title: "Se"

author: Taras

text:
Se riesci a non perdere la testa
quando tutti intorno a te la perdono
e ti mettono sotto accusa
Se riesci ad avere fiducia in te stesso
quando tutti dubitano di te,
ma tenere nel giusto conto il loro dubitare.
Se riesci ad aspettare,
senza stancarti di aspettare,
o essendo calunniato,
a non rispondere alle calunnie,
o essendo odiato,
a non abbandonarti all'odio,
pur non mostrandoti troppo buono,
né parlando troppo da saggio.
Se riesci a sognare
senza fare dei sogni i tuoi padroni.
Se riesci a pensare
senza fare dei tuoi pensieri il tuo fine.
Se riesci, incontrando il trionfo e la rovina,
a trattare questi due impostori allo stesso modo.
Se riesci a sopportare di sentire la verità che tu hai detto
distorte da furfanti che ne fanno trappole per sciocchi,
o vedere le cose per le quali hai dato la vita, distrutte,
e umiliarti, e ricostruirle con i tuoi atrezzi ormai logori.
Se riesci a far un solo fagotto delle tue vittorie,
e rischisrle in un sol colpo, a testa o croce,
e perdere, e ricominciare da dove iniziasti,
senza dire mai un parola su quello che hai perduto.
Se riesci a costringere il tuo cuore, i tuoi nervi, i tuoi polsi,
a sorreggerti anche dopo molto tempo che non li senti più,
ed a resistere anche quando ormai in te non c'è più niente,
tranne la ta volontà che ripete: resisti.
Se riesci a parlare con la canaglia
senza perdere la tua onestà,
o a passeggiare con i Re
senza perdere il senso comune.
Se tanto nemici che amici non possono ferirti.
Se tutti gli uomini per te contano,
ma nessuno troppo.
Se riesci a riempire l'inesorabile minuto,
con un momento fatto di sessanta secondi,
tua è la Terra, e tutto ciò che è in essa.
E quel che più conta:
sarai un uomo, figlio mio.
Rudyard Kipling (1936)


title: "Se"

author: Ombra

text:
Si' si', me la ricordavo bene. Adesso non devo neanche copiarla dal libro,
che bello!
Grazie, mi hai risparmiato una fatica.
Bellissima, eh?
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico


title: Re: Giornata piena.

author: il pazzo dei bonsai

text:
Riccardo <
oscar_...@hotmail.com
> wrote:
> Calcolando che una camminata veloce viene effettuata ad una media di
> sei km/h, in quattro minuti
90 km/h, stica.
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


title: Re: Giornata piena.

author: Riccardo

text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Riccardo <
oscar_...@hotmail.com
> wrote:
>
> > Calcolando che una camminata veloce viene effettuata ad una media di
> > sei km/h, in quattro minuti
>
> 90 km/h, stica.
>
...?


title: Re: Giornata piena.

text:
Riccardo <
oscar_...@hotmail.com
> wrote:
> ...?
sì, scusami, di solito non mi capita, purtroppo seguitavo a leggere:
"sei chilometri in quattro minuti"; il cervello si rifiutava di farmi
vedere l'/h e la virgola.
poi ho cancellato il messaggio dal server, ma google se ne frega.
il tuo personaggio e il suo ambiente mi fanno ribrezzo, però scrivi
davvero bene.



title: Re: Giornata piena.

text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Riccardo <
oscar_...@hotmail.com
> wrote:
>
> > ...?
>
> sì, scusami, di solito non mi capita, purtroppo seguitavo a leggere:
> "sei chilometri in quattro minuti"; il cervello si rifiutava di farmi
> vedere l'/h e la virgola.
>
> poi ho cancellato il messaggio dal server, ma google se ne frega.
>
> il tuo personaggio e il suo ambiente mi fanno ribrezzo, però scrivi
> davvero bene.
>
Ti ringrazio.
Detto da te è un bel complimento.
Una curiosità, il ribrezzo che provi ( giustificabilissimo, per
carità ) è per caso accentuato dalla particolare ambientazione
"regionale" delle vicende?


title: Re: Giornata piena.

text:
Riccardo <
oscar_...@hotmail.com
> wrote:
> Una curiosità, il ribrezzo che provi ( giustificabilissimo, per
> carità ) è per caso accentuato dalla particolare ambientazione
> "regionale" delle vicende?
per niente, anzi. ma, per capirsi, se trovassi una certa foto ti farei
vedere l'effetto che fa un lacrimogeno sparato in faccia, e il bel
risultato che si può ottenere dopo dodici operazioni.



title: Re: Giornata piena.

text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> Riccardo <
oscar_...@hotmail.com
> wrote:
>
>, se trovassi una certa foto ti farei
> vedere l'effetto che fa un lacrimogeno sparato in faccia, e il bel
> risultato che si può ottenere dopo dodici operazioni.
>
Se te lo sparano in faccia da meno di tre metri, sicuramente.


title: Re: Giornata piena.

author: Bertucciazzi

text:
Bene bene. Ero venuto apposta...
Perché non cambi marca di telefonino? Mi sono ricordato che cosa fosse
quel Uiiii Uiiii solo alla telefonata dopo il pestaggio al Moccolo, che
infatti non capivo perché squittisse. E poi e bruttobruttobbrutto...
> Poi gli sparo a una gomma.
Boh. Pensi un poliziotto lo farebbe davvero?
Le pistole fanno dei bei botti, anche in aperta campagna...
> Simo sdraiati per terra. Nudi.
Qui, secondo me, il dialetto stona ;-)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Re: Giornata piena.

text:
Il 29-9-2005 intorno alle 02.16.09, Bertucciazzi:
>> Simo sdraiati per terra. Nudi.
>
> Qui, secondo me, il dialetto stona ;-)
Non vorrei dire cazzate, ma per me e' un semplice refuso (sarebbe stato
"semo", casomai...).
Cosi', per puntiglio. :)
--
Ombra
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita...


title: Re: Giornata piena.

text:
Bertucciazzi ha scritto:
> Bene bene. Ero venuto apposta...
>
> Perché non cambi marca di telefonino? Mi sono ricordato che cosa fosse
> quel Uiiii Uiiii solo alla telefonata dopo il pestaggio al Moccolo, che
> infatti non capivo perché squittisse. E poi e bruttobruttobbrutto...
Si infatti... ci ho pensato. Devo solo trovare un suono immediatamente
identificabile come appartenente a cellulare e facilmente riproducibile
su carta.
> > Poi gli sparo a una gomma.
>
> Boh. Pensi un poliziotto lo farebbe davvero?
> Le pistole fanno dei bei botti, anche in aperta campagna...
>
Proprio un poliziotto lo farebbe.
Puo' succedere. Era un luogo isolato, in lontananza il rumore di uno
sparo è assimilabile all'esplosione di un pneumatico o simili.
Inoltre dal Lazio in giu'molta gente ha la graziosa abitudine di
giocare con cipolloni di capodanno e tric trac anche mesi e mesi prima
di Dicembre.
> > Simo sdraiati per terra. Nudi.
>
> Qui, secondo me, il dialetto stona ;-)
>
E'un errore di battitura. ;-)


title: Re: Giornata piena.

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>Puo' succedere. Era un luogo isolato, in lontananza il rumore di uno
>sparo č assimilabile all'esplosione di un pneumatico o simili.
Secondo me solo nei film. Ho sentito sparare con la pistola solo da
vicino, coi fucili da caccia solo da lontano. Ma le pistole fanno un
botto molto piů acuto di un petardo, almeno da vicino. Sono
inconfondibili.
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: [Romanzo] L'uomo cresciuto con la TV

author: Alessandro Maiucchi

text:
Cari tutti,
Sto per iniziare a scrivere il mio terzo romanzo, ma mi sto organizzando per
il quarto... e qui mi serve qualche suggerimento :-)
Un giovane e' cresciuto davanti alla tv senza mai socializzare, mai andare a
scuola, mai vedere il mondo "reale". Si ritrova con una vagonata di milioni
di dollari in seguito ad una vincita alla lotteria, ed e' "leggermente"
schizzato (il padre ha ucciso il fratello gemello, e lui - il giovane - ha
la personalita' sdoppiata e si crede a turno se' stesso e il suo
gemello...): inoltre ha gia' ucciso, quindi potrebbe diventare un originale
serial killer, motivato da... e' qui che entra in campo la vostra
competenza. Che suggerite? :-)
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


title: Per l'ambiente

author: Rosapia Bonomi

text:
LE SQUALE PER L'AMBIENTE
     Stavo lì sulla battigia
chiacchierando con le squale.
Era un'alba fredda e grigia
pur essendo carnevale.
     Una squala venne fuori
con la testa dalle onde:
una squala tutta a fiori
con due trecce lunghe e bionde
che mi disse: "Porcocane,
son seccata e stufa orba,
guarda qui cosa rimane,
guarda qui cosa ci ammorba!
Era un luogo di dolcezza,
ispirava le canzoni,
ora è invaso da schifezze
come Villa Bertisconi!"
Geneviève Forettons


title: Io, la GMG e Milosevic

author: sifuc

text:
Pochi chilometri. Neppure un'ora. Tanto divide il nostro quieto vivere,
fatto di routine, sorrisi e false lacrime, da un altro Mondo. Balcani. Suono
che per anni ha riempito le nostre case di tragedie, di stragi, di mortai.
Di guerra. Neppure un'ora. Campagne rimaste incolte, colli divenute
gruviera, isolotti dalmati che paiono fuggire dalla terra del terrore.
L'ondata di profondio odio che ha colpito l'ex popolazione iugoslava ha
portato violenza e morte, prim'ancora che libertà. Croati, serbi, sloveni,
macedoni, bosniaci, kosovari e montenegrini erano sotto un'unica bandiera,
ora non più. Ma Sarajevo è vicina quanto Roma. Roma, la città solare di due
mioni di giovani, solo poche settimane fa. Una ventata di speranza mai vista
prima: i valori della gioia e della fratellanza che tornano alla vita. Anche
loro, i giovani, sotto una sola bandiera, quella della Fede. Che questo
sconfinato sentimento di amicizia e condivisione possa distendersi sui
martoriati prati balcanici. E' il Mondo a crederci.
da "Il Giovane Lume"


title: Io, la GMG e Milosevic

author: Leningrad Cowboy

text:
Perché? Perché??? Perché il Sun, 24 Sep 2000 20:54:50 +0200, "sifuc"
<
tifo...@sifuc.it
> ha detto questo?
>Roma, la città solare di due
>mioni di giovani, solo poche settimane fa. Una ventata di speranza mai vista
>prima: i valori della gioia e della fratellanza che tornano alla vita.
Cough, cough...
Leningrad Cowboy
-------------------------------
"Stavamo lì, tutti quanti, come coniglietti nani sotto una pioggia di
stelle filanti..."
Stendhal, "La Gassosa di Parma"


title: Arrivederci

author: Norma

text:
Cari Scrittori, sono di partenza. Forse tornerò a disturbarvi nel prossimo
mese di Ottobre.
Auguro a tutti voi una felicità esagerata e difficile da gestire.
Tra un pò questo mio pc verrà protetto da un lenzuolo bianco...e se fossi un
poeta approfitterei subito per tradurre il tutto in poesia, ma per cantare
bisogna innanzi tutto aprire la bocca....
Baci, abbracci e massaggi a tutti.
norma


title: Arrivederci

author: Camillo

text:
On Fri, 26 Jan 2001 11:14:16 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
> bisogna innanzi tutto aprire la bocca
ciao, norma. mi mancherai.
------------------------------
www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias
alla sua quinta edizione, tie'


title: RIDUZIONE AL PASSATO

author: tratturo

text:
RIDUZIONE AL PASSATO
Racconto di Luigi Melilli
La stella mattutina era stata ormai sopraffatta dalla luce dell'alba
quando Romiliano si trovò a imboccare finalmente il tratturo che lo
avrebbe dovuto condurre in mezzo al bosco della sua infanzia alle falde
del monte.
Era stata una sua vecchia abitudine sin dal tempo in cui non aveva
ancora conquistato i calzoncini corti (i bambini a quei tempi vestivano
solo un gonnellino largo e disadorno, maschi o femmine che fossero).
Bene già da quando indossava ancora il gonnellino era solito
inoltrarsi di buon mattino in quel bosco per far la rivista delle
trappole che gli altri suoi coetanei preparavano per prenderci gli
uccellini.
Non era un giuoco: quel tipo di caccia di frodo era sì divertente,
perché tra l'altro i bambini facevano a gara a chi era più bravo a
metter le trappole, ma costituiva spesso l'unica carne di cui le
famiglie potessero disporre per integrare i magri alimenti. Non ne
toccava mai una di quelle trappole Romiliano, anche se non era
infrequente questo tipo di razzia tra bambini. A lui non piaceva quel
modo di uccidere quelle povere bestiole; anzi non gli era proprio mai
piaciuto ammazzare e far soffrire neppure gli insetti.
Ma la curiosità è una tentazione a qualunque età, figurarsi in età
quasi infantile. Romiliano riconosceva chi aveva preparato questa o
quella trappola non si sapeva da che, dal momento che, più o meno,
tutti le preparavano allo stesso modo; ma, con gran rabbia dei suoi
coetanei, sapeva sempre quanti uccellini sarebbero toccati a ciascun
cacciatore.
Si incamminò dunque lungo il tratturo, aspettandosi di entrare ben
presto nel bosco folto, come era sempre stato. Ma più avanzava per il
tratturo e più si meravigliava di non trovare più quel bosco.
Tutto, proprio tutto, gli sembrava nuovo. Il tratturo era divenuto una
carrareccia larga e non più disagevole; le piante che erano rimaste
erano ordinate, non foltissime, senza sterpi nel sottobosco e
soprattutto gli sembrava che il luogo fosse stato predisposto, secondo
l'uso dei tempi, per richiamare  turisti.
Benché un po' deluso di quella novità andò avanti. Ormai c'era e
voleva rendersi conto dei cambiamenti e del perché erano stati
apportati. Ora il monte mostrava i suoi fianchi alla luce del mattino
che li colpiva di striscio, provocando variazioni di luce e di colori,
le cui diverse intensità  finirono con l'incantarlo. Tra pianta e
pianta ciuffi di fiori di varie qualità formavano chiazze di colore
non meno belle e attraenti; tuttavia di trappole neppure l'ombra.
Ma quanti anni erano che non veniva più a visitare quei luoghi, che
erano stati il paradiso terrestre della sua fanciullezza?
Malgrado ormai più nulla glielo facesse temere, pure nell'avanzare
sentiva crescere in lui quell'ansia di un tempo quando si sentiva
ormai vicino al passaggio dalla piena luce al buio profondo della
fittissima boscaglia.
  Ed era stato proprio questo terrore di affrontare il passaggio dalla
piena luce solare al buio del bosco a rafforzargli la volontà di non
arrendersi mai, quale che fosse l'ostacolo che gli si opponeva.
Affrontare ciò che fa paura, specie quando poi lo poteva raccontare,
gli procurava una grande gioia. Quando gli capitava di entrare nel
bosco profondo, dopo un minimo di esitazione, sentiva il bisogno di
allungare il passo, per arrivare al più presto a una apertura delle
ramaglie in alto. E quando questo succedeva era felice, veramente
felice. Faceva la conta delle trappole, si divertiva a vedere gli
uccelli che volavano, tirava qualche sasso a qualche animaletto che
passava di corsa (ma non ricordava di averne mai colpito uno) e, quando
tutto questo lo aveva ubriacato, raccoglieva i più bei fiorellini da
riportare alla mamma, come testimonianza della sua bravura, del suo
coraggio e del suo amore.
È sempre triste dover riscontrare che il mondo muta anche in nostra
assenza e che vanamente quando vi torniamo tentiamo di ritrovare quello
che avevamo lasciato.
Gli mancava il bosco, quella notte così cupa e senza stelle a cui si
poteva arrivare in pieno giorno. Forse era deluso il suo amor proprio,
il suo orgoglio: gli mancava la possibilità di misurarsi, come allora,
con ciò che fa paura e che si riesce a vincere per la gioia di
sentirsi importante.
Deluso, stava quasi per tornare indietro. Non che il luogo non gli
piacesse, anzi! a pensarci bene forse era più bello ora, così vario
che allora: ma non era più il suo monte, il suo paradiso terrestre.
Era arrabbiato e non sapeva con chi: forse con se stesso. Non si
spiegava perché e per il gusto di chi quel monte avesse così
radicalmente cambiato di aspetto. Tutto troppo perfetto, pulito,
ordinato; tutto troppo à la page, comme il faut. Pensare che il suo
paradiso terrestre fosse stato rivestito della livrea degli affari
turistici gli dava un enorme fastidio. Non gli piaceva la natura
ordinatina ordinatina come se ormai tutto dovesse dimensionarsi secondo
le esigenze dell'ordine, della razionalità, del profitto di tutti e
del comune gusto di fare tutti insieme tutto.
Ebbe l'impressione che qualcuno avesse sconvolto quel mondo vivo,
prezioso e variatissimo solo per fare un piacere alle orde di
vacanzieri domenicali, con tanto di pranzo al sacco e di avanzi da
lasciare come segno di incivile menefreghismo. Vi erano infatti persino
delle panchine, e qua e là anche dei tavoli, sistemati sotto pergole
di rampicanti.
Non fece in tempo a scavalcare l'anticrinale, entro cui scendeva
abbastanza placidamente un filo d'acqua argentina, che fu richiamato
da una voce che non conosceva, o non gli parve di conoscere.
"Dica, signore, buongiorno!, lei è di qua?"
Romiliano si fermò quasi sussultando.
"Sì, ma è da tanto tempo che manco, Lei di dove viene?"
Nel rivolgerle questa domanda con fare un po' stralunato e distratto,
ebbe modo di indugiarsi sui lineamenti della donna che lo aveva
interpellato. Biondo scura, quasi castana, con occhi di un castano
profondo entro cui si coglievano stranissimi e vivaci riflessi
smeraldini. Apprezzò l'ovale del viso e la carnosità delle labbra e
stava lì a bocca aperta come un ebete, senza saper più sostenere una
conversazione purchessia. La ragazza  era flessa  su quel tavolinetto
su cui appoggiava i gomiti, come se vi si fosse posta a riposare.
Rialzatasi appena per rispondergli, gli mostrò seni delicati ma
talmente vogliosi di abbandonarsi su quel tavolino che quasi lo
sfioravano.
"Sì, pure io sono di qui, e come lei è da tanto tempo che manco dal
paese. Non ricordo neppure bene quando stetti qui l'ultima volta; ma
più guardo intorno a me e più mi sento smarrire: qui nulla è più
come prima."
"È la stessa identica sensazione che provo io. E, se debbo essere
sincero, questo mi imbarazza; anzi, dovrei dire che mi indispettisce,
come se fossi stato violato nelle cose che amavo" rispose lui, che
era però desideroso di sapere di più di colei che pareva trovarsi
nello stesso suo stato d'animo.
La ragazza sorrise, e quel sorriso parve una sintesi tra qualcosa di
vagamente promesso e il "Sì, è vero" il cui suono gli risultò
dolcissimo.
"Quando ci venivo da bambino quassù" incalzò lui, "appena
imboccato il tratturo si faceva subito notte. Il bosco diveniva folto,
intricato, pieno di animali e di insidie che mi facevano tremare e che
nello stesso tempo mi attraevano con l'arte malefica dei serpenti che
attraggono gli uccellini."
La donna si rialzò quasi completamente e fissò Romiliano con un
interesse più intenso.
"Quanti anni hai?" gli chiese passando inavvertitamente al tu.
Romiliano rimase sorpreso, ma non lo diede a vedere.
"Trentuno" rispose.  "Sono vecchio, come vede,  e non ho
difficoltà come uomo a dichiararlo; ma so che alle donne spiace che si
indaghi sulla loro età."
"Non è sempre vero" rispose lei ridendo; "se me l'avessi
chiesto ti avrei risposto che ho la tua stessa età."
"E venivi anche tu a tentare la paura in questo bosco così buio e
pieno di trappole per uccellini?"
"Certo, era il mio sport preferito. Mamma ci si dannava per questo,
perché non voleva." Nel dire questo la ragazza arrossì.
"Sembrerebbe che quasi si vergogni di avere amato questo bosco." la
rimbeccò lui. "Ma non sono tutte come lei. Qui veniva anche una mia
coetanea, che rimaneva a guardare le sue pecore dopo la mungitura.
Eravamo tanto amici, e spesso giocavamo insieme..."
La ragazza si turbò e lui se ne accorse, perché i suoi occhi vagavano
nel vuoto, come per ricercare qualcosa che non riusciva più a
ritrovare.
"Qualche cosa la disturba?" le chiese lui, senza dar eccessiva
importanza alla domanda.
"Nulla, nulla...!" si affrettò a precisare lei. "Solo che ho le
idee confuse. Pare che tra questo bosco e me si interponga qualcosa di
insondabile, anzi addirittura di fastidioso, come se qui fosse accaduto
qualcosa di antipatico, che dà sofferenza."
La ragazza continuava a guardarsi intorno e Romiliano, che cominciava a
trovarsi nello stesso suo stato d'animo, quasi si irritò con se
stesso.
"Lo sa che mi sta suggestionando? Io pure comincio a provare
disagio."
La ragazza lo guardò fisso, a lungo, come se con quello sguardo
volesse risucchiarne tutto il passato per rivestirsene e condividerlo.
"A proposito" poi gli disse all'improvviso, come se finalmente
avesse trovato il bandolo della matassa; "se siamo coetanei e avevamo
gli stessi gusti e abitudini... Perbacco! dovremmo allora conoscerci
bene: mica è poi tanto grosso il paese dove siamo nati!" Poi
addolcendo un poco la voce e guardandolo con occhi più limpidi gli
chiese: "Me lo diresti chi sei? Io sono Bettalia, la figlia di
Immacolata e dovrei avere avuto anche le pecore da bambina..." E
così dicendo, con una stretta dolorosissima al cuore, si alzò per
tendergli la mano.
"Oh, Bettalia!" esclamò con gioiosa sorpresa Romiliano. Si
guardarono profondamente negli occhi, o, forse, sarebbe più esatto
dire che tentarono di farlo, perché improvvisamente dinanzi alle loro
pupille calò come un velo e tutto divenne confuso, tedioso, quasi
terrificante, e rimasero lì entrambi, l'uno di fronte all'altra
senza saper che dire e che fare. Spaesati, in preda agli stessi
sentimenti e smarrimenti, sentirono entrambi il desiderio della fuga.
Ma neppure questo pareva loro possibile. La vista come le idee
continuavano ad annebbiarsi mentre uno strano contraddittorio impulso
di intimità impediva loro di assumere una qualsiasi determinazione.
Alla fine, come per un tacito accordo, si avviarono verso il paese,
camminando uno di qua e l'altra di là del sentiero, muti, ad occhi
bassi, e con un senso di amarezza e di paura che andava crescendo ad
ogni passo che davano.
E poi?...
°    °
°
Era la settimana che segue la Pasqua, una Pasqua però di tant'anni
prima.
Romiliano, che allora poteva avere sette od otto anni, non sapendo che
fare, era uscito come al solito di buon mattino, per andare a fare la
solita passeggiata da brivido e pure così tentatrice al vicino bosco,
proprio ai piedi della parte sud del monte su cui si arrampica il
paese.
Siccome il cielo era sì limpido, ma l'aria alquanto frizzante, era
quasi subito tornato indietro, per approfittare di qualche avanzo della
cena e poi ripartire, cosa che aveva  puntualmente fatto, per ripagarsi
del tempo perduto. Si vergognava quasi, da bravo ometto, di aver
sentito freddo.
E tuttavia il passo non volle sveltirsi fino a che la faccia rossa e
grande del sole non apparve sul monte e non intiepidì
quell'atmosfera che gli aveva fatto fare la pelle d'oca. Allora,
solo allora si era rimesso di buon passo, ed entrato nel tratturo, si
era inoltrato sotto il folto del bosco in attesa di poter raggiungere
presto la prima apertura della cupola dei rami ed ispezionare il suolo.
Un coniglio selvatico, nel sentirlo arrivare gli tagliò la strada e
schizzò via tra il folto del sottobosco, mentre il coro degli uccelli
gli sembrò che lo prendesse in giro per quel trasalimento che aveva
provato nel vedere quel coniglio traversargli la strada a due passi di
distanza.
Un gallo cantò da lontano. Si accorse allora di non averne ancora
sentiti, e la cosa gli sembrò strana, perché ogni mattina quello dei
galli era il coro più chiassoso e continuo in quei paraggi. Solo gli
asini, ora che si approssimava maggio, con la loro voce potente e
convulsamente modulata sembravano poter contendere con il chicchirichì
dei galli, e questo gli faceva assai piacere dato che agli asini egli
voleva assai bene.
Girellò, osservò, scavò in cerca di qualche sassolino di particolare
forma; risalì il crinale e andò in alto, dove il bosco era se
possibile ancora più folto, pur se le aperture erano più frequenti.
La meta era un piccolo slargo, dove chissà chi e quando, aveva scavato
della breccia. Là egli aveva eletto la sua dimora, che a volte a volte
era casa, palazzo, castello, chiesetta, luogo di raduno dei fantasmi
della sua fantasia e - più bello di tutto - luogo di incontro con
Bettalia, la pastorella che spesso veniva lasciata lassù con il gregge
e i quattro grossi e terribili cani, che, ovviamente, erano anche suoi
amici. Quello slargo era a volte persino scuola. Sì, più spesso che
non si creda egli si atteggiava a maestro un po' di tutti gli animali
che gli capitavano a tiro: formiche, grilli, scarafaggi e persino alle
mantidi religiose con la loro livrea così verde e translucida. Egli
parlava loro con voce flebile, spiccicando bene le parole, ma senza che
qualcuno dei suoi ascoltatori potesse averne paura. Metteva a parte
quella minutissima compagnia proprio di tutto quanto sapeva, o
solamente allucinava e a cui credeva tenacemente, soddisfatto che
quegli animaletti lo stessero ad ascoltare, pur se nel loro continuo
andirivieni.
Mentre se ne stava così a pancia per aria guardando il volo degli
uccelli, Biesh gli saltò sul petto, cominciando a leccarlo sul viso.
Biesh era uno dei terribili quattro cani di Bettalia.
Lo riconobbe e l'abbracciò rotolandosi su di lui con il rischio di
ruzzolare entrambi giù per la china. Ma Il cane, fortissimo, si difese
e lo immobilizzò sdraiandoglisi sopra il petto e continuando il suo
tentativo di leccarlo.
"E la tua padroncina dov'è?" gli domandò Romiliano scuotendogli
il capoccione con ambo le mani. Biesh starnutì tre volte aspergendo il
viso di Romiliano di un'abbondante guazza. Romiliano non fece a tempo
ad asciugarsela che un grido acuto e ripetuto di aiuto ferì l'aria
del mattino. Biesh, come se fosse stato chiamato da una voce a cui non
si sa resistere si precipitò per la discesa verso dove il grido
continuava a pervenire, mentre Romiliano, che non aveva riconosciuto
chi emetteva tale grido, con un po' di delusione nel cuore si
accingeva a ridiscendere anche lui per sincerarsi dell'accaduto. Un
furioso abbaiare di cani si mischiò a quello di Biesh e ad altre grida
che Romiliano lì per lì non seppe decodificare, sicché, quando
arrivò sul posto grande fu la sua meraviglia e il suo sgomento per
quel che vide. Vide un uomo ed una ragazza, entrambi seminudi e a
terra, uno di qua e l'altro di là delle due coppie di cani, i quali,
dopo averli aggrediti senza far loro però grande danno, ora li
tenevano là prigionieri. Bettalia giaceva come tramortita da una
parte, sorvegliata dai cani che a turno andavano e venivano..
Romiliano, con il terrore nel cuore e negli occhi esaminò la piccola
amica e vide che su tutt'e due le gambe aveva chiari i segni di
cinturinate violentemente somministratele prima dell'arrivo dei suoi
amici cani, mentre dall'altra parte, la più lontana da Bettalia, si
accorse che quella ragazza era pressochè nuda fino quasi
all'ombelico. Anche l'uomo era seminudo come la donna. Aveva anche
i calzoni strappati all'altezza dei glutei, da uno dei quali usciva
un rivoletto di sangue nerastro.
Allora passò un braccio attorno alla vita di Bettalia, e, richiamato
Biesh raggiunse il paese per chiamar gente. E così avvenne che dopo
neppure mezz'ora il luogo era occupato da una folla irata e
trattenuta a stento dai più vecchi e dai più assennati.
Del resto non avrebbero saputo con chi prendersela. Andati via
Romiliano con Bettalia seguiti da Biesh, anche gli altri cani li
avevano seguiti, dopo aver a lungo abbaiato all'uomo e alla donna che
giacevano a terra. Ma per quando la gente era arrivata i due se
l'erano già data a gambe.
Romiliano che intanto era entrato in casa da Bettalia, continuava a
guardare quegli orribili segni delle cinturinate, a lui ben note, dato
che il padre non gliene lesinava di certo.
Bettalia, dal canto suo, rimaneva là, muta, seduta su una rustica
sedia e mostrare i segni delle botte ricevute dall'uomo che uno dei
suoi cani aveva prontamente aggredito costringendolo a fermarsi.
Nella casa si pronunciavano solo monosillabi e qualche minaccia ogni
tanto veniva rivolta ai ragazzi, e in specie a Bettalia, se avveniva
che questi  ardissero fare il nome delle due persone che erano la causa
della loro disavventura. Da un momento all'altro il paese fu come
morto: non girava un'anima. Non c'è da meravigliarsi di questo. I
nostri paesi, allora, si comportavano come animali che sanno di essere
sempre sotto mira da parte di ferocissimi cacciatori. Avevano per
questo mille occhi e mille orecchie e se accadeva qualcosa veniva
avvertito come a fiuto: ciascuno raccontava secondo la sua fantasia, ma
la minaccia che sottostava ai racconti era reale. E quel giorno era
accaduto qualcosa che avrebbe davvero potuto avere un'influenza
maligna su tutti, a causa delle  persone coinvolte.
Dato il costume del tempo era proprio Bettalia la più esposta e la
più responsabile, malgrado la sua tenera età. Ella era considerata
ormai adulta e per questo veniva lasciata già a guardare le pecore
mentre esse pascolavano, subito dopo la mungitura del mattino. Del
resto l'età della cresima l'aveva, e sette anni era l'età in
cui specie una bambina veniva ritenuta matura per le proprie scelte,
specie comportamentali o morali, che allora non faceva differenza.
Tutti sapevano, seppur vagamente, della tresca del ras del paese, che
con l'usura se l'era accaparrato quasi per intero, e la contessina.
Ma la povera gente sa che i ricchi sono anche potenti e hanno i mezzi
anche per farti morire di fame, e allora preferisce infierire sui suoi
pari.. Fare la guerra tra poveri, purtroppo, non è un'espressione
vuota di senso, ma il riscontro puntuale di una realtà che degrada,
con i poveri l'intera società.
Romiliano alla fine non ne poté più, e, senza dir nulla a nessuno,
fuggì via senza saper bene neppure lui dove andava. Per i genitori di
Bettalia fu come una liberazione. Non avendo altro obiettivo di sfogo,
era lui adesso il nemico dichiarato: lui e la sua famiglia, che, more
solito, non lo aveva saputo educare.
º    º
º
E dopo...
Sì, torniamo a quella domanda con cui abbiamo lasciato i due ragazzi
per la via del paese, uno di qua e l'altro di là della strada,
impossibilitati sia a familiarizzare troppo che ad allontanarsi l'uno
dall'altra.
Essi, dunque, in preda allo stesso senso di smarrimento, se ne stavano
tornando come estranei al paese, camminando sempre ai lati opposti
della strada. Erano ormai quasi le dieci di quel mattino di aprile e
non incontravano anima viva. Arrivati alle prime case del paese
Bettalia si fermò, e girando appena il volto verso Romiliano gli disse
con un tono di voce che egli fece fatica ad avvertire.
"Ma tu che ricordi hai della tua infanzia?"
Romiliano si fermò e chinò la testa.
"Bellissimi", rispose poi prontamente; ma poi chinò la testa ed
aggiunse: "ma interrotti non so dove e nè perché." Tacque un poco
e quindi, avvicinandosi, continuò: "C'è qualcosa nella mia
memoria che non vuol riaffiorare alla coscienza, un vago sentore di
cose terribili mi respinge ai ricordi più vivi dei giuochi nel bosco,
della visita alle trappole, del tempo che trascorrevo con mamma e
persino con te, se quella ragazza che veniva a trovarmi nel mio
castello, eri tu."
Bettalia, fermatasi per sentirlo, lo fissava con il viso smorto ma gli
occhi penetranti, ancorchè smarriti in orizzonti anodini, da cui nulla
avrebbe potuto cavare.
"Ero io, sì, ero io!  E ricordo di quando ti chiamavo a gran voce
dopo la mungitura per venire a mangiare la ricotta. Ricordi? la
mangiavamo nello stesso secchiello",...
"Ma non era una gavetta?"
"Sì, certo, anche; ma più spesso era il secchiello di alluminio con
il manico e il coperchietto.. Ricordo i dispetti che ci facevamo e la
tua impertinenza, specie se ti dicevo che dovevo andare a far pipì".
La facevo sempre con nel cuore lo sgomento di vedere spuntare la tua
testa per guardarmi.. Era bello però"!
"Sì, erano belle anche le cinturinate di papà quando lo facevo
inquietare. MI hanno insegnato a correre, e mamma si metteva sempre di
mezzo e quando poteva mi tirava su in braccio per risparmiarmele..."
"Non erano cattivi i nostri genitori" intervenne Bettalia, con voce
mesta.
"Quanto ho pianto quando mi trovai lontano da casa senza poterli più
vedere!... Ma poi?..."
"Quanti rimproveri mi facevano le suore quando io li cercavo. Specie
i primi giorni mi pareva di non poter vivere senza mamma, senza papà,
senza i fratelli, senza le pecore, senza i cani.... Ma è come se la
mia storia finisse con quei ricordi, con quei rimpianti, con quel
bisogno di ritornare indietro, al paradiso perduto...."
"Anche tu allora vivi la tua vita completamente divisa dalla
fanciullezza?" chiese Romiliano all'amica. "Io non so che
pagherei per ritrovare un aggancio che mi restituisca la continuità
della mia esistenza, per renderla plausibile e non un groviglio di
domande senza risposta.."
I due ragazzi, erano arrivati a casa loro. Le loro case erano vicine e
le loro famiglie amiche e legate da chissà quanti vincoli di San
Giovanni, di parentele dirette, trasverse, incrociate.... Nei paesi si
è un po' tutti o parenti o compari o entrambe le cose insieme.
Bettalia si era fermata dinanzi alla porta di casa ed esitava.
"Lo sai" gli disse guardandolo fisso, "che da quando stamani ci
siamo incontrati, anche il rapporto con i miei e la mia casa sono
diversi?"
"Diversi come?" domandò Romiliano, che, senza attendere risposta,
continuò: "Come se all'improvviso non fossero più la casa nostra,
i nostri genitori, i nostri fratelli, ma ombre lontane, quasi da
temere...."
Bettalia scoppiò in lacrime ed entrò nella cascina per non farsi
vedere.  La raggiunse e, sedendole vicino, su delle balle di paglia,
l'abbracciò per la vita. "È terribile! pure sono sempre mamma e
papà, sono sempre i fratelli..."
Bettalia, che si era lasciata abbracciare, trasalì, e si svincolò
come se temesse che quell'abbraccio avrebbe portato con sè
conseguenze di cui si sarebbe poi dovuta pentire. Un'oscura
sensazione le ottenebrava la mente, e ad un tratto sentì persino un
tormentoso bruciore alle gambe, come se le avessero dato violente
cinturinate.
"Dimmi, Romiliano..."
"Cosa?" le chiese lui, visto che si era interrotta.
"Da bambini abbiamo mai fatto quelle cose là?"
"Che intendi dire? Che io ricordi abbiamo sempre giocato
innocentemente. Ci siamo abbracciati, ci siamo rotolati giù per il
pendio, ma non c'era malizia in questo."
"E nessuno ci ha mai sorpreso, sgridato, picchiato per questo?"
Romiliano sentì mancargli il fiato. Ora anche a lui sembrava che
qualcosa del genere doveva esserci stato nella loro infanzia e il
sospetto che potesse essere vero gli fece perdere il coraggio di
guardarsi dentro più approfonditamente. Le si avvicinò di nuovo e di
nuovo l'abbracciò. Lei lasciò stare, senza opporsi neppure quando
lui, presole il capo glielo girò verso di sé per baciarla.
"È necessario che ci arriviamo, ora, dopo, qui o altrove, ma
dobbiamo farlo. Questo solo ci potrà richiamare ad una realtà senza
alcuna cesura."
Lei non rispose, si allungò sulle balle di fieno come attendendo che
lui la prendesse.
"Qui non viene mai nessuno" disse sotto voce. "E se per caso
dovesse succedere.... meglio.
Di fuori fino ad allora non era passata anima viva. Ma Romiliano, per
prudenza chiuse entrambi i battenti e tornò vicino a Bettalia, che
cominciò a carezzare per tutto il corpo.
Trent'anni si consumano continuamente sui carboni accesi e spesso
entro il velo cocente della fiamma, e Bettalia si stava sciogliendo nel
desiderio. Quando a Romiliano parve che fosse pronta per riceverlo le
fu addosso e tentò di toglierle gli indumenti più intimi.
Fu allora che Bettalia, operando uno sforzo di cui nessuno l'avrebbe
creduta capace, si tirò su gridando: "No, il cinturino no, non dirò
nulla, a nessuno, lo prometto, lo giuro!..." E quando fu esausta
ricadde pesantemente sulla balla piangendo con singhiozzi soffocati e
convulsi quasi da non riuscire più a riprendere fiato.
Aveva dinanzi agli occhi chiara la scena di quel lontano mattino della
loro tenera fanciullezza. Era stata con le sue pecore fino a che
avevano brucato l'erba. Ma non appena il sole cominciò a
infastidirle, secondo il loro uso si attrupparono tutte insieme sotto
l'ombra di una grossa quercia e lei potè lasciarle in custodia dei
suoi cani.
Nella speranza di trovar Romiliano si era inoltrata nel bosco ed aveva
visto tutta la scena. La Signorina si divincolava e protestava, perché
non si voleva far spogliare, ma lui era come folle. Alla fine la vinse
e, denudatala nella parte inferiore del corpo le fu addosso per
violentarla. Bettalia riconobbe quell'uomo, che era uno dei
commercianti più ricchi ed esosi del paese e riconobbe anche la
Signorina, una ragazza di nobile famiglia, ospite nella casa del suo
aggressore. A questo punto Bettalia gettò un grido di terrore, che
provocò l'interruzione dello stupro ma anche l'arrivo dei cani. Il
commerciante, frustrato nella sua bestialità si slanciò su Bettalia e
la colpì con due cinturinate proprio nel momento in cui Biesh,
arrivato per primo lo addentava per i fondelli e gli strappava i
calzoni. L'arrivo degli altri tre cani fu quasi contemporaneo, e
sicuramente avrebbero sbranato il signorotto e la signorina se Bettalia
non li avesse fermati.
Tutto questo, calmatasi che fu, tentò di raccontare a Romiliano, non
tralasciando neppure i particolari più scabrosi: l'orrenda e
spropositata virilità del commerciante, il color quasi senape dei peli
pubici di lei, il violento sforzo di lui per aprirle le gambe....
Finito quel racconto caotico e penosissimo Bettalia rimase come
tramortita, e Romiliano con lei.
Quanto tempo passò così? Impossibile dirlo. Romiliano ora ricordava i
segni delle cinturinate sulle gambe di Bettalia e la nudità della
signorina, così come ricordava gli strappi dei calzoni e il filo di
sangue che gocciava da uno dei glutei dell'uomo. Ma questo non faceva
che accrescere il loro smarrimento.
A questo punto qualcuno si avvicinò alla porta della cascina. I due si
lasciarono scivolare di sotto, dove c'era la stalla. Quando poterono
poggiare i piedi nella mangiatoia, Romiliano saltò per andare ad
aprire la stalla e controllare se c'era qualcuno, nell'intento di
svignarsela da quella parte senza dar nell'occhio. La porta della
stalla dava su uno scoscendimento dove crescevano belli e rigogliosi
gli ulivi. Visto che non c'era alcuno, chiamò Bettalia per dirle che
l'avrebbe aspettata per la strada e si avviò.
Si ritrovarono dinanzi ad un'edicoletta dedicata a Santa Liberata e
non seppero che dirsi.
Tornati ciascuno a casa propria dormirono profondamente, senza più
pensare all'accaduto.
º    º
º
Era l'ora  in cui tutti rincasano, anche quelli che sono soliti
dilazionare l'ora della cena oltre al termine consuetamente
rispettato dalle persone di campagna.
Romiliano era accanto al fuoco pensieroso, non sapendosi dar ragione di
troppe cose che aveva così violentemente riscoperto. In quello stato
di frustrazione tentava di studiare il modo di raggiungere Bettalia per
riaprire con lei il discorso del larghissimo taglio di coscienza
operato nella loro vita dall'evento per tanti anni rimosso. Ma non
sapeva come abbordare la questione senza con ciò provocare in sé, ed
immaginava, anche in lei, quel turbamento che avevano provato due
giorni prima quando nella cascina avevano tentato di fare l'amore a
scopo... diciamo liberatorio.
Era ancora immerso in questi pensieri e tormentato da questi dubbi
quando, prima dei suoi genitori, che quella sera tardavano a rincasare,
irruppe nella sua casa proprio lei, Bettalia.
Vista nella penombra della grande cucina gli parve un'apparizione
liberatoria; ma così fascinosa da ingigantire il suo smarrimento.
"Scusami ma se non ne veniamo a capo subito esplodo" lo aggredì
quasi lei. "È quasi una settimana che io sono tornata in paese
(immagino che tu non sia tornato tanto prima di me) e, con tutto che
abitiamo quasi porta a porta non ci siamo accorti l'uno dell'altra,
nè qualcuno dei nostri ha fatto in modo che almeno ci riconoscessimo.
Qui sotto c'è un mistero che voglio svelare, dovessi mettere a
soqquadro l'intero paese.."
Romiliano - riscosso dal suo allucinare svagato e infruttuoso, al primo
vederla si era alzato per andarle incontro; ma lei con un solo gesto
della mano e con lo sguardo lo aveva quasi costretto a tornare a sedere
per ascoltarlo e darle una risposta.
"È quanto pure io mi chiedevo" le rispose, "ma senza avere il
coraggio di prendere il toro per le corna come invece hai saputo fare
tu".
"Ma perbacco" abbiamo trascorso fanciullezza, adolescenza e
giovinezza non solo sempre lontano da qui, da casa nostra, ma senza
neppure sentire il desiderio di tornarci, di starci. È possibile che
questo sia successo senza una ragione che ci abbia, per così dire,
sradicato dalle nostra famiglie, dalle nostre amicizie, dai nostri
ricordi di infanzia? E basta per giustificarlo quella drammatica quanto
casuale nostra scoperta della tresca di quei due porci grassi pure
malallevati?"
Romiliano, che si era posto le stesse domande non aveva la mente così
lucida come Bettalia e soprattutto non riusciva a trovare la sua stessa
ardita decisione per cercare una risposta.
"Io non credo che prima di adesso noi siamo sempre stati lontani di
qui; credo che si siano create le condizioni per non farcene avere
coscienza: io credo che siamo stati plagiati entrambi. Ma di questo non
mi importerebbe neppure un cavolo se almeno potessi sapere perché e
nell'interesse di chi."
"Io credo che siamo stati come esiliati; anzi ceduti ai nostri
educatori prima e poi chissà a chi altro, ma non riesco a comprenderne
il perché, dal momento che non posso accettare l'idea che mamma,
papà, i nostri fratelli, i nostri parenti, i nostri compaesani tutti
ci abbiano dimenticato."
"Anche a me pare un'ipotesi impossibile" concordò Bettalia.
"Ma allora le cose stanno peggio di quanto potessimo pensare; la
violenza, il sopruso debbono essere stati esercitati su di noi e sulle
nostre famiglie; ma in questo caso è necessaria la collaborazione di
più forze e di uno che le domini e gestisca a suo piacimento."
"Bene" concluse Bettalia, "ecco il mio piano: io ora ti lascio e
vado dai miei. Dopo cena tornerò con loro. Qualcuno ci dovrà pur
spiegare questo mistero." E così detto stava per uscire con la
stessa decisione con la quale era venuta, ma Romiliano le fece cenno di
aspettare.
"Tu sai che le nostre famiglie sono modestissime, senza cultura,
senza mezzi, bisognose di tutto e di tutti: è facile ricattarle,
sottometterle, soggiogarle. E poiché i poteri che contano sono dalla
parte di chi può, so di casi che questo orrendo modo di schiavizzare
la gente è stato perpetrato facendo credere che si trattava di cose
nobilissime, sante, magari...."
"Vuoi dire che c'è il rischio che infliggiamo ai nostri genitori
una mortificazione che non meritano e di cui non si saprebbero rendere
conto?"
"Anche, anche questo. Ma quel che più temo è il ricatto. Bettalia,
non so il modo, il raggiro, le giustificazioni, ma temo che noi siamo
veramente stati venduti, affittati, appaltati o che so io. E non
sarebbe il primo caso a stare con i racconti dei vecchi. E del resto,
pensaci bene, tornando non siamo più davvero gli stessi! Ci hanno
imposto un vincolo di riconoscenza dandoci una cultura, una posizione
sociale che non hanno neppure loro. Pensaci, chi ha giostrato con tanta
finezza? Era nelle intenzioni originarie o invece sono stati gli eventi
a prender la mano ai nostri aguzzini?"
"D'accordo, saremo prudenti e non faremo soffrire mamma e papà; ma
tentare di saperne di più mi sembra irrinunciabile". E detto questo
Bettalia uscì.
Romiliano la vide allontanarsi per la viuzza scoscesa e gli parve che
il suo incedere avesse un che di selvaggio, di aggressivo, ma nel
contempo di tentatore.
La decisione di Bettalia lo metteva in agitazione. Sentiva che aveva
ragione lei e per nulla al mondo avrebbe rinunciato all'incontro che
ella si accingeva ad imporre a tutti. Ma nel contempo si sentiva
umiliato, come schiacciato, l'aveva lasciata sola, senza neppure
darle il conforto di un esplicito apprezzamento. Mentre attendeva
l'arrivo della famiglia di Bettalia, durante la cena, provò a porre
qualche domanda ai suoi. Ma non fece in tempo ad ottenere una risposta
che Bettalia e i suoi entrarono in casa, salutando in tono dimesso.
Lascio immaginare cosa potè essere quell'incontro, che nessuno,
tranne i ragazzi, si sarebbe potuto aspettare. Le domande che Bettalia
e poi anche Romiliano posero caddero come coltellate nel cuore dei
quattro vecchi. I ragazzi se ne resero conto e, Romiliano per primo si
scusò con tutti.
"Non crediate che vogliamo farvi un processo: da come stanno le cose
sia noi che voi siamo per diversi aspetti vittime, ma vorremmo sapere
di chi e perché. Che avevamo fatto di tanto male, noi e voi per essere
separati così barbaramente?"
"Davvero, vorremmo evitarvi altre sofferenze oltre quelle che avete
già dovuto sopportare" soggiunse Bettalia: ma ecco, noi ci
ritroviamo con due tronconi di vita, anzi con tre, che non riusciamo a
riallacciare."
I genitori si guardarono interrogativamente l'un l'altro senza
saper che rispondere. Poi, visto che la situazione era insostenibile,
Genuina, la mamma di Romiliano, una donna ormai anziana, sciupata dalle
intemperie e dagli anni oltre che dagli stenti e dalle sofferenze,
scoppiò in lacrime e disse. "Vi hanno portato via di forza... dice
che stavate facendo le schifoserie e che era meglio separarvi."
"Sì," aggiunse Immacolata, la mamma di Bettalia, di qualche anno
più giovane e meglio conservata nel volto; "quel mascalzone di
Giacomarnaldo dice che vi ha visto lui nudi, rotolarvi uno sopra
l'altro. E ci ha detto che i segni che avevi sulle gambe te li aveva
fatti lui con le cinturinate. Ci hanno convinto che era meglio che
rimaneste nascosti  fino a che non avessero provveduto loro a mandarvi
in qualche parte:"
Gli uomini tacevano. A capo basso, sembrava che fossero in attesa di
una sentenza irrevocabile, che inconsciamente sentivano di meritare,
pur se, per normale ambivalenza della natura umana, si sentivano quasi
orgogliosi di aver figli istruiti e ormai capaci di guadagnare in un
solo mese quanto essi non avevano potuto e saputo nell'intera vita.
"Sentite, parliamoci chiaro" disse poi Fileno, il padre di
Romiliano: "se abbiamo ceduto non è stato per vigliaccheria, ma
perché la vostra vita era rovinata: Bettalia sarebbe diventata la
puttanella del paese, così piccola com'era e non sarebbe stata la
prima e tu avresti dovuto guadagnarti la vita facendo il garzone di
Giacomarnaldo per un pezzo di pane."
"Che avremmo dovuto fare?" intervenne Telesiano, il padre di
Bettalia.  "Noi abbiamo resistito quanto ci era possibile, anche se
voi eravate già stati fatti come prigionieri dal prete e dalle suore.
È quel prete, sia benedetto sempre, che ci ha convinto: voi avreste
studiato e vi sareste fatto un posizione, ma noi non avremmo dovuto
più vedervi. Ecco, questi erano i patti."
I due ragazzi si guardarono dolorosamente l'un l'altra senza saper
cosa dire. Sentivano la sofferenza dei loro genitori e questo li
mortificava, ma l'esigenza di sapere era più forte della pietà per
quei vecchi.
"Papà" cominciò Romiliano con voce pacata, ma con nel cuore un
turbamento che gli faceva temere un'esplosione da un momento
all'altro; "due sole domande ti pongo: tu hai creduto alla storia
delle schifoserie? E ancora: quanti giorni sono occorsi per
allontanarci da casa?" E rimase a fissarlo in attesa di una risposta.
La risposta venne dalTelesiano.
"Creduto, creduto... Non è mica facile per chi ha bisogno dire a uno
che ti tiene nelle mani perché ti ha prestato dei soldi, "stai
dicendo bugie!" A tutto avrei voluto credere, meno che a questo. Ma
quello comandava, disponeva, pretendeva che vi affidassimo a lui.
Abbiamo ceduto solo quando per l'intervento del prete, ci assicurò
che non solo non vi avrebbe trattato male, ma che vi avrebbe messo in
collegio l'uno lontano dall'altra  al patto che non vi faceste più
vedere, giurò che vi avrebbe fatto persino studiare... Se ci fossimo
opposti ci avrebbe tolto pure il pane, perché i soldi da restituirgli
non ce l'avevamo."
"In fondo, dunque, ci ha fatto studiare no?"
"Quanto a questo tocca essere giusti" intervenne la madre di
Bettalia. "Se avete studiato lo dovete a Don Antalgio. Giacomarnaldo
gli aveva chiesto solo di portarvi in qualche convento, nella speranza
che vi  rimaneste. Ma lui non se l'è sentita e tanto ha fatto e
tanto ha minacciato, che le cose si sono messe bene."
"Ma quanti giorni passarono prima che ci portassero via?" insisté
Romiliano.
"Quanti?" gli rispose il padre, accendendo, per farsi coraggio, un
mozzicone di sigaro. "Quanti non lo ricordo, ma so che sei stato
chiuso nella casa di Don Antalgio Leviri fino a quando vi portò a
Roma."
""Anch'io sono stata chiusa come lui?" intervenne Bettalia.
"No, tu fosti portata dalle suore, ma io non so dove e come ti
tennero." le rispose la madre.
"Ci hanno fatto firmare una carta dove era scritto che il nostro
debito era più grande di quello che noi avevamo fatto" soggiunse il
padre di Bettalia... Ci poteva andare anche peggio, tanto peggio! Se ne
raccontano tante di certi animali! La povera gente deve sempre chinare
la testa, sempre... A noi, grazie a Dio ci è andata bene!..."
I due ragazzi si guardarono significativamente ma nessuno ebbe il
coraggio di insistere.
"Ma c'è sempre un Dio. Quattro anni fa Giacomarnaldo,
quell'animale  è stato ucciso dal suo cavallo, che non sopportò
più le botte che gli dava per ogni sciocchezza, E così finalmente
potemmo un po' respirare" disse il padre di Bettalia.
"E quando avete potuto rivederci, quando siamo potuti tornare in
paese? chiese Romiliano.
"Eh!" fece il padre alzando un braccio, bisognava aspettare che
l'animale morisse; sì che morisse quel cane di Giacomarnaldo.
Bisognava aspettare che morisse e che si freddasse, perché non si sa
mai... sono una catena e si lasciano il comando di far del male l'uno
con l'altro... Voi siete giovani e queste cose non le sapete, ma qui
nel paese si sanno e tutti ne hanno paura...."
I due ragazzi allora abbracciarono i loro genitori e li ringraziarono
ormai più calmi. Prima di separarsi decisero che da allora in poi le
due famiglie si sarebbero riunite com'era prima e che avrebbero
dovuto festeggiare questo scampato pericolo.
"Dopo tante disgrazie" disse il padre di Romiliano questo sarebbe
proprio bene, Magari si potrebbe invitare alla festa tutto il
paese...."
"No, no. Tra noi!" intervenne Bettalia. Tra noi abbiamo tanto tempo
da recuperare!"
Si separarono con grandi effusioni e tanti progetti e ciascuno andò a
dormire. Quella notte il sonno fu certamente propizio per tutti
Il giorno seguente i ragazzi si consigliarono sul da farsi. Decisero di
non parlare mai più della brutta avventura che avevano subito, ma di
far del tutto per dimenticarla. Questa decisione era dettata sì dalla
gioia del superamento di quella prova, ma anche, un po' dal timore
che quel malefizio potesse continuare ad opera di altri, magari
parenti, amici, imitatori, invidiosi. Del resto la contessina
Antonletizia Terpellati era ancora una potenza, specie da quando aveva
sposato un importante industriale, che era diventato anche un potente
uomo politico. Non era prudente continuare a pensare al passato.
Quando la madre di Romiliano seppe di questa decisione abbracciò e
baciò il figlio.
"Fate bene, figli miei, gli disse. È vero che sono altri tempi, ma
sai come dice il proverbio? "San Rocco me lo disse in mezzo a Piazza:
/  la merda più la mùscichi e più puzza!" Bettalia che aveva
sentito da lontano scoppiò in una risata argentina, mentre Romiliano
abbracciò la mamma asciugandosi una lacrima.
È sbalorditiva la confidenza che la povera gente ha con i santi, che
si comportano così alla buona come se fossero dei loro. Quel San
Rocco, ordinariamente bestemmiato unitamente al suo cane, non si faceva
scrupolo di fare certe confidenze proprio in mezzo a piazza perché
tutti potessero sentire. E poiché  nessuno dopo Anco Marzio si era
dato la pena di dare alla povera gente una rete fognante, era naturale
che essa fosse esperta di quanto puzza lo sterco se lo si rimugina!
Questa osservazione la fece Bettalia e fu un'occasione ulteriore di
buon umore.
º    º
º
Qui la storia, se fosse di fantasia, potrebbe, magari malamente,
finire. Ma poiché non è invenzione, ma ha un fondamento di vero
almeno nella tradizione orale delle campagne che mi diedero il primo
pane, io debbo portarla a quel compimento, la cui mancanza sarebbe
tradire lo spirito del popolo che l'ha coltivata magari così, solo
in nuce.
La vita dei due ragazzi a grado a grado andò spogliandosi di quei
connotati scuri che la rendevano inintelligibile: un po' ipotizzando,
un po' continuando ad interpellare i loro genitori, fatto sta che
erano ormai riusciti a rimettere insieme i vari tronconi della loro
vicenda. La vita, quando la si onora volendola vivere pagando anche
qualche prezzo, compensa sempre, e finisce con l'inventarsi ciò che
sembrava perduto.
Bettalia e Romiliano continuarono a frequentarsi e più d'una volta
fecero progetti per la loro unione. Si amavano di amore tenero ed anche
voglioso; ma ogni volta che tentavano quell'approccio venivano
riconsegnati al passato  e con grande sofferenza dovevano faticare per
non ricadere negli incubi da cui si erano liberati.
Decisero allora di unirsi egualmte in matrimoinio; ma poiché era loro
impossibile un rapporto fecondo, adottarono quattro bambini, ed
aprirono una casa per ospitare quelli meno fortunati.
Quando ormai Bettalia era vicina alla menopausa, e i ricorsi mensili
andavano sempre più diradandosi, una mattina, svegliatasi dopo un
sogno erotico non completamente realizzato, riuscì a ritrovare
l'arte tutta femminile della seduzione e consumarono il loro
matrimonio, che alla fine fu persino fecondo e pienamente felice.
Rieti, venerdì 27 aprile 2001
Luigi Melilli
=====
NOTA. - Ho voluto essere il più fedele possibile al ricordo di quel
racconto sull'aia, anche se ne può scapitare la conclusione. Ove
ritenessi di dover con maggiore libertà dar termine al racconto mi
riservo di farlo, fornendo copia ai dedicatari.
Poiché sono sofferente ancora e posso stare seduto poco tempo, mi
scuso per gli errori, i refusi, e le altre imperfezioni. Ove il
racconto dovesse in seguito persuadermi che merita la pubblicazione, vi
apporterò  le necessarie correzioni, Per ora grazie del gradimento, se
sarà ottenuto.


title: RIDUZIONE AL PASSATO

author: Arcano

text:
Funziona cosi.
La si fa spogliare, preliminare quanto basta, poi la fai appoggiare sopra un
tavolino piegata a 90. A quel punto ne infili solo una parte, ti pieghi
sopra di lei e guardandola in faccia le dici "lo senti il ditone? e le mani
sono qui!" Lei ridacchia "ah ah ah , scemo"..... non appena finisce di dire
"scemo".... sdranghete... colpo secco di  bacino....
Lei rimane con la bocca aperta....... (se siete sufficientemente dotati)....


title: RIDUZIONE AL PASSATO

text:
Arcano ha scritto:

Non avrei mai epoi mai pesnagto di aver risposta da un porcile.Ma che
ci si vuol fare? oggi tocca aspdttarsi di tutto.Luigi Melilli


title: GATTO STORIA DI NATALE       I° Puntata

author: Tigre 31

text:
Il prof. Gustave Schickdanz, dopo aver tenuto una lezione sull'argomento" I
GATTI E LA TOSKANA", alla Normale di Pisa, sulla sua Prinz 4 , prese la
FI.LI.PI per andare nel bosco di Val di Cielo. Sul sedile accanto al
guidatore aveva il gatto NATALE e voi dirrete di chi si tratta?.
 Questo gatto era come una ragazza conosciuta qualche anno f� nei miei
viaggi di lavoro a  Melburne nel profondo sud australiano.
Essa aveva avuto il suo bisnonno inglese, la bisnonna una principessa Tamil,
suo nonno invece sposo'una ragazza delle Samoa, suo padre invece una
ballerina polacca , che aveva scielto" La Libert�", come usava anni f�.
Per cui il prodotto resultante era bello , m� indefinito.
Nel DNA del gatto Natale , erano confluiti i geni di tanti gatti abbandonati
dai fiorentini sulle ns. colline , quando dovevano andare al mare e non
avevano i soldi per il gattile, per� al ns. gatto la cosa non interessava,
lui faceva la sua vita di gatto,con la massima indifferenza.
Nel dicembre dell'anno Santo , il ns. professore  lesse su' Internet la
pubblicit� di un agriturismo toscano TRECENTO BEACH ,che offriva i suoi
appartamenti a 200.000 lire per la settimana natalizia .
 Sparagnino come tutti i doic, subito prenot� , giunto in zona si accorse
che il mare era ad una settantina di km, fece le sue rimostranze al villico
il quale gli fece presente che nei campi abbondavano le conchiglie fossili,
se' il mare si era ritirato non era colpa sua e se' ne' ando' verso il paese
fischiettando. Gustave era un pragmatista con la famiglia si dedico' alla
raccolta dei fossili.
 Il mattino di Natale, uno strano gattino bastardo , gli si struscio' alle
gambe facendolo suo, fu' subito accettato e battezzato NATALE, e portato in
Germania.
 L'herr professor nella sua vita aveva solo tre interessi: I GATTI, LA
TOSKANA l ' ARKEOLOGIA.
 Anche  per le festivit� del 2001 voleva portare la famiglia in Toscana,
per� la moglie originaria di Pankow decise di andare con i figli a fare il
Natale  dai nonni.
Il ns. professore non si sgomento', doveva tenere una lezione a Pisa, poi
con il suo amato gatto, sarebbe andato nel bosco di Val di Cielo.
 Un paio di settimane prima , il professore era stato invitato a Dubai, sia
per la inaugurazione del BURJ Hotel, l'albergo pi� alto del mondo 315 metri,
solo suite , la pi� piccola di 150 mq., dove per dormirci una notte serve
l'incasso medio  di un biennio di un  WU' COMPRA'.
L'hotel in galleria ha 100 boutique per gli umani , 5 per i pet , ed una per
i cammelli.
 Il ns: prof. dopo aver tenuto una dotta lezione su' I GATTI DEI FARAONI, ed
aver ricevuto un grosso assegno con tanti zeri, diede una occhiata alle
boutique dei pet , ed in una di esse tenuta da un cinese di Taiwan , vide a
solo 2000 US $ un meraviglioso completo da gatti in cachemir e decise di
acquistarlo per il suo amato gatto Natale.
Vediamo di descriverlo: il sotto era costituito da un pantaloncino a 4
gabuli , rosso filettato in oro, la parte superiore una giacchina con
cappuccio , bordato in ermellino , si' come quello dei ns. bravi magistrati.
Apertura sul davanti , con due bottoni di oro, sui lati due taschine per
deporre eventuali topini , filettate in oro zecchino.
Partiti da Pisa, furono multati per la bassa velocit� , in quanto la Prinz ,
oltre 40 km/h , non andava, poi tutti volevano vedere questo gatto al
sedile, nel suo completo rosso, era un ostacolo alla circolazione.
Comunque arrivarono nel bosco , il prof. scese a respirare la salubre aria
toscana, il gatto fece altrettanto andando dalla parte opposta.
 Il caso lo fa' incontrare la gattina Marylin , che era andata a mungere la
mucca Camilla, sospetta dagli umani di BSE.
 Marylin era una  gattina romantica,per� non vi erano partner nel bosco, non
appena vide Natale , con il suo  sfavillante vestito rosso, disse solo " Dio
ti ringrazio " e si getto in terra di fronte a tanta bellezza ed eleganza.
Incomcio' a fare  le mossine femminili della specie e disse il motto di sua
mamma Fuffy " Prugnao- Prumiao". Tutti e due erano al primo rapporto e
fecero faville, la gattina senti un gran male , per� era necessario per
l'ovulazione. Poi al secondo round vide il suo bellissimo gatto rosso a
mezza altezza, un umano lo teneva per la collottola e gli disse " Ekko , se'
ti lascio un poko, tu sollazzaren con gatten, femminen viperen"
I due ripresero la marcia verso Trecento, dove avrebbero preso tante
conchiglie, che il prof.  avrebbe piazzato in Germania, ai suoi allievi , al
modico prezzo di 100 dm.
 La gattina ci rimase malissimo, aspettare un partner per mesi e perderlo
dopo pochi minuti, era bello ben vestito e che buon odore aveva.
DA CAMILLA IV� LIBRO DI VAL DI CIELO=
WWW.ENZOPRUNETI.COM


title: [OT] Etimologia della parola: "Beccamorto"

author: Charlie

text:
E poi non si dica che su Ias non si fa della cultura...
--
 Oggi parliamo di:
 Etimologia della parola: "Beccamorto"
 Nell'antichità, per assicurarsi che una persona fosse effettivamente
deceduta, l'usanza voleva che la persona incaricata di questa verifica, il
beccamorto appunto, mordesse violentemente una delle dita dei piedi del
presunto cadavere (normalmente un pollice); se alcuna reazione si
registrava, la valutazione era definitiva e la sepoltura inevitabile.
Questa funzione di beccamorto, che di fatto era un vero e proprio
incarico,
si trasmetteva di padre in figlio fin dalla notte dei tempi.
A un certo punto, accadde una prima catastrofe:
l'ultimo beccamorto, benché avesse avuto molte figlie, non ebbe alcun
maschio.
Sua figlia maggiore riprese dunque il suo incarico, previa riunione e parere
favorevole del consiglio dei saggi preposti a questo tipo di materia.
E, secondo guaio, il primo soggetto che ella si trovò a esaminare aveva
contratto una grave malattia che l'aveva condotto a essere amputato di
entrambi i piedi...
Peggio ancora, la cancrena l'aveva in parte divorato, al punto che era stato
necessario tagliargli le gambe fino all'altezza delle cosce...La ragazza
valutò la situazione ... e morse dunque con precauzione la prima "estremità"
inferiore che poté trovare...
Fu a quest'epoca e in tali circostanze che si perse l'uso della figura del
"beccamorto" e cominciò quello delle "pompe funebri"!!!!
--
Charlie


author: Bianca

text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> ha scritto
> E poi non si dica che su Ias non si fa della cultura...
> --
>  Oggi parliamo di:
>  Etimologia della parola: "Beccamorto"
Charlie, mi inchino, anzi, mi prostro, mi genufletto, mi rotoflo...
:-DDDD
bianca


author: stirner

text:
Charlie ha scritto nel messaggio <968se2$san$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Fu a quest'epoca e in tali circostanze che si perse l'uso della figura del
>"beccamorto" e cominciň quello delle "pompe funebri"!!!!
>
>--
>Charlie
questa č splendida veramente.
stir
>
>


text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> ha scritto
>  Etimologia della parola: "Beccamorto"
m o n d i a l e ! :D


author: ĄCharlieĄ

text:
Mai volessi appropriarmi di una cosa che NON ho scritto!!!
Questo (ed anche l'altro OT) giunse in una mail priva di firma nella mia
mailbox. Chiedo venia per aver dimenticato di specificarlo...
--
ĄCharlieĄ
disordine č una parola che abbiamo inventato per un ordine che non
comprendiamo


author: AhiRa

text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> wrote:
> Oggi parliamo di:
> Etimologia della parola: "Beccamorto"
l'ho postata a metà della lista dei mie conoscenti :) (l'altra metà
non ricorda più il concetto di pompa...) dicendo che l'aveva scritta
una certa Charlie sul niusgrup :)
Mi sono giunti echi di risate dai quattro pizzi del mondo :)) e credo
tu abbia rimediato diversi lettori ad-oranti ;) e lurkanti :)
Sei stata mitica!
AhiRa


text:
> dicendo che l'aveva scritta
> una certa Charlie sul niusgrup :)
> Mi sono giunti echi di risate dai quattro pizzi del mondo :)) e credo
> tu abbia rimediato diversi lettori ad-oranti ;) e lurkanti :)
> Sei stata mitica!
> AhiRa
aridaie... non voglio prendermi meriti che non ho...
NON l'ho scritto io... l'ho solo postato!!!
:(((
Charlie


text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> wrote:
>NON l'ho scritto io... l'ho solo postato!!!
evidentemente avresti potuto averlo scritto ;)....
AhiRa


text:
> >NON l'ho scritto io... l'ho solo postato!!!
> evidentemente avresti potuto averlo scritto ;)....
> AhiRa
credo sia il complimento più carino che mi abbiano mai fatto... e se penso
che è per qualcosa che NON ho scritto....
mi dà da pensare...
perplessa/Charlie


text:
>credo sia il complimento più carino che mi abbiano mai fatto... e se penso
>che è per qualcosa che NON ho scritto....
>mi dà da pensare...
questo e' un raro esempio di sega mentale verace!
Escriviiiiiii :)
AhiRa


title: Scrivere

author: Alessandro

text:
I pensieri che scorrono dentro ognuno di noi,
le sensazioni le albergano nella nostra mente,
le emozioni che pervadono il nostro corpo,
hanno bisogno di restare al caldo del nostro cuore...
...metterli al bando come oggetti,
come se si parlasse di questo o di quello,
significa raffreddare il nostro sangue,
aspettando una critica...
...dimenticando che i nostri sentimenti,
non hanno bisogno di essere giudicati,
perché in quanto tali, saranno sempre meravigliosi.
                                                        Alessandro.


title: Scrivere

author: Geremia from Imola

text:
Cio' che scorga dalla ferita segreta della montagna
e' gioia regalo e vita che per sua natura si offre alla luce del sole.
Cosi' cio' che di noi si offre, se puro e sincero,e' essenza di vissuto.
Come tale non subisce ne' lo scherno, ne' la beffa, ma si nutre del
reciproco incontro di esperienze.
Nessun fuoco si spegne se lo si alimenta.
Ho letto attentamente tutti i messaggi che il mio server ha scaricato da
questo newsgroup, che peraltro frequento da poco, ho scoperto persone
piacevoli, racconti e poesie splendidi perche' diversi l'uno dall'altro,
personali e sentiti.
Cosi' ho postato anche io, non temendo e non raffreddandomi.
E credimi, anche quando qualcuno ha "criticato" il mio lavoro, ne sono stato
felice.
Perche' significa che era diverso, ed in questo risiede la bellezza.
Non ho mai trovato nella mia vita cose "brutte", al massimo cose diverse che
in quel momento forse non capivo.
Con simpatia ed affetto, un Germano che ti invita a scrivere ancora ed
ancora....
CIAO!!!!
Alessandro ha scritto nel messaggio <6rtt90$3ff$
1...@hermes.iol.it
>...



title: Scrivere

author: Mau&Max

text:
Quante volte ci s'incontra per caso solo con un casuale sguardo.
Così, per queste immense vie io ti penso e t'ammiro per quello che tu sei.
Odo il palpitar del cuore che s'impazza dentro questo petto, il quale a
forza lo trattiene vedo i profili contro sole ed i vostri perfetti
allineamenti che tanto dolci mi contorgono la mente se pur ormai incallita
per le tante distrazioni.
Vi penso tutte cosi come a tutte v'ammiro. Ho già una donna che nel mio cuor
alloggia, ma ugualmente è tanta quella voglia di eloggiarvi ed ammalliarvi
di lusinghe perchè fin dal passato siete state la mira di ogni sentimento
che vagabondo in cerca andava dei vostri cuor.
Il buon Dio ci ha messi l'un l'altro accanto, e se affondar sentite nella
bassa coltre l'orgogliosa dignità, i vostri pensier fermar dovete..
una persona quaggiù vi pensa
e vi vuol bene anche se non c'e amicizia che leghi.
by
Max


title: Scrivere

author: Roby Wan Kenoby

text:
CREATURE
Racconterò la mia storia ancora una volta, anzi la racconterò tutte le
volte che vorrete, la racconterò finché mi si seccherà la lingua ma non
sposterò una virgola dalle versioni precedenti perché tutto quello che
ho detto corrisponde al vero, per quanto incredibile e pazzesco può
sembrare. Già, pazzesco, perché una storia simile può uscire solamente
dalla mente di un pazzo, signor commissario, ma io non sono  pazzo,
glielo posso mettere per iscritto, non lo faccio per avere l'infermità
mentale, non mi interessa andare in galera. Potete chiudermi in una
cella e buttare  via la chiave, sono  pronto a scontare qualunque pena,
basta che non debba tornare fuori ed affrontare quella cosa.
Ho addosso il suo odore, come  un  marchio indelebile, e se esco mi
troverà, ne sono certo, mi troverà e porterà a termine la sua vendetta.
Sì, perché di questo si tratta, di vendetta. Abbiamo ucciso il suo
compagno  e  lei non avrà pace finché non avrà ucciso anche me come ha
fatto con Ciccio  e  Lele.
Strano  vero, di come  mi  sia  facile confessare  un  omicidio.
Mi sono costituito e forse di questo il giudice ne terrà conto, ma l'ho
fatto solamente  per salvarmi la vita, per avere un posto dove
nascondermi, altrimenti non  mi sarei  mai precipitato a bussare  al
portone  della Questura.
D'accordo, adesso ricomincio, ho tutto stampato nella testa.
Mi piacerebbe poter tornare indietro a ieri sera e modificare l'evento
delle cose, vorrei non essere mai uscito con i miei amici, vorrei non
aver mai fermato quella coppia, vorrei non aver mai sparato, ma  ormai
è  tardi  per  pentirsi,. Quello che è stato è stato.
Siamo  diventati  grandi insieme, io  ed  i miei  amici.
Abbiamo frequentato la stessa scuola, lo stesso bar, le stesse strade
del  quartiere  di  periferia. Fin da ragazzi ci piaceva fare i bulli
con i compagni di scuola più piccoli per rubargli gli spiccioli,
commettere  qualche  furtarello,  picchiare i   più  deboli.
Siamo cresciuti per strada, tra casermoni grigi e campi sterrati, con
il mito della macchina grossa per portarci a spasso le ragazze. Il
tempo lo passavamo  seduti in qualche bar a giocare con le macchinette
mangiasoldi  oppure  facendo  a  botte con quelli degli altri
quartieri. Ciccio era quello più grosso, lo chiamavamo così proprio per
il suo fisico, un ammasso di ciccia che quando  ti veniva addosso ti
riduceva a una polpetta. Nessuno  gli  resisteva  e quando c'era da
menare le mani andava sempre avanti lui per primo, si buttava addosso
agli avversari e li schiacciava. Lele era il capo, quello più sveglio,
quello che ragionava  per  tutti.
Se avesse voluto avrebbe trovato un lavoro fisso senza fatica ma amava
i soldi facili, perciò si dava da fare con gli scippi  e con i furti
negli appartamenti, ma la sua specialità era il furto delle automobili.
Non ci metteva niente ad aprire un'auto e metterla in moto. In tal
senso aveva le mani  d'oro,  dico  aveva  perché  adesso  è  morto  e
le sue mani... bè, le sue mani se le è mangiate quella creatura
orribile.
Credo che non scorderò mai l'urlo di Lele mentre quella cosa gli
frantumava le dita come se fossero grissini e poi gli strappava le
mani.
Infine c'ero io, uno che non ha mai avuto voglia di lavorare e che
quando trovava un posto non riusciva a tenerselo più di una settimana.
Uno sbandato con degli amici più sbandati  di lui, un ladro, un
farabutto, uno che ha dato solo dispiaceri alla sua famiglia. Se
soltanto avessi saputo, signor commissario, se avessi potuto sospettare
quello che stava per accadere quella sera...
Già, la serata... avevo bighellonato tutto il giorno per il quartiere,
passando da un bar all'altro e facendo un salto alla sala corse, finché
mi ero trovato con Ciccio ai giardini. Saranno state le dieci di sera e
a quell'ora i giardini erano deserti perché la brava gente ha paura ad
andarci, ma io e Ciccio avevamo appuntamento con un tizio che  ci
doveva  vendere  un  po'  di  erba.
Dunque,  eravamo lì con questo tizio a tirare sul prezzo quando ti
vediamo arrivare Lele alla guida di una Audi 80 rubata. Il mio amico
scese dalla  macchina  tenendo una bottiglia di liquore in mano e ci
fece cenno di raggiungerlo. A quel punto sarei dovuto andarmene, si
vedeva lontano un chilometro che era già mezzo ubriaco, avrei dovuto
girare sui tacchi e tornare a casa ma invece, come   sempre  accadeva,
lo  seguii.
Girammo senza meta per la città, spingendoci fino in centro per  vedere
come se la passava la gente con la grana. Io stavo seduto  davanti  e
ogni  volta che vedevo una bella ragazza tiravo una sorsata di vodka
dalla bottiglia di Lele. Seduto sul sedile posteriore, Ciccio fumava
una canna riempiendo l'abitacolo con l'aroma dell'erba. Ricordo che ci
siamo fermati in un bar a fare rifornimento  di  birra  e  in capo  a
due  ore eravamo tutti e tre fumati  e  bevuti  come  non  ci  era mai
capitato  prima.
Intorno all'una eravamo di nuovo nel nostro quartiere, parcheggiati in
una strada buia, a ridosso di una fabbrica abbandonata.  Lasciai
cadere  una lattina di birra vuota sopra le altre che ricoprivano il
tappetino dell'Audi  e  dissi  -Ragazzi, vado a casa  a  piedi. Ho
voglia di sgranchirmi  un  po'  le  gambe.
Mi sentivo la testa pesante  e  avevo  voglia  di  prendere  un po'
d'aria  fresca. Stavo  per  scendere  quando  Lele  mi  afferrò  per
un  braccio  e  disse  -Aspetta, voglio   mostrarti una  cosa.
Io lo guardai e vidi brillargli negli occhi una luce strana, la stessa
luce che  gli  illuminava  il  viso  quando ci proponeva un colpo.
-Che c'è?-  domandai e  la  pistola  era  apparsa  nella  sua mano
come  per  incanto.
Giuro che un pistola grossa come quella l'avevo vista solamente  nei
film  polizieschi. La canna  era  così  lucida  che ci si poteva
specchiare, il calcio massiccio sembrava impossibile da impugnare.
Ciccio mandò un fischio di ammirazione e io pensai al rumore  che
doveva  fare  quando  sparava.
-E'  una  magnum  44- spiegò  Lele. Raccontò di averla trovata nel vano
portaoggetti del cruscotto e di essere intenzionato a tenersela. Una
bestia di pistola in grado di far secco un uomo a un chilometro  di
distanza. Io  continuavo  a fissare la pistola scuotendo  la  testa,
dicendo  che  secondo  me  era  una gran cazzata, che c'era da mettersi
nei guai,  ma  Lele  aveva  già  deciso e mentre io e Ciccio
continuavamo a blaterare dei problemi che un'arma poteva tirarci
addosso, lui se l'era infilata nella tasca del giubbotto  e  aveva
messo   in moto.
Vedemmo  la  macchina  cinque minuti dopo. Era ferma accanto al
marciapiede, con le quattro frecce accese e il cofano alzato. Chino  a
   esaminare  il  motore  con  una  torcia  in  mano  c' era un uomo.
Pensai che avesse avuto un guasto e mentre gli passavamo accanto vidi
la donna. Era seduta in macchina e osservava l'uomo attraverso il
parabrezza. Per un istante si girò verso di noi e... non so
spiegarmelo, ma ho sentito un brivido scendermi  lungo  la  schiena.
Quello sguardo mi aveva gelato il sangue, come  un  avvertimento  che
ci imponesse di andarcene senza voltarci, ma proprio in quel momento
Lele decise il nostro destino.
Aveva  fatto  inversione  e  stava  tornando  indietro  -Ma  che ti
prende?-  domandai   io. E  lui  -Diamo  un  senso  alla  serata.
Ci  guardò  con  quell'espressione  che  conoscevamo fin troppo  bene
e  aggiunse  -Ci facciamo  consegnare la grana e filiamo  via.
Scoppiò  in  una  risata  roca  e  impugnò  la  pistola.
-Una rapina a mano armata. Forte!- esclamò Ciccio. Sentivo
l'eccitazione nella  sua  voce. Ciccio  era  fatto  così, non  ci
voleva niente  a  convincerlo. Io  pensavo  ancora  allo  sguardo
della  donna  e al  disagio che avevo provato  -Oh, no Lele, no-
dissi, ma  il mio  amico  aveva  già  inchiodato  ed era  sceso
incamminandosi verso  la  coppia.
La  donna  fu la  prima  a notarci. Nel frattempo era scesa dalla
macchina e si era messa  accanto all'uomo, che ora si stava pulendo le
mani con uno straccio.
Lele  ci  precedeva  di alcuni metri e quando fu abbastanza  vicino
affinché  potessero  vedere la pistola,  disse   -Dateci i soldi.
Subito.
Per alcuni secondi non accadde nulla. Nessuno gridò e non ci furono
scene di panico. Lele li minacciava sventolandogli la pistola sotto il
naso e quelli se ne stavano tranquilli a fissarlo come un serpente
fisserebbe un coniglio. A dire la verità non sembravano affatto
impauriti, anzi era come se non ci considerassero.
Credo che fu il loro atteggiamento a far innervosire Lele. Avanzò di un
passo e puntò la pistola contro l'uomo  -Dammi i soldi-  gli intimò e
l'attimo dopo il mio amico  era steso per terra  col  naso  rotto.
Non  avevo  mai  visto  nessuno  muoversi  così  velocemente.
Fino a quel momento  avevo  guardato la donna, attirato dalla sua
bellezza  glaciale. Una bellezza che a guardarla feriva gli occhi,
affilata come un rasoio.
Quello sguardo metteva paura, in fondo ci potevi scorgere l'istinto del
predatore.  Poi l'uomo aveva fatto un movimento rapido con il braccio e
Lele era volato in aria come un birillo. Quando  era  ricaduto aveva
mollato la pistola per tenersi tutte e due le mani  sulla  faccia.
Potevo  vedere  scorrergli  il sangue attraverso  le  dita. Ciccio
partì  all'attacco, caricando a testa bassa, forte  dei 110  chili  che
 si  portava  appresso  e  anche  lui  terminò  a  terra come un sacco
di patate. L'uomo lo aveva spostato con  una  mano  sola, con la stessa
naturalezza con la quale  si caccia via una mosca.. Guardai
disorientato  i miei amici, consapevole che era giunto  il  mio  turno.
L'uomo  avanzava  verso  di  me  e  non credo che volesse solo
strapazzarmi, penso che volesse uccidermi. Stava già  cambiando, potevo
vedere le  dita  allungarsi in artigli  e  macchie  scure  muoversi
sotto  la  pelle  del  viso. La bocca  era  irta  di  denti
triangolari che sbucavano dalle  gengive  attraverso rivoli  di
sangue.
Nemmeno nei miei incubi peggiori avevo visto qualcosa di simile. Un
attimo prima era un uomo e l'attimo successivo era una creatura
orrenda  che  sbavava sangue ed emetteva versi striduli che  facevano
accapponare la pelle. Per un momento pensai di essere talmente fatto da
 non  riuscire  più  a  distinguere  la  realtà, ma quando vidi quella
cosa chinarsi sopra Ciccio e strappargli un orecchio  e  metterselo in
bocca, qualcosa dentro di me  cedette. Il panico  mi  era  entrato
dentro  come un chiodo arroventato... vedevo  i  miei  amici
strisciare  per  terra, li  vedevo  urlare, vedevo  la lingua  nera  e
appuntita di quel mostro saettargli tra le labbra mentre  masticava
l'orecchio  di  Ciccio.
Raccolsi la pistola di Lele e sparai diritto nella testa di
quell'essere un attimo prima che mi azzannasse. Il rumore
dell'esplosione fu enorme e il braccio mi schizzò all'indietro per
effetto del rinculo  così  violentemente  che lasciai cadere la magnum.
Un' ombra  nera  balzò  addosso a Lele avvolgendolo con grosse  ali
membranose.  Era  la  donna,  ora completamente mutata.
 Non era rimasto nulla della bellezza che avevo ammirato... stavo
guardando  una creatura con la pelle grigia e gli occhi arancioni
grandi come  palline da golf, una criniera  bianca le incorniciava  il
viso spigoloso dove risaltava una  bocca enorme piena di zanne. Lele si
dibatteva, schiacciato da quella mole gigantesca, lottava e urlava...
urlava ogni volta che la creatura gli infliggeva  una  ferita
strappandogli  brani di carne. Gli tranciò le dita con un morso e gli
sfilò le mani dai polsi come fossero guanti. Non  lo  dimenticherò
mai, non dimenticherò mai lo sguardo disperato  del  mio  amico mentre
quel mostro gli infilava gli artigli nel  collo  facendogli  esplodere
la  gola...
Poi la creatura mi guardò e mi sputò addosso. Un odore pestilenziale
mi  colpì così  forte  da  farmi  quasi  svenire. Era  odore  di
decomposizione,  di  cose  morte  da  tempo.
Scappai. Scappai  così  velocemente  che  sembravo volare, con Ciccio
che mi seguiva tenendosi la mano contro l'orecchio che non aveva più.
Lo sentivo gemere e mormorare frasi sconnesse, respirando
affannosamente. Fortunatamente la macchina aveva il motore  acceso,
così  come  l'aveva  lasciata Lele, altrimenti non sarei stato in grado
di farla  partire  senza le chiavi.
Partimmo a tutto gas, con il rombo del motore  che  saliva  di  giri  e
ci  riempiva la  testa. Ciccio  stava  accasciato contro la portiera e
piangeva come un bambino, tenendosi il fazzoletto intriso di sangue
sul  buco nella faccia. Io guidavo con gli occhi incollati allo
specchietto retrovisore, aspettando  di  vedere  comparire da un
momento all'altro la creatura. Mi sentivo ancora addosso quell'odore
orribile... il suo odore... e mi strofinavo la faccia fino a sentir
male.
Ero quasi sicuro di avercela fatta  ma i miei pensieri di salvezza
svanirono all'improvviso  quando  qualcosa  ci  piombò  addosso
colpendoci con  la  forza  di  un maglio. Ciccio mi guardò con gli
occhi dilatati dal terrore  e  cacciò un urlo quando gli artigli della
creatura bucarono la lamiera della capote e gli sfiorarono la faccia.
Quella maledetta  ci   aveva  seguiti, volando sopra di noi come un
pipistrello  e  adesso  stava  aprendo  la  macchina  come  se fosse
una  scatola  di  sardine.
Quel  poco  di  lucidità  mentale  che  mi  era rimasta la usai per
fermare  la macchina e precipitarmi fuori. A quel punto credo che
Ciccio fosse già morto... preferisco  pensarla  così  piuttosto che
immaginare  di averlo  abbandonato. Ho ancora nelle orecchie le  urla
stridule lanciate dalla creatura mentre straziava il volto del mio
amico con gli artigli, aprendogli squarci orrendi nel cranio,
spremendolo come un limone.
Scappai  senza  voltarmi, inseguito  dai versi agghiaccianti della
creatura. Il quartiere nel quale  avevo spadroneggiato per tutta la
vita, adesso mi  voltava  le spalle, incurante delle mie invocazioni di
aiuto. Intorno avevo solamente campi incolti e capannoni abbandonati,
eppure  la  creatura non mi inseguì. Volò via in un frullio  di  ali,
scomparendo  rapidamente  dalla  mia  vista.
Pensai  che la sua sete di vendetta si fosse placata ma in realtà
sapevo che presto sarebbe tornata a cercarmi.  Ho  addosso il suo
odore, come  un marchio  indelebile,  per  questo sono venuto qui,
l'unico  luogo  dove  forse  non  verrà  a  prendermi.
Mi  hanno  detto  che l'uomo che ho ucciso non aveva né zanne, né
artigli.
Forse è così che fanno, si trasformano quando vogliono e se muoiono
tornano normali,  così  nessuno si accorge di niente. Una specie
mutante mischiata alla nostra. Pazzesco, vero, signor commissario...
Chissà  quante volte abbiamo incontrato qualcuno di loro camminando per
strada... sento ancora quell'odore schifoso, così forte da bloccare il
respiro... signor commissario, perché  vedo  quelle strane  macchie
scure  agitarsi sotto la sua faccia?


title: Scrivere

text:
Chiedo scusa ma ho combinato un casino con la posta e per sbaglio ho
mandato il racconto che volevo postare più avanti a puntate al posto
della risposta che aveva appunto per tema "scrivere"
Non so neppure se contiene errori di ortografia, sè è formattato, ecc.,
in quanto era una bozza
Riuscirete a perdonarmi? Sigh :-(
Scusate ancora per aver intasato la banda
Ciao.
Roby Wan.


title: SIto poesie

author: Max


title: nel bosco Charlie

text:
I raggi del plenilunio tagliano il fitto fogliame. Corpi dalla pelle eburnea
si immergono nel bosco.
donna scarmigliata dalle guancie infiammate accompagna la mandragora ad
occhi di rospo, pestando nel mortaio di pietra.
Penetrata da un uomo con
testa ferina, l'infante perde la verginità in un grido straziante.
Ammutolisce la natura in uno sbatter d'ali di civetta.
inquietante.
stir


title: 25 anni tra poco generano questi pensieri...

author: marco pollock

text:
Sabato sera ore 23.05
Mal di testa, Letteratura Latina II, zanzare...
Una chiavica, eppure c'è, il varco che cercava Eugenio, è lì fuori dalla finestra,
contornato dalle luci sbavate dei lampioni.
Ma non ho più 18 anni, la luce fioca per le strade notturne è soltanto luce, e una città
è una città, non un palcoscenico, un'alcova, o un enorme bar scadente.
L'immaginazione scolorisce assieme a quel modo di filtrare la realtà che alcuni chiamano poesia, ma forse non è il caso, ci si vergogna un po' a usare certe parole, e in fondo suona male, sa di sonetti: di recitazioni deprimenti il sabato pomeriggio in librerie alternative , condannate a morte dalla grande distribuzione.
Sabato pomeriggio, con le facce fredde dentro alle sciarpe, trascinati da chissà quale forza x le strade del centro ad osservare i sacchetti portarsi in giro le persone, con le lucine a intermittenza, e il porfido disassato, e quell'aria un po' passé che assumevamo bevendo cioccolata troppo densa nel bar di Corso M., sentendoci un po' Sartre, Rimbaud, Foscolo, Puskin, Catullo, e invece eravamo quattro coglioncelli che avevano letto tre righe in croce.
Leggere Dino Campana e credere di sentire qualcosa che esulasse dalla fame, dal sonno, dall'interesse, dalla gioia e dalla tristezza, dal cazzo duro, dalla nostalgia.
Credere che quello sciroccato baffuto e passato avesse scritto x te parole deliranti, e vibrare senza sapere come spiegarlo a qualcuno.
Dov'è, in questa sera così razionale? (Lucrezio è sistemato - Non lavoro fino a martedì -  la cucina è un bordello da risanare - )
Dove finirà l'immaginazione, quella robaccia, poesia, chiamala come vuoi, così necessaria, ma così ingiusta e torturatrice, come una bella donna che sfugge (banale, signori, banale, ma non c'è niente di più divino e tremendo di una donna sfuggente)?
Dove finirà, dov'è finita, così dura da conciliare con gli estratti conto e le precoci
camere mortuarie e la maldicenza sistematica e Giuliano Amato e la dannata
nazionale francese e Mario Luzi che se ne andrà senza il Nobel e quegli occhi, quegli
occhi umidi e ostinati che si sono persi, che non ho mai visto, che non vedrò mai, e
l'affitto arretrato, e il sesso, sempre più sconcio e frequente, ma sempre meno
emozionante, e la marea di luoghi comuni in cui affogare - ottusamente sereno -
una volta x tutte.
___________________________________________________
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author: Sihaya

text:
Splendidamente vivo.
S.


text:
Molto bello davvero!
Alcune frasi sono davvero interessanti
>Sabato pomeriggio, con le facce fredde dentro alle sciarpe
>e il porfido disassato, e quell'aria un po' passé che assumevamo bevendo cioccolata troppo densa nel bar di Corso M.,
>sentendoci un po' Sartre, Rimbaud, Foscolo, Puskin, Catullo,
>e invece eravamo quattro coglioncelli che avevano letto tre righe in croce.
Mi ha emozionato ritrovare la sensazione perduta di inutilità e di
forza non utilizzata, nel contempo, che m'ha pungolato spesso.
>l'affitto arretrato, e il sesso, sempre più sconcio e frequente, ma sempre meno
>emozionante, e la marea di luoghi comuni in cui affogare - ottusamente sereno -
>una volta x tutte.
Anche questo l'ho trovato stupendo.
Bravo.
AhiRa


author: NoTears

text:
Sei noi, dentro tutti i nostri passati innocenti. Aspettando di essere di
nuovo rapiti dall'illusione, una qualsiasi: una questione di sopravvivenza.
marco pollock <
pol...@katamail.com
> wrote in message
2000070821430...@c000.muc.cp.net...
> Sabato sera ore 23.05
>
> Mal di testa, Letteratura Latina II, zanzare...
>
> Una chiavica, eppure c'è, il varco che cercava Eugenio, è lì fuori dalla
finestra,
> contornato dalle luci sbavate dei lampioni.
> Ma non ho più 18 anni, la luce fioca per le strade notturne è soltanto
luce, e una città
> è una città, non un palcoscenico, un'alcova, o un enorme bar scadente.
> L'immaginazione scolorisce assieme a quel modo di filtrare la realtà che
alcuni chiamano poesia, ma forse non è il caso, ci si vergogna un po' a
usare certe parole, e in fondo suona male, sa di sonetti: di recitazioni
deprimenti il sabato pomeriggio in librerie alternative , condannate a morte
dalla grande distribuzione.
> Sabato pomeriggio, con le facce fredde dentro alle sciarpe, trascinati da
chissà quale forza x le strade del centro ad osservare i sacchetti portarsi
in giro le persone, con le lucine a intermittenza, e il porfido disassato, e
quell'aria un po' passé che assumevamo bevendo cioccolata troppo densa nel
bar di Corso M., sentendoci un po' Sartre, Rimbaud, Foscolo, Puskin,
Catullo, e invece eravamo quattro coglioncelli che avevano letto tre righe
in croce.
> Leggere Dino Campana e credere di sentire qualcosa che esulasse dalla
fame, dal sonno, dall'interesse, dalla gioia e dalla tristezza, dal cazzo
duro, dalla nostalgia.
> Credere che quello sciroccato baffuto e passato avesse scritto x te parole
deliranti, e vibrare senza sapere come spiegarlo a qualcuno.
>
> Dov'è, in questa sera così razionale? (Lucrezio è sistemato - Non lavoro
fino a martedì -  la cucina è un bordello da risanare - )
> Dove finirà l'immaginazione, quella robaccia, poesia, chiamala come vuoi,
così necessaria, ma così ingiusta e torturatrice, come una bella donna che
sfugge (banale, signori, banale, ma non c'è niente di più divino e tremendo
di una donna sfuggente)?
>
> Dove finirà, dov'è finita, così dura da conciliare con gli estratti conto
e le precoci
> camere mortuarie e la maldicenza sistematica e Giuliano Amato e la dannata
> nazionale francese e Mario Luzi che se ne andrà senza il Nobel e quegli
occhi, quegli
> occhi umidi e ostinati che si sono persi, che non ho mai visto, che non
vedrò mai, e
> l'affitto arretrato, e il sesso, sempre più sconcio e frequente, ma sempre
meno
> emozionante, e la marea di luoghi comuni in cui affogare - ottusamente
sereno -
> una volta x tutte.
>
>
>



title: Per i profughi di IAP :-)

text:
Per *piacere* non dimenticate il tag [P]
--
Bianca (la guardiana delle Sacre Tavole Della Consuetudine)
--------------------------------------------------------
Visita il sito di IAS!
www.ias.ipsnet.it


title: Per i profughi di IAP :-)

author: Azazel

text:
Il giorno Thu, 18 Nov 1999 10:52:17 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
>
ha avuto il coraggio di dire:
>Per *piacere* non dimenticate il tag [P]
Korov'ev! Behemoth! Guardate che spettacolo i boot-people accalcati
sulle zattere per sfuggire al disastro... I più stanchi cominciano a
cadere in acqua, le madri stringono i bambini più forte e fissano
l'acqua nervosamente, trattenendo il respiro ad ogni increspatura.
Mi raccomando, tenete le pinne sott'acqua finché non siete vicini.
La caccia comincia...
Azazel
    VvvvvV
    |^^^^^^|


title: Per i profughi di IAP :-)

author: Behemot

text:
Azazel wrote
> Korov'ev! Behemoth! Guardate che spettacolo i boot-people accalcati
> sulle zattere per sfuggire al disastro...
Az, tesoruccio, a ben vedere, dopo un rapido giretto "dall'altra parte" non
credo proprio che abbiano bisogno di noi per colare definitivamente a picco.
Mi sorprende, del resto, che dei teorici della melassa del calibro degli
iappiani siano in grado di pensare di uguagliarci... pivelli! Pero', quando
ci si mettono sanno essere ributtanti sul serio, eh? Quasi quanto quell'osso
di pollo che ti ostini a tenere nel taschino. Temo per la tenuta di *questo*
newsgroup, piuttosto... cominceranno anche loro a scambiarsi dolciumi al
cianuro? Per quanto mi riguarda, credo che mi trasferiro' su
it.discussioni.animali.gatti: sono stufo di questi umani tronfi e gonfi come
cactus durante la stagione delle piogge. Anche se la tentazione di una
strigliatina sulla schiena ai poetucoli mi tenta anzicheno'.
Se ti serve una zampa, basta dirlo.
>     VvvvvV
>
>     |^^^^^^|
Bella signature, complimenti!
( ( ( (
/       \
\       /
B.


title: Per i profughi di IAP :-)

author: WakkoWarner

text:
Behemot ha scritto nel messaggio
<7pSY3.67955$
s17.7...@typhoon.libero.it
>...
  Per quanto mi riguarda, credo che mi trasferiro' su
>it.discussioni.animali.gatti:
questo mi ricorda qualcosa (o qualcuno?)
WW


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
WakkoWarner <
seda...@iol.it
> wrote
>
> questo mi ricorda qualcosa (o qualcuno?)
> WW
E chi, di grazia?



title: Per i profughi di IAP :-)

author: Artod

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message 810i9t$4et$1...@diesel.cu.mi.it...
> Per *piacere* non dimenticate il tag [P]
Oh, chi non lo metteva su iap non lo metterà nemmeno qui...
Ciao,
Artod


title: Per i profughi di IAP :-)

author: Mario Giagnori

text:
E come per tutti i profughi, c'e' chi cerca di sparargli appena toccano
terra e chi si da' da fare per creare centri di accoglienza e organizzarli.
Mario


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
Mario Giagnori <
mgi...@tin.it
> wrote in message
8112p1$r0t$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> E come per tutti i profughi, c'e' chi cerca di sparargli appena toccano
> terra e chi si da' da fare per creare centri di accoglienza e
organizzarli.
Ci organizziamo da soli. Non rimarremo a lungo.
Ciao,
Artod


title: Per i profughi di IAP :-)

author: Bianca

text:
> E come per tutti i profughi, c'e' chi cerca di sparargli appena toccano
> terra e chi si da' da fare per creare centri di accoglienza e
organizzarli.
Un piatto di minestra non si nega a nessuno :-)


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message 8114vn$a3e$1...@diesel.cu.mi.it...
>
> Un piatto di minestra non si nega a nessuno :-)
Basta che non si spazzolino tutto il frigo...
--



title: Per i profughi di IAP :-)

author: e b y

text:
    =========> Missione Arcobaleno <=========
    Dilin! Dilon! (campanello gay)
    Si avvisano i Sigg. poeti che all'uscita nr. 7
    troveranno cellulare blindato ad attendere
    per riportarli in Patria.
    Cessati i bombardamenti è necessario dare
    conforto ai superstiti e aiutare a ricostruire.
    Si ringraziano gli abitanti di IAS per la generosa
    ospitalità che ci si augura non dover mai
    ricambiare. ;-)))))
    ====> eby.Enrico <======================
    N.B. - Eventuali fuoriusciti sorpresi a girovagare
    per le lande di IAS dopo le ore 24.00 di domani
    sera, verranno espulsi a calci in ... nel sedere dal
    Sig. Randy.


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
e b y <
eby.e...@tiscalinet.it
> wrote in message
811vt0$5cv$1...@serv1.albacom.net...
>     Si avvisano i Sigg. poeti che all'uscita nr. 7
>     troveranno cellulare blindato ad attendere
>     per riportarli in Patria.
Tornerň a tempo debito con le mie gambe. Grazie.
:-)
>     N.B. - Eventuali fuoriusciti sorpresi a girovagare
>     per le lande di IAS dopo le ore 24.00 di domani
>     sera, verranno espulsi a calci in ... nel sedere dal
>     Sig. Randy.
Sě, lo voglio proprio vedere...
Ciao,
Artod


title: Per i profughi di IAP :-)

author: paki

text:
On Thu, 18 Nov 1999 13:00:03 GMT, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
wrote:
>
>Behemot ha scritto nel messaggio
><7pSY3.67955$
s17.7...@typhoon.libero.it
>...
>  Per quanto mi riguarda, credo che mi trasferiro' su
>>it.discussioni.animali.gatti:
>
>questo mi ricorda qualcosa (o qualcuno?)
non evochiamo, per carita'!!!
 ;-)
>WW
ciao da paki


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
Artod ha scritto nel messaggio <8113ht$l7u$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
>Ci organizziamo da soli. Non rimarremo a lungo.
Per quel che mi riguarda chiedero' asilo a tempo indeterminato.
WW
ciao


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
Behemot ha scritto nel messaggio ...
>
>WakkoWarner <
seda...@iol.it
> wrote
>
>>
>> questo mi ricorda qualcosa (o qualcuno?)
>> WW
>
>E chi, di grazia?
niente, era una vecchia storia di IAS circa una polemica per un crosspost su
IDAG di un testo di Randy; ma non sono venuto certo qui per polemizzare,
tanto piu' che il post riguardava (per l'appunto) non me ma Randy; davvero
mi veniva semplicemente da sorridere pensando alla coincidenza di vedere
nominato tra tanti NG proprio quello che a suo tempo provoco' un bel casino
in queste contrade.
ciao
WW


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
WakkoWarner <
seda...@iol.it
> wrote in message
MM_Z3.84701$s17.9...@typhoon.libero.it...
> >Ci organizziamo da soli. Non rimarremo a lungo.
> Per quel che mi riguarda chiedero' asilo a tempo indeterminato.
Lurki? La situazione è paradossale...
Ciao,
Artod


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
On Sun, 21 Nov 1999 22:56:44 GMT, "WakkoWarner" <
seda...@iol.it
>
wrote:
>
>Artod ha scritto nel messaggio <8113ht$l7u$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
>>Ci organizziamo da soli. Non rimarremo a lungo.
>
>Per quel che mi riguarda chiedero' asilo a tempo indeterminato.
e come te lo si potrebbe negare, caro Bracco.
>WW
>ciao
ciao
paki ;-)


title: Per i profughi di IAP :-)

text:
paki <
lost...@hotmail.com
> wrote in message 3839a531...@news.tin.it...
> >Per quel che mi riguarda chiedero' asilo a tempo indeterminato.
> e come te lo si potrebbe negare, caro Bracco.
Uhm... quando torno io vedete di mandarlo via pure voi. :-)
Ciao,
Artod


title: Per i profughi di IAP :-)

author: Mr. Free ®

text:
    =========> Missione Arcobaleno <=========
    Dilin! Dilon! (campanello gay)
    Si avvisano i Sigg. poeti che all'uscita nr. 7
    troveranno cellulare blindato ad attendere
    per riportarli in Patria.---[..cut..]---->
   ======= {Mr. Free [ liberi pensatori ] Wrote: ====
   Ingrata patria......non avrete le mie ossa..!!!
   Fortunatamente il nostro libero pensiero ci può
   condurre sulle ali del vento oltre le vostre sbarre
   e la nostra patria è il web.
            Ho detto.

Ave...@libero.it
   * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ *
   Per sapere subito le vostre condizioni
   psicologiche, partecipate al "Test" di
   Avemar al sito:

http://didilander.iol.it/avemar/psico.htm
    Apprendista Hacker
                   - Mr. Free - (M.I.T.F.V.)
   * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ *


title: I nonni (camilla, queffe e)

author: camilla

text:
***Una primavera precocemente calda, di mezzogiorno, mio nonno stramazzň
sotto il sole tra le piantine nuove di pomodoro. Nel breve tempo del
trasporto in Ospedale smise per sempre di seminare, piantare, vangare e
leggermi i libri di Salgari. La nonna aspettň, aspettň, aspettň fuori dalla
porta a vetri, perchč non si convinceva che dovessero lasciarsi cosě, senza
salutarsi, senza ringraziarsi di tutto. Io rimasi impietrito a cercar di
capire per non so quanto tempo, poi di colpo mi gettai fuori e mi misi a
correre verso casa piangendo e ruggendo di collera, e bestemmiando quel Dio
che - ora lo vedevo - se la rideva di me.
La nonna andň a stare per un po' dagli zii. Non portava abiti neri, non
andava in cimitero, non aveva infilato vecchie fotografie nella cornice
della specchiera. Solo, non parlava. Stava assorta e non parlava. Io ero
tornato ad abitare con mio padre e andavo tutti i giorni a trovarla, a
vederla dovrei dire ; dopo vani tentativi di interessarla a me, mi ero
rassegnato a mettermi sulla soglia della sua stanza, appoggiato allo
stipite, e di lě la guardavo con tristezza mentre rammendava i calzini o
sbucciava i piselli che mia zia le affidava per tenerla operosa. Un
amarissimo presentimento mi pesava nel cuore come un sasso. Aveva perso la
strada di casa, la memoria degli affetti, la fede, la speranza e la caritŕ,
e io provavo un affranto senso di colpa nell'arrendermi a ciň che era
evidente a tutti, e cioč che nessuno di noi che pure la amavamo aveva il
potere di cambiare le cose per lei, che nessuno ne aveva nemmeno piů il
diritto, perchč di quel dolore che la trafiggeva lei sola era padrona. Smise
di conoscere i nostri nomi, smise di aspettare alla finestra, smise di
ricordarsi le ore del giorno ; solo, continuň ogni sera a far trovare sul
comň il suo ordinato mucchietto di orli rifatti e calze rammendate, e questo
era il suo modo di dimostrare che avvertiva la nostra preoccupata mestizia
ma che non poteva alleviarla.
Lei sě che portň a termine il suo lavoro, non lasciando niente di incompiuto
dietro sč, fino all'ultimo calzino, all'ultimo bottone. Ripose in ordine gli
aghi, i fili e i ditali nella scatola del cucito, la mise al suo posto sopra
il cassettone e se ne andň.
Morě cosě, perchč aveva finito di svolgere il suo laborioso gomitolo, aveva
dipanato tutta la sua lana per farne confortanti maglioni da pescatore e
affettuosi berretti da orfano. Morě cosě, ai primi di novembre, mentre la
nebbia si appendeva con dita gelate ai rami secchi di tutti i giardini del
Lido e inghiottiva i volti terrei e prostrati di noi rimasti.***
Camilla


title: I nonni (camilla, queffe e)

author: Gordon Comstock

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> La nonna aspettņ, aspettņ, aspettņ fuori dalla
> porta a vetri, perchč non si convinceva che dovessero
> lasciarsi cosģ, senza salutarsi, senza ringraziarsi di tutto.
Salvato. Bellissimo.
Il tono giusto, denso, belle immagini.
Nel CID stavo per fare dell'ironia sulle prime due righe, chiedendomi se il
nonno non fosse Don Vito Corleone ... Poi ho letto il resto e sono
ammutolito. E ho mestamente cancellato, sentendomi anche un po' stupido.
Bellissimo.
gordon


title: I nonni (camilla, queffe e)

text:
In questi giorni sto litigando con i severiniani sulla  questione della
tecnica.
Ecco: tu sei un medico, immersa nella tecnica dall'inizio alla fine della
tua giornata. E mediante la tecnica più sofisticata tu ci comunichi i tuoi
pensieri e soprattutto le tue emozioni.
Che cosa la tecnica ha cambiato o può mai cambiare di Camilla, se non
aprirle ancora di più gli occhi su che cosa è humanitas? (O può renderla
forse meno tagliente?)
Lo stesso potrei dire dei QfwfQ, se sapessi cosa sono.
Basta un 'molto bello' o un 'grazie'?
No. Bacio in fronte.
QfwfQ