title: autobiografia

author: Antuan

text:
"mazzabbubbù" <
nor...@libero.it
>
> intanto grazie per l'attenzione e ricambio il sorriso. :-)
>   in prossimità della primavera divento
> piena di iniziative interessanti.
Trovo poco interessante il dover diventare strabico per leggere
un testo qualsiasi.
> Dunque il brano che gentilmente hai
> cercato di leggere da destra a sinistra, dal basso all'alto, è riferito
alla
> mia vita, e in questo momento stavo per scrivere qualcosa  che non può e
non
> deve essere raggiunto dalla scrittura, anche se è difficile non trovare le
> parole, anche se mentre lasciavo gli spazi vuoti, il mio corpo si
ribellava.
> ecco il punto: gli spazi vuoti. Lasciarsi catturare dagli spazi vuoti è il
> mio omaggio all'eventuale lettore.
Molto divertente, anche se secondo è me una grande stronzata,
senza offesa naturalmente.
--
Antuan


title: autobiografia

author: mazzabbubbů

text:
"Antuan" <t...@mail.it.invalid> ha scritto nel messaggio
news:4NFf8.44052$v7.16...@twister1.libero.it...
>
> "mazzabbubbů" <
nor...@libero.it
>
>
>
> Trovo poco interessante il dover diventare strabico per leggere
> un testo qualsiasi.
non so a cosa ti riferisci.
> Molto divertente, anche se secondo č me una grande stronzata,
> senza offesa naturalmente.
se č molto divertente come fa ad essere una stronzata? Di solito le
stronzate non sono divertenti.
io non mi offendo quando *non* mi si dice di non offendermi.
statte in salute,
mazzabbubbů


title: autobiografia

author: Seretur

text:
mazzabbubbù <
nor...@libero.it
> wrote in message
fXvf8.42315$v7.15...@twister1.libero.it...
> [cut]
> Dunque il brano che gentilmente hai
> cercato di leggere da destra a sinistra, dal basso all'alto, è riferito
alla
> mia vita, e in questo momento stavo per scrivere qualcosa  che non può e
non
> deve essere raggiunto dalla scrittura, anche se è difficile non trovare le
> parole, anche se mentre lasciavo gli spazi vuoti, il mio corpo si
ribellava.
> ecco il punto: gli spazi vuoti. Lasciarsi catturare dagli spazi vuoti è il
> mio omaggio all'eventuale lettore.
Ok, ora ho capito un po' di più (a parte l'omaggio al lettore). Allora ti
posso dire che ho riletto i due brani e "adolescenza" ha detto qualcosa
anche a me, mentre questa prima parte continua a non "parlarmi", ma dalle
tue parole mi rendo conto che forse non vuoi parlare a nessuno in
particolare, ma semplicemente dipingere un ritratto usando le parole non
tanto per il loro senso ma per la loro fisicità. Gli spazi vuoti possono
essere tutti gli spazi vuoti che ci sono nelle vite comuni (come disse quel
tale a proposito del cinema che, secondo lui, sarebbe uguale alla vita ma
senza gli spazi vuoti). E' un esperimento interessante così come l'hai
messa.
> Mia madre ha sempre pianto in determinate circostanze e ha riso come è
> giusto fare nei banchetti alle battute degli uomini, e quando lei era come
> tutti, per me a volte era così terribile che al suo ritorno verso di me
> dovevo perdonarglielo. Ero arrivata a diventare scostante con lei. Mia
madre
> faceva tutto quello che si doveva fare per essere come gli altri, ma io
> sapevo che lei era altrove, là dove lei stessa non sapeva di essere, forse
> in quello stato divino dove io volevo che lei fosse. Così le ho regalato
> Mozart. Questo è per dirti che non vorrei ripetere l'errore di mia madre.
Posso tradurre con un concetto se vuoi più banale? Ti piace cantare fuori
dal coro.
> Spero di essere stata chiara, e ti rinnovo i ringraziamenti perchè fa
sempre
> piacere quando qualcuno ci domanda chiarimenti sulla propria scrittura,
> anche se non vi sono risposte e ci si arrangia come si può. Io mi sono
> divertita molto a rileggermi, ho riso tanto, molto di più che a
> Capodanno.
Ecco, qua allora bisognerebbe interrogarsi sulle finalità della scrittura,
se deve servire come mezzo di comunicazione con gli altri oppure, come nel
tuo caso, serve più a te stessa. Oppure se le parole stanno lì isolate le
une dalle altre, a significare qualcosa che è andato perso perchè è passata
la spugna del tempo e ha lasciato un gran numero di spazi bianchi, a tal
punto che ora le parole rimaste assumono significati diversi da quello che
possedevano quando avevano il loro contesto intorno bello definito.
> E forse a questo punto dirai che invece farei bene a rinchiudermi
> nella mia torre d'avorio.
No davvero, trovo invece che la tua spiegazione sia illuminante. Sai che più
ci penso e più non avevo capito niente e più ora mi sembra interessante
quello che hai fatto?
> Se ias verrà moderato, io non potrò più scrivere e
> già mi ci vedo che piango.
> Io non capisco perchè ci debbano essere distinzioni da un matto all'altro.
> Il matto antipatico accusa il matto cretino, e a lui chi lo dice che io
non
> preferisca il matto cretino? anzi, a me piace scaricare i messaggi che non
> leggo, mi fa allegria tutto quel delirio, e ho occasione di disprezzare,
di
> odiare. Senza contare che il matto cretino si sfoga virtualmente e ci
> guadagnano quelli che disgraziatamente gli stanno intorno fisicamente,
> quindi noi ci sentiamo utili altrimenti non si capisce che scopo abbia il
> ng. e neppure la vita che è una cagata mostruosa anche se tutto va bene.
> bisogna riflettere altrimenti vincerà sempre berlusconi, che Costanzo ce
> l'ha a morte con i cacciatori di uccelli, ma lui non riflette, lui non
> capisce che se vieteranno ai cacciatori di sparare agli uccelli, i
> cacciatori stessi picchieranno la moglie o figli per un nonnulla e forse
> faranno stupri a gogò, e poi a loro volta i figli non perderanno la
> tradizione di fare cazzate. perchè da qualche parte la devono sfogare la
> violenza, e allora, siccome uccidete i polli per mangiarli, non si capisce
> più niente. L'estinzione è una scusa. La
> scrittura è un pretesto, che siamo quattro gatti ed è difficile che ne
entri
> un quinto anche se si moderano i deliri. La gente vive di rancori, di
> abitudini, quindi nessuno entrerebbe in bacheca perchè è moderata, oppure
> uno che è già molto. Ogni tanto ne entra qualcuno e poi chi si è visto si
è
> visto: sparito. Bei nick, niente da dire, racconti e battute interessanti,
e
> poi spariscono. E quindi tutto è relativo. Ma io penso anche che è uno
> schiaffo mortale quando si entra qui e si vedono soltanto due o tre
> messaggini di merda da scaricare *fa lutto* specialmente se si tratta di
> gente che scrive soltanto due frasi che non si capisce cosa abbiano voluto
> dire, e allora mi domando se sono tutta scema. ma voi non siete sensibili,
> voi non ve li create i lutti, e allora cosa cazzo scrivete a fare? Invece
> quando si torna a casa e si vedono centocinquanta  messaggi da scaricare,
> arriva il sorriso sulle labbra, anche se è soltanto la prima reazione
dovuta
> ad un istinto naturale e umano. Una dice: - thò! Che meraviglia! -  Poi è
> ovvio che si vorrebbe sparare in testa a quei due o tre, però poi passa
> perchè non si ha occasione di ucciderli, un pò perchè sono virtuali e un
pò
> perchè non si ha la rivoltella e non saprei da dove iniziare a
procurarmene
> una. E poi anche perchè andrei in galera, ed io non posso sentirmi
obbligata
> a stare dentro. Io non ho mai ucciso nessuno anche per questa ragione
(oltre
> al fatto che mi si sporcherebbe il karma) che anche se non si ha la
> rivoltella ci sono coltelli e altre armi che ammazzano comunque.
> scusa se ho approfittato di te per sfogarmi, ma lo avrei fatto anche se ti
> avessi incontrato nello scompartimento di un treno.
>
> mazzabbubbù
Va bene così, l'importante è capirsi. O almeno provare. Io, un po' di post
sopra a questo, ho chiesto (essendo "nuovo") il manifesto del gruppo e penso
ancora che sarebbe meglio se qualche volta i flames venissero limitati da un
moderatore. Poi bisogna anche intendersi su quanto deve essere severo il
moderatore. Da come la metti tu è divertente anche vedere tanti messaggi di
insulti perchè così si sfogano, perchè così il ng è vivo, ecc. ecc. Sì,
ammetto che è triste vedere pochi messaggi, solo che ultimamente ho avuto
l'impressione di perdermi in un mare di cazzate e di parolacce fra gente che
non conosco e che non capisco nemmeno perchè litigano così ferocemente.
Insomma mi sono sentito escluso: e fate litigare anche me se mi dite
l'argomento!!! ;-)  Scherzo, però più o meno è stata questa la mia
sensazione.
Forse alla fin fine hai ragione tu, lasciamo pure tutto com'è, sperando che
ci sia sempre un numero cospicuo di persone su questo ng che siano votate
alla costruzione più che alla distruzione.
Insomma, o io ho delle idee deboli, oppure tu continui a farmi cambiare idea
con le tue argomentazioni!
Ho fatto cmq bene a chiederti spiegazioni (la storia di tua mamma e il
regalo di Mozart lo trovo scritto proprio bene: forse se nei tuoi racconti
metti un po' meno di spazi bianchi godiamo un po' di più tutti...  ;-))
Ciao,
    Seretur


title: autobiografia

text:
"mazzabbubbů" <
nor...@libero.it
>
> > Trovo poco interessante il dover diventare strabico per leggere
> > un testo qualsiasi.
>
> non so a cosa ti riferisci.
Al primo messaggio di questo thread.
> se č molto divertente come fa ad essere una stronzata?
E' divertente pensare alla cura con cui ha spaziato le
lettere per rendere quasi illeggibile o strano il messaggio
di cui sopra. Perdona l'ignoranza ma purtroppo non
ne capisco il senso.
 > Di solito le
> stronzate non sono divertenti.
Mica vero.
> io non mi offendo quando *non* mi si dice di non offendermi.
Non lo sapevo.
> statte in salute,
Anche a te e ti ringrazio.
Ciao!
--
Antuan


title: autobiografia

author: graziana

text:
"Antuan" <t...@mail.it.invalid> ha scritto nel messaggio
news:l%4g8.52010$v7.18...@twister1.libero.it...
>
> "mazzabbubbù" <
nor...@libero.it
>
> E' divertente pensare alla cura con cui ha spaziato le
> lettere per rendere quasi illeggibile o strano il messaggio
> di cui sopra. Perdona l'ignoranza ma purtroppo non
> ne capisco il senso.
>
>  > Di solito le
> > stronzate non sono divertenti.
>
> Mica vero.
Già. Ragione!  possono esserlo tanto, solo se qualcuno ( emittente o
ricevente esso/a sia) ci si diverte!
Graziana


title: X Rimuda

author: Luigi Melilli

text:
beh, che ci vuoi fare? gli anni passano per tutti, e per tutti č
difficoltoso guardarsi dietro
E tuttavia allora dovrebb'essere difficile anche criticare la propria ombra
se non la si puň vedere, non credi?
        Il non offeso vecchio maiale che ricorda i cinque anni di due che
vissero ottant'anni fa
Luigi Melilli
B,B. Fra Cristoforo, rispondendo a Fra Galdino che si scandalizzava che due
frati si intrattenessero con donne in chiesa di notte, sapendo che non ne
avrebbe capito nulla ma che proprio per questo si sarebbe convinto che il
suo interlocutore aveva ragione, lo zittě dicendo: "OMNIA MUNDA
MUNDIS!!!!!!!!! Eh che Alessandro che era Manzoni!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


title: X Rimuda

author: rimuda

text:
Luigi Melilli ha scritto:
>         Il non offeso vecchio maiale
più s'invecchia e più si è libidinosi, sa di maialata non certo d'offesa -
non ha caso, questa cosa qui, me la trasmise un pilota di settant'anni,
quand'io ne avevo trenta.
Qualche giorno fa, c'era sul giornale Mike Jacker con bocca a porcone e
proprio oggi, ho letto una pubblicità informazione sulla carne di maiale,
la quale contiene solo il 4% di grassi, quindi: buon maialata!.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: X Rimuda

text:
Visto che il maiale è un chiodo fisso.... mangiane pure. Anche  a me piace,
e ai tempi in cui ho ambientato il mio racconto anche la mia famiglia
contadina ne allevava.
        Ma il succo del mio discorso  era un altro: il popolin o, cioè i
poveri, erano indottreinati perché altri poi ne approfittassero per fare i
maiali, cosa proibitissima ai poveri.
Quei due bambini che ho messi a protagonisti non sarebbero diventati così
come a te fa pensare ai maiali l'autore, se, a cominciare dai genitori, in
dottrinati dal clero e finire alle vecchie megere, invece di batterli e
sgridarli avessoro parlato loro chiaramente e gli avessero detto che i
bambini per bene certe cose nonle fanno perché, tra l'altro sono
antigieniche. La maggior forza che spinge e fare qualcosa, specie da piccoli
è la proibizione di farla, specie se tale proibizione viene espressa con
minacce .
Questa è lla mia esperienza di insegnante, che ha conosciuto i bambini di
scuola materna e, elementare e media, e, come direttore didattico anche i
metodi che una gran parte di docenti: Anche la scuola, in campo sessuale è
fuorviante - sono andato in penzione nel 1990 - per un grosso numero di
casi.
        Ma sci piace il maiale e.....mangiamone e beviamoci su un buon
bicchier di vino, che è definito 2il latte dei vecchi." Luigi Melilli


title: X Rimuda

text:
Luigi Melilli ha scritto:
> Visto che il maiale è un chiodo fisso.... mangiane pure.
non ho chiodi fissi sulla mia croce
RagionierBorlazzi:iNsaccati è uno dei miei personaggi inanimati che mi è
più caro.
> Anche  a me piace, e ai tempi in cui ho ambientato il mio racconto anche
la mia famiglia
> contadina ne allevava.
volevo ben dire a proposito del livello diverso, ora capisco perchè a
volte
fatalmente non comprende
io sono Monarchico ed il miale è nel suo Regno, sovrano inconstrastato,
tra
gli insaccati in bell'esposizione per la vendita che fa contento il
ragioniere quando la sera chiude i conti del supermercato. - Inutile
continuare, troppo premio Nobel, direbbe Tanzi Paramlatorello, il quale ha
afferrato tutto, quando se l'è dato a gambe nei paradisci fiscali con i
soldi degli investitori, perchè è rimuda con " La Parola Ancora che ha
messo il punto più alto tra i salumi e non c'è niente da fare il mercato
sarà mio!.
comprende
>         Ma il succo del mio discorso  era un altro: il popolin o, cioè i
> poveri, erano indottreinati perché altri poi ne approfittassero per fare
i maiali, cosa proibitissima ai poveri.
esatto!
Accorsati di tessera AdoremusComputerLuceInTerraStellare e potrai
estrinsecare questo pensiero ai fini politici sociali che tanto ti stanno
a
cuore. Con soli 250 sterline AdoremusComputerLuceInTerraStellare, ti
assisterà in questa operazione aprendoti le porte che tu hai sempre
ritenuto più difficile da traversare.
Amen
> Quei due bambini che ho messi a protagonisti non sarebbero diventati così
> come a te fa pensare ai maiali l'autore, se, a cominciare dai genitori,
in
> dottrinati dal clero e finire alle vecchie megere, invece di batterli e
> sgridarli avessoro parlato loro chiaramente e gli avessero detto che i
> bambini per bene certe cose nonle fanno perché, tra l'altro sono
> antigieniche. La maggior forza che spinge e fare qualcosa, specie da
piccoli
> è la proibizione di farla, specie se tale proibizione viene espressa con
> minacce .
> Questa è lla mia esperienza di insegnante, che ha conosciuto i bambini di
> scuola materna e, elementare e media, e, come direttore didattico anche i
> metodi che una gran parte di docenti: Anche la scuola, in campo sessuale
è
> fuorviante - sono andato in penzione nel 1990 - per un grosso numero di
> casi.
ad un certo momento s'è pensato che il sesso potesse sostituire il calcio
che iniziava a dare segni di stanchezza e si sa, i popoli hanno bisogno
del
loro oppio, invece manco il sesso tira.
shhh ... asmodave fa veramente ... a pecora!
>         Ma sci piace il maiale e.....mangiamone e beviamoci su un buon
> bicchier di vino, che è definito 2il latte dei vecchi." Luigi Melilli
Cin cin.



title: Prosa della perdita(da leggere lentamente)

author: Bishop

text:
Stamattina
una gatta risaliva affannosamente la grossa pianta sul marciapiede
Di fronte casa mia
Ne artigliava il tronco
si issava su per poi ricadere
Lo sforzo nella sua faccina
Ero cosě felice di guardarla
ricordo che mi č sembrata una tigre quando si adoperava in tal modo
avevo il cuore sereno
quieto, ho sorriso dietro il vetro della mia finestra
Pace.
Tutto, era ancora cosě lento.
Da vivere. O da morirci per sempre
Poi, mi sono diretto verso l' ufficio
per strada ho incontrato lei
ci siamo salutati
io ho pensato al giorno prima
a come sembravamo sulla via di risolvere
Invece sono arrivate nuove argomentazioni
nuovi motivi
ognuno piů incomprensibile dell' altro
Ed io avevo voglia di baciarla
e sarebbe stato ancora perfetto
Invece no
i pensieri di ieri
il rammarico
il dolore fiorito sulla pelle
hanno solcato per sempre il suo cuore
E a me non č restato altro da fare che salutarla
E correre a lavorare.
Con l' illusione di occupare i miei pensieri
con nuove masse d' informazioni
E invece il costante
permanente
vivido
concreto
reale
fortissimo
senso di perdita di lei
mi invade il cuore come una onda buia e spessa ricopre la sabbia
E non si ritrae
Bishop perdutamente solo


author: Gaetano

text:
Bishop ha scritto nel messaggio <7guufu$acn$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Stamattina
>una gatta risaliva affannosamente la grossa pianta sul marciapiede
>Di fronte casa mia
>
L'ho letta non lentamente. Poi lentamente. Il risultato e' stato lo stesso.
Quando si esprimono bene le cose, arrivano subito, precise, con l'energia
efficace dell'intenzione, descrivendo con nitidezza un mondo interiore che
viene proiettato verso l'esterno, al lettore che partecipa del multiforme
manifestarsi del reale, che sia un reale vissuto, che sia un reale anche
solo immaginato, ma con la forza di chi sa sentire.
Gaetano


title: Rieccomi: "Chi ha fallito?"

author: Simone

text:
Dall'emporio a casa la strada non era certo breve, figurarsi con i sacchi di
farina e pane, eppure amava il tragitto, soprattutto la parte finale, con le
viuzze piene di pozzanghere che modificavano la traiettoria dei suoi passi
come le guide di un corso di valzer. Quando vedeva la casa, all'orizzonte,
cominciava a sentire quella rete che schiacciava ogni centimetro della sua
pelle, quella patina di noia e normalità.
Fabiana non ci stava proprio bene in cucina, era costretta a stare tra le
stoviglie, persino le sue ciocche sembravano voler fuggire da quei fiocchi
cui era costretta dalla madre. La sera, quando tutti i suoi fratelli erano
addormentati, andava nella stalla, vedeva la chioma dei cavalli e sognava di
cavalcare, sotto la luce della luna, correndo nuda come un'amazzone: avrebbe
corso tutta la notte, saltato i fossi, scatenando tifoni e uragani, come una
dea. I ragazzi soffocavano al vedere quel corpo perfetto e slanciato, ognuno
avrebbe voluto accarezzare quel viso e tenerlo per sé tutta la vita, ma solo
il vento e le foglie potevano sfiorarlo. Il volto di Fabiana è la cosa più
bella che io abbia mai visto, come non ho potuto capire che la sua bellezza
non era superficiale, ma veniva da un animo tanto profondo da contenere l'
infinito?
Avrebbe voluto studiare, diventare qualcuno, mentre le sue coetanee l'
invidiavano per l'aspetto esotico, per quegli occhi a mandorla e quelle
labbra morbide, che attiravano tutti i ragazzi del paese; Anche per questo
suo padre non voleva che uscisse, girava cattiva gente al saloon. Fabiana
avrebbe preferito strapparsi quelle labbra, avrebbe donato anche i suoi
occhi in cambio della libertà, ma non poteva nemmeno lamentarsi. A vent'anni
rubava i libri di medicina di suo fratello, quando tornava da Boston, li
leggeva la notte, tenendo la lampada vicino alle guance, madide di sudore e
stupore. Non ha mai potuto esprimere i propri sogni a nessuno, nemmeno a sé
stessa. Trovare la propria vita inutile, sentire di fallire nel realizzare
quel progetto che un Dio crudele ha posto nel suo cuore, mettevano una
fiamma in quell'iride nera, che attraeva lo sguardo di tutti, ma non la
comprensione.
Non sembra una vita interessante vero? Non ad ascoltarla, figuratevi a
viverla. Noi tutti vorremmo una svolta, una fuga e una felicità, ma nella
realtà, quella vera, Fabiana non fuggì. Per sessant'anni della sua vita lei
non ha potuto che graffiare il proprio cuore. Quando suo marito era a caccia
con gli altri uomini tornava nella stalla, e accarezzava la vecchia cavalla,
Lilly, quel che rimaneva della sua povera dote. Non si può certo dire che ha
amato quell'uomo e, forse, non ha nemmeno amato i figli che le ha dato, lo
scelse perché più stupido degli altri, la lasciava più libera, in realtà si
rivelò solo un menefreghista che non aveva il cervello per tenere i conti di
una famiglia. Ci conoscemmo meglio, lo confesso, ci amammo, ma io fallii.
Non sono certo stato il principe azzurro della sua vita, non sono riuscito a
capire cos'era se non quando era troppo tardi, per tutti e due, ormai vecchi
in attesa del tramonto. Perché ha lasciato che io sfiorassi la sua pelle,
perché ha permesso che giocassi con le sue ciocche ribelli, quando io, che
avrei dovuto ridarle il suo destino, ho mancato così miserabilmente? Solo in
questo è stata crudele.
Sessant'anni sono passati, ma in quelle labbra, che non hanno potuto baciare
le stelle, e in quegl'occhi, che non sono mai stati accarezzati dal vento di
una vita da protagonista, preme ancora il sangue di una donna, la forza di
una vita, che doveva essere un prodigio.


title: Rieccomi: "Chi ha fallito?"

author: camilla

text:
Ma tu guarda quanto lavoro rimasto indietro... adesso vedo di rimettermi in
pari.
Simone <
simonega...@supereva.it
> wrote in message
3d396...@news.dada.it...
> Dall'emporio a casa la strada non era certo breve, figurarsi con i sacchi
di
> farina e pane,
La prima immagine la trovo deliziosa, un bianco e nero sbiadito tendente al
seppia, come certi film anni quaranta sull'america della grande depressione.
Mi piace molto questo inizio così pacato e al tempo stesso cinematografico,
molto espressivo. Rispetto alla prova precedente, gambizzata da franchi
tiratori se ben ricordo, questo scritto offre la piacevole sorpresa di
contenere in poche righe uno sfogo personale felicemente rivestito dei panni
di una favola, dove si incontrano - diretti da una mano giovane ma non per
questo goffa - l'onirismo evocato dalla curiosa ambientazione
temporo-spaziale (certo non riproducibile per esempio in un contesto
storico-geografico a noi più vicino tipo la realtà rurale della pianura
padana) e il realismo rassegnato della frustrazione che governa molta parte
dell'umanità, per lo meno di quella che ha già sprecato una parte
significativa della propria esistenza perseguendo mete scarsamente
afferrabili. Mi stupisce che Simone l'abbia già capito, che corriamo dietro
al tempo e che il tempo ci frega sempre. Mi compiaccio nel notare che non ha
avuto timore di cimentarsi nella fatica di trovare metafore efficaci per
raccontare se stesso. Insomma, ha accettato la sfida di scrivere una pagina
di diario sotto forma di racconto. Come dico ogni tanto, qui c'è un capo,
una coda e qualcosa di buono in mezzo. Da coltivare.
Camilla
Ah ecco, c'è anche l'odore dell'emporio del paese della mia nonna materna :
ci vendevano di tutto, roba per cristiani e roba per animali. Non saprei
descriverlo, ci vorrebbe troppo tempo. Però me lo ricordo benissimo.


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

author: DOMACCIA

text:
“Lasciati portare intatta
alla barca dei morti:
la terra è già come arsa,
sotto tutta quella folta erba…”
E ecco che lei si miserava,
la realtà era seviziatrice,
una tesa fune,
la macchia dal debole splendore.
quell’armatura.
Aveva attraversato i quattordici deserti
- come il martire fanciullo
dipinto in un’icona-
da una condizione
di primordiale accanimento
alla liminare minaccia
- e tra lacune e brecce:
e sempre la giornata disvampava.
DOMACCIA


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

text:
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:efaea1eb-a843-4d50...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
“Lasciati portare intatta
alla barca dei morti:
[...]
Lode alla tua capscità di maipolare definizioni dai vocabolari.
Pare persino genio, pare


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

text:
On 21 Set, 14:38, <
p.ma...@email.it
> wrote:
> "DOMACCIA" <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto nel messaggionews:efaea1eb-a843-4d50...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
>
> “Lasciati portare intatta
> alla barca dei morti:
> [...]
>
> Lode alla tua capscità di maipolare definizioni dai vocabolari.
> Pare persino genio, pare
se non sbaglio lei si era un'altra volta soffermato su un mio testo,mi
pare notare un lieve riposizionamento anche se le devo dire che io non
manipolo alcunchè( se ne faccia una qualche ragione)


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

text:
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:f9ab79bb-93c2-4a96...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
On 21 Set, 14:38, <
p.ma...@email.it
> wrote:
> "DOMACCIA" <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto nel
> messaggionews:efaea1eb-a843-4d50...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
>
> “Lasciati portare intatta
> alla barca dei morti:
> [...]
>
> Lode alla tua capscità di maipolare definizioni dai vocabolari.
> Pare persino genio, pare
se non sbaglio lei si era un'altra volta soffermato
soffermatA
Non manipoli  realtà con grammatica, la prego.


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

text:
On 22 Set, 15:01, <
p.ma...@email.it
> wrote:
> "DOMACCIA" <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto nel messaggionews:f9ab79bb-93c2-4a96...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
> On 21 Set, 14:38, <
p.ma...@email.it
> wrote:
>
> > "DOMACCIA" <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto nel
> > messaggionews:efaea1eb-a843-4d50...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
>
> > “Lasciati portare intatta
> > alla barca dei morti:
> > [...]
>
> > Lode alla tua capscità di maipolare definizioni dai vocabolari.
> > Pare persino genio, pare
>
> se non sbaglio lei si era un'altra volta soffermato
>
> soffermatA
>
> Non manipoli  realtà con grammatica, la prego.
Buono a sapersi. non potevo immaginare che lei si fosse
soffermatA..:-))


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

text:
Il 22/09/2010 18:37, DOMACCIA ha scritto:
> On 22 Set, 15:01,<
p.ma...@email.it
>  wrote:
>> "DOMACCIA"<
dominica.thedeepb...@gmail.com
>  ha scritto nel messaggionews:f9ab79bb-93c2-4a96...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
>> On 21 Set, 14:38,<
p.ma...@email.it
>  wrote:
>>
>>> "DOMACCIA"<
dominica.thedeepb...@gmail.com
>  ha scritto nel
>>> messaggionews:efaea1eb-a843-4d50...@k11g2000vbf.googlegroups.com...
>>
>>> “Lasciati portare intatta
>>> alla barca dei morti:
>>> [...]
>>
>>> Lode alla tua capscità di maipolare definizioni dai vocabolari.
>>> Pare persino genio, pare
cmq, quanto a "capsicità di maipolare", v'è anche chi
maipola molto bene l'otograffia ;-)
Gnau !
Gattastro



title: LASCIATI PORTARE INTATTA

author: mariluna

text:
On 20 Set, 19:06, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> E ecco che lei si miserava,
> la realtà era seviziatrice,
> una tesa fune,
Cara Dominica, una domanda per me difficile è sempre stata dal come
possiamo proteggerci da coloro che pensano in modo tanto diverso da
noi da poter invadere in qualche maniera il nostro spazio, se così si
può dire? Io, siceramente, piu' che miserarmi amo di piu' ...occhio
per occhio...alla realtà ...seviziatrice...
  Un bacio
mariluna


title: LASCIATI PORTARE INTATTA

text:

da quello che accenni risulti più "combattiva" di me rispetto alla
realtà e a ciò che ti può succedere, ho inteso bene, cara mariluna?
prenderò esempio da te cercherò  almeno... per quanto
grazie molte della tua costante attenzione( e un caro saluto)


title: perche' lei ha me

author: mrwhite

text:
E' una cosa che ho scritto adesso, sottomesso dai ricordi di un evento
molto triste della mia vita, che proprio in queste ore compie un anno.
Di solito quando scrivo qualcosa di autobiografico, o comunque qualcosa
che esorcizzi brutti ricordi faccio semplicemente male. L'ho a malapena
riletto, non fatemi troppo male.
"Non posso credere che sia cosi' cattiva. Non cosi' malvagia.
Mi piace così tanto. No, di piu': io la amo. Di piu': la adoro. Dipendo
da lei. Questa e' la verita'. Dipendenza e' la parola. Accidenti, non lo
avrei mai detto. Solo qualche anno fa. "La ragazza dalla patata d'oro".
Cosi' la chiamavo. Non voleva mai stare con nessuno, eppure tutti ci
provavano. La chiamavo cosi' perche' non si decideva a darla a nessuno.
"Se la prendera' in mano e se la lucidera' compiaciuta, almeno una volta
al giorno!". Scherzavo con i miei amici e mimavo il gesto di un Amleto
che prende in mano un sesso femminile al posto del piu' famoso testone.
E adesso ho la fortuna di vederla li', che dorme supina, il braccio
sinistro leggermente piegato sotto la testa, l'altro sparito sotto il
lenzuolo scuro della penombra, serena, nel sonno dopo l'amore.
Era bellissima. La prendevo in giro ma gia' sentivo che stava
scegliendomi. Credevo di essere il migliore. Credevo che stesse
scegliendo il migliore. Non posso esserne piu' sicuro.
Solo. Sono rimasto solo, senza amici, senza altra famiglia. Solo lei.
Lo avra' progettato dall'inizio? Avra' scelto me perche', in fondo, ero
il piu' debole? Il piu' manipolabile? Avra' fatto qualche ricerca
genealogica per accorgersi che mio padre, mio fratello e mio nonno prima
di loro sono stati sopraffatti dalla personalita' delle loro donne? Come
avra' saputo che hanno vissuto l'intera vita all'ombra di quei grandi
seni, di quei culi appesantiti dal tempo?
"Quelle come lei le annusano, queste cose... ti ha crecato, ti ha
trovato e si e' sistemata. Perche', tieniti forte, le fai comodo,
cazzo!"
Questo mi avrebbe detto Carlo. Questo mi ha detto l'ultima volta che ci
siamo visti, l'ultima volta che, pacato, mi ha ribadito cosa pensava di
lei. Cosa, secondo lui, aveva dovuto pensare di lei.
Ma Carlo non c'e' piu', non e' piu' un problema, non mi devo più
preoccupare di lui. L'ho mandato via, scacciato dalla mia vita. No, non
dovro' più litigare con lei per causa sua. Non mi fara' più il muso,
perche' Carlo non le racconterà più degli scherzi sconci che ci facevamo
in bagno quando eravamo soli io e lui e Giovanni il formichiere. Niente
piu' casa insieme, niente piu' scherzi, niente piu' litigi.
Ecco, vedi? Non e' cattiva, non e' malvagia come vogliono farmi credere.
No, lei mi ha salvato! Mi ha salvato da amici che da almeno vent'anni
cercano di rubarmi il tempo, cercano di essere migliori di me.
Invidiosi, solo invidiosi. Perche' io ho lei, _perche' lei ha me_.
Loro ti volevano amore mio, tutti, solo perché sei bella, solo perche'
sei taciturna e affascinante. Io ti voglio perche' sono tuo, perche'
dipendo da te.
Ti scopro un po' la schiena, non avere freddo... cosi', faccio scivolare
un dito lungo l'incavo delle spalle.
Liscie.
Ti volevano tutti. E poi ti hanno voluto tutti male. Tutti ti hanno
fatto qualcosa. Ma perche'? Possibile che solo io mi sia accorto di
quanto sei meravigliosa?
Tutti tagliati fuori, zac! Tagli netti. Nessuno puo' dirmi di guardarmi
dal mio amore. Invidiosi, sono tutti invidiosi perche' hai scelto me,
ecco.
Ma non mi importa. Non mi importa se vivremo sempre soli io e te, se non
avremo mai amici, persone intorno che cercano solo di rubarci i giorni,
di portarci via le nostre cose.
Adesso soffro, come chi ha perso un fratello e qualche cugino, ma quando
andremo a vivere insieme per sempre avro' tutto quello di cui ho
bisogno. E sara' la ragione della mia vita eseguire i tuoi ordini, sara'
la mia gioia portarti al cinema a vedere film che non ti piaceranno, e
uscire di nascosto per farti sorprese, regali che correrai
distrattamente a cambiare.
Non sei malvagia, NON E' CATTIVA! MI SENTI, CARLO? Shhhhhhh... Non è
cattiva, non capisci, non mi vuoi bene, non me ne hai mai voluto. Se non
fosse cosi' avresti capito, avresti chiesto scusa anziche' andartene
sbattendo quella cazzo di cornetta. Non e' cattiva, sei tu che non
capisci... non capisci...
Piove. Cerco riparo. Fraterno conforto. Tendo le braccia allo specchio.
In silenzio. Carlo non c'e', dietro lo specchio. Non ci sara' piu',
forse. Meno male c'e' lei. Meno male non si e' svegliata, si irrita
molto quando la guardo dormire".
--
"hey white boy, what are you doing uptown?"
carlo/mrwhite


title: perche' lei ha me

author: TroppoSfera

text:
Glom.
:~(
Arrivi. Anche troppo.
Bello.


title: Salotto decotto

text:
AVVERTENZA PER QUANTI SI METTESSERO
SOLO ORA IN CONTATTO VISIVO
Gli unici messaggi a denominazione di origine controllata
saranno d'ora in poi targati col bollino "CRICCA"
regolarmente autorizzato e obbligatorio per certificare la
non emissione di materiale ritenuto dannoso per la comunità.
Il resto è shit, direbbero gli ammeregani.
E ciò al fine di prevenire indigestioni dai gradassi e
gradasse con connotati pesti e contesti mesti che non
scrivono una beata mazza e avessero almeno braccia
buone per l'agricoltura, e non al maximo per una pugnetta
scappa e fuggi, per un cogitus interruptus, per un gender
love me tender appiccicoso.
Insomma, tutti quelli che lanciano pietre come talebani
quando sentono parlare di sesso ma si vede lontano un miglio
che sbavano dalla voglia di ingropparsi, e già li vedo con
impulsi insulsi che s'introducono nel didietro olio di
vasellina al fine di facilitare la suppostina che li fa
preconfezionati rintronati per grugnire in virtual face to
face intergrugneschi nel buio pesto dello space.
Se putacaso si sentissero un poco offesi e presi per li
fondelli, si buttassero pure nelle braccia del primo parroco
di passaggio per chiedere perdono di una vita sotto vuoto
spento.


title: Salotto decotto

author: un fake

text:
: Gli unici messaggi a denominazione di origine controllata
: saranno d'ora in poi targati col bollino "CRICCA"
Se posso darti il mio modesto parere: i lurker di solito sono capaci di
esercitare la propria capacità di giudizio e fiutano da soli quando tira
aria marcia, e cmnq le "cricche" ci sono dappertutto su usenet, è nella
natura dei gruppi di discussione (per non parlare, poi, dei gruppi di
scrittori velleitari, che sentono la compulsione a formare cenacoli in
cui si lodano vicendevolmente). Se pensi che su ias ci sia "gentaglia"
(e su questo sono - moderatamente - d'accordo), perché non sottoscrivi
un altro gruppo? Altrimenti, se proprio ti diverti a portare avanti
questa lotta, accomodati, ma solo se ti diverti però, perché altrimenti,
ti ripeto imho, non ne vale la pena.
p.s. (non so se sei nick isolato o nick di persona che usa anche
scrivere
racconti con altro nick, ma la questione non cambia)
--
"stamattina leggo una valanga di messaggi festanti" (Topo Gigio)


title: [eds] un anno in venti righe - martina

author: il pazzo dei bonsai

text:
Č il due novembre, č il giorno giusto. Č un'idea balorda.
"Da piccola credevo che in prima classe si andava piů svelti". Il
controllore ha riso, gli ho accarezzato le palle e in tre secondi mi č
venuto in gola. Capraio, cosě m'imparo a risparmiare. Si č riabbottonato i
pantaloni e se n'č uscito.
Ho tutto il rossetto sbavato e una goccia di sperma sul labbro, con la
lingua ci arrivo appena. Mah, non č tanto male.
Anche la domenica si alza presto, č un orologio, e dopo guarda dalla
finestra. Mi ricordo che gridava tale e quale a uno psicopatico, č stato
allucinante.
Me ne ha date troppe: un'ora dopo ero giŕ nel letto del suo capo, quello
stronzo, tutta appiccicosa di sborra. Aveva quell'idea lě piantata nella
testa; tutti i giorni mi dovevo vestire da bambina e lui mi inondava la
faccia e mi chiamava Martina.
Ci sono rimasta quattro mesi; mi ha regalato il primo abito da sera e
biancheria di seta, mi portava fiori. Ma non mi lasciava uscire di casa,
proprio il contrario di mio padre.
Lui sapeva tutto e alla fine s'č licenziato, sono la sua vergogna.
Sono arrivata. Trecentoquarantasette giorni, li ho contati; all'inizio era
piů facile, ma ora mi chiedono di tutto. Sono pieni di soldi, perň il culo
lo do solo ai miei amori.
Il controllore mi ha strizzato l'occhio: "Quando ti pare, bella". Coglione.
Mi sono avvicinata e gliel'ho detto: "Da piccola mi credevo che i
controllori ci avevano l'uccello grosso".
Cinque minuti di strada lungo il muro della ferrovia; sta sorgendo il sole.
Č ancora lě; disegno una A dentro al cerchio, con la bomboletta blu, mi č
sempre piaciuto.
Adesso č scritto giusto, con una O di meno: MARTINA QUANTO COSTA UN POMPINO?
Mi volto e guardo casa.


title: [eds] un anno in venti righe - martina

text:
il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
buBV8.39827$Jj7.1...@news1.tin.it...
> È il due novembre, è il giorno giusto. È un'idea balorda.
Ma che cazzo scrivi, dopo che ti ho recensito amorevolmente la storiella del
vetro e ti ho pure difeso da writer. Senza parlare delle parole che ho speso
per asincrono. Adesso hai voglia a recuperare il mio interesse. Frega
qualcosa ? No, appunto. Meglio per te.
Camilla


title: [eds] un anno in venti righe - martina

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ohEV8.1208$7N3....@twister2.libero.it...
>
> il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
> buBV8.39827$Jj7.1...@news1.tin.it...
>
> > È il due novembre, è il giorno giusto. È un'idea balorda.
>
> Ma che cazzo scrivi,
non t'è piaciuto.
ma almeno mi dici dove l'hai capito?


title: [eds] un anno in venti righe - martina

text:
il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
c3FV8.40338$Jj7.1...@news1.tin.it...
>
> "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:ohEV8.1208$7N3....@twister2.libero.it...
> >
> > il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
> > buBV8.39827$Jj7.1...@news1.tin.it...
> >
> > > Č il due novembre, č il giorno giusto. Č un'idea balorda.
> >
> > Ma che cazzo scrivi,
>
> non t'č piaciuto.
> ma almeno mi dici dove l'hai capito?
quando lei dice che si va piů svelti. Ottima sintesi - in effetti -  del
Camilla-pensiero riguardo i pompini, ai quali la stessa ha sempre preferito
lunghe e soddisfacenti trombate.
Camilla


title: [eds] un anno in venti righe - martina

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:FcFV8.728$K_4....@twister1.libero.it...
> quando lei dice che si va più svelti. Ottima sintesi - in effetti -  del
> Camilla-pensiero riguardo i pompini, ai quali la stessa ha sempre
preferito
> lunghe e soddisfacenti trombate.
non ci siamo capiti, credo.
 intendevo dire: in che punto hai capito come va a finire?
ah!
"più svelti" è riferito alla velocità del treno, non ai pompini (nel caso
non fosse chiaro).


title: [eds] un anno in venti righe - martina

text:
il pazzo dei bonsai <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
DGFV8.40429$Jj7.1...@news1.tin.it...
> non ci siamo capiti, credo.
>  intendevo dire: in che punto hai capito come va a finire?
>
> ah!
> "più svelti" è riferito alla velocità del treno, non ai pompini (nel caso
> non fosse chiaro).
Era chiaro, ma io sono "più svelta" e ribadisco che l'ho capito da lì.
Camilla


title: [eds] un anno in venti righe - martina

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:JPFV8.1793$7N3....@twister2.libero.it...
> > ah!
> > "più svelti" è riferito alla velocità del treno, non ai pompini (nel
caso
> > non fosse chiaro).
>
> Era chiaro, ma io sono "più svelta" e ribadisco che l'ho capito da lì.
> Camilla
ach!


title: [eds] un anno in venti righe - martina

author: Writer

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Ma che cazzo scrivi, dopo che ti ho recensito amorevolmente la storiella
del
> vetro e ti ho pure difeso da writer.
M'immagino che dovrà esserti riconoscente in eterno :-)
W.


title: Scusate l'intrusione

author: Michele Mastrogiovanni

text:
Scusate l'intrusione, sono un ragazzo che scrive racconti fantastici
da tempo e che però non ha mai potuto avere una critica seria da
nessuno. Vi propongo un racconto breve, sperando che lo leggiate e che
mi diate il vostro parere.
Grazie
NEL VENTO
Luglio, un giorno qualunque.
Sono sdraiato a leggere Stephen King e a sciogliermi di caldo
nonostante l'ombra del mio ombrellone mi offra un fresco riparo. Ogni
tanto alita una leggera brezza che mi ravviva l'animo e subito cessa.
L'odore della salsedine si mescola a quello degli oli abbronzanti ed è
nauseante. Uomini e donne preferiscono tostarsi per bene standosene
sdraiati sotto la potente lampada del cielo.
Sono un supereroe.
Come uno dei fumetti, ma forse non ci credete, vero ? Guardo
l'orizzonte per distendermi e sento una voce in  lontananza : chiede
aiuto. Cerco la fonte dell'invocazione e la scorgo. Si trova a
trecento metri dalla riva, proprio di fronte a me. Un uomo annaspa,
forse è nel panico per non essere sicuro di poter tornare. Mi guardo
intorno con la coda dell'occhio, furtivo. Il bagnino parla con due
ragazze; ai miei occhi tutti si trasformano in avvoltoi, ognuno è per
sé: preferiscono ignorare il male che li circonda.
Per fortuna ci sono io. Mi alzo di scatto dal lettino lasciando il
libro che sto leggendo. Corro verso la riva del mare velocemente...
molto velocemente; un onda si ferma a poco meno di un centimetro dal
mio piede: è congelata. Mi volto a vedere la sdraio sulla quale ero
per riposare e vedo il mio libro, sospeso a mezz'aria. Sono piombato
nel silenzio. Mi muovo più veloce del suono. Alla mia destra due
ragazzi che giocavano a pallavolo ora sono fermi come blocchi di
granito e il loro pallone è congelato fra loro.
- Lenti ! - esclamo a me stesso e inizio a correre verso l'uomo in
pericolo.
L'acqua del mare sostiene il mio peso. Sto correndo troppo veloce per
affondare, forse mi sto muovendo a più di quattrocento chilometri
all'ora: una passeggiata.
Mentre corro verso il pericolo mi volto e vedo le mie impronte sulla
superficie d'acqua non ancora riempite dal verde fluido.
- Lento -.
Arrivo al bagnante, sopra, è la parola giusta, scorgo il suo corpo
nell'acqua per analizzarne la fisionomia e vado oltre : mi serve
sapere più o meno il suo peso perché per compensare l'affondamento
dovrò correre più veloce. Lo supero di un centinaio di metri, per
prendere la rincorsa. Mi giro velocemente... si, proprio velocemente,
e corro forte verso l'uomo in pericolo.
Ormai incomincio a sudare, l'attrito dell'aria sta diventando
insostenibile, quasi non riesco a respirare più ma capisco che è
proprio questo il momento in cui non devo cedere. Arrivo al bagnante,
lo prendo sotto le ascelle e lo tiro fuori dall'acqua stando attento a
non farlo troppo in fretta per via della fragilità degli altri corpi
alla velocità.
Me lo carico in spalla e corro come non ho mai corso, verso la riva.
Affondo con i piedi per via del peso ma non cedo,
non devo... non posso.
Al ritorno scorgo le mie impronte non ancora totalmente riempite.
Forse sono trascorsi un paio di decimi di secondo.
Sto perdendo colpi, forse. Arrivo sulla sabbia, l'acqua sul corpo
dell'uomo che ho salvato è tutta evaporata: potrebbe bruciarsi.
Rifletto alla svelta.
Lo adagio sulla sabbia sdraiato, gli chiudo gli occhi. Guardo la mia
sdraio; il libro è dove l'ho lasciato, forse qualche millimetro più in
basso: che ci volete fare, la gravità !
Mi sdraio, lo afferro al volo e mi rimetto nella posizione in cui
stavo.
Lascio l'universo scorrere.
Una folata di vento alza un poco di sabbia: sono stato io. Nessuno
nota la differenza con la naturale brezza estiva. Qualcuno chiude gli
occhi e gode di questo repentino vento fresco.
Il vocio cresce e torna alla normalità mentre il tempo si rimpossessa
dei corpi immobili.
Il pallone dei due ragazzi cade normalmente riprendendo a danzare.
Abbasso di poco il libro, il signore che ho lasciato sulla riva apre
gli occhi, si guarda intorno attonito e si siede sfinito: forse pensa
di aver sognato per un colpo di sole; si alza faticosamente e si va a
rinfrescare la testa per evitare spiacevoli ricadute. Riabbasso lo
sguardo e mi sfugge un sorriso. Continuo a leggere.
Un mio amico dopo un paio di minuti mi scuote la spalla e mi chiede di
giocare a pallavolo in acqua.
- D'accordo - esclamo e lo vedo scattare verso le tiepide onde.
- Non correre ! - gli dico sorridendo.
Mentre lo inseguo inciampo e cado con la testa nella sabbia. Il mio
amico si mette a ridere, io alzo le spalle e scuoto la testa : - Scusa
- gli dico ricambiando la risata, - Non sono bravo a correre ! -.
Sono un supereroe, forse non mi credete e avete ragione, ma state
attenti ad ogni folata di vento che passa, aguzzate la
vista e accellerate i riflessi : forse qualcuno è nascosto nel vento.


title: Scusate l'intrusione

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 04 Jun 1998 08:18:53 GMT,
mmastro...@fabernet.com
(Michele Mastrogiovanni) wrote:
>Scusate l'intrusione, sono un ragazzo che scrive racconti fantastici
>da tempo e che perň non ha mai potuto avere una critica seria da
>nessuno. Vi propongo un racconto breve, sperando che lo leggiate e che
>mi diate il vostro parere.
>Grazie
>
Intrudi pure, sei venuto nel posto giusto.
>NEL VENTO
>
>Luglio, un giorno qualunque.
>Sono sdraiato a leggere Stephen King e a sciogliermi di caldo
>nonostante l'ombra del mio ombrellone mi offra un fresco riparo. Ogni
"l' ombra dell' ombrellone" non suona mica tanto bene...
> Il bagnino parla con due
>ragazze; ai miei occhi tutti si trasformano in avvoltoi, ognuno č per
>sé: preferiscono ignorare il male che li circonda.
Perche'? Loro il tizio in pericolo non possono vederlo o sentirlo. La
frase non mi sembra avere molto a che fare con il resto del racconto.
>L'acqua del mare sostiene il mio peso. Sto correndo troppo veloce per
>affondare, forse mi sto muovendo a piů di quattrocento chilometri
>all'ora: una passeggiata.
Piu' sopra dici che corri alla velocita' del suono. Il suono corre a
oltre 1000 km. all' ora.
>Al ritorno scorgo le mie impronte non ancora totalmente riempite.
>Forse sono trascorsi un paio di decimi di secondo.
Mi sa che dovresti correre molto piu' veloce per rendere possibile
cio' che racconti.
>Sono un supereroe, forse non mi credete e avete ragione, ma state
>attenti ad ogni folata di vento che passa, aguzzate la
>vista e accellerate i riflessi : forse qualcuno č nascosto nel vento.
Eh gia!
Commentone: il racconto e' completamente irrealistico. Mi sembra preso
da uno di quei cartoni animati giapponesi, o forse e' il diario di un
megalomane...
Pero' mi e' piaciuto!!! Basta riportare il proprio IQ a zero e ci si
puo' godere il racconto senza problemi. E' abbastanza scorrevole e la
storia ha un non so che di esagerato che la rende quasi comica. Dato
che irrealistica gia' lo e', potresti far correre il supereroe ancora
piu' veloce. Il racconto puo' essere improbabile, ma se diventa anche
impossibile allora non funziona piu'. Esempio: il libro che il
protagonista lascia cadere, cadrebbe lo stesso, anche se lui rimane
via per alcuni decimi di secondo appena. Percio' deve rimanere via
solo qualche centesimo di secondo.
Ti consiglio, quando scrivi racconti del genere di fare il seguente:
prendi carta e penna e calcola quanto tempo il tipo ci mette a
raggiungere l' annegato. Sembra una perdita di tempo, ma usare cifre
verosimili serve a rendere il tutto piu' credibile.
Nel caso di questo racconto: il protagonista deve fare 2X300=600 metri
La velocita' del suono e' circa 1200 km/ora, quindi +/- 335 m/s. Il
tuo protagonista ci metterebbe quasi 2 secondi viaggiando alla
velocita' del suono. Dato che dici che nessuno se ne accorge, dovrebbe
rimanere via per non piu' di mezzo decimo di secondo e viaggiare
quindi 40 volte piu' veloce del suono. Tu invece scrivi che viaggia a
400 km/ora, ma impiegherebbe quasi sei secondi per fare il percorso,
senza contare il tempo per fermarsi e tirare su' l' uomo. Allora le
impronte che non sono scomparse, il libro non caduto e il fatto che
nessuno se ne accorge non sono piu' possibili.
Non ti dico tutto cio' per pignoleria, ma per aiutarti a rendere la
storia ancora piu' bella di quello che gia' e'.
Manda pure altri racconti!
Alessio


title: Scusate l'intrusione

author: Randy

text:
Michele Mastrogiovanni ha scritto nel messaggio
<
357657c6...@news.interbusiness.it
>...
>Scusate l'intrusione, sono un ragazzo che scrive racconti fantastici
>da tempo e che però non ha mai potuto avere una critica seria da
>nessuno. Vi propongo un racconto breve, sperando che lo leggiate e che
>mi diate il vostro parere.
>Grazie
Se sei il ragazzo che dici di essere, ovvero se per ragazzo intendi
letteralmente un'individuo di giovane eta', allora il mio commento sarebbe
piu' che positivo in quanto, imho, vi scorgo del talento.
Se invece hai gia' piu' di 20 anni, beh, allora il commento dovrebbe
necessariamente farsi + severo.
Non sapendo cosa intendi per "ragazzo", me ne faccio una scusa per evitare
di impegnarmi in un commento :)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Scusate l'intrusione

text:
On Thu, 04 Jun 1998 22:25:01 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
(Aggiunta al mio commento)
>>Sono un supereroe, forse non mi credete e avete ragione, ma state
>>attenti ad ogni folata di vento che passa, aguzzate la
>>vista e accellerate i riflessi : forse qualcuno è nascosto nel vento.
Forse anche questa frase non va: perche' far credere che il supereroe
e' solo un megalomane o un sognatore? Secondo me e' piu' bello se il
personaggio e' davvero convinto di essere un eroe.
(Aggiunta alla spiegazione "tecnica")
Naturalmente, se l' eroe corre piu' veloce del suono, ci dovrebbe
essere il "bang" ultrasonico (come quello degli aerei). Potresti
sempre far commentare al suo amico "Che, non si mettera' mica a
piovere?".
Alessio


title: Asfalto

text:
Per due giorni ho sentito tremare la terra. Per due giorni, fino alle
sedici e trenta, le masse battenti del rullo compressore hanno fatto
vibrare e ballare il suolo come il solaio elastico di un vecchio
appartamento. E le mie cavità interne in risonanza.
Comincia come un rumore, ruggito di diesel.
Poi nel rumore si avverte una nota più bassa, incisiva. Man mano che
si avvicina senti il ritmo della terra, il sub-woofer di Dio.
Alla fine il ghiaione e lo stabilizzato dei piazzali sono stati
compattati in una superficie liscia e dura, irriconoscibile. Molto
diversa dalla pietraia che conoscevo. Già una promessa, ma ancora
vulnerabile ad un tacco. Poi è arrivata la stenditrice. Una macchina
assurda, tutta sbagliata.
Alimentata da un camion.
File di ruotini, due assi di ruote enormi troppo ravvicinate, pancia
avanti e rulli dietro. Già, i rulli stenditori. Per l'aria si è
diffuso l'odore dolce e malato dell'asfalto fresco. Mi piace, l'odore
dell'asfalto che fuma. Mi ricorda una rimessa dell'ANAS, d'estate. La
luce dai vetri sporchi, la polvere, il filo lucido per l'uso, delle
pale incrostate. L'odore del proibito, della vergogna e del piacere.
A sera i piazzali erano una uniforme distesa nera, calda, irreale.
Quando sono rimasto solo sono andato sul pack nero. Ho messo la mano
sulla superficie calda. Il binder, così si chiama il primo strato di
asfalto. Quello a grana grossa. Poi si mette il mantello, la finitura.
Quando è caldo, l'asfalto si muove. Sembra quasi cedevole. Ho provato
a stampare l'impronta della mano, ma è stato l'asfalto che ha segnato
la mia pelle.
Ho fatto le foto. Sotto la luce gialla della torre faro, ho messo
sull'asfalto gli oggetti. Le cose. La rosa di plastica e un passaporto
scaduto. Una tastiera con i tasti semi cancellati dall'uso. Un
sonaglino.
Mi è sembrato sbagliato, scontato, così ho tolto tutto e ho
fotografato i fili di vapore e le pozzanghere d'acqua calda.
Non riesco ad andarmene. Fuori c'è  silenzio.
La nebbia fa gocciolare le grondaie. La porta della guardiola è aperta
e illumina il pianerottolo di ferro. Dovrebbe spuntare un braccio per
chiuderla, ma questo spero non succeda.
Ho messo l'orecchio sull'asfalto caldo e ho avvertito dei tonfi
lontani. Non so cosa siano. Non posso rientrare negli uffici. Al buio.
Nell'odore caldo e nauseante, come di ferro. Non posso andare via dai
cancelli, nel silenzio di fuori.  Resto sul piazzale, ad aspettare che
si avvicini la cosa che produce i tonfi. Resto ad aspettare sotto la
luce che scende dalla torre faro.
Nik56


title: Asfalto

text:
"Nik56"
> Mi piace, l'odore
> dell'asfalto che fuma. Mi ricorda una rimessa dell'ANAS, d'estate. La
> luce dai vetri sporchi, la polvere, il filo lucido per l'uso, delle
> pale incrostate. L'odore del proibito, della vergogna e del piacere.
> Ho fatto le foto. Sotto la luce gialla della torre faro, ho messo
> sull'asfalto gli oggetti. Le cose. La rosa di plastica e un passaporto
> scaduto. Una tastiera con i tasti semi cancellati dall'uso. Un
> sonaglino.
> Mi è sembrato sbagliato, scontato, così ho tolto tutto e ho
> fotografato i fili di vapore e le pozzanghere d'acqua calda.
> Non posso andare via dai
> cancelli, nel silenzio di fuori.  Resto sul piazzale, ad aspettare che
> si avvicini la cosa che produce i tonfi. Resto ad aspettare sotto la
> luce che scende dalla torre faro.
Ho fatto un superquoting perché le immagini sono tutte stupefacenti.
Stupefacente è la poesia nascosta nelle cose brutte e vili come l'asfalto, e
stupefacente - sempre - la tua sensibilità nel coglierle.
Bravo Nik; mi piaci tanto
camilla, ammirata


title: Asfalto

text:
camilla ha scritto:
> Bravo Nik
Brava tu, camilla. :-)
E grazie, e auguri !
Nik56


title: Guerre - I e II parte

author: Marco Frattini

text:
On 2 Jun 1998 15:59:30 +0200,
filo....@usa.net
 (Filo Sganga) wrote:
>
>P.S. Non prendermi troppo sul serio, che magari, appena un' attimo dopo =
>il clic
>su "invia a", gia' non sono piu' d'accordo con quello che ho scritto.
>
Una cosa con la quale *io* non sono d'accordo e' l'invio dei messaggi
HTML :-((((
Ma che ti e' preso? Sei passato a Microzozz? :-)
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Guerre - I e II parte

text:
On Tue, 02 Jun 1998 15:36:20 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>
>Una cosa con la quale *io* non sono d'accordo e' l'invio dei messaggi
>HTML :-((((
Idem con patate (non chiedetemi che significa, ma mia madre lo dice
sempre...). Ed io aggiungo che non sono d' accordo con le persone che
usano le lettere accentate. Usate invece l' apostrofo!!! Io non ho
nessun problema a leggere gli accenti, ma certe configurazioni non li
riconoscono e ti saltano fuori testi del tipo: Marco e=B4 li=B4, non
la=B4. Un po' rompente da leggere, non vi pare?
Alessio


title: SCRIVERE LE PROPRIE NEVROSI?

text:
SCRIVERE UN RACCONTO SIGNIFICA METTERE SULLA CARTA (O, OGGI, SUL FLOPPY) LE
PROPRIE NEVROSI PERSONIFICATE?
--
@@@@@@@@@@@@@@@@@@
              send your e-mail to:

mauriz...@ciaoweb.it
@@@@@@@@@@@@@@@@@@


title: SCRIVERE LE PROPRIE NEVROSI?

author: Andrea B. Previtera

text:
> SCRIVERE UN RACCONTO SIGNIFICA METTERE SULLA CARTA (O, OGGI, SUL FLOPPY) LE
Oggi sul floppy ? Credo di non vedere più un floppy come un oggetto che
si elevi dal ruolo di sottobicchiere dal 1996.
> PROPRIE NEVROSI PERSONIFICATE?
Nevrosi personificate.
Uhm.
Qui c'è da aprire un intricata dissertazione semantica.
Luca ? Stirner ? Writer ?

>               send your e-mail to:
>
mauriz...@ciaoweb.it
Al limite ti mando un floppy.
	 - Andreabì,
http://www.lastcereal.com
 <- le mie nevrosi

http://web.tiscalinet.it/escape0000
 <- le mie perversioni


title: CHAT FREE

author: belusci

text:
VUOI PARLARE CON UN AMICO NELLA TUA TRANQUILLITA'.
COLLEGATI CON
http://i.am/belusci


title: SITO STRANO!!!!

author: ANTONELLO

text:
http://digilander.iol.it/Samsa1
DATE UN OCCHIATA!


title: 私たちが言うよう日本語

author: Patrizio Marozzi

text:
Te lo dico in giapponese
Ci sono molte belle fotografie, e forse molti fotografi. Del resto ci sono
libri che sembrano scritti, e li avrebbero scritti, che so un grande autore.
Di certo il grande autore quando li ha scritti, forse non era poi così
importante, voglio dire i libri, ma com’è possibile, fosse inesistente l’importanza.
E allora dobbiamo chiederci in giapponese. Se la questione sia solo nel
metodo, o nella sostanza che ha creato l’anima dell’autore. Per qualcuno di
questi libri varrebbe conoscere, l’autore, infatti, basta leggerli; ma
stupirsi perché è piacevole sfogliare qualcosa che un altro autore ha
scritto con lo stesso metodo, è anche volere dire: che desidera enunciare?
La sua tradizione è stata così rispettosa della tradizione delle cose, che
in definitiva non seguono un senso proprio della logica, ma il principio
stesso di come formulare una domanda far ad essa seguire un spiegazione e
postulare una risposta, che dà il tempo e il ritmo dell’attenzione. Poi il
metodo se si confà necessita dell’argomento. È così che anche un ritmo che
sembra perfetto deve stare dove l’argomento è in chi lo formula. E qual è il
sentire dell’argomento, il semplice ritmo o il suo significato. Ci si
informa o si pensa lasciando che il significato raccolga la speranza, o il
gesto stesso del dramma. Siamo sempre al punto iniziale – le parole ci
aprono il senso della tradizione e ci danno un ritmo sul significato,
modificando lo stesso ritmo proclamato nella nostra attenzione, ed è così
che il significato rompe gli schemi e trova il pensiero, ovunque esso sia,
guarda dentro e fuori di sé.
Patrizio Marozzi
Google traduzione: dall’italiano
私たちが言うよう日本語
には多くの美しい写真、そしておそらく多くのカメラマンです。また文章には、書籍のように見える、と書かれたが、私を知っている偉大な作家です。確かに、偉大な作家のときに彼の著作は、おそらく非常に重要なものはない、そういう意味じゃなくて書籍はどのようにすることが可能しかし、その重要性は存在しない。私たちは日本語を求めるようです。の場合、問題は、このメソッドでのみ、または本質的には、著者の魂を作成します。これらの書籍のいくつかは知ってるように、著者、実際には、わずか読むこと、しかし、驚いたことが快適なブラウズするために何か別の著者が書いたと同じ方法でもその状態が強調したいのはしたいですか？その伝統は伝統を尊重することは最終的に厳密な意味ではありません以下のロジックは、しかし、非常に原理の応用を目的にする方法を以下に説明することを前提に答え、これにより、時間とペース注目を集めています。ニーズに入力し、このメソッドの引数の場合に適しています。しても、それは完璧なペースでは、引数がしなければならないについては、数式です。とは、どのような感情は、アジ研は、単純なリズムやその意味します。私たちお知らせする考えを残しまたは希望の意味を集めるか、または、同じジェスチャーは、ドラマです。私たちはいつもの出発点-言葉の意味でのオープンを問い合わせ先にリズムを与えるの伝統とその意味、同じペースを変更して、私達の注意を宣言し、休憩して、意味のスキームと考え、どこにでも、見て内側と外側の自己です。
パトリックMarozzi
--
in...@ilmanoscrittodipatriziomarozzi.it


title: ...^0=...

author: moongirl

text:
Inutile che mi insegniate a respirare
se non sarete capaci di far muovere le mie dita
Niente dita, niente vita...
Nei prossimi tre minuti
le immagini mostreranno ancora
come il corpo sia insensibile agli stimoli
Non posso piu vivere
se vivere significa morire
ma posso tentare di morire
per rinascere viva...
SdB


title: Muschio e menta

author: Alex Brà

text:
    In una casa lo spazio può diventare un riflesso della mente di chi vi
abita da un po' di tempo, soprattutto se l'appartamento è piccolo. E qui, da
te, è tutto pulito e ordinato. Nell'unica ampia stanza c'è persino un letto
con rotelle che, in casa di bisogno, può trasformarsi, in pochi secondi, in
un comodo divano. Il copriletto è di un bel bianco crespato e tenero. Lo
stesso colore del grande armadio, delle tende, delle pareti. Il bagno è
ampio, con un soppalco chiuso da un tendina fiorata, rivestito di un marmo
grigio venato di rosso con scaglie di un verde smeraldo che quando il sole
le raggiunge mandano strani riflessi marini. Con la vasca, le spazzole
pulite e ben dritte e allineate una accanto all'altra. Il grande specchio
splendente, senza un alone, una macchia. E poi c'è, oltre il piccolo
ingresso, la cucina dove ora stiamo bevendo il caffè. Si parla del tuo
passato, di alcuni momenti  tristi e di abbandono che entrambi abbiamo
vissuto, di quando siamo usciti insieme la prima volta per sentire un
concerto dei Tetes de Bois che se ne stavano assiepati sul loro vecchio
camioncino bianco. C'era lo sfondo della piramide Cestia con i cipressi e il
cimitero acattolico che da anni vorrei visitare e la barba (e poi la voce
stupenda) di Francesco Di Giacomo.
Si rimanda, per non mettere fretta all'altro con la propria impazienza, l'
argomento che più ci sta a cuore: il confronto e l'intreccio dei nostri
corpi. Si rinvia l'attimo di secondo in secondo ma, ad un certo punto,
scatta l'insofferenza e c'è come un reciproco sforzo di trasformare la
nostra presenza in quella piccola casa in un'unione più forte, concreta. In
un attimo ci ritroviamo nudi uno di fronte all'altro, una breve sosta e poi
ci abbracciamo, ci si annusa a vicenda. Lentamente si inizia a accarezzare
con le punta delle dita che tremano, ci si riscalda, ci si avvicina sempre
di più alle zone più calde.
Scruto con attenzione il tuo corpo ben fatto ma come chiuso, timoroso d'
essere usato, reso vulnerabile dalla solitudine, dalla mancanza d'amore e di
sesso in te, poi, che sai amare in modo così dolce e tenero.
 Entro in te con colpi secchi e per il dolore stringi le labbra, ora una
smorfia deforma il tuo viso di bambina adulta. Dici che sono tre anni che
non ti tocca un uomo e ora fai fatica a liberarti dell'abitudine di
provvedere da sola alle esigenze sessuali. Lo dici con ironia, con un lieve
imbarazzo e sorridi mostrando piccoli denti e una lingua che taglia e ricuce
in continuazione. La mano che ti fruga all'interno non è la tua e non ha,
quindi, la stessa attenzione, la stessa dolcezza. Per un attimo ti vedo come
un dolcissimo frutto non colto al momento giusto e soffro per questo, mi
intristisco, mi deconcentro e a fatica, dopo il tuo, raggiungo il mio
orgasmo.
 Quando all'una mi ritrovo per strada a correre in vespa per raggiungere in
fretta l'ufficio l'odore intenso del tuo corpo, che sa di muschio e menta
coltivate in una piccola serra, lo porto gelosamente con me. Lo conserverò
per non perdermi nelle sacche oscure e limacciose del Palazzo dove da tanti
anni lavoro.
4 novembre '99


title: [lungo] la certezza dei solidi (e del guardare)

author: Fabrizio Patriarca

text:
La certezza dei solidi (e del guardare)
di Fabrizio Patriarca

Granosa, / granosa e fibrosa. Striata, / densa; / uvata e radiata;
glomerulosa, / levigata e / grumosa; sciolta, ra- / mificata - : essa , la
cosa / non ti tranciava la parola, essa / parlava
[Paul Celan]

Il divano era sporco. LąAve Santa ci stava sopra nuda, col seno che
penzolava di fianco, grosso e caldo, turbato da slabbri e smagliature che
squarciavano la pelle pallida correndo con una certa solennitŕ fino
alląincavo delle ascelle, come rabbiose incisioni di punteruolo.
Alląingrasso di questo spettacolo sinistro il difetto dąun rigo di sangue
che apparisse (rapido, viscoso) tra quelle sformate pieghe dąadipe che le
gualcivano il ventre bruno e lo facevano simile a una testa di neonato
deforme con gli occhi spenti, imbozzolati nel bulbo ermetico, e un taglio
orizzontale, la bocca, cosě distorto, pastoso, da non potersi riconoscere, e
gambe come un bifido allungo scompattato di nuove balze corpulente, e
fiacche, e molli, e piegate ląuna sulląaltra, e ląimpressione  piuttosto
esauriente allo sguardo  che fossero avvolte in una pellicola densa, di
cattivo odore.
LąAve Santa premeva sul divano con occhi neri di calamaro e con questa sua
epidermide di polpo, strana e feroce come una stella marina completamente
estroflessa da un impulso digestivo. Ma dopotutto, la pancia contorta
possedeva qualcosa della voluttŕ amniotica delląindeterminato: se osservato
con opportuna concentrazione, ląombelico sfatto suscitava immagini silenti
di una fisiologia remota, spalancato verso un repertorio delląinteriore:
figure complicate, bellezza quasi molecolare, plissettature e
circonvoluzioni pre-fetali, ląintenso battito cellulare della morula, della
blastula, della gastrula.
łAnimula vagula blandula˛, la scherně Leonardo, mentre contemplava la sua
forma al centro della danza dąombre che si spartivano le mura, secondo il
tremolio irregolare di alcune candele.
LąAve Santa tentň un sorriso, piuttosto una smorfia incapace di trasmettere
la minima veritŕ. I suoi capelli vibravano di riflessi. Ne catturň un ampio
ciuffo, che portň delicatamente dietro ląorecchio. Battč qualche volta di
seguito le palpebre nere, poi sbadigliň, cercando di ridere ancora, e
meglio, con piů chiarezza. Ne scaturě un tremito involontario che condusse
il suo corpo intero alla sofferenza inaspettata di una nuova piegatura, uno
scatto rotondo, come se alcune mani che abitavano il suo stomaco ląavessero
afferrato per le ulcere e tutte insieme, tutte con forza, tutte tirassero
verso il centro spugnoso del budello oscuro.
La figura globulenta delląAve Santa pareva dovesse implodere, scossa da
questa interrogazione sussultoria che proveniva dalle sue sacche interne:
poteva ridursi un bolo, un concentrato di materia lipidica, unąaltra lordura
del divano. In un istante  che fu di grande illuminazione, per Leonardo,
che la guardava attento  dagli occhi di lei disparve la coltre nera, ed
essi mostrarono finalmente un ritaglio di cornea giallastra: una cornea
egizia, nel cui centro ballava una pupilla ovale, liscia come una perla che
sprigionava ląinatteso sgomento di se stessa, quello sbadato terrore che
ląattraversava e non le riusciva di dominare.
Rossa nel viso, le uscě di bocca uno strano squittěo, ed era il rumore di
una disarticolazione, la prepotenza di un istinto che soffocava in sé: un
topo che rantola  pensň Leonardo  un topo che vuole emettere un barrito.
Dopo qualche minuto di assestamento, al placarsi dello scontro tra sorriso e
sbadiglio, mentre il suo ultimo trascorrere ancora le inebetiva i piedi
grassocci, ląAve Santa cambiň postura, voltando definitivamente le spalle
alla sponda del divano e staccando con sorprendente facilitŕ  forse dovuta
al sussulto  le gambe dal loro intreccio. Ora quel corpo di cetaceo
sonnacchioso ammiccava con ostinata indolenza e il vigore passivo della sua
mole estranea si schiacciava con piů deciso oltraggio sulla parete che ne
riceveva ląombra. A Leonardo questa profusione di contorni oscuri e danzanti
ispirava ląidea che il corpo delląAve Santa potesse in qualche modo
debordare dal suo stesso limite di carne, espandersi in perimetri e volumi
nubiformi, decuplicarsi secondo la cadenza della pulsazione sanguigna fino a
sconfiggere addirittura la luce. Sospettava che entro pochi minuti ląombra
della donna avrebbe definitivamente invaso il salottino: era una macchia che
si sarebbe estesa in ogni spazio ancora luminoso, come un effluvio nerastro
attaccava, penetrava, corrodeva, intrideva, stagnava negli oggetti e nelle
mura.
Rompendo questa sua riflessione, ląAve Santa, con una certa morbidezza di
balia, si grattň il seno e lo chiamň a sé. Da quel brusco orifizio soffiava
con una voce di ragnatela.
Leonardo si avvicinň cauto al divano.
łGuarda˛ disse lei, ed esplose in una terribile crisi di tosse, roca,
grassa, cavernosa. Venti o trenta colpi, sonori, sempre piů forti e
squassanti, che la fecero gelare nella faccia, con gli occhi di nuovo
spalancati e bianchi, stavolta completamente bianchi per la terribile
convulsione. Leonardo, fatto pallido, la guardava tossire, e ad ogni nuovo
ruggito di lei indietreggiava di un passo, senza smettere per questo
unąinsistente curiositŕ.
Finché ląAve Santa non diede in un ultimo raccapricciante conato, emettendo
un biascico sordo che finalmente la liberava.
Vomitň un oggetto nero, tondo e grumoso, grande pressappoco quanto una
mandorla.
Lo indicň a Leonardo, e disse con un filo di voce: łPrendila.˛
Leonardo si chinň sulląoggetto nero, senza toccarlo.
łChe cosa č?˛
łQuella˛ rispose lei, łč la morte.˛
łLa morte non č un oggetto˛ sussurrň lui, e allungň una mano verso la cosa
che stava per terra.
La sfiorň con le dita, provň a premerla sulla superficie irregolare: non
dava alcuna sensazione di temperatura e al tatto rispondeva piů o meno come
un solido di legno, sebbene ląaspetto fosse piuttosto quello di una pietra,
grossolana, ricca di trame e increspature.
łPuoi farne quello che vuoi˛ aggiunse ląAve Santa, łora sei il mio
innamorato, sei davvero colui che mi ama.˛
Non č vero, pensň Leonardo. In cuor suo riteneva soltanto di aver colto una
qualche bellezza dentro ląonda di disgusto e ribrezzo scatenata dalla
visione del corpo gigantesco delląAve Santa. Cercň di spiegarglielo, ma gli
uscivano parole troppo difficili. Ląoggetto, qualsiasi cosa fosse, ląaveva
reso incerto.
łAnimula vagula blandula, morula blastula gastrula˛ rise lei, łnon fa lo
stesso? Sei il mio paziente innamorato.˛
Si guardň intorno: vide lo scarso mobilio del salottino spaccato dalle ombre
che sąinseguivano, e il dolce dondolio di un lampadario in ferro battuto,
privo di luci, che rinnovava quei movimenti ondulatori gettando una rete di
ombre rotanti sulla piastra arrossata del soffitto; le tende, slegate e
chiuse, ribattevano a questi bagliori tremolanti coi riflessi curvi del
panneggio, e tutta questa ispezione delle masse plastiche della stanza,
comąerano afferrate dalla luce che palpitava, Leonardo la riassunse in
unąultima occhiata alla sagoma inverosimile delląAve Santa, che adesso sąera
girata in posizione prona, col viso atteggiato ad una noncuranza austera:
natiche molli e rigate, la schiena madida luccicava come grasso sapone,
mentre da spalla a spalla si stendeva in una curva che trasudava languore,
maestosa e sensuale come il dorso di una docile elefantessa in riposo.
Dal mezzo di questąalta rotonditŕ partiva una riga solenne che celava lo
sfibrante percorso sottocutaneo della spina dorsale: traversava la schiena
come una faglia oceanica scaturita dalla voluttŕ delle zolle sovrapposte
qui vertebre e cartilagini della profonditŕ  e terminava dove le enormi
natiche si congiungevano in un solco lucido che precipitava vertiginosamente
dentro una raccolta valletta dąombra.
Su per le gambe bitorzolute, lo stiramento impossibile dei muscoli adduttori
aveva generato nella regione interna delle cosce due protuberanze notevoli,
dure e accalorate dallo sfregamento continuo delląuna sulląaltra: questa
zona straniante del corpo delląAve Santa si opponeva come un argine
naturale, sponda inquietante e doppia, alląincombere voluminoso del sedere,
contro i cui lembi, nelląintenso fregare, si produceva una poltiglia umida,
simile a unąingrommatura di placenta, risucchiata senza tregua dalla cavitŕ
sottostante.
łCosě ti ho dato la morte˛ proseguě lei: nel dirlo si era concessa unąaria
di sufficienza fissando un punto lontano della stanza. Da quelląangolo
proveniva un intenso riverbero aranciato che incontrando i suoi zigomi
pallidi e gonfi aggravň il drammatico chiaroscuro del viso, come se una
polla dąinchiostro rossastro, piů denso e scuro del sangue, avesse eruttato
sopra un vecchio dagherrotipo, per raggrumarsi in quelle parti delląimmagine
dove il nero era meno compatto. In questo identico modo ląarancio della
fiammella si depositava sui tratti piů pronunciati del volto della donna e
dava risalto alla struttura irregolare della sua trama ossea: ląAve Santa
possedeva una lunghissima arcata sopraccigliare, tanto protesa in fuori che
gettava essa stessa unąombra spiovente sul cavo oculare. A questa
conformazione aberrante delląosso frontale era dovuta ląimpressione che gli
occhi della donna consistessero del tutto in una grande, morta pupilla color
del fumo; occhi retrattili, dolenti e persuasivi, che indugiavano soltanto
quando scivolavano sulla figura di Leonardo. Allora si arrestavano un poco,
fermati da quel genere di ansia che spinge il corpo verso il vuoto, o verso
il fuoco, con ląintenzione di sostare nella soglia imprudente della
vertigine o del dolore.
Insidiosa voluttŕ, riflettč lui.
LąAve Santa mosse la schiena, scuotendola in un brivido, per accomodarsi
meglio che poteva sul divano, in quella che Leonardo lesse come la parodia
in chiave gotica e variopinta delląagonia di una megattera, o la radiografia
spettrale di un obeso animale preistorico che tentava un guizzo di
resurrezione sotto la scarica delląelettroshock: ma non cąera nulla di
elettrico, in quel corpo monumentale che strusciava la fodera del sedile:
piuttosto qualcosa di simile a un cuore segreto di materia duttile, elastica
soltanto in alcune parti distribuite con irregolaritŕ e dirette dalla
condizione necessaria della massa, del volume, del peso. LąAve Santa, con
gli occhi incredibili perduti o forse semplicemente rovesciati verso la
retina, per cancellare dalla vista di Leonardo anche la minima occasione di
specchiarsi nella vacuitŕ torbida che li mescolava, o forse nelląincostante
rivelazione della cornea giallognola, sembrava dovesse unirsi gradatamente
alla fodera piatta del divano, quasi assorbendone le molecole di superficie
per una poderosa suzione epidermica.
Il corpo della donna, intero, ma non diverso da unąimmagine catafratta,
aspirava per mezzo del contatto col divano  sembrň a Leonardo  la materia
elementare della stanza. Tutto il corpo inalava, succhiava, sorbiva quella
realtŕ farinosa. Per farne che?
La mangiava, si disse Leonardo, dąistinto.
łStai ingoiando le cose. Sai espellere la morte˛ commentň.
LąAve Santa battč ripetutamente quelle sue palpebre enfiate. Sotto il nero
del trucco Leonardo intuě unąaltra trama ancora, quella piů complessa delle
arterie quasi disseccate, esposte a pochi gonfiori di pulsazione che
bastavano far schizzare via dalla pelle incartapecorita qualche frammento di
ombretto incrostato.
łSto prendendo piacere dalle cose˛ rispose lei, łč diverso. Non č mangiare.˛
Leonardo diede unąocchiata rapida alląoggetto che giaceva in terra,
ląoggetto che ląAve Santa aveva espulso con tanto fragore, e riflettč:
assorbire il piacere.
Per alcuni istanti parve smarrirsi in questąultima argomentazione, poi
disse: łEą nutrimento. O no?˛
łIl mio innamorato. Le cose possiedono una vita fatta di presenza,
disponibilitŕ, docilitŕ. Come tu sai rigirarle tra le mani, usarle a tuo
piacimento... goderle, per la funzione, per come ti sono utili, ecco: io so
prendere ląintero della loro esistenza, la loro certezza, tutto ciň che le
riguarda. Io succhio la loro vita, il piacere che la costituisce. Sono
penetrata nel mistero delląalteritŕ che le allontana, posso drenare la loro
gioia, pomparla direttamente dentro la mia esperienza. Tu mi ami per questo.
Perché so rubare il piacere delląaltro e diventare fonte sterminata del
tuo.˛
A tutti gli effetti, cosě accorta nel disporsi alląambiente, membra e testa,
con quella misura che pareva inseguire la perfezione  eccetto ląevento
straordinario dello sbadiglio/sorriso che ląaveva quasi abbattuta  ląAve
Santa poteva ridersi della sicurezza delle cose: era infatti una macchina
biologica attrezzata per garantirla, quella sicurezza, e incanalare a sé un
continuo godimento: una pietosa nuditŕ la collegava alle vite discontinue
degli oggetti e per questa improvvisa relazione finalmente le cose del mondo
circostante assumevano uno scopo compiuto. Esistere regalandole piacere.
łCąč una prodigalitŕ negli oggetti˛ continuň, łche pochissimi riescono ad
afferrare. Io sono adesso la matrice delle cose tutte: spontaneamente esse
cedono a me la loro jouissance... per te.˛
Tossě un paio di volte e riprese: łPer te, amore mio. Gran cuore! Quando non
vieni tu a trovarmi, il mio mondo č contratto, e mi pare di vivere in una
camera dąalbergo.˛
Leonardo la scrutň, meditabondo. Ogni sguardo che le riferiva tornava come
respinto da una curvatura fulminea dello spazio che ne distorceva la
traiettoria e lo riportava indietro, piů stanco e affiocato dalląorbita
compiuta attorno la gran massa gravitazionale delląAve Santa.
A furia di guardarla   considerň  il suo stesso sguardo sarebbe
invecchiato.
Immaginň questo sguardo artritico, la sua senescenza accelerata, ląusura
istantanea delle immagini che via via raccoglieva. Lo descrisse a se stesso
come un fascio puntiforme di sostanza guardante, che ad ogni giro delląAve
Santa decadeva un poco, svaniva, si addensava nella vecchiezza.
Lo vide compiere giri di quota sempre minore, piů affaticato e rappreso,
finché non cadeva in terra di schianto, alląimprovviso, ormai fatto materia
opaca. E vide la materia che, sfinendo, si raccoglieva in un glomero informe
non troppo diverso dalląoggetto che ląAve Santa aveva sputato.
łNessuno viene piů a farmi visita˛, stava dicendo: la sua faccia, squartata
dai riverberi caldi, sembrava decomporsi nella supplica, la voce aveva preso
il colore di unąostinata umiltŕ.
Fu a quel punto che una luce la neon si accese sopra la mostra
delląingresso.
łEą tua, č tua˛: ląAve Santa indicava alla grossa il pavimento, senza
staccare lo sguardo dalla lampada.
Leonardo, dubbiosamente, raccolse ląoggetto nero, e prima di avviarsi alla
porta tentň di focalizzare la sua attenzione sugli occhi della donna, su di
essi soltanto, se per caso non mostravano di nuovo lo spiraglio della
cornea. Ma quelli resistevano nel loro buio, atoni.
Allora disse: łArrivederci, mamma, devo andare via.˛
łVia˛ ripetč stancamente lei.
łVerrň la settimana prossima.˛
łLa prossima.˛

Quando ebbe chiuso la porta alle sue spalle, Leonardo si ritrovň nel
corridoio bianco della clinica, provando un immediato fastidio agli occhi
per il repentino mutamento dąintensitŕ della sorgente luminosa. Ciň gli
impedě, sulle prime, di riconoscere di fronte a sé la figura sottile
delląinfermiera Vanessa.
łEą stata una buona visita?˛ domandava.
łLa solita˛.
Leonardo ricapitolň tra sé e sé una filza di aggettivi.
Segnň con dispiacere colpevole alcuni termini della demenza.
Si sforzň di produrre un sorriso.
łMia madre č sempre stata una donna capricciosa˛ osservň, łla malattia non
fa che peggiorare lo stato delle cose. Quella sua naturale tendenza
alląautorevolezza... Quanto č cresciuta. Ha preso modi piů cordiali, a
tratti  affettuosi. Sono i sintomi della convinzione.˛
Ląinfermiera Vanessa scosse il capo, serrando forzatamente le labbra. Un
gesto molto eloquente, che tuttavia riuscě a disorientare Leonardo. Poi
disse: łIl dottor Hayez č preoccupato. Se sua madre precipita in uno stato
di alienazione mentale dovrŕ ricorrere a provvedimenti farmacologici, ma
vista la condizione generale della signora Ave...˛
Non terminň la frase, limitandosi ad unąaltra smorfia.
łCapisco, perň...˛ si agganciň lui, łvorrei controllare. Guardi cosa mi ha
dato.˛
Estrasse dalla tasca della giacca ląoggetto nero e lo mostrň alląinfermiera
Vanessa.
łLo ha sputato. Voglio dire... forse lo teneva in bocca da quando sono
entrato. Ha simulato  credo  un attacco di tosse violenta. E poi ha
vomitato questo affare. Un regalo per me. Dove lo ha preso?˛
Spinse la cosa nella mano della donna, che aggrottň le sopracciglia, mentre
se la portava dritta davanti al naso per esaminarla.
łSembra un pezzo di lava. Ma piů leggero. Eą tutto incrostato.˛
łSě. Ma dove lo ha preso?˛
łNon lo so.˛
łVanessa... per favore... vorrei controllare mia madre˛ ripetč Leonardo.
łVa bene˛ rispose lei dopo un attimo di esitazione, łpuň seguirmi in sala
monitor.˛
Fece strada per ląintera lunghezza del corridoio: Leonardo le tenne dietro
lenteggiando con lo sguardo dal bianco brillante dei suoi sabot, che
scoccavano un rumore equino ad ogni passo, al bianco inerte e lattiginoso
delle pareti, qua e lŕ appena riacceso da alcune plafoniere lucenti. Notň
che ląinfermiera Vanessa era vittima di un qualche difetto alla gamba
sinistra, sicuramente impercettibile in condizioni normali, ma esaltato dal
contesto neutro di quel bianco avvolgente: standole di spalle si accorgeva
che tutto il corpo di lei, avanzando con la sinistra, affondava di qualche
millimetro, e ritmava uno scatto infinitesimale, ma innegabile, come se
camminasse per due binari di altezza differente.
La sala monitor era un ambiente di buone dimensioni, con una parete
allestita a quadro di controllo: qui, da alcune postazioni video allineate
sopra un banco che correva per tutta ląestensione del muro, si potevano
comandare le telecamere installate nelle stanze dei degenti. Quando
entrarono la sala era vuota, e ląattenzione di Leonardo, nelląispezionarla
sommariamente, fu subito catturata dal fatto che sullo spazio libero di
quasi ogni postazione, accanto allo schermo in bianco e nero, era stato
lasciato materiale per scrivere, verosimilmente per prendere appunti. La
gran parte di quei grandi blocchi a righe stava ancora squadernata e
mostrava il fitto della scrittura.
łVenga˛ disse ląinfermiera Vanessa, indicando uno dei monitor centrali, łč
quello.˛
Cąera il blocco aperto. Leonardo fece per avvicnarsi, ma ląinfermiera
Vanessa riuscě a frapporsi tra lui e il pianale degli schermi. Leonardo
provň a scartarla con gentilezza, ma dovette fermarsi, perché il braccio di
lei si era allungato istintivamente a sbarrargli il percorso laterale.
Mentre lo bloccava, ląinfermiera Vanessa aveva pure compiuto una svelta
rotazione del busto nella direzione opposta, aprendo al limite delle
possibilitŕ anche ląaltro braccio e curvandosi verso il blocco. Cosě adesso
si ritrovava in una posizione alquanto ridicola: il corpo spezzato nella
postura innaturale, le braccia allargate come alucce striminzite, una mano
pudica sulle pagine, a coprire le note  redatte probabilmente dal dottor
Hayez  e ląaltra sul petto di lui, nelląatto di una debole carezza che
chiedeva comprensione. Leonardo avvertě la dolce pressione di questa mano
pallida, ossuta e allungata, mentre ląinfermiera Vanessa insisteva, senza
staccarla, nelląimpegno meccanico di chiudere il quadernone con ląaltra.
Quando ląebbe fatto, e si accorse che stava ancora toccando il torace di
lui, arrossě violentemente.
Prese a scusarsi: łNon si puň, sono note a carattere clinico...˛
Ma Leonardo abbassň di proposito gli occhi verso la mano di lei. Che
finalmente la ritrasse.
Sedettero assieme di fronte al video, Vanessa comandava la telecamera
attraverso una piccola leva e una pulsantiera di plastica. Con una serie di
minimi colpi successivi sul lato della levetta portň ląimmagine delląAve
Santa nel centro dello schermo. Il fatto di stare incorniciata nel
rettangolo di proiezione, nelląangusto scenario colto dalląobbiettivo, cosě
privo di altri riferimenti spaziali se non un dettaglio del divano che
appariva come una leggera zona chiara dietro di lei, faceva sembrare la
donna assolutamente enorme.
łGuardi lŕ˛ disse Leonardo, łcerto la natura non ha propriamente orrore del
vuoto, ma le immagini senza dubbio ce ląhanno. Sembra che voglia riempire
tutto lo schermo. Ma quanto pesa adesso?
Vanessa gli rivolse uno sguardo tra il perplesso e il sospettoso, su cui
Leonardň sorvolň.
łSua madre ha ben altri problemi che il peso.˛
Detta dalla ragazza, esilissima, fragile, puntuta in ogni articolazione, la
frase suonava come una di quelle veritŕ stringenti che talvolta affiorano
testimoniate dalla pienezza del disinteresse. Tuttavia a Leonardo venne
spontaneo di alzare il sopracciglio, in un moto automatico di ribellione
alląevidenza, alla severitŕ di quelląevidenza.
Per tutta risposta ląinfermiera Vanessa si guardň nella tasca del grembiule,
ne tirň fuori ląoggetto nero e lo depose davanti a lui.
łSi muove. Cosa fa?˛
LąAve Santa, supina, stava tentando, con grande difficoltŕ, di sollevare il
busto. Leonardo e Vanessa seguirono col fiato sospeso questo lunghissimo
esercizio dąinutilitŕ, finché la donna non desistette, spossata.
Allora ląinfermiera mosse la leva e premette qualche volta un pulsante.
Cercava dąinquadrare il viso, dąingrandirlo.
Leonardo era altrettanto curioso di vedere ląespressione di sua madre,
sperando di trovarla riumanizzata dalla fatica.
Ma sulla faccia delląAve Santa cąera un bel ghigno di soddisfazione.
Prese fiato e si mosse. Vanessa zoomň alląindietro, tornando a inquadrare il
corpo, cosě da permettere a Leonardo di osservare il nuovo movimento nella
sua interezza.
La donna fece scivolare la gamba sinistra lungo la sponda del divano, fino
al ginocchio, per mettere il piede a terra. Con maggiore sforzo avvicinň piů
che poteva ląaltra gamba, dopodiché, strizzando gli occhi, iniziň a scendere
con ląanca. Fu una breve frana, garantita dal grasso che ammorbidiva gli
effetti della gravitŕ.
Conclusa questa impacciata traslazione si ritrovň seduta in terra,
parallelamente al divano, col braccio destro ancora posato su di esso.
Sbuffň un paio di volte, poi, aiutandosi con le mani, aprě faticosamente la
gamba sinistra ad angolo retto e vi richiuse accanto la destra, procedendo
per minime approssimazioni di una lentezza estenuante. Ad ogni trazione
anche il busto scartava sensibilmente nella direzione voluta. Dopo qualche
minuto ląAve Santa rimaneva seduta sul pavimento, ma stavolta con le spalle
ben ferme, entrambe incollate alla sponda bassa del divano.
Sollevň ancora le braccia, mostrando bene alla telecamera ląingente massa
flaccida, e le portň contemporaneamente alląaltezza del sedile. I due
osservatori notarono il lampo di dolore che le passň sul volto quando
dovette spingerle alląindietro per effettuare ląesercizio decisivo: piegň le
ginocchia e puntň forte i piedi, mentre fletteva i gomiti cercando
ląappoggio migliore. La schiena completamente irrorata di sudore avvertě
ląattrito sferzante con la sponda per tutta la sua lunghezza, dalla zona
cervicale giů fino alląinnesto delle natiche. Il tessuto del divano scorreva
su quella guaina umida in unąaffricatura rovente e la segnava col nitore di
una frustata.
łCe ląha fatta˛ osservň Leonardo, ammirando la madre che si portava a sedere
in posizione normale. Si accorse di aver parlato senza volerlo, e
vergognandosi di quella esclamazione dąorgoglio, si domandň da dove gli
fosse scappata. Ma non era solo questo. Durante la complicata esibizione
delląAve Santa aveva sorvegliato di traverso, con rapide occhiate, il volto
di Vanessa alla sua destra. Un volto che esprimeva compassione, quel genere
di compassione per cui nutriva una certa ruvida insofferenza, che gli
derivava, prima ancora che da unąindole permalosa, da un vero e proprio
studio, accuratissimo peraltro, della risposta emotiva  tutto sommato una
dottrina della rappresaglia. Dovette perň resistere alląemergere di un segno
di questa insofferenza, dovette reprimersi, perché ląinfermiera Vanessa
richiamava la sua attenzione sullo schermo, dove ląAve Santa stava adesso in
riposo, come attorta da un molle languore di soddisfazione.
Leonardo stette a fissarla per qualche secondo, affascinato dalla maestŕ di
una mole che la telecamera sembrava raddoppiare.
łJąeusse aimé vivre auprčs dąune jeune géante.˛ disse, come soprappensiero.
Vanessa gli rivolse uno sguardo interrogativo.
łLa géante č una gigantessa˛ spiegň lui, łEą una poesia di Baudelaire. Me
ląha insegnata mia madre quandąero piccolo. Parla dei tempi antichi, quando
la natura partoriva creature dalle dimensioni smisurate. Il fatto č che il
corpo di questi mostri cresceva allo stesso ritmo della loro anima.˛
łNon erano mostri, allora.˛
łHa ragione. La gigantessa era una di queste creature: accanto a lei si
poteva stare come un gatto voluttuoso ai piedi di una regina, dice
Baudelaire. Una bella immagine.˛
łE cosąaltro dice?˛
łChe quando arriva ląestate, e il sole diventa malsano, la gigantessa si
sdraia, si allunga per le campagne. Eą stanca. Allora si puň dormire al
riparo del suo seno, come un borgo tranquillo dorme alle pendici del suo
monte.˛
Chissŕ se Baudelaire pensava alla madre, quando scrisse la Géante, si
domandň. Una madre enorme, come ląombra di un banco di nuvole che trascorre
sui prati.
Leonardo sapeva di essere un uomo arido, dotato oltre ogni misura di
motivazioni e scuse per la sua ariditŕ: tra queste, ląenormitŕ materna, che
abbondante di pieghe, carnali e metaforiche, gli aveva fomentato fin da
bambino (dai tempi delle Merry Melodies, dei Looney Tunes, i tempi innocenti
in cui ląapprendistato sui poeti francesi prediletti dalla madre si
confondeva con le repliche alla televisione di Tom & Jerry, di Titti e il
gatto Silvestro) un certo istinto per la spiegazione, una insopprimibile
razionalitŕ di rimessa. Non si era mai accorto del fatto che, dopotutto, era
cresciuto coltivando, di fronte alląincombenza della piega, una strategia
del ripiegare: cosě, con le sue attente manovre, invece di svincolarsi
dalląingombro delląAve Santa, cąera rimasto implicato, come un corpo che si
dibatte nelle lenzuola durante un sogno di prigionia. Cercava un lato
diritto delląesistenza, un piano continuo e omogeneo, credeva di averne
bisogno e, soprattutto, credeva che gli spettasse. Che poi anche la piů
piatta superficie esistenziale consistesse nella stratificazione o nella
giustapposizione di un numero incalcolabile di plissettature o
discontinuitŕ, poco gli importava. Almeno finché il corpo sterminato
delląAve Santa non lo spingeva al dubbio: di fronte alla sua convinzione
quel corpo sąimponeva come dietro una lente dąingrandimento, in esso le
discontinuitŕ si facevano evidenza, le irregolaritŕ brillavano
inconfutabili.
In piů, sua madre  certo nella malattia, e nel bagliore malsano della
pazzia  delirava di amarlo, ciň che lo costringeva a vivere la relazione
con lei come lo scontro doloroso, e inconcludente, tra una logica discreta
di ambizione rettilinea, quasi verticale, e il clamore smagliante di un
pensiero articolato per spire, acciambellato in se stesso, che pretendeva di
chiudersi sul mondo come una grande palpebra rugosa.
łCosa cąč?˛ disse ląinfermiera Vanessa.
Leonardo le rivolse uno sguardo vacuo, come se la sua vista potesse
attraversarla, attraversare indenne ląintera stanza, la porta, il corridoio,
spingersi fino al giardino esterno della clinica, perdersi tra le siepi ben
curate e infine evaporare verso ląalto, attirata dalląessenza delle nubi.
La ragazza si schiarě la gola con un colpetto di tosse, a bocca chiusa.
Leonardo si scosse da quel momentaneo torpore e riprese a fissare il
monitor, senza risponderle: ląAve Santa stava alzando le ginocchia,
tirandole con le mani a canestro. Le portň quasi al petto, fermando i
calcagni sulla sponda del divano, e le spalancň verso ląesterno, mentre le
caviglie incrociavano nella flessione.
Sotto il bordo pencolante della pancia rotonda che scivolň flemmatica verso
la superficie di stoffa, tra le gambe aperte, era visibile il ritaglio basso
della peluria pelvica, nerissima, corta e compatta come un tratto vigoroso
di pennello, e ancora piů giů, nascosta dal grasso debordante, la vagina
spugnosa sembrava pulsare, simile alla lingua di unąorca marina che emergeva
dalle tenebre acquatiche, rossa come la bocca di un cratere e pronta ad una
fragorosa eruzione del ventre. Leonardo immaginň con sgomento che di lě a
poco quella cosa, quel porifero umido, quella cavitŕ salmastra avrebbe
iniziato a vomitare un turbine di suoi gemelli, legati tra loro dalla
profonditŕ del rigurgito e divisi da lui dalląappartenenza alląambigua
origine vulcanica e subacquea; esseri difformi, con un mare di umori
delląintimo organico che batteva negli occhi e nelle vene, come tritoni,
come mutevoli sirene. LąAve Santa, calando lievemente con le spalle,
sporgeva in avanti il pube, nello sforzo impossibile di avvicinarlo ai
calcagni, mentre chinava la testa in direzione dello stomaco.
Meccanicamente, Vanessa tornava con lo zoom su quel medaglione dąostrica che
schiudeva le pieghe delle labbra: opulente, rincincignate in volute simili a
quelle cerebrali, ma prive di guizzo, e piuttosto: cadenti. Si vedeva che
massa grave fosse quella, e come svigoriva nelląabbondanza insolente di
polpa inerte. Ma il gorgo da cui era sorta ląanimava dąun tratto, come se
respirasse a fatica, sfilando una folata trepida  bubbolio di mucose,
singhiozzo riflesso della carne  dopo ciascuna dilatazione pneumatica. Un
movimento ansante che dallo schermo in bianco e nero traspariva
drammatizzato, mentre si legava  per uno strano destino di relazione  al
tenue ronzio emesso dal monitor: ne scaturiva allora unąimpressione di
sfasatura, a Leonardo sembrava che il sibilo originario delle spire materne,
sprigionato da esse, gli fosse infine sfuggito, per librarsi nelląaria come
unąarticolazione sonora.
Vanessa, piů impietrita che incantata, ruppe alląimprovviso in
unąesclamazione vocalica: ląAve Santa aveva messo una mano sul grembo, e di
lŕ strisciava in una curva sorniona, coi polpastrelli sformati che frenavano
incontrando la prima balza pilifera. A questa protuberanza la mano tentava
di aggrapparsi, ma siccome le dita non riuscivano a chiudersi verso il
palmo, la presa le sfuggiva, una, due, tre, quattro volte. La donna,
indispettita, dava allora inizio a un massaggio circolare, disegnando
scattanti traiettorie ad anello che si allargavano sulla pelle mentre ląosso
del polso eseguiva voluttuose rotazioni.
Leonardo spartiva la sua attenzione tra ląoscena mimica materna e il volto
sempre piů tirato delląinfermiera Vanessa, ormai incapace di chiudere in
qualche modo quella fastidiosa osservazione e tuttavia visibilmente drizzata
in essa con tutta ląaviditŕ della vista. Tra lei e il riverbero ronzante
dello schermo, ląoggetto nero a forma di mandorla, la mandorla dura che
pensň Leonardo, cogliendola mentre spostava gli occhi dalla ragazza al video
 somigliava paurosamente alląoggetto inquadrato, quasi fosse la sua
versione disidratata, una vulva fossile, o magari essa stessa uno scrigno di
fossile, una minuscola arca di memoria fisiologica: chissŕ che aprendola,
spaccandola in due con un taglio secondo il filo longitudinale non si
aprisse come una vulva/foramminifero, a mostrare il nervo congelato di una
foglia, di un verme, di unąaltra vulva ancora, archeologicamente lontana,
granulosa millimetrica vulva di sasso, petrosa mater vulvarum.
łDovremmo spegnere˛ azzardň Vanessa, ma Leonardo nemmeno ląascoltava: era
apparso ląindice poderoso di sua madre, aveva fatto capolino giŕ qualche
volta, mentre lei ruotava il polso, e adesso sgusciava con ląevidenza piena
di unąammonizione. Un dito ricurvo e tuttavia incontestabile: pareva
segnalare la presenza, in basso, del mollusco vaginale, e subito
ląaggrediva, lisciandolo ai bordi, raspando sulle pieghe mediane, tastando
la via  scostava il pesante sipario dei labbri, che sembravano tumefatti,
ed spingeva forte arricciando le pareti dąingresso.
Quel dito che sąinoltrava nervoso dentro la vulva delląAve Santa somigliava
nelle movenze a un coniglio, che scavasse col naso una buca nel terreno,
freneticamente, a scatti, un coniglio minuscolo e feroce (altro animale
sacro al bestiario dei Looney Tunes): Leonardo lo guardava e gli veniva in
mente la scena dello Spaccone in cui Newman commenta con Hamilton le movenze
armoniose di Gleason attorno al tavolo da biliardo: quella montagna di
grasso... come si muove... sembra una ballerina  guarda le dita... quei
cotechini... pare che stia suonando un violino.
Solo che il dito di sua madre pestava come alla ricerca disperata di un
bottone, lŕ dentro, che potesse spegnere quel capogiro interminabile,
quelląimpennata sensuale, quella nostalgia erettile che la sventrava.
łEą come dare pugni nelląacqua˛ mormorň Leonardo, con una punta di sincera
sofferenza per ląAve Santa, łe guardi come fatica: non le riesce neppure di
muovere la spalla. Eą una marionetta. Con qualche filo spezzato.˛
łNon la infastidisce vedere sua madre che si masturba?˛
łPerché dovrebbe?˛
łEą una cosa... di sesso. Riguarda il sesso...˛
Leonardo incrociň le braccia, quasi preparandosi a recitare a memoria un
pezzo di repertorio.
łEą una questione di cavitŕ che vengono turate. Eą sempre una questione di
tappi e fori. Ho visto nascere mio fratello minore, non mi sciocca affatto
pensare che sono uscito da lě.˛ e indicava la vagina delląAve Santa sullo
schermo.
łLa gente˛ continuň, łč sempre stordita da ciň che non conosce, dalle cose
di cui non ha esperienza. Uno cerca dąimmaginarsi come devąessere uscire
dalla vagina della madre, e inorridisce. Ma non inorridisce dallo schifo, lo
fa dąistinto, perché quella cosa lŕ  che č reale, e succede ogni minuto,
non riesce a pensarla, o pensa unąaltra cosa, che sąimmagina sia quella, ma
non č. Eą unąaltra, appunto... immaginaria. Quella vera non ląha mai vista.
Pensare non cąentra nulla con immaginare. Quello che sciocca le persone non
č mai ląimmagine, č ląimpensato che sta dietro ląimmagine.˛
łMa la masturbazione... Insomma, lei sta qui seduto, tranquillo, a guardare
sua madre nuda e grassa come in quei quadri di Botero, e per di piů con un
dito nella...˛
Non era Botero, si disse Leonardo. LąAve Santa non rassomigliava per niente
a quelle donnone asciutte e bianche come un cuore di sambuco. Ne aveva certe
fattezze, senza dubbio, cosě tonda e debordante, ma ora che la vedeva
masturbarsi, nel lucore tiepido del salottino acceso di candele, imperlata
di sudore per i continui sforzi nel trarsi e ricondursi sul divano, in
quella sfera di chiaritŕ incerta che la sfibrava come il morso di un
pomeriggio indolente penetrato alląimprovviso per una sbadata apertura di
finestra, ora ne indovinava ląaltra fisionomia, quella di mandorla (fossile?
mortifera? vulviforme?) estratta finalmente dal suo guscio: sua madre era
piuttosto simile ad una giovinetta di Balthus, di quelle smilze che
affollavano sediolature, lettini e chaise-longue al chiuso di quattro mura
aranciastre, o nel verde acido dei tappeti e della carta da parati, con le
fosse del compiaciuto delirio erotico sotto gli occhi rovesciati
alląindietro, il tratto malato, affilato, esangue, le gambe schiuse, un
angolo serafico di mutandina bianca, le pantofoline piumate, i calzini
fanciulleschi lenti e rimpannati attorno ad una caviglia, come Thérčse
Ręvant, spesso tenendo in mano uno specchio, o un libro, oppure nude,
completamente nude e inarcate su di una poltrona in spasmi inafferrabili,
mentre una ragazzina dal corpiciattolo tozzo e lo sguardo arcigno apriva di
scatto una tenda di fronte a loro. E quella vagina imperiosa, non si era
forse presentata sulla scena del riquadro in bianco e nero, fortuita e
impudente come in quella tela di Balthus in cui la maestra di chitarra regge
il corpo curvo di una bambina con la gonna sollevata, tirandole i capelli da
un lato, e con ląaltra mano si avvicina pericolosamente alla vagina implume,
mentre lei, la piccola, col resto delle chiome che scendono diritte al
pavimento, ancora ingentilite da un fiocco che resiste al deliquio, le
afferra un lembo della veste e le scopre un seno puntuto?  Il corpo intero
delląAve Santa sembrava esposto alla tirannia sensuale di unąinvisibile
maestra di chitarra che volesse suonarlo, come nel quadro, pensň Leonardo,
mentre si accorgeva che il pudore ormai irresistibile delląinfermiera
Vanessa ląaveva persuasa che fosse meglio agire sulla levetta e ripristinare
ląinquadratura iniziale.
Balthus, certo, il languore di quelle ragazzine.
Osservň la madre, ora piů piccola nel centro del video: attorno alla sua
sagoma quella del divano e, dietro, la parete, con le mensole che reggevano
vasetti di candele, e sulla sinistra un pezzo di muro adiacente, che spariva
oltre il bordo dello schermo, e una striscia di pavimento inquadrato nella
sezione bassa dello schermo, e un gattino grigio che balzava sul pavimento,
e spariva a sua volta nella sezione bassa dello schermo.
Leonardo strizzň gli occhi, e quando li riaprě erano offuscati da un velo
umido che gli impediva di vedere. Li chiuse di nuovo, e li massaggiň per
qualche secondo frizionando col pollice e ląindice. Ląinfermiera Vanessa non
aspettava che questo momento per spegnere il monitor, e cosě fece. Poi si
alzň.
łUsciamo in giardino, le va?˛
Lui stava per chiederle qualcosa, ma si trattenne. Fissň lo schermo, adesso
completamente nero, e gli parve che ląimmagine di sua madre vi baluginasse
ancora, come impressa al rovescio, solarizzata. Vanessa lo sollecitň. Era
chiaro che ląultima apparizione sul monitor le era sfuggita.
O forse non cąera proprio stata. Aprě la bocca, indicando ląapparecchio, e
si trattenne di nuovo. Un abbaglio, certo.
Per placare quelląistante perplesso, si affrettň a prendere ląoggetto nero
sul tavolo e a ficcarselo nella tasca.
łBeh?˛ fece lei.
łNulla˛ rispose compostamente Leonardo. Ma intanto pensava: łmi č semblato
di vedele un gatto.˛

Roma, febbraio 2005