title: The second part

author: Frannie Goldsmith

text:
A metà giornata, nessuno ancora si era presentato con il nome di Erik
Lowell. Lisa aveva detto che era un ragazzo interessantissimo e con un sacco
di problemi alle spalle, ma era uno degli studenti modello di tutta la
scuola e con lui potevo stare tranquilla. Io avrei voluto sapere qualcos’
altro, ma lei aveva da fare e così alla fine della quarta ora mi lasciò come
una scema in mezzo al corridoio e lei se ne scappò verso l’aula di musica
dove la stava aspettando il professore per provare. Infatti Lisa faceva
parte dell’orchestra del liceo, suonava il pianoforte, era la sua passione.
Ogni volta che c’era di mezzo la musica non guardava in faccia a nessuno,
sarebbe stata capace di piantare in asso anche sua madre come aveva fatto
con me in quel momento. Mi guardai intorno essendo indecisa su cosa fare.
Avrei dovuto avere lezione di storia dell’arte ma ci avevano avvertito che
il professore era malato e non erano riusciti a trovare un supplente così in
teoria avevo finito e potevo andare a casa, ma Bill aveva promesso di
venirmi a prendere e non sarebbe stato carino fargli fare tutta quella
strada e poi non trovarmi. Dopo qualche minuto di riflessione mi avviai
verso il mio armadietto per posare alcuni libri e per prendere il libro che
stavo leggendo che fra le altre cose tenevo sempre a scuola per i momenti
morti come quello. Quando aprii lo sportello, però trovai una sorpresina. C’
era un biglietto appoggiato sui libri scritto con una calligrafia che
ignoravo completamente, ma non ci misi molto a capire che me lo aveva
scritto Erik Lowell. Nel biglietto mi dava appuntamento nel cortile dieci
minuti dopo. Chissà come aveva fatto a sapere che avevo un’ora libera!
Comunque richiusi l’armadietto velocemente senza prendere il libro e mi
diressi lentamente verso l’uscita della scuola. Che modo insolito per darmi
un appuntamento, pensai, ma non ci conoscevamo e riflettendoci sopra quello
era l’unico modo per incontrarci. Mi domandavo come poteva essere
fisicamente, Lisa su questo era stata molto vaga si era limitata a dire che
“non era niente male” ma i suoi gusti sono un po’ strani e, anche se il suo
ragazzo era indubbiamente carino, non mi fidavo molto del suo giudizio.
  Arrivata nel cortile iniziai a girovagare perché non sapevo esattamente
dove andare quando improvvisamente mi ritrovai davanti proprio il ragazzo di
Lisa, Martin.
  “Ciao Allison anche tu un’ora libera?” mi chiese candidamente guardandomi.
  “Già, ma non posso andarmene perché mio fratello ha promesso di venirmi a
prendere e così…”
  “Capisco, senti hai visto Lisa?” domandò timidamente, da quanto avevo
capito non gli piaceva mostrare i sentimenti.
  “Sì, ha lezione di musica ora, non ti conviene disturbarla se non vuoi
essere cacciato fuori a pedate.” Lo avvertii.
  “Lo so, ma dovrei parlarle…è importante…” sembrava imbarazzato “non è che
tu per caso puoi dirle qualcosa da parte mia?” chiese a testa bassa.
  “Vorrei, ma ora ho da fare e te l’ho detto a prendermi viene mio fratello
non la vedo neanche all’uscita…” poi all’improvviso mi venne un’idea “ho
trovato, perché non le lasci un biglietto nell’armadietto? Prima di andare a
casa dovrà posare gli spartiti e così leggerà il tuo messaggio.”
  Lo vidi riflettere un attimo, non c’era niente da dire su di lui, era
veramente un bel ragazzo con quegli occhi tra il verde e l’azzurro così
dolci, le labbra carnose sempre sorridenti i capelli biondi che
contribuivano a dargli una luce particolare al viso, ci si poteva veramente
innamorare di uno come lui.
  Dopo qualche attimo di riflessione sorrise ed esclamò che era una bella
idea.
  “Come ti è venuta in mente una cosa del genere?” domandò divertito.
  “Non so, me lo hanno fatto appena adesso a me, ho trovato un biglietto nel
mio armadietto e così pensandoci un attimo te l’ho consigliato.”
  “Hai fatto bene, ora vado, grazie Allison ci vediamo…” si girò e si
diresse verso la parte della scuola dove c’erano gli armadietti.
  Rimasi ferma per qualche secondo quando sentii una voce maschile
chiamarmi.
  “Allison?” mi girai lentamente con il sole della tarda mattinata negli
occhi e mi ritrovai davanti uno dei più bei ragazzi che avessi mai visto.
  “Sei tu Allison?” domandò incerto. Ero rimasta un po’ stupita e mi si
doveva leggere in faccia; probabilmente Erik doveva aver pensato di avere
sbagliato persona.
  “Sì, sono io. Tu sei Erik, piacere di conoscerti.” E allungai la mia mano
in cerca della sua che non tardò ad arrivare. Ci stringemmo la mano poi fu
lui dopo un attimo di riflessione che parlò per primo.
   “Ho appena saputo dal professor Robinson che hai deciso di prendere parte
al progetto. Sono venuto subito a cercarti, ero curioso di conoscerti.”
Disse sincero mentre si appoggiava al muretto poco vicino. Annuii diventando
improvvisamente timida. Era proprio un bel ragazzo, con i capelli castani
lunghi fino al collo, gli occhi di un azzurro così intenso da far
rabbrividire chiunque, le labbra ampie e carnose di un bel colore rosso
vivo. Il fisico era longilineo, credo fosse alto più di un metro e ottanta,
e aveva una bellissima figura anche se in lui c’era qualcosa di
incredibilmente spento. Purtroppo non riuscivo a capire ci cosa si
trattasse, era un piccolo particolare che mi sfuggiva ma lo si poteva notare
solo guardandolo attentamente e io ero una buona osservatrice, soprattutto
con le persone appena conosciute, ma a parte questo lo si poteva definire un
ragazzo veramente bello.
    “Già, anche io a dire la verità non vedevo l’ora di vederti” e mi
appoggiai a mia volta sul muretto accanto a lui “credi che sarà difficile il
lavoro?” domandai a bassa voce. Il fatto di trovarmi lì vicino a lui mi
faceva sentire piccola e mi meravigliai di non averlo mai notato neanche a
lezione di biologia, eppure non era una persona che passava inosservata. Lo
capii da come la gente passava e lo salutava. Doveva essere un ragazzo ultra
famoso nella scuola e mi ripromisi di domandare a Lisa qualche altra notizia
sul suo conto per saperne un po’ di più.
    “Bè, facile non sarà di certo” disse con il sorriso sulle labbra. Quando
rideva il suo aspetto diventava ancora più spettacolare anche se quella
sfumatura di tristezza persisteva.
    “Dovremo lavorare molto” continuò “ma sono sicuro che ce la caveremo
benissimo. Sabato sera ci sarà la cerimonia di inizio, così sapremo anche l’
argomento su cui dovremo lavorare. Verrai, vero?”
    “Certo, non credo che potrò mancare. Robinson ha detto che devono venire
anche i genitori” dissi guardandolo “tu porterai i tuoi?”
    “Verrà solo mio padre, mia madre è morta tre anni fa” disse, e il suo
sguardo divenne triste. “Credo che siamo nella stessa condizione allora”
osservai fissandolo in quegli occhi che erano diventati improvvisamente
grigi come il cielo prima di un temporale.
    “Cosa vuoi dire?” domandò con un’espressione interrogativa dipinta sul
viso.
    “Verrà solo mia madre sabato sera, anche mio padre è morto, anche se
solo da tre mesi.” Dissi e mi soffermai a guardare la sua reazione. Lo vidi
abbassare gli occhi e prendermi una mano. Aveva un tocco delicato ma nello
stesso tempo forte. Mi strinse la mano e mi sussurrò all’orecchio: ”Allora
siamo proprio uguali” e mi regalò il suo sorriso che mi fece tremare.
    “Credo di sì” dissi impacciata. In quel momento un ragazzo che avevo già
visto in giro per la scuola ma che ignoravo completamente chi fosse arrivò e
salutò Erik che mi lasciò di scatto la mano.
    “Ciao, ti stavo cercando” fece il ragazzo che notai era vestito in un
modo davvero bizzarro. Portava jeans sdruciti tagliati al ginocchio e una
t-sheart altrettanto smessa di colore castagna che si intonava molto con i
suoi occhi. Aveva i capelli a spazzola biondo cenere e un viso simpatico
cosparso di minuscole lentiggini sul naso.
    “Roy, ti presento Allison collaborerà con me al progetto di Robinson”
disse Erik guardandomi. Non ebbi il tempo neanche di allungare la mia mano
che Roy aveva cominciato a bombardarmi di domande. Probabilmente sapeva che
ero appena arrivata e che venivo da New York.
    “Allora, Allison dimmi com’è la vita a New York?” mi chiese mettendosi
proprio tra me ed Erik.
    “Non c’è male, New York è una città caotica e stressante e tutto lì è
frenetico, non credo che un ragazzo abituato a vivere in una città così
piccola si adatterebbe facilmente al ritmo di New York, non almeno come è
stato facile per me abituarmi a vivere qui. In questa città tutto è così
tranquillo e rilassante, perfino andare a scuola è piacevole!” esclamai
schiettamente e non potei fare a meno di scoppiare a ridere vedendo l’
espressione perplessa che si era disegnata sul volto di Roy.
    “Io ci potrei vivere benissimo” disse sorridendo “adoro la confusione,
sembra strano ma questa città è talmente piccola che mi sta diventando un po
’ stretta, io voglio viaggiare, voglio vedere la vera vita…” ma mentre era
nel culmine del suo discorso una voce femminile alle nostre spalle lo
interruppe.
    “Dov’è che vuoi andare tu?” Non facemmo in tempo a girarci che una
ragazza sbucò da dietro il muretto.
    “Ciao Angela, è da molto tempo che non ci vediamo dove eri finita?”
esclamò Erik mostrando apertamente l’amicizia che lo legava a quella
ragazza.
    “Sono dovuta andare in Florida a vedere la nuova casa di mio padre, ma
non è stata una vera e propria vacanza come speravo perché mio padre non mi
ha presentato solo la sua nuova casa, ma anche la sua nuova amichetta. Si
chiama Michelle è francese e a quanto pare hanno deciso di sposarsi al più
presto…Devo dire di aver trovato davvero una bella sorpresa, ma conoscendo
mio padre me lo sarei dovuto aspettare. Mia madre dice che non ci devo
pensare, ma anche lei ci soffre.” Concluse guardando Roy che si ricordò
della mia presenza e mi presentò ad Angela.
    “Di dove sei?” mi chiese incuriosita scrutandomi. Aveva uno sguardo
penetrante con quegli occhi grigi con sfumature violette, ma erano anche
molto dolci e quando mi guardò capii subito che già mi considerava una sua
amica.
    “New York” dissi con un po’ d’imbarazzo, di solito non a tutti piace New
York pensano che sia una città sporca e piena di delinquenza; ma l’
espressione che si dipinse sul volto di Angela era di ammirazione e non di
disapprovazione, cosa che mi rese molto felice.
    “New York! Che bella città, Allison come sei fortunata mi sarebbe
piaciuto moltissimo vivere lì. Tutta quella gente e le passeggiate in
Central Park…”esclamò rivolgendo gli occhi al cielo ”sono stata a New York
per una settimana con mio padre, io sarei voluta rimanere a vivere lì ma mia
madre non è stata d’accordo e così sono dovuta tornare in questa cittadina
sperduta dell’Ohio” i suoi occhi si posarono sui miei poi indugiarono su
quelli di Erik e poi ritornarono a fissarmi.
  “Angela è una delle alunne modello di questa scuola da più di tre anni”
continuò Erik “tutti pensavano che Robinson avrebbe scelto lei per questo
incarico…”
  “E lo ha fatto” lo interruppe Angela con calma.
  “Davvero?!” fecero eco i due ragazzi.
  “Sì, inizialmente aveva chiesto a me di fare coppia insieme ad Erik per il
progetto, ma io ho rifiutato.” La sua voce era gentile e il suo sguardo
attento. Gli occhi erano ancora fissi su di  me e sembrava ignorassero gli
altri due che però erano particolarmente attenti a quello che diceva.
  “Perché non hai accettato?” chiesi.
  “Vedi Allison, i miei genitori sono divorziati io vivo con mia madre qui,
ma spesso vado da mio padre che fa il giornalista e viaggia molto. Per stare
con lui molte volte salto lunghi periodi di scuola e le mie lunghe assenze
non mi vengono penalizzate solo per un motivo: il mio rendimento. Mi sarebbe
stato impossibile conciliare lo studio, che mi tiene occupata per la maggior
parte del mio tempo libero, e le ricerche per questo lavoro che non sono
certo facili. Ho dovuto rinunciare a malincuore però. Io adoro scrivere.
Passo molto tempo con mio padre anche per questo motivo, lui è in
giornalista affermato e molto famoso e i giornali fanno pazzie per i suoi
articoli. Quando sto con lui molto spesso lo aiuto nella stesura di qualche
pezzo. Mi insegna tante cose, lui è sicuro che diventerò una bravissima
giornalista da grande” disse quest’ultima frase con orgoglio e io capii che
per lei era importantissimo scrivere, proprio come me.
  Mi girai verso Erik e Roy e mi accorsi che anche loro erano rimasti
impressionati dal racconto di Angela. Roy la prese delicatamente per una
mano e l’abbracciò forte. Era un atteggiamento troppo affettuoso per due
ragazzi che sono solo amici così ne dedussi che Angela e Roy se la
intendevano, ma non volli intromettermi nei loro affari per non sembrare un’
impicciona così guardai Erik con un sorriso e, senza farmi sentire dagli
altri due, gli dissi: “Mi sento molto fortunata ad avere avuto questa
opportunità.”
  “Non devi sentirti fortunata,” mi rispose anche lui a voce bassa “hai
talento, Allison e sono sicuro che io e te faremo un bellissimo lavoro
insieme.” Mi sentivo lusingata, era la prima volta che qualcuno mi
assicurava che avevo del talento, ed ero felice che proprio Erik me lo
avesse detto. Lo pensava davvero?
  Ci lasciammo dandoci appuntamento direttamente per il sabato sera visto
che mancavano solo due giorni e non avevamo lezioni di biologia programmate.
Mi dispiacque un po’ lasciarlo così di fretta, ma io volevo chiacchierare
con Lisa, che era appena uscita dalla sala di musica e la vedevo aggirarsi
per il cortile da sola così lo salutai e la rincorsi.
  “Allora, come è andata la lezione di musica?” le domandai quando la
raggiunsi.
  “Bene come al solito, ma dimmi tu piuttosto…ti ho vista parlare
animatamente con Erik Lowell, non sarà che tu hai accettato il lavoro e che
lui sarà il tuo partner?” mi assalì quando mi vide.
  “Sì, ma perché ti scaldi tanto me lo avevi detto anche tu che
probabilmente sarebbe lui sarebbe stato il mio compagno…non vedo il bisogno
di questa scenata…se ho fatto qualcosa di male ti prego, scusami” le risposi
con un tono acido. Quando faceva così mi dava sempre fastidio.
  “No Allison, scusami tu…è che sono un po’ nervosa ho appena saputo che mia
madre ha bisogno di qualcuno che badi al negozio durante tutto il week end e
io avevo preso già un impegno con Martin. Ora dovrò dirgli che non potrò più
accompagnarlo a trovare quel suo amico all’ospedale, ci teneva così tanto,
ho anche trovato un suo biglietto nell’armadietto che confermava il nostro
appuntamento per domani pomeriggio.” Disse sconsolata mentre si lasciava
andare su una panchina. Io mi sedetti vicino a lei e appoggiai la borsa sull
’erba ai miei piedi. L’autunno ormai era arrivato e, sebbene già si sentisse
nell’aria quell’odore particolare di foglie secche, quel giorno faceva
veramente caldo nonostante tirasse un frizzante venticello. Guardai Lisa.
Aveva le mani abbandonate in grembo e il suo sguardo era fisso davanti a
noi. Da quando ci eravamo conosciute, poche settimane prima, avevo sempre
provato molta ammirazione per lei; era una ragazza molto forte, e aveva una
grande forza interiore, era capace di risolvere qualsiasi tipo di problema
ed era sempre disponibile ma soprattutto era sempre allegra. Ed era proprio
questo tipo di allegria che io le invidiavo; aveva una voglia di vivere
fantastica che contagiava molte persone ed io sapevo che prima o poi avrebbe
contagiato anche me.
  Io ero sempre stata una ragazza timida, ma la voglia di vivere non  mi era
mai mancata.


title: The second part

author: Phoenix

text:
Frannie Goldsmith ha scritto:
> e con un sacco di problemi alle spalle
Il fatto di usare una forma "parlata" e' una scelta o un caso?


title: Non facciamo più figli

text:
Ciao a tutti
ho pubblicato sul sito web di Repubblica, alla rubrica 'una mail per
il duemila', il pezzo seguente. Che ve ne pare?
La civiltà attuale, la civiltà capitalistica del benessere, è in via
di disfacimento. Nel prossimo futuro si salverà solo chi lavora la
terra o i maghi, gli stregoni e i santoni. I segnali decifrabili dal
comportamento delle nostre genti sono chiaramente orientati verso una
sicura disfatta. In primo luogo non facciamo più figli, e tanto
basterebbe a capire il futuro che ci aspetta. Inoltre impieghiamo la
maggior parte delle risorse disponibili per mantenere i vecchi. Solo
con la presunzione si può spiegare la follia di elargire una rendita
non trascurabile a tanti individui per una lunga parte della loro
vita. Tutto questo non ha niente a che fare con una giusta ricompensa
agli anziani ed è comunque sproporzionato rispetto alla ricchezza
della nazione. Vivere di rendita è già di per sé un segno di
decadenza, nel nostro caso è ancora più grave perché non abbiamo le
risorse. La nostra capacità di produrre ricchezza, in opere o
pensieri, si va affievolendo. Gli investimenti per il futuro sono
cessati e  tutto si lega: non si fanno figli, si dà troppo alle
rendite, non si pensa al futuro; bruciamo tutto qui e ora. La ricerca
è sparita dall'orizzonte culturale, divorata dalle bramosie
yuppistiche degli anni ottanta, sbriciolata dall'impotenza neglittosa
dei novanta. I nostri Enti di ricerca sono caduti nelle mani di
arraffoni senza scrupoli che li usano per il loro tornaconto e quello
della banda alla quale appartengono. La classe politica non vuole o
non sa capire, nella migliore delle ipotesi. Le imprese, anche le
maggiori, vendono la propria complicità a dirigentucoli di
quart'ordine in cambio di finanziamenti camuffati. Non abbiamo più
un'industria farmaceutica, da anni non produciamo nuove sostanze
terapeutiche; abbiamo esaurito il know-how nella chimica;
nell'informatica valiamo zero, sia nell'hardware che nel software; nel
settore aerospaziale stiamo a rimorchio; la scuola l'abbiamo distrutta
con l'insana pretesa di poter menare all'infinito e senza conseguenze
sulla testa degli insegnanti; in queste condizioni il nostro livello
di vita si dovrà confrontare sempre più con quello dei paesi poveri
del pianeta ed è qui che subentrerà l'effetto valanga che ci porterà
al grande crac. Purtroppo è inevitabile, perché risponde ad una legge
fondamentale dei sistemi complessi. Quando, in un sistema sociale, un
processo oltrepassa una data soglia precipita velocemente,
determinando una reazione che tende ad enfatizzarlo, senza più
rimedio. Anziché cercare di ripristinare la plusvalenza di conoscenze
indispensabile, l'unica reazione alla crisi è una rincorsa affannosa
alla riduzione dei costi; ma si sta perseguendo l'obiettivo in maniera
distruttiva, con l'espulsione di milioni di uomini dal mondo del
lavoro e la riduzione del potere d'acquisto di chi vi è rimasto. Ciò
determinerà una crisi dei consumi sempre più grande. A quel punto la
paura e l'insicurezza si diffonderà tra la popolazione e spinte
centrifughe e distruttive, irrazionali e violente, si insinueranno
nell'animo degli uomini. Mantenere un tessuto civile sarà pressoché
impossibile, salteranno le garanzie sociali, non si pagheranno più i
debiti, i redditi dei lavoratori subiranno una riduzione apocalittica,
bande di malfattori imperverseranno per le nostre città senza più
leggi né regole e l'amaro volto della povertà si presenterà
inesorabile davanti ai nostri occhi increduli. Dio mio evitalo!
Elvio


title: Non facciamo più figli

author: stirner

text:
cipo...@anpa.it
 ha scritto nel messaggio
<
385f4152...@news.medtele.com
>...
>Ciao a tutti
>ho pubblicato sul sito web di Repubblica, alla rubrica 'una mail per
>il duemila', il pezzo seguente. Che ve ne pare?
Ma quale film č?
stir


title: Non facciamo più figli

author: Mario Giagnori

text:
<
cipo...@anpa.it
> wrote:
> La civiltà attuale, la civiltà capitalistica del benessere, è in via
> di disfacimento.
Finalmente, non ne potevo piu'!
Mario


title: Non facciamo più figli

author: Gordon Comstock

text:
> La civiltà attuale, la civiltà capitalistica
> del benessere, è in via di disfacimento.
> Mantenere un tessuto civile sarà pressoché
> impossibile, salteranno le garanzie sociali,
> non si pagheranno più i debiti, i redditi dei
> lavoratori subiranno una riduzione apocalittica,
> bande di malfattori imperverseranno per le
> nostre città senza più leggi né regole e l'amaro
> volto della povertà si presenterà
> inesorabile davanti ai nostri occhi increduli.
OK. Mo' me lo segno ...


title: Non facciamo più figli

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 21 Dec 1999 10:15:08 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>Ma quale film č?
Non č ancora nelle sale, dobbiamo decidere il titolo, scegliere
l'immagine per il cartellone e soprattutto realizzare le riprese, ma
appena sarą finito, giuro, manderņ un banner.
Ciao e auguri
Elvio
------
Posted via news://
freenews.netfront.net
Complaints to
ne...@netfront.net


title: Non facciamo più figli

text:
On Tue, 21 Dec 1999 12:18:35 +0100, "Gordon Comstock"
<
na...@bagonghi.it
> wrote:
>OK. Mo' me lo segno ...
Ricorda, però, quando sarà di rendermi merito.
Ciao e auguri
Elvio


title: Non facciamo più figli

text:
On Tue, 21 Dec 1999 11:32:38 +0100, "Mario Giagnori" <
mgi...@tin.it
>
wrote:
>Finalmente, non ne potevo piu'!
e due! l'importante è costituire il nucleo, poi altra materia dispersa
condenserà, sìsì, condenserà.
Ciao e auguri
Elvio


title: _____@ e A______

author: MODEM

text:
Sulla riva del grande fossso.. (L. Ligabue)
stessa cosa la riva di questi tasti no?...
a volte confortevole a volte un ostacolo
perchè non puoi dare calore... tra una "@" e una "A"...
non ci si riconosce più... a scuola si mette una maschera
per far vedere che si è sempre felici... estroversi...
nulla da temere.. ma l'unica verità è il sentimento e le
convinzioni.. la determinazione di fare qualcosa di grande
e non di andare a casaccio...
sapere ben chi si è e chi si diventerà...
e poi magari durante educazione fisica
non si riesce a saltare l'asta... bhè che mporta..
non sono uno sportivo lo so e lo sanno...
ma giuro in nome di quella forza che avanti mi trascina...
che non resterò qui fermo come mai sono stato...
e correrò con le ali ai piedi...
e si dovranno mangiare le mani per avermi giudicato in passato per
l'aspetto..
se ne mangeranno le mani
MODEM
mmo...@tin.it
icq - 28599846


title: Poeti cercasi

author: Ezio Partesana

text:
Il nuovo sito dedicato alla provincia di Milano (inteso come territorio)
opsiterà gratuitamente dal 1 aprile poeti, romanzieri e scrittori/scrittrici
di tutti i generi.
Fatevi sotto.
Scrivete esclusivamente all'indirizzo:
scri...@publibank.it
Ezio Partesana


title: sono stati loro

author: Max

text:
Ho l'impressione che sia una versione in grande di Oklahoma city.
Solo un americano è capace di tanta distruzione.
Sospetto siano stati loro
Max Rip


title: sono stati loro

author: Randy

text:
Max <
max...@iol.it
> wrote
> Ho l'impressione che sia una versione in grande di Oklahoma city.
Fanculo.
> Solo un americano è capace di tanta distruzione.
Certo, certo. Ce l'ha nel codice genetico. E' la sua razza.
Ri-fanculo.
> Sospetto siano stati loro
Certo, come no? Anche gli ebrei si autoincenerivano per incolpare i nazisti.
Anche i dissidenti scappavano volontariamente in siberia per dar la colpa al
partito comunista. Anzi, domani mi rigo da solo la macchina così poi do la
colpa a te e ti posso spaccare la faccia a ragione.
Fanc'


title: sono stati loro

author: Sgt. Slaughter

text:
Max <
max...@iol.it
> wrote:
> Ho l'impressione che sia una versione in grande di Oklahoma city.
Anch'io ho subito pensato alla cinematografia. Come ho acceso la tele ho
pensato: mannaggia a 'sti americani, cosa non farebbero per un po' di
odiens...
> Solo un americano è capace di tanta distruzione.
Ma un'americano di che tipo? italo-americano? anglo-americano?
afro-americano? latino-americano? nippo-americano? indio-americano? o forse
arabo-americano? ma no, chi ha mai sentito parlare di arabi-americani,
quelli gli americani li odiano...
> Sospetto siano stati loro
Lo sospetta anche Bin Laden, il quale invece non c'entra nulla. Al momento
della tragedia se ne stava a un party in Afghanistan con i talebani amici
suoi.
E poi non è proprio cosa. Gli aerei schiantati erano tutti americani,
capirai Bin Laden è multimiliardario, quello può comprarsi quanti aerei gli
pare senza andare a dirottare quelli plebei dell'American Air...


title: sono stati loro

author: Max Rip

text:
Randy <The_rea...@NoShitYahoo.com> wrote in message
9nm31g$isc$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Max <
max...@iol.it
> wrote
> > Ho l'impressione che sia una versione in grande di Oklahoma city.
>
> Fanculo.
Traduzione di Fanculo:
non so che cazzo dire, ma ho ragione.
Contento tu...
Max


title: sono stati loro

text:
Sgt. Slaughter <
twinto...@yahoo.it
> wrote in message
jnEn7.37340$ul3.1...@news.infostrada.it...
...
Caro amico, penso obbiettivamente di essermi sbagliato.
D'altra parte non sono abituato a cose del genere, le ho viste solo nei film
americani.
Non riesco ancora a credere, nel mio cuore, che siano morte così tante
persone, non è un mattone facile, se ci pensi.
Non sono certo filo - arabo, quindi quella seppur delicata ironia nella tua
risposta non mi turba affatto.
Resta da capire come quello che si autodefinisce come il più potente popolo
del mondo, sia, in realtà, così sprovveduto.
Max


title: Daniel Zezelj

author: Dadapop

text:
Il visionario e poetico illustratore nonché autore di famosissime "graphic
novels" per il New York Times Book Review e Lorenzo Bartoli, autore del
famosissimo fumetto cult John Doe, partono con il progetto Tigri di Carta,
il primo serial movie per internet. Il progetto permetterà al pubblico di
partecipare non solo come utente ma anche come sceneggiatore delle puntate.
Per altre info
www.playthelab.it

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Daniel Zezelj

author: darts

text:
Dadapop ha scritto:
> Il visionario e poetico illustratore nonché autore di famosissime "graphic
> novels" per il New York Times Book Review e Lorenzo Bartoli, autore del
> famosissimo fumetto cult John Doe, partono con il progetto Tigri di Carta,
> il primo serial movie per internet. Il progetto permetterà al pubblico di
> partecipare non solo come utente ma anche come sceneggiatore delle puntate.
> Per altre info
www.playthelab.it

il sito è fatto benissimo! ha una grafica proprio potente! sai
qualcos'altro su come andranno avanti? ma che ha fatto Daniel Zezelj??



title: Aggiornamento di Art&Job Magazine

author: Salvia

text:
Ciao a tutti,ho il piacere di comunicarvi che è online l'aggiornamento di
Art&Job Magazine, rivista d'arte, fotografia, architettura e design
http://www.artandjobmagazine.com
 con molte novità.
Grazie per la pazienza e auguro a tutti ancora un 2000 pieno di belle
soddisfazioni
e serenità.
Ciao e auguri!


title: che cazzo di fatica

author: Fabrizio Patriarca

text:
Adesso posto i primi quattro capitoli di un racconto molto lungo.
il primo è la revisione de "Il fesso e l'anomalia".
Buona lettura ai coraggiosi.
Fabritio


title: che cazzo di fatica

author: DisKre Panza

text:
venerdì 05 dicembre 2003 Fabrizio Patriarca ha scritto:
> Buona lettura ai coraggiosi.
  Scusa, ma non  ho capito. Mi sono  letto UNO, per ora, ma  non so se
continuero`. Che cazzo  di linguaggio e`? Cosa  e` questo maccheronico
"italo-romanesco" con vezzi d'antico?
  Non mi ci trovo, mi pare  eccessivamente dispersivo e - appunto - un
mischiume linguistico male assortito.
  Non e` sicuramente il mio genere.
  Poi, per carita`: i miei limiti sono abissali...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: che cazzo di fatica

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnbt451l.1...@demokrito.org.asm...

mmmm... mi fai pensare alla possibilità di ripulire il tutto dalla patina
romanesca.
Vediamo che viene fuori, poi magari passo a revisionare i vezzi d'antico.
ciao Diskre
:-)
Fabritio


title: (R).Il refuso d'oro.

author: Geronimo Appalachian

text:
Ero finalmente riuscito a leggere quello che avevo scritto. C'erano
parecchi refusi e virgole casuali. Il fatto era che, utilizzando yahoo
mail, non riuscivo a rileggere; scrivendo in fretta, quello che mi
passava per la testa, facevo presto a scrivere un racconto o
una poesia ma il divertimento era breve. Non apenna pubblicata, gli
errori che erano rimasti nascosti nel mio pensiero e nella mia anima
venivano fuori; anche i pensieri meno nobili. Pensai al piccolo fiore
andaluso: se l'avevo scritto significa che l'avevo pensato.
Probabilmente avevo peccato e, a Pascua, per la confessione annuale me
ne sarei dovuto ricordare.
Cosa fare per i refusi, le virgole, i pensieri cattivi?
La cosa piu' semplica ssarebbe stata di non scrivere piu' niente ma
perche' togliermi qualche minuto di svago?
Telefonai al professor Galo-Blanco per un consiglio.
Per telefono e' difficile parlarne, venga nella mia finca nel
pomeriggio e analizzeremo la situazione.
Era tanto che non venivo ma niente e' cambiato, dissi, stringendo la
mano al professore. Incredibile, alcuni aranci e mandarini erano
arzilli come a Albano d'estate.
Galo-Blanco aveva in mano alcune delle mie opere. E' vero, disse,
errori di battitura, punteggiatura casuale
e spazi che mancano o sono troppo grandi.
Ho una proposta: le acquisto tutti gli errori.
Credevo scherzassee mi stesse prendendo in giro ma lui aggiunse: non
sto scherzando.Lei conosce i generatori di numeri casuali, mi disse.
Feci di si coll capo e lui continuo' . E' veramente difficile avere un
vero generatore di numeri casuali e questo ci puo'creare veri
problemi. In questo momento all'Istituto, stiamo facendo una ricerca
di intelligenza artificiale. Stiamo lavorando ad un programma che,
analizzando quantoscritto, dovrebbe permettere di risalire al
carattere dell'autore; prevediamo di arrivare anche ad individuare
sesso, nazionalita' ed eta' : Lo studio comparato degli errori, dei
refusi, l'uso delle virgole, puo'essere fondamentale. Cosi' come non
e' facile programmare un generaatore di numeri casuali, e'
altrettanto, se non piu' difficile, scrivere un generatore di refusi.
Quanto da lei scritto rappresenta un caso limite: potremmo ,
comparando gli scritti con i suoi, parlare di testo di Geronimo;
avremmo pero' bisogno di piu' materiale.
Lei continui a scrivere come ha fatto fino ad ora e noi le paghiamo i
refusi, le virgole spostate e mancanti e gli spazi.
Guardi...inseri' un CD nel computer e mi fece vedere.
Test di geronimo-beta1: questo e' Manzoni, deve attendere un po'. Due
minuti e trentacinque secondi..eccoi risultati. Incredibile, il
programma aveva individuato alcune caratteristiche dell'autore che
nemmeno io conoscevo. Si e' convertito entrando nella chiesa di San
Rocco, faubourg Saint Honore' a Parigi, la stessa chiesa ove 5 giorni
fa' si sono svolte le esequie del pianista Petrucciani.
Ero talmente impressionato che non osai parlare di compensi anzi...Va
bene professore se si tratta di aiutare la scienza lo faccio
volentieri. Un raccontino ogni giorno andrebbe bene?
L'importante e' che lei sia spontaneo e naturale, come nel piccolo
fiore andaluso. A proposito viene sempre Conchis a fare le pulizie? Ma
non so no  le h chiesto niente..Fece un sorrisino e mentre mi
allontanavo mi disse, il refuso d'oro.Sara' attribuito da una
commissione dell'Universita' di Salamanca: e' in lizza con Raffaella
Carra' .
Adeu .
Carlos

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title: (R).Il refuso d'oro.

author: Alessio Quirino

text:
On 22 Jan 1999 06:26:45 +0100,
miele...@yahoo.com
 (Geronimo
Appalachian) wrote:
>
>Ero finalmente riuscito a leggere quello che avevo scritto.
Simpatico. Di piu' non ho da aggiungere, mi dispiace...
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: (R).Il refuso d'oro.

author: Giulia

text:
Mi hai fatto sorridere moltissimo con i refusi in vendita e quelli sparpagliati
ad arte nel racconto. Poi ho sentito una stretta al cuore quando hai citato
Petrucciani. E infine una luce, un ricordo, per quei mesi vissuti a Salamanca
piu' di dieci anni fa.
Tutto cio' e' retorico?
Non lo so, ma mi piace fartelo sapere.
augh
giulia


title: i

text:
non sono mai caduto così in basso
contro ogni cosa e verso il niente
fatto di particelle invisibili di proporzioni
quantitative che mi portano poi davanti
a quella scritta che diceva e che nar-
rava benvenuti -appunto- allo
inferno, tra virgolette ben segnato
in alto sopra di me che cercavo
di rifare il teorema di euclide a memoria
ma all'incontrario partendo dagli spazii
per ritornare all'ipotesi, o all'assenza
di ogni idea, di ogni movimento come
una volta che "benvenuti all'inferno"
e non avevo tanto da pensare
infilandomi dentro per via del braccio
e poi per la gamba a sforzo ci entrava
la testa schiacciandola per storto
di tutti i miei organi interni
li premevo verso il fondo del corpo
quella parte di grotta dove
in una parte dei giorni dell'infanzia
io vi trovai un sole caduto
un cerchio in forma di pallone
che calore emanava ed odorava
di niente, di una mancanza
che tutti i giorni a venire
non avrebbero mai più risparmiato:
e non dico di quella ricerca
dell'oggetto dimenticato
ma la vita in perdita originale
per dirtelo con altre cose
l'amputazione a precedere
di un tipo di pensare mai nato
di cui non sono mai rimasto soddisfatto.
Ed andando da una parte all'altra
non credevo si trattasse di un passaggio
ma di una formula ingegnosa
per perimetrare le proprie pene
da quelle dell'avversario tentatore
il benzinaio addormentato la donna scaltra
che vende al mercato carte di maggio
una forma di rinuncia generosa
sia dal male, dal me stesso, dal bene
che dissimulo da millantatore.
Invece lasciando sceglievo una perdita
ed un diverso modo di guadagnare
portavo un danno al mio corpo
che non sarei più riuscito a ristabilire:
da quel giorno lo spazio tra l'unghia
e la pelle si riapriva per contenere
piccoli oggetti come punte di matita
o tormenti della vita
quali la prostata, il guadagno
l'orgoglio la viltà il ruffiano la paura
e l'età visibile e quella immaginata.
Il personaggio con il quale mi ritrovai
a parlare aveva una voce che non diceva
niente si toccava il capo
e poi il mento e rideva di tanto in tanto
intelligentemente
'per tanto non volli esser capito
-gli dissi- che adesso non so cosa dire'
e quello giù a ridere e non rispondeva
'il silenzio è una forma d'onda -aggiunsi-
prodotta dal centro del nostro pensiero'
ma questi miei ragionamenti non spostavano
quell'uomo di un unghia finché
non mi disse che la cosa quella là
la riunione era già cominciata e che
quello lì il santone baba m'aspettava
per farmela tutta la ramanzina la
questione della dotta dottrina la formula
che civilmente mi condannava ai lavori
soffocati per benvenuti all'inferno in-
tanto pensavo per non certo una
centinaia di migliaia di anni annorum,
ma per trenta, cinquanta al massimo che
-data la mia età attuale di allora-
mi trasportava oltre quel segnale
che da sempre sceglievo come la parte
data la quale io non c'ero più:
un luogo che non avrebbe mai visto
la mia persona muoversi e portare
danno e pace in ugual misura.
Trent'anni di soffocazione da aggiungere
ad una percentuale che veniva desunta
da un calcolo fattoriale asseverato
che mi portava a non essere più
personaggio protagonista in prima
dei miei pezzi raccontati ma
una formula in cerca di soppravvivenza
in un campo della matematica da fornai
dove il segno ed il simbolo sono portatori
di fiamma foca e di fumo da narici.
'Andiamo' dissi al mio compagno e quello
non sapendo da che parte prendermi
mi chiese da accendere oppure di fuggire
indicando con il braccio un punto
un riposo delle spalle dalla parte interna
che la faringe unisce alla trachea.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: i

author: filelfo

text:
"fabrizio.venerandi"  ha scritto:

per fortuna che si intitola 'i'. Pensa se si intitolava
'precipitevolissimevolmente' che cosa dovevamo leggerci.
f


title: i

author: Writer

text:
filelfo ha scritto:
> per fortuna che si intitola 'i'. Pensa se si intitolava
> 'precipitevolissimevolmente' che cosa dovevamo leggerci.
Che bisogno c'č di quotare tutte le 100 e passa righe del messaggio
originale per riportare questo commento cosě analitico?
Writer


title: i

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote in message news:393E7B0D...@tin.it...

si trattava di una nota a pie' pagina. E come faccio a metterci la nota, se
non c'č la pagina di cui detta nota e pie'?
f


title: i

text:
filelfo <
fil...@filelfi.com
> wrote in message 38245...@news.megasys.it...
> si trattava di una nota a pie' pagina. E come faccio a metterci la nota,
se
> non c'è la pagina di cui detta nota e pie'?
Ti sbagli. Si trattava di un commento riferito alle caratteristiche del
testo.
Hai riprodotto 110 righe  per dire che le dimensioni del testo erano
sproporzionate rispetto al titolo.
E, nel farlo, hai obbligato chi scaricava il messaggio a rivederlo tutto
quanto... :-)))
Writer


title: i

text:
"Writer" <ha scrito:>
>
> >
> Ti sbagli. Si trattava di un commento riferito alle caratteristiche del
> testo.
> Hai riprodotto 110 righe  per dire che le dimensioni del testo erano
> sproporzionate rispetto al titolo.
> E, nel farlo, hai obbligato chi scaricava il messaggio a rivederlo tutto
> quanto... :-)))
>
> Writer
il gusto del commento era proprio da questo scarico pesante...
;-)
f


title: i

author: Ulrich Laverdure

text:
filelfo wrote:

> il gusto del commento era proprio da questo scarico pesante...
Testa di cazzo


title: i

author: Leningrad Cowboy

text:
"Ulrich Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:393F9314...@tiscalinet.it...
> Testa di cazzo
Un giro di parole che si poteva evitare, secondo me...
--
Leningrad Cowboy
§§§§§§§§§§§§§§§


title: i

text:
"Ulrich  ha scritto a filelfo
>
> Testa di cazzo
MINO REITANO!
f


title: Notizia triste

author: Pierfranco Amoretti

text: "Si e' spento il Maestro Luciano Pavarotti".


title: [EDS] Calco da un capolavoro

text:
Posto questo mio esercizio di stile, confidando nella consueta benevolenza.
Si tratta di una recensione ad un romanzo immaginario, ad imitazione di
quella, celebre, fornita da Borges nel racconto *L'accostamento ad
Almotasim*, da cui è tratta la frase citata nelle ultime righe del mio
pezzo. Un omaggio alla mia auctoritas prediletta.
-------------
Il pianeta che scompare
Edith Parrangor, dal suo lontano rifugio cileno, afferma via Internet che la
composizione del romanzo "Allansha", ad opera di un gruppo di giovani
esordienti milanesi che non hanno trovato spazio all'interno del circuito
editoriale comune, è durata alcuni mesi, ed è stata un lavoro corale di
"alto sfinimento intellettuale, che mescola assieme le tematiche care alla
produzione novellistica digitale per come si è mostrata attraverso i
distributori più autorevoli, quali Digitalbooks e Typewriter, con le
seduzioni arcane della parte oscura del web, nel cui inseguimento
l'infaticabile navigatore si trova ad ogni passo intralciato dal reperimento
di gruppuscoli e compagini deliranti le più bieche degradazioni del
misticismo, della cabbala, della magia bianca o, ancor più spesso, del
satanismo ". A tale proposito il misurato recensore di NW (aperiodico appena
comparso in rete, ma che si è già conquistato una larga fetta d'utenza per
via delle sue spietate campagne contro l'e-book distribuito da Microsoft),
il dottor G. F. Lombard, si era già trovato a meditare, scrivendo
benignamente (contro una sua nota abitudine, pare) intorno ad alcune
"ragguardevoli pagine che mostrano la diretta discendenza del progetto dalle
oneste ma complicate allegorie di Asimov". Commento di cui la Parrangor si
appropria, non lesinando aggiunte suggestive quanto dubbie: la quarta egloga
virgiliana (per l'episodio del frazionamento dei files ad opera di un
misterioso alchimista telematico), il primo volume della monumentale Epopea
di Irnerius Kristoffersson, la franca malvagità di alcuni passi di Bradbury.
La natura melanconica e casuale dei riferimenti presenti nel libro discusso
in tal guisa progressiva sembrerebbe autorizzarci ad accostare il fondo
dell'idea che ne sorveglia sviluppo e situazioni al capolavoro di Orwell, ma
così facendo, ne perderemmo di vista, io credo, la facoltà essenziale.
Supponiamo, per un istante, che il libro in questione fosse stato salvato
dal crogiolo virtuale ad opera di un editore solido almeno quanto
intraprendente. Subito avremmo assistito ad un diluvio di informazioni
pubblicitarie attraverso i trafiletti compiacenti de "La Repubblica" o de
"Il Giornale", secondo l'acquisizione dei diritti di stampa da parte di
questo o quell'apparato editoriale: la versione italiana del libro, The
vanishing planet (congegnato in inglese sin dall'inizio, data la scarsa
fiducia e la buona lungimiranza dei suoi autori), potendo contare su una
fitta rete distributiva e propagandistica, avrebbe da sola resi quantomeno
"benestanti" i giovanissimi e smaliziati scrittori padani. E non è detto che
questo non accada, seppur a prezzo di profitti minori, ora che il libro
viaggia sulla rete al ritmo di cinquecento copie scaricate al giorno dal
sito ufficiale e innumervoli altre replicate e diffuse un po' dappertutto.
Dai vivaci paragrafi di VoceMeridiana uno scaltro editor (che rimane tuttora
anonimo) suggerisce alla casa prestigiosa che voglia mettere le mani su
questo improvviso fenomeno, di convincere il gruppo a stendere (dietro non
certo modesto compenso aggiuntivo) una seconda versione del romanzo. Non è
detto che l'affare non sia già andato in porto, giacché lo stesso sito
propone una mailing list con le ultime indiscrezioni riguardo al probabile
titolo di questa presunta opera in corso. Uno tra i più verosimili mi è
parso quello che, eliminando  con destrezza l'eclatante aggettivo vanishing,
lo recupera in un denso sottotitolo, dove sono menzionati alfieri che
scompaiono da una scacchiera.
In ogni modo, il libro è giunto fino a questo ennesimo recensore, o forse è
avvenuto il contrario: ricostruire adesso le circostanze che mi hanno
condotto fino ad esso sarebbe come introdurre una vasta lamentazione attorno
al caso. Mi limiterò quindi a non sottolineare l'importanza di un noto
motore di ricerca riguardo al reperimento di quello che già molti lettori
telematici indicano come "Il libro di Allansha", o, con più decisione e
sintesi, "Tubay", dal nome del protagonista.
Costui è un programmatore elettronico al servizio di un'azienda che ricicla
danaro sporco per conto di alcune potenti organizzazioni criminali: il suo
lavoro consiste nel sorvegliare e dirimere il traffico di informazioni che
giornalmente recano misteriosi codici e impenetrabili (o supposti tali)
messaggi da un quartiere all'altro della sterminata capitale del pianeta
Allansha, la dorata Shak'Mnen. Il regime dittatoriale instaurato dagli umani
sulla razza Sharbood è in crisi: ogni sera, nelle piazze odorose di tiglio,
che dividono il centro di Shak'Mnen al modo di una rete esagonale che
s'allarga infinitamente verso le periferie illuminate e popolose, un
prodigio rende testimonianza alle Scritture Sharbood, che invitano la razza
di Allansha all'attesa di un furioso ultore.
Durante una di queste magie (cui il narratore allude sapientemente come a
rappresentazioni teatrali) Tubay si trova impegnato in una disputa con un
vecchio Sharbood di nome Kn'ee-Bel. Una banale questione di precedenze ai
tavoli da gioco che circondano, brillanti e frenetici, l'impalcatura di
metallo dove ha luogo lo spettacolo. Gli insulti presto si accavallano, la
folla si divide in schiere rumorose di umani e indigeni, mentre qualcuno,
all'ombra di vicoli laterali, incendia copiose quantità di dashmir, la
potente droga rituale. La celebrazione di un assassinio incombe, nella notte
trafitta dalla tempesta di luci e scariche elettriche. Drappelli di polizia,
Sharbood comandati da umani, cercano invano di aprirsi una strada tra il
folto di mani sovreccitate, armate di fruste neuroniche o polverose stecche
di metallo. D'un tratto, una voce -umana?- interviene in infinite
modulazioni di canto. Tremante, accalorata, stordita dall'inattesa melodia,
la folla cessa il tumulto, umani e Sharbood allungano il collo in direzioni
inconsapevoli. La voce, trasfigurata dalla commozione, intona la cosmogonia
di Allansha.
Turbato, ma non del tutto compreso nella nuova rappresentazione che ostende
alla folla il mito della creazione e le innumerevoli titanomachie presenti
nella mitologia Sharbood, Tubay approfitta vigliaccamente per rubare dal
tavolo da gioco una somma di danaro. Kn'ee-Bel, distratto e consolato dal
canto, non può nemmeno accorgersi che il suo antagonista si è dato alla
fuga.
Costui s'invola nella notte compiacente, nei vicoli ancora risonanti la
delizia della Voce. Pare perdersi di giardino in giardino, di esedra in
esedra, commentando coi passi rapidi e intimoriti la propria vergogna. Un
manipolo di sacerdoti Tmek'nai lo sorprende mentre cerca ristoro presso una
fontana proibita. Tubay si scorge perduto, ma ancora, il ronzio della voce
incessante invade il crocicchio dove è stretto d'assedio dalle figure scalze
e cantilenanti. Di nuovo, la distrazione lo salva. Scampa per un sentiero
che conduce lontano dal reticolo di strade, verso una stazione di soggiorno
deputata ad accogliere le maestranze di un edificio in costruzione. Scalando
una parete lucente, si fa strada verso un provvisorio giaciglio notturno,
tra scale inverosimili che paiono spingersi oltre la possibilità della
vista, e anfratti quadrangolari, disposti al modo di cubicoli o celle
d'alveare. Qui Tubay scorge, tra nere cataste di plastica e involucri
trasparenti, la sagoma di un uomo, accosto alla parete, immobile. Disperato,
tenta di soffocarlo, scatta su di esso, senza accorgersi che la figura ritta
in piedi è quella di un automa, che giace spento nella fredda ombra della
cripta. Quando questi cade esanime a terra, Tubay fugge nuovamente,
percorrendo, o credendo di percorrere a ritroso, la strada intrapresa.
Giunge al limite del centro della città di Shak'Mnen quando è ormai quasi
l'alba. Da questo punto inizia il racconto del suo vagabondaggio attraverso
le estreme periferie di Allansha, che si scopre essere un pianeta
interamente ricoperto dalle costruzioni serrate e mozzafiato della sua
capitale. Il romanzo illustra la scalata di Tubay alle vette deplorevoli
della sua persuasione: convinto di essere inseguito dalle milizie Sharbood e
dai fanatici Tmek'nai, nonché braccato dai suoi superiori, il giovane cade
vittima degli stessi accorgimenti posti in atto per avere salva la vita.
Complotta assieme ad una banda di pirati telematici per ottenere
informazioni tramite cui commerciare la propria salvezza; esplora le
perversioni della terapia Sharbood in un bordello di Kelkisattha; attende ad
un malato durante un pomeriggio incoerente, al riparo di una veranda
assolata, dove un medico, un umano prepotente e sacrilego, espone il suo
caso. La storia s'intreccia con quella di costui, deportato su Allansha
durante la guerra, ed ora stabilitosi nel quartiere di Pamamka, dove opera
sotto mentite spoglie. I due stringono un patto di fratellanza che verrà poi
infranto da un colpo di coltello a tradimento. Per centodue capitoli il
pianeta che scompare viene interminabilmente solcato dalle piste che segnano
le fughe ipotetiche di Tubay, i suoi inutili raggiri, l'intervento della
sorte che accumula ed accresce la sua determinazione all'inganno: in pagine
tenebrose il racconto si snoda attraverso i diagrammi della fuga disegnati
dal programmatore, descrive l'ingegno di un bambino Sharbood al cospetto dei
soprusi di un malvagio mercante di perle, sospira ansioso negli occhi di una
prostituta Mik-trai alle prese con un rompicapo matematico, si addormenta in
riva al canale fangoso di un quartiere povero, narra la caduta del
governatore di Nass'ehl a causa di una partita di scacchi, elenca le
innumerevoli mogli di un barbuto contrabbandiere di dashmir, elenca gli
innumerevoli libri di una irragionevole biblioteca, elenca gli innumerevoli
nomi che gli abitanti del quartiere Sagh-Nah destinano a questa biblioteca,
oscilla tra le seduzioni e gli incanti del Rione Proibito e i digiuni
mortali di un sant'uomo, indugia un mese sopra liti furibonde avvenute in un
ufficio governativo, sorride e si dispera al mercato di Math-Rabai, e infine
termina la sua parabola sulla quarta luna di Allansha, nel rosso labirinto
di alberi Dna-pah apparecchiato dai lontani colonizzatori del pianeta per
l'esercizio della memoria.
In verità, il romanzo si dispiega nei suoi dissimili capitoli come un saggio
intorno alla degradazione, laddove l'estrema viltà del danaro pare
congiungersi con l'idea, appena insinuata ma ineludibile, della macchina,
dell'inarrivabile e incomprensibile Altro; l'inganno inconcepibile
dell'automa lascia intravvedere il tragico destino di Tubay, ma se ne
comprende segretamente pure la pervicace fissazione: "era in quell'anima
stordita e ormai caduta di rovina in rovina, una qualche reminiscenza del
bene, della perduta bontà dell'universo, viva in qualche modo, ancora
sopravvissuta e palpabile, altrove". Questo "altrove" è la luna di Allansha,
dove le macchine sono bandite, al pari degli umani. Nel capitolo finale del
libro il vecchio Kn'ee-Bel, rivelatosi quale arconte supremo dei Tmek'nai,
indulge al chiarimento dell'inganno, prima di eliminare il giovane
visitatore propinandogli una dose mortale di veleno. Le macchine, al
servizio della dittatura umana, hanno congegnato "il piano più ardito e
silenzioso, hanno temperato la lama più affilata, i cui riflessi abbagliano
e circuiscono ancor prima che il colpo risolutorio venga vibrato". Gli
umani, fidando nella compiaciuta devozione degli Sharbood alle loro
scritture profetiche, hanno sviluppato un sistema di controllo fondato sulla
fascinazione in luogo della persuasione o della negoziazione: automi
programmati ad arte circolano quotidianamente tra la popolazione, come
epifanie degli antichi cantori, governando il canto e istituendo la
sottomissione.
E' mia opinione che questo romanzo nasconda all'interno della sua struttura
coerente pur se diseguale nelle singole proporzioni, un'idea la cui enormità
è pari forse soltanto alla sua depravazione: ricalcando a un di presso
l'episodio delle Argonautiche, per cui Orfeo, cantando la nascita del mondo,
placa d'incanto la lite che sta per scoppiare tra alcuni marinai, il romanzo
propone la strumentalizzazione della poesia ad uso del potere dominante, in
tal modo illuminando il cammino di una perversione la cui durata secolare
investe il mondo classico, quello moderno e contemporaneo dei Marino e degli
Orwell (nonché quello, ottimista ma segretamente torbido e spaventevole, del
ciclo della Fondazione asimoviana), sino al distante e futuribile pianeta
che scompare, nel gioco calcolato della simulazione e dell'inganno. Ma Tubay
è umano. In questo senso, lo stesso ingannatore cade vittima dell'inganno
ordito dalla sua specie, come in una fantasmagorica e avventurosa allegoria:
il percorso verso l'autocoscienza s'interrompe bruscamente, ad opera di un
elemento che non esiste, non nel senso di "prima" o "dopo" della coscienza.
La macchina, la tecnica, qui indicata, attraverso gli sterili pellegrinaggi
del protagonista, nella sua dimensione di "altro" rispetto ad ogni forma di
coscienza.
Ora, è naturalmente comprensibile come un testo del genere, progettato
attorno ad una rete, non possa che mostrarsi, nei suoi esiti generali,
reticolare e stratificato. Alcuni già insinuano consonanze sospette col
secondo romanzo di Umberto Eco, nel capitolo XCII, dove a Tubay accade di
penetrare il mendace database alieno mercé un programma di decrittazione che
ordina impeccabilmente tutte le permutazioni delle sette lettere sacre
dell'alfabeto allash. Altri affollano quotidianamente, con messaggi che
ripetono una stolida esaltazione, il sito ufficiale del romanzo, segnalando
analogie numerologiche e simboliste col poema dantesco. Nel capitolo LVII,
infine, troviamo tuttavia (quasi a smentire ogni possibile illazione
riguardo a debiti recenti o recentissimi) un rugoso antiquario che mostra a
Tubay e alla sua estemporanea accompagnatrice, un frammento antichissimo,
conservato delicatamente nella stanza più remota dell'oscura bottega. Il
sottile stralcio di libro, supposta eredità strappata da mani pietose al
cadavere di un invasore, reca appena poche righe di caratteri terrestri: "E'
opinione comune che derivare da un libro antico, per un libro attuale, sia
cosa di molto merito".
--
Fabrizio Patriarca,
http://digilander.iol.it/eumolpo
       [Il sito di Interferenze]

http://www.baseball-softball.it/
       [Corrispondenza australiana-Brisbane]


title: La strega V.M.18 anni

author: Luke

text:
Ciao sono nuovo o quasi.
Vorrei postarvi un racconto v.m.18. Premettendo che quello che scrivo di
solito è molto molto diverso da questo.
Se me lo permetterete ancora, poi posterò cose migliori....
Quel giorno avevo una grandissima voglia di farmi una strega.
Camminavo corroso dal desiderio, attraverso sentieri che conducevano alla
macchia, sperando di trovarne almeno una, magari di ritorno da un Sabba
notturno.
Proprio quando, sfinito dal tanto cercare, mi accingevo a prendere la via
del ritorno,  mi imbattei in  un giovincello vestito tanto dabbene e con un
tamburello rosso sorretto  da una fibbia di cuoio passata attorno all'esile
collo.
Era certamente un tamburino. Mi fermai compiaciuto;  dove c'è un tamburino
c'è una manifestazione pubblica: un torneo, una ghigliottina o magari
l'esecuzione di una strega...
"Donde provieni, bel giovine?"
"Dalla città. C'è una gran festa. Gare giochi in gran quantità e poi hanno
catturato una strega."
"L'hanno giustiziata?" avevo paura della risposta che invece mi riempiì
l'animo di gioia.
"No."  si affrettò a rispondermi "Il Signore della città era di buon umore
oggi ed ha impedito che le si torcesse anche un capello. Ora è alla Gogna,
alle porte della città."
Musica dolce per le mie orecchie veniva dal ragazzo al quale lasciai, grande
è la mia bontà, uno scellino in dono.
Gli occhi del ragazzo brillarono. Colpito dai miei modi di nobile continuò:
"L'ha fatta appendere ad un  palo e le ha detto: "Se sei una strega vola via
con tutto il palo". Poi  scoppiato in una fragorosa risata."
"E lei  volata via?"
"Oh, no, messere. E' ancora lì a pentirsi delle sue vergogne!"
E ridendo, il giovane allungò la mano, cosa che mi fece inorridire. Lo
bastonai a sangue, perché è cosa sgradevole chiedere elemosina. Non lo finii
solo perché il mio cuore è pieno di amore e pietà.
Dunque c'era una strega appesa ad un palo, proprio alle porte della città...
Ed io che avevo tanto girato, rischiando anche la mia incolumità..
Mi lanciai alla corsa verso Manchester perché volevo arrivare prima che
facesse buio.
Il sole stava iniziando ad assumere sfumature rossastre, quando la trovai
dove mi aveva indicato il ragazzo.
Era legata su di un alto palo, e mi guardava con una strana espressione del
viso; forse aveva capito le mie intenzioni?
Non c'era nessuno in giro. Presto avrebbe fatto notte ed era cosa
disdicevole girare la notte.
Mi avvicinai al palo e le strappai di dosso l'ampia gonna.
Lei non era minimamente spaventata.
"Ficcamelo dentro!" urlò con una voce irreale, da far accapponare  la pelle.
A quelle parole volgari, mi ritrassi orripilato.
"Donna, essere immondo. Come puoi esprimerti come una bestia?"
Ma la sua passera era estremamente eccitata e il denso sapore del suo odore
mi riempì la bocca di saliva.
Le scoprii le enormi tette, squarciandole la maglietta con la spada.
Aveva due capezzoli violacei perfettamente ellittici.
Io amo fare accostamenti tra le parti intime delle donne con cui giaccio e
le eterne forme della geometria. Verificare la grandezza di Dio, nella
perfezione del corpo femminile."
La mia mano iniziò a scivolare, ruvidamente, all'interno delle cosce di lei.
A dispetto del suo aspetto aveva una pelle morbida. Ne rimasi estasiato,
mentre la mano andava al centro del piacere.
"Ho voglia di godere; fammi male, abusa di me in ogni modo!"
Urlava, intanto la strega dall'alto del palo.
Contemporaneamente la fica le si era dischiusa leggermente, lasciando
traboccare un'ondata di secrezioni acidule.
Mi eccitai ulteriormente a quella favolosa vista; allungai il collo ed
iniziai a leccare quelle deliziose gocce di rugiada, quindi  passai alle
labbra  rosse cocomero della vagina.
Quale indescrivibile sensazione!
Neanche la lettura di un libro di Aristotele poteva appagarmi così tanto.
E, mentre la mia lingua si intrufolava avida di piacere dentro il corpo
della donna, avvertii il mio pene divenire enorme.
Senza smettere di leccare, mi denudai dalla vita in gi.
"OH, OHHHHH! Sono una baldracca, si sono una baldracca!" Urlava la strega.
in preda ad un orgasmo.
Dopo qualche minuto di incessanti urla di piacere, mi indicò un pezzo di
legno aguzzo, a pochi metri dal palo.
Io capii al volo cosa voleva che facessi e raccoltolo glielo ficcai senza
tentennamenti nell'ano.
Sentii le schegge di legno penetrare lungo le pareti del canale, ma ciò non
fermò la mia mano.
"SIIII! COSI'!!! Anche davanti, ti prego!" - mi chiedeva la donna.
Raccattai un altro bastone, e glielo infilai davanti.
Le piacque un mondo; anche io ero eccitatissimo, ancora poco e sarei entrato
in lei per godere del suo godere.
Stavo già per portare il mio membro verso di lei, quando capendo le mie
intenzioni la strega disse che voleva sentire piacere anche al seno.
Ma, non potevo piantargli bastoni pure nel seno, ed allora la guardai
dubbioso.
Ad un tratto ebbi una folgorazione, e dalla faccia di lei capii che era la
stessa cosa che desiderava ardentemente: impugnai la spada e le tagliuzzai i
capezzoli.
A questo punto lei venne, e stava addirittura per venire una seconda volta,
quando decisi che era giusto che godessi anche io, perchè ormai il mio pene
era gonfio all'inverosimile.
Lei lo guardò e disse: "Ora voglio te!" - l'invito era dunque arrivato!
Le sfilai il bastone da davanti e avvicinai il mio cazzo alla strega
sull'alto palo, per prendere ciò che mi era dovuto.
Ma...
"Acc... Non ci arrivo!" - mormorai mentre quello si ammosciava per la
delusione.
Lei mprecò dall'alto palo, e mi sputò in faccia.
"Se vuoi fottermi, fammi scendere e non te ne pentirai!" - sibilò beffarda,
mostrando una lunghissima, mostruosa, lingua rossa.
Io ero psicologicamente distrutto, e stavo per acconsentire alla sua
richiesta, quando mi ricordai quali atroci torture erano riservate a
chiunque fosse scoperto ad aiutare una strega.
Seppure, quindi, la voglia di sbatterla a terra e ficcarglielo tutto dentro
fosse notevole, il pensiero di quello che mi sarebbe potuto accadere se
qualcuno mi avesse visto, mi paralizzò la gambe.
"Addio maledetta!" - e mi allontanai.
Ma non avevo fatto sei passi che udii uno strano rumore, simile a quello che
fa un albero quando d'inverno si spezza sotto il peso eccessivo della neve.
Mi venne un presentimento; mi voltai e con mia somma disperazione vidi che
sul palo non c'era nessuno..
"Non addio, ma arrivederci!" - una lingua invisibile mi leccò in volto.
Atterrito lasciai cadere la spada, ed urlando corsi a perdifiato verso la
magione più vicina.
Era una notte di luna piena. E da allora non dormo più.


title: La strega V.M.18 anni

author: Linda Loring

text:
Luke <
luc...@inwind.it
> wrote : La strega   >
Bravo! Davvero bravo... ;))
Cultore della materia per caso? ;))
Tu scrivi:
>Era notte di luna piena . E da allora non dormo più.
Pensa un po' che io non ho mai dormito...:(
Purtroppo...:(
Ma questa è un'altra storia ... molto meno bella della tua !!!
CIAOCIAO
Mannina G., in arte Linda Loring, la radiosa Puntina.


title: La strega V.M.18 anni

text:
Luke ha scritto:
> Ciao sono nuovo o quasi.
> Vorrei postarvi un racconto v.m.18. Premettendo che quello che scrivo di
> solito č molto molto diverso da questo.
Il subject č inesatto.
Dovevi scrivere "vietato ai maggiori" 18 anni :)))
Nel merito il tuo raccontino č piů che mediocre.
Writer


title: La strega V.M.18 anni

author: Graziana

text:
Luke ha scritto nel messaggio <8psv56$fmo$
1...@nread1.inwind.it
>...
>Quel giorno avevo una grandissima voglia di farmi una strega.
[...]
>Era una notte di luna piena. E da allora non dormo più.
Le omissioni si pagano sempre.
Cerca di dormire.
Graziana


title: La strega V.M.18 anni

author: Flagello

text:
Questo racconto è una schifezza. Non credo valga la pena usare mezzi termini
o ricorrere ad articolate perifrasi per esprimere una lampante verità. Siamo
di fronte ad un'opera assolutamente meschina, che non ha alcuna ragione di
esistere.
Tuttavia, quando ci si trova di fronte ad un così estremo esempio di
rozzezza narrativa e ad una tale accozzaglia di scurrilità fini a se stesse
vale la pena di soffermarsi almeno un attimo.
Nessuno qui in giro credo sia puritano, ed un bel racconto erotico non lo si
disdegna. Ma è questo un racconto erotico? No di certo, né tanto meno oserei
chiamarlo pornografico, visto che solo un animale, privo della pur minima
raffinatezza, potrebbe ricavare sollecitazioni fisiche da simili becere
dozzinali sozzerie.
La frase finale peraltro induce un sospetto. Si tratta forse di un racconto
del terrore? Mioddio, ne sono orripilato!
Comunque sia non posso esimermi dall'entrare un po' più nel dettaglio.
> Quel giorno avevo una grandissima voglia di farmi una strega.
Come inizio non c'è male. L'uso del verbo "fare" con riferimento
all'amplesso è molto schietto e diretto. Una degna presentazione.
> "Donde provieni, bel giovine?"
Non si può negare che l'ambientazione sia resa con maestria. Prego notare il
finissimo dialogo del protagonista e il tamburino.
>Presto avrebbe fatto notte ed era cosa
> disdicevole girare la notte.
Capita davvero raramente di incontrare periodi così sciatti. Ottimo.
> Ma la sua passera era estremamente eccitata e il denso sapore del suo
>odore
> mi riempì la bocca di saliva.
Notate, signori, questo nobile gentiluomo invocare con aulico, ornitologico
nome lo splendido fiore muliebre e subito dopo estasiarci con una ben
meditata sinestesia.
> Le scoprii le enormi tette, squarciandole la maglietta con la spada.
Anche le streghe indossano T-shirt.
> Contemporaneamente la fica le si era dischiusa leggermente, lasciando
> traboccare un'ondata di secrezioni acidule.
Notino signori l'ampio dizionario di cui è fornito il Nostro. Siamo passati
dall'ornitologia all'ornofrutta con grande disinvoltura.
> Neanche la lettura di un libro di Aristotele poteva appagarmi così tanto.
La potenza di questo racconto è che accosta frasi triviali ad altre
perfettamente fuori luogo.
> E, mentre la mia lingua si intrufolava avida di piacere dentro il corpo
> della donna, avvertii il mio pene divenire enorme.
Priapismo incipiente? Mi riesce difficile ipotizzare a questo punto una
schietta eccitazione.
> Io capii al volo cosa voleva che facessi e raccoltolo glielo ficcai senza
> tentennamenti nell'ano.
> Sentii le schegge di legno penetrare lungo le pareti del canale, ma ciò
non
> fermò la mia mano.
Pulp. Molto pulp.
> Raccattai un altro bastone, e glielo infilai davanti.
Pure troppo.
> Le piacque un mondo;
Prima parlava come Amleto, adesso sembra Barbie.
> impugnai la spada e le tagliuzzai i capezzoli.
Mi congratulo, quali imi di raffinato erotismo lambisce la Sua opera.
>A questo punto lei venne, e stava addirittura per venire una seconda
>volta,
Ma non era già venuta una volta prima? Almeno il conto degli orgasmi!
> "Acc... Non ci arrivo!" - mormorai mentre quello si ammosciava per la
> delusione.
La comicità regna sovrana.
> Io ero psicologicamente distrutto,
Ansia da prestazione, non è vero? Nemmeno a quei tempi ci si salvava.
> Seppure, quindi, la voglia di sbatterla a terra e ficcarglielo tutto
>dentro
> fosse notevole,
Per parlar sotto metafora...
> Mi venne un presentimento;
Come un presentimento? Ma chi sei il divino Otelma?
> Era una notte di luna piena. E da allora non dormo più.
Che dire di più? Qualsiasi fosse il tuo scopo imvvvvvvvho non lo hai
raggiunto. (Ritengo che colmarmi di raccapriccio con una serie di grossolane
volgarità non possa essere a buon diritto considerato lo scopo di alcun
racconto.)
Hai anche scritto
> quello che scrivo di
> solito è molto molto diverso da questo.
ed anche
> Se me lo permetterete ancora, poi posterò cose migliori....
Spero vivamente che lo siano. Non intendevo essere offensivo, né tantomeno
accendere una polemica personale. Mi sono limitato naturalmente a commentare
il tuo racconto, per quello che a me è sembrato.
Flagello


title: La strega V.M.18 anni

author: Ligeia

text:
Flagello <
qual...@libero.it
> wrote in message
8q0liv$7vo$1...@nread2.inwind.it...
Capita, a volte, che un commento sia molto più godibile di un racconto.
Credimi, il tuo lavoro di demolizione mi ha fatto veramente scompisciare
dalle risate.
Non, ben inteso, che si rida delle disgrazie altrui (non augurerei a nessuno
di finir stroncato da un tuo sì veemente attacco), però come resistere
alle tue sferzanti frasi tipo:
> Capita davvero raramente di incontrare periodi così sciatti. Ottimo.
> Notate, signori, questo nobile gentiluomo invocare con aulico,
ornitologico
> nome lo splendido fiore muliebre e subito dopo estasiarci con una ben
> meditata sinestesia.
> Anche le streghe indossano T-shirt.
ROTFL!
> La potenza di questo racconto è che accosta frasi triviali ad altre
> perfettamente fuori luogo.
Posso giurare che anch'io mi sono messa a ridere su quella frase che tirava
in mezzo Aristotele a i suoi libri.
> Priapismo incipiente? Mi riesce difficile ipotizzare a questo punto una
> schietta eccitazione.
> Mi congratulo, quali imi di raffinato erotismo lambisce la Sua opera.
Mi congratulo, quali imi di raffinato erotismo lambisce la Sua frase.
Oh, come flagelli bene ;-D
Il tuo commento ha indirettamente associato al racconto una dimensione
erotica che di per sé non aveva :-DDD
Ligeia


title: La strega V.M.18 anni

text:
Ligeia <
Lig...@myaddress.at
> wrote in message
vUSw5.30429$XZ4.3...@news.infostrada.it...
> Capita, a volte, che un commento sia molto più godibile di un racconto.
> Credimi, il tuo lavoro di demolizione mi ha fatto veramente scompisciare
> dalle risate.
La mia intenzione (e mi ripeto, poiché giova) era quella di commentare un
racconto. E l'ho fatto nella maniera più naturale mi sia possibile. Non
intendevo certo fare spettacolo a danno di un'altra persona. Ci mancherebbe
altro!
Sono tuttavia lusingato che il mio commmento ti sia stato di gradimento.
> Il tuo commento ha indirettamente associato al racconto una dimensione
> erotica che di per sé non aveva :-DDD
Questo però davvero non me lo aspettavo. Vorrà dire che in futuro pondererò
al meglio i miei commenti, per meglio dominare questa mia inaspettata verve
eroticritica.
Ciao
Flagello


title: La strega V.M.18 anni

author: Andrea B. Previtera

text:
http://web.tiscalinet.it/debris
Se non collaborai,
sarai un triste perdente al pari di colui il quale ha poco sopra
subito la tua mattanza verbale.
	- Andreabě


title: La strega V.M.18 anni

text:
Flagello <
qual...@iol.it
> wrote in message 8q1rp1$dbi$1...@nread2.inwind.it...
>Vorrà dire che in futuro pondererò
> al meglio i miei commenti, per meglio dominare questa mia inaspettata
verve
> erotocritica.
Dominare la tua verve erotocritica, eh?
Sarebbe un grande peccato, ma da questa espressione
arguisco che è più forte di te :-DD
Ligeia


title: [Teoria dei giochi] Teoria dei gruppi - La strategia di John Lennon

author: Kaos

text:
Ho scritto un lavoro di teoria dei giochi, abbastanza semplice nella lettura
e ricco di esemplificazioni. Il tema è quello delle decisioni collettive e
gli ambiti di applicazione spaziano dall'economia alle decisioni
politico-militare, fino ad arrivare ad interpretare i sabato sera con gli
amici.
Nell'introduzione i non addetti ai lavori potranno leggere qualcosa sul
famoso dilemma del prigioniero, sul paradasso della maggioranza e sul
teorema dell'impossibilità di Arrow.
Non potendolo postare direttamente sul newsgroup, a causa della presenza di
tabelle e grafici, ho pensato di lasciare semplicemente il link dal quale
scaricare il file di Word:
http://free.7host06.com/kaoswebsite/teoria_dei_gruppi.zip
Consiglio la stampa per rendere più agevole la lettura.
Graditi commenti, critiche e suggerimenti.
Kaos.


author: asmodeo

text:
Con sommo godimiento ho letto questo tuo post...
A priori, il fatto stesso che tu abbia dato il link su cui scaricare questo
tuo scritto di matrice economica mi fa godere...
Sono stato studente in economia, ed ero pure bravino (borsa di studio alla
facoltà di economia di Torino nel '96, secondo su due), quindi non posso che
compiacermi.
E, devo dire, ne ho letto due pagg. (sono a "Le decisioni Collettive") e le
ho trovate molto gradevoli.
Bravo, sembra uno scritto elaborato da un professionista.
Finito che l'avrò, ti farò saper il mio giudizio complessivo.
Un appunto:
"La strategia di confessare è una strategia dominante, cioè assicura in ogni
caso risultati migliori", e, poco dopo: "Si noti come tale risultato non
corrisponda al migliore possibile, che si sarebbe potuto ottenere nel caso
in cui entrambi avessero scelto di non confessare"...
Per un profano ciò potrebbe non risultare chiaro.
bye,
asmodeo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


author: holden

text:
"Kaos" <
kaos...@virgilio.it
> wrote in message
news:xtbdc.29378$hc5.1...@news3.tin.it...

Scusa se scendo dalla luna ma che roba è? Che c'entrano i giochi con
l'economia e i sabati sera?


text:
> Scusa se scendo dalla luna ma che roba è? Che c'entrano i giochi con
> l'economia e i sabati sera?
La teoria di giochi è un approccio metodologico per lo studio di fenomeni di
varia natura, come quelli economici, strategico-militari, politici,
riconducibili più o meno forzatamente all'idea di un gioco. In pratica si
rappresenta una situazione in cui due o più soggetti influenzano, con le
loro azioni, i risultati reciproci. Il monopoli è un gioco, ma non è detto
che non possa rappresentare la situazione di un gruppo di soggetti che
competono tra loro investendo nel mattone all'interno di una piccola
cittadina.
Oggi molti problemi strategici vengono esaminati, risolti e previsti
attraverso tale metodologia, che si avvale naturalmente dello strumento
matematico. E' molto usata in economia per descrivere e meglio comprendere
determinate situazioni che altrimenti sarebbero non facilmente
comprensibili. Un contributo molto importante è stato dato da John Nash, la
storia del quale è stata raccontata nel film "A beautiful mind".
Non so consigliarti alcuna risorsa su internet per introdurti all'argomento.
D'altra parte la sua utilità può essere comprese solo dopo averne viste le
applicazioni. Però perchè non leggi il mio testo, tanto per farti un'idea?
;)
Kaos.


text:
> Un appunto:
> "La strategia di confessare è una strategia dominante, cioè assicura in
ogni
> caso risultati migliori", e, poco dopo: "Si noti come tale risultato non
> corrisponda al migliore possibile, che si sarebbe potuto ottenere nel caso
> in cui entrambi avessero scelto di non confessare"...
> Per un profano ciò potrebbe non risultare chiaro.
E' verissimo (sigh!). Non dovrei giustificarmi, comunque una difficoltà
tecnica che ho dovuto affrontare è stata quella di produrre un testo che
potesse essere destinato ad un pubblico vasto, spaziante tra:
- Professori universitari
- Studenti di economia
- Studenti universitari non di economia
- Amici vari
E' stata una sfida da cui non ho voluto tirarmi indietro. Alla fine il
risultato non è stato splendido, ma non posso neppure dire che mi abbia
lasciato insoddisfatto. D'altra parte è stato un ottimo esercizio e penso
che il prossimo verrà meglio.
Comunque la scrittura tecnica per le pubblicazioni scientifiche e didattiche
resta per me un campo davvero molto interessante e sul quale c'è tanto da
lavorare.
Kaos.


author: Ale Amadesi

text:
"Kaos" <
kaos...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:nbhdc.31051$hc5.1...@news3.tin.it...
>
> La teoria di giochi č un approccio metodologico per lo studio di fenomeni
di
> varia natura, come quelli economici, strategico-militari, politici,
> riconducibili piů o meno forzatamente all'idea di un gioco.
Niente a che vedere con i frattali e la teoria del caos?
Peccato, capisco solo quella roba lě
"...it ain't me, it ain't me, i'm no military song
it 'ain't me, it ain't me, i'm no fortunate son..."
(Creedence Clearwater Revival; Fortunate Son; 1969)
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


text:
>
> E' verissimo (sigh!). Non dovrei giustificarmi, comunque una difficoltà
> tecnica che ho dovuto affrontare è stata quella di produrre un testo che
> potesse essere destinato ad un pubblico vasto, spaziante tra:
> - Professori universitari
> - Studenti di economia
> - Studenti universitari non di economia
> - Amici vari
> E' stata una sfida da cui non ho voluto tirarmi indietro. Alla fine il
> risultato non è stato splendido, ma non posso neppure dire che mi abbia
> lasciato insoddisfatto. D'altra parte è stato un ottimo esercizio e penso
> che il prossimo verrà meglio.
> Comunque la scrittura tecnica per le pubblicazioni scientifiche e
didattiche
> resta per me un campo davvero molto interessante e sul quale c'è tanto da
> lavorare.
Baf, io non mi preoccuperei troppo.
Anche perchè nessuno ti impedisce di corregerti.
Secondo me non avrebbe stonato uno spiegone sull'efficienza paretiana...
L'"ottimo paretiano" aiuta ad intendere bene il discorso dei risultati
ottimali e sub-ottimali.
Ma è solo un consiglio nel vento...
ciao,
asmodai.
p.s.: che mattinata di merda!
mi è scoppiata una commessa in faccia, quindi oggi sarà uno di quei giorni
di battaglie coi fornitori e di frecciate da parte del bosss...
che, per carità, mi vuole un sacco bene, ma le sprangate non me le ha mai
risparmiate...
e vabbuò, consoliamoci con un caffèazzo, vah!



author: asmodai

text:
No, nulla a che vedere...
La teoria del caos discende dalla climatologia, ed è stata applicata, una
volta sviluppatasi, anche all'economia (specie quella dei mercati
mobiliari), e presuppone che anche nelle dinamiche caotiche sia ravvisabile
una qualche forma di ordine.
La teoria dei giochi, come ha spiegato puntualmente Kaos (olè!), cerca di
spiegare alcune dinamiche di interazione, in cui il comportamento incrociato
di due (o più) soggetti è riconducibile ad una matrice, la matrice dei
pay-off, che individua le ricompense (o le punizioni) che derivano
dall'effettuare una certa scelta piuttosto che un altra.
Esempio di applicazione della prima: poiché nelle fluttuazioni dei prezzi di
taluni titoli (meglio: di taluni indici) si può ravvisare un andamento,
posso scegliere se investire o dis-investire in base a tale previsione
(condizionabile anche da fattori minimi: ecco l'"effetto farfalla").
Esempio di applicazione della seconda: al "dilemma del prigioniero" possono
ricondursi i comportamenti di due imprese operanti in oligopolio, la cui
scelta di abbassare i prezzi (e innescare così una guerra al ribasso) si può
basare sulla scelta di "cooperare" (non abbassare i prezzi) o "non
cooperare" (abbassare i prezzi). E' così che vengono spiegati i patti di
cartello (accordi non propriamente legali in cui gli oligopolisti mantengono
artificiosamente alti i prezzi).
ciaouz.
p.s.: beato te che capisci di "frattali"...
Dopo diverse pippe mentali su Mandelbrot ho rinunciato...



author: Gordon Comstock

text:
"Kaos" <
kaos...@virgilio.it
> ha scritto:
> Ho scritto un lavoro di teoria dei giochi, abbastanza semplice
> nella lettura e ricco di esemplificazioni.
E' sempre un piacere leggerti, fin dai tempi de:
http://www.slimmit.com/go.asp?2E8
 :-)
gordon


text:
> E' sempre un piacere leggerti, fin dai tempi de:
>
http://www.slimmit.com/go.asp?2E8
 :-)
Gordon! Speravo mi leggessi! E' un piacere anche per me.
Kaos.


author: asmozzo

text:
> (condizionabile anche da fattori minimi: ecco l'"effetto farfalla").
Mi faccio la battuta: "Ma è vero che se mi metto a sparare le bolle in vasca
da bagno provoco un terremoto in Giappone"?
e rido pure...
perdonatemi, è il delirio di una giornata de fuego...



text:
En passant: la geometria dei frattali, anche applicata al mondo reale,
produce delle stranezze che paiono delle aberrazioni.
Un esempio di frattale, infatti, è quello in cui una curva si ripete uguale
a sè stessa, man mano che ne si analizzano parti più dettagliate.
Così le linee costiere: ipotizzando di ingrandirne un segmento alla volta,
ci accorgeremmo che, per quanto ci spingiamo, le frastagliature che la
caratterizzano non si attenuano mai.
Risultato, se volessimo misurare un qualunque segmento di linea costiera
fino a livelli infinitesimali, ci accorgeremmo che la misurazione tende ad
infinito...
Miiiih, sembra "il paradosso di Zenone"!



author: lubna

text:
Kaos scrive:
> Ho scritto un lavoro di teoria dei giochi,
> [...]
Ho dato un rapidissimo sguardo e mi riservo di leggerlo con più
attenzione, sembra, oltre che interessante, anche ben scritto :-)
Ciao, lubna.


author: by the way

text:
Kaos ha scritto:
> Ho scritto un lavoro di teoria dei giochi,
il lavoro è di piacevole lettura, io non ho mai studiato la teoria dei
giochi o dei gruppi però mi è venuto un dubbio, john lennon avrebbe
trascinato tutti dalla sua parte anche se i pesi fossero stati diversi?
tipo 20, 40, 60, e 80 invece che 2, 4, 6, 8?
mi sembra che il rapporto relativo tra i pesi della matrice sia
fondamentale per la riuscita del giochetto: non è che la teoria dei
giochi, come tutta l'Economia senza alcuna eccezione, riesce a spiegare i
fenomeni solo dopo che sono avvenuti?
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
> john lennon avrebbe
> trascinato tutti dalla sua parte anche se i pesi fossero stati diversi?
> tipo 20, 40, 60, e 80 invece che 2, 4, 6, 8?
Non ci sarebbe riuscito. In effetti avevo il timore di suscitare dubbi di
questo tipo nel lettore. Per questo ho abbozzato nel testo il concetto di
intensità di preferenza relativa e nelle conclusioni ho specificato che il
fenomeno accade per determinate strutture di prederenze, ma il rischio di
incomprensione a quanto pare resta. Mi propongo di correggere alcuni miei
difetti tecnici di scrittura in un prossimo lavoro.
I giocatori dell'esempio giudicano con enfasi lo stare insieme. Qui sta il
rammarico etico, e cioè la possibilità che le scelte morali possano essere
dettate più dal bisogno del gruppo che dal loro valore in sè. Dando il
Giusto "peso" alla scelta dell'intervento armato Regno Unito, Spagna e
Italia non si muoverebbero per l'intervento armato in quanto una strategia
alla John Lennon non avrebbe effetto. In altri termini John non avrebbe
sufficiente spazio di manovra. Prova con i pesi che tu stesso hai suggerito.
> non è che la teoria dei
> giochi, come tutta l'Economia senza alcuna eccezione, riesce a spiegare i
> fenomeni solo dopo che sono avvenuti?
In fondo si tratta di modellizzazioni. Sul loro valore, come scrivo nel
testo, occorre sempre dubitarne criticamente. Nella peggiore delle ipotesi
si tratta di un'ottima ginnastica per il cervello.
Grazie per l'osservazione, Kaos.


text:
> non ho mai studiato la teoria dei
> giochi o dei gruppi
"Teoria dei gruppi" è il nome con cui ho battezzato questo filone di ricerca
in cui ho pensato di concentrare l'analisi sul gruppo e sulla relativa
funzione di utilità, a meno che ci sia stato qualcun altro che l'abbia
pensata prima di me. E' nata quando l'ho scritta, ecco perchè non l'hai mai
studiata! :)
Kaos.


author: ulrich laverdure

text:
Kaos wrote:
> "Teoria dei gruppi" č il nome con cui ho battezzato questo filone di ricerca [...]
Galois e Abel potrebbero prenderla male. Forse ti conviene scegliere un
altro nome, visto che questo č occupato.
ciao


author: AhiRa

text:
On Wed, 14 Apr 2004 21:05:16 +0200, ulrich laverdure
<
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> wrote:
>Kaos wrote:
>
>> "Teoria dei gruppi" è il nome con cui ho battezzato questo filone di ricerca [...]
>
>Galois e Abel potrebbero prenderla male. Forse ti conviene scegliere un
>altro nome, visto che questo è occupato.
se è per questo anche Carl Rogers e Ray Bolam non sarebbero contenti
:)


text:
> Galois e Abel potrebbero prenderla male. Forse ti conviene scegliere un
> altro nome, visto che questo è occupato.
Quello è un ambito matematico. Sfogliando la Treccani ci si accorge spesso
che nomi di certe teorie vengono usati in più branche del sapere. Non penso
sia un grosso problema.
Kaos.


text:
Kaos wrote:
> Quello è un ambito matematico.
Perché, la teoria dei giochi non fa parte di un ambito matematico?
Chiedo per sapere, non è una domanda retorica.


text:
> Perché, la teoria dei giochi non fa parte di un ambito matematico?
> Chiedo per sapere, non è una domanda retorica.
Si, fa parte di un ambito matematico. Nelle facoltà di economia viene
impartita ad un livello molto elementare, tanto per offrire l'opportunità di
un utilizzo immediato. A meno, naturalmente, di seguire un corso specifico
eventualmente attivato.
Kaos.


author: afnor

text:
Kaos ha scritto:

> Kaos.
Dai commenti letti, il tuo lavoro risulta parecchio interessante ma
purtroppo il link non funziona e quindi ancora non sono riuscito a
leggerlo: Sapresti aiutarmi?



title: Lato A: L'ultimo trophy. Lato B: L'albero di Natalino

author: ivreb

text:
L'ultimo trophy
Faceva caldo, molto caldo.
Avrebbe dato l'ultimo modello di videotelefono estraibile, in cambio di un
po' d'acqua. Lui era stato meraviglioso, come sempre. Ma questa volta aveva
perso.
Silenziosa e mortale, la mina atomica era esplosa sotto di loro. Per lui,
solo il tempo di una brusca frenata in una nuvola di sabbia.
Sentiva sopra di sè il peso del suo corpo senza vita. Gli rivolse l'ultimo
pensiero, prima di affrontare con dignitá il crudele destino che attende
tutte le jeep.
E se qualcuno pensasse che sappia scrivere solo racconti brevissimi, eccone
uno un po' più lungo.
L'ALBERO DI NATALINO
Era un ometto insignificante come lo sono tutti gli ometti, i quali
altrimenti sarebbero "omoni che incutono rispetto" o addirittura "grandi
uomini".
Il padre gli aveva dato il nome del cantante preferito: Natalino Otto. Ma il
nostro ometto non avrebbe mai amato lo swing italiano, e in aggiunta con il
passare degli anni sviluppò come un seno, e coltivò come un orto un
complesso d'inferiorità senza confini nei confronti di chi aveva ricevuto
dalla vita il dono di chiamarsi Natale. Magari senza neppure esser nato -
come lui - il 25 dicembre, anche se il padre di Natalino non si chiamava nè
Dio nè Giuseppe, e la madre (ma quale Maria, Jole!) l'aveva lasciato a
quattro anni con quel genitore sempre sopra le righe, per seguire un
venditore ambulante di croccanti nelle sagre di paese.
Complesso o non complesso, però, il Natale mancato finì per diventare - suo
malgrado riconoscendosi nell'odiato diminutivo - un perfetto Natalino:
impiego al Monte dei pegni, camera ammobiliata sui Navigli (non ancora di
moda), donne poche e sempre a pagamento.
Poi arrivò quell'inverno, nel quale l'ometto decise di riscattare in un
colpo solo una vita di stenti morali e materiali: a Milano il più
bell'albero di Natale sarebbe stato il suo.
A trovarlo fu un operaio del Comune, incaricato a metà gennaio di staccare
le decorazioni dall'abete di piazza del Duomo. Natalino era riuscito a
salire su su, fino in cima. Stecchito dal gelo, stringeva ancora nella mano
destra la coda di una cometa. E sorrideva.
P.s.: Benedette le critiche, anche feroci. Nel frattempo ringraziamenti per
il loro interessamento a michelaz, kreo, Miro Panizza e Alessandro
Tognarini.


author: bianca

text:
[...]
: E se qualcuno pensasse che sappia scrivere solo racconti brevissimi,
eccone
: uno un po' più lungo.
[...]
Caro (o cara?) Ivreb (cos'e', l'anagramma di brevi?)
Io personalmente apprezzo molto i racconti brevissimi, piccoli squarci
fulminanti  che lasciano intravedere al lettore un mondo appena abbozzato,
ma non privo di un senso, un inizio e una fine.
E poi, diciamocelo, si leggono anche volentieri, specialmente se raccontano
una storia compiuta, come i tuoi.
Quindi vai cosi' che vai bene.
Certo e' piu' difficile trasmettere in poche parole un'idea, scegliere cosa
e' necessario, eliminare senza pieta' quella bella frase che ci era venuta
in mente. Anche questo e' esercizio: controllare il proprio
autocompiacimento, individuare l'essenziale, tagliare, tagliare eppure
riuscire a comunicare....
Questa e' la mia opinione, che ne pensano gli altri?
Ciao a tutti
bianca
http://www.aiasoft.it/bianca


author: Marco Frattini

text:
On 15 Apr 1998 07:07:55 GMT, "bianca" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>Certo e' piu' difficile trasmettere in poche parole un'idea, scegliere cosa
>e' necessario, eliminare senza pieta' quella bella frase che ci era venuta
>in mente. Anche questo e' esercizio: controllare il proprio
>autocompiacimento, individuare l'essenziale, tagliare, tagliare eppure
>riuscire a comunicare....
>
Un po' di tempo fa la Redazione RAI-Televideo aveva indetto un
concorso letterario a premi (si fa per dire -- qualche cassetta di
musica non ricordo di che genere) per racconti a tema libero: unico
requisito che stessero in una singola pagina Televideo (17 righe da 39
caratteri ciascuna). Furono inondati di proposte (a loro dire).
Appena letto il bando, ricordo che mi sentii oltraggiato. Ricordo che
pensai: "Ecco la frustrazione del giornalista, che, obbligato a
sintetizzare le notizie di cronaca in uno spazio minuscolo, pretende
che anche chi scrive di propria iniziativa si costringa in uno spazio
altrettanto piccolo." Poi aggiunsi "Misurano ogni cosa col proprio
metro..." e, siccome stavo mangiando, continuai a rimuginare tra me...
Ne usci' il seguente racconto, che pero' non inviai. Sarebbe stato
sleale con gli altri partecipanti, dal momento che avrei certamente
vinto a mani basse :-)
Una misura per tutte le cose (17x39)
Chiamare "salumaio" il Sandrone sarebbe
stato definire "traliccio" la Turiffel.
Il Sandrone era nato al salume come un
falco al volo: a tre anni sapeva salare
un prosciutto, a cinque dosava le
spezie per l’impasto della mortadella.
Si puo' dire che il Sandrone avesse i
salumi nel sangue; ed accadde percio' un
giorno che un’arteria, piccola ma stra-
tegicamente importante, cedette alle
lusinghe di una lonza tentatrice ed il
Sandrone si ritrovo' lungo disteso.
Al parroco che, chiamato d’urgenza, gli
chiese se volesse l’Unzione, riusci'
ancora a biascicare: "Appena un filo,
Padre, senno' si sciupa".
(eventuali sforamenti dalle 39 colonne sono dovuti ai caratteri
accentati, che Televideo accetta. Le licenze poetiche sono invece
dovute ai vincoli dell'impaginazione)
Marco Frattini
---
Sprechiamo la gioventu' per conquistare la ricchezza
e la ricchezza per riconquistare la gioventu'. (D.Coupland)
---


author: Miro Panizza

text:
a me piace il racconto brevissimo come questi,
ma fra quello del Lato A e quello del Lato B preferisco il secondo
cioè il tipo che pur nella brevità segue una narrazione
per chi ama il genere mi permetto di consigliare un libro:
Centuria di Giorgio Manganelli
a me è piaciuto
Miro Panizza
* l'importante è partecipare *


author: delfina

text:
ivreb ha scritto nel messaggio <6h0vbp$
6...@everest.vol.it
>...
>
>L'ALBERO DI NATALINO
>
>Era un ometto insignificante come lo sono tutti gli ometti, i quali
>altrimenti sarebbero "omoni che incutono rispetto" o addirittura "grandi
>uomini".
>Il padre gli aveva dato il nome del cantante preferito: Natalino Otto. Ma
il
....
'L'albero di Natalino' e' molto poetico e toccante, ancora di piu' nella sua
semplicita'!
Complimenti.
Delfina
http://yourweb.energy.it/delfina/


text:
On Wed, 15 Apr 1998 02:23:17 +0200, "ivreb" <
iv...@tin.it
> wrote:
L'ALBERO DI NATALINO
>P.s.: Benedette le critiche, anche feroci. Nel frattempo ringraziamenti per
>il loro interessamento a michelaz, kreo, Miro Panizza e Alessandro
>Tognarini.
Il primo racconto non mi ha detto un granché...
mentre L'ALBERO DI NATALINO mi e' piaciuto, molto poetico.
L'unica critica che mi e' venuta leggendolo e' che hai usato frasi un
po' troppo lunghe.
Comunque si tratta di un parere personalissimo :)
ciao da michele


title: BIBLIOTECA DI EBOOKS

author: Gianni Papa

text:
Salve: ho un progetto per il mio sito... Creare una biblioteca di ebooks
scaricabili gratuitamente, privilegiando il formato ebook della Microsoft,
leggibile con il Microsoft reader. Chiunque volesse inviarci i suoi
racconti da trasformare in libri elettronici (che chiunque potrà
scaricare), può collegarsi all'indirizzo
http://www.moltodifficile.it/biblioteca.htm
 , dove è riportato l'indirizzo
email a cui inviare i testi - in qualunque formato, anche nel corpo della
lettera...
--
Inviato il mer 14 mar 2001 14:40:57 CET da
flat-pool15-mdm029.aruba.it
[62.149.154.31]
http://www.neuromante.net/


title: L'attentato

author: TS

text:
"L'attentato"
Racconti
TS
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Tormento

author: merlino

text:
Tormento
Non un'ombra che segua il mio passo
non un passo che lasci un'impronta
ma che vita è mai questa di sasso
se da vita la vita mi smonta?
Cerco spazi di luce nel vuoto
nuovo campo da dare al passato
vedo fumi lontani di un fuoco
che fu campo dal fuoco bruciato.
Non mi resta che un tenue ricordo
dalle nebbie fasciato e dal vento
come un'aria cui manca un accordo
e di vento diventa lamento.
Sento l'aria viziata dal tempo
qua non cambia da troppe stagioni
ed è un'aria che sa di tormento
come l'aria di certe prigioni.
Non un suono nell'eremo mio
non un cenno di dolce perdono
ma che vita è mai questa, mio Dio,
se di vita m'assento e non sono?
merlino


title: DRRRIIINNN!!!

author: marchino

text:
DRRRIIIINNNN!!!
    La sera che ricevetti la sua telefonata era una di quelle sere in cui me
ne stavo bello, tranquillo e rilassato sul divano a nove posti che i miei
suoceri avevano comprato un paio d'anni prima, in occasione del matrimonio.
Quello mio, intendo, e della loro unica figlia - mia moglie, per
intenderci - che proprio qualche giorno prima mi aveva piantato in asso per
un bel tipo. Alto e biondo platinato, fisico da paura di certo plasmato in
palestra, aveva un occhio color giallo pescasciroppata e l'altro dello
stesso colore della pelle: marroncino lampadato. È così che me lo ricordo,
il bel tipo. Che, a sentire i racconti della gente in città, era anche un
assiduo frequentatore delle discoteche riminesi nonché un noto castigatore
di pulzelle straniere nelle folli e leggendarie notti estive della riviera
romagnola.
 L'avevamo conosciuto per caso, in una fredda nottata autunnale di pioggia,
di ritorno da una cena consumata in compagnia degli amici. «Solo pesce
fresco», prometteva un cartello invitante all'ingresso del ristorantino. Un
pneumatico forato aveva costretto mia moglie a fermare l'auto lungo la
strada statale, proprio in prossimità di un fosso. Disteso sul sedile
posteriore, mi stavo contorcendo dal dolore allo stomaco e mentre pensavo al
modo in cui avrei potuto vendicarmi del gestore del ristorantino («Solo
pesce fresco") la mia dolcezza aveva già provveduto alla richiesta di aiuto.
 L'auto si fermò appena dietro la nostra con i fari ancora accesi. Lo
sbattere della portiera precedette di un paio di secondi il dialogo tra mia
moglie e lo sconosciuto buon samaritano. Mi fecero scendere dall'auto e
rimasi in piedi, sotto la pioggia scrosciante, ad inzupparmi ben bene. Dopo
un poco, disinteressandomi completamente del problema pneumatico, decisi che
forse sarebbe stato meglio cercare un appoggio. Il guard-rail non era molto
comodo ma lo preferii di gran lunga allo scannatoio in similpelle del biondo
dongiovanni.
 «Ecco fatto - disse piuttosto compiaciuto il beltipo dopo pochi minuti -,
potete ripartire».
 Alzai la testa e vidi la mia mogliettina che lo stava guardando come mai
aveva fatto con me. Mi voltai verso di lui e notai che era rimasto a petto
nudo (era una fredda e piovosa nottata autunnale), con la camicia legata
intorno alla testa, modello Lawrence d'Arabia. Subito glielo feci notare
seguitando lo sfottò con una gran risata che purtroppo si interruppe a
contatto con le nocchie più dure che avessi mai sentito.
 «Era solo per non far sgocciolare la pioggia in faccia, deficiente» mi
sussurrò appena, in modo cortese.
 «Cafone!» gridai appena riuscii ad assumere una posizione quasi eretta,
giusto in tempo per vedere il fumo della sua sgommata essere inghiottito
dall'asfalto della strada e una sagoma seduta accanto a lui che in quel
momento, lì per lì, mi ricordava qualcuno.
 Poi mi accorsi di essere rimasto solo: con il mal di stomaco, un dolore
tremendo al naso, una lunga striscia di sangue rosso diluito dalla pioggia
che da terra arrivava fin su le narici, un'automobile da riportare a casa e,
peggio ancora, con le scarpe lucide che avevo indossato il giorno del mio
matrimonio completamente sporche, infangate.
 Comunque, al di là della grossa delusione amorosa - mia madre me lo diceva
«stai attento che quella ti molla» - il divano a nove posti - tutti per
me! - era molto comodo, davvero, e quella era una di quelle sere che me ne
potevo stare bello, tranquillo e rilassato. Non è che capitasse così spesso
di potermene stare a bighellonare in casa senza far nulla e quella sera era
una di quelle sere che potevo farlo.
 Poi, ricevetti la sua telefonata.
Me lo ricordo ancora il momento in cui mi disse «Sono io». Non capii da
subito di chi fosse quella voce, troppo nasale per poter essere la sua.
«Sono io», mi disse.
«Io chi ?».
«Io», ripeté.
Ora, non so se a voi sia mai capitata una cosa del genere. Voglio dire, di
rispondere al telefono e sentirsi dire «Sono io» e non capire con chi è che
si sta parlando e chiedere «Io chi?» e sentirsi ripetere ancora «Io» e
capire da quell'ultimo «Io» chi è l'interlocutore. Così, all'improvviso. Non
so se a voi sia mai capitato. Be', a me sì. Quella volta. E proprio non mi
viene in mente un'altra occasione in cui mi sia accaduta una cosa simile.
Voglio dire, se non riconosci subito una voce da un semplice «Sono io» non
capisco come si possa riconoscerla una frazione di secondo successiva, dopo
aver ascoltato una ripetizione ancor più semplice di un fottutissimo «Io».
Non mi è mai capitato, a parte quella sera.
«Sono io»
«Io chi?»
«Io»
«Ciao» le dissi, e la mia voce era tremula, un po' timorosa. Evidentemente
lei se ne accorse perché poi per un po' se ne rimase zitta.
«C...iao».
Così mi rispose lei dopo qualche minuto. E nessun'altra parola.
Semplicemente «C...iao». Poi il silenzio. Una vita intera e forse più, in
silenzio.
I rapporti tra me e le donne non sono mai stai eccezionali. Non che non
abbia avuto delle storie, delle passioni, degli amori nati e finiti il
giorno dopo. È solo che non ho mai saputo intrattenere una ragazza che non
fosse la "mia ragazza" o la mia amante del momento. Quella sera, in quel
preciso istante, a lei avrei potuto raccontare qualsiasi cosa, tanto era il
tempo trascorso dall'ultima volta in cui ci si era parlati. Qualunque cosa.
Di che diavolo avessi fatto in quei quindici anni innanzitutto (e non è che
si finisce presto a raccontare la storia di quindici anni di vita), oppure
avrei potuto dire una tipica frase di circostanza: «Che piacere sentirti,
come va, tutto bene? E a casa tutti bene?». Insomma, qualsiasi cosa, anche
la più insensata. Sono certo che qualsiasi cosa avrebbe potuto rompere il
ghiaccio.
E invece no.
«Ciao» le ho detto, e senza neanche troppo entusiasmo. «Ciao», semplicemente
«Ciao». Neanche il tentativo, né da parte mia né da parte sua, di
risollevare le sorti di una telefonata che già dopo un secondo, forse due,
poteva dirsi conclusa. «C...ciao», mi ha risposto lei, balbettando un po',
solo «C...ciao»; e poi silenzio, il più intenso che abbia mai sentito.
La telefonata si concluse lì. Riattaccò - dopo quella vita intera o forse
più, in silenzio - ed io rimasi per un'altra vita con la cornetta in mano ed
appiccicata all'orecchio sinistro. Non che sperassi di sentire di nuovo la
sua voce. Sapevo benissimo che non sarebbe successo, tanto forte era stato
il tonfo causato dalla sua cornetta riagganciata. Come se in quel momento,
collegati alla nostra linea, ci fossero stati un milione di altri telefoni,
un milione di altre persone ad ascoltare quella strana, incredibile,
surreale conversazione. E tutti avessero riattaccato insieme a lei. Un tonfo
mai sentito (un  milione di  telefoni  riagganciati insieme, booooom!), che
aveva definitivamente seppellito le mie stupide parole mai dette. Finito lì,
tutte morte. Seppellite da un solo, rumorosissimo booooom!
Comunque, rimasi lì con la cornetta incollata all'orecchio sinistro che
sostenne la mia testa pesante e confusa per almeno un paio d'ore. Saranno
state le 23, minuto più minuto meno (un'altra vita intera, e forse più).
Adesso, ogni tanto, mi capita ancora di starmene bello, tranquillo e
rilassato su quel divano a nove posti, lo stesso di quella sera.
Non sono più da solo. La mia mogliettina è tornata due mesi fa. «Solo tu sei
capace di amarmi ed ora che lo so non ti lascerò più», mi ha detto quel
giorno, con le lacrime agli occhi ed uno strano sorrisino stampato sul viso.
E mentre me lo diceva ho pensato che anche quella poteva essere un'altra di
quelle stupide frasi che avrei potuto sussurrarle al telefono (e invece
«Ciao»).
E quando me ne sto lì, su quel divano intendo, guardo spesso il telefono.
Soltanto delle occhiate, nulla di più. E se solo squilla mi precipito a
rispondere. So già che se dovesse richiamarmi, intendo lei, mi direbbe
ancora «Sono io» ed io allora fingerei di non capire chi è, e risponderei
«Io chi?». Lei - ne sono certo - capirebbe subito il giochetto e mi
ripeterebbe ancora «Io». A quel punto, eviterò di dirle «Ciao».
Non ho più voglia di aspettare ancora una vita intera e forse più, nel
silenzio. Il silenzio più intenso che abbia mai sentito.
No, proprio non me la sento.
Forse.


title: Versetti dal libro del sabotaggio

author: Andrea B. Previtera

text:
Un giorno e cento miliardi di notti
in questa vita che non mi fa dono
altro che d'angoscie e perpetue promesse
e distilla veleno che non dà perdono.
Un giorno e cento miliardi di notti
e cento miliardi di sogni perduti
senza speranze nè denaro in tasca
gettando alle spalle passati mai avuti.
	- Andreabì,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal
	  IC! 13151786


title: Versetti dal libro del sabotaggio

author: Charlie

text:
;))
--
Charlie
   - vestale di it.test


title: Versetti dal libro del sabotaggio

text:
> ;))
...poter dire lo stesso.
	- Andreabě,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/s_index.html


title: Scusate l'ignoranza

author: etran

text: Chi rilascia il copyright?????


title: Scusate l'ignoranza

author: Gaez

text:
"etran" <
oi...@klim.it
> ha scritto nel messaggio
news:H74Ca.22484$pR3.4...@news1.tin.it...
> Chi rilascia il copyright?????
La maestra dell'asilo


title: Scusate l'ignoranza

text:
"Gaez" <
crip...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:yb5Ca.49794$Ny5.1...@twister2.libero.it...

Grazie-
Sei piů inutile che divertente, comunque.
>


title: Scusate l'ignoranza

text:
"etran" <
oi...@klim.it
> ha scritto nel messaggio
news:iH9Ca.23817$pR3.4...@news1.tin.it...
> Grazie-
> Sei pių inutile che divertente, comunque.
Non volevo essere divertente. E' la veritā e se non ci credi sono cazzi
tuoi.
Comunque, a scanso di equivoci, tabaccami il grillo e se proprio non te la
senti (visto che č una settimana che non mi lavo) accendimi questo pacco di
lumini.
Prego.