title: Chiedo troppo?

text:
Ciao, Gordon Comstock: correva il giorno 16 Mar 2000 quando hai scritto,
      nel messaggio <8armgf$coj$
1...@lacerta.tiscalinet.it
> :
> > > Adesso so con certezza che il mio amico aveva tutte le
> ragioni:
> Ok, ok, dammi tempo; eccheccazzo ... ;-)
   Sapessi come ti capisco! Io sono sotto di 881 thread, e tu?
   (solo che io conservo tutto, e quindi poco faticai... ;))) )
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


title: Chiedo troppo?

author: Camillo

text:
Thu, 16 Mar 2000 23:49:02 +0100, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
>:
> Spiegati meno cripticamente: volevi un commento ?
> A quale post ?
> Guidami e cercherò di soddisfarti.
essì, dài... che sono curioso di leggere anch'io un commento del bì... ;)
Camillo.


title: Chiedo troppo?

author: TroppoSfera

text:
Ciao, Andrea B. Previtera: il Thu, 16 Mar 2000 23:49:02 +0100 hai scritto,
      in <
38D164DE...@instation.it
> :
> Guidami e cercherò di soddisfarti.
Ahem...
Cosi` mi imbarazzi.  :))
Lunedi` torno, e poi cerchero` di aprire la cripta...
Grazie mille a te e a chi ha raccolto il May Day.


title: Chiedo troppo?

author: Ulrich Laverdure

text:
> Ma... E se qualcuno non possedesse l'<<indole>> di ardire a tanto, se
> proprio non si sentisse il diritto e la competenza di metter bocca in quel
> che legge;
...perché dovrebbe pretendere che altri s'arroghino quel diritto e quella
competenza?
No, secondo me non chiedi troppo: chiedi "sbagliato".
ciao
u.


title: Chiedo troppo?

text:
Ciao, Andrea B. Previtera: il Thu, 16 Mar 2000 23:49:02 +0100 hai scritto,
      in <
38D164DE...@instation.it
> :
> :(
> Spiegati meno cripticamente: volevi un commento ?
> A quale post ?
> Guidami e cercherò di soddisfarti.
>
> 	- Andreabì
Certo che volevo un commento.  Un commento sulla "leggibilita`" di
qualsiasi schifezza vi abbia propinato.  C'e` un'anima caritatevole che sia
disposta a provare curiosita` per le pseudo-storie vergate dal mio calamo?
Ad esempio, chi e` l'assassino?
Sullo stile tacete pure...          :(


title: Stage a Cinemaindipendente.it

author: Marco

text:
Stage a Cinemaindipendente.it
Vuoi fare un'esperienza di tre mesi nell'ufficio stampa di
Cinemaindipendente.it? Selezioniamo stagisti nei ruoli di redattori,
grafici, programmatori, assistenti alla produzione, pubbliche relazioni...
Inviate un'e.mail a
st...@cinemaindipendente.it
 vi ricontatteremo per un
colloquio.
www.cinemaindipendente.it


title: Bianca

text:
Era tardi.
Bianca rimise il libro sullo scaffale e uscì dalla libreria. Fuori,
sulla piazza, i madonnari disegnavano icone con quel loro stile di
paria dell’arte, mentre un mangiafuoco a torso nudo sputava lingue
incendiate che si disperdevano nell’aria. Nelle fiamme, Bianca rivide
quella Domenica di 25 anni prima, quando la madre l’aveva accompagnata
al circo, ad Alessandria. Era il suo compleanno e lei si sentiva ormai
già troppo grande per questo genere di spettacoli, ma aveva voluto
seguire la madre che quel giorno era stata così dolce e gentile.  Nel
tendone, in prima fila,  si erano sedute una accanto all’altra e Bianca
poteva ancora ricordare la dolcezza di quell’intimità mai più
ritrovata. C’erano stati pagliacci, giocolieri e buffoni, ed in quel
mondo di colori irreali e forme magiche Bianca era stata felice. Aveva
cercato di trattenersi cercando di non darlo troppo a vedere – non
voleva sembrare ancora bambina - ma alla fine aveva pianto dal riso e
dalla gioia. Quando arrivarono i due trapezisti, marito e moglie,
Bianca guardò ammirata i loro corpi perfetti.Il costume multicolore
pieno del corpo della trapezista e lustro di palletes le strappò un
grido di ammirazione. Marito e Moglie si baciarono di un bacio dolce e
lieve, poi Anna, la moglie, cominciò a volteggiare agganciata per le
gambe ad una sottile sbarra di metallo che si perdeva nel nulla. Ora il
volto era concentrato e teso, ma Bianca non poteva vederlo. Il marito
volteggiò in alto nel vuoto una, due volte avvitandosi nel nulla come
una vite impazzita, una ballerina in cerca di applauso, per slanciare
le braccia verso i polsi di Anna. Gli spettatori trattenevano il fiato
e Bianca sentì che quello slancio era la cosa più bella che avesse mai
visto.
Ancora oggi il pensiero di quell’istante magico e terribile le spaccava
l’anima, vide il marito mancare la presa e cadere nel vuoto per un
periodo che le parve interminabile, fino a che lo schianto sordo e
attutito della carne e delle ossa sulla sabbia della pedana la colpì
con la forza e la crudeltà che la vita riserva ai suoi figli più
indifesi. Cominciò a piangere, piangeva in mezzo alle urla di centinaia
di madri e di bambini inorriditi. Tra i singhiozzi, madre e figlia
uscirono dal tendone e tornarono a casa, circondate dal lugubre suono
silenzioso dello schianto. Bianca continuò a singhiozzare fino a che la
madre non la mise a letto, dove dormì un sonno cupo e muto di sogni.
Era tardi, doveva ancora ritirare il biglietto aereo.
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: Bianca

author: Bianca

text:
brrrrr, che gelo :-(
Bianca


title: Bianca

text:
In article <7t0cco$p7p$
1...@diesel.cu.mi.it
>,
  "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
> brrrrr, che gelo :-(
>
> Bianca
Toh!?  Bianca? ehm...
Bid_one



title: Bianca

author: myself

text:
On Thu, 30 Sep 1999 16:45:33 GMT, bid_one <
bid...@my-deja.com
> wrote:
> pieno del corpo della trapezista e lustro di palletes le strappņ un
*paillettes*, SVP! ;)
> uscirono dal tendone e tornarono a casa, circondate dal lugubre suono
> silenzioso dello schianto.
troppe 's', troppi aggettivi.
ciao ciao.
Camillo.


title: Bianca

author: Marcello

text:
Grazie per averlo letto e per la risposta. Ma come ti devo salutare?
camillo, e., oppure myself?
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message
380507e3...@news.unige.it...
> On Thu, 30 Sep 1999 16:45:33 GMT, bid_one <
bid...@my-deja.com
> wrote:
>
> > pieno del corpo della trapezista e lustro di palletes le strappò un
>
> *paillettes*, SVP! ;)
refuso....
> > uscirono dal tendone e tornarono a casa, circondate dal lugubre suono
> > silenzioso dello schianto.
>
> troppi aggettivi.
In realtà gli aggettivi sono solo due: lugubre e silenzioso. Entrambi mi
sembravano funzionali alla narrazione, sono usati con l'intento di
arricchirla. I due aggettivi non sono infatti sinonimi. Il lugubre si
riferisce chiaramente all'evento del circo e allo stato d'animo di Bianca,
che assorbe la tragedia come una spugna. Il silenzioso, ancora descrittivo
della stato d'animo "reale"  di Bianca dopo la tragedia e durante il rientro
a casa, vuole anche suggerire all'inconscio del lettore qualcosa di più: l'
incapacità, per Bianca, di reagire al cazzotto che la vita le ha appena
tirato.
> troppe 's',
Suono Silenzioso Schianto
le tre 's' una in filo all'altra sono volute, anche se evidentemente non
raggiungono il risultato prefissato.
Come sicuramente sai, ma forse ad altri che leggono il post può interessare,
la ripetizione degli stessi suoni in parole vicine tra loro è una figura
retorica codificata e si chiama allitterazione.
Oltre a dare un senso metrico differente l'allitterazione fornisce anche un
senso differente alle parole che la compongono, sottolineandole o anche
stravolgendone il significato.
In questo caso l'allitterazione è usata in congiunzione con altre due figure
retoriche: l'onomatopea (il sssss era il sibilo prodotto dalla caduta del
trapezista, ancora presente nelle orecchie di Bianca) e l'ossimoro
(suono/silenzioso/schianto). L'onomatopea voleva appunto far sentire al
lettore il suono udito da Bianca mentre l'ossimoro voleva amplificare la
sensazione di sorpresa e di straniamento provate da Bianca e dal lettore, di
fronte al repentino mutamento delle emozioni della protagonista.
E' chiaro che se il lettore coglie l'uso di questi artifici con un senso di
fastidio, l'uso fatto delle figure retoriche non è corretto e funzionale.
In ogni caso mi sembrava giusto esplicitare la costruzione sottostante al
periodo criticato. Credo che possa essere un esercizio interessante e
costruttivo e stimolare una maggiore comprensione critica  in chi scrive ed
in chi legge.
> ciao ciao.
>
> Camillo.
Ciao, Marcello


title: Racconto: pulp2

author: kkk

text:
La notte inizia presto,oggi.La sveglia trilla alle 00:00 ed é ora di
alzarsi.
Alzarsi per andare a giocare.
Il mio é un bel gioco : é pericoloso, sadico e divertente ;per me.
Mi vesto con gli abiti che ho disseminato ieri per la mia stanza.
Me li infilo in fretta dimenticandomi le mutande.Sono pronto per uscire.
Scendo in garage ed ammiro la mia bella: BMW Z3 nera full-optional
cilindrata 3.500.Resto in estasi per qualche secondo, dopodiché
salgo e accendo lo stereo a manetta.Avvio il motore ed esco dal mio box.
É ancora buio fuori ed i lampioni illuminano le zoccole slave sul
vialone davanti a casa mia.Riscaldo il motore con dolcezza, senza strappi.
Ora, anche la mia Lei é pronta per giocare.Inizia il gioco.
Afferro il blocco che si trova sul sedile e con la biro
segno: ore 00:15 punti:0 .Lo lancio sul sedile e parto sgommando.
Esco dal mio viottolo e sono subito sulla strada.
Non c'é nessuno a quest'ora e le troie sono disoccupate.
Accellero bruscamente e mi immetto sulla strada: le battone sfilano
veloci alla mia destra.120 , 130 , 150 ,170
Senza rallentare , sterzo dolcemente verso destra attraversando una
piazzola dove mi stanno aspettando due bambole.Le centro.
A questa velocitá le ossa che si spezzano producono un suono che
é molto piacevole da sentire , una specie di "crick" attutito.
La mignotta negra si spiacicchia sul vetro, ma la scrollo via con
una feroce sterzata.Dopo un nanosecondo anche la bionda é mia ospite:
non ha fatto neppure in tempo a capire che cosa stesse succedendo
che si é ritrovata con il cranio aperto sui miei tergicristalli.
Il poco cervello rimasto sul vetro cola giú e vedo poco.
Dopo aver sbattuto via la slava con una improvvisa frenata aziono
il lavaggio del vetro.Ahh , finalmente i primi punti sono arrivati.
Mi fermo,tanto non c'é nessuno in giro, prendo il blocco ed
appunto : ore 00:22 punti:30 ovvero 10 per la negra e 20 per la slava.
Non é una questione di razzismo,  o forse sí.
Ma poco importa.L'importante é divertirsi.
Ecco , ora il vetro é lindo e perfetto come prima, posso ricominciare.
Riparto e cerco nuovi obbiettivi , stavolta meno semplici e piú
impegnativi di due prostitute.
Entro nella metropoli e da lontano scorgo un semaforo, é verde ed
accelero . Tocco i 110 e vedo avvicinarsi la figura di un mendicante
sul ciglio della strada.É lui , mi dico , il prossimo.
Sta lí in piedi a fare questa vita di merda ad un semaforo.
Mi ringrazierai un giorno, amico.
Non tenta neanche di fuggire e il muso gli frantuma il bacino in mille
pezzettini.É ancora vivo quando mi arriva sul parabrezza.
Non riesco a sopportare quello sguardo.Allora freno di colpo buttandolo a
terra.
Ingrano veloce la retro facendo stridere le gomme sull'asfalto grigio.
Mi allontano di 200 m ed il nomade é a terra ,dolorante.
Prima ,seconda ,terza. "crock"
Síííííííí ,c'é l'ho fatta; era dal lontano 31-1-96 che non schiacciavo
uno zingaro.Che figata.Acchiappo il registro e annoto : ore 00:50 punti:60.
I nomadi valgono come le slave, ma lo schiacciamento mi dá un bonusdi 10
punti.
Continuo sulla stessa strada e percorro ad alta velocitá il vialone
che collega le due estremitá della cittá.Altre puttane in giro.
Ormai non c'é nessun altro in giro.Stessa tecnica collaudata.
Vado a colpo sicuro su una bruna.180        Sproch!
Che schifo!Ha sprizzato tutto il sangue sulla macchina.
Merda.La dovró pulire anche stasera.
Dó un'occhiata alla puttana a terra , che rantola ormai in fin di vita.
CAZZO!É un fottuto travestito bastardo! PORCO XXX !
Con l'urto gli é volata via la parrucca ed il trucco non basta a
nasconderlo.
Proprio un cazzone di trans dovevo ammazzare.Troia puttana.
Afferro il diario di bordo e scrivo: ore 2:44 punti:50
Quel culattone di merda mi ha fatto perdere 10 preziosi punti.
Mi ha rovinato la nottata.In culo a lui e a tutti i suoi simili.
Riparto incazzato nero.Ormai non ho quasi piú voglia di giocare con le
persone.
Taglio per una stradina e mi immetto nell'autostrada.
Grazie a Dio il casello é automatico e non devo affrontare lo sguardo
del casellante che scruta la mia macchina gocciolante di sangue.
Entro e mi infilo in terza corsia.É l'ora della velocitá.180 190 200 210 220
Questa auto vola sotto il mio lurido culo.
Dopo molti chilometri arrivo al casello di Bologna , ma proseguo.
In controluce con il bagliore dell'alba noto una fila di TIR che si
sorpassano.
Rallento per farmi due risate.
Questi coglioni si fanno fighi sorpassandosi a 100 con i loro merdosi
camion carichi.Finalmente ho trovato un nuovo gioco.Che bello.
Ne sorpasso subito due sulla sinistra esibendo con stile il mio dito
medio fuori dal finestrino.
Il pirlone mi risponde suonando il clacson.Che stronzo.
Gli taglio la strada e freno.Dopodiché accellero fino in fondo.
Il testa di cazzo si é cagato sotto.Eccone un altro.
Questo ha la targa olandese e va a 110.Lo noto perché non va dritto,
ma ogni tanto con qualche sterzata il conducente lo riporta sulla corsia di
centro.
Eccola la preda.
Lentamente lo sorpasso in terza corsia e mi soffermo ad osservare
le ruote che frenetiche ruotano in sincronia.
Basta sognare, é ora di mostrare allo straniero chi sono.
Avanzo sicuro ed arrivo alla cabina, é piú bassa delle altre ed il TIR é
vecchiotto.
Guardo fisso il conducente, che non si muove.
Comincio a strombazzargli per farmi notare e non ottengo nessuna risposta.
Vuole fare l'indifferente , ma non sa chi ha a fianco.
Ad un tratto il nordico si accascia sul sedile , verso sinistra ,e
porta con sé anche il volante.Ommerda.
Il camion con un balzo mi é addosso e la mia automobilina nera striscia
contro il paracarro; la sua ruota contro la mia.
La mia BMW capriola alta nel ciel mentre il TIR si rovescia.
L'atterraggio sul camion provoca l'incendio dell'autobotte.
Sono ormai morto quando realizzo cosa é successo e mi sento bruciarele
budella.
La notte é cominciata presto, oggi.
ex...@usa.net


title: Racconto: pulp2

author: Artod

text:
kkk ha scritto nel messaggio <36c6bf3c.0@elettronica>...
>La notte inizia presto,oggi.La sveglia trilla alle 00:00 ed é ora di
>alzarsi.
Un Carmageddon di bassa qualità. Eh, sì, proprio bassa.
Artod


title: Racconto: pulp2

author: raffaela squillante e mara pellicone

text:
Spiegami perchè è di bassa qualità.A me è piaciuto.
Sono gli stronzi come te che impediscono ai giovani scrittori di esprimersi
al meglio.
E che cazzo.
Salute.


title: Racconto: pulp2

author: Krapp

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7ac1ev$299$
4...@nslave1.tin.it
>...
>Un Carmageddon di bassa qualità. Eh, sì, proprio bassa.
>
Carma 2?
P.S. parli con un innamorato dell'ultra-violenza digitale
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: Racconto: pulp2

text:
raffaela squillante e mara pellicone ha scritto nel messaggio >Spiegami
perchè è di bassa qualità.A me è piaciuto.
As you like it, diceva Shakespeare. Liberissima di esprimere i tuoi pareri.
Ma perché ti è piaciuto? La caratterizzazione del personaggio fa schifo, è
l'iperbole (fatta male, fra l'altro), dello stereotipo di giovane senza
ideali, qualcosa che i media ci propinano troppo spesso e che io, che sono
certamente più giovane del personaggio del racconto, odio. Il linguaggio non
è niente di particolare; semplice, volgare, pensieri brevi, idioti perlopiù.
Sarà forse colpa del personaggio, ma sicuramente una profondità di pensiero
inesistente non aiuta un racconto. Inoltre si vede subito come finisce; il
protagonista _deve_ morire sennò la storia sarebbe fin troppo ovvia, senza
un climax, senza che succeda niente di interessante.
>Sono gli stronzi come te che impediscono ai giovani scrittori di esprimersi
>al meglio.
Questo non è esprimersi al meglio, questo è esprimersi per stereotipi e
allucinazioni (sfido chiunque a trovare gente simile). Esprimendosi al
meglio l'autore di questo più che mediocre racconto avrebbe potuto inserire
delle pause di riflessione, una sorta di voce della coscienza, un
personaggio narrante che avrebbe supplito alla mancanza di contenuto
profondo. Così invece c'è sì un buon ritmo, ma è talmente piatto come
contenuto che fa schifo. E non credere che le critiche ostacolino i giovani
autori, anzi, li stimolano. Te lo dice proprio un giovane autore.
Artod
>E che cazzo.
>Salute.
>
>


title: Racconto: pulp2

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7af3p6$m7e$
3...@nslave1.tin.it
>...
>Carma 2?
Carma 1, con la ragazza a cui usciva il sangue dalle tasche dei jeans...
>P.S. parli con un innamorato dell'ultra-violenza digitale
Se ti dico che ho finito Carma in 2 giorni, mi credi? Non ti dico come,
però... cheat rules!
Artod


title: Racconto: pulp2

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 17 Feb 1999 20:03:05 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>>Sono gli stronzi come te che impediscono ai giovani scrittori di esprimersi
>>al meglio.
>
>
>Questo non è esprimersi al meglio, questo è esprimersi per stereotipi e
>allucinazioni (sfido chiunque a trovare gente simile).
Artod, ci sei cascato come una pera... la "Raffaela" alla quale stai
rispondendo e' lo stesso "kkk" che ha mandato il racconto...
evidentemente un troll di Novara che cerca di scatenare un litigio...
please, impara a leggere gli headers... :-))
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Racconto: pulp2

text:
>Artod, ci sei cascato come una pera... la "Raffaela" alla quale stai
>rispondendo e' lo stesso "kkk" che ha mandato il racconto...
Ok, è vero, lo ammetto.
Però non voglio assolutamente scatenare litigi.
Voglio solo dire che siete un tantino distruttivi, raga.
Accetto le critiche, però con gli insulti andateci piano, ok?
kkk
ps: il racconto l'ho postato io ma l'ha scritto
ex...@usa.net


title: Racconto: pulp2

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36cb5c7b...@news.demon.nl
>...
>On Wed, 17 Feb 1999 20:03:05 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Artod, ci sei cascato come una pera... la "Raffaela" alla quale stai
>rispondendo e' lo stesso "kkk" che ha mandato il racconto...
>evidentemente un troll di Novara che cerca di scatenare un litigio...
>please, impara a leggere gli headers... :-))
Guarda che me n'ero accorto... Ma volevo sodomizzare il mio newbie personale
:-)))
Artod


title: Racconto: pulp2

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7af756$3s5$
5...@nslave1.tin.it
>...
>Se ti dico che ho finito Carma in 2 giorni, mi credi? Non ti dico come,
>però... cheat rules!
>
Sei Bastardo dentro, io odio i cheater, con tutta la mia forza.



title: Racconto: pulp2

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <7akehn$oun$
5...@nslave1.tin.it
>...
>Sei Bastardo dentro, io odio i cheater, con tutta la mia forza.
Venni, giocai, persi, tentai di nuovo, cheattai, vinsi.
Il motto della Gilda dei Cheater
Dipende da come giochi. Io in Quake 2 non ho voglia di stare a nascondermi,
voglio maciullare, quindi parto con il god mode...
Artod


title: tutta la ricchezza del mondo

text:
Pensavamo sempre a come divertirci di più, a come passare il tempo
senza che il passare del tempo fosse inutile, insomma, cercavamo di
andare via dalla solita noia. Che poi, a guardarci tutti in faccia,
eramo persone che la vita ci aveva abituati al niente, e non c'era un
futuro in discesa, non c'era una strada che potevi pensare di
percorrerla anche se eri all'inizio, non c'era niente nel nostro
futuro.
Eppure ci dicevano tutti che noi eravamo la parte ricca del pianeta,
ma anche se fosse stato vero noi questa ricchezza non riuscivamo a
coglierla. Avremmo dovuto riconoscere la nostra ricchezza nell'energia
elettrica e nell'acqua corrente, avremmo dovuto riconoscerla nella
scuola e nell'istruzione, avremmo dovuto riconoscerla nei soldi che
avevamo in tasca, che fossero pochi o tanti.
Comunque restavano sempre dei pezzi di carta che potevi scambiare per
qualcosa, per una birra prima di tutto, comperata al locale più a buon
mercato con la bottiglia vuoto a rendere, sessantasei centilitri di
socialità da distribuire e da condividere, due euro per potere offrire
a un amico un bicchiere di birra sarda freschissima per dimenticare di
essere ricchi senza accorgersene.
Pensavamo insomma a come divertirci e, nonostante tutto, anche noi
vedevamo le gambe lunghe delle ragazze che vendevano i biglietti per
la discoteca, nonostante i libri e la scuola e l'università e il
progresso e tutto quanto, quelle gambe lunghe tornite abbronzate non
lo so se erano divertimento, semplicemente pizzicavano le nostre corde
dell'esotismo, e l'idea di vedere tutte insieme tutte quelle ragazze
così luccicanti, illuminte per un attimo dalle luci dello strobo,
l'idea di questa moltitudne creava nei nostri pensieri immagini come
quei quadri esotici di Gauguin, un concerto di carnalità che ci
piaceva spiare, e la nostra età diventava allora la giustificazione
per affogare la nostra inettitudine nel voyeurismo, e anche se nessuno
lo diceva, dentro quella discoteca erano tutti più o meno come noi.
Sembrava come se ogni persona che fosse là dentro non cercasse niente
della discoteca, come se a nessuno interessasse ascoltre a volume
assordante e ballare l'ennesimo ultimo successo dell'estate, quello
era come un pegno da pagare, bisognava farlo per poter essere
partecipi al flusso del divertimento, un'onda in divenire dove il
divertimento non era dato dall'azione in se, dal ballare, bere,
ubriacarsi, conoscere, baciare, fare l'amore, il divertimento non era
nell'azione ma nel pensiero, il divertimento restava un desiderio
inappagato nonostante tutto, e costava, costava pure caro, inseguire
quel divertimento.
Era necessario anestetizzare il senso critico per assecondare il
flusso, necessario smettere di decidere cosa fare per divertirsi, e
decidere semplicemente di fare ciò che qualcun'altro per noi aveva
chiamato “divertimento”. Ovviamente, delegare a terzi questa decisione
comportava una spesa, assolutamente insostenibile per le nostre
tasche, ma anche la vista di quelle ragazze era assolutamente
insostenibile per il nostro autocontrollo.
L'amore lo facevamo come gli animali, però peggio, nel senso che
sottomettevamo la nostra consapevolezza all'istinto della carne, e
tutto ciò che eravamo lo mettevamo al servizio del piacere reciproco,
e una volta finito non sapevamo dove eravamo, che ore fossero e chi
fosse quella persona accanto a noi, fare l'amore non era tanto
abbandonarsi all'altro, quanto lasciare che due animali si amassero,
coprendo le nostre teorie e filosofie con il respiro pesante di chi
insegue ogni volta l'orgasmo più profondo, il piacere più grande.
Quello con l'alcol è un rapporto che si nasconde molto, come quello
della droga, seppure siano parti che con il divertimento e la felicità
hanno molto a che fare,
Io vivo in un posto dove ci sono delle giornate che sembra di stare
nel posto più bello del mondo, altre giornate no. Una sera era una
delle sere più belle del mondo e le giornate erano lunghe come un
elastico tirato al massimo, era fine giugno e stavamo seduti sulla
muraglia a vedere l'ennesimo tramonto mozzafiato, io indossavo i miei
occhiali fumè virati sul rosso che mi proiettavamo un tramonto dai
colori inimmaginabili, un sole che dietro il promontorio tingeva il
cielo dal viola al rosso all'arancione, e si diffondeva poi fino a
diventare azzurrissimo, e sotto il tramonto il mare più blu che si
potesse immaginare, e mia moglie era la donna più bella del mondo, e
stavamo seduti a bere i due cocktail più buoni e più freschi del
mondo, e mia moglie a un certo punto ha voluto provare i miei
occhiali, quando li ha indossati ha detto che quello era il tramonto
più bello del mondo, solo che lei gli occhiali come i miei non li
aveva, e allora avevamo discusso se fosse giusto per me continuare a
indossare quegli occhiali per vedere tutti i tramonti come se fossero
i più belli del mondo, anche se in realtà erano dei tramonti come
tutti gli altri.
Eppure, occhiali o non occhiali, quel tramonto ormai mi aveva scaldato
dentro, e sembrava tutto dannatamente perfetto, quand poi a un certo
punto mia moglie si è alzata, mi ha preso per mano, mi ha detto vieni,
e siamo andati via. Sarebbe più corretto dire che siamo scappati.
Mentre correvamo continuavo a sentire una musica bellissima, Love is
in the air, e improvvisamente mi ricordavo di avere visto le casse del
locale fissate direttamente sulla parete in arenaria del
milletrecento, buchi sulla storia per farti sentire la musica proprio
vicino vicino, e quella musica bellissima che accompagnava la fuga
d'amore più bella del mondo, quella musica in un attimo era diventata
il suono del martello dell'uomo che distrugge la storia per averne in
cambio qualche euro in più, e mi sembrava più che giusto andare via
senza pgare il conto, e mi sembrava meno giusto che mi piacesse quella
musica, e mi sembrava meno giusto che tutte le mura della mia città
fossero diventate colonie di termiti che venivano chiamati turisti, e
anche le spiagge anche quelle colonie di termiti, e anche la
discoteca, anche quella colonia di termiti, colonie tutte strutturate
e organizzate per produrre più ricchezza, per produrre più denaro più
profitto, e d'altra parte è vero che noi eravamo la parte più ricca
del mondo e questa ricchezza non bisognava smettere di produrla, ma io
in realtà continuavo a non accorgermi più di tanto di questa
ricchezza.
Mi chiedevo a cosa potesse servire tutta la ricchezza del mondo se un
poi rinuncia a porsi la domanda giusta, se uno poi rinuncia a cercare
la risposta giusta,
cosa è meglio per me, cosa è più desiderabile per me, come in un libro
che avevo letto all'università dove un re chiedeva a un animale
semidivino cos'era più desiderabile per lui,
e l'animale divino gli aveva risposto, a re Mida, che la cosa più
desiderabile per lui era non essere, non essere mai nato, o meglio
morire, morire al più presto.
Io allora l'avevo vista come l'ineluttabilità del nonsenso, poi sono
passati degli anni, e quella frase mi era sembrata come la giusta
condanna per chi abdica al compito di trovare da sè ciò che più è
desiderabile,
e quella domanda del re Mida al saggio Sileno mi era sembrata un po'
come quando andavamo in discoteca, quando chiedi a qualcun'altro di
dirti come essere felice, quando chiedi a qualcun'altro di decidere
per te cosa è più desiderabile,
ecco, a un certo punto nella mia vita ho capito che nel momento in cui
uno smette di decidere da sé cosa è più desiderabile, la sua vita si
perde in rivoli, e anche tutta la ricchezza del mondo non serve a
niente se lasci sempre che sia un altro a decidere per te.
E io quella fuga quella corsa lontano dalle poltroncine in vimini dai
cocktail dalla musica da love is in the air, quella fuga lontano da
tutto mentre sentivo i capelli di mia moglie agitarsi nella corsa e le
sue risate, quella fuga mi era sembrata come un meraviglioso estremo
tentativo di scappare dalla felicità a gettone, dal divertimento
preconfezionata da consumare.
Rripensavo allora a quanto fossero preziose quelle birre a due euro,
quei sessantasei centilitri di socialità da distribuire e da
condividere, due euro per potere offrire a un amico un bicchiere di
birra sarda freschissima per dimenticare di essere ricchi, i più
ricchi del mondo, senza accorgersene.


title: tutta la ricchezza del mondo

author: mariluna

text:
On Jul 8, 7:19 pm,
semo...@libero.it
 wrote:
>
> E io quella fuga quella corsa lontano dalle poltroncine in vimini dai
> cocktail dalla musica da love is in the air, quella fuga lontano da
> tutto mentre sentivo i capelli di mia moglie agitarsi nella corsa e le
> sue risate, quella fuga mi era sembrata come un meraviglioso estremo
> tentativo di scappare dalla felicità a gettone, dal divertimento
> preconfezionata da consumare.
>
ritrovare questo è una cosa grande, faticosa e bellissima. E' come
andare per un sentiero del bosco con immensi alberi pieni di luci
colorate e riuscire a vedere il sole che filtra attraverso i rami.
A rileggerti : )
mariluna


title: Pare facile gorgogliare

text:
Guardo la vasca gorgogliare, lei guarda me
come un grande occhio di cisposa schiuma. Ingenuamente penso che basti una luce
soffusa, dello scivoloso vapore ed averne voglia per cogliere tutto dal nulla.
Mi tuffo in quel plastico abbraccio non traendone emozione alcuna.

Eppure dovrebbe funzionare: nel silenzio,
le parole....

Una mandria di mustang impazziti mi scalcia
nel cranio e nel frastuono osseo mi perdo.

Eppure dovrei vedere qualcosa nei graffi
piagnucolosi del vapor acqueo che cola sulla mattonella di fronte al mio
naso.

Nulla.
Sdraiata, mi osservo i piedi che spuntano dalla cispa di cui
sopra, penso: carini,  mentre l’anellino d’oro al dito, nato per
essere femminile, mi muore tra gli occhi con aspetto totalmente insulso. Non
funziona neanche così.

Forse sono frettolosa e, alzando lo sguardo
ad un soffitto nel quale non vedo lucertole cangianti ne’ragnatele sontuose o
barattoli vuoti di fagioli., mi dico che sono demente. Riprovo.

Mi immergo d’immenso...
voluttuosamente.

Merde! Brucia questo liquido amniotico di
plastica, insidioso ed insinuosamente carezzevole.

Guardo lungo il bordo della vasca
attraverso i capezzoli scenograficamente scoperti: il bagnoschiuma alla cannella
ed il passito (forse l’errore sta nella scelta del vino...) hanno lo steso caldo
colore e penso che se dovessi bere la cannella mi riempirò di cispa lo stomaco.
Occhi sordi ed udito bendato, annaspo per cogliere segnali. Ho fame e neppure il
più piccolo sentore di scintillanti visioni, neanche di crude e nemmeno di
malinconiche. Non so guardarmi intorno? Non capisco...

E’ perchè so solo vedere questo familiare
animo mio (carognescamente traditore anch’esso a dirla tutta), è perchè non so o
perchè in verità non m’interessa farlo? Ovviamente trattasi dell’ultima, comoda,
rassicurante ipotesi. Eppure...

Non bastano le sole impronte digitali o il
calco dei denti per farci
riconoscere

dagli altri? Solo con le parole che io non so usare potrei raccontare chi sono?
Non so scrivere cazzo o baluginante al momento giusto... non so dire un
baluginante cazzo di nulla.

Gorgogliosamente, rido del luccio
meravigliosamente dentato che non vuole saperne di stare in cima al nano che
affoga nella vasca, della mia stessa arida testa sconfitta. Ho fame.


title: Pare facile gorgogliare

author: gattusque

text:
<teresa
bat...@tiscali.it
> wrote in message news:<6rktc.22925$
Wc.8...@twister2.libero.it
>...
> Guardo la vasca gorgogliare,
Senti, a me č piaciuto.


title: Pare facile gorgogliare

author: Zaphkiel

text:
C'è una cispa di troppo.

Il resto non è male davvero, anche se il nano
dovrebbe stare da tuttaltra parte.

E sui denti del luccio c'è tutta una
letteratura.

Z.


title: Pare facile gorgogliare

text:
"Zaphkiel"

Accetto consigli per collocare il nano, in merito alla letteratura sui denti
del luccio credo di conoscere il... meglio.
Concordo sulla cispa, ma non ho trovato sinonimi adeguati.
Merci.
T.B.


title: Pare facile gorgogliare

text:
 > Guardo la vasca gorgogliare,
>
> Senti, a me è piaciuto.
Obrigada :)
Nel frattempo sono annegata.


title: Pare facile gorgogliare

author: Cartesius

text:
<
teresa_...@tiscali.it
> ha
scritto nel messaggio
news:6rktc.22925$Wc.8...@twister2.libero.it
...

(...)

Orco cane, questa sa scrivere.

Piaciuto davvero.
-----------------------------
"Il buonsenso
è la cosa meglio distribuita al mondo: nessuno, infatti, pensa
di esserne
privo..." (R.Descartes)


title: Pare facile gorgogliare

author: Gordon Comstock

text:
<
teresa_...@tiscali.it
> ha scritto:
> Guardo la vasca gorgogliare, lei guarda me
> come un grande occhio di cisposa schiuma.
com'e' come non e', ma mi sembra di riconoscere la scrittura; il ritmo, una
soffusa ironia, il gusto compiaciuto per la frase ben costruita ... Boh :-)
gordon


title: Pare facile gorgogliare

text:
<
thi...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:K1Itc.25062$Wc.8...@twister2.libero.it...
> Accetto consigli per collocare il nano, in merito alla letteratura sui
denti
> del luccio credo di conoscere il... meglio.
> Concordo sulla cispa, ma non ho trovato sinonimi adeguati.
Il nano va collocato dove non può stare, solitamente in bilico su un
paracarro, per  osservare meglio il riflesso sghembo dei tettucci delle auto
bloccate su qualche tangenziale est. Oppure, se storpio, sdraiato sotto un
melo ad accarezzare pelosi e pericolosi sogni color rame.
Nella tua vasca il nano affoga disperatamente aggrappato al rubinetto.
Sanguinante di ruggine.
Dei lucci non so. Sono animali pigri che mendicano tozzi di pesce ferito.
Hanno pelle di serpente e l'occhio color verde antico; si eccitano nella
morte spalancando la bocca, quando squartati gli strappi le viscere.
E in effetti un acaro incaccolito non regge il confronto con una cispa.
7A7


title: Pare facile gorgogliare

author: ulrich laverdure

text:
teresa_...@tiscali.it
 wrote:
Inutilmente bello, e troppi troppi avverbi in -mente. Questa verve non
la reggi per più di mezza pagina. E posto che la reggessi, dopo una
pagina e mezza l'eventuale lettore sentirebbe retrogusto di stucchevole
in fondo alla lingua degli occhi. E poi, tanto e tale dispiegamento di
fuochi d'artificio e cotillons per dire:
> Non bastano le sole impronte digitali o il calco dei denti per farci
> /riconoscere/ dagli altri? Solo con le parole che io non so usare potrei
> raccontare chi sono?
Salvabile, assoluta-mente, peccarità, chi lo nega. Forse bastava, forse
avrebbe avuto bisogno di altro più congruo constesto per brillare.
Salvo errori e omissioni,
u.


title: Pare facile gorgogliare

author: Teresa Batista

text:
"Gordon Comstock"  ha scritto:
>
> com'e' come non e', ma mi sembra di riconoscere la scrittura; il ritmo,
una
> soffusa ironia, il gusto compiaciuto per la frase ben costruita ... Boh
:-)
>
> gordon
>
Non potevi dirmi cosa peggiore. Confusa con un'altra! :-)
T.B.


title: Pare facile gorgogliare

text:
"ulrich laverdure"  wrote:
>
> Inutilmente bello,
(sic... l'eventual-mente  prossimo farà il caffe' e sfornera' sfogliatelle.
Cosi' sarà utile?)
....
> non la reggi per più di mezza pagina. E posto che la reggessi, dopo una
> pagina e mezza l'eventuale lettore sentirebbe retrogusto di stucchevole
> in fondo alla lingua degli occhi.
Ed infatti non e' di una pagina e mezzo...
> E poi, tanto e tale dispiegamento di fuochi d'artificio e cotillons per
dire:
> > Non bastano le sole impronte digitali o il calco dei denti per farci
> > /riconoscere/ dagli altri? Solo con le parole che io non so usare potrei
> > raccontare chi sono?
No, era per dire... un baluginante cazzo di nulla
> Salvabile, assoluta-mente, peccarità, chi lo nega. Forse bastava, forse
> avrebbe avuto bisogno di altro più congruo constesto per brillare.
Forse avrei dovuto mettere il phon nella vasca?
> Salvo errori e omissioni,
> u.
Avrei preferito  tu scrivessi: e' da buttare. Così non ho capito molto su
quanto ci sia di decente  e quanto no.
Salvo errori e omissioni,
ironica-mente
T.B.


title: Pare facile gorgogliare

text:
"Cartesius" ha scritto
(...)
Orca miseria, mi confondi.
T.B.


title: Pare facile gorgogliare

text:
"Zaphkiel" ha scritto
>
............. E in effetti un acaro incaccolito non regge il confronto con
una cispa.
>
> 7A7
Non lo regge nemmeno la mia vasca, con  uno dei sette angeli sette.
Mi inchino.


title: Pare facile gorgogliare

text:
Teresa Batista wrote:
> (sic... l'eventual-mente  prossimo farà il caffe' e sfornera' sfogliatelle.
> Cosi' sarà utile?)
Dipende. Se il caffè non fosse acqua e le sfogliatelle non fossero gomma...
> No, era per dire... un baluginante cazzo di nulla
E che ne so io delle noumeniche Intenzioni dell'Autore, scusa?
> Forse avrei dovuto mettere il phon nella vasca?
E' una mia impressione o si fa largo uso del sarcasmo?
> Avrei preferito  tu scrivessi: e' da buttare.
Non l'ho scritto perché non lo penso.
> Così non ho capito molto su
> quanto ci sia di decente  e quanto no.
Mi dispiace. Cerco di essere più chiaro:
difficile dire "quanto ci sia di decente e quanto no" (nell'umile
opinione del lettore, s'intende) in un brano di poche righe estemporanee
che non raccontano una storia - o, se pure, raccontano una femto-storia;
se cammeo dev'essere, allora che sfiori la perfezione. Infastidiscono
invece, oltre ai troppi avverbi in -mente (niente che non potesse esser
limato via, ne sono sicuro, dopo una semplice rilettura: mi sembra che
non si debba mancare di rispetto né a chi legge né alle proprie piccole
creature d'inchiostro virtuale), i quattro puntini di sospensione (sono
tre, ma questo è un aspetto della nevrosi che non riesco a cambiare),
l'uso (reiterato) dell'accento aperto in "perchè", un'ostentata mancanza
di significati (tranne nella frase che avevo quotato, ma che tu hai
scartato in favore di "baluginante cazzo di nulla"). Piace l'aspetto
onirico e sospeso del quadro, e il tentativo di renderlo con una prosa
ricercata e al contempo ironica, distante.
ciao, e non te la prendere troppo, si fa per ridere e per scherzare
u.


title: Pare facile gorgogliare

text:
"ulrich laverdure"
>
> E che ne so io delle noumeniche Intenzioni dell'Autore, scusa?
>
L'autore è un "fenomeno".
E la tua critica utile. Io scrivo, per scherzare. Posso mai prendermi sul
serio?
Ciao, sorridente-mente
T.B.


title: Pare facile gorgogliare

author: marian

text:
Il 29 Mag 2004, 21:37, "Teresa Batista" <
> Non potevi dirmi cosa peggiore. Confusa con un'altra! :-)
>
> T.B.
saluti al settimo angelo settimo

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Pare facile gorgogliare

author: camilla

text:
<
teresa_...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:6rktc.22925$Wc.8...@twister2.libero.it...
Ho letto i commenti.
Concordo con Ulrich: un pezzo compiaciuto che non dice niente. Parole scelte
e messe in fila per sconcertare, il tipo di scrittura che lascia il tempo
che trova.


title: Pare facile gorgogliare

text:
"camilla" < ha scritto nel messaggio
>>
> Ho letto i commenti.
> Concordo con Ulrich: un pezzo compiaciuto che non dice niente. Parole
scelte
> e messe in fila per sconcertare, il tipo di scrittura che lascia il tempo
> che trova.
>
Letti male, credo.
E non solo i commenti. Mi taglierò le vene.
Sarà una bella vasca piena di rossa cispa e di veleno.
Sconcertante per i suoi nani in fila, per le sue parole non casuali.
Direi accademiche e pedanti nella loro saccenza.
Voglio morire.
T.B. cansada de guerra.


title: [EDS] il mio voticino

author: Satya

text:
non so se valga anche se non sono dei vostri, ma spesso vi leggo, ho
seguito il "concorso" e vorrei dare il mio voto:
... un parimerito di Luca, Fabrizio e Writer.
complimenti a tutti! (belli anche SDL, Beppe, Geremia, Peterpan...)
Satya, iappiana :)*
e mi si scusi l'intrusione.


title: [EDS] il mio voticino

author: Francesco

text:


Questo e' un messaggio automatico di risposta
------------
Benvenuta/Welcome!
Il tuo voto e' stato regolarmente registrato dal sistema statistico
elaborato per la valutazione dell'EDS
L'accettazione a IAS rimane invece in sospeso, vincolata dal bonifico
che dovrai effettuare entro 30 giorni
Ciao (-:Francesco


title: [EDS] il mio voticino

author: Luca

text:
Il giorno Sat, 06 Nov 1999 16:29:55 GMT, "Satya" <
sat...@libero.it
>
ha avuto il coraggio di dire:
>... un parimerito di Luca, Fabrizio e Writer.
Thank you baby, god bless you...
Luca


title: [EDS] il mio voticino

author: Writer

text:
Luca wrote:

> >... un parimerito di Luca, Fabrizio e Writer.
>
> Thank you baby, god bless you...
Cazzo, Luca, ma sei proprio una puttana... :-DD
Writer


title: [EDS] il mio voticino

author: Charlie

text:
Writer ha saggiamente commentato:
:
: Cazzo, Luca, ma sei proprio una puttana... :-DD
Già, è proprio quello che penso anch'io!!!
;-)))
--
Charlie
 - vestale di it.test


title: [EDS] il mio voticino

text:
Il giorno Mon, 08 Nov 1999 23:28:22 +0100, Writer <
om...@tin.it
> ha
avuto il coraggio di dire:
>Cazzo, Luca, ma sei proprio una puttana... :-DD
E questo č niente...
Luca


title: [EDS] il mio voticino

text:
Il giorno Tue, 9 Nov 1999 10:14:44 +0100, "Charlie" <
bab...@ipsnet.it
>
ha avuto il coraggio di dire:
>Già, è proprio quello che penso anch'io!!!
Zitta tu!!!
Luca


title: [EDS] il mio voticino

text:
Luca ha avuto il coraggio di dire:
:
: >Già, è proprio quello che penso anch'io!!!
:
: Zitta tu!!!
la verità ti fa male lo sai...(aiiiiii...)
;)
--
Charlie
- - - - - - - - -
- It's hard to be humble when one is great as I am -
Garfield


title: [EDS] il mio voticino

text:
Luca wrote:
>
> Il giorno Mon, 08 Nov 1999 23:28:22 +0100, Writer <
om...@tin.it
> ha
> avuto il coraggio di dire:
>
> >Cazzo, Luca, ma sei proprio una puttana... :-DD
>
> E questo č niente...
Certo, potresti far di peggio.
Ad esempio impersonare un fake che commenta positivamente i tuoi stessi
scritti ... :-D
Writer


title: [EDS] il mio voticino

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 38285E...@tin.it...
>
> Certo, potresti far di peggio.
> Ad esempio impersonare un fake che commenta positivamente i tuoi stessi
> scritti ... :-D
Non ci avevo mai pensato...
Luca


title: [EDS] il mio voticino

text:
On Tue, 9 Nov 1999 21:02:25 +0100, "Luca" <
bit...@tin.it
> wrote:
> Ad esempio impersonare un fake che commenta positivamente i tuoi stessi
> scritti ... :-D
>
>Non ci avevo mai pensato...
Sicuro ? ;-)))
(-:Francesco


title: [EDS] il mio voticino

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
3828bdc...@news.libero.it...
> On Tue, 9 Nov 1999 21:02:25 +0100, "Luca" <
bit...@tin.it
> wrote:
> >Non ci avevo mai pensato...
>
> Sicuro ? ;-)))
Sicurissimo: ve ne sareste accorti immediatamente perché sarebbe stato
stronzo quanto me.  :))))
Luca


title: [EDS] il mio voticino

text:
Luca wrote:

> > >Non ci avevo mai pensato...
> >
> > Sicuro ? ;-)))
>
> Sicurissimo: ve ne sareste accorti immediatamente perché sarebbe stato
> stronzo quanto me.  :))))
Mi spiace contraddirti, Luca, ma tu non sei uno stronzo.
Anzi, sei una persona sensibile e curiosa.
Ma credo che tu viva questa condizione con disagio... :-)
SigmWriter


title: [EDS] il mio voticino

text:
Francesco wrote:

> > Ad esempio impersonare un fake che commenta positivamente i tuoi stessi
> > scritti ... :-D
> >
> >Non ci avevo mai pensato...
>
> Sicuro ? ;-)))
Voglio sapere tutto... :-)
Writer


title: [EDS] il mio voticino

author: Azazel

text:
Il giorno Wed, 10 Nov 1999 23:09:47 +0100, Writer <
om...@tin.it
> ha
avuto il coraggio di dire:
>Mi spiace contraddirti, Luca, ma tu non sei uno stronzo.
>Anzi, sei una persona sensibile e curiosa.
>Ma credo che tu viva questa condizione con disagio... :-)
Devo confessare con le lacrime agli occhi o ti basta una dichiarazione
firmata?   :))))))
Luca
P.S. - se mi hai realmente creduto capace di crearmi un fake adibito
all'elogio pretendo scuse (ampie), daiquiri (con pochissimo zucchero)
e bonifico bancario (sostanzioso) a titolo di risarcimento danni.
:)))


title: Lettera Gialla (8)

author: Eugenio

text:
Sono in partenza, sulle sue tracce!
Viaggiare è sempre stato per me bellissimo. Gli aspetti del viaggio sono
molteplici, praticamente illimitati; viaggiare può talora voler dire fuga,
tal altra ritorno, oppure semplicemente riposo, divertimento: può
assomigliare all'ipnosi, avere l'essenza del rischio e dell'avventura,
dell'interesse culturale o del puro svago, di una necessità, o del movimento
elementare, e via di seguito. Non riuscirei a definire il concetto di
viaggio anche volessi, perché per farlo, credo, dovrei passare in rassegna
tutti i viaggi compiuti, descrivendoli uno ad uno insieme agli effetti sulla
mia persona provocati e tutti quelli possibili, sfumati, eventuali, futuri.
In questo tramonto particolare inoltre, lungo l'autostrada che corre
solitaria e tiepida attraverso una regione così dolcemente disegnata, non
riesco a pensare e a concentrarmi su nulla, un po' come mi era capitato nel
dopopranzo assolato di quel ristorante in faccia al mare. Sono solo in grado
di accogliere la luce e i colori che mi bersagliano come un involontario
messaggero, un insetto che trasporta ignaro sulle sue zampette qualche
polline colorato. Già, messaggero: magari conoscessi la lingua tramite la
quale tale messaggio si comunica e si codifica oltre il confine.
Ricordi quando vi erano ancora le dogane? Che fastidioso impiccio erano
soltanto! nella maggioranza dei casi servivano giusto a farti arrivare in
ritardo sulle piste da sci, o a procurarti qualche spesa supplementare.
Quella che avrei dovuto attraversare tra poche ore e che oggi è
semplicemente una scritta su un cartello, è tuttavia ancora lontana. Accanto
al mio posto di guida sta seduta una donna meravigliosa, della cui presenza
non potrei fare facilmente a meno. La conobbi in Italia, quando ancora stavo
frequentando gli ultimi anni di università: lei non ha mai amato la regione
in cui adesso io sto vivendo, perciò è stata più che felice di
riaccompagnarmi ancora una volta nel nostro vecchio paese. Da circa mezzora
mi sto cimentando nel vano tentativo di descriverle quale stupendo ricordo
di noi due mi procuri in questo momento il riverbero del sole sulle colline.
In realtà non è una memoria che si possa riferire ad un'occasione
particolare, un'azione o una parola concretamente espressa tempo addietro,
ma appunto una sensazione, come le tante che si risparmiano viaggiando.
È terribilmente frustrante l'incapacità di trasmettere: chissà perché? Una
delle cause che nella mia vita mi hanno fatto sentire maggiormente solo,
anche inconsapevolmente, almeno nei primi anni, è appunto l'impossibilità di
definire una sensazione. L'incapacità usuale di produrre l'arte, come già ti
ho espresso, non mi procura lo stesso sapore di solitudine, forse perché non
le attribuisco una specifica facoltà comunicativa, o almeno non riconosco in
questa, una sua caratteristica peculiare. Le sensazioni si possono
procurare, eccome: ma nel senso che si possono produrre, assolutamente non
descrivere o perfettamente riprodurre. Quello che l'altro essere riceve non
è funzione esplicita dei tuoi sforzi, bensì è l'effetto secondario di una
reazione della sua individualità ad un impulso esterno. E tanto vale anche
per le memorie. Ognuno di noi capisce che tutti gli altri hanno delle
sensazioni, ma nessuno può conoscere completamente quali esse siano. D'altra
parte non possiamo neppure essere sicuri che il colore che tutti quanti
chiamiamo arancione, assuma effettivamente per ciascuno di noi il medesimo
aspetto e si rappresenti in assoluto con una identica matrice.
Per afferrare cosa intendo prova a immaginare quanto segue. Assumi che la
realtà sia rappresentabile mediante insiemi. Naturalmente devi ricordare che
stabilendo questa topologia nell'universo, non sei tenuta ad escludere la
validità di altri modelli rappresentativi. In particolare, le partizioni che
ti chiedo di considerare sono tre: una che corrisponde all'idea di tutto ciò
che non sei tu, una che corrisponde all'idea di ciò che invece sei tu, e una
terza, alla quale darei il nome di protocollo.
Non pensare che io mi stia cimentando nei sofismi dando un nome ad un
insieme vuoto, poiché vuoto il protocollo non è affatto. Questo non va
contro a una logica. Potresti accorgerti che il dimostrarlo diventa davvero
una semplice questione verbale; ma discuterne ci porterebbe troppo avanti.
Pertanto vorrei solo ora notassi che tra il secondo ed il primo insieme, vi
sono alcune serie di caratteristiche e di zone la cui appartenenza è
difficile da stabilire, la qual cosa rende perfettamente plausibile
ammettere un terzo insieme che offra loro un asilo, quand'anche provvisorio.
Tuttavia, se il tuo retaggio nei confronti di una ragione troppo sfruttata è
inalienabile, modifica pure la definizione precedente a tuo piacimento,
purché alla fine tu ottenga, di quelle tre parti, un'accezione almeno simile
alla mia.
Con protocollo, in sostanza, io posso intendere un apparato che permetta il
trasferimento e la trasduzione di segnali, impulsi, informazioni o come
altro li vuoi chiamare, tra i primi due stadi, dei quali lascio alla tua
intuizione qualsiasi altra caratterizzazione. Chiedersi se sia più giusto
cercare un procedimento raffinato in grado di smistare queste zone che
tentano di sfuggire al controllo, da una parte e dall'altra, vuol dire,
oltre a fare una fatica inutile, essersi dimenticati di aver ammesso una
certa topologia.
In qualche modo ti sarai formata una tua rappresentazione di questo modello.
Adesso quindi supponi che in quello che per te è il primo insieme esista
qualcosa per cui tu stessa sei parte di un primo insieme corrispettivo.
Fingi di scambiare la posizione del primo insieme per te con la posizione
del primo insieme per quell'altra cosa. Nel nostro modello topologico è
facile accorgersi che lo scambio è attuabile solo nel caso di una perfetta
simmetria, che per giunta deve essere supposta a priori. Verificarla è di
fatto impossibile, poiché implicherebbe verificare una simmetria nel senso
specifico di questa teoria e non una generica simmetria, come quella
disegnabile su di un foglio di carta. Ma nella presente astrazione abbiamo
ammesso il protocollo, che per sua natura contiene tutto ciò di cui non
sappiamo determinare la posizione. Potremmo al più accontentarci delle
risposte forniteci da un eventuale campo di probabilità, ma il nostro
impulso primo non ci smosse per ricercare una soddisfazione approssimativa,
bensì una perfetta ed assoluta corrispondenza.
Perché allora non costruire un modello in cui tale difficoltà riesca a
scomparire? Sarebbe invero facile da farsi e magari utile per altri scopi.
Ma purtroppo tale difficoltà, come ogni altra, non nasce né viene risolta
dal tipo e dalla forma del modello, ma dalla realtà della vita, e
l'interpretarla con parole che non ne danno ragione non serve certo a
cancellarla. E quindi accorgersi, con queste ed altre parole, di essere
stati non vinti, ma beffati, in un gioco così promettente e così
coinvolgente, appare tutt'a prima un'oscenità che non avremmo pensato di
meritare.
Ne consegue inoltre, come ti sarà facile capire, che ci mancherà sempre
l'opportunità di far combaciare il mio arancione con il tuo, e non è questo
che un altro modo di chiamare qualunque aspetto della solitudine. Ma
trascorsero molti anni prima che io potessi rendermi pienamente conto di
queste cose.
In ogni caso io sto ancora viaggiando, attraverso questo paesaggio
abbacinante e fievole nel contempo, con lei al fianco del mio posto di
guida. Si è addormentata. Quanto ho sofferto per questa donna, che non e mai
stata mia, come nulla e nessuno d'altra parte, ma che come nulla e nessuno
avevo forse per un istante creduto lo dovesse diventare. Non avevo mai
sofferto, prima di lei, così tanto per una ragazza e mi resi subito conto
che mai in futuro sarebbe ancora potuto accadere. Non ti sarà facile capire
questo, come del resto non lo fu affatto per me, ma similmente a tutto il
resto, anche la sua vicenda ha un preciso valore nella mia vita e, nella
misura in cui dal mio punto di vista e per quanto tu non lo possa volere, tu
sei inscindibile da me, anche nella tua medesima.
Chissà se starai ancora leggendo? se avrai avuto la pazienza e la gentilezza
di arrivare sino a questo punto, posto naturalmente che io sarò stato in
grado di portare a termine la stesura dei miei pensieri, nonché di spedirti
o in qualche modo di recapitarti questa lettera. Chissà se avrai avuto la
caparbia, certo, ovvero la cortesia di non fare di tutta questa carta un bel
fuocherello, ché davvero non mi sarebbe stato lecito pretendere neppure
allora che tu ti trattenessi dal farlo per quel sentimento, su cui è un po'
difficile essere d'accordo, che ora comunque avrai da tempo smarrito,
inevitabilmente.
Se parimenti è successo e intendi continuare, è inutile che pretenda di
farti credere che cotanto mio sforzo abbia la tua comprensione e la figura
in cui si realizza, quale unico movente e unica finalità e non lo ammetta
soprattutto mio proprio interesse e personale consolazione. Nonostante ciò,
come capita in tutte le cose e nelle loro circostanze, tu pure potrai
facilmente, magari anche solo per caso, da disinteressata lettrice, quasi
decifrando una penna mai conosciuta, o dimenticata, trarne minimo vantaggio
e piacere, o spuntarne qua e là un'intenzione che ti ha fatto sollevare lo
sguardo. Dopotutto, ogni parola che leggi, ogni singolo evento che ti
racconto, non è concluso in se stesso, ma trova riscontro e possiede un
preciso significato in relazione al nostro rapporto, che sicuramente, come
senz'altro comprendi, non solo non fu limitato ai troppo pochi momenti
trascorsi insieme, ma specialmente non si può considerare esaurito con la
decisione di dirmi addio.
--
Posted from
pop.isvor.it
 [151.87.9.35]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Le cavalle

text:
Li senti? I trionfanti splendori dei raggi
di Sole cavalcare le frementi cavalle dell'aria,
e i nitriti e i palpiti di un'altra stagione tuonare
vivaci di pioggia e di lampi, il fuoco si accende nel cuore,
e ne sgorga il furore di nuove passioni, di vivaci
emozioni che sfondano porte e finestre, ed irrompono fiere,
si levano vere di fuoco e fiamme d'autenticità, perché
le splendide e libere cavalle dall'aureo manto liberano
le essenze dell'amore per ogni nuvola, ed è un tripudio
di steli arpeggianti e di corolle Primavera, letizia di sonorità
autentiche che hanno l'origine nel divino centro della
Terra, e la sinestesia delle cose si estendee galoppa nella
sfera trionfante custodita nella mano di Venere, che nella
destra porta lo scettro del dominio, e il suo dominio è Amore:
e così scende la sera, e la corona argentea della Luna ritorna
invitando la luce della rinascita: è l'occhio sinistro di Horus.


title: Re: Il sabato prima delle elezioni

author: Pierfranco Amoretti

text:
- H@rris - ha scritto:
> "Poputcik" <
tr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:44345ded$0$18282$4faf...@reader1.news.tin.it...
>
>>Guarda che siamo io e te e basta.
>
>
> basta è in nick del senegalese che vi fa la festa, immagino.
No. basta e' il coglione che aspettavamo per diventare tre.
Non ti incazzare Harris, io ti ho sempre aiutato col Marano.
Abbozza .-)


title: Margaret Mazzantini

author: Giulio Severini

text:
Sto leggendo 'Non ti muovere' della Mazzantini. Sono rimasto molto
deluso dalle sue capacità di scrittura. Va bene essere creativi, va
bene rompere le regole (con il dovuto criterio), ma quando si abusa
dei nomi e dei pronomi, quando si ripete in continuazione 'Mi' 'mi' e -
mi', quando si ripetono le parole - 'senza', due volte in due righe,
'guardo' 'sguardo' quattro volte in tre righe - e quando, soprattutto,
si cambia il tempo della narrazione, dal passato remoto al presente e
viceversa, senza alcun motivo, e di continuo (es. Nora mi abbracciò.
[... sei righe dopo...] Nora lancia un pacchetto bianco...) allora, in
questo caso, si è di fronte ad una che scrive veramente a cazzo di
cane. E, mi dispiace dirlo, non è l'unica.
Ma la narrativa italiana è davvero scesa così in basso?


title: Margaret Mazzantini

text:
On 10 Gen, 17:18, Giulio Severini <
giulio.sever...@gmail.com
> wrote:
> Sto leggendo 'Non ti muovere' della Mazzantini. Sono rimasto molto
> deluso dalle sue capacità di scrittura.
...
> Ma la narrativa italiana è davvero scesa così in basso?
In Italia probabilmente si.
Qui non sarebbe durata due post.  :-)
Ias, la frontiera.
nik56


title: Margaret Mazzantini

text:
On 10 Gen, 22:47, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Qui non sarebbe durata due post.  :-)
Ehi, sto durando!!


title: Operazione (Terza stesura.)

text:
Le porte dell’ascensore si aprono con un rumore fluido di binari ingrassati e servomotore nuovo. Il vano è illuminato da una luce intensa e diffusa, le pareti sono in una tonalità uniforme di beige, per fortuna non hanno specchi. Il pavimento è un finto parquet industriale con le venature del legno formate da sei motivi ricorrenti in semplici stringhe due-uno due-uno intercambiate ogni tre sezioni.
Non riesco ad entrare.
“Excuse me”.
E’ una voce maschile con una punta di insofferenza. Qualcuno dietro di me si è spazientito a vedermi ferma e imbambolata a bloccare l’accesso all’ascensore. Sotto la voce sento il sussurro di altre voci, che mormorano sensa senso frasi irriconoscibili tranne alcune parole isolate percepite a stento, confusamente, come i tentativi di decifrare messaggi dal rumore bianco di nastri magnetici vergini. Bitch...see me…twin...bitch… Sento una vampa sul viso e abbasso gli occhi spostandomi e mormorando confusamente di aver dimenticato qualcosa. Mentre mi giro per andare via vedo la coppia che entra nell’ascensore e l’accenno di sorriso sulle labbra di lui. Ha un paio di pantaloni grigio ferro stretti alla gamba e una giacca informale di tessuto nero spiegazzato, con le cuciture che sono un marchio identificativo di una multi-farm cantonese specializzata in cloni di Armani. Lei ha un completo dirigenziale gonnanera-camiciabianca-giaccanera guastato da un incongruente foulard ocra. Sento sotto la superficie dei farmaci la rabbia che si agita cieca. So che ora stanno parlando di me. Rivedo il suo sorrisetto. Rivedo il mio ritrarmi spaventata e accondiscendente. Avverto la scia dei loro profumi che si scinde in quattro essenze principali più tredici sottotoni discordanti. Non vanno bene insieme, penso. Creano un retrogusto acido, acre, come ferro rovente spento nell’acqua. Mi tiro dietro il mio trolley con la mano destra e nella sinistra il borsone, mentre percorro il corridoio senza moquette che porta alle scale. Il pavimento del corridoio e’ ricoperto da una resina bicomponente celeste polveroso. Una pausa gradita al motivo a rombi intrecciati della moquette dell’atrio che mi ha causato una lieve vertigine. Con gli occhi su questa rassicurante superficie indifferenziata, cammino in una bolla temporanea di silenzio e di relativa pace. Una specie di cronometro interno tiene conto del tempo trascorso da quando si sono chiuse le porte dell’ascensore. Ora dovrebbe essere al secondo piano. Si bloccherà fra il terzo e il quarto. Me l’hanno detto il lieve sfarfallio della luce ambrata del pulsante di chiamata, i tre click leggeri che ho sentito, le pause, i tempi di arresto, i tempi di risposta dei relè di consenso ai piani, e di quelli di sicurezza, mentre aspettavo la cabina.
Passo accanto ad una porta spalancata  e qualcosa mi distrae dal count down. La porta è di acciao satinato all’esterno, la parte interna è foderata di moquette ed ha un maniglione antipanico, è l’uscita di sicurezza del bar dell’albergo. Mi fermo. La penombra nella quale è immerso il locale è riposante. La moquette è chiara a tinta unita, l’illuminazione è fornita da lampade sui tavolini con paralumi orientati verso il basso che creano bolle luminose calde, localizzate. La semplicità regolare della disposizione degli arredi è confortante. Penso che questo posto abbia qualcosa di particolare. E’ una sensazione vaga, insolita per me. In quel momento sento il trillo di un campanello, un rumore piuttosto stridente, meccanico, non digitale. E’ una campana con un batacchio ad elettromagnete. Gli avvolgimenti dell’elettromagnete hanno perso l’isolamento in un paio di punti, e le armoniche risultanti dal ciclo rallentato della percussione vanno in feedback sull’ampia vetrata dell’ingresso. E’ l’allarme dell’ascensore. Provo una punta di piacere e penso : questo è per me, dottor Carella. Io l’ho visto. L’ho visto accadere, prima che accadesse. Poso il borsone accanto al trolley, sfioro con i polpastrelli delle dita della mano sinistra la superficie d’intonaco accanto alla porta. La vecchia sensazione di gioia, di meraviglia, riaffiora dalle paludi degli antipsicotici. Sento il mondo, sento la filigrana delle cose. Sento l’orientamento delle ondulazioni invisibili a occhio nudo della spatola dell’intonachista. So della sua altezza, approssimata a più o meno cinque centimetri. So che è destrorso. So dell’esitazione nell’altezza dell’ondulazione che mi parla di un inizio di artrosi scapolo-omerale. Sento gli odori che escono dal locale del bar. Cinnamomo, kumino, alcol, caramello surriscaldato. Sovrapposto a tutto sento l’odore vago e non del tutto spiacevole di un detersivo a secco per moquette, integrato, complementare. Alla mia mente si presentano gli aromi artificiali processati in sequenza che scattano come le finestrelle di una vecchia slot machine truccata : benzaldeide, anetolo, G-nonalattone, eugenolo, L-carvone,  sto affondando. Sto affondando. Sto per avere una crisi. Sento sempre gli odori in modo molto più forte, quando sto per avere una crisi. La vergogna e il senso di colpa distruggono il piacere, mi troveranno stesa in terra a sbavare, sapranno chi sono. La demente che alloggia nel loro albergo.
“Hey, miss’us, somethin’rong ? Are you ok ?”
La voce è calma, ha un bel tono profondo, regolare, senza picchi. Mi ci aggrappo per resistere alla crisi. Sento una mano sul braccio sinistro che mi sorregge. Ritraggo il braccio di scatto, apro gli occhi ma non  riesco a guardare il viso dell’uomo. Guardo le sue scarpe. Ha degli stivaletti di pelle morbida, non attillati, comodi, suola di para, l’orlo dei pantaloni appena più su dell’ultimo segno di marea della moda. Gli dico : “E’ tutto a posto. E’ solo un giramento di testa. Grazie.” Lo dico nella sua lingua. La mia testa è ancora occupata dalle architetture dell’italiano, devo fare uno sforzo di traduzione simultanea, ma so che basterà poco perché l’inglese sostituisca la visione del mondo della mia lingua. Lui mi chiede se ho bisogno di aiuto per i bagagli, gli rispondo di no, grazie. Raccolgo il borsone che avevo posato in terra e proseguo verso le scale, sentendo i suoi occhi sulla nuca, che mi guardano andar via.  Giro a destra nel piccolo atrio con le doppie porte che portano al seminterrato e le rampe di scale per i piani con le ringhiere dello stesso acciaio satinato delle porte di sicurezza.
Comincio a salire quando un pensiero improvviso mi fa fermare dopo i primi sei scalini. Non ho sentito i sussurri frammentati e distanti  sotto la sua voce. L’uomo che mi ha aiutata, non ne aveva. E’ una cosa rara, per me. Resto ferma sulle scale, penso che vorrei tornare indietro, che mi piacerebbe parlare a quell’uomo. Giro la testa, ma l’angolo che forma il corridoio con l’atrio non mi permette di vedere l’uscita del bar. Dal corridoio non viene alcun rumore. Non saprei cosa dire a quell’uomo. “Salve. Parli, per favore, dica qualcosa, la sua voce calma il mio delirio.” Certo, come no. Riprendo a salire e penso che devo arrivare in camera, devo prendere la dose pomeridiana di farmaci. Sento che il jet lag e l’ansia del cambiamento d’ambiente hanno eroso la copertura del mattino. Vedo le pillole nel loro blister. Cerco di fissare il pensiero sulle semplici azioni che devo effettuare per arrivare alla mia camera. Un gradino dopo l’altro, tiro su il trolley, l’albergo è abbastanza tranquillo, non ci sono rumori dall’esterno, solo qualche gorgoglio da tubature sottotraccia, qualche lontano sbattere di porte, il soffio costante dalle bocchette di aerazione. Le scale sono interne, non hanno finestre. La mia camera è la 142. Arrivo al quarto piano con il respiro accelerato e un velo di sudore sulla fronte.  La moquette del corridoio ha lo stesso motivo geometrico malsano di quella della hall. Strizzo gli occhi e alzo la testa, cercando di restringere il campo visivo a una fessura che uso come collimatore per leggere i numeri delle stanze e trovare la mia. Le porte che oltrepasso sono silenziose, il corridoi è vuoto. Finalmente arrivo alla mia, è l’ultima, ad angolo. Infilo la scheda con il chip nella sua fessura e sono dentro. La moquette e’ a tinta unita. Non accendo luci. Poso i miei bagagli al centro della stanza e tolgo dal letto la sovraccoperta a motivi floreali, lasciando solo le lenzuola bianche. Torno al mio trolley e apro la tasca laterale dove conservo le confezioni dei medicinali. Schiaccio via dal blister due pillole lucide giallo chiaro e le ingoio senz’acqua. Poi prendo il flaconcino dell’ansiolitico e vado in bagno. Copro lo specchio sul lavandino con un asciugamano, prendo il bicchiere nella confezione sterile sulla mensola e lo riempio per due terzi con l’acqua del rubinetto. Conto venti gocce, l’acqua e’ tiepida e odora di cloro, ma ha il sapore amaro rassicurante del medicinale. Torno nella stanza, vado alla finestra balcone e scosto appena le tende. Appoggiata allo stipite, aspetto che l’ansiolitico faccia effetto. Guardo i vialetti tortuosi bianchi di ciottoli del parco sul quale si affaccia la mia visuale. Convergono in una radura circolare circondata da alberi maestosi spaziati a distanze apparentemente casuali. Al centro della radura c’è una formazione rocciosa, la base nascosta dalle foglie che gli ippocastani stanno perdendo. Penso che potrebbe essere un luogo speciale, se solo non fossero stati distanziati in quel modo, con quella accurata simulazione di casualità naturale. Posso quasi vedere gli algoritmi del software che qualche architetto d’esterni ha utilizzato per disegnare la mappa dei punti dove piantare gli alberi.  Mi spoglio lentamente. Ora ho addosso solo gli slip e una canotta di cotone bianco. Anche gli slip sono bianchi. Il bianco e’ il colore piu’ anonimo, scatena meno reazioni. Lascio scorrere una mano sul ventre. E’ ancora piatto, ho il terrore di diventare come una di quelle donne che ho visto durante quest’ultimo anno. Sacchi di carne imbottita di miglioratori dell’umore. Ho trentasei anni, mi dico, e lo ripeto come un mantra propiziatorio. Ho trentasei anni.
Vado via dalla finestra e prendo il beauty case dal trolley. Provo una vaga punta di malinconia al pensiero che non devo disfare il mio bagaglio. Ho preparato il borsone con l’indispensabile per queste due notti fino a lunedì mattina. Metto nell’armadio vuoto l'ingombrante cartella clinica che mi segue da un anno. Lì da sola, sotto le grucce vuote, la raccolta di sentenze che mi descrivono, che conosco a memoria. Iperattivita’ abnorme nella corteccia inferotemporale, l’area preposta al riconoscimento delle forme. Ampia area di offuscamento, generalizzata, con addensamenti sui lobi prefrontali e lungo il solco dei due emisferi (?). Mi metto al centro della stanza con i piedi separati. L’unica fonte di illuminazione e’ il chiarore che viene dal balcone. Faccio alcuni esercizi e qualche posizione di yoga. Il mix di medicine che ho appena preso non mi fa raggiungere un livello soddisfacente di concentrazione, ma va bene così. Alla fine delle sequenze ho i muscoli doloranti, e la canotta e’ intrisa di sudore. Mi tolgo tutto di dosso e torno nel bagno per farmi una doccia. Le gocce d’acqua battono codici morse insensati sulla mia pelle. Mentre mi asciugo ho la penosa sensazione delle aureole dei miei capezzoli increspate. Non le sopporto. Infilo sulla pelle ancora umida una canotta bianca pulita per nasconderle, per non guardarle. Circonvoluzioni cerebrali. Vermi. Sotto il tessuto teso della maglietta.
Infilo anche un paio di slip puliti, chiudo la roba sporca in una busta nell’armadio, accanto alla cartella. Metto sul letto gli elementi della mia armatura contro gli uragani della percezione. Pantaloni grigio chiaro. Camicia della stessa tonalita’ di grigio. Giacca bianca. La mia borsa di pelle grigio squalo dalla quale ho sforbiciato via il logo e una catenella. Sistemo con cura nella borsa la mia mezza bibbia nel foglio di cellophan ripiegato.  Infilo i sandali di pelle bianca. Anche le mie unghie sono laccate di bianco. Le unghie sono uno dei punti del corpo dove si concentrano le scariche di informazione indesiderata. Mi sono sempre chiesta perché. Non le rughe della pelle, non i capelli, non i palmi delle mani. Le unghie. E gli occhi, naturalmente.
Ho deciso che non posso rimanere in questa stanza fino a lunedì mattina. Ma non posso nemmeno uscire in questa citta’ sconosciuta, con le sue geometrie sotterranee e invadenti che si dispiegherebbero per riempire la mia essenza e annullarla, nonostante i medicinali. Andrò al bar dell’albergo. Ho la vaga speranza di incontrare di nuovo l’uomo che mi ha parlato nel corridoio. Un obiettivo indefinito, più una scusa che altro. Magari bere qualcosa con lui, non troppo che ho paura degli effetti che l’alcol potrebbe avere  sulla mia psiche sotto farmaci. Scambiare due chiacchiere, risentire quella voce.


title: Operazione (Terza stesura.)

author: Lady

text:

Ciao Nik
ho letto e riletto, perchè mi sembrava una storia troppo banale. E infatti il trucchetto c'è. Come? Bè, cominci con una bella descrizione realistica dell'albergo, della protagonista...ma poi, nella seconda parte del racconto, si ha la sensazione di un qualcosa di non reale proprio nelle azioni della protagonista che,a mio modesto parere, è uno spettro.  Ecco, immaginare lei che torna in quel luogo fisico per motivi x, dà sicuramente più ritmo alla vicenda.

A rileggeti
Lady


title: Operazione (Terza stesura.)


title: Operazione (Terza stesura.)

text:
Il 17/11/2012 10:36, Nik56 ha scritto:

uhm, non so perchè esattamente, ma non riesco ad arrivare in
fondo. Mi perdo ... e rinuncio

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Operazione (Terza stesura.)

text:
Soviet_Mario<Soviet...@CCCP.MIR> wrote:
> Il 17/11/2012 10:36, Nik56 ha scritto:
> uhm, non so perchè esattamente, ma non riesco ad arrivare in
> fondo. Mi perdo ... e rinuncio

Vabbene. Non mi meritate.
Andate affanculo.

nik56

--
Android Usenet Reader
http://android.newsgroupstats.hk


title: Operazione (Terza stesura.)

text:
Il 21/11/2012 12:29, nik56 ha scritto:
>
>
> Soviet_Mario<Soviet...@CCCP.MIR> wrote:
>> Il 17/11/2012 10:36, Nik56 ha scritto:
>> uhm, non so perchè esattamente, ma non riesco ad arrivare in fondo. Mi
>> perdo ... e rinuncio
>
> Vabbene. Non mi meritate.
> Andate affanculo.

meno male che sono stato diplomatico, se no venivi a
sbudellarmi nella notte !

>
> nik56



title: Operazione (Terza stesura.)

author: Tafano

text:
Il 21/11/2012 16:14, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 21/11/2012 12:29, nik56 ha scritto:
>>
>>
>> Soviet_Mario<Soviet...@CCCP.MIR> wrote:
>>> Il 17/11/2012 10:36, Nik56 ha scritto:
>>> uhm, non so perchï¿œ esattamente, ma non riesco ad arrivare in fondo. Mi
>>> perdo ... e rinuncio
>>
>> Vabbene. Non mi meritate.
>> Andate affanculo.
>
> meno male che sono stato diplomatico, se no venivi a sbudellarmi nella
> notte !

in realtï¿œ ti vuole bene, sei tu che non lo capisci

--
Linux User #529932
(questa ï¿œ la mia firma da nerd)


title: Operazione (Terza stesura.)

text:
Il 21/11/2012 18:57, Tafano ha scritto:
> Il 21/11/2012 16:14, Soviet_Mario ha scritto:
>> Il 21/11/2012 12:29, nik56 ha scritto:
>>>
>>>
>>> Soviet_Mario<Soviet...@CCCP.MIR> wrote:
>>>> Il 17/11/2012 10:36, Nik56 ha scritto:
>>>> uhm, non so perchè esattamente, ma non riesco ad arrivare in fondo. Mi
>>>> perdo ... e rinuncio
>>>
>>> Vabbene. Non mi meritate.
>>> Andate affanculo.
>>
>> meno male che sono stato diplomatico, se no venivi a sbudellarmi nella
>> notte !
>
> in realtà ti vuole bene, sei tu che non lo capisci

si si, ma infatti intendevo sbudellamento con affetto ! (era
una semicit. delle interiora di quella sventrata)



title: Operazione (Terza stesura.)

text:
Il 21/11/2012 19:10, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 21/11/2012 18:57, Tafano ha scritto:
>> Il 21/11/2012 16:14, Soviet_Mario ha scritto:
>>> Il 21/11/2012 12:29, nik56 ha scritto:
>>>>
>>>>
>>>> Soviet_Mario<Soviet...@CCCP.MIR> wrote:
>>>>> Il 17/11/2012 10:36, Nik56 ha scritto:
>>>>> uhm, non so perchï¿œ esattamente, ma non riesco ad arrivare in fondo. Mi
>>>>> perdo ... e rinuncio
>>>>
>>>> Vabbene. Non mi meritate.
>>>> Andate affanculo.
>>>
>>> meno male che sono stato diplomatico, se no venivi a sbudellarmi nella
>>> notte !
>>
>> in realtï¿œ ti vuole bene, sei tu che non lo capisci
>
> si si, ma infatti intendevo sbudellamento con affetto ! (era una
> semicit. delle interiora di quella sventrata)

Un solo rammarico ho: non poter andare (salvo felici combinazioni
dell'ultimo minuto) al raduno nikkoso.
