text:
> [I Dodici Vegliardi]
>
> 1. L'Assessore alla Cultura, un sessantenne sgrammaticato, pontifica con
un
> bicchiere di cherry in mano: "Alla luce di una prevedibile diminuzione di
> enfasi sulla titolarietà dell'aumentata interdisciplinarità anche
attraverso
> Facoltà e soprattutto del crescente ruolo dei Dipartimenti
> interministeriali, la cui autonomia e prerogative sono inevitabilmente
> destinate a consolidarsi, suggerisco di procedere..."
:D
Sa tanto di Provveditorato agli Studi, più che altro...
>
> 2. Il Reverendo Cardinale Arcivescovo, un piccolo pope dai capelli
bianchi,
> con una tonaca lilla, rumina sinistre giaculatorie: "Nella notte il
Maligno
> s'aggira come leone ruggente a cercar chi divori..."
Maddai. Non è credibile! Talmente surreale che finisce per piombare nel
già-ruminato. Un Arcivescovo che predica contro i vari Maligni, imho, non ci
andava per niente.
>
> 3. Il Borgomastro, con la faccia rubizza, ghigna alla mia volta: "Uh,
ecco,
> Heisenberg, con il suo principio di indeterminazione, ha decretato la fine
> del dualismo cartesiano tra materia e spirito. Ehm, vero, caro? Questo lo
> pensa anche lei, no?"
:))
>
> 4. Il Ciambellano, alto e robusto, con un'andatura contegnosa e un viso
> grasso e rasato, simile alle mammelle di una mucca, si profonde in argute
> facezie che non riesce a tacere: "In fondo, Socrate una cosa sola diceva
di
> sapere, anzi di averne episteme... Sapeva delle cose d'amore che una
donna,
> Diotima, l'amica di terre lontane, un giorno gli aveva insegnato..."
Chi legge ha già un occhio in sala rianimazione... 'nzomma, la trovata
dell'enumerazione non è poi così geniale. Il pastone
Gattopardo-PromessiSposi mette fame e sonno.
>
> 5. Il Ministro del Fieno, un vecchietto piccolo, coi capelli bianchi e il
> viso da sottufficiale a riposo, si inserisce con fervore nella discussione
> generale: "Ogni regno ha un castello. Ogni castello sta al centro di un
> lago. Ogni lago è un profondo fossato. In ogni fossato nuotano lucci
> dorati..."
[adesso però si diventa curiosi: dove vorrà andare a parare il Camillo con
questa stesura delle Pagine Utili?]
>
> 6. Il Banchiere, un vecchio trombone gozzuto, dispensa pillole di saggezza
> ad uso e consumo di tutto il genere umano: "Si dice che chi usa cinque
> vocaboli per esprimere un concetto che ne richiede quattro sia capace di
> qualsiasi delitto. Non è vero, caro?"
Verissimo. E' per questo che so per certo che, nonostante il mio commentino
pessimistico&fastidioso, avrò salva la vita. :)))
>
> 7. Il Gran Maestro della Massoneria, regge l'anima coi denti, ma sembra di
> buon appetito. "Esistono forme riconoscibili in cui lo spazio negativo non
> ha alcuna forma riconoscibile." Beve un sorso dalla sua coupe de
champagne,
> addenta una tartina al salmone, prosegue: "Esistono figure tracciabili
> corsivamente che non sono ricorsive."
Bello quel "regge l'anima coi denti". Però adesso torno a dormire.
>
> 8. Il Primario, esile e nodoso, con il pince-nez, è in compagnia della sua
> amante, la caposala Yvette, una fica appassita dal trucco pesante, molto
> puttanesco. Si picca di informarmi sulla sua formazione classica: "Vita
> brevis, ars longa, occasio praeceps, experimentum periculosum, judicium
> difficile."
A questo punto, però, verrebbe da chiedersi: ma tu, chissei? Nel senso che,
essendo l'omicida in grado di mantenere un certo tipo di rapporto con gli
altri ospiti, probabilmente sarà egli stesso in possesso di qualche
particolare Grado o Onoreficenza, insomma. Sembrano come imbalsamati, questi
Personaggioni: ognuno grufola nel suo lercio recinto verbale, ciascuno in
mostra lungo la galleria degli Uff-izi. C'è poca *multimedialità*, credo.
>
> 9. Sua Signoria il Marchese, con lunghi favoriti, ridacchia malignamente,
> considerando con albagia l'inconsistenza genealogica dei presenti. "Siete
la
> merda della merda!" questo non lo dice, ma gli si legge chiaramente in
> faccia.
La curiosità si fa pressante: in presenza di cotanta Society Cream, questo
Assassino chi è? Che fa? Ascolta e basta? Passeggia frastornato tra i
piattini di caviale e le coppe di champagne senza soffermarsi su ciascun
discorso per più di cinque secondi? Mah. Un po' da esaurimento nervoso, o
no?
>
> 10. Il Direttore del Conservatorio, un ometto piccolo, tutto costituito da
> una gran calvizie, stupidi occhietti porcini e un ventre tondo, ostentato
> come un gioiello, picchietta con dita grassoccie su uno splendido
> Bösendorfer a otto ottave, a coda. "Plin-plan-plin..."
...
>
> 11. Il Generale dei Carabinieri, un uomo alto e scheletrico, con gli occhi
> infossati, il naso lungo e il mento aguzzo, racconta barzellette, sempre
le
> stesse, ridendo. "Cosa dice un vulcanino appena nato? - Magma!" e giù una
> risata. "Scoppia bomba in un cimitero: tutti morti", altra risata.
Barzellette sui carabinieri niente? A pensarci il paradosso potrebbe essere
ben riuscito. Ma a pensarci un po' di più no.
>
> 12. Il Poeta Zolfanelli, pallido e magro come uno stecco, rimbambito fino
al
> midollo. "Il Maestro Zolfanelli è un po' suonato", mi comunica guardingo
> l'infermiere della Martinica che lo accompagna, con la borsa dei ferri e
le
> flebo. "No, guardi, non è il caso. Mi creda", mi fa con molta
determinazione
> quando cerco di stringere la mano al vegliardo. "Potrebbe andare in pezzi
al
> minimo urto". Mi allontano, deluso, mentre la voce sepolcrale del Maestro,
> poco più di un rantolo, articola "De nihilo nihilum, in nihilum nil posse
> reverti". Sembra proprio che ce l'abbia con me.
E l'Elettricista? Un elettricistaaaaa!!!!!!
Troppa gente. Troppa. Se poi la elenchi così in dettaglio ci si aspetta che
almeno _uno_ di questi scienziati non si limiti a fare da scenografia. Eppoi
tutti quei latinismi...Poco convincente.
>
>
> [L'Avventizia]
>
> A pochi passi da me, tutti quei corpi ripugnanti si agitavano,
discorrevano,
> schiacciati dalle loro stesse dialettiche ciabattone. Il sole rimbalzava
nel
> vento fino alla grande vetrata esposta a sud, e là, come in un rito
> propiziatorio diventava musica, allegria, dolce far niente. Finalmente,
dopo
> tanto decadimento fisico e sfinimento morale, apparvero innumerevoli
> giovani, tutti con facce da ragazzi ricchi e sportivi e senza troppi
> pensieri, tutti leggermente obesi, tutti assorti nella loro stessa
futilità.
Il linguaggio scorre, ma il timbro favoleggiante si avverte solo a sprazzi,
e a brevi tratti. Qui, per esempio, sei molto Allan Poe. Una Mascherata
della Morte Rossa resuscitata con la giusta vivacità.
>
> Improvvisamente mi si avvicina una brunetta molto vivace, sorridente.
> Profuma di buono. "E' lei l'Assassino? Si ricorda di me? Sono
l'Avventizia."
Uh. Comincio a capire. Anche se la capziosità di partenza c'è e rimane.
Curioso l'approccio con l'Avventizia.
> "Lasci perdere i titoli, lasci perdere, per carità. Stia zitta!" Mi guardo
> intorno, imbarazzato. Se la Vittima sapesse di questa deroga al
> protocollo... Asciugo una goccia di sudore su un sopracciglio e mormoro
> all'Avventizia "Mettiamo un po' di musica" indicando un juke-box spento.
Ancora imbarazzo? Ma caspita, Camillo, questo benedetto Assassino si
imbarazza per ben _tre_ volte, e vorresti farmi credere che la sua missione
principale è eliminare il cotonoso con la giacchetta dalla faccia della
terra?
:)))
> "Non ho le mutandine" mi confida circospetta la ragazza "Vuol vedere?". Ha
> le labbra socchiuse per via di quel suo piccolo problema di incisivi da
> coniglietto. "No, no. Che dice..." mi ritraggo, pudico, nella mia
timidezza.
> "Bah! Faccia lei." si allontana senza espressione, un po' delusa,
> lisciandosi ai fianchi la gonna stretta e corta.
Spassoso. La coniglietta smutandata fa sorridere, e i rossori dell'Assassino
mi tornano pure simpatici. Ma perchè non calcare la mano, allora? Forse per
fuggire il pericolo Austin-Powers? Comunque sia, avrei enfatizzato i
problemi interpersonali del killer sin dall'inizio.
>
> "Pss, psss" mi fa un giovane bellissimo, in costume-canottiera a righe
> bianche e blu. Accenna con la testa a una misteriosa fanciulla col chador
al
> suo fianco. Mi strizza l'occhio. "Ci proverà ancora, non dubiti. Forza,
su,
> avanti! Le corra dietro. Le piace." e intanto scopre il velo
dell'orientale.
> "Lei è un villano!" gli dico, schioccando la lingua. Faccio un gesto di
> giustificazione con le braccia.
:D
Hai ripristinato un raffinato surrealismo: continuerei sul
demenziale-andante, ma temo che l'omicidio finale (ammesso che ci sia) ne
perderebbe in credibilità. E vabbè che oramai...
>
> No, il sesso non rientra nei miei interessi: ho solo bisogno di certezze,
mi
> dico continuando a gesticolare insensatamente, a parlare più per me
stesso.
> Sto tristemente constatando la povertà della mia esperienza come
Assassino.
> Salgo in camera a farmi una doccia.
Un Assassino depresso e in preda allo sconforto. :))) Giuro che mi fa
tenerezza: me lo immagino con l'espressione spaurita di
EdwardManiDiForbice...
>
>
> [Monologo sotto la doccia]
>
> Sono la forza che abbrutisce le parole. Lo sproloquio insensato è il mio
> pane e l'errore infinito la mia passione. Sono il rigoglio del loglio, la
> prosperità fatta zizzania. Sono lo sguazzo dell'annegato. Sono l'annuncio
di
> uno sproposito. Sono l'interrogativo demenziale, il gap della memoria
quando
> non trovi il termine nell'inconscio. Sono l'imperativo altrui. Sono
> l'eccetera, figlio bastardo di una doccia.
Pessima idea. Quella del monologo, voglio dire. Se il Criminale si rende
conto di essere un fallito, piuttosto si dirà *quanto sono sfigato*. Ma le
elucubrazioni lockiane...
>
> Che ci faccio qui? Sono fuori dalle lenzuola del mio mondo di porcellana
> stantia. Qui tutto è immutabile, inerte. Devo ucciderti, lo sai, no? Anche
> questo enunciato è statico, è il dentro del mio dentro. Il dolore di stare
> con me, tra me e me. Non siamo fatti per stare insieme. Ti pago un
affitto,
> quello lo so. Ma fa differenza? Se smetto, resto per ore a guardare fuori
> dalla finestra. E ogni ora non vedo l'ora che sia l'ora successiva. Tutto
> ciò è sterile, ma è meglio per tutti e due, sì, come dici tu, ma adesso
> piantiamola. Tu sai tutto, lo sai meglio di me. E riscuoti la pigione, la
> rata. Come una ventosa, mi risucchi a fondo i miei sudati soldi. Il mio
> bagnoschiuma.
Un *mondo di porcellana stantia*? E quale? Se -da quanto ho capito-
l'Assassino si è stancato di essere tale al solo scopo di occupare il suo
ammuffito posto nella società, da parte del lettore non c'è comprensione per
lui, e di conseguenza non c'è immedesimazione né partecipazione seppur
distaccata. Che vita fa l'Assassino? Perchè tanto risentimento?
Eppoi parla della Vittima (il pelatone, ho capito bene?) come se si
rivolgesse alla foto della sua ragazza...
>
> Ripensandoci... Meglio... Però... Ci unisce il dialogo, la sofferenza.
Siamo
> complici dell'abitudine ai sentimenti. Trasgressivi nella misura in cui
> siamo al limite coinquilini. Tolleranti, incoraggianti, indulgenti.
> Intriganti. Siamo malati di paura. Tu sei la mia donna, il me-donna,
chiusa
> in una piastrella bagnata. Dolorosamente finta. Il che ci rende complici
> indifferenti delle gocce, come righe musicali sul corpo.
E io comincio a incasinarmi assai assai. Scusa, ma la Vittima è l'inanellato
col mastino petomane o la suocera di cui al RMNZGLL Parte Prima? O si tratta
qui di una terza persona, nel caso specifico della donna dell'Assassino ("Tu
sei la mia donna", scrivi)?
>
> (segue)
E io seguo.
Ci si vede,
Dors.


title: [RMNZGLL] L'assassino è tra noi e noi - 3

author: Writer

text:
Camillo <
cam...@excite.exciute.com
> wrote in message
> [I Dodici Vegliardi]
Tutta questa parte non mi ha entusiasmato.
Forse i numeri, forse la ricorsività delle descrizioni, magari i frammenti
di "parlato" che appaiono surrealmente improbabili.
> [L'Avventizia]
Invece questo capitoletto è bellissimo. Cambia il ritmo, diventa vivace. Il
dialoghetto tra L'Assessino e l'Avventizia è da incorniciare. L'Assassino è
conosciuto come tale, deve interpretare il suo ruolo. Sembra che qui ti sia
divertito scrivendo.
> [Monologo sotto la doccia]
Intermedio. Non è entusiasmante, ma nemmeno brutto. A volte appare un po'
forzato.
Writer


title: sono felice

author: admajora

text:
Lo sono.
Lo dichiaro già dal titolo.
Mi alzo senza il minimo pensiero negativo.
Non mi alzo più dal letto di casa mia.
Non devo più andare in ufficio, che poi era ‘in banca’.
Vivo in camper.
La mia vita è cambiata che è poco e ancora non mi capacito di quanto io mi
senta felice!
Papà s’era ritirato dal lavoro per lasciarmi il suo posto e quello ho
ereditato.
L’agognato posto fisso. In banca. Microcosmo di un universo che ha sempre
qualcosa di ‘più in là’,  nella città più bella d’Italia.
Sono entrata giovanissima. Ho fatto sempre tutto troppo presto.
E infatti presto sono scoppiata.
Tanto seduta che mi veniva il mal di schiena. Come, così giovane?
Il mio male era più interno. In breve, nei troppi anni da ‘seduta’, il
male s’era diffuso fino alle falangette dei mignoli.
Così durante un’estate d’‘aspettativa’ -aspettate colleghi, aspettate-
mentre camminavo zoppicando come una vecchietta per i vicoli di una
cittadina del Centritalia ho sentito l’odore di un mercatino di quelli
itineranti. Piccolo, poche cose, le solite. Un misto d’olive, croccanti di
nocciole e ceste di vimini.
E poi…
Poi un tintinnare cristallino mi ha rapita risvegliando una nostalgia
remota. Giù dabbasso, sotto alla piazza del mercatino, qualcosa produceva
una specie di scampanellio dolcissimo su sottofondo di un valzer di
Strauss.
Fidandomi solo del mio udito ho infilato viuzze e  ripide scalinatelle
fino alla parte bassa del paese.
Una strada un po’più larga delle altre terminava in una piazzetta con una
chiesa romanica. A metà di quello che ho letto essere  ‘Corso Dabbasso’ un
piccolo assembramento copriva alla mia vista la fonte di tal delizia. I
miei passi si muovevano leggeri e a tempo di musica.
Un’irragionevole gioia s’è impossessata di me e solo quando mi sono tirata
sulla punta dei piedi ho capito.
Come descriverlo?
Uno strumento composto da bottiglie di varia dimensione e colore, appese e
sospese in ordine decrescente e variamente riempite di liquido, sì da
esprimere ognuna una nota, veniva accarezzato da un Angelo. Un po’ il
sistema dello xilofono. I bastoncini colpivano sicuri e delicati i gialli,
i verdi, blù, rossi e i vetri trasparenti.
Un signore anziano mi ha fatto accomodare avanti a lui sebbene fosse più
basso di me. Sorrideva. Sorridevano tutti. Tutti uguali in un sorriso
identico. Un miracolo ciò che quella musica stava generando in quel
pezzettino di spazio. Ogni sguardo raccontava una storia, un sogno, anche
una dolce tristezza. Mi sono emozionata alle lacrime, il sorriso immobile
finchè è durata la musica. Poi ho gridato ‘Bravo’ ed è seguìto un applauso
vero, di mani che ringraziavano. Tutti un soldo pesante nella sacchetta.
Petto in fuori, ho preso un cd tra quelli disposti armoniosamente su un
povero tavolino. Pagandolo più del prezzo minimo indicato. Qualcuno m’ha
imitato, facendomi sentire paladina. Senza più quei suoni la sera si è
spenta e la strada s’è fatta deserto.
Vorrei poter raccontare che Màlibor, il musicista croato dagli occhi
bianchi - tanto era chiaro il celeste delle sue iridi, ad un certo punto
mi ha chiamato indovinando il mio nome, perché uno che suona così e regala
tanto benessere è sicuramente un messaggero del paradiso.
Aspetta, mi fa, non andare via, mentre suonavo ho guardato i tuoi occhi ed
ho letto la tua anima. Ti sei persa, è vero? Vuoi accompagnarmi per un
tratto di strada? Il tempo di riposarti.
Vorrei poter raccontare che ad un certo punto mi sono messa alle spalle
del musicista ed ho osservato il mondo visto da quella parte.
Mi sono incantata a guardare le mani di Màlibor e lui ha sentito il mio
sguardo sulla sua schiena, come una carezza riconoscente. E forse un
brivido l’ha percorso per la consapevolezza di ciò che stava regalando.
Vorrei, ma sarebbe una favola.
Invece Màlibor s’è girato furtivamente e m’ha guardata per quella frazione
di secondo che puo’ cambiare un destino.
Così è andata.
Non mi sono innamorata di lui, né lui di me.
In quel momento ho deciso.
La mia vita sarebbe diventata la MIA vita. Al di là di ogni giudizio.
Tornata alla pensione che mi ospitava, oltrepassato il pergolato d’uva
pendula, sono rientrata nella mia stanza ed ho messo su il cd.
Ho letto la presentazione che Màlibor ne fa, in tre lingue.
Era diplomato in pianoforte. Aveva affrontato ore e ore di preparazioni a
‘composizioni serie’. Poi, undici anni prima s’era fatto ‘accogliere’ dal
suo nuovo strumento: ‘bottiglie ben temperate’, le chiamava, gli
inesplorati orizzonti della sua nuova espressione musicale. E la fantasia
si era trasformata in realtà.
“Essere musicante significa tanto per me: mi rende capace di far divertire
e far ridere la gente”
Aveva titubato ad entrare in sala registrazione: chissà se sarebbe
riuscito a trasmettere anche da lì e dal dischetto ciò che realmente
suonava in mezzo alla strada?
Curiosità, voglia d’avventura e, naturalmente mancanza di mezzi, questa la
spinta iniziale, confessata in modo sincero e semplice.
“Il mio lavoro è ora davanti a voi. Vi prego di non ascoltarmi con troppa
attenzione”.
La modestia: ecco cosa si è persa nel nostro mondo ‘evoluto’…come una
folgorazione la mia verità m’ha aperto gli occhi.
La mia nuova vita è iniziata da lì.
Ho incontrato Paolo due giorni dopo. Dietro una bancarella di ciaffi
etnici. Due baffoni scuri e la faccia da schiaffi.
Non volendo, l’ho aiutato a vendere un pezzo difficile ad una signora
snob, al doppio del valore effettivo.
Ti va di lavorare con me, mi ha chiesto con la naturalezza più disarmante
del mondo.
Con la mia ‘liquidazione’ ci siamo fatti un buon camper usato.
Giriamo in su ed in giù.

                            )-a vittoria-(
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: sono felice

author: siuxi plum

text:
On 6 Nov, 11:10,
alissawal...@yahoo.it
 (admajora) wrote:
>
> Vorrei poter raccontare che ad un certo punto
zac
>
> Vorrei, ma sarebbe una favola.
>
>
clap clap
si.


title: sono felice

author: Lady

text:
On Tue, 06 Nov 2007 11:10:32 +0100,
alissa...@yahoo.it
 (admajora)
wrote:
   Il tuo racconto ci svela che le piccole gioie della vita sono molto
preziose per essere felici e la vera difficoltà consiste nel trovare
la strada per incontrarla.
   A rileggerti
Lady


title: sono felice

author: Stefano

text:
Ho dovuto riflettere un po' prima di scriverti, perchè non volevo dirti
cose troppo banali. Alla fine ho rinunciato e ti dirò cose banali: mi è
piaciuto questo raccontino, è scritto bene ma soprattutto ha una bella
storia. Non so quanto la felicità della protagonista sarà duratura, però
la cerca in maniera originale. Bello il parallelo tra la protagonista e
Màlibor, due artisti delle cose semplici.
Un augurio di buona serata.
P.S.
Questo pezzo mi piace tanto e lo quoto.
Stefano



title: LIBRO PER INVESIRE

author: Luigi Stazzone

text:
Un libro per guadagnare in borsa. Lo trovi al sito
www.borsatrade.com


title: ARPANet.org :darà alle stampe i suoi primi due libri -

author: ARPANet

text:
                                                          ARPANet, 2 * 10 *2001
Nel mese di febbraio 2002, ARPANet darà alle stampe i suoi primi due libri di
narrativa e di poesia, presentando in contemporanea le rispettive versioni
elettroniche in formato LIT (per la lettura a video su computer e dispositivi
palmari) e PDF (per la self-print, la stampa personale).
Il giorno 20 febbraio 2002, i libri editi da ARPANet, contenenti le opere
letterarie degli autori scelti tra tutti coloro che si candideranno, saranno
resi disponibili al pubblico sul nuovo catalogo elettronico
www.ARPABook.com
 e
in tutta Italia nelle maggiori librerie a partire dalle ore 20:02 del
20.02.2002, un momento speciale e quasi unico (questa successione perfetta di
cifre ricorrerà nuovamente nel calendario soltanto tra mille anni).
I due libri potranno comunque essere precedentemente prenotati via Internet,
attraverso i siti
www.ARPANet.org
 e
www.ARPABook.com
, ed inviati direttamente a
domicilio.
Tutte le informazioni in
www.ARPANet.org
--
Posted from
mi5-511.dialup.tiscalinet.it
 [62.11.69.255]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
                                                      ARPANet, 2 * 10 *2001
Nel mese di febbraio 2002, ARPANet darà alle stampe i suoi primi due libri di
narrativa e di poesia, presentando in contemporanea le rispettive versioni
elettroniche in formato LIT (per la lettura a video su computer e dispositivi
palmari) e PDF (per la self-print, la stampa personale).
Tutte le informazioni in
http://www.ARPANet.org



text:
ARPANet, 2 * 10 *2001
...
Il giorno 20 febbraio 2002, i libri editi da ARPANet, contenenti le opere
letterarie degli autori scelti tra tutti coloro che si candideranno, saranno
resi disponibili al pubblico sul nuovo catalogo elettronico
www.ARPABook.com
 e
in tutta Italia nelle maggiori librerie a partire dalle ore 20:02 del
20.02.2002, un momento speciale e quasi unico (questa successione perfetta di
cifre ricorrerą nuovamente nel calendario soltanto tra mille anni).



author: LG

text:
On Wed, 3 Oct 2001 08:34:57 +0000 (UTC), "ARPANet"
<
arp...@arpanet.org
> wrote:
>                                                          ARPANet, 2 * 10 *2001
> etc.
Ho provato a leggere una decina di poesie a caso sul vostro sito e
devo dire almeno due cose:
1) l'impaginazione a riga centrata e' arbitraria; uno scrittore di
poesia deve essere in grado di gestire i suoi spazi bianchi, a partire
da capo-verso a sinistra;
2) le poesie sono del tutto banali, cioe' piuttosto linguisticamente
sprovvedute, neppure confrontabili con alcune scritte su iap.  Da cosa
dipende? Dal selezionatore o dal prendere quello che viene?
LG


text:
ARPANet, 2 * 10 *2001
> > etc.
> Ho provato a leggere una decina di poesie a caso sul vostro sito e
> devo dire almeno due cose:
> 1) l'impaginazione a riga centrata e' arbitraria; uno scrittore di
> poesia deve essere in grado di gestire i suoi spazi bianchi, a partire
> da capo-verso a sinistra;
> 2) le poesie sono del tutto banali, cioe' piuttosto linguisticamente
> sprovvedute, neppure confrontabili con alcune scritte su iap.  Da cosa
> dipende? Dal selezionatore o dal prendere quello che viene?
>
> LG
Gentile LG,
spesso le poesie ci pervengono come parole sparse
su fogli di riciclo, raramente le opere ci arrivano impaginate.
Vorremmo che il pubblico fosse critico come Lei e magari "costruttivamente
critico" per questo
abbiamo introdotto le form per i voti e i commenti!
Siamo consapevoli di quello che pubblichiamo e siamo certi di avere anche degli
ottimi
autori...cerchi meglio!
Intanto vado a visitare iap.
--
Posted from
mi5-108.dialup.tiscalinet.it
 [62.11.68.108]



title: [R] Due alberi

author: bellatrix

text:
Finche' si era chiamato Piazzale del Partigiano, era andato tutto bene.
Monumento, panchine all'ombra, aiuole, piccioni. Un piccolo polmone verde
della citta', vicino al ben piu' grande e pretenzioso Parco Ducale, detto
dagli oriundi Giardino Pubblico. Ad un certo punto, un amministratore
bipartisan ante litteram, decise che si sarebbe dovuto chiamare Piazzale
della Pace e che andava assolutamente riprogettato. Da quel momento, la
pace fu sono un ricordo, per il piazzale e per la cittadinanza. Ci furono
consulti di architetti famosi e strapagati, referendum, raccolte di firme,
progetti e controprogetti. Furono spesi centinaia di milioni. La montagna
pretenziosa partori' il misero topolino: un prato senz'ombra, uno specchio
d'acqua stagnante, lucine basse e rasoterra, panchine-sarcofago. Di giorno
camposanto, di notte pista d'atterraggio. Tutto per via di due alberi
secolari: un pino e una magnolia. Non potevano essere abbattuti, tutti i
progetti decenti fallirono per causa loro. Incredibile ma vero.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [R] Due alberi

text:
Il 01 Mag 2002, 14:29,
be...@trix.it
 (bellatrix) ha scritto:
>Tutto per
via di due alberi
>secolari: un pino e una magnolia. Non potevano essere
abbattuti, tutti i
>progetti decenti fallirono per causa loro. Incredibile
ma vero.
I fatti separati dalle opinioni. Ora dico la mia opinione. I due
alberi andrebbero abbattuti, entrambi e senza esitazione. Per di piu'
stonano nel paesaggio padano: che ci fa un pino in pianura? e la magnolia,
impiortata dall'Oriente, che infesta tutti i giardini. Io avrei dato spazio
a piante autoctone. Debbo dire quale prediligo? Lo sanno tutti: la quercia.
Ho un vero debole per le quercie. :-) Ma, in mancanza di esse, ci sono
piante meno impegnative e ugualmente ombrose, i tigli e gli ippocastani, ad
esempio. Oppure, perche' no, certe magnifiche piante da frutto, come i
ciliegi. Gia', ma le piante utili sembrano meno nobili... Insomma, tutto
fuorche' pini e magnolie. Ma vallo a dire al sovrintendente... :-(



title: [R] Due alberi

author: Simonetta Ahira

text:
"bellatrix"  wrote in message
> Io avrei dato spazio
> a piante autoctone.
hai mai riflettuto che in fondo LePen dice la stessa cosa?
AhiRa
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [R] Due alberi

text:
Il 03 Mag 2002, 19:55, "Simonetta Ahira" <
ahi...@hotmail.com
> ha scritto:
>hai mai riflettuto
riflettere? io? e come potrei? non hai letto le
letterine alla Aspesi di oggi? io sono quella "mentalmente instabile,
fragile, complicata, con gli occhioni, che si interessa di politica, e'
speciale" e, soprattitto, "ha un gran bisogno di protezione" ROTFL!!! io!
protezione! di quel signore! caspiterina, questa e' buona davvero! :-)))))
scusa, ho appena messo giu' il giornale, e son dovuta correre a dirtelo:
non ci hai proprio preso niente, neanche di sguincio! forse solo gli
occhioni... ;-)



title: [R] Due alberi

text:
Il 03 Mag 2002, 15:18,
be...@trix.it
 (bellatrix) ha scritto:
>Oppure,
perche' no, certe magnifiche piante da frutto, come i
>ciliegi. Gia', ma
le piante utili sembrano meno nobili...
Tre urra' per i ciliegi! ;-)
(autoctonissimi, come le quercie ed i cipressi etc... magnolie escluse ;-))



title: [R] Due alberi

author: Gordon Comstock

text:
"bellatrix" <
be...@trix.it
> ha scritto:
> Finche' si era chiamato Piazzale del Partigiano,
> era andato tutto bene.
Si', ho capito il concetto. Le cose hanno un'anima, mica cazzi. Hai ragione.
Qualche piccola sbavatura ... (imo)
> Un piccolo polmone verde della citta',
polmone verde e' un'espressione da architetto del Comune ;-)
> Parco Ducale, detto dagli oriundi Giardino Pubblico.
piu' che oriundi ... indigeni?
> Ad un certo punto, un amministratore
> bipartisan ante litteram,
forse meglio senza la prima virgola ... boh
gordon


title: [R-ino] Regalo di compleanno

text:
Com'era facile prevedere, quel cielo senza colori prese a piovigginare.
Avevo lasciato l'auto lontano, cosi' arrivai zuppo d'acqua. Mentre aspettavo
che il venditore finisse la telefonata, ai miei piedi si formo' una piccola
pozza scivolosa. Imbarazzato, pensai che fosse meglio aggirarmi con finta
noncuranza per l'esposizione, in modo da distribuire lo sgocciolio in modo
uniforme su tutto il pavimento del salone.
Sotto le luci al neon luccicavano cromature di motociclette. Di una
accarezzai il serbatoio, dell'altra la manopola del gas, di un'altra ancora
la sella. Una Bonneville. D'impulso vi salii a cavalcioni; poi, soddisfatto,
ne impugnai il largo manubrio. L'arrivo del venditore mi strappo' dalle
fantasticherie. Si', e' molto bella, convenni con lui. Non lo ascoltai
mentre - solerte - mi elencava i pregi di quel modello. Prima ancora che mi
parlasse del prezzo e dello sconto che poteva farmi (pochi acquistano una
moto in pieno inverno), avevo deciso di comprarla. Laura non ci avrebbe mai
creduto.
Anche il venditore sembro' non crederci, soprattutto quando gli dissi che
non volevo quella sulla quale mi ero seduto, ma quell'altra, uguale ... -
si', quella la' fuori sul piazzale - che qualcuno aveva dimenticato sotto la
pioggerellina che scendeva implacabile. La comparsa del libretto degli
assegni dissipo' ogni perplessita' del venditore. Firmai in fretta il
contratto e l'assegno; si' entro il giorno successivo sarebbe stata
immatricolata. Sarei venuto a ritirarla immediatamente. Appena in tempo per
il mio compleanno, pensai soddisfatto. All'uscita - si', piovigginava
ancora - non potei fare a meno, passandole vicino, di accarezzarle il
serbatoio: lucido di metallo e di gocce d'acqua, rifletteva i neon
dell'esposizione.
Quella sera rimasi in casa. Non avevo voglia di uscire. Mi cucinai qualcosa
e mangiai distrattamente, ascoltando il telegiornale. Dopo cena mi resi
conto che non riuscivo a seguire il film in tv. Forse era il pensiero della
mia moto nuova, o forse era il trillo del telefono e quella voce ben nota
che - in tono perplesso - chiedeva alla segreteria se fossi in casa ... e
diceva che avrebbe richiamato. Dopo la seconda o la terza volta, allo
squillo del telefono non segui' alcun messaggio. Mi sistemai il cuscino
dietro la nuca e cercai di concentrarmi sul film.
Quella notte sognai di percorrere una strada infinita, danzando tra le curve
al ritmo di un cuore bicilindrico. Ogni cosa era levigata come l'acciaio. Il
mio cuore, dopo tanto tempo, aveva lo stesso brillio delle cromature
eccitate dal sole. E il vento mischiava l'odore dei campi a quello dell'olio
e della benzina.
gordon


title: [R-ino] Regalo di compleanno

author: Bianca

text:
"Gordon Comstock" <
ilmag...@tiscali.it
> ha scritto
Caro Gordon, se non fossi tu non te lo direi, ma siccome lo sei...
> Com'era facile prevedere, quel cielo senza colori prese a piovigginare.
> Avevo lasciato l'auto lontano, cosi' arrivai zuppo d'acqua.
Tagliare "d'acqua": la riga sopra e' abbastanza esplicativa
> noncuranza per l'esposizione, in modo da distribuire lo sgocciolio in modo
> uniforme su tutto il pavimento del salone.
..., cosi' da distribuire in modo uniforme ...
> contratto e l'assegno; si' entro il giorno successivo sarebbe stata
> immatricolata. Sarei venuto a ritirarla immediatamente. Appena in tempo per
> il mio compleanno, pensai soddisfatto. All'uscita - si', piovigginava
lo tagliamo il secondo si' ? Ma si', tagliamolo
Molto bene: per essere un r-ino da pausa pranzo direi che mi e' piaciuto assai
:-)
ciao
bianca


title: [R-ino] Regalo di compleanno

author: camilla

text:
"Gordon Comstock"
 > Quella notte sognai di percorrere una strada infinita, danzando tra le
curve
> al ritmo di un cuore bicilindrico. Ogni cosa era levigata come l'acciaio.
Il
> mio cuore, dopo tanto tempo, aveva lo stesso brillio delle cromature
> eccitate dal sole. E il vento mischiava l'odore dei campi a quello
dell'olio
> e della benzina.
Giusto un pelino convenzionale, ma molto carino, caro il mio Gordon.
ciao
C.


title: Ciao

author: ----harcadia----

text:
Visitate il mio sito
http://harcadia.cjb.net
e...scrivetemi.
Ciao.
----harcadia----
-------------------------
http://harcadia.cjb.net
http://balkanspirit.cjb.net


title: Monologhi: io guardo quassù....

author: Amos

text:
MONOLOGHI {da "Il foglio" dell'8-8-2000}
Io guardo quassù
Mi osservo i seni con occhi
altrui. E quanto mi desidero
Riassunto: martedì scorso tornai, come
oggi, 8 agosto, su questa spiaggia a Ostia.
S’abbronzavano tutti i seni (due) della signora.
Ci raggiunse il marito a mezzo il giorno.
A differenza del sole, lui era spento e
guardabile senza alcun rischio, pur essendo,
come il sole, lento; stette un poco e sparì per
pranzo. Il sole restò. La signora mi chiese se
avevo tolto il dente. Sono sicura d’averle detto
nella prima puntata che me lo strapperanno a settembre.
E’ smemorata, finge? Dal titolo, bello, non
mio, del primo agosto (seconda puntata): “Io
ho le carni bianche, lui settanta tacche sul
corpo”, verrebbe fuori che sarei capace di tutto,
mescole, sciupii di me.
Se così pare, forse così è, chissà. Basta che sia
per poco, perché il tutto è tanto, il mondo è a
pezzi e io ne voglio molti. E i titoli mi aiutano.
Li amo, scrivo queste righe per leggerli. Sono
nata per procreare, per figliare grassetti e catenacci,
titoli, anche nel bel mezzo, a mezza
luce, se guardate un po’ più giù. Perciò, come
adesso, m’accoppio con un giornale.
E continuo: “No, non l’ho tolto”, le dico
appena arrivata. A settembre accadrà. Ecco
fatto, così non se ne parla più. Mi guarda la
signora calda al sole, stringe gli occhi, sorride
come se continuasse ad ascoltare quel
che taccio, ciò di cui non parlo più, o come
se sapesse che io so che lei sa non so che.
Non lo so. I bambini si frantumano come se
la fragilità del vetro fosse una fragilità di grida.
La spiaggia è naufragio, un relitto, una
mensola di truciolato sbattuta dal mare, e
sulla quale tutto vibra. Che sorriso calmo ha,
invece, lei sul viso, calmo come una lucertolina
che è uscita alla luce del sole e si gode
il calore e non ha nessun motivo di spostarsi,
sta bene così. Guardano me gli occhietti
rossi della bocca smeraldina del sorriso. Nel
pieno dell’abbaglio dell’estate solo la calma
è verde, non è vero? E io mi scorro, clessidra,
nel foro della vita, stretta sopra i glutei,
che semplificano la complicata ingegneria
dei tiranti calando sul tessuto della sdraio:
creo quel concavo rigido e teso del molle, a
strisce verticali, un caso estremo.
Abbiamo tutta la voglia di non dire nulla,
quella che è difficile da capire, abbiamo tutto
l’oro del silenzio della sabbia. Voglio chiudere
gli occhi, sento una specie di formicolio
piacevole sulle ciglia, sì sulle insensibili
ciglia, e mi sbaglio: invece di formicolio scrivo
fornicazione, così. Mi assento. Vedo un
rossore tutto mio al posto del mare. Sto così,
non so con chi (e non è affare che lo riguardi,
quanta confidenza, sono affari miei), non
so per quanto tempo, mi assopisco cinque
minuti, anzi tre, non lo so, sogno tutto e dimentico
tutto. Oblio, fricazione… non è pensiero,
è come una cicala che frinisce, non è
con la testa che penso ma con le cosce, le
guance, e la mia polpa elucubra. Schiudo le
palpebre, ed è come se, tra il mare e il cielo,
l’occhio castano della spiaggia acquistasse la vista.
La sorpresa nella fissità
La signora è sdraiata, sopita, colma di sole.
Come se il mio sguardo fosse l’ombra, lo
passo su di lei, sui dintorni, sul liscio lontano.
Ho le labbra salate, la lingua ci scivola
sopra, assapora, rientra. Mi sporgo un poco
in avanti, porto una mano dietro le mie spalle,
tra le scapole, sotto, sulla fibbia del reggiseno,
la sgancio. Poi dal davanti tolgo come
aspirando, mi scopro. Il fresco, quindi il
calore sopra i seni, svegli, pronti, immortali
in questo momento, bianchi. Mi alzo, voglio
spostare la sdraio sotto l’ombrellone, la
prendo per i braccioli, si sgancia, a momenti
mi morde un dito, riesco a puntare la barra
orizzontale sulle due oblique e scalettate,
mi freme in mano, sollevo, spingo, sfioro la
sabbia, se intoppo in una duna mi faccio male,
sono all’ombra, premo sui braccioli con le mani aperte.
Se tutto questo ha un senso, so io che senso ha.
Sono china, mi guardo il petto con gli occhi
del mio autore, mi desidero, si vede. Lei
apre i suoi, sembra che emerga da una nuotata
nel sonno, infatti passa le mani sulle
braccia, prima l’una, poi l’altra, come se si
asciugasse; e respira, come se finora non l’avesse
fatto, mi sorride ancora più distesa
perché il mio nudo chiaro le risulta tenero e
riposante alla vista. Mi sento nei suoi occhi
come uno scatto d’istantanea, nemmeno
mossa, colta sui braccioli, ferma e china. La
sorpresa, alle volte, è questione di una certa
fissità. Eccolo, da lontano, il marito, silenzioso
sulla sabbia, con le scarpe, con la busta
della spesa che da vicino è rumorosa come
al cinema. Io resto nuda sopra, lo vedo di
fianco, poi di schiena, passare. Si ferma oltre
noi, più avanti, né me né lei ha guardato,
guarda il mare, la busta in mano, le scarpe
ai piedi, i calzini, fa una torsione, due passi
verso lei, si parlano, le dà un mazzo di chiavi,
lei dice “tanto c’eri tu”. Non ascolto più,
cerco il titolo di oggi, in alto, la forma di un
cirro, lassù. (3. continua)
Pasquale Panella
--
Ricordo che, grazie a Fabius,
adesso è possibile scaricare i monologhi
da questo sito (alla voce Panella):
http://www.luciong.cjb.net


title: Felicità

text:
E' correre tutti insieme
fare delle capriole mozzafiato e
rotolare rotolare
senza un motivo
senza un perché.
E' amare te amare me
amare loro amare tutti
amare anche quelli che non ci sono.
Buon Natale
Lady


title: Felicità

author: Riccardomustodario

text:

BATTALI
Strombettar di pennuti
al laghetto convenuti
un due tre…quattro e
il resto contali te.
da " poesie spedite uno trentuno " 2000
ciak
riccardo


title: Felicità

text:
On 26 Dic, 14:08, Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
wrote:

io spesso parkinsoneggio con pennuti strombazzanti. Mangio granaglie.
Anzi no, faccio una a me e una a te : )
A rileggerti
Lady


title: Felicità

author: rimuda

text:
Lady ha scritto:
> On 26 Dic, 14:08, Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
> wrote:
> > On 24 Dic, 21:51, Lady <
lady.la...@libero.it
> wrote:
> >
> > > E' correre tutti insieme
> > > fare delle capriole mozzafiato e
> > > rotolare rotolare
> > > senza un motivo
> > > senza un perch�.
> >
> > > E' amare te amare me
> > > amare loro amare tutti
> > > amare anche quelli che non ci sono.
> >
> > BATTALI
> > Strombettar di pennuti
> > al laghetto convenuti
> > un due tre�quattro e
> > il resto contali te.
> >
> > da " poesie spedite uno trentuno " 2000
> > ciak
> > riccardo
> io spesso parkinsoneggio con pennuti strombazzanti. Mangio granaglie.
> Anzi no, faccio una a me e una a te : )
 io ho scritto Porcospino ... in un campo di grano, praticamente la mia
prima, seria, maledizione
economica
ciak
riccardo
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real�� per far rinascere i morti
'Nhu� 'nhu� voglio a mamm� & pap� 'Nhu� 'nhu� DNA
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title: ALTA QUOTA

text:
ALTA QUOTA
Eravamo partiti alle cinque di lunedì. Il fuoristrada di Manfredi era
carico di attrezzature per ricerche scientifiche. La nostra meta era
un rifugio alpino di alta quota, dovevamo fare dei rilievi su terreno,
DI causa mutazioni genetiche della fauna selvatica. Lasciammo il
fuoristrada nell'ultimo tratto percorribile del bosco, dopo ognuno
carico' sulle spalle un bagaglio e iniziammo la salita che conduceva
al Rifugio Ombra.
Lungo il sentiero notai che le  pietre formavano degli strani disegni.
Alcune erano levigate che la pioggia rendeva lucidee riflettevano i
guizzi del fuoco della lanterna a petrolio. Una vecchia lampada,
l'aveva voluto il guardiano del rifugio che ci stava facendo da guida.
Lui sosteneva che il fuoco della lampada era magico, avrebbe tenuto
lontano gli spiriti malvagi del bosco arrabbiati con gli umani. Io
sorrisi ma solo per poco, come se avessi creduto a quelle parole. Gigi
e Manfredi gli risposero con una battutaccia. Il vecchio fece una
risata folle come di sfida.
Continuammo il cammino, la salita era molto ripida,
soltanto ora avvertì la stanchezza e il freddo. Il gelo notturno si
insinuo' sulla pelle,sulle foglie degli alberi, persino sulle spine
delle rose crescevano aghi di ghiaccio. Ci fermammo per una breve
pausa, Gigi era accovacciato davanti a un monitor privo di scritte e
sembrava aver consegnato e affidato totalmente a quel luogo
inselvatichito. Il volto di Manfredi era velato da dense nuvole di
fumo del suo inseparabile sigaro, mentre io mi aggiravo tra le pietre
concentrata nella decifrazione. Manfredi aveva ricominciato a parlare,
nella penombra, a bassa voce, incomprensibile e inarrestabile, ed era
come se le sue parole cadessero come aghi di ghiaccio. Da esperto
botanico sospettava qualcosa di strano in quel mondo vegetale che
respirava di vita e di morte.
Sempre borbottando, il vecchio custode del rifugio, si era poi ripreso
la lampada a fuoco che momentaneamente era servita a Gigi per
osservare meglio un piccolo animale del bosco dalla forma strana, che
poi scappo' verso la parte piu' buia del bosco.. Sotto i nostri passi
scricchiolavano gusci congelati di insetti, era come camminare sopra
il vetro. Dopo tanto camminare, il vecchio con la lanterna uscì dal
sentiero,  si immerse nel verde cupo della foresta. Manfredi subito
dietro lo seguì nel labirinto di rami, troppo stanco per proteggersi
dalle frustate delle punte acuminate che lo graffiarono fino a farlo
sanguinare.
La casa in legno e pietra si presentò su due livelli circondata da
giganti abeti ricoperti di neve.
Salimmo su per le scale di ardesia fino al terrazzo, che si allargava
bianco sotto la luce della luna.
Il vento era cessato. Le foglie dei cespugli mandavano un fruscio come
di un sibilo. La casa era soltanto un'ombra davanti all'immensità
della montagna.
Ma poi anche quel piccolo rifugio si difese contro l'estraneo con la
stessa energia dimostrata dall'intreccio dei rami della foresta. Un
gancio infisso al muro, lacerò la mia giacca, mentre stavo passando il
grande portone c'era inciso nel legno: <<Benvenuti Nell'Ombra>>. Il
vecchio, dopo pochi passi, urto' il ginocchio contro una punta
acuminata nascosta nella penombra della stanza, facendolo incurvare
per il dolore.
Manfredi accese il fuoco nel camino, e quando gettò un ciocco sulla
brace, uno stormo di faville rosso scuro lo aggredì bruciacchiandogli
le sopracciglia.
Il vecchio guardiano costatò il rapido susseguirsi di questi incidenti
senza interrompere il suo brontolio, indico' con un bastone la ripida
scala che conduceva al piano superiore, aspettò sul pianerottolo
guardando incantato un punto fisso in alto come per valutare ancora
una volta un pensiero riservato.
Così atteggiato, chino, con la lampada sopra la testa, con il passo
incerto, mi sembrò vecchissimo, giunto al termine della sua vita con
l'ultima salita. Ansimando e continuando a parlare parole
incomprensibili, salì infine la scala, raggiunse una stanza buia e
prima di entrare soffio' sul fuoco e sparì nel buio.
Io entrai nella mia stanza, era rischiarata soltanto dalla luna piena.
Mi diressi quasi a tentoni verso il letto, caddi sul materasso
imbottito di paglia che pungeva e faceva cri.. cri.. ad ogni piccolo
movimento. Era notte fonda non riuscivo a dormire. Osservavo la
finestrella a griglie inserita nello sportello della stufa, anche i
tizzoni ardenti della brace mi fissarono a lungo ritraendosi sempre
piu' nella cenere, fino a che rimase soltanto un buio colmo di
silenzio. In un momento imprecisato, mentre il gelo invadeva la
stanza, la porta si aprì cigolando, una corrente d'aria fredda mi
raggiunse facendomi sobbalzare. Una luce stranamente argentea circondò
un essere mostruoso che al posto della testa aveva una massa con tanti
occhi e bava che gli colava dalla bocca. Si avvicinò al fuoco della
stufa come se fosse un bivacco, senza badare a me. Sentivo che
l'orrore mi afferrava, sentivo un lungo grido nascermi dentro. Anche
quell'essere dilato' le cavità nasali e frontali, alzò il cranio
infine esplose con muggito. Un suono che proveniva dalla foresta
attirò la sua attenzione, con uno scalpitio veloce fuggì.
Raggelata dal terrore per quella voce, trovai la forza di chiamare
Manfredi che stava ancora lavorando con alcuni reperti biologici.
<<Cos'hai Laura?>>
<<Un essere mostruoso è entrato nella mia stanza!>>
<<Ma smettila, te l'ho detto di non bere quell'intruglio alcolico
fatto dal vecchio. Tu non ci sei abituata, solo io e Gigi possiamo
reggere tanta porcheria. Guarda come mi sento bene, e ne ho bevuto
molto di piu' di te.>>
Ma che strano, non era stanco, anzi il suo viso era particolarmente
eccitato, con occhi bellissimi che sembravano due tizzoni accesi. Era
come se aspettasse quel mio smarrimento per potere entrare nella
camera. Ci conoscevamo da tempo, ci amavamo da sempre in astratto.
La mia paura era ancora tanta che non ho potuto fare a meno di farlo
entrare nel mio letto.
Il sole era alto da molte ore, Manfredi era steso sul letto
scompigliato.  Sentiva il corpo pesante per la lussuria, la testa
leggera per l'abbandono. Mentre per il momento il suo corpo era sazio,
sembrava che la sua mente non lo era. Con occhi semiaperti per la
polverosa luce del sole del tardo pomeriggio e per il desiderio,
osservò il mio corpo nudo scivolare fuori del letto. Anche lui si
alzo', il suo corpo si profilò per un attimo contro la luce, emettendo
quella specie di aura che si cerca nelle eclissi. Era come se il sole
costituisse il centro di lui, e io compresi per la prima volta il vero
significato dello smarrimento.
Quando  mi avvicinai a lui, la luce scivolò su di me come miele. I
suoi occhi, per un attimo piu' chiari del solito. Mi volle ancora
stesa sul letto, mi guardo' com'ero con le braccia e le gambe
divaricate, e lui si sentì paralizzato per l'eccitazione sia per la
paura.
Manfredi non riusciva a togliermi gli occhi di dosso. Mi disse che non
aveva mai visto una persona esercitare tanto potere su un'altra a
livello così intimo.
Influenzare qualcuno, sia con la dolcezza, sia con le maniere forti a
seconda delle circostanze, era cosa ben diversa dal trovarsi nelle
fauci di una tale tempesta magnetica.
E poi, improvvisamente, gli sorrisi e ogni  accenno di potere fu
spazzato via, così che Manfredi rimase senza fiato, in dubbio se fosse
mai esistito qualcosa ancora di oscuro.
Manfredi, preparò un caffe' ed io con indosso la vestaglia aperta, ero
seduta su una sedia dallo schienale dritto, con le gambe pudicamente
incrociate, proprio come se fosse del tutto vestita e si trovasse in
una riunione d'affari. Tenevo le braccia appoggiate sui braccioli di
legno scuro, e, anche così , con la luce del sole che spioveva obliqua
lungo tutta la mia sottile figura, non si vedeva ombra di pelo.
<<Laura>> mi chiamò, e ancora sorridendo volsi il capo verso di lui.
Una spessa lama di sole le delineò il viso, come se venisse dipinta da
un artista invece che illuminata dalla luce del sole morente.
Poi, con un movimento sorprendentemente innocente, buttai la testa
all'indietro, e Manfredi potè vederte la linea ininterrotta della
parte inferiore della mandibola, l'incavo della gola, l'improvvisa
sporgenza dei seni. Era un gesto pieno di intimità, un gesto erotico e
primitivo, una specie di smascheramento: rivelava un'intimità  che
andava al di là del fare l'amore che, come Manfredi sapeva bene,
poteva essere tanto impersonale quanto un taglio di capelli. Era il
genere di movimento che fa il gatto selvatico di fronte a un altro,
esponendo una parte vulnerabile, una sottomissione definitiva che dice
a livello sublimale: <<Ecco, guarda come sono completamente in tuo
potere>>.
lady


title: ALTA QUOTA

author: Liutbald

text:
"Lady" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bcac4231-4062-4fb7...@t21g2000yqi.googlegroups.com...
>ALTA QUOTA
E' stata una lettura abbastanza faticosa, se devo essere sincero. All'inizio
ci sono dei periodi un po' confusi e il tutto mi � sembrato, come si dice,
troppo prosaico ? Privo di trasporto. Non mi ha preso, insomma. Mi piace
invece il modo in cui 10kb possono tagliare un lungo silenzio. E' un bel
suono, riappacificante.
A rileggerti
Liutbald


title: ALTA QUOTA

author: lady

text:
On Mon, 08 Jun 2009 21:20:50 GMT, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>"Lady" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>news:bcac4231-4062-4fb7...@t21g2000yqi.googlegroups.com...
>
> Mi piace
>invece il modo in cui 10kb possono tagliare un lungo silenzio. E' un bel
>suono, riappacificante.
Adesso tocca ha te, mi avevi fatto una promessa.
Ciao : )


title: destroy

author: Bishop

text:
graditi i commenti.
Bishop
***
distruggere il capitalismo con una miriade di gesti
gettare una copia di I love shopping
in faccia
a chi ne scruta bramoso la copertina

accogliere la grande astronave madre a braccia aperte
e venire silurati da un concerto di laser

destroy
destroy

immaginare un antico giardino da innaffiare col proprio sangue
disegnare quella flebo trans-umana
toccarla mentre diventa reale
passo dopo passo
pezzo dopo pezzo

Il corpo incubatore attraversato da fiori amorosi

un braccio che penzola
da un giardino pensile

giardini che ubriacano i sensi

distruggere se stessi e il circondario
con la propria deflagrazione

minuscole esplosioni atomiche ad opera di scienziati di quartiere
facciate annerite

distruggere
cancellare
ricreare fertili scenari post-atomici

Non aver bisogno di immaginare
cosa succederà dopo.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
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title: destroy

text:
On 25 Feb, 10:48,
wpetrucciCANCE...@tiscali.it
 (Bishop) wrote:
> graditi i commenti.
>
> Bishop
>
> ***
>
> distruggere il capitalismo con una miriade di gesti
Gia' visto. l'ultima edizione : Fight club.
> gettare una copia di I love shopping
> in faccia
> a chi ne scruta bramoso la copertina
E perche' ? Magari quella che la scruta e' la mia nipotina che c'ha
tutti i cazzi di diritti di essere
bramosa di quelle cose, per un po'. Come tutti gli immigrati, come
tutte le ragazzine dell'est. etc. etc.
E se butti un libro in faccia alla mia nipotina, preparati ad una
radicale ricollocazione delle ossa facciali.
>
> accogliere la grande astronave madre a braccia aperte
> e venire silurati da un concerto di laser
Indipendence day.
>
> destroy
> destroy
Tutto tutto ? Anche casa tua ? Anche tutti quelli che conosci ?
Anche te ?
>
> immaginare un antico giardino da innaffiare col proprio sangue
E capirai. 3, 4 litri di sangue. Che vuoi innaffiare.
> distruggere se stessi e il circondario
> con la propria deflagrazione
Off Topic. Devi postare su free.binladen.reclutamento.  :-)
>
> minuscole esplosioni atomiche ad opera di scienziati di quartiere
> facciate annerite
Seh, facciate annerite. Per quanto minuscole, sempre atomiche sono.
E poi, minuscole quanto ? Un paio di chilotoni ?
Ricordati che devi sempre raggiungere la massa critica.
Mica puoi fare una granata atomica.
>
> distruggere
> cancellare
> ricreare fertili scenari post-atomici
Si, fertili per gli scarafaggi.
>
> Non aver bisogno di immaginare
> cosa succederà dopo.
E meno male.
Troppi luoghi comuni. Tenta ancora.
nik56


title: destroy

text:
nik56 ha scritto:
> On 25 Feb, 10:48,
wpetrucciCANCE...@tiscali.it
 (Bishop) wrote:
> > graditi i commenti.
> >
> > Bishop
> >
> > ***
> >
> > distruggere il capitalismo con una miriade di gesti
> Gia' visto. l'ultima edizione : Fight club.
> > gettare una copia di I love shopping
> > in faccia
> > a chi ne scruta bramoso la copertina
> E perche' ? Magari quella che la scruta e' la mia nipotina che c'ha
> tutti i cazzi di diritti di essere
> bramosa di quelle cose, per un po'. Come tutti gli immigrati, come
> tutte le ragazzine dell'est. etc. etc.
> E se butti un libro in faccia alla mia nipotina, preparati ad una
> radicale ricollocazione delle ossa facciali.
oh che bello, almeno ho scatenato un pň di rabbia.
> >
> > accogliere la grande astronave madre a braccia aperte
> > e venire silurati da un concerto di laser
> Indipendence day.
> >
> > destroy
> > destroy
> Tutto tutto ? Anche casa tua ? Anche tutti quelli che conosci ?
> Anche te ?
> Seh, facciate annerite. Per quanto minuscole, sempre atomiche sono.
> E poi, minuscole quanto ? Un paio di chilotoni ?
> Ricordati che devi sempre raggiungere la massa critica.
> Mica puoi fare una granata atomica.
esistono certe atomiche selettive che anneriscono le facciate, oltre a
fare altro.
> Troppi luoghi comuni.
puň essere che qualche luogo comune ci sia. ma č la visione d'insieme che
mi interessa. e il ritmo.
mi pare che tu ti sia divertito a prendere le varie strofe e criticarle
singolarmente.
su Indipendence day mi hai centrato.
ah riguardo la nipotina, magari visto che č piccola non glielo tiro.
glielo giro solamente, copertina sotto e retro sopra.
Bishop



title: destroy

text:
> ah riguardo la nipotina, magari visto che è piccola non glielo tiro.
> glielo giro solamente, copertina sotto e retro sopra.
Cattivo.  :-)
nik56


title: November Rain - Ritorno a Cnosso

author: Marcello S:

text:
Sta iniziando a piovere. Sono lontano da casa, tra alberi allungati come
ombre di un tramonto che non finisce, davanti a una pietra fredda e morta,
liscia come l’olio, rigida come il freddo. L’aria è pesante e ferma,
immobile. Le parole rimbalzano nel vuoto dei grandi prati e tra le pareti
strette dei vicoli. Una scalinata, lontano, si perde dietro un altro muro,
l’ennesimo. Sento delle voci, una musica. È lenta, sincopata, allungata a
cogliere una nota ritardataria che sta per cadere, a mettere un segno
definitivo sull’ennesimo passo. L’ultimo.
All’angolo, sotto la statua degli angeli, c’è dell’acqua che sgorga
ininterrottamente da una fontana. Lì accanto una vecchia, in testa un
fazzoletto scuro, impettita strazia le corde di un violino. Singulti
isterici, eccentricamente equilibrati, che si confondono tra i viottoli. Ci
sono già passato due volte qua. Sto girando intorno a strade regolari e
incroci perfetti, siepi e alberi affilati. Il cielo deve aver versato le
ultime gocce di nostalgia per l’ultimo romanticismo in questo dannato posto.
Avrei dovuto prendere una mappa – sapere dov’era l’entrata, dove l’uscita, e
come arrivarci. È che qua tutto sembra perdere valore. Una sontuosa cupola
d’oro zecchino diventa una misera e distratta contraffazione del firmamento.
Scompaiono tutti i rumori. Solo l’eco dei miei passi. Non ho idea di dove
trovarti, in mezzo a questi volti. Questo è un labirinto, da qua non si
esce. L’ennesimo flaneur in mezzo alla folla, ecco cosa sono.
Qua ci sono troppi occhi che ti guardano e troppe storie da raccontare e
lacrime e fiori sempre uguali. Eppure qualcuno ancora ci torna, così, magari
per vedere se i paradossi in realtà sono solo tautologie. Per vedere. Io,
invece, ancora non lo so perché sono finito qua. Magari voglio solo scoprire
se anche in quella foto sei solo bella, così come ti ho conosciuta io.
Invece tu qua non ci sei. E io, lo sai, non sono mica pazzo, non sono uno
che parla con i morti. È che qua è tutto troppo vuoto. E allora
Non ha senso, lo so, tutto questo. Ma non ha senso neanche questa strada,
questo silenzio immobile e pieno. Niente. Così, ho pensato, se faccio fuori
questo silenzio magari riesco a trovare qualcosa, e allora visto che nessuno
qua può parlare, ho deciso che devo farlo io. Tanto io non riesco a
trovarti, se mi senti vieni tu a recuperarmi.
.
Sai, questo viale dove sono ora non finisce, da qua sembra che continui
sempre dritto e ai lati la pioggia cola sulle lapidi troppo lisce ed è un
continuo scivolare sul selciato nero e viscido e queste parole non s’alzano
un metro da terra –parlano solo per me. Giusto per darmi un po’ di coraggio,
prima di vederti.
Mi sono perso, mi sono voluto perdere, tra gli spigoli del silenzio. Diresti
che è vuoto, il silenzio. Informe, asettico. E invece no. È come questo
posto, è un labirinto. È un cimitero. Un posto dove tu non ci sei.
Ma forse non ti riesco a trovare perché ti ho già incontrata, e allora
questa non è altro che la tua, di voce.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: November Rain - Ritorno a Cnosso

text:
"Marcello S:" <
sem...@libero.it
> ha scritto:
> Sta iniziando a piovere. Sono lontano da casa, tra alberi
> allungati come ombre di un tramonto che non finisce, davanti
> a una pietra fredda e morta, liscia come l'olio, rigida come il freddo.
ad una prima lettura, l'ho trovato ... freddo. Traspare troppo - imo - la
tua voglia di scrivere bene, il tentativo di costruire una frase ad effetto.
E quando il narratore ha fatto la sua comparsa sulla scena ...
> Sto girando intorno a strade regolari e incroci perfetti,
> siepi e alberi affilati.
mi e' sembrato un turista antipatico, di quelli arrivati per la stagione
teatrale ...  giacca di velluto, rolleiflex al collo, e la volvo
parcheggiata in piena regola. Un po' come il vicino di casa di Homer
Simpson, piu' intellettualoide.
Mah. Rileggero'.
gordon


title: November Rain - Ritorno a Cnosso

author: Ombra

text:
On Mon, 12 Apr 2004 11:01:27 +0200, Gordon Comstock wrote:
> Un po' come il vicino di casa di Homer
> Simpson, piu' intellettualoide.
Ned Flanders? Ma ROTFL :D
--
Ombra
"Ma voi potreste suonare un notturno su un flauto di grondaie?"
(V. Majakovskij)


title: November Rain - Ritorno a Cnosso

author: AhiRa

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> wrote:
> Un po' come il vicino di casa di Homer
>Simpson, piu' intellettualoide.
ecco uno che fa di queste citazioni lo vorrei come vicino di casa ;)


title: November Rain - Ritorno a Cnosso

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto:

anche perche' a Pasquetta rimane in casa a leggere i NG, cosi' ti guarda
l'appartamento dai ladri ;-)
gordon


title: [Fr] Anoressia (2 di 2)

author: Artod

text:
Ho un disturbo alimentare. Non so se definirlo anoressia, perō, visto
che quella maschile č praticamente inesistente. Da quando ho deciso di
curare la mia linea, circa sei mesi fa, ho pensato molto al ruolo del
cibo e della magrezza nel mio ambiente. Ambiente che, per inciso, non si
discosta molto dal normale habitat (sė, uso termini animalistici) del
ragazzo "normale": scuola, amici ecc. Ecco, io non amo ciondolare su e
gių per la cittā come la mano quando ti fai una sega e il gusto
dell'aria non mi piace: preferisco masticare altro.
Potrei anche dirlo chiaro e tondo: sono anoressico. Ma sembrerebbe una
dichiarazione programmatica, dimostrerebbe un intento recondito che,
anche se ci fosse, non intenderei comunque mostrare in maniera cosė
netta. Inopportuno, no?
Rimaniamo dunque alla frase iniziale: ho un disturbo alimentare. Ora si
cerchino di eliminare i pregiudizi sugli anoressici, l'effetto negativo
delle modelle magrissime sugli adolescenti ecc.: non ho di questi
problemi, io. Piuttosto credo che ogni disturbo sia lo specchio di un
bisogno, credo che sia un segnale, una forma di autodistruzione (come
l'alcol e le droghe, del resto). Ma cerco di attenermi ai fatti, sarā
pių interessante.
Fino a due mesi fa stavo un po' attento a quello che mangiavo, ma non
ero sottopeso. Poi mi sono messo con Estel: una storia morbosa e
contraddittoria di amicizia nata da un amore finito che dura da circa
sei anni. E adesso ci siamo rimessi assieme, per la massima felicitā mia
e (spero) sua.
Mi chiama spesso, devo ammetterlo. E' che non fa il numero e non posso
risponderle. Quando alzo il telefono e la cerco mi faccio sempre
prendere dall'insana voglia di strozzarla, di prenderla per il collo e
di premere i pollici, comprimendo la trachea. Due minuti, non di pių. Se
continuo a dimagrire non ne avrō pių la forza. Ha un collo tutto sommato
normale, ma č la sua pelle morbida e liscia che mi fa impazzire: non
potrei strozzare un collo ruvido.
Due ore alla settimana, di cui mezz'ora di intimitā: questa č la parte
che mi riserva, ma io mi riscatterō; sė, riscatterō la mia volontā e
tirerō il guinzaglio. E' un fuscello, cadrā per terra.
Intimitā! Pudicizia e verecondia sono lo smalto sugli artigli della
paura, della vergogna; chi teme se stesso e i propri desideri non puō
far altro che rifugiarsi nel grigiore del giā noto, dell'innocuo, del
"normale per la nostra etā". Ma non vuole sedersi sulle mie ginocchia.
E' evidente la dipendenza da bromuro: quando in gita non l'aveva preso
con sé, be'... Ogni comportamento ha la sua sostanza, il suo gusto: e
c'č un odore, un odore dolce e penetrante, che fa dimenticare i litigi,
i silenzi, il freddo.
Ne provai la prima dose dopo una settimana, e di giorno in giorno la
crisi d'astinenza si fa pių dura: ecco i casi in cui la compensazione
freudiana - le coccole, tanto per intendersi - rivelano la loro penosa
necessitā. Non mi accarezza mai.
Tutti si sono stretti attorno a Vero, a consolarla, a compatirla, a
forzarla a mangiare: a me basterebbe se Estel mi cercasse. Ma non ho
lunghi capelli biondi, io.
Ormai mi peso due-tre volte al giorno e continuo a guardarmi allo
specchio: cala! cala! Le costole sono ben visibili, per fortuna, ma la
parte pių difficile č non far preoccupare i miei: mangiare quel tanto
che basta, niente colazione, poco pranzo e poca cena, per la fame delle
23 basta uno yogurt, niente merende, niente gelati. Niente olio, niente
burro: vediamo fino a quanto arrivo. Tanto recupererō senza problemi,
continuo a ripetermi, ma sė, basta che inizi ad ingozzarmi.
S'impietosirā, la bastarda, si deve impietosire, penso. Bastarda. Mi
secca maledirla, ma che fare? So che in questo preciso momento sta
andando al mare e che giusto ieri mi ha spiegato la sua par condicio:
oggi con Tina un intero pomeriggio, domani sera con me. Con me? Forse
mezz'oretta, forse nemmeno; perché se la mia logorrea č pari a quella
delle sue amiche, io pretendo.
Schiaffi, anche pugni; sarebbe necessario. Le donne non si toccano
neanche con un fiore: ma con il bastone sė. Tanto poi non lo faccio, č
inutile predicare ai grilli. Ho sonno, sonno in continuazione. Sarā la
debolezza? Lo spero: ho le mani inchiodate da una promessa che non avrei
dovuto fare e non tocco pių alcol. Vediamo di inciderci, in qualche
"insano", "perverso" modo.
Artod


title: [Fr] Anoressia (2 di 2)

author: Pikkiatella

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
> Ho un disturbo alimentare.
Ottimo inizio.
> discosta molto dal normale habitat (sì, uso termini animalistici) del
il (sì, uso termini..ecc) lo toglierei. Interrompe il ritmo senza tuttavia
rendere
più "vicino" chi ti legge.
>e il gusto dell'aria non mi piace: preferisco masticare altro.
(!!!!! splendida frase!!!)
> Potrei anche dirlo chiaro e tondo: sono anoressico. Ma sembrerebbe una
> dichiarazione programmatica, dimostrerebbe un intento recondito che,
> anche se ci fosse, non intenderei comunque mostrare in maniera così
> netta. Inopportuno, no?
> Rimaniamo dunque alla frase iniziale: ho un disturbo alimentare. Ora si
> cerchino di eliminare i pregiudizi sugli anoressici, l'effetto negativo
> delle modelle magrissime sugli adolescenti ecc.: non ho di questi
> problemi, io. Piuttosto credo che ogni disturbo sia lo specchio di un
> bisogno, credo che sia un segnale, una forma di autodistruzione (come
> l'alcol e le droghe, del resto).
Molto ben scritto. Il "sembrerebbe una dichiarazione ecc ecc" svia ogni
tentenza all'autocommiserazione (e relativo fastidio nel leggerlo)
 Ma cerco di attenermi ai fatti, sarà
> più interessante.
toglierei anche questa frase :).
> Mi chiama spesso, devo ammetterlo. E' che non fa il numero e non posso
> risponderle.
Anche questo pezzo è, imho, bellissimo.
Per quanto riguarda il resto, è molto scorrevole, però i termini come
"bastarda",
"le coccole", "sedersi sulle ginocchia" e la descrizione di ciò che mangi
(tipo lo yogurt
a merenda) secondo me stridono col l'idea di "tono alto" che volevi dare al
frammento.
E non ho colto molto bene cosa c'entri il bromuro.
Abbi pazienza ;)
Trovo che sia un bel frammento.
Ma la storia che racconta .. ahia.
E qui taccio perchè sarebbe OT ;))
Ciao
Pikkia
>
> Artod
>
>


title: [Fr] Anoressia (2 di 2)

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8k4teb$69g$1...@nslave2.tin.it...
> > Ho un disturbo alimentare.
> Ottimo inizio.
Gu!
> > discosta molto dal normale habitat (sì, uso termini animalistici)
del
> il (sì, uso termini..ecc) lo toglierei. Interrompe il ritmo senza
tuttavia
> rendere
> più "vicino" chi ti legge.
Eliminato.
> >e il gusto dell'aria non mi piace: preferisco masticare altro.
> (!!!!! splendida frase!!!)
:-)))
> Molto ben scritto. Il "sembrerebbe una dichiarazione ecc ecc" svia
ogni
> tentenza all'autocommiserazione (e relativo fastidio nel leggerlo)
Quello che volevo ottenere. Si vede la differenza di stile tra i tre
personaggi, no?
>  Ma cerco di attenermi ai fatti, sarà
> > più interessante.
> toglierei anche questa frase :).
Tolta :-)
> > Mi chiama spesso, devo ammetterlo. E' che non fa il numero e non
posso
> > risponderle.
> Anche questo pezzo è, imho, bellissimo.
:-)))
> Per quanto riguarda il resto, è molto scorrevole, però i termini come
> "bastarda",
> "le coccole", "sedersi sulle ginocchia" e la descrizione di ciò che
mangi
> (tipo lo yogurt
> a merenda) secondo me stridono col l'idea di "tono alto" che volevi
dare al
> frammento.
Pensavo di scrivere qualcosa di più slegato dai fatti, di più astratto e
cerebrale, poi il commento di Torrette mi ha fatto cambiare radicalmente
idea. Mi rendo conto che stridono - è grave? Perché se è bastarda, non
posso usare eufemismi: è contro i miei principi (letterari).
> E non ho colto molto bene cosa c'entri il bromuro.
> Abbi pazienza ;)
Il bromuro serve a calmare i bollenti spiriti, quindi è un po' il
simbolo del disinteresse per i desideri causati dai bollenti spiriti...
:-(
> Trovo che sia un bel frammento.
> Ma la storia che racconta .. ahia.
> E qui taccio perchè sarebbe OT ;))
Spero che stamattina la bilancia non mi abbia giocato un brutto tiro:
segnava 76,1. Quando uno ci si abitua la fame quasi non la sente.
Grazie per aver commentato così dettagliatamente tutti e tre i
frammenti, sei stata veramente gentilissima.
Ciao,
Artod


title: [Fr] Anoressia (2 di 2)

text:
Il brano ha un inizio e una fine interessantissime, quello che ho
trovato debole e confuso è il mezzo.
 da
>Mi chiama spesso, devo ammetterlo
a
>forzarla a mangiare:
Immagino tu abbia "voluto" creare un'atmosfera simile alla sensazione
di sbandamento che spesso si accompagna al digiuno. Se è così ci sei
abbastanza vicino. Io diraderei la narrazione, la sensazione che il
cervello iperlavori in genere si accompagna ad una maniacale
attenzione ai particolari alle sensazioni. Se l'affolli troppo perdi
la possibilià di comunicarlo, troppa roba distrae.
Comunque un bel brano.
AhiRa


title: [Fr] Anoressia (2 di 2)

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
39673898...@news.interbusiness.it...
> Il brano ha un inizio e una fine interessantissime, quello che ho
> trovato debole e confuso è il mezzo.
>  da
> >Mi chiama spesso, devo ammetterlo
> a
> >forzarla a mangiare:
Giusto il pezzo più "poetico": ah, la differenza tra te e Torrette è
chiarissima :-)
> Immagino tu abbia "voluto" creare un'atmosfera simile alla sensazione
> di sbandamento che spesso si accompagna al digiuno. Se è così ci sei
> abbastanza vicino. Io diraderei la narrazione, la sensazione che il
> cervello iperlavori in genere si accompagna ad una maniacale
> attenzione ai particolari alle sensazioni. Se l'affolli troppo perdi
> la possibilià di comunicarlo, troppa roba distrae.
I sentimenti piani puoi spiegarli con uno stile piano. Ma un amore
contrastato, tormentoso e con risvolti omicidi deve essere spiegato con
uno stile arruffato. Ti ricordi come Hemingway descrive il sesso tra
Robert Jordan e Maria in "Per chi suona la campana"? Molto movimentato.
L'errore è semmai nel non riuscire a comunicare con chiarezza, ma non
credo di poter diluire il tutto. Perderebbe di forza espressiva, imho.
> Comunque un bel brano.
Grazie.
Ciao,
Artod


title: [Fr] Anoressia (2 di 2)

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
9Xn95.49434$2s6.5...@news.infostrada.it...
> Pensavo di scrivere qualcosa di più slegato dai fatti, di più astratto e
> cerebrale, poi il commento di Torrette mi ha fatto cambiare radicalmente
> idea. Mi rendo conto che stridono - è grave? Perché se è bastarda, non
> posso usare eufemismi: è contro i miei principi (letterari).
Stridono un po', ma credo sia una questione di puro gusto personale ;)
Il frammento non ci perde, imho :)
> Grazie per aver commentato così dettagliatamente tutti e tre i
> frammenti, sei stata veramente gentilissima.
> Ciao,
>
> Artod
Diciamo che ci provo, a commentare ;)
Cmq è stato un piacere :)
Ciao
Pikkia


title: critica

author: ary

text:
Colpa mia. lo dico subito.
Ho tanto pregato che forse il computer melo avessero lasciato (con intenet,
se no a che serve)
IN realtà gli ho rotto tanto i coglioni che...chissà
Ciao Camilla. Vogliamo dimenticare i vecchi dissapori?
A me piacerebbe molto. Credo che ti sei fatta un immagine molto diversa
dalla mia reale.
Colpa mia, anche.
Perciò ti chiedo scusa di tutte qelle fregnacce che avrei anche potuto
evitare.
A me piacerebbe molto esser tua amica. anche se virtuale
Ho ancora due o tre mesi da stare a casa in malattia
Ciao
Auguri a te, ai tuoi familiari, ai tuoi gatti e parenti tutti.
Non voglio dimenticare nessuno, però sappiate che siete siete sempre (qusi)
nei miei pensieri e nel mio cuore
Buon natale.
Ary
ciao
Ah! se c'è qualche errore, mi raccomando di credere che la colpa non è mia.
Adesso dovrò insegnare a quel Becero come si fa a correggere gli errori
prima di spedirli via.Automaticamente, mi uguro.
E anche l'antivirus che fa il prepotente.
Scusate. Ma quando un person è sola di giono, di notte, di sera, rischia
davvero di impazzire.
Il mio Lui è all'ospedale, in un altro reparto, e non mi famno entrare,
Perchè mon sono la primamoglie.
Vi sembra giusto, questo'? Non ha mica divorziato per colpamia
Ma le leggi...
Riscusatemi e ciao
ary


title: critica

author: ale amadesi

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:45889d03$0$16154$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Colpa mia. lo dico subito.
(...)
Eh no, dai.
Sono trentacinque anni che mi do delle colpe e mi vuoi fottere il primato?
> Buon natale.
>
> Ary
> ciao
Anche a te, bestiozza. Mi / ci sei mancata. MI sei mancata lo posso dire.
> Scusate. Ma quando un person è sola di giono, di notte, di sera, rischia
> davvero di impazzire.
> Il mio Lui è all'ospedale, in un altro reparto, e non mi famno entrare,
> Perchè mon sono la primamoglie.
> Vi sembra giusto, questo'? Non ha mica divorziato per colpamia
> Ma le leggi...
Lo so... bel casino, ma se non se ne vuole nemmeno parlare, figuriamoci
cambiarne le regole...
Cos'ho detto? Bah, io mi sono capito
Auguri, con il cuore
Ale
--------------------


title: critica

author: farfallina

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Non voglio dimenticare nessuno, però sappiate che siete siete sempre
> (qusi)
> nei miei pensieri e nel mio cuore
Un augurio di buon Natale.
farfallina


title: [R] Kebab

text:
-Lady Diana.- dico a Grina prima di entrare nella sala dell'ARCI,
grattandomi la testa -Lady Diana mi fa schifo-. Ho ventitrè anni e sono
ancora piena di problemi. Ho preso tanto Maclofen che sono caduta sul culo.
Oziando sulla porta della sala dell'ARCI Grina mi passa un kebab. Tiro un
morso e bevo un sorso dalla lattina di Dab. Giada mi mette in mano Ritalin e
Zyprex. Li mando giù con un sorso di Dab ed entriamo. All'ingresso un tizio
non mi vuole far entrare per come sono vestita. Mi aggiusto la gonna fucsia,
me la abbasso sulle calze e gli dico -Adesso va meglio?-
-Per piacere- dice il tizio, e indica Rommel, il dalmata di Giada -non ne
parliamo neanche-
-Cos'hai contro i cani?- gli dico, con gli occhi più dolci che riesco a
fare.
-E'sporco- dice il tizio -mi fa schifo-
-Ma che cazzo sta dicendo questo?- dice Giada, e si caccia in bocca una
compressa di non so cosa, poi si abbassa vicino a Rommel e dice -tu non sei
sporco-
-E'. pulcioso- dice il tizio
-Non è vero- dice Giada, e si abbassa su Rommel e dice -tu non sei
pulcioso-. Grina dice seriamente al tizio -E'vero- dice, e si mette una mano
sul cuore -le assicuro che non è pulcioso- dice -ed è un cane di razza-
-Non mi interessa. Sbava- dice il tizio -infastidisce la gente-
-E'. insensato- dice Grina.
-Ma non c'è nessuno- dico io -la sala è vuota,siamo amiche della regista del
cortometraggio- dico, e prendo un sorso di Dab per ritardare la sensazione
dell'acido che mi ha dato Giada, che mi sta salendo e infatti mi sento la
testa leggera senza motivo.
-Già- dice Giada, facendo sì con la testa -la star-, e continuando ad
annuire tira un morso al kebab, passa una macchina con l'autoradio a tutto
volume e Giada annuisce a ritmo.
-Alessandra?- dice il tizio.
-Si- dico io -Alessandra-
-Si- dice Giada annuendo -si-
-Aspettate qui- dice il tizio, mentre io mi do una lisciata alla calza
viola(l'altra è gialla).
Giada tira fuori una boccetta di ovatta imbevuta di trielina dalla borsa e
dà un tiro e poi mi passa la boccetta e anche io do un tiro e il campo
visivo mi si riempie di macchie gialle per qualche secondo, poi divento,
stranamente, un po' non confusa, e dico a Giada -ho capito quello che devo
fare-.
-Si- dice Giada, annuendo con gli occhi bassi.
-La vuoi smettere di fare su e giù con la testa?- le dico.
-Beh. - dice Giada annuendo -si, ho capito, lo so-
-Beh comunque ascolta quello che voglio fare, in pratica da domani mi metto
a studiare un sacco praticamente svaligio la biblioteca e studio per
diciotto ore al giorno poi leggo tutti i giornali e poi vado a Chi Vuol
Esser Miliardario e rispondo alle prime dieci domande poi alla domanda da
trentaduemila euro scoppio a piangere in diretta e non la smetto più-
-Bella- dice Giada annuendo -Si, si-
-Batto i pugni sulla scrivania di Jerry Scotti ed inizio a piangere come una
fontana-
-Come. una. fontana.- fa Giada.
-E poi abbraccio Jerry Scotti e gli piango sulla camicia-
-C'è un problema- dice Grina, sottovoce.
-Quale?- gli dico io, allarmata, tanto che mi spezzo in bocca un altro mezzo
ritalin.
-Chi Vuol Esser Miliardario non è in diretta- dice lei.
-Che tristezza- dico io, e mi metto a piangere per qualche secondo, mentre
stanno tutte zitte, poi chiedo a Giada se sapeva che Chi Vuol Esser
Miliardario non è in diretta.
-No- dice Giada, smettendo di annuire e iniziando a scuotere la testa -chi
ha detto questa stronzata?- e poi si abbassa su Rommel e gli dice -non è
vero, ehm, non è vero niente, tu non hai sentito niente-
-Già- dico io -chi ha detto questa cosa assurda?- e guardo Grina.
-Non è in diretta- dice Grina, seria.
-Sei fuori- le dico, mentre Giada continua a rassicurare Rommel, gli
dice -non devi credere a tutte le sciocchezze- e gli agita un dito davanti
al muso -hai capito, Rommel?-
-E le anticipazioni del telegiornale?- dico a Grina, seriamente, tanto che
la chiamo con il suo nome intero -Pellegrina, perché dice "seguiamo insieme
le anticipazioni", ehm-
Grina ha il rossetto nero, un collare di gomma intorno al collo, una
maglietta nera a maniche corte e dei guanti di velluto che ha trovato non so
dove, oppure li ha comprati. I capelli tinti di nero le cadono sugli occhi.
-Non meriti risposta- dice lei -è una domanda. insensata-
-Quante bugie ci hanno raccontato- dico io, un po' non-perplessa, e Giada
scoppia a ridere. Grina manda giù uno Xanax e poi il tizio dell'ingresso
torna, seguito da Alessandra, vestita elegante con un corpetto nero e gli
occi truccati con il mascara.
-Siete venute- dice.
-Ci sono mangiaculi in giro?- le chiede Giada.
-No- dice Alessandra, guardandosi intorno e muovendosi leggermente a scatti,
per cui immagino che abbia tirato di coca -credo di no- e poi passiamo tutte
e tre davanti al tizio dell'ingresso che lancia un'occhiata insistente a
Grina.
Il cortometraggio di Alessandra ha, credo, pretese artistiche, è tutto
girato con una videocamera amatoriale con un filtro giallo scuro, le riprese
sono fatte al contrario, a testa in giù, e c'è questa ragazza seduta in un
parcheggio e un primo piano su uno scarabeo che va in giro e questo succede
nei primi due minuti del cortometraggio che dovrebbe durare, invece sedici
minuti, ma vado nel bagno dell'Arci con Giada e ci facciamo due botte di
anfetamina a testa che mandiamo giù con un paio di halcion, Grina non viene
perché le interessa il cortometraggio, Alessandra non si vede in giro, c'è
un tizio sui cinquant'anni seduto accanto a noi con la barba e poi altra
gente sparsa, soprattutto ragazzi con i capelli lunghi.
Buttiamo giù gli Halcion con un sorso di Dab e per toglierci il sapore di
birra dalla bocca mandiamo giù un Maclofen a testa con l'acqua del
rubinetto. Giada mi offre una gomma da masticare.
-Era. interessante il discorso dello scarabeo, insomma, una metafora molto
significativa- dico io, sentendomi leggermente in colpa perché forse
Alessandra si aspettava che vedessi almeno un cinquanta per cento del suo
cortometraggio. Rommel ci guarda seduto sulle piastrelle del bagno, poi si
stende e inizia a dormire.
-Una metafora di cosa?- dice Giada, con gli occhi sba
-Insomma.- dico io -tipo, le problematiche dello scarabeo che magari è lì
per i cazzi suoi e sta cercando qualcosa da mangia'espressione del volto
della tizia, era pensierosa, e il confronto con lo scarabeo che, tipo, cioè,
alla fine sono tutti e due in cerca di qualcosa, si aspettano qualcosa dall'
ambiente circostante e invece, tipo, l'ambiente circostante è costituito,
uhm, da problematiche legate a logiche puramente meccaniche, il, tipo,
parcheggio con le macchine che devono trovare anche loro, alla fine, Giada,
mi segui, il problema è trovare una collocazione e insomma, secondo me
Alessandra ha portato, uhm, avanti un discorso interessante e mi dispiace
che per motivazioni di causa, tipo, maggiore, non ho potuto vedere come
andava a finire la storia-
-Si- dice Giada annuendo con lo sguardo fisso allo specchio -si-
-E anche la prospettiva, uhm, capovolta, come dire, ci aspettiamo tutti
qualcosa- dico io, senza sapere bene cosa sto dicendo.
-Si- dice Giada -si si si si si- poi inizia a mangiarsi un unghia e dice -o
forse no no no?-
-In effetti.- dico io, e sento un lieve tremolio agli angoli della bocca e
questo significa che il Maclofen inizia a fare effetto, portando l'effetto
della botta di speed in parabola discendente e allora guardo Giada e lei
inizia a mettere giù sul bordo del lavandino altre due righe di speed. Dopo
averle tirate torniamo nella sala e il cortometraggio -mio dio- è alla scena
finale, cioè un primo piano su una vecchia di cento anni piena di rughe,
gli -tipo- oltraggi del tempo, e questa cosa anche se decontestualizzata mi
fa scadere di un po' il cortometraggio mentre Grina è quasi commossa e
appena lo schermo diventa nero c'è anche qualcuno che applaude, compresa
lei. Io e Giada torniamo in bagno e ci facciamo due botte di speed a testa,
mandandolo giù con quello che rimane dell'Halcion. Mi si sono incastrati dei
pezzi di kebab nell'apparecchio e lo faccio notare a Giada. Digrigno i
denti(già digrignati per altri motivi) e gli dico -ci sono pezzi di kebab
ovunque, vero?-
-Si- dice Giada, e allora guardo Grina e le dico -Il kebab di Giada e questo
è. tipo.-
-Il risultato?- dice Grina
-Le conseguenze- dico io
-Quali sono le conseguenze?- chiede Grina
-Non era un kebab- dice Giada
-Cos'era- le chiede Grina
-Non lo so-
-Era un kebab- dico io, sicura, e poi mi abbasso su Rommel e gli dico -E'
vero che era un kebab?- poi sbalordisco e alzo lo sguardo verso Giada e le
dico -ha fatto di sì con la testa-.
-Era per condiscendenza- dice Giada -lo conosco quando fa così-
-Le conseguenze. - dico -queste sono le tipiche conseguenze da kebab. Grina
tira fuori uno specchietto da non so dove, e io mi guardo l'apparecchio
nello specchio, mi faccio cadere i capelli sulle guance, faccio un po' la
faccia cattiva.
-Ecco il risultato- dico
-Non era un kebab- dice Giada, e andiamo avanti così per un po'.
Dopo la proiezione Alessandra ci porta in una casa per festeggiare, credo,
il suo ingresso nelle giovanissime intellettuali di sinistra metropolitane.
Saliamo tutte e tre sulla sua macchina, io sono seduta davanti e cerco di
tenere fermo Rommel tra le mie gambe. Alessandra dice che stiamo andando sui
colli, a casa del suo, tipo, mecenate, che è il tipo sui cinquant'anni con i
capelli biondi che stava seduto accanto a noi nella sala proiezioni.
In macchina prendo un Ritalin che mando giù con un sorso di vodka che
Alessandra sta facendo girare, chiedendo -vi è piaciuto?-. Sui sedili di
dietro ci sono Grina, Giada(preoccupata per i miei eventuali maltrattamenti
nei confronti di Rommel) e due ragazzi che non ho mai visto in vita mia e
non si sono neanche presentati. Io non apro bocca. Giada dice -molto.
simbolico-. Grina dice -bellissimo, davvero Ale, non mi aspettavo una cosa
così. criptica, forse criptica è la parola esatta-.
-Ermetica- dico io, finalmente -non mi veniva la parola-, mentre Rommel mi
sta sbavando le calze e allora gli tengo la bocca chiusa con la mano.
A casa del mecenate ci sono altre persone, la maggior parte non le conosco,
c'è questo tizio che si chiama Giovanni con un'aria sperduta, andavamo a
scuola insieme però decido di non vederlo. Ci sono una quantità di droghe
leggere che girano, cocaina, ecstasy, erba. Grina e Giada fanno un
ragionamento di tipo economico e si buttano sulla cocaina, tirandone una
quantità senza senso, tanto che alla fine a Grina esce il sangue dal naso
mentre parla con Giovanni( che a un certo punto, per forza di cose, devo
salutare) e Giada deve prendere periodicamente delle pillole bianche che non
distinguo, per tamponare.
Vado da Alessandra che è seduta su un divano con le gambe accavallate e sta
parlando con un tizio con i capelli biondi che gli cadono sui lati del
volto, tirati con il gel. Di fronte a lui c'è un altro tipo che fa
stage-diving su una sedia. Cade due volte e si rialza.
-Mi è piaciuto, insomma- dice il tizio -Tre Metri Sopra Il Cielo-
-Si- dice Alessandra -si- e poi -il libro o il film?-
-Ho visto solo il film- dice il tizio, e beve un sorso di questo, tipo,
cocktail. Mi siedo sorridente accanto ad Alessandra e mi guardo intorno
ascoltando quello che si dicono. Altri due tipi stanno facendo stage-diving
su delle siepi del giardino.
-Si, è, ehm. piaciuto anche a me- dice Alessandra
-Insomma, è questo quello che pensiamo, giusto? Siamo noi, e questo è il
nostro mondo-
-Si- dice Alessandra -insomma, credo che, tipo, dobbiamo farci sentire più
forte, e mi è piaciuta come. polemica, c'è una polemica, vero?-
-Certamente- dice il tizio -c'è una forte polemica, insomma, non è la solita
storia, come dire, non è stilizzata-
-Top Gun, e tutto il resto.- dice Alessandra.
-Si- dice il tizio, riscaldando con l'accendino un piattino da caffè -è
così.-
-Se la cantano e se la suonano da soli, insomma- dice Alessandra.
-Si, tipo.- dice il tizio, leggermente non-confuso -aspetta un attimo- e
tira fuori un quadratino di carta stagnola da qualche parte, lo apre e tira
fuori un pezzo di coca - cosa c'entra Top Gun?- dice, e inizia a stendere
due righe con il badge magnetico dell'università. Facoltà di. boh. Facoltà
di non rispondere. Mi guarda e inizia a stendere un'altra riga. -Si-
dice -da un, ehm, punto di vista.-
-Quella dell'aviatore non è più una figura cavalleresca, puro e semplice-
dice Alessandra.
-Dipende dalle, tipo, circostanze- dice il tipo -ma hai visto o no Top Gun?-
-Solo la storia d'amore che c'è dietro- dice Alessandra.
Il tipo con i capelli biondi tira, si stropiccia in naso e poi mette il
piattino sotto Alessandra, che si fa una botta più sottile di quella del
tizio, poi si accorge della mia presenza e dice -Giulia!- e poi mi passa il
piattino, ma io dico di no.
-Perché?- mi chiede.
-Te lo spiego dopo- le dico, mentre Rommel mi si avvicina mestamente, mi
guarda per qualche secondo, anche io lo guardo negli occhi per un po', poi
si siede ai miei piedi, facendo penzolare la lingua.
-Come.. come hai fatto a separare le due cose, insomma la storia d'amore e
quella di guerra?- chiede il tizio ad Alessandra, e poi si fa la botta da me
rifiutata.
-Cambiavo. cambiavo canale- dice Alessandra.
-Io cambiavo canale durante la storia d'amore- dice il tizio, sorridendo -è.
tipo. non so qual è la storia d'amore dietro Top Gun- dice -effettivamente-
-E io non so qual è la storia di guerra- dice Alessandra -cioè, con chi fa
la guerra questa gente? Non è la guerra del Vietnam e neanche quella del
Golfo. Che cazzo di guerra combattono?-
-Boh- dice il tizio -contro i cubani? Si, forse contro i cubani-
-Ma non esiste una guerra cubana. si sono inventati una guerra per
giustificare qualcos'altro giusto? Questo, insomma, per dimostrarti che ogni
storia di guerra o qualsiasi altra storia è un pretesto per raccontare una
storia d'amore- dice Alessandra.
-Si.- dice il tizio, accendendosi una sigaretta -cioè, no, forse-
-Quindi non hai capito niente di Top Gun- dice Alessandra -se hai cambiato
canale durante le scene d'amore, semplicemente-
-Ma anche il tuo cortometraggio, uhm, era, tipo. - dice il tizio.
-Criptico?-
-Ermetico-
-Con tutto il rispetto- dice Alessandra -però, insomma, dovresti rivederti
Top Gun-
-Perché?-
-Non ci hai capito niente, e poi senza contare che.- Alessandra si
alza -lascia perdere- dice, e lascia il tizio seduto come un deficiente. Io
mi alzo e la raggiungo, le dico-insomma, non ti sembra tutto. un cliche,
questa storia di questa festa piena di giovani intellettuali, tutti che
sniffano come aspirapolveri, non potremmo, tipo. andare a un rave o una cosa
del genere, non è che, tipo. tutta questa coca-
-Un?- dice lei, sorridendo a una ragazza che si soffia il naso perché,
credo, ha esaurito tutto lo spazio a disposizione nelle narici. Il mio
istinto mi dice che ha iniziato anche a girare mdma in polvere.
-Un cliche- dico, guardandomi intorno -un. hai capito?-
-Non in questo caso- dice lei -cioè, per questa volta no-, dice
lei -facciamo finta di niente, Giulia- e poi vedo un tipo seduto in giardino
che prende a pugni un muretto dicendo -cazzo- e tirando su con il naso e
allora non ho più dubbi, mi fiondo in giardino, raggiungo questo tizio,
sentendo leggermente freddo perché ho solo una maglietta nera di nylon
aderente, dico al tizio -ciao- sorridente -io sono, tipo, la migliore amica
di Alessandra ed ho assistito personalmente alla, ehm, creazione del
cortometraggio-.
Lui mi guarda senza, credo, la minima idea di che cazzo sto parlando però
prende una bustina di plastica, ne versa qualcosa che a occhio e croce è un
mezzo grammo su uno specchietto, fa una riga con il badge universitario e
poi me lo mette sotto il naso insieme ad una banconota da venti euro e io
tiro e in effetti brucia un casino e non posso fare a meno di dire -cazzo-
anche io anche se mi dispiace essere così volgare e poi dalla casa viene
fuori una musica house ad alto volume e vengono fuori anche Grina e Giada,
che è incazzata con Rommel per qualche motivo.
Mezz'ora dopo per qualche motivo ci siamo io Giada e Grina in giardino, e io
sono nel pieno della mia autoprescrizione di mdma, Giada si mette un Halcion
nel palmo della mano e lo manda giù con un sorso di, credo, succo di
mirtilli, mentre Grina ride senza motivo con Rommel che la guarda
interrogativo.
-Ragazze- dico io -ma, insomma, avete visto il cielo?-
-Ah-a- fa Giada
-Insomma, tra qualche anno, ma anche adesso, sarà tutto nostro, il mondo
intendo, capito, noi siamo il futuro e. abbiamo tutto a disposizione, è
tutto, tipo, nostro-
-Già- fa Giada, indecisa se prendere un altro Halcion mentre Belive, questa
grande stronzata di pezzo degli Chemical Brothers, viene fuori dalla casa
dell' ehm, mecenate.
-Noi siamo il, tipo, futuro- dico, un po' spompata.
-Che responsabilità- dice Giada ad un tizio che, credo, ha conosciuto
stasera, e quello alza le spalle senza capirci niente e rimane accanto a
Giada, facendole una specie di radiografia.
Rommel mi viene vicino.
-Ho ancora sete- dice Giada.
-Si.- dice Grina, indecisa sul da farsi mentre Giada si allontana verso la
casa. -che responsabilità, Giulia.- dice -non credo che è, insomma, tutto
oro quello che luccica. E. insensato-. Io non la ascolto, perché sono
contentissima del fatto che Rommel viene a sedersi accanto a me e inizia a
strusciare la testa contro la mia calza, quella gialla, e allora anche io mi
siedo, guardando con la coda dell'occhio Giada e Grina che si allontanano, e
spalanco un sorrisone e alzo la testa di Rommel verso il cielo e gli
dico -Rommel, guarda le stelle- e credo, se non sono completamente
impazzita, che Rommel stia effettivamente guardando le stelle.
Quando ormai è l'alba andiamo tutti a dormire a casa di Alessandra. Sul
divano c'è Yuki, la sua coinquilina, seduta sul divano, completamente
stralunata, che guarda la tv e fuma una sigaretta.
-Sei, tipo. ancora sveglia- dice Alessandra, facendo fatica, credo, a
parlare. Grina si siede al tavolo e inizia a dormire all'istante, con le
braccia incrociate. Giada si siede sul divano accanto a questa tizia che ha
dei capelli neri, lunghissimi, che le arrivano sino al culo. Io prendo un
cuscino dal divano e mi stendo per terra, accarezzando Rommel che come al
solito mi si stende vicino e inizia a dormire, sbanfando di tanto in tanto.
-Come ti chiami?- chiede Giada alla tizia.
La tizia non risponde e guarda nel vuoto.
-Come ti chiami?- ripete Giada, e la tizia risponde, dice -Yuki- e le labbra
le diventano, per qualche motivo, a forma di cuore. Ho in testa una
confusione post-nucleare, continuo a fissarla.
-E. uhm. è tipo un nome. straniero?-
-E' un nome. sincero- dice Yuki
-Si- dico io
-Ed. orientale- dice Yuki
-Che. hai. fatto?- chiede Alessandra, come in preda ad un presentimento, e
inizia a fare il tè
-Cinese, tipo, coreano- dice Yuki e la bocca, assurdamente, le diventa di
nuovo a forma di cuore.
-Significa qualcosa, tipo.- dice Giada. Grina si gratta il cuoio capelluto,
continuando a dormire.
-Eh?- dice la tizia, girandosi verso Giada spalancando un sorrisone.
-Dov'è il mio computer?- dice Alessandra. Dallo stereo vengono fuori gli
Smiths.
-Significa. non so, significherà qualcosa. io mi chiamo Giada ed è una
pietra preziosa, significa che, tipo, sono una pietra preziosa- dice Giada e
Yuki si mette a ridere. -Poi. c'è Pellegrina che significa che è, tipo,
sempre in giro, sempre fuori- Giada chiama Pellegrina per svegliarla, le
dice -Grina, che significa il tuo nome?-.
Grina si sveglia e corre in bagno. Alessandra la segue per limitare i danni.
Anche Rommel va con loro.
-E poi?- chiede Yuki, prendendo una ciocca di capelli lunghissimi in mano e
guardandola intensamente.
-Poi. Giulia, che significa il tuo nome?- dice Giada e mi guarda.
-Niente- gli dico -cioè, non lo so- continuando a fissare le labbra di Yuki
e capisco questa cosa fondamentale, e cioè che si è disegnata un cuore con
il rossetto sulle labbra. Però non ho la forza di chiedergli perché ha fatto
una cosa del genere.
-E Alessandra significa che.- dice Giada
Yuki le spalanca un sorrisone.
-Va bene, non significa niente anche Alessandra-
Yuki diventa improvvisamente triste, e io continuo a fissarla, mordendomi le
labbra. Che cosa stava guardando in Tv? Una televendita di attrezzi ginnici
-Già- dice Yuki, accendendosi un'altra sigaretta.
-Beh, e il tuo nome che significa?- chiede Giada -ha, tipo, una, ehm,
traduzione?-
-Non credo- dice lei
-I nomi che iniziano con la ipsilon sono, tipo, sensuali- dico io, anche se
non so dove trovo la forza. Anzi, temo di saperlo.
-Perché?- mi chiede Yuki, girandosi lentamente verso di me. Cosa le è
successo?
-Aspetta- le dico, e raccolgo le forze per venti secondi poi mi alzo, prendo
un pezzo di carta dal tavolo, trovo una matita da qualche parte, disegno una
ipsilon e gliela metto davanti.
-Beh?- dice lei, con un sorriso interminabile.
-E', tipo, la parte inferiore di una donna nuda, un.-
-Una fica- dice Giada.
-Si- annuisco -tipo-
-E vero- dice Yuki, facendo durare la ipsilon un esagerazione di tempo,
mentre ormai saranno le sette di mattina e la luce del giorno invade la
cucina.
Alessandra torna dal bagno e Giada le chiede dov'è Grina. Alessandra dice
che l'ha messa a dormire. -Nel tuo letto- dice Alessandra guardando Yuki.
-Nooo- dice Yuki battendosi una mano sulla fronte.
-Dov'è il mio computer?- dice Alessandra, sempre guardando Yuki.
Yuki abbassa lo sguardo e non dice niente.
-Sarà qui, tipo, da qualche parte.- dice Giada alzando il culo, guardando
sul divano per un sacco di tempo, cercando il computer nelle pieghe del
copridivano.
-S-stavo giocando ad Age Of Empires- dice Yuki.
Alessandra inizia a scavare in un marsupio abbandonato sul tavolo della
cucina. Nella radio sta finendo Last Night I Dreamed That Somebody Loved Me.
-E h-ho v-visto quella cosa, una specie di filmato, n-non tut-to- dice Yuki.
Di che cazzo stanno parlando? Il timer del videoregistratore dice 4.25, e
lampeggia. Tipo, quattro ore fa è andata via la luce. Perché questa tipa si
è disegnata un cuore sulle labbra?
-Di che state parlando?- chiede Giada.
-Lascia stare- dice Alessandra.
-Tu. non l'hai ancora visto?- dice Yuki a nessuno in particolare. Dallo
stereo viene fuori una cosa che non ho mai sentito in un cd degli Smiths, la
voce meccanica di una donna che dice, credo YOU ARE WEAK per qualcosa tipo
venti volte. E poi andiamo a dormire.
Yuki e Grina dormono insieme. Alessandra va a dormire nel suo letto da sola.
Io e Giada dormiamo sul divano, strettissime. Prima di perdere conoscenza
Giada mi chiede, sottovoce -qualcuno ti ha mai raccontato le favole della
buonanotte?-
-No- dico io, e svengo.
La mattina, cioè il pomeriggio, verso le quattro, sono ancora sul divano di
Alessandra, ma Giada è andata via. Vengo a sapere, con una certa invidia,
che Grina ha leccato Yuki, non le, tipo, parti, uhm, genitali, proprio
tutta, ha passato tutta la notte leccando Yuki ma lei era tra la
semi-coscienza e il sonno Rem, diceva solo mmm mmm, credendo di sognare, e
probabilmente non si ricorda niente. Anche Grina si ricorda dei flash a
malapena, e me li comunica all'orecchio, svegliandomi.
Dopo mezz'ora in cui io mi riaddormento sul divano e Grina cerca di
preparare un caffè arriva un tizio che va a svegliare Yuki, la porta in
bagno, escono dal bagno, vengono in cucina, si prendono a pugni per scherzo,
poi il tizio prende Yuki per le spalle e la trascina fuori dalla casa come
una marionetta, lei ancora nel mondo dei sogni. Mi riaddormento di nuovo e
mi sveglio alle sette di pomeriggio, e la casa è completamente vuota, trovo
il computer portatile di Alessandra sotto il divano, lo accendo, sul desktop
c'è l'icona di un filmato che si chiama RMO, faccio clic una volta, poi due,
e si apre una finestra in cui lo schermo è completamente nero con una
scritta in inglese nella parte bassa, e poi lo schermo diventa blu, e poi
inizia.


title: [R] Kebab

text:
"ScrOLL_LOCK" <
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
>.
> -Già- dice Giada, facendo sì con la testa -la star-, e continuando ad
> annuire tira un morso al kebab, passa una macchina con l'autoradio a tutto
> volume e Giada annuisce a ritmo.
cut
>>>
> > > Io  mi alzo e la raggiungo, le dico-insomma, non ti sembra tutto. un
> > > cliche,
> questa storia di questa festa piena di giovani intellettuali, tutti che
> sniffano come aspirapolveri, non potremmo, tipo. andare a un rave o una
> cosa
> del genere, non è che, tipo. tutta questa coca-
complimenti, bel racconto. stra-moderno. forse un pò troppo avvitato su se
stesso nella parte centrale, con certe ripetizioni (tipotipotipo) che si
potevano evitare. ed anche il finale...
> c'è l'icona di un filmato che si chiama RMO, faccio clic una volta, poi
> due,
> e si apre una finestra in cui lo schermo è completamente nero con una
> scritta in inglese nella parte bassa, e poi lo schermo diventa blu, e poi
> inizia.
un pò troppo "aperto" non trovi? cmq bello potente davvero. l'inizio poi è
da sballo.
scrivi anche racconti di fantascienza?
Bishop


title: [R] Kebab

text:
"Bishop" <wpet...@RIMUOVItiscali.it> ha scritto nel messaggio
news:ZVACe.3917$B6.1...@twister1.libero.it...
>
>
> un pò troppo "aperto" non trovi? cmq bello potente davvero. l'inizio poi è
> da sballo.
mah non so, non è un finale vero e proprio, tutto il pezzo è un estratto da
una cosa più lunga(molto più lunga) in cui il discorso del filmato prende un
suo significato(credo). Comunque grazie per i complimentoni
> scrivi anche racconti di fantascienza?
fantascienza vera e propria non ho mai provato a scriverla... in generale
forse ci metto un po' di cyberpunk, non so.
>
> Bishop
>
ciao
SL


title: [R] Kebab

author: Riccardo

text:
ScrOLL_LOCK ha scritto:
>-cut-
Bravo bravo bravo.
Mi piace tantissimo come è scritto.
Se sei capace di trovare una storia avvincente e scriverla cosi'...
realizzerai un capolavoro. ;-)


title: [R] Kebab

text:
Giada quand'era piccola somigliava a Pompidou
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi
male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraSte llare una real¯à per far rinascere i
morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: [FR] Abbandoni

author: marcello

text:
L'hai lasciata e la desideri ancora.
Ti rigiri nel letto, tasti il vuoto accanto a te, accendi la luce e non puoi
non pensare a lei. Da quando ti alzi a quando vai a dormire. Era cominciato
tutto che avevi vent'anni, č finita poche settimane fa. E vorresti tornare
indietro, quando eravate sempre insieme,  ma non puoi, ti hanno aperto gli
occhi, e sai bene cosa vuole da te. Non ti fidi piů: spaccato tra cuore e
ragione, desiderio e raziocinio, l'hai lasciata. Per sempre.
 E' dura smettere di fumare.
Marcello
www.scrittura.com


title: [FR] Abbandoni

author: Francesco

text:
On Tue, 18 Jan 2000 14:06:14 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
wrote:
> E' dura smettere di fumare.
>
Ti capisco, mi capita 20 volte al giorno !
(-:F


title: [FR] Abbandoni

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
389749ee...@news.libero.it...

La dicevo anch'io questa, il copyright è di O. Wilde.
Ciao
Marcello -
http://www.scrittura.com


title: [FR] Abbandoni

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote in message
38873F90...@tiscalinet.it...
> marcello wrote:
>
> > > > E' dura smettere di fumare.
> > > >
> > > Ti capisco, mi capita 20 volte al giorno !
> > >
> > > (-:F
> >
> > La dicevo anch'io questa, il copyright è di O. Wilde.
>
> Credevo fosse di M. Twain.
Può essere, forse mi sbaglio, non saprei dove controllare.  :(
Marcello -
http://www.scrittura.com


title: [FR] Abbandoni

author: Ulrich Laverdure


title: [FR] Abbandoni

text:
On Thu, 20 Jan 2000 18:09:23 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
wrote:
>> > La dicevo anch'io questa, il copyright è di O. Wilde.
>>
>> Credevo fosse di M. Twain.
>
'smettere di fumare e' facilissimo, io stesso ci sono riuscito
[migliaia] di volte'
M.Twain
(-:F


title: [FR] Abbandoni

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
388787f...@news.libero.it...


Ecco..
Marcello -
http://www.scrittura.com
P.S. ma il famoso vinello da eds?


title: [FR] Abbandoni

text:
On Fri, 21 Jan 2000 12:21:53 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
wrote:
>Marcello -
http://www.scrittura.com
>
>P.S. ma il famoso vinello da eds?
E' d'annata, piu' invecchia piu' e' buono :-))
F.


title: [FR] Abbandoni

author: Marcello

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
38899acb...@news.libero.it...

Azz.. il contrario di quello che accade a me.
Marcello -
http://www.scrittura.com


title: [FR] Abbandoni

text:
On Sat, 22 Jan 2000 13:09:29 +0100, "Marcello" <
mar...@scrittura.com
>
wrote:
>Azz.. il contrario di quello che accade a me.
>
Perche' sei giovane ... dopo la sensazione passa :-))
(-:F


title: [FR] Abbandoni

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
388c416c...@news.libero.it...
> On Sat, 22 Jan 2000 13:09:29 +0100, "Marcello" <
mar...@scrittura.com
>
> wrote:
> Perche' sei giovane ... dopo la sensazione passa :-))
Grazie, ma da cosa lo deduci?
Marcello -
http://www.scrittura.com


title: [FR] Abbandoni

text:
On Mon, 24 Jan 2000 12:49:07 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
wrote:
>Grazie, ma da cosa lo deduci?
Solo impressioni :-/
(-:F


title: [FR] Abbandoni

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
388dc921...@news.libero.it...

Insomma..
Nel mezzo del cammin di nostra vita, mi ritrovai che erano già 35..
Marcello


title: La ragione del pentimento III edizione

author: Riccardomustodario

text:
link
https://groups.google.com/forum/?hl=en#!topic/it.arti.trash/JzYVoOzDSWE%5B1-25-false%5D