title: [OT] da Francesco a IAS

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 06 Jan 1999 17:19:04 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>
>Io non capisco.
>O questo e' un'altro dei soliti scherzi iassiani,
>oppure qui Simone sta' sbarellando di brutto
Niente scherzi, ho paura... :-(
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [OT] da Francesco a IAS

text:
On Wed, 6 Jan 1999 18:52:26 +0100, "Simone" <
a.pi...@flashnet.it
>
wrote:
>
>Trovo perň triste come in questo n.g. si isolino certe persone.
Ma chi si isola?
>Lo trovo ancora piů triste quando questo avviene per motivi non inerenti a
>ciň che postano. Ad esempio Venerandi postava materiale interessantissimo,
>se non altro stimolante per tutti, invece lo si č ignorato volutamente,
>peccato.
Venerandi postava roba incommentabile. Come si fa a commentare uno
schema metrico? Se poi parli delle sue composizioni, puo' essere stato
un caso... io di solito leggo tutto, e quello che non ho letto lo
conservo. Al momento ho ancora 12 "pezzi" di Venerandi, diversi dei
quali sono gia' stati largamente commentati da altri...
>Su certi "autori" vi sono molte risposte, spesso circostanziate, anche se
>negative, su altre semplicemente si ignorano.
Non sempre si ha qualcosa da dire... ma scusa, tu parli di "mafia", ma
perche'? Se arriva qualcuno che posta cose sulle quali nessuno ha
niente da dire, allora nessuno risponde... peccato, ma che ci vuoi
fare? La prima volta che ho mandato un racconto su IAS, mi e' arrivato
un unico commento, minimo e due settimane dopo, da parte di Bianca...
e anche la mia ultima poesia e' stata letta solo dopo che mi sono
messo a sbraitare come un newbie... secondo me 'sta storia della
"mafia" e' una boiata...



title: IO

author: ary

text:
Io sono il Boia.
Io sono Dio.
Io decido chi deve vivere o morire.
Io decido su quale macchina gettare il sasso dal cavalcavia.
Una mercedes?
 Una Punto?
Sulla vita altrui io ci sputo.
ary


title: IO

author: stirner

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:46b302b5$0$17950$4faf...@reader1.news.tin.it...

ary, fattene una ragione, sei solo ary
stir


title: IO

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1JDsi.79935$%k.22...@twister2.libero.it...

Lo so, per fortuna.
Ma in letteratura si chiama trasposizione in prima persona.
L'Io narrante.
Bentornato vecio.
ary


title: IO

author: riccardomustodario

text:
Il 3/8/07 11:27, nell'articolo
46b302b5$0$17950$
4faf...@reader1.news.tin.it
, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
ha scritto:

Non mica sei un batterio, di quelli che hanno mangiato petrolio e sputato
acqua, allora vai a spegnere il fuoco quando ti brucia il mazzo?
Pattumanza
--
L'Isola EUgenetica Domitia, a dieci ,venti miglia dalla costa, dove depurare
liquami ed incenerire solidi pattumati.


title: IO

text:
Il 3/8/07 16:57, nell'articolo
C2D90F09.3E24C%rmcl...@blueyonder.co.uk
,
"riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> Non mica sei un batterio, di quelli che hanno mangiato petrolio e sputato
> acqua, allora vai a spegnere il fuoco quando ti brucia il mazzo?
 da La Ragione del Pentimento 1995/6 di Riccardomustodario
Patrizio:-<< Ma quanto maie Š sullaccheri era un ballo? >>.
Eugenio:-<< Tra le canne da zucchero!  All'acca tutti zittiscono: che
sciccheria sui tacchi a spillo! >>.
--
da La Ragione del Pentimento
Patrizio:-<< Ridendo e scherzando, a momenti sono trascorsi tredici anni
esatti da quel pomeriggio in cui rivelò, o meglio scoprimmo come c¹inzamasse
con quel suo pensiero incapsulato nel subconscio lasciando a noi il
preconscio libero ove ancora oggi c¹illudiamo di anticiparlo nei suoi
pensieri se non lo manipoliamo totalmente, come nel sogno per esempio  dove
addirittura dieci anni fa era vigile  svegliandosi ogni qualvolta il suo
inconscio registrava che il subconscio stava per essere pilotato nel sonno


title: IO

text:
ary:
> Io sono il Boia.
> Io sono Dio.
Ed io che speravo tu fossi una Porca.
--
Niente č impossibile per chi non lo deve fare


title: IO

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:19ecsig438s4s$.6o9soqa8fhxv$.dlg@40tude.net...
> ary:
>
> > Io sono il Boia.
> > Io sono Dio.
>
> Ed io che speravo tu fossi una Porca.
Se sono Dio sono TUTTO. Anche quella.
Bentornato lurido, viscido figlio di buona donna.
La mia dentiera? me l'hai poi ridata, o è ancora attaccata
alla gamba?
>
> --
> Niente è impossibile per chi non lo deve fare
e tu la devi sapere mooolto lunga sul che non si deve fare qualsiasi cosa.
ary


title: IO

text:
"ary"
> e tu la devi sapere mooolto lunga sul che non si deve fare qualsiasi cosa.
Mi inviti a casa tua al mare per ferragosto?
Adesso ho una Punto.
>
>
> ary
>


title: IO

text:
ary:
> Mi inviti a casa tua al mare per ferragosto?
> Adesso ho una Punto.
Volentierissimo. Ma ho un volo il 16 mattina alle 7.05.
Perché non vieni stasera?



title: IO

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:bgm3lohqrnxw$.153hkihilsygq$.dlg@40tude.net...
> ary:
>
> > Mi inviti a casa tua al mare per ferragosto?
> > Adesso ho una Punto.
>
> Volentierissimo. Ma ho un volo il 16 mattina alle 7.05.
> Perché non vieni stasera?
S'io fossi foco arderei lo mondo
si fossi vento lo tempesterei...
(cecco angelieri)
Se potessi fare una volata stasera con la punto
verrei a prendere la mia dentiera.
Ma dove te ne vai di bello con l'aereo?
Cuba? Kenia? Egitto?
o Roma....
ary


title: IO

text:
Il Mon, 13 Aug 2007 12:21:40 +0200, ary ha scritto:
> Ma dove te ne vai di bello con l'aereo?
> Cuba? Kenia? Egitto?
> o Roma....
La quarta che hai detto.


title: IO

text:


A scanso d'equivoci: Roma in transito per altri lidi. Ho poi avuto alcuni
inconvenienti tennici. Hic manebimus optime. Lunedě, probabilmente, parte
anche la finanziata. Vieni?


title: C'era una volta

author: pecco

text:
C'era una volta, ossia c'era... olim: non un olio con un errore di sbattitura, pardon di battitura (neanche di frittura: né uovo, né olio: olim, solo), ma una volta, nel vero senso del termine (il latino olim, non la lattina d'olio, ribadisco).
E c'era una volta nel senso di un arco, ossia quella costruzione architettonica sotto cui si può far passare quasi qualsiasi cosa e quasi qualsiasi fiaba.
C'era un arco di tempo che se si dice c'era non si sa se ci sia ancora.
E c'era un'àncora che c'era e ancora c'è sempre o quasi nelle storie di marinai e le storie di marinai sono la base di molte fiabe.
C'era una volta la base e se c'era la base c'era anche l'altezza.
C'era una volta la voglia di essere all'altezza e oggi invece che c'è?
C'è Halloween. Hallo, queen! Anzi, goodbye, queen. Alla queen ora si preferisce una strega e chi se ne frega!
C'era una volta sia il dolcetto che lo scherzetto.
Oggi, mi pare, nonostante, pare, ci sia dato scegliere, non ci siano più né l'uno, né l'altro.
C'era, una volta, sempre anche qualcos'altro.


title: a che ora arriva il sig. buiaio?

author: BCSA

text:
>>il sig. buiaio e' partito, ma c'e' la cremeria
>>che fai sali, o minerali
>>[scusa(parlando al mio stomaco)]
>
>>come facevi a sapere che il sig. buiaio si chiama gigi?
si chiamava, e' morto proprio oggi, a Pariggi
>mi aveva giurato di non dirlo a nessuno
Purtroppo, anche la mamma lo sapeva
>più che minerali direi licsi, con un pò di limoni, grazi!
>quant'è?
dipende da quanti limoni, se fossi in lei scegliere la offerta in bundle
23 limoni+3 peperoncini= 2 acciughe
>"se leggete queste righe non avete bisogno degli occhiali"
non e' vero, perche' se me li levo non ci vedo piu' un cazzo
azz, ma non ce li avevo, ma allora come ho fatto a leggere fino a 'mo'
cioe' vuoi dire che fino ad adesso sono andato a culo
esattamente
cioe' almeno spero, non avrai mica potere supernormali
no, per lo meno per quanto ne sappia,
ma se percaso mi mancassero i poteri normali
e quindi non potessi sapere di avere poterei
supernormali, in quanto i miei "normali" sono "supernormali"
ma
ci vediamo alla prossima volta
*it.arti.scrivere, ci vediamo alla prossima si scrive alla, o semplicemente
la+


title: Uno dei miei racconti

text:
Questo и uno dei numerosi racconti umoristici che potete trovare sul
mio sito, all'indirizzo
http://www.geocities.com/RainForest/4284/i_m_umorismo.html
                                 <<< RIMBA >>>
             (racconto umoristico di Mario Franco Carbone)
      Era  una  notte  buia e tempestosa.  Pioveva  a dirotto, quella
notte,  sulla  foresta pluviale dell'Amazzonia, e  perfino i piranha,
nei fiumi,  si   lamentavano  dell'eccessiva  umiditа.   A  Napoli,
nel  frattempo,  splendeva il sole, e John Rimba, il leggendario
super-soldato americano,  lavava  i  vetri delle macchine ad un
incrocio.  Ad un tratto, si fermт  un'automobile  con  a bordo il
colonnello  Turtleman, ex-capo di Rimba.
      -Ciao,  John!- disse il colonnello - L'operazione Tempesta nel
Deserto  ci и riuscita cosм bene che stiamo pensando di fare il bis.
Ci verresti, a  darci una mano?-
      Rimba  scosse  il  capo in segno  di  diniego.  Turtleman rimase
assai  scosso da ciт.
      -Forse  ti andrebbe una missioncina  in Colombia, contro i
trafficanti di droga? O magari in Afghanistan?-
      -No.-
      -Ci  sarebbe una faccenduola da sistemare  nel Laos...-
      -Niente  da fare: sono stanco di ammazzamenti e sparatorie. Le
lavo il  parabrezza?-
      -No, grazie.- fece il colonnello, e ripartм.
                  ---------------------------------------------
      Circa  un mese dopo, John Rimba  era a quello stesso incrocio,
intento  al  solito lavoro. Si fermт un'auto con a bordo il colonnello
Turtleman:  questi  aveva un braccio appeso al collo, un grosso
bernoccolo in fronte  ed  un'aria  sconvolta. Rimba lo  guardт  con
aria interrogativa.
      -Stavo  sorvolando  l'Iraq  per controllare  se  gli  iracheni
avevano  distrutto  tutte quelle terribili armi chimiche che quei
farabutti hanno  comprato  da  noi  occidentali,-  spiegт  il
colonnello -quando il mio elicottero  и  stato abbattuto. Io sono
riuscito  a salvarmi, ma il mio fedele tacchino Mortimer и stato
catturato!-
      -Perchй  aveva con sй un tacchino?-
      -E'   un  tacchino  da  guerra.  E'  stato  al  mio  fianco  in
tante battaglie...  e  adesso,  i servizi segreti  mi  hanno  fatto
sapere che Saddam  Hussein intende mangiarselo per Natale! Povero
Mortimer!-. Detto ciт, il  colonnello  scoppiт in lacrime.
      -Ma  Saddam non и musulmano?- obiettт Rimba.
      -Sм,  ma  non vuole perdere quest'occasione  di fare un dispetto
a noi americani.-
      A questo punto, scattт il verde, e Turtleman fu costretto a
ripartire,  accompagnato da un coro di  clackson. Poco dopo, ripassт
per  quell'incrocio.
      -Vuole che vada a  liberare il tacchino?- chiese Rimba.
      -No.-  rispose il colonnello -Tu dovresti  solo scoprire dove lo
tengono  prigioniero e scattare delle fotografie. Poi ci appelleremo
all'ONU... o  magari alla Protezione Animali.-
                  ---------------------------------------------
      Questa  volta, Rimba accettт l'incarico. Andт  a Forcella e lм
comprт,  su  una bancarella, una macchina fotografica  da quattro
soldi e qualche arma, giusto per difesa personale (vale a dire: tre
mitra, un bel po' di bombe a mano, un lanciafiamme, un mortaio, una
mezza dozzina di bazooka,  una  mitragliera  antiaerea e, per ogni
evenienza,  una piccola bomba a  neutroni). Prese con sй il suo fido
coltellaccio (un coltellaccio enorme  ed  affilatissimo,   che  gli
era   stato  molto  utile  in  parecchie circostanze.  Nel  suo
manico  erano  contenuti  ago  e  filo,  che gli  servivano  per
cucirsi  da sй le ferite)  e,  fatto un grosso pacco con  tutto
questo armamentario, andт  all'aeroporto.
      -Niente  da dichiarare?- chiese il doganiere  (era lo stesso che
aveva lasciato  passare i pezzi del super-cannone iracheno).
      -Niente.-  rispose  Rimba.  In quel momento,  gli  caddero a
terra due bombe a mano.
      -Cosa sono quelli?-  chiese  il  doganiere.
      -Sono  degli  ananassi.- rispose Rimba.
      -Sembrano  piuttosto piccoli e duri!-
      -Ehm... sa, sono ancora acerbi.-
      Il  doganiere  stava per lasciarlo  passare,  quando
all'improvviso il pacco si aprм e tutte le armi caddero a terra.
      -Cos'и  questa roba?- chiese il  doganiere, lievemente
insospettito.
      -Giocattoli.-
      -Okay, passi pure.-
                  ---------------------------------------------
      Poche  ore  dopo,  Rimba si aggirava  con  circospezione per le
vie di Bagdad,  astutamente  camuffato  da arabo.  Aveva  con sй un
dromedario, astutamente  camuffato da cammello (nella  falsa gobba
erano nascoste le armi).  Ad  un  tratto,  si  mise  a  giocherellare
col  suo  micidiale coltellaccio  e,  involontariamente, si tranciт
di  netto una gamba. Il nostro  eroe, perт, non si perse d'animo  e,
presi ago e filo dal manico del coltellaccio, in quattro e quattr'otto
si riattaccт la gamba. Ancora una  volta,  il  coltellaccio  si  era
dimostrato  utilissimo!
      Rimba  si  avvicinт al palazzo  presidenziale, sorvegliato da
numerosi uomini  della Guardia Repubblicana. Lм vide, in un cortile,
un tacchino: era  Mortimer! Sbirciт poi da una finestra del
pianterreno, e vide che i malvagi  cuochi  del  tiranno  stavano  giа
preparandosi  a cucinare lo sventurato  tacchino.  Evidentemente,
Saddam  non  aveva  intenzione di aspettare  il  Natale  per far
giustiziare  l'eroico pennuto!
      Non  c'era tempo per far intervenire  l'ONU (o la Protezione
Animali). Resosi  conto  di  ciт,  Rimba aprм il  fuoco  con  tutte
le armi a sua disposizione  (oltre  che con le mani,  lui riusciva a
sparare anche coi piedi, con la bocca, col naso e con le orecchie).
      -Siamo  fritti!- esclamarono i cuochi, tanto per rimanere in
argomento culinario.
      In  breve  tempo, la Guardia Repubblicana  fu  sgominata ed il
palazzo presidenziale  fu raso al suolo. Saddam Hussein riuscм a
fuggire, ma per lo spavento gli caddero i baffi.
      Recuperato  Mortimer,  Rimba  lo riportт  al  colonnello
Turtleman. Il tacchino  fu portato in trionfo, poi venne intervistato
dalla CNN.
    Qualche  tempo  dopo (era il  Giorno  del Ringraziamento) venne
cucinato secondo  una vecchia ricetta del Kansas...  e Rimba, per
premio, ne ebbe una coscia.
                                    F I N E
         MARIO FRANCO CARBONE

http://www.geocities.com/RainForest/4284

            (Mario Franco Carbone's Home Page)
                                     ,,,
                                   /(o o)\
                          ---oOO-(_)-OOo---


title: Uno dei miei racconti

author: Francesco

text:
On Wed, 18 Nov 1998 22:15:32 GMT,
md1...@mclink.it
 wrote:
>                        <<< RIMBA >>>
>
>             (racconto umoristico di Mario Franco Carbone)
>
Giuro ! L'ho letto tutto.
(-:Francesco


title: [p] Love Will Tear Us Apart [post-post-stirnerism]

text:
There's actually something true
Anout What They Say,
That The Relationship Between Drugs
And Young People Are Changing:
I'm Sitting Here In An
Alprazolam-Induced Fascination
Watching You Smoking Free-Base
And You Look Just Like Kate Moss
During BabyShambles Recording Session,
On The "Mirror", You're Much
More Beautiful Than Kate Moss
Leaning Back Your Head And Saying
-I... Feel... That... Much... Of... Anestesyzed...-
Beside That There's No Alprazolam-Induced
Word I Can Say.


title: A proposito di niente: eclissati sole... 10 agosto 1999

author: Amos

text:
Questo è un monologo straordinario
per comprendere, credo, nel sentimento non scisso,
il sentire di Panella.
E' almeno curioso che io la senta esattamente così,
e che ogni tanto riceva da queste sue parole
la sensazione di totale coincidenza
al punto da soffrirne allo stesso modo.
Qui, anche chi di solito afferma di non capire,
non può non capire, credo,
sempre tenendo conto di ciò che Panella
indica anche in un verso di Zucchero
(non c'è niente da capire non c'è...)
una strada diversa dal mero "capire".
E sia le canzoni con Minghi che con Carella,
per non parlare di quelle straordinarie con Battisti, a me sembra,
indicano una tortuosa e appassionante via dell'amore
tutta da soffrire, in un mondo
di contemporanei inebetiti come
un pubblico delirante e ottuso.
Non so se si spiega...
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" 10 agosto 1999}
A proposito di niente
Eclìssati sole, eclìssati
subito. Al massimo domani
Scusate, ma il vostro vuoto, rispetto
al mio, non vale davvero nulla
Alle volte una persona è tutto il mondo. E
quando questa persona manca vedi il
mondo com’è, com’è senza la vita. Adesso capisco
perché c’è il cinema appassionato, perché
c’è il teatro, tragico, drammatico, il teatro
musicale, il melodramma. Il comico meno, ci
vuole cinismo. E quando una persona manca,
soffri continuamente, soffri per sempre. Vorresti,
come no, anche ridere. Ma te ne manca,
con la persona, la forza, la forza di credere
che quella mancanza sia finzione. Ti manca la
finzione. Ecco perché capisco quel cinema di
baci, quel teatro crudele, quella musica di cui
hai bisogno come di un’apocalisse, di una valanga,
di una tempesta con inondazione, e
puoi strillare mentre ti sommerge, e se urli
canti, lacerato canti. Questo capisco: che la
mancanza non è mai finzione. Il pieno sì, può
esserlo. E’ di grande aiuto a se stesso, si soccorre,
si suggerisce aggettivi per dirsi ancora
più borioso di sé, più pieno ancora, gonfio come
il mondo. La mancanza è restia, toglie a se
stessa per non dare nulla.
Il mondo si ferma come uno stabilimento
in questa settimana di ferragosto. Macchinari
imponenti valgono niente, tutti i cablaggi
dell’intelligenza sono matasse morte; l’attività,
l’energia, la prontezza sono tutte zero. Le
case, i lungomare, le montagne, la luna, il mare
stesso, il noiosissimo sole, si spianano, si
svuotano di sé. Restano appesi come progetti
sulla carta, né bagnati né caldi né luminosi,
progetti nei quali non c’è storia, ragione, non
c’è sugo, non c’è niente, tu non ci sei. Sotto gli
occhi tu non ci sei. Scusatemi, miei contemporanei,
ma il vostro vuoto, rispetto al mio,
non vale veramente un cazzo. Il vostro vuoto
pieno di sandali maniacali… scusatemi… di
tutto quel tropicale sulle magliette, sui parasole
dietro i parabrezza, di quella paletta e
secchiello che sono i telefoni cellulari, che,
santoddio, dalle mani volano enormi sopra
manifesti enormi: tariffe, offerte, scatti, costi-minuto,
formule, l’intima convenienza del numero
più chiamato… questo è per me l’abisso…
l’intimità, il numero frequentissimo…
tutti meno me ti chiamano… e tutte le ragazze
ti somigliano, anche quelle (tutte) che non
ti somigliano per niente.
Io, per esempio, cammino. Allora: quello
che vedo davanti mi viene incontro ecologicamente,
come un incarto, solo l’incarto della
vita, e una volta superato, ecco che dietro
di me si dissolve, si squaglia nell’ambiente. Il
mondo è diventato buono, rispettoso degli alberi
(che però anche loro si afflosciano, slavati,
spenti, sciolti, fusi) e delle acque (contratte,
ristrette, essiccate, svanite)… tutti trottano
su zoccoli che dietro di me si sfarinano,
il cacao delle abbronzature torna polvere, rigata
da chi scivola svanendo. Davanti a me
sfoglie traballanti di carta velina, alle mie
spalle il vuoto, sono proprio un criminale.
Stasera in tutta le penisola si cena, sotto lampioni
e con intorno fiamme alla citronella, coi
piedi sul prato o sulle mattonelle di un terrazzo,
tra chiacchiere inutilmente comprensibili.
Io, che non capisco più nulla con questa
mia testa tormentata e compressa dal
niente affatto di te, vorrei non più capirlo veramente
il nulla, non essere più il suo recipiente,
la tanica, il bidone, il suo pozzo.
Vai via da me anche tu, te l’ho già detto, luna.
Eclìssati, sole, subito, al massimo domani.
Ma questo non basta, nemmeno questa oscurità
mi basta. Vedo nell’eclisse lei che l’osserva,
circondata da un ciancioso universo di
stronzate. Dico tu, dico lei, non mi raccapezzo
coi pronomi. Afferro al volo l’ombra di un
corpo che manca. E quando tutto manca,
manca tutto: sia la seconda che la terza persona.
Ci si tortura legati all’intera colonnina
scolastica dei pronomi: tu, che sei tu. Egli ella,
ossia noi; tu pensa: noi. Voi: noi lontani. Essi:
tutto è perduto. Ma stammi bene in salute,
ti prego. Non ho dimenticato Io, il pronome
difficile, quello che, ma sono lampi, alle volte
non distinguo dal Tu.
E sono lampi, la luce di un tuo gesto, di un
occhio, il mio, tu sai quale, che diventa il tuo.
Così capisco il cinema, la teatrale avidità della
vita, il tragico, il drammatico, quei baci
enormi, quei dolori ampi e inondati dalla musica,
quelle corse chiedendo “dove sei?”, gli
occhi come laghi sui quali l’acqua è un velo e
trema, quelle separazioni che tutti tentano di
riempire anche dispendiosamente con montagne
di scene e di costumi, o scialacquando
luci su un paesaggio, o impadronendosi per
sempre di una metropoli, di imperi, così come
dell’immenso peso di vite struggenti perché
semplici. La vita così: enorme come la
mancanza. Capisco adesso chi piange davanti
a uno schermo (uno schermo!) sul quale
uno e uno solo è sempre il protagonista: l’abbandono.
E poi le parole, la musica: il potente
suono della lontananza, nella quale noi cadiamo
spersi, rivoltati da dentro a fuori, da
fuori (il tuo corpo) a dentro (di me), continuamente
naufragando, per sempre. Così tutto
quello che finisce continua in una meritata
eternità d’arte fittizia. Mentre ogni realtà in
poco tempo muore. Fine.
Pasquale Panella


title: Fare ot nella siepe

author: Rosapia Bonomi

text:
CONGIUNZIONE
Arano piano con le dita
i tuoi capelli densi e mori.
Lontano lontano
sull'ontano
un merlo pigola,
commosso dalle quaglie
acquattate nelle dense ombre
Tutto č denso:
l'aria, il sole di luglio,
l'ombra, le patate lesse
schiacciate per fare il purč.
Vieni, ancora voglio passare
con le dita
nei tui capelli densi
e chiederti:
- Che pensi?
Tersilina Visigrandola


title: Enzimi cerca giovani autori

author: Zone Attive

text:
Selezioni Enzimi 2001

Enzimi
 è un progetto dedicato alla promozione della
creatività giovanile.

Nato nel 1996 è promosso dall’Assessorato alle Politiche
Giovanili del Comune di Roma e realizzato da Zone Attive srl.

Le selezioni sono aperte a tutti i giovani che non abbiano compiuto il
trentaseiesimo anno di età, senza alcuna altra limitazione.

I selezionati verranno inseriti in un percorso di workshop/seminari di
approfondimento finalizzati alla produzione di opere originali che verranno poi
presentate all’interno dell’evento Enzimi 2001.

Le selezioni riguardano i seguenti settori:

Scrittura Creativa
 (scrittura narrativa, drammaturgia teatrale,
  sceneggiatura, scrittura per la televisione e la radio)

Cinema digitale

Musica

Teatro

Fotografia

Urban Performance/Danza

Cosa offre Enzimi

I selezionati vengono ammessi a partecipare
gratuitamente
ai
  workshop realizzati in collaborazione con:

Scuola Holden
(Scrittura creativa)

Tricshow
di Marco Bellocchio (Cinema digitale)

Fondazione Romaeuropa
(Urban performance/Danza)

Compagnia Nuove Indye
 (Musica)

Toscana Photographic Workshop
(Fotografia)

Le opere di maggior interesse verranno prodotte

Le opere realizzate verranno presentate in anteprima a Roma durante la
  manifestazione Enzimi 2001

Distribuzione e promozione delle opere prescelte

Scadenza bando 15 gennaio 2001

Per informazioni sul bando e sulle schede di partecipazione

Zone Attive – Progetto Enzimi

www.enzimi2000.it

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title: Enzimi cerca giovani autori

author: Pikkiatella

text:
Maledetto html!
p.


title: Enzimi cerca giovani autori

author: Trans IL vanO

text:
Pikkiatella
pikiki...@virgilio.it
 scrisse:
> Maledetto html!
html?
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: non capite un cazzo

author: Son Of Nothing

text:
Meglio scannarsi su una patetica automoderazione (?)
piuttosto che capire che dietro un paio di righe si cela
un'idea originale ed interessante...
--
Well, I choose no tae choose life.
Ora crasteggia: roba mischiata


title: non capite un cazzo

author: ma facci il piacere...

text:
Son Of Nothing ha scritto:
> Meglio scannarsi su una patetica automoderazione (?)
> piuttosto che capire che dietro un paio di righe si cela
> un'idea originale ed interessante...
tipo, un cazzo all'oggetto?
Figlio di chi-sai-tu, non è il caso di usare determinati termini,
perlomeno in oggetto. o no?
tu che ne dici?
--
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title: Cinque rimedi contro la pioggia

author: gattusque

text:
I programmi della terza rete sono finiti da un pezzo.
Io sono qui, nella stanza vuota e silenziosa, i libri chiusi, i pensieri
chiusi, il corpo chiuso, teso verso il giorno che deve arrivare.
La pioggia batte incessantemente sui vetri, come ghiaia (forse è grandine,
forse qualcuno si diverte a gettare manciate di piselli congelati contro
le finestre, come a dire Ehi, non ti addormentare, non ti vergogni?) E chi
si addormenta.  Sono dritta come un fuso, e le ore non passano. Cammino a
piedi nudi per la casa, mangio qualcosa, accendo e spengo la luce, guardo
fuori e non c’è niente da fare: la pioggia non smette e le ore non
passano. Si tratta di trovare un rimedio che mi aiuti nell’attesa, che
renda le ore più lievi. Di cose a cui pensare ce ne sono tante, basta non
distrarsi, restare nella traccia, non lasciare che la mente senza briglie
si volga altrove, per andare nell’unico posto in cui le è proibito andare,
almeno per le prossime cinque ore. Così lunga è l’attesa…
1. Sullo scaffale della dispensa, c’è il mazzo di carte che mi ha dato mia
madre (che i mazzi di carte, si sa, sono indispensabili in una casa).
Prendo la scatola, la apro, e comincio a soppesare il mazzo.
È uno di quelli tradizionali: carte anglo-francesi, cinquantaquattro, più
due Jolly. Le figure sono doppie, due specchi sovrapposti: comunque le
guardi, il verso è quello giusto. Uno stratagemma per non tradire le mani
dei giocatori di poker.
Mischio le carte senza destrezza, lentamente, poi le sistemo sul tavolo,
una di fianco all’altra: Donna di fiori, tre di picche, Asso di cuori, Re
di picche, Asso di cuori su tre di picche, Asso di quadri…Re di picche su
Asso di cuori, Jack di fiori, Jack di picche…
Da piccola pensavo al Jack di picche come al principe più bello del mazzo.
Non il Re, troppo attempato, e non i gentiluomini degli altri semi: i
fanti di fiori e di quadri avevano un’espressione smunta, e del resto la
loro vita doveva essere altrettanto piana, noiosa (a che scopo,
altrimenti, fissare così, dritto in faccia, come chi non ha niente da
nascondere?). Il Jack di picche, invece, il Cavaliere Nero dei racconti,
il Black Jack dai baffi sottili, bardato di mantello, ma senza frivolezza,
Lui, bello e malvagio, mi guardava di profilo, il destro, lasciando
l’altro (quello dell’indulgenza) al Jack di cuori, l’altra metà di se
stesso.
Sarebbe stato l’unico a spuntarla con la Donna di cuori, che viveva
all’ombra del Re dello stesso seme, affettuoso, certo, ma troppo avanti
con gli anni per riuscire a saziare le brame di una così giovane sposa. A
Corte ognuno lo sapeva, e il Re, dal trono, assisteva inerme allo strano
prodigio: attraverso le lacrime la guardava sciogliersi, diventare
liquida, e scomparire dalla sua vista.
Tutti i personaggi sono sul tavolo, ad ognuno il suo ruolo.
Il fante di fiori ha in mano una foglia o una spiga, forse ad indicare la
stagione calda.
Il fante di cuori ha in mano un bastone graduato, così come il fante di
quadri.
Il fante di picche, invece, ha in mano una clessidra; dentro la clessidra
s’intravede dell’acqua.
2. Un rumore mi scuote da questi pensieri; guardo fuori e mi accorgo che
la pioggia è aumentata. Quando apro la finestra, lo scroscio aumenta, e mi
vengono i brividi. Richiudo la finestra, mi posiziono al centro della
stanza, e immagino me stessa come il perno di un silenzio assoluto.
I miei pensieri galleggiano.
Adesso sono nella mia casa in montagna, dove da piccola trascorrevo il
Natale. La sera, dopo che il sole aveva colorato le rocce di rosa, seduta
al tavolo dove i grandi giocavano a carte, lasciavo che il ronzio
ininterrotto delle chiacchiere m’inondasse di una sonnolenza buona, da
appoggiare al cuscino. E non lo so, adesso, se parta dalla stanza della
mia memoria, da questa casa, o dalla mia immaginazione, ma il suono arriva
all’inizio tenue, poi sempre più chiaro, fino a riempire lo spazio di una
voce umida, di un calore denso, del ricordo di quel calore:
They’ve passed me by, many years,
And I did turn well away.
To give and lose love
And still no word had I to say,
Not to anyone.
(Quel giorno che hai piegato la testa di lato e mi hai detto Allora cosa
si fa stasera? L’estate che mi hai prestato le scarpe, e stringevo i lacci
al punto che alla sera avevo i segni rossi sulle caviglie, come una santa
martire, quel giorno alla stazione in cui ti ho visto partire, e sono
tornata a casa sentendomi vuota e piena allo stesso tempo, e le pagine dei
Superalmanacchi che tieni in soffitta, colorate a metà, e l’odore della
tua maglietta la prima volta che ti ho abbracciato, e la consistenza delle
tue mani, e il suono della tua voce la sera, sei qui con me o sei ancora
là dove ti ho lasciato? Il ricordo se ne vuole andare, e io non voglio,
non voglio, non voglio lasciarlo andare, ma il tempo lo porta via, l’acqua
lo porta via, lui stesso si porta via e sono così stanca e in testa mi
rimane solo un pensiero:
I do know
When it is
That I must go).
3. Ho le palpebre pesanti, adesso, ho bisogno di stendermi un poco, un
poco soltanto.
Il sonno arriva quasi subito.
- Signori, ecco la Regina!
La sala è piena di una folla vociante. Quando varco finalmente la soglia,
un attimo dopo che l’annuncio è stato dato, e cammino scendendo le scale,
scortata dalle guardie, il brusio s’interrompe bruscamente, e tutti si
voltano a guardarmi. Ma non c’è amore su quelle facce, solo deferenza, e
il vestito bianco che indosso è stretto al punto che mi manca il respiro e
allora ordino, con l’ultimo fiato rimasto, Portate le gabbie!, e le gabbie
sono reti di pescatori, e i prigionieri pesci argentati, e io sono il
marinaio con la pipa, il pesce catturato, il sale che secca la chiglia
della nave, la polena sferzata dal vento. Ma lo Scacchiere consiglia la
guerra, e si deve accontentare il popolo che acclama, nonostante la
macchia di sangue che mi si apre all’altezza del cuore, da cui stillano
gocce d’acqua salata…
4. Mi sveglio completamente sudata, nella stanza illuminata a giorno dai
lampi, come in una fotografia sovresposta. Verso dell’acqua in un
bicchiere e ne bevo metà; sono le sei, la notte è passata.
L’acqua della doccia è fredda, come fosse pioggia, oppure il caldo e il
freddo si assomigliano, e io non so più dire cosa sia, né se sono felice o
infelice, buona o cattiva. Mentre verso il caffè, mi guardo intorno per
cercare qualcosa senza sapere cosa. Non riconosco niente; non c’è niente
di mio in questa casa. Niente, tranne un mazzo di carte, o i miei
pensieri, intorpiditi dal silenzio, schiacciati verso il basso come aria
fredda.
Lascio cadere l’accappatoio e sono davanti allo specchio, a cercarmi. Le
costole sono troppo evidenti, le braccia troppo magre. Sono diventata così
per piacerti, perché mi sono accorta, con il tempo, che ad ogni
mortificazione di me corrisponde il tuo compiacimento, la tua attenzione,
e mi sono abituata a credere che non saprei vivere senza quel sorriso di
approvazione, le finte premure, le buone maniere.
Ma è una pace di poco prezzo, se dentro, in fondo, vorrei essere altrove,
scappare, sempre, o semplicemente anestetizzarmi, dimenticare, diventare
uguale a tutti i manichini nelle vetrine, per essere ogni giorno qualsiasi
persona, fuorché me stessa.
La mia mano destra è sulla spalla, ora, le unghie conficcate nella carne a
tradire il peso di ciò che non saprò dire, neanche questa volta, perché
sei tu la mia pioggia, che mi lava via i lineamenti fino a farmi diventare
indistinguibile, trasparente, non più simile a me, a chiunque conosca o
abbia conosciuto in passato e mi strapperei brandelli di carne, per
arrivare all’osso, azzerarmi, sentirmi ancora più niente di così, e in
quest’acqua annegare, e non esistere più.
Alzo gli occhi e mi guardo: sono meno nitida, sono liquida, trasparente,
sto scomparendo e non riesco neppure ad urlare tutto il mio orrore, non mi
ricordo le parole, la logica, le spiegazioni (eppure le avevo pensate così
bene, così a lungo!) e ormai sono quasi le sette e non ho più tempo, non
ho più tempo…
5. Queste sono le mie ultime parole, e questa la ragione per cui non mi
troverai, al tuo ritorno. Le ho scritte sui muri, perché voglio lasciare
un segno chiaro di me, in questa casa, una traccia del mio passaggio,
perché a volte sono io stessa a dubitare di esserci mai stata.
Se c’è anche solo una possibilità che tu te ne accorga, voglio che sia per
le mie parole, e non più per il mio silenzio.
E se non vorrai accorgertene, allora pensa soltanto che ho atteso che la
pioggia passasse, e poi me ne sono andata.
--
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title: Cinque rimedi contro la pioggia

author: Samuele Zerbini

text:
"gattusque" <
gatt...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:csj9vp$4dp$1...@news.newsland.it...
> I programmi della terza rete sono finiti da un pezzo.
> Io sono qui, nella stanza vuota e silenziosa, i libri chiusi, i pensieri
(CUT)
> E se non vorrai accorgertene, allora pensa soltanto che ho atteso che la
> pioggia passasse, e poi me ne sono andata.
 ..piove su tutto, piove su Milano, piove sui binari e sull'erba tra le
traversine del tram che portano al Cimitero, piove sulla Lombardia e
sull'asfalto delle autostrade, sui campi e sulle campane dei paesi di
periferia, piove, piove, ininterrottamente, piove sul largo del mare, sulla
sabbia indurita della spiaggia, sui volti dei passanti tra le luci del
centro, piove sul caldo delle mie finestre....
Te l'ho già detto che mi piace come scrivi?
Samuele


title: Cinque rimedi contro la pioggia

author: camilla

text:
"gattusque"
> immagino me stessa come il perno di un silenzio assoluto.
> I miei pensieri galleggiano.
> Alzo gli occhi e mi guardo: sono meno nitida, sono liquida, trasparente,
> sto scomparendo
Sembra il diario di una sconfitta, di un annullamento.
Prosa ineccepibile come sempre è la tua.
Lucido, elegante e tristissimo pezzo.
Brava, sempre brava.


title: Cinque rimedi contro la pioggia

author: Oberdan

text:
"gattusque" <
gatt...@yahoo.it
> ha scritto
> Č uno di quelli tradizionali: carte anglo-francesi, cinquantaquattro, piů
> due Jolly.
'Sti inglesi! Devono aver aggiunto due carte, perché quelle
francesi sono 54 in tutto. :-))


title: Cinque rimedi contro la pioggia

text:
Oberdan ha scritto:
> "gattusque" <
gatt...@yahoo.it
> ha scritto
> > È uno di quelli tradizionali: carte anglo-francesi, cinquantaquattro, più
> > due Jolly.
> 'Sti inglesi! Devono aver aggiunto due carte, perché quelle
> francesi sono 54 in tutto. :-))
Oberdan, il mazzo cui mi riferisco ha un jolly per ogni seme! Facendo una
breve ricerca su Google ho scoperto che sono un po' una rarità, il che è
davvero singolare, dal momento che io ad esempio ne ho tre (!) e ho sempre
usato quelli e ho sempre pensato che i mazzi di carte fossero tutti così :)
Grazie della segnalazione.
G.



title: [p] - delusione -

author: Kiora

text:
Sincero era
il volto dell'Inquietudine
quando mi offrì
un calice
d'ingannevole sospiro.
E le mie labbra
bevvero i sensi
di quell'umido paradiso,
tradendomi.
Anila
--
*** ***
"Se mi chiedono che cosa è la poesia, devo confessare, che non lo so.
Ma se chiedono alla mia poesia chi sono io, lo comprenderanno."
(P. Neruda)


title: uomini

author: Lycia Bouquet

text:
Uomini senza faccia hanno invaso la mia privacy entrando da un altrove
intrinseco attraverso frontiere virtuali e scrutandomi con sguardi
inesprimibili per le mie rispettabilissime debolezze hanno diagnosticato forse
un ritorno a un comun denominatore già vissuto nel profano credo di questa
magnifica giornata di festa gravitazionale.
Uomini senza mani habitué dei piani superiori mi hanno toccato e detto con
voci provenienti da altri punti di ritrattarmi per non dovermi esimere
confondendo l'alto col basso in crisi epilettiche e direzionali.
Uomini senza stomaco mi hanno digerito a malapena raccogliendomi
dall'immondizia tra ossa di pollo e cicche variopinte dove una lapide di PVC e
vento porta scritto ancora in lettere funerarie il numero esatto dei nostri
piedi di ieri.
Uomini senza malleoli mi hanno ignorata calpestandomi i pruriti
neurovegetativi e un po' fiacchi per il freddo pur non potendomi restituire
quelle operazioni a stretto giro di posta.
Uomini senza destinazione (orgia di umanità diacritica) mi hanno stritolato
tra natiche possenti scambiandomi per una cambiale ipotecaria.
Uomini senza memoria mi hanno smarrito su rotte per chi sa dove forse per il
cielo altrove.
E io stessa io senza testa alcuna per i troppi pensieri un po' rozzi al limite
inesatti ho chiuso il libro scivolando lungo tenui fili di uva passa mentre
mille miliardi circa di uomini e topolini bianchi rimasti intrappolati nella
tela del ragno cantavano tutti insieme chi più chi meno O Freunde, nicht diese
Töne! Sondern laat uns angenehmere anstimmen und freudenvollere! travisandone
il significato e ripiombando di schianto in sottoveste critica nel mio stato
naturale boccheggiando.
Lycia


title: uomini

text:
Fuori era sera. Non c’era più quasi nessuno. La strada diventava viola,
rifletteva lastre di luce sui lampioni al neon, il marciapiede sembrava
una pista distesa su un lenzuolo bianco. Solo nel mio stagno mi
contorcevo come un serpente cui hanno iniettato un veleno lento e
inesorabile. Urlavo spesso, ma i suoni che uscivano dalla mia bocca non
li sentivo. Immaginavo di urlare. Spalancavo la bocca. Gridavo. Lanciavo
urli dismessi che non potevo udire, mi rovesciavo nella palude
crescente.


title: uomini

text:
"Lycia Bouquet" <
unatta...@desire.org
> ha scritto nel messaggio
> E io stessa io senza testa alcuna per i troppi pensieri un po' rozzi al
limite
> inesatti ho chiuso il libro scivolando lungo tenui fili di uva passa
mentre
> mille miliardi circa di uomini e topolini bianchi rimasti intrappolati
nella
> tela del ragno cantavano tutti insieme chi più chi meno O Freunde, nicht
diese
> Töne! Sondern laat uns angenehmere anstimmen und freudenvollere!
travisandone
> il significato e ripiombando di schianto in sottoveste critica nel mio
stato
> naturale boccheggiando.
strano, ma bello e ben scritto.. si legge davvero bene :)
Pikkia


title: uomini

author: Writer

text:
"Lycia Bouquet" <
unatta...@desire.org
> wrote in message
La tua scelta stilistica non mi convince.
Ci sono passaggi che mi appaiono (deliberatamente) forzati.
> altrove
> intrinseco
> festa gravitazionale.
>crisi epilettiche e direzionali.
> pruriti
> neurovegetativi

> (orgia di umanità diacritica)
> scambiandomi per una cambiale ipotecaria.
Queste parti mi appaiono artificiose e poco efficaci.
Qui invece mi appare bello:
> Uomini senza memoria mi hanno smarrito su rotte per chi sa dove forse per il
> cielo altrove.
Il tuo testo sembra intermedio tra poesia e prosa.
Ma è una poesia cucita col filo di ferro.
W.
--
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title: uomini

text:
Too good to be true!
Tre lettori! da cui non voglio difendermi per le accuse implicite di
parzialità autoreferenziale. Dicono che si scrive per necessità o per vanità.
Io scrivo in mancanza di tempo e parlo sempre della stessa cosa: deliri
gonfiati dall'assenza (che è prima di tutto abbandono) di punti di
riferimento, dal disgusto per la triade guerriera e maschile fatta di
dominazione, denaro e paura e per la complementarietà doppia e femminile di
sesso e seduzione.
E' quando comincio a guardarmi fuori e farmi domande anche sul fuori che mi
viene da fissare sulla carta (Pigna Montblanc 55 g/mq) questi goffi bagliori
organizzati alla speraindio.
E vi dirò di più: a me piace questa forma alla speraindio. Ha il sapore del
burro che si scioglie in fondo a un piatto di spaghetti numero cinque dove
nessuno è uguale agli altri ma solo, banalmente, a se stesso.
Forse se avessi una camera tutta per me ritroverei il gusto per le poesie ma
così...
Lycia che commossa ringrazia
ps. valgono solo i racconti in questo newsgr?


title: uomini

author: gk

text: a me piace!


title: VUOI SCRIVERE CINEMA?

author: PRIMOCIAK Redazione

text:
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title: Epopea del nuovo corso umile. I

author: Alfiere Campochiaro

text:
Ho deciso.
Sarò umile.
Sarò cristiano.
E poi crostino.
Alfiere Campochiaro


title: i rami secchi

author: MaxVanLooN

text:
D R I I I IN N N ..
D'improvviso il vuoto silenzio della stanza, prima rotto soltanto dal
ticchettìo delle dita sulle tastiere, fu riempito dallo stridente suono di
un telefono analogico che annunciava tempesta.
Certe volte, pare impossibile, ma anche un apparecchio inanimato riesce ad
avere coscienza della notizia che attraverso di lui verrà recata, e in tal
guisa quel trillo suonava di mònito, puzzava di cattiva notizia.
In quella stanza vi erano dieci persone, persone che sembravano gente, a
volte compagni, a volte amici, ma sapevo, ancora prima di conoscere, che
quel telefono si stava rivolgendo a me.
In quel trillo si celava il mio nome.
Nemmeno mi andava di rispondere, proprio come qualche anno fa, in piena
notte, quando squillava il telefono e io sapevo che era l'ospedale che
voleva dirmi che il nonno era morto, che loro avevano fatto tutto il
possibile, come adesso sapevo che il mio capo voleva dirmi che aveva fatto
tutto il possibile.
Alla fine risposi, ieri come sei anni fa, per picchiare a brutto muso contro
la realtà, come chi sta per andare a schiantarsi contro un muro in auto e
quando sa che non c'è più nulla da fare, accelera invece di frenare.
Mi viene spiegato che, per motivi che non ho capito bene, e che nemmeno mi
interessa molto comprendere a pieno, il mio contratto è stato risolto, nel
senso che con un cavallo e l'acqua son stato cacciato dall'azienda nella
quale ho lavorato fino ad ora.
Un cavallo per andarmene lontano e l'acqua per sopravvivere nel deserto
della ricerca lavoro.
Esco dall'ufficio del capo mentre lui ancora stava parlando, sentivo la sua
voce che si allontanava, un po' come quando in macchina incroci una sirena e
senti il suo suono farsi più greve di secondo in secondo, fino a quando non
lo senti più.
I fisici lo chiamano "effetto Doppler".
Prendo nuovamente posto alla mia scrivania, e per qualche istante non dico
nulla.
Poi la pelle del mio viso si rilassa in un sorriso inatteso, da me come da
chi avevo vicino, i colleghi sbigottiti.
" Ma come? Ti hanno tagliato e sei felice ? " domandano attòniti.
"Si." rispondo io, alimentando la loro perplessità e la rafforzando le loro
ipotesi a riguardo la mia pazzìa.
"Ho perso un lavoro, ma ho vinto un amore" concludo.
"Se anche parlassi la lingua degli angeli ,
se non ho l'amore , non sarei che un bronzo risonante .
Se anche avessi il dono della profezia,
la scienza di tutti i misteri...
e tutta la conoscenza...
Se anche avessi tutta la fede
sì da muovere le montagne,
se non ho l'amore
non sono nulla."
Spengo il computer, prendo il giubbotto, lo indosso avendo cura di
abbottonarlo per benino (ho le tonsille molto fragili e la mia gola teme il
vento come una ghigliottina), prendo la valigetta e saluto con il mio
consueto " ciao figgêu ".
Esco in strada, guardo il cielo arrossito di un tramonto di tramontana
leggera, e mi avvio verso la mia autovettura canticchiando a voce alta una
canzone che da sempre so a memoria.
Oggi è un bel giorno per essere licenziati, penso tra me e me.
Accendo il motore e mi avvio verso casa.
Salud
Max


title: i rami secchi

text:
"MaxVanLooN" <
pre...@hotmail.com
> wrote in message
> D R I I I IN N N ..
Racconto breve meditativo e malinconico.
Non mi è dispiaciuto.
La parte migliore, a mio giudizio, è:
> Esco in strada, guardo il cielo arrossito di un tramonto di tramontana
> leggera, e mi avvio verso la mia autovettura canticchiando a voce alta una
> canzone che da sempre so a memoria.
La parte meno convincente, invece, mi sembra.
>che con un cavallo e l'acqua son stato cacciato dall'azienda nella
> quale ho lavorato fino ad ora.
un saluto.
W.
--
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title: i rami secchi

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto :
> Racconto breve meditativo e malinconico.
> Non mi è dispiaciuto.
Grazie ;)
> La parte meno convincente, invece, mi sembra.
>
> >che con un cavallo e l'acqua son stato cacciato dall'azienda nella
> > quale ho lavorato fino ad ora.
Hai ragione, ma ho voluto a tutti costi citare Vecchioni e la sua "leggenda
di Olaf".
Salud
Max


title: la testa di filze_

text:
Liberati dankesin e protom dal giogo della doppiezza tra gli esiti infelici
della caccia e le remore del ritorno sulla polveriera dei sentimenti del
gruppo albeggiava una nuova scoperta. Il periodo della loro scomparsa
sarebbe stato lungo e le celebrazioni sulla carne dei polli breve, come l'
efficacia della pesca nelle vasche.
Il termine dissotterrare prese soverchiamente il capo di certuni e si iniziò
a scavare ben prima dei limiti segnati dalle sepolture antiche. Non vi era
motivo di credere che la terra sotto la terra potesse nascondere il segreto
della sua avara salinità, ma l'impeto e la noia forense dei capi- villici
amava rischiare sul proprio tornaconto ogni ipotesi del vaglio meschino che
quel popolo sapeva offrire, fin da prima della sua costituita comparsa negli
appetiti, nei mugugni e nelle tiepide sottomissioni sue proprie. La catasta
naturale del pluvio era la zona più frequente nei pomeriggi pieni di luce
dove ancora passava quasi inosservata la figura nera di rana. La sola per la
quale avrebbe valso fuggire da un simile territorio.
Forse era stato tremendo vederla dormire appoggiata alle  carni dei suoi
avambracci, dove la pelle è ancora bianca senza capire quale fosse la strada
che portava a lei. Non la forza di Dankesin e Protom esiliati per futili
motivi, né la dialettica senile dei caporali, né l'idolatria dei puberi.
Magari si era anche sospettato che sulle forme dei glutei sarebbe stata
edificata una fucina di mondi e proprio l'edificante parlava!
Quante volte e quanti passaggi compierà ancora la bellezza sulla terra, si
chiedevano prosaicamente i capi-villici. Due meno di tre si rispondevano
ridendo l'intero pomeriggio. E poi la notte ancora a sondare i solchi sul
terreno e sedare le intestine amenità sulla materia rinvenuta.
Le escavazioni continuarono per diversi giorni perché non si voleva lasciare
intentata la sola ipotesi che Filze fosse già morto e tornato sotterraneo a
dissestare i legni e a corrompere la terra, invitandola a fuggire per l'
acqua e la fragile idea del dissesto.
A turno con il pollame rimasto i capi villici rimestavano vecchi discorsi
quando la luna si alzava improvvisa in quello che era divenuto presto il
loro inverno.
Io vi chiedo quale di queste galassie abbia puntato l'occhio sulla nostra
certezza meridiana. Noi non siamo questi pali piantati nell'argilla e
grossomodo non cerchiamo di soverchiare la tenacia degli alberi d'alto fusto
o i dirupi lontani dove a crescere è il desiderio di precipitare. Noi siamo
il nostro movimento. La nostra certezza poggia soltanto su queste esili e
malandate gambe. Noi torniamo.


title: la testa di filze_

text:
"r.j." <
localm...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
Il pezzo è disuguale, anche stilisticamente.
Inizia con un linguaggio arcaicizzante e pletorico e termina in modo scarno
e nervoso.
Ciononostante, mi pare interessante e non ordinario, anche se, leggendo, non
riesco a liberarmi dalla percezione di  una fastidiosa atmosfera fantasy che
sembra racchiudere il testo in una camicia di forza.
W.
http://it.geocities.com/writer_racconti/


title: Mi scade

author: Unico

text:
Mi scade proprio , devo andare.
Tornero' forse fra qualche giorno, forse fra tre mesi. Ci devo pensare.
Sicuramente cambiero' nickname, Unico mi ha stufato, si .
Qualcosa da dire ce l'ho anch'io, voi sarete uno stimolo , spero, che ne ho
bisogno, eh!
E se torno fra poco, lo faccio da effettivo, alla Quirino , piu' o meno,
s'intende ( lui infatti, si sa, non e' umano).
Altrimenti continuero' a saltare , come un canguro. :-0p
In ogni caso continuero' a osservarvi, muto. Quindi fate da bravi! Niente
scandali finche' son via.
Saluto tutti.
Salutissimi a i miei interagenti e non: ( uh come son pochi ahime'! )
Bianca Alessio LordMurdoc Venerandi Francesco
Daniel  topogigio MarcoFrattini Enea WakkoWarner  SuperLaura Tiziana
Phoenix  nadia ClaudioBarzini FrancescaSperanza  FinniFannidettoFat  AirLuke
Ocram StuartRedman Giulia(scusa)
la stragrande maggioranza dei quali non mi nemmeno mai risposto, non
essendo cosi' compassionevole(sic...sig) come quei pochi :-(
scusate la depressione,
 bye
 bye.


title: Mi scade

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 11 Jan 1999 01:01:40 +0100, "Unico" <
fco...@tin.it
> wrote:
>Mi scade proprio , devo andare.
Mi dispiace...:-(
>E se torno fra poco, lo faccio da effettivo, alla Quirino , piu' o meno,
>s'intende ( lui infatti, si sa, non e' umano).
Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!! Arf! Arf! Grrrrr! Sniff! Sniff! :-)
Vabbuo', speriamo di risentirsi presto...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Mi scade

author: pakistano

text:
On Mon, 11 Jan 1999 01:01:40 +0100, "Unico" <
fco...@tin.it
> wrote:
>Saluto tutti.
>Salutissimi a i miei interagenti e non: ( uh come son pochi ahime'! )
>
>Bianca Alessio LordMurdoc Venerandi Francesco
>Daniel  topogigio MarcoFrattini Enea WakkoWarner  SuperLaura Tiziana
>Phoenix  nadia ClaudioBarzini FrancescaSperanza  FinniFannidettoFat  AirLuke
>Ocram StuartRedman Giulia(scusa)
>
>la stragrande maggioranza dei quali non mi nemmeno mai risposto, non
>essendo cosi' compassionevole(sic...sig) come quei pochi :-(
>
>scusate la depressione,
> bye
> bye.
>
a presto Franx
paki


title: Piangi Robespierre

author: Albert

text:
Albert a écrit:
> Piangi Robespierre
>
> Piangi Robespierre
> a nulla e' servito
> il tuo sacrificio
>
> Piangi Robespierre
> ti che soffrendo
> l'amore in odio hai trasformato
> laa pieta' in furia
>
> non per gloria l'hai fatto
> non per oro o argento
> ma per una sola parola:
> uguaglianza
>
> piangi Robespierre
> il nero malut
> ha chiesto un tetto
>
> lavora Malut
> dodici ore lavora
> e porta sacchi di sabbia...
> non basta per un ascelem
>
> ha cinque figli e la moglie malata
> e dodici ore lavora
> non basta, non basta
> per un ascelem
>
> piangi Robespierre
> il nero Thuram ha un castello...
>
> non lavora Thuram,ma...
> e' piu' veloce  del vento
> ha scatti felini
> e mette in rete la palla
>
> gloria, castelli, marenghi a Thuram
> ha segnato due volte
> Francia campione del mondo
>
> Piangi Robespierre
> sono pochi i Thuram
>
> migliaia di neri Malut
> saranno ogni giorno piu' neri
>
> Albert
>
> dato che qualcuno ha detto che le mie .....te  etc. etc.


title: Piangi Robespierre

text:
On Fri, 17 Jul 1998 12:48:58 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
>
>
>Albert a écrit:
>
>> Piangi Robespierre
Interessante... non sempre capisco le tue poesie, ma mi piacciono,
vorrei dire che la parte dove parli dei mondiali stona con il resto,
ma ho promesso a Giulia che... Vabbe', mi piace, punto e basta!
Alessio


title: Piangi Robespierre

text:
Alessio Quirino a écrit:  >
> >
> >Albert a écrit:
> >
> >> Piangi Robespierre
>
> Interessante... non sempre capisco le tue poesie,
posso spiegare...dimmi cosa non capisci.
> ma mi piacciono,
> vorrei dire che la parte dove parli dei mondiali stona con il resto,
> ma ho promesso a Giulia che...
Grazie, ora mi incuriosisci. Cosa hai promesso a Giulia ?
>  Albert


title: Piangi Robespierre

text:
On Fri, 17 Jul 1998 21:12:53 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
>> Interessante... non sempre capisco le tue poesie,
>
>posso spiegare...dimmi cosa non capisci.
Be', in questa capisco tutto (spero). Parlavo di altre poesie.
>Grazie, ora mi incuriosisci. Cosa hai promesso a Giulia ?
Le ho promesso di non cercare sempre la logica nelle poesie che
commento.
Alessio


title: Piangi Robespierre

text:
Alessio Quirino a écrit:
>
> >posso spiegare...dimmi cosa non capisci.
>
> Be', in questa capisco tutto (spero). Parlavo di altre poesie.
>
> >Grazie, ora mi incuriosisci. Cosa hai promesso a Giulia ?
>
> Le ho promesso di non cercare sempre la logica nelle poesie che
> commento.
>
> Alessio
Non sono d'accordo con la dolcissima Giulia. Anzi sono d'accordo. Uno
scrive come gli pare. Se ricerci la musicalita', il ritmo  etc. puoi
scrivere bellissimi versi come Giulia ,Silvia e altri fanno. Se ti
interessa dare un mssaggio la  ogica cideve essere.Se non capisci quello
che ho postato molto probabilmente ho fallito.Fammi unesempio e vediamo
se per caso Alessio per essere troppo logico non avesseperso il filo.
  Albert che pensa che le poesie possano trasmettere un messaggio...o
esprimere un pensiero ..


title: Piangi Robespierre

author: Pietro Valdinoci

text:
Albert ha scritto nel messaggio <35AF1CDA...@planNET.de>...
>Piangi Robespierre
[...]
Non mi e' piaciuta per niente, purtroppo.
Non ho ben capito cosa la tenga insieme, mi sembra un gran minestrone di
cose, eventi e personaggi.
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Si chiudono alcuni matti in una
casa di salute, per dare a credere
che quelli che stanno fuori sono sani. >>
 Montesquieu
 "Letters persanes"


title: Piangi Robespierre

author: Filos Ilvia

text:
Pietro Valdinoci a écrit:
> A ..
> >Piangi Robespierre
>
> [...]
>
> Non mi e' piaciuta per niente, purtroppo.
>
portroppo per chi ?
> Non ho ben capito cosa la tenga insieme, mi sembra un gran minestrone di
> cose, eventi e personaggi.
>
>
condivido tutto,escluso il tuo giudizio


title: Piangi Robespierre

text:
On Sat, 18 Jul 1998 10:04:56 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
>Non sono d'accordo con la dolcissima Giulia. Anzi sono d'accordo. Uno
>scrive come gli pare. Se ricerci la musicalita', il ritmo  etc. puoi
>scrivere bellissimi versi come Giulia ,Silvia e altri fanno. Se ti
>interessa dare un mssaggio la  ogica cideve essere.Se non capisci quello
>che ho postato molto probabilmente ho fallito.Fammi unesempio e vediamo
>se per caso Alessio per essere troppo logico non avesseperso il filo.
Be', sinceramente non ho capito molto il riferimento ai mondiali di
calcio...
Alessio


title: Piangi Robespierre

text:
Albert a écrit:
>
Pietro scrive che purtroppo Piangi  Robespierre non gli e' piaciuta per
niente.Su questo ovviamente non c'e' niente da dire.
Poi aggiungeche si tratta di un minestrone senza capo ne' cosa con
personaggi che non c'entrano niente..etc.
Il mio punto di vista e' diametralmente opposto:
> > Piangi Robespierre
> >
> > Piangi Robespierre
> > a nulla e' servito
> > il tuo sacrificio
> >
> > Piangi Robespierre
> > ti che soffrendo
> > l'amore in odio hai trasformato
> > laa pieta' in furia
> >
> > non per gloria l'hai fatto
> > non per oro o argento
> > ma per una sola parola:
> > uguaglianza
> >
Robespierre voleva una societa' diversa, una societa' nella quale tutti
fossero uguali. Per raggiungere questo obiettivo si fece violenza: non
era un sanguinario, ma dovette accettare se non favorire ilregime del
Terrore. Senza le  cinquemila vittime innocenti (o piu' ) ci sarebbero
state certamente centinaia di milioni di persone che avrebbero sofferto
molto di piu'.Robespierre ha lottato per un ideale. l'uguaglianza.
> > piangi Robespierre
> > il nero malut
> > ha chiesto un tetto
> >
> > lavora Malut
> > dodici ore lavora
> > e porta sacchi di sabbia...
> > non basta per un ascelem
> >
> > ha cinque figli e la moglie malata
> > e dodici ore lavora
> > non basta, non basta
> > per un ascelem
> >
Un ascelem e' un alloggio popolare. Se sei nero in Francia sei
discriminato anche se lavori come un animale nesuno ti dara' untetto e
dovrai vivere come clandestino. Tutto questo solo perche' sei nero. non
e' questo che voleva Robespierre.
> > piangi Robespierre
> > il nero Thuram ha un castello...
> >
> > non lavora Thuram,ma...
> > e' piu' veloce  del vento
> > ha scatti felini
> > e mette in rete la palla
> >
> > gloria, castelli, marenghi a Thuram
> > ha segnato due volte
> > Francia campione del mondo
> >
> > Piangi Robespierre
> > sono pochi i Thuram
> >
Thuram e' un nero, ma e' un grande calciatore. Ci si dimentica che
e'nero, serve alla gloria della Francia.
> > migliaia di neri Malut
> > saranno ogni giorno piu' neri
> >
> > Albert
> >
I neri che possono vivere bene perche' sono campioni sportivi sono
pochi, quelliemarginati sono sempre di piu'.ha ragione di piangere
Robespierre..
Chiaro?
Ma la poesia deve far intravvedere delle situazioni, deve toccare alcuni
tasti della sensibilita' ed e' la nostra sensibilita' che
automaticamente ci suonera' una canzone, una melodia o anche una
sinfonia.
Se cosi' non fosse la poesia  sarebbe cronaca.
Albert che tenta di spiegare una poesia..  e ringrazia Pietro per la sua
sincerita'.



title: Piangi Robespierre

author: L'Universale

text:
Albert ha scritto nel messaggio <35B09510...@planNET.de>...
Finalmente un'osservazione su una poesia (bellissima) e non le solite
critiche verso per verso insensate e fuori luogo per l'analisi portica e che
ignorano il concetto stesso di poesia, la sua capicità metaforica e
sintetica, la sua integrità.  Scusa Alessio: colgo l'occasione per dirti che
i tuoi 'brava' o 'non mi è piaciuta' o qualcos'altro senza un tentativo di
analisi e contestualizzazione del testo letto li trovo inutili se non
fastidosi...
(Non siamo a scuola e non dobbiamo dimostrare niente a nessuno). Apprezzo
invece i tuoi suggerimenti di cambiare qualcosa se ciò stona con l'estetica
e la forza del resto.
 Albert se non ci fossi bisognerebbe inventarti. Mi hai fatto finalmente
venire voglia di postare (a parte il fatto che hai risvegliato il Randy)
aprendo dibattiti che a me, in questo momento critico della vita, fanno
molto divertire: sì, il genere umano mi diverte molto, forse perché non lo
prendo troppo sul serio, mi fa tenerezza...
>
>Albert a écrit:
>
>Un ascelem e' un alloggio popolare. Se sei nero in Francia sei
>discriminato anche se lavori come un animale nesuno ti dara' untetto e
>dovrai vivere come clandestino. Tutto questo solo perche' sei nero. non
>e' questo che voleva Robespierre.
>Thuram e' un nero, ma e' un grande calciatore. Ci si dimentica che
>e'nero, serve alla gloria della Francia.
Sacrosante parole.  In Francia per le pubblicità in tv per esempio
utilizzano spesso atleti di colore per mandare messaggi di forza, potenza
(fisica) e comunque di bellezza. Il mio fratello Anatole (Tah in Costa
D'Avorio) ha lavorato a Parigi come ballerino e coreografo ed era molto
ricercato per gli spot: vedi pubblicità del Concorde dove lui fa un salto di
due metri su un ponte strettissimo. Bene, nonstante lui sia di lingua
francese è scappato da Parigi per il disagio (dopo che la Francia ha rotto i
coglioni a casa sua tranquillamente).
Colgo l'occasione per spedire la mia poesia dedicata al fratello (e
insegnante di danza afro).



title: Piangi Robespierre

text:
On Sat, 18 Jul 1998 14:29:04 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
>Pietro scrive che purtroppo Piangi  Robespierre non gli e' piaciuta per
>niente.Su questo ovviamente non c'e' niente da dire.
>Poi aggiungeche si tratta di un minestrone senza capo ne' cosa con
>personaggi che non c'entrano niente..etc.
Ah, adesso l' ho capita anch' io...
Alessio il Niorante
P.S.: sai che qui in Olanda c' e' una rivista dedicata a racconti e
poesie che hanno a che vedere con il calcio? Scrittori in erba...
Alessio


title: l'ultimo sogno

text:
La percezione del tempo a livello fisiologico pare sia legata alla
differenziazione tra gli strati concettualmente più esterni (recenti
...) e di quelli più interni del cervello; i primi hanno poca "memoria"
e registrano gli stimoli esterni passandoli a quelli interni; essi, per
assolvere questa funzione "dimenticano" rapidamente, come - tanto per
fare un esempio tecnico - un tester rilevando una corrente muove l'ago
che indica la misura, ma al cessare del fenomeno misurato si riazzera
per essere pronto a nuove misurazioni; se dietro il tester c'è un umano
che registra ecco che quel che lo strumento ha rilevato viene registrato
su carta, in base ad un criterio ponderato.
In questa situazione, in caso di veglia, si determina la relazione tra
fatti e tempo; ma il sonno, pur non azzerando ogni attività cerebrale,
avviene per via di un calo più o meno alto dell'attività cerebrale più
esterna; è per questo che la sensazione del tempo nei sogni è fortemente
alterata; qualche immagine-ricordo condensata in tempi brevissimi viene
vissuta come un episodio che si evolve nel tempo ... in un tempo
soggettivo nettamente più lungo di quello rilevato oggettivamente con
vari test scientifici ormai noti e provati.  In certi casi si ha persino
un rovesciamento del tempo: tipico il caso della sveglia che squillando
genera la percezione di qualcosa di analogo, come ad esempio un treno
che fischia ... La mente vive soggettivamente eventi precedenti l'arrivo
del treno e, dopo, il treno che arrivando fischia, anche se l'evento è
generato dallo squillo della sveglia; questo prova che la fulminea
cristallizzazione mentale del sogno rovescia la normale percezione
temporale che, salvo disturbi psichici gravi, funziona nello stato di
veglia.
Ed ora l'argomento cui volevo arrivare dopo questa premessa alquanto
schematica: "la morte" ...
... un'esperienza conosciuta solo da chi è già morto, quindi da miliardi
di persone, ma per ovvie ragioni non fruibile da chi è vivo ...
nonostante religioni, leggende e miti insistano su fantasie infondate
non esiste al momento alcun riscontro degno di attenzione su quel che i
morti possono raccontarci; a meno di non dar fede a quei fantasiosi che
la fantasia la usano per mortificare l'intelligenza, piuttosto che per
creare. La fantasia, se usata in modo creativo, è un prezioso linguaggio
...
Ora, pur senza prove, azzardo una ipotesi; cosa può accadere nella mente
di un vivo che dalla vita sta scivolando nel nulla della morte? Forse in
quei micro istanti il cedimento delle funzioni periferiche può generare
un sogno che in un brevissimo istante di "ancor vita" dura
soggettivamente per l'eternità, anche se oggettivamente cessa per sempre
con la fine dell'individuo.  Poco importa che quel sogno abbia una
durata oggettiva infinitesima; per colui che muore può essere
soggettivamente vissuto come l'ultimo sogno eterno.
Che ciascuno -- pensando con serenità alla morte libera da menzogne di
eternità, di aldilà, di paradisi o inferni - costruisca, in vita, il suo
personale sogno di "pace eterna", liberandosi -- insieme alle turpi
menzogne dei sacerdoti di ogni razza, civiltà e colore - di ogni senso
di colpa che, in vita, genera paura della morte: un evento naturale
parte della vita.
  pino
P.S. come sempre una ipotesi fisiologica si dimostra, oltre che piu'
     realistica, anche creativa ... Certamente piu' creativa della
     fantasia malusata per inventare paure e superstizioni, piuttosto
     che per creare con il suo linguaggio.
--
sono redento ...
Da quando ho imparato che l'assoluto e l'eterno
sono solo menzogna ho avuto la mia redenzione di
"uomo".
"assoluto" ed "eterno" nel mio vocabolario sono
solo metafore!


title: l'ultimo sogno

author: Gordon Comstock

text:
seb...@tele2.it
 wrote:
> Ora, pur senza prove, azzardo una ipotesi; cosa può accadere nella
> mente di un vivo che dalla vita sta scivolando nel nulla della morte?
Io sono affezionato a questa descrizione:
*Avvenne tutto in un attimo, e il significato di quell'attimo non cambio'
piu'* (cit.)
gordon
--
e-mail: @-->2dx


title: l'ultimo sogno

text:
Gordon Comstock wrote:
> Io sono affezionato a questa descrizione:
> *Avvenne tutto in un attimo, e il significato di quell'attimo non
> cambio' piu'* (cit.)
e anche a questa:
Questo solo capi'. Di essere caduto nella tenebra. E nell'istante in cui
seppe, cesso' di sapere. (cit)



title: San Rocco ROMANZO STORICO

author: Oreste Kessel Pace

text:
Questo non è un romanzo. Questa è la vera storia del santo più
venerato nella storia dell'Umanità.
Nel XIV secolo gli eserciti dei barbari invadono l'Asia e giungono nel
porto di Caffa, instaurando un assedio violentissimo. Durante la
battaglia, migliaia di guerrieri barbari vengono colpiti da una
malattia orripilante che inizia a decimarli. Per terrorizzare la
città, i barbari catapultano i cadaveri malati all'interno delle mura,
dando inizio alla più terribile epidemia di peste della storia che, in
pochi anni, inizia ad estinguere il genere umano.
Nell'anno del Signore 1345 nasce a Montpellier un uomo con una crocie
cristiana incisa sulle carni del petto. Dal carattere deciso e
combattivo, dopo aver perso i genitori il giovane lascia tutti i suoi
averi e inizia un lungo viaggio in Italia, guidato da un angelo e
guarendo miracolosamente gli appestati. Il suo nome diviene famoso in
tutto il mondo conosciuto ma egli viaggio in modo anonimo fino a
guarire persino un cardinale che lo presenterà al Papa, fino
all'incredibile destino che lo attende.
5 Anni di lavoro per un libro accettato dal Comitato di Internazionale
di Studi Medievali.
1000 copie in 3 mesi! Due prestigiosi premi letterari guadagnati come
Primo Classificato.
Edito da Laruffa Editore di Reggio Calabria.
Per visitare il sito dell'autore:
www.kessel.it
 (si può cliccare sulla
copertina del libro per entrare nel suo universo).
L'autore è disponibile a presentare il libro ovunque se ne faccia
richiesta.


title: San Rocco ROMANZO STORICO

text:
Oreste Kessel Pace:
> Questo non è un romanzo.
Non ho dubbi, visto il recensore.
> Per terrorizzare la
> città, i barbari catapultano i cadaveri malati all'interno delle mura,
> dando inizio alla più terribile epidemia di peste della storia che, in
> pochi anni, inizia ad estinguere il genere umano.
Barbara ci sarà tua sorella. Le pulci dei topi (rileggete il "pifferaio di
Hamelin") sono assai più efficienti. Una volta morti gli allora
onnipresenti topi.
> Nell'anno del Signore 1345 nasce a Montpellier un uomo con una crocie
Davvero bizzarra.
> cristiana incisa sulle carni del petto. Dal carattere deciso e
> combattivo, dopo aver perso i genitori
Perdere un genitore è una tragedia, perderne due sbadataggine? [cit.]
> il giovane lascia tutti i suoi averi
La badante ha circuìto il vecchio?
>e inizia un lungo viaggio in Italia, guidato da un angelo e
> guarendo miracolosamente gli appestati. Il suo nome diviene famoso in
> tutto il mondo conosciuto ma egli viaggio
Il sé non ha senso. Come potrebbero averlo presente e passato?
> in modo anonimo fino a
> guarire persino un cardinale che lo presenterà al Papa,
"nepotiosmo" deriva appunto dal fatto che i preti non potessero aver figli
legittimi.
> 5 Anni di lavoro per un libro accettato dal Comitato di Internazionale
> di Studi Medievali.
Ci elenchi i componenti. C'ho già il ghigno pronto.
> 1000 copie in 3 mesi!
Ottima tipografia. Rispetto al "non romanzo".
> Due prestigiosi premi letterari guadagnati come
> Primo Classificato.
> Edito da Laruffa Editore di Reggio Calabria.
Non Posso Essere Razzista.
Non Solo Non Sarebbe Politically Incorrect, Ma Ce N'ho Un Ottavo.
> Per visitare il sito dell'autore:
www.kessel.it
 (si può cliccare sulla
> copertina del libro per entrare nel suo universo).
In effetti già sapevo vivesse in un universo diverso da quello che
frequento.
> L'autore è disponibile a presentare il libro ovunque se ne faccia
> richiesta.
C'ho una cena con amici Sabato. LG e stirner si sono dichiarati
indisponibili. Quante copie devo acquistare?
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Filo Sganga

text:
I navigatori di Internet si possono imbattere spesso (quando non e' da
loro cercato appositamente)  in quello che, familiarmente, viene
definito  "cybersex" o "sesso virtuale".
A volte, queste fantasie erotiche, nelle chat-line o via Internet-phone,
possono essere anche gradevoli, divertenti o piacevoli.
Tuttavia, come scoprirete qui sotto, uno dei due cyber-naviganti
coinvolti nella seguente trascrizione di una sessione di chat
non sembra aver propriamente compreso il significato di "cybersex".
O forse...si'? ;O)
========================================================================
Affamato:   Ciao, Cuorecaldo. Chi sei? Come sei fatta?
Cuorecaldo: Ho indosso una camicetta blu, un gonna cortissima e un paio
            di splendide autoreggenti. Lavoro in ufficio tutto il
            giorno, ma vado in palestra e ho un fisico perfetto.
            Novantasessantanovanta, tanto per intenderci.
            E tu? Tu come sei fatto?
A: Io sono alto uno e sessantadue e peso settantanove chili. Ho gli
   occhiali da miope e un paio di blue jeans nuovi di zecca. Gli ho
   comprati stamane, pensa. E ho anche una maglietta, con su un bel
   disegno astratto piu' alcune macchie di ketchup residuo dell'ultimo
   barbecue. L'insieme non e' male, comunque.
C: Ti voglio. Ti andrebbe di fare sesso virtuale con me?
A: Va bene.
C: Iniziamo?
A: E iniziamo.
C: Siamo in camera da letto, nella mia camera da letto...dallo stereo,
   una musica soft (tipo Kenny G., ok?) si sta diffondendo per tutta la
   stanza. La luce e' fioca, soffusa. Viene solo da un paio di candele
   accese sul mio comodino. Ti guardo negli occhi, fisso. E sorrido.
   Lascio scivolare la mia mano, lentamente, e sento, subito il tuo
   enorme, possente rigonfiamento...
A: Gulp! Sto iniziando a sudare tutto...
C: Ti tiro via la maglietta e inizio a baciarti il petto. Ti lecco
   tutto.
A: E intanto io ti sbottono la camicetta. Mi stanno tremando le mani.
C: Hmmmm...inizio a gemere, piano piano.
A: Ho afferrato i bordi della tua camicetta e cerco di levartela,
   facendotela passare dalla testa.
C: Getto indietro il capo. Brividi freddi di piacere sulla mia pelle
   nuda. E sento sempre il tuo...'gonfiore'. Sempre piu' grande,
   sempre piu' potente. Inarrestabile!
A: Oh, nell'eccitazione del momento, ho fatto un gesto brusco con la
   mano. Straaap! Ti ho strappato la camicetta. Mi perdoni?
C: Tranquillo. Va tutto bene. Non ci tenevo poi tanto, in fondo.
A: Guarda che te la  ripago, eh?.
C: Non preoccuparti, ti dico, e continua. Indosso un bel reggiseno di
   pizzo nero, e il mio respiro diventa sempre piu' affannoso.
   Sono sempre piu' eccitata..
A: Adesso traffico col gancio del tuo reggiseno. Mi sa che s'e'
   incastrato, pero'. Hai mica un paio di forbici?
C: Rido. Ti prendo la mano e te la bacio piano. Provo io a slacciarmi
   il reggiseno. Eccolo, non c'e' piu'. Un refolo d'aria mi carezza
   il seno. Ho i capezzoli duri, durissimi. Puntati come missili
   verso di te.
A: Ehi, ma come hai fatto? Raccolgo il reggiseno e controllo il gancio.
   Fa un po' vedere...
C: Lascia stare il gancio. Inarco la testa, il corpo, i seni. Ohhh,
   baby, voglio sentire la tua lingua su tutto il mio corpo!
A: Ok. Butto via il reggiseno.. E inizio a leccarti ..si puo' dire?...
   le tette. Come sono lisce!.
C: Ti passo le dita tra i capelli. Chino la testa, mordicchiandoti il
   lobo dell'orecchio..
A: Eeeee...Eeeeetc...ETCIUUUU!! M'e' venuto da starnutire, scusa.
   Ma ora le tue tette son tutte coperte di saliva e muco.
C: COSAAAA???
A: Scusa. Mi dispiace. Davvero.
C: Ok, ok. Mi ripulisco del tuo...della tua saliva con quello che m'e'
   rimasto della camicetta...
A: Lascia. Faccio io. Prendo la camicietta tutta zuppa e la butto via.
   Cade sul pavimento con un 'plop'!
C: Ok. Adesso ti levo i pantaloni e inizio a strofinarti l'arnese.
   Mmmm...bello duro.
A: Dio...che brividi...Ma hai le mani fredde!!!! Yeeee!
C: Ora mi tolgo la minigonna. Dai, levami tu le mutandine, su.
A: Bene. Ti tolgo le mutandine. Inizio a mulinare la lingua
   dappertutto, dentro, fuori, dentro...mmmmm...mmmm...?!!?...
   aspetta un attimo...
C: E che succede, ADESSO??
A: Acc! M'e' finito un tuo peluzzo proprio in gola! Sto tossendo
   di brutto!
C: Ehi, stai bene?
A: Cough! Non la finisco piu' di tossire! Son diventato tutto rosso!
C: Ti posso aiutare?
A: Aspetta. Corro in cucina, tossendo selvaggiamente. Brancolo tra
   i mobili, mi serve un bicchier d'acqua. Dove li tieni,
   i bicchieri?
C: Guarda nell'armadio a destra del lavandino.
A: Grazie...eccolo....ahhhh. Adesso va meglio
C: Torna da me, tesoruccio.
A: Aspetta, che adesso sto sciacquando il bicchiere.
C: E dai!...sono sdraiata sul letto. Pronta e calda tutta per te.
A: Un attimo. Asciugo il bicchiere. Ora lo rimetto a posto. E adesso
   ritorno verso la camera. Porc...e' buio qui! Mi son perso!
   Dov'e' la stanza da letto?
C: Ultima porta a sinistra alla fine del corridoio.
A: Eccomi.
C: Butta via quei pantaloni. Vieni qua. Senti come sono eccitata.
   Senti il mio respiro affannoso. Ti voglio. Ti voglio. Ti VOGLIO!!!!
A: Anch'io.
C: Ecco, vieni qua. Ci stiamo baciando appassionatamente. I nostri
   corpi nudi sono tutti abbrancicati l'un l'altro, si intrecciano,
   si toccano, si mescolano.
A: Ahhh...mi stai pestando gli occhiali sulla faccia, con la tua!
   Fa male!
C: E perche' non te li togli, i tuoi occhiali?
A: Potrei pure, ma senza non ci vedo un accidente. Comunque...va bene.
   Li metto sul comodino qui vicino, d'accordo?
C: Dai, che sono tutta un fuoco!. Dammelo. Dammelo!!
A: Scusa, mi scappa la pipi' Mi alzo. Brancolo a tentoni nella stanza.
   Non vedo niente senza occhiali. Barcollo verso il bagno.
C: Torna subito, dolcezza!.
A: L'ho trovato, il bagno. E' buio! Ah, ecco, il water.
   Alzo la tavoletta, eh?
C: Bravo. Fai presto, pero'...che non ce la faccio piu'!
A: Fatto. Aspetta che tento di trovare il pulsante dello sciacquone!
   La miseria, non si vede proprio un accidente qui dentro. Dov'e'?
   ....Uh-oh!
C: E ora cosa c'e'?
A: Uh-oh! Sbagliato. Indovina dove ho fatto la pipi? Nella tua
   lavatrice a carica dall'alto!
C: Dio!
A: Scusami. Adesso sto ritornando, sempre brancolando come un cieco
   nel corridoio.
C: Mmmmm...si'...dai. Vieni qui...
A: OK,  e adesso infilero' il mio...ehm...coso...nella tua..come posso
   dire..."cosina"?
C: Si! Si'! Fallo, baby, fallo!
A: Eccomi, ti afferro tutta, ti bacio tutta, e...e...oh, mi sa che c'e'
   un altro "piccolo" problema...
C: Dai, vedi come scodinzolo tutta, avanti e indietro. Non posso
   aspettare ancora!  E mettimelo dentro, dai!  Scopami!
A: Ce l'ho moscio.
C: COSA?!!!?
A: Ce l'ho moscio, ti ho detto. Non ce l'ho fatta a tenerlo duro
   tutto questo tempo.
C: Mi son tirata su e ti sto guardando, incredula.
A: Faccio spallucce con uno sguardo triste: che ti devo dire?
   Ho la salsiccia molliccia.
   Scusami davvero. Aspetta che prendo gli occhiali e provo a dare
   un'occhiata.
C: No, non importa. Lascia stare. Mi sto rivestendo. Mi rimetto la
   sottoveste. E mi rimetto pure la camicetta bagnata, tie'.
A: No! Aspetta! Sto cercando gli occhiali. A tentoni tasto il comodino
   ...questo dev'essere lo stick del deodorante...queste mi sa sono
   fotografie...e  queste le candele...
C: Lascia stare, ti ho detto. Mi riabbottono la camicetta. Adesso
   rimetto le scarpe.
A: Ah, ecco gli occhiali. Me li metto. Oh mio dio! Una delle tue
   candele e' finita sulla tenda. Ohhh, e la tenda ha preso fuoco!
   Oddio! E adesso?
C: Ma va all'inferno, vai! Stronzo! Chiudo il collegamento!
A: Nooooo!!!!. Anche il tappeto ha preso fuoco. Oddio! Che disastro!!!
C: <logged off>
=======================================================================
- Filo in estemporanea traduzione...
--
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title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Gonzales

text:
A Filo, sei tornato in forma splendida!
Sono questi i racconti che mi riempiono di gioia. Sto ancora a ridere.
Gonzales


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Ombra

text:
On 15 Apr 1999 10:58:33 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
Grrraaaaaande Filo!
Questo si' che e' tradurre!
CDR al cubo!
Zorba


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: stefi pattume

text:
On 15 Apr 1999 10:58:33 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>A: Ah, ecco gli occhiali. Me li metto. Oh mio dio! Una delle tue
>   candele e' finita sulla tenda. Ohhh, e la tenda ha preso fuoco!
>   Oddio! E adesso?
>C: Ma va all'inferno, vai! Stronzo! Chiudo il collegamento!
>A: Nooooo!!!!. Anche il tappeto ha preso fuoco. Oddio! Che disastro!!!
>C: <logged off>
troppo simpatica...
ciao
patti
(filo sganga fan club, tessera n. 004, una delle prime, eh?)


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Achab

text:
Filo Sganga ha scritto
:- Filo in estemporanea traduzione...
Macche' traduzione: questo e' puro Filo basculante:-))
(come faccio a iscrivermi?;-))
Bianca cappottata


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Charlie

text:
Grandioso, semplicemente grandioso... mi hai fatto ridere, ed e' stata una
GRANDE impresa, vista la giornata, grazie mi hai risollevato il morale
;-))) Charlie (un po' piů felice..)


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Cercando di rimettermi alla pari (manco da lunedi' scorso), stavo
saltando tutti i post superiori ai 3K, ma qui dopo le prime tre
righe ... ;-)))
grande, Filo!
(la classe non e' acqua)
gordon


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Writer

text:
Filo Sganga wrote:
Cybersex
> C: Ma va all'inferno, vai! Stronzo! Chiudo il collegamento!
> A: Nooooo!!!!. Anche il tappeto ha preso fuoco. Oddio! Che disastro!!!
> C: <logged off>
Prima domanda: da quale autore lo hai tradotto?
Seconda domanda: Perchè hai messo il tag (STRTZN)?
A me sembra un pezzo da maestro...
Non mi ha fatto solo ridere ( sarebbe riduttivo, anche se ridere fa
bene), mi è parso un bellissimo testo.
Solo per il gusto sadico di annoiarvi un pò, ne illustro le ragioni.
A. E' irresistibile(ma vero) il contrasto tra i due protagonisti. Lei
eccitata in modo stereotipo, lui  imbranato fino al parossismo.
Ho assistito personalmente in chat a dialoghi molto simili, alla fine
dei quali uno diceva all'altra "Ti sento poco concentrata"... :-)
B. Molto efficace lo slittamento dal virtuale al "reale". Mani fredde,
peluzzo in gola, cestello della lavatrice, candele sulla tenda.
Se ne potrebbe fare un film di comicità esplosiva.
C. I dialoghi sono "naturali" e fanno crescere la voglia di leggere mano
a mano che procedi. Ti dispiace che il racconto finisca.
Mi sembra che anche questo pezzo sia "Dedicato a ..."
Thanks, Filo.
"Writer"


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Achab scribbe:
>
> (come faccio a iscrivermi?;-))
>
Ma Bianca...proprio te che sei stata la prima in assoluto
a commentare il mio esordio su IAS!
Non te ne saro' mai grato abbastanza.
Per te, tessera speciale di diritto! :O)
- Filo
P.S. E la felpa e' ancora intonsa.
Ogni tanto me la guardo...e mi commuovo. ;O)



title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Writer scribbe:
>
> Prima domanda: da quale autore lo hai tradotto?
E chi lo sa?
E' uno di quei pezzi anonimi che circolano sulla rete da tempo,
sai come quello del memorandum sul concerto, o la moglie 1.0 e cose
del genere. Io e un  paio di colleghi ogni tanto ci imbattiamo
in queste amenita' e, prontamente, ce le segnaliamo a vicenda.
Chissa', magari e' una trascrizione di una chattata realmente
avvenuta! ;O)
> Seconda domanda: Perchh hai messo il tag (STRTZN)?
> A me sembra un pezzo da maestro...
Troppo buono.
Ce l'avevo, nella versione originale in inglese da un sacco di tempo.
Ogni tanto lo ritrovavo e mi ci scompisciavo sopra dalle risate.
L'idea era quello di scriverne uno simile, ma il testo nativo
era (ed e') talmente esilarante che ci ho rinunciato e mi
sono cimentato nella 'semplice' traduzione.
>
> C. I dialoghi sono "naturali" e fanno crescere la voglia di leggere
> mano a mano che procedi. Ti dispiace che il racconto finisca.
Ecco, di questo risultato son contento.
In effetti era l'unico obiettivo che mi ero prefisso.
Cercare di rendere nella maniera migliore il testo inglese,
lasciando il piu' possibile inalterata la resa dello stesso, il suo
ritmo e la sua carica di comicita'.
E se, secondo voi, ci son riuscito, ecco, sono
straordinariamente soddisfatto cosi'.
> Thanks, Filo.
Grassie a te.
Filo



title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
On 16 Apr 1999 11:46:05 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>> (filo sganga fan club, tessera n. 004, una delle prime, eh?)
>E questo si chiama un 'signor' complimento, direi! :OD
>E pure con la 'finezza' della cifra a tre numeri!
si', pero' siamo quasi al limite della capienza, eh? :)
>Troppo buona.
caro filo, son tutta rossa, sai?
e' con manina tremante che traccio queste poche righe.
a quando la prossima convenscion?
a quando il nostro primo incontro?
eeeehhhh (sospirone).
stanotte dormiro' col tuo poster, quello ose', eh?, stretto al petto
glabro (per l'occasione)...
>Ti milliringrazio veramente tanto, Stefi!
ma fighiurati, sei un mito! pciu*
>- Filo
ciao
patti
("nobody is perfect")


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Filo Sganga ha scritto:
:Achab scribbe:
:> (come faccio a iscrivermi?;-))
:Ma Bianca...proprio te che sei stata la prima in assoluto
:a commentare il mio esordio su IAS!
(il 28/4/1998)
filo....@usa.net
 ha scritto:
: Come un lampo nella pioggia, un gorilla nella nebbia,
: come un crampo nella notte, un impronta sulla sabbia;
: come il segno di uno Zorro, un martello sulla sbarra,
: come un fulmine guizzante, come uppercut o montante:
: ZOT!  a tutti dallo sgangherato Filo.
:
: e, da oggi, keep intasing the niusgrup!!!
Allora me la merito la mitica 001?
:-)
Bianca-conservatrice-di-post


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Achab ha scritto:
> Bianca-conservatrice-di-post
Non mi dire che hai pure il primo di Mela. Mi piacerebbe averlo.
Gonzales che Mela non l'ha mai dimenticata. E come potrebbe...


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Gonzales ha scritto
:Non mi dire che hai pure il primo di Mela. Mi piacerebbe averlo.
:
:Gonzales che Mela non l'ha mai dimenticata. E come potrebbe...
E chi potrebbe?
No, non ho il primo messaggio di Mela, purtroppo. Mi ricordo che entro' nel
gruppo in sordina, ed era un periodo in cui frequentavo poco ias, perche'
andavo e venivo dal lago, e non scrivevo.
Posso riproporre pero' un omaggio che una delle sue poesie mi aveva
scatenato: eccolo, mi sembra abbastanza lusinghiero;-))
:Mela ha scritto
:: Ho tradito, una volta. Una volta soltanto.
:
:Quando leggo i lavori di Mela, non mi rendo conto che sto trattenendo
:il fiato fino a quando, al finale, interrompo l'apnea con un
:sospirone liberatorio.
:
:E' stato cosi' con la Camera verde, e la tua versione del Cielo sopra
:Berlino, e Mappe e territori, e la poesia Reificata, l'unica che mi
:sia mai piaciuta dalla nascita del news group.
:
:Al di la della scrittura, che si puo' giudicare buona, al di la'
:dello stile maturo e senza incertezze, del lessico appropriato, al di
:la' dei dettagli tecnici che possono o meno essere migliorati,
:l'impatto emotivo delle tue storie mi lascia sempre scossa, mi
:raggiunge nel piu' profondo, mi coinvolge e si impossessa di me. Non
:e'  il sesso, sarebbe troppo facile. E non so nemmeno se mi
:identifico nei tuoi personaggi, non e' importante.
:Quello che conta e' l'emozione che mi sai regalare.
:Grazie.
(Conservo tutti i pezzi citati sopra, tranne la camera verde, non so
perche', ma se ci fosse qualcuno che ce l'ha, mi farebbe piacere
riceverla;-))
Bianca-la-nostalgica


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
Achab ha scritto
> :Mela ha scritto
> :: Ho tradito, una volta. Una volta soltanto.
Lacrimuccia :,-(
Gonzales
PS: Non te la mando io la camera verde, perche' mi vergogno. E non mi
chiedere perche'.


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
On 15 Apr 1999 10:58:33 +0200,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>I navigatori di Internet si possono imbattere spesso (quando non e' da
>loro cercato appositamente)  in quello che, familiarmente, viene
>definito  "cybersex" o "sesso virtuale".
Filo!!! Troppo forte!!! :-))
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: El Ginco

text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
3715A9A2...@mindless.com
>...
>I navigatori di Internet si possono imbattere spesso (quando non e' da
>loro cercato appositamente)  in quello che, familiarmente, viene
Sei grande...
mi hai regalato un grande momento di simpatia!!!


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

author: Giulia

text:
Evviva la primavera, tutti fuori a giocare!!!
giulia :-)


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
On 21 Apr 1999 15:55:55 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>
>Evviva la primavera, tutti fuori a giocare!!!
evviva la primavera e le sue nottate limpide e serene
evviva l'usignolo e le sue instancabili e sorprendenti modulazioni
evviva la sua aria fresca ed il suo cielo terso e profondo
evviva l'upupa dai movimenti strani e i colori cosi' morbidi e
familiari
>giulia :-)
paki


title: [TRAD][I][STRTZN] Cybersex

text:
On Wed, 21 Apr 1999 21:39:07 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>On 21 Apr 1999 15:55:55 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>>
>>
>>Evviva la primavera, tutti fuori a giocare!!!
>
>evviva la primavera e le sue notti limpide e serene
>evviva il suo usignolo con le sue instancabili e sorprendenti modulazioni
>evviva la sua aria fresca al mattino ed il suo cielo terso e profondo



title: Il mio albero

author: AM

text:
Il mio albero
Ora che il mondo lo vedo girare, perché ho imparato a fermarmi, che i
colori li ho stampati nel cuore, quelli dei sentimenti vissuti e
accettati, mi chiedo che ne è stato del "gioco dell'oca", dei
dadi che per anni ho continuato a lanciare, sperando, una volta
arrivata alla meta, di vincere quell'assurda partita portata avanti
da sola.
L'infanzia tradita, l'arrangiati portato all'estremo, la malattia
a ricordarmi che non bastavo a me stessa, la normalità cercata nello
stare seduta, quel farmi piacere le cose anche quando le avrei
vomitate, quel non voler arrendersi all'evidenza di un handicap,
insopportabile per chi la vita la viveva correndo, quel non voler
ammettere che non c'era speranza, perché tutte le cose hanno un
termine, dove sono andati a finire?
Quanti anni sono passati da quest'oggi vissuto nell'ascolto della
voce che viene da dentro, di quella che mi torna da ciò che mi si pone
dinanzi, che si unisce alla sinfonia del creato per portarmi prostrata
a pregare e lodare il Signore per tutte le cose che sono, per quelle
che riesco a capire, per quelle che non capisco, perché è dolce
l'incontro con Lui quando viene improvviso a spiegarmele.
Con lo sguardo perso nel tempo, affondandovi forte le dita, cerco
l'albero da cui sono uscita, per trovarvi scritto nei cerchi ciò che
unisce i pezzi della mia storia.
Percorrendo la valle della memoria, lo vedo, nella terra, stendere le
sue radici, insinuarsi nei suoi tanti e misteriosi meandri, fondersi
con le sue viscere vive.
Lo guardo, mentre sbuca tra i sassi, attraverso le crepe del suolo,
mentre cerca di sollevarsi a fatica verso il cielo, per catturarne la
luce..
Il mio albero è questa mia vita, che ieri mi appariva contorta, una
pianta da sradicare perché, a guardarla un po' più da vicino, non
era bella per niente: la corteccia piena di tagli, di ferite che non si
rimarginano, il tronco storto da un lato, mutilato nelle sue braccia,
le foglie in parte ingiallite, malate, le migliori cadute ai suoi
piedi, quelle che avrebbe voluto riprendersi, se ne fosse stato
capace..
Il mio albero voleva vivere libero, senza dar conto a nessuno. Lo
spazio non lo voleva dividere, perché ne aveva bisogno per tenersi
stretti quei rami belli e vitali che, pur togliendo forza al suo fusto,
era un peccato tagliare.
Ma lo sforzo diventava sempre più grande per sostenere quell'inutile
peso.
Il mio albero ha imparato a morire, ad amare le sue cicatrici quelle
che segnano il tempo lungo faticoso e sofferto della sua crescita, ha
imparato ad accogliere tra i suoi rami, divenuti robusti, gli uccelli
che al mattino lo svegliano, i piccoli insetti che lo percorrono
attingendo la linfa da lui.
Il mio albero oggi lo guardo e ringrazio quella Croce non a caso
incontrata dove né fiori né foglie abbelliscono il legno, ma Colui
che mi ha riportato alla vita.
Tratto da "IL GIOCO DELL'OCA" ed.Tracce
http://www.laprimaparola.it


title: (ot) recuperare vecchi post?

author: MariJos

text:
Lurko nell'anonimato da molti mesi e leggo con molto interesse quanto
pubblicato.
Purtroppo l'altro giorno si č rotto l'hard disk e ho perso tutto.
Esiste un modo per recuperare i vecchi post che ormai non sono piů
oresenti sul server di wind?


title: (ot) recuperare vecchi post?

text:
"MariJos" <
mar...@nospam.org
> ha scritto:
> Esiste un modo per recuperare i vecchi post che ormai
> non sono più oresenti sul server di wind?
http://www.google.com/advanced_group_search?hl=en
gordon


title: (ot) recuperare vecchi post?

text:


Si certo però speravo ci fosse qualcoa di più automatizzato.


title: (ot) recuperare vecchi post?

author: DisKre Panza

text:
Friday 26 September 2003 MariJos ha scritto:
> Si certo però speravo ci fosse qualcoa di più automatizzato.
  Veramente una cosuccia  ci sarebbe... sei in grado  di installare il
Perl?  Se si`,  ho  fatto  un programmillo  che,  con Agent,  dovrebbe
funzionare...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: spammone della domenica megabau ipermiao

author: TS

text:
"Io, agente scelta, e l'adipofilia"
(e se non coglie l'ironia peste lo colga)
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: R: Fobia Notturna

author: Irene

text:
E' giusto quello che hai detto... a quanto ricordo (questo racconto l'ho
scritto 7 anni fa :-\) cambiai registro volontariamente... ma a distanza di
tempo avrei fatto diversamente anch'io ;-)
Bye
Irene
--
_____________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: coglioni

text:
coglioni gli indecisi, perché per essere indecisi sul voto bisogna
essere coglioni.
coglione chi non ha capito che c'è un solo motivo per cui bisogna votare
a sinistra. uno solo.
coglione chi non ha capito che prima di ricominciare a parlare di
politica bisogna togliere dalla politica berlusconi e quantomeno la
mafia esplicita.
coglioni infami sudici merdosi leccacazzi tutti i giornalisti che non
sono mai scesi in piazza, che non hanno mai fatto fronte comune alle
epurazioni e che solo ora, confidando nelle vittoria della sinistra,
accennano dei timidi segni di disapprovazione.
coglioni figli di puttana infami merdosi giornalisti vecchi e nuovi,
soprattutto quelli nuovi formati nella facoltà per vj, la facoltà più
cool. diovistrafulmini voi e i vostri studi sulla comunicazione, cazzo
vi prenderei a calci in bocca! guardateli: un ammasso di coglioni
paleoborghesi con occhialini d&g a prendere appunti sulla forma
espositiva dei due lider politici... merde! merde! schifosissime merde!
è tutta colpa vostra!
"l'ho visto poco comunicativo" "una gestualità armoniosa"... fanculo
sudici leccacazzi dimmerda, studiano la forma, loro, non i contenuti.
merde merde merdeeeeeeee!!!1
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: coglioni

author: Tyre G

text:
colli-1 wrote:
[CUT]
Credo di essere piuttosto vicino al tuo pensiero. ^_^
Dopo tutto quello che hai detto, mi è venuto in mente "Studio Aperto"...


title: coglioni

author: Galina

text:
Dài, sei incavolato e ti capisco, ma non cercare di rassomigliare ai destri.
Gal
"colli-1" <
ci...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9b0dc37667fbf8a652b...@mygate.mailgate.org...



title: coglioni

text:
colli-1:
> coglioni gli indecisi, perché per essere indecisi sul voto bisogna
> essere coglioni.
Giusto. VOTATE ROCCO!
Tanto anche se vince uno dei due, fra un anno siamo di nuovo alle urne. Il
problema è solo nella legge elettorale. Votate contro questo schifo.
Votate Rocco!!!
> coglione chi non ha capito che prima di ricominciare a parlare di
> politica bisogna togliere dalla politica berlusconi e quantomeno la
> mafia esplicita.
Tipo quella che Di Pietro, pulotto destrorso, non è riuscito a Manipulire?
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: coglioni

author: quello destro

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> wrote in message
news:9rVYf.69399$
A83.1...@twister1.libero.it
> Dąi, sei incavolato e ti capisco, ma non cercare di rassomigliare ai destri.
> Gal
č forse un "richiamo ai valori cristiani"?
mi chiamo ernesto, sarą per questo.



title: coglioni

author: quello

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> wrote in message
news:fk7f71wnumpw.1c...@40tude.net
> colli-1:
>
> > coglioni gli indecisi, perché per essere indecisi sul voto bisogna
> > essere coglioni.
>
> Giusto. VOTATE ROCCO!
giusto. votate rocco siffredi! per una sana e copiosa fallocrazia che
presterà particolare attenzione alle donne
e ai lor problemi :)
> Tipo quella che Di Pietro, pulotto destrorso, non è riuscito a Manipulire?
purtroppo esistono (ancora) delle istituzioni che ci sovrastano.
per fortuna, pare, abbiamo ancora un minimo di potere.
non fare quel poco che possiamo fare sarebbe autolesionismo
masochistico.
senza eccessi d'entusiasmo, comunque.



title: coglioni

author: ittica°°°°°

text:
> coglione chi non ha capito che c'è un solo motivo per cui bisogna votare
> a sinistra. uno solo.
leggo su un altro ng e riporto:
     Mannheimer ha assegnato la vittoria matematica all'unione osservando:
     "i coglioni sono necessariamente il doppio delle teste di cazzo"
LOL
--
itticogliona°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: coglioni

author: LG

text:
On Thu, 6 Apr 2006 11:48:24 +0200, "ittica°°°°°" <
itt...@gmail.com
>
wrote:
>> coglione chi non ha capito che c'è un solo motivo per cui bisogna votare
>> a sinistra. uno solo.
>
>leggo su un altro ng e riporto:
>
>     Mannheimer ha assegnato la vittoria matematica all'unione osservando:
>     "i coglioni sono necessariamente il doppio delle teste di cazzo"
>
>LOL
Molto bella, la faccio girare.
LG


title: coglioni

text:
LG:


E' da tempo che la tua stupidità fa girare i coglioni.
