text:
Ombra ha scritto:
> Secondo me hai abbondato eccessivamente coi puntini di sospensione
> (personalmente non li amo, ma sono gusti). L'atmosfera c'e', forse la
> descrizione della chiesetta andrebbe approfondita, ci avrei messo
> anche qualche altro flash su momenti della scuola, e soprattutto avrei
> tolto il commento sull'ex picchiatore,  ora architetto, cioe' questo:
> > «Non è possibile» si disse. «Ancora lui, quel bastardo! Dopo
> > trent'anni è ancora qui a rompermi le scatole!»
> Ovviamente, il tutto a titolo puramente personale.
> Ri-benvenuto:)
Sì, hai ragione, è un raccontino scritto molto in fretta stamattina tanto
per postare qualcosa di divertente e per partecipare a questo NG. Tra
l'altro è nato così: come ogni massacratore di tastiere che si rispetti ho
diversi racconti iniziati e mai finiti. Stavo appunto cercando qualcosa da
postare e mi è capitato l'inizio di quello che doveva essere un racconto
molto lungo e triste. 'Che du'palle!' mi son detto. Non avevo niente di
decente sottomano. Detto fatto ho preso il primo periodo e ho stravolto
tutto il resto. Anzi propongo un gioco: ma lo metto in un messaggio a
parte.
Intanto grazie per i commenti. Ai puntini non avevo pensato. Forse sono un
po' leziosi, in effetti.
Dan
Grazie per



title: - tantalo -

author: stirner

text:
questa mattina la discussione sulla droga mi ha reso impotente e sofferente.
mi sono reso conto, una volta di pi�, quanto siano inutili i miei gesti
creativi che leggo essi stessi come la mia droga. mi sono passate per la
mente cose, fatti, che fin dall'infanzia hanno creato in me quest'ansia di
fare, di essere, che spesso ha creato molto dolore. si lo so, sono bravo in
molte cose, ma � per via del cercare attenuazione all'angoscia che avverto
da sempre. faccio e bene ma l'angoscia rimane. come tantalo pi� mi abbasso
nel tentativo di bere alla fonte pi� questa si abbassa e devo inventare cose
sempre nuove per cercare di raggiungerla ma dentro so per certo che non
berr� mai.
stir
molto triste oggi


title: - tantalo -

author: Ary

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:veVBm.80246$1s6....@twister2.libero.it...
> questa mattina la discussione sulla droga mi ha reso impotente e
sofferente.
> mi sono reso conto, una volta di piï¿½, quanto siano inutili i miei gesti
> creativi che leggo essi stessi come la mia droga. mi sono passate per la
> mente cose, fatti, che fin dall'infanzia hanno creato in me quest'ansia di
> fare, di essere, che spesso ha creato molto dolore. si lo so, sono bravo
in
> molte cose, ma ï¿½ per via del cercare attenuazione all'angoscia che avverto
> da sempre. faccio e bene ma l'angoscia rimane. come tantalo piï¿½ mi abbasso
> nel tentativo di bere alla fonte piï¿½ questa si abbassa e devo inventare
cose
> sempre nuove per cercare di raggiungerla ma dentro so per certo che non
> berrï¿½ mai.
>
> stir
> molto triste oggi
Io invece sono sfuggita al dolore di esistere per ben 15 anni.
poi al dolore per la mancanza.
Mi hanno salvato le tecniche e pratiche yoga & affini.
Ora sono indifferente a tutto e del dolore non vi ï¿½ piï¿½ traccia.
ary rediviva
>
>


title: - tantalo -

text:
stirner ha scritto:
> questa mattina la discussione sulla droga mi ha reso impotente e sofferente.
mi dispiace, se sono stato con-causa. Non avevo intenzione
di suscitare dolore :-(
> mi sono reso conto, una volta di più, quanto siano inutili i miei gesti
> creativi che leggo essi stessi come la mia droga.
se può consolarti, ti ribadisco che non c'è nulla da
spartire tra il drogarsi e il volersi migliorare e creare
cose con cui dici di drogarti tu.
Quella non è droga, è il suo opposto. Non è una fuga, è la
strenua, a volte eroica, resistenza dell'uomo contro
qualcosa di più forte di sé. Imho è una cosa di valore in sé
stessa.
> mi sono passate per la
> mente cose, fatti, che fin dall'infanzia hanno creato in me quest'ansia di
> fare, di essere, che spesso ha creato molto dolore. si lo so, sono bravo in
> molte cose, ma è per via del cercare attenuazione all'angoscia che avverto
> da sempre. faccio e bene ma l'angoscia rimane.
Però hai fatto bene a continuare. Anzi, la resa stessa non è
che l'anticipazione della morte, una morte precoce. Quando
deponiamo le armi, siamo già un poco morti, penso.
> come tantalo più mi abbasso
> nel tentativo di bere alla fonte più questa si abbassa e devo inventare cose
> sempre nuove per cercare di raggiungerla ma dentro so per certo che non
> berrò mai.
Vero ... alla fine si perde comunque. Vorrei poter vendere
un po' della mentalità, altrettanto cupa e ineluttabile,
degli eroi norreni. Certo, avevano fede nella vita dopo la
morte. Cmq davano tantissimo valore al fatto in sé stesso di
essersi battuti valorosamente, e nn tanto alla sconfitta.
ciao
Soviet
>
> stir
> molto triste oggi
>
>


title: - tantalo -

author: Litote

text:
On 16 Ott, 09:26, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> si lo so, sono bravo in
> molte cose,
boh, io tutto questo talento non lo vedo.
Fai bene a essere triste


title: - tantalo -

author: ale sauro

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio:
(...)
> Ora sono indifferente a tutto e del dolore non vi � pi� traccia.
>
> ary rediviva
Ci sei riuscita? Io non ancora.
Personalmente sono abbastanza convinto di questo: 'non devi dimenticare'
Piacere di rileggervi
Ale tornato
-----------------------------------------------------
"Se la gente conscesse l'anarchia sarebbe anarchica cos� come � innamorata"
(L. Ferr�)


title: - tantalo -

text:
"ale sauro" <
alessandr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:IQ3Cm.81659$9f6....@twister1.libero.it...
> "Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio:
> (...)
> > Ora sono indifferente a tutto e del dolore non vi ï¿½ piï¿½ traccia.
> >
> > ary rediviva
>
>
> Ci sei riuscita? Io non ancora.
> Personalmente sono abbastanza convinto di questo: 'non devi dimenticare'
>
> Piacere di rileggervi
>
>
> Ale tornato
Per restare, spero.
ciao ary
> -----------------------------------------------------
> "Se la gente conscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosï¿½ come ï¿½
innamorata"
> (L. Ferrï¿½)
>
>


title: - tantalo -

author: punch

text:
On 15 Ott, 18:42, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
cut
> Ora sono indifferente a tutto e del dolore non vi è più traccia.
Questo sì che è tristo.
Certo, un po' di distacco aiuta. Ma l'indifferenza NO.
ciao


title: IAS Meeting

author: Krapp

text:
Allora, come è andata? Voglio racconti aulici, erotici, introspettivi,
descrittivi del megaraduno ligure. E siate creativi :)
Krapp
gray...@tin.it
La mia vecchia sign non piace all' Ai Amano
perciò lascio questo spazio aperto ad idee e
suggerimenti di chiunque voglia contribuire


title: IAS Meeting

author: gordon

text:
Krapp <
gray...@tin.it
> wrote
> Allora, come è andata? Voglio racconti aulici, erotici,
introspettivi,
> descrittivi del megaraduno ligure. E siate creativi :)
Benissimo. ;-))
> Krapp
gray...@tin.it
> La mia vecchia sign non piace all' Ai Amano
> perciò lascio questo spazio aperto ad idee e
> suggerimenti di chiunque voglia contribuire
Nooooooo!!!! Hai assimilato ... ?!?! ;-)))


title: IAS Meeting

author: Francesco

text:
On Mon, 14 Jun 1999 18:34:34 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>Allora, come è andata? Voglio racconti aulici, erotici, introspettivi,
>descrittivi del megaraduno ligure. E siate creativi :)
>
Come e' andata? Difficile a dirsi :-/
Vista dalla parte dei branzini direi molto male.
Ciao (-:Francesco


title: IAS Meeting

text:
gordon ha scritto nel messaggio <7k3car$r2m$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
>> Allora, come č andata? Voglio racconti aulici, erotici,
>introspettivi,
>> descrittivi del megaraduno ligure. E siate creativi :)
>
>Benissimo. ;-))
Azz, un racconto praticamente perfetto, che raccoglie in se il meglio dei
canoni estetici dal 1200 al 2478. Un capolavoro :)
>Nooooooo!!!! Hai assimilato ... ?!?! ;-)))
>
Noooooo, cosa dici mai. Chiedi al Fabrizio qui sotto cosa ne pensa di Hegel.
Almeno non sono piů solo ^__^
Krapp
gray...@tin.it
La mia vecchia sign non piace all' Ai Amano
perciň lascio questo spazio aperto ad idee e



title: IAS Meeting

author: Fabrizio Miletto

text:
Krapp,
 <
gray...@tin.it
> wrote in message 7k6etf$let$3...@nslave1.tin.it...
> Noooooo, cosa dici mai. Chiedi al Fabrizio qui sotto cosa ne pensa di
Hegel.
> Almeno non sono più solo ^__^
Assimilato, assimilato...
(però non sei più solo non era di E già?)
Fabrizio
P.S.: Hegel non è il filosofo,
cioè è il filosofo, ma...
lasciamo perdere!


title: IAS Meeting

text:
Fabrizio Miletto ha scritto nel messaggio <7k92lq$6jo$
1...@nslave1.tin.it
>...
>(però non sei più solo non era di E già?)
>
Bravo
>Fabrizio
>P.S.: Hegel non è il filosofo,
>cioè è il filosofo, ma...
>lasciamo perdere!
>
La signorina Hegel Tubinga IMHO è la coppia Mogol Battisti vista con gli
occhi di un Panella adolescente che pensava che mogol fosse una donna.
Krapp
gray...@tin.it
La mia vecchia sign non piace all' Ai Amano
ZX mi ha suggerito una bella sign ma devo
chiedere l'autorizzazione a ]Silvietta[


title: RUMOROSE A VENIRE

author: Giovanni Giampieri

text:
Quando il cielo si fa oscuro
su un pianeta dietro il muro
robe strane a cianuro venturo
il futuro.
Tutti quanti son dei fanti
mangia bombe e andiamo avanti
con l'aiuto dei santi
armi nuove e ridondanti.
Diamo a tutti quel che spetta
senza andare con la fretta
marziani in bicicletta
stiamo attenti alla cunetta.
(c) Giovanni Giampieri 2K


title: [OT] Premio letterario

author: MisterX

text:
Prima di segnalarlo volevo sapere se si puň fare.
Grazie
--


title: [OT] Premio letterario

author: Pastello

text:
"MisterX" <
Miste...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:8RkWi.158045$%k.29...@twister2.libero.it...
> Prima di segnalarlo volevo sapere se si può fare.
> Grazie
Specialmente se è gratuito.


title: L'UOMO DEL BAR

author: Dominique

text:
Il bar era piccolo, e pure poco illuminato, e inoltre l'insieme dello
spazio dava l'impressione di essere utilizzato male, come fosse
lasciato volutamente alla deriva, ma, nonostante una immediata
impressione di trascuratezza finanche respingente- era contrassegnato
da un'insegna metallica dal nome marinaresco e di vetustà
inenarrabile, oltretutto mal inchiavardata e come penzolante sul
cemento screpolato di un edificio sul quale si incistava anche un
elegante negozio di abbigliamento che con le sue ampie vetrine doppie
sembrava stonare quasi poi fosse un corpo estraneo male amalgamato con
ciò che lo attorniava -era molto frequentato, in alcuni giorni fin
troppo, era un continuo entrare da una porta e uscire dall'altra,
sembrava di avere a che fare con il flusso stordente tipico delle
porte girevoli dei grandi alberghi.
Vi era un continuo via vai, forse perchè era un locale pubblico
posizionato favorevolmente, anzi era quella l'unica ragione visto che
non aveva nulla di bello, era comodo raggiungerlo, si trovava lungo la
via principale - era una via pavimentata a porfido e a senso unico,
per via di una certa strettezza dei margini laterali occupati in larga
parte da marciapiedi più larghi del consueto - praticamente ce ne era
una sola, di via che si potesse considerare meritevole di tale
terminologia: solo una piazza rettangolare e quell'unica via c'erano
in quel paesotto, le altre strade erano raccordi secondari, viuzze che
finivano in punti ciechi o in slarghi privati senza sbocco, magari
davanti a mura di cinta dai quali si potevano scorgere alberi di alto
fusto, da una di queste ombreggiavano perfino i resti ormai
considerati archeologici e pronti a essere recuperati di una delle
prime imprese di materiali da costruzione mai formatesi, ormai era una
fornace in disuso, la sede era stata spostata in una zona periferica,
e adesso il comune aveva intenzione di usare quella magnifica
struttura industriale ormai obsoleta ma ancora in buono stato per
farne un centro culturale polivalente, lasciando intatti anche i forni
appositi.
Quella era praticamente la "Via" di quel paese,oltre a quella
parallela e pianeggiante che però si limitava a costeggiare il paese
dall'esterno, lambendolo, e che era l'arteria provinciale a
scorrimento veloce.di quel piccolo paese in accelerata espansione
volumetrica per la sua gradevolezza ambientale e per un evidente
progresso economico testimoniato dai continui insediamenti di
capannoni lungo una via periferica appositamente denominata senza
alcuna fantasia via dell'industria e dell'artigianato, e che era poi
la stessa sulla quale sorgeva il solito cimitero con accanto la solita
chiesa, che da pochissimo era stata ritinteggiata- con un atto di
azzardo mai osato prima- di un bel colore giallo ocra con delle
modanature color marrone scuro che meglio ne delineavano
l'architettura complessiva- che la faceva parere di maggior pregio
rispetto al vero, lì sulla curva estrema che segnava la fine del paese
e l'inizio del ponte ad arcate- puntellate periodicamente con
iniezioni di cemento e restaurate da poco perchè in erosione
progressiva e risalenti a non si sa che epoca , anche se parevano
maufatti abbastanza antichi- che segnava l'attraversamento di un fiume
che in quel punto era a circa metà strada del suo cammino.
In quel baretto si poteva entrare da due parti, aveva due entrate, e
questa era stata la fortuna dei gestori, visto che la probabilità che
entrasse qualcuno era in un certo senso doppia rispetto agli altri
esercizi commerciali similari: una delle entrate si affacciava
direttamente sul corso principale, l'altra- che era aperta su un
piccolo stanzino fumigoso e ingiallito con solo due tavolini e un
televisore di grosse dimensioni abbarbicato su un mobiletto di
truciolato che pareva traballante- l'altra dava su una piazza
rettangolare abbastanza ampia e che era l'unica piazza del paese,
quella famosa per un mercato settimanale che richiamava gente da tutto
il circondario, soprattutto dalle frazioncine collinari che
attorniavano un rivo d'acqua che tempo addietro meritava davvero la
qualifica di fiume, e che da troppo tempo passava da una secca
all'altra, biancheggiando sassoso nel suo alveo piatto e diritto.
Quella piattezza sassosa a cui si stava riducendo il corso di quel
fiumicciatolo da un po' aveva iniziato a fare gola a società di
escavazione per via della sabbia e di altro materiale da riporto,
caricavano la sabbia su dei trabiccoli e la portavano via illegalmente
durante le ore meno trafficate, quel fiume era in pieno degrado,
oltretutto in alcuni particolari punti del suo corso lineare e
appiattito, quelli più defilati, si erano venute a ricreare man mano
discariche abusive di prodotti forse pericolosi, oltre che di rottame
metallico di variegata natura, tutti trasportavano relitti e materiale
di scarto proprio lungo le sue rive scalcinate e solo quando si era
prospettato il probabile inquinamento delle acque si era deciso di
correre ai ripari per via della sollevazione dei contadini rimasti,
che temevano contaminazioni pericolose per quei loro terreni ancora
coltivati.
E i punti meno in evidenza di quel suo lineare letto contornato da
colline che in alcune ore del giorno acquistavano un'evanescente
azzurrità che amplificava lo stesso suo limitare e faceva perdere la
percezione esatta delle sue dimensioni a chi lo guardasse, risultavano
nascosti da un verdeggiare vampiresco di rovi e di arbusti
lussureggianti che impedivano la vista del suo alveo dalla strada
provinciale che correva parallela, non si scorgeva nulla da quella
strada diritta che metteva in comunicazione con la provincia. E più di
una volta ci si era potuti accorgere di incidenti mortali solo quando
autisti di mastodontici camion con rimorchio e che andavano a ritirare
dalle campagne circostanti balloni di fieno da dare agli animali dando
un'occhiata attorno dal loro posto di guida o dal loro cassone avevano
visto luccicare tra erbe altissime la ferraglia di auto accortocciate
come fossero dovute passare attraverso una mostruosa pressa , e allora
avevano avvertito la locale stazione dei carabinieri, la cui
costruzione spiccava con le sue mura color rosa antico quasi davanti
al municipio, sembrava una villa vera e propria, era la più bella
caserma dell'intero circondario.
La donna, la gerente del negozio, in quelle giornate di invasione
clientelare- per via del mercato settimanale del martedì- era in
movimento perpetuo, sempre pronta e presente, la si vedeva vorticare
anzi più esattamente scivolare da una stanzetta all'altra senza sosta,
volteggiava come se fosse in casa sua e lei se ne andasse in giro
utilizzando delle patine di feltro su dei pavimenti tirati a specchio,
scivolava sulle sue calzature raso terra, che non facevano che
evidenziare in modo perfino fastidioso il suo baricentro basso, e
l'ossatura robusta ma breve che inutilmente cercava di occultare con
golfoni oversize e gonne lunghe a metà polpaccio, di buon materiale
tessile ma senza forma, una specie di copritutto senza linee, un
tendaggio rappezzato malamente a pseudo abbigliamento e solo con un
grande e volitivo atto di immaginazione si sarebbe potuto indovinare
la conformazione del suo corpo anche se un 'estate il marito - che
quella volta era solo e tra l'altro con addosso una maglietta della
salute senza maniche come se in quel giorno torrido si fosse sentito
uno scaricatore di porto che dovesse muoversi libero a trasportare
pesi di inaudita mole, e le maniche lo impicciassero, e lei quella
volta guardandolo aveva per un istante indovinato l'oscura aderenza
tra quella borgata di monotona piattezza e l'insegna del bar con un
nome di animale marino - davanti alla sua faccia alquanto stupita si
era messo inopinatamente a decantare di punto in bianco le lodi della
venustà giovanile di quella sua moglie, facendo perfino intendere, in
modo non del tutto allusivo, le sue mirabolanti qualità di femmina che
certo era edotta dei minimi segreti dell'ars amatoria tutta,
incredibile ma vero, lui ne era testimonio e parte in causa, lo poteva
ben dire, lui.
Certo, lei era entrata per la prima volta in quel bar per puro caso,
quelli adiacenti- e più belli- quel giorno erano strapieni, e lei
voleva sedersi da qualche parte, era dunque entrata perchè accostando
quella porta a vetri delimitata da un intreccio di manufatti metallici
che parevano anodizzati, e che brillavano dorati come paccottiglia di
simil oro- facendo otticamente a pugni con l'intercapedine di cemento
scrostato entro cui l'entrata era inchiavardata malamente - aveva
scorto finalmente un tavolino libero, nell'angolo più estremo e
defilato, proprio in vicinanza di un simil divisorio strutturato a
file incrociate di quadrati del tutto simile a quelle impalcature di
finto legno che servono a infilare nelle camerette dei bambini
oggettistica e souvenir di non eccessivo formato: lei osservandolo
aveva pensato inopinatamente anche a quei graticci che servono di
solito a fare salire più agevolmente le spire rampicanti di
edere.abbellenti, forse ci aveva per un solo attimo pensato perchè in
due di questi quadrati erano stati infilate in qiualche modo- lo
spazio era del resto davvero minimo-due piantine grasse che forse
erano state scelte perchè potevano sopravvivere anche in
quell'ambiente con poca luce
E siccome sentiva la necessità di sedersi per un po' ed era stanca era
entrata in quel bar senza averlo esattamente scelto, quasi per
obbligo, e si era seduta dietro quella specie di separè, un incongruo
separè, quasi una celletta, un fortilizio metaforico in uno spazio del
resto limitato, c'era di bello solo che poteva starsene un po' lontana
dalla frenesia di quel giorno di mercato, le era sembrato infatti che
tutta la popolazione del circondario si fosse maniacalmente aggregata
tutta insieme in quello spazio, in quel paese, e tutti nello stesso
momento.
Il resto del bar era tutto un arruffio, un andare e venire, un entrare
da una porta e un uscire dall'altra, e su tutto dominava un vocio di
uomini seduti intenti e seri -come si trovassero poi in cerchi di
affiliati a società esoteriche o forse massoniche a tramare movimenti
sotterranei con un linguaggio da iniziati- uomini di aspetto più che
maturo seduti a gruppi attorno a quei pochi tavolinetti rotondi che si
indovinavano metallici sotto le frange penzolanti di certe tovagliette
fissate con dei mollettoni e dalla trama consunta, e che però davano
la mostra di essere abbastanza pulite, o forse si presentavano
consunte perchè erano sempre le solite, lavate e rilavate, lei pens
Guardando- al momento dell'ordinazione da parte di quel gruppetto di
avventori- la faccia della barista, quella prima volta si era detta,
ma come li sta trattando male, quasi maleducatamente, certo è un po'
strano, non lo dovrebbe fare, sembra quasi che le diano in qualche
modo fastidio questi gruppetti di uomini, il suo volto sembra dire che
il suo desiderio sarebbe quello di liberarsene a ogni costo, è...è
davvero respingente, ma che razza di barista è, i gestori dei posti
pubblici sono - quasi per contratto sembrano obbligati a esserlo, in
fondo è nel loro interesse, o almeno dovrebbe - gentili per
antonomasia, bah, forse è in una giornata no, la sua espressione è
quella di una donna che non ne può più, che mai le avranno fatto, lei
si era chiesta, ma così, tanto per fare, non ne era interessata più di
tanto, le sembrava solo una cosa strana, tutto qua.
E proprio per via di quella faccia rincagnata e malmostosa della
gerente, quasi a voler scoprirne l'occulta ragione di essere, lei, da
quella posizione defilata e laterale, aveva iniziato a osservare il
gruppo di uomini intenti a giocare a carte con una foga degna di
migliore causa, i loro gesti in alcuni momenti erano di uomini pronti
al combattimento, pronti a tutto, e i volti allora subivano
alterazioni imponenti, i lineamenti tirati in espressioni irose a
accompagnare imprecazioni e bestemmie, parole che perdevano un po'
della loro crudezza solo perchè venivano detto con le tonalità
strascicate e piene di erre dei dialetto tipico di quelle zone.Gli
uomini non erano giovani, lei pensò che si doveva trattare di
pensionati più giovani della media, o forse di persone in cassa
integrazione, forse erano semplicemente degli uomini con molto tempo a
disposizione, con ogni probabilità dei lavoratori in proprio che si
ritagliavano delle pause a loro piacimento.
Nel gruppetto spiccava - non lo si poteva non notare, la sua
menomazione sembrava sbattuta davanti agli occhi altrui, quasi con
baldanza, quasi un avvertimento implicito di come a ben vedere le cose
si potessero evolvere, e non ci doveva stupire, sarebbe stato da
idioti stupirsene, le cose erano così, e basta- un uomo( che poi,
alzatosi per andare a pagare la consumazione si rivelò alquanto
imponente e dal fisico dotato di una residua robustezza)che al posto
della gamba sinistra si portava dietro un moncherino tagliato al di
sopra del ginocchio, e a lei le sembrò che fosse più robusto dalla
parte destra, forse nel suo fisico si era stranamente ricreata - dopo
l'amputazione, chissà se per malattia o forse per incidente- un
riequilibrio, una sorta di compensazione a chiudere quel vuoto
artificale causato dal trauma.
Lei all'inizio lo notò perchè era seduto esattamente in obliquo
rispetto al suo sguardo, e non poteva non notarlo, si era accorta di
un vuoto, di un tessuto floscio che pendeva dal bordo della sedia su
cui si trovava, al posto della sua gamba sinistra aveva solo un
moncherino, non aveva ancora messo una protesi, forse si trattava di
cosa recente, e c'era un bastone grezzo dall'impugnatura arrotondata
appoggiata al tavolino in modo da non intralciare i movimenti suoi e
quelli altrui, e ogni tanto, anche senza alzarsi, l'uomo dal
moncherino vi si appoggiava, con tutte e due le mani, come se quel
bastone fosse un portafortuna, una sorta di amuleto da cui attingere
energia, magari se lo era intagliato lui stesso dopo l'incidente che
l'aveva reso invalido per sempre, in quelle zone aveva notato che
tanti preferivano costruirsi dei bastoni da soli, intagliandoli in
qualche ramo di quercia o di carpino, le piante autoctone di quel
territorio : quel tale aveva certo cominciato a servirsene come fosse
una leva, per cominciare a riabituarsi a gestire il suo corpo
nel'attesa di potere disporre di una vera protesi, per la protesi ci
voleva senz'altro del tempo, o forse lui non l'accettava nemmeno, e
quella era una scelta definitiva.
Ben presto però, partendo da lui, si mise a osservare i suoi compagni
di gioco, cercando di indovinare quale fosse l'uomo con cui faceva
coppia in quella partita fatta con un mazzo di carte ormai logore,
quasi bisunte, i colori erano quasi del tutto stinti, le figure
apparivano corrose dopo essere state tanto maneggiate nel tempo,
nonostante le schede fossero fatte di materiale plastificato e rigido,
le carte di quel particolare gioco erano tutte così del resto, lei
aveva potuto osservarle per un attimo quando la signora del bar aveva
portato loro il mazzo strascinandosi lenta fino a loro: la donna aveva
consegnato loro quel mazzo logoro con un gesto come di stizza, come se
le desse fastidio che uno dei suoi tavolini potesse rimanere occupato
troppo a lungo - e proprio in quel giorno di mercato in cui di solito
si guadagnava molto- per via di un passatempo da perditempo che certo
non l'avrebbe fatta guadagnare nulla, li conosceva lei quei tipi, li
conosceva bene, non consumavano pressochè nulla, se fosse stato per
lei avrebbe fatto sparire quei mazzi consunti,era suo marito che
continuava a volerli tenere, forse perchè, nei pomeriggi lunghi
d'estate, quando sua moglie se ne andava a riposare nella loro bella
casa di recente acquisto, lui- in canottiera e con un grembiule di
tela anch'esso di un bianco di bucato come se fosse un cuoco o un
macellaio che dovesse trasportare nella cella frigorifera o sul
bancone dei quarti interi di manzo- ne approfittava per mettersi a
giocare come un forsennato, e per soldi, era al gerente che piaceva
giocare e guardare giocare e anche adesso se ne stava spesso attorno,
sogguardando i giocatori da dietro le spalle, cercando di indovinare
il risultato della partita dalle carte che vedeva, sogghignando
malandrino a errori marchiani che lui certo avrebbe abilmente evitato,
lui esperto d'azzardo, e che- ogniqualvolta si accumulava una
montagnetta di monetine dalle consumazioni -se le andava subito a
giocare comprando schede di gratta e vinci nella tabaccheria che si
trovava esattamente dalla parte antistante rispetto all'entrata di
quel suo bar sulla via principale e allora se ne usciva dicendo alla
moglie "vado a fare qiella pratica che sai".e la moglie non diceva
nulla,si limitava a guardarlo un po' in tralice, continuando a
sogguardare con le pieghe delle labbra tirate all'ingiù e con uno
sguardo quasi torvo quei maledetti scaldasedie che occupavano spazi e
consumavano praticamente nulla, ogni tanto solo un calicedisecco, e
alcuni di loro neppure quello, dei poveracci dei poveracci, lei era
abituata a ben altro.
L'uomo che giocava in coppia con l'uomo del moncherino lei l'aveva già
visto di sfuggita altre volte, anzi le sembrava che potesse essere lo
stesso uomo in bicicletta a cui un giorno d'estate lungo una via
assolata aveva chiesto dove si trovasse la biblioteca del paese, e lui
aveva cercato di spiegarglielo in qualche modo, e meno male che poi
lei aveva incontrato una signora che le aveva dato delle informazioni
più esatte, certo quel tale aveva fatto finta di saperlo, magari si
era fermato solo per curiosità maschile, e quella volta intanto che
lui le stava parlando lei l'aveva osservato, e le era sembrato un uomo
ridanciano, e sfuggente, e aveva avuto il tempo anche di notare che la
sua mano appoggiata sul manubrio della bicicletta - la mano sinistra
esattamente, quel particolare le era rimasto impresso, ricordava tutto
con precisione- aveva delle macchie bianche e squamose, e dei lembi ai
bordi si sollevavano come se quel tale si fosse grattato in una sorta
di raptus fino a penetrare negli strati secondari della pelle.Ma
quando lui aveva visto che lei gli guardava la mano subito di punto in
bianco le aveva detto che sperava che avesse capito dove fosse la
biblioteca, lui se ne doveva scappare via, aveva un impegno di lavoro,
e lei allora lo aveva sogguardato ancora di più e si era messa a
pensare alla genesi di quella desquamazione, la cui vista le aveva
inopinatamente riportato alla mente i processi di muta di specie
rettilesche quasi certamente appartenenti alla medesima categoria
biologica e genetica degli alligatori, e aveva sentito dei brividi in
rutto il suo corpo, come se anche quell'uomo fosse un rettile in muta.
E adesso quello stesso uomo era seduto in diagonale davanti all'uomo
dal moncherino, era proprio quel tale il suo compagno di gioco, e era
anche l'uomo su cui sembravano concentrarsi gli sguardi e i commenti
di tutti i giocatori, lei iniziò a ascoltare,o almeno tentò di farlo,
il livello delle voci degli avventori era un brusio di sottofondo
ininterrotto, un mugugnare continuo spezzato ogni tanto senza uno
schema logico da innalzamenti improvvisi che sembravano avvenire in
una sorta di vuoto pneumatico nelle pause morte delle varie fasi di
quel gioco tradizionale di carte
L'uomo senza gamba nei momenti di massima tensione si alzava di scatto
come a voler dominare
gli altri astanti, torreggiando con il tronco e con la sua testa dalla
capigliatura folta, e solo un leggero sbilanciamento posturale dalla
parte destra mentre appoggiava le braccia sui bordi della sedia per
sopperire alla leva dell'arto mancante lo faceva singolarmente
lievitare come stesse fluttuando in mari alieni, e faceva il tutto
senza nemmeno forzare, forse era passato poco tempo, aveva ancora la
sindrome dell'arto fantasma, e lui si comportava come se tutto fosse
rimasto immutato, e il suo volto era disteso, e decontratto.
I rimandi delle voci si sovrapponevano uno sull'altro, era difficile
per lei distinguere chi parlava, quelle voci avevano tutte la medesima
intonazione che poggiava su uno strascichio lento delle lettere
finali, quegli uomini usavano spesso termini dialettali, si
soffermavano su termini tecnici, su invenzioni gergali inventate lì
per lì o magari da millenni a indicare i trucchi usati per indovinare
le mosse degli avversari, a contrassegnare l'andamento vittorioso, a
sollecitare la reazione irrazionale che avrebbe portato alla
sconfitta, del resto tutti sembravano impegnarsi davvero, e le carte
scivolavano, e le voci si sovrapponevano, e spesso le mani squamate di
quell'uomo volteggiavano a mezz'aria imperiose come per prendere
l'abbrivio prima che lui le gettasse, anzi le sbattesse sulla
tovaglietta color paglierino, ogni volta sembrava che facesse un atto
di forza, era il suo un gesto volitivo, un'azione che segnalava che
tutto era vicino alla fine, e che la partita a quel punto l'aveva
vinta lui da solo, il suo compagno non valeva nulla, e che poteva poi
valere, con quel pantolone floscio e svolazzante che solo in quei
momenti topici sembrava svelare il vuoto sottostante, il Carletto era
una nullità in tutto, era perfino un handicappato, si era messo a
svergognarlo a un certo punto, ma quell'altro non aveva neppure
risposto.
Quell'uomo non le piaceva, le pareva un uomo aggressivo, quello, un
caporione, lo intuiva, lo sapeva, chissà perchè, la sua era una
sensazione sgradevole, la copia carbone di quel disagio senza motivo,
quello del loro primo inusitato incontro, di quando - osservando
quelle sue mani dove gli strati epiteliali le erano sembrati
sottoposti a una erosione massiva di piccole scaglie morte e
luccicanti e quasi argentate, delle cellule superficiali in
esfoliazione- aveva per attimo pensato che quel signore chissà poi
perchè ma non le piaceva, era un uomo untuoso, ecco, anche se aveva un
aspetto estremamente rassicurante, al limite dell'anodino, e con un
che di felpato: certo era un padre di famiglia, certo, e pure un
grande lavoratore, lì, fermo davanti a lei,con un piede appoggiato
sull'asfalto ma già pronto a scattare per essere infilato nel pedale
di quella sua bicicletta nera perche aveva fretta, lui, lui, aveva
degli impegni improrogabili, e poi, e poi, dove era la biblioteca, ma
proprio a lui doveva andare a chiederlo, sì, sì, sapeva che da qualche
parte la biblioteca c'era, ma, insomma, che se lo facesse spiegare da
qualcun altro, lui non c'entrava, lui aveva fretta, ecco stava
arrivando una donnetta, eccola là, quella là ma come ma come non la
vedeva, era quella tutta in grigio, che chiedesse a lei, certo lo
sapeva dove era la biblioteca, quella sapeva sempre tutto.
Mentre se lo stava vedendo sfuggire davanti agli occhi  come se del
fuoco gli avesse attaccato quei suoi sandali estivi aperti su dei
piedi scalzi come se in lui si nascondesse un fratacchione non più
appartenente all'ordine, uno spretato ecco, - era sul finire
dell'estate, quella prima volta e lui indossava un paio di sandali
francescani -lei lo aveva visto, in una specie di allucinazione
ottica, o almeno se lo era immaginato- sotto una lampadina smorta in
un piccolo tinello pulitissimo e completamente asettico e odorante di
lysoformio mentre l'apparecchio televisivo era acceso e rimandava
delle vibrazioni azzurognole con l'audio al minimo, e sua
moglie( certo la moglie,una qualsiasi moglie c'era, ci doveva essere,
sulla sua mano sinistra teneva la vera ) sua moglie era andata a
riposare: sotto quella luce giallognola lui invece era lì seduto e si
grattava il dorso di quelle sue mani dall'ossatura larga, preso da
pruriti malsani a partire da lacerazioni minime e pressocchè
invisibili a occhio nudo, quel tale lì a grattarsi, a attendere il
riformarsi della pelle, per poi ritornare a rimangiarsela, un uomo con
un che di rettilesco ,anche in quel suo atteggiamento felpato, ben
presto pronto a trasformarsi in uno slancio violento da proditore
Certo la visione di quell'uomo le aveva lasciato una strana sensazione
fin da quella prima volta, ma le sue poteva darsi che fossero delle
elucubrazioni fantascientifiche si era poi autoconvinta, il pomeriggio
di quel giorno in cui si era imbattuta in lui lei era ancora sotto
l'effetto dello spettacolo di quella stessa mattina.
Aprendo la porta di casa, aveva scorto qualcosa di indefinibile a una
prima occhiata, un ammasso verdognolo e screziato che pareva fatto di
plastica, plastica schiacciata quasi in poltiglia melmosa, e che era
lì, sullo zerbino verde dell'entrata, quasi spiaccicato, un viluppo di
erbe disseccate e terra impastata trascinate dagli zoccoli estivi
usati in campagna, aveva pensato, o forse un giocattolino dalle
fattezze di animale del mezozoico, di quelli che piacciono tanto ai
bambini, e che qualcuno lascia sempre in giro, e che poi magari era
stato riportato fino sull'uscio da uno dei cani, quello a cui piaceva
azzannare animaletti vivi e anche oggetti casalinghi, quasi che
dovesse di tanto in tanto verificare la durezza e l'affilatezza dei
suoi denti da carnivoro.
Lei si era abbassata per raccoglierlo, e subito lo aveva lasciato
ricadere, quasi inorridita, no, non era di plastica, era di un
materiale scabro ma non artificioso, un qualcosa di biologicamente
vivo, un residuo organico e cellulare: era ciò che rimaneva di una
lucertola di montagna di grossa taglia, un ligon lo chiamavano nel
dialetto di quelle zone, non aveva potuto poi appurare l'esatto suo
nome scientifico quando aveva chiesto in giro che animale potesse mai
essere, e quando aveva saputo che sì certo si doveva trattare di un
ligon con qualcuno che poi aveva detto che poteva anche trattarsi di
un ramarro e non c'era motivo di spaventarsi, era innocuo, un grosso
lucertolone, lei si era rassicurata.
Da quel suo nome di ligon aveva anche pensato a un leone, i due
termini avevano la stessa radice, erano onomatopeici, e infatti la
struttura della testa di quel rettile aveva delle scalanature quasi
delle creste a incorniciarla come dei barbigli antidiluviani e remoti
che riportavano a certe specie dei primordi e anche alla criniera del
leone, mentre nel resto del corpo- seppure di taglia massiccia e più
grande- le sembrava proprio della stessa famiglia dei rettili,una
lucertola del paleolitico che fosse venuta sulla veranda di casa a
liberarsi della sua pelle nel periodo della muta: quelli che aveva
rinvenuto quella mattina sullo zerbino erano gli scarti -- dalla
consistenza di carta sgualcita - dei suoi rivestimenti cornei a
scaglie, pelle di animale pronta a rompersi sottile nelle sue mani,
pelle dalla consistenza rugosa di carta non troppo spessa ma abrasiva,
al tatt)(toccandola quando ancora non poteva sapere di che cosa si
trattasse) aveva provato freddo e repulsione, e subito aveva gettato
quel qualcosa di informe ma ancora vivo, lo aveva gettato nel
contenitore del materiale deperibile, da utilizzare come compost sotto
nell'orto, nello stesso identico riporto di terra dove la sua vicina
di casa aveva gettato pochi giorni avanti i resti ancora sanguinolenti
di ciò che restava di un topo di campagna scempiato dal suo gattone
fulvo di nome Giuseppino, che era sempre in caccia, squassato da una
fame atavica, nonostante i bocconcini che gli dava.
E nel pomeriggio di quello stesso giorno poi, guardando sul dorso di
quelle mani sconosciute le crosticine di un colore vermiglio
framezzato da un bianco opaco, e dalla forma circolare e sfrangiata,
delle simil cicatrici ancora fresche, si era messa a pensare per
analogia alla muta di quel discendente in miniatura di sottospecie
appartenenti alla stessa categoria dei dinosauri e le erano tornati
alla mente quei residui rinsecchiti, quella pelle organica e
dismessa:, e si era chiesta se anche quel tipo stesse in un suo
misterioso e repulsivo periodo di muta...E era rabbrividita, brividi
di freddo in quella calda giornata estiva...
E adesso, e adesso, a distanza di qualche tempo e ancora per un caso
fortuito, era lì, nello stesso bar dove lui stava giocando in coppia
con l'uomo dalla gamba amputata fino al ginocchio e che chinava il
capo a ogni suo rimbrotto, mentre nessun altro in quella stanza piena
di un vocio continuo sembrava fare caso a quelle sue mani chiazzate,
si vedeva che era uno di loro da tempo immemorabile, nessuno faceva
più caso a quelle sue depigmentazioni di certo antiestetiche, forse
dopotutto non era una cosa tanto strana: a pensarci bene e
razionalmente, non era niente di strano, forse si trattava di residui
di una malattia dermatologica in fase di risoluzione, forse era lei
che si metteva a elucubrare, partendo da particolari innocui, presa da
suggestioni tutte sue.
La partita intanto stava terminando, la gerente del bar per tutto il
tempo non aveva fatto altro che trotterellare instancabile da un punto
all'altro, lo aveva fatto in un modo un po' illogico- o almeno a lei
era sembrato così- non rispettava affatto l'ordine delle consumazioni.
Lo aveva capito seguendola con lo sguardo nel suo andirivieni di
volteggiatrice instancabile, la barista serviva per prima le donne, la
torma di donne che sembrava conoscere personalmente a una a una, le
salutava utilizzando dei diminutivi familiari, in quel paese tutti
sembravano avere un soprannnome, un nomignolo, un'identità falsamente
familistica, forse non si conoscevano neppure, e quei loro diminutivi
servivano come identità appicicaticce, dei post it aleatori per
evitare confusioni e per poter risalire ai rispettivi alberi
genealogici.
Quelle donne piene di sacchetti si fermavano in quel baretto prima di
immettersi nelle vie del mercato, uscendo direttamente sulla piazza
antistante il retro decadente, passando attraverso quel bugigattolo
dove c'era posto solo per due striminziti tavolini che fronteggiavano
un televisore mastodontico i cui canali venivano cambiati in
continuazione- per un lungo attimo ogni tanto sembrava che si
potessero definitivamente sintonizzare su dei cartoni animati
giapponesi lo si poteva indovinare da stridule voci infantilizzate
artificiosamente- era il gerente in persona che cambiava
compulsivamente i canali, era lui che lì sostava accasciato tra un
cliente e l'altro, tutto stravaccato e preso da stanchezze improvvise,
il giorno di mercato era il giorno peggiore, e lui era lì fin
dall'alba.
Sua moglie, la barista, serviva per prima le donne, e quando si
avvicinava al tavolo dei giocatori il suo passo per qualche strano
arcano sembrava farsi millimetrico come fosse un'antica gheisha, il
passo decelerato di qualcuno dai piedi artritici, infilati a forza in
pianelle rasoterra che però sforzavano la struttura del piede,
appiattendone le ossa di base, no, non c'era dubbio, quella donna li
serviva di malavoglia, alcune volte lei aveva avuto l'impressione che
volesse gettare loro addosso quei calici di vino, era riuscita a
trattenersi all'ultimo istante, forse non voleva far scandali, o forse
temeva le sicure convulsioni isteriche del marito in un caso del
genere,  lui  aveva sempre la mente rivolta al businesse, il
bussinesse era il bussinesse, diceva spesso, e oltre quello non c'era
nient'altro, o forse solo le donne.
Quegli uomini non avevano dato però segno di essersene accorti,
siccome frequentavano quel bar giornalmente certo avevano imparato a
conoscerla, la barista, a loro non gliene importava nulla di quel suo
atteggiamento scostante, forse l'avevano dovuta accettare come era,
una foresta selvatica, probabilmente non era nata lì, o veniva dai
monti, da uno di quei paesini abbarbicati sui bricchi, o forse era
solo da poco che si comportava in quel modo e la si poteva perdonare,
i suoi erano solo i segnali di stanchezza di chi avrebbe desiderato
che il locale si svuotasse, doveva anche mettere su il minestrone, il
marito glielo aveva gridato sgraziatamente, lui, che era quasi ora,
del resto in quel locale agli inizi della loro gestione si serviva
anche da mangiare, e tutte cose fatte a mano, loro vi erano entrati
dopo decenni passati in germania in un bar-pizzeria, se ne intendevano
di locali pubblici, e di gente, sapevano coma trattare, e servire, e
andare incontro ai gusti dei clienti e infatti tutti i loro clienti
erano sempre stati contenti del loro servizio, e se ne venivano da
tutte le parti a mangiare i loro piatti tradizionali.
Quel giorno -era la prima volta che lei era capitata in quel bar, e
solo perchè non aveva trovato da sedere in quelli vicini- era stata la
stessa barista a farglielo sapere, che loro se ne intendevano di bar e
di locali pubblici e di clienti, glielo aveva iniziato a dire quando
si era dovuta fermata presso il suo tavolo a prendere l'ordinazione,
il solito capuccino cremoso.
" buongiorno, signora, buongiorno, ha visto quanta gente, eh, oggi è
giorno di mercato, eh ma noi siamo abituati, alla gente, ormai siamo
qui da tanto, ma prima avevamo un locale in germania, cucinavamo
anche, sa , eravamo conosciuti e venivano in molti, e non solo
italiani.. eravamo a k.. conosce,, è un paese importante e grosso eh
quanto abbiamo lavorato, poi siamo dovuti ritornare qui per via della
figlia, sa ..sa, le dico questo perchè non mi sembra di averla mai
vista...lei da dove viene...no, non la conosco, non la conosco, ma da
dove viene, è di qui..non l'ho mai vista prima...ehi, vengo subito,
vengo subito, ho sentito..!"
E lei non aveva risposto, non aveva potuto rispondere, la barista se
ne era andata senza aspettare la sua risposta, la stavano chiamando
presso quel suo bancone sovraccarico di prodotti e di
merendine,dappertutto per l'intera lunghezza dei lati e anche sul
contenitore plastificato delle merendine confezionate- di fresche e
artigianali non ce ne erano-dappertutto erano appiccicati volantini
pubblicitari di ogni tipo, alcuni stampati, altri scritti a mano,
erano quasi tutti inviti comunali a qualche festa tipica, del paese o
della provincia, un affastellamento caotico che affaticava lo sguardo
che per caso vi si fosse posato, certo con un po' di buona volontà
alla fine ci si fissava su uno di quei volantini, ce ne era in
particolare che spiccava su tutti, uno scritto con dei caratteri più
in rilievo, e scuri, quello che invitava a una gara speciale che
prevedeva un fucile come premio in due sezioni distinte di gare: lei,
appena entrata, ne era rimasta colpita, aveva iniziato a dargli una
scorsa perchè spiccava sugli altri  per via dei suoi caratteri
tipografici marcati, e aveva deciso poi di dargli non si sa mai una
seconda controllata quando sarebbe dovuta tornare al bancone per
pagare.
Siccome le sembrava di essersene rimasta lì fin troppo si era messa a
cercare i soldi della sua consumazione, in quel momentsembrava che
quegli uomini stessero per iniziare un'altra partita, l'uomo con
l'arto amputato si era riseduto all'identico posto di prima, dopo
essersene andato per un po' in giro, forse per sgranchirsi e non
anchilosare troppo l'arto già debole e sofferente. Quello di lui le
era sembrato un circolo vizioso, una specie di gioco dell'oca, un
aborto di movimento più che un vero e proprio movimento, l'uomo si era
limitato infatti a andarsene fin sulla soglia di quell'altro stanzino,
quello striminzito, quello che serviva da passaggio e da ripostiglio e
da superficie di disbrigo: lì le pareti avevano l'aspetto più
scrostato, e tutto fumigava perchè lateralmente ci si poteva immettere
in uno spazio ancora più piccolo, quel buchetto che la barista osava
chiamare cucina, in realtà un cucinino da gioco delle bambole e dalla
metratura a malapena sufficiente per una specie di fornello a due
fuochi, con dei ripiani per il disbrigo corrente di piccole faccende
definibili come domestiche.
Era in quello spazio claustrofico e senza finestre( non c'erano
neppure aperture che permettessero la fuoriuscita dei fumi della
cottura ) che marito e moglie mangiavano a turno, visto che
praticamente il bar non aveva orari di chiusura, la loro era una
corvee vera e propria non essendoci ricambi, e chi per un attimo si
affacciava in quello spazio provava il desiderio di ritornare subito
indietro nell'altra stanza dove c'era il bancone, oppure di uscirsene
sulla piazza a respirare, tutto era così stretto e fumigante, una
specie di antro.
A quel punto, quando l'uomo menomato si era riseduto di nuovo- e lo
aveva fatto con una specie di tonfo, quella volta non aveva calcolato
bene la distanza dal ripiano della sedia - c'era stato una specie di
scalpiccio, e uno spostamento di sedie, e tutti si erano riseduti,
ognuno nell'identica posizione di poco prima, e le coppie dei
giocatori erano rimaste immutate, come se tutto seguisse le modalità
di un rito ripetuto fino all'ossessione, perfino le parole e gli
atteggiamenti parevano seguire un medesimo usurato copione, solo i
partecipanti non se ne accorgevano.
" ehilà, ehi la, dico a te, sì a te, a te, Carletto, ueilà, stavolta
gioca meglio, se no non gioco più con te, non vali nulla, proprio
nulla, sì...ahh ahh...lo sapete tutti, ve ne siete accorti, che quello
non vale nulla, niente sa fare, lo sapete tutti no, è inutile che ve
lo dica, no, non è certo come me il Carletto, neanche alle carte
vince, vince solo quando gioca con me..."
Era l'uomo sofferente di chissà quale alterazione dermatologica,
l'uomo dal viscidume rettilesco perfino in quel suo sorriso falso e un
po'storto che inframmezzava sornione qua e là, mentre con un certo suo
sguardo di sbieco che girava su tutti gli avventori senza fermarsi mai
su qualcuno in particolare- un suo sguardo freddo e come di disprezzo-
c'era un barbaglio crudele, una invertebrata lucetta maligna, e lei -
lì in quel suo angolino defilato che le permetteva solamente una
visione non diretta secondo un'immaginaria linea diagonale che
ambiguamente veniva a unirli casualmente - anche lei lo intercettava
quel suo sguardo trafiggente e nel contempo sfuggente, sembrava che a
quell'uomo non gli piacesse guardare direttamente negli occhi i suoi
interlocutori, come certe categorie di animali pronti a aggredire se
vengono fissati.
Sia pure obliquamente, un residuo, una scoria di quei suoi sguardi
circolari andavano a colpirla spesso, come se gli sguardi e le parole
di quell'uomo fossero in realtà indirizzati specificatamente a lei
sola, che non lo conosceva neppure, anche se per ventura si era
imbattuta in quel tale per via di quella domanda su dove fosse ubicata
la biblioteca, aveva dovuto pur rivolgerla a qualcuno, e in quel
momento su quella via periferica stava passando proprio quell'uomo,
con quella sua bicicletta di antiquato modello e tinteggiata di un
nero che la faceva parere fin elegante e lei allora non aveva potuto
non fissare il dorso biancastro e eroso di quelle sue mani che si
appoggiavano con forza sui manubri, quasi artigliandoli.
" Ehi, ehilà, hai capito o no che stavolta devi stare più attento,
questa è la bella, l'ultima partita, non voglio mica rischiare di
perdere, non mi va, io vinco sempre, sempre, con le donne poi.. non
parliamene ..ehila, questa ve la devo raccontare subito.. è
troppo...ah, ah,  è troppo... ve la devo dire subito...non posso
aspettare.no
..
Ve la ricordate quella che ogni tanto veniva qui, sì...quella...quel
morone che se ne stava sempre lì. lì in quell'angolino. Quello in
fondo, dietro quel divisorio o come si chiama quella specie di separè
insomma lì, dove adesso c'è quella signora.....buon giorno, buon
giorno, signora, è nuova qui...non l'abbiamo mai vista ma lei non è di
queste parti, è la prima volta che capita qui buongiorno eh..
insomma dai, sapete di chi parlo, quel morone là che non parlava con
nessuno e che diceva buongiorno solo alla giovanna, e nessuno la
conosceva..
Ah, certo...mi pare che la ricordate benissimo, non fate finta di non
capire...ne avevamo anche parlato un paio di volte..
Sì, ebbene, sapete...qualche giorno fa... insomma sì, sì, me la sono
fatta..e
insomma lo so, lo so che pare strano ma dovete crederci.. è stato
così...ma . Me la sono fatta, era appena uscita da qui e l'ho vista
che se ne stava andando al deposito degli autobus, lì, sul piazzale
della vecchia stazioncina in disuso, sapete mi ha detto che abita in
provincia da poco ..insomma io stavo andando al bar della stazione,
dell'ex-stazione, avrei dovuto partecipare a una gara di carte, in
palio c'era un bel cesto di salumi..ma quando l'ho vista... ho
cambiato idea..
Mi sembrava incerta... titubante..mi sono offerto di darle un
passaggio, sapevo che il primo bus ci sarebbe stato solo dopo un'ora,
e lei mi sembrava avere una certa fretta, mi è venuto in mente appena
l'ho vista, che avrei potuto tentare insomma,dai, su, era da tanto che
ci pensavo su, e mi sono fatto avanti..., quel morone mi aveva sempre
attizzato, e anche voi- me l'avete detto più di una volta,che anche
voi ve la sareste fatta volentieri, dai, su, , ne avevamo fin parlato
un giorno...Sì, certo, sembrava un tipo sulle sue, si dava delle
arie...quella ... oh, delle arie : ma io non ci ho mai creduto a
quelle sue arie..., e sapevo....
E infatti...quel giorno lì, avevo appena portato a casa mia moglie
dopo che ero andata a prenderla alla fine del turno del suo lavoro, e
lei mi aveva lasciato  per sbaglio sul sedile posteriore della
macchina un pacchetto pieno di confezioni di calze nere di marca e di
qualche altro gadget...
sapete no, dei prodotti della fabbrica x dove lavora..doni che si
fanno ai dipendenti così ogni tanto ,e che lei si è dimenticata e
allora mi è venuto in mente che avrei potuto offrirli al morone..e,
e ..mi sono buttato.
sì, all'inizio...uhm..insomma non aveva l'aria di voler intendere che
cosa volevo...ma poi.. l'ho incartata un po' su, ci so fare lo sapete,
e alla fine ho preso una scorciatoia...le ho detto che era solo per
farle vedere dei bei paesaggi prima di riaccompagnarla a casa sua  lei
avrebbe voluto scendere e aveva messo la mano sulla maniglia.. l'ho
portata in una zona un po'isolata, non c'era nessuno in giro..
l'ultima casa isolata l'avevamo passata da un pezzo.. eravamo arrivati
quasi in cima.. avete capito, no...e lei non conosceva quella zona,
sapete no, sopra la provinciale, sul tragitto vecchio di una
volta...quello che seguiva la linea parallela del trenino che
costeggiava il fiume
quel giorno mi piaceva troppo, aveva su una gonna rossa, una bella
gonna rossa che le strusciava sulle cosce...ho cominciato a dirle che
era un bel morone con quei suoi capelli neri .. e quella bella gonna
rossa... ho fermato la macchina anche se lei non voleva e si guardava
intorno spaurita.. e poi.. le ho messo le mani sulle cosce e lei me le
ha tolte, mi ha graffiato tutto sul dorso...le ha spostate, le
spostava e io continuavo a rimettergliele e ogni volta cercava di
spostarle e usava anche le unghie ,non voleva ...poi alla fine è
scesa...accipicchia, tutti quei graffi mi stavano facendo infuriare, e
glielo ho fatto capire, ah...sempre lì a cercare di graffiarmi quella
cagnetta, ma poi..
Ma poi  io ho tolto dal portabagagli una specie di materassino,
piccolo, un materassino da lettino singolo, era quello per gli ospiti
che tenevamo in casa  Mia moglie mi aveva detto che ormai era
inusabile e che avrei dovuto gettarlo nella discarica, e invece quel
giorno mi è servito.eccome quasi quasi non lo voglio più gettare spero
che mia moglie non se ne accorga che è ancora nel mio bagagliaio, ma
forse lo butterò via stasera sapete domani  dobbiamo andare a fare
spesa grande e non vorrei che mia moglie se ne accorgesse ... .. ho
steso il materassino e me la sono trascinata giù e poi me la sono
tenuta vicina...sapete, le ho raccontate tante cose...e poi l'ho
convinta..e abbiamo fatto l'amore acquattati sotto dei cespugli, su
quel materassino sfondato un rottame...ma è servito lo stesso, ah..se
è servito..intorno c'era come una radura, lei si è voluta però tenere
su la sua gonna rossa...del resto era nuda...uhhmm che donna, che
donna!,
Alla fine ci siamo messi a ridere...lei però non aveva detto nemmeno
una parola prima, solo graffi e mugugni, ma intanto non c'era proprio
nessuno lì attorno, e chi la sentiva  mai.. ma anche lei quando tutto
è finito si è messa a ridere:ci siamo accorti che per tutto quel tempo
una grossa mucca se ne era stata lì, vicinissima a dove eravamo noi,
come se ci volesse guardare, non c'era nessuno in giro, tranne quella
vacca.. . Era un posto che andava bene per noi, non c'era nessuno da
quelle parti..solo noi e quella mucca..
e adesso adesso .. ricordatevi quello che vi ho detto, il morone si
può fare, si può fare, eccome se si può.. voi dicevate di no, ehh io
l'ho fatta .. le ho dato quelle calze nere, vorrei che le mettesse su,
glielo dirò se la rivedrò mi piacerebbe vederla con le calze nere
regalate a mia moglie dai capi della fabbrica..sapete a lei le ho
detto che le buttate per errore in discarica, mi sono confuso e ho
preso su tutto.. e lei ci ha creduto..in fondo si accontenta di
poco..chi l'avrebbe mai detto.. la vacca...la vacca uhmm le vacche
quel giorno.."
Tutti gli uomini attorno- si era avvicinato nel frattempo anche il
gestore, i cartoni animati giapponesi erano terminati, non c'era più
niente di interessante alla televisione, le sue giocate alla
tabaccheria non gli avevano fruttato niente, e il pranzo non era
ancora pronto, e a lui quegli argomenti interessavano, eccome, e
allora se ne era venuto anche lui nello stanzone principale -si erano
messi a ridere, dopo avere ascoltato e essere intervenuti a spezzare
le parole di quell'uomo con ululati, delle specie di uhmmuhmm, delle
grida smozzicate di giubilo come se fossero davanti a un ring virtuale
dove si stava svolgendo una lotta animalesca,forse una gara di galli,
uhmmuhmm come se stessero leccando qualcosa di gustoso
Durante il discorso si erano dati anche delle pacche sulle spalle,
sembravano su di giri, elettrizzati da certe immagini lubriche, certo
si stavano immaginando la donna tutta nuda con solo addosso quella
stessa gonna rossa con cui l'avevano vista spesso andare in giro, quel
morone che vedevano in quei loro pensieri con sul petto nudo e bianco
entrambe le mani del loro compagno di gioco, che lei aveva graffiato e
graffiato...e poi, e poi, tutti e due sul materassino da buttare,
stesi sotto lo sguardo impassibile della mucca, forse se quei due si
fossero accorti subito di quella presenza se ne sarebbero andati a
gambe levate: ma invece no, no erano impegnati loro..che vacca.. che
vacca.. quel morone eh,chi l'avrebbe detto, sempre lì, dietro il
divisorio, stretta in quell'angolino con poca luce e tutta pensierosa,
che non dava confidenza a nessuno..ah le donne, che porche, erano
veramente tutte uguali, tutte
uguali.si
 sapeva del resto, loro lo
sapevano da tempo che non ci si poteva fidare di nessuna di loro..
tutte porche, tutte, bastava poco, in giro dicevano che perfino la
tabaccaia, la figlia della tabaccaia, quel donnone la dava via,chi
l'avrebbe mai detto... tutte , bastava prenderle con le buone, dar
loro un contentino, ahh ahh, se quella si fosse ripresentata..ah
avrebbero saputo cosa fare.. era da un po' che non la si vedeva,
l'avrebbero guardata in un altro modo....certo che perfino la figlia
della tabaccaia uhmmm quella poi..questa poi...ma il mondo come è mai
fatto... ma certo era come diceva il Mario, lui era un uomo che non
mentiva.. e con le donne ci sapeva a fare, e sapeva quel diceva, quel
che diceva era la verità. E le donne le donne ci stavano tutte.
Mentre si avvicinava al bancone per pagare, cercò di circumnavigare
alla larga  la superficie dove era impiantato il tavolino dei
giocatori, ma , proprio perchè le era venuta addosso una fretta
incontrollabile - era rimasta in quel bar davvero troppo, e poi, con
tutte quelle specie di chiacchierume  crudo che si era dovuta sorbire
in sovrappiù come degna conclusione di quella mattinata stancante si
stava sentendo addosso dei segni inconfondibili, il prodromo di un
attacco di claustrofobia, cosa che certo avrebbe dovuto aspettarsi in
un ambiente di quella tipologia- quasi inciampò nel bastone intagliato
dell'uomo  dal moncherino, che sporgeva troppo verso l'esterno,
appoggiato malamente sul bordo.
Il viso le si era arrossato, e si sentiva ardere, in fretta e furia e
senza rispondere ai saluti di quei tali" ehi, arrivederci, signora,
verrà ancora,venga venga,  noi speriamo di rivederla, buongiorno, ehh"
andò a pagare, e poi chiese alla barista- che di nuovo le stava
chiedendo dove venisse, perchè lei era sicura che lei lì non c'era mai
stata e lei era molto fisiognomica, sa, con il lavoro che faceva- se
poteva farle ricopiare sul suo blocchetto quel volantino scritto in
caratteri più appariscenti degli altri, le interessava, stava facendo
delle ricerche antropologiche e storiche su quella zona in
particolare, e allora la barista le disse di prenderlo pure e di
portarselo a casa, se le interessava, tanto lei ne aveva un mucchio.
Quella sera- mentre stava facendo delle ricerche su  delle specie di
animali  che si stavano estinguendo in quei territori che pure
parevano faunisticamente integri- cercando una penna per appuntarsi
alcune definizioni scientifiche per lei nuove, trovò quel volantino ,
e si mise a leggerlo, magari poteva servirle per quella documentazione
progressiva che si sarebbe dovuta basare su reperti e articoli di
qualsiasi origine, più erano diversi, più le sarebbero serviti per
andare in fondo alla ricerca che si era prefissa.
E lesse: per il giorno xxx del mese y nella località Z si indice la
gara di tiro al Cinghiale corrente ( e questi caratteri erano stampati
in grassetto e a caratteri cubitali) , per la categoria a CANNA LISCIA
il premio al primo classificato sarà una CARABINa, per la categoria
FUCILI a CANNA RIGATA il premio al primo classificato sarà un fucile"
Letto il biglietto, appallottolò il volantino, e lo schiacciò poi
sotto i piedi nevroticamente, e prima di andarsene a letto le si venne
a formare nella mente stanca un accostamento analogico, che le sembrò-
a una razionalizzazione meno oscura e fatta a mente chiara il mattino
dopo-i l frutto residuale di un pensiero non tanto inconscio poi, una
specie di ibridazione non solo concettuale, un venire a galla di un
pensiero verminoso e non tanto pregrino: ricordò che in america - e
se ne era parlato su  parecchi giornali digitalizzati- era in voga un
giochino che aveva avuto parecchio successo: previo abbonamento
telematico a pagamento, si poteva partecipare on-line a una gara -
naturalmente con armi virtuali- che metteva nel mirino un'immagine di
femmina che correva a perdifiato totalmente nuda in un bosco, lei
sapeva che doveva correre, correre come una dannata, correre per
salvarsi, come fosse un oggetto di gomma  vincibile in un baraccone da
luna-park, una bambolina meccanica a cui sparacchiare in un tiro a
segno, un piccolo e lucente pesciolino rosso da mettere in una boccia
di vetro dopo essere stato preso all'amo.


title: Zoe, un prologo

author: buttercup

text:
ecco, non vi lascio scritti da un po'. ora ci provo
Prologo
Zoe
Stava lì, fermo davanti al bancone come se all'improvviso tutt'intorno ci
fossero solo immensi dirupi e squarci della crosta terrestre, un vuoto
ridondante di eco. Leg lo guardava sbirciando da dietro la prima fila di
bicchieri disposti a testa in giù a sgocciolare, mentre si indaffarava a
fingere di essere molto occupato con misteriose bottiglie da riordinare
sotto al lavandino.
"Dammi il mio tè", avrebbe dovuto dirlo già da qualche minuto, e poi sarebbe
andato a sedersi in giardino, sotto l’albero di magnolia. Ma la parola gli è
morta in bocca, una foglia secca e accartocciata che impasta la lingua. Tre
anni che il vecchio Atom pronunciava sempre la stessa battuta. Qualche volta
ci infilava anche un "Buon giorno", o un "Amigo", o tutt'e due insieme, se
era di voglia. Da quando aveva smesso di correre dietro a bottiglie
scintillanti di alcool, odorose di vino e malvasia, spumeggianti di schiuma
al doppio malto. Leg fa il suo mestiere. Versa nel bicchiere tè o vodka con
la stessa aria distratta, lo stesso desiderio di essere altrove. Atom invece
non si sentiva così leggero. Quella parola, tè, ancora gli si attaccava al
palato, a volte, a fargli pensare a quanta sete si può avere nel deserto, a
quante casse di birra ci vorrebbero per prosciugarla tutta. "L'ultimo
bicchiere l'ho vuotato da un pezzo". Ci era stato costretto, e non sarebbe
tornato indietro nemmeno se gli avessero annunciato l'avvento del Signore,
nemmeno se lei fosse tornata. Ma adesso, vacillava. Zoe era tornata.
I primi tempi, subito dopo l'abbandono, Atom non esisteva. Gli s'era
scatenata una bufera, dentro, e continuavi a raccogliere cocci, ogni volta
che passava; era tutto in disfacimento. Non vedeva più niente intorno a sé.
Sapere che sarebbe morto non lo aiutava a schiarirsi la mente. Avrebbe
passato gli ultimi anni della sua vita, fossero stati anche cinquanta,
annebbiato, come uno che si fosse perso al Polo Nord, e nessuno avrebbe
potuto più riportarlo indietro. Finché un giudice benpensante decise che la
sua condotta di ubriacone recidivo era pericolosa per il piccolo Abramo,
figlio di primo letto di soli otto anni. Abramo usciva da scuola ogni volta
con un quaderno pieno di storie e più ne inventava sul padre più il padre si
divertiva a impersonarle, come fossero copioni fatti apposta per mandarlo in
scena. Nella nebbia, quel sorriso sdentato era l'unica cosa luminosa. Era il
suo paracadute e decise di indossarlo. Si chiuse in un centro di
disintossicazione, si fece rimettere insieme i pezzi, si dimenticò persino
quella chioma bionda che ora rifletteva il sole di marzo sotto l'albero di
magnolia. Si dimenticò d'averla tanto aspettata e si diede a vizi meno
lussuosi. Come il tè da Leg, o l'amore con Betsy.
Betsy l'aveva incontrata quasi subito. Una chiacchiera o un sorriso, lei non
se li faceva pagare. Così, nel momento peggiore, quando le poche monete che
aveva finivano tutte sul bancone di Leg, lei era lì, a terminare le sue
esclamazioni lasciate monche da una gola strozzata nel whyskie. Lei non lo
evitava. Era una delle poche, oltre la sua ex-moglie, che, santa donna,
doveva pur crescere un figlio, e ci volevano soldi. Ma Betsy non lo evitò
nemmeno quando Atom le piantò dieci dollari in mano con un occhio spavaldo,
l'altro pieno di lacrime. "Continuiamo la conversazione", diceva, e andavano
a rintanarsi nel retrobottega. Una volta si fece pietrificare dal sesso,
come ora dallo spavento, e se ne stette immobile per qualche secondo,
stupito da quanta emozione potesse scorrere ancora in quel corpo
sieropositivo. “Non ti fermare”, gli ordinò Betsy, e lui continuò
boccheggiando e pensando che poi sarebbe morto, e allora era meglio farlo
tra le braccia di lei, che non gli facevano pesare la vita. “Ma tu non hai
paura?” “Di cosa?” “Del mio male”. Betsy s’era fatta grandi risate, quella
volta, e ad Atom sembrava che risuonassero spavalde come un vaffanculo che
la gente per bene, fuori dal retrobottega, non se lo poteva permettere. Lei
aveva ragione: di cosa avrebbe dovuto aver paura una donna dopo avere
attraversato mezzo Texas a piedi quella volta che il suo uomo le aveva
fregato tutti i soldi per rifarsi l’anima in Messico, che teneva testa ogni
giorno alla lobby dei magnaccia di Chicago evitando di disperdere il suo
patrimonio in mazzette, che aveva sputato fuori tre figli uno più roseo dell
’altro per vederseli togliere di mano in pochi giorni dal suo cliente
preferito, Sir William Churchtone, giudice di primo grado. Se la figurava
ridere a quel modo mentre metteva piede all’aeroporto di New Mexico, tirando
per le maniche sbrindellate i tre marmocchi rosa.
“Betsy, adesso dove sei?” Si sentì come un eretico, all’improvviso. Fuori,
sotto una luce abbagliante – o forse erano i suoi occhi a essere
abbagliati – c’era Zoe/Chioma bionda, spalle spigolose e morbide come
sempre, vestiti leggeri anche d’inverno, che non avresti mai detto che il
tempo passa e le stagioni si susseguono, a stare al suo fianco. Fuori, sotto
l’albero di magnolie. Il tempo era passato, e ora, all’improvviso, con il
vento alto e le nuvole leggere a nascondere momentaneamente il sole,
sembrava scuro e minaccioso, una fotografia della morte, con una bella donna
troppo ossuta e pallida, sotto il grande albero, scosso dai tremiti della
costernazione. Sotto quei rami piegati da ere geologiche ideali, Atom aveva
passato i giorni a immaginarsela, questa morte, e da quella prospettiva,
essa era l’entrata del bar di Leg, la penombra che sbucava subito dopo il
primo passo nell’uscio, lo scintillio invitante dei liquori dietro il
bancone. Era la risata lontana di Betsy che risuonava dall’oscurità come un
monito ai suoi pensieri impauriti. E aveva sbagliato prospettiva. Gli era
mancato un pezzo della fotografia, un frammento strappato troppo presto
dalla sua vita perché potesse capire che quello era il motivo per cui tutto
si era sfasciato. Una donna troppo pallida, malata.
“Mi ha scritto ieri. Dice se vogliamo andarla a trovare. Io devo combattere
coi fornitori e tenere pulito il locale, non mi fido a lasciarlo in mano a
Tom, ma tu, se vuoi, ti do l’indirizzo. Dice che sta bene.”
“Chi?”
Leg rovesciò un bicchiere asciutto e versò il tè: “Betsy, a chi pensavi?”.
(segue, non subito)
commenti, critiche e sfracellamenti sono graditi
ciao a tutti
but


title: Eccomi qua

author: Mela

text:
Eh, si', le vacanze finiscono sempre troppo in fretta. Salute a Voi,
popolo di Ias. Un benvenuto ai nuovi e un abbraccio ai vecchi (ma non
nel senso dell'eta').
E subito, innanzitutto, auguri al Frat bipadre, al piccolo Simone e
alla mamma.
E poi, auguri a Ombretta per il compleanno.
E poi Alessio, dimmi perche' quando clicco sui link "Autori",
"Poesie", "Racconti" e "Links" del sito mi si apre una pagina in
danese che dice di non trovare la Url richiesta. Dimmi subito che
devo fare (io uso Internet Explorer) o mi suicido in diretta.
E poi, e' vero che siamo dilettanti (siamo tutti d'accordo che e'
solo un fatto temporaneo?), ma perche' doverlo per forza rimarcare?
E poi Ulderico, io non snobbo, anzi ho pensato tanto a tutti voi
durante le vacanze (belle, tutto bene, e voi?). Ma devo pure dire che
non ho ancora deciso se venire all'Anagnina per la gita fuoriporta.
Un po' per timidezza, un po' per qualcos'altro che ancora non ho
capito bene.
E poi, chissa' perche' quando ho scaricato i messaggi, la prima volta
sono apparsi tutti (credo) e al secondo collegamento una parte e'
completamente sparita. Tanto che ho perso pure il peso del pupo di
Frat!
Ma intanto, avevo notato che ben pochi erano i racconti e le poesie.
Che e' successo, abbiamo smesso la nostra attivita' di scrittori,
seppur dilettanti?
E comunque, mi siete mancati.
Mela


title: Eccomi qua

author: Alessio Quirino

text:
On 3 Sep 1998 15:30:21 GMT, "Mela" <
mgi...@tin.it
> wrote:
Bentornata!
>E poi Alessio, dimmi perche' quando clicco sui link "Autori",
>"Poesie", "Racconti" e "Links" del sito mi si apre una pagina in
>danese che dice di non trovare la Url richiesta. Dimmi subito che
>devo fare (io uso Internet Explorer) o mi suicido in diretta.
>E poi, e' vero che siamo dilettanti (siamo tutti d'accordo che e'
>solo un fatto temporaneo?), ma perche' doverlo per forza rimarcare?
Non funziona??? Strano gli altri non mi sembra abbiano problemi... l'
unico bug di questo tipo e' il seguente (verra' eliminato al piu'
presto...): nei links in fondo alle poesie (tutte le poesie), ho fatto
un errore di digitazione, e non puoi raggiungere la pagina con l'
indice completo delle poesie. Per il resto funziona tutto a dovere,
per quel che ne so...
Ciao,
Alessio
-------------------------
A wanderer, I make a prayer of dust. (Adonis)


title: Eccomi qua

text:
Vabbe', mi suicido. Se non mi spiegate come eliminare l'inconveniente
mi avrete sulla coscienza.
Mela


title: Eccomi qua

text:
On 3 Sep 1998 20:02:51 GMT, "Mela" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Vabbe', mi suicido. Se non mi spiegate come eliminare l'inconveniente
>mi avrete sulla coscienza.
Mela,
non potresti quotare?
Vado a naso e credo tu ti riferisca al sito... le possibilita' sono
due:
1) Scaricare Netscape (la versione 3.01 puo' bastare). lo trovi su
http://www.netscape.com
2) Digitare gli indirizzi a mano.
Speriamo bene...



title: Eccomi qua

text:
Grazie Alessio, credo di aver risolto.
Mela


title: Eccomi qua

author: Filo Sganga

text:
Mela scribbe:
>
>Ma intanto, avevo notato che ben pochi erano i racconti e le poesie.
>Che e' successo, abbiamo smesso la nostra attivita' di scrittori,
>seppur dilettanti?
La callara ferragostiva non facilitava per niente lo scorrere agile
del polpastrello in estro creativo.
E l'assenza di quasi tutti i lettori ne avrebbe anche reso vana
la sudata fatica.
Bentornata!
- Filo
===================================================
'Settembre e' il mese del ripensamento'.


title: Eccomi qua

author: Marco Frattini

text:
On 3 Sep 1998 15:30:21 GMT, "Mela" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>E subito, innanzitutto, auguri al Frat bipadre, al piccolo Simone e
>alla mamma.
Thanx, thanx a nome di ambetre!
>E poi Alessio, dimmi perche' quando clicco sui link "Autori",
>"Poesie", "Racconti" e "Links" del sito mi si apre una pagina in
>danese che dice di non trovare la Url richiesta. Dimmi subito che
>devo fare (io uso Internet Explorer) o mi suicido in diretta.
Hai controllato che non siano le vecchie pagine, ancora nella tua
cache? Devi settare la cache in modo da ricaricare la pagine se sono
piu' recenti di quelle in memoria. Nella versione 3 di Explorer
(l'ultima funzionante, anche se trattandosi di programma Microsoft,
questo termine deve essere inteso in senso molto lato) si faceva:
Visualizza - Opzioni - Avanzate - (File temporanei) Impostazioni -
(controlla le pagine) All'apertura della pagina
>Un po' per timidezza, un po' per qualcos'altro che ancora non ho
>capito bene.
Credo l'abbia capito Giulia ("La guastafeste").
>E poi, chissa' perche' quando ho scaricato i messaggi, la prima volta
>sono apparsi tutti (credo) e al secondo collegamento una parte e'
>completamente sparita.
Questo lo ignoro.
> Tanto che ho perso pure il peso del pupo di Frat!
4520 grammi di voce allo stato brado :-)
>Ma intanto, avevo notato che ben pochi erano i racconti e le poesie.
>Che e' successo, abbiamo smesso la nostra attivita' di scrittori,
>seppur dilettanti?
Oppure siamo stati in ferie, oppure abbiamo avuto un pupetto nuovo?
Comunque, qualcosa son riuscito a postare, oltre a qualche puntata di
"E vissero tutti felici e contenti"; per esempio, ad Alessio e'
piaciuta molto la mia favoletta "La casetta ai margini del bosco".
>E comunque, mi siete mancati.
Anche tu ci sei mancata.
frat che-mo'-prepara-la-valigia-e-parte-per-Ariccia
---
"E chi non beve con me, peste lo colga" (Lucrezia Borgia)
---


title: Storie raccontate a mano: Sedani

author: Alice Avallone

text:
Passepartout è - ad oggi - l'unico festival letterario presente nel panorama
italiano, interamente ideato, realizzato e gestito da una biblioteca
pubblica. Da quest'anno parallelamente nasce Dappertout, una kermesse
giovane che seguirà la rassegna ufficiale su un binario parallelo, molto più
ironico e meno formale. Inizia fin da ora con una lunga anteprima affidata
ad un evento di narrazione collettiva che prende il nome di Sedani, Storie
Raccontate a Mano.
L'idea è di giocare alla realizzazione di un libro, dalla ideazione alla
distribuzione. Sono disponibili on line all'indirizzo
www.dappertout.it/sedani.html
 le istruzioni e gli incipit pensati sia da
nuove voci (tra cui Giulia Blasi e Luca Ricci), sia da consolidati autori
(tra cui Marco Drago e Giulio Mozzi), sia dal grande giocoliere di parole
Alessandro Bergonzoni. Sedani propone inoltre un gioco nel gioco, chiedendo
ai suoi lettori di risolvere un enigma letterario: chi si cela dietro la
tragicomica figura di Kurt Randazzo?
Il tema è il gioco, e Sedani sfrutterà la polisemia del termine per
declinarne i significati in modo articolato e originale: dal gioco di potere
di Manila Benedetto al gioco della storia di Nicola Lagioia, passando dai
giochi tra bambini di Matteo De Simone. Ogni partecipante avrà la
possibilità di scegliere tra ventidue inizi inediti di storie che, una volta
concluse, non dovranno superare le 2000 battute. Tutti i racconti pervenuti
in redazione, esclusivamente in formato cartaceo, tra il 21 ottobre 2005 ed
il 21 marzo 2006 verranno via via catalogati, numerati, pubblicati sul blog
www.sedani.splinder.com
 e racchiusi in copertine con segnalibri fatti a
mano. La redazione di Dappertout è presso la Biblioteca Astense, Corso
Alfieri 375, 14100 Asti.
Il progetto è stato appositamente studiato per coinvolgere tutte le fasce di
età, ma soprattutto il mondo della scuola. Significativa la partecipazione
di Margherita Oggero, da sempre sensibile professoressa e scrittrice. La
realizzazione della copertina sarà affidata ai bambini delle scuole materne
ed elementari, per poi passare agli studenti delle scuole medie e superiori
che avranno l'occasione di giocare con la letteratura raccogliendo l'accattivante
stimolo di scegliere la prima metà del racconto creata da uno scrittore e
concluderla per farla poi diventare la loro storia.
Gli autori dei tre racconti migliori riceveranno un premio. Al primo
classificato: un soggiorno nella provincia di Asti per due persone offerto
da ATL -AstiTurismo- durante il festival letterario Passepartout dal 25 al
28 maggio 2006. Se già residente ad Asti, verrà corrisposto l'importo del
soggiorno in libri. Al secondo ed al terzo classificato: libri offerti dalla
Biblioteca Astense. I nomi dei vincitori verranno comunicati durante la
Fiera del Libro di Torino, prevista per la prima settimana di maggio 2006.
La Fiera del Libro sarà inoltre sede della distribuzione gratuita dei
libricini fatti a mano, auspicando che siano oggetto di bookcrossing. Dal 1
giugno 2006 sarà disponibile on line l'antologia dei ventidue inizi
completati dai racconti migliori. Gli autori delle storie selezionate
riceveranno il piccolo volume stampato direttamente a casa.


title: Monique non ha finito

author: Antonio Koch

text:
come dire, avrei un certo qualcosa da sottoporre a chi mi fa da specchio,
cioè una sorta di oggetto materiale graffettato composto da cose lascia
perdere classificabili in tal senso: lasciar perdere quello che produce
effetti su di noi: corredi piastrine VHS DVD eccetera, evanescenti contati
più o meno su e giù in ogni modo poco diversi da indirizzi internet
comunque ciò che voglio dire l'ho già detto, ora: mi pare che avevo scritto
ma alla lunga mi sono rotto il cazzo come agli altri forse che non siamo
tutti uguali in altre parole e tutta questa roba per riempire non buchi ma
asole con bottoni tutti interrotti o intervallati pieni di intervalli
irregolarità raffinerie per la vecchia battuta "bla bla bla (...) sono una
raffineria [intesi i fiori nel bagno] bla bla bla (...)" quando ero a Capri
e non usavo termini flessuosi duri come ASPERITA'
riferito tutto al terreno oltre il quale l'asfalto ci guida al delirio di
tutti in pratica evito volutamente di passare oltre questa fissazione di
assistere ai 5 minuti prima e ai 5 dopo mancando sempre di fissarmi sul
futuro ch'è importante ancor più del mio passato: la pista di pattinaggio
poco me la levo dalla mente anzi per nulla perché le righe erano gialle
bianche e così dipinte che rischiavo di strozzarmici anziché adesso fare lo
scivolone metaforico
siamo troppo stanchi tutti quanti per questo epperò mi viene come uno sbuzzo
di tornare a sedermi su quel paio di gradini stradali quell'oscurità vitale
alla quale m'hai appeso quando da quadro ti dissi: "Fottiti"
è per questo che ho scritto anche quello il ritorno dell'inizio e poi tutto
insieme me lo sono mangiato poi prima di vomitare di nuovo: "Cara quanto sei
bella continua ad aprirmi" così stanca tu di tutti quei tuoi latrati da
bestia
la nebbia poi c'è solo d'inverno ce ne accorgiamo quando ne usciamo a
proiettile basta la parola magica
tutte cazzate ma io voglio vedere che fletti i muscoli con i miei pantaloni
sporchi all'altezza del cavallo


title: Luna di fiele

author: pecco

text:
- "No, gracias, yo... no me serve, escusa". "Ma sarà perché non so lo spagnolo che non mi capiscono?"
- "Amore, qui anche se parlassimo spagnolo non ti capirebbero. Siamo a Copacabana. Si parla portoghese, l'hai dimenticato?"
Era il nostro viaggio di nozze. L'avevamo scelto esotico per spezzare il grigiore del tram tram quotidiano. Entrambi operatori di stazione, nella vita di tutti i giorni il massimo che potevamo vedere erano i passeggeri incazzati, qualche treno fermo troppo a lungo in banchina, le stravaganze chissà come di chissà chi. Ma il tempo sembrava non passare mai. Come se ad aspettare Godot ci fosse Drogo. Già, Drogo. Un nomen omen visto il prosieguo di questa storia...
Venne un altro ragazzino a proporci l'acquisto della sua merce. Inutili collanine kitsch, già declinate senza ripensamenti in virtù delle chiacchiere scambiate nel mio italiano spagnoleggiante con chi lo aveva preceduto. Stavolta decisi di cambiare tattica: per rifiatare non rifiutare, ma comprare qualcosa. Non lo avessi mai fatto!
- "Esta" e gli porsi un po' di denaro. Il ragazzino lo prese, poi mi gettò ai piedi un sacchetto e scappò via. Mi chinai istintivamente per raccoglierlo, un po' per esaminarlo, un po' per restituirglielo qualora il suo gesto fosse stato involontario. Subito due sbirri si palesarono e mi immobilizzarono. Alla mia sposa che chiedeva spiegazioni replicarono: "Droga! Qui molto grave! " e fecero scattare le manette per me e per lei.
Ci portarono in una specie di cella. Cercavamo di spiegare che si trattava di un equivoco:
- "Mai visto prima quel ragazzino! Giuro, ha fatto tutto lui!"
Ma non sentivano ragioni. Poi capii.
- "Dovere soldi per libertà".
La polizia era corrotta. probabilmente in combutta col ragazzino.
Mia moglie non esitò: "quanti soldi?". La cifra ci sembrò alta, patteggiammo.
Ci accompagnarono sotto l'albergo con la loro macchina. Io vi rimasi insieme a loro, mia moglie invece salì in camera e prese la somma pattuita. Quando tornò giù, i poliziotti stavano tirando una striscia di coca sotto i miei occhi attoniti. Poi ci fecero scendere dall'auto e sfrecciarono via. Io e mia moglie ci guardammo esterrefatti.
- "Se questo è il paradiso tropicale, figuriamoci l'inferno!
La prossima volta ci abbronzeremo prima di venire qui, così non capiranno dal nostro pallore che siamo dei turisti. E la nostra non sarà una luna di fiele".


title: Luna di fiele

author: Gordon Comstock

text:
pecco <
pfma...@gmail.com
> wrote:

> per spezzare il grigiore del tram tram quotidiano.

Signore iddio...

--
i-gordon


title: Luna di fiele

author: Andrew White

text:
2014-07-31 14:43:32 (UTC -0700) , pecco <
pfma...@gmail.com
> :

Bella, mi è piaciuta.

--
https://tinyurl.com/AndrewWhitePublicPGPkey

https://www.gnu.org/distros/free-distros.html

http://www.fsfla.org/ikiwiki/selibre/linux-libre/


title: Luna di fiele

author: Jeff

text:
On Thu, 31 Jul 2014 14:43:32 -0700, pecco scrisse:

>  E la nostra non sarà
> una luna di fiele".

che bela storia dammore!
ma che droga era?

i dettagli per piacere, i dettagli

quinni a copacabana mejo stare n spiaggia a prendere lo solo e bere
caipirigna?

--
Jeff


title: Riforma Moratti: previsti corsi di recupero per DallaRosa

author: Apache


title: io ci riprovo [p]LUCE VIVA

author: thescannerman

text:
LUCE VIVA
In questo breve tempo quotidiano,
di viva luce ancora disdegnoso,
nello spazio insignificante poso
la mia natura chiusa in una mano.
Quando il cuore batte per te lontano,
il respiro mio diventa affannoso,
ripensando al tuo viso luminoso
in quiete ora che forse tutto è vano.
Dei nostri occhi il rincorrersi costante,
tra persone ignorate dalla mente,
appare ora un gioco molto distante
non sapendo se tu tieni sovente,
in questa notte di luna mancante,
lo stesso tratto di cielo silente.
graditi commenti THESCANNERMAN


title: Botanica

author: vivaista

text:
Non è bene che i boccioli di rosa siano colti troppo presto, quando sono
ancora tutti verdi. Non potrenno più sbocciare, una volta recisi. Se si
aspetta che mostrino almeno un po' di colore, la rosa si aprirà, ma resterà
sempre più piccola del normale, perchè il fiore reciso sopravvive, ma non
cresce più.
La cosa migliore, dal punto di vista florovivaistico, è avere
la pazienza di attendere che lo sviluppo sia completo. Solo allora la rosa
potrà esprimere tutte le sue magnifiche potenzialità, la forma sarà
perfetta, il colore acceso, il profumo inebriante. E' naturale che, in una
rosa matura, anche le spine saranno più robuste, mentre quelle dei
boccioli, più tenere e fragili, li rendono di più facile maneggevolezza. Ma
volete mettere la soddisfazione che dà un bel fiore completo, anche se va
trattato con più riguardi di un bocciolino immaturo.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Botanica

author: Gelsomina

text:
On Sun, 26 May 2002 12:19:24 GMT,
vi...@ista.it
 (vivaista) wrote:
E' vero. mia nonna ha un bel giardino... chi ce l'ha piu' un giardino?
In citta' solo asfalto, rumori e indifferenza.
Dicevo: mia nonna ha un bel giardino, pieno di iris, rose, calle,
ranuncoli, portulacche, narcisi. I fiori colti troppo prematuramente
sono vite spezzate, bruciate...



title: Botanica

author: gelsomina

text:
Il 31 Mag 2002, 08:17,
gels...@bianca.it
 (Gelsomina) ha scritto:
>I
fiori colti troppo prematuramente
>sono vite spezzate, bruciate...
Gia',
ma si pensa, di solito: che cosa puo' soffrire, un fiore? E pi si pensa, se
non lo raccolgo io, lo fara' qualcun altro. E, di questo passo, sono
sparite le stelle alpine sui nostri monti. Il fatto che anche altri lo
facciano, e che non siano puniti, non ci mette al riparo dalle nostre
*responsabilita'*. Non e' vero che non c'e' da vergognarsi, c'e' da
vergognarsi eccome, a raccogliere i fiori protetti. E' logico che sono piu'
belli degli altri, ma sono *protetti*. E' la stessa cosa che uccidere gli
uccelli canori, come gli usignoli. O catturarli, per metterseli in gabbia,
e goderene il canto tutto per se'. Bisogna sempre pensare alle
*conseguenze* delle proprie azioni sugli altri.



title: Botanica

text:


mister fake-gelsomina, buongiorno


title: Botanica

text:
Il 31 Mag 2002, 14:26,
gels...@bianca.it
 (Gelsomina) ha scritto:
>mister fake-gelsomina, buongiorno
altrettanto. ma io sono *minuscola*,
nessuno mi puo' confondere con te...



title: Botanica

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 31 Maggio 2002 gelsomina ha scritto:
>  Bisogna  sempre pensare  alle  *conseguenze*  delle proprie  azioni
> sugli altri.
   Questo  e` uno  spunto  interessante. Ad  esempio: che  conseguenze
conseguirebbero, se decidessi  - e trovassi la forza,  il coraggio, la
forza - di farmi fuori?
   Non ho mogli ne' figli sparsi pel vasto mondo; i miei genitori sono
ancora  in  vita  e  -  per ora  -  ampiamente  autosufficienti.  Pago
regolarmente  affitto, luce  acqua e  gas. Il  lavoro che  faccio puo`
essere tranquillamente fatto  da altra persona. Non ho  debiti, non ho
crediti.
   Non ho nemmeno piu` amici degni di tale nome.
   L'ultima Donna che mi sono illuso di amare non mi ama piu`.
   Sono semplicemente  inutile, o comunque non  necessario. E continuo
ad essere circondato  da persone che s'incazzano quando  dico loro che
della  vita non  m'interessa  un emerito  cazzo.  Perche' devo  essere
costretto a vivere? Parliamone, di queste conseguenti conseguenze.
   Fammi capire perche' non ho il diritto a una fialetta che mi faccia
fuori senza soffrire.
--
Power down.


title: Botanica

author: Rocco

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnafud10.8...@demokrito.org.asm...
> Venerdì 31 Maggio 2002 gelsomina ha scritto:
>
> >  Bisogna  sempre pensare  alle  *conseguenze*  delle proprie  azioni
> > sugli altri.
>
>    Questo  e` uno  spunto  interessante. Ad  esempio: che  conseguenze
> conseguirebbero, se decidessi  - e trovassi la forza,  il coraggio, la
> forza - di farmi fuori?
ce scombineresti er sistema.
>E continuo ad essere circondato  da persone che s'incazzano quando  dico
loro che
> della  vita non  m'interessa  un emerito  cazzo.  Perche' devo  essere
> costretto a vivere?
Io nun voglio avere sta accusa dè costringete a vivere,
e pè fatte capì che sò sincero, mò te dico come devi fà
pè morì dè na morte dorce (te serve solo er coraggio iniziale,
poi tutto avverà da sè, l'ho visto in un film)
te ingoi otto tavor (nun dè più, nù ffa sempre l'esaggerato)
appena te senti un pò rimbecillito dar sonno, te infili in testa
un sacchetto dè plastica (preparatelo prima) e te lo
chiudi bene sur collo dà nun farce passà neppure n'filo de ossiggeno.
Poi te metti coricato sul letto... (evabbè, cazzo, mè sto aggitando, chò
l'atachicardia, teo giuro, guarda cosa mè fai dì)
ma devi esser convinto, che questa è nà morte certa.
Oppure c'è n'altra possibilità: vai da un medico qualunque, e diglie che te
manna Rocco,
diglie che te prescriva dee pasticche pè farte smuovere a serotonina che tu
nun la produsci più,
che tutti sti penzieri che tte fai dipendono daa mancanza dè sta sostanza.
Nun te dico de associà a cura farmacologgica a nàrtra cura perchè nun zono
n'ammiratore dei psicanalisti che mè parono tutti mosci, ma certo che se tu
trovassi
nà creatura preparata en materia (che nun fa sta professione pè comprarse e
ville in Sardegna e a machina de grossa cilindrata ai figli, tu
rinasceresti, perchè a natura dell'uomo nun è quella dè soffrì) che
t'aiutasse a vomità un pò dè merda che te tieni dentro e alla quale te sei
pure,affezionato (nun dì dè no a Rocco, che Rocco o sa che tu voi bbene aa
mmerda che ch'hai dentro
e ch'hai pure raggione conziderando che tte serve pè nasconderte i mostri,
meglio a mmerda dei mostri,
me pare pure a mme) che t'aiutasse come se deve.
Ma me domanno perchè io te devo sempre risponnere a tte.
Perchè nun me faccio i cazzi miei, che pur io ne ho tanti.
(nun me faccio li cazzi miei perchè nun voglio nè che muori,
e nè che soffri, se so che c'è uno che sta soffrendo, nun me piasce,
e quinni, conziderando che buona parte dell'umanità soffre pure pea fame,
mè viene voja dè urlà - annamosene tutti affanculo!!!)
Rocco


title: Botanica

text:
Giovedě 06 Giugno 2002 Rocco ha scritto:
>  appena te senti un pň rimbecillito dar sonno, te infili in testa
>  un sacchetto dč plastica
   roba vecchia. me la tengo come ultima spiaggia

>  annamosene tutti affanculo!!!)
   questa si` che e` interessante
--
Power down.


title: ti venga un CANCRO

author: stirner

text:
 e sarà proprio cosi. a breve scadenza. vai a farti una visita potresti
salvarti ma sei così coglione che, per fortuna non lo farai.
un bel cancro con tanto di metastasi.


title: ti venga un CANCRO

author: Pierfranco Amoretti

text:
stirner ha scritto:
>  e sarà proprio cosi. a breve scadenza. vai a farti una visita potresti
> salvarti ma sei così coglione che, per fortuna non lo farai.
> un bel cancro con tanto di metastasi.
E la sifilide di tua mamma come procede?


title: ti venga un CANCRO

text:

A distanza di 13 anni constato che avevo ragione io.
Gli auguri di morte che mi arrivano so come rimbalzarli al mittente.


title: favola agreste

author: fedroerrante

text:
  E adesso dimmi
cosa vedi sotto
il cuore del lupo.
Belati lasciati a marcire
al sole gelido
nascente a ovest.
Le scarpine della fanciulla
che correva trafelata
sono sporche di fango vecchio
che nessuno vuole comprare.
Alcun selciato agreste
ha memoria
dei passi farneticanti
di fanciulli errabondi.
Quei piccoli tentativi
sul ciottolato
intonso,
trepidanti lievità per fuggire
dal cucciolo ringhiante.
Alcun Dio immortale
o Icaro suadente
ti leverà in volo
lontano da ciò che attende.
Piccola mia,
il sentiero più veloce
& diritto ti invita
col sorriso
con denti color del latte
affilati nel sangue
delle carni delle sirene.


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: Bianca

text:
Convincerlo non fu semplice. Sempre pieno d’impegni, cose da fare, gente da
vedere, ragazze da spolpare; ma dovevo incastrarlo in qualche modo o non
avrei avuto più pace. Lo preparai con calma ricordandogli la mia bella casa
sulla costa e proponendo una gita, quando ne avesse avuto voglia. Un
weekend, una notte, una grigliata, e Terre Bianche in giardino, buio, suoni.
“Sì, ma noi due soli!”
Duro il Gino, metteva sempre il dito nella piaga senza curarsi dei guasti.
Come quella volta con Emma, e pensare che ero così contento di fargliela
conoscere! Come a dirgli: “Hai visto? Anch’io ci so fare”. E sì, era bello
avere un amico come lui ma anche difficile. Certe sere mi prendeva una
rabbia che non riuscivo a smaltire. Lui il leader, le analisi più paracule,
le azioni da compiere e io che non sapevo dire le mille idee che mi
ribollivano in testa. Era bello avere un amico come Gino, ma quella storia
con Emma non volevo perdonargliela. Con tutte le donne che gli facevano la
corte, perché anche lei? gli ho sempre perdonato tutto, ma Emma no. Era mia.
L’avevo aggangiata io, tutto merito mio, il mio orgoglio, la mia unica
vittoria.
“La casa vicina l’han presa due donne” gli dissi una notte fingendo
sbadigli. “Son milanesi, staranno lì tutta l’estate”. Non mi rispose, ma i
suoi occhi guardarono di traverso scrutandomi il viso. Passai due settimane
da schifo. Lo volevo tutto, non mi sarebbe certamente bastato andare lì e
sputargli negli occhi, gridargli ‘Bastardo’, mollargli un cazzotto. Non
avrebbe neanche capito, troppo tempo era passato e Emma era per lui un
ricordo lontano.
Nella casa sulla costa tutto era pronto per accoglierlo degnamente. Il letto
più bello nella stanza più grande, la droga, il coltello affilato, l’
anfratto in cantina da murare in un fiato. Mancava solo Gino, ma non avevo
fretta. Stranamente mi sentivo sicuro e fu la mia arma vincente. “Come sono
quelle due?” mi chiese una notte sul finire del mese. “Belle, bone, stronze
però, con la puzza sotto al naso”. “Bene, andiamo a dargli una strigliata
allora”. Non diedi a vedere una eccessiva euforia e risposi tra i denti: “Se
vuoi”. Partimmo al mattino con un volo di linea e al pomeriggio eravamo già
a prendere il bagno, con l’acqua che sbatteva tra i scogli e il sole che
stemperava tra gli alberi del giardino. “Questa sera ambientamento, propose,
domani inizia la caccia”. Lo guardai compiaciuto.
A notte fonda, dopo aver mangiato e bevuto, contate le stelle e sentito
Beethoven, gli offrii un’ultima coppa e finalmente cadde in mio potere. L’
adagiai sul letto, presi il coltello dalla lama affilata, lo guardai negli
occhi e gli dissi: “Ora puoi riposare tranquillo”.
----------------------
Questo racconto e' stato scritto da un autore di IAS ed e' stato postato da
me per partecipare all'EDS dal tema *Bugie* - Scadenza 9 ottobre.
Il nome dell'autore sara' reso noto il 10 ottobre.
Commentate, commentate, commentate!
(Se non riuscite piu' a trovare il bando, l'ho messo anche qui: --->
http://www.aiasoft.it/bianca/confessore/
 )
--------------------


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

text:
e nemmeno l'EDS.
affrettato e con poche idee. insomma mi spiace ma è proprio brutto.
stir


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: AhiRa

text:
io sono di parte, mi piacciono troppo i racconti noir un po' ironici.
L'ho trovato bello, anche se ora, dopo la gogna alla quale Stirner
m'ha esposto trovo difficile commentare in pace :)
AhiRa


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio <
39d9d78e...@news.interbusiness.it
>...

Ecco lo sapevo! E' questo il motivo per cui non è possibile essere sinceri.
Mi spiace che tu non abbia compreso lo spirito della mia osservazione. Mi
spiace proprio e me ne torno al mio solito silenzio.
saluti
stir


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

text:
O
>Mi spiace che tu non abbia compreso lo spirito della mia osservazione.
anche a me spiace che tu non abbia colto l'ironia della mia frase :)))
guarda che appena dopo ho chiesto lumi....:))
ho un'unica perplessità...di natura personale, io non ce la faccio
nemmeno a leggere tutti i post, spesso non arrivo a commentare tutti i
pezzi che vorrei, ora se tu proponi, giustamente, di commentare anche
i commenti, io mi iscrivo alla scuola per Lurkatori... e prendo la
laurea breve!
AhiRa


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio <
39d9df03...@news.interbusiness.it
>...

nessuno chiede di essere presente ovunque e comunque ma solo di accettare,
quando si ha tempo e voglia, un contraddittorio critico allo scopo di
chiarire l'angolo visuale da cui ciascuno parte e non prendere un dissenso
come un attacco all'intelligenza o quantaltro. A me capita spesso di leggere
qualche cosa, anche indirizzata a me, sia in bene che in male, e non
sentirmela di rispondere o rispondere come vorrei quindi nessuna costrizione
né necessità di lauree brevi. chi vuole scrivere scriva chi vuole leggere
legga chi vuole fare entrambe le cose lo faccia. La richiesta è solo
attinenza al cosiddetto spirito del ng: la letteratura in tutti i suoi
aspetti.
stir


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: Trans IL vanO

text:
Bianca ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it scrisse:
> A notte fonda, dopo aver mangiato e bevuto, contate le stelle e sentito
> Beethoven, gli offrii un’ultima coppa e finalmente cadde in mio potere. L’
> adagiai sul letto, presi il coltello dalla lama affilata, lo guardai negli
> occhi e gli dissi: “Ora puoi riposare tranquillo”.
Riposante, nella migliore accezione del termine.
P.S. x Bianca
passa per un .txt prima di ficcarli
nel client newsgroup.

--
mù
http://dive.to/transilvano


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: lubna

text:
> Convincerlo non fu semplice.
> [...]
Una fantasia abbastanza diffusa (anche in altri contesti) non ben
sviluppata.
lubna.


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: Antonio Koch

text:
>Convincerlo non fu semplice. Sempre pieno d’impegni, cose da fare, gente da
Mi sembra molto banale.
Come dire, immotivato.
a.


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

text:
>io sono di parte, mi piacciono troppo i racconti noir un po' ironici.
>L'ho trovato bello
Te pareva :)
a.


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: Ligeia

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
8rchnc$h4h$1...@pegasus.tiscalinet.it...
Bhč, non mi č piaciuto.
L'idea non č originale e la realizzazione non č delle migliori.
Ligeia


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: Ombra

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote
> Convincerlo non fu semplice.
Fuori fuoco. Questa e' la mia impressione. E insomma, l'episodio centrale
non e' proprio dei piu' inconsueti e tutto il dipanarsi della vicenda e' un
po' fiacco, imhhhhhho, sai già dove si va a parare, vieni ben indottrinato
di informazioni per contestualizzare e finisce li'. Forse sarebbe stato
meglio ampliarlo un po', cercare di creare una tensione, che e' assente fin
dall'inizio, con nuovi o diversi dettagli. Come, concretamente, sta a te -
eventualmente - valutare.


title: [Confessore] Non c'era nemmeno la luna

author: Flagello

text:
Mi sento di condividere l'opinione di Stirner.
Credo tuttavia che l'idea non sia del tutto malvagia, ma il problema č che
il racconto č viziato da una stesura affrettata e affettata.
Magari con un po' piů di calma e ponderazione potrebbe venirne fuori
qualcosa di quantomeno gradevole.
Flagello


title: Nuova partenza

text:
E così non sono riuscito a seguire IAS nemmeno
durante il weekend.
Riparto domani mattina alla volta di Palermo punta raisi.
Poi Catania, noleggio auto e Cosenza-Bari-Ancona-Bologna-Verona
in solitaria tipo Soldini. Ho un portatile, spero di poter
essere dei vostri la sera in albergo.
baci.
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Nuova partenza

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Ho un portatile, spero di poter
> essere dei vostri la sera in albergo.
te stanno a mette sotto, eh!


title: Nuova partenza

author: Ittica°°°°°

text:
>te stanno a mette sotto, eh!
... o preferisci stare sopra?


title: Nuova partenza

text:
"Trans IL vanO"
> Poi Catania, noleggio auto e Cosenza-Bari-Ancona-Bologna-Verona
be', se non altro c'e' il lieto fine ;-)
bianca (ci manchi...)


title: Nuova partenza

author: Graziana

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.14cc1fb45...@news.tiscalinet.it...
>
> E così non sono riuscito a seguire IAS nemmeno
> durante il weekend.
> Riparto domani mattina alla volta di Palermo punta raisi.
> Poi Catania, noleggio auto e Cosenza-Bari-Ancona-Bologna-Verona
> in solitaria tipo Soldini. Ho un portatile, spero di poter
> essere dei vostri la sera in albergo.
Direttrice continente, nord, nord-est, nord, nord-ovest, nord-est.
Ma mù, gli itinerari si costruiscono sì con le tappe ma anche con le
coordinate e i tempi!
Se no, si capisce solo che vai in giro per l'Italia! Che razza di
comunicazione è?
Graziana


title: Nuova partenza

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> scrive:
> Poi Catania
Sono due gatti a strisciare su lastre
di riporto su ciottoli di memoria su
altre storie che affiorano e non c’è
tempo e già basta e poi singhiozza
la notte
come lunatico pendolo architrave e ponte
e mi fisso la memoria.
Buon lavoro :-)
lubna


title: Nuova partenza

text:
das...@tin.it
 says...
> > Poi Catania
>
> Sono due gatti a strisciare su lastre
> di riporto su ciottoli di memoria su
> altre storie che affiorano e non c’è
> tempo e già basta e poi singhiozza
> la notte
> come lunatico pendolo architrave e ponte
> e mi fisso la memoria.
FimminE!, non potete immaGGGinare quanto
sia bello passeggiare per il quartiere
barocco in compagnia di cotanto ciceron-marcantonio.
Ve lo consiglio, anche sessualmente.
(GRAZIE Dario, di tutto)


title: Nuova partenza

author: Paperoga

text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio:
>Ve lo consiglio, anche sessualmente.
>(GRAZIE Dario, di tutto)
Mלללללללללללללל, Mששששששששש!
Non dirmi che hai provato!
Te ne approfitti appena Bartleby si gira...
Paperoga