text:
Eleonora <
cam...@excite.manomorta.com
> wrote in message
3735e232...@news.unige.it...
> insomma non ho capito. sono confusa. ti sei preso il disturbo di leggere
> oltre centocinquanta righe di un mio testo e fai del sarcasmo quantomeno
> inutile su "ritmo", "anelito", "riferimenti extratestuali", etc. se volevi
> renderti veramente utile, avresti dovuto farmi capire cosa c'e' di
sbagliato
> in quel testo,
Vedo che il mio tono "caustico" ha urtato invece che divertire. Niente di
personale, ci mancherebbe. Mi piaceva il tuo invito: "perdonate la mia
invadenza ancorche' intraprendenza e' solo una lettera, non fatemi tanto
male...", non ho resistito, hai presente quelli che dicono: "no, no, tutto
tranne il solletico, ti prego non farmi il solletico" tu non ci pensavi
nemmeno sino ad un istante prima e puff, sei lì a solleticare il
malcapitato, giusto per vedere cosa gli può accadere di terribile...
Cmq, mi chiedi un dialogo costruttivo sul tuo racconto, ti appelli al sacro
manifesto di IAS, ed io non posso che rispondere con lealtà e giustizia,
etc. etc.
Quindi riparto. Sì, mi interessa segnalare cosa non va nel tuo testo.
Il problema non è che assomiglia o non assomiglia ai testi di Woody o Philip
Roth, il problema è che hai trascurato di dare spessore al tuo personaggio.
Con spessore intendo tutti quegli elementi che lo fanno vivere nella nostra
immaginazione, che siano pennellate o lunghi flashback sul suo passato,
qualcosa che ce lo renda "vicino", "coerente", "credibile".
Allora mi sembra chiaro che tu hai colto questo aspetto, l'identità del
personaggio non emerge da quello che scrivi. Perché? Perché è come se tu
scrivessi una pagina del tuo diario intimo. Come se solo tu sapessi quello
che succede, solo tu sei la destinataria di quello che hai scritto. Potrebbe
benissimo andar bene così, ma non è un racconto. Nei romanzi epistolari, la
sequenza di lettere fa capire molte cose che qui si possono solo vagamente
intuire.
Non sono qui per insegnarti a scrivere, certo per scambiare un'opinione sul
tuo testo sì. Quindi salgo in cattedra solo per fare un commento. Senza
presunzione. Con acidità, sì. Diciamo graffiante. Tutto qui.
Dal mio punto di vista il tuo personaggio affronta un problema universale:
"che senso ha amare" e uno particolare: "relazionarsi in rete" ma questa è
una congettura, visto che non lo dici mai esplicitamente.
Che senso ha l'interazione e la relazione in rete? Non devi scrivere un
saggio sociologico, certo che no, e nemmeno psicologico. Qui si sta parlando
di un racconto, più o meno breve. Perché uno dovrebbe leggere un racconto?
Nei racconti che funzionano succedono un sacco di cose strane. Per esempio
alcuni ti fanno vibrare, emozionare, piangere o ridere, altri ti fanno
scoprire dei mondi, altri ancora mettono così tanto in subbuglio la tua
intelligenza da lasciarti senza fiato, altri ti fanno immaginare una cosa
così intensamente che tu non ne vuoi sapere di vederla dal vivo...
Per ottenere questo tipo di risultati, i manuali di scrittura creativa,
danno dei consigli su come strutturare scene, personaggi, plot. Più o meno
ti insegnano a mettere un pianoforte lento nelle scene d'amore, e un ritmo
di batteria incalzante nelle scene di sesso.
Nessuno dotato di buon senso ti farebbe osservare che il racconto è
"sentito". PIù o meno non significa nulla. A meno che tu non metta in gioco
delle emozioni, e la tua sensibilità.
Ed io, per quanto simpaticamente acido, l'ho fatto e mi è parso che questo
scritto fosse "sentito", preso dalla propria vita, scritto come si scrive
davanti ad uno specchio, posto che il foglio bianco (o il monitor) abbia
queste proprietà riflettenti. Per recitare esiste un metodo, elaborato da un
russo (non scrivo il nome per evitare pessime figure), che consiste nel dare
ai personaggi quel pezzo di proprio retroterra emotivo. Esempio: se devi
recitare giulietta, devi ricordarti del tuo amore disperato con Giacomo e
far rivivere quelle emozioni. Più ironicamente: devi recitare una tizia che
vede un parente morire di cancro e devi ricordarti (se tutti in famiglia
sono vivi) almeno di quando ti è morto il gatto. Il risultato renderebbe
quello che reciti: "molto sentito"
Ebbene tu hai fatto questo spontaneamente, cioè hai dato molto "mood" al tuo
racconto, senza seguire il metodo Stanisl... oops, stavo per dirlo. Si
respira l'atmosfera dei tuoi sentimenti, diciamo. Ti sei sforzata anche di
curare sintatticamente e stilisticamente le frasi, frasi corte e brevi,
senza strafare, che si leggono veloci, lessico non troppo scontato
(addirittura allignare). E sino a qua te la cavavi bene. Ma, eri davvero un
autore che stava scrivendo qualcosa o un adolescente in preda ad una
confessione straziante? Voglio dire: hai perso distanza dal testo, hai
dimenticato di costruire un prima, un dopo, un perché. Non voglio dire che
dovevi raccontare le cose "con distacco", come se si trattasse della lista
della spesa, ma solo di ricordarti che il tutto doveva avere la coerenza del
racconto e non della pagina di diario. Magari un luogo, un posto.
Rivediamo le fasi: incipit (rileggi con me il tuo testo)
>Addio, Camillo! Me ne vado. Ti lascio. Lo dico senza preliminari né
>pretesti. Con qualche spiegazione sì, perché, davvero, devi sapere come e
>quando sono giunto a questa determinazione che, comprendi bene, è totale e
>irreversibile.
D'accordo, ci siamo: abbiamo presentato il personaggio. E tracciato un
percorso, creato un'aspettativa: un motore narrativo. Ora racconterai la
storia di qualcuno che ha deciso di lasciare Camillo, irreversibilmente. Ma
non una storia qualunque, ma la storia di come sei arrivata a questo.
Il COME, il QUANDO, dici. Pensa, mostrare esattamente il punto in cui il
paradiso fa crack.
Perdonami dunque per questa lettera: è solo lo sfogo di
un'anima afflitta che non trova altro motivo per restare. Che vuol farsi una
ragione per andarsene via. Via da te.
Ecco, subito il racconto cambia rotta piagnucolando. Cazzo, era la storia di
come l'amore finisce, irrimediabilmente, anche se intenso, senza preliminari
e pretesti, e subito ti scusi! E dici che la tua missiva è uno sfogo, lo
sfogo di un'amante capricciosa -dico io-, evidentemente, e non di un'anima
afflitta dalla tragedia dell'amore che finisce, visto che quest'anima furba
vuol soprattutto farsi una ragione per andarsene e non guardare in faccia
come stanno le cose, a muso duro, come aveva annunciato all'inizio. Mi
segui? Presenti bene il personaggio e subito lo fai piagnucolare. Ma chi si
comporta così... che fa l'adulto risoluto e poi piagnucola? Un'adolescente,
dunque. A questo punto... che ragioni addurrà mai un adolescente all'amore
che finisce? In genere gli adolescenti fanno queste scene per ingraziarsi i
loro amanti, per avere più attenzioni, per raccontare loro dei terribili
segreti che in genere si concludono con il mostrare il proprio profilo con
l'apparecchio ai denti... o con gli occhiali. Oh, quale ragione terribile
per non amarsi!!!!!
Ok, ma queste sono solo malignità, il tema dell'inadeguatezza... riempie
pagine e pagine... la mia ironia è fuori luogo.
Torniamo al testo. Che: o sbanda, devia dai suoi intenti di parlare come
l'amore finisce, o presenta un'adolescente come protagonista. Vediamo quale
delle due idee si fa sostanziale:
>Me ne vado. Dove? Da dove son venuta. Dal nulla. Strappata in una notte
>senza stelle nell'illusione d'essere io l'unica stella. Ecco: illusione.
>Inganno, miraggio, utopia, questo breve acutissimo amore è stato.
>Fascinazione, infedeltà alla natura ultima della carne che qui ed ora mi
>reclama: "Sveglia, Eleonora!" Ora che sono sveglia, dentro quel sogno ho
>scordato il tuo nome.
l'illusione. Ecco un primo buon motivo "adulto" per cui gli amori finiscono.
Ma esattamente di cosa ci si illude? L'unica stella, essere l'unica stella.
La seduzione ruota intorno ad una finzione, se è vera seduzione. Altrimenti
se si è sedotti da qualcosa di "autentico", quando ci si scopre senza
maschere la sensazione non è di delusione, amarezza, disperazione, ma di
divertimento, ironia, gioco, vicinanza. Ma non è tutto. Infedeltà alla
natura ultima della carne.
E qui il racconto subisce un guizzo, un'impennata. NOn si tratta di due che
si sono incontrati in un parco, amati e lasciati il giorno successivo, ma
c'è qualcosa di strano, di inusuale che è successo tra loro, qualcosa che ha
permesso a quell'illusione di essere letale.
L'infedeltà alla natura ultima della carne, che con il senno di poi sarà il
misconoscimento del corpo.
Dunque tocca spiegare il contesto. Qui comincia l'opera di costruzione del
prima e del dopo. Vediamo come se la cava l'autore.
>Ti lascio. Come ti ho trovato. Io che non ti ho cercato perché eri già in
>me.
Credo che se il personaggio è "vero", "plausibile", in questa frase c'è il
senso della sua psicologia (ma potremmo non voler un personaggio così,
potremmo volerlo surreale, fumettistico, stereotipato), l'amante vede
nell'altro "se stesso" e lo riconosce, lo sente intimo, l'intimità porta
all'amore (diciamo così, il riconoscimento). Poi all'improvviso
l'estraneità, "tu non sei quel che credevo", l'intimità crolla, gli amanti
non si appartengono si odiano, forse, provano rancore l'uno verso l'altro
per come sono o sono diventati, non si riconoscono, ma se finisce davvero si
risvegliano come due estranei, indifferenti. Dunque si lasciano.
Punti subito la telecamera della narrazione sulle tue intenzioni, su quello
che ti è frullato in testa:
>Ho voluto trattenerti contro la tua volontà. Ti ho imposto una
>contiguità che ti offendeva.
in questo può riuscire solo la seduzione, un trucco. Ma non si sa né come né
quando (in genere il pubblico ama questi particolari. Ma forse non ti
interessava dirlo anche se hai dichiarato di volerlo far capire esattamente
a Camillo dove e come è successo. D'accordo è successo)
>Ti ho vomitato addosso un mare di tristezza che
>non meritavi.
Aiuto!!! Come sarebbe? E come hai fatto a sedurlo? è stato questo il trucco?
Cosa c'è nella tua vita di così terribile, cosa è successo? Sei buona,
cattiva, sfortunata, ribelle, come sei?
Ma per te non c'è tempo per accennare a queste cose. Al lettore non
interessano, dal tuo punto di vista, dato che non le racconti, e qui la
protagonista perde un pezzo di identità (i ricordi).
La telecamera si sposta, parla delle reazioni dell'altro, le anticipa, e le
fa sue.
>Ti lascio ora la mia infelicità. Tu piangerai lacrime lucenti?
>Tu soffrirai un po' per questo abbandono? Forse. Ma è ininfluente. Il
>pianto, il dolore, il ricordo. Sarà un momento. Il respiro del mondo ti
>distoglierà presto dall'insignificante "incidente di percorso" che per te
>sono stata. Ti assorbiranno le tranquillanti consuetudini. Riempirai
>distrattamente con la noia quel piccolo vuoto che mi spettava. No, meglio:
>che io ho usurpato indegnamente. Sarà un momento. Dopo, sarà come aver
fatto
>un brutto sogno.Dilavato nella doccia del mattino. Via! Sparito! La sveglia
>chiama. Ci impone altro sentire.
Bella la frase: dilavato nella doccia del mattino, la sveglia chiama ci
impone altro sentire.
Però il resto disorienta. Non sappiamo perché la nostra protagonista ha
distribuito infelicità, sedotto e soffocato il suo amante, non sappiamo
niente di quello che è successo, quindi non sappiamo se siamo con lei, se
proviamo sentimenti simili o molto differenti, non sappiamo nulla, figurarsi
se possiamo capire questa sua certezza che lui la dimenticherà con la doccia
del mattino.
E se lui l'amasse davvero? E se dietro ci fosse chissà quale storia? E se
lui in questo momento sta piangendo nel cesso? Non lo sappiamo. Quindi
dobbiamo scegliere: o crederle o non crederle. Senza guardare quello che è
successo. Chi non le crede si ferma e smette di leggere. Chi le crede
prosegue. Scegliamo di crederle e proseguiamo.
>Ti lascio. Allento dolcemente la corda che mi strangola e aspiro avidamente
>l'aria. L'aria che solo ieri mi mancava e che credevo potessi darmi tu, con
>il tuo fiato. Che non conosco. Perché (diciamocela tutta!) io non ti
conosco
>affatto!
Lei lo soffocava con le sue illusioni, eppure lei soffocava. Ancora
ambiguità. A quale delle sue versioni dobbiamo credere, è una donna che ha
amato ma è stata ingannata da se stessa, oppure una donna che ha sedotto e
soffocato il suo amante, e quindi non merita più il suo amore?
Una situazione paradossale che deve spiegarsi in qualche modo, c'è qualcosa
di inusuale nel contesto. Oh, potessimo sapere qualcosa! Finalmente l'autore
ci mette un indizio tra le mani:
>Prova! prova a chiedermi il colore dei tuoi occhi! Prova a
>chiedermi dei tuoi capelli, delle tue labbra, delle tue spalle, delle tue
>gambe! Prova a interrogarmi sulle cose di te che pur dovrei conoscere, se
>solo ti avessi guardato! Domandami delle tue mani! della tua voce! Di una
>frase qualsiasi che m'hai detto. Nulla! Io non ricordo nulla! Io non so
>nulla!
Riferimenti extratestuali: è cieca? Immobilizzata su una sedia a rotelle?
Rapita da un gruppo di turisti giapponesi per farle una foto con tutti i
monumenti romani? Oppure ha rimorchiato in chat?
L'autore non si sforza di chiarire niente del suo protagonista, nessuno
stratagemma, ricordo, situazione, personaggio secondario, flashback e
quant'altro. Solo un flusso di pensieri sul rapporto.
VAbbè. Eppure anche in chat, succedono degli avvenimenti ben precisi. E se
avessi pubblicato l'intero rapporto epistolare dei due amanti? Non ti pare
funzionerebbe meglio?
questa potrebbe essere una delle ultime lettere. Nel qual caso sapremmo
esattamente tutti i trucchi e le finzioni giocate, e tutte le privazioni
avute.
>Ed è un vantaggio per me, ora che vado via, il non aver memoria di
>chi lascio! Insomma, nulla! Nessuna fotografia mentale! Nessuna impressione
>tattile! Nessuna saliva in bocca! Nessun suono nelle orecchie! Nessun
>profumo! Nulla. Il segreto assoluto è quello che neanche il suo creatore
>conosce. Io ti ho creato incorporeo. Tu svanisci riappropriandoti della tua
>stessa natura.
Diciamo che questa sua condizione ha dei vantaggi. Allora forse non era la
storia dell'amore che finisce, ma dell'amore che non c'è mai stato. Dunque
se non è successo nulla, non c'è alcun motivo di raccontare una storia. E se
facessimo come i  giornali che inventano una storia quando non succede
niente? Parleremmo di letteratura giornalistica? O di giornalismo
letterario?
>Ti lascio, Camillo! Ma ci pensi: ti ho amato e non so descriverti!
ma allora forse è cieca o ha fatto finta di amarlo. Delle due l'una.
>I nostri
>sguardi... Quegli sguardi ci hanno solo attraversato... Senza toccarci,
>senza sfiorarci nemmeno. Perché... Perché gli occhi non c'entravano
affatto,
>Camillo! Tu stesso non c'entravi! Ed io nemmeno. Era lo sguardo in sé, di
>vita sua propria vivo. Una musica appena accennata che sottintendeva,
>rimandava, implicava, accennava, alludeva... Ed ora è morto! anzi: è morto
>subito, al solo distrarci nel silenzio che è seguito. Posso dire di aver
>amato un uomo di cui non ricordo il colore degli occhi? Dimmi tu, se ti
>sembra insensata, ora, la mia decisione!... Posso rimpiangere ciò che non
>conosco? Potrei rimpiangere un sogno. Spesso lo faccio. Ma nel sogno mi
>concedo benevolenza e perdono. Posso persino immaginarmi di aver sognato un
>uomo dagli occhi verdi... Ma tu, tu non sei un sogno. Sei un uomo vero! Non
>mi concederesti mai di rivestirti della mia immaginazione! Tu sei un corpo
>definito. I tuoi occhi hanno un colore speciale: il tuo colore. Non quello
>che io posso inventare a piacimento.
qui ritorna il tema della seduzione. Una persona non vede l'altro, si
innamora della propria idea dell'altro, poi quando la vita fa buttare giù la
maschera, quando si è costretti a scontrarsi con gli spigoli che facciamo
finta di non vedere, tanto siamo presi dalla nostra idea, ecco che arriva la
crisi: "tu brutto bastardo puzzolente, sei cambiato non sei più l'uomo di un
tempo" ma probabilmente non è mai stato così.
Eppure questa sarebbe la dinamica della vita. In chat che succede
esattamente? Come possono gli spigoli ferirci? In chat i propri desideri, le
proprie proiezioni dovrebbero veleggiare sicure, difficile "scontrarsi".
Pensa quanto sarebbe interessante far vedere come, in che punto ci si
scontra. Invece la protagonista non ci racconta della sua esperienza, la sua
storia, è tutta presa dalla sua lamentatio...
>Questa è la mia pena! il mio limite
>invalicabile. Sto contro un muro di dura pietra e spingo, spingo, spingo
con
>tutte le mie deboli forze. Ma il muro non è fatto per cedere con la forza
>delle sole mani. Ecco, Camillo, mio caro! Le mie mani, quelle sì, io
conosco
>bene!...
>Ti lascio. Lo faccio malamente, com'è nel mio stile. Lo faccio
confessandoti
>ciò che non meriteresti mai di ascoltare da me. Ciò che ti ho taciuto
finora
>per vergogna. Che ho celato accuratamente forse per piacerti, perché ti
>innamorassi un po' di me.
Ecco il trucco che ha usato, ha taciuto delle cose di lei. Quali terribili
cose? Non lo aveva sommerso di tristezza? E che c'è di così terribile e
funesto che non gli abbia detto ancora?
>Sconsiderato progetto fu il mio! E poi...
>quand'anche fossi riuscita a sedurti...
ma ci era riuscita sì o no? Di cosa si lamenta esattamente? Di una seduzione
consumata alle spalle di lui "costretto" a stare accanto a lei, o di un
rapporto mai avvenuto, in cui lei ha fatto finta di innamorarsi,
auto-ingannandosi?
>Nel momento in cui tu mi avessi
>visto nuda, non sarebbe stata, allora, per te, la peggiore delusione? La
più
>crudele tortura ingannarti quando perdonarmi ti sarebbe stato più facile?
>Nuda, mi avresti perdonato le carenze, le inadeguatezze, la fragilità
>insufficiente di un corpo da adolescente.
Terribile questo passaggio dove sveli l'arcano. Uno aspetta, aspetta e poi
bamm, la mazzata.
Tu gli hai mentito sul tuo corpo per sedurlo (che ci sia riuscita o no non è
dato saperlo con esattezza). Brrr. Hai digitato: ciao, sono E., da Como,
sono una bonazza tutta curve. E lui, il grand'uomo impressionato da "bonazza
tutta curve" si è innamorato. Che bella storia d'amore.
Questo sarebbe il COME E IL QUANDO in cui l'amore finisce, si spezza? Che
poesia. E Camillo, così sensibile, aveva davvero bisogno di questa lettera
per capirlo? Era sufficiente descrivere un appuntamento in cui lei non si
presentava, per capirlo. Magari raccontare la storia dal punto di vista di
Camillo, che si prepara alla grande serata vestendosi di tutto punto ignaro
del bidone che lo aspetta. Troppo minimalista?
>La sottigliezza della mia mente ti
>avrebbe impedito di condannarmi. Di calpestarmi, di insultarmi per averti
>mentito.
Qui sei insopportabile: visto che sono intelligente mi avresti perdonato la
mia bugia. Ma se siamo tutti così intelligenti e ci perdoniamo la meschinità
di trovare i nostri corpi "ridicoli", c'era bisogno di mollarsi e di non
amarsi?
>Sotto i vestiti avresti visto e inorridito... L'orrore può essere
>dominato quando si ama. Ma solo allora.
l'orrore di cosa? Del corpo? Tu orribile storpia e deforme... maddai... hai
visto "l'ottavo giorno"? Mi pare che chi abbia il corpo deformato dalla
sindrome Down conosca l'amore molto di più dei manager belli e di
successo...
L'orrore può essere dominato quando si ama. Che bella frase. Pensa se tu
avessi costruito il racconto solo per dimostrare questa frase. Però non
avresti dovuto parlare dell'orrore del corpo, ma dell'esistenza.
>Ti lascio.
Abbiamo capito, acceleriamo, please... il tuo ritmo qua perde colpi. Verbo
ripetuto troppe volte.
Sembra di stare sempre allo stesso punto.
> Ma sento già che le tue improbabili lacrime hanno cessato di
>appartenerti. Sono scivolate via. Evaporate. Ora cominci a capire... Ora
sai
>chi sono... Una bugiarda... Una traditrice... Questa "cosa" tra noi due non
>poteva proprio andare... Credimi, è meglio, molto meglio così!... Ora non
>può più farti male questa lettera. Può farti solo bene stracciarla. Sin
>d'ora. Del resto, ciò che segue non ti riguarda più perché parla di me. Ed
>io non ti riguardo più.
[omissis]
La solita presunzione della protagonista. Tocca crederle se dobbiamo andare
avanti. Eppure il suo "amato" o "ex-amato" camillo dal suo punto di vista
piangerà ma si consolerà presto. Perché? Se lei lo ha sedotto, ebbene il
bamboccio si riavrà ma piangerà come tutti i sedotti. Se lei è stata
sedotta, lo stronzo continuerà con i suoi sporchi giochi e non piangerà. Le
sue improbabili lacrime. Quindi forse lui è il seduttore, non "gliene frega"
niente. Eppure: "ora Camillo sa chi sono, una bugiarda, traditrice", allora
è lei la seduttrice, ma chi è sedotto in genere si dispera, e stracciare le
lettere fa male e come. A che diavolo di gioco sta giocando la nostra
eroina?
Da questo punto in poi, sempre dal mio punto di vista, ti scivola dalle mani
il racconto, la sua efficiacia, il suo interesse, esplode l'incoerenza di
un'adolescente.
>Perché ti dico questo, Camillo? Perché questo mi riassume e mi comprende
>tutta. Altro non c'è. Oltre questo scarno sesso, solo tormento e
>desiderio... Desiderio di conoscere il boia che mi ha decapitato, curiosità
>di guardarlo negli occhi - di che colore saranno, i suoi occhi? - e capire
>"perché". Capire "chi sono". No! Io lo so "chi sono": sono la mia vagina.
Ancora confusione: sedotta o seduttrice? Boia lui o lei?
Ma all'improvviso un sussulto d'orgoglio dell'autrice, si ricorda che forse
deve fornire qualche elemento, un pezzo di storia un ricordo che faccia
capire COME E QUANDO tutto questo è successo:
>Maledetta quella notte: mi pento! Ma tu non sai di quale notte parlo. Tu
non
>sai niente di me. La tua inconsapevole vita te lo impedisce... Quella
notte,
>a gennaio, io ti incontrai per la prima volta. Ti conoscevo già, già mi
>piacevi da sempre. Ma quella notte ti vidi diverso, o meglio: com'eri
>veramente. Fragile, infantile, dolce. Un ramoscello innestato con violenza
>in una serra ben climatizzata. In attesa di attecchire o avvizzire. In
balìa
>dei capricci di un giardiniere pazzo. Tu portavi con te germogli che già
>reclamavano una primavera tarda a venire.
(immagine bella e sentita)
 Ma avevi lacci potenti che ti
>straziavano le gambe e ti impedivano di correre. E (questo io lo vidi
>distintamente) tu volevi correre. Quella notte il cielo era tanto nero che
>si poteva solo intuirlo. Il mio cuore era tanto vuoto che non se ne poteva
>cogliere che l'eco. Il vino era dolce e fresco. Le parole ci rotolavano
>addosso senza sforzo. "Sono infelice!" mi gridasti senza aprire bocca.
"Sono
>infelice!" ti gridai senza essere udita. La solitudine ci cullò in un
>torpore lieve. Tu neanche ti accorgesti che già un inferno mi si era
>spalancato ai piedi.
>Fu così che caddi. Precipitai nel fuoco. Tentai di aggrapparmi a te, a quel
>ramo fragile che pure - dovevo immaginarlo! - non avrebbe potuto
>sostenermi... Ma tu non c'eri già più. Senza un lamento ti eri spento.
>Ancora in bilico tra l'allignare e l'appassire stavi, lontano. Dove? Io lo
>sapevo, ma non potevo cercarti, non potevo sciogliere quei nodi... non
avevo
>mani! Mi mancava il coraggio. Me ne mancava la forza. Poi, lentamente,
senza
>che io lo volessi razionalmente, mi mancasti tu.
Resoconto criptico. Anche qui se noi fossimo stati testimoni di quella
chattata dove tu raccontasti quanto sfitgata eri, cara protagonista, beh,
forse ti comprenderemmo e a quest'ora saremmo con te e camillo in bilico
tra: "l'allignare e l'appassire". Invece fissiamo lo schermo aspettando di
capirci qualcosa. E se lo scenario fosse tutt'altro le congetture si fanno
ridicole, eppure urge qualche elemento per la "ricezione" del testo.
>Mi disperavo. Non poteva essere! Non eri cambiato tu: io stessa mi ero
>trasformata.
Come dicevo quando le maschere cadono, la seduzione si è consumata e ci si
scontra con gli spigoli dell'altro, ecco che se non si è stati autentici sin
dall'inizio, si prova una cocente delusione, e si affronta il cambiamento
con rabbia. Peccato non sapere quando sia successo. Magari vibreremmo
insieme alla nostra protagonista. Invece non ci resta che registrare la
notizia e crederle, e andare avanti, come se si trattasse dello sfogo di una
buona vecchia amica, che amiamo da prima, non certo per la sua attuale
lamentatio.
>Tu mi potevi solo ignorare: io non facevo altro che pensarti. E
>fantasticavo sulla tua follia e confondevo la realtà con le allucinazioni,
>e... Tutto diventava privo di significato per me. Solo tu importavi. Cosa
>avevo visto di tanto speciale in te quella notte?
Un momento allora vi siete visti? Ma non avevi detto che non conoscevi il
colore dei suoi occhi? Ma forse intende la sua personalità...
>Bello: lo sei sempre
>stato.
Bello? Allora l'ha incontrato. Ma COME E QUANDO è successo, in quale notte?
E perché lei misconosce anche quei momenti? Il testo non chiarisce.
 >Affettuoso: ti deriva dall'indole. Sorridente: lo sei sempre con
>tutti.
Allora lo conosce da molto e lo ha visto in compagnia con altri... allora
perché tutto quel piagnisteo sul colore dei capelli, la pelle etc. etc.?
>Insomma: dov'era la tua qualità speciale che ti rendeva tanto
>straordinario? L'ho capito tardi, Camillo! Ora solo mi è chiaro: fu quel
tuo
>grido "Sono infelice!" Fu quell'anima tormentata che mi commosse e in cui
>vidi una culla, un giaciglio già sagomato col vuoto del mio corpo, pronto
ad
>accogliermi come nella serratura la chiave.
Serratura chiave: che immagine abusata! Eppoi scusa, se le vostre anime si
sono incontrate e siete stati intimi, perché tutti e due infelici (di quale
infelicità non sono cazzi nostri), perché ora questo sodalizio si è
spezzato? Siamo alle ultime righe e non credo di averlo capito. Perché? Tu
sei brutta e lui è bello? Ma se ti sei innamorata perché lui era "infelice"
(quindi il corpo on c'entra) lui non si è innamorato di te per la stessa
ragione (e quindi dovrebbe ignorare la tua presunta bruttezza)? E se non si
è innamorato di te, vuol dire che non siete mai stati legati, quindi non
dovresti scrivere una lettera di addio, se non c'era niente, non spezzi
niente. E se siete stati legati non dovrebbe essere lui a scriverti una
lettera di addio, spiegandoti come all'improvviso si è reso conto di quanto
sei brutta? Oppure tu vuoi anticipare la sua mossa... ma se vi siete
incontrati... NOn ci capisco niente. Mi arrendo, il testo mi ha mandato in
tilt, avverto che l'incipit è stato tradito. Quindi ti lascio, come avresti
dovuto fare tu con camillo. O lui con te.
>Ho sbagliato. Non era me che attendeva quel luogo vacante!... Non so chi
>attendesse allora - ed ancora lo ignoro. So solo con certezza che non
potevo
>essere io. Che non posso essere io. Ora lo so. E perciò ti lascio.
>Mi vuoi ricordare come una "voce amica"? No, Camillo! Niente di tutto
questo
>ti concedo! Tu devi sapermi per come sono e sono stata, sotto la pelle,
>dentro le intenzioni, dietro le quinte... Affamata di te. Del tuo pensiero,
>del tuo corpo.
>Ecco! Vedi: l'ho detto ancora! Il tuo corpo. Che neanche conosco.
Ma l'avevi visto sì o no? Perché non riscrivi la storia con un pò di
antefatti?
> Che non
>posso, non devo, non voglio desiderare. Il tuo corpo che detesto perché
>adesso mi nega l'unica possibilità che ho di amarti senza farti del male.
Il
>tuo corpo che assorbe e annienta la mia luce, precipitandomi nel buio della
>mia adolescenza. Il tuo corpo che non c'è qui ed ora e che ti rende una
uomo
>dimezzato. Il tuo corpo che non riesco a immaginare tanto adiacente al mio
>da poterlo toccare, pelle contro pelle, carne nella carne, bensì lontano,
>protetto da un'armatura impenetrabile. Il tuo corpo innocente. Il tuo corpo
>indecente. La tua febbre... Il tuo sudore...
Se non l'hai visto desideri il corpo di un uomo, secondo i tuoi desideri o
sbaglio?
>Camillo desiderato e mai posseduto, ti chiedo di non incontrarci più, ti
>imploro di ignorarmi, ti supplico di disprezzarmi, ti esonero dal
>preoccuparmi... Io me ne vado! Perché non riuscirei più - senza mentire
>pietosamente - ad essere per te soltanto una buona amica. Perché, in fondo,
>non la sono stata mai.
Eppoi il finale: "ti proibisco di essere mio amico, perché io non ci
riuscirei mai" Che noia.
EDdai, anche gli adolescenti hanno superato questo cliche.
L'amante risentita, che spera sempre che tutto torni come prima. Se le
storie si vivono autenticamente si esauriscono, oppure durano torturandoci,
per quanto mettiamo la testa sotto la sabbia o rimuoviamo le nostre
emozioni.
Ok, per ora penso di averti dato sufficiente materiale per intravedere come
la "catena semantica" (diciamo di sensi) si inceppa miseramente.
wwwalter
(che-non-vuole-essere-spocchioso-ma-che-ha-sempre-odiato-chi-posta-i-diari-p
iù-o-meno-come-chi-posta-la-pubblicità-ma-che-è-sempre-disponibile-a-qualunq
ue-dialogo-se-ha-tempo)
 P.S.

replica sentita. Mi piace soprattutto il: "e allora? chissenefrega, ti
dico."
Corto e intenso, dopo tutta la tirata sul rambo del 2000. Divertente.
> che c'entra la produzione di Camillo? se lo chiamavo Umberto avresti
tirato
> in ballo Eco? o l'aver avuto io una relazione con colui ti disturba per i
> riferimenti "extratestuali". ma tu un testo lo leggi o lo extraleggi?
forse. Extraleggo. Pare che l'interpretazione (o sovra-interpretazione) sia
l'unica prassi possibile di lettura. Non credo esiste la lettura ideale del
testo. Qualunque lettura ne è sempre una forzatura. Almeno personalizzo le
mie letture.
La battuta su Camillo era innocente, niente di personale. L'ho tirato in
ballo solo perché esiste un camillo su IAS, e visto che tu parlavi di una
persona che non hai mai visto né sentito né toccato io ho pensato alla chat
come contesto, ed in chat conosco un colo camillo. Tutto qui. Come si dice
nei film: "ogni riferimento a fatti persone cose, è puramente casuale".
> ma perche' la gente "normale" ce l'ha sempre l'occhio al problema? o per
> vivere e' necessaria una conoscenza della filosofia? mai incontrato una
> sprovveduta come me? sempra donne di vita, eh?
no, della filosofia, no. Forse aiuta più qualche fondamento di economia
politica. Cmq.
Se per "avvedutezza" intendi donne che conoscevano con chiarezza i loro
sentimenti, allora la risposta è sì.
> > Se aggiungo che questa trama è costruita con ritmo e "anelito", beh,
divento
> > ancora più acido.
>
> ma per carita' diddio! che mi si fonde il monitor altrimenti... tieniti il
> tuo pH fisiologico e vai a criticare Busi, Baricco, Cotroneo o chi cazzo
> piace a te, che ho bella che capito che come docente fai parte di quella
> categoria di tronfi palloni aerostatici che montano in cattedra per il sol
o
> gusto di dire: "voi non capite un cazzo, e ora vi spiego perche'..."
> l'universita' ne e' piena, ed anche per questo fa pena (se mi perdoni il
> bisticcio). e il risultato e' sotto gli occhi di tutti: laureati che non
> aspettano altro che imitare i loro maestri, pronti a sostituirli sui loro
> cacatoi d'oro. hai un futuro davanti, walter, se non ce l'hai gia' di
> dietro.
buona questa.
> > Per la salvezza, chiamate Dio al numero verde 666-666-666 grazie.
>
> nel tuo caso il numero della Bestia, per di piu' ripetuto tre volte (omne
> trinum est divinum) non puo' salvarti da nulla: come critico sei bravo, ma
> come insegnante non vali *veramente* un cazzo. e se non ti e' chiaro il
> riferimento extratestuale, vatti a riguardare la magna charta di IAS.
D'accordo. Grazie per i complimenti, mi sono sciolto, giuro.


title: Ultima (struggente) lettera dal Nessundove

author: Silvia Sacchetti

text:
clap clap ... brava!!!   :)
Eleonora ha scritto nel messaggio <
3735e232...@news.unige.it
>...


author: Eleonora

text:
On Sun, 9 May 1999 22:17:11 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> wwwalter ha scritto nel messaggio <7h2jnv$mns$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
> > chiamate Dio al numero verde 666-666-666 grazie.
> >
> Qui Dio, chi parla ? :)
io, e' ovvio, no? :)
e.


text:
uau! walter mi hai stracommossa. :)
veramente. un commento cosi'...
adesso mi sono chiare tutte le contraddizioni e le carenze del mio
testo.
si' era una pagina di diario, perche' mentire?
una storia vissuta. riferimenti solo a me noti che un lettore (attento
o disattento) non avrebbe potuto cogliere.
ho stampato la tua risposta e la leggo e la rileggero' molte volte.
ora mi spiace averti fatto perdere tempo. credimi, mi sei stato
immensamente utile. :)
no, non ho mai letto libri di scrittura creativa. credo che avrei
dovuto farlo. ma forse non e' troppo tardi. se non e' troppo OT puoi
suggerirmi tu qlcsa? :)
pero' non era una chat (che non frequento. anzi non so nemmeno come
funziona) ma scambio di e-mail e poi... e poi il resto.
grazie ancora. se avro' il coraggio di postare un'altra pagina di
diario, almeno cerchero' di essere piu' comprensibile. :)
e.
PS: spero che tu non sia un uniprof. con "quelli" ce l'ho a morte per
l'atteggiamento da io-so-tutto che ti fa solo sentire una cacca.
invece di insegnare, ti dicono "io so"... ;)


text:
On Mon, 10 May 1999 09:56:33 +0300, "Silvia Sacchetti"
<
ssacc...@hotmail.com
> wrote:
>
> clap clap ... brava!!!   :)
per cosa? :)
e.


text:
per aver risposto al "professorino"!
Eleonora ha scritto nel messaggio <
3736ab71...@news.unige.it
>...



author: wwwalter

text:
> Qui Dio, chi parla ? :)
ehehehehe :)
 a proposito avrei una domanda per te, dear God: non č che c'hai tra le mani
l'editore del futuro, č che vorrei sottoporgli un romanzo... sai parla di un
tizio, Dio, protagonista assoluto che va in giro a divertirsi... se vuoi
puoi farmi da agente, che so, un pň di promozione...


author: Gordon Comstock

text:
Krapp <
gray...@tin.it
>
> Disco in fase di assimilazione: Hegel
> "Chi teme la moda è immerso in essa comunque
> e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"
scusami ... ma non ce la faccio piu' a tacere ...
questo disco ...
... quand'e' che lo assimili? ;-)
;-) gordon


author: SuperElle

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7h5q2i$q1m$
3...@nslave1.tin.it
>...
>
>wwwalter ha scritto nel messaggio <7h2jnv$mns$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>> chiamate Dio al numero verde 666-666-666 grazie.
>>
>Qui Dio, chi parla ? :)
>
Krapp si dice ProntoDio, buongiorno sono Dio in che cosa posso esserle
utile?
Ti devo proprio insegnare tutto...
Ciao
LaurA che fino a giugno dividera' l'ufficio col Numero Verde e sta
cominciando ad assorbire...
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


author: Krapp

text:
wwwalter ha scritto nel messaggio <7h77he$r2b$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
> a proposito avrei una domanda per te, dear God: non č che c'hai tra le
mani
>l'editore del futuro, č che vorrei sottoporgli un romanzo... sai parla di
un
>tizio, Dio, protagonista assoluto che va in giro a divertirsi... se vuoi
>puoi farmi da agente, che so, un pň di promozione...
>
Robba vecchia, vogliamo innovazione quassů, qualcosa in grado di miscelare
allegramente la casta mano del santo con il candido seno del cherubino . Eh
si, il sesso degli angeli č f., e non immagini nemmeno che femmine ci sono
quassů, tutte rosse di cui Gillian Anderson č la versione beta che ho deciso
di lasciare a voi comuni mortali.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda č immerso in essa comunque
e d'essa č intriso come un cardo dal gambo reciso"


text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <7h97ah$m3k$
1...@hermes.iol.it
>...
>scusami ... ma non ce la faccio piu' a tacere ...
>questo disco ...
>... quand'e' che lo assimili? ;-)
>
Un po' di pazienza caro gordon, tra tre giorni vedrai la nuova sign. Questo
non significa che il disco è assimilato, tutt'altro, ma si avvicina un
evento ben più importante. Tra un mese, a meno di catastrofi epocali, leggi
uscita del disco postumo, se mai uscirà, tornerà la vecchia sign. D'altra
parte come assimilare un disco così ricco e sconvolgente, con pezzi di
Drum&Bass 4 anni prima della nascita ufficiale di questo genere, con testi
magnifici ed evocativi, e melodie geniali. Un capolavoro, senza dubbio, come
non ce ne saranno per un bel pezzo in Italia.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


text:
SuperElle ha scritto nel messaggio <7ha0ka$vaj$
1...@news.flashnet.it
>...
>Krapp si dice ProntoDio, buongiorno sono Dio in che cosa posso esserle
>utile?
>Ti devo proprio insegnare tutto...
>
Ahiai, qui si pecca di superbia. Ma lo sai che Dio č perfetto e
incorreggibile? (piů che altro č un gigolo icorreggibile NdK)
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda č immerso in essa comunque
e d'essa č intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Come preferite i finali?

author: songohan

text:
Ciao, sto scrivendo dei soggetti cinematografici in attesa che quello che
sto promuovendo, il primo, abbia successo, e mi piacerebbe sapere come
preferite i finali: aperti o chiusi? Preferite che in un film, o in un
romanzo, venga spiegato tutto, o preferite essere liberi di immaginare il
finale in base agli indizi lasciati ad hoc dall'autore?


title: Come preferite i finali?

author: Cave Diem

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> wrote in message
news:8kVy8.108137$
SR5.2...@twister1.libero.it

dipende.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Come preferite i finali?

text:
> > Ciao, sto scrivendo dei soggetti cinematografici in attesa che quello
che
> > sto promuovendo, il primo, abbia successo, e mi piacerebbe sapere come
> > preferite i finali: aperti o chiusi? Preferite che in un film, o in un
> > romanzo, venga spiegato tutto, o preferite essere liberi di immaginare
il
> > finale in base agli indizi lasciati ad hoc dall'autore?
>
> dipende.
Esempio?


title: Come preferite i finali?

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> wrote in message
news:gDXy8.108909$
SR5.2...@twister1.libero.it
> > dipende.
>
> Esempio?
volevo dire che non ho particolari preferenze e forse sarebbe stupido
averle.
non credo di poterti essere d'aiuto, manda la tua storia con il/i
finale/i che hai pensato e ti dirņ se mi piace/piacciono.



title: Come preferite i finali?

text:
"Cave Diem" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:52ba962617d7949f683...@mygate.mailgate.org...
> "songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> wrote in message
> news:gDXy8.108909$
SR5.2...@twister1.libero.it
>
> > > dipende.
> >
> > Esempio?
>
> volevo dire che non ho particolari preferenze e forse sarebbe stupido
> averle.
> non credo di poterti essere d'aiuto, manda la tua storia con il/i
> finale/i che hai pensato e ti dirò se mi piace/piacciono.
Già l'ho fatto ^__^


title: Come preferite i finali?

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> wrote in message
news:peZy8.26996$
W9.6...@twister2.libero.it

> Già l'ho fatto ^__^
non che mi ritenga un campione attendibile, sono infatti
sfortunatamente composto di una sola persona, ma la cercherò, la leggerò
e magari ti dirò.



title: Come preferite i finali?

author: Seretur

text:
songohan wrote ...
> mi piacerebbe sapere come
> preferite i finali: aperti o chiusi? Preferite che in un film, o in un
> romanzo, venga spiegato tutto, o preferite essere liberi di immaginare
il
> finale in base agli indizi lasciati ad hoc dall'autore?
In genere preferisco che ci sia un finale concluso. E' ovvio pero' che
certi generi adoperano il finale aperto come ulteriore elemento di
suspense, per esempio l'horror (tipicamente il cadavere dell'assassino
sparisce e... tornera' a colpire dall'oltretomba, oppure non era
veramente morto?). Ma a volte dipende anche dal genere di storia: se e'
d'amore, per esempio, e' difficile avere un finale del tutto concluso
perche' poi... ''la vita continua'' e in genere il lettore e' libero di
immaginarsi tutti gli sviluppi che preferisce.
--
Seretur
''Il mattino ha l'oro in bocca
            Il mattino ha l'oro in bocca Il mattino...''


title: Come preferite i finali?

author: Leningrad Cowboy

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> ha scritto nel messaggio
news:8kVy8.108137$SR5.2...@twister1.libero.it...
> mi piacerebbe sapere come
> preferite i finali: aperti o chiusi?
Rigorosamente aperto, alla faccia del codice della strada, e magari in
titanio che pesa molto ma molto meno. Se ben progettato, puň fornire dai 4-5
fino a 10 cv in piů distribuiti su tutto l'arco di erogazione.
Praticamente č come avere un'altra moto.
L.C.
^^^


title: Come preferite i finali?

author: Ale Amadesi

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:aaj7kl$b81ea$1...@ID-28812.news.dfncis.de...

Che tipo di bolide hai?
Alcuni li chiamano anche terminali, ma quelli sembrano robe da computer...


title: Ai chimici-fisici e matematici che si dilettano...ciao,ciao!

author: Albert.

text:
Causa motivi di forza maggiore non potro' frequentare questo newsgruppo
per almeno un mese.
Vorrei partire dedicando una lirica ad alcuni critici che hanno espresso
il loro parere su alcune mie composizioni.
La composizione puo' essere apprezzata solo se letta da un amico meglio
ancora da una amica. Gia':altra innovazione. Questa e' una lirica da
ascoltare non da leggere:-)
Vi lascero' con gli ioni solitari...
In questa sera gelida d'estate
non piu' vi maledico traditori
segnato nella pietra il mio destino
mi siete indifferenti come il condor
lo e' alla casta luna che vorrebbe
violar con volo assurdo ed impotente.
Nel vostro bieco ghigno indifferente
ho scoperto elettroni di paura
neutroni di pavido stupore
protoni di ignoranza incontinente.
Distillo nella mente
alambicco furtivo di memorie
dissolte nei miei tempi stanchi e morti
parole vane dette con amore
vocali d'oro e sillabe d'argento
che avete rifiutato per ignavia
e decido per sempre:
vi lascero' con gli ioni solitari
di rime rare disprezzate
di brani di broccato disdegnati
di sillabe pungenti ma preziose
e resterete soli col rimpianto
soli con gli ioni solitari
in orbita per anni
nelle vostre coscienze intorpidite
 Albert
P.S: e se Albert fosse veramente un poeta?


author: Marco Guagnelli

text:
On Fri, 8 May 1998, Albert. wrote:
% P.S: e se Albert fosse veramente un poeta?
Saremmo tutti molto contenti per lui.


text:
Marco Guagnelli wrote:

Era una battuta.lasciamo perdere i poeti pero' dimmi:sei sempre
dell'opinione che Albert scriva versi zoppicanti '  Ciao
 Albert


author: max

text:
Studio d'arte grafica pubblicitaria ---GRAFIC-ARTS-------
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tenetelo
sempre a mente!


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title: per Torrette.

author: Germano/Mediawebdesign

text:
Scusa, ma ho voglia di dire la mia:
caso A) sei stato calunniato. (fregatene)
caso B) e' tutto vero (cerca di controbattere ogni accusa)
caso C) mezzo e mezzo (hai capito che per il mezzo a tuo carico puoi darci
un taglio? :O))
per tutti gli altri: ...
Post-messo che credo  abbiate esagerato, anche perche' in quiesta crociata
nessuno ha realmente promesso indulgenze.
--
Germano / Mediawebdesign
http://www.bonaveri.it
www.mediawebdesign.it


title: per Torrette.

text:
"Germano/Mediawebdesign" <
germ...@iol.it
> ha scritto:
> caso A) sei stato calunniato. (fregatene)
> caso B) e' tutto vero (cerca di controbattere ogni accusa)
Ehm ... scusa Germano, ma (parlando in astratto)
mi sembra piu' logico il contrario. O no?
gordon ;-)


title: per Torrette.

text:
:O)))))))))
--
Germano / Mediawebdesign
http://www.bonaveri.it
www.mediawebdesign.it
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9elavj$r5i$1...@lacerta.tiscalinet.it...



title: per Torrette.

author: fabrizio venerandi

text:

LOL!!!
f.


title: per Torrette.

author: Torrette®

text:
Germano/Mediawebdesign says...
>caso C) mezzo e mezzo (hai capito che per il mezzo a tuo carico puoi darci
>un taglio? :O))
>
ti ho convinto o pensi che ci sia ancora un mezzo a mio carico?
quale.
--
Dove non esiste un aldilà, e il buio entra nell'acqua,
e stare desti o dormire è la medesima cosa.
d.h.lawrence, il serpente piumato


title: per Torrette.

text:
Personalmente mi hai convinto, ma per dare spazio alle possibilita', mettevo
anche l'opzione c.
Eppoi, che importanza ha quanto io sia convinto? Qua non conto una cippa,
non son scrittore o poeta :O)
--
Germano / Mediawebdesign
http://www.bonaveri.it
www.mediawebdesign.it
"Torrette®" <
nero...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.1578aeb8b...@News.CIS.DFN.DE...



title: antologia x Pratovecchio

author: Antonio Koch

text: ma... e il mio racconto?


title: Verso Eressos

author: Gianluca Golinelli

text:
Verso Eressos
Notte di stelle sparse
su recinti di pecore assonnate
(ti ho sognata amore mio).
Luci lontane di presepi
fanno a gara con la luna
(e sono lacrime i pensieri
che s’infrangono nel cuore).
---
Copyright 1999
Gianluca Golinelli
----------------------------------------------------------------
- "A thing of beauty is a joy for ever" -
J. Keats - Endimione


title: Tarli

author: camilla

text:
Sono tornati.
Non so chi siano né come facciano ad entrare e uscire indisturbati, eppure
ogni tanto passano da casa mia mentre sono fuori e combinano qualcosa. Ogni
volta una novità, e tutte incomprensibili. Non fanno danni, no, non rompono
oggetti né lasciano scritte sulle pareti. Non rubano nemmeno, tutt'al più a
volte ho notato che avevano spostato qualcosa, ma non mi è mai mancato
niente. Loro lo sanno che sto fuori tutto il giorno e nessuno può
controllarli. Entrano senza scassinare la porta, senza spaccare vetri, come
se avessero le chiavi o meglio ancora come se passassero attraverso le
fessure.
Devono essere più di uno perché una sera ho trovato il letto spostato sul
lato opposto della camera, di faccia alla finestra. Ed è un letto antico,
era dei miei nonni, l'ho salvato dalle voglie dei rigattieri che avevano
soppesato tutto quel noce massiccio. E' un lettone di una volta, un po'
troppo grande per me da quando vivo sola, ma non potrei più dormire in un
letto piccolo, ormai. Adesso che dopo tanti anni me lo son trovato sistemato
di faccia al balcone ho scoperto che è meglio così: mi piace intravedere il
chiarore dei lampioni notturni dalla fessura in basso, e la mattina mi entra
un pallore che mi tiene compagnia nell'ultima insonnia. Non l'ho più rimesso
al suo posto.
Un'altra volta in cucina avevano tirato fuori dall'armadietto i piatti belli
del matrimonio e li avevano imballati con cura inframmettendo strati di
giornali come per un trasloco. Al loro posto sul ripiano ho trovato il
servizio di terraglia ridistribuito più in largo, al posto di quella pila
incerta che traballava tintinnando ogni volta che tiravo la maniglia. Ho
preso il pacco e gli ho trovato una collocazione sicura in cantina. Un
servizio di marca per 12 persone, una vera assurdità tenerlo in una cucina
dove mangio da sola. Ho pensato: guarda che buona idea, era ora, chissà
perché ho aspettato tanto.
In salotto hanno rigirato le piante, così ora finalmente il ficus ha smesso
di perdere le foglie d'inverno: eppure prima che passassero loro non mi ero
mai accorta che ci fosse un posto più adatto accanto alla finestra, in luce
ma lontano dal radiatore. Avrei proprio giurato che in quell'angolo non
potesse starci, e invece mi sbagliavo. A loro è bastato fare il cambio col
carrello dei liquori, inutilissimo dato che non ne bevo. L'hanno
semplicemente tirato in là, nell'altro angolo, quello più lontano. Guarda un
po', ci avrò provato chissà quante volte, ma a me non riusciva. Ci sono
riusciti loro. Hanno occhio, non c'è che dire.
La cosa più strana è stata quando ho trovato le pareti del corridoio
ridipinte di giallo. All'inizio ci sono rimasta male, perché a me il giallo
non è mai piaciuto, lo trovo un po' volgare. Giallo, in corridoio. Va bene
che c'è poca luce, è stretto e intralciato dalle librerie dei miei vecchi,
ma al giallo non avrei mai pensato. E in effetti non sta affatto male, anzi
illumina molto di più di quel colorino avorio che non si capiva più se fosse
bianco o sporco. Un colorino vecchio.
Ecco, loro entrano di nascosto e fanno cose di questo genere.
Per dirne un'altra, mi sono ritrovata i libri tutti rimescolati secondo i
colori dei dorsi. Io li tenevo ordinati per argomento, ovviamente, così
sapevo sempre come cercarne uno in particolare dato che sono davvero tanti.
Ma devo dire che vedere quelle strisce tutte marroni che poi improvvisamente
diventano rosse, poi di colpo bianche o carta da zucchero o verde bosco fa
una bella impressione. Sembrano quadri astratti o maglioni a righe da
saltimbanchi. Anche quando non ho voglia di leggere mi piace sedermi davanti
alla libreria e scorrere con gli occhi quei ripiani strampalati.
Hanno portato delle novità in casa mia, certamente dei miglioramenti. Hanno
un po' -  come si può dire -  rimosso l'aria. L'hanno svecchiata.
E il fatto, torno a ripetere, più incredibile è che non portano mai via
niente.
Solo una cosa ho notato, ma non so ancora darle un significato preciso anche
se credo di cominciare a capire: qua e là, di fianco a qualche mobile, a
qualche porta di legno, uno spolverìo giallastro, mucchiettini di segatura
finissima, quasi un sospetto ma un po' più di un sospetto, infatti l'ho
toccata e l'ho raccolta in mano, ed era proprio come segatura di legno.
Li ho chiamati Tarli.


title: Tarli

author: il pazzo dei bonsai

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:u6z2a.111671$ZE.
3106229
@twister2.libero.it...
> Per dirne un'altra, mi sono ritrovata i libri tutti rimescolati secondo i
> colori dei dorsi.
il colore del dorso?
Io li tenevo ordinati per argomento, ovviamente, così
> sapevo sempre come cercarne uno in particolare dato che sono davvero
tanti.
> Ma devo dire che vedere quelle strisce tutte marroni che poi
improvvisamente
ma vedere? che improvvisamente?
> diventano rosse, poi di colpo bianche o carta da zucchero o verde bosco fa
> una bella impressione. Sembrano quadri astratti o maglioni a righe da
> saltimbanchi. Anche quando non ho voglia di leggere mi piace sedermi
davanti
senza saltimbanchi?
> alla libreria e scorrere con gli occhi quei ripiani strampalati.
non sarei mai riuscito a immaginarla da solo una libreria così, bellissima.
io li ordino per nazionalità e per autore; o sono romanzi o sono racconti,
dove vivo adesso sono proprio pochini, ma non si transige.


title: Tarli

author: Thelxinoe

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:u6z2a.111671$ZE.
3106229
@twister2.libero.it...
> Sono tornati.
>
> Devono essere più di uno perché una sera ho trovato il letto spostato sul
> lato opposto della camera, di faccia alla finestra. Ed è un letto antico,
> era dei miei nonni, l'ho salvato dalle voglie dei rigattieri che avevano
> soppesato tutto quel noce massiccio. E' un lettone di una volta, un po'
> troppo grande per me da quando vivo sola, ma non potrei più dormire in un
> letto piccolo, ormai. Adesso che dopo tanti anni me lo son trovato
sistemato
> di faccia al balcone ho scoperto che è meglio così: mi piace intravedere
il
> chiarore dei lampioni notturni dalla fessura in basso, e la mattina mi
entra
> un pallore che mi tiene compagnia nell'ultima insonnia. Non l'ho più
rimesso
> al suo posto.
> Un'altra volta in cucina avevano tirato fuori dall'armadietto i piatti
belli
> del matrimonio e li avevano imballati con cura inframmettendo strati di
> giornali come per un trasloco. Al loro posto sul ripiano ho trovato il
> servizio di terraglia ridistribuito più in largo, al posto di quella pila
> incerta che traballava tintinnando ogni volta che tiravo la maniglia.
Sdoppiamento di personalità? :-)
> Li ho chiamati Tarli.
Bella trovata! Chiamare tarli l'altra te stessa che sa cosa fare in una
nuova situazione. Sempre a leggerti, Camilla. E' un piacere e un ritrovarsi.
Thelxinoe
--
Sono tutti morti, solo che ancora non lo sanno
da il film "Il corvo"


title: Tarli

author: Dean Barker

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Sono tornati.
Io li sto aspettando, ho un paio di divani da sistemare.
Ottimo, come sempre.
--
-Anakin- a.k.a. -Dean Barker-
"Dark Lord"
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: Tarli

text:
Dean Barker <Black...@NewZealand.com> wrote in message
lBS2a.114687$YG2.3...@twister1.libero.it...
>
> Io li sto aspettando, ho un paio di divani da sistemare.
Controlla, Principe, e vedrai che li hai anche tu.
I Tarli abitano dentro di noi, e non te ne liberi finché non ti hanno
sgretolato del tutto.
Passa a prendermi, per quel giro all'Avana ci sto anch'io.
Sola andata.
C.


title: Tarli

author: lubna

text:
"camilla" scrive:
> Sono tornati.
> [...]
> Li ho chiamati Tarli.
Ogni tanto esci dal, suppongo per te "magico", rifrangersi
delle parole... e ti leggo con piů piacere.
Ciao, lubna.


title: Tarli

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:AJJ3a.250138$AA2.9...@news2.tin.it...
> "camilla" scrive:
>
> > Sono tornati.
> > [...]
> > Li ho chiamati Tarli.
>
> Ogni tanto esci dal, suppongo per te "magico", rifrangersi
> delle parole... e ti leggo con più piacere.
ben detto.


title: Tarli

text:
il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
uhM3a.188186$0v.52...@news1.tin.it...
>
> "lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
> news:AJJ3a.250138$AA2.9...@news2.tin.it...
> > Ogni tanto esci dal, suppongo per te "magico", rifrangersi
> > delle parole... e ti leggo con più piacere.
>
> ben detto.
Lo so, al pazzo piacciono tarli e scarafaggi, lubna ama il "non detto"...
eppure sono sempre io, e non so spiegarlo neanche a me.
Scrivere in un modo o nell'altro (e in altri ancora) mi costa uguale, cioè
niente.
E mi dà lo stesso identico sollievo.
Esperimenti inconsci.
ciao
C.


title: Tarli

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, camilla, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> Sono tornati.
Questa è veramente meravigliosa! Complimenti.
Ti dispiace se... Solito posto? ;]
Qualche immagine?
Scusa per l'altra cosa ma prometto che manterrò l'impegno... :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Tarli

text:
Lock <
Tie.F...@libero.it
> wrote in message
MPG.18bb21f5...@127.0.0.1...
> Ti dispiace se... Solito posto? ;]
Questo e altro per il mio Mago...
> Qualche immagine?
http://digilander.libero.it/meins/sfondi%20Magritte/The%20empire%20of%20ligh
t.jpg
se possibile...
> Scusa per l'altra cosa ma prometto che manterrņ l'impegno... :]
Buon lavoro a te... e anche a me.
GRAZIE! ! !
Ciao
C.


title: Tarli

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, camilla, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> > Ti dispiace se... Solito posto? ;]
> Questo e altro per il mio Mago...
Thanks :]
> se possibile...
Ma naturalmente! :]
> GRAZIE! ! !
...a te. :]



title: taxi driver

text:
E' quasi il tramonto ma qui a Time Square è difficile accorgersene, l'illuminazione
del gigantesco parco giochi non accenna mai smorzarsi, il ritmo rallenta un
poco solo di notte. ma è un'attimo.
E' ora che raccolga le forze e distolga lo sguardo, è ora che vada, mi
sposto sull'ottava e con quel gesto tutto newyorkese che somiglia a quello
di un'amante che all'ultimo istante consegna una lettera all'amata dal
finestrino di un treno in partenza, provo a fermare un taxi, il tentativo mi
riesce al secondo colpo.
-"Newark Airport"
Il taxista nero parte senza una parola e senza un cenno, avrà trent'anni,il
fisico possente, il viso feroce ed un collo da pugile, chissà perché mi
fanno immaginare che abbia una vita da "spaccateste" fatta di storie di
droga e di noie con la legge; dallo stereo della vecchia Ford gialla esce
musica hiphop ad un volume decisamente inconsueto per un taxi, e dai
cristalli anteriori completamente abbassati entrano smog e puzza di
metropoli.
Ma che posto! Dal finestrino vedo scorrere la città come in un film: torri
di pietra e di vetro, fast food "di catena" e ristoranti tipici, drugstore e
botteghe cinesi, e gente, tanta gente.. Vestita di Armani con borsa di pelle
e levriero al guinzaglio  o vestita di cellophane che spinge un carrello del
supermercato. E come nei film i tombini "respirano", il vapore bianco che
liberano verso il cielo è la condensa del liquame putrido e infetto che la
città scarica nella metropolitana e poi nelle sue viscere più profonde,
trascinando con sé chi non è pronto, chi è troppo stanco e chi non è
abbastanza forte.
La città si nutre dei sogni della gente, chi non riesce a realizzarli o a
dimenticarli,qui è spacciato.
Di nuovo sposto lo sguardo sul taxista e mi chiedo come possa sopravvivere
otto o dieci ore al giorno seduto su quel sedile in questo traffico
impazzito.
E' quasi buio all'imbocco dell'Holland Tunnel, un fiume d'auto si riversa
lentamente nel collo di bottiglia che è necessario attraversare per lasciare
Manatthan e dirigersi in New Jersey, ora l'aria è veramente irrespirabile e
finalmente il taxista chiude i vetri, accende il condizionatore ed abbassa
il volume dello stereo, è un sollievo. . un'istante dopo mi preoccupo e mi
incuriosisco quando vedo le gigantesche mani del taxista avvolte in guanti
di pelle dalle dita tagliate afferrare un'astuccio dal cruscotto, lo osservo
mentre con esasperante lentezza apre la zip ed estrae un cd senza etichetta,
con religiosa devozione lo ammira a lungo in controluce per godere dei
vivaci colori della superficie perfettamente liscia, o forse più
semplicemente per verificarne la perfetta pulizia, poi, finalmente, lo
infila nell'apparecchio giapponese; ancor prima dell'inizio del primo brano
il taxista alza il volume di un paio di "tacche".
Qualche secondo ancora. ecco. . niente rap, niente canzoni di protesta,
niente rime urlate, nessuna ribellione e nessuna testa fracassata, ma
melodia! Jazz: mood malinconico e trascinato e una profonda voce di donna,
sicuramente nera; Ma  c'è un'altra voce in questo taxi! Una morbida e
meravigliosa voce che và a sovrapporsi e a far scomparire quella del disco,
è il taxista!
Sono esterrefatto, guardo nello specchietto retrovisore e incontro il suo
sguardo, o meglio vedo i suoi occhi, occhi semichiusi e umidi, occhi
sognanti.. Allora mi rendo conto che il taxista non è realmente qui, il suo
corpo è sul sedile i suoi sensi e le sue terminazioni nervose assuefatte da
anni di semafori e ingorghi manovrano alla perfezione l'auto e portano i
clienti a destinazione in tutta sicurezza, ma il taxista è altrove, è
altrove con la sua musica.
Mi godo il resto del viaggio da spettatore e non più da cliente.. accanto al
marciapiede del Terminal B il taxi accosta, pago la corsa e aggiungo la
mancia di rito;  Guardo il taxi scomparire tra svicoli e traffico e penso
che lui ce l'abbia fatta, penso che abbia trovato la sua maniera di
sopravvivere..
Ste.


title: taxi driver

text:
"Mauna.Greg"
> Ma che posto! Dal finestrino vedo scorrere la città come in un film
L'ispirazione è carina, ma secondo me la resa è poco equilibrata e non le
rende merito: l'impressione è che ti sia dilungato in una descrizione tutto
sommato convenzionale e poi abbia tagliato il finale con un po' di fretta. E
invece era quello il nodo cruciale da sviluppare; è lì che avrei messo tutta
la cura, tutta la partecipazione.


title: taxi driver

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:7zdyd.34344$Lg7.1...@twister1.libero.it...
>
> L'ispirazione č carina, ma secondo me la resa č poco equilibrata e non le
> rende merito: l'impressione č che ti sia dilungato in una descrizione
> tutto
> sommato convenzionale e poi abbia tagliato il finale con un po' di fretta.
> E
> invece era quello il nodo cruciale da sviluppare; č lě che avrei messo
> tutta
> la cura, tutta la partecipazione.
>
Si č vero! in realtŕ quelle righe le ho scritte per fissare nella memoria la
mezz'ora di taxi appena vissuta, e come lo ho scritte le ho postate..
Ora ripensandoci mi accorgo che nella fretta ho fotografato "l'evento"
tralasciando ogni sensazione personale, che peraltro č ciň che ora ricordo
in maniera piů vivida..
Grazie per il commento.. Ciao, Ste.


title: Satana e il Male

text:
Il dialogo con Voi  mi istruisce sull'origine e sulla natura di certi
paurosi fenomeni della mentalita' moderna: la inquietudine, la
confusione, la ribellione, la intima infelicità di una parte
dell'uomo contemporaneo.
Egli ha perduto il senso profondo, metafisico delle cose, il
significato della propria vita, la speranza in un destino qualsiasi.
Si è spenta la Luce che rischiarava tutto l'ambiente, e tutti vanno
come ciechi, cercando un punto d'orientamento e di appoggio,
urtandosi ed abbracciandosi come per caso.
website dell'Autore
www.lorenzocrescini.it/right
email
ricer...@lorenzocrescini.it


title: - il geometra -

author: stirner

text:
No non è un nuovo racconto, è una piccola constatazione che,
discorsivamente, mi va di fare su questa rispettabilissima professione.
Tutti sappiamo che "geometra" ha il significato di misuratore della terra e
questo dovrebbe in sostanza essere la sua funzione, sennonché, una legge,
proveniente dai primordi, conferisce a questo tipo di professionisti, oltre
a quello che il loro titolo comporterebbe, anche la possibilità di firmare
edifici di cubature considerevoli: veri e propri palazzi e non costruzioni
rurali come sarebbe più giusto dato l'assunto fondamentale del titolo
"geometra".
La cosa si è andata ampliando nel tempo anche perché la laurea in
architettura è stata immessa legalmente solo in tempi relativamente recenti
e gli ingegneri di solito sono troppo costosi per gli utenti specialmente di
campagna. Era pacifico quindi che chi volesse costruirsi una casetta si
rivolgesse al solito geometra di paese il quale era anche esperto di cose
relative alle leggi comunali e cose similari.
Oggi tutto è cambiato, non la legge che permette ad un geometra, privo
ovviamente di qualunque preparazione estetica, di costruire ville e palazzi,
il cambiamento è avvenuto per via della massa di architetti che in questi
ultimi tempi ci ha invaso alla grande. Non tutti meriterebbero il titolo di
architetto, ma, dato che la laurea ha tuttora un valore legale questo
professionisti di rango più elevato fanno una concorrenza che prima non
c'era, creando, nei geometri, un livore indescrivibile nei loro confronti.
Non sempre le costruzioni firmate da un architetto sono migliori di quelle
di un geometra ma ciò che i geometri hanno prodotto in tanti anni di
attività nella nostra bella Italia è sotto gli occhi di tutti e questi occhi
non ci godono di certo. Di solito un geometra ha soldi dato che nei paesi è
un poco come il notaio a cui tutti si devono rivolgere. Prima o poi si
costruisce una villetta, la si individua subito la villetta del geometra
dato che è un'accozzaglia di forme derivante da un assemblaggio di
eterogenei di elementi stilistici, ognuno bello di per sé, ma se incollati
insieme in arrivano alla massima volgarità. Il problema del geometra quindi
è l'incapacità di produrre forme che organicamente palesino un'idea creativa
unitaria. Occhieggiano, i geometri, un poco qua, un poco là, e incollano.
Insomma quello che avviene anche nella scrittura di certi postatori
specialmente quando se la prendono con chi scrittore lo è davvero.
Che siano dei geometri?
saluti
stir


title: - il geometra -

author: Trans IL vanO

text:
stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:
> incapacità di produrre forme che organicamente
> palesino un'idea creativa unitaria.
Io credo che sbagli, anche se è vero: spesso
il "non tagliato" copre, confonde, mescola.
Ma ho letto parole bellissime, nascoste in mezzo
ad altri lunghi, terribili, inutili periodi
nello stesso racconto.
Idee compiute.
Peccato, ma arrivate lo stesso!
> Che siano dei geometri?
vivaddio! gente allegra!
(in grado di sorprendere, per di più)
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: - il geometra -

text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio ...
>stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:
>
>> incapacità di produrre forme che organicamente
>> palesino un'idea creativa unitaria.
>
>Io credo che sbagli,
certamente. però credo tu abbia letto in maniera non giusta ciò che ho
scritto. comunque la mia era una riflessione molto personale e in tal senso
non volevo imporla a nessuno ma solo comunicarla.
saluti
stir ( che detesta i geometra)


title: - il geometra -

text:
stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:
> >Io credo che sbagli,
>
> certamente. perň credo tu abbia letto in maniera non giusta ciň che ho
> scritto.
e allora non rispondermi "certamente" :-)))
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: - il geometra -

text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio ...
>stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:
>
>> >Io credo che sbagli,
>>
>> certamente. però credo tu abbia letto in maniera non giusta ciò che ho
>> scritto.
>
>e allora non rispondermi "certamente" :-)))
"certamente" nel senso che immedesimandomi, come dovrebbe saper fare un
artista, nell'altro (tu in questo caso) posso capire il motivo del tuo
"sbagli" poi però tormando in me, ovviamente, comunico che non sono
d'accordo. io e te siamo entità differenti. c'è però una cosa che mi sembra
importante: io posso, in maniera sufficiente divenire momenteneamente te
mentre tu mi pare non possa fare altrettanto. credo, sostanzialmente, sia
una questione di età: io sono stato già te, tu non sei per il momento in
grado di essere me. non è né un bene né un male ma è così. :))))
saluti
stir


title: - il geometra -

text:
stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:
> tu non sei per il momento in
> grado di essere me.
il discorso fila, ma difende un
concetto che comunque non regge.
(imho quanto ti pare)

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: - il geometra -

text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio ...
>stirner (
sti...@libero.it
) scrisse:
>
>> tu non sei per il momento in
>> grado di essere me.
>
>
>il discorso fila, ma difende un
>concetto che comunque non regge.
>(imho quanto ti pare)
fila, fila e fonde   :))))
>
>
>
>--
>mů
>
http://dive.to/transilvano


title: - il geometra -

author: Ittica°°°°°

text:
>spesso il "non tagliato" copre, confonde
...
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: - il geometra -

author: ISABELLA SPALLUTO

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
WVjw6.2357$HF3.2...@news.infostrada.it...
.
. Prima o poi si
> costruisce una villetta, la si individua subito la villetta del geometra
> dato che è un'accozzaglia di forme derivante da un assemblaggio di
> eterogenei di elementi stilistici, ognuno bello di per sé, ma se incollati
> insieme in arrivano alla massima volgarità. Il problema del geometra
quindi
> è l'incapacità di produrre forme che organicamente palesino un'idea
creativa
> unitaria. Occhieggiano, i geometri, un poco qua, un poco là, e incollano.
> Insomma quello che avviene anche nella scrittura di certi postatori
> specialmente quando se la prendono con chi scrittore lo è davvero.
> Che siano dei geometri?
> saluti
> stir
>Pensi davvero che qualcuno possa creare qualcosa di assolutamente originale
senza prima essersi guardato intorno, senza dei riferimenti per porre le
basi per creare, concretizzare una propria idea che altrimenti resterebbe in
embrione?
Per molti "creare" sarà un'"accozzaglia di forme", ma per altri sarà un
primo approccio verso la nascita di una creatività originale e unica.
Senza polemica
isa
>


title: ma dove sono i mex???? porc %$££##

author: Fabrizio Patriarca

text: vedi subject


title: ma dove sono i mex???? porc %$££##

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 22 Nov 1999 01:20:46 +0100, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
>vedi subject
Sono scherzetti della tin, caro lei...
Luca


title: ma dove sono i mex???? porc %$££##

author: DisKre Panza

text:
Ciao, Luca: correva il giorno 22 Nov 1999 quando hai scritto,
      nel messaggio <G=s4OFnC4KvO1WRZt92xU=
qun...@4ax.com
> :
> Sono scherzetti della tin, caro lei...
   Giusto Cielo! E io che proprio oggi ho versato 318.000 gocc...
('spetta un momento, che se la sbaglio, qua dentro, sono bollato
a vita: dunque, Zingarelli... go... goc... ah, ecco qua: goccia -
pl. -ce)
   ...cough...ehm...
   E IO, allora, che proprio oggi ho versato 318.000 gocce del
mio preziosissimo sangue?
   (mi sa che mi bollano lo stesso, pero`... ah, beh... si`,
beh... ah, beh... si` beh...) >:(
--
Approximately yours,
Fakkino DisKre Panza


title: Sigaretta nella neve

author: Ale Amadesi

text:
Ciao a tutto il Ng. Torno a scrivere qui di nuovo. Ho postato tre volte,
praticamente scrivo qui una volta ogni 5 mesi.
Se continuo così non avrò mai un vostro CID... o posso sperarci? :))
Apro la finestra e bestemmio. Cioè, no... io non bestemmio nessuna
religione, dico semplicemente un mucchio di cose senza senso, che non voglio
classificare.
Mi sono appena alzato dal letto, alzo le serrande e mi becco la neve.
Emozionante, i miei nipoti saranno contenti, almeno loro che hanno cinque
anni.
Io invece scendo in strada e torno dentro alle solite sensazioni annuali. I
tetti spariscono e tutto il bianco attorno mi fa sembrare le cose più
grandi. Mi sono svegliato in un altro posto o sono tornato bambino, c'è da
scegliere.
Non ho molto tempo per scegliere e trovo il modo di attraversare la strada
facendo gli scivoloni fino alla mia macchina. Sono sempre stato un cane a
pattinare. E infatti mi ci spatacco contro, prima bagnata della stagione e
sensazione di aver sbagliato qualcosa.
La seconda sensazione mi prende due secondi dopo, quando mi accorgo di non
aver preso i guanti. Torno in casa a prenderli? Neanche per sogno, mi sento
sempre in ritardo come il Bianconiglio di Alice e di sicuro perderei tempo a
cercarli. Quel che è fatto è fatto.
Accidenti alla mia disorganizzazione. Ah, ma da domani andrà meglio, sarò
bardato come un cavallo da battaglia nel medioevo.
Apro lo sportello e vado ad accendere il motore con la speranza che il tutto
si scaldi presto. Sono in una situazione preoccupante, se mi scivolano i
piedi, cosa altamente possibile, posso avere la grande opportunità di dare
una bella botta contro il freno a mano. Potrei rimanere così disteso per un'
oretta sui sedili, a dormire pacifico in una posizione scomoda. Meglio di
no. Anche perché il cerbero che mi attende in ditta, sta fuori apposta a
fustigare i ritardatari. Cento frustate per il primo quarto d'ora di ritardo
e duecento per una mezz'ora. Torno a scendere e comincio a spalettare i
vetri. Quest'anno mi maledico perchè ho preso una paletta per la macchina
troppo piccola. Con il risultato che mi devo alzare prima per andare a
lavorare.
Prima passata.
Comincio con poca ispirazione a togliere lo strato bianco dal tetto, poi
passo ai vetri. Però mi sono alzato più presto del solito e inoltre è la
prima neve della stagione. Quindi sono totalmente impedito. Mi lancio i
cumuli freddi addosso invece di spedirli lontani.
Seconda passata.
Arrivo verso il centro del tetto. Devo allungare le braccia e me stesso il
più possibile per arrivare a togliere quasi tutto. Un po' di bianco ce lo
lascio, anche perchè non ho intenzione di fare un'opera d'arte. Diciamo che
la macchina così può anche andar bene. Ci sono le decorazioni giuste.
Entro e mi siedo. Mi accendo una sigaretta. Ecco, sì, una sigaretta ci
vuole. Extralight, perchè la mattina presto devo partire gradualmente.
E poi, come mi scalda la sigaretta! Sto qui in un luogo coperto, tranquillo,
che aspetto di partire ed ancora mi è rimasta nelle mani la sensazione del
freddo bagnato e la sensibilità è un po' frenata. Mi scalda di sicuro il
fatto che così non riesco a tenerle bene la sigaretta e rischio di bruciarmi
più di una volta. Ah, che dolce, la sigaretta. Ti prende un torpore che ti
culla, tenera come un pupazzo di peluche e pericolosa come un segnale di
stop nella nebbia.
Ultima tirata e già penso dove lanciare il mozzicone. Mi prendono dei dubbi
quasi esistenziali, in questi casi. Spegnerla nel portacenere in macchina o
lanciarla fuori? Se la spengo nel portacenere ho l'impressione di non averlo
fatto bene e guido con il terrore di poter andare a fuoco da un momento all'
altro. Se la lancio nella neve la bagno, povera piccola. Lasciatemi le mie
nevrosi. Guardo l'orologio e mi assale la sensazione del ritardo. Prendo il
mozzicone e lo lancio dove capita. Solo poco tempo dopo mi accorgo che ci
sono i resti di una sigaretta nella neve.


title: Iran: la fantomatica atomica iraniana

author: Francesco

text:
Un altro "stato canaglia". Ancora fantomatiche "armi di istruzioni di massa"
L'Iran "sta per dotarsi di ordigni nucleari".
"L'Iran ha già costruito 4mila centrifughe capaci di arricchire l'uranio in
vista di un'applicazione militare" afferma tale Alireza Jafarzadeh,
dissidente iraniano in odore di CIA. E la banda di Bush,  già annuncia una
nuova guerra contro un altro "stato canaglia". Ma cosa c'è di vero nella
faccenda delle fantomatiche "centrifughe"? Quali protocolli dell'IAEA (l'
Agenzia ONU per il controllo della proliferazione nucleare) il governo
iraniano non ha potuto accettare?  Ma può uno stato, o una qualsiasi
organizzazione terroristica, costruirsi nel segreto un ordigno nucleare? A
queste e altre questioni è dedicato uno speciale su
www.codicenucleare.it
 Il
primo sito italiano interamente dedicato alla tecnologia degli ordigni
nucleari.


title: Iran: la fantomatica atomica iraniana

author: Riccardomustodario

text:
Il 25/8/05 21:23, nell'articolo 9NpPe.31013$
HM1.8...@twister1.libero.it
,
"Francesco" <
francesco...@lyahoo.it
> ha scritto:

E dire che un paio d'anni fa, inventai la centrifuga anti cancro.
Funzionava così: un ago nelle vene e il sangue centrifugato che tratteneva
le cellule cancerogene nel cestello perchè queste sono più grandi delle sane
e poi un ago ancora nell'altro braccio per riportare in circolo il sangue
centrifugato. - A questa centrifuga vennero applicati anche i filtri da
Tizio, insomma perfezione totale, grazie alla centrifuga, mentre in Iran
...?.

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Il sito di chi ama scrivere

author: Racconti & Letteratura

text:
Racconti & Letteratura - il sito che ospita i tuoi racconti
http://www.raccontieletteratura.net
Dal 1998 settecento racconti on-line di 270 autori!


title: Presentazione e racconto

author: Luca Confusione

text:
Salve a tutti...
questo é il mio primo post su questo news group...
niente...ho poco da dire su di me...niente...
solo che scrivo...
e mi piacerebbe sapere...cosa...sto scrivendo...
conoscere opinioni di persone non-me.
sono interessato a questo...scrivete...se volete...
tutto qui.
ecco il racconto!
-----------------------
Frutti di mare
Vedo la gente in costume che passeggia.
Il lungomare.
Marciapiedi pieni di gente.
Se mi appoggio sul sedile non vedo molto.
Poco. Qualche riflesso.
Niente di chiaro.
Dentro si parla.
Cioè d’avanti si parla.
Macchinone americano.
In tre d’avanti.
Due dietro.
Noi ci godiamo il paesaggio.
Gli altri parlano.
A noi non ci và di parlare.
Meglio guardare.
Mia madre mi chiede se mi diverto.
Un sorriso basta. Anche se non so perché sono li.
Penso che forse sono lì perché c’é anche il mio amico. Così si
può giocare.
Ma finora non si è giocato molto.
Non si è giocato per niente.
Non mi piacciono i giri in macchina.
Io e il mio amico preferiamo andare in bici.
Li ci divertiamo.
Andare in giro e dire le parolacce.
Andare in macchina è noiso
All’inizio ci era piaciuto. La macchina grande.
Ma non ce l’anno fatta guidare.
Cioè si, ci siamo messi a turno al posto di guida.
Ma dopo qualche sgasata ci hanno fatto mettere dietro.
La macchina non l’abbiamo neanche accesa.
“Vi porto a fare un bel giro”
Adesso ci annoiamo.
Ti diverti dice la madre del mio amico.
Ma non penso si diverta.
Credo che la pensa come me sul divertimento.
Non abbiamo le bici adesso.
Non diciamo le parolacce. Perché le mamme si arrabbiano.
Loro si arrabbiano spesso.
Una volta ci hanno preso mentre rubavamo delle penne.
Ci eravamo fermati in un bar. Eravamo in vacanza.
Il viaggio era lungo.
Un bar piccolo ma pieno di roba.
Estate. Ed era quasi deserto.
La madre di lui chiede qualcosa. Il barista se ne va dietro.
E lui, mentre loro si girano, prende una penna.
Mi guarda e sorride come fosse la cosa più bella di questo mondo.
Non ho paura.
Ma non mi và di farmi vedere.
Il barista torna.
E io ancora non ho provato.
Con la mano frugo nelle caramelle vicino alle penne.
Magari ce n’è una più buona delle altre.
La madre di lui indica qualcosa su uno scaffale.
Si girano tutti.
Che c’è su quello scaffale?
E io metto in tasca la mia.
La maglietta copre bene le tasche. Spero che non si veda.
Non si vede.
E’ stato divertente. Sul serio.
Farla franca è bello.
Però dopo.
Quando siamo arrivati in albergo.
Il mio amico mi ha detto che sua madre si era accorta.
E che l’avrebbe detto alla mia.
Così io mi sono preparato al peggio.
Non era abbastanza.
Rubare è male. Cosa hai fatto. Come ti sei permesso. Che cosa ti ho
insegnato.
Ma io avevo rubato solo una penna.
Non mi serviva neanche.
Chissà perché pensavo fosse meno grave se la cosa non mi serviva.
Magari pensavo si capisse che l’avevo fatto per scherzo.
Non era abbastanza.
Forse la penna era un oggetto troppo utile per poter credere che
l’avessi fatto per scherzo. Per sfizio. Per farla franca.
Non l‘avevo fatta franca.
Non si fa.
Questo lo impari.
E così insomma quelle cose le facevamo così da soli.
Meno ci servivano e più erano attraenti.
Ma adesso siamo su questa macchina e non c’é niente da mettersi
in tasca.
E non si possono dire parolacce.
L’uomo che guida si gira
Sorride.
 Io gli fisso gli occhiali.
Cerco di ricambiare. Non lo so se si vede che non mi diverto tanto.
Comunque riguarda avanti.
D’avanti ridono.
Adesso stiamo entrando in un parcheggio.
Ci sono molte macchine.
C’è un sacco di sole.
Sono quasi sicuro che toccando una di quelle macchine ci si può
scottare.
La macchina si ferma dentro le righe bianche.
Scendo.
Mi avvicino ad una poco distante.
“Dove vai?”.
Tocco il cofano.
Scotta.
Quasi mi faccio male.
E rido.
Ritorno al gruppo.
Mezzi sorrisi.
Io invece rido.
Una mano sulla spalla da mia madre.
Il mio amico sembra incazzato.
Ci piace dire incazzato.
Ma dopo averlo detto tante volte di fila che quasi ci scoppia la testa
ci dobbiamo fermare.
Qualche volta lo facciamo.
Cammina a testa bassa.
Dà calci ai sassi più grossi.
Io cammino con la mano di mia madre sulla spalla.
Cerco anch’io qualche sasso da calciare.
D’avanti a noi c’è una costruzione che è quasi un cubo.
Le pareti sono di vetro e il tetto è di legno.
C’é un’insegna grande sopra.
“Questo posto è famoso. Ci vengo regolarmente. Io. Gli amici.
Tutti insomma.”
L’uomo parla alzando le sopraciglia.
Come per dire “è vero. Non sto dicendo bugie”.
E’ calvo. Cioè sopra la testa non ha capelli.
Ai lati si. Qualche ciuffo arriva da una parte all’altra.
Qualche ciocca bianca o grigia fra i capelli marroni.
Davvero i capelli sono marroni come certe scarpe scomodissime che non
voglio mai mettermi.
Scarpe buone. Ma a me danno fastidio.
Suda.
Gli occhiali dorati.
“Qualsiasi cosa. Tutto il pesce che volete.
Vedrete…”
Ci fa entrare tenendo la porta con una mano.
Entriamo.
Ci fanno sedere ad un tavolo distante dalle vetrate.
Perché li ci sono tutte quelle piante ma il sole ha riscaldato i vetri
da prima.
L’uomo si alza.
“Scusatemi”.
Le due mamme si parlano.
Girata una verso l’altra.
Il tavolo è rotondo e io sono il più lontano.
Sento pochissimo.
“…ci verrà con la moglie….adesso dove…”
Poi ridono.
L’uomo torna.
Arriva il cameriere.
I due si guardano. Si sorridono.
L’uomo indica solamente sul menù aperto d’avanti a lui.
Indica sei o sette volte.
Non si parlano.
Il cameriere se ne va e fa un mezzo inchino.
L’ha ringraziato?
Il mio amico sorride perché il cameriere sembra scemo.
Anche io gli sorrido.
Mi giro un po’ e vedo quanta gente c’é.
Guardo intorno.
Mangiano tutti.
Un sacco di famiglie.
Però questi sono strani.
Non è come negli altri posti dove siamo stati a mangiare.
Quelli che mi ricordo.
Non ci sono altri bambini.
Arrivano due camerieri.
Portano un sacco di piatti.
Li posano in mezzo al tavolo.
Spostano delle cose.
Quelli se ne vanno.
Ne arriva un altro.
Questo sembra che porti più roba degli altri.
I piatti adesso in mezzo non entrano.
Così li mette anche fra un posto e l’altro.
Non ho lo spazio per appoggiare le mani.
L’uomo guarda i piatti.
Poi noi.
Sorride.
“E questi sono gli antipasti.”
Io mi metto le mani tra le ginocchia.
“Prego…”
I frutti di mare sono buoni.
Ma qui ce ne sono certi che non ho mai visto.
Alcuni sono proprio grandi.
Avevo detto che questo posto era strano.
Altri hanno un aspetto che fa un po’ paura.
“Cosa sono questi? E questo?”
Chiediamo perché non lo sappiamo.
E l’uomo ci dice un po’ di nomi.
Io cerco di ricordarmeli ma dopo un po’ non so più cosa mangio.
Comunque tante cose sono buone.
Forse non è così male qui.
Mangiamo tutti.
“Assaggia questo”
Dice l’uomo e mi fa vedere come si tira fuori l’animaletto
che c’è dentro certi gusci un po’ appuntiti.
Con un stecchino di ferro.
Poi mi fa vedere come si succhia.
Fa un sacco di rumori mentre mangia.
Certi rumori che mia madre si INCAZZEREBBE se li facessi io
normalmente.
Visto che sembra permesso li faccio anch’io.
Anche il mio amico.
Poi le nostri madri si alzano.
Vanno al bagno.
Tanto loro hanno finito.
Non si mangia troppo.
Noi invece continuiamo. E chiediamo.
Mangiamo diverse altre specie di animaletti. Alcuni viscidi altri
buoni, ma sempre viscidi.
Mi sa che avevo parecchia fame.
Anche il mio amico.
L’uomo è lento nei movimenti. Però è lui che ci spiega
cos’è questo e quello e come và mangiato.
Ogni cosa qui va mangiata alla sua maniera.
È quasi divertente.
Poi arriviamo ad un piatto. È pieno di…
“E queste?”
“Ostriche. Buonissime.”
Non mi viene tanta voglia di mangiarle.
Anche perché sembrano quelle cose che ho visto una volta in TV.
C’era questo documentario. E vedevo che c’erano un sacco
di cose viscide. E una si muoveva.
Però dopo mi sono accorto che quelle cose stavano dentro una persona e
questo non mi è piaciuto. Così ho cambiato.
Però ho continuato a ripensarci anche dopo.
E quel giorno non mi sono divertito a guardare la TV.
Quelle cose ostriche avevano proprio lo stesso colore della roba che
avevo visto in TV. Per quanto mi ricordavo.
“Non le mangi? Guarda. Ti insegno”
Prende uno spicchio di limone dal piatto delle ostriche.
Prende una di queste cose. Il guscio lo prende fra pollice e indice.
Il succo del limone ci cade proprio dentro.
Poi l’avvicina alla bocca e con un rumore che sembra stia
bevendo se la mangia.
Io provo a fare la stessa cosa.
Prendo l’ostrica.
È grande.
Verso il limone.
Un po’ mi va addosso.
Succhio e mordo per prendere la polpa.
È mollissima e non ha un buon sapore.
Fa schifo.
“Non l’hai fatto bene guarda.”
L’uomo se ne mangia un’altra.
Stesso rumore di prima.
Poi si gira verso di me.
Mastica ancora. Cioè non so cosa fa ma dopo un po’ inghiotte.
Fa una specie di sorriso però solo con una parte della bocca e si
avvicina a me ancora di più.
“Sa di fica!”
Lo guardo.
Si aspetta che riprovi.
Fa una specie di fischio tirando fra i denti chiusi.
Mi sorride di nuovo.
Riprovo.
Stavolta più rapido.
Limone.
Ingoio.
Fa schifo.
Non ne voglio mangiare più.
“Mh…non mi piacciono molto. Basta.”
L’uomo guarda da un’altra parte.
Sono tornate le mamme.
Si siedono.
L’uomo sorride.
Prende una bottiglia e mi versa del vino.
Mia madre lo guarda. Come per dire che non si fa.
Ma ormai è troppo tardi.
Poi vede che il bicchiere del mio amico è vuoto e lo versa anche a
lui.
Il vino.
Me l’hanno fatto assaggiare.
Ne ho bevuto di nascosto.
Non è che ci vada pazzo. Ma il fatto che non possa farlo quando ci
sono gli adulti un po’ mi scoccia.
E non mi sembra neanche giusto. Così l’ho bevuto di nascosto.
Anche con il mio amico.
Ma non è che ne abbiamo bevuto tanto perché a dire la verità un
po’ ci fa schifo.
È troppo aspro. E a noi ci piacciono le cose dolci.
Comunque adesso lo sto bevendo.
E anche il mio amico.
Ci guardiamo e ridiamo. Abbiamo i nasi nei bicchieri. E ridiamo.
Ne prendiamo poco per volta.
Perché lo vogliamo far durare.
L’uomo ride.
Guarda le mamme.
Le mamme non ridono.
Storcono la bocca.
“Un po’ di vino. Per farli provare!”
Un sorrisetto.
Ci guardiamo io e il mio amico.
L’abbiamo fatta franca.
Arriva il cameriere.


title: informazione sintetica del messaggio=titolo

author: intosh

text:
E' vero, Artod, avevo dato più importanza alla concìnnitas che al resto. Sei
stato bravo e ti rangrazio per il consiglio che gentilmente hai voluto
regalarmi.
In un mondo di giovani scrittori che non sanno scrivere altro che congèrie,
consentimi questa umile depracazione.
Oh, non fraintendermi, non sono qui per fare un epicèdio, ma vengo a
proporre a te (che sei stato sì gentile da rispondermi) e agli altri un mio
personalissimo idiolètto.
Mi piacerebbe tanto possedere la capacità di scrivere qualcosa di
impressivo, qualcosa di fonosimbolico. Non vorrei risvegliare le ire e
infiammare gli animi se confesso di aver trovato qualcosa di simile negli
scritti dell'innominata (non voglio pronunciare il suo nome... Dio me ne
scansi). Sia beninteso che la mia non vuole affatto essere un'iperòche.
Dunque, te ne prego, argomento chiuso.
Vorrei tanto risvegliarmi, un giorno, in un lòcus amoènus, invece mi ritrovo
sempre in questo squallido topos, in cui nessuno è capace di costruire né di
comprendere semplici e gustosissime metàbole. Perché non proviamo a
cimentarci tutti nell'onomasiologia delle cose che leggiamo? Perché non ci
divertiamo a costruire un omeotelèuto? Proviamo a fare tutti una reflèxio,
cari membri di IAS. E' assolutamente implicito che quanto mi sono permesso
di dire non è altro che un umilissimo IMHO e dunque, probabilmente, non
degno della minima attenzione.
Ma tant'è...
Intosh


author: Artod

text:
intosh <
int...@cheerful.com
 > wrote in message
p8yt3.3832$98.4...@typhoon.libero.it...
> E' vero, Artod, avevo dato piů importanza alla concěnnitas che al resto.
Sei
> stato bravo e ti rangrazio per il consiglio che gentilmente hai voluto
> regalarmi.
Prego. Sed si vis Latina verba uti, scribe Latine; melius facies.
Ave,
Artod


author: Nimzo

text:
> Vorrei tanto risvegliarmi, un giorno, in un lòcus amoènus, invece mi
ritrovo
> sempre in questo squallido topos
Perchè invece non parli come magni??? :-)


title: Blog racconti

author: Federico

text:
Ciao a tutti, non ho mai scritto in questo ng ma vorrei segnalarvi il
blog dove pubblico i miei racconti:
http://soqquadrissimo.wordpress.com/

Se vorrete farmi avere i vostri commenti (qui, sul blog, via mail, dove
volete voi) mi farï¿œ molto piacere. Ovviamente sono gradite anche le
critiche, in quanto i complimenti fanno un piacere enorme ma non aiutano.

Federico


title: Blog racconti

text:
Federico<
san...@riseup.net
> wrote:
> Ciao a tutti, non ho mai scritto in questo ng ma vorrei segnalarvi il
> blog dove pubblico i miei racconti:
>
http://soqquadrissimo.wordpress.com/

> Se vorrete farmi avere i vostri commenti (qui, sul blog, via mail, dove
> volete voi) mi farà molto piacere. Ovviamente sono gradite anche le
> critiche, in quanto i complimenti fanno un piacere enorme ma non aiutano.

Vaffanculo tu e il tuo blog del cazzo.

Ti ho aiutato ? Si.
Tu ancora non lo sai, ma si.

nik56

--
Android Usenet Reader
http://android.newsgroupstats.hk


title: Blog racconti

text:
nik56 <
hi...@hotmail.it
> ha scritto:
> Vaffanculo tu e il tuo blog del cazzo.
>
> Ti ho aiutato ? Si.

Certo! Grazie mille!

Federico


title: 11 settembre 1968

author: Rassel

text:
nasce Rassel.
Rassel.


title: 11 settembre 1968

author: Paperoga

text:
"Rassel"  ha scritto nel messaggio :
> nasce Rassel.
ne prendo nota ;-)
tantissimi auguri!
Pap


title: 11 settembre 1968

author: lubna

text:
"Rassel" scrive:
> [...]
Auguri!
:-) lubna inritardomagiustificato


title: - veleno -

author: stirner

text:
         impietrito in uno spicchio di vuoto
         il serpe non si è più mosso
         ma dall'ombra ancora trasmette
         puro veleno di suoi antichi timori.


title: (R) Il carnevale di Kavalakos -Prima parte

author: Salinas

text:
Il carnevale di kavalakos
Ero appena sceso dall'aereo quando, il cielo azzurro e il sole che
brillavano mi fecero sentire piu' giovane di un secolo. Era tanto
tempo che non mi muovevo dalle fiandre e mi ero quasi abituato a quel
cielo grigio, a quel sole esanime che quasi non avevo piu' la nozione
esatta del calore del sole e  del colore del cielo. Il vecchio taxi
giallo che mi portava al Guardian era guidato da un uomo dall'eta'
indefinibile. Provai a parlargli prima in francese, poi in inglese ma
non ottenni che una laconica risposta. Non capisco..In questa stagione
non c'erano turisti e la gente del posto sembrava nascosta. Saranno
state le quattro del pomeriggio ma, nelle stradine che si snodavano
sulla collina, tra gli ulivi ed i mandorli, non c'era anima viva.
Anche il primo paesino, con le sue case bianche che si rincorrevano e
si distinguevano solo per i fiori ai balconi, gerani, rododendri e ,
sembrava disabitato. Dopo una curva stretta scorsi in lontananza
S.Anteikos, il mare e su una collina l'imponente monastero di Kronos.
Il paesaggio mi pareva surreale, i colori variavano con continuita' e
anche l'azzurro del mare era diverso da ogni  altro azzurro di ogni
altro mare, ma forse erano i miei occhi che vedevano in modo diverso.
Il taxi freno' in modo un po' brusco , il tassista scese mi prese i
bagagli e se ne ando' senza dire una parola. Non feci in tempo nemmeno
 a dargli una mancia ed ero certo che l'Organizzazione non l'avesse
pagato poi troppo visto il tenore di vita dell'isola.
In albergo c'era pochissima gente , il portiere mi accolse gentilmente
ma con un certo distacco. Avevo l'impressione che gli ospiti non
fossero veramente amati.
La mia camera era piuttosto spartana ma dalla finestra il panorama era
splendido: la spiaggia e a destra la collina. Scesi a fare due passi:
le scarpe nuove di cuoio non erano state una buona idea, si scivolava
con facilita' sul marmo delle stradine. Dovevo camminare con una certa
circospezione per non scivolare: due bambini mi videro e scapparono
ridendo.; erano neri in  viso e magri magri. Certo pensai tra me,
questa gente non saprà mai cos'e' il colesterolo. Mi trovai
improvvisamente davanti ad una taverna ed entrai. C'erano solo tre o
quattro persone. Al banco una ragazza dagli occhi scurissimi e dal
viso bruciato dal sole. Cosa desidera ? Qual e' la bevanda tipica ?
Tipica, chiese lei guardandomi con una certa curiosità ? Si quello che
si beve di più', che gli abitanti dell'isola bevono di più . Ah il
kinni.. il kinni era una specie di chinotto, ma con un sapore piu'
dolce ed aspro nello stesso tempo. Il colore era simile alla Coca
Cola; guardai gli scaffali niente Coca, niente di niente di quello che
si beveva da noi. Bottiglie con etichette incomprensibili o sconosciute.
Il kinni era buonissimo un vero nettare , mi feci portare un secondo
grosso bicchiere. Gli altri avventori stavano giocando a carte ma lo
facevano in modo surreale: quasi senza parlare. Solo rapidi gesti e
cenni con le mani e  la testa. Cominciavo a chiedermi se, per caso non
avessi sbagliato destinazione. Possibile che  la sede dell'Istituto
fosse situata in un paese che pareva essere fermo agli inizi del
secolo' A parte i taxi all'aeroporto non avevo visto altre macchine.
Riflettevo anche sul fatto che avessi dovuto aspettare 4 anni per
venire al convegno. Tornai in albergo , sempre attento a non
scivolare, quando vidi due ragazze vestite con strani abiti, parevano
uscite  da un quadro di Ingres. Capivo sempre meno.
In camera mi decisi a telefonare al dr.Kremos l'organizzatore del
convegno. Buonasera Dr. Vanelius mi disse:tutto bene ? Bene, grazie
sono arrivato con tre giorni di anticipo, ho approfittato per visitare
l'isola. Ci fu una pausa, brevissima ma significativa poi il mio
interlocutore mi invitò a cena.
Ero curioso di vedere il misterioso Istituto. Nonostante pubblicasse
la rivista piu' prestigiosa e vi insegnassero ricercatori di fama
internazionale nessuno aveva saputo darmi notizie precise.
Si diceva che la NASA cercasse di tenerlo al riparo da sguardi
indiscreti a causa degli studi di teoria di numeri applicati alla
codificazione dei messaggi  e per altri motivi che non ero riuscito a
capire.

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title: poesia CONGIURA

author: DOMACCIA

text:
Per colpire
l'empio
opera
l'osceno ghignare,
in sporadico empito,
del contraltare specchiante:
un resoconto storpiato,
istoriato
di parole esauste,
dei pensieri eretici
dei gingilli onirici
di
un fabbricante d'apocalissi.
Reagente
di
stupefatta superiore rassegnazione,
viatico
della
passeggera epifania,
tiritera,
pallida decalcomania
di una storia avariata,
e strologa
e straripa
un labirinto
di
rimandi dissonanze attriti,
traslitterazione macchinosa
della
abbacinante verità.
      DOMACCIA
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http://www.Mailgate.ORG


title: che cosa è 'amore?

author: Antonio

text:
COSA E' L'AMORE?
Ora invece era molto abbattuto. Sentiva un vuoto che gli colmava l' anima.
Si sentiva molto appesantito da quella situazione. Era come condannato all'
attesa. E a volte malediceva di averle mandato quelle poche righe con cui
si era giocato le migliori possibiltità che aveva avuto di poter passare
con lei giorni davvero felici. Ma ormai era fatto, ne si poteva
recriminare, doveva solo aspettare che lei mostrasse con coraggio un po di
affetto. era cio che aspettavano forse tutti e due. Ma c' era qualcosa che
li impediva di esternare quanto amore avessero in corpo. era piu forte
dell' amore era la paura di non poter stare insieme, di rovinare un' altra
volta una possibilità di stare insieme. lei pero sembrava cambiata, cera
qualcosa in piu in lei che iniziava a far capilino, non era piu stizza
mista ad orgoglio, che gli veniva dall' essere cosi fedele. ora c' era
anche un pizzico di ammirazione, in misura sufficiente a incrinare le
difese di lui, se mai ce ne fosse stato bisogno. Lei era tutto per lui e
ora quell' ingrediente in piu lo portava a desiderare ancora di piu la sua
presenza. era coinvolto e si vedeva chiaramente. Era talmente lampante che
non sopportava la sua vista. Avrebbe voluto abbracciarla coinvolgerla in un
turmine di emozioni e stringerla a se e non l' avrebbe piu lasciata, se
questo fosse dipeso unicamente da lui. Ma sapeva che in quel momento aveva
almeno altri trenta o quaranta occhi puntati addosso, e a questo pensiero
quasi meccanicamente girò su se stesso e filò attraverso la porta. Sorprese
tutti e più di tutti se stesso. Aveva desiderato tanto quel momento e ora
se ne andava come se fosse estraneo alla fatto. Non la vide piu da allora,
un volta da lontatno su un terrazzo, al mattino, forse dopo il caffè. Passò
fingendo indifferenza, ma dentro avrebbe voluto scalare il palazzo e
raggiungerla stare con lei tutto il tempo e parlare di tutta questa
situazione, sciogliere ogni nodo e dissolvere ogni dubbio, avrebbe voluto
dichiararle tutto il suo amore. Ma ne era trattenuto, era convinto che se
l' avrebbe fatto lei avrebbe pensato che lui fosse un inetto, che non
lottava per stare con lei, che amava così tanto, non avrebbe capito, Aveva
paura che pensasse che fosse incapace di dichiararsi o che facendolo ora
tutto in una volta che fosse passionale, inaffidabile, per cui anche
pericoloso, perchè tendente alla violenza, non costante negli affetti, un
po morboso insomma. Forse era vero. Aveva passato tanto tempo a immaginarsi
di poterla conoscere meglio, che ora iniziando a parlare così senza limiti,
senza nessuna resistenza da parte sua, avrebbe confessato ogni piu
recondito pensiero ogni attimo in cui si era sentito vicino a lei. Le
avrebbe detto al tempo stesso, quanto fosse sconosciuta, e questo lei lo
avrebbe avvertito subitissimamente, tanto che l' avrebbe fatta allontanare
ancora una volta, sentendosi estranea, non riconoscendosi in tutto quello
che lui si immaginava che fosse. E concludendo che forse amavo un' altra e
non lei stessa. Per questo, non scalò il palazzo e per questo non le disse
niente, e forse anche per il rispetto delle convenzioni sociali, per il
rispetto di quegli schemi così difficili da accettare, quegli stessi che li
avrebbero fatti avvicinare. E questo per lui era un paradosso. Sembrava che
la vita si piegasse su se stessa. Che si avvinghiasse senza un filo logico.
Ma forse era sono il peso delle responsabilità, il peso di quella leggereza
che bisognava avere nei primi scambi di battute perchè si potessero
avvicinare l' uno all' altra un po alla volta. All' inizio di questa storia
non ne capiva le ragioni, ma questo privarsi, questa attesa così difficile
e dura, sconfortane era il preludio a incontri, forse involotari, in cui
cadeva punutalmente, arrivavano inaspettati tanto da indurlo a diffidare.
Ma dopo tanto tempo tanti colloqui era riuscito a far intendere che era
invece calmissimo e che la preoccupazione invece gli era indotta, perche
ancora non molto conosciuto da suo giro di amici. Ecco che gli si apriva
una speranza, attraverso una nuova conoscenza, e così ora si faceva
conoscere e trasportare dalla corrente, nonostante fosse convinto che più
si avvicinava alle soglie della sua cultura più aveva paura, non tanto di
lei quanto del baratro sociale in cui poteva cadere. Infatti rischiava di
uscire dal giro e perdere la continuità dei suoi pensieri, il suo filo
conduttore. poteva spezzarsi andando alla deriva, e avrebbe trascinato con
se il suo sogno di stare con lei. sarebbero rovinati insieme. per cui ogni
piccolo passo verso di lei significava anche perdere forza nella
convinzione delle sue idee, allontanarsi dalla sua coscienza e sostituirla
con quella di lei. La sua unica speranza, cio che ora lo rendeva forte,
certo pian piano, ma sempre di più era che cio avveniva anche in lei, come
una realtà specchiata. Lei pensava, aveva lo stesso problema, e per ci cio
leniva il suo dolore e la fatica, se fossero riusciti a stare insieme
sarebbero stati complementari per davvero. L' uno avrebbe sostenuto l'
altro come al margine di due culture l' uno il riferimento dell' altro. si
amavano davvero.
alf...@tuttocitta.it