title: (r) Un meraviglioso assassinio

author: myself

text:
quando leggo qualcosa di tuo resto sempre stupefatto. e un po' ti invidio e
poi penso "ma come fa!".
come vedi non sempre esterno questa mia ammirazione per le tue opere, vuoi
perché in giro corre voce che io sia un po' leccaculo, vuoi perché nei tuoi
confronti ho sempre il timore di sfigurare con la grammatica, la sintassi e
la psicobiologia (che, come notasti altrove) non č proprio il mio forte
essendo il mio debole.
infine fui rampognato eoni or sono da taluni Numi per risultare laconico
alquanto nei miei commenti, per lo piů sussurrati a bocca aperta (mi si
perdoni l'alitosi) in un assorto quanto ispirato "m i   p i a c e . . .",
compresi i sospensivi che, per l'appunto sospendono senza concludere.
mi permetto di segnalarti della tua attuale magica "Un meraviglioso
assassinio" i punti che piů mi hanno colto, per cosě dire, in stuporoso
stato estatico, con rispetto parlando.
1. Molti lo temono, altri istintivamente ne fanno parte.
2. "Le stanze stanno al piano di sopra" mi spiega latente.
3. Alla fine chiedo congedo, oppure quando e' stato ucciso.
4. Il mio avvocato e' un idiota. [anche il mio]
5. E' un uomo, un ottimo padre di famiglia. E' un benestante; [qui un
tantinello classista!]
6. di fronte alla luminosa nuca sorridente del figlio: sempre
simpaticissimo.
7. Del finanziere so soltanto che.... eccetera eccetera. Del boia parlero'
piu' tardi.
ma no, guarda, Fabrizio! devo proprio smettere! io questo pezzo l'ho letto
cento volte e dovrei quotarlo tutto se dovessi continuare la lista che m'ero
promesso... troppo bellissimo. e concludo:
> Sono veramente sconsolato: faccio qualcosa.
me ne vado con un inchino. a te.
Camillo.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

author: Writer

text:
fabrizio venerandi wrote:
>
> "Un meraviglioso assassinio"
Salvato e messo in lista insieme ad altree due o tre produzioni.
un commento - a cui ti prego di non rispondere via mail- tra qualche
giorno.
"Writer"


title: (r) Un meraviglioso assassinio

author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
myself wrote:
> come vedi non sempre esterno questa mia ammirazione per le tue opere, vuoi
> perché in giro corre voce che io sia un po' leccaculo,
E non hanno tutti i torti! ;)
> confronti ho sempre il timore di sfigurare con la grammatica, la sintassi e
> la psicobiologia
E qui ti sbagli: è la matematica che ti rovina.
> assassinio" i punti che più mi hanno colto, per così dire, in stuporoso
> stato estatico, con rispetto parlando.
Sempre meglio dello 'soporoso senso estatico' che avevo letto in un primo momento.
> 5. E' un uomo, un ottimo padre di famiglia. E' un benestante; [qui un
> tantinello classista!]
Io sono un perplesso classista: lo ammetto.
> ma no, guarda, Fabrizio! devo proprio smettere! io questo pezzo l'ho letto
> cento volte e dovrei quotarlo tutto se dovessi continuare la lista che m'ero
> promesso... troppo bellissimo. e concludo:
Hai ricevuto il vaglia, vedo.
> me ne vado con un inchino. a te.
Beh, prima dell'inchino aspetta un  attimo. Devo ammettere che, postando il
racconto pensavo a te e a Writer (e qualche altro (e altra (Giulia?))) come
principali lettori del tutto anche perché, l'esperienza insegna, il mio tipo
di scrittura non gode di solito di entusiasmi popolari. Il fatto che il
racconto -ad esempio- non avesse ricevuto critiche dopo un giorno e mezzo non
mi aveva né stupito né rattristato. Anche perché (a dirla tutta) non potevo
saperlo visto che ho il telefono isolato da due giorni (ma (me) lo immaginavo).
Quindi sono io che -da proponitore di testi- faccio l'inchino a te che ti sei
cimentato in questa prosa, anche lunghetta.
Sono contento poi che il racconto abbia affabulato, ma -proprio tu che
spezzi l'uovo nel pelo- potresti anche dirmi cosa è che non scorre.
Rileggendolo dopo giusto un'anno dalla sua scrittura ho avuto alcuni dubbi su
due o tre punti: mi piacerebbe sapere se sono solo mie impressioni, ovvero
"sono tutti brutti i figli per mammà".
Tanto per fare la signorina, visto che mi concedi il lusso di farlo,
permettimi di dire due parole sullo scritto.
Io definisco questo racconto i miei 'sepolcri', non tanto per la storia, ma
per la tipologia di svolgimento che si snoda per accostamenti tematici non
progressivi e non lineari, quasi per idee armoniche (o disarmoniche): ed è per
questo che
(questo era il mio desiderio) il tutto non diventa (?) una accozzaglia di
concetti, anche se poi, a tentare di farne un riassunto, non si dovrebbe
riuscire a trovarci un senso didascalico principale.
Lo scrissi durante l'esilio di Follo per Maltese (un numero tematico sugli
anni '70), e fu prontamente scartato. Allora lo riscrissi da zero eliminando
tutto ciò che riguardava gli anni '70 e me lo tenni nella personale valigetta
delle parole (s)perse.
Appena sarò scoperto da Einaudi (nel 2004) concluderà la mia prima raccolta di racconti.
f.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
Salute,
> Salvato e messo in lista insieme ad altree due o tre produzioni.
> un commento - a cui ti prego di non rispondere via mail- tra qualche
> giorno.
Ma nel senso che lo riceverò via e-mail e non dovrò rispondere? O lo metti in
area e non dovrò mandarti un e-mail? O anche tu vuoi preferisci all'e-mail un
vaglia, ovvero un bonifico bancario?
Non capisco, ma attendo.
f?


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
ma com'è che qui tutti vogliono litigare con me? c'avrò qualcosa di
sbagliato? [prego, era un OT, nessuno risponda: me ce manno da solo...]
On Fri, 26 Feb 1999 10:32:23 +0100, fabrizio venerandi <
effe...@tin.it
>
wrote:
> myself wrote:
> > come vedi non sempre esterno questa mia ammirazione per le tue opere, vuoi
> > perché in giro corre voce che io sia un po' leccaculo,
>
> E non hanno tutti i torti! ;)
o i torti ce li hanno tutti? ;)
> E qui ti sbagli: è la matematica che ti rovina.
ancora quella storia delle tabelline da leccare! si potevano sostenere
simili idee a proposito di manifestazioni molto semplici e di fenomeni
irreversibili, come viscosità e diffusione, ma diventa impossibile farlo
dinanzi agli oscillatori chimici oppure alle strutture di Turing, altrimenti
si cadrebbe nell'assurdo: bisognerebbe attribuire l'intero funzionamento
della vita alla nostra ignoranza, oppure rigettarla in ciò che è solamente
fenomenologico. la vita sarebbe "meno fondamentale" della non-vita? E' già
molto che oggi siamo in grado di collegare l'irreversibilità non più alla
nostra ignoranza, ma alla struttura fondamentale delle leggi della dinamica
classica o quantistica formulate per i sistemi instabili o caotici. :-O
> > assassinio" i punti che più mi hanno colto, per così dire, in stuporoso
> > stato estatico, con rispetto parlando.
>
> Sempre meglio dello 'soporoso senso estatico' che avevo letto in un primo momento.
si vede che tu stimoli "stuporoso stato estatico" e io "soporoso senso
estatico". che c'è di male? il mondo è vario perché è bello! :)
> > 5. E' un uomo, un ottimo padre di famiglia. E' un benestante; [qui un
> > tantinello classista!]
>
> Io sono un perplesso classista: lo ammetto.
si vede che non siamo della stessa estradizione... :-D
> > ma no, guarda, Fabrizio! devo proprio smettere! io questo pezzo l'ho letto
> > cento volte e dovrei quotarlo tutto se dovessi continuare la lista che m'ero
> > promesso... troppo bellissimo. e concludo:
>
> Hai ricevuto il vaglia, vedo.
no, tattica da leccaculo! ;) come la seguente (da manuale):
> > me ne vado con un inchino. a te.
:-D
> Beh, prima dell'inchino aspetta un  attimo. Devo ammettere che, postando il
> racconto pensavo a te e a Writer (e qualche altro (e altra (Giulia?))) come
devo sentirmi lusingato? preferirei essere nei pensieri della Casta! nei
tuoi, devo riconoscerlo, a volte mi perdo ;) [complimenti per l'annidamento
delle parentesi! slurp!]
> principali lettori del tutto anche perché, l'esperienza insegna, il mio tipo
> di scrittura non gode di solito di entusiasmi popolari. Il fatto che il
per forza: sei un perplesso classista. prendi posizione, e vedrai che avrai
ciò che ti meriti dagli entusiasmi popolari.
> racconto -ad esempio- non avesse ricevuto critiche dopo un giorno e mezzo non
> mi aveva né stupito né rattristato. Anche perché (a dirla tutta) non potevo
> saperlo visto che ho il telefono isolato da due giorni (ma (me) lo immaginavo).
vedi, caro figliuolo... il fatto di non aver avuto critiche, non è
necessariamente una critica negativa, ma è solo assenza dell'evidenza (che,
come mi insegni, non è evidenza dell'assenza) :-> [per esempio, lo
ribadisco, io leggo tutto quello che tu scrivi. puoi smentirmi?]
> Quindi sono io che -da proponitore di testi- faccio l'inchino a te che ti sei
> cimentato in questa prosa, anche lunghetta.
ma che dici mai! lunghetta... cosa vuoi che sia! mica è sulla lunghezza che
si giudica una cosa... sai come si dice: <omissis> ma duro che duri! ;)
> Sono contento poi che il racconto abbia affabulato, ma -proprio tu che
> spezzi l'uovo nel pelo- potresti anche dirmi cosa è che non scorre.
stiamo parlando delle ben note uova del Pediculus hominis capitis vulgo
lendini? in tal caso graziosamente ti chiedo di cambiare argomento, che
altrimenti suscitiamo un pidocchiaio ;) anyway per ritornare a quello che
non scorre, concorderei con mio figlio che le montagne, per esempio, non
scorrono (ovviamente i fiumi sì, ma si sa, quelli hanno una certa
predisposizione naturale) :) a dirla tutta: che non scorre cosa dove?
> Rileggendolo dopo giusto un'anno dalla sua scrittura ho avuto alcuni dubbi su
> due o tre punti: mi piacerebbe sapere se sono solo mie impressioni, ovvero
> "sono tutti brutti i figli per mammà".
direi che ogni autore è il peggior lettore/critico di se stesso, in senso
ottimistico o pessimistico. quindi il lavoro di correttore di bozze lascialo
fare a un "proprio pignolo, ma pignolo dentro" [grazie, Randy!]. sempre
quando ciò mi sembrerà bello... :-D
> Tanto per fare la signorina, visto che mi concedi il lusso di farlo,
> permettimi di dire due parole sullo scritto.
be', adesso non sbulaccare. non te lo permetto no, che altrimenti facciamo
nOTte... :-D
> Io definisco questo racconto i miei 'sepolcri', non tanto per la storia, ma
> (cut, con rispetto parlando)
> delle parole (s)perse.
eh! ma se dici già tutto tu che gusto c'è poi! :-D
> Appena sarò scoperto da Einaudi (nel 2004) concluderà la mia prima raccolta di racconti.
concluderà -> concluderò [concluderai, concluderemo?]
io non ci conterei troppo. non tanto su Einaudi che magari in un momento di
follia potrebbe anche scoprirvitici. dico sul 2004: che coi tempi che
corrono e la crisi dell'editoria e le mezze stagioni e il ninho e il bruco
dell'orzoro etc mi sa che assicurarsi due lettori come myself e Writer sia
ancora quanto di meglio tu possa pretendere. hic et nunc.
hic!
Camillo.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

author: Achab

text:
myself ha scritto un bel po' di cose, che non sto a fotocopiare: andatevele
a leggere.
Perche' rispondo, allora?
Una piccola considerazione, non so se e' OT o no, e non me ne frega.
Perche' io sto su ias, e non me ne vado, anche se scrivo poco (sto cercando
di concorrere al posto di tap-poster, la piu' bassa postatrice del mese)?
Ma per leggere cose come questo commento, che mi ha fatto divertire e
sghignazzare fino alle lacrime, anche se non c'erano pagliacci che si
tiravano le torte in faccia, mi ha soddisfatta dal punto di vista critico,
intellettuale e matematico:)
Insomma, bravo Camillo, che le parole puttane le sai far lavorare...
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
fabrizio venerandi wrote:
>
> Ma nel senso che lo riceverò via e-mail e non dovrò rispondere? O lo metti in
> area e non dovrò mandarti un e-mail? O anche tu vuoi preferisci all'e-mail un
> vaglia, ovvero un bonifico bancario?
> Non capisco, ma attendo.
Il commento te lo posterò su Ias e la risposta l'attendo su Ias...
ma vi siete tutti rincoglioniti? :-DD
"Writeraffaticato"


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
fabrizio venerandi wrote:
>
> "Un meraviglioso assassinio"
Guarda, Fabrizio, non saprei dirti che storia hai scritto (se mi
interrogassero ad un esame chiedendomi "mi racconti la trama dell'ultimo
racconto del Venerandi" , rimarrei senza parole ed intreccerei le mani
come Fracchia, ma devo dirti che ho apprezzato molto il ritmo, la
"musica" e lo stile del tuo testo.
E' pieno di costruzioni sintattiche -volutamente- incongrue.
Ad esempio:' "lei è il principale indiziato" indicandomi ridendo', ove
il doppio gerundio pare una allitterazione sintattica con "premendogli".
Il testo è pieno di sorprese stilistiche che spiazzano il lettore.
Anch'io ho apprezzato molto la frase
 "Le stanze stanno al piano di sopra" mi spiega latente.
Più in generale, si nota un ritmo sincopato, vagamente jazzistico, in
cui si giustappongono diversi piani narrativi.
I pensieri del protagonista irrompono nella storia e la rendono più
animata, più frizzante, come nella bellissima transizione "E' un trucco"
penso io. "Qui mi vogliono fregare" aggiungo.
A volte mi sembra che tu esageri nel ricercare uno stile non
convenzionale e sincretico (di mescolanza di più piani diversi tra di
loro) e il tuo testo perde le caratteristiche di un racconto per
acquisire quelle di una sperimentazione.
Ad esempio, mi è sembrata tremenda la parte in cui scrivi "Mi rimane
ancora il dubbio discreto- dissi al compagno cornacchia che fosse- della
sua dipartita". Troppo arzigogolato, al limite della trascuratezza.
Ma nel complesso è un gran bel racconto, maturo ed innovativo, che si
segue con una punta di fastidio per l'eccesso di bravura profusa.
Te lo dice uno che scrive meravigliosamente e che aspira
all'immortalità, ne puoi essere soddisfatto :-)
"Writer"


title: (r) Un meraviglioso assassinio

author: wwwalter

text:
Parto dalle riflessioni di Writer...
>I pensieri del protagonista irrompono nella storia e la rendono più
>animata, più frizzante, come nella bellissima transizione "E' un trucco"
>penso io. "Qui mi vogliono fregare" aggiungo.
cioè compare una narrazione...
>A volte mi sembra che tu esageri nel ricercare uno stile non
>convenzionale e sincretico (di mescolanza di più piani diversi tra di
>loro) e il tuo testo perde le caratteristiche di un racconto per
>acquisire quelle di una sperimentazione.
niente struttura (plot), personaggi "rounded", dialogo, "modo romanzesco" e
quant'altro orienti nel riconoscimento del testo.
>Ma nel complesso è un gran bel racconto, maturo ed innovativo, che si
>segue con una punta di fastidio per l'eccesso di bravura profusa.
Embè, sì.
>Te lo dice uno che scrive meravigliosamente e che aspira
>all'immortalità, ne puoi essere soddisfatto :-)
Caspita!!!!
>"Writer"
Io proporrei una riflessione sulla differenza che c'è tra "narratore" e
"scrittore", tra pensiero narrativo, indi, e pensiero autorale, detto anche,
scopro: "intellettualismo anagrammatico"
Il Venerandi appartiene sicuramente alla seconda "tendenza".
Tipico di chi scrive "poesia" o di chi ha una ferrea formazione "classica"
(sarà forse un semplice problema, posto che sia un problema, di abuso dei
codici? VAbbè).
A questo punto, rimango, come Writer in-"fracchiato".
Il racconto è ben scritto, rimangono delle cose che mi convincono poco,
riguardo all'umiformità, all'omogeneità del testo. Capisco che si tratta di
scelte, però ci sono delle scelte che più o meno incontrano l'orecchio
altrui. Secondo me c'è un salto di ritmo e di stile tra una "presumibile"
prima parte, e una seconda che inizierebbe con: "In questo racconto io sono
il condannato a morte".
Lì, credo ci sia una svolta (per quanto annunciata, cioè all'improvviso il
testo si fa racconto, prima se guardiamo bene non ne aveva la struttura),
dove si consumano le accuse generazionali e "personali" dell'autore a se
stesso. Questa svolta da un lato dà molto al racconto "narrativamente"
parlando, dall'altro sottrae quello stile sincopato e pieno di
cortocircuiti, di tropi impazziti (intendo: impazziti perché espongono solo
se stessi e nascondono il "significato" che i sani hanno talvolta ma non il
"senso", che i pazzi hanno sempre), che aveva contraddistinto in maniera
forte la prima parte. Confesso di essere in bilico tra l'espansione della
prima parte e la contrazione della seconda oppure sarei favorevole ad una
espansione della seconda a vantaggio di una contrazione (stilistica) della
prima. Deciditi, wwwalter, direte voi. Vi faccio sapere, rispondo. Per
comunicarvi la mia angoscia vi faccio notare che la forza del racconto
rimarrebbe inalterata se cominciasse da quel punto (cioè: "In questo
racconto io sono il condannato a morte, vestito con una tuta crema.),
provate a rileggerlo partendo da lì. Il narratore che è in Fabrizio, per
quanto "metafisico" e "psicologista" recupera uno spazio d'espressione che
nella prima parte aveva smarrito. E mi piace, come pure mi aveva sedotto
nella prima, (la destrezza è sempre molto ammirata in qualunque arte). Però
sono "registri stilistici" (lo so i registri ci sono solo nelle scuole,
perdono, please...) che non possono convivere nel mio orecchio. Questa è
solo una mia "piccola" idea "musicale".
Dunque, che ne pensate? Preferite un narratore o un autore? O un mix tra i
due, una differenza di "potenziale" così intensa nello stesso luogo come nel
racconto di FAbrizio?
Rinnovo i complimenti allo sperimentatore, anche se sono più efficaci detti
da Writer... che è immortale...
wwwalter
(che-è-stato-contento-per-due-volte-questa-settimana)


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
On Fri, 26 Feb 1999 16:27:23 +0100, "Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>
> Insomma, bravo Camillo, che le parole puttane le sai far lavorare...
uffah! Bianca! ma così hai fatto sapere a tutti che mestiere faccio... :-D
firmato: Totonno 'o ricuttaro. (sempe d'o rione 'a Sanità - Napule - Italia
'ro sudd)


title: (r) Un meraviglioso assassinio

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
Prendo l'occasione per ringraziare writer per la critica, alla quale non
credo si aspettasse risposta alcuna. Mentre wwwalter profitta della mia
narrazione per sollevare alcuni discorsi di ordine generale.
wwwalter wrote:
> niente struttura (plot), personaggi "rounded", dialogo, "modo romanzesco" e
Cosa sono i personaggi rounded?
> Io proporrei una riflessione sulla differenza che c'è tra "narratore" e
> "scrittore", tra pensiero narrativo, indi, e pensiero autorale, detto anche,
> scopro: "intellettualismo anagrammatico"
> Il Venerandi appartiene sicuramente alla seconda "tendenza".
> Tipico di chi scrive "poesia" o di chi ha una ferrea formazione "classica"
> (sarà forse un semplice problema, posto che sia un problema, di abuso dei
> codici? VAbbè).
O di riconoscimento? Nel leggere io 'riconosco' scritture che mi
seducono, e cerco di carpirne i segreti che poi -filtrati- riutilizzerò
per dire le mie cose. Io posso apprezzare Busi o Dish, ma non ne
utilizzo lo stile, perché per le cose che voglio dire io, mi sono
necessari altri riferimenti culturali. Io non mi considero un narratore,
ma sono sicuro di essere uno scrittore, e di solito prediligo la
scrittura di scrittori, mentre con i narratori difficilmente vi è un
dialogo, una relazione di scrittura/lettura. Forse li trovo troppo
disonesti?
Ed è anche difficile che un narratore abbia il buon gusto da non farmi
storcere il naso troppe volte, proprio perché sono 'abituato' a
prediligere altri modi di dire.
> A questo punto, rimango, come Writer in-"fracchiato".
> Il racconto è ben scritto, rimangono delle cose che mi convincono poco,
(...)
> perdono, please...) che non possono convivere nel mio orecchio. Questa è
> solo una mia "piccola" idea "musicale".
Ho capito cosa vuoi dire e non saprei cosa risponderti. Posso farti
vedere il mio punto di vista, e lo faccio, senza voler essere
pretestuoso; io non inizierei mai da "In questo racconto eccetera"
proprio perché è TROPPO narrativo. Il gioco (se di gioco si tratta) è
quello di fare entrare il lettore sulla giostra mentre la giostra ha già
iniziato ad girare, ed il lettore si trova indeciso tra due differenti
forze (centrifuga e centripeta) ed in qualche modo aspetta di potere
scendere. Ma poco prima che il fastidio sia diventato eccessivo (e il
racconto si trasformi un una prosa d'esperimento), quasi per celia, si
offre la mano al lettore, per farlo stare in piedi e non fargli chiudere
il libro. Che poi la mano sia meccanica, con la molla, e poco dopo il
lettore si ritrovi di nuovo a girare in tondo è un altro discorso.
L'idea che stava dietro (a livello stilistico) era questa: ed è la
stessa di buona parte dei miei racconti; dosare il salto e l'abbraccio
in modo che non si chiuda la pagina, ma di contro non si sia troppo
sicuri di cosa ci sia dietro.
> Dunque, che ne pensate? Preferite un narratore o un autore? O un mix tra i
> due, una differenza di "potenziale" così intensa nello stesso luogo come nel
> racconto di FAbrizio?
>
> Rinnovo i complimenti allo sperimentatore, anche se sono più efficaci detti
> da Writer... che è immortale...
Mi hanno fatto piacere tutti e tre. Vi ringrazio.
> wwwalter
> (che-è-stato-contento-per-due-volte-questa-settimana)
f.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
Fabrizio Venerandi wrote:
>
> Salute,
>
> Prendo l'occasione per ringraziare writer per la critica, alla quale non
> credo si aspettasse risposta alcuna.
Bč, almeno non mi hai risposto via mail, č gią un passo in avanti...
:-DD
"W"


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
siccome Fabrizio Venerandi mi ha postato privatamente questa sua replica,
nel timore di essere OT, mi sembra doveroso che anche altri ne vengano a
conoscenza. Prometto di non replicare vieppù e qui passo e chiudo.
---------------------
Questo il forward:
On Fri, 26 Feb 1999 12:40:42 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
> > E non hanno tutti i torti! ;)
> o i torti ce li hanno tutti? ;)
Il torto è d'altronde in ogni cosa, vivace o a livello latente. Un po'
come l'umidità di Talete.
> ancora quella storia delle tabelline da leccare! si potevano sostenere
> (...)
> classica o quantistica formulate per i sistemi instabili o caotici. :-O
No, io volevo dire l'opposto.
> > Io sono un perplesso classista: lo ammetto.
> si vede che non siamo della stessa estradizione... :-D
Ho scritto parecchi racconti sul mio disagio di figlio di 'proletari'
spinti alla soddisfazione, che si ritrova, perplesso ed infastidito, nelle
malie della gioventù borghesotta di castelletto. Una più brutto dell'altro,
ma li ho scritti. (*)
> > Hai ricevuto il vaglia, vedo.
> no, tattica da leccaculo! ;)
Allora il vaglia a chi l'ho mandato...?
> devo sentirmi lusingato?
Credo non sia il caso. Sarebbe meglio: depresso.
> [complimenti per l'annidamento delle parentesi! slurp!]
Da buon classicista mi occupo di lingue morte, come il latino, il greco
antico ed il prolog.
> ribadisco, io leggo tutto quello che tu scrivi. puoi smentirmi?]
Certo: tu leggi soltanto quello che posto, non tutto quello che scrivo.
> fare a un "proprio pignolo, ma pignolo dentro" [grazie, Randy!]. sempre
> quando ciò mi sembrerà bello... :-D
Quando vuoi sono sempre pronto a smentirti.
> be', adesso non sbulaccare. non te lo permetto no, che altrimenti
> facciamo nOTte... :-D
No... se io parlo di uno scritto non sono ot. Questo messaggio invece
dove parlo di me che parlo di uno scritto diventa ot.
> > eh! ma se dici già tutto tu che gusto c'è poi! :-D
Aiuta l'esegesi. L'esegesi aiuta.
> concluderà -> concluderò [concluderai, concluderemo?]
Il racconto: egli racconto concluderà.
> dell'orzoro etc mi sa che assicurarsi due lettori come myself e Writer
> sia ancora quanto di meglio tu possa pretendere. hic et nunc.
Vedremo: sono troppo indirizzato per sbagliare lavoro. O forse: postino?
f.
---------------------
Note:
(*) per dovere di cronaca, già stabilimmo privatamente l'equivoco:
questo l'ho scritto io (refuso volontario, che altrimenti non avrebbe avuto
senso):
> > si vede che non siamo della stessa estradizione... :-D
e questo hai letto tu:
> > si vede che non siamo della stessa estrazione... :-D
tant'è vero che hai risposto (inopportunamente):
> Ho scritto parecchi racconti sul mio disagio di figlio di 'proletari'
etc.
---------------------
scusate il disturbo sulla linea.
Camillo.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
Salute,
myself wrote:
> come vedi non sempre esterno questa mia ammirazione per le tue opere, vuoi
> perché in giro corre voce che io sia un po' leccaculo,
E non hanno tutti i torti! ;)
> confronti ho sempre il timore di sfigurare con la grammatica, la sintassi e
> la psicobiologia
E qui ti sbagli: è la matematica che ti rovina.
> assassinio" i punti che più mi hanno colto, per così dire, in stuporoso
> stato estatico, con rispetto parlando.
Sempre meglio dello 'soporoso senso estatico' che avevo letto in un
primo momento.
> 5. E' un uomo, un ottimo padre di famiglia. E' un benestante; [qui un
> tantinello classista!]
Io sono un perplesso classista: lo ammetto.
> ma no, guarda, Fabrizio! devo proprio smettere! io questo pezzo l'ho letto
> cento volte e dovrei quotarlo tutto se dovessi continuare la lista che m'ero
> promesso... troppo bellissimo. e concludo:
Hai ricevuto il vaglia, vedo.
> me ne vado con un inchino. a te.
Beh, prima dell'inchino aspetta un  attimo. Sono felicissimo delle critiche
positive e sono contento che il racconto abbia affabulato, ma -proprio
tu che
spezzi l'uovo nel pelo- potresti anche dirmi cosa è che non scorre.
Rileggendolo dopo giusto un'anno dalla sua scrittura ho avuto alcuni
dubbi su
due o tre punti: mi piacerebbe sapere se sono solo mie impressioni, ovvero
"sono tutti brutti i figli per mammà".
Tanto per fare la signorina, visto che mi concedi il lusso di farlo,
permettimi di dire due parole sullo scritto.
Io definisco questo racconto i miei 'sepolcri', non tanto per la storia, ma
per la tipologia di svolgimento che si snoda per accostamenti tematici non
progressivi e non lineari, quasi per idee armoniche: ed è per questo che
(questo era il mio desiderio) il tutto non diventa (?) una accozzaglia di
concetti, anche se poi, a tentare di farne un riassunto, non si dovrebbe
riuscire a trovarci un senso didascalico principale.
Lo scrissi durante l'esilio di Follo per Maltese (un numero) tematico sugli
anni '70, e fu prontamente scartato. Allora lo riscrissi da zero eliminando
tutto ciò che riguardava gli anni '70 e me lo tenni nella personale valigetta
delle parole (s)perse. Appena sarò scoperto da Einaudi (nel 2004) concluderà
la mia raccolta di racconti.
f.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
Salute,
Mi viene il dubbio, caro mysefillo che tu abbia interpretato in maniera
negativa il mio messaggio di risposta alla tua critica al mio racconto. Non
volevo assolutamente che fosse. Oggi sono un poco stanco, si avvicina un
terribile esame che tento di dare e ridare da parecchio tempo e che mi
rifiuta: con il solo sollievo, da parte mia, che si tratta dell'ultimo e che
potrò poi fare e studiare cose che mi interessano veramente. Si avvicinano
anche altri avvenimenti, letterari e di vita, ed io non trovo sempre il tempo
di togliere dalle ciambelle il buco ed usarlo per quella grassa
perplessità di
quando si fissa qualche cosa che non si vede, ma che -forse- respira, ed
alita, ed appanna il vetro.
Tu mi dirai: forse meglio un caffé, ed io ti rispondo, meglio due.
Anche questa distratta risposta, data per convenienza, mi accorgo che è
diventata materiale ancora prima che riuscissi a finirla. A stringere
non c'è
scritto niente, ma solo il solito vapore, la finestrella che si rabbuia.
Ho iniziato a leggere il tuo pezzo, con qualche difficoltà che ti porgo in
maniera critica: io non sopporto i monologhi interiori, perché credo sia
facile arrivare a concetti tanto profondi quanto illeggibili e pesanti.
Ed il
tuo scritto mi sembra sia debitore in questo senso. Non volendo
sviluppare una
narrazione, si lascia ad una prosa d'arte, che non ha (la furbizia di
concedere?) appigli al piacere del racconto. La reinterpretazione dei
gesti. E
quindi immagini (spesso riuscite) agganciate l'una all'altra, ma senza che
alla fine di una riga ci sia la curiosità di quello che succederà in quella
dopo.
Il famoso bicchiere lucreziano con la medicina amara dentro, ma sul cui bordo
bisogna mettere lo zucchero, in modo che il bambino, ingannato, la beva.
E la
scrittura è sopratutto inganno.
Ti farò sapere qualcosa la settimana prossima.
f.
-----------
materiale: fai finta ci siano le faccette.
myself wrote:
> > E non hanno tutti i torti! ;)
>
> o i torti ce li hanno tutti? ;)
Il torto è d'altronde in ogni cosa, vivace o a livello latente. Un po' come
l'umidità di Talete.
> ancora quella storia delle tabelline da leccare! si potevano sostenere
(...)
> classica o quantistica formulate per i sistemi instabili o caotici. :-O
No, io volevo dire l'opposto.
> > Io sono un perplesso classista: lo ammetto.
>
> si vede che non siamo della stessa estradizione... :-D
Ho scritto parecchi racconti sul mio disagio di figlio di 'proletari' spinti
alla soddisfazione, che si ritrova, perplesso ed infastidito, nelle malie
della gioventù borghesotta di castelletto. Una più brutto dell'altro, ma
li ho
scritti.
> > Hai ricevuto il vaglia, vedo.
>
> no, tattica da leccaculo! ;) come la seguente (da manuale):
>
> > > me ne vado con un inchino. a te.
Allora il vaglia a chi l'ho mandato...?
> devo sentirmi lusingato?
Credo non sia il caso. Sarebbe meglio: depresso.
> tuoi, devo riconoscerlo, a volte mi perdo ;) [complimenti per l'annidamento
> delle parentesi! slurp!]
Da buon classicista mi occupo di lingue morte, come il latino, il greco antico
ed il prolog.
> vedi, caro figliuolo... il fatto di non aver avuto critiche, non è
> necessariamente una critica negativa, ma è solo assenza dell'evidenza (che,
> come mi insegni, non è evidenza dell'assenza) :-> [per esempio, lo
> ribadisco, io leggo tutto quello che tu scrivi. puoi smentirmi?]
Certo: tu leggi soltanto quello che posto, non tutto quello che scrivo.
> ottimistico o pessimistico. quindi il lavoro di correttore di bozze lascialo
> fare a un "proprio pignolo, ma pignolo dentro" [grazie, Randy!]. sempre
> quando ciò mi sembrerà bello... :-D
Quando vuoi sono sempre pronto a smentirti.
> > Tanto per fare la signorina, visto che mi concedi il lusso di farlo,
> > permettimi di dire due parole sullo scritto.
>
> be', adesso non sbulaccare. non te lo permetto no, che altrimenti facciamo
> nOTte... :-D
No... se io parlo di uno scritto non sono ot. Questo messaggio invece dove
parlo di me che parlo di uno scritto diventa ot.
> eh! ma se dici già tutto tu che gusto c'è poi! :-D
Aiuta l'esegesi. L'esegesi aiuta.
>
> > Appena sarò scoperto da Einaudi (nel 2004) concluderà la mia prima raccolta di racconti.
>
> concluderà -> concluderò [concluderai, concluderemo?]
Il racconto: egli racconto concluderà.
> corrono e la crisi dell'editoria e le mezze stagioni e il ninho e il bruco
> dell'orzoro etc mi sa che assicurarsi due lettori come myself e Writer sia
> ancora quanto di meglio tu possa pretendere. hic et nunc.
Vedremo: sono troppo indirizzato per sbagliare lavoro. O forse: postino?

f.


title: (r) Un meraviglioso assassinio

text:
On Fri, 21 May 1999 14:47:11 +0100, <
effe...@tin.it
> wrote:
> Il famoso bicchiere lucreziano con la medicina amara dentro, ma sul cui bordo
> bisogna mettere lo zucchero, in modo che il bambino, ingannato, la beva.
Sai che là corre il mondo ove più versi
di sue dolcezze il lusinghier Parnaso,
e che 'l vero condito in molli versi
i più schivi allettando ha persuaso.
Così a l'egro fanciul porgiamo aspersi
di soavi licor gli orli del vaso:
succhi amari ingannato intanto ei beve,
e da l'inganno suo vita riceve.
[T.Tasso - Gerusalemme liberata]
Camillo.


title: Io, vecchio barattolo rotto

author: Albert

text:
 Vorrei tu mi facessi male
 ancora una volta.
 Non sono masochista
 io, vecchio barattolo rotto
 rotto alle intemperie
 arrugginito da sempre
 ma vorrei tu potessi
 ancora una volta colpirmi.
Mi hai calpestato senza volerlo
campesino Pedro
mentre i militari
ti spingevano a calci.
Non potevi vedermi
i tuoi occhi neri tristissimi
guardavano al dila' dei monti
e vedevi i tuoi figli
i tuoi occhi profondi
guardavano ancora piu' in la'
ma non riuscivano
a veder la giustizia.
Non potevi guardare
nella redola tra i giunchi
ove il tuo passo stanco si posava
ove la suola consunta si posava
non potevi fare attenzione a me
vecchio barattolo rotto.
A venti metri dalla fossa
ho atteso con terrore
gli spari del mitra.
Vorrei tu mi facessi male
ancora mille volte
domani
tra un mese
tra un lustro
io, povero barattolo rotto
solo ti resto vicino
mentre il sole incredulo
si nasconde dietro le Ande
 Albert


title: Io, vecchio barattolo rotto

author: Ulrich Laverdure

text:
Albert wrote:
[...]
Albert, senza offesa: Silvia sara' pure crudele, ma non e' che abbia
tutti i torti...
ciao
Ulderico
--
"Cloquet odiava la realta' ma si rendeva conto che era pur
sempre l'unico posto dove procurarsi una buona bistecca". (W. Allen)


title: Io, vecchio barattolo rotto

text:
Ulrich Laverdure a écrit:
> Albert wrote:
> [...]
>
> Albert, senza offesa: Silvia sara' pure crudele, ma non e' che abbia
> tutti i torti...
>
> ciao
> Ulderico
>
> --
>
Quale offesa ?perche' Silvia dovrebbe essere crudele ?
 Albert
>


title: Io, vecchio barattolo rotto

author: L'Universale

text:
Albert ha scritto nel messaggio <35B3206B...@planNET.de>...
> Vorrei tu mi facessi male
> ancora una volta.
> Non sono masochista
> io, vecchio barattolo rotto
> rotto alle intemperie
> arrugginito da sempre
> ma vorrei tu potessi
> ancora una volta colpirmi.
>
>.........................
>..........................
>
>io, povero barattolo rotto
>solo ti resto vicino
>mentre il sole incredulo
>si nasconde dietro le Ande
>
> Albert
>
E vai... Albert!!!
Hai risposto nel modo migliore possibile al mio racconto a alla poesia che
ho proposto.
L'Universale
PS Conosci la canzone: 'Campesino'? (originale latino-americana)


title: Io, vecchio barattolo rotto

author: Filo Sganga

text:
Ulderico scribbe:
> [...]
>
> Albert, senza offesa: Silvia sara' pure crudele, ma non e' che abbia
> tutti i torti...
M'associo.
Sempre senza offesa per Albert.
- Filo
--
Automatic posted from [193.227.69.100]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Io, vecchio barattolo rotto

author: Mela

text:
Albert hai scritto:
>  Vorrei tu mi facessi male
>  ancora una volta.
>  Non sono masochista
Sei sicuro? Sempre senza offesa, eh!
Mela


title: Io, vecchio barattolo rotto

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bdb410$5eefeb60$
Loca...@tin.it.tin.it
>...

Forse voleva dire: almeno (se tupotessi farmi del male) saprei di essere
vivo.
Sarei vivo e basta!
L'Universale
>


title: Ginsberg

author: Edizioni Clandestine

text:
New entry in "Palestra per la Mente": "La caduta dell'America" di Allen
Ginsberg, su
www.edizioniclandestine.com


title: Per il Vizio Di Scrivere

author: Norma

text:
Quando per forza di cose dovetti affrontare quel presente, avevo già sentito
dire che le coincidenze non esistevano. Nel mio soggiorno di casa (cinque
metri x tre) entrarono (distanziate l'una dall'altra)  una obesa di
centocinquanta chili ( ho eliminato i rotti) una anoressica di 41 chili
esatti (me lo disse sua madre) un buddista idiota. E poi c'ero io (che a
parte il peso non saprei come parlarne bene) Tra di loro era la prima volta
che si vedevano, e per quanto sia alla ricerca del grottesco, mai sarei
stata capace di fare un simile schifo invitando questi tre
contemporaneamente in quel soggiorno così piccolo in una sera del mese di
luglio. Il tutto era stato un caso, o forse una coincidenza, oppure un
calcolo divino.. Cosa cambia?  la situazione era e restava quella.  Non c'
era la scappatoia perché nessuno di noi voleva darla vinta  alle malattie, e
poi, se fosse scappata l'anoressica avrebbe dato soddisfazione all'obesa e
viceversa, mentre sono in parità perché quel che conta non è il sintomo, ma
la malattia. Soffrivamo come bestie in quel soggiorno, e mi auguro che quel
buddista (mai più visto) diventi una montagna di grasso. Conoscevo molto
bene l'obesa, amiche da vent'anni e più, e ingrassata a macchia d'olio dopo
essere stata in psicoterapia, perché prima era 95,68,95, per 1,75 di altezza
e lo ricordo bene perché mi è ancora chiaro che avevamo preso il vizio di
girare per sarte senza alcuna intenzione di farci cucire nulla, ma per farci
prendere le misure che ci piaceva molto, e Lola l'aveva pensata giusta la
scusa per non dover portare la stoffa:
- - diciamo che non abitiamo qui, che siamo di passaggio e non possiamo
tornare, ma che abbiamo sentito dire dalla panettiera (non c'è persona che
non frequenti una panetteria) che lei è bravissima come sarta, e vorremmo un
abito su misura per una festa in maschera, e di consigliarci quale stoffa
comprare, che gliela facciamo avere da mia cugina che abita qui, la quale
poi verrà a ritirare anche i vestiti e ce li porterà. -
Dicevamo il nome e cognome di questa cugina, ed anche la professione del
marito della cugina perché questo è importante, che di certo non era un
imbianchino, ma un avvocato. E prendevamo credibilità quando lei ci diceva
di non conoscere l'avvocato, e noi a rimaner di stucco perché era il
migliore della zona. E si vergognava un po' di non conoscerlo. Poi le
domandavamo quanto ci sarebbero costati di fattura i vestiti, e dopo un
calcolo approssimativo, noi rispondevamo che era molto onesta. A questo
punto prendeva il blocchetto, una matita, e il centimetro.
Nonostante Lola fosse molto portata per il sesso, mi diceva che quando la
sarta le misurava le spalle e la lunghezza tra la spalla e il punto vita,
non avrebbe saputo cosa sciegliere tra il piacere del sesso e quello che
procuravano le sarte, però poi aggiungeva che avrebbe alternato le due cose.
Il nostro abito in maschera doveva essere attillato, con colletto e maniche
lunghe, in modo che ci fossero tante misure da prendere, e più di una volta
Lola consigliò loro di prendere anche la misura delle cosce visto che l'
abito doveva essere attillatissimo, ma le sarte le risposero sempre che non
era il caso.
Tutto questo l'ho detto per giustificare il fatto che io sapessi bene le
misure che aveva Lola prima della psicoterapia, perché si potrebbe pensare
(con ragione) che mi invento le misure esatte per fare il racconto.  Lola
non abitava più qui da un po' di anni, era andata a stare in Umbria senza un
perchè, e non era più tornata neppure per le feste di natale, e siccome io
non ho un debole per gli spostamenti e per essere ospite, non ci eravamo più
viste. E quel giorno finalmente lei era qui e ci eravamo messe d'accordo di
vederci in casa mia alle 21, perché nei pomeriggi del mese di luglio non si
ha molta voglia di rivangare nulla per via del troppo caldo, mentre la sera
c'è almeno la speranza di non grondar sudore mentre si racconta la propria
vita. Fu lei ad entrare per prima in casa mia, e non sto a dire la mia
felicità quando ho potuto abbracciarla, finalmente, che mi era mancata da
morire e mi manca tutt'ora mentre lo scrivo perché lei continua ad abitare
in Umbria ed io continuo a non avere il debole per i viaggi ecc.   Però
certo ci restai anche male nel vederla così grassa, anche se per telefono mi
aveva informata bene..ma faceva effetto perché non era più la Lola che avevo
lasciato, ma un incubo dopo aver mangiato crauti. E le ho voluto ancor più
bene quando, ancora sul pianerottolo mi disse:
- Sono gonfia, lo so. Eppure mangio pochissimo.  Ora devo decidermi ad
andare da un omeopata -
Il secondo a suonare al citofono fu il buddista. E' qui che non ci capisco
niente, perché quel ragazzo non era mai salito in casa mia e mai mi aveva
suonato al citofono, e oltretutto, quando ci incontravamo, la maggior parte
delle volte fingevamo di non vederci. Per il resto- buongiorno e buonasera -
Dal citofono mi disse:
- Posso salire?-
- Chi è?!-
- Sono Dorino. Il buddista -
Impiegai qualche secondo, poi con un nome così conoscevo soltanto lui.
- Ah.io ho qui un'amica e vorremmo stare da sole a parlare. Ti dispiace
venire un'altra volta? -
- - Si, mi dispiace perché non so dove mettermi stasera, ho una angoscia che
si taglia col coltello.fammi salire, ti prego. -
- Va bè, vieni. Cosa devo dirti..-
Lola: - ma chi è?! Viene su? -
Io - si, lo sai che non riesco a dir di no, dice che ha l'angoscia-
Appena entra (con un saio che non c'entra niente con i parei dei buddisti) e
vede Lola seduta esclama:
- Ellamiseriaaa! Lo sai che se mangi troppo non puoi liberare lo spirito? -
Lola si fece tutta a chiazze rosse sul viso e sul collo, ed intervenni:
- Fatti i cazzi tuoi! Altrimenti te ne vai -
Ma non potei continuare perché risentii il campanello.
- Chi è! -
- Sono Evelyn.. c'è mica mia madre?-
- Evelyn chi? -
- Sono la figlia di Chiara, l'amica di tua sorella, mi han detto che a una
certa ora le avrei trovate qui da te -
- E no, non ci sono -
- E adesso dove le aspetto? -
- Vuoi venire su?-
Non ricordavo che fosse anoressica e che era anche tabù parlarne; l'avevo
vista soltanto una volta e aveva fatto scena muta. E comunque non avrei
potuto fare altrimenti. Mentre apro la porta sento che il buddista alza la
voce contro Lola:
- Dai su! Che a me non la racconti che mangi solo catalogna! Tu ti abbuffi
di carboidrati, di grassi, di tutto, vi conosco a voi obese che mangiate
soltanto quando siete da sole! -
Nel frattempo mi era venuto in mente che questa Evelyn era anoressica e sua
madre mi aveva detto che pesava 41 chili. Allora corsi in cucina e dissi al
buddista:
- Vattene! Non puoi restare qui! -
- Ma perché! -
- Perché non ti voglio! -
E non fa la smorfia di pianto? E dice:
- Se mi mandi via ti tornerà indietro.. perché tutto torna indietro-
- Ma non sei mai venuto in casa mia e vieni proprio stasera?! Ma che razza
di coincidenza è?! -
- Sei una stolta perché le coincidenze non esistono..-
Arrivava l'anoressica. Al buddista dissi di non parlare più di cibo, di
tutto ma non di quello -
Annuì.
Appena vide l'anoressica di 41 chili x 1,68 (circa) di altezza, fece una
esclamazione che cercò poi di soffocare con un risultato penoso. Dovetti
presentarla a Lola, si dettero la mano sfuggendosi con lo sguardo, l'
anoressica si pentì di avermi conosciuta, ma non era stata colpa mia.
Cominciammo a grondare sudore, e non soltanto perché era il mese di luglio.
E poi ora non ricordo più nulla perché certe cose si rimuovono per difesa.
norma
-
-
-


title: Per il Vizio Di Scrivere

author: Bianca

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> Quando per forza di cose dovetti affrontare quel presente,
questo pezzo  mi e' proprio piaciuto
bianca


title: Per il Vizio Di Scrivere

author: Ombra

text:
"Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto
> questo pezzo  mi e' proprio piaciuto
Anche a me.


title: Per il Vizio Di Scrivere

author: Sandra

text:
> Quando per forza di cose dovetti affrontare
> quel presente, avevo già sentito
> dire che le coincidenze non esistevano.
Incipit sindacale. Bruttissimo: "cinque metri x (ICS?)
tre". Intollerabile "sciegliere". Prego definire
categorie "caso" e "coincidenza", nell'ottica di una
loro possibile interpretazione alternativa, nel
contesto usato. Passabile: "ingrassata a macchia
d'olio". Poi mi sono fermata per un improvviso attacco
di nausea da stilemi polidrogenati.
                                               Sandra


title: Per il Vizio Di Scrivere

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Wed, 14 Mar 2001 19:51:22 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
Commento circostanziato. Le circostanze: ore 23.00.
>Quando per forza di cose dovetti affrontare quel presente, avevo già sentito
[snip]
L'incipit stona di molto con il seguito. Consiglierei di liofilizzarlo
in una frase o due...
Ah, per inciso, questa sapeva di forzato:
"in quel soggiorno così piccolo in una sera del mese di luglio."
>buddista (mai più visto) diventi una montagna di grasso. Conoscevo molto
[snip]
>E poi ora non ricordo più nulla perché certe cose si rimuovono per difesa.
E no! Cavolo.
Rimuovi il finale, piuttosto.
Una piroetta e Kirone si trasforma in un psicoterapeuta *trrrrr*
*pooof*
Ki: Ecco, si rilassi. Guardi il pendolino, guardi. Ora conti
 all'indietro, partendo da mille... Mille, novecentonovantanove, su'.
 [...] Bene. Quando schiocchero' le dita lei si svegliera'. Ora
 mi racconti cosa e' successo in quel soggiorno così piccolo in una
 sera del mese di luglio.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: Per il Vizio Di Scrivere

text:
Bianca <ac...@NONspammarEaiasoft.it> wrote in message
teQr6.17524$E57.6...@news4.aus1.giganews.com...

non so mai cosa rispondere ai consensi:
dire grazie? Ahhhh....
(ma non mi sento neppure di non dirti niente)
sono felice che mi leggi.....molto
baci
norma
>
>


title: Per il Vizio Di Scrivere

text:
Sandra <The_Rea...@noshitYahoo.it> wrote in message
5t3s6.22521$6W.13...@news.infostrada.it...

se so che mi leggi anche tu, io non scrivo più, perchè provi la stessa
nausea che provo io quando in un raptus di coraggio mi rileggo. (però non so
se sai che io non ho ambizioni letterarie. Io sto qui su IAS con la speranza
di incontrare un regista che mi faccia lavorare in un film)
Mi dispiace lasciarti così, e allora se sei pronta ti faccio leggere la
poesia di un ventenne che mi è arrivata in e-mail stamattina (mi piacerebbe
un tuo commento)
" tra un pò torna l'estate
venti estati mie
in questo annuvolarsi di tormenti
- m'ama o non m'ama?-
io non l'amo più
però amo te
mia sgangherata donna matura
tanto matura credo
che tra un pò caschi dall'albero"
                                                              norma


title: Per il Vizio Di Scrivere

author: Gianbattista il Regista

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> Io sto qui su IAS con la speranza
> di incontrare un regista che mi faccia
> lavorare in un film
in genere non mi occupo personalmente del casting, ma a te
ti trovo talmente irresistibile che ipso facto ti offro una
parte nel mio prossimo film intitolato "Nessunnorma",
liberamente ispirato all'aria quasi omonima.
tu potresti fare la principessa che nella sua fredda stanza
guarda le stelle che tremano d'amore e di speranza. che ne
dici?


title: Per il Vizio Di Scrivere

text:
"Filippo "Kirone" Zamengo" <
kir...@lib.ero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3aafe9d5...@news.libero.it...
> On Wed, 14 Mar 2001 19:51:22 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
>
> Commento circostanziato. Le circostanze: ore 23.00.
>
> >Quando per forza di cose dovetti affrontare quel presente, avevo già
sentito
> [snip]
>
> L'incipit stona di molto con il seguito. Consiglierei di liofilizzarlo
> in una frase o due...
> Ah, per inciso, questa sapeva di forzato:
> "in quel soggiorno così piccolo in una sera del mese di luglio."
ma secondo te perchè avrei messo quel titolo io?  "Per il vizio di scrivere"
( ce lo avrà pure un senso il titolo, non credo che  Gabriel Garcìa Màrquez
intitolerebbe così un suo libro...a proposito, lo sai che sta male?)
>
> >E poi ora non ricordo più nulla perché certe cose si rimuovono per
difesa.
>
> E no! Cavolo.
> Rimuovi il finale, piuttosto.
>
> Una piroetta e Kirone si trasforma in un psicoterapeuta *trrrrr*
> *pooof*
>
> Ki: Ecco, si rilassi. Guardi il pendolino, guardi. Ora conti
>  all'indietro, partendo da mille... Mille, novecentonovantanove, su'.
>  [...] Bene. Quando schiocchero' le dita lei si svegliera'. Ora
>  mi racconti cosa e' successo in quel soggiorno così piccolo in una
>  sera del mese di luglio.
>
e no....no, sono refrattaria all'ipnosi. Se vuoi posso fingere di essere
andata in trance. OK
" così in quel soggiorno abbiamo cominciato a bollire tutti e tre, e vi fu
talmente silenzio che si udì il ronzio di una zanzara, e dopo aver offerto
acqua fresca a tutti, ho preso una sedia, l'ho accostata alla finestra, ci
son salita su per poi salire ancora sul davanzale. Ecco, ora ero in piedi e
almeno vedevo qualche passante "normale" e così presa dalla disperazione ho
cominciato a cantare a squarciagola:
 - Io, un giorno crescerò
e nel cielo della vita volerò
ma un bimbo che ne sa
sempre azzurra non può essere l'età
poi, una notte di settembre mi svegliai
il vento sulla pelle
sul mio corpo il chiarore delle stelle
chissà dov'era casa mia
e quel bambino che giocava in un cortile
Io, vagabondo che son io
vagabondo che non sono altro
soldi in tasca non ne ho
ma lassù mi è rimasto Dio -
Per strada intanto si era formato un cruppetto di persone, felici che
qualcuno avesse osato impazzire. Mi sono voltata per dare un occhiata al
soggiorno e non c'era più nessuno.
Ho rivisto Lola il giorno dopo, finalmente sole. E se vuoi la prossima volta
che la sento al telefono te la saluto pure.
Norma  (grazie dell'interessamento :-)


title: Succede che...un bertolazzi

author: Gaez

text:
Succede che un bertolazzi, al di là di uno schermo o scherno, sia peggio di
un barista macedone.
Succede che mi parli di sua moglie e dei suoi tre figli e della suocera che
lo odia perché non si cura
della famiglia perché sta sempre al computer e il mutuo da pagare e gli mp3
da scaricare.
-Mi deve scusare se son passati tre mesi. Non mi sono dimenticato, mi creda,
ma proprio non ho avuto tempo. -
Già, non si ha mai tempo. Gli altri non hanno mai tempo. Io lo butto.
-Spero ce l'abbia ancora il tavolo; perché m'interessa davvero. Mi creda. Ho
sempre desiderato un tavolo intarsiato da lei. Ce l'ha ancora, vero? -
Gente di merda. Che se ne fa di un tavolo intarsiato? Ci apparecchia sopra
il pranzo di pasqua?
Così me lo ungi; con gli agnelli, le colombe, gli sputi dei bambini o le
bave dei vecchi?
-Me lo fa vedere? Lo metterò al centro del salotto, in bella vista. Sopra
voglio metterci una bella composizione di fiori secchi in una ciotola di
terracotta che ho comprato l'anno scorso a Volterra. -
Fanculo! Sto stronzo di un bertolazzi mi va a coprire la raggiera  a
losanghe di pelle
grigia d'ulivo e la fragola d'anima di palissandro. Gli dico che l'ho
venduto.
-E' proprio bello! Così levigato, liscio come...-
Quel cazzo di anima che ti ritrovi, stupido.
-...un parquet da bowling.-
T'infilerei l'anulare ed il medio negli occhi, il pollice in bocca e
martellerei con uno strike un birillo tra le gambe di tua moglie.
Deficiente!
-Guarda che roba...-
Guarda? Mi sta dicendo guarda?? Figlio di puttana, cazzo vuoi che guardi? L'
ho fatto io!!
-...non c'è un interstizio...-
Non come la tua testa, che ne è piena.
-...è perfetto! -
No, non è perfetto. C'è un chiodo mal ribattuto, proprio sul bordo di
ramino. Sporge appena, ma è molto tagliente e spero proprio che ti squarci
lo scroto, la prima volta che ci scopi qualcuno sopra a sto cazzo di tavolo.
-Allora, quanto le devo?-
Lo sai, imbecille, sono 4.000 euro. Eravamo d'accordo così. Cinque mesi fa.
-Facciamo tre e cinque? -
Facciamo che t'infilo un piede di porco nel culo e ti scasso le emorroidi.
Stronzo.
-Ok allora. Va bene un assegno? Ah, se poi potesse consegnarmelo lei; in
auto non mi ci sta. Io abito al 3 di via Fanti. Suoni Bertolazzi. Se non
risponde nessuno me lo metta pure in garage. Lo lascio aperto, è l'ultimo a
destra.-
Succede che un bertolazzi, dietro a uno schermo o scherno, sia peggio di un
barista macedone.
Succede che stasera mi scalderò i piedi con pelle d'ulivo a losanghe, carne
di noce, ossa di ramino e una fragola di palissandro.
G.


title: Succede che...un bertolazzi

author: Yuri Yaranga

text:
Gaez ha scritto:
> -Mi deve scusare se son passati tre mesi.
Gia' 3 mesi?


title: Succede che...un bertolazzi

text:
Gaez:
> Succede che un bertolazzi, al di là di uno schermo o scherno, sia peggio di
> un barista macedone.
Adesso mi chiedo: che ci fai in un capannone di pannolini?
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: Succede che...un bertolazzi

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:etrpxlvuro63$.1658wj6r7uo8r$.dlg@40tude.net...
> Adesso mi chiedo: che ci fai in un capannone di pannolini?
Tu non sei me.
Io lo chiedo a Massimo cosa ci fa in un capannone i pannolini.
La risposta è: l'inventario.
Piaciuto il pezzo?
E' un riciclo dal FrancoBidello.
Ne ho un altro per Yuor Sorel.
Tutte cose che nella Grande Moderazione Moderna non passerebbero.


title: Succede che...un bertolazzi

text:
Gaez:
> Tu non sei me.
Deo gratia.
> Io lo chiedo a Massimo cosa ci fa in un capannone i pannolini.
> La risposta è: l'inventario.
> Piaciuto il pezzo?
Sì.
> E' un riciclo dal FrancoBidello.
> Ne ho un altro per Yuor Sorel.
C'ha un dito gonfio. Le è rimasto tra pallone e traversa.
Con l'acqua tutto diventa ancor più cruento.
> Tutte cose che nella Grande Moderazione Moderna non passerebbero.
Bah. Mi stupisco di Gordon.



title: Succede che...un bertolazzi

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:18rba3blak38m.a...@40tude.net...
> Deo gratia.
Per carità. La grazia del tuo/suo dito lasciala stare; probabilmente
assomiglia a quella del venditore di filtri di San Giovanni Lupatoto, amico
del Bandini corridore figlio del corridore, che amava esilarare le ragazze
trombandole, in mancanza di decente virile magnificenza, con il piede
adeguatamente scalzo.
>
> > Tutte cose che nella Grande Moderazione Moderna non passerebbero.
>
> Bah. Mi stupisco di Gordon.
Gordon ha ragione. Sono quasi tutti gli altri che si sono accodati che hanno
torto.
Cmq, come diceva 5 anni fa il randy, esistono i filtri e se si ha realmente
voglia di partecipare si partecipa ignorando sistematicamente gli
scassamaroni come te. E' storico, se queste capre, come te, dopo un po' non
trovano più erba da brucare, cambiano pascolo.
Personalmente i flame, anche i più cruenti e cancerogeni, non dispiacciono,
ma va a periodi.
Un ias parallelo moderato mi sta anche bene, ma dubito che risolverebbe il
problema della scarsità di scritti o meglio ancora di commenti e ho paura
che tutto diventerebbe una mielosa stanza molto simile ad un incontro di
tennis tra contesse e marchesi.
> Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
> Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.
Ne prendi troppo pochi visto che ti resta del tempo.


title: Haiku di settembre

author: pecco

text:
Torna la gente,
delle vacanze resta
poco, o niente.


title: Haiku di settembre

author: greg crudo

text:
"pecco" <
pfma...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:de6fccc3-c4a7-45b0...@y32g2000prc.googlegroups.com...
> Torna la gente,
> delle vacanze resta
> poco, o niente.
Ti riferisci ai soldi?
Greg


title: [P] Autòmi

author: merlino

text:
Autòmi
          .si, si, gridate pure
riempitevi la gola di lapilli
ed eruttate, e che sgorghi
a fiumi, l'incandescente lava
della vostra indignazione.
Così, bravi, dal palco osceno
del vostro trasformismo.
E voi, luridi ragni ostaggi
del vostro secernere, applaudite,
mostrate pure il pugno
che ancora avrete, come sempre,
il vostro pugno di mosche.
merlino


title: [P] Autòmi

author: stirner

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:Nqq98.43779$om6.1...@news1.tin.it...

cè pugno e pugno, nerlino.
c'e anche il pugno che manda dal dentista.  :)
ciao
stir


title: [P] Autòmi

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
uos98.48456$5M4.1...@twister2.libero.it...
:
:
: cè pugno e pugno, nerlino.
: c'e anche il pugno che manda dal dentista.  :)
: ciao
: stir
Vero, il male è che questo pugno, che sarebbe poi, quello che davvero ci
vorrebbe, è anch'esso una mosca. Bianca! :-)
ciao
merlino
:
:


title: [P] Autòmi

author: Pikkiatella

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> il vostro pugno di mosche.
bentornato, in entrambi i sensi.
Pikkia


title: [P] Autòmi

text:
Grazie Pikkia, mi mancavate sai?
merlino
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
a482j2$1dfp25$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
:
: "merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio

:
:


title: [R] Guerre - parte I

author: Marco Frattini

text:
[Questo richiederebbe ancora un po' di editing, ma ero troppo
impaziente di proporvelo... mi e' venuto in mente all'ora di pranzo e
l'ho buttato giu' di getto solo per postarlo prima di dormire.
E' un po' lungo, cosi' l'ho diviso in due.
P.S. scusate il turpiloquio, ma era necessario. mf]
Guerre
All'improvviso, come allo scattare di un gigantesco interruttore, fu
il bianco.
Solo un attimo prima stavano silenziosamente marciando nel fango
ghiacciato che copriva la sottile fascia di terreno tra i due
schieramenti avversari, e nello spazio di un respiro il mondo era
diventato un turbine impenetrabile.
L'impatto gelato del vento lo colpi' come uno schiaffo, strappandogli
il fiato dai polmoni, trafiggendogli la pelle con una miriade di
sottilissimi aghi di ghiaccio, riempiendogli le orecchie di un rombo
mortale.
Istintivamente sollevo' le mani a proteggersi gli occhi dalle raffiche
accecanti, voltandosi di spalle e barcollando sotto la spinta del
vento. Urlo' dalla sorpresa, e non riusci' nemmeno a sentire la
propria voce. Una mano ghiacciata gli strinse la spina dorsale, pur
protetta dallo spesso giaccone imbottito.
Cerco' di aprire gli occhi, per verificare la posizione del compagno,
ma non riusci' a distinguere nient'altro che il vorticare della neve
tutto attorno. Richiuse gli occhi e conto' mentalmente fino a cinque,
per schiarirsi le idee.
"Non ti muovere" fu il suo primo pensiero "se non ti muovi non puoi
perderti. Aspetta che il vento cali. E' solo una raffica, non puo'
durare."
Riapri' gli occhi. Non era cambiato nulla.
Il rombo del vento era assordante, vibrava nel cranio, era qualcosa di
vivo, aveva perso la natura di rumore per assumere la sostanza di un
corpo solido. Come un lampo, ricordo' le storie che si raccontavano a
proposito del vento in grado di strappare la carne dalle ossa;
"esagerazioni", si era detto, ma quell'immagine gli provoco' un
improvviso nodo allo stomaco. Con quel suono immane nelle orecchie
nulla gli sembrava piu' impossibile.
I polmoni presero a fargli male, ricordandogli che, vento o non vento,
doveva trovare il modo di respirare quell'aria gelida, ma il fiato gli
si congelo' nel naso. Fu preso da un impulso irrefrenabile di
strapparsi la protezione dalla bocca, ma l'ultima scintilla di
lucidita' gli disse che se l'avesse fatto sarebbe morto in pochi
secondi. Il vento aumento' ancora di intensita', facendolo cadere
sulle ginocchia.
Se in quel momento si fosse rannicchiato su se' stesso per fare meno
resistenza sarebbe sicuramente morto assiderato.
Doveva muoversi.
Cerco' ancora di urlare, per localizzare il compagno che non poteva
essere che ad un paio di metri, ma di nuovo non riusci' nemmeno a
sentire il proprio richiamo.
Barcollando, si rialzo' e fece un passo in avanti.
Per quanto non lo avrebbe creduto possibile, il vento soffio' ancora
piu' forte, facendolo cadere di nuovo.
Facendosi forza, inspiro' violentemente.
Una morsa incredibilmente gelata gli strinse il petto.
Tossi', cercando di rialzarsi.
Un passo, poi un altro, poi un altro ancora.
Cadde di nuovo, e fu preso dal panico. Si libero' in un istante del
fucile e dello zaino, e prese a correre come un pazzo, facendosi
spingere a casaccio dalle raffiche ghiacciate, cercando inutilmente di
penetrare con lo sguardo il biancore tutt'attorno per trovare un
riparo da quel vento infernale. Senza rendersene conto, comincio' ad
urlare, ma nemmeno questo lo aiuto'.
Incespicando, perse l'equilibrio, ma il vento gli impedi' di cadere,
trascinandolo in avanti, sempre in avanti, per diversi metri prima di
toccare il suolo ghiacciato, ed anche allora lo fece rotolare svariate
volte prima di scagliarlo violentemente contro una roccia.
Il dolore improvviso dell'impatto lo riporto' alla lucidita'.
Trascinandosi sui gomiti e sulle ginocchia, cerco' di girare attorno
al masso, per cercare riparo dal lato opposto. Ansimando per lo sforzo
e per il dolore, vide tra le lacrime ghiacciate un vecchio tronco
abbattuto. La neve, coprendolo, aveva formato una specie di buia
cavita' sul lato protetto dal vento. Impiego' le sue ultime energie
per raggiungere l'albero caduto e per strisciare nel riparo sotto i
suoi rami piegati. Come ebbe introdotto la testa, il rumore del vento,
gia' calato da quando aveva aggirato la roccia, si smorzo' di colpo.
Era ancora sorpreso dall'inaspettato silenzio, quando il suo cuore
perse improvvisamente un battito. Non era il solo ad aver cercato un
riparo, ma la divisa che vide avanti a se' non era uguale alla sua.
E' luogo comune che in punto di morte tutta la propria vita ripassi
davanti agli occhi come un film, ma in quel momento riusci' solo a
pensare "Oddio". Chiuse gli occhi, aspettando l'esplosione dello sparo
e l'impatto del proiettile.
"Dio, Dio" si ripete', tre o quattro volte.
Non successe niente.
Rimase immobile.
Il vento, fuori, continuava ad urlare, indifferente.
Senza muoversi, apri' gli occhi e fisso' l'altro soldato.
Sotto il suo sguardo atterrito, questi allungo' una mano.
Richiuse gli occhi e chino' la testa, stringendo i denti.
Sopra il rumore delle raffiche, senti' la voce dell'altro che parlava.
Lentamente, sollevo' la testa e riapri' gli occhi.
Gli stava facendo segno di entrare.
Confuso e ancora frastornato dalla bufera, striscio' al riparo della
cavita', senza distogliere lo sguardo dal suo occupante. La maschera
antigelo ne nascondeva quasi completamente il volto, e la divisa
imbottita rendeva impossibile indovinarne sesso o corporatura. Con
voce soffocata, questi ripete' qualcosa di incomprensibile nella sua
lingua. Probabilmente voleva solo invitarlo a sedere. Si sedette di
fronte a lui (lei?), sempre aspettandosi inconsciamente un trucco.
Solo dopo un po' si rese conto che, se avesse voluto ucciderlo,
avrebbe potuto farlo facilmente appena entrato.
Passarono forse tre minuti in silenzio.
Improvvisamente, un brivido lo scosse. Calata la tensione, il suo
corpo cominciava a reagire al pericolo appena corso. Dopo pochi
istanti, tremava convulsamente.
L'altro lo fissava, in silenzio.
Il vento, fuori, ululava il suo furore.
Quando finalmente fu svuotato di ogni energia, smise di tremare.
L'altro disse qualcosa.
- Merda - proruppe infine, con l'impeto dell'acqua che fuoriesce da
una diga - merda merda merda. Che fottuto tempo di merda. Che posti
del cazzo, perdio, ma che cazzo ci fate in posti cosi'? Che cazzo ci
faccio io, in un posto cosi', cazzo?
L'altro non reagi'.
- Mi capisci, almeno? - chiese, piu' civilmente - Parli la mia lingua?
Mia lingua, capisci?
L'altro scosse la testa. Disse qualcosa.
- No, nemmeno io. - scosse la testa a sua volta, stancamente - Andiamo
bene.
Scese di nuovo il silenzio, sopra il frastuono della bufera.
Il bianco volgeva al grigio, ma ancora il vento scuoteva con furia i
rami del tronco abbattuto.
Potevano essere passate ore, o minuti, o giorni. Si riscosse
improvvisamente, appena l'altro comincio' a muoversi nel buio del
riparo. Allarmato, cerco' istintivamente il suo fucile, prima di
ricordarsi di averlo perso nella tormenta.
L'altro si giro' un attimo a guardarlo, poi riprese a trafficare con
lo zaino e ne trasse un pacchetto. Senza una parola, prese una
sigaretta e, scostando appena la mascherina, se la infilo' tra le
labbra. Poi gli porse il pacchetto.
- Grazie - disse lui, esitando. Si sporse a prenderne una - Magari ci
scaldiamo un po', eh? - rise, nervosamente.
L'altro non diede segno di aver capito, ma sorrise a sua volta. Accese
la sua e quella del compagno di sventura.
- Ah - disse, soffiando fuori la prima boccata, quella piu' buona -
Cazzo, mi ci voleva proprio. Son cinque anni che ho smesso. Fanno male
alla salute, sai? - rise - Cazzo, e io lo stavo anche ad ascoltare,
quel cazzo di dottore. Non fumava perche' fa male alla salute. L'hanno
bombardato i tuoi amici l'anno scorso. Non hanno piu' trovato nemmeno
lo stetocoso, quello che aveva sempre al collo - tiro' un'altra
boccata.
- Fanno male alla salute - ripete', ridendo e scuotendo la testa - che
cazzate che dicono ogni tanto, non lo sanno nemmeno loro. Ma che cazzo
ti parlo a fare, che' non capisci una sega, vero? - chiese, sorridendo
beffardamente.
L'altro sorrise a sua volta, annuendo piano e tirando lentamente
un'altra boccata.
- Ecco, ridi, ridi, che la mamma ha fatto i gnocchi - disse,
sfottendolo.
L'altro annui' ancora.
Continuarono a fumare in silenzio, mentre il vento ululava nel buio.
- Cazzo, ma non finira' mai, 'sta cazzo di bufera? - esplose
all'improvviso.
Per un attimo, l'altro alzo' lo sguardo, spaventato, tornando poi
lentamente a fissare il vuoto.
- Non e' che hai qualcosa da mangiare, nello zaino, vero? - gli
chiese. L'altro lo guardo' con sguardo vacuo.
- Mangiare - fece il gesto di portarsi qualcosa alla bocca - Cibo.
Capisci? Mangiare.
L'altro scrollo' le spalle, con aria rassegnata.
- Porca puttana, ma che cazzo ci portate in quegli zaini, allora?
Cristo, nemmeno una razione di merda? Ma chi cazzo e' che ve li
prepara, il vostro sergente?
L'altro riprese a fissare il vuoto.
- Puttana miseria, vuoi vedere che scampiamo alla bufera per poi
morire di fame in questo buco di merda?
Lo sfogo lo rilasso' per diversi secondi.
Silenziosamente, l'altro estrasse qualcosa dalla giacca e glielo
porse.
- Che e'? - chiese. Una specie di portafoglio. Lo apri' ed esamino'
per qualche secondo la fotografia all'interno, cercando di decifrarla
nella stentata luce di quella che supponeva essere l'alba. - Tua
figlia? - lo addito' - Bambina? Tua? E questo sei tu, e questa e' tua
moglie?
L'altro annui', e disse qualcosa.
- Dalla voce mi sembravi piu' giovane - constato' - Bella bimba.
Cinque anni? Sei? - fece segno con le dita. L'altro alzo' una mano con
le dita aperte - Cinque. Si', mi sembrava. Bella. Anche tua moglie e'
una bella donna.
L'altro rispose, chissa' che cosa. Poi lo indico' interrogativamente.
- Io? Aspetta. - Gli rese il portafoto, poi si frugo' nella casacca,
ed estrasse il portafoglio - Ecco, questo e' mio figlio. Ha sette
anni, ormai. Quando l'ho visto l'ultima volta ne aveva quattro -
gliela porse. L'altro la esamino' a lungo, parlo' ancora e gliela
rese, sorridendo.
- Assomiglia tutto a sua madre. - disse, pensoso - Cazzo, tre anni in
questo buco merdoso, invece di stare con mio figlio. Chissa' se si
ricorda ancora di me.
L'altro rispose annuendo, con un borbottio.
Il vento soffiava.
(continua -- se vi pare)
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: [R] Guerre - parte I

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 31 May 1998 21:59:20 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>
>Guerre
>
>All'improvviso, come allo scattare di un gigantesco interruttore, fu
>il bianco.
Inizio efficace, anche se forse gia' troppo usato da altri.
>Solo un attimo prima stavano silenziosamente marciando nel fango
>ghiacciato che copriva la sottile fascia di terreno tra i due
>schieramenti avversari, e nello spazio di un respiro il mondo era
>diventato un turbine impenetrabile.
>L'impatto gelato del vento lo colpi' come uno schiaffo, strappandogli
>il fiato dai polmoni, trafiggendogli la pelle con una miriade di
>sottilissimi aghi di ghiaccio, riempiendogli le orecchie di un rombo
>mortale.
Di nuovo: il secondo paragrafo mi sa di sentito dire...
>riparo, ma la divisa che vide avanti a se' non era uguale alla sua.
Bella tutta la parte precedente. L' ultima riga mi ricorda De Andre',
il che non e' male.
>
>E' luogo comune che in punto di morte tutta la propria vita ripassi
>davanti agli occhi come un film, ma in quel momento riusci' solo a
>pensare "Oddio". Chiuse gli occhi, aspettando l'esplosione dello sparo
>e l'impatto del proiettile.
No. Questo paragrafo smorza la tensione, soprattutto l' inizio.
>lingua. Probabilmente voleva solo invitarlo a sedere. Si sedette di
>fronte a lui (lei?), sempre aspettandosi inconsciamente un trucco.
A causa di quel "(lei?)" ho capito subito che si trattava di una
donna. Io lo eliminerei, per portare il lettore sulla cattiva strada
fin all' ultimo, quando lui le mette la mano nella giacca.
>L'altro rispose annuendo, con un borbottio.
>Il vento soffiava.
Poco da commentare su quest' ultima parte della prima parte...
Alessio


title: [R] Guerre - parte I

text:
On Tue, 02 Jun 1998 21:48:16 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>
>>riparo, ma la divisa che vide avanti a se' non era uguale alla sua.
>
>Bella tutta la parte precedente. L' ultima riga mi ricorda De Andre',
>il che non e' male.
Cappio, c'hai raggione! "ma la divisa di un altro colore"! Ecco
perche' mi suonava cosi' bene. Scusasse, plagio involontario, lapis
froidiano :-)
>>
>>E' luogo comune che in punto di morte tutta la propria vita ripassi
>>davanti agli occhi come un film, ma in quel momento riusci' solo a
>>pensare "Oddio". Chiuse gli occhi, aspettando l'esplosione dello sparo
>>e l'impatto del proiettile.
>
>No. Questo paragrafo smorza la tensione, soprattutto l' inizio.
L'ho fatto apposta. Volevo un effetto come quello dei telefilm
americani (e poi qualcuno protesta che guardiamo troppa TV), azione
che si interrompe sul piu' bello per la pubblicita' e riprende in
dissolvenza. A me sembrava bellino. Se non ti e' piaciuto, pazienza.
>>lingua. Probabilmente voleva solo invitarlo a sedere. Si sedette di
>>fronte a lui (lei?), sempre aspettandosi inconsciamente un trucco.
>
>A causa di quel "(lei?)" ho capito subito che si trattava di una
>donna. Io lo eliminerei, per portare il lettore sulla cattiva strada
>fin all' ultimo, quando lui le mette la mano nella giacca.
ahahah! eqquicchetivolevo! L'idea era popio (eheh) quella di portare
il lettore a ritenersi piu' furbo dello scrittore, facendogli
"indovinare" il colpo di scena con largo anticipo. Quando poi il colpo
di scena si rivela essere un altro, il lettore rimane disorientato ed
ammirato per l'abilita' dell'autore che lo ha gabbato cosi' bene...
o no? :-)))))))
>Poco da commentare su quest' ultima parte della prima parte...
Ok, avanti con la seconda...



title: [P] primavera

author: kreo

text:
La sua guancia calda sulla finestra
aspettava il calore che piano svaniva
Una luce, un canto ed il sole saliva
più giallo di ieri, iniziava la festa.
Rompe di getto l'ostacolo di vetro,
il rosso, il bianco, il verde, l'azzurro.
Un ultimo sguardo all'inverno dietro
una primavera breve e dolce come burro.
                     ,|||,
                    (]O -[)     ~ KreO ~
                      \v/      Ar7 & Mu5iC
                 le mi3 syn@psy hiperTestUali

http://www.mirostudio.com/sin@psy
               Anima&Web ~ poesia nell'ipertesto


title: [P] primavera

text:
On Thu, 21 May 1998 22:46:33 +0200, "kreo" <
redh...@tin.it
> wrote:
>
>La sua guancia calda sulla finestra
Belle tutte e tre le poesie stagionali di Kreo. Ma dov' e' l'
autunno??? Non c'e' oppure il mio server se l' e' pappato?
Alessio


title: [P] primavera

text:
>Belle tutte e tre le poesie stagionali di Kreo. Ma dov' e' l'
>autunno??? Non c'e' oppure il mio server se l' e' pappato?
l'autunno??...work in progress ;-))))



title: Ponti calli e cattedrali

author: Nicola Cudemo

text:
Ponti calli cattedrali e isole sul fiume e grandi magazzini
e McDonalds. Tutto ugualmente esotico, se a dieci anni costruisci
trappole per uccelli con un sistema che e' piu' vecchio
di qualunque cattedrale.
E' che ritorno sempre tra i rami
di questa radura fra queste pietre
bagnate di pioggia su scarni crinali
come ideogrammi, una parola alta
nel pomeriggio un solo ricordo
un paesaggio ancestrale di querce
essenziali e licheni e fragole
sul muschio.
Per ritornare basta un volo d'uccelli
in un'arena virtuale.
"Che i miei nemici siano liberi"
Nik56
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [IT] stirner: ma è veramente un bluff?

author: IAP

text:
(ho sguinzagliato tutti i miei spider in rete
alla ricerca delle tracce dell'opera di quest'Artista,
ho chiesto ad amici iassini, ho fatto ricerche "particolari",
niente! oltre a quelle poche corte e ribollite poesiole
postate su IAP e ai rarissimi e mediocri raccontini
postati su IAS, nessuna traccia della  - da lui asserita -
sua frenetica attività artistica. Nessun dipinto, nessuna scultura,
neanche una acquerello, una crosta...
Sorge il dubbio: in questi anni ci avrà imbrogliato?)
p.s. questo post non necessita di Re


title: [IT] stirner: ma è veramente un bluff?

author: lubna

text:
"IAP" scrive:
> [...]
Avete abbondantemente rotto i coglioni di là, ora è il turno di ias?


title: [IT] stirner: ma è veramente un bluff?

text:
"IAP" <
iapiap...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:yV1cb.109239$hE5.3...@news1.tin.it...
> (ho sguinzagliato tutti i miei spider in rete
si sguinzagliano i cani e di cani su iap ce ne sono davvero tanti però hanno
l'olfatto alterato dalla puzza del loro padrone.
saluti
stir


title: [IT] stirner: ma è veramente un bluff?

text:
"IAP" <
iapiap...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> (ho sguinzagliato tutti i miei spider in rete

Penso di sì, viste le poesie che ha oggi postato su IAP.
Questa è una:
"
- non peserai oltre -
ridicolo guerriero,
te ne stai dietro scudo
poggiandoti alla lancia
dalla sudicia punta.
dici, mentendo,
che porgi l'altra guancia
e invece ridi, gridando
la tua sozza perfidia.
il tempo passa sai?
e tu non peserai oltre.  "
Vi sembra degna di uno che afferma di poter contare su di una propria
"Poetica"?
mn


title: notizie flash 09/04/02 [ot]

author: Randy

text:
Tratte da quotidiani di oggi.
---
(Edizione ridotta)
- Gli arabi sanno come si fa a sanare i bilanci
Il capo dell'intelligence dell'autorità palestinese si lamentava degli
sprechi di denaro causato dai "parassiti": "chiedono soldi in continuazione
e non sparano neanche un proiettile agli israeliani". Dopo di che sono stati
giustiziati per strada in modo sommario almeno 800 palestinesi definiti
"collaborazionisti" per mano di altri palestinesi come loro, ma si presume
più leali e devoti alla causa nonché più abili a gestire i soldi elargiti
dall'ANP per "portare a termine operazioni di qualità". Chissà se questa
notizia ha causato qualche brivido ai "parassiti" statali e parastatali di
casa nostra.
- Quando "siamo tutti figli della foca" e "osteria numero 5"?
Bertinotti ha gridato "siamo tutti ebrei", dopo di che è sceso in piazza a
bruciare bandiere di israele assieme a palestinesi travestiti da kamikaze.
Viareggio affre la cittadinanza onoraria ad Arafat. Gridò "Io sono un
ebreo!" anche Daniel Pearl, ma lui venne obbligato a farlo dagli arabi che
lo tenevano prigioniero, al fine di filmarlo mentre lo sgozzavano subito
dopo. Tempo fa Bertinotti gridò anche "siamo tutti omosessuali". I
consiglieri comunali Ds, Rifondazione, comunisti italiani di Viareggio
vogliono anche un monumento alla falce e martello e il gemellaggio con Cuba.
Però a Cuba gli omosessuali, oltre a varie altre categorie di individui,
vengono imprigionati, torturati e messi a morte. Parapaponziponzipo.
- Luoghi di culto e punti in comune.
I talebani hanno abbattuto le statue del Budda. In Francia bruciano le
sinagoghe. A Betlemme un gruppo di palestinesi armati è penetrato nella
cattedrale cattolica della natività e ha ricevuto l'ordine da Arafat di
morire piuttosto che arrendersi. Oriana Fallaci testimonia che in Libano gli
arabi bruciavano crocefissi, sputavano sulle immagini sacre e cacavano sugli
altari cristiani. Le moschee? Nemmeno un girotondo. Intanto l'estrema destra
nazifascista italiana Forza Nuova esulta e manda baci ai partiti di
sinistra. Quando di dice il pensiero unico?
- Dimostra che mi sei amico.
Nel '96 Prodi ha stipulato un accordo con Arafat mediante il quale l'Ulivo
si è impegnato a versare all'ANP circa 350.000 euro all'anno. Dal '96 al
2002 fanno quasi 2 milioni di euro. La motivazione è che questi soldi
servono a rafforzare l'amicizia con Arafat.
- Mai sentito parlare di idrogeno?
Bush ha dato il via al progetto che ci renderà liberi dalla schiavitù del
petrolio. Entro 10 anni negli Usa si userà l'idrogeno liquido. Dopo questa
decisione, che prosciugherà il fiume di petrodollari che alimenta pascià
sceicchi e beduini, si è verificato l'attentato alle twin towers. Saddam ha
deciso ieri, per dimostrare quanto odia gli ebrei e l'occidente, di bloccare
per un mese la fornitura di petrolio e invita i "fratelli musulmani" a fare
lo stesso.
- Arafat want you!
In sudan hanno paerto campi di addestramento per coloro che vorranno partire
volontari a combattere in cisgiordania al fianco dei fratelli musulmani
contro gli ebrei.
- La giacca non ha tasche interne per il plastico
Nella lista dei prodotti di aziende filoisraeliane da boicottare,
distribuita mezzo volantini durante le manifestazioni contro gli ebrei,
figura anche il marchio di Giorgio Armani.
- Oggi le comiche
Stanno scontando l'ergastolo ma ridono apertamente, felici, mentre leggono
la rivendicazione delle brigate rosse, comunisti combattenti, riguardante
l'omicidio di Biagi. La gente che invece gira libera per le strade ha sempre
lo stesso sguardo incazzato di sempre.


title: notizie flash 09/04/02 [ot]

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
> più leali e devoti alla causa nonché più abili a gestire i soldi elargiti
> dall'ANP per "portare a termine operazioni di qualità". Chissà se questa
> notizia ha causato qualche brivido ai "parassiti" statali e parastatali di
> casa nostra.
-Crollano le statistiche italiane di usenet-
Roma, Italia.
Dopo la fucilazione di circa 800 tra impiegati statali, bancari,
ed altra fuffa, l'economia italiana subisce un duro colpo:
crollano le vendite di capuccini e brioche (meno 12%)
nella sola citta' di Roma, in forte flessione anche quelle
di importanti quotidiani, come Tuttosport, La Gazzetta dello
Sport ed Il Corriere (circa meno 23%). Dalle 9 alle 13
bar deserti, privi degli avventori che godevano, prima,
del doveroso permesso 'capuccino', che li teneva fuori
dall'ufficio dai venti ai quaranta minuti. Ma il colpo piu'
forte lo ha subito la ben nota gerarchia it*, punto
fermo di Usenet: un calo del 56% ha portato il traffico
un picco mai cosi' basso negli ultimi 8 anni.
Soddisfazione tra gli addetti ai lavori nel neonato ministero
'daje agli spreconi', che avverte: i prossimi saranno quei
brutti improduttivi degli studenti universitari, contiamo
di arrivare ad un risparmio del 20% sulle gomme degli
autobus, del 15% sulla benzina dei mezzi pubblici, per non
parlare del risparmio del 90% sulla rottura di maroni
che procura vederli sempre dimostrare per questo
o quelllo.
L'interessato, Ministro Maroni, non ha rilasciato dichiarazioni.
> - La giacca non ha tasche interne per il plastico
[ROTLF]
Pikkia/girogirotondo


title: Siete obnubitatissimi

author: Galina

text:
AMBIZIONI
Sulla sogliola della mia villa,
tra le erbette e le violette,
scocca un giorno una scintilla
tra la Gina e l'Ansiprette.
Era un včnerdi d'agosto,
non mangiarono lasagne,
non mangiarono l'arrosto,
solo pesce, senza lagne.
Poi saltarono pei prati,
lě tra l'erbe fresche e verdi,
si sentivano beati,
c'eran tordi ed anche merdi.
E con questo si dimostra
- č la zia che ve lo dice -
che non serve un giro in giostra.
Mangia pesce e sii felice!
Anacletina Gratabuganse


title: Una sera d'inverno

author: Mario

text:
Una Sera D'Inverno
Quella sera era andata all'appuntamento di lavoro mossa soltanto dal dovere.
si era impegnata con quelle persone e doveva andare. Nulla la incoraggiava:
pioveva e faceva freddo, il posto era molto lontano da casa, all'altro capo
della città, ed in più era buio da ore. Aveva lasciato da solo il ragazzino,
non aveva altre possibilità, e col cuore stretto si era avviata all'
incontro; lungo la strada si promise che non avrebbe più preso appuntamenti
come quello. Una profonda stanchezza mista a nausea per com'erano andate le
cose fino ad allora la spingeva a quel proponimento. Anche gli abiti che
indossava quella sera non erano curati più di tanto. In genere era perfetta,
soprattutto se si trattava di lavoro: colori ben abbinati, calze di classe,
gioielli sobri ma sempre presenti a darle un tocco di cura e di
raffinatezza. Il capricorno, il suo segno zodiacale, è sempre a posto, segno
di una persona che non perde mai la sua innata compostezza.
Quella sera si era lasciata un po'andare. Aveva indossato il primo abito
sottomano, passato il rossetto frettolosamente sulle labbra, scelto le
scarpe più comode e senza tacco, per quanto non le più belle. Aveva freddo
dentro e fuori e così si gettò addosso l'ecologica, un dono di sua madre,
che anni addietro, sapendo che sarebbe partita per luoghi freddi, l'aveva
accompagnata a comprarla e con lei l'aveva scelta.Quel dono era molto
importante per lei, e da tanti anni lo tirava fuori al momento giusto, come
una coperta di Linus, rassicurante ma anche elegante. In fin dei conti aveva
avuto anche una mamma. Una mamma che l'aveva scaldata, così, con quel dono,
ultimo o forse unico segno di una protezione che non aveva avuto altrimenti.
Lì, nella sala dove l'attendevano, era entrata senza scarpe, come uso del
luogo, ma aveva lasciato i guantini colorati alle mani, che le sembrava
potessero tenerle compagnia.
Seduta di fronte agli altri sapeva che avrebbe dovuto fare un ultimo sforzo
per amore di quelle persone arrivate fin lì per ascoltarla. "Un ultimo
sforzo", si disse, "cerca di captare l'interesse degli altri, non deluderli"
. Cosi iniziò il solito excursus sul tema della serata, cercando con la
fantasia di trovare spunti piacevoli e divertenti per coinvolgere chi l'
ascoltava. Le piaceva guardare in viso chi aveva di fronte, cercare un
contatto attraverso lo sguardo che, come sapeva, comunica direttamente per
sintonia e meglio di qualsiasi parola.
D'improvviso, mentre parlava, le sue parole s'annullarono, il filo
conduttore che lei durante gli incontri srotolava con naturalezza s'
interruppe. come se fosse stata persa la giusta frequenza; aveva incrociato
uno sguardo diverso, lo sguardo di uno che non ascoltava le sue parole ma
che cercava una sintonia, un calore, uno sguardo compiaciuto di lei e non di
ciò che diceva, sentì un forte calore nel cuore e si accorse con ritardo,
perché distratta dal tema della serata, che quegli occhi erano andati in
profondità dentro di lei, nelle sue cellule, riportandola a se stessa, alla
sua essenza leggera, gioiosa, alle origini della sua forza che la muoveva
per vivere.
Lì il tempo si era fermato per qualche attimo e la mente con esso, durò un
impercettibile istante, l'impatto con se stessa fu violento e dovette
raccogliere tutta la sua buona volontà per ritornare dov'era, lì, in quella
sala. Costretta dalle circostanze continuò la sua esposizione evitando
accuratamente per tutta la serata di incrociare quegli occhi.
Tornò a casa felice.
Maria Teresa


title: Una sera d'inverno

author: Graziana

text:
Mario ha scritto nel messaggio
<82am5.69879$
dF5.1...@news.infostrada.it
>...
>Una Sera D'Inverno
>
[...]
>Maria Teresa
>
Non so perché, ma ho l'impressione di conoscere questa storia.
Graziana