title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
 - forse esagero, ma leggere le "Novelle per un anno" per credere! -
Li ho tutti , i libri "novelle per un anno". Un grande maestro,
non c'è dubbio. Mi piace la sua inimitabile capacità di descrivere
i personaggi.
" Ciro Coppa, tozzo, il petto e le spalle poderosi, enormi, per cui
pareva anche più basso di statura, il collo taurino, il volto bruno e
fiero, contornato da una corta barba riccia, folta e nerissima, la fronte
resa ampia dalla calvizie incipiente, gli occhi grandi, neri, pieni di
fuoco,
passeggiava per il suo studio d'avvocato con una mano in tasca, nell'altra
un frustino che batteva nervosamente su gli stivali da caccia..
Le bocche di due grosse pistole apparivano luccicanti su le anche,
oltre la giacca."
Sembra che prendano vita, e balzino fuori dalle pagine del libro.
Nevvero?
ary


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: Samuele Zerbini

text:
Tomasi Di Lampedusa l'avrei letto comunque, per altre ragioni che non
sto qui a dire, ma la tua analisi è perfetta..
Manzoni, mi dispiace, ma lo adoro. Sarà pure freddo (lo trovo
osservatore), sarà pure distaccato (lo trovo vagamente ironico sulle
cose della vita), ma io mi ci perdo nel seguirlo, lo trovo vivo, vero,
umano...
Nelle sue descrizioni trovo un'arguzia rara, unica...
Questo è un brano poco citato, seppure si parli della folla, argomento
ricorrente in Manzoni...
"La folla rimasta indietro cominciò a sbandarsi, a diramarsi a destra
e a sinistra, per questa e per quella strada. Chi andava a casa, a
accudire anche alle sue faccende; chi s'allontanava, per respirare un
po' al largo, dopo tante ore di stretta; chi, in cerca d'amici, per
ciarlare de' gran fatti della giornata. Lo stesso sgombero s'andava
facendo dall'altro sbocco della strada, nella quale la gente restò
abbastanza rada perché quel drappello di spagnoli potesse, senza
trovar resistenza, avanzarsi, e postarsi alla casa del vicario. Accosto
a quella stava ancor condensato il fondaccio, per dir così, del
tumulto; un branco di birboni, che malcontenti d'una fine così fredda
e così imperfetta d'un così grand'apparato, parte brontolavano, parte
bestemmiavano, parte tenevan consiglio, per veder se qualche cosa si
potesse ancora intraprendere; e, come per provare, andavano
urtacchiando e pigiando quella povera porta, ch'era stata di nuovo
appuntellata alla meglio. All'arrivar del drappello, tutti coloro, chi
diritto diritto, chi baloccandosi, e come a stento, se n'andarono dalla
parte opposta, lasciando il campo libero a' soldati, che lo presero, e
vi si postarono, a guardia della casa e della strada. Ma tutte le
strade del contorno erano seminate di crocchi: dove c'eran due o tre
persone ferme, se ne fermavano tre, quattro, venti altre: qui
qualcheduno si staccava; là tutto un crocchio si moveva insieme: era
come quella nuvolaglia che talvolta rimane sparsa, e gira per l'azzurro
del cielo, dopo una burrasca; e fa dire a chi guarda in su: questo
tempo non è rimesso bene. Pensate poi che babilonia di discorsi. Chi
raccontava con enfasi i casi particolari che aveva visti; chi
raccontava ciò che lui stesso aveva fatto; chi si rallegrava che la
cosa fosse finita bene, e lodava Ferrer, e pronosticava guai seri per
il vicario; chi, sghignazzando, diceva: - non abbiate paura, che non
l'ammazzeranno: il lupo non mangia la carne del lupo -; chi più
stizzosamente mormorava che non s'eran fatte le cose a dovere, ch'era
un inganno, e ch'era stata una pazzia il far tanto chiasso, per
lasciarsi poi canzonare in quella maniera."
Samuele Zerbini
www.impetuoso.splinder.com
www.riminindiretta.splinder.com


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: Benjabel

text:
"Mario Gi." <
mgiagn...@tin.it
> ha scritto
>> Samuele, per esempio, se non avesse mai letto Camilleri (che considero un
>> buon scrittore di massa) chissà quando avrebbe trovato il coraggio di
>> avvicinarsi al Gattopardo.
>
> Stando alle cronache, Il Gattopardo fu assai osteggiato dalla critica alla
> sua uscita (postuma). Ma ebbe un grande successo di massa.
> Insomma, Lampedusa è stato il Camilleri dell'epoca.
Non ci avevo pensato...
E sì, il paragone ci può stare, però mi torna difficile comparare le due
epoche e i due uomini.
Se poi inverto i termini, mi ritorna un "Camilleri è il Lampedusa dei giorni
nostri". Il che mi sembra una forzatura. O una fregatura.
No. In attesa della Rivoluzione, del trionfo della Rivolta degli Angeli,
posso solo pensare al gigante con in testa il nano, con in testa lo gnomo,
con in testa il puffo... (e in questo passaggio correrò il rischio di non
essere molto chiaro, ma la tua osservazione è più che legittima).
Ringrazio anche Ary e Samuele per l'attenzione.
byeB


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

text:
Beh beh beh...
(sto capreggiando.. smetto subito... :))
Tra Camilleri e Lampedusa ci sta di mezzo tutta la Sicilia...
E l'uno omaggiato dal successo, l'altro riscoperto dall'oscurità...
E poi, alcune parti di Tomasi di Lampedusa (il giorno del Plebiscito
c'era vento...)valgono da sole l'intero Camilleri....
Sam


title: Outing (del dialetto, dell'Italiano)

author: lubna

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Avevo amato Camilleri, sia perchč adoro il Siciliano, sia perchč i
> gialli mi piacciono.
> Perň, ad un certo momento della mia vita ho deciso che non potevo piů
> permettermi di citare Il Gattopardo senza averlo letto, ed allora l'ho
> iniziato. [...]
Mai letto Camilleri, perň confesso che preferisco De Roberto.
> Sono rimasto folgorato. C'era cento volte piů Sicilia in ogni parola
> del pulito italiano del Principe Tomasi di Lampedusa che in tutti i
> romanzi di Camilleri. Anzi, l'uso del siciliano nello scrivere mi
> sembra una semplice scorciatoia per indicare la sicilia non essendo
> sicuri dei propri mezzi letterari. [...]
Vecchia storia :-)... potrei consigliarti la lettura di alcuni vecchi
saggi di Pasolini - saggi che ho lasciato a casa :-( - o citarti i nomi di
molti "sommi" autori "dialettali"... rimango convinto che non esista una
letteratura "pulita" ma solo buona o cattiva letteratura



title: SANDY vs RANDY

author: Sandy

text:
Ho deciso di aggiungere qualche precisazione per
scrupolo, con l'intento di chiarire i pochi concetti che
in quest'ampio dibattito trovo dal canto mio importante
sottolineare.
> Che strano; una minchiata come "Gardenie",
"minchiata" not in database. Digitare correttamente e
premere il tasto invio.
> da te minuziosamente tradotto, ci starebbe bene in
> un'antologia di minchiate scolastiche (si può dire
> scolastiche o è linguaggio troppo volgare?).
Se per te è una boiata sei liberissimo di scrivere un
lungo intervento in cui spieghi e argomenti la tua
posizione. Cosa ben diversa dall'attaccare direttamente
me per una opinione che non condividi dandomi
dell'incapace. Hai esagerato e una volta tanto non la
stai passando liscia. Magari un paio di calci in culo ti
insegneranno un minimo di prudenza, dato che temo
difficilmente si potrà mai parlare di classe riferendosi
a te. Comunque, limitarti a dirmi che non ti è piaciuto
senza addurre motivazioni ragionate non rientra nel tuo
modo usuale di porti di fronte a chi si aspetta qualcosa
di più di un'opinione immotivata che lascia il tempo che
trova. E a proposito di tempo perduto... Ho visitato il
tuo sito "con ritagli e schizzi e bozze e spazzatura
comunque pressoché significativi" e
> Dopo averne lette due righe m'è venuto il sospetto
> che provochi la mononucleosi.
ovviamente i miei gusti sono discutibili, almeno quanto
i tuoi 8) Però, secondo me per migliorare i tuoi
racconti potresti fare una cosa soltanto: tenerteli
nella penna. Avrebbero tutto da guadagnare. Nessuno
potrebbe trovarli noiosi, ripetitivi, elementari,
insignificanti. Senza contare che alcuni potrebbero
addirittura pensare che, del momento che te ne arroghi
la paternità, il tuo cervello sia del tutto inabile
all'uso appropriato di facoltà linguistiche superiori
alla media. Se non al limite sia la tua mente priva di
qualsivoglia talento letterario. In parole povere questo
ipotetico stupido lettore, incapace di scorgere la tua
lampante grandezza, direbbe che scrivi proprio con il
culo. Un giorno il mondo ti sarà grato per l'astinenza
letteraria e diventerai famoso come uno dei pochi
scrittori che ha avuto il coraggio di credersi incapace.
A torto o a ragione non importa, ti basterà la certezza
di avere talento e vivrai sereno, senza nessuno che si
permetta di dubitarne, arrivando a dirti che non vali
una sega. Impedisci a questo disgustoso ipotetico
lettore di esprimere una critica così assurda nei
confronti tuoi e dei tuoi assai estimabili scritti. Fai
altro, dammi retta. Che so, dedicati alla cura delle
capre tibetane. Coltiva un bonsai per sottolineare il
contrasto con la tua autostima. Se proprio l'impulso a
scrivere diventa irrefrenabile, pensa a questo ipotetico
stupido lettore che ti critica negativamente, apposta
per farti arrabbiare, e scolati una pinta di rum. Entra
in coma etilico: saranno i migliori racconti che tu non
abbia mai scritto e lo saranno proprio in quanto mai
scritti. Questa sì che sarebbe arte e son certo che ti
andrebbe a pennello. A proposito, prova col pennello,
chissà mai... 8)
> Più o meno la sensazione che si prova a darti retta
> per più di un paio di quei tuoi thread barocchi e
> pretenziosi di cui sembri andare orgogliosa.
Francamente mi reputo onesta nel condurre questa
conversazione. Se avessi saputo di avere di fronte un
avversario e non un interlocutore probabilmente avrei
rinunciato fin dall'inizio non nutrendo particolare
interesse nel discutere con chi assume posizioni
preconcette e non ha alcuna intenzione di mettere in
dubbio le proprie convinzioni. Se ti ho messo in bocca
qualcosa ti assicuro che non è stato intenzionale né
finalizzato a metterti - giustamente - in ridicolo 8)
> Se la metempsicosi esiste prima di
> essere Sandy probabilmente avevi un qualche tipo
> di esoscheletro chitinoso. Del tipo roba dura e
> lucida fuori per tenere al riparo le schifezze
> interiori. Magari giallo e rosso, un bersaglio
> appeso al collo così esibito da far pensare che
> rappresenti un pericolo, mentre invece si tratta
> di uno squallido espediente per mascherare fragilità
> e insicurezza.
Complimenti: hai fatto una bella autoanalisi: la Horney
sarebbe soddisfatta di te, se ne valesse la pena.
Impara, signor Randy: Sandy è lo specchio della tua
spocchia. Parli a vanvera senza dire nulla di
significativo a parte frasette confuse e oscure in cui
si dovrebbe notare l'enorme intelligenza che invece non
possiedi. Sei stupido, accettalo e piantala di sforzarti
per apparire intelligente. Puoi anche imparare a memoria
migliaia di libri scritti da persone intelligenti, ma
sei e rimarrai stupido. Uno stupido colto magari, sai
che soddisfazione.
> A volte l'understatement è un lusso
> esclusivo che non tutti si possono permettere: serve
> solo a chi potrebbe farne a meno.
Bravo, vuoi un attestato di benemerenza? Sono parole tue
o sei andato a rovistare nei rifiuti della rete per poi
riciclare senza citare la fonte?
> E tu non puoi. Ecco
> perchè non ti serve: dovresti prima liberarti dei
> complessi d'inferiorità. E nemmeno questo puoi. Fanno
> parte di te e appenderti bersagli al collo te li fa
> dimenticare...almeno da sveglia. Divertente il tuo
> atteggiamento. La tristezza deriva dal sapere che è
> proprio l'atteggiamento giusto per proporsi in
> quest'era del marketing.
OK, hai finito di tracciare la tua diagnosi
psicanalitica? E' tardi e francamente mi stai annoiando.
> Per cui l'ambivalenza mi
> porta a ridere di te da una parte, a compatirti
> dall'altra. E in tutto questo mi chiedo perchè
> continuo ad essere me stesso, nonostante tutto.
E già, perché? Io mi vergognerei profondamente se
scoprissi di assomigliare a te, ma temo che certi
livelli di stupidità mi siano fatalmente preclusi.
Infatti:
> Perchè non posso essere così stupido da sentirmi
> felice.
Senso di soffocamento? Principio di panico?
Iperventilazione? Sei nella merda e più ti agiti
nell'ostinazione e più sprofondi. Del resto per te
sarebbe vano coltivare speranze di fuga diverse dal
solipsismo.
> Speravo che leggendoti mi riscoprissi
> finalmente lo stupido che vorrei essere, ma anche
> stavolta mi è andata male:
C'è qualcuno che ti ha abituato ad avere sempre torto o
è una tua forma di snobismo l'ammetterlo comunque?
Per la cronaca quelli che non la pensano come te: 1, non
è detto che abbiano subito violenza sessuale da piccoli;
2, non è detto che abbiano subito atti di sodomia con
armi da fuoco; 3, non è detto che siano stati minacciati
con un coltello alla gola.
> non sei per niente speciale
> quanto hai detto di essere.
Il genio se non esiste non viene certo riconosciuto mai,
pertanto l'interiezione se esiste è solo uno dei tuoi
modi di atteggiarti a grande pensatore mentre sei solo
un mediocre frustrato che si crede intelligente perché
mette in fila le parole che gli vengono in mente o che
ha letto da qualche parte. Se pochi avveduti lo
riconoscono e questi pochi fanno parte della socialità
significa che la socialità riconosce il genio anche se
non nella sua totalità. Il nulla osta
dell'intellighenzia che innalza agli onori della cultura
tizio e caio non è riconoscimento della socialità, ma
piuttosto inculamento della società da parte del Potere
ideologico. Sei di una stupidità abissale e oltretutto
sei pure antipatico con tutto il daffare che ti dai per
apparire intelligente e colto.
> Per poco non ci avevo creduto.
Ah! Allora ci volevi provare! Altro che filosofia, sei
il solito cialtrone retale alla ricerca dell'anima
gemella. Allora è vero quello che si dice in giro che
sei sessualmente disturbato, forse anche fisicamente
deforme dato che hai timore di mostrarti in pubblico...
E' per questo che ti nascondi dietro un personaggio
"letterario" (???) perché ci hai i traumi infantili
irrisolti? Non so cosa dirti. A questo punto evita di
cercare di comprendere altrimenti spingerai il mio
livello di stress a toccare livelli per me
inaccettabili. Sono consapevole di poter essere io la
causa dell'incomprensione, ma purtroppo non nutro
un'imprescindibile necessità di venir compresa.
> Imho
"Imho" not in database. Digitare correttamente e premere
il tasto invio.
> meriti una tessera omaggio 2001 per il
Declino l'offerta della tessera e ti invito ad
arrotolarla e ad usarla davanti a uno specchio per una
improvvisata auto-rettoscopia.
> club 99%TM per averci almeno provato.
"99%TM" not in database. Digitare correttamente e
premere il tasto invio.
> roftl.
"roftl" not in database. Digitare correttamente e
premere il tasto invio.
                                            Sandra
P.S. Questa mia ultima replica vorrebbe portare un
chiarimento definitivo, ma nel caso non fosse
sufficiente dovrò rassegnarmi a considerarlo
impossibile. E adesso vai a giocare in cortile che io ho
altro da fare 8)
--
Bye da Sandy
http://www.geocities.com/the_real_sandy


title: SANDY vs RANDY

author: Randy

text:
"Sandy" <
NOM...@libero.it
> ha scritto
> "minchiata" not in database. Digitare correttamente e
vedo che sei brava nei collages. specialmente nei collages di miei vecchi
msg. ridicola.
> me per una opinione che non condividi dandomi
> dell'incapace.
non ti ho dato dell'incapace e d'altronde come potrei dato che tu stessa
ammetti di non scrivere niente? rileggi, sarai più fortunata.
> nella penna. Avrebbero tutto da guadagnare. Nessuno
questo viene da un msg a writer, mi pare. uno che è convinto di saper
scrivere allo stesso modo in cui certa gente aspetta ogni sera di vedere un
disco volante.
> Complimenti: hai fatto una bella autoanalisi: la Horney
roftl. mi sebra di essere a una di quelle trasmissioni celebrative in cui
all'ospite d'onore vengono riproposti episodi salienti della propria vita.
ricchi premi e cotillions e applauso registrato sul finale. sandy, sei
scoppiata come un brufolo maturo. non ti vergogni a non avere non solo testi
tuoi diversi dalle traduzioni da proporre, ma persino frasi qualunque che
non escano da teste altrui? hai preso roba mia e l'hai ripostata come tua.
ora fai la cosa giusta: togliti dai coglioni, pagliaccio.


title: SANDY vs RANDY

author: Pikkiatella

text:
Sandy <
NOM...@libero.it
> wrote in message
iJle6.82084$ew1.5...@news.infostrada.it...
> dubbio le proprie convinzioni. Se ti ho messo in bocca
> qualcosa ti assicuro che non è stato intenzionale né
> finalizzato a metterti - giustamente - in ridicolo 8)
Tana. Questa l'ho già letta. E l'avevano scritta o Writer
o Randy.
Pikkia
pensandoci bene.. quasi tutto
questo post è un collage di mezze flame vecchie
come il cucco.. uhm...


title: SANDY vs RANDY

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
> vedo che sei brava nei collages. specialmente nei collages di miei vecchi
> msg. ridicola.
Toh, ci ho beccato.
Randy, lo ammetti adesso che č un fake? :)
Pikkia


title: SANDY vs RANDY

author: cristina

text:
Pikkiatella wrote:
> Pikkia
> pensandoci bene.. quasi tutto
> questo post è un collage di mezze flame vecchie
> come il cucco.. uhm...
Ciao Pikkia che avevo detto??
io ho sempre di più la sensazione - e ben venga se questi episodi
servono comunque a ravvivare i contatti tra i componenti del gruppo -
che questa creatura sia opera del nostro Writer.
è una sensazione, ma troppi dettagli me la collegano al mio amatissimo
Writer che provvisto di bisturi affilatissimo ha sempre tessuto preziosi
giudizi sul mio scrivere. Quel che a mio avviso lo tradisce -
volutamente - e sia ben chiaro perchè il gioco è gioco ed in quanto tale
nemmeno Wrt sa resistere alla tentazione di seminare quel tanto di
indizi letterari, psicologico-emotivi, caratteriali, che ben dipingono
le sfacettature del suo essere.
Ma anche Randy è un gran volpone :)))
queste botte e risposte tra lui e la presunta Sandy insospettirebbero
anche un bimbo. In fondo mi sento quasi d'accordo con Francesco, con la
sola differenza che se io leggo (e dissento per stile, inclinazione e
natura) qualcosa di lontano dal mio scirvere, non interpreto come refuso
e mondezza letteraria quel che una mente diversa dalla mia crea. La
biodiversità :)))) intesa come coesistenza in uno stesso ambiente di
esseri per loro natura differenti non deve connotarsi - a mio avviso - a
negatività o discriminazione.
Gli scherzi sono scherzi, anche quando - come nel mio caso - possono
sconfinare nella voluta e colorita volgarità, la catalogazione e
discriminazione sono ben altra cosa.
detto questo, che Sandy sia o meno un fake, per me ciò che importa è
l'anima, l'evoluzione delle sue risposte. Il processo logico, non il
colore delle sue risposte. in fondo nemmeno Sandy (per quanto decisa a
migrare verso altri lidi) sa resistere al piacere di rapportare il
proprio pensiero all'altrui giudizio.
bie , alla prox
cri.


title: SANDY vs RANDY

text:
cristina <
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote in message
> io ho sempre di più la sensazione - e ben venga se questi episodi
> servono comunque a ravvivare i contatti tra i componenti del gruppo -
> che questa creatura sia opera del nostro Writer.
Ho appena sostenuto la medesima cosa in altra sede ;)
> Ma anche Randy è un gran volpone :)))
E l'uva cos'è? ;)
> Gli scherzi sono scherzi, anche quando - come nel mio caso - possono
> sconfinare nella voluta e colorita volgarità, la catalogazione e
> discriminazione sono ben altra cosa.
Nel mio caso, la voluta e colorita volgarità, se non mi diverte, oppure
una scrittura a mio avviso pessima, o ancora la voglia dichiarata di
provocare "tanto per", senza alcun fine se non quello di rompere
i cosidetti, vengono allegramente tenute lontane con i simpaticissimi
filtri di cui l'autlukko è dotato.
Giusto ieri ne ho tolto uno, salvo rimetterlo stamane, visto che rimangono
immutati gli atteggiamenti che mi hanno spinta a filtrare alcuni.
Se questa è discriminazione, che ben venga. Il tempo è poco,
perchè dovrei sprecarlo per leggere qualcosa che non mi interessa?
> detto questo, che Sandy sia o meno un fake, per me ciò che importa è
> l'anima, l'evoluzione delle sue risposte.
Io la/lo trovo divertente, semplicemente. Se domani dovessi trovarla/o
noioso, lo filtrerei.
>Il processo logico, non il
> colore delle sue risposte. in fondo nemmeno Sandy (per quanto decisa a
> migrare verso altri lidi) sa resistere al piacere di rapportare il
> proprio pensiero all'altrui giudizio.
Veramente, chiunque sia mi pare abbia l'unico scopo di provocare
o innervosire Randy. Che poi ci sia un divertente scambio di "opinioni"
può al limite incuriosirmi riguardo alla persona che dietro Sandy si
nasconde.
Del suo "pensiero" non può fregarmene di meno :)))
> bie , alla prox
> cri.
Ciao :)
Pikkia


title: SANDY vs RANDY

author: Writer

text:
cristina ha scritto:
> io ho sempre di più la sensazione - e ben venga se questi episodi
> servono comunque a ravvivare i contatti tra i componenti del gruppo -
> che questa creatura sia opera del nostro Writer.
Sono spiacente di doverti smentire.
I fake li ho interpretati solo su altri NG.
Penso comunque che il nostro/a Sandy sia un buon conoscitore di ias.
Ha riprodotto pari pari un pezzo di Randy in cui il nostro esprimeva
valutazioni poco lusinghiere sul mio modo di scrivere.
Ho un mezza idea di chi sia ma per il momento me la tengo.
Writer


title: SANDY vs RANDY

author: Ombra

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Ho un mezza idea di chi sia ma per il momento me la tengo.
Anch'io :)


title: De sognibus (maccheronico voluto)

text:
Faccio seguito al post di DanCa con un'altra menzione ad
alcuni processi onirici che mi lasciano perplesso (e a
giudicare da "inception" non sono il solo ad esserne
affascinato).

1) i sogni annidati (e gli pseudo risvegli)
non sono la stessa cosa, ma sono in parte collegati

Coi primi intendo il fatto di vivere il medesimo sogno in
più ruoli distinti : da dentro, da "osservatore" e/o voce
narrante consapevole di essere tale. Questa attività
sembrerebbe davvero sintomo del "defrag" della memoria,
passata al vaglio nei modi più disparati.
Ora è possibile che la memoria debba essere riordinata SENZA
SENSO, intendo dire non seguendo la mappa di allocazione dei
clusters ma per altre forme di connettività non logiche. E,
magari, il cervello sia così abituato a pensare solo cose
sensate, da costruire attorno a questi dati raw così caotici
del tessuto connettivo.
Il multi risveglio è tipico di quando ti svegli da un sogno,
ma c'è qualcosa che non va. E talvolta lo avverti talaltra
no, salvo poi al risveglio VERO, in cui ti dici : cazzo, ma
allora non mi ero svegliato.

2) la generazione grafica simulata
mi capita di rado, ma talvolta nei sogni capitano delle
drone-view ad alta velocità, entro paesaggi (sia cittadini,
che di "interni") e una cosa che mi sorprende, talvolta
persino dentro il sogno al punto da comprometterne il flusso
(l'eccesso di autocoscienza tende a far abortire la
procedura, come se il gatto di schroedinger non volesse
sentirsi troppo osservato).
Cmq, dicevo, mi lascia incredulo la generazione rapida di
fotogrammi ad alta variabilità ed il grado di realismo
percepito. Perché è una delle poche attività che non riesco
a imitare da sveglio. E' come pescare da un archivio di
scorci esistente chissà dove, aggiungere una sorta di
parametri random per variare i pattern sulla base di un
numero limitato di blocchi da costruzione, e generare
edifici cortili case con un livello di dettaglio che si
adatta subito all'occhio.
Mi chiedo come sia possibile questo processo, che non è
GUARDARE, perché nel guardare ci pensa la realtà a fornire
l'input. Questo è un input fittizio generato alla stessa
velocità con cui viene esaminato.
Mah, lo trovo stupefacente. Mi piacerebbe molto poter
registrare questo flusso per poterlo vedere senza filtro
onirico.
Cmq l'effetto immersivo della prospettiva volo di drone è
incredibile.

segue ... forse ...

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: De sognibus (maccheronico voluto)

author: Daniele

text:
On 03/10/2019 08:10 PM, Soviet_Mario wrote:
> Faccio seguito al post di DanCa con un'altra menzione ad alcuni processi
> onirici che mi lasciano perplesso (e a giudicare da "inception" non sono
> il solo ad esserne affascinato).
>
> 1) i sogni annidati (e gli pseudo risvegli)
> non sono la stessa cosa, ma sono in parte collegati
>
> Coi primi intendo il fatto di vivere il medesimo sogno in più ruoli
> distinti : da dentro, da "osservatore" e/o voce narrante consapevole di
> essere tale. Questa attività sembrerebbe davvero sintomo del "defrag"
> della memoria, passata al vaglio nei modi più disparati.
> Ora è possibile che la memoria debba essere riordinata SENZA SENSO,
> intendo dire non seguendo la mappa di allocazione dei clusters ma per
> altre forme di connettività non logiche. E, magari, il cervello sia così
> abituato a pensare solo cose sensate, da costruire attorno a questi dati
> raw così caotici del tessuto connettivo.

Sono d'accordo. Cioè, ho fatto la stessa identica considerazione. Ma non
penso affatto che sia senza senso. Immagina che ogni concetto, ogni
idea, ogni rappresentazione, abbia due facce, come una medaglia. La
mente conscia classifica tutti i lati A, ma durante il sonno avviene una
riorganizzazion secondo il lato B. Il lato B secondo la mia concezione è
in qualche modo legato alla sfera emozionale, il lato A invece è
"razionale" cioè usa legami di tipo logico/associativo.
Da approfondire cmq, non vorrei appesantire il post e quindi glisso.

> Il multi risveglio è tipico di quando ti svegli da un sogno, ma c'è
> qualcosa che non va. E talvolta lo avverti talaltra no, salvo poi al
> risveglio VERO, in cui ti dici : cazzo, ma allora non mi ero svegliato.
>
> 2) la generazione grafica simulata
> mi capita di rado, ma talvolta nei sogni capitano delle drone-view ad
> alta velocità, entro paesaggi (sia cittadini, che di "interni") e una
> cosa che mi sorprende, talvolta persino dentro il sogno al punto da
> comprometterne il flusso (l'eccesso di autocoscienza tende a far
> abortire la procedura, come se il gatto di schroedinger non volesse
> sentirsi troppo osservato).

Eh, il gatto che è vivo oppure no, non lo sappiamo finché non apriamo la
scatola (dove sta un gatto che potrebbe esser vivo oppure no), giusto?
Quindi finché non apriamo la scatola, in effetti il gatto è sia vivo sia
morto, e questa sua esistenza "quantica" sarà chiarita solo al momento
dell'apertura della scatola. Divertissement logico. Cmq mi rifiuto di
andare su Wikipedia, questo è quello che ricordo del gatto di
Schrodinger (che si riferisce al "gatto del Cheshire" di Lewis
Carroll)... se sbaglio mi corriggerete... :-)

> Cmq, dicevo, mi lascia incredulo la generazione rapida di fotogrammi ad
> alta variabilità ed il grado di realismo percepito. Perché è una delle
> poche attività che non riesco a imitare da sveglio. E' come pescare da
> un archivio di scorci esistente chissà dove, aggiungere una sorta di
> parametri random per variare i pattern sulla base di un numero limitato
> di blocchi da costruzione, e generare edifici cortili case con un
> livello di dettaglio che si adatta subito all'occhio.
> Mi chiedo come sia possibile questo processo, che non è GUARDARE, perché
> nel guardare ci pensa la realtà a fornire l'input. Questo è un input
> fittizio generato alla stessa velocità con cui viene esaminato.
> Mah, lo trovo stupefacente. Mi piacerebbe molto poter registrare questo
> flusso per poterlo vedere senza filtro onirico.
> Cmq l'effetto immersivo della prospettiva volo di drone è incredibile.
>
Sì, abbastanza raramente, ma anche a me è capitato il sogno del
volo/volo radente.
Ed è davvero da paura.
In un sogno avevo costruito una specie di aquilone che mi permetteva di
volare, in altri semplicemente volavo e basta.
Da sveglio non riesco assolutamente a visualizzare come nei sogni. Deve
esserci qualche circuito nervoso che normalmente separa rigidamente la
fase dove il flusso di dati va dagli organi sensori al cervello, e una
fase in cui avviene l'inverso (a occhi chiusi, ponte di Varolio
switchato in modalità "sonno" e chissà cos'altro).

Potrebbe essere che tutta la tecnica yoga sia solo un metodo per
attivare queste visualizzazioni da svegli, cioè sia un modo per attivare
una "modalità ipnagogica". In effetti, qualche volta nel dormiveglia,
poco prima di addormentarmi, se non passo di botto dalla veglia al
sonno, riesco ad avere vivide visioni *a colori* mentre sono ancora
abbastanza cosciente, mentre devo tristemente ammettere che di solito
penso nemmeno in b/n, addirittura  a sagome, contorni. Non ho alcuna
capacità artistica (figurativa) e non sono fisionomista. Pare che la mia
mente conscia abbia grossi problemi con le forme e i colori.
Il che mi fa incazzare, in quanto sogno a colori e quando dormo accedo a
questa pazzesca capacità elaborativa 3D, se fossi un computer sarei un
Cray quando dormo, e da sveglio invece un Pentium in modalità testo. :-(

> segue ... forse ...
>
>
beh, senza impegno, ovviamente!
Dan


title: promozione libri gratis

author: Piero

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Sul sito
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 è in corso una campagna in favore
dell'editoria indipendente. Mettono a disposizione di chiunque si
registri 12 Euro per provare ad acquistare un libro, ricevendolo
praticamente gratis (i 12 Euro che vi omaggiano bastano e
avanzano per il costo del libro e le spese di spedizione).
Scusatemi per questa brutale marchetta, ma vista l'occasione mi
pareva un peccato non dirlo a nessuno.
ciao a tutti
Piero
--
Postato da Virgilio Newsgroup
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Completo come il newsreader, ma senza il newsreader


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author: moltodifficile

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di tutti i tempi per quanto riguarda l'ebook
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Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Giornata solitaria.

author: ary

text:
Tutto quello che posso osservare, non mi appartiene.
Perchè io sono il cielo, limpido e terso. Le nuvole possono essere
grevi e minacciose, ma il cielo resta sempre uguale.
Non mi identifico con le nubi, perchè esse vanno e vengono.
Se osservo la mia vita dall'esterno non mi appare particolarmente
felice. Tuttavia non posso nemmeno dire che sia stata infelice,
nonostante tutti gli errori commessi. In fondo è stupido parlare
di felicità e infelicità ; ho la sensazione di rimpiangere i giorni
infelici della mia vita più di tutti quelli felici. Se nella vita di un uomo
ciò che importa è accettare coscientemente l'inevitabile, gustare
con saggezza il bene e il male e costruirsi un destino interiore
più autentico e meno casuale di quello esterno, allora la mia
vita non è stata nè povera nè brutta. Se il destino esterno,
ineluttabile e decretato dagli dei, mi ha travolto come ha travolto
tutti, il mio destino interiore è stato unicamente opera mia, da me
dipendono la sua dolcezza e la sua amarezza, e io me ne assumerò
tutta la responsabilità.
sono consapevole che dietro alle nubi si nasconde sempre il sole.
ary


title: Giornata solitaria.

author: stirner

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:H357f.5679$65.2...@twister1.libero.it...
> Tutto quello che posso osservare, non mi appartiene.
> Perchè io sono il cielo, limpido e terso. Le nuvole possono essere
> grevi e minacciose, ma il cielo resta sempre uguale.
> Non mi identifico con le nubi, perchè esse vanno e vengono.
>
non male. ma é vero?


title: Giornata solitaria.

text:
> > Non mi identifico con le nubi, perchè esse vanno e vengono.
> >
> non male. ma é vero?
Per quanto ne so io stir, esiste una sola Verità. oggettiva.
Il suo limite è che bisogna accostarleSi soggettivamente
ary


title: Giornata solitaria.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:

Scuste il quoting, ma era inevitabile. O quasi.
Non ho fatto grandi errori, ma forse forse vorrei.
Bell'adrenalina gira, fa sentire più vivi, se se ne ha bisogno.
Il "quasi" è riferito al fatto che ritengo la mia vita particolarmente
felice, come solo chi ha due braccia e due gambe può dire.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: - finalmente -

text:
…e le foglie non cadono. Sono li, appiccicate al ramo. Fremono, non cadono
ancora e ancora e ancora. Oh certo! Cadranno, cadranno; eccome se cadranno,
ma non cadono ancora. Aspetto, sotto, aspetto. La noia mi prende, mi prende.
non fuggo, resto li sotto, sotto sotto. Non fuggo. Cado, mi rialzo e cado ma
sono ancora li sotto, in piedi, sotto il ramo e fremo. in piedi. Cambio le
scarpe ma il dolore non cessa. Resta sotto. Finalmente. Scivolando ora vado
con le foglie. Finalmente...
e tu vieni con me?
stir


title: - finalmente -

author: Saby

text:
"stirner" ha scritto:
> .e le foglie non cadono.
> e tu vieni con me?
>
ho scosso l'albero come tempesta
e una valanga frusciata mi ha chiamata
non verrò e lasciare andare
perché restare è una vera partenza
sabina
> stir
ciao stirner
sabina in viaggio tra un ng e l'altro
>
>


title: [vuoto] SCUSATE IL DOPPIO POST, E' SFUGGITO...

author: Fabrizio Patriarca

text: SIC.


title: pirobazia (terza puntata)

author: TS

text:
                         Dalla nebbia
Un banco di nebbia.  Ma un banco di nebbia così fitta, densa, oscura e
asfissiante quale non si era mai visto da quelle parti.  Gli smarrimenti e
le solitudini acuiti, una paura insensata diffusa nell'aria, greve come
quell'aria.
Le auto per le strade si bloccarono, partorendo invisibili file di voci
ovattate che imploravano la presenza del prossimo, che chiedevano la
certezza di non essere morte.  In questo strano, allucinante vocìo chiunque
poteva distinguere solo il proprio corpo, il resto era un buio chiaro che
invadeva dentro, fino ai polmoni.  Si imponeva il dominio dei nervi.
Qualcuno accendeva luci, fari, pile, accendini, completamente invano, nel
biancastro totale.  Richiamava con sforzo immagini consolanti che, se
arrivavano, se ne andavano subito, ritrose e sbiadite come sogni lontani.
Aveva paura.  Paura fisica.  Il suo respiro si era fatto preoccupante, e lo
controllava con il panico, incapace di dominarlo.  Uscì dall'auto, restando
presa in spirali di grigio.  Percepiva la vicinanza di veicoli e persone,
ma non vedeva.  Come gli altri, era cieca.  Invidiò fortissimo chi aveva
compagni di viaggio, chi accanto poteva intravedere qualcuno - qualcosa.
Si agitava lì fuori senza staccarsi dallo portiera aperta, appiglio al
tatto per non perdersi nel vuoto, nel pieno.  Stava ad ogni momento per
gridare aiuto, che non respirava, che non voleva morire, che perdeva il
controllo.  Ma qualcosa, un uncino sottile, la frenava sempre, e lei
maledeisse la decenza e la paura di esporsi di chi è spaventato
dall'istinto.
Nebbia... Orecchie piene di un ronzio sordo.  I confini del mondo si erano
disciolti, e tutti loro esistevano in un grande tampone d'assurdo.


title: [R]: Nella Sala Studio

author: Unico

text:
Nella sala studio
10-10
stanchezza. Fruscìo secco di fogli che si voltano , stridulo chiudersi di
cerniere lampo,  gravi singhiozzi di sedie che si scuotono e avanzano,
schiocchi acuti di matite ricadute, rauchi singulti che si strappano alle
gole schiarite.
La notte cattura nelle invetriate fantasmi impietriti sfuocati, gli occhi
assorti come vuoti nelle pagine contrastate , spalle chine sbilenche ,
gomiti angolati sorreggono e mani
 afferrano teste pesanti, fumose.
  Fra gli studenti silenziosi, un'ossuta fisionomia dai toni ovunque fangosi
si staglia parlottando. Ha i baffi arcuati e olivastri, lucido il cranio di
fango grinzoso e prominenti gli zigomi sopra le gote assenti; avra' forse
cinquant'anni, forse piu'.
L'uomo ripete un'immaginaria  lezione, parimenti dignitosa e legittima.
 Alcune volte, dai lineamenti campiti di pallore dei ragazzi, si sollevano
sopraccigli a un tratto, poi la testa si scuote lentamente e col movimento
incide una disapprovazione nell'aria, che presto riecheggia. Altre, sottili
bocche fiatano un buffo di insofferenza.
  Finge  il diritto di trovarsi qui , cerca di palesarlo a tutti.
 Siede a capo di un lungo tavolo, le gambe accavallate , i pantaloni su, su
fino ai ginocchi - s'intravede il biancore villoso e macilento dei polpacci
noncuranti- cerca un'attitudine significativa con lunghe espressioni
facciali  di commento al suo eterno monologo e una positura triangolare
delle braccia dinoccolate dietro la nuca.
Ora alza il tono della voce mentre versa parole sconnesse e monotone - non
si arrende. Persiste...
  Si leva verso l'invetriata, poi apre un vetro alla notte: spariscono
alcuni spettri , inghiottiti dall'ombrosa gola : il barbone li segue,
arrancando, e dietro ultimo s'annerisce per gradi il suo strascico di
parole, parole oscure, rubate al
caos della memoria primigenia.
 Repentine smorfie all'intorno approvano taglienti: seduto a capo di un
lungo tavolo accerchiato da teste silenziose io sospiro, lascio cadere le
palpebre pesanti ,
 stringo i pugni, mi compiango.
-----
Un CIAO! a chiunque si sia avventurato sin qui ;->
 Ci sei Bianca?
  Franz (timida sortita).


title: [R]: Nella Sala Studio

author: Achab

text:
:-----
:Un CIAO! a chiunque si sia avventurato sin qui ;->
: Ci sei Bianca?
Ciao Franz, bentornato!
Sono ancora qui, ma solo fino a questa sera... poi vado al caldo per qualche
giorno, e torno il sei a cavallo della mia scopa;-)
Bianca


title: [R]: Nella Sala Studio

text:
Achab ha scritto nel messaggio <760eh6$hvl$
1...@lx03.uu.ml.org
>...
>Ciao Franz, bentornato!
>Sono ancora qui, ma solo fino a questa sera... poi vado al caldo per
qualche
>giorno, e torno il sei a cavallo della mia scopa;-)
>
>Bianca
E'  un gran peccato, perche' mi sarebbe piaciuto discutere con te in questi
giorni,
sentire qualche tuo parere ( dopo mesi...) , magari leggere le tue ultime
prose e con la stessa
insicurezza estiva comunicarti le mie impressioni ( anzi quella invernale e'
ben maggiore).
Trovo  IAS cambiato - non mi pare in meglio,ma forse e' solo un periodo ,
come si dice, di transizione...


title: Dove reperire lettere (direct marketing)

author: Enrico

text:
Ciao ragazzi,
sono nuovo e scusate se inizio col "chiedere" anzichè col "dare".
Mi servirebbe qualche riferimento web di lettere di direct marketing,
scritti pubblicitari, ma anche lettere di vario tipo.
Grazie e scusate il disturbo
Enrico


author: moods(TOGLIMI)

text:
Enrico ha scritto:
> Ciao ragazzi,
>
> sono nuovo e scusate se inizio col "chiedere" anzichč col "dare".
>
> Mi servirebbe qualche riferimento web di lettere di direct marketing,
> scritti pubblicitari, ma anche lettere di vario tipo.
>
> Grazie e scusate il disturbo
>
> Enrico
>
>
Prova a cominciare da
www.mestierediscrivere.com
.  Mi pare ci sia una
sezione che si chiama "Le riscritture di MdS.  Fatta molto bene


author: Pastello

text:
Ti serve per studio o lavoro?
Fammi capire meglio.  Potrei aiutarti, forse.
Sono un comunicatore creativo con forti interessi verso la Pubblicità.
http://pastello.tk


text:
Mi serve per lavoro.  Sono un copy pubblicitario, ma a breve sarò impegnato
in progetti di direct mail.
Mi servirebbero: modelli, direct mail, e-mail e altro materiale di direct
marketing da usare come modello.
"Pastello" <
past...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:ta9Uc.112933$OR2.5...@news3.tin.it...



title: fantasmi: verso la vetta

author: GML

text:
La nuvola è una grassa serpe che s'insinua sul fianco della montagna, e
s'infila nei canali di brezza in quota, respira il ghiaccio e si confonde
nella tormenta, o nuvola, o neve, o nebbia è lo stesso, è la stessa erba
bassa soffocata fra i larici sotto le cime, negli anfiteatri di neve, nel
silenzio talvolta interrotto, nel bianco ovunque, a pochissimi metri da un
azzurro carico, che ad alzare una mano su verso il cielo si sfonderebbe la
coltre di nube, la grassa serpe di nebbia e nuvola e neve, e ci si
aggrapperebbe a quel turchese limpido, quella lastra di ghiaccio impalpabile
e freddo.
Non so, io cammino, ed è un camminare uguale di sopra e di sotto. La neve
sarà sotto e ancora sotto la roccia e la montagna,  o starò camminando
capovolto sulla coltre di nuvole e neve che ricopre la lastra di cielo
ghiacciato e turchino?
Tutto è uguale, sopra e sotto, e di fronte e alle spalle, e forse salgo e
forse scendo, sono un'unica nuvola e nebbia di neve nello stesso gigantesco
fantasma.
Poi un fischio accarezza il silenzio, e il misterioso fantasma scompare
cento metri più sotto, e tutto è cima ed azzurro, un'isola di roccia nera e
pulita su una valle infinita di fantasmi di nuvola e neve.
GML


title: fantasmi: verso la vetta

author: camilla

text:
GML <
webm...@chichi.de
> wrote in message
bthV9.8408$YG2.2...@twister1.libero.it...
domani, domani...
e tienimi il posto
C.


title: Racconto : primo capitolo

author: Riccardo

text:
Ecco il primo capitolo di un racconto:
---------------------------------
Primo giorno
FU un mercoledì quando si verificò il fenomeno cui ebbi la sfortuna di
assistere e che si protrasse per oltre trenta giorni, precisamente per poco
più di 724 ore, nelle quali un'intera metropoli fu gettata nella desolazione
più totale degli ultimi anni.
Quel 16 dicembre ricevetti anche una delle più sonore disfatte in campo
lavorativo perché fui letteralmente scavalcato da un mio collega, persona di
discutibile moralità, al quale fu assegnato il servizio al posto mio. Come
forse avrete intuito il mio mestiere è quello del giornalista, quanto mai
gratificante ma altrettanto massacrante. In verità adoro il mio lavoro e le
ore che trascorro a correre in giro per la città a raccogliere notizie,
dichiarazioni oppure smentite, anche se si tratta di cronaca nera. Sono in
questo settore da circa sette anni e gran parte dei miei colleghi mi chiede
come faccia a vedere ancora tutti quei morti oppure ad assistere a quegli
spettacoli orripilanti sulla scena di un delitto, ma io rispondo dicendo
loro che qualcuno lo dovrà pur fare e io, senza falsa modestia, lo faccio
bene.
Ho sempre avuto questa passione, parlo di quella di scrivere, poi il resto è
venuto da sé. Non mi sogno neanche di disdegnare il mio spazio, seppure a
volte troppo esiguo, presente quasi ogni giorno sul quotidiano. Ho sempre
sognato che il mio nome apparisse su di un giornale e il mio desiderio si
avvera con puntualità formidabile. Inoltre il giornale in cui lavoro vanta
un vastissimo numero di lettori e un'altrettanta quantità di redattori e
collaboratori, dunque è inevitabile che qualcuno alzi un po' la cresta
credendosi il vincitore del premio Pulitzer. Quello era proprio il caso di
Ricci, uomo che tuttora venderebbe i suoi figli (se solo ne avesse, ma la
sua unica speranza sarebbe quella di correre a portare il suo sperma ad una
di quelle banche del seme, anche se non escludo che l'abbia già fatto) pur
di accaparrarsi uno scoop con un bel po' di sangue nel quale lordarsi le
mani e intingere la sua penna. E l'occasione che gli era capitata sotto il
naso era tra quelle che non si p
ossono lasciar fuggire via senza che il tuo collo ne sia solleticato almeno
un pochino. E lui le corse dietro.
----------------------------------------------------------------------------
-----------------------------------------------
Per continuarla, occorre recarsi sul nostro sito(l'url è sotto) e seguire le
istruzioni facilissime per farlo. Continua la neverending story direttamente
on-line. Scrivi il tuo capitolo e realizza il tuo sogno di essere letto
dagli editori più famosi. La rivista STILO rappresenta la più grande vetrina
di scrittura gratuita in tutta la rete nazionale! Corri a pubblicare il tuo
lavoro! L'unico sito aggiornato anche tre volte al giorno con racconti e
servizi innovativi!
--
Riccardo
sor...@tiscalinet.it
Una pura formalità
http://web.tiscalinet.it/sorrentman/


title: Racconto : primo capitolo

author: Mario Giagnori

text:
Riccardo wrote:
> Scrivi il tuo capitolo e realizza il tuo sogno di essere letto
> dagli editori più famosi.
Ah, si'! E quanto mi danno per fargli leggere i miei testi?
Mario


title: Racconto : primo capitolo

author: kiko

text:
Riccardo ha scritto:
> Ecco il primo capitolo di un racconto:
>
> ---------------------------------
>
> Primo giorno
>
> FU un mercoledì quando si verificò il fenomeno cui ebbi la sfortuna
brutto inizio, niente da dire...


title: Racconto : primo capitolo

author: giulia

text:
On Tue, 1 Feb 2000 10:58:34 +0100, "Riccardo" <
sor...@tiscalinet.it
>
wrote:
>Per continuarla, occorre recarsi sul nostro sito(l'url è sotto)
non ci posso credere!!! cazzo! mi fai perdere pure tempo a leggere
questa stronza di una never ending storia!!!!
ficcatela nel tuo never ending culo!
vaffanculo te, il tuo  sito, e i tuoi editori fottuti.
ggrrrrr.....
g


title: Racconto : primo capitolo

text:
Riccardo <
sor...@tiscalinet.it
> wrote in message
876c4c$775$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Ecco il primo capitolo di un racconto:
Questo è un esempio di TGS.
Tecnica Gesuitica di Spam.


title: Racconto : primo capitolo

author: Stendhal

text:
giulia ha scritto nel messaggio
>non ci posso credere!!! cazzo! mi fai perdere pure tempo a leggere
>questa stronza di una never ending storia!!!!
>ficcatela nel tuo never ending culo!
>
>vaffanculo te, il tuo  sito, e i tuoi editori fottuti.
>ggrrrrr.....
dai giulia, non perdere la calma, non ne vale la pena... Beh, comunque ti
ringrazio per avermi risparmiato la lettura di questa farsa ;-)
Stendhal


title: Racconto : primo capitolo

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
(giulia) wrote:
>non ci posso credere!!! cazzo! mi fai perdere pure tempo a leggere
>questa stronza di una never ending storia!!!!
Suvvia. Fosse stata almeno carina...
Chiudi gli occhi... no, forse e' meglio se li tieni aperti...
Inspira, trattienilo... ancora... okkei, espira lentamente
ma a fondo, lascia andare i muscoli delle spalle, cosi',
ora quelli della mascella... le tempie... la fronte.
Inspira, espira.
Ripeti con gli occhi chiusi.
:)
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: No, in effetti

author: Andrea B. Previtera

text:
mi sono sbagliato. Non volevo assolutamente effettuare questo post.
Ciao,
     - andreabě, etc.


title: No, in effetti

author: nenroza

text:
Andrea B. Previtera ha scritto:
> mi sono sbagliato. Non volevo assolutamente effettuare questo post.
> Ciao,
>
>      - andreabì, etc.
   Ecco, a te posso veolerti anche bene.
rk
--
   "Io cerco solo che il giorno non mi faccia troppo male
    finché non mi imbacucco nel letto accanto a te."
                               H.Simpson


title: No, in effetti

text:
>   Ecco, a te posso veolerti anche bene.
Non lo so. Forse non è il caso.
    - a


title: No, in effetti

author: la pikkia sul tetto che scotta

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:472a0603$0$5933$5fc...@news.tiscali.it...
>>   Ecco, a te posso veolerti anche bene.
> Non lo so. Forse non č il caso.
Ma sicuramente č il cuore.
Ciao Andrč;)


title: <da IAP> 3 Nov 1999  -SCELTA D'OGGETTO NARCISISTICA-

author: lubna

text:
lrumoredelnullaavvolgeildisordinedeipensieri
filedizerodiunodizeroincontranomaschereecuori
reboantisilenzi
inespressepaure
cangiantidisarmoniediamori.
FUORIANCORAPIOGGIA
Guardo, immerso nei sogni,
i miei figli
e sorseggio il mare.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
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 e
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title: Qui ed ora

author: France

text:
Un giorno svegliarsi alle 6, portare giù il cane a pisciare e andare a
lavoro. Un altro fondere le molle del materasso per il gran dormire e
svegliarsi alle 13 e 45, pronti per un desinare col chianti classico.
Il successivo, uscire mentre albeggia, così nesuno ti vede, e iniziare a
correre per ritrovare la condizione smarrita d'atleta (mah). Pensare a
Massimo che era un grande allenatore non esaltato. E ora devi fare da solo.
Mentre
sollevi il piede destro intuisci di non avere capacità polmonare, quando
alzi, sbuffando, il sinistro, vorresti un unità coronarica a portata di
mano. Infatti ti fermi. Qualche passo chiaramente ondeggiante poi riprendi a
regolarizzare il battito. Ora una salita molto ripida. La faccio marciando a
passo sostenuto. Correndo non posso. Magari, prima di essere a casa faccio
uno scatto di 30 metri molto velocemente (per quanto). Lo scatto breve, lo
sopporto. Alzo le ginocchia sul cemento ed è finita. A che serve. Mi sbatto
sul divano, prendo il telecomando e consulto televideo. Qualche attore
morto, tifone, clone, burrone. La doccia è di destra ma apro il rubinetto
con la sinistra, quindi salvo. Non puzzo, molto onestamente. Lo diceva una
ragazza ed era vero perchè mi lavavo solo quando uscivo con lei. Vabbè. I
capelli bagnati lasciano strisce d'acqua, come un delta, sul cuscino. Cinque
minuti e poi mi alzo. Perchè poi. Sono le 6 e 35. Chissenefrega, mi
trattengo steso.
Filosofia "Here and now": ora ho questo aspetto, carattere e comportamento;
tra qualche minuto potrei assumerne un altro diverso perchè comunque le
dinamiche ambientali e personali saranno mutate.


title: Riflessione

author: Diaspro

text:
Ho cercato di essere presente
fondendo le speranze mie
con quelle d'altra gente.
Che fossero utopie
adesso un po' lo credo;
mi sto sentendo solo,
nel buio che ora vedo.
L'arte è in fondo un volo,
con ali unite a cera:
chi azzarda, è perché spera
che il sole non le stacchi,
giocando come a scacchi.


title: (C) Battaglia

author: Geremia from Imola

text:
ULTIMA BATTAGLIA
Quante volte son caduto al suolo
dolente dei tuoi colpi di bastone...
Troppe volte mi son trovato solo
gridando aiuto in cerca di un sorriso:
mi hai rincuorato senza una ragione,
mi hai quasi amato, quindi mi hai deriso.
Quando dal cielo, in piedi, mi hai guardato,
(piccolo essere nudo ed indifeso)
in quel momento, giuro, sono trasalito:
occhi d'amore presagio di morte,
labbra di fuoco di un colore acceso,
Fortuna o pianto dietro le tue porte.
RIT : Oh, vita, io t'accetto cosě
       ma, vita, nulla avrai di piů,
       e mai, nel fango, tu mi getterai:
       puoi farmi male, ma piegarmi mai.
RIT : Oh, vita, bella sei cosě
       perchč da uomo viverti saprň.
      A testa alta accetto il mio destino
      con l'allegria incosciente di un bambino.
Quante volte non mi sono piaciuto
di fronte a falsi vetri influenzati,
quante volte ho perso una partita
per incoerenza, o facili illusioni;
poche volte ho vinto dai battuti,
troppe volte strisciano i campioni.
Amico mio, tu scegli di lottare,
porgi un sorriso a chi ti chiede aiuto.
E' cosa rara unirsi per lottare
e cosa nobile č cedere qualcosa.
Chi si rialza non č mai battuto,
ma se non lotti morirai d'attesa.
RIT : Oh, vita, č giusto in fondo, sai?
       puoi farmi male, non mi piegherai:
       ma se mi arrendo, quasi dolce fata,
       mi corri incontro, docile alleata.
RIT : Oh, vita, grazie per davvero.
       Mi hai fatto uomo, semplice, sincero.
       L'ultimo scontro tu lo vincerai,
       ma ciň ch'io perdo non l'ho vinto mai
                                                          B.GERMANO


title: Addio Tremonti...

author: Aldo Vincent

text:
Addio Tremonti sorgente dall'acqua ed elevato al
cielo; ciuffo ineguale noto a chi e' cresciuto con
te e impresso nella sua mente...
quanto e' triste il passo di chi cresciuto
credendo a te or se ne allontana!
Alla fantasia di quello stesso programma di
finanza creativa che adesso va altrove a cercare
fortuna....
Si disabbelliscono inquesto momento, i sogni della
ricchezza...egli si meraviglia d'essersi potuto
risolvere, e tornerebbe indietro, se non pensasse
che un giorno tornera' dovizioso...
Addio, casa natia, che se non pago le tasse me la
tolgono...
Addio chiesa serena, dove cantando le lodi del
Signore mi hai promesso il miracolo e mi hai fatto
assistere solo a qualche giochetto di prestigio...
Addio Treemoooontii...
( I promessi spesi )
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
LA VITA E' UNA CASSATA
http://aldovincent.blogspot.com
GODERE CON LA LINGUA
http://guide.supereva.it/satira
----oooO--------Oooo---------------


title: Addio Tremonti...

author: Rosapia Bonomi

text:
> Addio, casa natia, che se non pago le tasse me la
> tolgono...
> Addio chiesa serena, dove cantando le lodi del
> Signore mi hai promesso il miracolo e mi hai fatto
> assistere solo a qualche giochetto di prestigio...
> Addio Treemoooontii...
>
> ( I promessi spesi )
Ah ah! Finalmente mi si strappa un sorriso, mi si...
---



title: Licenze poetiche e avanguardie [Era: Re: GCN]

author: Mario Benvenuti

text:
In data Tue, 09 Feb 1999 13:51:17 GMT,
mille...@tamtamitalia.com
(Free.9) scrisse:
>>>Gli accenti non si possono usare!!!
>>
>>[M.B.]
>>Licenza poetica, credo.
>
>Su una pagina di carta per esempio non si possono fare poesie animate,
>limiti del supporto oserei dire. Quindi le licenze poetiche devono
>rispettare comunque dei limiti, ne potrebbe scaturire una discussione
>interessante ma comunque non in questo gruppo.
* PGP Key Available *
http://www.isa.it/computerville/
e-mail:
mar...@isa.it
--
Mario Benvenuti
Followup-to: it.test .
aperta: anzi, per rispetto ai limiti di OT che fissasti:
di qualsiasi pennaiolo (O tastieraio, si direbbe oggi) e'
Comunque, la discussione su ogni possibile "licenza poetica"
non sono affatto "garantiti" .
Il verso e la direzione stessa della grafia, pensa a Leonardo,
sono previsti come naturale alfabeto espressivo.
P.es. un buco o una macchia in un foglio di carta scritto non
necessariamente legata al supporto impiegato.
L'imprevedibilita' di questo superamento non e', inoltre,
libero, naturale manifestazione della propria esistenza.
Il superamento dei limiti imposti, e' per uno spirito
e pesanti distinguo.
stata oggetto, se non di critica, almeno di sottili frecciate
L'arte, anche la poesia, e in ispecie l'avanguardia e' sempre


title: Lettera per un matrimonio

author: Azvefi

text:
Salve,
il 13 ottobre si sposa mia figlia , mi piacerebbe recitare una bella poesia
e/o scrivere una bella lettera.
Gradirei ricevere degli input perchè ho qualcosa in mente, ma non riesco a
finalizzare il tutto.
Grazie in anticipo a chiunque mi aiuti.


title: Lettera per un matrimonio

author: stirner

text:
"Azvefi" <
fras...@tele2.it
> ha scritto nel messaggio
news:pFrKi.63$CA2...@nntpserver.swip.net...

cara figlia mia
sei sicura di quello che hai scelto?
ma che te sposi a fa?
:)


title: Lettera per un matrimonio

author: Alix

text:
Azvefi ha scritto:

Ci vuole una poesia allegra e in rima, come da tradizione.
Niente di quei polpettoni pieni di patos che si vedono negli odiatissimi
  pseudo-film americani.
Manu


title: Lettera per un matrimonio

text:
"
>
> Ci vuole una poesia allegra e in rima, come da tradizione.
> Niente di quei polpettoni pieni di patos che si vedono negli odiatissimi
> pseudo-film americani.
>
> Manu
Sě ,son d'accordo... ma quale???
 aiutatemi....
Grazie


title: Lettera per un matrimonio

author: pecco

text:
On 26 Set, 19:04, "Azvefi" <
frasab...@tele2.it
> wrote:
> "
>
>
>
> > Ci vuole una poesia allegra e in rima, come da tradizione.
> > Niente di quei polpettoni pieni di patos che si vedono negli odiatissimi
> > pseudo-film americani.
>
> > Manu
>
> Sì ,son d'accordo... ma quale???
>  aiutatemi....
> Grazie
Per voi due
La vostra gioia di oggi è la mia
e voglio che non si riveli mai
venata di rimpianto o nostalgia.
Perché la vostra bella promessa
- all'insegna del puro amore -
è una straordinaria scommessa.
E solo con l'amore la si vince:
si può dire tutto e il suo contrario
ma è solo il bene che convince.
Quel bene che è nei vostri occhi
e ci nutre tutti, rendendo degni
perfino questi miei scarabocchi.
Scarabocchi dettati dal sentimento
assieme segno e pegno d'amore
ieri, domani e in questo momento.


title: Lettera per un matrimonio

text:
Azvefi ha scritto:
> "
>> Ci vuole una poesia allegra e in rima, come da tradizione.
>> Niente di quei polpettoni pieni di patos che si vedono negli odiatissimi
>> pseudo-film americani.
>>
>> Manu
>
> Sì ,son d'accordo... ma quale???
>  aiutatemi....
> Grazie
ma è ovvio: la rima del babbo che (finalmente) cede la figlia al
"fortunato", chè ormai è sua e non tela può rendere indietro. Che ora
gli puoi elencare tutti i difetti della di lui consorte e le bugie sui
pregi. A lei rimi che anche se lui non ti è mai stato simpatico e cià
gli occhi storti finalmente qualcuno se lè portata via. Che non vengano
a rompere scambiandoti per un ristorante o per l'asilo nido dei tuoi nipoti.
E vissero felici e contenti.
X


title: Domani ti uccido...

text:
Non l'ho fatto ieri perché non ero a posto,
non lo faccio oggi perché è ancora presto,
non lo farò più oltre perché non mi fido:
lo farò domani, sarà domani che ti uccido.
Non chiederò perdono a nessuna divinità,
né vorrò confessare a presunte autorità,
non avrò remore nell'affondare il vomere,
non sarà un onore, ma nemmeno un onere.
Ti ucciderò per una rinascita dalla brace,
ti ucciderò per mettermi il cuore in pace,
ti ucciderò per non piangere più di dolore,
ti ucciderò perché ho ancora voglia d'amore,
ti ucciderò perché sei solo il mio passato,
ti ucciderò per dirti: io ti ho dimenticato,
ti ucciderò, eppure so già che non basterà
e ti farò tornare in vita, mia cara Libertà.


title: Amina oggi diventa donna

author: liberamente

text:
Perché mama, perché?
Ho urlato forte, ho pianto, lo so che non dovevo,
è grande disonore.
Samehe madre mia, ma è troppo grande il dolore che provo adesso...
Mi ha parlato con dolcezza stamattina, una carezza mentre mi spiegavi
che oggi sarei diventata donna.
Un bagno profumato delle dolci note del mal-mal  per purificarmi prima
del rito,
ed ora le spine di questa acacia feriscono il mio fiore non ancora
sbocciato in
nome di una legge che non c'è, voluta dalla nostra società
patriarcale,
mute vestigia di schiave romane votate al rigore della castità.
Mi hai parlato a lungo, mentre le donne cantavano intorno a noi, di
sunna,
di thaara, della necessità di non esser fuoricasta.
Ma non ricordi, madre, Anab ripudiata perché diede alla luce un bimbo
morto
per non essere trattata da gaal, da infedele?
E queste mani che prima tenevano le mie così teneramente ora mi
stringono
con crudeltà, mentre mi legano come un capretto da sgozzare su questo
tavolo sporco: madre mia, perché?
"Sabah al- kayr, Amina, da oggi smetterai di essere impura."
Madre, chi è questa donna, chi sono queste persone che mi guardano
così?
Non mi pace questo posto, nyumba mbatu, mama, andiamo via, tafadhali
mama...
"jambo bibi" hai detto con rispetto spingendomi dentro, e poi mi hai
sussurrato
"nakupenda sana wewe, Amina, vai, segui il tuo destino".
Ma che amore è questo, mama?
Ho solo nove anni e già mi portate via la bellezza dell' innocenza,
immolata
con un pezzo di vetro sporco tra urla e sangue che scorre dappertutto
per
un matrimonio con un uomo che nemmeno conosco: come potrò più essere
donna da oggi mutilata nel corpo così brutalmente e nei ricordi di
bambina
cresciuta in un momento, in un solo gesto barbaro e traditore?
Non mi guardi negli occhi, mama, perché questo dolore tu lo hai
provato
tanto tempo fa! E queste spine che ora offendono la mia innocenza,
queste fasce strette dai fianchi alle ginocchia, tu le hai portate
già...
"Ajeli, Amina, non si sfugge al destino. Vieni ora, andiamo via".
Con un bacio leggero hai asciugato l' ultima lacrima sul mio viso.
Sono una donna ora, mama... ma vorrei non esserlo mai stata.


title: Angeli

text:
L'angelo e' seduto sul bordo della fontana, e le sue natiche formano due rigonfi sotto il tessuto
leggero della tunica. I suoi capelli scendono in riccioli dorati lungo le spalle e sulle clavicole
nude e i seni pesanti  con le lentiggini. Danzano scintille, nei suoi capelli. Sta dritto, con la
schiena che forma un arco gentile, appena sopra i due rotolini delle natiche spinte su dal cemento
ruvido. L'angelo mi sorride, e l'acqua nella vasca della fontana si rempie di girini luminosi che girano
intorno al getto d'acqua che ricade al centro.
Io sento i miei piedi sudati nelle scarpe. La sensazione delle calze appiccicate alla pelle. Guardo
l'angelo e penso che mi piacerebbe divaricare le sue gambe e possederla con furia.
Scavarmi un passaggio e darle un sesso definito dalla ferita nel suo inguine.
Il suo sorriso si spegne, e l'acqua della fontana si colora di verde scuro, marrone, la sua divina
essenza si corrompe al contatto del mio pensiero lascivo, e lei si coagula nel mio qui e nel mio
ora.
Punto la Grizzly al suo petto, in mezzo al solco dei seni. Ho modificato i proiettili. Ho fatto un
buco in punta alle 45 WM, l'ho riempito di cristalli di perclorato di potassio, e l'ho chiuso con un
innesco small pistol. Il proiettile esplode nel suo torace, sento pizzicarmi sulle guance da schegge
di osso e frammenti di cartilagine mi appannano gli occhiali.
La carcassa cade all'indietro  e scompare nella melma marrone che ora riempie la vasca.
Mi sfilo gli occhiali, ci sputo sopra e li ripulisco dal sangue con il lembo della camicia.
Mi tolgo una striscia di pelle lentigginosa dalla fronte.
Angeli, arcangeli, cherubini e serafini. Spunto un altro nome dall'elenco.
Domani cerchero' un Apostolo.

nik56


title: Angeli

author: Mariluna

text:

   lo stuzzico della morte, affiora spesso nel tuoi scritti come
pensiero di rimedio. Una storia vicina ad ognuno di noi.
Io in questo momento vorrei uccidere la neve che mi ha seppellito in
casa, vorrei uccidere gli spazzaneve che con le loro belle ruspone
girano SOLO sulle strade principali. Ah! facile fare la sfilata sulla
strada che attraversa il paese, ma io che abito in una piccola
stradina di campagna (comunale), chi CAZZO deve venire a pulire!! non
avranno paura di una pendenza del10%? Mi viene da piangere.

Ciao nik
mariluna


title: Angeli

author: strelnikov

text:
"Nik56"
> Domani cerchero' un Apostolo.

Presente.


title: Angeli

text:
Il 03/02/2012 00:10, Nik56 ha scritto:
CUT
> nik56

ma allora esistono pure i diavoli ?
Uhm ...
CCCP


title: Angeli

text:

P.S. ... visto che impazzano i multitrama ... la prossima
volta posta la variante in cui al posto della pistola estrae
la verga :-)
Le lentiggini mi avevano solleticato ... anche se sono un
po' datato per versare "sborra calda" (e he heh he) sul tuo
post (cit.)

riciao
Soviet


title: Angeli

text:

Ah. Averti nel collimatore...

nik56


title: Angeli

text:
Il giorno martedì 7 febbraio 2012 11:31:14 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 07/02/2012 11:27, Soviet_Mario ha scritto:
> > Il 03/02/2012 00:10, Nik56 ha scritto:
> > CUT
> >> nik56
> >
> > ma allora esistono pure i diavoli ?
> > Uhm ...
> > CCCP
>
> P.S. ... visto che impazzano i multitrama ...

PLONK !

nik56


title: Angeli

text:

Epperche' no. Diavoli, vampiri, loup garoup, zombie, godzillas.

Echecazzo. Una volta che cominci, tanto vale che ti regali tutta la serie.

nik56


title: Angeli

author: Pier Paolo

text:
Il Thu, 02 Feb 2012 15:10:38 -0800, Nik56 ha scritto:

Ben riletto.

Colpito, come sempre dall'entrata istantanea nell'azione.
Interessante la trama sottesa. E il ritmo.
Ma le ripetizioni mi danno l'idea di un racconto non sufficientemente
limato.

Es.

> L'angelo e' seduto sul bordo della fontana, e le sue natiche formano due
> rigonfi sotto il tessuto leggero della tunica.
> SNIP
> Sta dritto, con la schiena che forma un arco gentile, appena sopra i due
> rotolini delle natiche spinte su dal cemento ruvido.

Mi permetto di dire che la prigrizia deve aver avuto la meglio sulla
voglia di rielaborare la descrizione iniziale dell'angelo.

Oppure:

> Io sento i miei piedi sudati nelle scarpe. La sensazione delle calze
> appiccicate alla pelle.

Non sono necessarie entrambe le frasi, imho.

>  Domani cerchero' un Apostolo.

E noi vogliamo sapere come andrà.

> nik56

Si, Nik56 al 100%, e ci piace così

--
Pier Paolo


title: Angeli

text:
Il 03/02/2012 00:10, Nik56 ha scritto:
> L'angelo e' seduto sul bordo della fontana, e le sue natiche formano due rigonfi sotto il tessuto
> leggero della tunica. I suoi capelli scendono in riccioli dorati

Appunto, dico, più che un vero angelo mi sa che fosse solo un putto.


title: Angeli

text:
Il giorno giovedì 9 febbraio 2012 21:26:22 UTC+1, Pier Paolo ha scritto:
> Il Thu, 02 Feb 2012 15:10:38 -0800, Nik56 ha scritto:
>
>
> Ben riletto.
>
> Colpito, come sempre dall'entrata istantanea nell'azione.
> Interessante la trama sottesa. E il ritmo.
> Ma le ripetizioni mi danno l'idea di un racconto non sufficientemente
> limato.
>
> Es.
>
> > L'angelo e' seduto sul bordo della fontana, e le sue natiche formano due
> > rigonfi sotto il tessuto leggero della tunica.
> > SNIP
> > Sta dritto, con la schiena che forma un arco gentile, appena sopra i due
> > rotolini delle natiche spinte su dal cemento ruvido.
>
> Mi permetto di dire che la prigrizia deve aver avuto la meglio sulla
> voglia di rielaborare la descrizione iniziale dell'angelo.
>
> Oppure:
>
> > Io sento i miei piedi sudati nelle scarpe. La sensazione delle calze
> > appiccicate alla pelle.
>
> Non sono necessarie entrambe le frasi, imho.

Beh, concordo sul fatto che non e' limato. buttato giu' in una manciata di minuti.
Ma in questo caso, no, non concordo. E' una ripetizione voluta, esplicativa, a me piaceva.

> Si, Nik56 al 100%, e ci piace così

Thanks, Pier Paolo.

nik56


title: Angeli


title: La partita!

author: Muin Masri

text:
Nablus, Il quartiere delle scuole medie. Il portone è chiuso come tutti i
santi venerdì ma i ragazzi ci sono. Si sono dati appuntamento per il torneo
di calcio, una consuetudine che dura da generazioni. Non si sa perché né
quando è cominciata, forse per allentare le tensioni, o per sentirsi vivi. I
ragazzi dell'Onu si sentono in perfetta forma: quello schifoso olio di
fegato di merluzzo deve aver fatto effetto. I loro avversari hanno l'aria di
profughi disperati senza assistenza. I ragazzi sarebbero pronti a cominciare
ma ci sono dei contrasti per il colore delle maglie, nonostante si fossero
messi d'accordo il giorno prima. Normalmente una delle squadre porta la
maglia bianca (una semplice canottiera), mentre gli avversari ne indossano
una colorata, e qui nascono i problemi: infatti può capitare che non ci
siano maglie dello stesso colore per undici giocatori: in questi casi si
decide di giocare a torso nudo. È un problema permanente e scabroso.
All'inizio dell'anno scolastico l'insegnante di ginnastica, specialmente se
è nuovo, forma le squadre di calcio, una per ogni classe, ciascuna di un
colore differente. Il professore sprovveduto non dà ascolto alle lamentele
dei ragazzi, e fa male, se ne accorgerà di lì a poco, quando arriverà a
scuola un esercito di mamme molto arrabbiate che vanno direttamente al
preside. Tutte vorrebbero che il loro figlio giocasse con la maglia bianca.
Questione di risparmio, una maglia bianca in casa si trova sempre, magari
del fratello maggiore, mentre una colorata bisogna comprarla, o comunque
spendere qualche dinaro per la tintura. Le mamme vanno per le spicce: – È
ora di smetterla con questa ginnastica! Tanto i ragazzi corrono lo stesso,
anche senza pallone… e se non ne hanno voglia, ci pensano gli israeliani a
farli correre! D'altra parte, basta guardarli… non sono certo soprappeso. –
Il preside allarga le braccia, la situazione è senza uscita.
Gli insegnanti, dopo qualche esperienza, cedono sempre, anche se di
malavoglia; solo qualcuno, giovane e testardo, va dal preside: – I ragazzi
sono ben nutriti, perché non scriviamo all'Onu che ci mandi delle magliette,
al posto di quelle stupide pillole di merluzzo?–
– Vediamo di darci un calmata, eh?!
Stavolta il preside non si limita ad allargare le braccia: – Già ho provato
a chiedere matite, quaderni e varia cancelleria… sapete cosa mi hanno
risposto? Che per il momento è già tanto se ci mandano il merluzzo… e voi mi
venite a parlare delle magliette! Avete delle preferenze? Volete che gli
chiediamo quella del Real Madrid, dell’Arsenal, del Milan?
Gli insegnanti capiscono che hanno esagerato.
– Se continuiamo a rompergli le scatole con le richieste, rischiamo che non
ci mandino più niente... Se proprio ci tenete tanto, perché non fate una
colletta? –
Gli insegnanti preferiscono non rispondere…
…ritorniamo alla nostra partita, chissà da quanto tempo è iniziata questa
strana partita.
Cinquant'anni fa l'arbitro aveva fischiato il calcio d'inizio e se l'era
filata coi guardalinee lasciando le due squadre al loro tragico destino. Il
gioco aveva subito incominciato a farsi duro, molto duro, falli e
scorrettezze a tutto andare, rigori mai concessi, tollerate le entrate a
gamba tesa dell'ultimo uomo, il fuorigioco diventato regolare, le due
panchine allungate più del consentito, stranieri e mercenari senza limite,
niente più massaggiatori, né barelle, e nemmeno l'ombra di un medico. Solo
le insegne bucherellate della Croce Rossa e dell'Onu. Anche gli infortunati
devono continuare a giocare fino all'ultimo respiro... e quando cadono,
tocca a un altro panchinaro; non importa in quale ruolo gioca, basta che sia
capace di colpire duro, d'ammazzare.
“Una pausa, uno straccio d'intervallo!”, prova a gridare ogni tanto qualche
giocatore stremato dai sensi di colpa. “È inutile, la partita non si può più
fermare, non è consentito dal regolamento internazionale!” La gente, i
tifosi, il mondo intero chiede con insistenza rabbiosa: “Giocate ancora, è
una grande partita... è così spettacolare... Cosa faremo quando sarà finita?
Ci avete pensato? Cosa guarderemo in TV? Di cosa parleremo nei nostri talk
show? Dovremo chiuderli: Porta a porta, Ottoemezzo, ballaro’... Vespa,
Ferrara, Santoro, non sappiamo come riciclarli... e poi come la mettiamo con
l'audience, con Vigorelli? Se avete bisogno di donne, ditelo... l'Alda
D'Eusanio, la Panicucci, la Parietti, la Carrà... vi diamo chi volete ma non
smettete di giocare!... E poi pensate anche ai nostri scrittori, che sono
diventati famosi grazie alla vostra partita… senza di voi non sarebbe mai
nato un libro come L'orgolio e la rabbia, ci pensate? centinaia di migliaia
di copie… la letteratura che diventa finalmente remunerativa, morale,
patriottica, occidentale! Neanche la mafia è stata tanto produttiva con i
suoi attentati!
Abbiamo bisogno di pezzi forti per le nostre prime pagine, giocate, giocate
per favore e non ci rompete i coglioni, al massimo vi possiamo concedere
qualche intervista al volo, una sorsata di coca cola fresca, un paio di
scarpe nike nuove, magliette della Juve, del Milan... un pallone dell'ultima
generazione, più liscio e rapido di un missile intercontinentale, un nuovo
piano Marshall... giocate,  giocate per favore e smettetela con le vostre
lamentele infantili! Non ce ne frega un cazzo di chi ha ragione, tanto ormai
è impossibile saperlo, lo dicono tutti, anche i nostri opinionisti, la
storia non si può riscrivere. Quindi giocate, per favore, e tutti noi ve ne
saremo grati; nelle nostre scuole di calcio siamo insegnando ai nostri
ragazzi i vostri schemi e le vostre tattiche: sono ottimi, funzionano in
tutto il mondo, bravi… e abbiate pazienza, magari domani, con la bella
stagione faremo un altro summit internazionale dove qualche piccolo capo
parlerà del vostro piccolo problema. Ma nel frattempo vogliamo vedere dei
risultati, e soprattutto azioni spettacolari: palla lunga e sparare alla
impazzata... Ah, il punteggio, per favore... qualcuno ci può dire qual è il
punteggio dei morti?”
Coglioni... siete tutti dei coglioni, non è una partita di calcio, quella,
da trasmetterla in prima serata, è una guerra micidiale! Smettetela di
tifare per gli uni o per gli altri, non avete ancora capito che la partita
può allargarsi troppo, può arrivare fino alle vostre case…
mm.


title: La partita!

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 16 aprile 2003 Muin Masri ha scritto:
> Coglioni... siete tutti dei coglioni
  La chiusa non era necessaria, a voler essere proprio sinceri...
  Pero` si`, mi sento molto coglione anch'io... anche se con me sfondi
una porta aperta...
--
Power up.


title: coma

author: Luigi Melilli

text:
COMA
	Racconto di Luigi Melilli
Quando ritrovò se stesso era già qualche ora che il mare lo aveva
depositato sulla riva, ma questo non lo sapeva ancora, non era
arrivato ad un grado di consapevolezza così avanzato.
Ricordava solo molto vagamente che era andato a fare una nuotata nei
pressi della foce del Tevere, quando un malore lo aveva lasciato prima
in balia della corrente eppoi della risacca. Ma quest'ultimo
particolare gli sembrò una sua fantasia, forse un desiderio inconscio,
perché, pur ricordando lucidamente l'arenile al di qua e al di là
della foce del fiume, non riusciva a realizzare il modo e l'ora del
suo approdo in terraferma. e questo lo faceva soffrire.
La sua mente infatti era piena di farneticazioni che si presentavano
come ricordi a volte peraltro nitidissimi. Stranamente riviveva con
una chiarezza lancinante il momento della perdita di coscienza. Gli
era parso come se all'improvviso qualcuno lo avesse gonfiato fino a
scoppiare e che a un certo punto si fosse sgonfiato e trovato in
compagnia di tanta gente che gli parlava tutta insieme per
raccontargli al propria storia.
Di tutto quel parlare tutti insieme ricordava solo il racconto di una
giovane bellissima, che gli aveva confidato di essersi gettata in
acqua perché il suo ragazzo, certamente stanco di lei, l'aveva portata
fino in riva al fiume e lì l'aveva violentata, primo di un gruppo di
giovinastri suoi compagni di delinquenza. Non ricordava se nel fiume
ci si era gettata da sola per la vergogna o ce l'avevano gettata quei
moriammazzat, a cui solo la forca avrebbe potuto risparmiar la galera.
Ciò che diceva di sentire ancora vivissimo in lei era il dolore per le
molte violenze subite a turno e di avere invocato piangendo e gridando
che l'uccidessero, non la lasciassero in quello stato.
In quel suo ricordare farneticante si meravigliò dell'espressione che
gli era venuta in mente per qualificare quei giovinastri assassini:
"Moriammazzati a cui solo la forca avrebbe risparmiato la galera."
L'aveva sentita più volte dai vecchi quando era ancora un bambino, ma
poi l'aveva dimenticata, e gli sembrava impossibile che gli tornasse
in mente proprio ricordando quella ragazza sconosciuta.
Cercò di fissare la propria attenzione su questo ricordo, ma
prepotentemente vi si frammischiò quello degli altri, moltissimi, che
tutti insieme volevano raccontare la loro storia. Realizzò, con grande
sforzo e dolore, che erano tutti annegati, che come lui il fiume li
aveva portati a mare, ma non riusciva a ricordare il volto di nessun
altro in particolare, nè altra storia che quella della ragazza
violentata da un branco di quei moriammazzati.
"Moriammazzati!" pensò con ira, ripetendo la frase che aveva imparato
dai vecchi da bambino; "moriammazzati voi e quanti siete...." Ma ebbe
orrore di questa imprecazione perché mentre la pronunciava con odio
riaffiorarono con prepotenza tutte le voci e i volti che prima lo
avevano assalito, contendendo la sua attenzione che lui voleva
rivolgere solo alla ragazza.
L'urlo di bimbo alla fine aveva fatto  zittire tutte quelle ombre,
che, come per miracolo si erano spente all'improvviso, mentre si
faceva largo intorno a lui per lasciar spazio alla figura di un
fanciulletto (non ricordava di che sesso), che gli si presentò con la
testa - gli pareva di ricordare - totalmente divisa  in due emicrani,
poggiati ciascuno sulla spalla  sottostante. Il bello è che per
parlare quella testa si ricomponeva e quindi tornava a dividersi, e
l'orrore di quello spettacolo gli faceva perdere il significato del
racconto smozzicato che quell'essere gli veniva facendo tra singhiozzi
e interruzioni.
"Demiato!" aveva gridato ad un tratto una donna avanzata in età e con
il viso raggrinzito, facendo immediatamente ricongiungere i due
emicrani, "chi ti ha ridotto a codesto modo così giovane?"
Demiato scoppiò in lacrime, che bagnarono le spalle su cui si
poggiarono i suoi emicrani riseparatisi, troncandogli la parola che
stava per uscirgli dalla bocca.
Ma qui le sue idee si erano confuse, perché Demiato era quasi ormai
obliato, dal momento che la sua attenzione si era concentrata sui due
rivoli che dentro all'acqua si formarono con le lacrime che sgorgavano
degli occhioni di quel lbimbo, così lontani uno dall'altro. Aveva
cercato allora di afferrare un pesce che zigzagava tra un rivolo e
l'altro, ma lo aveva immediatamente rilasciato inorridito: quel pesce
non era altro che il naso di Demiato.
A questo punto del rimuginare nei suoi ricordi, si sentì inebriato da
uno strano benessere: avvertiva il sole che lo scaldava e lo
rianimava, e, in questo stato di incoscienza, sentì la sua voce che
diceva qualcosa.
"Io non so proprio che dire" sentì a un tratto dire da non sapeva chi
e dove; "sembrava morto, senza alito, senza pulsazioni, freddo, e
tutto a un tratto si mette a raccontare."
"Dobbiamo rimuoverlo e portarlo all'ospedale, dottore?" domandò
un'altra voce, questa volta aspra e rauca, ma più comprensibile della
prima.
"No, arrivato a questo punto è bene aspettare e ascoltare attentamente
il suo racconto, e provare a vedere se interrogato riprenderà. Intanto
poi verrà pure il giudice, e sarà lui a decidere quando avrà raccolto
le nostre testimonianze."
"Ma è Brasilio!" sentì esclamare da una voce femminile; "Brasilio, lo
studente di cui nei giorni scorsi la stampa ha parlato a lungo per le
sue imprese scientifiche e la sua capacità di indagare su tutti e su
tutto."
"Ma va!" replicò una voce maschile; "Brasilio è affogato nel Tevere
almeno una settimana fa. A quest'ora dovrebbe essere pressoché
irriconoscibile, dopo la terribile mareggiata dell'altro ieri."
"Pure sembra proprio lui" intervenne una terza voce che il presunto
Brasilio non seppe classificare. "Sì, sembra lui! e io mi ci farei
tagliare la testa che è lui, per quanto gli somiglia almeno."
"Dicevano che sapesse pure dove ha la coda il diavolo! Sapeva scoprire
tutto con quelle sue apparecchiature strane, da studente modello. E ho
sentito sussurrare da molti che non erano pochi quelli a cui stava
sullo stomaco. Quando seppi che era annegato nel Tevere, confesso che
la cosa mi fece sospettare che ce l'aveva gettato qualcuno, ma non lo
dissi, perché in questo mondo è meglio farsi gli affari propri."
Brasilio ebbe per un istante il terrore di essere stato scoperto; ma
fu un'impressione vaga e passeggera che lo fece stare in ansia per
qualche attimo. Poi fu ripreso dai suoi pensieri e riprese a
farneticare.
"Brasilio?" disse la voce del medico; "allora si tratterebbe di
persona assai nota, se la gente ne parla con tanta naturalezza."
"Deve trattarsi di un nomignolo" intervenne colui che aveva detto di
aspettare il giudice. "Del resto che io sappia, nessuno è noto alla
polizia con questo nome; e a stare con quanto si dice in giro quel
Brasilio dovrebbe davvero stare sulle scatole a molti."
A questo punto, colui che giaceva sull'arenile abbe un brevissimo
ritorno di coscienza, ma più rapido d'un baleno. Si sentiva come
denudato e preferì ritornare nel limbo della fabulazione, anche se
agitato da non so che brutto presentimento. Pronunciava nomi e narrava
fatti che non sembravano avere alcun nesso gli uni con gli altri; si
infiammava in autodifese  senza che nessuno potesse capire da chi e
per quali colpe. Tutto questo farfugliare e rimuginare si accompagnava
a mutazioni di stato del suo copro, che rispondeva ai momenti
riflessivi con la stasi quasi perfetta, mentre nei momenti più agitati
aveva contrazioni, si scuoteva, tremava, e tentava persino di
sollevare la schiena dall'arenile. Continuò così per alcuni minuti,
nel silenzio generale, imposto dai poliziotti che intanto appuntavano
tutto quanto riuscivano a capire di quel che diceva.
Quanto durò questo ritorno all'incoscienza quasi totale? Non avrebbe
saputo dirlo davvero, ma il medico, gli infermieri, i poliziotti e il
giudice, che intanto era arrivato, dichiararono e verbalizzarono che
questo ritorno allo stato di morte apparente era durato un'intera
giornata.
Quando ricomparvero i primi segni di vita sul tracciato
elettrocardiografico ed elettroencefalografico, i medici, sentito il
giudice, decisero di sottoporlo a terapia intensiva, nel tentativo di
recuperarlo completamente, e il progetto sortì un risultato insperato.
Cinque giorni dopo l'inizio di questo trattamento di rianimazione,
Brasilio tornò in sè inaspettatamente, senza indizi che potessero
premonire i medici. La caposala se lo trovò dinanzi  mentre beatamente
e come nulla fosse successo passeggiava placidamente per il corridoio
del reparto di rianimazione. Per poco non svenne quando sentì che il
rianimando le domandava con voce ferma e con lucidità da persona
assolutamente normale: "Mi dica, che ospedale è questo?" Come aveva
potuto fare a liberarsi di tutti gli ammennicoli che lo legavano alle
varie macchine?
Senza rispondergli, gridando si mise a correre per trovare il primario
del reparto o qualche altro medico, riuscendo solo a farsi
intercettare dai poliziotti, che erano di guardia ancora al capezzale
di Brasilio, da dove di tanto in tanto però si allontanavano, come nel
caso, dal momento che non si prevedevaw che scappasse..
La cosa mise a rumore l'intero ospedale, e, di lì a poco l'intera
opinione pubblica prontamente informata dell'evento straordinario,
grazie ad una giornalista presente in rianimazione per seguire il caso
di un uomo caduto da un'impalcatura.
Un mese esatto  dopo le sue dimissioni Brasilio fu freddato da cinque
revolverate, mentre rientrava a casa sua a tarda sera.
Villa Rosa, mercoledì 28 agosto 2002
Luigi Melilli


title: coma

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3df966ba...@powernews.libero.it...
> Un mese esatto  dopo le sue dimissioni Brasilio fu freddato da cinque
> revolverate, mentre rientrava a casa sua a tarda sera.
piaciuto anche questo; il tuo "mondo" mi affascina e adoro chi si diverte a
raccontare senza soverchie preoccupazioni intellettualizzanti.
ps
bella anche l'email, grazie.
(ma non approfittarne, siamo su un newsgroup, la "discussione" di solito si
svolge in
pubblico).


title: BUNKER poetico a Venezia (7 giugno)

author: fabrizio venerandi

text:
 VENEZIA
Giovedì 7 giugno 2001 - inizio dalle ore 11
PRESSO L’ORSOGRILL DELLE ARTIGLIERIE
sul limite invalicabile
 POESIA IN AZIONE
A CURA DI
Marco Nereo Rotelli e Adam Vaccaro
con la collaborazione dell’Associazione culturale Milanocosa
)°(
Poeti che partecipano o saranno presenti con loro testi:
ITALIA
 - Milano
1)Silvia Accorrà
2)Lina Angioletti
3)Claudia Azzola
4)Donatella Bisutti
5)Raffaella Bonetti
6)Ida Boni
7)Rossana Brambilla
8)Rinaldo Caddeo
9)Luigi Cannillo
10)Laura Cantelmo
11)Domenico Cara
12)Giuseppe Caracausi
13)Salvatore Carbone
14)Marosia Castaldi
15)Biagio Cepollaro
16)Cristian
17)Oretta Dalle Ore
18)Antonietta Dell’Arte
19)Annamaria De Pietro
20)Mariella De Santis
21)Antonella Doria
22)Gio Ferri
23)Gilberto Finzi
24)Barbara Gabotto
25)Angelo Gaccione
26)Gabriella Galzio
27)Gabriella Girelli
28)Metta Gislon
29)Milli Graffi
30)Giuliano Gramigna
31)Giacomo Guidetti
32)Andrea Inglese
33)Marica Larocchi
34)Francesco Leonetti
35)Ruggero Maggi
36)Giancarlo Majorino
37)Annalisa Manstretta
38)Alberto Mari
39)Alda Merini
40)Meeten Nasr
41)Giampiero Neri
42)Guido Oldani
43)Luciano Parinetto
44)Mariacristina Pianta
45)Antonio Porta
46)Delfina Provenzali
47)Maria Pia Quintavalla
48)Giovanni Raboni
49)Claudio Recalcati
50)Franco Romanò
51)Francesco Romano
52)Ottavio Rossani
53)Tiziano Rossi
54)Lelio Scanavini
55)Filippo Senatore
56)Fausta Squatriti
57)Adam Vaccaro
58)Cesare Viviani
59)Edoardo Zuccato
ITALIA
Roma
60)Andrea Balzola
61)Giovanna Bemporad
62)Franco Buffoni
63)Maria Teresa Ciammaruconi
64)Vitaldo Conte
65)Vera Lucia de Oliveira
66)Fabio Doplicher
67)Anna Maria Ercilli
68)Franco Falasca
69)Massimo Giannotta
70)Marco Giovenale
71)Gianni Godi
72)Mario Lunetta
73)Daniela Matronola
74)Marco Palladini
75)Sergio Zuccaro
ITALIA
Genova
76)Ettore Bonessio di Terzet
77)Piero Cademartori
78)Guido Caserza
79)Donald Datti
80)Gabriele Pipia
81)Gianluca Seimandi
82)Fabrizio Venerandi
83)Enrica Salvaneschi
84)Massimo Sannelli
85)Silvia Tessitore
86)Angelo Tonelli
ITALIA
Altre città
87)Ignazio Apolloni
88)Davide Argnani
89)Mario Bàino
90)Giorgio Bàrberi Squarotti
91)Sergio Beltramo
92)Giorgio Brgamini
93)Giorgio Bonacini
94)Gianni Caccia
95)Paola Campanile
96)Davide Campi
97)Alberto Cappi
98)Gianfrancesco Chinellato
99)Domenico Cipriano
100)Roberto Cogo
101)Osvaldo Coluccino
102)Antonio Curcetti
103)Fabio Dainotti
104)Antonio De Marchi Gherini
105)Flavio Ermini
106)Mauro Ferrari
107)Florinda Fusco
108)Alfonso Lentini
109)Giorgio Luzzi
110)Loredana Magazzeni
111)Francesco Mandrino
112)Giuliano Mesa
113)Alberto Mori
114)Ivano Mugnaini
115)Carla Paolini
116)Rosa Pierno
117)Giuseppina Rando
118)Angelo Ricciardi
119)Roberto Rossi Precerutti
120)Cesare Ruffato
121)Tiziano Salari
122)Anna Santoliquido
123)Fulvio Sgambati
124)Ida Travi
125)Lucio Zinna
ESTERO
Europa
126)Demosthenes Agrofiotis  - Grecia
127)Muzio Clementi - Polonia
128)Raffaella Di Ambra - Francia
129)Luigi Di Ruscio - Norvegia
130)Jean Flaminien - Spagna
131)Francesco Forlani - Francia
132)Angelo Maugeri - Svizzera
133)Antonio Rossi - Svizzera
134)Endre Szakarosi - Ungheria
Asia e Americhe
135)George Albon  - Usa
136)Guy Bennet –  “
137)Elisa Biagini –  “
138)Avery E. D. Burns –  “
139)Norma Cole –  “
140)Alfredo De Palchi –  “
141)Ray Di Palma –  “
142)Coco Gordon –  “
143)Dennis Phillips –  “
144)Leslie Scalapino –  “
145)Paul Vangelisti –  “
146)Catherine Wagner –  “
147)Allyssa Wolf –  “
148)Giorgio Guglielmino – Argentina
149)Margaret Avison – Canada
150)Shannon Bramer –  “
151)Jacques Brault –  “
152)Barry Callaghan –  “
153)Patrick Lane –  “
154)Gwendolyn Mac Ewen –  “
155)Daniel David Moses –  “
156)Joe Rosenblatt –  “
157)Standard Shaefer –  “
158)Priscila Uppal –  “
159)David Wevill –  “
160)Andrea Raos – Giappone
161)Madison Morrison – Taiwan


title: BUNKER poetico a Venezia (7 giugno)

author: Antonio Koch

text:
>Coco Gordon
>Patrick Lane
>Gwendolyn Mac Ewen
!


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
"Un meraviglioso assassinio"
Il tipo che mi accoglie all'ingresso della clinica e' un personaggio gioviale,
gradevole. Un ragazzetto dai tratti puliti; mi stringe la mano, mi strizza
l'occhietto. E' un uomo lascivo -in realta'- che non merita fiducia e di cui
non ci si puo' fidare. Molti lo temono, altri istintivamente ne fanno parte.
"Dov'e' l'assassino?" gli chiedo premendogli con il dito il petto. "Lei e' il
principale indiziato" indicandomi ridendo. Infilato in un determinato gioco,
con determinate parvenze mi guida, m'impone di seguirlo per un lungo corridoio
che sfocia poi, s'immerge in una sorta di sciocco atrio solcato da profonde
poltrone e da tavolini inconsistenti, forse invisibili. "Le stanze stanno al
piano di sopra" mi spiega latente. In breve il fatto: ci sono una decina di
camerate dove -la sera- gli ospiti devono andare a...
"La gente ora -mi butta li' il mio cicerone- e' tutta a far pulizie, ovvero al
telefono: infine nella contabilita'". Io -sfinito per il viaggio- chiedo dove
si trovi l'assassinato. Per poterlo visitare e trarre poi le mie conclusioni.
Il ragazzo fa un gesto vano per aria. Poi mi indica il bosco, in lontananza.
Io resto in silenzio: non so cosa dire. Alla fine chiedo congedo, oppure
quando e' stato ucciso. A questo punto del racconto il mio, il mio
interlocutore si fa amletico, torna e ritorna, si appella a qualsiasi cosa. Mi
dice che c'e' una stanza pronta per me al piano di sopra, se voglio riposare.
La rappresentazione. 'E' un trucco' penso io. "Qui mi vogliono fregare"
aggiungo.
Direi che m'accorgo, capisco, che la madonna nera, quella maledetta statua che
da decenni mi perseguita, e' giunta a compimento, mi finira'.  Faccio in tempo
ad impallidire che il venditore, sorridente, m'ha gia' spinto dentro la
gabbia. Mi chiude la porta a chiave, io mi butto a terra come un sacco, "ciao"
mi dice il finanziere mago, il benefattore dei benestanti. "Io sto malissimo!"
urlo da per terra, io non mi alzo. Nel mezzo della stanza, l'ho gia' vista,
c'e' la sedia elettrica; in un angolo una scopa di saggina. 'Che brutta fine'
penso.
Il giovane prototipo fa come se nulla fosse successo, si avvicina ad un
armennicolo e si mette a trafficare. "Io sono innocente" piagnucolo. "Una vera
scena madre" dice il boia. Il mio avvocato e' un idiota. Senza neppure
guardarmi scartabella cifre sopra una lavagna.
Il delitto e' gia' avvenuto" afferma. "Lei ha qualche via di scampo?"
Io mi metto a ridere, mi sento risollevato. Mi rialzo da per terra e faccio un
giretto per la stanza. L'avvocato, quello che dovrebbe essere il mio avvocato,
si stringe nelle spalle. E' un uomo, un ottimo padre di famiglia. E' un
benestante; si e' presentato nelle liste del *** nelle penultime elezioni,
senza peraltro essere eletto. Di lui ricordo l'enorme tavolo di legno della
cucina, il forno a microonde, ed il mio fastidio, il mio rancore, seduto a
quella tavola, di fronte alla luminosa nuca sorridente del figlio: sempre
simpaticissimo.
La stanza in cui mi trovo adesso e' invece ottagonale, irregolare;
probabilmente ricavata da qualcosa. Del finanziere so soltanto che....
eccetera eccetera. Del boia parlero' piu' tardi. In un angolino stanno delle
tendine scure, dietro alle quali ci saranno delle sorpresine per me.
Ci sono nella stanza -questo e' un discorso importante- grosse lampade, quasi
scatole di conserva che attuano le falene, le mosche della notte.
Il finanziere a questo punto si mostra scocciato. Si siede ed allarga le
gambe. Nel suo piccolo romanzo giornaliero questo capitolo si chiama -in
qualche modo- monologo. E quindi si mette bel bello a snocciolare il suo bel
monologo, e mi dice tutte le cose che non desideravo sapere. E poi finisce
"lei e' figlio nostro!", minaccioso, indicando il suo grosso pene. Mi permetto
il lusso di contraddirlo, senza guardarlo.
"Ho visto granchi giganti, azzurrastri, girare di notte in provincia, con
questi miei occhi" mi dice il boia che -in fondo- si fida di me. "Ho paura di
morire, ho paura di questa mia vita" gli rispondo, facendo la faccia alla san sebastiano.
Quel pezzetto di cenere mi porge una foto, forse un'istantanea. Una foto in
bianco e nero, sembra quasi un disegno. "Si -gli dico- io conosco quest'uomo".
Eccoci al punto. E' un cadavere, una vittima. Da bambino l'avevo scoperto
girando per i boschi, portando fuori il cane. Il mio fedele compagno
-effervescente- l'aveva scovato, sentito, per la puzza l'odore terribile. Io
l'avevo segnato, ricordato: ci ero tornato ogni giorno, per quasi un mese, a
vederlo sfasciarsi, schiacciarsi per terra; sotto la pioggia svuotarsi. Lo
chiamavo "l'uomo nero" e lo stavo a fissare per interi pomeriggi; di notte mi
veniva in sogno e mi parlava confusamente. Era allegorico, mondano, il mio
segreto personale. Un giorno tornai e non c'era piu'.
"Mi rimane ancora il dubbio discreto -dissi al mio compagno cornacchia che
fosse- della sua dipartita". Trascinato piu' a valle da un terribile
temporale, nascosto, sotterrato, distrutto dal distratto assassino: ritrovato
da loro ovvero frutto della mia fantasia? In mio aiuto accorre il corvo, il
pretaccio spretato, che -con un gesto sonnolento- scosta una delle tendine e
fa' entrare la madre dell'assassino, questo o altro che sia. E' in lacrime
-dice la cronaca- appena ha saputo lo ha riempito di botte. La rabbia che
aveva in corpo! "Non e' vero che era un ragazzo senza interessi!" si lamenta
con noi la frammentaria signora. "Aveva un lavoro, faceva il ***".
Io mi metto a ridere, forse sbuffo. Nella situazione in cui sono non dovrei farlo.
Il finanziere e' anche lui con la donna. Ci spiega che lui starebbe bene anche
sotto il regime di ***, perfino se ci fosse ancora ***. Quelli come lui
starebbero bene comunque. Perche' lavorano, e badano alle loro cose. E chi lavora...
"Io sono pigrissimo!" dico buttandomi contro il corvaccio. Lui si becchetta
gli occhi per pulirseli: non sta fermo un attimo.
In questo racconto io sono il condannato a morte, vestito con una tuta crema.
Il tipo in nero e' il boia: la sorte ha voluto fosse un mio amico d'infanzia,
ma i suoi lineamenti sono stravolti: lo intuisco appena. Prima -prima
dell'esecuzione- mi spiega l'avvocato, m'e' concesso di presentare una mia
istanza di difesa. Intendiamoci: questo non modifichera' per nulla la sentenza
che e' gia' stata stabilita, e della quale non mi e' lecito conoscere
alcunche'. Un tipo -un finanziere- m'ha detto, ha accennato qualcosa riguardo
ad un libro, una sorta di manuale da antiquario. La decisione non sarebbe -in
realta'- presa dal convegno dei giudici come pensavo io, bensi' si tratterebbe
del risultato, della risultanza di una ben precisa serie di norme da applicare
ad una "stringa di partenza" calcolata a partire dal mio nome, dal mio
cognome, dalla mia data d'arresto presunta, e da quella poi effettiva. Le
regole ed il modo con cui queste 'regole' vanno utilizzate sono segnate sul
testo. La mia innocenza o la mia colpevoleza non modificano per nulla l'esito
del'interrogazione "che peraltro e' estremamente preciso ed assolutamente
inappellabile" ha terminato ridendo il finanziere.
La mia istanza di difesa ha quindi un valore meramente letterario. Questa
verra' trascritta, inviata al Comitato Provinciale, e di qui archiviata nei
vecchi magazzini del cotone. Alla massa dei lettori non interessa per nulla la verita'.
"La colpa -questo voglio dire a mia difesa- e' da attribuire a questo, a
questo tempo nel quale mi ritrovavo a vivere. Ho saputo che il mio arresto non
e' stato -diciamo cosi'- consequenziale al mio assassinio, al mio delitto; ma
al mio ricordo della vittima, dell'escluso. A nulla sono valse le mie
attenuanti, il fatto dello scompenso. Non m'e' stato perdonato lo sforzo, il
ritorno faticoso della memoria. Poco, poco o nulla ha colpito la mia ignoranza
sui moti del cosmo: questa mia colpevolezza, che io credevo incolmabile, ha
invece divertito i giurati: li ha risollevati. Il mio non dimenticare il
delitto, la scena, il luogo dove avvenne e le motivazioni, motivazioni legate
a certe relazioni degli astri; questo, tutto questo li ha fatti invece
sobbalzare sulle sedie: li ha resi "viperette delittuose". Per dirla tutta
penso di essere innocentissimo: i colpevoli assolutamente imprendibili,
incondannabili: ignoranti loro stessi dei loro delitti. E volendo dirla tutta:
le vittime -in fondo- sapevano che sarebbero state uccise, e tacitamente
accettavano il loro olocausto, come lo accetteremmo tu od io".
"Cosa vuoi che ti dica?" mi ripete questo improvvisato angelo consolatore.
"Non ha importanza, a me non importa un bel niente". Ecco un bella filosofia,
penso io, ecco un bell'esemplare: che bella annata. "Coglioni come voi
dovrebbero essere facili da sconfiggere: invece siete come invincibili" gli
confesso stringendo il pugno. Lui sorride: e' indeciso. Poi scrolla le spalle.
"Va tutto benissimo" sentenzia soddisfatto.
Il mio avvocato si appoggia allora alla sedia elettrica. La saggia con la
mano, quasi volesse vedere qualche cosa. Poi ci si siede sopra. Solo in questo
momento mi rendo conto che quella che mi era sembrata una sedia elettrica,
pronta per la mia esecuzione, era in realta' un seggio, una sorta di trono per
il giudice, il trionfo supremo. "Quello che non riusciamo a capire -inizia il
mio avvocato- e' questa tua linea di difesa. Prima che tu arrivassi, tra di
noi, ci si chiedeva che cosa avresti detto, in che modo ti saresti difeso.
C'era -come dire- una silenziosa curiosita'. Ci aspettavamo un moderno
bestiario degli anni passati, una sorta di teoria di nomi, di mostri
sconfitti, di cavalieri inesistenti. E dall'altra parte del discorso tu; da
accusato ad accusatore, un pentito vigorosissimo, che tira fuori nomi e date
ed altro. Invece ci rimane, ci siamo trovati di fronte a questo tuo biascicare
scuse, a rimandare ad altri responsabilita' che sono solo tue. Hai detto che
disprezzi la classe sociale dei giovani, che non ti ritrovi in questa
brillante invenzione degli ultimi cinquant'anni. Il giovane -dici tu- e' un
ottimo consumatore, mentre tu sei solo un pessimo produttore. Ebbene: non e'
affatto vero. Anche questa e' una finzione. Tu sei uno splendido figlio del
tuo tempo. Consumi indiscutibilmente, di tutto. Hai perso ogni senso del fare.
Cerchi -perdonami l'immagine- cerchi specchietti per le allodole che ti dicano
chi sei, come sei fatto. Questi anni non ci sono, non esistono. Non c'e'
niente da credere".
Da quel trono agita le mani, sembra veramente sincero. Io mi rialzo: ho capito
che non hanno intenzione di farmi nulla. Che mi lasceranno andare. Cerco di
finire il mio monologo: di finire le cose che ho da dire. Il punto centrale e
finale della mia confessione. Vado verso le tendine e le tiro verso di me:
sono immobili, inutili. Nascondevano un muro male intonacato, e dei pezzi di
lavagna. 'Non avevate molti colpi in canna' penso. Piu' probabilmente...
"Non nutro alcun interesse -dico- per gli anni appena passati. Non mi
appartengono, non li ho scelti: li disprezzo eppure sono indissolubilmente
miei. Non ho niente da dire su quel tempo, su quel periodo: lo conosco appena
come uno svuotato epistolario. Come un luogo della memoria; un luogo capitato
per caso, ma ancora adesso sconosciuto ed irremovibile. Certo: voi vorreste
sapere del delitto compiuto in quel tempo. Ma io vi dico che in quel mare
della tranquilliata' il delitto non c'e', non esiste. I veri cadaveri, quelli
sul serio, li hanno fatti prima. C'e' gente che e' morta, o che e' stata uccisa...".
L'avvocato si butta in avanti con il busto, poi sussurra "re to ri ca!". Si
rimette all'indietro. Il cameriere dice che sono un ipocrita. Che continuo a
sputare nel piatto dove mangio. Che faccio parte di quelli che parlano
parlano, ma poi in fondo non hanno voglia di ***, e vorrebbero soltanto...
"Ho la coscienza pulita" dico invece io tranquilizzato.
Il cameriere si mette il tovagliolo davanti alla bocca: forse vuole ***.
"Voglio dire -continuo io- per essere cresciuto in quegli anni mi stupisco
della mia pigrizia; una pigrizia bigotta -e' vero- senza ne ideali, ne
concretezza, ma tranquilla, schietta, rassegnata".
L'avvocato del diavolo a questo punto s'impunta, quasi balbetta. "Ma tutto
questo e' finzione! Tu stesso sai essere falso. Io credo sia giunto il momento
di mettere in chiaro alcune cose, ed invece di nasconderne altre. Quella,
quella che tu chiami pigrizia, altro non e' che una sciapa indifferenza verso
le cose, verso le persone. Tu non sei solo figlio del tuo tempo come poca fa
ti vantavi, ma sei sopratutto figlio di te stesso. Quella sciapezza che ti
porti dietro, quella stanchezza dei gusti, quell'intelettualismo anagrammatico
e' una risultanza del tuo essere completamente colpevole. E' solo tua!". E'
raggiante, io ho mal di testa.
Il mio avvocato sembra essersi addormenato. Nella stanza c'e' ora un silenzio
profondissimo. "Io sto bene" ammetto sconfortato, mani nelle mani. Il boia mi
dice che dovrebbe mettere a posto qualcosa. Ma ha ***, non ne ha voglia. Mi
metto la giacca, faccio per uscire, poso la mano sopra la maniglia della
porta, stringo: contraggo le dita, mi volto all'indietro. "Provo invidia -io-
per la vostra struttura, per questo vostro rassegnato modo gerarchico. Nel
crollo di ogni cosa vi siete scelti un padre rigenerante ed immobile. Un
pessimo padre, che non accetterei mai. Devo pero' ammettere che ne subisco la
suggestione".
Il boia mi risponde qualcosa, bofonchia.
"Anch'io amo ubbidire" mi confida il finanziere.
Sono veramente sconsolato: faccio qualcosa.