title: Trovato nel "cassetto"

author: Daniele

text:
Cassetto virtuale, ovviamente.
Molti anni fa un'amica mi trasmise un libro scritto da lei. Si tratta di
un lavoro giovanile e va letto con una certa indulgenza. Eccovi
l'incipit: che ne pensate?

Guardò fuori dalla finestra, l’autunno di Denver era alle porte, lo si
capiva dai colori tenui, rendevano il paesaggio quasi irreale.
  La calda estate aveva lasciato posto a giornate sbiadite, gli ultimi
tepori spingevano a vestirsi con abiti leggeri che alla sera facevano
rabbrividire un poco.
  Jane guardò  il cielo cercando di capire che ore fossero.
  Era tornata  dal lavoro presto nel pomeriggio, poiché un fastidioso
mal di testa persisteva da ore e non voleva lasciarla in pace.
Se ne stava accoccolata sulla sua poltrona preferita con in mano una
tazza ormai fredda , di un te’ speciale che Richard le aveva portato da
Londra l’ultima volta che vi si era recato.
  Nella stanza era penetrata la sera .Le ombre degli oggetti,
silenziose, popolavano la stanza.
  Dovevano essere le sette, pensò, cercando di calcolare il tempo.
Avrebbe dovuto  muoversi di  lì ,incominciare a preparare la cena  e poi
uscire.
  Vedeva Kate e Cinthia praticamente una volta al mese , e visto che le
loro riunioni da quando Cinthia aveva avuto la bambina erano diventate
eccezionali, per niente al mondo sarebbe mancata. Quella sera meno che
meno, perché un parere delle ragazze su quello che stava succedendo le
era indispensabile.
  Con grande fatica si alzò .
Nonostante la pastiglia, le tempie le pulsavano; avrebbe dovuto
andarsene a letto e rimanerci .Ignorare l’emicrania, lo sapeva, poteva
risultare una mossa assolutamente sbagliata, e avrebbe potuto pagarla
per giorni.
Scosse le spalle incamminandosi verso la camera da letto. Ancora
incerta, nel salire i gradini , con una scrollata di spalle accelerò il
passo.
“Al diavolo - pensò -  ho troppo bisogno di consigli per permettermi di
restare a casa “.
Non aveva appetito, e decise che l’ospitalità di Cinthia sarebbe bastata
per la sua cena.
L’amica era solita  preparare spuntini deliziosi e li serviva con
estrema soddisfazione ,che aumentava di fronte ai loro apprezzamenti.
Si guardò allo specchio.
Non aveva neanche voglia di vestirsi in modo particolarmente elegante.
Scelse un paio di jeans larghi e un maglione  leggero, il primo che le
era capitato tra le mani.
Andò in cucina, scaldò la cena per Terri, ,gliela pose sull’acciottolato
  di fronte all’ingresso .Il cane arrivò alla velocità della luce..
Scodinzolando la spazzolò via, grato .

Jane si fermò ad osservarlo sorridendo, la voracità di Terri era sempre
la stessa. Poi passò in rassegna le ultime cose prima di andare.
Controllò di avere la giacca sul sedile posteriore dell’auto, le chiavi,
il telefono....
C’era tutto, lungo il tragitto si sarebbe fermata a prendere una torta
gelato o una golosità analoga.
Stava per salire in macchina, quando si accorse che le mancava la cosa
più importante.
  Tornò sui suoi passi. Salì le scale a due a due, andò in camera ,
afferrò la lettera rimasta sulla scrivania e se la cacciò in tasca.
Voleva farla vedere alle ragazze .Prova tangibile del suo bisogno di aiuto.
“Paul???”
Sembrava che Kate non avesse mai sentito il nome del suo fratellastro da
che la conosceva, e a dire la verità il suo stupore non la coglieva di
sorpresa, anche lei era rimasta di stucco dopo aver letto la lettera  .
  Non lo vedeva da vent’anni almeno e ora aveva deciso di venire a
trovarla, e glielo aveva comunicato lunedì, per iscritto, come se fosse
stata la cosa più normale del mondo.
“ Vuoi dire che Paul , tuo fratello, Mister Nonsochitusia, viene fino a
Denver per vedere la sua amata sorellina che ha lasciato esattamente
quindici anni prima?!”
  La sorpresa di Kate si manifestava nel suo sgranare gli occhi azzurri
già enormi, e nel protendersi quasi a sdraiarsi sulla tavola, verso Jane.
  “ E non è finita,- rincarò Jane estraendo la lettera incriminata e
sventolandola sotto il loro naso - ho pochissimo tempo per riflettere se
fuggire, fingermi morta, o accoglierlo con un sorriso in onore dei
vecchi tempi, perché Paul dovrebbe arrivare da New York la settimana
prossima”.
” Questa è proprio bella - disse Kate con un gesto di stizza, sbirciando
lo scritto - e come pensate di riconoscervi alla bisogna? Non vorrai
mica scambiarlo per un piazzista e lasciarlo sulla porta ?!”
L’idea parve divertire tutte e si scambiarono un sorriso  maligno.
Kate proseguì nelle sue congetture.
“ Vi infilerete due garofani rossi sotto gli orli della giacca?- rise -
Gesù, non mi sembra vero, sta per arrivare a Denver l’egoismo in persona
ed io rischio di non esserci.”
Tanta veemenza fece sorridere Jane, Kate era fatta così, nel giudicare
non esistevano per lei mezze misure: c’erano i buoni e i cattivi, ed in
questo caso Paul apparteneva alla seconda categoria, almeno per quanto
la riguardava.
Kate,  lo aveva già schedato e sarebbe stato molto difficile farle
cambiare idea.
“ Senti - la interruppe Jane - sto seriamente pensando di trovare una
scusa plausibile per spedire il mio dolce fratellino al mittente, non ho
voglia di vederlo. Richard dovrebbe tornare tra tre giorni ,ed io sono
troppo impegnata con l’ultima causa ,per mettermi a recitare la parte
della sorella .Devo soltanto trovare un motivo per farlo restare dov’è,
che non risulti scortese”

“Scortese! Non credo alle mie orecchie! Ma  Cinthia l’hai sentita? Sua
santità in persona! Dopo quello che il bravo fratellino ti ha combinato
vuoi trovare un motivo gentile? Senti cara, per quello che si merita lo
farei venire fino qui e gli farei trovare appeso alla porta un bel
cartello con scritto.....”
“ Kate , adesso basta !- sbottò Cinthia - non credo sia giusto parlare
così, dopo tutto Paul è fratello di Jane anche se solo da parte di
padre, e se nel passato si è comportato male avrà probabilmente   avuto
i suoi motivi, cose che tu forse non immagini neanche”
Cara vecchia Cinthia - pensò Jane - sempre disposta a credere nella
buona fede della gente, anche il peggior bastardo diventa un
traumatizzato nelle tue mani , con la scusa di un’infanzia difficile, il
mal di denti , una madre impossibile .
Si assentò per un attimo volando sui ricordi.
In quanto ad infanzie difficili, lei avrebbe potuto permettersi di
comportarsi da gran bastarda , se si fosse  tenuto conto della sua.
Suo padre se ne era andato a stare con un’altra donna , piantando in
asso figlia e moglie quando lei aveva soltanto tre anni .
Ricordava ancora le giornate interminabili , subito dopo la tragedia
,durante le quali sua madre inerte, lo sguardo perso nel vuoto,
indifferente a tutto ,se ne stava in ozio per ore.
  Aveva saltato la scuola per dieci giorni, finchè zia Rose aveva
chiamato e non ottenendo mai risposta era corsa da loro prendendo subito
in mano la situazione.
Aveva messo la mamma a letto ,aveva pulito la casa ,le aveva spiegato
qualcosa di molto confuso sull’amore,” che è una benedizione sicuramente
,ma un’altrettanta iattura, e che comunque ,a scanso di equivoci se ne
poteva fare comodamente a meno” .
Le aveva preparato un pasto decente, l’ aveva strigliata e portata,
purtroppo, a scuola, la mattina dopo, trattenendosi un poco con la
signorina Clarke.
E dopo lei aveva potuto giocare con le bambole per tutta la mattina,
circondata dagli sguardi invidiosi delle altre, e da quelli lucidi della
signorina Clarke, che la chiamava “cara” come non aveva mai fatto, e che
  un paio di volte le accarezzò i capelli con tutta la tenerezza di cui
era capace.
Zia Rose rimase con loro un mese intero, dimostrandosi instancabile  nel
trovare di volta in volta insulti differenti inviati alla memoria del
suo ex padre, alcuni piuttosto coloriti , che non mancavano mai di
incuriosire lei e di far piangere la mamma.
  Ma alla fine la terapia d’urto “Rose” ottenne i suoi effetti, anche la
mamma incominciò ad uscire dal torpore e dopo furono in due ad insultare
papà, dimostrando una fervida immaginazione e una padronanza lessicale
apprezzabile.
Ma fu una fase soltanto, via via le cose si stabilizzarono , mamma tornò
al lavoro e zia Rose a casa. Si mangiava e si dormiva regolarmente e lei
riprese a frequentare i corsi di danza e vedere Kate e Cinthia  appena
se ne presentava l’occasione. Di suo padre nemmeno l’ombra , per mesi,
finchè arrivò il giorno dell’udienza di separazione che nel frattempo
egli aveva chiesto.
...


title: Trovato nel "cassetto"

text:
Il 16/11/19 11:48, Daniele ha scritto:
> Cassetto virtuale, ovviamente.
> Molti anni fa un'amica mi trasmise un libro scritto da lei.
> Si tratta di un lavoro giovanile e va letto con una certa
> indulgenza. Eccovi l'incipit: che ne pensate?

gradevole, scorrevole

curiosa l'immagine dell'oscurità che "penetra" in una
stanza. Solitamente sono solito (lol) immaginare la luce che
se ne ritira, ma capisco che la medaglia possa essere
guardata da due facce.

> Kate,  lo aveva già schedato e sarebbe stato molto difficile
> farle cambiare idea.

ecco, però questa innocente virgola ... fa proprio male
dentro :) :)

>
>
>
> “Scortese! Non credo alle mie orecchie! Ma  Cinthia l’hai
> sentita?

anche qui la mancanza di una virgola rende qualcosa di
diverso da quel che intendeva
La frase dovrebbe essere intesa come "Hai per caso sentito
Cinthia ?" (rivolta a terzi) per com'è scritta.
Doveva probabilmente essere resa con : "Ma l'hai sentita,
Cinthia ?"

sono in rompicazzo-mode, lo so
mi ha indisposto l'immeritata reprimenda di Domaccia :\
alla fine è meglio fare lo stronzo, così non ti becchi dello
stronzo immeritatamente :) lol

>   Aveva saltato la scuola per dieci giorni, finchè zia Rose
> aveva chiamato e non ottenendo mai risposta era corsa da
> loro prendendo subito in mano la situazione.
> Aveva messo la mamma a letto ,aveva pulito la casa ,le aveva
> spiegato qualcosa di molto confuso sull’amore,” che è una
> benedizione sicuramente ,ma un’altrettanta iattura,

interessante avverbiare un sostantivo !
tipo : un parimenti equivoco :)

> e che
> comunque ,a scanso di equivoci se ne poteva fare comodamente
> a meno” .

oddio, interessante tesi da sottoporre alla tre-enne :)

beh, iper-pignolerie a parte, è scorrevole, il che è il
prerequisito base per cimentarsi
anche ben equilibrato tra parlato, pensato, introspezione,
dettagli rivelati gradualmente. Imho funzia

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Trovato nel "cassetto"

text:
On 11/16/2019 08:19 PM, Soviet_Mario wrote:
> Il 16/11/19 11:48, Daniele ha scritto:
>> Cassetto virtuale, ovviamente.
>> Molti anni fa un'amica mi trasmise un libro scritto da lei. Si tratta
>> di un lavoro giovanile e va letto con una certa indulgenza. Eccovi
>> l'incipit: che ne pensate?
>
> gradevole, scorrevole
>
> curiosa l'immagine dell'oscurità che "penetra" in una stanza.
> Solitamente sono solito (lol) immaginare la luce che se ne ritira, ma
> capisco che la medaglia possa essere guardata da due facce.
>
>
Sì, lei era abbastanza libera nel linguaggio, niente studi classici,
niente rigore lessicale. Ma era molto intelligente e piegava le regole
alle sue necessità espressive. Una cosa che a quei tempi io (di studi
classici, di rigore estremo) le rinfacciavo e di cui mi facevo forte.
Oggi mi vergogno di quel mio atteggiamento spocchioso, supponente.

>> Kate,  lo aveva già schedato e sarebbe stato molto difficile farle
>> cambiare idea.
>
> ecco, però questa innocente virgola ... fa proprio male dentro :) :)
>
>>
>>
>>
>> “Scortese! Non credo alle mie orecchie! Ma  Cinthia l’hai sentita?
>
> anche qui la mancanza di una virgola rende qualcosa di diverso da quel
> che intendeva
> La frase dovrebbe essere intesa come "Hai per caso sentito Cinthia ?"
> (rivolta a terzi) per com'è scritta.
> Doveva probabilmente essere resa con : "Ma l'hai sentita, Cinthia ?"
>
> sono in rompicazzo-mode, lo so
> mi ha indisposto l'immeritata reprimenda di Domaccia :\
> alla fine è meglio fare lo stronzo, così non ti becchi dello stronzo
> immeritatamente :) lol
>

Caro amico, intanto grazie.
I difetti formali di questo scritto sono evidentemente tantissimi, a
partire dal'ambientazione a Denver, dove la mia giovane amica non aveva
mai messo piede, proseguendo sul "taglio" del racconto, il manierismo
della letteratura femminile che insiste su cose del tipo di come una era
vestita, sulla necessità di mettersi il rossetto o imbellettarsi prima
di uscire, ecc. Roba alla Patricia Cornwell, ecc. ecc.

Anche lo stile è quello dei polpettoni anni 80: presentazione del
personaggio, storia della sua vita ecc. ecc:
"Joe era cresciuto nei bassifondi di Klittmann City. Aveva occhi azzurri
e spalle larghe. Da piccolo era stato violentato da un orso nello zoo di
Mars City e questo aveva segnato per sempre la sua infanzia. A 18 anni
commise il suo primo omicidio uccidendo uno Zhong di Rigel III in visita
su Trantor..." eccetera eccetera.
Robe di stile, manierismi.

>>   Aveva saltato la scuola per dieci giorni, finchè zia Rose aveva
>> chiamato e non ottenendo mai risposta era corsa da loro prendendo
>> subito in mano la situazione.
>> Aveva messo la mamma a letto ,aveva pulito la casa ,le aveva spiegato
>> qualcosa di molto confuso sull’amore,” che è una benedizione
>> sicuramente ,ma un’altrettanta iattura,
>
> interessante avverbiare un sostantivo !
> tipo : un parimenti equivoco :)
>

Oeh, questo non l'avevo notato: ero in admiration mode forse. :-)

>> e che comunque ,a scanso di equivoci se ne poteva fare comodamente a
>> meno” .
>
> oddio, interessante tesi da sottoporre alla tre-enne :)
>
>
> beh, iper-pignolerie a parte, è scorrevole, il che è il prerequisito
> base per cimentarsi
> anche ben equilibrato tra parlato, pensato, introspezione, dettagli
> rivelati gradualmente. Imho funzia
>
>
Ma, (sì, ok, dovrei scrivere "mah") guarda, ero un po' sospeso ( cioè
non perplesso ma quasi, non dubbioso ma quasi, insomma sospeso mi pare
un vocabolo adeguato) riguardo a questo testo. Lo lessi quando me lo
palesò l'amica. Trattasi di una donna estremamente piacevole, brillante,
spiritosa, e poi era anche molto carina: e questo, dirà il lettore che
c'entra? C'entra eccome perché molto probabilmente alterava il mio
giudizio, dato che per quanto mi riguarda se avesse scritto su un muro
"W il Milan" io avrei scrostato l'intonaco per portarmi a casa qualcosa
Scritto Da Lei... insomma, ci siamo capiti.

Rendendomi conto del mio pregiudizio nei suoi confronti ho archiviato il
testo per 30 anni nel cassetto. Rileggendolo a mente mooolto più fredda
adesso, ho finalmente ammesso che non era mica male come lavoro
giovanile, almeno se non pensiamo sempre, cazzo, che "Gli Indifferenti"
era un lavoro giovanile, e a quel punto nessun lavoro giovanile varrebbe
la carta su cui è scritto.

Ma restava un dubbio. Anche a mente fredda, anche spassionatamente, era
un lavoro leggibile?
L'ho ripreso in mano e perplessamente (neologismo) ho detto a me stesso
bah mi pare di sì.

Restava da affrontare il giudizio del Soviet e magari di qualche altro
fantasma di IAS tipo Gordon, Domaccia (che però non si esprime mai in
termini di interazione critica di altri scrittori, lei produce e
basta... e forse è meglio così)

Ti sono grato del fatto che mi conforti. A titolo di esempio ho un altro
scrittore che mi ha autorizzato a pubblicare il suo libro, questo è
certamente più nelle nostre corde, trattasi infatti di SF.

Interessantemente (neologismo), "Rosamunda" non è mai stato pubblicato,
e io ne detengo forse l'unica copia rimasta, ah! ah!, io, che la
criticavio sempre, quel pezzo di donna, e che alla fine mi lasciò perché
non mi sopportava più (e fece bene, ma all'epoca piansi, eccome se piansi).
La vita è' *troppo* fantastica.

Dan - che ha vissuto.


title: Trovato nel "cassetto"

text:
Il 17/11/19 16:05, Daniele ha scritto:
> On 11/16/2019 08:19 PM, Soviet_Mario wrote:
>> Il 16/11/19 11:48, Daniele ha scritto:
>>> Cassetto virtuale, ovviamente.
>>> Molti anni fa un'amica mi trasmise un libro scritto da
>>> lei. Si tratta
>>> di un lavoro giovanile e va letto con una certa
>>> indulgenza. Eccovi
>>> l'incipit: che ne pensate?
>>
>> gradevole, scorrevole
>>
>> curiosa l'immagine dell'oscurità che "penetra" in una stanza.
>> Solitamente sono solito (lol) immaginare la luce che se ne
>> ritira, ma
>> capisco che la medaglia possa essere guardata da due facce.
>>
>>
> Sì, lei era abbastanza libera nel linguaggio, niente studi
> classici, niente rigore lessicale.

beh dai, però nemmeno poi troppo grezzo. Basta un pochino di
editing non mi pare che scriva solo bozze

mmm ... tantissimi ? boh

> a partire dal'ambientazione a Denver, dove la
> mia giovane amica non aveva mai messo piede,

dici che quindi è poco plausibile ? Lì ho chiaramente optato
per la sospensione dell'incredulità, non essendoci mai stato
nemmeno io.

Curiosamente ieri mettevo mano a delle bozze di due pezzi di
libri che vorrei fondere, e mi occorreva ambientare
qualcosina (poco, subito dopo una protagonista sarebbe stata
trucidata per diventare uno spirito) a Baile Átha Cliath
(aka Dublino), durante la prima domenica di sangue.
Giusto aprire google maps, trovare dove fosse lo stadio di
Cork di calcio gaelico, cercare una strada che sembrasse un
quartiere basso e antico ... ma magari aveva altro nome,
sono stato molto pigro e lacunoso pure io in effetti, non ho
letto nulla di prima mano sulla rappresaglia britannica.

Un altro spirito è un medico della Srpska Republika morto in
un attentato terroristico (qui ho proprio barato,
riferendomi invece a Beslan, con un finale alternativo)

e questi due, fantasmi, esplorano l'altrove e convergono in
un mondo fantasy presumibilmente di discendenza imprecisata
terrestre dove si incrociano con una strega dotata di
facoltà spirituali.
E' tutto piuttosto nebuloso, le due trame sono state
innestate a viva forza partendo da idee nate assolutamente
difformi e indipendenti.

Non è la prima volta che lo faccio
Anche in un altra coppia di libri avevo introdotto una
"incollatura", un nodo eventuale comune dove si
intrecciavano le strade e si identificavano alieni noti con
nomi diversi in epoche diverse.

Ma scrivo veramente pochissimo, qualche pagina ogni boh,
mesi, e spesso anche vari mesi di vuoto totale.

> proseguendo sul
> "taglio" del racconto, il manierismo della letteratura
> femminile che insiste su cose del tipo di come una era
> vestita, sulla necessità di mettersi il rossetto o
> imbellettarsi prima di uscire, ecc. Roba alla Patricia
> Cornwell, ecc. ecc.
>
> Anche lo stile è quello dei polpettoni anni 80:

non ne sono esperto, sicché non immagino realmente cosa
significhi

> presentazione del personaggio, storia della sua vita ecc. ecc:
> "Joe era cresciuto nei bassifondi di Klittmann City. Aveva
> occhi azzurri e spalle larghe. Da piccolo era stato
> violentato da un orso nello zoo di Mars City e questo aveva
> segnato per sempre la sua infanzia. A 18 anni commise il suo
> primo omicidio uccidendo uno Zhong di Rigel III in visita su
> Trantor..." eccetera eccetera.

LOOOOL :)

> Robe di stile, manierismi.

si riciclano componenti, sia formali sia concettuali, molto
spesso

solo il lettore non avveduto ! C'entra sempre :)

qualunquemente e sdraiabilmente :)

> "Rosamunda" non è mai stato
> pubblicato, e io ne detengo forse l'unica copia rimasta, ah!
> ah!, io, che la criticavio sempre, quel pezzo di donna, e
> che alla fine mi lasciò perché non mi sopportava più (e fece
> bene, ma all'epoca piansi, eccome se piansi).

WOW ... colpo di scena finale !

beh se hai il permesso, butta dentro pure un estratto del
libro SF.
Ormai leggo solo, senza nessun piacere, solo roba indigesta
o fastidiosa di politica, economia, geopolitica, feicnius,
roba militare e roba desecretata, articoli su greeneconomy e
autoelettriche, e tra l'altro leggendo in inglese mi stresso
senza gustare niente.
Quindi nabboccatadossigggeno ce sta.

> La vita è' *troppo* fantastica.
>
> Dan - che ha vissuto.




title: Monologo bellissimo

author: Amos

text:
Un monologo bellissimo:
eccolo,
e ciao a tutti da Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" 27-7-99}
La signora prefazione
Quella dama désabillée che cola sul suo romanzo
Parole, le parole da leggere, le parole da
scrivere, due cose diverse; le parole da
dire, le parole da tradurre, le lingue. Scintillava,
sfavillava, luccicava, brillava. Su
brillava abbiamo fatto l’amore. La trama,
l’intreccio, la storia. Ma è proprio vero che
esiste una storia? O questa non è, piuttosto,
una calunnia, una detrazione, la distorsione
di quelli che si chiamano fatti. Dire non dovrebbe
essere una diceria ovvero un capo
unito a una coda da un apparato digerente.
E l’ordito, la vicenda, è anche un intrigo,
una manovra, un maneggio. In questo senso
ogni lettore è il re in un palazzo convulso. E’
il solo che sa, nel silenzio della sua tessitura di rigo con rigo,
parola a parola, punto per punto, è il solo
che sa qual è il filo, e lo segue per scale, cor-ridoi,
verande, siepi all’aperto, stanze con
l’eco, giardini d’estate e d’inverno. Di notte
si infila tra pagine aperte scostandole come
tende, come porte dietro le quali c’è un altro
che trama, e per il quale ogni rigo è un
taglio di luce, uno smascheramento, uno
squarcio. Chi legge poi entra nel sonno di
sé, nella stanchezza, nel peso degli occhi e
si addormenta come un castello che si spegne nelle sue feritoie.
Le parole: il senso che è una comodità per
i recensori e per i delusi dalla vita, come se
la vita fosse un’illusione che tra i rulli delle
frasi si disfa al contrario: da evanescente e
imprendibile facendosi mano mano granulare,
di tufo pestato, palpabile e fastidiosa nelle
scarpe e nel letto, l’illusione, la vita. E allora
questa molestia è destinata al personaggio.
E io, colei che qui leggete, io sono una signora.
Sono la prefazione al romanzo che segue.
Mi vedete così, poco coperta, perché fa
caldo, perché faccio la siesta dopo pasti abbondanti.
Conosco i trucchi, conosco il visagismo,
so ante litteram cos’è l’ombretto, il mascara,
il fondotinta, il rossetto: è quando le
mie labbra unte vogliono significare che c’è
grasso che cola; i sughi sulle guance: che ho
messo il muso e il viso nel buono; il viola agli
occhi: che mi sono arresa all’accerchiamento
struggente di una ciambella riuscita benissimo
intorno a un buco nel quale perdutamente,
a bocca aperta e famelica d’aria rotonda,
precipito. Ho veramente vissuto, vivo spesso
e ripetutamente, passando dalle steppe ai
mari del sud, da Londra a Parigi, ho girato come
una trottola sotto le insolazioni di Spagna,
ho cavillato come un cavatappi in Alemagna.
Non parlatemi dell’Italia dove vivo con un
piede in due parole. Ho cacciato balene e
kudù, gnu, gazzelle, impala, preparandomi al
leone. Anche mosche dal viso, brutti pensieri.
Un’agonia m’ha tenuta lontana da certe uccisioni.
Ma poi ci ritorno. E me ne allontano di nuovo, e di nuovo ci torno.
Poter godere senza patire
Si vive. Di pigrizia, di ambizione, di romanzo
d’amore. Ho visto partire treni, treni
arrivare, notando come una sciarpa si avvicinava
un po’ troppo alle ruote. Ho detto che
una cosa era un’altra come quando giocando
a carte il viso è diverso dai punti, ed è vero
l’uno e sono veri gli altri. Supero limiti, mi lascio
andare come una vogliosa che aggiunge
il desiderio di sé a quello dell’oggetto del suo
desiderio. E ne viene fuori una cosa esorbitante:
pagine come spicchi di mongolfiera si
stringono intorno a me che le gonfio facendone
mastodonti ascensionali. In questo senso
c’è in ogni libro qualcosa che vola. Ancora di
più in libri minimi, più che trascurabili, campati
in aria in tutti i sensi, in poesiole di sapone
soffiato, quei volumetti stampati in proprio
che godono di me che mi scateno. Lì io
srotolo come tappeti le mie carni, non trattengo
più tutti i miei fiori finti, mi slaccio e mi
sbottono, appaio con i miei aggettivi tutti di
fuori. Ci godo perché nulla mi rimane in gola,
latro elogi, abbaio lodi, ruggisco panegirici,
squittisco tra le virgole alle quali chiedo solletico,
solletico. Quel vellicamento, quella eccitazione
da lapide viva che nelle sue compresse
venature rosa, oppure turchesi, verdi,
sente scorrere la marmorea densità di un
sangue che corre verso un cuore incrollabile
di pietra. E lì la poesia son’io. La signora prefazione.
E vorrei un giorno piantarmi a gambe
larghe davanti al corpo di un romanzo nel
quale chi scrive non renda, finalmente, la vita
difficile ai suoi personaggi. Ma gli serva il
meglio, niente di incerto, di seccante, di difficoltoso.
Addio giorni tremendi. Abbracci sì.
E lei non fa nemmeno in tempo a pensarlo
“vorrei che m’abbracciassi”, che lui già la sta
stringendo. E lei non fa nemmeno in tempo a
dirlo “vorrei me lo dicessi”, che lui già sta
parlando con quelle parole. Dove non sia più
vera la fandonia secondo la quale per godere
bisogna patire, ma sia vero com’è vero che bisogna
godere per godere. Così come faccio io
davanti a certe pagine colme di penose e imbarazzanti
apocalissi, divento melensa perché
il miele è dolce, mi lascio andare in me,
divento quel pendio sul quale colo verso il
mio tesoro, che sei tu. Eccedo, mi smisuro,
inondo quelle pagine imitative della vita,
com’è la vita stessa: imitativa.
Pasquale Panella


title: Le antiche battaglie. (Alla malora lo scudo...)

text:
Una lancia.
Una lancia e' un proiettile a bassa velocita', ma ad alto carico
inerziale. Il suo peso, capite, l'asta di legno duro, il puntale in
ferro.
Una lancia non frantuma solo scudi ed elmi, in una asettica, rarefatta
e neo-classica visione di battaglie antiche.
Arriva dal cielo, in una curva balistica ad alto degrado, colpisce lo
sterno, penetra dall'alto verso il basso, il suo peso la porta
attraverso muscoli ed ossa, esce nella regione lombare, risucchiando
fuori dello squarcio un rene e parte del fegato.
Quando tiravamo le frecce da allenamento rovinate alle zoccole di
fogna, nel canalone dietro il campo abbandonato, mi ricordo che si
attorcigliavano intorno all'asta che le aveva impalate, e la
mordevano, mordevano la morte che si sentivano dentro.
nik56


author: Stefano

text:
La lancia ha varie forme, secondo l'epoca: il pilum (simile al
giavellotto, corto e da lancio) la sarissa (lunga fino a sei metri,
letale nelle formazioni oplitiche) e tutte le sue forme intermedie.
Nei film cosiddetti storici è molto sottovalutata, a favore della più
spettacolare spada. A torto: le spade, fino alle lame damascate, erano
armi decisamente inferiori a causa della scarsa qualità del ferro. E
dire che gli Ateniesi si vantavano delle loro picche...
> Quando tiravamo le frecce da allenamento rovinate alle zoccole di
> fogna, nel canalone dietro il campo abbandonato, mi ricordo che si
> attorcigliavano intorno all'asta che le aveva impalate, e la
> mordevano, mordevano la morte che si sentivano dentro.
... e disprezzavano i persiani che usavano le frecce :-P
Che ne dici di tirare fuori un racconto da quell'inciso finale? L'ultima
frase ha un certo impatto...
Ciao
Stefano


author: liutbald

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> e la
> mordevano, mordevano la morte che si sentivano >dentro.
>
> nik56
Ieri notte ero a Ponte Milvio a godermi la fin absolute du monde. Vedevi le
teste informi di questi topi a pelo d'acqua che nuotavano nel fango emerso
dal fondale. Teste grandi come un pugno, ti dico.
Bel pezzo, nik.
Liutbald


author: Lady

text:
On Sat, 13 Dec 2008 12:02:44 GMT, "liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>Ieri notte ero a Ponte Milvio a godermi la fin absolute du monde. Vedevi le
>teste informi di questi topi a pelo d'acqua che nuotavano nel fango emerso
>dal fondale. Teste grandi come un pugno, ti dico.
>Bel pezzo, nik.
>
perchč tu non hai visto le super pantegane dell'Arno, enormi come
gatti ben nutriti
Ciao


text:
Nik ha scritto:
>>e la  mordevano, mordevano la morte che si sentivano dentro.
>
Stefano ha scritto:
>Che ne dici di tirare fuori un racconto da quell'inciso finale? L'ultima
>frase ha un certo impatto...
>
direi che letta cosě ispira le spade insanguinate, oppure cancellando
la signora vestita di nero, si puo' tirare fuori un racconto
 violento quanto basta ;)
Ciao Stefano
..
Lady


text:
On 13 Dic, 01:25, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Una lancia e' un proiettile a bassa velocita', ma ad alto carico
> inerziale. Il suo peso, capite, l'asta di legno duro, il puntale in
> ferro.
Bel colpo Nik, come sempre!
Riesci a rendere leggere persino notazioni tecniche, e nei tuoi
racconti " ci si sente davvero dentro ".
Permettimi di aggiungere anche i miei complimenti.
Ciao.


text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
news:3lb7k4l6j8eg2t95r...@4ax.com...
> On Sat, 13 Dec 2008 12:02:44 GMT, "liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>>
>
>>Ieri notte ero a Ponte Milvio a godermi la fin absolute du monde. Vedevi
>>le
>>teste informi di questi topi a pelo d'acqua che nuotavano nel fango emerso
>>dal fondale. Teste grandi come un pugno, ti dico.
>>Bel pezzo, nik.
>>
> perchè tu non hai visto le super pantegane dell'Arno, enormi come
> gatti ben nutriti
>
No, e a ben pensarci le nostre non sono neanche pantegane ma nutrie,
creature mitologiche nate dalla blasfema unione di un castoro con un ratto.
O almeno questo è quello che mi hanno raccontato da piccolo, nella penombra
di una vecchia biblioteca.
:)
Liutbald


text:
Stefano ha scritto:
> ... e disprezzavano i persiani che usavano le frecce :-P
"Pazzi, se non vi arrenderete, le nostre frecce oscureranno il sole."
"Meglio. Combatteremo all'ombra."
:-)
Pero'... C'era questo greco, che alla fine lo usa, l'arco.
Va bene che non era ad Atene, ma su un'isola di periferia, Itaca...
Mai tirato con l'arco ?
Lascia stare le cazzate zen sulla freccia che sa dove andare. :-) La
freccia va dove la mandi tu, e se non sei in forma, non riesci nemmeno
a piegarlo, l'arco, per agganciare la corda.
> Che ne dici di tirare fuori un racconto da quell'inciso finale? L'ultima
> frase ha un certo impatto...
Naaa... Devo andare avanti con la Caccia, maledizione.
Grazie, stefano.
nik56


text:
liutbald ha scritto:
> Ieri notte ero a Ponte Milvio a godermi la fin absolute du monde.
Eh, che esagerato, per un po' di esondazione...  :-)
 Vedevi le
> teste informi di questi topi a pelo d'acqua che nuotavano nel fango emerso
> dal fondale. Teste grandi come un pugno, ti dico.
Ehi, tempo fa avevo un amico, a Roma, che mi porto' a vedere le
nutrie. Si chiamava Stefano Nicolai, abitava in via Affogalasino.
Mica lo conosci ? :-)
Ehi, fossi mica tu, stefano ? :-)
E che nessuno mi consigli facebook, che mi incazzo. I ricordi devono
rimanere separati da una distanza assoluta. Roland Barthes. (Oddio,
lui parla del mito, veramente...)
Facebook e' un maleficio che distrugge i nostri miti.
> Bel pezzo, nik.
Thanks, Liutbald.
nik56


text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> Bel colpo Nik, come sempre!
Thanks, Orso_grizzly.
> Riesci a rendere leggere persino notazioni tecniche
Beh, mi viene facile.
Ah, per il grzzly, direi vada bene il 378 weatherby magnum. :-)
nik56


text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:128a2d9c-c2ae-4e5a...@f40g2000pri.googlegroups.com...
> liutbald ha scritto:
>
>
>> Ieri notte ero a Ponte Milvio a godermi la fin absolute du monde.
>
> Eh, che esagerato, per un po' di esondazione...  :-)
Ma la situazione aveva preso una sfumatura quasi messianica. Ero di ritorno
a casa e c'erano queste anime perdute ai margini del viadotto di Corso
Francia con le macchine a motore spento ammassate tra le grandi statue.
Sporgevano la testa dal precipizio, sui campi allagati, in attesa del Fiume.
O dei cadaveri degli angeli che riemergevano dal fondale. O forse stavano
guardando l'inferno, non lo so. Io ho accelerato, vaffanculo. :P
> Vedevi le
>> teste informi di questi topi a pelo d'acqua che nuotavano nel fango
>> emerso
>> dal fondale. Teste grandi come un pugno, ti dico.
>
> Ehi, tempo fa avevo un amico, a Roma, che mi porto' a vedere le
> nutrie. Si chiamava Stefano Nicolai, abitava in via Affogalasino.
Nicolai eh... cosa ti portava a Roma, affari, valigette nere, nastri
magnetici ?
> Mica lo conosci ? :-)
> Ehi, fossi mica tu, stefano ? :-)
Io potrei dire di conoscere un russo, ma poi dovrei convivere con i continui
"click" dall'altro capo del telefono. ;P
> E che nessuno mi consigli facebook, che mi incazzo. I ricordi devono
> rimanere separati da una distanza assoluta. Roland Barthes. (Oddio,
> lui parla del mito, veramente...)
> Facebook e' un maleficio che distrugge i nostri miti.
Succederanno cose brutte, cose molte brutte e spiacevoli. La gente
sottovaluta le terribili conseguenze di un social network cosě tentacolare e
affamato. :)
Liutbald


text:
liutbald ha scritto:
> Io potrei dire di conoscere un russo, ma poi dovrei convivere con i continui
> "click" dall'altro capo del telefono. ;P
Ehm.. spiacente, amico.
Echelon ti ha gia' fottuto. :-)
nik56


text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4c74ecd4-f29a-4fc4...@w1g2000prk.googlegroups.com...

E' per questo che nessuno si firma con il suo nome. Anche al telefono, una
sfilza di Black, X, Cyb, doppia T, Qwerty. :)
Liutbald


text:
On 14 Dic, 01:03, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
> Ah, per il grzzly, direi vada bene il 378 weatherby magnum. :-)
Si può anche lasciarlo scorazzare ^.^


title: Se volete essere avvertiti...

author: Alessandro Maiucchi

text:
...dei miei progressi con le case editrici, e quindi dell'eventuale arrivo
in libreria di Basta! e Orchidea, cliccate qui
http://tinyurl.com/2w9wk
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


title: Se volete essere avvertiti...

author: Camillo

text:
Alessandro Maiucchi wrote:
> ...dei miei progressi con le case editrici, e quindi dell'eventuale arrivo
> in libreria di Basta! e Orchidea, cliccate qui
http://tinyurl.com/2w9wk
sono fuori sede, casomai fammi un SMS


title: Come lo chiamo? [P] o [R]?

author: Stefano Crispino

text:
Salve a tutti. Mi rendo conto di postare in un momento un po' delicato di
IAS, e, sebbene stia seguendo il ng solo da un mese, penso che il miglior
modo di proseguire oltre la tempesta sia moderazione (che, imho, e' un po'
mancata in questi ultimi tempi) e continuare a postare con la fiducia che:
'non puo' piovere per sempre'. Aggiungo la mia seppur flebile voce al coro
che grida: 'ALESSIO NON ANDARTENE!'. E ora al racconto, che vorrebbe essere
una poesia, o alla poesia, che vorrebbe essere un racconto. E' cosi' strano
che non ha neppure un titolo. Al solito, leggete e commentate e stroncate.
P.S.: Grazie a Francesco per il suo commento al mio post precedente.
L'eternita' aveva ruotato su se stessa molte e molte volte, prima che
divenissi coscienza. Osservavo l'evolversi dell'universo dal mio oscuro
sepolcro, costruito sulla tenebra della non esistenza. Vidi la nascita e la
morte di numerose stelle, scontri di galassie, vite e civilta' fiorire e
decadere, prima che in un lampo fossi proiettato all'interno. Mi svegliai
nel decadere delle forme, senza sapere del mio incerto destino. Tutti coloro
che mi circondavano parevano muti pupazzi di carne. Erano forse come me? Non
conobbi luci, ne tenebre. Solo una vaga nebbia sosteneva questi esseri nel
loro vagare. Forme plastiche si scontravano, si fondevano, riprendevano a
camminare. Non vidi le scintillanti esplosioni delle guerre divine, ne il
vuoto orribile degli infiniti spazi immensi. Solo questo. Il presente il
loro unico tempo. Mi sentivo spaesato, non era questa la mia casa. Trovai
una via d'uscita in un pensiero piu' ampio, e me ne andai. Fu l'ultima volta
che li vidi. Nello stesso istante, la mia coscienza fluisce in ricordi. Una
parte di essi e' dedicata a loro.
________________________________________
per rispondere togliere le lettere della parola SPAM
________________________________________
Non c'era nessuna mano a trattenermi
La notte in cui trovai l'antico sentiero
Sulla collina, e mi sforzai di vedere
I campi che tormentano i miei ricordi


title: (p) Il gambo di una rosa

author: Bishop

text:
Vivevo in un mondo fatto si sole gioie.
Ci ero entrato senza guardare indietro, senza pensare a quello che
lasciavo, concentrato solo sulla donna che avevo davanti; tutto
quello che ci interessava ce lo portavamo dietro io e lei. In qualsiasi
posto.
Questo mondo fatto di sguardi rubati, di carezze inventate e di territori
nuovi
l' ho esplorato finchè ho potuto; a un certo punto le sue pareti di fiori si
sono
aperte, spifferi di realtà si sono introdotti a forza, non richiesti, non
voluti.
Gli odori sono stati cancellati, i nostri corpi hanno cominciato a pesare,
le nostre
parole dissolte come fiato in una mattina d' inverno. Asciugate, cancellate
dalla
gomma dura del tempo che passava. Che ci strisciava sopra....
Siamo stati trafitti dalla lontananza improvvisa..le nostre mani
si sono separate e siamo scivolati a distanze improvvisamente enormi.
Erano pochi centimetri all' inizio, ma erano centimetri non "nostri",
centimetri che sono diventati metri di attrito. Sono diventati spazio
incolmabile,
denso di ragioni che poi ho visto cadere, senza far rumore, così come si
erano
presentate.
Adesso guardo a quei giorni con una punta affilata di malinconia.
E' stato come una marea apparentemente interminabile, tutto flussi e
riflussi continui, un unico movimento sincronizzato, con le pause
che si allungavano assottigliandosi, tese sotto le nostre parole. Eravamo
musica,
eravamo note pericolosamente intrecciate, lo strillo acuto del folle, il
picco
apparentemente irraggiungibile di un orgasmo.
Scivolavamo fuori dal pentagramma, eravamo suoni in caduta libera,
dissonanze in
picchiata.
Eravamo belli
e delicati
e forti,
come il gambo di una rosa.
come una poesia breve.
Bishop


title: (p) Il gambo di una rosa

author: Mitzkabop

text:
Vibrazioni, dentro me. Qualcuno forse ha scritto che le parole comunicano
quando ti mettono in relazione col "vissuto", comunque sia ti ringrazio per
aver dato voce ad una sensazione che faticavo a capire...
Bellissima.
Mitzkabop


title: (p) Il gambo di una rosa

author: deadpoet

text:
Bishop <
fabi...@yahoo.com
> wrote in message 87eavp$8c6$1...@serv1.iunet.it...
> Scivolavamo fuori dal pentagramma, eravamo suoni in caduta libera,
> dissonanze in
> picchiata.
> Eravamo belli
> e delicati
> e forti,
then,
we slipped outta the line,
and,
as unhinged sounds,
scrambled-melodies,
falling headlong
just,
adamantine
mauvage
and subtle
and lush-
'dant vulnera formam'
stupendo.
d.
carry on wayward son!
ps. giornata di merda, voglia di non fare niente


title: il mondo è troppo veloce

author: PVLP

text:
Il mondo è troppo veloce.
La vita è breve, ma scorre via troppo lenta. Eppure mentre la si vive non ci
si accorge nemmeno
del tempo che passa. Solo in seguito, quando ci si sofferma a pensare al
passato, ci si accorge di quanto tutto se ne sia andato così in fretta e non
ci si può far niente.
"Cogli l'attimo!", belle parole, bella esortazione. ma non è affatto facile.
La vita scorre e, se la vivi, non ti accorgi nemmeno che poi tutto se ne va
e che non lo potrai più recuperare.
Se la vivi la vita è bella. Se la vivi non ti soffermi a pensare, non ne hai
il tempo.
Non hai il tempo per renderti conto di cosa tu stia vivendo. Non hai il
tempo per ponderare bene le tue scelte.
Tuttavia io, che non vivo, ma mi lascio vivere dalla mia stessa vita, non
pondero bene le mie scelte. Non è questione di tempo è questione di testa, è
questione che è come se questa vita non mi appartenesse e, quindi, non me ne
curo affatto. So della brevità della vita e so anche che a me "non passa un
cazzo". So che non è né bello né giusto lasciarsi vivere, ma la mia vita la
lascio libera di scorrere, tarpando le ali del mio futuro. Mi privo della
possibilità di scegliere e neanch'io so perché.
E' così e non mi oppongo a me stesso, non mi oppongo alla mia vita; ma
probabilmente mi sono di impaccio.
Questo mondo è troppo veloce, questa società e troppo veloce. È tutto così
maledettamente immediato ed io, così fottutamente internettaro, come al
solito vado controcorrente, prendendomi del tempo. Chiamatela pure pausa di
riflessione, ma io sembra che abbia proprio smesso di giocare.
Eppure la vita non è affatto un gioco, ma se la si prende come un gioco,
come un bel gioco, di quelli che si facevano da bambini,  allora, forse, si
riesce a goderla  appieno. Questione di scelte: io ho scelto di non
godermela e di soffermarmi a riflettere su di essa, su di me, su di ogni
cosa.
Io ho scelto la possibilità di godere la mia vita in una dimensione futura,
assoluta, forse eterna; in una dimensione in cui non mi sarà più possibile
goderla; in una dimensione priva di dimensioni in cui non potrò più nulla.
Vivo aspettando un futuro migliore e sapendo che esso non verrà mai perché
dipende da me, non basta il caso. La vita si fa in due: la si fa con la
propria volontà e con l'ausilio del caso, fifty fifty. Non ci sono, a mio
avviso, vie di mezzo: è così. Ma io me ne fotto e non riesco a vivere il
presente, proietto tutto in una dimensione futura non riuscendo, in tal
modo,  a carpire quell'attimo, a strapparlo al tempo e a farlo parte della
mia vita.
Non vi riesco perché sono un sognatore. Mi piace fantasticare sul mio
passato, sul mio presente ed ancor più sul mio futuro. Immagino come
sarebbero potute andare le cose; immagino come potrebbero andare le cose se
il passato fosse andato diversamente; immagino come potrebbe essere il
futuro se decidessi di fare determinate scelte. Scelte che -so- non farò
mai. Fantastico sul futuro non senza un velo di speranza -seppur pervaso da
pessimismo, visto che mi conosco.
Mi conosco e non smetto mai di farlo visto che sono in continua evoluzione,
seppur sempre io, seppur sempre fottutamente io. Ma non che non sia contento
di me, solo che, essendo io, avrò da penare assai.
Tutto è così veloce e se non sei al passo coi tempi sei tagliato fuori. Se
non ti adatti a certi ritmi e canoni vieni emarginato, rimani solo con te
stesso. Bèh. meglio soli che male accompagnati. Viva gli emarginati!
Comincio a delirare. So che non è affatto facile starsene da soli. Siamo
fatti per vivere in società. ed io non ho intenzione di tornare nelle
caverne, ma non ho neanche intenzione di adeguarmi.
Vivo proiettandomi in un futuro ricordo di me. Forse sono solo apparenza.
Proprio io che la aberro e che invito a scoprire la propria essenza. Proprio
io che non sopporto questo bisogno di primeggiare e di competere, sento il
bisogno di esser notato. Probabilmente sbaglio a credere che mi basti da
solo. È il troppo orgoglio che mi rovina. Tuttavia a modo mio chiedo l'
attenzione altrui, costringendo gli altri a notarmi. Forse cerco negli altri
la conferma del mio essere qualcosa, volendo non sentirmi una nullità.
Probabilmente ho bisogno di tali prove perché mi sento troppo diverso dagli
altri, pur sapendo che tutti siamo diversi. Siamo tutti diversi, ma tutti
insieme siamo la massa.
La massa stupida, che corre e non aspetta chi rimane indietro, che opprime e
si fa beffe di chi è diverso, che domina il mondo come ha sempre fatto. So
di sentirmi troppo diverso e so che non sono l'unico. Basterebbe, forse,
sentirsi "semplicemente" diversi. Ogni giorno scopro di non essere l'unico,
forse siamo una massa che, inconsapevole, si oppone ad un'altra. Varrà anche
qui la legge di gravitazione universale.chissà?
(02.47; 20-04-01 tutto è nato dalla critica di Massimiliano ad un mio
articolo. Affermava che è troppo fatto bene, è troppo "gguzzo" e non tutti
riescono a comprenderlo perché troppo articolato. Ciò è dovuto al fatto che
siamo nella società dell'immediato in cui tutto è veloce e non ci si
sofferma più troppo sulle cose; quando qualcosa è troppo articolato si fa
fatica a seguirlo. Ora è il momento riandare a nanna -anche se già so che
passerò del tempo in rete- perché domani devo almeno alzarmi. Anche se
probabilmente non andrò a scuola devo far ricevere i libri a Dennis. Devo
ritentare di studiarci anche se non ce la farò.)
--
PVLP


title: Un'opportunita' per i tuoi racconti e le tue poesie

author: Morgan

text:
Se ami scrivere, stiamo realizzando un'iniziativa che ti permettera'
di promuovere gratuitamente i tuoi lavori. Per informazioni scrivi a:
Mor...@SoftHome.net (per il momento non inviare nessun esempio).


title: loscimmiotto

author: per inciso quel che dice Baha u llah nelle Sette Valli e' un mero e caritevole adeguarsi alla pochezza

text:
vi segnalo il blog de loscimmiotto
http://loscimmiotto.splinder.com/
saluti


title: intervista a gesu'

author: scirio

text:
"ehi gesù, sei felice di esser risorto?"
"si, son contento come una pasqua!"
--
 "e' inutile versare rum...  nu strunz nun addiventa babba'"
http://scirio.altervista.org
 -
http://www.x-privat.org
Indovina il film:
Un documentario, che descrive le varie fasi di produzione del film di
propaganda "Soy Cuba".
Film di denuncia contro il capitalismo, bandito dalle autorità cubane e
sovietiche.
Soluzione:
http://scirio.altervista.org/cinema/scheda.php?id=9807


title: intervista a gesu'

author: Brambilla

text:
"scirio" <
nos...@nospam.it
> ha scritto nel messaggio
> "ehi gesů, sei di esser risorto?"
> "si, son contento come una pasqua!"
ah ah ah ah ah ah ah ah ah ahah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah
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ah ah ah ah ah ah ah ah ah ahah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah ah


title: intervista a gesu'

author: Riccardomustodario

text:
scirio wrote:
> "ehi gesù, sei felice di esser risorto?"
> "si, son contento come una pasqua!"
da un altro newsgroup:fissiparo ... mani e piedi
Epimeteo wrote:
Leggo su un quotidiano un articolo dello storico e politologo inglese
Timothy Garton Ash, in merito alle difficoltà che dovrà superare il nuovo
governo di Romano Prodi. A un certo punto è detto:
----
La coalizione di Prodi è ampia e fissipara, e i comunisti, che sono stati la
rovina del suo ultimo governo, hanno ottenuto buoni risultati alle urne.
----
Non avendo mai sentito l'aggettivo "fissiparo" (sono solo un "piccolo
chimico") e non comprendendone il significato neanche a intuito, sono subito
corso a compulsare i dizionari. Ecco le definizioni:
Zingarelli: "detto di animale, specie protozoo, che si riproduce per
scissione."
Garzanti online: "zool., si dice di animale, generalmente protozoo, che si
riproduce per scissione."
De Mauro online: "biol., di organismo, che si riproduce asessualmente per
scissione."
Garzantina scientifica (rimanda a "scissiparità"): "in biologia, tipo di
riproduzione agamica in cui il generante si divide in due o più generati di
grandezza e struttura simili."
Piccola enciclopedia De Agostini: "animali che si riproducono per divisione
che dà origine a due individui simili al genitore. Questo tipo di
riproduzione si verifica nei Protozoi e in alcuni organismi più complessi
(per es. nei Celenterati, Platerminti, Anellidi), alternata o no con la
riproduzione sessuata."
Enciclopedia Zanichelli (rimanda a "scissiparità"): "tipo di riproduzione
asessuata di organismi uni- o pluricellulari mediante divisione in due
(scissione, gemmazione) o più parti (frammentazione)."
A questo punto, pur apprezzando lo "humour inglese" di Garton Ash, non so se
ho capito bene il significato politico della sua definizione. Immagino solo
che ci sarà da divertirsi...
Chiedo perciò ai grandi biopolitologi del niusgruppo qualche ulteriore
chiarimento.
Ash significa cenere
Un mio vicino, famoso prete bramante si chiama Ashwin, ovvero La cenere
vince, purtroppo è fissipara, se para significa gomma da scarpe fissate
a terra per aver avuto diverse operazioni alle articolazioni, però lui è
tanto famoso e tanto carico di energie che da fermo fa ruotare anche le
stelle, tanto è vero che è stato capace di farsi pensare a Pasqua, e
così come ha fatto lui, ha vinto l'Indù ... grazie a te.
http://www.slimmit.com/go.asp?4WL
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love
>


title: 'l Turin del boom

author: mircips

text:
Melina e Paolo scendono dal 166 -Nuove Vallette- alla fermata del
deposito. Il deposito il sabato è chiuso, ma il bus ferma lo stesso.
Prima di azionare il meccanismo a manetta delle porte l'autista li
saluta :-Ciulève bin 'an racumandu.- Paolo e Melina hanno trent'anni
in due e non ciulano. Melina a quello non ci pensa neanche.
Il posto è buono per le coppiette perchè c'e vicino una fontana a
torello che sputa, simbolo del Comune. Le paline alte e curve hanno le
lampade in preaccensione, necessaria per quel nuovo tipo. C'è un tratto di
gerbido destinato a futuro parco prima arrivare al loro quartiere. Ai
lati e dietro, lontano, si vedono gli edifici della vecchia periferia,
che si era spinta sì nella bassa, ma aveva accortamente aggirato la
depressione maggiore, lasciandola alle pecore e ai persistenti
laghetti piovani. Da qui i piemontesi, i primi ad accorrere alla
moltiplicazione delle fabbriche, e già cittadini veterani, potevano
guardare verso il basso, dove stavano i nuovi arrivati, in case molto più
alte che larghe,cuei ch’ and'le vasche ai piantu 'l basilik.-.
C'è un piccolo tratto del recinto da costeggiare, fino ad arrivare
al vano tra due ondulati semidivelti. Subito i baci, poi aprono i
cappotti e si scaldano le mani sui corpi prima di scendere sotto.
Melina viene più volte prima lui e crede che sia la natura di tutte le
donne.
Di Paolo, dopo due anni dai bacetti ai palpamenti,si fida, perchè sa
bene che se scende con le dita nel solco sotto 'l grilèt, di cui non
conosce la parola in italiano e tantomeno in siciliano, glielo lascia
nudo al freddo e se ne va. Quando sente che sta per venire lui, gli si
mette di fianco, cambiando presa.
Non ci sarebbe bisogno di nascondersi dietro le lamiere, perchè sono fuori
vista da chiunque, e poi c'è la nebbiolina di quell'ora. Oltre al bus e ai
furgoni merci della mattina di auto ne passano ben poche, una ogni tanto,
e sempre le stesse e aglistessi orari. Paolo si protende in avanti
allargando le gambe asorreggere i pantaloni scostando il cappotto con una
mano e con
l'altra sorreggendosi a Melina che dirige i suoi schizzi tra frantumi
di mattoni, preservativi e pezzi di fil di ferro.
Melina entra a casa con le chiavi che ha preteso da quando è bocia,
apprendista. Non saluta sua madre che non può dirle buttana perchè,
dopo due mariti morti, ora sta con un uomo sposato. Sul tavolo della
cucina stanno studiando i due fratellini di madre. Luigino, il
piccolo, che le piace ancora ogni tanto far giocare le chiede per
saluto dov'è stata. Lei gli risponde -Ma lo sai al cinèma-, e allora la
madre parla tra sé dicendo a mezza voce:-Nd'avia pantanu 'nt' a 'stu
cinèma.-.
La strofinata col pezzo di giornale alle scarpe poteva sfuggire solo ai
bambini, che non ci badavano. Luigino le guarda interrogativo. Lei
gli fa una faccia buffa e se ne va in camera. La camera è piccola, meno
di due metri per tre, scomoda a muoversi . Melina aggiunge stiz-
za a stizza verso la madre al di là della parete che si tiene stretta
una pezza di terra al paese e la costringe a vivere confusa con
straccioni che non sapevano leggere, donne che avevano paura
dell'ascensore e mariti che chiudevano le mogli in casa quando
uscivano. Melina odia sempre di più il dialettopersistente, intimato,
della madre. A scuola e ancor più adesso, in fabbrica, ha capito che a
Torino o si parla piemontese o italiano, sennò facevano bene a chiamarli
terùn.
E' di Paolo, quasi un'anno dopo, il primo pompino di Melina. Lui
insisteva da tempo, e lei ormai l'usel l'aveva domestico dalla mano,
che non doveva essere così diverso, se era ben pulito. Aveva chiesto
consigli a Veronica, che non era tanto più grande di lei, appena
operaia,ma che parlava saputa:- Fa cunt che la lingua sia 'i dit, e la
buca la man, tutt' lì.- Ma non era tutt' lì, perche la prima volta,
novità per entrambi, si era risolta con lui che diceva scusme scusme
e lei che non smetteva di tossire.
Il maestro era stato 'l Nandin, non molto dopo quella volta, che
aveva vent'anni e se la faceva con donne.Era il tipo giusto per rendere
la figura a Paolo che si era defilato, senza più parlarle, per un'altra,
alla vigliacca. 'L Nandin le faceva prima scuola di guida sulla sua
Ardea sugli sterrati del lungo Dora , cosa che le faceva battere il
cuore, poi, fermi e lontani da chiunque pure in pieno giorno, di
pompini. Da esperto e da un paio di tentativi aveva capito che con lei di
più non avrebbe ottenuto.E non ci teneva a sverginare totìne.
All'inizio, aveva deciso, furiosa pazza a freddo, di starci, agli
sguardi del Nandìn, solo per vendicarsi intimamente, e per una sola
volta . Nandin si era mostrato serio e rispettoso,fin da quella volta.
-Se è questo che vuoi fare fallo.- si era staccato- Ma se ti va di
parlare solo, per me va bene.- la tratta come doveva trattare le altre
donne, da grande e consapevole, questo la inorgoglisce e la
intimorisce. Le racconta di loro, falsando nomi, come se lei fosse sua
complice e confidente, da un lato, e schierata tra loro, dall'altro.
Dice -Voi donne-. La porta al densing qualche volta e nel ballo
l'abbraccia gentile, senza possesso; e ogni volta le chiede, prima di
fermare la macchina, se ha voglia.- Deve andare anche a te, se no non
va bene nemmeno a me.- Melina non ne è innamorata,si trova a vivere un
rapporto di strana amicizia con inserti di sesso,e di generico trasporto
nel
ballo,un sentimento insospettato.
Veronica una mattina glielo dice: -Am' sa che l'on che l'ai dit a l'ha
nen funsiunà. Tu non hai più il moroso- Veronica era rimasta a
Paolo, non sa niente del Nandìn. Non sa che ha scoperto che il suo
insegnante, che le tesseva le lodi ansimando forte e accarezzandole i
capelli le tesseva dopo anche agli amici. Ed era spuntata la sua fama,
con grande e tragica soddisfazione della madre la cui fama si andava
cronicizzando. E quindi basta per sempre con i ragazzi delle
Vallette, e niente con quelli spavaldi della fabbrica, perchè sentiva
la fama di quelle che ci stavano. Niente di niente.
-Ma zes fola, o gagna? Con gli uomini si può starci senza patirci!- .
- E' quello che si vuole tutte, no?- risponde Melina. La sua collega
parla troppo disinvoltamente il piemontese per risponderle se non nel
suo italiano a cadenza ancora siciliana. Lei discorsi più lunghi in
dialetto poteva farli a casa, ai fratelli, da maestra. In fabbrica si
limitava alle brevi frasi fatte che usavano tutti. Veronica la guarda
con compassione:-Ma che tl'as capì? Io dico farsi corteggiare,
cissarli, tenerli in tiro.- - E quando sono rispettosi e in tiro e
tira anche a te ci fai quel che vuoi, senza impegni.-. Melina ride a
quella visione di uomini come giocattoli animati, perchè sente che Veronica
li pratica davvero così - Ma anche se non ci sono, ci si diverte tra
amiche, anzi questo è il più divertente..-. Melina capisce e rivede le
file tutte rivolte alla pista di gruppi di ragazze, al densing con
Nandin. Le avevano fatto impressione di smodato e penoso,in parata per
i cavalieri solitari che si aggiravano senza sosta. - Io al densing ci
sono andata solo con l'uomo.- - Là 'ndrinta ai na jé dusent,di
uomini, e non sei costretta neanche a guardarli. Ma te che balli
sai?-.
Melina ha sempre ballato abbracciata, passando il peso del corpo da
una gamba all'altra, e spostando il piede quando la musica aveva la
svolta del refrén.- E no, ci sono i sudamericani che si ballano staccati.
Uno rispettoso sceglie un sudamericano per invitarti. Ma non ti viene da
ballarlo da sola il bibappalula?- E accenna due passi con movimenti
alternati delle spalle senza staccare le mani dal lavoro. -In che
densing zes a stà?- Melina ne conosce due.- Ma quelli sono
doposcuola.- la compatisce Veronica.- Non ho l'età degli alcolici- è
la sua giustificazione.- -Dove andiamo noi basta che non li ordini e
gnun at dis gnente. Dài, sabato ti porto io.- Veronica ci ha pensato
sù prima di fare questa proposta, quasi le è scappata ora sulla foga
di sfoggio di esperienza, perchè la siciliana la guardavano tutti.
Avrebbe dato fastidio alle altre del suo giro una così spiccata
Non era un tipo, come loro, l'era propi bela. E gagna persa. Era troppo
sugoso insegnarle a vivere.
Il divertente tra donne comincia molto prima di entrare al locale. La
casa di via Madonna di Campagna, in cui Veronica vive col fratello che
non c'è mai di sabato, è la prima casa di Torino in cui Melina
entra.
Veronica è sul letto che parla al telefono di plastica portato col
filo lungo. Vicino, ha una scatola di praline aperta. Tranne le scarpe
e il vestito che perderebbe la piega, ha tutto addosso, ed è già
truccata. Parla a pancia sotto, sollevata sui gomiti e nei polpacci
che rotea e incrocia, per ribaltarsi poi lentamente, occhi al
soffitto, sul cuscino, con i capelli sparsi, passando da un tono di gola a
una risata lenta e profonda, e così illustra alle amiche, da cinèma, il
reale e il possibile del rapporto con l'uomo con cui parla. Fabiola,
la sua amica che ha conosciuto lì, è seduta in sottoveste con le
gambe sollevate in alto, con spavalda naturalezza. Anche Melina è in
sottoveste, di traverso a ginocchia strette e abbracciate sulla
poltrona capitonné. Questo cameratismo sensuale di donne non lo
conosce e l'affascina perchè si svolge sotterraneo alle chiacchere e
risata senza posa, alle telefonate fatte o ricevute durante le quali
intravede trame e rapporti di sconosciuti, dalle facce e ammiccamenti
tra loro mentre una parla, e poi dai commenti e risate a tappo,
appena posata la cornetta. Vorrebbe poter dire anche lei qualcosa, non solo
ridere di rimando,e sapere di più degli intrecci senza dover
chiedere.
In quella stanza sente un'aria carica di evenienze, di gente in
movimento da tutte le parti sconosciute della città, che lievita in
massa verso il ritrovo imminente pensandosi l'un l'altro, e ognuno tutti,
come lei in quel momento.
- Allora è così. Guardalo negli occhi quello che ti guarda, se non hai
già visto dal complesso che è da scartare. Poi guard'lu pi nen.Deve
farsi avanti di suo. Al primo lento non farti mai appoggiare la
guancia sulla testa, anche se la musica prende, Questo si può fare
dopo, se lui si tiene sul rispetto e ti piace come ti parla. Fallo parlare
sempre, se no parla tu, non permettergli di metterti subito davanti il
filo tra i corpi. Anche s’ at pias. I belloni ci contano, e con
quelle che ci cascano diventano farabutti. Fagli domande e scansa
quelle su di te, inventa. Non accettare due balli di séguito. Se te
lo chiede dì così: sarò lieta di ballare con lei più tardi, dì
proprio così. Quando ti piace starci con la fronte sulla guancia, vedi
tu quanto gli permetti di premere, e se ti pare troppo, sbatti le ciglia,
fagliele sentire sulla guancia che sei ben sveglia.-
Le ciglia di melina sono puntute e spiccate come mai. Le sue amiche
l'hanno truccata come lei non sapeva fare, con tanta cosmetica a
disposizione quando la sua stava in una mano. Veronica e Fabiola se la
discutono tra loro su come usarli, lei zitta e ferma con l'asciugamano
drappeggiato.- Tocca che vieni dal mio cuaffèr, zes trop disastrà -
Nel frattempo sono arrivate tra strilli e baci Margò e Odri.
Contemplano l'operato delle amiche, e soprattutto vedono che quel
giorno non ci sarà storia nella classifica silenziosa della più
invitata.
-Tratèla bin, cal'è al debut.-
Per le scale Veronica la guarda da dietro. - Dì, ma tu quando ti
pensi ti pensi Melina?- La domanda la stupisce. Si arresta sul gradino
e si arrestano tutte e la guardano. Veronica è quasi inquisitrice:
- Davanti allo specchio poco fa ti vedevi Melina?- .
Melina: Melina:Melina. Si accorge ora da come lo dice Veronica, del
vuoto che inconsapevolmente accompagnava la parola del suo
nome,diventato un suono che aveva solo il connotato di una
provenienza.
E' un suono in cui riesce a pensarsi solo bambina e solo a casa, o
nelle botteghe delle Vallette . Le compagne a scuola la chiamavano
come la maestra, Carmela, da registro di classe. Si è fatta
chiamare così da due uomini che non vuole ricordare.
-Dì, senti - le dice Margò- pensa che sei affacciata dalla terrazza
di marmo dell'albergo e guardi lontano il mare, vestita in lungo. e
lui, quello che aspetti, si avvicina, finalmente.:con che nome ti
senti chiamare?. Dài, come ti chiama? -
Melina è cimentata, e una risposta l'ha sentita, dentro. -C'è quella
canzone..- Non vuole lasciarle sospese ma è che la canzone stacca
subito ritmata sul nome. Però basta la prima sillaba, da lei
accennata, perchè le altre intonino all'unisono, ognuna con mosse da
solista: Dèboraaah,… Oooh Deboraaaah…..
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: 'l Turin del boom

author: strelnikov

text:
Cavolo...
Questo l'avrei anche comprato.
Bravo....
Ciao
OlMirko
"mircips" <
shi...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:issncu$u18$1...@news.newsland.it...

> solista: Dèboraaah,. Oooh Deboraaaah...



title: 'l Turin del boom

author: alessandro pavilla

text:
Il 10/06/2011 11:23, mircips ha scritto:
> Melina e Paolo scendono dal 166 -Nuove Vallette- alla fermata del
Molto bravo.
A rileggerti!


title: omaggio a Guccini (e chi altri?)

author: nessuno

text:
"Canzone di notte n°2"
E l'eco si e'smorzata appena
delle risate fatte con gli amici,
dei brindisi felici
in cui ciascuno chiude la sua pena
in cui ciascuno non e' solo come adesso
da solo con se stesso
a dir dove ho mancato, dove e' stato
a dir dove ho sbagliato
...
"L'avvelenata"
Secondo voi ma a me cosa mi frega
di assumermi la bega di star quassu' a cantare.
Godo molto di piu'...
.....
etc etc. gli aficionados ;-), quelli che sanno cos'e' la bandiera fatta coi
pareo da mare ;-)
ricorderanno tutta la tiritera, la ripoeto per gli smemorati: tutta
(tutta!!) vi aPaolo Fabbri$£ e l'iimacabile DonChisciotte
Saluti, cenchgero' non ditrubare piu' i vostri traffici. ma fatemi essere
malinconica.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Concorsi letterari di poesie

author: Giasy

text:
Ciao a tutti, sapete se c'è qualche concorso di poesie non ancora
scaduto e possibilmente senza quota di partecipazione o almeno con una
minima quota di partecipazione ? -


title: TELELAVORO

author: TELELAVORO

text:
Ti interessa guadagnare su Internet?
Contattami al seguente indirizzo:
plw...@tin.it


title: Il Minatore

author: il Predicatore

text:
Per me il giorno è notte e la notte è notte. La paga misera,  il piccone e
la tosse.
Io – credetemi – proprio non mi viene di ridere con voi.
--
il Predicatore


title: aiuto, dalla Francia

author: kreo

text:
C'E' L'HO LA SOLUZIONE!!!! :-)
>"Io parto" e non più dissi,
>che il dolore
>Privo' di vita il cor.
>Allor, proruppe in pianto,
>E disse Clori' con interrotti mèi,
>"Dunque ai dolori io resto.
>Ah, non fia mai
>ch'io non languisca in dolorosi lai."
>Morto fui, vivo son, che i spirti spenti,
>tornaro in vita, a si pietosi accenti.
>   Che sono gli "interrotti mèi"?
mei sono i "mezzi", quindi "disse con interrotti mei" vuol
significare: "disse a stento" o qualcosa di simile
"i dolorosi lai", sono i dolorosi lamenti
>           Grazie mille a chi  mi aiuterà.
prego!
                     ,|||,
                    (]O -[)     ~ KreO ~
                      \v/      Ar7 & Mu5iC
                 le mi3 syn@psy hiperTestUali

http://www.mirostudio.com/sin@psy
               Anima&Web ~ poesia nell'ipertesto


title: aiuto, dalla Francia

author: AA - Alfiere

text:
Cara Marie-Francoise, direi che sei proprio forutnata. Sono di Venosa
dovrebbe dirti qualcosa o sbaglio questo nome! Gia proprio Antonio Conte da
Venosa, proprio come il nostro caro Gesualdo da Venosa. Qui abbiamo anche
una via intestata a Lui. Oltre ad una casa editrice che ha scritto di lui
ed a una polifonica appunto "Gesualdo Da Venosa" Inoltre il mio
commercialista ha un padre che fa lo scrittore ed ha fatto ricerche su di
lui, Gesualdo intendo e ne ha fatto un bel libro, oltre a una serie di
convegni. Se Vuoi puoi scrivere alla casa Editrice Osanna - Venosa
tel 0972-35952 - via appia, 3 - 85029 Venosa (PZ)
Il mio indirizzo è
Antonio Conte
Viua Pasquale di Chirico, 30
85029 Venosa (PZ)
co...@nts.it
0972-32147
Ciao a presto. Antonio


title: aiuto, dalla Francia

author: John

text:
Marie-Françoise Lamand wrote:
> Se qualcuno potesse aiutarmi sarei molto contenta. Ecco : sono francese
> e, malgrado una certa conoscenza della vostra bella lingua, non riesco a
> capire un madrigale di Gesualdo. Gradirei una traduzione in italiano
> moderno dei versi che scrivo qua sotto, e vi ringrazio tanto se  mi
> rispondete :
Cara  Marie-Françoise,
mi fa molto piacere che una persona straniera conosca l'Italiano e si
appassioni alla nostra lingua, come alla nostra musica! Credo infatti che il
Gesualdo a cui ti riferisci sia Carlo Gesualdo, Principe di Venosa e grande
compositore italiano.
Per caso sei una musicista, od una cantante lirica?
Il senso del madrigale sembra essere il contrario di quello che tu avevi
intuito. Lui vuole partire (e separarsi da lei), pur con grande dolore, tale
da causarne la morte spirituale ["il dolore privo' di vita il cor", "i
spirti spenti"]. Ma il pianto e la prospettiva dell'eterna sofferenza di lei
gli fanno capire che non puo', non deve partire. La decisione di rimanere fa
rinascere il suo spirito ["morto fui, vivo son"]
Chi dice "io parto" e' un LUI, perche' narra poi in prima persona di essere
stato "morto" e "vivo".
Clori' e' quasi sicuramente una forma abbreviata di Clorinda, quindi un nome
femminile.
Clori' dice "ai dolori io resto", ma non nel senso che non parte, bensi' nel
senso che non le rimane che il dolore [del distacco], di cui soffrira' per
tutta la vita.
Questo e' quello che mi sembra di capire da una lettura non troppo
approfondita del testo. Ma tu avevi una tesi opposta alla mia. Esistono per
caso altri versi che tu hai letto che ti fanno pensare il contrario?
Oppure esiste una partitura a due voci, una maschile ed una femminile?
(credo di no, piu' che altro perche' all'epoca di Gesualdo il canto era
precluso alle donne, e poi perche' il discorso e' tutto riportato.)
A proposito, e il titolo del madrigale?
Tento una versione in prosa, come ai tempi del liceo.
"Io parto" e non più dissi,
che il dolore
Privo' di vita il cor.
Allor, proruppe in pianto,
E disse Clori' con interrotti mèi,
"Dunque ai dolori io resto.
Ah, non fia mai
ch'io non languisca in dolorosi lai."
Morto fui, vivo son, che i spirti spenti,
tornaro in vita, a si pietosi accenti.
Dissi "Io parto" e non [parlai] piu', perche' il dolore privo' il [mio]
cuore della vita.
Allora Clori[nda] proruppe in pianto e disse, con penose interruzioni da
parte mia: "Dunque io resto a soffrire. Ah, non sia mai che io non languisca
in dolorosi lamenti!"
Ero morto, ed ora sono vivo, perche' gli spiriti [vitali] defutni tornarono
in vita, di fronte a cosi' pietose parole.
Per quanto riguarda la traduzione di "interrotti mei"
il Devoto-Oli (il piu' accreditato vocabolario di lingua italiana) riporta:
Interrotto: "Irregolarmente intercalato da pause contrarianti o penose".
Potrebbe essere un aggettivo sostentivato.
meo [sing. di mei] "forma arcaica per mio".
Per "spirti spenti": "spirto" sta ovviamente per "spirito", nel senso di
"spiritus" latino, cioe' spirito-respiro-anima, cioe' l'essenza vitale di
una persona, tutto quanto piu' la caratterizza come un essere umano. (es.
Foscolo: "E intando dorme/ questo spirto guerrier ch'entro mi rugge").
"accenti" = "parole", qui Gesualdo cita la parte (gli accenti) per il tutto
(le parole di Clori').
Ti invio questo messaggio in forma privata, ma ne mando una copia al
newsgroup, nella speranza di sentire il parere altrui e ricevere commenti e
correzioni.
Ciao,
John


title: aiuto, dalla Francia

author: Antonio Conte

text:
Qui ce' qualcuno che se la canta. si provi a farsi sotto se ci
tiene...
Alfiere


title: aiuto, dalla Francia

author: Randy

text:
Antonio Conte ha scritto nel messaggio <01bd90c9$a675b4c0$450478c3@my>...
>Qui ce' qualcuno che se la canta. si provi a farsi sotto se ci
>tiene...
- ce' si scrive c'e'
- "cantarle a qualcuno" significa rimproverare e non capisco che fastidio
possa darti qualcuno che si rimprovera da solo
- "si provi a farsi" e' come dire a me mi
Tutti questi errori per dire che? mah, mistero francese... :)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

author: il Conf[EDS]sore

text:
..bought a ticket for a runaway train
like a mad man laughing at the rain
little out of touch little insane
just easier than dealing with the pain..
("Runaway Train", Soul Asylum)
Ricordo che se ne andò con rabbia, per rabbia.
Dopo una lite come tante, prima di dormire.
O forse lo pensai io sola.
Un rumore, un sobbalzo, e nella stanza d'albergo
il letto vuoto era una dichiarazione
tanto netta da far rabbrividire. Le parole
guariscono, ho pensato. Si può parlare.
Il silenzio accusava, invece. Senza tregua.
La notte trascorse ad occhi spalancati, immaginando
la vergogna dell'andarsene al mattino, sola,
donna usa e getta. Rumori di gente
e di altre vite dietro le porte, e silenzio,
da affogarci. Alle cinque un taxi per
sfuggire agli occhi del portiere.
Alle sei un treno per tornare a casa.
La comprensione, quella mai.
  Le notti sono orribili, lo sai?
  Le notti sono lugubri paludi, e tu dormi.
  Al mattino so di non avere quel coraggio,
  ti giuro sempre di aver dormito bene.
  E la mano corre a stringere la tua, che quasi
  sempre ritiri, nel sonno.
Uno sgattaiolava via nel mezzo della notte,
sgusciando giù dal letto, bel sorriso e squame
di serpente fuori dal lenzuolo.
A metà dei sogni una parola bofonchiata, molto
spesso "moglie" a volte "amore" altre nemmeno un
sussurro. Un'impronta sul cuscino e una sul cuore,
istanti da raccogliere insieme ai vestiti rimasti
sul pavimento. Briciole delle briciole, a cesare
quel che è di altre, e prima di altre ancora.
Una volta sola rimase fino alla mattina.
Per dire che non sarebbe più venuto.
   Ogni risveglio è uno schiudersi del guscio.
   Ogni volta che mi guardi è nell'imprinting che
   io spero. Mi stupisce che tu mi riconosca, ogni
   volta, che tu non abbia mai sbagliato il nome
   con cui mi chiami. Fino ad ora.

E ancora lettere, come cappi, astuti lazi al mio
collo di bestiola fremente, cieca. Lettere
a smentire la realtà, ti amo mentre me ne vado,
ti penso mentre rido altrove, ti prego non
andare detto spalancando porte, così scriveva
quello, così fingevo io che fosse vero.
Così ho creduto vero un divertente equivoco,
le stesse strade illuminate che percorse a ritroso
danno vertigine, tanto alta è la vergogna che
ho di me. Tutta qui, racchiusa nella mano
che porto alla fronte, sta la mia credulità.
Ti amo come un mantra scaccia ramanzine. Che
spreco di carta, di inchiostro, di vita.
   Quando finisce la domenica guardo al treno
   come un nemico da combattere. Andarsene, staccarsi,
   caricarsi come un pacco sui sedili puzzolenti e sorriderti
   dietro un vetro opaco, rispecchiandomi a mezzo,
   non è abitudine, è guerra. Di ogni treno mi dico
   "è l'ultimo che prendo". Non ho deciso, ancora,
   in quale direzione.


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

author: TS

text:
ho detto che se avessi letto, avrei detto.
lo trovo bellissimo, anche se l'avesse scritto una persona putrida. il mio
giudizio va solo allo scritto.


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

author: Trans IL vanO

text:
il Conf[EDS]sore [
ah...@inthenet.sm
] scrisse:
>    dietro un vetro opaco, rispecchiandomi a mezzo,
>    non č abitudine, č guerra. Di ogni treno mi dico
>    "č l'ultimo che prendo". Non ho deciso, ancora,
>    in quale direzione.
Non male, non malvagio, nonnň.
Certo che cominciare un racconto
usando come epigrafe un frammento
di una canzone rock... č veramente
una pessima abitudine. ;-)
--
mů


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

text:
> usando come epigrafe un frammento
> di una canzone rock... è veramente
> una pessima abitudine. ;-)
ho detto che non importa se l'ha scritto un putrido. l'hai scritto tu? fa
niente. una volta hai scritto qualcosa di decente. succede.


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

text:
TS [
pul...@tin.it
] scrisse:

> ho detto che non importa se l'ha scritto un putrido.
Non mi pare d'aver risposto a te, ma all'autore
del racconto (per pure cronaca: non sono io).
--
mů


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

text:
> Non mi pare d'aver risposto a te, ma all'autore
> del racconto (per pure cronaca: non sono io).
sono contenta per lei/lui


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

text:
TS [
pul...@tin.it
] scrisse:
> sono contenta per lei/lui
anche io
--
mů


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

author: Gordon Comstock

text:
"il Conf[EDS]sore" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto:
>   E la mano corre a stringere la tua, che quasi
>   sempre ritiri, nel sonno.
Bello bello.
--
gordon
********
per rispondere in mail:
[@ - - > 2 + dx]


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

author: Maurizio Moretti

text: bello da piangere


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

author: ittica°°°°°

text:
>Le parole guariscono, ho pensato. Si può parlare.
>Il silenzio accusava, invece.
beh, è carino. toccante, senza essere né tragico, né depressivo, né
squallido (eh, Randy?) e ben scritto.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [EDS] Frammenti di non amore [6]

text:
ittica°°°°° <
itt...@inwind.it
> wrote
> squallido (eh, Randy?) e ben scritto.
Ma quante volte Randy vien citato su ias? Non sono mica un oracolo. A me
francamente non dice molto il [6]. Gustibus.
---Tag di satira politica (LG ancora ancora, fatti smerdare dài, che mi
diverto 8)))
"L'esecutivo applica le leggi, non le scrive. Lo sciopero dei magistrati
sarebbe un illecito penale." (Presidente delle camere penali a Borrelli)
"La legge sulle rogatorie ci mette in cattiva luce a livello internazionale"
(D'Alema) (L'attacco alle istituzioni democratiche (presidenti delle camere)
in Senato invece no?)
"Riflettere sui nostri parametri significa anche decidere che siamo pronti a
tollerare tutto, ma che certe cose sono per noi intollerabili." (Eco) (alla
prese col piccolo paradosso fai da te)


title: Per chi ama scrivere racconti, poesie... e non solo

author: Club Letterario Italiano

text:
Vuoi ricevere un riconoscimento tangibile per il tuo libro o il tuo
manoscritto? Il Club Letterario Italiano indice la XIV edizione del
Premio nazionale di Poesia, Narrativa e Saggistica contemporanea
aperta ad autori di opere edite o inedite, di ogni età e ovunque
residenti. In palio per i vincitori premi prestigiosi, uno dei quali
offerto dalla Presidenza della Repubblica Italiana. Scadenza termini
di partecipazione: 30 ottobre 2001. Maggiori informazioni nel sito
ufficiale del concorso
http://www.clubletterario.it/concorsi/719.htm


title: FINO ALLA FINE DEL MONDO(9)

author: Writer

text:
NUOVI  CIELI
Al signor Possin, Sidney piacque subito. La grande baia, colma di
velieri, imponenti barche a motore ed imbarcazioni di tutti i tipi gli
apparve come la versione tecnologica del suo piccolo paese, vicino al
porto di San Malò, a cui era tanto affezionato.
E poi c'erano i grattacieli, i parchi, le automobili che giravano come
dentro un frullatore gigante.
Anche l'aria sembrava diversa, più leggera. Forse soltanto nuova.
Del cugino, nessuna traccia. Non se ne dispiacque troppo. "Non mi è
stato mai troppo simpatico", si sorprese a pensare.
Già, ma intanto cosa poteva fare? In fondo, aveva viaggiato fino
all'altro capo del  mondo per trascorrere le sue ultime settimane di
vita. Non gli sembrava appropriato morire in un grande luna park. E poi,
ricominciava a sentire un pizzico di nostalgia per il suo mare e le sue
nuvole.
- Se me ne andassi in un posto tranquillo dove stare in pace. Forse
ritroverei il filo dei miei pensieri. E non sarebbe come prima, starei
comunque sotto cieli diversi - mormorava, respingendo un colpo di tosse

******************
- Mister Possin, è proprio sicuro, vuole sbarcare qui?
Il comandante guardava preoccupato il vecchietto che agitava le braccia
come un mulino a vento.
- Sì, monsieur Tavistock, qui va proprio bene
Si trovava a bordo di un  tre alberi splendido, la "Queen Elizabeth", su
cui viaggiava da almeno due settimane.
Erano partiti da Sidney, veleggiando sotto costa. Poi, all'altezza del
capo Manifold, la barca si era diretta ad est per evitare di entrare
nella grande barriera corallina, che proteggeva il litorale, ma
rappresentava un'insidia mortale per le imbarcazioni.
Avevano in seguito affiancato la barriera, tenendosi a distanza di
sicurezza, fino a doppiare il capo Melville e  proprio in quel punto il
bizzarro passeggero aveva insistito per essere portato a terra.
Approdarono con infinite precauzioni, passando in mezzo ad atolli che si
elevavano di pochi centimetri dalla superficie del mare. Gli ultimi
trecento metri furono percorsi in canotto ed anche così  dovettero fare
attenzione ad evitare i banchi affioranti di corallo.
- Bene, siamo arrivati. Cosa intende fare?
- Mi lasci un po' di viveri e di acqua. Mi sistemerò nella capanna del
guardiano
A un centinaio di metri dalla riva il signor Possin aveva scorto una
baracca di legno semi distrutta che assomigliava ai disegni infantili di
suo figlio. Era sempre stato portato per il disegno, il suo bambino.
Il capitano pensò "Deve essere matto, contento lui" e rispose
- Come desidera. John, scarica le provviste
Portarono a terra una grande quantità di generi alimentari a lunga
conservazione. C'era roba da mangiare e da bere per almeno due mesi.
- Tenga presente che tra un mese, forse un mese e mezzo, dovrei
ritornare da queste parti. Prenda questa radio se avesse bisogno di
comunicare con chiunque
Ma il signor Possin era tutto intento a scrutare il cielo.
-     Guarda, quante nuvole

*****************
- Se Dio vuole, ce l'ho fatta
Jacques si sentiva decisamente sollevato. In quattro giorni, a marce
forzate, aveva percorso una distanza infinita, che stimava non inferiore
ai centoventi chilometri. In due occasioni era stato costretto a
cambiare direzione.
Il secondo giorno si era imbattuto in una voragine  - non segnalata, la
mappa non ne riportava alcuna traccia -, una spaccatura del terreno,
primordiale e profonda. Impraticabile, anche per uno come lui. Aveva
dovuto aggirare l'ostacolo camminando per un tempo che gli parve eterno,
sotto un sole assassino.
Il giorno dopo, per evitare una zona paludosa in cui si affondava fino
al ginocchio ( gli vennero in mente, la stanchezza può giocare brutti
scherzi, le sabbie mobili), fu obbligato ad una deviazione quasi
altrettanto lunga.
Ma ora, giù in fondo,  sentiva la presenza del mare.
Non era il caso di esaltarsi. Mancava ancora un sacco di strada, chissà
poi se la sua condizione sarebbe migliorata. Questa zona, come aveva
detto quel gran figlio di puttana di Graham, era   assolutamente
deserta.
- Coraggio, olio alle gambe
Verso sera riuscì a toccare la sua meta. Si immerse fino alla cintola e
si lavò con scrupolo. L'acqua era dolce al contatto, quasi troppo
tiepida. Si guardò intorno. La spiaggia era uno splendore.
Disegnava un curva leggera che si estendeva a perdita d'occhio. A non
più di cinquanta metri dalla riva sbucavano dall'acqua  delle formazioni
rocciose simili a statue incompiute. In un'altra occasione, Jacques
avrebbe apprezzato lo spettacolo.
- Devo trovare un posto per dormire, non ne posso più di stendermi per
terra - ormai parlava da solo
- Cristo!
Vide un minuscolo puntino che la sua speranza identificò come un
possibile rifugio. Corse come ai vecchi tempi verso la salvezza.
(CONTINUA)


title: FINO ALLA FINE DEL MONDO(9)

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 14 Feb 1999 13:06:56 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>NUOVI  CIELI
Eh, si e' quasi alla fine del viaggio... e lo riesci ad esprimere
proprio bene, secondo me.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: FINO ALLA FINE DEL MONDO(9)

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Sun, 14 Feb 1999 13:06:56 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >NUOVI  CIELI
>
> Eh, si e' quasi alla fine del viaggio... e lo riesci ad esprimere
> proprio bene, secondo me.
>
> Ciao,
> Alessio
Ci si prepara alla sorpresa finale...
"W"


title: occhi

author: lubna

text:
Cè in certi occhi come unamarizza che tu li talii e ti pari che questa vita
è proprio dura, come una scoccia di nuci frisca; altri, invece, cianno il
ridolino addosso e pensi che ci facissi un viaggio volentieri con quelli che
li portano, o una serata macari, di quelle in cui il vino è compagno e
amico.
Macari il sesso cunta e alcune fimmine cianno scritti i loro desideri
addosso, e uno ci fantastica sopra, come un mulo ca furia cieco la ruota del
mulino, e non è lo stesso dei masculi pecchè macari casù i stissi pinseri
questultimi non cianno cummogghiu.
Per letà invece è diverso, nei picciriddi è più difficile sapere. Il bene, e
il male, e il desiderio, e lodio, e la vendetta, e la noia, passano
velociveloci come treni alle stazioni di provincia, e non sai mai quello che
si fermerà e per quale motivo; nei vecchi, invece, pari ca non ci sono
confini  ma loro ci passano ogni giorno in mezzo a quelle dogane anche se
non te lo fanno immaginare.


title: Carl William Brown e il Salone di Torino

author: cwbrown

text:
Spettabile Forum,
l'undicesima edizione del salone del libro di Torino si e' conclusa con un
vasto successo di pubblico e questo dovrebbe rendere felici tutti gli
operatori del settore.
Nel suo piccolo anche Carl William Brown in qualita' di professore e di
scrittore ha cercato di dare ampio risalto alla manifestazione sia nella
sua citta' di residenza, sia al Salone stesso dove ha distribuito ai vari
espositori una lettera informativa sul suo operato e sulle sue
associazioni. Essendo pero' improbabile che la stessa abbia raggiunto le
varie redazioni, chiamiamo in aiuto la posta elettronica e per vostro
diletto ve la facciamo pervenire, con la speranza che tra i 50.000 nuovi
titoli che si pubblicano ongni anno in Italia, prima o poi ci siano anche
quelli di Carl William Brown.
Nell'augurarvi buon lavoro colgo l'occasione per porgervi i miei piu'
cordiali saluti.
L'ASSOCIAZIONE PER LA RICERCA E LA LOTTA CONTRO LA STUPIDITA' VI RICORDA CHE

Chi non agevola le opere  contro la vanita', l’indifferenza, la
meschinita' e la banalita', si schiera necessariamente a fianco della
tremenda
divinita'.

  E' chiaro che uno scrittore ha bisogno degli editori affinche' le proprie
opere
possano raggiungere i lettori e assurgere cosi' ad una vita reale, ma cio'
non e'
sempre agevole. Gli editori spesso, come diceva Bompiani, sono fatti piu' di
difetti che di pregi, tanto che lo stesso Goethe auspicava per questa
categoria
persino un inferno su misura. Del resto come sostiene anche Luigi Malerba il
rapporto tra editori ed autori non e' mai stato dei piu' facili, tanto e'
vero che
qualcuno e' arrivato persino a dire che e' piu' facile camminare con Gesu'
Cristo
sulle acque che a fianco di un editore.

  Certo nel frattempo le case editrici aumentano, tuttavia pero' a  fronte di
280.000 titoli in vendita in Italia il 35% di questi resta completamente
invenduto mentre il 40% ne vende solo una copia: risulta quindi piu' che mai
evidente che la situazione sembra quasi una specie di pressante ed invitante
istigazione a delinquere, e forse tra un po' gli scrittori per sopravvivere
dovranno realmente trasformarsi in rapinatori.

  Per porre rimedio a tutto cio' gli editori cercano sempre piu' di
diventare in
ogni modo solamente dei furbi tipografi, come li ha definiti Einaudi, forse
ispirato da un suo direttore, tale Piero Gelli, che nel 1992 affermava
orgoglioso sulle pagine dell’Indipendente: "Non ho mai pubblicato l'inedito
di
uno sconosciuto"; comunque nonostante il serio impegno profuso da piu' fronti
il 60% della popolazione continua indisturbato a non leggere neanche un testo
e solo il 6% ne legge invece piu' di tre in un anno.

  Gentili visitatori, pigri lettori e fiduciosi espositori visto che
comunque per il
momento le nostre idee e le nostre opere non possono essere presenti sotto
forma di testi in questo salone, non ci rimane che invitarvi ad esplorare su
internet il sito del DAIMON CLUB dove tra centinaia di pagine potrete
trovare sia gli scritti di Carl
William Brown, sia una serie di altri spazi virtuali e di varie iniziative
progettate proprio per far intervenire i navigatori e per dare a tutti
coloro che
lo vorranno i mezzi necessari per combattere la stupidita'. Ringraziandovi
dunque per l'attenzione mi permetto di augurarvi allo stesso tempo buon
divertimento:

http://users.iol.it/cwbrown

Carl William Brown, l'erede di Erasmo, Swift, Voltaire, De Sade, Breton,
Marx, Freud, Nerval, Baudelaire, Nietzsche, Shopenhauer, Kraus, Bloy,
Chamfort, Rimbaud, Russell, Shakespeare, Canetti, Cioran, Mikes, Heine, e
molti altri vi invita a contribuire con serieta' alla lotta contro la
stupidita'.

Dedicato alla stanca umanita' che mi ha consentito di diventare uno studioso
ed un antagonista della subdola ed ubiqua stupidita' che va in ogni caso
combattuta con qualsiasi attivita'.

Corrado Staiano dice che nella letteratura, come del resto tra gli
intellettuali
di questa societa', c'e' carenza di passione, c'e' acquiescenza, e questo
perche'
non nascono piu' ribelli. Ecco Carl William Brown e' un ribelle che vi
invita a
leggere i suoi aforismi per  far si che possiate dar voce alla sua protesta.

Ormai l'unica vera forma di provocazione letteraria non puo' che essere
l'omicidio. La lotta.  Per questo gli aforismi di Carl William Brown vi
insegnano a combattere, per aiutarvi ad essere.

Il mestiere di uno scrittore deve essere quello di diffondere le proprie
idee,
persino  a costo del sacrificio della propria vita e, se necessario, anche di
quella degli altri!  Del resto l'assassinio non era gia' stato considerato
come
una delle belle arti.

Non leggere puo' anche uccidere, in quanto chi scrive, vendendo poco,
potrebbe anche incazzarsi e di conseguenza decidere di lasciare ai posteri
un ricordo abbastanza macabro della sua produzione. In ogni caso la
cultura serve a far diminuire il crimine o perlomeno ad elevarne la qualita'.

Il linguaggio serve a comunicare e comunicare significa mettere in comune,
ma se qualcheduno non vuole proprio collaborare e abbandonare cosi' il suo
egoismo, allora anche la parola non serve piu'.

E ricordatevi sempre che tutti dobbiamo sottostare al potere di qualche
autorita', e anche i piu' potenti alla fine dovranno comunque piegarsi alla
volonta' dell’universale e assurda stupidita'.

Il supremo intento dell’opera di Carl William Brown e della sua
Associazione per la Ricerca e la Lotta contro la Stupidita' e' quello di
fornire
per l’eternita' un sublime antidoto contro la nefasta divinita'.

                                              CARL WILLIAM BROWN
Struggle against stupidity, if you can!
Join the Daimon Club, if you want!
Give new life to your ideas, if you like!
http://users.iol.it/cwbrown
http://www.geocities.com/Athens/Forum/6856
daimo...@usa.net
carl...@geocities.com

Struggle Against Stupidity, if you can
join the Daimon Club, If you want
and give new life to your ideas, if you like!
Carl William Brown
http://users.iol.it/cwbrown
http://www.geocities.com/Athens/Forum/6856
carl...@geocities.com

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title: Nuovo lettore di IAS

author: Rob Stellacatena

text:
Salve a tutti i lettori di IAS, mi chiamo Roberto e proprio oggi ho trovato
questo Newsgroup per la prima volta. Sono contento perché era da un pò che
cercavo qualcosa del genere visto che ho intenzione di realizzare un sito in
cui pubblicare ciò che ho scritto io e le opere di quanti vogliano rendere
noto il proprio impegno letterario.
Il sito per la verità esiste già da una decina di giorni però è in fase di
perfezionamento; non appena avrò aggiunto un minimo di note e commenti alle
opere già presenti sarò felice di presentarvi il suo indirizzo.
Per ora vi saluto, a presto.
Roberto Stellacatena


title: Nuovo lettore di IAS

text:
On Mon, 7 Sep 1998 22:46:44 +0200, "Rob Stellacatena"
<
lett...@geocities.com
> wrote:
>Salve a tutti i lettori di IAS, mi chiamo Roberto
Salve Roberto, benvenuto!
>Il sito per la verità esiste già da una decina di giorni però è in fase di
>perfezionamento; non appena avrò aggiunto un minimo di note e commenti alle
>opere già presenti sarò felice di presentarvi il suo indirizzo.
>Per ora vi saluto, a presto.
Perche' non subito?
Da pochi gorni e' aperto il sito di it.arti.scrivere (gestito da
me...). Lo puoi trovare su:
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/index.htm
Sto lavorando ad una pagina di links, se mi mandi l' indirizzo del tuo
sito posso aggiungerlo alla lista.
Manda pure i tuoi scritti, qui sul NG sono sempre bene accetti. :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
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burns to my chants as to a miracle." (Adonis)