title: AAA Altissima

author: okoto

text:
L'amore in affitto è pur sempre amore...
Pamela è contenta che le tocca di stare tutti i giorni una mezz'ora alla
stazione per aspettare il treno. Così si può mettere a guardare le riviste
che trova dimenticate in sala d'attesa. Associa le facce delle attrici e dei
calciatori che conosce alle parole che stanno scritte sotto le loro
fotografie pubblicate dai giornali. C'ha messo tre anni per imparare a
leggere l'italiano e ancora adesso un sacco di cose non le capisce.
Dove sta il bagno si vede subito perché sopra la porta ci sono i disegni. Le
amiche di Pamela, quando tornano dal lavoro, ci si chiudono dentro. Si
lavano il viso, si cambiano l'assorbente, si truccano. Però Pamela, in quei
cessi, cerca di starci il meno possibile. Non che fuori sia meglio. Le
cunette, ai lati della strada, sono piene di merda di cane, cadaveri di
animali schiacciati dalle macchine e preservativi usati. Ma almeno c'è l'
aria aperta, l'illusione di poter trovare un cespuglio pulito dove
accucciarsi a fare pipì.
Il fatto è che bisogna fare le cose di corsa. Se perdono l'ultimo treno,
Pamela e le sue amiche, si devono mettere a fare l'autostop. E magari
trovano qualcuno che se le vuole scopare gratis per ripagarsi del piacere di
accompagnarle a casa. Per questo è importante cambiarsi e dare il meno
possibile nell'occhio. Per strada, addosso, non hanno quasi nulla. Una
minigonna corta, senza calze. Mutande sgambate, che basta accostarle di
lato. E un reggiseno a coppa, di pizzo, con le stecche. Per non farsi
strapazzare le tette dai clienti.
Pamela, per viaggiare, si mette sempre i pantaloni. E una maglietta a collo
alto, di cotone, con le maniche lunghe. Quando lavora tiene tutto in una
busta di plastica, sul fondo della borsetta. Insieme ai preservativi e ai
fazzoletti di carta. Nel bagno deve stare attenta a non toccare nulla, per
terra è tutto sporco, allora appende la sua borsa alla maniglia della porta
e si tiene dritta su una gamba sola per togliersi gli stivali ed infilarsi i
pantaloni.
Anche sul muro del bagno ci sono i disegni. E un sacco di scritte. Pamela
legge: Sono un 83enne carino, moro, occhi da felino. I vecchi che vanno con
lei non sono così, sono vecchi e basta. Meglio i giovani inesperti che
vengono subito e non ti fanno perdere tempo. E non ti chiedono di fare cose
troppo strane. Pamela sembra non aver visto nulla in confronto al muro del
cesso della stazione: Mi faccio cacare in bocca dalle donne, firmato, Cinzia
la schiavetta.
Sul muro del cesso sta scritto: Pensi di non essere bella, magari
cicciotella, occhialuta e piena di brufoli anche se giovane; oppure di non
essere più attraente, cioè avanti negli anni, 40 - 50 - 60 anni, piene di
cellulite e grassone, con i mariti che non vi desiderano più. Bè, è arrivato
il momento di chiamarmi.Pamela ha la pelle liscia come la seta e le gambe
lunghe e snelle, bastano cinquantamila lire e ci fai quello che ti pare.
Pamela leggeva una rivista che parlava dell'ospedale costruito dalla
fondazione Lady Diana in Ghana, vicino casa sua. In piedi, poggiato al
bancone della biglietteria, un signore si faceva notare per un fiore stretto
tra le mani. Sembrava cercare qualcuno tra la gente che saliva e scendeva
dal treno, velocemente.
Fuori dalla stazione ci stanno sempre dei ragazzi magrissimi e con i capelli
sporchi. Tutti i giorni si avvicinano ai passanti per elemosinare le mille
lire che gli mancano per fare il biglietto ma a Pamela e alle sue amiche non
chiedono mai nulla, forse pensando che Pamela e le sue amiche siano, in
fondo, simili a loro.
Ci sono voluti i pompieri, una volta, per tirare fuori dal bagno uno di quei
ragazzi. Hanno sfondato la porta e l'hanno trovato seduto sulla tazza nel
cesso, con la faccia blu e i denti ancora stretti sulla cinta dei pantaloni
avvolta intorno al braccio. Lo hanno sdraiato per terra e gli hanno coperto
la faccia con un foglio di giornale finché non è arrivata l'ambulanza.
"Drogati", dicevano quelli che passavano e andavano via. Ad un fiore
lasciato ad appassire sul distributore (sempre vuoto) della carta igienica
nessuno ci ha fatto caso. Dopo qualche giorno degli operai hanno montato una
porta nuova. Poi anche quella si è riempita di scritte:
AAA Altissima, l'amore in affitto è pur sempre amore.
Ok.


title: AAA Altissima

author: cat woman

text:
okoto ha scritto nel messaggio ...
(...)
> Ad un fiore
>lasciato ad appassire sul distributore (sempre vuoto) della carta igienica
>nessuno ci ha fatto caso.
Molto delicato questo inciso (come quello precedente dell'uomo
in biglietteria) in nitido contrasto con la squallida ambientazione
circostante.
Quest'ultima è stata resa davvero bene.
:) c.w.


title: AAA Altissima

text:
cat woman <
woma...@katamail.com
> wrote in message
9hut6f$78p$1...@diesel.cu.mi.it...
>
> okoto ha scritto nel messaggio ...
> > Ad un fiore
> >lasciato ad appassire sul distributore (sempre vuoto) della carta
igienica
> >nessuno ci ha fatto caso.
>
> Molto delicato questo inciso (come quello precedente dell'uomo
> in biglietteria) in nitido contrasto con la squallida ambientazione
> circostante.
> Quest'ultima è stata resa davvero bene.
>
> :) c.w.
Grazie.
ok.


title: [SONDAGGIO] - Quanti libri leggete in un anno?

author: Giulio Severini

text:
Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
anno? E che genere?
Lo schema è il seguente:
1. Età
2. Luogo di nascita e/o residenza
3. Libri letti in un anno (n°)
4. Autore preferito (anche più di uno)
5. Genere preferito (anche più di uno)
6. Commenti
Ringrazio tutti per la cortese collaborazione :)
--
Principio di indeterminazione di Microsoft Windows Whatever Edition: data
la natura del sistema operativo, tanto più precisamente si vuole
effettuare un compito, tanto meno precisamente questi verrà effettuato.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti ROMANZI/RACCONTI leggete, in



author: Andrea B. Previtera

text:
> 1. Età
Ventisette.
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Nato a Roma. Confinato a Verona da quasi quattro anni.
> 3. Libri letti in un anno (n°)
In media una ventina.
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
Tra gli italiani forse Elio Vittorini. Tra gli
stranieri non saprei. In ogni caso non leggo quasi
mai più di un libro per autore.
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
Surreale.
> 6. Commenti
Le saldature sono collegamenti che vengono effettuati per unire due lamiere.
Queste non sono smontabili e comportano una continuità del materiale.
Esistono varie tecnologie di realizzazione per le saldature che comportano
più cura e quindi più resistenza ma anche maggior costo.
Distinguiamo le saldature tra:
. Autogene: il materiale base partecipa alla fusione
. Eterogene: quando ho collaborazione del sono materiale d'apporto
Le saldature sono collegamenti che vengono effettuati per unire due lamiere. Queste non sono smontabili e comportano una continuità
del materiale. Esistono varie tecnologie di realizzazione per le saldature che comportano più cura e quindi più resistenza ma anche
maggior costoDistinguiamo le saldature tra: . Autogene: il materiale base partecipa alla fusione . Eterogene: quando ho
collaborazione del sono materiale d'apporto Le saldature sono collegamenti che vengono effettuati per unire due lamiere. Queste non
sono smontabili e comportano una continuità del materiale. Esistono varie tecnologie di realizzazione per le saldature che
comportano più cura e quindi più resistenza ma anche maggior costoDistinguiamo le saldature tra: . Autogene: il materiale base
partecipa alla fusione . Eterogene: quando ho collaborazione del sono materiale d'apporto
    - andreabì,
http://www.lastcereal.com
      icq 13151786


author: brunoc

text:
Giulio Severini ha scritto:
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
> anno? E che genere?
> Lo schema è il seguente:
> 1. Età        32
> 2. Luogo di nascita e/o residenza     Vicenza
> 3. Libri letti in un anno (n°)      15/20
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
moravia/ pasolini/ pratolini / vittorini/ bellonci

> 5. Genere preferito (anche più di uno)
non amo la fantascienza, (orwell a parte) per il resto non ho limiti
> 6. Commenti
a che?
> Ringrazio tutti per la cortese collaborazione :)
de nada / hasta luego
--



author: tortoise

text:
"Giulio Severini" <
giulio....@ministero.difesa.it
> ha scritto nel
messaggio news:cuaook$tom$1...@news.newsland.it...
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
> anno? E che genere?
> Lo schema è il seguente:
>
> 1. Età
23
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Milano
> 3. Libri letti in un anno (n°)
una quarantina
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
S.King (a cui devo l'iniziale passione per la lettura), Calvino, Busi ed il
buon Dostoevskji. Tra gli autori "nuovi" metto Carlotto.
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
Trhiller, horror, noir etc.
> 6. Commenti
Il più bel romanzo che abbia mai letto è "Il maestro e Margherita" di
Bulgakov. Ho appena finito di leggere "un indovino mi disse" di Terzani, e
l'ho trovato bellissimo, da leggere.
Ciao
A.


author: zage

text:
> 1. Età
24
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Padova
> 3. Libri letti in un anno (n°)
Minimo 1 a settimana, quindi circa 53/54 all'anno. Minimo. Credevo meno.
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
Oggi ho riletto un fumetto di Jacovitti (l'ultima volta è stato quando avevo
10 anni) e davvero non mi ricordavo quanto grande fosse. Bànghete!
Nel mentre sto leggendo anche Chandler e le sue magnifiche descrizioni noir.
No, davvero non ho un autore preferito, cambia da mese a mese. Questo mese
sono i suddetti. Nel sondaggio, in questo campo, scrivi "nessuno".
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
Più di uno.
Cioè tutti, tranne la poesia, che non conosco.
> 6. Commenti
Davvero questo campo è inesplicabile.
Fine commento.
Fine sondaggio.


author: Ombra

text:
On Wed, 9 Feb 2005 09:59:16 +0100, tortoise wrote:
> Il piů bel romanzo che abbia mai letto č "Il maestro e Margherita" di
> Bulgakov.
Ohoh! :))) Non posso che concordare.
> Ho appena finito di leggere "un indovino mi disse" di Terzani, e
> l'ho trovato bellissimo, da leggere.
Decisamente. Sono in coda alla biblioteca comunale per "un altro giro di
giostra". Tempi magri, tocca prenderli in prestito, i libri (finche' non ci
faranno pagare anche quelli per far godere quel baraccone della SIAE).


text:
On Tue, 08 Feb 2005 17:18:27 +0100, Giulio Severini wrote:
> 1. Età
32
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Roma/Roma
> 3. Libri letti in un anno (n°)
Dipende dagli anni. Dai settanta ai trenta. Compresi quelli di studio.
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
Bulgakov, Marquez, Calvino, e gli autori russi in generale.
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
Mah... non amo i noir, ne' i gialli (strano a dirsi, mi annoiano). Non
leggo poesia se non costretta (da curiosita' momentanea o obblighi di
studio).
> 6. Commenti
A cosa?

> Ringrazio tutti per la cortese collaborazione :)
Prego :)


text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:jtia1y221g7l$.183s7yq3ayin4$.dlg@40tude.net...
> On Wed, 9 Feb 2005 09:59:16 +0100, tortoise wrote:
>
> > Il più bel romanzo che abbia mai letto è "Il maestro e Margherita" di
> > Bulgakov.
>
> Ohoh! :))) Non posso che concordare.
È un onore, per me!:-)
> Decisamente. Sono in coda alla biblioteca comunale per "un altro giro di
> giostra". Tempi magri, tocca prenderli in prestito, i libri
Anch'io li prendo quasi tutti in biblioteca, ed in alcuni casi faccio le
fotocopie (come nel caso del microracconto "l'uomo che ride" di Böll, che è
SPLENDIDO). Un libro che ho letto in biblioteca, ma che voglio comprare è
"Le città invisibili" di Calvino.
Ciao
A.


author: Ary

text:
"Giulio Severini" <
giulio....@ministero.difesa.it
> ha scritto nel
messaggio news:cuaook$tom$1...@news.newsland.it...
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media,
ogni
> anno? E che genere?
> Lo schema è il seguente:
>
> 1. Età
Una quarantina. (non approfondiamo)
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Correggio R.E. città dei Ligabue
> 3. Libri letti in un anno (n°)
Una quarantina. Più o meno
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
U.le Guine, Mc. Coullough, Zelazny, Bulgakov, Buzzati, Pirandello,Eco,
stirner...
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
Lettura metafisica e speculativa. Odio la poesia.
5.e mezzo.
libro preferito.
Nascita del superuomo. di T.Sturgeon.
Ciclo di Ambra. di R.Zelazny.
> 6. Commenti
Per fortuna che Dio ci ha dato la facoltà di scrivere, e di leggere.
Ary
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.840 / Virus Database: 571 - Release Date: 19/01/2005


author: Gi?

text:
                    Il 08 Feb 2005, 17:18,
giulio....@ministero.difesa.it
 (Giulio Severini)
ha scritto:
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
> anno? E che genere?
> Lo schema è il seguente:
>
> 1. Età
37
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Cosenza
> 3. Libri letti in un anno (n°)
70 (almeno uno a settimana più abbuffata estiva)
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
Kafka, Raymond Carver, Thomas Bernhardt
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
se fa parte di un genere non è letteratura vera: i libri sono individui, non
prodotti generici.
> 6. Commenti
.....
>
> Ringrazio tutti per la cortese collaborazione :)
>
> --
> Principio di indeterminazione di Microsoft Windows Whatever Edition: data
> la natura del sistema operativo, tanto più precisamente si vuole
> effettuare un compito, tanto meno precisamente questi verrà effettuato.
>
> questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
>
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it
>

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


text:
On Wed, 9 Feb 2005 15:18:13 +0100, tortoise wrote:
> Un libro che ho letto in biblioteca, ma che voglio comprare è
> "Le città invisibili" di Calvino.
:) Io per Calvino ho fatto un pazzia... Hai presente i Meridiani? Eh.
Ti consiglio "Se una notte d'inverno un viaggiatore", ma va letto con molta
calma, non e' affatto un libro facile, e tuttavia e' una delle cose piu'
belle e geniali sui cui si siano mai posati i miei (stanchi) occhi.


text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:1j9v73bm38vul.l...@40tude.net...
> On Wed, 9 Feb 2005 15:18:13 +0100, tortoise wrote:
>
> > Un libro che ho letto in biblioteca, ma che voglio comprare è
> > "Le città invisibili" di Calvino.
>
> :) Io per Calvino ho fatto un pazzia... Hai presente i Meridiani? Eh.
Alcuni considerano Borges superiore a Calvino. Ma dove?? :-))
> Ti consiglio "Se una notte d'inverno un viaggiatore", ma va letto con
molta
> calma, non e' affatto un libro facile, e tuttavia e' una delle cose piu'
> belle e geniali sui cui si siano mai posati i miei (stanchi) occhi.
Sarà fatto, grazie! Un altro libro di Cavino che ho sentito essere bello ma
non facile è "il castello dei destini incrociati". Ne sai qualcosa?
Ciao
A.


author: fbrzvnrnd

text:
Giulio Severini ha scritto:
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
> anno? E che genere?
> Lo schema è il seguente:
>
> 1. Età
34
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
genova
> 3. Libri letti in un anno (n°)
7 o 8
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
strindberg, wallace, kock
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
allegorico, masturbatorio
> 6. Commenti
il numero dei libri varia a seconda del libro e dai figli
--
avete mai assaggiato le lame rotanti?
http://www.lamerotanti.com


text:
On Wed, 9 Feb 2005 17:50:00 +0100, tortoise wrote:
> Alcuni considerano Borges superiore a Calvino. Ma dove?? :-))
Io non la metterei sul piano della superiorita'. Non mi piace fare la
scaletta, ogni autore ha qualcosa di unico, e al massimo mi sento di dire
che uno mi "prende" piu' di un altro, ma da qui a dire meglio/peggio il
passo e' lungo.


author: Giampietro

text:
"Giulio Severini" <
giulio....@ministero.difesa.it
> ha scritto nel
messaggio news:cuaook$tom$1...@news.newsland.it...
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
> anno? E che genere?
> Lo schema è il seguente:
>
> 1. Età  43
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Roma/Genova
> 3. Libri letti in un anno (n°)
anche una cinquantina
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
Orson Scott Card, Isaac Asimov, Lois McMasterBujold, Harry Turtledove, Harry
Harrison
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
storia alternativa, fantascienza, fantasy



author: Pikkiatella

text:
"Giulio Severini" <
giulio....@ministero.difesa.it
> ha scritto nel
messaggio
> 1. Età
28
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Padova
> 3. Libri letti in un anno (n°)
circa uno a settimana, quindi intorno alla cinquantina.
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
impossibile a dirsi, forse kundera.
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
a periodi. in questo momento non riesco ad uscire dal tunnel del noir.
> 6. Commenti
sono uno di quegli individui sfigati che non riesce a leggere Eco nemmeno
facendo fioretti.


author: lubna

text:
Giulio Severini ha scritto:
> [...[
> 1. Età
41
> 2. Luogo di nascita e/o residenza
Catania
> 3. Libri letti in un anno (n°)
mai contati... 2<L>20 (forse)
> 4. Autore preferito (anche più di uno)
Singer,London,Montale,Omero,Calvino,Carroll, Perec,Aub,Balestrini,
Dante... etc.
forse non ho un "autore" preferito...
> 5. Genere preferito (anche più di uno)
v.s.
> 6. Commenti
?
> [...]
Ciao, lubna.


text:
                    Il 10 Feb 2005, 11:21, "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto:
> > > 4. Autore preferito (anche più di uno)
> >
> > strindberg, wallace, kock
>
> Strindberg? Strindberg di "quelli di hemso"?
> Ma dai
>
strindberg è un grandissimo che ho dimenticato di aggiungere ai miei
preferiti. Se hai letto solo il libro allegato a repubblica non puoi
giudicarlo. leggi autodifesa di un folle, inferno, solo, il figlio della
serva. è vero che non ha prodotto solo grandi opere ma anche libri
ingenuamente didascalici (ad esempio utopie nella realtà) legati ad una
specie delirio razionale (i più ispirati sono invece quelli legati alla sua
pura follia): ma da una personalità estrema come strindberg non ci si può
aspettare una coerenza narrativa.
Prima conoscere poi giudicare.



text:
Andrea B. Previtera ha scritto:
>>>4. Autore preferito (anche piů di uno)
>>
>>strindberg, wallace, kock
>
>
> Strindberg? Strindberg di "quelli di hemso"?
> Ma dai
la gente di hemso č uno dei libri meno interessanti di strindberg
leggiti inferno o sonata di fantasmi



author: DisKre Panza

text:
Martedì 08 Febbrajo 2005 Giulio Severini ha scritto:
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media,
> ogni anno? E che genere?
  Spiacente, ma ricevo gia` spam a sufficienza.
--
"I would prefer not to."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


text:
                    > No, non sapevo neanche che fosse uscito con "la Repubblica".
> Io ne ho una copia del 1898 trovata su una bancarella in mezzo a
> raccolte de "il monello" e libri per bambini. Ogni volta che la leggo
> rischio di distruggerla per sempre.
> trovo spettacolare il modo in cui nominando
> un libro hai provato a desumere automaticamente che l'avessi
> preso con "la Repubblica", e soprattutto il modo in cui hai
> trasformato un "ma dai?" in commento negativo.
>
> prima che repubblica lo allegasse non era edito da decenni, "ma dai" č
sicuramente un commento di sorpresa che intende: non č possibile che tu
preferisca quella roba lě.
p.s. quanto vuoi per la tua copia del 1898 (data essenziale)?



text:
Andrea B. Previtera ha scritto:
> No, non sapevo neanche che fosse uscito con "la Repubblica".
> Io ne ho una copia del 1898 trovata su una bancarella in mezzo a
> raccolte de "il monello" e libri per bambini. Ogni volta che la leggo
> rischio di distruggerla per sempre.
Max Kantorovich editore mica? strano perché non ho traccia di
quell'edizione.
f.



author: marian

text:
                    Il 08 Feb 2005, 17:18,
giulio....@ministero.difesa.it
 (Giulio Severini)
ha scritto:
> Vorrei sottoporvi il seg. sondaggio: quanti libri leggete, in media, ogni
> anno?
devi essere più preciso
in quale anno? Nell'ultimo? Negli ultimi due? Negli ultimi dieci? Da quando
sono nata?



title: emozioni

author: Edizioni Clandestine

text:
Emozioni" di Silvia Tamberi. Su
www.edizioniclandestine.com


title: {titolo tutto da vedere}

author: Io Scrivo (I.S.)

text:
Lo starnuto fece il giro della stanza fino a che non trovò la porta e uscì
scivolando per le scale, fluttuò dal portone fino al semaforo e oltre, si
incuneò in una presa d'aria appena sopra al marciapiede e finalmente poté
sfogarsi rimbombando nel grande vano del supermercato.


title: {titolo tutto da vedere}

text:

Una valanga di muco scivolò lungo i pendii regolari dei reparti.
Il bollettino ufficiale registrò quarantotto casi di gambe rotte,
sessantaquattro lussazioni varie, un coma irreversibile nella persona di
Gianbiscotto-Il-Fattucchiere e uno svenimento e mezzo da parte di una
cassiera sensibile.
Le condizioni di Gianbiscotto non erano allarmanti perché ormai non c'era
niente da fare. In realtà non fregava uno spicciolo a nessuno, visto che i
rappresentanti meccanici non hanno una mamma. E Il Fattucchiere era stato
il migliore, fino a quell'infausto coma. Riusciva a vendere almeno dieci
confezioni giganti di biscottaglia in una sola giornata.
I clienti fratturati e dislocati, non vivendo nel silenzio dell'ignoranza,
intentarono causa alla società che gestiva il grande magazzino.
Ma - invece - cosa ne era dello starnutatore?


title: {titolo tutto da vedere}

text:

Era morto. L'eccì profugo al supermercato lo aveva ucciso; restando l'unica
parte viva di lui.
Chi aveva starnutito non era stato mai qualcuno né aveva fatto mai
qualcosa, ma soprattutto adesso si ritrovava morto, e questa era la causa
per cui non aveva mai conosciuto le uniche imprese notevoli di sua
proprietà.
Tutto il mondo borghese soggiacque dunque alla fama mocciforme
dell'ecatombe di cui sopra. Lo starnuto divenne in breve notorio.
E un'altra persona si impossessò di lui...
Per via virale.


title: {titolo tutto da vedere}

author: darkcoda

text:
"Io Scrivo (I.S.)" <
mum...@tin.it
> wrote in message
news:419ccb78...@news.tin.it...

Il dottor Gerhard Grunfeld posò gli occhi sul flacone azzurro. Il sapore di
menta lo aveva stufato, la cannella non la sopportava da sempre, non
rimaneva che la fresca fragranza "Risciacquo Marino". Mise trenta
bottigliette nel carrello e si diresse alla cassa con incedere lento,
moltiplicando il prezzo almeno tre volte prima di accorgersi di non avere
abbastanza contanti per comperare tutto quel collutorio. Decise di posarne
sei nel cesto dei saponi in offerta. La carta di credito era ancora nella
borsetta di Linda, la sua formosa assistente alla poltrona che il giorno
prima era corsa lì in tutta fretta per acquistare dodici confezioni di
tamponi monouso. L'estrazione di quattro denti del giudizio in una sola
seduta era un'operazione rischiosa quanto rara e prima di compiere la
conclusiva operazione di sutura il dottore aveva pronunciato la richiesta di
rito:"Tamponi!"
Linda, bianca come il camice di un dietologo, bevve un bicchiere di
"Candeggio al mentolo", e prima di svenire disse: "Dottore, sembra che ne
sia rimasto solo uno..."
Rinvenuta e approfittando dell'anestesia e del carattere bonario del dottor
Grunfeld, Linda propose l'utilizzo straordinario di tre assorbenti interni e
scusandosi disse che sarebbe volata al supermercato per acquistarne una
dozzina di confezioni.
Gerhard sorrise e sfilando la carta di credito dal suo cappotto color
cammello appeso nel disimpegno disse:
"Vada,vada..."
"Grazie dottore, ecco, qui può prendere tre O.B." spiegò Linda aprendo
l'armadietto nell'antibagno.
Alla chiusura dell'antina dall'armadietto sollevò un sottile sbuffo di
borotalco misto a polvere che centrò il dottore in piena faccia.
Grattandosi il naso il dottore tornò dal paziente narcotizzato e spalancato
come un luccio.
"Faccia presto, non resterà in eterno in questo stato..."
Dopo un minuto Linda era già per le scale, Gherard fermo davanti alla
poltrona la stava pensando con intensità e ricordava il giorno in cui
l'aveva ricevuta per il colloquio e subito assunta.
L'istinto fu irrefrenabile.
Un potente starnuto colpì in pieno il volto del paziente e il dottore si
affrettò a pulirlo con la manica destra del camice, solo dopo aver
scandagliato il perimetro dell'ambulatorio con una rapida occhiata, nel
timore che Linda potesse essere ancora lì.
Gli sembrava di amarla da sempre, di sentire il battito del suo giovane
cuore fra gli stridori del trapano idraulico, e sperava un giorno di
portarla all'altare.
"Sono ventiquattro euro e quarantotto centesimi", disse la cassiera
fissandolo con un tono un po' indispettito, forse a causa della sua aria
trasognata.
"Aspetti un attimo, mi suona il cellulare, arrivo...Pronto?"
"Parlo con il dottor Grunfeld?", chiese una voce mai sentita prima.
"Sì, sono io. Con chi sto parl....aspetti....aspetti.....Etciùùùùù"


title: {titolo tutto da vedere}

text:
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Non appena il dottor Grunfeld si fu ripreso da quel cataclisma
trigonometrico - avend'egli infiammati i seni e coseni tutti - parlò
correggendosi e scusandosi:
"Mi scusi. Con chi sto parlando... Pronto... Snif."
All'altro capo del filo oscillò un'esitazione, e la voce mai sentita prima
parve farsi coraggio:
"Pronto pronto... Dottore, le devo parlare con urgenza. Potrei avere un
appuntamento oggi stesso?"
Uhm, beh, si poteva fare, disse Grunfeld. Alle sei, magari, dopo l'ultimo
paziente in lista... No, è che con una voce da pantera come quella hai
voglia lavoro e quattrini! - pensava Gherard, le cui origini altoatesine
non gli precludevano i fioriti rivolgimenti del sangue di un salernitano in
amore.
E così la pantera si presentò puntuale allo studio di Grunfeld, che
all'occasione aveva liquidato l'amata Linda con una fretta inusuale. Per
parte sua la ragazza, ancora immersa in teorie e conteggi tamponastici, non
si insospettì per niente e anzi fu lieta di poter tornare a casa a un'ora
parzialmente sindacale.
Quando Gherard Grunfeld vide la pantera fu vicino a rendere l'anima per il
naso: una sfilza di starnuti colanti lo investì tarpandogli la volontà. E
per fortuna, perché la pantera non gli piaceva e gli era venuta una gran
voglia di picchiarla. La sua voce restava mozzafiato, okay, ma la sua mole
e la sua grazia erano pari a quelle di un ippopotamo modificato macdonald
infilzato in uno spiedo di faggio transgenico.
Cosa diavolo voleva da lui quel donnone sconosciuto?


title: {titolo tutto da vedere}

text:
"Io Scrivo (I.S.)" <
mum...@tin.it
> wrote in message
news:419dcb18...@news.tin.it...

"Dottore, lei probabilmente si starà chiedendo chi siamo noi..."
Il donnone avanzava, avanzava...
Si dice che il maggior numero di vittime le facciano proprio gli ippopotami
e non i coccodrilli, come invece la sfavillante dentatura degli ultimi
lascerebbe presagire. Molto meglio poche zanne ben piantate e una mole sopra
la norma per finire il cacciatore impreparato o lo sprovveduto turista in
vena di escursioni alla Hemingway. Questo il donnone lo doveva sapere
benissimo, visto che sembrò mostrare volutamente i possenti canini scandendo
in modo innaturale le esse e che ormai pareva costringerlo in uno spazio
sempre più angusto fra il suo seno e la poltrona.
"Noi?!?", pensò il dottore, cominciando a sospettare che sotto quel vistoso
vestito di velluto ci celassero più persone, tutte zitte tranne una.
"Non capisco cosa intenda con -Noi-..." rispose molto noir, rimpiangendo di
non indossare l'impermeabile e la tesa e di accendersi molto scorrettamente
la sigaretta.
"Quando dic o 'Noi', intendo coloro che la potrebbero rendere ricco.", la
donna ormai gli era a cavalcioni sulla poltrona attrezzata e il velluto gli
solleticava il collo. Gli parve di sentire odor di patelle... di scorfani...
di...di... sì, di mare.
A Gerhard in fondo di diventare ricco era sempre importato ben poco, del
resto era un dentista, quello che lo spinse a cedere alle lusinghe del
pachiderma fu il suo profumo. In realtà anche la paura di quel gozzo faceva
la sua parte. Li aveva visti più volte lottare per aggiudicarsi a 'collate'
lo scogli (anche se quelli dovevano essere maschi), e in genere ne restava
solo uno, l'altro finiva in mare. Su quella poltrona gli sembrò di vivere
l'elefantiaco scontro in prima persona, con tutto quel ciondolar di
pappagorgia e quella voce che lo incitava a buttarsi nell'avventura.
"Allora, Dottor Grunfeld, se la sente di accettare il suo destino o
preferisce continuare a pensare che  'Risciacquo Marino' sia un semplice
collutorio?"
Con un gesto continuo e ancora sotto l'influsso dell'impeto noir, Gerhard
fece scivolare un braccio attorno alla nuca dell'ippoleone marino e lo baciò
appassionatamente. In realtà simulò alla bellemeglio la passione e chiudendo
gli occhi si sforzò di pensare a Linda, a quanto l'amava, a quanto la
desiderasse su quella poltrona, a....a...."Etcì!"


title: {titolo tutto da vedere}

author: rimuda

text:
Io Scrivo (I.S. ha scritto:
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Finalmente scoperto il tipo misteriososo di Mina vicino al banco dei
surgelati.
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: {titolo tutto da vedere}

author: Io So (I.S.)

text:
<cut umanitario>
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"Ossignore! Questo no, cavolo! Non mi puoi starnutire in faccia in questo
modo!", esclamò l'ippopantera rialzandosi con lo scatto felino che solo la
sua voce poteva far indovinare. "Sarà meglio lasciar perdere queste
torbiderie da quattro dollari e passare ai fatti. Io avrei un giudizio
piuttosto infiammato e..."
Tuoni e fulmini! Ma dico davvero: tuoni e fulmini! Grunfeld sembrava Giove
Pluvio in una delle sue più memorabili incazzature. Quella balena
puzzolente osava respingerlo? Ora lui, con metodo, con il sangue freddo di
un Lawrence Olivier nel 'Maratoneta', l'avrebbe trapanata tutta, minchia,
dal giudizio al dente vaginale di tribale memoria.
Quello che trovò Linda la mattina dopo - poiché era lei che apriva lo
studio ogni giorno - raccontava i fatti e li commentava pure. A bocca
aperta, la ragazza ristette davanti a un paio di mutande taglia ottava con
un raschino da tartaro infilzato proprio nel mezzo - laddove l'orgiastica
allucinata del dentista aveva intravisto il biancore perlaceo della
dentatura vulvare. Sulla poltrona smembrata giacevano alla rinfusa
brandelli di camice e pezzi d'unghia. Strisciate di sputo lumacavano il
pavimento fino al bagno di servizio, dove Gherard Grunfeld riposava o forse
prolungava qualche svenimento gettato a bocconi e per traverso sulla tazza
chiusa.
Riaprì gli occhi, l'adorato visetto luminoso gli sorrise e il dottor
Grunfeld credette in tutti gli dei in un colpo solo; ma quando la sua dolce
assistente gli coprì il campo visivo col glaucoma di un pezzo di carta
sporcata dalla scritta "mi chiamo Mata Grossa e ti comunico che hai
chiavato solo il tubo del drenaggio salivare", ecco, allora, insomma,
uffa... Diciamo che Il povero Gherard stava male. Ma chi è causa del suo
mal pianga se stesso.
In the frattemp, Mata Grossa, violentemente smutandata e ancora col molare
a disagio, cercava, in un corridoio del supermercato, un paio di brache che
le si attagliassero alle chiappe senza attanagliarla.
Il negozio in questione era quello del primo starnuto, della contaminazione
borghese e della demeccanizzazione gianbiscottica. E come un ciclovirus -
come un herpes - si ritornava sempre lì. Come quell'uomo nascosto fra le
mutande più grandi e meno trasparenti. Perché fissava Mata tanto
intensamente?
Una culotte, forse, lo solleticò: "Eccì!" - e lei si voltò.


title: {titolo tutto da vedere}

text:
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Certe volte si legge, sul retro dei romanzi, che siamo di fronte alla
fotografia di una società in difficile transizione. Ma, ci si chiede, da
dove e verso dove sta transitando questa società? E allora apriamo gli
occhi e vediamo la vuotezza delle parole: che cappero è questa società,
questa parolona collettiva che riempie la bocca e non vuol dire niente? E
ci si chiede: vogliono forse coprire la violenza e la cattiveria con queste
balle sulla transizione? Che ci vogliono far credere, che stiamo passando
dall'età del miele dagli alberi al periodo dei pomi d'oro e che per farlo
bisogna attraversare per forza la fase degli sgozzamenti e del fake
spirituale? Mentre ce lo chiediamo sappiamo che non è una vera domanda, ma
solo rabbia.
Da quella rabbia era nato il mestiere di Corinno Giustiappunti. In
quell'occasione teneva d'occhio Mata Grossa per catalogare tutti i tipi di
violenza umana e poi rispedirli al mittente in un elenco che avrebbe
pubblicato prima di morire corredandolo delle sue più riuscite, irate
grida. Ecco, infatti, questa mancava: l'estirpazione di mutanda con
finalità estrattiva della zanna d'antropologica reminiscenza.
Quando la Grossa sussultò spaventata da quello starnuto, il gentile Corinno
le spiegò, un po' vergognandosi, di aver fatto tutto di nascosto solo per
non turbarla ancora. "Ma io non ho la vagina dentata!", disse lei
sconfortata. "Lo so, lo so", la rassicurò lui, "la mia è unicamente una
registrazione di violenza. E nel tuo caso anche di un torto subito."
Diventarono subito amici, nel reparto biancheria femminile ancora saturo
della sospensione virale. E galeotta fu l'implosione nasale, più o meno.
Gherard Grunfeld, invece, rattoppato e stanco, stava ricevendo il suo primo
paziente della giornata. Linda, sollecita, serena, pulita e calma, dentro
di sé stava iniziando a considerare un bel cambio di lavoro. Lui l'amava,
sì, tutto vero. Ma sai che palle.


title: {titolo tutto da vedere}

text:
"Io So (I.S.)" <
mum...@tin.it
> wrote in message
news:41ac78a4...@news.tin.it...
> > <cut umanitario>
>
> Quando la Grossa sussultò spaventata da quello starnuto, il gentile
Corinno
> le spiegò, un po' vergognandosi, di aver fatto tutto di nascosto solo per
> non turbarla ancora. "Ma io non ho la vagina dentata!", disse lei
> sconfortata. "Lo so, lo so", la rassicurò lui, "la mia è unicamente una
> registrazione di violenza. E nel tuo caso anche di un torto subito."
> Diventarono subito amici, nel reparto biancheria femminile ancora saturo
> della sospensione virale. E galeotta fu l'implosione nasale, più o meno.
>
> Gherard Grunfeld, invece, rattoppato e stanco, stava ricevendo il suo
primo
> paziente della giornata. Linda, sollecita, serena, pulita e calma, dentro
> di sé stava iniziando a considerare un bel cambio di lavoro. Lui l'amava,
> sì, tutto vero. Ma sai che palle.
Ormai non riusciva a pensare ad altro. Quell'uomo alto e di bell'aspetto
intento a cercare fra le gomme da masticare, quelle con il minor
quantitativo dichiarato di dolcificante aggiunto. "Corinno" disse di
chiamarsi. "Forse io e lei ci siamo già visti" scandì tendendo la mano con
la quale un attimo prima aveva liberato l'orecchio destro da un quasi
invisibile auricolare.
"In genere rimango al reparto intimo donna, ma quando le finisco non posso
che fare una scappata alle casse".
"Di cosa si occupa?", chiese Linda in vena di conversazione, libera dopo
tanti pomeriggi spesi a respirare polvere di molare.
"In senso stretto mi pagano per abbattere la percentuale di merce
taccheggiata. Mettere un reggiseno o due o tre è un gioco da ragazze. Una
volta ne beccai una con addosso quattro coppe, dalla A alla D, e senza
passare dai camerini... Quelli meno rubati sono gli imbottiti, costano un
po' di più, ma ne porti meno con un 'carico' ". Corinno dava tutta
l'impressione di essere un ex investigatore della DIA, impiegato per anni in
missioni sul campo alla caccia di narcotrafficanti dalla fama
internazionale, un operativo sotto copertura insomma. Si esprimeva con la
terminologia del detective e indossava occhiali da sole dalla montatura nera
e lucidissima, masticava, masticava. A dire il vero il movimento della
mascella era vagamente rotatorio, quindi diciamo pure ruminava, ruminava.
"Quello che io faccio qui, comunque, è una indagine vera e propria."
"In che senso?", chiese Linda, sorridendo maliziosa al palloncino rosa che
Corinno stava facendo con la gomma insalivata.
"Sai", e il 'lei' a questo punto sfumò, " nel novantacinque per cento delle
dinamiche di crimini premeditati, il criminale viene in un centro
commerciale come questo per rifornirsi del materiale necessario a rendere
concreti i suoi turpi disegni".
"Io", continuò, "Annoto".
"E cosa annoti?" ( la beata innocenza delle figlie del gas esilarante )
"Particolari, sottigliezze che ai più sfuggono, ma che in realtà sono di per
sè un chiaro segnale di resa, un messaggio disperato di chi grida
'Fermatemi, per pietà! Non vedete cosa sto facendo? Non vedete che oggi ne
ho prese quattro di bottiglie di ammoniaca? Vi sembra un quantitativo idoneo
all'igiene di un monolocale di quarantatre metri quatrati, considerando una
spesa settimanale e un approvvigionamento medio di ammoniaca ogni tre spese?
Non lo capite cosa sto facendo? Eppure il maraschino per mio marito lo
compero ogni mese, non lo sapete che tre quarti di maraschino e un quarto di
ammoniaca sono una miscela letale quanto insapore?' "
Linda, che in quel momento stava mettendo la terza confezione di O.B. sul
tapis roulant dellla cassa veloce numero dodici, sembrò impallidire.
"Non l'hai ancora capito perché sono qui a parlare con te, Linda?", disse
lentamente Corinno sfogliando il suo taccuino.
L'eterna assistente ricordò il giorno esatto nel quale il Dottor Grunfeld le
praticò l'estrazione, il giorno esatto nel quale l'aveva resa
irrimediabilmente sua schiava. Sentì gli occhi inumidirsi sotto i raggi non
schermati dei neon e fu sul punto di pronunciare qualcosa.
"Etcì!"
Ma non vi riuscì.


title: {titolo tutto da vedere}

author: Io Sono (I.S.)

text:
<cut altruistico>
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Mata Grossa aveva avuto l'errata convinzione che Corinno Giustiappunti non
fosse uno dei soliti viscidi. Corinno aveva avuto l'erratissima convinzione
che Linda fosse un'oca accondiscendente e transitiva. Grunfeld, per parte
sua, era caduto in depressione e non accettava più pazienti e voci
sconosciute.
Ma soprattutto - soprattutto! - qui le cose non si fondono e ognuno sta
scrivendo un cazzo di cosa differente e se ne frega dell'altro. Può essere
una ganzata sperimentale, perché no, ma per oggi mi sono rotta i geneviev.


title: {titolo tutto da vedere}

author: InSomma (I.S.)

text:
<grosso cut pietoso>
Schiavitù? Era di schiavitù che si parlava? Schiavitù d'amor?
Un polverone gigantesco e Spartacus brillò in tutta la sua resurrezione.
E no: non aveva la faccia lievemente a culo di Kirk Douglas (sentite eh,
suo figlio lo ha superato in questo), non aveva un buchetto malsano a
perforazione imperitura della bazza. No. Questo Spartacus qui, quello vero,
possedeva tutto il fascino di un uomo cresciuto a cereali e olio. Vestiva
di giallino e non aveva i denti davanti.
Appena l'antico schiavo comparve in questa storia si buscò un raffreddore.
Ma un raffreddore moderno, per il quale ovviamente non aveva gli anticorpi
- essendo lui piuttosto datato. Così, in capo a due nonae, perì un'altra
volta. Al giorno d'oggi non si fa in tempo a risuscitare che qualcuno di
questi virus postatomici ti fa fuori di nuovo. Davvero, se ci si pensa:
niente è più sacro. A parte l'osso, forse.
Anche perciò, invasa dallo scoramento, concludo il mio contributo a questa
vicenda esemplare proponendo il titolo "Lo starnuto non paga".
Coda, di' qualcosa.


title: {titolo tutto da vedere}

text:
"InSomma (I.S.)" <
mum...@tin.it
> wrote in message
news:41abc85a...@news.tin.it...
> <grosso cut pietoso>
> vicenda esemplare proponendo il titolo "Lo starnuto non paga".
> Coda, di' qualcosa.
"Meglio il dono della parola o lo starnuto?"


title: {titolo tutto da vedere}

text:
> "Meglio il dono della parola o lo starnuto?"
Nel senso che la parola non paga?
Uhm, non so, a volte paga. Raramente, ma paga.


title: 98. Azero

text:
Si stupisce se le spiega che non e' l'oro che guadagna ma il denaro
che perde valore
che la gelosia lo ripugna
che il nanismo e' ereditario.
E' partito da lontano, ha teso le braccia, e tornato sui passi, due,
e' entrato in bagno a lavarsi le mani. Ha toccato qualcosa.

Sparge in giro calzini, riprogramma la tv e qualsiasi posto diventa
casa sua. Stavolta c'avra' messo tre ore. Conosce i vicini da anni; di
fronte studenti e impiegati da poco, sopra una signora orologio che
caga alle 5 di mattina.

L'unica cosa per una settimana o due lavarsi bene le mani, poi lo
sporco e' suo, lo
conosce, saluta.

Tantissime bottiglie vuote.

101,103,140,130,150,120,201,229.

Ma il calcio non gli piace. Non ricorda i nomi dei presidenti e degli
allenatori.

Lavora 4 ore al giorno per 8000 euro al mese.
dovrebbe essere felice.


title: eclisse... (attenzione, LUNGO!!!!)

author: Lisa

text:
vi voglio bene anche se non scrivo quasi mai  :)))
Lisa
http://www.arcetri.astro.it/~lisa

************************************************************************
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    ******************      La mia corona    ******************
La sera del 10 agosto sono a Budapest, e ho i nervi a fior di pelle. Si
galleggia in un'afa grigia, gonfia di bagnato che non si decide a
sfasciarsi in un modo o nell'altro, e al momento si salta nervosamente
da un canale televisivo all'altro, in cerca di una qualunque
delucidazione, che sia una, sulle condizioni del tempo previste per
domani. Dopo una settimana intera di cielo limpido quasi ininterrotto,
e di luce del giorno sferzante che infieriva, tanto da fiaccare
seriamente le nostre camminate di turisti senza troppi pensieri,
proprio oggi, nelle ore piu' calde, hanno cominciato a montare le
nuvole, con insistenza allarmante. Nella palude giallognola del
crepuscolo, la citta' stagna di attesa frustrata. Sbatto avanti e
indietro le tendine, affacciandomi continuamente a controllare che
aria tira all'orizzonte, facendo tremare i doppi vetri e la
ringhierina stenta. E accidenti alla miseria, non va bene, non puo'
combinarci proprio questo, non adesso, diavolo!
L'amico che mi accompagna conosce bene le mie ansie e le mie furie. Ha
gia' benissimo, senza bisogno di troppe parole, che non e'
l'eclisse di per se' ad essere il problema. L'eclisse e' una cosa
splendida, d'accordo. Ed e' anche un simbolo, anche qui c'e' poco da
dubitare: tanto e' vero che siamo qui apposta. Ci siamo organizzati
tutto un viaggio su misura per questo, anch'io che di viaggiare, in
quest'anno teso e soffocante, in questa estate ostile, non avevo
nessuna voglia. L'ho presa come una promessa rabbiosa, predicandone
ad altri gli incanti solenni, fin da mesi e mesi prima, brandendola
come un imperativo categorico sovranamente evidente per tutti,
seminando qua e la' esortazioni e tracce di percorsi possibili fusi
su misura per ognuno, insistente, se non ci vai ti perdi un'occasione
unica, muoviti e trema! Finche' poi, invece, quando si e' trattato di
mettere le mani io sul mio muovermi, di fare piani, di prendere atto
che, se proprio ci tenevo tanto a inseguire quella grandiosita' fredda
avrei dovuto reclamarla, assimilarla e affrontarla con tutto cio' che
mi porto addosso, allora, sono caduta di nuovo nel terrore. Ma non ho
mai pensato di lasciar perdere. Di sbattere giu' le guide e i
manuali, certo. Di andarle incontro in modo completamente fuori dalla
norma, da pazzi, da far rabbrividire qualunque persona sensata, lo
stesso. Ma di rinunciarvi, mai. Con una foga uguale a quella dei
predicatori apocalittici da strapazzo, che blaterano di fine del
mondo e di rivelazioni d'incubo da fine millennio - come se questa
luna frettolosa, leggera, questa piccola macchia d'ombra che morde e
fugge, non fosse circoscritta a una striscia sottile della nostra
Terra, e avesse la forza di pesare soffocante e solenne su tutto il
globo - e che prendo in giro ogni volta che posso senza riguardo, con
un'ansia fanatica che forse, appunto, alla fine e' della stessa natura
della loro, mi sono buttata cieca a rincorrere questo mito. Io che da
anni studio la corona solare, e che non l'ho mai vista davvero, per
questa volta la prendo proprio come una simbolica conquista. Come se
tutte le crisi, i dubbi e le esasperazioni degli ultimi mesi, anzi,
perfino quelle di tutti i miei anni recenti, che continuano ad
affacciarsi ogni volta che vogliono, potessero davvero specchiarsi,
frangersi, riassumersi, e magari perfino trovare un paradossale
compimento, nello spettacolo di quell'evanescente corolla chiara che,
in questa rara occasione che conserva ancora, malgrado tutto, una
caparbia nostalgia di leggenda, verra' a invadere per poco piu' di due
minuti il cielo alto del mezzogiorno. Sempre se questo schifo di coltre
 d'aria greve si degna di togliersi di mezzo, maledizione !
Non e' l'eclisse, da sola, ad essere il problema, e stasera lo so
benissimo. Il fatto e' che mi conosco, e so che se dovesse andarmi
storta questa, che pure non e' certo una questione di importanza vitale
- di una qualche importanza si', d'accordo, ma vitale certamente no -
tutta la tensione e il dolore che continuo a portarmi addosso, che
fluttuano, si ritirano e tornano a distendersi senza una norma sulla
mia vita affaticata, si troverebbero immediatamente liberi una volta
di piu', su per un inaspettato nuovo squarcio trionfale. Se mi va
storta, dopo tutta l'emozione che ci ho messo, sara' un'occasione in
piu' per cadere ancora nel mio solito, buio, ostinato, pianto senza
freni per tutto il resto.
Si tenta perfino la strada, patetica finche' si vuole ma che puo' sempre
servire, di sdrammatizzare la preoccupazione e la rabbia annacquandole
in una salva di battute scherzose. Nemmeno umoristiche, proprio
stupidaggini complete, senza costrutto, senza un filo, infantili
storpiature di vocaboli e martellamenti di tormentoni demenziali
ricorrenti, pezzettini di un linguaggio privato, consolidato ormai
dall'abitudine e dalla certezza tranquillizzante di non dovergli
attribuire nessun secondo senso, e di non doverlo condividere con
nessuno. Non e' un gioco tanto speciale, ne' lo carichiamo di una forza
che non ha. Ognuno di noi, poi, puo' averne quanti ne vuole, di codici
come questo, nella vita, fuori, con altri. Io stessa, ne ho anche
troppe, che battono in fondo alla gola, di frasi e di parole mascherate,
che qui e adesso stonerebbero. Non ho nessun motivo, di tirarle fuori,
proprio non c'e' ragione. Il resto, va benissimo cosi'. Almeno, finche'
una stretta improvvisa di realta' non ci ricorda che anche questi
brandelli di celia non bastano. Piuttosto, accendiamo la televisione e
cerchiamo di capire qualcosa delle previsioni del tempo, che e' meglio.
La fascia di totalita' dell'eclisse si stende, ma questo ormai lo sa
tutto il mondo, compresi i continenti a cui non puo' importarne un
briciolo perche' non ne sono toccati, a tagliare in due l'Europa come
un'esile spina dorsale. Come un fiume agile accompagnato dalla curva
di un bacino ampio, la striscia buia, circondata dalla piu' vasta
regione di penombra segnata in un grigio piu' chiaro, e' stata
riproposta
con tanta insistenza su giornali, riviste, immagini televisive, pagine
elettroniche, cartelloni pubblicitari, magliette e quant'altro, da
piantarsi nella memoria visiva come una componente integrante delle
mappe di sempre. Un elemento nuovo, definitivo a pieno diritto negli
occhi di chi si affanna a cercarlo come un evento di spettacolo, un
guizzo geniale in piu' che capita a pallino nella giostra delle mode,
delle urla e dei luoghi comuni di questa fine millennio ubriaca di
voci sfrenate. Una trovata mediatica come tante, solo un po' piu'
adatta alla solennita' e alla retorica, e che sia capitata anche in
agosto, a guardar bene, e' stato proprio un bel colpo che sembra fatto
apposta. Bella strategia di marketing e di pubblicita', verrebbe da
dire, se ne fossimo sommersi appena un pochino piu' del vero. Il
colpaccio dell'estate, alla fine. Meglio seguire queste nuvole fino
all'ultimo, picchiando pugni sui muri e sui comodini se, malgrado
tutto, non danno proprio segno di sfaldarsi.
La striscia, appunto, come hanno imparato quasi tutti a memoria, nasce
sull'Atlantico occidentale, quattro o cinque fusi orari di mare
ininterrotto, nelle nebbie del mattino, e si affaccia in Europa alla
bocca oceanica del canale della Manica. Le prime terre emerse che
incontra, intorno alle undici con un Sole gia' alto, sono le isole
Scilly e la cuspide della Cornovaglia. Poche chances di vedere
realmente qualcosa, abbiamo detto tante volte con malinconico
compatimento, in Inghilterra dove il sole non si vede quasi mai, e
dove la meta' di agosto e' gia' un anticipo di autunno. Ma adesso, che
ci grava addosso questo cielo torvo, e si fa seria la probabilita'
concreta di non vedere nulla nemmeno noi, qui e ora, in questa sera
oppressa di grigio, di caldo e di rabbia, a pensarci bene, la
Cornovaglia non e' lontana. Quel brandello di terra affilata, gonfia di
tutto il folklore, i colori e i miti che le hanno cucito addosso,
bellissimo posto da visitare, non dubito, ma chi diavolo sara' stato
cosi' incosciente da sceglierla apposta per l'eclisse, mi chiedo,
quella provincia allegramente celtica che sfida ostinata il clima con
le sue immense manifestazioni turistiche e creative in vista
dell'evento, non e' poi un altro mondo. Mi pare di avercela a due passi,
 stasera che mi mordo le dita nervose studiando previsioni del tempo e
carte stradali con affanno frustrato. Appena uscita dall'isola
britannica, all'istante, con un attimo appena di mare solo, ecco che
la nostra ombra investe la Francia: qualche isoletta di frontiera, di
lingua inglese ancora, poi un briciolo di penisola marginale, mare di
nuovo, e quindi a fondo in terra di Normandia. Si stende su Le Havre,
Rouen, scantona Parigi lasciandosela a sud di pochi chilometri, coglie
una coda di Belgio che a una prima occhiata sulla mappa potrebbe anche
non notarsi, e una macchia di Lussemburgo che invece resta, da sola,
quasi meta' della superficie totale della nazione, e continua
accompagnando il confine di stato nella zona dell'Alsazia, coprendo di
buio paesi e citta' i cui nomi si trasformano progressivamente da
francesi in tedeschi con fluida noncuranza, quasi come se una frontiera
autoritaria non ci fosse. Sul bordo, coglie Strasburgo, citta' simbolo
di questo faticoso, magnificato collage europeo di fine millennio,
sancito domani da milioni di curiosi a naso in su con gli occhialini
di carta che fanno buio pesto. Continuiamo a seguirla a parole, visto
che per il resto non possiamo fare molto: in Germania, pure qui in
battaglia dura con nuvole e temporali, ci ripetiamo cercando di
convincerci che la nostra situazione sia infinitamente migliore, non
c'e' confronto, ma chi mai sara' stato cosi' sconsiderato da scegliersi
la Baviera alla meta' di agosto?... In Germania copre Stoccarda, Ulm,
affonda decisa sulla Baviera, su Monaco e sul Danubio giovane, punta
sulle montagne e passa in Austria. Il pezzo di Austria che investe
saranno tutte Alpi, a occhio... comincia a ridiscendere dopo Graz, a
un'ora che si e' fatta mezzogiorno e tre quarti per un altro fuso di
Terra arcuata, sfiora appena un orlo sfuggente di Slovenia, e
finalmente eccola in Ungheria, considero, e noi che siamo venuti qui
apposta, dopo aver addirittura studiato "scientificamente" la soluzione
che si riteneva piu' verosimile e piu' ottimista, proprio qui, anche
noi,
rischiamo di perderci tutto? Va bene, non divaghiamo adesso, su questa
cartina nota, stranota, conosciuta a memoria, fino allo sbadiglio, su
cui far finta di consolarci a forza di sorrisi tirati e rassegnati.
Lago Balaton, che e' la nostra meta. Le previsioni del tempo del
giornale la danno per dubbia. Ingoio e passo oltre con la geografia
della mente per l'ennesima volta: Ungheria centrale, Szeged, un
piccolo trancio di Jugoslavia, Serbia, provincia autonoma della
Vojvodina, ricostruisco il ricordo scolastico con una fitta amara,
quindi Transilvania rumena, e siamo nel centro. Siamo nel centro del
percorso buio, ne e' passata soltanto la meta', ma per quello che mette
in fibrillazione l'entusiasmo generale, appigliato caparbio
all'ingenuita' di essere una volta in piu' l'asse del mondo, sembra che
sia finita qui, e che, passato il grosso dell'Europa, il resto non
conti. E invece, avvolta Bucarest con simmetria quasi perfetta, un'ora
e mezzo dopo aver preso forma al largo della Nova Scotia, e un'ora dopo
 essersi affacciata sui primi spiccioli di terra inglese, l'ombra
prosegue, spazza un pezzetto di Bulgaria e si butta nel Mar Nero, dove
sicuramente qualcuno tentera' di osservarla da una nave, per riemergere
dopo dieci minuti sulla costa nord della Turchia, e affondare nel cuore
dell'Anatolia come un lungo solco. Di li' in poi, difficilmente avranno
problemi di nuvole, ci ripetiamo stizziti per esorcizzare le nostre, ma
non serve a molto. Macina chilometri di deserto e di montagne giu' per
le dolorose regioni che si accavallano tra Turchia, Siria e Iraq, anche
qui nessun rischio di cattivo tempo, ma che terra di lacrime e di
paura, quindi passa a tagliare l'Iran esattamente lungo la curva
principale della sua lunghezza, impiegando una mezz'ora buona a
percorrerla tutta. Esaurita di curvatura della Terra e di tramonto,
dopo uno squarcio di Pakistan e un brandello di mare Arabico, a
mezzogiorno e mezzo del solito tempo universale, che invece in
quell'Est deciso e' gia' sera, l'ombra raggiunge l'India. Pare che anche
li', nel pieno della stagione dei monsoni, le probabilita' di vedere
qualcosa tornino a crollare. Eclisse obliqua, ormai breve, di nuovo
sfiorata nel cielo basso, si trascina per un altro tratto fino alla
soglia di un nuovo oceano, finche', sulla baia del Bengala, si scontra
con un definitivo orizzonte e svanisce. Il sommo del cono d'ombra della
Luna torna a confondersi nello spazio aperto, e lo spettacolo si chiude.
E si chiude anche la nostra divagazione consolatoria, mentre torniamo
a saltare agitati da un canale televisivo all'altro, nella speranza di
cogliere qualche previsione meteorologica in una lingua comprensibile.
Le prime sono in tedesco, a noi comprensibile, si', ma fino a un certo
punto, e solo a prezzo di nervosa concentrazione innaturale. E sono
anche poco ottimistiche, e soprattutto poco utili, visto che, come e'
ovvio per un canale della TV austriaca, dell'Ungheria non parlano
affatto. Su tutti i bollettini meteorologici dei paesi coinvolti,
senza eccezione, il tratto d'ombra campeggia a tagliare le mappe,
ridisegnate per l'occasione. Gli annunciatori del meteo si sforzano di
mascherare le deludenti anticipazioni con auguri gioiosi, colpi di
speranza ostentata, sorridenti accenti di scongiuro. Ma una
perturbazione densa e robusta e' ben assestata sulla Germania, e nei
fotogrammi della ricostruzione elettronica, si muove decisa verso
sud-est. Dopo le Alpi, sembrerebbe piegare leggermente a nord - ma
dai, facciamo il tifo con foga infantile, buttati sulla Boemia, che
tanto li' e' parziale e chi se ne frega ! -  ma a questo punto la
sequenza finisce. Ennesima stretta di nervi, e dita sul telecomando
irrequiete. Le previsioni del canale tedesco non ci dicono molto di
piu', se non che, come dalle nostre  prevedibili alchimie logistiche
della prima ora, effettivamente la Baviera non e' messa bene per lo
spettacolo. Scorriamo velocemente l'elenco disordinato di amici e
conoscenti che sappiamo essere sparsi tra Stoccarda e Graz, e
concludiamo con stizza che, se alla fine va male a tutti, e poi invece
si vede in Cornovaglia, non inseguiremo mai piu' un fenomeno astronomico
in vita nostra. Finalmente, *zapping* dopo *zapping*, ecco il meteo
ungherese. Archiviando ovviamente come del tutto proibitivo qualunque
tentativo di comprensione verbale, ci attacchiamo rabbiosi alle
illustrazioni: scorre la giornata di oggi, cartina stilizzata da
cartone animato, sole stento su tutta la nazione, parzialmente nascosto
da una nuvoletta dal disegno frivolo, da qualche parte anche un fulmine
e un ombrello, e vabbe' lo sapevamo ma e' passata ; scorre la notte che
sta per iniziare, luna dalla fase incongrua e stelline scintillanti
mezzo coperte qua e la' allo stesso modo... e scorre la mattinata di
domani, spietatamente, drammaticamente sospesa: un disco di sole nero
- ci prendono anche in giro, i maledetti? - che occhieggia a fatica da
una nube all'altra, dal Balaton alla Transilvania, ogni tanto anche
sopra ai soliti inequivocabili simboli di pioggia. Non c'e' uno squarcio
di terra che si salvi, tutta l'Ungheria e' assediata. Nuvolette
parziali,
stracciate, puo' anche darsi che qualcosa alla fine si apra, ma non c'e'
modo di saperlo fino all'ultimo. E dopo tutta questa tirata di speranza
ostica e di affanno, mollo tutti i freni dei miei nervi tesi, e scoppio.
Lascio andare la rabbia, la frustrazione e le parole gonfie e
disordinate, battendo pugni duri dove capita, addirittura cercando
apposta gli spigoli e i piani piu' aspri, finche' il mio amico non mi
chiude piano le mani sui polsi e li accompagna dolcemente, per
impedirmi di farmi male.
Sembrero' esagitata, ma in fondo lo so che la cosa ha il suo lato piu'
leggero. Tanto e' vero che alla fine prendo sonno comunque, anche se
tormento il cuscino piu' del solito.
Senza bisogno di sveglie, apro gli occhi prima delle sette di mattina,
elettrica e torva. Mi affaccio fuori, e la citta' intera e' avvolta da
una cappa di nubi. Intanto, dobbiamo pensare a muoverci verso il
Balaton, e poi ci preoccuperemo. Se all'ultimo momento ci sara' da
piegare altrove, inseguendo uno squarcio di cielo libero per campi e
montagne, al limite passando frontiere impreviste,  ci inventeremo
qualcosa. Adesso andiamo.
Siamo ormai pronti a qualunque delusione e scoppio di furia, ma lungo
le due ore e mezzo di strada il cielo si apre. Non ci credevo piu', ma
si apre. Si apre quasi da ogni parte, deciso. Si apre nel mezzo della
perturbazione minacciosa che ieri sera ci avevano mostrato in tutte le
salse. Si apre continuando a tenersi in caldo banchi di grigio incerto
lungo vari pezzi di orizzonte, ma si apre. Si apre solcato ogni tanto
da  una nuvola bassa e veloce, che in dieci minuti attraversa tutto e
scompare di nuovo, e che basterebbe a rovinare tutto, ma si apre. Da
quando il sole ancora integro si e' fatto vivo a una trentina di
chilometri dalla capitale, per tutto il resto del viaggio ho guidato
distesa, serena,  tornando a scherzare, a cantare parole gonfie e
accese, a rivolgermi, per gioco, direttamente all'astro che ora pare
libero, e alla Luna, alle nuvole, che continuino cosi' e non ci facciano
dispetti sadici dell'ultimo istante, a commentare il traffico, la
strada - orribile, ma che importa adesso - e il paesaggio, come se
fosse sempre stato ovvio che godersi l'eclisse senza problemi fosse
facilissimo, e se tutte le esplosioni di nervi delle ore scorse non
ci fossero mai state. Siamo nei pressi di una localita' chiamata
*Ke'polne'snyi'k*, quando una rapida occhiata alla mappa ci conferma che
siamo gia' entrati in quello che fra qualche ora sara' territorio
dell'eclisse totale. A Sze'kesfehe'rvar, che se non la vedessi qui con
i miei occhi avrei tirato a indovinare come una citta' persiana, il
cielo e' di nuovo coperto a macchia di leopardo, ma ormai sembra che la
minaccia non faccia piu' paura a nessuno. A Veszpre'm, che doveva essere
l'ultima soglia dei dubbi, l'ultimo punto di *brainstorming* logistico
sul quale decidere definitivamente se cambiare programma o no, si
scandaglia l'orizzonte: nella direzione nord-ovest, verso il confine
austriaco, che ci eravamo riservati come alternativa, l'atmosfera si
ispessisce e si gonfia non promettendo nulla di rassicurante, a sud
verso il lago, invece, e' tutto libero. Torniamo quindi al programma di
partenza, come se nulla fosse successo: giu' lungo la riva nord, fino
alla collina di Badacsonyi. Mancano un paio d'ore, e si comincia a
sentire. Ancora un po' di calma, per qualche decina di chilometri di
guida. Poi posso mollare.
Passano boschi, radure e villaggi turistici patetici, lungo una riviera
di vacanza per famigliole non dissimile da quella dell'Adriatico
nostrano. Negozi colorati e pensioni con scritte cubitali - in tedesco
prima che in ungherese, tanto perche' sia chiaro quale e' il target - ,
spiazzi da campeggio e colonne di auto parcheggiate strette, e
soprattutto, oggi, piu' si entra lungo la costa piu' si infittiscono,
postazioni di astronomi dilettanti agguerriti, che tirano a lucido
telescopi e macchine fotografiche, facendo prove di puntamento,
alternando filtri e pannelli per proiezione, verificando la stabilita'
dei treppiedi e i ritmi dei motorini di inseguimento orario. All'altezza
della penisola di Tihany, che oltre ad essere la localita' piu' graziosa
e piu' turistica dell'intera sponda, e' anche esattamente al centro
della
striscia di totalita', il caos e' al di sopra del livello di guardia.
Andiamocene finche' ce la facciamo, prego sottovoce, e continuo a tirare
pallidi scongiuri ogni volta che una nuvoletta nuova si alza. Corrono
spiagge gremite, e si addensano voci in decine di lingue. Ma appena ci
allontaniamo dal paese, la riva torna verde e il traffico sopportabile.
Badacsonyi e' a una ventina di chilometri dall'asse centrale, sempre
dentro i due minuti di buio, e stretta a nord-ovest da colline fresche
di vigneti e di macchia. L'altura principale ci impedisce di vedere
cosa c'e' all'orizzonte, proprio dalla parte dalla quale il vento, ogni
tanto, sospinge rapidi fiocchi di grigio, ma ormai restiamo qui. L'unica
cosa a cui rinunciamo, del progetto iniziale, e' la camminata sulla
montagna: non vogliamo allontanarci troppo dal veicolo, in modo da
poterci buttare velocemente in un inseguimento disperato, nel caso che
tutto si rannuvolasse di nuovo all'ultimo istante, ma per il resto,
possiamo fermarci. Rimetto i piedi a terra con sollievo inaspettato, e
subito tiro fuori, con un sorriso poco convinto, gli occhialini di
cartone e di cellofan a prova di fotosfera, quelli che hanno tutti,
senza distinzione di eta' o di provenienza, e che a tutti donano
un'insopprimibile e indiscussa aria da idiota, e faccio una prova
contro il disco ancora intatto. Sgranchisco le gambe e le braccia
irrigidite, e - tu, cretina di una nuvola, che fai li' nel mezzo,
sbrigati a levarti di torno -  mi affaccio verso la distesa pallida
del lago.
Infognarci da soli in un punto isolato no, aspettare in quel modo per
tutta l'ora e mezza buona di fase parziale mi snerva troppo, e poi se
alla fine qualcosa va male chi mi tiene? Ma disperderci in una spiaggia
affollata e' ancora peggio. Dopo un quarto d'ora di camminata piu' o
meno
a caso, ci imbattiamo in un'isola insperata : una spiaggia piccola, con
poca gente, nessuno col telescopio a parte una coppietta silenziosa,
niente urla, niente confusione, una strisciolina appena di sabbia e poi
zolle erbose fresche, in questo mezzogiorno di agosto schiacciante,
alberi, ombre e panchine tranquille. Un'occhiata senza parole, decisa,
qui, e non ci schioda piu' nessuno !
Scatto qualche foto al paesaggio intorno, e come tutti consulto
l'orologio con urgenza fitta. Mi stendo sul prato senza piu' un filo di
tensione sui muscoli o di ansia nel respiro, quando un filo appena di
cerchio scuro ha intaccato il bordo destro del Sole.
Ora si sta qui tranquilli, e si fanno passare questi ottanta e poco piu'
minuti cercando di ricordarsi tutti i particolari che ci eravamo
ripromessi. Tanto ancora, prima che la terra si accorga che sta
succedendo qualcosa di strano, ci vuole un po'.
Fa caldo, caldo greve, la terra umida del temporale di poche ore fa - a
Budapest non lo sapevamo, ma qui ha piovuto, stanotte, gli astrofili
accampati sul lago fin dalla vigilia se la sono vista ancora piu' brutta
di noi - solleva fiati di tepore gonfio, l'erba rinvigorita brilla
accesa nel sole, offrendo conforto scivoloso ai piedi finalmente scalzi
e distesi. Mi stendo sul prato e cedo a un lento, tiepido, quasi
piacevole calo di pressione in fondo a tutte le vene del mio corpo.
Attorno a noi, un vasto gruppo familiare, con diversi bambini, che
parla una lingua slava difficile da definire, una coppia di tedeschi di
mezza eta' rintanati all'ombra di un albero robusto, una comitiva di
adolescenti che cercano refrigerio tuffandosi e riemergendo dal lago
in continuazione, i due giovani, rivelatisi spagnoli, con il
cannocchiale e il teleobiettivo puntato, e qualche bagnante sciolto e
sparso. E' abbastanza evidente che, a parte i due ben equipaggiati,
nessuno e' venuto apposta per l'eclisse: tutti l'aspettano, tutti ne
parlano, tutti si scambiano commenti e schermi protettivi, ma tutti
sono comuni vacanzieri di agosto, persone che erano qui al lago in ogni
caso, probabilmente che erano abituati a venire in questa stessa
spiaggia tutti i giorni. L'atmosfera serena, libera, lontanissima sia
dal clamore dei media che dall'indifferenza ignorante, mi culla in un
solco di rilassamento insperato, mi consola di tutte le mie ansie, che
tornano ad addensarsi solo quando, ogni tanto, una nuvoletta passeggera
percorre veloce il cielo ormai libero. Non c'e' un filo di foschia sul
lago, splende regale il verde dei vigneti sulle colline, a ripercorrere
tutte le buie aspettative di ieri ormai viene da ridere, di riso amaro,
sarcastico un po', ma chiuso, limitato, costretto in un angolo
marginale.
Oddio, a perderci il meglio dello spettacolo si fa sempre in tempo,
viene in mente ogni tanto, basta una nuvoletta come queste, un velo
piccolo e svelto da due minuti, ma sui due minuti giusti... solo che
adesso, qui sulla costa del Balaton, distesi e sfiniti sotto un Sole
smangiucchiato dopo tutta questa maratona di nervi, semplicemente non
e' il caso di pensarci. Il disco della Luna macina strada piu' veloce di
quello che sembra, e' passata una mezz'ora e si e' gia' ritagliato uno
spicchio nettissimo, la forma inconsueta dietro i filtri scuri e'
inequivocabile, anche se, provando appena a lanciare uno sguardo a
occhio nudo, e' impossibile soffermarsi tanto da cogliere la differenza.
Il Sole abbaglia anche cosi' mutilato, e francamente, ancora, un calo
serio di luce del giorno non si nota proprio. Il giorno alto dell'agosto
pieno continua a battere, e la gente continua a rifugiarsi all'ombra o
in un tuffo nell'acqua piatta...
Non ho strumenti, ne' raffinatezze scientifiche di alcun genere, per
scelta. Sono voluta venire incontro a questa vista senza niente che
ricordasse il mio lavoro, il *mio* Sole di fisica e di missioni
spaziali,
la *mia* corona di righe ultraviolette e di diagnostica ardua. Sono qui
a godermi lo spettacolo, e basta, come gli antichi della commozione e
dei miti, come questi ragazzini che ho intorno e che cominciano a
mostrare segni di curiosita' impaziente. Pero' un minimo di originalita'
accorta, posso dedicarla anche a loro. Afferro dalla borsa un paio di
fogli, quelli con le fotocopie della mappa e le tabelle degli orari, e
ne spiano uno sull'erba, sfondando un piccolo foro sull'altro, nel
mezzo della cartina dell'Ungheria, proprio sul punto dove siamo adesso.
Sollevo, aggiusto la distanza, e una piccola falce di Sole in proiezione
spunta sul bianco della carta stesa a terra. I bambini mi fissano con
stupore esitante, poi si avvicinano a sciame. Dopo due minuti, sono
tutti impegnati a bucherellarsi rudimentali camere oscure anche loro.
Indico il gioco di luci e ombre sotto le fronde degli alberi, che finora
nessuno sembrava aver notato, e la gente si passa la parola
giocherellando con le dita lungo l'insolito mosaico di lame di Sole
arcuate. Qualcuno le fotografa. Me compresa, lo ammetto...
E' una falce sul serio, a questo punto, c'e' poco da discutere. Il
centro
del disco e' scomparso, la copertura sara' arrivata al sessanta per
cento,
a spanne, e di colpo ci rendiamo conto che il crollo di luce adesso si
vede. Cala un crepuscolo innaturale sul mezzogiorno passato di agosto,
si ispessisce opaca di un riflesso incongruo la spianata vasta del lago.
Gli sguardi dietro gli occhiali sono sempre piu' fitti e tesi, ha il suo
daffare il teleobiettivo del ragazzo spagnolo - di Barcellona, per la
precisione, abbiamo scambiato qualche parola cordiale, e' un
appassionato
cacciatore di immagini di nebulose lontane, galassie e cielo profondo,
ma di fronte a un'eclisse totale di Sole e' la prima volta anche per lui
- e le emozioni impreviste cominciano a stridere. Gli antichi, e
specialmente gli antichi dell'estremo Oriente, secondo una leggenda che
non ho mai preso troppo sul serio, a questo punto sarebbero usciti in
strada terrorizzati, con trombe, tamburi e cimbali assordanti, per fare
piu' confusione possibile e far scappare dallo spavento il dragone
impazzito che minacciava di divorare il Sole. Non ci ho mai creduto, in
realta', lo sapevano benissimo, a mio avviso, di cosa si trattasse, e se
ne stavano tranquilli anche loro, ben consapevoli che fosse questione
di qualche ora, e che il Sole non corresse alcun pericolo. Luna
affilata,
tacca accesa di calendario, drago femmina silenzioso e fluido, scivola
lungo il giorno d'estate in faccia alla Terra, scorre, avanza, taglia
con geometria inflessibile una fossa privilegiata nel grembo del
continente, e finalmente, comincia a dare i brividi. Manca poco, a
questo punto, un quarto d'ora forse, controllando gli orologi e le note,
saremo sull'ottanta per cento buono, e non soltanto la luce e' calata:
ignorata tutta la china graduale che sarebbe stata ovvia, di colpo,
invece, ci rendiamo conto di quanto sia scesa la temperatura. Il mio
corpo affaticato dallo sforzo e dall'afa ritrova un briciolo di
freschezza familiare sotto il vestito spiovente, qua e la' la gente in
tenuta da spiaggia passa a rimettersi addosso magliette e camicie con
un mezzo brivido. Uno stormo di uccelli in viaggio vacilla disorientato,
piegando e spezzettando la formazione di volo in ondate sconnesse. La
falce tracciata giu' dai nostri fogli forati e' esile davvero, piu' o
meno
come una Luna al secondo o terzo giorno di fase nuova, eppure e' ancora
impossibile distinguerne la forma, se ci si azzarda a lanciare
un'occhiata senza proteggersi. Scende a precipizio, adesso, l'oscurita'
crollandoci addosso, il Sole c'e' ancora, e' luminoso senza alcun
dubbio,
ma di luce piatta, gelida, senza un filo dei toni rossastri del
tramonto, che siamo abituati a ritrovare quando la luce si assottiglia
in questo modo. Cerco un riflesso color bronzo giu' per le ombre delle
foglie, e lo trovo invece grigio di ferro e cenere. Ferro le ombre e
piombo la distesa del lago, giorno di agosto, e giorno alto, ferito e
piegato da questa tenebra difforme, alla quale, finalmente, ora che
non si puo' piu' discutere, possiamo abbandonarci senza riguardi.
Appoggio la testa sulla spalla del mio amico, cercando le sue mani in
una stretta intensa, trascinando anche lui in questa sorta di diafano
dormiveglia fascinato. Le voci festose si sono spente, i volti dietro
gli occhiali sono assorti e compunti, il giovane catalano continua a
scattare foto a intervalli puntuali, ma con gesti che tremano un po'
piu' di prima, i ragazzini qui a fianco hanno smesso di giocare vivaci,
e si protendono anche loro quasi snervati nell'attesa. Il cielo e'
libero, adesso, non c'e' traccia di bruma a far paura, l'ultima
nuvoletta
e' corsa via quasi un'ora fa, e tutti l'abbiamo scordata con decisione.
Mancano pochi minuti, un filo di Sole appena. Ancora non lo si puo'
guardare senza schermi. Violentissimo e soverchiante mi afferra in
fondo al grembo, alla fine, il morso di tutte le *assenze* con cui ho
dovuto, e dovro' continuare, a fare i conti. Serro i pugni contratta e
rapita, facendomi quasi male con le unghie dure contro il palmo,
decisa a toccare, a incarnare, ad assorbire e metabolizzare fino in
fondo questo livido portento, questo incantesimo cosi' ovvio, geometrico
e piano che ho inseguito e voluto con tanta forza. Un urlo sommesso
si fa strada dal fondo del mio corpo, direttamente dal muscolo del
diaframma senza passare per le labbra. Un minuto, non di piu'. Tolgo
gli occhialini, e ancora questa Luna non basta. Mi alzo in piedi
convulsa, tesa, distraggo gli occhi dal Sole un attimo per gettare
un'ultima occhiata veloce alla terra che ho attorno, e colgo l'ombra
che arriva, precipita, mangia l'orizzonte, le colline e l'aria, che si
butta a capofitto fin dentro al nostro respiro con brividi freddi, che
si fa strada senz'argini nel colmo del cielo di agosto. Via gli
occhiali davvero, adesso, e ci siamo proprio: l'ultimo brandello di
fotosfera balena solenne in un vivido anello di diamante, si sgrana in
un'esile cortina di punti luminosi, e svanisce del tutto. Per un
istante di contraccolpo smarrito, sembra che il cerchio ormai scuro
sia scomparso senza lasciare traccia, inghiottito uniforme sul buio
del cielo, e poi di colpo la corona emerge, bianca, vasta, e
inequivocabile.
Direi che i sospiri immensi che trattenevamo pronti a scoppiare si
fanno vere e proprie grida, adesso, di meraviglia e di sollievo
affatturato, dico *direi* perche' la lucidita' di tenermi cosciente ed
equilibrata nella mia cronaca, stavolta, proprio mi sfugge. Seguo le
code sottili dei pennacchi estesi, nettissimi, si chiamano *streamers*
e sono proprio il pane quotidiano del mio lavoro, li ho visti mille
volte nelle immagini consuete dei coronografi spaziali, ma adesso sono
lunghi, affilatissimi, lanciati sul cielo freddo come i petali di una
gigantesca margherita, come gli assi fantasiosi della filigrana di una
ragnatela, acuti, chiari, in tutte le direzioni, dita filate o tentacoli
trionfali, che stendono sulla terra la loro luce ferma, cristallizzata,
radiazione fusa e rappresa sottile, fino a stampare e restituirci un
intero mondo in bianco e nero. Direi che strillo di incredulita' e di
commozione greve, ma non posso esserne sicura. Scatto qualche foto, ma
con la macchinetta che mi ritrovo non mi illudo che venga nulla di
speciale. Dedico un attimo a Mercurio e a Venere, nitidissimi uno a
destra e l'altro a sinistra del Sole oscurato, e li indico ai miei
giovanissimi, fortuiti compagni di osservazione. Scorro il paesaggio
che ho attorno, in realta' non e' vero che sia buio a notte, ma
qualunque
tentativo di misurarne il peso in termini di lune piene o di tramonti
spinti, in questo momento, lascia il tempo che trova. La mano di chi mi
ha accompagnato mi sfiora di nuovo, e alla fine, con calma, permetto
alle mie fibre tese di sciogliere gli ultimi secondi di spettacolo che
restano in un abbraccio liberatorio e febbricitante. Il nuovo anello di
diamante del contatto finale, che si apre lancinante mentre la corona
svanisce, ci sorprende cosi', vicini, sfiniti e con le lacrime agli
occhi. Faccio in tempo a cogliere le ombre volanti sulla sabbia ai miei
piedi, mostrando anche quelle a qualche ragazzino sorpreso. Poi,
l'ombra corre via sul lago, guadagnando l'oriente. Mi butto di nuovo
sull'erba, e resto per un bel pezzo a riprendere fiato senza parlare.

Il resto, e' curiosita' confusa, e paradossale incredulita', nulla di
piu'.
Ci sarebbe ancora un'ora e mezzo o quasi di eclisse parziale, ma sembra
di colpo che non interessi piu' niente a nessuno. Gli occhialini
giacciono a terra dimenticati, i bambini hanno ripreso i loro giochi da
spiaggia di sempre. Ogni tanto qualcuno si ricorda del foglio forato e
della proiezione, ma ci perde un attimo e poi accantona ogni cosa. I
due spagnoli proseguono con la sequenza completa dei loro scatti, i
ragazzi del gruppo vasto riprendono a chiacchierare animati, seduti di
nuovo sui sassi della riva e tornati a sguazzare con i piedi nell'acqua,
passato il momento di commozione sollevata da terra, ricompaiono anche
gelati, panini e lattine di bibite, giochi di pallone chiassosi,
spintoni, scherzi e proteste. Noi continuiamo a smaltire l'ebbrezza in
silenzio, colmi fino in fondo, per una volta, proprio traboccanti
estenuati nel corpo vivo, del peso immenso di tutto il mito, la
meraviglia e lo sgomento che questo gioco banale di ombre e di orbite
si e' trascinato dietro nei millenni fino a noi. Leggende, illusioni,
luoghi comuni, ricordi di chi c'era - quante volte ho preteso che i
miei genitori mi raccontassero l'eclisse del 1961 fino allo sfinimento,
da bambina - divagazioni da fantascienza, orrori ancestrali, esaltazioni
e brividi, tutti in blocco, oggi, a specchiarsi, moltiplicarsi e
rifrangersi, alla portata di una folla fitta e allo stesso tempo unici
per ognuno, a condensarsi nell'aria che ci avvolge, e a placarsi sulle
nostre mani, ancora malferme ma ormai per poco. Il resto e' anche
malinconia inarrestabile, per tutte le incompletezze e i vuoti che
stridono, tutte le mancanze, tutti i morsi di buio che restano a
mangiarsi pezzi della nostra vita, e li lasciano li' a farsi strada in
mezzo alle simmetrie rotte, come questa nuova falce di Sole, affilata
curva dall'altra parte, adesso, che torna a riprendersi il giorno. Il
resto e' aspettare fino alla fine caparbi, con la tensione dei nervi
ormai sparpagliata e leggera, e perfino cercare qualche commento
scherzoso. Il resto e' alla fine, salutare i casuali compagni di
questa avventura e rimettersi in viaggio con calma, vagando un po' per
colline e vigneti prima, quindi riprendendo la strada per la citta',
nel pomeriggio avanzato che ormai si colora di rosso come tutti gli
altri e nel traffico feroce del rientro, sotto un cielo che ora puo'
anche affogarsi in tutte le nuvole che vuole. E magari festeggiare
anche con una serata un po' sconnessa, senza troppi pensieri decisi,
perche' da domani la vacanza e' finita.
Giorni dopo, sono tornata a casa, sfinita, placata, mi affaccio dalla
finestra sul deserto della Firenze di mezzo agosto ammirando il vuoto
e il silenzio della sera, riafferrando la coda sottile della malinconia
di sempre, ma oggi tuffata in un respiro vasto, appagato e regale. Ho
appena finito di raccontare ogni dettaglio a un'altra persona che ho
cara, che adesso mi sfiora il braccio in questo squarcio fresco di
davanzale, nel buio. Una falce di luna che si avvicina al quarto sta
calando giu' tra le fronde a occidente, affilata ancora e calda di
orizzonte. Le lancio un bacio infantile, su per la punta delle dita,
lontano.  Brava, commento intenerita, ti voglio bene. Hai fatto proprio
un bel lavoro, questo mese. Chissa' dove, alla prossima...


title: [p] Non chiamatemi poeta

author: merlino

text:
Cos'è un poeta
se non l'alterazione stessa
dell'essere?
L'eco inghirlandata della
quotidianità?
Esso è un mistificatore
un giocoliere scaltro
un trapezista sulla rete
un alchimista del niente.
Esso non è che lo specchio
del proprio narcisismo.
Un venditore di fumo
un banditore di emozioni.
Un parassita
che dall'evanescenza del dire
estrae la propria linfa
Un illusionista
un incantatore d'anime
un fallito, fondamentalmente.
Niente è altrettanto inutile
e al tempo stesso ammaliante
della sua loquela.
Niente è altrettanto artificioso
e così impunemente vero.
Non è che un concentrato d'apparenza
un distillato di parole.
Esso, non è che un mostro
un mostro timoroso e pacioccone
che cela la propria goffaggine
nell'appariscente abito
della spiritualità.
Non chiamatemi poeta!
merlino


title: [p] Non chiamatemi poeta

author: Francesco F.

text:
On Wed, 20 Feb 2002 12:30:46 GMT, "merlino" <
merl...@tin.it
> wrote:
>Cos'è un poeta
>se non l'alterazione stessa
>dell'essere?
>[...]
>Non chiamatemi poeta!
Mi è piaciuta, e' originale.
Saluti.
Francesco


title: [p] Non chiamatemi poeta

text:
Francesco F. <
md0...@mclink.it
> wrote in message
3c77a957...@news.tin.it...
: On Wed, 20 Feb 2002 12:30:46 GMT, "merlino" <
merl...@tin.it
> wrote:
:
:
: Mi č piaciuta, e' originale.
: Saluti.
: Francesco
Grazie a te Francesco
ciao
 merlino
:


title: [p] Non chiamatemi poeta

author: buttercup

text:
m'hai incuriosito. t'ho letto. ma questa:
> Esso, non è che un mostro
> un mostro timoroso e pacioccone
è da arresto!
but
ps: poeta!


title: [p] Non chiamatemi poeta

text:
buttercup <
aet...@libero.it
> wrote in message
a5be50$62oq5$2...@ID-126389.news.dfncis.de...
:
: č da arresto!
cardiaco? :)
: but
:
:
: ps: poeta!
:)
In effetti č una stortura bella e buona, un tentativo grossolano di dare al
testo, che come avrai notato volutamente non rispetta nessun "canone
poetico" a cominciare dalla metrica, quell'ironia sconsacrata propria
dell'argomento trattato, ma č altresě vero, e grazie per avermelo fatto
notare, che che il troppo storpia, e in questo caso č davvero una grave
storpiaggine, rimedierň!
grazie ancora per la tua attenzione
merlino
:
:


title: Ciao a tutti

author: Vincent

text:
--
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
Ogni tanto passo da queste parti per il piacere della lettura.
In quest'ultimo periodo mi piace Camilla e l'ultimo suo scritto: "Ascensore"
e' una grande prova di stile.
Io scrivo solo scemenze, senza velleita' artistiche.
Mi piacerebbe che qualcuno, leggendomi al mattino, sorridesse.
Non e' facile.
Oggi ho mandato in giro questa:
BENEFICENZA
Leggo con apprensione che Kylie Minogue, Ursula Andress, Nicole e Natalie Appleton avrebbero messo a
disposizione i loro reggiseno per un’asta di beneficenza, e la notizia andrebbe a far coppia con l’
altra asta in una gioielleria (sic) romana con le maglie stracciate dei calciatori.
Sempre in questi giorni e’ la notizia di un triangolare per beneficenza tra i giornalisti RAI e un
gruppo scelto di atlete capeggiate dalla Morabito ( non so dove avverranno gli incontri, spero su di
un campo di calcio). E’ previsto che la squadra vincente si batta con quella dei sordi, intesi non
come parenti del noto attore ma proprio sordi, che non sentono il fischietto dell’arbitro.
Ci sarebbe poi la solita partita del cuore tra cantanti e attori, escluso i rossonerazzurri che
disputeranno un derby a parte. E non ultima la notizia del direttore del carcere di Pisa che in
cambio della sospensione dello sciopero avrebbe promesso una partita tra magistrati che vogliono
fare i cantanti e i carcerati che dopo aver cantato vogliono far studiare i figli da avvocato.
Ora io mi appello ai vip, sottovip, generone, giornalisti e compagnia cantante.
Signori,
se volete cambiarvi la biancheria intima, fatelo e buttate via quella vecchia e puzzolente.
Se volete sgranchirvi le gambe con una partitella scapoli ammogliati, fatelo che vi fa pure bene.
Ma non venite a rompere le palle a noi con questa storia della beneficenza, perche’ non se ne puo’
piu’ che noi ci mettiamo i soldi e i giornali se ne escano con la notizia che VOI state facendo
della beneficenza.
Se volete fare beneficenza, cacciate i dane’
Compri’?
Ciao a tutti
Aldo Vincent
Il Gelataio di Corfu'
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
             \ | /
          (@ @)
  ---o00-(_)-00o------------------------------------------------
 LA BRUTTA NOTIZIA E' CHE SADDAM FORSE HA L'ATOMICA.
LA BUONA NOTIZIA E' CHE DEVE SGANCIARLA DA UN CAMMELLO
(David Lettermann)
-- ooooO--------Ooooo--------------------------------------------


title: Ciao a tutti

author: camilla

text:
Vincent <
vinc...@ker.forthnet.gr
> wrote in message
1033021792.29454@athprx02...
> In quest'ultimo periodo mi piace Camilla e l'ultimo suo scritto:
"Ascensore"
> e' una grande prova di stile.
>
> Io scrivo solo scemenze
No, dico: rileggi e renditi conto di 'cosa' hai scritto.
A Camilla.
>  LA BRUTTA NOTIZIA E' CHE SADDAM FORSE HA L'ATOMICA.
> LA BUONA NOTIZIA E' CHE DEVE SGANCIARLA DA UN CAMMELLO
> (David Lettermann)
Con questo però ti salvi. Il Late show è l'unica cosa che guardo in TV.
Ciao
Camilla


title: Ciao a tutti

author: sydney

text:
"Vincent" <
vinc...@ker.forthnet.gr
> ha scritto nel messaggio
news:1033021792.29454@athprx02...
> Io scrivo solo scemenze, senza velleita' artistiche.
Ma, dai. L'umorismo non è mica una scemenza.
A me era piaciuto molto il tuo "quelle". E mi ha fatto sorridere.
Ciao
Sydney


title: Ciao a tutti

text:
.
>
> > In quest'ultimo periodo mi piace Camilla e l'ultimo suo scritto:
> "Ascensore"
> > e' una grande prova di stile.
> >
> > Io scrivo solo scemenze
>
> No, dico: rileggi e renditi conto di 'cosa' hai scritto.
> A Camilla.
>
> >  LA BRUTTA NOTIZIA E' CHE SADDAM FORSE HA L'ATOMICA.
> > LA BUONA NOTIZIA E' CHE DEVE SGANCIARLA DA UN CAMMELLO
> > (David Lettermann)
>
> Con questo però ti salvi. Il Late show è l'unica cosa che guardo in TV.
> Ciao
> Camilla
>
>
Chiedo scusa, mi correggo.
Io, invece, scrivo solo scemenze...
Ecco, cosi' va meglio.
Cia'
>
>
>


title: vuoto (succede)

author: p.

text:
vuoto in una (t) tesa di felce, fogli al tavolo verde
e vino bianco in ghiaccio per andarsene dai pori.
ore cubitali e piedi da succhiare come pompelmi
dondolano giù per la fontana.
l'inverno schivo è un temperino che truciola ghiacciato.
la signora vergine gioca una vicenda e la verginità d'oca
è visita guidata senza cometa.
stammi vicino e non chiamarmi lupa, stammi vicino
che il dolore è meraviglia se a settembre mangi castagne
e campane e ti fai carne e spigole alla brace
e se alle mani neghi buchi di melassa.
ritrai il vitello, l'agnello, il coltello.
dio è profuso mentre a tavola c'ingrazia di starnuti
e sgozza datteri di cioccolata.
p.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: mi presento

author: Ilaria

text:
Ciao a tutti! Mi sono iscritta a questo gruppo perchè da un po' di
tempo si è risvegliata in me la voglia di esprimere le mie sensazioni
ed emozioni scrivendo. Sono una dilettante lo ammetto... è per questo
motivo che, quando un mio collega di lavoro mi ha consigliato di
iscrivermi a questo gruppo, ero un po' titubante, poi però ho pensato
che poteva essere interessante e costruttivo poter condividere con
altri la passione per la scrittura. Salutoni


title: mi presento

author: Samuele Zerbini

text:
Hai fatto benissimo a scrivere qui...
Hai già fatto qualche lavoro, qualche testo?
E'il modo migliore per conoscersi: scambiarsi i propri scritti, e
commentarli a vicenda. (En passant faccio presente la mia condizione di
single)
Oddio... ho scritto qualcosa ma mi sono dimenticato... mmh..
Inizia magari commentando i lavori altrui, ed invia i tuoi...
Tra l'altro, potresti anche aprire un blog, che è un buon modo per
scrivere liberamente...
A presto!
Sam
(il mio blog)
www.impetuoso.splinder.com


title: mi presento

author: Alukard

text:
On 13 Dec 2005 10:27:26 -0800, "Ilaria" <
antoni...@tiscali.it
>
wrote:
>Ciao a tutti! Mi sono iscritta a questo gruppo perchč da un po' di
>tempo si č risvegliata in me la voglia di esprimere le mie sensazioni
>ed emozioni scrivendo. Sono una dilettante lo ammetto... č per questo
>motivo che, quando un mio collega di lavoro mi ha consigliato di
>iscrivermi a questo gruppo, ero un po' titubante, poi perņ ho pensato
>che poteva essere interessante e costruttivo poter condividere con
>altri la passione per la scrittura. Salutoni
Ciao Ilaria,
anch'io sono nuovo del ng! Mi farą piacere leggerei tuoi racconti! Io
ne ho postati un paio, se hai tempo dagli un'occhiata e fammi sapere
che ne pensi^_^


title: mi presento

text:
..
> Inizia magari commentando i lavori altrui, ed invia i tuoi...
> Tra l'altro, potresti anche aprire un blog, che è un buon modo per
> scrivere liberamente...
>
>
grazie per i preziosi consigli, un mio scritto l'ho mandato... aprire
un blog... forse ci proverò...
A presto
Ilaria


title: mi presento

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> (En passant faccio presente la mia condizione di
> single)
anche io.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: mi presento

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 14 Dicembre 2005 ScROLL_LOCk ha scritto:
>  Samuele Zerbini ha scritto:
>> (En passant faccio presente la mia condizione di
>> single)
>  anche io.
  Certo che se ci mettiamo pure  il sottocristo e il Bertolazzi, siamo
una bella squadra, eh!... :PPP
--
«Ho trovato una mirabile dimostrazione,  ma il margine di questo libro
è troppo piccolo per contenerla»
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: mi presento

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>Mercoledì 14 Dicembre 2005 ScROLL_LOCk ha scritto:
>
>>  Samuele Zerbini ha scritto:
>
>>> (En passant faccio presente la mia condizione di
>>> single)
>
>>  anche io.
>
>  Certo che se ci mettiamo pure  il sottocristo e il Bertolazzi, siamo
>una bella squadra, eh!... :PPP
Con Rik potremmo avere qualche speranza, ma ho paura di Gordon e
Randy. Così a naso potrebbero essere bravi col pallone. ;-)
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: mi presento

text:
Venerdì 16 Dicembre 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>  Con Rik potremmo avere qualche speranza, ma ho paura di Gordon e
>  Randy.
  Gordon  e  Randy sono  «felicemente  coniugati».  Non so  con  quale
avverbio,  pero` il  Randy e`  pure «proletario»...  Vostroddio, quale
onta!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: mi presento

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>>  Certo che se ci mettiamo pure  il sottocristo e il Bertolazzi, siamo
>>una bella squadra, eh!... :PPP
>Venerdì 16 Dicembre 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>
>>  Con Rik potremmo avere qualche speranza, ma ho paura di Gordon e
>>  Randy.
>
>  Gordon  e  Randy sono  «felicemente  coniugati».
Eccerto. Per quello ne ho paura. Non si fà scapoli contro ammogliati?



title: mi presento

text:
Venerdì 16 Dicembre 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
> Non si fà scapoli contro ammogliati?
   «fa», deficiente. «Fa'» per «fai» imperativo, sennò solo «fa».
   Perché «a me non la si fa, sol mi re do»



title: Scusate, ne mancava un pezzettino...

author: Galina

text:
NEL BUDINO DI PETROLIO
   Stavo lě sul bagnasciuga
chiacchierando coi pinguini.
Era in fiore la lattuga,
pigolavano i pulcini,
si grattavan sugli scogli
i trichechi e pur le foche,
i gabbiani con le mogli
passeggiavan tra le oche.
   Vidi emergere da oriente,
da una nube bassa e nera,
una nave deficiente
senza neanche una bandiera.
   No, non c'era una tempesta,
era il mare come un olio,
e la nave sputň, lesta,
rimasugli di petrolio.
   Dio del mare e dei pinguini,
dei gabbiani e delle foche,
fa' che affondino i cretini,
rimanendo tra le cache*.
   Fa' che restino aggrappati
per tre mesi ad uno scoglio,
imbecilli e disperati
nel budino di petrolio.
* Cache, in lingua veneta, vuol dire merde.
Galina Padovanskaya


title: chi compra un libro, per favore?

author: Lia

text:
Ho scritto un libro per bambini/ragazzi. Che in genere e' piaciuto molto
anche agli adulti. Non dico che sia il capolavoro del secolo, ma è sereno,
ottimista, parla molto di natura, di amicizia, di rispetto, di un sacco di
cose di cui secondo me (spero che siate d'accordo) non sentiamo parlare
abbastanza, soprattutto i bambini di adesso. E' la storia di un cane, una
femmina di pastore maremmano, che racconta la sua vita con un umano. Me l'ha
pubblicato una casa editrice di Firenze che, nonostante le premesse e le
promesse, non gli ha fatto la minima pubblicita' e che ha una distribuzione
indecente. I librai, naturalmente, tengono quasi solo i best-seller che sono
sicuri di vendere. Mi aiutate, per favore? Se volete fare un regalo a voi
stessi o a qualcuno e non avete idee, ne comprate una copia? Costa 15.000
lire. Non lo chiedo solo per vedere di recuperare qualche soldo
(naturalmente ho dovuto impegnarmi a comprare una parte delle copie
stampate), ma anche perchè trovo orrende le leggi del mercato editoriale e
credo indispensabile trovare vie alternative. E credo ancora nella
solidarietà.
Se siete d'accordo e volete aiutarmi, ve ne sarò molto grata.
I dati del libro sono:
Lia Desotgiu
"Liza"
L'Autore Libri Firenze
Accludo l'elenco delle librerie dove è possibile ordinarlo.
Se qualcuno sa di altre librerie dove è possibile ordinare i libri di quella
casa editrice, e vuole segnalarmelo, gliene sarò molto grata.
Lia
silvo...@ftbcc.it
Ps: mi farebbero piacere anche segnalazioni di altre case editrici che si
comportano allo stesso modo.
Grazie ancora.
PIEMONTE
- L’ippogrifo – Piazza Europa 3 – Cuneo
- Le Nuvole – Via Cavour 23 – Fossano, Cuneo
- Cossavellia – Corso Cavour 64 – Ivrea, Torino
- Copernico – Corso Garibaldi 26 – Novara
- Celid – Via S. Ottavio 20 – Torino
- Cortina Torino – Corso Marconi 34 / d – Torino
- Arethusa – Via Po 2 – Torino
- Petrini – via P. Micca 22 – Torino
LOMBARDIA
- Spazio tra le righe – Via Quarenghi 50 / c – Bergamo
- Enzo Rossi – Via G. Paglia 17 – Bergamo
- Resola – Corso Garibaldi 39 / b – Brescia
- Rinascita – Via Calzavellia 26 – Brescia
- Libreria del Corso – Corso Martiri della libertà 31 – Brescia
- Il Portico – Via Milano 2 – Cantù, Como
- Cattaneo – Via M. d’Oggiono – Oggiono, Milano
- Il Tascabile – Via Marino ang. Ragazzi del ’99 – Milano
- Libreria dello Sport – Via Carducci 9 – Milano
- Rizzoli – C.so V. Emanuele 79 – Milano
- La Tramite – P.le Medaglie d’oro 3 – Milano
- Feltrinelli – C.so Buenos Aires 20 – Milano
- L’Angolo del Libro – Via Lario 30 – Milano
- Libreria dello Spettacolo – Via Terraggio 11 – Milano
- F.lli Veroni – Via Robbioni 5 – Varese
TRENTINO ALTO ADIGE
- Pandora – P.zza Erbe 48 – Bolzano
- Weger – Via Bastioni Maggiori 1 – Bressanone, Bolzano
- Ancora – Via S. Croce 35 – Trento
VENETO
- Internazionale Cortina – Via F. Marzolo 2 – Padova
- Librit – C.so Popolo 290 – Rovigo
- Cafoscarina – Ca’ Foscari Dorsoduro 3246 – Venezia
- Goldoni – Via S. Marco 4742 – Venezia
- Rinascita – C.so Porta Borsari 32 – Verona
FRIULI VENEZIA GIULIA
- Antonini – Via Mazzini 16 – Gorizia
- Goriziana – Corte S. Ilario – Gorizia
- Centrale – Via XXIV Maggio 3 / a – Gorizia
- Becco Giallo – C.so Garibaldi 19 / b – Pordenone
- Minerva – P.zza XX Settembre 22 / a – Pordenone
- Cappelli – P.zza Vittoria 41 – Trieste
- Bancarella Altura – Via dell’Istria 14 – Trieste
- Tarantolo – Via V. Veneto 20 – Udine
- Carducci – P.zza XX Settembre 16 – Udine
LIGURIA
- Amico Libro – Via V. Emanuele 30 – Bordighera, Imperia
- Piccola Libreria – Via Escoffier – Sanremo, Imperia
- Liguria Libri – Via XX Settembre 252 / r – Genova
- Feltrinelli – Via Bensa 32 / r e Via XX Settembre – Genova
- Internazionale Di Stefano – Via C. R. Ceccardi 40 / r – Genova
- Adel – C.so Cavour 44 – La Spezia
- Moderna – Via C. Battisti 16 / r – Savona
- Pozzi – Via Dante 322 – Alassio, Savona
EMILIA ROMAGNA
- Feltrinelli – P.zza Ravegnana 1 – Bologna
- Parolini – Via U. Bassi 14 – Bologna
- Bettini – Via Vescovado 5 – Cesena
- Panini – Canalino 35 – Modena
- Feltrinelli – Via C. Battisti 17 -  Modena
- Feltrinelli – Via Repubblica 2 – Parma
- Fiaccadori – Via al Duomo 8 / a – Parma
- Dante – Via A. Diaz 39 – Ravenna
TOSCANA
- Il Milione – Via G. Monaco 52 – Arezzo
- Pellegrini – P.zza S. Francesco 7 – Arezzo
- Edison – P.zza Repubblica 5 – Firenze
- Edizioni Paoline – P.zza Duomo 50 / r – Firenze
- Feltrinelli – Via Cerretani 30 r – Firenze
- Marzocco – Via de’ Martelli 22 / r – Firenze
- Seeber – Via Tornabuoni 68 r – Firenze
- Fogola – C.so Italia 126 – Pisa
- Pellegrini – Via Curtatone 6 – Pisa
- Senese – Via di Città 64/66 – Siena
LAZIO
- Croce – C.so V. Emanuele 156 / 158 – Roma
- Manzoni – V.le Parioli 16 / l – Roma
- Rinascita – Via Botteghe Oscure 1 / 2 – Roma
- Feltrinelli – L.go Torre Argentina 5 – Roma
- Feltrinelli – Via Orlando – Roma
- All’Olimpico – P.zza G. da Fabriano 16 – Roma
MARCHE
- Fogola – P.zza Cavour 4 / 6 – Ancona
- Feltrinelli – C.so Garibaldi 35 – Ancona
- Don Chisciotte – V.le Cavallotti 147 – Porto S. Giorgio, Ascoli Piceno
- Riganelli – Via I. Simboli 38 – Recanati, Macerata
UMBRIA
- Simonelli – C.so Vannucci 82 – Perugia
- Betti – Via del Sette 1 – Perugia
ABRUZZO
- Feltrinelli – C.so Unità d’Italia 5 – Pescara
- Costantini – C.so V. Emanuele II 146 – Pescara
CAMPANIA
- Guida 3 – Via Caduti sul Lavoro 19 – Caserta
- Il Cenacolo – Via Mazzini 26 – Caserta
- Loffredo – Via Kerbaker 19 / 21 – Napoli
- Guida – Via Guida – Via Merliani 118 – Napoli
- Feltrinelli – Via S. T. d’Aquino 70 / 76 – Napoli
- Feltrinelli – Piazzetta Barracano 3 / 5 – Salerno
PUGLIA
- Feltrinelli – Via Dante 91 / 95 – Bari
- Laterza – Via Sparano 134 – Bari
- Dante – Via Oberdan 1 – Foggia
CALABRIA
- Feltrinelli – Via Fila 2 - Montalto Scalo, Cosenza
- Ave – C.so Garibaldi – Reggio Calabria
SICILIA
- Gellia – Salita Madonna degli Angeli 13 – Agrigento
- Bonaccorso – Via Etnea 20 / 22 – Catania
- Aleph – Via V. Di Marco 24 – Palermo
- Pirandello – Via Cavour 40 – Palermo
SARDEGNA
- Cuec – Via Is Mirrionis 1 – Cagliari
- Cocco – L.go C. Felice 76 – Cagliari
- Il Labirinto – Via Muroni 7 – Sassari
- Dessì – L.go Cavallotti 17 – Sassari