title: 3 strani personaggi (r)

author: Il Grande Programmatore

text:
Tre strani personaggi vestiti con una calzamaglia nera, si alzarono ed
iniziarono a parlare, gesticolando vivacemente.
"Questo, signori, e' Hong" disse uno dei tre, indicando uno dei tre.
"Questo, signori, e' Hang" disse Hong, indicando uno dei tre.
"Questo signori, e' Hung" disse Hang, indicando evidentemente Hung.
"E questa sera" disse Hung, facendo un passo avanti ed allargando le
braccia.
"Ci esibiremo" disse Hang, battendo le mani ed unendo i piedi.
"In un breve pezzo" disse Hong, chiudendo gli occhi e tirandosi una
sberla in faccia.
"Di teatro sperimentale!" esclamarono tutti e tre assieme, gesticolando
a sproposito.
Di colpo si fecero seri.
"Titolo:" disse Hong, essendo serio in volto.
"TRITTICO DIDASCALICO" declamo' Hung.
Fecero un breve inchino, ed Hang aggiunse prontamente: "Parte prima"
Di nuovo fecero un breve inchino.
E dopo un istante, Hong fece un passo avanti ed esclamo': "Respighi
curvati!".
"Zannante di sangue" rispose Hang, coprendosi le mani con il volto.
"Te derma frusciante" aggiunse Hung, storcendo la bocca per il disgusto.
"Oooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooh!"
urlo' lentamente Hong, stringendo i pugni, fino a diventare paonazzo.
"D eln on aver tistu pito" termino' Hung fissando il soffitto.
"E io Clock, Clock, Clock" enuncio' Hang battendo le mani.
"Tic Tic Tic Tic Tic Tic" fece Hung alzando ed abbassando la testa
ritmicamente.
"Oppure" disse Hong sorridendo.
"Tac Tac Tac Tac Tac Tac" fece Hang abbassando ed alzando la testa
ritmicamente.
"Comunque" dise Hong conciliativo.
"E io Clock, Clock, Clock" enuncio' stavolta Hung, battendo le mani.
 "E tu 6 a divertirti" urlo' Hong mettendo le mani aperte appoggiate
alle tempie.
"Invece" aggiunse Hang, unendo i polpastrelli delle due mani.
"Che ad annoiarti con me" concluse Hung toccandosi il petto.
"Ma!" riprese Hong.
"Cristalli Pupillei" disse Hang indicandosi gli occhi.
"Vermossi rossiastri" disse Hung, indicando la nuca.
"Sono tuoi!!" urlo' con la bava alla bocca Hong.
"Ce li hai messi te!!" concluse sempre Hong, con la bava scesa fino al
mento.
Dopo tutto questo, i tre guitti si zittirono di colpo, e di nuovo fecero
l'inchino.
"Parte seconda" disse Hang, ripetendo con i suoi compari, l'inchino.
Hong, subito si mise a declamare ad alta voce, scandendo bene le parole,
incrociando le braccia:
"Ricado nel ricado
film scheggia film
di tempo pellicola continua
e' solo un modo di pensare
un airone dopobarba
un giro di"
"TA TA TA TA!" urlo' d'improvviso Hang.
"Quattro quarti" sussurro' Hung.
"Sinistra" disse Hang, mentre Hong diceva: "Fronte", toccandosela, e
Hung diceva "Destra".
"Retro!" dissero tutti e tre, girandosi di spalle.
"Fatto." disse Hong, rigirandosi verso il pubblico.
Anche i due compari si rigirarono, ed insieme fecero l'inchino.
"Parte terza" disse Hang.
Come di consueto, fecero l'inchino.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
"Don" disse Hang.
"Won" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"" disse Hong.
"" disse Hang.
"" disse Hung.
"Toc" disse Hong.
Finalmente i tre tipi fecero un profondo inchino, e poi ancora uno.
Infine si risedettero.
"Vi e' piaciuto?" chiese il vecchio Maestro con fare sibillino.
Un mormorio crebbe tra la gente, per poi scemare tra la gente.
Un signore anziano si alzo' in piedi ed inizio' a parlare: "E questo
sarebbe teatro? Dico, questo sarebbe teatro? Perche' se questo e'
teatro, cosa e' allora la sceneggiatura? Cosa e' il regista? Cosa. Eh?
Cosa servono attori bravi e capaci? Questo sarebbe il futuro del
teatro?". Il vecchio scosse la testa con fare biblico.
"Tutta questa roba, di questi giovani, non e' niente, e' solo
provocazione..." mormoro' tra se e se risedendosi.
"Tu cosa ci hai capito?" chiese sottovoce una ragazza bionda, al suo
ragazzo, un tipo dalle spalle larghe.
"Ma vedi... -inizio' lui- secondo me e' una metafora, no, eeeeeeh,
perche', prima lui dice..li.. penso che parli di una donna, no, ma pero'
e' molto metaforico, mentre la seconda parte non l'ho capita, forse e'
un qualcosa,eeeeeeh, forse riferito al connubbio tra.. come dire..
teatro, e cinema.. il tempo.. la pellicola.. ma non.. mentre la terza
parte e' il tempo che passa, finche'...la morte? Boh...".
"Meno male che almeno hai le spalle larghe" fece la ragazza bionda
mettendosi degli occhiali scuri.
"Io penso -disse un ragazzo vestito da universitario- che la prima parte
parli dell'autore, che si lamenta con la donna che lui ama, che mentre
lui e' li che la ama, lei e' in giro a divertirsi. Questo e' abbastanza
chiaro. La seconda parte e' piu' complessa, e forse e' un tentativo di
dare quattro dimensioni alla voce, e la terza e' una pulizia. Attraverso
tre rumori primitivi, tre suoni ripetuti, si arriva al silenzio, alla
purificazione".
Contento di quello che aveva creato, l'universitario si risedette.
"Quello che e' peggio -sussurro' maligno un tipo li vicino- e' che
magari ci crede!"
Il vecchio Maestro, chiese la parola, e gliene portarono una.
"Perche' -disse- vi ostinate a voler commentare? Io vi ho chiesto se vi
piace, non se lo avete capito." disse lentamente. "Non si capisce un
quadro, una sinfonia, una poesia. Al massimo si intuisce, oppure si
bagna. Se proprio volete capire qualcosa, prendetevi una lista della
spesa, o l'etichetta di un maglione, o gli ingredienti di uno jogurt! Ed
anche in quel caso, avreste delle difficolta'..." concluse
accarezzandosi con voracita' la barba.
"Comunque -aggiunse inaspettatamente- quest'opera di teatro sperimentale
era veramente una schifezza".
Detto cio' si alzo' di colpo ed esclamo' all'improvviso:"Il mio gatto ha
fatto la cacca!".
L'auditorio ammutoli', imbarazzato.
Il vecchio Maestro guardo' severamente coloro che gli stavano davanti, e
poi ridacchiando si risedette. "Scherzavo -aggiunse poi- volevo
annunciare che il mio gatto voleva dire qualcosa".
Il gatto a queste parole, venne fuori da dietro lo scranno da dove si
era nascosto, ed alzandosi sulle due zampe posteriori, inizio' a
parlare, con un vago accento romano.
"Signori e Signore: per rispetto per le minoranze, che sono solite avere
la esse e la erre moscia, pronunciero' le suddette lettere come se
fossero la lettera effe, e la lettera vu. Spero con questo mio gesto, di
sensibilizzare l'auditorio verso le persone che vivono in questa
dimensione del drammatico, del quotidiano". Dall'auditorio parti'
un'applauso scrosciante, tanto che tutti si ritrovarono bagnati.
Nel contempo il gatto aveva fatto segno ad un topo cieco, di venire
fuori da un piccolo buco nel muro. Il topo era vestito in frak, e
portava un paio di occhiali scuri. Si mise a pochi metri dal gatto, ed
inzio' a far schioccare le dita ritmicamente.
Il gatto allora inizio' a parlare.
"Fignovi e fignove. Vovvei povtave la vostva attenzione fu di un
pvoblema che afflligge la tvibu' afvicana dello Zindev. In effa tvibu'
pave che ogni anno vi fiano centinaia e centinaia di piccoli animaletti,
detti "Fcolopendve dal piede uncinato", che vengono uccife, in modo
fpietato ed ingiufto. Quefte piccole beftiole, pave che paffino la loro
bveve vita a copulave in manieva ivvesponfabile e fuviofa. Vivono
infatti appena mezz'ova, ma in quefta mezz'ova riefcono a pvoduvve
qualcofa come feffantafettemilaquavantaquattvo uova di piccoli di
Fcolopendva dal piede uncinato. Potete ben capive che tevvibile danno
sia pev gli Zindeviani! Inizialmente gli Zindeviani tentavono di ufave
le uova come delicato antipafto, ma alla tevza intofficazine movtale,
intuivono che forfe evano velenofe. Nel fvattempo ci fu un colpo di
stato che da folo pvoduffe piu' danno delle tve intofficazioni movtali.
Ma fi fa quefte fono cofe che fuccedono fpeffo, fopvatutto in quefti
stvani paesi lontani. Ma tovniamo alle novftve beftioline. Allova, dopo
il colpo di ftato, si pvovo' ad ufavle come paftoia per gli gnu, che e'
noto fi cibano di bacche velenofe come se foffe zucchevo filato, fcufate
l'efpveffione. Ma alla fettima movia delle vacche, capivono che le uova
di Fcolopendva dal piede uncinato evano tevvibilmente dannofe per le
vacche. A caufa della movia, ci fu una tevvibile guevva con un villaggio
limitvofo, che decimo' i pofevi Zindeviani. Ma fi fa quefte fono cofe
che fuccedono fpeffo. Dopo la guevva, fi ebbe la geniale idea di ufave
le tevvibili uova, come tvappola velenofa pev i tvemendi alligatovi che
infeftavano il gvoffo fiume che attvavervfava il villaggio. Alligatovi
che fpeffe volte fi avventuvavano fino alle cafe pev mangiave i piccoli
degli Zindeviani, ma che -dobbiamo dive- evano anche eftvemamente utili
per davvi in pafto gli avvevfavi politici avvevfi al ve. Ma fi fa quefte
fono cofe che fuccedono fpeffo. Incvedibilmente pevo' le uova di
Fcolopendva dal piede uncinato, non folo non avevano neffun effetto
nocivo fugli ftomachi dei gvoffi alligatovi, ma fungevano da
potentiffimo eccitante feffuale, tanto che in bveve gli alligatovi si
vipvoduffero come conigli, ed a centinaia invafevo il villaggio
maffacvandone gli abitanti. I pochi fcampati, ova si accanifcono contvo
le poveve Fcolopendve dal piede uncinato che, povevette non ne poffono
niente. Pev quefto fto' facendo una vaccovlta di fivme, pev pvotestave
divettamente al pvesfidente, in modo che la nostva nazione pvenda una
pofizione politica fovte e decifa su quefto delicatiffimo avgomento".
Dopo questo lunghissimo discorso il gatto si rimise sulle quattro zampe,
mentre il topo smetteva di schioccare le dita, e lentamente rientrava
nel buco infisso nella parete.
Dopo un attimo di imbarazzo da piu' parti, partirono urla di
incorraggiamento.
"Bvavo, bvavo!" esclamo' un vecchio entusiasta.
"Affolutamente fantaftico!" fece una donnetta vestita con una grossa
gonna verde e rossa.
Il gatto, dopo aver guardato timoroso il vecchio Maestro, che gli diede
un'occhiata di incoraggiamento, inizio' a passare tra la folla per
raccogliere le firme.
Ma ecco che un bambino si alzo' dalla sedia. Era un bambino che senza
remore potremmo dire un bambino molto grasso, oppure "estremamente
robusto" per non ferire la sensibilita' della mamma. Egli si alzo',
agrotto' le sopracciglia, assumendo uno sguardo ottuso ed irato, e di
corsa si mosse verso il gatto.
Giunto che fu davanti al gatto, gli sussurro' all'orecchio: "Grassone e
pallone gonfiato!".
E subito si allontano', sempre di corsa.
"Ma io non sono grasso..." fece il gatto stupito, accarezzandosi la
pelle magra.
"Ma io si!" gli rispose il bimbo quasi piangendo, uscendo dalla stanza.
Approfittando del momento di sbigottimento del gatto, un uomo vestito di
grigio si alzo' ed inizio' a dire:"Tan ta ta tan, da da da! La lalla la
lalla, du du du, shallala, dum, pereppepe', trallalala', schock, bum!".
E poi sorrise soddisfatto. Vedendo che d'intorno la sua esibizione non
aveva procurato alcuna meraviglia, s'adombro' in viso, e si risedette
decisamente offeso.
Il gatto non sapeva se proseguire nella raccolta di firme, o terminarla
li, quando una bambina dagli occhi diacci si alzo', ed inizio' a
declamare ad alta voce.
"ECCO IO SONO LA FIGLIA DEL SAGGIO, E POI IL DELIRIO, E POI IL
RIMPIANTO, SE CHE VEDI PIANGO E POI SUDO E POI MEGLIO TRASUDO, E POI
PIANO E POI LENTO E POI LENTAMENTE, E SI VEDO, E SI APRE, E SINGULTO
SONANTE, E RIVEDO E RINASCO E RIASSUMO SOLTANTO, DI TERRA E DI SCHIUMA E
SOLTANTO CONNESSA IO SUONO DANZANTE SENZ'ALTRO STRUMENTO DI RITMO ED
ACCORDO CHE NON SIA PERPLESSO. COLTRI E POI... COLTRI... E POI...
COLTRI".
Questa seconda esibizione sembro' impressionare ancor meno l'auditorio,
che immediatamente esplose in un lungo applauso, per fortuna senza farsi
male.
"Io faccio lo stesso sogno dall'eta' di due anni, ed ora ne ho sedici"
disse alla fine dell'applauso una sedicenne, alzatasi in piedi.
"E... cosa sogni?" chiese l'eminente esponente della biologia Ipigliohw.
"Sogno che sono nella mia casa, seduta sul divano con mia zia e mia
madre. Stiamo guardando la televisione, ma non la stiamo guardando. E
sentiamo dei rumori dal piano di sopra, ma solo io sento i rumori.
Rimango seduta con mia zia e mia madre, quando la porta si spalanca ed
appare un mare di sangue, che pero' non e' sangue. Allaga completamente
la stanza, e noi siamo rossi, ma non sporchi di sangue, siamo proprio
rossi".
"Ed e' sempre lo stesso sogno?" chiese Ipiglioh interessato.
"Si, dall'eta' di due anni" rispose lei.
"Ed ora quanti anni hai?" chiese melifluo Ipigliohw.
"Ventiquattro" rispose la sedicenne sospettosa.
"Vedi, ti ho guarito!" fece soddisfatto Ipigliohw. "Dall'eta' di sedici
anni, non hai piu' avuto il sogno." concluse.
"Grazie, dottore!" rispose felice la sedicenne, risedendosi.
Il gatto era rimasto immobile con il foglio in mano, tentando
disperatamente di carpire dallo sguardo del vecchio Maestro un
insegnamento atto a fargli intendere cosa dovesse fare: se continuare a
raccogliere firme, oppure piantarla li.
Ma ancora una voce si senti' nell'aula.


title: t & t 7_la conclusione

author: asmodeo

text:
segue

 - § 7
Erano ormai tre mesi che lavorava per il Ministero dell'Informazione.
Il braccio l'aveva conservato per miracolo, ma gli si era smagrito in modo
orrendo, malgrado gli interventi di chirurgia ricostruttiva cui era stato
sottoposto.
Come l'avevano fottuto!
Quei bastardi merdosi, pensava.
Con le loro grida, le loro minacce, l'avevano davvero sfiancato!
Non avrebbe avuto alcuna pietà.
Pensavano davvero di poterlo corrompere?
Di fargli cambiare idea, di stancarlo, di svilire la sua *rettitudine*?
Pensò alla stanza in cui stava per trovarsi.
Perfetta e matematica esemplificazione di occupazione dello spazio: questo
erano le celle degli alveari.
Ecco perché le api usavano la forma esagonale: perché era una forma
ottimizzante.
Ed ecco perché per le stanze delle torture erano rivestite di piastrelle
esagonali: per fare pensare alle api.
Animali operosi.
Animali *comunisti*.
Guardò attraverso la parete vetrata.
Seduta sulla stessa poltrona che avevano usato con lui, v'era una donna.
Una *bellissima* donna.
Anche lei avrebbe cercato di dissuaderlo?
Anche lei avrebbe offerto favori sessuali?
Anche lei avrebbe maledetto, imprecato, sputato?
Non gliene poteva fottere di meno.
Oramai aveva capito: la via dell'incorruttibilità gli si era spianata
davanti.
Gli prese un prurito al basso ventre: *lui* non si imponeva preclusioni di
sorta circa l'abuso sessuale.
Entrò.
Era davvero bella.
Prima di passare alla faccia se la sarebbe goduta un po'.
Decise, entrando, di cominciare con la sua frase preferita d'esordio,
perché, lo sapeva, con una *pezda* come quella avrebbe avuto un effetto
devastante.
E, così, disse: "Scommetto che sa perché abbiamo scelto il bianco, vero
compagna?"
FIN.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: REPORT DAY MIB 30

author: Luigi Stazzone

text:
Commento del mib 30 al sito
www.borsatrade.com


title: OT: Mario Rigoni Stern Senatore a vita

author: rub

text:
ciao,
a questo link e' partita una raccolta firme per per sostenere la
candidatura dello scrittore  Mario Rigoni Stern a Senatore a vita
http://www.montagna.org/guestbook/index.asp
un altro candidato e' Mike Bongiorno
A voi la scelta,
rp


title: OT: Mario Rigoni Stern Senatore a vita

author: Gaez

text:
"rub" <
pando...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:4bb3d197.0304...@posting.google.com...

Ti sei dimenticato di linkare il sito che sostiene la candidatura di Mike
Bongiorno.


title: OT: Mario Rigoni Stern Senatore a vita

text:
>
> Ti sei dimenticato di linkare il sito che sostiene la candidatura di Mike
> Bongiorno.
sfortunatamente  non lo conosco, potrebbe essere qui
http://www.mediaset.it/
oppure qui
http://www.governo.it/
;-)


title: OT: Mario Rigoni Stern Senatore a vita

text:
"rub" <
pando...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:4bb3d197.0304...@posting.google.com...
> sfortunatamente  non lo conosco, potrebbe essere qui
>
>
http://www.mediaset.it/
>
> oppure qui
>
>
http://www.governo.it/
>
> ;-)
oppure qui
www.giralaruota.it
Comunque sono per una democrazia totalitaria, nel senso che i suoi
rappresentanti dovrebbero essere TUTTI eletti dal popolo e pensionabili a 70
anni. E' sempre più difficile distinguere la demenza senile dalla saggezza.


title: Mii, DisKre ...

author: Gordon Comstock

text:
... hai dimenticato l'otto marzo!
gordon
orrore & raccapriccio
vergogna su di te!


title: Mii, DisKre ...

author: DisKre Panza

text:



  Un giorno e` lungo ventiquattr'ore.
  E  c'e` gente  che lavora,  e sodo,  non seduto  su di  una sedia  a
trafficare con Internet durante le "pause"...
  (
- Dottore, e` arrivato il Tale per quell'appuntamento...
- Gli dica  che al  momento sono impegnato.  Lo faccia  accomodare, Lo
  metta a suo agio. Quindici minuti, al massimo mezz'ora...
- Come desidera, Dottore...
- Sophie, e piantala di chiamarmi `Dottore'!...
- Mi scusi... Dottore?...
- A proposito, AUGURI!
- Non capisco... Dottore...
- Lascia perdere. Che fai 'stasera?
- "Ma DOTTORE!..."
- Ok. Ottoemmezza al "Floriam". Mi raccomando, sai che adoro la "classe"...
- Come desidera, Dottore...
  )
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Mii, DisKre ...

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> - Non capisco... Dottore...
>
> - Lascia perdere. Che fai 'stasera?
>
> - "Ma DOTTORE!..."
non scoperei mai la segretaria: non che non meriti, ma gia' lavora poco e
male adesso, figuriamoci dopo
gordon


title: Mii, DisKre ...

author: Pikkiatella

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:397m6oF...@individual.net...
> non scoperei mai la segretaria: non che non meriti, ma gia' lavora poco e
> male adesso, figuriamoci dopo
ma lol!!


title: Mii, DisKre ...

author: Mario

text:
"Gordon Comstock" ha scritto
> non scoperei mai la segretaria: non che non meriti, ma gia' lavora poco e
> male adesso, figuriamoci dopo
Mica č detto. A me mi sa che dopo qualche nottata
passata con Diskre, che tra una scopata e l'altra le
spiega i trenta modi per suicidarsi senza sporcare,
la mattina venga a lavorare piů volentieri.
Sto a scherza'. A Diskre, sto a scherza' :)))


title: Mii, DisKre ...

text:
Mercoledì 09 Marzo 2005 Mario ha scritto:
> A me mi sa che dopo qualche nottata passata con Diskre,
  Uh!  E che  t'hanno fatto  le  segretarie, per  pensare una  tortura
simile?
> che tra una scopata e l'altra
  Correggimi se sbaglio:
  «che tra un() (tentativo di) di scopata e l'altr(o)»
> le spiega i trenta modi per suicidarsi senza sporcare,
  Trenta? Io ne conoscevo solo due o tre, o forse quattro... A Ma`, tu
mi nascondi qualcosa!



title: [F] Mai stato qui

author: Luca

text:
Settembre, 2000
Qui tutto č provvisorio; per la gente č una linea di difesa, il rintocco
subacqueo di campana che li richiama indietro dal nulla che si stende poco
pių in lā, sotto le nuvole e verso l'autostrada. Altoparlanti invisibili
sopra le uscite, voci di donna sulle offerte della settimana, sportelli di
auto che si chiudono, disturbi e frequenze, elettricitā statica. Un altro
capannone di lā dalla strada, le urla dei capisquadra e il ronzio delle
enormi pareti bianche che vibrano sotto l'urto delle fotoelettriche come il
fondale di una oscena gigantesca crocifissione.
Vecchi impauriti, all'esterno del perimetro: strisciano a ridosso della
recinzione, con un po' di vino nello stomaco e i pugni serrati attorno a
scatole di pasticche nelle tasche delle giacche. Ogni tanto si indicano
qualcosa a vicenda, nell'aria che sa di polvere e gasolio, e quando la pala
d'acciaio impatta contro i cumuli di ghiaia socchiudono le palpebre e
muovono appena la testa, rassicurati dalla compattezza delle cose.
- Due anni sono due anni - diceva.
Ho incastrato il carrello nella fila e ripreso la moneta: guardo su e gių
per la corsia, inciampo, guardo di nuovo; alla fine raggiungo la macchina e
mi butto sul sedile. Accendo la radio, accendo una sigaretta, accendo tutto
quello che posso accendere e resto lė a guardare il parcheggio che si svuota
sotto il giallo dei lampioni.
Prima che andasse gių il sole c'era una luce intensa: i raggi bucavano la
coltre scura delle nubi scintillando le torri della raffineria e la
sporcizia sui vetri, una minuscola ardente fetta di mondo accolta nel
brillio delle pozzanghere. L'estate di un minuto subito prima del buio, me
stesso in qualche altro luogo; poi era salita la sera annunciata dai
sussulti dei neon in accensione.
Canto minųminų sopra la radio con le labbra socchiuse per ricacciare
indietro l'onda di marea. Finito il ritornello comincio a chiedere (a chi?)
se ricordo qualcosa. Non riconosco le parole (non faceva cosė, no che) ma
non ho modo di esserne sicuro. Faccio grattare il cambio buttando dentro la
prima. Oh, andiamo, andiamo: non č poi cosė grave.
La ragazza aveva voluto una canzone cosė triste come colonna sonora del
video di matrimonio e la ascoltava ancora oggi, contemplando il disastro
finale. Sono come te, avrei voluto dirle, solo che non ho alcun video del
matrimonio.
Erano dolci le sere svogliate lungo i canali, quando la gente sciamava sui
marciapiedi o caracollava sulle passerelle dei battelli ancorati (oddio mi
farai cadee-eere) e tutto lasciava una scia leggera sull'acqua, bella da
sentire dai finestrini abbassati. Guardami adesso, ti prego, non lasciare
che te lo chieda. Ed ora che il giro di ruota č compiuto...
Non so neanche perché te lo sto dicendo. Lo sto dicendo?
Tempo. Al pattinaggio suonavano canzoni ed io te le cantavo scivolando
all'indietro senza sapere che cominciavi giā a sparire, che la rincorsa era
cominciata e cantando a tempo ne scandivo il battito. A riascoltarle oggi
sono un ricordo freddo, lo schermo acceso di un cinema deserto, pensieri sui
marciapiede nei lunghi pomeriggi d'estate. Il biondo dei capelli sopra una
risata che si alza come una foglia nel vento, il mare che ci faceva
addormentare e il chiosco dei panini sulla spiaggia, bianco e blu, che
aspettava giugno. Poi niente tornō pių come prima.
Il penultimo incubo. una sequenza di gelidi cortili americani, vuoti e zitti
come tombe, popolati di bidoni della spazzatura e cartacce che s'impennano
nel vento. Non sempre c'č un altro posto dove andare.
Di notte mi sdraio sul divano a leggere o a bere qualcosa col televisore
acceso e il volume inesistente. Spesso mi addormento cosė, sfiancato dalle
giornate vuote come stanze disabitate, luce d'acquario dalle pareti.
Tempo.
In questo periodo comincia a piovere e puoi stare ore ad ascoltare le gocce
e il rimbombo lontano che ti culla.
Lavate via tutto, tutto quanto, e sono giā davanti alla porta di casa con lo
stomaco invaso dall'acido.
Giugno, 1986
Osservo gli altri da una sdraio di plastica ai margini del campo da gioco.
Il battitore aspetta che gli avversari si siano sistemati poi alza la palla
e la colpisce con uno schiaffo che le imprime un effetto plateale.
Dall'altra parte della rete una bionda ribatte coi pugni mandandola parecchi
metri oltre la linea di fondo, qualcun altro applaude. La palla torna al
battitore e quella cosa avvilente ricomincia sotto il cielo pomeridiano che
comincia ad annuvolarsi.
Faccio e dico cose le cui motivazioni sono impossibili da valutare, nel
complesso non ho la minima idea di cosa stia accadendo. Delle voci alle mie
spalle ronzano "dove andiamo a cena?" e "ci vediamo pių tardi", ma non ho la
forza per voltarmi o per dire una cosa qualsiasi.  Niente sembra avere una
relazione con qualcos'altro e ogni cosa si muove per suo conto. C'č un gran
sole e tutti hanno l'aria di stare bene.
Fisso le scie degli aeroplani in cielo da dietro le lenti scure sperando che
in qualche modo mi rilassi e mi aiuti a smettere di odiare tutti i presenti,
me incluso.
Quando riapro gli occhi vedo arrivare Alberto coi bermuda sporchi di
qualcosa e una fetta di salame in mano. Sta cercando di sbucciarla coi denti
e sputa i pezzi a destra e a manca senza badare a chi ha intorno.
- Che fai? - mi chiede.
- Voglio morire.
- Intendo per cena.
- Stai scherzando?
- No, perché?
- Chi č tutta questa gente? - alzo gli occhiali da sole e indico il prato.
Alberto si volta poi torna alla sua fetta di salame.
- E che ne so. E' importante?
- Dovrebbe.
- Sei ubriaco.
- Non sono ubriaco.
- Sė che lo sei. Anch'io lo sono, siamo tutti ubriachi, guardati intorno.
Vuoi un po' di salame?
- Andiamocene di qui, non ne posso pių.
- Tra un po'.
- Tra...?
- Un po'. Ho da fare.
Lo guardi allontanarsi verso un gruppo seduto in cerchio all'altra estremitā
del giardino. Cantano qualcosa che non capisci, vanno dietro a un tizio
armato di chitarra.
Vaffanculo. Raccolgo la felpa da sotto la sdraio, la arrotolo e ci appoggio
la testa per dormire.
Qualcuno grida "arrivo" mentre sento qualcosa staccarsi e sfuggire via
sottilmente, lungo la corrente.
Giugno, 1986
E' l'estate delle nubi e dei lampi improvvisi. Il tendone della trattoria
schiocca violento su se stesso e il parcheggio č pieno di ramaglie portate
dal vento.
La camicia č fuori discussione, e pure il fermaglio per i capelli. Batti le
dita sullo sportello dell'armadio guardando la gonna e i jeans appoggiati
sul letto, una di fianco all'altro. Tocchi il cotone morbido della gonna,
poi quello ruvido dei pantaloni, li lisci col palmo per l'ennesima volta e
torni davanti allo specchio sospeso all'interno dell'anta. Le tue gambe non
hanno niente che non va. Ti raddrizzi tutta e le unisci: il ginocchio destro
č ancora un po' gonfio per la pallavolo di ieri, ma almeno non sono storte
come quelle di Antonella. O sė? Come si fa, Giulia, a dire se un paio di
gambe č storto? Che vuoi saperne tu a sedici anni? Quando metti la gonna i
ragazzi ti guardano, ma quelli guardano qualunque cosa. Averle come
Margherita, e usarle allo stesso modo. Per andarsene.
Basta, guardiamo bene le gambe. Cerchi di unirle ancora di pių nella luce
incerta della lampada sul comodino. Fai un altro giro e un altro ancora, poi
apri ancora di pių l'anta e ti siedi sul letto accavallandole. Non sembrano
brutte, ma non puoi esserne sicura. Quando senti suonare un clacson corri
alla finestra e vedi la Uno di Maurizio ferma gių nel parcheggio. Ti mordi
le unghie, saltelli e alla fine rimetti la gonna sull'attaccapanni. E' la
cosa migliore, pensi, l'unica soluzione.
Mentre chiudi l'armadio vedi passare il tuo viso nello specchio e ti accorgi
di non esserti ancora truccata. O dio dio dio, sussurri correndo al
tavolino. Apri il cassetto e infili la mano fino in fondo alla ricerca della
scatola. Un rossetto e un rimmel comprati risparmiando la paghetta di due
mesi, senza prendere neanche una gazzosa o un pacchetto di gomme. Torni
davanti allo specchio e cominci a passarti il rossetto sulle labbra ma non
c'č luce a sufficienza. Corri al comodino, liberi il filo della lampada da
sotto il letto e la appoggi a terra puntandola verso l'alto. Devi usare la
mano sinistra per tenere fermo il braccio o verrā un disastro. Hai fatto
delle prove nei giorni scorsi, chiusa nel bagno, e passandolo con una mano
sola alla fine sembravi una maschera di carnevale. Fatto.
Col rimmel devi chiudere un occhio alla volta ma in fondo č pių facile.
Ti guardi per controllare il risultato e riavviti il tappo sulla boccetta,
poi senti i passi pesanti per le scale. Rimetti tutto nella scatola, la
infili in fondo al cassetto e richiudi velocemente. Che scema, ti dici
mentre senti chiamare il tuo nome con rabbia da dietro la porta.
Un colpo forte, poi un altro e ancora il tuo nome.
- Giulia! Apri subito!
Ti tocchi il viso, guardi dalla finestra e vai ad aprire. C'č la faccia di
tua madre coi capelli scarmigliati e le mani sul grembiule da cucina.
- E tu dove pensi di andare conciata cosė, eh?
Balbetti qualcosa su Maurizio che ti aspetta e sul sabato.
- Adesso ti trucchi pure, ma brava, proprio brava. Comincia cosė e vedrai
dove andrai a finire, come quella puttana di tua sorella. Ma giuro che ti
ammazzo prima io.
- Mamma, io non.
- Zitta! Tu devi solo stare zitta, sono tua madre. Quando saprai come va il
mondo allora farai come ti pare. E levati qual trucco che fai schifo, e poi
non ti serve.
- Come non serve?
- Dovevi pensarci prima di farti rimandare in matematica e latino. Tu
l'estate la passi qui a studiare, altro che andartene in giro con
quell'imbecille mezzo sbandato che sta lā sotto, capito?
- Mamma - e cominci a singhiozzare.
Luglio, 1987
Bisogna fare in modo che tutto ricominci da qui, da questa strada lunga e
diritta che si perde tra i campi di grano battuti, poi gių fino alla
ferrovia e al paese mentre il mondo si stende come una lucertola sotto il
cielo di luglio. Siedi all'ombra, sulla valigia di plastica nera fuori dalla
pensilina delle corriere. Tra cinque minuti sarā tutto finito: una folata
blu dalla curva, sbuffi d'aria e gradini coperti di gomma. Ti passerā
davanti e non dovrai pių difenderti, niente pių domeniche pomeriggio. Niente
pių di tutto questo. Solo altri cinque minuti nel caldo.
Peppe viene su in bici dalla curva, sbuffa e arranca e va di qua e di lā per
sentire meno la pendenza. Ti si ferma davanti, all'ombra della tettoia, e si
asciuga col fazzoletto.
- Si parte per le vacanze, signorina?
- Ciao Peppe, una specie, diciamo.
- Non č per farmi gli affari tuoi, ma non sembri molto contenta.
- Lo sarō quando arrivo.
- Brava, cosė mi piaci, bella sorridente. Alla tua etā dovresti pensare solo
alle cose belle, che per quelle brutte di tempo ce n'č anche troppo. Guarda
me, due anni che sto in pensione e a momenti nemmeno riesco pių a fare 'sta
salita benedetta. Alla tua etā l'avrei fatta anche pedalando con una gamba
sola.
- A me sembra che se la cavi sempre bene.
- Grazie ninne', ma qui il tempo passa - appoggia una mano sul cuore - e
certi giorni me lo sento tutto insieme. Tuo nonno era fatto di pietra,
quello sė. Ci vai mai a trovarlo?
- Ci vado Peppe, ci vado.
- Brava ninne', che non bisogna scordarsi dei morti, č una brutta cosa.
Quando vedo certe tombe con le erbacce e i fiori tutti rinsecchiti mi viene
voglia di andarli a comprare e metterceli io. E poi col bene che ti
voleva...
- Peppe, attento.
- Eh?
- La corriera.
Gli indichi col mento il rumore che cresce da dietro la curva.
- Vedi? Pure sordo sono diventato.


title: [F] Mai stato qui

text:
Ciao,
nei frammenti (di diario?) che hai postato vi sono, secondo me, alcune
sbavature di tono, riconducibili forse ad una gratuita ricerca di
attendibilitā, di sana e robusta costituzione narrativa che tuttavia
assordano quanto di acre e netto riesci a stillare dalla tastiera.
Nella prima parte (settembre 2000, giugno 1986) ho individuato le intuizioni
maggiori: buona regėa fra memoria e distrazione, mulinare armonico di
metafore, sinestesie carezzevoli e refrain (volontario, credo) dell'elemento
acqua...
"rintocco subacqueo"
"brillio delle pozzanghere"
"con le labbra socchiuse per ricacciare indietro l'onda di marea"
"tutto lasciava una scia leggera sull'acqua, bella da sentire"
"il mare che ci faceva addormentare"
"giornate vuote come stanze disabitate, luce d'acquario dalle pareti"
"ascoltare gocce e il rimbombo che ti culla"
"Lavate via tutto, tutto quanto"
"Qualcuno grida 'arrivo' mentre sento qualcosa staccarsi e sfuggire via
sottilmente, lungo la corrente"
..in proposito ho subito pensato al flusso di coscienza, che spiegherebbe il
"naufragare emotivo", lo stacco ed il gettito irregolare di situazioni,
dialoghi e la risacca descrittiva che della realtā esibisce solo alcune
fattezze esteriori e comunque private...
Credo tu debba astrarre in misura maggiore dall'esperienza e dare spazio
agli impulsi che animano la tua scrittura, senza prestare attenzione alla
logica materiale.
Non so se hai mai letto "Le storie di Fengyangshu" di Su Tong, si tratta di
un ciclo di racconti e romanzi brevi ambientati in un villaggio dove donne,
uomini e bambini vivono passioni inspiegabili, destini senza scampo, presagi
incessanti mentre il lettore si trova a
percorrere un labirinto di veritā ed omissis... Ecco, S.T. opera sulla trama
esclusiva dei propri pensieri oscillando, senza fiato.
flou
"Luca" <
quumpe{nospam}@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:apocjt$3bhqr$1...@ID-28812.news.dfncis.de...



title: [F] Mai stato qui

author: Leningrad Cowboy

text:
"picaflor_proust" <
picaflo...@yahoo.es
> ha scritto nel messaggio
news:XSyw9.104492$%M1.26...@twister2.libero.it...
> nei frammenti (di diario?) che hai postato vi sono, secondo me, alcune
> sbavature di tono, riconducibili forse ad una gratuita ricerca di
> attendibilità, di sana e robusta costituzione narrativa che tuttavia
> assordano quanto di acre e netto riesci a stillare dalla tastiera.
Lo so. Hai ragione.
Difficile sfuggire a certe gabbie dell'infanzia, difficile ma non
impossibile. Ho già iniziato a rimediare.
Grazie per l'interessamento.
L.C.
^^^


title: L'eretico pazzo

author: Simone Orrů

text:
L'inizio
Claudio nacque nella primavera del 1981 .
La sua famiglia , né ricca né povera , non gli fece mancare mai niente : il
cibo non mancava mai ;poteva mantenere i suoi studi fino all'università , ma
sperava in una borsa di studio , peraltro poco probabile . Lui era un
ragazzo normalissimo , né particolarmente brillante né particolarmente
abulico .
Non vi starò a raccontare tutti i caratteri della sua adolescenza e della
prima giovinezza , non volendovi annoiare . Basta dirvi che , presa la
licenza superiore alla ragioneria , dopo 6 anni di università si laureò in
scienze infermieristiche .Pur non entusiasmandolo , sapeva che quella era la
strada da prendere : avrebbe trovato un lavoro , una moglie , i figli e
forse anche un cane . Queste ultime cose , a dir la verità , non le sapeva
perché chi va incontro ad una vita banale non ne è a conoscenza , altrimenti
farebbe qualcosa per evitarla .
E la trovò la moglie ; ovviamente la conobbe grazie ad un amico e ,
altrettanto ovviamente , credette di innamorarsi subito . Lei era davvero
una ragazza carina . Aveva lunghi capelli rossi e occhi castani che , nelle
giornate senza sole , tendevano al grigio .E quei suoi occhi grigi erano
davvero meravigliosi , o almeno , lui li vedeva così .
 Insomma , in poco tempo Claudio sviluppò una dipendenza verso  Anna , così
si chiamava la ragazza ,  come non si vede neanche nei film d'amore degli
anni cinquanta ; i "ti amo " ,"mi manchi" e " ti voglio bene " si sprecavano
e , anche se questo non è forse un modo per misurare l'amore , si
scambiavano effusioni 25 ore su 24 , vedendo il sesso come una sorta di
estasi mistica .
Come detto , la sposò .
 Claudio lavorava da infermiere in un ospedale privato , il più importante
della zona , e  poteva mantenere una moglie e , anche se non avesse potuto ,
l'avrebbe sposata comunque in un modo o nell'altro , o almeno così era
convinto .
E voi credete che i figli mancarono ?
Ma no , è ovvio . Quattordici mesi dopo essersi sposati arrivò il primo
figlio , Marco . Era la fotocopia del padre , occhi , naso e quell'
espressione da uno che sembra essere sempre al posto giusto . E loro erano
sempre più felici , perché un figlio rende felici , questo lo sanno tutti .
E la vita andava avanti , sempre uguale e ogni giorno sempre più uguale , ma
chi se ne accorge tanto?
Passati tre anni decisero di voler aggiungere un altro mattone al muro ; mi
sembra anche ovvio , due figli rendono una famiglia ideale , idealissima .
Anna rimase incinta ma , dopo quattro mesi e mezzo dal concepimento , in una
visita ginecologica , ebbero forse la notizia più brutta della loro vita .
".in parole povere : l'ossigeno non arriva in maniera corretta al feto .
Molto probabilmente nascerà con delle menomazioni ."
"Che tipo di menomazioni ?  " farfugliò Claudio con  voce rotta .
" Probabilmente sia fisiche che mentali . "
"Non si può fare niente?"
"Non c'è speranza , mi dispiace .  Potrebbe abortire "
"Non so"
E non lo sapeva davvero . Non si era mai interessato al  problema dell'
aborto  , anzi non si era mai interessato a problemi etici di alcun tipo.
Una cosa la sapeva però , non voleva un figlio ritardato , e voleva ancora
meno un figlio ritardato e handicappato . Aveva disgusto dei propri pensieri
,  ma non poteva farci niente . Cercava di pensare in maniera razionale di
fare la cosa giusta , ma era difficile .Era impossibile .
Si rendeva conto soltanto adesso di avere disgusto per tutte le diversità .
Il colore della pelle , le minoranze , i "meno fortunati" . Tutti dovrebbero
essere uguali davanti a Dio o almeno , Lui dovrebbe guardare allo stesso
modo tutti . Tutti dovrebbero essere predisposti allo stesso modo per la
felicità , ma come si fa a essere felici quando non si riesce a mettere a
fuoco i più naturali processi mentali e le più naturali nozioni ?
Non voleva un figlio così perché si sarebbe vergognato di lui , ora capiva
la risposta . Non era un discorso altruistico . Non voleva risparmiargli
dolori , voleva risparmiare dolori a se stesso . Aveva paura di poter
iniziare ad odiarlo, perché un figlio menomato ha bisogno di più cure . Ha
bisogno di più cure e non ti potrà mai dare soddisfazioni nella vita . Come
si fa a essere felice per un trentenne che è riuscito a mangiare un
barattolo di omogeneizzato da solo?
Fece fuggire quel pensiero dalla testa perché aveva davvero ribrezzo di se
.
Doveva parlarne con Anna . Doveva convincerla ad abortire.
"Anna."la chiamava per nome  solo quando doveva dirle qualcosa di importante
"devo parlarti".
Le guardò la pancia di cinque mesi.
"Vuoi tenere il bambino?" . E come sempre , quando diceva qualcosa di
importante , non tergiversava  ,ma le schiaffava subito in faccia il
problema.
"Claudio , pensi che riuscirei ad uccidere una persona che è dentro di me?
Pensi che davvero ne sia capace ?
Voglio un figlio normale ma , a quanto pare , il Signore ci ha voluto
mettere alla prova . Questo è nostro figlio tanto quanto lo è Marco e non
gli faremo mancare niente perché lui è me , e lui è te .
Ma è anche qualcosa di diverso da me e te . E ' un individuo che ha diritto
di vivere .Ha il diritto di essere felice o triste .Ha il diritto di provare
sentimenti e , anche se non potrà diventare un avvocato o un dottore , potrà
sentirsi realizzato e potrà farci sentire realizzati . Vedi."
"Anna , " la interruppe "io non ce la faccio .E' una cosa difficile . E'
troppo difficile." Chinò la testa e si agitò i capelli.
"Tu hai tutte le ragioni del mondo e io sono terribile ". Sospirò e dopo una
pausa " Io non lo voglio . Se lo abbiamo dobbiamo rinunciare a parte della
nostra felicità, e lo sai . "
"Claudio , non voglio arrivare a estreme conseguenze , ma questo bambino lo
avrò . Questa è una decisione mia e , se tu non sei d'accordo e non ti vuoi
prendere le tue responsabilità , mi curerò io del bambino ."
Lo stava minacciando . Non l'aveva detto chiaramente , ma l'aveva lasciato
capire con chiarezza .
Per la prima volta vedeva lo spettro di una vita senza Anna , e ciò era
terribile . Era come pensare ad una vita senza arti ; senza di lei non era
niente , era il niente . Era impossibile per lui pensare di rinunciare a lei
, e per questo l'avrebbe accontentata .
Avrebbero tenuto il bambino e avrebbe finto di essere completamente d'
accordo . Lei si sarebbe occupato di lui , questo era chiaro . Non aveva la
minima intenzione di sacrificarsi per questo essere che quasi già odiava . L
'unica cosa importante era stare vicino ad Anna  "finchè morte non ci
 separi" , e avrebbe fatto qualsiasi cosa per starle ancora vicino .
E la gravidanza continuava e arrivò , più in fretta del previsto , il giorno
del parto . Nacque prematuro di due settimane , quasi che non vedesse l'ora
di entrare nella realtà  e rovinargli la vita.
Lo chiamarono Matteo , anzi lo chiamò Anna , visto che non voleva averci
nulla a che fare , neanche nella scelta del nome .
Claudio lo osservò nei minimi particolari e notò che , ancora una volta ,
aveva messo al mondo una sua goccia d'acqua .
Come sarebbe andata la sua vita ora?
Avrebbe nascosto il disprezzo per il resto dei suoi giorni?
Cercava di non porsi queste domande senza risposta e decise di continuare a
vivere , giorno dopo giorno , senza interrogativi , pur sapendo che questo
non sarebbe potuto durare per sempre .
Nel mezzo
Matteo cresceva rapidamente e , con il passare del tempo , la sua
espressione infantile maturava , deformandosi sempre di più . LA cosa che
ora faceva più ribrezzo a Claudio  era che , ora dopo ora , giorno dopo
giorno , il volto di Matteo assomigliava sempre più al suo . Lo guardava e
vedeva il suo volto deformato in uno specchio convesso e ciò lo convinceva a
guardarlo sempre di meno , lo convinceva ad ignorarlo e a vivere come se
fosse un fantasma .
Il fisico cresceva , anche se avrebbe preferito che rimanesse sempre bambino
,perché maturando si sarebbe costruito un muro attraverso il  quale nessuno
avrebbe potuto vedere , se non Anna . E questo muro Claudio se lo era
costruito ancora prima che nascesse , rifiutando ogni contatto e ogni sorta
di dialogo che di solito si cerca di instaurare con un figlio , sia o meno
sano .
Anna gli stava vicino sempre e non si rendeva conto che , più il figlio
diventava uomo ,più lo trattava da neonato , e così sarebbe stato per sempre
, senza soluzione di continuità .
Claudio avrebbe retto questa condizione per tutta la vita ? Odiava il figlio
perché  gli sottraeva la moglie . Tutto ciò che di buono aveva fatto nella
sua vita si stava dissolvendo sotto i piedi di un malato di mente .
Non riusciva più a essere se stesso , né con la famiglia , né con gli amici
né nei più elementari rapporti interpersonali . Il suo rapporto con Marco
era ormai ridotto ai minimi termini ; non riusciva più a comunicare con
anima viva . Non scherzava . La pazzia lo avrebbe raggiunto ?  O forse lo
aveva già preso ? Pensava che era l'inizio della fine , a quarantadue anni .
Aveva la consapevolezza che niente sarebbe stato più come prima ma , e
questo era la speranza che lo faceva andar avanti , tutto sarebbe rimasto
immobile . La casa , la famiglia , il lavoro ,  la fottuta intelligenza di
Matteo .
Ma Claudio si sbagliava , infatti niente sarebbe rimasto immobile dopo la
morte di Anna .
L'avevano investita e la colpa non era dell'automobilista , ma di Anna . A
quanto pare sbucò all'improvviso in un vicolo , dove non ci sono né semafori
né strisce pedonali e , secondo la testimonianza dell'autista , non aveva
potuto fare niente per evitarla .
L'aveva vista stanca nelle ultime settimane , ma non ci aveva fatto molto
caso . In realtà aveva accumulato un carico di stress che avrebbe steso uno
stacanovista ; le cause erano il lavoro , che spesso la costringeva a orari
impossibili nel mezzo della notte , un marito che a malapena apre bocca , un
figlio handicappato , bisognoso di cure costanti .
La vide all'obitorio  e , anche da morta pensò , era stupenda .
Tutti i motivi che l'avevano spinto ad andare avanti erano finiti sotto una
macchina e , mai come in quel momento , odiò Matteo con tutte le sue forze .
Odiò Matteo e Dio perché erano loro i responsabili di quella morte , non l'
automobilista .
Ritornato a casa distrusse tutti i santini , crocefissi ,bibbie e qualsiasi
altra cosa aveva a che fare con Lui .
"Da adesso in questa casa voglio che Dio muoia "
La fine
Matteo aveva raggiunto i vent'anni . Se ne andava in giro per il paese con
un walkman sempre in tasca e sempre spento . Lo conoscevano tutti nel paese
" il figlio di quella povera donna e dell'eretico pazzo ".
Claudio rimaneva sempre in casa dopo aver troncato tutte quelle conoscenze
che aveva mandato avanti in quegli anni . Si era licenziato e mangiava
grazie a Marco che aveva un tranquillo lavoro da impiegato .
Era costretto a badare a Matteo , ogni giorno . E ogni giorno lo odiava
sempre di più perché , in quello specchio convesso oltre a vedere una brutta
copia di se stesso , vedeva la sua vita in frantumi . Vedeva il cadavere di
Anna e la sua solitudine .
Pensò per quanto tempo sarebbe potuto andare avanti così e , forse per la
prima volta nella sua vita , si diede una risposta decisa , senza
tentennamenti . Non si vide mai così sicuro di se stesso ; avrebbe agito
alla luce del sole . Cosa aveva da perdere ? La sua libertà era morta con la
sua nascita e sarebbe stata sepolta con la sua morte .
In quel gesto vedeva se stesso libero . Un Claudio sereno che finalmente
sceglie . Un Claudio che finalmente può scegliere .
Matteo tornò a casa , come al solito puntuale per il pranzo . Lo fece sedere
, ma anziché servirgli il solito piatto di pasta , gli servì un coltello
nella schiena .
Con lentezza camminò verso il telefono e prima chiamò la Polizia .
" Polizia? Ho un cadavere  seduto a pranzo con  me" . Disse proprio così ,
senza che si potesse avvertire  un minimo di turbamento nella sua voce ,
come se chiamasse a una vendita telefonica .
Subito dopo chiamò l'ospedale per farlo portare via .
Arrivò la polizia .
" L' ho ucciso io ,grazie . " Mise i polsi a disposizione dei poliziotti e
fu portato via .
Fu internato in un carcere psichiatrico , in compagnia di altri dementi con
cui poter socializzare .
Ora è ancora lì e , per sua fortuna , sta meglio . E' riuscito a liberarsi
dall'oppressione di un pensiero che ha ucciso la sua lucidità e , ora più
che mai , è libero . La pazzia rende liberi più di qualsiasi vita felice.
Fine


title: (eds) sabato 1° luglio 2000

author: Antonio Koch

text:
Mezzanotte. Uscito dal cinema dove lavora il mio amico D. Andati a
casa della Dani e Andrea, lasciato alcuni miei scritti per un parere.
Fumato un po' di sigarette mentre Andrea cenava. Chiacchierato del più
e del meno.
2.00  Tornato a casa andato subito a letto senza fare nulla. Contorto
senza sonno dopo una telefonata di lei.
4.00 (circa)  Addormentato.
8.20  Svegliato e alzato per andare al concessionario Toyota con il
fratello ricco che compra il fuoristrada.
11.00-11.30  Girovagato per la città cercando una
copisteria-eliografia aperta per stampare degli scritti. Non trovata.
Seduto in una piazzetta a fumare.
12.00  Chiamato lei da una cabina sul cellulare: spento. Tornato a
casa.
12.15  Chiamato lei da casa sul cellulare: acceso. Telefonata
rincuorante. Preso appuntamento per il primo pomeriggio.
12.30  Pranzo con padre. Gramigna con la salsiccia. Tre bicchieri
(piccoli) di vino.
12.45  Scritta la poesia che ho postato su ias subito dopo. Trascritta
su un foglietto per darla a lei. Doccia. Tentato inutilmente di
scrivere qualcosa.
14.00  Appuntamento con lei. In piazzetta, poi un caffè in un bar
all'aperto. Mentre è con me lui la chiama solo una volta: strano.
Cazzeggio spensierato in un negozio di musica. Nessuna parola inutile:
i suoi occhi, i nostri. L'accompagno a casa.
16.00  Libreria, comprato "Le regole dell'attrazione" di Bret Easton
Ellis, Einaudi, L. 16.500. Poi da Amanda con D. a sviluppare delle
foto. Molto caldo.
18.30  Di nuovo da lei per andare insieme ai giardini. In autobus una
bambina la guarda fissa: questo (non saprò mai perché) mi colpisce.
Prima che lei vada da lui ci separiamo.
19.30-21.00  Da solo a fumare ai giardini aspettando D. che mi tira il
bidone. Alla fine arriva con Bolo e Luca con la macchina di Bolo.
21.00-23.00  Cena alla Baia dei Pirati.
23.00-3.00  Con Mattia tutti insieme partiamo in macchina per andare a
una specie di festa. Sbagliamo strada, giriamo in macchina
all'infinito, arriviamo sul posto ma è uno schifo, stiamo un po' lì
poi torniamo in città, cazzeggiamo un po' poi torniamo a casa. Leggo
la posta e le news, vedo il post-eds di Artod e intanto che mi scarico
un mp3 dei pink floyd posto questo post. Volendo potevo metterci più
dettagli, ma il download è insolitamente e piacevolmente veloce.
a.


title: i prodromi della comunicazione (2)

author: stirner

text:
2° parte
nella parte precedente, anche se molto fugacemente, ho cercato di creare le
premesse per avvalorare la tesi in cui si afferma che, sin dall'inizio di
ciò che comunemente chiamiamo vita, la comunicazione è stata una necessità
interiore individuale adatta allo scopo di un riposizionamento e quindi di
differenziazione del contenuto interno essendo questa materia l'unica sulla
quale l'individuo in questione può agire con qualche possibilità di
riuscita. la possibilità che, una nuova e raggiunta nozione, possa
influenzare l'esterno appartiene alla sfera della filiazione. come tutti
sanno una filiazione agamica (non sessuata quindi per scissione diretta,
sporogonia, gemmazione) produce individui geneticamente identici all'essere
che li ha prodotti trasmettendo le sue stesse informazioni e determinando,
in tale trasmissione una vera e propria comunicazione con essi. è la nascita
di un sociale omogeneo e anche se poi ciascuna filiazione non potrà comunque
essere identica ad un'altra, in forme via via  più evolute, si creerà tra
esse  una comunicazione capace di superare lo spazio esterno che le divide.
la possibilità di questo superamento divide in due il concetto di
comunicazione che nella prima fase, pur rimanendo sostanzialmente interiore
si avvale anche di una capacità esterna di trasmissione della stessa
interiorità da cui proviene l'esperienza. saltando milioni di anni si giunge
alla filiazione ottenuta per via sessuale. mi sembra piuttosto intuitivo che
l'esperienza interiore possa in qualche maniera essere assimilata al
femminile mentre quella esteriore dal maschile. l'esperienza materna è
quella che, in prima istanza, maggiormente agisce nel comportamento della
filiazione dato il fatto che da essa ha avuto informazioni dirette durante
la gestazione mentre quella paterna, resta quasi assente.
la riproduzione sessuale, anche nell'essere umano, può non tenere conto di
una essenza maschile autonoma in quanto il maschio rimane solo una delle
possibilità del sostanziale femminino della natura stessa, che una volta
ottenuta la funzione maschile, può fare a meno del maschio stesso. ( io
chiamo "clitoridea" questo tipo di maschilità) un esempio che chiarisce
quanto tento di dire è rappresentato dalle api che uccidono il maschio (
fuco) non appena ne hanno ricevuto il seme ma anche nella maggior parte
degli animali superiori, compreso quello umano visitato un certo stadio, ha
questo tipo di comportamento.
ecco che la comunicazione pur superando spazi esterni tra individui della
stessa specie rimane comunque un fatto interno e adatto alla conservazione
del gene specifico che serve anche ad eliminare qualunque informazione
provenisse da una configurazione genetica aliena a quella che è ormai una
struttura sociale unita da identiche qualità genetiche. la guerra che si
determina tra esseri simili ma non identici geneticamente per es. certi
imenotteri dimostra la grande , diciamo, gelosia che ciascun gruppo mostra
nel conservare se stesso senza alcun cambiamento nello spazio e nel tempo.
la comunicazione interiore che nell'essere iniziale serviva alla propria
sopravvivenza si dilata alle emanazioni ( filiazioni) dello stesso creando
un essere ( il sociale) di dimensioni superiori mantenendo però una stretta
unità genetica che fa si che la comunicazione si rivolga comunque
all'interno e sia comprensibile solo in quel contesto.
siamo alla tribu.


title: i prodromi della comunicazione (2)

author: LG

text:
On Mon, 21 Jan 2002 15:47:52 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>interiorità da cui proviene l'esperienza
Dare un topos reale al termine "interiorita'" e' arbitrario.
Soprattutto se lo si collega alle esperienze primigenie (esempio
nambino di 6 mesi, esempio "stadio dello specchio" in Lacan?).
E' poi ben da chiarire l'affermazione che l'esperienza provenga
dall'interiorita'. Ad esempio sarebbe da mettere a confronto questa
affermazione con le teorie cognitive della percezione.
Va da se' che resta inficiato tutto il resto del tuo discorso, che da
questo "topos" dipende. Posso pero' andare avanti - come sempre -
prendendolo come "discorso-pressapoco".
>mi sembra piuttosto intuitivo che
>l'esperienza interiore possa in qualche maniera essere assimilata al
>femminile mentre quella esteriore dal maschile
Intuitivo, eh?!
>il maschio rimane solo una delle
>possibilità del sostanziale femminino della natura stessa
Non vorrei che alla fine ti trovassi a giustificare la banchina e il
mal di denti (sai di cosa parlo).
Il maschile di fatto esiste, anche se puo' - ne' piu' ne' meno del
femminile - rientrare nel quadro delle motivazioni evolutive della
specie; le quali non sono pero' da considerare come la legge di Dio,
come l'immutabile eternita'. La cultura potrebbe - ad esempio
attraverso l'ingegneria molecolare - ad un certo punto dello sviluppo
tecnologico, cambiare le motivazioni della natura.
>chiamo "clitoridea" questo tipo di maschilità
Lapsus freudiano :-) : "clitoridea" questo tipo di femminilita'.
>conservazione del gene specifico
I geni sono una molteplicita', non esiste il gene specifico della
creativita', o quello della comunicazione. Le relazioni sono molto
piu' strutturalmente articolate, pur ammettendo che i geni siano
"egoisti" (come dice nel famoso libro Richard Dawkins - vedi
"dibattito sull'evoluzione", La Repubblica 10/01/02).
>creando un essere ( il sociale) di dimensioni superiori
>mantenendo però una stretta
>unità genetica che fa si che la comunicazione si rivolga comunque
>all'interno e sia comprensibile solo in quel contesto.
>siamo alla tribu.
Ormai, fortunatamente, laddove le tribu ancora esistono nel mondo,
stanno dissolvendosi. Il "fortunatamente" si riferisce (contro) la
conservazione autoritaria (usualmente paterna) delle regole e delle
conoscenze tribali coercitive. Sotto questo aspetto io sono un
sostenitore dell'opposizione all'autorita', cioe' un sostenitore
dell'effetto culturalmente positivo del complesso di Edipo! (Quando
agisce simbolicamente, senza ovviamente sfociare in nevrosi).
LG


title: i prodromi della comunicazione (2)

text:
"LG" <
lugu...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c4ecc66...@news.tiscalinet.it...
> On Mon, 21 Jan 2002 15:47:52 GMT,
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
> >chiamo "clitoridea" questo tipo di maschilità
> Lapsus freudiano :-) : "clitoridea" questo tipo di femminilita'.
basta questa risposta a dimostrare che non legge correttamente e che si
serve della sua supponenza per rispondere senza cercare di capire ciò che
altri dicono o, perchè no, tentano di dire.
nessun lapsus mi creda anzi, a mio modesto parere, lei rappresenta molto
bene quel tipo di maschio ( clitorideo si intende)
saluti a lei signore e stia attento alle scarpe.
ahahahah
stir


title: Fine di una vicenda.

author: Antonio Casini

text:
(Messaggio scritto alle 18.55)
        Intanto il messaggio che e' sui ng it. ora ho scoperto gia' compare
su alt.italia, e con l'altro loro indirizzo (per sfuggire ad un controllo su
deja?),
cioe'
spirit...@freeweb.org
 ed il messaggio che ho postato io con due
appendici su vari ng che loro avevano mandato in mail a me, l'avevano
pubblicato su alt.anonymous, naturalmente senza dirmi niente.
        Poi si parla di correttezza, due mosse, due scorrettezze. Una voglia
di
nascondersi, pubblicando con un altra e-mail cosi' magari da sfuggire ad una
ricerca su deja, ed un postare un messaggio che viene dato in mail a me da
parti dove non mi conoscono e cosi' magari avere solidarieta'.
        Informo che in considerazione della loro scorrettezza, del tempo che
ho perso oggi
e che perdo sempre per "andare appresso" ai loro msg, evitero' QUALSIASI
RISPOSTA
FUTURA (sento gli applausi e le grida di gioia di molti di voi dei ng) agli
Spiritologi,
CANCELLERO' IN ENTRATA AL SERVER STESSO (MCLINK LO CONSENTE) I
MESSAGGI DEGLI SPIRITOLOGI SPEDITI ALLA MIA E-MAIL,  per evitare diatribe
future.
        E ora vado alla Santa Messa a pregare anche per voi di spiritologia.
  Ave Maria
Antonio Casini
Antonio Casini <
ger...@mclink.it
> wrote in message
80mpq7$m7g$1...@diesel.cu.mi.it...
[........]


title: Illogico tramonto

author: Galina

text:
QUELLA VOLTA CHE IL SOLE TRAMONTÒ E DOPO CINQUE MINUTI RIAPPARVE
     Camminavo lungo un filare di viti cariche di grappoli ancora acerbi.
Era un tardo pomeriggio d'agosto. Nel cielo di un azzurro un po' stinto, le
rondini sfrecciavano cercando di cogliere al volo proteine e calorie per l'imminente
lungo viaggio. La campagna era verde, forse le foglie erano  polverose
perché non pioveva da più di un mese. L'erba folta mi arrivava alle
ginocchia. Una lumaca rosata saliva lentamente lungo una vite. Era tutto
così tranquillo. Il sole grande e rosso pareva rotolare sul dorso della
collina.
     Pensai: qui arriva il buio, devo accelerare e salire presto in
macchina. Infatti, come nei paesi tropicali, il cielo divenne prestissimo di
un azzurro più intenso, apparve ad oriente una stella, nei campi le ombre si
addensarono. Incominciai a correre, calpestando senza pietà l'erba tenera e
alta. Mi prese anche la paura quando mi chiesi: ma dove ho lasciato la
macchina? In fondo a quale filare? A destra o a sinistra? E se non la trovo?
     Non c'erano ancora i telefonini.
     Improvvisamente, dietro la collina il sole riapparve. Ancora rosso e
grande ma luminoso, portò come una ventata di luce leggera sulla campagna.
Mi fu possibile vedere, una volta arrivata in fondo al filare, la mia
macchina parcheggiata sulla stradina, vicino al ponte. Salii, misi in moto,
me ne andai subito verso la strada asfaltata. Il sole tramontò davvero. E
allora, finalmente al sicuro dentro la mia gabbietta, mi chiesi con sorpresa
e paura: che cosa è accaduto? Il sole può tramontare e poi risorgere a
occidente, dopo cinque minuti?
Che mi dite, eventuali lettori? Potete darmi una spiegazione? Logica o
fantascientifica, o poetica, è lo stesso!
Galina Padovanskaya


title: [classici camilleschi] Ma voi, come lo fate?

author: Camillo

text:
Ma voi, come lo fate?
Prefazione alla prima edizione (marzo '99)
No, per dire, ieri sera ascoltavo "Così fan tutte" di Mozart, e dato
che non ho capito gran che del testo, mi sono domandato: ma quelle
"tutte" lì, "come" lo fanno? che cosa vuol dire che lo fanno "così"...
Prefazione alla seconda edizione
No, per dire, ieri sera discutevo del più e del meno con un mio amico
elettricista che preferisce Bach a Mozart, e a un certo punto lui m'ha
detto che Hemingway, che non si sa bene se ci aveva le emorroidi o
che, quando decideva di mettersi a scrivere, aveva bisogno di uno
speciale scrittoio alto abbastanza da permettergli di stare in piedi.
Insomma lo "faceva così": per lui scrivere in piedi era una specie di
rito. E poi c'era quell'altro, Sartre, che scriveva da seduto, ma
preferibilmente di pomeriggio al Café Floré, su un quaderno di scuola,
con una vecchia stilografica. In altri termini, anche lui aveva il suo
"come", il suo particolare rito...
Poi il mio amico elettricista se n'è dovuto andare perché aveva
lasciato un condensatore in carica, e io allora mi sono domandato: ma
vuoi vedere che anche altri autori ci hanno avuto le loro brave
cerimonie per darsi "la carica"? Vuoi vedere che oltre all'ortografia
e alla sintassi, nello zainetto dell'aspirante scrittore bisogna
aggiungere pure uno strumento di cui fino a poco fa non sospettavo
nemmeno l'esistenza? Io, che ancora spero da grande di fare il grande
scrittore come Joyce, non abitando a Dublino ma a Genova, potrò
trovare anche qua il mio proprio "come" casalingo?
E già, ma quale, quale, quale "come"?
La curiosità s'è messa in moto e, dopo una piccola ricerca sulle
abitudini degli scrittori (quelli veri), utilizzando lo scarso
materiale che avevo a disposizione, ne è uscito fuori questo
sgorbietto alfabetico che voglio condividere con voi, sperando di fare
cosa gradita.
La liturgia dello scrivere
--------------------------
        "Le abitudini servono alla creazione letteraria
        perché nelle abitudini c'è un che di rituale."
        (M. Yourcenar)
- A -
Allende, Isabel: scrivo al computer, al mattino presto, dopo aver
acceso una candela che dura sei-sette ore. Poi, quando s'è consumata,
faccio dell'altro.
- B -
Bernhard, Thomas: scrivo dove capita, purché abbia qualcosa nel
cassetto. Ho bisogno di impulsi per incominciare, magari un
bell'incidente, meglio se con dei morti. Generalmente crollo, ma solo
dopo.
Böll, Heinrich: i miei personaggi sono liberi, non c'è una rotta
segnata. Fino alla fine nessuno, né io né loro, sa come andrà a
finire.
Borges, Jorge Louis: sento che sta per accadermi qualcosa, poi c'è la
rivelazione, un qualcosa che mi viene dato. Quando intervengo io
rovino tutto, ma i lettori in genere non se ne accorgono. Scelgo
ambientazioni ed epoche che mi permettono di imbrogliare, perché tanto
nessuno le conosce.
Buzzati, Dino: parto da una scaletta con gli episodi in successione.
Lavoro a tarda notte, quando l'inconscio ha poche speranze di
distrazioni. A cose fatte, dormo.
- C -
Calvino, Italo: mi porto appresso un'idea, a volte anche più d'una.
Poi la seppellisco, o sotto l'inchiostro, o nel cimitero degli
Inespressi. Uso la volontà per esprimere spontaneità: mica facile se
non ci si sforza abbastanza.
Capote, Truman: uso gli strumenti del reporter: la matita e il
taccuino.
- F -
Fallaci, Oriana: scrivo dalle nove del mattino fino alle nove-dieci di
sera, non mangio, bevo pochi caffè ma fumo un casino. Mi strazio sulla
pagina, e il bello è che mi piace pure. Uso la scrivania.
- G -
Gardner, John: (ci parla dell'antico demone chiamato Blocco dello
Scrittore, della trance, degli schizzi rudimentali che suscitano l'una
per esorcizzare l'altro; ci informa che la signora Narrativa non è
parente di Atena, nata adulta; finalmente arriva alla conclusione che
ognuno fa come gli pare, pur di scrivere qualcosa).
- H -
Hemingway, Ernest: a Parigi scrivo seduto ai tavolini dei caffè, come
faceva a Palermo, al Mazzara, il Tomasi di Lampedusa. Ho bisogno di
temperature elevate nella mia camera. Mangio mandarini o caldarroste.
D'estate per me è un bel guaio trovarne. A casa mia, negli steits, uso
la macchina da scrivere o la grafia a mano, purché possa stare in
piedi, aiutato da un apposito leggio.
James, Henry: scrivo montagne di appunti, ricchi e interessanti quasi
quanto il libro a cui sono destinati.
- J -
Joyce, James: il mio testo prende forma per così dire in corso
d'opera, senza progetto, sull'onda emotiva, come una tavola da surf
usata al posto della stilografica. Il pensiero e la trama sono solo
effetti collaterali della carica emotiva. Il talento consiste nel
saperla comunicare agli altri, quella carica.
- K -
Kafka, Franz: scrivo alla velocità della luce, come un fiume onirico.
I miei testi debbono essere stampati con caratteri grandi, perché il
lettore ci si possa aggrappare quando la corrente si fa più forte. Un
paragrafo infinito richiede qualche piccola concessione per essere
anche fruibile.
Kerouac, Jack: ho scritto "On the road" in tre settimane, su un rotolo
di carta da telescrivente, senza punteggiatura né spaziature nel
testo. Quel che si dice "di getto", ma in una prosa perfetta.
- M -
Màrquez, Gabriel Garcia: se sei un giornalista over-40, allora non
riesci proprio ad abbandonare la macchina da scrivere. Se poi sei un
reporter, la carta la recuperi dagli avanzi delle rotative. A me
questo supporto, alla lunga, ha dato assuefazione e dipendenza.
Moravia, Alberto: lascio libero l'inconscio e lo rincorro con l'arte.
Se riesco ad acchiapparlo lo metto nero su bianco. Basta una frase
qualsiasi per principiare la battuta di caccia.
- N -
Nabokov, Vladimir: scrivo di pomeriggio, in piedi, usando come
supporto un leggio. Sono molto metodico. Dopo cena leggo i giornali,
poi dormo un po', approfittando dell'insonnia per correggere a mente i
testi scritti nel pomeriggio.
- P -
Paz, Octavio: una poesia la puoi concepire dovunque, ma se stai
camminando i tuoi passi aiutano a fissare il ritmo dei versi. Da
giovane scrivevo di notte, per via del silenzio e della solitudine che
fa tanto scrittore. Una volta fatto, lo scrittore adulto opta per la
mattina e il tardo pomeriggio.
Perec, Georges: se non scrivo vado in crisi manico-depressiva. Ho una
stanza con tutto l'occorrente. Lavoro otto, dieci ore al giorno, ma
svolgo anche altre incombenze domestiche e sociali. Uso fogli volanti,
quaderni, taccuini e poi ricopio a macchina.
Proust, Marcel: scrivo in una camera insonorizzata del mio
appartamento sul boulevard Haussman, a notte fonda, magari dopo aver
chiacchierato un po' con Celeste, la mia governante. Siedo sul bordo
del letto, usando le ginocchia come scrittoio. E' uno sfinimento stare
in quella posizione, ma mi aiuta a integrare il dolore nella mia
narrativa. Alle prime ore del mattino mi addormento, senza aver smesso
per un istante di scrivere, cambiando a volo la stilografica per non
interrompere il flusso delle idee.
- S -
Simenon, Georges: pianifico con il calendario i miei libri: otto
giorni, otto capitoli, più quattro giorni per correggerli. Indosso
sempre la stessa camicia per scrivere. Ho dozzine di matite appuntite
e pronte all'uso per non spezzare il ritmo della scrittura.
Spark, Muriel: l'idea me la tengo in testa, finché non trovo un titolo
e un incipit soddisfacente.
Stevenson, Robert Luis: ho scritto il Jekyll in tre giorni, ma a mia
moglie non è piaciuto e così l'ho bruciato nel caminetto. Poi ci ho
ripensato (e che cazzo!) e l'ho riscritto daccapo, in altri tre
giorni. Non saprei dire se questo è diverso dalla prima stesura.
- Y -
Yourcenar, Marguerite: per me esprimersi è un bisogno, ma il perché
sia un bisogno è un bel mistero. Certe cose le devo dire e basta. Il
libro lo formatto prima nella mente, poi lo trascrivo su carta. Dopo
tre-quattro revisioni, cancello tutto l'inutile. Cerco sempre la
semplicità, anche a costo di sacrificarle l'originalità.
=================================
(è fuor di dubbio che l'elenco è incompleto: mi aiutate a trovare
altre notizie?)


author: la regina cattiva

text:
Molto, molto carine le prefazioni.
Molto divertente e interessante l'elenco. Ma come hai fatto??
Anzi, tu come fai?
(non me lo chiedere. io ho smesso)
A.


author: Mario Giagnori

text:
Camillo <cam...@excite.com.prensibile> ha scritto
> La liturgia dello scrivere
> - A -
>
> Allende, Isabel: scrivo al computer, al mattino presto, dopo aver
> acceso una candela che dura sei-sette ore.
Mi pare strano che questa tua ricerca passi sotto silenzio, perché è
assai interessante. Devo dire subito che non posso aiutarti, perché
non so come lo fanno altri scrittori, e mi piacerebbe saperlo, invece.
Ma ricordo che Sartre, oltre a scrivere al Café Floré, su un quaderno
di scuola, con una vecchia stilografica, s'impasticcava di bianche
pastiglie di anfetamine. So che parecchi lo fanno sotto l'effetto
della maijuana, e altri lo hanno fatto sotto l'extasy o l'Lsd.
Per quanto riguarda me, ho provato qualche volta a scrivere dopo
essermi fatto qualche canna, ma l'esito non è stato granché. Sotto
l'effetto dell'acido lisergico, le cose sono invece andate
diversamente. E' di molto aumentata la capacità di scendere nei
particolari, come succede quando osservi paesaggi screziati di
campi e pascoli, boschi e fiumi, alberi e nuvole, nelle vene del
marmo.
Una volta ero fissato a scrivere con la monteblanc roller media su
fogli di quaderno con la carta di una qualche ruvidezza. Ho smesso
quando ho visto che non bastava che per scrivere cinque o sei pagine,
e il ricambio costava seimila lire. Adesso scrivo sui medesimi fogli
ma con una pilot 0,7, sempre roller, ma che dura assai a lungo e costa
soltanto tremila lire. Alterno il nero al blu. Quando mi viene
un'idea, scrivo sul quaderno dei pensieri sparpagliati, che poi metto
insieme davanti al computer.
Ho provato a scrivere su un rotolo di carta igienica, ma non è
semplice né scriverci sopra né riarrotolarlo alla fine.
Mario
PS: Qualcuno ci guarda!
Ho messo il mio nome su un motore di ricerca. E sono uscite un paio di
cose che avevo scritto  parecchio tempo fa mentre leggevo chissà che
libro, probabilmente prendondo spunto dal testo, perché le ricordo
assai vagamente. Mi pare che le avessi anche postate su IAS, ma non
le ritrovo tra i messaggi salvati. Chissà chi, le ha viste e inserite
in una rivista online. Gli ho scritto per avere spiegazioni.
http://www.progettoihad.com/online/numero9


text:
Mario Giagnori ha scritto
> in una rivista online. Gli ho scritto per avere spiegazioni.
Ammazza che tempismo. Mi hanno gią risposto e confermato di averle
lette su IAS.
Mario


text:
On Tue, 16 Jan 2001 14:39:09 +0100, "Mario Giagnori" wrote:
> Mi pare strano che questa tua ricerca passi sotto silenzio
qualcuno invocherebbe come attenuante il Q.I. :-D


text:
On Tue, 16 Jan 2001 12:33:46 +0100, "la regina cattiva" wrote:
> Molto divertente e interessante l'elenco. Ma come hai fatto??
le notizie sono rigorosamente vere (eccetto l'allegra trasposizione in
ich-form) ma per motivi che mi sfuggono, non posso rivelarti le fonti
bibliografiche :)
> Anzi, tu come fai?
innanzitutto ti ringrazio della domanda, la quale - oltre a dimostrare
un'acuta intelligenza e una straordinaria sensibilità - mi permette di
parlare dell'argomento che più mi sta a cuore, vale a dire: myself.
io come lo faccio, ti stati chiedendo? be', ecco accontentata la tua
curiosità, segno evidente di una mente fuori dal comune e di un'anima
splendida:
alla lettera - C - andiamo ad aggiungere:
Camillo, myself: ho continuamente delle visioni. Come delle idee, ma
più scivolose. Prendo appunti dove capita, ma sempre nel mio taccuino.
Qualche volta rileggo e mi eccito. E' allora che decido di
masturbarmi, e rinuncio a scrivere.
> (non me lo chiedere. io ho smesso)
eggià... credi di cavartela con così poco... dicci dicci "come" lo fai
tu :-D
per intanto aggiungo alla lettera - G - il Mario :)


author: Bianca

text:
"Camillo" <cam...@excite.com.eporticapellibellabionda> ha scritto
> le notizie sono rigorosamente vere (eccetto l'allegra trasposizione
in
> ich-form) ma per motivi che mi sfuggono, non posso rivelarti le
fonti
> bibliografiche :)
Io avevo letto tempo fa un librettino di Francesco Piccolo, della
minimum fax, che si intitolava *Scrivere e' un tic*.
Non se se.
;-)


text:
> On Tue, 16 Jan 2001 14:39:09 +0100, "Mario Giagnori" wrote:
>
> > Mi pare strano che questa tua ricerca passi sotto silenzio
>
> qualcuno invocherebbe come attenuante il Q.I. :-D
a scanso d'equivoci: intendevo il MIO ccuě :-D


text:
On Tue, 16 Jan 2001 14:24:30 GMT, "Bianca"
<ac...@NONspammarEaiasoft.it> wrote:
> Io avevo letto tempo fa
ne prendo nota e vado a comprarlo tosto :)


author: Gilgamesh

text:
Camillo ha scritto nel messaggio ...
 (...)
>
>La liturgia dello scrivere
>--------------------------
>
Ecco: l'ho letta proprio volentieri la tua liturgia, l'ho proprio trovata
interessante e te ne do atto.
Purtroppo (per il momento) non ho nulla da suggerirti per la prosecuzione.
Mi sono venuti alla mente, per analogia, certi filmati sui tic dei tennisti
che stanno per servire la battuta: ognuno trova concentrazione (e
ispirazione) secondo un proprio strano e imperscrutabile percorso!
G.


text:
Mario Giagnori ha scritto
>
http://www.progettoihad.com/online/numero9
Sbagliato! Non so che avete visto.
Quello giusto č:
http://www.progettoihad.com/online/numero9/ind-free.html


author: AhiRa

text:
Camillo  wrote:
>(è fuor di dubbio che l'elenco è incompleto: mi aiutate a trovare
>altre notizie?)
Carver Raymond nella prefazione al libro "da dove sto chiamando"
scrive: Ho sviluppato una specie di dipendenza dalla scrittura di
racconti e non sarei in grado di smettere neanche se lo volessi. E
infatti non ci penso nemmeno.
[...]
Dopo i tredici anni che mi ci sono voluti per mettere insieme il primo
libro [...] ho cercato di imparare a scrivere rapidamente quando avevo
tempo, componendo racconti quando lo spirito era con me e lasciando
che si accumulassero nel cassetto; e poi tornare a rileggerli con
attenzione e freddezza in seguito, da una certa distanza, dopo che le
acque si erano calmate, dopo che le cose, purtroppo, erano tornate
alla 'normalità'.
>Ma voi, come lo fate?
io da giovane lo facevo alla pecorina... generalmente sul letto o su
un tappeto, con una penna biro nera e su fogli a quadrettoni enormi.
Da un po' pero' preferisco la più comoda posizione a seggioletta...
davanti al computer sulla cui tastiera sditalino i miei scritti,
(causa l'artrosi che mi massacra la colonna e mi impedisce di stare
appecorata a lungo).
Lo faccio a tutte le ore possibili, sono un'ingorda, l'ho fatto in
treno, in aereo e anche in ascensore, (in questo ultimo caso ero in
piedi). Certe volte mi fermo per strada e lo faccio lì davanti a
tutti.
Quando mi balza in testa la voglia cerco non trattenermi altrimenti le
idee migliori mi sfumano e a volte non riesco a recuperarle piu'.
Ho un moleskine in borsa che uso per le urgenze... ma ho scritto anche
sugli scontrini accumulati nelle tasche una volta.
Chissà quando lo metteranno sulle antologie come lo prenderà il
pubblico.
AhiRa


author: Graziana

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:941unq$c01an$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> Mario Giagnori ha scritto
>
> >
http://www.progettoihad.com/online/numero9
>
> Sbagliato! Non so che avete visto.
Uffa!! quanto hai bisogno di precisare?
Io te lo dico cosa ho visto:  sono andata per cercare e, guarda guarda, ho
trovato anche
AhiRa.
> Quello giusto č:
>
>
http://www.progettoihad.com/online/numero9/ind-free.html
Ciao Mario
Graziana


text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:941unq$c01an$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> Mario Giagnori ha scritto
>
> >
http://www.progettoihad.com/online/numero9
>
> Sbagliato! Non so che avete visto.
Uffa!! quanto hai bisogno di precisare?
Io te lo dico cosa ho visto:  sono andata per cercare e ho trovato anche
AhiRa.
> Quello giusto č:
>
>
http://www.progettoihad.com/online/numero9/ind-free.html
Ciao Mario
Graziana


text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto
> Uffa!! quanto hai bisogno di precisare?
Ah, e ci avevi bisogno di scrivermi tre messaggi per farmelo notare?
> Io te lo dico cosa ho visto:  sono andata per cercare e, guarda
guarda, ho
> trovato anche AhiRa.
E dai l'indirizzo, allora. A me è sfuggito.
Mario


text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:943n3v$bq4u1$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> Graziana <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto
>
>
> Ah, e ci avevi bisogno di scrivermi tre messaggi per farmelo notare?
Abbi pazienza, ogni tanto alla Tin capita.
>
> > ho trovato anche AhiRa.
>
> E dai l'indirizzo, allora. A me è sfuggito.
Eccolo
>
http://www.progettoihad.com/online/numero9/9ra3-ita.html
Graziana


text:
>E dai l'indirizzo, allora. A me è sfuggito.
pensa che era sfuggito anche a me!
e poi mi lamento che nessuno mi pubblica! e' il colmo!
AhiRa


author: Kirone dal lavoro

text:
Camillo <cam...@excite.com.prensibile> wrote in
>(č fuor di dubbio che l'elenco č incompleto: mi aiutate a trovare
>altre notizie?)
Il Buon Dottore amava parlare di se' stesso. Da qualche parte
dovrebbe esserci, come lo faceva. Mi pare ci sia una sua
biografia, in cui dice di rimpiangere moltissimo la perdita dei
suoi primi, interminabili, tentativi narrativi per il pubblico dei
compagni di scuola.
E voi, i vostri primi tentativi, li avete conservati? ;)
>Ma voi, come lo fate?
Vuoi saperlo davvero?
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: L'ALEX DI PRIMA SONO IO

author: Mattia

text:
giusto per amore della precisione
Mattia


title: SOTTO GLI OSSESSIVI  IRIDATI CIELI

author: DOMACCIA

text:
"L'ho veduta giacere morta,
ed era tutta bianca:
il suo gelido fulgore era come una promessa
-di qualcosa di insostenibile,
- e nei marmorei camminamenti"

Ascoltavo gli echi delle grida
delle mutilazioni,
sotto ossessivi iridati cieli,
di una purpurea luce incidente
magnifica
-come accadeva a fine estate...
In una distesa innaturale
( quasi non di questo mondo)
scomparivano gli ultimi ostinati fiori selvatici,
in un incubo in bianco e nero,
di abissi attraversati da ponti di ferro,
- dall'aspro inumano pur*.
Qualcosa di terribile
( di un crudele manierato fascino)
era in quelle eroiche secche:
orrore, cieli posticci, vasto delirio
( e le notti più grandi
di quanto sia immaginabile,
nell'attimo del pallido grido primordiale).

*"pur"trascrizione termine greco che significa"fuoco"

DOMACCIA


title: SOTTO GLI OSSESSIVI  IRIDATI CIELI

text:
Il 04/10/2014 15.44, DOMACCIA ha scritto:

ciao Domy, premetto di non essere del tutto padrone
dell'ortografia (ora e per almeno un0altra ora) ... cmq

1) leggerti in stato di parzialmente alterata percezione,
indotta da un modesto eccesso di barbera, è stat9 mistico

2) ricordo che pubblichi libri, ma hai già qualche
illustratore ? Queste cose DEVONO essere illustrate. Tu a
disegno come te la cavi ?

3) mi chiedevo questo : non ho fatto caso a se la "v9ce
narrante" sia regolarmente, sistematicamente presente, o se
sia almeno ricorrente nelle poesie. Ammettendo di si, chi è
? Voglio dire questo : sei tu ? E' un personaggio costante ?
E l'ambientazione di vari pezzi, o al limite tutti, fa
implicitamente riferimento ad un tuo scenario comune
costante, o si tratta di singole monadi effettivamente
isolate e indipendenti ?
E' chiaro che dall'interno, ossia dagli elementi a
disposizione di un lettore, non è possibile stabilire
ineq7ivocamente se tutti i quadretti siano scorci di un più
vasto scenario uniforme o se siano slegati tra loro, ma tu
conosci la risposta. Ebbene, qual'è ?
A me piace credere che sia la prima, che esista un universo
parallelo da cui vengano capricciosamente estratti i
quadretti, una distesa dai confini poco definiti, al
contempo statica ma anche in evoluzione (in decomposizione
perpetua).

Mi piacerebbe anche che tentassi, magari in una mezza prosa,
di ingabbiarne un po' i contorni.

Uhm ... sta svanendo la brillitudine, ergo cesso di
commentare immantinente

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: SOTTO GLI OSSESSIVI  IRIDATI CIELI

text:
Il giorno sabato 4 ottobre 2014 16:02:55 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 04/10/2014 15.44, DOMACCIA ha scritto:
>
>
>
> ciao Domy, premetto di non essere del tutto padrone
>
> dell'ortografia (ora e per almeno un0altra ora) ... cmq
>
>
>
> 1) leggerti in stato di parzialmente alterata percezione,
>
> indotta da un modesto eccesso di barbera, è stat9 mistico

behh  in effetti allora ti ha fatto del bene, facendoti capire di più:-))
>
>
> 2) ricordo che pubblichi libri, ma hai già qualche
>
> illustratore ? Queste cose DEVONO essere illustrate. Tu a
>
> disegno come te la cavi ?

io veramente sto cercando di portare a conclusione anke mie opere pittoriche
sopratt
ritratti.ma
 nn ho mai pensato di "illustrare"mie poesie

( alcune puoi trovarle su google:-))
>
>
>
> 3) mi chiedevo questo : non ho fatto caso a se la "v9ce
>
> narrante" sia regolarmente, sistematicamente presente, o se
>
> sia almeno ricorrente nelle poesie. Ammettendo di si, chi è
>
> ? Voglio dire questo : sei tu ? E' un personaggio costante ?
>
> E l'ambientazione di vari pezzi, o al limite tutti, fa
>
> implicitamente riferimento ad un tuo scenario comune
>
> costante, o si tratta di singole monadi effettivamente
>
> isolate e indipendenti ?
>
> E' chiaro che dall'interno, ossia dagli elementi a
>
> disposizione di un lettore, non è possibile stabilire
>
> ineq7ivocamente se tutti i quadretti siano scorci di un più
>
> vasto scenario uniforme o se siano slegati tra loro, ma tu
>
> conosci la risposta. Ebbene, qual'è ?
>
> A me piace credere che sia la prima, che esista un universo
>
> parallelo da cui vengano capricciosamente estratti i
>
> quadretti,

 una distesa dai confini poco definiti, al
>
> contempo statica ma anche in evoluzione (in decomposizione
>
> perpetua).

tt le mie "opere" provengono da una stessa personale visione espressa con modalità differenti ( e nn potrebbe essere diversamente, non ti pare??:-))
e per quanto tu affermi parte finale tue osservazioni quoto in toto parte finale
> " una distesa dai confini poco definiti, al
>
> contempo statica ma anche in evoluzione (in decomposizione
>
> perpetua)."e ti dico" acutissima definizione, laterrò presente":-))
>
>
> Mi piacerebbe anche che tentassi, magari in una mezza prosa,
>
> di ingabbiarne un po' i contorni.
>
>
>
> Uhm ... sta svanendo la brillitudine,
Ahimè. allora!!:-))

 ergo cesso di
>
> commentare immantinente
>
>
>
>
>
> >
>
> >
>
>

>

>
> >
>
>
>
>
>

>
> Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: SOTTO GLI OSSESSIVI  IRIDATI CIELI

text:
Il 04/10/2014 20.37, DOMACCIA ha scritto:
> Il giorno sabato 4 ottobre 2014 16:02:55 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>> Il 04/10/2014 15.44, DOMACCIA ha scritto:
>>
>>
>>
>> ciao Domy, premetto di non essere del tutto padrone
>>
>> dell'ortografia (ora e per almeno un0altra ora) ... cmq
>>
>>
>>
>> 1) leggerti in stato di parzialmente alterata percezione,
>>
>> indotta da un modesto eccesso di barbera, è stat9 mistico
>
> behh  in effetti allora ti ha fatto del bene, facendoti capire di più:-))
>>
>>
>> 2) ricordo che pubblichi libri, ma hai già qualche
>>
>> illustratore ? Queste cose DEVONO essere illustrate. Tu a
>>
>> disegno come te la cavi ?
>
> io veramente sto cercando di portare a conclusione anke mie opere pittoriche
> sopratt
ritratti.ma
 nn ho mai pensato di "illustrare"mie poesie
>
> ( alcune puoi trovarle su google:-))

proverò a googlare.
Chissà che prima o poi tenterai anche qualche
"ambientazione", non dico paesaggio, è troppo limitativo.

>>
>>
>>
>> 3) mi chiedevo questo : non ho fatto caso a se la "v9ce
>>
>> narrante" sia regolarmente, sistematicamente presente, o se
>>
>> sia almeno ricorrente nelle poesie. Ammettendo di si, chi è
>>
>> ? Voglio dire questo : sei tu ? E' un personaggio costante ?
>>
>> E l'ambientazione di vari pezzi, o al limite tutti, fa
>>
>> implicitamente riferimento ad un tuo scenario comune
>>
>> costante, o si tratta di singole monadi effettivamente
>>
>> isolate e indipendenti ?
>>
>> E' chiaro che dall'interno, ossia dagli elementi a
>>
>> disposizione di un lettore, non è possibile stabilire
>>
>> ineq7ivocamente se tutti i quadretti siano scorci di un più
>>
>> vasto scenario uniforme o se siano slegati tra loro, ma tu
>>
>> conosci la risposta. Ebbene, qual'è ?
>>
>> A me piace credere che sia la prima, che esista un universo
>>
>> parallelo da cui vengano capricciosamente estratti i
>>
>> quadretti,
>
>   una distesa dai confini poco definiti, al
>>
>> contempo statica ma anche in evoluzione (in decomposizione
>>
>> perpetua).
>
> tt le mie "opere" provengono da una stessa personale visione espressa con modalità differenti ( e nn potrebbe essere diversamente, non ti pare??:-))

non saprei, non sono te. Ma se esiste questa unica visione
più vasta da cui provengono, allora come dicevo : hai mai
provato la tentazione di rappresentarla non solo a quadretti
estratti, ma in toto, in una visione di insieme ?
La differenza è tanta, ovviamente : ogni quadretto
necessariamente ritaglia uno breve arco di tempo, ed un
sottoinsieme dello spazio ed una prospettiva ristretta.
Non è automatico poter legare insieme il tutto, a meno che
nella tua testa tu non abbia già fatto quel lavoro
inconsciamente. Per il poco che posso dedurre, basato su
impressioni, gli scenari spaziali sono "geograficamente" non
poi tanto ristretti e con confini maldefiniti, mentre la
dimensione temporale è oscura, e talvolta non è nemmeno
chiaro se siano in stasi o in evoluzione.

> e per quanto tu affermi parte finale tue osservazioni quoto in toto parte finale
>> " una distesa dai confini poco definiti, al
>>
>> contempo statica ma anche in evoluzione (in decomposizione
>>
>> perpetua)."e ti dico" acutissima definizione, laterrò presente":-))

la decomposizione perpetua ? Eh he he ... mi sembrava
appropriata, perché le tue ambientazioni colgono sempre fasi
intermedie del processo. Ed è proprio quello che porta a
chiedersi se ci sia stato un prima (e che genere) e cosa ci
sarà dopo.

>>
>>
>> Mi piacerebbe anche che tentassi, magari in una mezza prosa,
>>
>> di ingabbiarne un po' i contorni.
>>
>>
>>
>> Uhm ... sta svanendo la brillitudine,
> Ahimè. allora!!:-))
>
>   ergo cesso di
>>
>> commentare immantinente
>>
>>
>>
>>
>>
>>>
>>
>>>
>>
>>
>
>
>>
>
>>
>>>
>>
>>
>>
>>
>>
>

quoting surreale :-)

>>
>> Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)



title: SOTTO GLI OSSESSIVI  IRIDATI CIELI

text:
Il giorno domenica 5 ottobre 2014 00:47:25 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 04/10/2014 20.37, DOMACCIA ha scritto:
>
> > Il giorno sabato 4 ottobre 2014 16:02:55 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>
> >> Il 04/10/2014 15.44, DOMACCIA ha scritto:
>
> >>
>
> >>
>
> >>
>
> >> ciao Domy, premetto di non essere del tutto padrone
>
> >>
>
> >> dell'ortografia (ora e per almeno un0altra ora) ... cmq
>
> >>
>
> >>
>
> >>
>
> >> 2) ricordo che pubblichi libri, ma hai già qualche
>
> >>
>
> >> illustratore ? Queste cose DEVONO essere illustrate. Tu a
>
> >>
>
> >> disegno come te la cavi ?
>
> >
>
> > io veramente sto cercando di portare a conclusione anke mie opere pittoriche
>
> > sopratt
ritratti.ma
 nn ho mai pensato di "illustrare"mie poesie
>
> >
>
> > ( alcune puoi trovarle su google:-))
>
>
>
> proverò a googlare.
>
> Chissà che prima o poi tenterai anche qualche
>
> "ambientazione", non dico paesaggio, è troppo limitativo.

ti ringrazio molto complesso tue osservazioni  magari- andando avanti- mi verrà voglia di tracciare- magari visivamente- una ambientazione completa
chissà mai  grazie tuo "interessamento"propositivo:-)))gentilissimo Soviet
>
>
>

>
> >> 3) mi chiedevo questo : non ho fatto caso a se la "v9ce
>
> >>
>
> >> narrante" sia regolarmente, sistematicamente presente, o se
>
> >>
>
> >> sia almeno ricorrente nelle poesie. Ammettendo di si, chi è
>
> >>
>
> >> ? Voglio dire questo : sei tu ? E' un personaggio costante ?
>
> >>
>
> >> E l'ambientazione di vari pezzi, o al limite tutti, fa
>
> >>
>
> >> implicitamente riferimento ad un tuo scenario comune
>
> >>
>
> >> costante, o si tratta di singole monadi effettivamente
>
> >>
>
> >> isolate e indipendenti ?
>
> >>
>
> >> E' chiaro che dall'interno, ossia dagli elementi a
>
> >>
>
> >> disposizione di un lettore, non è possibile stabilire
>
> >>

>
> >>
>

> >>cioè praticamente dovrei specificare mie visioni dando conto
radici e motivazioni in modo da chiarire al meglio anche parti "ermetiche"o nn chiare mio specifico dire? non credo sia giusto nè recensire autoreferenzialmente propri testi nè ridurre a cronaca la!"poesia"
io potrei solo dire qcsa grandissime linee ma forse quello che vorrei dire qc già intuito . a grosse linee ( almeno spererei:-))



title: SOTTO GLI OSSESSIVI  IRIDATI CIELI

text:
Il 06/10/2014 21.59, DOMACCIA ha scritto:
> Il giorno domenica 5 ottobre 2014 00:47:25 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>> Il 04/10/2014 20.37, DOMACCIA ha scritto:
>>
>>> Il giorno sabato 4 ottobre 2014 16:02:55 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>>
>>>> Il 04/10/2014 15.44, DOMACCIA ha scritto:
>>
CUT

>>
>>>> cioè praticamente dovrei specificare mie visioni dando conto

uhm, non capisco bene né il quoting né il resto, cmq ...

> radici e motivazioni in modo da chiarire al meglio anche parti "ermetiche"o nn chiare mio specifico dire?

ahhh, è un telegramma :-)

> non credo sia giusto nè recensire autoreferenzialmente

non volevo intendere una recensione (che implica una sorta
di bignamizzazione), al contrario, una generalizzazione,
quindi un'estensione di quanto scritto in poesia.

> propri testi nè ridurre a cronaca la!"poesia"

per come lo intendo, non sarebbe affatto una riduzione.
Perlomeno non nella sostanza, anche se presumo che le
restrizioni stilistiche sarebbero percepite come vincolo
espressivo troppo restrittivo.

> io potrei solo dire qcsa grandissime linee ma forse quello che vorrei dire qc già intuito . a grosse linee ( almeno spererei:-))

Sono linee molto lasche tra loro. Forse non nella tua testa,
dove si vedono le interconnessioni, ma a me come lettore
lasciano vedere certamente più vuoti che pieni, e c'è grosso
spazio per scrivere tra le righe.

Non sto dicendo che sia facile. Spesso la prosa scappa di
mano, e uccide le suggestioni evocative.
L'indefinito ha un fascino suo, ed è difficile conciliarlo
con nomi, date, mestieri, storia, ambientazioni (anche
inventate).

Un libro poco noto (nientemeno che di Tolkien) in cui imho
si riesce a legare insieme magistralmente queste due
esigenze, è Albero e Foglia, in particolare Foglia, di
Niggle, e un altro su Mastro Apprendista.
E la sola prima parte di La Soglia, di Ursula Le Guinn, se
non ricordo male (poi da prima di metà in poi questa magia
implode su sé stessa, aveva toccato il massimo concepibile
con la prima parte, e non poteva che scemare anzitempo).

L'illustrazione invece non avrebbe grandi rischi, potendo
avere una "grana" persino più ristretta della stessa poesia.
Boh, pensaci su un po'.



title: Valentino

author: Andrea B. Previtera

text:
Alle nove del mattino siamo fuori della lounge, con quel sole umido
che fa prudere la pelle e incolla la cravatta alla nuca. Con quel quella
luce gialla che finisce di spaccare gli occhi. Sento un peso al braccio
sinistro e mi vedo con la valigetta in mano per delle ore mentre fucilo
i martini uno dietro l'altro, o mentre loro fucilano me, l'ultimo desiderio?
un'oliva, grazie.
In effetti ho ancora in mano la valigetta contenente le carte, i documenti,
i fascicoli, le cartelle, gli incartamenti: la sera prima appena fuori
dall'ufficio trovo D. col gomito ad angolo sulla portiera della spider e un
sorriso osceno "allora?" e senza dire una parola scivolo dentro per andare a
parcheggiare poco dopo lungo il marciapiede di un bar. Dentro c'č un'odore
sottile di verbena ma sparisce dietro un negroni, poi ancora un negroni
e dei salatini. D. ghigna qualcosa mentre mastica i salatini ma non lo sento
perchč cerco di capire cosa stia passando sullo schermo di un piccolo
televisore di plastica sospeso sul banco della cassa, sbiadito. Ho mal di testa.
All'una entriamo nella lounge e da un angolo buio due ragazze ci scopano con
gli occhi, ma d. mi tira per la manica e digrigna i denti "quelle lě ti mettono
una mano nelle mutande e una nel portafogli" le guarda per un attimo mentre
tirano forte dalla cannuccia di un cocktail con l'ombrellino colorato in cima
poi chiede due white russian e sembra furente, batte il pugno sul bancone mentre
si abbandona su uno sgabello.
Poi alle tre di notte sono pigiato tra una baiassa sudata e truccata da far
schifo e un tipo calvo con la giacca picchiettata di forfora, un trenino per
la sala, di nuovo le note di take five. D. tiene per la vita una bambina e ogni
tanto le lecca un orecchio.
Davanti allo specchio appannato sono pallidissimo, chiaro come la camicia e
tuttavia non bianco - inequivocabilmente grigio anche sotto le luci violette.
D. arriva alle mie spalle, e in mezzo all'acqua sul vetro sembra un ricordo.
Si pulisce le mani con un fazzoletto e ridacchia, con i canini di fuori.
Mi dice che non voleva prenderglielo in mano, "quella troietta", che le ha
dovuto spezzare il polso. Io penso che stia scherzando, poi vedo che il fazzoletto
č sporco di sangue e dico "tu sei scemo, sei scemo sul serio" ma non posso
concedermi il classico gesto dell'indice alla tempia, perchč mi sto sbottonando
davanti al gabinetto.
Qualcosa mi inonda i polmoni, mi sveglio con la testa che brucia, seduto
a gambe larghe su un wc. Con la schiena bagnata tengo premuto lo scarico,
e per gli spruzzi ho i pantaloni fradici. Il fluido che mi sento per la gola
č candeggina; una signora anziana con il viso truce e una cuffia di plastica
in testa mi guarda senza dire una parola, e staziona sulla porta appoggiata
ad uno spazzolone a T. Mi segue con gli occhi mentre barcollo appena e le
passo di lato. Fuori D. beve un amaro, "che ore sono?" gli chiedo tentando
di metterlo a fuoco, e come risposta spinge verso di me con due dita un
bicchiere uguale al suo.
Alle nove del mattino siamo fuori della lounge, e D. compra dal giornalaio
una rivista di trucchi magici e prestidigitazione, la sfoglia un poco poi
mi dice "andiamo" e mi scarica davanti all'ufficio. Frullato di Deja Vu
per colazione. Alle 11 mi arriva un messaggio sul cellulare, č D. che
scrive "non era una ragazza comunque, si chiamava Valentino".
	- andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  icq 13151786


title: Valentino

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
>Alle nove del mattino siamo fuori della lounge,
bello come un frullato di dejŕ-vu :)
Mi piace il newstyleofbě
AhiRa


title: Valentino

text:
> >Alle nove del mattino siamo fuori della lounge,
> bello come un frullato di dejŕ-vu :)
> Mi piace il newstyleofbě
Boh, ho letto un pochino di Ellis e tutto il sito di Koch ;)
Per restare in tema di frullati: mescolo e aggiungo vita vissuta.
(crf.
www.lastcereal.com/season4/strip270.html
)
Grassie.
	. Bee


title: Vancanza in India di una moglie senz'anima

text:
Con: Max Von Sydow, Aldo Fabrizi, Cameron Diaz, Selen
Genere: Horror
Trama: La Regina Vittoria fugge di prigione con Luke Skywalker.
Nonostante cio', fa di tutto per incontrare di sfuggita sulla
metropolitana Aragorn figlio di Arathorn.
Giudizio critico: Divertente commediola di pesante impianto teatrale,
che non lascia un attimo di tregua allo spettatore; recitazione
terrorizzante al punto giusto. Per fortuna si rivorrebbero indietro i
soldi del biglietto. Se andate al Warner, consigliata la Sala 3, che
cia' lo schermo grande.
Giudizio morale: Accettabile / Si vede una tetta / Bambini accompagnati