title: la vita e i film

author: kaiza

text:
questa sera sono stato in uno dei tanti locali. Stavo conversando con un
mio amico quando, all'improvviso, sentiamo il trillo di un cellulare e
notiamo con grande stupore che qualcuno ha sbadatamente lasciato il
proprio telefono mobile su una panca del locale. Abbiamo letto i messaggi
per capire di che sesso fosse la persona a cui il suddetto apparteneva e
abbiamo trascritto il numero della madre in modo da contattarla
tempestivamente per avvisarla della disgraziata dimenticanza. Ora,
Se la mia vita fosse una commedia sentimentale:
Chiamo la ragazza (abbiamo visto che ad un membro di questa sottoclasse
umana apparteneva il telefono), lei si presenta la sera dopo ed è
perfetta, certo c'è di meglio in giro, ma lei è perfetta, è quanto di più
bello abbia mai visto. E' simpatica, sincera, dolce e quant'altro, così
innocente e così Julia Roberts, che mi sorride, mi fissa, ci innamoriamo.
Senza contare che ha portato la sorella, che è figa uguale, per il mio
amico.
Se la mi vita fosse un film d'azione:
Chiamo la ragazza, lei si presenta la sera dopo ma arriva un elicottero
che ci spara addosso e Schwarzenegger/Stallone ci salva dicendo una frase
random a scelta fra queste:
- Qui la legge si ferma, e comincio io.
- Mi sono perso qualcosa?
- Scusate, c'era traffico.
- Al mio segnale scatenate l'inferno.
- Stallone: Oh, no, detesto essere F.O.L.A.
  Io: cosa vuol dire F.O.L.A.
  Stallone: FOTTUTO OLTRE LIMITI ACCETTABILI.
A quel punto però lui muore per salvare me e io per tutto il resto del
film la salvo dai malavitosi che cercano di ucciderla perché
a) aveva visto in faccia il tipo che aveva ucciso N persone
b) il suo capo (rispettabile dirigente d'azienda, marito fedele e socio
del club di crocket) era un narcotrafficante e lei l'aveva scoperto
c) affari di famiglia
d) scambio di persone
e) c'è sempre una figa che rischia la vita e lei aveva la faccia giusta
per la parte
La salvo e anche se all'inizio le ero risultato un po' scorbutico e non
avevamo niente in comune alla fine me la dà.
Se la mia vita fosse un film di spie:
Chiamo la ragazza e lei si presenta all'appuntamento vestita di pelle
nera. In realtà è l'agente X che mi fa innamorare dicendo di essere dalla
mia parte e io come un pirla ci casco perché non ho mai visto un film di
spie e quindi non so che la donna è sempre nemica. Dopo circa mezz'ora che
ci conosciamo già non si capisce più un cazzo perché ci sono troppi nomi e
troppi personaggi.
Se la mia vita fosse un film italiano:
Chiamo la ragazza e lei
a) ha assistito a delitti di stampo mafioso
b) è la figlia di un boss
c) è comunista
d) è un artista
in ogni caso è una rompipalle, noi diciamo battute senza senso e le
inquadrature fanno generalmente schifo perché chi ci riprende vuole
distaccarsi da hollywood. Alla fine lei mi dice "guarda le colombe" e io
rispondo "sì, ma sempre di sera".
Se la mia vita fosse un film dell'orrore:
Chiamo la ragazza e lei arriva coperta di nebbia e il locale si svuota di
colpo e lei si scioglie con effettazzi anni settanta veramente poco
credibili, il tutto accompagnato da una colonna sonora insulsa.
Faccio tanto il duro ma in realtà i film di paura mi fanno paura
tantissimo.
Se la mia vita fosse un film tragico:
non voglio pensarci.
Se la mia vita fosse un film comico:
domani quando la chiamo vediamo.
Ad ogni modo non vedo perché preoccuparmi di cosa potrebbe succedermi da
protagonista, tanto sono solo una comparsa nel film della mia vita.
k.
--
-- se non lo capisci, uccidilo. --


title: la vita e i film

author: un topo fra i gatti

text:
kaiza
| colpo e lei si scioglie con effettazzi anni settanta
veramente poco
Questo mi suona famiGliare. Quasi quanto una station vagon.
O una giardinetta. Tu - di la verità - te lo faresti un giro
del Salento con la giardinetta?
^
ok, dimmi pure grazie.
Era un complimento.
Un dolcetto,
diciamo.
^


title: FareLibri. Laboratorio di tecniche editoriali

text:
Partirà il prossimo 31 marzo FareLibri, un laboratorio teorico-pratico
per acquisire o perfezionare la conoscenza delle tecniche editoriali.
Nel corso di quattro fine settimana costruiremo un libro attraverso
tutte le fasi della produzione o autoproduzione editoriale:
formulazione di un progetto, scrittura e editing di testi,
impaginazione, composizione della copertina.
La grande novità del laboratorio è la partecipazione di alcuni autori
che scriveranno appositamente per FareLibri i testi sui quali si
svolgerà il lavoro pratico editoriale dei partecipanti  e che poi
formeranno il testo del libro collettaneo del quale cureremo anche
l'impaginazione grafica e la copertina, fino alla pubblicazione.
L'argomento del libro verrà scelto collettivamente dai partecipanti.
FareLibri è per la costruzione di pratiche orizzontali di circolazione
dei saperi, per accorciare le distanze tra produttori e fruitori di
cultura, per un uso critico del prodotto-libro, per una produzione
culturale dal basso, diffusa e condivisa.
Il programma dei quattro weekend (non consecutivi)
31/03-1/04
Introduzione al lavoro editoriale: funzioni e organizzazione delle
case editrici, le figure professionali. Il lavoro dell'editor: scelta
dei testi e direzione delle collane. Web e nuovi strumenti editoriali.
Elaborazione collettiva di un progetto con gli scrittori che
scriveranno appositi testi sul tema prescelto.
14-15/04
Editing dei testi: differenze tra narrativa e saggistica, il rapporto
con l'autore, il lavoro redazionale. Esercitazione di editing sui
testi prodotti dagli scrittori con la collaborazione di editor e
redattori.
21-22/04
La messa in pagina: concetti generali. Definizione del progetto
grafico e introduzione al software Quark Xpress. Esercitazione di
impaginazione dei testi editati con l'assistenza di grafici.
5-6/05
Ideazione della copertina: lettering, ricerca iconografica,
illustrazione. Introduzione al software Photoshop e composizione della
copertina.
Interverranno editori, editor, grafici ed illustratori:
Sergio Bianchi (DeriveApprodi), Andrea Bergamini (Playground), Luca
Burei (Edizioni Estemporanee), Rossella Canuti (grafica), Stefano
Centonze (illustratore), Luca Falaschi (Carocci), Gianluca Foglia
(Laterza), Manuela Fugenzi (ricercatrice iconografica), Roberto Steve
Gobesso (grafico), Giulio Mozzi (Vibrisselibri, Sironi), Vincenzo
Ostuni (Fazi), Personalità Confusa (
www.personalitaconfusa.net
).
E collaboreranno gli scrittori:
Remo Bassini, Gaja Cenciarelli, Saverio Fattori, Giulia Fazzi, Herzog
(Flaviano Fillo), Sergio Kraisky, Yari Selvetella, Chiara Valerio
Tutte le info e la discussione sul blog
www.bloggers.it/farelibri
Infotel: 3470833912 -
3472594698


title: Libero....

author: Roberto

text:
Libero, nel volo...
lontano da ragazzine petulanti, fianchi molli e
seni trasparenti...
libero...
lontano da pettegole vestite di pizzo e da intimi in seta,
svelare le gambe, accarezzando nuovi dubbi sul nuovo amore
per il quale piangere, e morire...
Libero, nel volo...
osservare tutte queste patetiche rincorse dall'alto,
precipitando giù, ogni volta che scoprissi una donna diversa:
di raffinata bellezza, piacevole compagna, abile giocatrice...
una donna diversa, senza un volgare rossetto a insudiciare il viso,
una donna che sappia rinunciare alle solite voglie di donna solita...
una donna poetessa, con il gusto della vita a solleticar le labbra e
una curiosità infinita nel tentare di scoprire chi sia, quel puntino che
sorride,
alto, nel cielo...
Ti ringrazio


title: Libero....

author: gaia

text:
Roberto <
bob.t...@libero.it
> ha scritto

il superfluo... per te sarebbe superfluo.
riassumo in un'unica, minima, frase
... sei bravo!
.....
ciao e auguri
gaia :-)
>


title: Libero....

text:
Ho provato a scriverti, ma...
Quindi utilizzo questo ng. per farti gli auguri di un sereno Natale...
Roberto
gaia <gaia@nonsisdraia@.
tin.it
> wrote in message
fPU_5.2680$5k3....@twister2.tin.it...



title: Libero....

author: Il Troll Lallero

text:
On Sat, 16 Dec 2000 20:21:36 GMT, "Roberto" <
bob.t...@libero.it
>
wrote:
>una curiosità infinita nel tentare di scoprire chi sia, quel puntino che
>sorride, alto, nel cielo...
Curiosita' ampiamente (e, per me, definitivamente) soddisfatta
dal Toquihno, che nell'ormai vetusto hit "Acquerello" cosi'
cantava:
"E se vedi un puntino lontano, non ti sbagli.
O e' il buon Dio o e' un gabbiano."

======================
Il Troll Lallero


title: Sole di ghiaccio di vetro

author: Massimo

text:
Ci siamo già detti di quel cielo bianco, dell'aria più fredda
delle date in partenza, la fine d'agosto, la nostra auto stretta ?
Mai detto di niente, di quei pomeriggi di prima dei secoli,
del sole perla, in centoventisei, finiti i miracoli
di quel mazzolin di fiori, cantato, provato per giorni
e poi singhiozzato su un'utilitaria, soli non più eterni.
E via le montagne, la scabra autostrada per centro-città,
il sonno bambino stendeva una sua serena pietà.
Ed anche stasera che mi sono arreso, ho ammesso la vita
la serie di storie che tornano sempre, la sera imbastita
al sole di adii, (vedi come luce, come guarda indietro)
un sonno più adulto distende distanze di ghiaccio di vetro.


title: L'Inf-invito

author: pecco

text:
Cola lava dai tuoi occhi,
mi fermo per raccoglierla ed è già
incollata a quel pavimento
chiamato sentimento.
Cola bava dalla tua bocca,
mi fermo per osservarla ed è già
rappresa senza spiegazioni
per le mie illusioni.
Cola fava dai due piccioni,
mi fermo per prenderla ed è già
sparita, né so quale sia
il perché di Nostalgia.
Cola cava un'ala dal cielo,
cola o cala per invitarmi al volo
e se accetterò quest'invito
allora sì, sarà l'Infinito.


title: La solita scarsa decina

author: Liutbald

text:
Ero appena uscito dal cinema Ulisse, dove avevo assistito ad una proiezione
di un film europeo indipendente. Non che fossi per così dire avverso alle
produzioni *blockbuster*, ma l'idea di prendere parte a un'evento riservato
a un pubblico di presunti intenditori mi ha sempre affascinato. Che poi
questi intenditori ( me compreso ), questi intellettuali dall'aspetto
trasandato, sgraziato, erano davvero pochi. molto pochi. Da almeno due anni
non vedevo una sala piena. Il più delle volte eravamo la solita scarsa
decina, sparpagliati ai quattro angoli della sala. Alcune facce si
ripetevano con una certa insistenza, e si può dire che ci conoscevamo più o
meno tutti. La nostra era una strana amicizia, un curioso susseguirsi di
mezzi sorrisi, occhiolini e cenni d'intesa. Mai una parola, mai un commento,
mai una chiacchierata. Si arrivava al cinema in tutta calma, solitamente
qualche minuto dopo l'inizio della proiezione, si entrava in sala con passo
furtivo, si prendeva posto, due ore di film e si usciva. Qualcuno ogni tanto
si fermava un paio di minuti sotto le insegne al neon davanti l'entrata,
sigaretta in bocca e sguardo da detective. Quando poi capitava di incrociare
i ragazzetti della sala accanto, freschi freschi dell'ultima fatica di
Hollywood, ci si limitava a guardarli con aria di sufficienza, scuotendo il
capo.
Loro neanche ci notavano, o forse ci scambiavano per dei barboni arrabbiati
col mondo. Il nostro era un circolo abbastanza elitario, non perché fosse
difficile accedervi, ma per il semplice motivo che nessuno lo conosceva o ne
ammetteva l'esistenza. Eravamo un fotogramma messo di straforo durante la
proiezione di un film, una specie di:
" Oh, hai visto quello ? "
" Cosa ? "
" Boh, nulla, sarà la birra."
Invisibili, o quasi. Sono convinto che ognuno di noi avesse qualcosa da
nascondere, dei segreti inconfessabili e tremendi, o almeno così dovevano
sembrare visto che la *solita scarsa decina* era molto mal disposta verso la
conversazione.
Ad esempio, c'era un tale che stava sempre con le mani dentro le tasche dell
'impermeabile: non le tirava mai fuori. Allora mi convinsi che quel
poveretto fosse monco, che non avesse le mani. Cioè, io covavo ben altri
sospetti sul suo conto, specie quando notai gli strani sussulti dell'
impermeabile durante la proiezione dei film, ma in certi casi è meglio
convincersi dell'ipotesi meno probabile.
Mi ricordo che una volta lo seguii alla biglietteria. Avrebbe pur dovuto
pagare, no ? Lui si accorse che lo stavo pedinando, ero dopotutto una faccia
nota nel club, ma forte del fatto che la *solita scarsa decina* parla poco o
nulla mi presi i miei rischi. Ecco, il tipo si limitò a fare alcuni cenni
alla cassiera, poi farfugliò qualcosa sottovoce e si diresse verso la sala,
senza nulla in mano. Per qualche strano motivo a lui il biglietto non lo
chiesero, mentre io venni placcato seduta stante.
" Ma come.", dissi al ragazzo che controllava i biglietti. "Pensavo che l'
entrata stasera fosse gratuita. "
" Non lo è. "
" E allora lui ? "
" Lui. chi ? "
" Quel tipo con l'impermeabile ! "
" Un impermeabile. uhm, dove. cosa, che ha fatto ? "
" E' passato senza biglietto ! "
" Chi. l'impermeabile ? Davvero ? Quando ? Dove ? "
" Lasci perdere."
Il ragazzo dei biglietti annuì ammiccando appena, poi mi indicò la
biglietteria.
" Conosco la strada.", replicai freddamente.
Qualcuno forse penserà che sono un'impiccione. ciò non risponde al vero. Noi
della *solita scarsa decina* eravamo soliti a queste piccole investigazioni.
Tutti quei sorrisi, quei ghigni di complicità, quel continuo annuire, quei
segnali in codice, non erano altro che il frutto delle ricerche che in
segreto compivamo l'uno sull'altro, come a dire " hey, guarda che lo so chi
sei. ". E dove non arrivava il nostro sguardo, ci pensava l'immaginazione.
Qualcuno ha detto Guglielmo ? Sì, proprio lui, Guglielmo, quello vestito
sempre uguale, con una fascetta a fiori legata sulla fronte e un paio di
giganteschi occhiali quadrati. Lui era un poeta, un decadente imbevuto di
romanticismo. Possedeva un piccolo appartamento in periferia, un monolocale,
dove aveva tirato su un emittente radiofonica. Trasmetteva unicamente a
tarda ora, declamando con voce solenne i suoi componimenti, tutti dedicati a
un cane di nome Alfred. Nessuno conosceva la frequenza della radio.
Il nostro circolo era così: prendere o lasciare. Dentro o Fuori. Tutti noi
avevamo accettato di buon grado il fatto di essere pedinati, ogni tanto.
Tutti noi avevamo tacitamente acconsentito ad assecondare le fantasie che
gli altri membri del club nutrivano sulla nostra natura. Eravamo una
famiglia di estranei, più o meno. Tutti uomini.
Noi al cinema andavamo sempre da soli, al limite ci portavamo dietro un
compagno, rigorosamente dello stesso sesso. Sbuffavamo per tutta la durata
del film, facevamo smorfie strane, indecifrabili, come se fossimo alla
ricerca di chissà quale delizia artistica; come se non fossimo mai
soddisfatti. I nostri amici, quelli che non facevano parte della *solita
scarsa decina*, erano costretti a sorbirsi monologhi interminabili sulla
rovina del cinema contemporaneo, e c'è da credere che ci ascoltassero con un
misto di pietà e falso interesse. Ma, insomma, con qualcuno dovevamo pur
parlare. Il mondo doveva conoscere le nostre opinioni, perché noi eravamo
gli esperti - quelli che sanno.
Chi non aveva amici usava internet. Si nascondeva dietro nomi altisonanti e
liquidava sistematicamente tutte le recensioni che leggeva, citando almeno
10 film migliori di quello recensito. Era raro che qualcuno rispondesse,
perché di questi 10 titoli almeno nove erano conosciuti solo nei rispettivi
paesi di appartenenza, mentre l'altro era probabilmente un film muto dei
primi anni cinquanta.
Incompresi, alienati, misantropi, asociali, misogini, la *solita scarsa
decina* era un cocktail di frustrazioni e istinti repressi. Ma quando le
luci di sala si abbassavano, tutta la nostra volontà di sopraffazione
riemergeva dalle tenebre dell'inconscio.
A tal proposito, voglio parlarvi di un rito, di una pratica d'uso comune
alla quale nessuno di noi si sottraeva: il rimborso del biglietto. Non
importa quanto il film fosse stilisticamente perfetto, poetico, profondo,
ogni volta si ripeteva sempre la stessa scena. Finita la proiezione, ci
alzavamo dalla poltrona e andavamo a formare una piccola fila indiana
davanti la porta d'entrata della sala. Uno a uno, a intervalli di due minuti
circa, uscivamo e puntavamo dritti la biglietteria, ognuno con una
rimostranza diversa.
"Avete tagliato gli ultimi titoli di coda !"
"Il film è iniziato con quattro minuti e 13 secondi di ritardo a causa della
pubblicità che trasmettete nel vostro cinema !"
"Un gruppo di ragazzi ha parlato a voce alta per tutta la durata del film,
forse avevano sbagliato sala !"
"Sulla postazione da me prenotata erano presenti pacchetti vuoti di patatine
e noccioline masticate !"
"Vi siete scordati di mandare l'intervallo !"
"I messaggi pubblicitari prima del film mi hanno disturbato !"
"Il volume era troppo alto, ho la testa che mi scoppia !"
Intendiamoci, non eravamo degli spilorci. Come pubblico altamente
qualificato esigevamo il massimo rispetto. Lo spettatore occasionale, quello
che va al cinema unicamente per trovare un po' di sano relax o per vedere
all'opera il divo o il regista del momento, sopporta di tutto. Non
protesterà mai. Tu sparagli a una gamba mentre sta guardando un film e lui
non fiaterà una parola: aspetterà i titoli di coda in silenzio e morto
dissanguato zoppicherà a testa bassa verso casa. Noi invece eravamo una
sorta di ordine cavalleresco, costruito sull'amore per l'unica donna che
ritenevamo degna di essere amata: il cinema.
D'accordo, le cose non stavano proprio in questo modo, ma nessuno della
*solita scarsa decina* ammetterà mai la verità.
Avevi ricevuto un torto sul posto di lavoro ? Andavi al cinema e ti facevi
rimborsare il biglietto. Tua moglie ti tradiva con un altro ? Andavi al
cinema e ti facevi rimborsare il biglietto. Il cane della vicina aveva
abbaiato per tutta la notte ? Andavi al cinema e ti facevi rimborsare il
biglietto. Ti eri svegliato con il mal di testa ? Andavi al cinema e ti
facevi rimborsare il biglietto.
Qualsiasi ingiustizia subivamo, eravamo sempre pronti a farci rimborsare il
biglietto.
Certo, questo meccanismo di compensazione qualcuno lo potrà trovare alquanto
bizzarro, forse perverso, sicuramente ambiguo, ma che non si pensi o si dica
in giro che eravamo un gruppo di semplici delusi in collera con il mondo
intero.
Noi il mondo lo tenevamo in pugno: per un'ora e mezza, o poco più.
Liutbald


title: La solita scarsa decina

text:
Liutbald wrote:
> Ero appena uscito dal cinema Ulisse, dove avevo assistito ad una proiezione
> di un film europeo indipendente. Non che fossi per così dire avverso alle
> produzioni *blockbuster*, ma l'idea di prendere parte a un'evento riservato
> a un pubblico di presunti intenditori mi ha sempre affascinato. Che poi
> questi intenditori ( me compreso ), questi intellettuali dall'aspetto
> trasandato, sgraziato, erano davvero pochi.
...cut...
"Im lauf der zeit " (nel corso del tempo) tre ore, bianco e nero in
tedesco con sottotitoli in inglese, ore 22,30 inizio, spettatori : 14
Wim Wenders d'annata, tanto tempo fa,  a Torino. :-)
nik56


title: La solita scarsa decina

author: Alix

text:
Liutbald ha scritto:
> Noi il mondo lo tenevamo in pugno: per un'ora e mezza, o poco piů.
no, scusa: ma il tipo coll'impermeabile?
...e le mani in tasca?
che non paga il biglietto?!
X


title: La solita scarsa decina

text:
"Alix" <
as...@piazzolla.com
> ha scritto nel messaggio
news:ehkknt$iod$1...@tdi.cu.mi.it...

Impermeabile ? Mani in tasca ? Biglietto ? Mhhh ? :P
Liutbald


title: La solita scarsa decina

author: ragione minuscola

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote in message
news:zCa%g.14596$
uv5.1...@twister1.libero.it
> Noi il mondo lo tenevamo in pugno: per un'ora e mezza, o poco pių.
>
> Liutbald
malincoironico al punto giusto: piaciuto.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: La solita scarsa decina

author: Ocram

text:
Alix ha scritto:
> > Noi il mondo lo tenevamo in pugno: per un'ora e mezza, o poco più.
>
> no, scusa: ma il tipo coll'impermeabile?
> ...e le mani in tasca?
> che non paga il biglietto?!
Impermiabile? Dove? Quando?


title: La solita scarsa decina

text:
Liutbald ha scritto:
> Noi il mondo lo tenevamo in pugno: per un'ora e mezza, o poco più.
Piaciuto. Complimenti.


title: La solita scarsa decina

text:
Liutbald ha scritto:
> Impermeabile ? Mani in tasca ? Biglietto ? Mhhh ? :P
no, non ce lo dovevi mettere, č una delusione. Tutto quello che viene
dopo si legge senza piů interesse.
X


title: La solita scarsa decina

author: nenroza

text:
Liutbald ha scritto:
> Ero appena uscito dal cinema Ulisse...
   Ma sai che è bellissimo,
non ricordavo fossi così bravo! :)
ciao, rik


title: La solita scarsa decina

text:

E io non ricordavo tu fossi tanto gentile! :P
Prrrrrrrr!
Liutbald


title: La solita scarsa decina

text:

Tenterň di rimediare al piů presto, Sir. :P
Liutbald


title: La solita scarsa decina

author: ary

text:
"nenroza"
> > Ero appena uscito dal cinema Ulisse...
>
>
>    Ma sai che è bellissimo,
> non ricordavo fossi così bravo! :)
Io sì!
eheheh
ary


title: [ot] toulose-lautrec

author: Pikkiatella

text:
frugando tra i libri della nonna ho trovato un
libro datato '52, di p. la mure, che si intitola
moulin rouge ed è (dovrebbe essere) la biografia
del pittore toulose-lautrec. qualcuno ha letto o
conosce altri testi che ne parlino?
(del pittore, non del locale;)
grazie
Pikkia


title: [ot] toulose-lautrec

author: AhiRa

text:
 "Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
>frugando tra i libri della nonna ho trovato un
>libro datato '52, di p. la mure,
Facile facile e poco costoso ( non arriva a trentamila lire) e':
L'opera completa di Toulouse-Lautrec dei classici dell'arte Rizzoli
(lo trovi nei negozietti di libri usati molto facilmente).
In questo libro oltre ad una bella biografia c'e' anche un catalogo
abbastanza completo delle opere.
Se hai possibilita' poi di andare in una biblioteca leggiti il
bellissimo articolo di Nello Ponente sull'Enciclopedia universale
dell'arte voce: Tolulouse-Lautrec.
Ci troverai anche una buona bibliografia che purtroppo e' quasi tutta
in francese o in inglese e comunque si arresta intorno agli anni 70 80
epoca in cui le quotazioni del pittore volarono talmente in alto da
generare una stasi degli studi (gli studi si fanno sempre per vendere
qc e ormai non se lo poteva comprare piu' nessuno :)
in italiano recenti trovi:
Autore Titolo Editore Prezzo ISBN
AAVV TOULOUSE LAUTREC            EDITRICE MAZZOTTA 50000 882020765(6)
SA DA MANET A TOULOUSE LAUTREC   EDITRICE MAZZOTTA 60000 882020781(6)
AAVV TOULOUSE LAUTREC                    L'EDITORE 35000 887165008(1)
AAVV TOULOUSE LAUTREC                     GARZANTI 120000 881134781(1)
AAVV TOULOUSE LAUTREC    LEONARDO MONDADORI EDITOR 140000 887813365(5)
AAVV TOULOUSE LAUTREC              EDITRICE ELECTA 8000 884354096(9)
ORTENOVA G TOULOUSE LAUTREC         GIUNTI EDITORE 5000 880976166(7)
AAVV THE POSTERS OF TOULOUSE LAUTREC         LOGOS 50000 185170409(5)
AAVV TOULOUSE LAUTREC    ARTIFICIO EDIZIONI S.R.L. 75000 888648806(8)

Ciao ciao


title: [ot] toulose-lautrec

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
> del pittore toulose-lautrec.
toulouse, accidenti a me.
chiedo venia.


title: [ot] toulose-lautrec

author: graziana

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
9psl67$jukv9$2...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
.
Non farti ammaliare dalle foto. I colori se ne sono andati col tempo. E non
c'entrano niente con...
Se nel mercatino dell'usato, poi=non amati in casa= cantine e soffitte;
passo successivo: esposizioni in nebbiosi autunni prima del Sammartino,
veloci salvataggi in balle di emergenza, successiva
esposizioneallaprossimaventura kermesse.
Salva con l'intelligenza del non nome, se vuoi, quello che hai.
Graziana
che sta contribuendo a "Frammenti di un non amore"


title: di una alterita'

author: micro wave

text:
______________________________________________________
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--
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law-f116.hotmail.com
 [209.185.131.179]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: onirica

author: ste

text:
giallo il silenzio copriva i rumori.
dalla finestra il tempo era passato
remoto che si ripete per mesi,
nell'accorciarsi dell'ombra,
all'innalzarsi del cielo.
dentro i nomi delle cose,
verbi e parole alla rinfusa
s'accalcavano s'un significato ottuso.
confuso paese di memorie e colori.
una voce rivolta contro la sera
parlò della pioggia e donne da sposare.
pensando fosse un sogno, qualcuno
sognò di sognare. spiegò le ali
e volò incontro ai pensieri.
venne, allora, come la notte, il riso
a strizzare le lacrime agli occhi
e strappare il silenzio ormai nero.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Guadagnare con internet

author: vertigo

text:
Scusate tanto per l'OT, ma ho una cosa davvero straordinaria da proporvi,
scrivetemi in e-mail se volete fare qualcosa per voi stessi e iniziare
un'attività che, forse non cambierà la vostra vita, ma sicuramente la
migliorerà di molto a livello finanziario.
lo so, ne avrete lette a centinaia di queste lettere, ma questa attività
funziona davvero, in fondo cosa avete da perdere? Solo un minuto per leggere
una lettera e nessun' altro impegno.
scrivete a
tempu...@user.ats.it
come subjet mettete  "Guadagni Sicuri"
--
Gianluca


title: Ritratti: Writer

author: Mario

text:
Sono stato criticato per il fatto d'aver detto che Writer scrive
peggio di una medusa. Cosa ritenuta impossibile dal momento
che le meduse non scrivono. A parte che non и affatto detto che
tutte le meduse non scrivano. Non ho notizie, infatti, se la
Gorgone con i suoi capelli serpentiformi prima che Perseo
la decapitasse non amasse a tempo perso incidere qualche
pensiero sulla pietra in cui aveva tramutato chi gli capitava a tiro.
Comunque diciamo di sм, и vero, non si puт scrivere peggio di una
medusa. Perт tra una medusa e gli scritti di Writer esistono delle
"affinitа elettive" di cui bisogna tener conto. Tanto per dirne una,
la gelatina di cui entrambi sono intrisi.
> il mio tempo vischioso ed insensato
> smarrirsi in un mare placido
> il tempo che imprigionava
> inchiodati tra l'effimero e  l'angoscia
> un'immateriale armonia perfetta o una lenta discesa
verso un'oscuritа priva di oggetti
> una formula vuota
> un rosario di consuetudini
> una parola che spezzasse il cerchio di silenzio
> Le nostre vite si consumano in una frazione di secondo
> in un caleidoscopio di ricchezze sempre cangianti
> Vivere significa aprirsi alla meraviglia
> Vedere le cose con occhi rinnovati
> L'eternitа и un peso indicibile
> un'emozione forte di carne e sangue
e ancora, nientepopodimenochй:
> La vita и meno di una goccia di pioggia nell'oceano
Che non sfigurerebbe, secondo me, in un libro di massime
della d'eusanio. Insomma, и una roba gelatinosa da far schifo.
Ma non и questo il problema. Queste frasi si leggono un po'
dappertutto e rimangono incollate al cervello tipo gelatina
appunto, per cui quando si scrive se non ci si fa attenzione
escono fuori senza che te ne accorgi. Non и questo il problema.
Anche se poi sulla gelatina ci si gioca il climax e la poetica dei
microtesti come ha fatto Writer.
Diciamo che - mettici una pezza - siamo a una poetica d'accatto.
Ma chissene frega. Mica siamo a un circolo di alta letteratura.
Writer puт usare le frasi e la poetica che gli pare. Frasi tipo
caramella mou e poetica alla gelatina. Non и questo il problema.
La cosa che ho trovato curiosa и che quando Camillo gli fa
una battuta, lui replichi invitandolo a un commento al suo
testo e tirando fuori un vecchio e riuscito fake di myself.
Ah! Ah!, veniva da dire leggendo l'ironia al cemento armato
di Writer nella sua risposta.
Che chieda un commento non и cosa nuova. Lo fa sempre, salvo
poi da principio aggredire chi il commento glielo fa negativo, e
quindi plonkarlo con sommo disprezzo se l'interlocutore osa
replicare. A me diverte quando fa cosм. E' un comico involontario.
Uno cosм ci sta bene in un gruppo. Puoi prenderlo per il culo in
eterno, senza che lui batta ciglio. Non se ne accorge proprio.
Comunque, per tornare alla questione, Camillo accetta l'invito
e in punta di fioretto (per non urtarne la suscettibilitа,
conoscendolo) gli risponde con tutto un panegirico infilandoci
perт dentro che il testo non ha suscitato in lui alcuno stimolo.
Come replica Writer?
Gli dice di levarsi dal thread. Dimostrando - mettici un'altra
pezza - che non ha capito un cazzo di quello che gli ha detto
Camillo. Lo dico in tutta franchezza. Non ha _fatto finta_ di
non capire: non ha capito proprio!
Quando Camillo, nonostante l'evidente arroganza, gentilmente
glielo rispiega con parole che sono io a tradurre "Guarda che
il tuo pezzo non dice un cazzo. E' una massa di banalitа", ecco
che Writer - vai con la pezza - comincia a offendere.
Adesso il messaggio gli и arrivato. Quando dici che a uno le cose
bisogna dirgliele due o tre volte perchй le capisca...
Ci sono affinitа elettive tra una medusa e i pezzi di Writer, e ci
sono affinitа elettive tra me e Camillo. Se non s'и capito,
manco a me il pezzo di Writer ha smosso niente. E' un pezzo
scialbo, che manco la trovatella delle "persone" riesce a far
leggere con un minimo di curiositа o di partecipazione.
Per dirla a modo suo, и un "rosario" di luoghi comuni, frasi
fatte o cose comunque giа sentite.
Ma non и questo il problema. Chissene frega di come scrive Writer.
Sono affari suoi. Uno mica и obbligato a leggerlo.
Ci sono affinitа elettive tra una medusa e i pezzi di Writer,
e ci sono affinitа elettive tra Writer e un pesce lesso. E adesso
non venitemi a dire che i pesci lessi non scrivono.
Scrivono eccome, Writer ne и un esempio. Ma pure qui,
chissene frega se Writer scrive come un pesce lesso. Non и
questo il problema.
Quello che stupisce и la sua arroganza, che и pari alla
mancanza di ironia. O, come ho detto, un'ironia al cemento
armato, che и peggio. Basta leggersi quelle che lui considera
battute. Nel thread era cosм tronfio di sй che manco s'accorgeva
di chi lo prendeva per il culo.
O forse se ne era accorta qualche parte lontana del suo cervello,
perchй dopo un po' ha cominciato a plonkare a destra a manca,
dicendo che i messaggi erano O.T., non erano commenti ma
cazzeggi. Cervello piccino - mettici una pezza - caratteristico di
chi ha molta arroganza e niente ironia.
Se cazzeggiano gli altri sono O.T. se lo fa lui и normale.
Vedi alcuni duetti con persone che avevano commentato
positivamente il suo testo, e anche la reply a una battuta su
facchetti. Che tra l'altro, per dirla tutta, secondo me manco ha
capito, ma era solo un tentativo di uscire dall'angolo in cui s'era
cacciato. In ogni caso, il suo cazzeggio in genere и stucchevole,
piщ che al riso spinge alla tristezza.
Ma torniamo al thread, dove nel frattempo offende come puт e poi
plonka come al solito con sommo disprezzo. La cosa perт strana
и che poi con i plonkati ci ricomincia a polemizzare sotto altro nome.
Ma non и questo il problema. Usenet permette tutto questo. Permette
di usare nick diversi, permette di dire ciт che si vuole, permette di
dire una cosa e contraddirsi subito dopo e chissene frega della
coerenza. E permette di offendere impunemente. Sarebbe un'altra
cosa se uno desse dello stronzo faccia a faccia invece di farlo con
vigliaccheria dietro uno schermo. Ma, come ho detto, non и
questo il problema. E non venitemi a dire che l'ho offeso
dicendogli che scrive come un pesce lesso. Faccia a faccia
gliene ho dette di peggio. Non и questo il problema.
Certo, quando gli ho visto scrivere:
> Il tuo commento mi ha commosso. Piщ che una chiosa del testo, и un
> moto dell'anima, un vertere emozioni sulla pagina elettronica
dentro di me ho fatto una standing ovazione silenziosa.
L'apoteosi.
Ma delle due l'una. O siamo di fronte al principe del cazzeggio, e
allora che cazzo blatera sul cazzeggio degli altri. Oppure
queste parole sono state scritte con intima convinzione. E se uno
scrive queste cose credendoci allora la faccenda и preoccupante.
A mio parere и buona la seconda: la frase l'ha scritta credendoci,
convinto di stare a dire chissа quale cosa poetica. Ma non и questo
il problema, anche se una frase del genere scritta senza l'opportuna
dose di ironia и buona tutt'al piщ alla mattina subito dopo colazione
e prima di andare al cesso.
A ben vedere tutta la storia si riduce a poca cosa. In finale
quello che ne viene fuori e che non Writer ma la persona che
c'и dietro и un povero meschinello, che cerca di mettere
pezze d'arroganza sulla sua pochezza. Ma c'и poco da
mettere pezze quando uno si mostra cosм nudo da far pena.


title: Ritratti: Writer

text:
"Mario" <arvalius(TOGLI)@
libero.it
> ha scritto nel messaggio
Io nella bega personale tra di voi, che peraltro non
capisco, non voglio entrare.
Pero' in questo post parli di scrittura e io sulla scrittura
di Writer due parole vorrei spenderle.
E' vero che alcune di quelle frasi estrapolate
dal contesto sono stucchevoli, e' vero che a volte ci sono
state delle descrizioni di stato "sentimentale-emotivo" fatto
da Writer che hanno scatenato risate/disapprovazione da
parte di tutti [mi viene in mente il racconto con l'amplesso
sul terrazzo, dove l'uomo scopava piangendo o giu' di l靅,
pero' imho un racconto non e' solo nella scelta dei termini,
e' anche nella storia. Non a livello degli artenamir, ovviamente,
ma qui non si parla di cattiva sintassi, solo di "cattivo gusto",
se non sbaglio.
Beh, secondo me le storie di Writer hanno un loro senso, un
loro valore. Alcuni racconti che magari ad una prima
lettura sembravano sciatti, o non convincevano, riletti
prendono altre forme, altri sensi. Restano, insomma.
Almeno e' quello che succede a me. Il giro di insulti
da 'vita reale' non mi interessa, pero' io qua e non solo
qua ho letto fiumi di roba scritta male e raccontata
peggio, e non mi pare che sia questo il peggior
caso.
pikkia


title: Ritratti: Writer

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto
> Pero' in questo post parli di scrittura e io sulla scrittura
Guarda Pikkia, in tutta sincerità come scrive o non scrive Writer non
è che me ne freghi tanto. Il problema non è quello, come ho
rimarcato più volte nel messaggio. Tutto sommato, la scrittura di
Writer e di chiunque altro è solo una questione di gusti. C'è a chi
piace e a chi no. Ci sono libri che vendono migliaia di copie e quando
vado in libreria magari ne leggo qualche pagina e capisco che un libro
del genere non lo comprerei mai.
Che non leggevo cose di Writer era un bel po' di tempo. Ho letto
l'ultimo pezzo per via delle polemiche. Non l'ho preso per un
racconto, come invece mi sembra hai fatto tu. Per quanto riguarda
quel testo, ripeto, lo considero un "rosario" di luoghi comuni,
frasi fatte, e comunque di cose già sentite. Non ci ho trovato nulla
di interessante. Se mi chiedessi adesso di cosa parla non saprei
che risponderti, per dirti quanto mi ha lasciato.
Ma il problema non era questo.
La critica era più che altro incentrata sulla persona. Ho scritto il
messaggio vedendo le sue reazioni e i suoi comportamenti. Ma se ci hai
fatto caso lo avevo già cancellato meno di mezz'ora dopo, quando ho
visto che in un suo messaggio di risposta a Camillo la metteva sul
patetico. In definitiva, il problema di come si comporta è solo suo e
di chi gli dà retta.


title: Ritratti: Writer

text:
"Mario" <arvalius(TOGLI)@
libero.it
> ha scritto nel messaggio
> La critica era più che altro incentrata sulla persona. Ho scritto il
> messaggio vedendo le sue reazioni e i suoi comportamenti. Ma se ci hai
> fatto caso lo avevo già cancellato meno di mezz'ora dopo
No, non ci ho fatto caso. Una volta che apro il messaggio se anche
lo cancelli io continuo a vederlo:)


title: Ritratti: Writer

author: by the way

text:
Mario ha scritto:
> La critica era più che altro incentrata sulla persona. Ho scritto il
> messaggio vedendo le sue reazioni e i suoi comportamenti.
in effetti hai fatto bene a cancellarlo, in tutta sincerità: che bisogno
c'era?
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Ritratti: Writer

author: DisKre Panza

text:
venerdì 23 gennaio 2004 by the way ha scritto:
> in effetti  hai fatto  bene a cancellarlo,  in tutta  sincerità: che
> bisogno c'era?
  Il  messaggio e`  ancora  leggibile su  NewsLand.  Esorto tutti  gli
Iassini di Buona  Volonta` a leggerlo e salvarlo. A  futura memoria. E
ne vale veramente la pena.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Ritratti: Writer

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
>   Il  messaggio e`  ancora  leggibile su  NewsLand.  Esorto tutti  gli
> Iassini di Buona  Volonta` a leggerlo e salvarlo. A  futura memoria. E
> ne vale veramente la pena.
della serie "ho appena scoperto di essere una iassina
di cattiva' volonta'"
bon che mi sfuggano i criteri di valutazione della 'performance'
in questione.
pikkia/inizia ad essere seccante


title: Ritratti: Writer

author: Ombra

text:
DisKre Panza wrote:
>   Il  messaggio e`  ancora  leggibile su  NewsLand.  Esorto tutti  gli
> Iassini di Buona  Volonta` a leggerlo e salvarlo. A  futura memoria. E
> ne vale veramente la pena.
Ma per favore...
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: LaRedO 00#13 - Commenti minimi - di Writer

author: Filo Sganga

text:
Index:
>Su una parte del thread non sono certo pentito (quella in cui difendo "Storie
>Minime"), ma sul resto pero' si'. Come faccio a litigare per sempre
>con Writer, dopo che per due notti due fino alle quattro del mattino quattro
>l'ho accompagnato in giro per Roma a cercare un impossibile albergo e con gli
>albergatori che pensavano chissa' a quali turpi incontri clandestini dovesse
>servire la camera.
>O vi stavate guardando in cagnesco e in silenzio, ognuno al capo opposto
>del lettone?
>Questa e' meglio che la spieghi. Non vorrei che qualcuno pensasse male.
Honni soit qui mal y pense (et aussi qui mal y scrive)!
No, nessuna litigata per mio esclusivo divertimento, rega'.
Nemmeno vi chiedevo di continuare,andiamo...
Mi sembrava solo che la questione si fosse bellamente risolta con i vostri
'punti finali' e che le scuse suonassero un po' balosse.
Si puo' litigare, ci si puo' pure offendere se vogliamo,
ma non mi sembrava che questo inficiasse eternamente la stima o il rispetto
reciproco di uno per il lavoro dell'altro (o per la persona).
Cioe', anche senza scuse, la questione  mi sembrava terminata
senza strascichi ulteriori (era questo il senso *scherzoso* della
mia ultima frase) e, aldila' dell'ironia, era stata una
diatriba interessante anche per i non direttamente coinvolti.
Almeno per me.
Ovvio, se avete sentito il *bisogno* di scusarvi, nessun
problema, figuramose.
In fondo, io che c'entro?
- Filo
che, ogni tanto, un chiletto e mezzo di ciufoli suoi potrebbe pure farseli.
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [Re-post] Sopravvivenza Forzata - pt. V

author: ale amadesi

text:
Man non aveva avuto il tempo per pensare ed aveva fatto forse le cosa più
sciocca. Mentre cercava veloce i vestiti aveva lanciato un rapido sguardo al
cadavere della ragazza, distesa nel sangue avvelenato a poca distanza,
maledicendo chiunque. Ancora una volta si sarebbe trovato nelle condizioni
disperate di messaggero. Doveva correre ad avvisare Gregory ed Imogen,
forse, con un po' di fortuna, anche Leila, sempre ammesso che la potesse
trovare chissà dove.
Con uno scatto rapido entrò nella camera in cui era in funzione il computer
portatile, lo mise sotto il braccio e se lo portò via, strappando, nell'agitazione,
il cavo telefonico che collegava il modem interno alla rete. Non sapeva la
ragione del gesto, o forse non l'aveva ancora chiara in mente. Intuiva,
però, che nella memoria della macchina potesse esserci una prova delle
attività di Shirley e forse, di tutti loro.
L'Incubo era ancora aperto e quella notte sembrava non dover finire mai.
Ricordandosi di ciò che aveva detto ad Imogen, si lanciò nel vicolo sul
retro del locale. Era difficile correre con quell'accidente sotto il
braccio, anche perché cominciava ad avere una certa paura che gli cadesse e
si potesse rompere. Grey sapeva sicuramente a chi rivolgersi per farlo
funzionare, o al limite ci sarebbe riuscito lui stesso, con un po' di
impegno. Appena arrivato nella via, Man si fermò. C'erano troppe cose che
non gli andavano bene, in quella penombra. Le luci del neon dell'insegna,
troppo scialbe o forse scariche, davano al tutto un colore forse troppo
innaturale. Forse era solo una suggestione, ma l'odore stesso del vicolo, la
musica del locale che filtrava dalla pesante porta metallica poco più in là,
tutto gli dava l'idea di qualcosa di terribile che stesse per accadere.
Si sentì improvvisamente fiaccato dalla propria inquietudine, che non era
vera paura, ma una sensazione sottile e tagliente, nel freddo. Riprese a
camminare verso la porta lentamente, come se qualcosa lo trattenesse, finché
riuscì a distinguere due sagome scure lì vicino. C'era qualcuno, seduto a
terra, con la schiena appoggiata ad un muro ed una figura distesa, poco più
in là.
A Man si spensero le parole nella gola, quando intuì tutto, prima ancora di
poter gridare ciò che aveva scoperto a casa della ragazza. Aguzzando la
vista, infatti, si accorse che Gregory giaceva disteso a terra - corpo senza
testa - ed Imogen, con un punteruolo di legno piantato nel cuore, sedeva
ormai immobile, lo sguardo terrorizzato di chi aveva visto troppo.
Fu più il dolore della paura, la disperazione per la perdita dei suoi amici
più cari, i suoi protetti. La paura, invece, fu sostituita subito da un
tremore forte, una sorta di rabbia sorda piena di vendetta.
- Ho bisogno di energie, cazzo. La prima puttana che trovo sulla strada la
faccio fuori. Non me ne frega più niente di niente. Di niente. Di niente. -
Si diresse deciso verso la strada principale, indifferente a qualsiasi
richiamo della ragione. Non aveva più il timore di essere visto, ma solo un
desiderio cieco di prendersi il sangue di qualcuno e distruggere, in
qualsiasi modo, chi poteva aver fatto un tale massacro.
*
La donna scese dall'auto, distrutta. Era tutta la notte che faceva marchette
e cominciava a sentire il freddo. Nel tornare all'angolo di strada che
occupava di solito, imprecò tra sé e sé, rivolta all'uomo che l'aveva fatta
scendere ad una certa distanza. Non ne poteva più. Attraversò veloce  un
paio di isolati, sbirciando senza volerlo nei vicoletti squallidi alla sua
destra, fin che qualcosa non la spinse a tornare indietro. La curiosità la
fece fermare.
Forse fu la strana luce colorata delle insegne, oppure l'aura
indistinguibile attorno alla figura in nero, data dalle illuminazioni della
via parallela che filtravano a stento tra gli edifici. Le sembrò quasi che
ciò che le veniva incontro fosse una sagoma mossa da una forza
soprannaturale. Diede la colpa alla stanchezza, ma ormai l'effetto a
sorpresa era stato raggiunto.
Man volò contro la donna, contrasse con forza i tendini delle mani per fare
uscire gli artigli, la afferrò e di netto le tagliò la giugulare. La tenne
abbracciata stretta a sé, mentre la trascinava nel vicolo. Aveva sete, una
voglia tremenda di sangue e la mosse quel tanto che bastava a far sparire
entrambi nel buio. Aveva sbagliato, troppa era stata la foga nell'aggredirla.
Le aveva quasi tagliato la testa. Di certo sarebbe stato impossibile
renderla una nuova adepta.
Questa era un inconveniente che lo sfiorò appena, superato subito dalla
necessità di riprendere le forze.
*
Quella gran bella puttana era ben fornita. Poche banconote, che del resto
non gli interessavano, ma un bel nome, secondo quanto si leggeva nella sua
carta d'identità, un appartamento passabile vicino alla via del ponte e
soprattutto. un telefonino. Man se ne strafregava dei telefonini, ma quando
si accorse che il computer, sballottato nella foga e strappato dai suoi
cavi, aveva perso il pannello che copriva il lato modem, ebbe la speranza
che ci fosse un modo di collegare il telefonino al portatile. Lo trovò. L'agente
Shirley aveva un computer niente male, oltre a tutto il resto.
La puttana giaceva quasi del tutto decapitata ai suoi piedi, dissanguata.
Lui era un tipo pacifico, in fondo: uccideva quei pochi che gli servivano
per nutrirsi della vita sintetica dei soggetti, stava lontano dai problemi
il più possibile ed evitava i DCV. Quella notte tutto era andato storto,
dalle prime indiscrezioni sull'uccisione del loro Magister alla riunione con
gli altri inumani che aveva definitivamente fatto crollare i suoi progetti,
dall'abbandono di Leila, perché lei era vendicativa e rancorosa, sino all'agente
Shirley che si era messa in mezzo nel momento sbagliato ed ai suoi migliori
amici e sodali che avevano pensato bene di farsi uccidere.
Le luci artificiali delle torce elettriche avevano cominciato a prevalere su
tutto l'alone di penombra circostante. Lo stavano già cercando. Non c'era
modo di poter rimanere dove si trovava e di sicuro, prima o poi, altre
persone sarebbero uscite dalla discoteca notando il massacro che era stato
fatto. Doveva fuggire, di nuovo. La via principale era troppo illuminata e
la strada parallela era comunque piuttosto grande. Non gli restava che
cercare la prima scala di sicurezza nei pressi e fuggire sui tetti.
Ale
--------------------------------
"Se la gente conoscesse ò'anarchia sarebbe anarchica, così come è
innamorata" (L. Ferré)


title: [Re-post] Sopravvivenza Forzata - pt. V

author: siuxi plum

text:
On 3 Mar, 19:10, "ale amadesi" <
alessandro.amad...@inwind.it
> wrote:
zac
> fatto. Doveva fuggire, di nuovo. La via principale era troppo illuminata e
> la strada parallela era comunque piuttosto grande. Non gli restava che
> cercare la prima scala di sicurezza nei pressi e fuggire sui tetti.
>
Non finisce mica qui vero?
si.


title: [Re-post] Sopravvivenza Forzata - pt. V

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio:
> zac
e questo è già da un po' che mi inquieta...
> Non finisce mica qui vero?
>
> si.
Neeee, non mi permetterei mai...
Ale
--------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica, così come è
innamorata" (L. Ferré)


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

author: Geremia from Imola

text:
Prima che me lo domandiate... (fpcnsp) significa: Funziona Per Cui Non
Smetto Piu'! :O)
Brindando con uno sconosciuto.
Otto rintocchi di campana, precisi, regolari.
Immagino un sordo batacchio che urta l'ottone vibrante e mi piace credere
che sia cosi', voglio pensare che nessuna tecnologia abbia avuto il visto
per invadere anche questa antica consuetudine.
Ripasso mentalmente il suono: nessuna imperfezione, purtroppo.
Non senti il colpo pari di rimando variare e smorzare l'eco del precedente
per risonanza, non senti l'urlo secco della corda tesa ed il fragore della
goccia di sudore che precipita giu' dalla torre organica... solo una
perfetta simbiosi d'onde precalcolate impersonali.
Nessun campanaro sparato al cielo aggrappato ad un'ancora conficcata sulle
nuvole... chissa' dov'e' ora, lui....
Il campanaro e' addormentato, infastidito appena dal rumore ovattato che
accarezza l'orecchio soffocato da profilattica cera o forse e' prono su una
tastiera per programmare l'assonanza dell'Agnus Dei, od una laude punto mid
che qualche organo a diciassette pollici visualizzera' su fondo celeste,
richiamato provvidenzialmente da un doppio click sull'icona della Madonna
col Bambino.
Santo cielo. Immagino la voce di dio modulata per renderla convincente
mentre ammonisce il fedele a non fornicare, e sorrido.
Da piccolo mi confessavo. Una domenica si' ed una no, per avere una scorta
maggiore di peccati e rafforzare cosi' il senso di colpa ed espiazione
provando solo l'imbarazzo per l'anonimo mediatore curioso, che si affrettava
a ricordarmi di non toccarmi.
Rimanevo male quando mi dispensava una assoluzione annoiata che comprendeva
anche la recita a memoria di un paio di preghiere mai imparate e mai pesate
dalla mia mente disattenta.
Sono tornato in chiesa oggi, dopo anni di latitanza: non e' piu' quella di
me bambino che profumava di incenso umido forse davvero bruciato; l'odore mi
fa' starnutire, segno che le particelle elementari di qualche ozonica
miscela chimica arrivano a solleticare il mio allergonaso mai quieto.
Le candele.
Quelle fiammelle tremolanti che amavo guardare mentre il parroco arringava
la folla rapita lasciandomi ipnotizzare dal torpore luminescente non ci sono
piu', sostituite da stroboscopiche lampadine al neon montate su colonnette
di plastica.
Mi sento offeso quando, guardando bene bene, scopro che su quelle asticine
pallide sono state scolpite anche piccole escrescenze a ricordare la cera
fusa che scivola come vittima sacrificale a rinforzar l'appoggio.
Le statue dei santi hanno gli occhi stravolti, alienati da quel reverbero
temporizzato innescato dalla moneta del fedele che fa offerte alla slot
machine dell'ipocrisia.
Povero S.Francesco.
Ti immagino praticamente orchitizzato da quelle multisale dedicate al culto
mentre un devoto bestemmia in dialetto dando colpetti secchi alla gettoniera
di un flipper andato in tilt, imprecando contro un Fiat Lux mai avvenuto
proprio li', ai tuoi piedi.
Mi sento terribilmente fuori luogo, seduto su queste panche donate da
chissa' chi con la precisa convinzione dell'indulgenza.
Una farfalla smarrita pencola annaspando nell'aria deumidificata e si
staglia contro un arcobaleno vitreo dove un altro S.Francesco estasiato
riceve le dolorose stimmate.
Intrusa quanto me, condannata ad una esistenza piu' breve solo in termine di
tempo, pronta a rendere le ali ad un cielo nitido che per fortuna da qui
posso solo intuire.
La grassa donna anziana, assisa quattro, cinque panche piu' avanti nella
fila di destra, si volta a guardarmi. Non e' lo sguardo che mi aspettavo,
giacche' non mi aspettavo notasse me.
Mi fissa a lungo, sforzandosi: immagino le sue vertebre scricchiolare,
inadeguate alla postura e costrette da un paleto' grigiofumo spesso e
tempestato di piccolissime screziature bianche.
E' tesa, sotto sforzo, il volto lievemente arrossito per una presumo scarsa
ossigenazione dovuta alla contrattura del collo... le mani pero' non cessano
di stringere il rosario, anzi da osservatore attento mi viene da ridere
quando nonostante il disinteresse per il padrone di casa le vedo sgranare
una nuova logora biglia.
Le sgrana invero in modo ritmico, una ogni trenta secondi, ed anche ora che
stremata ritorna con gli occhi al crocifisso volante dell'altare non altera
la sua incessante regolarita'.
Perche' mi guardava? Mi osservo, altrettanto curioso, prima esterioremente.
Non sono pettinato, poiche' porto i capelli decisamente molto corti; non
puo' avere notato l'orecchino sul lobo sinistro perche' opposto alla sua
visuale e nascosto dalle mie opacita' organiche... Gli abiti? una felpa
dalle maniche tagliate ed un paio di pantaloni da ginnastica, regolari e
dignitosi.
Allora forse ha percepito me.
Oppure, talmente poco assorta nella sua fede da avere avvertito il batter
d'ali della farfalla ed esserne disturbata o semplicemente premurosa di
controllare se qualcuno, io o chissa' chi, fosse li' intorno a rendere
certezza alla sua presenza in quel luogo.
Gesu' intanto e' stremato, appeso a quei due travi incrociati, da tanta
riverente quotidianita'.
Lo vedo piangente anelare la morte... che tutto finisse, per dio.
Il prete intanto occhieggia da un andito adombrato e si ritrae veloce.
Non e' la prima stasera, e' l'ennesima replica ed in piu' la sala non e'
gremita come in certe domeniche di novembre quando devi chiedere persino
*permesso* per arrivare all'acquasantiera, seguito da incuriositi astanti
che pesano la tua presenza con la forza di un occhio gia' molto allenato.
Imbarazzato mi rendo conto che la mia fronte, corrugandosi, non mi rimanda
la sensazione secca che lascia il contatto con l'acqua di alcuni minuti
prima... tant'e', la signora mi scusera', erano anni che non passavo di qui
e certe abitudini mica si portano sempre appresso!
Mentre penso a questa situazione Gesu' mi fa' un cenno col capo, invitandomi
sorridente e complice ad uscire... sorrido anche io, un po' dispiaciuto per
la scomodita' della croce, mi alzo, intingo l'indice e lo sollevo, come un
boccale di buona birra.
Germano.
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

author: stirner

text:
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio ...
>Brindando con uno sconosciuto.
un po' dispiaciuto per
>la scomodita' della croce, mi alzo, intingo l'indice e lo sollevo, come un
>boccale di buona birra.
Caro Germano il fatto è che sarebbe ora di tirarlo fuori di li. Ormai sono
millenni che lo tengono prigioniero e non gli permettono di risorgere. E' un
fatto di mercato; la morte è un affare vantaggiosissimo per chi la gestisce.
In più il mostrarlo sempre li in croce assolve egregiamente ad una funzione
di monito:
" Vedete che cosa vi succederà se la pensate come lui ?"
saluti
 Stir
 -------------
 ora e qui


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

text:
stirner <
en...@libero.it
> wrote in message
8tqI3.8575$nP6....@typhoon.libero.it...
>
> Caro Germano il fatto è che sarebbe ora di tirarlo fuori di li. Ormai sono
> millenni che lo tengono prigioniero e non gli permettono di risorgere. E'
un
> fatto di mercato; la morte è un affare vantaggiosissimo per chi la
gestisce.
> In più il mostrarlo sempre li in croce assolve egregiamente ad una
funzione
> di monito:
> " Vedete che cosa vi succederà se la pensate come lui ?"
> saluti
Ma la morte non esiste... non dimenticarlo mai. :O))
Germano e le sue quattro gambe
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

text:
sono contento per te se credi che la morte non esiste; purtroppo però io so
che morirò e quella sarà l'ultima mia azione vitale.
Ti saluto
--
 Stir
 -------------
 ora e qui
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio ...
>



title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

author: Arkangel

text:
Geremia from Imola wrote:
>
> Brindando con uno sconosciuto.
>
> Otto rintocchi di campana, [...]
Nonostante la dolcezza che pervade ogni tua frase, forse indicativa del tuo
carattere, ho notato stavolta uno stile diverso, piu' incisivo. Stavolta
carichi le frasi, riesci a sceneggiare un racconto. Mi spiego. In te ho
visto molto spesso piu' la qualità dello spiegare e del riflettere che del
mostrare (mia impressione). Usi molte parole astratte, poco visive.
Sottointeso che ho letto poco di te, solo quello che posti sul ng. In questo
racconto mostri molto, e riesci a dire con un aggettivo cio' che avresti
solitamente detto in una proposizione.  *..mentre un devoto bestemmia in
dialetto dando colpetti secchi alla gettoneria di un flipper andato in
tilt.*: rendi bene le tue idee. Mi piace, esagera di piu'. Continua su
questa strada.
Ark.


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

text:
Arkangel <
nok...@tin.it
> wrote in message 7stlnm$34c$1...@nslave1.tin.it...
>
> . Mi piace, esagera di piu'. Continua su
> questa strada.
> Ark.
>
Ciao... che dire? sono a dire poco lusingato. Di piu'. Strafelice.
Sai, nel quotidiano ero un metalmeccaniconsulentecnico, pragmatico ed
incisivo.
Lo sono di solito anche nello scrivere, ma da due o tre mesi a questa parte
ho tentato l'inversione di tendenza, salvo alcune ricadute come quella che
hai appena letto.
Il mio difetto e' che non pianifico, ne' premedito. Sento che devo scrivere,
siano poesie racconti o canzoni, ed inizio. Non so cosa ne viene fuori...a
quel punto salvo in una dir mia, straripante di cose, ed una copia la posto
qui.
E' patetico, ma rileggo quello che scrivo solo se ne ho lo spunto, tipo un
vostro commento od un amico che chiede di potermi leggere.
Sono uno stralunato, tutto qui. :O)
Con affetto, un riconoscente
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

author: Eleonora

text:
On Wed, 29 Sep 1999 15:03:08 GMT, "Geremia from Imola" <
germ...@iol.it
>
wrote:
>
>Brindando con uno sconosciuto.
che tu ci creda o no, Dio si scrive con la maiuscola.
e.


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

text:
Eleonora <
ekke...@burp.com
> wrote in message
37f39350...@news.unige.it...
>
> che tu ci creda o no, Dio si scrive con la maiuscola.
>
Se e' per questo, allora, neppure dovreste dargli del tu nelle preghiere.
Eppoi dio non e' il suo nome... c'e' dio Jahve', Dio Baal, Dio Mitra.....
come ingegner Luca, dott. Bartolomeo Pestalozzi da Pinerolo...
Eppoi e' un racconto...come un disegno, od un quadro... chi lo crea, si
prende la liberta' di interpretare su licenza cio' che vuole significare.
Ma non serve te lo dica io, tu sai gia', giusto?
Ah...Eleonora si scrive con la C maiuscola?
Ciao,



title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

author: Hank

text:
Eleonora <
ekke...@burp.com
> wrote in message
news:37f39350...@news.unige.it...
> On Wed, 29 Sep 1999 15:03:08 GMT, "Geremia from Imola" <
germ...@iol.it
>
> wrote:
> >
> >Brindando con uno sconosciuto.
>
> che tu ci creda o no, Dio si scrive con la maiuscola.
>
> e.
Anche Deficente....vabbhe.
Hank.


title: Brindando con uno sconosciuto (fpcnsp)

author: Michele Pinto

text:
Geremia from Imola wrote:
> Eleonora <
ekke...@burp.com
> wrote in message
> 37f39350...@news.unige.it...
>
> > che tu ci creda o no, Dio si scrive con la maiuscola.
>
> Se e' per questo, allora, neppure dovreste dargli del tu nelle preghiere.
>
Dal Concilio Vaticano II si prega con il tu.
> Eppoi e' un racconto...come un disegno, od un quadro... chi lo crea, si
> prende la liberta' di interpretare su licenza cio' che vuole significare.
In italiano Dio si scrive maiuscolo a meno che non sia un dio tra i tanti.
Se poi è una licenza poetica è un altro discorso, ma non mi sembra sia
giustificata.
Michele.
PS: Il racconto mi mi è molto piaciuto.


title: [repost'ombra] Passanti

author: myself

text:
Passanti
                "L'amore ci aveva sorpreso inatteso e violento come un
                assassino che sbuchi fuori d'improvviso, e ci aveva
                pugnalato entrambi. Così colpisce il fulmine, così
                colpisce la lama finnica."
                       [Bulgakov, Il Maestro e Margherita, ed. BUR]
Le belle passanti mi hanno sempre affascinato. Scorgere una ragazza per la
strada, seguirla con lo sguardo, magari avvicinarla, sorriderle; senza
parlare gridarle "Fuggiamo insieme!". Realizzare con quella sconosciuta un
desiderio nato lì per lì, senza premesse: superfluo. Spesso ho fantasticato
che dovesse accadere prima o poi anche a me d'incontrare la 'mia' Margot
dalle vaghe mimose...
... ma ogni volta, per ogni donna incontrata per caso, si tratta solo di un
attimo inafferrabile, come ce ne sono tanti per la strada. "Ma tu chi sei?
Io non mi sono fermato e..." presto 'quella' Margot sparisce dalla tua
vista, torna ad essere inaccessibile senza essere mai stata possibile. E in
quell'istante molti altri incontri simili scorrono fulminei nella tua mente,
come in una moviola impazzita. E ti chiedi se, fra tante belle passanti, per
caso non hai incontrato la donna della tua vita, senza averla riconosciuta,
senza aver fatto nulla per trattenerla.
                                 ***
Era un freddo mattino di dicembre. Freddo e scontato: non era successo
ancora niente di strano. Ammesso che nel copione di Dio ci fosse scritto
qualcosa a proposito. Impossibile saperlo prevederlo sperarlo. "Comunque
poteva anche essere, no?" ... persino il vento gelido non era poi tanto
insolito, data la stagione. Insomma, si navigava a vista nel banale.
Finché...
Al semaforo, la biondina col naso a bignè m'ha guardato e ha sorriso
scioccamente voltando subito la testa perché io non pensassi che lei. Ma no,
tanto io non. Io lo so che lei sa. Bisogna stare al gioco! "Ho trovato la
via d'uscita: ti ho già..." È stato un attimo: nei suoi occhi un turbinio di
polvere d'oro (il vento? contro il suo volere?) subito soffocato da un
coperchio di indifferenza. "Figurarsi! Come se aspettasse proprio me!" giù
giù a precipizio sugli stivali di vernice. "Ah! Mi riconosci, allora!
Ammettilo, pasticcina!".
Ho già visto quella ragazza: è la stessa dell'altra mattina. Io cammino a
capo scoperto nel vento gelido. Vado orgoglioso dei miei capelli lunghi e
penso che abbiano una importanza fondamentale per il mio fascino. Seppure
'lei' l'ha notato... sì, voglio dire: il mio fascino. Be', l'altra mattina
al semaforo le è caduto qualcosa in terra, un foglietto ripiegato. Io l'ho
raccolto e l'ho inseguita per darglielo. "Tanto sono di strada..." ma poi
lei è scomparsa nella vetrina di un negozio. Flop! "Come... qui?" è vicino
alla mia scuola. "È ora di entrare!" risucchiato dalla campanella. Flop!
Siamo insieme ai blocchi di partenza. Io non la guardo ma so che anche lei
non. Mi provoca con la sua ostentata indifferenza. Istintivamente cerco nel
fondo della mia tasca quel foglietto ripiegato "Se ti prendo!..." ...e poi e
poi e poi il semaforo cambia colore, e un suono convulso annuncia che sì che
sì che sì: si può attraversare senza rischio. Lei parte per prima, io
distratto da quel "cazzo di foglietto non lo trovo..." concorro almeno per
il secondo posto. "E sì!" che sì che sì che sì: si può ancora rimediare se
affretto il passo. La raggiungo.
... fino quasi a sfiorarci. Senza pericolo che io. Senza pericolo che lei
(ancora ridente sorridente scema) senza che. Flop! Ancora quel fottuto
negozio! Fuori quadro la biondina, al suo posto il cortometraggio delle
8:10. Eccolo. Una strada qualsiasi. La strada per la scuola dalla scuola per
la casa dalla casa: da che parte? si gira si gira! Non c'è tempo per le
domande oziose. E poi...
"È già la seconda volta che ci incontriamo. Come ti chiami?" Eh no!
Attenersi alla regola aurea: mai mostrarsi curiosi con le passanti, mai!
Infatti! Ora ho solo un vecchio che mi cammina a fianco. "I vecchi provano
ancora desiderio per le donne?" Penso che un vecchio debba sentirsi molto
triste per non desiderare una bella passante dorata nel suo cappottino beige
sciarpa azzurra come una dolce fatina di marzapane; sotto le ciglia
un'espressione di scherno: "Vecchio! che vai a pensare!"
"Vecchio, t'importa ancora molto di questo mozzicone di vita che ti resta?
se poi ti nega l'abbraccio caldo di Margot? che te ne fai? sì, dico, di una
donna, che te ne fai?" e poi no penso che no: un vecchio s'interessa ancora
a quei misteriosi formidabili ultracorpi. Ma in modo diverso da me: forse
con la mente li insegue ancora per abitudine, forse gli ricordano altri
dolci corpi frettolosi. Oppure, come per una ostinata dipendenza, si
aggrappa a quelle forme per rallentare la sua fatale caduta ("Sorreggersi
Agli Appositi Sostegni" sembra dire, senza parole, come una carezza, la
biondina pasticcina al semaforo verde frenetico). E penso anche che quel
vecchio non si affligga più (come me, ora!) di non poterci affondare tutto
dentro, in quella zolla di paradiso. Il suo congegno s'è inceppato e il
bilanciere è uscito dalle guide e i rubini sono incrostati di malanni:
misura un tempo diverso dal mio. Sicché lui, sazio di non sentirsi affamato,
scava distrattamente nella memoria: ma il nastro di 'quei' ricordi è andato
perduto per sempre. E perciò non gliene importa nulla, sì, dico, delle
misteriose praterie della biondina. Il suo catarro lo soffoca per un momento
nella tosse ed io lo vedo impallidire. Poi si riprende, il viso acceso da
una ragnatela di capillari. Rossi come un semaforo. Ardenti come una
biondina rivoltata a testa in giù per vedere se anche sotto...
Ci sono molti modi per capire se. "Là dove ora intuisco solo..." il vecchio
che mi cammina a fianco (ora si soffia rumorosamente il naso - un grosso
naso che sembra una patata bitorzoluta) anche il vecchio tuberoso, lui che
il semaforo l'ha già traversato molte volte, tante più di me che sfido ogni
mattina il vento per sfoggiare i miei capelli: un insulto alla sua calvizie?
una sfida allo sgomento che rimanda al mio stesso futuro? una precipitosa
dichiarazione d'amore a una improbabile passante?... anche il vecchio - ah!
potesse ricordarselo ancora! - si domanderebbe se.
La biondina entra in una panetteria. Davanti al banco di vendita, stringe
voluttuosamente le ginocchia. Si lascia accarezzare il corpo dal calore del
forno; gli occhi appena appannati di vapore; fragrante pagnotta soffice tra
il pane caldo fumante; saporita passante del semaforo accanto; biondina alla
salvia alle olive alle cipolle al sesamo all'olio di oliva; morbida pasta
dentro gli stivali, dentro le calze (ma, mi domando, il vento di dicembre
dove si fermerà, e soprattutto chi lo tratterrà quando avrà allungato la sua
insolente mano dentro l'abbottonatura del cappotto?) vaporoso lievito dentro
le calze - probabilmente collant, ma non si può mai sapere. A meno di.
"Dacci oggi il nostro pane!" Spesso immagino che le passanti abbiano più
vivacità sotto i vestiti di quanto appaia da fuori, con le loro piccole
teste sigillate in una ostentata indifferenza, sempre rivolte altrove,
eppure anche loro sempre a curiosare "... dall'alto nella trama delle
strade" con la coda dell'occhio i passanti come me. Per la proprietà
transitiva.
Io non temo il tuo sguardo. Attraverso la tua fugace sbirciatina (te ne
accorgi?) io penetro in te. Vado a incontrarmi col vento, da qualche parte
sotto il tuo vestito, nello spazio tra le cosce serrate per sfida, già
pronta a sorridermi (ma non ora! non a un semaforo rosso!) se solo la
smettessi di premerti i femori, seta su seta, poiché il sacchetto del pane è
pronto e lo scontrino alla cassa e un portamonete zeppo di indispensabili
cianfrusaglie che grida il suo orrore alla porta scorrevole: sei un'altra
volta in strada.
Il vecchio ricorda un tempo lieto e maledetto, e cappotti di foggia diversa
su spalle grigie sofferenti. Pane razionato e tessere annonarie. Puttane a
prezzo calmierato. Il pane e le donne: in un'unica varietà. "Dieci soldi un
pompino" oggi si mangia brodo!
Sono al semaforo successivo: lei è fuori dalla bottega, ancora nella
tormenta, abbracciata al suo cartoccio beige come il cappotto. Perché poi
quella sciarpa azzurra? A che serve se non le ripara il collo? A cantare i
suoi occhi? Smeraldo o acquamarina? Tonalità sfumature insignificanti
differenze di colore. Mi dico: è la luce che trasmetti che mi fa sognare
come in una laguna tropicale il profumo disgustosamente dolce di fiori
gialli mai visti in via Casaregis.
Su quel foglietto c'è scritto: "Ma tu chi sei? Io non mi sono fermata e
adesso giro in tondo abbracciata a un centro virtuale. Ma vorrei mettere
radici. Trovare nell'odore del pane la forza di risalire. E rileggerti
dall'alto nella trama delle strade. Vedere il cerchio là dove ora intuisco
solo la circonferenza. Ho trovato la via d'uscita: ti ho già scritto
'questo'... e per me è tanto!" Ti aspetto al prossimo semaforo.
Mille semafori nella mia città: mille passanti. Spesso senza faccia, senza
consistenza. Armature metropolitane, intelaiature disabitate. Gusci
impenetrabili destinati ad apriscatole domestici. Aria in lenta migrazione
su rotaie d'asfalto divelto; estreme nullità, liturgie definitive,
ectoplasmi. Correnti controvento, senza capelli senza occhi senza naso senza
collo senza cosce, con l'anima sepolta tra le macerie dell'ultima rata da
pagare all'umanità. E labbra terree, miraggi su pallidi volti camuffati.
Bocche disfatte dal ribrezzo dissimulato da rossetti venefici. Frutti
sciroppati inscatolati sotto vuoto, in saldo tre per due al supermercato del
quartiere.
Però Margot non è così. Trotterella nei suoi ticchettanti stivali di
vernice, le belle ginocchia guantate nella seta, capricciose dirimpettaie
tra gli spacchi di una gonna scozzese, dove il vento incessantemente fruga,
indaga, perquisisce. Cerca, senza trovarla mai, la sua inconsistente
vocazione d'amante fatale.
                                 ***
Era un freddo mattino di dicembre. Avrebbe potuto essere anche oggi stesso,
ma non è mai così: non così in quella terra del Nessundove, dove il tempo
dell'oggi è sfacciatamente simile a se stesso, vistosamente prevedibile,
illogico, paradossale... ho letto qualcosa a proposito di. Un diario. Chiuso
nei cassetti senza fondo del mio scrittoio itinerante su cui Margot poggia a
volte stoffe fruscianti o il suo piccolo seno quando si abbandona dopo cena
al languore del nientedadire.
"Parliamo?" E di che cosa? Tutto quello che avevamo da comunicarci ce lo
siamo scambiati in un lampo con la saliva: il tempo di dirci "?"... ed era
già come se io fossi stato l'unico uomo al mondo per lei, unica donna al
mondo per me, tra le lenzuola e sopra i divani; dentro un garage e sotto le
stelle d'estate; in un bagno pubblico, una volta, a Budapest, così, tanto
per ridere: e ne abbiamo riso, del nostro gioco disgustoso, indispettiti per
aver finito troppo presto, delusi per aver incominciato troppo tardi.
Tutto ci siamo già detti dappertutto. Centimetro per centimetro, piega per
piega, sapore per sapore. Il suo alito sulla mia bocca, il mio pianto sul
suo naso a bignè. Capelli scompigliati da voci solo pensate, da sussurri
impertinenti, da gioie accattone. Margot bionda per un giorno, nel suo
cappottino pelle-di-pesca, al semaforo, una mattina, questa mattina, forse
per sempre.
Camillo.


title: [repost'ombra] Passanti

author: Writer

text:
myself <
cam...@excite.exciute.com
> wrote in message
> Passanti
>
>
>                 "L'amore ci aveva sorpreso inatteso e violento come un
>                 assassino che sbuchi fuori d'improvviso, e ci aveva
>                 pugnalato entrambi. Cosě colpisce il fulmine, cosě
>                 colpisce la lama finnica."
>                        [Bulgakov, Il Maestro e Margherita, ed. BUR]
A mio giudizio, il pezzo piů bello che hai scritto da quando sei apparso su
Ias nel lontano Gennaio '99.
Mi era piaciuto moltissimo quando lo hai inviato.
L'ho ritrovato intrigante e poetico anche adesso.
(ma lo hai modificato, non č vero?)
Writer


title: [repost'ombra] Passanti

author: Elvio Cipollone

text:
On Thu, 25 May 2000 12:43:48 +0200, myself
<
cam...@excite.exciute.com
> wrote:
>Passanti
Il tema delle passanti mi ha sempre affascinato, sin dai lontani tempi
di Brassens. E tu lo tratti in maniera magistrale. E' stato bello
rileggerlo.
>                "L'amore ci aveva sorpreso inatteso e violento come un
>                assassino che sbuchi fuori d'improvviso, e ci aveva
>                pugnalato entrambi. Cosě colpisce il fulmine, cosě
>                colpisce la lama finnica."
>                       [Bulgakov, Il Maestro e Margherita, ed. BUR]
>
Ecco perchč Ombra...
Elvio


title: [repost'ombra] Passanti

text:
myself <
cam...@excite.exciute.com
> wrote
>                        [Bulgakov, Il Maestro e Margherita, ed. BUR]
:-)) Testardo, eh?! T'ho detto che la traduzione fa schifo!
E comunque, continua a piacermi troppo, questo testo.
Grazie del repost :-* (tutta questa melassa in pubblico potrebbe rovinare la
mia immagine, me ne rendo conto, ma chissene).
Ombra


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Thu, 25 May 2000 13:48:20 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
>:
> (ma lo hai modificato, non è vero?)
... grazie ai tuoi suggerimenti & critiche. mi ritengo un buon allievo,
quando mi applico :-D
Camillo.


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Thu, 25 May 2000 12:00:19 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone):
> Ecco perchè Ombra...
non so spiegarmi per quale associazione d'idee me lo abbia ri-chiesto, ma
all'ombretta non rifiuto mai nulla, dovesse costarmi un peccato di vanità
:-D
Camillo.


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Thu, 25 May 2000 12:26:25 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
>:
> T'ho detto che la traduzione fa schifo!
sarà bella quella col serramanico :-D (no, l'altra è migliore, e sai che lo
so, ma questo passo qui io lo preferisco in versione BUR - de gustibus, no?)
myself.


title: [repost'ombra] Passanti

text:
myself <
cam...@excite.exciute.com
> wrote
> non so spiegarmi per quale associazione d'idee me lo abbia ri-chiesto
per le lacrime emozionate. E per la vecchia conoscenza. E per una ricorrenza
mia di 15 mesi e un
giorno. So' cabbbalista, nell'animo :-)
> all'ombretta non rifiuto mai nulla, dovesse costarmi un peccato di vanità
Immagino la sofferenza ;)


title: [repost'ombra] Passanti

text:
myself <
cam...@excite.exciute.com
> wrote
>
> ma questo passo qui io lo preferisco in versione BUR - de gustibus, no?)
Ma lo so lo so lo so. Insomma, myfriend, ancora non mi conosci?! Eh!


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Thu, 25 May 2000 13:24:03 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
>:
> Immagino la sofferenza ;)
stai per caso insinuando che sono *vanitosooooo* ???? :-D
Camill(opav)one.


title: [repost'ombra] Passanti

author: Alessandra

text:
myself wrote in message
> Tutto ci siamo già detti dappertutto. Centimetro per centimetro, piega per
> piega, sapore per sapore. Il suo alito sulla mia bocca, il mio pianto sul
> suo naso a bignè. Capelli scompigliati da voci solo pensate, da sussurri
> impertinenti, da gioie accattone. Margot bionda per un giorno, nel suo
> cappottino pelle-di-pesca, al semaforo, una mattina, questa mattina, forse
> per sempre.
Magnifico, Messieur.
Non mi resta che tornare a chiamarla maestro, visto che temo che sia troppo
presto per chiederLe di ripostarlo di nuovo. :-))
A.


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Ombra ha scritto:
> Grazie del repost :-* (tutta questa melassa in pubblico potrebbe rovinare la
> mia immagine, me ne rendo conto, ma chissene).
Maddai ombra.
Tutti sappiamo che hai un cuore d'oro... :)))
Writer


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
>
> Maddai ombra.
> Tutti sappiamo che hai un cuore d'oro... :)))
Tu sempre li' a rigirare il dito nella piaga, eh? :-))))


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Ombra ha scritto
> > Maddai ombra.
> > Tutti sappiamo che hai un cuore d'oro... :)))
>
> Tu sempre li' a rigirare il dito nella piaga, eh? :-))))
Guarda che la bontà tra un po' diventa trendy... :DD
Writer


title: [repost'ombra] Passanti

author: Mario Giagnori

text:
myself <
cam...@excite.exciute.com
> ha scritto nel messaggio
> Passanti
Mio malgrado, mi trovo ad essere d'accordo con Writer. Non avevo
mai letto questo pezzo. A Cami', cazzo, sei proprio bravo!
E' uno di quei testi che ti fa pensare "ma io che cazzo scrivo a
fare". :-))
Mario
PS:
> ... fino quasi a sfiorarci. Senza pericolo che io. Senza pericolo
> che lei (ancora ridente sorridente scema) senza che. Flop
Quasi senza fiato.
PSS: Ti confesso una cosa (e non me ne vogliano gli altri - accadeva
soltanto per prigrizia). Sarà più d'un anno che non salvo qualcosa
postata su IAS, nemmeno delle mie. :-)), "Passanti" sono stato
costretto a salvarlo.
E brava Ombra che te lo ha richiesto.


title: [repost'ombra] Passanti

author: Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura

text:
Fri, 26 May 2000 07:22:03 +0200, "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
>:
> E' uno di quei testi che ti fa pensare "ma io che cazzo scrivo a
> fare". :-))
mano', mano'... questi pensieri riserviamoli per letture più serie. :)
eppoi mario, confesione per confessione, non lo considero affatto un chef-
d'oeuvre, suvvia! ci ho messo le mani sopra tante di quelle volte che non
ricordo nemmeno a quando risale la prima versione (implicitamente questo
potrebbe essere motivo di riflessione per chi, come me, crede di saper
scrivere "di getto"). epperò grazie assai per la considerazione.
Camillo.


title: [repost'ombra] Passanti

author: bartleby

text:
On Fri, 26 May 2000 08:59:30 +0200, Agilulfo Emo Bertrandino dei
Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura
<
cam...@excite.exciute.com
> wrote:
posso chiamarti familiarmente *Agi*?
b.


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Thu, 25 May 2000 16:14:25 +0200, "Alessandra" <
laregin...@hotmail.com
>:
> Non mi resta che tornare a chiamarla maestro
arrossisco fin sul vertice del mio pannello solare, mademoiselle, e
lietamente m'appresto ad ornar con le sue lusinghe il prosieguo del dì che
m'attende, in falsa umiltà et devozione. merci.
Camìcamìcamìquarantadìquarantanot.


title: [repost'ombra] Passanti

author: Pikkiatella

text:
Mario Giagnori <
mario.g...@tin.it
> wrote in message
8gl22s$1fv6v$1...@fu-berlin.de...
>
> myself <
cam...@excite.exciute.com
> ha scritto nel messaggio
> > Passanti
>
> Mio malgrado, mi trovo ad essere d'accordo con Writer. Non avevo
> mai letto questo pezzo. A Cami', cazzo, sei proprio bravo!
> E' uno di quei testi che ti fa pensare "ma io che cazzo scrivo a
> fare". :-))
>
> Mario
Ecco, io che a pigrizia batto tutti, visto che ho pensato le stesse
identiche cose, mi limito a sottoscrivere quanto detto da Mario :)))
Bravo PapinoPapino, sei quasi meglio di Irene (limortacci:P) :)
PikkiaTruffata :]


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Mario Giagnori ha scritto:
>
> Mio malgrado, mi trovo ad essere d'accordo con Writer.
Comprendo la tua difficoltà Mario... :)))))))))))))))
Writer


title: [repost'ombra] Passanti

author: Julie Newmar

text:
myself,
cam...@excite.exciute.com
 ha scritto:
> Al semaforo, la biondina col naso a bignè m'ha guardato e ha sorriso
> scioccamente voltando subito la testa perché io non pensassi che lei. Ma no,
> tanto io non. Io lo so che lei sa. Bisogna stare al gioco! "Ho trovato la
> via d'uscita: ti ho già..." È stato un attimo: nei suoi occhi un turbinio di
> polvere d'oro (il vento? contro il suo volere?) subito soffocato da un
> coperchio di indifferenza. "Figurarsi! Come se aspettasse proprio me!" giù
> giù a precipizio sugli stivali di vernice. "Ah! Mi riconosci, allora!
> Ammettilo, pasticcina!".
Trovo questo passaggio de-li-zio-so, Camillino.
Continua così e verrai promosso a Cucciolone
honoris causa dalla Algida.
Vorrei prodigarmi con altre frasi da commento
positivo, ma mi chiude il parrucchiere e la mia
amica Vida Bohème m'aspetta qui sotto.
Spero che tu riesca a perdonarmi.
--
A Wong Foo, grazie di tutto!
--


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Fri, 26 May 2000 10:02:49 +0200, "Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
>:
> Bravo PapinoPapino, sei quasi meglio di Irene (limortacci:P) :)
mi sembra un po' azzardato dirlo... finisce che Irene cara s'incazza e lo
sai che diventa intrattabile se. :-D
> PikkiaTruffata :]
non comprendo, ma mi adeguo.
Papinopapino. (ma solo per te, eh? dolce pikkia)


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Fri, 26 May 2000 12:06:16 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Julie
Newmar):
> Camillino.
grrrr! non ti permettere mai più, eh? :-D
Magnum.


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
> Ecco, io che a pigrizia batto tutti, visto che ho pensato le stesse
> identiche cose, mi limito a sottoscrivere quanto detto da Mario :)))
Micidiale. :-))
Mario


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Writer <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Comprendo la tua difficoltà Mario... :)))))))))))))))
Fammi un'analisi al volo, vorrei capire anch'io il perché. A prezzi
stracciati, però. ;-)
Mario


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e
Sura,
cam...@excite.exciute.com
 ha scritto:
> Magnum.
P.I. ? bel baffettino! (non baffino)



title: [repost'ombra] Passanti

author: cat woman

text:
myself ha scritto nel messaggio ...
> E ti chiedi se, fra tante belle passanti, per
>caso non hai incontrato la donna della tua vita, senza averla riconosciuta,
>senza aver fatto nulla per trattenerla.
E già! se non ci trattenete...!
> È stato un attimo: nei suoi occhi un turbinio di
>polvere d'oro (il vento? contro il suo volere?) subito soffocato da un
>coperchio di indifferenza.
ma che bella, che bella questa frase!
>
>"Vecchio, t'importa ancora molto di questo mozzicone di vita che ti resta?
>se poi ti nega l'abbraccio caldo di Margot?
idem come la precedente.
>E penso anche che quel
>vecchio non si affligga più (come me, ora!) di non poterci affondare tutto
>dentro, in quella zolla di paradiso. Il suo congegno s'è inceppato e il
>bilanciere è uscito dalle guide e i rubini sono incrostati di malanni:
>misura un tempo diverso dal mio.
questi vecchi orologi dei nostri nonni: il quadrante ingiallito, le corone
consumate, il cinturino scurito dal sudore di secoli. come non guardarli con
commosso affetto e non cercare di immaginarne la loro vita scandita negli
anni indietro e gli eventi di cui sono stati ticchettanti testimoni?
>
>La biondina entra in una panetteria. Davanti al banco di vendita, stringe
>voluttuosamente le ginocchia. Si lascia accarezzare il corpo dal calore del
>forno; gli occhi appena appannati di vapore; fragrante pagnotta soffice tra
>il pane caldo fumante; saporita passante del semaforo accanto; biondina
alla
>salvia alle olive alle cipolle al sesamo all'olio di oliva; morbida pasta
>dentro gli stivali, dentro le calze (ma, mi domando, il vento di dicembre
>dove si fermerà, e soprattutto chi lo tratterrà quando avrà allungato la
sua
>insolente mano dentro l'abbottonatura del cappotto?) vaporoso lievito
dentro
>le calze - probabilmente collant, ma non si può mai sapere.
questo pezzo è un piccolo manifesto dell'appettito sessuale!
miaooo
>ho letto qualcosa a proposito di. Un diario. Chiuso
>nei cassetti senza fondo del mio scrittoio itinerante su cui Margot poggia
a
>volte stoffe fruscianti o il suo piccolo seno quando si abbandona dopo cena
>al languore del nientedadire.
>
fusa e  visibilio!
>Tutto ci siamo già detti dappertutto. Centimetro per centimetro, piega per
>piega, sapore per sapore. Il suo alito sulla mia bocca, il mio pianto sul
>suo naso a bignè. Capelli scompigliati da voci solo pensate, da sussurri
>impertinenti, da gioie accattone. Margot bionda per un giorno, nel suo
>cappottino pelle-di-pesca, al semaforo, una mattina, questa mattina, forse
>per sempre.
>
E' la cosa migliore che ho visto postata all auround.
Mi ci struscio ... miaooo
>
>Camillo.
-cat woman


title: [repost'ombra] Passanti

text:
Mario Giagnori ha scritto:
> > Comprendo la tua difficoltà Mario... :)))))))))))))))
>
> Fammi un'analisi al volo, vorrei capire anch'io il perché. A prezzi
> stracciati, però. ;-)
Niente da fare. Sono 100.000 a consulta.
Ma se vuoi cazzeggiare è gratis :DD
Writer


title: [repost'ombra] Passanti

author: AhiRa

text:
> Irene (limortacci:P) :)
questa mi sa che ti passa solo col *Buonrendere* (Tre supposte due
volte al giorno...)
sono pronta a darti una mano :)
AhiRa:)


title: [repost'ombra] Passanti

author: Camillo

text:
On Fri, 26 May 2000 17:25:39 +0200, "cat woman" <
senzar...@noreply.com
>
wrote:
> E giŕ! se non ci trattenete...!
non dirlo a me che faccio Provolone di cognome ;)
> questo pezzo č un piccolo manifesto dell'appettito sessuale!
c'ho 'na fame che non ti dico :-D
> E' la cosa migliore che ho visto postata all auround.
'saggerata! diciamo che č migliore nella misura in cui al limite "all
around" č solo un discorso da portare avanti nel contesto del particolare
momento storico :-D
Camiaomiao.
PS: perň, cazzofake, potevi stare piů attento! adesso che incominciavo a
divertirmi a provarci anche con te. :-D


title: Adesso ci vuole...

author: Galina

text:
LA LEGGE E' UGUALE PER TUTTI
     Noi viaggiavamo un giorno per diletto,
soli eravamo, senza neanche un gatto.
Io mi ricordo del tuo do di petto
quando, dovendo guadagnarci il vitto,
cantavi in piazza un po' di Rigoletto.
     Poi assistemmo a quel bieco delitto
dell'albanese che rubò un bel frutto:
una pera pesante più di un etto.
     Gli spararono un colpo assai ben fatto.
Lo centrarono giusto in mezzo al petto.
La macchia rossa s'allargò sul cotto
di Piazza Umberto: il luogo era perfetto.
     L'albanese non era che un bimbetto:
nove anni, forse, e incline già al misfatto.
     Dissero insieme il sindaco e il prefetto:
- Deve imparare cosa sia il diritto!
Gal


title: Tutto è cominciato così, in modo innocente.

author: Amleto, il danese

text:
Tutto č cominciato cosě, in modo innocente.
 Mi sono messo a pensare durante le feste, cosě, qualche volta, giusto per
divertimento. Perň, inevitabilmente, un pensiero tira l'altro e cosě ben
presto ho cominciato a pensare anche quando non ero in compagnia. Ho
cominciato a pensare anche da solo, per rilassarmi, mi dicevo, ma sapevo che
non era vero.
Pensare per me č diventato sempre piů importante e cosě ho finito con il
pensare sempre. Persino sul lavoro. Mi rendevo conto che pensare e lavorare
non andavano d'accordo, ma non ne potevo fare a meno.
Adesso, durante la pausa pranzo, evitavo gli amici e mi mettevo a leggere
Thoreau e Kafka. Quando rientravo al lavoro avevo le vertigini ed ero
piuttosto confuso, mi domandavo: "Che cosa ci stiamo a fare qui?".
A casa non andava tanto bene. Una sera, ho spento la TV e ho chiesto a mia
moglie il significato della vita. Quella sera č andata a dormire da sua
madre.
Ben presto mi sono guadagnato la reputazione di essere un pensatore
incallito.
Finalmente un giorno mi chiama il capo e mi dice: " Senti, mi sei simpatico
e mi dispiace dirti che il tuo continuo pensare sta diventando un vero
problema. Se non la smetti di pensare anche quando stai sul lavoro ti dovrai
trovare un altro posto." Questo mi fece pensare molto.
Dopo questa conversazione sono tornato a casa prima del solito e ho
confessato a mia moglie: "Senti cara, stavo pensando.".
"Lo so che stavi pensando - mi ha risposto - ed č per questo voglio
divorziare."
"Ma cara, non č poi cosě grave."
"Sě, lo č. - mi ha risposto sull'orlo di una crisi di pianto - Tu pensi come
uno scienziato., e gli scienziati guadagnano poco. Cosě se cominci a pensare
non avremo abbastanza soldi."
"Il tuo č soltanto un falso sillogismo." Le risposi un po' spazientito, col
risultato di farla piangere.
Ne avevo abbastanza.
"Adesso vado in biblioteca.", le gridai mentre uscivo dalla porta. Sono
salito in macchina con la voglia di legger un po' di Nietzsche, poi ho
acceso la radio e l'ho sintonizzata su un canale culturale. Arrivato al
parcheggio sono subito corso alla porta della biblioteca. perň era chiusa!
Ancora oggi penso che quella sera Qualcuno di Lassů mi stava aspettando.
Mentre cadevo al suolo con le mani sul vetro insensibile della porta alla
ricerca disperata di Zarathustra fui colpito da un poster che diceva: "
Amico, il troppo pensare ti rovina la vita?".
Quasi tutti sapete che cosa significa, si tratta del poster dei Pensatori
Anonimi.
Ed ecco che cosa sono diventato oggi: un pensatore pentito. Non mi perdo
nessun incontro. Ogni volta ci fanno vedere un video diseducativo. La
settimana scorsa ci hanno fatto vedere "Porky's" Poi ci scambiamo le nostre
esperienze su come siamo riusciti a non pensare piů dal nostro ultimo
incontro.
Ho riavuto il mio lavoro. E a casa le cose vanno molto meglio. Da quando ho
smesso di pensare la vita mi sembra, come dire. piů facile, meno complicata,
tutta un'altra cosa.
Ben presto riuscirň anche a votare per i Repubblicani.
Amleto, il danese.
www.gazzettamonferrato.it
(vuoi scrivere un articolo per noi? Noi te lo pubblichiamo, inviacene la
bozza in segreterěa)


author: Ary

text:
"Amleto, il danese" <
unid...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:drWwe.96604$75.43...@news4.tin.it...

bello. Complimenti vivissimi.
Lo sapevi che sono stati i filosofi dell'antica grecia a inventare la nobile
arte dell'ozio?
pensare e lavorare non sempre vanno d'accordo.
Demostene, fa il teorico di questo costume dicendo che un uomo, per stare
bene, deve avere una moglie con cui trascorrere la notte e procreare dei
figli, una concubina con cui trascorrere la giornata e fare conversazione e
qualche cortigiana per mantenersi in esercizio. Che posto assegnasse al
lavoro, in una giornata cosě distribuita, Demostene non lo dice.
E anche gli altri non erano da meno. Se la tiravano parecchio, quando Atene
aprě le porte ai suoi cultori, li accolse nelle case e nei suoi salotti, li
nutrě, e molti furono onorati col dono supremo della cittadinanaza.
pensare era un lavoro molto nobile.
Esempio che pronomiamo senz'altro anche ai nostri governanti. :-))
ary



text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Esempio che pronomiamo senz'altro anche ai nostri governanti. :-))
Cosa? Cinque donne alla volta? E io gnente? ;-(
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [P] Le note, luci, parole, colori ...

author: Marco Vettori

text:
Le note, luci, parole, colori ...
tutto si dissolve
in un velo di tristezza
che non oso strappare .
e la mente si smarrisce
nelle profondità dell’anima
dove oscillano
orrendamente senza tempo
inafferrabili fremiti di vita.
dove sei tu, la sera ?
quando vibrano i ricordi
quando tremano le stelle
quando la paura ricompone ,
pezzo per pezzo ,
gli specchi in frantumi .. .
                                M. V.


title: [P] Le note, luci, parole, colori ...

author: Index

text:
Fiiiiiiii! La nave parte per non si sa,
quante insidie affronterà?
Va e va e non si sa.
Un'ora, due ore,
tempo tempo e ancora tempo,
e va e va.
Un giorno, due giorni,
tempo tempo e ancora tempo,
e va e va, e mai più si fermerà.
La figlia di Index


title: Alla ricerca.... di tracce

author: Luigi

text:
Alla ricerca.... di tracce
C'era bisogno di un'altra rivista di arte e letteratura, soprattutto in un
luogo inflazionato di notizie come internet?
La domanda è legittima e naturale, ma altrettanto semplice ne è per noi la
risposta.
Noi crediamo che in un paese come il nostro dove si legge poco e male,
dove il nostro stesso patrimonio culturale è a rischio di degrado, ogni
nuovo luogo di dibattito, di incontro, di riflessione e di comunicazione
diventa necessario. Ognuno può, e deve, contribuire a colmare gli spazi
vuoti che lasciano la cattiva informazione e la "cultura commerciale".
Uzeda.org vuole essere, per questo, una rivista aperta a tutti coloro che
vogliano dare voce ai propri punti di vista e con essi sanare tali 'spazi
vuoti'. A chiunque cerchi un luogo per far conoscere i propri racconti, le
proprie poesie o semplicemente le proprie opinioni sulla letteratura,
sulla scrittura, sull'arte. Nel pluralismo di idee e forme di arte in cui
ci troviamo a vivere ognuno deve avere voce per esprimere nuove tracce di
identità.Per questo il centro della nostra idea editoriale, idea
promotrice anche dei progetti attivati dall'Associazione, è lo scambio e
il confronto. Concetto che sta alla base della comunicazione sociale, e da
cui abbiamo preso spunto per nominare la nostra rubrica etnica. Kula: un
rito di scambio in uso presso alcuni popoli della Melanesia che sta alla
base della reciprocità, della solidarietà e del legame sociale. Kula
diventa anche uno spunto per dar voce e vita a tutti quei movimenti
artistici, eventi e curiosità lontane dal nostro mondo dato per scontato,
la cui conoscenza contribuisce alla creazione di una comunicazione
tollerante e matura.
Per far questo abbiamo bisogno del contributo di tutti, per far crescere
il nostro sito, e anche, nel nostro piccolo, per dare un aiuto alla
crescita culturale del nostro paese. Tale contributo diventa parte viva
dell'idea di Uzeda.org. Non solo per chi voglia raccontare 'la sua' ma
anche per chi, semplicemente, voglia segnalare un concorso, un evento, un
appuntamento culturale.
Abbiamo scelto come motto una frase che Proust lancia in una delle prime
pagine della sua Recherche. Un' indagine del passato, una ricerca non fine
a sé stessa, ma diretta verso la creazione del proprio presente per
ritrovare, infine, il senso del futuro.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Alla ricerca.... di tracce

text:
UZEDA è nata in una vineria di Napoli.
Pochi amici intorno ad un tavolo e un pallino che li univa da parecchio
tempo. Mettere insieme le forze e realizzare qualcosa. Qualcosa che avesse
a che fare con le loro passioni: principalmente la scrittura e la lettura.
E poi anche la danza, la musica, l'arte in generale, e quella dei paesi
lontani da noi in particolare.
L'idea centrale di UZEDA, infatti, è quella del confronto, come incentivo
alla creatività e stimolo all'immaginazione. Un confronto che nasce dalla
conoscenza e dall'ignoranza: uno sforzo alla ricerca artistica. Lo scopo
della rivista on-line nasce proprio dall'esigenza di mischiare le nostre
conoscenze a quella degli altri e di farci coinvolgere da quelle altrui.
Per questo, oltre agli aspetti più classici di un'associazione come la
nostra che promuove attività culturali, l'intenzione è anche quella di
avvicinarci alle culture di ogni entità che abbiano uno stimolo artistico.
Crediamo che dalla conoscenza e dal confronto nascano le cose migliori.
Dopo quella sera in vineria, ci siamo dati da fare.
Siamo nati nell'ottobre del 2003. Siamo piccoli, ma, come i bambini,
abbiamo voglia di crescere.
http://www.uzeda.org



title: Alla ricerca.... di tracce

author: Magų

text: Mi auguro che tu non sia sulle nostre... tracce.


title: Alla ricerca.... di tracce

text:
Magų ha scritto:
> Mi auguro che tu non sia sulle nostre... tracce.
ahahahahah!!!
che simpatica mascalzona...
cmq avevo sbagliato!
volevo mettere un indirizzo di una rivista online
www.uzeda.org
Kiss



title: A tutto il branco.

author: Demon

text:
signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
constatare che fate veramente cagare.
forse, la pittura underground o la musica sperimentale densa di sonate sui
tasti neri potrebbero fare al caso vostro.
perché non vi dedicate ad uno sport? oppure potreste scaricare qualche
annuncio sexy di coppie/singole/singoli da appropriati newsgroups.
la letteratura è questione complicata: lasciatela ai professionisti.
magari fatevi licenziare. se la teoria di Maslow funziona, allora i bisogni
"superiori" svanirebbero lasciandovi così tutto il tempo per constatare
quanto sia duro vivere con la paghetta base ex contratto collettivo
metalmeccanici al terzo livello: moglie,due figli a carico, affitto, e rate
dell'utilitaria compresi nel prezzo.
siate seri: pensate a chi soffre.


title: A tutto il branco.

author: Emerenziano Paronzini

text:
Demon wrote:
> signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
> constatare che fate veramente cagare.
Ah!
> forse, la pittura underground o la musica sperimentale densa di sonate sui
> tasti neri potrebbero fare al caso vostro.
Sui tasti neri non mi viene in mente altro che lo studio n.5 op.10 di Chopin.
Sonate, no.
> perché non vi dedicate ad uno sport?
Saranno delle mezze seghe, fisicamente.
> oppure potreste scaricare qualche
> annuncio sexy di coppie/singole/singoli da appropriati newsgroups.
Un consiglio da uno che la sa lunga: lasciate perdere.
> la letteratura è questione complicata: lasciatela ai professionisti.
> magari fatevi licenziare.
Ecco, quest'ultima mi sembra alla mia altezza.
> siate seri: pensate a chi soffre.
Io penso ai costipati (stitici) cronici, a quanto soffrono: e dunque scrivo
(v. il tuo mirabile incipit).
Ciao, Paronzini


title: A tutto il branco.

author: Francesca

text:
"Demon" <
za...@ubas.com
> ha scritto nel messaggio
news:QKt06.9620$5k3.3...@twister2.tin.it...

Effettivamente, se a leggere, dall'altra parte, ci sono individui come te,
scrivere risulta proprio inutile!
F.


title: A tutto il branco.

text:
Demon <
za...@ubas.com
> wrote in message
> siate seri: pensate a chi soffre.
E' un mondo difficile, questa piccola vita..
Pikkia/jingle bells, jingle bells, ne gavemo catado 'n altro de bon ^__^


title: A tutto il branco.

author: Gilgamesh

text:
Demon ha scritto nel messaggio ...
>signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
>constatare che fate veramente cagare.
Passiamo perciò all'analisi delle feci da te prodotte ...
>forse, la pittura
(...)
>metalmeccanici al terzo livello: moglie,due figli a carico, affitto, e rate
>dell'utilitaria compresi nel prezzo.
Dopo averci illustrato il corretto uso delle virgole nel periodo, perchè non
ci parli un po' delle ragnatele che alloggiano nel tuo cervello
professionale?
G.


title: A tutto il branco.

text:
On Thu, 21 Dec 2000 20:29:36 GMT, "Demon" <
za...@ubas.com
> wrote:
> signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
> constatare che fate veramente cagare.
yahwnn... ci risiamo. il solito lassativo preoccupato della
concorrenza. crederai mica di essere originale, eh? mex come il tuo
approdano in questo bathroom con preoccupante cadenza. nulla
aggiungono e nulla tolgono alla infima qualità dei testi inviati, né
sull'immediato, né con effetto retard, per l'ovvio motivo che - se la
produzione fosse migliore - troverebbe spazio più adeguato dentro una
rilegatura cartacea (da 80 g/mq e oltre) e non qui.
> la letteratura è questione complicata: lasciatela ai professionisti.
... i quali hanno altro da pensare che scribacchiare sui musi di ias,
non trovi?
> se la teoria di Maslow funziona,
ebbravo il demonietto che ci tiene ad informarci della sua marmellata
conoscitiva: "questo" (bisogno di spalmarci addosso le tue letture)
per te rappresenta un bisogno carenziale o accrescitivo? (se ti è
chiara la differenza, ovvio)
> siate seri: pensate a chi soffre.
... e tu devi soffrire molto, principalmente di invidia penis. stante
così le cose, delibero ipso facto di darti il seguente consiglio:
vendono delle ottime protesi peniene; si applicano facilmente e con
poca spesa ti evitano di perdere altro tempo (di connessione) per
analizzare "attentamente" i testi di questo ng... chissà che con uno
di quegli aggeggi non riesca anche tu a godere con un organo diverso
dal buco del culo.


title: A tutto il branco.

author: Gordon Comstock

text:
"Demon" <
za...@ubas.com
> ha scritto:
> signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo
> n.g. devo constatare che fate veramente cagare.
Egregio, mi associo all'ottimo Com.Pulsivo, ed aggiungo: che ne direbbe
di darci un saggio della SUA bravura?
Qual momento migliore? E' Natale, e tutti sono piu' buoni.
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: A tutto il branco.

author: Mario Giagnori

text:
Demon <
za...@ubas.com
> ha scritto
> signori, da un'attenta analisi dei testi inviati su questo n.g. devo
> constatare che fate veramente cagare.
Sii più specifico! Come, quanto, di che colore? Di sera, di mattina?
Le critiche devono essere particolareggiate.
M.


title: A tutto il branco.

author: Phides

text:
Demon <
za...@ubas.com
> wrote in message
QKt06.9620$5k3.3...@twister2.tin.it...
[...]
> forse, la pittura underground
non so dipingere
> o la musica sperimentale [...]
non so comporre. Però so suonare!
> perché non vi dedicate ad uno sport?
Perché ho un ginocchio rotto
> oppure potreste scaricare qualche
> annuncio sexy di coppie/singole/singoli da appropriati newsgroups.
Già fatto, niente di nuovo?
> la letteratura è questione complicata: lasciatela ai professionisti.
Chiederemo se Oscar Wilde vuole resuscitare invitando Dante e Manzoni per
scribacchiare due parole qui...
[...]
> siate seri: pensate a chi soffre.
Io soffro senza scrivere. Quindi scrivo [anche se non posto].
Tu soffri a leggere IAS? Te l'hai mai chiesto qualcuno? Te l'ha ordinato il
medico? Forse l'andrologo -presupposto che tu sia maschio-...
Phides


title: A tutto il branco.

author: Guido Tedoldi

text:
   Che la qualità dei testi non sempre sia ottima, si sa. Del resto, come
ha già detto qualcuno, su questo Ng non scrivono spesso dei professinisti,
e la qualità ne risente.
   Ma per il resto quella di Zack è un'accusa gratuita, cattiva, odiosa e
tutto il resto. Vien quasi voglia di spaccargli la faccia.
   Non è escluso che uno di questi giorni lo si faccia.
   Auguri
   Guido