title: [OT] Impressioni di Novembre

text:
  No! No! No! Cosi` proprio non si puo`!
  Sono un uomo, un uomo in cerca di Ias stesso.
  No! No! No! Cosa sono adesso non lo so:
  sono solo, senza Ias che tiene il mio passo...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
--
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ab...@newsland.it


title: [OT] Impressioni di Novembre

author: nenroza

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   No! No! No! Cosi` proprio non si puo`!
>   Sono un uomo, un uomo in cerca di Ias stesso.
>
>   No! No! No! Cosa sono adesso non lo so:
>   sono solo, senza Ias che tiene il mio passo...
   DisKre Panza č Rock,
   il server č lento.
              (non mi sono mai sentito piů poeta di adesso), rik


title: [OT] Impressioni di Novembre

author: Ombra

text:
Il 5-11-2005 intorno alle 15.05.11, nenroza:
>    DisKre Panza è Rock,
>    il server è lento.
MegaLOL!
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [OT] Impressioni di Novembre

author: DisKre Panza

text:
Sabato 5 Novembre nenroza scribette:
>    DisKre Panza è Rock,
>    il server è lento.
  Se non me l'avessero spiegata, sarei ancora qua domandarmi di cosa di
sei fatto...
--
Cio` che non ho scritto, puo` attendere.



title: [OT] Impressioni di Novembre

author: ary

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:dkics1$5em$1...@news.newsland.it...
>   No! No! No! Cosi` proprio non si puo`!
>   Sono un uomo, un uomo in cerca di Ias stesso.
>
>   No! No! No! Cosa sono adesso non lo so:
>   sono solo, senza Ias che tiene il mio passo...
>
Dove sono i 37 EDS che avevi in cantiere?
a.


title: [OT] Impressioni di Novembre

text:
"nenroza" <
rikyzeNO...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:436cbc2f$0$1501$4faf...@reader2.news.tin.it...
>    DisKre Panza č Rock,
>    il server č lento.
>
>               (non mi sono mai sentito piů poeta di adesso), rik
Ammazz... che giornata di merd...
                 ( se non divento poeta adess non lo sarň mai piů)
intant vado a prendere un caffč. Poi ci pensiamo.
a.


title: [OT] Impressioni di Novembre

text:
Sabato 5 Novembre ary scribette:
> Dove sono i 37 EDS che avevi in cantiere?
  TrentaQuattro erano tutti per Celia! Invidiossa? ;)))
--
Cio` che non ho scritto, lo scrivero`. Forse. Puo' darsi.



title: [OT] Impressioni di Novembre

text:
demo...@demokrito.org.asm (DisKre Panza):
>  Se non me l'avessero spiegata, sarei ancora qua domandarmi di cosa di
>sei fatto...
Di cosa ti sia fatto tu non se lo chiede più nessuno, da tempo. ;-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: L'antica arte del raccontare sconveniente [Era: Re: ma la sorcia di fogna è all'ingrasso?]

author: Alice

text:
>BluDiesel [Reverse, soggetto] wrote:
>Non ha fantasia nemmeno nell'aggressione verbale, è per questo che non se lo
>cagano.
>magda ely e dotti sanno essere molto più sconvenienti e volgari, eppure non
>c'è confronto, e il reve dimostra di non aver capito un cazzo di idl.
Quanto ti odio quando mi fai venire voglia di scrivere.
Un paio di anni fa, si sta al tavolo di un locale con due amiche, si
beve qualcosa e si tenta di mantenere alto il morale.
Stringo tra le mani il mio boccale zeroquaranta, cerco di avvicinarlo
alla bocca quando, senza preavviso, la Nina inizia a raccontare: "
C'è questa tipa, una di quelle di classe, che soffre di problemi alla
pelle, per intenderci: pustole grandi così. Va dal medico, le fa fare
enne mila esami, verifica tutte le maledette casistiche possibili ed
immaginabili, fino a quando, il medico, arriva a questa soluzione:
problemi di ormoni, è il caso di iniziare ad usare la pillola. Lei, a
trentacinque anni, un fidanzato che le sta dietro da più di otto anni,
la pillola la prende da tempo e, di conseguenza, di questa maledetta
diagnosi non sa proprio che farsene! Ad ogni modo, il dottore le
consiglia di procedere con una normale vita sessuale; ma lei, ripeto,
fidanzata da oltre otto anni, la normale vita sessuale la ha di già.
Che succede? succede che, due giorni dopo essere stata dal medico, il
destino ci mette lo zampino. E' a letto, con il suo uomo, a fare
sesso, lui, non si sa per quale congiunzione astrale, decide di fare
una cosa che non ha mai fatto in più, ripeto, di otto anni di
relazione: le infila un dito tra le natiche! Dico, esattamente: dentro
le natiche! Lei si immobilizza, di pietra, si congela: a trentacinque
anni si ritrova a dover affrontare se stessa, i suoi mostri, la paura
di scoprirsi come non si immaginava; in parole povere: quel dito, che
la viola sconsideratamente, lo gradisce parecchio, le permette di
godere.
Sta di fatto che, dal giorno, la tipa ci da dentro di rapporti
sessuali "particolari" e badate, amiche mie, a lei non piace il sesso
anale, a lei le garba da morire essere sodomizzata, e badate, con
cura, a questa parola.
Dopo qualche settimana, si rende conto che il suo problema alla pelle
tende ad alleggerirsi, come se la cura a base di "supposta di carne"
le giovi alla cute.
Ne parla con il dottore, il dottore sostiene che sia un fatto di
ormoni e che, dunque, i rapporti anali, le consentono una migliore
gestione del suo patrimonio ormonale".
La Pinta, un po' interdetta, interviene: "va bene, ci hai fatto capire
che hai un'amica al quale piace essere posseduta di dietro; ma perché
ne sei uscita, proprio ora, con questa storia?".
La Nina: "perché la tipa del mio racconto si è seduta, una decina di
minuti da, proprio dietro di voi".
Mi giro, la osservo, io: "ma se ha una pelle bellissima!"; sarcastica
più che mai, la Nina: "e deve essere che ha appena finito di farsi
ramazzare il sedere!".
Ho rischiato che la birra, andata di traverso dalle risate, mi
strozzasse.


title: Trattenendo il cuore

author: Andrea B. Previtera

text:
Fletto la schiena, nuda, non č una gran muscolatura la mia ma si
tende comunque a mostrare lo sforzo immane, cosě come i polpacci -
nudi anch'essi - e il resto del corpo tutto.
Sono forze, a decine, contrastanti, mi spezzano nel mezzo e tirano
ai lati, mi premono sul petto, mi strigliano a fondo con attriti
inconcepibili.
Stringo i denti e metto in mostra le gengive, tengo gli occhi a
fessura e sono in un bagno di sudore, sotto la pelle guizza la
nervatura, i tendini, le vene in gran tumulto.
L'altro mi sta vicino, a braccia conserte, e mi guarda abbozzando
un mezzo sorriso compiaciuto.
Direbbe un anglofono : struggling.
Io invece non posso dire nulla, non ne ho la forza nč la voglia, e
trattenendo il cuore infondo potenza ai muscoli del collo,
mi volto ad osservarlo,
e nulla piů.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Vivere la scrittura sostenendo il no profit

text:
Ciao a tutti,
vorrei invitarvi a visitare il sito
MILLEMANI.IT
, troverete uno spazio dove
pubblicare i vostri scritti e tanti lettori con cui confrontarsi.
Il progetto Millemani  vuole essere l'anello di congiunzione fra gli
appassionati di letteratura e il mondo del volontariato e del no profit.
Per saperne di più entra nella community di Millemani all'indirizzo
www.millemani.it
Un cordiale saluto
la redazione
--
Posted from
posta.dnm.it
 [212.31.253.201]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


author: Guido Tedoldi

text:
   Se uno poi potesse vivere DI scrittura e al contempo sostenere il no
profit, sarebbe più contento lui e potrebbe offrire un servizio migliore
alla causa.
   Saluti
   Guido


title: 1.000T

author: Riccardomustodario

text:
Grazie
Raggiunta quota mille com'era in programma per la fine di Settembre
Rimuda Opere
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
Per la serie " Se vi manca il dono della chiarezza, cortesemente attenzione,
non aprite il fianco al nemico della cultura ed industrializzazione
occidentale, il quale profitta
di qualsivoglia linea per far fuori il meglio della nostra creatività "
comprende
http://www.youtube.com/watch?v=cFOdsl1v8IA
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=


title: 1.000T

author: ma facci il piacere...

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> Grazie
> Raggiunta quota mille com'era in programma per la fine di Settembre
> Rimuda Opere
e a noi che ce ne importa?
che post è questo? è
un racconto
una novella
un aforisma
una poesia un poemetto
che cavolo è?
resta in tema, usa l'ennegi propriamente e invia qualche brano
di scrittura degno di tal nome.
a stoccolma dicono che il nobel per gli sracciapalle te lo assegnano di
certo
ma, non curavi fuoriradio - comunità di lotta e di caxxatae?
rotfl
--
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title: 1.000T

author: Riccardomustoario

text:
ma facci il piacere... wrote:
> ma, non curavi fuoriradio - comunità di lotta e di caxxatae?
> rotfl
Radiomustori I00mila Olmstrom
Ora si porta I000T youTube
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


title: GRANDI NOVITA'

author: tresec

text:
Festeggiail 2000 con ZAMBOX il cocktail di fine-inizio millennio, non
perdere l'occasione...manca poco passa parola!!!
Visita
http://digilander.iol.it/sec3
passa parola


title: Lo studio

author: lubna

text:
Insomma per farla breve io, Carmelo Buonamico di fu Crispino e Mariacatena
Brancitelli, mi ritrovai a essere un Garozzo, e con un fratello, per giunta,
che nemmeno conoscevo.
Questa cosa del fratello, in fondo, non mi dispiaceva assai, che io mai
cenavevo avuto di frati, e mancu di soru a dire la verità, pecchè la mamma,
Dio labbia in gloria, senera andata non appena mi aveva visto e mio padre
aveva preferito futtiri a sbafo e senza muddichi invece di maritarisi;
infatti, io ero cresciuto di nicunicu con tante zie e con mia nonna Rosa la
quale ciaveva avuto il suo bel daffare cummia anche se mi aveva voluto
sempre bene.
Lo studio Grotz si trovava in Via Amantia, una via alle spalle del Fortino.
Questa è una piazza con una specie di porta gigante finta che serve a
illustrare Catania ai Turisti; se ciavissi una machina fotografica ve lo
farei vedere meglio questo posto, e i vecchi che ci stanno, e i ladri, e
quelli che vendono sangeli, e le case intorno che parunu paisi e che sono
invece in mezzo alla città, ma non cillaiu sta machina,  e allora, se
proprio volete, ve la procurate voi una foto o ci iti, tantu ammia
chimminnifutti di spiegarvelo. Io velovolevo dire solo pecchè quello era un
posto strano per un notaio, e ci pensai assai a questa cosa, ma poi arrivai
a concludere che, forse, quello aveva i suoi clienti in mezzo a altri
mortazzi di fame come a mia e accussì non ci pinsai chiù.
All'ingresso cera quel pezzo di sticchio che mi era venuta a trovare a casa:
"Buongiorno Signor Garozzo"
Mi furiai per vedere se era entrato qualcunaltro poi però ci riflittii e
salutai.
"Prego si accomodi- continuò chidda- il notaio la riceverà immediatamente"
Senza taliarla, che già solo la voce mi faceva sbrugghiari, massittai sopra
a una seggia che cera dopo lingresso, ma la voce di lei mi fermò prima che
io fossi riuscito a trovare una posizione comoda per le mie ossa.
"No, non lì! - urlò- prego, venga, mi segua"
Dall'ingresso la Signorina mi portò, con quel suo culo addisignatu, in una
stanza che era alla fine di un corridoio lunghissimo e senza finestre, poi
mi lassò sulu con due poltrone e un tavolino. Cercai una finestra per
affacciarmi, avevo bisogno daria.


title: Lo studio

author: Midmood

text:
C'hai fatto caso che sei uno dei meno corretti di Ias?
Ti sei ritagliato il tuo spazio e quello che scrivi emana il timore
reverenziale di chi si sa essere consapevole di ogni virgola.
(è-davvero-un-complimentone)
Dai, non vale, bisogna fare qualcosa...  provo senza garantire il risultato
:-)
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:aRrF9.5619$qF1.2...@news2.tin.it...
> Lo studio Grotz si trovava in Via Amantia, una via alle spalle del
Fortino.
> Questa è una piazza con una specie di porta gigante finta che serve a
> illustrare Catania ai Turisti; se ciavissi una machina fotografica
perché la prima parte è in italiano.  Pareva un narratore esterno, ma non
torna...
alé! ci sono riuscito!
 ve lo
> farei vedere meglio questo posto, e i vecchi che ci stanno, e i ladri, e
> quelli che vendono sangeli, e le case intorno che parunu paisi e che sono
> invece in mezzo alla città, ma non cillaiu sta machina,  e allora, se
> proprio volete, ve la procurate voi una foto o ci iti, tantu ammia
> chimminnifutti di spiegarvelo. Io velovolevo dire solo pecchè quello era
un
> posto strano per un notaio, e ci pensai assai a questa cosa, ma poi
arrivai
> a concludere che, forse, quello aveva i suoi clienti in mezzo a altri
> mortazzi di fame come a mia e accussì non ci pinsai chiù.
>
> All'ingresso cera quel pezzo di sticchio
Questa la so, e so anche pacchiu, e (per inciso) rotflo. :-)
Ho fatto del mio meglio, ma davvero non c'è altro.
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


title: Lo studio

text:
> C'hai fatto caso che sei uno dei meno corretti di Ias?
> [...]
Però così suona male :-(
> > Questa è una piazza con una specie di porta gigante finta che serve a
> > illustrare Catania ai Turisti; se ciavissi una machina fotografica
>
> perché la prima parte è in italiano.  Pareva un narratore esterno, ma non
> torna...
Verissimo, vado a rimediare :-)
Ciao, lubna.


title: Lo studio

author: Bianca

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> > C'hai fatto caso che sei uno dei meno corretti di Ias?
> > [...]
>
> Perň cosě suona male :-(
c'hai ragione, ci sono rimasta un attimo anch'io :-)
Ovviamente avevo capito che intendeva "sei uno dei meno bacchettati..."
ognimodo vai avanti con 'sta storia, che intrippa :-)
ciao
bianca


title: Lo studio

text:
"Bianca" scrive:
> [...] che intrippa :-)
Era da tanto che non "sentivo" intrippare
:-) ... come passa il tempo :-)
Ciao, lubna.
P.S. Mi hai spiazzato con l'eds, avrei voluto partecipare.


title: Lo studio

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> P.S. Mi hai spiazzato con l'eds, avrei voluto partecipare.
Mica e' finito: non ho messo limiti di tempo, ho solo messo fretta ai primi
dieci, ma a te ti commento anche tra sei mesi :-)))
ciao
bianca


title: [R] INCONTRO - 3a

author: Renminds

text:
INCONTRO - 3a parte
Mesi dopo, Anna si ritrovò a Parigi. Nel bagno di un albergo. Seguiva
una pista come freelance. Si stava rinfrescando il trucco e i suoi
pensieri si persero nel riflesso dello specchio. Pensava che se si fosse
resa ancora più “appetitosa”, avrebbe irretito il dirigente dell’agenzia
e con lui tutta la sua agenzia di modelle meretrici e avrebbe guadagnato
un premio con il suo pezzo. Certo in Italia non c’era il Pulitzer, ma...
Doveva sforzarsi ancora per poco, le attenzioni che riceveva solo per
essere bella l’avevano sempre infastidita, forse era per quello che
aveva voluto fare la giornalista, ma dovette ammettere che se ne era
servita per ottenere alcune cose. Bruno? pensò.
Ma come il dirigente nella camera, anche quello aveva mirato al suo
corpo. La colpa è loro, degli uomini, si disse, se sono solo capaci di
farsi guidare dal proprio membro.
Le dava ancora da pensare, rabbiosa, il fatto che le avesse giocato un
brutto scherzo, mesi prima. L’aveva fatta preoccupare per nulla e tutto
solo per rivederla. Era stato sadico, poi, anche nel darle appuntamento
al bar dove anni prima Daniela li aveva presentati. Al bar dove l’aveva
respinta, due giorni dopo aver fatto l’amore, con la menzogna che amava
Daniela, che l’aveva sempre amata e che l’avrebbe sposata. Da allora era
sparito.
Nel bagno entrò una donna ben vestita, avvenente, i capelli ricci, il
trucco ben dosato, che si andò a specchiare al suo fianco. Anna la
sbirciò nello specchio, quando si accorse che le assomigliava ed aveva
il setto nasale leggermente deviato, non poté crederci. Era stata lei a
deviarle il setto da bambine.
«Daniela?»
«Anna? che ci fai qui?»
«La giornalista in borghese.» Rispose.
Daniela la guardò da capo a piedi, aveva più l’aspetto di una modella.
Come lei.
«Sto cercando di entrare in un giro.» Sì giustificò. «E tu?» Chiese Anna.
«Faccio la modella in una cosiddetta agenzia d’addestramento, non si
guadagna molto ma mi insegnano i fondamentali, e poi potrò passare ad
una agenzia vera e propria.»
«Tu una modella? Non farmi ridere, non ti è mai interessato nulla del
tuo corpo.»
«Sta parlando la giornalista melensa che distrae il direttore
dall’orologio con minigonne e decolleté.»
Colpite. Entrambe erano belle e intelligenti e sapevano che se Daniela
non era vanitosa, Anna, dal canto suo, non era molto perspicace. Come
Daniela aveva bisogno di tempo per dare splendore alla sua bellezza,
così Anna per produrre un buon articolo. Entrambe erano migliorate con
gli anni, Anna aveva dovuto terminare la laurea (il suo voto fu più
basso di quello di Daniela) ma al principio…
Al principio Anna aveva rubato un articolo di Daniela con il quale aveva
fatto breccia nella sua prima redazione. Daniela fu rifiutata da quella
e dalle altre redazioni perché aveva spedito lo stesso articolo, con due
giorni di ritardo poiché aveva voluto revisionarlo ancora. Era un ottimo
articolo, almeno un altro giornale glielo avrebbe pubblicato, se non
fosse già apparso con la firma di sua sorella. E tempo prima c’era stato
Bruno…
«Avrei dovuto capirlo.» Mormorò Anna. «Non dirmi che l’agenzia è la
DazzlingStar?»
«Sì.»
«E da quanto tempo tu… tu… ?»
«Ci lavoro? Da quando sono qui a Parigi.»
«No. Da quanto tempo ci batti?»
Daniela tentò di schiaffeggiare la sorella che si protesse con un
braccio e la schiaffeggiò a sua volta.
«Allora?»
«Tre… tre settimane.» Disse Daniela con la vergogna nella voce. «Ma ne
esco stasera, è l’ultima sfilata che faccio, glielo già detto.» Aggiunse
come se questo potesse mondarla.
Anna uscì dal bagno risoluta.
(dovrebbe continuare)
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: [R] INCONTRO - 3a

text:
> «Tre… tre settimane.» Disse Daniela con la vergogna nella voce. «Ma ne
> esco stasera, è l’ultima sfilata che faccio, glielo già detto.» Aggiunse
> come se questo potesse mondarla.
> Anna uscì dal bagno risoluta.
>
> (dovrebbe continuare)
>
Adesso toccherebbe a me farti le pulci, ma preferisco attendere la fine
della storia.
Aspetto il seguito.:-)
ary


title: [R] INCONTRO - 3a

text:
ary wrote:
>
> Adesso toccherebbe a me farti le pulci, ma preferisco attendere la fine
> della storia.
> Aspetto il seguito.:-)
>
> ary
>
Fai, fai pure. Non vedo l'ora di leggere le "pulci" che troverai e così
vediamo anche le tue capacità di spulciatrice, penso tu debba essere in
gamba.
Forse fra tutti e due riusciamo a mettere su un circo, almeno iniziamo a
guadagnare qualcosa. Percentuali in proporzione alle pulci o 50%-50%?
Per il seguito, spero di postarlo presto.
Ciao e grazie per aver dedicato il tuo tempo ad un mio brano, spero che
si riesca a vedere dietro la superficialità che sembra essere il tema
del racconto.



title: trascrizione vana di un sogno

text:
Sono passate ormai più di otto ore, e la ripetizione banale
degli unici dettagli più freschi del sogno, lo ha appiattito
e reso frammentario, purtroppo, anche se ciascuna breve clip
sfolgora ancora di colori corruschi e quella sorta di suono
senza suono tipico del sogno (il ripetitore audio deve
essere assai meno perfetto del ripetitore video, forse
perché l'acquisizione di dati audio è meno cosciente, ma non
so, boh).
Cmq ci tento lo stesso, perché mi capita di rado, da un bel
pezzo, di ricordare bene i sogni, e ancor più di rado, che
tra quei pochi che riesca a ricordare, ce ne sia qualcuno di
tanto vivido.
Forse covava da un pezzo. Nuove eruzioni in islanda, in
sicilia, ora ci si mette di mezzo anche il Peru e il Messico.
Non so, credo di soffrire di qualche strano transfert coi
vulcani. Da piccolo era una vera fobia, ora è un fascino
terrificante che è più attrazione che fobia. Ma non posso
dire che il rapporto si sia, beh, raffreddato.
Purtroppo ho solo dei pezzi di fotogrammi che vagano. Cerco
di ricucirli col minimo di tessuto connettivo, magari
apocrifo, che mi riesce, giusto perché spero che il data
mining faccia bene al sogno stesso, che si consolidi un
tantino. Volevo ripensarci appena sveglio. Ma ho dieci
minuti scarsi di tempo per nicchiare, e per fortuna sono
riservati ai Fufìri. Il Mùgine è saltato subito sul letto
appena suonata la sveglia, e ha preteso un po' di ruffe.
Così non potevo pensare a ricordare bene. Poi scatta la
routine e non ci sta più tempo, a prescindere.
C'era una sorta di lago circolare, forse un pozzo, di una
ventina di metri di diametro. Profondità non determinata, ma
insondabile, con la certezza del sogno. L'acqua non era
opaca, ma sotto molti angoli pareva scura come petrolio, e
liscia.
Al centro un "macchinario", un coso strano, che emergeva.
Una specie di fungo di lamiera rugginosa conica che
sormontava altro, non meglio definito. (NdR qualcosa di
questo aspetto probabilmente deriva da un vecchio passafuori
in ferro che ho tolto dal vecchio tetto, ma in scala più
grande). La lamiera era massiccia. Ci si poteva arrivare
tramite alcune (3 ? forse) passerelle a pel d'acqua, o forse
tralicci in ferro. Era implicito però che NON ci si dovesse
andare. Qualcosa suggeriva una specie di strano pozzo di
trivellazione, ma non proprio. (Sto leggendo di sonde
geotermiche, magari ... boh)
Forse c'era gente, ma non sono sicuro (se c'erano, erano
ragazzini, che pure essi non ci sarebbero dovuti stare, nei
paraggi).
Ci sono saltato sopra. Stump. Un bel rumore greve come fa
una lamiera molto spessa, ma non grecata o corrugata, e così
ampia che non può essere troppo rigida a prescindere dallo
spessore. Sotto le dita, strana sensazione tattile, nei
sogni normalmente non ne ho, grossi rivetti o forse
ribattini. Non come dadi, spigolosi, ma borchie
tondeggianti. Se guardate le tratte in acciaio di viadotti
in ferro, vedrete dei simili chiodi ribattuti e gibbosi
nelle piastrone di giunzione delle tratte.
strappo (data lost)
Adesso il macchinario stava praticamente sulla terra ferma.
Si, c'era un po' di fango, e si, il macchinario era anche
molto diverso. Ma era LUI . Era lo stesso di prima : è una
questione di identità che prescinde dall'aspetto (in sogno
vale, credo), un qualche significante ontologico che
prescinde dall'esteriorità, connesso in qualche modo alla
funzione del grande macchinario. La funzione non era chiara,
ma cominciava ad essere intuibile. Qualcosa di connesso con
attività in sottosuolo, ma non trivellazione per il
petrolio. Ora il macchinario aveva una sagoma a
parallelepipedo, alto un due e mezzo, largo un paio di
metri, lungo 4 o 5. Pareva pesante. C'erano binari sotto, ma
nessuna ruota visibile. Anzi, di cosa ci fosse sotto, non si
vedeva proprio nulla.
Faceva rumori. Sordi, grevi. Una parte ritmica, come tamburi
dei titani nelle viscere della terra, più un rumore
aperiodico : il fruscio che potrebbe fare un'immensa lama
diamantata che taglia roccia fragile, ma soffocato dietro un
grande spessore di materiali isolanti, che ottundevano
l'aspro scrosciare, rendendolo simile al raschiare di una
gola cavernosa.
Lavorava. Il macchinario doveva essere in funzione da molti
e molti decenni. La lamiera ora era nera ed untuosa, non più
rosso ruggine. Ma doveva essere vecchio lo stesso. Tipo tubi
bisunti, gomma così secca e screpolata che devi solo sperare
che resista ancora, perché a tentare di smontarla,
rimarrebbero le briciole.
I binari sporgevano dalla terra per poco, poi non so : nel
sogno non ho guardato dove finissero esattamente, il dato è
mancante. Cmq si poteva spostare di qualche metro.
E' possibile che ci fosse sopra/dentro un mio studente. Uno
che per inciso probabilmente sarà segato, chissà perché
proprio lui, dato che  con lui non ho un rapporto degno di
nota sotto nessun punto di vista, né in bene nè in male, un
bravo cristo ma alquanto scansafatiche, alto e magro ...
Boh. Mai che capiti una gnocca. C'era lui, con la faccia un
po' nera, per qualche molto oscura ragione. Pareva essere il
macchinista di questo coso. Solo che non ritenevo fosse
essenziale al funzionamento. In realtà ho pensato che la sua
presenza potesse essere nefasta. Anche se non sapevo ancora
a cosa servisse il macchinario.
Anzi : la sua presenza non era un bene, ma sapevo che lui
era in grado di far funzionare il macchinario. Come a dire
che eventualmente avrebbe sbagliato praeterintenzionalmente,
con l'intenzione deliberata di tirare le leve sbagliate,
diciamo.
strappo (fncl)
Il macchinario, che funzionava da decenni, cominciava ad
avere problemi. Non ricordo bene cosa. Tipo che le
pozzanghere fumavano, evaporavano. Usciva del vapore.
Questo ragazzo (più grande però e con la faccia nera) tirava
delle leve. Non ricordo se ci fosse correlazione causa
effetto né se fosse sincronizzata la cosa.
Ma a un certo punto il macchinario, che aveva preso anche a
andare avanti e indietro sul binario, si inclinava o
sollevava un pochino.
Non ho visto nessuna lama diamantata.
Ma c'era una fessura, come un colpo d'ascia colossale in
terra. Non ampio, roba inizialmente tipo un palmo, ma che
andava giù a profondità abissali.
Sin li i colori erano molto cupi. Cielo plumbeo-crepuscolare
(bei colori cmq), lamieroni nerastri, terra scura tipo
fango, erga grigia più in là (era in un affossamento
pianeggiante ... mi pare). Quando c'era il lago invece
potevano essere le 4 di pomeriggio, con una certa umidità e
luce diffusa che si specchiava sull'acqua oleosa. Poi sempre
più scuro, come se calasse la notte, anche se dovevano
essere passati parecchi giorni.
Il primo sprazzo di colore è venuto quando la bestia
metallica si è sollevata ed ha scoperto la spaccatura (forse
artificiale, non è sicuro). Ed era un colore fatto di rossi,
arancio e gialli accesi come solo l'inferno e le viscere
magmatiche della terra suggeriscono. Tale da ferire la notte.
Mi sono ritratto, e qualche lingua, seppure da grande
profondità, si è arrampicata sino a frangersi sul metallo
nero del "coso". A quel punto, anche se confusa, è arrivata
anche la consapevolezza della funzione del macchinario.
Controllare la forza del sottosuolo. Regimentare in qualche
misteriosa maniera il flusso del magma.
Sgroppava e sbuffava sempre di più. LA fenditura si
allargava e l'alone rossastro illuminava sempre più la sua
pancia metallica. E come un cavallo nero da tiro, esso si
sollevava. Probabilmente avrei dovuto scappare : ma in sogno
non cominci mai a scappare per tempo. Hai pagato il
biglietto e devi restare spettatore, non c'è palle. E' come
i film di vampiri : lo sanno tutti chi è il vampiro, ma la
vittima è li apposta per farsi beccare.
Mi sono sporto di nuovo, in apprensione crescente (un'ansia
fobica e irrazionale). Sotto il margine della fenditura, a
profondità moderata, c'erano come dei monconi di tubi in
cemento (è più che possibile che queste immagini mi siano
rimaste impresse da Vulcano Los Angeles 1997, un film che mi
ha graffiato nelle corde ancestrali della vulcanofiliafobia,
ma anche altre immagini di ingrottamenti, filmate in natura,
per niente meno appariscenti di quelle del film, anzi !)
Vabbè, questi tubi erano in teoria paralleli alla fenditura,
e non so perché li vedevo interrati e tronchi. Ma tant'è, li
vedevo tali. Il magma aveva sommerso alcuni dei più
profondi. Non vidi che saliva. MA non ce n'era bisogno :
sapevo lo stesso che saliva. C'era più un unico tubo
sgombro. Anzi, anche senza sporgermi vedevo che tentava di
inghiottire vanamente la marea che saliva, ed era già mezzo
pieno.
Da copione, era ora di scappare. Non avevo nessun mezzo di
locomozione. Neanche le gambe. Il mio punto di vista (per il
resto totalmente disincarnato, ero lì solo come cinepresa,
come punto di osservazione mobile, non ricordo neanche di
avere percepito più nessuna parte del corpo dall'inizio) si
spostava anche a una certa velocità e ad una quota variabile
sino a qualche metro. Ma non volavo, sia chiaro. Ero uno
spettro ma non ero affatto insensibile. Vedevo dall'alto, ma
non ero libero, svincolato dalla terra. Era solo una libertà
visuale.
Cmq, la fuga ha avuto inizio. LA velocità disponibile pareva
proporzionale al grado di allarme, ma rigorosamente
insufficiente per mettersi in salvo.
Tutto il mondo circostante (campagna, case, stradine ...
quasi sempre di porfido, chissà perché) aveva colori propri
tipicamente lunari : sfumature di grigio. Ma il rosso
cominciava ad occhieggiare. In punti bassi, inizialmente. La
terra stessa cominciava ad irraggiare. Sentivo
angosciosamente che stava cominciando a fondere. Poi le
striature rossastre, quel colore cupo dull glow, si sono
diramate anche un po' nei muri delle case. Insomma, quanto
bastava da dover stare attenti a qualsiasi cosa si toccasse.
E quando una certa cosa era fredda, fresca, o normale, in un
certo istante, non si poteva essere sicuri che lo sarebbe
rimasto a lungo.
Il mio campo visivo aumentava di ampiezza, come se mi stessi
elevando di quota (come SE, in effetti ero materialmente
vincolato al suolo). E vedendo più lontano, colline, valli,
vedevo sempre più ampie chiazze corrusche. Poi da qualche
parte, ancora lontano, la prima vera e propria pozza. La
terra che come un grumo di stagno improvvisamente cede di
schianto. Il colore che vira all'arancio vivo, la superficie
che crolla e si spiana in un lago di lava. E qualche
torrente. Il fenomeno si allargava ed infittiva. E sapevo
che non avrei avuto nessuno scampo per quanto potessi
scappare velocemente, per la ragione che stava succedendo
ovunque contemporaneamente, e che presto sarebbe fuso tutto.
Le ultime immagini sono state contemporaneamente assai
belle, possenti, e molto paurose. Torrenti di fuoco
dappertutto, colline che collassavano, case che si
squagliavano inghiottite. E io non so bene dove fossi.
Non è finito perché è suonata la sveglia, purtroppo.
Te li ricordi meglio, quando finiscono.
Altre volte, molti anni fa, sogni simili, anche molto nella
linea generale, anche se diversamente implementati, si
concludevano in modo drastico. Venivo arso vivo, e poi tutto
si faceva buio e fresco, ma rimanevo cosciente. Come stupito
di non essermi svegliato, ma senza nient'altro da sognare, e
forse indeciso se dovesse cominciare un altro sogno, a
chiedermi cosa significasse essere stato consumato da una
cascata di lava se poi, dopo, potevo pensare ancora.
Invece stavolta il finale è stato mozzato dalla sveglia.
Ma i colori ... cazzo quanto il cervello li riproduce bene !
Anche il rombare sordo, il brontolio simile ad un ringhio di
minaccia fin quando esplode con rabbia distruttiva.
Come dissi all'inizio : c'ho un fatto personale coi vulcani.
Ce l'ho sempre avuto, e non cambierà
Ciao
Soviet
(ah, si ... sogni d'oro anche a voi, per stanotte)


title: trascrizione vana di un sogno

author: Mariluna

text:
On 11 Giu, 16:37, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> Mi sono sporto di nuovo, in apprensione crescente (un'ansia
> fobica e irrazionale). Sotto il margine della fenditura, a
> profondità moderata, c'erano come dei monconi di tubi in
> cemento (è più che possibile che queste immagini mi siano
> rimaste impresse da Vulcano Los Angeles 1997, un film che mi
> ha graffiato nelle corde ancestrali della vulcanofiliafobia,
> ma anche altre immagini di ingrottamenti, filmate in natura,
> per niente meno appariscenti di quelle del film, anzi !)
> Vabbè, questi tubi erano in teoria paralleli alla fenditura,
> e non so perché li vedevo interrati e tronchi. Ma tant'è, li
> vedevo tali. Il magma aveva sommerso alcuni dei più
> profondi. Non vidi che saliva. MA non ce n'era bisogno :
> sapevo lo stesso che saliva. C'era più un unico tubo
> sgombro. Anzi, anche senza sporgermi vedevo che tentava di
> inghiottire vanamente la marea che saliva, ed era già mezzo
> pieno.
il racconto mi ricorda la cormice ambientale della fonderia, con tutta
la sua atmosfera tenebrosa e di immediata suggestione.
A rileggerti
Mariluna


title: trascrizione vana di un sogno

text:

eh eh eh ... anche se è qualche tempo che lavoro solo col
cemento e l'armamentario da ferro prende polvere,
effettivamente le colate di ferro fuso e l'ambiente dei
macchinari qualcosa ce l'hanno.
E essere iper pignolo, la somiglianza è più nella parte
meccanica (marchingegni tozzi e pesanti, lamiere, etc) che
non nei colori classici.
Il ferro liquido è troppo brillante, direi che è così caldo
da trascendere la vera fobia (parlo per me), è quasi un
qualcosa di catartico, come fiamma viva, al massimo da sul
biancogiallastro, e il riverbero giallo (giusto i fumi
magari sono aranciati).
Quel rossastro che volevo rendere, come tinte ricorda più il
magma un po' vecchio, leggermente impigrito, visto con la
coda dell'occhio (la sensibilità ai colori un po' torbidi
dei bastoncelli è enormemente migliore che quella dei coni,
si nota specialmente per le luci così tenui che se le guardi
dirette, spariscono, ma se guardi altrove, pop : ricompaiono
gli aloni). O, per restare in casa, il colore delle grosse
braci, quel rosso intenso, che cova, sanguigno e maligno.
Poi vabbè, nel ferro ci vedo ogni virtù :)
Anche nel farti secco è più pietoso, ci impiega meno tempo.
> con tutta
> la sua atmosfera tenebrosa e di immediata suggestione.
mi piace sognare sogni horror. Ma non lo faccio spesso
ciao
Soviet
>
> A rileggerti
> Mariluna


title: trascrizione vana di un sogno

text:
Scusami Marilù'
ti ho spedito un messaggio "richiesta informazioni" al tuo indirizzo
e-mail presente in "replay poster e-mail" ma non ricevo risposta. Ti
sarei grato se mi dicessi se l'hai ricevuto.
grazie e scusami
g.



title: trascrizione vana di un sogno

author: strelnikov

text:
Mi piacciono i racconti onirici.
Hanno tutti un tratto in comune, per cui i sogni degli altri mi sembrano
deja vu dei miei. Contengono elementi che, se non son certo di aver sognato,
potrei aver sognato anch'io, muovono leve nascoste nel mio cervello e non so
come. E questo è inquietante.
A tal proposito, mi ha sconvolto il film d'animazione "la città incantata"
di Miyazaki. Spero che l'abbiate visto tutti, perché è una meraviglia.
Un'immagine su tutte, il treno che scorre malinconico, sui binari una spanna
sotto il livello dell'acqua, in una giornata meravigliosa. E noi che non ci
siamo... Cosa diavolo ha di familiare?
Ma tutto il film... Sul pavimento di stecche di legno dell'onsen mi pare di
aver dormito; persino la vecchia lampada animata che salta come una gruccia
non mi è nuova.
E le fattezze delle due maghe, e "senza volto"?! Basta...
Devono esservi meccanismi mentali ben noti a psicologi e addetti ai lavori,
che i bravi artisti sanno cogliere e utilizzare...
Ricordate il cavallo bianco in soggiorno nell'ultima puntata di Twin Peaks?
E il cattivone sfatto col giubbino di jeans? Perché pareva l'incarnazione
stessa del male, senza bisogno di ricorrere a vasche di sangue e teste
tagliate?
Ciao
OlMirko


title: trascrizione vana di un sogno

text:
Il 14/06/2011 13:18, strelnikov ha scritto:
> Mi piacciono i racconti onirici.
> Hanno tutti un tratto in comune, per cui i sogni degli altri mi sembrano
> deja vu dei miei. Contengono elementi che, se non son certo di aver sognato,
> potrei aver sognato anch'io, muovono leve nascoste nel mio cervello e non so
> come. E questo è inquietante.
> A tal proposito, mi ha sconvolto il film d'animazione "la città incantata"
> di Miyazaki.
ovviamente (va beh, non è ovvio, in realtà :-)), possiedo
T-U-T-T-O di Miyazaki. Lo ritengo un maestro assoluto, sia
nel soggetto, che nel disegno, nella coloritura, etc (se non
lui solo, lo Studio Ghibli).
> Spero che l'abbiate visto tutti, perché è una meraviglia.
> Un'immagine su tutte, il treno che scorre malinconico, sui binari una spanna
> sotto il livello dell'acqua, in una giornata meravigliosa. E noi che non ci
> siamo... Cosa diavolo ha di familiare?
veramente ... straquoto.
Ti consiglio anche Tales of Earthsea (Terramare), e il
Castello Errante di Howl.
Stesse allucinanti visioni a tinte pastello
un filino meno straordinari
Laputa e La principessa Mononoke
di una tristezza persino indigesta, la Tomba delle Lucciole
(sul giappone durante la guerra, sulla morte di due
fratellini che diventano fantasmi, tremendo come un masso,
senza una traccia di melensa stucchevolezza, ma asciutto e
pieno di orrore, malgrado i disegni)
> Ma tutto il film... Sul pavimento di stecche di legno dell'onsen mi pare di
> aver dormito; persino la vecchia lampada animata che salta come una gruccia
> non mi è nuova.
> E le fattezze delle due maghe, e "senza volto"?! Basta...
guarda, stiamo vivendo un transfert. Anche a me basta
ripensarlo, e certe invenzioni mi straziano internamente di
una nostalgia stranissima
> Devono esservi meccanismi mentali ben noti a psicologi e addetti ai lavori,
> che i bravi artisti sanno cogliere e utilizzare...
> Ricordate il cavallo bianco in soggiorno nell'ultima puntata di Twin Peaks?
bene ! Vedo che anche il regista di Dune ti piace. Anche
stavolta, idem. La cosa buffa è che è pochissimo amato e
capito. Dune è stato un flop, io mi sento risuonare ancora
adesso le frasi dei personaggi in testa.
"Parlami delle acque del tuo pianeta, Usul". Chani, con
quegli strani occhi azzurro nell'azzurro.
O quando chiama il verme più grande, poi lo cavalca con
Patrick Stewart.
L'abissale vastità buia e cavernosa dei trasporti della
Gilda, nella cui stiva entrano miriadi di fregate stellari
degli Atreides.
O il parlato mentale. Pochissimi registi usano la voce
narrante in modalità vocali sorde, il sussurrato, come voce
del pensiero. Io la adoro. Anche quando scrivo, uso un
formato speciale apposta. Il virgolettato doppio corsivo per
il parlato, il virgolettato tra apici singoli, sempre
corsivo, per il PENSATO in forma diretta. Non dico che lo
amo tanto da abusarne, ma mi è necessario. Anche l'irlandese
lo usa, in film.
Recentemente ho riletto i primi cinque libri del ciclo di
Dune e riguardato Dune medesimo. E' capitata una cosa
stranissima, per la S.F.
I libri mi sono piaciuti meno di quindici anni fa, salvo il
primo.
Il film, sebbene gli effetti speciali non possano che
essersi un po' appannati, ha conservato una forza enorme,
una sorta di misticismo potente.
A breve mi riguardo fuoco cammina con me o blue velvet, ma
non sono dell'umore giusto.
> E il cattivone sfatto col giubbino di jeans? Perché pareva l'incarnazione
> stessa del male, senza bisogno di ricorrere a vasche di sangue e teste
> tagliate?
beh, abbiamo senza dubbio gli stessi gusti
ciao
Soviet
>
>
> Ciao
> OlMirko
>
>


title: trascrizione vana di un sogno

author: Strelnikov

text:
"Soviet_Mario"
.
Ti consiglio anche Tales of Earthsea (Terramare), e il
Castello Errante di Howl.
Stesse allucinanti visioni a tinte pastello
un filino meno straordinari
Laputa e La principessa Mononoke
di una tristezza persino indigesta, la Tomba delle Lucciole
(sul giappone durante la guerra, sulla morte di due
fratellini che diventano fantasmi, tremendo come un masso,
senza una traccia di melensa stucchevolezza, ma asciutto e
pieno di orrore, malgrado i disegni)
Grazie, segno tutto. Devo aver solo intravisto tratti de il Castello Errante
mentre lo guardavano le mie due pesti.
Quando ho un po'di quiete, mi faccio un po'di cultura...
"Soviet_Mario"
bene ! Vedo che anche il regista di Dune ti piace. Anche
stavolta, idem. La cosa buffa è che è pochissimo amato e
capito. Dune è stato un flop, io mi sento risuonare ancora
adesso le frasi dei personaggi in testa.
A me piacque a tratti. Lo vidi durante un'impiccata in quarta o quinta
superiore... Allora lo considerai troppo cupo, un po' uno sconfinamento
della fantascienza su corde "cattive"...
Mi è rimasta terribilmente impressa la deboscia del "ciccione volante",
quando trova il culmine del piacere nel togliere il tappo al cuore di
quell'efebo e se lo fa morire fra le braccia... terribile.
Piansi non poco invece per "the elephant man", che trovai grandissimo.... fu
quello che mi spinse ad andare a vedere velluto blu, che si rivelò per me
una delusione totale.
"Soviet_Mario"
O il parlato mentale. Pochissimi registi usano la voce
narrante in modalità vocali sorde, il sussurrato, come voce
del pensiero. Io la adoro. Anche quando scrivo, uso un
formato speciale apposta. Il virgolettato doppio corsivo per
il parlato, il virgolettato tra apici singoli, sempre
corsivo, per il PENSATO in forma diretta. Non dico che lo
amo tanto da abusarne, ma mi è necessario. Anche l'irlandese
lo usa, in film.
Capisco. Io amo in generale tantissimo le voci narranti nei film.
(La sottile linea rossa, Blade Runner, Piccolo grande uomo...)
e nella diatriba fumettistica sul commento narrante mi tuffo a piè pari
dalla parte delle nuvolette quadrate... non sarei quello che sono senza i
vari "in un pomeriggio d'estate, sulla black mesa" bonelliani...
"Soviet_Mario"
beh, abbiamo senza dubbio gli stessi gusti
:-)
ciao
Soviet
Ciao
OlMirko


title: trascrizione vana di un sogno

text:
Il 14/06/2011 23:24, Strelnikov ha scritto:
> "Soviet_Mario"
CUT
>
>
> "Soviet_Mario"
>
> A me piacque a tratti. Lo vidi durante un'impiccata in quarta o quinta
cos'è un'impiccata ?
> superiore... Allora lo considerai troppo cupo, un po' uno sconfinamento
> della fantascienza su corde "cattive"...
cupo è cupo, ma io adoro il gotico
> Mi è rimasta terribilmente impressa la deboscia del "ciccione volante",
Si Vladimir Harkonnen. L'attore è stato ottimo per quanto
riusciva a fare schifo. Persino Sting non è stato poi
malaccio, seppur nemmeno granché
> quando trova il culmine del piacere nel togliere il tappo al cuore di
> quell'efebo e se lo fa morire fra le braccia... terribile.
Mmm, si, molto macabra.
In realtà la cosa che mi ha mandato il sangue alla testa,
per cambiare (e per cui ho più atteso la nemesi finale), è
stato quando hanno avvelenato Tufìr Hawat (il mentat
Atreides) e come antidoto gli hanno rifilato uno scatolo con
un micino e un topo collegati a cannule e tubicini : doveva
spremerli per succhiare la linfa dei corpicini, e trarne
l'antidoto.
> Piansi non poco invece per "the elephant man", che trovai grandissimo.... fu
> quello che mi spinse ad andare a vedere velluto blu, che si rivelò per me
> una delusione totale.
velluto blu è strano, ha tanti difetti. E' lento, e non è
chiaro dove voglia andare a parare. Anche lì qualche
pezzetto indigesto, tipo quando trova un dito. Lynch è
veramente malato. Se non fosse ricco e regista, sarebbe un
matto (e in manicomio :-))
PEccato che Kyle McLaclan (o come diavolo si scriva) l'abbia
usato quasi solo lui. Uno di quegli attori che fuori dalle
mani di Lynch hanno fatto solo cose banali.
>
> "Soviet_Mario"
>
CUT
>
> Capisco. Io amo in generale tantissimo le voci narranti nei film.
> (La sottile linea rossa, Blade Runner, Piccolo grande uomo...)
Il piccolo grande uomo ! ! Da quanto tempo.
Blade Runner l'ho rivisto da poco, e non ho notato la voce
narrante. TRa l'altro ... l'androidessa che si innamora di
ford ... non è proprio Chani di Dune ? Mi pare di si !
> e nella diatriba fumettistica sul commento narrante mi tuffo a piè pari
> dalla parte delle nuvolette quadrate... non sarei quello che sono senza i
> vari "in un pomeriggio d'estate, sulla black mesa" bonelliani...
mi manca questa parte. Prima o poi credo che mi farò una
qualche infarinatura almeno su Dylan Dog. Sono totalmente a
digiuno.
ciao
Soviet



title: trascrizione vana di un sogno

text:
"Soviet_Mario"
cos'� un'impiccata ?
 quella cosa altrove nota come bigiata, o marinata :-D
"Soviet_Mario"
In realt� la cosa che mi ha mandato il sangue alla testa,
per cambiare (e per cui ho pi� atteso la nemesi finale), �
stato quando hanno avvelenato Tuf�r Hawat (il mentat
Atreides) e come antidoto gli hanno rifilato uno scatolo con
un micino e un topo collegati a cannule e tubicini : doveva
spremerli per succhiare la linfa dei corpicini, e trarne
l'antidoto.
Ora che ci penso, anche la spremuta di ragno espresso non era male...
"Soviet_Mario"
PEccato che Kyle McLaclan (o come diavolo si scriva) l'abbia
usato quasi solo lui. Uno di quegli attori che fuori dalle
mani di Lynch hanno fatto solo cose banali.
Tipo Orson il "disperato"...
"Soviet_Mario"
Blade Runner l'ho rivisto da poco, e non ho notato la voce
narrante. TRa l'altro ... l'androidessa che si innamora di
ford ... non � proprio Chani di Dune ? Mi pare di si !
Non ricordo, bisognerebbe andare a confrontare...
Beh, forse non � il caso pi� calzante... Ma mi riferivo a "non so perch� mi
lasci� vivere, forse egli amava la vita pi� di..."
e la riflessione finale, in macchina, finalmente col sole splendente.
"Soviet_Mario"
mi manca questa parte. Prima o poi credo che mi far� una
qualche infarinatura almeno su Dylan Dog. Sono totalmente a
digiuno.
Io sono cresciuto a pane e Tex, prima ancora a pane e Zagor, prima ancora a
topolino, e prima ancora a Geppo e Felix...
Ciao
OlMirko


title: Salve a tutti (sono nuovo di qui)

author: Fabrizio Ulisse

text:
Ciao,
mi presento, mi chiamo Fabrizio. Non conoscevo questo niusgrup, quindi sono
curioso di sapere di cosa si discute, se c'è una  FAQ o un manifesto, etc.
etc.
Io gestisco due siti di storytelling: Romestories (
www.romestories.com
) che
è parte del progetto
citystories.com
, e Wouq (
www.wouq.com
), sito
sperimentale di storytelling personale.
Saluti!
Fabrizio


title: Salve a tutti (sono nuovo di qui)

author: Randy

text:
Fabrizio Ulisse <
fabrizi...@tin.it
> wrote
> Io gestisco due siti di storytelling: Romestories (
www.romestories.com
)
che
> è parte del progetto
citystories.com
, e Wouq (
www.wouq.com
), sito
> sperimentale di storytelling personale.
Alla faccia dello spam camuffato >:-[
Se vuoi ti leggo le carte per sole 100 carte da mille.
Ref.
http://www.svtarot.com/net/
Per la serie: lo spam danneggia anche te... 8)))


title: Salve a tutti (sono nuovo di qui)

author: TS

text:
> Per la serie: lo spam danneggia anche te... 8)))
d'accordo, ma fa piů compagnia di un Randy 8ppp


title: Acca[p]o burattini

text:
               Credo si fosse in tanti
                                               poi tu
                nodi di stelle tra le dita
                                               ed io
                                                     anche
                a crocifiggermi senza luna
                Credo si fosse in tanti
                                      ora è già mattina.


title: Acca[p]o burattini

author: camilla

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
>
[...]
eh già...
(bello)
C.


title: Acca[p]o burattini

text:
"camilla" scrive:
> eh già...
> [...]
:-)


title: EDS plurimi (x il Sioux)

text:
Plurimi EDS, bene Virginia! Consistono, cotali EDS, nella dettagliata
ambientazione d'una cosa. "Alla" maniera di tre (brevi) esercizi di
scrittura, e sottolineo "Alla". È una facile, breve ma feroce parodia
di nyk65. D'esercizio primo si tratta di comporre (basso così, basso
così, questa è mania di egocentrismo dirai, ammorbato d'infantilismo,
ipotropico del sé, ecc. ecc.) milioni di affanculo. L'EDS puoi
mandarmi poi se piace, ma viene Gundobald. Un suggerimento grazioso
lui ci da: -) Impresa quasi impossibile, scritti bisestili d'un
secondo della sua frequenza dati: Gundobald alla composizione è il
terzo di due. Stirner alla composizione poi s'incazza col silicone
magari. Però, lui fa così in alternativa. Quanto a me, voglio la
composizione alla maniera di una macchina di Turing. Un nominativo lo
fornirai, scelta alla quale lui non crede. Brava sei, capirà il
silicone. Scegli. Vuoi il tempo? Prenditelo! E nessun segua
l'indicazione di Gundobald.... E l'ambientazione è: trullo di tundra.
Sulle rive del creato, dal laghetto il torrente basso scorre naturale
nel tramonto della tundra. Il costone della frana d'ancestrali tempi
frana all'antica, costruito forse. Costruzione possibile di pietra, ha
inglobato l'architetto dentro un macigno su cui si arrampica il
silicone. La scalinata è il principale accesso, protetta da una di
ringhiera dell'ONU. Nera di roccia, affioramenti d'un contrasto di
prato. C'è il giardino nella tundra. Comincia un nevicare di silicone,
è l'uomo dell'ONU, sull'erba di piedi. Il rosmarino guarda ONU, bonsai
tormentato dall'essenza della lastra di ardesia, posata su un bel
piatto di ceramica marrone. Auguri.: -) Nyk65


title: EDS plurimi (x il Sioux)

author: siuxi plum

text:
On 9 Apr, 02:25,
scrittore.prolif...@googlemail.com
 wrote:
> Plurimi EDS, bene Virginia! Consistono, cotali EDS, nella dettagliata
zac
nik chiede una parodia: eccola! : )
baci&fiori
si.


title: A me

author: Andrea B. Previtera

text:
Guarda le stelle, come brillano: per te!
Scrivono una storia allegra e ti fanno strada tra le
pietre sconnesse, ti prendono per mano
e brillano: per te!
Ti osserverei per ore con le mani sulle guance,
con un accenno di sorriso, e potremmo nuotare insieme
senza bisogno di luce.
Un punto! Una linea! Brillano: per te!
	- Andreabģ


title: A me

author: Ittica°°°°°

text:
>Guarda le stelle, come brillano: per te!
ti sei finalmente convinto?


title: A me

text:
> >Guarda le stelle, come brillano: per te!
>
> ti sei finalmente convinto?
       €
€
             €                             €
€                      €            €
        €
 €            €                €
               _0_  sì!
                |
_______________/ \_________________


title: A me

author: AhiRa

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
>
>
>       €
>€
>             €                             €
>€                      €            €
>        €
>
> €            €                €
>
>
>
>               _0_  sì!
>                |
>_______________/ \_________________
TITOLO ORIGINALE: Sogno di un capitalista europeo
(si puo' dire ancora capitalista...o la parola e' stata abolita con la
caduta del muro di Berlino?)
AhiRa ;)


title: A me

text: mi sa che stavolta l'abbiamo perso...


title: A me

text:
Ittica°°°°° wrote:
>
> mi sa che stavolta l'abbiamo perso...
Ci sono.
Scusatemi: ieri notte ero ubriaco (di sogni) e ho di nuovo
vissuto questo:
http://www.lastcereal.com/season2/strip157.html
(non è self promotion, solo un altro modo di esprimermi)
	- Bì


title: la prima volta aspetto risposte

author: Giovanni Battaglia

text:
gradirei conoscere l'opinione di qualcuno è una delle prime cose che ho
scritto circa 10 anni fa ,
 è uno degli scritti più corti.
grazie
Il sangue bolle ,ribolle,
mi scioglie in immaggine ,
essenza a contorni finita,senza forma alcuna ,
indefinita,
come l'immaginedi uno spettro ,si forma davanti alla richiesta delle
necessità dell nostro caso.
Io mi formavo immagine ,
anzi sformavo in immagine senza peso
,sinuosa e leggera,
seduta ,ma non più sulla sedia
e la testa pesante poggiata tra le mani era così lieve da condurre il corpo
dietro ai suoi movimenti eterei.


title: la prima volta aspetto risposte

author: albert

text:
Giovanni Battaglia <
gb...@pn.itnet.it
> wrote:

E' zeppa d'errori.

                                      Albert   ICQ 26446803


title: la prima volta aspetto risposte

author: Simone

text:
Spero che in questi anni tu ti sia dedicato ad altro!!
......ad esempio all'ippica  :-)))


title: la prima volta aspetto risposte

author: Paolo

text:
> gradirei conoscere l'opinione di qualcuno
Ti interessa realmente l'opinione di qualche
sconosciuto? Ma la tua opinione su quel che
hai scritto 10 anni fa...?
Forse la *tua* opinione e' quel che piu' conta.
La prima volta aspetti risposte, ma dalla seconda
in poi, le risposte te le dai tu stesso e prosegui
oltre le pozzanghere melmose di un niusgrup.
Dipende da te perdere il tuo tempo oppure trovarlo.
.\/.
-pb-


title: la prima volta aspetto risposte

author: Gordon Comstock

text:
Giovanni Battaglia <
gb...@pn.itnet.it
> wrote:

Perdonami la sincerita', ma se volevi concorrere per il titolo 'La
boiata del 1999' ti sei davvero illuso!
Ti cito i versi che, IMHO, sono al primo ed al secondo posto, cosi'
che tu ti possa consolare:
1) Ore otto e dieci
(postata il 7 gen.)
>ti aspetto, ti aspetto alla stazione
>come fossi il locale da Masone
2) Poesia Afragolese
(postata il giorno dopo)
>Amore, non ricordo piu' il tuo odore di cozze,
>il tuo viso color senape
Giovanni, vai tranquillo!
;-))) Gordon


title: Sarei grato per qualsiasi commento.

author: Riccardo Romano

text:
Decotto oltre la soglia di guardia ero ricorso a un illustre clinico che,
davanti al mio sconquasso mentale, non aveva saputo fare di meglio che
considerare distrattamente:
"Una sindrome invero singolare".
Paciosa la sua faccia, nel distacco saggio e stanco della professionalità
ben remunerata.
"Una sindrome..." era andato avanti soprappensiero, "da esasperata attività
calcolatoria, come trasporto pregresso verso le scienze esatte".
Annoiato aveva preso qualche appunto, per dissimulare ciò che sospettavo un
trasparente disinteresse.
"Pardon?". Avevo domandato allibito.
"Ma sí! Una sintomatologia dovuta alla ridotta capacità di eludere i
dettagli, da cui l'impulso a perdersi sistematicamente in essi. Noi, in
Psicoanalisi, la associamo a una tendenza ossessiva verso l'appagamento
delle percezioni primarie".
Mi studiava titubante, vedendo forse inutile approfondire oltre, davanti
alla mia bocca aperta nello sbigottimento.
"Per semplificare..." s'era deciso ad abbassare il tiro, passando a una
terminologia piú indicata per il volgo, "...potremmo dirlo un ripiegamento
sullo stimolo della suzione".
Aveva concluso saccente, dandomi la sensazione di nascondere qualcosa dietro
un sorrisetto vagamente derisorio.
Pur nutrendo per la sua disciplina uno scetticismo inossidabile, cercavo di
capire quanto la sua diagnosi potesse riguardare me e il problema che mi
affliggeva. Avevo tentato allora di spiegargli la natura insondabile di un
disturbo, la cui "variazione periodica" si rivelava spesso "di ampiezza
discontinua".
Non mi ero risparmiato in enfasi per sviscerare quel fattore di
discontinuità, senza rendermi conto di straparlare infervorato, lamentando
di vedere in ogni cosa "un sincronismo tra opposti" il cui inverso numerico
era allo stesso tempo il suo contrario!
Egli aveva annuito solidale, convenendo che la stessa idea di
approssimazione rendeva "privo di rigore logico qualsiasi tentativo d'
indagine".
"Dottore, io non risento tanto dell'approssimazione come intervallo nella
caduta di un valore esatto" avevo puntualizzato pignolo, temendo gli
sfuggisse la peculiarità di una patologia la cui caratteristica prima era
quella di non poter esistere. "Risento piuttosto..." prima di procedere l'
avevo scrutato per assicurarmi d'essere seguito, "quando essa arrivi ad
assumere un connotato lineare".
"Lineare" aveva ripetuto assestandosi gli occhiali sul naso, per poi
appuntare la parola sul suo taccuino.
"Esatto dottore!" esultavo ottimista, intravedendo la possibilità di
stabilire con lui un codice di comunicazione comune. "Lineare, come la
sostituzione di un tratto del dia-gramma funzione, il cui segmento
rettilineo del grafico è staccato su corda o tangente" avevo concluso d'un
fiato, sicuro d'aver trovato un concetto, -sulla cui comprensione reciproca
fondare una terapia.
"Tan-gen-te". Aveva scritto ancora professionale, sillabando
puntigliosamente.
M'era sembrato poco dopo un'ora di chiacchiere, ritrovandomi piú confuso di
prima, a guardarlo deluso in silenzio.
"Figuriamoci un'analisi..." aveva sospirato osservandomi sibillino, come
fosse restío a prendermi in cura.


title: Sarei grato per qualsiasi commento.

author: Trans IL vanO

text:
"Riccardo Romano" <
gbl...@tin.it
> ha scritto:
> Annoiato aveva preso qualche appunto, per dissimulare
> ciņ che sospettavo un trasparente disinteresse.
Io nemmeno quello.
Grazie per la gratitudine, contento tu.
Saluti rispettosi
Michele


title: Sarei grato per qualsiasi commento.

author: Seretur

text:
Riccardo Romano <
gbl...@tin.it
> wrote in message
2fV98.60682$3J1.1...@news2.tin.it...
> Decotto oltre la soglia di guardia ero ricorso a un illustre clinico che,
[CUT]
>
>
Scusa se sarò brutale, ma questo tipo di cose hanno il loro nome, e cioè
"Sega mentale". Nel tuo caso si chiama "sega mental-matematica". Leggere
tutto ciò non è stato per niente interessante.
Il parere l'hai chiesto tu.
Ciao


title: Onirica

author: pecco

text:
... La strada all'improvviso si è fermata anche davanti alla mia porta.
Ma quando sono uscito per percorrerla mi è sfuggita ancora una volta.
Le ho allora chiesto: non dovresti essere tu ad aspettare noi, vagabondi del Dharma e del karma, figli e fratelli assetati e aggrovigliati in cerca di porti scaccia-morti?
E lei per un attimo ha letto dentro i miei tonfi ed è scivolata sotto i miei piedi scalzi e gonfi, poi mi ha chiesto se avessi bisogno che fosse tutto un sogno.
Io allora l'ho accarezzata e lei si è fatta ponte, quindi monte, infine mare e lì ho capito che anche per me era finalmente il momento di andare...


title: [ot] in margine all'eds

author: lubna

text:
1 - La frase era di Michel Foucault
2 - Ringrazio chi ha partecipato, e chi ha letto
3 - Se dovessi scegliere sceglierei l'eds inviato da "il pazzo dei bonsai"
lubna


title: [ot] in margine all'eds

author: il pazzo dei bonsai

text:
lubna <
das...@ranx.it
> ha scritto:
> 1 - La frase era di Michel Foucault
mi ci sono rotto la testa, tanto da dimenticarmi di implorarti di dirmi di
chi fosse.
> 2 - Ringrazio chi ha partecipato, e chi ha letto
prego, mi spiace non aver commentato, ma non avevo né tempo né cuore.
faccio ammenda: m'è rimasto in testa il pennarello arancione di russel.
> 3 - Se dovessi scegliere sceglierei l'eds inviato da "il pazzo dei bonsai"
quella puttanata? (però, sotto sotto, arcigongolo...)


title: [ot] in margine all'eds

author: Writer

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> > 3 - Se dovessi scegliere sceglierei l'eds inviato da "il pazzo dei
bonsai"
>
> quella puttanata? (però, sotto sotto, arcigongolo...)
Anche a me era sembrato buono.


title: [ot] in margine all'eds

text:
"Writer" <
omq...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:QIN4b.282768$lK4.8...@twister1.libero.it...
> > quella puttanata? (perņ, sotto sotto, arcigongolo...)
>
> Anche a me era sembrato buono.
e io rinnovo ringraziamenti e gongolamenti.
č ovvio che si tratta di un caso da manuale di illusione binaria (ternaria a
ben contare, faccina); non mi resta che approfittarne: prima che i soggetti
interessati escano dallo stato di trance, getto la spugna per manifesta
inferioritą numerica.


title: CASTING A MILANO

author: Mirko Locatelli

text:
: CASTING A MILANO

www.cinemaindipendente.it

indìce i Casting per il primo cortometraggio del Progetto CineProduzione
Indipendente.

Nel mese di
aprile a Milano
, si terranno i

casting
 per il primo cortometraggio indipendente prodotto dal Collettivo
Cinemaindipendente.it, che verrà girato in giugno.

La partecipazione, essendo un progetto "very low
budget", sarà
volontaria e non retribuita
 (offriremo il
catering).  Per partecipare basterà contattarci via e-mail o telefono,
fornendoci il vostro
nome, cognome, data di nascita, nazionalità e recapito
telefonico
; una settimana prima del casting vi verrà comunicata l'ora e il
luogo in cui si svolgerà la selezione.

Con i casting selezioneremo
attori
e

comparse
 di nazionalità
italiana
 e
cinese
, per il
cortometraggio
"Il ristorante cinese".

Date

21-22-28-29 aprile 2001

Contatti

e-mail:
cas...@cinemaindipendente.it

Telefono:
03479155194


title: Diamo energia alla nostra voce! www.traveling.it

author: Salvatore Coda

text:
Da oggi possiamo dare nuova energia alla nostra voce,
traveling.it
 è una
emagazine gratuita redatta da noi.
Condividere nella nostra comunità anche la più insignificante distinzione
intesa come momento d' amore, crescita e solidarietà è il tema su cui si
sviluppa tutto il sito.
Partecipa alle nostre discussioni, insieme possiamo farcela.
Diamo energia alla nostra voce!!!
www.traveling.it/gruppi.asp
Ciao a tutti
Salvatore Coda
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Battista

author: Lady

text:
Quando ti metti in cerca di una spiegazione per ciò che è
inspiegabile, dovresti anche premunirti con un piano di riserva.
Durante l'inverno avevo sfinito uno dopo l'altro tutti i miei amici e
parenti, compresi quelli più lontani.
L'unico divertimento della mia vita  consisteva ormai nel versarmi un
bourbon rigorosamente bollente e amaro, attendere che la pendola
finisse di battere le ventitrè e un minuto e attaccare una telefonata
interurbana di un'ora a una delle mie sorelle o a mia zia, cui non
restava che pagare il tributo estremo: quello del sangue. Volevo
rivedere al rallentatore ogni istante dell'epilogo della mia storia
d'amore, considerandola sotto ogni possibile angolazione. Inoltre
volevo che mi aiutassero a capire definitivamente cos'era accaduto e
perchè, in modo tale che comprendendolo potessi controllare la mia
angoscia.
 Dopo un ragionevole periodo di tempo i miei amici mi fecero intendere
che non volevano essere ulteriormente coinvolti nel mio lutto
prolungato. Uno di essi brillantemente mi suggerì che dovevo soltanto
prendere un gatto. Così lo feci. Non amavo particolarmente i gatti e a
quanto pareva il mio, a sua volta, non amava particolarmente me. Il
concetto di consolazione per Orfeo consisteva nel sedersi in cima a
una pila di riviste, stiracchiare una delle zampe posteriori per
leccarsela e quindi ripetere l'operazione con l'altra e ricominciare a
ronfare.
La Shadow trascorse l'intero inverno e l'inizio della primavera nel
garage dietro l'angolo e in un angolino della mia mente dove, e in
ugual misura,ora mi rimprovera, ora mi incoraggia.  Il mio blocco
psicologico nei confronti della moto originava dalla consapevolezza
che avrei dovuto assumermi tutte le mie  responsabilità verso di lei e
perciò verso me stessa; e se mi fossi decisa in tal senso, alla fine
avrei chiamato Teo, ma a quel punto mi ero convinta, sarei stata io a
essere perduta per sempre. Lo avevo tenuto al centro del mio essere
durante la stagione fredda ed era divenuto inseparabile dal dolore.
Non era solo lui, dopotutto, che sentivo la mancanza.
Cosa dovevo fare di quei circa duecento chili di roba che né capivo né
guidavo molto bene?  Non sapevo come uscire dallo stato di torpore in
cui mi trovavo,  ma ero cosciente dei rischi di una simile condizione.
Le belle giornate adatte per andare in moto passavano nell'angoscia,
non in piccola parte dovuta alla consapevolezza che mi tormentavo per
qualcosa che non lo meritava. Sfogliavo le riviste di moto con occhio
vitreo, chiedendomi perché non mi catturavano come catturavano Teo.
Non mi ci volle molto a capire che leggere di carburatori senza sapere
che cosa fanno e perchè è uno dei sonniferi naturali più potenti del
mondo. Inviai un breve annunci alla rubrica <<Aiuto Aiuto>> del Moto
Club, rubrica che ha  la finalità di mettere in contatto le parsone
dai più disparati desideri motociclistici. Io cercavo qualcuno della
mia zona in grado di fornirmi i rudimenti della manutenzione e
dell'uso. Per primo mi rispose Battista, che viveva nella vicina
collina e che si dà il caso  insegnasse meccanica della moto. Egli
giustamente riteneva che ,  a meno che tu non pensi di pagare un
meccanico perché ti scombini la moto quando puoi farlo tu stesso
gratuitamente, era sensato capire come funzionava quella macchina a
cui affidavi la tua vita per avere la ragionevole certezza che non
avresti perso un bullone d'importanza fondamentale nel bel mezzo di
una curva ad alta velocità.
Battista, membro onorario di non meglio identificato Club dei Randagi,
ha le stesse propensioni morali e la stessa indignazione dei giovani
degli anni sessanta, sebbene a quell'epoca non fosse che un bambino.
Di conseguenza un tipo come lui, ai giorni nostri, è fuori posto.
C'incontravamo periodicamente, di solito mentre era impegnato a
lavorare sulla moto di qualcun altro o, più raramente, sulla
attrezzatissima  moto sul vialetto di casa. Quando capitava che la mia
moto fosse inguidabile, veniva a casa mia dopo l'orario di lavoro e
nella luce ormai declinante del giorno tirava fuori gli attrezzi
direttamente sulla strada.
Allora mi accoccolavo lì vicino a osservare i visceri della mia
Shadow, piena di stupore ed estasiata dalle sue spiegazioni, perché la
maestria di Battista come meccanico è superata solo dalla sua capacità
oratoria. Per ogni occasione aveva pronto il suo ricco e fluente
eloquio. Ad ogni modo, per lui sono le motociclette a comandare in
campo ed egli non direbbe mai che una moto ha un motore di scarsa
potenza,  bensì che quel motore non ti allenta l'elastico delle
mutande. Battista mi disse come prendere una moto usata di dieci anni
come la mia e rimetterla a nuovo. Si offrì di fare pubblicità a
diversi fabbricanti di pezzi di ricambio che lo pagavano dandogli i
componenti meccanici necessari per elaborare le moto. E così avvenne
che la mia graziosa ma semplice cavalcatura ebbe luccicanti freni in
filo d'acciaio intrecciato, nuovi ammortizzatori posteriori, semi
manubri sportivi. Con Battista accanto mi sentivo sicura ; potevo
chiamarlo anche tardi, quasi tutte le sere e trovarlo nella sua
officina nello scantinato di casa, ad ascoltare musica e a lavorare
sugli organi vitali d'una qualche moto d'epoca, i cui pezzi giacevano
a milioni in scatole di cartone in attesa che le sue mani li facessero
rinascere. Rispondeva a ogni mia domanda con immutabile faccia,
qualche volta lo facevo apposta di provocarlo ma lui rimaneva
impassibile come un monaco tibetano.
Gli chiesi dove avrei potuto andare se avessi voluto fare un
viaggetto. Mi disse che dovevo andare al moto raduno delle varie tribù
motociclistiche al  Passo del Giogo in Toscana  , verso la metà di
giugno. Quando gli chiesi di parlarmene, non potè più risparmiarmi
nessuna parola. Il pensiero del moto raduno lo aveva bloccato. Si
limitò a scuotere la testa e a ripetermi<<Fantastico. Eccezionale>>.
Mi propose di mettermi in contatto con uno dei suoi studenti di
meccanica che ci andava.
Si chiamava Berto, detto Mancino. Non capii il significato del
soprannome finché non entrai nel Rock Cafè e mi diressi verso il
bancone del bar dietro il quale lavorava per salutarlo. Se getti una
sola occhiata a Berto cogli lo sguardo amabile dei suoi occhi scuri,
il sorriso d'intesa e la protesi che sostituisce l'avambraccio
sinistro. Può capitare che qualcuno se ne accorga quando Berto e'
sulla moto e che formuli delle ipotesi; ma quanto a lui non piace,
perchè quello che è accaduto al suo braccio non lo considera di
dominio pubblico e dipende da come gli gira lo spiegarti che no, è
nato in quel modo...e allora come ti scusi?
Berto era stato gentilissimo (anche troppo), mi diede tutte le
coordinate poi quando mi chiese quando saremo partiti, ci rimase un
po' male..
Come tutte le cose che si rifanno spesso, anche il viaggio a giugno
era accompagnato da un complesso rituale. Intanto, facevo in modo di
percorrere, all'andata o al ritorno, la strada panoramica che si
arrampica su per le montagne coperte di alberi secolari.. Ai margini
della foresta, in cima alla montagna, c'è un punto di ritrovo
turistico d'altri tempi con un negozio simile ad una piccola stalla,
nel quale si vende ogni genere di gadget da pochi euro. Piccoli lavori
artigianali, che sono i miei preferiti, perché appartengono a quello
sparuto gruppo di cose che non sono cambiate dal tempo della mia
infanzia. Nel retro è alloggiata anche una piccola mostra di animali
selvatici impagliati, così triste che non ho più avuto la forza di
tornare a visitare.
C'è inoltre un punto panoramico chiuso da una balconata di legno dove
puoi godere di un meraviglioso panorama con un vecchio telescopio;
oppure puoi appoggiare una macchina fotografica con l'autoscatto sulla
balconata, correre e metterti in posa circondata dal braccio del
compagno di viaggio per  avere un'istantanea  con alle spalle la
grandiosa vastità dello spazio. Sulla collina c'è un posto, tutto di
pietra, con grandi finestre; si mangiano frittelle di mele
meravigliose e non fa parte di una catena di ristoranti. Questa ferma
obbligata si trova proprio al culmine di una curva cieca, un perfetto
semicerchio le cui estremità affondano nell'ombra scura della foresta.
Su entrambi i lati della strada ci sono dei parcheggi; ciò significa
che le auto fanno marcia indietro, escono e parecchie ripartono anche,
sperando che nel frattempo non stia arrivando qualcuno a tutta birra
da dietro l'angolo. Quel giorno, dopo aver finito i miei acquisti di
ninnoli( anche comprare alcune statuette di zucchero per l'amica in
astinenza forzata ;). Sedevo sulla moto con la ruota anteriore sulla
striscia che separa il parcheggio dalla strada. Guardai a destra, in
attesa che un vecchio Land Rover passasse da  sinistra, guardai
nuovamente a destra e partii. Mi trovavo già sulle strisce di mezzeria
quando, con un rombo e un bagliore, sbucarono da destra quattro moto
sport. Erano tutte inclinate e dovevano andare tutte a ottanta-novanta
all'ora su una curva che al massimo poteva essere da quaranta. Di
riflesso anch'io aumentai l'inclinazione, così da infilarmi in mezzo a
loro. Se mi fossi trovata alla guida di un veicolo a quattro ruote,
quelli si sarebbero spiaccicati.
Fu una cosa che mi lasciò scossa. Ma i quattro, che avevano preso a
velocità supersonica una curva cieca come se nulla fosse, adesso si
erano messi sui quaranta. Persino io andavo più veloce nei rettilinei.
Non riuscivo a capire; pensai che forse era un segno di amicizia.
Superai uno di loro e quello strattonò di brutto la manopola del gas
per scavalcarmi e riprendere la testa. Messaggio ricevuto. Erano
incazzati neri e volevano fare quattro chiacchiere del tipo: Tu,
brutta troia, per poco non ci hai fatto secchi laggiù, e poi che cazzo
ti è venuto in mente di sorpassarci?
L'idea di confrontarmi con loro mi piaceva come quella di calpestare
con un paio di scarpe nuove un chewing gum in una giornata calda.
Altrimenti avrei potuto ribattere con la stessa incazzatura: Che cazzo
pensavate di fare andando sparati su una strada come quella? Idioti.
Mi dispiace solo che al mio posto non ci fosse un Big Muskie, sai che
bello spettacolo vedervi appesi tutti quanti al paraurti anteriore.
Invece cominciai a rallentare: se volevano seguirmi per tutta la
montagna a quaranta all'ora su una strada che avrebbero fatto come
minimo a cento, li avrei accontentati. Non resistettero allungo,
infatti. E questa era la dimostrazione della loro rabbia. Alla fine si
staccarono e se ne andarono; senza dubbio per andare a raccontare che
per poco non finivano stirati da una ragazza.
Lady


title: Battista

author: DOMACCIA

text:
l'ambientazione e la caratterizzazione personaggi ci sono, ma a mio
parere occorrerebbero dialoghi  , e la chiusa non mi convince
ciao, un saluto


title: Battista

text:
On Tue, 21 Oct 2008 13:29:29 -0700 (PDT), DOMACCIA
<
dominica.t...@gmail.com
> wrote:
> a mio
>parere occorrerebbero dialoghi  ,
sinceramente preferisco prevalentemente  il monologo interiore, dove
il lettore è direttamente introdotto nella vita interiore del
personaggio : )
Grazie : ))
Ciao
Lady
A, anche  Rileggerti


title: Battista

author: Stefano

text:
Alle volte sembri un po' presa dalla foga e lo stile cala leggermente,
ma complessivamente è una bella storia. Meritano i personaggi secondari,
specie Battista, si può sperare in un seguito?
A rileggerti
Stefano


title: Battista

text:
On Wed, 22 Oct 2008 13:41:53 +0200, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
,
> Meritano i personaggi secondari,
>specie Battista,
Ciao Stefano
anche a me piace molto il Battista perche' con... un cacciavite in
mano fa miracoli... (Battisti)
Grazie : )
Lady


title: porci (seconda parte)

author: fabrizio venerandi

text:
II
Il giorno dopo molte cose sembravano cambiate. C'era una freschezza
nell'aria, all'interno della casa, che toglieva il sonno e metteva
voglia di muoversi, di fare delle cose. Manu si era alzato di primo
mattino preparando in cucina la macchinetta per il caffé, pronta sui
fornelli. I due ospiti invece si tormentavano girando e rigirandosi tra
le coperte, nel mezzo delle lenzuola, senza riuscire a buttarsi a terra,
ad uscirne fuori. Il vecchio soprattutto mormorava tra sé e sé,
esplodendo d'un tratto in esclamazioni grottesche ed incomprensibili.
D'improvviso, nel silenzio della casa, appariva la figura di Adele,
ancora in vestaglia, che riponeva cose al loro posto, oppure socchiudeva
porte a spiarne il contenuto.  Quel suo viso spinto verso l'esterno
pareva dipingerle una curiosità che forse non possedeva veramente: una
sorta di muso pronto ad infilarsi per soffiare, per aspirare. I capelli
portati all'indietro la rendevano bella, senza nessuna motivazione:
parlando, tendeva a semplificare gli uomini, a considerarli come cose
già fatte, e quando veniva fuori la realtà dei fatti s'incaponiva a
voler rimettere i cocci in un ordine che lei chiamava alfabetico, ma che
piuttosto poteva sembrare geometrico. Manu diceva che in lei si
nascondeva un'algebra booleiana, ma quando diceva queste cose Adele
rideva a bocca larga, lasciando intendere che dietro a quella frase si
celasse una serie di giochi e di rimandi. Un'altra caratteristica di
Adele che Manu confessava senza vergogna, e che -di sera- la moglie si
addormentava tenendo nella mano sinistra il suo pene. All'inizio Manu
credeva che lo facesse per stuzzicarlo, per fargli capire dell'altro, ma
quando la cosa era diventata abitudinaria, e quando Manu si era reso
conto che effettivamente Adele si addormentava come una bambina in
quella posizione, si era facilmente reso disponibile alla strana
fantasia della moglie. Aveva paura a contrariarla, soprattutto di sera e
di notte, perché gli sembrava che una parte di quell'oscurità, entrasse
nella bocca e negli occhi di sua moglie, dandole una fisionomia
differente, di cui aveva una inconfessata paura. "Tu e la tua sorella
della notte" le diceva per abbracciare con il proprio pensiero entrambe
le forme della moglie. Non che veramente la moglie si sdoppiasse nelle
ore notturne, ma più semplicemente astraeva, inghiottita in quella
specie di umidità che conservava ancora al suo interno. C'era qualcosa
nel suo odore che portava ad un tepore dell'attenzione ed era proprio
questo che Manu temeva: abbassando le proprie difese, di rimanere
colpito dall'improvviso attacco portato ai suoi danni. Come di quei cani
che si dicono essere tanto buoni e che una volta sola nella loro vita si
girano inaspettatamente e colpiscono il bambino alla gola portandone
grave lutto alla famiglia. Dopo sembrano stupiti loro stessi e piangono,
e miagolano con i latrati, e vengono fatti uccidere con un misto di
rabbia e di commozione. Manu, in fondo, non voleva esser costretto ad
ammazzare Adele per la sua pazzia, visto che le voleva così bene.  I
suoi denti, i denti di Adele, erano molto belli, levigati; parevano
visti da lontano e questo dava loro una preziosità come di un ricordo,
od un miraggio. Quando mangiava poi, sembrava una bestiolina posta di
fronte alla propria ciotola di cibo: prendeva tutto a grosse
cucchiaiate, inghiottendo e masticando con la voracità sana di chi si
tiene in forma con l'appetito, senza nessuno sforzo delle altre parti
del corpo. Manu, ad esempio, batteva il piede con un certo nervosismo e
non erano bastati dieci anni di rimproveri della moglie per farlo
smettere da questo vizio. La cosa si presentava soltanto quando si
trovava a tavola. A chi protestasse, diceva che una cosa del genere in
un cane sarebbe apparsa come del tutto normale.  "Eh già, che mio marito
vorrebbe essere cane" commentava ridendo Adele, spiegando agli ospiti
che il marito portava avanti una bislacca teoria per la quale
l'evoluzione naturale dell'uomo sarebbe stata quella di farsi cane. "Chi
desidererebbe essere stella?" argomentava la sera Manu. Amava quelle
bestie, e diceva che assommavano in sé tutta la bellezza dell'uomo,
aggiungendovi la capacità di soffrire per un maggiore tempo consecutivo
ed una vita più breve. Si dispiaceva quindi che la fine del mondo si
fosse accanita così prepotentemente contro la migliore delle bestie.
"Anche il mio mitico Bell è morto malamente". Mangiando un osso di
pesca, aveva tappato la parte del corpo dove i liquidi si separano dai
solidi. Un giorno si era messo a vomitare merda, papale. L'aveva operato
lo stesso Manu, con quello che aveva, per togliere quel tappo. Aveva
scoperto che la carne del povero Bell si rompeva con una terribile
facilità, gli si spaccava tra le dita. E quel benedetto nocciolo di
pesca aveva iniziato a filare dei piccoli germogli, delle bianche radici
che si erano infilate nel colon, avevano attecchito ai polmoni. "Una
morte delicata e sofferente" ricordava ancora Manu raccontando. E
Alessandro a queste storie rideva. "Anche voi non siete poi così
infallibili" diceva mostrando l'indice a cadere. "Anche nella vostra
amata campagna arrivano i miasmi del sud" concludeva, così per il gusto
di vedersi arrivare una risposta di ritorno: per una specie di curiosità
dei ragionamenti dello svizzero, a cui teneva così tanto. Ed infatti
Manu scuotendo la testa iniziava una lunga difesa dei posti lontani
dalla città, dicendo che da quelle parti certe cose non potevano
capitare. Certo, i cani erano spariti anche lì: ma questa era una cosa
che riguardava il mondo, le sue fasi, le esigenze dei suoi processi.
Anche i dinosauri un tempo, eccetera eccetera.
"E' ora di alzarsi" disse Adele alzando le imposte, nella camera di
Alessandro.
"Non ci riesco".
La donna lo osservava, senza nessuna premura. Girava per la stanza e
rimetteva a posto le lenzuola, spolverava le cassettiere, chiudeva le
ante degli armadi. Si portava dietro quello splendido odore di bestia
non ancora lavata: come un sudore aspro che mostrava a tutti la vergogna
che si nascondeva sotto quella pelle. Anche Alessandro non poteva
fingere di non sentirlo, e ne restava affascinato soprattutto nel letto
e soprattutto di primo mattino.
"Ho un erezione" disse.
Adele si girò verso di lui, ed il suo viso era privo di sentimento. Posò
la scopa contro il muro, in bilico perché non cadesse, e poi si tolse la
gonna che le copriva le grosse gambe fino ai polpacci. Si tolse anche le
mutande, da maschio, che portava sotto. Il suo sesso, quella carezza di
peli scuri, si rifletteva sullo specchio dell'anta centrale
dell'armadio, e questo impressionò Alessandro. Quella doppia visione
pareva normale, come se l'avesse già vista centinaia di volte e ne fosse
addirittura abituato.
"Non potresti toglierti anche il maglione?" chiese Alessandro.
Lei rispose che faceva freddo e si infilò sotto le coperte, nello
stretto letto dell'ospite. Le gambe di Adele erano gelide come il
ghiaccio e Alessandro si era già pentito di quella confidenza
disordinata. Adele l'aveva preso dal di sopra, e la sua bocca gli
addentava ora il collo, ora le guance, con un abbandono feroce e stanco.
Lui le passava le mani sulla schiena, cercando di infilarle sotto il
maglione, ma Adele vibrava leggermente: quasi tremava producendo un
sibilo sottile, una corrente umida che bagnava le coperte e le rendeva
pesanti e ruvide. "Facciamo presto" la pregò Alessandro.
La donna cercò con la mano il pene dell'ospite e se lo infilò a poco a
poco. Gli diceva di fare piano, che sentiva male e l'altro iniziava a
sentire un leggero bruciore sulla punta. "C'è qualcosa che non va" disse
ma ormai la donna si muoveva sopra, scoordinatamente e senza grazia.
Alessandro aprì gli occhi e vide il volto di Adele: sempre immobile,
come quando puliva la stanza. Soltanto le palpebre si erano abbassate
leggermente. Apriva la bocca mentre due fili di saliva ancora tenevano
unite le labbra, e mandava piccoli rumori del corpo, come d'insetto.
Venne all'improvviso, per un attimo, e poi il bruciore si fece più
forte: un dolore sopportabile ma perenne, una sostituzione. Lei si mosse
ancora per qualche minuto, seguendo quei ritmi suoi tutti interni, poi
si fermò e butto la testa sulla spalla del compagno. Rimase così, a
respirare, mentre la casa mandava i rumori delle cose elettriche, nel
silenzio.
Solo in quel momento Alessandro si rese conto che Adele non aveva più
nessun odore.
Quando arrivò Paola gli uomini erano fuori di casa.
Manu li aveva portati con sé, perché si avvicinava il periodo della
potatura e voleva che gli dessero una mano. "Non c'è niente di meglio
dell'attività fisica per dimenticare certe cose" sentenziò aprendo la
porta del capanno.
Il vecchio gli stava dietro con lo sguardo a fissare distante, mentre
Alessandro si poggiava a qualunque cosa incontrasse, facendo perdere il
proprio peso.
Lo svizzero aveva dato un rastrello all'anziano, chiedendogli di
raccogliere quello che lui man mano tagliava, e una zappetta al giovane,
perché sradicasse i rovi tagliati, in modo che non potessero più
ricrescere. Aveva preso tre paia di guanti da lavoro e -consegnandoli-
si era raccomandato di stare attenti alle pietre e alle spine. Si erano
messi a lavorare partendo dalla fascia più bassa, ripulendo una zona
laterale invasa dai rampicanti.
Il vecchio, inaspettatamente, raccoglieva di buona lena, mostrando una
forza e una costanza che lo svizzero non si aspettava. Alessandro -al
contrario- fissava come imbambolato i rovi.
Era affascinato dalla cecità e dalla determinazione di queste piante.
Alberi bassi erano stati raggiunti da deboli fili spinosi che, a poco a
poco, si erano poggiati di ramo in ramo fino a raggiungere la cima.
Altri rovi si aggrappavano ai rovi originari, diventando sempre più
robusti ed arrivando ad altri alberi, passando dall'alto. I pruni
coprivano l'albero togliendogli la luce e facendolo seccare: carcasse di
amareni e ciliegi giacevano sepolti e facevano da corpo ai parassiti.
Gli stessi arbusti primitivi, sepolti dai più giovani, seccavano e
mutavano la loro fibra in forma legnosa, sostenendo gli altri in un
groviglio sempre più intricato. Osservando la parte finale della fascia
si potevano studiare le diverse fasi dell'evoluzione.
Manu procedeva con una falce, muovendola con forza dall'alto in basso,
seguendo la diagonale del suo corpo. Ogni tanto si fermava per staccarsi
da dosso le spine che si erano attaccate, e poi proseguiva con un ritmo
meccanico, camminando dove prima era impossibile arrivare. Il vecchio,
da dietro, rastrellava con attenzione, facendo piccoli mucchi di quella
roba mozzata.
"Poi diamo fuoco a tutto" esclamò Manu, sedendosi su di un tronco.
"Anche se non si potrebbe" aggiunse sorridendo.
Il vecchio rimase in piedi, come ad aspettare, mentre Alessandro chiese
al compagno come mai avesse abbandonato le fasce in quello stato.
Manu rispose che quelle non erano le sue fasce, ma del vicino. "Sono
venuti a prenderselo quelli del comitato, qualche anno fa. Da allora non
l'ho più visto. E se non tengo in ordine anche le sue terre, poi si
rovinano anche le mie" concluse, come per scusarsi. Faceva l'uomo di
mondo.
"E se ti portassero via Adele?" chiese Alessandro.
"Che vuoi dire? Adele è sana"
"E se venissero e te la portassero via?"
"Beh, andrei al comitato e spiegherei che c'è un errore"
"E se non ci fosse nessun errore?"
Manu rise ancora, con sincerità. Disse che si sarebbe posto il problema
a tempo debito. "Noi siamo amici del comitato. Nel senso che noi non li
disturbiamo e loro non disturbano noi". E poi la malattia non sarebbe
mai arrivata lì: la pulizia teneva lontana la sua sporcizia.
"Però dal tuo vicino sono andati. E non è così distante" fece Alessandro
con curiosità.
"Il mio vicino era un tipo sporco" concluse a bassa voce lo svizzero,
riprendendo la falce.
Solo in quel momento si accorsero che il vecchio aveva lasciato cadere
il rastrello e piangeva d'in piedi, tenendo un braccio contro la faccia.
Irrigidito, sembrava un soldatino spento.
"Che hai?" gli chiese lo svizzero, temendo che si fosse fatto male.
Il vecchio non rispondeva, e piangeva nascondendo il volto. "Si è fatto
male?" chiese ad Alessandro che, a tutta risposta, scrollò le spalle.
Rimasero così, ad aspettare, per qualche minuto, finché non si calmò.
"Povera Adele" disse poi, tirando su con il naso. Povera Adele.
Quando fu sera ritornarono indietro e  lo svizzero disse che l'aria era
cambiata. Era diventato subito nervoso, rispondeva a monosillabi e
chiese, per la prima volta, di togliersi le scarpe prima di entrare
dentro.
"E' arrivata" sentenziò appoggiando la giacca sopra di un mobile.
Paola stava seduta su di una sedia, in cucina, con le mani raccolte il
grembo. Portava un vestitino con la gonna, molto semplice, e si guardava
attorno un po' intimidita. Calzava dei guanti di pelle bianca, sformati
dalle sua dita pesanti. Il viso largo le conferiva una piccola bellezza,
simile a quello di alcune statue di chiesa. La pancia era grossa,
rigonfia, come se aspettasse un nuovo bambino. I cappelli biondastri,
raccolti in coda, racchiudevano con fatica quella faccia insofferente,
quei piccoli occhi ondeggianti.  Adele era seduta accanto a lei e con le
dita girava un cucchiaino nella tazzina del caffé. Erano in silenzio.
Manu salutò con il braccio la donna che fece per alzarsi, ma poi ricadde
sulla sedia, un po' comicamente. Teneva in mano un fazzoletto con dei
ricami rosati e fissava la sua tazzina, vuota. Alessandro entrò nella
cucina e si meravigliò. Era sicuro di conoscere bene Paola, ma in quel
momento gli apparve come una persona nuova. "Siete sicuri che sia
Paola?" chiese e lo svizzero rise ancora, rispondendo che andava di
sopra a farsi una doccia. Corse a grossi passi al piano superiore e per
quella sera nessuno lo vide più.
"Non ti riconosco" ammise alla fine Alessandro, con un gesto sconsolato.
Adele si voltò verso di lui, osservandolo senza espressione. "Paola dice
che Marco è stato preso dal comitato, per colpa tua".
Il ragazzo scrollò le spalle, poi rispose che da quel giorno si sarebbe
chiamato Marco, per risolvere la questione; ma Adele lo accusò di essere
senza cuore. "Non puoi scherzare su certe cose".
Paola parlò finalmente, raccontando che era stato rilasciato dopo una
visita in clinica, e da allora non era mai più ritornato a casa.
Sembrava sparito per le strade.
"Probabilmente è ancora per strada" spiegò Alessandro: c'erano persone
che si perdevano. Giravano per salite, vicoli, corsi alberati, convinti
di andare da qualche parte, oppure ritornare a casa, ma in realtà
vagavano di giorno in giorno, finché non si lasciavano andare al sonno,
specialmente di notte.
Paola si portò il fazzoletto alla bocca: pianse per un po', poi smise.
Ammise che se lo aspettava, che non ci contava tanto.
Il vecchio si era seduto sulla poltrona e sembrava addormentato.
"Come mai sei venuta fin qui?"
Adele passò una mano sul braccio di Paola, come per gentilezza. Quella
sorrise, poi rispose che voleva che Alessandro le leggesse le ultime
cose che aveva scritto Marco. Voleva tenere per ricordo quegli scritti
che erano stati pensati quando era ancora intelligente. In fondo le
scritture valevano qualcosa soltanto per quelli che vivevano.
"I quaderni li ho nascosti" confidò Alessandro. Non li aveva con sé.
Paola allora si fece più insistente: dove li aveva nascosti, ed
Alessandro rispondeva che non poteva dirlo, altrimenti non sarebbe più
stato un nascondiglio."Non credo proprio che tu li abbia nascosti" fece
Adele, guardandolo negli occhi. Alessandro non capiva se la donna dello
svizzero fosse complice di Paola, e la sostenesse veramente, o se si
stesse prendendo gioco di lei, accusandolo per darle nuovi motivi per
pensare. Quel suo viso, impregnato, gli dava l'idea o l'illusione che
-in realtà- Adele stesse dalla sua parte, che fingesse di dire quello
che Paola non aveva il coraggio di dire, per fare in modo che l'altra
perdesse tutte le illusioni, anche quelle che -tacitamente- si sarebbe
tenuta dentro di sé, per sempre. Gli ritornavano in mente gli
avvenimenti del mattino e la vedeva sopra di sé, con quell'espressione
di chi non ha preso in considerazione l'idea di soffrire per qualcosa.
Era più probabile che volesse fingersi compagna fedele, per poterla
colpire più profondamente, per darsi così alla vista di lei: una bella
voglia di esibirsi nella tortura di quella povera bestiolina che era
Paola.
Si sentiva inebriato di quelle provocazioni e pensò che fosse meglio
rispondere a tono, inventarsi delle cose per portare Paola nel punto più
basso e vedere come si sarebbe comportata.
Così disse che forse i quaderni li aveva sepolti, in un campo, una
fossa, ed ora non ricordava più dove. L'aveva fatto apposta, in modo che
-se anche il comitato l'avesse preso- lui non avrebbe potuto confessare
niente. E poi, in futuro, quando le cose si fossero messe meglio,
qualcuno avrebbe ritrovato quei quaderni ed avrebbe ricostruito la
storia di quella fine del mondo. Anche i resoconti del suo Marco
avrebbero rivestito una grande importanza, ma a questo punto non serviva
a niente. Paola si era alzata e lo fissava silenziosa. Adele le disse di
non far così, di risedersi, e si aggrappava al braccio per farla tornare
in basso, ma quella scosse la testa, in segno di diniego. Tirò il
braccio verso di sé.
Tutto il lavoro non era servito a niente; li aveva presi in giro,
esclamò. Quanto tempo passato a scrivere per poi buttare tutto via. Gli
chiese se anche i suoi racconti li aveva persi, e l'altro alzò le mani
al cielo.
Le tremavano le mascelle, che rotonde ondeggiavano sotto la pelle. Si
scusò con Adele e disse che non poteva restare, che voleva tornare a
casa.
"Ma dove vuoi andare? Sono io il tuo Marco adesso" fece Alessandro
sorridendole, ma lei non rimase ad ascoltarlo. Sorretta dall'amica,
barcollò fino all'ingresso. Poi si sentì la porta aprirsi e chiudersi.
Alessandro sporse la testa e vide che anche Adele era uscita, per
accompagnarla.
"Un bel casino" disse tra sé e sé.
Si alzò ed andò alla finestra: fuori c'era l'oscurità della campagna. Da
distante brillavano delle luci, nel cielo. Il vetro s'appannava per la
differenza di temperatura, per la condensa dell'umidità, e tutti i
contorni delle cose apparivano come slavati, dimenticati. Passandoci una
mano sopra, piccole gocce scivolavano sul vetro, rigandolo con strisce
nere. In cucina c'era del riso, oramai freddo, ed Alessandro ne prese
due mestoli, mangiando dalla pentola. Ogni tanto controllava che Adele
non rientrasse  all'improvviso, e teneva d'occhio il vecchio che
sembrava sprofondato nella poltrona.
Quando gli fu passato il dolore allo stomaco andò alla sua stanza e si
buttò nel letto, immaginandosi cose non vere per darsi sonno.
Nella notte si svegliò, sentendo come un canto che poi, mettendosi a
sedere nel letto, gli parve una battaglia campestre. Si ricordò che da
piccolo gli era successa una cosa del genere: era andato a dormire ed
aveva sentito voci e grida da combattimento finché terrorizzato non era
andato da suo padre per dirgli che sentiva le urla dei morti in
battaglia. Suo padre l'aveva sgridato, e poi gli aveva detto che era
l'aria nei tubi dell'acqua che faceva quel rumore, ma lui non era più
riuscito a prendere sonno. Quella sera, invece, sembrava che una gran
folla di persone gridasse parole senza significato mentre un secondo
gemito, più sottile, si affievolisse poco a poco. Quando il gemito
smise, anche le urla degli uomini si fecero man mano più distanti,
finché non tornò il silenzio della notte.
Alessandro rimase ad ascoltare ancora per un poco, poi gli tornò il
freddo e si riavvolse nel lenzuolo. Si immaginò un grande campo pieno di
soldati che corressero incontro agli altri, ma poi gli venne da
ricordare cose che aveva dimenticato da sempre, e riprese a chiudere gli
occhi. Prima di riaddormentarsi credette la porta di sotto chiudersi, e
dei passi andare verso la stanza dello svizzero.
(continua domani)


title: porci (seconda parte)

author: Linus

text:
"fabrizio venerandi"
> II
L'atmosfera è simile
al racconto della forchincastro.
Scritto più "narrativo",
se così si può dire, molto bello.
C'è sempre una specie
di angoscia che è
difficile da definire,
come se i tuoi personaggi
fossero delle vittime
sacrificali per qualche
oscura divinità.
Linus.


title: porci (seconda parte)

text:

Intanto ti ringrazio per il commento.
Più che una oscura divinità, direi di una malattia. Portata -è vero-
dalla divinità.
Sia porci che forchincastro fanno parte di una trilogia (per ora
presente solo nella mia testa). Si immagina nella prima parte della
trilogia che il creatore voglia fare smettere il mondo avendone perso il
significato, e assieme ad uno stagnino e ad uno scimmiotto della
tradizione cinese scenda al centro del mondo per fermarlo.
Il risultato è -nella seconda parte- l'arrivo di una malattia che prende
diversamente persone ed oggetti che inizialmente viene costrastata dal
comitato, attraverso le forchincastro. Nella terza parte la malattia ha
preso tutte le cose. Il comitato si occupa di cancellare tutte le tracce
della presenza dell'uomo, convinto che sia la memoria portatrice della
malattia. Porci è uno dei frammenti raccolti, catalogati e cancellati
dal comitato.
Questo per dare un'idea del tessuto narrativo in cui si muovono le
vicende.
Non che sia necessaria questa spiegazione, ma sono rimasto colpito che
da porci si desumesse l'oscura divinità che -in questo racconto- non è
più presente, come se il climax generale alleggiasse ancora.

Sperando di non averti tediato, ciao.
f.


title: Pensierini della Sera 5 (63)

author: Giorgio Mazzoldi

text:
"E Caino conobbe sua moglie, la quale concepì e partorì Henoch"
[GENESI IV, 17]. Ma di chi era figlia la moglie di Caino?
La modestia è l'arma segreta dei vanitosi.
Il suffragio universale è l'oppio dell'umanità.
Dove nascono e come le onde del mare?
Avanzano instancabili, innumeri e incuranti
del bimbo che ancora s'illude di poterle contare;
maestose, terrificanti, come un grido di mille battaglie lontane,
o pigre, lente, oleose,
come se non avessero la forza
di sollevare il cielo cui fanno da specchio,
o brevi, silenziose e fresche come il sorriso di una fanciulla
che scopre l'amore
Dove nascono, e come?
E corrono tutte incontro al loro comune  destino,
a morir sulla rena o fra aspre scogliere,
in un'ultima languida carezza o in un turbinoso schianto,
sorde all'urlo disperatamente ammonitore della risacca.
Liquide farfalle.
L'uomo è ritmo, la donna è melodia.
Un uomo può vantarsi di essere superiore alle bestie finché
riesce a fare cose superflue.
La bellezza della verità sta nel poter essere anche banale.
L'uomo può dire di essere giovane finché riesce a non considerare
sciocchi i giovani.
Dapprima il Signore creò la donna vanitosa, e quindi il vento per
spettinarla.
Le cose necessarie non riescono mai a procurarci la gioia che ci
procurano invece le cose superflue.
Pipeone
======================================================
<* Pennichella? No, grazie! Due risvegli nella stessa giornata non li reggo. *>


title: ancora rottura

author: sasa'

text:
.....quando sono naufragato disperavo di nuotare fino a trovare terra.
Invece ce l'ho fatta, l'ho trovata ed io che mi sarei accontentato
anche di un isolotto deserto ed al di fuori di qualsivoglia rotta, non
ti vado a naufragare proprio sulla spiaggia di casa mia? E per di più
in piena estate, con i paesani a fare il bagno. Cosicché tutti hanno
creduto che tornassi semplicemente dal fare una nuotata.......
by Sasa'


title: ancora rottura

author: marian

text:
                    Il 04 Set 2005, 18:18, "sasa'" <
solt...@libero.it
> ha scritto:
 Cosicché tutti hanno
> creduto che tornassi semplicemente dal fare una nuotata.......
>
>
>
>
> by Sasa'
>
è il massimo della jella!

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [EDS Nostalgija] (44) Dedicato

author: Ombra

text:
Ai compagni che hai amato e perso, nella  polvere di strade  interrotte, per
stupidi litigi, per incomprensioni accumulate poco  a poco, per  qualche
appuntamento saltato.
Alla stanchezza che ti accompagnava dopo ogni accesso di rabbia, quando il
desiderio di rompere, andar via, di mandare in frantumi, di implodere, di
cancellare, di  rivivere, rinnovare, essere diversi, rispondere agli
attacchi ti bloccava la voce in gola e ti condannava al silenzio.
Alle donne che hai desiderato con ansia, apprensione, allegria, con voluttà
spaventata,  con ambivalenza, sperando a volte che ti respingessero per
provare quella sensazione di solitudine ed esclusione che  faceva affondare
i tuoi pugni nel giaccone e guardare trasognato il viluppo delle strade che
percorrevi mentre pensavi  a gesti, a frasi, congedi, lampi di sguardi
riflessi sulle finestre di negozi, armonie sconnesse di canzoni che
canticchiavi a labbra chiuse, protagonista di un film  di  cui non conoscevi
intreccio e sviluppi.
Ai tuoi posti preferiti,  montagne alte da raggiungere misurando i passi  e
forzando la respirazione o
spiagge grandi, dove gli occhi possono spaziare fino all´orizzonte senza
inciampi e si ravvisa solo la curva dell´insenatura, cielo e mare che
compongono un quadro di elementi essenziali, la gioia feroce di correre,
distendersi sul bagnasciuga,  il corpo che si tende dalla voglia di
assorbire e rilasciare energia, sale, vento, sole, acqua fresca, ombra e
birra ghiacciata.
Alle sbronze consumate su tavoli di plastica, uniti a ferro di cavallo,
colmi di bottiglie di rum, brandy, tequila, acque minerali, coca cola,
ghiaccio, bicchieri grandi colmi di pesce crudo marinato nel limone e nella
cipolla, davanti ad un mare  pacifico solo di nome; nei bar di  San
Sebastiàn, durante una festa  che si prolunga per cinque giorni e cinque
notti in un delirio di suoni, folle che ondeggiano sfidando  la propria
congestione, canti in un idioma dolcemente gutturale, canne fumate da
ragazzi davanti ai bar al ritmo del rock euskadiko, notti che trascolorano
in attesa della liberazione di tori atterriti che inseguono giovani pazzi
con le braccia  aperte e le camicie bianche; nei pub di villaggi  del nord
del Galles, colmi di minatori, ragazzi dalle creste azzurre ed arancioni,
vecchi dai volti rubizzi e lo sguardo sardonico.
All´impulso senza nome che ti scavava dentro, in quella zona grigia che
unisce il cervello al cuore, che ti spinge a cercare nuovi modi di essere,
di sentire, di dire, di ascoltare, di conoscere, di comprendere le
differenze, le sofferenze di persone inchiodate alla ripetizione degli
stessi moduli , degli stessi vizi, delle consuetudini e delle difese con cui
si proteggono da angeli e demoni come se avessero un esercito di spade
fiammeggianti che incombe sulle loro teste.
A tutto ciò per cui hai ritenuto che  valesse la pena di vivere, di
combattere, di scendere in strada, provare slanci di tenerezza che assumono
significato adesso che sono perduti, al desiderio di bruciare,  sovvertire,
cambiare  la propria vita ed il proprio mondo, giocare, attendere il giorno
dopo con curiosità e fretta, come se fosse una pagina nuova  su cui scrivere
parole ancora ignote, a tutto quello che hai lasciato prima di partire senza
voltarti indietro, amico mio.
--
Scusate mi sono svegliata tardi


title: [EDS Nostalgija] (44) Dedicato

author: KoAn

text:
On Tue, 15 Apr 2003 10:25:52 +0200, Ombra wrote:
> Ai compagni che hai amato e perso, nella  polvere di strade  interrotte, per
mi ha fatto troppo pensare alla canzone della Berte` per potermelo
godere...
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###