title: "VIVO" racconto autobiografico

author: Indiana

text:
"VIVO"  di Giampaolo/Indy 98
Io vivo un solo giorno, sempre quello.
Quello che sono, è già successo, è qui insieme a me, è scivolato solamente
dall’altra parte della mia vita.
E’ il modo per rigiocarmi tutto, dopo che ho vinto tutto.
Se comprendi tutto questo, capirai che mi è impossibile pensare al futuro,
per me non segnifica nulla,
il futuro è già tutto qui adesso, è l’immobilità del tempo che aggiunge
tanti istanti, l’uno sull’altro.
Quindi non troverai nulla in me che abbia a che fare con la garanzia, la
precisione, la certezza.
Troverai forse la passione, il rischio, la leggerezza e
certamente l’anima, più ci saranno emozioni e più romperò gli schemi.
Ho conosciuto momenti sconosciuti al resto delle persone, ho pianto lacrime
di tristezza e ho versato lacrime di gioia infinita, il che in se stesso è
un paradiso per il quale non pagherò mai abbastanza.
Non spiegherò quindi niente a nessuno,
quelli che già sanno m’indovinano, e per quelli che non possono o non
vogliono comprendermi, accumulerei inutilmente le mie spiegazioni.


title: Ti aspetto

author: Andrea B. Previtera

text:
Ti sto aspettando seduto su delle pietre.
Arriverai senza calpestarle.
Il cielo è troppo piccolo oggi, i graffiti non hanno molto senso.
La rete è sempre lì, dove vuoi che vada ?
Ti amo.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  Ascoltando :
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/stones.mid
          (un estratto da "Ultima IX")


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

author: Stracci In Fiera

text:
TERMINI
I testi dovranno pervenire entro e non oltre il 24 Aprile 2005.
SEZIONE
Il bando è riservato ad opere inedite in lingua italiana. Il partecipante,
senza alcun limite di età, può
inviare fino a tre componimenti, con tema IL SOGNO, rispettando queste
regole:
Ogni testo dovrà contenere queste tre parole:
Fiera
Stracci
Scrittura
E questi tre nomi:
Alice
Matteo
Paolo
Ogni testo non dovrà superare le 700 battute.
MODALITA' DI PRESENTAZIONE DEI MATERIALI
Il materiale dovrà essere spedito all'indirizzo
stracc...@gmail.com
indicando il vostro
Nome
Cognome
Indirizzo
Data di nascita
COSTI
La partecipazione è completamente gratuita.
GIURIA
L'operato della Giuria è insindacabile.
RISULTATI
I risultati verranno pubblicati il 5 Maggio 2005 sul sito
www.stracci.splinder.com
 e verranno esposti allo
stand della casa editrice Scrittura Pura durante la Fiera del Libro di
Torino
PREMI
Il vincitore riceverà in regalo un libro a scelta di Scrittura Pura, che
potrà ritirare direttamente alla Fiera
del Libro, oppure ricevere a casa. I primi cinque classificati verranno
pubblicati sul sito
www.stracci.splinder.com
 e sui numeri speciali di Stracci, in distribuzione
durante la settimana della Fiera
del Libro.
MATERIALI INVIATI
Gli elaborati non si restituiscono.
OBBLIGHI DELL'AUTORE
La partecipazione al concorso implica di fatto l'accettazione di tutte le
norme indicate nel presente bando.
TUTELA DEI DATI PERSONALI
Ai sensi della legge 31.12.96, n. 675 "Tutela delle persone rispetto al
trattamento dei dati personali" la
segreteria organizzativa dichiara, ai sensi dell'art. 10, "Informazioni rese
al momento della raccolta dei
dati", che il trattamento dei dati dei partecipanti al concorso è
finalizzato unicamente alla gestione del
premio e all'invio agli interessati dei bandi degli anni successivi;
dichiara inoltre, ai sensi dell'art. 11
"Consenso", che con l'invio dei materiali letterari partecipanti al concorso
l'interessato acconsente al
trattamento dei dati personali; dichiara inoltre, ai sensi dell'art. 13
"Diritti dell'interessato", che l'autore
può richiedere la cancellazione, la rettifica o l'aggiornamento dei propri
dati rivolgendosi al Responsabile
dati della Segreteria del premio nella persona della
sig.na
 Alice Avallone.


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

author: Gordon Comstock

text:
"Stracci In Fiera" <stracc...@NOSPAMgmail.com> ha scritto:
> TERMINI
> I testi dovranno pervenire entro e non oltre il 24 Aprile 2005.
                                               ^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
eccolo la' ...
gordon
(cumpari, ma non e' che mi state pigghiando po' culo
postando apposta di queste esche ...?)


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

author: Ombra

text:
On Sun, 13 Feb 2005 11:29:54 GMT, DisKre Panza wrote:
>> entro  <én-tro>  prep.   1.  Lo  stesso  che   `dentro',  spec.  con
>> riferimento a periodi di tempo: `e.  due mesi finirò di pagare'; `e.
>> e non oltre il 5 luglio'; [...]
>
>   In vece, sia il Gabrielli del '93,  sia gli Zingarelli del '96 e del
> 2005 non riportano l'esempio.
>
>   E allora, come la mettiamo?
La mettiamo che il dizionario non impone, ma registra l'uso della lingua,
che cambia nel tempo. E' come la questione di perplimere e della sua
possibile entrata nel dizionario, ricordi? (non mi va di cercare l'url, sai
bene dov'e')
--
Ombra
La linguistica diacronica e' una branca molto affascinante, ma presuppone
elasticita' mentale


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 11 Febbrajo 2005 Gordon Comstock ha scritto:
> (cumpari,  ma non  e'  che  mi state  pigghiando  po' culo  postando
> apposta di queste esche ...?)
  Cumpa`, ma  non e` che sei  tu che non c'hai  un cazzo da fare  e ti
diverti a fare 'sto cazzo di `collezione'?
  E cmq: cito.
Giacomo Devoto - Gian Carlo Oli
Il Dizionario della Lingua italiana - Edizione 2002-2003
> entro  <én-tro>  prep.   1.  Lo  stesso  che   `dentro',  spec.  con
> riferimento a periodi di tempo: `e.  due mesi finirò di pagare'; `e.
> e non oltre il 5 luglio'; [...]
  In vece, sia il Gabrielli del '93,  sia gli Zingarelli del '96 e del
2005 non riportano l'esempio.
  E allora, come la mettiamo?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
Domenica 13 Febbrajo 2005 Ombra ha scritto:
> La mettiamo  che il dizionario  non impone, ma registra  l'uso della
> lingua, che cambia nel tempo.
  Anche oggi  ho sentito la  Messa alla  radio (la domenica  lo faccio
quasi sempre, mi piace tenere allenata la memoria...)
  "La grazia  del Signore  nostro Gesu` Cristo,  l'Amore di  Dio Padre
Onnipotente, la Comunione dello Spirito  Santo... *SIA* con tutti voi"
[1]
  Cos'e`, una trasposizione dell'uno e trino?
  Ma qui non si parla di Padre, Figlio e Spirito Santo.
  Si parla di Grazia, Amore e Comunione.
  E cmq, nemmeno Padre, Figlio e Spirito Santo "e`", ma semmai "sono".
  Solo Dio  "e`". Perche' Dio e`  "Uno". Quando diviene trinita`  e` -
appunto - una "Trinita`": tre cose, stracazzo di Budda...
  Allora  forse sarebbe  meglio  dire «il  dizionario  non impone,  ma
registra "anche l'imbastardimento" della lingua».
[1] Ti risulta  sia possibile  recuperare su  Internet il  testo della
    Messa? Voglio dire, quel che recita il prete... Gia` quando facevo
    il chierichetto  ce n'erano  almeno tre: quello  `normale', quello
    `peso', e la `Messa Cantata'...
    Un esempio: la forma `normale', all'Elevazione, recitava «prese il
    Calice, ne rese grazie...», mentre la forma `pesa' recitava «prese
    il Calice nelle sue mani Sante e Venerabili, ne rese grazie...»
--
"Padre, perdonali, perché non sanno quello che fanno"
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
On Sun, 13 Feb 2005 14:18:40 GMT, DisKre Panza wrote:
>   Anche oggi  ho sentito la  Messa alla  radio (la domenica  lo faccio
> quasi sempre, mi piace tenere allenata la memoria...)
Mi spieghi cosa c'entra? Poi penso che per una cosa tanto rigida quanto la
liturgia, ogni singola parola venga soppesata prima di entrare nella
versione ufficiale, ma non sono io a poterti fornire delucidazioni in
proposito. Perche' non chiedi su it.cattolici o cose del genere?
Sicuramente ci sara' qualcuno anche filologicamente preparato. Io ti posso
parlare della versione slavo ecclesiastica del Magnificat, o dell'eucologio
sinaitico, ma non credo ti interesserebbe. (cmq, da una semplice passata di
google, che puoi fare anche tu dal tuo links:
http://www.maranatha.it/
)


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

author: Driante

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> "DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>
>
>> E cmq: cito.
>>
>>Giacomo Devoto - Gian Carlo Oli
>>Il Dizionario della Lingua italiana - Edizione 2002-2003
>>
>>
>>>entro  <én-tro>  prep.   1.  Lo  stesso  che   `dentro',  spec.  con
>>>riferimento a periodi di tempo: `e.  due mesi finirò di pagare'; `e.
>>>e non oltre il 5 luglio'; [...]
>>
>> In vece, sia il Gabrielli del '93,  sia gli Zingarelli del '96 e del
>>2005 non riportano l'esempio.
>>
>> E allora, come la mettiamo?
>
>
  ************
*entro* è semplicemente aferesi per *dentro* in rigine esisteva solo
*dentro*, poi, (per motivi di comodità varia soprattutto metrica ad uso
dei letterati) anche *entro fece al sua comparsa nella lingua italiana.
non è infrequente un caso di alterazione come questo, basti pensare al
famoso detto *piantare in asso* che originariamente era *piantare in
Nasso* dall'episodio mitologico che vide Teseo abbandonare Arianna su
una spiaggetta isolata dopo le che le aveva salvato la vita dal
minotauro col suo ben noto stratagemma del filo.
Le lingue si confondono e s'imbrogliano col passar del tempo e, quindi,
persasi la nozione dell'evento che originò questa frase, si cominciò a
dire *piantare in asso* che ha lo stesso suono dell'altra frase


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>  E cmq: cito.
>
> Giacomo Devoto - Gian Carlo Oli
> Il Dizionario della Lingua italiana - Edizione 2002-2003
>
>> entro  <én-tro>  prep.   1.  Lo  stesso  che   `dentro',  spec.  con
>> riferimento a periodi di tempo: `e.  due mesi finirò di pagare'; `e.
>> e non oltre il 5 luglio'; [...]
>
>  In vece, sia il Gabrielli del '93,  sia gli Zingarelli del '96 e del
> 2005 non riportano l'esempio.
>
>  E allora, come la mettiamo?
prima c'e' l'autorita' della ragione, poi la ragione dell'autorita' (e del
devoto-oli)
gordon
P.S.: adesso giustificami: *severamente vietato* oppure *pattuglia
automontata*


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
Lunedì 14 Febbrajo 2005 Gordon Comstock ha scritto:
> P.S.: adesso giustificami: *severamente vietato* oppure *pattuglia
> automontata*
  Faccio finta di aver perso questo messaggio...



title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
Lunedì 14 Febbrajo 2005 Driante ha scritto:
> *entro* è semplicemente aferesi per *dentro*
  Scusa, ma evidentemente non sai qual e` l'oggetto del contendere.
  A Gordon da` estremo fastidio l'espressione "entro e non oltre", che
a suo dire e` una specificazione  inutile, dal momento che se una cosa
"sta entro", e` ovvio che non stia "oltre".
  E in  effetti ha  ragione. Solo  che ormai  pare una  "frase fatta",
quasi fosse una "convenzione" invalsa nell'uso, e Gordon spulcia tutti
i bandi alla ricerca del fatidico "entro  e non oltre", e non manca di
farcelo notare.
  Allora  io gli  ho fatto  a mia  volta notare  che il  Devoto-Oli lo
registra come esempio. Ma piu`  che altro per pigliarlo - bonariamente
- per i fondelli... ;)))
  La  mia  personale posizione  e`  questa,  e  prendo lo  spunto  dal
messaggio informativo che mi manda  Wind quando richiedo la situazione
dell'Opzione "Noi 2":
«Opzione Noi  2: ha ancora a  disposizione 327 minuti e  37 secondi da
utilizzare entro il 13-03-2005 escluso.»
  Ora: se  "entro" si riferisce a  uno "spazio fisico", dire  «entro e
non oltre la stanza» suona decisamente esagerato, oltreche' ridicolo.
  Il linea di massima, anche  un riferimento temporale quale «entro la
fine del mese» dovrebbe essere  sufficiente per stabilire che il primo
giorno del mese successivo e` escluso.
  Pero`  ci puo`  stare  che «entro  il 13»  in  qualcuno possa  crear
confusione: "sara` fino alla fine del dodici o fino alla fine del 13?"
  Quindi,  se Wind  si sente  in dovere  di specificare,  a scanso  di
equivoci, «entro  il 13 escluso»  (che, a  mio modesto parere,  non e`
molto intuitivo), «entro e non oltre il 13» e` l'equivalente di «entro
il 13 incluso».
  Insomma,  una ridondanza  finalizzata a  togliere qualsiasi  tipo di
ambiguita`, anche a costo di suonar male alle fini orecchie di Gordon.
  Che di espressioni costruite "a membro di segugio" immagino ne debba
leggere sin troppe, con il lavoro  che fa... (e chissa`, forse e` pure
costretto a scriverle...) ;)))
--
"non ragioniam di lor, ma guarda e passa"



title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> "Padre, perdonali, perché non sanno quello che fanno"
Perdonali un cazzo.
Se non si rendono conto di quello che fanno, lo rifaranno.
gordon


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

author: Ary

text:
> > "Padre, perdonali, perché non sanno quello che fanno"
>
> Perdonali un cazzo.
> Se non si rendono conto di quello che fanno, lo rifaranno.
Ahahahihihihi....Bellissima questa!
A proposito, Gordon...
Come fai a giustificare con la tua coscienza il fatto di voler
difendere un "evidente" criminale?
Niente clemenza della corte!(e bustarelle)
In carcere a meditare....
Obbligati da mane a sera a recitare l'Om, e altri mantra buddisti.
... per Totò Riina e Andreotti.
hihihi..
ary
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.840 / Virus Database: 571 - Release Date: 19/01/2005


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
>> Perdonali un cazzo.
>> Se non si rendono conto di quello che fanno, lo rifaranno.
>
> Ahahahihihihi....Bellissima questa!
>
>
> A proposito, Gordon...
> Come fai a giustificare con la tua coscienza il fatto di voler
> difendere un "evidente" criminale?
... prima di tutto perche' i miei clienti sanno benissimo quello che fanno
;-)
e poi, che diamine ... per i soldi.
cmq, nella citazione di DisKre e nella mia risposta sta il nucleo della
differenza tra i sistemi penali dei paesi cattolici e quelli di religione
protestante: da una parte
peccato-pentimento-confessione-perdono-peccato-pentimento-etc. etc.,
dall'altra reato-punizione. Cosi', appunto, l'espressione *severamente
vietato* e' tipicamente nostra, mentre *infrangere la legge* e' tipicamente
loro (infrangere da' l'idea di vetri rotti, immagine che mal si concilia -
se solo ci si pensa - al nostro contesto).
gordon


title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
> cmq, nella citazione di DisKre e nella mia risposta sta il nucleo
della
> differenza tra i sistemi penali dei paesi cattolici e quelli di
religione
> protestante: da una parte
> peccato-pentimento-confessione-perdono-peccato-pentimento-etc. etc.,
> dall'altra reato-punizione. Cosi', appunto, l'espressione
*severamente
> vietato* e' tipicamente nostra, mentre *infrangere la legge* e'
tipicamente
> loro (infrangere da' l'idea di vetri rotti, immagine che mal si
concilia -
> se solo ci si pensa - al nostro contesto).
>
> gordon
Ma certo. Divagando un pò, basta guardare i divieti nei treni, scritti
nelle varie lingue.
Una volta ho visto la performance di un comico di Zelig, che mi ha
fatto morire.
No. Quell'altro..."Assolo"
Come si chiama.... quello fine intellettuale...dai... era sempre da
Costanzo.
Quando mi verrà in mente...
Grrrrr stanotte non ci dormo ce l'ho sulla punta della lingua.



title: [concorso] (bi)sogni di stracci

text:
Martedì 15 Febbrajo 2005 Gordon Comstock ha scritto:
> cmq, nella  citazione di DisKre e  nella mia risposta sta  il nucleo
> della differenza tra  i sistemi penali dei paesi  cattolici e quelli
> di religione protestante: da una parte peccato-pentimento-confessio-
> ne-perdono-peccato-pentimento-etc. etc., dall'altra reato-punizione.
  Mmmhhh...  quanto mi  prudono le  dita!
  Ma  non voglio  cedere alla  tentazione. No,  non mi  trascinerai in
questo OT... ;)
--
"I would prefer not to"



title: ragazzi, già ho paura

author: Thelxinoe

text:
Ragazzi, in meno di due giorni ho letto tutti i vostri lavori (qualcuno l'ho
riletto per conservare il ritmo , la musica, il gioco delle parole). Sono
nuova dei newsgroup, e parecchi termini, da voi usati, non li capisco (sono
in inglese e mi rifiuto, per pigrizia, d'impararlo - sorry). A questo punto,
mi ritrovo piacevolmente compiaciuta nel leggere che tanti di voi sono al
mio stesso giro di vite: la chiamano solitudine interiore ed altre cazzate
simili. Penso che potrei trarre da voi la "compagnia" per proseguire un
cammino spesso non condiviso da chi ti č accanto: mia figlia mi ha detto che
se continuo con il PC, a tempo pieno, mi fa ricoverare... ma io me ne
fotto... non ha mai letto una mia poesia o altro che io abbia scritto. In
veritŕ, non legge.
Penso di essermi scaricata abbastanza e vi chiedo, semplicemente, di
ricevermi tra voi. E' inutile dirvi... ma basta cosě.  Grazie. Thelxinoe


title: ragazzi, già ho paura

text:
"Thelxinoe" <
m...@yahoo.com
> ha scritto:
> mia figlia mi ha detto che se continuo con il PC,
> a tempo pieno, mi fa ricoverare... ma io me ne fotto...
fai benissimo
benvenuta :-)
gordon


title: ragazzi, già ho paura

text:
"Thelxinoe" <
m...@yahoo.com
> ha scritto:
> [...]
Thelxinoe chi?
Una delle Sirene, oppure la serva di Semele madre di Dioniso, o la
moglie defunta del vecchio pescatore Egialeo ...?
gordon


title: ragazzi, già ho paura

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b1t87q$16q62j$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

Moglie defunta? e chi lo sa? Imbalsamata? secondo alcuni.
Madre di Dioniso? va già meglio!
Ma giacché mi ritrovo coda di pesce e ali, credo di essere una sirena. Mia
madre è Calliope. Mio padre? boh! :-)))
> gordon
>
>


title: ragazzi, già ho paura

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b1t7r9$15ovmh$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

Ti ringrazio
> gordon


title: ragazzi, già ho paura

author: camilla

text:
Thelxinoe <
m...@yahoo.com
> wrote in message
Ogp0a.190950$AA2.7...@news2.tin.it...
>non li capisco (sono in inglese
 > mio stesso giro di vite: la chiamano solitudine
>non ha mai letto una mia poesia o altro che io abbia scritto. In
> verità, non legge.
Sorella! ! !
Però adesso posta, eh.
Camilla


title: ragazzi, già ho paura

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:J9s0a.87893$YG2.2...@twister1.libero.it...
> Sorella! ! !
> Però adesso posta, eh.
>
> Camilla
Oso: grazie per "l'amichevole esortazione" :-)) e per avermi definito
sorella - ma ho capito bene?
E vai...
CASSANDRA
Non c'è nessuna cassa;
il palco è vuoto e i fiori sono bianchi.
I marmi possono riscaldare la memoria o incupire il cuore.
- La sua barca ha trovato il porto che non cercava - Cassandra vede e parla.
Inginocchiata, non sente il pungente odore che il vento invade,
ma solo vapori d'incenso, lasciati nell'aria da chi sa quale funzione.
Capisce che se si sceglie per giustizia un solo codice,
e dall'alto del pulpito con le frasi si colpisce,
non si lascerà mai il segno voluto,
ma solo lividi di risentimento, di insofferenza
accresceranno l'incertezza.
"Forse un giorno mi nutrirò esclusivamente della Tua luce,
ma in questo momento la mia mente ha abbandonato il candore per rincorrere
un carcere di parole.
Ho bisogno di riflessi e trasparenze per attraversare il velo dello sguardo.
Nel mio specchio è tutto l'egoismo del mondo e accende di gelide fiamme il
vetro.
E arde di tenebre, sovrastando il cuore.
Tu, mia contraddizione, sfera opaca, inaccessibile, impenetrabile, è
racchiusa in                            Te ogni verità.
Nella follia della Creazione, la Tua assenza fu il segno del Tuo volto
segreto.
Dio, fatto a pezzi dall'uomo e abbandonato dal Padre Tuo,
la sofferenza è il tuo tremendo abbraccio.
E la consolazione cos'è, se non mentire a se stessi?
fu abbandonata sulla Croce e nello stesso tempo permane,
impronta della nostra anima;
e Tu, immensamente lontano,
amore segreto ed inappagato, puro e perfetto, continui a tacere."
Cassandra si alza e guarda il Cristo: " Eli, Eli. Dio mio, Dio mio.
Il grigio delle tempeste, Signore, ha colorito i tuoi occhi,
imperscrutabile, impenetrabile come l'uragano è il tuo sguardo.
Fatti conoscere, fatti vedere, sentire . la tua assenza implacabile consuma,
divora
più di un tragico rigore; risparmiaci
la tua lontananza, perché la nostra anima sputa
schegge di sofferenza, e noi, che fummo contenitori, ricerchiamo
spasmodicamente
la nostra essenza dove non è, come teatranti che non ricordano la loro
parte.
A Te, che hai donato la parola per esprimere il pensiero, chiediamo
di non dilaniarlo, ma di renderlo interamente a noi, ancora.
Io Cassandra, donna e poeta,
io, Cassandra, che, dai secoli, guardo il mondo in un gesto di rinuncia,
non ho più suoni di spazi celesti,
mi sembra di avere perduto anche il cuore .e non so più implorare.
A Te, mi rivolgo, mia ultima risorsa,
a Te, fuoco compiuto e acqua esuberante,
a Te, quiete, armonia, ardore, agonia." urla a labbra serrate, in un momento
di non preghiera.
E' stanca di predizioni avverate.
Si avvia a varcare il portale, le sue labbra hanno perso il ghigno rancoroso
e negli occhi ha il pianto necessario per considerare la giustizia di altri
codici, dove la morale è.
 Non si appropria di alcuno di essi, è legata alla singolare fede dei suoi
limiti. Anch'essi sono.
Solo dopo avere imbrattato di nero il foglio, accascia la testa Cassandra,
sembra un gesto definitivo, è la perdita del suo rivestimento, della sua
falsa sicurezza; come lucertola alla muta,  resta nuda ed indifesa.
Cassandra riposa, dopo aver scritto con furia e disperazione, temendo di non
essere ascoltata.
"E Tu, Dio della storia, che prima del giorno creasti la notte, comprendi la
sua confusione,
e fa' che nel suo animo ritorni la dolcezza per amare come Tu vuoi che si
ami.
. perdonala, mio Dio, per quello che dice e pensa in questo terribile
momento di sconforto,
ella invoca solo la tua presenza per avere sollievo dal suo immenso dolore."
Sirena
Sono tutti morti, solo che ancora non lo sanno
da il film "Il corvo"


title: ragazzi, già ho paura

author: Mario

text:
Thelxinoe wrote:
> vi chiedo, semplicemente, di
> ricevermi tra voi.
Camilloooo!
Prepara il comitato di ricevimento.
Mario
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: ragazzi, già ho paura

author: Grrrbau

text:
Il 06 Feb 2003, 09:45, "Thelxinoe" <
m...@yahoo.com
> ha scritto:
> Penso di essermi scaricata abbastanza e vi chiedo, semplicemente, di
> ricevermi tra voi. E' inutile dirvi... ma basta cosě. Grazie. Thelxinoe
Sono d'accordo con te. Anche io sono nuovo del ng ma era da molto che lo
seguivo.
Poi ho trovato il coraggio di far sentire anche la mia voce
...anche perché fuori dal ng ci sono poche persone che hanno voglia di dare
un'occhiata a cio che scrivo...
Per l'inglese, beh, io ne usufruisco abbastanza e chiedo venia... but I
can't help it!
Ciao,
RP
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: ragazzi, già ho paura

author: Pelagia Smitherson

text:
> Camilloooo!
> Prepara il comitato di ricevimento.
http://www.geocities.com/cybernarda/ias/accgl.html


title: Jingle Bell Blues Autostradale

author: Stefano

text:
DALMINE - MILANO: 40 MINUTI
GUIDATE CON PRUDENZA
Torno da un centro commerciale a mani vuote come al solito.
Fare e ricevere i regali per me è divertente quanto farmi estrarre un
molare. Ogni anno spalanco la bocca, ogni anno una delusione nel vedere
il sanguinolento risultato.
Spero sempre di trovare l'oggetto geniale, quello che fa fare "ooooh" ad
occhi sbarrati e proferire nessun'altra parola. Ma la sua realtà e
tangibilità è paragonabile a quella di Babbo Cocacola Natale.
Guido con prudenza la mia macchina svuotata di idee verso una casa
svuotata di persone. Il grigiume indistinto dell'asfalto si confà al
grigiume generale del cielo che a sua volta si inserisce nel grigiume
(generale ed indistinto) del mio cervello.
Passo sotto ad un cartello dell'autostrada. Penso che sarebbe molto bello
impiccarsi ad un cartello dell'autostrada. Impiccarsi con una corda
tempestata di luci natalizie festosamente lampeggianti, oscillando nel
vuoto come una campanellina gioiosa o come l'arcangelo del presepio,
con un sorriso sincero stampato sulla faccia blu del mio cadavere e la
neve candida che viene giù dal ciel, lenta, e mi si posa sulle spalle.
Un cartello di auguri appeso al collo, lampeggiante pure quello ma con
un ritmo diverso, sarebbe il tocco finale. Suggestivo.
Cosa regalo alla Tizia?
Un frullatore multivelocità, in modo che possa meglio frullare i
coglioni del nuovo Tizio che adesso sta con lei? (Multivelocità perché
sono sadico.) Un vibratore, con il biglietto "meglio da sola che mal
accompagnata"?
Tutump.
Idea: le regalo il gatto stra-morto sul quale le mie ruote sono appena
passate (distratto). Unirei il suo amore per i gatti con la sua
ossessione per la morte (una delle cose che avevamo in comune). Ma ormai
dovrei fare la retro e in autostrada non si può.
Cosa regalo invece alla mia nuova Tizia? Bah. Una cravatta magari, ma
non ho voglia di sbattermi a comprargliela.
TREZZO 500 METRI
Accendo la radio, Jingle Bell Rock, la spengo.
Biglietto il casellante e poi lo moneto, prima di buonefestarlo.
Navigo nell'oblio campagnolo verso un nulla più trasparente del niente.
È ancora natale, piove. Chissà il capodanno.


title: Jingle Bell Blues Autostradale

text:
Stefano <
c-t...@gmx.it
> wrote in message
pan.2002.12.23....@gmx.it...
> È ancora natale, piove. Chissà il capodanno.
E' quello che penso anch'io.
Camilla


title: Jingle Bell Blues Autostradale

text:
lunedì 23 dicembre 2002 Stefano ha scritto:
>  Passo sotto ad un cartello dell'autostrada. Penso che sarebbe molto
> bello impiccarsi ad un  cartello dell'autostrada. Impiccarsi con una
> corda tempestata di luci natalizie festosamente lampeggianti,
  Questa non m'era ancora venuta in mente. Casellina riempita.
  Ma ci sono luci natalizie che funzionano a pile?
--
Power down.


title: mi dite che ne pensate

text:
non sono pratico di news group e spero di non fare casini
ciò che mando gradirei non venisse usato per scopi a me non noti visto
che è qualcosa a cui tengo, forse quanto alla mia stessa identità
il titolo è I DORIA che non significa i doria e per cui vi incoraggio
a trovare il vero titolo. nel caso ci fosse qualche problema ad aprire
la mail fatemelo per cortesia sapere.
P.S. premetto che il labor limae ed il lavoro di controllo deve essere
ancora fatto e perciò ciò che mi interessa è la sostanza e l'efficacia
di resa. grazie ancora
Mattia
PPS
noto che ci sono segni che potrbbero essere non capiti: questi erano e
sono nel documento originale ideogrammi.
La notte era serena e calda, un po' come quelle notti che aprono
qualche libro di qualche ignoto scrittore che qualche critico depresso
attacca. Le stelle brillavano in cielo ed il vento faceva sbattere
violentemente le finestre del solaio (anche perché erano le uniche).
Federico giaceva, aspettando quell'alba del primo dì del mese,
immobile, nel suo letto. Questo, stava appoggiato al muro "pulito"
della stanza, ovvero dove la madre gli aveva impedito con leggiadri
strilletti di appiccicare l'ennesima figurina dei calciatori. Il
calcio, ne aveva un'autentica passione. Gli era uncinata in senno,
come qualcosa di genetico e gli bruciava, di allegra voglia di sapere
e fare, correre e calciare. Probabilmente il gene era del padre e a
quanto pare non era neppure stato scalfito dal crossing-over. Era
tifoso milanista, lui…il padre; tifoso maniacale, ed aveva iniettato
tale follia pure nel sangue ancora giovane del figlioletto. La
domenica era impossibile trovarlo a casa: sempre allo stadio, o al
bar,  od ovunque fosse possibile guardare la partita, ovunque fosse
possibile imprecare contro arbitraggi che per lui erano sempre ed
irrimediabilmente sbagliati. Suo padre era sempre fuori la domenica,
mentre lui lo aspettava a casa, ed una ci rimase, per sempre; per
sempre intendo. Sapete, forse sarà capitato a molti di uscire e di non
passare più per la porta d'entrata di casa propria. I motivi potevano
essere i più vari e personali ed è giusto che ciascuno abbia i propri
e che non li sveli ad orecchie indiscrete; ma di non passarci più…per
l'eternità…se essa esiste… penso sia difficile, complicato specie per
menti che per comodità prendono tutto per scontato e non ragionano su
quanto sia immenso e bello e caldo il nostro intelletto.
La gente è strana a volte.
Quel lato della stanza si era salvato dalla feccia dalle facce
inebetite degli alti giocatori, ma non dall'altra passione che
Federico covava segretamente in grembo. Era nascosta. Era custodita
sotto un piede del letto. Era avvolta in pezzo di carta di giornale.
Era tempo che ogni sera, quando ormai tutti si erano già coricati, lui
sgattaiolava fuori dalle coperte e si ficcava sotto il letto con una
piccola torcia che aveva preso "in prestito" dalla cassetta degli
attrezzi dello zio meccanico: alzava leggermente il piede del letto e
ne tirava fuori il pacchettino di carta; con cura apriva i lembi che
avvolgevano quella orfica passione ed ogni volta se la guardava
rigirandosela tra le mani e se la lucidava alitandoci sopra come fosse
una pietra rara e se la studiava in ogni sui intrigante irregolarità.
Poteva rimanere anche fino all'alba in mezzo al ciarpame che
raccoglieva sotto al letto per velocizzare le già rare pulizie della
camera: quando davanti alle sue pupille si accendeva il fuoco di
quella passione incontrollata e misteriosa tutto, nell'arco di
chilometri di ricordi, si annichiliva in una nebbia purpurea fino a
sparire negli indefiniti contorni  delle ombre sulla parete; avrebbe
detto che era impossibile staccarsene anche ad averlo voluto dal
profondo, perché quella strana e luccicante cosa ti faceva sua da
dentro, radicando la sua esistenza nello spirito di chi la coltivava,
attingendo la sua vigoria dal sangue di chiunque la volesse. Lui però
non è che l'avesse proprio desiderata, semplicemente la trovò un
giorno nell'ultimo cassettone in basso, nascosta sotto le mutande. La
trovò per caso in quanto se l'era ritrovata in mezzo alle chiappe
mentre si rivestiva dopo un doccia. La prima sensazione non fu certo
delle migliori, ma una volta tolta dall'incomodo luogo, se ne innamorò
perdutamente, preso dalla sua folgorante bellezza e complicità.
Quella sera però non si era svegliato ancora per la solita rispettosa
sbirciata. Nella penombra della stanzetta, la passione cominciava ad
ansimare e contorcersi, come un verme sull'amo, dentro allo scolorito
pezzetto di carta. Quell'angusto spazio la soffocava, la faceva
canarino in miniera e questa non era una sensazione a lei tanto
congeniale. Il lieve odore di muffa che la pallina di giornale emanava
la faceva stare male, le creava una malinconica nausea che la
pervadeva nella sua integrità, ed i conati la rendevano sempre più
simile ad un'entità viva e pulsante e capace, come forse era, di vita
propria. La foga della lotta per liberarsi da quella prigione cartacea
fece rovesciare il letto offrendo al piccolo Federico un risveglio da
bettola transilvana. Trascinandosi fuori a fatica dal caldo abbraccio
notturno delle coperte, il bambinetto si sentì assestare un colpo alla
guancia.
Intorpidito  si girò pancia all'aria. Con gli occhi ancora incrostati
dal sonno vide una figura davanti a lui che con occhi di fuoco lo
scrutava minacciosa. Il cuore gli partì, i sensi si allertarono,
pronti come milioni di anni fa alla lotta. Si passò la mano davanti
agli occhi nell'intento di mettere a fuoco il potenziale aggressore:
lo sguardo severo della madre era lì, a fissarlo da dietro gli
occhiali spessi.
- Spero tu abbia idea di che ore sono! -
- A dire il vero no mamma, non so ancora leggere l'ora -.
Un'ennesimo ceffone lo rispedì contro il letto:
- Impara ignorante! Hai sette anni ed ancora non sai leggere
l'ora!……Vergogna! -
- Ma mamma...non me lo hai mai comprato un orologio da quando stai
aspettando che papà torni!".
Gli occhi della donna non ressero la sincerità, e si abbandonarono ad
un pianto silenzioso quanto la pioggia che, lenta, l'innaffiatoio
lasciava cadere sul prato antistante la finestra concedendo, all'erba
di smeraldo ed ai fiori d'ambra, qualche goccia di sollievo prima che
il sole facesse la sua comparsa prepotente su quel solito palcoscenico
d'un nuovo dì d'agosto.
Spesso i muri di quella piccola cameretta erano partecipi di scene
simili a quella, così come le mensole e gli spigoli della grande
cassettiera che occupava la parete corta.
Era davvero grande quel pezzo d'arredamento, troppo, forse, per
un'unica persona; sembrava che dovesse ospitare gli indumenti di
almeno due ma, ad aprirla, ci si trovavano ben poche cose; sembrava
che fosse stata presa con l'attesa di poterla riempire con le cose di
altre persone. Già, magari quelli, proprio quelli.
·ý                      ¥                      í·
Forse un fratello era in programma ma il padre amava troppo il calcio,
e non avrebbe trovato il tempo per allenare un'altra squadra: già la
prima era costretta a temprarsi da sola, la seconda poi, chissà che
fine avrebbe fatto.
Era comunque bella quella cassettiera, sebbene fosse troppo grande per
una persona sola: non era di quel compensato orrendo di cui le case
oggigiorno sono strapiene: era in radica di noce, lavorata col gusto
del secolo precedente, ricca di intarsi, cesellature e buchi di tarme.
Forse, viste le fattezze, proveniva dalla casa dei nonni paterni, che
abitavano non molto distante da lì; loro erano antiquari e nelle
stanze che componevano la casa ottocentesca erano posati, immutate
farfalle nel loro bozzolo di seta, le opere d'arredamento che l'uomo
aveva creato in due secoli di storia. Atte ad abbellire, incuriosire
ma specialmente inquietare, risiedevano in quella casa da tempo,
diventando, per la vecchia coppia di anziani, palliativi dei figli che
non avevano mai realmente avuto. Alessandro non era infatti figlio
naturale di Marjan e Monica Peterlin, lui Slavo, lei trevigiana. La
loro fuga d'amore li aveva fatti imbattere in quel fagotto di coperte,
e la loro impossibilità di avere figli propri ebbe il sopravvento
sulle, allora, ristrettezze economiche.
Era comunque bella quella cassettiera, sebbene fosse troppo grande per
una persona sola. Bella, bella davvero, con la sua storia e la sua
infelicità di assistere ad avvenimenti così tristi. Mamma Stefania
intanto continuava a piangere silente anche se l'innaffiatoio oramai
aveva versato l'ultima goccia sul verde prato antistante; lasciava che
scorressero lievi e taciturne ad appannarle le lenti ed il cuore di
madre, spezzato dai suoi stessi gesti. Ma non le si poteva attribuire
ogni colpa, e Federico lo sapeva bene, seppure non sapesse leggere
l'ora; lo sapeva, malgrado i suoi soli sette anni di vita travagliata:
sapeva che una volta che papà fosse tornato tutto sarebbe tornato come
prima, come se nulla fosse accaduto. Tornato papà la mamma sarebbe
tornata a sorridere, e gli spigoli della grande cassettiera non
avrebbero conosciuto più il suo volto. Tutto sarebbe tornato a posto,
e gli sarebbero finalmente tornati alla mente i lineamenti di quel
volto oramai lontano e sfuocato che affollavano i suoi sogni.
Federico sorrise ed a fatica rovesciò il letto nella posizione a lui
più consona, si infilò sotto le coperte e lasciò mamma a sé. Non se la
sentì di consolarla: era ancora un bambino, seppur cresciuto in
fretta, e al momento il suo unico pensiero era, l'indomani, tentare di
recuperare la sua passione.
Una rapida occhiata gli aveva fatto notare infatti che era sparita, e
né la mano tremante né il pacchettino di carta, la custodivano più.
Era però ancora presto per preoccuparsi, spesso se ne andava, se non
accudita, per le vie della città tornando qualche giorno più tardi;
tornava dopo essersi divertita un poco con chi incontrava, dopo aver
stuzzicato ben bene gli spiriti molli delle persone.
Era ancora presto pure per restare svegli: c'erano i primi cartoni
animati alla TV, ma non gli interessavano al momento. Voleva soltanto
riposare, sentendosi così stanco ed affranto.
La passione sarebbe ritornata da sola, prima o poi.
Il giorno seguente tutto sembrava a posto, come ogni volta che la
rabbia.........................Away from here, some days(?) later
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- Il lavoro non lo sopportavo più: la vita era gradualmente andata a
farsi fottere da quando la banca mi aveva rifiutato l'ultimo prestito;
"Lei non è economicamente affidabile" mi aveva detto qull'ometto da
dietro la sua scrivania "ci risulta che lei ha ancora un pagamento
aperto con noi. Siamo una banca, non un entro d'assistenza per poveri
derelitti come lei!". Gli avrei riservato uno dei miei trattamenti per
bambini cattivi, ma al tempo ancora non ero in grado di insegnare
niente a nessuno; era un inetto, un'incapace, avrei sicuramente fatto
più danno che altro. Ora, però, il solo pensiero che quegli occhietti
tondi ed inespressi che godevano tranquilli delle mie sventure, e che
avrebbero potuto……haha mi fa sorridere. Decisamente. -
- Scommetto non perché si sente in pace col mondo, suppongo? -
(Blah, ripetizioni…che orrendo uso di termini difensivi…come se già
non sapessi che non hai la benché minima idea di ciò che
fai…aspettami…)
- Lei che ne dice? -
Pensavo che la mia espressione potesse essere più eloquente di mille
inutili parole ma, a quanto sembrò dal continuo cicalio della voce
dell'esimio professor Casali, non fui abbastanza esplicito. Uomini:
che assurda razza! sprecano miliardi di parole per esprimere concetti
la cui efficacia è lasciata alla perspicacia dell'interlocutore. Sono
talmente abituati ad acquisire solo ciò che si trova in superficie che
non riescono a percepire nulla di ciò che non venga scaraventato
direttamente sulle loro facce sorridenti.
- Allora? Che mi dice? Io non ho ancora ricevuto risposta da lei. -
- Ma caro professore! Tra me e lei ormai ci dovrebbe essere una certa
intesa! Come può ancora procedere per supposizioni! lo dica lei a me
piuttosto! d'altronde, non è lei l'uomo a cui la sua scienza avrebbe
dovuto dare le risposte per tutto e tutti? Io…ehhhhh…qui sono solo un
ospite e non mi sembrerebbe garbato nei suoi confronti, e in quelli di
tutti voi che così paternamente udite i miei "problemi", dettar
verità; come se…se ne fossi realmente in possesso. Suvvia! siamo tra
galantuomini! Piuttosto mi dica: ho finalmente raggiunto la pace dei
sensi? L'armonia epicurea col resto dell'intero nostro fetido mondo? -
- Questo lo deve dire lei a noi signor… -
Da dietro le lenti che riflettevano distorta la mia immagine, buttò un
occhio alla mia scheda cercando, quanto più discretamente gli fosse
possibile, il mio nome. Santi dei dell'Olimpo! Neppure ricordavo più
l'ultima volta che avevo visto un cesso diverso da quello della mia
cella tanto la clessidra aveva macinato, e costui si permetteva ancora
di non ricordarsi il mio nome. Certamente eravamo una nutrita
famiglia, quelli che settimanalmente si presentavano ridotti
formalmente a pargoli abbandonati, in petto a quella carogna incapace,
ma da lì a non ricordarsi neppure l'iniziale del mio nome ce ne
passava! Gli sia concesso e dovuto che gli sfuggissero quelli degli
altri (per loro ad ogni modo uno o un altro equamente valeva); ma il
mio, il mio nome! Nome di antichi coraggiosi nel braccio e nel cuore,
di spiriti forti e fulgidi d'intelletto…no. Questa no. Il nome era il
mio e se quell'assurdo assembramento di atomi aveva la grazia di
poterlo conoscere era perché io gli avevo dato il permesso di
custodirne il ricordo una volta svolte le mie esequie. Troppe, troppe
volte quel verme piatto aveva gettato sterco su l'unica cosa che
ormai, in quel posto di perdizione dell'animo, mi rimaneva. Era tempo
che si rendesse conto di ciò che stava calpestando; era davvero giunto
il tempo.
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Il giornale quel giorno non diceva nulla di buono. Se per disgrazia
una cosa buona c'era, la si poteva trovare in fondo alla voce "sport".
Oltretutto il cambiamento del tempo cominciava a farsi sentire col
solito mal di testa.
- Dannata frattura! -
Ecco tutto ciò che gli restava da esclamare; nulla d più. Era
improbabile che Veronica se ne fosse accorta in quei sette di
convivenza. "Dannata frattura" in fondo, era una esclamazione talmente
anonima, talmente propedeutica di quell'individuo che era non più che
un alito di vento per tutti. La cosa buffa è che per lui, al contrario
era importante, molto. Spesso aveva tentato di far notare l'importanza
gnoseologica di quell'esclamazione ma le persone sono tali
nell'immediatezza dell'essere; di quello che in realtà sono a molti
poco importa.
Era finito così per annichilirsi su se stesso, ricordando sì quella
frattura, ma dandole poca importanza; al bar, con gli amici, finiva
per prostituirsi, dando per pochi sorrisi ciò che era, ciò che forse,
col tempo, anche altri avrebbero apprezzato.
Col tempo.
    ·ý	¥	        í·

- Meglio così! - era solito esclamare sorseggiando una schifosissima
birra analcolica tra una banda di caproni - Se sene fosse accorta
penso che non avrebbe accettato di sposarmi. -
Lo diceva ridendo forzatamente. Lo diceva con quell'aria sognate. Lo
diceva con quell'aria scema tipica di che sta per legarsi per
l'eternità con qualcuno di cui dovrebbe essere veramente innamorato e
di cui dovrebbe conoscere tutto e con cui vuole condividere il bene ed
il male, la salute e la malattia, la ricchezza e la povertà, la
tristezza e la gioia…considerando che bene e gioia non esistono non
c'è da aspettarsi molto. D'altra parte la vita era la sua (anche se
per poco ancora) e se rinnegare tutto per immolarsi ad un qualcosa di
schifosamente terreno era la sua vocazione non gli si poteva dir
nulla. Neppure la madre questa volta si oppose: non si chiese mai il
perché, e sicuramente fece la cosa giusta; non tanto per lui, ma per
Veronica: Federico era abituato a sopportare gli sbotti della madre, a
esserle accondiscendente; Veronica, al contrario, non aveva ancora
scoperto il lati reconditi dell'animo della madre del suo futuro
sposo, e nella mente di Federico si andò formando la convinzione
sempre più forte di dover considerare l'eventualità di trasferirsi. Se
ne doveva ancora parlare comunque, e poi il matrimonio ci sarebbe
stato solo di lì ad un anno, tante cose erano ancora da preparare,
tante, troppe.
Così Federico aveva deciso di perpetrare la sua liquida vita,
scarrozzandosi da casa al lavoro, dal lavoro a casa e ritorno. Così
lui, figlio unico di non si sa che genere di genitori, si faceva
trasportare da una vita fatta a su misura per lui.
Veronica l'aveva conosciuta quasi per caso. La vide e percepì nel suo
intimo che lei lo avrebbe capito.  Fu forse a causa di quegli occhi,
privi del più flebile interesse per lui, che fu posseduto da una
strana sensazione. Si sentì il cuore pieno di non seppe mai dire cosa
e un moto di un sentimento che non seppe mai definire si impadronì
delle sue viscere strizzandogliele fino al dolore e una bizzarra
contrazione dei muscoli dell'avambraccio destro gli rifluì fin nel
cervello a tarlargli ogni lume del senno. Sedendosi su una delle
poltroncine del locale o appoggiandosi ad una porta o ancor meglio
sorridendosi dentro il bagno delle "signore", sarebbe stata capace,
intrufolando la mano nel suo petto, di portare via quel nero,
quell'oscurità che la notte non lo faceva dormire. Lei e lei sola lo
avrebbe preso in mano, il suo cuore, stanco per lavarlo in acqua di
sorgente per poi renderglielo, pulito, depurato da ogni atrocità.
Avvenne ciò, anche se in maniera un poco diversa da come se
l'aspettava: il cuore lo prese col tempo ma, quella sera, gli svariati
"martini & coke" e "gin & tonic" e chissà cos'altro, avevano deciso
per lei, candida ragazza dai capelli corvini. Avvenne ciò, anche se
nel cesso degli uomini con la mano intrufolata nei pantaloni anziché
nella camicia di lui, candido ragazzo dal cuore sporco. Avvenne ciò
che il caso quella sera volle per due anime sole fra tante. Per loro,
quella sera, c'era il bagno maleodorante di urina e sperma. Per altri
le lenzuola, un cielo di baci ed un fiume di profilattici.
Si conobbero così loro, senza presunte impegnative, senza
imprevedibili contingenze. Purtroppo il destino volle che lei avesse
dato il suo numero ad un perfetto amante e che lui, ancora col cuore
sporco e l'anima calda, le telefonasse, di lì a poco.
- E chi se la ricorda quella! Fu una scopata, e nulla più! - disse
agli amici quando raccontò.
Fu una, quella, ma ne seguirono altre…tante…troppe; questa volta anche
loro con si vestirono di lenzuola e gli umidi baci ebbero come cielo.
Era bello sì, ma non dissimile dalla tazza del bagno del locale, se
non per il fetore di urina e sperma che non aleggiava nel suo
appartamento a mezza via tra la periferia ed il centro.
Lo fecero, sì. Lo fecero e lo rifecero finché uno dei due non imponeva
un alt. Lo fecero, e basta.
Bel modo d'iniziare un rapporto, certi dissero, e lui non faceva altro
che sorridere, ebete, triste.
Il suo cuore era ancora incatramato ma quella Veronica…che donna!
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Lo conoscevo come le mie tasche quel dannato posto. Era tanto che
c'ero rinchiuso che mi pareva d'esserci nato e, visto il tentativo di
straniamento dell'io che i miei cari strizza cervelli operavano nei
miei confronti, forse era davvero così. Conoscevo a memoria i nomi di
quei buffi giocatori di rugby che si spacciavano per infermieri, ma
ormai avevo dimenticato il nome di quella viuzza dove, calma, era
stata costruita la mia casa. Ah la mia casa! Chissà com'è, su che
fondamenta poggia…non la ricordo, neppure se fisso la mente sull'idea
di veneziana, di porta di giardino, riesco a delineare minimamente le
strutture della mia abitazione. La posso solo immaginare, concepire
nelle mie astrazioni fingendo di uscire da un lavoro normale e di
salire su un'auto normale    Era così, non c'era che dire, io sapevo
chi ero solo istantaneamente e non sempre coincidevo con l'Io di dieci
minuti prima. Avevo, e l'ho grazie a Zeus tuttora, di elucubrare
mentalmente geometrie sempre diverse, e di avventurarmici dentro, tra
i meandri bianchi e neri. Nella meravigliosa solitudine della mia
cella trasferivo in questa realtà mondi ai più ignoti;  mondi dalle
forme perfettamente errate velate, nella loro stuccata disarmonia di
un velo di mistero. Ne sentivo forte la presenza e la vita attorno a
me, ma ero incapace di coglierne le forme, sia animate che inanimate.
Nebbie dai profumi ancestrali si burlavano di me nascondendomi la
vista di quei luoghi perfetti che un tempo visitavo e con le cui
presenze dialogavo di filosofia e letteratura; nascondendomi la vista
di quei luoghi dove l'albatro volava anche sulla immateriale terra e
non c'erano marinai ammalati di scorbuto a prendersene gioco. Ah quei
luoghi! Ora non ne ricordo il nome e neppure i colori: bianchi  e neri
e talvolta, anche se raramente, grigi me li sento in ventre. Non li
posso più abbracciare. Ciò che ne rimane, è la mia sanità contro
quella del mondo.

Gli piaceva la strada. Gli piaceva in particolar modo quella. Se la
faceva più volte arrivandoci sempre da vie differenti perché non gli
piacevano le cose ripetitive. La percorreva a passi regolari, quei
passi che ti dicono di non provare neppure a salutarmi se non vuoi un
pallettone nel duodeno. Sì perché non gli piaceva che la gente si
inficcasse, come un tarlo nel legno, dei suoi affari; semmai sarebbe
stato lui a rivelarsi a chi di dovere con la più grande genuinità di
cui è fatto l'uomo. Quella sera, però, andava così: non aveva voglia
di parlare. Non di qualcosa in particolare, ma proprio di proferire
parola da quella bocca che quasi per una strana contrapposizione era
lievemente socchiusa, a lasciar uscire a mala pena le violente boccate
di fumo dell'ennesima sigaretta. Lui e le sigarette: che accoppiata.
Era solito dire che erano meglio delle donne:
"Sono molto più affidabili" diceva  "le trovi sempre, quando le vuoi
non devi dannarti a cercarle e costano molto meno di una donna."
Esponeva tale teoria con quell'aria da uomo vissuto che a volte gli
piaceva assumere per darsi un po' di tono pur conscio dell'ilarità che
le sue parole provocavano.
"Dico seriamente!" rispondeva agli sguardi attoniti di chi lo
ascoltava "per non dire che ci vuole molto meno per accenderle, basta
sfregare delicatamente l'accendino e ti ritrovi fra le mani qualcosa
che non ti tradirà mai! C'è un unico problema" continuava con aria
pensierosa "fanno male. Ma quale donna non te ne fa?"
Era fatto così lui: gli piaceva quella strada: alberata da scuri
alberi le cui fronde coprivano i lampioni creando una certa oscurità
che gli piaceva così tanto da mettersi a volte a ridere come un
bambino ogni volta che non riusciva a vedere oltre al suo passo. E
dire che si trattava di una strada più o meno come tutte le altre, né
più bella né più frequentata, solo un tanto più dissestata e
solitaria. Era in fondo costretto a tali vie per i motivi che si
dicevano prima. Una sera infatti, ebbe la disgrazia di incontrare
qualcuno sulla sua strada. Era una giovane, vestita come una
sgualdrina e poco ci mancava che lo fosse; diceva che stava andando in
discoteca dal suo ragazzo che la stava aspettando quando sbuffando gli
si parò davanti. Gli disse che stava facendo tardi, che avrebbe voluto
tanto fermarsi con lui a fare quattro chiacchiere per colmare il vuoto
di anni lungo i quali si erano contattati soltanto per l'imminente
matrimonio di lei, che ad ogni modo lo vedeva bene, che se voleva
poteva venire anche lui a ballare così avrebbe potuto rincontrare i
vecchi amici, che insomma non le poteva fregare di meno lui fosse
morto ai suoi piedi in quell'istante. Lui non le disse niente ma si
limitò a sorriderle. La prese per mano e con un cenno del capo la
invitò a fargli strada verso la sua macchina. Lei intanto continuava a
raccontargli una infinità di cose come quanto fosse emozionata per il
suo matrimonio che all'indomani si sarebbe svolto, che il vestito la
faceva grassa. Lui non disse nulla, limitandosi ad un meccanico
dondolare della testa in segno di ricezione di ciò che stava
blaterando. Lei sembrava felice. Lui lo era per davvero e lo fu ancora
di più quando scesero nel parcheggio interrato del locale. Gli piaceva
quella strada, così pacifica, con quella luce gilla-arancione che
inondava l'aria. Gli piaceva, pur non essendo la sua strada: era così
intima che sarebbe stato un peccato un'occasione tale. Con passo
deciso le si mise al fianco stringendola forte a sé. Sorridendo le
passò una mano tra i capelli neri tinti. Le scivolò davanti portando
la mano sul moro collo e lasciandola scivolare lungo l'orlo di una
scollatura non esattamente adatta ad una festa di addio al nubilato. S
sentiva leggiadramente in colpa per ciò che stava facendo: rovinare un
matrimonio non era poi così eticamente giusto! Ma che ci poteva fare!
L'aveva incontrata sulla sua strada per Giuda! Ma ormai era eccitato
all'idea e non aveva intenzione di fermarsi; gli altri poi dicessero
quel che volevano: finché non fossero venuti da lui a reclamare in uno
di quei giorni in cui la sua stessa faccia gli creava conati vi era la
più totale assenza di problemi. Libero così da remore proseguì con la
fastidiosa complicità dell'amica che rovinava la perfezione di cui
stava tingendo quella sera con abilità chirurgica. La spinse contro
una colonna che dava sul fondo del parcheggio. Aprì la giacca
lasciandola cadere sul cofano di una Uno. Con la calma che impregna
un'acquitrino slacciò i bottoni della camicia bianca uno ad uno fino a
metà. Dalla tasca gli cadde il pacchetto ed imprecando si chinò a
raccoglierlo.
"Ho sempre desiderato farlo con te, sai?" sussurrò facendo scivolare
la gonna fino alla vita. Fremette a tale confessione, e fu tentato di
risolvere tutti con due parole; ma l'eco falso di quelle lettere che
sorde gli rimbalzarono sul timpano lo rinsavì. Lanciò la sigaretta
lontano, sotto una BMW, e ingoiò una caramella. Si pressò tutto contro
i suoi fianchi seminudi ed accarezzando con il mignolo i seni nudi.
Portò la mano all'interno della camicia mentre Anna si prendeva cura
di slacciargli i pantaloni. Le schiaffeggiò le mani con sguardo serio.
"Che c'è ora, pensavo che anche tu lo desiderassi quanto me!"
Trovato ciò che cercava alzò gli occhi:
"Infatti, ma non è esattamente ciò che vuoi tu! Darà piacere, ma
soltanto a me!"
"Non faccio cose strane, io!"
"Non dovrai fare nulla di particolare, semplicemente morire in
fretta."
detto ciò le mostrò ciò che cercava, e lo mostrò anche ,facendolo
lentamente penetrate, alle sue carni.
"Ti piace, eh? A me tu non puoi immaginare quanto: ho sempre
desiderato farlo con te!"
mentre il suo giovane corpo scivolava lentamente verso terra recise
l'anulare sinistro e, avvoltolo in un fazzoletto bianco lo ripose ne
portafoglio.
"Lo prendo io questo se non ti dispiace, tanto tu non lo usi più."
prese le chiavi della macchina dalla borsetta che lasciò accanto
all'ex proprietaria pensando che, così truccata, Anna, non sarebbe
stata identificabile e lasciarle la borsetta coi documenti era il
minimo che la cortesia richiedeva.
Se ne ritornò a casa in auto: non era lontana da lì ma a piedi e con
una strada tanto brutta avrebbe impiegato ore.


title: mi dite che ne pensate

text:
<
S.Ma...@mail2.crown-net.com
> wrote
> P.S. premetto che il labor limae ed il lavoro di
controllo deve essere
> ancora fatto e perciň ciň che mi interessa č la
sostanza e l'efficacia
> di resa.
Non per dire, ma ... non potevi aspettare a postarlo?
Allora: ti faro' un commento in diretta, che sarebbe
poi quello che mi passa per la capa _mentre_ leggo.
Ovvio che le mie sono le riflessioni un lettore, non
certo di uno scrittore e tantomeno di un critico. Ok?
.
.
.
> La notte era serena e calda,
Per contrasto, penso al famoso incipit di Snoopy: it
was a dark and stormy night
(non sono io che sono particolarmente stronzo, e' che
credo verrebbe in mente a tanti)
> un po' come quelle notti che aprono
> qualche libro di qualche ignoto scrittore che qualche
critico depresso
> attacca.
il periodo mi sembra un po' contorto ...
> Le stelle brillavano in cielo ed il vento faceva
sbattere
> violentemente le finestre del solaio (anche perché
erano le uniche).
la parentesi e' teribbbile !
Cmq, forse la descrizione sarebbe piu' efficace se piu'
diretta. Che ne diresti di:
*Era una notte calda e serena, e tutte le stelle del
cielo brillavano come in romanzo da due soldi*?
> Federico giaceva, aspettando quell'alba del primo dě
del mese,
> immobile, nel suo letto.
Anche qui la costruzione della frase mi sembra un po'
pesante. Non mi piace il *di'*, e anche il *giaceva*
non e' che ... (si' e' vero, mi sono svegliato male, e
ho gia' preso una multa per sosta vietata) ;-)
> Questo, stava appoggiato al muro "pulito"
> della stanza, ovvero dove la madre gli aveva impedito
con leggiadri
> strilletti di appiccicare l'ennesima figurina dei
calciatori.
Questo? Ah, il letto. Togli *ovvero*: non usare mai
questi incisi per *spiegare* qlc al lettore.
> calcio, ne aveva un'autentica passione. Gli era
uncinata in senno,
uncinata in senno???
> come qualcosa di genetico e gli bruciava, di allegra
voglia di sapere
> e fare, correre e calciare.
punteggiatura discutibile, a meno che si tratti un
refuso
> Probabilmente il gene era del padre e a
> quanto pare non era neppure stato scalfito dal
crossing-over.
da che cosa???
> tifoso milanista,
lui.il
 padre; tifoso maniacale, ed
aveva iniettato
beh, almeno questa non te la correggo!
[snipsnipsnipsnipsnipsnip]
> Il giorno seguente tutto sembrava a posto, come ogni
volta che la
> rabbia.........................Away from here, some
days(?) later
Non te la prendere, ma non mi piace proprio. E' scritto
approssimativamente, con una costruzione delle frasi ed
espressioni che vorrebbero essere ricercate ma sono
solo involute e pesanti e che cmq confliggono con altre
di tono anche troppo colloquiale. Non porti il lettore
in una direzione precisa, divaghi troppo, non
suggerisci ma spieghi (come per le barzellette, non si
deve fare) ... Insomma, il tutto tradisce molta
ingenuita' ... (a prop, quanti anni hai?), e non sei
riuscito ad evitare alcune banalita' e luoghi comuni
come questo:
> "Lei non č economicamente affidabile" mi aveva detto
qull'ometto da
> dietro la sua scrivania
perche' dovrebbe essere un *ometto*??? a me questa
frase l'ha detta recentemente (con piu' delicatezza) un
funzionario assai diverso: un ragazzo sui trent'anni,
alto uno e novanta, biondo, occhi azzurri, fisico
atletico, sorriso franco e cordiale, stretta di mano
decisa, ben vestito ... (e' vero!)
> "ci risulta che lei ha ancora un pagamento
> aperto con noi. Siamo una banca, non un entro
d'assistenza per poveri
> derelitti come lei!".
eddai! neanche al teatro delle marionette il cattivo
parla cosi'!
.
.
.
.
.
.
Mi sono fermato qui. Uno sguardo alla barra di
scorrimento mi ha definitivamente scoraggiato.
Spero apprezzerai la sincerita'. Cmq, posta ancora.
Ah, dimenticavo: benvenuto in questa congrega di
stronzi esaltati ;-)))
gordon


title: Una storia d'amore (ultima parte.

author: Mario Giagnori

text:
UNA STORIA D'AMORE,
O IL RACCONTO DELLA MENZOGNA
terza ed ultima parte (*)
**********************
    Inutile dire che difficilmente riuscivo a risponderle nella
maniera giusta. E, naturalmente (certamente qualcuno mi comprenderà)
non le dicevo una parola su di me, sui "miei" stati d'animo. La
"riserva" era una delle mie regole fondamentali, nel vivere. Avevo
imparato, con dolore, che bisogna lasciare con fame, senza mai darsi
totalmente e incondizionatamente. Più Alma cercava di penetrarmi con
le parole, meno io lo facevo sessualmente con lei. Forse è vero,
soltanto negli enigmi trovo una garanzia di comunicazione!
    Tempo prima, avevo scritto un piccolo racconto dedicato a una mia
amica scomparsa. Glielo avevo fatto leggere. Come, d'altra parte,
molte altre cose. Alma era rimasta molto colpita da quel racconto dove
esprimevo il dolore di quella perdita, ma che, catarticamente, veniva
risolto nella consapevolezza che molto di lei era ora dentro di me. Mi
scrisse questo messaggio.
               *
               Stranamente, dopo molto tempo, ho ripensato a
                "L'amica".
               Sarà certamente un caso.
               Ho ripassato tutto, dall'amica in poi.
               L'amica,
               che mi ha reso gelosa
               e ci ha fatto incontrare.
               Ma io l'ho conosciuta, oppure
               è rimasta chiusa in te?
               (a volte parli e non dici, lo sai?)
               Sentirsi e far sentire
               (è una mia fissazione).
               Sentirmi presa di te
               e volerti vicino.
               Dentro di te:
               è lì che vorrei stare.
               *
    "Dentro di te: è lì che vorrei stare". Bene, ecco come stavano le
cose. Ora, senza più indugi, Alma mi confessava in maniera del tutto
esplicita i suoi intendimenti nei miei confronti.
    Di fronte a questi che io consideravo assalti, mi rintanavo sempre
più nel mio fortino. Tuttavia, non capivo bene come renderlo del tutto
inespugnabile. Credo che ciò avvenisse poiché continuavo a sentirmi
nell'impossibilità di tentare qualsiasi riflessione su di lei. Ero
squallido... mi sentivo squallido. Alma cercava di snidarmi, mentre in
me l'unico pensiero dominante non era altro che quello di scacciare la
sensazione che ella diventasse un'ombra dietro cui nascondere il
vittimismo di un maschio misogino. Procedevo per dimenticanza, per
sottrazione.
    Eppure, l'amavo. Quando ero in sua compagnia usavo un linguaggio
tenero, sentimentale... quasi sdolcinato. Ma non la desideravo. Il suo
corpo, come la sua anima, era qualcosa che non volevo conoscere.
    Qualche sera dopo andammo a vedere "Viola", un film erotico basato
sul rapporto tra due persone attraverso la rete. Aveva dei tratti
comuni con la nostra storia. Alcuni tratti.
                *
                Sai che i miei turbamenti sono una forma di 'stati
                d'animo'. Ti prego di andarti a rileggere il mio
                messaggio relativo (se non sbaglio, si tratta del
                mio Grande Affondo Gentile, dove ad un certo punto
                confesso di avere qualche difficoltà a parlare
                di stati d'animo).
                Per avere almeno una possibilità di successo, dovrei
                come minimo averti qui vicino: mica sono Viola, eh.
                Certo, anche scrivere altri messaggi mi procura
                piacere, ma un piacere diverso, che ha a che fare
                piuttosto con la sensazione di '... parole che
                salgono e che basta ascoltare', con l'esperienza
                liberante di sentire, rappresentare e poi
                comunicare pensieri e emozioni.
                Di far diventare 'mappa' il proprio' territorio',
                insomma.
               Dici: Non prender la mira,
               non scrutare gli altri.
               Allenta la corda,
               abbandona il controllo.
               Ma poi, cosa resta?
               Non si può, non si può
               lasciarsi andare.
                Ora passo ad altro.
                Pochi sanno che l'amore è assoluto se è relativo.
                Relativo a tutto ciò e a tutti quanti vengono a
                trovarsi intorno ad esso, anche se esso può
                prima di ogni altra cosa e di chiunque altro, ma non
                può prendere possesso dell'intero territorio
                dell'anima da solo, distruggendo anche ostacoli
                che tali non sono, anzi, che sono i suoi alleati:
                lavoro, amicizie, abitudini pregresse.
               *
    Queste ultime frasi, mi sconvolsero a tal punto che rimasi per
alcuni giorni senza dirle niente. Perché mi facevano tornare alla
mente alcuni versi di una poesia scritta da una cara amica?
                Guarire
                una volta per tutte
                oppure star male.
                Sfilarsi le armi e i guanti
                o andare a duello.
                Ma smettere questa paura
                e arrendersi adesso." (1)
    Dopo qualche tempo, finalmente trovai la forza di scriverle un
messaggio. Volevo vedere se fosse riuscito l'illusionismo di un mago
inesistente.
               *
               Comincio a pensare che l'amore non debba avere nulla di
                introspettivo, né di narcisistico, né in fondo di
                attivo.
                Un amore che vada al di là dell'apparenza. Una
                disposizione amorosa a ricevere, ad accogliere,
                ad ospitare ciò che è esterno.
               Insomma, vorrei essere Orante.
               *
    Avevo appena riletto il racconto di Charles Perrault, "Lo specchio
o la metamorfosi di Orante". Come ricorderete, Orante aveva la
specialità di fare dipinti che riproducevano perfettamente i soggetti
ritratti, senza nascondere assolutamente nulla. Egli amava Calliste e
dipingeva le sue bellezze con gran soddisfazione di lei. Sfortuna però
volle che la donna fosse colpita da una malattia che ne deturpò il
volto. Tutti cercavano di nascondere la verità a Calliste, tuttavia
Orante non poté fare a meno di riprodurre tali e quali le nuove
fattezze. Pazza di rabbia, Calliste colpì a morte Orante con uno
spillone. Il Dio Amore, amico di Orante, giunto troppo tardi per
salvarlo, non poté far altro che rendere il suo corpo inalterabile,
facendogli mantenere le sue doti speculari. Orante fu così trasformato
in uno specchio. In una cosa.
    Ecco, io volevo essere come Orante. Volevo soltanto che Alma si
specchiasse in me, sperando che mai il suo amore si tramutasse in odio
se, per una volta, si fosse vista brutta. Ero perfettamente
consapevole che la linea che divide la repulsione dall'amore nel cuore
di una donna è sempre molto sottile.
    Anche lei tacque per diversi giorni. Rimanemmo senza vederci né
sentirci. Finalmente, il venerdì, mi arrivò una sua mail. Alma aveva
scritto una poesia.
               *
               Perdermi di nuovo
               dalle parti del Gazometro,
               o altrove
               (ora sono a Montesacro,
               e per me fa lo stesso).
               Chiamarti;
               e vederti
               accorrere sorridente.
               E poi sentire con gioia
               che la sintonia non è
               finzione,
               né una mia fantasia.
               Sentire
               il mio corpo
               e la mia mente
               aprirsi,
               vicino a te.
               Riuscire
               a comunicare emozioni.
               *
    Oh, non la presi per niente bene, dovete credermi! Mi sembrava che
quei versi volessero fuggire il presente per desiderare l'eterno
ripetersi della magia del primo incontro.
    Le ventiquattrore successive furono davvero un tormento. Mi
sembrava che tutto stesse precipitando, ed io non trovai niente di
meglio che chiudermi in me stesso. Soltanto al sabato sera, mi decisi
a risponderle.
               *
               Ascolto musica all'infinito
               nei giorni in cui le nuvole mutano al grigio.
               Scaldo il mio cuore, ne traggo parole,
               per la mia esistenza inconsistente.
               Riconosco me stesso soltanto se mi specchio.
               E resto in inutile attesa,
               a inseguire il tempo
               di parole ambigue e vane.
               Così, con semplicità, con arditezza,
               striscia il crepuscolo sullo schermo
               che riflette il mio perduto sguardo.
               *
    Domenica a sera, una sua risposta.
               *
                Non trovavo parole. Ora ho capito perché.
                Se regna il silenzio, si deve camminare in punta di
                piedi.
               *
    Le risposi immediatamente.
               *
               Ho provato soltanto a comunicarti
               le "mie" emozioni, i "miei" turbamenti.
               *
    A notte inoltrata, il suo messaggio.
               *
                Non riesco più a comprenderti, né a comprendere me
                stessa. I nostri messaggi non fanno che generare
                equivoci.
                Sono irritatissima. Con la rete.
               *
               *
               Perché, sei rimasta impigliata?
               *
    Così, le risposi. Quasi immediatamente.
    Da allora non mi ha più parlato e mai più scritto.
    Spero davvero che qualcuno riesca a illuminare il mio spirito. Non
importa poi se queste parole potranno diventare coltelli taglienti
puntati alle mie vene giugulari.
    E' meglio morire presto che agonizzare a lungo.
FINE
************
Mario
PS: (1) "Guarire" di Giulia Dalena
(*) tutt'intero all'indirizzo
http://space.it/viaggi/magiagno/storia.htm


title: Una storia d'amore (ultima parte.

author: Alessandra

text:
Mario Giagnori wrote in message
>     Eppure, l'amavo. Quando ero in sua compagnia usavo un linguaggio
> tenero, sentimentale... quasi sdolcinato. Ma non la desideravo. Il suo
> corpo, come la sua anima, era qualcosa che non volevo conoscere.
La amava ma non gli interessavano né il corpo, né l'anima? :-O
Non è che per caso era (il personaggio in questione) innamorato dell'amore e
lei semplicemente la proiezione di un sentimento che lui voleva vivere
*letterariamente*, secondo schemi e modi suoi? Come lei rompe le regole del
gioco, già le piace di meno. Insomma, questa tizia, oltre a star lì a far la
donna angelicata e il pubblico alle sue elegie, c'ha pure la pretesa di
vivere. Certo che è proprio un'indecenza ;-)) (a prosposito di).
>                Dici: Non prender la mira,
>                non scrutare gli altri.
>                Allenta la corda,
>                abbandona il controllo.
>                Ma poi, cosa resta?
>                Non si può, non si può
>                lasciarsi andare.
Glom. Colpita e affondata. (bello assai)
>     Ecco, io volevo essere come Orante. Volevo soltanto che Alma si
> specchiasse in me, sperando che mai il suo amore si tramutasse in odio
> se, per una volta, si fosse vista brutta. Ero perfettamente
> consapevole che la linea che divide la repulsione dall'amore nel cuore
> di una donna è sempre molto sottile.
Tutto questo pezzo su Orante (anche quello precedente) è bellissimo e
tremendamente vero. Ma.
L'amore, che è ceco per definizione, non può essere come Orante, Mario.
Specchio sì ma di passione, non di verità - che ognuno ha la sua,  ce ne
sono troppe e soprattutto nessuno le vuole sentire (noi per primi, o no?).
Il bello di specchiarsi negli occhi dell'amato bene, sta proprio nel vedersi
come ti vede l'altro, con gli occhi stregati dall'insana passione, o
dall'affetto o da quel che ti pare. Se mi devo vedere così  come sono, non è
meglio lo specchio del bagno? Almeno sta zitto. In certi casi è già
qualcosa. :-))
E poi, nel momento in cui qualcuno si specchia nei tuoi occhi e non si
piace, non si sconvolge perché si vede brutto. Semplicemente osserva una
verità ben più pesante: "tu, tu, amore tu, tu non m'ami dunque più" (dritto
dritto dalla Manon Lescaut). Oppure, rivisitato: tu, tu, amore tu, non m'ami
proprio.
>     Anche lei tacque per diversi giorni.
E te credo.
>                Ascolto musica all'infinito
>                nei giorni in cui le nuvole mutano al grigio.
>                Scaldo il mio cuore, ne traggo parole,
>                per la mia esistenza inconsistente.
>                Riconosco me stesso soltanto se mi specchio.
>                E resto in inutile attesa,
>                a inseguire il tempo
>                di parole ambigue e vane.
>                Così, con semplicità, con arditezza,
>                striscia il crepuscolo sullo schermo
>                che riflette il mio perduto sguardo.
Bellissimo e con la terribile tua tipica malinconia. (oddio, troppe t?)
>                 Non riesco più a comprenderti, né a comprendere me
>                 stessa. I nostri messaggi non fanno che generare
>                 equivoci.
>                 Sono irritatissima. Con la rete.
>                *
>
>                *
>                Perché, sei rimasta impigliata?
Non ha alcuna importanza se uomo o donna, non credo che si possa essere
l'effige dell'amore a lungo e a lungo credere alla *menzogna*, soprattutto
quando si scopre tale. Se l'altro, a proposito di Orante, ti ha rimandato
indietro l'immagine di te stesso incartato in una ragnatela, tu puoi dire
con sincerità che saresti rimasto ad aspettare il ragno?
Un bacio
A. (incartata nei condizionali)


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Alessandra  ha scritto:
> La amava ma non gli interessavano né il corpo, né l'anima? :-O
Quando scrissi questo racconto, un anno e mezzo fa, credo che avessi
già  un'idea particolare su come scriverlo, soltanto che era sepolta
dietro ad altre cose.
L'idea era quella di far parlare il protagonista non con una donna
"vera e propria", ma con una donna che rappresentasse la sua anima
(l'anima di lui). Non a caso avevo dato a lei il nome di Alma. E anche
quando ho incominciato a riscriverlo, avevo quest'idea. Soltanto che
non voleva saperne di uscire allo scoperto. Mi è arrivata bene chiara,
soltanto nell'ultima parte. Ma ormai avevo già postato il resto
(questo è l'handicap dei racconti a puntate scritti e postati: non si
può tornare indietro).
Siccome, però, questa cosa in testa c'era, credo che il testo ne porti
traccia, mio malgrado.
Se dovessi riscriverlo di nuovo, penso che "lei" diventerebbe
totalmente incorporea. Un "essere che parla soltanto attraverso dei
messaggi (una voce interiore) comunicando le sue emozioni, i suoi
stati d'animo. Insomma, sarebbe una "lei" tutta "emozione" e "stati
d'animo" (e un po' già lo è). Nient'altro.
Una "donna" cui lui, naturalmente, rifiuterebbe, all'inizio, ogni
dialogo.
Perchè anche solo accettandolo parzialmente dovrebbe farsi quelle
domande a cui ne sarebbero sorte delle altre. In un crescendo di cui
mai vedrebbe la fine (il manifesto di intenti degli uomini tra i 30 e
i 45 anni. Tutti, indistintamente, no? :-)).
Comunque, a un certo punto, comincerebbe a rispondere. Perché vuole
(ri)scoprirsi.
Come dice Barthes (da un articolo proprio oggi su Repubblica), il
soggetto amoroso vede nell'oggetto amato un essere duplice, che nei
suoi confronti sviluppa comportamenti contradditori: su questa base
immagina che risolverà la crisi amorosa impegnandosi anche lui nella
duplicità.
E a proposito della "menzogna". Bisognerebbe che accettassi di aver
l'aria di essere, secondo le occasioni, qualcosa che non sono.
Insomma, sono obbligato a tradirmi sempre. Infatti, nel racconto,
quando "lui" comincia a cambiare, "lei" si ritrova impigliata.
Io sono io (in senso generale), per la verità delle immagini.
Non posso cambiare.
> Non è che per caso era (il personaggio in questione) innamorato
dell'amore e
> lei semplicemente la proiezione di un sentimento che lui voleva
>vivere *letterariamente*, secondo schemi e modi suoi?
E' giusto in parte. Vero pure che dopo essersi quasi del tutto perso
("trascinavo un'esistenza monotona e normale - niente più voglia di
quelle arditezze - Ma questa monotonia, io la accettavo con una sorta
di pigra rassegnazione" dice all'inizio), cerca nuovamente di capire
cosa è diventato. Comincia, appunto, a dialogare con se stesso.
> Come lei rompe le regole del
> gioco, già le piace di meno. Insomma, questa tizia, oltre a star lì
a far la
> donna angelicata e il pubblico alle sue elegie, c'ha pure la pretesa
>di vivere. Certo che è proprio un'indecenza ;-)) (a prosposito di).
 E' lui che rompe per primo le regole del gioco, quando comincia a
parlare dei suoi stati d'animo. Ed è questa cosa che "lui" non
accetta. E ripassa a "lei" la palla. Alla sua anima. E Alma che rimane
impigliata.
> >                Non si può, non si può
> >                lasciarsi andare.
> Glom. Colpita e affondata.
Per il fatto di "non scrutare gli altri" o per il "non lasciarsi
andare"? Per tutti e due, credo.
> (bello assai)
presenterò, non era mia. Ma di un'anima. Corporea, questa volta. :-))
> Il bello di specchiarsi negli occhi dell'amato bene, sta proprio nel
>vedersi come ti vede l'altro
Ecco, questo è un punto da chiarire. E' il riuscire a specchiarsi che,
talvolta, è difficile. Specialmente se non vuoi.
> Non ha alcuna importanza se uomo o donna, non credo che si possa
essere
> l'effige dell'amore a lungo e a lungo credere alla *menzogna*,
>soprattutto quando si scopre tale.
Però.
Quanto a lungo si può mentire a se stessi? Quanto si può accettare di
sopravvivere?
Di essere un "essere" della rinuncia accettata, dico spesso io. Dalla
passione distrutta trasformata in passione di distruggere, aggiungo.
> Se l'altro, a proposito di Orante, ti ha rimandato
> indietro l'immagine di te stesso incartato in una ragnatela, tu puoi
>dire con sincerità che saresti rimasto ad aspettare il ragno?
Ecco, a questo non ci avevo pensato. :-)) Comunque, in genere fuggo
quando vedo un me stesso che non mi piace più.
Grazie di averlo letto, Ale.
Mi sa che lo hai compreso oltre i miei intendimenti.
Mario


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Alessandra <
laregin...@hotmail.com
> wrote
> L'amore, che è ceco per definizione, non può essere come Orante, Mario.
E se fosse slovacco, invece? :-D
Ombra


title: Una storia d'amore (ultima parte.

author: Pikkiatella

text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote in message
8k77fg$1pqe3$1...@ID-30844.news.cis.dfn.de...
> Però.
> Quanto a lungo si può mentire a se stessi? Quanto si può accettare di
> sopravvivere?
> Di essere un "essere" della rinuncia accettata, dico spesso io. Dalla
> passione distrutta trasformata in passione di distruggere, aggiungo.
!!!!!!!!!!
Mario, sei il mio guru :)))))
E' 'na vita che penso sta cosa senza saperlo :)
Pikkia


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto:
> Mario, sei il mio guru :)))))
Centomila. prego. :-))
> E' 'na vita che penso sta cosa senza saperlo :)
Lo sapevo. Sai, essendo il tuo guru.
Mario


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Ombra wrote in message
>
> Alessandra <
laregin...@hotmail.com
> wrote
>
> > L'amore, che č ceco per definizione, non puň essere come Orante, Mario.
>
> E se fosse slovacco, invece? :-D
Zitta tu, rammarra volante (con tono di invidia/disprezzo) !!
:-))
A.


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Alessandra <
laregin...@hotmail.com
> wrote
> Zitta tu, rammarra volante (con tono di invidia/disprezzo) !!
E non sai ancora che effetti devastanti possono avere  i campanacci delle
mucche!
(prendilo come un trailer).
Ombra


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Ombra wrote in message
> E non sai ancora che effetti devastanti possono avere  i campanacci delle
> mucche!
> (prendilo come un trailer).
Ancora mai presi in considerazione i campanacci delle mucche. :-/
Mio Dio. Un'altra minaccia si cela nel mondo conosciuto!
(ma de che ve siete fatti??) :-D
A.
PS: pretendo resoconto dettagliatissimo, mucche comprese


title: Una storia d'amore (ultima parte.

text:
Alessandra <
laregin...@hotmail.com
> wrote
> (ma de che ve siete fatti??) :-D
sgnapa.
> PS: pretendo resoconto dettagliatissimo, mucche comprese
>
Le mucche non c'erano. Quelle stanno tutte nel mio cervelin bacat e presto -
spero - in c:\racconti


title: Per Albert!!

author: Awake

text:
Bellissima la tua lettera ... non so se voluta o frutto di intricate e misticheggianti coincidenze da newsgroup!!
                                                            Irrimediabilmente Awake!!


title: MARFRAND-X parte 24

author: Andrea B. Previtera

text:
Concezioni della Vita
-----------------------------
Il Silenzioso si era preso una bella coltellata nei glutei mentre
nell'ora d'aria tentava senza l'irruenza necessaria di convincere
l'Energumeno che non era stato lui a rubargli il tutore per il ginocchio
sinistro,  ed era così finito in infermeria.
Le coperte in infermeria erano le stesse da anni e sebbene venissero
lavate,  le scritte vergatevi sopra con pennarelli indelebili che chissà
dove i detenuti andavano procurandosi,  erano ancora ben visibili.
C'erano versetti di tutti i periodi storici del Paese,  spaccati di
realtà cadute in un oblio da cui solo quei singolari papiri frutto del
lavoro di menti distanti dall'esterno e quindi di vedute obbiettive,  le
avevano recuperate.
Versetti vecchi di una quarantina d'anni recitavano in caratteri neri
"Eccoci pronti,  si aprono le porte
  siam liberi infine,  ma andiamo alla morte.
  Abbiamo le giubbe già belle che pronte,
  ragazzi si parte,  si va verso il fronte.
  il Duce ci loda,  noi siam degli eroi,
  pensate al presente,  fottetevi il poi.
  Io sono assassino,  l'amico mio è ladro
  maniaci e schizzoidi completano il quadro.
  Che bel battaglione,  e chi lo ha formato  ?
  lo stil del paese,  o un uomo malato  ?
  Vi dico,  ragazzi,  che entrambe hanno colpa
  ma suona la tromba,  avanti,  si salpa.
  Eccoci pronti,  si aprono le porte
  abbiamo sul permesso,  il visto della morte. "
Una poesiola di una quindicina di anni dopo diceva
"Si narra di una cosa,  la quale non par vero,
   permette ad ogni becero di usare il suo cervello,
   se non ricordo male,  si tratta del pensiero,
   e della libertà,  concetto molto bello.
   Però me la hanno tolta,  e in cambio mi hanno dato
   una cella frequentata da topi e scarafaggi,
   che adesso ne son libero,  qualcuno sia lodato,
   ferito nell'orgoglio,  mi godo questi agi.
   Su questo panno giuro,  che quando sarò fuori,
   da questo gran bel centro di somma redenzione,
   racconterò al Paese dei nascosti dittatori,
   che in carcere mi misero,  dissi "rivoluzione".
   Vogliamo il sei politico,  vogliamo tutto quanto,
   vogliamo un gran bel tempo che duri tutto l'anno.
   E adesso si comincia,  amici del governo,
   un paio di bottiglie,  vi scalderan l'inverno. "
Su una toppa più recente,  infine,  si leggeva:
"Spacchiamo tutto,  facciamo un casino
   forte fortissimo,  rompiamo le ossa ai
   negri,  abbasso quegli stronzi ladri del governo,
   facciamo un casino spacchiamo tutto quanto. "
"E cosa scriverò io  ? " si chiese il Silenzioso.
Ma poi non scrisse niente,  perchè c'era bisogno di qualcuno che
iniziasse la buona abitudine di far restare il pensiero quello che era.

Il Processo
---------------
Il Magistrato : - ". . Ci risulta quindi che lei era presente al momento
della Tragedia.  Cosa vide  ? "
Q. Z.   : - "Non vidi nulla. "
Il Magistrato : - "Cosa udì  ?  Un esplosione  ?  Due esplosioni  ?
Cosa  ? "
Q. Z.  : - "Non udii nulla che non fosse la mia voce. "
Il Magistrato : - "Cosa pensò,  non vedendo nulla ed udendo la propria
voce  ? "
Q. Z.  : - "Non pensai nulla. Anzi, no,  pensai che era di sicuro
accaduto qualcosa di brutto. "
Il Magistrato : - "A quali conclusioni giunse  ? "
Q. Z.  : - "Nessuna di rilevanza particolare. "
Il Magistrato : - "Rispetto all'epicentro della detonazione,  lei dove
si trovava esattamente  ? "
Q. Z.  : - "Nessuno dei miei sensi percepì una detonazione. "
Il Magistrato : - "Come spiega allora quello che è avvenuto,  e di cui
lei ben conosce le conseguenze  ? "
Q. Z.  : - "Non saprei. . . "
In Piazza
------------
"Che triste sorte la nostra,  un'esistenza in bianco e nero,  scarti di
produzione di una creazione riuscita male,  effimere presenze
nell'immensità degli avvenimenti,  essenze terrene dello squallore e del
nonsenso. " disse il Buio guardando in alto,  verso la Luna pallida.
"Uno dei Candidati,  il Vacuo mi pare, " disse lo Stolto,  "ha promesso
che se viene eletto,  la notte diverrà una vera notte,  perchè farà
oscurare la Luna. Ha uno staff di scienziati alle sue dipendenze,  e
dice che hanno già studiato un metodo semplice ed efficiente,  come è
nel suo stile. "
"Sì,  bene,  toglieteci anche la Luna. " sospirò il Pilota Di Elicotteri
mettendo un braccio attorno al collo dello Stolto "Da quando La
Recessione è divenuta una soffocante realtà,  ci stanno facendo una
bella catechesi sull'inutilità di questo e di quello,  su quanto siano
superflui i buoni sentimenti e gli spaghetti con e vongole,  su quanto
sia privo di un qualsiasi ritorno il farsi una passeggiata senza meta o
esprimere un desiderio quando si vede una stella cadente.  "C'è
necessità di una lotta comune contro la cadente Economia del Paese,
improvvisatevi economi e risparmiatori,  siate parsimoniosi,  gretti,
tirchi  !  " ci dicono;
eh già,  perchè ormai qui l'umanità è un diritto che pochi si possono
permettere. "

Basta Poco
---------------
SONOFELICECOSICOMESONO
H                    O
U                    N
G   ELA        TON   E
A   LLAC       REM   A
C          H         E
O          R         A
M E                L O
M  AN            GI  O
S    ENZAPENSARC     I
B                    E
VIVALAVITAVATUTTOBENE!
disse un passante,  e il cielo già sembrava meno plumbeo.


title: MARFRAND-X parte 24

author: LordMurdoc

text:
Bellissimo "Il Processo"
Mi sono piaciuti anche gli altri.
Nient'altro da dire.
Passo e chiudo.


title: Alla mia zita

author: pecco

text:
Non voglio più la a dell'abitudine:
basta barare, brandisco Barabba
perché sento mia la c del contestare
dovunque despoti danneggino desideri
e voglio una e per ogni e da aggiungere
finché Follia finirà festini
galoppando oltre la g di Galleria:
hic haec hoc ho
da dire tante i quante le insolenze
lestofanti, losche, lustrate, lascive
nelle connivenze con le m di maschilismi:
nequitia, noia, nostalgia nera
come la o di un oceano d'acque a-mare
- passione, perché pesti piedi
quasi fossero le q di quei quadri
romantici, rappresi, regali ricattatori
di cuori che hanno la s di sofferenza? -
Troppi teschi tolgono tappeti
che furono magici: u come urla, perché
volino vivendo vite vere!
Come quella che mi dai, z di zita.


title: " SCRICCHIOLA, QUESTA SEDIA"

author: Steve Wise

text:
Scricchiola, questa sedia.
Di uno scricchiolio cosě acuto, che appena una termite potrebbe sentire.
E' lama che schianta il silenzio raggrumato negli angoli di questa stanza
vuota, che stronca il fascio della luce al neon e lo screzia in mille
riflessi bluastri.
Ho la tua testa poggiata sul petto, come un macigno, come un rimorso.
Mi chiedi cos'č che non va, mi chiedi di stare. Ma tu non senti, no, tu non
senti.
Non senti questo sibilo, non senti questo grido che squassa i tuoi timpani,
questo pianto di ragno ferito, questo stridere di ghiaccio su un vetro.
Mi chiedi che c'č che non va, mi chiedi di stare. E ti agguanti, ti stringi
al mio tronco, ma nello spasmo non  vedi la lama che spezza di netto le
nostre radici.
E ora dormi, mia piccola, dormi cosě, betulla senza linfa.
Scricchiola, questa sedia.
Non c'č altro.


title: " SCRICCHIOLA, QUESTA SEDIA"

author: Marco Frattini

text:
On 22 May 1998 05:10:31 GMT, "Steve Wise" <
pop...@freemail.it
> wrote:
>Scricchiola, questa sedia.
[snip]
Bella. Non l'ho capita, ma suona bene.
> questo stridere di ghiaccio su un vetro.
comunque il ghiaccio non stride sui vetri
(scusa, la tentazione era troppo forte :-)) )
Marco Frattini
---
Sprechiamo la gioventu' per conquistare la ricchezza
e la ricchezza per riconquistare la gioventu'. (D.Coupland)
---


title: " SCRICCHIOLA, QUESTA SEDIA"

text:
Marco Frattini <mf...@SPIKNSPAMsplit.it> scritto nell'articolo
<
35652ed4...@news.uu.ml.org
>...

Anche se dici di non averla capita, ti ringrazio
ugualmente per l'attenzione.
Lo so che il ghiaccio non stride su un vetro: infatti
non stavo parlando di un suono reale. Comunque grazie di nuovo.
Steve


title: " SCRICCHIOLA, QUESTA SEDIA"

author: Alessio Quirino

text:
On 22 May 1998 05:10:31 GMT, "Steve Wise" <
pop...@freemail.it
> wrote:
>
>
>Scricchiola, questa sedia.
Impressionante...
Alessio


title: " SCRICCHIOLA, QUESTA SEDIA"

author: Antonio

text:
prendine un'altra allora
Antonio


title: " SCRICCHIOLA, QUESTA SEDIA"

author: atomo.

text:
il giorno 22 May 1998 05:10:31 GMT, "Steve Wise" <
pop...@freemail.it
>
ha scritto:
>Scricchiola, questa sedia.
>Non c'è altro.
>
bello.
leggermente insensato, assurdo, poetico anche.
bravo.
at©mo
- Questa casa non e' un albergo  -
(mia madre)


title: Piano man intelligent Design?

author: Riccardomustodario

text:
La scena del piano forte from the manicomio è su La Costellazione del Lupo
Azzurro - ora la faranno a pezzettini - il povero sventurato di Brescia
infatti, somigliava mio fratello.
X Carabinieri & Scotland Yard fate attenzione pliz
ecco il link ironia del caso 3 aprile 2004 San Riccardo la bella pista del
condottiero sulla punta degli zoccoli - qui invece fanno le scommesse " vuoi
vedere che quello se ne accorge che stiamo copiando?"
http://groups.google.co.uk/group/it.arti.scrivere/browse_frm/thread/618c2e08
b0d41836/c25daa5d19659157?lnk=st&q=pianoforte+group:it.arti.scrivere+insubje
ct:La+insubject:costellazione+insubject:del+insubject:lupo+insubject:azzurro
+author:Riccardomustodario&rnum=1&hl=it#c25daa5d19659157
>...in ogni modo, sono in un posto di ricerca
>scientifica Š forse la più complicata, e farsi capire meglio, è
>comunione di buon auspicio. Nella stessa sala con la scrivania c'è
>anche un pianoforte ed uno scaffale di libri dai titoli bruttissimi
>nessuno tifa per un sogno, quantomeno pilotare la mente su una bella
>pista...

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Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Romeo e Giulietta

text:
Vorrei creare un sito riguardante l'opra in oggetto; idee, aiuti,
immagini e suoni sono ben accette.
Grazie