title: Poesia un po' triste

author: Cat-boy

text:
    Non e' facile andare avanti...
    tutti giorni la vita riserva gioie e dispiaceri
    ed io non riesco ad essere indifferente a
    quanto mi accade intorno. Sentimentalmente
    mi lascio coinvolgere da ogni piccola cosa,
    che puntualmente mi butta giu'.
    La felicita' e' troppo breve, i dispiaceri troppo intensi.
    Sono tutti istanti, momenti, pensieri veloci (fortunamente),
    che io cerco di fermare con qualche parola,
    piu' che altro per esorcizzare  l'improvvisa
    malinconia...il piu' delle volte ci riesco...
    cosi' quando ritrovo il sorriso, mi resta una
    poesia  (o una cosa) del genere:

     C'e' poco da capire
     da chiedersi e sognare
     e' soltanto il tempo
     che passa e fa morire
     Restano le mani
     sospese lungo il corpo
     che vorrebero sfiorare
     le certezze piu' assolute
     ma la forza di provarci
     e' finita in fondo al mare

     C'e' poco da capire
     da chiedersi e sognare
     e' solo un mondo troppo buio
     che non lascia respirare
     e impone modi di pensare
     Resta tutta questa vita
     trascinata via dal vento
     che vorrebbe un po' volare
     ma la forza di andare
     e' annegata dentro al mare


title: Poesia un po' triste

author: angelo

text:
(Cat-boy) ha poetizzato:
> Sentimentalmente
>    mi lascio coinvolgere da ogni piccola cosa,
>    che puntualmente mi butta giu'.
A chi lo dici!! ;-)
Proviamo con la psicanalisi?? ;-)
>    Sono tutti istanti, momenti, pensieri veloci (fortunamente),
>    che io cerco di fermare con qualche parola,
>    piu' che altro per esorcizzare  l'improvvisa
>    malinconia...il piu' delle volte ci riesco...
>    cosi' quando ritrovo il sorriso, mi resta una
>    poesia  (o una cosa) del genere:
>
E' bello quello che dici. Io sono pero' arrivato ad una conclusione
differente: che la malinconia sia sostanza,  non un semplice accidente
(patologico). E' un umore da far scivolare, un secondo plasma.
Non la fuggo piu' (come  in passato) e se non ridi ti confesso che
spesso mi trovo a dialogarci. Se ci pensi, e' un rapporto esclusivo.
Con una compagna affettuosa. (sto attraversando la mia stagione a piu'
alta concentrazione di misoginia)
>     C'e' poco da capire
>     da chiedersi e sognare
>     e' soltanto il tempo
>     che passa e fa morire
Sostituirei *soltanto* con *solo*. Poi mi permetto anche una piccola
trasformazione.
Non resisto....
>C'e' poco da capire
>sognare:
>e' il tempo che passa
>nel morire.
>     Restano le mani
>     sospese lungo il corpo
>     che vorrebero sfiorare
>     le certezze piu' assolute
>     ma la forza di provarci
>     e' finita in fondo al mare
Ti ringrazio, perche' mi hai fatto ricordare un'immagine che avevo
anch'io dell'impotenza con le braccia sospese lunghe contro il corpo.
A volte scopro una certa familiarita' di idee che fa sentire un po'
meno sole le mie.

>     C'e' poco da capire
>     da chiedersi e sognare
>     e' solo un mondo troppo buio
>     che non lascia respirare
Fin qui mi piace
>     e impone modi di pensare
questo verso e' invece sospeso. Si potrebbe anche farne a meno
>     Resta tutta questa vita
Toglierei *tutta*.
Non so perche' ma *tutta questa* mi sembra un accostamento superfluo.
>     trascinata via dal vento
>     che vorrebbe un po' volare
>     ma la forza di andare
>     e' annegata dentro al mare
Forse piu' che *dentro* io ripeterei *in fondo*
Mi piace. Forse qualche finale in *are* di troppo, ma ha un bel
movimento. Piu' bello ancora e' il senso di forza decrescente che
esprime.
Ti ringrazio,
a presto
angelo


title: Poesia un po' triste

text:
On Fri, 18 Dec 1998 02:05:16 GMT,
ang...@tintintin.it
 (angelo) wrote:
Ciao Angelo...
>>    mi lascio coinvolgere da ogni piccola cosa,
>>    che puntualmente mi butta giu'.
>A chi lo dici!! ;-)
>Proviamo con la psicanalisi?? ;-)
No no dai...non e' il caso..........o forse si ? :-))
>>    piu' che altro per esorcizzare  l'improvvisa
>>    malinconia...il piu' delle volte ci riesco...
>>    cosi' quando ritrovo il sorriso, mi resta una
>>    poesia  (o una cosa) del genere:
>E' bello quello che dici. Io sono pero' arrivato ad una conclusione
>differente: che la malinconia sia sostanza,  non un semplice accidente
>(patologico).
Non ho mai pensato che fosse patologia....anzi....a differenza di
tanti che oggi giorno per un po' di malinconia di definiscono
"DEPRESSI".... Depressi di cosa poi? La depressione e' una
cosa ben piu' grave....quella e' vera patologia...la mia
sostanzialmente e' un tristezza che produce ...nel mio
caso poesie.. eheh!:-)
> E' un umore da far scivolare, un secondo plasma.
>Non la fuggo piu' (come  in passato) e se non ridi ti confesso che
>spesso mi trovo a dialogarci.
La vivi, praticamente....dico giusto?
> Se ci pensi, e' un rapporto esclusivo.
>Con una compagna affettuosa. (sto attraversando la mia stagione a piu'
>alta concentrazione di misoginia).
Mah! Compagna...proprio non la definirei....magari fugace presenza...
darli della compagna...e' volerla mettere su un piano esclusivo..
il famoso piano delle certezze...e io la' ci metto i sentimenti
con annessi e connessi... :-)
Forse il mio caso e' un po' diverso dal tuo. non sono in fase
di misoginia...anzi forse l'opposto....io di "quelle anime gentili"
non ne posso fare a meno, e' la cosa piu' bella che c'e'
su questa terra, le adoro.....anche i loro i difetti...
Mi possono trattare male quanto vogliono...le amero' sempre!
>>     che passa e fa morire
>Sostituirei *soltanto* con *solo*. Poi mi permetto anche una piccola
>trasformazione.
>Non resisto....
>>C'e' poco da capire
>>sognare:
>>e' il tempo che passa
>>nel morire.
Hmm...vabbe'...andata! :-)
>>     Restano le mani
>>     sospese lungo il corpo
>>     che vorrebero sfiorare
>>     le certezze piu' assolute
>>     ma la forza di provarci
>>     e' finita in fondo al mare
>Ti ringrazio, perche' mi hai fatto ricordare un'immagine che avevo
>anch'io dell'impotenza con le braccia sospese lunghe contro il corpo.
Prego...figurati....e' bello sapere che qualcuno condivide
le stesse immagini... :-)
>A volte scopro una certa familiarita' di idee che fa sentire un po'
>meno sole le mie.
Ecco...appunto... lo stesso vale per me... ;-)
>Fin qui mi piace
>>     e impone modi di pensare
>questo verso e' invece sospeso. Si potrebbe anche farne a meno
Be'...dipende....io qui volevo esprimere il fatto
che a volte sei costretto a pensare cose che ti
sono imposte da cio' che ti circonda...e cio'
non mi entusiasma....no questo verso non lo posso togliere...
>>     Resta tutta questa vita
>Toglierei *tutta*.
>Non so perche' ma *tutta questa* mi sembra un accostamento superfluo.
Mi sembra un buon modo per oggettivare la vita...
una specie di visione dall'esterno...un giudizio duro, un po'
distaccato....
>>     trascinata via dal vento
>>     che vorrebbe un po' volare
>>     ma la forza di andare
>>     e' annegata dentro al mare
>Forse piu' che *dentro* io ripeterei *in fondo*
Hmm...si qui si...hai ragione...meglio ripetere fondo...
>Mi piace. Forse qualche finale in *are* di troppo, ma ha un bel
>movimento.
Non sono un poeta vero.. :-)
>Piu' bello ancora e' il senso di forza decrescente che
>esprime.
>Ti ringrazio,
DI niente...grazie a te per averla letta, ne hai qualcuna di tua ...?
A presto...


title: Poesia un po' triste

text:
Beh, in questi giorni stavo considerando come sia difficile per la mia
generazione descrivere la guerra. Sono sicuro di non avere i mezzi, le
emozioni giuste, ma ci ho provato. Il clima per postarlo non e'
proprio quello adatto.
E non parlo di quello del ng ;-)
La lascio alla tua (vostra) lettura...
Il dio nella guerra
La morte mi fingo,
se solo potessi,
piombare dall'alto
i suoi occhi scavando, di tombe
in cerca affamata.
Nel silenzio che esplode di corpi
macerie, di mio Padre
        il sonno rovina.
La terra gli ruba, strappa
di uomini amici le ombre, fosse
per tutti i suoi figli piu' scure.
C'e' qualcosa (molto) nella rilettura che non mi convince.
A partire dal titolo. Poi volevo introdurre (immodestamente) un ruolo
di dio (e di padre) che contempla (assiste) alla guerra dall'alto (o
dal basso) e lascia che accada. Subisca le vicende. E in fondo le
crei. Ma il punto che dovrebbe concentrare tutto cio' non sembra
riuscirci.
Grazie,
angelo


title: Poesia un po' triste

text:
On Sun, 20 Dec 1998 01:03:54 GMT,
ang...@tintintin.it
 (angelo) wrote:
>Beh, in questi giorni stavo considerando come sia difficile per la mia
>generazione descrivere la guerra.
Be'...se non altro questa generazione gode di belle riprese televise
delle guerra: riprese in primo piano, notturne, morti e feriti... :-))
>Il clima per postarlo non e'
>proprio quello adatto.
Dai che sembra sia finita...
>E non parlo di quello del ng ;-)
:-)
>Il dio nella guerra
>
>La morte mi fingo,
>se solo potessi,
>piombare dall'alto
>i suoi occhi scavando, di tombe
>in cerca affamata.
>Nel silenzio che esplode di corpi
>macerie, di mio Padre
>        il sonno rovina.
>La terra gli ruba, strappa
>di uomini amici le ombre, fosse
 >per tutti i suoi figli piu' scure.
>
>C'e' qualcosa (molto) nella rilettura che non mi convince.
>A partire dal titolo.
Si potrebbe intitolare "Il Padre e la guerra"
> Poi volevo introdurre (immodestamente) un ruolo
>di dio (e di padre) che contempla (assiste) alla guerra dall'alto (o
>dal basso) e lascia che accada. Subisca le vicende. E in fondo le
>crei. Ma il punto che dovrebbe concentrare tutto cio' non sembra
>riuscirci.
Hmmm...vorrei poterti dare un valido aiuto, ma il tuo modo di
scrivere e' molto diverso dal mio....per dire cio' che vorresti
tu...io la riscriverei....
Io preferisco un tono poetico un po' piu' prosastico...
In ogni caso la tua poesia e' scorrevole...manca forse di intensita'
potresti aggiungere qualche verso, dopo "il sonno rovina"
e aggiungere qualcosa del tipo:
restano cosi'
le sue mani giunte
e gli occhi perplessi
dal silenzio che ha speso
anche l'ultima goccia (o lacrima)
e intanto la terra..... (qua cotinua la tua)
Ci ho provato.. :-)

Ciao e a prestissimo!!!


title: Non si vede più nulla.

author: Andrea B. Previtera

text:
La mia sorellina č bellissima, con gli occhi del colore di gas combusto
ed un naso come un sette al contrario.
Magra, magrissima, e ancora piů magra - ancora piů lunare e lieve ora
che č morta;
Portarla in braccio non mi costa niente, č un cadavere di seta questo,
e ha smesso anche di stillare quei succhi un po' sgradevoli: ormai fa
troppo freddo, tanto che la neve ha smesso di venir giů e ora c'č solo
un silenzio cubico a soffocare tutto il resto.
Il silenzio, una linea chiara chiara come fosse un'alba che preme
contro vetri blindati, lontanissima, e il nero che dall'alto scola
sul ghiaccio. Non si vede piů nulla.
Vedo.
Vedo appena.
Vedo appena appena le mie mani, e i moncherini di mia sorella (perchč
la hanno mutilata? Perchč? Era proprio necessario?) e i suoi occhi
spalancati, e la bocca aperta, i denti scoperti. Bianco, bianco, bianco,
bianco, nero.
C'č nessuno? Che domanda stupida, no che non c'č nessuno, che non si
sente niente. I passi appena, i miei, ma č un tonfo sordo che non
ricorda nulla, non c'č niente con cui dipingere il vuoto. E il ghiaccio.
(Osso fuori dalla carne, non c'č sangue ma c'č os-so, una mannaia
tutta scheggiata, incapace di tagliare come si deve).
Se quella č una luce (non č - lo so, e ho una doppia paura), č cosě
distante che non potrei raggiungerla prima che mi si spenga la vita
sotto lo sterno.
Ho quasi voglia di parlare con te, sorellina, ma che cosa macabra
sarebbe. Non c'č cielo e la terra č ghiaccio, e c'č una linea di
luce lontana lontana, e non si sente niente,
e ti hanno mutilata, e hai gli occhi spalancati verso il mio mento,
e non c'č nessuno,
e non c'č nessuno.
	- Andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


title: Non si vede più nulla.

author: Rassel

text:
Si direbbe: Chiunque abbia lasciato queste righe ha scoperto improvvisamente
dal bainco, il nero... all'inizio come un ombra appena posata, ma poi ad
ogni battito di ciglio l'ombra è divenuta più lunga come se il bianco fosse
passato dal fuori delle cose al dentro di uno sguardo.
Si direbbe: conoscenza del dolore, scrittura come viaggio organizzato alla
ricerca di luoghi già vissuti da altri che al ritorno non possono raccontare
non hanno le frasi nemmeno le righe nemmeno i pensieri.
Ha detto:
> Portarla in braccio non mi costa niente, è un cadavere di seta questo,
Si direbbe: c'è una morte che nasconde un lato privo di pesantezza, forse
addirittura una bellezza, una rabbia espressa in un urlo carico di dolcezza.
Stupore improvviso. Anche per me.
Ha detto:
> un silenzio cubico a soffocare tutto il resto.
Si direbbe: il silenzio è davvero un suono muro - contro muro, è una
superficie vuota assordata, senza aria per poter urlare dove le labbra che
si muovono sono per chi vede aldilà del vetro smorfie di un dolore pazzo e
ridicolo.
Ha detto:
> Vedo.
> Vedo appena.
> Vedo appena appena...
Dico: troppo raramente vedo qualcuno che scende sulla terra per rubare il
senso di piccole cose e spiegare il senso di una tragedia o di una commedia.
Vuol dire che nelle cose esiste un senso e finchè non l'avremo trovato il
libro più importante sarà quello che (ancora) deve venire dalle nostre dita.
Grazie per il pezzo.
Rassel. Sincero come poche cose al mondo.


title: Non si vede più nulla.

text:
> Rassel. Sincero come poche cose al mondo.
Mi viene in mente solo la parola "grazie"
e mi limito a questa: non me ne avere a male :(
	- Bě


title: Non si vede più nulla.

author: jules maigret

text:
ero seduto alla Brasserie Dauphine, sorseggiando un Cognac, quando
Andrea B. Previtera sedendosi accanto a me con un bicchiere di
Beaujolais disse
>La mia sorellina č bellissima, con gli occhi del colore di gas combusto
ormai non te li faccio nemmeno piů i complimenti ^_________^
dirň solo che questa č un racconto che sarebbe degno di essere letto
al prossimo BAM, se fossimo capaci di starcene zitti e serii.
Jules Maigret
--
ICQ#39434794  IRC  Sataki
"File reality.sys is corrupted. Reboot universe? Y/N"
togli l'ACQUAMINERALE per rispondere


title: Breve poesia

author: Bishop

text:
Salutatemi la notte ed il ricordo della sua felicità
Ho respirato l' aria e gli spruzzi delle onde
e i miei occhi hanno attravesato il cielo.
Illudersi non serve..
farsi male è uno stato d' animo che spesso viene
voglia di esplorare..se davvero hai un cuore che ti parla.
La gioia c' è stata..un barlume d' infinito.
Tornerà?
Qualcuno commenta?
Grazie,
Bishop


title: Breve poesia

author: Filo Sganga

text:
>
> Salutatemi la notte ed il ricordo della sua felicit`
> Ho respirato l' aria e gli spruzzi delle onde
> e i miei occhi hanno attravesato il cielo.
> Illudersi non serve..
> farsi male h uno stato d' animo che spesso viene
> voglia di esplorare..se davvero hai un cuore che ti parla.
> La gioia c' h stata..un barlume d' infinito.
> Torner`?
>
> Qualcuno commenta?
Per me e' troppo lunga.
Se ti fermavi al primo rigo, era quasi perfetta.
Il resto ridonda.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Breve poesia

author: Fabio

text:
Perchè ridonda? Puoi essere più preciso?
proprio il primo rigo mi sembrava meno convincente...
Grazie,
Bishop
>> Salutatemi la notte ed il ricordo della sua felicit`
>>



title: Breve poesia

author: Luca

text:
On 30 Mar 1999 10:42:33 GMT, "Bishop" <
sin...@ctonline.it
> wrote:
>Salutatemi la notte ed il ricordo della sua felicità
La prima riga è struggente, il resto un po' meno.
(ma io sono uno di quelli che comprano un intero CD anche per un solo
brano...)
Luca


title: - un bacio -

author: stirner

text:
E' un attizzatoio! Impugna il manico di questo strumento cesellato dalle mie
stesse mani. L’ho forgiato al fuoco e ho curato che la punta fosse molto
aguzza. La poggio a pungere il cuore. Sě, cosě! Ora ci divide uno spazio in
apparenza breve ma in realtŕ infinito. Mantieni la distanza che il ferro
impone. Se ci riesci avrai vinto.  Io comunque tenterň di colmarla.
Guardandoti negli occhi ci vedo paura, ci vedo smarrimento. La mia lingua
lecca le tue labbra; frenetica ci fruga all’interno per penetrare la
chiostra dei denti che tieni serrati. Ora un timido rivolo rosso scende giů
fino all’inguine, ma non č nulla; non c’č vero dolore. Ha il sapore di pesca
la tua saliva.


title: u' battizzo duù foco

author: nenroza

text:
	TG IAS
   Proprio questa sera,
approsimativamente alle ore 21.00, presso il casello di
Brescia Est, è stato rilasciato nenroza. Mancava da casa
dalle prime ore di sabato.
   Intervistato, ancora visibilmente scosso, ha dichiarato,
"Non mi è stato fatto alcun male, mi hanno dato da mangiare
e da bere, diverse cose da bere, ho fatto anche un paio di tiri."
   Ripeterebbe l'esperienza,
"Certo!"
   Anche domani?,
"Ma vaff..."
-------------------------------------------------------------------
   Uno ha detto che 38 è un bel numero,
un'altra che il suo numero magico è stato
il 42, io non so ancora il mio numero, sarà
qualcosa in più di 31, immagino.
   Mi chiedo solo se lo hanno letto anche loro
"Il racconto dell'isola sconosciuta" di Saramago,
che a me è piaciuto tanto quel libretto, anche se
ammetto che all'inizio avevo sottovalutato la
donna delle pulizie, le favole sono una cosa seria.
				ciao belini, Rik


title: u' battizzo duù foco

text:
nenroza <
rik...@nospamvirgilio.it
>:
>   Anche domani?,
>"Ma vaff..."
Ingrastrunz.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: u' battizzo duù foco

author: Ombra

text:
On Sun, 17 Jul 2005 23:35:32 GMT, nenroza wrote:
> "Non mi č stato fatto alcun male, mi hanno dato da mangiare
> e da bere, diverse cose da bere, ho fatto anche un paio di tiri."
Ringrazia che non sei stato iniziato seguendo le istruzioni riportate su
cybernarda (vattele a leggere su
www.cybernarda.org
, ricordo chiaramente
solo il saio color can-che-fugge).
E che non hai voluto candidarti alla tessera N°4 ;)
>    Mi chiedo solo se lo hanno letto anche loro
> "Il racconto dell'isola sconosciuta" di Saramago
Io si'.
E giuro e stragiuro che la signature e' random. (Oddio m'ammazza... non tu)
--
Ombra
"Noioso: una persona che parla quando voi vorreste che vi ascoltasse."
(A. Bierce)


title: u' battizzo duù foco

author: DisKre Panza

text:
Lunedì 18 Luglio 2005 nenroza ha scritto:
> approsimativamente
> "Non mi è stato fatto alcun male,
  Ti hanno tolto solo le doppie... ma tu non sei Sardo! ;)
> Saramago,
  Io di quel  tizio li` ho letto solo una  cosa, millanta tamanta anni
fa.  Parlava di  Gesu` Cristo,  e mi  era piaciuto  talmente che  l'ho
prestato a una mia amica, la quale  non me l'ha mai piu` restituito, e
questo in  parte giustifica il  fatto che  non me ne  ricordi l'esatto
titolo...
  Se mi metto a fare il conto dei libri che ho prestato e che non sono
mai piu`  tornati alla base, ecco:  questo e` uno dei  metri sul quale
valutare un "Vero Komunista"...
  Il tragico e`  che molti ormai non si trovano  piu`... uno di quelli
che mi "stanno proprio qui" e` "Leggere e amare", di Annamaria (mi par
di ricordare  fosse questo il  nome) Testa  (e cmq, e`  proprio quella
dello "Studio Testa", quello famoserrimo della Pubblicita`): gia` solo
il titolo era un "bel" titolo:  "Lèggere" e "Leggére"; "Amàre" nei due
sensi. Non  l'ho piu` visto  in giro.  Credo fosse di  Feltrinelli. Un
libro di racconti "leggéri e amari", da "lèggere e amare"...
  Uffa! :(((
  «Marcu`:  tu  che  leggi  cosi`  tanto, non  hai  qualche  libro  da
prestarmi?»
  Gliene ho prestati cinque, tutti di racconti, tutti di Donne. 30.000
lirette circa cadacranio, in media. Ma vi giuro che non me ne frega un
cazzo del costo: QUELLA STRONZA ME LI DOVEVA RESTITUIRE, CAZZO! I MIEI
LIBRI! BASTARDA!
  (questo anche per  rassicurare Ary: cosi` come ti  ho restituito una
cinghia, ti restituiro`  anche il libro. Dovesse  essere l'ultima cosa
da fare in vita mia...)
--
«Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama...»
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: u' battizzo duù foco

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   Io di quel  tizio li` ho letto solo una  cosa, millanta tamanta anni
> fa.  Parlava di  Gesu` Cristo,  e mi  era piaciuto  talmente che  l'ho
> prestato a una mia amica, la quale  non me l'ha mai piu` restituito, e
> questo in  parte giustifica il  fatto che  non me ne  ricordi l'esatto
> titolo...
   Ma certo,
"Il vangelo sugundo Jesus Cristo", il primo che ho letto
di lui, piaciuto moltissimo.
>   Se mi metto a fare il conto dei libri che ho prestato e che non sono
> mai piu`  tornati alla base, ecco:  questo e` uno dei  metri sul quale
> valutare un "Vero Komunista"...
   Prima di rispondere mi sono andato a cercare il libro
di Saramago per scrivere il titolo esatto... non c'è!
Quindi l'ho prestato... ma a chi!? ...perso anche quello! :-(
					Rik


title: u' battizzo duù foco

author: Ary

text:
>   (questo anche per  rassicurare Ary: cosi` come ti  ho restituito una
> cinghia, ti restituiro`  anche il libro. Dovesse  essere l'ultima cosa
> da fare in vita mia...)
Cominciavo a preoccuparmi...
Quel libro non ha solo un valore storico e letterario,
ma anche sentimentale, per me.
Buona lettura...dopo la smetterai di rompere i maroni con 'sto Komunismo...
>
a.


title: u' battizzo duù foco

text:
>
>    Prima di rispondere mi sono andato a cercare il libro
> di Saramago per scrivere il titolo esatto... non c'è!
> Quindi l'ho prestato... ma a chi!? ...perso anche quello! :-(
Bada...quoque..
Ti ho dato il libro più bello e divertente di tutta la fantascienza (quasi)
prima di prestare il ciclo del "mondo del fiume" di Farmer dovranno passare
ancora 10 convenscion.
a.
>
>
> Rik
ary


title: u' battizzo duù foco

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Gliene ho prestati cinque, tutti di racconti, tutti di Donne. 30.000
>lirette circa cadacranio, in media. Ma vi giuro che non me ne frega un
>cazzo del costo:
Eccerto. Essendo komunista li avrai senz'altro "espropriati". ;-)



title: u' battizzo duù foco

text:
Mercoledì 20 Luglio 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>> Ma vi giuro che non me ne frega un cazzo del costo:
>  Eccerto. Essendo komunista li avrai senz'altro "espropriati". ;-)
  Nope.  Pagati tutti  sull'unghia.  All'Epoca  ero Ricco,  Innamorato
di  Letteratura,  e  non  ero  neppure  Fakkino...  (e  forse  nemmeno
Komunista...)
  E ascòltati il tributo a De Andre`, almeno...
--
«Non sei riuscita a cambiarmi; non sei cambiata: lo sai...»



title: u' battizzo duù foco

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Nope.  Pagati tutti  sull'unghia.  All'Epoca  ero Ricco,  Innamorato
>di  Letteratura,  e  non  ero  neppure  Fakkino...  (e  forse  nemmeno
>Komunista...)
ROTFL
>  E ascòltati il tributo a De Andre`, almeno...
Nope. Oggi ho portato il mio monitor LCD con ricevitore TV al mì
babbo.



title: u' battizzo duù foco

text:
Ary ha scritto:
> Bada...quoque..
> Ti ho dato il libro più bello e divertente di tutta la fantascienza...
   Tranquilla ragazza!
Stai in una botte di ferro! Il prezioso testo che mi hai
gentilmente prestato gode di ottima salute!
   Anche in questo momento mi è sufficiente allungare un
braccio per raggiungerlo e... ma dove cazzo sta!?!?
...era qui! ...ero sicuro di averlo messo qua sopra... o forse no!?
   Ehm,
ci si vede allora :-)
					distratto, Rik


title: u' battizzo duù foco

text:
Mercoledì 20 Luglio 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>> E ascòltati il tributo a De Andre`, almeno...
> Nope. Oggi  ho portato il  mio monitor LCD  con ricevitore TV  al mì
> babbo.
  Capito. Non era malaccio. Ma -  se ti puo` consolare - tutto sommato
non ti sei perso granche'. Meglio la Tv al babbo.
--
«Mamma, Mamma! Vogliamo anche noi il Buco nella Pancia, Ancia, Ancia!»



title: Aggiornamento sito d'arte, fotografia, design e cultura

author: Salvia

text:
Ciao a tutti,
ho il piacere di comunicarvi che è online l'aggiornamento di Art&Job
Magazine, rivista d'arte, fotografia, architettura, design e cultura
http://www.artandjobmagazine.com
 con molte interessanti novità negli
articoli sulle mostre d'arte, nelle iniziative artistiche e nei concorsi
internazionali per artisti.
Ciao e buon week end.


title: Stormbringer (1)

author: Francesca

text:
Sono pronta: SBRANATEMI!
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STORMBRINGER
Fuori il tempo era pessimo. Pioveva da ore ed i tuoni si susseguivano l'uno
dopo l'altro. Era stato chiamato da Ilean ed era corso immediatamente nella
torre, dove lui si trovava.
- Entra Ciclo.- aveva detto il potente mago.
- Mi hai fatto chiamare, Ilean?-
- Manda qui tua madre.-
- Mia madre?- la sua voce aveva tremato. Cosa voleva ancora da lei?
- Fa come ti ho detto e resta nelle tue stanze!- erano state le sue ultime
parole.
Ciclo sapeva perfettamente chi fosse Ilean: un essere non bello d'aspetto,
ma ricco di fascino. Lui stesso era affascinato dalla sua presenza. Ubbidiva
ai suoi ordini meglio del migliore dei servitori e anche se sapeva quanto
crudele e potente potesse essere lo stregone, non giudicava mai le sue
azioni. Eppure lui avrebbe potuto essere il primo a puntargli il dito
contro. Innumerevoli erano state le volte in cui aveva visto sua madre
piangere sconsolata per la crudeltà di Ilean. Lei, la sua serva più devota,
era anche l'amante più appassionata. ma probabilmente di questo Ilean non si
curava affatto. Quella donna per lui non era altro che un corpo da
possedere, un altro piccolo oggetto di cui servirsi quando più ne aveva
voglia.
Eppure, quella, per Ilean, non era la notte giusta per abbandonarsi a quel
genere di emozioni. Qualcosa aleggiava nell'aria e quei pensieri
tormentavano la mente del ragazzo. Ubbidì agli ordini, però, e poi si
rinchiuse nella sua stanza.
Quando la madre di Ciclo entrò nella grande stanza, dopo aver bussato, Ilean
le dava le spalle, ma istantaneamente si volse ad osservarla.
Come sempre, anche se indossava abiti miseri e ormai logori, l'aspetto della
donna era splendido. Ilean le si avvicinò, i suoi passi rimbombarono nella
stanza come i rintocchi di una vecchia campana.
Quando, poi, le fu di fronte le accarezzò i capelli, scostandoli leggermente
dalle sue spalle.
- Sei bellissima.- le sussurrò. -La tua pelle è morbida e liscia. Il tuo
corpo è splendido, amo la sua perfezione. - negli occhi di Ilean si era
accesa una nuova luce, la sua voce era dolce, più di quanto mai lo fosse
stata. Aveva la certezza che tutto ciò che stava dicendo fosse la verità:
non aveva mai nascosto il desiderio che provava di possederla ogni volta che
sentiva la vicinanza del suo corpo.
- Solo il tuo corpo è perfetto. La tua anima è imperfetta, ma io saprò porvi
rimedio.-
Si allontanò da lei, ma solo per pochissimi attimi. Prese un calice e glielo
porse.
La pioggia continuava a scendere e i tuoni scrosciavano nel cielo. Ciclo,
ancora nella sua stanza, stava tormentando il suo animo con insistenti
pensieri. Che cosa poteva volere Ilean da sua madre? Perché era stata scelta
proprio quella strana notte? Doveva correre da lei. Voleva sapere la verità.
Aprì la porta e si diresse verso la torre. Ogni suo passo era felpato.
Doveva essere discreto e silenzioso. La porta della torre era socchiusa.
Entrando cercò di individuare dove si trovassero. Gli parve trascorrere un'
infinità di tempo prima di individuarli, e quello che vide non gli piacque
affatto.


title: Stormbringer (1)

author: chiara

text:
> La pioggia continuava a scendere e i tuoni scrosciavano nel cielo. Ciclo,
> ancora nella sua stanza, stava tormentando il suo animo con insistenti
> pensieri. Che cosa poteva volere Ilean da sua madre? Perché era stata
scelta
> proprio quella strana notte? Doveva correre da lei. Voleva sapere la
verità.
> Aprì la porta e si diresse verso la torre. Ogni suo passo era felpato.
> Doveva essere discreto e silenzioso. La porta della torre era socchiusa.
> Entrando cercò di individuare dove si trovassero. Gli parve trascorrere
un'
> infinità di tempo prima di individuarli, e quello che vide non gli piacque
> affatto.
>
Bello come inizio....mi sarebbe piaciuto leggere uno sprazzo di
ambientazione....hai parlato di torri, ma dove si trovano? Così quando
immagino le varie scene del tuo racconto posso pensare anche a ciò che le
circonda!
Comunque è carino come inizio  ;)


title: Stormbringer (1)

text:
> Bello come inizio....mi sarebbe piaciuto leggere uno sprazzo di
> ambientazione....
Stormbringer č una piccola storia fantasy, nata dopo una seduta di gioco
di ruolo multimediale. Non ho dato sfondo ai particolari descrittivi
dell'ambiente
perchč non hanno rilevanza sulla storia in se per se.
hai parlato di torri, ma dove si trovano?
Quello che manca ( e di cui tu sembri avere un bisogno assoluto) dovrebbe
essere
riempito dal lettore stesso. Non hai mai immaginato un castello arroccato su
un monte,
circondato dal nulla in cui gli unici abitanti sono lo stregone malvagio
(Ilean),
la sua serva devota (Iuscia) e il giovene figlio di lei (Ciclo)?
( io l'ho immaginato cosě, ma avrebbe potuto anche essere diverso... non ha
importanza!)
Cosě quando
> immagino le varie scene del tuo racconto posso pensare anche a ciň che le
> circonda!
Appunto! Immaginale come ti piace!
>
> Comunque č carino come inizio  ;)
>
Grazie!(e lo dico di cuore) perchč pensavo che
sarebbe uscito un vero e proprio linciaggio... Grazie!


title: Haiti

author: Aldo Vincent

text:
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
HAITI
Finalmente si riparla di Haiti.
C'e' voluta una grave catastrofe per far
ricomparire sui nostri teleschermi quel povero
Paese martoriato di cui, ricordo per i deboli di
memoria, non si parlava piu' dal 1994, quando l'
America di Clinton l'aveva invasa per portare
costi' la democrazia.
Eppure riflettere su Haiti puo' contribuire a
capire anche la tragedia dell'Iraq, secondo il
sano principio che chi non impara dagli errori
della storia inevitabilmente e' costretto a
ripeterli.
Cominciamo dai morti. Erano un centinaio, saliti
poi a 280, oggi sono un migliaio a cui vanno
aggiunti i circa 400 del versante di Santo
Domingo.
Tutte cifre inattendibili, visto che nelle
campagne haitiane non esiste anagrafe, i bambini
non vengono registrati, e nessuno conosce il
numero dei residenti nelle favelas. Aggiungi che i
fiumi tracimati hanno sepolto interi villaggi, ne
consegue che il reale numero delle vittime non si
sapra' mai.
Se leggete le cronache di storici francesi e
americani, essi descrivono gli haitiani come una
societa' violenta e complessa senza nessuna
vocazione per la democrazia.
Niente di piu' falso ma la storia, si sa, la
scrivono i vincitori e non conta nulla che questo
popolo abbia lottato per primo per la liberazione
dalla schiavitu' e che l'invasione napoleonica,
nel tentativo di arginare la perdita derivante dal
commercio degli schiavi, la rase completamente al
suolo per la prima volta.
Ho conosciuto una vecchia haitiana che diceva di
avere 140 anni, eta' non controllabile per le
ragioni che ho detto prima, ma dai racconti che
faceva, secondo i miei calcoli poteva avere 114
anni, oppure poteva aver sentito i racconti di
altri bambini testimoni dell' invasione francese.
Lei raccontava di neonati lanciati in aria e presi
al volo dagli ufficiali con le punte delle loro
spade. Leggende, forse.
Nemmeno l'invasione Yankee ( dal 1915 al 1934) con
il pretesto di evitare una guerra con Santo
Domingo, evito' a quel popolo terribili
sofferenze.
Nel 1918 sotto il presidente Wilson, venne
approvata una legge che sanciva il diritto degli
USA di usare le piantagioni haitiane per le
coltivazioni che interessavano gli Stati Uniti.
Salto tutta la storia di Baby Doc Douvalier, messo
li' dagli americani con i suoi Ton Ton Macute per
reprimere le rivolte popolari, fino ad Aristide,
un vero progetto di democrazia che fece paura al
vicino continente. Quando venne rovesciato il suo
governo, gli Stati Americani decisero l'embargo ma
gli USA esentarono le imprese che trafficavano con
l'isola.
Quando venne rimesso Aristide al suo posto (e
Clinton gli impose alcune condizioni inderogabili)
la Banca Mondiale emano' un documento che diceva:
" lo Stato rinnovato doveva puntare su una
strategia economica incentrata sulla forza e
sull'iniziativa della Societą Civile, specialmente
del settore privato, sia nazionale che straniero".
Adesso vi spiego cos'e' la Societa' Civile a Port
au Prince, la capitale, che e' una pianura piena
di case fatiscenti, con strade che hanno perso l'
asfalto, con un mare puzzolente di petrolio e dove
la gente non possiede neppure asini per tirare i
carretti, e vedi uomini che tirano carichi alla
stregua di animali. I soldi son cosi' stracciati e
sporchi da non essere nemmeno riconoscibili.
Sopra Port au Prince c'e' Pietonville, una collina
di villette moderne, di strade pulite, di
poliziotti con camicie azzurre fresche e
stiratissime, con studenti che vanno a scuola con
le loro divise colorate, e i soldi sono fior di
conio e schioccano quando li maneggi.
Notare che tutto questo insediamento non possiede
una rete fognaria e nemmeno la raccolta rifiuti.
Ne consegue che quando piove tutta la merda e la
spazzatura viene portata da puzzolenti ruscelli,
giu' a Port au Prince, ripulendo Petionville e
immergendo la popolazione sottostante in un misto
di guano e fanghiglia che impedisce persino la
circolazione dei carretti tirati a mano.
Mi fermo qui, ma potrei continuare per pagine e
pagine descrivendo la spoliazione del territorio
che sta desertificando, delle fabbriche di Rum il
cui prodotto e' destinato esclusivamente agli USA,
dello zucchero, e del riso che gli haitiani non
possono commerciare perche' quello USA ( con i
contributi statali) ha invaso il loro mercato con
costi inferiori del 40%, e del nuovo dittatore
messo li' dagli USA, un mercenario che controllava
il traffico di piccoli aerei che dalla Colombia
portano la coca in america ed hanno bisogno di uno
scalo intermedio tra le montagne haitiane
controllate da questi "guerriglieri del popolo".
E gli haitiani?
Dipingono.
Non conosco nessuna famiglia haitiana che non
abbia un pittore in casa che nelle pause di lavoro
non dipinga.
Dipingono tele, ferro, mattoni, muri di cinta e
persino le tombe al cimitero.. E' un popolo
sofferente, ma non ricordo di aver mai visto
questa sofferenza riprodotta in un quadro
haitiano. Loro dipingono le loro speranze e
desideri, come forma di preghiera.
E gli altri, quelli che scrivono la storia, dopo
averli depredati, li descrivono come un popolo
violento che non ha nessuna vocazione alla
democrazia.
Ipocriti.
Aldo Vincent
LA VITA E' UNA CASSATA
guide.supereva.it/satira


title: Afrodite A! tette sparanti!

author: TS

text:
Mazinga Z!
Everyday hurts (Skunk Anansie)!
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: STORIA DI UNA LINCE E DI UN PIPISTRELLO---2

author: folletto

text:
Tu invece.
Piccolo piccolo e nero, nerissimo, sfuggente agli occhi dei più, sfuggente a
tutti quegli occhi vuoti, a tutti quegli occhi che se ne stanno lì aperti e
passivi, semplici macchie sbiadite - non sono finestre, non sono stelle,
niente che possa ricevere l'immagine e l'essenza di un piccolo pipistrello
svolazzante nel buio, grazie a Dio sono nata lince, io, e la trasparenza dei
miei occhi è capace di cogliere le ombre, anche quelle sfuggenti, come la
tua. Tu puoi volare e per questo ti osservo spesso stupita, io, lince
tempestosa quasi estasiata da quelle ali senza ritmo che ti permettono di
mangiare notte.


title: (I) La notte dei vivi morenti

author: quepos

text:
Quando un'ora dopo le ventitre scocco' la mezzanotte, un brivido scese lungo
la schiena di Gianni, poi salto' dal bordo dei suoi pantaloni ed ando' a
comprare le sigarette. La luce era diventata fioca, ben le stava, troppe
volte aveva ignorato le raccomandazioni di sua madre che, previdente, le
consigliava spesso di uscire con la maglia di lana. La finestra si spalanco'
all'improvviso ed un vento gelido penetro' nella stanza senza neanche
salutare, poi, avvicinandosi al mobile bar, si verso' un brandy dopo aver
gettato due cubetti di ghiaccio in un bicchiere. Tania si era appena
coricata e nessuno penso' di svegliarla vista la poca importanza che aveva
in questa storia. Nell'appartamento accanto intanto, si stava celebrando una
messa nera, un agnello veniva sacrificato al demone Zaccaria, che in realta'
aveva piu' volte manifestato preferenza verso la zuppa di fagioli. Gianni
senti' distintamente il canto tenebroso degli incappucciati che filtrava
dalla sottile parete che divideva la stanza, forse fu spinto da un atto di
rivalsa, non saprei dire, ma accese lo stereo e a gran volume lascio' che
Black Dog dei Led Zeppelin echeggiasse per tutto lo stabile. Poco dopo
qualcuno busso' alla sua porta. Gianni apri' e con grande sorpresa si trovo'
davanti lei. No, non era un miraggio, lei era proprio li', inattesa come
sempre, sconosciuta come le altre volte, anzi, forse non era neanche lei ma
sua sorella. Non ci mise molto a capire, beato lui, noi invece non ci siamo
ancora riusciti. La porta si richiuse lentamente lasciando fuori ogni
bagliore di un sogno ormai scomparso. Era forse colpa dei peperoni troppo
pesanti per una cena leggera?
Troppe volte ci troviamo a pensare al domani, troppo spesso, quando lo
facciamo, e' sempre ieri. Non c'e' mai un domani senza un oggi! E' cosi' che
ognuno vaga alla ricerca di se' stesso. L'ho fatto anch'io, una sera misi me
stesso in un comodino... Non l'ho piu' trovato. Siano dannati coloro che me
l'hanno rubato! Almeno mi avessero lasciato il comodino!
Gianni si addormento' lasciando libero sfogo alle immagini che si
sprigionarono dal suo subconscio. Il mondo onirico si stava aprendo. Fra
queste, si poteva vedere distintamente la fisionomia di uno scribacchino
che, dopo aver spento quella robaccia che fumava, poneva fine ad una storia
senza tempo, senza luogo, ma soprattutto, senza senso. Non era Trapattoni,
ma solo un corpo vuoto senz'anima,  un'ombra senza voce.  Probabilmente non
aveva niente da dire, ma voleva solo passare da queste parti a salutare i
vecchi amici.
----------------------------------------------------------------
Un salutone a tutti, fuggo di nuovo perche' ho ancora da rotolarmi nel
pentagramma. Ci risentiamo presto.
quepos (ancora vivo)


title: (I) La notte dei vivi morenti

text:
Il giorno Tue, 5 Oct 1999 02:37:41 +0200, "quepos"
<
oltre...@rcnet.net
> ha avuto il coraggio di dire:
>Un salutone a tutti, fuggo di nuovo perche' ho ancora da rotolarmi nel
>pentagramma. Ci risentiamo presto.
>
>quepos (ancora vivo)
E' turnate, è turnate o' guaglione...
Ma quando casio vieni nelle marche?
Luca


title: (I) La notte dei vivi morenti

author: Artod

text:
quepos <
oltre...@rcnet.net
> wrote in message
7tbh20$6ei$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> ----------------------------------------------------------------
> Un salutone a tutti, fuggo di nuovo perche' ho ancora da rotolarmi nel
> pentagramma. Ci risentiamo presto.
> quepos (ancora vivo)
Come sempre bello leggerti. E' uscito il libro?
Bel raccontino, articolato bene su due piani molto differenti.
Ciao,
Artod


title: (I) La notte dei vivi morenti

author: Writer

text:
quepos wrote:
> Un salutone a tutti, fuggo di nuovo perche' ho ancora da rotolarmi nel
> pentagramma. Ci risentiamo presto.
Ciao, Quepos, bentornato.
Writer


title: (I) La notte dei vivi morenti

author: Charlie

text:
> Un salutone a tutti, fuggo di nuovo perche' ho ancora da rotolarmi nel
> pentagramma. Ci risentiamo presto.
>
> quepos (ancora vivo)
Sě sě sěěěěě... č tornatooooo!!!!
Yeppa! Spero di rileggerti presto ;))
Charlie


title: (I) La notte dei vivi morenti

author: Francesco

text:
On Tue, 5 Oct 1999 02:37:41 +0200, "quepos" <
oltre...@rcnet.net
>
wrote:
>Un salutone a tutti, fuggo di nuovo perche' ho ancora da rotolarmi nel
>pentagramma. Ci risentiamo presto.
>
di tanto in tanto rotola a trovarci :)
Ciao (-:Francesco


title: Water Overflow - parte uno

author: Liutbald

text:
Water Overflow
Parte uno: inside the pipe
Passo la mano sulla superficie tubolare. Ho le gambe indolenzite, mi alzo.
Osservo il lavandino, la pila di piatti sporchi, incrostati di avanzi. Una
goccia d'acqua scivola dalle labbra arrugginite del rubinetto.
"Il nostro giorno verrà...", dice Alexander.
Mi giro, lo guardo dritto negli occhi.
"Si può sapere con chi cazzo stai parlando ?".
"L'acqua è così pura...".
Scuoto la testa e mi acquatto sulle cosce. Infilo di nuovo metà busto nel
sotto-lavello. Il problema è ancora là, tra stracci e confezioni di
detersivo mai aperte ( santo dio, ma quella è una ragnatela ? ). Tentacoli
di alluminio che colano dallo stomaco del lavandino. Tubi. Il problema di
oggi si chiama Water Overflow. Una perdita, soltanto una maledetta perdita.
Di tempo.
Allungo il braccio dietro la schiena, il palmo della mano aperta.
"Passami la chiave inglese...".
Silenzio.
"Ale, passami la chiave inglese, per favore.".
Sento dei piedini che battono per terra, sul pavimento di marmo bianco della
cucina.
"Ascolta, è quasi una musica...".
Apro e chiudo il palmo della mano.
"Passami la chiave inglese !".
"Liberiamola...".
"Ale, per favore, io sto male in questa posizione, ti prego... passami
quella cazzo di chiave inglese !".
Qualcosa di freddo e pesante nella mano, finalmente.
Inizio a traccheggiare con il tubo, non dovrebbe essere difficile. In fondo,
è solo una perdita. Ho visto un programma su Discovery Channel che spiegava
come fare. Batto la testa della chiave sul tubo, piccoli colpetti che
risuonano lungo gli intestini idraulici.
Poi, un rumore. Secco, inesorabile, come di uova che si schiudono.
Cr... Crrrr... Crrraaa...
"Rotto ?".
"No, Ale, tranquillo, non è rotto. E' un rumore di ordinanza, qualsiasi cosa
significhi...".
"Cerca di ricordare gli insegnamenti di quell'avventuriero incredibile su
Discovery Channel !".
Crrrrr...crrr...crrrrr...
"Quello non era un avventuriero, gli avventurieri non vanno in giro vestiti
come Mario Bros...".
"Bros...".
Devo concentrarmi. Devo convincermi che è tutto a posto, che questo rumore è
un segnale positivo; il segnale che le cose procedono per il verso giusto.
Risalgo con le dita la superficie del tubo per individuare la crepa.
"Mhhh... forse ci sono.".
"Rotto ?".
"Cazzo, no, ti ho già detto che non è rotto !".
Crrr...crrrrrrrrrrrr...
"Ma in quel programma su Discovery Channel non si sentiva mica questo
cicalino...".
"Porca puttana, non mi sei di aiuto in questo modo. Lasciami fare... perché
non vai in giardino, magari trovi ancora quel gatto.".
"Gatto fuso...".
La storia è questa: un giorno Alexander mi dice di essere stato testimone di
un prodigio. Era in giardino, sulla sdraio, leggeva Dante. Ogni tanto
abbassava il libro e guardava due gatti vicino alla lunga siepe che separa
il giardino dalla strada. Uno era bianco, e l'altro nero. C'era Dante in
mezzo, e da un lato il gatto nero, dall'altro quello bianco. Mi ha detto che
ogni volta che li guardava i gatti si avvicinavano a Dante; che a un certo
punto Dante copriva per intero i gatti.
"E allora ?", gli ho chiesto.
"Ho guardato di nuovo i gatti, ma ne rimaneva solo uno: bianco e nero.".
Al diavolo Alexander, al diavolo i gatti !
Crrrrrr... crrrrraaaa.ch.chhh.crrchhhh.
"Senti come gocciarella l'acqua...".
I piedini di Alexander riprendono a battere sul pavimento della cucina.
"E' la tua immaginazione, anzi, sono le gocce che cadono dal rubinetto...".
"Bros...".
E adesso cosa faccio ? Qui non sento crepe, non sento nulla. E non vedo un
cazzo di niente. A cosa dovrebbe servire questa chiave inglese ?
"Mi spieghi perché ogni tanto ti fissi sulle parole ?".
Crr.ch.chhhh.chrrrrrr...
Le ginocchia di Alexander mi premono sulla schiena. Gli dico:
"Ma che stai facendo ?".
Alzo lievemente lo sguardo, stando attento a non battere la testa sulla base
del lavandino. Sopra di me, un rumore d'acque agitate, un minuscolo mare in
tempesta. Non lo so, è rilassante...
"Oh, lascia stare, basta che non apri l'acqua...".
Crrr.
Maledetto rumore. Eppure prima non c'era, ne sono sicuro. E' iniziato quando
ho dato quel colpetti sul tubo con la chiave inglese. Già, il tubo... Nik si
farebbe una sega qui dentro. Lui e il tubo. Da soli. Avvicino il becco della
chiave su quella che dovrebbe essere una guarnizione, o qualcosa del genere.
Una leggera pressione con il polso, ecco... così...
Crrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr...
No, aspetta, meglio di no. Dannazione !
"Ale, mi stai bucando la schiena con queste ginocchia ! E poi mi spieghi
cosa stai combinando là sopra ?".
"Liberiamola...".
"Ancora ? Cosa diavolo vuoi liberare ?".
"L'acqua...".
"Ti ho detto di non aprirla, stai buono. E levami le ginocchia dalla
schiena, sto soffrendo come una bestia !".
Finalmente Alexander si fa da parte. Io mi metto carponi e continuo a fare
finta di riparare il tubo, mentre Alexander continua a fare finta di
aiutarmi.
"Ma non pensi che l'acqua voglia essere libera ?".
Mi prende uno scatto di nervi e sbatto la chiave inglese contro il tubo.
Krrrrrrrrrrrrrrrrrr ! Krrrrrrrrrrrrrr !
"Allora, ale, seguimi un momento, ascolta: l'acqua esce dal rubinetto,
giusto ?".
"Aspetta che provo...".
"No, fermo !".
"Stavo scherzando...".
"Senti, allora, l'acqua esce dal rubinetto, giusto ?".
"Ora controllo...".
"Smettila !".
"Ha ha ha ha ha !".
Lascio cadere la chiave inglese a terra. E vaffanculo il tubo...
La situazione è questa: c'è una perdita, non possiamo usare l'acqua del
lavandino e, ovviamente, non abbiamo una lavastoviglie. Io non lo so come si
ripara una perdita, su Discovery Channel sembrava facile, e invece è un
casino.
"Ma mi stai ascoltando ?".
Alexander annuisce. Mi avvicino di un passo, gli metto una mano sulla
spalla.
"Dobbiamo chiamare Dariken e... ma cavalo sei tutto bagnato, cristo
santo...".
"Perché vuoi chiamare Dariken ?".
"Perché non abbiamo i soldi per un idraulico vero ?".
Alexander sembra perplesso.
"Lasciamo che la natura segua il suo corso...".
Adesso lo ammazzo.
Krrrrr ! Krrrrrrrr !
Alexander mi sta dicendo che il tubo, prima o dopo, si riparerà da solo, che
sarà l'acqua a ripararlo. Che tutti, in un modo o nell'altro, amano la
propria prigione. Nessuno vuole essere realmente libero. Mi dice:
"Questa mania di riparare le cose rotte...".
Esco dalla cucina.
"Non lo so, non mi convince tanto questa mania di riparare le cose
rotte...".
Ma dove ho messo il telefono ?
"Questo cicalino mi piace...".
Apro la porta del bagno. Il telefono è nel vaso di terracotta sopra il
lavandino. Il telefono è nel vaso di terracotta assieme al dentifricio, lo
spazzolino, il pettine, le pinzette per i peli, il fard, il mascara, una
figurina di Rutger Hauer...
"Bros...".
To be continued ( boh )


title: Water Overflow - parte uno

author: Capitanoachab

text:

basta così, rende l'idea
Achab


title: Water Overflow - parte uno

author: KoAn

text:
> Alexander mi sta dicendo che il tubo, prima o dopo, si riparerà da solo, che
> sarà l'acqua a ripararlo. Che tutti, in un modo o nell'altro, amano la
> propria prigione. Nessuno vuole essere realmente libero. Mi dice:
io avevo avuto l'impressione contraria: che Alexander stesse dicendo
che il corso naturale delle cose sia lasciare i tubi rotti e l'acqua
libera.


title: Water Overflow - parte uno

author: paolo austero

text:
Liutbald ha scritto:
> Water Overflow
> Parte uno: inside the pipe
davvero piacevole, ben scritto e strutturato.
> To be continued ( boh )
continua, dai!
bravo
paolo austero
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Water Overflow - parte uno

text:

Non lo so. Succede quando inizi a scrivere neanche tu sai bene cosa. Per ora
mi odoro, annuso, poi magari riesco anche a postare qualcosa che abbia
realmente un senso. Vediamo... :)
Salut
Liutbald


title: Water Overflow - parte uno

text:
Capitanoachab wrote:
> basta così, rende l'idea
> Achab
Ecco, mi mancavano queste freddate clamorose. Ben tornato/trovato :)
Liutbald


title: Water Overflow - parte uno

text:
> Non lo so. Succede quando inizi a scrivere neanche tu sai bene cosa. Per ora
> mi odoro, annuso, poi magari riesco anche a postare qualcosa che abbia
> realmente un senso. Vediamo... :)
mah. alla fine il senso ce l'ha pure questo.
imho.
e potevi pure rispondermi che la voce narrante può non aver capito
Alexander in modo assolutamente funzionale :)
apprezzo l'onestà va :)


title: Water Overflow - parte uno

text:

Sono un bambino onesto e sperduto, che posso farci ? :)
Bye bye
Liutbald


title: Water Overflow - parte uno

text:
Liutbald ha scritto:
> "Mi spieghi perché ogni tanto ti fissi sulle parole ?".
Alexander ha, innegabilmente, la sindrome di Tourette.
> Già, il tubo... Nik si
> farebbe una sega qui dentro. Lui e il tubo. Da soli.
Quel honneur. Citato in un racconto (è un racconto ?).
Ma è il tubo di scarico o quello dell'acqua ?
Nei tubi può accumularsi pressione. Qualcosa che preme, che cerca di
risalire.
Pensa se per trovare la falla dovevi seguire il tubo al tatto, con le
braccia immerse in una acquaccia scura  da allagamento. il tubo vibra
sempre più mentre lo segui con una mano che non vedi, sotto una
sporgenza. Vibra, e senti sulla pelle e i peli della mano le correnti
d'acqua, come se qualcosa si agitasse, li sotto. Continui ? :-)
> "Liberiamola...".
Ecco, lui forse ha capito.
Ma fai solo incipit interessanti, o qualche volta continui anche ?
Non ti faranno male tutti 'sti coitus interruptus ? :-)
bye, bye.
nik56


title: Water Overflow - parte uno

text:
Nik56 wrote:
> Ma fai solo incipit interessanti, o qualche volta continui anche ?
Di tutto quello che ho fatto avrň terminato sě e no quattro o cinque cose,
scritti compresi. Non riesco a finire nulla. All'inizio brucio di passione,
mostro un entusiasmo talvolta ingiustificato e fastidioso al "tatto". Perň
dura poco. Tutto si consuma nel giro di qualche giorno. A volte ore.
> Non ti faranno male tutti 'sti coitus interruptus ? :-)
Da morire. :)
> bye, bye.
Ci leggiamo dopo, Nik
Liutbald


title: Water Overflow - parte uno

author: anjin

text:
Liutbald <
fur...@libero.it
> wrote:
> Water Overflow
>
> Parte uno: inside the pipe
CUT
> To be continued ( boh )
Bello, forse troppo dialogo puro e poche descrizioni(mio difetto al
contrario? :P ) Mi e' piaciuto e mi piacerebbe leggere ancora, di loro
in generale se non proprio il seguito di questo.
Bello, da immaginare in bianco e nero.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Water Overflow - parte uno

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Sun, 11 Feb 2007 10:12:06 GMT, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>Ma dove ho messo il telefono ?
>
>"Questo cicalino mi piace...".
>
>Apro la porta del bagno. Il telefono è nel vaso di terracotta sopra il
>lavandino. Il telefono è nel vaso di terracotta assieme al dentifricio, lo
>spazzolino, il pettine, le pinzette per i peli, il fard, il mascara, una
>figurina di Rutger Hauer...
>
>"Bros...".
>
>To be continued ( boh )
Ben strutturato, ben scritto, ma come al solito non riesco a capire
dove vuoi andare a parare (sarò forse io impedito?). Aspetto il
seguito...
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: Water Overflow - parte uno

text:
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto:
> Ben strutturato, ben scritto, ma come al solito non riesco a capire
> dove vuoi andare a parare (sarò forse io impedito?). Aspetto il
> seguito...
>
Vincent, non sei mica impedito. :P
Sono sconclusionato, pigro, svogliato, anche insofferente. Ad ogni modo,
grazie per la lettura. :)
Bye
Liutbald


title: Water Overflow - parte uno

text:
Liutbald <
fur...@libero.it
> wrote:
> Vincent, non sei mica impedito. :P
> Sono sconclusionato, pigro, svogliato, anche insofferente. Ad ogni modo,
> grazie per la lettura. :)
> Bye
>
> Liutbald
in definitiva quello che rende un uomo interessante rispetto ad una
macchina umana da lavoro. Aggiungerei anche che sei creativo. :)



title: Water Overflow - parte uno

text:
anjin wrote:
> Liutbald <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>> Vincent, non sei mica impedito. :P
>> Sono sconclusionato, pigro, svogliato, anche insofferente. Ad ogni
>> modo, grazie per la lettura. :)
>> Bye
>>
>> Liutbald
>
> in definitiva quello che rende un uomo interessante rispetto ad una
> macchina umana da lavoro. Aggiungerei anche che sei creativo. :)
E' l'attesa a renderci uomini. E qui Nik potrebbe avere da ridire, chissà se
coglie lo spunto per una poesia. :)
Liutbald


title: Infligo, ovvero il duplice rifiuto

text:
Nel fluire del tempo, tra pensieri nascosti,
tentazioni banali, leggiadre formulazioni di verita' astruse,
sorride di incredulita'.
D'improvviso, si erge un istante che non e' in nessun tempo.
Vede una persona come una forma d'arte,
il centro di una gioia modificante;
un'esperienza significativa che cambi la vita,
la storia del mondo.
Cio' che egli chiama 'amore'.
Uno sguardo di letizia, la finitezza immeditata
nel cuore dell'immediato.
Non il rimuginare interiore e mentale,
l'accumularsi, l'estendersi, il ramificarsi di nessi astratti,
quel qualcosa di irreversibile, che grava;
l'astrazione che obnubila, infioca, offusca.
Avvolti nella tenebra, gli esseri astratti,
sono fantasmi al pari di Apollo,
il dio dalla violenza raffinata, che seduce
con l'aerea natura della parola e della freccia;
con l'arco, strumento dell'amore da lontano:
che colpisce ma non tocca l'altro con mano.
Quando grazia e armonia (forme d'arte),
assurgono a evanescenti tessuti dell'astrazione,
aspetti falsificati della ragione,
la conoscenza rifiuta le figure del presente,
intende i pensieri e i sentimenti
come travestimenti da mascherare.
La vita non si attinge al pozzo dell'astrazione.
Non esiste ciň che non si vede.
Come nella fisica, c'e' bisogno del fattore 'k':
la realta' si presenta quando la si guarda.
La realta' non e' un mercato di biglietti falsi.
Dice Nietzsche:
ogni cinico vorrebbe essere un rivoluzionario, un sovvertitore,
anche se si maschera da uomo della conoscenza.
Il contrario del cinismo e' la venerazione.
Le nature nobili, le quali non sanno vivere senza venerazione,
sono rare.
Ma dice Lou Reed:
Romeo wanted Juliet and Juliet wanted Romeo.
Infligo, uno dei tanti personaggi del mio romanzo,
ha concluso il suo tempo a pagina 3353.
Racconto il fatto.
E' accaduto ieri sera, di sabato, a una festa.
Arriva una ragazza che senza esitazione disse che voleva parlargli.
C'era un caos incredibile:
danze, storie cominciate e finite su tracce di polvere bianca,
chiacchiere e ombelichi seducenti... la fiera del travestimento;
ma lei era molto bella, capelli lunghi biondi, un paio di blue jeans
e un pullover grande come un sacco.
Aveva tra i ventinove e i trent'anni.
Disse di chiamarsi Angela, e fu tutto quello che disse.
Non serviva nient'altro.
******


title: Infligo, ovvero il duplice rifiuto

author: barbara

text:
(*!*) <
ni...@nih.il
> wrote in message
%R3t6.50498$6W.46...@news.infostrada.it...
>
> Uno sguardo di letizia, la finitezza immeditata
> nel cuore dell'immediato.
>
> Non il rimuginare interiore e mentale,
> l'accumularsi, l'estendersi, il ramificarsi di nessi astratti,
> quel qualcosa di irreversibile, che grava;
> l'astrazione che obnubila, infioca, offusca.
>
> Avvolti nella tenebra, gli esseri astratti,
> sono fantasmi al pari di Apollo,
> il dio dalla violenza raffinata, che seduce
> con l'aerea natura della parola e della freccia;
> con l'arco, strumento dell'amore da lontano:
> che colpisce ma non tocca l'altro con mano.
>
> Quando grazia e armonia (forme d'arte),
> assurgono a evanescenti tessuti dell'astrazione,
> aspetti falsificati della ragione,
> la conoscenza rifiuta le figure del presente,
> intende i pensieri e i sentimenti
> come travestimenti da mascherare.
>
> La vita non si attinge al pozzo dell'astrazione.
> Non esiste ciò che non si vede.
> ******
come la critica più Alto locata denotò, pur Tu Novello,
la Tua fama è già di troppo consolidata perché io possa
attingere mano al nero fumo dell'inchiostro onde decretarti
i meritati e perdurevoli successi.
pur tuttavia non Ti manchino i miei eruditi saluti,
barbara


title: Infligo, ovvero il duplice rifiuto

author: Trans IL vanO

text:
(*!*) (
ni...@nih.il
) scrisse:
> Ma dice Lou Reed:
> Romeo wanted Juliet and Juliet wanted Romeo.
Amen.

> Infligo, uno dei tanti personaggi del mio romanzo,
> ha concluso il suo tempo a pagina 3353.
Questo (si contenga, Trans) mi dispiace (mi consenta, Inflig)
perchč se č vero che del nichilismo l'unica cosa che mi piace
č "Vampire-The masquerade" della Nihilistic Software, č anche
vero che le cose che hai scritto qui su IAS sono davvero belle.
Mi mancheranno.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: - serpe -

author: stirner

text:
Flauto andino soffia tristezza
tra note di chitarra sfacciata.
Il corpo impazzito lo segue;
cerca il serpe dentro di sé.
Finalmente striscio anch'io.


title: Povero Demostene! O la mia versione di greco

text:
Questa, oltre ad essere una storia vera, è anche una storia
divertente, così, oggi mi piacerebbe strapparvi un sorriso, ed è per
questo che voglio raccontarvela, anche se sono passati molti anni da
allora.
Ho sempre amato i linguaggi classici, ma, dovessi scegliere, direi che
preferivo il latino: sapendo all'orizzonte l'esame di maturità, mi
incaponii su Cicerone, Quintiliano, Tito Livio e tutti gli autori che
riuscivo a immaginare, confrontando il testo originale con la
traduzione a fronte, e ricostruendolo lentamente in questo modo. Mi
sembrava un valido ausilio al normale programma di studio, perché, già
all'epoca, riconoscevo un grande valore alla mente inconscia.
Naturalmente, fui colto da una cocente delusione quando venne
dichiarato che per la maturità era stato scelto, invece, il greco
antico, ma era prevedibile, dacché non usciva da parecchio tempo. In
ogni caso, mi consideravo sufficientemente preparato, ma non custodivo
più alcuna speranza di una " traduzione col botto. "
Come per tutti gli studenti, la mia preoccupazione era l'Aoristo, lo
sapete, quel modo del verbo greco che è come un gioco da ragazzi
tradurre se muniti del caro acchiappaverbi, ma che diventa come
scalare l'Everest se questo volumetto non è a disposizione, così come
certi calcoli sono facilissimi con la calcolatrice, ma diventano
un'enormità se sprovvisti di essa: naturalmente, certi strumenti non
erano permessi alla maturità, solo il dizionario. Ancora non potevo
immaginare che la mia Nemesi sarebbe stata una banalissima particella
monosillabica di tre lettere, che non mi era mai sembrata propensa a
creare problemi.
L'autore che ci fu richiesto di tradurre fu Demostene, e allora tirai
un sospiro di sollievo, se non altro di lui sapevo tutto: un alfiere
della democrazia, il più eccellente oratore greco, il modello di Marco
Tullio, al ritmo delle cui orazioni gli Ateniesi si sentivano portati
a battere il piede al suolo come ad un concerto, l'uomo che im
gioventù, soffrendo di balbuzie, si riempiva la bocca di sassolini, e
che aveva fatto costruire una sorta di riparo sotterraneo nel quale si
rinchiudeva a studiare lontano dalle tentazioni del mondo.
Certo, su Demostene sapevo tutto, ma allora perchè quella dannata
particella " ouk " ovunque? Dalla mia traduzione, sembrava che
Demostene detestasse la democrazia, che amasse la tirannide, che fosse
in tutto e per tutto amico di Filippo!
Mi guardai intorno in cerca di ispirazione, ma i banchi erano
sufficientemente distanziati da impedire la minima sbirciatina,
chiedere, poi, sarebbe stato un vero e proprio affronto all'autorità,
domandare ai professori della Commisione una vero e proprio atto di
lesa maestà, così, non ebbi altra scelta che andare avanti.
Ed ecco che, al posto di agire secondo logica, cominciai, preso dal
panico, a farmi tutti i miei film: era infatti evidente che non sapevo
tutto di Demostene, e che c'erano particolari che lo stesso Plutarco
aveva preferito non rivelare, particolari che ora uscivano fuori
proprio da un piccolo foglietto di vitale importanza storica uscito
nientemeno che dalle biblioteche segrete del Ministero
dell'Istruzione. Era evidente, infatti, che Demostene non era sempre
stato radicalmente democratico, che probabilmente si era schierato
contro Filippo dopo che questi aveva mancato di inviargli l'ultima
paga, che c'era stato un periodo in cui avrebbe preferito una rigida
tirannide alla libertà e alla democrazia. O magari, più semplicemente,
queste cose erano state riferite durante una lezione alla quale ero
stato assente per malattia.
Ciò per cui provo, oggi, ancora stupore, è il fatto che queste cose in
quel frangente le pensai davvero, e ne ero davvero convinto, così,
siccome per il resto la versione sembrava ben riuscita, consegnai
soddisfatto il testo un quarto d'ora prima dello scadere del tempo
concesso, e mi allontanai dalla scuola.
Soltanto all'esame orale, venni a sapere che la mia versione sarebbe
andata benissimo, se solo mi fossi accorto di un'altra particella che
mi era costantemente sfuggita, e che costituiva una negazione presso
ogni negazione precedente, riportando così il povero Demostene a quei
sinceri ideali che aveva perseguito per tutta la vita. La cosa mi
fruttò tra l'altro - oltre al danno la beffa - un'attento lavoro di
scandaglio da parte del professore di storia, che voleva accertare
pienamente le mie conoscenze nella sua materia.
Venni poi a sapere che quella particella trascurata si era presa
l'opportuna soddisfazione di far scendere di ben dieci punti il mio
giudizio conclusivo.


author: Stefano

text:
Curiosità: qual'era quella famosa particella? un'altra negazione?
Ciao
Stefano


text:
On 21 Feb, 17:25, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> Curiosità: qual'era quella famosa particella? un'altra negazione?
Se non ricordo male, era un'altra " ouk " posta proprio all'inizio
della notevole sfilza di preposizioni, una sola, quasi invisibile! Che
però aveva il simpatico pregio di negarle tutte, rendendole
affermazioni, piuttosto che negazioni..


text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> On 21 Feb, 17:25, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
>> Curiositŕ: qual'era quella famosa particella? un'altra negazione?
>
> Se non ricordo male, era un'altra " ouk " posta proprio all'inizio
> della notevole sfilza di preposizioni, una sola, quasi invisibile! Che
> perň aveva il simpatico pregio di negarle tutte, rendendole
> affermazioni, piuttosto che negazioni.
Il problema serio alle volte sono, come fai notare tu, i viaggi mentali
di chi traduce. Mi ricordo uno che tradusse "Orfeo volse il cefalo verso
Euridice", l'immagine di Orfeo che vende pesce negli inferi mi ha
accompagnato per anni.


text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
> l'immagine di Orfeo che vende pesce negli inferi mi ha
> accompagnato per anni.
Lol. :-)
nik56


title: Correzione libro su viaggio in India

author: Banalik

text:
Salve a tutti:
cerco chi sia disposto a correggere,
gratuitamente,
un mio libro su viaggio in India.
Grazie
e ciao
--
Fabrizio


title: Correzione libro su viaggio in India

author: Gordon Comstock

text:
"Banalik" <
banalik...@hotmail.com
> ha scritto:
> Salve a tutti:
> cerco chi sia disposto a correggere,
> gratuitamente,
> un mio libro su viaggio in India.
> Grazie
> e ciao
poi magari ti lava anche la macchina
gordon


title: Correzione libro su viaggio in India

author: rimuda

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> "Banalik" <
banalik...@hotmail.com
> ha scritto:


dopo che ha sorseggiato un Long dring alla Magnesia Bisurata Aromatic San
Pellegrino da Diskre Panza, il migliore per lo spurgo
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: La Paz

author: Massimo

text:
La luce nelle strade di La Paz è gialla
di sole a quattromila metri
e non si può vedere
oltre il tattile velo di rivolta
che fa calare su ogni lato
la tristezza di un tramonto mal riuscito,
abortito appena dopo pranzo.
Assistere alla marcia di migliaia di guerreros
è la condizione per discriminare
le crepe della Storia e dedurne i diversi piani;
ma le facce oliva dei minatori, le ferite
orizzontali aperte sui loro visi,
che sono le loro bocche, i loro gridi,
ignorano argomentazioni,
e versano solitudini senza fine contro
la banda di cielo polveroso color del miele
sporco.


title: La Paz

author: Galina

text:
"Massimo" <
massimo....@gmail.com
> ha scritto
contro
la banda di cielo polveroso color del miele
sporco.
Queste poesie sulle situazioni di lontani paesi... le sento vicine. Grazie.
Gal


title: La Paz

text:
Prego. Dovere
M.


title: La Paz

author: camilla

text:
"Massimo"
> la tristezza di un tramonto mal riuscito,
> abortito appena dopo pranzo.
> e versano solitudini senza fine contro
> la banda di cielo polveroso color del miele
> sporco.
Bello. Bella luce, bei colori, bella densità.
Me lo salvo.


title: La Paz

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:cZuqe.144289$IN.24...@twister2.libero.it...
> "Massimo"
>
>
> Bello. Bella luce, bei colori, bella densità.
> Me lo salvo.
Grazie. Sono colori e luci di espisodi ricorrenti della mia vita, ma, va a
capire, rivisti qualche sera fa al telegiornale quando si commentavano i
fatti di questi giorni in Bolivia. Sono contento ti sia piaciuta.
M.


title: Enzo Biagi il criminale

author: raffaele mangano

text:
Giusto due sere fa un amico giornalista ( di quotidiano nazionale) a
proposito del balletto delle nomine Rai mi faceva, giù per su, questo
ragionamento.
"Se anche ci fosse qualche epurazione, sicuramente Biagi non verrà nemmeno
nominato.
Perchè il Cavaliere ne sta combinando di tutte, ma non è coglione. Biagi ha
sessantanni di giornalismo ad alto livello  sulle spalle, è uno scrittore
noto anche all' estero, gode di grande prestigio, il Fatto raduna
ascoltatori a milionate. Quindi sarebbe un atto di autolesionismo andare a
sfruguliare uno come Biagi".
E difatti il Nostro Capataz lo ha bollato come criminale! Non infierirò sul
mio amico.
Purtroppo in Bulgaria non c' era Aznar che conosce l 'italiano e che
trascinò via il collega dicendo " dai adesso andiamo" ;  mentre l' altro
stava raccontando agli allibiti giornalisti spagnoli che nel nostro paese
era scoppiata una guerra civile a causa dei giudici.
A proposito di TV il cranioleso leghista di turno ha annunciato che d'ora in
poi ci dovranno essere meno vallette straniere e che è ora di finirla di
parlare romanesco nei varietà.
Me pare ggiusto. A me me rompe pure Banfi quanno parla pugliese!
Raffaele Mangano
(Meglio tacere e far credere di essere stupidi piuttosto
che parlare e togliere ogni dubbio.)
http://www.dyschronicles.com/raffaele/index.htm


title: Enzo Biagi il criminale

author: Fabio Ricci

text:
> (Meglio tacere e far credere di essere stupidi piuttosto
> che parlare e togliere ogni dubbio.)
>
>
Questa dovresti proprio mandarla al Silvio, ma i suoi collaboratori non
sanno "preservarlo"?
Ma dico taci e lavora...
ciao
Fabio Ricci
www.momit.com
Music On Mail
www.vivacrema.it
Il portale del divertimento a Crema e dintorni
:-)


title: Enzo Biagi il criminale

author: Kocic

text:
Secondo il mo parere hai sbagliato ng, la politica falla altrove.
"raffaele mangano" <
dama...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9GSv8.38045$vF6.1...@news2.tin.it...



title: Enzo Biagi il criminale

text:
"Kocic" <
koc...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Secondo il mo parere hai sbagliato ng, la politica falla altrove.
politica?
(Meglio tacere e far credere di essere stupidi piuttosto
che parlare e togliere ogni dubbio.)
R.M.


title: Luter Blisset

author: Giuseppe Di Natale

text:
Qualcuno ha mai sentito parlare di Luter Blisset?
Sapete dove posso trovare informazioni su di lui?
Grazie anticipatamente
gdin...@tin.it


title: Luter Blisset

author: Francesco

text:
On Thu, 29 Apr 1999 13:45:52 +0200, "Giuseppe Di Natale"
<
gdin...@tin.it
> wrote:
quello vero o quello virtuale?
Ciao (-:Francesco


title: Luter Blisset

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
37299126...@news.tiscalinet.it...

Entrambi


title: Luter Blisset

author: mrwhite

text:
On Thu, 29 Apr 1999 13:45:52 +0200, "Giuseppe Di Natale"
<
gdin...@tin.it
> wrote:
>Qualcuno ha mai sentito parlare di Luter Blisset?
>Sapete dove posso trovare informazioni su di lui?
Luther Blisset e' un nome comune utilizzato da chi vuole in rete per
cercare di *smontare* il potere mediatico e la sua prosopopea... si,
insomma, piu' o meno... fa' una ricerca su altavista, troverai molti
siti...
________
Voi lo perderete, se mi date il permesso
di condurlo dolcemente sulla mia strada...
Mefistofele.
ciao,
mrwhite.
________
use the condom. remove it to reply.


title: Luter Blisset

text:
On Sun, 02 May 1999 18:22:00 GMT,
mrw...@condomtiscalinet.it
(mrwhite) wrote:
>Luther Blisset e' un nome comune utilizzato da chi vuole in rete per
>cercare di *smontare* il potere mediatico e la sua prosopopea... si,
>insomma, piu' o meno... fa' una ricerca su altavista, troverai molti
>siti...
Interessante, credevo fosse solo un nick di usenet :-/
Ciao (-:F.


title: [R] Calze Verdi 9 (e buone vacanze a tutti)

author: Linus

text:
*** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
Con questo post interrompo la pubblicazione
di Calze Verdi fino al 12 settembre.
Questo non vuol dire che faccia tutte queste
ferie (magari), ma solo che
aspetto che finisca l'aria vacanziera
che da un po' di giorni aleggia qui.
Linus.
- Come va? - Le chiese mentre ella era ancora girata per fargli il
cappuccino. Fu un modo timido di incominciare, anche perché era chiaro che
il fischio del vapore avrebbe coperto le parole. Forse faceva parte del suo
piano: dire qualunque cosa in modo che non venisse capito, ma almeno si
sentisse che aveva parlato cosicché ella, portandogli la tazza sul banco,
gli avesse chiesto:
- Ha detto qualcosa ? -
E infatti così fu. Luca non era preparato al 'lei'. Non si sentiva così
tanto più vecchio, o comunque l'ambiente gli sembrava abbastanza informale
per usare il 'tu' anche con sconosciuti. E infatti egli lo continuò ad
usare, anche se il viso di lei, non particolarmente ansioso di cominciare
una conversazione, gli avrebbe dovuto suggerire di usare un tono meno
confidenziale.
- Ti ho chiesto come va.
- Bene. - Non le andava bene, si vedeva, ma non voleva probabilmente
parlarne con uno sconosciuto, o forse le andava bene, almeno fino a pochi
minuti fa, prima che questo scocciatore entrasse nel suo bar. In ogni caso,
mentre diceva 'bene', a Luca parve vedere un malinconico sorriso, ciò fu
sufficiente per spingerlo a continuare.
- Ero venuto qui, a vedere un po' qua fuori, mi hanno detto che c'è... -
Luca non sapeva cosa inventare. Ma doveva inventare qualcosa? Doveva per
forza spiegare il motivo della sua visita in quei luoghi? Non era mica uno
straniero, era solo a venti minuti di autobus da casa sua... non era un
occidentale in visita a un tempio buddista che vorrebbe chiedere dove si
trovi un bagno. Portò la tazza alla bocca: era veramente caldo ed in più
amaro.
- Non ci metti lo zucchero?
- Ah... già... è vero, che stupido. Eh eh... - Si sentì un cretino mentre
svuotava la bustina: da solo, in un bar sconosciuto, con un freddo cane,
tentando di parlare a una che probabilmente avrebbe voluto stare per i fatti
suoi; tutto per una stupida coincidenza che, tra l'altro, non riguardava lui
che, sette anni prima, non aveva nessuna Sonia alla quale pensare.
- Non sei di qui vero? - Gli chiese, segno che comunque, ficcanaso o meno,
parlare le faceva piacere, o forse conversare con i clienti solitari era un
obbligo morale di ogni barista.
- No, sto qui solo per studiare... - Pausa, ella stava sciacquando le tazze
dei quattro di prima e non l'avrebbe sentito. Poi:
- Sai abito a ***, faccio lettere...- Luca non si aspettava una simile
reazione, la ragazza gli sorrise. No, qualcosa di più: a Luca sembrò quasi
che lo aspettasse. E questa fu la prima delle sensazioni che lo porteranno
pian piano alla rovina.
- Davvero? Io invece a *** [un paese lì vicino], vengo qui ogni tanto ed
aiuto mia zia a servire, sai, su non è che ci sia molto lavoro.
La ragazza ora si era messa proprio di fronte a lui, mentre prima gli
parlava da più distante. Era Luca ora quello a disagio (ma la ragazza lo era
mai stata?) e cominciò un discorso tanto per non far cadere la
conversazione.
- Eh sì, anch'io su avrei voluto fare qualcosa, un negozio di... - non
sapeva se dirlo o meno. Lo disse. - ...riparazioni, sai cose elettriche.
Però poi mi son detto che per quello c'è sempre tempo, ora vorrei un po'
studiare, anche se, questo è vero, lettere non è la migliore facoltà per chi
poi vuole cercare lavoro... E tu che fai, studi?
- No, ho studiato. Ho fatto le magistrali, ora da un po' di tempo faccio
concorsi ma è difficile. Intanto, mentre sono qui a Genova e non lavoro qui
mi informo... stare qui da mia zia mi piace. E' vero che l'aiuto nel bar, ma
mi sembra sempre di disturbare, per cui mi piacerebbe...oh scusami.
La chiamarono dall'altra parte della stanza. Curioso il fatto che Luca non
si ricordò il nome con il quale la chiamarono. Forse era solo
un'esclamazione come 'Ehi!' oppure 'Qui!', ma non gli sembrava. Era sicuro
che l'avessero chiamata per nome, ma non se lo ricordava. Ella andò là per
poi ritornare un minuto dopo con un vassoio pieno di bicchieri sporchi e una
bottiglia vuota.
- Scusami, ancora un poco...
Questo chiedere scusa commosse Luca. Non gli sembrava mica necessario. Era
in servizio e quindi era chiaro che prima o poi sarebbe dovuta andare a
servire le altre persone. Ma non era solo chiedere scusa la cosa notevole.
Era il modo con il quale l'aveva chiesto, come se dispiacesse più a lei
interrompere quella conversazione piuttosto che chiedere scusa per lui. Era
questa un'altra illusione, come quella prima? Luca allora non riusciva a
capirlo.
Quando poi finalmente fu di nuovo da lui, egli aveva già finito da un pezzo
il suo cappuccino.
- Sai, quando ti chiamano... ma dimmi: tu fai lettere e prima volevi
riparare televisori... come mai?
Questa domanda sarebbe stata la sua croce per tutta la vita. Gliela faceva
chiunque incontrasse. Ma ormai, e questo era il vantaggio, la risposta era
collaudata:
- Be' sai, mi sono accorto che mi piace leggere, e magari anche scrivere,
anche se non c'ho ancora provato seriamente, tanto i televisori si
romperanno anche fra tre anni... c'è tempo...
- Ma lavori nel frattempo? Come vivi qui?
Ahia, questo era un tasto dolente. Luca, per dirla francamente, era il
classico ragazzo mantenuto. Non ricco come Marco, ma almeno senza problemi
economici: insomma il vitto, l'alloggio e le tasse universitarie erano
pagate dalla sua famiglia. Non era un fannullone, era in corso, ed anche con
buoni voti, ma di lavorare non aveva ancora voglia... Già prima di
rispondere si immaginò che rivelare questo a quella ragazza fosse un
suicidio. Lei, così matura... poteva starsene al suo paese, ed invece veniva
qui a lavorare... aveva già sicuramente dei progetti d'indipendenza, di
distacco dalla famiglia... certo, anche lui viveva fuori, ma per necessità.
Se avesse avuto l'Università sotto casa non avrebbe mai pensato di
abbandonare così presto la sua camera, i suoi libri e, soprattutto, il
piatto pronto ogni giorno.
- No, ecco, sto qui solo per studiare... preferisco fare solo quello, almeno
lo faccio bene e finisco prima. Forse potrei anche lavorare, ma mi laureerei
in più tempo... non lo so, francamente non ho molto pensato a questo...
Non poteva certo dire: "Guarda, baby, io ora ho tra le mani un affare
colossale: i diari di un adolescente...amori, gente che si prende, si
lascia... vedrai, ti tirerò fuori un best-seller."
- Male male... - Come si aspettava la ragazza non era rimasta colpita
favorevolmente da questo, ma sembrava almeno che la prendesse sul ridere. -
Devi cambiare... sai almeno far da mangiare? - Il Narratore fece
un'espressione che voleva dire: "Meglio se cucina qualcun altro". - Vedi,
ancora peggio, guarda che io non sono una di quelle che si mettono dietro ai
fornelli tutti i giorni, men che meno le faccende di casa...-
- Be' no, non proprio così incapace. Qualcosa so fare, solo che non pretendo
certo di essere un cuoco...
Il Narratore ora non sapeva proprio che dire... aveva rotto il ghiaccio ed
ora si trovava immerso in un mondo che fino a poco tempo fa gli era quasi
sconosciuto: le ragazze con un lavoro, o comunque con la seria idea di
trovarsene uno. Si sentiva diverso, ancora quella sensazione di straniero.
Eppure quella ragazza sembrava così contenta di parlargli...
Ma evidentemente qualcosa non era andata per il verso giusto perché, dopo
essersi asciugata le mani nel grembiule, gli disse:
- Ora però devo andare, tra un po' viene il grosso e devo ancora riordinare
quei bicchieri...- Almeno glielo disse con un sorriso, come per dire: "Non
ne ho voglia, ma lo devo fare.".
- Oh, sì... certo... - Questo non voleva dire che lo cacciasse via, ma Luca
non aveva più alcun interesse a stare in quel bar senza poterle parlare, per
cui chiese:
- Quanto ti devo?
- Oh, la chiacchierata è gratis! - Disse, con uno dei migliori sorrisi che
Luca avesse mai visto.
- Ma no, scemotta, per il cappuccino...-
- Ho capito, sai? Guarda che non sono una provincialotta come te. - Lo
prendeva in giro con una spontaneità disarmante. Luca non fece una piega,
avrebbe sopportato qualunque cosa... Avrebbe voluto rivederla e non sapeva
come fare. Pagò e prese il resto, e per quei secondi pensò alla frase giusta
da dire. Prese spunto dai diari di Marco, come se fossero stati un manuale
per il perfetto corteggiatore.
- Spero di rivederti.- Disse, in un soffio.
La ragazza si mise sulla difensiva, probabilmente si era già accorta di aver
fatto colpo su di lui.
- Chissà, forse...
- Posso avere il tuo numero?
- Hm... - I suoi occhi lo scrutarono  un po', aveva di nuovo quell'aria
seria iniziale (ma era una finzione?). - forse è meglio che mi dai il tuo,
preferisco chiamarti io...
Luca non aspettava altro. Chiese una penna e scrisse il suo numero di casa
(quella genovese) sul retro dello scontrino che la ragazza, poi, poggiò
semplicemente accanto al registratore di cassa. Stava per salutare quando si
accorse che mancava qualcosa...
- Oh, che figura... non mi sono neanche presentato... io sono Luca.
Le porse la mano sopra al banco ed ella gliela diede per un attimo.
- Ed io Sonia. - Disse, con ancora il suo sorriso.
Luca salutò goffamente. Si girò di scatto, gli sembrò quasi di uscire dal
bar correndo... arrivato a casa ricominciò a scrivere. Ma non più per Marco,
per se stesso.
"Giovedì, 3 novembre 1994
Non so come dire, non so neanche io perché incomincio a scrivere questo
diario che forse non continuerò. Ho conosciuto una ragazza, be' ma non è
questa la cosa importante... è il modo con il quale l'ho conosciuta. Proprio
oggi, proprio sette anni dopo la Sonia di Marco, e lei si chiama Sonia
uguale. Pensa: abita a dieci chilometri da me, magari ci siamo visti tante
volte in corriera per andare a scuola (ha fatto le magistrali, anche se
sembra abbia appena finito, non le ho chiesto l'età, e neanche se ha il
ragazzo: ma perché sono così deficiente?) e invece ci conosciamo fuori casa,
per una coincidenza. Io non avevo mai pensato di andare a vedere i luoghi di
Marco, non me ne fregava... ma non ho voglia di parlare di lui.
E' stata così, non so come dire. Buona? Sì, ma non solo. Gentile? Anche. Ma
c'è una frase che non mi tolgo dalla testa:
 "Guarda che io non sono una che sta dietro ai fornelli"
o qualcosa del genere. Comunque "io" me lo ricordo bene. Io? Cioè lei. Cioè
sì... ma in che senso? Riferito a me, ovvio... ma che bisogno c'era di dirmi
che non vuole stare dietro ai fornelli tutti i giorni se c'eravamo appena
conosciuti e, soprattutto, senza alcuna sicurezza di vedersi ancora? E' un
modo allusivo per dire: "Mi piacerebbe uscire con te, ma non ti credere che
io ti faccia da serva..."? Comunque deve essere una dimostrazione che
vorrebbe uscire con me, che almeno è interessata, altrimenti il riferimento
a sé non si spiega. Ma allora io sono stato ancora una volta un cretino.
Avrei dovuto prendere l'attimo e dire:
"Non ti preoccupare: faremo i turni..." o qualcosa del genere. Stare al
gioco. Lei ha cominciato con "io", ed io riprendo con "noi", coinvolgendo
subito anche me, con in più l'allusione ancora più forte a una vita in
comune (i turni...).
Mah... non so che pensare. Del resto... no sto cominciando un discorso
triste. Basta."
---
Linus
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author: Norma

text:
"Linus" <
pasqualino...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b67...@post.newsfeeds.com...
> *** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
>
> Con questo post interrompo la pubblicazione
> di Calze Verdi fino al 12 settembre.
> Questo non vuol dire che faccia tutte queste
> ferie (magari), ma solo che
> aspetto che finisca l'aria vacanziera
> che da un po' di giorni aleggia qui.
>
> Linus.
ahh Linus! Ma guarda che io leggo di più in estate che in inverno sai?!
Soltanto che io non so fare il commento al tuo luuungooo racconto, perchè:
è interessante la storia, i dialoghi, però.....
mancano gli aforismi (scusa:-( mi duole dirtelo) mancano i colpi di testa
(mio dio cosa ti sto dicendo, non avrei voluto, ma stamattina sono più pazza
del solito e ho faccia tosta quando impazzisco del tutto)
e leggo anche Fabrizio Venerandi (accademico con virgole fuori di testa)
comunque io vi leggo!!
baci  a Niccolò
Norma



text:
*** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
"Norma"
>
> ahh Linus! Ma guarda che io leggo di più in estate che in inverno sai?!
Ciao Norma,
    innanzitutto, grazie per la pazienza
che hai nel leggermi.
    E' vero, molti leggono più in estate,
il problema è che, forse, si legge più
volentieri carta stampata, piuttosto
che frequentare il newsgroup.
Io mi baso sugli ultimi post,
ma posso anche sbagliarmi.
In queste cose è difficile fare una scelta.
> mancano gli aforismi (scusa:-( mi duole dirtelo) mancano i colpi di testa
Aforismi? In effetti mancano. Ma cosa
intendi per aforismi? Delle massime
di comportamento, delle frasi da citare?
Colpi di testa? Be', dipende cosa intendiamo
per colpi di testa.
Già nella puntata di oggi vediamo Luca
che attacca bottone con una sconosciuta.
In seguito vedremo Luca... ma non anticipo.
Posso dire che in "Calze Verdi" non c'è
spargimento di sangue, non ci saranno
delitti di gelosia, stupri, rapine ed altri
"colpi di testa", ma, forse, a un livello
emotivo più basso, alcune cose potranno
essere catalogate tali.
E' un racconto intimistico,
molte cose accadranno solo nella
mente dei personaggi.
> baci  a Niccolò
    mi associo.
Linus.



text:
"Linus" <
pasqualino...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b67...@post.newsfeeds.com...
> *** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
>
> Ciao Norma,
>     innanzitutto, grazie per la pazienza
> che hai nel leggermi.
non ti leggo con pazienza, ti leggo perchč mi vŕ...
>     E' vero, molti leggono piů in estate,
> il problema č che, forse, si legge piů
> volentieri carta stampata, piuttosto
> che frequentare il newsgroup.
guarda Linus, in questi giorni sto leggendo un libro che mi č stato prestato
con troppo entusiasmo e che leggo perchč in questo caso non oso dire di non
volerlo neppure leggere, ma per me piů che un libro č una pizza, si tratta
di: "I BUDDENBROOK" di Thomas Mann (un classico) e fatico molto.....non mi
dice niente....terribile eh? Non mi trattiene, mi fa distrarre e mi collego
volentieri su IAS.
>
> > mancano gli aforismi (scusa:-( mi duole dirtelo) mancano i colpi di
testa
>
> Aforismi? In effetti mancano. Ma cosa
> intendi per aforismi? Delle massime
> di comportamento, delle frasi da citare?
sě, proprio quelle (non si chiamano cosě?)
>
> Colpi di testa? Be', dipende cosa intendiamo
> per colpi di testa.
> Giŕ nella puntata di oggi vediamo Luca
> che attacca bottone con una sconosciuta.
non č normale attaccare bottone con una sconosciuta? Hoibň...
> In seguito vedremo Luca... ma non anticipo.
> Posso dire che in "Calze Verdi" non c'č
> spargimento di sangue, non ci saranno
> delitti di gelosia, stupri, rapine ed altri
> "colpi di testa"
scusa, ma c'č bisogno di tutte ste tragedie per rientrare nei colpi di
testa? Lo sai che non č cosě.
 ma, forse, a un livello
> emotivo piů basso, alcune cose potranno
> essere catalogate tali.
> E' un racconto intimistico,
> molte cose accadranno solo nella
> mente dei personaggi.
sě, č un racconto intimistico dove  molte persone vi si possono
rispecchiare, perň vi sono tanti racconti dove in apparenza non accade nulla
eppure accade tutto, questo dipende dall'astuzia dell'Autore. Personalmente
sono attratta dai racconti dove al di lŕ dei dialoghi dei protagonisti ( che
trovo furbo siano in un linguaggio corrente) vi siano le considerazioni del
narratore che "trattengono" il lettore con massime e frasi che illuminano il
racconto stesso.
 Ma č giusto essere cosě sincere con un Autore parlando del suo racconto? Me
lo domando da quando frequento il ng, non so se sia giusto, perchč i
racconti sono pezzi di cuore. :-) e allora che fare? Io oggi te l'ho detto.
Poi č che quando invio, mi pento. E' proprio cosě.
ciao
Norma
>


text:
*** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
"Norma"
> non è normale attaccare bottone con una sconosciuta? Hoibò...
Certo, è normale,
forse non sarà normale quello che
accadrà dopo...
(dipende dalla norma, ovvio; non tu, quella minuscola).
> scusa, ma c'è bisogno di tutte ste tragedie per rientrare nei colpi di
> testa? Lo sai che non è così.
Certo. Me ne rendo conto.
So solo che in seguito ci sarà dell'azione, ma non
sono sicuro che sarà interpretabile
come "colpo di testa" di qualche personaggio.
Ma da qui in poi non ti capisco.
>  Ma è giusto essere così sincere con un Autore parlando del suo racconto?
Me
> lo domando da quando frequento il ng, non so se sia giusto, perchè i
> racconti sono pezzi di cuore. :-) e allora che fare? Io oggi te l'ho
detto.
Cosa vuol dire? Che sei stata sincera,
mi hai detto che ti piacciono i racconti dove ci
sono massime che "trattengono" il lettore.
Dove l'autore astuto sa catturare l'attenzione.
Vuoi dire che "Calze Verdi" non è uno di questi?
Vuoi dire che non sono stato astuto abbastanza?
Certo, il romanzo è un pezzo del mio cuore, ma
non per questo lo difenderei ad oltranza.
Ho la presunzione che sia una storia
interessante da leggere, tutto qui.
> Poi è che quando invio, mi pento. E' proprio così.
Perché ti devi pentire? Anzi, mi hai detto delle cose
interessanti. Non capisco.
> ciao
> Norma
ciao,



title: fondare newsgroup

author: Amerigo Cotoletta

text: come si deve fare per fondare un nuovo newsgroup?


title: [R] Sembro impassibile

author: Antonio Koch

text:
1. Sto seduto nell'atrio del cinema Metropolitan a fumare mentre guardo
fuori dalle porte a vetri la pioggia che scende da quattro giorni, quattro
giorni che c'è un tempo di merda. Il mio amico D. lavora in questo cinema e
io, che non ho un cazzo da fare, passo molte ore qua a chiacchierare con lui
o con la cassiera o la barista o con P., la maschera, un simpatico signore
sui 60 anni con una cicatrice sulla tempia sinistra che non m'ha mai detto
come se l'è fatta. Quando non c'è né la barista né P., D. può prendere -
rubare - della roba dal bar: una lattina di birra, un pacchetto di patatine
o del tè freddo, un Kit-Kat, insomma quello che ci pare (senza esagerare,
ovviamente). Quando poi D. stacca a mezzanotte e mezza andiamo al McDonald's
a mangiare hamburger.
2. A scuola non fumavo ed ero un ragazzino taciturno, introverso. Le ragazze
non le guardavo a parte quella figa della classe di fianco alla nostra, il
nome mi pare che era Sabrina o Sonia. Una volta c'era stata una specie di
sfilata, una festa, e lei camminava in mezzo a tutti con un vestito
cortissimo  aderente e i tacchi alti, aveva 16 anni e tutti le sbavavano
dietro, io la guardavo e pensavo a com'era possibile - ma non so cosa, ci
pensavo anche a casa pensavo a lei e tornavo a guardarla il giorno dopo.
Riuscivo tuttavia a mantenermi abbastanza distaccato e razionale. Con lei
non ho mai parlato, mai neanche una parola in 5 anni di scuola.
3. C'è un film adesso in giro, "Medley - Brandelli di scuola" che ti fa
capire benissimo l'orrore della scuola, è un film splatter girato con pochi
mezzi tipo "Blair Witch Project" (che a me ha fatto schifo anche se l'ho
visto gratis - li vedo tutti gratis, i film, perché con D. entro gratis) che
sta sbancando i botteghini. Questo film in realtà fa schifo, ma ha questo
pregio che ti fa capire l'orrore della scuola. In coda al film c'è un
cortometraggio che è un capolavoro, "Alice dalle 4 alle 5".
4. Soffro abbastanza di insonnia, riguardo al sonno ho degli strani ritmi.
Vado a letto alle 5 o le 6 del mattino (a volte anche alle 7 o dopo) e mi
sveglio verso le 12 o le 13, rincoglionito al massimo. Ho sempre fame e al
supermercato compro un sacco di roba, vado a fare la spesa da solo e mi
accorgo di essere ossessionato da alcune cose sessuali, non so perché e non
mi fa tanto piacere: ad esempio i capelli di una ragazza, il collo di una
cassiera, le scarpe e altri mille particolari che possono anche sconvolgermi
emotivamente. Non mi preoccupo, però, perché riesco sempre a mantenere il
controllo. Sono, infine, un tipo freddo, e sembro impassibile.
5. Il sabato sera lo passo al cinema con D. a fargli compagnia mentre
lavora, perché la mia ragazza esce con il suo ragazzo. Io sarei in realtà il
suo "amante", ma detesto questo vocabolo. "Amante" è colui che ama, mentre
io non amo un cazzo, non c'entra l'amore. Pur non abbandonandomi alla
disperazione più nera, non posso fare a meno di sentirmi un po' solo. Se
subissi un trauma potrei forse capire delle cose della vita, non so. Adesso
la situazione è - come si dice - "in stallo". Questo può comunque continuare
per un'infinità di tempo. A me, del resto, non me ne importa nulla.


title: [R] Sembro impassibile

author: Andrea B. Previtera

text:
> mi accorgo di essere ossessionato da alcune cose sessuali, non so perché e non
> mi fa tanto piacere: ad esempio i capelli di una ragazza, il collo di una
> cassiera, le scarpe e altri mille particolari che possono anche sconvolgermi
> emotivamente. Non mi preoccupo, però, perché riesco sempre a mantenere il
> controllo. Sono, infine, un tipo freddo, e sembro impassibile.
Anche io Antonio, anche io.
Colli e scarpe.
E mani.
Sono, infine, un tipo freddo, ma non sembro impassibile neanche un po'.
Ed ora esco e vado al raduno.
	* appears as Brighton *
                                     Andrea <
[Ruthless 404 - No escape, no way out, OBEY]


title: La sciabola

author: Nico

text:
L'ufficiale, in uniforme bianca, osserva con attenzione la sua
sciabola. Poi si avvicina e ne traguarda attraverso l'elsa il filo
della lama. Che non c'è e tuttavia aveva potuto (oh, dopo quanto
tempo!) tagliare la sua vita: un prima e un dopo.
Un prima e un dopo. Un'altra volta. Un'altra volta a cambiarsi la
vita.
Come quando aveva preso quel treno e nella notte attraversato il
Paese, da mare a mare, per farle una sorpresa: la sciabola e
l'uniforme bianca erano rimaste indietro e con loro il vento sul mare.
Lei era stata contenta. Ed era rimasta. Al posto della sciabola, al
posto dell'uniforme bianca.
Al posto del vento sul mare.
Poi tanti anni, normali. A volte mediocri. A volte esaltanti. E un
figlio, nonostante se stesso; nonostante tutto. Un prima e un dopo.
E fuori dal Paese, quando sembrava iniziata una nuova crisi. Altri
anni fuori, con il lavoro che aveva confuso i ricordi e nascosto il
vento sul mare.
Ora è tornato. A casa. A farsi prendere dal vento, che lo attende
paziente e immutabile da quando gira il mondo, senza smettere di
soffiare.
Perché deve pensare al futuro. Suo, della sua compagna e di suo
figlio. Non ha più molto tempo.
Se vuole salpare e rimanere nel vento per sempre. E girare col mondo.
Con il vento sul mare.
L'ufficiale si allontana. La sciabola è alle sue spalle. Non serve con
il vento. Non serve sul mare.


title: La sciabola

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Nico mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> L'ufficiale si allontana. La sciabola è alle sue spalle. Non serve con
> il vento. Non serve sul mare.
Mi piace questo avvicendarsi di vento e mare. :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: La sciabola

text:
Lock <
Tie.F...@libero.it
> wrote in message news:<
MPG.1869229bb...@127.0.0.1
>...
> Ignorando il Lato Oscuro della Forza Nico mise fine alla propria
> esistenza con queste parole:
>
> > L'ufficiale si allontana. La sciabola è alle sue spalle. Non serve con
> > il vento. Non serve sul mare.
>
> Mi piace questo avvicendarsi di vento e mare. :]
.... dalla vita oltre la vita, e facendomi beffe del Lato Oscuro,
aggiungo che Sole, Vento e Mare sono Padre, Figlio e Spirito Santo del
marinaio e ne governano il destino.
Nico.


title: La sciabola

author: Dean Barker

text:
"Nico" <
nav...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
> aggiungo che Sole, Vento e Mare sono Padre, Figlio e Spirito Santo del
> marinaio e ne governano il destino.
Amen.
--
-Anakin- a.k.a. -Dean Barker-
"Dark Lord"
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: Allende

author: Edizioni Clandestine

text:
'Eva luna Racconta' di Isabel Allende, new entry in Palestra per la mente su
www.edizioniclandestine.com


author: Riccardo

text:
Il sito Una pura formalità è entrato nel mirino degli editori. Infatti,
varie case editrici ogni giorno visitano le pagine per scoprire autori
esordienti ed offrire loro collaborazioni o contratti per realizzare il
sogno di scrivere a tempo pieno.
E quanti ci conoscono questo lo sanno!
Una pura formalità: la tua vetrina gratuita per essere pubblicato!
--
Riccardo
sor...@tiscalinet.it
Una pura formalità
http://web.tiscalinet.it/sorrentman/


author: Max Del Porco

text:
"Riccardo" <
sor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:86qn7k$6n9$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Il sito Una pura formalità è entrato nel mirino degli editori.
Premeranno anche il grilletto?
mdp


author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Fri, 28 Jan 2000 11:11:47 GMT, "Max Del Porco"
>"Riccardo" <
sor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
>> Il sito Una pura formalità è entrato nel mirino degli editori.
>Premeranno anche il grilletto?
Temo che siano piu' propensi ad usare il capestro.
(ovvero paga per essere pubblicato)
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: L'arte della lusinga

author: rimuda

text:
Venticinque domande perse nel vuoto, altrettante risposte risparmiate, nel
museo d'arte
contemporanea bruciano capolavori senza acquirenti, l'androgino va in
fumo, l'ubriaco resta.
Domani mi chiederò perchè iniziai a scrivere questo libro una decantina e
più d'anni fa.
Chissà dov'è la pagina allorquando scoprii fosse importante catalogare chi
si pigliava
l'androgino e chi perdeva tempo appresso a lui, ed io in mezzo, come se
non l'avessi mai
realizzato il quadro con al centro figura di donna vista di spalle, si
nota dai capelli.

--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA

questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: L'arte della lusinga

author: ITechnodemocratic

text:
Il giorno mercoledì 18 aprile 2012 21:46:09 UTC+1, rimuda ha scritto:

L’Arte della lusinga.

Venticinque domande perse nel vuoto, altrettante risposte risparmiate. Nel Museo d’arte contemporanea bruciano capolavori senza acquirenti; l’androgino va in fumo; l’ubriaco resta.
Domani mi chiederò perché iniziai a scrivere questo libro una decantina e più d’anni fa.
Dov’è la pagina di quel momento ove ricordo darsi un tono importante, equivale a scrivere l’arte della lusinga?
Scoprire chi prestasse attenzione a manichini senza chiara espressione sessuale e chi si abbagliasse alla visione di fotografie contro luce ed io in mezzo come se non l’avessi mai realizzato il quadro con al centro figura di donna vista di spalle, donava lustro?
Coscienza:-<< Si nota dai capelli il soggetto è femminile. – Chioma lunga e fila in mezzo, sono sufficienti a sancire il sesso di un corpo umano >>.

Newsgroup: it.arti.scrivere
Da:
a...@askone.com
 (rimuda)
Data: Wed, 18 Apr 2012 22:46:09 +0200
Locale: Mer 18 Apr 2012 21:46
Oggetto: L'arte della lusinga
http://groups.google.com/group/it.arti.scrivere/browse_thread/thread/f9f7700fef40621c?hl=it#


title: L'arte della lusinga

text:
On Tuesday, September 4, 2012 11:19:51 PM UTC+1, ITechnodemocratic wrote:
> Il giorno mercoledì 18 aprile 2012 21:46:09 UTC+1, rimuda ha scritto:
>
>
>
>
>
>
>
> L’Arte della lusinga.
>
>
>
> Venticinque domande perse nel vuoto, altrettante risposte risparmiate. Nel Museo d’arte contemporanea bruciano capolavori senza acquirenti; l’androgino va in fumo; l’ubriaco resta.
>
> Domani mi chiederò perché iniziai a scrivere questo libro una decantina e più d’anni fa.
>
> Dov’è la pagina di quel momento ove ricordo darsi un tono importante, equivale a scrivere l’arte della lusinga?
>
> Scoprire chi prestasse attenzione a manichini senza chiara espressione sessuale e chi si abbagliasse alla visione di fotografie contro luce ed io in mezzo come se non l’avessi mai realizzato il quadro con al centro figura di donna vista di spalle, donava lustro?
>
> Coscienza:-<< Si nota dai capelli il soggetto è femminile. – Chioma lunga e fila in mezzo, sono sufficienti a sancire il sesso di un corpo umano >>.
>
>

Ripigliando questo scritto per giunto il tempo di darsi una mossa e terminarlo, mi sovviene che Ieri a Soho una donna aveva un bel volto di donna disegnato sul cappotto, era di spalle e non si è mai girata.
Un giorno il sapremo o auguriamoci a breve, prima che si perde anche il prossimo Nobel?

ciak
riccardo



title: L'arte della lusinga

text:

> >
http://groups.google.com/group/it.arti.scrivere/browse_thread/thread/.
..

L'uomo che lusinga di trasferire immagine grazie alla sua potenza del
pensiero e continuamente prova vanamente ad emigrare soldi dalla banca
nelle proprie tasche, ma un giorno il quadro si venderà e quelli della
banca diranno giocano loro.
Beh, insomma " A Momento After " questo pare

ciak
riccardo

ciak
riccardo