title: 28 agosto:grazie Silvia

author: Albert

text:
 La storia stava diventando assurda. Erano ormai due mesi, da quando
avevo iniziato per  gioco, che scrivevo racconti su Silvia. Piano piano,
senza che me ne rendessi conto, Silvia mi era diventata familiare. I
lettori del newsgruppo erano stati piuttosto gentili, qualcuno mi aveva
dato consigli sul modo di scrivere e solo un paio mi avevano pregato di
smettere. Credevano che volessi fare l'apprendista letterato ed  non si
erano resi conto di quanto mi stava accadendo. Quante volte avevo
scritto, due, dieci non ricordo nemmeno. Continuavo, sperando che Silvia
si facesse viva, almeno una volta, sia pure per dirmi di smettere ed
invece niente. Commentava le poesie di FiloSganga e Ginzo e questo mi
rendeva geloso. Avevo provato in tutti i modi con tono ironico, con
racconti umoristici con altri semitragici ero arrivato perfino a
scrivere il "suicidio telematico di Albert" e forse, per la  prima
volta, avevo scritto qualcosa di valido.  Qualcuno mi aveva scritto in
posta privata rincuorandomi. Tra breve sarebbe terminata la stagione
ciclistica e, dopo la pausa dovuta all'incidente nel circuito di Seltz,
avevo ancora poche possibilita' per riscattare una stagione opaca. Gli
studi procedevano a rilento e a volte mi venivano in mente frasi
surreali tipo "Silvia devi essere la mia amatrice singolare
hamiltoniana", questo mi capitava quando lavoravo ad un articolo per la
Phisical review ,poi magari quando dovevo fare qualche passaggio con le
matrici commettevo errori di distrazione.
A volte pensavo che Silvia non mi avesse mai risposto a causa della
brutta figura fatta mesi prima con alcuni versi provocatori gettati la'
senza troppo riflettere. In particola pensavo a Intercity ove avevo
usato una frase audace ed immagini che in effetti non riflettevano la
mia sensibilita' ma erano state dettate da una voglia un po' sciocca di
sorprendere. Non ero certo che lei avesse letto quei versi e avevo
cercato in tutti i modi di cancellare i miei messaggi, ma la mia scarsa
conoscenza di Internet  mi aveva impedito di raggiungere l'obbiettivo.
Ogni giorno mi logoravo pensando all'idea che avrebbe potuto farsi di me
se avesse letto le mie sedicenti poesie. Ragionando con calma mi dicevo
che tutto era assurdo, che forse Silvia non esisteva nemmeno o che era
uno pseudonimo, forse era addirittura un uomo. Questo pensiero mi
ripugnava e lo scacciavo immediatamente: il mio sogno era come tutti i
sogni destinato a svanire ma l'oggetto del sogno era reale. Silvia
doveva avere 20 anni, forse poco piu', andava in discoteca o forse no,
magari andava alla messa e faceva la comunione. Stranamente non mi ero
mai chiesto come fosse fisicamente, certamente era simpatica e carina ma
tuttosommato non mi interessava, forse perche' incosciamente  ero certo
della sua bellezza.. Era la prima volta in vita mia che mi interessavoad
una ragazza solo per le sue qualita' intellettuali e questo mi rendeva
fiero di me. In effetti fino ad ora avevo predicato bene ma razzolato
male. Avevo sempre insistito sul fatto che quello che conta maggiormente
e' la bellezza interiore, la coerenza  l'intelligenza e tante altre doti
ma, come mi faceva osservare mia sorella, le poche ragazze con le quali
ero uscito erano sempre state molto belle.
Cristina mi telefonava spesso per chiedermi a che punto ero con
l'articolo e mi chiedeva di uscire con lei ma trovavo sempre delle
scuse. Un giorno mi accorsi che Silvia aveva scritto 6 volte ma non era
mai intervenuta in un racconto che la riguardava.L'indifferenza era la
cosa che piu' mi feriva.La mattina dopo mentre mi allenavo sulla alita
di Filderstadt incrociai due della Telekom che avevano fatto il Tour. Mi
accodai ed arrivati nel tratto al 13 per cento mi alzai sui pedali e
spingendo il 42/21 riuscii a passarli quai a doppia velocita' . Uno di
loro mi grido' qualcosa  ma non  mi voltai e scaricai tutta la mia
rabbia sui pedali.
Nel pomeriggio non avevo voglia di lavorare: al diavolo l'atomo di
cadmio gli hamiltoniani e il Dottorato di Ricerca! Dovevo assolutamente
fare una pausa di riflessione. Avevo dedicato molto tempo allo sport con
risultati scadenti  in pratica avevo fatto dtre o quattro pizzamenti nei
primi dieci. e' vero che ero passato molte volte pirmo sule salite ma
poi per un motivo o l'altro in fondo raramente erocon i primi. Dovevo
rassegnarmi: nonsarei mai passato professionista e non avrei mai
disputato non dico il Tour ma neanche il Giro della Renania. degli studi
meglio non parlare. In 8 mesi avevo inviato due articoli e nessuno
sarebbe stato pubblicato. Avevo iniziato un saggio sul manierismo
fiorentino e ritenevo di avere scoperto un dipinto del Rosso nella
chiesetta di Altenstadt ma tutto era rimasto in sospeso. Poi c'era stata
la storia con Silvia che mi aveva turbato non poco. A questo punto mi
alzai e davanti allo specchio mi dissi Albert  devi darti una regolata.
Smetti di scrivere su Internet, anzi disdici l'abbonamento almeno per
due mesi e dedicati solo allo studio. La bici ti puo' servire come
valvola di sfogo ma non diventerai mai un campione, renditi contoche ti
sei illuso. Disdici l'abbonamentocon Internet e sparisci per sempre
dalla rete. Mi ero quasi convinto quando pensai: vorrei parlare una
volta con Silvia ho visto sul newsgruppo che e'tanto amica con Melinda
forse tramite lei...
In quel momento arrivo' Cristina era abbronzatissima e il suo sguardo mi
apparve diverso. Ciao Albert , vieni in piscina?
Era controluce ed aveva un abito leggero. Non ricordavo fosse cosi'
bella. Mi avvicinai al computer e annullai il contratto col server. Per
la strada, tenendo Cristina per mano mi chiedevo se non fosse stato
merito di Silvia se avevo fattoun esame di coscienza prima di andare
fuorigiri.
 Albert


title: 28 agosto:grazie Silvia

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 11 Jul 1998 00:40:27 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
> La storia stava diventando assurda.
Simpatico. Pero' qualcuno deve spiegarmi perche' da qualche giorno
appaiono racconti/poesie dedicati a Silvia. Avete forse scoperto che
e' una bionda di m 1.80 (come la mia ragazza, hehe)??? C' e' un
revival leopardiano in concomitanza con il bicentenario?
Alessio u' Gnorri


title: 28 agosto:grazie Silvia

author: Silvia

text:
Permettimi di non capire. Permettimi di non capire perchè parli di
indifferenza, perchè ringrazi.. perchè io... no, non.... mah...


title: 28 agosto:grazie Silvia

text:
Silvia a écrit:
> Permettimi di non capire. Permettimi di non capire perchè parli di
> indifferenza, perchè ringrazi.. perchè io... no, non.... mah...
  Mi sono divertito a scrivere. Non so se sia possibile scrivere un
racconto cosi' di getto, senza riflettere o se si debba pensare.
  Scrivendo in questo modo, evidentemente ci possono essere dei
passaggi senza una logica apparente o anche veramente sconclusionati.
Se non dati la tua posteriormente al 28 agosto sono rovinato!
 Ciao
 Albert


title: 28 agosto:grazie Silvia

text:
>Simpatico. Pero' qualcuno deve spiegarmi perche' da qualche giorno
>appaiono racconti/poesie dedicati a Silvia. Avete forse scoperto che
>e' una bionda di m 1.80 (come la mia ragazza, hehe)??? C' e' un
>revival leopardiano in concomitanza con il bicentenario?
Ecco, spegatevi un po'...


title: 28 agosto:grazie Silvia

text:
Silvia a écrit:

  Albert voleva scrivere un romanzo con storie diverse con donne diverse.
L'idea era questa : A storia con Alberta, B con Beatrice, C con Cristina,
D con Diane e cosi' via: mancano le lettere S, X, Y e W.
   Albert
P.S: Ma come ti piacciono le maggiorate ? (Parietti, Marini )


title: 28 agosto:grazie Silvia

text:
On Sun, 12 Jul 1998 19:03:24 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
>P.S: Ma come ti piacciono le maggiorate ? (Parietti, Marini )
>
A chi dovrebbero piacere le maggiorate? A me o a Silvia?
Alessio (che aveva scritto il messaggio a cui rispondeva Silvia)


title: Grazie, Ipologico, mi faciliti il compito

author: Apache


title: [Rap - SF] I GRANI DEL ROSARIO (3)

author: gordon

text:
I GRANI DEL ROSARIO (tre)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~
La Rete.
La Rete permeava di se' il mondo intero; *era* il mondo.
Chris, che ormai usciva raramente non solo dall'Hotel ma perfino
dalla propria stanza, non pote' rimanere insensibile a quella magia.
Fu Quick, il suo unico amico, ad introdurlo ai segreti della Rete.
Quick era il figlio del proprietario dell'Hotel; un ragazzino
sveglio, un po' strano, che amava ascoltare i racconti terribili e
deliranti dei
piloti ubriachi. Quick gli spiego' come usare lo schermo, e venne
ripagato con vivide storie del passato che ascoltava rapito, a bocca
aperta.
Fu cosi' che un giorno Quick ebbe un'idea: - Chris, perche' non
diventi un  Narratore di Storie? Sei bravo a raccontare, e conosci
tante storie ... - Senza badare alla risposta presento' Chris a
quelli del Gruppo, gente che si aggirava inquieta nei meandri poveri
della Rete, la Parola come unica Dea. La Parola finalmente sovrana,
in un mondo che la mortificava ogni giorno in un nauseante tripudio
di banalita' multicolori. Un mondo quasi clandestino, dove
l'anonimato era la regola: raccontare storie, e
soprattutto inventare storie, non era un genere di eccentricita'
socialmente incoraggiato, a quei tempi.
Chris non fu piu' solo. Scriveva, leggeva, discuteva con fantasmi di
tutto il mondo. Aveva tante storie da raccontare, e le racconto'. Nel
suo modo rozzo ed ingenuo, ma vero. Nel suo linguaggio dagli accenti
arcaici. Con lo slancio amaro di chi percorre terre che non gli
appartengono.
Mancavano solo due settimane all'imbarco quando incontro' Jade.
Non accadde nel gruppo dei Narratori di Storie, ma nel Caos, una
sorta di
spazio senza forma dove i viaggiatori andavano per gettare quello che
non serviva piu'. Un autentico Caos, un luogo-non luogo dove si
accatastavano i rifiuti di tutta la Rete. Suoni, immagini; perfino
parole. Senza senso. Senza tempo. Un po' come la sua vita.
Fu in questo luogo che Chris, una notte, getto' con sublime
noncuranza le parole che gli traboccavano dall'anima con sordo
dolore.
Il giorno seguente ritorno' a cercare le proprie parole, e trovo' una
Storia gettata via. Una Storia che parlava di quegli attimi terribili
e sospesi che annunciano l'arrivo di una tempesta di sabbia. Chris
riusci' a vedere i colori, a udire i suoni della tempesta. Si chiese
chi mai potesse gettare via una Storia cosi' bella. *Jade*.
Un deserto di sabbia. Un deserto dentro di se'. Attorno a se'. Nel
tempo e nello spazio. Di slancio, Chris scrisse la Storia di un
viaggiatore che si mette in cammino dopo la tempesta di sabbia ...
... e mentre raccontava questa Storia divenne egli stesso quel
viaggiatore.
Si ritrovo' prigioniero di un manto nero trafitto di stelle. Il cuore
che sembrava volergli schizzare fin lassu'. Solco' le dune seguendo
gli aromi e i profumi che la brezza di quella notte stellata portava
fino a lui. Si spinse contro questa corrente delicata fino al sogno
di un'oasi sperduta. La costrui' nel pensiero. La cullo' nel suo
cuore. Vi giunse, infine, nel chiarore dell'alba. Stormire di palme.
Profumo di datteri. Le risate dei bambini e lo scrosciare dell'acqua.
E ... << Ti vedo da lontano, diversa tra tutte le altre uguali. Il
tuo passo ha la pacatezza della brezza che sfiora la cresta delle
dune: le tue vesti ondeggiano come drappi festosi al tintinnare
argentino dei bracciali che ti cingono i polsi delicati. Oh, se tu mi
guardassi come io ti guardo ... Fisso i miei occhi nei tuoi. Grandi
pozzi neri scintillanti di tutte le stelle della notte. Mio Dio,
quante stelle ... >>
Queste parole Chris getto' via, quella notte incantata.
Il giorno seguente, mentre vagava nuovamente nel Caos della Rete,
incontro' un'altra Storia gettata via da Jade. Parlava di un Vento
Notturno dai mille cristalli di ghiaccio << Ma di notte avevo freddo
in quel mondo di vetro >> A Chris si fermo' il cuore << Mi incamminai
cosi' verso la primavera e la mia luce pareva un rantolo tra le
montagne lontane. Il disgelo aveva ingrossato le acque, e di notte
sommergevo d'argento le erbe ed i ligustri degli argini. I miei raggi
lentamente si srotolavano verso il fondo piu' basso dell'orizzonte
illuminando ciottoli e tronchi. Giocavo con detriti smaglianti che si
sarebbero infranti tra le schiume ed i colori di arcobaleni ... >>
Chris senti' qualcosa scoppiargli nel petto.
<< Mi affrettai allora verso l'estate. Tu quasi in punta di piedi
muovevi i primi passi nel deserto di sale. Ti vidi e diventai per
sempre quello spazio bianco. Anche tu girasti gli occhi verso di me.
Avevi camminato per ore ... E avevi il nocciolo dell'anima fatta di
notte quieta d'estate con grandi stelle fisse, ed un cuore intessuto
di racconti. Un pizzo delicato fatto di ragnatele di pensieri e brina
di parole >>
Chris non riusciva a credere ai propri occhi.
<< Discesi dalla mia volta stellata, creai un'oasi e li' indossai gli
abiti e le cavigliere tintinnanti, di notte, ammantandomi il viso di
stelle. Solo per farmi guardare da te. Solo per carezzarti, con il
mio profumo, il viso.
.
.
Jade >>
Chris lesse e rilesse queste parole fino a quando l'alba lo sorprese,
il cuore in tumulto.
Seppe con dolorosa certezza che la sua vita non sarebbe piu' stata la
stessa. La sua vita ... Eterna e brevissima. Prigioniera senza
rimedio di un tintinnio di monili nella notte trapunta di stelle.
Prigioniera senza speranza.
Prigioniera di Jade, meravigliosa e terribile.
[fine terza parte]
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Le parole di Jade non sono state scritte da gordon.
Sono ... di Jade.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
gordon


title: [Rap - SF] I GRANI DEL ROSARIO (3)

author: Writer

text:
gordon wrote:
>
> I GRANI DEL ROSARIO (tre)
Bene, adotto lo stesso procedimento di "KILLER INVOLONTARI". Commento in
diretta a connessione aperta. Vediamo cosa viene fuori
> La Rete permeava di se' il mondo intero; *era* il mondo.
Cosa sarà mai la Rete? Si allude forse a internet? Proseguiamo.
> Fu Quick, il suo unico amico, ad introdurlo ai segreti della Rete.
> Quick era il figlio del proprietario dell'Hotel; un ragazzino
> sveglio, un po' strano, che amava ascoltare i racconti terribili e
> deliranti dei
> piloti ubriachi.
Caratterizzalo meglio. Se ha un ruolo nella storia, descrivilo in modo
più pregnante.

> Fu cosi' che un giorno Quick ebbe un'idea: - Chris, perche' non
> diventi un  Narratore di Storie? Sei bravo a raccontare, e conosci
> tante storie ... -
Storie-----storie, ripetuto. Lo spunto è interessante.
 > La Parola finalmente sovrana,
> in un mondo che la mortificava ogni giorno in un nauseante tripudio
> di banalita' multicolori.
Come allegoria di Ias, non c'è male... :-D

> Chris non fu piu' solo. Scriveva, leggeva, discuteva con fantasmi di
> tutto il mondo. Aveva tante storie da raccontare, e le racconto'. Nel
> suo modo rozzo ed ingenuo, ma vero. Nel suo linguaggio dagli accenti
> arcaici. Con lo slancio amaro di chi percorre terre che non gli
> appartengono.
I riferimenti al NG sembrano moltiplicarsi :-)
> Mancavano solo due settimane all'imbarco quando incontro' Jade.
Vai, ascoltiamo.
> Non accadde nel gruppo dei Narratori di Storie, ma nel Caos, una
Caos? Interessante.
> sorta di
> spazio senza forma dove i viaggiatori andavano per gettare quello che
> non serviva piu'. Un autentico Caos, un luogo-non luogo dove si
> accatastavano i rifiuti di tutta la Rete. Suoni, immagini; perfino
> parole. Senza senso. Senza tempo. Un po' come la sua vita.
E' Ias, è Ias...
> Il giorno seguente ritorno' a cercare le proprie parole, e trovo' una
> Storia gettata via. Una Storia che parlava di quegli attimi terribili
> e sospesi che annunciano l'arrivo di una tempesta di sabbia. Chris
> riusci' a vedere i colori, a udire i suoni della tempesta. Si chiese
> chi mai potesse gettare via una Storia cosi' bella. *Jade*.
L'idea delle storie gettate via è bella. Permea il  racconto di una
punta di nostalgia e tenerezza fino ad adesso assente.
> Di slancio, Chris scrisse la Storia di un
> viaggiatore che si mette in cammino dopo la tempesta di sabbia ...
> ... e mentre raccontava questa Storia divenne egli stesso quel
> viaggiatore.
Si ritrova nella sua storia, dunque? Mi fa venire in mente qualcosa...
> Si ritrovo' prigioniero di un manto nero trafitto di stelle. Il cuore
........
> Profumo di datteri. Le risate dei bambini e lo scrosciare dell'acqua.
Le parole che usi sono belle, ma le immagini, non so bene perchè, non
risplendono di luce propria, c'è come un velo opaco che impedisce di
"vedere" la scena con chiarezza.
> E ... << Ti vedo da lontano, diversa tra tutte le altre uguali. Il
> tuo passo ha la pacatezza della brezza che sfiora la cresta delle
> dune: le tue vesti ondeggiano come drappi festosi al tintinnare
> argentino dei bracciali che ti cingono i polsi delicati. Oh, se tu mi
> guardassi come io ti guardo ... Fisso i miei occhi nei tuoi. Grandi
> pozzi neri scintillanti di tutte le stelle della notte. Mio Dio,
> quante stelle ... >>
Qui cambia lo stile (e l'autore). Suggerirei qualche aggettivo in meno.
Forse so chi è Jade... :-)

> Mi incamminai
> cosi' verso la primavera e la mia luce pareva un rantolo tra le
> montagne lontane. Il disgelo aveva ingrossato le acque, e di notte
> sommergevo d'argento le erbe ed i ligustri degli argini. I miei raggi
> lentamente si srotolavano verso il fondo piu' basso dell'orizzonte
> illuminando ciottoli e tronchi. Giocavo con detriti smaglianti che si
> sarebbero infranti tra le schiume ed i colori di arcobaleni ... >>
Qui Jade è più incisiva, le immagini hanno una maggiore sonorità e
rotondità. Cambierei "srotolavano" e "detriti smaglianti". che tolgono
forza alla narrazione
> Chris non riusciva a credere ai propri occhi.
>
> << Discesi dalla mia volta stellata, creai un'oasi e li' indossai gli
> abiti e le cavigliere tintinnanti, di notte, ammantandomi il viso di
> stelle. Solo per farmi guardare da te. Solo per carezzarti, con il
> mio profumo, il viso.
"Ammantandomi il viso" mi sembra bruttarello.

> Seppe con dolorosa certezza che la sua vita non sarebbe piu' stata la
> stessa. La sua vita ... Eterna e brevissima. Prigioniera senza
> rimedio di un tintinnio di monili nella notte trapunta di stelle.
> Prigioniera senza speranza.
> Prigioniera di Jade, meravigliosa e terribile.
Tranne l'ultima riga , la chiusura è debole ed un pò retorica.
Io scriverei
"Seppe con certezza, da quel momento, che la sua vita non sarebbe stata
più la stessa.
La sua vita, prigioniera senza speranza.
Prigioniera di Jade, meravigliosa ed atroce"
Ciao.
Writer
P.S. Ah dimenticavo, il racconto non mi è spiaciuto per nulla :-)


title: [Rap - SF] I GRANI DEL ROSARIO (3)

author: quepos

text:
gordon ha scritto nel messaggio <7gpsjs$tl3$
1...@aquila.tiscalinet.it
>...
>
>I GRANI DEL ROSARIO (tre)
>~~~~~~~~~~~~~~~~~~
>La Rete.
>Non accadde nel gruppo dei Narratori di Storie, ma nel Caos, una
>sorta di
>spazio senza forma dove i viaggiatori andavano per gettare quello che
>non serviva piu'. Un autentico Caos, un luogo-non luogo dove si
>accatastavano i rifiuti di tutta la Rete. Suoni,
Il cestino di Windows!
Colgo l'occasione per dirti che non volevo metterti fretta, avevo solo paura
che tu non portassi avanti il racconto (come accennato nella prima parte).
Vai avanti cosi', continua ad incuriosirmi (sei sicuro di riuscire a finirlo
nella prossima parte senza rischiare una chusura *frettolosa*?) Prenditi lo
spazio che vuoi  :)
ciao
quepos


title: Associazione Culturale Soqquadro

author: Incontri

text:
Soqquadro
Associazione
Culturale ONLUS
V. A. Calza 29
00157 Roma
Tel.064504846
C.F.97202070583
L'Associazione Culturale Soqquadro organizza presentazioni di libri, anche
di autori alla prima esperienza, inserendo dette presentazioni all'interno
delle iniziative culturali (mostre d'arte) organizzate periodicamente (una
volta al mese) a Roma. Chiunque volesse sottoporre il proprio materiale può
farlo inviandolo per posta all'indirizzo:
Ass. Cult. Soqquadro
Via Arturo Calza 29
00157 Roma
oppure per posta elettronica all'indirizzo:
soqq...@interfree.it
Il materiale non sarà in alcun caso restituito; a tutti verrà data una
risposta.
      Marina Zatta


title: Eppure lei non riusciva, no, non riusciva [7]

author: DOMACCIA

text:
Era stata da quella notte, la notte dei ghigni deformi come nel famoso
parco di Bomarzo,che la figlia aveva iniziato a trascrivere su dei
foglietti tutto ciò che sentiva gridare dal figlio menomato attraverso
i vetri totalmente aperti di quell'estate dal calore di fornace, era
meglio avere delle prove documentali, se solo avessero osato
continuare in quell'atteggiamento da paranoici contro di loro che non
facevano nulla di male, avrebbe usato quelle frasi ecolaliche come
testimonianza di passibile denuncia penale, era una cosa terribile
vivere lì, eppure eppure...
Dunque, dunque, mentre lei spostava le sedie mettendole a gambe in su
sopra il tavolo massiccio - in quella posizione con un panno poteva
spolverarle e poi lucidarle con l'olio paglierino, la madre ( era
stesa sul divano, ma a dire il vero non è che poi se ne stesse bella
quieta lì a guardare quel film in bianco e nero, no, si stendeva,
stava lì un po' in cerca della posizione più adatta su quel divano
rigido, poi si alzava nevrotica e se ne andava un po' in giro
svogliata e inquieta, accendendosi di tanto in tanto una ms gusto
leggero che poi lasciava bruciare in un posacenere di ottone senza
inspirarla quasi, come il suo solito del resto) ecco a un certo
momento la madre le aveva detto:
" ehi, ehi vieni qui a sederti anche tu, lascia stare, continui dopo,
su dai, vieni a vedere questo film, sai è bello. E mi ricorda , mi
ricorda quello che ho vissuto in casa dai miei...
anche mio fratello tutte noi sorelle ci ha trattato così, proprio
così, mio fratello si è comportato da bestia come il protagonista di
questo film, oh, come è vero questo film, è vero le cose sono proprio
così, sono proprio così dappertutto, alla morte dei nostri genitori ha
preso tutto lui quello che avevano, diceva che era suo diritto, che
spettava a lui che era il maschio vieni su dai, siediti qui vicino a
me, vieni a vedere dai”
E lei allora se ne era stata un po' seduta a guardarselo.
Era un film ambientato in Cina, ma guarda che strano, come mai la
madre diceva che anche lei aveva vissuto una storia simile, in cina
poi, e la protagonista era una donna abbastanza giovane e dai tratti
delicati, anzi perfino emaciata pareva, e lei la immaginava a colori,
la immaginava con un voto olivastro come certe statuette di avorio
invecchiato e con una sottile vena blu battente sulle tempie come se
in lei ci fosse un solo continuo palpito in inarrestabile spasmo, un
qualcosa di simile a un animaletto che la torturasse ( che si agitasse
a mo di serpentello, e che fosse lì appositamente per torturarla)
Faceva la parte di una derelitta e c'erano spesso dei primi piani di
lei che piangeva, e la sua voce doppiata sapeva rendere il tono di chi
è vicino allo sfinimento e vorrebbe tanto lasciarsi andare.E era la
storia di una famiglia di contadini, con tanti figli, e parecchie
disgrazie che accadevano in un ambiente già all'origine povero,
accadevano carestie, violenze funeste, arbitrii dei potenti, soprusi
meschini, e il più terribile risultava il fratello, che si appropriava
con un atto di imperio degli scarsi beni e le femmine erano invece
figure di contorno, figure pallide fino all'evanescenza su di uno
sfondo inenarrabile di turpitudini familiari, e sociali, in una cina
rurale basata sui rapporti di sangue, dove alla fine tutti sembravano
vittime di rapporti torturanti e conflittuali, sembravano vittime
perfino i carnefici
E si piangeva, e si moriva, era una vera ecatombe, e alla figlia-
all'ennesima scena di funerali- era venuto in mente il primo funerale
che aveva visto da bambina, era stato quello di una nonna vista poche
volte, la mamma di sua mamma. Lei ricordava, ricordava: tutto le era
rimasto impresso come un tatuaggio cerebrale, o come su una carta
copiativa di quelle che certe volte suo padre le faceva provare a
usare insegnandole a battere su una sua macchina da scrivere che aveva
portato a casa dall'ufficio.
Rivedeva come davanti agli occhi in quel preciso momento la madre con
il pancione enorme di una gravidanza giunta ai termini, che correva
vestita di nero - forse aveva anche un velo nero sulla testa?- correva
con la figlioletta accanto e la manina di lei veniva strattonata come
se la madre venisse trascinata contro la sua volontà da folate di
vento inarrestabili, lungo le strade asfaltate che percorrevano
trafelate alla ricerca di negozi dove trovare qualche indumento che
mancava per il funerale
La notizia era giunta inaspettata e loro erano uscite subito perchè la
madre forse voleva comprare un paio di guanti e delle calze velate,
naturalmente di colore nero, forse, o lei perlomeno aveva capito così
ma non ne era del tutto certa. La madre le sembrava non più lei, ogni
tanto le puntava addosso lo sguardo e allora lei vedeva i suoi occhi
che saltellavano e non si fermavano su nessun punto, e a un tratto le
sembrò che loro due camminassero pericolosamente: sempre artigliandola
sulla sua manima, la mamma la aveva fatta scendere dal marciapiede,
con uno strano movimento di scarto, deciso senza ragione apparente,
proprio nel momento del passaggio di una macchina a velocità sostenuta
e lei si era ritratta spaurita. La bambina sentiva il dolore della
donna vestita di nero, indovinava da particolari minimi che lei era
invasa da un dolore che la schiacciava, a lei bambina era parso
perfino che la pancia che racchiudeva il fratellino subisse anch'essa
degli scossoni, dei trapestii, tutto sembrava colare, tutto era
diventato di botto un budino molle nero, prossimo allo.scioglimento.
E la madre continuava a tenerla per la manina sinistra, la teneva con
una forza aliena e compulsiva- una forza che la gettava in un timore
mai prima sperimentato, e che le faceva battere il cuore a mille- e
alle sue domande non rispondeva, e lei non ne capiva l'oscuro motivo,
tutto era troppo veloce, e la madre a ogni sussulto sembrava scivolare
via pur continuando a tenerla per mano, come se stesse per staccarsi
per sempre, forse voleva involarsi per raggiungere il più presto
possibile la sua mamma morta.
DOMACCIA
[... continua]


title: Primula

author: nenroza

text:
   "Primula sa che io l'amo e lei mi ama, ma dentro di sé ha un nugolo di
sentimenti che vorrebbe tirar fuori e non può; si aiuta a gesti, a parole
smozzicate. Non che m'importi per me, ma soffro per lei. Lo vedo, sarebbe
felice di farmi un discorso, raccontarmi di più, trovare tenerezza, ma tutto
  quel che ha dentro purtroppo resta lì, perchè le mancano le parole. Io le
dico, <Non preoccuparti, capisco lo stesso, so cosa vorresti dirmi>, ma non
le basta, non può bastarle. I suoi occhi si riempiono di lacrime, si
accuccia sul mio corpo e singhiozzando farfuglia un <volevo dire...> che
rimane a mezz'aria, come una promessa senza fine."
   Cioè, piglio in mano un libro ogni due anni, e mi ci metto pure a
spammarlo, che essere ridicolo sono. :-O
   "Qualche volta la porto con me alla foce del Selinous e le indico, dal
basso, l'Acropoli, poi ci buttiamo in mare, facciamo il bagno, torniamo su
gocciolanti e intirizziti e ci rotoliamo sulla spiaggia. Non sappiamo fare
l'amore molto bene, perchè io sono istintivo e lei timida. Però è bello lo
stesso. Poi mi guarda, chè tanto ha solo occhi, come se fosse sempre colpa
sua, e io le sorrido, poi rido, poi la schiaffeggio dolcemente sul sedere
per toglierle quel pensiro."
   Il libraio di Selinunte, [R.Vecchioni]
notte, rk


title: Primula

author: Claudio

text:
Cretino
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:4589de4f$0$19099$4faf...@reader4.news.tin.it...
>   "Primula sa che io l'amo e lei mi ama, ma dentro di sé ha un nugolo di
> sentimenti che vorrebbe tirar fuori e non puň; si aiuta a gesti, a parole
> smozzicate. Non che m'importi per me, ma soffro per lei. Lo vedo, sarebbe
> felice di farmi un discorso, raccontarmi di piů, trovare tenerezza, ma
> tutto quel che ha dentro purtroppo resta lě, perchč le mancano le parole.
> Io le dico, <Non preoccuparti, capisco lo stesso, so cosa vorresti dirmi>,
> ma non le basta, non puň bastarle. I suoi occhi si riempiono di lacrime,
> si accuccia sul mio corpo e singhiozzando farfuglia un <volevo dire...>
> che rimane a mezz'aria, come una promessa senza fine."
>
>   Cioč, piglio in mano un libro ogni due anni, e mi ci metto pure a
> spammarlo, che essere ridicolo sono. :-O
>
>   "Qualche volta la porto con me alla foce del Selinous e le indico, dal
> basso, l'Acropoli, poi ci buttiamo in mare, facciamo il bagno, torniamo su
> gocciolanti e intirizziti e ci rotoliamo sulla spiaggia. Non sappiamo fare
> l'amore molto bene, perchč io sono istintivo e lei timida. Perň č bello lo
> stesso. Poi mi guarda, chč tanto ha solo occhi, come se fosse sempre colpa



title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: una tantum

text:
Lo so, lo so, la scrittura di *una*, con quel suo modo di fare irriverente,
all'inizio scombussola un po'... Si rimane interdetti da quella prosa così
scarna e diretta: non si riconosce subito il suo talento innovativo e
spiazzante. Ma poi, rileggendo con maggior disincanto, si capisce d'essere
di fronte ad un genio.
Il punto è che *una* è autrice fortemente anticonformista, in lotta perenne
con la cultura ufficiale, giogiona e paludata, che non perdona
l'originalità. Quei parassiti e sfaccendati degli intellettuali di IAS -
categoria da lei sovranamente disprezzata - sempre lì a lambiccarsi su
astruserie incomprensibili, tipo i livelli "degli elementi soprasegmentali",
quelli "morfo-sintattici", "retorico-stilistici" e "cultural-ideologici". E
le strutture storiche, letterarie, estetiche, ideologiche? Tutte cazzate,
roba superata, direbbe *una*.
Che dire poi del suo lessico? Volutamente semplice, diretto, dipietresco,
oserei dire, con folgoranti inserzioni extracomunitarie. Tarallucci ai
tarallucci e vino al vino, insomma: altro che palle!
Come pure la scelta del luogo dove scrive i suoi testi: semplicemente
geniale. Mica i luoghi canonici, tipo - che so - la biblioteca, ricettacolo
- a suo dire - di perdigiorno e scansafatiche. Il salotto buono di casa,
forse? Peggio ancora. Lei scrive mentre fa la spesa negli anonimi mall di
provincia, incurante della calca e della musichetta in filodiffusione,
scegliendo magari un pacco di sofficini surgelati in offerta speciale, gli
viene pure l'intuizione geniale su un personaggio cazzuto, per dire. E non
lo fa per snobismo, intendiamoci (dappoiché sono solo luoghi comuni, quelli
sui borlotti in confezione da 500 grammi), o per pigrizia di cercare la
penna nel taschino. No. E' che ha capito tutto prima ancora di aver finito
la coda alla cassa. Il suo è il sano orgoglio e il buon senso della brava
massaia (d'altronde, nomen omen).
Mentre noi stiamo lì, chini su una pagina bianca per ore; a lei basta una
rapida scorsa ai margini del foglio, un'occhiata veloce e distratta alla
filigrana della carta (il resto è merda, suole dire) e via, ecco sfornato il
capolavoro ghiandolare, fulminante, sintetico, spiazzante...
E cosa legge *una*? Borges? du' palle. Bukowski? 'na mezza sega.
Houellebecq? ce l'ha piccolo. Leopardi? uno sfigato cosmico. No, lei legge
il catalogo Ikea, il Postal Market (solo le pagine sugli intimi, però), le
etichette dell'acqua minerale... Tutte letture, noterete, corroboranti e
poderose, dalle quale ella attinge a piene mani gli stilemi che la
caratterizzano.
Diciamocela tutta. Il suo è un talento rivoluzionario e dissacrante, che
rompe gli schemi, spezza equilibri consolidati dal tempo, disorienta. Un
esempio per tutti: l'assunto fondante della sua estetica è l'assoluta
identità fra l'autore dell'opera e il personaggio principale. Così,
d'acchito, sembra una cazzata, lo so. In realtà è una analisi interpretativa
finissima, che conferma la teoria dell'io-plurale ed evidenzia la
polisemicità del testo e dell'autore. Di modo che, di volta in volta, *una*
assume le sembianze e il carattere di Irineo Funes, Pierre Menard, Herbert
Quain, e così via.
E poi le parafrasi denotative, chiare, semplici, caustiche, senza riguardi
per nessuno, fosse pure il mostro sacro alopecico acclamato all'unanimità
dagli iassiani omologati, o l'ultimo degli esordienti acneici, fresco di
liceo. Lei tira giù dal piedistallo chiunque non gli garbi, incurante delle
critiche velenose e delle ovvie antipatie che così facendo si attira. Anche
perché è impavida (non a caso, il suo film preferito resta "Brave Heart",
nonostante la sua passione smodata per Van Damme e Schwarzenegger).
E lo so, lo so, non sono mica un'ingenua. Ci vorrà del tempo prima che venga
riconosciuto ad *una* il posto che le spetta nel panorama sottoculturale di
IAS. Ma la verità è che forse IAS non se la meritava nemmeno, una come
*una*. Perciò diciamocelo spassionatamente: noi l'amiamo, ma che abbiamo
fatto di male per meritarcela?
*una*


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Trans IL vano

text:
una tantum, u...@tan.tum ha scritto:
> Mica i luoghi canonici, tipo - che so - la biblioteca, ricettacolo
> - a suo dire - di perdigiorno e scansafatiche.
Parole sante, amen.
> mentre fa la spesa negli anonimi mall di provincia.
QUASI ineccepibile, se non fosse per il termine *mall*,
che francamente ritengo essere il fastidioso nipotino
di *trend* e il figlio negro di *new-economy*.
Sorry, accetto al massimo discount (per via del mio animo).
--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

text:
Thu, 11 May 2000 11:28:17 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans IL
vano):
> se non fosse per il termine *mall*
ho immediatamente provveduto a sostituire "mall" (che manco so che vuol
dire, poi) con "discount".
*una*


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

text:
una tantum, u...@tan.tum ha scritto:
> ho immediatamente provveduto a sostituire "mall" (che manco so che vuol
> dire, poi) con "discount".
Hai appena acquistato un fan, bel moretto.



title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Mrs. Coconut

text:
Thu, 11 May 2000 10:34:45 +0200, "una tantum" <u...@tan.tum> :
>Lo so, lo so, la scrittura di *una*, con quel suo modo di fare
incontinente,
>all'inizio scombussola un po'
l'intestino
> Si rimane interdetti dalla sua prosa
sciatta e banale:
> non si riconosce subito il suo talento
lassativo
>e spiazzante. Ma poi, rileggendo con maggior
sollievo
> si capisce d'essere di fronte ad
una dolce euchessina.
(fai conto che abbia continuato per altre 200 righe)
puah!
MrsC


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

text:
Thu, 11 May 2000 12:03:26 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans IL
vano):
> bel moretto.
ROTFL (questa risata telematica la capisco solo io e una decina di altri
nick che se a roma non mi portano la parrucchetta allora sono sě cazzi neri
per la mia pettinatura...)
*una* qualsiasi nessuna


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Pikkiatella

text:
> ROTFL (questa risata telematica la capisco solo io e una decina di altri
> nick che se a roma non mi portano la parrucchetta allora sono sě cazzi
neri
> per la mia pettinatura...)
>
> *una* qualsiasi nessuna
hahahahahhaha
Pikkiaomertosa :]


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Ahira

text:
>Lo so, lo so, la scrittura di *una*, con quel suo modo di fare irriverente,
>all'inizio scombussola un po'...
maddechč..
difronte a Miller sembri una suora di clausura! E suora solo perche'
in genere sono ancora piů diafane dei preti...
in effetti sembri piů un pretonzolo di provincia... ma non epico come
don Abbondio :)
Una tantum verde de bile!
non t'agitare prima dell'uso
AhiRa


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Paperoga

text:
*una tantum*
se la memoria non mi inganna *una volta soltanto*
non ti sembra di scrivere troppo per essere una?
Paperoga


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Bianca

text:
> ROTFL (questa risata telematica la capisco solo io e una decina di altri
> nick che se a roma non mi portano la parrucchetta allora sono sě cazzi
neri
> per la mia pettinatura...)
tranquilla, la parrucchetta e' gia' in valigia ;-)
due


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

text:
una tantum, u...@tan.tum ha scritto:
> > bel moretto.
>
> ROTFL (questa risata telematica la capisco solo io e una decina di altri
me compreso, credimi.



title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Ombra

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote
>
> me compreso, credimi.
'sto vampiro!


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Amalia Delana

text:
Thu, 11 May 2000 10:34:45 +0200, "una tantum" <u...@tan.tum>:
> Houellebecq? ce l'ha piccolo.
nonono, questa è solo una leggenda da metropolitana. uovo-alla-coque ce l'ha
smisurato ancorché inutile.
a.


title: fottuti IAScoglioni, sappiate che...

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 11 May 2000 10:34:45 +0200, "una tantum" <u...@tan.tum> wrote:
Niente commenti, stavolta...
>astruserie incomprensibili, tipo i livelli "degli elementi soprasegmentali",
>quelli "morfo-sintattici", "retorico-stilistici" e "cultural-ideologici". E
>le strutture storiche, letterarie, estetiche, ideologiche? Tutte cazzate,
Uh? Dov'e' tutta 'sta robba?!?
>scegliendo magari un pacco di sofficini surgelati in offerta speciale, gli
>viene pure l'intuizione geniale su un personaggio cazzuto, per dire. E non
*boing* Squalificato/a.
 :P:)
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: ma queste son parole che non ho mai sentite e tutto il mio folle amore lo soffia il cielo ...

author: riccardomustodario

text:
da La Parola Ancora  1995 di Riccardomustodario
...
La differenza tra le due medesime stagioni a distanza di un anno, stava
nell¹assolata vissuta nel trascorso, tutta altra cosa rispetto a questa che
si presentava ricca di copiose piogge, le quali donavano brillantezza
variopinta in gocce d¹acqua splendenti, pronte a luccicare al primo raggio
di sole colpite sul verde rigoglioso della Natura circostante, come si
poteva notare nella mattinata che stavano vivendo insieme, con il sole
distante dalle nuvole chissa` quanto, dall¹altro lato nell¹Universo.
http://www.youtube.com/watch?v=iIc-isA2uwA
--
Ognuno ha il suo laboratorio mentale.
Il mio essere studio aperto alla ricerca artistica, mi ha portato a creare
un'opera veloce da libreria molto complessa ove la scrittura come segno
culturale originale si manifesta fulminea.
Da un paio di mesi sono attento all'ultima limata generale di " Officina
Letteraria " che raccoglie la mia opera e prima di iniziare il lavoro, mi
sono prefisso di leggere piano, impegnandomi di correggere a tinta, in modo
da percorrere il rigo a guisa di esercizio del pensiero longitudinale,
evitando sul percorso congiunzioni laterali, le quali sebbene fatalmente
convergerebbero al vertice perchè partorite dalla medesima intuizione alla
radice, è meglio evitare per i non iniziati.
Chi legge deve capire, altrimenti si avvertono conseguenze insoddisfatte
alle premiazioni dei Nobel, con grave danno alle vendite, insomma mi sono
condizionato al Premio Letterario di Stoccolma, animato dal sano principio
culturale di ritorno alla chiarezza elementare, cui sono il custode a
livello di marchio registrato in associazione con " Titolto " per una tesi
di lucidità mentale, quasi impossibile da raggiungere, quando si viene da
tempi Rock Trash House Techno


text:
Il 7/5/07 11:37, nell'articolo
C264C00B.15080%rmcl...@blueyonder.co.uk
,
"riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> da La Parola Ancora  1995 di Riccardomustodario
>
> ...
>
> La differenza tra le due medesime stagioni a distanza di un anno, stava
> nell¹assolata vissuta nel trascorso, tutta altra cosa rispetto a questa che
> si presentava ricca di copiose piogge, le quali donavano brillantezza
> variopinta in gocce d¹acqua splendenti, pronte a luccicare al primo raggio
> di sole colpite sul verde rigoglioso della Natura circostante, come si
> poteva notare nella mattinata che stavano vivendo insieme, con il sole
> distante dalle nuvole chissa` quanto, dall¹altro lato nell¹Universo.
>
>
http://www.youtube.com/watch?v=iIc-isA2uwA
>
>
sentite aho sentito'
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciò sia dominio
pubblico per migliorare la società, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: concorso letteratura, teatro, musica

author: arteefilosofia

text:
Il sito
www.mondodarte.it
 organizza il Concorso - a una sola voce - ed. 2000
per le sezioni di
LETTERATURA: poesia, poemetto, racconto
TEATRO: monologo
MUSICA: melodia strumentale, melodia vocale
E' possibile consultare e scaricare il bando all'indirizzo:
http://www.mondodarte.it/bando02.html
per informazioni mailto:
conc...@mondodarte.it


title: L'Uomo Pannello

author: Marcello S.

text:
Sono l’uomo pannello, sono l’uomo lampione, porto i flash e i pannelli per
il fotografo,
vado a tutti i matrimoni ma non conosco nessuno, sono nella camera da letto
con la sposa prima che veda lo sposo, con lo sposo prima che veda la sposa,
sono accanto ai genitori e ai fratelli, li guardo a dieci centimetri dal
loro volto, ma loro non mi vedono, sono lì ma nessuno mi parla, è come se
non ci fossi,
eppure io sono lì a vedere le lacrime la paura lo stress la felicità, io
sono lì, anche se loro non mi vedono, leggo ogni muscolo che si muove, ogni
piega della pelle stretta nel corsetto bianco della sposa, ogni lacrima
ricacciata indietro delle nonne,
io vado ovunque, passo dove gli altri non passano, sento quello che gli
altri non possono sentire e vedo quello che gli altri non possono vedere, io
sto lì, fermo, con un unico compito: illuminare.
Io sono la luce, quella che non ci pensi, quella che non si nota quando c’,è
ma si vede quando manca, io sono la luce che dà profondità a un Sì, sono il
riflesso di un lampo che in un attimo si infila dappertutto e risplende sul
sorriso di una sposa sofferente per le nausee del terzo mese.
Io sono la luce, sono gli occhi che brillano di un riflesso artificiale,
anche quando la luce se ne va, quando sta per arrivare la notte, io sono
sempre lì, perché la luce non muore mai, basta saperla trovare,
L’unica cosa, non parlo mai con nessuno, sono invitato a una festa dove non
posso festeggiare, e devo essere sempre felice lo stesso, anche quando non
lo sono, e non posso mangiare troppo al banchetto di nozze, non posso
provarci con le invitate, non posso bere e non posso ballare, non posso
applaudire troppo non posso ridere troppo, non posso parlare con gli sposi
se non chiamato in causa, e devo solo sorridere ma non troppo a tutti quelli
che capitano a tiro,
e tenere d’occhio il fotografo perché non devo perdere lo scatto, tenere
d’occhio il sole perché poi si fa tardi e io e il mio pannello poi non
possiamo più lavorare, e se non c’è più il sole non possiamo più accecare
gli sposi, quando stanno contratti nell'ultimo sforzo e nascondono la fatica
e il sonno, quando tirano fuori l'ennesimo falso bellissimo sorriso per
l’album di nozze,
Anche se a dirla tutta io sono solo il facchino del fotografo, non so
neanche fotografare, io semplicemente sto lì, con il mio flash, con il mio
pannello, silenzioso, e l’unica cosa che faccio è portare la luce, dentro
casa e fuori casa, discreto simpatico amichevole comprensivo,
Anche se devo dire che vedere tutti sti matrimoni, alla fine poi è normale
che uno ci pensa, sposarsi dico, se uno ci pensa, è figo un matrimonio, una
bella festa, immaginarsela, vederla da fuori, si divertono alla grande ai
matrimoni,
eppure io, sposarmi, non ci penso neanche, io ne ho visti tanti, troppi ne
ho visto, e non ce la farei proprio a sposarmi, e se devo essere sincero,
ormai sono stanco di vedere le famiglie felici ai matrimoni, che stanno
tutti lì, belli pimpanti a scroccare la mia luce la luce portata dal’uomo
pannello,
loro, quelli dei matrimoni, gli sposi, il giorno sembrano tutti felici, ma
ancora non lo sanno che poi, i giorni dopo, non c’è mica l’uomo pannello che
viene e ti porta la luce, quando intorno a te senti solo l’ombra della
scelta sbagliata, i giorni dopo non c’è mica l’uomo lampione che ti illumina
le stanze buie del rimpianto, quando di notte stai lì guardi dall’altra
parte del letto e ti chiedi come sarebbe stata quell’altra vita, quella che
hai lasciato giù dall’altare quel giorno,
e io che sono l’uomo pannello, io che sono l’uomo lampione, io lo so, com’è
quell’altra vita, lo so, perché a me non c’è mai nessuno che mi illumina,
nessuno che mi festeggia, e i miei giorni luminosi sono pochi ma veri, e la
mia è una luce strana, una luce che brilla la notte, una luce che anche se
dura poco, un’ora, un minuto, anche solo un secondo, mi illumina per tutta
la vita, e allora non importa di niente, perché per un istante, finché sta
accanto a me, lei è la mia donna pannello,
e la sua luce dura un niente e dura per sempre, e me la porto dentro in ogni
cosa che faccio, non si spegne mai, è una fiamma tutta mia che brucia dentro
attimo per attimo, per tutta la vita,
ben nascosta lontano dall’obiettivo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Il sito di chi ama scrivere

author: Racconti e Letteratura

text:
Racconti e Letteratura - il sito che ospita i tuoi racconti
www.geocities.com/SoHo/Cafe/2209/letteratura.html


title: Il sito di chi ama scrivere


title: gli innamorati

author: Alex

text:
Una scia luminosa mi trafigge il petto,
un assurdo batticuore da sottofondo musicale,
la completa estensione dei miei sensi,
un'incoscienza mentale mi invade.
L'attimo eterno,
il colore acceso,
l'individualità annullata:
il tutto, in funzione di nessuna logica,
è riservato a pochi:
agli Innamorati...
Alex  ^_^


title: Inviamo inviti per attività culturali...

author: Associazione Tracce

text:
Siamo una associazione di Pescara che organizza attività culturali in tutto
l'Abruzzo (in particolare un Festival Internazionale di Poesia e alcuni
Premi Letterari, occasionalmente Mostre d'arte contemporanea, presentazioni
di libri, concerti di musica colta e letture pubbliche di poesia).
Stiamo approntando una mailing list, per inviare i nostri inviti per E-mail
a qualsiasi persona sia interessata ad eventi e manifestazioni culturali.
Naturalmente nel pieno rispetto della Legge sulla privacy: l'indirizzo di
posta elettronica non verrà utilizzato per altri scopi, né passato a terzi.
Per iscriversi è sufficiente una E-mail alla nostra casella postale
elettronica.
Non verranno inviate più di una E-mail a settimana (e comunque non più di
30-35 in un anno).
Chiunque si iscriva potrà in ogni momento chiedere di essere cancellato
dalla mailing list, inviando una E-mail (anche vuota) con oggetto "toglimi
dalla mailing list".
Vi attendiamo numerosi.
L'Associazione Culturale Tracce.


title: recensione al trionfo dell'impiegato

author: fabrizio venerandi

text:
Mi permetto di segnalarvi una recensione al mio poemetto "il trionfo
dell'impiegato", scritta da Luigi di Ruscio.
Il poeta e scrittore di Ruscio spiega il cretinismo del venerandi e poi
se la prende con i milanesi.
La trovate nel mio sito.
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: R: Rivista On Line Di Fantascienza (FREE)

author: Maramatt

text:
TESTA DI BELINO... LA TUA PUBBLICITA' FATTELA DA UN'ALTRA PARTE!!!!!!!!!
----------------------------------------------------------------------------
----
>Pagina 1Fantascienza Online             HDTTIANI ANNO 1 NUMERO 2
http://w3.to/hdttiani
>
>      Immagine creata da Auricchio Roberto. Speciale: SPAZIO 1999
>      Telefilm
>      Di Auricchio Roberto.
>      STAR TREK: USS SHIROCCO
>      Racconti di fantascienza
>
>      -Missione su HDT-
>      -Il Tunnel Spaziale-
>      -Il cagnolino Sponky-
>      -LA K'VORT-
>      -FORT SHIROCCO-
>      Di Fabio Marcon.
>
>
>      Fantascienza Online             HDTTIANI ANNO 1 NUMERO 1
http://w3.to/hdttiani
>
>
>
>      Immagine creata da Auricchio Roberto.
>     EDITORIALE N°1
>      Presentazione.
>      UFO Telefilm
>      Di Auricchio Roberto.
>      DARK SKIES Telefilm
>      Di Auricchio Roberto.
>      NASA Deep Space 1
>      Di Fabio Marcon.
>      GIOCHI di fantascienza
>      Di Fabio Marcon.
>      Colonizzazione
>      Fase 1 in libreria
>      Di Fabio Marcon.
>
>
>  Benvenuti, queste pagine sono l'unica documentazione disponibile
sull'invasione degli hdttiani, attenzione conoscere a volte è un rischio....
>
>


author: ilFede

text:
>TESTA DI BELINO... LA TUA PUBBLICITA' FATTELA DA UN'ALTRA PARTE!!!!!!!!!
>
Concordo ma anche tu potevi evitare di quotare tutto il msg.
ciao
ilFede
----------------------------------------------------------------
In cosa crede un computer?
Manicheismo, senz'altro.
---------------------------------------------------------------
Per favore non postare anche in mail se non in casi urgenti
---------------------------------------------------------------


title: brrrrrr

author: SABO ALLEGRIA

text:
a me piace il gelato,
l'ho sempre amato,
e vorrei di cioccolato
essere inondato


title: Atlantis - I

text:
Quel giorno, tutti i pianeti del cielo zodiacale avevano assunto una
configurazione sinistra, affiancandosi l'uno all'altro nel settore
che, partendo dallo Scorpione, arriva fino al Capricorno: soltanto
Giove sembrava essersi voluto allontanare da quell'accozzaglia di
folli, rintanandosi in Gemelli, mentre Plutone osservava tutti
dall'alto, come a ricordare la sua ineluttabilità, e la sua presenza
anche al consesso degli Dèi immortali.
Si era parlato di forze gravitazionali, di Fato imperscrutabile, o
delle altre, più assortite motivazioni, ma nessuno esattamente aveva
saputo spiegare come quell'intero continente, più grande dell'America
del Nord, fosse durante la notte riemerso in superficie, incassando
nel suo interno l'intero Commonwealth delle Bahamas, e scatenando
maremoti ed alluvioni che avevano fatto enormi danni sulle coste della
Florida e a Cuba.
E così, l'ordinario paesaggio di quelle isole mèta di turisti
facoltosi e di imprenditori alla disperata ricerca di tempo libero si
era trovato ad intercalare non più le acque dell'Oceano, bensì
un'enorme affioramento di scogli dirupati tra i quali si trovavano
sparpagliate numerose creature dei bassifondi ormai da tempo cotte
alla luce del sole, barriere coralline letteralmente strappate al loro
habitat, profondi crepacci, ma anche i resti di alcune costruzioni
antiche difficilmente identificabili tra cui spiccavano, qui e là,
gigantesche piramidi a gradoni, costruzioni monumentali ed anche un
paio di gigantesche statue ( la misura delle quali era risultata tra i
35 ed i 50m ), sulle quali gli effetti di un'erosione millenaria erano
facilmente identificabili.
O almeno, questi erano i primi risultati dei viaggi di ricognizione
tempestivamente ordinati dal governatore Ronaldson, e che avevano
sfruttato le strutture che vennero allestite a tempo di record per
prestare i primi soccorsi ai rifugiati ed alle vittime delle alluvioni
e dei terremoti.
Per farla breve, era bastata una notte per trasformare un luogo di
attrattiva internazionale in un inferno dall'esorbitante interesse
culturale.
Un po' per la novità dell'evento, un po' per la distanza comunque
rappresentata dal fattore oceanico, gli Europei furono più lenti
nell'intervenire in quella che si prospettava come una vera e propria
catastrofe internazionale, ma nell'arco di una settimana cominciarono
a muoversi le prime flotte di soccorso tedesche e inglesi, seguite ben
presto da navi italiane, francesi, spagnole e portoghesi. Con il
Trattato di Bruxelles del 2010, infatti, si era prospettata la fine di
tutte le guerre, il principio del valore assoluto della distinzione
delle culture, ed una nuova era di collaborazione tra gli esseri
umani, e in cui l'unico criterio distintivo era la vicinanza
geografica per la prestazione di opere di assistenza e di soccorso.
Grazie alle ingenti spese volte in questa direzione, l'attività di
assistenza alle vittime fu la più tempestiva ed organizzata che si
potesse immaginare, e non occorse molto prima che ogni persona potesse
nuovamente disporre di un tetto e di un pasto caldo, purtroppo, furono
comunque numerosi quelli per i quali non si poté fare più niente.
Ad un paio di mesi dall'evento, la curiosità e l'interesse geografico
presero il sopravvento su un dolore che rimase comunque, per lungo
tempo, sentito, e furono numerosi i paesi che cominciarono ad inviare
spedizioni archeologiche sul posto, questo racconto tratta di una di
esse, che venne raccolta su una nave chiamata " Aurora ", e che partì
dal porto italiano di Genova.
Il professor Antonini, dell'Università di Bologna, aveva infatti
lavorato pressoché esclusivamente a questa spedizione, trascurando
addirittura le sue amatissime lezioni, sollecitando ogni possibile
influenza ed usando di ogni possibile mezzo per raccogliere fondi.
Dopo decine di giorni che gli parvero come millenni, tanta era
l'insicurezza ed il timore di non riuscire, per dir così, a prendere
il porto, finalmente era giunto di fronte all'imbarcazione sulla quale
aveva giurato che sarebbe stato l'ultimo ad entrare, ed il primo ad
uscire.
Il viaggio fu sereno e privo di particolari emozioni, e l'equipaggio
sbarcò su un vasto promontorio che da quell'istante poté essere
chiamato " Antonini Headland "
La spedizione segnalò il proprio arrivo e la propria posizione al
Centro di Coordinazione per la Ricerca Archeologica, e, con
grandissima soddisfazione di Antonini, si vide assegnata una
vastissima area di ricerca, del diametro approssimativo di 150 Km.
Tuttavia, i componenti della spedizione, ammontanti a circa 200 tra
lavoratori agli scavi, portatori, studiosi e assistenti, cominciarono,
dopo la prima, infruttuosa settimana di ricerca tra scogli acuminati e
coralli spezzati, a dare i primi segni di malessere.
Angelo Codati, un ragazzo di ventisei anni dai capelli corvini e gli
occhi grigi, vero e proprio esempio di studente modello, che si era
unito alla spedizione per trarre materiale per la propria Tesi, era
rimasto soggetto ad emicranie che si facevano sempre più martellanti
man mano che il tempo passava, mentre Ramona Cancelli, una signora
quarantenne che aveva saputo curare molto appropriatamente il proprio
aspetto, mentre raccoglieva un mastodontico bagaglio culturale sulle
più varie attività umane, ma in particolare sulla filosofia e sulla
storia militare, aveva problemi, mai riscontrati prima, di emorragie
che si facevano sempre più preoccupanti dal naso, e, a volte, dalle
gengive. il professor Antonini, anche lui colto da malesseri che si
manifestavano per lo più in febbri molto alte ma intermittenti, che
potevano fermare la spedizione per pochi minuti se non per ore intere,
cominciava ad essere pervaso dal dubbio che forse potesse essere il
caso di lasciare perdere, e tornare indietro.
Ad ogni modo, messosi preventivamente in contatto con il Centro di
Coordinazione, venne informato che anche le altre squadre avevano
dimostrato problemi simili, che parevano quasi un attacco diretto,
colpendo quasi esclusivamente gli studiosi e gli ufficiali di marina,
mentre gli altri membri delle spedizioni non manifestavano alcun
problema. Comunque, parevano essere difficoltà di facile soluzione ed
agli altri archeologi erano stati inviati medici che erano rimasti sul
posto, per ogni eventuale necessità, dai tempi dei soccorsi.
Confortato, Antonini richiese l'invio di alcuni dottori in supporto
alla sua spedizione, e, venendo a sapere che essi sarebbero arrivati
nell'arco di un paio d'ore, segnalò le felici novità agli altri membri
e si decise, durante la notte, di proseguire.
Continua.....


title: Atlantis - I

author: siuxi plum

text:
On 20 Feb, 00:56, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
zac
> coralli spezzati, a dare i primi segni di malessere.
> Angelo Codati, un ragazzo di ventisei anni dai capelli corvini e gli
> occhi grigi, vero e proprio esempio di studente modello, che si era
> unito alla spedizione per trarre materiale per la propria Tesi, era
> rimasto soggetto ad emicranie che si facevano sempre più martellanti
> man mano che il tempo passava, mentre Ramona Cancelli, una signora
> quarantenne che aveva saputo curare molto appropriatamente il proprio
> aspetto, mentre raccoglieva un mastodontico bagaglio culturale sulle
> più varie attività umane, ma in particolare sulla filosofia e sulla
> storia militare, aveva problemi, mai riscontrati prima, di emorragie
> che si facevano sempre più preoccupanti dal naso, e, a volte, dalle
> gengive.
ti ho letto con piacere
e mi hai fatto venire voglia di scrivere due cazzate.
le posto per te, in un nuovo 3d.
baci&fiori
si.


title: Atlantis - I

author: Stefano

text:
> Grazie alle ingenti spese volte in questa direzione, l'attività di
> assistenza alle vittime fu la più tempestiva ed organizzata che si
> potesse immaginare, e non occorse molto prima che ogni persona potesse
> nuovamente disporre di un tetto e di un pasto caldo, purtroppo, furono
> comunque numerosi quelli per i quali non si poté fare più niente.
Prima del "purtroppo" metterei un punto. E il primo paragrafo è un po'
pesante da leggere. Poi scorre felice fino alla fine. L'idea è molto
piacevole, non molto sfruttata di recente e con un delizioso gusto
retrò. Aspetto il resto per un giudizio più globale, piacevolmente
impressionato dall'inizio.
Ciao
Stefano


title: Atlantis - I

text:
Il Tue, 19 Feb 2008 15:56:36 -0800 (PST), Orso_Grizzly ha scritto:
> Quel giorno, tutti i pianeti del cielo zodiacale avevano assunto una
> configurazione sinistra, affiancandosi l'uno all'altro nel settore
[...]
Oggi sono stanca morta e ci vedo ormai pure poco, per cui alcune pulcette
te le farň domani, sperando di averne il tempo. Quel che č certo č che mi
piace il ritmo della tua scrittura.
> Continua.....
Attendo :)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Atlantis - I

text:
"Orso_Grizzly" <
The_G...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
cut...
>Si era parlato di forze gravitazionali, di Fato imperscrutabile, o
>delle altre, più assortite motivazioni, ma nessuno esattamente aveva
>saputo spiegare come quell'intero continente, più grande dell'America
>del Nord, fosse durante la notte riemerso in superficie...
Ehmmm... guarda che se viene su un intero continente nell'arco di una notte,
altro che terremoti e maremoti.
Solo lo tsunami risultante distruggerebbe le terre emerse quasi
completamente.
Fine delle civilta', e compagnia bella.
Ancora troppo didascalico, per il mio gusto.
Migliora, comunque.
nik56


title: La parabola del soldato

author: pecco

text:
Spera...
Spara..
Spira.


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

author: Fearless

text:
M’e’ venuta un’irritazione sull’avambraccio destro. La pelle e’ tutta
arrossata e brucia un po’. Chiamo il dottore e fisso un appuntamento.
Qualche giorno dopo vado nel suo ambulatorio. La stanza e’ piccola, gialla.
Dalla finestra scura vedo volteggiare alcune foglie: e’ autunno. Tiro su la
manica del maglione e mi faccio visitare. Il dottore sfrega un po’ la pelle,
mi chiede se brucia, si toglie gli occhiali, se li rimette. Va alla
scrivania e scrive qualcosa, poi mi porge il foglio. E’ una ricetta per una
pomata. “Due applicazioni al di’,” mi dice. Mi consiglia anche di fare una
visita specialistica da un dermatologo se entro una decina di giorni non
guarisco.
Due settimane dopo la pelle del braccio e’ ancora piu’ rossa e brucia
intensamente. Una mattina vado all’USL a prenotare una visita dermatologica.
C’e’ molta folla, la sala d’attesa e’ stipata, ci sono alcuni bambini, un po
’ di ragazze, molti uomini, molti anziani. C’e’ un brusio monotono, cattivo
odore. Leggo tutti i manifesti affissi, li leggo molte volte prima che
tocchi a me. E’ quasi mezzogiorno quando mi trovo di fronte a un vetro.
Dietro c’e’ una donna con i  capelli ricci e gli occhi scuri. “Dica,” dice.
Gli chiedo se posso prenotare una visita dermatologica. Il primo giorno
libero e’ il 14 dicembre, martedi’. Mi chiede un documento, mi fa firmare un
foglio in duplice copia. “Una rimane a lei,” dice. Prendo il foglio. Leggo:
la visita e’ fissata per le dieci. Ringrazio e mi allontano. L’avambraccio
mi prude.
Sono al telefono con il mio capoufficio. Gli chiedo un permesso per la
mattina del 14 dicembre, martedi’. “Dove devi andare, dal dentista?” mi
chiede. Gli dico di no, gli dico che ho una visita dermatologica. Ride. “A
che ora pensi di poter essere in ufficio?” vuole sapere. Gli rispondo che
non lo so, la visita ce l’ho alle dieci, si sa comunque che in questi casi
si perde molto tempo, ti fanno attendere, ti visitano, poi ti fanno
attendere ancora, eccetera. “A che ora – circa – pensi di essere in
ufficio?” chiede. Gli dico che avrei bisogno di tutta la mattinata, che
andrei in ufficio direttamente al pomeriggio. Burbero, scocciato,
infastidito, scostante, acconsente. Ringrazio. Dopo qualche battuta di
circostanza riattacco. Rimango fermo li’ in piedi per qualche momento a
guardare il telefono e la mia mano sospesa. Trema un po’. Quando smette vado
in cucina a prepararmi qualcosa da mangiare.
Martedi’ 14 dicembre fa – ovviamente – un freddo cane. Nell’ospedale invece
si soffoca. C’e’ un angolo libero nella sala d’attesa ripiena di ogni cosa.
Ho mal di testa, la pelle del braccio e’ infuocata, sudo. Aspetto. Ho
portato i documenti in Accettazione, ora aspetto. Non guardo orologi in
giro. Al polso non ce l’ho. Sui muri ce ne sono tre: tutti grigi e bianchi,
tacche e lancette nere. Due indicano le 9.45 e uno le 9.47. Venti minuti
dopo, uno indica le 9.48, uno le 9.47 e uno le 9.49. Non ho portato niente
da leggere, non riuscirei a leggere. Non ho da fumare, non fumo. Non bevo
neanche. C’e’ il distributore automatico di snacks, prendo una confezione di
patatine, fanno schifo, le mangio tutte, ne prendo un altro, lo finisco,
getto la carta in un cestino marrone. Per qualche secondo i tre orologi si
sincronizzano: 10.03… poi ecco che uno parte per primo, uno resta indietro,
si perdono, si sbilanciano. Piego il braccio, chino il collo… stupido,
l’orologio non ce l’ho. Ho le labbra salate, ho sete. Aspetto. Scambio
qualche
frase di circostanza con qualcuno. Aspetto. Tutti aspettano. C’e’ brusio,
qualcuno si lamenta, qualche neonato grida, qualche bambino piange, qualcuno
ride, alcuni leggono, alcuni guardano, alcuni – fuori dall’uscio, nel
parcheggio – fumano.
“Niente di grave,” dice il dottore. E’ un uomo con un paio di grossi baffi
neri. Osserva il mio avambraccio, ci spalma sopra una pomata refrigerante.
E’ quasi l’una. Non ho fame. Guardo passare un’infermiera, una ragazza
carina, giovane, anonima. Guardo un lettino che c’e’ li’: e’ bianco, vuoto.
Qualche minuto dopo infilo la giacca ed esco, salutando. Ho da fare la fila
per pagare il ticket, il mal di testa si e’ accentuato. Più tardi, in
strada, camminando verso casa, sono agitato. Non vedo l’ora di arrivare e
chiudermi la porta alle spalle, e respirare.
Siamo in marzo, sono guarito. L’irritazione è andata via da sola. Sono
calmo, ho appena preso il caffè. Indosso una camicia azzurra, ho arrotolato
le maniche. Mi guardo le braccia. Le guardo per un po’ di tempo. Mi guardo i
polsi, poi guardo fuori dalla finestra. Vedo i tetti dei palazzi, e non mi
fanno pensare a niente. Forse sorrido. Finita la pausa, alzandomi per
tornare in ufficio mi sembra di rimanere su quella sedia.


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

author: Sasha

text:
Fearless ha scritto nel messaggio ...
>M’e’ venuta un’irritazione sull’avambraccio destro. La pelle e’ tutta
>arrossata e brucia un po’. Chiamo il dottore e fisso un appuntamento.
>Qualche giorno dopo vado nel suo ambulatorio. La stanza e’ piccola, gialla.
-------------tutto d'un fiato, fino in fondo, come uno sciroppo amaro...poi,
mi chiedo come fai a contenere tutte queste parole dentro di te, tutte
queste vite e a dirle così lucidamente...sei davvero bravo, Antonio!
(sono di parte e non me ne frega niente)
Aleksandra :)


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

text:
>(sono di parte e non me ne frega niente)
L'importante č essere dalla parte giusta ;)
Ciao aleKs, grazie,
A.


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

author: Bianca

text:
> fanno pensare a niente. Forse sorrido. Finita la pausa, alzandomi per
> tornare in ufficio mi sembra di rimanere su quella sedia.
Forse volevi dire: mi sembra di essere rimasto su quella sedia...
Comunque interessante.
Ti leggo sempre volentieri, anche se taccio.
I tuoi racconti si ispirano a uno dei miei scrittori preferiti, e ci trovo
quel qualcosa di inespresso che resta li' dietro, o sopra, come una
minaccia.
O almeno ci provano:-)
Ciao
Bianca


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

text:
> Ti leggo sempre volentieri, anche se taccio.
Grazie Bianca :)
> I tuoi racconti si ispirano a uno dei miei scrittori preferiti
Chi č? Flaubert? ;)
> quel qualcosa di inespresso che resta li' dietro, o sopra, come una
> minaccia.
> O almeno ci provano:-)
>Ciao
>Bianca
Ciao,
Fearless


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

text:
> Chi č? Flaubert? ;)
:-D
acqua acqua:-)


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

author: Eleonora

text:


Busi?
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
se vuoi scrivermi via e-mail, toglimi le mani dal culo


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

text:
>> Chi č? Flaubert?
>acqua acqua
Durrenmatt?


title: [R] Estratto da una vita qualsiasi

author: magni stefano

text:
fatte
Sasha <
sasha...@softhome.net
> scritto nell'articolo
<806558$lh7$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>
> Fearless ha scritto nel messaggio ...
> >M’e’ venuta un’irritazione sull’avambraccio destro. La pelle e’ tutta
> >arrossata e brucia un po’. Chiamo il dottore e fisso un appuntamento.
> >Qualche giorno dopo vado nel suo ambulatorio. La stanza e’ piccola,
gialla.
>
>
>
> -------------tutto d'un fiato, fino in fondo, come uno sciroppo
amaro...poi,
> mi chiedo come fai a contenere tutte queste parole dentro di te, tutte
> queste vite e a dirle così lucidamente...sei davvero bravo, Antonio!
> (sono di parte e non me ne frega niente)
> Aleksandra :)
>
>
>


title: [OT][I] C'e` un senso

author: Ombra

text:
C'e` un senso per ogni cosa.
Il senso della vista, per leggere, per guardare chi si ama, per
verificare la decolorazione dei baffi.
Il senso dell'udito, per assaporare la musica, per ascoltare una voce
che ti calma, per non attraversare la strada durante un inseguimento.
Il senso del tatto, per coccolare il gatto, per sfiorare una guancia,
per verificare di non aver lasciato briciole sulla scrivania.
Il senso dell'olfatto, per annusare un fiore, per ricordare una stanza
con le finestre chiuse, per capire quando e` ora di lavare i piatti.
Il senso del gusto, per consolarsi con un sughetto saporito, per
tatuarsi nella memoria labbra altrui,  per distinguere i funghi
trifolati dalla coratella.
Il senso di questo tempo, invece, proprio non lo riesco a trovare.
Qualcuno deve averlo chiuso in un armadio. Mi si suggerisce
addirittura di riprovare a giorni alterni. Io, pero`, ho sonno e a
forza di cercarlo, il senso perduto, non riesco piu` a dormire.
Mi ci vorrebbe proprio, qualcuno che mi dicesse:
*-... Tutto e` finito e tutto finisce... E io ti do un bacio in
fronte, e tutto per te andra` bene.
E si chinasse su di me e mi baciasse in fonte, per poi andarsene verso
la luna. Perche' allora si` che la luna comincerebbe a impazzare,
riverserebbe torrenti di luce proprio sopra di me, schizzerebbe luce
da tutte le parti, nella stanza comincerebbe una inondazione di luna,
la luce ondeggerebbe, si gonfierebbe, sommergerebbe il letto. Ecco,
allora dormirei con la faccia felice.
*
Le parti tra asterischi sono solo grammaticalmente variate rispetto
all'originale, che non cito perche' non e` rilevante: nel primo
capoverso, dal lei al tu, nel secondo dall'indicativo al condizionale.
--
OTmbra


title: [OT][I] C'e` un senso

author: The Soldier

text:
Ombra hai scritto:
> Perche' allora si` che la luna comincerebbe a impazzare,
> riverserebbe torrenti di luce proprio sopra di me, schizzerebbe luce
> da tutte le parti, nella stanza comincerebbe una inondazione di luna,
> la luce ondeggerebbe, si gonfierebbe, sommergerebbe il letto. Ecco,
> allora dormirei con la faccia felice.
> *
Praticamente cocaina pura.
No vabè, carino, un pò scontata la sostituzione del significato di
"senso". Ma carino.


title: [OT][I] C'e` un senso

text: Dimenticavo: chi è l'autore?


title: [OT][I] C'e` un senso

text:
The Soldier wrote:
> Dimenticavo: chi è l'autore?
Del pezzo tra asterischi appena appena rimaneggiato? Bulgakov. L'ultima
pagina del suo capolavoro.


title: [OT][I] C'e` un senso

author: Akuma

text:
> Del pezzo tra asterischi appena appena rimaneggiato? Bulgakov. L'ultima
> pagina del suo capolavoro.
Non lo conoscevo...e , a vedere da come scrive, vorrei farlo.
Dev'essere un grande autore :))
Mi dici il titolo del libro e la trama ? :)
akuma [Uno dei tanti]


title: [OT][I] C'e` un senso

text:
Akuma wrote:
> Dev'essere un grande autore :))
E lo e'.
> Mi dici il titolo del libro e la trama ? :)
Il titolo, Il Maestro e Margherita (consiglio traduzione edita da
Garzanti, rifuggire traduzione BUR come peste bubbonica)
La trama, no, questo proprio non potrei farlo.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [OT][I] C'e` un senso

text:
> Il titolo, Il Maestro e Margherita (consiglio traduzione edita da
Garzanti  + CUT
Mi piace il titolo...
> La trama, no, questo proprio non potrei farlo.
:( sigh...e perche' ? :)
Akuma


title: [OT][I] C'e` un senso

text:
Akuma wrote:
> :( sigh...e perche' ? :)
La risposta e' dentro di te. Pensaci e ci arrivi ;)



title: [OT][I] C'e` un senso

text:
Ombra hai scritto:
>
> La risposta e' dentro di te. Pensaci e ci arrivi ;)
Oltre che nelle viscere c'è una risposta anche qui:
http://www.google.it/search?hl=it&lr=lang_it&ie=UTF-8&oe=UTF-8&q=maestro
+e+margherita+bulgakov&spell=1


title: Un fiume

author: Elvio Cipollone

text:
Sto via qualche giorno
e un fiume mi inonda
e rischio di perdere l'autunno e le foglie
e il vento che le solleva
arriva la decima
e manco ancora!
Elvio


title: Un fiume

author: Camillo

text:
Thu, 16 Mar 2000 13:40:26 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone):
> e il vento che le solleva
elvio, sarà la primavera che mi provoca turbolenze ormonali... ma questi
sublimi versi mi richiamano alla mente ben più polposi svelamenti. del
resto, si sa, le giornate si allungano, le gonne delle fanciulle-in-fiore si
accorciano. [e io sto qua come uno stronzo in un ufficio con le tapparelle
rotte che manco so se piove o c'è il sole... stracazzo!]
Camilloooooò.


title: Un fiume

text:
On Thu, 16 Mar 2000 14:46:07 +0100, Camillo
<
cam...@excite.fanculo.com
> wrote:
>le gonne delle fanciulle-in-fiore si accorciano.
Sarebbe interessante appurare se muovono un asintoto e, se sě, per
quale ragione.
Elvio


title: Un fiume

text:
On Fri, 17 Mar 2000 08:38:11 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
wrote:
Ops, mi č saltato un verso! Pardon
Sarebbe interessante appurare se muovono verso un asintoto e, se sě,
per quale ragione.
Elvio


title: Un fiume

author: Marco

text:
embč... cosě cambia tutto
=0)
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
38d1ef43...@news.CIS.DFN.DE
>...



title: imbonitore di piazza

author: borg

text:
per ridimensionare la nefasta influenza della megastruttura
di casta
punitiva it's possibile reticolarsi in un'impresa
che sia prima di tutto
un'intesa, un'alleanza con tanto d'arca
per superare il diluivio pluvio
dell'inondazione
comunicattiva con i grandi mezzi a sua disposizione
il
punto nevralgico nodocervicale centripetale di questa
galassia produttiva
comunicativa che non si deprime
o si scoraggia anzi ti scureggia in faccia
tutto il suo flautolento convincimento di onnipotenza
sicura del fatto che
non se ne può comechesia
stare senza sta invece proprio nel farne a meno
foss'anche per un istante il nocciolo caldo fondente
del soggetto
indipendente do it youself fottilo con un volo autosufficiente che non
annuisce al ritmo del metronomo
interiorizzato come colui il quale è
terrorizzato
di essere abbandonato, e se la tua materia grigia
non è
ancora caduta in suppurazione se si fa stanca
la tua capacità di
sopportazione sorti fora dal banale
lasciati attaccare dalla candida che è
quel fungo
vaginale da cui vale comunque la pena di farsi
contaminare che
è sempre meglio fare scopare a tutt'andare
che autocastrarsi e vivere
cercando di sapere dagli altri
come sarà che a questo ci hanno già pensato
hai visto con che risultati cristo marx hitler e maometto
lavora per una
ristrutturazione dell'ordinario quotidiano
disinserisci il pilota
automatico schizomatico bloccato
sulla rotta di collisione tarato verso lo
scontro frontale
con risultato finale neocrepuscolare
consigliamo di
slacciare le cinture di sicurezza aspirare
profondamente la scarsa aria
corrotta e prepararsi
all'impatto imminente adottando un piccolo
accorgimento un cambiamento di riferimenti
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: imbonitore di piazza

author: Norma

text:
"borg" <bo...@libera.titti> ha scritto nel messaggio
news:62Z11Z132Z84Y9...@usenet.iol.it...
>
[...]
> tutto il suo flautolento convincimento di onnipotenza
> sicura del fatto che
> non se ne può comechesia
> stare senza sta invece proprio nel farne a meno
ed è talmente convinta, che se le coscienze si purgheranno, si candiderà per
diventare un cesso, e quando arriverà la valanga annegherà nel suo
convincimento.



title: Nuovo aggiornamento di Art&Job Magazine

author: Salvia

text:
Da oggi è online il nuovo aggiornamento di Art&Job Magazine
http://www.geocities.com/artjobmagazine
 , arte, fotografia, mostre,
iniziative e musica.
Grazie a tutti e a presto


title: Ci sei?

author: Antonio Conte

text:
Prova a trovare il coraggio. scrivi un bel capitolo nella tua vita e
io lo scrivero per te.
Antonio