title: La "mia" città

author: camilla

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message
92a4833a01590f7c771...@mygate.mailgate.org...
 > E' una città che non appartiene a nessuno, neanche a chi l'adora.
Mah.
Se la adori avresti dovuto essere meno surgelato.
Che è il commento che questa scrittura mi ispira.
Camilla,
che quando le deve dire le dice


title: La "mia" città

author: Louis Diamante

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:C6X9a.184941$ZE.55...@twister2.libero.it...
> che quando le deve dire le dice
rotfl


title: La "mia" città

author: Giovanna S.

text:
Il 07 Mar 2003, 07:37, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> Mah.
> Se la adori avresti dovuto essere meno surgelato.
> Che è il commento che questa scrittura mi ispira.
Trovo la scrittura di Writer per nulla surgelata, ma colma di passione
trattenuta
e molto efficace.
Non si può dire lo stesso dei tuoi testi, che vorrebbero essere
appassionati, ma risultano
piuttosto "di maniera".
Giovanna S.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: La "mia" città

text:
Giovanna S. <
ener...@libero.it
> wrote in message
213Z254Z5Z19Y1...@usenet.libero.it...
> Trovo la scrittura di Writer per nulla surgelata, ma colma di passione
> trattenuta
> e molto efficace.
Hai fatto felice Writer.
> Non si può dire lo stesso dei tuoi testi, che vorrebbero essere
> appassionati, ma risultano
> piuttosto "di maniera".
Hai dimenticato "IMO".
Puoi sempre filtrarmi anche tu.
Camilla


title: La "mia" città

text:
Il 07 Mar 2003, 17:20, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> > Trovo la scrittura di Writer per nulla surgelata, ma colma di passione
> > trattenuta
> > e molto efficace.

> Hai fatto felice Writer.
 Non credo che abbia bisogno di conferme.

> > Non si può dire lo stesso dei tuoi testi, che vorrebbero essere
> > appassionati, ma risultano
> > piuttosto "di maniera".
>
> Hai dimenticato "IMO".
> Puoi sempre filtrarmi anche tu.
Ah, quello è il problema?
Potevi dirlo subito, invece di fingere una critica del testo.



title: La "mia" città

text:
Giovanna S. <
ener...@libero.it
> wrote in message
151Z25Z159Z106Y...@usenet.libero.it...
> Ah, quello č il problema?
> Potevi dirlo subito, invece di fingere una critica del testo.
Il problema non č mio.
Io ho fatto la mia critica, tu la tua, ed č cosě che va avanti ias.
Controlla quante poche volte ho stroncato un post, di chiunque fosse.
Mi ci devono proprio tirare, e stavolta č successo con W.
Tranquilla, non casca mica il mondo: č solo un ng, una volta capite quelle
quattro regolette non te la prendi piů tanto a cuore.
Neanche se ti accusano gratuitamente di fingere.
Rotfl.
Camilla


title: La "mia" città

text:
Il 07 Mar 2003, 19:14, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> > Ah, quello è il problema?
> > Potevi dirlo subito, invece di fingere una critica del testo.
> Il problema non è mio.
> Io ho fatto la mia critica, tu la tua, ed è così che va avanti ias.
Il problema è tuo, Camilla.
Probabilmente infastidita per essere stata "filtrata",
hai proposto una critica che non aveva nulla a che vedere
con le caratteristiche del testo.
Infatti qui sotto affermi:
> Controlla quante poche volte ho stroncato un post, di chiunque fosse.
> Mi ci devono proprio tirare, e stavolta è successo con W.
Se hai stroncato pochi contributi (ed io ti ho vista lodare anche
roba mediocre),non si capisce perchè il testo di Writer
-un buon testo scritto bene- ti abbia costretto a una stroncatura.
L'unica ragione plausibile è che lo hai fatto perchè irritata dalla
sua scelta di "filtrarti".
Ciò significa essere in mala fede, Camilla.



title: La "mia" città

author: Gordon Comstock

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto:
> E' una città basata sul lavoro. Si lavora molto, si parla
> del lavoro, ci si lamenta della mancanza di tempo libero,
> ma il tempo della libertà  è vissuto come un lavoro, viene
> organizzato e pianificato come un appuntamento d'affari.
> Non si sa oziare. L'ozio è un privilegio da emarginati che
> hanno bisogno di alcool o di eroina per ritagliarsi uno
> spazio di assenza.
> E' una città che teme il ridicolo come la peste. Bisogna fare "bella
> figura",
Da piemontese non torinese, qui ci hai proprio azzeccato.
gordon
(e' un repost, vero?)


title: La "mia" città

text:
Giovanna S. <
ener...@libero.it
> wrote in message
151Z25Z158Z193Y...@usenet.libero.it...
> hai proposto una critica che non aveva nulla a che vedere
> con le caratteristiche del testo.
Ho definito surgelato uno scritto, frega tanto a me di chi fosse, perché è
così che l'ho sentito, nel mio piccolo ma sacro diritto di opinione.
> Se hai stroncato pochi contributi (ed io ti ho vista lodare anche
> roba mediocre)
... correggiti, sei di nuovo apodittica: se l'ho lodata vuol dire che non
era mediocre "per me".
 >non si capisce
di nuovo: "tu" non capisci, gli altri lasciali capire da soli, che ne dici?
>perchè il testo di Writer
> -un buon testo scritto bene- ti abbia costretto a una stroncatura.
"un buon testo scritto bene" è la tua opinione, prima di tutto.
La mia (e me la tengo) è che è un pezzo surgelato scritto mediocremente.
E tu che evidentemente ammiri Writer ammetterai che ne ha scritti di
migliori. Alcuni li ho lodati io stessa.
Controlla, controlla.
> L'unica ragione plausibile è che lo hai fatto perchè irritata dalla
> sua scelta di "filtrarti".
Eccola qua: tu che ne sai? un'altra tua opinione personale?
Come quella che io ne sarei potuta restare "infastidita"?
In ias si sta (io almeno, non so tu) per scrivere leggere commentare e a
volte essere commentati.
> Ciò significa essere in mala fede, Camilla.
Oh indubbiamente, ma non io.
Non_io.
E con questo ho esaurito il mio contributo ad allungare il 3d.
Camilla


title: La "mia" città

author: Writer

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> Da piemontese non torinese, qui ci hai proprio azzeccato.
Ciň che mi sorprende di Torino č la sua resistenza al cambiamento.
Neanche ripetute onde migratorie concentriche hanno scalfito questa
dinamica.
> (e' un repost, vero?)
Modificato.
W.


title: La "mia" città

author: kiwuli

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message
92a4833a01590f7c771...@mygate.mailgate.org...
> Strade che s'incrociano ad angolo retto.  Poche curve, poche
> rotondità.  Piazze che sembrano disegnate da una mano geometrica, da
> una mente razionale che bada al sodo, all'essenziale. Ampi corsi che
> tagliano la città da parte a parte, cambiando nome. Le case, in centro,
> disegnano perimetri quadrangolari, seguono il contorno degli isolati,
> delimitano cortili interni di cemento con garage e qualche albero
> stento.
> Il cuore della città è barocco, composto e  algido. Si cammina per
> strade racchiuse da portici grigi intonati al colore delle case. Il
> grigio scuro è dovunque. Nei balconi, nella pietra, nel colore del
> cielo. Vicino al centro, il quartiere liberty che confina con quello
> neoclassico. Un po' più in là, eleganti palazzine umbertine danno il
> benvenuto al ventesimo secolo.
>
> Gli anni '60 irrompono davanti al Palasport, dietro Porta Palazzo e sul
> corso che porta verso la Francia. Cingono la città d'assedio come se
> seguissero un piano prestabilito. Sono casermoni a nove piani, con
> ingressi umili o falsamente sfarzosi, una selva di cognomi che
> s'addensano sul citofono, ascensori stretti e  famiglie con pochi
> bambini. Si distinguono quasi solo per i numeri civici. Sembrano
> riflettersi l'uno negli altri, quasi orgogliosi del loro anonimato.
> La città è tagliata da fiumi. Un fiume grande ed altri minori che
> affluiscono.  Dall'alto appaiono come serpentine capricciose  che la
> mano dell'uomo ha domato e piegato alle sue esigenze,  cogli la loro
> posizione ed il significato, un luogo adatto ad un insediamento. Dietro
> il fiume le colline. Dall'altro lato, lontane, le montagne disposte a
> semicerchio, alte ed innevate. In mezzo, la pianura. Sulla pianura, la
> città attraversata dai fiumi.
Apprezzo ancora una volta le tue notevoli capacità descrittive che non
lasciano nulla all'immaginazione.
>  Questa città ha un nome. Ha un cuore che batte debolmente. E' ignara di
> sé, lontana, indifferente, fredda come le sue montagne. Accoglie chi
> viene da lontano senza odio e senza amicizia, con una punta di fastidio.
> E' difficile da amare, protegge i propri segreti fino a farli quasi
> scomparire. Esprime rapporti fondati sulla consuetudine, sul riserbo, su
> una discrezione che è diventata leggendaria.
> Genera anticorpi violenti e disperati che si aggrumano nei quartieri
> perduti e nel mercato, che riempiono l'atroce carcere irto di porte e
> passaggi,  vive la sua composizione  multietnica  come una sciagura
> ineluttabile, una separazione necessaria.
>
> E' una città basata sul lavoro. Si lavora molto, si parla del lavoro, ci
> si lamenta della mancanza di tempo libero, ma il tempo della libertà  è
> vissuto come un lavoro, viene organizzato e pianificato come un
> appuntamento d'affari. Non si sa oziare. L'ozio è un privilegio da
> emarginati che hanno bisogno di alcool o di eroina per ritagliarsi uno
> spazio di assenza.
Il settimo è di nuovo la città maledetta. Ma è  diventata un'altra
città, i giochi sono ormai consumati, mentre m'appresto a congedarmi
dalla mia giovinezza.
> E' una città che non appartiene a nessuno, neanche a chi l'adora.
Hai saputo "parlare" di Torino nello stesso modo in cui "lei" parla al
mondo. Dubito che tu la possa adorare, nemmeno una virgola induce a
pensarlo. Nel leggere, ho ricordato "i miei luoghi": era il settimo, la
città maledetta, un'altra città rispetto a quella del tempo dei giochi.
Avevo percepito rabbia, rancore. In questo testo, non meno emozionante,
colgo un leggero affetto malinconico, distaccato, forse un po'
rassegnato...come il debole battito della tua città. Come puo' essere,
questo, gelo?
Grazie, Writer, leggerti è sempre e in ogni caso piacevole.
Kiwuli


title: La "mia" città

text:
Il 07 Mar 2003, 21:47, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> Ho definito surgelato uno scritto, frega tanto a me di chi fosse, perché è
> così che l'ho sentito, nel mio piccolo ma sacro diritto di opinione.
Cazzate. Hai definito "surgelato" un testo che contiene passaggi come questo
 "Questa città ha un nome. Ha un cuore che batte debolmente. E' ignara di
sé, lontana, indifferente, fredda come le sue montagne. Accoglie chi
viene da lontano senza odio e senza amicizia, con una punta di fastidio.
E' difficile da amare, protegge i propri segreti fino a farli quasi
scomparire. Esprime rapporti fondati sulla consuetudine, sul riserbo, su
una discrezione che è diventata leggendaria.
Genera anticorpi violenti e disperati che si aggrumano nei quartieri
perduti e nel mercato, che riempiono l'atroce carcere irto di porte e
passaggi, vive la sua composizione multietnica come una sciagura
ineluttabile, una separazione necessaria."
Questo passaggio(che forse non hai neanche letto) contiene molta più
passione e tensione di quanta tu ne possa esprimere in 50 KB di roba tua.
> Eccola qua: tu che ne sai? un'altra tua opinione personale?
> Come quella che io ne sarei potuta restare "infastidita"?
No, è qualcosa che hai rivelato tu, facendo riferimento all'essere
"filtrati"
> Oh indubbiamente, ma non io.
> Non_io.
Proprio tu, invece.
Ti conoscevo come una mediocre scrittrice, ma adesso ti riveli
anche come una persona mossa da risentimenti infantili.
> E con questo ho esaurito il mio contributo ad allungare il 3d.
Peccato, cominciavo a divertirmi :-)



title: La "mia" città

text:
"kiwuli" <
bolli...@libero.it
> ha scritto nel messaggio news:1X8aa.2763
> Il settimo è di nuovo la città maledetta. Ma è  diventata un'altra
> città, i giochi sono ormai consumati, mentre m'appresto a congedarmi
> dalla mia giovinezza.
Questo è un riferimento ai "miei luoghi", il mio manifesto.
Sono contento che tu l'abbia ricordato.
> Hai saputo "parlare" di Torino nello stesso modo in cui "lei" parla al
> mondo. Dubito che tu la possa adorare, nemmeno una virgola induce a
> pensarlo.
Io la subisco, la vivo con fatica, ogni tanto la guardo con affetto
ambivalente.
Certamente non l'adoro.
>  In questo testo, non meno emozionante,
> colgo un leggero affetto malinconico, distaccato, forse un po'
> rassegnato...come il debole battito della tua città.
Vero, col tempo la città ed io abbiamo imparato a sopportarci
reciprocamente.
>Come puo' essere,
> questo, gelo?
Quella del "gelo" è una svista, una sciocchezza (imho.-).
Ho scritto il testo con coinvolgimento e con desiderio, come se la città
fosse una persona con cui si è smesso di lottare e che inizi ad accettare
anche
negli aspetti che ti piacciono di meno.
> Grazie, Writer, leggerti è sempre e in ogni caso piacevole.
Grazie a te, Kiwulì.
Il tuo commento mi è parso pregnante ed attento.
Writer


title: La "mia" città

text:
"Giovanna S." <
ener...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Cazzate. Hai definito "surgelato" un testo che contiene passaggi come
questo
Giovanna, sono un po' imbarazzato nell'intervenire.
Credo che tu abbia ragione nel merito (ma non devo essere io a dirlo),
ma le modalitą del tuo intervento mi paiono eccessive.
Certamente, su Ias ogni opinione ha diritto di essere espressa.
Camilla ha definito "surgelata" la mia prosa.
Ritengo che si sbagli, ma ha il pieno diritto di dirlo.
E anche tu di definire una "cazzata" la sua valutazione.
Ma il resto, per favore, lasciamolo fuori.


title: La "mia" città

text:
"kiwuli" <
bolli...@libero.it
> ha scritto:
> Apprezzo ancora una volta le tue notevoli capacità
> descrittive che non lasciano nulla all'immaginazione.
a prescindere dalla riferibilita' dell'osservazione al testo di Writer,
io preferisco descrizioni evocative, che colgano un particolare aspetto
di una cosa o di una situazione e con quello suggeriscano tutto il
resto lasciando _molto_ spazio all'immaginazione
gordon


title: La "mia" città

author: Russell Coutts

text:

Idem.
E' anche per quello che di solito provo una profonda delusione quando
vedo trasposti sotto forma di film, ad esempio, i romanzi che mi sono
sempre piaciuti.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: La "mia" città

text:
Writer wrote:
>
> E' una città che non appartiene a nessuno, neanche a chi l'adora.
Mmmm
Senti... se dico anche io che e' un po' "freddino", Giovanna mi morde?



title: La "mia" città

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
b4c7hg$1uc7or$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

 In questo caso (mi riferisco a "la mia città") , a mio parere,  la capacità
descrittiva  "che non lascia nulla all'immaginazione" è determinante per
comprendere a fondo la parte emotiva, quella che non avrei "sentito" se il
testo non mi avesse trasmesso, come prima sensazione, quella di "vedere" con
gli occhi di chi scrive.
Ho letto numerosi    testi di Writer e di altri  ( io non scrivo, transito
in questo newsgroup per leggervi, non conosco il vostro "vocabolario")  in
cui ho apprezzato le "descrizioni evocative" e le sensazioni colte, incluso
lo spazio lasciato all'immaginazione che, in determinati contesti, ritengo
essenziale.
Kiwuli


title: La "mia" città

author: AhiRa

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Sono rimasto colpito da questa tua frase. "Il rumore", mi dicevo, il rumore.
>Rumore di automobili, pullman, di traffico, rumore di voci anonime come in
>una stazione ferroviaria  o rumore come simbolo di questa civilizzazione
>basata su onde d'urto indifferenti e vocianti?
mi riferivo al rumore della nostra civiltà, di automobili, pulman,
traffico, elettrodomestici,  delle milioni di tv accese che non fanno
piu' pensare nessuno, che si sovrappongono ai ritmi naturali dei
nostri pensieri e silenzi.
Tu forse non ci hai nemmeno badato o forse si'... ma ti sei accorto
quante P RT S ST T hai usato in questa frase?
>Gli anni ‘60 irrompono davanti al Palasport, dietro Porta Palazzo e sul
>corso che porta verso la Francia. Cingono la città d’assedio come se
>seguissero un piano prestabilito. Sono casermoni a nove piani, con
>ingressi umili o falsamente sfarzosi, una selva di cognomi che
>s’addensano sul citofono, ascensori stretti e  famiglie con pochi
>bambini. Si distinguono quasi solo per i numeri civici. Sembrano
>riflettersi l’uno negli altri, quasi orgogliosi del loro anonimato.
Rumore, brusio, trapanamento. Non so perche' ma emozionalmente mi ha
rievocato il rumore che dagli anni sessanta ha popolato le nostre
citta' e che io ho sentito arrivare perche' ero cosciente gia' prima.
>Dovrei chiederti come la vedevi prima, quali sono (erano) le tue visioni di
>Torino. Rispondi solo  se te la senti. Ma se te la senti, parlamene in
>dettaglio.
te ne parlo volentieri in dettaglio ma forse e' meglio in una e-mail,
come dicono alcuni per non "sprecare banda".
Ahira


title: La "mia" città

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Senti... se dico anche io che e' un po' "freddino", Giovanna mi morde?
Non ne ho idea, Russell.
Ma potresti rivolgere la domanda a lei :-)
W.


title: La "mia" città

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> io preferisco descrizioni evocative, che colgano un particolare aspetto
> di una cosa o di una situazione e con quello suggeriscano tutto il
> resto lasciando _molto_ spazio all'immaginazione
Questioni di sensibilitą e di gusti del lettore.
Non credo, tuttavia, che il potere evocativo di una descrizione sia in
rapporto con gli spazi che lasci all'immaginazione di chi legge.
Esistono decrizioni buone e cattive: poi il lettore le riaggiusta dentro di
sč in funzione dei propri processi mentali e della sua "estetica personale".
W.


title: La "mia" città

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
> Tu forse non ci hai nemmeno badato o forse si'... ma ti sei accorto
> quante P RT S ST T hai usato in questa frase?
Se ne deve essere accorto il mio subconscio che, come è noto, regola i miei
processi di scrittura :-)
> Rumore, brusio, trapanamento. Non so perche' ma emozionalmente mi ha
> rievocato il rumore che dagli anni sessanta ha popolato le nostre
> citta' e che io ho sentito arrivare perche' ero cosciente gia' prima.
Già. Il "miracolo economico", la costruzione di interi quartieri, di
metastasi
di cemento che popolano le nostre periferie.
A dire il vero, il processo è iniziato un po' prima, a metà degli anni '50.


title: La "mia" città

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Se ne deve essere accorto il mio subconscio che, come è noto, regola i miei
>processi di scrittura :-)
strano, avrei giurato che scrivessi col super IO ;)
AhiRa


title: La "mia" città

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
tin.it
>
> strano, avrei giurato che scrivessi col super IO ;)
ROTFL
Ogni tanto mi lascia  in pace, come quando ho scritto questo testo.
Assoluto. Accecante candore di spazi rilucenti, bianchi come una morte
cerimoniale.
Infinito, pulsare ritmico di un punto sperduto che attrae l'intera energia
del cosmo.
Ricordo, frammenti lacerati di memoria,dispersi e moltiplicati in vane
iterazioni. Voglia, sudore che scorre da due corpi allacciati e fusi in un
respiro roco alternato. Dimensione, qui, là, sopra, sotto, dentro, fuori,
ieri, domani, sinistra, destra, centro.
 Tempo. Menzogna   che scandisce la vita, invenzione di un dio pietoso.
Spazio, distanze interne ed esterne condensate in un  campo di calcio
fangoso. Morte, desiderio di fine, accecato, compresso, rabbioso, vitale
come chi nega. Fantasia, orchestra di violini seduta su un baobab che suona
melodie gitane.
Successo. Condizione annunciata, invidia di oggetti altrui, che l'altro non
sa di avere. Sforzo, lavorare in ufficio come scalare una montagna alta e
dura, a piccoli passi cadenzati.
Musica,  frenesia di onde in sincronia con una violenta voglia di piangere,
a dirotto. Amore, imbuto rovesciato, sentimenti che evaporano appena
toccati,  rami d'albero
caduto.
 Vita. Tutto questo ed altro ancora, parole ibernate, impulsi
trattenuti, attacchi, consuetudini, abitudini, rinunce, compromessi,
vortici di sguardi omessi, baci dati con paura, con fastidio, con
slancio, con sete, come assetati brancolanti su un deserto salato, colmo
di illusioni, schiacciato dalla sua stessa prospettiva, rimosso persino
dai propri sogni.
Conclusione. Nient'altro. Interruttore spento. Mancano solo (da adesso,
proprio in questo istante) venti lettere alla fine.


title: La "mia" città

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Ogni tanto mi lascia  in pace, come quando ho scritto questo testo.
complimenti all'inconscio!
A parte sinistra destra CENTRO che mi fa pensare ad una incursione di
coscienza!
Un bel testo che mi evoca una danza.
AhiRa


title: Pensiero

author: Lorenzo Bagnoli

text:
Ciao a tutti, mi chiamo Lorenzo e mi piace molto scrivere, soprattutto,
quello che penso, volevo, perciò, riportare una breve riflessione.
RIFLESSIONE SOLITARIA
Avete mai provato ad osservare il silenzio? Ed avete mai provato la
sensazione di vuoto nell'osservarlo? Io sì! E vi posso assicurare che aiuta.
Aiuta a martellarvi l'anima; due sono le reazioni dell'anima:fuggire o
reagire e cambiare. Io ho percorso la via della fuga, la più bella, la più
facile da percorrere, ma la più crudele quando sono costretto a tornare
nella realtà; proprio per questo, a due giorni da ritorno da questo
fantastico viaggio, per paura di non ricordarmi niente, voglio farmi questo
piccolo regalo, chiamiamolo pure souvenir. Quale sarebbe questo regalo?
Esemplare Wattson: una sensazione, scrivere una sensazione in modo che
rimanga con me per la vita, quale sensazione? Ma la sensazione della
solitudine, e cosa ti da la sensazione della solitudine meglio
dell'osservazione e dell'analisi del silenzio. Di certo non un silenzio
fisico, esteriore, bensì un silenzio interiore. Devo ammettere che in questa
settimana di silenzio non c'è n'è stato molto dentro di me, anzi, la mia
fantasia ha lavorato tanto in questi giorni, solo la notte, alle volte,
fermavo la mia frenetica macchinazione di pensieri, e, come l'operaio che
osserva la fabbrica vuota con i macchinari spenti, io osservavo il silenzio
che regnava nella mia casa al calar delle tenebre. Come faccio a dimenticare
quella sensazione così intensa: la stanza buia, illuminata dalla sola luce
bianca artificiale del computer, il ventilatore sul letto, che cerca, con le
sue ventate, di nascondermi il terrificante caldo di fine Luglio qui a
Firenze. Io mi trovo qua sul letto, a volte a sedere a volte disteso,
atrocemente dipendente dal ventilatore che crudelmente gira e mi lascia in
degli attimi di vuoto, nei quali il calore mi assale e non vedo l'ora che,
il mio caro amico di quest'avventura solitaria, torni a rinfrescarmi. Ogni
tanto distolgo lo sguardo dal computer e mi giro da una parte e dall'altra
della stanza: prima dalla parte della porta dove cerco di scorgere nel buio
tutto il resto della casa abbandonata ed immersa nel silenzio; poi volgo lo
sguardo verso la finestra, dove con la coda dell'occhio vedo il poster di
Alessia Merz volteggiare nell'aria grazie alle pale del mio amico che girano
vorticosamente, poi tutta la mia attenzione cade sulla finestra e tutte le
volte una grande curiosità mi spinge a guardare attraverso, allora mi alzo e
mi avvicino con grande calma...
Solitamente ci sto poco, il tempo di dare una sbirciata, solo per guardare
se qualcuno è ancora sveglio e, quando vedo una luce, mi soffermo a
guardarla, per notare casomai alcuni movimenti, ma il più delle volte,
mentre osservo la stasi della luce nella stanza vuota tutto si spenge e
diventa buio, allora, con la sempre più forte sensazione di essere solo, mi
riavvicino al letto e, in una grossa, ma affascinante malinconia,
ricomincio, senza un attimo di sosta, a fantasticare; fino a quando, preso
dai sogni, spengo il computer, accendo la luce vicino al letto e, distesomi,
penso e sogno ad occhi aperti; qui finalmente trovo il mio mondo, un mondo
irreale e per questo straordinario, dove tutto va come desidero io. Infine
spengo la luce e rimango attaccato al mio mondo fino a quando il sonno mi
coglie.
Vorrei sapere cosa ne pensate.
Ciao.
             Grazie.


title: Pensiero

author: Filo Sganga

text:
Lorenzo scribbe:
>
> RIFLESSIONE SOLITARIA
>
>
> Vorrei sapere cosa ne pensate.
Di Alessia Mertz?
- Filo
--
Automatic posted from [193.227.69.100]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Pensiero

author: Ulrich Laverdure

text:
Lorenzo Bagnoli wrote:

> Alessia Merz volteggiare nell'aria grazie alle pale del mio amico che
> girano vorticosamente,
Anche a Ulderico a volte girano vorticosamente le pale, ma non e' mai
riuscito a far volteggiare Alessia Merz.
> Vorrei sapere cosa ne pensate.
Che forse dovresti stare piu' attento alle virgole - e alla
punteggiatura in generale. M'e' venuta un po' d'asma a leggere i tuoi
pensieri.
ciao
Ulderico


title: Pensiero

author: Franx

text:
>Vorrei sapere cosa ne pensate.
Cioe'? Le sensazioni non si discutono. Non mi ha impressionato
particolarmente. Pero' mi ricorda molto il mio periodo fiorentino...(anche
se allora non c'era Alessia Mertz e non avevo il ventilatore...)
Franx.


title: [R lungo] per chi ha pazienza...

author: Fabrizio Patriarca

text:
...riposto in due parti un racconto dell'anno
scorso, rivisitato.

Fabritio

----------------------

 IL FESSO E L'ANOMALIA

I fuochi della zoccola cominciarono attorno alle undici
della sera del quattordici febbraio novanta e uno, in un punto del circondario
eurense che vedeva gran fila d’alberi muovere le cime incrostate de spini sotto
le sferze di un turbolento monsone esistenziale; da lontano brillava la
cappellona der Fungo, che dominava il Palazzetto dello Sport cor peso o lo
sberleffo de una certa tracotanza, così facilmente sobillata da le notti romane,
perfino quelle più dure e raggelanti, e alle spalle de quello sgorbio armato
d’insegne chiassose s’andava apparecchiando la tavola delle furfanterie locali,
pressappoco nel mezzo della depressione formata da via Laurentina nel suo
precipitare verso il gorgo stradale detto delle Tre Fontane.

Un apprezzabile trafficare di macchine muoveva luci
striscianti lungo i reticolati nascosti dall’incombere dei palazzoni squadrati,
intanto che la faccia pensierosa di Ulderico Del Re scendeva la via del Serafico
per accostarsi alle piagge dilette del battume, coi ventri androgini esposti
sull’intero marciapiede. Ar nummero cinque ce stava l’accademia dei frati
francescani, er Serafico, manco a fallo apposta, un casermone tristo piantato
sulla ghiaia ch’empitava gli sguardi delle mammolette conciate accosto alla
salita ingraziata al santo dei santi – che poi, a dilla tutta, l’edificio stava
come de punta dai piani più aerei, che pareva facesse l’occhiolino alle Vigne
Murate, ‘ndo li zozzoni stabilivano er bivacco, e a onor del vero veniva su da
due complessi differenti – strana scuologenesi... una medusella de scalee e
travi e ringhere basse e vetri brilluccichini lo segava a mezzo, che dava
l’impressione de una carcassa d’animale gobbuto steso lungo il fianco
sonnacchioso; l’uccelli lo radevano a fischio, ancora nudo e scuro dopo la prima
apertura settembrina e il parcheggio svuotato sembrava partorito dalla paura
stessa che ar giorno avanti nun tornasse nessuno – un antro vuoto, osceno:
l’urtimo giorno di scuola, che martella di nostalgia e di genuina angoscia, come
a un tribunale alla rovescia, ‘ndo i regazzini diventano somministratori de’
ggiudizi e, complici i sassi, s’arrogano lo splendore della mannaia, la sua lama
impietosa, la trestizia del perdono, la marcescenza del complotto. Tutto il
cuore delle cose si genuflette alla violenza dei sacri arboscelli juvenili: e
così immarcito e lucido, un torso logoro d’antico e corrusco collegio, er
Serafico spettava le prime focolaie zoccolarum, attraversando lo specchio del
parcheggio, breccolino e ciottolame che sfavillava per beneficio dei
lampioni.

Ulderico se lo rimirava a distanza, nocchiero alla
propria solitudine, andando nel grigio oramai incupito della via con la zazzera
scomposta che sotto alla fronte sfuggente nascondeva ora un occhio ora l’altro
secondo la voluttà del vento – e certo gli piaceva di accontentarlo, muovendo il
passo come colui che tituba... perseguitato dar male alla schiena, uno co’ la
virgolona metafisica stampata sul doloretto cervicale, sicché li pochi amici
difatti lo chiamavano il tremebondo, e dalla voglia di sfotterlo l’avevano tanto
torturato che lui s’era visto catturare da un giro de paranoie largo quanto un
equinozio, ma poveraccio: più ci si metteva a controlla’ la camminata e più
riusciva ridicolo, un paperone coi calzoni stretti sul pennacchio posteriore,
che tiravano fino alle caviglie, e lui per compensarne l’effetto tentava
un’improbabile flessione dei ginocchi, sicché – a rischio de strappasse i
pantaloni – je se ritirava pure la manica della giacca scoprendo l’avambracci
pelosi assieme a un bel pezzo di polsino umido.

Dal canto loro, le lucciole impajettate che sfidavano il
gelo seguivano il suo approssimarsi a sguardi lenti e peripatetici, con l’ombra
della prima notte che inviscava di sé ogni movenza, e già erano facili a durare
i più minuscoli sospetti lungo l’orlo della solitudine di ciascuna: una fetta
d’etere sghembo s’addrizzava sulla platanea sorta su da via Laurentina, in quel
passo stretta e più che ogni altra ricca di semafori e crocicchi da straziare i
lombi del traversatore meglio apprudentato: dal primo su alle convergenze co’ la
Cristoforo Colombo infino alla piazzola del santo assiso il serpente dei
trabiccoli scivolava giù, impedito come il minuzzolo che rotola dentro al naso e
mentre che scenne daje e s’impiastra e s’arivolta come infilandosi in una
panoplia di muchi e secernimenti svariati, gonfiando di fastidio l’organismo
prima di sprofonda’ nella gora intestinale.

Una delle più prossime al tremebondo (giovincella imprestata da Rio de
Janeiro al mercato locale, la majetta de Ayrton Senna, mezzo chilo di rossetto e
il pan de zucchero dentro alle mutande) era un bel pezzetto che se lo premuniva
come ispezionabile al transito e subbito n’aveva indovinato la fisionomia
dell’abile arruolato al commercio prima et congresso carnale di poi, secondo il
principio che tegumenta l’inverno lessicale della sora passeggiatrice: quanno
che è l’ora de dasse da fa’ er primo fico der bigonzo risulta bbono quanto
quello che giace stipato o costipato lungo er fonno de la botte, sì che il gran
broglio grondante appena ne viene tratto uno pare godersela del ratto
fruttivoro, e secerne secerne, tutta una liquamea de odori altrove vermigli
altrove succulenti, gran brodo de puzza e stordimento, la vivace carriera
fulminea del pago atque fotto e poscia smammo limortacci è tardi – sicché detta
signora, all’incorciare del passo cogitante di quel che già vittima designata je
s’era proposta col suo baverino freddoloso e il ciuffo dell’indecisione
scomposto dalla brezza, prima gli si piantò di fronte come un gendarme
sferrandogli una manata che s’arrestò a carezzare il petto, e da qui ne
contrasse profonda interrogazione:

– Como cella’ iccasso?

Il viluppo di rughe frontali di Ulderico, reticente ad ogni scioglimento,
fatti testimoni i peggiori suoi contubernali e le quattro foemine che
attraversarono la di lui esistenza come quadrelle avvelenate di cui non rimane
che la remota fosforescenza di fastidio sagittario, presto formatasi in
denegazione perpetua e volontaria dell’impeto amoroso e conseguente declinazione
d’ogni futura intrapresa sentimentale, le sue rughe s’invilupparono a simular
quel certo rossore che compete al tratto della bella intenzione quand’accade che
si trovi disturbato dall’intemperanza di un non gradito irruttore. Questa era la
puta serafica, che in italobrasileiro andava
sollecitando:

– Trenta e cinquenta, carro, si cella’ un bel casso, trenta la bocca
cinquenta l’ammorre.

Una sommetta da mezza lusinga: il vano curvarsi del ragno attorno al buco
sfrontato dell’orgoglio, una crepaccia dentro al muro delle avarizie umane;
c’era nella richiesta come un bofonchiare implicito che rispondeva di
sommovimenti minacciosi, e la timidezza d’Ulderico – da tempo andata in
proverbio fra quanti lo conoscevano, ma pure già temperata da certe faville di
porcitudine che ora gli adornavano le ciglia perplesse – ne risentiva l’avanzar
di marea, con gorghi sommersi che promettono d’inghiottire crepitando dal fondo
oscuro dello sterminato elemento acqueo, certi tuoni dell’abisso che pare
borbottino, ma in verità sconvolgono i precipizi marini frangendosi contro le
massicciate dorsali, scuotendo fondali nel putridio delle sabbie sommerse,
rotolando balene e altri cetacei in quel loro mostruoso gorgogliare nell’imo
oceanico.

Per una consumata abitudine all’incompetenza, sebbene riflessa
nell’analoga intensità di frequentazione con le mestieranti di quell’antica
schiatta, e dunque peggiorativa dei modi suoi, che lo facevano stretto
attorcigliato alla goffagine e alla reprobità, Ulderico il tremebondo venne a
macchiarsi di nuovo del suo consueto reato, spargendo attorno a quel tratto di
Serafico occhiate che rotavano e rutilavano di malcelata impazienza, che al modo
di un groppo vegetale gli si districava per la gola rasoiando ogni sano istinto
di replica, il genere di smania che lo cingeva di sera in sera conciandolo
dell’inconfessata predisposizione agli amori che vengon detti contronatura,
dimolto sconfessati ad ogni abluzione del ritorno, quando nella segreta
introspezione del casiglio precipitava discretamente in sala da bagno e quivi
evitando la risoluzione dello specchio indugiava alla larga nella confricatura
dentale e palatale mercè l’uso dei molti spazzolini e dentifrici dalle svariate
virtù.

Avanti, in direzione laurentina, stava un botteguccio ambulante affollato
di clientela che reclamava panini co’ la sarciccia, medaglioni gonfi a lo
stracchino, plichi di pane con carne e carciofoni, rosette vegetanti inzalata
peperoni et spruzzatella d’aceto balsameo, sfilatelli pollo e cicoria, mortazza
avvoltolata in fette ruvide, un più leggero sfizietto a base tonno e pummarola,
secondo la dizione ampia e morbida del padrone, che riecheggiava il canterio del
Golfo. Ulderico spaesato beveva quel lumeggiare ancora lontano e il suo stridore
di voci d’accoliti – maschi pavoni, ruffiani, papponi, ricchioni tutti sempre
stando al gestore partenopeo, gran ridda de farabbutti e ricottari – gli
vellicava i padiglioni esterni, scavava altri pertugi transitando dal basso
emisfero e rimbombava fatto coro gigante fin dentro i lobi temporali: così il
bubbolio lontano della canea di puttanieri finiva per ammorbarlo e costringerlo
all’incremento della già poco misurata impazienza. E certo tornava vero quel
detto per cui è l’impazienza il centro della profonda pazienza se d’un tratto,
quasi sobrio e verticale, fatto stranamente ardito dall’incombere d’un assenso o
d’una repulsa, qualcosa gli ruppe dallo stomaco, cedendo il suo riflusso a
quello ancora borborigmatico della profferta del transessuale: un moto
d’indefinita indecisione, che gli costava gran sforzo di meningi, già
vaticinanti il seguito vergognoso del pentimento, il rito della toeletta che gli
avrebbe ridicolato ogni residuo di pretesa dignità. Ma quell’istanza di
godimento e terrore premeva dall’esofago, agitata dal palato
goloso:

– E tu, come ce l’hai? – chiese.

– Uh che vai in culu! Broscio viziosu! – ruggì il transessuale, e
voltatosi all’angusta compagnia diede in un conato incomprensibile, una
farragine di urlacci portoghesi cui gli altri rispondevano con strilli
interrogativi e molte risate, ché Ulderico ne sentiva male al cuore, mentre la
gelida infusione dell’imbarazzo lo figgeva su quel tratto di marciapiede,
esposto al ridicolo dell’estraneità: a quel punto, un vaffanculo troia
biascicato a mezza bocca non bastò a lenire il buco improvviso che gli si era
allargato per gli arrotolati intestini, e via che gli atteggi sguaiati della
cricca travestita andavano perdurando un gonfiore d’ira gli opprimeva il
diaframma assieme al rigurgito tardivo della pudibonderia – la questione della
frocità: ammazza se j’era pesata, ogni vorta che svoltava l’angolo di casa su ar
Tintoretto, per incamminarsi verso la déclivité des plaisirs: mica sei frocio se
ripeteva, sei un gaudente, un libbertino, spaparanzato nella foja der succhia
succhia – succhia lo strame der creato, la monnezza dell’universo: si fingeva
l’idrovora dello scolo humanitatis, lurido e appestato forse, ma grasso e
saporoso a ciancicallo in bocca, una Lesbia ar maschile, maestro de trivio e
d’angiporto, che spremeva, che glubiva la mejo gioventù dalle amazzoniche
radici. D’in su i veroni della cojoneria je piaceva a credese il ripulitore del
cascame ominidico, er succhia succhia de via der Serafico, almeno fin quando
l’oltranza dei frocissimi nu’ lo rispediva ar mittente cor bollo infame der
frocetto.

In più c’era quarcosa e c’era sempre stato, je pareva adesso a Ulderico,
che ne sentenziava sanza garanzia d’appello la ruvina: ce sta riposto un
quarche–cosa, nell’ordine improvviso de una donna (o de una presunta tale,
quanno che te se presenta di fronte co’ tutti l’ammennicoli ar posto loro, un
pezzo de cavallona bruna fasciata de bardature elastiche, bocca de cerasa,
venere a brillocchi e catenelle) ce sta un quarche–cosa, quando erutta da uno
scatto de rabbia o maligna sovrabbondanza di nervi, che nun ammette repliche, e
suona tetramente, come lo sbocco ultraterreno della voce di ogni madre, coro di
severe Proserpine – consesso infernale d’arcigne sorelle maggiori. Il suo
fascino è lugubre, la seduzione che emana spaesante, vampirizzante. L’incanto
che ingenera è compreso negli echi esorbitanti che staffilano le meningi
impedendo ogni principiata di rivolta. Quel sibilo insostenibile incide piaghe
rosse e lancinanti nel solco delle circonvoluzioni cerebrali mascoline. Ferisce
l’encefalo, peggio: ne arresta il flusso vitale, lasciandolo come un porifero
secco negli alveoli, che il freddo balsamo dell’acqua, un tempo benigna, ora può
soltanto corrodere e sfaldare. E persisteva là, Ulderico pavidissimo, che
giuntava paperate a paperate, lisciandosi il pelastro nero della giacchetta di
velluto, pennoloni sulle spallucce rachitiche: intorno a quello sconcio di busto
tremebondo e sproloquiatore, un vaporare forforino come di scherno, perduto dal
contrasto sine medietà fra il gusto volgare dell’atteggio e l’assenza
formidabile del fisìc diuròl.

– Rilà…sate carro! – riprese il transessuale. Aveva estratto un
rossettino minuscolo dalla borsa e lo faceva prillare tra le dita agitandolo in
aria a mo’ di cazzetto totemico: – va’ che sei brosciu e viziosu, ma si te gosta
per trenta te puoi lanciarmelo fuori. – e seguiva ammiccamento dei più
compassionevoli, un misto d’impennata cordis tra le gelide posture
dell’alterigia e i picchi polari dell’impossibilia, del che Ulderico
s’impenetrava ancora più a fondo nel cocito della vergogna, e di lì in fuori,
verso il capannello roboante di gentagliume famelico, poteva scorgere il breve
profilo di un Acheronte d’asfalto che un resto d’amor proprio presentiva fosse
meglio traversare indenne finché ancora n’era data l’occasione.

Quanto alla maladetta soccolona fallifera, peggio per essa
cosa: pur tuttavia gravato da un sentore d’ipotetica sconfitta, divisava di
allontanarsene e terminare il lesto ed improficuo confronteggiare. Vuoi che non
gliene sarebbe capitata di meglio disposta? O che non soddisfa all’omo venatorio
il pregio effimero d’una gonnella appesa per due chiappe globulee et tondute? E
non è forse vero che il tonduto tutti gli altri tonde, quale dimostra il
palafrenier di boccacciana stirpe, che trovato e tonduto, poscia può viversi in
pace? Per questo ed altri ispezial riguardi alla sua indole proterva e recidiva,
Ulderico trovò cagione di mandarsi lontano dall’insolente che pure lo scostava,
e dalle risa de’ consorti suoi, vil feccia – giudicava – d’amoreggianti bagasci,
dimolto lascivi e linguacciuti. Ma tanto ne cercava che con la testa n’andava
tornando, e mimava durante il passo fatto più tremulo la fantasmagoria del non
avvenuto e del diversamente accaduto: quel salume smarrito, legato a un palo di
cuccagna ancora troppo ripido e scivoloso, lo bacchettava in testa – pentiti,
diavolaccio! pentiti! – e immaginifico e suasivo gli sobillava un certo umor
nostalgico, tanto che incespicò più volte temendo l’insurrezione del ritorno, e
nella blanda confusione del negato nostos, povero diavolaccio già pentito,
gridante all’abbandono, o ancor povero cristo che mendica un ritaglio d’umanità,
uno, bis, terque e quaterque gli sovvenne in mutanda la risurrezion della carne,
e fe’ cinquina al mezzo di strada tra il coagulo mignotteo e l’ansia vorace dei
convenuti al capanno, donde già s’avvertivano le risonanze dialettiche, i toni
asperrimi di sgarro e ultura della suburra romana meglio fornita in tal senso:
qui i residenti del Laurentino 38, di ponte in ponte zonaccia infame e facile a
risolvere quistioni d’un nonnulla a mezzo di lama lusinghiera o vieppiù decisiva
bordata de parabellum da una finestra all’antra, si giaceva in compagnia de’
molti affezionati al commercio notturno nelle due figure dell’amplesso
convertibile e dell’in vino veritas in coca sublimitas, tagliata a purghe e
purghette quali essempligrazia il mannitolo, solaccia irrefutabile l’una e
l’altra appresso: ché nel pieno del confabulamento e mercanteggiamento
meretricale al rigoroso acchiappo muliebre vien sostituita una fintamente
inconsapevole uccellagione, e la fiutata beffarda sub specie mannitolo (sieno
maladetti in eterno i purciari che inquinano la robba coi lassativi) dà tempo al
pusher di mirarsi i propri accidenti o finanche di squagliarsi, giacché lo
scagazzo sopravviene solitamente intorno al medio consumo di un pezzo standard,
centocinquanta ar grammo secondo il tariffario de
zona.


title: Aerosol (racconto interiore)

author: Consuelo

text:
Mentre il composto di cortisone e antibiotico mi scivola fin dentro lo
scrigno delle ginocchia, a confondersi col liquido sinoviale, tutte le mie
linfe, come ninfe, respirano fiati leggeri. E le ninfee, sospese a galla
intorno alle isole pancreatiche, offrono tartine di pancarrč al duodeno
stanco.
La mia sgocciolante nebulosa va in pandiculazione, e storco la smorfia
tendendo al 90.
Mi salgono al collo verdi edere vedere-per-credere, mi scendono ai fianchi
tristi, spossati paranchi.
Gonfio, enfio se il muco cangia in umore; ma mi svuoto, nuoto se per caso
mi torna l'odore.
________________________________
senza vita sei morto, Francisco.


title: Aerosol (racconto interiore)

author: Haziz Ceretti

text:
Consuelo <
consu&l...@tin.it
> wrote :
4 paragrafi
11 righe
92 parole
488 caratteri
... di pura sublime prosa.
Ritmo.
Linguaggio.
Punteggiatura.
Contenuto.
And many more.
Grazie a te mi sento finalmente orgoglioso e fortunato di poter leggere un
testo scirtto in perfetto italiano.
Non hai alcun motivo per dubitare della mia parola, pertanto credimi. Non
c'è traccia di saliva in questo mio elogio.
Un inchino alla tua bravura. Ti leggerò a vita, così è deciso.
Ormai è troppo tardi per tornare indietro.
--
Haziz Ceretti (in persona)


title: Aerosol (racconto interiore)

text:
Pazienza, anche l'indivia (nota insalata) si semina e si raccoglie.
Valerianna


title: cerco lavoro!!!!

text:
scherzavo
anzi no


title: Workshop di Cinema Digitale

text:
Workshop di Cinema Digitale
seminario intensivo di tecnica cinematografica
dal 28 febbraio 2005 - al 29 marzo 2005
  Numero partecipanti: 12
  Durata e finalità del corso
  Il corso si articola in cinque settimane (due incontri settimanali) per un
totale di 34 ore durante le quali verranno alternate lezioni teoriche ed
esercitazioni pratiche sugli argomenti trattati in classe.
  I corsisti avranno la possibilità di utilizzare le telecamere digitali e
di sperimentare in prima persona, imparando proprio attraverso la pratica.
  Contenuti delle lezioni
  Le lezioni affronteranno gli aspetti della regia, della fotografia, della
scrittura e del montaggio. Alle lezioni teoriche si alterneranno esperienze
pratiche.
  Ad ogni studente sarà consegnato una dispensa tecnica in cui saranno
raccolte tutte le nozioni che verranno impartite durante le lezioni.
  Esercizi di produzione
  Gli esercizi di produzione riguarderanno la messa in scena di una breve
sceneggiatura a tema, la continuità filmica e il montaggio.
  I corsisti dovranno lavorare sui tempi di recitazione, su location e
accessori.
  Abbiamo previsto una sessione di editing durante la quale ogni gruppo di
lavoro, coadiuvato da assistenti tecnici, monterà il proprio materiale.
  Attrezzatura
  Canon XL1s con ottiche intercambiabili e accessori
  Set luci Ianiro 600w e accessori
  Editing:
  Postazione Avid Xpress Pro Avid DNA Mojo
  Docenti
  Mirko Locatelli - Regista
  Mladen Matula - Direttore della Fotografia
  Luciano Sartirana - Sceneggiatore
  Giuditta Tarantelli - Producer
  Partecipazioni e logistica
  Sede delle lezioni: Milano, via Veneziano 5
  Date: dal 28 febbraio 2005 - al 29 marzo 2005
  Giorni: lunedì e martedì
  Fascia oraria: 20.00 - 23.00
  Le lezioni saranno tenute a Milano.
  Per informazioni sui costi e la modalità di iscrizione:

www.cinemaindipendente.it/corsi


title: Messaggi in bottiglia

author: Paul Vern

text:
UN SITO SEMPLICE SEMPLICE APPENA NATO PER LANCIARE MESSAGGI NELLA
RETE.
http://messaggi.cjb.net


title: Poesia

author: Dario

text:
Avere rapporti anali,
sentirsi donna in un corpo di uomo.
Omosessualità.
 - Omosessualità.
Limonare con altri maschi,
fare il puttano.
Omosessualità.
 - Omosessualità.
Bunburyno stanco.
Bunburyno stanco.
Non sono malato,
sono come voi,
sono donna,
sono uomo,
sono quello che sono.
"All women become like their mothers. That is their tragedy.
No man does. That's his."
Cosa ci vuoi fare?
Cosa ci vuoi fare?
Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Oooooohhhohohohoohohohohohoohohohoh...
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Krámpack.
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Omosessualità. Cosa ci vuoi fare?
Vacanze in Turchia.
Vacanze in Marocco.
Vacanze in Grecia.
Visitare gli etora.
Omosessualità.
Omosessualità.
Omosessualità.
Sposare una donna,
mettere al mondo dei figli,
ma essere omosessuali.
Cavalcare come un pazzo a sella nuda nella notte.
Omosessualità.
Omosessualità.
Vivo come voi (venivo come voi),
soffro come voi,
rido come voi,
lo prendo in culo come voi.
Ma amo più di voi.
Omosessualità.
Omosessualità. Omosessualità. Omosessualità.
Omosessualità. Omosessualità. Omosessualità.
Omosessualità. Omosessualità. Omosessualità.
Omosessualità. Omosessualità. Omosessualità.
Omosessualità. Omosessualità. Omosessualità.
Omosessualità. Omosessualità. Omosessualità.


title: Poesia

author: Lady

text:


Resta una fondamentale questione in sospeso, che riguarda il carattere
privato o segreto del tuo scritto, quando dici ...Cavalcare come un
pazzo a sella nuda nella notte... sinceramente non mi è chiaro, ma se
vuoi puoi non riverarlo.
Ciao Dario
..
Lady


title: Poesia

author: fedroerrante

text:
Dario ha scritto:
> Cavalcare come un pazzo a sella nuda nella notte.
 >
e guidare a fari spenti nella notte


title: Poesia

author: Padda

text:
Dario ha scritto:
> Avere rapporti anali,
> sentirsi donna in un corpo di uomo.
> Omosessualità.
Eh, ma questo non è mica un inedito: anzi, il testo è depositato alla
SIAE. Si rischia, qui si rischia :-)
Complimenti comunque per il grande classico che hai proposto. Una pietra
miliare della musica italiana moderna ^_^
Padda
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessità di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org
Il mio blog: FRAMMENTI SPARSI.
http://frammentisparsi.wordpress.com


title: Poesia

author: verbacollant

text:
Padda ha scritto:
> Eh, ma questo non è mica un inedito: anzi, il testo è depositato alla
> SIAE.
me cojoni! cioè famme capi': la siae (dietro compenso) garantisce l'Arte?
a me quell'accozzaglia di grafemi malformattata è parsa piuttosto una
vera monnezza, non tanto per il contenuto (si vedano a proposito le
poesie del ministro della -ROTFL- cultura) quanto per come è
(di)strutturato il post che indegnamente porta l'immeritato titolo
"poesia" (ripensandoci, proprio come bondi: ci sarà mica lui dietro quel
nick?)


title: Poesia

author: Gordon Comstock

text:

quoto
gordon
ps - vai cosi' che ti vedo bene... :-)


title: Poesia

text:
verbacollant ha scritto:
> me cojoni! cioè famme capi': la siae (dietro compenso) garantisce l'Arte?
Mai detto.
La mia era una osservazione spiritosa, c'era anche la faccina.
> a me quell'accozzaglia di grafemi malformattata è parsa piuttosto una
> vera monnezza, non tanto per il contenuto (si vedano a proposito le
> poesie del ministro della -ROTFL- cultura) quanto per come è
> (di)strutturato il post che indegnamente porta l'immeritato titolo
> "poesia" (ripensandoci, proprio come bondi: ci sarà mica lui dietro quel
> nick?)
Non so, non capisco. Credo che se dai una risposta del genere tu non
colga la sottile ironia del post originale, il che implica che
(probabilmente) non conosci il testo in oggetto quotato come "poesia".
Trattasi per la cronaca di una canzone di Elio e le storie tese, e mi
sembrava palese che chi ha postato quel testo con il titolo "poesia"
l'abbia volutamente fatto in maniera ironica. Hai presente, no,
l'ironia? E' quella cosa che ti fa definire poesia Elio e le storie
tese, con un testo peraltro che non vuol dire assolutamente nulla ma è
una presa in giro non dell'omosessualità (si badi bene), quanto
piuttosto dei luoghi comuni sull'omosessualità. Un testo canzonatorio
nei confronti della discriminazione. In questo senso, anche questa è
arte. Persino un'accozaglia di grafemi malformattata, proprio per il suo
estremistico non-sense, diventa qualcosa di interessante. È la
fenomenlogia della burla, l'arte canzonatoria portata a livelli talmente
  insensati da poter essere quasi materia di studio.
Il chiamarlo "poesia" non è azzardato, in quanto è volutamente
decostruttivo.
Come se ti parlassi di merda, e la chiamassi cioccolato. Ma lo facessi
con convinzione. Non so se capisci ciò che voglio dire.
Tutto ciò ha un non so che di Catulliano, se mi passi il paragone.



title: Poesia

text:
Padda ha scritto:
> Tutto ciň ha un non so che di Catulliano, se mi passi il paragone.
e tu chi sei, il difensore d'ufficio di quel Dario che posta su
it.arti.scrivere canzoni di elio?
apprezzo elio nel giusto (altro) contesto e sě, non capisco l'ironia
quando č troppo simile all'insulsaggine; non so se (non credo che)
capisci ciň che voglio dire. fncl.


title: Poesia

author: Sandor Krasna

text:
"verbacollant" <
verbac...@libero.it
> ha scritto:
> e tu chi sei, il difensore d'ufficio di quel Dario che posta su
> it.arti.scrivere canzoni di elio?
> apprezzo elio nel giusto (altro) contesto e sě, non capisco l'ironia
> quando č troppo simile all'insulsaggine; non so se (non credo che) capisci
> ciň che voglio dire. fncl.
Sei un cretino.


title: [Racconto] Kriss

author: Galahad, Ser Lancillotto del Lago

text:
I racconti di Galahad su
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Kriss
Per anni Andrea aveva sofferto di solitudine in quel quartiere
popolare in fieri.
Proprio nella prima casa del quartiere in costruzione doveva andare ad
abitare lui! Non c'era nemmeno una strada da poter chiamare tale. Se
l'era dovuta costruire lui con cocci di tegola e mattoni. Senza
contare che, ogni volta pioveva, diventava lo stesso un pantano in cui
affondare fino alla caviglia.
Una merda di luogo. Un quartiere di una sola casa in mezzo a tante
sterpaglie... con intorno solo campagna.
Aveva odiato quel posto, aveva odiato quei quattro contadini idioti e,
in particolare, i ragazzi del posto, troppo limitati di cervello per
accettare uno di città!
Gli avevano affettato la sella della bici, tagliato i copertoni delle
ruote e quante volte, poi, s'era ritrovato a fare a pugni... anche uno
contro cinque.
Faceva pesi tutti i giorni, flessioni ed utilizzava le impalcature
delle case in costruzione come fossero degli attrezzi ginnici.
S'era costruito in pochi mesi un fisico d'atleta... anzi da pugile.
Botte ne aveva prese, ma ne aveva anche restituite tante. Di sicuro
c'era che il suo bel nasino se l'era fottuto per sempre. Infatti,
ormai si ritrovava con il setto spaccato in tre pezzi.
In quei primi anni i suoi passatempi preferiti erano leggere libri e
andar a far a pugni.
Adesso, che altre case erano sorte, le cose cominciavano a cambiare.
Proprio nell'edificio sorto di fronte al suo stava venendo a vivere
una famiglia originaria del suo stesso paese.
Era bello risentire la propria parlata.
Il più grande dei figli aveva la sua stessa età, così finalmente ebbe
un amico con cui parlare, ma in realtà lui era rimasto colpito da
Cristina.
Tutt'altro che una bellona tutte forme in abitino attillato e
minigonna. Capelli neri e ricci, occhi altrettanto neri. Indossava
perennemente un giubbotto di pelle, un paio d'anfibi, inoltre lo
sguardo sempre incazzato, ma tanto carattere addosso che, con solo la
metà, si sarebbe data una spina dorsale a tutti gli abitanti di quel
paese di campagna.
Sulla spalla un tatuaggio: Kriss, con le due esse finali a fulmine,
come il simbolo delle SS naziste.
I due, la sera, spesso s'incontravano e restavano a parlare. Entrati
in amicizia, Cristina aveva chiesto.
-Tu hai la macchina, vero?-
-Sì... perché?-
-Mi porteresti domani a Ferrara?-
-Volentieri... e dove?-
-In tribunale.-
-A fare cosa?-
-Niente... processano dei miei amici.-
-Posso sapere di cosa sono accusati?-
-Di omicidio. Hanno dato una bella lezione a un bastardo. L'hanno
riempito di calci finché non è morto.-
Per quanto quegli anni di solitudine l'avessero indurito, Andrea era
sempre un tipico bravo ragazzo. Lui la scelta su che lato della
giustizia stare l'aveva fatta a quindici anni, quando aveva
abbandonato la banda... i furti gli erano sempre piaciuti poco, ma da
quando tra loro era cominciata a girare la droga (tra chi si faceva e
chi la spacciava), le cose erano cambate. Lui con quella merda non ci
voleva avere a che fare. Con quella roba si finiva male! Infatti, di
tutta la banda lui era il solo sopravvissuto... e non aveva neanche
vent'anni!
La accompagnò. In quella aula di tribunale si sentiva un po' fuori
tema. C'erano quelli della banda di Cristina e quelli della banda
dell'ucciso. Inevitabilmente ne venne fuori una furibonda risse, ma
Andrea, almeno a far pugni, c'era abituato.
Non era abituato, pero, a far a pugni contro un coltello. Alla fine si
ritrovò con quattro punti di sutura sul polso, ma, fortunatamente,
giudicato estraneo ai fatti, non fu fermato come gli altri
protagonisti della zuffa, quindi, sulla sua parola, rilasciarono anche
l'amica.
-Cazzo, ma almeno potevi evitare di dare quel calcio al carabiniere,
ho sudato sette camicie per farti rilasciare!-
Nei giorni successivi Cristina cominciò ad aprirsi con Andrea. Gli
rivelò che si faceva, fortunatamente solo saltuariamente e perlopiù
non di roba pesante. Parlò del suo uomo (un ragazzo come lei):
Francesco... soprannominato, in gergo, Ciaci. Un amore fatto più di
schiaffi che di baci... insomma cose da duri.
Di questo ragazzo e di lei, però, parlava sempre in terza persona...
quasi si non si trattasse di lei o che lui fosse una specie di
estraneo.
Andrea non le chiese i motivi di queste scelte... forse in parte li
sapeva, forse quegli stessi perché li aveva già vissuti in prima
persona.
Lui le parlò della sua prima adolescenza, dei furti... del sesso
facile e del primo contatto con la realtà della droga, di come lui
avesse deciso allora di abbandonare la banda e dedicarsi, piuttosto,
allo sport. Ora era un talento emergente del calcio, mentre dei suoi
amici, forse, ce n'erano ancora in vita due... forse, visto che era da
molto che non aveva notizie di loro e in effetti, come seppe solo
qualche anno dopo, all'epoca era il solo sopravvissuto.
Lei cominciò a frequentare lo stadio per andare a vedere le partite
della squadra in cui Andrea giocava.
-Andrea, se non l'hai capito... piaci a mia sorella.-
Gli aveva detto il fratello di lei una volta. Lui l'aveva capito fin
troppo bene, ma dentro sentiva solo tanto affetto, oppure era solo la
paura di un rapporto troppo difficile... o la paura di rivivere quel
passato da cui era fuggito, lei aveva lo steso nome di quella che era
stata, all'epoca, la ragazza di tutta la banda... se la facevano tutti
e lei... era tanto giovane, tanto carina e pensava che quello fosse
amore, ma era solo sesso di gruppo, tanto vuoto, quanto selvaggio. Nei
ricordi l'ultima volta che lui l'aveva vista, il regalo di compleanno
consegnato per farla riflettere: Christiane F. noi i ragazzi dello zoo
di Berlino e il bacio di lei... con quell'inconfondibile sapore
d'acido. Nei ricordi anche l'ultima volta che aveva sentito parlare di
lei, al telegiornale, quando l'avevano trovata morta in un canale di
scolo nei pressi di dove, ormai, abitualmente batteva, stroncata da
un'overdose d'eroina.
Una sera stavano passeggiando, con la scusa di portare il cane a fare
un giro. S'erano trovati uno di fronte all'altra. Cristina lo guardava
dolce e languida negli occhi. Dio solo può sapere cosa possa voler
dire vedere dolcezza in un viso come quello, sempre indurito dall'odio
e dalla rabbia. A lui quella ragazza piaceva, era inutile negarlo, ma
erano troppo differenti... o era lui a voler credere fosse
semplicemente così.
Ci fu un bacio, poi lui le disse:
-Cristina, non vorrei fossero solo le nostre solitudini in cerca di
compagnia, siamo molto differenti, forse è meglio aspettare.-
Fu in quel periodo che coniò una frase, per serbarla dentro il suo
cuore per il resto della sua vita: le persone e i sentimenti vanno
messi alla prova.
Passarono altre sere insieme, le rispettive famiglie pensavano che tra
i due ci fosse del tenero e la famiglia di Cristina era abituata al
fatto che lei rincasasse tardi o non rincasasse affatto.
Andavano a fare giri in motorino insieme, lunghe passeggiate e giri in
città. Sempre insieme. Andrea con questa semplice speranza nel futuro
l'aiutò a uscire dal giro della droga prima, della delinquenza poi.
Non le diede false speranze, le parlò sempre con semplicità e
naturalezza, ma, agli occhi di lei, lui era diventato un ragazzo
troppo importante... speciale.
Fu una relazione strana, fecero solo una volta l'amore insieme, eppure
i primi tempi, durante ogni notte passata fuori, a resistere alle
crisi d'astinenza, lui le era stato sempre vicino, dormendo affianco a
lei, tenendola abbracciata per darle forza durante gli spasmi. Pronto
a correre al più presto al pronto soccorso se le cose si fossero messe
male.
Lei imparò ad amare e con quel forte sentimento riuscì a tirare fuori
dal giro anche Ciaci, tornato, grazie al suo amore, ad essere
Francesco e non più Ciaci.
Con il tempo lei trovò un impiego come parrucchiera. Cominciò a
curarsi anche esteticamente, divenendo un po' più ricercata
nell'abbigliamento. Contemporaneamente la relazione con Francesco
prese quota.
Una relazione che alla fine li portò al matrimonio... anche se
entrambi, all'inizio, erano partiti con l'idea di convivere.
Andrea fu presente alla cerimonia, quando baciò la sposa, si sentì
dire.
-Qui al suo posto, avresti potuto esserci tu ...-
-Lo so, un po' lo invidio, ma sono troppo felice per te...-


title: [P] Iodio

author: John Hopfield

text:
Iodio
Passeggiare sulla riva di baleni
- fuori il peggio -
e inarco la schiena sull'onda.
Ieri si fa avanti
pesante come un "come"
risacca d'uomo, vomito e singulto.
Chiamo:" ",
e' parodia di slancio,
lancio arbusti secchi
bianchi si sale
nel blu.


title: [P] Iodio


title: Io, e lui

text:
Inizio a pensare, caro mio, all'assurdità della nostra convivenza, a
quanto ti odi profondamente, ma abbia di te un bisogno febbrile. Ti
vedo agire, ti osservo mentire, ridere falsamente, giocare con gli
altri e a me riservare, poi, il compito di un quasi cronico soffrire.
Sei sciagurato, ti burli di me mostrandomi quanto sia facile essermi
superiore. Ti lasci condizionare, influenzare dagli altri, sei debole
ma fondamentale, ma soprattutto, sei quanto gli altri possono scorgere.
Vestito nuovo, bello, anche allegro direi, di poco valore però, e non
posso, del resto, girare nudo. Ti vedo compiacerti della tua forzata
serenità, dello stoicismo che sempre denoti e non dimentichi di
rinfacciare, della spensieratezza che tanto in me genera invidia, di
quanto tutti si illudano della tua sincerità, il che mi rovina,
logora, distrugge. Sei così legato all'apparire, così spregevolmente
superficiale, brutalmente insensibile, mi trafiggi con il tuo semplice
esistere. Non ti somiglierò mai, lo spero, ma oramai mi rassegno a
rimanere in ombra. Spero ti vergognerai, un giorno, di tenermi qui
rinchiuso.
Ho cercato di utilizzare un linguaggio semplice e fluido, lasciando da
parte la retorica, puntando su un contenuto profondamente personale e
sentito. Chi scrive è il mio Io depresso ed impotente, passionale ma
timido e riservato, forse nobile ma tremendamente spaventato, che tanto
odia il mio Io che "si comporta", l'immagine che di me ricevono gli
altri, e che si danna, tristemente rassegnato a rimanere in un angolo,
represso dall'Io massificato e legato all'apparire.
Spero caldamente in vostri commenti.
Saluti.
Fa-sum


title: Io, e lui

text:
<
fac...@gmail.com
> ha scritto:
> Spero caldamente in vostri commenti.
l'amore non e' bello se non e' litigarello
suvvia, fate la pace ... ;-)
gordon


title: Io, e lui

text:
amore?? ma questo è odio, puro e sincero quanto profondamente
radicato!
Saluti.
Fa-sum
--
http://www.facens.org
 - my blog


title: Io, e lui

author: Riccardomustodario

text:
ma n0n c'è già Io e Lui ... di Moravia mi sembra
ricordo lo lesse una compagna di scuola appena uscito
trent'anni fa o no?
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustor



title: Io, e lui

text:
ma và? sinceramente non lo conosco... ora vedo di scovare questo
scritto...



title: Io, e lui

text:
Sì! hai proprio ragione, ma sinceramente non ho mai letto in vita mia
nulla di Moravia. Da quello che ho potuto leggere molto molto
velocemente su internet, sembra veramente che la tematica sia molto
simile... che dire, un po' assurdo, e se l'avessi saputo, non avrei
probabilmente mai scritto quelle parole.
Ti ringrazio per avermelo fatto notare...



title: Io, e lui

text:
fac...@gmail.com
 wrote:
> Sě! hai proprio ragione, ma sinceramente non ho mai letto in vita mia
> nulla di Moravia. Da quello che ho potuto leggere molto molto
> velocemente su internet, sembra veramente che la tematica sia molto
> simile... che dire, un po' assurdo, e se l'avessi saputo, non avrei
> probabilmente mai scritto quelle parole.
>
> Ti ringrazio per avermelo fatto notare...
le parole non le ricordo perchč Moravia come Montale non mi piaceva
proprio, figurati se mi mettessi a perdere tempo - sono scrittore
esagerato, di queli che si capisce velocemente che sei al top quando
leggi, perř quel libro fece notizia, quindi senza leggerlo lo si sentiva
racontato nel nelle poltrone del pullman che ci portava scuola o al
ritorno, specialmente durante la trasmissione di Corrado " La corrida "
mannaccia ad aver ricordato questo fatto
Torotototontotondotaratatandotantotanto mentre scrivevo La Costellazione
del Lupo Azzurro ...



title: Io, e lui

text:
fac...@gmail.com
:
>Sě! hai proprio ragione, ma sinceramente non ho mai letto in vita mia
>nulla di Moravia. Da quello che ho potuto leggere molto molto
>velocemente su internet, sembra veramente che la tematica sia molto
>simile... che dire, un po' assurdo, e se l'avessi saputo, non avrei
>probabilmente mai scritto quelle parole.
>
>Ti ringrazio per avermelo fatto notare...
Nel caso di Moravia era lo scrittore a parlare al suo pene. In questo
caso sembra, piuttosto, essere il pene a parlare.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Io, e lui

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>ma n0n c'è già Io e Lui ... di Moravia mi sembra
>ricordo lo lesse una compagna di scuola appena uscito
>trent'anni fa o no?
Acc... Bruciato sul tempo dal mistoradio. Che onta.



title: Io, e lui

text:
eheh guarda, io ho 16 anni, sono decisamente troppo giovane per aver
udito parlare di quel libro sulle poltrone del pullman :)
Saluti.
Fa-sum


title: Io, e lui

text:
F.Bertolazzi wrote:
>
fac...@gmail.com
:
>
>
>>Sì! hai proprio ragione, ma sinceramente non ho mai letto in vita mia
>>nulla di Moravia. Da quello che ho potuto leggere molto molto
>>velocemente su internet, sembra veramente che la tematica sia molto
>>simile... che dire, un po' assurdo, e se l'avessi saputo, non avrei
>>probabilmente mai scritto quelle parole.
>>
>>Ti ringrazio per avermelo fatto notare...
>
>
> Nel caso di Moravia era lo scrittore a parlare al suo pene. In questo
> caso sembra, piuttosto, essere il pene a parlare.
>
facens
sicuramente sarà come dice lui
Bertolazzi di cazzi se ne intende



title: Io, e lui

text:
non avendo letto il libro non posso conoscere cosa significhino "io" e
"lui" per Moravia, ma dal canto mio, l'io che scrive è affranto, odia
se stesso e invidia lui perchè è spigliato, ma non lo rispecchia
minimamente, è depresso per i suoi drammi, quasi sempre scatenati
dall'agire del "lui", è rassegnato perchè non crede in se stesso e si
condanna quotidianamente a quella condizione di entità repressa.
Saluti.
Fa-sum


title: Io, e lui

text:
fac...@gmail.com
:

Appunto. A 16 anni è così. Detta legge lui. Rassegnati, passerà.



title: Io, e lui

text:
fac...@gmail.com
 wrote:
> eheh guarda, io ho 16 anni, sono decisamente troppo giovane per aver
> udito parlare di quel libro sulle poltrone del pullman :)
io ci capitai più tardi sulle poltrone del pullman, scuola privata,
recupero anni perduti - a scuola si andava con il bus gran turismo, da
Napoli si entrava in campagna, tanta campagna in provincia di Caserta,
quasi Benevento, insieme ai professori si andava a scuola - un viaggio
con radio accesa - La Corrida ... Hit Parade



title: Io, e lui

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>io ci capitai più tardi sulle poltrone del pullman, scuola privata,
>recupero anni perduti - a scuola si andava con il bus gran turismo, da
>Napoli si entrava in campagna, tanta campagna in provincia di Caserta,
>quasi Benevento, insieme ai professori si andava a scuola - un viaggio
>con radio accesa - La Corrida ... Hit Parade
E io pago! Vedi tu, poi, con quali risultati...



title: Io, e lui

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>ritorno, specialmente durante la trasmissione di Corrado " La corrida "
Questo mi fa capire molte cose di te.



title: Io, e lui

text:
non avendo letto il libro non posso conoscere cosa significhino "io" e
"lui" per Moravia, ma dal canto mio, l'io che scrive è affranto, odia
se stesso e invidia lui perchè è spigliato, ma non lo rispecchia
minimamente, è depresso per i suoi drammi, quasi sempre scatenati
dall'agire del "lui", è rassegnato perchè non crede in se stesso e si
condanna quotidianamente a quella condizione di entità repressa.
L'hai descritta appieno: Condizione di dialogo, talemente represso, che
mi sembra ascoltare due entità in dialogo, ahimè conosciute, anche se
per fortuna, solo telematicamente: Bertolazzi & Diskre Panza.



title: Io, e lui

text:
hehehe ok ok, ma ora, dopo aver piacevolmente divagato un po',
lasciando perdere Moravia, qualche parere ( o ben venga anche la
critica ) più preciso su quanto ho scritto?


title: Io, e lui

text:
F.Bertolazzi wrote:
> Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>
>
>>io ci capitai più tardi sulle poltrone del pullman, scuola privata,
>>recupero anni perduti - a scuola si andava con il bus gran turismo, da
>>Napoli si entrava in campagna, tanta campagna in provincia di Caserta,
>>quasi Benevento, insieme ai professori si andava a scuola - un viaggio
>>con radio accesa - La Corrida ... Hit Parade
>
>
> E io pago! Vedi tu, poi, con quali risultati...
ironia della sorte era lo stesso pullman che conduceva le colleghe di
lavoro di mia mamma in fabbrica da Benevento, la quale mia mamma, usciva
  una buona mezz'ora prima di me e per la quale questo 3d mi vede
impegnato, perchè io e lui nel gesto della sua mano, come da
autoritratto significa tutt'altra cosa, ovvero guarda sopra, come puoi
leggere nei capelli, non in mus sulmania, dimentica i coloni, perchè i
Musto sono gli avi romani dei Mustafà, i signori dell'altra sponda.



title: Io, e lui

text:
F.Bertolazzi wrote:
> Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>
>
>>ritorno, specialmente durante la trasmissione di Corrado " La corrida "
>
>
> Questo mi fa capire molte cose di te.
>
Dilett anti allo sbaraglio
La strada declinava lungo i bordi, quando con un saltello si portava alle
pareti - pensiero scivolato, ero già stato archiviato, da poster
fotografato,
per cartelloni pubblicitari, disincantato.



title: Io, e lui

text:

Io non l'ho letto e non ho intenzione di leggerlo,
però se scrivi un'altra pagina con titolo originale e breve,
prometto che la leggerò ed ora ti saluto perchè devo finire di scrivere,
ciø`che ho da postare ... al massimo per stasera, giusto per non rompere
la tabella lavoratica
e guastarmi il wee-end
sto già a buon punto ... Eugenio in compagnia del Generale giunge a
casa, il cancello si apre e si nota che tutti in giardino ...
  --
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Io, e lui

text:
beh, l'inesorabilità che avverto ora non può che rassegnarmi, ma
questo di certo non mi consola.



title: Io, e lui

text:
<
fac...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1136206560....@o13g2000cwo.googlegroups.com...
>beh, l'inesorabilità che avverto ora non può che rassegnarmi, ma
>questo di certo non mi consola.
Non ho capito se il "lui" è, come dire, il pene.
:D
ciao


title: Io, e lui

text:
beh, per me non lo è, come ho spiegato, è la parte di me che gestisce
l'agire, è quanto di me viene mostrato agli altri, come ho scritto, è
come un vestito che indosso :)



title: Io, e lui

text:
<
fac...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1136228579.9...@z14g2000cwz.googlegroups.com...
>beh, per me non lo č, come ho spiegato, č la parte di me che gestisce
>l'agire, č quanto di me viene mostrato agli altri, come ho scritto, č
>come un vestito che indosso :)
capě, mi aveva sviato il fatto che Bertolazzi stesse partecipando al thread.


title: Io, e lui

author: Ary

text:
beh, per me non lo č, come ho spiegato, č la parte di me che gestisce
l'agire, č quanto di me viene mostrato agli altri, come ho scritto, č
come un vestito che indosso :)
Allora č la "maschera". Sei un sedicenne precoce se hai intuito
da solo (ma non credo. o forse sě?)  la summae dell'opera
Pirandelliana.
Un consiglio : comincia con la fantascienza invece di partire in quarta.
A sedici anni potrebbe essere pericoloso. :-)
a.


title: Io, e lui

text:
a differenza di moravia, pirandello l'ho letto eccome, come ho letto e
sto leggendo dostoevskij, e continuamente mi riconosco nelle loro
riflessioni, pentendomi di non essere nato un centinaio di anni fa per
poterle scrivere prima di loro :°D
in ogni caso, per la fantascienza ci sono già passato, e mi annoia
molto. mi sono commosso, invece, leggendo alcune parti di "memorie dal
sottosuolo" del già citato dostoevskij, e lo dico con piena
sincerità.
sul fatto che le mie letture siano dannose, non ho alcun dubbio :)
in ogni caso, tutte le riflessioni che scrivo sono mie in tutto e per
tutto, e sinceramente non mi era venuto in mente pirandello riguardo a
quanto ho postato ora.



title: Io, e lui

author: Ombra

text:
Il 2-1-2006 intorno alle 20.21.01, ScROLL_LOCk:
> capě, mi aveva sviato il fatto che Bertolazzi stesse partecipando al thread.
ROTFL :D


title: Io, e lui

text:

No
è Bertolazzy testa di cazzo
Diskre fa la parte sferica



title: Io, e lui

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:43B987ED...@blueyonder.co.uk...
>
>
> No
> è Bertolazzy testa di cazzo
> Diskre fa la parte sferica
>
non so, queste cose risolvetele tra di voi.


title: Io, e lui

author: ale amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Allora č la "maschera". Sei un sedicenne precoce se hai intuito
> da solo (ma non credo. o forse sě?)  la summae dell'opera
> Pirandelliana.
>
> Un consiglio : comincia con la fantascienza invece di partire in quarta.
> A sedici anni potrebbe essere pericoloso. :-)
Infatti io non mi sono piů ripreso.
Troppo Herman Hesse.
Ho dovuto vedere un sacco di pornazzi dopo i venticinque, per compensare...
(serve faccina?)
Ale


title: Io, e lui

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
>:
>Infatti io non mi sono più ripreso.
>Troppo Herman Hesse.
>Ho dovuto vedere un sacco di pornazzi dopo i venticinque, per compensare...
>
>(serve faccina?)
:(
Credevo che fosse successo anche a te quello che è accaduto a me...



title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Indicazioni dell'ultimo minuto:
una volta raggiunta la terra dei
gibboni svoltare a destra o a sinistra.
Smetterla di mandare email d'invito al
trans, lui è out (per quanto segue).
C'è un bivio, decidere tra l'etero
e l'omosessualità.
Cambiare auto* e mettersi il
passamontagna.
Toccare il/la vicino/a di sedile e
pregare Maometto.
--
Ombra
---
*In ogni caso, nessun catorcio.


title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Trans il vino ha scritto nel messaggio ...
>
>Indicazioni dell'ultimo minuto:
Disconosco pubblicamente la maternita' del messaggio. Io ero qui, alla
convenscion, e non avevo il computer. Tutti i presenti lo potranno
confermare.
Ombra - prima rotolatrice di it.arti.scrivere


title: Convescion, comunicazione urgente

author: Trans IL vano

text:
Ombra,
om...@freemail.it
 ha scritto:
> Disconosco pubblicamente la maternita' del messaggio. Io ero qui, alla
> convenscion, e non avevo il computer. Tutti i presenti lo potranno
> confermare.
Non era tuo il portatile?

> Ombra - prima rotolatrice di it.arti.scrivere
in che senso?
--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote
> Non era tuo il portatile?
Sempre pignuolo, eh? Beh, mica aveva la connessione :-D
> > Ombra - prima rotolatrice di it.arti.scrivere
>
> in che senso?
Nel senso che se arrivi presto ti godi tutta la convenscion, rotolamenti
compresi. Se no... fai domande inutili.
Ndt: Le rotolatrici, quadro fotografico in cui l'autore coglie fiori tra i
fiori, li mejo fiori de iasse: Charlie, Ombra e Irene. Gli altri stavano
ancora girando per la jungla inseguiti dai pigmei.


title: Convescion, comunicazione urgente

author: Irene Malox

text:
"Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote in message
> fiori, li mejo fiori de iasse: Charlie, Ombra e Irene.
    Non vorrai mostrare a TUTTI quella foto, VERO ?!
Irene-


title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Ombra,
om...@freemail.it
 ha scritto:
> > Non era tuo il portatile?
>
> Sempre pignuolo, eh? Beh, mica aveva la connessione :-D

Davvero?
E allora l'email delle ore 17 e spiccioli
da dove me l'hai mandata? :-)



title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote
> Davvero?
> E allora l'email delle ore 17 e spiccioli
> da dove me l'hai mandata? :-)
Io?! Sara' stato qualcuno che ha seguito la tua idea di spacciarsi per me!
Controlla gli header.  In alternativa, cambia pusher :-DDDD
Eppoi, scusa, te pare che in piena preconvenscion mi veniva voglia di
mandare un messaggio a chicchessia, figuriamoci poi a te, 'sto vampiro
pirata che m'ha infilato 550 virus nell'hd e sto ancora a piagne, che me se
so' bruciate tutte le jpegghe e pure i doc, stranamente solo quelli nella
cartella c:\Ombra\racconti, mentre quelli altrove stanno la' sani e vispi
che mi fanno le pernacchie! Vergogna!!!
Ombra
---
In ogni caso, nessun rimorso


title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Irene Malox <
irene...@libero.it
> wrote
>     Non vorrai mostrare a TUTTI quella foto, VERO ?!
>
Me ne guardo bene!


title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Ombra,
om...@freemail.it
 ha scritto:
> Eppoi, scusa, te pare che in piena preconvenscion mi veniva voglia di
> mandare un messaggio a chicchessia, figuriamoci poi a te, 'sto vampiro
> pirata che m'ha infilato 550 virus nell'hd e sto ancora a piagne, che me se
what i am is what i am
(tra l'altro na cifra secsi)



title: Convescion, comunicazione urgente

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote
> (tra l'altro na cifra secsi)
ROTFL!


title: Convescion, comunicazione urgente

author: Gilgamesh

text:
Irene Malox ha scritto nel messaggio <
>> fiori, li mejo fiori de iasse: Charlie, Ombra e Irene.
>    Non vorrai mostrare a TUTTI quella foto, VERO ?!
>
>Irene-
>
Ohoh. Ma tu ignori l'esistenza di ALTRA foto, impressionata nella mia
macchinetta, raffigurante una gentile cartomante il cui nome rivela uno
spirito inequivocabilmente libero. La fanciulla, delicatamente assopita,
giace tra le braccia sudaticce di Morfeo (absente camillo ...).
I miei omaggi cara Irene. ;-)
Gil.


title: Repost necessario : "Il cono ti spezzerà le gambe"

author: Andrea B. Previtera

text:
Ho preso Padre Pio e gli ho stretto le mani intorno alla gola, fino a
farlo soffocare.
Lo ho strangolato, e poi l'ho gettato a terra, le ecchimosi a
segnare il collo gią marcato da un buon numero di rughe.
Mi sono voltato per dare un'occhiata al sagrestano, terrorizzato
e fisso in un angolo come un pugile di nessuna speranza :
l'ho raggiunto in pochi passi e gli ho conficcato un paio di forbici
nel cuore.
Pensai che mia madre non avrebbe gradito, ma fu un pensiero fugace.
Presi il mio portachiavi a forma di cono e ricordai che mio nonno mi
aveva detto, ventisei anni prim: "il cono ti spezzerą le gambe"
evidentemente mentiva, o aveva voluto lasciarmi un semplice, sterile,
criptico monito come un qualunque altro nonno ad uno degli infiniti
possibili nipoti.
Uscii, salii in macchina, girai le chiavi, mi lasciai la chiesa alle
spalle, e dopo undici chilometri finii
la benzina
e feci l'autostop.
	- Andreabģ,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


author: Fearless

text:
>Ho preso Padre Pio e gli ho stretto le mani intorno alla gola, fino a
>farlo soffocare.
E di nuovo:
:D
Ciao
Fearless


title: DINA MADRE DI RURI

text:
DINA LA MICIA MADRE DI RURI
Racconto autobiografico di Luigi Melilli
Era tempo di guerra ed io abitavo con i miei in Via Pettorone, nella
casa de zi Luiggiu, che invecchiato, era bene che vivesse con noi.
Qualcuno che ha letto qualche altro mio scritto, comincerà ad
arricciare il naso e non continuerà più a leggere: "Ci risiamo con
il tempo di guerra" penserà; "con sta guerra ce li ha rotti."
Sì, mi rendo conto, ma prima della guerra era in collegio a Roma, dopo
di che sono andato in collegio a Bologna, da dove sono tornato il 10
giugno del 1943 mi pare, e nel 1950 sono andato ad abitare a Poggio
Mirteto. Dunque gli anni che ho vissuto a Poggio Moiano sono proprio
pochini pochini, e precisamente 17: dieci tra infanzia e fanciullezza e
sette nella giovinezza, quasi alla fine della quale ho cominciato le
mie non molte peregrinazioni scolastiche.
Dunque....
Beh, questo non significa che chi non ha voglia di leggermi lo deve
fare per forza, anche se è allergico al tempo di guerra e alla
presenza dei tedeschi. Chiedo scusa, ma questa è stata la mia vita e
non posso cambiarla, specie ora che ho ottantacinque anni e sono stato
azzoppato da un automobilista incapace quasi  come la nostra giustizia
civile, che dopo cinque anni non è riuscita ad emettere la sentenza,
che spero, almeno, a me favorevole, dato che non ho fatto nulla contro
il codice..
Dunque abitavo a Via Pettorono, dove, per la verità i miei erano
andati ad abitare anni prima, quando ci dovetti andare io dopo che uno
di quelli che gli esperti chiamano poltergeist mi aveva terrorizzato e
non mi permetteva più di dormire in Via Pacina dove ero nato.
Il ricordo di questi tre eventi è ancora limpidissimo nella mia
memoria; e che si trattasse di un ricordo e non di un'illusione o
dell'effetto di un sogno è provato dalla testimonianza di mamma e
papà, dai quali ho sentito rievocare questi strani avvenimenti più
d'una volta, nel'incredulità degli amici a cui venivano narrati.
Si era tratta di questo (ma io anni prima avevo avuto già una altro
episodio stranissimi, che mi aveva lasciato terrorizzato, ma qui non è
il caso di parlarne): la sera si andava regolarmente a letto e io
dormivo tra mamma e papà e la mattina trovavamo sul pavimento della
cucina tutti gli utensili che normalmente erano appesi al muro: teglie,
pentole, mestoli, paioli ecc. ecc. Una cosa da farci perdere la testa a
tutti, e quindi figurarsi a me. Ricordo che la prima sera che andai a
dormire da zi Luiggiu - e stavo con lui e zia Palmira a letto - per
la gran paura che avevo, non so se ancora da sveglio o già dormiente,
caddi dall'altissimo letto con il pagliericcio e il materasso di lana
e battei la testa sul manico di un vaso da notte. Bene, malgrado si
trattasse di un oggetto pesantissimo - io non ce la facevo a tirarlo
su e spesso orinando in piedi la facevo sul piancito . lo staccai di
netto.
E raccontare questo ultimo episodio mi a rovinato tutta la giovinezza,
perché ogni cosa che raccontavo di un po' strano agli amici, mi
pigliavano in giro: "Si vede che hai battuto la testa da
piccolo!..." dicevano ridendo.
Non andai mai più a dormire a Via Pacina, nella casa dove ero nato.
Anche durante il breve periodo di vacanze estive, se non dormivo alla
serena con papà, dormivo da zio, anche se il desiderio di stare con
mamma, pur essendo intensissimo, era inappagabile.
Quando io andai in collegio tutta la famiglia, come detto,
- mamma, papà  e i due fratelli maggiori, Adelaide e Cencio,
andarono ad abitare da zi Luigi, dal momento che zia Palmira nel
frattempo era morta.
Quella di zio era una casa da poveri, come tutte quelle che sorgevano,
per così dire, entro le mura: quattro stanzoni, due sopra e due sotto,
del cui stato preferisco tacere, dal momento che vi abitavano non solo
gli uomini e le donne, ma anche topi, scarafaggi e ragni, senza contare
le mosche, le pulci ed anche i cimici; ch'erano gli unici insetti a
cui si faceva una guerra spietata quanto poco efficiente.
Alle due stanze più basse si accedeva mediante una "cataratta"
come la chiamavamo noi, che non sapevamo che si chiamava botola:
Un'apertura rettangolare sul pavimento, delimitata da un telaio di
legno, alla parte esterna del quale era fissato un coperchio, che si
calava per impedire che qualcuno distratto cadesse nella botola.
Tutto l'arredamente era, nella cucina, una madia che noi chiamavamo
credenza e un grosso tavolo con le sedie intorno; un letto col
pagliericcio e il materasso di lana e una branda pieghevole in cui si
dormiva in promiscuità come in tutte le case povere del paese. Oggi ci
si meraviglierebbe e scandalizzerebbe di questo modo di abitare,
proprio oggi che se ne combinano di tutti i colori e che il sesso è un
esercizio abusato e vario e i matrmoni quasi mai indissolubili.
Ma non non ci pensavamo ed eravamo felici nella nostra povertà
estrema, che ci faceva essere appagati e felici quando si poteva dire:
"un pezzo di pane non ci manca.
Ovviamente la cucina era fumida e scarsamente illuminata,, perché la
porta d'ingresso dava su via Pettorine , che era stretta, e l'unica
finestrella era quella che confinava con faceva angolo con la finestra
della casa di Ninu Marchetti, la quale a sua volta, dava in un vicolo
neppure esso proprio luminoso.
Un po' di luce la cucina la riceveva dalla camera, che aveva due
finestre, e quando la porta di comunicazione era aperta - e lo era
sempre- nessuno si accorgeva della scarsità di luce.
E fu  in questa casa, che una sera capitò Dina, la micetta soriana
timida  come un agnellino e bisognosa di coccole come nessun altro
gatto capitato per caso, e ne capitavano tanti!....
Quando Dina arrivò era sera,  e tutti noi eravamo seduti a tavola a
mangiare la polenta condita con olio impastato con aglio schiacciato
nel pestasale; una pasto che ci faceva storcere il naso un po' a
tutti, ma la "fame tè un bruttu pelame" diceva zi Luiggiu e qindi
tutti ci si rassegnava  e dopo le prime forchettate nessuno faceva più
caso a quel gusto acuto ed acre, specie quando non ci si poteva neppure
mettere un po' di pecorino grattugiato perché mancava a casa.
Ora non so,ma allora i gatti che vedevano mangiare gli uomini
divenivano petulanti  e insistevano nel miagolare per farsi fare la
parte. Dina no: ci guardava mangiare senza avvicinarsi alla tavola e
masticava come se anche lei stesse mangiando. Ma che le potevamo dare?
La polenta con l'aglio crudo non è roba per gatti e Dina, come tutti
della sua specie l'avrebbe rifiutata anche se fosse stata per morir
di fame.
çL'idea venne ad Adelaide: si mise a raschiare l'interno del
paiolo dove la polente era stata cotta e riuscì a raccapezzare un paio
di cucchiai di polenta ancora calda e quindi non pericolosa. In paese
si pensava che se gli alimenti si attaccavano ai paioli di rame si
freddavano divenivano velenosi, perché il rame per noi era un veleno
con cui non bisognava scherzare.  La polenta raccapezzata era , come
detto un po' calda, e Dina diede prova di gradirla grandemente,
perché, finitala tutta, saltò sulle ginocchia di mia sorella maggiore
per ringraziarla come se ormai fossero diventate amiche per la pelle.
Ma proprio  quando mia sorella l'accarezzava dolcemente e tutti noi
le eravamo intorno per farle festa, con un balzo improvviso andò ad
afferrare con i suoi unghioni un topolino che ignaro si incontrò a
passare sull'imposta che chiudeva la botola.
Quel che face a quel povero topolino lo può immaginare solo chi ha
visto i gatti divertirsi con le loro prede. Ma ci fece dimenticare la
frugalità sgradita della cena e tutti ci interessammo a quel piglia e
lascia che ogni volta illudevano il topolino di potersi salvare.
Alla fine di divertimento Dina completò in maniera più acconcia la
sua cena sbocconcellando con cura il suo topolino,"
Pareva  che volesse darci spettacolo, perché nel mangiare muoveva la
testa color bigio chiaro di qua e di là a e a volte si fermava per
vedere che effetto ci faceva vederla così intenta e accurata nel suo
lavoro di gatta.
"Di chi sarà questa gatta?" domandò Maria, la più piccola che
voleva tenersela per giocarci.
£E chi può saperlo? I gatti non hanno padroni" rispose papà,
"Dove c'è da mangiare lì è casa loro."
"Non è vero" si ribellò mamma. "Io ho letto che i gatti non si
affezionano tanto alle persone quanto alle case."
"Beh, forse è vero anche questo,  basta però che le persone si
dimostrino affettuose e carezzevoli: altrimenti ti fanno sentire gli
unghioli."
Ma Dina di carezze ne aveva preso più che a sufficienza e preferì
lasciare le ginocchia su cui si trovava - le aveva provate tutte, a
turno, e si andò a rincantucciare al lato del focolare, dove c'era
una buca che serviva per riporvi la cenere che si levava da podiolo
prima di riaccendervi il fuoco.
La sentimmo ronfare beatamente,  e ciascuno di noi non poté fare a
meno di notare che i suoi occhi giallastri, con quel tagli di pupilla
quasi invisibile erano non proprio chiusi, ma che erano diretti a turno
su ciascuno di noi.
 "Come si chiamerà? Domandò mia sorella Adelaide, che intanto se
l'era rimessa sulle ginocchia e la carezzava dolcemente.
"Mah..." disse papà; "forse non si chiamerà con nessun nome: è
tanto giovane che nessuno avrà pensato a battezzarla."
"Chiamiamola Dina!" proposi io, che negli ultimi giorni avevo avuto
a che fare con una Dina per via di un porco preso a "sòcciota" e
cioè in società e che ci era morto.
Erano tempi duri, e anche il sapone come altre cose si preferiva farle
a casa, ed io, che ero tornato dagli studi, mi ero dato da fare
ingegnandomi di saponificarla secondo le ricette che le donne del
vicinato mi avevano dato.
"Dima?" intervenne un po' contrariato papà; "ma ci si chiama
la figlia del compare; se lo scopre si offenderà."
"E noi non glielo facciamo scoprire, tanto il compare ha l'osteria
sulla strada romana (rotabile) e non scenderà certo qui da noi a
vedere Dina.
"Ma Dina ci viene: sta tutti i giorni qui per via del sapone" disse
mamma. Come fai  se capita ancora? Mica potrai chiamarla Dina: c'è
il rischio che venga la comare e la gatta."
"La comare Dina non verrà più" dissi io: si è accorta che la
dose della saponificazione era sbagliata, bontà di chi che ce l'ha
data, e quindi sa che se ci scappa un "pacco" o due di sapone non
vale la pena di togliercelo.
Insomma, Dina avevo proposto e Dina rimase.
La sera cenava con noi mangiava tutto quello che mangiavamo, persino le
caldarroste, quando si erano abbastanza freddate se gliele spaccavamo a
metà.
Poiché mia sorella Adelaide aveva una sua casa e una sua famiglia, io
avevo dovuto a dodici anni dovuto imparare a fare di tutto: pasta fatta
in casa, bucato, pane.... Quando c'ero Adelaide stava tranquilla, e
mamma invece per nascondere le lacrime ogni tanto si asciugava gli
occhi prendendosela con i moscerini, con il fumo del camino addirittura
con il sole.
Ma nel '43 io stavo a casa in "pianta stabile" e  aiutavo papà
nei lavori in campagna e mi occupavo dei lavori domestici: dallo
spazzare ad andare a prendere acqua alla fontanella pubblica; dal
"remonnà" e cioè rimondare, rifare mondi e lucidi  gli utensili
da cucina a cucinare, fare il pane ecc. ecc. ecc.
Poiché, come tutti i "camparotti" - così in paese si chiamavano
i piccoli e piccolissimi proprietari di appezzamenti di terra - anche
noi  cercavamo di economizzare il denaro, di cui nessuno era provvisto,
salvo, al bisogno, andare in bottega con qualche chilo di grano, di
farina, di fave o d'olio.
Il bisogno aguzza l'ingegno, e allora si era trovato il modo di aver
formaggio pecorino, permettendo al pastore prescelto di pascolare il
suo gregge nei nostri campicelli seminati a grano. La convenienza era
doppia: a Ntale il pastore ci portava un agnello, che egli stesso
uccideva l'antivigilia,. Per nella vigilia non si doveva far ssangue,
era considerato un sacrilegio, e le pecore mangiando la parte alta
delle piantine obbligavano il grano amettere radici più profonde e
quindi a dare maggior frutto.
Bene, il cacio rendeva un po' tutto più buono.Poiché ci veniva
portata una forma al giorno, tanti giorni quanto era il terreno, che si
misurava a coppe e non ad ettari o are.
Quando ci veniva consegnato, il giorno stesso della caseificazione del
latte, grondava ancora di siero, e papà si prendeva cura di metterlo
in un apposito cerchio che si poteva restringere mediante due
cordicelle, fino a che il formaggio aveva perduto tutta la parte
liquida, anche traszie all'opera dell'abbondante quantità di sale
con cui si ricopriva ciascuna delle due facce.
Essendo piccoli e piccolissimi proprietari, oltre all'agnello
natalizio ci toccavano poche forme: per questo quel formaggio veniva
curato più di una persona, perché doveva arrivare almeno fino alla
mietitura, quando si mangiava anche a taglio oltre che grattugiato.
Va con sé che le forme destinate ad essere mangiate a coltello, erano
le ultime a venirci elargite, e quando questo succedeva le altre,
quelle da grattugiare erano ormai quasi totalmente esaurite, con gran
pena e nostalgia di tutti quando ci ponevamo a tavola.
Accadde una sera che, mentre grattugiavo un bel pezzo di pecorino per
condirci i tagliolini impastati senza uova, vendute per comprarci la
conserva di pomidoro, mi cadde il formaggio dalle mani e Dina via, con
un salto se ne impossessò.
Era un disastro! Un pezzo di formaggio così ci sarebbe bastato almeno
per una settimana. Mamma fece un urlo e Dina, rimase per un attimo come
gelata. Ma visto che mamma non si muoveva, forse pensando che non ce
l'aveva con lei, la gatta, che aveva posato in terra il pezzo di caio
che aveva tra i denti, lo riafferrò  e si diede a correre per andarlo
a nascondere nella cantina di Gertrude.
 Mamma allora si alzò e le fu dietro appena appena in tempo per vedere
che la gatta si stava infilando dentro quella cantina.
"Dina!" le gridò; "brutta schifosa, posa là."
Il rimprovero fu efficace, perché la bestiola posò il formaggio e si
nascose nella cantina in men che non si dica.
Non ci credetti quando mamma me lo raccontò, ma poi dovetti
convincermi perché le donne del vicinato che avevano visto la cosa
erano tutte eccitate e la raccontavano come fosse un miracolo fatto da
Sant'Antonio Abate.
Dopo questa scappatella andata male, Dina stette una settimana o due
senza farsi più vedere. Ma una sera la vedemmo in mezzo alla via che
guardava la porta. Siccome nessuno pensò a chiamarla tutti curiosi di
vedere che avrebbe fatto, lemme lemme si infilò nella solita cantina e
non la rivedemmo che la sera seguente.
Questa volta arrivò fino al minuscolo spazio antistante la porta di
casa, ma come la chiamai, si rigirò e tornò a nascondersi nuovamente.
Le ci volle una settimana di prove per convincerci che non l'avremmo
scacciata! Ma quando si decise ci fece più feste lei che un cane.
Saltava dalle ginocchia di mamma a quelle di papa, a quelle di Zi
Luiggiu, alle mie, e a quelle dei miei fratelli: sembrava diventata
matta!!!!
Qualcuno non ci crederà e io non faccio nulla per persuaderlo, ma le
cose veramente andarono così, pur se è difficile anche per me
crederlo.e ho ancora qualche dubbio come si fosse trattato di un sogno.
Ma tale non era, perché noi informammo della cosa meravigliosa tutto
il vicinato, e furono molti a venire a vedere le feste che Dina sapeva
fare a chiunque si andasse a sedere o a quelli che si alzavano, ai
quali saltava sulla spalla.
Ora Dina era una gatta a modo, e quando venne l'ora
dell'accoppiamento lo scoprimmo un po' tutti, perché avvenn e
proprio dinanzi alla porta di casa, non appena l'avemmo chiusa per
andare a dormire (il buco per il suo ingresso e quello degli altri
gatti era però sempre aperto, e così fu grazia che non venne a fare
l'amore dentro casa).
N on riuscimmo a comprendere il perché, dopo tante feste e tanta
espansività per partorire scelse la casa di Caterina edi Condoleva.
E cose avvenne che verso le tre di notte Caterina che  aveva trovato il
letto del figlio sporco di sangue del parto e i quattro neonati, venne
a svegliarci:
"Venite a prendervi gli eredi" ci disse, perché Dina mi ha
partorito nel letto.
Fu giocoforza alzarsi e aiutare Caterina a rifare il letto del figlio
temporaneamente assente.
Dina li allattò e accudì in casa nostra fino a quando aprirono gli
occhi e cominciarono a muoversi da sé. E non riuscimmo a spiegarci
come e perché all'improvviso era rimasta con un gattino solo. Ma non
era il primo caso di mortalità o smarrimento improvviso specie delle
neonate, e così non ci ponemmo troppi problemi, mentre Dina se ne
pose, eccome! Andava in giro per casa e per il vicinato miagolando
penosamente, e quando tornava si leccava il suo unico figlio rimasto
prima di saltare, per essere consolata, sulle ginocchia di mamma o di
qualche altro di famiglia.
Sì, era un maschio, e come tutti, aveva bisogno di un nome. Al solito
fui io a darglielo, dopo un lunghissimo studio e infiniti dubbi.
Feci mille e un ragionamento, per dargli un nome significativo, e alla
fine credetti di esserci riuscito. Noi eravamo gente di campagna,
quindi rurali. Qualer nome migliore di Ruri? E Ruri fu.
 Figlio di una mamma come Dina non poteva essere un gatto qualsiasi, e
infatti ben presto si dimostrò diverso in molte e visibilissime cose.
Intanto a differenza di tutti gli altri gatti amava la compagnia dei
suoi simili, e riuscì a radunarne una decina, con i quali giocava
giorno e notte.
Non ci credete? Ancora una volta non so che farci: tutti coloro che
abitavano in Via Pettorine sarebbero stati felici di testimoni are, ma
purtroppo sono tutti morti o emigrati.
Che Ruri si fosse fatta una numerosa compagnia con cui giuocare, me ne
accorsi un giorno in cui, come al solito nella bella stagione, mi era
gettato a riposare sul pavimento, su cui avevo disteso una vecchia
coperta che noi chiamavamo lucchesina.
Svegliatomi di botto, mi vidi passare sopra a volo una diecina di gatti
che mi saltavano quanto ero lungo per saltare poi sulla finestra della
camera, scendere sul letto e tornare in dietro, a volte soffiando, a
volte miagolando,  e a volte anche facendo la lotta a due a due.
Quando raccontai al vicinato quel che era accaduto nessuno volle
crederci; ma quando giorni dopo, la famiglia "du Bandistu" - non
ricordo precisamente chi di tanti -  vennero a raccontare quel che quei
dieci o dodici gatti facevano saltando tavoli, sedie, finestre  e
facendo ogni straveria, tutti si misero al chi vive e davvero alla fine
quasi crepavamo dal ridere sentir raccontare quel che avevamo già
visto o stavamo per vedere.
Ma un brutto giorno - era già finita la trebbiatura del grano -
dopo un'assenza di quasi una settimana -vedemmo Ruri tornare a casa
ammonito e diffidente, che quasi ci guardava in cagnesco.
Vanamente cercammo gli altri gatti. Sparsa che avemmo la voce le
dicerie furono tante. Concordavano però. Su un punto solo: qualche
malnato, per divertirsi li aveva uccisi, non si sapeva come o perché.
Ruri se l'era cavata, ma non era più lo stesso bellissimo micio. E
così, diffidente e mezzo rimbambito restò per almeno un mese. Poi, a
grado a grado ridivenne lui, almeno con noi, perché non cercò più la
compagnia dei suoi simili, se non quando era l'ora
dell'accoppiamento,. Diventò in quell'occasione attivissimo e le
sue assenze di casa ci fecero capire che non si accontentava delle
gatte del vicinato ma che se le andava a cercare anche altrove.
Quando ai primi di novembre si fece  rivedere era smagrito e quasi non
si reggeva in piedi. Bevevo moltissimo e mangiava assai meno: ma la
cosa non durò, e riavutosi, ridivenne amico di tutta la famiglia, da
cui accettava carezze, bocconcini e l'ospitalità sulla nostre
ginocchia, con assoluta predilezione per quelle delle donne, su cui
stava pià sicuro, perché anche se si allontanavano una dall'altra,
rimaneva l'avvallamento del vestito e a lui piaceva un mondo che le
mie sorelle e mamma, allontanavano le ginocchia perché scivolasse in
quella specie di culla.
Rieti, martedì 31 gennaio 2006
Luigi Melilli


DINA MADRE DI RURI