title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

text:
"Trans IL vano"
>
> Ora invece te ne racconto io una:
>
[...]
> Alla fine della giornata, mi trovai di fronte il mostro
> gigante dell'ultimo quadro: un possente motociclista svedese,
> ubriaco come un tombino, che lanciava fiamme da vari orifizi.
> Ci ho perso la mia catena preferita, ma -rimestando tra le sue
> frattaglie- sono riuscito a trovare la sua harley 3457cc, e cosě
> son tornato al maniero con la catena della moto a tracolla.
>
> Da quel giorno penso solo a come... no, non te lo posso dire,
> la morale te la devi trovare da solo, ti lascio perň un indizio:
> canguri!
>
>
> m.
> (che si fa i cazzi suoi)
>
> --
> Maledetto [di stirpe]®
Cavoli!
Ma le vostre iasconvescion sono sempre cosě movimentate?
Poi, non so perchč, m'č venuta fame e voglia di riesumare il buon vecchio
Duke Nukem dal HD.
...riguardo alla morale...bhe, lasciami riflettere un
po'...canguri...can-guri...can-gůru...devo rifletterci ancora
...Duke mi aspetta!
Schroeder


title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

author: Trans IL vano

text:
Schroeder,
pbgi...@tiscalinet.it
 ha scritto:
> ...Duke mi aspetta!
Uh!
Come get some!
Who want some?



title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

author: Schroeder

text:
"Trans IL vano"
>
> Uh!
> Come get some!
> Who want some?
>
> --
> Maledetto [di stirpe]®
> --
bah! M'hai stufato.
Sei noioso.
ciaociao.
schroeder


title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

author: l'amante ufficiale [di stirpe]®

text:
On Wed, 3 May 2000 12:22:41 +0200, "Schroeder"
<
pbgi...@tiscalinet.it
> wrote:
>E tu chi sei?
come da nick.
b.


title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

text:
Schroeder,
pbgi...@tiscalinet.it
 ha scritto:

> bah! M'hai stufato.
> Sei noioso.
Siete tutte uguali, prima abusate di me
e poi "sei noioso", oppure "m'hai fregato
quattrocentomilalire" e ve ne ritornate a
casa da mammà.
Pluearch!



title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

text:
"Trans IL vano" <
drakulia...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.137ae3d0f...@news.tiscalinet.it...

Vieni qua, pipi-strellino mio.
Lo so! Lo so!
Nessuno ti vuole bene, perchè sei piccolo, nero e...Calimero.
Ma io no. Io ti resterò per sempre vicino.
Stai tranquillo.
la mamma di Schroeder


title: [P] L'inganno delle parole [Repost]

text:
Schroeder,
pbgi...@tiscalinet.it
 ha scritto:
> la mamma di Schroeder

Signora, mi dispiace dirglielo,
ma suo figlio è uno sciupatrans.



title: 1979

author: Bishop

text:
and now I hope that these colours never leave us.
deep blue and falling orange....and the hair's blackness
so similar to black coffee.
I hope that those harmful images of my youth can drown into
your shining, gurgling tones.
Cause I've always thought that the past is always better than
the future. Nostalgia took my soul lifes and lifes ago. And all
I can do now is remember, the beauty of Martina and the smell
of handmade cigarettes...
Remember, while the dawn rose up in Catania, and your projects
are there, waiting...as a photograph on the wall.
Hope you can carry them out.
Bishop
"deadpoet" <
dead...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:89bge8$av7$1...@nslave2.tin.it...
> 1979 - A BEAT POEM
>
>
>
>
>
>
> It was 1979. Sitting in a coffee, in Catania's airport, mommy sipping
> Martina went out of my life at the end of the liceo. The only kiss we had,
> during a jasmine-smelling evening was interrupted by her father. She had
> very strict parents. We were in the garden of her villa. Her father
sneaked
> in, discovered us, violently smacked her. I had to runaway under his lead
> swearing and goddamning. Beautiful cute little Martina! Where are you now?
> What are you doing? I don't even have a picture of you. But you'll stay
> forever in my mind, in a shyness-smelling spring of my adolescence,
walking
> in the corridor of my liceo, dressed in light in your mystical fourteen
> (Whitman)
>
>
>


title: 1979

author: Antonio Koch

text:
Cool.
- AK
>Deep-blue nights, and we're running like hell again, in Peppe's white
>Renault 4.
>I remember mom working on Ćschylus in one of those
>timeless '70s nights


title: Macchina per scrivere

author: AhiRa

text:
("azimut") wrote:
>L'altra volta Dario Fo (premio nobel per la letteratura!!!)
il premio nobel lo ha preso per come prendeva bene per il culo i
pedanti e gli scarsi di spirito usando come mezzo la letteratura.;)
>in TV  ..."macchina da scrivere"...
>Ma non si dice macchina "per" scrivere dato che è complemento di mezzo?
mia nonna, modello 1883, diceva macchina per scrivere.
Ma ormai anche il buon Montanelli (l'unico rimasto ad usare l'italiano
e la macchina da scrivere) dice macchina "da" scrivere. E se lo fa lui
puoi fidarti che l'uso ha sopravanzato la correttezza grammaticale. :)
AhiRa


title: Macchina per scrivere

author: azimut

text:
L'altra volta Dario Fo (premio nobel per la letteratura!!!) ha detto
in TV  ..."macchina da scrivere"...
Ma non si dice macchina "per" scrivere dato che è complemento di mezzo?
Saluti a tutti
--
Posted from
smtp5.libero.it
 [193.70.192.55]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [OT] Nuovo Gruppo di Poesia

author: Donatella

text:
http://groups.google.it/group/nubidinchiostro?lnk=li
se qualcuno è interessato lo invito a cliccare sul link e a chiedere
l'iscrizione. Grazie.
Donatella


title: [OT] Nuovo Gruppo di Poesia

author: Riccardomustodario

text:
obnubilamenti diceva manettones
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori
Il 14/11/05 19:19, nell'articolo
1131995941....@g49g2000cwa.googlegroups.com
, "Donatella"
<
donatel...@tin.it
> ha scritto:



title: Conversazione

author: Vincent

text:
--
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
Ama il tuo prossimo: non questo, il prossimo
LEGITTIMO SOSPETTO
 Erano settimane ormai che i Carabinieri giravano per Montecitorio cercando un politico che avesse
cinque palle, che viaggiava in cinquecento e che assomigliasse alla foto segnaletica, piuttosto
discinta, che mostravano a tutti.
Finalmente ieri si e’ scoperto l’arcano: trattasi di un errore da parte del trasmettitore sardo che
ha messo e tolto le doppie a caso, cosi’ come gli dettava il quore.
Per fortuna l’operazione e’ andata a buon fine ed un polittico del cinquecento, dipinto su cinque
pale e’ stato ritrovato dalle parti di Montepulciano ( la notizia e’ vera!).
MODA & BENEFICENZA
 «Vespa» contro il cancro
LONDRA – Leggo con raccapriccio che  Dolce & Gabbana, Donna Karan, Vivienne Westwood e Julien
Macdonald (per Givenchy), avrebbero creato «Vespa Collection 2002», che andrà all’asta il 15 ottobre
nella capitale britannica. Il ricavato sarà devoluto a sostegno dell’iniziativa benefica Fashion
Targets Breast Cancer .
Ora, fermo restando il mio invito a metter mano al portafogli che vale per i cantanti attori, ma
soprattutto per gli stilisti che di dane’ ne hanno proprio tanti. Ma perla Madonna ( nessun timore
trattasi di esclamazione votiva assolta anche dalla Cassazione) possibile che non siate nemmeno
stati sfiorati dall’idea di mettere all’asta direttamente “Vespa” l’originale e non questo prodotto
meccanico della Piaggio?
Dice, gia’, ma poi chi me lo compra?
Lo comprano, lo comprano, non temete!
 ALPINI COI MULI?
Bush sembra uno di quei bambini capricciosi che non riesce a finire un gioco e ne comincia subito un
altro senza nemmeno rimettere in ordine.
Ci ha ancora tutte le pedine sparse per l’Afghanistan alla ricerca di Bin Laden e il prode Omar, che
non dovrebbe nemmeno essere difficile trovarli, visto che Bush ha a disposizione, satelliti,
osservatori, centomila uomini e mezzi, e i due sono facilmente identificabili. Uno viaggia con la
macchina di dialisi appresso e gira in rikscio’. l’altro sembra Easy Rider sulla sua Hurley Davidson
e la benda sull’occhio.
Eppure, dopo l’ultimo incontro tra il Nostro e l’Altro a Camp David, saranno i nostri alpini e i
loro muli a completare l’opera di ricerca.
Sul web, per alcune circostanze fortuite, sono comparsi i verbali della conversazione (?) tra i due,
che come saprete non si capivano troppo bene:
Berlusca:
Caro Gorge, com'è nel mio costume faccio una precisa scelta di campo e mi schiero al
tuo fianco. Hai un nuovo, grande alleato nella difficile guerra contro i
terroristi dell'Ira.
Bushettino:
IRA? Quale IRA?
Berlusca:
scusa, io non ho mai detto IRA. Sono quei disfattisti dei giornalisti che riportano le parole che
non dico.  È che qua devo fare tutto io: governo, esteri, sport, giustizia, fiori, cucinare...
Io avevo detto Iran!
Bushettino:
cos'è questa storia dell'Iran?
Credevo stessimo per attaccare l'Iraq.
Berlusca:
 Iran, Iraq, Irac o Irak, di geografia non ci capisco una sega, e Letta e’ indisposto...
Attacca quello che vuoi, a me preme solo esserti amico. Se non vuoi
soldati, meglio. Sai com'è, gli italiani odiano morire in
battaglia,preferiscono schiantarsi in autostrada. ..
Bushettino:
lascia perdere. Purtroppo neanch'io di geografia capisco granché.
È un'ora che cerco il tuo paese sulla carta geografica e non trovo niente.
Sarà che è un po' imprecisa (sono quelle che usiamo per bombardare) ma non
mi raccapezzo proprio. Tu governi un paese sudamericano, vero?
Berlusca:
permettimi di colmare questa tua lacuna. Ho già provveduto ad inviare
 a tutto il popolo americano il mio libro "L'Italia che ho in mente",
con tanto di carta geografica grande grande, di quelle
che usavo da Vespa.
Scoprirete che non siamo solo pizza e mafia: oggi siamo
pizza,mafia e risotto alla milanese.
Bushettino:
L’Intelligence mi comunica di non aver trovato nessuna nazione con capitale Arcore ed il suo grande
lago…
Berlusca:
Il grande lago e’ piu’ in la’. Veronica Lario e’ la mia povera moglie…
Bushettino:
Ma che, sei sposato? Non credevo! Sei andato dal Papa, a vedere i figli di Putin, persino qui da me,
e non ti sei portato la moglie?
Berlusca:
Veramente, siamo un po’ cosi’…
Sai, da quando ho scoperto che comandare e’ meglio che fottere, ho la moglie ma non esercito…
Bushettino:
Ah, vabbe’ se non hai esercito cosa sei venuto a fare?
(Berlusca tenta di alleggerire la tensione facendo le corna dietro la testa di Bush durante le foto
ufficiali ma il texano e’ di cattivo umore. Berlusca gioca la carta della diplomazia e corre al
piano dove strimpella un paio di canzoni)
Berlusca:
Osteria numero uno…
(Ma Bushettino non risponde. Allora Berlusca ricorre al classico)
Berlusca:
Vedi Omar quant’e’ bello, spira tanto sentimentooooo
Bushettino:
A proposito di Omar…
(e qui succede il patatrac, perche’ Bush si lascia andare e tenta una frase in italiano che
Berlusconi interpreta male)
Bushettino:
Omar e Osama…questi due li prendiamo col mulo…
E Berlusconi, servizievole, ha spedito in Afghanistan gli alpini con i muli per tentare di
acchiappare gli inacchiappabili.
Dalle intercettazioni ambientali effettuate dalla CIA pero’, sembra che Bush abbia detto:
Omar e Osama…questa volta lo prendiamo nel…..
HEIL!
Avete notato che tutti danno dell’Hitler a tutti?
La ministra tedesca ( senti chi parla) lo ha dato a Bush, che lo ha girato a Bin Laden. Arafat lo ha
dato a Sharon, la sinistra lo da’ a Silvio che lo gira in tutta fretta a Saddam.
Sembra uno di quei regali orribili che ognuno tenta di riciclare al conoscente antipatico.
Oppure, Hitler sta tornando di moda?
Mah.
Aldo Vincent
Il Gelataio di Corfu'
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
*~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~**~*~*~*~*~*
             \ | /
          (@ @)
  ---o00-(_)-00o------------------------------------------------
 LA BRUTTA NOTIZIA E' CHE SADDAM FORSE HA L'ATOMICA.
LA BUONA NOTIZIA E' CHE DEVE SGANCIARLA DA UN CAMMELLO
(David Lettermann)
-- ooooO--------Ooooo--------------------------------------------


title: Conversazione

author: stirner

text:
"Vincent" <
vinc...@ker.forthnet.gr
> ha scritto
nel messaggio
> Sembra uno di quei regali orribili che ognuno
tenta di riciclare al conoscente antipatico.
> Oppure, Hitler sta tornando di moda?
> Mah.
molto carino e pieno9 di invenzioni esilaranti
saluti
stir



author: moongirl

text: ... o forse l'abominevole uomo delle nevi


title: Incerti del mestiere-2 Alla fine del viaggio

author: Nemorino

text:
ALLA FINE DEL VIAGGIO
- C’è vento, Dieter, non ci disturberà? Speravo che ci fosse soltanto caldo,
solo l’ombra dei cipressi, il riflesso del sole negli specchietti… E invece
c’è molto vento, Dieter, non ci disturberà?
- Non credo.
- Non ci disturberà?
- Non credo. Ho portato gli occhiali. E’ un vento buono, viene dal mare.
- La valigia è ancora nel portabagagli? Non l’hai tirata fuori?
- E’ dove l’hai messa.
- Non sarà il caso di tirarla fuori? Sono quasi le sei bisognerà partire tra
poco: per mezzanotte devo essere in casa. Mi telefoneranno stasera, o
verranno a controllare.
- C’è tempo. Arriveremo prima delle otto.
- Comunque, la tiro fuori. Sì, sì, la tiro fuori, basta indugiare. Ho già
perso tempo prima. Prima ho perso tempo e ora devo rimediare. Non credi,
Dieter, che abbia perso tempo?
- Hai perso tempo.
- Ma ero innamorato, che potevo fare? E poi temevo che capisse, Dieter, che
potevo fare? Indugiavo perché non capisse…
- Comunque hai perso tempo.
- Ho perso tempo… ma ero innamorato, cazzo. Non credi che fossi innamorato?
- Lo credo.
- Ecco, ero innamorato: bisogna pure comprendermi. E poi ho agito, alla
fine, quando non aveva più paura di me. Questa è una buona tattica. E’ una
buona tattica.
- Ecco, ho finito.
- La ritroveranno, Dieter?
- La ritroveranno.
- E mi puniranno per quello che ho fatto? Credi che mi puniranno, eh?
- Forse ti hanno già punito. Sali in macchina.


text:
tutto il dialogo cosě al limite del surreale e cadenzato dalle
ripetizioni mi ha ricordato Carver :) per me non č un insulto!
L'ho trovato intrigante.
AhiRa


text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
39786947...@news.interbusiness.it...
> tutto il dialogo cosě al limite del surreale e cadenzato dalle
> ripetizioni mi ha ricordato Carver :) per me non č un insulto!
Neanche per me, anzi!
Nemorino


title: Google e la fine del mondo (beh, di una parte, almeno.)(Tanto per  incoraggiare gordon. :-)

text:
Google Gruppi ha perso la memoria. Mi fa un po' senso, se devo dire la
verita'. Fino a poco tempo fa digitavi il titolo, o qualche parola di
un post nella casella : "cerca in questo gruppo"  e trovavi vecchie
cose che ti servivano.
Ora sembra che non piu'.
Mi chiedevo che cosa fosse successo. Pensavo : cazzo, google fa sempre
casini co'sto usenet. Gli stara' stretto, pensavo. Proviamo con il
buon vecchio outlook, mi sono detto.
Ho provato. Stessa cosa.
Trova solo fra gli ultimi cinquanta, o giu' di li'.
Allora, e' un problema generale. E' una avvisaglia.
Stanno chiudendo usenet, ragazze e ragazzi.
Niente piu' it.arti.poesia, it.arti.scrivere.
Rimarra' solo facebook, twiter, il blog di quello stronzo che fa
l'upload delle foto scialbe e sovraesposte di una ragazza in un lido.
(manco si degna di fare un po' di fotoritocco).
On y va', madame et monsieurs.
Mi chiedevo che ne sara' della mole di dati dei server. Tutti i vostri
post andati, dipoli riallineati, unita' di memoria obsolete che poco
alla volta andranno in crash di testina.
Oddio, magari e' giusto cosi', che cazzo, il flusso di
coscienza di tutti questi anni di poesie(!) e racconti(!) nasceva gia'
come una cosa labile, una fruizione nevrotica e darwiniana di senso.
We're gonna go, misses and misters.
Vi prego, che nessuno tenti imitazioni bloggare di gruppo. Lasciatelo
andare, non vi accanite, smettetela con il defibrillatore. Ci saranno
altre strade, ci sono sempre. Godetevi fin quando potrete il vecchio
magazzino polveroso, non guardate piu' gli scaffali lontani, vuoti e
bui. Surfate sull'onda che sta per frangersi contro le mangrovie del
social networking.
Vamose, niñas y niños.
nik56


author: lady

text:
On Tue, 22 Sep 2009 11:11:52 -0700 (PDT), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:
>
> Tutti i vostri
>post andati,
io li ho stampati tutti, (quasi) pa pa pero, per organizzare tornei di
rubamazzo.
Ciao
..
Lady


text:
Nik56 ha scritto:
> Google Gruppi ha perso la memoria. Mi fa un po' senso, se devo dire la
> verita'. Fino a poco tempo fa digitavi il titolo, o qualche parola di
> un post nella casella : "cerca in questo gruppo"  e trovavi vecchie
> cose che ti servivano.
> Ora sembra che non piu'.
> Mi chiedevo che cosa fosse successo. Pensavo : cazzo, google fa sempre
> casini co'sto usenet. Gli stara' stretto, pensavo. Proviamo con il
> buon vecchio outlook, mi sono detto.
> Ho provato. Stessa cosa.
> Trova solo fra gli ultimi cinquanta, o giu' di li'.
> Allora, e' un problema generale. E' una avvisaglia.
> Stanno chiudendo usenet, ragazze e ragazzi.
> Niente piu' it.arti.poesia, it.arti.scrivere.
> Rimarra' solo facebook, twiter, il blog di quello stronzo che fa
> l'upload delle foto scialbe e sovraesposte di una ragazza in un lido.
> (manco si degna di fare un po' di fotoritocco).
>
> On y va', madame et monsieurs.
>
> Mi chiedevo che ne sara' della mole di dati dei server.
Se ti interessa ... hai provato a cercare sotto ARCHIVES ?
non ricordo l'indirizzo specifico e data l'ora non ho manco
voglia di cercare nei bookmarks (ma se non lo conosci lo
cerco, promesso). Un tempo fotografavano lo stato della rete
... poi qualche stronzo ha sollevato polemica per il
copyright, e pare abbiano cominciato a backuppare solo roba
di pubblico dominio. Usenet lo è per definizione, ma non ho
mai controllato se su
archives.org
 salvino anche usenet o
solo siti web ... se hai tempo controlla. Non ci vado molto
spesso da qualche anno, magari è tutto morto nel frattempo.
L'iniziativa mi era piaciuta tanto (e non per niente ha
indispettito vari scassapalle).
Ormai con il discorso del copyright non la scampa nemmeno
una missione più elevata come il preservare la storia fatta
della rete. Pazienza. E' un classico segno della nostra era
usa e getta
> Tutti i vostri
> post andati, dipoli riallineati,
rotfl ! Immagine carina (anche se pare un po' più
elettrostatica)
> unita' di memoria obsolete che poco
> alla volta andranno in crash di testina.
> Oddio, magari e' giusto cosi', che cazzo, il flusso di
> coscienza di tutti questi anni di poesie(!) e racconti(!) nasceva gia'
> come una cosa labile, una fruizione nevrotica e darwiniana di senso.
mah, se in tutta la storia si fosse ragionato così, oggi non
sapremmo manco chi siamo, avendo dimenticato da dove
venivamo. Secondo me è terribile. Io temo l'oblio davvero tanto
>
> We're gonna go, misses and misters.
>
> Vi prego, che nessuno tenti imitazioni bloggare di gruppo. Lasciatelo
> andare, non vi accanite, smettetela con il defibrillatore. Ci saranno
> altre strade, ci sono sempre. Godetevi fin quando potrete il vecchio
> magazzino polveroso, non guardate piu' gli scaffali lontani, vuoti e
> bui. Surfate sull'onda che sta per frangersi contro le mangrovie del
> social networking.
beh, per consolarsi, speriamo che prima o poi imploda anche
tutto quel proliferare di dannati flash e aggressioni al
sistema nervoso del visitatore ignaro :-)
ciao
Soviet



author: Liutbald

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> wrote in message
>Rimarra' solo facebook, twiter, il blog di quello stronzo
Prima o dopo, succeder�.
http://www.youtube.com/watch?v=kvu4yXz6pF8
To never open a book, always reading a magazine
Outspend, betting if it looks like winning you haven't been
Knives don't have your back
I wait and I count, the knives don't have your back
I wait and I count to the last breath we take
What we made, doesn't make sense
What's a wolf without a pack?
Open your chest and take the heart from it
Open your chest
What's bad, we'll fix it
What's wrong, we'll make it alright, alright
It's gone, we'll find it
Takes so long, we've got time
All the time
Some part of you, too small to lose
Some part of you, too small to lose
All of us, All of you
All of us, All of you counting to the last breath we take
What we made, doesn't make sense
What's a wolf without a pack?
Open your chest and take the heart from it
When you talk, can I tape you?
How'd you get what we don't know?
We don't know how to help
Only know how to hound
Nose to the grindstone
Grindstone to the ground
Don't even visit that place,
they'll sharpen their teeth on your smile
I'm glad you didnt
All our songs will be lullabyes in no time
What's bad, What's wrong, make it alright, alright
It's gone, so long
We've got time, all the time
All the time
Liutbald


author: Ary

text:
"Liutbald"

Eccheccazzo! mi fai togliere babylon dalla naftalina per leggere
tutto quanto.
Ma per tutto il tempo io ero qui.
Long lasting time.
ary ciao
>
>


text:
Soviet_Mario ha scritto:
> > Tutti i vostri
> > post andati, dipoli riallineati,
>
> rotfl ! Immagine carina (anche se pare un po' più
> elettrostatica)
Thanks, soviet. :-)
>
> > unita' di memoria obsolete che poco
> > alla volta andranno in crash di testina.
> > Oddio, magari e' giusto cosi', che cazzo, il flusso di
> > coscienza di tutti questi anni di poesie(!) e racconti(!) nasceva gia'
> > come una cosa labile, una fruizione nevrotica e darwiniana di senso.
>
> mah, se in tutta la storia si fosse ragionato così, oggi non
> sapremmo manco chi siamo, avendo dimenticato da dove
> venivamo. Secondo me è terribile. Io temo l'oblio davvero tanto
"l'oblio e' la miglior vendetta ed il miglior perdono."
Si', la storia l'abbiamo scritta, ma usenet non e' storia. E' una
specie di assuefazione. E' una fruizione accelerata, usa e getta,
frammenti sparsi di senso e di arte (!) da consumare e dimenticare.
 Bye, soviet mario, e grazie per la lettura.
nik56


text:
lady ha scritto:
> io li ho stampati tutti, (quasi) pa pa pero, per organizzare tornei di
> rubamazzo.
Lol. :-)
Davvero ?  Naaa...,, non te li sei stampati.
bye lady.
nik56


text:
Liutbald ha scritto:
> Prima o dopo, succedera'.
Oh, beh.
E chi e' che vuol vivere in eterno.
bye, liutbald.
nik56


text:
Nik56 ha scritto:
> Google Gruppi ha perso la memoria. Mi fa un po' senso, se devo dire la
> verita'. Fino a poco tempo fa digitavi il titolo, o qualche parola di
> un post nella casella : "cerca in questo gruppo"  e trovavi vecchie
> cose che ti servivano.
> Ora sembra che non piu'.
A me mostra 35.000+ thread.


text:
Andre@ ha scritto:
> A me mostra 35.000+ thread.
Si'. Ma ti fa la ricerca ?
nik56


title: "non lo so nemmeno io"

author: Maretrth

text:
Sotto la soglia di casa mia; una sigaretta accesa, i vestiti sporchi
di erba e di fiori calpestati in una festa di compleanno all'aperto. E
il tuo scostarti da me, onesto, da un bacio che ormai ha perso il suo
calore, una menzogna; non potrà coprire ciò che tu vuoi dirmi.
Nel giardino con l'erba secca e l'erba selvatica, seduti come estranei
sulle spine, e il lento retrocedere di una marea che mi ha tenuto
caldo tutto questo freddo inverno.
Le parole non mi escono, non possono uscire, e intanto il letargico
pomeriggio si tira su le maniche di afa e indora il cielo.
"Non ti preccupare, non sono arrabbiato"; mentre tu piangi, dovrei
piangere io.
E domani parto.


title: "non lo so nemmeno io"

author: mariluna

text:
On Jul 11, 8:04 pm, Maretrth <
pano1...@yahoo.it
> wrote:
> "Non ti preccupare, non sono arrabbiato"; mentre tu piangi, dovrei
> piangere io.
questo liberarsi del passato, assume per lei non il significato di
rimuovere cio' che è accaduto, ma anzi, un rovesciamento in positovo,
significa ...salvare... il passato. Alè : )))
Ciao
mariluna


title: "non lo so nemmeno io"

text:
Il 11/07/2010 20:04, Maretrth ha scritto:
> CUT
> e intanto il letargico
> pomeriggio si tira su le maniche di afa e indora il cielo.
che bella, ricercata ma non troppo da sembrarlo, un mix
indefinibile di realismo crudo e tinte pastello davvero
arduo da condensare in così poco spazio. Proprio bella immagine
SOviet



title: "non lo so nemmeno io"

author: Tafano

text:
Il 11/07/2010 20:04, Maretrth ha scritto:

Questo pezzo mi ha infastidito come se in qualche modo mi riguardasse.
E vabbeh...
--
firma


title: "non lo so nemmeno io"

text:
Tafano ha scritto:
> Il 11/07/2010 20:04, Maretrth ha scritto:
> > Sotto la soglia di casa mia; una sigaretta accesa, i vestiti sporchi
> > di erba e di fiori calpestati in una festa di compleanno all'aperto. E
> > il tuo scostarti da me, onesto, da un bacio che ormai ha perso il suo
> > calore, una menzogna; non potr� coprire ci� che tu vuoi dirmi.
> > Nel giardino con l'erba secca e l'erba selvatica, seduti come estranei
> > sulle spine, e il lento retrocedere di una marea che mi ha tenuto
> > caldo tutto questo freddo inverno.
> > Le parole non mi escono, non possono uscire, e intanto il letargico
> > pomeriggio si tira su le maniche di afa e indora il cielo.
> > "Non ti preccupare, non sono arrabbiato"; mentre tu piangi, dovrei
> > piangere io.
> > E domani parto.
>
> Questo pezzo mi ha infastidito come se in qualche modo mi riguardasse.
> E vabbeh...
Tu  vai a tor vergata, e nessuno piangera'.
nik56


title: "non lo so nemmeno io"

text:

Tu no di certo, ma forse non hai compreso il commento.
--
firma


title: "non lo so nemmeno io"

text:

Sbagli. Io sono nessuno. Io so piangere.
> ma forse non hai compreso il commento.
Piu' di quanto tu pensi.
nik56


title: "non lo so nemmeno io"

text:
Il 12/07/2010 09:35, Nik56 ha scritto:
>>> Tu  vai a tor vergata, e nessuno piangera'.
>>
>> Tu no di certo
>
> Sbagli. Io sono nessuno. Io so piangere.
>
>> ma forse non hai compreso il commento.
>
> Piu' di quanto tu pensi.
allora vuoi rendermi inquieto? ecchettihoffattoio?
--
firma


title: "non lo so nemmeno io"

text:
"Tafano" <
nikc...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:i1elr0$t4l$5...@tdi.cu.mi.it...

Mi stai simpatico.
nik56


title: "non lo so nemmeno io"

text:

tu hai grossi problemi affettivi, sei nelle forze armate?
--
firma


title: "non lo so nemmeno io"

author: Padda

text:
Il 11/07/2010 20:04, Maretrth ha scritto:

Lo sento come si sentono le cose vicine.
Per me è angoscia fattasi parola.
Padda


title: R: L'ATTRAZIONE DEL VUOTO

author: Virginia Alba

text:
Ma chi vuoi prendere in giro? La stessa "attrazione del vuoto" è stata
scritta molti anni or sono da un certo signore che sei convinto
(evidentemente) di conoscere solo tu. Si chiama Achille Campanile ed è
leggibile (da tutti) nella raccolta "Gli asparagi e l'immortalità
dell'anima". Bello, comodo, facile... adesso vado a cercare un autore
semisconosciuto (e non è il caso di Achille Campanile) e vengo a postare i
suoi racconti spacciandoli per miei!!!
!!!!
----------
Nell'articolo <
37bb089b...@news.flashnet.it
>,
noimmondizi...@flashnet.it
 (Alessandro Ghezzer) è stato scritto:
> L'ATTRAZIONE DEL VUOTO
>
> Si narra di persone che, affacciate su un abisso profondissimo o da
> un'altissima torre, provano un senso di "attrazione del vuoto".
>
> Forse il pensiero che un atto tanto semplice e tanto grave, quale é il
> buttarsi giù, dipende da un loro piccolissimo gesto, sicchè il farlo o
> il non farlo è soltanto attaccato all'esile filo della loro volontà,
> riempie questi signori - spero che non sieno molti, in verità - d'un
> tale timore di "indursi a buttarsi giù", di non riuscire ad evitare un
> atto gravissimo il quale dipende unicamente da essi stessi, che
> finiscono con l'esser presi dal capogiro e col precipitarsi nel vuoto.
>
> Giorgio era andato a visitare un autorevole personaggio a cui doveva
> chiedere un favore e che lo ricevé con molta affabilità. Era costui un
> uomo a cui l'autorevolezza non impediva d'esser cordiale. Col bel
> volto rasato, largo, aperto e sorridente, stette ad ascoltare Giorgio
> e si dimostrò molto ben disposto verso di lui.
>
> Quando questi ebbe finito di parlare, l'autorevole uomo gli disse che
> l'avrebbe aiutato molto volentieri e si diffuse a parlare del caso di
> Giorgio e delle possibilità che aveva e che avrebbe sfruttato a
> vantaggio di lui.
>
> Mentre egli parlava con la massima gentilezza protendendo il bel
> faccione roseo, rasato, autorevole, Giorgio era molestato da un
> pensiero: Se all'improvviso, senz'alcuna ragione, gli dessi uno
> schiaffo?
>
> Cosa terribile. Che figura avrebbe fatto! E quale sorpresa per
> l'autorevole pcrsonaggio che certo non se l'aspettava, tanto più che
> stava parlando amabilmente a Giorgio e gli assicurava il proprio
> appoggio. Per quanto Giorgio ci pensasse, non arrivava a figurarsi
> quello che sarebbe accaduto se egli avesse dato uno schiaffo
> all'autorevole personaggio. La maraviglia di questo, insieme con
> l'indignazione. Ne avrebbe avuto ben d'onde. Giorgio pensava anche:
> Danneggerei me stesso. E pensava contro di sè: Soprattutto mi farebbe
> male al cuore; non me lo perdonerei, se gli dessi uno schiaffo; è un
> galantuorno, una persona cosi gentile.
>
> II personaggio, continuando a parlare cortesemente,  guardava Giorgio
> negli occhi, e questi pensava: Non immagina mai che in questo momento
> io penso a quello che  avverrebbe se gli dessi uno schiaffo. E come
> potrebbe pensarlo? Sarebbe proprio un atto ingiustificato, assurdo. Ma
> pensare, se si potesse leggere nel pensiero! E al pensiero che l'altro
> non gli poteva leggere nel pensiero, provava quasi una gioia maligna.
>
> Gli pareva di stare al riparo mcntre fuori imperversava il temporale.
> Atteggiava più che mai il volto a una sincera espressione di
> rispettosa ascoltazione e più che mai pensava; Ciàc! Su quel bel
> faccione. Che catastrofe! Resterehbe sbalordito e indignato;
> correrebbero gli uscieri; forse sarei arrestato; o messo al manicomio;
> non potrei in nessun modo giustificare un atto simile, che nulla in
> realtà giustificherebbe. Sarei un mascalzone. Un'ilarità gli
> solleticava lo stomaco mentre ascoltava compunto l'autorevole
> persanaggio. Poi pensava: Mascalzone che sono, anche senza dargli uno
> schiaffo. Mi sta promettendo appoggi e io penso a quel che avverrebbe
> se gli dessi uno schiaffo.
>
> Sono pensieri che non dovrebbero nemmeno venirmi. E quasi
> rabbrividendo: Che pandemonio avverrebbe! E che figura! Vorrei esser
> sotterra. Poi, mentre l'altro lo guardava negli occhi con occhi
> benevoli e del tutto ignari: Ciàc! su quel bel faccione. Non
> t'immagini nemmeno lontanamente quello che mi passa per la testa.
> Basterebbe un piccolo gesto. Il faccione è a portata di mano. Ciàc! e
> il disastro.
>
> Non dipende che da me il non farlo. E’ un atto gravissimo e
> semplicissimo di cui l'evitarlo non dipende che dall'esile filo della
> mia volontà. E il farlo altrettanto: nessuno sforzo nè fisico nè di
> volontà; per farlo non rni occorrerebbe che compiere un piccolo moto
> della mano; con una spaventosa facilità creerei una situazione
> spaventosa per me. E un pericolo terribile. E se il filo della mia
> volontà, che mi trattiene e che potrei spezzare con un niente, si
> spezzasse? Non dipende che da me. Ciàc! Ciàc! Ciàc!, rideva lo
> spiritello maligno nello stomaco. Il faccione sorrideva benevolo,
> florido, proprio lì, a pochi centimetri di distanza. Non dipende che
> da me. Sono alla mercè della mia volontà. Che disastro sarebbe! Ciàc!
>
> Lo schiocco secco risuonò all'improviso nel queto salone. Il faccione
> era rimnasto senza fiato, boccheggiante, per un attimo. Poi si
> rovesciò gridando su Giorgio che era diventato un cencio e si guardava
> la mano terrorizzato. Giorgio si lasciò malmenare e trascinar via
> dagli uscieri. Udì voci indignate che gridavano "mascalzone",
> "delinquente" e "pazzo". Non oppose la minima resistenza.
> Capiva benissimo d'aver torto marcio e avrebbe voluto sprofondar
> sotterra per la vergogna; specie agli occhi di quell'uomo così gentile
> e benevolo verso di lui. Per lui provava una pena acuta.
>
> Avrebbe voluto riacquistarne subito la stima e la benevolenza. Dirgli
> che sapeva di averlo colpito ingiustamente e che ne era pentito.
> Quando lo interrogarono non seppe proprio giustificare l’atto. E in
> realtà non c'era nessuna giustificazione possibile. Anzi, egli avrebbe
> avuto tutte le ragioni per trattare col massimo riguardo una persona
> gentile che lo aiutava. Oltre tutto egli aveva danneggiato se stesso.
> E questa era la miglior difesa per lui. Nessun risentimento. Al
> contrario.
>
> Ma allora perché l’aveva fatto? Proprio per questo; perché sarebbe
> stato assurdo, addirittura spaventoso fare una cosa tanto grave e
> tanto fuori luogo. Non lo capivano. Lo credevano pazzo. Ma dentro di
> sè, pur ammettendo che aveva torto marcio, che aveva fatto una cosa
> ingiusta e gravissima senza ragione, Giorgio sapeva benissimo di non
> essere pazzo.
> -----------------------------
>
> graditi commenti...
> --
> leva "noimmondizia_" dall'indirizzo per rispondere
>
> * TELEKOM? NO GRAZIE!
>   Manuale di resistenza umana al gestore telefonico monopolista
> * BOLLETTE GONFIATE, ECCO LE PROVE!
>   Trovate tutto su
http://ghezzer.virtualave.net/telecom/


title: R: L'ATTRAZIONE DEL VUOTO

author: gordon

text:
Alessandro Ghezzer <
noimmondizi...@flashnet.it
>
> non li ho mai spacciati per miei, li ho solo postati chiedendo un
> parere.
A causa del lavoro che faccio, sento ogni giorno le giustificazioni
piu' disparate e fantasiose. Ebbene, questa non mi sembra delle
migliori.
gordon


title: R: L'ATTRAZIONE DEL VUOTO

author: Luca

text:
Alessandro Ghezzer wrote:
> >Si chiama Achille Campanile ed è
> >leggibile (da tutti) nella raccolta "Gli asparagi e l'immortalità
> >dell'anima". Bello, comodo, facile... adesso vado a cercare un autore
> >semisconosciuto (e non è il caso di Achille Campanile) e vengo a postare i
> >suoi racconti spacciandoli per miei!!!
>
> non li ho mai spacciati per miei, li ho solo postati chiedendo un
> parere.
Questa è semplicemente penosa. Non solo sei un furbetto mal riuscito, secondo
me sei anche un po' stupido e credi che lo siano anche gli altri.
> Non e' una consolazione per tanti aspiranti scrittori vedere che anche
> il grande Achille Campanile sarebbe stroncato impietosamente? :(((
No. La consolazione è pensare che ad un eventuale concorso letterario o,
semplicemente, nella vita di tutti i giorni c'è qualche probabilità di trovarsi
ad avere a che fare con uno come te e quindi di guadagnare automaticamente una
posizione verso l'alto.
Mi sono un po' rotto i coglioni di gentucola da quattro soldi come te che posta
roba poco nota (?) di scrittori celebri (?) e poi, per male che vada, dice che
voleva fare un *esperimento*. Gli esperimenti fateli a casa con le vostre
sorelle e un bel ferro arroventato
Luca.


title: terzo frammento da un romanzo

author: gidě

text:
  Allora, a metà degli anni ottanta, erano in pochi - fatta  eccezione degli
addetti ai lavori - a sapere che cosa fosse l'anoressia mentale........
Cap.I
E così, quella era Lia.
La guardavo. Lei non mi sorrideva e nemmeno io lo facevo.
Ero troppo intenta ad osservarla per trovare il tempo e la voglia di
sorridere: era il primo caso clinico autentico che avevo sotto gli occhi da
quando mi ero laureata in psicologia, pochi mesi prima.
Non era la prima  volta che incontravo Lia.
Ci eravamo conosciute qui, a Castiglioncello, in una non troppo lontana
estate.
Allora  lei era una petulante, saputella ragazzina di dodici anni, grassa,
piuttosto bruttina e molto antipatica. Impossibile ritrovarla
nell'adolescente che avevo di fronte: diciassette anni, un metro e
sessantacinque all'incirca e (a quanto mi avevano detto e a quanto si
vedeva) sui ventisette chili di peso.
Era anoressica.
Le braccia, che le uscivano dalle maniche corte del vestitino in organza da
pupetta e le gambe, al di sopra dei calzini bianchi, ricordavano i bambini
dei documentari sulla fame  nel mondo.
I capelli chiari, lunghi e un po' radi, le nascondevano, ai lati,  il viso
incavato.
Gli occhi azzurri , grandi, cupi e avidi, risaltavano in quel viso che non
esisteva quasi .
In fondo, lei stessa non esisteva quasi. Era un niente, un pretesto, uno
scarno supporto per quegli occhi enormi.
"Lia, ti ricordi della signora Grazia?.
Per loro, per  i miei amici di Castiglioncello e per tanti altri, io ero e
sarò sempre "la signora". Sapevano che mi ero laureata,sapevano che in
autunno avrei aperto uno studio a Roma, ma facevano  finta di non saperlo, o
meglio non ne tenevano conto.
.."O che bisogno c'è di laurearsi a quarant'anni suonati, quando una è
moglie e mamma? Non è mica una cosa seria!"...
“Lia, ti ricordi della  signora Grazia?”, aveva chiesto qualcuno.
Lei aveva risposto di sì, sorridendo rassegnata alla sequela di banalità che
pensava le avrei rovesciate addosso. Invece, io non le avevo detto nè “come
sei cresciuta”, nè “come sei magra”: mi ero limitata a guardarla e a
tenderle la mano.
Poi le avevo chiesto dei suoi studi, le avevo raccontato dei miei, della
laurea, della professione che stavo per intraprendere.
Chiacchierando, eravamo uscite in giardino e ci eravamo sedute sulla
panchina.
Lia non si fidava di me (forse non si fidava di nessuno in assoluto) e
ostentava una sicurezza che era ben lontana dal possedere.
Il vocione di suo padre e la vocetta stridula  e lamentevole di sua madre ci
arrivavano  abbastanza chiaramente da cogliere tratti di frasi:
“...se continua così la faccio ricoverare...intanto, domani, la porto a
Volterra: voglio che la veda il professor Minardi...”
“...è una croce, credimi...ma perchè non vuole mangiare?...Perchè...”
Facevamo finta di non sentire, anche se sentivamo benissimo tutte e due. E
lo sapevamo.
A un certo punto, il fatto che lei si difendesse da me, che avesse paura di
me, aveva incominciato a darmi fastidio.
Perchè aveva paura? Perchè sapeva che  ero una psicologa?
E  chi  le faceva pensare di essere tanto importante da destare il mio
interesse  professionale?
Glielo facevo pensare io,  perchè era vero. E lei, come tutte le persone
disturbate, captava  le  sensazioni e le emozioni di chi le stava accanto.
In  quel caso, le mie.
Niente è più impalpabile, meno definibile e più vero della comunicazione
inconscia.
L'ho sperimentato  ampiamente nei miei lunghi anni di analisi; soltanto che,
allora, io ero dall'altra parte, mentre quella sera con Lia, per la prima
volta in vita mia, ero da questa parte.
Sì, perchè mi rendevo conto che - anche se nulla era stato detto in
proposito -   il mio lavoro con Lia era già incominciato.
Forse non sarebbe durato che pochi minuti, sarebbe finito non appena fossimo
rientrate in casa e  la mia esperienza professionale sarebbe stata tutta lì,
in quel breve parlare del più e del meno, sedute  su una panchina, in quel
trasmettere e ricevere sensazioni, stati d'animo, senza sapere come e perchè
ciò accadesse e senza essere sicura che accadesse veramente.
Forse sarebbe finito tutto dopo pochi minuti, ma se così non fosse stato?
Se avessi avuto l'opportunità di provare ad aiutare Lia, lo avrei fatto?
Non lo sapevo.
L'anoressia mentale è una delle patologie più difficili da affrontare, una
di quelle che fanno tremare i polsi ai professionisti più esperti...
"Hai proprio ragione, ragazzina, ad avere paura - pensai - io ne ho più di
te".
Lia si rilassò visibilmente e sorrise, anche se in ciò che stavamo dicendo
non c'era nulla che desse motivo di  sorridere.
Chissà, forse sentire che non era la sola ad avere paura la faceva stare
meglio.
Dalla casa ci giunse la voce di Fernanda, morbida e abbondante come lei :
"Gente, è pronto. Si va a tavola o no?"


title: terzo frammento da un romanzo

author: Åvemar® srl

text:
Mi piace il tuo modo di scrivere....
Spero che ci posterai anche il seguito del
tuo romanzo, altrimenti non sapremo mai
come andrà a finire.
Ed io odio le cose lasciate a metà!!
       Ciao
                       Avemar


title: L'autunno nel cuore

author: pecco

text:
Ho chiesto alla mia anima di uscire allo scoperto
perché vedevo foglie cadere e le sentivo mie
e lei l'ha fatto, aiutandomi con una domanda:
non ti sei accorto che hai l'autunno nel cuore?
Ho ripensato allora a chi è sul viale del tramonto
e la gente gli volge le spalle perché "non serve più":
su quella stessa strada mi sono trovato, ma per scelta,
col cuore finalmente felice nell'autunno imbrunito.


title: avviso agli scrittori

author: Riccardo

text:
La Redazione della rivista Stilo avverte gli scrittori che potete inviare i
vostri racconti sino al 28 febbraio c.m.
Stilo:la rivista on-line più letta dagli editori italiani
--
La Redazione di Una pura formalità
purafo...@hotmail.com
http://web.tiscalinet.it/sorrentman/
   Continua la NEVERENDING STORY
scrivendone un capitolo anche tu!


title: avviso agli scrittori

author: Matteo

text:
On Tue, 8 Feb 2000 17:18:01 +0100, "Riccardo" <
sor...@tiscalinet.it
>
wrote:
>avverte gli scrittori che potete
E' uno scherzo?


title: avviso agli scrittori

text:
prova
Riccardo ha scritto nel messaggio <87q744$79d$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>...



title: avviso agli scrittori

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 08 Feb 2000 23:07:30 GMT,
aster...@tin.it
 (Matteo) wrote:
>>avverte gli scrittori che potete
>E' uno scherzo?
Nah. E' sperimentazione. ;)
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: POLVERE

author: Max Del Porco

text:
Da tanti anni dormiva con gli occhiali per poter vedere più nitidamente i
sogni. Anche quella notte si era addormentata in quel modo, con le spesse
lenti sul naso, la bocca un po' aperta, non propriamente sdraiata ma al
contrario quasi seduta, la schiena appoggiata su una pila di tre guanciali,
le braccia distese sopra le coperte che arrivavano proprio sotto il seno,
nascosto da un pigiama da notte bianco.
Nei sogni lo incontrava di nuovo.
Fuori, l'ambiente isolato e scarno del deserto, secco ed arido come una gola
che ha sete, caldissimo di giorno e freddo di notte. Non si chiedeva più da
tanti anni perchè si ostinasse a vivere lì. Le risposte non arrivavano e
quindi era inutile attenderle.
La sabbia filtrava anche sotto l'uscio accuratamente sprangato ed era
diventata un'abitudine, la mattina, impugnare per prima cosa la scopa e
pulire il pavimento. Poi uno sguardo fuori e stupirsi della valle nuda, con
le montagne lontane come i ricordi più belli ed infatti come sfocate. L'aria
calda saliva dal basso verso l'alto e le immagini vibravano come  sentimenti
antichi.
La storia era stata bellissima e riempiva un intero baule. C'erano,
accuratamente conservati, libri di poesie con fiori secchi tra le pagine ed
alcune lettere nelle buste aperte da un lato con un tagliacarte, tenute
insieme da un nastro di stoffa rosso che le stringeva in un abbraccio con
fiocco. Fotografie in bianco e nero ingiallivano dentro un album.
L'ultima volta che aveva aperto il baule, era stata colta da una tristezza
così immane da lasciarla stordita per ore. Per cui lo aveva accuratamente
richiuso bloccandolo con un lucchetto. Poi aveva nascosto la chiave da
qualche parte e si era imposta di scordare dove.
Una nuvola di polvere annunciava il suo arrivo. Certe volte si accostava
ansiosa alla finestra per scrutare le tempeste di sabbia ed illudersi che
fosse invece il galoppo del suo cavallo. Passava così intere giornate ed
altre ancora le passava ad inventare scuse per il suo comportamento.
Salutava sempre allo stesso modo, togliendosi il cappello ed abbozzando un
inchino. Era galante in modo mai visto, da quelle parti. Le diceva di aver
trovato una gemma preziosa nel deserto. Neanche nelle città più raffinate
aveva mai visto una donna bella come lei, così sensibile e bella, così dolce
e bella, così semplice e bella, bella, bella come una sorgente fresca ed
attraente come un miraggio. Aveva mai visto i cactus in fiore, le uova del
serpente, le dune che si spostavano cambiando il paesaggio? Così era
cambiato il suo cuore.
La rosa del deserto era ancora nelle pagine del libro di poesie che le aveva
regalato, fiore secco tra pagine ispessite dalle lacrime, oggetto materiale
tra righe di parole, nero su bianco eppure dal significato così indefinito.
La poesia? Tanto nulla.
Non avevano fatto l'amore subito. L'attesa era stata lunga ma era parsa
breve. Avevano parlato delle proprie vite e si erano raccontati tutto.
Era un grande viaggiatore. Scriveva per un giornale, ma avrebbe scritto un
libro sul deserto, che a prima vista appare così monotono e privo di
interesse ma che invece nasconde tesori inestimabili.
Come quelli nel baule chiuso a chiave.
Gli aveva raccontato di suo marito. Tutti i giorni a cercare l'oro con la
furia di un animale affamato. Partiva all'alba con un setaccio tra le mani.
Portava con sè una scorta d'acqua sufficiente per il tempo in cui stava
fuori. A volte si assentava per più di un giorno, ed allora voleva dire che
era andato a frugare la sabbia nei pressi di qualche oasi. Che nel deserto
ci fosse l'oro, secondo lei era una leggenda e basta. Eppure molte vite
umane si stavano consumando nella ricerca di ciò che probabilmente non
c'era.
A lui l'oro non interessava minimamente. Percorreva continuamente il deserto
da nord a sud, da est ad ovest, e non aveva mai visto la sabbia brillare
sotto il sole, come invece raccontavano i ricercatori durante i bivacchi
attorno al fuoco. Il tesoro del deserto era lei, l'aveva scritto in una
lettera. Aveva trovato il gioiello più prezioso e prima o poi, terminato il
libro, sarebbe passato per l'ultima volta e la avrebbe portata via con sè.
Suo marito sarebbe tornato, come sempre, avvilito nel morale e ferito nel
corpo, le mani sanguinanti e piene di cicatrici a testimonianza
dell'ennesimo insuccesso. Eppure negli occhi brillava pur sempre la
speranza, anzi la certezza, che la volta successiva sarebbe stata quella
giusta.
Ignorava naturalmente l'esistenza del tesoro nel baule.
Le cicatrici erano talmente dure, spesse e taglienti, da rigare la pelle
quando il marito reclamava i diritti coniugali. La faceva salire sopra di sè
perchè era stanco, aveva la schiena a pezzi come quella di un somaro da
miniera, diceva. Era stato anche nel paese più vicino per ordinare le
provviste: presto sarebbe passato un carro dell'emporio. Grugniva come un
cinghiale mentre lei si lasciava penetrare silenziosa e docile. Sperava che
lui non le carezzasse i seni, ma non avrebbe comunque avuto il coraggio di
impedirglielo. Il marito chiudeva gli occhi e quello era l'unico segno
visibile di passione, a parte il membro duro. Per fortuna l'atto sessuale
era brevissimo ed alla fine il marito si addormentava quasi subito. Le
palpebre calavano pesanti su quelle pupille annebbiate dalla fatica ed
illuse dall'oro ed allora anche lei poteva riposarsi tirando un sospiro e
mettendosi a pensare a lui, nella certezza che ogni giorno sarebbe stato
malinconicamente uguale al precedente a meno che, all'orizzonte, non ci
fosse stata una nuvola di polvere.
Lui era attento a farla godere e non era egoista. Lei abbandonò ogni pudore
e gli chiese di venire più spesso. Si erano abbracciati quasi con violenza e
lo aveva sentito fremere, vibrare come la corda di un violino, e quella era
stata la prova del suo amore.
Era amata davvero ma quella certezza non fu possibile inserirla nel baule,
come avrebbe voluto.
Ogni volta che arrivava il carro dell'emporio, il cuore si stringeva ed una
frenesia la coglieva nell'attesa di una lettera d'amore, di una poesia, di
un qualcosa di lui che le consentisse di ridipingere la brulla apparenza del
deserto e di ravvivare i colori della rosa appassita tra le pagine del
libro.
Solo il deserto alla fine è immutabile, le vite sbiadiscono e le persone
scompaiono inesorabilmente così come è certo che ogni giorno il sole
tramonti. Di lui era arrivata l'ultima lettera poi più nulla. All'inizio
l'intervallo tra una lettera e l'altra, oppure tra una visita e la
successiva, era stato semplicemente più lungo del solito. Di seguito era
divenuto preoccupante, tale da farle balzare il cuore in gola per l'ansia e
la preoccupazione. Finalmente, poi, una lettera. Il carro dell'emporio
l'aveva consegnata insieme ad un sacco di patate.
Nell'ufficio dello Sceriffo, c'era un libro per lei. Avrebbe potuto
ritirarlo come e quando voleva. Il deserto alla fine aveva vinto e lui si
era perso nel vortice di una tempesta di sabbia. Avevano ritrovato il
cadavere già in avanzato stato di decomposizione e parzialmente divorato
dagli avvoltoi. Ma in mano, stretto al petto, teneva quel libro, con poche
parole d'amore vergate dietro la copertina.
C'era scritto il suo nome, e subito dopo la frase: "il tesoro del deserto".
Tra le pagine, una rosa appassita ma perfettamente conservata, ed una busta
vuota ma con il suo indirizzo già pronto.
Era salita a cavallo diretta verso il paese: non poteva non prendere il
libro. Così tutti erano venuti a sapere della relazione. Anche il marito:
era tornato a casa e non diceva nulla. Teneva lo sguardo basso e parlava
piano. Quando erano andati a dormire, non aveva preteso di fare l'amore. Le
cicatrici non erano solo sulle  mani ma gli avevano pervaso l'anima come un
tumore maligno: lei se ne era accorta quando l'aveva trovato impiccato ad
una trave della stalla. Dondolava appeso e la sua ombra si proiettava
sinistra sulle pareti. Il sole del deserto era entrato attraverso la porta
socchiusa ed alcuni granelli di sabbia avevano brillato per terra, proprio
sotto i piedi sospesi. Il marito aveva vinto la battaglia contro l'oro del
deserto ma era stato sconfitto dalla vita, ed aveva portato con sé il
segreto di una possibile ricchezza. Un segreto simile a quello di una chiave
nascosta non si sa più dove.
Si era resa conto che la vita, a ben vedere, alla lunga sconfiggeva tutti e
lo faceva servendosi del suo esatto contrario. Con quel pensiero in testa si
era rassegnata a spendere in solitudine il resto dei suoi giorni vivendo di
ricordi, con accanto solo l'ombra di un grande romantico amore che poteva
incontrare ormai solo in sogno, ovvero là ove i desideri a volte si
realizzano.
Quelli dell'emporio, arrivando, la trovarono morta. Molti anni erano passati
e nessuno se ne meravigliò. Semplicemente, era andata a letto, si era
addormentata e la morte l'aveva portata  via in sogno, lasciando nella casa
ormai vuota solo un corpo raggrinzito, con gli occhiali sul naso, la bocca
appena aperta, non propriamente sdraiato ma al contrario quasi seduto, la
schiena appoggiata su una pila di tre guanciali, le braccia distese sopra le
coperte che arrivavano proprio sotto il seno, nascosto da un pigiama da
notte bianco.
Un baule pesante era chiuso da un lucchetto e dovettero scardinare il
coperchio per guardare cosa ci fosse dentro. L'ordine l'aveva dato lo
Sceriffo: possibile che  quella donna non avesse parenti, nessuno? L'attuale
Sceriffo era nuovo, giovane, quindi non poteva conoscere i fatti.
Fecero leva con una spranga. Il coperchio saltò via ed i ricordi apparvero
perfettamente in ordine, ben allineati. Lo Sceriffo guardò l'album, lesse le
lettere, e le ombre tornarono a vivere per la breve durata di una giornata,
fragili come farfalle, impalpabili come sogni.
--
mdp
www.maxdelporco.com


title: POLVERE

author: II.Terminetor Magnetico

text:
lungo come racconto, ma e' ben scritto, scivola bene.
Triste, ma ganzo.
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: POLVERE

text:
"II.Terminetor Magnetico" <
II_terminet...@29th-tag.net
> ha scritto
nel messaggio
news:1ih5unr.1973v79jgrin6N%II_terminet...@29th-tag.net...
> Triste, ma ganzo.
Sì, triste. Ma poetico, no?
Grazie e ciao
--
mdp
http://www.maxdelporco.com
- firma il guestbook, è praticamente vuoto!


title: POLVERE

text:
Il Mon, 19 May 2008 00:27:00 +0200, Max Del Porco agitando i suoi 2
neuroni ha scritto:
> "II.Terminetor Magnetico" <
II_terminet...@29th-tag.net
> ha
> scritto nel messaggio
> news:1ih5unr.1973v79jgrin6N%II_terminet...@29th-tag.net...
>
>> Triste, ma ganzo.
>
> Sì, triste. Ma poetico, no?
piu' che altro inquadra bene imho la testadica°°ite femminile :-) che si
ritrova paro paro anche oggi :-)
-alcune mai contente di niente,
-o scontente di scelte troppo precoci?
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Il Massimo Amore Possibile

author: Andrea B. Previtera

text:
Dopo 27 anni di ricerche, camice bianco stropicciato e occhiali
appannati di fatica, Gran Dottori e Noti Matematici individuarono
infine quella misura che definirono [MAP], Massimo Amore Possibile.
"E' forse questo l'amore di Dio per gli uomini ?" si chiesero,
ma poi guardandosi le scarpe ricordarono la loro natura di
scienziati, ci risero sopra e chiusero bene libri ed astucci.
Le donne, prima di acconsentire a una proposta di matrimonio,
cercavano l'asintoticità verso il MAP, e MAP a pennarello
rosso, scrivevano le quindicenni nelle pagine più profonde
dei loro diari.
MAP e sue frazioni su scatole di cioccolatini e su peluches
di dimensioni varie, teoremi sul rapporto tra pi greco e MAP
nei libri d'algebra, "MAP" a caratteri cubitali sulla fiancata
di una vecchia metro.
Io che quella misura l'avevo trovata in piccole mani con
problemi di pressione, accendendo il fuoco sotto un tegame
e delle uova, spensi la televisione e infilai le pantofole
per andare a dare un'occhiata a una vecchia foto in due dimensioni.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: Il Massimo Amore Possibile

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3906B140...@instation.it...
> Le donne, prima di acconsentire a una proposta di matrimonio,
> cercavano l'asintoticità verso il MAP, e MAP a pennarello
> rosso, scrivevano le quindicenni nelle pagine più profonde
> dei loro diari.
> MAP e sue frazioni su scatole di cioccolatini e su peluches
> di dimensioni varie, teoremi sul rapporto tra pi greco e MAP
> nei libri d'algebra, "MAP" a caratteri cubitali sulla fiancata
> di una vecchia metro.
MAP sulle mie mutande bianche di bambino!!!  :)))))
> - Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
>   ICQ 13151786
Bentornato.


title: Il Massimo Amore Possibile

text:
> MAP sulle mie mutande bianche di bambino!!!  :)))))
> Bentornato.
Grazie Luca, parimenti - Benritrovato a te !
	- Andreabģ


title: prova non leggere

author: Carlotto Ida

text: prova


title: prova non leggere

author: Zork

text:
Io l'ho letto!
Carlotto Ida <
cpm...@tin.it
> wrote in message 8mrfqc$58q$1...@nslave1.tin.it...
> prova
>
>
>
>
>
>


title: prova non leggere

author: Sasso

text:
l'ho letto anch'io... anzi non c'è miglior invito alla lettura che scrivere
"non leggere" nell'oggetto... Anzi dirò di più: quello di Ida è l'unico
messaggio che ho letto :)
Sasso
--
-----------------------------------------------------
Click here for Free Video!!
http://www.gohip.com/freevideo/
"Zork" <
ing...@jumpy.it
> ha scritto nel messaggio
news:8ms6pq$3ng$1...@serv1.albacom.net...



title: camillo

author: Fabrizio Venerandi

text:
t'ho scritto ad uno dei tuoi trecentomila indirizzi inter-net.
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: camillo

text:
On Tue, 02 Jan 2001 22:04:52 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio....@libero.it
> wrote:
> t'ho scritto ad uno dei tuoi trecentomila indirizzi inter-net.
hai fatto bene; ho letto; NON rispondo pikke, ma in giornata; con
domande (tipo: cos'è un testo composito?) e offerte di santini (tipo:
sansebastiancontrario); gli indirizzi non sono trecentomila.
luv(ego).


title: Salva con nome

author: lele

text:
Ero a Pratovecchio con amici per promuovere il mio piccolo libercolo e il
sito che con amici gestisco da qualche anno (Racconti & Letteratura -
www.raccontieletteratura.net
).
Vorrei congratularmi con il gruppo di It.Arti.Scrivere perchè eravate
sicuramente il più vivace e creativo della manifestazione.
Con Bianca ci siamo scambiati copia delle rispettive pubblicazioni, e così
nelle ultime due o tre sere me ne sono rimasto a leggere i vostri racconti.
Diversi gli stili, ma ho trovato veramente valida l'intera raccolta,
nonchè - perchè non dirlo - lodevole lo spirito che vi ha lanciato
nell'iniziativa (continuate così!!!!).
Se posso dire la mia, tra i tanti, ho trovato "Menù" stilisticamente
fantastico - avendo a che fare con centinaia di racconti non sono mai troppo
buono, ma questo testo a mio parere è perfetto -, sono entrato in sintonia
con "Memorie di una donna liquida", e infine eccomi estasiato dalla
(bella?) semplicità dell'autopresentazione di Bianca.
Ancora complimenti.
ciao
lele
--
www.raccontieletteratura.net
 - dal 1998 il sito di chi ama scrivere


title: Salva con nome

author: Pikkiatella

text:
lele <
lele_...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
> Vorrei congratularmi con il gruppo di It.Arti.Scrivere perchč eravate
> sicuramente il piů vivace e creativo della manifestazione.
probabilmente eravamo anche quelli col maggiore tasso
alcoolico ;)
ciao :)
Pikkia


title: Salva con nome

author: Bianca

text:
"lele" <
lele_...@inwind.it
> ha scritto
> Diversi gli stili, ma ho trovato veramente valida l'intera raccolta,
> nonchč - perchč non dirlo - lodevole lo spirito che vi ha lanciato
> nell'iniziativa (continuate cosě!!!!).
Ehi, ma avete letto qui sopra? :-)))))
> Ancora complimenti.
Grazie Lele!
Al di la' del fatto che, lo ammetto, siamo tutti belli e simpatici, mi
fa molto molto piacere il tuo commento tecnico sui testi. Anche se non
ci prendiamo sul serio (se non tutti, la maggior parte ;-) in fondo e'
questo che conta.
E io son proprio contenta :-)
bianca


title: Salva con nome

author: che verranno assegnati sulla base di una graduatoria, definita da

text:
> E io son proprio contenta :-)
> bianca
E se provassimo a mandarla ad un piccolo editore, chessň un fernandel o
similare? Magari dopo un bel lavoro di editing.
f.
(faccio previo che dico questo dopo aver letto sě e no due racconti)


title: Salva con nome

author: Ombra

text:
"che verranno assegnati sulla base di una graduatoria, definita da"
<
fabrizio...@libero.it
> ha scritto
> Magari dopo un bel lavoro di editing.
In corso :)


title: Salva con nome

author: Ligeia

text:
lele <
lele_...@inwind.it
> wrote in message
9c9qfo$gug$1...@nreadA.inwind.it...
Ecco, anch'io ho letto Menů grazie alla raccolta e avrei avuto
molto piacere (lo confesso: le facevo la posta :-) di incontrare la
regina cattiva dal vivo per dirle quanto mi č piaciuto.
Regina, ti farň la posta anche la prossima volta ;-)
Ligeia


title: [pubblicità talmente fastidiosa che la gente ricorre a porcate informatiche e calunnie e roba di tutti i colori per darmi contro. che sia paura? che sia invidia? non mi fermerete]

author: TS

text:
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
irritatevi


author: merlino

text:
è proprio carino! complimenti.
merlino
TS <
pul...@tin.it
> wrote in message 3d96dd19...@news.tin.it...
:
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
:
: irritatevi


text:
> è proprio carino! complimenti.
se questo può servire a irritare ulteriormente, grazie merlino.


title: [OffTopic] - Charlie Brown è morto, evviva Charlie Brown

text:
Le ultime strisce !
Le ultime strisce e poi addio, Charlie Brown !
Mi sono trovato per anni ad attendere cinicamente che Schultz stirasse
per vedere pubblicati gli "x-files" dei Peanuts, le strisce in cui
tutto quanto è sospeso verrà concluso, tutti i misteri saranno svelati,
tutto quanto non si è mai visto, sarà tracciato nero su bianco.
Dopo 50 possenti anni. Mezzo secolo.
Mah. Così sia.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  (che è durato esattamente 100 volte di meno, ma sta per chiudere pure lui)


author: Eleonora

text:
Il giorno Thu, 16 Dec 1999 12:16:52 +0100, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> ha scritto:
che c'č... non ti funziona l'e-mail?
e.
--------------------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
beta-test, nuovizzato, angelicato: l'hai visitato?


text:
> che c'č... non ti funziona l'e-mail?
?


title: INCIPIT - oltre la morte (proposta)

author: Galahad

text:
PREFAZIONE
La storia, all'inizio, sembra un racconto esoterico, ma in realtà è
tutt'altro e dopo una partenza "lenta" in cui conosciamo il
personaggio principale (il caro estinto), inizia il vero racconto.
Le vicende girano intorno ad un uomo che si ritrova senza volerlo al
centro di un intricato giallo stile Agatha Christie. Morto
apparentemente in un incidente automobilistico come ce ne sono tanti,
qualcosa lo trattiene dal passare a miglior vita.
A mantenerlo legato alle vicende terrene che lo riguardano è il
sospetto prima, la certezza, poi, d'essere stato assassinato.
Inizialmente si ritroverà ad essere semplice spettatore dei fatti che
lo riguardano e che propongono una serie di soggetti preconfezionati.
Lui come un marito innamorato.. La sua consorte come una moglie
fedele. Un giornalista senza scrupoli come un improvvisato ispettore
in buona fede. Un gemello come un fratello ammirevole. Un socia come
amico sincero. Un capo della servitù come un maggiordomo fidato.
Un'assistente come una segretaria affezionata.
A complicare le cose la comparsa inaspettata di un aspirante scrittore
di gialli che si dimostrerà un arguto indagatore alla Ellery Queen,
scombinando le carte relativa a questa banda degli "onesti" e
realizzando uno strano mix di generi la cui commistione è tutta da
assaporare.
Così, gradualmente, l'affresco esoterico a tinte pastello che proposto
all'inizio diventerà un dipinto a tinte forti popolato da molti
chiaroscuro in cui un cadavere eccellente, un'arma non convenzionale e
una quantità ragguardevole di sospettati, tutti con un numero
esagerato di moventi, fanno da pretesto per una trama che si rifà ai
classici del giallo.
Un'altra particolarità del romanzo è l'assoluta mancanza di nomi e
descrizioni. Tutta la scenografia e il casting di questo dramma noire
viene quindi affidato alla fantasia del lettore.

SOMMARIO
01 - Quando meno te l'aspetti
02 - Tra cielo e Terra
03 - In amore nulla è impossibile
04 - Una vedova inconsolabile
05 - Una segretaria quasi modello
06 - Un maggiordomo impeccabile
07 - Chi trova un amico...
08 - Il sangue del mio sangue
09 - I consigli di un fratello... padre
10 - A volte tornano
11 - Lo scrittore e il giornalista
12 - Tutti indagati, ma nessun arresto
13 - Unico indizio, una vita piena
14 - L'assassino smascherato
15 - In nessun caso restano
01 Quando meno te l'aspetti
Non rammento con precisione cosa accadde. Ricordo solo che mentre
stavo tornando a casa con la mia auto ebbi la sensazione d'aver urtato
qualcosa sull'asfalto, suppongo qualcosa di tagliente, perché un
istante dopo uno dei pneumatici anteriori - quello di destra, credo -
scoppiò. Non dico forato e afflosciato, ma letteralmente esploso come
fosse stato un palloncino di quelli che si comprano ai bambini alle
fiere e che finiscono vittima della sigaretta di qualche sbadato
passante. Fatto sta che non ebbi più il controllo della mia
autovettura. Così mi ritrovai a roteare su me stesso, prigioniero di
quel abitacolo, trattenuto al sedile solo grazie alle cinture di
sicurezza.
Già grazie. Mai termine fu più appropriato.
Nella rievocazione dei fatti, so che l'auto alla fine finì in un fosso
sul ciglio della strada e che gli air-bag funzionarono alla
perfezione. Rammento ancora: la paura mentre perdevo il controllo, il
terrore nel momento in cui uscivo di strada e quella strana sensazione
d'essere sopravissuto, quasi per miracolo, quando uscii incolume
dall'abitacolo.
Ricordo la fatica per aprire la portiera ed uscire, lo sforzo per
arrampicarmi lungo la parete scoscesa del fosso, l'erba, il fango e il
ritmo affannoso del mio respiro che mi rendeva impossibile gridare.
Non rammento però se di terrore o di gioia. So solo che avrei voluto
gridare... se solo il fiato in gola me l'avesse reso possibile.
In un certo senso la mia memoria s'interrompe qui o, meglio, un
istante dopo, quando barcollando giunsi sul ciglio della strada e -
accecato da due fari abbaglianti spuntati improvvisi nella notte -
passai a miglior vita.
Quando dico che i miei ricordi finiscono lì, intendo che non ho
nessuna reminescenza di un impatto, dell'eventuale dolore o del mio
corpo straziato.
Insomma: fango, asfalto, luci... poi il nulla.
Come potrei descrivere questa cosa? È difficile. No, di più: è
impossibile spiegare certe cose se non le si è mai vissute.
Già, vissute. Mai termine fu più sbagliato. Come si fa a vivere la
propria morte?
So solo che la mia esistenza non si è spenta come un fuoco che diventa
brace e poi cenere, ma come una lampadina posta su un'abatjour di cui
qualcuno abbia all'improvviso premuto l'interruttore prima di chiudere
gli occhi per dormire. Insomma, un attimo prima ero, un attimo dopo
non ero più.
Il giorno prima: click, buonanotte amore. Il giorno dopo: click,
buonanotte vita!
Anche se può sembrare crudele, anzi lo è, nel volgere di un istante
sono passato dallo stato d'essere acceso a quello dell'essere spento e
mai paragone fu più azzeccato, perché la lampadina, seppur spenta,
esiste ancora e il mio esistere era ed è rappresentato da questa
coscienza di me stesso che continuo a mantenere.
Supponiamo di tracciare una linea di confine.
Spiego il concetto. Fino ad un attimo prima la mia vita scorreva come
l'esistenza di ogni altro essere umano vivente, dopo - per così dire
da qui in poi - ciò che popola la mia memoria non sono più i ricordi
di un vivo, ma altro. Perché è indubbio che sia impossibile per un
vivo sollevarsi ad un metro e mezzo dal suolo per osservare il proprio
corpo disteso sull'asfalto mentre due fanali rossi s'allontanano a
gran velocità come non fosse accaduto nulla. Suppongo che sia
altrettanto difficile che un vivo resti ad osservare il proprio
cadavere straziato da un camion e poi da decine di autovetture e
autotreni per tutta la notte, fino al giungere del mattino, quando
qualcuno finalmente non evita di chiedersi cosa mai potesse essere
quel mucchio di carne e ossa sfracellate per decine di metri lungo una
corsia della statale, ma pensa - da buon samaritano - d'informare le
autorità, notando non i miei resti, ma - quasi per caso - il rottame
di un autoveicolo che emergeva a malapena poco più a lato dal fossato
che fungeva da ciglio della strada.
So che a quel punto arrivò la polizia per effettuare i rilievi e che
mi riconobbero perché identificarono l'auto nel fosso, non i residui
di me.
So che dopo arrivarono i vigili del fuoco e poco più tardi
l'ambulanza, ma quest'ultima non so bene per quale ragione.
Infine, so che per riempire la mia bara mi furono costretti a
raschiarmi letteralmente dall'asfalto.
Questi, però, non li definirei ricordi, perché quel concetto io lo
riferirei alla vita e, questo stato di provvisorietà in cui mi trovo
adesso, sinceramente non assomiglia in alcun modo alla vita. Nemmeno a
un'altra vita.
Venendo al sodo, non c'era stata alcuna luce da seguire. Al più
c'erano stati due abbaglianti che avrei dovuto evitare, poi un paio di
stop che diventavano sempre più lontani e piccini fino a scomparire
nel buio di quella notte.
Niente cori angelici. Nessun senso di pace. Il nulla più assoluto e in
quel vuoto, quasi a riempirlo, io.
Ora, può qualcosa d'incorporeo riempire il vuoto più assoluto?
Fluttuavo come ossi legato da un invisibile cordone ombelicale al mio
corpo - o meglio a ciò che restava del mio corpo.
In conclusione, dopo la mia morte mi ritrovai ad essere l'involontario
spettatore di eventi che riguardavano ciò che restava del mio
involucro. Un contenitore a cui ero ancora in qualche modo legato. Non
perché egoisticamente ritenessi di dover vivere ancora, ma perché era
l'unico strumento che mi permetteva di condividere le persone che
amavo. Cosicché, il momento per me più straziante fu il dover
assistere al mio funerale.
Da vivi, erroneamente, si ritiene che quello sia un momento in cui la
presenza di molte persone possa risultare gratificante per il caro
estinto. Non è così.
Molti presenziano come se fosse un atto dovuto, dimostrando una
condotta che poco si addice al momento di lutto. Pochi, i migliori,
sono straziati dal dolore e, sinceramente, veder soffrire le persone
che si amano non è per nulla gratificante, soprattutto se non ti è
concesso in alcun modo di poterle consolare.
Fin qui - dando credito al mio resoconto - quello che si potrebbe
concepire della morte è che non sia un momento in cui finisca tutto,
che qualcosa - bene o male - dopo ci sia. Tuttavia, se questo qualcosa
fosse quello che ho fino ad ora descritto, il suicidio sarebbe
certamente l'ultima delle idee che potrebbe venire in mente ad un
essere umano.
Se annullare la propria esistenza è la quinta essenza del fuggire da
tutti e da tutto. Allora questa morte. Intendo dire quella che mi
riguarda e che sto descrivendo, non è di sicuro una fuga.
Fermandomi a quanto ho tentato di descrivere, il momento del trapasso
assomiglierebbe più ad una prigionia, una segregazione in uno stato
d'isolamento dagli altri che proprio per il suo modo perverso di
renderteli visibili e presenti, te ne acuisce il senso di privazione.
Tutto ciò sarebbe vero se non ci fosse dell'altro.
Ora, non so se la mia condotta morale in vita non fosse stata così
virtuosa da avermi condannato alla privazione del diritto ad un dolce
trapasso. Né se la medesima non fosse stata sufficientemente
riprovevole da costringimi a subire questo senso di sofferenza e
privazione in eterno. So solo - e sono qui a testimoniarvelo - che non
è così.
Come?
Tramite ciò che in molti definiscono un medium, ma niente a che vedere
con quei personaggi esoterici che dicono di comunicare con l'al di là.
Niente vestiti stravaganti. Una persona qualunque, che parla con un
tono di voce normale e pacato. In realtà qualcosa di particolare lo
ha, è un imbrattacarte da quattro soldi che vorrebbe fare lo
scrittore, ma che da anni riempie i suoi cassetti di incipit.
Un'infinità di idee primordiali che però non hanno mai avuto l'onore
di trovare compimento. Almeno finché non ci siamo casualmente
incontrati.
Poiché non è mai importante il mezzo, ma il fine, torniamo a me, anzi
alle mie vicende.
Come dicevo le cose non sono così tremende come le ho dipinte
inizialmente. Per fortuna, se ci si è comportati con un minimo di
decenza nella nostra vita terrena, qualcosa di meraviglioso accade,
perché dopo la morte non finisce tutto.
C'è qualcosa in noi che dura anche dopo la morte e che ha la stessa
consistenza dei sogni e proprio questa materia - facilmente plasmabile
dalla nostra mente - è la chiave, anzi il grimaldello, che ci permette
di comunicare tra questi due mondi.
Attenzione, parlo di energia psichica, non di cervello. Quello è
materia che degenera o, come nel mio caso, può finire spiaccicato.
Io mi riferisco a qualcosa che da vivi sentiamo ben più intimo: la
coscienza di noi stessi. L'io intellettuale. Quel qualcosa che non
rende il nostro pensiero un semplice fenomeno elettrochimico tra
neuroni, ma un qualcosa di più.
La cosa non è così semplice e così automatica, al contrario è
complessa e rara come lo può essere il vero amore e - a dire il vero -
le due cose sono strettamente sconnesse. A qualcuno la cosa potrà
suonare strana, ma attenzione non mi riferisco all'Amore, cioè a quel
sentimento unilaterale con la "a maiuscola" che ci munisce di ali per
strappare i nostri piedi dal suolo e trascinarci almeno "tre metri
sopra al cielo". No, quell'amore in realtà non esiste, perché è
illusione e poi finisce. Inevitabilmente finisce e le ali
all'improvviso, davanti al primo "burrone della vita", svaniscono
facendoci cadere da tre metri di altezza, ecco perché si finisce per
farsi sempre, solo maledettamente male.
Viceversa - e qui è il fatto sorprendente - io parlo di quell'amore
fatto di cose piccole e semplici che è l'esatto opposto
dell'abitudine, anche se vive e si nutre di quotidianità.
Una sola cosa lega due persone per sempre: l'affinità elettiva che si
viene a creare tra le loro anime. L'io interiore di cui parlo che
permette a questi fortunati di guardare sempre e comunque nella
medesima direzione. Quella forza dell'inconscio che è la possibilità
stessa di poter vedere concretizzati i propri sogni in vita.
Questo amore non è tormento, mon è sofferenza, mal di stomaco o
quall'altro senso di disagio psichico o fisico.
Questo amore è sensazione di felicità nella quotidianità e nella più
assoluta normalità.
Mi fermo qui, perché questo concetto d'amore serve solo da premessa.
Orbene, pur con i normali screzi e dissapori che nascono dall'umana
convivenza, in vita io avevo sperimentato tutto ciò con mia moglie.
Una vita condita da spezie a volte troppo piccanti a volte troppo
salate, ma una vita sempre saporita, stuzzicante e appetitosa.
Per il resto, so bene che non tutti abbiamo in vita questa fortuna e
so anche che questa "buona sorte" bisogna in qualche modo saperla
cercare e coltivare con ostinata pazienza e perseveranza.
Non chiedetemi se esista una ricetta per questo stato di grazia,
sinceramente non lo so. Ho imparato solo che, per certo, tra i suoi
ingredienti non ci sono l'aspetto fisico e la fretta.
Posso unicamente asserire che a rendere meravigliose le mie giornate
c'era il fatto di svegliarmi ogni santo giorno vicino a lei.
Ascoltarne il respiro e respirare il suo odore. Come do per certo che
anche per lei fosse così.
Mi rendo conto di destare nella maggior parte di voi un'enorme
invidia, perché questo amore - tutto scritto in minuscolo - è un
evento ben più che raro, ma il legame che c'era tra mia moglie ed io,
anzi - e qui sta il bello - che ancora c'è tra mia moglie ed io, era
ed è di questo tipo... ad un livello per così dire superiore.
Ora, noi che stiamo dall'altra parte (Paradiso, Nirvana, Valhala,
Eden, Shangri-La o come voi siete abituati a chiamarlo), grazie alla
nostra forza psichica - l'io intellettuale, appunto - siamo in grado
di generare un mondo intorno a noi che è a nostra immagine e
somiglianza. Un posto dove le nostre colpe ci tormentano e i nostri
atti probi ci gratificano.
Un luogo dotato di cristallina limpidezza sia in positivo che in
negativo. Cioè, illuminato od oscurato dalla presenza o dall'assenza
del Divino per nostra libera scelta, perché in realtà Lui è sempre e
comunque tutto intorno a noi e anche in noi, se solo vogliamo e
sappiamo ascoltarlo.
Dunque, in vita non ero sicuramente stato uno stinco di santo, ma Dio
è infinitamente misericordioso e conosce bene le nostre fragilità.
Lui non ci giudica. Lui ci ama. A questo punto comprenderete il mio
lungo preambolo, di quell'amore che ho così lungamente descritto. Egli
non ci giudica, ma questo lascia che ciò che pensiamo di noi stessi
sia il nostro unico giudice supremo, auto-condannandoci a non
percepirlo come accadeva mentre eravamo in vita o ad averne una
percezione più o meno definita, sempre come accadeva mentre eravamo in
vita.
Tutto ciò accade con una limpidezza tale che l'irreale è più vicino al
reale di quanto non accade durante la vita terrena in cui si è
distratti e in cui ogni giustificazione a noi stessi appare sempre
credibile e plausibile. Il giudizio su noi stessi, infatti, non
proviene dalla falsità del nostro io più superficiale, ma da quello
interiore che è il luogo in cui etica e legge morale coincidono, per
cui è impossibile mentire.
Poiché mi sto addentrando in concetti di filosofia pura che da vivi è
difficile poter comprendere - salvo forse essere delle grandi menti
illuminate dalla grazia di Dio, appunto - vedo di non tediarvi
ulteriormente e tornare all'argomento centrale della mia narrazione,
che non è l'al di là, ma l'al di qua - almeno per voi che leggete.
Come premesso, il legame tra mia moglie e me era - e i fatti che vado
a narrare lo hanno dimostrato - di un'intensità particolare.
La notte stessa della notizia della mia morte, mentre attonito fissavo
lo strazio del mio corpo terreno, fui catapultato all'improvviso nella
nostra camera da letto. Prima risucchiato come fossi stato richiamato
dallo stato d'ansia di mia moglie poi quasi incatenato al lei dal suo
dolore.
Nonostante dall'al di là mi arrivassero chiari segnali per indurmi a
vivere la mia nuova situazione nella sua totalità, qualcosa mi rendeva
difficile percepire quella "voce". Quel qualcosa non era altro che il
legame che ancora sentivo con mia donna. Una energia che era più forte
di tutto, persino - so che qualcuno reputerà ciò una bestemmia - della
voce stessa di Dio che mi urlava tutto il suo amore.
Nulla riusciva a raggiungermi, perché ogni mio pensiero era riempito
dallo stato d'ansia dell'unica persona che - sia da vivo sia da morto
- m'importava veramente.
Trascinato via - a viva forza - dalla mia carne straziata, solo
adesso, davanti a mia moglie, stavo scoprendo il vero significato
dell'aggettivo impotente.
Come detto, non avevo provato dolore nel vedere il mio corpo fatto a
brandelli e tormentato da auto e autotreni. Piuttosto la mia
condizione era stata di quieta rassegnazione. Come se tutto ciò, nel
momento steso in cui avevo percepito gli abbaglianti venirmi incontro,
fosse un qualcosa d'inevitabile che riguardava il mio involucro, non
me.
Nemmeno per un istante avevo avuto il dubbio di perché fosse capitato
proprio a me. Di quale beffardo destino aveva fatto arrivare
quell'uomo - o quella donna - proprio lì e in quel esatto momento per
travolgere il mio corpo e porre così fine alla mia vita terrena.
Non c'era stato il tentativo di cercare un pietoso alibi in tutta
quella serie di strane coincidenze, ritardi, mancanze al codice
stradale che avevano permesso a quell'automezzo di arrivare puntuale
al nostro appuntamento.
Adesso, inconsistente come può esserlo solo un fantasma, osservavo
l'immagine stranamente indistinta e sfuocata di mia moglie in preda
all'agitazione. Preoccupata per la cena che si stava raffreddando, per
il tempo che passava, ma soprattutto per questo mio inspiegabile
ritardo.
In vita ero sempre stato un tipo puntuale e, quelle poche volte che
avevo avuto a che fare con qualche impedimento o imprevisto, avevo
sempre avvisato per tempo chi mi stava aspettando.
Vedevo mia moglie intenta a girare ciclicamente da una stanza
all'altra, angosciata dal fatto che il mio telefono cellulare aveva
squillato più volte senza che io rispondesse.
Che strano! Tutto di me era andato in pezzi, fuorché quello stupido
oggetto. Stupido perché continuava inutilmente a funzionare, trillando
nel vano tentativo di attirare la mia attenzione.
Istintivamente provai a parlarle, ma senza sortire alcun risultato.
Provai anche ad abbracciarla, ma l'esito fu analogo.
Reso impotente dal mio stato incorporeo, l'unica cosa che
istintivamente mi venne da fare fu quella di concentrarmi per
rivolgere verso di lei - quasi telepaticamente - i miei più autentici
pensieri d'amore nei suoi confronti. Giacché nessuna delle mie parole
di conforto sembrava essere udibile da lei, forse quella poteva essere
l'unica strada praticabile.
Non ho idea per quanto tempo protrassi questo mio tentativo, so solo
che, nonostante lo stato incorporeo, provai uno strano senso
d'affaticamento, quasi si fosse trattato di uno sforzo fisico.
Niente! Tutto pareva inutile, almeno fino all'istante in cui il
telefono squillò.
Non udii nemmeno una delle parole che dalla cornetta partirono per
raggiungere l'orecchio di mia moglie, ma la sua espressione, allo
stesso tempo rassegnata e sconvolta, mi furono sufficienti per
intuire.
Mentre il labbro inferiore le tremava, quasi si trattasse di uno
spasmo, una lacrima le percorse lentamente la guancia, per sostare un
istante sul mento prima di cadere a terra. La vidi barcollare e
reggersi col braccio per non cadere, quindi prorompere in un pianto
ininterrotto e in qualche modo liberatorio.
La vidi dirigersi con passi incerti verso il nostro letto, per poi
afflosciarsi sul copriletto come fosse un sacco vuoto.
All'improvviso, la rassegnazione divenne rabbia e la osservai
impotente mentre si dibatteva, scalciando e urlando. Poi, lo stress
emotivo, la stanchezza e il crollo delle funzioni metaboliche la
strapparono dal dolore per trascinarla in un luogo più vicino a me: un
sonno lungo e profondo.
____________________________________
Riveduti e corretti
i racconti a colori di Galahad
http://digilander.libero.it/SerGalahad


title: INCIPIT - oltre la morte (proposta)

author: siuxi plum

text:
On 22 Dic, 20:57, ser_gala...@hotROPPEmail.com (Galahad) wrote:
> Un'altra particolarità del romanzo è l'assoluta mancanza di nomi e
> descrizioni. Tutta la scenografia e il casting di questo dramma noire
> viene quindi affidato alla fantasia del lettore.
>
Non sono sicura di avere capito bene.
Anche perchè mi sembra un'opera di una certa estensione.
baci&fiori
si.


title: INCIPIT - oltre la morte (proposta)

author: Liutbald

text:

Più che altro non vedo la proposta...
Liutbald


title: INCIPIT - oltre la morte (proposta)

text:

Dopo la tua stessa perplessità ho immmaginato:
Galahad si è preparato gli scheletri di alcuni libri/racconti,
ci sta mostrando le strutture e l'incipit e vorrebbe... (?)!
Ma diosanto... : )
baci&fiori
si.