title: - zucchero filato -

author: Stefano

text:
stirner ha scritto:

Mah, mi sto rileggendo i messaggi dell'ultimo periodo e non mi sembrano
aria fritta e caramellata. Certo, l'ambiente è molto rilassato: forse
troppo? Un bel flame ce lo facciamo? :-)
Come mi capita ogni tanto, mi sembra di vedere ciò che tu indichi ma di
non afferrare completamente il concetto. Ma ormai avrai capito che i
miei neuroni son pochi...
Ciao
Stefano


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Writer

text:
Dedicato agli amanti del disordine :-)
Buona lettura.
                          Collaboratrice familiare
Sono stato sempre un individuo trasandato e pigro. Non amo i lavori
domestici. I piatti giacciono ammonticchiati per due o tre giorni prima
che mi decida ad infilarli frettolosamente nella lavastoviglie. Poi
escono ancora un po’ incrostati, ma non m’importa. Lavare i pavimenti
rappresenta per me una fonte di sofferenza. Lo faccio solo quando ricevo
delle visite importanti. Una donna, un gruppo di amici. Mai comunque più
di una volta alla settimana, a volte meno. Ma il supplizio peggiore è
lavare e stirare i vestiti. Accumulo sacchi di biancheria sporca e,
quando non ho più nulla di decente da mettermi, trascino, come se fossi
un Santa Klaus che porta schifezze invece di doni, enormi borse cariche
di camice, mutande, calze e pantaloni verso la lavanderia più vicina.
Non stirano in modo impeccabile, a volte si limitano a piegare i capi ,
ma mi accontento.
La mia casa è un caos perpetuo. Non spolvero i mobili, le giacche
rimangono per settimane appese sullo schienale delle sedie. Ho un
rapporto complicato con il mio disordine e la mia libertà. A volte li
amo e non ci rinuncerei mai, a nessun costo. Ma a volte  li detesto.
Quando mi sveglio di cattivo umore, l’appartamento m’appare come un
antro polveroso, che sa di muffa e di stantio, come un riflesso del mio
caos interno. In quei giorni, tutto mi riesce penoso. Stare in casa ed
andare a lavorare, parlare al telefono o vedere la televisione. Ogni
cosa mi sembra  cosparsa di una noia feroce, di una  inerzia
invalicabile che i sussulti di attivismo rendono ancora più insensata.
Forse per questa ragione, un giorno in cui mi sentivo particolarmente
abbattuto, sono sceso in strada e mi sono recato all’edicola, ho
comprato un giornale di annunci, ho letto le richieste di lavoro alla
voce “collaboratrici familiari” ed ho evidenziato un messaggio breve in
cui una giovane referenziata si offriva di lasciare la casa lustra come
uno specchio a prezzi modici. Mi sembra di ricordare che l’annuncio
dicesse proprio così. Ho esitato un po’, ma uno sguardo alla casa,
diventata più sudicia di un carro bestiame, mi ha convinto a chiamare.
****
Marisa è proprio brava. Discreta, efficiente. Viene da me per cinque ora
alla settimana e fa miracoli. Torno a casa e trovo i pavimenti lucidi,
un odore di pulito, di cera, di effluvi floreali che sembra provenire
dalle pareti, un ordine da albergo a quattro stelle a conduzione
familiare.
Sono contento, anche se il miracolo dura poco. Due giorni dopo, la mia
incuria fa riemergere la polvere, i piatti sporchi, i calzini sotto al
letto, il letto sfatto,   i sacchetti della spazzatura  che marciscono
sul balcone. Quattro giorni dopo, il suo lavoro  diventa  il  ricordo di
un periodo felice spazzato via  da una tormenta dispettosa. Il giorno
prima che ritorni la casa sembra invocare il suo nome, sembra urlare da
ogni angolo ”Marisa! Vieni, vieni!”, come se fosse in preda ad un’acuta
nostalgia o ad un furente desiderio di emancipazione dalla sua ordinaria
sporcizia.
E poi, maledizione, Marisa non fa in tempo a lavare e stirare la mia
biancheria. Devo  continuare a servirmi della lavanderia che lava, piega
e fa finta di stirare.
****
Bene, mi sono deciso. Ho raddoppiato le ore a Marisa. Mi sono fatto due
conti e mi sono detto che era più conveniente. Le do quasi seicentomila
lire  al mese, ma il beneficio è enorme. Adesso lei viene tre volte alla
settimana, stira, lava, pulisce, lucida, ordina. Restituisce senso alle
cose, le rimette insieme in modi  naturali e belli. La sua figura snella
si muove con grazia in cucina, nel bagno, in salotto, nel corridoio, in
camera da letto. Non perde un minuto. A volte mi scopro a seguirla e ad
attaccare discorso con lei. Ma lei non rallenta il ritmo, mi guarda di
sbieco come se fossi un elemento della casa  e sussurra poche parole
gentili ed elusive.
Poi va via e la casa è luminosa, soddisfatta, compiaciuta come un gatto
che si lecca indolente la pancia e le zampe.
Peccato, però. Mi tocca preparare la cena da solo. Mentre penso
all’ordine irreprensibile che regna ovunque, macchio il pavimento di
schizzi di sugo e di briciole di pane. Lascio le pentole sui fornelli
della cucina.   Ammonticchio le stoviglie nel lavandino,  e ritrovo il
giorno dopo un ammasso informe,  spropositato per una persona sola, di
cose da lavare, unte, disgustose.
****
Quando ho chiesto a Marisa se voleva lavorare da me part-time per venti
ore alla settimana, mi ha guardato un attimo negli occhi e mi è parsa
perplessa. Ma ha finito di accettare di buon grado. Le consegno più di
un terzo del mio stipendio, ma la mia vita è cambiata. Adesso regna
un’armonia perfetta. Da lunedì a venerdì, la casa brilla, le camicie
sono impeccabili,  trovo la cena pronta, le stoviglie luccicano e non
rimangono a  stagnare nel lavandino per giorni interi. Io stesso sono
diventato più meticoloso, più geloso di questo nuovo equilibrio che
stupisce gli amici e i colleghi.
Marisa si muove nella casa con autorità, come se ci fosse nata. E’
sempre schiva e riservata, ma ogni tanto si concede qualche minuto di
pausa ed accetta di parlare con me con un tono affabile e leggero. Mi
guarda incuriosita, come se non capisse bene chi sono e cosa voglio.
L’unico neo è il fine settimana. Mi sveglio sabato mattina e mi sento
inquieto. Mi sembra che la polvere approfitti della sua assenza e si
moltiplichi in qualche oscuro recesso. Sarà sicuramente un prodotto
della mia immaginazione, ma la casa appare più opaca, priva di
lucentezza.
Così entro in ansia ed inizio a muovermi a vuoto, mi provo e mi levo i
vestiti. Poi li getto sul letto che giace oscenamente disfatto. Mi reco
in cucina. Controllo le tazze ed i piatti per vedere se ci sono tracce
di sporco. E, così facendo, vi lascio le impronte delle mia dita.  Mi
preparo un caffè, spargendolo sul tavolo della cucina, vivo una
sensazione di angoscia crescente. E la sporcizia cresce, aumenta come se
qualcuno la facesse lievitare, come se una mano invisibile mi obbligasse
a rovinare il lavoro di Marisa.
Domenica sera è tutto da rifare, l’appartamento è di nuovo lercio e
scomposto. Tutto schifoso e senza senso.
 ****
Marisa ed io ci siamo sposati. Ci ha pensato su per qualche settimana,
ma ha accettato. Ho provato una felicità intensa. Ed è stata anche una
scelta conveniente. La mantengo, ma non devo più pagarle un milione e
duecento mila lira al mese.
I primi mesi sono stati straordinari. Vivevo in una pienezza ritrovata.
La casa pareva finta, tanto era lustra e  tirata a lucido. Andavo al
lavoro, con un senso di contentezza che sfiorava  lo smarrimento.
Tornavo e trovavo tutto pronto, accogliente, limpido, trasparente,
accurato. L’armadio sistemato in modo impeccabile, la cucina ingentilita
da  piante, il balcone gaio e ridente. Il bagno rivaleggiava con le
pubblicità dei  migliori detersivi.
Poi la situazione è cambiata. Marisa ha iniziato ad alzarsi tardi, ha
voluto che dessi anch’io una mano nelle faccende domestiche, ha ripreso
a lavorare in case altrui. Mi diceva” Fa qualcosa anche tu, sono tua
moglie, non una serva”.
Ho reagito con determinazione e mi sono dato da fare, ma dopo qualche
settimana la casa reclamava la sua presenza, si ribellava alle mie cure.
Avevo l’impressione che il mio appartamento mi rifiutasse, non  volesse
essere  accudito da me. Voleva lei, voleva Marisa, non me. La mia casa
mi odiava, detestava la mia patetica inefficienza, la mia incapace
negligenza..
.
Una sera, tornando a casa, ho trovato un enorme mucchio di biancheria
che straripava da una busta posta sul pianerottolo. Ho provato ad aprire
la porta, ma la serratura non ha riconosciuto la chiave.
Ho scorto un biglietto attaccato con l’adesivo ad un maglione. Era
l’indirizzo della lavanderia che credevo di avere lasciato
definitivamente dietro di me. Mi sono caricato il fardello sulle spalle
e, a passi lenti, sono ridisceso in strada.
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Antonio Koch

text:
>Ma ha finito di accettare di buon grado.
Ha finito _per_ accettare.
>Mi sono caricato il fardello sulle spalle
>e, a passi lenti, sono ridisceso in strada.
Pur essendo breve, il racconto non è esageratamente fluente: poche
variazioni di ritmo. E' molto schematico. L'idea, che è abbastanza carina,
poteva essere sviluppata meglio, imho. Soprattutto nella conclusione: una
fine che trovo davvero poco "finale".
- AK


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Marcello

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 38C582D3...@tin.it...
> Dedicato agli amanti del disordine :-)
Finalmente un racconto.
Lo stile č ottimo come tuo solito.
L' idea della donna di servizio/donna principale č carina ma non
originalissima, mi ricordo di uno spezzone Verdone/Montesano incentrato
esattamente su questa idea.
Manca perņ manca uno scatto, qualcosa che sappia andare oltre la scrittura
piana e scorrevole.
Il finale č piuttosto telefonato, non mi piace per nulla e mi sembra una
moraletta non nel tuo stile.
Ciao, Marcello


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: peppi

text:
Complimenti molto bello, finale compreso. Non capisco chi ti accusa di
monotonia, come se si potesse intervenire su un racconto artificialemente
con colpi di scena o fuochi d'artificio: un racconto si scrive da solo, č
cosė per natura, noi prestiamo solo la penna o una tastiera di pc.
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 38C582D3...@tin.it...
> Dedicato agli amanti del disordine :-)
>
> Buona lettura.
>
>
>
>                           Collaboratrice familiare
>
>
>
> Sono stato sempre un individuo trasandato e pigro. Non amo i lavori
> domestici. I piatti giacciono ammonticchiati per due o tre giorni prima
> che mi decida ad infilarli frettolosamente nella lavastoviglie. Poi
> escono ancora un po' incrostati, ma non m'importa. Lavare i pavimenti
> rappresenta per me una fonte di sofferenza. Lo faccio solo quando ricevo
> delle visite importanti. Una donna, un gruppo di amici. Mai comunque pių
> di una volta alla settimana, a volte meno. Ma il supplizio peggiore č
> lavare e stirare i vestiti. Accumulo sacchi di biancheria sporca e,
> quando non ho pių nulla di decente da mettermi, trascino, come se fossi
> un Santa Klaus che porta schifezze invece di doni, enormi borse cariche
> di camice, mutande, calze e pantaloni verso la lavanderia pių vicina.
> Non stirano in modo impeccabile, a volte si limitano a piegare i capi ,
> ma mi accontento.
> La mia casa č un caos perpetuo. Non spolvero i mobili, le giacche
> rimangono per settimane appese sullo schienale delle sedie. Ho un
> rapporto complicato con il mio disordine e la mia libertā. A volte li
> amo e non ci rinuncerei mai, a nessun costo. Ma a volte  li detesto.
> Quando mi sveglio di cattivo umore, l'appartamento m'appare come un
> antro polveroso, che sa di muffa e di stantio, come un riflesso del mio
> caos interno. In quei giorni, tutto mi riesce penoso. Stare in casa ed
> andare a lavorare, parlare al telefono o vedere la televisione. Ogni
> cosa mi sembra  cosparsa di una noia feroce, di una  inerzia
> invalicabile che i sussulti di attivismo rendono ancora pių insensata.
> Forse per questa ragione, un giorno in cui mi sentivo particolarmente
> abbattuto, sono sceso in strada e mi sono recato all'edicola, ho
> comprato un giornale di annunci, ho letto le richieste di lavoro alla
> voce "collaboratrici familiari" ed ho evidenziato un messaggio breve in
> cui una giovane referenziata si offriva di lasciare la casa lustra come
> uno specchio a prezzi modici. Mi sembra di ricordare che l'annuncio
> dicesse proprio cosė. Ho esitato un po', ma uno sguardo alla casa,
> diventata pių sudicia di un carro bestiame, mi ha convinto a chiamare.
>
>
> ****
>
>
> Marisa č proprio brava. Discreta, efficiente. Viene da me per cinque ora
> alla settimana e fa miracoli. Torno a casa e trovo i pavimenti lucidi,
> un odore di pulito, di cera, di effluvi floreali che sembra provenire
> dalle pareti, un ordine da albergo a quattro stelle a conduzione
> familiare.
> Sono contento, anche se il miracolo dura poco. Due giorni dopo, la mia
> incuria fa riemergere la polvere, i piatti sporchi, i calzini sotto al
> letto, il letto sfatto,   i sacchetti della spazzatura  che marciscono
> sul balcone. Quattro giorni dopo, il suo lavoro  diventa  il  ricordo di
> un periodo felice spazzato via  da una tormenta dispettosa. Il giorno
> prima che ritorni la casa sembra invocare il suo nome, sembra urlare da
> ogni angolo "Marisa! Vieni, vieni!", come se fosse in preda ad un'acuta
> nostalgia o ad un furente desiderio di emancipazione dalla sua ordinaria
> sporcizia.
> E poi, maledizione, Marisa non fa in tempo a lavare e stirare la mia
> biancheria. Devo  continuare a servirmi della lavanderia che lava, piega
> e fa finta di stirare.
>
>
> ****
>
>
> Bene, mi sono deciso. Ho raddoppiato le ore a Marisa. Mi sono fatto due
> conti e mi sono detto che era pių conveniente. Le do quasi seicentomila
> lire  al mese, ma il beneficio č enorme. Adesso lei viene tre volte alla
> settimana, stira, lava, pulisce, lucida, ordina. Restituisce senso alle
> cose, le rimette insieme in modi  naturali e belli. La sua figura snella
> si muove con grazia in cucina, nel bagno, in salotto, nel corridoio, in
> camera da letto. Non perde un minuto. A volte mi scopro a seguirla e ad
> attaccare discorso con lei. Ma lei non rallenta il ritmo, mi guarda di
> sbieco come se fossi un elemento della casa  e sussurra poche parole
> gentili ed elusive.
> Poi va via e la casa č luminosa, soddisfatta, compiaciuta come un gatto
> che si lecca indolente la pancia e le zampe.
> Peccato, perō. Mi tocca preparare la cena da solo. Mentre penso
> all'ordine irreprensibile che regna ovunque, macchio il pavimento di
> schizzi di sugo e di briciole di pane. Lascio le pentole sui fornelli
> della cucina.   Ammonticchio le stoviglie nel lavandino,  e ritrovo il
> giorno dopo un ammasso informe,  spropositato per una persona sola, di
> cose da lavare, unte, disgustose.
>
> ****
>
> Quando ho chiesto a Marisa se voleva lavorare da me part-time per venti
> ore alla settimana, mi ha guardato un attimo negli occhi e mi č parsa
> perplessa. Ma ha finito di accettare di buon grado. Le consegno pių di
> un terzo del mio stipendio, ma la mia vita č cambiata. Adesso regna
> un'armonia perfetta. Da lunedė a venerdė, la casa brilla, le camicie
> sono impeccabili,  trovo la cena pronta, le stoviglie luccicano e non
> rimangono a  stagnare nel lavandino per giorni interi. Io stesso sono
> diventato pių meticoloso, pių geloso di questo nuovo equilibrio che
> stupisce gli amici e i colleghi.
> Marisa si muove nella casa con autoritā, come se ci fosse nata. E'
> sempre schiva e riservata, ma ogni tanto si concede qualche minuto di
> pausa ed accetta di parlare con me con un tono affabile e leggero. Mi
> guarda incuriosita, come se non capisse bene chi sono e cosa voglio.
> L'unico neo č il fine settimana. Mi sveglio sabato mattina e mi sento
> inquieto. Mi sembra che la polvere approfitti della sua assenza e si
> moltiplichi in qualche oscuro recesso. Sarā sicuramente un prodotto
> della mia immaginazione, ma la casa appare pių opaca, priva di
> lucentezza.
> Cosė entro in ansia ed inizio a muovermi a vuoto, mi provo e mi levo i
> vestiti. Poi li getto sul letto che giace oscenamente disfatto. Mi reco
> in cucina. Controllo le tazze ed i piatti per vedere se ci sono tracce
> di sporco. E, cosė facendo, vi lascio le impronte delle mia dita.  Mi
> preparo un caffč, spargendolo sul tavolo della cucina, vivo una
> sensazione di angoscia crescente. E la sporcizia cresce, aumenta come se
> qualcuno la facesse lievitare, come se una mano invisibile mi obbligasse
> a rovinare il lavoro di Marisa.
> Domenica sera č tutto da rifare, l'appartamento č di nuovo lercio e
> scomposto. Tutto schifoso e senza senso.
>
>  ****
>
>
> Marisa ed io ci siamo sposati. Ci ha pensato su per qualche settimana,
> ma ha accettato. Ho provato una felicitā intensa. Ed č stata anche una
> scelta conveniente. La mantengo, ma non devo pių pagarle un milione e
> duecento mila lira al mese.
> I primi mesi sono stati straordinari. Vivevo in una pienezza ritrovata.
> La casa pareva finta, tanto era lustra e  tirata a lucido. Andavo al
> lavoro, con un senso di contentezza che sfiorava  lo smarrimento.
> Tornavo e trovavo tutto pronto, accogliente, limpido, trasparente,
> accurato. L'armadio sistemato in modo impeccabile, la cucina ingentilita
> da  piante, il balcone gaio e ridente. Il bagno rivaleggiava con le
> pubblicitā dei  migliori detersivi.
> Poi la situazione č cambiata. Marisa ha iniziato ad alzarsi tardi, ha



title: (RB)Collaboratrice familiare

author: monsieur malentendu

text:
signore
io viaggiavo in terza classe su quel treno
in Italia non esiste la terza classe ma - glielo giuro - io viaggiavo
ugualmente in terza classe


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Gilgamesh

text:
Writer ha scritto nel messaggio
>Dedicato agli amanti del disordine :-)
>
>Buona lettura.
>
E' un racconto di dosato equilibrio.
Non certo monotono o privo di brio.
Il finale poteva anche essere diverso.
<:-D
Amo il mio disordine.
Amo anche l'ordine da chiunque propagato, tranné che da me.
Odio qualsiasi disordine che non sia il mio.


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Marcello ha scritto:
> Manca però manca uno scatto, qualcosa che sappia andare oltre la scrittura
> piana e scorrevole.
Dovevo mettere qualche riferimento splatter? Scene di sesso estremo?  Una
crisi psicotica? Un suicidio rituale di coppia?
Orsù, Marcello, attendo suggerimenti... :-D
> Il finale è piuttosto telefonato, non mi piace per nulla e mi sembra una
> moraletta non nel tuo stile.
Scommetto che il finale non lo hai capito. Dimmi cosa hai pensato leggendolo e
ti fornirò l'interpretazione autentica(che il testo suggerisce, tra l'altro).
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
peppi ha scritto:
> Complimenti molto bello, finale compreso. Non capisco chi ti accusa di
> monotonia, come se si potesse intervenire su un racconto artificialemente
> con colpi di scena o fuochi d'artificio:
Qui sono d'accordo. I colpi di scena artificiali rendono il racconto
artificioso. Gli effetti speciali, se non sono inseriti nella struttura
narrativa, appaiono come espedienti per catturare l'attenzione del lettore.
> un racconto si scrive da solo, č
> cosě per natura, noi prestiamo solo la penna o una tastiera di pc.
Qui invece non sono d'accordo. Un racconto č prodotto di una costruzione. La
penna o la tastiera sono solo i mezzi attraverso cui questa costruzione si
esprime.
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
monsieur malentendu ha scritto:

Senor:
Lei ha delle capacità da veggente. Nel racconto c'era un riferimento
esplicito ai treni di terza classe. Poi il riferimento è stato
cancellato, ma lei lo ha colto ugualmente.
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Gilgamesh ha scritto:
> E' un racconto di dosato equilibrio.
> Non certo monotono o privo di brio.
Sì, ti confesserò che non mi dispiace per nulla :-)
> Il finale poteva anche essere diverso.
Rivolgo anche a te la stessa domanda che ho fatto a Marcello. Secondo
te, cosa succede nel finale?
Rispondimi, sono sicuro che ognuno di voi lo avrà letto in modo diverso.
> Amo il mio disordine.
> Amo anche l'ordine da chiunque propagato, tranné che da me.
> Odio qualsiasi disordine che non sia il mio.
Bene, allora il racconto è dedicato esplicitamente anche a te.
Writer
P.S. Luca, dove sei?


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:38C63EB9...@tin.it...
>
>
> Marcello ha scritto:
>
> > Manca però manca uno scatto, qualcosa che sappia andare oltre la
scrittura
> > piana e scorrevole.
>
> Dovevo mettere qualche riferimento splatter? Scene di sesso estremo?  Una
> crisi psicotica? Un suicidio rituale di coppia?
> Orsù, Marcello, attendo suggerimenti... :-D
A Wrì, colgo del sarcasmo nelle tue parole.
Vuol dire che d'ora in poi dei tuoi racconti, commenterò solo quelli da
elogiare ok?
>
> > Il finale è piuttosto telefonato, non mi piace per nulla e mi sembra una
> > moraletta non nel tuo stile.
>
> Scommetto che il finale non lo hai capito. Dimmi cosa hai pensato
leggendolo e
> ti fornirò l'interpretazione autentica(che il testo suggerisce, tra
l'altro).
Hai ragione l'opera è estremamente complessa, solo una attenta analisi
esegetica mi avrebbe permesso di cogliere i nascosti e profondi piani di
lettura.
Caro Writer, come sai ho apprezzato, e molto, alcuni dei tuoi lavori.
Apprezzo anche lo sforzo critico che fai verso il gruppo con commenti spesso
azzeccati e illuminanti. Ho però notato più di una volta un tuo scarso
apprezzamento nei confronti delle critiche che vengono rivolte ai tuoi
pezzi. Se questo atteggiamento è normale, e sicuramente ti sarà capitato di
valutarlo nella tua vita professionale, è però anche, se mal controllato,
piuttosto fastidioso nei confronti di chi fa uno sforzo per consentirti di
cogliere uno sguardo esterno sui tuoi lavori.
So che sei in grado di capirlo da solo, e quindi non prensdere queste mie
parole come un suggerimento o una indicazione, ma semplicemente come la
risposta di un amico.
Ciao, Marcello
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Ulrich Laverdure

text:
Marcello wrote:
> Ho però notato più di una volta un tuo scarso
> apprezzamento nei confronti delle critiche che vengono rivolte ai tuoi
> pezzi.
Benvenuto nel club. La tua elezione a "Criccarolo di Seconda Categoria"
verrà ufficializzata nel corso di una sontuosa celebrazione alcolica sabato
18 c.m. a Milano.
ciao
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Marcello ha scritto:
> A Wrě, colgo del sarcasmo nelle tue parole.
> Vuol dire che d'ora in poi dei tuoi racconti, commenterň solo quelli da
> elogiare ok?
Maddai, la forma č ironica, ma la richiesta di suggerimenti č reale.
Non buttarla sul relazionale, se mi dai qualche spunto per migliorare il
racconto, lo riscrivo.
> Hai ragione l'opera č estremamente complessa, solo una attenta analisi
> esegetica mi avrebbe permesso di cogliere i nascosti e profondi piani di
> lettura.
Come sopra. Dimmi cosa hai pensato leggendo il finale e perchč non ti č
piaciuto.
Ed io ti dirň perchč lo scritto in quel modo. Il finale, anche se apparentemente
schematico, si presta ad almeno due letture diverse. Sarebbe interessante (e
divertente) esplicitarle.
>  Ho perň notato piů di una volta un tuo scarso
> apprezzamento nei confronti delle critiche che vengono rivolte ai tuoi
> pezzi.
Non proprio. Cosě come il lettore č libero di criticare, l'autore puň difendere
le proprie scelte stilistiche e narrative.
> So che sei in grado di capirlo da solo, e quindi non prensdere queste mie
> parole come un suggerimento o una indicazione, ma semplicemente come la
> risposta di un amico.
D'accordo, Marcello. Ma attendo sempre le tue proposte migliorative.
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
38C63FFF...@tin.it
>...
>> un racconto si scrive da solo, è
>> così per natura, noi prestiamo solo la penna o una tastiera di pc.
>
>Qui invece non sono d'accordo. Un racconto è prodotto di una costruzione.
La
>penna o la tastiera sono solo i mezzi attraverso cui questa costruzione si
>esprime.
>
>Writer
>
Su questo punto mi pongo in una posizione mediana tra peppi e writer.
Ricordo un passo di platone (dialoghi socratici) in cui si afferma che lo
scrittore in realtà non scrive nulla, ma piuttosto è il demone che si
impadronisce di lui a scrivere per suo tramite.
Secondo la mia (veramente modesta) opinione questo non è completamente vero.
Entrambi i componenti, quello irrazionale (storicamente incarnato dal dio
dionisio) e quello razionale (apollo) sono o comunque dovrebbero essere
presenti nell'animo di chi scrive.
Altrimenti, intendo dire in assenza di equilibrio, si rischia di cadere o
nello sfogo lirico privo di costrutto o, all'opposto, in un arida narrazione
giornalistica.
Nella prevalenza (equilibrata) di dionisio o apollo sta forse la differenza
tra la lirica e la narrativa.
Mi accorgo ora che mi sono parlato addosso.
Vado a cambiarmi ...


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:38C648C5...@tin.it...
>
> Maddai, la forma è ironica, ma la richiesta di suggerimenti è reale.
> Non buttarla sul relazionale, se mi dai qualche spunto per migliorare il
> racconto, lo riscrivo.
Spunti non ne ho, ti posso solo ribadire che il finale mi stonava perchè
troppo telegrafato (lo si intuisce fin dalle prime battute). Troppo
telefonato anche l'espediente dell'accumulazione delle ore che si fondono in
ben diverso fardello,anche se in questo emerge una tua peculiarità già
visibile in altri racconti: una struttura narrativa composta
dall'accumulazione di blocchi narrativi orizzontali (i miei luoghi,
capodanno 2000).
> Come sopra. Dimmi cosa hai pensato leggendo il finale e perchè non ti è
> piaciuto.
> Ed io ti dirò perchè lo scritto in quel modo. Il finale, anche se
apparentemente
> schematico, si presta ad almeno due letture diverse. Sarebbe interessante
(e
> divertente) esplicitarle.
Io credo che l'interessante, per l'autore, sia cogliere quello che viene
percepito dal lettore. La concordanza dell'intento
comunicativo/interpretativo del dipolo scrittore/lettore,(ma si potrebbe
forse parlare di tripolo (autore->opera->fruitore), è la risultante di una
struttura ben congegnata, di uno stile coerente, di chiavi di lettura comuni
e probabilmente di mille altre variabili, ma non è certo condizione
necessaria per valutare lo spessore artistico o anche solo comunicativo di
un'opera.
Dal punto di vista artistico infatti conta poco l'intenzione dell'autore,
che come tale resta nella sua mente, ma è sovrana la percezione prodotta
dall'opera nel lettore fruitore (ovviamente modello e generalizzato). Questo
anche in presenza di evidenti discordanze tra le due.
Nel tuo racconto, il rovesciamento della situazione dato dall'accumulo delle
ore che si produce nel ribaltamento dei ruoli con ritorno alla situazione
originaria non mi ha divertito e non mi ha sorpreso.
Il protagonista, che reifica il matrimonio riducendolo a nient'altro che
l'azzeratore del time sheet della domestica, viene moralisticamente punito
con la vanificazione del proprio intento ordinatore.
Ci possiamo tirare per i capelli tutte le metafore che vogliamo, a partire
da una critica (certo non nuova per il pensiero occidentale) ad ogni
tentativo di sistematizzazione della realtà.
Ci possiamo vedere la lotta dell'uomo contro il tempo o addirittura la lotta
tra tempo e criteri ordinatori della vita (sophia) o tra vita e possibilità
di costruire una qualsivoglia scienza (sophia). Ma ha senso? Vale la pena
ricercare questi spessori (voluti consciamente o meno dall'autore, questo ha
poca importanza. Il racconto il romanzo, l'opera in generale dell'artista,
cessa di appartenergli nel momento in cui viene terminata)?
Le analisi contenutistiche sono sempre possibili ma hanno un senso, un
interesse artistico solo quando vanno a scavare una armonia ben costruita,
capace di solleticare i  nostri sensi.
Altrimenti scadiamo nella saggistica, ma questo è un altro discorso.
Ciao,
marc...@scrittura.com
http://www.scrittura.com


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
"Ulrich Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:38C64337...@tiscalinet.it...
> Benvenuto nel club. La tua elezione a "Criccarolo di Seconda Categoria"
> verrà ufficializzata nel corso di una sontuosa celebrazione alcolica
sabato
> 18 c.m. a Milano.
Nella mia vita ho sempre rifiutato, anche quando mi è stato richiesto, di
far parte di cricche o consessi di qualsivoglia stampo.
In ogni caso un brindisi lo farò volentieri.
Ciao,
mar...@scrittura.com
http://www.scrittura.com


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Randy

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
> D'accordo, Marcello. Ma attendo sempre le tue proposte migliorative.
Secondo me per migliorare i tuoi racconti potresti fare una cosa soltanto:
tenerteli nella penna. Avrebbero tutto da guadagnare. Nessuno potrebbe
trovarli noiosi, ripetitivi, elementari, insignificanti. Senza contare che
alcuni potrebbero addirittura pensare che, del momento che te ne arroghi
(mai parola fu così azzeccata 8) la paternità, il tuo cervello sia del tutto
inabile all'uso appropriato di facoltà linguistiche superiori alla media. Se
non al limite sia la tua mente priva di qualsivoglia talento letterario. In
parole povere questo ipetico stupido lettore, incapace di scorgere la tua
lampante grandezza, direbbe che scrivi proprio con il culo.
Un giorno il mondo ti sarà grato per l'astinenza letteraria e diventerai
famoso come uno dei pochi scrittori che ha avuto il coraggio di credersi
incapace. A torto o a ragione non importa, ti basterà la certezza di avere
talento e vivrai sereno, senza nessuno che si permetta di dubitartene in
faccia arrivando a dirti che non vali una sega.
Impedisci a questo disgustoso ipotetico lettore di esprimere una critica
così assurda nei confronti tuoi e dei tuoi assai estimabili scritti. Fai
altro, dammi retta. Che so, dedicati alla cura delle capre tibetane. Coltiva
un bonsai per sottolineare il contrasto con la tua autostima. Se proprio
l'impulso a scrivere diventa irrefrenabile, pensa a questo ipotetico stupido
lettore che ti critica negativamente, apposta per farti arrabbiare, e
scolati una pinta di rum. Entra in coma etilico: saranno i migliori racconti
che tu non abbia mai scritto e lo saranno proprio in quanto mai scritti.
Questa sì che sarebbe arte e son certo che ti andrebbe a pennello. A
proposito, prova col pennello, chissà mai... 8)


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Marcello wrote:

> Nella mia vita ho sempre rifiutato, anche quando mi è stato richiesto, di
> far parte di cricche o consessi di qualsivoglia stampo.
:-( hai perso dieci punti (no, non perché non vuoi entrare nella "cricca",
ce mancherebbe).
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: stirner

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
38C582D3...@tin.it
>...
>Dedicato agli amanti del disordine :-)
>.
 Mi sono caricato il fardello sulle spalle
>e, a passi lenti, sono ridisceso in strada.
A parte la forte somiglianza di contenuto con il capolavoro di Canetti "Auto
da fé" il racconto mi è piaciuto sia nella stesura che nei contenuti.
Certo, è vero, nessuno può vivere il proprio - sé - in un altro corpo.
L'illusione è propria delle droghe e l'assuefazione ne è la risultante
finale dolorosa.
 " a passi lenti, sono ridisceso in strada"
Nessuno può creare un ordine dentro di sé che non sia il proprio e unico.
La casa come il corpo assume la forma prodotta dai contenuti del suo
possessore. Nessun belletto esteriore può cambiare, se non per breve tempo e
forzosamente, i propri contenuti. Per poterlo fare bisogna prima prendere
coscienza dello stato di fatto della propria realtà.
Il protagonista capisce che l'analisi è finita e che è ora di prendersi le
proprie responsabilità. L'analista lo mette alla porta. La porta non si apre
perchè quella non è la sua casa.
saluti
stir


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Ahira

text:
E' bello e scritto bene, ma dire questo di un tuo racconto è praticamente
una tautologia, poi m'è parso di capire che te e Artod considerate quasi
un'offesa questo tipo di intervento.
>Lavare i pavimenti
> rappresenta per me una fonte di sofferenza. Lo faccio solo quando ricevo
> delle visite importanti. Una donna, un gruppo di amici. Mai comunque più
> di una volta alla settimana, a volte meno
Qui secondo me c'è una disinformazione, mi sa che non ti occupi davvero di
lavori domestici!:))
Ti assicuro che i pavimenti, uno disordinato, li pulirebbe una volta al
mese. :)
Una volta a settimana li pulisce una casalinga veneta molto pignola.
Più di una volta la settimana e' da pulitoridipavimenti-anonimus
> E poi, maledizione, Marisa non fa in tempo a lavare e stirare la mia
> biancheria. Devo  continuare a servirmi della lavanderia che lava, piega
> e fa finta di stirare.
Anche qui poca dimestichezza, forse, col problema.
Una donna delle pulizie ad un single, con cinque ore alla settimana, a meno
che non abiti la regia di Caserta, riesce anche a stirare le 4 camicie!
Ho voluto fare un po' la pedante anche io :)) ma senza nulla togliere la
racconto che si legge in un soffio!
La cosa su cui invece ho da ridire riguarda il tema, un po' trito.
E' in fondo la solita moglie che appena la mantieni si siede e non fa più un
cavolo, ci manca solo che la figuretta snella diventi obesa e sciatta e c'è
tutta la trilogia sulle donne!
Madonna!
Non è nuovo davvero!
*Sospiro*
Ma dovevi postarlo proprio l'8 marzo?
:))))))
Ah*iRA (in vena)


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Charlie

text:
: Una sera, tornando a casa, ho trovato un enorme mucchio di biancheria
: che straripava da una busta posta sul pianerottolo. Ho provato ad aprire
: la porta, ma la serratura non ha riconosciuto la chiave.
: Ho scorto un biglietto attaccato con l'adesivo ad un maglione. Era
: l'indirizzo della lavanderia che credevo di avere lasciato
: definitivamente dietro di me. Mi sono caricato il fardello sulle spalle
: e, a passi lenti, sono ridisceso in strada.
:
:
: Writer
Ha solo sperato di essere cambiato, la componente aggiuntiva (l'ordine) ha
tentato di prendere il sopravvento, ma in fondo lui non č cosě e non puň far
altro che accettarsi per quello che č.
imho.
Charlie


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Marcello ha scritto:
> Spunti non ne ho, ti posso solo ribadire che il finale mi stonava perchè
> troppo telegrafato (lo si intuisce fin dalle prime battute). Troppo
> telefonato anche l'espediente dell'accumulazione delle ore che si fondono in
> ben diverso fardello
Proverò a riscrivere il finale. Magari con alcune varianti. Si potrebbe anche
lanciare un EDS. Si da' un tema e ci si cimenta con il finale.
> Dal punto di vista artistico infatti conta poco l'intenzione dell'autore,
> che come tale resta nella sua mente, ma è sovrana la percezione prodotta
> dall'opera nel lettore fruitore (ovviamente modello e generalizzato). Questo
> anche in presenza di evidenti discordanze tra le due.
Sono sostanzialmente d'accordo con quello che dici. A volte il lettore coglie
dei significati che l'autore non aveva neanche pensato di proporre.
Il piano della fruizione è complesso. Ma ritengo anch'io che la percezione del
lettore sia essenziale e "sovrana".
Permettimi però di fare una piccola aggiunta. Noi ci troviamo in un ambito
particolare; un NG di scrittura. Fermo restando che la fruizione del lettore è
essenziale, è imprescindibile che i testi mandati suscitino interesse,
curiosità, facciano discutere e magari anche litigare.
Io sono perfettamente consapevole che i miei testi sono imperfetti e, a volte,
carenti. Ma quando si apre un thread su un testo, il mio obiettivo è raggiunto.
Per quanto riguarda poi la mia impermeabilità alle critiche, più di una volta ho
accolto i rilievi in modo sostanziale trasformando il testo e ripostandolo.
E questo mi pare  un modo non solo di rispettare la percezione di chi legge, ma
anche di utilizzare i commenti per produrre contributi più incisivi.
> Il protagonista, che reifica il matrimonio riducendolo a nient'altro che
> l'azzeratore del time sheet della domestica, viene moralisticamente punito
> con la vanificazione del proprio intento ordinatore.
A dire il vero, il protagonista del racconto non è chi narra in prima persona,
nè Marisa. La  protagonista vera è la casa che, ad un certo punto, si ribella ed
"espelle" dal suo ventre chi la abitava e la sporcava in continuazione.
Certo, se la tua lettura è stata quella che hai espresso prima, hai ragione nel
dichiararti deluso dal racconto.
> Le analisi contenutistiche sono sempre possibili ma hanno un senso, un
> interesse artistico solo quando vanno a scavare una armonia ben costruita,
> capace di solleticare i  nostri sensi.
Grazie per il commento.
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
stirner ha scritto:
> A parte la forte somiglianza di contenuto con il capolavoro di Canetti "Auto
> da fé" il racconto mi è piaciuto sia nella stesura che nei contenuti.
Ti ringrazio, Stir. Ma lo spunto per scrivere il racconto mi è venuto da una
collaboratrice domestica che abbiamo recentemente contrattato per porre fine al
cronico disordine di casa nostra.:-)
> La casa come il corpo assume la forma prodotta dai contenuti del suo
> possessore. Nessun belletto esteriore può cambiare, se non per breve tempo e
> forzosamente, i propri contenuti. Per poterlo fare bisogna prima prendere
> coscienza dello stato di fatto della propria realtà.
Mi piace questa tua frase. Mi sembra vera.
Hai letto quel racconto straordinario di Cortazar che s'intitola "casa tomada"
(casa presa -o occupata?). Lì si narra la storia di una coppia che avverte
presenze estranee nella casa, si ritrova a vivere in una parte dell'appartamento
ed alla fine ne è espulso.
> Il protagonista capisce che l'analisi è finita e che è ora di prendersi le
> proprie responsabilità. L'analista lo mette alla porta. La porta non si apre
> perchè quella non è la sua casa.
Questo è un piano di lettura a cui non avevo pensato. Ma mi appare stimolante.
Certamente, la casa che il protagonista ha conosciuto non è più la sua casa.
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Ahira ha scritto:
> E' bello e scritto bene, ma dire questo di un tuo racconto è praticamente
> una tautologia, poi m'è parso di capire che te e Artod considerate quasi
> un'offesa questo tipo di intervento.
No, non è un'offesa. Solo è un po' poco. :-)
> La cosa su cui invece ho da ridire riguarda il tema, un po' trito.
Non hai torto. Se vuoi, ti rimando ad altri testi miei che trattano di gioco
patologico, chat erotiche o disturbi ossessivi :-)
> E' in fondo la solita moglie che appena la mantieni si siede e non fa più un
> cavolo, ci manca solo che la figuretta snella diventi obesa e sciatta e c'è
> tutta la trilogia sulle donne!
Non è esatto. Marisa riprende a lavorare dopo il matrimonio. In realtà è la casa
che si è "stufata" di farsi maltrattare dal protagonista.
> Ma dovevi postarlo proprio l'8 marzo?
> :))))))
L'ho postato il 7 marzo alle 22 e 29. La tua replica è dell'8 marzo :-D
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Charlie ha scritto:
> Ha solo sperato di essere cambiato, la componente aggiuntiva (l'ordine) ha
> tentato di prendere il sopravvento, ma in fondo lui non è così e non può far
> altro che accettarsi per quello che è.
> imho.
E' interessante. Sto raccogliendo tutte le vostre percezioni e le sto ordinando
in un testo che s'intitolerà forse "Fine della collaboratrice familiare". Un
testo composto di soli finali.
Poi ve li mando e, se vi va, passiamo agli incipit. :-)
Writer
P.S. Un po' ti fermi, vero?


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Randy ha scritto:
> Secondo me per migliorare i tuoi racconti potresti fare una cosa soltanto:
> tenerteli nella penna. Avrebbero tutto da guadagnare. Nessuno potrebbe
La cura a base di Vinavil fa effetto a quanto pare.
Poi, perņ, ti consiglierei di passare al Tiner , sempre per via endovenosa :-D
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
"Writer" ha scritto nel messaggio
> Non è esatto. Marisa riprende a lavorare dopo il matrimonio. In realtà è
la casa
> che si è "stufata" di farsi maltrattare dal protagonista.
ok, questo si evincerebbe dal finale, se il finale non fosse la parte più
debole del racconto :-)
Guarda, se dovessi farne una recensione rapida, sarei costretta ad
evidenziare il rapporto uomo donna, e non perchè è l'8 marzo :)).
Se il tuo intento era quello di rendere la casa come protagonista devi per
forza rivedere il finale, il che mi pare già tuo intento.
> L'ho postato il 7 marzo alle 22 e 29. La tua replica è dell'8 marzo :-D
%^)
vabbene!
a me è arrivato l'8 marzo sul computer, e nel clima revisionistico che mi ha
allergizzato alquanto, non ho notato la RaffinERIA!
grazie comunque :PPP
ah=ira


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
: E' interessante. Sto raccogliendo tutte le vostre percezioni e le sto
ordinando
: in un testo che s'intitolerà forse "Fine della collaboratrice familiare".
Un
: testo composto di soli finali.
: Poi ve li mando e, se vi va, passiamo agli incipit. :-)
:
: P.S. Un po' ti fermi, vero?
:
Sì sì... anche se la mia vena scrittoria si sta dedicando a tutt'altro  :-)
Charlie


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: bartleby

text:
On Tue, 07 Mar 2000 22:29:42 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Dedicato agli amanti del disordine :-)
se permetti, aggiungo due parole alle tante gia' spese. ho letto piu'
volte il tuo testo e non mi ha convinto sino in fondo, in tutta
onesta', pur trovando assai buona l'idea di base. mi lascia perplesso
la chiusura, soprattutto: mi pare non del tutto giustificata dagli
eventi.
non so dire con esattezza, ma la mia attenzione e' stata catturata
principalmente dal rapporto tra il protagonista e marisa. la casa
rimane come sullo sfondo, leggermente sfuocata, nonostante i tuoi
numerosi accenni. in questo senso il finale, la *ribellione della
casa*, mi appare forzato, ingiustificato. probabilmente non basta
scrivere: "Avevo l'impressione che il mio appartamento mi rifiutasse,
non volesse essere accudito da me", forse sarebbe necessario
disseminare qualche indizio, modesto ma preciso. tutto qui.
nella mia infinita modestia di scrivano, se dovessi rimettere mano al
testo giocherei su questo elemento: il crescente rapporto d'amore,
reciproco, quasi simbiotico, che pare instaurarsi tra la donna e la
casa, rapporto che diverrebbe infine tanto esclusivo da allontanare
dalla scena il legittimo proprietario. cercherei di introdurre
elementi di inquietudine, piccoli segnali che facciano virare il
racconto verso il fantastico (cortazariano) e lo rendano forse piu'
allusivo.
vabbe', spero di essermi capito.
farei, cercherei: nella realta' non saprei proprio come fare,
veditela tu..., che' son solo un lettore. :-)
ciao
b.


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
"Ulrich Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:38C65A19...@tiscalinet.it...
> Marcello wrote:
>
> :-( hai perso dieci punti (no, non perché non vuoi entrare nella "cricca",
> ce mancherebbe).
Va beh, pensavo che mi stessi insultando..


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Alessandra

text:
Writer wrote in message
> Dedicato agli amanti del disordine :-)
>
> Buona lettura.
>
Ho letto attentamente sia il racconto, sia le molteplici risposte. Quindi
taglio corto sui complimenti perché credo tu sappia già che scrivi bene, e a
questo aggiungo che il tuo stile mi piace, ma vabbè. Avevo detto che avrei
tagliato corto. :-)
Mi permetto di dare una chiave di lettura che forse ti sembrerà banale ma è
quella con cui l'ho letto (anche riletto, alla luce di botte e risposte) io.
Mi sembra che il disordinato protagonista cerchi all'inizio qualcuno che si
prenda cura della casa e finisca per cercare qualcuno che si prenda cura di
lui. Quell'ansia di rimettere subito tutto in disordine e sporcare senza
necessità dove è già pulito sembra una precisa richiesta di attenzione (come
dire: "lo so che hai pulito, ma io ho ancora bisogno di te e te lo
dimostro").
Il *vuoto* dei weekend lo trovo ancora più esplicito (forse perché ne ho
passati parecchi così).
> inquieto. Mi sembra che la polvere approfitti della sua assenza e si
> moltiplichi in qualche oscuro recesso. ...
> Così entro in ansia ed inizio a muovermi a vuoto,
>come se una mano invisibile mi obbligasse
> a rovinare il lavoro di Marisa.
> Domenica sera è tutto da rifare, l'appartamento è di nuovo lercio e
> scomposto. Tutto schifoso e senza senso.
(Mi chiedo) la sua vita o l'appartamento?
Marisa si prende cura della casa e basta. Da moglie continua a fare solo
quello.
E non sa che farsene di lui. Tanto è che lo butta fuori. (lui e i suoi panni
sporchi).
> Ho reagito con determinazione e mi sono dato da fare, ma dopo qualche
> settimana la casa reclamava la sua presenza, si ribellava alle mie cure.
> Avevo l'impressione che il mio appartamento mi rifiutasse, non  volesse
> essere  accudito da me. Voleva lei, voleva Marisa, non me. La mia casa
> mi odiava, detestava la mia patetica inefficienza, la mia incapace
> negligenza..
Anche in questo mi sembra di leggere non la ribellione della casa, ma quella
del protagonista traslata attraverso l'appartamento. Mi sembra, di nuovo, un
chiedere a gran voce, se non l'amore, l'attenzione di Marisa.
Mi spiace Writer. La casa non mi *parla*. Non la sento protagonista. E'
passiva, subisce ordine e disordine come merce di scambio.
Infine, vado contro corrente. Non mi dispiace questo finale opaco, di
tristezza disillusa, senza squarci.
Va d'accordo con la fotografia esatta, quasi asettica, del resto del testo:
il protagonista non capisce cosa gli succede. Ma tu dai al lettore gli
elementi perché lo capisca lui (almeno per me, è stato così).
Ripeto, non male
:-)
A.


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Alessandra <
a.to...@censis.it
> wrote in message 8a87dr$3besh$1@fu-
> Mi permetto di dare una chiave di lettura che forse ti sembrerà banale ma
è
> quella con cui l'ho letto (anche riletto, alla luce di botte e risposte)
io.
Sono tutt'orecchi. Questo racconto sta diventando una specie di macchia di
Rorschack in cui ciascuno proietta la propria interpretazione e "vede" cose
differenti. Ne sono felicissimo, bada bene, anche se poi dovrò accorpare le
varie interpretazioni in tipologie prevalenti.
> Mi sembra che il disordinato protagonista cerchi all'inizio qualcuno che
si
> prenda cura della casa e finisca per cercare qualcuno che si prenda cura
di
> lui. Quell'ansia di rimettere subito tutto in disordine e sporcare senza
> necessità dove è già pulito sembra una precisa richiesta di attenzione
(come
> dire: "lo so che hai pulito, ma io ho ancora bisogno di te e te lo
> dimostro").
 Mi sembra una lettura non banale, ma insieme semplice e acuta. Appartiene,
mi sembra, alla tua personale sensibilità, che è molto attenta alle
relazioni, al coinvolgimento.
Come succede quando interpreti un sogno e le associazioni collegate, non c'è
mai solo una sola lettura *vera*, ma una pluralità di punti di vista che si
distribuiscono lungo alcune linee interpretative principali.
> Infine, vado contro corrente. Non mi dispiace questo finale opaco, di
> tristezza disillusa, senza squarci.
Guarda, non mi metto a singhiozzare dalla gioia, solo per non smentire la
mia pessima fama... :-))
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote in message
>i lascia perplesso
> la chiusura, soprattutto: mi pare non del tutto giustificata dagli
> eventi.
Ieri notte ho scritto un finale diverso, un po' splatter. Sono sicuro che,
dopo averlo letto, rimpiangerete il finale originale... :-)
>e dovessi rimettere mano al
> testo giocherei su questo elemento: il crescente rapporto d'amore,
> reciproco, quasi simbiotico, che pare instaurarsi tra la donna e la
> casa, rapporto che diverrebbe infine tanto esclusivo da allontanare
> dalla scena il legittimo proprietario
L'idea non è male. Vedrò cosa posso fare .-)
Writer


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Francesco

text:
Hai scritto un discreto racconto. Si è discusso molto riguardo al finale e
alle interpretazioni. Io credo che tu abbia voluto separare la realtà
dall'onirico. Può darsi che la vita con Marisa, sia una proiezione di un tuo
futuro sogno. Mi viene in mente "C'era una volta in America" di Sergio
Leone, in cui Noodles si ferma nella fumeria d'oppio, e immagina un
ipotetico futuro, ma la scanzione spazio temporale si blocca alla fumeria,
il film invece no.
Tu dici che è la casa che parla, o qualcosa di simile (non mi va di rivedere
tutti i thread o come si chiamano), ma in realtà non parla un entità in
particolare.. Parlano i vari strati del racconto, parla la geometria
orizzontale, come un lettore ti ha scritto (anche qua non mi ricordo chi).
Una geometria che forse rappresenta i vari stati della percezione della tua
vita, dei tuoi sogni, di un idealizzazione del sogno e dell'arte, e la
strutturalità della realtà. Marisa è la rappresentrazione della casa sporca
e il cerchio prova a stringersi con la tua figura . E' lo schema
Marisa-Casa-Writer che fonde la tua personalità. Tu vuoi che la trinità si
congiunga, due tasselli si spezzano e tu rimani perso per strada, staccato
non solo dai personaggi che hai creato e dal delirio, ma dal racconto intero
che si conclude di botto, come un risveglio, come un eterno ritorno di
Marise e case sporche.
Se  ho detto un sacco di cazzate, non c'è problema. Anche perchè è molto
probabile che io abbia delirato come al mio solito.
Francesco
"un soffio nello schermo per troppa curiosità"


title: (RB)Collaboratrice familiare

author: Gordon Comstock

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>       Collaboratrice familiare
Arrivo buon ultimo con le mie impressioni. Al solito, sto
recuperando tre giorni in uno; strano, anche a scuola studiavo
cosi' ... :-)
Allora, che dirti? Secondo me questo raccontino conferma tutte le
tue qualita' ma anche quello che secondo me e' un tuo limite.
Come al solito e' ben scritto, ben strutturato, ben rifinito; si
legge bene, con scioltezza ... ma e' senz'anima, senza vera
tensione; come un esercizio fine a se stesso.
Ora, quando scrivi di luoghi, lo fai filtrando la descrizione
attraverso il tuo vedere, il ricordo, il contesto. Per questo
sono piu' vivi. Oppure quando hai postato quel racconto che eri
indeciso se postare o no, quello dei due che finalmente si
incontrano nella realta': era vivo, emozionante. Come anche
quell'altro sulla solitudine.
Quando invece vuoi raccontare una storia *neutra* ne esce spesso
un racconto pulito, ben fatto, costruito e pensato a tavolino;
perfettino ... ma senz'anima. Il contrario di Mario Trovarelli,
in un certo senso (a proposito,
che fine ha fatto?, io adoro come scrive).
Oh! IMO
gordon


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> Come al solito e' ben scritto, ben strutturato, ben rifinito; si
> legge bene, con scioltezza ... ma e' senz'anima, senza vera
> tensione; come un esercizio fine a se stesso.
Mhh, non sono messo troppo bene, allora... :-)
>
> Quando invece vuoi raccontare una storia *neutra* ne esce spesso
> un racconto pulito, ben fatto, costruito e pensato a tavolino;
> perfettino ... ma senz'anima.
Vuoi dire, se non capisco male, che sono efficace quando descrivo
vicende che mi appartengono in prima persona e molto meno quando
sviluppo temi che mi sono, anche se in parte, estranei.
Va bene, proprio perchè sei tu, ti mando un quasi reply di un raccontino
breve breve postato tempo fa.
Dimmi se ti è piaciuto.
Writer
 Rosso come un incendio. Un incendio che arde violento ed inesauribile,
rifratto da bagliori.
Una casa, una strada, un isolato. Isolato come il silenzio che grava  su
ogni luogo, appena  rotto dallo sfrigolio della materia che brucia.
Bruciano i corpi calcinati, rattrappiti in un gesto di inutile difesa.
Brucia la città intera, avvolta da vapori acri e lievi come un nube
lontana, diffusa sul semicerchio dell’orizzonte perso in una caligine
bruna, ricordo di un  tempo che si è  cancellato per sempre.
Rosso come una fragola. Raccolta da mani esperte lungo il sentiero che
conduceva gli amanti  dal desiderio alla sazietà.
Fragole di bosco avvolte da tenere foglie di un altro colore,  odori
vegetali che filtrano e si rincorrono in una campagna più forte della
memoria.
Rosso come la scia di sangue lasciata da un corpo zoppicante – la mano
sinistra poggiata inutilmente sul costato a comprimere una ferita da
lancia, la destra  obbligata a sostenere un incrocio di pali a forma di
croce-, che s’avvia, impaurito e dolorante, verso la sua ultima ascesa.
Un calvario.
Rosso come il turgore di un cazzo eretto, percorso da vene in rilievo,
che attende ansioso di entrare tra pareti umide e cedevoli.
  E tu. Ed io. E noi l’abbiamo fatto, rossi in volto, per la vergogna di
rivelarci in quel modo così, così, tanto, troppo, sopra ogni cosa.
Rosso come la giostra dei giochi. Che vorticava piano, trascinando le
nostre grida verso traiettorie solo intuite. Percezioni di movimento
interno, alternate da cocchi, auto spaziali e cavalli a dondolo.Dipinti
di rosso e arancione, ondeggianti al ritmo di gambe e schiene eccitate.
Rosso come il sole su un’estensione ondulata di colline,  ripetute in
forme diverse, sospinti dai  calci di fucile. Rosso, come il terrore che
s’insinua in  viandanti dispersi su un territorio diventato ostile,
fiumi di persone che cercano di mettersi in salvo, donne separate dai
figli, uomini massacrati  a colpi di accetta, ragazze stuprate da onesti
padri di famiglia.
Rosso come la vergogna dell’esilio, dell’allontanamento coatto dalla
casa paterna, dal cortile amico,
dalla campagna dolce e mossa della terra del Kosovo.
Rosso come l’ultimo colore visto prima di morire, mandato in pezzi da
una mina interrata da mani indifferenti  vicino ad  un valico di confine
nel cuore dell’Europa.


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote:
> Vuoi dire, se non capisco male, che sono efficace
> quando descrivo vicende che mi appartengono
> in prima persona e molto meno quando sviluppo
> temi che mi sono, anche se in parte, estranei.
Non e' che sei meno efficace, e' che piaci di meno *a me* :-)
> Va bene, proprio perchè sei tu, ti mando un quasi
> reply di un raccontino breve breve postato tempo fa.
> Dimmi se ti è piaciuto.
Rispetto alla prima versione c'e' stata qualche modifica alla
descrizione del cazzo eretto e delle sue aspirazioni o sbaglio?
gordon ;-)


title: (RB)Collaboratrice familiare

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> Rispetto alla prima versione c'e' stata qualche modifica alla
> descrizione del cazzo eretto e delle sue aspirazioni o sbaglio?
Non sbagli. Anche se le modifiche non riguardano esattamente il cazzo
eretto... :-D
Writer


title: -[Repost] - Saldatrice (Una mia cosa vecchia, con dentro una  pallottola)

text:
L'arco d'una saldatrice
nell'officina del mio amico
crea ombre precise,
attinici lampi.
Crinali in sequenza di fusione lucida
sui lembi neri di una ferita metallica,
la cicatrice e' la forma e la funzione.
I punti di sutura prudono, cacciano liquidi
mi aspetto ora una suora,
alle zero sei e zero zero,
a caccia di una vena turgida
di un continuo prelievo insensato
per giustificare la trama l'ordito il tessuto
e questa cazzo di rosa che e' sola
in uno stretto tubo di vetro
frammento olografico, icona perduta.
E se taglio un lembo dalla mia giacca di pelle
e ne annerisco i bordi con la fiamma
e lo ricucio a posto con punti precisi
potro' dire che e' il foro d'uscita
d'una pallottola lenta, di un cupìdo estremo
sdraiato su un terrazzo, che sfiora lo stecker
collìma a casaccio e suda e prega
e le sue preghiere sono un fiume di febbre
una retorica usata, in queste notti di grilli
e cicale e lampi ai bordi della visione.
Nik56


text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
>potro' dire che e' il foro d'uscita
>d'una pallottola lenta, di un cupìdo estremo
per ora m'appunto questo delizioso fermo immagine


title: [OT] Traduzione geniale

author: Ombra

text:
Mettere un ticchettare nel superiore angolo di mano giusto minimizzerà XXXXX
e se un collegamento nuovo è stabilito da un host remoto mentre XXXXX è
minimizzato a un'icona, una scatola di messaggio scoppierà automaticamente
lasciare lei accettare o declina la telefonata
[...]
Se audio è ricevuto da un host a cui lei sono collegati il bottone di
Discorso sarà stato incapace e sarà sostituito da un bottone per Giocare che
dice.
[...]
Scattare il Che è sull'articolo di Linea, alleverà una scatola di dialogo
nuova. Il cappio sostiene il test metterà il numero di 127.0.0.1 nel numero
di quadrante che lascerà lei collegare, dice poche parole tenere il bottone
di discorso giù e sulla liberazione del Discorso abbottona suo registra sarà
giocato di nuovo a lei.
Collocare un ticchettare vicino allo Sta sulla superiore scatola di
automobile lascerà che tutti gli operatori per colleghino a lei senza lei
dovere confermare se lei vuole rispondere.
Se un collegamento nuovo è stabilito da un host remoto mentre XXXXXX è
minimizzato a un'icona scoppierà automaticamente così lei può vedere che chi
è iniziato a parlare appena a lei.
Non sarà un gran che sul piano tecnico... pero' ammettetelo, è
artisticamente geniale :)


title: [OT] Traduzione geniale

author: AhiRa

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> wrote:
>Mettere un ticchettare nel superiore angolo di mano giusto minimizzerà XXXXX
[...]
>Scattare il Che è sull'articolo di Linea, alleverà una scatola di dialogo
>nuova.
[...]
>Collocare un ticchettare vicino allo Sta
[...]
sembra del Privitera :)
si parlava giusto della genialità dei traduttori di recente :))))
AhiRa


title: [OT] Traduzione geniale

author: Andrea B. Previtera

text:
> sembra del Privitera :)
> si parlava giusto della genialità dei traduttori di recente :))))
> AhiRa
Spero tu lo abbia fatto (e :) <- suppongo di sì) ap-post-a.
Nel caso op-post-o, ti mando un Dio Greco.
	- Prev


title: [OT] Traduzione geniale

text:
>Spero tu lo abbia fatto (e :) <- suppongo di sì) ap-post-a.
>Nel caso op-post-o, ti mando un Dio Greco.
veramente ho pensato che se i manuali (con ;)<--- i quali ti sollazzi
giornalmente) sono tutti di quel genere... direi che e' normale che tu
scriva in quel modo :PPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPP
AhiRa :*


title: [OT] Traduzione geniale

author: ĄCharlieĄ

text:
> >Spero tu lo abbia fatto (e :) <- suppongo di sě) ap-post-a.
> >Nel caso op-post-o, ti mando un Dio Greco.
> veramente ho pensato che se i manuali (con ;)<--- i quali ti sollazzi
> giornalmente) sono tutti di quel genere... direi che e' normale che tu
> scriva in quel modo :PPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPP
> AhiRa :*
LOL!!!!
--
ĄCharlieĄ


title: Tristezza di dirsi addio: cerco pareri

author: Raziel

text:
DjPulce ha scritto nel messaggio <889os4$pd$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
>Sei andata via da 20 minuti circa, e da 5 minuti sono solo a casa......ho
>mangiato, ho bevuto ho pensato....... ci sono cose che non sono stato in
>grado di dirti di persona e forse mi pentirò di dirtele in questa stupida
>e-mail. Da l'ultimo casino successo con Sara non mi importava più
>delle ragazze, non le guardavo nemmeno...... Quando ti ho incontrata mi hai
Colmo di pathos e prostrazione. Si nota molto quanto tu tenga a questa
ragazza...
ma forse sarebbe stato più appropriato per it.discussioni.sentimenti,
secondo, ovviamente, la il modestissimo parere!
Raziel


title: Tristezza di dirsi addio: cerco pareri

author: DjPulce

text:
Sembra strano dirlo....però in it.discussioni.sentimenti mi hanno detto di
venire qui!!!
Daniele


title: Tristezza di dirsi addio: cerco pareri

author: Artod

text:
DjPulce <
djp...@tiscalinet.it
> wrote in message
88ca0o$vr2$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Sembra strano dirlo....però in it.discussioni.sentimenti mi hanno
detto di
> venire qui!!!
In it.discussioni.sentimenti non hanno idea di cosa voglia dire arte,
credimi.
Artod


title: Accampamenti

author: isidoro

text:
Accampamenti
Dipinge su una parete bianca la parola "fuori" con un pennarello di colore
rosso. Nascere gli/le cambiò la vita. Poi mille istanze diverse. Le piccole
orecchie chiedono di comunicare i suoni che non sono mai stati sentiti.
Dipinge visioni, immagini vivide che non dovrebbero esserci o, meglio, che
prima non c'erano. C'è una cosa dentro i polmoni che lo ferisce e gli crea
un dolore mai sentito, e non potrà più farne a meno. E la bocca ancora mille
cose che non conosceva. Sentire sapori. Minchia.
Che cazzo ne so io di giù e su, e dalla mia pelle arriva una sensazione di
ruvido. E tutto insieme tutto insieme.
Voglio tornare, voglio scappare. Ma che ne so io di avanti e dietro o della
strada del ritorno, o della strada o del ritorno.
Sai che l'universo da cui provengo è perpendicolare a questo?
In che senso perpendicolare? E in quante dimensioni est magnifique il colore
dei tuoi occhi?
Per me non ha senso il colore. Ma non amerei mai una creatura che non ha
occhi o non  ne ha mai avuti. Già questo lo so.
Salvatore gettò dei semi in mezzo alla terra e ancora vivono, da qualche
parte, gli alberi che ne nacquero: è vero, ma che significa avere una
visione? Significa forse fare violenza, costringere, strappare le teste dai
colli?
Salvatore sorrise e pensò che i semi andavano comunque gettati.
A genti avi a capiri ca prima di vidiri oltri li cosi, avi a taliari con
attenzione la superficie. E si t'abbastunu menu di cent'anni ppi esplorare
la superficie, allura, mpari, si spacchiusu!
"Se no, ti devi fidare!" mi ha detto ammiccando con quella sua furba
espressione da Dio.
Infiniti universi perpendicolari l'uno all'altro come un dipanarsi di ciò
che la tua mente può concepire. Ma se il tuo capo non può percepirne le
sensazioni, allora avere altri mille organi di senso sarebbe solo come una
nuova nascita.
Auh compari, ma cchi spacchiu fai? Ci n'hai cori, ci n'hai testa?
Catania 1993. Trapani - Palermo 1988. Milano 1991. Stradale per Siracusa
1990. Milano 2000. Macchia di Giarre 1975. Riposto 1967. Milo 2002. Riposto
2003. Catania-Riposto 2003 una telefonata.
Marta dipinge su una parete verde la parola "amore" con un pennarello di
colore verde. Il verde della linea tracciata dal pennarello è identico al
verde del muro. E' un messaggio criptato per tutti quelli che cercano.
Paolo invece è rimasto solo con pochi altri uomini dopo l'epidemia, ed è
costretto a usare i suoi libri di filosofia, pagina dopo pagina, per
accendere il fuoco. Il suo computer è spento perché non c'è più elettricità,
ma di tanto in tanto a lui piace battere sui tasti le parole pace,
giustizia, libertà. Poi si guarda nel monitor deserto di pixel e sorride
fiducioso. Un computer a volte può funzionare anche senza corrente
elettrica.
Che giorno è oggi?
Marta, che sembrava venuta dalla luna, viveva in una grandissima città di
sessantatre milioni di abitanti. Teneva di nascosto una gallina in casa e
sovente si cibava di uova à la coque.
C'erano molti poveri in giro nella città e quando uno moriva i parenti
dovevano pagare una tassa speciale sui rifiuti umani. Così tutti si
sforzavano di non morire e nel quartiere, malgrado la miseria, si godeva
mediamente di buona salute.
Marta amava la gallina come avrebbe amato un amante. Ma il giorno in cui
sarebbe morta avrebbe dovuto mangiarne la carne e nasconderne le piume.
Amicu, ma cchi spacchiu dici? Voi scriviri cosi fantascientifichi Ti mancunu
ducentucinquantamila cosi prima di fallu. Ammenu tu avissi a sapiri a
meccanica di battiti di l'ali di na musca oppuri avissi a sapiri calcolare
in Joule l'energia ca usa un cani ppi abbaiari alla luna.
Accussì sunu sulu chiacchiri e minchiati.
Delle gocce di sperma o di sangue a fare da confine tra un'età e l'altra.
Che senso ha avuto affidare a dei liquidi il limite della fanciullezza?
E se Marta avesse scritto la parola "amore" con delle gocce di sangue del
suo ciclo, su un muro impregnato del sangue degli ingiustamente decapitati,
chi potrebbe leggere tale messaggio criptato?
E l'umanità? Si aprirà ancora il mare? E qualcuno avrà il coraggio dell'
attraversamento?
Ancora liquidi e folle voglia di vivere.
--
http://web.tiscali.it/misentopocobeneoggi/
icq 253226006


title: Accampamenti

author: car lo

text:
Mi piace.
"isidoro" <
etna...@katamail.it
> ha scritto nel messaggio



title: Accampamenti

text:
"isidoro" <
etna...@katamail.it
> ha scritto nel messaggio
news:bi7evj$1bt$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Accussì sunu sulu chiacchiri e minchiati.
um!
stir


title: Accampamenti

author: camilla

text:
"isidoro" <
etna...@katamail.it
>
> Accampamenti
Apro ias solo un attimo, salvo questo e poi richiudo.
Grazie Isidoro, condivido tutto ma non so scriverlo cosě bene.
ciao


title: Accampamenti

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:rHH1b.259511$Ny5.7...@twister2.libero.it...
>
> "isidoro" <
etna...@katamail.it
> ha scritto nel messaggio
> news:bi7evj$1bt$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> > Accussě sunu sulu chiacchiri e minchiati.
> um!
> stir
;)


title: Accampamenti

text:
"car lo" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:azH1b.30224$zN5.9...@news1.tin.it...
> Mi piace.
>
Grazie, ciao


title: Accampamenti

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:j1J1b.259822$Ny5.7...@twister2.libero.it...

Menteuse!
Ora non farmi arrossire ti prego!
I miei amici mi hanno detto che sono noiosissimo e pallosissimo, ma io ho
voglia di scrivere e di liberarmi, magari mettendo tutto in rete; lo faccio
come lo farebbe un bambino e mi diverte.
Ciao


title: Accampamenti

author: Russell Coutts

text:
isidoro wrote:
>
> E l'umanitą? Si aprirą ancora il mare? E qualcuno avrą il coraggio dell'
> attraversamento?
Forse queste domande tolgono respiro al pezzo...
> Ancora liquidi e folle voglia di vivere.
...ma per il resto e' bello.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Accampamenti

author: lubna

text:
"isidoro" scrive:
> [...]
> Paolo invece è rimasto solo con pochi altri uomini dopo l'epidemia, ed è
> costretto a usare i suoi libri di filosofia, pagina dopo pagina, per
> accendere il fuoco. Il suo computer è spento perché non c'è più
elettricità,
> ma di tanto in tanto a lui piace battere sui tasti le parole pace,
> giustizia, libertà. Poi si guarda nel monitor deserto di pixel e sorride
> fiducioso. Un computer a volte può funzionare anche senza corrente
> elettrica.
> [...]
Bene, hai corso, e ci sono dossi e buche e tratti di fresco asfalto, ora
fermati e ripercorri con calma la stessa strada, ritorna. Poi
lubna
ps ma la birra? :-)


title: Accampamenti

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:6NL1b.31127$zN5.9...@news1.tin.it...

Io ho risposto con tanto di numero di telefono. Pensavo che non vi
interessasse più....
Grazie per la lettura
Isidoro


title: Accampamenti

text:
Grazie della lettura
Ciao
Isidoro
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3F476FF0...@libero.it...



title: Finzioni

text:
Qual'è la finzione che preferite di Borges?
L'affamato Francesco


title: libero di vivere

author: helquit

text:
Cospargendomi il capo di cenere per aver messo un link in un precedente
post rimetto al vostro sagace giudizio un altro racconto.
---
LIBERO DI VIVERE
Seduto sulla sedia a dondolo, solo come sempre. Fumando una gitana
arrotolata guardava il cielo di Parigi al tramonto; un cielo forte e
sincero, pieno dei colori che rilassano e riempiono di pensieri. Le
nuvole disegnavano un misterioso geroglifico che ognuno avrebbe
interpretato a modo suo, ma che Roy quella sera non si sentiva di
leggere. Quasi senza pensieri, perché senza pensieri in pochi riescono
a stare, la vecchia sedia andava su e giù come una nave.
“Drinnn”: il telefono.
“Pronto?”, in un francese stanco Roy rispose all'apparecchio.
“Buonasera ROY, un'altra nottata alla finestra?” rispose un uomo dalla
voce forte e piena di orgoglio.
“si va avanti... piuttosto che vuoi?”
“hai deciso di partire dunque?”
“forse”
“e dove andresti?”
“lontano”
“ah. si trattano così gli amici? insomma, quando parti?”
“stanotte, domani, fra qualche giorno... non lo so”
“smettila di trattarmi come un ladro di emozioni”
“DAVVERO, non lo so, davvero.”
“ti credo.”
“tutto qui?”
“forse”
La comunicazione sembrò disturbata e l'apparecchio rimase in silenzio
per qualche secondo.
“pronto?” una voce di donna soffiò dall'altra parte.
“si?” rispose con tono imperturbabile Roy.
“vende la mobilia?”
“cosa?”
“vende i suoi mobili? armadi, poltrone... io”, s'interruppe un momento,
“...noi vorremmo comprare delle mensole. lei ha delle mensole?”
“...si... no, ma io non ho messo alcun annuncio”
“lo abbiamo letto”
“ma io non l'ho mai pubblicato, arrivederci”
Ripose la cornetta, quasi imbarazzato. Si era alzato dalla sedia senza
neppure accorgersene, e neppure la sedia se n'era accorta perché
continuava a dondolare. La stanza si faceva sempre più buia. Pose
l’apparecchio sul tavolo e si rimise seduto; cercava di nuovo la
tranquillità.
“Drinnn”: il telefono. “Pronto?”
“Roy?”
“si era interrotta la comunicazione”
“avevo notato. dunque? parti?”
“probabile”
“beh, allora salutiamoci”
“addio”
“addio”
Ripose nuovamente il vecchio telefono scuro sul tavolino. Ricominciò a
dondolare e a fumare. La notte cominciava appena.
“Drinnn”: il telefono. “Pronto?”
“salve, vende anche le mensole?” era sempre la stessa voce, solo più impostata.
“si. anche le mensole”
“perfetto. quando possiamo passare a vederle?”
“anche subito, l'ultimo piano.” mise giù la cornetta. Non sapeva il
perché, ma sapeva che si poteva fare.
“Drinnn”: il telefono, no, il campanello. “buonasera, accomodatevi, e
scusatemi davvero...” Roy non aveva ciò che si può definire un buon
fisico, e non si era neppure accorto fino a quel momento che indossava
solo una canottiera stropicciata sopra ai pantaloni, era imbarazzato
come un bambino la prima volta che si confessa. "non si preoccupi"
dissero quasi all'unisono un uomo e una donna, entrambi bassi, entrambi
particolari. Entrarono tutti.
Lentamente superarono il timido ingresso, facendosi strada verso il
piccolo salone accanto alla cucina. “prego”. Infine videro le mensole e
un tiepido sorriso si accese sulla faccia di lei. Borbotto al probabile
marito qualcosa. Cominciarono a guardarle. Ci si avvicinarono come
ladri davanti al primo bottino. Le accarezzarono, le guardarono, se ne
innamorarono. Roy all'angolo della stanza appoggiato per una spalla al
muro li guardava assente. “vi interessano?” “credo di si” lo liquidò la
donna, ancora intenta all'attento esame.
“Drinnn”: il telefono? no, il campanello. “torno subito, vogliate
scusarmi...” si era già messo una camicia, e aprì la porta. Un uomo di
mezza età varco la soglia dicendo una frase che non l'avrebbe stupito
per la seconda volta “vende i mobili?” “certamente, si accomodi”.
Guardò di sfuggita le scale e non vide nulla, a parte le scale. Di
nuovo in casa. La coppia aveva già tolto molti libri e analizzava con
grande perizia il pessimo legno. L'uomo di mezza età disse qualcosa, ma
Roy non vi pose attenzione, e quindi egli decise di dedicarsi alle
poltrone. Due calde poltrone rosse, di un rosso scuro e stanco dal
tempo, al centro della stanza accanto al tavolino nascosto da un
vecchio panno e dal telefono. Roy era quasi compiaciuto. In un silenzio
quasi surreale qualcosa suonò ancora.
“Drinnn”: il telef... il campanello, il campanello. Si diede un tocco
alla fronte per aver guardato per un attimo il telefono prima di
realizzare. Tre persone sconosciute all'entrata. Due uomini anziani e
una donna grassa.
Roy ripose la sua stanca spalla nuovamente su una porta; osservava il
placido mercato che si stava formando; i vari individui si scambiavano
impressioni e commenti, guardandolo di sfuggita, come per paura di
ripercussioni di carattere economico.
La donna grassa aveva fatto amicizia con la sposina, e continuavano a
scambiarsi parole veloci senza quasi ascoltarsi. Roy pensava che ormai
l’argomento non erano neppure più i mobili, ammesso che lo fossero mai
stati.
I due uomini anziani guardavano in alto: il lampadario. La donna grassa
era in cucina a fare un caffè. I due sposini stavano decidendo se
prendere il tavolo in salotto o quello all’entrata.
All’improvviso Roy, assorto nel suo osservare, fece un balzo: una mano
pesante aveva parcheggiato sulla sua spalla, e una risata di cattivo
gusto inondava i suoi timpani; l’uomo di mezza età stava scherzando, ma
Roy non lo voleva ascoltare.
“Offro 450 pezzi per l’armadio, ma le ante se le può anche tenere”
“e io cosa ci faccio con le ante che mi restano?”
“non lo so, ma la legna delle ante non è buona a bruciarsi.”
“siano 450 pezzi. Subito?”.
Non aveva finito di domandare che l’uomo di mezza età aveva già posato
il danaro sulla mensola e stava smontando l’armadio.
“e queste mensole?” i due sposini avevano deciso che le mensole erano
meglio dei tavolini. “non so...” frastornato ma quasi convinto stava
spremendo le meningi alla ricerca del numero corretto “posso darle al
massimo 230” l’uomo aveva preso le parole “l’una...” si affretto ad
aggiungere la giovane donna; “facciamo 400 tutti e due” riprese l’uomo.
Roy non voleva rispondere, fece un cenno con la testa e prese il
denaro. Osservava i due sposini armeggiare, ma la donna grassa gli
porse una tazza di caffé “ecco il suo caffé, le va bene senza zucchero
no?” “diavolo no, mi fa schifo quand’è amaro” voleva dire ma rispose
solo “certamente”. La donna grassa uscì; probabilmente era solo una
vicina divertita dal trambusto.
Il mercato continuava. Per tutta la sera un via vai continuo svuotò
lentamente la casa di ogni suo organo, ogni piccolo oggetto che faceva
di quella casa la casa di Roy, ogni parete che faceva di Roy un uomo,
anche tre piccole ante neppure buone a bruciarsi, finché rimase solo un
vecchio a sorseggiare liquore in un angolo; quand’anche il vecchio
uscì, borbottando, Roy chiuse la porta.
La stanza era vuota, solo un piccolo mucchio di denaro per terra, da un
lato, e Roy, ovviamente.
Prese il denaro fra le mani e lo getto fuori dalla finestra, l’orologio
lontano suonava la mezzanotte, solo la luna illuminava il fianco del
palazzo, si accese una sigaretta, forse l’ultima di Roy.
Il telefono non squillò più, perché non c’era più telefono che potesse
squillare, o forse perché non c’era più Roy che potesse rispondere.
Era libero, libero dai ricordi.
--
---
namaste


title: libero di vivere

author: Liutbald

text:
"helquit" <
hel...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:ice877$h7t$1...@news.eternal-september.org...
> Cospargendomi il capo di cenere per aver messo un link in un precedente
> post rimetto al vostro sagace giudizio un altro racconto.
>
> ---
>
> LIBERO DI VIVERE
Da un presunto lettore. Imho l'idea è forte, mi ricorda vagamente Eternal
Sunshine Of The Spotless Mind di  M. Gondry. Il crudelmente noto Se Mi Lasci
Ti Cancello, dico. Film che ti consiglio. Però la prosa resta sempre un filo
troppo generica, non affonda un colpo che sia uno: è priva di emotività (
? ), di un punto di vista specifico ( ?? ), quello di Roy. O di chi lo
guarda, ci siamo capiti. Come dire, manca il protagonista.
Liutbald


title: libero di vivere

author: mariluna

text:
On 22 Nov, 18:11, helquit <
helq...@gmail.com
> wrote:
> Cospargendomi il capo di cenere per aver messo un link in un precedente
> post rimetto al vostro sagace giudizio un altro racconto.
>
> ---
>
> LIBERO DI VIVERE
>
> Quasi senza pensieri, perché senza pensieri in pochi riescono
> a stare, la vecchia sedia andava su e giù come una nave.
>
trovo ben focalizzata l'immagine inerte di  Roy e quell'ossessivo
dondolio della sedia. Così evocative di tensione.
Ciao A rileggerti
Mariluna


title: [Pensieri netturbini] Spider

text:
Si possono imparare un sacco di cose, su una persona, osservando come
risolve un solitario. Spider e' uno che ben si presta a giocare ai
piccoli tassonomizzatori.
Ci sono quelli che passano alcuni minuti a osservare le carte scoperte, poi
fanno una mossa, osservano il risultato, ne fanno un'altra, e ad ogni
scelta si fermano a soppesarla, prima di cliccare con decisione. Alla fine
il solitario qualche volta riesce, e i punteggi in quel caso sono sempre
elevati.
Poi ci sono quelli che cominciano a spostare le carte lasciandosi guidare
quasi dal caso, fermandosi quando non hanno piu' niente da fare, e cliccano
senza pensarci due volte sul mazzo, sperando nella nuova fila di carte
scoperte che si va a disporre sulla paralisi momentanea. Spesso il
solitario non gli riesce al primo colpo, ma dopo un po' di tentativi di
solito ce la fanno.
E poi ci sono quelli che nel dubbio se mettere il sei di cuori o quello di
quadri sul sette di fiori ci mettono il primo, osservano la carta appena
scoperta, premono rapidi ctrl-u e ci riprovano con il secondo, per poi
valutare quale sia la mossa migliore. Procedono cosi' fino a che non hanno
piu' carte da spostare, tornano indietro di qualche mossa per vedere se gli
e' sfuggito qualcosa e solo dopo essersene accertati cliccano sul mazzo per
una nuova mano. A questa categoria il solitario riesce quasi sempre al
primo colpo. Il problema e' che ogni volta che si annulla una mossa si
perde qualche punto, cosi' spesso finiscono per stabilire il record del
minor numero di mosse (un annullamento e' un annullamento, appunto) con un
punteggio di poco superiore a zero.
Eh, si', si possono imparare un sacco di cose, sugli altri e su se stessi,
anche solo a vedere come si risolve un solitario.
--
Ombra
"Ma l'animale che mi porto dentro non mi fa vivere felice mai"
(F. Battiato)


title: [Pensieri netturbini] Spider

author: filo

text:
Ombra ha scritto:
> Si possono imparare un sacco di cose,
> su una persona, osservando come
> risolve un solitario.
Per me, se lasciavi perdere i clic e i ctrl-u,
e parlavi di solitari 'reali', ci guadagnavi
in efficacia e in profondita'.
Vero e' che trattasi di 'pensieri', e per di
piu' 'netturbini', per cui magari non avevi
punto intenti del genere: tuttavia,
dato che l'incipit non era malvagio...
- filo
-------------------------------------------
'Si puo' tacere senza dare il silenzio come
spiegazione' (L.Battisti)
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [Pensieri netturbini] Spider

text:
On Fri, 21 May 2004 07:11:37 GMT, filo wrote:
> Ombra ha scritto:
>> Si possono imparare un sacco di cose,
>> su una persona, osservando come
>> risolve un solitario.
>
> Per me, se lasciavi perdere i clic e i ctrl-u,
> e parlavi di solitari 'reali', ci guadagnavi
> in efficacia e in profondita'.
E' vero. Pero' poi mi sballava il discorso dei punteggi...
E la metafa includeva anche quelli, inderogabilmente.
Ci penso su. :)
--
Ombra
"Siamo qualcosa che non resta, frasi vuote nella testa, e il cuore di
simboli pieno"
(F. Guccini)


title: coglioni!

author: stirner

text: l'ideale è bondi e vespa


title: coglioni!

text:
stirner:
> l'ideale č bondi e vespa
Eh, fa chi puň. Noi dobbiamo accontentarci di stirner.
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: storia di una rete abusiva

text:
c'era una volta una rete amica dei bambini delle famiglie e delle
casilinghe con tante belle soapz, umilii fidii e iene plischi. Ma un
giorno un malvagio giudice europeo decise che quella rete doveva
trasferisi dal calduccio dei focolari domestici al gelo siderale su un
aggeggio orbitante nello spazio ma per fortuna il prode Gasparri disse
chissenefrega del giudice europeo e cosi' iena plischi lo mise nel
culo di europasette


title: storia di una rete abusiva

author: paterfamilias

text:

Non ci ho capito un cazzo ma che vor di?
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Vendo libri Nuovi a prezzi scontatissimi.

text:
Vendo libri NUOVI a prezzi scontatissimi. Le eventuali spese di spedizione sono interamente a mio carico. Per maggiori informazioni visitate la mia home page a questo indirizzo:
http://spazioweb.inwind.it/li/books.htm
------------------------------------------------------------------------
Questo messaggio e` stato inviato da
http://www.inwind.it


title: [P] tempo

author: marian

text:
Tu dici che c'è tempo
c'è un tempo
che siamo in tempo
nel nostro tempo
e chi ha tempo
non aspetti tempo
che mal tempo e buon tempo
non dura tutto il tempo
che ogni cosa a suo tempo.
E non mi venire a dire
che prima o poi
succede a tutti
di sfasarsi
di non capire il caldo e il freddo
di non andare a tempo.
Da un po' di tempo
mi sento precaria e fuori posto
il mio stesso letto mi respinge
squilibrata o bordeline
non saprei
ma ci sto male
in questo fuori tempo.
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: R: Sito interessante!!!

author: Salvia

text:
ti vito a visitare
http://www.geocities.com/artjobmagazine
ciao e grazie
<
mc...@virgilio.it
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title: Esgo

author: Stefano Pederzini

text:
Cronico. Ciclico. Pesante. Infido. Ineguagliabile. Boh.
Guardo la pianura dal finestrino del treno. Penso che viste le
dimensioni sia ingiusto chiamarlo finestrino. Il treno corre da una
parte e la pianura dall'altra. Quando il treno rallenta rallenta anche
la pianura. Quando il treno si ferma suppongo si fermi anche la pianura,
ma non ne sono sicuro perche' l'edificio della stazione la nasconde ai
miei occhi. Pazienza. Sono in un vagone fumatori. Presumo che dovrei
fumare. Non ne ho voglia. Sono solo nello scompartimento. Entra il
controllore. Gli porgo il biglietto. Lo gira e lo rigira osservandolo.
E' perplesso. Alla fine lo buca e me lo restituisce. Dice: "Sono tanti
anni che faccio questo mestiere, ma non avevo mai visto un biglietto di
solo ritorno". "All'andata ho preso la corriera" vorrei dirgli, ma non
ho voglia di raccontargli i fatti miei e mi limito a sorridere. Appoggio
la testa al poggiatesta per onorarne il nome e per cercare di
appisolarmi. E' un gioco intrigante, una specie di roulette russa: al
risveglio avro' gia' oltrepassato la mia destinazione? Conosco il modo
per vincere sempre: non avere alcuna destinazione.
bye bye
 sTeVe


title: Esgo

author: Gordon Comstock

text:
Stefano Pederzini <
ste...@libero.it
> wrote:
E' bello: (il movimento della pianura, il biglietto di solo
ritorno ..). Non puoi lasciarlo senza seguito.
E se lo dico io ...
gordon
~~~~~~
famoso perche' non scrive i seguiti promessi


title: Esgo

text:
Gordon Comstock wrote:
> E' bello: (il movimento della pianura, il biglietto di solo
> ritorno ..). Non puoi lasciarlo senza seguito.
> E se lo dico io ...
Grazie. Ma e' una cosa che avevo buttato giu' di getto, e non pensavo di
dargli un seguito.. ci pensero'.
bye bye
 sTeVe


title: [P] Portiere di notte - amori a cinque

text:
Stelle in cielo
in mare, stelle
d'un albergo:
ma quante stelle
E' tutto cosě bello! non ti pare?
"due gemme  rinsecchite.
si puň dire, e confermare
due bestie a devastare
circa quattro o cinque vite"
ma i figli di nessuno dove sono?
Sempre piů giů,
Blu, glu, blu , glu
figli
sfortunati
tristi,
disgraziati
figli :
birilli di carambole d'errori
"vero amore.,
raddoppiate,
raddoppiate."
Quanti figli
A inventare
Tutti soli
Padre e madre
E quanti figli
Abbandonati
A mendicare
Un po' d'amore -
"Predatori ad accorciare
negli occhietti dei cerbiatti
tutto il tempo naturale.
E' lo sguardo a raccontare
anche quello che si tace:
E' lo sguardo, non la voce"
Voi coppiette
vi ingannate
Voi doppiette
non amate.
ciao,
antonio_ssl


title: (r- thriller) Matteo-Mattone

text:
La porta di casa di Giordano è fittizia, non ha serratura ma solo
qualche chiodo messo di traversa per fare resistenza, basta una spinta
per aprirla e io la guardo mentre lui mi dice quali sono i suoi
programmi per la nottata e a me va bene tutto -Ci sarà una serata al
Livello?- e io rispondo -Forse, vado verso il lavello per ora- per
prendere un bicchiere d'acqua. Vedo un cadavere di uno scarafaggio sul
pavimento -Ci sono gli scarafaggi?!- chiedo e rivolto col piede la
carcassa e lui risponde -Quello è il primo che ho trovato-. Il primo
bicchiere che trovo sul lavello di alluminio è opaco con delle figure
disegnate e la scritta"Being a student means going to parties with
loads of cheap booze  and drink it until you throw up" e c'è un omino
giallo che vomita l'anima. -Di chi è?- chiedo mentre lo riempio
d'acqua.
-Di Matteo-
Matteo divide la casa con Giordano,abbiamo scambiato slo qualche
parola è alto scuro cupo e scrocca sigarette in continuazione, è
maniacale e a volte sembra che non pensi ad altro e se non trova
niente da scroccare raccoglie i mozziconi dai posacenere  e si gira
sigarette con il tabacco bruciacchiato che hanno un odore schifoso.
Studia sempre. Matteo sembra tranquillo quando lo vedo entrare nella
stanza e gli dico -Vieni anche tu a farti un giro?- lui ci pensa
schiocca la lingua e dice no, inizia a spellare una fetta di salame e
io gli dico -Vabbè, non ti va- lui prende il cellulare lo guarda
pensieroso spinge dei tasti misteriosi, li spinge a caso credo. Che
sta facendo? Penso e poi lui dice va bene. Nell'ascensore Matteo mi
guarda strizzando leggermente gli occhi. -Cosa c'è, vuoi una
sigaretta? -gli chiedo e lui -No no grazie- risponde ma continua a
fissarmi e io faccio uno sforzo per distogliere il pensiero di lui che
mi guarda fisso, sono un perplesso e mi faccio uscire un -Bah- e sento
il bisogno di uscire dall'ascensore e infatti sono il primo a muoversi
quando le porte metalliche si aprono. Sono già claustrofobico per i
cazzi miei. Camminiamo sino ad un pub, io e Giordano prendiamo una
birra rossa e Matteo una bionda. Mi viene in mente Matteo-Mattone
perchè è così, la sua presenza è una cosa solida. Mi passo una mano in
testa e lui si guarda intorno nell'ambiente fumoso del pub con una
luce rossa che lo prende in pieno sul volto poco espressivo, e stringe
gli occhi. Perchè non riesco a guardarmi senza agitarmi? E'iniziato un
ritmo TUM TUM TUM che mi distoglie da questo pensiero. Parzialmente.
Ci sediamo ad un tavolo e io e Giordano iniziamo a parlare dell'Inter
dei fumetti di filosofia in mezzo al TUM TUM TUM. Giordano ogni tanto
mi indica i mozziconi nei posacenere e poi guarda Matteo e io riesco a
stento a trattenermi dal ridere ma mi sento come se alla mia destra
stia per succedere un guaio, come se stessero per iniziare a suonare
le sirene delle ambulanze da un momento all'altro. Alla mia destra c'è
Matteo appunto e appena mi volto a guardarlo lui sbatte il bicchiere
sul tavolo mi guarda fisso negli occhi e dice -SECONDO TE LUI E'UN
PARACULO O NO?- indicando Giordano e scopre i denti e si mette a
ghignare nervosamente e io abbasso lo sguardo e mi metto a
tamburellare con le dita sul tavolo -Che ne so... che c'entra?- dico e
lui si mette a borbottare e continua a fissarmi con gli occhi
arrossati che sembrano dei trapani -Porca puttana... lo sapevo, lo
sapevo... - serra la mascella e ride tra sè -non mi capitava da tre
anni questa situazione, la birra, la disputa filosofica, tu che mi
passi la sigaretta ma non lo dice a nessuno in particolare e gira la
testa daunaparte all'altra con una lentezza  da attacco di panico.
Maledizione a quando ho iniziato a parlare di estetica. Si mangia le
unghie mentre la musica si ferma un secondo le luci si accendono e lui
mi urta con un piede da sotto il tavolo, io sussulto e -Scusa- mi
sussurra con un sorriso indecifrabile e io faccio si con la testa
mentre mi rendo conto di quanto cazzo è pallido sotto i neon e ha
delle occhiaie nere-nere e la barba di tre-quattro giorni. Appena le
luci si spengono di nuovo trovo la forza per andare a pisciare ma non
mi viene subito, devo guardare la luna dalla finestrella del bagno e
poi andare a sciacquarmi la faccia per distrarmi e solo dopo riesco a
pisciare. Quando torno vedo da lontano che Matteo s è alzato in piedi
e sta puntando l'indice contro Giordano e grida -TU HAI DETTO TUTTO A
ETTORE!- e Giordano risponde -ma che cazzo dici- e gesticola
nervosissimo. Mi avvicino al tavolo e li guardo entrambi.
-Che succede?-
Matteo gira la testa lentamente verso di me come se fosse un
periscopio e fa un sorriso ebete e dice -Stai attento. Sei troppo
fievole, devi essere più aggressivo nei confronti della vita- è
assurdo, è dissonante in ogni cosa e a me sta girando la testa. Torno
di corsa verso il bagno mentre sento -HO VISTO IL CARTONE DELLA PIZA!
TU NON MI PRENDI PER IL CULO!- poi il rumore del vetro che si spacca,
il grido di Giordano, una risata allucinante e le luci rosse mi
feriscono gli occhi mentre inizio a vomitare sul pavimento.


title: Un tempo nuovo

author: Elvio Cipollone

text:
Usare un unico tempo per descrivere tutti gli avvenimenti che accadono
è impossibile, non è corretto. Bisogna escogitare un modo per
assegnare ad ogni evento un tempo suo proprio, come se ne fosse una
caratteristica costituente, connaturata, intrinseca, fondamentale,
interna, e non una sovrastruttura necessaria all'uomo per descriverne
il divenire.
Bisogna riconcepire il tempo come proprietà intrinseca del
manifestarsi della materia, come il peso o l'ingombro; e come non
esiste un peso negativo o un volume negativo, così non esiste un tempo
negativo, perché le cose o avvengono o non avvengono e non si
conoscono processi naturali che possano regredire al punto di partenza
dopo essersi manifestati.
Elvio


title: Un tempo nuovo

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto
nel messaggio
news:3cd65911...@news.CIS.DFN.DE...

naturalmente: è la relatività.
saluti
stir


title: Un tempo nuovo

text:
On Mon, 6 May 2002 14:36:00 +0200, "stirner" <
sti...@libero.it
>
wrote:
>naturalmente: è la relatività.
Al tempo!
Bisogna andare oltre.
Formulare leggi in cui meno t non abbia senso.
Immagini la terra che arrivata al perielio inverte la sua marcia
perché introduco meno t nella equazione del moto?
Ecco, ciò che propongo è una nuova frontiera della filosofia della
scienza.
>saluti
saluti a te stir
Elvio


title: Un tempo nuovo

text:
ma un po' meno complicato, no, eh?
che se vuoi reinvetare fisica e grammatica...sicuro di farcela?
Graziana
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio
news:3cd69492...@news.CIS.DFN.DE...



title: Un tempo nuovo

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto
nel messaggio
> >naturalmente: è la relatività.
>
> Al tempo!
> Bisogna andare oltre.
> Formulare leggi in cui meno t non abbia senso.
> Immagini la terra che arrivata al perielio
inverte la sua marcia
> perché introduco meno t nella equazione del
moto?
> Ecco, ciò che propongo è una nuova frontiera
della filosofia della
> scienza.
 allora mi viene da dire che forse la parola
"filosofia" sarebbe giusto fosse cambiata con
"arte": arte della scienza. :)
stir


title: Un tempo nuovo

text:
On Mon, 06 May 2002 20:28:26 GMT, "graziana_m"
<
grazi...@hotmail.com
> wrote:
>ma un po' meno complicato, no, eh?
>che se vuoi reinvetare fisica e grammatica...sicuro di farcela?
>
No no, certo che no. Io ho posto il problema, ora ci vorrebbe un
novello Einstein.
Però non è banale, auspico un formalismo matematico nel quale un tempo
negativo non abbia senso; così come è nella realtà.
Elvio


title: Un tempo nuovo

text:
On Tue, 7 May 2002 01:33:24 +0200, "stirner" <
sti...@libero.it
>
wrote:
> allora mi viene da dire che forse la parola
>"filosofia" sarebbe giusto fosse cambiata con
>"arte": arte della scienza. :)
Sì e no! Non si tratterebbe di essere creativi, bensì di aderire alla
realtà.
Sarebbe ora di mettersi alle spalle gli schematismi interpretativi
astratti per connaturare le leggi della fisica alla verità vigente.
Uccidere la poesia, insomma, annullare l'umanità dell'uomo.
Tornare semplicemente animali.
Elvio


title: Un tempo nuovo

author: Seretur

text:
Elvio Cipollone wrote ...
> Ecco, ciņ che propongo č una nuova frontiera della filosofia della
> scienza.
Niente meno....  in bocca al lupo! ^_-
--
Seretur
5/5/02: JUVENTUS Campione d'Italia 2001-2002 (26° scudetto)
THE CHAMPIONS


title: Un tempo nuovo

text:
On Mon, 6 May 2002 18:26:13 +0200, "Seretur" <
fedetb...@libero.it
>
wrote:
>in bocca al lupo! ^_-
Crepi.
Però, tanto per dire, non è che io debba fare niente, eh!
La fatica non mi è amica.
La parola sì, perché vola via leggera, ma non chiedermi altro.
Elvio


title: Un tempo nuovo

text:
Ma...Elvio e solo viverla, la realtà? Senza sottrarsi, viverla, basta...e
superare persino il bisogno di descriverla,  raccontarla o inventarla?
A me mi sa che di questo ci sia bisogno, a me.
Graziana
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio
news:3cd77be...@news.CIS.DFN.DE...



title: Un tempo nuovo

text:
On Tue, 07 May 2002 12:21:31 GMT, "graziana_m"
<
grazi...@hotmail.com
> wrote:
>Ma...Elvio e solo viverla, la realtà? Senza sottrarsi, viverla, basta...e
>superare persino il bisogno di descriverla,  raccontarla o inventarla?
Ma siamo uomini, non caporali.
Capitani coraggiosi che sfidano l'ignoto.
Beduini del deserto che avanzano alla ricerca di un nuovo filo di erba
che dia un'altra speranza di vita.
E' questo che ci distingue, uomini e donne?
Elvio


title: Un tempo nuovo

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio
news:3cd7c93f...@news.CIS.DFN.DE...
> On Tue, 07 May 2002 12:21:31 GMT, "graziana_m"
> <
grazi...@hotmail.com
> wrote:
> E' questo che ci distingue, uomini e donne?
Fammi capire dove sta il punto di domanda.
Graziana


title: Un tempo nuovo

text:
On Tue, 07 May 2002 12:36:21 GMT, "graziana_m"
<
grazi...@hotmail.com
> wrote:
>Fammi capire dove sta il punto di domanda.
>
Gli uomini vanno, le donne restano(?)
Elvio


title: Un tempo nuovo

author: cipollino

text:
Il 07 Mag 2002, 14:36,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone) ha scritto:
>Beduini del deserto che avanzano alla ricerca di un nuovo filo di erba
>che dia un'altra speranza di vita.
perditempo che desiderano svagarsi un
po'? esaminatori che smaniano di mostrarsi piu'? ex-sofferenti che anelano
a vendicarsi ed a far vedere che son guariti? creduloni che ci cascano ma
poi si guardano indietro? gruppi fantasma, forse costituiti da uno solo,
infaticabile, o forse da mille diversi? vecchi sporcaccioncelli? meno
vecchi guardoni? signore in cerca di svago? esperti d'informatica con la
mania del controllo? tremebondi veneratori della propria immagine?
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Un tempo nuovo

text:
On Tue, 07 May 2002 12:43:44 GMT,
m...@cipollino.it
 (cipollino) wrote:
>perditempo che desiderano svagarsi un po'?
>vecchi sporcaccioncelli?
>meno vecchi guardoni?
>signore in cerca di svago?
Un po' tutti loro messi insieme, il punto di domanda č: perché?
Elvio


title: Un tempo nuovo

author: sempreio

text:
>Un po' tutti loro messi insieme, il punto di domanda è: perché
ma come,
perche'? perche' non han di meglio da fare, in quel momento. ovvio. vai
sempre a cercare le soluzioni difficili, mentre le piu' facili sono sotto
al tuo naso! conosco uno che si diverte a proporre giochetti d'astuzia.
conosco un altro che si diverte un sacco a trattar male. ne conosco un
terzo che desidera che gli altri lo trattino come lui li tratta etc etc...
hai mai ricevuto in regalo cio' che desideri? io mai. regalo agli altri
quello che vorrei ricevere da loro. ma non gradiscono, ovviamente. e io
neppure. e' un gioco di ruolo, l'hai capito o no? pochissimi sottintesi
affettivi, molta pigrizia mentale, nessuna voglia di sottrarsi al ruolo che
si e' scelto. si potrebbe andare avanti cosi' per anni. io lo so quando la
smettero', e anche perche'. e tu, lo sai?



title: Un tempo nuovo

text:
Elvio Cipollone wrote ...
> Sì e no! Non si tratterebbe di essere creativi, bensì di aderire alla
> realtà.
Il mondo gia' cosi' mi sembra fin troppo realistico. Datemi poesia: non
e' mai abbastanza.
> Sarebbe ora di mettersi alle spalle gli schematismi interpretativi
> astratti per connaturare le leggi della fisica alla verità vigente.
Il tempo negativo e' un ''trucchetto contabile'' come quelli di
Tremonti.
> Uccidere la poesia, insomma, annullare l'umanità dell'uomo.
> Tornare semplicemente animali.
''Cerca il lupo in te stesso'': gia' dire questo e' poesia.
PS: Scusa se ho cercato di distrarti dalla fisica, ma gia' passo tutta
la giornata a cercare di confrontarmi con la realta'...
--
Seretur
''Forever hold the dreams within our hearts/Through Nature's inflexible
grace/I'm learnin' to live'' (Dream Theater)


title: Un tempo nuovo

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto
nel messaggio
news:3cd77cb...@news.CIS.DFN.DE...
> On Tue, 7 May 2002 01:33:24 +0200, "stirner"
<
sti...@libero.it
>
> wrote:
>
> > allora mi viene da dire che forse la parola
> >"filosofia" sarebbe giusto fosse cambiata con
> >"arte": arte della scienza. :)
>
> Sì e no! Non si tratterebbe di essere creativi,
bensì di aderire alla
> realtà.
l'unica realtà è quella soggettiva, o almeno, è
l'unica che avrebbe una possibilità di essere
constatata, dato che appartiene al mondo interiore
del quale, ciascun vivente, potrebbe essere il
dio.
> Sarebbe ora di mettersi alle spalle gli
schematismi interpretativi
> astratti per connaturare le leggi della fisica
alla verità vigente.
ma quale è la verità vigente? non credo esista una
verità vigente dato che la curva, oggettiva, non
potrà mai ricongiungersi chiudendo il cerchio per
tornare alla materia pura da cui è partita. La
vita è un dardo che ha inalienabili valenze capaci
di aggregare esperienza il dardo parte e non torma
mai. bisognerebbe non partisse affatto per
ottenere ciò che dici, ma allora il tempo stesso
non esisterebbe.
> Uccidere la poesia, insomma, annullare l'umanità
dell'uomo.
per annullare l'umanità dell'essere bisognerebbe
sradicare la vita che ne è la base. La poesia ( ma
qui le cose si complicano) non è cosa fuori della
realtà, anzi, rappresenta l'unica possibilità,
data all'individuo, di invertire il tempo o
addirittura di annullarlo ( solo interiormente
però) tutti quelli che hanno tentato
l'annullamento del tempo oggettivo hanno pensato
di fermarlo sul proprio parametro pensandosi Dio.
> Tornare semplicemente animali.
forse più giù: tormare a non avere un'anima. :)
stir


title: Un tempo nuovo

text:
On Tue, 07 May 2002 12:55:02 GMT,
sem...@io.it
 (sempreio) wrote:
>io lo so quando la smettero', e anche perche'. e tu, lo sai?
>
Non mi è dato saperlo, però preferisco.
Così indugio nelle ipotesi, mi sfrigolo nelle elucubrazioni, mi
diverto a investigare, a scoprire lembi di verità, a sognare lombi di
amenità.
Elvio


title: Un tempo nuovo

text:
On Tue, 7 May 2002 14:48:38 +0200, "Seretur" <
fedetb...@libero.it
>
wrote:
>Il tempo negativo e' un ''trucchetto contabile'' come quelli di
>Tremonti.
Appunto. Vorrei un edificio in cui entrambi non avessero diritto di
cittadinanza, non fossero definiti, non avessero senso insomma.
>passo tutta la giornata a cercare di confrontarmi con la realta'...
Con quali strumenti?
Elvio