title: Shoot 'em up 1.3

text:
Azazel funzionava, era potente e veloce, ricco di accessori modem e scanner
compresi. Aveva un grosso monitor a colori e casse amplificate. Persi gran
parte della notte a renderlo operativo, interrompendomi per fumare, per
bere, per fumare osservando la notte passare davanti alla finestra. Mi
sdraiavo sul divano con l'intenzione di dormire per rialzarmi subito dopo a
installare un ultimo programma o a modificare un settaggio marginale.
Azazel era anonimo dal punto di vista industriale. Nessun brevetto, nessun
copyright, anche il sistema operativo non mostrava alcun segno dell'
esistenza di un autore. Le istruzioni erano su fotocopie di pagine scritte
con un font talmente simile al corsivo da suggerire l'esistenza di un
bambino. Un bambino disordinato, dalla mano pesante, che vergava le parole
sillabandole in un ringhio soffocato. La mente resto' concentrata su questi
futili pensieri fin dopo colazione. Gioacchino non mi aveva imbrogliato,
anche se mi lasciava stranito la totale mancanza di simboli e marchi di
fabbrica.
Funzionava pero', ed era veloce e complesso. Tanto mi bastava.
Dopo aver passato in bianco la notte di sabato, ringraziai gli spiriti della
festivita'. Non sarei riuscito a mantenere i livelli di produttivita'
richiesti alla mia professione sentendomi un sacco di spazzatura con le
gambe. Stanco si', persino distrutto per l'aver richiesto al mio corpo
prestazioni insostenibili dall'eta', ma felice. Per una volta considerai la
possibilita' di aver compreso a fondo il significato della parola felicita',
cosi' facile da pronunciare e cosi' difficile da digerire.
Sara, la mia perfetta consorte, parve gradire la gentilezza del caffe' a
domicilio, servito su un vassoio con bicchiere d'acqua a parte.
"Stai cercando di corrompermi per riottenere accesso al talamo nuziale?"
disse con la voce impastata dal sonno. Per quanto cercasse di apparire
truce, si capiva che la tempesta era passata.
A parte un leggero doppiomento e una ruga volitiva fra sopracciglia, era
ancora una donna piacevole che riusciva ad essere affascinante anche senza
gioielli ed abiti costosi.
La baciai sulla guancia, accusando sollievo come se avessi temuto una
rottura matrimoniale insanabile a causa di uno stupido acquisto senza previa
discussione in famiglia.
"Non mi piace quel coso che hai comprato", bisbiglio', portandosi alle
labbra la tazzina.
Rimasi in silenzio, cercando un'idea per cambiare argomento.
"E' scesa la brina stanotte", buttai li'.
"La brina non scende, al massimo si forma. Mica e' neve."
Annuii, alzandomi dal bordo del letto per fugare la polemica.
"Non mi piace", ripete' mentre uscivo dalla stanza.
"Se vuoi lo riporto a Gioacchino mani di fata", ridacchiai.
"A chi?"
"L'ho pagato pochissimo, se vuoi me ne sbarazzo"
"Non importa.", fece spallucce, "Dimenticavo, la macchina serve a me, se
stai uscendo lascia le chiavi sulla secretaire"
"Certo, cara. E' domenica, dove devi andare?"
"Vieni con me e lo saprai. Parto alle undici.", faceva la misteriosa e una
strana luce le illuminava lo sguardo.
"D'accordo."
Avevo il tempo di una passeggiata nella brina che non scende. Intendevo
arrivare fino all'edicola aperta piu' vicina, semmai attardarmi a comprare
un paio di croissant per la mia adorata signora prima di tornare. Ero
curioso di sapere dove aveva intenzione di portarmi, sperando che non si
trattasse di una vendetta sotto forma di visita ai suoceri.
Marzo trottava verso la primavera e la brina che non scende iniziava a
svanire sotto i raggi del sole. Ero ancora sul vialetto dingresso quando lo
vidi. Se ne stava immobile, come immerso in una proficua meditazione, col
becco puntato verso il pesco e gli occhietti lucidi, fissi sulle gemme
premature.
Un passero adulto, paffuto, che non dava segni di vita nonostante avessi
allungato la mano per toccarlo.
Sembrava in catalessi, oppure teso in un agguato nella convinzione di essere
un felino. Lo toccai, la mano a scorrere sulla testa e lungo il dorso,
quando apri di scatto le ali e spicco il volo. Mi roteo attorno e filo
via planando fino a raggiungere un dito: il dito di plastica con peli in
inchiostro indelebile, sulle falangi di plastica attaccate a una mano
aristocratica, di plastica anchessa. Mi parve di veder luccicare la brina,
addensata sugli schizzi di pennarello.
Rimasi interdetto per qualche istante e, sentendo montare dentro un emozione
pericolosa, proruppi a voce a alta: "Non mi dica che passava di qui per
caso"
Il passero saltello da un dito allaltro, quasi danzasse sulle note di una
melodia udibile solo agli uccelli.
"Signor Leonardo," mi saluto Gioacchino con tono ilare, "Stavo appunto
chiedendomi se fosse rimasto soddisfatto dellacquisto."
"Come mi ha trovato?", non provavo piu rancore, quanto piuttosto una
sottile inquietudine, preludio di paura.
Con il sole alle spalle, restava col viso in ombra, coperto dalla tesa di un
largo cappello anni quaranta e da una sciarpa rosso scuro a inserti gialli,
come una crosta spaccata dalla pressione dellinfezione sottostante.
"Ho trovato il suo numero di telefono ed il suo indirizzo in un database su
cd-rom. Avevo pensato di telefonarle da una cabina pubblica nel corso della
mia passeggiata quotidiana."
Sembrava sincero.
"Per loccasione ho deviato dal mio solito percorso senza alcuna speranza di
incontrarla, ma a quanto pare ci siamo imbattuti in una simpatica
coincidenza." Apri le braccia in un gesto di rassegnazione; il passero
svolazzo in rapide volute e ando a sistemarsi in cima al cappello,
richiamando alla mente il fregio di una vettura esclusiva.
Stavo per chiedergli come lavesse addomesticato, ma la presenza di spirito
ebbe il sopravvento. "Perche mi vuole contattare? Mi sembra che il nostro
affare sia gia andato a buon porto."
Gioacchino sobbalzo, come se lavessi offeso.
"Volevo offrirle un prodotto che ieri mi ero scordato di proporle, ma dal
momento che sembra infastidito, le chiedo scusa e prometto che non la
disturbero piu", infilo la mano finta nella tasca del cappotto e sistemo
la sciarpa con quella buona.
"Aspetti, signor Duroni, evidentemente mi ha colto di sorpresa e ho
frainteso le sue intenzioni.", il passero piego di lato la testa, come un
interlocutore dubbioso. "Sto andando a comprare i quotidiani, se e di
strada possiamo discutere camminando."
Si sa che spesso la memoria tende a giocare brutti scherzi quando si lascia
influenzare dalle emozioni, eppure sono convinto che il ghiaietto coperto di
brina facesse rumore solo sotto le mie suole, come se il mio accompagnatore
fosse privo di peso, o tenuto sollevato da terra dalle ali del passero che
teneva sul cappello. Lodore di cavoli bolliti giungeva a zaffate ogni volta
che finivo sottovento.
"Come si trova con Azazel?"
"Bene, per ora." Mi bloccai. "Come sa il nome che gli ho dato?"
"Me lha detto lei poco fa." Il passero alzava e abbassava la testa per
supplire al saliscendi del cammino, eppure sembrava annuire per dar manforte
al suo protettore, oppure domatore, a seconda del tipo di rapporto che
avevano instaurato. E che ci fosse un qualche tipo di rapporto era al di la
di qualsiasi dubbio.
Restai imbambolato, nello sforzo di far girare i meccanismi della memoria,
ero piu che certo di non avergli detto nulla riguardo al battesimo del mio
nuovo computer.
"Ha detto, testuali parole: sono soddisfatto di Azazel. Per cui ho dedotto
che quello fosse lappellativo del computer." Mi lancio uno sguardo
perplesso, come se sospettasse di aver di fronte un ritardato mentale.
"Devessere come dice lei." Provavo il bisogno quasi fisico di troncare la
discussione ed andarmene lontano dalla sua mano di plastica, dal suo passero
circense e dallemetico puzzo di cavoli che lavvolgeva.
"Che cosa voleva propormi?", aggiunsi.
Gioacchino sorrise senza mostrare i denti ed estrasse di tasca un pacchetto
quadrato, delle dimensioni di un libercolo.
Maspettavo di vedergli uscire un rivolo di nera materia viscosa dal naso,
gli occhi rovesciati allindietro color dellacciaio, ma non accadde nulla.
Il passerotto scese a poggiarsi sul bordo del pacchetto, incuriosito, e uso
il becco su di un lembo di nastro adesivo leggermente scollato.
Allungai il braccio inutilmente, perche allontano il pacchetto dalla mia
presa prima che potessi afferrarlo.
"E in prova. Fra un mese esatto decidera se acquistarlo o rendermelo."
Non riuscivo a credere che avesse un lavoro serio. Cosi mi sentii preso in
giro e aprii la bocca prima di pensare a quello che stavo per dire.
"Mi sta dicendo che vende sottocosto prodotti senza marchio, che vive in un
box doppio, che ha una menomazione fisica che la priva delluso di un arto,
che ammaestra uccellini nel tempo libero, e nonostante tutto questo dovrei
crederle quando mi parla di un contratto a termine?"
Mi guardo stupefatto per qualche secondo, poi scoppio in una fragorosa
risata.
"Non vivo in un box e i prodotti che vendo sono assemblati in unimpresa di
mia proprieta, legalmente registrata allufficio imposte", rise di nuovo,
con un suono lugubre e profondo, capace di far vibrare i rami e tremare i
vetri.
"Quel box lo uso come magazzino, non ci vivo, e la mano sinistra mi e piu
che sufficiente nel menage quotidiano, tanto piu che sono mancino."
Il passero schizzo via. Ando a piroettare nellaria con un suo simile per
indurlo ad allontanarsi. Un passero da guardia, pensai mentre cercavo un
modo dignitoso per scusarmi della mia insolenza nei riguardi di quello che s
era dimostrato essere uno stimabile imprenditore.
"Beh", abbozzai.
"Non ce bisogno di scusarsi, siamo uomini di mondo", strizzo locchio
procurandomi la fastidiosa sensazione che i maschietti provano quando
immergono i genitali nellacqua fredda. Il passero venne a posarsi sulla mia
testa e mi becco delicatamente la nuca, facendomi sentire un buffone, un
personaggio da cartoni animati.
Riprendemmo a camminare in silenzio, raggiungendo in breve tempo la fontana
barocca che domina il piazzale dal pavimento acciottolato, proprio accanto
al Duomo. Li Gioacchino mi allungo di nuovo il pacchetto.
"Deve solo firmare la ricevuta, senza nessun impegno: se non le piace fra un
mese me lo rende."
Annuii, gli avrei firmato qualunque cosa pur di tornare in possesso della
mia domenica, con lusuale rito della lettura dei quotidiani in salotto e
una doppia dose di rum scuro prima di pranzo.
"Questa e la sua copia. E sempre un piacere fare affari con lei, signor
Leonardo." Si tocco la tesa del cappello. Il passero si esibi in una
cabrata e gli plano sulla spalla.
La brina era quasi completamente scomparsa e fili di bruma salivano dal
suolo come alghe, spostandosi al passaggio di Gioacchino Duroni, monco
capitano del "Pequod Tecnologies Spa".
Non appena ebbe svoltato langolo mi sembro di essermi tolto dalla testa un
sacchetto di plastica. Respiravo meglio, sentivo suoni ed odori che la
presenza di quelluomo aveva il potere di respingere nella zona di non
percezione. I suoni delle poche auto in circolazione, il ritmico segnale
acustico per non vedenti del semaforo, il profumo di caffe che ogni tanto
giungeva come un invito pressante.
Mi incamminai ritrovando il buonumore passo passo, immaginando come
cambierebbe il modo di intendere la vita con la capacita di addestrare gli
uccellini.
"Forse anche San Francesco aveva una mano finta", bisbigliai fingendo di
avere accanto un altro me stesso.
La fantomatica presenza al mio fianco sogghigno nelle mie fantasie, e stavo
ancora soffocando un ridolino isterico quando giunsi a destinazione.
Riconoscendomi, l'edicolante chiuse la rivista che teneva sotto il bancone,
intasco il prezzo dei quotidiani e centellino il solito " Giorno".
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Shoot 'em up 1.3

author: Solaris

text:
Randy ha scritto nel messaggio <79vdao$9d5$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>Azazel funzionava, era potente e veloce, ricco di accessori modem e scanner
Eieiei aspetta un attimo!!!! A parte la bellezza intrigante di alcune
immagini e il ritmo avvincente del racconto che fa si che io ti ritrovi  con
uno stile letterario robusto e in qualche modo rinnovato, cresciuto, che ne
č stato della fine??????
baci
sola(che mi hai dato)ris


title: Shoot 'em up 1.3

author: Randy

text:
Solaris <
mass...@nexus.it
> wrote
Hai finito di andare a zonzo a caccia di pini? ;)
>uno stile letterario robusto e in qualche modo rinnovato, cresciuto, che ne
evidentemente ti piace il genere "commerciale" :)))
>è stato della fine??????
La fine di che? del mondo? non e' ancora giunta a quanto pare 8)


title: Shoot 'em up 1.3

author: Giulia

text:
Randy ha scritto
> Azazel funzionava, era potente e veloce...
Inquietante, molto! Il migliore degli episodi, sono curiosa... Liberamente
ispirato a "la meta' oscura?"
:-)
scarabeo
giulia


title: Shoot 'em up 1.3

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote
>ispirato a "la meta' oscura?"
forse...forse anche a cose preziose...forse a 1000 e nessun libro in
particolare...borges docet ;)
Diciamo che ho gia' visto 100 modi di ritoccarlo - specie per un senso
d'oppressione onirica da rimpolpare -, ma per essere un agglomerato di pause
caffe' assomiglia quasi a una prima stesura :)
Ho gia' postato la storia abortita di Tobia Marconi? Vecchio pezzo ma
abbastanza curato, anche li' c'era di mezzo un computer...di' con
l'apostrofo alla mia assistente volontaria gratuita, tal Zorba sgancia la
royalty ;), di controllare e farmi sapere, che semmai vado a ripescarlo con
un find in modalita' avanzata 8)


title: Shoot 'em up 1.3

author: Ombra

text:
Randy ha scritto
>Ho gia' postato la storia abortita di Tobia Marconi? Vecchio pezzo ma
>abbastanza curato, anche li' c'era di mezzo un computer...di' con
>l'apostrofo alla mia assistente volontaria gratuita, tal Zorba sgancia la
>royalty ;), di controllare e farmi sapere, che semmai vado a ripescarlo con
>un find in modalita' avanzata 8)
Dovrei cercare tra le tue migliaia di messaggi questa storia? Ma piuttosto
elevo il debito a 10.000!
Pero' temo che se non mi farai sapere come saldarlo, tu possa prima o poi
cominciare a parlare di interessi, e io so' miserella... :-P
Cerca nei meandri dell'HD, hai piu' speranze di me. Magari poi mi chiami e
ti ci faccio un po' di editing gratuito.
Zorba (scusa se posto sotto falso nome, in questo periodo)


title: Shoot 'em up 1.3

author: Writer

text:
Randy wrote:
>
> Azazel funzionava, era potente e veloce, ricco di accessori modem e scanner
> compresi. Aveva un grosso monitor a colori e casse amplificate. Persi gran
> parte della notte a renderlo operativo, interrompendomi per fumare, per
Fino ad adesso è la parte più intrigante e migliore(Imho).
Toglierei-o modificherei- alcune frasi che mi sembra stonino con la
storia narrata.
Ad es."stai cercando di corrompermi per riottenere accesso al talamo
nuziale?" che pare un pò forzato nel contesto che racconti.
I dialoghi sono fluidi e, ogni tanto, metti a segno una zampata
veramente efficace " con il sole alle spalle...come una crosta spaccata
dalla pressione dell'infezione".
Concordo con Solaris, lo stile appare maturo e consolidato, per nulla
"commerciale", solo più meditato e piegato alle esigenze del contesto
narrativo.
Ultima notazione: mancano nel testo tutti gli accenti, se ce li rimetti,
è meglio... :-D
Un buon lavoro, espero las partes siguientes.
"Writer"


title: Shoot 'em up 1.3

text:
Randy ha scritto
> Ho gia' postato la storia abortita di Tobia Marconi?
mah, io sinceramente non me lo ricordo, e nemmeno il mio archivietto iassiano
ne sa nulla. Non penso che qualcuno se ne avra' a male, anche se ti ripeti...
E giacche' siamo in vena di repechage, sto cercando un pezzo che postasti credo
a dicembre, era la storia di un motociclista, un racconto abbastanza lungo,
mooolto bello. Il mio hard disk lo reclama, sai com'e'...
:-)
giulia
-------------------------
...quel che non ha ragione ne' mai ce l'avra'
quel che non ha giudizio...
(Chico Barque)


title: Shoot 'em up 1.3

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote
>mooolto bello. Il mio hard disk lo reclama, sai com'e'...
non ricordo quale sia...ma forse e' appeso al muro del mio sito...boh


title: Romanzo: Capitolo primo - Le mura del Rick's Bar

author: Fabrizio Patriarca

text:
LE MURA DEL RICK'S BAR
Tre locuzioni scandiscono il tempo e regolano l'universo: il mondo, l'altro
mondo e l'altro di ogni mondo. Quest'ultimo luogo è l'inferno.
Ora, cruccio insanabile del narratore è l'appartenenza, nella parola, ad un
quarto luogo, che forse non regola alcunché, se non il proprio intimo
accadere, persistendo in una fastidiosa trasparenza che sovente maschera
quel che presenta, elude quanto vorrebbe esprimere.
Uno spirito sognante presiede alle contaminazioni tra i mondi. Nostalgico,
irripetibile. E amante del dettaglio.
Così accade, quando prima di dormire, vittime di uno spaesamento
impersonale e impresente, assecondiamo lo scorrere delle dita notturne
lungo le orlature della coperta, disegnando emblemi che svaniscono, certe
allusioni incomprensibili, al di là del pensiero, come tracce vive appena
al di sotto della coscienza, finché non tocchiamo la sponda del letto, il
freddo legno o metallo denso, che ci riscuote noioso e ci restituisce
ognuno al proprio mondo, ognuno alla concezione, nitida e ineludibile, del
proprio giaciglio, di una stanza familiare o straniera, di un soffitto
lontano, specchio delle ombre mutevoli che precedono il sonno.
Laddove il mondo ci ghermisce o distrae, o ancora ci abbandona
all'amniotica voluttà del riposo, e l'altro mondo invece seduce, o ci
allontana, relegandoci per sempre nel ruolo di attoniti o acclamanti
spettatori delle finzioni in infinito progresso, l'inferno nascostamente
opera la sua misteriosa esitazione tra la possibilità del mondo e la
certezza della finzione, come un difforme spiraglio aperto
sull'inconciliabile, sospeso tra la potenza e l'atto: un divenire alieno al
divenuto e al venturo.
Il divenuto è già mondo, pesante di qualità e apposizioni, nel venturo i
prodromi del divenuto sono certezze di esistenza che crescono, altrove
rapidamente, altrove con foga millenaria, prossimi all'irrealizzabile: il
venturo di un mondo spesso acquista solidità ed giustificazione in un altro
mondo. La vita di un uomo, la storia di un popolo, la magia della
letteratura ne chiudono il destino in un sentiero eletto, coerente o
diseguale.
Il mondo e l'altro mondo, presenti, testimoniano il venir meno
dell'inferno. Laddove manca, si crea una distanza. Incolmabile, se non
dalla parola: ma l'inferno non soccombe al mondo, da sterminato crogiolo di
mondi qual è, e tutto in esso ha luogo, senza aver luogo né tempo. Così
parve ad alcuni (i quali intuirono la forza e la coesione spaventosa,
stellare, del non-luogo, del non-tempo) che l'inferno fosse l'insuperabile,
il luogo valicabile in un solo senso, di modo che la parola non potesse in
alcun modo renderne testimonianza. Così Giobbe, VII, 9: "una nube svanisce
e se ne va / così chi scende agli inferi più non risale", e ancora in X,
21: "prima che se ne vada, senza ritornare, / verso la terra delle tenebre
e dell'ombra di morte".
L'inferno dell'isterico, innamorato Catullo è l'Orco, un luogo spaventoso
unde negant redire quemquam.
Eppure, come uno strano Orfeo attrattivo, io sono stato visitato
dall'inferno. E' accaduto in un sogno, di cui queste pagine sono
l'intorpidito resoconto che si stende al mattino, rammaricandosi per lo
smarrimento di dettagli che la mente lascia scorrere via, sbadata e ancora
sonnolenta, mentre è forse l'inferno stesso, o una sua vaga reminiscenza, a
insinuare incessantemente che quegli stessi dettagli, recisi, subitamente
sfollati, fossero fondamentali.
La narrazione comincia con una lenta partita a scacchi, avvenuta al tavolo
di un bar, il Rick's Bar, dove c'è sempre un vecchio pianista di nome Sam,
che tanto meglio raggiunge i tasti del piano quanto più appare pingue e
sudato per il caldo intollerabile, e Rick Blaine, che viene additato solo
qui, ma la cui presenza si avverte possente ogni volta che qualcuno nomina
il bar, un bar qualunque nell'inferno. Rick appeso al mozzicone di una
sigaretta, sformato, senza impermeabile, senza la sua giacca bianca lucida,
un tempo sfavillante nelle notti di Casablanca. Senza intrighi, senza più
età, né tantomeno un alter ego pietoso come Victor Laszlo a portargli via
la donna all'aeroporto.
Le dita esperte, Sam alterna ogni due motivi variazioni sul tema di As time
goes by, a metà tra il patetico e l'edonistico, epicuri de grege porcus.
La musica è un ospite perfetto.
Quella del bar è una suggestione letteraria e cinematografica potente, il
sogno la restituisce nella sua versione scarna, o ampliata dal punto di
vista della probabilità. Il Rick's Bar è un ritrovo potenziale (questo
s'intuisce nel sogno) per le figure appannate che s'incontrano nel mondo,
un crogiolo di frammenti, di traiettorie fulminee, spezzate dal caso e
dalla palingenesi onirica. Forse fucina delle memorie dell'autore, ospita
un'antica, miserabile, rimaneggiata Lesbia, verso cui qualcuno bestemmia un
altrettanto antico rancore, misto al languore desolato che infondono i
coktails di Jeeves, compunto cameriere uscito da un dagherrotipo. Il
migliore, un Paradise Lost, lo sorbisce, seduto al bancone, Orfeo.
Soprattutto il Rick's Bar è il luogo degli inganni e delle trame di
Gantezù. Il sacerdote dei mondi, il mio costruttore di memorie, una sorta
di me stesso fatto di scrittura, dimensionato alla scrittura e circoscritto
dalla scrittura: un ballerino che danzando lancia coriandoli a manciate,
sull'orlo della dissonanza, dell'eccesso, in breve, della parola infernale.
-Io, io solo- così direbbe il mio Gantezù -sono il sacerdote dei mondi, il
reggitore delle galassie, la soglia di ogni inferno: io dono la pace,
Orfeo, io posseggo lo smisurato potere di acquietare le tue irate Menadi.
Io sono la salvezza, io la speranza, io la noia che ritorna e che convince,
io, multiplo di me stesso, sono io, io esclamo io! L'asso nella manica del
narratore, sono io: Gantezù. Ich bin das Geist der Erzählung!-
E' un vecchio, Gantezù: deambula sornione al di fuori del narrato, poi,
improvviso, eccolo seduto al divano che intavola conversazioni appena
percettibili, sommesse, quindi indica una direzione al suo interlocutore, i
lettori in cerchio si voltano a seguitare l'intenzione del suo dito... Ed
egli è altrove, e altrove, ancora sornione nel suo cappello a tubo, le
sopracciglia folte perennemente irritate, anche quando si burla del povero
avventore o pare sorseggiare mansueto una coppa di spumante.
In fondo, per come si presenta, Gantezù non lascia alcun dubbio sul fatto
che di lui si debba sempre dubitare.
Il vecchio, sempre-uguale-a-se-stesso Gantezù. Lo seguiremo ancora. E' lui
che ci condurrà attraverso il sogno dell'inferno. E non solo.
Il banco del rick's Bar occupa con leggera invadenza il centro della sala,
sgabelli scintillanti corrono lungo il perimetro ottagonale, mentre una
vasta colonna, di forma identica, si slancia nel mezzo del recinto regolare
e simmetrico: le sue pareti, di legno immobile, sono adornate da specchi e
dipinti d'eguale proporzione, in ragione di uno per lato, che si alternano
nella sequenza. Sopra ogni vetro riflettente, un cartiglio, nell'ordine:
"Desinas ineptire", "Ut nequis malus invidere possit", "Exoriare aliquis
ultor" e "Quia nominor Bebè".
I quadri si susseguono nitidi e severi, composti in cornici porose,
assolutamente icastiche nei fregi appena distinguibili. Nel primo una
fanciulla ossessa viene esorcizzata al cospetto di una folla da mercato,
tra sguardi di bambini crudeli e orrori fittizi di massaie scompigliate. Un
angelo di gesso sul cantone della piazza, teatro del miserabile sconcerto,
ammicca oltre la tela, invitando l'osservatore a mutare prospettiva. Si
notano le mani ferrigne e disidratate di un mercante, che continua a
strappare ciuffi di verdura dal mazzo del suo bancaccio, volutamente
incurante del miracolo.
La seconda tela presenta una vistosa imperfezione nella tessitura, che pare
sbrecciata di netto. Ma aguzzando lo sguardo ogni spettatore è accolto
dall'intuizione di un audace trompe-l'oeil.
Attorno a questa illusione mediana si sfibrano cerchi celesti, angeli in
trionfo, rotanti, luci che saettano, arpe e violini alati. Abbracciano e si
confondono tra nubi, in musicali torsioni, si stirano nel moto circolare,
ellissoidale, spiraliforme della gloria.
L'inganno dell'occhio cela la fonte della luce che pare diffondersi
centrifuga, continua, insolente.
Il terzo dipinto è un'allegoria della vanità. Mostra il filosofo che annega
di fronte all'impassibile barcaiolo. Vuole il racconto che il primo, avendo
chiesto all'altro se sapesse di filosofia e sentendosi rispondere di no, lo
avesse compatito fuor di misura, affermando: -Peccato. Avete perduto gran
parte della vostra vita!- dopodiché, per un incidente ora obliato, lo
stesso era caduto in acqua. Il barcaiolo lo aveva dunque apostrofato:
-Sapete nuotare?- e al dissenso del filosofo aveva replicato, fulmineo:
-Peccato! La vostra vita l'avete perduta del tutto...-
(In questa sua mediocre impassibilità il barcaiolo del dipinto ci appare
assai più filosofo del suo vanaglorioso ospite).
Uno specchio più in là c'è la tela contemplata da Orfeo.
A volte, forse, non è tanto la passione della bellezza o la seduzione
dell'alterità che spinge un uomo a fermare gli occhi sopra l'opera di un
altro. Forse è la visione, in quanto intollerabile, a voler essere
sostenuta, come se una volontà incoercibile per mezzo della vista tentasse
di scongiurarne l'oggetto immeritato. Di comprenderlo in ogni suo istante
cromatico, per annegarlo in seguito, con inquieta negligenza, nella gola
nera e viscosa della dimenticanza.
Orfeo ben poco si cura infatti della tenzone scacchistica apparsa come
proemiale barbaglio nel sogno: una parte della sua coscienza apprende quasi
infastidita la nozione del vicino conflitto delle menti, ma non lo distrae
la secolare lentezza dei pensieri altrui; la guisa concentrata degli
sfidanti gli appare come maschera di vacuità, e similmente la parabola
estenuante delle mani che dispongono sulla scacchiera cavalli e pedoni gli
sovviene come il ricordo evanescente di una fantasia oscura dell'infanzia,
ormai perduta, di cui non resta che la traccia esilissima, una curva, un
insieme di vettori noiosi, pedanti.
Nel mio sogno, io vidi bene l'immagine che Orfeo andava contemplando con
devota accuratezza.
Era dunque una donna, eretta, col capo chino, la veste che sembrava piovere
per terra, come sparsa in milioni di rivoli lattiginosi. Forse l'uso
generoso del colore verde (al mio cospetto alieno, ed irritante)
procacciava ai sensi  un'impressione notevole ed estraniante...
Orfeo giace al bancone, fissando attentamente il quadro: dietro la donna
una scena campestre, alcuni pastori in cima ad una roccia suonano flauti o
siringhe, ai suoi piedi, due tartarughe annaspano, verdognole.
La donna reca tra le mani una lira, che sorregge la testa mozzata di un
uomo.
-Questo è quel che si definisce incanto, perbacco!-
Orfeo si volta, Gantezù mostra un sorriso amabile. Altro che lettore
ipocrita! E' Gantezù il grande istrione del narrato: sobilla le attese
senza colmarle mai, si esibisce in virtuosismi scenici che lasciano il
fiele nello stomaco, esplode in fughe irraggiungibili, perverse. Ora
sogghigna, ma carezzevole:
-Dovresti bere- suggerisce a Orfeo -la pittura non fa per te, credimi.-
-...Ma...questo quadro...-
-Questo, questo, questo! Non hai proprio memoria tu! Quanti millenni-minuti
sono passati da quando t'insegnai il significato dell'ostensione, quando
veramente imparasti da me la sublime differenza? Di già non ricordi cosa è
"questo" e cosa invece "quello"? Oh, per Satana, dovrei ripudiarti!-
Quando Orfeo parla con Gantezù si sente come un bambino preso in castagna
dal gentile maestro, insultato con indulgenza, bonariamente invitato a
lasciare la scuola per sempre.
-Perché non posso guardare il quadro?- domanda.
Gantezù trattiene una risata:
-Oh, ma puoi! Certo che puoi. Ma in fondo dimmi: tu osservi davvero il
quadro? Non mentire, che potrei annichilirti all'istante spedendoti nella
soglia delle soglie a tempo indeterminato! Ah! Vedo che annuisci...ho
dunque ragione...ne dubitavi? Eh eh! Vigliacchetto! Il fatto, mio
dispersivo amico, è che tu non ammiri il quadro. Eh no...Tu sei sedotto
dalla donna!-
-La donna...-
-Lasciala stare, la donna. Perché non esiste. E se esistesse sarebbe in un
altro inferno, che tu non conosci. E se pure lo conoscessi, non potresti
raggiungerlo, da quell'incapace che sei. E se pure, per quale ardimentoso
disegno... d'un narratore, diciamo... tu lo raggiungessi, ecco che
l'oggetto del tuo spasimo nemmeno ti vedrebbe.-
-La verità- dissente Orfeo -è che tu mi sottostimi.-
-La verità- borbotta Gantezù -è che tu sei trasparente! Ah ah ah ah ah!!!-
Poi, improvvisamente cambia tono, si fa cupo, quasi assente:
-Lasciala stare. Quella porta guai. Quella è Euridice.-
Orfeo esita a rispondere, rimuginando per qualche secondo quel nome
inquietante:
-Io ti smentirò, una volta o l'altra...-
-Il tremare della tua voce, mio fanciulletto dispettoso, e aggiungo, poco
diligente, dovrebbe confermarti quanto già sai. Tu vuoi...tu cosa? Tu non
puoi. Smentirmi significherebbe eludermi, ma se tu fuggi da me, io sono le
tue gambe. Se tenti di volare via, ecco, io sono le tue ali. Nessuno mi
evita, nessuno mi è ignoto. Io, con semplicità (e con notevole
disinvoltura, lo ammetterai) vi comprendo tutti.-
-Allora aspetterò.- conclude Orfeo, così, per avere almeno l'ultima parola.
Sam, al piano, attacca un nuovo motivo, Sittin' on the dock of the bay.
Orfeo si sorprende della consonanza tra la musica e il proprio spirito.
Gantezù no. Si sistema il paltò, abbottonandolo per allontanarsi, mentre
distrattamente, con timbro sonoro e goliardico, richiama l'attenzione di
Jeeves:
-Un Paradise Lost al nostro insolente prediletto, perbacco! Che non sia
detto che non mi curo degli amici!!-
Come avviene, nei sogni più dolci, che mani sincere di odalisca e volti
affezionati di upashika ci siano d'ulteriore godimento nelle delicate
visioni del riposo, consolando l'animo notturno al calore di innumeri
virtù, così nei sogni più turpi, visioni deformi, diaboliche, accade che si
frappongano, a disegnare ostacoli, ad ergere impedimenti, fra noi e quel
poco di bene che anche il più truce travaglio onirico custodisce come la
reliquia di altri sogni, lontani e vagheggiati, misteriosamente nostalgici.
(Forse mi avvidi, mentre andavo sognando il perfido Gantezù, dell'ispida
natura del mio sogno: ma fu breve sussulto, e subito l'inferno mi
ricondusse a Orfeo).
L'immagine che contemplava s'è mutata in una diversa icona. Ora, nella sua
testa, è una ballerina incerta, che danza sulla vetta del mondo. Pallida,
malsicura, volteggia stanca sopra una folla babelica (oh reale inferno
terrestre) di automobili urlanti, metalli incandescenti, fari assurdamente
luminosi, procedenti in misura di strisciante anaconda autostradale,
architettura immonda di vizi, lordure, sconcezze, e lontana come il mondo è
lontano, nella distanza, lontano dalla danza, da quel corpo fragile e
malcerto che ancora tende le mani in alto, in bilico nell'angustia della
vetta, ancora in alto, nostalgico già della musica: il male l'ha debilitata
nel suo essere figura, boccoli che trascendono l'eleganza, una quiete
smisurata l'attende, come colei che dopo aver attraversato il mondo, ne
gode un poco, e ormai treccia disciolta, seccata radice, discesa
nell'Averno trova infine la sua forma. Euridice...
S'impone una considerazione. Orfeo, nel quadro appeso alla colonna,
ravvisa, e non lo sa ancora, il suo silente gemello. La lira è poco più,
per lui, d'uno strumento sconosciuto, il canto, qualcosa di nascosto, che
ancora gli sfugge, non bene posseduto. (Avvertivo stranamente, nel sogno,
la sicura evidenza del fatto che Orfeo dovesse in qualche modo, per quali
vie non avrei saputo dirlo, impadronirsi alfine dello strumento che da
sempre lo incarnava nel mito, restituendolo alla sua Euridice, o all'ombra
sfuggente di lei...magari perduta, ma almeno brevemente, riconosciuta...)
Gli scacchisti avanzano un sicuro conflitto. Non c'è spasmo, ma di nuovo,
quasi fastidio. Entrambi gli opponenti vedono sorgere e cadere in un lampo
vasti imperi di strategie, la totalità, corredata di tutti i possibili
corollari, di ogni avanzamento, retrocessione o presa. Le regole sono
sospese, inutili. Entrambi conoscono ogni movimento, ognuno ha propria, per
sé, l'intuizione immediata e sconcertante dell'inverosimile disegno delle
conseguenze. Semplicemente, avanzando dalla mossa di apertura (un pedone
bianco in e4), di spostamento in spostamento, la rete immaginaria si
stringe, le occasioni si assottigliano. Mutano le strategie, gli
stratagemmi, s'orpellano in rose di trabocchetti e sacrifici, mentre si
chiude inesorabile il ventaglio degli effetti, sempre in minor numero,
ordinati e prevedibili. Il fastidio è questa insopportabile mancanza
d'incertezza: il nero, da che inferno è inferno, patta sempre,
irrevocabilmente.
Luogo di questo tedio millenario è un'inimitabile scacchiera in cristallo
di rocca e bruno diaspro fiorito, le cui screziature, quasi d'agata,
sembrano alludere, mobili nelle fisse caselle, alla tensione illusoria di
ogni partita. Qui torri eterne e alfieri incorruttibili, alabastracei,
attendono ignari un destino già compiuto. L'inferno non è più che questo
gioco di scacchi, proteso alla vittoria, dove la risoluzione marcisce e
l'inutilità è rigoglioso germoglio.
Da un canto l'interminabile partita, dall'altro l'abulia forzata di Orfeo,
che scomposto non ammira più il quadro ma di sbieco intravvede il cartiglio
ammonitore nello specchio seguente: desinas ineptire.
Desinas ineptire...
-Che luogo è questo, che mi parla dalle mura e dagli specchi?- s'interroga
mesto e sconsolato Orfeo, già conoscendo il volto di colui che darà
risposta.
-Questo è il Rick's Bar, amico mio. Officina delle memorie e degli inganni.
Qui si radunano le genti, le storie e le visioni... qui la narrazione è
caduta e sospesa, qui tutti siamo caduti e sospesi (in un alone d'echi).
Qui letteralmente si vive, di caduta e sospensione. La caduta è veramente
direzione e colore, entrambe praticamente equivalenti al suono, solo in
singola sorte, o meglio, la caduta cade, ma sospesa, e cadendo sospende la
sospensione stessa, che altrimenti sarebbe caduta, laddove la sospensione,
è vero, cade, ma di continue cadute sospese.-
In fondo Gantezù ha ragione: altrove le cose accadono, qui all'inferno
cadono. Convergenti nell'infinito, caduta e sospensione coincidono.
Orfeo per ora ne ha abbastanza, del quadro e delle repliche misteriosamente
chiare di Gantezù. Si allontana dal bancone con passo spedito, quasi
saltellando. Approda al tavolo di Fluxman.
Costui è un abitudinario del Rick's Bar, tanto che inspiegabilmente trova
sempre libero, nel cantuccio nascosto da una rientranza delle mura, il
posto che preferisce. Sosta spesso al riparo degli spigoli di marmo, senza
consumare granché, ed ama essere interrotto durante le pigre bevute
solitarie. Così accoglie gaiamente l'amico che viene:
-Ah! Eccoti qua! Il delicato Orfeo.-
Questi siede, al breve cenno d'invito. Fluxman lo incalza velocemente,
ansioso:
-I made it, finally! Ma tu ancora non sai nulla... Comodo, comodo. Three
years it grew, in sun and shower, then I said: your time is over, maldito!
Quindi ho posto fine alla tortura. Andavo componendo come un pazzo, as a
crazy guy, you know, but... come ripeteva il poeta, je suis hantèe... ma
ora... well, it's over, really over now.-
Orfeo ha già notato un brogliaccio di fogli che ammicca dalla custodia di
pelle.
-Dunque l'hai terminato. E... si può vedere?-
Fluxman ha un moto di terrore negli occhi che si sbarrano, poi
l'espressione sgomenta muta in una sorta di perplesso rimprovero. Orfeo
comprende e non osa chiedere oltre. E' Fluxman a voler raccontare il suo
ennesimo romanzo (o meglio, l'ultima stesura del romanzo che ultimamente
riscrive in continuazione, cambiando sempre argomento):
-E' la versione finale. I swear. I'm never writing any more. Listen. C'è un
romanziere che fatica a scrivere... Non fare quella faccia! Aspetta, poi mi
dirai...-
-Placet, vai avanti.-
-Well. Un romanziere non riesce a mettere giù una riga. Vedi, ha tante
storie da raccontare, che non sa come dare ordine, stabilire una forma
coerente per la sua opera...-
-Ho capito. Hai scritto una serie di racconti. Dovrei mostrarmi
sbalordito?-
-Don't play the little Gantezù with me, and let me end. Il fatto è che le
storie che Faller ha in testa (Fallen Faller, il mio leading character) non
variano tanto l'una dall'altra, almeno non nell'incipit, che è esattamente
lo stesso per ognuna. Faller è disperato, ogni giorno sviluppa un nuovo
intreccio, sempre diverso, non per questo migliore o peggiore di quelli
architettati in precedenza. Un uomo non troppo alto, di corporatura
massiccia si risveglia spaesato in un capanno nei pressi di un fiume. Così
iniziano tutte le storie che Faller immagina. Alcune proseguono a lungo,
altre s'interrompono bruscamente, altre terminano nel giro di pochi
paragrafi. Faller non sa decidere quale tra tutte riversare sulla carta,
forse ne attende una che superi le altre in densità e bellezza, ma quella
storia non arriva mai, beffarda. Finché un giorno, illuminato dalla visione
di una scacchiera, Faller intende la natura delle storie che popolano i
suoi sogni. Decide finalmente di scriverle, aiutandosi con gli scacchi per
la stesura di tutte le combinazioni. Comincia così a giocare partite
solitarie, per imporre svolgimento e termine ad ognuna, assumendo che
l'apertura d2-d4 sia la situazione del suo protagonista nel capanno.
Finisce per realizzare solamente un numero di storie adeguato alla sua
capacità e inventiva scacchistica. Ingaggia quindi due maestri di scacchi
perché giochino in sua vece tutte le varianti dell'apertura d2-d4. Il
risultato è desolante: impiegano più tempo i due a giocare le storie che
Faller a narrarle.-
-E come se la cava il tuo eroe?-
-Compera una macchina. Un elaboratore elettronico che giochi da sé, con la
rapidità che lo distingue, l'immensità delle partite potenziali. Ma perfino
questa macchina è ancora troppo lenta. Faller ne acquista una più potente e
costosa, che tuttavia non lo soddisfa. Ne sceglie una terza, di
prestazioni, e prezzo, esorbitanti. Finalmente sembra avviarsi a lavorare
tranquillamente, finché non scopre che un'altra macchina, un prototipo
evolutissimo, è dotata di un programma scacchistico migliore del suo.
Faller tribola non poco per procurarsi il programma in questione. Ma la sua
macchina non è in grado di supportarlo: occorre impadronirsi dello stesso
prototipo. Faller dilapida il suo patrimonio per riuscirci. Alfine è
contento: la macchina gioca partite che l'altra nemmeno tentava, ardite,
inverosimili. Storie meravigliose, che atterriscono il lettore, miti
d'ineguagliabile splendore, resuscitati alla forma dello stupefacente,
incomparabili epopee... Faller, la cui salute è ormai minata dalla
stanchezza e dai debiti, sogna una notte di risvegliarsi in un buio
capanno. Può udire in vicinanza il gorgogliare flemmatico di un fiume. Si
alza contro la sua volontà, accorgendosi di avere mani e piedi legati,
ognuno ad un filo tenace e interminabile. Alza gli occhi. Oltre il soffitto
nebbioso del capanno, la macchina comanda quei fili, come il burattinaio la
marionetta. Al mattino un creditore scopre il cadavere di Faller, morto nel
sonno. Nello studio è accesa una macchina che gioca a scacchi: l'autore,
l'invidia per il quale ha straziato il debole cuore di Faller.-
-E lo scartafaccio di almeno trecento pagine che vedo far capolino dalla
tua borsa racconta questo?-
-Beh, si...-
Orfeo indugia, vuol misurare la tempra di Fluxman, che perde all'istante
ogni baldanza:
-In fondo- sostiene questi -non è poi così prolisso... Considera le
vicissitudini del mio protagonista: l'osannato scrittore che non trova più
l'ispirazione. La storia di un matrimonio infelice, il naufragio delle
aspirazioni, l'incesto con la giovane nipote, i guai con la legge. E poi
l'intera narrazione del torneo di scacchi. Questa parte non posso evitarla:
è qui che l'idea di Faller comincia a prendere forma... impossible! E con
l'avventura in Virginia come la mettiamo? Dovrei togliere il complicato
resoconto della spossante ricerca del prototipo? E la fuga in barca a
vela!!-
Orfeo non desiste:
-Ti dirò che Faller mi sembra possedere una sua tragicità, almeno dal tuo
racconto. Ma se lo immagino scambiarsi baci tremanti e galeotti con la
nipote, magari timoroso d'una qualche vegliarda incombente, tutta la sua
tragicità, ecco, sparisce, non so se mi segui...-
-Eppure, l'incesto...-
-Estremamente comune: guarda la mitologia. La barca a vela, poi... Un
romanzo che si dilunga per capitoli e capitoli sopra un torneo di
scacchi... E la tecnologia. Un altro abuso.-
-Tu trovi?-
-Un abuso è sempre innecessario. A che valgono tutte quelle macchine? Ne
basta una, e l'inganno è compiuto, Faller non è più l'autore. Già il
tranello di una macchina avanza a renderlo poco più di uno scrivano che
diligentemente segue la veloce dettatura.-
-Hai ragione. Brevità, brevità! Bisognerà che ci torni sopra. I'll write it
again, ex novo. Più smilzo, meno divagante... come dire...-
-Essenziale?-
-Perfetto! Grazie, mio buon amico. Il tuo consiglio mi giunge sempre
prezioso! Adesso scusami...-
-Ma ti pare...-
Fluxman si alza con maggiore allegria di quanta ne avesse all'arrivo di
Orfeo, che lo saluta con un'ulteriore stretta di mano, per guardarlo poi
inoltrarsi tra gruppetti di avventori ed eteree cameriere...
Quella dello scrivere è una fissazione recente di Fluxman. Egli è in verità
qualcosa di poco definito. In effetti il suo ruolo (nelle intenzioni
primitive dell'autore) sarebbe stato quello di attante principale per
questo inferno in foggia di Rick's Bar.
Fluxman era, nelle prove giovanili dell'autore, il protagonista di una
serie di passeggiate narrative tra le suggestioni della letteratura altrui.
Queste prose non trovarono mai realizzazione, ed ora Fluxman, con tutte le
sue cangianti velleità, è stato inghiottito dall'inferno, e vi partecipa a
latere, da protagonista mai nato alla letteratura. Avrebbe potuto essere il
centro di una storia, se si fosse trattato di una storia del mondo, che
avesse richiesto un eroe tutto azione e risoluzione. Ma ormai è
all'inferno, e così deve stare, deflagrato dall'esplosione delle storie. Se
la narrazione avesse bisogno di un presente solido e ben formato, una
maschera dall'incarnato profondo e luminoso, che sapesse stare a metà tra
tutto quello che si può narrare e Gantezù, questa persona sarebbe Fluxman,
perfetto protagonista di storie. ma l'inferno è caduta e sospensione: qui
Fluxman non ha senso, se non in limine, continuamente indefinito e
irrealizzato.
-E' dote dell'inferno- osserva serafico Gantezù, di passaggio accanto al
narratore -si chiama contrapasso.-
Si vede che Fluxman doveva stare al mondo e all'inferno è come fuori luogo:
addirittura concepisce l'idea della morte. Quanto invece la morte sia
lontana dall'inferno lo si arguiva già dalle partite a scacchi terminanti
inesorabilmente in un pareggio. L'affermazione della vittoria, la breve e
determinante locuzione "scacco matto" cela infatti un'allitterazione
subdola col termine arabo che designava l'avvenuta sconfitta
dell'avversario: shah mat, "il re è morto".
Nel periodo in cui era preda della seduzione pittorica, Fluxman aveva
progettato la composizione di quadri intitolati "Le ragioni nascoste".
Avrebbe dovuto trattarsi di tele vuote, in cui fosse impiantato un
microfono collegato al cuore dell'autore. Fluxman dissertava
instancabilmente del momento sublime in cui i possessori delle sue tele si
sarebbero accorti che quelle non emettevano più alcun rumore.
Orfeo aveva spesso riso con Gantezù di quella delirante aspirazione a
comporre un opera mortale, tipica della genia dei non-nati.
Ora, da che è solito contemplare Euridice, Orfeo rammenta l'episodio con
sempre minore diletto.
In verità Fluxman è abulico nel suo stare all'inferno come un'icona senza
significato, ma non nel momento della propensione all'arte: in quel caso si
risveglia, come mosso da una volontà superiore e accorta, frenato solamente
dalle sferzate dell'inferno, che prima o poi si muove in tutta la sua
dimensione contro di lui, a schiacciarne ogni inaspettato slancio. Ma
questo, Orfeo non può ancora intuirlo, giacché dimentico della sua lira,
del senso della musica, dell'incanto della parola e della sua sottile
fratellanza con la carne di Euridice. Se ne sarebbe avveduto da sempre, se
l'astuto Gantezù non si fosse costantemente adoperato a distrarlo.
Impossibile, indagando a lungo la tela non accorgersi della netta intimità
tra le due figure. Gemelli nella notte dell'arte, siamesi senza legame
apparente che non si celi dietro la liscia, tagliente voluminosità delle
pennellate, oltre l'assenza di curvature e i riflessi della lira che
Euridice trattiene fra le braccia.
Non possedendo la lira, l'Orfeo di questo particolare sogno è alquanto
povero, in verità. Ancora più povero perché del prezioso strumento non
avverte neppure la mancanza. Altri Orfei furono cantati e cantori allo
stesso tempo, e sempre nel solco del divino: questo Orfeo qui non è più un
dio (manca infatti della lira), e non è ancora un dio (per la medesima
ragione). Poiché manca affatto dell'attributo sacro, Orfeo vive poveramente
il suo inferno, giacché un qualsiasi Gantezù può farsene beffe. Orfeo,
privato della lira, non può cantare ancora, e ancor non ancora.
La sua povertà è in questo ancor non ancora dimenticato, affogato nel fondo
di un cristallo pingue d'oblio, nella trasparente, zuccherina sostanza di
un Paradise Lost.
Sam si è preso alcuni minuti di pausa, lasciando il pianoforte come
inviolato. Echeggiano ancora stralci della sua canzone. You must remember
this: a kiss is still a kiss, a sigh is just a sigh, the foundamental
things apply, as time goes by....
Stranamente, di tutta la folla che abita il Rick's Bar non si avverte il
minimo rumore. Le maschere sedute ai tavoli o al bancone di Jeeves paiono
mute. Solo quando il sogno inquadra un carattere ben distinto, Orfeo,
Fluxman, allora sale un chiacchiericcio minimo, quasi d'aiuto, un
sottofondo che mima un poco di realtà. Il resto scompare, indistinto.
Eppure si può pescare a caso tra le facce roteanti e cogliere di continuo
la stessa impressione, come pure continuare a pescare, in ogni direzione,
puntare il dito e dire -Ecco, quello!-, che subito un volto s'ingrandisce,
una smorfia, o un atteggiamento degli occhi si spalancano, e intanto parte
il basso cicaleccio. La chiave è che il bar (l'inferno) appare come un
luogo finito, con mura e sportelli e colonne e vertici e tappeti, ma è
infinito nella direzione in cui si esamina, per cui volgendo gli occhi
oltre la figura di Orfeo rimasto seduto da solo, si notano infinitamente
altre mura, altri sportelli (forse i medesimi), altre colonne, altri
tappeti, altri lontanissimi Orfei che ripetono il gesto usato del bere, il
discorso con Fluxman, l'incanto della contemplazione.
Eccone raggiunto uno ampiamente soddisfatto della tresca tra Fallen Faller
e sua nipote, o uno che al Paradise Lost preferisce la ciliegina del
Manhattan. Eccone un terzo, un quarto, un multiplo a piacere, tutti
irresolvibilmente squattrinati.
Ma adesso il bar si ferma, ché entra l'ultima figura del sogno. Strappando
qualche applauso dalle balconate nel fondo e l'attenzione del lettore alle
moltiplicazioni d'Orfeo, leggero come un'ape si fa strada verso il bancone
(non senza aver sbattuto la porta d'ingresso con fragore paradisiaco)
l'ubriacone Scardanelli.
Un angelo sudicio, gualcito dal vizio, gli occhiacci enfiati e globulenti,
due pupille lattee sopra cui si chiudono a strabuzzo palpebre slabbrate e
smozzicate, capelli unti e nodosi che paiono gentile trespolo per
pappagalli altrettanto sguaiati e un naso spappolato, tempestato di
voragini rossastre, Scardanelli è compreso senza possibilità d'errore
dall'immagine della vomitatura oleosa che gli campeggia fiera sulla marsina
logora.
-E' pazzo- sussurra qualcuno all'indirizzo di qualche nuovo arrivato.
-Non credo nelle voci impomatate / che illustrano gli aromi alle cantine. /
Né spero in un barbaglio che ti renda / più incline alle mie notti e alle
mie spine!- esordisce idrofobo Scardanelli, poi soggiunge, rivolto a
Jeeves: -Gin, sguattero! Stasera versi a volontà!-
Qualcuno, dalle prime file, lo incita a proseguire. Scardanelli ringrazia
ruttando:
-Io credo nell'esigua trasparenza / che rende il giorno notte e nella notte
/ io credo... in una lenta dissolvenza!-
I più osannano, conquistati dal beone.
-Ancora un'altra, Genio!-
Scardanelli fa cenno con la mano di attendere: deve tracannare il suo gin.
Il pubblico scalpita.
-Voglio raccontarvi un sogno che ho fatto!-
Altri applausi, l'argomento è gradito.
-C'era un tizio, con me, che suonava. Io gli ho detto: "Razza di furfante,
piantala di torturarmi le orecchie con queste tue melensaggini! Piuttosto
dammi quell'attrezzo infernale, che lo impegneremo per farci sonore
bevute!" Ma quello nicchiava, allora con un pugno sul naso l'ho steso per
terra che pareva morto! Poi ho raccolto quella specie di arpetta e tutto
contento me ne sono andato da Angelica, al Bordello dei Satiri, poco
distante da qui, per vedere se mi riusciva di rimediare qualche sbevazzata
gratis. Ma appena mi presento con l'aggeggio in mano, quella troia comincia
a dare da matta: "Dove lo hai preso? Che razza d'imbroglio combini?!" e
altre fesserie del genere. Insomma, ho dovuto farle gli occhi pesti a suon
di sganassoni, per farla finalmente tacere. Allora è successo il finimondo:
sono arrivate due serve, due fuscelletti striminziti e rognosi, che non la
piantavano di compiangere la padrona. "E che?" ho detto io, "Per un paio di
sbuffettoni stiamo qui a rovinarci il fegato?". "Roviniamocelo piuttosto a
forza di bevute!!" Ma quella baldracca non la voleva finire, sicché le ho
proposto di tenersi l'affare che tanto le stava a cuore, purché mi desse in
cambio una botticella di quello buono. Così pareva che avessimo risolto
tutto, tranne che ad un certo punto ti entra un omone terribile, grosso
quanto un paio di buoi, vestito con un pagliaccetto che sarei sbottato a
ridere come una iena, se non m'avesse gelato il sangue dalla paura con
quegli occhi minacciosi che aveva. Le tre donne, dal canto loro, avevano
smesso di frignare e se ne stavano strette l'una all'altra battendo i
denti. L'uomo mi guarda e sbraita furioso: "Dov'è il mio arco!?" Io,
cercando di mostrarmi più responsabile e meno attaccabrighe di quanto in
realtà non sia (voi mi conoscete) gli rispondo che non ne so nulla, e che
possiedo solo un'arpetta scordata. Quello la vuole vedere, e quando gliela
metto in mano ecco che mi afferra per il collo, e squadrandomi dritto negli
occhi mi dice: "Non conosco quest'arma, sebbene sia simile ad un arco, né
voglio confondermi coi vostri nauseanti traffichi, ma ti prometto, su
Shiva, che io tornerò in questo luogo, a riprendere ciò che mi appartiene.
Allora conoscerai la mia ira. Io sono Arjuna, il Pandava." Detto questo se
ne va, come è venuto, lasciandomi con la gola serrata e il petto che ancora
sussulta al ricordo. Né potrei giurare che fine abbia fatto lo strumento
che avevo sgraffignato.-
Qui termina il racconto di Scardanelli: il mio sogno, e il suo, si chiudono
all'unisono.
(continua)


author: Zerouno

text:
Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio
<01bf19c5$c077ed80$
44bb...@fabrpatr.tin.it
>...
>LE MURA DEL RICK'S BAR
[cut]
Mamma mia! (Ho letto le prime dieci righe.) Non ti sembra un po' troppo
manierato per essere l'inizio di un romanzo?
Buon proseguimento,
--
01, Marco Vallarino
"La liberta' e' una mancanza di fantasia"
___________________________________________________
Home page:
http://www.fantascienza.net/sfpeople/marco.vallarino/
Pianeta01:
http://www.fabula.it/01
PS: per caso conosci Pino Blasone?


text:
Zerouno <
zer...@nospam.com
> ha scritto nell'articolo
<7uic9l$7he$
1...@nslave1.tin.it
>...
> Fabrizio Patriarca ha scritto nel messaggio
> <01bf19c5$c077ed80$
44bb...@fabrpatr.tin.it
>...
> Mamma mia! (Ho letto le prime dieci righe.) Non ti sembra un po' troppo
> manierato per essere l'inizio di un romanzo?
no
> PS: per caso conosci Pino Blasone?
no
:-))
Fabrizio


author: Passim

text:
Fabrizio Patriarca ha scritto nell'articolo
> LE MURA DEL RICK'S BAR
Cazzo, è veramente lungo. Ma lo leggerò, costi quel costi. Non fosse
altro perché si nomina il Rick'Bar.
Vado


author: stirner

text:
Mi succede di doverti dire che TI ODIO.
Si, ti odio per essere riuscito a costringermi ad arrivare fino in fondo al
testo. Ci sono stati momenti in cui il desiderio di interrompere la lettura,
che ho considerato un vero faticosissimo lavoro,  è stato forte.  La
bellezza, anche se macchinosamente eccessiva, me lo ha impedito.
 Il tema e i corollari che lo fanno emergere lo condivido quasi per intero.
Rappresenta infatti ciò che penso della letteratura ( la difficoltà ad
essere arte).
Il rapporto esistente ma dimenticato tra Orfeo e la lira è espresso molto
bene e sono espresse molto bene anche le motivazioni attraverso l'analisi
dei vari personaggi che, come frammenti, ne sono la causa.
La stesura, proprio perchè ricca (volutamente troppo)  relega le immagini
vorticose in una funzione inessenziale, anche se necessaria come contesto,
rispetto al tema (ovviamente ancora non espresso compiutamente dato che si
tratta di un romanzo) che al contrario mi appare classico a tutti gli
effetti. Lo scritto mi ha fatto pensare alla dodecafonia di Arnold Shonberg
e in special modo al "Pierrot lunaire".
Complimenti, accidenti a te!
 Stir
 -------------
 ora e qui


text:
stirner <
en...@libero.it
> ha scritto nell'articolo
<nJCP3.32531$
i06.3...@typhoon.libero.it
>...
> Mi succede di doverti dire che TI ODIO.
;-)
> Rappresenta infatti ciò che penso della letteratura ( la difficoltà ad
> essere arte).
nel terzo capitolo vedrai fluxman e l'Autore alle prese con questo rovello
interminabile...
> La stesura, proprio perchè ricca (volutamente troppo)  relega le immagini
> vorticose in una funzione inessenziale, anche se necessaria come
contesto,
> rispetto al tema (ovviamente ancora non espresso compiutamente dato che
si
> tratta di un romanzo) che al contrario mi appare classico a tutti gli
> effetti.
Sto tentando di arrivare all'essenziale non tramite sottrazione, ma
lavorando sull'aggiunzione e la giustapposizione: non vorrei che il mio
fosse un anti-Orfeo, piuttosto vorrei diluirlo in una serie di frammenti.
Vedremo cosa ne uscirà.
> Complimenti, accidenti a te!
Grazie, per tutto, non solo questo.
presto mando il secondo cap.
ciao
Fabrizio


author: Luca

text:
Fabrizio Patriarca <
fabr...@tin.it
> wrote in message
01bf1c0c$d899b300$97a5...@fabrpatr.tin.it...
> Sto tentando di arrivare all'essenziale non tramite sottrazione, ma
> lavorando sull'aggiunzione e la giustapposizione
E pensare che io cerco di arrivarci in modo esattamente opposto. Premesso
che i termini non siamo io e te intesi personalmente ma come incarnazioni di
due *metodi*, devo ancora capire se si possa realmente essere tanto diversi
gli uni dagli altri quando il fine, in fondo, è così simile.
...Longe quos simul a domo profectos, diversae variae viae reportant. Amo
questi versi perché ci credo.
Luca


text:
Luca <
bit...@tin.it
> ha osservato nell'articolo
<7uo3q7$81u$
1...@nslave1.tin.it
>...
> devo ancora capire se si possa realmente essere tanto diversi
> gli uni dagli altri quando il fine, in fondo, è così simile.
L'essenza non è la semplicità o la complessità di una forma (nel nostro
caso forma letteraria), ma il senso che ne investe e fonda le pur
divergenti strutture. Quella che chiami diversità è forse il sintomo
estremo della libertà intrinseca e consustanziale alla creazione di
un'opera.
 La forma è fatta salva dalla semplicità, o riduzione, altrove
dall'esagerazione (che pure la sottolinea, diciamo *in reverse*).
Permettimi un esempio *vegetale*, in cui colgo da sempre questa comunanza
d'intensità, quantunque nella divergenza espressiva:
Rosa riso d'amor del ciel fattura
rosa del sangue mio fatta vermiglia
pregio del mondo e fregio di natura
onor dell'odorifera famiglia...
qui Marino è mirabolante, sovraccarico, eppure io leggo un filo in
trasparenza, oltre l'involuzione morbosa degli epiteti, una seduzione
ritornante, essenziale, che ritrovo, senza alcuno stridere di accostamenti,
nel *cristallino* Rilke:
Lì si levò un albero. O puro sovrastare!
Orfeo canta. Grandezza dell'albero in ascolto.
L'essere al mondo della pianta, o della rosa, mi pare in entrambi i casi
garantito e salvaguardato da un canto, che in direzioni opposte, ce ne
mostra la natura come fondata su un *essere* di non analoga e sfuggente
comprensione. Ben altra è la vuota intenzionalità biecopatetica dell'albero
a cui tendevi la pargoletta mano...
Tra Wahrol e Toulouse-Lautrec c'è una frattura secolare, eppure un'esigenza
comune.
Mutatis mutandis io mi figuro noi due, e quanto con fatica cerchiamo di
portar fuori.
ciao
Fabrizio


text:
Il giorno 22 Oct 1999 00:37:32 GMT, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
>L'essenza non è la semplicità o la complessità di una forma (nel nostro
>caso forma letteraria), ma il senso che ne investe e fonda le pur
>divergenti strutture. Quella che chiami diversità è forse il sintomo
>estremo della libertà intrinseca e consustanziale alla creazione di
>un'opera.
La libertà di un'opera è quella del suo autore. Una volta pensavo che
la vita (la mia, almeno) fosse un frutto della letteratura, poi ho
capito che era esattamente il contrario. Per fortuna non era ancora
troppo tardi.
>L'essere al mondo della pianta, o della rosa, mi pare in entrambi i casi
>garantito e salvaguardato da un canto, che in direzioni opposte, ce ne
>mostra la natura come fondata su un *essere* di non analoga e sfuggente
>comprensione. Ben altra è la vuota intenzionalità biecopatetica dell'albero
>a cui tendevi la pargoletta mano...
La pluridirezionalità della realtà e, di conseguenza, la sua pressoché
infinita *aggettivabilità* (neologismo o mostruosità lessicale?), sono
fuori di dubbio così come il sacrosanto diritto di usare queste
possibili estensioni per creare arte, ma è altrettanto certo che
alcuni ci riescono molto meglio di altri e che con l'abuso non si
arriva mai troppo lontano.
E' confortante notare come, pur tra stili e programmi tanto diversi,
ci si possa intendere sul metodo.
>Tra Wahrol e Toulouse-Lautrec c'è una frattura secolare, eppure un'esigenza
>comune.
Chi dei due è Wahrol e chi Toulouse-Lautrec?   :))))
>Mutatis mutandis io mi figuro noi due, e quanto con fatica cerchiamo di
>portar fuori.
Credo di sapere cosa vuoi dire. Il mondo non si lascia descrivere
facilmente.
Luca


title: Sito molto interessante

author: Kaos

text:
www.liberliber.it
Forse molti lo conosceranno, ma lo segnalo comunque. Si tratta di una
biblioteca on-line, dove e' possibile scaricare gratis libri (anche in
formato rtf, cioe' bello e impaginato), semplicemente leggere o acquistare.
Troverete senz'altro qualcosa che vi interessa perche' ci sono molti titoli.
Kaos.


title: [p]tre tempi

author: grind

text:
I
ho in bocca
una maledizione repressa contro dio
(ovvero contro i distributori automatici),
gli insulti che ti occulto stretti fra i denti
in sorrisi di plastica e circostanza, la paura
di dirti la verità che forse non lo è,
la risposta rassegnata alle tue menzogne
che forse sono verità,
l’alito cattivo di chi si sveglia sempre
troppo tardi per amare,
l’amaro caramello d’inutili caffè,
il sapore di niente delle sigarette light
che mi succhiano i minuti dalle vene
e fumo morbido per deglutire tutto
questo veleno rancido
che ancora non mi uccide.
II
cosa hai da dire, ora
che mi sono tagliato i capelli
ed ho la barba da una settimana, ora
che vado in palestra, ora che indosso
una taglia in meno e le mie mutande
sono più gonfie di prima, ora
che arrivo puntuale e aspetto, ora che vinco
e la metto in culo a tutti (tranne a te),
cosa hai da dire, adesso che per colpa tua
non vedo più bellezza al mondo,
adesso che davvero non ci credo più
e guardo ai soldi con meno ribrezzo.
che cazzo hai da dire, adesso, tu
che questo non lo sai e solo io so
che non tutto è vero?
III
dovrei scrivere altre cose
ma oggi (cazzo quanto sei bella!) oggi era un giorno di sole
oggi era un giorno da volare oggi era il giorno e tu sei bella
oggi sei bella oggi è il giorno
vieni voliamo vogliamo lo stesso sole
è un sogno bella un sogno che ci percuote l’anima
come un mattino d’aprile come una notte d’agosto
è un’autostrada sgombra nel deserto dela sera
chiudi gli occhi nella polvere viviamo nella polvere
l’amore è il brivido di un sorpasso è la velocità della bellezza
tu sei la bellezza il brivido di un orgasmo che supera l’infinito
ci sveglieremo un giorno un giorno ci svoglieremo di sognare
ma oggi vola bella vola nella polvere contro il sole.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [p]tre tempi

author: pikkiatella

text:
"grind" <corregr...@grind.core> ha scritto nel messaggio
> ho in bocca
> una maledizione repressa contro dio
> (ovvero contro i distributori automatici),
> gli insulti che ti occulto stretti fra i denti
bello
> il sapore di niente delle sigarette light
> che mi succhiano i minuti dalle vene
> e fumo morbido per deglutire tutto
> questo veleno rancido
> che ancora non mi uccide.
tanto bello.
> cosa hai da dire, ora
> che mi sono tagliato i capelli
> ed ho la barba da una settimana, ora
> che vado in palestra, ora che indosso
> una taglia in meno e le mie mutande
> sono piů gonfie di prima, ora
> che arrivo puntuale e aspetto, ora che vinco
> e la metto in culo a tutti (tranne a te),
> cosa hai da dire, adesso che per colpa tua
> non vedo piů bellezza al mondo,
> adesso che davvero non ci credo piů
> e guardo ai soldi con meno ribrezzo.
> che cazzo hai da dire, adesso, tu
> che questo non lo sai e solo io so
> che non tutto č vero?
ancora piů bello!


title: da cinque minuti (correzione)

author: p.

text:
il pasto č finito da cinque minuti.
spruzzi d'acqua ossigenata sul sangue.
rincasa lo sperma nella stanza delle stufe
                      al centro della mano
e con pallore scioglie merda tra le monete.
il sole grattugia il minimo di sempre e al massimo
idoli muoiono d'acquaragia come punte di pennello.
paola
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: il poeta

author: Fabrizio Venerandi

text: ... è un cane che osserva il guinzaglio abbaiare...


title: il poeta

text:
Bau!
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3725C31A...@tin.it
>...



title: Giorni contro giorni

author: Rosebud

text:
Raffaello: anni  24
Nato: Vigevano
Segni  particolari:  mancante di una falange dito indice mano  sinistra
Sabato e giovedì: ore 18/20
--
Mariano : anni 52
Nato : Bordighera
Segni particolari : pagamento in contanti
Venerdì 17/23 e la domenica( dalla prima  all'ultima  messa  del  mattino )
--
Marco
Anni : 43
Nato: Campobasso
Segni particolari: non è sposato
Lunedì e giovedì previo  accordo telefonico . Di  pomeriggio dalle  16 alle
19
--
Raffaele
Anni: 57
Nato : Vercelli
Segni particolari : è muto
Lunedì martedì mercoledì giovedì venerdì sabato e domenica.
Tanto sta li  e non dice  nulla
E il tempo mi passa ma  io  non sono che  il resto di  una  mancia data  ad
un   barista.
Lo lascio passare, il mio tempo,
 senza arrestarlo ....senza provvedere a  qualcosa o   ad
alimentarlo  diversamente.
Mi passa .Amen. E,  un giorno contro  l'altro,   non riesco  più  a contare
quanti  giorni  sono,   ma  è già molto  , ritengo .
Arriva un buio ,  sempre,   e  se  non è un buio  è assolutamente un
qualcosa  che  mi  diverte  senza luce.
Sono arrivata a  credere  che  questo apparente ordine  nella  mia  giornata
, sia  la  fascinosa  dimostrazione  che il tempo  non  ci  risparmia   : e
vado avanti  con questo orologio  , a carica   manuale  ,  che  se si
fermerà  il tempo  quando  sarà , lo  so ,  che  sarà colpa mia.
L'alibi .
Ma anche  questa  è una posizione di comodo : dirmi  che sono  io  a porre
un  controllo  su  qualcosa  che  non esiste ...
Perché a voler bene vedere  tutta questa  schiera  di nomi,  scandisce
comunque  il ritmo  di un tempo che non c'è .
--
Mannina  o  qualunque altro nick io sia al momento
"Prima pagare poi dimenticare"


title: Giorni contro giorni

text:
On Fri, 19 Apr 2002 15:11:56 +0200, "Rosebud" <
mann...@libero.it
>
wrote:
[...]
Non c'ho capito una fava :/


title: Giorni contro giorni

text:
"Ombra" <
ombrade...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:3cc4ac55...@news.cis.dfn.de...

Prima pagare poi capire!!!!!! ;))))
Mannina


title: Cyber Fantasy

text:
Certo che potrei andare avanti ancora un bel po' pescando roba vecchia, ho
scovato un sotto-directory mooolto antica :) Certo che una volta ne avevo di
tempo per scrivere, com'e' che ora non ne ho piu'? :(((
Questo era il prologo di un romanzo abortito anch'esso dopo un po' :-\
--------
Era giunto il momento. La luna era propizia e le costellazioni allineate.
Gli accoliti muniti di torcie avevano fatto cerchio attorno all’altare
scolpito, posto al centro del tempio. Tredici colonne di granito pentagonali
puntate verso il cielo a segnalare il limite del terreno consacrato alla
Dea. E a unirle una linea disegnata per terra con polvere d’ossa umane
frantumate e tritate.
Le linee d’energia che percorrevano il sottosuolo s’incontravano sotto l’
altare, sulla sommita’ della collina, e salivano condotte dal freddo granito
in tredici filamenti che andavano intrecciandosi sopra il tempio,
raggiungendo il cielo.
Arrivando alla corte della Dea. La fanciulla designata come vittima fin
dalla nascita attendeva il suo destino con tranquillita’. Se ne stava
distesa immobile sulla ruvida pietra mentre due sacerdotesse provvedevano a
sistemarle a raggiera i lunghi capelli dai riflessi porpurei. Completamente
nuda, la pelle lucida di unguenti profumati, attendeva. Solo un bracciale
serpentiforme sul braccio destro, una pietra preziosa blu cobalto nell’
ombelico, una catenina finissima alla caviglia. Nient’altro.
Il pugnale che l’avrebbe trafitta era alla cintura di un ragazzo piu’
giovane di quanto volesse mostrare il suo viso. Indossava la lunga veste
cerimoniale di pesante stoffa nera ricamata con simboli d’oro sul risvolto.
Non voleva ucciderla. Avrebbe ucciso tutte le donne dell’universo pur di non
dover agire contro la donna che amava. Ma il rito consisteva proprio in
questo. Solo con la perdita di un forte legame terreno si poteva entrare
nella dimensione superiore. Tramite la morte la persona amata avrebbe potuto
rivolgersi alla Dea per garantire l’Arte Suprema al suo amato, rimasto nel
mondo dei comuni mortali.
Le sacerdotesse cominciarono a salmodiare sottovoce quando lo videro
avvicinarsi. Non disse una parola guardando la ragazza gemere e socchiudere
gli occhi quando le sfioro’ una guancia. Sorrise rassegnata come
perdonandolo per quanto si accingeva a compiere.
Gli anziani si fissavano i piedi forse in ricordo di quando tocco’ a loro
compiere quel gesto terribile quanto necessario. O forse per rispetto del
dolore che riempiva gli occhi del giovane postulante nell’atto di estrarre
la lama. Il silenzio era rotto solo dalla voce melodiosa delle sacerdotesse
e da un lontano ululato. Una brezza gelida aveva indurito i capezzoli della
fanciulla e sembrava voler strappare via le fiamme dalle torcie, portandole
seco, lontano da li'.
Il giovane alzo’ il coltello ricurvo con entrambe le mani e un globo
luminoso all’improvviso avvolse vittima e carnefice in un roteare di
stringhe lucenti. Le sacerdotesse zittirono. Gli anziani trasalirono
sbarrando gli occhi e un accolito getto’ via la torcia, mettendosi a correre
giu’ dalla collina con quanta forza aveva in corpo. Strillava e correva e
cadeva per poi rialzarsi e riprendere ad urlare lanciandosi ancora lungo il
pendio.
‘John, dammi energia! Merda! Li sto perdendo, dammi altra fottuta energia,
presto!’ urlo’ brutalmente Martha, cercando di soffiarsi via un ciuffo di
capelli dalla fronte sudata, mentre con le mani batteva furiosamente sui
tasti.
La terra comincio’ a tremare e un rombo soffocato accompagnava l’aumento di
luminosita’ della sfera. Ma nessun suono giungeva all’interno del sottile
velo di aria condensata e vibrante. Nessun suono a parte una voce di donna.
Parlava una lingua strana mai udita prima e aveva il tono imperioso di chi
ordina aspettandosi di venir esaudito immediatamente. ‘La Dea.’, penso’ il
giovane,’La Dea mi sta parlando’ E comincio’ a calare il pugnale.
‘Lo sapevo! Lo sapevo che avrebbe funzionato!’ Martha salto’ in piedi
agitando le braccia e corse all’oblo’ della porta a tenuta stagna.
‘Perdio, ce l’hai fatta! Che mi venisse un colpo, ci sei davvero riuscita’,
John fissava immobile lo schermo del computer, ‘Ottocento chilogrammi di
materia. Per la miseria! Non ci posso credere.’
Martha gli fece cenno. ‘E invece ci devi credere, vieni un po’ a dare un
occhiata.’
Alcuni degli anziani erano stesi a terra, bocconi, in adorazione. Le due
sacerdotesse allungavano il collo nella buca scavata nella terra dove fino
ad un attimo prima era posato l’altare. C’erano pietre tagliate alla
perfezione e il terreno emanava una leggera nebbiolina. Un uomo con lunga
barba bianca e occhi incapaci di vedere ascoltava con attenzione un
resoconto bisbigliatogli all’orecchio. ‘La Dea ha preso con se’ il giovane
Stormrider’, disse infine il vecchio cieco puntando il bastone.
Tutti annuirono, alcuni atterriti dall’evento, altri risollevati nello
spirito dalla spiegazione fornita loro dall’anziano sacerdote.
‘Te l’avevo detto. Le linee d’energia convergono tutte in questo punto e
sfruttandole si puo’ trasportare materia avanti e indietro nel tempo. E’ un
buco nero al contrario, per darti un’idea. Lo spazio-tempo si puo’
squarciare. Alla faccia del grande Einstein si puo’ forare il fottuto
spazio-tempo!’ Martha era eccitata e correva avanti e indietro dall’oblo’ al
computer.
John non s’era ancora staccato dal vetro. Osservava la donna che s’
abbracciava le ginocchia, rannicchiata in un angolo. Il ragazzo armato di
coltello lo fissava sbalordito. Poi il gas soporifero che Martha libero’
nella stanza comincio’ a fare effetto.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Cyber Fantasy

author: Nikola

text:
On Fri, 25 Sep 1998 12:43:50 +0200, "Randy"
<The_rea...@Yahoo.com> wrote:
>Certo che potrei andare avanti ancora un bel po' pescando roba vecchia, ho
>scovato un sotto-directory mooolto antica :) Certo che una volta ne avevo di
>tempo per scrivere, com'e' che ora non ne ho piu'? :(((
>
>Questo era il prologo di un romanzo abortito anch'esso dopo un po' :-\
>
>--------
si vede che e' abortito... acc! mi fai stare in suspance!
cosa succede poi?
ciao
nicola.


title: Cyber Fantasy

text:
Nikola ha scritto nel messaggio <
360ca961...@news.flashnet.it
>...
>si vede che e' abortito... acc! mi fai stare in suspance!
>cosa succede poi?
Puo' succedere di tutto...di solito anche quando prepare scalette finisco
per non rispettarle...i personaggi hanno la strana capacita' di fare quel
che gli pare non appena prendono piede nella storia ;)



title: Depressione suigeneris

author: gidě

text:
 DEPRESSIONE SUIGENERIS                    (16 giugno 1999)
 Voglio andarmene  lasciando
  un ricordo un po' così,
  tra sorrisi e tenerezza.
  Voglio andarmene giocando,
   e postando barzellette .
   Voi lasciatemi giocare
   e lasciatemi postare
   cantilene come questa.
   E non dite che fa schifo,
   tanto già lo so da me.
   Voglio andarmene? No, devo.
   Ma non oggi, né domani.
   Per adesso sono qui.
   E di cose né ho da dire,
   e di cose né ho da fare...
   pazientate  ancora un po'.


title: Depressione suigeneris

author: Foobar

text:
On Wed, 16 Jun 1999 19:57:46 +0200, "gidì" <
lg...@tin.it
> wrote:
>
>
> DEPRESSIONE SUIGENERIS                    (16 giugno 1999)
>
>   E di cose né ho da dire,
>   e di cose né ho da fare...
Ne' o ne?
Foobar


title: Buon Anno!!!

author: siuxi plum

text:
Cheddire?
Buon Anno a tutti, che in questo momento di meglio non riesco a fare.
(ho le dita appiccicose di zucchero a velo e la testa piena di
pandoro)
Ehi, mi siete mancati!
baci&fiori
si.


title: Buon Anno!!!

author: Lady

text:


oooooh... era ora. Ma dove piffero sei finita?
Buon Anno a Te e Tutti
A rileggerti
Ciao
Lady


title: Buon Anno!!!

text:
On 1 Gen, 13:55, Lady <
a...@abc.com
> wrote:
> On Thu, 1 Jan 2009 04:31:52 -0800 (PST), siuxi plum
>
> <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> >Cheddire?
> >Buon Anno a tutti, che in questo momento di meglio non riesco a fare.
> >(ho le dita appiccicose di zucchero a velo e la testa piena di
> >pandoro)
>
> >Ehi, mi siete mancati!
>
> >baci&fiori
>
> >si.
>
> oooooh... era ora. Ma dove piffero sei finita?
Non lo indovineresti mai!
E se te lo raccontassi non mi crederesti : )
> Buon Anno a Te e Tutti
Anche a Te!
baci&fiori
si


title: Buon Anno!!!

author: liutbald

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:b1c4b7da-8f9e-410d...@l33g2000pri.googlegroups.com...

Ben trovata e auguroni anche a te. :)
Liutbald


title: Norma

author: Elvio Cipollone

text:
Mi sono svegliato con in testa quell'aria, sai quella del l'ultimo
duetto della prima scena, quando Pollione canta:
'Va, crudele, al Dio spietato
offri in dono il sangue mio;
tutto, ah! tutto ei sia versato
ma lasciarti non poss'io ...'
Ho cercato di resistere finche' ho capitolato. Sě, ho messo la Norma
nel giradischi, una registrazione del 60 con la Divina Soprano, e vai.
Ah, quanti brividi! Ma adesso č finita.
Elvio


title: Norma

author: monsieur malentendu

text:
sol promessa al Dio tu fosti
ma il tuo core a me si dič
ah non sai quel che mi costi
perch'io mai rinunzi a te


title: Norma

text:
On Fri, 03 Mar 2000 12:01:09 +0100, monsieur malentendu
<bib...@bobidi.bu> wrote:
>sol promessa al Dio tu fosti
>ma il tuo core a me si diè
Blasfemo, anche
Adalgisa
 Al mio Dio sarò spergiura,
 ma fedel a te sarò.
Pollione
 L'amor tuo mi rassicura;
 e il tuo Dio sfidar saprò.
Elvio


title: Re: Questo programma sar un boomerang

author: Riccardomustodario

text:
ah ah Celentano il copista ...
È grazie alLa Ragione del Pentimento che si acchiaperanno tutte le
streghe e peccato che Diana morì altrimenti ce ne avrebbe rivelate a
iosa ed ora staremmo pace, proiettati seriamente nel futuro.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Proposta titolo (era: tre spunti sull'importanza del titolo)

author: Gordon Comstock

text:
> >qual è il target della raccolta di pezzacci che luca
> >ci ha messo in testa di sognare stampata neros ubianco?
... il nostro target, in questa fase storica caratterizzata dalla
sentita necessita' di uscire dal guscio accogliente ma limitato della
bacheca virtuale,  e' necessariamente rappresentato da quelli che
possono essere attratti dagli (argh!) *scrittori telematici* (quelli
che si aggireranno tra le bancarelle con lo sguardo acceso di
intelligente curiosita' sarebbero una preda facile e comunque
territorialmente limitata, no?)
Ed allora, escluso intitolarlo come prospettato da Luca, che ne dite di
questa mia proposta, volgarotta quanto basta ma forse azzeccata per lo
scopo?
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
                             IAS
                      parole di bit
Gia' me lo vedo, con lo sfondo della copertina del colore di quella
luminescenza da monitor nel buio a mezzanotte ... con appena visibili
in caratteri piccoli tanti 100011010011011110101010100001110100100 ...
gordon
(lo so, lo so, scusatemi ...)


author: Pikkiatella

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
> gordon
> (lo so, lo so, scusatemi ...)
rotfl :)))))


author: Luca

text:
Wed, 21 Feb 2001 17:35:07 +0100, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> dice
>Ed allora, escluso intitolarlo come prospettato da Luca,
Ecco, il solito razzismo culturale.
>                             IAS
>                      parole di bit
>
>Gia' me lo vedo, con lo sfondo della copertina del colore di quella
>luminescenza da monitor nel buio a mezzanotte ... con appena visibili
>in caratteri piccoli tanti 100011010011011110101010100001110100100 ...
Ok, chi si veste da matrix?
Luca


text:
> Ok, chi si veste da matrix?
... lo vedi che ti ha gia' provocato un'associazione di idee niente
male?


text:
Wed, 21 Feb 2001 17:56:47 +0100, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> dice
>> Ok, chi si veste da matrix?
>
>... lo vedi che ti ha gia' provocato un'associazione di idee niente
>male?
Piuttosto che sembrare un cyberpunk preferirei passare per milanista.
E ho detto tutto.
Luca


text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message
> Piuttosto che sembrare un cyberpunk preferirei passare per milanista.
> E ho detto tutto.
aò!


author: Bianca

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto
>
>                              IAS
>                       parole di bit
>
> Gia' me lo vedo, con lo sfondo della copertina del colore di quella
> luminescenza da monitor nel buio a mezzanotte ... con appena
visibili
> in caratteri piccoli tanti 100011010011011110101010100001110100100
...
>
>
> gordon
> (lo so, lo so, scusatemi ...)
Fuochino, fuochino...
Posto che da qualche parte IAS ci dovrebbe stare, perche' non
utilizzare l'acronimo per dire *anche* qualcos'altro?
Visto che qui gli enigmisti dilettanti non mancano, lancio un eds:
troviamo tre paroline *non del tutto casuali* che comicino per I A
S...
ecco le mie:
Idealisti Agognano Stampa
a voi, messeri :-)
bianca


author: stirner

text:
Bianca ha scritto nel messaggio ...
lancio un eds:
>troviamo tre paroline *non del tutto casuali* che comicino per I A
>S...
Io Amo Stirner
stir


text:
> Idealisti Agognano Stampa
>
> a voi, messeri :-)
Imocene A Spasso


author: Ombra

text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> ha scritto
> Ok, chi si veste da matrix?
Ioioio che c'ho giusto le physique du rol :P


text:
> >> Ok, chi si veste da matrix?
> >
> >... lo vedi che ti ha gia' provocato un'associazione
> > di idee niente male?
>
> Piuttosto che sembrare un cyberpunk preferirei
> passare per milanista. E ho detto tutto.
A Giuve Pluvio, bisnis is bisnis ;-)))
gordon


text:
"Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto
> Visto che qui gli enigmisti dilettanti non mancano, lancio un eds:
> troviamo tre paroline *non del tutto casuali* che comicino per I A
> S...
Internet Agli Scrittori? ahahahahahahahhahaha
quanto sono stupida certe volte... ma non mi viene altro
Piuttosto, chi mi consiglia su cosa mettere di mio?
Lubna, quello che dicevi tu è Go, ma mezza paginetta mi pare pochina ina ina
:)
Tranz, Djado Vlado è il mio primo racconto... pensare di non aver scritto
niente di meglio negli ultimi 4 anni mi mette tristezza :)
Non so se vale la pena di ripostare, se qualcuno ne ha voglia i miei
racconti sono, i meno impresentabili, su
http://drink.to/ombra
 anche se
dovreste conoscerli a memoria :D


author: la regina cattiva

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
970uta$mke6v$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Piuttosto, chi mi consiglia su cosa mettere di mio?
Voto per i lucertoloni.
;-)
A.


author: carolina di monaco

text:
>Visto che qui gli enigmisti dilettanti non mancano, lancio un eds:
>troviamo tre paroline *non del tutto casuali* che comicino per I A
>S...
impulso amanuense sconsiderato
innocenti arditi scribacchini
innominati autori stupirąnnovi
Carol
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


text:
> Voto per i lucertoloni.
o per il bufalo.
C'ho ripensato.
A.


text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha scritto
> Piuttosto, chi mi consiglia su cosa mettere di mio?
> Lubna, quello che dicevi tu è Go, ma mezza paginetta mi pare pochina
ina ina
> :)
> Tranz, Djado Vlado è il mio primo racconto... pensare di non aver
scritto
> niente di meglio negli ultimi 4 anni mi mette tristezza :)
Il bufalo e la locomotiva, senza alcun dubbio!
E' vero, hai battuto un po' la fiacca ultimamente. Comunque il bufalo
mi sembra il tuo racconto piu' maturo :-)
(si puo' regredire, giuro! :-D)
bianca


author: Mario Giagnori

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto
>
>                              IAS
>                       parole di bit
Come Bianca, dico fuoco pure io.
Però, visto che non è il lettore che per ora dobbiamo attrarre, ma una
casa editrice, le case editrici dobbiamo incuriosire. Secondo me, il
fatto che 'sti racconti sono "fatti" per la rete e vengano letti nella
rete, in qualche modo deve uscire fuori dal titolo.
Mario
PS: A proposito, ma un editing l'un con l'altro sarà il caso di farlo?


author: AhiRa

text:
"Bianca"  wrote:
>Idealisti Agognano Stampa
Insieme Abbiamo Scritto
(ma come titolo di libro sembra un sussidiaro delle elementari del 30
:)
non mi pare una grandiosa idea quella di cercare il titolo avendo come
limite IAS mi piaceva di piu' l'idea tua:
>Se volete vendere dovrete inserire nel titolo alcune parole chiave: e'
>lo stesso procedimento usato dalla pubblicita'. Si fa fare un test sul
>prodotto da un'agenzia specializzata, si identificano le parole chiave
>e il successo e', se non garantito, piu' probabile. Del resto e'
>questo che si compra: un titolo, un autore e una casa editrice. Per un
>certo target, nell'ordine indicato.
di cercare un titolo che tiri... visto che lo scopo e' quello di
rendersi "visibili"
AhiRa


text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> wrote:
>Tranz, Djado Vlado č il mio primo racconto... pensare di non aver scritto
>niente di meglio negli ultimi 4 anni mi mette tristezza :)
tascą tascą altro che tristezza ;)
vado a rileggerti e ti dico :)
AhiRa


text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote:
>Ok, chi si veste da matrix?
trans-il-vano vosto che Keanu e' compaesANO ;)
AhiRa


text:
"Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto
> Visto che qui gli enigmisti dilettanti non mancano, lancio un eds:
> troviamo tre paroline *non del tutto casuali* che comicino per I A
> S...
Scusate se mi rispondo da sola, ma me ne e' venuta in mente una troppo
bella:
Insieme Avremo Successo
e speriamo che sia vero :-)
bianca


author: Randy

text:
Bianca <ac...@NONspammarEaiasoft.it> wrote
non ho capito cosa cacchio state combinando esattamente, ma vabbe'
> tre paroline *non del tutto casuali* che comicino per I A S...
Inutile Agognare Salvezza
Irsuti Atleti Salterini
Ignobile Adone Sudaticcio
Inconsapevole Adunanza Stitici
Iodio Amigdala e Salsedine
Ignaro Acquirente Sparati
Istrionici Anemici Saltimbanchi
Indemoniati Adoratori Satana
Infidi Approfittatori Sodomiti


text:
Bianca <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto
> Insieme Avremo Successo
Parecchio tempo fa partecipai a una mostra collettiva di fotografia.
Il titolo era "venti personaggi... in cerca di qualcosa (non mi
ricordo bene cosa). Siccome non non c'ero quando fu scelto, appena lo
vidi pensai eccheccazzo ci diamo la zappa sui piedi da soli. Non
facciamo lo stesso errore.
Mario


text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> Iodio Amigdala e Salsedine
questa mi piace!!!!


text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha scritto
> > Iodio Amigdala e Salsedine
>
> questa mi piace!!!!
Anzi, la modificherei in Ippocampo Amigdala e Salsedine


author: Fabrizio Venerandi

text:
Mario Giagnori wrote:
> PS: A proposito, ma un editing l'un con l'altro sarà il caso di farlo?
Eh. Entro aprile?
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


author: Trans IL vanO

text:
Ombra (
om...@e-basta.org
) scrisse:
> Tranz, Djado Vlado č il mio primo racconto... pensare di non aver scritto
> niente di meglio negli ultimi 4 anni mi mette tristezza :)
Secondo me ti stai allenando per una cosa di pių ampio
respiro con degli esperimenti spesso felici.
Quello č un racconto a sé, compiuto davvero, altrimenti
non me ne ricorderei.
Ne dimentico purtroppo tante di cose BELLE che leggo qui.
--
mų
http://dive.to/transilvano


text:
AhiRa (
ah...@inthenet.sm
) scrisse:
> trans-il-vano vosto che Keanu e' compaesANO ;)
non sono abbastanza checca da essere
credibile in questo specifico travestimento,
perfino boy george č piů facile.
--
mů
http://dive.to/transilvano


author: Linus

text:
"Gordon Comstock"
>
>                              IAS
>                       parole di bit
Scusate,
    forse non dovrei neanche intervenire in questo
filone perché non ho nulla da mettere nell'antologia.
Però mi permetto di consigliarvi lo stesso un titolo
che a me pare carino:
Lo specchio multiplo.
Lo specchio, perché IAS è lo specchio in cui
ciascuno cerca di trovare la propria identità
letteraria.
Multiplo, perché siamo in tanti
e con lo stesso desiderio ci guardiamo
(a volte bene, a volte in cagnesco).
Lino.


text:
> Perņ mi permetto di consigliarvi lo stesso un titolo
> che a me pare carino:
>
> Lo specchio multiplo.
ci vorrebbe pure la spiegazione :-(


text:
"Gordon Comstock"
>
> ci vorrebbe pure la spiegazione :-(
E così risolvi il problema di cosa
mettere in quarta di copertina!
Ovviamente scherzando,
Lino.


text:
Fabrizio Venerandi <
fabrizio....@libero.it
> ha scritto
> Eh. Entro aprile?
In effetti...


author: lubna

text:
"stirner" scrive:

> Io Amo Stirner
:-)


title: OT:Vivai il calciononAricambi

text:
Anaconda:- << – Chi sei? – La città ... i documenti, i bracconieri –
cos’è, cosa sono, chi siete? – Io non ne ho mai sentito parlare! >>.
   Miss Cobrina:- << Pitonesia è piena di buche mimetizzate che
danno in cunicoli sotterranei – c’è stato un tempo in cui si è quasi
arrivati all’estinzione. – Eravamo preda inerme dei cacciatori - ogni
giorno ne venivamo catturati a iosa.
   - Da un paio d’anni si è tutti più sereni per la verità, da quando ci
siamo organizzati sul territorio con cunicoli e sentinelle, ma ci deve
essere qualcos’altro a nostro sfavore, se ancora cadiamo facile preda
dei bracconieri - almeno così pensiamo – provo a metterti al corrente
in breve. - Un giorno un mio parente, uno dei più anziani della
comunità – era intento alle goduria del sole al tramonto e del
venticello primaverile disteso sul ramo a lui più caro se ne stava –
quando vide un fascio sottile di luminosità. – In un primo momento,
pensò ad un riflesso ... forse su vetro, sotto le foglie mosse dal vento,
di un raggio solare – mentre stupito scrutava sul terreno alla ricerca
della sorgente del raggio di ritorno, vide sbucare un cobra da dietro
l’albero, e questi all’incontro con il raggio arrivò e tale restò
paralizzato, sembrava imbalsamato sin dalla sua comparsa – solo i
sonagli ebbero un forte fremito – stupito ci raccontò. – In concreto
siamo giunti alle conclusioni che si trattasse di un raggio laser
pilotato, da dove non sappiamo, che provoca l’immobilizzazione del
sistema nervoso.
– Come poi il corpo esamine sia fatto scomparire non ti so dire >>.
   Anaconda:- << Vorresti farmi credere che esiste qualcosa che si
chiami laser e questi come raggio magnetico agisca sulle
campanelle – paralizzzate le quali si è totalmente in bong? >>.
   Mis Cobrina:- << Bingo bongo del cavolo guarda che lo stesso
capiterà anche ai pitoni e non perché hanno la testa totalmente in
campana!.
Qualche anno dopo, quest’ennesimo dramma, venne a farci visita
una delegazione della Protezione Animali che ci garantì attenzioni, in
quanto la nostra comunità era in forte rischio d’estinzione - il
consumo di rettili specialmente: Cobra, Pitoni e Karung è in forte
crescita da sempre e questi erano anche preoccupati per esigenze di
mercato o qualcosa del genere.
– Di laser o chissà cos’altro che allora iniziavamo ad intuire – si
doveva pur sentire nell’aria una labile presenza, se noi si
scomparisse di soppiatto e ci vedessimo dimezzati di numero, senza
che nessuno notasse cattura.
   - Non si viveva più! – Se uno della comunità andava a fare un
servizio – quando lo vedevi tornare, era come se avessi vinto la paura
di esistere – ma poi di lì a poco ne scompariva un altro – per farla
breve: fortuna che vennero quelli della pianificazione mentale
dell’esistenza!.
– Nel cui gruppo su tutti si ergeva il tipo con cappello, era lui che dava
le indicazioni - questi ci pregò di depositare per due anni le uova nelle
incubatrici collocate, in vari punti della nostra regione – in modo che
loro mettendo su in un altro dove di cui non sappiamo, un vivaio per la
bisogna ... commerciale noi saremmo ... finalmente, stati tranquilli di
strisciare a piacimento >>.
   Anaconda: - << Cambia ben poco! >>.
   Miss Cobrina:- << Infatti! – Seguirono lunghe lamentele, perché
erano in ogni caso le nostre uova, in altre parole i figli, propri di
questa
terra, anche se sotto forma di gusci chiusi che se n’andavano. –
Erano l’essenza della nostra aria, nella quale soffrivamo per la
scomparsa delle nostre sorelle e dei nostri fratelli - come nel mio
caso: faccio parte dell’uno per cento che il comitato dei saggi di
Pitonesia decise di non depositare – giusto per dare un senso al
tempo generazionale che si sarebbe presentato diversamente, con
un vuoto incolmabile, per quei due anni, qualora tutte le uova
avessimo depositato >>.
   Anaconda:- << E lo chiamano vivaio ... >>.
   Miss Cobrina:- << Per la verità si fece presente il problema della
situazione incresciosa di mancanza di neonati per due anni – la tipa
dagli occhiali, che faceva parte della delegazione diplomatica,
incredibilmente se ne uscì di scena in questo modo: Siamo sensibili
e favorevolmente impressionati dall’etica di Pitonesia – non volete
accettare questo trattato a rischio della vostra stessa pelle, in quanto
preoccupati per le “Vostre” generazioni future!.
- Sembrava sentenziasse più che parlasse!
– I savi furono così lasciati a meditare nel forte dubbio dell’esistenza
di fronte all’uomo con il cappello >>.
   Anaconda:- << Scandì così bene “Vostre” come tu l’hai stressato?
>>.
   Miss Cobrina:- << Si! – Aggiunse in una lettera relazione del meeting
che ci arrivò un paio di giorni dopo, che tutte le ansie in questione
andassero dissipate, in quanto nella regione produttrice satellitica
che si andava a costituire – gli abitanti avrebbero vissuto una vita di
pochissimo inferiore alla nostra e che sarebbero stati mantenuti
giovani per più lungo tempo. – Chiaramente l’idea della morte non
l’avrebbero conosciuta per niente: è un vivaio! >>.
   Anaconda:- << Regione campo coltura sperimentale >>.
   Miss Cobrina:- << Se fosse l’esperimento di allungare i tempi in
fasce età? >>.
ciAk
Riccardomustodario
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Celeste! Ehi, Celeste!

author: Antonio Koch

text:
Non è che mi daresti una mano di rosso, Celeste?
Una sola pennellata, una passata unica, un movimento veloce del braccio dal
basso verso l’alto o viceversa, come preferisci.
Dopo, se vuoi, puoi gettarti il pennello alle spalle. Ma fallo al
rallentatore.
Tutte le goccioline sembreranno galleggiare nell’aria.


title: Celeste! Ehi, Celeste!

author: marcello

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
Wvdo4.97973$C3.10...@news.infostrada.it...
> Tutte le goccioline sembreranno galleggiare nell'aria.
Bello! (a)
Marc...@scrittura.com


title: Celeste! Ehi, Celeste!

text:
>Bello! (a)
Grazie
Ant