title: poesia pasqua auguri pasqua dedica

text:
poesia auguri pasqua dedica
http://www.angelofrancesconardelli.it/cartoline/index.asp


title: Nel pallone!

author: Passepartout 2005

text:
AuDay, la fanzine del Festival Letterario di Asti Passepartout sta
raccogliendo i disegni delle vostre mongolfiere.
Le più simpatiche verranno pubblicate sul sito della fanzine,
www.auday.splinder.com
, e cercheremo di dare un'interpretazione a tutte
quante :)
I lavori, tutti rigorosamente disegnati a mano, possono essere inviati via
mail [in formato JPG, senza superare 1MB] a:
mail...@gmail.com
oppure via MMS al numero
3395439880
Buon disegno :)


title: Susuanna

author: Frà

text:
Susanna ti porta nel suo posto segreto vicino al fiume, dove si sentono le
barche lontane e il cielo è più vicino che altrove. Tu vuoi passare la
notte in quel posto, vicino a lei; sai che è mezza pazza ed è anche per
questo che tu sei lì.
Ti dà tè e arance, rum e jarinha; il sole si intravede tra gli alberi e lei
te lo indica con il lungo braccio teso ed un sorriso. È vestita con
stracciati indumenti militari. Ti guarda. Sai che si fida completamente di
te, che con la mente le stai accarezzando il corpo perfetto.
Ti prende la mano sinistra e sfiorandoti il palmo ti racconta i particolari
di una vita futura, forse, adesso, la tua. Tu avevi pensato fino a quel
momento che la fortuna è un giogo e che l'essere felice opprime perché è
uno stato certo, tu, ora hai cambiato idea, per sempre. Stai respirando il
profumo della vittoria e vorresti descriverla in versi ma non ne sei
capace, ti accorgi che l'emozione è troppa. Lei ti stringe la mano che
stava sfiorando e ti avvicina a sé, tu sei annullato in quel vortice rosso,
le sue labbra.
Il suo corpo è assieme il mezzo e il fine di tutti i tuoi sensi e i di
tutti i tuoi pensieri e di tutta la tua storia e di tutta la tua colpa. Sei
seduto per terra e senti il prato asciutto scaldato dalla giornata, lei dà
le spalle magre al fiume, in ginocchio di fronte a te. Le sfili la camicia
larga mentre non puoi smettere di guardarle gli occhi. Le accarezzi la vita
bianca e il ventre.
Pensi che uccidere un uomo che rende infelice una donna perfetta non è
peccato. Pensi che la tua colpa è stata un sacrificio necessario, non
giudicabile con parametri conosciuti. Tu, Giuda, stai per gustare i tuoi
trenta denari. Sai di avere ucciso per un fine superiore. Pensi che la
felicità e il corpo di questa donna valgono un'eternità di fiamme. Pensi a
tuo fratello, appena ucciso. Al suo corpo nel fiume, trasportato dalle
acque gialle di limo. Pensi a questa donna, alla sua pelle, ai movimenti
completi con cui ti accarezza il corpo, all'odore dei suoi seni, alla
consistenza matura dei suoi capezzoli, alla profondità del suo ombelico, al
calore dal suo corpo. Pensi a tuo fratello, che la picchiava, che l'amava
nel modo sbagliato, alla tua rabbia impotente quando la vedevi piangere.
Vedi lontano il bastone che hai da poco usato per uccidere un uomo, un
oggetto adesso insignificante, un legno nell'ombra. Senti lei che ti
stringe convulsamente. Tu cerchi di fare aderire ogni possibile porzione
della tua pelle al suo corpo, di toccare di lei il più possibile, di
assaporare questo momento come unico, la sua e la tua felicità come la sola
via di espiazione al peccato appena commesso. Il suo respiro ti riempie di
passione, sovrasta il canto degli uccelli e il rumore del fiume. Ti rendi
conto che avete appena superato il limite oltre il quale tutto è permesso,
i tabù non hanno più senso né sono mai esistiti. L'universo ridotto a due
corpi, alle loro sensazioni.
Lei cambia posizione, sposta il suo corpo quel tanto che basta per
permetterti di entrare in lei. Tu alzi lo sguardo e mi vedi.
Sono a un passo da voi, un braccio che pende incontrollato, i vestiti
laceri, i capelli incrostati di sangue, nella mano sana un bastone. Mi vedi
e non riesci a cambiare l'espressione del viso distorto dal piacere
pregustato. Lei continua a muoversi sotto di te, ignara. Fino ad un attimo
fa mi credevi morto, convinto che, nello stato in cui ero, non sarei mai
riuscito a fuggire dal fiume. Ora sono di fronte a te. Mi vedi alzare il
braccio. Lei mi vede e si divincola tentando di liberarsi del tuo ora
inutile peso. Cerchi di urlare, ma il bastone ormai scendere inesorabile
verso di te. Un dolore infinito ti avvolge: il dolore di non potere mai più
sapere nulla di lei.
Ciao a tutti.
Ric <
ric...@yahoo.com
>


title: Susuanna

author: Alessio Quirino

text:
On 18 Nov 1998 19:02:23 GMT, "Frà" <
en_r...@yahoo.com
> wrote:
>Susanna ti porta nel suo posto segreto vicino al fiume, dove si sentono le
>barche lontane e il cielo è più vicino che altrove. Tu vuoi passare la
>notte in quel posto, vicino a lei; sai che è mezza pazza ed è anche per
>questo che tu sei lì.
Ci prendi per il culetto??? O volevi soltanto farci vedere che sei
riuscito a tradurre bene Leonard Cohen?
Ciao,
Alessio


title: Susuanna

text:
> Ci prendi per il culetto??? O volevi soltanto farci vedere che sei
> riuscito a tradurre bene Leonard Cohen?
Non avevo nessuna intezione di prenderti per il culetto, bello.
E poi Voi CHI?? A nome di chi vuoi parlare?
Ma pensa te...


title: Susuanna

text:
On 20 Nov 1998 20:51:48 GMT, "Frà" <
en_r...@yahoo.com
> wrote:
>Non avevo nessuna intezione di prenderti per il culetto, bello.
>E poi Voi CHI?? A nome di chi vuoi parlare?
"Noi" frequentatori di IAS. Non ho niente contro le traduzioni (anzi,
adattamenti, dato che il testo non rispecchia perfettamente l'
originale), ma almeno potevi mettere una nota di spiegazione...
Cosi' come l' hai postata mi ha fatto pensare a quei furbetti che
mandano poesie di scrittori famosi ai concorsi, magari cambiando
qualche parola qua e la'... tutto qui.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: La caccia (5^)

text:
C'e'. Sull'architrave di pietra grigia che forma l'ingresso qualche
buontempone ha inciso
rozzamente la parola "croatoan". Attraverso la sala con i tavolini vuoti di
ferro smaltato,
vado al banco. C'e' ancora Highball*, vedo. Mi dice :" Il solito ?" Gli
rispondo :
"Mai abbastanza solito*".
Ha la faccia innaturalmente quadrata. Divisa in quadretti di diverso colore.
Questo non gli impedisce di mettermi davanti un bicchiere che fa
l'imitazione di una caraffa,
con dentro la mia vodka e un girino che scoda frenetico. Guardo con sospetto
l'animaletto e
chiedo spiegazioni ad Highball. Lui mi dice che e' l'ultimo grido, lo
schiacci fra i denti e
rilascia una neurotossina garantita per bypassare qualunque nano difesa
abbia il tuo pancreas.
Sovraeccitazione delle terminazioni nervose, stato di euforia berserker.
Offre la casa.
Con un paio di bacchette che ho raccolto da un piatto con gli avanzi di
qualcuno, estraggo
l'affare dal mio bicchiere e lo lascio a contorcersi sul bancone. Mi accendo
una sigaretta e
soffio il fumo verso l'alto, prima di bere.
In fondo al bancone c'e' una tizia che mi guarda divertita. Ha un tatuaggio
mobile sul braccio
destro scoperto, due serpenti che serrano piano le spire pallide sulla sua
pelle scura.
Ha un bel viso, senza modifiche apparenti. Bocca larga, naso leggermente
camuso, capelli scuri
e corti. Giovane. Apparentemente. Mi chiede : "Come stanno le bestie ?" Le
dico :"Affamate".
Poi le chiedo come fa a sapere che sono passato dagli scantinati. Lei mi
dice che e' facile,
non sono di qui e tutti gli accessi, tranne la botola delle bestie, sono
chiusi, perche' oggi
e' giorno di Confronto. Il Confronto. No, cazzo, proprio oggi. Questo mi
fara' perdere troppo
tempo. Le chiedo quando comincia la festa. Prima che possa rispondermi, si
sente uno scoppio
secco, fuori, seguito da una gragnuola di impatti sulla parete di
ferrocemento del locale.
Lei mi sorride e dice :"Ora." Highball da un pugno ad una barra a spirali
verdi e rosse che ha
alle spalle e scompare dietro le saracinesche blindate che calano sul
bancone tagliando via
parte del braccio di una specie di monaco ubriaco che russava accasciato sul
ripiano. Il tizio
si sveglia ululando e corre via reggendosi il moncherino sanguinante. Appena
esce fuori,
sentiamo altri tre di quegli scoppi secchi e la grandinata di colpi sul
muro. Per fortuna avevo
in mano la mia vodka, altrimenti adesso sarebbe dal lato sbagliato del
bancone. La tizia mi
dice :"Senti, io ho una zona franca certificata. Ti ci porto per cinquanta
crediti." Bevo un'altro
sorso dal bicchierone, tiro una lunga boccata dalla sigaretta. Faccio finta
di pensarci.
Poi dico :"Sono sulle spese, easy. Temo dovro' arrangiarmi da solo." Lei fa
spallucce e torna
al suo drink.
Ora si sentono in lontananza boati e tonfi subsonici. Granate EMP. Stanno
gia' usando
l'artiglieria pesante, deve essere un Confronto finanziato da grossi
sponsor. Restiamo per un po' a bere e
ad ascoltare il temporale. Senza preavviso la porta si spalanca e entrano
due monaci. Almeno credo,
hanno un saio grigio ferro, un cappuccio bianco e la chierica. Hanno anche
due tubi in mano, con sopra
un caricatore trasparente pieno di pallette rosse. Sembra un distributore di
caramelle. Per un attimo
restiamo tutti immobili. Poi tutto accelera. Lascio cadere il bicchiere ed
estraggo il bowie,
continuando il movimento lo lascio andare verso il monaco di sinistra, che
se lo ritrova nella gola.
Tento anche di riafferrare il bicchiere prima che cada per terra, ma va in
frantumi prima che lo raggiunga.
Merda. Poi c'e' lo scoppio assordante. Solo che all'interno sembra molto
piu' forte. Contemporaneamente sento
una botta alla spalla destra e una alla gamba sinistra, che mi sbattono per
terra. Mi giro e vedo
che il monaco di destra e' diventato molto piu' corto. E' scomparso, da
meta' petto in su. Cio'
che resta crolla per terra e io guardo la mia gamba sinistra, che ha un bel
buco sfrangiato che
butta sangue come una fontana. Anche la spalla destra ha un buco, appena
sotto la clavicola, dal
quale esce una schiuma rossastra. Il polmone e' collassato. Va bene che era
pieno di metastasi, ma cazzo,
mi serviva ancora. Mentre guardo, le ferite smettono di buttare sangue, Le
nanomolecole stanno chiudendo
i vasi danneggiati e isolando il polmone. La tizia mi si e' avvicinata e
dice :"Scusa. Quelli avevano
due cannoncini Flak, e io ho un generatore di impulsi che gli fa esplodere
la carica se la lanciano.
Solo che gli e' scoppiato tutto il serbatoio. Un problema di calibratura."
Mi giro e sputo uno scaracchio
di sangue e muco nerastro. Senza rispondere mi alzo e mi avvio zoppicando a
riprendermi il bowie.
Il monaco e'per terra, ancora vivo ma inmmobile. Il bowie deve avergli
reciso il midollo spinale senza toccargli
le arterie, cosi' gli copro gli occhi con la mano e gli recido la giugulare.
Poi torno verso la ragazza,
che mi fa :"Ehmm..." e si indica l'orecchio destro. Alzo una mano a toccarmi
il mio e mi accorgo che e'
quasi staccato e pende sul collo. Taglio via quello che rimane con il bowie.
Il dolore sta raggiungendo
livelli decisamente alti, cosi' le dico :"Va bene. Portami alla tua zona
franca."
...
nik56


title: La caccia (5^)

author: Lady

text:
Il 18 Apr 2008, 20:17, "nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto:
> "Mai abbastanza solito*".
> ...
>
> nik56
   Sai cosa mi succede leggendo il quinto racconto che ho perso la cornice di
riferimento, e senza una cornice la storia puo' avere qualunque significato.
Lo so, dovrei rileggere tutta l'altra parte ma non ho voglia, ho meglio se
non avessi un piffero da fare tutto il giorno, lo farei.
 In questo racconto, il protagonista da l'impressione di non essere arrivato
da un ...trekking avventuroso su terreni dissestati... La parte che amo di
piu' e' quando lasci intravedere che prova dei sentimenti come quando
dici...gli copro gli occhi con la mano e gli recido la giugulare... e anche
quando recupera il girino rifiutando di schiacciarlo con i denti e ancora
quando si accorge della femminilita' della tizia che lo guarda divertita. Il
tutto e' emotivamente razionale e bello.
   A rileggere l'ultima puntata ( forse)
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: La caccia (5^)

author: Pier Paolo

text:
nik56 scriveva il 18/04/2008 :
> SNIP
> Il dolore sta raggiungendo
> livelli decisamente alti, cosi' le dico :"Va bene. Portami alla tua zona
> franca."
> ...
Oohh!! Direi che è un buon inizio.
Però mi disturba sempre un po' quando il protagonista viene mutilato..
E' bello, ma in alcuni punti è affrettato, secondo me: intento dire che
va benissimo dare per scontato che tutti sappiano tutto, in maniera da
dare quell'impressione di esclusione da un mondo perfettamente
organizzato e sconosciuto in cui ci stiamo addentrando, però le
reazioni ad alcuni eventi vanno comunque giustificate.. Ad esempio,
l'ubriaco che dorme al bancone.. Ma come? E' il giorno del confronto e
dorme al bancone dove si sa che ci sono saracinesche?? Basta una riga
per giustificare la cosa.. Il tapino era talmente sbronzo da non
ricordarsi più etc.. oppure quando gli tranciano il braccio, apre gli
occhi di colpo rendendosi conto in pochi attimi della propria
imperdonabile leggerezza.. E così si giustifica pienamente..
Ovviamente è il pelo nell'uovo.
Pier Paolo


title: La caccia (5^)

author: siuxi plum

text:
On 18 Apr, 20:17, "nik56" <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> C'e'. Sull'architrave di pietra grigia che forma l'ingresso qualche
> buontempone ha inciso
> rozzamente la parola "croatoan".
Già, un fottuto buontempone.
Croatoan, isola di salvezza misteriosa, sa di trappola lontano miglia.
> Sovraeccitazione delle terminazioni nervose, stato di euforia berserker.
> Offre la casa.
zac
> Il dolore sta raggiungendo
> livelli decisamente alti, cosi' le dico :"Va bene. Portami alla tua zona
> franca."
> ...
>
Wow, piaciuti molto (la caccia 4 ^ e la caccia 5 ^),
come in un film mi lascio prendere per un attimo dalla tua trama,
per una attimo condivido con passione le azioni del tuo personaggio.
Cristo santo, Cacciatore, attento, (imho): trappola, trappola!
La ragazza (chi può dire se davvero ha dei serpenti mobili sul
braccio?)
chissà che cazzo ha detto, chissà che hai sentito e capito tu.
Effetto doppler tra lingue aliene, e in questo dungeon ci sta davvero.
Sovraeccitazione delle terminazioni nervose, stato di euforia
berserker, mi sa.
E poi mai fidarsi quando "Offre la casa" ;- ).
Per non parlare della zona franca! l'unica zona franca
è quella che puoi farti tu, Cacciatore.
Con le tue Leggi, con le tue armi,
con le cose che ti spingo e ti sanno a cuore, ora.
Calarsi in un incubo è una scelta personale e va rispettata,
è un modo  (anche bello imho) per andare da qualche
parte che solo il proprio istinto (non sempre la ragione) sa;
seguire ombre di altri (in stato addicted, poi) davvero è una scelta
avventata.
Certo, il gioco e il personaggio è tuo e, sei ti va,
poi fargli compiere tutti i viaggi che vuoi,
con tutti i personggi che desideri creare.
Ti leggo con piacere e faccio il tifo anche per te, Cacciatore.
baci&fiori
si.


title: La caccia (5^)

text:
On 19 Apr, 02:32,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
> o meglio se
> non avessi un piffero da fare tutto il giorno, lo farei.
Ah, beh, grazie mille !  :-)
(Della serie, se proprio mi sono stancata di contarmi i peli nel naso
lo farei. :-)
Grazie per la lettura, lady.
nik56


title: La caccia (5^)

text:
On 19 Apr, 13:37, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> Già, un fottuto buontempone.
> Croatoan, isola di salvezza misteriosa, sa di trappola lontano miglia.
Croatoan e' quello che fanno tutti i posti quando li lasci e ci
ritorni dopo tanto
tempo. Li ritrovi abbandonati, la gente andata via, per
incomprensibili ragioni.
> Wow, piaciuti molto
Ti devo una bevuta. :-)
Vodka Absolut con qualche goccia di sciroppo di sambuco. ;-)
> come in un film mi lascio prendere per un attimo dalla tua trama,
> per una attimo condivido con passione le azioni del tuo personaggio.
Vivo per queste cose. :-)
> seguire ombre di altri (in stato addicted, poi) davvero è una scelta
> avventata.
Gia'. Chissa' perche' continuiamo a farlo.  ;-)
> Ti leggo con piacere e faccio il tifo anche per te, Cacciatore.
Va bene, siuxi.  Thanks.
nik56


title: La caccia (5^)

text:
On 19 Apr, 11:25, Pier Paolo <
cantafav...@tiscali.it
> wrote:
> Però mi disturba sempre un po' quando il protagonista viene mutilato..
Ma no, perche'. L'altro giorno mi stavo rifilando l'unghia bastarda
che mi e'
ricresciuta sul ditone del piede sinistro dopo la caduta. Una specie
di corno.
Lo facevo con un mini disco da taglio industriale ad alta velocita'.
Ad un certo punto ho visto che scendeva sangue ed ho capito che ero
arrivato alla carne.
Lo stronzo aggeggio era cosi' veloce che non procurava dolore. :-)
> Ma come? E' il giorno del confronto e
> dorme al bancone dove si sa che ci sono saracinesche??
> Basta una riga
> per giustificare la cosa.. Il tapino era talmente sbronzo da non
> ricordarsi più etc..
Naughty boy. Non hai letto bene. "Una specie di monaco ubriaco..."
> oppure quando gli tranciano il braccio, apre gli
> occhi di colpo rendendosi conto in pochi attimi della propria
> imperdonabile leggerezza.. E così si giustifica pienamente..
Se ti tranciano un braccio di netto nel sonno, non e' che hai tempo e
voglia
di renderti appieno conto della tua imperdonabile leggerezza...
Scappi via ululando...
Ascolta, in un pezzo del genere non metterei mai cose come
"Il tapino" oppure "Imperdonabile leggerezza". Sono, come dire,
inappropriati. :-)
Secondo me, naturalmente.
Grazie, Pier Paolo, per la lettura e l'apprezzamento.
nik56


title: La caccia (5^)

text:
On 19 Apr, 14:38, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> Vivo per queste cose. :-)
>
me too, gameMaster  ;-)
baci&fiori
si/player : )))


title: La caccia (5^)

text:
Nik56 ha spiegato il 19/04/2008 :
>
> Ascolta, in un pezzo del genere non metterei mai cose come
> "Il tapino" oppure "Imperdonabile leggerezza". Sono, come dire,
> inappropriati. :-)
> Secondo me, naturalmente.
Ahah, certo. Era un esempio fuori contesto.
Ad ogni modo comunque ho sentito la mancanza di un riga in più, o forse
meno..
Pier Paolo
>
> Grazie, Pier Paolo, per la lettura e l'apprezzamento.
>
Niente bizantinismi e salamelecchi, procedi e vai avanti, chè dobbiamo
sapere come finisce.
Faccine a scelta.
Pier Paolo


title: La caccia (5^)

author: Ary

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4808e5b6$0$41662$4faf...@reader4.news.tin.it...
> C'e'. Sull'architrave di pietra grigia che forma l'ingresso qualche
> buontempone ha inciso
> rozzamente la parola "croatoan". Attraverso la sala con i tavolini vuoti
di
> ferro smaltato,
> vado al banco. C'e' ancora Highball*, vedo. Mi dice :" Il solito ?" Gli
> rispondo :
Chissà perchè continua a venirmi in mente Bruce Willis.
Hai visto " il quinto elemento"?
Oh bel moretto, che fai stasera?
ary


title: La caccia (5^)

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
Cazzo, ary, vedo solo ora il tuo post. :-)
> Hai visto " il quinto elemento"?
Naturalmente.  :-)
> Oh bel moretto, che fai stasera?
Niente. Domani devo alzarmi presto.
Vado a Napoli per una sessione intensiva di Iyengar Yoga
con una maestra eccezionale, Gabriella Giubilaro.
Thanks, ary, and bye. :-)
nik56


title: La caccia (5^)

author: Stefano

text:
Si sta facendo lungo questo racconto, la caccia non è neppure cominciata
e già hanno massacrato il protagonista. D'altronde è la legge della
sfiga del protagonista.
Alla fine è entrato l'uomo con la pistola, anche se è uscito subito di
scena. C'è anche la donna misteriosa&fatale, mi aspetto i canonici
fuochi d'artificio. O forse ricalchi il cliché per poi stupirci con un
colpo di coda?
Nell'attesa resto in linea, ci sono ancora tante cose da raccontare e
non è il caso di farsi prendere dalla fretta.
Buona caccia
Stefano


title: La caccia (5^)

text:
On 21 Apr, 16:45, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> Si sta facendo lungo questo racconto,
Beh, se viene a noia, lo si puo' terminare. :-)
> C'è anche la donna misteriosa&fatale, mi aspetto i canonici
> fuochi d'artificio.
Ma no, che misteriosa e fatale. E' una ragazzina. :-)
> Nell'attesa resto in linea, ci sono ancora tante cose da raccontare e
> non è il caso di farsi prendere dalla fretta.
La notte e' lunga, e il fuoco ogni tanto sferza scintille nel vento
e alle forme del buio.
nik56


title: La caccia (5^)

text:
>> C'č anche la donna misteriosa&fatale, mi aspetto i canonici
>> fuochi d'artificio.
>
> Ma no, che misteriosa e fatale. E' una ragazzina. :-)
Ennň, non puoi farmi gli spoiler cosě, senza preavviso. Adesso come
minimo pretendo che sia imbottita di tritolo :-P
>> Nell'attesa resto in linea, ci sono ancora tante cose da raccontare e
>> non č il caso di farsi prendere dalla fretta.
>
> La notte e' lunga, e il fuoco ogni tanto sferza scintille nel vento
> e alle forme del buio.
Dove ho messo quei maledetti marshmallows, una volta tanto che servono...
Ciao
Stefano


title: La minna sinistra - Dedicato a Camilleri

author: Marcello

text:
- Sei così Bravo Salvo - I suoi occhi bruciavanoi ora.
- Cecè mi parla solo dei suoi prodotti per smacchiare Salvo, io non ce la
faccio più, davvero -
- Faccio fatica a ricordare i titoli dei brani musicali, dei racconti , dei
romanzi. Mi perdo i nomi degli autori, delle raccolte. Capisci? Ma le
emozioni, quelle sono tutte qui, sul cuore - nel dire questo mi prese la
mano e me la appoggiò sulla minna sinistra, simile a una mozzarella vogliosa
solo di essere mangiata.
Dall'abitino stretto la carne le fremeva in attesa di esplodere, finalmente
libera, nel suo personalissimo cantico delle creature.
Esitai. E macari una goccia di sudore fece la sua strada a partire dalla mia
fronte.
Mi alzai e me ne andai senza nemmeno salutarla. Alla prima taliata m'ero
subito accorto di quanto fosse troia, e di come facilmente fossi portato, al
suo cospetto, a dimenticarmi d'essere il commissario Salvo Montalbano.
Uscii a passeggiare sulla spiaggia, sino al vecchio faro.
Alvaro Nicotri, mio maestro di vita sarebbe stato fiero di me. O forse m'
avrebbe apostrofato "tu sì fesso Montalbano!"
Un gabbiano si allontanò nello stondo del sole
Marcello
http://www.scrittura.com
--


text:
Ti auto critico:
Marcello <
mar...@scrittura.com
> wrote in message
88ffoh$92f$1...@nslave1.tin.it...
> - Sei cosě Bravo Salvo - I suoi occhi bruciavano ora.
> Mi alzai e me ne andai senza nemmeno salutarla. Alla prima taliata m'ero
> subito accorto di quanto fosse troia, e di come facilmente fossi portato,
al
Camilleri avrebbe casomai scritto:
Alla prima taliata m'ero reso conto di che fimmina fosse...
 Marcello
http://www.scrittura.com


title: Augordon  :-)

author: lubna

text:
Auguri ad un grande affabulatore e scrittore (che di certo, però,
delinque) :-)
Dario


title: Augordon  :-)

author: anjin

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote:

ma Gordon del NG? In questo caso mi accodo: AUGURIIIIII! :)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Augordon  :-)

text:

Compleanno?


title: Augordon  :-)

text:
lubna ha scritto:
> Auguri ad un grande affabulatore e scrittore (che di certo, però,
> delinque) :-)
>
> Dario
Auguri di _____________ (inserire ragione a piacere)
Ciao


title: Augordon  :-)

author: Gordon Comstock

text:

un buon 2008, va'... che il 2007 e' da dimenticare
'azie :-)
gordon


title: Augordon  :-)

text:
lubna wrote:
> Auguri ad un grande affabulatore e scrittore (che di certo, però,
> delinque) :-)
commosso, ringrazio tutti ;-)
gordon
(compleanno, l'ennesimo...)


title: Augordon  :-)

author: Bianca

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto
> (compleanno, l'ennesimo...)
auguri tardivi :)
Bianca


title: Augordon  :-)

text:

gli auguri tardivi sono come la vendemmia tardiva, produce ottimi vini dolci
:-)
gordon


title: Augordon  :-)

text:
siuxi plum wrote:
> Compleanno?
purtroppo e' da un pezzo che gli anni non posso piu' giocarmeli alla
roulette ;-)
gordon


title: Augordon  :-)

text:
anjin wrote:
> ma Gordon del NG? In questo caso mi accodo: AUGURIIIIII! :)
oui, c'est moi :-)
grazie
gordon


title: Augordon  :-)

author: stirner

text:
A U G U R I
stir


title: Augordon  :-)

text:
stirner wrote:
> A U G U R I
>
> stir
un abbraccio :-)


title: Augordon  :-)

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:476abd10$0$37202$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Auguri ad un grande affabulatore e scrittore (che di certo, però,
> delinque) :-)
>
> Dario
Mi associo.
Auguroni vecchia "pellaccia".
Lo sai che ti voglio bene. Grrrrrr...
ary


title: Augordon  :-)

text:
Ary wrote:
> Mi associo.
> Auguroni vecchia "pellaccia".
> Lo sai che ti voglio bene. Grrrrrr...
:-*)   :-*)


title: Augordon  :-)

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:5t2dm4F...@mid.individual.net...
> Ary wrote:
>
> > Mi associo.
> > Auguroni vecchia "pellaccia".
> > Lo sai che ti voglio bene. Grrrrrr...
-----------------------------------------
> :-*)   :-*)
------------------------------------
Me lo traduci per piacere?
La stella è il luccicchio dei canini?
Che ignorantona che sono ancora con le faccine. :-)))
ary


title: Augordon  :-)

text:
Ary ha scritto:
> "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> news:5t2dm4F...@mid.individual.net...
>> Ary wrote:
>>
>>> Mi associo.
>>> Auguroni vecchia "pellaccia".
>>> Lo sai che ti voglio bene. Grrrrrr...
> -----------------------------------------
>> :-*)   :-*)
> ------------------------------------
>
> Me lo traduci per piacere?
smack! smack!
gordon :-)


title: vivere accanto al diavolo non è facile

author: Giovanni Liconti

text:
Vivere accanto al diavolo non è facile.
Troppe volte ho cercato di disfarmi della sua compagnia, tante quante l'ho
invece ricercato, chiamato, supplicato. Dopo un po' ci si abitua alla sua
compagnia ma il mio senso morale ed etico di credente mi spinge a
combatterlo.
La prima volta che ci ho avuto a che fare era un sabato mattina.
Avevo appena fatto benzina, erano da poco passate le dieci ed in mostruoso
ritardo per l'ennesimo colloquio di lavoro. Il traffico assordante non era
il posto adatto per pianificare una strategia di comportamento che
giustificasse la mia strafottenza, ma la verità era che la voglia di
inseguire i sogni si andava progressivamente dileguando, lasciando spazio ad
altre esigenze di carattere pratico. Avrei voluto, però in quell'istante che
un solo segnale mi consentisse di disertare quell'appuntamento preso al
telefono.
L'atrio era dichiaratamente barocco, fronzoli e stalattiti ornamentate a
colpi di frusta mi accompagnarono fino al grosso portone intarsiato in bois
de rose del secondo piano. Nell'appartamento un odore pungente di scartoffie
d'avvocato, dietro il primo scrittoio una lunga treccia castana , una  voce
che conversava quasi sussurrando al telefono e due occhi che in un
microsecondo svelarono tutta la mia goffaggine. Prego mi dica, sorriso,
balbetto, sorrido, si?, sono qui per l'appuntamento, sorrisi ancora sapendo
di sembrare idiota. Dopo fui ingoiato dal cenacolo degli esaminanti.
Ovviamente non ero consapevole quel giorno di averlo incontrato, anche se
avevo una strana sensazione che non mi lasciava capire se fosse davvero
legata alla spietata esclusione dalla prova pratica (che significava
"arrivederci e grazie per aver provato") oppure da quella treccia che mi
aveva accolto; fatto sta che i miei nervi, fino allora candidamente
controllabilii avevano cominciato la loro danza autonoma, coinvolgendomi,
nonostante le mie acute resistenze, in esplosioni euforiche senza alcun
motivo, neppure apparente. Seguirono reazioni fatali.
Per prima cosa non mi preoccupai più di trovare un lavoro, anzi, decisi che
tale esigenza era il trillo sordo di un campanello d'allarme, il quale mi
avvisava dell'umana necessità di incanalarsi nei fitti tessuti sociali dei
"facenti parte"; in pratica mi diceva che ero solo e volevo vincere la noia
affrontando le difficoltà nuove di una professione nuova. Poi smisi di
svegliarmi all'alba e decisi che un sano bighellonare fosse la terapia più
adatta a smaltire il trauma di quell'incontro.
Lavorare stanca, ma sfinisce anche il cercare lavoro; chi non lo sa,
dissente.
Fu una settimana tranquilla, in pace con la mia coscienza e da spensierato
lettore di notizie sportive al bar dell'angolo. Stavo appunto commentando un
rigore fischiato con due stramarci quando mi sembrò di udire una voce
conosciuta. Voglio dire che percepivo un suono che dovevo aver già sentito
altrove, e, come la base musicale di una canzone che ti è piaciuta e di cui
non riesci a ricordarne le parole, lo cercavo nei ricordi non riuscendo di
individuarlo. Fu dopo aver scrutato ogni angolo che lo vidi. Aveva la gonna
corta e stava comprando delle gomme da masticare. Non sapevo allora che il
demonio masticasse chewin-gum; non so spiegare come avvenne ma ci capitai
accanto, mi feci guardare con aria supponente, ebbi la sensazione vergognosa
d'esser stato riconosciuto, accolse il mio saluto come da un debole
sottoposto e un attimo dopo mi ritrovai a bere una birra seduto sul gradone
della chiesa come il peggior ubriacone del quartiere.
Qualche ora dopo non ricordavo addirittura se fosse o no una donna.
Quello che sapevo con certezza è che le donne non fanno così male.
Se incontri una donna, dico, una qualunque quella non ti guarda con aria di
sufficienza e se lo fa, anche se è davvero carina, puoi mandarla a
vaffanculo allegramente. Tanto, se ti ha guardato così non te la darà mai,
tanto vale mostrarsi duro e fingere indifferenza; salvi la faccia, intendo.
Ma  quella aveva diretto il gioco e io non ci ero abituato, a tal punto che
avevo pagato invece del caffè, un caffè e una birra. Reazione da smaliziato
masochista imbranato che mi costrinse a un'altra noiosa fila al banco. Il
guaio fu che l'avevo persa, ma era sembrata una mia piccola vittoria alla
tentazione che brindavo al cielo terso.
Due giorni dopo la sensazione si ripresentò, ed io fui finalmente cosciente
che non si trattava di rimorso per aver recitato male la parte che mi aveva
espulso dalla prova in quello stupido colloquio: sapevo che la colpa era del
diavolo, e che lui, da quel momento in poi, mi aspettava all'angolo della
via. Avrebbe sicuramente seguito coi suoi occhi magnetici e ammalianti tutti
i miei movimenti, tendendomi tante di quelle trappole capaci di portare l'
anima alla morte certa, con tale palese indifferenza frammista a suadente
persuasione tali da farmi impazzire, ché non ne sarei uscito se non con un
esorcismo efficacemente congegnato.
Già era riuscito ad allontanarmi dalle mie piacevoli abitudini; la domenica,
per esempio, invece di connettermi col canale delle partite affrontavo
faticosissime passeggiate al centro guardando inebetito tutte quelle
fottutissime vetrine di moda. Passavo al setaccio i negozi di abbigliamento
per poi crudelmente sottopormi ad estenuanti visite alla Rinascente. Andavo
su e giù con la scala mobile, visitando accuratamente tutti gli stand e devo
ammettere con soddisfazione inaudita.
La mia forza di volontà andava indebolendosi senza che me ne rendessi conto
e indistintamente, come un cieco sul bordo di un precipizio ne percepivo il
pericolo senza riuscire a reagire con un provvedimento determinato.
Passavo giornate al telefono e la sera non uscivo più.
Gli amici mi avevano abbandonato e se ne incontravo qualcuno per puro caso,
quello con la faccia di puttana tipica di tutti quegli amici che hanno come
fine quello di prenderti per il culo, mi rimproverava di esser sparito. Il
bello della questione era che lo faceva con aria sorniona e strafottente.
Io? Chiedevo sbigottito! Povero me, stavo solo tentando di sfuggire alle
forze del male e nessuno di loro, nonostante le bravate vissute assieme in
passato muoveva un dito per aiutarmi.
La treccia incombeva, era ormai parte della mia vita e quella voce dava solo
gli imput ad una volontà occulta che sapevo non mi era mai appartenuta.
Era falsa vitalità alla quale dovevo reagire ma, come in tutti i
coinvolgimenti assurdi, mi aveva portato addirittura a farmi assumere in uno
studio notarile.
In capo a pochi mesi avevo solo un vago ricordo dei miei disagi economici.
Peccato, ci ero abituato ai pidocchi ma forse era meglio così.
Un altro aspetto preoccupante fu quando mi sorpresi davanti a venditori di
arredamento e di oggettistica per la casa e la domanda sorta dal mio intimo
fu solo questa: quando ne sarei uscito e soprattutto per quanto tempo il
maligno avrebbe mortificato la mia dignità?
Preso da insostenibili conflitti esistenziali decisi che era meglio porre
fine a questo scivolone umiliante. Il demonio sarebbe dovuto andar via, ma,
siccome le mie forze erano troppo esigue per la sua inattaccabile potenza
intuii che solo una forza maggiore avrebbe potuto scacciarlo. Decisi di
parlarne al prete che mi vide crescere, il quale aveva sempre tentato di
impinguire la mia scarsa conoscenza in materia sempre con placida e
amorevole benevolenza. Mi ritrovai improvvisamente a conversare con gente
amabile, discutendo anche animatamente sui testi sacri. Imparai in breve
tempo i valori  della famiglia e la necessità della fede; vidi con lampante
chiarezza il nucleo dei miei errori passati. Lo sguardo si spostò da una
dimensione all'altra ma il demonio, ciononostante rimase a tentarmi.Non
andava via e una sera, dopo una lotta efferata mi stirò al tappeto con una
frase.
Non mi rimisi neppure con la comunione, ci volle la cresima.
Quello che seguì non lo ricordo adesso, sono sotto stress per non aver
potuto dormire. Ad occhio e croce quello che avvenne in quella festa dopo la
messa preferisco risparmiarvelo. Non capisco ancora il perché la demoniaca
treccia si vestì di bianco, e il senso di quella musica prima della messa.
Quel chicco di riso che s'infilò nell' orecchio  fece un male boia, non
immaginate. Il diavolo è capace di tutto, ormai solo di questo sono
cosciente e lo temo a tal punto da rimanerci accanto.
Vivere accanto a lui non è facile, soprattutto molto pericoloso.
Non per me, seppiatelo, ma quel bambino non lo sa.Lui si attacca a quella
sorgente bianca ignaro del pericolo. In fondo devo solo verificare che tutto
proceda bene e aspettare che crescendo lo capisca anche lui.
Anche se la mia vita si consuma, precipitando veloce verso la vecchiaia;
tutti abbiamo una via crucis, questa è la mia.
Sto solo sperando nell'aiuto di Simone.
--


title: caccia

author: Agnoli

text:
Stanchi, stavano ritornando dalla caccia avanzando in fila indiana
attraverso la foresta quando
all’improvviso il primo uomo cadde ferito da una freccia. In un istante
la stanchezza lasciò il posto
all’istinto di sopravvivenza, e loro si gettarono rapidamente a terra,
investiti da una pioggia di
proiettili proveniente da ogni direzione. Oltre all’uomo di punta, anche
qualcun altro era stato
colpito, e tre stavano morendo o erano già morti.
Passarono alcuni eterni istanti, durante i quali nessuno ebbe il
coraggio di spostarsi anche solo di
poco da dove si era lanciato per terra, tanto fitte arrivavano le
frecce. Quando cessarono, gli
aggressori, armati di mazze e asce, saltarono fuori dai loro nascondigli
urlando un grido di guerra
che per un attimo fece gelare il sangue ai cacciatori attaccati; però
subito loro si ripresero e
cominciarono a difendersi con determinazione. Ma i loro attrezzi da
caccia non erano adatti al corpo
a corpo e i nemici erano numericamente superiori e combattevano con
incredibile ferocia. Così non
passò molto tempo prima che i cacciatori fossero sopraffatti, però solo
dopo aver lasciato sul terreno
anche molti degli attaccanti.
Lo scontro era stato molto caotico e due combattenti si erano
allontanati fra i cespugli senza che gli
altri se ne accorgessero. Lì il cacciatore era riuscito a uccidere
l’avversario per poi fuggire, sicuro di
non poter  aiutare i suoi compagni. Si era allontanato molto in fretta
con la paura che lo spronava
facendoli dimenticare le sue ferite.
Intanto i vincitori si accertavano che i vinti fossero tutti morti,
dando eventualmente il colpo di
grazia. Infine li spogliarono dei loro averi e andarono alla ricerca del
loro compagno mancante. Lo
trovarono morto fra i cespugli, solo, senza il corpo del cacciatore suo
probabile avversario. Dopo
alcuni attimi di ricerca, videro le tracce di sangue e le impronte dei
piedi che il cacciatore aveva
lasciato. Iniziarono subito a dargli la caccia, lasciando due dei loro a
occuparsi dei compagni morti.
Il cacciatore fuggendo aveva già percorso qualche chilometro quando
sentì alle sue spalle dei
rumori. Impaurito svoltò a destra verso un piccolo fiume poco lontano. I
suoni si avvicinavano e lui
era sempre più sicuro che fossero i suoi nemici che avevano scoperto le
sue tracce. Arrivò al fiume
quasi esausto e con le ultime forze rimaste si gettò nell’acqua e si
lasciò trascinare via dalla
corrente. Poi, con i nervi tesi, scorse i suoi nemici spuntare sulla
sponda del fiume dove lui stesso
era appena passato.
Si rilassò solo quando li vide andarsene senza averlo notato. Sapeva che
i suoi unici vantaggi erano
la corrente che lo trasportava a una velocità superiore a quella di un
uomo a passo svelto attraverso
un bosco, e che loro non potevano sapere dove lui avrebbe deciso di
andare a riva. I svantaggi
invece erano tanti, a partire dal fatto che adesso loro si trovavano fra
lui e il suo villaggio, ma cercò
di non pensarci.
Passato qualche minuto, si mise a nuotare verso la sponda opposta, anche
se ciò significava
allontanarsi ancora di più dal villaggio. Arrivato a riva, cancellò le
sue tracce e si mise a riposare,
nascosto dietro a dei cespugli vicini al fiume. Grazie all’acqua aveva
smesso di sanguinare e le
ferite gli procuravano molto meno dolore, però aveva freddo e temeva di
potersi ammalare
ugualmente.
Acquattato nel suo nascondiglio, vide ad un tratto due uomini spuntare
sulla riva opposta. Dai
tatuaggi li riconobbe come nemici. Non poteva sentire ciò che dicevano,
ma gli sembrò chiaro che
lo stessero ancora cercando. Dopo che i due furono andati via, aspettò
qualche istante con tutti i
sensi pronti, ma non ritornarono e non arrivò nessun altro.
Scivolò fuori dai cespugli dentro il fiume e lo attraversò velocemente a
nuoto, sempre con la paura
di venire scoperto da un momento all’altro. Arrivato sull’altra sponda,
si distese per terra e rimase
qualche istante in ascolto. Non sentendo niente, si mise a inseguire le
tracce dei due nemici.
Avanzava velocemente, però riuscendo, grazie all’esperienza, a fare
pochissimo rumore. Per suo
fortuna neanche le ferite si riaprirono. Infine senti dei passi e più
avanti vide i due uomini
camminare con calma. Ad un tratto si fermarono. Sembravano pensierosi.
Uno cominciò a parlare
riferendosi al villaggio del cacciatore. Disse al compagno che era
necessario impedirgli di
raggiungerlo, almeno finché non fosse scesa la notte, ma non aggiunse il
perché. Passò qualche altro
istante, quindi si rimisero a camminare senza essersi accorti della sua
presenza dietro a loro.
Con tutti i nervi tesi, aspettò diversi attimi, poi iniziò ad avanzare
lentamente, certo di essere fuori
udito. Ma non andò subito in direzione del suo villaggio; aveva in mente
di prendere un sentiero un
po’ più lungo, sperando che fosse meno battuto dai suoi inseguitori,
anche perché era poco noto a
chi non faceva parte del suo villaggio, o almeno per quanto ne sapesse
lui.
Correva, ormai sicuro d’aver seminato i suoi inseguitori. L’idea di
poter finalmente ritornare salvo
al villaggio gli dava tanta forza che neanche si accorgeva delle ferite
che si riaprivano per via della
sua corsa attraverso il bosco.
Mentre si avvicinava velocemente alla sua meta, sentì improvvisamente
alcune voci a poche decine
di metri davanti a lui. Si arrestò per lo spavento con una tale rapidità
che quasi sarebbe caduto a
faccia in giù. Subito si nascose nei cespugli ai lati per riprendere
fiato e calmarsi. Passato qualche
momento di pausa, strisciò avanti verso le voci ancora ferme, guardò e
riconobbe alcuni dei suoi
inseguitori fermi in piedi sul sentiero che lui aveva creduto sicuro. Fu
certo che stessero lì per
sorvegliare quel passaggio.
Deluso, ritornò indietro. Ma a metà strada fra il sentiero e il fiume,
un‘intuizione lo fece svoltare a
sinistra per andare attraverso il bosco direttamente verso il villaggio.
Pochi minuti dopo sentì dei
passi veloci alle sue spalle. Intuì che fossero di nuovo i suoi nemici
che avessero ritrovato le sue
tracce. Richiamò tutte le forze rimaste e aumentò la sua corsa.
I passi si avvicinarono sempre di più e lui era quasi allo stremo quando
udì delle voci davanti a lui.
Si sentì in trappola e non seppe cosa fare.
Al limite della disperazione, si accorse che assomigliavano a delle voci
conosciute; ancora pochi
passi e vide un gruppo di cacciatori del suo villaggio sulla via del
ritorno. Esausto e sanguinante, gli
piombò addosso gridando di correre al villaggio per mettersi in salvo.
Un attimo di sbalordimento,
poi anche loro sentirono i passi avvicinarsi svelti. Uno dei più forti
lo prese in spalla, quasi svenuto
per gli sforzi sostenuti, e tutto il gruppo si mise a correre il più
veloce possibile.
Entrarono nel villaggio come una mandria impazzita dalla paura e
gridando di chiudere l’ingresso e
prendere le armi perché qualcuno li stava inseguendo. In pochi istanti
il villaggio fu pronto alla
difesa. Poi lo distesero sul pavimento di un capanna e le donne
cominciarono a curarlo.
Aveva parzialmente ripreso conoscenza e il capovillaggio gli si avvicinò
per chiederli cosa fosse
successo. Con uno sforzo riuscì a riassumere in poche parole l’accaduto,
poi svenne nuovamente.
Intanto Dalla palizzata provennero delle grida e qualcuno accorse per
dire al capo che un gruppo di
uomini tatuati per la guerra era stato visto fermarsi fuori dal
villaggio e poi allontanarsi
nuovamente. Il capo sapeva che non avrebbero potuto resistere a lungo a
un attacco da parte
dell’unica altra tribù che viveva in quelle terre, non dopo aver perso
tutto un gruppo di cacciatori.
Dopo qualche attimo concluse che l’unica possibilità di sopravvivenza
consisteva nel prendere ciò
che potevano e partire.
Costruirono una barella per poter trasportare il superstite. Intanto
altri sistemarono varie trappole nel
villaggio e fabbricarono dei fantocci, che dotarono di armi finte e poi
appostarono sulla palizzata
come se fossero dei difensori umani. Mandarono un esploratore fuori
dall’ingresso opposto a quello
da dove era entrato il gruppo inseguito. Poco dopo ritornò, riferendo
che non aveva visto niente;
allora cominciarono ad uscire in piccoli gruppi, sempre a distanza
d’occhio un gruppo dall’altro.
Erano già lontani quando sentirono gli ululati dei nemici che
attaccavano il villaggio ormai vuoto.
Poi degli urli di dolore misti a grida di rabbia e alcuni momenti dopo
videro una luce brillare e
colonne di fumo salire dal luogo del loro vecchio villaggio.


title: Dialoghi degli amori finiti (4.1)

author: Mario Giagnori

text:
Lui           Che follia
                lasciare il passo
                alla folle passione.
                Stolta, stolta fantasia.
                Ho commesso colpa
                limitandomi a pensare.
Lei        Compiacersi di fatti immaginati
              e' colpa agli occhi tuoi.
              Se l'anima lo desidera
              non esiste inganno.
              Non morirai certo di tristezza,
              se mi metto al riparo
              dalle delusioni.
Lui         Ami poco,
              se sopporti poco.
              Vivi tra la speranza
              e il dubbio.
              Che sventura!
              L'amor mio
              non sa ottenere altro
              che il piu' completo oblio.
Lei        Ti pensavo
              dal sospiro dell'aurora.
              Vederti era
              veder la luce,
Lui        Perle e rose
             le tue labbra.
Lei       Addio.


title: l'imprenditore della palestina (r)

author: Fabrizio Venerandi

text:
"l'imprenditore della palestina"
a joanna R.
rewind rewind leggo sul libro mentre pop life mi dicono dal walkman: e
Matteo per principio vuole l'anguria, perché da buon italiano vuole
essere alla pari con gli altri italiani. Tutti gli italiani sono uguali.
Ma la cameriera non ride e dice che il padrone del ristorante è bosniaco
e "no inglese no croato: solo bosnia". Intanto non le paga.
Nel frattempo spuntano i nuovi ricchi che non potendo comperarsi le
isole, comperano tutti gli immobili: da affittare ai turisti: l'acqua è
così pulita pensano.
Poi si mette piangere [Image] e ci sentiamo tutti un po' imbarazzati.
Matteo scarica: 9 kune di mancia. E lei piange. Scarica, Matteo scarica.
Per fortuna scoppia a piovere, e siamo costretti a ritornare nelle
nostre cose, non ricordo il nome. Mentre corro tenendo la giacca sopra
la testa, mi riconosco per strada, ma sono più alto e con il collo più
grosso. Mi fa dispiacere vedermi ridere ad un angolo di strada, parlando
una lingua sconosciuta ed ammiccando a me stesso, che corro con la
giacchetta che s'impregna inesorabilmente.
Valeria dice che si è collegata. All'interno del cubicolo si sta bene,
c'è una bella temperatura. [deja.vu][Image] [Please visit our sponsor]
[Before You Buy] Help  |  Contact Us  |  My Deja  |  Logout Home >>
"Cosa si dice di bello?" le chiedo.  Ma è troppo tardi, vedo solo dei
negri che saltellano: è tutta una sua fantasia. Valeria è beata e si
mette a raccontare ad occhi chiusi, di quanto eran belli gli americani:
"c’eran dei negretti alti dasci’, ma brutti come la fame. Sembravan dei
mostriciattoli, veramente. Dei negretti, alti non eran piu’ alti de
dascì".
E indica con la mano: quando è svenuta la sua voce è più bella del
normale, sembra quasi che non gli appartenga. "Ma tu dovevi vede che
gente che era. Poi c’eran gli indiani: quant’eran bei Madonna!  Che
gioventù bella. Che gente bella. Ma veramente tutti. Io non ho trovato
uno di questi ragazzi brutti.  Tutti col turbante, ‘sti capei qua...".
Si aiuta con i gesti, fa vedere i capelli che scendono lungo il collo.
"Allora son andat... andavano giù, il front è dascì, si andava giù. Tut
le min. Pan! E vien vien su, vien su tutti. Li portavano in tre o
quattro nelle spalle. Git via il turbante, c’aveva dei capelli lunghi
così, neri zinzi. Impolverati un po'. Neri zinzi tutti mezzi..."
"Zinzi?" chiedo io mettendomi a ridere e quella dormiente, riprende:
"Zinzi. Vuol dire neri zinzi, vuol dire neri neri. Con dei capelli
lunghi così, senza una gamba. E poi via quell’altro, senza una gamba. E
poi via quell’altro, senza una gamba. Quant non ne ha portat su il
comando!  Perché poi davanti c’era tutti negri, tutti gli indiani. Gli
inglesi e gli americani erano dietro. Sta’ pur tranquillo che non givano
avanti". E apre la bocca a mostrare la voce. "Hai mica degli allegati di
queste cose che dici?" le chiedo, e lei risponde seria a qualche altra
mia domanda mai posta. Mi dice che non riesce più a pregare.
REM: L'avevo fatta prima che morisse, Valeria, tutta i suoi ricordi e le
faccende della prima guerra mondiale, le avevo ridato la giovinezza in
quella forma virtuale che mi teneva compagnia, mi metteva a posto il
cubicolo, parecchi giganteschi gigabyte e non c'era che un niente della
memoria che era andata persa per sempre; comunque; [HEAD] arriva, come
al solito, quel rompipalle di Saied [Image] che subito inizia a
lamentarsi di ogni cosa: anzi: prima si avvicina: mi bacia sulle guance,
e fa tutte quelle moine che me lo rendono meno insopportabile. Oggi ce
l'ha con gli indiani. "Ma tu non sei indiano?"  gli faccio e lui subito
s'incazza, a suo modo, con estrema gentilezza. Lui è pakistano e
vorrebbe trovare un posto per lavare i piatti. Mi dice che è molto bravo
a lavare piatti. Poi vede Valeria in rete e mi chiede se è mia moglie.
"E' mia nonna" gli rispondo. "Ma non esiste" e gli spiego il fatto del
server, della sbobinatura. Lui ride e commenta che noi occidentali siamo
degli egoisti. Quasi subito appare nel cubicolo anche il suo compagno
[Image], che ci saluta con la sua vocina flebile: mi bacia e si baciano.
Hanno delle cose da dirsi, così magri e con quegli occhi tanto delicati.
Io non capisco niente, circondato da una lingua non mia, che non
conosco, ed abbastanza differente da risultare incomprensibile.
Nell'ignoranza gli attribuisco significati non suoi, e subito l'umanità
mi sembra migliore. Posso pensare che questi due che discutono stiano
parlando dell'avvenire proprio e del loro paese, invece che dell'ultimo
acquisto della squadra di calcio locale. Il silenzio o l'ignoranza
rendono l'uomo più intelligente. If you have recieved this by mistake
please reply with REMOVE in the subject line and you will be removed
from the list chi ti ha scritto mi chiede Valeria andando bagno ed io
nessuno le rispondo staccando il jack.
Saied mi chiede una sigaretta ed io gli ripeto per la trecentesima volta
che non fumo; lui sorride e si scusa, come sempre. Il suo compagno dice
che deve andare via, che ha delle cose da fare, e Saied non lo guarda
neppure. Valeria torna e questa volta è bionda. Saluta Saied e si mette
a sfogliare delle pagine.
"E' morto l'imprenditore della palestina" mi dice ad un tratto Valeria.
"Oh!" fa Saied. Io le chiedo quando e lei mi risponde che non lo sa, non
è capace a calcolare il fuso orario. Si mette a piangere d'istinto.
"Dovremmo dirlo a Matteo". A lui queste cose interessano sempre.
"Adesso è in olanda o in norvegia" mi risponde Valeria sdraiandosi nel
mezzo del cubicolo. "E' partito a mezzogiorno". Saied dice che
l'imprenditore della Palestina era una persona molto importante [Image].
Valeria parla da sola: racconta che l'olanda sembra un po' la pianura
padana. Tiro fuori dal sacchetto di carta il pranzo e ne porgo un po' a
Saied, ma quello cortesemente mi dice che non può. Niente manzo, e
questa volta sono io che me ne dimentico. "Ho del pollo" gli dico
andando verso il fondo del cubicolo e lui mi chiede se è morto di morte
violenta. Io gli chiedo se l'imprenditore o se il pollo, e lui mi dice
il pollo. "Questo non lo so proprio" gli rispondo un po' smarrito.
Allora mi chiede se posso fargli un po' di pasta in bianco e io faccio
partire un motore di ricerca. Le cose più semplici sono le più difficili
a trovarsi. Ke-bab e panini del mac donald guardando l'oceano atlantico
mentre Valeria si lamenta che in norvegia non c'è nemmeno un norvegese:
sono tutti turisti giapponesi e italiani.
Fuori si sente un gran casino. Sbuca la testa di una bella ragazzina
[Image], con il piercing al naso e i capelli ramati e ci urla delle cose
che non comprendiamo e alla fine ci manda a fottere. Il rumore si fa più
forte, ed ad un certo punto arriva Matteo, tutto sudato [Image], che
impreca contro quelli là e chiude l'apertura del cubicolo. "Tutti 'sti
giovani non ci han proprio da fare un cazzo" si lamenta. "Son rimasto
due ore sul ponte di Sant'Agata per 'sti giovani dei centri sociali, che
cazzo sono sempre a protestare. C'è troppa democrazia. Protestano per il
Mac Donald, protestano per i cibi, lì, i transgenici, protestano contro
la droga, adesso protestano per l'imprenditore che è morto. E non fanno
un cazzo. Io li manderei tutti a zappare".
Saied sorride e dice che i giovani sono troppo egoisti, soprattutto gli
italiani. E ci racconta di nuovo di quando lui si mette a parlare con
una signorina e poi arriva sempre un italiano che lo vuole mandare via,
che dice che infastidisce, e allora lui tira fuori il passaporto e fa
vedere che ha la cittadinanza, che è italiano come noi. E Matteo ride
come la prima volta: è per questo che è di compagnia.
Valeria si rialza e ci chiede di collegarci. Ci vuole mostrare l'ultima
puntata del videogioco di Lara e ci fa vedere un tramonto. "Non è un
bellissimo tramonto?" e io le rispondo che ha proprio dei bei colori.
Matteo dice che l'hanno fatto molto meglio di quelli prima: anche Lara è
più bella.
Matteo è la Lara dai capelli rossi [IMAGE], Valeria è la Lara dai
capelli biondi [IMAGE], Saied è la Lara dai capelli neri [IMAGE] ed io
la Lara dai riflessi verdi [IMAGE].
Saied si è già allontanato, corre verso il centro di Zadar, con la sua
forma femminile. Gli dico di aspettarmi e anche io lo seguo con i
capelli lunghi ed i seni prosperosi; e mi faccio ridere.
Due belle lare sul lungomare.
Il centro storico di Zadar è un qualunque centro storico di una
capitale europea occidentale:  spendere soldi per qualcosa di
riconoscibile è rassicurante. E lo straniero ha bisogno di
rassicurazioni ed è disposto a pagare per averle.
Arrivo in un bar vedo quella che potrebbe essere la forma di Saied e mi
metto vicino a lui. "Hanno ricostruito tutto in stream-cad" spiego alla
Lara nera che non mi ascolta. Tutto è come è adesso ma migliorato, più
definito. Chiedo un succo di arancia e me lo portano in lattina. Bevo,
con il solito gusto industriale, un'aranciata prodotta in slovenia per
conto di una ditta austriaca, proprietà della coca-cola company. Bevo la
stessa coca-cola-company che posso comperare a Genova o a Stoccolma: il
gusto di acqua zuccherata che -da anni- fingo per consuetudine essere
quello dell'aranciata. "Un bel tramonto" mi dice Lara con la voce di
Saied. E' da mezz'ora che va avanti questo tramonto, ed inizio ad
annoiarmi.
Gli rispondo che vorrei tornare nel cubicolo e mi metto a correre verso
l'esterno. Ma ancora una volta è Valeria che mi chiama, identica a me,
un'altra Lara dallo sguardo truce, dai riflessi dorati, e mi chiede di
raggiungerla. Subito fuori dal centro commerciale, le case sono a pezzi.
Valeria mi mostra i buchi delle granate sopra i muri, le scritte contro
Belgrado: i vetri infranti, le porte sfondate. La gente che vende catini
di plastica sotto il sole rovente; ed i piccoli market  vendono la
stessa roba (pane, biscotti carne) che vendono a casa mia, ma qui è
tutto molto meno rassicurante, gli oggetti mi fanno paura. Accanto alle
bancarelle, "Moda Italiana Trussardi" e "Benetton": tutte luminose.
 "Anche qui queste cose" esclamo. "E' proprio uguale" commenta Lara, con
la voce di Valeria e dice anche "stream-cad" e io le rispondo che mi
scollego, che ne ho abbastanza.
Comincia a piovere, nel mezzo del tramonto, e tutti corrono verso le
proprie case. Accanto agli indigeni, goffi e sgraziati, corrono radiose
le giovani Lare, e ne vedo una, come la mia, che si copre la testa con
la ghiacchetta di pelle.
Sorrido, indicandola a Valeria, e mi scopro a parlare un italiano
incomprensibile, senza più alcun significato. E quella -mia nonna- mi
risponde che la porta era aperta perché loro erano gente che dava grande
ospitalità ai pellegrini. Si stava spegnendo di tutto.
Qualcuno mi disse poi che l'imprenditore sarebbe morto fra due ore.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: La conversione

author: pecco

text:
Uscirono stille dal nostro cielo
e ci fermammo a raccoglierle:
manna - non eravamo noi che interrogavamo Amore? -
amarognola ma con retrogusto vivificante.
Nessuna predica, nessun rosario,
eppure il miracolo di esisterci
volò con noi nel più meraviglioso dei viaggi:
dove già eravamo, dove ancora siamo,
dove ancora ti amo.


title: Incipit

author: mizio

text:
                                          Roma 7 Settembre 2499
Mi
trovavo per lavoro in una città dell'antica Umbria il cui nome nascondo per
ragioni...
Ho paura. Ad ogni angolo ci sono le Guardie Grigie e visto i
tempi che corrono,non vorrei finire in capitolato in piazza davanti a gente
pagata per vederti morire.
E' un tempo oscuro il mio,ben lontano dal
soffio vitale che traspira dal manoscritto che ho tra le mani,di un certo
Francesco Levi di ***e datato 1993.
E' durante gli scavi archeologici
effettuati sempre a ***
nell'Agosto di due anni fa che mi trovai difronte
al racconto del Levi.Da allora ho interrogato quel quaderno
ingiallito,forse un diario improvvisato o forse c'è dell'altro.
Se il
racconto del Levi vuole essere l'ultimo grido all'umanità,prima della
Fine...allora mi sento scrivano certosino della sua esperienza.
Lascio
all'uomo scettico,come lo fui io all'inizio di tutto,la mia trascrizione
dei fatti accaduti a ***,dando con la mia umile voce,parola a quel Levi da
cui credo fermamente comincerà un'altra storia,dopo di me...dopo noi.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Lettera aperta. Proposte di Vita

author: Alice

text:
Alice Avallone
Piazza Alfieri, 17
14100 Asti
e mail
alice.a...@email.it
Asti, il 24 Giugno 2003
Alla cortese attenzione
del Ministro dell'Istruzione
Letizia Moratti
Illustre Ministro Letizia Moratti,
    Precedo ciò che voglio esternarLe, presentandomi. Sono una ragazza di
Asti,  e mi sto preparando per l'Esame di Maturità orale, dopo aver svolto
con somma soddisfazione le prime tre prove. Le scrivo per avanzare alcune
proposte forse impertinenti, ma profondamente sentite. C'e' chi mi ha
consigliato di non sottolineare il fatto che io sia una studentessa, perché
avrebbe sviato il Suo giudizio. C'e' chi mi ha addirittura sconsigliato di
contattarLa, in quanto sarei risultata solo una flebile voce tra le tante.
Ma io pongo fiducia in Lei, in quanto considero la carica che riveste di
fondamentale importanza nella nostra bella Italia.
    Ieri mattina, dopo aver svolto la terza prova, mi sono ripromessa di
scriverLe per farmi sentire. Ebbene, perchè non sostituire la terza prova
scritta, con la prova che possa realmente valutare la Cultura generale di
ciascun ragazzo? Quando Le scrivo Cultura, tengo a sottolineare che non Le
sto proponendo uno spunto per un nuovo programma televesivo a quiz. Mi
spiego meglio. L'attuale terza prova è considerata già come "prova di
Cultura generale". Ma mi permetta di dirLe che considero questa una verifica
delle mie Conoscenze.  L'Esame di Stato è l'immagine finale di una scuola
che vive in mezzo a contraddizioni normative, e nella quale "il fare
cultura" si perde sempre più all'orizzonte. Chieda a questi ragazzi cosa
voglia dire Vivere.  Essere vivi richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare. Chieda loro i sogni che li animano. Le
speranze. Chieda loro qualcosa che non possono trovare né sui libri, né su
Internet. Non più indirizzo linguistico, classico, scientifico e tecnico. Ma
personale. Credo che il compito della scuola non sia tanto quello di
sfornare - se mi passa il termine - ragazze e ragazzi con un diploma che
attesti le loro conoscenze scolastiche, bensì persone, prima di tutto, con
valori spirituali ed ideologici Vivi. Rabbrividisco al pensiero che alcuni
miei coetanei non abbiano nozioni ritenute fondamentali per un individuo
nella società. Non mi pare di esagerare anche nell'afferamre che il
linguaggio dei ragazzi si sia impoverito. Le ultime statistiche, condotte
dallo studioso Umberto Galimberti, sembrano confermare questo mio giudizio:
un ragazzo di 25 anni fa, che frequentava regolarmente la scuola, conosceva
1.500 parole, mentre oggi ne conosce solo 650. I ragazzi abbandonano sempre
più facilmente sinonimi e citazioni, per far largo alla semplificazione e
all'impoverimento del linguaggio a causa dell'uso esagerato del telefonino e
di chat.
    Non mi giudichi in malo modo, se mi permetto di farle rilevare inoltre
come sia stato associato un peso chiaramente eccessivo ai percorsi
multidisciplinari (note ai più con il termine tesine), generando quindi il
problema che molti, troppi studenti ricorrono in extremis al download dalla
grande Rete di appunti impersonali e superficiali. Per far fronte a tale
degenerazione, credo sia opportuno puntare su un elaborato unico, personale
e distintivo. Un racconto, un disegno significativo, un programma
multimediale, una scultura. Arte. Arte è trasmettere. E Le assicuro che
ognuno di noi ha molto da dare. Sono estremamente fiera del mio percorso
scolastico, anche se non brillante, ho imparato cosa voglia dire Vivere. A
tal proposito, posso permettermi di ringraziare i miei insegnanti che,
proprio perchè severi, hanno lasciato una traccia indelebile dentro di me.
Le porgo distinti saluti,
                    Alice Avallone


title: [OT] To Camillo about Cybernarda

author: Massimo

text:
Ho visto il sito non ufficiale di IAS: č stato
una sorpresa ! Ma piů di ogni altra cosa, č
eccezionale il nome.
One Visitor Added.
Massimo


title: [OT] To Camillo about Cybernarda

author: Camillo

text:
On Tue, 30 Jan 2001 19:10:56 GMT, "Massimo" wrote:
> il sito non ufficiale di IAS
grazie, massimo. è un lavoro sporco, ma qualcuno deve pur farlo :-D


title: [OT] To Camillo about Cybernarda

text:
Camillo <cam...@excite.com.edone> wrote in message
nljf7t4m0ejqrfsua...@4ax.com...
> On Tue, 30 Jan 2001 19:10:56 GMT, "Massimo" wrote:
>
> > il sito non ufficiale di IAS
>
> grazie, massimo. č un lavoro sporco, ma qualcuno deve pur farlo :-D
Fatto bene, Camillo. Fatto bene e pulito. Ne siamo contenti. :-D
Massimo


title: Re: La fanfola del sindacalista

text:
Beppe Bello:
> La Fànfola del sindacalista.
>
> Millanta e piu' copechi sullestrasse
> rimpallano gaudenti fassiniani;
> e scacazzando tripudiano petecchi
> dalle frociate impennule riberbi,
>
> S'ode a sinistra un frociame traballante
> siccome zufola d'estate villicosa,
> e tutta Iberia disperta callefronti
> toccandosi pelotas s'assestante.
>
> Odor di passi felsini e ciuccaboschi,
> fra coltri di pertase smerdazzanti,
> mestando al torbido segafrido,
>
> repallando falcioni ed organzici martelli;
> e seppante ci crolla la scrotazza
> alfin plonchino fu il millanta.
Bene, bravo, bis!
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: [robavecchia] Equazioni esistenziali di g rado zero (all’ascisse  un barattolo di pesch e sciroppate)

author: gilgamesh

text:
Bel tipo quell’Hauser - commento' tra se' Egzo, mentre schiudeva con
l’apriscatole il barattolo di pesche sciroppate che avrebbe concluso la
sua cena da single - l’ho trovato ieri sera in quel locale - il Mimì
Rouge - abbracciato alla bionda di turno, una bomba del sesso  nuova di
zecca appena conosciuta al mare. Lui cambia più donne che camicie; tra
noi si dice che ne abbia avute più di cento, di donne! Io invece a
trent’anni passati ho avuto solo nove storie, nemmeno una delle quali
era bionda autentica. Meglio neanche pensare a tutti gli anni
dell’università che ho perso a stare con Letizia, quando invece avrei
potuto sfruttare meglio il mio tempo e farmene una cifra. E Lorna che ci
sto assieme ormai da più di tre mesi: che eternità. Aria, aria ... c’e'
bisogno di cambiare, di trovare nuovi sensazioni che il tempo e' poco.
Avessi io la verve dell’Hauser, la sua Ferrari e il catamarano cabinato
ormeggiato al porticciolo: quella sì che sarebbe vita!
L’orlo tagliente del barattolo gli taglio' un dito che comincio' a
sanguinare copiosamente. Egzo si succhio' il dito e percepì in bocca il
sapore, un po’ dolce, del proprio sangue. Assaporo' comunque le pesche
appena macchiate di vermiglio. Buonissime.
Mi chiedo - proseguì Egzo tra sé e intanto sorseggiava, finita la cena e
comodamente sprofondatosi sul divano, un calice di vino moscato - come
sia possibile vivere con soli tremila euro al mese. Lavoro come un cane
ma sono il migliore, anche se mi ammalo lentamente per lo stress e il
peso delle responsabilità che mi divorano dentro ogni giorno; e di
aumenti il capo dice neanche a parlarne. Pago già settecento euro al
mese di affitto, cinquecento per la spesa e i pasti in ristorante e
ottocento per la quota mensile del mutuo per la Z3. Vuoi che non mi
compri, per la rappresentanza, qualche capo firmato? E i locali alla
moda e il cesto di frutta con lo champagne e le vacanze all’estero tre
volte all’anno. E che mi rimane in tasca? Una miseria. Non me li
vogliono dare questi cazzo di mille euro di aumento, allora? Lo so che
e' per questo, solo per questo, che l’esistenza mi si presenta vuota e
senza colore.
Era una caldissima notte d’estate. La luce lunare filtro' sofficissima
da sotto la veranda sino alla penombra del salotto. I pallidi raggi si
infransero sul cristallo lievemente inclinato del calice di Egzo e si
scomposero con bizzarre entropie dentro le bollicine del vino. Ogni
bollicina che saliva pareva una variegata galassia di tenui colori. Magici.
- Soldi, soldi, soldi - Egzo guidava  la Z3 decappottabile in direzione
della casa della sua Lorna - mi servono come l’aria questi soldi ...
ma cosa  mi avranno dato mai questi soldi? Fatico tanto per averli e mi
credo pure  migliore di altri perché li uso per viaggiare anziche' per
acquistare gli inutili balocchi del consumismo. Poi parto e  incontro
negli altri paesi gente che, quando non muore di fame, e' irrequieta
come me e, come  me,  vuole partire e cerca qualcosa che pare non stia
ne' in quel paese né in altri. Ma e' proprio identica la cosa che
cercano loro e quella che cerco io? E, se sì,  cosa e dove sara' mai
questa cosa che cerchiamo?  L’autostrada si avvicino' e prese a
corrergli al fianco, percorsa da urla di motori e cento e cento fari
sfreccianti. Due sciami infiniti di lucciole irrequiete che migravano
l’uno contro l’altro e non si incontravano mai. Una voce lontana dentro
la sua testa vaneggio' di parabole esistenziali per visioni via
satellite del quiz-show della vita: al bravo e fortunato concorrente che
saprà rispondere  alla domanda finale, noi sveleremo che ...
- La gente ... - e intanto Lorna gli apri' la porta e gli venne incontro
("ciao Egzo!") con un bacio avvolgente e lunghissimo - ... non so ancora
se io la odio o la amo, la gente. Tanti miliardi di esseri umani,
uomini, donne e bambini. Li disprezzo a volte, eppure la loro presenza
in un certo senso mi gratifica. Senza di loro io, piccolo granello di
sabbia, non avrei mai coscienza di essere anche spiaggia; io, piccola
goccia d’acqua, non potrei mai dire di appartenere ad un mare. Parlo e
parlo con decine di persone ogni giorno, eppure mi sento sempre solo.
Perché sono così solo anche in mezzo a loro? E perché mai io sono così
fatalmente cosciente che senza di loro sarei ancor più tremendamente solo?
Il caldo dell’estate strappo' i vestiti di dosso e accese le voglie
dell’amore. Lorna  lo guardo', nuda come un fiore a corolla aperta. Era
davvero  bellissima. E Egzo ... Egzo pensava oltre e neppure se ne accorse.


title: P.O.E.S.I.A. (poesia)

author: Jookie Cardigan

text:
P.O.E.S.I.A.
--------------
Notizie dai TG, notizie dai GR:
GIP e PM fanno ricorso al TAR,
un TIR si ribalta sul GRA.
Aumentano ICI, ILOR e IRPEF,
investirò in BOT, BTP e CCT.
La UE elogia i vini DOC,
il CODACONS denuncia:
negli ospedali non funzionano le TAC.
Il MOIGE si lamenta, al pari di CL,
troppa violenza in questa TV.
E le ACLI si associano.
Agitazioni nelle FS,
scioperano CGIL, CISL e UIL.
Colpa della SIAE o della EMI,
ma è troppo alto il prezzo dei CD.
Sui GSM spopolano gli SMS,
mentre i TACS non si adattano al WAP.
Una SPA lancia un'OPA e sale il MIB.
Vanno a ruba PC e DVD, ma resiste il VHS.
Pensate, lo usano anche i VIP.
CVD.
--
    J O O K I E   C A R D I G A N
http://web.tiscalinet.it/jookiecardigan
           ICQ:  #38861610


title: P.O.E.S.I.A. (poesia)

author: montmorency

text:
On 25 Jun 2000 20:13:00 GMT, "Jookie Cardigan"
<
jookiec...@hotmail.com
> wrote:
>P.O.E.S.I.A.
>
>
L.O.L.
(-:F


title: Parapsicologia di una cacata

author: Riccardomustodario

text:
da La fattoria Telata
- Pace e bene fratelli!
- Due personaggi di un incontro tra pixel, del tipo Nasa ed Esa animati?

  - Š Ed il Robetti si svegliava alle cinque e mezza del mattino per andare
a
lavorare e di ritorno a casa bisognava scrivere o dipingere, insomma, si
viveva una giornata operativa lunga, talvolta difficile da gestire e
complessa, da pezze d'acqua fredda in fronte. - Tant'è!  Checchè si dica,
in quel palazzo dai fumi d¹alcol c'era tanta umanità e se nel cuore della
notte un battere di tacchi svegliava, poco male, perchè subito dopo, un
rumore assordante d'aereo o di tremendo sfiatatoio del treno, se non di
sfrecciante moto e perché no, un puntuale gufo meccanico, nell'aria si
sentiva.
   - A rendere più complicate le cose fu il genere musicale moda del tempo
³ trans ³ - ritmi che mischiandosi con i precedenti movimenti culturali
ancora in auge ed a quanto sembra mai tramonteranno del genere dark, più un
rock cattivo che tale non era, ma proprio così si portava con quel etichetta
d¹aggressività sconosciuta perchè difficile da spiegare, come diceva la
squatter amica e mettiamoci pure le influenze di letteratura tetra,
provenienti da l'altro versante dell'Oceano che comunque batteva i più alti
indici di vendita del momento, e siamo finalmente giunti al cocktail di
motivazioni esplosive commerciali che sembravano tutte gravitanti sul
palazzo laboratorio, architettura patrimoniale catalogata, dai Beni
Culturali ed Artistici. - La squatter andò ad abitare poco distante, da un
muro nel centro affollato dove capeggiava un'enorme scritta " Telepatia " -
figurarsi Bulastrini che parli di spionaggio industriale alle autorità
competenti e queste di rincalzo presentino bollette telefoniche non pagate,
perchè impossibilitate a quantificare i costi delle energie mentali in
linea? - Quanti sarebbero favorevoli a prestarsi all'espediente trans,
avendo facoltà d¹intendere che rischiano di affidarsi alle mani
d¹avventurieri senza fili, maestri nel mettere le teste in contatto? - Chi
potrà mai quantificare il numero delle proporzioni di questo affare? - Una
volta che il Robetti si trovava senza ombrello e veniva a piovere, iniziò a
chiamare mentalmente una conoscente che abitava da quelle parti, affinché
questi si prestasse con il parapioggia.  Così fu e tanto mise un punto in
più, alla sicurezza della crescita dei popoli alleati sotto l'ombrello
atomico, come dicono i giapponesi, facendo il verso all' ombrellino parasole
cinesino.
  - La trasmissione del pensiero, non ha tempo per il flash di carattere
telepatico - se proprio c'è necessità di mercato, è il lavoro stesso che
produce automatismi da tele apatia fino all¹alienazione di quella immagine,
a parte l'esigenza di là da venire, di un uomo capace di comunicare il suo
bisogno salvezza, stando nudo, o meglio naufrago senza telefono in mezzo al
mare?  L¹imbarazzo di trovarsi con il telefono bagnato - non poter
comunicare per la salvezza, a chi va a raccontare la prioritaria di
necessità impellenti - non è ancora risolto per tutti il problema casa ed è
indispensabile accomodare i propri bisogni senza inquinare.
   - Para psicologicamente parlando,
 --
Betting on me you will be a looser because I don't have a political party
all I have is 100% ART
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Search
http://www.youtube.com/watch?v=TZa7IxWhLss


title: EDS di myself - n. 2

author: daila

text:
Arrivo un po' in ritardo, ma mi è piaciuta l'idea.
:-)
daila
______________________________________________
Incontro fra due persone senza conseguenze.
_________________________________________________
Discoteca, ore 3.15 del mattino. Poca gente ormai, il grosso se ne è andato.
Fra chi è rimasto, il tasso alcolico medio è alto-ma-non-troppo, tenuto
conto che fuori la visibilità è si e no due metri. La tipica notte di nebbia
nella seconda provincia italiana per incidenti del sabato sera.
Un ragazzo e una ragazza. Lei appoggiata alla parete, con un'espressione
scocciata. Lui di fronte - addosso - a lei. E' sempre lui che inizia a
parlare.
Le parole gli vengono fuori strascicate, quasi che le vocali se ne venissero
avanti con le mani in tasca, spinte controvoglia dalle consonanti.
- Ma ti tiri indietro?
- Eh, mi ha fatto girare le palle stare qua ad aspettarti fino a quest'ora.
Continui a tirartela come al solito...
- Ma no che non me la tiro, devi solo capire che io ci lavoro qua, sono il
responsabile del privée quest'anno, lo sai che fino alle tre devo
controllare i tavoli, gestire la situazione...
- Sì, sì, come no...
- Non scherzo mica, sai... hai visto che sono arrivato subito quando mi sono
liberato. Quand'è il tuo compleanno?
- Già passato...
- Ma dai, dimmi!
- Era il mese scorso.
- Azz... ma se vuoi che organizziamo qualcosa, prenotare un tavolo, basta
che mi
chiami...
- Ma... ma stai ancora lavorando?  Si può sapere cosa stai cercando di
vendermi?
[ride]
- Aspetta, ti do i pass per la prossima volta che vieni. Me li hanno fatti
personalizzati, hai visto? C'è il mio nome stampato sopra.
- Ohoooh!
[...]
 - Baci bene.
- Grazie.
[...]
- Mi chiami domani?
- No.
- Perché no?
- Mi chiami tu, casomai.
- Non ho il tuo numero.
- Sì che ce l'hai.
- No che non ce l'ho.
- E allora scrivitelo!
- Ma chiamami tu, no? Hai il numero...
- No, te lo scrivi e mi chiami tu.
[Scrive].
- Ascolta, ti mando un messaggio, non ho più soldi sul telefono...
- Affari tuoi.
[...]
- Mi aspetti due minuti, che devo sistemare un tavolo?
- A quest'ora?
- Due minuti!
- No, devo andare a casa.
- Arrivo subito, dai...
- No, è tardi.
[...]
- Ciao allora.
[Fine].
Non ci sono state conseguenze, garantisco io.
;-))


title: Re: Aggiornamento per Amarok

author: Sam

text:
"Thorbacci" <
Qui_go...@tiscali.it
> wrote:
>
>>>>>A dire il vero ormai la ritengo qualcosa nota, quindi ne prendo solo
>>>>>atto.
>>>>
>>>> La ("la"?) ritieni "qualcosa nota" (ROTFL)
>>>
>>> Si, "la ritengo qualcosa nota".
>>> Esiste qualche motivo per cui la situazione che ritengo nota si debba
>>> reputare di genere maschile e non femminile?
>>
>> No, ma esiste un motivo per cui si scrive "la ritengo UNA cosa nota"
>> oppure "la ritengo qualcosa DI noto", mentre come l'hai scritto tu e' un
>> errore da seconda elementare.
>
> Perche' negli esempi che hai riportato l'aggettivo noto concorda con "cosa"
> o "qualcosa".
> Mentre nel mio caso l'aggettivo nota, concorda con il soggetto sottinteso.
> In altre parole la mia frase va letta cosi "La ritengo qualcosa, nota",
> dove semplicemente ho omesso una virgola.
Quindi la frase correttfla sarebbe:
"La ritengo qualcosa, nota, quindi ne prendo solo atto"
Ne prendo solo atto.
(xpost d'obbligo)
---
Sam


title: Re: Aggiornamento per Amarok

author: Thorbacci

text:
"Sam" <
pr...@microsoft.com
> ha scritto nel messaggio
news:MDc2k.71611$o06....@tornado.fastwebnet.it...

Vedi Sam ecco che corri ad un supplichevole X-post.
Ma senza aver espresso NESSUN CONCETTO, perche' tu sai di non essere capace
di farlo.
Poi ti lamenti se ti ricordo sempre che sei un coglione.
Anzi non semplicemente UN COGLIONE, ma sei chiaramente il PIU' COGLIONE di
IDL.
> ---
> Sam
>


title: Re: Aggiornamento per Amarok

text:
On 6 Giu, 17:19, "Sam" <
pr...@microsoft.com
> wrote:
> "La ritengo qualcosa, nota, quindi ne prendo solo atto"
Contorto, psicotico, frammentato.
a me piace : "La qualcosa mi e' nota, quindi non posso che prenderne
atto."
nik56


title: Re: Aggiornamento per Amarok

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:ef1141d9-f3d7-4cdd...@i76g2000hsf.googlegroups.com...
> On 6 Giu, 17:19, "Sam" <
pr...@microsoft.com
> wrote:
>
>> "La ritengo qualcosa, nota, quindi ne prendo solo atto"
>
> Contorto, psicotico, frammentato.
>
Modestamente! In ogni caso non vedo scritto errato, che era il punto della
questione.
Quidi SAM l'ha preso in saccoccia per la volta nr. 49805720894758492365478
> a me piace : "La qualcosa mi e' nota, quindi non posso che prenderne
> atto."
>
Di quello che piace a te non frega una ceppa a nessuno.
> nik56


title: Peggio di così...

author: Massimo R.

text:
Ciao a tutti. Vi mando una mia cosetta.
Massimo.
Voglio scrivere qualcosa di rara bruttezza. Una trama assurda ed
inconcludente, ambientata in un posto che non conosco nemmeno un po', ma di
cui darò dettagli inventati ed improbabili. Nomi che sembrano tratti da un
serial televisivo che va in onda alle tre del mattino, Jim, Jack, Chris,
Bob, Pedro - un latino ci sta sembra bene-. Voglio andare al di là del luogo
comune, suscitare risa laddove descrivo situazioni drammatiche o annoiare il
lettore mentre cerco di dare al racconto un senso di ilare leggerezza.
Voglio introdurre anche un robusto "infodump", dando informazioni al lettore
che non sono giustificate dallo stato di sviluppo del racconto, e qualche
 "d" eufonica messa a sproposito. Deve essere tutto sconclusionato, senza
capo né coda, sciatto come una signora di mezz'età che si mette i bigodini
in testa per arricciare una capigliatura liscia color topo e casuale come
una schedina giocata da uno scommettitore digiuno di calcio.
Sceglierò l' Oklahoma, stato di cui non so nulla e lo trasformerò in un
luogo desertico, pieno di cactus polverosi e percorso da vecchi pick up in
movimento su una strada che taglia in due un'estensione di terra gialla e
pietre color mattone. Ci deve essere anche una donna, che vive in una casa
ai margini del deserto, una vecchia stazione di rifornimento con i
distributori perennemente a secco, che anela di scappar via, di fuggire da
quel posto, anche se per farlo dovesse congiungersi con uno stupratore di
bambini.
 I nostri personaggi si stanno appunto avviando verso quella casa,
sollevando nuvole di polvere e tracannando birra a buon mercato. Devono
nascondere un carico che scotta in una miniera posta alle pendici di
contrafforti montuosi, ma non conoscono bene la strada e s'arrestano davanti
alla pompa di benzina imprecando.
La donna s'avvicina chiedendo con voce roca "cosa volete?" e Jack, il
guidatore, risponde "il pieno e un'informazione".
La donna aggrotta la fronte e replica "Dovete tornare indietro fino alla sta
tale. A meno che il vostro motore non vada a coca cola".
"E se riempissimo te, invece del motore?", ribatte Bob sghignazzando e
lanciando una lattina di birra dal finestrino posteriore della vettura.
"Mi fareste un favore, ma vi servirebbe a poco". Una pistola è apparsa nelle
mani della donna che la punta verso il guidatore.
"Dai, non ti scaldare- la voce di Jack è controllata, anche se si sforza di
dare un'intonazione divertita alle sue parole- il mio amico scherzava.
Conosci bene questa zona?".
"Se cercate la miniera abbandonata per depositare il vostro carico di
"bianca", dovete andare avanti per qualche chilometro e poi girare a destra,
seguendo una strada bianca che va verso il Conan Ridge".
"E tu che ne sai del nostro carico e della vecchia miniera?".
La donna guarda il gruppo con un'espressione sorniona, appoggia la canna
della pistola alla nuca di Jack e mormora "vi stavo aspettando, dolcezze.
Adesso scendete tutti. Vi ho inventato io e, mentre decido come continuare
questa storia, me la voglio spassare un po' con voi".
Sospinge il gruppo verso casa e dice a Pedro "se deciderò di dare a questa
vicenda un taglio splatter, tu finirai in un gigantesco tritarifiuti e i
brandelli del tuo corpo serviranno per alimentare i miei maiali. Chris
invece finirà arrostito e guarnito di verdure come in quel film di cui non
ricordo il titolo, una storia di cuochi e amanti, Bob annegato in una vasca
di birra, una fine misericordiosa per un ubriacone come lui. Jim verrà
sgozzato come un capretto da mano islamiche e tu, Jack, fuggirai con me dopo
aver gabbato l'organizzazione, mi scoperai come un toro e ti beccherai una
pallottola tra gli occhi quando dovremo dividere il malloppo".
La vostra unica speranza -conclude- è che nel frattempo riesca a dare a
questa sfigatissima storia un finale decente.


title: Ermetico post

author: Randy

text:
Titolo: valanga di msg.
Hmpf...puah...tsk...grunt...mumble...groan...pfui...gasp...ron-zzzzz
ehehe :)


title: Ermetico post

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 9 Jan 1999 18:36:05 +0100, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Titolo: valanga di msg.
>
>Hmpf...puah...tsk...grunt...mumble...groan...pfui...gasp...ron-zzzzz
>
>ehehe :)
Se non fosse per quel "puah", potrebbe essere il riassunto
onomatopeico di un' avventura di Paperino...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Ermetico post

author: pakistano

text:
On Sun, 10 Jan 1999 00:25:06 GMT,
ale...@twonuts.demon.nl
 (Alessio
Quirino) wrote:
>On Sat, 9 Jan 1999 18:36:05 +0100, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
>wrote:
>
>>Titolo: valanga di msg.
>>
>>Hmpf...puah...tsk...grunt...mumble...groan...pfui...gasp...ron-zzzzz
>>
>>ehehe :)
Randyyy
di' la verita', avevi postato quest'opera giusto perche' eri curioso
di vedere cosa riusciva ad inventarsi il quirino pur di commentare
anche stavolta..
eh eh eh.. 8)
>Se non fosse per quel "puah", potrebbe essere il riassunto
>onomatopeico di un' avventura di Paperino...
pero' bisogna concedergli che il tipo ha classe
 :-)
paki


title: Ermetico post

text:
On Sun, 10 Jan 1999 01:25:59 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>Randyyy
>di' la verita', avevi postato quest'opera giusto perche' eri curioso
>di vedere cosa riusciva ad inventarsi il quirino pur di commentare
>anche stavolta..
L' ho gia' detto: il mio e' un caso patologico. Se non commento mi
sento malissimo, quindi commento tutto quel che posso...



title: Ermetico post

author: Writer

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> >Randyyy
> >di' la verita', avevi postato quest'opera giusto perche' eri curioso
> >di vedere cosa riusciva ad inventarsi il quirino pur di commentare
> >anche stavolta..
>
> L' ho gia' detto: il mio e' un caso patologico. Se non commento mi
> sento malissimo, quindi commento tutto quel che posso...
Chissà perchè, all'improvviso, mi sento trascurato...
"Writer"


title: Ermetico post

text:
On Sun, 10 Jan 1999 04:02:25 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Chissà perchè, all'improvviso, mi sento trascurato...
Wri... tu eri in Sudamerica a regolare quel carico di .... per me, ma
tornando ti dimenticasti di baciare l' anello... :-))))
No, e' che i tuoi racconti di solito sono piuttosto lunghi, e io ho
poco tempo per leggerli... comunque sappi che ho ancora i tre racconti
di "Piaceri incerti" (24 novembre) e tutta la roba che hai postato
dopo quella data sull' HD, e prima o poi riusciro' a commentare
tutto... :-))
Vabbe' va, oggi mi sento buono: ti aggiungo alla lista d' attesa,
assieme a Silvana e Unico... in settimana commentero' quel che posso,
viaggiando all' indietro nel tempo... :-))
P.S.: Se qualcun altro vuole per forza un commento mio (ma perche'
poi? Capisco che ormai son il vostro Don, ma pero'...:-) me lo dica,
che giovedi' ho un giorno libero e magari lo passo a commentare i post
arretrati...



title: Ermetico post

text:
Alessio Quirino wrote:
> Wri... tu eri in Sudamerica a regolare quel carico di .... per me, ma
> tornando ti dimenticasti di baciare l' anello... :-))))
>
> No, e' che i tuoi racconti di solito sono piuttosto lunghi, e io ho
> poco tempo per leggerli... comunque sappi che ho ancora i tre racconti
> di "Piaceri incerti" (24 novembre) e tutta la roba che hai postato
> dopo quella data sull' HD, e prima o poi riusciro' a commentare
> tutto... :-))
A dire il vero, non ricevo un tuo commento articolato dai tempi
preistorici di "Blob fiction 2" (Agosto'98). Poi solo spigolature e
parole laterali. Forse hai pensato "Writer riceve parecchi commenti,
anche positivi, e quindi mi posso dedicare ad altri autori, soprattutto
i newbie- si dice così?-".
> Vabbe' va, oggi mi sento buono: ti aggiungo alla lista d' attesa,
> assieme a Silvana e Unico...
Troppo buono, eccellenza :-)

> P.S.: Se qualcun altro vuole per forza un commento mio (ma perche'
> poi? Capisco che ormai son il vostro Don, ma pero'...:-) me lo dica,
Non sei top poster da sempre? Cuccati allora anche i tuoi doveri,
scansafatiche.
Ciao.
"Writer"


title: Ermetico post

text:
On Sun, 10 Jan 1999 04:02:25 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Chissà perchè, all'improvviso, mi sento trascurato...
>
>"Writer"
ma cosa dici mai...
se vale qualcosa, io almeno, ti seguo sempre volentieri.
e non credo proprio, sia solo il mio caso.
paki perplesso e non poco


title: Ermetico post

text:
pakistano wrote:

> ma cosa dici mai...
> se vale qualcosa, io almeno, ti seguo sempre volentieri.
> e non credo proprio, sia solo il mio caso.
Tranquillo, Paki, io mi riferivo ad Alessio che non commenta un mio
scritto da mesi, con argomentazioni tipo "ho tanti esami", "la puffetta
è lontana", "devo presentare una relazione domani".
In realtà io credo che Alessio non mi perdoni il fatto di avere solo 2
anni meno di suo papà (problematica edipica, come vedi) :-)))
Ciao.
"Writer"


title: Ermetico post

text:
On Sun, 10 Jan 1999 21:18:07 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>A dire il vero, non ricevo un tuo commento articolato dai tempi
>preistorici di "Blob fiction 2" (Agosto'98). Poi solo spigolature e
>parole laterali. Forse hai pensato "Writer riceve parecchi commenti,
>anche positivi, e quindi mi posso dedicare ad altri autori, soprattutto
>i newbie- si dice cosě?-".
Potrebbe essere... a volte capita che io salti qualche racconto
perche' magari ha gia' ricevuto un mucchio di risposte... ma
sinceramente non mi ero accorto di averti ignorato cosi'
sistematicamente... :-(
>Non sei top poster da sempre? Cuccati allora anche i tuoi doveri,
>scansafatiche.
Azz', lo sapevo io che la fregata doveva pur esserci, da qualche
parte... :-)



title: Ermetico post

text:
On Mon, 11 Jan 1999 00:49:58 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>In realtà io credo che Alessio non mi perdoni il fatto di avere solo 2
>anni meno di suo papà (problematica edipica, come vedi) :-)))
Non e' per questo, e' perche' hai la barba, e io sono invidioso della
gente con la barba. Sai com' e', tutti questi anni a spalmarmi senape
in faccia, e ancora non cresce niente... :-)



title: - tecnica mafiosa -

author: stirner

text:
Ti aspettano in molti
con il viso coperto;
ti scaricano addosso
dieci caricatori
di cazzate.
:))))


title: - tecnica mafiosa -

text:
Vuoi ripostare quella carina delle formiche e l'acqua?
non l'ho trovta su google
--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraSte llare una real¯à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
Il 20/7/05 18:07, nell'articolo zxvDe.9177$
a5.1...@twister2.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:



title: Qualce volta succede

author: Linda Loring

text:
Lenta la digestione.
Avrei anche rinunciato a quella piccola e noiosa abitudine della ricerca di
un  nome sul citofono.
Ma la notte non dormo e oltre a scopare qualcosa dovrò pur fare.
Lettura: già passato il periodo...e l'intervallavo con lunghe chiacchieratae
telefoniche con una donna capitata per sbaglio come spesso succede, e che mi
aveva preso la mano. Hai voglia a dirle che aveva sbagliato numero...ma poi
ci avevo rinunciato e le telefonate avevano preso un'altra piega.
La televisione: avevo saccheggiato una cineteca e non facevo altro che
vedermi film. Ci voleva qualcosa di completamente diverso.
La via è intasata: per forza dovrò parcheggiare in seconda fila e non mi va.
Mica per altro è la seconda volta che la municipale mi tatua...Negativo!
Ok, lascio la macchina lungo quello stradone dove c'è il meccanico di Lais .
E,come oramai capita da qualche sera mi avvicino ai palazzi e cerco un nome,
un cognome qualcosa che possa essere meno triste di una solitudine
accertata.
" Vanni e Brosio":poco interessanti e poi non mi comunicano nulla.
"Pace e Battaglia":sembra un titolo di un libro .
Qualche volta la mia ricerca è sterile ma mi aiuta a capire che oramai si
viaggia in coppia e gente scoppiata come me non ha un futuro.
" Fonzi Breve" : mah...!
" Ramarro" " Genovese"  " Quaglia"... e non mi decido.
Sento che mi distrugge l'attesa e so che devo trovare ...devo continuare a
cercare.
Squillla il telefonino : appuntamento alle quattro del mattino al chiosco
del laghetto dell' EUR.
Cazzo dovrò attraversare tutta Roma e poi per cosa , per chi.
Alle 3.50 sto già li davanti e c'è pure un gruppo di infermieri che stanno
prendendo un caffè.
Che strano non ci sono ospedali da quelle parti o cliniche...
Giada che mi ha visto arrivare da dietro il bancone mi sorride: ma sa che
non sono li per lei e continua il suo lavoro di tazzine e piattini.
Appuntamenti così e storie al telefono mi stanno sulle scatole: preferisco i
citofoni perchè tanto tutto è un caso quindi meglio che sia io a provocarlo
il caso...Già.
Ecco che una macchina mi si affianca: lei è una donna di passaggio a Roma
per un congresso sulle malattie genetiche...così mi si è presentata al
telefono...Si accosta al finestrino e mi guarda...
"Dai prendiamo la mia macchina " mi fa e si dirige verso la sua e aspetta
che io parcheggi.
"Dove andiamo?" fa lei e  mi sorride appena.
" Idroscalo" faccio io.
" Mai stata"
" Lascia guidare me, allora".
E andiamo nella notte che è già mattino con lei che quasi non mi rivolge la
parola e  io che  avrei preferito guidare la mia macchina:con questa non mi
ci ritrovo.
Il silenzio e la strada ...sento il suo odore , il suo profumo "  First" si
è questo  , conosco bene...
ti rimane addosso come una seconda pelle per giorni.
Se qualcuno mi vedesse ora , cosa per altro poco probabile, penserebbe " Ma
guarda sta testa di cazzio che gira  a questa ora" ma probabilmente neppure
questo.
Poi ecco la conversazione :
" Ho poco tempo , ti faccio una serie di pompini ma tu non mi devi toccare"
e continua a guardare la strada.
" Come vuoi...ma non capisco tanto la tariffa è uguale , tantovale che..."
" Sono io che pago per cui non ti preoccupare...".
L'idea francamente non mi piace e poi sono mezzo incazzato per la
stanchezza.
Il sonno ti arriva quando meno te lo aspetti...O Dio ho sonno e la strada
...La vedo, non la vedo, la vedo, non la vedo...E poi un rumore sordo e lei
è sopra di me  io perdo il controllo...
Cazzo la cintura ...e rotoliamo chissà dove, in silenzio .
Lei continua a ripetere " Dio Dio Dio ..." e poi ...Un silenzio o Dio che
silenzio...Che buio e che silenzio .Sempre così, in questi casi.
Io che scoppio in lacrime  " Dove cazzo sto?  Cristo non riesco più a
muovere una mano... " Sento ancora il suo profumo,lei non la sento più.Il
sangue ovunque, la macchina distrutta ...Cerco di tirarmi fuori dal veicolo
...Lei cerco di scuoterla ma non si muove...
Esco dalla macchina e per un attimo mi viene in mente...
Che buffa cosa la vita ...e quella li è morta con una voglia di ...
Lasciamo stare ...Ora tutto va bene .
Non chiamo nessuno.
Succede che quando sei stanco ti viene anche voglia di mangiare...
E fortunatamente a parte la mano che mi fa parecchio male ...sto bene, e da
mangiare, vista la donna ne avrò per un po'.
Sarà una lunga e lenta digestione .


title: Qualce volta succede

author: Ombra

text:
Linda Loring <
man...@inwind.it
> wrote
> E fortunatamente a parte la mano che mi fa parecchio male ...sto bene, e
da
> mangiare, vista la donna ne avrò per un po'.
> Sarà una lunga e lenta digestione .
Yeow!!! :-O


title: Qualce volta succede

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 12 Sep 2000 10:38:31 +0200, "Linda Loring" <
man...@inwind.it
>
wrote:
>Lenta la digestione.
Non l'ho capito molto, devo confessare, però lo trovo ricco di spunti.
La prima parte, poi, è veramente evocativa.
Elvio


title: Qualce volta succede

author: Irene Malox

text:
Tue, 12 Sep 2000 10:38:31 +0200, "Linda Loring" <
man...@inwind.it
>:
> Avrei anche rinunciato a quella piccola e noiosa abitudine della ricerca di
> un  nome sul citofono.
> (eccetera)
Giudizio gastronomico: un tramezzino gustoso ancorché saporito.
Valutazione dietetica: lo sperma contiene acido ascorbico, antigeni del
sangue, calcio, cloro, colesterolo, acido citrico, creatina, fruttosio,
acido lattico, magnesio, azoto, fosforo, potassio, pirimidina, sodio,
sorbitolo, spermidina, urea, acido urico, vitamina B12, e zinco. Il tutto
per un totale di circa quindici calorie. Se lei pensava di farsi passare la
fame con "una serie di pompini" ha sopravvalutato la secrezione dei
testicoli, coda dell'epididimo, vescicole seminali, prostata e ghiandole di
Cowper. Tanto valeva mangiarsi tutto, come furbescamente si risolve a fare
lui.
Critica letteraria: da sempre (si sa) non sono né in grado, né in
centigrado. Dunque passo.
Irene-


title: Qualce volta succede

text:
Irene Malox <
irene...@libero.it
> wrote in message
l5srrsgvonhgj3oa5...@4ax.com...
 Se lei pensava di farsi passare la fame
con "una serie di pompini" ha sopravvalutato la secrezione dei
> testicoli, coda dell'epididimo, vescicole seminali, prostata e ghiandole
di
> Cowper. Tanto valeva mangiarsi tutto, come furbescamente si risolve a fare
> lui.
Ma lei infatti è solo un contorno...solo un contorno. Un contorno abbondante
per lui... :)))
Ciao Irè
Mannina G., la radiosa Puntina
Mannina G., la radiosa Puntina



title: Qualce volta succede

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
39bdf122...@news.CIS.DFN.DE...

Qualche volta Elvio le cose succedono...e c'è poco da capire, veramente
poco. ;)))
Ciao



title: Qualce volta succede

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message 8pkrga$scq$1...@nslave2.tin.it...

Pensa che ...non ho ancora fatto il  ruttino! :))))
A presto ...anzi che dico al 30...
Se sarò ancora intera!



title: Qualce volta succede

text:
On Tue, 12 Sep 2000 12:41:56 +0200, "Linda Loring" <
man...@inwind.it
>
wrote:
>Qualche volta Elvio le cose succedono...e c'č poco da capire,
Il fatto č che non ho proprio capito cosa succede, tutto il resto sě.
Elvio


title: Qualce volta succede

author: Pikkiatella

text:
Linda Loring <
man...@inwind.it
> wrote in message
8pkqf3$36$1...@nread1.inwind.it...
> Succede che quando sei stanco ti viene anche voglia di mangiare...
> E fortunatamente a parte la mano che mi fa parecchio male ...sto bene, e
da
> mangiare, vista la donna ne avrò per un po'.
> Sarà una lunga e lenta digestione .
Penso che, tra i tuoi, questo sia il racconto che mi è più piaciuto.
Senza i tanti puntini che - a volte - appensantivano il ritmo, è rapido,
interessante e assolutamente non scontato :))
E brava G.!!! ;)))
Pikkia


title: Qualce volta succede

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
39be1ff0...@news.CIS.DFN.DE...
> On Tue, 12 Sep 2000 12:41:56 +0200, "Linda Loring" <
man...@inwind.it
>
> wrote:
>
> >Qualche volta Elvio le cose succedono...e c'è poco da capire,
> Il fatto è che non ho proprio capito cosa succede, tutto il resto sì.
>
> Elvio
Non è importante che capisca ...l'importante è che lo scritto ti abbia
comunicato qualcosa ...
Viviamo in un secolo di continue incomprensioni...non ti preoccupare, non me
la prendo... ( vedi di non fantasticare su questa mia ultima affermazione).
Ciao vecchio lupastro
C.R., Mannina G. , la radiosa puntina


title: Qualce volta succede

author: la regina cattiva

text:
Mi è piaciuto il ritmo, la storia raccontata per
immagini/sensazioni/pensieri che saltano da una all'altra.
Fossi in te ci perderei ancora del tempo, perché la seconda parte è un po'
più tirata via. Non so, una messa a punto generale? :-)
Brava Mannina.
baci
A.


title: Qualce volta succede

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8pl9fd$amr$2...@nslave1.tin.it...
>
>
> Penso che, tra i tuoi, questo sia il racconto che mi è più piaciuto.
> Senza i tanti puntini che - a volte - appensantivano il ritmo, è rapido,
> interessante e assolutamente non scontato :))
> E brava G.!!! ;)))
>
> Pikkia
>
Grazie piripikkia
ben ritrovata! :)
Ciaociao da me e dai miei puntini che "cianno l'influenza"!
Se vedemo il 30



title: Qualce volta succede

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8pl9fd$amr$2...@nslave1.tin.it...
>




title: Qualce volta succede

text:
la regina cattiva <
laregin...@hotmail.com
> wrote in message
8plisj$d9e2c$1...@ID-49944.news.cis.dfn.de...

 Pare che ti abbia risposto in privato...
ti confermo  comunque   quanto già detto...
 Baci anche a tei! :)))
Mannina G. la radiosa Puntina


title: Qualce volta succede

author: Gilgamesh

text:
Linda Loring ha scritto nel messaggio
>Sarà una lunga e lenta digestione .
>
Brava Mannina! questo mi è piaciuto proprio mi è piaciuto.
Lo stile lo trovo un po' diverso da quello di tue cose precedenti, e non è
solo una questione di puntini ...
Svolta?
*_*
G:


title: Qualce volta succede

text:
On Tue, 12 Sep 2000 17:22:58 +0200, "Linda Loring" <
man...@inwind.it
>
wrote:
>Viviamo in un secolo di continue incomprensioni...non ti preoccupare, non me
>la prendo... ( vedi di non fantasticare su questa mia ultima affermazione).
Se te la prendessi mi dispiacerebbe, non era questo il punto. La mia
era solo onestà; daltronde anche la regina cattiva, sia pur con parole
sue, afferma lo stesso concetto! Cmq brava!
>Ciao vecchio lupastro
Cara lupacchiotta, dove t'eri nascosta?
Elvio


title: Qualce volta succede

author: mannina

text:
Gilgamesh <
gilgCA...@freemail.it
> wrote in message
8pnb0t$avs$1...@nslave2.tin.it...

Mi emoziono sempre quando  posti qualcosa sui miei scritti e non mi scorderò
mai che tu fosti il primo...:)))
(Per Elvio e similia... quando dico primo intendo il primo a  fare un
commento su alcuni miei scritti su IAS)  :))
Certo , lo stile è un po' diverso...Ci si stravolge  sempre , ci si confonde
... Io non parlerei però di svolta e neppure di puntini piuttosto di Puntine
che diventano Puntune...perchè così è nella loro natura, perchè così è...;))
Mi fa molto piacere che ti sia piaciuto e...sperando di  incontrarti i 30
settembre
per il momento ti saluto...
Benritrovato L.!
Mannina G. la radiosa Puntina ( la mia firma però resta questa)