title: GATTOSTORIA DI NATALE 2° EP.

author: Tigre 31

text:
Dal  CORRIERE LOMBARDO DEL 23.01.01:
Grande conferenza ieri alla Bocconi del prof. G. Schickdanz, una delle più
alte autorità mondiali di egittologia, su L 'ANTICO EGITTO e BASTET.
 Il grande mito che vide l'ultima trasformazione del ciclo Occhio di Sole.
figlio di Ra, che era fuggito in Nubia qui raggiunto e calmato dal dio Thot,
che fu' trasformato in donna con la testa di gatta.
L'attenzione dei giovani era massima in quanto il professore aveva sulla
cattedra uno stranissimo gatto ,che lui asseriva essere un lontano
discendente della dea Bastet.
 Lo strano gatto che sembrava un cocktail delle varie razze di
gatti,indossava un vestito rosso con  filettature in oro ed il cappuccio
bordato di vero ermellino.
 Egli è sempre stato immobile squadrando gli allievi senza muoversi un
attimo.
 La sera il gatto Natale, era in camera del professore, il quale spiegava ad
una giovane e procace allieva , tutti segreti dell' Antico Egitto, Natale
aveva imparato ad aprire le porte ed era uscito finendo nello scantinato
dell' albergo.
 Qui incontrò un vecchio gatto soriano di una quindicina di anni ,
fortemente in sovrappeso, era di circa 9 kg e dal nome Beppe .
 Natale , frà un miagolio e l'altro ,gli  parlo' della conferenza del suo
professore su' Bastet, semplificando la cosa , che la dea non è altro che la
mamma gatta, che tutti i gatti hanno avuto ed è quella che gli conferisce,
l'imprinting, per la vita.
Beppe era uno scanzonato gatto toscano , nato a Montalcino, dove i suoi
umani lavoravano un podere , prima di venire a Milano a fare gli
albergatori.
 Essi avevano questo modesto alberghetto battezzato Orcia, dove lo
sparagnino professore ,malgrado i suoi grossi gettoni di presenza, abitava
per 70.000 lire giornaliere con il suo amato gatto.
 Beppe era stato un gatto Don Giovanni, gli raccontava a Natale, che lui
poteva contare , frà figli , nipoti , bis nipoti , tris nipoti, almeno un
corpo di armata di gatti,in città.
 Il ns: invece gli raccontò della sua avventura nel bosco di Val di Cielo ,
con una gatta bellissima e divina , della quale non aveva saputo neppure il
nome.
 Beppe allora gli miagolò che quando i suoi si traferirono a Milano , lui
era fidanzato con la gatta del sindaco, non poteva resistere senza vederla e
gamba gamba da Milano in un mese se' ne' torno' a Montalcino.
 " Vedi questo pezzo di coda l'ho perduto a Piacenza sotto un Tir, purtroppo
le femmine non sono affidabili , la mia gatta si era fidanzata con il gatto
del farmacista, con il quale ingaggiai un singolar tenzoni perdendoci un
pezzo di orecchio, però il gatto fini' a Chianciano  da quanto era mal
ridotto.
 Quando dovevo  incassare la vittoria i miei umani che erano  venuti a
comprare il Brunello, mi presero per la collottola e mi misero in uno
scatolone, liberandomi solo a Milano.
 Da allora faccio il gatto buono ed agevole e tutti i clienti mi lisciano.
 Senti gatto pappamolle del 2000, se' io avessi due anni come hai te' e
conoscessi una gatta tricolore(le più adatte per le fatiche amorose), non
avrei problemi ad andare in Etruria , andrei anche in Calabria."
 Natale sempre incerto chiese , se' vi erano segnalazioni per i gatti, come
ci sono per gli umani e Beppe gli disse, se' a lui le stelle non gli dicono
nulla per l'orientamento, a parte che in città non si vedono.
 Il giorno dopo i due gatti erano ormai amicissimi e Beppe gli racconto'
della sua infanzia a Montalcino.
 " Fare il gatto in Toscana anni fà era un faticaccia  , lo diceva sempre la
mia mamma, quando rientrava a mezzogiorno , il suo capobranco , dopo una
mattinata a coltrare la terra con i bovi , una fatica tremenda.
 Lei povera bestia gli strusciava le gamba dicendole , che un po' di
minestra di pane gli sarebbe andata bene , gli piaceva anche il cavolo , non
è come ora con le Wischas , che se' uno non gradisce il gusto, alza la
nobile testa e se' ne' và.
 Arrivava regolare una pedata che la inviava a metà cucina, dicendole di
andare a chiappare i topi.
 In primavera , quando iniziavano i primi voli dei passerotti , era una
cuccagna , si riempiva la pancia, in estate  si mangiava lucertole, che
creano una linea , che nemmeno  il KALO GATTO ora produce.
 D'inverno era sempre peggio, io era tre giorni che non mangiavo , in
cantina , trovai una vecchia topa e quando ero per darle il morsino al
collo,ebbi uno schiaffo dalla mia mamma , che mi diceva che uccidendola
avrei rovinato la ns. vita , chi mai avrebbe prodotti i nuovi topini ?,
niente topi, niente gatti.
 Senti se' quel fesso del tuo professore tedesco , ha bisogno di un gatto
per far lezione a quei deficenti di cuccioli umani , ci sono io, parti pure
tranquillo ."
 Ed il gatto Natale parti'.
Due giorni dopo su' i muri milanesi , apparve questa scritta:
    20.000 Dm RICOMPENSEN INFORMAZIONEN SU' GATTEN  ROTW VESTITEN DORATEN ,
SPARITO IN MAILAND TUE CIORNI FA'  TELEFONARE OREN PASTEN  O2 50608022.
 I milanesi sono sempre attenti ai danee , però non era mai successo che uno
avesse guadagnato qualcosa con un gatto e l'avviso fu' ignorato.
 Natale, era già oltre S. Donato Milanese e marciava spedito verso il Sud.
WWW.ENZOPRUNETI.COM


Una delle numerose coincidenze significative che ho diagnosticato
nella mia vita, da quando ho deciso di prestare maggiore attenzione a
queste cose, è che, pochi giorni or sono, una mia carissima amica mi
consigliò il “ Cirque du Soleil “, ebbene, ieri, bazzicando il
supermercato, mi capitò che mi cadesse l'occhio sopra un DVD dedicato
ad uno spettacolo di questo circo in un reparto dove non avevo mai
buttato l'occhio, non solo, ma l'unico in una miscellanea di altri
prodotti, per altro dedicati a spettacoli musicali, e in testa alla
fila, per di più: il mio dovere era chiaro: acquistare il DVD, vedere
il prodotto, e farvi la recensione.
Il “ Cirque du Soleil “ è un circo gotico, e, come tale, senza animali
e, quindi, privo di violenza, ma ricco di citazioni letterarie,
particolarmente da Victor Hugo: clown ingobbiti si aggirano per il
palco sghignazzando furiosamente, urlando e cantando, nonché
commentando con gesti le azioni degli acrobati, altri che hanno
l'aspetto de “ L'uomo che ride “ partecipano all'azione, mentre Jean
Valjean si cimenta nel piegare sbarre di ferro robustissime con la
testa e il collo, e a sollevare carri il cui peso è arricchito dalla
presenza, sopra di essi, di una ventina di persone, non mancano le
sculture e le meraviglie architettoniche della cattedrale di “ Nôtre-
Dame de Paris “, ma sono sculture ed architetture umane: maschere
grottesche, acrobati, atleti che saltano da una parte all'altra del
palco e si muovono su trapezi e strutture di altro genere con
movimenti da brivido.
E, assieme, musiche meravigliose, canzoni melanconiche e stupende,
trapezisti che dondolano all'altalena al ritmo della nostalgia cantata
da Fate deliziose e delicate, mentre Djinni del Fuoco si avvoltolano
dentro la propria spada ( o almeno, l'impressione che dà l'impalcatura
in tessuto utilizzata all'uopo finisce per riuscire proprio così ), e
contorsioniste vestite di tessuto decorato a scaglie compiono
movimenti impossibili che rendono sempre meno distinguibile la
distanza tra possibilità e realtà.
E c'è molto, molto altro, soprattutto in fatto di emozioni, così tanto
che è impossibile quantificare tutto in una semplice recensione, che,
tutt'al più, può risultare un tentativo di esposizione di uno
scheletro, ossia, delle impalcature sulle quali, in realtà, la vera
gioia è portata dalle mirabili performance degli artisti: il circo
senza animali si può fare, ed il risultato è quanto di più
meraviglioso il possa chiedere: il vero circo.
Ed è un peccato che siamo costretti a sopportare le celebrazioni di
altri generi di spettacolo circense, molto più brutali e violente, ma,
per oggi, bando alle polemiche.
Piuttosto, assistete a questo spettacolo, ed accorgetevene da soli, e
allora, signooooooooreeeeeeee e signoooooooooooriiiiiii, benvenuti al
sircoooooooooooo, o, meglio:
Alegrìììììììììììììììììììaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa. -
Come urla il clown all'inizio dello spettacolo, che poi, è il titolo
della registrazione a Sidney che ho avuto la fortuna di visionare.


title: SOGNO

author: zorro

text:
SOGNO
Seduti ad un tavolo, ognuno davanti al proprio bicchiere, erano entrambi con
lo sguardo rivolto verso qualcos'altro. L'uno bevevo latte bianco, l'altro
vino rosso. L'uno volgeva lo sguardo al suolo, l'altro verso l'alto, ognuno
come a voler negare la propria identità.
Gli sguardi raramente si incontravano e quella situazione era davvero strana
per entrambi.
Prima d'allora nessuno dei due avrebbe mai pensato che in una simile
occasione si sarebbe  trovato in balia di quelle forti emozioni che
provocavano ora gli stessi imbarazzi di quel giovine di fronte all'amata nel
primo incontro.
Ma nessuno dei due era l'amante né tanto meno la concubina.
Cosa mai avrebbero potuto dirsi? Che cosa due acerrimi nemici potevano dirsi
se non ribadire le proprie convinzioni?
Chi mai avrebbe osato rompere quel silenzio? Certamente nessuno dei due!
Ognuno continuava a guardare nella parte opposta a quella più cara, quasi a
sembrare di volerne carpire i segreti e le diversità.
Io li osservavo bene dal tavolo di fianco.
Ero solo e non bevevo niente, avevo però con me mille pensieri e altri mille
che complicavano ancor più i primi.
Avevo l'animo combattuto da opposti sentimenti del tutto nuovi che non
riuscivo più a capire cosa mi stesse succedendo e ancor più non riconoscevo
più me stesso.
Mi ero però incuriosito ad osservare quelle due figure, che a me sembravano
diafane, sedute allo stesso tavolo ma in comunicanti.
Di colpo, senza quasi rendermene conto, come se mosso da chissà quale forza,
la mia voce ruppe quel silenzio: " cosa sarà mai la felicità? Perché ogni
volta che mi sembra d'averla raggiunta la perdo? Ci sarà un giorno in cui
riuscirò a legarla a me con catene robuste?"
Prima che potessi rendermi conto di cosa avessi detto, una delle due figure
che mi avevano incuriosito intervenne. Non capivo quale dei due fosse a
parlare, le loro bocche erano immobili, ma quella voce proveniva da quel
tavolo ne ero sicuro.
:" La felicità è la tua stessa vita, come fai a dire che essa ti sfugge?".
Subito intervenne l'altro dei due, con voce decisa: " Amico mio se è la
felicità quella che cerchi dammi ascolto per un attimo! Se c'è qualcuno che
la turba non avere esitazioni, fai tutto ciò che ti è possibile per
contrastarlo. Non avere remore o paure su ciò che è giusto e su ciò che non
lo è. Fa solo ciò che l'istinto ti comanda. Non rinunciare alla tua vita
perché magari certe regole te lo impediscono, fa solo ciò che assicuri la
tua felicità, con ogni mezzo e ad ogni costo! La vera felicità sta nel tuo
cervello, nelle sensazioni di ciò che ritieni più giusto. Non c'è felicità
nell'osservanza delle regole. Siamo tutti soli al mondo e quindi ognuno deve
pensare a fare il proprio bene innanzitutto e non quello di chissà chi!".
:" Non confondere gli animi con idee rivoluzionarie ed egoistiche", rispose
la voce che per prima era intervenuta: " Ho sempre dovuto fare una feroce
guerra contro te e queste tue strane ideologie. E' troppo comodo infondere
idee di questo genere! Nessuno faccia mai dei sacrifici per il bene
collettivo. Troppo facile assumere queste posizioni! Ma poi dove si andrebbe
a finire? Ognuno a lottare contro l'altro per il soddisfacimento dei propri
interessi? ; e dove andrebbe a finire il vivere insieme, in pace ed
 armonia?"
" Ma quale pace ed armonia sei in grado di fornire tu con queste enormi
idiozie! " , riprese quell'altro," Quale armonia si trova nel vivere
malamente situazioni alle quali si potrebbe reagire drasticamente per una
definitiva soluzione! Io non rappresento il male, io sono la vita! E la vita
è adesso, è quella che ogni uomo ha il diritto di vivere, ribellandosi
sempre e comunque a quelle strane prove che tu hai voluto imporre! Perché
mai privarsi dei piaceri terreni, perché mai soccombere di fronte a
situazioni sgradevoli? Chi sei tu per imporre un divieto alla vita?
Io, dipinto da te, e da coloro che ti hanno seguito, come il male, come l'
annientamento dello spirito, io sono la Resurrezione dell'uomo! La
Resurrezione della vita nella vita e non la Resurrezione della vita nella
morte. E' adesso che si deve cogliere il frutto della vita, non si rimanda
al domani, non si accetta la sofferenza per insperate promesse future. Io
non danno le anime, le rendo libere!
Dunque uomo, prendi coscienza di ciò che oggi ho gridato e non temere, non
prenderò la tua anima, non brucerai all'Inferno perché esso rappresenta un'
invenzione. Io invece rappresento la coscienza degli uomini liberi, il
coraggio di agire secondo i propri istinti. Sono la vita, sono il Liberatore
di tutte le voglie incatenate, sono la rivoluzione all'ipocrisia e, come
vedi, non chiedo nulla in cambio!".
Immediata fu la replica: " Taci! Questa non è la vita, questa è la morte!
Non c'è vita dove ognuno segue i propri istinti, non c'è vita insieme all'
assassino che sfoga il suo rancore, non c'è vita accanto all'anarchia! Ma io
sono la Redenzione di tutti i peccati, io sono il bene dell'umanità!
Dunque uomo non commettere atti che danno ascolto alla rabbia dovuta a
qualche delusione poiché, quella che vivi, è solo una tappa della vita, ma
se ascolti i miei insegnamenti tu vivrai anche nella morte! E tu, ritorna
negli inferi della terra perché qui non c'è posto per il male".
Ad un certo punto come se mi fossi svegliato di soprassalto, vidi il
cameriere portarmi la  mia ordinazione e guardando verso il tavolo dei due
esseri, non vidi più nessuno.
Domandai al cameriere se avesse visto dove fossero andati, ma egli mi
rispose che quel tavolo per tutta la mattinata non era mai stato occupato.
Che strano, avevo sognato ad occhi aperti, o forse erano le voci della mia
coscienza che si erano fatte avanti per la prima volta. Infatti trovavo
entrambe le posizioni per alcuni punti accettabili e deprecabili al punto
stesso, quindi non esisteva una netta distinzione fra bene e male. Non tutto
ciò che può sembrare male lo è, e non tutto ciò che ti dicono sia il bene lo
è.
Cosa potevo fare allora? Di quale teoria fare il mio vivere?
Pensai continuamente a ciò ed arrivai ad una sola conclusione: Io ero morto
molto tempo fa perché ero vissuto senza stare né di qua né di là ed ora mi
trovavo in attesa di una collocazione.
Capii così che se non mi ero accorto subito di essere morto significava che
lo ero già quando ancora respiravo, ridevo, giocavo e parlavo con la gente,
quindi quella vita era stata niente, una meteora!
Compresi dunque che andare da una parte o dall'altra sarebbe comunque stato
meglio degli anni in cui avevo creduto di essere stato vivo!


title: Random casual number two

author: Ulan Bator

text:
Un cuore puro. Cosa vuol dire un cuore puro?
Che forse vene ed arterie stanno nei ghetti
e non mescolano mai i loro sangui? Si può dire
sangui? La purezza sa di lager, il cuore di
macelleria.


title: Legga solo chi ha occhi per leggere (1)

author: Focus

text: IL BUONSENSO C'ERA, MA RIMASE NASCOSTO PER PAURA DEL SENSO COMUNE.


title: L'OT degli OT

author: Silvia

text:
Non metterò più tag, scusatemi. Se non vi va di leggermi
schippatemi/schioppatemi/scappate-senza-mi
Semplicemente non ha senso. Se è qualcosa di lettereario... no, non
concepisco forme di razzismo del tipo "io le poesie non le leggo perchè
non mi piacciono" o "io i racconti non li leggo perchè sono troppo
lunghi". Non ci credo che esistano modem così lenti da metterci mezz'ora
a scaricare file di testo. Almeno provate.
Netiquette? No, vengo da IDL, ho disimparato cosa sia.
OT? Benvengano! Mi fanno immensamente piacere. Non vorrei che questo NG
si limitasse al "posto un lavoro-me lo commentano-lo modifico/me ne
strafrego" e che tutto finisse solo in dicussioni letterearie. Poesia (e
prosa, lo concedo) non sono esercizi di stile. Sono forme essenziali di
comunicazione. Perchè non comunicare? E può essere piacevole anche una
discussione su "la terribile piaga dello zozzo sotto le unghie". Purchè
sia valida, e potete benissimo immaginare cosa intendo.
Fantasia.


title: L'OT degli OT

author: Marco Frattini

text:
On Thu, 02 Jul 1998 15:11:45 +0200, Silvia <
mal...@flashnet.it
> wrote:
>Non metterň piů tag, scusatemi. Se non vi va di leggermi
>schippatemi/schioppatemi/scappate-senza-mi
>Semplicemente non ha senso. Se č qualcosa di lettereario... no, non
>concepisco forme di razzismo del tipo "io le poesie non le leggo perchč
>non mi piacciono" o "io i racconti non li leggo perchč sono troppo
>lunghi". Non ci credo che esistano modem cosě lenti da metterci mezz'ora
>a scaricare file di testo. Almeno provate.
Oopss. Mi sento fischiare le orecchie... (io, come ho affermato in
precedenza, le poesie le cancello a vista). Pero' le scarico tutte,
che abbiano il tag oppure no... e la TeleKom gode... :-(
Non che senta il bisogno di giustificarmi :-), ma il fatto e' che
personalmente non le capisco. Non le capivo alle superiori, non
apprezzo la Poesia con la P maiuscola, ne' quella con la P corsiva.
Che senso avrebbe cominciare a commentarle? Riuscirei solo a: (1) dire
stupidaggini (2) farmi ridere dietro e (3) irritare autori e lettori.
Ok, ok, le stupidaggini le dico ugualmente, tutti (beh, molti) mi
ridono dietro lo stesso (anche davanti, se e' per questo) e spesso
risulto molto irritante comunque, ma questo non giustifica che io
debba *anche* perdere tempo dietro qualcosa che evidentemente non sono
attrezzato per comprendere, no? :-)
Quasi non riesco a commentare i racconti! Ne ho ancora una valanga
arretrati che non so *se* e *quando* riusciro' a leggere (non temete,
li salvo tutti sul mio fido server! Prima o poi...)
>Netiquette? No, vengo da IDL, ho disimparato cosa sia.
No problem, si accomodi pure in quell'angolo. Vede? Laggiu'. No, non
e' spazzatura, si', certo, *sembra* spazzatura, ma vede, ecco... :-)
>OT? Benvengano! Mi fanno immensamente piacere.
Ne sono lieto, dal momento che son diversi giorni che non riesco a
postare quasi nient'altro... :-(
Anzi, e' in corso una bellissima (almeno per me) discussione sul tema
"Arte, artisti, realta' e percezione" (per il momento sotto il thread
"L'amica: Secondo round...:) e mi (ci) piacerebbe *molto* allargarla
ad altri partecipanti, anche perche' (non so il motivo) Me.La. non
puo' (non vuole?) spostarla su e.mail e io comincio a sentirmi un po'
a disagio ad approfittare di IAS per una conversazione a due...
>Poesia (e prosa, lo concedo) non sono esercizi di stile.
grazie della concessione :-)
P.S. Comunque il fantapaguro mi era piaciuto :-)
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: L'OT degli OT

author: kreo

text:
Silvia ha scritto nel messaggio <
359B8711...@flashnet.it
>
>Non metterò più tag, scusatemi. Se non vi va di leggermi
cara silvia ma la questione del tag non e' una questione
"razzista" o di becera etichettazione (o etichettatura o
etichettamento?) e' semplicemente una questione pratica
nel taentativo di non disperdere e, forse conservare,
quello che giornalmente il nius ci offre.
Ti spiego, se cerco poesie io vado su un motore di
ricerca per news, ad esempio dejanews, e inserisco
nel campo il piccolo innocuo tag [P] et voila'
la fredda macchina mi propina tutta la sfilza di
poesie spiaccicate quassu' dalprimo momento che
decidemmo di creare i "tag". Senza di essi come
avresti potuto fare una ricerca simile?
Cacchio, la letteratura in rete, lo dicono a destra
e a manca, ha il "piccolo" di difetto di non poter
essere conservata e catalogata cosi' come succedeva
per quella classica. Un piccolo sforzo suvvia.
Per la questione delle discussioni ot o non-ot
per me basta che ci sono, poi se volete proprio
vedere a che cosa appartengono fate voi, io pero'
continuero' sempre a scrivere quello che ritengo
opportuno.
(e' ovvio che appena mi capita un msg di un tale
danese che ha 300 miliardi guadagnati per posta,
o di un nuovo sito con le password di 3000 siti
erotici, scatta "l'indignazione da ot" siamo
sempre in un luogo pubblico chiamato "arti.scrivere")
per il zozzo sotto le unghie sono d'accordo a priori ;)
un bacio circolare
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy
"Preferisco il ridicolo di scrivere poesie
 al ridicolo di non scriverle" (Szymborska)


title: L'OT degli OT

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: Silvia <
mal...@flashnet.it
>
>    * Subject: L'OT degli OT
>    * Date: Thu, 02 Jul 1998 15:11:45 +0200
>    * Organization: Customer of Flashnet S.p.A. -
>
http://www.flashnet.it
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> Non metterò più tag, scusatemi. Se non vi va di leggermi
> schippatemi/schioppatemi/scappate-senza-mi
> Semplicemente non ha senso. Se è qualcosa di lettereario... no, non
>Hai completamente ragione, Silvia.
Su questo NG,proliferano persone che sembra non abbiano niente di meglio
da fare che ironizzare o smontare i contributi altrui.
Lo fanno con una tenacia pari soltanto alla loro sterilità.
Continua a scrivere e non ti curare di questi "critici falliti".
Ciao, un caro saluto
"WRITER"
> Mailgate Follow-Ups:
>   Re: L'OT degli OT mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco Frattini)
>   Re: L'OT degli OT "kreo" <
redh...@tin.it
>
> ----------------------------------------------------------------------
> ----------------------------------------------------------------------
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: L'OT degli OT

text:
om...@tin.it
 wrote:
> Hai completamente ragione, Silvia.
> Su questo NG,proliferano persone che sembra non abbiano niente di
> meglio
> da fare che ironizzare o smontare i contributi altrui.
> Lo fanno con una tenacia pari soltanto alla loro sterilità.
> Continua a scrivere e non ti curare di questi "critici falliti".
> Ciao, un caro saluto
No, aspetta, hai equivocato. Naturale che se posto qualcosa voglio,
esigo e scalpito per un commento. Eccheddiamine. Ma penso che sarebbe
ancora melgio se a ciò che una persona scrive si rispondesse, mah, per
esempio in poesia. Per esempio. Ho visto che ogni tanto si fa. E ciò è
mooolto buono.


title: L'OT degli OT

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 02 Jul 1998 15:11:45 +0200, Silvia <
mal...@flashnet.it
> wrote:
>Non metterň piů tag, scusatemi. Se non vi va di leggermi
>schippatemi/schioppatemi/scappate-senza-mi
>Semplicemente non ha senso.
Che palle con 'sti OT! (no, non ce l' ho con te) I tag dovresti
continuare ad usarli, secondo me. Proprio per gli OT c' e' il tag [I],
che sta per Irrilevante. Se lo usi e qualcuno si lamenta che sei OT,
allora puoi mandarlo a San Culo...
Alessio


title: L'OT degli OT

text:
On 3 Jul 1998 00:16:30 +0200,
om...@tin.it
 wrote:
>
>>Hai completamente ragione, Silvia.
>Su questo NG,proliferano persone che sembra non abbiano niente di meglio
>da fare che ironizzare o smontare i contributi altrui.
>Lo fanno con una tenacia pari soltanto alla loro sterilità.
>Continua a scrivere e non ti curare di questi "critici falliti".
>Ciao, un caro saluto
Ehi Writer,
non ti sarai mica offeso per la mia risposta al tuo messaggio di
qualche tempo fa? Se e' cosi', ti chiedo umilmente SCUSA, non era il
mio scopo.
In quanto all' "ironizzare" e "smontare": se facciami i seriosi su
tutto diventiamo arteriosclerotici a 25 anni, divertiti anche tu!
Vabbe' ammetto che ogni tanto (spesso) sono piu' noioso di una mosca,
ma se invece di una battuta dico chiaramente quello che penso, poi
tutti mi mandano a San Culo e mi danno del testicolo...
Per lo smontare: a questo serve il Ng, a pubblicare il proprio lavoro
e dare commenti su quello altrui. E i commenti possono anche essere
negativi. Se stiamo a dirci bravo e che bello tutto il giorno, allora
possiamo anche andare al bar... se poi non sei d' accordo con i miei
commenti, e' tuo diritto dirlo.
Alessio


title: piccolo cielo

author: Finni Fanni detto Fat

text:
Appoggiato sul davanzale con i gomiti, un bambino osserva l'ombra dei
suoi capelli che si agitano con la brezza di aprile, le sue gambe
giocano e non toccano il pavimento della sua cameretta.
E' un bel sole quello che brilla lassu'.
Il bambino guarda e pensa, e' un mondo strano quello che vede, e' un
mondo nuovo.
Sente il cinguetti'o degli uccellini e nient'altro.
Guarda giu'. E' un bel salto... due piani sono molti per un bambino
come lui, ma lui non e' un bambino come gli altri... lui non ha paura,
a lui piace volare...
Si arrampica sul davanzale e si mette in piedi appoggiato con
noncuranza alla finestra. E' un bel salto, e' un bel salto...
Sente una sensazione di potere esplodergli dentro, il potere di essere
li', il potere di volare, il potere di essere un bambino speciale.
Tutto tace... all'improvviso il mondo si contrae e scappa da quel
balcone, ora e' solo: lui e il cielo, lui e il suo affascinante potere
misterioso.
Osserva il silenzio che e' riuscito a creare e se ne compiace.
Respira calmo, chiude le sue palpebre e tende l'orecchio al silenzio,
al suo silenzio. La brezza si spegne in un alito, i suoi capelli
tornano lentamente a coprirgli la fronte, il sole e' sempre li',
testimone accecante di questo momento solenne.
Il bambino sorride con calma e riapre gli occhi, mentre si lascia
andare distende le braccia come inutili ali.
Vola e sorride.
Vola e sorride nel suo piccolo cielo.
.finni.
___________________________________________
replace "punto" with "." to reply
sostituisci "punto" con "." per rispondermi


title: Monologhi: Antonio a Cleopatra

author: Amos e Violina

text:
Il succo è tutto appeso insieme alla sua fragola
la fragola che si fa dondolare dal vento
e dall'alto di quella roccia
sta ad indicare
la vita
il presente
quel che è, è
e qui tutto dovrebbe finire.
(Violina)
Che dice oggi il nostro (si fa per dire...tutto si sentirà
meno che nostro) pre-poeta Pasquale Panella?
"L’ho sempre detto: non si dovrebbe scrivere, perché ciò che è scritto
corre il rischio di essere letto."
Come da un amante che soppesa il suo amore, le sue parole
fino a sminuire l'importanza che di solito viene data loro:
"Vedi come l’uso di questo verbo è pratico e spiccio,
com’è sbrigativo, come si presta a non dire, come è equivoco, vile?
Com’è già una menzogna? E allora, parlandoti d’amore, io sono un’illusione
se parlo, perché invece ti voglio toccare."
Tiro un sospiro di sollievo mentre sento che l'autore qui
mostra (come me) di detestare certi residuati romantici
che sembrano portare dritti dritti al cinismo dell'economista.
Molti me lo avevano indicato come intriso di romanticismo,
cosa per me piuttosto insopportabile.
Corpo o non corpo, il punto è che la passione secondo me,
andrebbe liberata dalle illusioni del romanticismo
come dalle gabbie del razionalismo e dell'istintivismo.
Marco "Amos" Sicco.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 7-11-2000}
Antonio a Cleopatra
La parola “amo” è un vile
equivoco. Io vorrei toccarti
Miserabili doglianze sentimentali,
sfoggio di vanaglorie, emozioni
Parlandoti d’amore ti parlo dell’illusione che io sono. Tu conosci il leone?
Nel senso: conosci l’immensa savana prolissa di segni con al centro
il leone, e c’è un albero al sole, che pare una quercia ma quercia non è,
non lo so cosa sia, che fa ombra, e sotto quest’ombra il leone s’è calato,
a riposo, sul ventre, la testa ferma, eretta, solida, estranea, una roccia animale
conficcata tra i muscoli, e leggera come una criniera, la testa che regge
il peso di due occhi grandi, chiusi, le cui palpebre ogni tanto si serrano di più…
chissà che sogna; le zampe anteriori parallele in avanti, e le posteriori
piegate come le suste di un leggio su cui poggia il corpo del leone
perché tu lo legga come un testo nel quale sta assopita, anzi sospesa,
la vita? Conosci il leone ampolloso di cui ti parlo? Conosci l’enfatica savana
rugginosa? Era questo che ti stavo dicendo? No, questo era un inciso.
Ricominciamo: parlandoti d’amore non posso esprimermi se non tra parentesi,
tra fauci d’incisi. Perché l’amore ci fa uguali e disuguali a noi stessi:
quello che io sono per te, tu lo sei per me, e se togliamo il “per te”,
se togliamo il “per me”, resta quello che io sono, resta quello che sei,
esclusa te per me, escluso io per te. Perché sarei un’illusione?
Perché sono fatto di carne e, parlando d’amore, io amo la tua carne.
Anzi non è che l’ami. Vedi come l’uso di questo verbo è pratico e spiccio,
com’è sbrigativo, come si presta a non dire, come è equivoco, vile?
Com’è già una menzogna? E allora, parlandoti d’amore, io sono un’illusione
se parlo, perché invece ti voglio toccare. Quello che non mi auguro
è che tu mi chieda di dirlo che ti amo perché arriverei a dirtelo,
ormai deluso, e allora ci troveremmo al centro dell’assedio logorante
delle parole d’amore. Perché non potrei dirne una sola. Per non farti male
non ne direi una sola. Perché quella parola sola sarebbe ancora solida,
percorsa da un sangue freddo ma vivo, lo strumento pungente che tu sai,
un immortale morso velenoso che si incarna nel tuo corpo reale.
A quel punto saprei solo cosa t’aspetti: una impersonale adesione ai tuoi tempi.
E allora non vorrei che moltiplicarla quella parola, non potrei che allontanarla
da me, quindi da te, come il delirio di chi non sa ciò che dice, in una tumultuosa
confusione ripetitiva di parole, in una galoppante polvere d’assedio, appunto.
E’ così che s’entra nel romanticismo, dal quale non siamo ancora usciti,
cioè s’entra nella obliqua consapevolezza dei propri mezzi lirici,
si entra nel racconto di sé, al di là di ogni concretezza, ci si rivolta
nella eccellente fanga d’ogni malore perché il dolore appare culturalmente raffinato.
Naturalmente parlo delle romantiche, miserabili doglianze sentimentali,
così socialmente utili, così politiche, così trattabili, così maneggevoli,
tanto che potrai permetterti due o tre disturbi diversi, per esempio uno che scava
come una vanga, uno che batte come un martello, uno che taglia come una falce.
Anche se tu non sai nemmeno come si impugnano, non sai dove si mettono le mani.
Non sai come il corpo può agitarli con destrezza invece che illanguidirli.
Sei contemporanea. Sei dolce, sottile, sei mora, tu parli, quindi partecipi molto e
molto liricamente, cioè con frasi senza corpo, a quella finzione di discorso
che è ogni discorso sull’amore, e sue cause, e effetti, e splendori, e sua decadenza.
E romanticamente, sì, romanticamente, ossia quando il sentimento
diventa patrimonio, investimento, sfoggio di vanaglorie e aggiornati tormenti
in un corpo, però, statisticamente triste nel quale i moti d’animo
si indicizzano verso picchi e abissi. Così entreresti nell’oggi, come t’avevo detto:
nei tuoi tempi. E ci entreresti ostentando a te stessa ogni tua posa,
ogni tuo movimento, cercheresti di farti notare, tu a te.
Diventeresti sociopoetica, merceologica, prodotto di te, entreresti
nell’illusorio miraggio dell’ottimo, nella falsificazione romantica della lettura.
Ciò che è scritto rischia d’esser letto
L’ho sempre detto: non si dovrebbe scrivere, perché ciò che è scritto
corre il rischio di essere letto. E tu ti leggeresti, a voce alta,
senza nemmeno scriverti, diventeresti l’eroina romantica che si legge
(uno: di cui si legge; due: che legge di sé) nella continua contraffazione
di uno scritto che non esiste. Così, appunto, entreresti nei tuoi tempi,
questi, tempi in cui è spaventosa l’immediata leggibilità di ognuno.
Questa zona ormai rischiarata e allo scoperto, uscendo dal folto della poesia,
dalle contraddittorie densità della filosofia, dalle fioriture dell’ideologia.
Per dilagare nel campo aperto dell’economia, sempre con meno pudore,
con meno ritegno, senza silenzio. Ecco perché sarei illusorio parlandoti d’amore,
perché non voglio né posso essere più: sonante.
Ecco perché io sono oscuro, mostruoso, amabile.
Quindi più che amare me, pensa a te stessa.
E non alla mia incapacità d’amare, ma alla tua d’essere amata.
(Antonio – divorato dal leone, che dopo il pasto riposa – a Cleopatra).
Pasquale Panella


title: - silenzioso mente -

author: stirner

text:
radice schiava
tendo al massimo,
poi mi lascio andare
alla vana speranza
di fragore d’urto,
ma č silenzioso
mente,
in suo abisso


title: Mio padre [repost]

author: Andrea B. Previtera

text:
Mio padre non ha lingua,
occhi Rayban e mani veloci,
e parla molto poco
usando varie voci.
Mio padre è un operaio,
bruciato dalla vita,
acrobata dei tempi
che ha perso la partita.
Mio padre sta in panchina,
rischiavo di seguirlo,
ora mi guarda e basta
e rode come un tarlo.
	. Andrebì,
http://www.lastcereal.com


title: - scusate -

author: Mr. Moonlight

text:
non mi sono neanche pre sentato
---
m.


title: Da: silvana <jaele@tin.it>

author: silvana

text:
Da: silvana <
ja...@tin.it
>
A: it.arti.scrivere <it.arti.scrivere>
Oggetto: La vita puttana
Data: sabato 10 aprile 1999 19.00
Ho sedotto la vita per rubarle verginità e splendore
ho goduto di luce e di ogni mattino l'incantesimo
come amante inconsapevole e rabbioso
pagando prezzi d'usura
Ad ogni abbraccio, come puttana mai sazia, rideva
e prendeva e chiedeva, ogni volta di più
in scambio impari e prezioso
illusione di un controllo
Oggi  prendo solo ciò che mi serve
di meno prendo e pago di meno ogni amplesso
mentra lei continua a proporsi, sfrontata e indecente
fulgore che non dà requie.
***************
La parola più importante è senz'altro no.
No all' intolleranza e all'ineguaglianza,  soprattutto.
Non dimentico parole altrettanto importanti come amore, onestà,
solidarietà.
Ma per prima cosa bisogna sempre dire no a tutto ciò che lo merita.
(Josè Saramago - Nobel per la letteratura 1998)


title: Da: silvana <jaele@tin.it>

author: Elvio Cipollone

text:
Potente metafora, dolorante di nostalgia, vogliosa di rivincita.Ci sai dare
dentro, Silvana.
Elvio
> Ho sedotto la vita per rubarle verginità e splendore
> ho goduto di luce e di ogni mattino l'incantesimo
> come amante inconsapevole e rabbioso
>
> pagando prezzi d'usura
>
> Ad ogni abbraccio, come puttana mai sazia, rideva
> e prendeva e chiedeva, ogni volta di più
> in scambio impari e prezioso
>
> illusione di un controllo
>
> Oggi  prendo solo ciò che mi serve
> di meno prendo e pago di meno ogni amplesso
> mentra lei continua a proporsi, sfrontata e indecente
>
> fulgore che non dà requie.
--
Posted from
INFOS1.casaccia.enea.it
 [192.107.71.175]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Da: silvana <jaele@tin.it>

text:
On 14 Apr 1999 10:35:17 +0200,
elvio.c...@casaccia.enea.it
 (Elvio
Cipollone) wrote:
>Potente metafora, dolorante di nostalgia, vogliosa di rivincita.Ci sai dare
>dentro, Silvana.
>Elvio
>
Grazie Elvio, di cuore
silvana


title: - il bambinello -

text:
Scese le scale tra due agenti. Fuori al portone c'era molta gente ma ormai
non gliene importava nulla. Il cadavere, che aveva vegliato tutta la notte,
era stato già portato via.
                                                      * * *
Gli stimoli della primavera rendevano il lavoro Intollerabile. Elda si era
ammalata e lui doveva ancora compilare un mare di moduli per la denuncia dei
redditi: rimanevano ormai pochi giorni. Era rimasto allo studio fino a notte
fonda.  Guadagnava bene ma quel lavoro lo deprimeva facendolo sentire già
vecchio nonostante avesse passato da poco la trentina. Sbadigliando, più per
noia che per sonno, andò a bagnarsi il viso nella speranza di
riacquistare un poco di lucidità e finire almeno il fascicolo che aveva
iniziato. L'asciugamano pulito, come sempre, lo aveva portato sua madre la
mattina quando era venuta a fare le pulizie.
Si era spesso chiesto quale fosse il reale sentimento che provava per lei.
Guardandosi nello specchio, incorniciato di plastica nera come un annuncio
funebre, Gianni, una volta di più, constatò che le somigliava molto.
A quella indubbia eredità, però, resisteva qualcosa che creava
un'espressione
 complessiva assai diversa da quella di lei.
Gianni aveva appena otto anni quando il padre era andato via da casa.
Lo aveva rivisto tre o quattro volte in tutto e in occasioni poco piacevoli.
Però da quando, con una certa regolarità, riceveva
sue lettere all'indirizzo dello studio, gli era venuto il fondato sospetto
che la madre, avesse tenuto nascoste le lettere che scriveva. La settimana
prima ne aveva ricevuto una da Giava: aveva bisogno di soldi. C'era anche
una
sua foto recente. Non provava per lui sentimenti negativi, anzi, guardando
quell'immagine in cui appariva sorridente, gli si era generato un desiderio
di libertà subito represso percependolo come tradimento verso di lei. Ormai
convinto a smettere, risistemò la scrivania. Spenta la lampada da tavolo,
stava indossando l'impermeabile quando squillò il telefono. Sua madre,
ancora sveglia, domandava con una certa apprensione quando sarebbe tornato a
casa. Nel rispondere che stava per uscire, lo sguardo si posò sul buio
quadro seicentesco, una natività, che lei aveva appeso a fianco del divano
che insieme a due poltrone componeva un salotto per i clienti.  Su quei
cuscini spesso ci aveva fatto l'amore con Elda. Però ora non succedeva più.
A lei era presa la smania del matrimonio e lui non voleva sentirne proprio
parlare. Sorrise ricordando il motivo che la madre aveva addotto per
quell'acquisto: - Un quadro antico fa eleganza e poi spero che la Madonna mi
faccia la grazia di vedere un nipote prima di morire. -  Infastidito dalle
solite, infinite, domande, tagliò bruscamente la conversazione pensando che
ci sarebbe voluto proprio un miracolo per accontentarla: era troppo radicata
in lui la sfiducia nella famiglia. L'ombrello era a scolare nel cestino
della carta straccia. Dopo un'ultima occhiata al tutto spense la luce
generale.
Fitta fitta veniva giù un'acquetta piacevole. Sull'asfalto, un poco
dissestato, le pozze d'acqua riflettevano la luce dei lampioni che tagliava
geometrie sulle facciate ocra delle case immerse nel silenzio. La pioggia
gli era sempre piaciuta e insieme a quella misteriosa atmosfera notturna lo
eccitava profondamente. Parcheggiata a pochi passi c'era la sua nuova auto.
Pensò di non usarla: la casa in cui viveva con la madre non era molto
distante e quattro passi gli avrebbero fatto bene. Alzò il bavero dell'
impermeabile e aperto l'ombrello si incammino verso la via principale
anch'essa deserta ma rischiarata qua e là da alcune vetrine che restavano
accese anche di notte. Un ticchettio veloce di tacchi:  - Una donna - Pensò
sorpreso data l'ora. La figura, sotto l'ombrello, si trovava in un punto
buio della via e Gianni la percepiva solo come una oscillante macchia nera.
Aumentò il passo ma quella, accelerando a sua volta l'andatura, rimaneva
sempre alla stessa distanza. Lo strano inseguimento durò fino a quando lui
si dovette fermare ad un incrocio: alcune auto si rincorrevano
spericolatamente. La donna ormai era irraggiungibile. Gianni la guardava
perdere e riacquistare volume nella discontinuità della luce. A fianco di un
negozio di scarpe, c'era un'altra persona: un uomo giovane si riparava sotto
l'ampio cornicione della casa. La bizzarra curiosità suscitata dalla figura
ormai scomparsa si spostò sulla nuova presenza. Facendo finta di guardare la
vetrina Gianni, teneva l'ombrello in maniera che lo proteggesse dallo
sguardo dell'altro senza però negarsene, a sua volta, del tutto la vista.
Magro, longilineo, quel corpo non era privo di una certa eleganza.
Sollevando di poco l'ombrello, rimase colpito dalla simpatica fisionomia
dell'arabo che lo stava guardando in tralice. Doveva avere poco più di
vent'anni: - A quest'ora non passa il tram. - Disse Gianni con voce un poco
troppo alterata. L'altro, intimorito, si allontanò rimanendo sotto la
pioggia. Gianni, questa volta amichevolmente, ripeté la frase. Sulla bocca
dell'arabo apparve un sorriso di sollievo. Come a volersi scusare di essere
li, spiegò che abitava molto lontano e, appunto, stava aspettando il tram:
doveva passare entro una mezzora circa. Restò in silenzio concentrando lo
sguardo sulle rotaie in mezzo alla strada. Nonostante la situazione
imbarazzante, Gianni non si mosse. Ci provò ma non riuscì a capire
logicamente il perché non si decidesse a proseguire verso casa. I motivi che
gli venivano alla mente, intuiva, non potevano essere la vera ragione di
quel suo assurdo rimanere. Per un istante, come un messaggio subliminale,
nella mente affiorò la figura di suo padre negata subito dal sovrapporsi di
quella della madre. La cosa lo irritò. Vagamente avvertiva attrazione per
quell'essere il cui fascino era sottolineato proprio dalla povertà e usura
di ciò che indossava rivelandone la sobrietà maschile del corpo maturo in
cui, però, si conservava intatta una freschezza adolescente. Si fece
coraggio cercando di ristabilire una qualche comunicazione:
- Di dove sei? -
- Io di Egitto. - L'espressione chiaramente benevola di Gianni aveva
dissolto nell'arabo i timori iniziali e dopo molteplici sigarette fumate
insieme, si era sciolto in una simpatica confidenza. In un italiano
disarticolato raccontò la sua storia: quella di tutti gli immigrati venuti
in Italia in cerca di lavoro. Alessandro, era il nome che si era scelto in
Italia, faceva il manovale in nero per una ditta di costruzioni. Quella sera
si era fermato a bere birra in compagnia di suoi connazionali e avevano
fatto molto tardi. Con il tono della voce aveva sottolineato la parola birra
come se l'alcol rappresentasse per lui una raggiunta
emancipazione. Da lontano si vedeva la luce del tram che arrivava. Gianni
non voleva che Alessandro se ne andasse. Gli propose di andare a bere
insieme nel suo studio ma credeva non avrebbe accettato: - Se guattordici io
a casa mia se no con te. - Era il dodici. Gianni, per poterlo contenere
sotto l'ombrello, gli passò con naturalezza il braccio dietro la schiena. -
Gui no! -  Discostandosi lo seguiva camminando sotto la pioggia. Gianni non
capì: - Ti bagni tutto così. - L'altro torcendo la bocca tornò a ripararsi
mettendo sotto l'ombrello solo la testa.
Gianni andò in bagno per prendere l'asciugamano da dare ad Alessandro. Si
divertì al pensiero di ciò che avrebbe detto sua madre se avesse saputo che
il suo asciugamano profumato lo avrebbe usato una di quelle persone di cui
aveva tanta paura e malcelato disprezzo: un arabo. Nel frigo nascosto dietro
un pannello, prese la birra e riempì due bicchieri. Alessandro intanto,
tolti i pantaloni li aveva messi ad asciugare sul termosifone ancora acceso
nonostante la stagione, si era  seduto sul divano. Gianni, per nulla
sorpreso, sorrise contento per quella naturale confidenza: gli sembrava di
conoscere quel giovane da sempre. L'egiziano  bevve la birra tutto d'un
fiato poi con un sorriso ammiccante si distese sul divano e tolte anche le
mutande: - Te biace?-
Gianni, posando il bicchiere a terra, mantenne a lungo lo
sguardo incredulo su quella immagine. Ciò che inconsciamente si era nascosto
divenne chiaro. Gli piacevano le sfumature ambrate di quell'incarnato; il
serpeggiare della delicata muscolatura. gli piaceva l'odore, un poco acre,
di quel corpo che aveva lavorato tutto il giorno. Si, gli piaceva. Lo
carezzava,  come fuori di sé, sussurrando: - Ale, Ale, Ale - Nello sfiorare,
con la sua, la bocca grande e carnosa dell'arabo provò un turbamento
profondo. - Vuoi che mi spogli?-  Ale fece di si con la testa e a sua volta
si tolse il resto degli indumenti. Gianni, in ginocchio sopra di lui, gli
passava teneramente le labbra sul collo aspirandone il tiepido odore
naturale. Scese sui capezzoli poi lentamente fino ai piedi annusando le
calze umide. Le tolse per strofinarsi il viso sui piedi che poi
prese a leccare tra le dita. Alessandro gli prese la testa tra le mani
traendola fino a lambire il glande circonciso. Un sapore lieve di sale.
Scivolò giù fino ad avvertire la rugosità dello scroto scuro succhiandone
delicatamente i testicoli. La lingua si soffermò, con trasporto amoroso, sul
chiarore tenero della pelle tra le cosce che a intervalli contraevano
spasmodicamente i muscoli. Continuando l'azione, prese con entrambe le mani
i polpacci e sollevando le gambe immerse la lingua tra le natiche. Forzando
il punto di coagulo che  formava la piccola margherita bruna ormai
dischiusa, riuscì a penetrare nell'interno rosato della piccola apertura.
 Alessandro, con le pupille rovesciate in dentro, fremeva torcendosi come un
serpente.
Ponendo le mani sui capezzoli, l'italiano si adagiò su di lui poggiandogli
il proprio sesso tra le natiche. Cercò di entrare e Alessandro si mosse per
accettarlo. Ansimavano. Con colpi sempre più selvaggi gli fu dentro.
Apri gli occhi che aveva tenuti serrati e fu come se si risvegliasse da un
sogno. Aveva il viso contro il buio del quadro: - Io devo essere come nel
quadro, non così, non così!. - Gridò mentre continuava ad entrare ed uscire
.
  In preda all'angoscia portò le mani sulla gola di
Alessandro che non capì subito cosa stava accadendo. Quando tentò una difesa
non aveva ormai più nessuna energia. Gli occhi, fuori delle orbite, si
posarono increduli su Gianni il cui volto era trasfigurato dal dolore di una
eiaculazione che dal cervello si scaricava producendo contrazioni
violente di tutto il corpo.
Il sorriso del padre nella foto si fuse con l'unica fonte di luce presente
nel quadro: il bambinello.


title: - il bambinello -

author: Pierfranco Amoretti

text:
stirner ha scritto:

Questa porcata l'hai copincollata da "Masturbation", la rivista
che occupa le tue giornate.


title: - il bambinello -

author: FabMind


title: - il bambinello -

text:
FabMind ha scritto:
>
http://tinyurl.com/ew22a
E cominciare ad eiaculare all'interno del corpo di una femmina, anziche'
sulle piastrelle del pavimento, credi possa farvi del male?


title: - il bambinello -

author: scirio

text:
Stavo giocando a tira e molla quando tu Pierfranco Amoretti (Per gli amici:
Pierfranco Amoretti <
am...@spotorno.it
>) mi hai interrotto dicendo:

pazzo, non contraddire lo saitta, o verrai clonato!
--
 "e' inutile versare rum...  nu strunz nun addiventa babba'"
http://scirio.altervista.org
 -
http://www.x-privat.org
Indovina il film:
Il maresciallo Nico Giraldi, detto monnezza, indaga su un misterioso
omicidio avvenuto su un barcone sul tevere...
Soluzione:
http://scirio.altervista.org/cinema/scheda.php?id=7604


title: - il bambinello -

text:
scirio ha scritto:
> Stavo giocando a tira e molla quando tu Pierfranco Amoretti (Per gli amici:
> Pierfranco Amoretti <
am...@spotorno.it
>) mi hai interrotto dicendo:
>
>
>>FabMind ha scritto:
>>
>>>
http://tinyurl.com/ew22a
>>
>>E cominciare ad eiaculare all'interno del corpo di una femmina, anziche'
>>sulle piastrelle del pavimento, credi possa farvi del male?
>
>
> pazzo, non contraddire lo saitta, o verrai clonato!
e chi cazz'e' sto saitta?


title: - il bambinello -

text:


maddai
l'imprendibile spammer cambia nick
nessuno riuscì mai a cuzzarlo
--
 "e' inutile versare rum...  nu strunz nun addiventa babba'"
http://scirio.altervista.org
 -
http://www.x-privat.org
Indovina il film:
Il capo della squadra omici della polizia si sente invincibile e
insospettabile, tanto che uccide la sua amante e lascia un sacco di indizi
che portano alla sua persona, sfidando così i colleghi a riuscire ad
incastrarlo...
Soluzione:
http://scirio.altervista.org/cinema/scheda.php?id=3751


title: - il bambinello -

text:
scirio ha scritto:
> Stavo giocando a tira e molla quando tu Pierfranco Amoretti (Per gli amici:
> Pierfranco Amoretti <
am...@spotorno.it
>) mi hai interrotto dicendo:
>
>
>>scirio ha scritto:
>>
>>>Stavo giocando a tira e molla quando tu Pierfranco Amoretti (Per gli amici:
>>>Pierfranco Amoretti <
am...@spotorno.it
>) mi hai interrotto dicendo:
>>>
>>>
>>>
>>>>FabMind ha scritto:
>>>>
>>>>
>>>>>
http://tinyurl.com/ew22a
>>>>
>>>>E cominciare ad eiaculare all'interno del corpo di una femmina, anziche'
>>>>sulle piastrelle del pavimento, credi possa farvi del male?
>>>
>>>
>>>pazzo, non contraddire lo saitta, o verrai clonato!
>>
>>e chi cazz'e' sto saitta?
>
>
> maddai
> l'imprendibile spammer cambia nick
> nessuno riuscì mai a cuzzarlo
Dovrebbe spermare nei corpi di femmina, anziche' sulle
piastrelle.


title: non capisco...

author: Paola Pannuti

text:
... se sei ubriaco o drogato. o tutti e due. boh.
non finirai mai di stupirmi (purtroppo).
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: non capisco...

author: Giorgio

text:
"Paola Pannuti" <
g.pa...@netvalley.it
> ha scritto nel messaggio
news:8b672e525d413a1d66...@mygate.mailgate.org...
> ... se sei ubriaco o drogato. o tutti e due. boh.
> non finirai mai di stupirmi (purtroppo).
C'hai rotto i coglioni con i tuoi post deliranti!


title: Cercando poesia

author: rimuda

text:
Riccardomustodario
Cercando Poesia

Lungi dal voler scrivere in testa mento, vado a rileggere le poesie e
scopro la morte � aver
tralasciato il verso da un paio d�anni. La collezione � Poesie spedite �
dalla prima alla
trentunesima, seguita a ruota da � Poesie in linea di partenza trentadue
.. infinito � �
ferma alla numero sessantasei, capolinea dal dicembre duemila otto,
allorquando mi diedi
da fare, giusto per dare un senso poetico a quel anno. Da allora pi� nulla
e tanto mi
sovviene causa la canzone � Tisanaeiou � da completare. Sessantasei �
numero che mi
ricorda la mamma mia, virt� di uno dei primi documenti manipolati con
Photoshop, in tale
cifra si leggeva il peso del suo ritratto in cappa byte. Foto assurda,
ottenuta con la
mozione rotante, la quale ha presentato il volto coricato a mezza luna,
cui le orecchie
evidenti allungate pi� del naso, donano linea al mento ondulatorio
innalzando a due
fiammelle, infine un vuoto centrale da effetto disco, o punto direzione
dove andare ad
infilzare il corno porta fortuna. La fotografia originale non la trovo pi�
nel computer, la
devo cercare, certamente spedii le copie digitali ai miei fratelli e
sorelle. Nel giorno del
giudizio universale i miei genitori leggeranno le poesie del figlio,
intanto farei bene ad
andare nel parco, in cerca d�ispirazione per la sessantasettesima. La mia
madre mor�
giovane, nemmeno settantenne, vittima del troppo lavoro, quindi per
resistere pi� a lungo,
me ne sono venuto in Inghilterra, lo stile impero fa niente, e quando
producono
guadagnano pi� del re, grazie al quale gli schiavi producono, vedi il �
Made � in China,
infatti per arricchirmi, da ieri sto limando definitivamente la mia
raccolta di poesie, al fine
di presentarle in lucido per l�assegnazione del Nobel di questo anno;
ironia della sorte, mi
sono affacciato ed un asiatico si avviava con un pesante fardello a guisa
bagaglio della sua
fortuna da vendere nelle regioni del sol levante il giorno dopo. Questo �
l�est del calcio,
dicevano gli antichi, come mai il Brasile abbia pi� titoli dell�Italia,
non si capisce. Se
guardassi il mare con una voglia enorme di sognare, probabilmente qualche
frase ad
effetto da poetare sopraggiungerebbe su un�onda e starei pace, cos� come
lei guardava il
mare per vedere il pesce saltare non si porta pi�; moda � androginia.
Scherzare fa bene
alla salute, il pesce usciva, chiedeva le ali alle  acque pulite
incontrando un mare verde
petrolio, colore in voga anni fa insieme all�ottanio, tema a tinta
esasperazione del lavoro,
produzione a tutti i costi, poco male l�ecosistema ne soffra, l�economia
non guarda in
faccia a nessuno eccetto i soldi, cio� profitto, a detta della persone
dabbene, in quanto
pare, il lemma soldi, suoni volgare. Pochi giorni fa sono saltati i tubi
d�estrazione di un
giacimento petrolifero in Messico, un vero disastro ecologico. Credo il
petrolio sia giunto
al capolinea, a breve le energie alternative saranno pi� economiche e
pulite, sicure, e poi il
consumo s�� dimezzato, inutile aggiungere causa della mancanza di lavoro,
conseguentemente tutti chiusi in casa. - Shhh! - Sta per uscire qualcuno
dal suo alloggio:
un poeta in cerca d�ispirazione, ha dimenticato il riscaldamento acceso. �
Oh! - Monaca
Nana di Federico Fellini, abbi piet� di noi! - Un attimo! Volevo
aggiungere un dato
importante: stamani un tale s�� lanciato a spada tratta contro ogni forma
d�arte,
sbraitando innanzitutto alla letteratura, maledicendo altres� la pittura
fino alla musica, cui
a suo dire poteva riuscire a salvare l�umanit�. Se si riferisce alla sfera
del suono delle tre
sfere della ragione del pentimento, posso anche essere d�accordo, ma il
soggetto in
questione � solo un ciarlatano, talmente ignorante, da non prendere
nemmeno in
considerazione potesse conoscere palle cos� importanti capaci di salvare
la terra, quando
il consumo dell�energia spegner� la nostra stella sole. Ehil�! -
Pubblicit� progresso! - Ne
sta uscendo veramente un racconto breve da questo post, infatti, vado a
copia incollarlo
sul documento di scrittura Microsoft ed ecco incredibilmente la prima
parte � a caratteri in
nero e la seconda in giallo. Ed uso la particella � Ne � a capoverso,
sperando di non andare
troppo lontano dal Friuli, limite Nord Est consentito all�epoca della
cortina di ghiaccio; che
cosa c�� dopo l�Udinese?  - Una volta, si riusciva a stabilire se il tale
in subcaptoactionem
fosse fascista, comunista o democratico, in genere la coscienza balenava
dai colori della
preferita penna a biro, oggi, immersi come siamo nell�era dell�interesse
economico
fascioleghistacomunista, dichiarare l�acker in questione non vuole essere
etichettato
maoista rosso comunista, cosa significa? Bisogna annotare per�: lo schiavo
dell�etere �
riuscito ad entrare anche su questo racconto onde confermare il villaggio
comune �
paranoia di combattimento leghista, cui trovarci arte, letteratura, � mera
impressione
d�idea sommersa. Uscire dal subconscio intellettuale di massa, assurge a
piacere della mia
esistenza, qualora qualche pazzo kult comunista fosse riuscito a
collezionare adepti
economici in tale direzione, cui il minimo sarebbe impadronirmi d�essi e
svuotarli dei loro
beni, e poi attuare il medesimo atto sponda fascista,  in quanto gli
estremismi non
producono bene, poi viene il presidente e dichiara credere nell�esistenza
degli alieni, e
buona � la scusa per buggerarci, fortuna la regina ha chiuso nel suo
castello gli studiosi
della materia extra terrestre. A questo punto posso uscire, ma devo ancora
fare la doccia,
poi sbarbarmi, cenare, poco male sono a buon punto con il lavoro di questo
brano, al di
sopra d�ogni cosa sono scrittore e l�intro appena scritto vale ed inizia
anche a piovere �
meglio restare a casa, mi sento molto ispirato! Per strada, sembrava
qualcuno volesse
indurmi a riflettere sullo stato di coscienza intimorita in presenza di
Dio; indubbiamente i
brutti sono portati a concepire a modo loro e si preoccupano avvertendo il
creatore. In
virt� della religione cui appartengo, ritengo Dio eccezionale solo
all�atto della creazione,
da allora si atteggia senza ritegno a pi� bravo tra noi artisti. C�� chi
preso
dall�evoluzionismo fa notare Dio migliora in lungo e largo, allora basta
citare alcuni politici
che subiamo nel mondo ed il discorso si quieta prima che degeneri. Se si
tornasse in vita
per volont� di conoscenza, la coscienza dei critici risparmierebbe
l�artista? � In questo
caso, per il critico  � Risparmiare � sta a riprodurre vita? Il
commentatore non sa manco lui
cosa cavolo combina, convinto delle sue chiacchiere, in grado poi, di �
Apparare � ogni
cosa. Di spiccio si troverebbe il critico che assicurasse in risposta alla
frase precedente �
Ma no � nei paesi occidentali gli uomini rappresentano la prima ricchezza.
C�� chi nella
faciloneria del nozionismo intellettuale stracarico d�informazioni,
intravede banale ogni
avvenimento, costui � proiettato al momento creativo quale accadimento
subito, in quanto
appartenendo alla coscienza di massa, pu� mai considerarsi autore in una
visione di
politica sinistra cui appartiene o fascista che sia leghista
cattocomunista? Il dramma
dell�individuo digitale contemporaneo si nota nella perdita di fiducia
incontro la creativit�,
in quei soggetti propensi al pensiero. Siamo quasi all�addio alle droghe,
grazie ad
un�attivit� socio culturale seria contro i paradisi artificiali, tale
intrapresa iniziata decantine
d�anni fa, oggi si nota; ugualmente dobbiamo impegnarci alla risoluzione
della fiducia nei
creativi, spronandoli al punto pi� alto loro intellettuale. - Dalle madri
coraggio a �
The~Drugbat � cammino sociale � stato percorso e tanto, oggi si leggono
sempre meno
annunci di prostituzione nelle cabine telefoniche e ci� non � caso dovuto
al numero
sempre pi� elevato di omosessuali annoiati anche da se medesimi. A d�orso
nudo,
attaccato al palo, l�uomo che voleva punirsi se ne stava con un cartello
appeso al collo, si
poteva leggere la rima del verso inneggiante alla giornata calda cui la
pioggia aveva
determinato il piacere di affacciarsi avvolto nell�asciugamano che copriva
il ventre: dorso
nudo, pioggia battente, infissi aperti, sul ballatoio attendo; potrebbe
essere l�introduzione
della poesia numero sessantasette, ma la gente � distratta, e l�unico
divertimento � dare al
correttore un apostrofo errato, giusto per attirare attenzioni critiche,
le quali altrimenti
passerebbero inosservate, per esempio � Tornasta � lemma che mesi fa ho
usato in �
Fanfare � una mia poesia molto popolare su internet. A guardare �
Monoprinting � al centro
una molletta non c��, ovvero uno di quei famosi coltelli a scatto anni
cinquanta, orgoglio
dei siciliani che sbucciavano le arance, cui se fossi militare oggi,
sicuramente in camerata
qualcuno sarebbe in grado di conoscere cosa avesse mangiato il soldato di
passaggio in
turno fetish. Un giorno, dall�altro lato del dosso, vidi spuntare teste
gloriose raccolte a
colorare una manifestazione di massa socialista, quattro gatti con
bandiera rossa ed asta,
con in testa un poliziotto con elmetto a guardia. Salire sul vertice del
ponte e gridare al
mondo io mi butto ed allora in due metri di distanza dal canale risolver�
l�esistenza
nell�acqua ferma, per la serie c�era una volta Riccardo Wagner che
asseriva: gli uomini e le
cose stanno come il ponte sul fiume. Epitaffio, parola sorta come se
lanciata nell�aria, �
quanto si legge inciso nella pietra, posta a decantare le gesta eroiche;
un buco nell�acqua
non � rondine che fa primavera. Ho formattato il computer, per l�ennesima
volta questo
anno, voglio sia tutto in ordine, dalla desktop all�hard disk e relative
cartelle. Quando si
hanno molte cose custodite nel computer, darsi alla pulizia digitale
diventa un atto molto
creativo. - Scrivere la perfezione � chimera per la chiarezza socio
politico nella
trasparenza economica? Chi si preoccupa d�essere sconfitto a priori
dall�incalzare della
realt� virtuale, non ha capito un accidenti di niente, infatti dal
manoscritto o prima
versione di un mio racconto, andare a rivederlo e correggerlo una seconda
e terza volta,
dopo la prima edizione, significa emozione non mica tanto lontana dalla
precedente ed
iniziale con l�ormone andrenalina a mille, causa l�origine dei guai della
mia passione, cio�
realizzare l�opera d�arte che mi faccia vincere il Nobel. - C�� chi guarda
in volto ed
esprime: meglio usare � Permetta �. - A me l�occhio nero? - Come quella
volta l� che iniziai
a parlarmi nello specchio per conoscermi da palcoscenico prima di scrivere
la commedia e
con la matita andavo a coprire i buchini della sopraciglia cadute per
esprimi un desiderio?
- Da una dozzina di giorni dormo pi� ore continue, per dieci anni o quasi,
sin
dall�operazione al cuore, non ho mai riposato pi� di centottanta minuti
continui, ora invece
in due tappe, diciamo dalle ventitre alle dieci, copro le mie nove ore di
sonno cui
necessito, e ne scrivo una in pi�, in quanto il sonno spezzettato equivale
a minor riposo, il
quale essendo regola corporea salutare deve risultare bilanciato. Come si
fa a stabilire il
tre e quattordici della sfera svegliati ora che domani son desto? Il cuore
va bene, la
respirazione � ottima, il diabete � sotto controllo, la stanchezza
aumenta, avverto avrei
bisogno di qualcosa per stare pi� sveglio. Forse, avrei potuto scrivere
meglio fin qua, per�,
rileggere e correggere non mi va, posto questo pezzo su IAS e IAT, gruppi
citati in
rigoroso ordine alfabetico, poi si vedr�, magari la vitamina B dodici, cui
leggevo allarme
nei soggetti che prendono taluni medicinali come a me prescritti, doner�
un tono pi�
atletico quando ne parler� alla dottoressa? In genere sono le vitamine a
rendere smalto, o
no? - Quando si scoppia di salute, la vita � una mina, a volte vagante,
data la troppa
esuberanza e pu� nuocere quando protesta. Il giorno del mio compleanno si
sono
registrati disordini - manifestanti pacche nell�acqua, la quale quando �
poca, non permette
alla papera di  galleggiare. � vero! - Non c�� lavoro, ma nessuno muore di
fame o dorme
per strada, in effetti queste proteste, sol perch� non si possono
acquistare creme e
belletti, inceppano il sistema, evitano che questi si consumi in se
stesso; tra l�altro esiste
una visione parallela, la quale � indirizzata ad un contenuto economico da
sviluppare se
non da creare ex novo, quindi chiedo pazienza agli iscritti e
simpatizzanti del mio party
politico tecnologicamente democratico e qualora qualcuno dovesse morire di
stenti - no
problem - lo conserveremo per clonarlo e riaverlo tra noi, al pi� presto
possibile, sia in
fisico che sua propria memoria � amen! - I tuberi, in genere, sono
sotterranei, essi hanno
il potere di accumulare sostanze di riserva onde resistere alle condizioni
climatiche
avverse d�inverno, inoltre sono cosparsi di gemme atte alla riproduzione.
La patata � usata
dalla streghe. Aradia � il primo nome di strega della letteratura
contemporanea, essa
appare nel primo novecento, poca cosa rispetto alle sue colleghe attuali,
abili a buttarsi
con i mantelli d�amianto tra le fiamme dell�inferno, per uscirne pi�
audaci che mai. C�� chi
� in grado di lanciare il cancro, vabbeh, a livello laseromania atomica
tutti sono capaci di
giungere a tanto, per� la mamma assicura di conoscere maghi e stregoni
ancora pi�
potenti e abili in magia bianca fino al punto di risolvere i pi� terribili
tumori. � La mamma
di chi? La mamma di tutte le buone donne. Chiaramente, pi� la scienza
risolve il corpo
umano e pi� tutta questa letteratura magica bianco nera, fiorir� all�acqua
di rose per
arricchire i temi della produzione novit�, senza timore. - �
Addivertiamoci � -  Qualche
nonna politica continua con i suoi soliti gioghi, i quali sono ritenuti
noiosi dai giovani. -
Smuovendo una foglia, dal lato alto dello steccato, ho notato l�impronta
d�acqua emergere
dal legno lasciato libero dalla presenza vegetale, cui Dia in Aradia sta
per esso ovvero
Diana dea della natura, allora con la mente vado alle tisane, alla
camomilla dai fiori di
margherita con i petali del m�ama non mama, allora pap�, infine avevo
pensato di scrivere
del torsolo, infatti avevo preso nota come da codice fiscale � Pefat � ma
ora non mi ricordo
e manco sto fatto.  Per il fatto che si porta � cos�: incredibile ma vero,
non mi sono mai
drogato, eppure quanti soldi ho buttato perch� trovandomi con amici,
versavo la quota
senza consumare e ci� mi stava bene - faceva chic! -  A parte l�eleganza
cosa poteva
essere torsolo? Della mela rosicata da chi perde quella patina verde acida
che fa giovani?
No! - Se avessi pensato ci�, lo avrei ricordato certamente, e poi a che
pro avrei dovuto
riportarlo? � talmente ovvio da passare per considerazione volgare. L�orso
dorso senza
apostrofo l�ho gi� trattato, resta ... boh? � Chi ha dipinto nell�intonaco
dell�underground? -
Le streghe della magia bianca tolgono ai cattivi per dare ai buoni, una
sorta del Passatore e
dei capi mafia attuali, associati con il primo ministro delle televisioni
senza obbligo di
canone, laddove i cattivi sono rappresentati dagli evasori fiscali, i
quali tolgono danaro al
governo centrale. Forse qualcosa di magico potrebbe celarsi nella fontana
mela del quadro
� Barbon Spettrale � con tanto di pini marini chiusi nella gabbia? Dei
suddetti alberi, poi mi
ritrovai il tratto in Van Cogh, cui ritengo una vittima del sistema
psichiatrico che gli ha
tagliato l�orecchio quale strumento translativo onde esercitare potere su
di lui. Per
esempio quel tratto non lo avevo mai notato prima, e trovarlo nella
vetrina, dove ero solito
prendere il pullman, poco dopo averlo realizzato, induceva a chiedermi
semmai dai satelliti
continuassero ad esercitare economia a loro uso e consumo, beffandosi dei
marchi
registrati e delle produzioni originali degli artisti? L�orso va matto per
la torta di mele, per
il miele e tutto ci� di dolce gli capiti a tiro, probabilmente non si
ammaler� mai di diabete,
vivendo a temperature rigide, in quanto ad energia cio� zuccheri, saranno
mai troppi per
lui, se valutiamo quanta difficolt� ha per procurarsene? A volte i
pensieri sulla morte sono
cos� stupidi che chiedersi se gli orsi quando giungono allo definitivo
saluto vanno al
cimitero degli elefanti equivale ad aver sbagliato indirizzo e data. Dal
fuoco dell�equatore
indiano al freddo polare. � AR � in Aradia sta a fuoco divino della
conoscenza riservato agli
iniziati - secondo il vangelo delle streghe dell�inglese Carlo Ginzburg,
Diana chiese ad
Aradia di diffondere la stregoneria sulla terra. Aradia pronunciava
libert� assoluta, cui ho
l�impressione ci stiamo arrivando causa un concetto anarchico che si
sostituisce al credo
sociale attuale, solo il danaro produce, non serve niente altro; gioco
forza mancanza di
lavoro, causa mercati emergenti, a costo mano d�opera irrisorio, quindi
tonalit�
prospettica futuro a zero ricchezza ed ecco rosica il verde del ricco
dollaro. - Il pullman
tarda a passare, altre volte interrompe la sua corsa a met� percorso e poi
mi andava di
camminare, inoltre avevo bisogno di materiale video, ed ancora oggi, ho in
programma da
pi� di un anno, filmare nel cimitero importante e storico, citato nei miei
scritti precedenti,
anche se dato il luogo, il lemma usato � Materiale � � improprio � La vita
non � mai troppa!
�. - Perch� poi per materialismo s�intenda il di pi�, lo chiederemo al
prete santone del
villaggio globale ove i contenuti si fondono semplicemente. - Scriver�
d�un incontro
mancato con un filmato da realizzare, del quale conservo nemmeno l�ombra
nella fantasia
da nicchia, causa mancanza di luce propensa all�uopo criptata. I morti si
sentono nell�aria,
voci dall�aldil� giungono sin qua - riprenderli dal vivo nel cimitero in
una giornata solare �
assurdo - le nuvole c�erano tutte, ma non erano nel loro tempo - errore! -
Una volta
uscito, procedendo in tutta altra direzione, ho dovuto riparare sotto ad
un portone - la
pioggia non era battente, ma nemmeno clemente e voglia di bagnarmi
mancava. Pensando
all�errore o meglio orrore tecnologico cui stiamo vivendo, notiamo la
societ� � arretrata
rispetto al punto cui siamo esperienza culturale; attendevo la pioggia
cessasse e quasi
volevo misurare quanto siffatto pensiero incidesse nella memoria, mia; ma
come
comportarsi oggi con le nano tecnologie che di una pioggia battente ne
fanno una goccia?
- Fatto �: i computer attuali hanno bisogno di pi� memoria e pi� hard disk
dei precedenti,
altro che nano tecnologia; processori da due gran byte e passa, i quali
consumano un
accidenti, balenano velocit� in risposta l�angosciante idea risparmio, la
quale ha tenuto
banco da quanto ricordi fino agli anni novanta - intanto se non si consuma
il sistema si
blocca? Al diavolo le nano tecnologie circa i processori. - Com�era quel
fatto: senza lavoro
si va verso l�anarchia e quando saremo tutti ultra secolari torneremo
scolari onde imparare
il nuovo sistema sociale nel quale ci avvieremo? I giovani in genere,
bruciano ogni risorsa
perch� si ritengono imbattibili, oggi che difficilmente riescono a
spuntare un posto di
lavoro, si stanno adattando benissimo nel nulla - ci� � pernicioso? Io mi
vedevo cos�:
pantaloni nei stivali, camicia e bretelle, cappello pi� occhiali, il tre
piedi con la video
camera e vai con il filmato tra alberi e tombe, cantando UN freddo vagante
nello spazio si
era impadronito del sottosuolo, evvai, intimavo agli zombie fosse giunta
l�ora di tornare a
rompere le scatole a noi vivi. Nei pomeriggi di pioggia invernale, il
suddetto cimitero � un
capolavoro, specialmente quando piove; magari un po� di nebbia e
l�atmosfera � super. La
zona pi� sensazionale si nota oltre l�inferriata di recensione, vicino
alla fermata
dell�autobus, con alberi d�alto fusto e rampicanti a forma d�arteria cui
una siringa
d�insulina mi conduce alla tomba se il diabete non si risolve quanto prima
grazie alla
scienza. � pazzesco, ma � la realt�! - A vent�anni e prima e dopo si canta
d�amore, a
quaranta l�astrattismo nel tema del surrealismo o impressionismo o tutto
ci� che � ed a
sessanta la morte e come fuggirla nell�assurge a pensiero romantico con il
quale
familiarizzare per non farsi trovare scoperti dalla lapide sulla tomba che
chiuder� un
paragrafo intellettuale attualmente inutile, in quanto la clonazione � una
realt� che non fa
perdere tempo, nemmeno alla morte, stufa di prendersi in giro durante
l�attesa Dio salvi
anche Lucifero nel giorno del perdono totale o giudizio universale. Sul
forum, qualcuno
faceva notare concerto di voci provenienti dall�oltretomba della
registrazione di persone
andate, giochi da radioamatori degli anni settanta. Ho assicurato che
siamo alla ricerca di
laseromania con annessi e connessi salute, fino a subcaptoactionem previo
onde radio;
non mi meraviglia se il tipo in questione sia uscito allo scoperto da
pentito per
ammorbidire la pena. La chimica nucleica nelle frazioni degli avamposti
della cibernetica in
mano a soggetti che ad un certo momento hanno addirittura fatto temere il
Golpe, e ci� va
ad un capitolo da approfondire. - Nell�ultimo mese si � sviluppata un�idea
nuova, omaggio
del santone indiano, il quale non mangia da settanta, ottanta anni e si
ciba grazie al suo
metabolismo che filtra le urine, se ne deduce che il Gange � pulito! -
Lucifero, sempre
secondo il vangelo delle streghe, fu cacciato dal paradiso perch�
bellissimo. Deduco ed a
voi chiedo fosse una scena di gelosia o meno? - Si cita in tal contesto
Lucifero dai poteri
del sole e della luna, segni che esistono in me, cos� come bellissimo,
tanto che a riflettere
circa l�arte, la generosit� nell�elargire cultura, cio� poesia qualit�
mia, � fatale si giunga a
Dio pi� io dall�altro lato dell�universo proveniente onde alimentare le
dicerie religiose della
terra.
Fine
Newsgroup: it.arti.scrivere, it.arti.trash
Da:	Riccardomustodario <
riccardosensazi...@googlemail.com
>
Data:	Sat, 5 Jun 2010 08:29:42 -0700 (PDT)
	Locale: Sab 5 Giu 2010 16:29
Oggetto:	Cercando poesia
http://groups.google.com/group/it.arti.scrivere/browse_thread/thread/64904aaf5a0cc34

1/9a3105134c866d9e?hl=it#9a3105134c866d9e

--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real�� per far rinascere i morti
'Nhu� 'nhu� voglio a mamm� & pap� 'Nhu� 'nhu� DNA

questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Cercando poesia


title: prova

author: Swan


title: Montale Ungaretti Joyce

author: Ago & Cesare

text:
Dovendo progettare un "Monumento alla modernità" (esercitazione della
facoltà di Architettura) a Milano ispirandomi a Montale o Ungaretti o
Joyce e dovendo utilizzare, per il mio progetto, lo stile Futurista o
Cubista o De Stijl, a mia scelta,
quali indicazioni mi potete dare sui tre autori rapportati ai tre
movimeni artistici?
Quali analogie, riferimenti, opinioni...
Anche solo indicazioni bibliografiche.
Risposte all'indirizzo:
ac...@iol.it
Grazie.


title: Abbonarsi a Sky [OT]

text:
Salve, se qualcuno si deve abbonare a Sky lo puo fare online entro il
28/02/2011
tramite questo link:
https://abbonamento.sky.it/aolsat/abbonatiOnLine.do?methodName=doStart&codPromo=4731
E inserendo il seguente codice amico: 226594232
Riceve una super offerta composta da:
- 4 mesi sull'abbonamento a prezzo super sconatato
- Decoder MyskyHD gratuito, valore 199 euro (io lo pagai e ce l'ho tuttora
e' di una comodita' incredibile)
- Sky Digital Key gratuita
- Un cellulare Alcatel OT 806 touchscreen gratuito ( se ti abboni entro il
26 gennaio)
Ed io ricevero 5 euro al mese di sconto sul mio abbonamento per un
massimo di 20 mesi


title: Abbonarsi a Sky [OT]

author: nenroza

text:
> Ed io ricevero 5 euro al mese di sconto sul mio abbonamento per un
> massimo di 20 mesi
  mavaffanculotu,


title: Nuovo finale Sabbia e farfalle

author: fernando

text:
> Riposto sotto altro titolo
> sperando venga notato  ...:-)
>> Scusate eventuali errori di battitura, ho avuto poco tempo,(e anche meno
>> voglia)...:-)
Ho anche effettuato piccole correzioni e modificato leggermente il finale
(lieto fine)
>>  Primo finale
>>
>>> Il dottor Caligari entrò nel suo gabinetto scientifico, chiudendo con
>>> forza la porta alle sue spalle.
>>> La sua giovane e bella collaboratrice Gianna Calebani sollevò la testa
>>> dal microscopio a scansione* e gli disse seccata - Potresti fare più
>>> attenzione Pietro, ero così concentrata che mi hai quasi spaventata.
>>> Il dottore scuotendo la bianca testa leonina replicò sorridendo - Sei la
>>> solita ritardataria, dovevi essere da me almeno mezz'ora fa.
>>> - Lo so scusa, ma non potevo lasciare  il lavoro a metà. Forse ho
>>> trovato
>>> la causa dei disturbi, del tuo amico e socio.
>>> - Povero Leti, ha voluto sperimentare su di se la scoperta...e questi
>>> sono i risultati.
>>> - Potremmo sempre portarlo in una  clinica specializzata, in disturbi
>>> mentali.
>>> Secondo me, non riesce a superare il rimorso, perché  si sente
>>> responsabile della morte di Marini.
>>> A me ha detto che doveva andarci lui al suo posto, al congresso di
>>> scienze neurologiche a Genova.
>>> - Sciocchezze, al limite i rimorsi dovrei averli io, come capo del
>>> progetto mia è stata  la decisione ultima di chi mandare. No, non andrà
>>> in nessuna clinica, pubblica o privata che sia. Lo curerò molto meglio
>>> io, e poi non voglio che vada finire tra le mani dei servizi come sogna
>>> e
>>> scrive nel suo delirante diario.
>>> Ecco guarda, negli ultimi fogli parla persino di te...Comunque dovresti
>>> saperlo che non esistono specialisti migliori di me, in questo campo. E
>>> poi perché mai  dovrebbe avere rimorsi? Il magistrato è stato
>>> categorico,
>>> le indagini hanno appurato in maniera incontrovertibile che si è
>>> trattato
>>> di un'incidente, un banale incidente stradale.
>>> - Così dicendo si avvicinò alla giovane e con rapido  movimento  le
>>> baciò
>>> il collo e le morse il lobo sinistro.
>>>  Come rispondendo ad un segnale prestabilito, Gianna si alzò
>>> silenziosamente e cominciò a spogliarsi.
>>> Sotto il severo, accollato camice da laboratorio, era praticamente nuda,
>>> a parte un trasparentissimo perizoma che evidenziava, invece di
>>> nascondere, la rigogliosa peluria biondo-ramata.
>>> Caligari cadde in ginocchio, come davanti ad una dea, le mani protese a
>>> stringere gli eburnei seni, la testa affondata nel grembo della giovane
>>> amante.
>>>
>>> Ore dopo, era comodamente seduto in poltrona nello studio, sorseggiando
>>> un'ottimo passito,  circondato da libri e pubblicazioni scientifiche che
>>> portavano il suo vero nome.
>>> Senza accorgersene ritornò con la mente  alle accese discussioni dei
>>> mesi
>>> precedenti che avevano portato alla situazione attuale.
>>> Allora Gabriele  Leti lo conosceva solo come dottor Kramer.
>>> Alla fine, dopo un'enorme fatica  era riuscito a convincerlo che Marini
>>> era un serio pericolo.
>>> Voleva denunciarli tutti alle autorità: andava fermato, altrimenti la
>>> loro scoperta sarebbe caduta in mano di gente senza scrupoli.
>>> Così l'umanità sarebbe stata privata di benefici che avrebbero potuto
>>> riscattare dalla fame e dalla povertà, intere popolazioni dei  paesi
>>> sottosviluppati
>>> L'idea di Leti di servirsi dei ferormoni era stata davvero geniale,
>>> anche
>>> se aveva dovuto praticamente estorcerglila di bocca con le tenaglie.
>>> Il congegno sulla macchina di Enrico, alla fine, l'aveva dovuto
>>> sistemare
>>> da solo senza nessun aiuto da parte sua.
>>> Gli insetti attirati  dalla potentissima trappola odorifera,  simili ad
>>> un'improvvisa nuvola temporalesca,
>>> erano andati a migliaia a spiaccicarsi sul parabrezza del veicolo
>>> dell'inerme scienziato.
>>> Marini aveva perso il controllo dell'auto che  precipitata dal dirupo
>>> era finita nella spiaggietta sottostante: ottanta metri più in basso.
>>> L'aveva trovato, quando si dice il caso, un venditore della catena di
>>> gelatai Butterfly, quelli col furgoncino bianco con  la grande farfalla
>>> in rilievo, sullo sfondo magico di mari del sud  effiggiati in puro
>>> stile
>>> pseudo-impressionista..
>>> Era stato sbalzato dall'auto, ridotta ad un'ammasso irriconoscibile di
>>> ferraglia.
>>> Giaceva disteso nella sabbia apparentemente senza un graffio, pareva
>>> dormisse.
>>> Solo la posizione innaturale del collo rivelava, senza ombra di dubbio,
>>> che fosse morto.
>>> L'unica cosa strana erano le mani, le dita pareva volessero artigliare
>>> il
>>> cielo come per un'ultima preghiera.
>>> Sembravano petali di  tragici fiori disposti sull'altare di una divinità
>>> crudele: tra di loro  a decine svolazzavano farfalle di ogni tipo e
>>> colore.
>>> Dopo la morte del terzo socio lui e Gabriele, in perfetto accordo,
>>> avevano assunto la bella Gianna.
>>> Si era subito accorto dell'interesse  che provava Leti , ricambiato,
>>> nei
>>> confronti della bella  biologa,
>>> soffrendone di una gelosia assurda, quasi adolescenziale.
>>>  Del resto Leti era un testimone scomodo, ancorchè complice, del delitto
>>> ed era, cosa ancora più grave, un'inguaribile idealista.
>>> Se avesse scoperto le sue vere mire, di vendere cioè al miglior
>>> offerente
>>> le applicazioni militari della loro scoperta,
>>> ne sarebbe rimasto inorridito.
>>> Sicuramente dopo aver distrutto i progetti, di cui era il principale
>>> artefice, e i cui particolari  conservava gelosamente ancora in gran
>>> parte nella  mente, l'avrebbe denunciato incurante di finire egli stesso
>>> in galera.
>>> Marini era stato eliminato proprio perchè aveva scoperto troppo e
>>> minacciava di rivelarle tutto a Leti.
>>> Al dottor Calligari, pardon Kramer,  il  ruolo di  strizzacervelli,
>>> aveva fatto davvero comodo.
>>> A Leti sconvolto dalla morte di Marini ed assalito da dubbi,
>>> ripensamenti
>>> e volontà di espiazione,
>>> aveva consigliato e prescritto alcune medicine e l'aveva anche
>>> sottoposto
>>> a numerose sedute psico-analitiche.
>>> Pian piano, con l'uso di droghe e ipnosi, l'aveva convinto che lui non
>>> era Kramer
>>> ma il buon dottor Calegari e che Marini fosse morto davvero
>>> per uno stupido incidente stradale di cui nessuno aveva colpa.
>>> Era riuscito anche a farsi rivelare in quasi tutti i particolari le
>>> implicazioni della scoperta, a cui solo in minima parte aveva
>>> contribuito.
>>> Dopo l'assunzione di Gianna aveva però forzato troppo la mano per
>>> fagliela dimenticare.
>>> Era stato allora che qualcosa era andato storto e i ricordi emersi dal
>>> subconscio avevano finito per far deragliare Leti nella piena psicosi.
>>> Gianna era stata un soggetto molto più docile, l'aveva facilmente
>>> asservita ai suoi desideri, portandola lentamente a divenire una
>>> amante accondiscendente e servizievole.
>>> Ma non bastava, era una questione d'orgoglio, il suo scopo ultimo era
>>> guidarla attraverso l'abiezione più profonda al sado-masochismo di cui .
>>> era un devoto cultore e adepto.
>>> Liberarsi di Leti fingendo un nuovo incidente, era troppo rischioso.
>>> Per quanto poliziotti e carabinieri fossero stupidi, avrebbero
>>> subodorato
>>> sicuramente qualcosa, facendo saltare la sua copertura.
>>> No, doveva spinger fino in fondo il gioco, portando Leti alla totale
>>> pazzia, per cui avrebbe potuto tranquillamente affidarlo
>>>  in clinica senza paura che riacquistasse il senno per denunciarlo.
>>> Gianna come convenuto, lo aspettava nella sala delle torture
>>> completamente nuda, distesa ad occhi chiusi
>>> e gambe larghe sulla nera croce lignea di sant'andrea.
>>> Kramer-Caligari vestito di un aderente tuta di nero lattice  che
>>> lasciava
>>> scoperto oltre il pube, solo bocca, occhi e la bianchissima e fluente
>>> capigliatura, si avvicino ghignante.
>>> Con rapide mosse serrò, polsi, caviglie  e collo con strette fasce
>>> metalliche dotate di lucchetti.
>>> Al rumore metallico la ragazza parve svegliarsi da un sonno della
>>> ragione
>>> durato ormai settimane.
>>> Il diabolico dottore ridacchio soddisfatto
>>>  - Ora sei sotto l'effetto di nuove potenti droghe...così potrai
>>> gustare appieno le sublimi sensazioni che vorrò regalarti.
>>>Il dolore,  ricorda, purifica  e redime... e tu sarai, parola mia,
>>>purificata e
>>> redenta fino in fondo, e io mi accontenterò solo di un piccolo
>>> banalissimo orgasmo.
>>> Così dicendo prese a carezzarla dolcemente con un frustino di cuoio,
>>> soffermandosi a lungo sui principali punti erogeni, strappandole acuti
>>> gemiti
>>> di piacere.
>>> Rimanendo  freddo e indifferente prese a frustarla sempre piu
>>> velocemente
>>> e con forza strappando adesso solo urla e gemiti dalle dolci labbra
>>> della
>>> ragazza.
>>> Visibilmente eccitato, l'infame si avvicinò all'inerme fancilla col
>>> proposito di penetrarla, con la volontà di fare così ulteriore scempio,
>>> delle di lei labbra d'amore già peste e sanguinanti.
>>> La porta dello studio trasformato, per l'occorrenza in camera delle
>>> torture, improvvisamente si spalacò e sulla soglia apparve stagliata
>>> nella  luce proveniente dal corridoio la sagoma scura di un uomo.
>>> - Maledetto - urlò l'ormai completamente dissociato Leti, compreso nella
>>> sua parte di angelo vendicatore
>>> - Maledetto, chiunque tu sia,  Kramer o Caligari,  tu che  vorresti
>>> venderci al nemico, tu la pagherai cara, parola del colonnello Milletti
>>> , quale io sono, che oltre ad impedirtelo  ti castigherà.
>>> - Cosa vai blaterando? Povero pazzo, te ne farò passare io la voglia a
>>> colpi di frusta - e fece per avventarsi contro il malcapitato sedicente
>>> colonnello.
>>> Leti come spinto da una forza demoniaca, balzo alla parete staccandone
>>> una  affilatissima katana da samurai, ricordo di un lontano viaggio in
>>> oriente
>>> del dottor Kramer e con un unico fluidissimo gesto la calò in direzione
>>> della testa del nemico.
>>> Agilissimo Kramer-Caligari, si sfilò di fianco pronto ad impugnare lo
>>> stocco rovente dall'alto braciere al lato della lignea nera croce, su
>>> cui
>>> ancora gemente si dibatteva la fanciulla.
>>> La scena si svolse come al rallentatore.
>>> Kramer-Caligari  impugnò saldamente l'enorme stocco pronto ad infilare
>>> il
>>> povero pazzo, quando si accorse che
>>> Leti- Milletti fissava inorridito qualcosa che, simile alla coda di una
>>> lucertola, susssultava sul bianco pavimento marmoreo.
>>> Un acuto dolore al basso ventre gli fece abbassare gli occhi sul fiotto
>>> di sangue che scaturiva dal punto dove fino ad un'attimo prima si ergeva
>>> la sua altezzosa virilità.
>>> L'ultimo pensiero lucido prima di crollare, fu che non riuscito a
>>> schivare del tutto, come aveva creduto, la nipponica lama.
>>> Forse se lo portavano in tempo in ospedale sarebbero riusciti a
>>> ricucirglielo...uno strano odore da barbecue gli fece riaprire gli
>>> occhi.
>>> Leti aveva raccolto la sanguinosa reliquia per offrirla agli dei degli
>>> inferi, ponendola sui carboni ardenti del braciere.
>>> Fu l'ultima cosa che vide, e mentre Leti come risavito si affrettava a
>>> liberare la biondissima prigioniera, forse anche per la notevole
>>> quantità
>>> di sangue perduto, gli si annebbio la vista e cadde in mortale deliquio.
>>> Fine?
Riemerse lentamente dal buio, sentendo una mano fresca poggiata sulla
fronte. Si trovava nel gabinetto scientifico, trasformato in sala
ospedaliera.
No, accidenti era proprio una sala ospedaliera e lui giaceva in un candido
letto
d'ospedale sotto bianche lenzuola d'ospedale, completamente nudo.
Rapidamente sollevò le coltri, e con un sospiro di sollievo si accertò,
toccando
con mano,  che ogni cosa fosse al suo posto.
Intorno a lui tanta gente.
Tutti i componenti vecchi e nuovi del team di ricerca.
Si fece avanti Marini che con sguardo preoccupato, prendendogli una mano,
gli chiese - Come stai Klaus? Te lo dicevo che era troppo presto per
sperimentare sull'uomo, ma tu testardo hai voluto provare su di te.
Cosa volevi fare? L'eroe? O più semplicemente miravi al premio Nobel?
- Hai sempre voglia di scherzare tu, Enrico - rispose con voce flebilissima
e
gracchiante Kramer.
- Adesso basta - disse la biondissima infermiera - cacciando tutti fuori.
- Un attimo Gianna - disse Leti - ho una cosa urgentissima da chiedere
al dottor Kramer...
- Mi dispiace, il dottor Caligari è stato categorico, non dovete
sforzare il paziente facendolo parlare, è ancora troppo debole, per cui :
fuori tutti, mi avete capito? Vale anche per lei Tenente!
- Ma io...-  provò a protestare Milletti.
- Domani, ci sarà tempo, domani o... un altro giorno.
Fine


title: R: trans-ferta

text:
"Transbiancato" <
trans...@dabianca.it
> > ciao n'vidiossssi
>
> --
> mů
> accatittippě://
daiv.to/scroccone
con questo mex riuscirň ad aumentare di molto il flusso di antipatia che
perseguo da sempre:
scusa Trans- sbiancato (per l'occasione) ma ti sembra giusto che si debba
vedere il tuo messaggio in cima agli altri ancora per un'ora dopo esserci
stato per diversi giorni?
credo proprio di aver raggiunto l'obbiettivo che mi prefiggevo.
stir
>
>
>
>
>
>


title: R: trans-ferta

author: Bianca

text:
> scusa Trans- sbiancato (per l'occasione) ma ti sembra giusto che si debba
> vedere il tuo messaggio in cima agli altri ancora per un'ora dopo esserci
> stato per diversi giorni?
no, sono io che devo chiedere scusa a tutto il gruppo: per mandare quel mesaggio transilvano ha
usato il computer di mio figlio, e non mi ero accorta che aveva la data sbagliata (lui lo usa quasi
solo per giocare)
Ormai la frittata e' fatta, fino al 18 novembre restera' li' (se anche lo cancellassi dal server,
chi lo ha gia' scaricato se lo troverebbe comunque, a meno di resettare le impostazioni, e
francamente non credo nel valga la pena).
con cenere sul capo
bianca


title: DELIRIO OPERAIO N1

author: delirio operaio

text:
estratto da: DELIRIO OPERAIO
PERIODICO DI CONTROINFORMAZIONE E CONTROCULTURA. ANNO I NUMERO I SETTEMBRE
2000
Dopo una vita passata in silenzio a stringere bulloni mio padre moriva in un
letto d'ospedale urlando la sua rabbia al mondo.
Sta solo delirando commentarono laconici i medici.
Il delirio è rimasta l'ultima e l'unica possibilità concessa all'uomo per
urlare, perché nessuno ascolta più le parole di un moribondo.
Questo spazio vuole raccogliere i deliri di tutti quelli che hanno qualcosa
da urlare e non vogliono attendere l'ultimo momento, di tutti quelli che
stanno morendo e vogliono farsi ascoltare.
A mio padre e a tutti costoro è dedicato delirio operaio.
Iago
ADDIO ALLE ARMI?
Quando i giovani redattori di questo "foglio" mi hanno chiesto di prendere
parte alla loro iniziativa forse speravano che le parole di un vecchio
militante potessero portare ancora l'eco dell'indomito grido di battaglia.
Niente di tutto questo ragazzi.
Oggi sentirete suonare solo il triste passo della ritirata.
Se sia una ritirata strategica o una resa definitiva toccherà a voi
deciderlo.
Ne ho viste troppe e di tutti i colori per non capire che stiamo andando
diritti al massacro.
"E'finita la guerra" ci avevano detto (loro).
"Basta con le contrapposizione ideologiche, confrontiamoci sui programmi" ci
ripetevano (sempre loro).
E così abbiamo deposto ai loro piedi le armi con cui avevamo sempre
combattuto.
E niente più scioperi, niente più cortei in piazza, niente più slogan. Con
lo stipendio non riesci nemmeno a pagare l'affitto? A che serve scioperare?
ci vuole un programma!
Niente più notti passate ad attaccare manifesti, niente più volantini e
ciclostili. Vuoi protestare? macché manifesti!va in televisione e esponi il
tuo programma!
Ed eccoci in questa estate di fine millennio intenti fare programmi.
Bambini morti ammazzati, mezzo paese che se ne va in fumo, benzina alle
stelle, moneta in crisi e noi zitti chiusi nei nostro uffici a fare
programmi.
E poi che succede?
Quelle stesse armi che avevamo abbandonato sul campo le afferrano loro.
Ecco le loro riunioni dove ci presentano come il cancro della storia.
Ecco manifesti dove noi siamo il male, loro il bene.
Ecco gli spot televisivi dove noi siamo l'odio loro l'amore
E i programmi?
Quanto ci vuole a capire che la gente non vuole programmi. La gente vuole
sogni. Lo sapevamo. L'abbiamo dimenticato.
E Invece di correre ai ripari continuiamo a procedere nudi contro questo
fuoco serrato, sperando di essere protetti da i nostri programmi. E così
veniamo inesorabilmente abbattuti uno dopo l'altro presentati come
mistificatori, distruttori, assassini. Responsabili dei milioni di morti dei
gulag siberiani e dei campi della Cambogia.
Quante volte abbiamo rivolto le stesse accuse ai nostri avversari?
Sono le nostre armi e ora le usano loro contro di noi.
Ci hanno fatto venire allo scoperto e ora giocano al tiro a segno.
Ritirata, ragazzi, ritirata.
Non ha senso farsi ammazzare così.
Ritirata.
O riprendiamo a combattere, o lasciamo perdere.
Seguiamo alcuni nostri ex compagni e andiamo anche noi a genufletterci a Tor
Vergata o a sventolare la bandiera di Che Guevara nelle "riserve indiane"
dei centri sociali.
Ma se decideremo di riprendere a combattere, per favore, facciamolo con le
nostre vecchie armi.
E quando ci diranno ancora che siamo mistificatori e violenti potremo dire
che ce l'hanno insegnato loro.
Il nonno
Partecipa alla redazione di Delirio Operaio manda articoli, racconti,
poesie, citazioni provocazioni, proteste, critiche e tutto quel che vuoi a
deliri...@libero.it
Per ricevere delirio operaio gratuitamente nella tua E- Mail richiedilo a
deliri...@libero.it


title: Felice Natale

author: Linko

text:
--
http://www.100siti.com/cgi-bin/lista/lista.cgi?click=945200185
http://digilander.iol.it/stgrec/2000.htm


title: - sasso -

author: stirner

text:
Se tu vai
lo specchio s’infrange
e io sarò costretto a vivere
in diversi, vaganti, specchi.
è impossibile che riflettano
la mia immagine intera.
Però ho lanciato il sasso


title: Scrivere. Ma come?

author: Judah Jones

text:
Salve a tutti,
prima le presentazioni. E' la prima volta che scrivo in (su?) questo
newsgroup e lo faccio per una semplice ragione: ho bisogno di consigli
e pareri.
Ho poco studiato, ho letto, ho imparato alcune cose. Ho suonato
strumenti musicali, ho dipinto, ed amato. Poi ho cominciato a
scrivere.
Ho autori che stimo, ed altri che ritengo inutili.
Sono perfino giovane, e quindi ho tutto il tempo che volgio per fare
qualsiasi cosa. Ma voglio fare questo. Adesso. Per ora.
Bene, presentazioni dovute. Fatte.
Ho un paio di racconti per le mani, abbastanza brevi, ed una cosa mi
incuriosisce molto. Il formato del foglio e l'impaginazione. Per ora
ho sviluppato il tutto in formato A4, lavorando con Word. Mi
piacerebbe perň dare un formato visivamente piů appagante ai miei
lavori, giusto per vedere come calzano le parole su un foglio bianco.
Un foglio di libro, non una lettera, ne un fax. Quindi non A4.
Potete aiutarmi? Consigli? Verdure?
Grazie
JJ


title: Scrivere. Ma come?

author: Pikkiatella

text:
"Judah Jones" <
in...@moorec.it
> ha scritto nel messaggio
> Sono perfino giovane, e quindi ho tutto il tempo che volgio per fare
> qualsiasi cosa. Ma voglio fare questo. Adesso. Per ora.
benvenuto:)

> Un foglio di libro, non una lettera, ne un fax. Quindi non A4.
> Potete aiutarmi? Consigli? Verdure?
Non posso...io scrivo solo con il blocco note:)
ciao
pikkia


title: "Crepe."

author: Padda

text:
Chissà cosa si nasconde tra le crepe del muro. Un mondo, certamente. Un
mondo.
Tocco con le dita il ruvido solco nero che percorre da cima a fondo la
parete. Un po' di polvere cade sul parquet, un po' d'altra fugge lontano
trasportata da un soffio di vento entrato di soppiatto dalla finestra.
"C'è posto abbastanza per farci entrare un dito," mi dici.
Sì, un dito. Che poi magari s'incastra e non lo riesco più a tirar
fuori. Provaci tu, se ne hai il coraggio.
Mi scansi. Lo fai con un po' d'arroganza ed una grande aria di sfida. Ti
guardo e non sembri affatto piccolino, con la tua voglia decisa e
testarda di combattere contro l'ignoto. Sei alto appena per riuscire a
fare la pipì nel water ma piccolo a sufficienza per lanciarmi
un'occhiata perentoria: quell'atteggiamento che hanno i bambini quando
hanno la certezza di aver capito tutto.
"Vedi? Non succede niente!" ed immergi l'indice in un punto preciso,
mentre altra polvere abbandona la propria dimora ed inizia a girovagare
per la stanza.
Non succede davvero niente. Hai ragione. E allora forse non c'è un mondo
sul fondo di quella crepa. Forse c'è una crepa, e basta.
Ma poi ti vedo che tasti pian piano. Che giri il tuo dito ed il tuo
polso alla ricerca di qualcosa, con la lingua di fuori a dimostrazione
di quanto tu sia concentrato.
"Ahi!" gridi all'improvviso, ritraendo la mano. Compio un balzo
all'indietro, spaventato.
"Che c'è? Che hai?"
Mi avvicino al tuo pugno chiuso, e lo apro lentamente. L'indice è arrossato.
"Qualcosa mi ha punto."
Qualcosa.
O qualcuno.
L'uomo nero che vive sul fondo della crepa. Quello che mi raccontavano
mamma e papà quando ero più piccolo e non mi volevo addormentare.
<i>Dormi, o verrà l'uomo nero dal fondo della crepa.</i> Non è mai
venuto, e crescendo pensavo che fosse tutta un'invenzione. Ma non ce
l'ho mai fatta, non ho mai avuto il coraggio di infilarci un dito. Non
come te, che adesso sei qui a succhiartelo per far andare via il dolore.
Hai coraggio, però. Non piangi nemmeno. Anzi sembra proprio che tu abbia
voglia di scoprire cosa ti ha punto. Con l'occhietto osservi la crepa,
hai l'aria pensierosa di un piccolo Sherlock Holmes.
E così mi ci metto anche io, a fissare. Mi inginocchio accanto a te,
uniformo il mio sguardo al tuo sguardo. Se uscirà l'uomo nero, lo
sconfiggeremo insieme. Io e te. Fratelli.
E dopo qualche secondo, dalla crepa escono due zampe. Poi altre due. Ed
altre due, ed altre due ancora. Otto zampe che iniziano a camminare sul
muro scrostato.
Mi alzo, tiro un sospiro di sollievo. "È solo un ragno," dico,
accarezzandoti i capelli.
Tu mi guardi come se fossi uno stupido, con quello sguardo che
appartiene ai grandi quando vogliono dimostrarti che già lo sapevano.
Mi sorridi. E mentre mi sorridi, e il tuo sorriso diviene
contagiosamente il mio sorriso, mi sussurri divertito:
"Perchè, cos'altro volevi che fosse?"
AP
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessità di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org
Il mio blog: FRAMMENTI SPARSI.
http://frammentisparsi.wordpress.com


title: "Crepe."

text:
On 17 Set, 19:10, Padda <
padd...@gmail.com
> wrote:
cut...
> Mi alzo, tiro un sospiro di sollievo. "È solo un ragno," dico
Solo un ragno ?  SOLO UN RAGNO ?!?!?
Tutte quelle zampette pelose che sciamano fuopri da una CREPA NEL
MURO !
e quello dice -solo un ragno- ?
Da bambino lo hanno traumatizzato con la storia dell'uomo nero nella
crepa, e dice -solo un ragno-.
Ha punto il bambino, lo ha tarantolato, e dice -solo un ragno-.
Io dico : benzina 50 % - olio combustibile 50 % - detersivo per
lavatrice a base di perborato di sodio.
Napalmizziamo la fottuta crepa.
nik56


title: "Crepe."

author: Gordon Comstock

text:
Nik56 wrote:
> Solo un ragno ?  SOLO UN RAGNO ?!?!?
>
> Io dico : benzina 50 % - olio combustibile 50 % - detersivo per
> lavatrice a base di perborato di sodio.
> Napalmizziamo la fottuta crepa.
io dico: decolliamo e nuclearizziamo (cit)
gordon


title: "Crepe."

text:
Nik56 ha scritto:
> On 17 Set, 19:10, Padda <
padd...@gmail.com
> wrote:
>
> cut...
>> Mi alzo, tiro un sospiro di sollievo. "Č solo un ragno," dico
>
>
> Solo un ragno ?  SOLO UN RAGNO ?!?!?
>
> Tutte quelle zampette pelose che sciamano fuopri da una CREPA NEL
> MURO !
> e quello dice -solo un ragno- ?
> Da bambino lo hanno traumatizzato con la storia dell'uomo nero nella
> crepa, e dice -solo un ragno-.
> Ha punto il bambino, lo ha tarantolato, e dice -solo un ragno-.
>
> Io dico : benzina 50 % - olio combustibile 50 % - detersivo per
> lavatrice a base di perborato di sodio.
> Napalmizziamo la fottuta crepa.
AhAhAh... sģ, potrebbe essere una soluzione. Decisamente de-fi-ni-ti-va. :-)
Ma sarą un ragno... o sarą l'uomo ragno? E' questione di fantasia, sģ.
Cmq vado su youtube, cerco di caire come costruire una molotov!!!
Padda
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessitą di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org



title: "Crepe."

text:
On 17 Set, 20:21, Padda <
padd...@gmail.com
> wrote:
> Cmq vado su youtube, cerco di caire come costruire una molotov!!!
Naaa,,, Una molotov è solo una bottiglia piena di benzina. La tappi,
ci leghi al collo uno straccio imbevuto sempre di benzina, la lanci,
quella si spacca e la benzina si incendia.
Cerca : bomba lilly. Se la trovi.
nik56


title: "Crepe."

text:
On 17 Set, 19:46, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> io dico: decolliamo e nuclearizziamo (cit)
Appunto.
"Escono dalle fottute Pareti!!! (cit)
:-)
nik56


title: "Crepe."

author: liutbald

text:
"Padda" <
pad...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Mi avvicino al tuo pugno chiuso, e lo apro lentamente. L'indice è
> arrossato.
> "Qualcosa mi ha punto."
Ecco, di solito cinque minuti dopo aver pronunciato questa frase sei
morto.:P
> L'uomo nero che vive sul fondo della crepa. Quello che mi raccontavano
> mamma e papà quando ero più piccolo e non mi volevo addormentare.
> <i>Dormi, o verrà l'uomo nero dal fondo della crepa.</i>
Denunciarli no ?
> E dopo qualche secondo, dalla crepa escono due zampe. Poi altre due. Ed
> altre due, ed altre due ancora. Otto zampe che iniziano a camminare sul
> muro scrostato.
"FUOOOOOOOOCOOOOOOOOOOOO !!!"
> Mi sorridi. E mentre mi sorridi, e il tuo sorriso diviene contagiosamente
> il mio sorriso, mi sussurri divertito:
> "Perchè, cos'altro volevi che fosse?"
I racconti che hanno per protagonisti i ragni meritano sempre ( di essere
bruciati, naturalmente. :P ). A rileggerti !
Liutbald


title: prova

author: Matrix

text: cosa vi avevo detto?


title: prova

text: visto?


title: prova

author: Claudia

text:
scusate la prova
--
Posted from
lyra.tiscalinet.it
 [195.130.224.60]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Salve, posso entrare nel gruppo!

author: Giovanni Greco

text:
Ciao a tutti,
visto il successo ottenuto da: Salve, posso entrare nel gruppo1
vorrei qui proporre un mio personale seguito. Mi chiamo Giovanni
e non e' molto che vi seguo, cosicche' non conosco le regole di ias
sono nuovo col computer e alle newsgroups mi collego da poco.
Ci sarebbe qualcuna tra voi disposta a mostrarmi il gruppo, tipo:
questo e' il salone, questa e' la camera da letto e via dicendo.
Un grazie in anticipo.
Ci conto.
Giovanni**
P.S.
E' mio auspicio che il post possa avere successo.


title: Salve, posso entrare nel gruppo!

author: Luca

text:
Giovanni Greco ha scritto nel messaggio
<
36ff7d55...@news.interbusiness.it
>...
>Ci sarebbe qualcuna tra voi disposta a mostrarmi il gruppo, tipo:
>questo e' il salone, questa e' la camera da letto e via dicendo.
Ciao Giuaněn, io ho solo un tinello e pure bruttino. Va bene lo stesso?  :)
Luca