title: Questa sera

author: lubna

text:
Randy ha scritto:
> A  20 ANNI  DA  BRINDISI
> [...]
"La storia siamo noi"
La storia siamo noi, nessuno si senta offeso,
siamo noi questo prato di aghi sotto il cielo.
La storia siamo noi, attenzione, nessuno si senta escluso.
La storia siamo noi, siamo noi queste onde nel mare,
questo rumore che rompe il silenzio,
questo silenzio così duro da masticare.
E poi ti dicono "Tutti sono uguali,
tutti rubano alla stessa maniera".
Ma è solo un modo per convincerti a restare chiuso dentro casa quando
viene la sera.
Però la storia non si ferma davvero davanti a un portone,
la storia entra dentro le stanze, le brucia,
la storia dà torto e dà ragione.
La storia siamo noi, siamo noi che scriviamo le lettere,
siamo noi che abbiamo tutto da vincere, tutto da perdere.
E poi la gente, (perchè è la gente che fa la storia)
quando si tratta di scegliere e di andare,
te la ritrovi tutta con gli occhi aperti,
che sanno benissimo cosa fare.
Quelli che hanno letto milioni di libri
e quelli che non sanno nemmeno parlare,
ed è per questo che la storia dà i brividi,
perchè nessuno la può fermare.
La storia siamo noi, siamo noi padri e figli,
siamo noi, bella ciao, che partiamo.
La storia non ha nascondigli,
la storia non passa la mano.
La storia siamo noi, siamo noi questo piatto di grano.


title: Questa sera

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>:
>A  20 ANNI  DA  BRINDISI
[...]
>Con il patrocinio del COMUNE DI PUGNETTA
Oddioddìo. Credevo di morire... La "rete orchite" è stata una vera
coltellata nelle budella già squassate...
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Rassegna di scrittura

author: ARPANet

text:
Il sito di informazione culturale
www.ARPANet.org
, in collaborazione con
Mondadori, organizza la Rassegna di narrativa e poesia intitolata
20*02*2002, rivolta ai migliori autori inediti che aspirino a pubblicare le
proprie opere.
E' possibile iscriversi sino al 2 febbraio 2002, partecipando con elaborati
inediti di lunghezza non superiore alle 48.000 battute. I testi saranno
valutati dai visitatori del sito e dalla giuria di esperti nominata da
ARPANet, per individuare le migliori 20 opere di poesia e narrativa,
commentate e presentate dai giurati nel corso della serata di premiazione,
il 20 febbraio 2002.
La giuria è composta da:
Milo De Angelis, Franco Loi, Giancarlo Pontiggia, Gino & Michele, Raul
Montanari, Aldo Nove.
Il premio per l'autore primo classificato assoluto della Rassegna è la
pubblicazione, la presentazione da parte dei giurati e la distribuzione del
suo libro, contenente
l'opera vincitrice. Il premio per i migliori venti autori è l'inclusione
delle proprie opere nell'antologia che verrà  prodotta.
Entrambi i libri saranno presentati, in contemporanea nelle maggiori
librerie Mondadori italiane, nel corso della serata del 20 febbraio 2002,
alla presenza di giornalisti, poeti e scrittori noti, e andranno in
distribuzione nella catena di negozi Mondadori.
Agli autori pubblicati sarà  riconosciuto il diritto d'autore, nella misura
del 10% lordo per copia venduta.
La quota di iscrizione per partecipare alla Rassegna è di 60 Euro (iva
inclusa) per i minori di 25 anni, e di 120 Euro (iva inclusa) per coloro che
hanno 25 anni o più.
E' possibile pagare con bollettino postale, bonifico bancario o carta di
credito on-line.
Parte del ricavato derivante dalle quote di iscrizione e dalla vendita dei
libri sarà  devoluto alla Federazione Cure Palliative ONLUS per il malato
terminale, che riunisce 44 associazioni senza scopo di lucro, tra cui
l'ANLAIDS e la Lega Italiana per la Lotta contro i Tumori.
Se intende iscriversi alla Rassegna, o intende iscrivere un amico, per avere
o dare l'opportunità  di essere pubblicati e distribuiti da Mondadori,
raggiunga il sito
www.ARPANet.org
.
Per domande o suggerimenti, scriva a Reda...@ARPANet.org.
Cordialmente,
Redazione di ARPANet
www.ARPANet.org
L'editoria del futuro ha trovato spazio.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Cronache Muginòse : scatti

text:
IL Mùgine sonnecchiava arricciolato, frattanto che
scribacchiavo voti con la sinistra (avevo scordato la destra
incastrata tra le zampine della micia e, dato che già era
squillato il tel, la sfufa aveva richiesto interventi, pausa
pipì etc etc, insomma non volevo smuoverla più di tanto).
Così la frugnavo distrattamente, badando a ricopiare senza
erroti. Con l'indice gli grattavo un po' sotto il mento.
Ruffe. Col pollice di tanto in tanto gli grattavo il pelo
fitto e cortissimo sopra il naso. Ancora ruffe.
Poi un istante di gelo inatteso, un irrigidimento repentino.
Ora ci si potrà chiedere cosa fosse successo.
Gli avevo fatto le due manovre simultaneamente.
Embè ? Ehhh, questo è il mio Mùgine.
Vuole fidarsi, ma il nucleo di micino spaurito non se ne
vuole proprio andare. Ha lasciato degli strascichi.
Nemmeno nel sopore, nel rilassamento, esso scompare del
tutto : rimane lì latente, come un antifurto in sottofondo.
Quella che per me, senza pensarci, era solo un'altra
variante di carezza, è stata elaborata dentro quell'angolino
malato del suo "ES" come una potenziale presa, un bloccaggio
dell'intero muso, se non proprio un'avvisaglia di morso.
Dopo essere trasaliti insieme, ho ripetuto il gesto più
lentamente, in modo petulante. Replicato, rivelatosi
innocuo, è stato accettato senza altri scatti isterici, e
l'ipnotica vibrazione del motorino è tornata regolare.
Ma se ne dimenticherà. Presto. E la prossima volta scatterà
di nuovo, interrompendo i suoi ronzii.
Che micia ! Quando sono via, anche poche ore, mi manca
spesso e non vedo l'ora d'essere a casa a fugnarla un po'.
In realtà mi vergogno quasi del pensiero che, se venisse a
mancare, riuscirei a sopravvivere lo stesso.
Cosa ci fanno ... questi Gatti ...


title: Cronache Muginòse : scatti

author: mariluna

text:
On 28 Nov, 16:05, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> Così la frugnavo distrattamente,
direi che è un micio di indole mite. Si affida quasi facilmente.
Ciao Soviet
Mariluna


title: Cronache Muginòse : scatti

text:
Il 29/11/2010 14:33, mariluna ha scritto:
> On 28 Nov, 16:05, Soviet_Mario<Soviet.Ma...@CCCP.MIR>  wrote:
>
>> Così la frugnavo distrattamente,
>
> direi che è un micio di indole mite.
Si ! Almeno una parte di lei, anzi l'indole primaria, era
docile, timida e paurosa.
Ma ha imparato da piccola a essere diffidente. Era tra i
mici più piccini, quando uno è mingherlino deve sempre avere
l'ugne di fuori, per tirare a campare. E non riesco a
cancellare quell'imprinting.
In realtà non è che ci tenga, anzi penso che se sapesse
calibrare le reazioni, sarebbe positivo mantenere un sistema
di sicurezza pronto, per casi di emergenza. Mi spiace solo,
per lei, che si spaurisca quando non è il caso.
> Si affida quasi facilmente.
Si, quasi. Vorrebbe. Ancora ricordo quando voleva, aveva
bisogno, ma la paura lo impediva. Mi ricordo interminabili
piagnistei, miagolii sgangherati, avvicinamenti a spirale,
dinoccolati, e poi cambi e fughe a rotta di collo.
E vabbè. E' quella che è
Gnau
> Ciao Soviet
>
> Mariluna


title: Apoftegmatica

text:
E mi sentii da sempre
Chiamato dall'Altissimo,
E dal rigoglioso lucore
Verdeggiante d'accordi d'arpe
Angeliche,
Ed è come un buco nel cuore,
Come una pietra forata,
Proprio al centro del petto,
Attraverso la quale
Leviga irrequieto
Il fischio d'un vento
Di nostalgia.
E soffia e m'opprime,
Guidando i miei occhi
Verso le stelle,
Mentre la macina ininterrottamente
Mola il grano del mio desiderio.
Ma poi assistendo
Al verde spettacolo dei boschi,
Alla mela, all'albicocca,
Alla pesca succulenta, al ruvido melograno,
Alla rossa freschezza delle angurie,
Ed alla dolce ebbrezza dell'uva;
Come un nuovo ardore
Mi prende del mondo,
E vortica la mia Ruota dell'Anno,
Alternando fischi di richiamo,
E di allontanamento,
Come locomotive che vanno e vengono,
O Luce splendente oltre ogni Luce,
Matrice del Creato,
Gioia dell'Iride,
Ché coinvolto ed estasiato,
Mi tengo il Cristo vivo che dà la vita,
Mi tengo Iside.
Ma non per questo lascerò la Chiesa,
Per motivi egregorici,
Per equilibrarmi con l'antropia,
Ma soprattutto,
Perché mi fa bene.


title: mr mcquiston fa tappa in una country house

author: g.

text:
frmt
- -
Din dooll!
e che è?
Hallo dolly, chiedo troppo inserire la mia pianta inside?
Vorrebbe che entrare, mr?
Io lo Vorrei decisamente, basterà dolly?
Ah, ma lei è voi john, nemmeno che riconoscerla mr, vestito da quel modo.
Dire che un mezzo poliziotto?
Se ne può parlare, dolly, ma gradirei introdurmi, se non troppo disturbo,
vedi, un tifone sopraggiunge alle spalle e cercavo di ripararmi
Ma che si accomoda, o sconquacchera tutto nonostante l’ambrella mr, e ora
che si tappa le tapparelle che chiamo: padroncinaaaaaaa !
Le servo un cervo mentre che aspetta?, la signora si sta che a lavare. S'è
andata a cavallo e s’è rientrata che erano un quarto che prima di voi, mr
Ottimo, ottimo, dolly, non dimenticarti del buon rum ambrato sul babà, mi
raccomando
Che scherza, mr? non dimentico i gusti di certi ospiti, che li cavo gli
stivali dopocena?
Vedremo, vedremo
Volevo che rammentare mr che in questa casa c’è ancora uso di pendolo,
rintocca ogni che quarto, mr e fa tuono che peggio di tifone
Ospite avvisato mezzo che salvato, dolly cara
Din dooll!
Sembrerebbe un cannone alla porta, dolly
No, che il pendolo, mr
- con chi cavolo stai parlando, dolly? -
ecco la padroncina, mr, che agghindata come carretto di asino!
-  non sei cambiata marie claire, le stesse spalle ossute
-  non sei cambiato johncaro, lo stesso sesso di sempre


author: myself

text:
"g." <
gabri...@libero.it
>
> Din dooll!
Una pausa: leggiamo quelle righe (le tue) tra le righe (le mie).
Confondo il bicchiere con il vino: ebbro son io che leggo, sobria sei
tu che scrivi. Ma il punto č: io e te chi siamo?


title: Quinto giorno, venerdì

author: admajora

text:
Quinto giorno, venerdě.
Stamattina č meglio di ieri: dev’essere cosě perché č passato un altro
giorno.
Come con le doglie: č pur sempre una di meno su un tot di non si sa
quante, ma stavolta non c’č regalo perché ti ritrovi da solo, il temporale
alle spalle e chissŕ se il sollievo del buon, sano odore di pioggia. Certo
qualche goccia sulle spalle che, tonda, densa e traballante scivola giů
come una lacrima pesante.
Il primo giorno č stato il peggiore, il pianto mi č uscito dalla bocca,
aperta in un urlo muto. Il primo risveglio dopo la domenica, dopo le 21:33
di domenica.
Lacrime e bava pesante tra i miei piedi in un lamento disperato.
Ma si puň, di domenica sera? E per telefono: ieri era amore ed oggi sei
alle spalle, un passato prossimo in manco 24 ore.
Grazie per la sinceritŕ, la lealtŕ, un cazzo: come si puň accettarlo -dopo
sole 24 ore- un voltafaccia del genere?
Meglio non vederli quegli occhi se non abbracciano piů di sorrisi, meglio
immaginarli. Meglio? Non c’č un Meglio in questo cazzo di stato d’animo.
Meglio prima che “dopo”, certo, visto che ho giŕ ben 5 giorni di
sofferenza alle spalle. Questo dolore mi dilania ed č un dolore cercato,
perché sapevo.
Sapevo solo di volerlo vivere questo amore a termine. Una spada di Damocle
sotto la quale mi muovevo disinvolta ed incosciente.
Mi ero regalata un bel giovane uomo. Che diceva di amarmi d’amore eterno
mentre io sorridevo alle sue illusioni e lo lasciavo fare, come fossi
bambina.
Tanti anni di piů che segnano corpi e vita. Un furto di gioventů, la
rivisitazione di un sogno; sorrisi d’indulgenza materna e amore di vera
donna.
Ora č giusto che lui viva la sua etŕ, dopo esser stato ospite della mia: č
tutto accettabile tranne il modo, se modo c’č per finire una storia. Est
modus in rebus, c’č modo e modo, bisogna dare un senso alle parole e se si
professa un “per sempre”, non si puň, non si deve, comunicare dopo una
manciata d’ore che, non solo non č vero niente, ma ciao e manco grazie,
addio per sempre, forse, chissŕ, sai ho incontrato “una persona”, che non
č “donna” per delicatezza. Delicatezza…. Una persona che al solo primo
apparire ti fa sparire di scena, parole al vento. Ma non č questo che m’ha
offeso, m’ha offeso il modo, l’umiliazione della mia intelligenza e con
essa della mia persona.
S’č saltato un passaggio che non riesco ritrovare, quello del malessere di
coppia, di una qualche noia. Non c’č stato. Siamo stati felici fino al
giorno prima l’incontro fatale. Il suo.
Non accetto questa spietatezza. Non sono arrivate spiegazioni, solo un
dato di fatto: ho incontrato una persona e tu non esisti piů. Veditela da
sola.
Un fare cinico ed infantile, anche cattivo, condito di lacrime
telefoniche. Singhiozzi di colpa che non credo ed io mio nome ogni due
virgole: Pia, Pia…ascolta…
Dio solo sa quanto mi piaceva che mi nominasse ed invece ero “amore, amore
mio”. Ora il suono del mio nome č ciň che piů mi ferisce il cuore,
declassato nella distanza. Pia, Pia e non piů amore. Siamo stati e non
siamo piů. Il suo “modo” mi offende. Chiudo la cornetta e lui torna nel
mondo, un estraneo per me.
La mattina del giorno due, dopo una notte di propositi detti ad alta voce,
č migliore: sono riuscita a crearmi una ragionevole dose di odio. Che mi
dovrebbe aiutare fino a sera e cosě mi racconto, cosciente, nelle ore di
luce, la malafede dei maschi. Il buio č terribile, invece, scioglie il
cuore e fa morire di nostalgia. Strano: non mi manca il suo corpo. O
ancora non posso pensarci.
Spietato, scellerato. Io sogno. E mi investe una luce che mi trapassa. Č
il mio stato d’animo, unito al suo, la folgorazione di cui m’ha parlato,
l’incantamento di un incontro di due che si vogliono di passione. Ma non
poteva aspettare, verificare, illudermi, tradirmi, prepararmi? La veritŕ č
che non mi sono accorta, o meglio si, ma non ho voluto badarci, che il
nostro tempo era al termine.
Cosě mi sveglio e le lacrime mi hanno svuotato: quasi-quasi sto bene. E
decido che non lo cercherň mai piů. Chiama quando vuoi, io non lo farň,
aveva detto. Mi ha schiaffeggiato di responsabilitŕ, ma qual’era la mia
colpa? Cattivo, vile, spietato amore mio…
Il terzo giorno senza noi sta per finire ed io piango solo un po’, giusto
prima di addormentarmi.
Basta questo altro risveglio e la pioggia che fuori č finalmente finita
per farmi sentire donna nuova. E libera dei miei stessi limiti
auto-imposti. Esco nella pineta, attraverso il parco. Quant’č che non
mangio? E non bevo. Mi sento leggera. Le gambe deboli e un po’tremolanti
di un dopo-gesso. Schiavi filippini portano al guinzaglio paia di cani.
Lampi di consapevolezza arrivano attutiti, come dopo un lutto.
Prendo un té al bar -che tristezza- il caffč mi nausea. Poi esco e fermo
un taxi: gli dico, Chiostro del Bramante, perché l’ho appena letto su un
manifesto. Ci sono I Macchiaioli e la pittura mi salva. Sono la prima ad
entrare e sono sola per le sale, tutto il tempo e lo spazio sono miei. Mi
perdo dentro le nature di due secoli fa.
Mi sembra ottobre, che deve ricominciare l’anno scolastico ed io ho il mio
dolore giovane d’abbandono.
E mi perdo nei campi di Toscana che guardano il mare increspato, lo
specchio fermo di un canale che arriva sulla spiaggia. Sento le stoppie
sotto ai piedi che scoppiettano al mio incedere immaginario e sono ombra e
luce e fronde appena scapigliate dalla buona brezza salmastra. Ogni tanto
dico, ti piace? A lui che mi č accanto, e decido che non č cambiato nulla,
perché io ce l’ho ancora dentro e lo amo. E questo mi dŕ serenitŕ. Assurdo.
Buona notte amici cari, meno male loro, che ci sono.
Valeria mi dice che sono brava e sto “procedendo bene”, ammira il mio
coraggio di vivere, e che altro fare?
Quinto giorno, venerdě. Come con le doglie. Mi manca il suo corpo.
Ferocemente. Sento il suo profumo nelle narici. Odoro di lui. Come con le
doglie, sempre una di meno….
Le giornate si allungano, il verde del grano che spunta e sentirň il cuore
che gratta, piccolo e sofferente, in una nuova speranza di amore.
……………………………………………………………….
(N.d.T. : Sorta di ‘mbecille, usata e ignara. Un pasto caldo, il tuo lui
lo trovava sempre da te, voce narrante, patetica e tardo-romantica. Se
andavi avanti nella tua conta dei giorni ‘dopo’, forse avresti capito che
l’uomo č ingannatore e lui ti ha ingannato di belle parole, che solo
quello sono state. Lui, il lui che ti fa tanto soffrire, č un calcolatore.
Pensaci bene, torna indietro con la mente, tu lo sapevi nel tuo intimo
impaurito. Io, che vivo nella distanza, lo riconosco chiaramente. Cos’č
del resto questo voltafaccia, se non un evento concertato nel tempo? Un
voltagabbana attende sempre l’occasione piů propizia. Non c’č una donna
dietro a questo abbandono repentino, essa ne č solo il pretesto; lui, il
tuo lui, ti voleva scaricare e ti ha infarcito di parole amorevoli e
promesse, per non destare i tuoi sospetti, fino alla sua univoca
risoluzione finale. Da te non poteva succhiare piů di cosě. Ti ha lasciato
per un investimento migliore.
Non piangere, idiota. Rattristati solo della tua buona fede. Non darti
colpe, anche se il silenzio di lui ti schiaccia di questo. Pensaci bene:
ti ha fatto un favore. Dimentica, cancella, non vale neanche il ricordo.
Non obiettare ‘ma…’. Rinascerai a primavera.
E ti chiederai, alla fine del tuo lutto e dei tuoi ragionamenti, da quando
aveva iniziato a simulare? E capirai, con un flash di triste sollievo, che
ad un certo punto, collocato piů o meno a metŕ della vostra storia, lui
aveva in realtŕ ‘smesso’ di recitare.)
(N.d.A.
 Nota dell’Autrice alla Nota del Traduttore/ice:
Ma qui se revuelta el mondo! Un traduttore que enterviene en un racconto?
Ma quando si es mai visto?
En ogni caso te rispondo che hai scoperto l’agua calda: los hombres sono
eguali sia en Spagna che en Italia, che un po’ dappertutto. Comunque sia,
esto č il racconto de una storia que necessitava de traduzion e non de
altre analisi. Finisce dove voglio farlo finire yo, che l’ho ideato e
escritto.
Maximo-maximo potrei tollerar que me se possa individuare como
protagonista-narrante, ma dovrebbe rimanere un pensiero del lettor, en
sospetto, en dubbio d’autobiografia.
El vago sospetto que el traduttore abbia vissuto un’esperienza analoga,
non comporta l’irruzion dello stesso nel racconto finito.
Il tuo č un malo tentativo, anche se, devo riconoscere,  la traduzion es
molto fedele al testo, anzi ne esalta el lirismo.
Por questo, grazie, anche se purtroppo en futuro non poderň piů avvalermi
delle tue prestaziones.)
…………………………………………………………
Basta!
Queste due s’accapigliano e svuotano di senso il mio lutto. Se ci sono
passate non mi interessa, cosa ne pensano tanto meno. I soliti processi
del giorno dopo e dopo ancora. Mi hanno rubato la storia e l’hanno venduta
gratis.
Non mi fanno sentire né meglio né peggio, perché ogni dolore č privato,
tant’č che io non l’ho raccontato a nessuno. La postilla degli amici l’ha
inventata di sana pianta la “ladra di storie” e l’interprete l’ha presa
per buona.
Sei pallida, mi dice chi mi vede, hai perso peso? Scuoto le spalle, sě,
questa maledetta influenza…Sono al nono giorno ed il cibo sa di fulmini,
l’acqua di nulla. Mi guardo i pantaloni vuoti, il seno svuotato. Allo
specchio dico, ma ti pare che mi faccio ridurre cosě? Voglio vivere ed
esser sana e bella. I miei occhi mi guardano tristi, simulo luce che non
viene fuori. Piů dell’abbandono, mi schiaccia la delusione. Non tornerŕ.
Mi scopro a desiderare di rivederlo un’ ultima volta, di sentirlo parlare,
spiegare, cosa che ha evitato pur avendolo promesso. Fuggito. Non č
successo nulla in questi magnifici, intensi, felici, ultimi venti mesi
della mia vita.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: grazie a tutti quelli che

author: TS

text: hanno partecipato al cordoglio e al giubilo dei nostri inserzionisti


title: Per Writer

author: bd

text:
Ciao.... forse ancora non mi conosci.
Solo ieri sono entrata per la prima volta in questo ng, ma ne sono rimasta
affasinata dalla complicita' di tutti Voi, talmente forte e palpabile anche
al di qua del monitor. Ho subito notato come alcuni elementi nel gruppo
prevalgono sugli altri, creando gli alti e i bassi nelle discussioni,
partecipando animatamente, dando vita al ng stesso. Devo complimentarmi con
voi, per il Vs. affiatamento, per la gioiosita' che si percepisce dalle
botte e risposte, per la serieta' con cui lasciate il segno.
Pur non conoscendoti devo ammettere che un po' mi spiace per la tua
decisione di andartene. Ho letto molti tuoi commenti, molte tue risposte,
si vede e si capisce che tutti qui ti vogliono davvero bene. E che tu ne
vuoi a loro. Mi spiace molto non essere arrivata in tempo per
conoscerti.....
Ciao :-D
Samisan


title: Pitagora. il "grande illuminato"

author: Ary

text:
Pitagora è stato uno dei più grandi fondatori della scienza
e colui che ha più contribuito al suo sviluppo, anche se,
sulle sue scoperte definitive e immortali innestò alcune
"curiose" superstizioni diffuse a quei tempi, o raccattate
nei suoi viaggi in Oriente.
Egli sosteneva per esempio che l'anima, essendo immortale,
trasmigra da un corpo all'altro, abbandonando quelli defunti,
purgandosi per un certo tempo nell'Ade, e reincarnandosi.
Eppure sono proprio queste poco pitagoriche fantasie,  che
un po' ci avvicinano sul piano umano e c'inclinano a qualche
simpatia per quest'uomo dal cervello translucido e dal
cuore arido, che altrimenti ci sarebbe francamente antipatico.
Timone di Atene, che pure era in grado di afferrarne la grandezza,
e lo stimava intellettualmente, lo dipinse come "un gigione
dall'eloquio solenne che riusci ad acquistare importanza
a furia di darsene. Senza dubbio c'è del vero.
Questo "liberale" ch'era fuggito da Samo per via della
dittatura, ne aveva poi instaurata una a Crotone, che
avrebbe riempito d'invidia Silla, Hitler e Stalin.
Turista impenintente, egli aveva già visitato tutto
il vicino Oriente, fino-dicono-all'India Tornando in
patria, vi aveva trovato la dittatura di Policrate (nel 580)
che detestava : era troppo dittatore egli stesso per poterne
accettare un altro. E si trasferì a Crotone, dove fondò il
più "totalitario" dei collegi.
Ci potevano entrare sia i maschi che le femmine ; ma prima
dovevano fare voto di castità e impegnarsi a una dieta che
escludeva il vino, carne, uova e fave. perchè ce l'avesse
anche con le fave nessuno lo ha mai capito : forse perchè
non piacevano a lui. Tutti dovevano vestire alla maniera
più semplice e decente, era proibito di ridere, e alla fine
di ogni anno scolastico tutti gli allievi erano tenuti a fare
in pubblico l"Autocritica", cioè a confessare i propri
"deviazionismi", come dicono oggi i comunisti che, come
si vede, non hanno inventato niente.
I seminaristi era divisi in "interni", che seguivano i corsi,
ma la sera tornavano a casa, e "interni", che restavano anche
la notte in quella specie di monastero. il Maestro lasciava
i primi sotto l'insegnamento dei suoi assistenti, e personalmente
si occupava solo dei secondi, gli "esoterici", che costituivano
la ristretta cerchia dei veri iniziati. Ma anche costoro vedevano
Pitagora di persona solo dopo 4 anni di tirocinio, durante
i quali egli mandava loro le sue lezioni scritte e autenticate
dalla formula "autos epha", lo ipse dixit dei latini, che
significa "lo ha detto lui". Il chè significava che non c'era
tanto da discuterci sopra. Finalmente, dopo questo po'
po' di attesa preparatoria, Pitagora si degnava di
apparire ai suoi selezionatissimi seguaci, e di impartir loro
direttamente i frutti della sua sapienza.
Un giorno, passando davanti a una bottega di fabbro,
fu colpito dalla ritmica regolarità dei rintocchi del
martello su un incudine. Tornato a casa, compì esperimenti
facendo vibrare stringhe di identico spessore e tensione,
ma di diversa lunghezza. Concluse che le note dipendevano
dalla quantità di vibrazioni, le calcolò, e stabilì che la musica
non era che un loro rapposto numerico, misurato secondo
gli intervalli. Anche il silenzio, disse, non è che una musica,
che l'orecchio umano non percepisce solo perchè è continuo,
cioè non ha intervalli. E' la "musica delle sfere" che i pianeti,
come tutti gli altri corpi quando si muovono, producono
nel loro giro intorno alla Terra. Perchè anche la Terra è
una sfera, disse Pitagora duemila anni prima di Copernico
e Galileo. Essa gira intorno a sè stessa da ovest a est,
è divisa in cinque zone : artica, antartica, estiva, invernale
ed equatoriale; e con gli altri pianeti forma il Cosmo.
Egli non si limtava a praticare la virtù assoluta come una
vita casta, con una dieta rigorosa, con un atteggiamento
contegnoso e sussiegoso. ma ne fece anche uno strumento
di pubblicità. Dietro quel suo amministrarsi con parismonia,
facendosi desiderare per quattro anni dai suoi stessi allievi
 e concedendo la grazia di personali rapporti solo a quelli
che fornivano sufficienti garanzie di adorarlo come un Messia,
c'era un incommensurabile vamità.
Nel suo "Autos Epha" c'è il precedente del "Duce ha sempre
ragione". E infatti, come tutti coloro che hanno sempre
ragione, anche lui fini a piazzale Loreto.
Chiuso nel suo orgoglio di casta, e sempre più persuadendosi
di costituire una classe eletta e predestinata da dio a rimettere
ordine nel volgo degli uomini comuni, il circolo dei Pitagorici
decise di impadronirsi dello Stato e di fondare a Crotone,
sulla base delle verità filosofiche elaborate dal Maestro,
la Repubblica ideale. Come tutte le repubbliche ideali,
essa avrebbe dovuto essere una "tirannia illuminata".
Illuminata, si capisce, da Pitagora, capo di un aristocrazia
comunistica che, avrebbe proibito a tutti il vino, la carne,
le fave, l'amore e le risate, obbigandoli in compenso
all'"Autocritica".
Non si sa se si trattò di una vera e propria congiura e come si
svolse. sappiamo soltanto che a un certo punto i Crotonesi
si accorsero che tutte le magistrature erano piene di Pitagorici.
gente austera, serissima, noiosa, competente e sussiegosa,
che stava per fare di Crotone ciò che Pitagora aveva fatto
al suo collegio : qualcosa di mezzo fra la fortezza, la prigione
e il monastero. Prima che fosse troppo tardi, circondarono
il seminario, trassero fuori gli inquilini e li accopparono.
Il Maestro fuggì in mutande, di notte, ma un destino
avverso e vendicatore guidò i suoi passi proprio in un campo
di fave. Con l'odio che nutriva per esse, si rifiutò di coricarcisi
per nascondersi. così fu raggiunto e giustiziato.
Aveva del resto, ottant'anni.
(la storia è vera. l'ironia l'ho aggiunta io)
ary


title: Pitagora. il "grande illuminato"

author: Riccardomustodario

text:
Ary wrote:
> Pitagora è stato uno dei più grandi fondatori della scienza
> e colui che ha più contribuito al suo sviluppo, anche se,
> sulle sue scoperte definitive e immortali innestò alcune
> "curiose" superstizioni diffuse a quei tempi, o raccattate
> nei suoi viaggi in Oriente.
> Egli sosteneva per esempio che l'anima, essendo immortale,
> trasmigra da un corpo all'altro, abbandonando quelli defunti,
> purgandosi per un certo tempo nell'Ade, e reincarnandosi.
> Eppure sono proprio queste poco pitagoriche fantasie,  che
> un po' ci avvicinano sul piano umano e c'inclinano a qualche
> simpatia per quest'uomo dal cervello translucido e dal
> cuore arido, che altrimenti ci sarebbe francamente antipatico.
> Timone di Atene,
non li dar retta lasciali agli Are Chrisna questi discorsi
altrimenti quelli che fanno?

ai tempi delle grandi scoperte del pensiero dei filosofi della natura
scuola napoletana ogni cosa che questi inventavano uscivano
i greci e mettevano in mostra carte antiche attribuendo tali
dichiarazioni ora a Aristele ora a Platone a Socrate o Pitagora
eccetera. Tanto quelle scuole filosfiche erano antecedenti sulla strada
delle Puglie, che si coniø apposta un nome di città che mettesse il punto
a tale dato di fatto del pensiero antecedente, chiamandola Bari
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: [Pg] Il grande Crac

author: Elvio Cipollone

text:
"Non abbiamo più un'industria farmaceutica, nel senso che da anni non
produciamo nuove sostanze terapeutiche; abbiamo esaurito il nostro
know-how nella chimica; nell'informatica valiamo zero, sia
nell'hardware che nel software; nel settore aerospaziale stiamo a
rimorchio; nella componentistica per auto siamo importatori netti; la
scuola l'abbiamo semi distrutta con l'insana pretesa di poter menare
all'infinito e senza conseguenze sulla testa degli insegnanti; in
queste condizioni il nostro livello di vita si dovrà confrontare
sempre di più con quello dei paesi poveri del pianeta ed è qui che
subentrerà l'effetto valanga che ci porterà al grande Crac."
"Il grande Crac!" ripeté Rosina meccanicamente, semplicemente colpita
dalla fonetica dell'espressione.
"Il grande Crac purtroppo è inevitabile" riprese Osvaldo "perché
risponde ad una legge fondamentale dei sistemi complessi. Quando in un
sistema complesso, come è di fatto un sistema sociale, un processo
oltrepassa una certa soglia, precipita velocemente, determinando una
reazione tendente ad esaltare il processo e ad enfatizzarlo senza più
rimedio.
Il processo che si è avviato nella società attuale è di disfacimento e
di impoverimento brutale. Il nostro sistema produttivo e quello
sociale sono entrati in crisi, il primo perché ha eroso la plusvalenza
di conoscenze necessaria per mantenere margini di profitto adeguati e
il secondo perché ha sperperato risorse ingenti in meccanismi
farraginosi ed elargizioni improduttive, caricandosi di un debito
astronomico.
Anziché cercare di ripristinare la plusvalenza di conoscenze
indispensabile, la unica reazione a questa crisi è stata una rincorsa
affannosa alla riduzione dei costi; ma si sta perseguendo l'obiettivo
in maniera distruttiva, con l'espulsione di milioni di uomini dal
mondo del lavoro e la riduzione del potere d'acquisto di chi vi è
rimasto. Questo determinerà una crisi dei consumi sempre più grande
che a sua volta renderà impossibile il risanamento dei conti e la
salvaguardia delle imprese.
A questo punto la paura e l'insicurezza si diffonderà tra la
popolazione e spinte centrifughe e distruttive, irrazionali e
violente, si insinueranno nell'animo degli uomini che cominceranno a
vedere nemici in ogni dove, perdendo la capacità di discernimento.
Mantenere un tessuto civile in queste condizioni sarà pressoché
impossibile, salteranno le garanzie sociali, non si pagheranno più i
debiti, i redditi dei lavoratori subiranno una riduzione apocalittica,
bande di malfattori imperverseranno per le nostre città senza più
leggi né regole e l'amaro volto della povertà totale si presenterà
inesorabile davanti agli occhi increduli dei nostri concittadini. Dio
mio evitalo!" concluse impaurito Osvaldo alzando gli occhi al cielo.
Era veramente impaurito dalle conclusioni della sua analisi; si era
forse lasciato trasportare troppo facilmente da qualche rancore
personale? Stava semplicemente dando i numeri? Era forse l'inizio di
una sottile 'follia che stava invadendo l'anima sua'? Era forse una
inconsapevole voglia di vedere tutto trascinato nella stessa parabola
che lo aveva investito, scaraventandolo dalla posizione di ricercatore
di livello internazionale che girava il mondo in alberghi esclusivi a
povero uomo isolato, rinchiuso in un cascinale di campagna vecchio e
derelitto?
Ciascuna di queste ipotesi lo faceva tremare di paura, ma quella che
più lo terrorizzava era pensare di aver ragione, di aver visto giusto.
Gli sembrava come se quelle conclusioni così apocalittiche non fossero
figlie sue, come se qualcuno (la ragion pura forse?) si fosse servito
di lui per materializzarle.
Elvio
Ps: adesso, forse, si spiega il titolo 'Osvaldo, profeta del duemila'.
E' leggermente millenarista, ma non del tutto sbagliato.


title: [Pg] Il grande Crac

author: Giulia

text:
Elvio Cipollone ha scritto
> "Non abbiamo piů un'industria farmaceutica...
Ecco, data la situazione odierna, avevo giusto bisogno di leggere un testo
rassicurante...
Anche se credo che Osvaldo non abbia tutti i torti.
giulia
(che adesso va a nanna, e non saranno sogni d'oro)
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


title: [Pg] Il grande Crac

text:
On 24 Mar 1999 23:02:10 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>avevo giusto bisogno di leggere un testo rassicurante...
Ciao Giulia
almeno le mie povere parole hanno risposto ad un tuo bisogno!
Sai? scrivere la storia di Osvaldo e' stato molto liberatorio, ho
lasciato ce finissero sulla carta tutte le paure che si agitavano
nella mia mente.
Elvio


title: l'uomo dei topi 2

author: marian

text:
Telefono al proprietario dello stabile, un ex commissario di polizia a
riposo, lo conosco bene, è un tipo nervosetto e precisino, con tono
perentorio gli dico: senta, questa situazione è insostenibile, faccia
qualcosa, per esempio faccia riempire la grotta o almeno la faccia
chiudere con una parete di forati, oppure faccia mettere una porta a
vetri o vi inchiodi un pannello di legno, insomma  faccia qualcosa.
Vero è che ieri mattina il tipo della derattizzazione non ha trovato
tracce, ma vero pure che la grotta aperta ci fa impressione.  Insomma
questa benedetta grotta si deve tappare.
Mi sta a sentire, non replica, io parlo a ruota libera e dentro di me
esulto - l'ho convinto! -
Invece, quando taccio lui è agitato:
- Quella non è una grotta, è camera d'aerazione e se la  chiudo il
palazzo mi soffoca - mi fa, e poi stacca senza salutarmi.
Sono quelli i momenti in cui odio il mio lavoro, mi dico santa
pazienza, mi faccio un giro di pratiche, metto due numeri in colonna,
li sommo, m'affaccio al balcone, c'è il sole.
Però dopo un po', trafelato e zoppicante, arriva, ha mezzo sigaro
spento che gli penzola dalla bocca, chiede il permesso di sedersi, sono
sorpresa, non mi aspettavo che venisse.
- Si accomodi - dico.
Si siede, riprende fiato, tira fuori dalla tasca un fazzoletto, si
pulisce il naso, dice che si scusa per avere interrotto la
comunicazione, che è mortificato, che sta passando un brutto periodo,
che ha avuto dei problemi; non specifica di che genere e io non chiedo.
- Ma si figuri, neanche ci penso più -  rispondo - andiamo a vedere la
grotta piuttosto.
Mi alzo e mi avvio, lui mi viene dietro zoppicando, vedo che fatica, ha
il fiatone, ansima quasi, così rallento, sono una persona gentile e
rispetto il mio prossimo. Però non ricordavo che  zoppicasse, saranno
quelli i problemi di cui parlava, ma non chiedo conferma. Finalmente,
arriviamo alla porta tagliafuoco. Cominciamo a scendere le scale di
ferro, sono tre rampe, mi fermo ad aspettarlo ogni quattro-cinque
scalini. Procediamo lentamente, le scale mi sembrano interminabili.
Finalmente arriviamo, lui si appoggia alla ringhiera per riposare
ancora una volta. Il magazzino è come l'avevo lasciato il giorno
prima, pieno di scaffali, cartelle e polvere.
- I rumori li hanno sentiti i ragazzi, anche se l'uomo dei topi dice
che non ce ne sono, però mi sa che di topi quello non ne capisce
niente, perchè il rumore c'è sempre, oggi l'ho sentito anch'io,
in verità è un verso che non saprei definire, è come un lamento.
Guardi, se non facciamo rumore riuscirà a sentirlo pure lei - dico io.
Così stiamo immobili, quasi non respiriamo, guardiamo la grotta, gli
occhi in su, sembriamo i pastori che adorano il Bambino, sembriamo i re
magi, anche se siamo in due.
Non sentiamo e né vediamo  niente. Lui guarda la grotta, poi guarda me
e mi dice serio:
- La stanza non si può chiudere, lo stabile ha bisogno di respirare e
quello è il suo polmone.
- Ma ci sono i topi -  insisto - ora non si sentono ma li hanno
sentiti, abbiamo fatto la derattizzazione ma pare che non sia servita,
per metterci al sicuro dobbiamo chiudere la grotta.
- Questa non è una grotta, è una stanza come un'altra, solo che è
alta... - mi risponde irato, riflette per un paio di minuti,
d'improvviso sembra più accondiscendente:
- Ha ragione le derattizzazioni non servono a niente, i topi sanno
trattare le esche, sono ben organizzati, mandano il più vecchio di
loro ad assaggiare il cibo e se il vecchio topo sopravvive  allora esce
a mangiare il resto della ciurma... c'erano anche nel locale caldaia,
giù, sa? dove c'è il vostro serbatoio del gasolio, ora non ce ne
sono più, li ho sterminati, se volete ripulire qui ci penso io, ho un
metodo infallibile, sa? Lì sotto i topi sono spariti tutti, quelli
grandi e anche quelli piccoli, ho preso la mira e bumm, bumm,
fulminati, morti stecchiti, zac, zac, uno dopo l'altro...  li ho
ammazzati  con la rivoltella. Ma la porta non la metto, ho la causa con
il Comune, non posso chiudere la stanza, deve fare ancora il
sopralluogo, una ventina di anni fa dalle vetrate è entrata l'acqua,
la stanza si è allagata, l'acqua è caduta ed ha bagnato tutte le
pratiche che erano negli scaffali di sotto, sono quelle - e mi indica
un angolo dove da anni giace un ammasso di documenti incartapecoriti.
Mi sono sempre chiesta che genere di documenti fossero, non ho mai
trovato il coraggio di prenderne in mano qualcuno per esaminarlo.
- Ah bene, così abbiamo la speranza di allagarci. La grotta oltre ad
essere il polmone del palazzo allora è pure il pisciatoio - faccio
io.
- Farò mettere una rete - taglia corto lui.
- Vada per la rete, meglio che niente - taglio corto anch'io.
Ed eravamo lì, che si tagliava corto, quando sentiamo provenire dalla
grotta un rumore strano, come un soffio, poi quasi una sbuffata. Stiamo
fermi, gli occhi e le orecchie alla grotta, passa un'ombra, sparisce,
mi giro verso di lui. Anche lui è sparito, lo vedo arrancare verso le
scale di ferro, salire in velocità gli scalini, chiudersi alle spalle
la porta tagliafuoco. Da giù lo sento che grida:
- La pistola ci vuole, la pistola ...


title: l'uomo dei topi 2

author: camilla

text:
"marian"
> Ed eravamo lě, che si tagliava corto, quando sentiamo provenire dalla
> grotta un rumore strano, come un soffio, poi quasi una sbuffata.
Maddai!
Questo racconto č  f a n t a s t i c o.


title: l'uomo dei topi 2

author: Ombra

text:
Il 28-11-2005 intorno alle 17.21.11, camilla:
> Maddai!
> Questo racconto è  f a n t a s t i c o.
E' vero. Pieno di piccole perle che affiorano.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: l'uomo dei topi 2

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:v8Gif.59130$65.16...@twister1.libero.it...

nfatti anche a me č piaciuto un


title: l'uomo dei topi 2

author: Nicola Cudemo

text:
 " dove c'č il vostro serbatoio del gasolio, ora non ce ne
sono piů, li ho sterminati, se volete ripulire qui ci penso io, ho un
metodo infallibile, sa? Lě sotto i topi sono spariti tutti, quelli
grandi e anche quelli piccoli, ho preso la mira e bumm, bumm,
fulminati, morti stecchiti, zac, zac, uno dopo l'altro...  li ho
ammazzati  con la rivoltella."
Hola, Marian !
Pregevole, anche per me. Un bel modo sornione di scrivere e sciolto.
Solo che il commissario in pensione o non e' credibile, o e' matto.
Sparare ai topi con una pistola nel locale caldaie. Non e' una furbata.
E in ogni caso, matto o no, come commissario in pensione, al massimo
avra' una Beretta 7,65 o 9 parabellum. Non e' una pistola di precisione.
Per tirare ai topi ci vuole un tipo a livello olimpionico, con arma
adeguata.
Allora e' un millantatore. Ok. Potrebbe essere. Rientrerebbe nel
personaggio.
Quindi quella alla fine e' una fuga tout court.
Piaciuto.
Nik56


title: l'uomo dei topi 2

text:
"Nicola Cudemo"
> Solo che il commissario in pensione o non e' credibile, o e' matto.
mmm... leggiti tutto il racconto "al surreale", e vedrai che i conti ti
tornano e te lo godi anche di piů.


title: l'uomo dei topi 2

text:
che dire? contenta e gongolante ringrazio le ragazze ed i ragazzi per
lettura e apprezzamento, a nicola in particolare dico che davvero mi ha
detto che ha sparato ai topi con la rivoltella, giuro, non so di che
tipo, magari se lo incontro chiedo e ti faccio sapere. ciao marian


title: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: Zireux

text:
>(a) e' vero che le rosse sono donne due volte?
Oh, il mio amore e' una splendida ragazza dai capelli rossi,
rossi come la passione che provo nel cuore.
Oh, lei e' il sole che brucia allo zenith dell'anima mia!
Oh, il mio amore e' una splendida ragazza dai capelli rossi.
--
Zireux


title: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: Krapp

text:
myself ha scritto nel messaggio <
36ef78ac...@news.unige.it
>...
>suggerisco questa [D]iscussione sui massimi sistemi di tintura per capelli
>in quanto io appunto.
>
>(a) e' vero che le rosse sono donne due volte?
>
Quando guardo Gillian Anderson penso che non è una donna, ma un angelo sceso
in terra a miracol mostrare :)
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: massei

text:
Krapp <
gray...@tin.it
> wrote:
> myself ha scritto nel messaggio <
36ef78ac...@news.unige.it
>...
> >suggerisco questa [D]iscussione sui massimi sistemi di tintura per capelli
> >in quanto io appunto.
> >
> >(a) e' vero che le rosse sono donne due volte?
> >
> Quando guardo Gillian Anderson penso che non è una donna, ma un angelo sceso
> in terra a miracol mostrare :)
Quando vedo Tori Amos mi sciolgo (@_@)


title: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: Filo Sganga

text:
>
> Krapp <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> > myself ha scritto nel messaggio <
36ef78ac...@news.unige.it
>...
> > >suggerisco questa [D]iscussione sui massimi sistemi di tintura per capelli
> > >in quanto io appunto.
> > >
> > >(a) e' vero che le rosse sono donne due volte?
> > >
> > Quando guardo Gillian Anderson penso che non h una donna, ma un angelo sceso
> > in terra a miracol mostrare :)
>
> Quando vedo Tori Amos mi sciolgo (@_@)
>
Quando vedo Rita Pavone cambio canale.
E becco Biscardi.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: Gonzales

text: LOL!!! A Filo, me fai impazzi'.


title: [D] gli uomini preferiscono le rosse?

author: Camillo

text:
On 16 Apr 1999 17:13:11 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga) wrote:
>
> >
> > Krapp <
gray...@tin.it
> wrote:
> >
> > Quando vedo Tori Amos mi sciolgo (@_@)
> >
> Quando vedo Rita Pavone cambio canale.
> E becco Biscardi.
praticamente il massimo della sfiga! :-D
Camillo.
----------------------------------------------------
[i narratori] sono ladri di felicità e costruiscono
nella fantasia qualcosa che in realtà non son capaci
di raggiungere o di sopportare... (R.Musil)


title: reattore 1990

author: fabrizio venerandi

text:
"Avete da accendere?"
Michele stava allacciandosi una scarpa quando senti' la domanda.
"Mi spiace, ma non fumo" rispose senza neppure alzare lo sguardo.
"Non le ho offerto una sigaretta infatti. Le ho detto : "Avete da
accendere?". Se vuole rispondere correttamente alla domanda mi fa' un
favore".
Michele si fermo' colpito dalla risposta rude, ed inizio' ad alzare lo
sguardo, aspettandosi lo scherzo di qualche compagno di liceo.
Ed invece davanti a lui c'era un grosso uomo tozzo, dalle sopracciglia
pesanti e dallo sguardo ottuso che teneva per mano un bambino dallo
sguardo triste, completamente bagnato.
Michele annuso' istintivamente l'aria e senti un forte odore di benzina.
Il bambino era intriso di benzina.
Michele lentamente si alzo' guardando con la coda dell'occhio se qualche
passante stesse osservando la scena.
La via era praticamente deserta.
"E cosa deve accendere, se non una sigaretta?" chiese Michele osservando
negli occhi il tizio.
"Ah! Perche' ora uno con il fuoco accende solo le sigarette? Questa e'
buona! E se lei si trova su un monte di notte con un freddo boia cosa
fa? Non accende un fuoco? Oppure si scalda con una sigaretta? Che
discorsi... ". Farfugliando queste cose il grosso uomo si allontano'
tirando dietro di se il bambino che piangeva piano.
Michele fece qualche passo per inseguirlo.
Ci ripenso' un attimo.
Guardo' l'ora.
Era tardi, doveva gia' essere a casa.
Aspetto' guardando se arrivava qualcuno.
La strana coppia era gia' sparita dietro l'angolo.
Michele sbuffo' e torno' a passi veloci verso casa.
Michele l'indomani non lesse il giornale.


title: reattore 1990

author: Kirone dal lavoro

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
> scrisse:
> "Avete da accendere?"
[snip]
> tirando dietro di se il bambino che piangeva piano.
> Michele fece qualche passo per inseguirlo.
> Ci ripenso' un attimo.
> Guardo' l'ora.
> Era tardi, doveva gia' essere a casa.
> Aspetto' guardando se arrivava qualcuno.
Ottimo.
Ben fotografato, probabilmente mi comporterei proprio come
il protagonista... Ma non si puo' mai dire.
Una qualche riserva sul dialogo iniziale, non mi sembra in
carattere con la situazione. Trovo un po' stonata la risposta
> "Non le ho offerto una sigaretta infatti. Le ho detto : "Avete da
> accendere?". Se vuole rispondere correttamente alla domanda mi fa' un
> favore".
De gustibus...
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Quella Notte

author: Andrea Giacometti

text:
"Quella notte" by Andrea Giacometti
Quella notte mi svegliai. Un colpo di tosse, la gola mi faceva male, colpa
del fumo delle sigarette fumante la sera, che aveva saturato l’ambiente. Ma
c’era qualcosa di strano, troppa oscurità mi circondava, né la radiosveglia,
né il led del videoregistratore, emanavano la loro luce verdastra.
La corrente elettrica era saltata, guardai l’orologio che la sera prima di
andare a dormire non avevo tolto, le 3.10. Il silenzio mi circondava, udivo
solamente il ritmico russare di mio padre nell’altra stanza.
Non riuscivo a dormire, non ero stanco, mi alzai e guardai fuori dalla
portafinestra che dava sul balcone, silenzio, oscurità, mi sentivo più solo
di quanto già non fossi, e decisi, visto il freddo che mi aveva già gelato
le mani, di rientrare.
Nel letto il tempo passava ma il sonno non arrivava, e in queste condizioni
si pensa forse più di quanto si dovrebbe.
L’ultimo rifiuto ,il pomeriggio stesso, da parte della ragazza che amavo, la
scuola che andava male, il rapporto schifoso con i miei genitori, la
continua lotta per non sprofondare nella melma e cercare di far parte di un
gruppo, la paura di rimanere solo, e poi ancora il pensiero a lei, tutto
avevo fatto, tutto me stesso le avevo dato, l’unico risultato era stato di
essere preso in giro, un giorno dopo l’altro; e non era la prima volta
sempre così capitava, all’inizio della storia avevo buone possibilità poi
quando io iniziavo a volerle veramente bene tutto sfumava e io soffrivo, da
morire…..da morire, sì la parola giusta, basta!, non potevo continuare così,
non potevo continuare a soffrire come un cretino, non era giusto, perché la
vita non mi dà mai un po’ di fortuna, forse non ero giusto per questa vita,
forse era meglio chiudere per sempre questo soffrire questo sforzarsi, sì
era meglio.
Senza più pensare mi alzai e riaprii la portafinestra, un vento gelido mi
investì e tremai, ma non mi importava, tolsi la maglia del pigiama e mi
avvicinai alla ringhiera, ci salii sopra e mi buttai, mentre cadevo mi venne
alla mente solo la frase “è la fine di questa sofferenza, la fine di tutto”.
Non capii quanto tempo passò, ma mi rialzai, ero nel cortile di casa,
guardai in alto e vidi il mio balcone e la portafinestra aperta, allora
guardai in basso, e vidi qualcosa di terribile, il mio corpo, il mio corpo
era accasciato in posizione innaturale, la testa era schiacciata e aperta,
il sangue e i pezzi di cervello erano sparsi su tutto il cemento, un rosso
fuoco illuminato dalle prime luci del giorno che nasceva.
Passarono alcuni minuti prima di riprendermi dallo choc: ero morto.
Iniziando a riflettere mi resi conto che non respiravo, non sentivo il
freddo, non sentivo odori, l’unico senso rimastomi era la vista.
Purtroppo a livello psicologico non era cambiato niente, il vuoto che
sentivo dentro, la solitudine non si erano per niente affievolite, anzi
soffrivo ancora di più.
Cercai di tornare in casa ma quando tentai di aprire la porta delle scale
non ci riuscii, nonostante usassi tutta la forza la porta non si muoveva,
probabilmente avrei dovuto abituarmi.
Aspettai in cortile per un tempo che sembrava non finire mai, fino a quando
vidi mia madre affacciarsi al balcone e urlare, cercai di parlarle, ma non
mi poteva né vedere né sentire, mi sentii in colpa in una colpa tremenda,
non volevo che credessero che era colpa loro, anche se in parte era vero, o
forse no, era colpa di tutto il mondo, o forse era unicamente colpa mia?
Ma perché il mondo avrebbe dovuto essere contro di me, no, non era
possibile, ero io, ero sempre stato io a sbagliare, a non vedere la strada
giusta, a commettere errori che mi avevano rovinato la vita fino ad allora.
Che cosa potevo fare? I minuti passavano e sempre più persone arrivavano e
guardavano il mio corpo rimasto lì sul cemento freddo di quella mattina, ma
non potevo toccare nessuna di quelle persone, non potevo parlare con loro,
ero solo, solo con centinaia di persone intorno, perché, dove erano gli
altri, tutti i morti, i miei antenati, mi sarebbe persino piaciuto parlare
con un animale pur di sapere che qualcuno mi ascoltava anche se non capiva
quello che dicevo. Invece no, mi trovavo in una prigione grande come il
mondo, una prigione di silenzio e nello stesso tempo di vita frenetica che
avevo sempre detestato.
Quando aprirono il portone del mio palazzo uscii, il traffico era
congestionato sotto casa mia, niente era cambiato all’esterno del mio
palazzo, e mi diressi, non so per quale motivo, a scuola, il cancello era
aperto e salii le scale, per mia fortuna la porta della mia classe era
aperta e mi sedetti al mio posto, una lezione come un’altra, noiosa e
ripetitiva.
Ma tutto mi sembrava così sereno come mai mi era parso, una grande nostalgia
mi investì nuovamente.
Guardavo il mio ex-compagno di classe e sapevo che non avrei più avuto la
possibilità di fare una battuta o parlare dell’interrogazione per cui
naturalmente non ero preparato, niente di quello che era stato sarebbe
potuto tornare, e niente di quello che avrei voluto potesse capitarmi
sarebbe avvenuto, davanti a me niente di niente.
Mi risuonava una delle canzoni che ascoltavo più spesso e il ritornello “My
nightmare has come true Yeah,it’s all coming true. Well Fuck you!” mi
perseguitava. Dovevo abituarmi alla mia nuova condizione ma la mia mente e
il mio corpo lo rifiutavano con tutte le forze, non ci volevo credere e i
miei pensieri vagavano nell’oblio della follia, dovevo fare qualcosa stare
seduti a pensare non serviva, guardare quelli che vedevo ogni giorno non mi
serviva, decisi di andarmene.
Vagai per le strade vicino a scuola, senza azzardarmi a pensare, solo
guardando i miei piedi e le mie gambe che si muovevano, senza sentire il
contatto con l’asfalto, senza sentire la stanchezza, dopo ore di cammino
decisi di vedere Lei, sì lei quella che poche ore prima mi riempiva il cuore
e la mente ma che per ore non aveva nemmeno sfiorato il mio pensiero.
Aspettai fuori dalla sua scuola e dopo un tempo che mi sembrò un eternità la
vidi, bella come sempre, sì era sempre stato quello che avevo desiderato
avere come ragazza, non tanto alta, viso dolce, labbra carnose risaltate dal
rossetto, fisico perfetto, sì, solo per lei potevo perdere la testa, mi era
capitato altre volte di innamorarmi, ma questa volta era diverso, c’era
qualcosa di più, qualcosa che mi colpiva dall’interno, qualcosa che mi
sconvolgeva che cambiava una mia giornata con uno sguardo, sì, assurdo,
anche da morto ero ai suoi piedi, ma ne valeva la pena? Certamente per
nessuno vale la pena ma la mente umana fa brutti scherzi e per me era
impossibile pensare ad altro, come avrei voluto in quel momento avvicinarmi,
parlarle, poterle dire quello che provavo anche se non avessi avuto nessuna
risposta, ma anche questa volta dovetti rimanere in silenzio e l’unica cosa
che feci fu di seguirla in autobus fino a casa, ma quando la porta di casa
mi venne chiusa a un centimetro dal naso, rinunciai, non sapevo ancora le
possibilità che mi permetteva la mia condizione.
Mentre scendevo le scale di corsa inciampai, ma mentre rotolavo non provavo
dolore, fino a quando non mi scontrai contro una porta, chiusi gli occhi e
sentii una scossa pervadere tutto il mio corpo come un coltello gelido che
trapassava tutto il mio corpo, appena aprii gli occhi mi resi conto che
avevo attraversato una porta chiusa. Che stupido!, ero uno spirito, era
normale che lo potessi fare, ma appena provai ad uscire diedi una bella
capocciata alla porta anche se non si sentì il rumore e non avvertii dolore,
certo avevo letto qualcosa di simile su uno di quei testi sul paranormale,
io non ammettevo a me stesso di essere morto e questo mi limitava nei
movimenti e nelle capacità che avevo.
Chiusi gli occhi feci qualche passo avanti e indietro per perdere la
posizione della porta e poi corsi per qualche metro, riaprii gli occhi e mi
ritrovai per le scale, in vita l’idea di poter ficcare il naso nelle case
altrui mi era sembrata sempre molto accattivante ma in quel momento era
squallido e per niente interessante, così mi ritrovai di nuovo per le scale
a riflettere alla morte e all’atto stupido e ignorante che avevo commesso,
sì, perché? Nessuna ragione valida mi veniva alla mente, tranne una, lei, mi
tormentava il suo ricordo, le sue parole ambigue, le scuse banali a cui io
credevo e mi illudevo, ricavando ogni volta una delusione sempre maggiore,
ogni speranza che lei mi dava si scontrava sempre con quello che venivo a
sapere, come si poteva vivere così? abbandonare tutto  e rendersi conto di
non ricavarne niente, zero, solo sofferenza, beffe ed effimere illusioni,
che cosa vuol dire, che cosa mi serve, a cosa? Solo per stare male, per
piangere da solo in camera, per farmi dire che non ne vale la pena, per
sprecare la mia vita, per passare dei giorni solo nell’attesa di una
telefonata, di sentire un sì che non arriverà mai, ‘fanculo alla vita!
Basta, ripresi a scendere le scale e nuovamente sulla strada, avrei potuto
vedere tutto quello che volevo, ma niente mi avrebbe soddisfatto, così l’
unica cosa che potevo fare era camminare, continuare a camminare svuotando
il più possibile la testa, passai dei giorni a camminare sempre nelle vie
dove giravo sempre, a spiare la vita delle persone a me care, ma non traevo
nessuna forma di piacere di soddisfazione, solo un senso di svuotamento che
pervadeva tutto me stesso, la sensazione di inutilità che avevo in vita, la
stessa anche nella morte, non era possibile, anche da morto non c’era
qualcosa che andava bene, uno schifo tale e quale che da vivo, ma questa
volta non potevo cambiare condizione come avevo fatto quella maledetta
notte.
I giorni si susseguivano, ma le sensazioni negative non facevano che
intensificarsi e nonostante non fossi per niente stanco, decisi di sedermi
sul marciapiedi di fronte alla casa di Lei, passavo i giorni seduto lì,
vedendola scendere con il sorriso sulle labbra, la sigaretta in bocca, i
capelli raccolti, i suoi lisci capelli neri che in vita mi facevano
impazzire, ma ormai neanche nel vederla provavo piacere, e passavo le
giornate piangendo lacrime su lacrime, senza però bagnare l’asfalto ai miei
piedi che in quel breve periodo avevano percorso tanta strada come mai un
uomo potrà averne fatta.
A un certo punto però ebbi una strana sensazione, un senso di calore,
qualcosa di piacevole e vidi una luce sopra di me, mi alzai, ne fui
circondato e sentii una voce familiare.
“Alzati, è ora!”, mia mamma, sì mia mamma, i miei occhi si abituarono alla
luce e vidi la mia camera, ero steso nel letto, vivo; un sogno, un brutto
sogno, ma alle volte mi chiedo cosa succederebbe se una notte mi svegliassi
e non riuscissi a prendere sonno.
Questo è il mio primo racconto, ispirato liberamente al film "Ghost".
Gradirei qualsiasi tipo di commento.


title: Quella Notte

author: Dennis

text:
Mmm... l'idea di base non mi sembra malaccio, benche'  sia basata su di uno
schema piuttosto comune (ossia il risveglio del protagonista accanto al
proprio corpo, l'incontro con parenti e amici che non riescono a
vederlo...); tuttavia, la trovata di inserire quale elemento di rottura,
rispetto a tale modello fisso, l'incapacita' del personaggio principale di
avviarsi verso una dimensione di esistenza ulteriore (Paradiso, Inferno, e
cosi' via...), senza d'altronde conoscere il suo scopo in quella in cui si
trova, e', a mio avviso, parecchio interessante.
Quello che pero' non mi ha convinto per nulla e' stata la resa tecnica del
racconto... le ripetizioni (es.  colpa del fumo delle sigarette fumate la
sera), la caratterizzazione interiore del protagonista, che non mi sembra
esprimere appieno l'angoscia della sua attuale situazione, forse per i
periodi troppo lunghi, che io avrei preferito se spezzati in una serie di
frasi a ritmo serrato, piu' adatte all'occasione.
Anche l'intreccio mi sembra un po' semplicistico, non crea alcuna suspence
nel lettore (ove invece la rivelazione finale, che il suicidio si trattava
di un sogno, cioe', avrebbe potuto produrne...), e il racconto  sembra cosi'
un blocco di diversi tronconi di testo messi in fila, e con stacchi troppo
netti fra loro.
Infine, la battuta conclusiva non mi e' sembrata molto profonda, ma anzi,
pare convalidare l'impressione che, piu' che di racconto breve, si tratti di
un tuo sfogo personale contro una qualche "lei".
Nonostante tutto cio', non troppo male. Questo a parer mio, hai chiesto tu
di commentare...


title: Quella Notte

author: Francesco

text:
On Fri, 7 May 1999 14:01:27 +0200, "Andrea Giacometti"
<
giac...@msoft.it
> wrote:
>"Quella notte" by Andrea Giacometti
Il racconto non mi sembra molto originale, a partire dal titolo,
tuttavia non e' brutto ed e' scritto abbastanza bene (imho).
L'unica cosa, per me particolarmente fastidiosa, e' l'uso improprio e
limitato della punteggiatura. Troppe virgole, a volte a spropostito;
mancano punti e virgola. Ma sopratutto qualche punto potrebbe, nello
spezzare le lughe frasi come degli incisi, rendere piu' agevole la
lettura.
Inoltre ci sono un po' di errori e ripetizioni :-))
es.
>fumante
>basta!, non potevo continuare cosě
Ciao (-:Francesco
(per il resto concordo con Dannis)


title: twin peaks (i stagione)

author: Il comando fs_usage serve esattamente a questo. Una di quelle diaboliche cose da Terminale. A confronto

text:
twin peaks prima serie
la mia nuova passione è twin peaks all'epoca non l'avevo visto perché lo
davano la sera che andavo ai boys scout e quindi ne sentivo parlare da
tutti di questo twin peaks c'erano state anche discussioni furiose sul
fatto di cambiare il giorno della riunione degli scout perché c'era twin
peaks ho anche assisitito su mtv ad una replica di una parodia di twin
peaks e ridevo lo stesso anche se non capivo di cosa stessero parlando
ma diciamo che andavo sulla fiducia tanto era in inglese comun
esso mi sto rifacendo perché francesco mi ha prestato twin peaks in dvd,
i primi sette episodi con una confezione fichissima, la cosa è andata
così eravamo in casa di francesco che mi dice oh a proposito di david
lynch sai che ho preso i dvd della prima serie di twin peaks e io dico
che cazzo me ne frega è una fottuta serie tv degli anni novanta e
cecilia che stava leggendo alza la testa e dice ah twin peaks quello
della ragazzina che fa un pompino a un cavallo pony e io e francesco ci
guardiamo negli occhi e
fine dopo ore e ore di ricerche su google viene fuori che questa cosa
del pompino è probabilmente un falso ricordo del diario di laura palmer
che era un libro che ha scritto la figlia di david lynch che veniva
pubblicato sulle riviste per ragazzine ai primi umori una sorta di 100
colpi di spazzola ante litteram in ogni caso appena inizio a vedere la
prima serie di twin peaks la ragazza che avrebbe dovuto fare il pompino
al cavallo è già morta e quindi io sospir
francesco ha detto ma me la tieni bene la confezione di twin peaks sai
che ci tengo a queste cose e io dico ma certo cazzo ci mancherebbe e lui
aggiunge no perché uno che gliela ho prestata me l'ha tutta rovinata
vedi? e dicendo vedi? mi indica una appena appena percettibile
strofinatura sul cartone che non coincide con la mia concezione di
rovinato, francesco non ha figl
alla fine io e ce ci guardiamo tutta la prima serie in dvd che francesco
ci ha messo in confezioni di plastica da hard discount e quando
finiscono i sette episodi capiamo che noi abbiamo bisogno di vedere il
seguito che la droga a cui eravamo scampati negli anni '90 ci è entrata
in corpo adesso tipo io vado in giro e mi rendo conto che sto imitando
l'agente cooper sorrido a tutti mostrando il pollice che guarda il cielo
e chiamo tutti per nome mi interesso al tibet e
mpressionante pensare che c'è un immaginario collettivo che è stato
colpito da questo twin peaks e che questa cosa è lì che sopisce ed è
possibile che colpisca ancora, twin peaks non è morto veramente c'è
sempre il fuoco sotto la cenere che resta lì ad aspettare che tu lo
guardi in dvd e ti colpisce e ti chiedi come hai potuto vivere senza
questo immaginario collettivo, insomma dopo aver visto i primi episodi
avrei parlato con tutti di twin peaks e quelli mi avrebbero guardato
come se fossi un russo che è rimasto congelato per cinquanta anni e
chiede ma dove è il comunismo compagni dove
ndiamo da francesco e gli dico peso, ragazzo un telefilm davvero peso ma
adesso dammi la seconda serie cazzo voglio sapere se l'agente cooper
muore voglio sapere chi ha ucciso laura palmer cazzo dammi subito i dvd
della seconda serie e francesco abbassa lo sguardo a fissare il cotto
della sua cucina e dice non c'è la seconda serie non l'hanno mai
stampata è dal 2002 che tutti la aspettano la seconda serie, e io
sbianco e dico stai scherzando vuoi dirmi che ho visto sette ore di una
storia e adesso non saprò mai come andrà a finire e francesco alza le
spalle e dice che non c'è niente da fare la seconda serie non l'hanno
mai stampata sono qualcosa come 23 episodi, o 26 non si ricorda, non
esiste però può prestarmi il cofanetto della serie 'un medico tra gli
orsi' che è molto bella perché parla di un medico e io gli dico ma
vaffanculo io voglio twin peaks fuoco camm
allora provo con il peer 2 peer in fondo se non esiste non la sto
rubando cazzo, non è che sto scaricando qualcosa che potrei comprare e
quindi rubo, ma io vorrei comprare la seconda serie di twin peaks ma non
esiste allora guardo se nel peer 2 peer la trovo e se poi esce in dvd la
compro giuro
limewire, poi provo acquisition e non c'è un cazzo non c'è nessuno che
ha twin peaks allora francesco mi dice prova con amule e io dico amule
che e lui dice che con amule trovi tutto che in ufficio non facevano
altro che scaricare con amule prima della cassa integr
e allora installiamo amule e in effetti trovo tutti gli episodi della
seconda serie e dico cazzo francesco grande scoperta amule e ridiamo,
tutta la seconda serie!, e li clicchiamo tutti ci mettiamo a ballare ci
scarichiamo tutta la seconda serie siamo felici e ci andiamo a prendere
un te e quando torniamo non ho scaricato un kappa che fosse uno e io
dico che cazzo succede moricca perché non sta scaricando un cazzo di
kappa che è uno e moricca dice cazzo hai l'id basso e io dico l'id cosa?
insomma se vuoi scaricare non devi avere l'id basso e giriamo un sacco
di siti con gente disperatissima perché ha l'id basso con emule, e gente
che consiglia mille rimedi per non avere più l'id basso, tipi davvero
disperati perché avere l'id alto significa essere in contatto con gli
altri  poter scambiare un fottio di film e mp3 mentre id basso vuol dire
che sei come un impotente davanti alla figa che resti lì a guardarti
l'id basso una cosa del gen
allora scopriamo che dobbiamo aprire la porta del router e e l'apriamo e
amule ci dice che adesso abbiamo l'id alto e io e francesco ci guardiamo
come dire, ci mancherebbe altro che non abbiamo l'id alto cazzo, ma dopo
un po' ci rendiamo conto che non stiamo scaricando un cazzo lo stesso e
francesco dice eh ma certo, non ci avevo pensato se non hai niente da
dare nessuno ti dà niente devi avere cose da dare e io dico cose da dare
tipo? e lui dice cose che la gente vuole, e io dico cose che la gente
vuole tipo? e lui va alla tastiera e scrive lesbian, fuck, young, nigger
nsomma viene fuori che secondo francesco la cosa migliore è scaricare
roba che tutti hanno e tutti vogliono come ad esempio i film porno o le
canzoni di vasco rossi e si mette a scaricarle e quelle le scarica e
mentre le scarica gente inizia a sua volta a scaricarle da me, insomma
scarico merda e immediatamente la cedo al mondo in uno scambio lombricheo
vedi vedi, stiamo scaricando un casino dice e io guardo i file in
scaricamento e vedo che ho un download di quasi 70k e dico però, ma poi
mi accorgo che quelli di twin peaks sono a zero kappa e dico cazzo il
tuo metodo non funziona un cazzo qua ho scaricato un giga di porno e di
canzoni di vasco rossi non c 'è manco un episodio di twin peaks e
francesco si mette le mani in tasca e dice che ci vuole del tempo e qui
c'è la fine della prima serie per ora il colpevole non si sa chi è
(continua)
--
se il precedente messaggio ha errori di battitura e' perche' uso una
tastiera apple bluetoothTM


title: twin peaks (i stagione)

text:
Il 9-10-2005 intorno alle 11.57.10,
mionome...@abcdefghijklmnopqrstuvwxyzabcdefghijklmnopqrstuvwxyzabcdefghijk.com
:
> twin peaks prima serie
spassosissimo. (pero', se e' successo davvero, non c'era bisogno di
scaricare schifezza, solo di un po' di pazienza :))


title: twin peaks (i stagione)

author: nenroza

text:
  Il comando fs_usage serve esattamente a questo. Una di quelle
diaboliche cose da Terminale. A confronto ha scritto:
> twin peaks prima serie
   Piacchiuto! :-)


title: twin peaks (i stagione)

author: ale amadesi

text:
" Il comando fs_usage serve esattamente a questo. Una di quelle diaboliche
cose da Terminale. A confronto"
<"mionomeecognome"@
abcdefghijklmnopqrstuvwxyzabcdefghijklmnopqrstuvwxyzabcdefghijk.com
>
ha scritto nel messaggio
> twin peaks prima serie
Sinceramente, l'unica cosa che mi piace dei film di David Linch č:
- la sceneggiatura di 'The Straight Story' (che infatti l'hanno scritta
degli altri)
e
- la musica di 'Twin Peaks' (che infatti č di Badalamenti, Angelo, mi
raccomando)
Il pezzo č bello, come altre cose nel Vs. stile, ma forse, proprio come
altre cose nel Vs. stile, sta diventando un po' troppo 'di maniera'
Sinceramente
Ale
------------------------


title: twin peaks (i stagione)

author: SELECT `id`, `causale`, `data`, `versamento`, `gestione amministrativa`, `tipologia spese` FROM

text:
ale amadesi ha scritto:
> Il pezzo è bello, come altre cose nel Vs. stile, ma forse, proprio come
> altre cose nel Vs. stile, sta diventando un po' troppo 'di maniera'
magari
--
il 90 per cento delle cose che penso andando in moto sono stronzate


title: twin peaks (i stagione)

author: pikkiatella

text:
" Il comando fs_usage serve esattamente a questo. Una di quelle diaboliche
cose da Terminale. A confronto"
> c'è la fine della prima serie per ora il colpevole non si sa chi è
> (continua)
Quando arriverai alla fine, avvisa, che l'ho visto tutto e non ho ancora
capito "chi ha ucciso laura palmer".
pikkia/nè chi uccide me;)


title: twin peaks (i stagione)

text:
"SELECT `id`, `causale`, `data`, `versamento`, `gestione
amministrativa`, `tipologia spese` FROM"
Che label verbose! Con tutti quegli spazi in mezzo ai nomi non hai mai
problemi? ;-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: poesia ERINNI

author: DOMACCIA

text:
Survoltata la dismisura
in rantolo,
in erinni stanatrice
del vacuo
mi infebbro,
da dolore vagabondo
sgusciando raminga
nella tessitura
di idea misera.
Tra liquami e meraviglie
brancolo,
fiaccola nel buio
dopo l'apocalisse.
Dalla griglia dei fraintendimenti
degli abbagli
delle scomuniche
pietisco lo scavo
dei  gironi concentrici
del formicaio,
caudataria
dello sbarramento dell'ansia.
  DOMACCIA


title: poesia ERINNI

author: l'irritante vanessa

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio:
> Tra liquami e meraviglie
> brancolo,
ci provetto (un commento parallelo):
ne è passato di stile sotto i ponteggi scivola scivola dai timidi (vabbe')
esordi della curva dei briganti, ti ricordi di Te Domaccia? scivola scivola
tra radici indoeuropee  tra il mu- di mugghio e il ba- di babele, e italiche
pianure, tra l'urlo
inesplosivo e la lingua impervia e giammai bilico, incertezza tra gli
spigoli aguzzi, anzi maestosa, sovrastante, vabbe' compatta, come
un'installazione permanente dietro la distesa di parole, questa figura di
inquietante imponenza
come un tenero Corvo (erinnico?) appollajato a un dipresso dal suo nido a
guardia (ah!
la ferocia delle madri!)
Invito alla costellazione gentile, in punta di sovraciglio, fiducia nella
virtù, quello sempre,
perché c'è sempre una terza possibilità (no?) e bando alle puzzole sotto a'
nasi, agli Esperti, agli importi e agli asettici intenditori, tanto per
dire, eh
un saluto scivoloso
(*stanatrice di vacuo* è splendido!, Domaccia, nella nobile tradizione di
acchiappacitrulli e catcher in the ... andrebbe inserito nell'albo delle
professioni nobili da incoraggiare; perché non suggerisci un eds?)


title: poesia ERINNI

text:

 Caro/a "irritante vanessa," essere misterioso
ed alieno, mi prostro a te, mio attento
lettore/mentore, mio empatico sodale
nelle ostiche mie circonvoluzioni delle
parole e dei meandri umani.:-)
Ti nomino mio esegeta /critico ufficiale
tu solo hai osato addentrarti fino in fondo, fino
in basso., più giù più giù,pronto a tutto.
Anche tu sei un costruttore poetico,
e lo dimostra il tuo saggio a me dedicato.:veramente superbo!
Mi sento onorata, mi sento.E non scherzo affatto.
Dunque rivela a me la tua natura non virtuale,
non tenermi sulla corda: sono stufa di stare,
o per un motivo o per un altro, sull'orlo dell'abisso,
alla curva dei briganti:_)[non ho affatto dimenticato, no]
Anche a te un saluto scivoloso, per quanto...
                  DOMACCIA


title: poesia ERINNI

author: Pierfranco Amoretti

text:
DOMACCIA ha scritto:

E' solamente uno che ti sta prendendo per il culo.


title: poesia ERINNI

author: nomeed email

text:
DOMACCIA ha scritto:
> >...
> > un saluto scivoloso
> >
> >
...
> Anche a te un saluto scivoloso, per quanto...
>                   DOMACCIA
richiamo da chi-ti-sa. duepunti D. nont'esporre : parentesi chiusa.
sorry 4 u.
gh1
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: poesia ERINNI

text:
nomeed email ha scritto:
> richiamo da chi-ti-sa. duepunti D. nont'esporre : parentesi chiusa.
Sarebbe carino aprirle le parentesi prima di chiuderle.
Sempre che si sappia scrivere, beninteso.


title: poesia ERINNI

text:
Vabbe', come al solito!
Buona giornata a Tutti, liberi di esporsi o meno.
Un saluto solare
hip hip uvva' (e uvb naturalmente).


title: poesia ERINNI

author: Riccardomustodario

text:
Il 24/6/06 09:29, nell'articolo OJ6ng.13851$
zy5.2...@twister1.libero.it
,
"l'irritante vanessa" <nonsondegnaditenonmiperitopi?@
libero.it
> ha scritto:
>Buona giornata a Tutti, liberi di esporsi o meno.
>Un saluto solare
>hip hip uvva' (e uvb naturalmente).
Caroline, conosciuta l'ultimo week-end, è una femmina stupenda, ad un certo
momento mi mise tra i liberi ... tu chi sei? - Spii da sopra o tra le gambe
oh falce di luna calante, mentre ti metti a pecora?
Tra gay kult, woodoo dei preti cinesi e leghisti noi del Sud stiamo proprio
messi male, qualora da normali quali siamo, volessimo proporre qualcosa
d'originale.
Per la serie: Non vogliamo scioccare proprio nessuno è consuetudine
l'attuale bisogno.


title: poesia ERINNI

text:
Il 21/6/06 12:40, nell'articolo
1150890052.7...@g10g2000cwb.googlegroups.com
, "DOMACCIA"
<
doma...@libero.it
> ha scritto:

 Ines:- << Bella poesia davvero! - Un giorno anch'io ne scriverò una Š per
la verità l¹ho quasi finita. - La poesia è un momento ideale dell¹animo
purtroppo i miei versi, non figurano tali  sanno d¹artefatto, costruiti
fino all¹inverosimile.  È da più di un mese che sto sopra la mia poesia
protrarre un attimo per tante settimane, è sbagliato. - Appena finite le
elezioni Š certamente il tempo tornerå normale, per la poesia, che sale >>.
Uno spaccato from Se la fine non m'inganna / era False informazioni
http://groups.google.co.uk/group/it.arti.scrivere/browse_frm/thread/4b4f7c08
277c6891/2c1c0242ee0f7f65?lnk=st&q=Se+la++Fine+non+m'inganna&rnum=1&hl=it#2c
1c0242ee0f7f65



title: poesia ERINNI

author: newclear

text:
l'irritante vanessa ha scritto:
,,,
> Un saluto solare
.. e tanto basta!
> hip hip uvva' (e uvb naturalmente).
casso
.



title: poesia ERINNI

text:
Riccardomustodario ha scritto:
[...]
> ... è consuetudine
> l'attuale bisogno.
e affina e affila, pone vantaggi, ancorché scomodi. poveri noi, sud
ati ma pegge è pe' lloro. secondo me, in conclusione, condividendo.
Riccardo, ciao.



title: poesia ERINNI

text:
Il 24/6/06 10:53, nell'articolo e7j22p$jca$
1...@news.newsland.it
, "newclear"
<
newc...@newclear.org
> ha scritto:
> Riccardomustodario ha scritto:
>
>
> [...]
>
>
>> ... è consuetudine
>> l'attuale bisogno.
>
>
> e affina e affila, pone vantaggi, ancorché scomodi. poveri noi, sud
> ati ma pegge è pe' lloro. secondo me, in conclusione, condividendo.
> Riccardo, ciao.
Se questa cosa qui l'hai scritta, dopo aver notato un file meglio esposto in
"Se la fine non m'inganna " appena postata dopo le correzioni dovute per la
prossima collana " Luglio letture suglio scoglio " sei un critico super
attento, di quelli che fanno pensare ai Colonnelli da mettere in galera
perchè profittano di tutto, specialmente nelle competizioni tra le
televisioni, fino a scoglionare tanto da farci stare in pace solo con il
computer
Tra gay kult, woodoo dei preti cinesi e leghisti noi del Sud stiamo proprio
messi male, qualora da normali quali siamo, volessimo proporre qualcosa
d'originale.
Per la serie: Non vogliamo scioccare proprio nessuno è consuetudine
l'attuale bisogno.


title: poesia ERINNI

text:
Riccardomustodario ha scritto:
...
> Se questa cosa qui l'hai scritta, dopo aver notato un file meglio
> esposto in "Se la fine non m'inganna " appena postata dopo le correzioni >
dovute per la  prossima collana " Luglio letture suglio scoglio " sei un >
critico super attento,
> di quelli che fanno pensare ai Colonnelli da
> mettere in galera perchč profittano di tutto, specialmente nelle
> competizioni tra le televisioni, fino a scoglionare tanto da farci stare >
in pace solo con il
> computer
č accaduto che l'ho scritto, ed era inevitabile, evidentemente poi, dove
l'ho letto, l'ho letto...
In Generale andrebbe meglio. meglio ancora nessun uni
forme. grz :) d'altr'onde, ognuno pindareggia a modo suo.
tVdvdmp3 pcienienčl. D.C.?
augu' per "Luglio letture suglio scoglio"



title: poesia ERINNI

text:
Il 24/6/06 13:31, nell'articolo e7jbbu$6vf$
1...@news.newsland.it
, "newclear"
<
newc...@newclear.org
> ha scritto:
> In Generale andrebbe meglio. meglio ancora nessun uni
> forme. grz :)
L'uniforme ci vuole. Sulla portaerei la disciplina è di rigore. A terra non
lo so, ma sul MareTutt8 il nudo è solo per La Ragazza che Saluta ... eppure,
proprio ad essa, misero il pareo
> augu' per "Luglio letture suglio scoglio"
Già c'è 2005 ora esce 2006



title: poesia ERINNI

author: Vedilemail

text:
Pierfranco Amoretti ha scritto:
> nomeed email ha scritto:


sarebbe cari no. parente si?
mah. nollosò!
credo che non sia questione di scrivere, solo o
saperlo fare. a saperlo! leggere! pure a saperlo.
eppoi, sig pierfrancesco, (sa, pare che il *pensiero*
conti molto, altrove) ma non basta... se
condomé. e
tante belle cose.
cosebelle.
cia'
(:) Visarga.



title: ante litteram (se non vi spaventa la brevità)

author: il pazzo dei bonsai

text: Cristo, due ladroni, cruciverba.


title: "A. e la sua mamma"

author: TS

text:
Strappi.
TS
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: All'amore della mia vita

author: pecco

text:
E' quando non sei con me
che mi rendo conto
che sei dentro di me.
(dedicata a mio figlio Walter)


title: indovinello

author: Torrette

text:
il cappello dello iassino?
--
answer me removing "TO" from the mail address
IAS, l'anello mancante tra la scimmia e usenet
(Torrette, Aiutate IAS!  pag 112 #15, ed iappine 2001)


title: [P] Consolationes

author: Francesco

text:
Alcuanto rattrestato dal silenzio odierno,
Scevro d'intenzion scortesi
Posto al Vostro rispettoso sollazzo
Talune riflession del ...
Opus Mirabilis de Illustrissima Signoria Franco De Minusboni
        "De Amore"
Sfrugiando a caso in un cassetto
trovai asi' astonito un reggipetto
in fine ordito riccamente laborato
traccia lasciva d'un remoto peccato
Ma de la pulzella ch'io sedussi allora
ne' imago o recurdo ne ritrassi
e se da mea mimoria colei amassi
il tristo dubio mi soccuote ancora
Che sia popio amor ragion di tal dimenticanza ?
suspicioso prosiego a riordinar la stanza
Sempre Vostro
FdM
(forse e' meglio della precedente)


title: Ronza l'autostrada

author: Rosapia Bonomi

text:
CHI HA ROSICCHIATO LA LUNA?
     Ah com'č dolce questa sera bruna:
cantano i grilli, dalla mia contrada
sento laggiů ronzare l'autostrada,
č zitta in cielo e tenera la luna.
    Ma, porco can, che succede stasera?
Chi ha fatto quest'orrenda cavolata?
Di sicuro la luna č mutilata!
Povera luna, ahimč, non č piů intera.
      Sentiam cosa ne dice il mio vicino:
"Questa per tutti č una sorpresa brusca.
L'han detto anche i canali del Berlusca:
č stato di sicuro un marocchino!
     Il maomettan, sul palo della luce
s'arrampicň, per la sua gran cazzata:
ora la luna č tutta rosicchiata.
Venga l'Umberto a far la faccia truce!"
     Che mi frega se l'altra mia vicina
afferma che soltanto qualche sera
la luna si presenta tutta intera?
Lo sanno tutti che lei č mancina!
     Se quella pensa che io sia proprio un pirla!
I marocchini vengano arrestati,
cosě la luna e noi sarem salvati,
parchč oramai l'č ora de finirla!
Galina Padovanskaya


title: Il trionfo della scienza - Racconto

author: Il Navigatore Solitario

text:
Una povera creatura sta nascondendosi nel bosco che circonda la clinica 'Le
bon Samaritain' di Ginevra, specializzata in operazioni d'alta chirurgia.
Sta tentando di sfuggire ad un esercito di cani-poliziotto, di gendarmi, di
medici ed infermieri. Nessuno le darà aiuto, perché nessuno può difendere un
mostro assassino. Un assassino sì, perchè quella creatura ha ucciso. e forse
ucciderà ancora.
    Non è facile abbattere il pregiudizio che vuole il mostro crudele oltre
ogni limite. A nessuno importerà sapere, ne sono certo, che il mostro in
questione è capace di nutrire sentimenti veri, come ogni essere umano.
   Io, che conosco il suo travaglio interiore e la disperazione che lo
anima, non posso esimermi però dal raccontare alcuni momenti fondamentali
della sua vita.
   Dimostrerò, se qualcuno avrà la pazienza di ascoltarmi, che egli è
vittima di circostanze, quelle sì 'mostruose', e che le sue azioni, anche se
riprovevoli, meritano comprensione e possibilmente perdono.
   Prima che la sua vita si spenga, perché la sua morte mi appare
inevitabile, quella creatura dovrebbe avere la possibilità di aprire la sua
anima e parlare. Questo dovrebbe essergli concesso. Perché nel suo petto
batte un cuore nobile e generoso. Così non sarà. Purtroppo.
   Parlerò io per lui. Scagionandolo dalle accuse che gli sono state mosse,
in primo luogo, e accusando quindi coloro che meriterebbero di essere
condannati per le loro azioni, intendo dire i medici della Clinica 'Le bon
Samaritain' e de 'La Madeleine', volgari assassini al servizio di società
farmaceutiche che perseguono un solo scopo: dar vita ad esperimenti
degradanti che privano l'uomo della dignità. Molto spesso dietro alla parola
'scienza' c'è la barbarie, è bene che si sappia.
   Ma veniamo ai fatti.
   Circa 8 anni fa, nella clinica 'La Madeleine' di Ginevra, all'insaputa di
tutti, venne ricoverato, privo di conoscenza, un barbone di 43 anni. Dopo
gli accertamenti fatti, si scoprì che aveva un aneurisma cerebrale. I medici
decisero di salvargli la vita con un intervento temerario: sostituire l'arteria
basilare cerebrale.
   Il primario de la clinica 'La Madeleine', il dr. Jean Besson si dimostrò
ottimista sull'esito dell'intervento. Sosteneva che, 'dal punto di vista
tecnico, l'intervento era appena un po' più complicato di quello che si
rende necessario per l'asportazione di un'appendicite, ma non più pericoloso'.
  L'uomo, ancora incosciente, e quindi senza poter decidere del proprio
destino, entrò in sala operatoria alle 9 di mattina.
   Gli eventi, come spesso accade in chirurgia, non seguirono il corso
previsto dal dr. Besson. Qualcosa durante l'intervento andò storto e il
paziente entrò in coma. Intorno a mezzogiorno morì.
   Il dr. Besson, come se ne fosse il proprietario, cedette quel povero
corpo alla clinica 'Le bon Samaritain', specializzata in sperimentazioni
avanzate nel campo dei trapianti.
   Lì, qualche ora più tardi, un'equipe di 15 chirurghi, con a capo il
primario dr. Philippe Levasseur, effettuava un intervento mai tentato prima
al mondo: il trapianto di testa su un corpo umano.
   La testa impiantata non fu, orrore degli orrori, quella di un essere
umano, ma quella di un maiale. Perché la testa di un maiale? Perché questo
animale è considerato dagli etologi di tutto il mondo uno fra i più
intelligenti.
   L'eccezionale intervento inorgoglì il Dr. Levasseur, sostenitore della
teoria secondo cui 'un corpo muscolarmente e neurologicamente evoluto come
quello umano, esercita uno stimolo determinante nello sviluppo dell'intelligenza'.
   Il cervello di un maiale, impiantato su un essere umano, a suo dire,
avrebbe raggiunto, dopo un allenamento specifico, grandi capacità
intellettive.
   La complessa operazione chirurgica fu portata a termine in poco più di 24
ore. Lo staff medico esplose in urla di gioia quando, al termine del lungo
intervento, l'attività cardiaca e cerebrale del 'nuovo' individuo riprese in
modo del regolare.
   Quindici giorni più tardi, il paziente fu sottoposto ad un intervento
alle corde vocali. Si voleva che la sua voce somigliasse, quanto più
possibile, a quella di un essere umano.
   Con la riuscita di quel trapianto la Scienza celebrò il suo trionfo. La
cosa che più inorgoglì i medici de 'Le bon Samaritain' fu la consapevolezza
di aver raggiunto un traguardo considerato fin ad allora impossibile.
   Il nuovo essere fu seguito con quella cura particolare che nasce dalla
convenienza. Dal momento che era un prodotto 'unico', fu isolato dal mondo e
trattato da tutti in maniera speciale.  Mai però con amore, che era la sola
cosa a cui quella povera e mostruosa creatura ambiva.
   Fra le tante persone che gravitavano intorno a lui, a fare eccezione fu l'infermiera
Claudine, che ne divenne anche l'insegnante. Claudine gli dimostrò affetto
fin dal primo momento. Fu grazie a lei che lo strano essere riuscì ad
articolare i primi suoni e poi a parlare. Fu con lei che lui imparò i
rudimenti della scrittura. Fu lei a chiamarlo Tako, perché quella fu la
prima parola bisillaba che lo sfortunato essere riuscì a pronunciare.
   E Tako divenne per tutti
   Giorno dopo giorno, Tako fece progressi straordinari. In sei anni
raggiunse un livello culturale pari a quello di uno studente delle scuole
superiori; nei successivi due anni imparò a leggere la musica e a suonare il
pianoforte.
   Il Dr. Levasseur, man mano che l'essere faceva progressi cognitivi e
logici, si scioglieva in un brodo di giuggiole. La sua teoria trovava piena
conferma: era davvero il corpo a spingere la mente verso valori di
eccellenza assoluta.
   Tako visse la sua 'infanzia' confinato nello spazio angusto della
clinica. Accompagnato da infermieri attenti, vere e proprie guardie
carcerarie, faceva lunghe passeggiate nel bosco circostante.
   Una guardia armata lo teneva costantemente sotto controllo, senza che lui
se ne accorgesse. Con il tempo, quando fu chiaro che egli non costituiva
pericolo, la sorveglianza fu limitata alle sole passeggiate.
   Più volte Tako domandò perché il suo aspetto fosse così diverso da quello
di tutti coloro che lo attorniavano. La risposta ricevuta era sempre la
stessa: lui apparteneva ad una razza diversa da quella umana. Non c'era da
meravigliarsene.
   - Ma allora dove sono gli altri miei simili? - si chiedeva senza ricevere
mai una spiegazione convincente.
   Un giorno si mise nudo davanti allo specchio; fissò con attenzione la
rossa cicatrice che, come un collana, gli correva intorno al collo.
   - Perché questo segno?
   Quella domanda divenne un'ossessione per lui. Quando, il pomeriggio del
giorno dopo, per un'assurda fatalità, trovò nel parco un libretto contenente
immagini di animali e vide per la prima volta il disegno di un maiale, il
castello di menzogne costruito dal personale medico e paramedico della
clinica crollò miseramente.
   Qualche giorno dopo, con un colpo d'astuzia, Tako si impossessò della sua
cartella clinica: fece un mare di fotocopie e con calma se le studiò. La
piena consapevolezza di ciò che aveva subito arrivò quando sottrasse all'archivio
il documento in cui erano descritti tutti i particolari dell'intervento. Fu
il colpo fatale per lui.
   Da quel giorno il suo atteggiamento verso gli esseri umani mutò: tutti,
ad eccezione della tenera Claudine, divennero suoi nemici.
   Persa l'ingenuità, Tako divenne un individuo mentalmente instabile e
quindi pericoloso.
    A nulla servì l'intervento dello psicologo che tentò invano di
ricondurre alla ragione il poveretto. Tako, sconvolto dalla devastante
realtà, aveva bisogno di certezze per non naufragare. Di notte teneva la
mano sul suo cuore pulsante: quella era la prova della sua umanità!
   Divenuto insofferente ad ogni forma di disciplina, un pomeriggio
attorcigliò un laccio emostatico intorno al collo di un'infermiera,
colpevole soltanto di volergli somministrare delle medicine, e la strangolò.
Armato di siringa affrontò la guardia armata che cercava di bloccarlo e
gliela conficcò in gola.
   Prese quindi la pistola del vigilante e, dopo averne indossato la giacca
ed il cappello, con i quali tentò grottescamente di camuffarsi, si rifugiò
in quel bosco dove adesso si trova.
   Chiuso nel suo scoramento profondo, Tako sta meditando di varcare il
recinto che segna i limiti del suo mondo. Non ha il coraggio di farlo. Per
correre non ha autostrade a sei corsie, ma solo ristretti e tortuosi
sentieri di campagna. Perciò la disperazione avrà presto il sopravvento.
   Adesso se ne sta acquattato fra gli arbusti, ma, fatalmente, scivolerà
nell'acqua del laghetto circostante, per tentare di sfuggire al fiuto dei
cani-poliziotto che lo stanno cercando. E poi? Nessuno può dire con certezza
cosa accadrà.
   Quello che è certo è che sta naufragando in un mare di amarezza. Ha preso
atto che nessuno si è mai sforzato di andare oltre il suo aspetto mostruoso,
né ha mai cercato di capire chi veramente fosse: un essere umano come tanti,
nemmeno troppo segretamente innamorato della sua infermiera Claudine, l'unica
ad averlo trattato con umanità.
   É consapevole che la sua diversità mai gli permetterà di unire la sua
vita né a lei né a quella di nessun'altra donna. E questo lo ferisce.
   Solo e disperato, vorrebbe rivendicare la sua individualità e urlarla ai
quattro venti. Tutti dovrebbero accettarlo per quello che è. Di che cosa lui
dovrebbe vergognarsi? A farlo semmai dovrebbero essere gli altri, tutti gli
altri.
   Vittima innocente del capriccio di un manipolo di individui senza
scrupoli, è stato condannato a morte senza che nessuno si sia preso la briga
di aiutarlo.
    - Perché mi avete dato le ali - aveva urlato un giorno in faccia al
dottor Levasseur, prima di fuggire via. - se non avevate intenzione di farmi
volare? Perché mi avete regalato questo muso d'animale?
   Già il muso. Anche adesso che si specchia nell'acqua, Tako sta provando
al tempo stesso orgoglio e compassione di sé. Vorrebbe sorridere per
compiacersi, ma non ci riesce. Una lacrima increspa la sua immagine
riflessa. Poi un'altra. E un'altra ancora. Ora il suo pianto è
inarrestabile.
   Nonostante sia un assassino, Tako ha il cuore tenero. Sa che la sua
diversità è una mostruosità per gli uomini, non per lui. Certo avrebbe
voluto avere, e a ragione, molto di più dalla vita. Quello che chiedeva e
chiede era solo amore, come un essere umano qualsiasi. Non aveva altra
aspirazione che questa.
   Ormai il tempo delle considerazioni su quel che poteva essere e non è
stato volge al termine.
   I cani-poliziotto, che hanno avvertito l'odore del fuggitivo, gli sono
addosso.
   Che uso farà Tako della pistola che stringe fra le mani, fra quelle mani
di artista che ha tante volte guardato con meraviglia e rispetto?
   Ucciderà ancora... oppure se ne servirà per dare addio a un mondo in cui
è entrato dalla porta di servizio?
   Serve a poco ormai sapere per quale soluzione opterà. La sua fine è
segnata.
   Addio Tako, uomo dal cuore d'angelo.


title: Il trionfo della scienza - Racconto

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Sat, 24 Feb 2007 13:01:53 +0100, "Il Navigatore Solitario"
<
mil...@alice.it
> wrote:
>   Nonostante sia un assassino, Tako ha il cuore tenero. Sa che la sua
>diversità è una mostruosità per gli uomini, non per lui. Certo avrebbe
>voluto avere, e a ragione, molto di più dalla vita. Quello che chiedeva e
>chiede era solo amore, come un essere umano qualsiasi. Non aveva altra
>aspirazione che questa.
>
>   Ormai il tempo delle considerazioni su quel che poteva essere e non è
>stato volge al termine.
>
>   I cani-poliziotto, che hanno avvertito l'odore del fuggitivo, gli sono
>addosso.
>
>   Che uso farà Tako della pistola che stringe fra le mani, fra quelle mani
>di artista che ha tante volte guardato con meraviglia e rispetto?
>
>   Ucciderà ancora... oppure se ne servirà per dare addio a un mondo in cui
>è entrato dalla porta di servizio?
>
>   Serve a poco ormai sapere per quale soluzione opterà. La sua fine è
>segnata.
>
>   Addio Tako, uomo dal cuore d'angelo.
Beh... ottimo racconto, però perché dare per scontato che la creatura
debba per forza morire? Potresti invece fare in modo che quest'essere
abbia sviluppato particolari affinità (quali ad esempio forza
incredibile, poteri psichici e chi ne ha più ne metta) che lo
metterebbero in condizione, volendo, di sopravvivere.
Il tuo racconto, tra l'altro, mi ricorda qualcosa di Lovecraft. Ti sei
ispirato a lui, per caso?
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: Il trionfo della scienza - Racconto

text:
Carissimo,
desidero ringraziarti dell'attenzione prestata al mio racconto, che, come ti
ho già detto, puoi pubblicare sul tuo sito (a proposito ho perduto l'e-mail
dove mi davi l'indirizzo).
La morte di Tako mi pare 'logica'. O almeno così mi parve quando lo scrissi.
Certo tenendo in vita il 'mostro' si potrebbe costruire una serie infinita
di racconti. Ma questo non è il mio genere, così dopo aver partorito l'idea
(che non ho preso da Lovecraft che non ho mai letto ) ho 'giustiziato' il
povero Tako e buonanotte.
A proposito, ho una domanda da farti: che ne pensi di questo gruppo, intendo
di arti.scrivere?
Mi sembra che arrivi poca roba in relazione al mare di iscritti. Sono io che
traviso o è proprio così?
Un saluto cordiale
Il navigatore Solitario
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:0qjfu2hsau4qkbgt0...@4ax.com...



title: Il trionfo della scienza - Racconto

author: Liutbald

text:
"Il Navigatore Solitario" <
mil...@alice.it
> ha scritto:
> Mi sembra che arrivi poca roba in relazione al mare di iscritti. Sono io
che
> traviso o č proprio cosě?
Devi aspettare l'onda buona. Sempre che tu abbia voglia di surfare, si
capisce.
Mare calmo.Vento assente. Un faro in lontananza, nel buio.
Liutbald


title: Il trionfo della scienza - Racconto

text:
On Fri, 9 Mar 2007 16:22:14 +0100, "Il Navigatore Solitario"
<
mil...@alice.it
> wrote:
>
>
>
>Carissimo,
>desidero ringraziarti dell'attenzione prestata al mio racconto, che, come ti
>ho già detto, puoi pubblicare sul tuo sito (a proposito ho perduto l'e-mail
>dove mi davi l'indirizzo).
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura
Ah... già che ci sono chiarisco una cosa: alcune persone via e-mail mi
ha chiesto perché ho un sito di scrittura e perché gli metto sopra
scritti di altri. Beh... ovviamente il motivo principale è per rendere
"noti" i miei scritti, e poi mi diverto a creare una sorta di mia
"piccola biblioteca personale" (aperta però a tutti...) :-)
Quello che invece mi ha spinto ad aprire un sito web in generale (lì
sopra ci sono infatti altre due sezioni dedicate alle avventure
testuali e agli emulatori - ma questo è un altro discorso) è
semplicemente quello di condividere le mie principali passioni con
altri utenti (seguendo ovviamente i relativi gruppi di discussione).
>La morte di Tako mi pare 'logica'. O almeno così mi parve quando lo scrissi.
>Certo tenendo in vita il 'mostro' si potrebbe costruire una serie infinita
>di racconti. Ma questo non è il mio genere, così dopo aver partorito l'idea
>(che non ho preso da Lovecraft che non ho mai letto ) ho 'giustiziato' il
>povero Tako e buonanotte.
La morte di Tako è logicissima e se hai deciso di farlo "terminare"
così va più che bene. Io, per una questione di semplici gusti
personali, avrei preferito un finale diverso, ma questo è un altro
discorso... :-)
>A proposito, ho una domanda da farti: che ne pensi di questo gruppo, intendo
>di arti.scrivere?
Non è male imho, con un grande potenziale (in termini di racconti e di
autori  intendo).
>Mi sembra che arrivi poca roba in relazione al mare di iscritti. Sono io che
>traviso o è proprio così?
Mah... non tutti scrivono racconti, poesie o anche messaggi sul ng. In
genere, la maggior parte degli iscritti "lurka" (ovvero naviga sul ng,
legge e non interviene in nessun dibattito). E' normale tutto questo
imho anche se forse qualche intervento in più non guasterebbe...



title: Pierfranco Amoretti e Salvatore Cacace. Segnalazione poetessa

author: swannnies

text:
Illustrissimi Critici,
vi segnalo e vi allego l'ultima somma fatica poetica
di una grande poetessa che ci/vi onora di postare l'opra sua
su it.arti.poesia.
Questo afficché Voi illustrissimi possiate con noi apprezzare
e lodare sì tanto genio poetico.
Ossequi
--------------------------------------------------------------------
- Quello in cui si crede -
E se fossimo quello in cui crediamo
diventeremmo puri, o più inquinanti -
amanti veri e santi meno amati,
o menomati sogni nella rena.
Impasto estratto al sole d'un millesimo
e rilasciato verso il centro, il seme,
col guizzo della serpe che s'inarca,
con la voluta imperfezione. Sangue
nell'acqua, affiora amata questa preda,
illividita schiena, dolce, nei sensi.
Swan
----------------------------------------------------------------------------
-----------
Il commento dell'ameba nik56 :
Si, amata preda, che stilla sangue da una fiocina nel cuore.
La tua schiena candida che rompe l'acqua scura, scura, nera d'abisso,
tu Moby Dick, tu desiderio sommerso, tu pensiero nascosto, tu che
emergi per brevi istanti, tu che lasci per sempre il Capitano a
galleggiare su queste onde.
nik56


text:
swannnies ha scritto:
> Illustrissimi Critici,
Buongiorno.
> vi segnalo e vi allego l'ultima somma fatica poetica
> di una grande poetessa che ci/vi onora di postare l'opra sua
> su it.arti.poesia.
>
> Questo afficché Voi illustrissimi possiate con noi apprezzare
> e lodare sì tanto genio poetico.
Andiamo a visionare.
> Ossequi
> --------------------------------------------------------------------
>
> - Quello in cui si crede -
>
> E se fossimo quello in cui crediamo
> diventeremmo puri, o più inquinanti -
> amanti veri e santi meno amati,
> o menomati sogni nella rena.
>
> Impasto estratto al sole d'un millesimo
> e rilasciato verso il centro, il seme,
> col guizzo della serpe che s'inarca,
> con la voluta imperfezione. Sangue
> nell'acqua, affiora amata questa preda,
> illividita schiena, dolce, nei sensi.
>
> Swan
Ho letto con molta attenzione i versi da lei proposti.
Credo che la poetessa in questione riviva ad ogni istante
due problemi avuti nella fanciullezza:
il primo traspare evidente dalle parole: "puri, o più inquinanti".
In questo caso e' ovvio che l'uso reiterato di droghe pesanti in
tenera eta', combinato all'attuale stato di indigenza che non
consente alla suddetta poetessa di acquistare droghe, scateni
una crisi di astinenza continuata.
Il secondo, reso evidente dalle parole:"guizzo della serpe che s'inarca"
e' collegato allo choc avuto da bimba quando il padre alcoolizzato
penetro' nottetempo nella sua cameretta per stuprarla analmente.
Sorvolo sullo stile putrido nel mettere assieme mozziconi
di frasi senza senso.
> Il commento dell'ameba nik56 :
>
>
> Si, amata preda, che stilla sangue da una fiocina nel cuore.
> La tua schiena candida che rompe l'acqua scura, scura, nera d'abisso,
> tu Moby Dick, tu desiderio sommerso, tu pensiero nascosto, tu che
> emergi per brevi istanti, tu che lasci per sempre il Capitano a
> galleggiare su queste onde.
Questo secondo scritto che lei sottopone alla mia attenzione
invece, merita un giudizio estremo:
UNA GRANDISSIMA CACATA.
Lo passo quindi all'attenzione del Dr. Cacace.


text:
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
> Ho letto con molta attenzione i versi da lei proposti.
>
> Credo che la poetessa in questione riviva ad ogni istante
> due problemi avuti nella fanciullezza:
> il primo traspare evidente dalle parole: "puri, o più inquinanti".
> In questo caso e' ovvio che l'uso reiterato di droghe pesanti in
> tenera eta', combinato all'attuale stato di indigenza che non
> consente alla suddetta poetessa di acquistare droghe, scateni
> una crisi di astinenza continuata.
Questo suo scritto conferma e rafforza - purtroppo - la mia impressione:
l'estraniarsi progressivo e simmetrico della nostra poetessa dalla realtà,
dalla fisicità del vivere, da quella carnalità che è neccessaria al vivere
ed al buon poetare.
Manca del maschio insomma.
E lo cerca in virtualmente in soggetti amebici tipo nik56 piuttosto che
in
ci...@hotmail.com
, piuttosto che negli angeli esangui e spelacchiati che
dipinge.
> Il secondo, reso evidente dalle parole:"guizzo della serpe che s'inarca"
> e' collegato allo choc avuto da bimba quando il padre alcoolizzato
> penetro' nottetempo nella sua cameretta per stuprarla analmente.
Può essere. In effetti. Da certe sue liriche in filigrana si intuiva.
> Sorvolo sullo stile putrido nel mettere assieme mozziconi
> di frasi senza senso.
Già. Solo che nessuno ha il coraggio di dirglielo.
> > Il commento dell'ameba nik56 :
> > Si, amata preda, che stilla sangue da una fiocina nel cuore.
> > La tua schiena candida che rompe l'acqua scura, scura, nera d'abisso,
> > tu Moby Dick, tu desiderio sommerso, tu pensiero nascosto, tu che
> > emergi per brevi istanti, tu che lasci per sempre il Capitano a
> > galleggiare su queste onde.
> Questo secondo scritto che lei sottopone alla mia attenzione
> invece, merita un giudizio estremo:
> UNA GRANDISSIMA CACATA.
Ne avevo il sospetto.
Pare che la poetessa comunque, da scritti del genere,
tragga ispirazione ed aspirazione per piaceri elirari e solitari.
> Lo passo quindi all'attenzione del Dr. Cacace.
Riossequi e grazie.
p.s. potrò in futuro sottoporle altri casi?


text:
"Swan" <
sw...@cignobianco.com
> ha scritto nel messaggio
>ahah,
Scritta così è sofferenza pura e me ne dispiace.
>...  è stato un piacere! ho provato l'ebbrezza! più
>intensa di una eventuale penetrazione curata da un certo cucchi. :-)
AZZ!
>swan (per quanto mi riguard.a)
" a. "  di Antonella? sospetti sia lei... la pulchi? ma dài!