aveva
cominciato a dire che voleva tornare al suo
paese. Sebastiano ne era molto dispiaciuto
perchè desiderava quella amicizia ma quando
l'altro gli aveva proposto di andare con lui, con
un sorriso triste come per esprimere una cosa
che si desidererebbe ma impossibile.  aveva
detto di no. Non poteva immaginare un
cambiamento di vita così radicale, non era la
proposta di un viaggio era lo spostamento di
tutta la sua massa radicale che avrebbe dovuto
riadattarsi in un terreno sconosciuto e questo
poteva essere considerato solo nella fantasia. Di
questo non avevano più parlato per qualche
tempo ma Yasuo quasi per scherzo aveva preso
ad insegnare all'amico qualche semplice
espressione in lingua giapponese; cucinava di
frequente pietanze orientali e gradualmente la
casa si era arricchita della presenza di simpatici
giovani giapponesi che frequentavano
l'accademia molto interessati dal lavoro di
Sebastiano che in quegli ultimi tempi era molto
proficuo. Un clima piacevole e rassicurante che
aveva per scopo di vincere la sua resistenza.
L'italiano era consapevole di questo ma non
credeva possibile che quanto Yasuo stava
facendo avrebbe potuto fargli cambiare idea e
quindi accettava tutte quelle cose godendole
senza problemi; ma era evidente che qualcosa
stava maturando.
Si avvicinava il momento in cui Yasuo aveva
deciso di partire e in Sebastiano era scesa una
tristezza profonda e la preoccupazione per il
ritorno a quello stato di solitudine superato da
poco. Quella amicizia era stata molto creativa e
nel prossimo futuro non poteva immaginare
come avrebbe potuto sostituirla. La sua
famiglia dal momento del ricovero della madre
non poteva più considerarla come un punto di
riferimento possibile. Ormai il rapporto si era
fatto rado e comunque non aveva più per luogo
la vecchia casa dove era nato, gli incontri
avvenivano solo in ospedale durante le ore di
visita. Sebastiano era arrivato a capire che
l'unica cosa che lo tratteneva era il non avere il
coraggio di abbandonare sua madre
specialmente ora che era in quelle condizioni.
In una occasione le  aveva parlato di quel suo
possibile viaggio ricevendone in risposta una
assoluta contraria opinione che non gli parve
giusta nelle motivazioni e che aveva rafforzato
il pensiero, sempre tenuto a freno, sull'egoismo
di lei nei suoi confronti. Lei non aveva detto:   -
Non partire perchè ho bisogno di te,-   aveva
detto:   - Se tu parti non mi vedrai più.- Come
una punizione.
Sebastiano da quel giorno aveva diradato le
visite all'ospedale, ci era è vero andato sempre
malvolentieri perchè in lui c'era forte la
sensazione che la malattia della madre, pur vera
clinicamente, fosse voluta, un mezzo con cui
esercitare un potere assoluto ottenuto attraverso
il prezzo di una reale sofferenza.
Quel viaggio a Scanno era avvenuto pochi
giorni dopo quella visita che lo aveva turbato
dandogli la certezza di essere prigioniero. La
neve, il silenzio, avevano cancellato le vecchie
tracce. Il foglio bianco era lo spazio su cui si
sarebbe potuto tentare un nuovo progetto in
contrasto con le parole di lei che in tutte le
occasioni in cui lui avrebbe voluto mostrarsi
capace di realizzare le sue fantasie agivano da
freno: -Fai come fanno tutti; un lavoro sicuro,
una casa... queste frasi che da tanto tempo
aveva sopportato dovendo fare grandi sforzi per
non cedere alla loro logica ora gli parvero
particolarmente odiose, da scartare
definitivamente. Forse era proprio in quelle
parole il vero motivo della malattia che la stava
distruggendo, c'era in esse la repressione
sistematica dei desideri, un suicidio lento e
doloroso. No, questa volta Sebastiano sentiva
che avrebbe agito, rischiato. Sarebbe scivolato
via dalle ginocchia di quella donna che lo
voleva fissato per sempre nel dipinto della
nicchia sul vecchio muro.
Sentimenti bloccati ora cominciavano
a manifestare una smania di risveglio attraverso
uno scavo archeologico  che gradatamente
riportava alla luce una cultura assai remota  senza la
quale non era possibile capire ciò che stava affiorando.
Yasuo esercitava, in misura sconosciuta a
Sebastiano, la religione del proprio corpo;
faceva il bagno anche tre volte al giorno; il suo
viso e le sue mani erano sempre terse e lucide;
tutto ciò che possedeva sembrava nuovo di
zecca. Anche gli spazi che occupava nella casa
erano ordinati e puliti ogni giorno fin nei punti
più remoti. L'italiano si era ben presto reso conto
che la vera preoccupazione di Yasuo era quella
di preservare tutto ciò che lo circondava in un
congelamento dello stato di fatto che ne ostacolasse
l'usura. Non aveva interesse per la forma nel suo
complesso; esercitando sugli oggetti una osservazione
critica non sul valore d'insieme di essi ma sui particolari
che li costituiscono arrivando fin quasi ad una visione
microscopica della realtà perciò produceva una
decostruzione che permetteva di scoprire anche la
minima  impurità sulla quale si accaniva con un
puntiglioso desiderio di nettezza inorganica che
sembrava avere per scopo ultimo di arrivare al senso
della materia pura: alla contemplazione di un punto.
Sebastiano aveva scoperto, trovando in bagno
una grossa quantità di barbiturici, che Yasuo
aveva pensato di suicidarsi. Ne avevano parlato
e l'italiano aveva capito che l'idea era stata scartata
perchè non era quello il fine di Yasuo.
Il fiume non voleva gettarsi nel mare ma risalire
alla sorgente: il problema era a monte.
Questo erano i silenzi di Yasuo il cui progetto
segreto era il ritorno.
Tutto quel bianco a Scanno aveva  convinto
il giovane giapponese che ciò forse sarebbe stato
possibile con la presenza dell'amico.
Il rifiuto di se stesso quindi era per uno stato di
fatto   manipolato da una matrice che poi lo
aveva scartato  rifiutando così con lui anche se
stessa come madre. Yasuo vedeva nel
rapporto di Sebastiano con la propria madre
l'opposto di quanto era toccato a lui e non
voleva vedere come questo determinasse a sua
volta un problema anche se diverso dal suo dato
che creava la compensazione rendendo felice il
rapporto fra i due giovani.
Il primo passo verso il viaggio era stato fatto
quando Sebastiano aveva accettato di occupare
una parte della casa che ora condividevano.
Dopo alcuni mesi il giapponese aveva
cominciato a dire che voleva tornare al suo
paese. Sebastiano ne era molto dispiaciuto
perchè desiderava quella amicizia ma quando
l'altro gli aveva proposto di andare con lui, con
un sorriso triste come per esprimere una cosa
che si desidererebbe ma impossibile.  aveva
detto di no. Non poteva immaginare un
cambiamento di vita così radicale, non era la
proposta di un viaggio era lo spostamento di
tutta la sua massa radicale che avrebbe dovuto
riadattarsi in un terreno sconosciuto e questo
poteva essere considerato solo nella fantasia. Di
questo non avevano più parlato per qualche
tempo ma Yasuo quasi per scherzo aveva preso
ad insegnare all'amico qualche semplice
espressione in lingua giapponese; cucinava di
frequente pietanze orientali e gradualmente la
casa si era arricchita della presenza di simpatici
giovani giapponesi che frequentavano
l'accademia molto interessati dal lavoro di
Sebastiano che in quegli ultimi tempi era molto
proficuo. Un clima piacevole e rassicurante che
aveva per scopo di vincere la sua resistenza.
L'italiano era consapevole di questo ma non
credeva possibile che quanto Yasuo stava
facendo avrebbe potuto fargli cambiare idea e
quindi accettava tutte quelle cose godendole
senza problemi; ma era evidente che qualcosa
stava maturando.
Si avvicinava il momento in cui Yasuo aveva
deciso di partire e in Sebastiano era scesa una
tristezza profonda e la preoccupazione per il
ritorno a quello stato di solitudine superato da
poco. Quella amicizia era stata molto creativa e
nel prossimo futuro non poteva immaginare
come avrebbe potuto sostituirla. La sua
famiglia dal momento del ricovero della madre
non poteva più considerarla come un punto di
riferimento possibile. Ormai il rapporto si era
fatto rado e comunque non aveva più per luogo
la vecchia casa dove era nato, gli incontri
avvenivano solo in ospedale durante le ore di
visita. Sebastiano era arrivato a capire che
l'unica cosa che lo tratteneva era il non avere il
coraggio di abbandonare sua madre
specialmente ora che era in quelle condizioni.
In una occasione le  aveva parlato di quel suo
possibile viaggio ricevendone in risposta una
assoluta contraria opinione che non gli parve
giusta nelle motivazioni e che aveva rafforzato
il pensiero, sempre tenuto a freno, sull'egoismo
di lei nei suoi confronti. Lei non aveva detto:   -
Non partire perchè ho bisogno di te,-   aveva
detto:   - Se tu parti non mi vedrai più.- Come
una punizione.
Sebastiano da quel giorno aveva diradato le
visite all'ospedale, ci era è vero andato sempre
malvolentieri perchè in lui c'era forte la
sensazione che la malattia della madre, pur vera
clinicamente, fosse voluta, un mezzo con cui
esercitare un potere assoluto ottenuto attraverso
il prezzo di una reale sofferenza.
Quel viaggio a Scanno era avvenuto pochi
giorni dopo quella visita che lo aveva turbato
dandogli la certezza di essere prigioniero. La
neve, il silenzio, avevano cancellato le vecchie
tracce. Il foglio bianco era lo spazio su cui si
sarebbe potuto tentare un nuovo progetto in
contrasto con le parole di lei che in tutte le
occasioni in cui lui avrebbe voluto mostrarsi
capace di realizzare le sue fantasie agivano da
freno: -Fai come fanno tutti; un lavoro sicuro,
una casa... queste frasi che da tanto tempo
aveva sopportato dovendo fare grandi sforzi per
non cedere alla loro logica ora gli parvero
particolarmente odiose, da scartare
definitivamente. Forse era proprio in quelle
parole il vero motivo della malattia che la stava
distruggendo, c'era in esse la repressione
sistematica dei desideri, un suicidio lento e
doloroso. No, questa volta Sebastiano sentiva
che avrebbe agito, rischiato. Sarebbe scivolato
via dalle ginocchia di quella donna che lo
voleva fissato per sempre nel dipinto della
nicchia sul vecchio muro.


title: la decisione (2° parte)

text:
Scusate ne l postare il frammento di cui l'intestazione mi sono dimenticato
do cancellare le bozze da cui l'ho ricavato. il testo finisce alla pag. 4
con le parole "nicchia sul vecchio muro" tutto ciň che viene dopo č solo la
bozza.
Mi scuso di nuovo
Stir


title: struttura e trama

author: Randy

text:
ad esempio una roba dei greci diceva che c'erano le tappe e che tutte le
storie dovevano adeguarsi le tappe erano tante forse 7-8 e all'inizio c'č la
chiamata dell'eroe alla missione l'eroe č lě con i suoi obbis tipo miniature
floricultura e arriva qualcuno a dirgli davi fare questo e quello ma l'eroe
rifiuta non mi va sono stufo non mi sento motivato e allora accade qualcosa
di grave che costringe l'eroe ad accettare se non accetti si spacco la
faccia ti viene un tumore ti ammazzo il cane e infatti l'eroe a quel punto
accetta e viaggia fa le avventure incontra gente parla con qualche stranezza
della natura con molti occhi e corna magari l'oracolo incontra amici
raccoglie informazioni e alla fine incontra l'antagonista e combattono e
l'eroe vince anche se capita che viene ferito ma č solo un graffio sembra
che stia per perdere ma ecco che succede l'imprevisto e vince ed č il
trionfo dell'eroe gli spettatori applaudono e prima di tornare a casa vanno
al punto di ristoro a bere una cosa per parlare della regia le luci
quell'attore ne sentiremo parlare oppure dicono ci torno a vederlo uno
spettacolo discreto ma piacevole anche se


title: struttura e trama

author: Antonio Koch

text:
> l'eroe vince anche se capita che viene ferito ma è solo un graffio sembra
> che stia per perdere ma ecco che succede l'imprevisto e vince ed è il
> trionfo dell'eroe gli spettatori applaudono e prima di tornare a casa
vanno
sì ma alla fine se la cavavano sempre con il deus ex machina cioè mettiamo
c'era una battaglia l'eroe si trovava nella merda stava per crepare allora
scendeva dall'alto un trono con dei fiori l'eroe ci si sedeva sopra e lo
tiravano su quello era il deus ex machina che l'eroe era salvato da Dio e
allora che cazzo è dico io non vale
non per continuare a rompere i coglioni con Misery però anche in quel
romanzo parla del deus ex machina dice che se ad esempio in una trama uno è
imprigionato in un aereo fuori controllo che sta precipitando trova un
paracadute sotto il sedile e si lancia e si salva così quello è il deus ex
machina l'equivalente del trono che scende dall'alto dei greci


title: struttura e trama

author: Pikkiatella

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
> floricultura e arriva qualcuno a dirgli davi fare questo e quello ma
l'eroe
> rifiuta non mi va sono stufo non mi sento motivato e allora accade
qualcosa
> di grave che costringe l'eroe ad accettare
> l'eroe vince anche se capita che viene ferito ma è solo un graffio sembra
> che stia per perdere ma ecco che succede l'imprevisto e vince ed è il
> trionfo dell'eroe gli spettatori applaudono
sta a vedere che i film di van damme sono ispirati al teatro greco :))))
Pikkia


title: struttura e trama

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> sta a vedere che i film di van damme sono ispirati al teatro greco :))))
ci puoi scommettere questa faccenda è una fregatura una volta che lo sai
tutti i libri e i film ce la ritrovi e dici possibile che non me ne sono mai
accorta prima che


title: struttura e trama

author: Bianca

text:
Per fare un esempio qui su ias, i racconti di Ulderico hanno sempre
una struttura forte dietro, anche quelli che in apparenza si
presentano frammentati.
Questo che ha appena ripostato, ma anche *Vorrei un altro bacio* che
potrebbe pure sembrare un diario in appunti, e invece a rileggerlo due
volte si vede che sin dall'inizio sapeva dove sarebbe andato a parare.
Mi ricordo di un racconto di Mario, molto bello ma l'aveva cominciato
con un'idea, e poi glie ne e' venuta una migliore, e ci ha attaccato
questo finale senza aver voglia di riscrivere tutto, e l'abbiamo
sgamato subito, e infatti ha confessato. Si intitolava *Il passato ci
appartiene*.
bianca


title: struttura e trama

author: Filo

text:
>
Bianca scribbe:
>
> Per fare un esempio qui su ias, i racconti di Ulderico
Vabbe', ma allora ditelo! (cit.)
--
Filo esempio a caso.
--
Posted from
posta.cerved.com
 [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: struttura e trama

author: Mario Giagnori

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
> ad esempio una roba dei greci diceva che c'erano le tappe e che
tutte le
> storie dovevano adeguarsi le tappe erano tante forse 7-8
Mi pare un po' troppo semplicistica. I racconti antichi, in genere,
erano racconti di racconti. E tutto quel che succede nel racconto è
già stato raccontato.
Mario


title: struttura e trama

author: Ombra

text:
On Wed, 20 Jun 2001 16:04:21 +0200, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
>> sta a vedere che i film di van damme sono ispirati al teatro greco :))))
>
>ci puoi scommettere questa faccenda è una fregatura una volta che lo sai
>tutti i libri e i film ce la ritrovi
Verissimo. :)))


title: struttura e trama

text:
On Wed, 20 Jun 2001 14:33:42 +0200, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>ad esempio una roba dei greci diceva che c'erano le tappe e che tutte le
>storie dovevano adeguarsi le tappe erano tante forse 7-8 e all'inizio c'è la
>chiamata dell'eroe alla missione
[cut]
Interessante a proposito "morfologia della fiaba" di Propp, magari
sara' superato e contestabile ma a me ha dato un sacco di spunti utili
(mai messi in pratica, btw).
Alla fine, a ben vedere, il meccanismo dei buoni vecchi greci e'
ancora piu' che in funzione. Non mi lancio in ardite teorie non
documentate, ma credo che gratta gratta sotto qualsiasi narrazione ci
sono sempre gli stessi elementi, blocchetti di lego, che vanno a
toccare certe cordicelle dell'anima o della mente o di come la
vogliamo chiamare e agiscono sullo spettatore provocando
artificialmente determinati sentimenti (avversione per l'antagonista,
partecipazione alle sofferenze del protagonista, ira, tristezza bla
bla) e magari arrivare alla catarsi finale. I filmacci americani sono
tutti cosi', manichei insopportabili per me. Posto che questo sia in
qualche modo un archetipo (chiamiamolo cosi' per comodita') a cui chi
scrive volente o nolente finisce per attenersi, rimane uno spazio di
libertà nella disposizione di questi blocchetti (mi viene in mente
Pulp Fiction, che mi è piaciuto molto proprio per il modo con cui gli
episodi sono stati ridisposti rompendo l'ordine "canonico" di
svolgimento dell'azione) e magari nell'aggiunta di altro a corredo,
vicende secondarie, descrizioni, digressioni ecc.
Non è che abbia arricchito molto la discussione, ma ogni tanto qualche
stronzata la dico con piacere :)


title: Terziario avanzato ....

author: Vortex

text:
Siamo in autunno, mi pare...
Questo è quanto.
________________________________
Alle tredici circa, pausa pasto. Negli uffici si stacca sempre più tardi
rispetto agli operai. Una questione organizzativa, dicono.
Quando era possibile, Alberto pranzava alla mensa pubblica.
Donne di mezza età in càmice, cuffia e zoccoli bianchi si affrettavano
dietro i banchi del self service. Molte di loro avevano facce da mondina e
modi cordiali.
Ci si immagina di vederle andare al lavoro di mattina presto con il
fazzoletto in testa, fra le brume padane a bordo di vecchi motorini con il
parabrezza.
La mensa era di rispettabili dimensioni e i pasti venivano cucinati sul
posto; per questo motivo le vivande non erano servite nelle care vaschette
di alluminio coperte, dove i cibi acquistavano un odore ed un sapore
particolare, fatto di metallo e di vapore. Nel complesso tutt'altro che
sgradevole.
Nel refettorio della scuola elementare, dopo avere tentato invano di saltare
il rito della pulizia delle mani, i bambini ricevevano quelle stesse
vaschette da analoghe donne in camice e cuffia che le estraevano da
voluminosi contenitori di polistirolo verde.
 La maestra del doposcuola (veramente la si chiamava per nome o "la
signorina del pomeriggio") entrava in aula poco prima delle 12.30 e rimaneva
in piedi vicino alla porta in attesa che suonasse la campanella., mentre la
classe ancora annotava i compiti o preparava la cartella,  Poi i bambini si
infilavano i cappotti e sciamavano fuori, mentre "quelli del doposcuola" si
riunivano intorno alla signorina per andare a mangiare, e la maestra del
mattino informava frettolosamente la collega di qualche questione didattica
di secondaria importanza.
Cominciava allora la parte della giornata più sentita, la fetta di scuola
più simile al mondo vero.
I bambini di buonafamiglia pranzavano a casa e non frequentavano il
doposcuola, poi facevano i compiti, la merenda e giocavano con  gli
amichetti o andavano con la mamma a fare compere.
All'epoca il doposcuola non era ne un prolungamento pomeridiano
dell'attività scolastica, ne un parcheggio per genitori che lavoravano o
famiglie disagiate. Si trattava di uno spazio liberato dove il tempo perdeva
la cadenza regolare delle lezioni mattutine e, complici anche i tentativi di
rivoluzionare i programmi di insegnamento uniti alla cronica mancanza di
organizzazione e di risorse della scuola, le regole si allentavano, barriere
e classi rimanevano aperte ed anche le classifiche fra "bravi" e "somari" si
confondevano.
All'uscita del pomeriggio, benché fosse quasi buio, pochi genitori
aspettavano i figli fuori dalla scuola.
Durante la breve attesa con il vassoio in mano, scorrono via gli oltre
venticinque anni che separano Alberto da quel refettorio.


title: Terziario avanzato ....

author: AhiRa

text:
bello anche questo :)
ormai sono una lettrice affezionata...
> La maestra del doposcuola (veramente la si chiamava per nome o "la
>signorina del pomeriggio") entrava in aula poco prima delle 12.30
questo ti data inequivocabilmente. ;-)
>ne un prolungamento
> ne un parcheggio
questo invece deve esserti sfuggito...
naturalmente alla faccia di Angy e di quell'altra che si preoccupano
delle correzioni ortografiche, dimenticando che la scrittura è un
codice e come tale non può essere variato individualmente se non si e'
talmente grandi da fare regola.
Il resto è, secondo me, bellissimo.
AhiRa


title: Terziario avanzato ....

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
39ff425e...@news.interbusiness.it...
> bello anche questo :)
> ormai sono una lettrice affezionata...
Onoratissimo :-)))
> > La maestra del doposcuola (veramente la si chiamava per nome o "la
> >signorina del pomeriggio") entrava in aula poco prima delle 12.30
> questo ti data inequivocabilmente. ;-)
>
> >ne un prolungamento
> > ne un parcheggio
> questo invece deve esserti sfuggito...
> naturalmente alla faccia di Angy e di quell'altra che si preoccupano
> delle correzioni ortografiche, dimenticando che la scrittura è un
> codice e come tale non può essere variato individualmente se non si e'
> talmente grandi da fare regola.
(vero, mi è sfuggito)
> Il resto è, secondo me, bellissimo.
>
> AhiRa
(Arrossisco)
Vrtx


title: cinema Aurora

author: Localmachine

text:
(preambolo)
Una limpida serata di maggio divenne teatro delle gesta poco eroiche dell'
aspirante regista. Egli, poco propenso alla compagnia, preferiva girare
solitario in luoghi fin tropo frequentati da compagnie e allegre
combriccole. Riusciva per vezzo e necessità a passare inosservato ai più,
sin quando poi non giungesse l'ora magica dell'azione. In quel momento
avrebbe rivelato a sé e agli altri i suoi più gretti e abominevoli istinti,
ma il problema rimaneva uno soltanto, dare a loro diritto di cittadinanza in
quel luogo. Forse era per questo che nell'entrare nel locale egli fingeva di
cercare qualcuno, cosa poi vera per certi versi. Oppure guardava
nervosamente l'orologio imprecando sui inesistenti ritardi d'inesistenti
convenuti. Altre volte cercava di nascondersi e basta, rintanandosi in
angoli affatto speciali ma capaci comunque di conferire una certa
istituzionalità alla condizione del solitario, se non  altro perché chiunque
fosse entrato solo avrebbe prediletto quelle
(diario campestre)
-Si è mai stanchi di tutto questo? Pensa se dovesse essere un lavoro.Devi
soltanto uscire la sera, bere, parlare e vedere gente. Magari ti si potrebbe
chiedere di intrattenerla.ed io sono convinto che in un certo momento
potresti dire che è dura, tirarti indietro e cercare qualcos'altro. Volevo
chiederne conto a te, volevo misurare alcuni argomenti per una verifica, per
saperli meglio. A me questa sera non suggerisce proprio nulla.- L'aspirante
regista allontanando lo sguardo dall'interlocutore strinse la bocca sino al
sibilare sottile del -sì.- La bottiglia tenuta in mano obliquamente e orami
vuota brandiva il nuovo esempio. - guarda le gocce come scendono.ecco questo
è il mio cazzo nel momento della venuta ed il rosso sangue è denso di
significati.- L'aspirante regista rideva spesso e di continuo fumando
tempestose sigarette nazionali tenute tra i denti d'un precoce pagliericcio
per la sua epoca. Il suo modo di fumare era di confine per un certo
periodare e non esitava ad accenderne una nuova per intercalare la sua
parlata atona, come terriccio secco da gettare negli occhi dell'
interlocutore. Lasciava più volte che la sigaretta finisse e bruciasse da
sola indigesta a fumarsi da sola.
- Vedi. filmando, cercando la scena ed anche fotografando non si fa altro
che filmare la propria morte. Perché si ferma quell'istante, ed è un istante
cercato e per metà voluto. E non è solo il fermare, il bloccare che
deteriora ciò che prima scorreva. E' anche l'afferrare ciò che si cerca.
Cercare il compimento. Capisci? Cosa potresti dire se non che stai morendo?-
L'interlocutore a mani congiunte sotto il livello del bancone preparava una
risposta aperta cercando rimasugli di fili rossi e qualche citazione nel suo
fallimentare iter universitario, ma un appena arrivato qualsiasi muovendo
allegre labbra in carne viva chiese una sigaretta decente alla coppietta
dialettica. - Tutto è indecente, comprese le mie sigarette.- Una simile
rassicurazione estensiva giunse alla comparazione delle libagioni e l'
arrivato qualsiasi posò di li a poco tre bicchieri di vino aromatico  per
contrastare a palanche un simile dire, figlio a dir suo, della mediocre
bottiglia vuota intravista nel teatro chimico di quella accoppiata. -
raccontavo appunto d'un sogno fatto questa notte- fece l'aspirante
regista. - Avevo preso mia madre così! E me la portavo a spasso per la casa
così e poi continuando a camminare così sino alle scale. Scendevo e
continuavo così a tenerla e mi svegliai bagnato! Non credete? Come si può
non credere. E' verro.E' verro tutto ciò! Dovete sapere che a me piacciono i
zovani.cosa volete che vi dica. Mia madre un po' meno, ma potrei
fare.si
potrei.- L'arrivato da poco disegnò in volto un'espressione che a bicchiere
in mano non deponeva affatto per le qualità organolettiche del prodotto
intavolato, tuttavia continuava a sorseggiare.  - E' verro - continuò l'
aspirante regista - dovrei essere più serio e meno indulgente con le macchie
ed il vino. Mi sono sporcato i pantaloni.-
Gettava le frasi fuori senza seguirle, a volte interrotte dispoticamente per
provare un poco di brivido semantico, oppure le lasciava lì ad agire di
fronte alla sua non curanza nei loro riguardi.
- Venticinque. Venticinque. Venticinque. Venticinque. VENTICINQUE. Questi
sono gli anni di mia sorella.-  Lo smunto cercò di muoversi dalla sua
infelice posizione per guadagnare il cesso e costringendosi a passare
fisicamente il fianco a qualche femmina astante o esitante consumazioni pro
domo locale. Si ergeva malcerto sulle gambe provate dai vini e credeva a
ragione di essere seguito dal suo alito. Solo per questo non salutava come
si deve covando la speranza d'essere guardato nel suo mutismo smunto e nei
suoi pensieri inaccertati di vescicante comparsa alla corte dell'aspirante
regista. Posò una mano a pacca sulla spalla non appena riavutosi dal fluido
circolatorio come uno scoiattolo che si crede l'appetito del serpente e si
diresse nel groviglio brindante lontano dall'accoppiata, pertanto inebetito
dal frastuono di voci sconosciute e profumi da dopo mercato provò a credere
che la minzione fosse la stesura d'un rapporto per qualche funzionario
tecnico addetto alla risalita dei liquami. - Sono dell'avviso che la
famiglia va tenuta unita con tutti i mezzi. Ma questo vuol dir poco. La mia
vita di pater familia non ha ancora avuto esito, pertanto a scongiurarne la
sciagura io sono il monsignore della mia casa. Ergo la mia casa è un
convento. Ed io sono quello che "passa". - L'aspirante regista scaricò una
risata faceta e indiscutibile per se stessa lasciando indovinare parodianti
forme di acuta tristezza nel mondo fuori di lui.


title: 10

author: No Tears

text:
Ironicamente delusa da me. Ho provato troppe volte a sfidare spazi bianchi
da riempire, producendo solo macchie. Bah. Questo vino non si può bere.
Dovrei restare ore intere seduta ad aspettare una telefonata, un cazzo di
squillo percepibile meglio delle parole. Ci fermiamo in un posto, non ci
sono mai stata. Delle scale da scendere. Fortunatamente c'è poca gente,
quasi nessuno, è presto ancora. Fanno anche le pizze. Clelia si siede dando
le spalle alla porta. Non ho voglia di sentirla, non stasera. Mezz'ora di
monologo e il cameriere non arriva. Ne ho spente già tre. Eccolo, avrà meno
di quindici anni. "Allora ragazze avete scelto?", dal flusso di Clelia parte
"una Corona e olive all'ascolana" senza interruzione. Adesso lo sguardo del
piccino è rivolto a me. Cazzeggio col menù in mano. "Uhm...una...aspè com'è
qua...campagnola...sì, una Campagnola e una bottiglia di
Aglianico"."Grazie", aggiungo prima che il biondino parta verso la cucina.
Non ho fame. Spengo ogni canale di ricezione per un po', aspettando la
pizza. Clelia continua senza ritegno, alza il volume diverse volte. Arriva
il vino. Quand'ero a Bologna avrò scopato con chiunque, stavo senza
riscaldamento e trovai il metodo migliore per non morire di freddo. E chi se
li ricorda, strano già che mi sia venuto in mente quel periodo, quando
credevo di non farcela più. Basta aspettare, solo questo. Come la pizza nei
ristoranti. Eccola, scarto le zucchine, non hanno una bella faccia. Clelia
non si ferma neanche mangiando. I peperoni sanno di aceto, ma nell'insieme
non è male. "Ora, secondo te..." la interrompo "Sì?" "...no, niente..."
"Allora? Secondo me cosa?". Bevo. In realtà non so cosa dirle. "Senti...se
dopo vuoi tornare... cioè... me ne vado a piedi, ho voglia di fare una
camminata" "Ma stai scherzando? Ok fa' come vuoi, ti conosco e non mi va di
dirti cose del tipo è lontano ecc...Che cos'hai?". Finiamo di consumare in
silenzio. Il ragazzino torna a prendere i piatti. Accendo, c'è ancora quasi
mezza bottiglia. "Oh, allora sei sicura?" Clelia si alza, "Sì, mi devi
scusare..." "Nono, evita..." raccoglie le sue cose, "...ma non fare
stronzate...". Fa per andarsene. "Ah, comunque grazie". Resto sola, comincia
ad arrivare gente. Osservo una ad una tutte le figure che entrano. C'è una
famiglia-tipo, padre madre duebambini, sembrano candidi. Era sempre festa
quando ci portavano fuori a mangiare, siamo riusciti ad ammazzare anche
questo. Però esistono ancora, si vede dallo stupore dei bambini, altro che
internet.  Quando penso 'ste cose mi vedo annegata nel miele, sarebbe il
caso. Potrei cacciare una spranga e spaccare il cranio a tutt'e quattro,
così, tipo splatter. Nooo... troppa fatica. Il vino è finito, mi alzo, vado
alla cassa. "Quant'è?" "Tavolo sei?" "Boh... credo di sì..." "Allora... sono
ventotto". Pago. "Buonasera" "Buonasera a lei". Uscendo vedo il puttino, gli
faccio cenno di avvicinarsi. "Come ti chiami?" "Dario". E' grassottello ma
carino, chissà come sta esplodendo di rinascita in questo periodo.
"Dario..." mi avvicino, sfiorandogli il lobo con le labbra, "Non tornare mai
indietro. Mai.", percepisco l'aumento della sua temperatura. Sorrido. "Non
farci caso, i vecchi dicono solo stronzate"; mi segue con gli occhi fin
sopra le scale, il volto inebetito. La mia presunzione è contro ogni legge.
Non conosco bene questo paese, le strade sono piccole e mal illuminate.
Stranamente non ha odore. Posso sentire i miei passi rimbombare tra le mura.
E saranno tipo le dieci e mezza, forse undici. Fumo calma, esaminando ogni
nuvoletta che infrango puntualmente. Arriverò in qualche zona nota. Devo
chiamare i miei. Sapere come stanno... mia sorella. Fino a che punto è
invecchiato mio padre. Cose così, superfici a contatto, è l'unica relazione
che so dare. Che bastarda. Più in là si sentono voci, c'è un portone
illuminato. Si chiama "Petit Duden", sembra un pub. Entro. Solite facce
alcooliche. Ordino un Jameson e vado a sedermi in un angolo, sotto un
diffusore talmente piccolo che non credo esca da lì la musica intorno. E'
Tainted Love dei Soft Cell, ottima scelta. Spero solo non si avvicini
nessuno. Alla fine entro in questi cessi esclusivamente perchè ciò accada, e
mi ostino a negarlo nonostante ne sia pienamente consapevole. Io e gli
altri. Io per gli altri. Io negli altri. Io o gli altri. Po! Vado a
prendermi un J&B. Mi ferma un tipo enorme, dice se voglio andare ad una
festa non so dove. Ringrazio e torno a sedere.
Poi... intercetto un bagliore. Due pugnali su di me... Chi sei? Mi conosce,
sì, non ho scampo. Sa tutto, ho sapore dolce nelle vene ora e schiuma d'aria
in testa, mi prende nel campo che svanisce insieme alla musica e le parole e
le risate e reggo, sostengo anch'io. Punta al centro, colpisco altrettanto.
Questo renderà vigore ai prossimi giorni.


title: 10

author: Hammond

text:
Bel racconto ma dove sei???
"No Tears" <
not...@softhome.net
> ha scritto nel messaggio
news:DAyc8.1840$Zf3....@twister2.libero.it...



title: rewind

author: camilla

text:
Sempre più sbadata, confondo i nomi delle cose, le ore dei giorni. Sbaglio a
contare il resto, compro due volte la stessa cosa, suono al campanello di
un'altra casa.  Le storie che leggo me le dimentico subito, mischio i
finali, indietro veloce o avanti piano, il nastro si ingarbuglia dentro
feritorie buie. Dalla finestra guardo un' altra piazza, non era così una
volta: quelle panchine dove le avranno portate? E la macchina, in quel
parcheggio, l'ho persa, e per tornare a qualche casa, in qualche posto,
dovrò aspettare che se ne vadano via tutti, e l'ultima rimasta sarà la mia.
O forse ho sbagliato anche il parcheggio, e dovrei essere da un'altra parte.
Chiederò la strada, sì, lo farei, se solo ricordassi l'indirizzo. Guarderò
sui documenti, sarà scritto lì chi sono e dove abito. Chi sono, sarà scritto
da qualche parte. Se solo sapessi leggere, ché anche quello non so più come
si fa. Da lì bisognerebbe ricominciare, e il resto venir dietro come i
capitoli di un libro, ma che finisca quando e come deciderò io, stavolta. E
che duri quanto ne avrò voglia, stavolta. Almeno questa, di volta.
Indietro veloce, avanti piano; stop.
Play.
camilla
L'archivio web di IAS:
http://go.to/itartiscrivere


title: rewind

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza camilla mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Indietro veloce, avanti piano; stop.
Dove le trovi tutte queste ispirazioni? :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: rewind

text:
Lock <
Tie.F...@libero.it
> wrote in message
MPG.186aafb7e...@127.0.0.1...
> Dove le trovi tutte queste ispirazioni? :]
Le incontro per strada, e non mi scanso.
Chiara


title: rewind

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza camilla mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> > Dove le trovi tutte queste ispirazioni? :]
> Le incontro per strada, e non mi scanso.
E' proprio una bella strada, allora... :]



title: corsi scrittura creativa cercasi

author: Gerico

text:
cerco corsi di scrittura creativa, Campania e dintorni.
laur...@tin.it


title: corsi scrittura creativa cercasi

author: Achab

text:
Gerico ha scritto nel messaggio <77spgv$sai$
1...@nslave1.tin.it
>...
:cerco corsi di scrittura creativa, Campania e dintorni.
:
laur...@tin.it
Da *I quaderni di Panta Scrittura creativa*:
Laboratorio di scrittura creativa Eva Luna - Libreria delle donne
Piazza Bellini 72
Napoli
tel 081-445759
Ciao
Bianca


title: corsi scrittura creativa cercasi

author: Ervander

text:
Se una scrittura è creativa come è possibile che un corso la insegni?
Forse sarebbe meglio cominciare ad usare correttamente le parole e dire
scrittura narrativa.
Gerico <
laur...@tin.it
> wrote in message 77spgv$sai$1...@nslave1.tin.it...



title: per Rudy

author: yenni

text:
Solo amore,
nel buio del giorno
chiedevo solo amore,
facevo finta di non sentire,
mi perdevo nel tempo,
assopivo i miei desideri,
angosciavo la mia vita
nell'inutilità...
Poi sei arrivato te,
come un uragano hai
sconvolto tutto,
hai dato luce alle mie
sensazioni, hai dato
l'amore che chiedevo...
grazie Rudy


title: Sono nei guai...

text:
Mi sono innamorato di KoAn.
Letterplatonicamente, s'intende.
E' grave? ;]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Sono nei guai...

author: KoAn

text:
On Fri, 28 Feb 2003 12:34:08 +0100, Lock wrote:
> Mi sono innamorato di KoAn.
> Letterplatonicamente, s'intende.
>
> E' grave? ;]
Io mi rivolgerei ad uno psicologo.
Di quelli bravi pero`, eh!
--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: Sono nei guai...

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, KoAn, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò
più forte dei lupi:
> > Mi sono innamorato di KoAn.
> > Letterplatonicamente, s'intende.
> > E' grave? ;]
> Io mi rivolgerei ad uno psicologo.
> Di quelli bravi pero`, eh!
Quelli bravi costano, non ce n'è uno "all'italiana"? ;]



title: Sono nei guai...

text:
> Quelli bravi costano, non ce n'è uno "all'italiana"? ;]
Come no, solo che ogni tanto mentre tu parli quelli ti plonkano, e allora
sai...
Camilla
faccina astuta


title: Sono nei guai...

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, camilla, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> > Quelli bravi costano, non ce n'è uno "all'italiana"? ;]

Hmmmmm... Ho ancora 170 messaggi arretrati. Un pò cerco di raggiungervi,
un pò salto subito a quelli odierni.
L'ho detto, non butto niente, prima o poi ci arrivo...
Lock
faccina attardata


title: Sono nei guai...

text:
 Lock <
Tie.F...@libero.it
> wrote:
>E' grave? ;]
il fatto che tu ti senta in dovere di farcene partecipi lo e' :P
AhiRa


title: Sono nei guai...

author: Patmos

text:
> Sprofondando bla bla bla neve bla bla bla fuoco bla bla bla
Lock bla bla bla
>
> > > Mi sono innamorato di KoAn.
> > > Letterplatonicamente, s'intende.
> > > E' grave? ;]
> > Io mi rivolgerei ad uno psicologo.
> > Di quelli bravi pero`, eh!
>
> Quelli bravi costano, non ce n'è uno "all'italiana"? ;]
prova a chiedere a Elly e Mat, magari ti sanno indirizzare.
intanto potresti intonare friday I'm in love, talvolta funziona!


title: Sono nei guai...

author: Gaez

text:
"Lock" <
Tie.F...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.18c967963...@127.0.0.1...
> Mi sono innamorato di KoAn.
> Letterplatonicamente, s'intende.
>
> E' grave? ;]
No, è solo fortuna.
Pensa se t'innamoravi letterplatonicamente del Trans, com'era capitato a me
;)


title: Sono nei guai...

author: Trans IL vanO

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto:
> No, è solo fortuna.
> Pensa se t'innamoravi letterplatonicamente
> del Trans, com'era capitato a me
> ;)
Era? Ti è già passata?
Meno male, sei salvo.


title: Sono nei guai...

author: BidelloFranco

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@transilvano.com
> ha scritto nel
messaggio news:b42pt6$1q1fqc$1...@ID-96389.news.dfncis.de...
> Meno male, sei salvo.
Non sono Salvo.
Salvo, dei due, era l'altro. Quello appoggiato sul cofano della Prinz avio e
che si mangiava tranci di polipo al limone con pezzetti di prezzemolo che
gli tappezzavano i denti.
Io stavo con Mardou da Carmody, sotto un tavolo a guardarci film di Bogart
su una tv a transistor. Ridevamo del suo alito e ci mostravamo le tette; le
sue erano più belle, grosse come angurie americane con striscie bianche,
irregolari come una trasmissione interrotta da un fulmine.
E cominciò a piovere acqua che ti sporca e un marocchino che lavava vetri
all'ingrosso disse che non poteva fare niente per la nostra Prinz color
avio. Chè non c'erano i vetri.
E l'acqua bagnò i fusibili; Salvo gettò il piattino di plastica con ancora
tre pezzetti bianchicci di polipo al limone e mi chiamò sul cellulare da
Carmody.
Quando mi suonò in mano, io ero col cazzo al minimo incastro tra le tette di
Mardou e risposi all'istante insalivando il motorola.
- Vieni subito, piove acqua sporca sui fusibili.- mi disse.
Spensi le righe sulla tv, coprii con la lingua gli occhi di Mardou e tolsi
il disturbo:
- Scusa stella, ma devo andare a salvare i miei fusibili.-
E riemersi da sotto il tavolo, regalando il cellulare al cameriere che
dormiva con la testa nella cassa, mentre Mardou continuava a spalmarsi panna
sui piedi.
Uscii di corsa tirando una sigaretta accesa male e la manica mi s'infilò
nella maniglia della porta; molto a fondo che la conservo ancora sullo
scaffale degli Oggetti Rubati Senza Volerlo, in bella mostra tra il cervello
di Sara ed il culo di Antonia.
Sara mi voleva portare via, tempo fa.
Le sue labbra color malva soffiavano all'ingresso della mia stanza oscurata;
le vidi stagliarsi nella luce del corridoio, subito davanti ad una pianta
carnivora di Jeronimush Bosch che fagocita un pellegrino nudo.
- Grandissimo stronzo, io sono qui per portarti via - Disse.
Mi soffiò negli occhi queste parole con impercettibile movimento; ed un
minuscolo sputo bianco, sparato da una delle due 'p', si consegnò sulla mia
guancia come il bacio di bambino. Io serrai tra le mani un affilato
taglierino, ma le sue labbra continuarono ad avvicinarsi, dischiuse, in un
amaro sorriso che profumava di giorni incollati a finestre sigillate e di
notti troppo umide e fredde, passate a scorrere sul corpo di un uomo che
aveva paura di crescere.
Io carpii un odore che sapeva solo di fragola e mi allontanai fino ad
appoggiarmi, confuso, ad un muro bianco coperto di locandine teatrali e foto
in bianco e nero di Monique.
-Ti porterò via. Ti porterò via.- Continuava a ripetere.
Mi staccai dal muro, mi avvicinai alla finestra e alzai la tapparella; per
darle una via di fuga dal terzo piano.
Lei si gettò in ginocchio e con le braccia si allacciò alle mie gambe. La
sua testa s'insinuò tra le mie ginocchia.
Io, fermo, col cuore immobilizzato, osservai giù in strada il postino
frugare nella borsa, scorrere una mazzetta di lettere bancarie e comunicare
freddo con la cassetta.
Antonia, sul balcone di fronte, puntualmente stendeva i panni; mi guardò, mi
mostrò calzini, canottiere e mutande. Mi sorrise e non vide il pianto tra le
mie gambe.
Fu allora che rubai il suo culo.
Non sono Salvo, ero il suo amico.
Salvo è morto di freddo, disteso sul cruscotto della Prinz avio, mentre
cercava di salvare i miei fusibili.
ps
Si ringraziano i sotterranei di Jack Kerouac e fanculo gli ultimi baci e i
non-ti-scordar-di-me.


title: Sono nei guai...

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, AhiRa, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò
più forte dei lupi:
> >E' grave? ;]
> il fatto che tu ti senta in dovere di farcene partecipi lo e' :P
> AhiRa
E il guaio è che sta sucedendo con molte altre persone. :]



title: Sono nei guai...

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Gaez, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò
più forte dei lupi:
> > E' grave? ;]
> No, è solo fortuna.
> Pensa se t'innamoravi letterplatonicamente del Trans, com'era capitato a me
> ;)
Credo sia successo pure quello, ma non penso di averlo scritto... :]



title: Sono nei guai...

text:
 Lock <
Tie.F...@libero.it
> wrote:
AhiRa, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò
>più forte dei lupi:
>
>> >E' grave? ;]
>> il fatto che tu ti senta in dovere di farcene partecipi lo e' :P
>> AhiRa
>
>E il guaio è che sta sucedendo con molte altre persone. :]
che te ne innamori letterarplatonicamente o che ululano nel buio?


title: Sono nei guai...

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, AhiRa, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò
più forte dei lupi:
> >E il guaio è che sta sucedendo con molte altre persone. :]
> che te ne innamori letterarplatonicamente o che ululano nel buio?
Dipende, però un buon ululato non può che aiutare... ;]



title: Dialoghi degli amori finiti (9.1)

author: Mario Giagnori

text:
Lui
E' stato amore di doppia valenza,
venato di sotterranei legami,
e sublimali rimandi all'adolescenza.
Con scrosci improvvisi di cascate
che entravano a confondere
e illuminare il gioco.
Lei
Ma le nostre voci s'intrecciavano,
senza mai toccarsi,
talvolta lanciavano
inutili e sciocche domande,
discorsi quotidiani fatti
di cose lontane, o volgari.
Ricordi quando l'amore
ha rischiato di dissolversi
nelle melme del passato?
Lui
L'ambiguita', con le sue maschere,
spesso ci ha fatto perdere il senso
della nostra appassionata indifferenza.
L'enigma dell'amore si ha
quando vieni coinvolto
e ne esci trepidante.
Apologo massimo
di metafore e immagini
nella rassegnata coscienza.
Lei
Ah, quanto vorrei rifuggire
gli amori suggestivi e tragici,
emblemi di ciniche sorprese
e amare beffe!
Ancora ferite vaganti
risuonano con echi
che non si spengono.
Lui
I nostri erano incontri essenziali,
teneri, dolci,
entro il cerchio di situazioni strozzate.
Arcobaleni di intese ulteriori,
legami segreti.
Vibrazioni, pero', che
quasi mai
si risolvevano in canto.
Lei
Vuote parvenze, aride circostanze,
appena velate da sottili trame amorose,
prive di intensita'.
E di ragioni.
Non siamo riusciti a far
colloquiare i nostri mondi,
sensibili di un disastro alla porta.
Lui
Cercavo un corpo di donna,
un tempio di luce,
ma epigrammi nitidi,
infuocati,
mi spingevano alla necessita' del dire.
Lei
E mai trovammo
ritmi espliciti o segreti.
Solo rare confluenze
di un'illuminazione visionaria.
Ed io sento un senso di morte
se la vita non giunge.
Lui
L'amore e' vero
se come la musica si oppone al silenzio.
Che accade se un amore
fatto di precarieta'
e di troppe reminescenze
non sa reggere il mondo
e la propria esistenza?
Lei
Finisce il suo tempo
Inquinato e corrotto.
*************
Mario


title: Kiergaard? e l'ateismo ...

author: Lugalbanda

text:
L'altro giorno mi č stata riferita  l'affermazione di un noto filosofo
(Kiergaard?) secondo cui l'ateo č una persona che cerca disperatamente di
dimostrare agli altri di non avere un padre.
Questa frase mi ha illuminato e cosě, grazie a Kiergaard, oggi mi sento
irrimediabilmente ateo.
Ave.
L.


title: Kiergaard? e l'ateismo ...

author: Gaetano

text:
L'altro giorno mi è stata riferita  l'affermazione di un noto filosofo
> (Kiergaard?) secondo cui l'ateo è una persona che cerca disperatamente di
> dimostrare agli altri di non avere un padre.
> Questa frase mi ha illuminato e così, grazie a Kiergaard, oggi mi sento
> irrimediabilmente ateo.
>
Lo stesso autore però ti dà appuntamento in tarda età alla fase della
religione, che sostituisce quelle precedenti (quale quella del Don
Giovanni).
Non è male, d'altronde.
F. Kafka e tu andreste d'accordo, eh?
Ciao
Gaetano


title: (eds) othello

author: Fabrizio Venerandi

text:
Iago dice che quella se la fa con le bestie che ha la furbizia della
volpe e che solleva la coda come un gatto. Dice che ha una bocca proprio
piena e che quando mastica sembra sempre che lo faccia con impegno, come
se volesse farne godere anche alla vista degli altri. Dice che si è
messa con un negro perché ne voleva sempre troppo e perché è un po'
sciocchina ed ha fiducia nelle credenze popolari.
Dice che chi non la conosce penserebbe che è una donna casta e umile e
gentile ed onesta, e che proprio quella sua santità ricercata la rende
così desiderabile: c'è chi racconta che mentre lo prendeva da dietro
ella pregasse con perseveranza ed abnegazione: c'è chi l'ha vista
muovere le dita sul rosario mentre con l'altra mano portava a godimento
un cavaliere o forse era un architetto.
Iago dice che lecca i piatti dopo avere mangiato e che -a volte- beve
dalle tazze o dai secchi usando soltanto le labbra, oppure lappando per
portare turbamento. Dice che chi gli si avvicini e resti con lei a
conversare ne senta poi un odore acre di ripassata che porta fastidio e
schifo, ma che -quando ci si sia staccati da lei- ne ritorni il ricordo;
e che questo porti tormento durante la notte, con turbamento:
soprattutto d'estate.
Dice che il negro sia fiducioso e che a volte dorma nel letto senza
capire dove si trovi: passandosi una mano sulla testa, fra i capelli,
gli sembri di essere felice. Pare che il negro abbia fatto in passato
delle cose molto decise, che abbia spezzato un braccio ad un collega,
per una cosa molto del genere. Iago dice che lei l'ha bruciato e che
l'ha visto inginocchiato mangiare dalla sua mano, passando i denti tra
falange falange.
Dice che lei ha un tipo verso cui prova sesso e che quel tipo se l'è
fatto fare. Dice che lei se l'è preso quando voleva e che il negro
l'abbia aiutata perché lei gli raccontava delle cose della virtù e della
meccanica. Dice che lei per cinque giorni non si è alzata mai dal letto
passando dal negro al tipo, e che alla fine si lamentasse ridendo di un
bruciore tra le cosce che non si spegneva più.
Iago dice che come quelle c'è n'è poche che è proprio un gran pezzo e
che fortuna, cioé, che c'ha il negro.


title: (eds) othello

author: maria strofa

text:
On Fri, 09 Mar 2001 13:37:30 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio...@libero.it
> wrote:
[...] che c'ha il negro.
Si legge che cą. Taluni grammatici propongono "ciavere" (io ciņ, tu
ciąi, egli cią, noi ciabbiamo, voi ciavete, essi cianno).
A meno di non scrivere ci hanno e lasciare al lettore interpretare
cianno.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: (eds) othello

text:
> Si legge che cà. Taluni grammatici propongono "ciavere" (io ciò, tu
> ciài, egli cià, noi ciabbiamo, voi ciavete, essi cianno).
Ahi.
Ma è una norma grammaticalmente riconosciuta o una tua scelta di
scrittura? Sono perplesso anche io.
Grazie.
f.


title: (eds) othello

author: Bianca

text:
"Fabrizio Venerandi" <
fabrizio...@libero.it
> ha scritto

dipende dalle regioni: per esempio, in veneto...
b.


title: (eds) othello

text:
ms
>> Si legge che cà. Taluni grammatici propongono "ciavere" (io ciò, tu
>> ciài, egli cià, noi ciabbiamo, voi ciavete, essi cianno).
fv
>Ahi.
>Ma è una norma grammaticalmente riconosciuta o una tua scelta di
>scrittura? Sono perplesso anche io.
>Grazie.
Si tratta di una norma che data da molto tempo e che ovviamente non
incontra l'unanimità. Aldo Busi, per esempio,  la adotta. Certo è che
in italiano nessun suono dolce può ottenersi da c+h. Quindi per
ottenere il cià o si scrive così o si scrive ci_ha.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: (eds) othello

author: Pikkiatella

text:
Fabrizio Venerandi <
fabrizio...@libero.it
> wrote in message
bello. ma imho questo pezzo ha un tono quasi "medievale"
che non si ritrova nel resto, e stona :)
> cosě desiderabile: c'č chi racconta che mentre lo prendeva da dietro
> ella pregasse con perseveranza ed abnegazione: c'č chi l'ha vista
> muovere le dita sul rosario mentre con l'altra mano portava a godimento
> un cavaliere o forse era un architetto.
Pikkia


title: (eds) othello

text:
Bianca <ac...@NONspammarEaiasoft.it> wrote in message
> > Ahi.
> > Ma è una norma grammaticalmente riconosciuta o una tua scelta di
> > scrittura? Sono perplesso anche io.
> dipende dalle regioni: per esempio, in veneto...
che ciabbiamo in veneto? ;)
Pikkia


title: (eds) othello

author: Milla

text:
Cara "Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it>,
Ho l'impressione che tu voglia dire:
> per esempio, in veneto...
... ciāvano. E' cosė?
Milla.


title: (eds) othello

text:
"Milla" <
milla.pl...@ias.org
> ha scritto
> > per esempio, in veneto...
>
> ... ciāvano. E' cosė?
quantomeno se ne vantano ;-))


title: (eds) othello

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto
> > dipende dalle regioni: per esempio, in veneto...
>
> che ciabbiamo in veneto? ;)
e che ne so io che ciavate voi? ;-)


title: (eds) othello

author: stirner

text:
Bianca ha scritto nel messaggio ...
>e che ne so io che ciavate voi? ;-)
mi scuso ma credo di saperlo:
tempo da perdere.
saluti
stir


title: (eds) othello

text:
Pikkiatella (
pikiki...@virgilio.it
) scrisse:
> che ciabbiamo in veneto? ;)
il vino.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: (eds) othello

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
> mi scuso ma credo di saperlo:
> tempo da perdere.
> saluti
> stir
sono parecchie le cose che *credi*
di sapere, imho.
Pikkia


title: (eds) othello

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio
<98b3a6$190f1$
1...@ID-65990.news.dfncis.de
>...

la parola "credo" era una gentilezza. in questo caso sono stato impreciso:
avrei dovuto dire "sono sicuro".
ma tantč.
stir
>
>


title: (eds) othello

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in
> la parola "credo" era una gentilezza. in questo caso sono stato impreciso:
> avrei dovuto dire "sono sicuro".
> ma tantè.
> stir
stir, io ho l'impressione che tu non sapresti riconoscere
la "gentilezza" nemmeno sbattendole addosso.
Ma tant'è.
Il mio "amletico" dubbio, tanto per restare in tema eds,
è: perchè, visto che le tue proteste sono rivolte ad OT
che non mi riguardano manco di striscio, diventi arrogante
proprio su post miei?
Pikkia


title: (eds) othello

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio <98b4m4$17vn5$1@ID->
stir, io ho l'impressione che tu non sapresti riconoscere
>la "gentilezza" nemmeno sbattendole addosso.
>Ma tant'č.
puň darsi che sia vero il mio era solo un tentativo mal riuscito infatti.
>Il mio "amletico" dubbio, tanto per restare in tema eds,
>č: perchč, visto che le tue proteste sono rivolte ad OT
>che non mi riguardano manco di striscio, diventi arrogante
>proprio su post miei?
veramente, se non vado errato e mi puň capitare, ho risposto ad una frase di
Bianca ma ora che mi dici questo non ne sono affatto sicuro e andrň a
rivedere il post. se č come dici, ti assicuro, che non volevo prendermela
con te in particolare ma con la tiritera che si č sviluppata e che insomma
dai...
stir


title: (eds) othello

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message _
> veramente, se non vado errato e mi puņ capitare, ho risposto ad una frase
di
> Bianca ma ora che mi dici questo non ne sono affatto sicuro e andrņ a
> rivedere il post. se č come dici, ti assicuro, che non volevo prendermela
> con te in particolare ma con la tiritera che si č sviluppata e che insomma
> dai...
> stir
io magari sono anche d'accordo sulla questione ot, ma se leggi
la risposta a bianca suona "in veneto hanno tempo da perdere".
ciao
Pikkia


title: I: NUMERO 5 "un ragazzo di nome Vinci"

author: chiara

text:
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
----------
> Da: Davide Chiara <
chi...@ctonline.it
>
> Newsgroup: it.sesso.racconti
> Oggetto: NUMERO 5 "un ragazzo di nome Vinci"
> Data: lunedì 1 gennaio 1601 2.00
>
>
> --
> Davide Chiara
>
chi...@ctonline.it
>
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/

>
>
>
>
>                     un ragazzo di nome Vinci
>
>    la vidi salire ogni giorno da quelle scale, sola e frettolosa. erano
già
> tredici anni che saliva per quelle scale, sola e frettolosa, ma
quest'anno,
> mi era sembrata – e poi lo era veramente – più sola e più frettolosa. mai
> 'na parola, 'na scusa, 'n discorso – anche se banale –, mai niente; solo
un
> piccolo “ciao ciao ” ed il nulla.
>    quel suo viso snob e quella camminata a tipo “non ci provate”, avevano
> attirato gli sguardi di tutti e – in quell'ultimo periodo – avevano
> attirato anche il mio, di sguardo intendo.
>    il complesso dove vivevamo d'estate, non era niente male , qualcuno lo
> aveva chiamato Venusilia, per me andava bene. io al pianterreno e lei
sopra
> al secondo piano – palazzina p –  e tutti gli altri invisibilmente
attorno.
>    la cosa forte di quelle case è il fatto che sono minuscole e calde, e
> questo porta le famiglie residenti a passar tutto il loro tempo fuori da
> quelle quattro mura – quattro sul serio –, vivendo tutto il giorno nel
> terrazzino di casa, tipo albanesi accampati; il mio, che è all'entrata
> della palazzina, mi istiga ad osservare il totale passeggio, chi entra e
> chi esce. lei entrava, lei usciva,  tutto ciò dalla scala accanto alle
mie
> aiuole, tutto ciò ogni singolo giorno.
>    ad essere onesti, non è vero che abita lì da tredic'anni, o, almeno,
non
> è tutta la verità se consideriamo che il suo monovano era stato affittato
a
> della gente che, com'è venuta , se n'è andata.
>    perciò, quando l'anno scorso, si presentò al Venux – così lo chiamava
> lei – dopo tre anni di latitanza, mi toccò convincere il mio cervello che
> il tempo può fare degli autentici miracoli sulle persone. Gesù Cristo,
che
> cos'era!
>    facendo finta di studiare, aspettavo su quel terrazzino – ogni giorno
–
> che lei passasse e mi degnasse d'uno sguardo.
>    che occhi stupendi che c'aveva, giornate sane passate senza fare un
> cazzo, io,  su quella sedia con un libro davanti che a pagina 50 era quel
> dì ed a pagina 50 è rimasto al dì di ora.
>    ci fu un giorno in cui…
>    salì, lei, quella volta, alla sera; il libro davanti non c'avevo, ma
un
> tubo catodico di triste solitudine, mi vide e passò oltre, assieme alla
sua
> amica salì quelle scale in pietra lavica – le sentii confabulare –, mi
> facevo schifo, tra le aiuole di quel terrazzino abbandonato, solo,
> osservatore alla vita sconosciuta. ho scritto.
>    mi venne in mente il giorno prima in cui, uscito un sabato notte,
> ritornai a casa infreddolito su un vespone bianco sporco; c'erano due
miei
> amici con me, sempre gli stessi, gli unici. ci mettemmo giusto 'n po' a
> parlarci di ciò che spesso non vuol'amarci; sui motorini si scherzava su
di
> una ragazza che abitava sopra casa mia, – c'abita ancora –, un sogno che
> loro sconoscevano non meno di me, una ragazza che con passo lento veniva
in
> fondo a quella strada, in quel preciso momento di freddo estivo. era
> davanti a quest'occhi di scrittore.
>    noi, sopra tre motorini posteggiati e lei, a piedi, con una sua amica;
> fui muto per un pochettino, passò oltre e si scagliò su quelle scale in
> pietra tanto odiate, salì fino a metà, poi, si fermò e parlò – alla sua
> amica –, tornò indietro sui gradini, con una sigaretta nelle mani
tremanti
> di umidità, si sedette sulle scale e rise. pochi metri di distanza,
parlai
> io, adesso – ai miei amici, e con chi altro? –, chiesi loro di rimanere
lì,
> a sperare, a sognare che si avvicinasse, – solo a morire di freddo, però
–;
> qualche altro minuto e si alzarono – le due –, se ne andarono per sempre
–
> quella sera –. così anch'io e i miei amici. buonanotte! fu il sabato
prima
> della domenica.
>    parlavo, prima, della sera di domenica, solo, l'indomani. le rividi
> scendere dalle scale ormai famose, ridenti – non le scale, ma loro –; poi
> accadde una cosa, albeggiò in piena notte: mi si avvicinò la sua amica –
> anche amica mia, però, conoscente – e mi parlò "scusa, Vinci, avresti del
> caffe?", la guardai, guardai l'orologio e mi alzai "aspetta un attimo!".
> tornai con un barattolino, glielo porsi ed in cambio mi riparlò "ci
stiamo
> vedendo un film", ci aveva una cassetta tra le mani, "vuoi venire?" le
> guardai ancora e riguardai l'orologio – 00:21 a.m. – mi uscii un “sì
> sicuro”, lo so per certo perché mi ritrovai a casa loro dopo un po'. ci
> andai, infatti.
>    per farvi capire il loro invito: non bevemmo né caffè, nè guardammo il
> film.
>    non starò qui a raccontarvi com'è che ci siamo messi assieme, – io e
la
> dolce vicina di casa –, né come me ne sono innamorato, né come quella
sera
> sulle scale, lei aspettava che io rientrassi in modo da attraccarmi
vicino
> alle mie aiuole; non ha importanza, o forse ce l'ha e sono io che non lo
> voglio ricordare.
>    – non lo so e non penso vi interessi –, non è l'amore che conta in
> questa storia, ma un ragazzo di nome Vinci. non io, però; io sono solo un
> plagio a quel suo nome fortemente insensato. vi spiegherò più tardi, miei
> cari lettori e spettatori.
>    ora, vi spiegherò solo il pensiero di una fanciulla ingannatrice che,
> mentre io impazzivo per le scale che lei saliva ogni dì, sperava di far
suo
> il giovane ragazzo in basso su quel terrazzino alla sinistra della sua
> pietra lavica calpestata, io.
>    le scrissi anche una poesia, c'eran dentro lacrime come le seguenti:
> stiamo assieme adesso. E' stato fatto quello che luce aveva chiesto, ci
> penserò finche spento non sarà il mio sole, al momento in cui la luna mi
> farà del male.
>    ci penso ancora adesso, ma il mio sole non si è spento, purtroppo,  e
la
> luna mi ha già fatto troppo male.
>    era sera su quella scala consumata, ripida abbastanza da tentare
> l'impossibile, un impossibile che avevo oltrepassato, ma che un ragazzo
di
> nome Vinci – quello vero – mi ha fatto perire per averlo fatto; non ce
l'ho
> coll'essere portatore di quel nome strambo, nossignore, è lei che l'ha
> voluto, fu lei che m'ha tradito.
>    ---------
>    eravamo per l'uscire, quell'altra sera dopo un mes'assieme, io e lei
tra
> le stelle in caduta estiva, finchè 'l suo piede solcò quel pianerottolo,
> quel piede del ver Vinci ritornato, il ver Vinci amato. Ero, io, inutil
> pezza per dei buchi fatti da lor Signori, non vi accuso miei lettori, mi
> 'spiaccio sol di ciò che di triste fui l'antagonista.
>    non il protagonista di un amore mal partito – se mai nato –, il mio,
> intendo quell'agosto, di passaggio fu nient'altro, che un attimo di
> riflessione tra li due veri innamorati, tra li due veri ritornati.
> perdonate anche il 'duecentismo, giovani e unici conviventi, ma son qui
da
> solo, triste da giorni malviventi. mi son spaccato lo cervello, a furia
di
> buttarmi sul divano, c'ho la musica mia consorte che ne fa le veci, veci
> d'attimi di fals'esistenza mai acquistata.

>
>    ---------
>    mi colpì con quelle parole "devo andare a parlargli", mi chiamò “Vinci
> il fasullo”, "dobbiamo chiarire ciò che dobbiamo scordare, io e il ver
> Vinci". sfuggì tra le mie dita interdette, la persi in quel momento, per
> sempre, anche se poi continuammo a stare assieme, se così si può sempre
> dire.
>    non vi annoierò più col mio parlare strano, scarso ed incoerente, ma
> scusatemi se la tastiera è'l mio psicanalista, ci sono quelli più
> indulgenti, vi prego di esser più accondiscendenti a concedermi
l'amnistia
> pel mio credo – cantò così qualche testo, un giorno, lo ricordo e, ora,
ve
> lo cito, anzi, l'ho già fatto sopra –.
>    muoio soffocato tra baci coperti di lacrime. soffro, col sorriso sulle
> labbra bagnate, piango. mi rileggo e mi rido addosso per l'ennesima
volta,
> mi leggeranno – lei e il ver Vinci e si burleranno di ciò che ho creato,
di
> ciò che han distrutto –.
>    un pazzo autore ubriacone scrisse 'na filosofia, un tempo, su qual'era
> la differenza che percorre tra  poesia e prosa.
> – la poesia dice troppo in pochissimo tempo, la prosa dice poco e ci
mette
> un bel po' –.
>    io mi dico molto in poco, faccio poesia perciò – per me –. Voi non ne
> capite un cazzo nel mio milione di parole, pensate scriva prosa allora? –
> per Voi? –  datemi tempo fino alla fine della pagina, vedrò di riuscire
ad
> avere un'illuminazione per risposta.
>    continuammo a stare assieme, ancora un mes'ancora, io con lei, ma lei
> con due Vinci, il ver Vinci ed io, il falso usurpatore.
>    per te rinuncio a ciò che ho avuto e ciò che mi hanno dato.
>    le scrissi anche codeste parole di vita.
>    ho capito sai: sei tu l'attimo per cui fin'adesso ho vissuto.
>    … e così penso d'aver concluso con quest'ultimi versi di pseudoamore
> tradito; non ho risposta per il mio quesito di prima ma ne  ho altre per
la
> donna in rima, la quale pensavo fosse la mia donna, ne sono certo che
c'ho
> delle parole, solo parole, però.
>    l'altra notte non ho dormito su quel letto infuocato;
>    spero solo che non mi sia illuso,
>    ma credo proprio di essermi innamorato.
>
>

>                               martedì 8 dicembre 1998
>    ma credo proprio, invece, di essermi illuso.
>
>

>
>
>
>
>
>
>
>
>
>        un ragazzo di nome Vinci
>
>    la vidi salire ogni giorno da quelle scale, sola e frettolosa. erano
già
> tredici anni che saliva per quelle scale, sola e frettolosa, ma
quest'anno,
> mi era sembrata – e poi lo era veramente – più sola e più frettolosa. mai
> 'na parola, 'na scusa, 'n discorso – anche se banale –, mai niente; solo
un
> piccolo “ciao ciao ” ed il nulla.
>    quel suo viso snob e quella camminata a tipo “non ci provate”, avevano
> attirato gli sguardi di tutti e – in quell'ultimo periodo – avevano
> attirato anche il mio, di sguardo intendo.
>    il complesso dove vivevamo d'estate, non era niente male , qualcuno lo
> aveva chiamato Venusilia, per me andava bene. io al pianterreno e lei
sopra
> al secondo piano – palazzina p –  e tutti gli altri invisibilmente
attorno.
>    la cosa forte di quelle case è il fatto che sono minuscole e calde, e
> questo porta le famiglie residenti a passar tutto il loro tempo fuori da
> quelle quattro mura – quattro sul serio –, vivendo tutto il giorno nel
> terrazzino di casa, tipo albanesi accampati; il mio, che è all'entrata
> della palazzina, mi istiga ad osservare il totale passeggio, chi entra e
> chi esce. lei entrava, lei usciva,  tutto ciò dalla scala accanto alle
mie
> aiuole, tutto ciò ogni singolo giorno.
>    ad essere onesti, non è vero che abita lì da tredic'anni, o, almeno,
non
> è tutta la verità se consideriamo che il suo monovano era stato affittato
a
> della gente che, com'è venuta , se n'è andata.
>    perciò, quando l'anno scorso, si presentò al Venux – così lo chiamava
> lei – dopo tre anni di latitanza, mi toccò convincere il mio cervello che
> il tempo può fare degli autentici miracoli sulle persone. Gesù Cristo,
che
> cos'era!
>    facendo finta di studiare, aspettavo su quel terrazzino – ogni giorno
–
> che lei passasse e mi degnasse d'uno sguardo.
>    che occhi stupendi che c'aveva, giornate sane passate senza fare un
> cazzo, io,  su quella sedia con un libro davanti che a pagina 50 era quel
> dì ed a pagina 50 è rimasto al dì di ora.
>    ci fu un giorno in cui…
>    salì, lei, quella volta, alla sera; il libro davanti non c'avevo, ma
un
> tubo catodico di triste solitudine, mi vide e passò oltre, assieme alla
sua
> amica salì quelle scale in pietra lavica – le sentii confabulare –, mi
> facevo schifo, tra le aiuole di quel terrazzino abbandonato, solo,
> osservatore alla vita sconosciuta. ho scritto.
>    mi venne in mente il giorno prima in cui, uscito un sabato notte,
> ritornai a casa infreddolito su un vespone bianco sporco; c'erano due
miei
> amici con me, sempre gli stessi, gli unici. ci mettemmo giusto 'n po' a
> parlarci di ciò che spesso non vuol'amarci; sui motorini si scherzava su
di
> una ragazza che abitava sopra casa mia, – c'abita ancora –, un sogno che
> loro sconoscevano non meno di me, una ragazza che con passo lento veniva
in
> fondo a quella strada, in quel preciso momento di freddo estivo. era
> davanti a quest'occhi di scrittore.
>    noi, sopra tre motorini posteggiati e lei, a piedi, con una sua amica;
> fui muto per un pochettino, passò oltre e si scagliò su quelle scale in
> pietra tanto odiate, salì fino a metà, poi, si fermò e parlò – alla sua
> amica –, tornò indietro sui gradini, con una sigaretta nelle mani
tremanti
> di umidità, si sedette sulle scale e rise. pochi metri di distanza,
parlai
> io, adesso – ai miei amici, e con chi altro? –, chiesi loro di rimanere
lì,
> a sperare, a sognare che si avvicinasse, – solo a morire di freddo, però
–;
> qualche altro minuto e si alzarono – le due –, se ne andarono per sempre
–
> quella sera –. così anch'io e i miei amici. buonanotte! fu il sabato
prima
> della domenica.
>    parlavo, prima, della sera di domenica, solo, l'indomani. le rividi
> scendere dalle scale ormai famose, ridenti – non le scale, ma loro –; poi
> accadde una cosa, albeggiò in piena notte: mi si avvicinò la sua amica –
> anche amica mia, però, conoscente – e mi parlò "scusa, Vinci, avresti del
> caffe?", la guardai, guardai l'orologio e mi alzai "aspetta un attimo!".
> tornai con un barattolino, glielo porsi ed in cambio mi riparlò "ci
stiamo
> vedendo un film", ci aveva una cassetta tra le mani, "vuoi venire?" le
> guardai ancora e riguardai l'orologio – 00:21 a.m. – mi uscii un “sì
> sicuro”, lo so per certo perché mi ritrovai a casa loro dopo un po'. ci
> andai, infatti.
>    per farvi capire il loro invito: non bevemmo né caffè, nè guardammo il
> film.
>    non starò qui a raccontarvi com'è che ci siamo messi assieme, – io e
la
> dolce vicina di casa –, né come me ne sono innamorato, né come quella
sera
> sulle scale, lei aspettava che io rientrassi in modo da attraccarmi
vicino
> alle mie aiuole; non ha importanza, o forse ce l'ha e sono io che non lo
> voglio ricordare.
>    – non lo so e non penso vi interessi –, non è l'amore che conta in
> questa storia, ma un ragazzo di nome Vinci. non io, però; io sono solo un
> plagio a quel suo nome fortemente insensato. vi spiegherò più tardi, miei
> cari lettori e spettatori.
>    ora, vi spiegherò solo il pensiero di una fanciulla ingannatrice che,
> mentre io impazzivo per le scale che lei saliva ogni dì, sperava di far
suo
> il giovane ragazzo in basso su quel terrazzino alla sinistra della sua
> pietra lavica calpestata, io.
>    le scrissi anche una poesia, c'eran dentro lacrime come le seguenti:
> stiamo assieme adesso. E' stato fatto quello che luce aveva chiesto, ci
> penserò finche spento non sarà il mio sole, al momento in cui la luna mi
> farà del male.
>    ci penso ancora adesso, ma il mio sole non si è spento, purtroppo,  e
la
> luna mi ha già fatto troppo male.
>    era sera su quella scala consumata, ripida abbastanza da tentare
> l'impossibile, un impossibile che avevo oltrepassato, ma che un ragazzo
di
> nome Vinci – quello vero – mi ha fatto perire per averlo fatto; non ce
l'ho
> coll'essere portatore di quel nome strambo, nossignore, è lei che l'ha
> voluto, fu lei che m'ha tradito.
>    ---------
>    eravamo per l'uscire, quell'altra sera dopo un mes'assieme, io e lei
tra
> le stelle in caduta estiva, finchè 'l suo piede solcò quel pianerottolo,
> quel piede del ver Vinci ritornato, il ver Vinci amato. Ero, io, inutil
> pezza per dei buchi fatti da lor Signori, non vi accuso miei lettori, mi
> 'spiaccio sol di ciò che di triste fui l'antagonista.
>    non il protagonista di un amore mal partito – se mai nato –, il mio,
> intendo quell'agosto, di passaggio fu nient'altro, che un attimo di
> riflessione tra li due veri innamorati, tra li due veri ritornati.
> perdonate anche il 'duecentismo, giovani e unici conviventi, ma son qui
da
> solo, triste da giorni malviventi. mi son spaccato lo cervello, a furia
di
> buttarmi sul divano, c'ho la musica mia consorte che ne fa le veci, veci
> d'attimi di fals'esistenza mai acquistata.

>
>    ---------
>    mi colpì con quelle parole "devo andare a parlargli", mi chiamò “Vinci
> il fasullo”, "dobbiamo chiarire ciò che dobbiamo scordare, io e il ver
> Vinci". sfuggì tra le mie dita interdette, la persi in quel momento, per
> sempre, anche se poi continuammo a stare assieme, se così si può sempre
> dire.
>    non vi annoierò più col mio parlare strano, scarso ed incoerente, ma
> scusatemi se la tastiera è'l mio psicanalista, ci sono quelli più
> indulgenti, vi prego di esser più accondiscendenti a concedermi
l'amnistia
> pel mio credo – cantò così qualche testo, un giorno, lo ricordo e, ora,
ve
> lo cito, anzi, l'ho già fatto sopra –.
>    muoio soffocato tra baci coperti di lacrime. soffro, col sorriso sulle
> labbra bagnate, piango. mi rileggo e mi rido addosso per l'ennesima
volta,
> mi leggeranno – lei e il ver Vinci e si burleranno di ciò che ho creato,
di
> ciò che han distrutto –.
>    un pazzo autore ubriacone scrisse 'na filosofia, un tempo, su qual'era
> la differenza che percorre tra  poesia e prosa.
> – la poesia dice troppo in pochissimo tempo, la prosa dice poco e ci
mette
> un bel po' –.
>    io mi dico molto in poco, faccio poesia perciò – per me –. Voi non ne
> capite un cazzo nel mio milione di parole, pensate scriva prosa allora? –
> per Voi? –  datemi tempo fino alla fine della pagina, vedrò di riuscire
ad
> avere un'illuminazione per risposta.
>    continuammo a stare assieme, ancora un mes'ancora, io con lei, ma lei
> con due Vinci, il ver Vinci ed io, il falso usurpatore.
>    per te rinuncio a ciò che ho avuto e ciò che mi hanno dato.
>    le scrissi anche codeste parole di vita.
>    ho capito sai: sei tu l'attimo per cui fin'adesso ho vissuto.
>    … e così penso d'aver concluso con quest'ultimi versi di pseudoamore
> tradito; non ho risposta per il mio quesito di prima ma ne  ho altre per
la
> donna in rima, la quale pensavo fosse la mia donna, ne sono certo che
c'ho
> delle parole, solo parole, però.
>    l'altra notte non ho dormito su quel letto infuocato;
>    spero solo che non mi sia illuso,
>    ma credo proprio di essermi innamorato.
>
>

>    martedì 8 dicembre 1998
>    ma credo proprio, invece, di essermi illuso.
>
>

>
>
>
>
>
>
> --
> Davide Chiara
>
chi...@ctonline.it
>
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
--
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title: ENTE MORALE ISFOA SEDICENTE UNIVERSITA INESISTENTE

author: jolelda

text:
PI5770 - LUIP-LIBERA UNIVERSITÀ INTERNAZIONALE POLITECNICA
Provvedimento n. 17810
L'AUTORITÀ GARANTE DELLA CONCORRENZA E DEL MERCATO
NELLA SUA ADUNANZA del 27 dicembre 2007;
SENTITO il Relatore Giorgio Guazzaloca;
VISTO il Titolo III del Decreto Legislativo 6 settembre 2005, n. 206,
recante Codice del consumo,
nella versione vigente prima dell'entrata in vigore dei Decreti
Legislativi 2 agosto 2007, n. 145 e
n. 146;
VISTO il Regolamento sulle procedure istruttorie in materia di
pubblicità ingannevole e
comparativa, di cui al D.P.R. 11 luglio 2003, n. 284;
VISTI gli atti del procedimento;
VISTA la richiesta di intervento pervenuta in data 19 gennaio 2007,
con la quale un consumatore
ha segnalato la presunta ingannevolezza di un messaggio pubblicitario
diffuso attraverso il sito
internet
www.uniluip.ch
, nella versione rilevata e stampata in data 11
gennaio 2007, volto a
promuovere l'attività di formazione universitaria offerta dalla
sedicente Libera Università
Internazionale Politecnica-LUIP di Roveredo, con sede nel Cantone
Grigioni (Svizzera),
nell'omonimo comune;
VISTA la nota pervenuta in data 14 febbraio 2007, con la quale la
Guardia di Finanza ha
comunicato che il titolare del domain name
uniluip.ch
 è I.S.F.O.A. con
sede nella Repubblica di
S.Marino;
VISTA la nota del 23 febbraio 2007 con la quale è stata inviata ad
I.S.F.O.A. la comunicazione di
avvio del procedimento ai sensi dell'art. 26, comma 3, del Decreto
Legislativo n. 205/06, su citato;
VISTI gli atti con i quali, non essendo andate a buon fine le
notifiche per posta internazionale, in
data 23 febbraio e 26 marzo 2007 è stato richiesto all'Ambasciata
d'Italia presso la Repubblica di
San Marino di voler provvedere alla notifica ad I.S.F.O.A. a mezzo
ufficiale giudiziario secondo
gli accordi internazionali vigenti;
VISTA la nota pervenuta in data 12 marzo 2007, con la quale il
Municipio di Roveredo - Cantone
Grigioni (Svizzera) ha comunicato che in quel territorio non risulta
avere sede alcuna Libera
Università Internazionale Politecnica - LUIP;
VISTA la nota pervenuta in data 2 aprile 2007, con la quale la Guardia
di Finanza ha comunicato
che dagli accertamenti esperiti è risultato che la sedicente Libera
Università Internazionale
Politecnica-LUIP non esiste nel Comune di Roveredo (Svizzera) e che il
sedicente fondatore
indicato nel messaggio nella persona del "Marchese Gianfranco
Chierici" è irreperibile in
Svizzera, perché non è registrato all'anagrafe, né a lui è riferibile
alcuna iscrizione presso la
Camera di Commercio elvetica;
VISTE le note pervenute in data 13 aprile 2007 ed in data 9 maggio
2007, con le quali
l'Ambasciata d'Italia presso la Repubblica di San Marino ha trasmesso
due relazioni dell'ufficiale
giudiziario della Repubblica di San Marino dalle quali risulta,
rispettivamente, che all'indirizzo
 indicato I.S.F.O.A. non è reperibile e che, dal controllo effettuato
presso il pubblico registro,
I.S.F.O.A. è inesistente in quello Stato;
VISTI gli accertamenti esperiti d'ufficio in data 13 dicembre 2007,
dai quali risulta che i contenuti
del sito internet
www.uniluip.ch
 non sono più accessibili, essendo
unicamente visualizzabile una
pagina sprovvista di link ipertestuali attivi;
CONSIDERATO che non è stato possibile comunicare all'operatore
pubblicitario l'avvio del
procedimento, in quanto I.S.F.O.A. è irreperibile, la Libera
Università Internazionale Politecnica-
LUIP non esiste nel Comune di Roveredo e la persona fisica indicata
nel sito non risulta
rintracciabile nel territorio della Confederazione Elvetica;
RITENUTO, pertanto, di non poter procedere;
DELIBERA
che non vi è luogo a provvedere.
Il presente provvedimento verrà comunicato al segnalante e pubblicato
nel Bollettino dell'Autorità
Garante della Concorrenza e del Mercato.
IL SEGRETARIO GENERALE
Luigi Fiorentino
p. IL PRESIDENTE
Giorgio Guazzaloca


title: Ci provo anch'io

author: Paola Testa

text:
Ci provo anch'io. Scrivono cani e porci, a volte leggo romanzi meno
avvincenti dell'elenco del telefono, però li leggo e spero di non essere
l'unica fessa, quindi si vendono. Non sono capace di inventarmi un romanzo,
cercherò di formarne uno dall'unico materiale che ho a disposizione :i
ricordi, ma non è detto che sia tutto vero, tutto capitato a me, vedrò.
Certo che per una della mia generazione e con il mio tipo di vita non è
facile : sono del  '56: niente guerra, niente dopoguerra , boom anni '60:
troppo piccola, troppo giovane anche per il '68, giusta per il '77, ma non
ero impegnata in politica, ero totalmente immersa nel mio tremendo amore,
non ero hippy, non ero yuppie, nemmeno radicale, nè maoista nè buddista e
in più ho mollato l'università per fare la contabile!
Ora che non so più cosa scrivere scrivo un pezzo del diario dell'88, già
coniugata e con figlio.
5/4/1988
Pagare IVA. andare Bavassano. Girare 25.000.000 su CARIGE.
Museo per ossa dei dinosauri.
Ho adempito (o adempiuto? Word non mi aiuta, non li segna in rosso nessuno
dei due, però non segna in rosso nemmeno Word, che sia guasto? Sbagliatto -
no, non è guasto, forse non lo segna errore perché è  il suo nome - però
sto Bill Gates, ma guarda, non segna errore neanche Bill Gates, però
Bavassano sì, e Paola? no, beh, è un grande, in effetti Bavassano come
tutti i commercialisti è proprio uno sbaglio. tutta questa parentesi è del
1998)Ho adempito, dicevo, i miei doveri di buona massaia: fatto il letto,
lavato in terra, preparato il coniglio...ora con la coscienza a posto,
posso oziare fumandomene una,.
La mia vita interiore segue fasi alterne : questa è una fase di
elettroencefalogramma piatto.
Voglio insegnare a mio figlio la tolleranza, spiegargli che molti la
scambiano per sudditanza e non la praticano per non "sminuirsi" mentre la
tolleranza, nel senso di accettazione, comprensione, simpatia è propria dei
grandi di spirito,
(continua)  (forse)


title: Ci provo anch'io

author: Alessio Quirino

text:
On 21 May 1998 20:48:53 GMT, "Paola Testa" <
tesp...@tin.it
> wrote:
>Ci provo anch'io.
Si' pero' adesso continui, o no???
Alessio


title: Ci provo anch'io

author: Ulrich Laverdure

text:
Paola Testa wrote:
> (continua)  (forse)
Ulderico spera di si', anche se forse era piu' bella l'introduzione del
diario.
C'e' anche un'altra cosa. Adesso direte che Ulderico e' nevrotico e
anche un po' fesso, pero' perche' non fare attenzione ai piccoli
particolari, tipo "non lascerai invano uno spazio prima dei segni
d'interpunzione, come virgole e doppi punti", oppure "non scriverai un
punto dopo una virgola, perche' diciamocelo francamente, che cappero ci
sta a fare un punto dopo una virgola - ti chiami cummings, per caso?".
"Ma popio perche' i particolari piccoli sono insignificanti, babbeo!"
risponderanno in coro i lettori. Ulderico non e' d'accordo. Bisogna
amare quel che si fa, quel che si scrive. E l'amore si dimostra
soprattutto nelle piccole cose. Un testo ben formattato e' un testo che
parte col piede giusto, che dimostra rispetto per se stessi (che e' il
primo passo per poter rispettare gli altri) e per il proprio lavoro, per
quanto umile.
E il lettore se non altro puo' dire "oh, che bel paesaggio di lettere".
Ulderico, che ha adempito il suo dovere di scassacosi. :)


title: Ci provo anch'io

text:
Paola Testa <
tesp...@tin.it
> scritto nell'articolo
<01bd84f9$b3b5c840$3a68d8d4@paola>...
 > (continua)  (forse)
 Continuo, un attimo, datemi tempo... devo fare il 760 e poi l'Unico 98 per
mia suocera, ma stasera continuo. Anche se veramente adesso mi avete messo
un po' in crisi : devo stare attenta agli spazi, alla punteggiatura,
insomma, non è così facile (Ulrich, hai ragione, non sono e.e.cummings.
Volevo scriverlo con il Word e mettere tutto bene, cambiare i caratteri a
seconda degli anni, ma non sono capace di postarlo; potevo attaccare il
file ma pensavo che nessuno sarebbe andato ad aprirlo- e poi tu, comunque,
hai scritto "popio" invece di proprio, aha, vai a vedere il tuo msg) (Ho
già corretto trecento virgole e punti e virgole, mi hai messo l'ansia della
punteggiatura) non posso mica deludervi!
Ciao a tutti
Paola


title: Ci provo anch'io

author: Marco Frattini

text:
On Fri, 22 May 1998 15:02:32 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>...Ulderico non e' d'accordo. Bisogna
>amare quel che si fa, quel che si scrive. E l'amore si dimostra
>soprattutto nelle piccole cose. Un testo ben formattato e' un testo che
>parte col piede giusto, che dimostra rispetto per se stessi (che e' il
>primo passo per poter rispettare gli altri) e per il proprio lavoro, per
>quanto umile.
>
>E il lettore se non altro puo' dire "oh, che bel paesaggio di lettere".
>
>Ulderico, che ha adempito il suo dovere di scassacosi. :)
Caro Ulderico, te l'ho gia' scritto, ma lo ripeto tutto maiuscolo:
BENVENUTO! :-)))))))
(ce ne fossero, di scassacosi cosi')
Marco Frattini
---
Sprechiamo la gioventu' per conquistare la ricchezza
e la ricchezza per riconquistare la gioventu'. (D.Coupland)
---


title: Ci provo anch'io

text:
Paola Testa wrote:
> insomma, non è così facile (Ulrich, hai ragione, non sono e.e.cummings.
> Volevo scriverlo con il Word e mettere tutto bene, cambiare i caratteri a
> seconda degli anni, ma non sono capace di postarlo; potevo attaccare il
> file ma pensavo che nessuno sarebbe andato ad aprirlo-
Nooo, per carita', manda solo ASCII puro, senno' poi come lo leggiamo?
Niente file word, plz. Se popio vuoi evidenziare l'anno metti un tab a
inizio riga, chenneso', una cosa cosi'.
> e poi tu, comunque,
> hai scritto "popio" invece di proprio, aha, vai a vedere il tuo msg)
"Ah Paola Testa, sei popio daaa Lazio!" (hai capito, mo'? :)
ciao
	Ulderico "me piace popio 'sto nuovo-gruppo" Laverdure


title: Ci provo anch'io

author: Des Esseintes

text:
>(continua)  (forse)
Potrebbe essere un caso, ma io ci leggo un "sacco" di ironia o forse è
sarcasmo contro una generazione che non sa che fare e non sa ciò che ha
fatto. Un caso... in quelle poche righe si leggono molte cose... forse.
DES


title: Ci provo anch'io

text:
On Fri, 22 May 1998 18:43:41 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>>potevo attaccare il file ma pensavo che nessuno sarebbe andato ad aprirlo-
>
>Nooo, per carita', manda solo ASCII puro, senno' poi come lo leggiamo?
Tra l'altro il file Word, essendo codificato in binario, sarebbe anche
automaticamente cancellato dai pazienti robottini che sorvegliano i
gruppi it.* :-)
...niente attachment in gruppi diversi da it.binari.*, ricordate?
Marco Frattini
(per rispondere togliere SPEAKNSPAM dal nome del dominio)



author: Gus-->

text:
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