title: L'Antro Del Lupo

author: Zireux

text:
Wolvie ha scritto nel messaggio <
364C3DB0...@hotmail.com
>...
>L'Antro Del Lupo
>Poesia, Arte, Erotismo
Azzeccato l'uso delle *Maiuscole*, quasi fossero divinita' neo-pagane.
>Dateci un'occhiata, potrebbe valerne la pena...
>E' ad un solo click di distanza da qui...
Bella, mi piace. Imho, una delle piu' belle poesie mai comparse su ias.
>http:\\
members.xoom.com
\sir_winter
Di pseudonimi e nimi vari ne ho visti tanti (parlo io poi...) ma il tuo e'
veramente strano! Non facevi prima a scrivere *Wolvie*?
Zireux (che il Sabato e' sempre un po' piu' pirla del solito)
                    - Buon Week End -


title: L'Antro Del Lupo

author: Wolvie

text:
L'Antro Del Lupo
Poesia, Arte, Erotismo
http:\\
members.xoom.com
\sir_winter
Provate a darci un'occhiata, potreste trovarlo interessante...
E' ad un solo click di distanza da qui e non è il solito sito a pagamento...
:)


title: Il mio primo racconto

text:
Ciao a tutto il NG,
vi chiedo scusa in anticipo per la mia ignoranza e vi chiedo soltanto
un
paio di minuti per farmi sapere che cosa ne pensate di questo piccolo
racconto.
Ciao e grazie
Massimo
Parigi
Primo giorno
Io e la mia meravigliosa metà ci siamo recati a Parigi, dopo un
matrimonio
con pranzo da 5 ore e mezza, ma questo è un altro racconto. Sono stati
dei
giorni di grande fatica causata dal calore, cosa stranissima a Parigi
dato
che neanche i parigini si aspettavano tanta calura. Nonostante questo
abbiamo visitato una bellissima Parigi, è stata una grande emozione in
quanto visitare la capitale francese è un'esperienza unica e
romantica, poi
se ci vai con chi ami!
Siamo partiti dall'aeroporto di Napoli e dopo due ore di viaggio, siamo
arrivati a Parigi all'aeroporto Charles de Gaulle, tutti eccitati
scendiamo
dall'aereo ancora roboante e saliamo sul autobus che porta i passeggeri
al
terminal. Arrivati al terminal mi sento un po' spaesato, un luogo
abbastanza
grande e tantissima gente che aspetta i propri bagagli, non mi perdo
d'animo
e mi posiziono di fronte ai nastri trasportatori in attesa del nostro
bagaglio.
Eccoli, finalmente arrivano, tiro su la valigia con un po' di
difficoltà, a
causa dell'eccessivo peso causato dai malloreddus e regali vari portati
per
i parenti, e rimango in attesa della seconda, la mia valigia. Nel
frattempo
mi do un occhiato attorno e noto le persone, c'è un po' di tutto,
bianchi,
neri, ma proprio dietro di noi mi colpisce una famiglia di napoletani
che
sono scesi con noi, due ragazze di circa trent'anni, sicuramente
sorelle,
con al seguito la prole. Ecco che arriva la seconda valigia e ci
mettiamo in
marcia per incontrare la cugina di Barbara (mia moglie). Mentre
avanziamo
rivedo le due ragazze napoletane che si ostinavano a chiedere delle
informazioni a dei gendarmi in italiano,
< cavolo, siamo a Parigi, ma perché vuoi parlare in italiano, non puoi
pretendere che ti capiscano >. Guardo un po' di traverso le due ragazze
e
continuiamo a proseguire il percorso obbligato per la "sortie", si
aprono le
porte e incominciamo a guardarci intorno per cercare un viso familiare.
Eccoli, subito vedo il bambino di mia cugina che mi corre davanti, lo
prendo
in braccio lo saluto e gli chiedo come sta, anche io come le due
ragazze di
prima gli parlo in italiano e il bambino non capisce cosa gli avessi
detto,
anche io sono incappato nell'uso ostinato dell'italiano con tutti, mi
correggo e lo saluto in francese, quel poco che conosco per farmi
capire un
pochino. Arriva la madre, Sylvie, una sarda nata e cresciuta in
Francia, ci
salutiamo, ed arriva anche il marito, Pierre.
Pierre è un francese doc, poliziotto, alto, fisico possente ma
asciutto, ha
un viso da bonaccione e quando si fa capire in italiano è molto
simpatico.
Oggi noto invece che ha il viso un po' scuro, poi ricordo che gli è
morto il
padre la settimana prima, così gli diamo le condoglianze e ci avviamo
verso
la macchina che hanno lasciato nel parcheggio dell'aeroporto.
Carichiamo
tutto in macchina e incominciamo gli inconvenevoli di saluto, si parla
del
più e del meno finché non arriviamo a casa loro. Una casa piccola ma
carina,
caratterizzata dal classico tetto a spiovente di colore marrone, come
tutte
le case tipiche francesi. Siamo a Aulney Sous Bois; tranquilla, pulita,
assolutamente carina, quello di cui sono rimasto profondamente colpito,
è
della quantità di popolazione nera presente, sia qui a Aulney che a
Parigi,
e tutta mi è sembrata ben insediata, poi solo dopo mi hanno spiegato
che la
maggior parte della Francia è così, e mi hanno fatto notare che nella
squadra di calcio della Francia che si è battuta in finale con
l'Italia, il
60 % era composta da giocatori di colore.
Dopo un po' di riposo ed una veloce doccia, Sylvie e Pierre ci hanno
accompagnato in macchina a Parigi. Essendo domenica il traffico era
sostenibile e si girava con tranquillità, da Aulney Sous Bois, si
passa per
lo stadio di Francia, sito nel quartiere Saint-Denis, enorme imponente
con
in bella mostra, un enorme cartellone pubblicitario "Renault campioni
del
mondo", e Pierre mi dice che ci sono ottanta mila posti a sedere e che
per
vuotarlo completamente ci vogliono sette minuti. Continuiamo per
l'autostrada,
completamente gratuita, ed entriamo a Parigi con destinazione Moulin
Rouge,
noto subito che per essere domenica pomeriggio c'è parecchia gente, e
poi la
pulizia. Per strada Pierre mi fa notare un senza tetto ubriaco steso in
terra che viene soccorso da due poliziotti. Per prima visitiamo il
Moulin
Rouge, due foto e subito siamo andati a cercare parcheggio per visitare
il
Sacro Cuore. Dopo tre faticose scalinate e urla scoccianti delle mie
gambe
arriviamo sulla collinetta che domina l'intera città, qui si
incomincia a
notare l'enorme quantità di turisti che affollano Parigi. Bellissimi
bar,
creperie, ristoranti che fiancheggiano la strada, stracolmi di turisti
che
assaporano le costosissime crepes fatte sul momento, il parlottio della
gente quasi assordante, il trenino turistico che suona la sirena, i
mimi che
eseguono i loro spettacoli di statue immacolate. E qui ci fermiamo un
attimo
ad ammirare uno di questi artisti, un baldacchino viola che sovrasta
questo
personaggio totalmente bianco, li immobile che aspetta. Che aspetta la
monetina dai turisti che passano, ed infatti mentre ci fermiamo notiamo
un
gruppetto di giapponesi che si avvicinano timidi ad ammirare questo
artista.
Una ragazza si fa coraggio ed inserisce una monetina nell'offertorio si
gira
verso la macchina fotografica digitale, soleva le solite due dita e
sorride.
Nel fare questo gesto però non si accorge che la "statua" si anima e
allunga
una mano verso la sua testa e. la giapponesina scappa spaventata verso
gli
amici che ridono a crepapelle. Quando si accorge di ciò che è
successo si
mette a ridere anche lei a corre di nuovo vicino all'artista per fare
la
foto. Abbandoniamo gli artisti che in abbondanza occupano le strade che
costeggiano il Sacro Cuore e ci avviamo verso la chiesa. Mamma mia che
grande, ho pensato quando l'ho scorsa dall'angolo della strada, è
stupenda,
maestosa, i suoi graniti bianchi che luccicano alla luce del sole, le
statue
di bronzo imponenti ai suoi lati, è veramente stupenda. Anche qui i
turisti
non mancano e notiamo che la gente sulla piazza di fronte alla chiesa
è
stranamente ferma a guardare qualcosa, in lontananza, con il vocio
della
gente non lo notammo, ma avvicinandoci un po' di più sentimmo la
musica dei
ragazzi che ballano per i turisti a suon di rapper francesi, ci
fermiamo e
guardiamo anche noi. I ragazzi sono bravi fanno capriole si muovono a
tempo
slanciati sulle mani, uno di questi addirittura fa la pianta con una
mano e
si muove a tempo, bravi e veramente bello da vedere anche se in quel
contesto non ci appiccicano nulla. Però non siamo qui per vedere loro,
incominciamo a salire la scalinata, diamo uno sguardo verso l'alto e
notiamo
quanto siamo piccoli confronto a questa opera, seguiamo la fila,
neanche
tanta ed entriamo in chiesa. All'ingresso degli addetti alla sicurezza
avvisano il visitatore di rispettare il luogo in cui si entra,
d'altronde è
sempre una chiesa. Entriamo, bisogna attendere un attimo prima di
abituare
la vista a causa della luce soffusa, bella maestosa si mostra ai nostri
occhi una bellissima chiesa, qua e là i turisti girano per ammirare le
opere
d'arte ed una bellissima volta su cui c'è raffigurato un immagine del
Cristo
che sembra osservarti da qualsiasi punto lo si osservi, facciamo il
giro
completo della chiesa, accendiamo un lumino, facciamo una preghiera ed
usciamo soddisfatti. I ragazzi continuano a ballare, scendiamo la
scalinata
e scendiamo una seconda per ammirare meglio la vista di cui si gode.
Parigi
è di fronte a noi e ne godiamo della sua bellezza. Risaliamo le scale
e
Pierre mi fa notare che una turista (sicuramente inglese) è bella
spaparanzata sugli scalini a cosce aperte, ci facciamo due risate,
anche
perché la signora ha una certa età e mostra dei super mutandoni. Io
faccio
una foto a Pierre dietro la signora a cosce aperte e ricominciamo il
giro.
Finalmente Pierre mi sembra tornato quello che ho conosciuto in
Sardegna
qualche anno prima.
Ripercorriamo la via parallela al Sacro Cuore ed arriviamo alla
piazzetta
degli artisti, quanta gente anche qua. La prima cosa che noto è un
cartello
che dice "Please dont photo thanks", mi rassegno e lo riferisco a
Barbara.
Incominciamo a percorrere la piazzetta e vediamo artisti di tutte le
nazioni, francesi, italiani, giapponesi., mi colpisce molto un uomo che
viene ritratto, è un ragazzo di origine mediorientale, guardo il
ritratto e
penso "cavolo che bravo, mi piacerebbe farne uno anche io", ma continuo
dritto pensando che l'occasione sicuramente ci sarà. Facciamo tutto il
giro,
ammiriamo tutti i quadri esposti, poi mentre stavamo andando via, si
gira
Barbara e mi chiede se mi andava di fare un ritratto insieme, beh io ho
pensato che sicuramente mi sarebbe piaciuto ma quanto mi sarebbe
costato, ma
alla fine l'accontento e gli dico di si, e ne cerchiamo uno che ci
ispiri.
Camminando un artista mi fa il cenno di avvicinarmi per ritrarmi,
insomma
cerca di convincermi, non mi piace molto essere coinvolto così, ma
sembrava
ispirato da me, infatti insistette un pochino, finché non accettai ma
chiedendogli prima il compenso. Settanta euro per un bambino, ma
siccome tu
mi piaci ti faccio sessanta. Alla faccia del ..., un po' caro, così
come ho
imparato dal viaggio fatto in Tunisia contratto il prezzo non solo per
me ma
anche per Barbara, e gli strappo cinquanta euro anziché i centoventi
proposti all'inizio, do uno sguardo verso la cugina di Barbara che mi
fa un
cenno d'assenso, il prezzo era favorevole poi per due ritratti. E ci
sediamo.
Prende un grande album dove aveva riposto dei disegni, ne toglie
alcuni,
prende il carboncino e incomincia.
Allora tu guarda mio grande naso e io fare te grande ritratto ! Relax !
Relax !
Da come parlava sembrava un russo, un tipo particolare, grande naso con
su
un po' di porri qua e la, sorriso Durban's dai denti gialli,
spelacchiato,
un po' trasandato, con dei grandi piedi fasciati da sandali vissuti,
assomigliava un po' a geppetto del film in bianco e nero della rai,
solo col
naso più grande. Incomincia da me, mi guarda, mi squadra, ed
incomincia a
disegnare, io sorridente penso che un occasione come questa non l'avevo
mai
vissuta, chissà come uscirò in questo ritratto. E ancora. Relax !
Guarda
bene mio naso ! Io gli faccio, Ok, io guardo tuo grande naso no
problem. Poi
smette con me e incomincia con Barbara. Anche tu guarda mio naso e
relax, ok
? Beh per venti minuti circa vedo lui che mi squadra e disegna e Sylvie
e
Pierre che ridono, nel frattempo si sono armati di telecamera e filmano
tutto.
- Alzatevi, io avere finito, volete vedere ?
- Certo che lo vogliamo vedere !
Gira il ritratto, e vediamo un talebano e una tipa che non conosco, mi
faccio ma chi sono sti due. E Barbara che peli sulla lingua non ne ha,
gli
dice subito ma.
-No no, non essere fotografia, questo è come ti vedo io.
Si ma ci ha visto proprio male, comunque a malincuore apro il
portafoglio e
gli do i suoi cinquanta euro, lo ringrazio e ce ne andiamo.
Il caldo si fa sentire parecchio, ci fermiamo alla prima crepperia che
ci
ispira e ce ne facciamo fare due, cavolo due euro e cinquanta l'una,
due
latine di coca cola e spendiamo la bella cifra di dieci euro e
quaranta, e
va bene anche questa assaggiamo, le creps, io alla nutella e Barbara
alla
marmellata di albicocche. Buone, ma Pierre le fa ancora più buone,
infatti
non manca subito dal dirci che appena avrà un po' di tempo questi
giorni ce
le farà lui le creps, molto più buone di quelle che stiamo mangiando.
Lo
penso anche io e poi sicuramente non costeranno un occhio della testa
come
queste qua. Continuiamo la passeggiata e Barbara amante dei dolci, vede
subito un panificio con tutti i dolci francesi in bella mostra, peccato
che
avevamo ancora le creps bollenti in mano, altrimenti si sarebbe ficcata
subito dentro ad assaggiare qualcosa, si accontenta di guardare da
fuori e
torniamo alla macchina (senza scalinate stavolta).
Facciamo la strada per andare in macchina e notiamo un altro senza
tetto
seduto in una panchina, con una grossa bottiglia di vino nero da una
parte e
mollica di pane nelle mani che lancia ai piccioni con cui ha un'accesa
conversazione. Tornando noto anche un negozio di alimentari a cui prima
non
avevo badato, il classico negozio di alimentari francesi. Tutta la
merce in
bella esposizione fuori dal locale, il negoziante dentro che assiste i
clienti, come si passa davanti ci si accorge dei profumi emanati dalla
frutta esposta negli scafali, ma non tanto forti quanto i nostri, anzi
direi
che quasi erano assenti, se non che i frutti erano tanti e quindi
l'odore si
notava. Ci rimettiamo in macchina e partiamo alla volta di Aulney.
Arrivati a casa prendiamo un aperitivo tipico francese a base di
liquore di
mela, arachidi, noccioline, dopo di che consumiamo un piatto di
spaghetti un
po' scotti, ma con un buon sugo e  formaggio tipico francese. Dopo una
bella
conversazione andiamo a dormire verso le undici di sera perché la
mattina
dopo avremmo dovuto fare tanta strada a piedi.


title: Il mio primo racconto

author: stirner

text:
<
mfri...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154697183.9...@i3g2000cwc.googlegroups.com...
Ciao a tutto il NG,
vi chiedo scusa in anticipo per la mia ignoranza e vi chiedo soltanto
un
paio di minuti per farmi sapere che cosa ne pensate di questo piccolo
racconto.
massimo, questo è un pezzetto di diario, non un racconto


title: Il mio primo racconto

text:
stirner ha scritto:

Scusa,
Racconto di un viaggio fatto a Parigi
Ciao


title: Il mio primo racconto

author: Nathanaël

text:
<
mfri...@gmail.com
> ha scritto:
> vi chiedo scusa in anticipo per la mia ignoranza e vi chiedo
> soltanto un paio di minuti per farmi sapere che cosa ne pensate di
> questo piccolo racconto.
Ha rotto il cazzo già alla terza riga. Meglio comunque delle merdate che
questa manica di drogati vomita quotidianamente sul ng.
> Ciao e grazie
Ciao.


title: Il mio primo racconto

author: Pierfranco Amoretti

text:
mfri...@gmail.com
 ha scritto:

Molto ben scritto. Complimenti.
La stoffa c'e'. Eccome se c'e'.
Non stare a sentire Stirner perche' e' invidioso.


title: Il mio primo racconto

text:
Nathanaël ha scritto:
> <
mfri...@gmail.com
> ha scritto:
>
>
>>vi chiedo scusa in anticipo per la mia ignoranza e vi chiedo
>>soltanto un paio di minuti per farmi sapere che cosa ne pensate di
>>questo piccolo racconto.
 > Meglio comunque delle merdate che questa manica di drogati vomita
quotidianamente sul ng.
Meglio?
Incommensurabilmente meglio.
Il ragazzo ha stoffa, me lo lasci dire.
E si capisce lontano un miglio che non si droga.
Probabile sappia fare pure la calzetta.
Cosa volere di piu'?


title: Il mio primo racconto

text:
<
mfri...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1154699458.7...@m73g2000cwd.googlegroups.com...
stirner ha scritto:


ah ok allora scusa non lo avevo capito


title: Il mio primo racconto

author: Riccardomustodario

text:
Il 4/8/06 17:34, nell'articolo 5GKAg.62915$
zy5.1...@twister1.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
> Scusa,
> Racconto di un viaggio fatto a Parigi
>
> ah ok allora scusa non lo avevo capito
Scusa Stirner, ma è vero che sei frocio?
Ma allora non conoscevi la mamma di Vanacore, ma Andrea?
Scusa, avevo capito male
http://snipurl.com/u4bu
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Indulto, viaggi pure su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per
me che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino, e cosa dire delle mani
in pasto IP?


title: Il mio primo racconto

text:
>>massimo, questo è un pezzetto di diario, non un racconto
>
>
> Scusa,
> Racconto di un viaggio fatto a Parigi
>
> ah ok allora scusa non lo avevo capito
E dove starebbe la novita'?
Quando mai hai capito un cazzo, frocio puzzolente?


title: Il mio primo racconto

author: Nathanael scemo senza dieresi

text:
Pierfranco Amoretti ha scritto:
...
> E dove starebbe la novita'?
> Quando mai hai capito un cazzo, frocio puzzolente?
perché gli scrivi questo?
mica è più stronzo di te. Tu,
sembri invincibile, quanto a questo.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il mio primo racconto

text:
"Nathanael scemo senza dieresi" <
newc...@newclear.org
> ha scritto:
> Tu, sembri invincibile, quanto a questo.
Anche tu a faretelo pestare in culo non scherzi, newclear.
Come fake devi allenarti un po' di più, però.


title: Il mio primo racconto

author: newclear

text:
Nathanaël ha scritto:



rotfl... era ora!
ce ne hai messo, però. due punti) drogatorottinculo.
cia'
PS.
ma la domenica dove te la fai?



title: Il mio primo racconto

text:
Ciao a tutti e grazie (anche se pochi), per i commenti.
Saluti dalla Sardegna
Massimo


title: Il mio primo racconto

text:
"newclear" <
newc...@newclear.org
> ha scritto:
> rotfl... era ora!
> ce ne hai messo, perň.
"Ce ne ho messo"? Demente, si vede a occhio che era un fake della domenica,
ci hai pure messo la firma sopra. Non inganni nessuno, se non i secondini,
minorato.
> drogatorottinculo.
No, non c'č trippa per gatti. Va' a rimorchiare qualcun altro, frocio.


title: Il mio primo racconto

text:
Nathanaël ha scritto:
> "newclear" <
newc...@newclear.org
> ha scritto:
> > rotfl... era ora!
> > ce ne hai messo, però.
> "Ce ne ho messo"? Demente, si vede a occhio che era un fake della domenica,
> ci hai pure messo la firma sopra. Non inganni nessuno, se non i secondini,
> minorato.
defi, infatti non ho postato come un fake. e come 'fake' ho usato anche
l'alias "Vedilemail", non ho da nascondermi, ma trollare un troll... lol.
> > drogatorottinculo.
> No, non c'è trippa per gatti.
Ssssssssssssssssssssss...
zitto, sce'... ti sente la Tigre... e quella ti sbrana, ma sai come
e poi dice, in verità, che sei pure 'na schifezza. Scemo, zitt' un po'.
> Va' a rimorchiare qualcun altro, frocio.
e secondo te, io, che sono meno fesso di te, essendo tu il più fesso di
tutti, sciupo la mia 'Forza Motrice' per rimorchiare te, il più fesso di
tutti.... ma facci il piacere, va'. ridimensionati
rotfl (ci voleva)
grazie, nathan



title: Il mio primo racconto

text:
"newclear" <
newc...@newclear.org
> ha scritto:
> defi, infatti non ho postato come un fake. e come 'fake' ho usato anche
> l'alias "Vedilemail", non ho da nascondermi, ma trollare un troll...
Ah, tu si che sei una mente acuta. O un minorato.
> Ssssssssssssssssssssss...
> zitto, sce'... ti sente la Tigre... e quella ti sbrana, ma sai come
> e poi dice, in verità, che sei pure 'na schifezza. Scemo, zitt' un po'.
In italiano, Minority, in italiano.
> e secondo te, io, che sono meno fesso di te,
No, tu sei un frocio in foja. Punto.
> sciupo la mia 'Forza Motrice' per rimorchiare te
Se per "forza motrice" intendi il durello, te lo ripeto: vade retro, frocio.


title: Il mio primo racconto

author: lubna

text:
mfri...@gmail.com
 ha scritto:
> [...]
> Io e la mia meravigliosa metà ci siamo recati a Parigi, dopo un
> matrimonio
> con pranzo da 5 ore e mezza,
> [...] Dopo una
> bella
> conversazione andiamo a dormire verso le undici di sera perché la
> mattina
> dopo avremmo dovuto fare tanta strada a piedi.
La prima notte di nozze mi è sembrata simile al racconto
:-)
Ciao, lubna.


title: Il mio primo racconto

text:
Il 6/8/06 21:56, nell'articolo
44d65792$0$30235$
4faf...@reader1.news.tin.it
, "lubna" <
das...@ranx.it
> ha
scritto:

... dopo una bella conservazione ...
perchè non chiede quand'e che diedero " parola "



title: Il mio primo racconto

author: Nathanael. cesso

text:
  cesso.



title: Il mio primo racconto

text:
    cesso



title: Il mio primo racconto

text:
"Nathanael. cesso" <
newc...@newclear.org
> è in una valle di lacrime. Anzi,
un cesso.


title: Il mio primo racconto

author: Ombra

text:
Il 7-8-2006 intorno alle 00.13.08, Nathanael. cesso:
>     cesso
>
> .
Perché su ias? Perché non in mail?
--
Ombra
Ogni lashuttle è persa


title: Il mio primo racconto

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> wrote in message
news:112531jges8zm$.dlg@ombra-e-bas.ta
> Il 7-8-2006 intorno alle 00.13.08, Nathanael. cesso:
>
> >     cesso
> >
> > .
>
> Perché su ias?
perché su iap
?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: "Ricordare"

author: Luigi Crespi

text:
RICORDARE
Aspetta, ragazza.
Fammi ricordare il colore dei capelli.
Sabbia sulla sabbia della Versilia
degli occhi chiari
com'era pura l'acqua del mare
e i tuoi amori adolescenti e belli
su quella spiaggia amica.
Vedo bene, ora, ma l'ho mai dimenticato?
Il sapore dei giorni che non eran di festa
ma di giovinezza,
degli amori che eran gioia di vivere.
Oggi vita è sopravvivere.
I giorni non son di festa
né di giovinezza...
Che fare allora, per dimenticare?
Eh no! Mi si lasci almeno
ricordare.
Lella Conti
--
tar...@nest.it
http://www.geocities.com/Paris/Arc/2227/index.html


title: necronomicon

author: Gilgamesh

text:
Sta allungato sull’orizzonte,
perennemente avviluppato da brume livide
come  destino stagliato
contro luce incolore di crepuscolo.
Fin troppo semplice  il volgere
dei  tuoi occhi miopi,
prigionieri di malattia mortale,
su quel libro aperto
con pagine fragili  antiche
e forse anche già sbriciolate.
Ben più duro il cogliere
parole frasi e predicati
in continuo lento mutamento,
eppure è tuo istinto umano
di rincorrerne il senso
e di decifrarne in quei grafiti sbiaditi
parto di alfabeti e codici alieni
i Segreti


title: necronomicon

text:
Questo frammento pur squallido vorrei dedicarlo al nostro amico Estrusco
(c.f.r. pochi threads più su).
Lo spunto è pervenuto dallo stile di prosa nettamente lovecraftiano (o
almeno così a me pare) di cui è pervasa la sua "Maschera".


title: necronomicon


title: necronomicon

author: estrusco

text:
Gilgamesh <
gi...@freemail.it
> wrote in message 8a0raa$6pr$1...@nslave1.tin.it...
> Questo frammento pur squallido vorrei dedicarlo al nostro amico Estrusco
> (c.f.r. pochi threads piů su).
> Lo spunto č pervenuto dallo stile di prosa nettamente lovecraftiano (o
> almeno cosě a me pare) di cui č pervasa la sua "Maschera".
>
>
>
Grazie per la dedica. Il frammento, letto con calma, non č affatto
squallido.
Effettivamente La Maschera potrebbe far pensare a Lovecraft, magari ai suoi
racconti giovanili.
Scirvendo il racconto, ho pensato anche un pochino a Poe.
Ti mando questa poesia di Lovecraft per ringraziarti dell'attenzione:
La Caccia
Ho nascosto il libro sotto il pastrano, assicurandomi
di celarlo in un tal luogo alla vista;
poi mi affrettai tra gli antichi vicoli del porto
voltando spesso il capo con fare nervoso.
Finestre smussate, furtive tra vecchie mura pericolanti
sbirciavano stranamente il mio passaggio,
e pensando a ciň che proteggevano, l'ansia s'accrebbe
di scorgere la salubre vista del cielo terso e azzurro.
Nessuno mi aveva veduto prendere la cosa, ma ancora
un vacuo sogghignare risuonava nella mia testa,
e presentii qual tenebrosi, corrotti mondi
racchiudesse quel volume da me bramato.
La via si fece strana, le mura in egual modo folli
e distanti dietro di me, echeggiarono invisibili passi.
H.P. Lovecraft


title: necronomicon

text:
Gilgamesh <
gi...@freemail.it
> wrote in message 8a0r6v$5m5$1...@nslave1.tin.it...



title: " Brutto segno".............

author: g i d ě ''''

text:
Brutto segno.
Puň capitare che una mattina ti svegli, ti guardi intorno e hai paura.
Continui a guardare. Ma la casa č vuota, come sempre da tanto  tempo.
Qualcuno ha portato i cani sulla terrazza:  li senti correre ... deve essere
stato quel rumore a svegliarti , quel mitragliare di zampe che arriva dal
soffitto.
La camera č pulita...
"Cristo! Ma come dormivo per non aver sentito nulla? Ero in coma?"
Le due.  Le due del pomeriggio.
Il computer č spento. Ci dovrebbe essere posta nella casella. L'aspettavi
per mezzogiorno. Non ti importa. Non lo  accendi. Non alzi nemmeno la testa
dal cuscino.
Muovi con cautela il braccio sinistro...  sě, si muove... poi la gamba...
si muove anche lei.
Č stato un sogno. Questa volta č stato proprio un sogno. Non come due anni
fa quando ti sei svegliata faticosamente alle tre di notte, pensando di
uscire da un incubo... e invece ci stavi entrando... quando hai tentato di
fare leva sulle braccia per tirarti su, a sedere  ... e il braccio sinistro
non c'era piů... quando, sempre rimanendo  sdraiata,  hai portato la gamba
destra fuori del letto,   hai messo il piede destro sul pavimento, hai
tentato  di metterti in piedi in qualche modo e sei finta con la faccia per
terra... anche la gamba sinistra e il piede sinistro non c'erano piů.
Non č come allora. Questa volta č solo un sogno e se vuoi ti puoi alzare,
puoi camminare normalmente persino fino alla cucina...
Le forze... sono due anni che ti dicono che torneranno anche quelle. E tu
per un po' ci hai creduto. Ora non ci credi  piů.
Se vuoi puoi alzarti. Il fatto č che non vuoi.
Se vuoi puoi telefonare a qualcuno... puoi chiedere compagnia.
Il fatto č che non vuoi.
Non volevi nemmeno quella  notte di due anni fa e hai aspettato fino alle
nove del mattino, prima di farlo.
E ora non vuoi nemmeno accendere il computer.
Brutto segno, ragazza mia, brutto segno!


title: CIOCCIA

author: Giovanni Giampieri

text:
CIOCCIA (r)
acconcia addentro, zincante
afferrare con i denti palpabile
pelame ed intimo pelago, florido flagrante
acqua stagnante similcolor per gotha ad gota
gourmet che sa che stoccata caustica da gagliardo
rammentare tutte da possente puň far di criterio
simile miseria.
pellegrino splendente non verminoso guizza
speranzoso di succiare ante bare, sguscia
signorina tumidezza, e io a centellare
ante baldanzoso me speranzoso provo
bardassa dove vai a far da mangiare al mare
e te nč la causa piů dal non senso riprovevole
nel mentre giaciglio incavato dove internato
possa mangiare vorace che focoso carne spoglia divora in fitte
pannocchie
liguria.
saltellare porta a ciondolare, fa star male.
(c) Giovanni Giampieri 2K


title: sette ottobre millenovecentocinquantotto

author: Mr Magů

text:
SETTE OTTOBRE MILLENOVECENTOCINQUATTOTTO
Mi ritrovo a casa senza saperlo. Spero che possa finire qui, che chiusa la
porta e tolta la giacca impermeabile quest'incubo mi abbandoni. Sfoglio il
giornale, lo richiudo.
Niente di nuovo: la lettera che hai detto di avermi spedito a questo
indirizzo il giorno stesso in cui sono partito non č ancora arrivata ed
oramai suppongo sia andata perduta.
Oggi piove, piove ed io sono chiuso in casa a scriverti, seduto sulla
poltrona di vimini davanti alla porta del terrazzino, aperta.
Penso ai fatti miei... a casa, ai bambini e a te.
Da quando ci siamo sposati non siamo mai stati tanto tempo divisi e, a dire
il vero, la situazione in cui mi trovo ora mi sembra un po' strana. Sono
quindici giorni che sono partito ma mi sembrano lunghe secoli queste
giornate.
Ieri sono stato a Monaco ed ho camminato tutto il giorno, ho visitato i
giardini, ho visto le chiese, le piazze e sono tornato a casa che mi
dolevano le gambe. Oggi faccio riposo.
Dalla nostra stanza si vede il lago di Starnberg che č imbronciato, come me,
anche se spero che il brutto tempo passi e spunti il sole cosě che si possa
fare una gita nei dintorni o un giro in barca.
Ci sono tanti bambini che nelle giornate di sole vanno con le barche a
pedali giů al lago e si divertono un mondo.
Ti scriverň ancora, se posso ogni giorno.
Tanti baci a te, a Paola e al piccolo.
                        Tuo marito


author: millenium

text:
On Thu, 09 Oct 2003 17:19:07 GMT, "Mr Magů" <
ma...@magomagu.com
> wrote:
>SETTE OTTOBRE MILLENOVECENTOCINQUATTOTTO
Io sono nato due giuorni prima


title: l'impero del terrore

text:
250 mila copie
vi ricordate quando neronza che è una stronza fece le fotocopie delLa
Costellazione del Lupo Azzurro e se ne andò in vacanza in Francia - era
d'estate ... appena passata
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: mio figlio mi sembra immortale

author: gregorio facile

text:
mio figlio mi sembra immortale
bello come un principe manda ordini
a sudditi invisibili con gemiti
inenarrabili
gli rido in faccia gli faccio la voce
balbettante che' lui mi si specchi
negli occhi e quello sgozza di voce
mi si risiringhiozza addosso
metto fronte contro fronte la mia
la sua e ti proteggero' penso dai
pokemon dai frizzi dai lazzi dai
niente dico non ti risparmiera' niente
cosi' piccolo da distante mi sembra
enorme da potermi colpire da domani
al collo da davanti nel punto
centrale della schiena dicendo
"padre mio padre mio eccetera"


title: Oh, che dolce, che bello!

author: Mela

text:
Ti strappero' il cuore,
	per poterlo mangiare.
			Oh, che dolce, che bello!
Ti succhiero' il sangue
	per potermi dissetare.
			Oh, che dolce, che bello!
Ti strappero' le braccia,
	per poterti schiaffeggiare.
			Oh, che dolce, che bello!
Ti tagliero' il pisello,
	perche' ho voglia di giocare.
 			Oh, si', ti prego! Questo e' amore.
Mela
---
Era sfinito e aveva bisogno di buttarsi magari in terra. (F. Tozzi)


title: Oh, che dolce, che bello!

author: Silvia

text:
Mah, questa non mi ha esaltata troppo. Soprattutto per il "te strappo
i bracci e te ce meno".


title: Oh, che dolce, che bello!

text:
Silvia hai scritto
> Mah, questa non mi ha esaltata troppo. Soprattutto per il "te strappo
> i bracci e te ce meno".
E' dedicata a un certo tipo...
Ciao,
Mela
PS: In effetti non e' che sia un granche'. Aho' la poesia, eh. Il tipo e'
er mejo...


title: Oh, che dolce, che bello!

author: Solaris

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bdb70c$3e2a6be0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Ti strappero' il cuore,
> per poterlo mangiare.
Mi dispiace, ma questa poesia non mi piace. Non suona il sound e l'ironia
mi sembra goffa e tristemente un dejavų di tante trovate letterarie che al
tempo potevano solo fare scalpore per l'originalitā del loro cattivo gusto.
Mi spiace


title: Oh, che dolce, che bello!

author: Alessio Quirino

text:
On 24 Jul 1998 14:32:09 GMT, "Mela" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Ti tagliero' il pisello,
>	perche' ho voglia di giocare.
Ehm, se lo lasci attaccato puoi giocarci meglio... :-)
No, sinceramente non mi e' piaciuta, e' probabilmete la peggiore tra
tutte le cose che hai pubblicato, troppo banale e volgare per essere
apprezzata. Peccato.
Alessio


title: Oh, che dolce, che bello!

text:
Solaris
> Mi dispiace, ma questa poesia non mi piace. Non suona il sound e l'ironia
> mi sembra goffa e tristemente un dejavų di tante trovate letterarie che
al
> tempo potevano solo fare scalpore per l'originalitā del loro cattivo
gusto.
> Mi spiace
Non ti dispiacere. Anche a me, sinceramente, fa un po' schifo. Ma adesso
che posso fare? Ormai l'ho postata e mi tocca subire.
Ciao,
Mela


title: Oh, che dolce, che bello!

text:
Con la presente, disconosco ogni maternita' sulla poesia "Oh, che dolce,
che bello".
Vi prego, risparmiatemi.
Mela


title: Oh, che dolce, che bello!

text:
Alessio Quirino ha scritto:
> No, sinceramente non mi e' piaciuta, e' probabilmete la peggiore tra
> tutte le cose che hai pubblicato, troppo banale e volgare per essere
> apprezzata. Peccato.
Mi sono accorta adesso che c'e' un "probabilmente" di troppo. :-)
Ciao,
Mela


title: Oh, che dolce, che bello!

text:


Ehm... (Alessio che arrossisce) ... in effetti... vabbe', come posso
rimediare? Be', avrai pur scritto qualcosa di brutto nella tua vita,
no? :-)
(Cacchio ma proprio con Mela, che e' brava, doveva capitarmi 'na roba
del genere?)
Chiedo umilmente perdono per l' allusione involontaria...
Alessio il Penitente


title: Parole in viaggio

author: I Libri In Testa

text:
Sabato, 24 gennaio 2004 - ore 18.00
presso l'Antica Libreria Croce
Corso Vittorio Emanuele II, 156 - Roma
I LIBRI IN TESTA
presentano
PAROLE IN VIAGGIO
Scritture di fughe, pellegrinaggi, smarrimenti
Alessio Brandolini, Elvio Cipollone, Fiamma Giuliani,
Michele Governatori, Giuseppe Ierolli, Federico Platania
leggeranno brani di
David Foster Wallace
Herman Melville
Attilio Brilli
Georges Perec
Antonio Tabucchi
Elsa Morante
Primo Levi
Horacio Verbitsky
Antonio Pigafetta
Dario Voltolini
Giuseppe Berto
Marcel Proust
Sergej Dovlatov
Kurt Vonnegut
L'incontro è promosso dall'Ass. Cult. Antica Libreria Croce
Ingresso Libero
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: re-re-posted: untitled IV

author: asmodave

text:
L'ho già postato, lo so, ma lo re-invio in parte perché è stato
rimaneggiato, e in parte perchè tra poco posterò il paragrafi 5 e 6...
- § 4 -
_Click_.
La sua mente razionale si spense, inservibile, persa in un buio boato di
dolore, fisico e mentale.
La sua sottomissione al panico, di nuovo, non fu graduale ma fulminea.
Fu, ad essere precisi, un ritirarsi dal mondo, un precipitare verso il
nulla, un accartocciarsi in sé integrale.
_Mortomortomortomorto_, praticamente era morto.
_Click_.
"Aaaaaaaaaaahhhh! Cristo! Aiutatemi, porca di quella troia, non potete
lasciami crepare qui!", urlò dibattendosi, noncurante degli impulsi
dolorifici sempre più insistenti che la sua gamba trafitta gli stava
inviando.
Non che invocare aiuto a quel modo avesse senso: spaventato com'era, non
avrebbe udito una clacsonata di ritorno nemmeno dalla curva più vicina. E, a
livello inconscio, se ne rendeva conto. Ma non riusciva a smetterla.
Sgomitò di nuovo, e una nuova esplosione di dolore così cupa da bruciargli
delle sinapsi lo fece zittire in modo subitaneo.
Che era accaduto?
A dolergli adesso era il gomito destro, e non più la gamba (non che questo
fosse esatto: il nuovo dolore al gomito soverchiava il vecchio dolore alla
gamba, questo era accaduto).
Si sentì umido e appiccicoso, ma non volle guardarsi, anche perché già
sapeva cosa gli era successo.
Un frammento del suo cellulare gli aveva trapassato le carni, intaccandogli
l'osso.
Non volle guardarsi perché ormai aveva assunto lo stesso atteggiamento,
stanco e nauseato, che da bambino gli prendeva quando a catastrofe si
assommava catastrofe.
Infanzia felice un cazzo.
Gli sovvenne in quel momento un'immagine di una tale consistenza
allucinogena che, nel suo assoluto nitore, si elevò allo stato di visione.
Vide uno spunzone d'albero (morto e appuntito), traforargli la mandibola,
passargli tra i denti, inchiodargli la lingua al palato come un insetto in
un espositore da entomologi, e, finalmente, conficcarglisi nel cervello,
uccidendolo.
Nella sua visione l'insetto in cui egli stesso era mutato era una farfalla,
tanto per gradire.
Sarebbe stato meglio cessare di vivere.
Eccchecristo, meglio schiattare piuttosto che quello che gli si prospettava.
In effetti, l'incubo di ogni tossicomane gli si era infranto addosso:
trovarsi inermi, o peggio bloccati, in balìa assoluta delle afflizioni
dell'astinenza.
Quante volte aveva pensato ad un'eventualità come quella?
Tante, forse troppe, neanche in qualche modo avesse presentito che si
sarebbe trovato in una situazione del genere.
L'ultima volta era stata forse una settimana prima, parlando con _Zio
Vinnie_ ("zio" per modo di dire, era un suo amico, di dieci anni più vecchio
di lui): "Pensa che merda: essere presi e buttati nudi in una cella, senza
materasso né cesso, a farsela scoppiare (mentre diceva questo, fece il gesto
di chi butta nella 'monnezza uno straccio putrido, reggendolo con indice e
pollice)... Ne morirei, cazzo...".
E, forse, ne sarebbe morto davvero.
I pensieri presero ad intrecciarsi l'uno nell'altro, e si trovò perso in un
mare di immagini in bilico tra l'assoluta pertinenza rispetto allo stato in
cui era e la casualità più totale.
Cercò di dare un senso al caos, e, procedendo per associazioni mentali, gli
riaffiorò il ricordo di un racconto di Stephen King, in cui un giovane
pusher precipitava (o naufragava, adesso non se lo rammentava più) su
un'isola deserta, senza cibo né acqua, con solo una kilata di eroina. Era un
racconto atroce, non solo perché il protagonista diveniva un addicted in un
tempo brevissimo (in parte per combattere l'appetito e in parte per
combattere il dolore delle ferite subite), ma soprattutto perché, preso
dalla fame, iniziava a cannibalizzarsi. Alla lettera: cominciava con un suo
stesso piede, e poi, poco a poco, si sbafava le sue stesse gambe.
_Gnam-gnam_.
L'immagine mentale del protagonista del racconto di King che sbavava
all'idea di cibarsi di uno dei suoi stessi arti inferiori gli fece venire un
attacco convulsivo. La ferita gli si allargò un poco, sempre più andando ad
assomigliare all'occhio di un antico egizio. "O ad una vagina aperta,
dipende dai punti di vista", pensò senza riuscire a fermarsi. Al sesto
spasmo violento, gli occhi, da rovesciati che erano, iniziarono a
tentennare, e alle sclerotiche impudicamente esibite iniziarono ad
alternarsi sempre più delle iridi consapevoli.
"Bastabastabasta, mi devo riprendere", riuscì a borbottare.
Cercò di fare appello a tutte le sue risorse interiori, ripetendo la formula
"Bastabastabasta" come se fosse stato un mantra dotato di capacità
salvifiche.
Dopo un paio di minuti si calmò.
E una voglia di orinare tremenda gli scompose il basso ventre.
"Meglio questo che cagare...", disse arrochito, e una risata crepitante
cercò di affiorargli dalla bocca, ma non ci riuscì, anche perché gli
sembrava di avere ingoiato vetro.
Non c'era nulla da fare.
Tanto valeva che iniziasse a pensare seriamente a come passare la notte.
Era partito che era già in carenza: le vere sprangate sarebbero iniziate ad
arrivargli intorno alle cinque o alle sei di mattina, quindi doveva
predisporsi ad accoglierle cercando di farsi il minor male possibile.
E, paure preternaturali a parte, se mai qualcuno l'avesse visto (o meglio,
avesse visto la sua auto, con lui impalato dentro), ciò sarebbe capitato
l'indomani.
A meno che la neve non arrivasse a coprire la sua auto e a travestirla da
roccione...
Anche perché il letto del Malone era pieno di immani pietrone, tartarughe
geologiche che sembravano essere state sparpagliate da un gigante distratto
in vena di giocare a biglie...
E, appunto, se avesse continuato a nevicare, il suo hummer altro non sarebbe
sembrato che parte del paesaggio.
"Ma cazzo, le rocce non hanno mica il clacson!", si disse, e subito si
vergognò di sé stesso.
_Simplement_, non ci aveva pensato.
Era mai possibile che il cervello gli funzionasse a compartimenti stagni?
Rigore matematico, si era detto: ad analizzare la sua situazione con rigore
matematico, non c'erano altre soluzioni se non quella di pregare che il suo
cellulare funzionasse.
Prima di divenire un giocatore decente di scacchi aveva dovuto penare come
un matto, accanendosi su aperture, arrocchi, stalli e, infine, varianti.
Dubitava di avere davvero imparato a giocare: era più probabile che, tout
court, avesse acquisito le strategie a forza di studiarle. Per dirla con un
termine che tanto gli stava sui coglioni, non era riuscito ad interiorizzare
quanto aveva imparato.
Era un limite della sua intelligenza: non studiare a fondo il contesto e non
pensare a fondo alla conseguenze delle sue azioni.
Era, in altri termini, uno sbadato congenito, brillante sotto certi punti di
vista, quasi negligente da altri, e gli abusi degli ultimi dieci anni non
l'avevano di certo aiutato.
Forse che il suo cervello, a forza di inquinarlo con polveri psicotrope, si
fosse spappolato?
Sempre vagolando nei ricordi, gli sovvenne "Un Oscuro Scutare", tremendo e
perfetto romanzo di Philip Dick, in cui il protagonista, un poliziotto
infiltrato incaricato di studiare il diffondersi di una nuova e
pericolosissima droga, ad un certo punto non si rende più conto di stare,
fra gli altri, spiando sé stesso.
Di giorno tossicomane ripreso da telecamere nascoste, di notte poliziotto
che analizza il girato di quelle stesse telecamere e che non si rende più
conto, sic et simpliciter, di stare osservando la sua stessa persona.
Dissociato in modo completo e definitivo.
Fottuto.
Ma importava?
No, ora tutto questo non importava: avrebbe speso una fortuna in psicanalisi
se mai fosse uscito da quella merda, però prima doveva uscirne.
A ragionare in termini scacchistici, c'era un rischio valanghe da non
sottovalutare.
Da ridere sarebbe stato se si fosse fatto seppellire da tonnellate di neve
nel tentativo di richiamare l'attenzione.
Premette il clacson con il piede della gamba sana, e tutto il suo bel
ragionare sulla sua tipologia di intelligenza e sui danni prodotti
dall'heavy abusing franò miseramente: la tromba del clacson non emise suono
alcuno.
Non era possibile.
Ancora, questa volta in modo più timido (era osservato, ci avrebbe giurato,
qualcuno lo stava guardando, e rideva di lui, fallito del cazzo), premette
il bottone del clacson e, ancora, il mondo dei suoni non ricevette alcun
contributo da questa sua iniziativa.
Non era possibile.
L'ira di nuovo montò, come albume impazzito: "È una persecuzione, dìo
maledetto che sei nei cieli! Non è possibile! Non è possibile! Non è
possibile!".
Invece stava accadendo.
Ragionò che esisteva un momento in cui le persone costrette a basarsi solo
su sé stesse in situazioni limite come la sua scivolano nell’animalità,
smettono di vivere per iniziare a sopravvivere.
Ma non bastava:gli era accaduto qualcosa di peggio, a ben guardare.
Le perdite di lucidità, dall’incidente ad ora, avevano cominciato a farsi
stranamente confortevoli ed attraenti.
D'altra parte, come poteva essere altrimenti?
A tragedia si era aggiunta catastrofe, e altro non riusciva a sentire che
presagi di morte.
In momenti come quello, poté sperimentare, la percezione di sé e del mondo
vira, si focalizza su stati primari, e tutto assume un acume perverso.
I confini tra reale e surreale (o tra realtà e il suo contrario)
s'infrangono e confluiscono in strade senza uscita: ora era in uno di quei
vicoli ciechi, nodulo di puro terrore primitivo, convinto, al di là di ogni
ragionevole dubbio, che Dio (o la sua antitesi, per quello che poteva
valere), avesse deciso di cucinarselo.
A fuoco lento.
...
pristo continua
---
Asmodave
http://asmodeo.blog.lastampa.it/
Correnti Alternative

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Possibilità per nuovi scrittori

author: Federico Dezi

text:
Salve,
sono Federico Dezi che in collaborazione con il prof ufologo ed esperto Roberto
Maliani
stiamo creando un sito sugli ufo
http://digilander.iol.it/iwanttobelive
  e
stiamo cercando di lanciare nuovi talenti come scrittori.
Ci servono articoli che catturino il lettore
non le chiedo tanto magari solo un articolo al mese, ve ne prego e' un piccolo
aiuto.
Il nostro sito č un trampolino di lancio visto che fra pochi mesi il suo
comunicato stampa uscirą
su tutti i giornali per ora il vostro lavoro se accettereta sarą gratis ma
poi???
distinti saluti dezi federico
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Possibilità per nuovi scrittori

author: TS

text: mmmm, delizioso.


title: Possibilità per nuovi scrittori

author: ArdiCore*

text:
"Federico Dezi"
è strano.
è strano quanto tuo "comunicato" si presti a strani giochi d'anagramma.
provaci, sarà bello.
Ac*
ps: dicci al comunicato tuo che, prima di uscire su tutti i giornali, si
deve mettere la sciarpetta, magari si raffredda.
Ac*tarus:
http://it.geocities.com/nidodiac


title: Premio Letterario "Anteka Erice"

author: Riccardo Pagano

text:
BANDO DI PARTECIPAZIONE
Sez.A
Poesia in lingua inedita : Gli autori possono partecipare con una o due
poesie, ciascuna non superiore ai 40 versi.
Poesia in lingua edita : Raccolta di poesie, sillogi pubblicate non
anteriormente al 1998.
Poesia in vernacolo inedita: Si può partecipare con una o due poesie
dialettali sempre che non superino i 40 versi.
Poesia in vernacolo edita: Raccolta di poesie in vernacolo pubblicata non
anteriormente al 1996 con facoltà di traduzione in lingua.
Sez.B
Narrativa inedita: Si concorre con un racconto non superiore a 7 cartelle
dattiloscritte, interlinea doppia.
Narrativa edita: Libro di racconti, saggio, romanzo che siano stati
pubblicati non anteriormente al 1998.
Sez.C
Speciale Giovani Anteka
Riservata ai concorrenti fino al compimento del 18° anno di età.
Essi possono partecipare con poesia, fiaba, racconto a tema libero avendo
cura di allegare in aggiunta alla documentazione prevista dal regolamento,
fotocopia del documento d’identità.
Per i medesimi, l’importo della somma da versare, con le modalità di cui al
regolamento stesso è di Euro 10.
        Il Segretario Il Presidente
        Pasquale Ales Gaetano Nicotra

REGOLAMENTO
Gli elaborati dovranno pervenire entro e non oltre il 30 Aprile 2003 alla
Segreteria del Centro Studi e Ricerche “Rinascita Mediterranea” in tre copie
di cui una firmata con nome, cognome, indirizzo, recapiti telefonici, breve
curriculum e con l’aggiunta, ove trattasi di inediti, di una espressa
dichiarazione attestante che la composizione prodotta è inedita e frutto
della propria creatività.
A parziale copertura delle spese organizzative i partecipanti dovranno
versare per ogni sezione cui intendono partecipare - a mezzo vaglia postale
o assegno bancario intestato al Presidente del Centro Studi e Ricerche
“Rinascita Mediterranea”- la somma di Euro 26,00 pena la esclusione
automatica dal concorso.
Per gli inediti la copia dell’elaborato firmata e munita dell’attestazione
di cui sopra, dovrà essere inserita, unitamente alla documentazione
comprovante l’avvenuto versamento, in busta chiusa a parte, dentro il plico.
I dattiloscritti, il materiale inedito o i testi degli editi non saranno
restituiti.
L’operato della giuria, i cui componenti saranno resi noti a tempo debito, è
insindacabile ed inappellabile.
I premiati ed i segnalati verranno tempestivamente informati sulla data,
sede e calendario della manifestazione.
I premi e le segnalazioni dovranno essere ritirati personalmente.
La partecipazione al concorso presuppone l’accettazione piena ed
incondizionata, da parte dei concorrenti, di tutte le clausole contenute nel
presente regolamento.
In apposito volumetto in distribuzione nel corso della cerimonia di
premiazione saranno raccolti i lavori classificati nonché quelli oggetto di
particolare menzione da parte della giuria.
La cerimonia di premiazione si svolgerà in Erice vetta entro il mese di
luglio 2003 alla presenza di esponenti del mondo della cultura, spettacolo e
delle istituzioni.
Premi
Ai primi classificati di ogni sezione verranno assegnati i seguenti primi
premi:
Sezione A
Poesia in lingua inedita Euro 500 al primo classificato
Poesia in lingua edita Euro 600 al primo classificato
Poesia in vernacolo inedita Euro 500 al primo classificato
Poesia in vernacolo edita Euro 600 al primo classificato
Sezione B
Narrativa inedita Euro 500 al primo classificato
Narrativa edita Euro 600 al primo classificato
Sezione C
Speciale Giovani Anteka Euro 450 al primo classificato
I secondi classificati di ciascuna sezione verranno premiati con una targa
ricordo.
E’ prevista altresì la possibilità del conferimento, da parte della giuria,
di speciali menzioni ad autori di opere ritenute particolarmente meritevoli.
Nei casi di ex-aequo i premi verranno divisi.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: ma Giovanni Lagnese non scrive più su questo NG?

author: mister nessuno

text:
come da oggetto.
Ciao


author: il Papero®

text:
son qui, son qui,
sono io, sono qui.


author: Alfiere Campochiaro

text:
"il Papero®" <non_mi...@ha.haha> ha scritto nel messaggio
news:3da97...@news.dada.it...
>
>
> son qui, son qui,
> sono io, sono qui.
Meno male, perché cominciavo a sentire la mancanza e mi stavo chiedendo
anch'io che fine avessi fatto.
Alfiere Campochiaro.


title: [OT] Saluto al NG it.arti.scrivere

author: Ossimoro

text:
Come da topic, un bel saluto a tutti gli scrittori di IAS, e a chi lurka e/o
commenta.
Mi avventuro nel tema della scrittura breve, dopo un' esperienza
dilettantistica come poeta (sono anche su IAP).
Ma se scrivere una poe č un gesto quasi immediato -o che comunque ti sottrae
un tempo relativamente breve,di limatura in limatura-, il racconto e la
narrativa sono per me un po' piů proibitivi. Ad ogni modo, ci provo.
Ancora ciao
Enzo


title: uno nuovo di queste parti...

author: Nicola Calabria

text:
ciao a tutti,
navigando su siti tipo Fabula, Alice, ecc. mi sono imbattuto per la prima
volta su questo newsgroup. Inutile dire che mi piace leggere e scrivere, e
volevo
saperne di più su arti.scrivere, se esite un sito ufficiale, delle
istruzione per l'uso...
Grazie e a presto,
Nicola


title: uno nuovo di queste parti...

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 14 Agosto 2002 Nicola Calabria ha scritto:
>  volevo saperne di più su  arti.scrivere, se esite un sito
> ufficiale, delle istruzione per l'uso...

http://www.geocities.com/cybernarda
  ...forse sei ancora in tempo... ;)
--
Power down.


title: [Racconto] Due parti e il tutto. 1/n La notte lava la mente.

author: Anchise

text:
La notte lava la mente.
Poco dopo si è qui come sai bene,
file d'anime lungo la cornice,
chi pronto al balzo, chi quasi in catene.
Qualcuno sulla pagina del mare
traccia un segno di vita, figge un punto.
Raramente qualche gabbiano appare.
Mario Luzi
§§§§§
L'ombra dei lampioni allarga strade e abbraccia marciapiedi, il silenzio
della notte rende lucido l'acciottolato, più di questa pioggerella fitta
fitta  che pare zucchero filato. Qui ha un senso il luna park nella ghiaia
fangosa, la ruota panoramica che arriva si e no a quindici metri, il mercato
ortofrutticolo, chiuso, il chiosco dei gelati, chiuso. il giornalaio è
aperto.
In due, bomber nero e loden anni '80, esaminano riviste porno cercando di
intuire dai titoli il contenuto
delle videocassette impacchettate. come alla coop con le carote,
in fondo.
Il giornale fresco di stampa è quasi caldo, rassicurante. Assaporo l'insano
ottimismo del poter leggere le notizie di domani quando, in fondo, è ancora
oggi. E' una conferma, la vita continua, l'Inter pareggia, il caffè aumenta
di qualche centesimo e a Padova una donna ha avuto 5 gemelli.
- Quante ne avete prese, Mimmo?
Otto commissà, tutte nere.
- Hanno dichiarato qualcosa?
No commissà, non spiccicano una parola di taliano, non si capisce una
minchia, e fanno un casino che se stanno ancora tutte insieme finisce a
schifo.
- vabbè, facciamo così, portale tutte al commissariato, al piano di sopra,
due per stanza, generalità e tutto il resto, poi vi raggiungo io.
Un sorriso. La ferita sul collo è un sorriso, ma al posto sbagliato. Sangue,
sangue, sangue, che non ci faccio l'abitudine. puzzasse almeno! mi farebbe
schifo. invece no, è dolce, accattivante, come il sorriso di Salvatore, il
macellaio che mi taglia le fettine fresche, abile con il suo coltellaccio
affilato e il camice bianco macchiato di sangue. e mi fa ridere sempre,
Salvatore. e quell'odore.
C'è poco da essere allegri, commissario Postiglione!
Puttana della miseria! sorridevo davvero, evidentemente. Quando i pensieri
cominciano a farsi strada da soli mi fottono sempre e mi ritrovo a seguirli
docile come un bracco, con faccia, panza e tutto il resto. alla fine mi
ritrovo a sorridere, per colpa di quello stronzo di Salvatore, davanti a un
cadavere sgozzato, mannaggia a me.
- Non sto ridendo è che mi capita che...
Le hai già interrogate?
- No, stanno di sopra, ora vado, ma tanto lo sai, è sempre la stessa storia,
nessuna ha visto niente, fanno finta di non capire.
C'è quell'idiota di Mimmo con loro?
- Si, Marta, ma t'ho detto mille volte che non è il caso di parlare così dei
colleghi, ecchecazzo, dobbiamo fare squadra, collaborare, e tu te ne esci
sempre con queste...
Ci vediamo tra due ore, interrogale tu, io vado in ufficio, e facciamo del
nostro meglio per capirci qualcosa.
- Grazie del permesso, Marta, ma da quando ti occupi di omicidi?
Non fare il cretino, hai capito benissimo!
Se ne va a culo dritto, Marta Romagnoli, 31 anni, la prima della classe,
capo dell'Ufficio Stranieri, una che vede sempre i sorrisi al posto giusto,
che, a seconda dell'umore mi chiama Nicolas o Postiglione, diplomatica come
il muro di Gaza, bella, fugace, carne bianchissima, efficiente, non teme il
tradimento, sta sempre dalla parte giusta, la sua.
Scarificazioni. Tra dieci anni andranno di moda come piercing e tatuaggi, e
sarà la volta che a mia figlia le mollo quel ceffone che non sono ancora
riuscito a darle. Piccole cicatrici a disegnare cerchi, linee sottili come
graffi, simboli che certificano chissà quali storie, o vittorie, promesse di
matrimonio, un buon raccolto e chissà.  chissà. anche qui tagli, pelle.
nera.
- C'è poco da sorridere anche per te, ragazza, non è il momento. mi hanno
detto che sei quella che parla bene l'italiano. Rispondi a qualche domanda e
ce ne andiamo tutti a casa. Cosa significano quei segni che hai sul braccio?
Non so. Mi hanno fatto che ero bambina.
- Quanti anni hai?
Osservo distratto la piega insolita del labbro, lo sguardo, fermo, è fisso
nei miei occhi ma a scrutare orizzonti improbabili pur di non guardarmi
davvero. Teatro. Non importa la risposta, avrà diciassette anni, forse
diciotto.
- Come si chiamava la tua amica?
Non è mia amica, lei Capo Verde, io da Nigeria. Tutti chiamavano lei Lory.
- A che ora è successo, hai visto persone sospette, hai un'idea di cosa è
accaduto?
Non visto niente, ero al parcheggio, era tardi.
- Non mi hai detto come ti chiami.
Questa ragazzina è nera come la notte, seduta in questa piccola stanzetta
non mostra timori; bella, come l'altra faccia del mondo, ha un profumo che
ricorda il reparto casalinghi del supermercato, d'istinto cerco di
osservarla bene ma non ce la faccio proprio. Di nuovo bracco, di nuovo a
seguire una pista quasi invisibile.
Quelle ferite lineari, regolari, quei punti di pelle lucida e contorta che
si inseguono attorno al polso e salgono più su lungo il braccio, fino a
scomparire sotto una maglia nera, misera, appena trasparente, triste come i
cinesi che l'avranno prodotta. e non c'erano più occhi, seni, curve dei
fianchi, solo segni, cicatrici. vado di punto in punto, di taglio in taglio,
a nasare, avanti e poi indietro. il bracco s'infila sotto la maglia per
scoprire, capire fin dove possano arrivare queste impronte sulla carne, e
coglierne il senso, intenderne la regola, immaginare gli strumenti usati per
incidere. Una scrittura misteriosa mi ipnotizza e conduce.
- Commissà, vi cerca la dottoressa Romagnoli, dice che è nel suo ufficio, se
potete andare.
Prendo a calci in culo il bracco e incrocio per un attimo lo suo sguardo
fiero della ragazza. è profondo, intelligente. Gli improbabili orizzonti
schiariscono a un tratto, come all'alba quando si coglie l'orizzonte
immaginato. La ragazza sorride leggera e siede.
Ci sono più piante nell'ufficio di Marta che all'orto botanico.
- Nicolas, quella che stai interrogando, ha visto tutto, ha visto l'auto,
forse ha visto in faccia l'uomo. Il cinese ha detto che erano sempre insieme
lei e la vittima, lavoravano anche in due. Ha visto anche un'auto che
partiva di corsa e la ragazza era là, erano le ventitré e cinquanta.
Bene. Le ho fatto qualche domanda. Per ora non collabora, ha paura, è fiera,
forse è nei guai per questa storia. forse è nei guai e basta. Cosa sappiamo
di lei?
- Niente. niente di niente. niente documenti, niente foto o provvedimenti
precedenti, niente nomi; per il confronto delle impronte ci vorranno un paio
di giorni. Tienila dentro per accertamenti, favoreggiamento, quello che ti
pare, poi si vedrà.
Ottimo lavoro, Marta, ma la prossima volta prima di interrogare qualcuno su
un mio omicidio, mi chiami e me lo dici. Me lo dici prima.
- Cercavo di collaborare, Commissario Postiglione, e il cinese lo conosciamo
tutti e due. quando fai così sei proprio stronzo.
S'infuria Marta, ogni volta che obietto qualcosa s'incazza, come se volessi
metterla sotto. e in effetti voglio metterla sotto, la prima della classe. e
comunque s'incazza sempre allo stesso modo, anche se le do solo un consiglio
o, peggio, se non le rispondo quando mi parla.
- Mimmo, vieni qua. portami tutte le ragazze nella sala grande. Tutte sedute
al tavolone. Devi essere tranquillo e gentile, ad una di loro devi dire che
tra mezz'ora le lasciamo andare, così si mettono quiete. Tu e Catricalà
state con loro ed evitate casini, battute e minchiate varie.
Le regole dell'organizzazione industriale si attagliano anche alla
prostituzione; le scarpe delle ragazze sono tutte uguali, stivaloni
fintapelle biancolucido con zeppona acrobatica. ufficio acquisti:
preservativi, collant al chilo, stracci vari, profumo in bidoni. e pure
mani, visi, espressioni, appaiono standardizzati, e Mimmo ha proprio la
faccia del poliziotto e loro la faccia da puttane, ma lei no, no.
Ok si va in onda, comincia la sinfonia. ingresso allegro con brio, sette
brevi intermezzi e un andante largo con variazione finale.
- Benebene, ci siamo tutti, sorrido come Muti alla Scala.
Ora vi farò qualche domanda e poi vedremo il da farsi.
Mettetevi tutte in fondo alla sala, vi chiamo io.
Ecco Mandisa, Raha, Sharifa, Yoruba, Shakia, Chiaka, Farisa, una dopo l'
altra, due domande - hai visto qualcosa, hai i documenti? - due risposte -
no, si.
In cinque minuti sono tutte al loro posto. fine degli intermezzi.
- Tu, senzanome, vieni.
Anche lei ha stivali bianchi zeppati ma non l'incedere traballante, l'ombra
di un sorriso sfiora le labbra, è piccola.
- Ciao, mi chiamo Nicolas e tu?
Amina
Allungo le gambe, mi distendo sulla sedia. Amina volge le spalle alle altre
ragazze che scruto in viso, una ad una.
fumo, è la trentesima sigaretta della giornata.
Da quando ho smesso di fumare non ho più limiti, mi rilasso, prendo  l'
accendino nella tasca della giacca e non lo trovo, cerco il pacchetto, e non
c'è, metto ugualmente in bocca la mia sigaretta e l'accendo, aspirando
profondamente il nulla. mi ci voleva.
Amina mi guarda, non comprende gli eventi, cerca il senso delle cose, ed è
difficile. Attacco l'andante largo, la guardo e annuisco interessato, come
mi stesse parlando, è stranita per la mia pantomima ma anche leggermente
divertita. il bracco comincia a nasare  lungo il braccio, punti linee
cerchi, ma lo controllo.
Fisso lo sguardo, ché anche io so scrutare orizzonti tra sopracciglia
leggiere. Trascorrono i minuti del mio silenzioso annuire, di sguardi
interessati.
L'ipotetico dialogo va concludendo, cominciano le variazioni finali: mi
esibisco in una espressione sorpresa, una lunga pausa di seria riflessione,
aggrotto la fronte, sciolgo il dubbio in un sorriso e chiedo
- Per che squadra tifi, Amina?
Disorientata, non sorride più, non capisce, tormenta le punte delle treccine
che le scivolano sul collo.
Perché fa così?
- Non ti piace il calcio?
No so di calcio
- Ti va di parlarmi di te? Raccontami quello che vuoi.
Non visto niente. Non so niente.
- Dove vivi, Amina?
Ripeto il suo nome per goderne il suono, il sapore. Altri minuti passano, l'
aria si fa tesa, le altre scalpitano, bene. Amina ripete le stesse frasi -
non so niente, non ho visto niente - quando indosso la maschera del cattivo,
tra due minuti cala il sipario, fine della sinfonia.
- Amina, ascoltami con attenzione, in questo caso non c'è un cazzo da
scoprire. So già tutto, manca solo il nome. Ti hanno vista scendere da
quell'auto, hai visto chi ha buttato il cadavere ai tuoi piedi, ti hanno
vista
scappare, so che sei amica della ragazza uccisa, molto amica.
Tu, Amina, sai tutto di questa storia e io, ora, ti sto fottendo, Amina.
Mentre godo del suono di quel nome attacco il finale, ad alta voce.
- Mimmo! Portale tutte all'ufficio stranieri, fanno il verbale e le
rimandano a casa. Lei no, Amina rimane qui, vuole collaborare.
Tutto è più chiaro ora, per tutte.
Buio lo sguardo, è anima lungo la cornice, Amina. siede composta, i nervi
fremono sotto la pelle del polso, la scrittura si anima, muovono le linee,
lucidi i punti. e un po' commuove, Amina, un po' domanda, con quell'ombra di
sorriso spento che attraversa il cielo scuro del viso.
- Vieni, andiamo nel mio ufficio, ti faccio vedere la Gioconda.
Lo so che è pacchiano, ma chisenefotte, la riproduzione su legno della
gioconda che ho di fronte la scrivania non ce l'ho fatta a buttarla, ché
quando c'ho provato quella mi ha guardato e io, nonostante le evidenti
tracce di serigrafia, l'ho rimessa al suo posto. Poi mi ci sono affezionato
e ora le parlo, in genere quando fumo dopo il secondo caffè del mattino,
quello che non prendo perché mi fa male allo stomaco.
- Ti presento una mia amica, Amina, si chiama Gioconda, voi avete molto in
comune.
Mi guarda come si guarda a un matto, ma un matto che ha il potere, un matto
al quale non si sfugge; eppure ai matti si guarda anche come ai bambini, a
volta, e chi sa guardare all'innocenza non ha paura della follia. così mi
fissava Amina, così.
- Potrei parlarti del sorriso misterioso, della nobiltà dei tratti e di
tanto altro ancora, ma dobbiamo occuparci di noi. Sei nei guai, Amina, ora
le tue "colleghe" sanno che stai collaborando e la cosa verrà fuori, prima o
poi. Se ad uccidere la tua amica sono stati quelli dell'organizzazione ti
troveranno dappertutto, e lo stesso succederà se sono stati quelli delle
slave che vi fanno concorrenza. Tu mi racconterai tutto, Amina, e io ti
aiuterò a uscire da questo guaio.
Mentre parlo Amina guarda il quadro, poi si volge, si avvicina a me a
piccoli passi, m'impaccio in un singolare imbarazzo, accenno un passo
indietro ma lei prende le mie mani tra le sue, calde, sfioro il polso
segnato, colgo i rilievi delle scarificazioni, sorride, depone uno sguardo
tiepido nei miei occhi e sussurra
- Grazie.
§§§§§§§§§
A.


author: Pikkiatella

text:
"Anchise" <
Anch...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:5fYUd.29275$Of5....@nntpserver.swip.net...
> La notte lava la mente.
[cut]
Ohhh. Intanto bentornato. E poi complimenti. Bello, evocativo, anche
stuzzicante con lo spostare le immagini da un piano che ondeggia tra il
sospettoso ed il velatamente erotico, e davvero ben scelta la chiusa, imho.
Unico appunto: forse i dialoghi potrebbero essere separati o posti meglio,
in certi momenti ho faticato a capire chi parlasse tra il protagonista-voce
narrante e Marta.
Clapclap.
pikkia


text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> wrote in message
news:38jdapF...@individual.net...
>
> "Anchise" <
Anch...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:5fYUd.29275$Of5....@nntpserver.swip.net...
>
> > La notte lava la mente.
> [cut]
>
> Ohhh. Intanto bentornato.
Pikkia! Benritrovata anche a te!
> E poi complimenti. Bello, evocativo, anche
> stuzzicante con lo spostare le immagini da un piano che ondeggia tra il
> sospettoso ed il velatamente erotico, e davvero ben scelta la chiusa,
imho.
Ma grazie!
> Unico appunto: forse i dialoghi potrebbero essere separati o posti meglio,
> in certi momenti ho faticato a capire chi parlasse tra il
protagonista-voce
> narrante e Marta.
E' vero. ne avevo il sospetto e tu me l'hai confermato. Troverò una
soluzione grafica.
Il cap II l'ho cancellato per intero con un erroneo cut&paste e un beota yes
a "salvare le modifiche a documento". Ma si può, dico, porc°§çé*_°§é^?!!!!
A.!


text:
"Anchise" <
Anch...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Op0Vd.29367$Of5....@nntpserver.swip.net...
> Pikkia! Benritrovata anche a te!
:))))
> E' vero. ne avevo il sospetto e tu me l'hai confermato. Troverò una
> soluzione grafica.
Sì, credo basti quello:)
> Il cap II l'ho cancellato per intero con un erroneo cut&paste e un beota
yes
> a "salvare le modifiche a documento". Ma si può, dico, porc°§çé*_°§é^?!!!!
Deve essere una specie di macumba interista....[ooops];)))


author: Ary

text:
"Anchise" <
Anch...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:5fYUd.29275$Of5....@nntpserver.swip.net...
> La notte lava la mente.
>
Bravo. Una bella storia. Proprio di quelle che piacciono a me.
Non ho la pretesa di fare il critico, ma dico solo che mi č piacciuta
grazie.
ary


author: camilla

text:
"Anchise"
> Questa ragazzina è nera come la notte, seduta in questa piccola stanzetta
> non mostra timori; bella, come l'altra faccia del mondo, ha un profumo che
> ricorda il reparto casalinghi del supermercato, d'istinto cerco di
> osservarla bene ma non ce la faccio proprio. Di nuovo bracco, di nuovo a
> seguire una pista quasi invisibile.
Arrivo in ritardo, e Pikkia ha già detto esattamente quello che avrei voluto
dire io, anzi lo ha fatto così bene che è meglio che mi abbia preceduta.
Un pezzo originale, con ruvidezza e poesia mescolate in dosi giuste.
ciao
(era un bel po' che non)


text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> wrote in message
news:38jl3cF...@individual.net...
>
> "Anchise" <
Anch...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:Op0Vd.29367$Of5....@nntpserver.swip.net...
>
>
> Deve essere una specie di macumba interista....[ooops];)))
Comincio ad amare il calcio per colpa dell'Inter. E' la più grande saga
della sfiga mai vista. oramai è un fatto letterario.
A.


text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
news:aq1Vd.57361$QG6.1...@twister2.libero.it...

> Non ho la pretesa di fare il critico, ma dico solo che mi è piacciuta
> grazie.
Piacere mio, ary
A.


text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> wrote in message
news:EA1Vd.57377$QG6.1...@twister2.libero.it...
> "Anchise"
>
> > Questa ragazzina č nera come la notte, seduta in questa piccola
stanzetta
> > non mostra timori; bella, come l'altra faccia del mondo, ha un profumo
che
> > ricorda il reparto casalinghi del supermercato, d'istinto cerco di
> > osservarla bene ma non ce la faccio proprio. Di nuovo bracco, di nuovo a
> > seguire una pista quasi invisibile.
>
>
> Arrivo in ritardo, e Pikkia ha gią detto esattamente quello che avrei
voluto
> dire io, anzi lo ha fatto cosģ bene che č meglio che mi abbia preceduta.
Camilla, quoque tu!
> Un pezzo originale, con ruvidezza e poesia mescolate in dosi giuste.
> ciao
> (era un bel po' che non)
Gracije, sei sempre indulgente con me. Vero, era un bel po' che non, ma č
che a volte ci si, e spesso accade anche che. per un po' sono stato come,
poi si č.
A.


text:
"Anchise" <
Anch...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:zFfVd.29603$Of5....@nntpserver.swip.net...
> Comincio ad amare il calcio per colpa dell'Inter. E' la più grande saga
> della sfiga mai vista. oramai è un fatto letterario.
peccato che di suddetto aspetto letterario si occupi servergnini:(


text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> wrote in message
news:38lfn1F...@individual.net...

già, rotfl!
A.


text:
"Anchise"
> Camilla, quoque tu!
Con 'sti chiari di luna, se mi espongo vuol proprio dire che uno scritto mi
č piaciuto.
> era un bel po' che non, ma č
> che a volte ci si, e spesso accade anche che. per un po' sono stato come,
> poi si č.
Guarda, non potrei essere piů d'accordo. Anzi: ci farei un eds.
ciao Ank


title: concorso d'estate per poesia e pittura-scultura

author: arteefilosofia

text:
il sito
www.mondodarte.it
Poesia - Narrativa - Musica - Pittura - Scultura - Teatro
-
indice il
CONCORSO d'ESTATE
per POESIA e PITTURA/SCULTURA
-
il bando:
www.mondodarte.it/bando04.html
-
iscrizione al sito - per una pagina personale dove esporre opere e idee
www.mondodarte.it/iscrizione/index.html
-


title: La Santa Sindone, silenziosa protagonista della Pasqua

author: crescinilorenzo

text:
Ritornato per ragioni di salute dall’Africa ,dove ero
missionario laico nel lebbrosario  di Kayon Ghozi(Burundi), ho
scritto questi miei fortunati Flashes sulla SANTA SINDONE di
Torino	che hanno riscosso un clamoroso successo.
Il Prof.Harry Gove, che nel 1988,col metodo 14C  dato’ la
Sindone ad epoca medioevale, gia’ nel 1995 alla luce di
piu’ recenti conoscenze scientifiche, riconobbe la datazione
essere errata.
Il Mistero dell’Impronta Sindonica, irrealizzabile
dall’uomo, non puo’ che essere correlato al Mistero della
Resurrezione di Cristo che nella Santa Sindone venne avvolto
dopo la Sepoltura e che nella Santa Sindone risorse.
La Fede che sentiamo nel cuore, non ha bisogno di conferme, ma
al di là della nostra volontà, la Santa Sindone ne diventa
una di quelle inequivocabili.
Alla fine dei miei Flashes v’è in 12/13 righe,una breve
sintesi della mia vita.
Sito web
http://digilander.libero.it/crescinidue
E mail
flashes...@libero.it


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

author: Camillo

text:
Godel e la Writermeneutica
Per writermeneutica s'intende la teoria e della pratica dell'interpretazione
di un testo di Writer (writerpost).
Originariamente il termine "writermeneutica" veniva utilizzato in
psicobiologia in relazione allo studio criptetnologico inteso come
spiegazione e disvelamento dei significati occulti e dei simboli annidati
nel curioso comportamento nuziale del ciclopardo officinale (Cyclopardus
domesticus), ma a partire dal XXI secolo fu esteso alle teorie filosofiche
del significato metasociale e della comprensione deontologica delle
collaboratrici familiari, nonché alle teorie dell'esegesi protomuliebre.
Già negli ultimi anni del XX secolo insigni teorici della writermeneutica,
come Pasquale Caciocavallo e Gennarino Solachianiello, considerarono la
comprensione di un writerpost come un processo di ristrutturazione
narratologica, ovvero la ricostruzione da parte del lettore dell'intenzione
originaria dell'autore attraverso mattoncini di lego in pinzimonio
epigonale. In base a questo principio optoelettronico, il writerpost è
l'espressione del sistema nervoso deciduale di Writer, e dunque coloro che
lo interpretano devono sforzarsi di imporsi nell'ambito del tropico del
capricorno al fine di riviverne l'atto corticoricreativo, distinguendo il
pensiero fondamentale dell'autore dai pensieri ancillari della sua donna di
servizio che fungono da semplice cornicione al momento creativo principale
della focaccia al formaggio.
Un ulteriore elemento che caratterizza il pensiero writermeneutico di questo
periodo fin-de-siècle è l'accento posto sulla distanza storica
dell'interprete rispetto al compilatore: secondo Vincenzino Caciuttiello, ad
esempio, la storicizzazione di un testo avviene a due livelli, uno
individuale (lui e il suo neopallium) e uno collettivo (tutti gli altri
tranne lui). Innanzitutto un writerpost deve essere messo in relazione con
l'ambiente storico, geopolitico e culturale di IAS, per sua stessa natura
tragicamente ignorante, sessualmente fallimentare, culturalmente povero e
psicologicamente mentecatto; in secondo luogo è importante considerare il
writerpost come parte integrante della forsennata vita erotica intra ed
extramuraria dell'autore. Il problema di tale concezione post-freudiana è
l'eccessiva fiducia nelle capacità intellettive dei lurker di IAS: si
presume, infatti, che tutti siano ugualmente in grado di superare le
esorbitanti difficoltà del processo di intendimento di dove cazzo Writer
voglia andare a parare dicendo "a" invece di "b", giungendo a un'unica
interpretazione corretta che puntualmente si rivela clamorosamente
sbagliata. Infatti questo giudizio tecnocratico e panteistico non poggia in
realtà su fondamenti altrettanto stabili come la inossidabile autostima
dell'autore stesso medesimo, e perciò si corre costantemente il rischio di
sprofondare nella bieca presunzione, nel soggettivismo ciabattone e nel
relativismo specioso.
Il filosofo Teodoro Maria Buttalapasta e il suo allievo cinese Shu Go Alra
Guh parlarono a questo proposito di "circolo writermeneutico", riferendosi
alla relazione circolare fra "la parte" postata e "il tutto" rimasto in
condivisione ortostatica sull'hard-disk e nel mesencefalo precentrale di
Writer: per comprendere "il tutto" è necessario comprenderne le briciole, e
viceversa per comprendere le perle non bisogna perdere d'occhio i porci.
Questa è considerata dai due filosofi la conditio-sine-materia di ogni
esperienza pirotecnica e di ricerca umana, e dunque una condizione che,
secondo Malde Panza, dipende in modo determinante dal linguaggio, inteso
come strumento che il soggetto adotta per interpretare la realtà torinese ed
entro il quale egli "è" pienamente un essere senziente in quanto dotato di
sensi, e contemporaneamente "non-è" benestante in quanto non può permettersi
la domestica fitto-bloccato. La realtà interpretata dal linguaggio
writeriano, però, spesso occulta il significato altrimenti evidentissimo:
compito della writermeneutica è quello di cogliere dall'albero della
sapienza tanto i significati che emergono dal linguaggio (il verba volant),
quanto i significati che restano nascosti nel linguaggio (il tetro silenzio
dell'immanente). Più di recente, seguendo l'esempio del Buttalapasta, Ecche
Palle elaborò una teoria della writermeneutica che considera il writerpost
come un interlocutore sordomuto, i cui silenzi possono indurre a false
interpretazioni, peraltro visibilissime se non si è proprio del tutto
oculolesi.
La domanda a questo punto sorge spontanea e disattesa: ma, in tutto ciò, che
c'entra Gödel?
Camillo.


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

author: Elvio Cipollone

text:
On Thu, 09 Mar 2000 21:27:47 +0100, Camillo
<
cam...@excite.fanculo.com
> wrote:
>l'ambiente storico, geopolitico e culturale di IAS, per sua stessa natura
>tragicamente ignorante, sessualmente fallimentare, culturalmente povero e
>psicologicamente mentecatto;
Hai tutta la mia solidarietà.
A proposito: semplicemente divertente!
Elvio


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

author: Mario Giagnori

text:
> periodo fin-de-siècle
Ma quando l'hai scritto? :-))
Mario


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

text:
Fri, 10 Mar 2000 12:12:39 +0100, "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
>:
> > periodo fin-de-siècle
>
> Ma quando l'hai scritto? :-))
ovviamente qualche decennio dopo la morte dell'autore in questione :-D
Camillo.


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

text:
Fri, 10 Mar 2000 08:44:29 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone):
> A proposito: semplicemente divertente!
io lo vedrei più come un testo tragicomico (o tragico at all) per forma e
contenuto :-D
Camillo.


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

author: Conglomerato bituminoso

text:
Camillo ha scritto nel messaggio ...
>Godel e la Writermeneutica
>
>psicobiologia                criptetnologico
>          ciclopardo officinale (Cyclopardus domesticus)
>            esegesi protomuliebre.
>  processo di ristrutturazione narratologica
>    pinzimonio epigonale
>       principio optoelettronico
>            sistema nervoso deciduale
>                    l'atto corticoricreativo,
>  pensieri ancillari
>                      focaccia al formaggio.
>
pensi che se dopo la terza media avessi fatto la superiore o magari lù
niversità, io capirebbe tutti questi paroloni?
> un writerpost deve essere messo in relazione con
>l'ambiente storico, geopolitico e culturale di IAS, per sua stessa natura
>tragicamente ignorante, sessualmente fallimentare, culturalmente povero e
>psicologicamente mentecatto;
Allora sono capito nel posto giusto!
>La domanda a questo punto sorge spontanea e disattesa: ma, in tutto ciò,
che
>c'entra Gödel?
Mi pare di avere visto un suo post in IAM (it.arte.muratori) che io ci vado
spesso.
;-)


title: [ciripiri] Godel e la Writermeneutica

text:
Fri, 10 Mar 2000 15:39:51 +0100, "Conglomerato bituminoso"
<
ca...@struzzo.it
>:
> pensi che se dopo la terza media avessi fatto la superiore o magari lů
-----------------------------------^^^^^^
io direbbi "avrei"; in fatti la pronomicella "se" regge la quarta persona
merotropica congestionale
(complimenti per il nick! davverodavvero.)
Camillo.


title: Cronache di animali schifosi

text:
Una cimice grigia dispone di NON meno di cinque colpi in
canna (il sesto se è partito, era già stata spedita altrove).
Li ho visti e visualizzati direttamente grazie all'intonaco
poroso, su cui apparivano le gocce di ciascuna sventagliata
per poi subito (fortunatamente) essere assorbite.
La gittata misurata è stata di 6 cm, ma era messa col corpo
inclinato a testa in giù e sparava in avanti e verso l'alto
(rispetto al proprio asse di beccheggio zero), per cui non
si trovava nelle migliori condizioni di gittata lunga. Forse
tira fino a 8-10 cm, se strizza quelle dannate ghiandole o
sacche o che accidenti sono di cui è dotata. Sembrerebbe
disporre di un decimo di millilitro di puro fetore distillato.
Malgrado la raffica (era irosa, essendo stata svegliata male
dal suo torpore), l'equivalente in puzzo si è rivelato
limitato. Sospetto che possa trattarsi di sostanze di natura
acida, e che magari la calce le abbia in certa misura
fissate, oltre ad adsorbirle fisicamente.
Farò indagini.
ciao
Soviet
P.S.
Di aspetto hanno un muso persino ottusamente simpatico, ma
Dio quanto le odio ! Sono il concentrato della pestilenza, e
quando cominciano ad accusare i primi freddi sono ancora più
asfissianti, perché cercano ogni cantuccio ricavato nel
legno (tipo tra muro e persiana) tanto per stare un po' al
riparo e coibentate. Che insetto odioso !


title: Cronache di animali schifosi

author: costante

text:
E quella verde?
Ti inviterei a casa mia, non per studiarle ch� sono talmente tante che le
uccideresti solo. Come faccio io.
Sono i parassiti sovrani, e quindi da sterminare, della mia coltivazione
arborea.
---
 costante
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4ae6f331$0$1107$4faf...@reader3.news.tin.it...
Una cimice grigia dispone di NON meno di cinque colpi in
canna (il sesto se � partito, era gi� stata spedita altrove).
Li ho visti e visualizzati direttamente grazie all'intonaco
poroso, su cui apparivano le gocce di ciascuna sventagliata
per poi subito (fortunatamente) essere assorbite.
La gittata misurata � stata di 6 cm, ma era messa col corpo
inclinato a testa in gi� e sparava in avanti e verso l'alto
(rispetto al proprio asse di beccheggio zero), per cui non
si trovava nelle migliori condizioni di gittata lunga. Forse
tira fino a 8-10 cm, se strizza quelle dannate ghiandole o
sacche o che accidenti sono di cui � dotata. Sembrerebbe
disporre di un decimo di millilitro di puro fetore distillato.
Malgrado la raffica (era irosa, essendo stata svegliata male
dal suo torpore), l'equivalente in puzzo si � rivelato
limitato. Sospetto che possa trattarsi di sostanze di natura
acida, e che magari la calce le abbia in certa misura
fissate, oltre ad adsorbirle fisicamente.
Far� indagini.
ciao
Soviet
P.S.
Di aspetto hanno un muso persino ottusamente simpatico, ma
Dio quanto le odio ! Sono il concentrato della pestilenza, e
quando cominciano ad accusare i primi freddi sono ancora pi�
asfissianti, perch� cercano ogni cantuccio ricavato nel



title: Cronache di animali schifosi

text:
costante ha scritto:
> E quella verde?
Si, non mi faccio mancare niente ! Ce ne sono tante anche di
quelle.
> Ti inviterei a casa mia, non per studiarle chè sono talmente tante che le
> uccideresti solo. Come faccio io.
Ma non ti fa schifo spiaccicarle ?
> Sono i parassiti sovrani, e quindi da sterminare, della mia coltivazione
Si, ieri ho letto un po' di roba sui "rhyncota", insetti dal
rostro, e ho visto che sono una legione sterminata di
succhiatori di linfa (e sangue).
Persino sono mangiati (che orrore supremo).
Ma preferisco farli solo scappare non certo per pietà, ma
per non contaminarmi i muri dei loro succhi nefandi.
Curiosamente non ho ancora trovato niente circa la
composizione del veleno, salvo scoprire che hanno le
ghiandole VENTRALI e non dove avevo intuito.
Mi è allora sovvenuto di quando ero giovane, ne feci salire
una su una bacchetta di vetro, e la immersi a spinta in una
capsula di porcellana in acido solforico concentrato. Allora
avevo visualizzato le scie del loro veleno, che si anneriva
all'istante nel disciogliersi in H2SO4 conc. E in effetti è
vero, usciva da vicino all'attaccatura delle zampe, non dal
dorso. Non si avvertì puzza, quindi l'acido forte
concentrato degradava istantaneamente il secreto
pestilenziale. Come vedi non nutrivo molta compassione per
le cimici !
ciao
Soviet
> arborea.


title: Cronache di animali schifosi

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4ae77aec$0$1094$4faf...@reader3.news.tin.it...
costante ha scritto:
> E quella verde?
Si, non mi faccio mancare niente ! Ce ne sono tante anche di
quelle.
> Ti inviterei a casa mia, non per studiarle chï¿½ sono talmente tante che le
> uccideresti solo. Come faccio io.
Ma non ti fa schifo spiaccicarle ?
> Sono i parassiti sovrani, e quindi da sterminare, della mia coltivazione
Mi ï¿½ sempre stato detto di non spiaccicarle, proprio per il puzzo
che fanno. Non  l'ho mai fatto e quindi non so com'ï¿½ l'odore della cimice.
Dici che non mi sono persa niente?
Le prendevo con uno scottex, e le buttavo fuori dalla finestra.
Molto efficace.
ciao
ary


title: Cronache di animali schifosi

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4ae77aec$0$1094$4faf...@reader3.news.tin.it...
costante ha scritto:
> E quella verde?
Ma non ti fa schifo spiaccicarle ?
E no, eh,.
I sovrani si sterminano a prescidere dalle nostre "pruderie"
> Sono i parassiti sovrani, e quindi da sterminare, della mia coltivazione
Si, ieri ho letto un po' di roba sui "rhyncota", insetti dal
rostro, e ho visto che sono una legione sterminata di
succhiatori di linfa (e sangue).
Persino sono mangiati (che orrore supremo).
Ma preferisco farli solo scappare non certo per piet�, ma
per non contaminarmi i muri dei loro succhi nefandi.
Eggi�!
Ma poi te le rirovi nel letto.
Insomma: "meglio amazzarli da piccoli, veh!"
(E'  la citazione (?) di una vecchia barzellatta veneta sui crocefissi, che
prima che assurggersero  pala di altare, con tutto il loro peso e potenza e
cadessore in testa a un disgraziato che sotto pregava, venivano
"sacrificati" sotto le ruote di un treno.
Roba da primi anni '70, comunque.)
Poi, mica lo so, se il loro veleno ti ammazza.
Anzi, no, lo so: io sono viva.
Per ammazzarle?
:-)))


title: [fastidioso perseverante]

author: Giulio Tobaggi

text:
Ritmo tribale; sfondo
Di un'esposizione
Dell'ego poco profondo
Che chiude con commozione
La fiera dell'aberrante.
Lode all'animo che si ritrae.
-Giulio Tobaggi-


title: sognando cloroformio

author: fernanda

text:
Visto che è un sogno, esisteranno anche qui le leggi fisiche ? Se mi
butto sotto un autobus, per esempio, che succede ? E poi c'è chi nei
sogni non vede mai la luce del sole, sogna in notturno, per così dire.
Mi guardo intorno e conto i bambini che stanno insieme con me, poi alzo
gli occhi: che fortuna ! Vedo il cielo. Certo, è sera, ma non èancora
buio. Ci deve essere anche il sole da qualche parte, ma il muro davanti
a me è circolare e lo nasconde. C'è un ingresso come allo stadio, con i
cancelli alti e tutto il resto. Manca la tempesta, non c'è il mare da
questa prospettiva, però so di far parte di un gruppo esagitato, anche
se sono la più alta e la più vecchia. Caspita ! Sono proprio tutti
bambini, e i biglietti dovrei averli io ma non li trovo. Inutile
chiedere a loro. Pensano a divertirsi, si fanno scherzi, chiassano. Non
ascoltano i miei: "State fermi !" ("State fermi se potete" è una
vecchia, vecchissima frase, attribuita a san Filippo Neri) . Finalmente
accade ciò che temevo: un guardiano in uniforme mi si para davanti e
chiede il biglietto d'ingresso. Trovo una scusa: "Sono la maestra . Gli
altri sono entrati dall'ingresso principale. Il biglietto cumulativo ce
l'hanno loro.... Se vuole, li vado a cercare e poi esco ancora per
mostrarglielo". Il custode si fida, ci lascia passare. Ma era veramente
una scusa ? In cuor mio so di sì: ho barato. Lo so, lo so: ogni
personaggio dei miei sogni è sempre una parte di me.
f.


title: sognando cloroformio

author: Randy

text:
fernanda <
fer_...@hotmail.com
> wrote
> una scusa ? In cuor mio so di sì: ho barato. Lo so, lo so: ogni
> personaggio dei miei sogni è sempre una parte di me.
Stanotte ho sognato che ero una gran bella figa, come dicono gli sboccati.
Correvo con indosso una minigonna di cotone leggero, a strisce orizzontali
bianche e blu, e si notava al di sotto la mutanda arancione. Correvo,
attenta al ritmico sobbalzo delle chiappe e cercando nello sguardo altrui
l'effetto dello scorgere il monte di venere in risalto d'arancione, fra le
cosce rassodate. Sentivo la passione, io maschio dormiente, nel condividere
il corpo flessuoso del me stesso femmina e mi eccitava il guardarmi correre,
il sentire i seni ciondolare sul davanti. Al punto da non sapere più se ero
uomo innamorato di me stesso donna, o donna amata da un se stessa uomo.
Correvo per le vie della città, gustandomi il sole fra i palazzi e il sale
del sudore sul labbro superiore. Uomo nel corpo di donna, amante nel corpo
di amata, geloso della mia stessa carne, come se potessi darmi ad altri
tradendo me stesso. E questa donna che ero io mi sentivo lusingata
dall'avere quest'uomo che ero io a sbirciare con i miei occhi giù
all'arancio teso sulla peluria, sotto il cotone rigato e svolazzante, e a
misurarle il passo, quasi a volermi sostenere con le mani che erano mie
eppure no. Fino al punto che la donna che ero mi sono fermata a riprendere
fiato con la sensazione di un intruso a perpecipire la mia fisicità e non
voglio sistemarmi il reggiseno per impedirgli di godere del mio tatto
femminile, non voglio farmi complice della sua lussuria chepperò è la mia.
Così mi sento in colpa come uomo e come donna e mi sveglio triste,
vergognandomi dell'erezione, stupendomi come donna di avere un pene e
rimpiangendo la sensazione di sfrontatezza liberatoria di quella corsa in
minigonna, il benessere di sapermi bella e atletica, la gioia immotivata di
sentirmi una bella figa, come dicono gli sboccati.


title: sognando cloroformio

author: Camillo esitante

text:
Debbo considerarlo una tua partecipazione?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: sognando cloroformio

text:
Camillo esitante <
cam...@excite.com
> wrote
> Debbo considerarlo una tua partecipazione?
Solo se ci fai sopra un lavoro da editor.


title: sognando cloroformio

text:
On Fri, 15 Feb 2002 15:50:15 +0100, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>Stanotte ho sognato che ero una gran bella figa, come dicono gli sboccati.
Questo sogno è molto significativo.
Solo se riuscirari a convivere con il tuo lato femminile, se farai i
conti con l'Anima insomma, con l'aspetto sentimentale e irrazionale
che mitiga l'Io e lo completa, solo allora potrai sconfiggere le
nevrosi che ti fanno soffrire in solitudine.
Elvio


title: sognando cloroformio

text:
Elvio Cipollone <
cipoll...@anpa.it
> wrote
> Solo se riuscirari a convivere con il tuo lato femminile, se farai i
> conti con l'Anima insomma, con l'aspetto sentimentale e irrazionale
> che mitiga l'Io e lo completa, solo allora potrai sconfiggere le
> nevrosi che ti fanno soffrire in solitudine.
E' un famoso proverbio Tuareg 8)))


title: sognando cloroformio

text:
On Fri, 15 Feb 2002 17:44:09 +0100, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>E' un famoso proverbio Tuareg 8)))
>
Sě. Fanno 300 euro, alla cassa. Prego.
Elvio