title: R.Piattole

author: ary

text:
riveduto e corretto.
Sto anche rivedendo e cambiando il finale a un altro racconto
"il pittore troppo generoso", perchè a me piaceva.
Anche se, la prima volta, è stato pesantemente stroncato
dalla critica : stirner.
===============/ hihihi \======================
Dato che era da un pezzo che non avevo più sentito niente, andai al suo
laboratorio e bussai:-bip-bip, BAM-BAM. -Ehi, avanti- disse la voce di
Kremer, e mi chiamò per nome.
Conosco Kremer da trentotto anni, e quell'immediato riconoscere del
mio modo di bussare, quell'immediato "ehi", avanti! sono cose di cui
vado molto, ma mooolto fiero!
Non ho mai capito come me lo sono guadagnato. Una volta, ho saputo da
terze persone che a lui faceva piacere avermi intorno perchè con me
poteva parlare di tutto, ma proprio di tutto, di tutte le cose che fanno
ribollire di continuo quel suo cervello grandioso : fisica, chimica,
arte, musica, pittura, poesia, amore, politica, filosofia, umorismo.
Però l'ho detto in modo sbagliato. Lui poteva parlare a me. Non "con"
me. Nessuno poteva parlare con lui di quelle cose. Non di tutte quelle
cose. Così entrai e attraversai l'ufficio buio e arrivai al laboratorio,
con le file di boccette, le cappe, il bellissimo labirinto di tubi di
cristallo, il computer vocale e l'enorme tabellone sopra il banco
dell'elettronica con le file di utensili e le lucide scatole nere e i
fasci di fili, come cortei di serpentelli ammaestrati con le fauci di
metallo. Attraverso una porta interna, intravedevo il laboratorio di
chimica e biologia dove, se gli schermi mormoravano con le luci, lo
scintillìo dei vetri era un bisbiglio complesso.
Intorno alla parete di fondo, dove adesso non potevo vederli, sapevo che
c'erano gabbie e strumenti chirurgici, un tavolo da veterinario di
acciaio inossidabile, microscopi, due centrifughe, uno sterilizzatore e
un lavello. Due pareti intere, fino al soffitto, erano armadi di
sostanze chimiche, con gli sportelli di vetro. Al di là di un altra
porta, sapevo, c'era una biblioteca con il suo terminale del computer
per rintracciare istantaneamente la posizione dei volumi e per
consultare le fonti esterne. Era uno scienziato all'antica, godeva della
lettura dei libri cartacei e non amava stare ore e ore affacciato su
Internet. Sapevo anche quello.
Il laboratorio principale dov'ero appena entrato era illuminato soltanto
dalla luce gialla che entrava dalla porta aperta dove Kremer teneva
soltanto la branda e il caffè, e un abbagliante cono di fluorescenza "a
giorno" che usciva dal soffitto.
Su un basso sgabello, al centro del disco di luce, stava seduto Kremer,
vestito per metà (la metà superiore) e con le bambe allungate e
divaricate, rispettivamente verso sud e verso ovest; e si ungeva la zona
pubica con una densa pasta grigio-blu.
Mi rivolse un mezzo sorriso e disse- Niente di allarmante- e continuò
con il suo lavoro . Io non avevo niente da dire e perciò non dissi
niente mentre lui finiva. Poi si asciugò le dita con una serie di
fazzoletti di carta, rimise il coperchio al barattolo di pasta, applicò
vari strati di garza sulla parte trattata, dove aderirono
immediatamente, e si alzò.
Poi col tono più naturale del mondo mi chiese - Vuoi un po' di Caffè?- e
aggiunse- sarà meglio che lo prepari tu mentre io mi lavo le mani
Era già fatto. Preparai il mio, miele e latte, e il suo, senza aggiunte,
nelle grosse tazze di ceramica, mentre lui si lavava le mani con
impegno, come un chirurgo.
-Non avevo bisogno di dirlo- Fece sorridendo mentre si asciugava le
mani -di non allarmarti. Non avevo bisogno di dirlo a "te". Tu hai una
virtù....nessuno te l'ha mai detto?
Sembra che tu accetti tutto. Non giudichi. Non applichi metri morali e
sociali a ciò che fanno gli altri. Assorbi e aspetti. E' molto
simpatico... Avrei potuto correggere il suo riconoscimento. Ho molti
pregiudizi e faccio valutazioni morali come chinque altro, forse un po'
più della media.
Quello che Kremer non poteva sapere era che io non li applicavo a "lui".
Non volevo e non potevo. Tanto per fare un esempio immediato, quando
uscì dal bagno indossando soltanto una maglietta, con l'apostrofe
mascolina che sporgeva da un nido di garza bianca appiccicaticcia,
non lo si poteva definire ridicolo. Kremer non era mai ridicolo.
Non per me.
Aprì un cassetto a muro e tirò fuori un paio di calzoncini bianchi da
pugile e una tuta bianca, di quelle che si usano e poi si buttano
via. Tirò fuori da un altro cassetto un grosso sacco di plastica , lo
aprì e me lo porse. Spogliò completamente la branda, arrotolando
il materasso di gommapima, le lenzuola e le coperte, e mentre io tenevo
aperto il sacco, cacciò dentro tutto quanto. Chiuse il sacco
sigillandone l'imboccatura con del nastro adesivo, andò nell'ufficio e
tornò con una grossa etichetta rossa e vistosa con la scritta:
CONTAMINATO.
-Vai a lavarti le mani - Disse, trascinando il sacco verso la porta
dell'ingresso.- Non è letale- mi assicurò mentre entravo nel bagno.
Nel bagno c'erano molte scritte sui muri.
NIENTE E' SEMPRE ASSOLUTAMENTE COSI'.
<<E = MC(2) può essere dopotutto un fenomeno locale>>
                                                 Albert Einstein
<<Una risposta qualunque non è necessariamente l'unica risposta >>
                                   Charles Fort
....e sorprendentemente :
BELLISSIMA, TELEFONARE ORE PASTI. ROSSANA 097/595/780000
Uscii dal bagno e andammo nel laboratorio principale, dove lui raccolse
l'unguento e i fazzolettini di carta che aveva lasciato sul pavimento
vicino allo sgabello. Molto ordinato.
Finalmente lo chiesi ; dovevo farlo.
- Patrizia?-Lui mi fissò per un lungo istante, mentre parcheggiava i
propri pensieri ( chissà di quale natura) e li esculdeva, e si
sintonizzava lentamente su di me e finalmente mi guardò davvero.
- Patrizia?-
-Sì, tua moglie, e i bambini...
- Non li vedo da... tu sei molto più al corrente di me... senti, è
felice? Dovetti attendere un pò prima di rispondere a questa domanda.
- più felice- dissi cautamente.
- E' logico- lui annuì, poi annuì di nuovo Nessun posto dove andare, se
non su. Io... capiterò presto da quelle parti, andrò a trovarli.
- Buona idea- dissi io. Mi lanciò una di quelle occhiate speciali.
Quando fa così ti fa sbattere le palpebre. I laser non hanno bisogno di
mirini.
- Li vedi spesso.
-Uhm.- Quasi tutti i giorni, e molte sere, ma non c'era bisogno di
dirlo. -Bene- Kremer rimase per un momento immobile, poi fece un gesto
caratteristico, alzando le mani e lasciandole ricadere contro le coscie.
Cambio d'argomento.
Andò alla porta dell'ufficio e fece scattare gli interruttori. Le
lampade si accesero, sotto i paralumi al disopra dei banchi lontani, e
 il cono che feriva gli occhi, e che scendeva dal soffitto fu spento.
Era molto più piacevole ,così.
-Tanto, tutto fa parte di tutto- disse lui.
-Chi l'ha detto?- Perchè sapevo che era una citazione.
- Donovan, il cantante. E anche l'I Ching, i bastoncini del joss, le
viscere di pecora, e io.
-Okay- Poi attesi.
-"Per misurare un cerchio, incomincia da un punto qualunque."
Sapevo di chi era quella frase. Era di Charles Fort.
Finalmente, lui trovò un punto da cui cominciare. E aveva ragione,
avrebbe potuto cominciare da qualsiasi punto. Lo conoscevo, l'avevo
già visto di quell'umore. Faceva perdere la pazienza a molti, con il
modo in cui passava da un argomento all'altro, anche se con
autorevolezza ; loro volevano un titolo preciso, come l'etichetta su
un barattolo d'unguento per sapere in antricipo cosa c'era dentro,
di cosa era fatto, e a cosa serviva.
Con Kremer, bisognava spettare che lui costruisse un mattone, lo
metteva da parte, aspettare mentre tagliava una trave e la metteva da
parte, aspettare mentre lui fabbricava i chiodi e il catrame e le
condutture e le finestre a saliscendi.
Quando aveva finito, era un edificio, di questo si poteva star sicuri.
-Certuni- disse,- hanno il dono, o l'afflizione, di avere una scala
temporale diversa da quella degli altri. Non pensano in termini
biografici...voglio dire, la "mia" epoca, le cose da quando "io" sono
nato, o nel mio tempo storico, il misero trascorrere del tempo...
-e schioccò le dita-...da quando abbiamo cominciato a scrivere le nostre
avventure e le nostre menzogne su quelle avventure.
Pensano in termini di tempo geologico, di tempo astronomico, di tempo
cosmologico. Sto parlando degli idioti appassionati di fantascienza, che
la leggono e la scrivono. Begli scienziati. Bei filosofi.
- Bei mistici- Sapevo che non bisognava interromperlo. Non era il caso,
ma lui quasi mi diede ragione.
- Può darsi. Forse, anche se io tendo a pensare che molti di loro, molti
compositori e artisti e anche la più vasta gamma dei teologi, partono
perpendicolarmente rispetto a quella che io vedo come la linearità delle
cose, il progresso della causa all'effetto. Non so. Forse questo dà loro
una prospettiva importante quanto il pensiero del tempo cosmologico.
Non so. Non so. Non si escludono a vicenda. C'è posto per tutti.
L'universo è grande.-
Sedemmo. Kremer si sedette letteralmente sulle mani, adagio. - Mi sto
sforzando di non grattarmi- Spiegò.- Comunque, le persone con una
mentalità del genere vengono considerate un po' meno che umane.
Fredde. Indifferenti, prive di qualcosa...non è così. E' soltanto che i
contratti di matrimonio e la cavalleria e il fatto che tu vada in
chiesa o meno o porti infilato nel naso l'osso distintivo del clan...
queste cose non possono avere un gran peso di fronte alla deriva
dei continenti e alla nascita e alla morte delle stelle.
Puoi amarla e massaggiarle i piedi e cercare di procurarti i
biglietti per la prima, per renderla felice, ma cosa te ne fai della
certezza che lei, e tu, e tutte le vostre opere e i vostri pensieri,
siete banalità? Soprattutto quando a lei non puoi dirlo. Mai. Mai.
-Oh-
Mi lanciò un occhiata - Credo di avere sentito accendersi una luce.
- L'hai sentita. Non l'ho mai saputo veramente, prima.
E...soprattutto...lei non l'ha mai saputo, non lo sa. Crede di averti
deluso.
Ci soffre molto, i giornali : PREMIO NOBEL ALL'IPPODROMO.
Il dottor Kremer visto a Holliwood in compagnia di....
 Il dottor Kremer fermato dopo una rissa al porto. Lei è convinta
di essere la responsabile di tutto.
- Bè, non lo è- Lui agitò la mano in direzione del computer. -Quello è
il responsabile. La grande estrapolazione. Ehi, una volta ti sono stato
vicino durante una cosa del genere. Tua sorella.
Annuii. Ancora adesso, mi si torceva lo stomaco.
Aveva sfondato una porta a vetri. Faccia, mani e braccia, e gambe.
Sprizzava sangue da tutti i pori.
-Orribile- Ammise lui - Ma passato il pericolo immediato, dopo che
l'avevano aggiustata e rimessa insieme sulla via di guarigione, che cosa
ti ha fatto perdere la testa?
Lo ricordavo:- Che cosa ha fatto per meritarselo?
-Giusto. E io ho potuto dirti che giusto e "ingiusto" e "meritare"
appartengono a un altra scala, a un altro territorio e a un altra
lingua, a qualcosa di diverso dalla sequenza causa-ed-effetto che fece
scorrere tutto quel sangue innocente.
- Mi fece bene-
-Sicuro. Purtroppo è impossibile versare lo stesso balsamo sopra mia
moglie senza insultarla.
Io dissi, cautamente - E' stato così improvviso. Un giorno, un uomo di
famiglia molto abitudinario. Il giorno dopo, lettere di avvocati e
banchieri, un accordo di divorzio sensazionale, e l'indomani
incominciano i titoloni. E' troppo facile attribuirlo a un prurito della
mezza età, all'inseguimento della gioventù che svanisce. E' successo
qualcosa. Lui annuì, si battè la mano sulla testa, poi rimise la mano
sotto la natica destra. - Era tutto qui dentro, c'era da un pezzo. Ma
quel giorno, per "me" si accesero le luci. Accennò di nuovo ai computer.
Io aspettai fino a quando lui prese una decisione e cominciò a parlare.-
Ascolta:
" Ognuno sta solo
sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole.
ed è subito sera"
-Roba da pelle d'oca.-dissi.
- Pelle d'oca. Giusto. Lo scrisse un poeta Italiano del millenovecento.
Pelle d'oca per la pietà di Michelangelo e fuga in "do minore" di Bach ,
per l'utimo movimento della nona di Beethoven, per un aliante, per
Nureyev, per Gagarin, che disse < io sono un'aquila>. Pelle d'oca,
se vuoi, per il pons asinorum e l'unghia del dito mignolo del tuo primo
figlio. Ma con quale gigantesca arroganza attribuiamo importanza e
permaneza a una sola di queste cose?
Importanza per noi, naturalmente, dato che queste cose ci appartengono.
Ma per "una piattola"?
Cosa c'entra la trascendenza umana per una piattola, se non forse per il
fatto che può indurre un singolo umano a stare fermo per non farsi
mordere?
< E con quale enorme presunzione crediamo che una piattola non abbia i
suoi Shakespeare e i suoi Mozart? Nessuno ci ha mai pensato. MAI.
Tolleriamo una piattola non pensandoci, qualche volta non credendo
neanche che esista, ma quando ce ne accorgiamo, la soffochiamo con
il veleno, senza pensare che tutte le piattole, potrebbero avere
l'equivalente, per i pidocchi, di < Una città rosso-rosata, antica
quanto la metà del tempo>
Si sporse in avanti e parlò, con terribile intensità - Sta bene, ti dirò
cosa ho visto quando le luci si sono accese, quando  il computer mi ha
letto l'estrapolazione finale.
Noi siamo tutti piattole della Terra, esseri viventi che vivono della
vita, fino ai batteri che vivono della sostanza della stessa terra. E
fino ad ora la terra non l'ha saputo o non se ne è curata. Adesso lo sa.
Adesso se ne cura. Non come entità conscia, naturalmente: Non ti
racconto fesserie del tipo :< Quando la Terra urlò>.
Catena lineare di cause ed effetti, il caso rarissimo della nostra
atmosfera e la sua speciale orchestrazione di componenti che hanno
prodotto la Vita, e adesso la vita si è fatta notare abbastanza per
sconvolgere l'equilibrio.
-Ecologicamente...-Cominciai io.
-Un accidente. Non ti sto parlando delle solite fesserie alla moda New
Age sull'ecologia o la conservazione dell'ambiente. La conservazione
non servirà a nulla. Siamo su un piano inclinato. La morte degli oceani
e la perdita di un atmosfera respirabile non sono la fine del mondo...
il mondo, in sè stesso, non finirà ancora per molti miliardi di anni.
< Nel suo modo passivo e inconsapevole, la Terra ha sempre lottato
contro di noi. La lotta per l'esistenza, per la vita, è sempre stata una
lotta perchè per sua natura la Terra non ci voleva.
Come noi con le piattole: possiamo sopportarlo finchè non sentiamo il
prurito. Bene. Abbiamo fatto prurito alla Terra, e quando non abbiamo
reagito a una grattatina o due, a un epidemia, un terremoto o uno
tsunami, è ventuto il momento del Veleno.
Adesso sta tornando indietro, fino in fondo, a metano e ammoniaca,
solfuro di idrogeno, vapore acqueo e idrogeno per atmosfera, alle piogge
cinquantennali e a una terra non protetta da uno strato di ozono.
Non sarà esattamente come l'atmosfera primordiale, ma qualcosa di molto
simile, almeno per quel che ci riguarda.
Non sarà una sciocchezza come un altra era glaciale. Sarà un netto
ritorno a prima dell'inizio.
<Sarà così. Non sto fantasticando, non sto tirando a indovinare.
 Sarà così>.
-E allora, quando l'ho scoperto, mi sono guardato...cinquantun anni,
fedele, serio, un buon rischio per il credito. Non avevo mai bevuto o
giocato d'azzardo, non mi ero mai azzuffato e non avevo mai rimorchiato
una donna in un bar..
Quindi adesso ho intenzione di vivere fino a quando morirò; voglio
sentire, voglio essere.
Ho denaro e , finora, anche la salute e perdio, ho intenzione di
approfittarne!!
Per un pò non riuscii a parlare. Quando ci riuscii, indicai i computer
con un cenno e chiesi.-Allora non c'è proprio speranza?
Lui rise sonoramente- Speranza? Certo che c'è speranza!
Per sua stessa natura, la Terra è condannata ad avere parassiti!-
Liberò una mano e la battè sull'inguine- Durante quel diluvio di
unguento mercuriale - un rimedio antiquato ma efficente- tra le grida
di morte della civiltà delle piattole, ho udito un vecchio pidocchio
filosofo che diceva : Sperate, amici miei, sperate, sta solo preparando
il terreno per un altra dose di pidocchi.
 Sono sicuro che aveva ragione e quindi spero, per il futuro della
nuova fottuta pidocchieria, che il nuovo ambiente crei un pidocchio
che non prude.-  Allora mi alzai e me ne andai. E andai in cerca
della signora Kremer,  per dirle il perchè.
Se potevo.


title: Ammazzacavalli [R] - IV

author: Massimo

text:
Domenica mattina
In quelle due ore passate con Rosa la sera prima, le avevo raccontato dell'
operazione "fanteria dello spazio", del fatto che ne avevo perso il
controllo e le avevo promesso che certo non avrei consentito lo sterminio
dei calabroni, anche se non mi era chiaro come. Mi aveva fatto giurare che
un modo per spostare i nidi lo avrei trovato. Certo, sarebbe costato una
barca di soldi in più, ma era possibile. Che un amministratore illuminato
come me non lo ritenesse possibile, lei non lo credeva. Avevo passato la
tarda serata di sabato a letto a cercare di capire come fare il giorno dopo.
All'una mi addormentai.
Alle quattro e un quarto, mi svegliai non so perché, da un sogno dove Rosa
aveva detto che se ne sarebbe andata da Pratone. Era contrariata da quello
che tutti avevamo fatto per la questione dei calabroni. Tirai un sospiro
lungo e inquadrai i riflessi sul soffitto. Sorrisi. Nella realtà Rosa aveva
detto per due volte che mi amava e che sarebbe rimasta a Pratone con me. Mi
trastullai con l'idea per qualche minuto. Ero felice, prima di guardare l'
orologio e realizzare che di lì a venti minuti, Meroni e il suo commando
sarebbero arrivati per incenerire gli insetti e che la sveglia non aveva
suonato.
Diedi un colpo di reni e con uno scatto fui in piedi. Mi infilai quello che
trovai e corsi giù per le scale. Non presi la torcia, era ancora tutto buio
pesto e inciampai tre volte. Presi la via più veloce e arrivai al piazzale
del parcheggio dalla parte della strada. Tutto taceva, ma in fondo, sul
piazzale, oltre i lampioni vedevo dei fari potenti che rischiaravano la
notte. Mi misi a correre verso il piazzale ma subito mi fermai, perché
sentii il rombo di un motore alle mie spalle. Guardai l'orologio: erano le
quattro e quaranta. Un furgone blu elettrico metallizzato mi sfrecciò
davanti agli occhi: sulle fiancate c'era scritto Termination. Ripresi a
correre e a cinquanta metri dal piazzale mi sembrò di sognare. Vidi l'area
illuminata a giorno dalle luci di tre fotoelettriche, una ventina di persone
era ammucchiata in silenzio, una lieve nebbiolina si alzava dall'asfalto.
Riuscii a scorgere almeno tre telecamere. Il furgone blu inchiodò nel
piazzale e tra i fumi che salivano da terra, nell'alone di luce, vidi l'
ombra di otto figure dotate di caschi saltare giù attraverso il portello
posteriore, con strani arnesi per le mani e bombole sulla schiena.
Arrivai sul piazzale col fiatone e mi resi conto che la frittata era in
corso di sbattimento.
Il furgone della Termination era solo uno dei veicoli in più rispetto a
quelli dei residenti e dei villeggianti soliti. Avevo contato le macchine
del WWF, quella di Vacazzi Legambiente, il furgoncino di Norditalia TV e
quello di RAI Piemonte, una camionetta dei Vigili del Fuoco. C'erano
Borrelli e i suoi accoliti. Legambiente aveva portato una decina di
sostenitori muniti di lenzuolo con sopra slogan pro - calabroni. Borrelli
era riuscito a mobilitare tutta quella gente, Norditalia TV e la RAI
Piemonte di domenica mattina all'ora antelucana. Cominciai a dubitare di me
stesso.
Gli uomini di Meroni e Meroni stesso, credo, in tuta gialla avevano l'aria
di caricare fucili, anche se si trattava solo di cannelli ossidrici. Dopo
aver terminato, si diressero verso il centro abitato. Mi misi a seguirli e
tutta la folla seguì me, urlando improperi e slogan del tipo: "no pasaran",
"giù i pantaloni, davanti a quattro calabroni".
I nove uomini in giallo entrarono in comune, dove le luci erano
sospettosamente accese. Io non entrai. Ormai non ero più né carne né pesce.
Era evidente che, né Meroni né mio zio si sarebbero aspettati quel genere di
scherzetto da parte di Borrelli. Ora stavano di sicuro discutendo sul da
farsi. E mentre loro discutevano, la ventina di persone assiepate fuori,
esclusi i giornalisti, cominciò a diventare ostile nei mie confronti. Non
dovevo avere l'aria ordinata, visto come ero uscito di casa, ma rivolgermisi
con l'epiteto di barbone, non c'entrava niente neanche nella polemica
ambientalista.
"Calmi, state calmi" dicevo. "Non dirigo io le operazioni." E mentre quelli
erano passati da barbone a buffone e avevano attaccato a tirarmi addosso
bucce di frutta, la porta del comune si aprì e ne uscì un Rigamonti
perfetto, come se fosse dovuto uscire per andare a messa; teneva in mano un
cappello di paglia con la reticella. Una parte delle bucce di frutta fu
dirottata contro di lui. Rigamonti scese  tra la folla, che mi sembrava
essere diventata più numerosa. Gli si fecero incontro due giornalisti, uno
si fece riconoscere come inviato di Leonardo, l'inserto di TG3 Piemonte.
Rigamonti, elegante ed impeccabile, anche con bucce di mela sulle spalle, si
diede da fare per farsi riprendere e a rispondere alle domande.
"Ammazzacavalli, sì" disse. "Perché si stima che tre punture contemporanee
possano uccidere un animale della stazza di un cavallo e solo due un uomo."
Pontificava con in collo allungato verso il microfono lanuginoso del
giornalista.
I curiosi stavano tutto attorno alle due telecamere, mentre Borrelli stava
gesticolando con Legambiente e WWF.
Rosa era accanto al padre e mi strizzò un occhio. Il sindaco e il commando
di Meroni non erano ancora usciti. Era probabile che Meroni stesse chiedendo
spiegazioni dell'inaspettata accoglienza, proprio quello che avrebbe voluto
evitare e che mio zio stesse cercando di convincerlo a non andarsene.
 Vacazzi stava parlando con un giornalista del Corriere della Valle munito
di registratore. Stava spiegando come avesse invitato un esperto, un tale
dalla faccia poco amichevole e come l'esperto conoscesse la tecnica
utilizzata in alcuni paesi per limitare il numero dei calabroni, una tecnica
del tutto biologica, frutto di anni di ricerche nel settore. Raccontava come
una colonia di insetti contaminata da un batterio particolare, sperimentasse
la migrazione spontanea dovuta a sostanze repulsive che il batterio deponeva
nei nidi e come tale batterio potesse essere diffuso attraverso esemplari,
non necessariamente della stessa specie. L'uomo dall'aspetto poco amichevole
reggeva due boccette con una vespa e un calabrone contaminati dal batterio.
Alle prime luci dell'alba, l'amico esperto di Borrelli, sotto gli occhi e le
telecamere dei giornalisti che nel frattempo gli si erano assiepati attorno,
aprì le due boccette e lasciò che gli insetti volassero liberi. Un
giornalista si voltò verso il suo collega e disse ridendo: "Un po' come se
intingessi il pungiglione di una zanzara nel curaro e poi sperassi che vada
a pungere il mio peggior nemico." Io risi ma subito dopo mi passò la voglia.
La folla era cresciuta perché il fracasso aveva attirato altri abitanti di
Pratone nella piazza del municipio. Pensavo che avrei dovuto fare qualcosa e
di scatto partii all'attacco. Salii sul muretto della scalinata.
 "Un attimo di attenzione" gridai. Nessuno si voltò. "Attenzione, prego.
Sono il vice sindaco" riprovai. Una telecamera, credo Norditalia TV si girò
e mi puntò la faccia. Presi il coraggio e continuai: "Concederò una breve
conferenza stampa e vi spiegherò il piano d'azione che l'amministrazione
seguirà con la collaborazione di Termination S.r.l." Il ragazzo con il
registratore portatile si avvicinò, un secondo mi portò un cellulare vicino
alla bocca e mi chiese quando fossi pronto. Gli feci un cenno.
"Un nostro compaesano è in coma, a seguito della puntura di due calabroni"
feci una lunga pausa e guardai uno per uno in faccia, le quaranta cinquanta
persone che ormai stavano sul piazzale. "Si salverà, dicono i medici" dissi
annuendo e fissando occhi qua e là. Si sentì un sospiro di sollievo
generale, come se un pallone sonda fosse atterrato nel parcheggio e avesse
finito di sgonfiarsi in loco.
In quell'istante il sindaco uscì dal municipio e si parò dietro a me. Sentii
una manona sulla spalla e con la coda dell'occhio vidi mio zio che,
benevolente, guardava la folla da sopra le mie scapole. La sua mano era
calda e larga, ma non infondeva fiducia.
"Tuttavia" continuai, "come amministrazione responsabile, non possiamo
permettere che questo accada di nuovo. Non possiamo mettere a repentaglio le
decine di vite umane di residenti e villeggianti di Pratone."
"Da che parte stai ?" mi sussurrò all'orecchio il sindaco. Feci finta di non
sentire e continuai.
"Quindi, con l'aiuto di Termination abbiamo deciso di ridurre il rischio."
"Sono animali protetti ?" chiese una voce dal mucchio.
Mi girai verso il sindaco, poi verso Rigamonti, poi verso Rosa, ma nessuno
parlava. Il dottor Vacazzi di Legambiente gridò: "Anche se non sono
protetti, questo non vi autorizza a fare una strage." Ci fu silenzio e si
sentì il ronzio dei registratori, delle telecamere e di qualche calabrone
uscito dal nido di buon mattino.
"Noi non faremo nessuna strage" dissi e sentii la manona diventare pesante
sulla spalla. Ci fu un mezzo applauso, ma io continuai: "Opereremo
chirurgicamente. Non torceremo un'ala agli insetti" sentii una stretta alla
scapola destra, mi piegai e per poco non caddi per il dolore.
 "Cos'è tutta questa storia ?" mi bisbigliò all'orecchio il sindaco.
Ad un tratto si sentì un suono sordo e poi un sibilo, come un jet sulla
pista di decollo a chilometri di distanza. Mi voltai e vidi una fiamma
arancio azzurrognola uscire dal cannello di uomo con la tua gialla e il
casco. Tre uomini dei nove erano pronti, scesero le scale e passarono tra la
folla senza problemi. Mi chiesi quanto Meroni avesse pattuito con mio zio.
Tutta la gente li seguì e io insieme a loro.
In corsa afferrai Rigamonti e gli strappai di mano il cappello con la
reticella. Arrivati sotto una casa dove un nido saltava fuori dal sottotetto
come un bubbone, vidi che altri tre in tuta gialla stavano portando una
scala telescopica e l'appoggiarono al muro dopo averla allungata. Un uomo in
giallo salì in cima alla scala. Si sentì di nuovo il rumore che veniva dalla
fiamma lunga venti centimetri che l'uomo in cima alla scala aveva acceso con
lo stesso suono sordo. Una cinquantina di calabroni giravano disperati
intorno al nido. Tutti guardavano, gli uomini di Borrelli gridavano, ma
nessuno alzava un dito.
"Ehi, ferma !" intimai.  L'uomo guardò giù e da dietro il casco, capii che
era proprio Meroni. "Bessi, tranquillo. Vedrà che in un batter di ciglio
quelle bestie nemmeno ve le ricordate" disse e la voce era come se parlasse
in una bacinella di plastica vuota.
"Si fermi" gridai. Meroni alzò le spalle e scosse la testa. La folla era
dietro di me e mi spingeva. Cercai Rosa e la vidi, mi guardava senza dire
niente. Decisi di salire sulla scala.
I calabroni erano tanti, ma non ci vidi più. Mi misi il cappello con la
reticella e montai i pioli uno dietro l'altro, a metà della scala guardai di
sotto e vidi la gente che osannava, i flash illuminare il muro e gli occhi
verdi di Rosa che mi dicevano: "fai quello che devi fare". Afferrai il
cannello dalla mano di Meroni e lo gettai di sotto, dove finì per penzolare
a mezz'aria appeso alle bombole che Meroni si portava sulle spalle. La folla
urlò e schiamazzò. Meroni non disse nulla, prese a scendere la scala veloce
e io fui costretto a scendere prima di lui. A terra Meroni gesticolò
rapidamente, allargando e chiudendo le braccia come se stesse nuotando. Era
il segnale della fine delle operazioni. La Termination lasciò il paese
quarantacinque minuti più tardi.
[CONTINUA]


title: Ammazzacavalli [R] - IV

author: Bianca

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto
> [CONTINUA]
che strana curiosa storia... per il momento, piu' che ai cavalli mi fa
pensare ai proverbi e ai carri di buoi ;-)
bianca(tanto per aggiungermi alla schiera di lettori in attesa del finale)


title: Flash metropolitani

text:
1. un giorno cominciai a vedere delle persone, per la strada, mettersi
faccia al muro in un angolo a testa bassa. Pensai: dovrebbero ripristinare
l'istituzione dei vespasiani. Ma poi mi accorsi che tenevano una mano su un
orecchio e pensai che avevano l'otite e si stavano proteggendo dal rumore
della strada. Arrivai a pensare che, per via di qualche trauma infantile, di
tanto in tanto si mettessero in castigo da sé. Poi mi spiegarono che era
stato inventato il telefonino e che quelli, invece di andare al bar o in una
cabina a telefonare, lo facevano dove gli ubriachi marcano il territorio
nottetempo in concorrenza con i cani (che però lo fanno alla luce del sole
mentre il padrone/a gli fa da copertura [non da palo per ovvie ragioni] con
l'aria di chi non ne sa niente).
2. qualche tempo dopo cominciai a vedere dei ragazzotti girare con il
cinturone e il fodero. Pensai che i film western avevano un loro fascino
sulla gioventù, e che nella metropoli girare armati stava diventando una
concreta necessità. In effetti anche persone dall'aria di seri
professionisti di tanto in tanto estraevano con gesto fulmineo da sotto
l'ascella un'arma e toglievano la sicura. Le signore, naturalmente, la
estraevano dalla borsetta, cercandola affannosamente fra un guazzabuglio di
altre armi letali. Ma ormai ero una persona informata, e capii ben presto -
anche perché quando estraevano l'arma sparavano solo cazzate - che non si
trattava di Smith & Wesson ma di telefonini.
3. con l'andare del tempo, e frequentando i mezzi pubblici, cominciai a
pensare che la gente, al mattino, non si svegliasse, ma si alzasse, si
vestisse e poi si muovesse automaticamente verso l'ufficio senza ancora
aprire gli occhi. Infatti la loro sveglia suonava in tram. Ma mi lasciava
perplesso il fatto che suonasse anche all'ora di punta del ritorno a casa.
Ma poi capii (sempre con il solito ritardo) che si trattava del timer del
forno; infatti poi, distrattamente, molte persone dicevano in coro a tutti i
presenti in tram: "sono lì fra cinque minuti, butta giù la pasta." Una
volta, siccome una tizia me lo sibilò in un orecchio, risposi: "Mi sta
invitando a cena, signora?" Non dico l'occhiataccia.
4. un'esperienza ancora successiva fu la teleguida, sia sui mezzi
privati sia su quelli pubblici. Uomini e donne, con l'aria concentrata e
talvolta furtiva dello 007 in missione, stanno con una mano sul volante,
staccandola solo per il tempo strettamente necessario per cambiare marcia o
accendersi una sigaretta o rifarsi il trucco (uomini e donne). L'altra mano
è sul solito orecchio (ora so che non è l'otite, che potrebbe avere
conseguenze serie per gli 007 della tribù arapaho). In genere guidano
velocemente; la missione è infatti urgente, e loro sono desiderati subito
sul  posto. Non possono mancare, perciò mandano in anticipo i loro ordini.
Quando arriveranno, la scena finale in cui l'eroe salva la fanciulla o
l'eroina ammazza l'eroe, sarà già pronta con tutte le comparse e le luci. E
non azzardarti a guardarli storto se rischiano di arrotarti su un passaggio
pedonale, perché la loro contro-occhiata è di fuoco, come si conviene a chi
ha da fare sul serio. Mica come te, plebeo pedone, per di più disarmato.
5. un'altra esperienza mi ha dato talvolta l'impulso di entrare in una
cabina
telefonica e chiamare qualcuno (che so: polizia, carabinieri, croce rossa,
telefono azzurro). Uomini e donne, sempre eleganti e sempre con una borsa di
cuoio strapiena sotto un braccio mentre l'altro gesticola drammaticamente,
camminano di fretta e parlano da soli, a voce alta. In passato avevo visto
spesso persone, perlopiù anziane, passeggiare con le mani dietro la schiena,
la testa un po' reclinata in avanti, e parlare sommessamente con i loro
ricordi, oppure qualche studente ripetere fra sé la lezione muovendo
appena le labbra ed estraendo ansiosamente il libro dallo zaino affardellato
(e ficcandotelo fra le costole nel tram superaffollato) quando la formula si
inceppava. No, qui è diverso: parlano ad alta voce, camminano a grandi passi
a testa alta, ridono, fanno gridolini di stupore, scuotono la testa (nelle
donne il gesto è vezzosissimo: i capelli ondeggianti sono un inno luminoso
al balsamo tonificante e allo shampoo nutriente). E hanno un interlocutore
ideale a cui spesso comunicano "Ma che cazzate dici!" oppure "fagliela
vedere a quello stronzo!" o anche "fra poco arrivo lì e li sistemiamo noi".
Se li guardi con l'aria stralunata di chi ha visto un matto, le loro labbra
si stringono e i loro occhi divengono taglienti, come a dire "Di che
t'impicci, buzzurro? Non vedi che qui si fa la storia?" Ma poi ho capito:
l'arma la tengono in tasca per non esporla agli agenti avversari, e un
sottile filo, con microfono e auricolare, serve a telecomandarla e a
coordinare l'azione della squadra d'assalto che ci salverà dall'apocalisse.
Un sospiro di sollievo: non erano reduci dalla chiusura degli ospedali
psichiatrici, affidati al buon cuore delle famiglie e alla pubblica
pazienza.
6. Non dirò della quantità di armi psicoacustiche in dotazione agli agenti
stranieri in esplorazione del nostro territorio. Le comunicazioni in swahili
si mescolano a quelle in arabo e in filippino, ma ho constatato che una
certa contaminazione dei loro linguaggi si va facendo strada. Ieri, sulla
circolare, ho sentito con un certo grado di soddisfazione e di orgoglio
nazionale questo discorso (che riporto con beneficio d'inventario): "Sgrbz,
gnurfnging, sggggrrrrr, acz ertghkil, puttanaeva!" Segno inconfondibile di
integrazione, di scambio culturale forte, di fratellanza interetnica, di
ecumenismo. E chi ne era testimone oltre a me? La soluzione finale: il
telefonino. E finalmente ho capito tutta la sua portata culturale, politica,
sociale. Globale.
Sì, sono un po' lento, ma alla fine ci sono arrivato anch'io. Che ci volete
fare? Io non ho il telefonino, non potevo capire.
QfwfQ


title: Flash metropolitani

author: camilla

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
qWd59.78140$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
>
> 1. un giorno cominciai a vedere (...)
"Ho visto" era una poesia e questa è una prosa. Secondo me stai lodevolmente
cercando di dimostrare - peraltro con mezzi di indubbio spessore - la
differenza tra le due specialità onde evitare il mio flit.
Graziato.
Camilla


title: Flash metropolitani

author: Fabrizio Patriarca

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Mge59.55296$lu5.1...@twister1.libero.it...

Camilla, una domanda: io considero grandissima la prosa di Borges, una forma
di scrittura che non mi procura alcuna emozione, salvo un intenso
riconoscimento intellettivo che potrei (se non avessi i miei bagagli sempre
appesi sulla schiena) scambiare per piacere. D'altro canto una prosa
saggistica e volutamente essenziale come in certi libri di Barthes mi
suscita immediatamente una qualche jouissance. Intendo che la differenza
"solo grafica" tra prosa e poesia mi sembra poggi troppo sul "trasmettere
emozioni". Prendi la filosofia, che da tempo è diventata una "forma di
scrittura": graficamente non si distingue dalla prosa d'arte o dal romanzo,
ma possiede una diversa strategia. Non ti sembra insomma che bisognerebbe
cercare le differenze invece che stabilirne una e di lì sorvegliare il
resto?
Bella cmq la definizione di "specialità" eheheh, ha un che di gastronomico
che mi ha subito fatto venire in mente due grandi pasticceri (nel doppio
inteso dolciario e lasagnesco, o se vuoi pittorico e linguistico), Gozzano e
Gadda.
Saluti anche a te
Fabrizio


title: Flash metropolitani

text:
Fabrizio Patriarca <
ken...@libero.it
> wrote in message
snj59.55910$lu5.1...@twister1.libero.it...
> Camilla, una domanda: io considero grandissima la prosa di Borges, una
forma
> di scrittura che non mi procura alcuna emozione, salvo un intenso
> riconoscimento intellettivo che potrei (se non avessi i miei bagagli
sempre
> appesi sulla schiena) scambiare per piacere. D'altro canto una prosa
> saggistica e volutamente essenziale come in certi libri di Barthes mi
> suscita immediatamente una qualche jouissance.
Fabrizio, una risposta: non vedo un futuro per noi due, non funzionerebbe,
siamo troppo diversi, tu hai la tua strada e io la mia, tu hai i bagagli
sulle spalle, io viaggio leggera. Vorrà dire che in questo cosmo chiuso
dentro le tre doppievù (C.Baglioni) non c'era posto per un incontro
fruttuoso tra due asteroidi alla deriva come noi. Scusa devo andare, la coda
di una meteora mi ha avvolto nella sua attrazione baluginante ed effimera e
non posso - nè voglio - perdere quest'occasione di volare alto, alto,
alto......................
Oltre tutte le differenze create dalle convenzioni, quantomeno, e lontano da
qualunque posto dove esista un laboratorio che sintetizza emozioni e le
etichetta.
Niente di personale, solo il mio modo di sentire, che non rappresenta altro
che la seimilardesima parte del modo di sentire dell'umanità.
Ciao
Camilla
(faccina: no flames, please, oggi è domenica e devo fare il pollo al limone
con le crocchette di patate, una mia vera "specialità")


title: Flash metropolitani

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
> >
> > 1. un giorno cominciai a vedere (...)
>
> "Ho visto" era una poesia e questa è una prosa. Secondo me stai
lodevolmente
> cercando di dimostrare - peraltro con mezzi di indubbio spessore - la
> differenza tra le due specialità onde evitare il mio flit.
> Graziato.
> Camilla
Te ne sarò grato per l'eternità + due giorni (poi basta)
Però se è quasi impossibile definire l'estetica, è molto difficile anche
definire la differenza fra la prosa e la poesia. Ora però provo a dire la
mia.
"Ho visto" aveva volutamente una forma arcaica perché "voleva" sia
estraniarsi deliberatamente dall'attualità, dal tempo, sia imprimere alla
lettura (con le due quartine a versi "lunghi" e le due terzine a versi
"corti") una precisa cadenza e una simmetria di suggestioni (e quindi
un'"emozione" indotta dalla forma). Ma se dentro tale forma ci fosse poesia
è un altro paio di maniche.
La poesia è dentro un gesto, uno sguardo, un suono, un'immagine. E' nel
saper rendere i loro significati con parole che li evocano immediatamente. E
l'abilità, consapevole o no, nell'uso della forma può essere anzi è
utilissimo, ma passa inosservato così come passa inosservata la tecnica di
un pianista quando è bravo davvero.
Io ho sentito come poesia la tua ultima Pietà, infatti un'analisi formale
non mi è passata neppure per l'anticamera del pallottoliere. Ho sentito
invece come prosa altri racconti, come quello di Stavros e di Eugenio.
Nella poesia la ragione e la tecnica ci sono eccome, ma sono condotte per
mano (direi usate) da un vissuto profondo (una volta si diceva "da
un'ispirazione"). Nella prosa è il viceversa: non manca l'emozione, ma la
ragione (il fine, il progetto, l'intento di ottenere un consenso, di
enunciare anche inconsciamente una tesi) prevale sulla "chiamata".
Il fatto quindi che talvolta compaia della poesia anche nella prosa, o che
quella che si presenta formalmente come poesia sia invece prosa, è del tutto
possibile.
In conclusione: la distinzione a mio parere c'è ed è netta, ma non è certo
nella forma più o meno segnata dagli accapo o dalla metrica. In altre
parole, se è poesia o prosa lo si può decidere dopo e non prima, non senza
tutte le soggettività del caso e non senza notare che talvolta poesia e
prosa si alternano nello stesso testo. Anche nei testi classici
ufficialmente poetici la poesia emerge solo a tratti, come un passo che
dentro alla musica ti costringe imperiosamente ad ascoltare, che ti cattura.
Materiam superabat opus, diceva quel tale appena due versi dopo aver scritto
"Regia Solis erat sublimibus alta columnis", che è poesia di cristallo
purissimo.
Circa i miei "flash", si trattava solo di un divertimento per alleggerire il
clima di morte che aleggiava su ias e che tu avevi segnalato. Né poesia né
prosa. Solo un po' di cabaret.
QfwfQ


title: Flash metropolitani

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
Y0s59.78244$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
> La poesia è dentro un gesto, uno sguardo, un suono, un'immagine. E' nel
> saper rendere i loro significati con parole che li evocano immediatamente.
E
> l'abilità, consapevole o no, nell'uso della forma può essere anzi è
> utilissimo, ma passa inosservato così come passa inosservata la tecnica di
> un pianista quando è bravo davvero.
Ma perchè questo effetto - che è quello che tutti noi qui dentro
perseguiamo, credo - deve essere considerato appannaggio esclusivo della
poesia? Come distingui da quale dei due generi in questione emana
l'atmosfera che genera tali prodotti all'interno dell'animo che li idea e di
quello che li rielabora? Chiamare con due nomi la stessa inebriante e
assurda fatica di donare sensazioni attraverso parole mi sembra una
convenzione accademica. A quelli come noi che si illudono di lasciare un
proprio segno mediante la scrittura non dovrebbe stare stretta ogni forma di
catalogazione, visto che trattiamo di entità imponderabili e imprevedibili
come i succhi volatili del cuore?
> Nella poesia la ragione e la tecnica ci sono eccome, ma sono condotte per
> mano (direi usate) da un vissuto profondo (una volta si diceva "da
> un'ispirazione"). Nella prosa è il viceversa: non manca l'emozione, ma la
> ragione (il fine, il progetto, l'intento di ottenere un consenso, di
> enunciare anche inconsciamente una tesi) prevale sulla "chiamata".
> Il fatto quindi che talvolta compaia della poesia anche nella prosa, o che
> quella che si presenta formalmente come poesia sia invece prosa, è del
tutto
> possibile.
Questo è un buon concetto e mi sta bene, ma quello che invece ovviamente mi
resta molesto è pensare che a monte di tutto ciò vi debba essere una precisa
strategia, una scelta opportunista fatta a tavolino come un progetto da
geometra (mi scuso per l'indebito esempio dovuto a superficiale conoscenza
delle rispettabilissime competenze della categoria), insomma un piano di att
acco con incluse le vie d'uscita e le opzioni di riserva. Io, e si è visto,
quando scrivo vado direttamente in trincea e mi butto fuori con la
baionetta, perchè il cuore sennò mi resta indietro, e se aspetto il cervello
quello stai tranquillo che lì dove voglio andare io, lontano, in alto,
oltre, non ci viene. Ha paura.
> Circa i miei "flash", si trattava solo di un divertimento per alleggerire
il
> clima di morte che aleggiava su ias e che tu avevi segnalato. Né poesia né
> prosa. Solo un po' di cabaret.
Ti dirò. La letteratura parla principalmente di due cose, l'amore e la
morte. Sono i motori principali delle nostre penne, perchè appartengono in
un modo o nell'altro al come dici tu e come ahimè diciamo tutti "vissuto".
Al di là di questi argomenti fondamentali ne esistono infiniti altri ma in
genere tendono al didascalico (il sociale, per esempio) e a fronte dei primi
due raccolgono interessi di nicchia. Alla mia età e dopo molto amore in
molte appaganti forme questo aspetto del percorso umano mi  urge sempre
meno, mentre mi affascina sempre più la serenità di chi guarda indietro
dalla spalletta di un ponte e paga uno dopo l'altro tutti i suoi rimpianti
prima di invecchiare in santa pace. Cosa per la quale temo dovrò aspettare
ancora un trent'anni, dato che la medicina attuale ha sulla coscienza anche
la colpa di aver allungato ignominiosamente la durata media della vita oltre
quanto è comunemente considerato equo.
Grazie per la sempre squisita pazienza
Camilla.


title: Flash metropolitani

author: DisKre Panza

text:
Domenica 11 Agosto 2002 camilla ha scritto:
>  prima di  invecchiare in santa pace.  Cosa per la quale  temo dovrņ
> aspettare  ancora un  trent'anni, dato  che la  medicina attuale  ha
> sulla coscienza anche la colpa di aver allungato ignominiosamente la
> durata media della vita oltre quanto č comunemente considerato equo.
  La ringrazio per la domanda.
  "L'amore eterno  ce l'hanno  raccontato i poeti,  ma quando  la vita
media era  di trenta anni. Adesso  che campiamo ben oltre  i settanta,
abbiamo un esubero di quaranta".
  I "grandi passi" della medicina: te li raccomando proprio...
--
Power down.


title: Flash metropolitani

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
> > La poesia è dentro un gesto, uno sguardo, un suono, un'immagine. E' nel
> > saper rendere i loro significati con parole che li evocano
immediatamente.
> E
> > l'abilità, consapevole o no, nell'uso della forma può essere anzi è
> > utilissimo, ma passa inosservato così come passa inosservata la tecnica
di
> > un pianista quando è bravo davvero.
>
> Ma perchè questo effetto - che è quello che tutti noi qui dentro
> perseguiamo, credo - deve essere considerato appannaggio esclusivo della
> poesia? Come distingui da quale dei due generi in questione emana
> l'atmosfera che genera tali prodotti all'interno dell'animo che li idea e
di
> quello che li rielabora? Chiamare con due nomi la stessa inebriante e
> assurda fatica di donare sensazioni attraverso parole mi sembra una
> convenzione accademica. A quelli come noi che si illudono di lasciare un
> proprio segno mediante la scrittura non dovrebbe stare stretta ogni forma
di
> catalogazione, visto che trattiamo di entità imponderabili e imprevedibili
> come i succhi volatili del cuore?
Non mi sono fatto capire. Mi dispiace. Non è la forma a connotare la poesia
ma l'assenza (possibilmente totale) di distanza fra la forma - quale che
sia - e la "carica di senso" (che non è solo il significato, ma l'energia
psichica, o se preferisci spirituale, che tu travasi nello scritto).
Qualunque cosa si frapponga a diluire questa fusione, a minare l'integrità
del messaggio, a indurre a osservare la tecnica o a disperdersi su una tesi,
erode la qualità di poesia di uno scritto.
Se quando ascolti una musica sei attratta dall'abilità dell'esecutore oppure
dalla "geometria" dello spartito o dal rimando ai dettami di una scuola,
significa che sono quelle cose a esserti trasmesse, non la musica.
Quando il mezzo di trasmissione "scompare" dietro al messaggio (e perciò in
quanto mezzo deve essere perfetto in relazione al messaggio, come un abile
servitore muto), allora secondo me si può parlare di poesia, qualunque sia
la forma. Poi alcune cose hanno bisogno di un ritmo anche visivo che altre
possono non avere.
Un accapo, infatti, non è mai privo di significato (o non dovrebbe!).
>
> > Nella poesia la ragione e la tecnica ci sono eccome, ma sono condotte
per
> > mano (direi usate) da un vissuto profondo (una volta si diceva "da
> > un'ispirazione"). Nella prosa è il viceversa: non manca l'emozione, ma
la
> > ragione (il fine, il progetto, l'intento di ottenere un consenso, di
> > enunciare anche inconsciamente una tesi) prevale sulla "chiamata".
> > Il fatto quindi che talvolta compaia della poesia anche nella prosa, o
che
> > quella che si presenta formalmente come poesia sia invece prosa, è del
> > tutto possibile.
>
> Questo è un buon concetto e mi sta bene, ma quello che invece ovviamente
mi
> resta molesto è pensare che a monte di tutto ciò vi debba essere una
precisa
> strategia, una scelta opportunista fatta a tavolino come un progetto da
> geometra (mi scuso per l'indebito esempio dovuto a superficiale conoscenza
> delle rispettabilissime competenze della categoria),
Anche un pensiero geometrico può essere poesia. Io penso che lo fu nelle
menti di Pitagora e di Archimede.
La strategia non è che ci "deve" essere, ma quando c'è, consapevole o no, si
fa sentire. Sposta all'esterno il punto focale dell'attenzione, gli
impedisce di trovare il centro.
> insomma un piano di att acco con incluse le vie d'uscita
> e le opzioni di riserva. Io, e si è visto,
> quando scrivo vado direttamente in trincea e mi butto fuori con la
> baionetta, perchè il cuore sennò mi resta indietro, e se aspetto il
cervello
> quello stai tranquillo che lì dove voglio andare io, lontano, in alto,
> oltre, non ci viene. Ha paura.
Non dovrebbe. E' te come lo è il tuo cuore. Prima di leggere questa tua mail
stavo per postare una cosa (l'ancella) che parla indirettamente anche di
questo. Coincidenze. Mo' la mando.
>
...
> ... La letteratura parla principalmente di due cose, l'amore e la
> morte. Sono i motori principali delle nostre penne, perchè appartengono in
> un modo o nell'altro al come dici tu e come ahimè diciamo tutti "vissuto".
> Al di là di questi argomenti fondamentali ne esistono infiniti altri ma in
> genere tendono al didascalico (il sociale, per esempio) e a fronte dei
primi
> due raccolgono interessi di nicchia. Alla mia età e dopo molto amore in
> molte appaganti forme questo aspetto del percorso umano mi  urge sempre
> meno, mentre mi affascina sempre più la serenità di chi guarda indietro
> dalla spalletta di un ponte e paga uno dopo l'altro tutti i suoi rimpianti
> prima di invecchiare in santa pace. Cosa per la quale temo dovrò aspettare
> ancora un trent'anni, dato che la medicina attuale ha sulla coscienza
anche
> la colpa di aver allungato ignominiosamente la durata media della vita
oltre
> quanto è comunemente considerato equo.
Io penso che ogni personaggio della commedia sia implicato nell'amore e
nella morte, e che da questi tragga la sua dignità di non essere nicchia.
Tutto ciò che sopravvive perciò, dalla poesia alla geometria, è qualcosa che
ha pescato proprio dal primo per superare la seconda.
Il numero di anni non conta poi tanto sotto questo aspetto.
>
> Grazie per la sempre squisita pazienza
> Camilla.
Grazie a Voi, mia Signora
QfwfQ


title: Flash metropolitani

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
7MQ59.78473$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
> Non mi sono fatto capire. Mi dispiace
No no no, credo proprio di avere capito benissimo e infatti concordo con te
sull'importanza di non distogliere il fruitore del prodotto dall'essenza
specifica del medesimo tramite artifizi formali. Non accetto invece tanto
facilmente l'equazione per la quale il numero di parole sia inversamente
proporzionale all'entità degli scuotimenti emotivi , almeno se è questo che
intendi qui sotto:
>Non è la forma a connotare la poesia
> ma l'assenza (possibilmente totale) di distanza fra la forma - quale che
> sia - e la "carica di senso" (che non è solo il significato, ma l'energia
> psichica, o se preferisci spirituale, che tu travasi nello scritto).
perchè con cos'altro esprimi quest'energia avendo a disposizione solo una
ventina di lettere dell'alfabeto da mischiare in un numero comunque finito
di combinazioni per ricavarne mezzi di comunicazione almeno minimamente
comprensibili? Anche le combinazioni di colori primari sulla tavolozza di un
pittore sono un numero finito, magari un Grande Numero ma pur sempre finito.
Anche le combinazioni delle note musicali sono tante ma non di più, anche i
passi di una danza, la gestualità di un attore alla fin fine sono limitati,
eppure è di questi mezzi che dispone un artista per manifestare la propria
arte. Quello che connota l'arte in assoluto è la consequenzialità
causa-effetto, dove la causa è legittimata dal suo effetto e viceversa. Se
lo scopo di scuotere qualcosa dentro qualcuno è raggiunto, qualunque sia
stato il mezzo è cosa buona. (Il mio vecchio Primario col quale avevo uno
straordinario feeling culturale mi rimproverava sempre "E dai, non essere
così apodittica!", e mi sa che aveva ragione. Non occorre che ti scomodi, me
lo dico già da sola tutti i santi giorni............)
Infatti subito dopo scrivi anche:
> Qualunque cosa si frapponga a diluire questa fusione, a minare l'integrità
> del messaggio, a indurre a osservare la tecnica o a disperdersi su una
tesi,
> erode la qualità di poesia di uno scritto.
ripeto "la qualità di poesia di uno scritto", un'affermazione che a sua
volta tende a negare che uno scritto debba obbligatoriamente stare da una
parte o dall'altra della frontiera prosa/poesia. D'accordo, d'accordissimo.
Il guaio di fondo è che stiamo parlando di roba di qualità mica roba che
possiamo scrivere noi: è come dire che un tramonto è sempre poetico per
definizione mentre un sasso non ha diritto di fregiarsi di tale aggettivo.
E' come dire che poetico è più bello di non-poetico, o che addirittura
poetico-è-bello. O non ho capito niente.
> Se quando ascolti una musica sei attratta dall'abilità dell'esecutore
oppure
> dalla "geometria" dello spartito o dal rimando ai dettami di una scuola,
> significa che sono quelle cose a esserti trasmesse, non la musica.
Ma ovvio, e mi guardo bene dal cascarci. Se una musica mi trasmette questo
mi alzo e me ne vado. A meno che quel tipo di messaggio non sia proprio
quello che collima con il mio stato d'animo del momento, fuggevole e quindi
giustificabile anche se di cattivo gusto.
> Quando il mezzo di trasmissione "scompare" dietro al messaggio (e perciò
in
> quanto mezzo deve essere perfetto in relazione al messaggio, come un abile
> servitore muto), allora secondo me si può parlare di poesia, qualunque sia
> la forma.
Qualunque? Forse continuo a non capire, ma vuoi dire anche se è un mezzo di
trasmissione lineare con gli a capo e la punteggiatura regolamentari anche
se ben indovinati (perchè sono fondamentali, è sacrosanto...)?? Comunque in
questo caso torniamo a prima, quando appunto denunciavo la non comune
abilità di esprimersi ad un livello tale da poter guardare dall'alto in
basso i nostri miseri tentativi di classificarlo. Ci vuole chessò.... non
so, suggeriscimi tu qualche nome, qualcuno che riesca a scrivere senza che
il lettore senta il bisogno di chiedersi se si tratti di prosa o poesia. Io
adesso comincio a pensarci ma sento che chi può rispondermi sei proprio tu.
Ti posso dire così di brutto che è sicuramente e solamente prosa e neanche
poi eccelsa quella di Natalia Ginzburg, ma è un esempio facile, quindi non
vale. Esclusivamente poesia considero i versi di D'Annunzio e quasi quasi
anche la sua prosa, però non lo conosco più di tanto quindi non insisto..
Prosa-poesia per me potrebbe essere Masters- Antologia di Spoon River, che
non a caso è quello dei tre miseri esempi che mi sono venuti in mente che mi
piace di più, anzi gli altri non mi piacciono proprio... Boh, che ne
pensi?( qui c'è da scrivere per mesi, dovrò modificare la manutenzione di OE
che finora mi cancella i messaggi dopo 15 giorni dal download ma ho già
visto che è un tempo troppo limitato per esaurire certi conversari e certe
amenissime zuffe).
> > La strategia non è che ci "deve" essere, ma quando c'è, consapevole o
no, si
> fa sentire. Sposta all'esterno il punto focale dell'attenzione, gli
> impedisce di trovare il centro.
Ma questo è un problema di ricezione, non di trasmissione. Secondo me. Si sa
che le perle non sono fatte per i porci, anche se è dal letame che nascono i
fior. Ecco, forse con questo ho centrato l'argomento, o meglio
l'argomentazione, la mia almeno.
 > e se aspetto il
> cervello
> > quello stai tranquillo che lì dove voglio andare io, lontano, in alto,
> > oltre, non ci viene. Ha paura.
>
> Non dovrebbe. E' te come lo è il tuo cuore.
Se il mio cervello si comportasse come il mio cuore... lasciamo perdere.
Camilla
(pensosa)
(dio ma lo sai che è dal Liceo che non discutevo così tanto di roba che non
sia strettamente medica? sono e-s-a-u-s-t-a ma  lievemente euforica, niente
che una ventina di gocce di Prazene non possa tenere sotto controllo)


title: Flash metropolitani

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
[...]
>... concordo con te

I mezzi sono illimitati. Neppure i numeri hanno la potenza di quella
manciata di lettere. Non c'è parola che non possa acquisire dal contesto una
quantità di significati diversi in termini di senso e di musicalità. Il
linguaggio naturale ha potenzialità sconfinate. Rappresenta l'identità
stessa della specie. Si dice che un'immagine vale mille parole, ma è almeno
altrettanto vero che una sola parola può evocare mille immagini.
Se poi, al di là della parola (e della punteggiatura), tieni conto anche
dell'architettura del testo, hai un'idea del grado di infinità di mezzi che
si offre a chi vuole scrivere. Dire una cosa prima o dopo, oppure di
sfuggita fra due cose che al momento sembrano importanti, buttando lì un
seme per il dopo o un richiamo ficcante a un prima che sembrava trascorso,
può cambiare del tutto un'atmosfera, colorarla in modo del tutto diverso. Ma
il talento è nel fatto che questo gioco sia appunto un "vissuto", e non un
artificio. Che provenga cioè dalla necessità dell'espressione e non sia
sovrastrutturale.
Circa lo scopo dello scuotimento, anche qui i modi per ottenerlo possono
essere diversissimi, e diversissimo il grado dello scuotimento (si misura
con la scala Mercalli). Ma è questione di individuare l'epicentro. Ecco,
l'autore di razza, per così dire *diviene parola*, *diviene musica* che
arriva al bersaglio.
E credo che lo sforzo di chi vuole dedicare la vita all'arte (o forse di
trovare il valore della vita) sia nel realizzare questa fusione, che
significa trasparenza, eliminazione della distanza tra la necessità di dire
e il dire. Che vuole chiarezza nel voler dire - il sapersi guardare dentro -
e corrispondente padronanza della parola.
>
> Infatti subito dopo scrivi anche:
> > Qualunque cosa si frapponga a diluire questa fusione, a minare
> > l'integrità del messaggio, a indurre a osservare la tecnica o a
> > disperdersi su una tesi, erode la qualità di poesia di uno scritto.
> ripeto "la qualità di poesia di uno scritto", un'affermazione che a sua
> volta tende a negare che uno scritto debba obbligatoriamente stare da una
> parte o dall'altra della frontiera prosa/poesia. D'accordo,
d'accordissimo.
Certo. Dicevo che la qualità poetica si rileva *poi*, da ciò che lo scritto
restituisce, non dalla sua forma giudicata di per sé. Puoi scrivere 1000
versi in endecasillabi a rima baciata e non aver scritto una sola parola
poetica. Però, se vai a esaminare a freddo un lavoro che invece ti ha
colpito, troverai che la sua forma è "sposata" al suo senso, e che se sposti
anche solo la punteggiatura, oppure scambi un aggettivo e un sostantivo (che
non cambia il senso) salta tutto. La forma, quale che sia, è comunque il
mezzo di comunicazione del contenuto, e una pietra appena estratta dalla
miniera *non è* la pietra lavorata. Non ne ha la luce, non ne ha la
suggestione. Un embrione non è la persona adulta.
Ci sono poi due aspetti: uno è che l'elaborazione non necessarriamente è a
posteriori (un aggiustaggio); alcuni, quando si mettono a scrivere, stanno
solo mettendo giù quello che hanno già chiarito e messo sottosopra cento
volte nella loro testa (la memoria è sicuramente una qualità dei grandi
autori, che fanno una quantità di "prove" mentali prima di prendere la penna
in mano). L'altro è che l'idea può partire da una singola immagine, ma
quello è solo il germe, l'embrione di un edificio, o il suo Dna: il passo
successivo è il tracciamento dell'architettura dell'edificio e la sua
progressiva costruzione in coerenza con quell'embrione. Che conta è che in
questo "lavoro" non vada perduto lo spirito dell'embrione.
> Il guaio di fondo è che stiamo parlando di roba di qualità mica roba che
> possiamo scrivere noi: è come dire che un tramonto è sempre poetico per
> definizione mentre un sasso non ha diritto di fregiarsi di tale aggettivo.
> E' come dire che poetico è più bello di non-poetico, o che addirittura
> poetico-è-bello. O non ho capito niente.
Un sasso può stare in una pietraia oppure fare da fermacarte oppure uccidere
Golia. Sono tre livelli ben diversi di significato.
Io credo che nessuno nasca saputo, e che neppure chi nasce con un enorme
talento possa esonerarsi da un tirocinio e affidarsi solo all'istinto. Non
c'è grande (Michelangelo, Leonardo) che non abbia passato i suoi anni in una
bottega artigiana ad apprendere la tecnica, per poi eventualmente
rinnovarla - e che non abbia fatto molti bozzetti prima di mettersi
"all'opera". Questo vale per tutti, grandi o piccoli, se si vogliono mettere
in atto le poche o tante potenzialità di cui si dispone (fatti non foste
ecc.). Dipende solo da quanto sul serio si vuole fare. Non è questione di
essere a-priori persone capaci o no di fare "roba di qualità", ma di quanto
si
vuole investire del poco o tanto di cui si dispone. Dipende quindi dalla
fiducia. (O vuoi chiamarla fede? Io tendo a chiamarla così.)
>
[...]
> > Quando il mezzo di trasmissione "scompare" dietro al messaggio
> > (e perciò in quanto mezzo deve essere perfetto in relazione al
messaggio,
> > come un abile servitore muto), allora secondo me si può parlare di
poesia,
> > qualunque sia la forma.
>
> Qualunque? Forse continuo a non capire, ma vuoi dire anche se è un
> mezzo di trasmissione lineare con gli a capo e la punteggiatura
regolamentari
> anche se ben indovinati (perchè sono fondamentali, è sacrosanto...)??
Qualunque. Un testo privo di accapo e persino di punteggiatura può essere il
più adatto a ciò che vuole esprimere, e portarti esattamente dove vuole
portarti. Hai idea di quanto devi contare sulle pause naturali della lettura
e sul ritmo per permetterti di scrivere senza punteggiatura? Ma in altri
casi può essere necessario l'accapo, l'interromperti, lo spezzarti
deliberatamente il ritmo, lo staccare due parole che unite sono deboli
mentre separate da un accapo ricevono una sottolineatura, un puntamento
dell'attenzione altrimenti inesistente e non ottenibile in altro modo.
(Io dico sempre che scrivere sul serio è la cosa più difficile del mondo.)
> Comunque in
> questo caso torniamo a prima, quando appunto denunciavo la non comune
> abilità di esprimersi ad un livello tale da poter guardare dall'alto in
> basso i nostri miseri tentativi di classificarlo. Ci vuole chessò.... non
> so, suggeriscimi tu qualche nome, qualcuno che riesca a scrivere senza che
> il lettore senta il bisogno di chiedersi se si tratti di prosa o poesia.
> Io adesso comincio a pensarci ma sento che chi può rispondermi sei proprio
> tu.
Potrei dirlo più facilmente per la musica. Ma spesso un Leopardi e un
Holderlin non ti fanno avvertire il bisogno di chiedertelo. Qualche volta
invece sì. Esempio del secondo:
Ora sorge una brezza che sfiora la cresta del bosco
- guarda come la luna, l'ombra del nostro cuore
furtivamente sorge! Fantastica viene la notte
piena di stelle, forse incurante di noi -
nella notte stupefatta brilla, straniera fra gli umani,
triste sulla cima dei monti, splendidamente.
(Holderlin, traduzione sui due piedi di un queffe, che sarà mazziata dai
patriarchi)
Troppi riferimenti a sé. Rompono l'incanto. Uno smette di vedere la notte e
vede il povero poeta che si lamenta. Si può rendere la medesima emozione (di
solitudine ecc.) senza interferire con le proprie personali paturnie.
A mio parere un elemento della grande poesia e della musica è la "scomparsa"
dell'autore. La sua identità è evidente (il suo tratto, il suo stile), ma è
uno strumento in "altre" mani. Perciò, sia pure allegoricamente, la mia
ancella assimila la grande arte alla preghiera.
> Ti posso dire così di brutto che è sicuramente e solamente prosa e neanche
> poi eccelsa quella di Natalia Ginzburg, ma è un esempio facile, quindi non
> vale. Esclusivamente poesia considero i versi di D'Annunzio e quasi quasi
> anche la sua prosa, però non lo conosco più di tanto quindi non insisto.
Ecco, qui c'è un altro esempio secondo me molto significativo. Forse è solo
una mia opinione, ma l'universalmente nota pioggia nel pineto smette di
essere poesia quando tira in ballo Ermione, quando cioè il poeta diventa un
intellettuale.
Il narcisismo è quello che frega l'arte (e la critica d'arte).
Quando mai in uno Shakespeare delle tragedie e delle commedie si vede
l'autore fare ciao-ciao con la manina? Mai. Allora per me è più poesia
quella che non alcuni dei sonetti. Non per nulla alcuni passi, specie delle
tragedie, hanno imprintato la memoria di intere generazioni. Un tempo si
usava il termine "universalità" per la poesia e per l'arte in genere. (Le
parabole del Vangelo sono a mio parere grande poesia.)
Ma forse l'esempio più evidente di una mescolanza continua di poesia e prosa
(malgrado gli endecasillabi) è la Commedia di padre Dante (idem per i grandi
poeti latini).
> Prosa-poesia per me potrebbe essere Masters- Antologia di Spoon River, che
> non a caso è quello dei tre miseri esempi che mi sono venuti in mente che
> mi piace di più, anzi gli altri non mi piacciono proprio... Boh, che ne
> pensi?
Sono d'accordissimo. Se qualcuno ha sentito il bisogno di mettere in musica
quei monologhi una ragione c'è.
> ( qui c'è da scrivere per mesi, dovrò modificare la manutenzione di
> OE che finora mi cancella i messaggi dopo 15 giorni dal download ma ho già
> visto che è un tempo troppo limitato per esaurire certi conversari e certe
> amenissime zuffe).
Basta che tu sotto Outlook apra una cartella "archivio personale" e ci
trascini i file che ti interessano. Potrai cancellarli solo tu a fine zuffa
(o zuppa).
>
> > > La strategia non è che ci "deve" essere, ma quando c'è,
> > > consapevole o no, si fa sentire. Sposta all'esterno il punto focale
> > > dell'attenzione, gli impedisce di trovare il centro.
>
> Ma questo è un problema di ricezione, non di trasmissione. Secondo me.
> Si sa che le perle non sono fatte per i porci, anche se è dal letame che
> nascono i fior. Ecco, forse con questo ho centrato l'argomento, o meglio
> l'argomentazione, la mia almeno.
Gli esempi sopra sono proprio esempi di strategie che prevaricano il
messaggio. Le strategie possono anche esserci (se dipingi un mondo triste,
implicitamente stai dicendo che cosa tu pensi del mondo!) ma se in qualche
modo si mettono in primo piano inquinano.
E' poi vero che la comunicazione è sempre fra due, ma, tenuto conto di
questo, c'è una qualità intrinseca del messaggio. Qualità connessa al fatto
che il messaggio ha sempre come destinatari esseri umani e come strumento la
parola.
>
[...]
> Se il mio cervello si comportasse come il mio cuore... lasciamo perdere.
Non è che devono comportarsi allo stesso modo, sennò non sarebbero un cuore
e un cervello. E' che è meglio che si facciano una ragione del fatto che
appartengono alla stessa persona. Se lavorano insieme invece di litigare,
tutta la faccenda funziona meglio.
> Camilla
> (pensosa)
>
> (dio ma lo sai che è dal Liceo che non discutevo così tanto di roba che
> non sia strettamente medica? sono e-s-a-u-s-t-a ma  lievemente euforica,
> niente che una ventina di gocce di Prazene non possa tenere sotto
controllo)
(!)
QfwfQ


title: Flash metropolitani

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
fmg69.78834$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
> I mezzi sono illimitati
Invece sì, almeno per me che ora come ora non riesco a dire altro che queffe
hai PERFETTAMENTE e meravigliosamente ragione. Questo pezzo me lo salvo e me
lo leggo tre volte al giorno prima dei pasti, anche se non mangio.
Ti venero
Camilla


title: Un giorno e cento miliardi di notti

author: Andrea B. Previtera

text:
Seduto a un tavolino,
sotto una luna orrendamente grande,
paurosamente tonda dietro il vetro,
indicibilmente maligna sopra i tetti.
Con le mani strette al capo,
in un buio innaturalmente fitto,
perfettamente compatto come una lastra,
velenoso nel complesso.
Un foglio bianco segnato da lacrime,
nel silenzio eccessivamente tale,
orribilmente elettrico,
cupo e vibrante,
nella ventisettima notte del primo giorno.
-99999999973.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: Un giorno e cento miliardi di notti

author: AhiRa

text:
>nella ventisettima notte del primo giorno.
a te i numeri ti ispirano bene :)))
perchè non scrivi qualcosa che graviti loro intorno :))


title: Un giorno e cento miliardi di notti

text:
> a te i numeri ti ispirano bene :)))
> perchè non scrivi qualcosa che graviti loro intorno :))
A che pro ? Tanto li schiaffo in ogni pezzo ! :)
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  (Oggi consigliamo la striscia n. 185, terza stagione)


title: Spiritologia - Meditazione che vale ...

author: Club World Italia Spiritologia

text:
Spiritologia  - Meditazione che vale ...
                          *** SPIRITOLOGIA ***
                Da Padre Giampaolo a Padre Eusebio
                           della Chiesa Italiana
                        dei Frati Minori di Vienna,
              il seguente edificante Invito a meditare:
                       Sulla strada della vacanze !
Un tempo
- per riposarsi, per ricrearsi, per aprirsi agli altri.
Che questo tempo di vavanza o di congedo sia per tutti un momento
privilegiato per rifarsi una salute fisica e Spirituale,
- di 'nuova creazione' per prendere il tempo dell'ascolto, della
condivisione, della comunicazione, per prendere il tempo per vivere con
Cristo, per cercarLo, per incontrarLo e celebrarLo,
- per distendersi e per leggere,
- per l'accoglienza: l'accoglienza e' uno dei primi segni di una comunita'
vivente.
Permettere ad altri di vivere in una comunita' e' segno che non si ha paura,
che si ha un tesoro di verita' e di pace da condividere.
Quando una comunita' comincia a chiudersi e' un segno di chiusura dei cuori.
- per fare nostra la parola del Padre Abate dell'Ospizio del gran San
Bernardo:
'forse la salita fino all'Ospizio vi e' sembrata un po' lunga, ma non e' il
percorso piu' grande.
Voi salireste fino all'Everest, non e' ancora il percorso piu' grande.
Il percorso piu' grande che ciascuno ha da realizzare e' quello che conduce
dalla testa al cuore.
E' necessaria una vita intera per passare dalla testa al cuore, per cercare
questa cima che si cerca in tutte le cime'.
La cima e' nel cuore.
Buona strada a tutti e pensiamo a coloro che restano, a coloro che lavorano
per noi.
Una preghiera che ci puo' accompagnare durante le vacanze:
Signore, fammi buon amico di tutti,
fa che la mia persona ispiri fiducia:
a chi soffre e si lamenta,
a chi cerca luce lontano da te,
a chi vorrebbe ricominciare e non sa come,
a chi vorrebbe confidarsi e non se ne sente capace.
Signore aiutami,
perche' non passi accanto a me nessuno
con il volto indifferente,
con il cuore chiuso,
con il passo affrettato.
Signore aiutami ad accorgermi subito
di quelli che mi stanno accanto
di quelli che sono preoccupati
di quelli che .
Buone vacanze ricche di serenita' e di pace !
--------------------------------------------------------------
Ma intanto, se vuoi vedi i nostri Topic Click di Vecchie
e Nuove Scritture Spirituale (o Psicografie)
su: Supereva, che certamente potranno darti in
premio Spirituale molte delle risposte che tu cerchi.
http://spiritologia.supereva.it/index.htm
Se vuoi essere inserito nella nostra mail-list
per essere informato sugli aggiornamenti dei temi di Spiritologia,
e' sufficiente mandarci una e mail con in oggetto Le parole:
ok Mail-list al nostro indirizzo e-mail:
spirit...@supereva.it
IMPORTANTE:
Chi fosse interessato a saperne di piu' sulla Spiritologia e' pregato di
inviare considerazioni e domande possibilmente via e-mail.
Giacche' considerazioni e domande affidate solo alle News, potrebbero
facilmente non venire rintracciate.
PER SPIRITOLOGIA
Angelo e Manuel
Fine News


title: letture e luoghi (si può anche non leggere)

author: Antonio Koch

text:
ho riletto a genova uscita per l'inferno di stephen king (scritto sotto lo
pseudonimo di richard bachman) nell'edizione bompiani, l'ho riletto per la
maggior parte seduto in poltrona nel salotto di mio zio e sdraiato sul
divano letto sempre nello stesso salotto di notte con l'abat-jour, poi in
treno tornando a bologna; da quel salotto anni prima avevo preso il ritratto
di dorian gray una copia con la copertina rigida mondadori vecchia che non
ho mai letto, dorian gray infatti l'ho poi letto nell'edizione newton
compton non mi ricordo dove forse nella vecchia casa in via pier crescenzi,
adesso l'edizione rigida è nella mia camera nella casa nuova in via
sant'isaia era di mia zia non glielo ridò più
uno dei libri che mi è piaciuto di più in tutta la mia vita moon palace di
paul auster l'ho letto la prima volta in un modo di merda ma era così bello
che non riuscivo a smettere, cioè in nave verso la grecia tre o quattro
estati fa col mare mosso il mal di mare mi veniva da vomitare, francesca che
mi diceva andiamo a sdraiarci o andiamo a prendere un tè un caffè andiamo, e
io finisco questo paragrafo e continuavo a legg
poi sempre in nave da rodi a samos l'anno scorso la trappola del gatto di
evan hunter, non si poteva dormire era un viaggio notturno e non avevamo i
soldi per la cabina così mentre davide russava contorto su due poltroncine
avvicinate io a piedi nudi sulla moquette della sala-bar dormitorio
improvvisato tutto scomodo ho finito quel libro la storia di david chapman
psicologo e la sua ossessione amorosa che poi si conclude in un modo
veramente straordinario un capolavoro non me l'aspettavo, evan hunter è uno
degli pseudonimi di ed mcbain che
uscita per l'inferno avevo provato a leggerlo da piccolo ma avevo
abbandonato perché non era dell'orrore
sempre da piccolo su una sdraio di milano marittima un cielo grigio secco ho
letto il gordon pym di poe che mi affascinò incredibilmente diede una scossa
alla mia fantasia di bambino quell'isola i selvaggi con i denti neri non
c'era niente di bianco e poi lui che sta nascosto l'acqua fa i vermi non ha
da mangiare bellissimo, anche lì poi avevo gli incubi per le scene in cui
poe descriveva i gabbiani che beccavano gli occhi dei cadaveri da quella
volta sempre quando vedo un gabbiano mi viene in mente che becca gli oc
kafka l'ho letto sempre quando andavo a scuola di pomeriggio sdraiato sul
letto oppure sul divano in sala o sul tavolo della cucina sgranocchiando
qualcosa, crackers fette biscottate granetti o, più raramente, savoiardi o
spumini, bevendo acqua frizzante
i racconti di durrenmatt li ho letti quando abitavo in via del carso e poi
ho traslocato in via brizio e ho finito di leggerli lì, i 60 racconti
(feltrinelli), quell'edizione uguale a quella di benedetta che poi ho perso
quando ho traslocato di nuovo in via pier crescenzi e poi dove sto adesso in
via sant'isaia: ma quand'ero nella casa nuova l'avevo già perso il libro non
l'ho ancora ricomprato m'è disp
poi la maggior parte dei libri di stephen king li ho letti a san vigilio di
marebbe in montagna quando andavo 15 giorni per le vacanze di natale con la
mia famiglia, tutte le volte mio padre o mia madre regalava l'ultimo di
stephen king a guido e lo leggevo subito: misery le creature del buio
dolores claiborne insomnia (brutto) il gioco di gerald eccetera, quello che
mi ha fatto più paura è misery immaginavo annie wilkes con la sega elettrica
o l'acc
american psycho di bret easton ellis ne leggevo poco al giorno perché non ce
la facevo quindi ci ho messo molto a finirlo, in via brizio nel letto
matrimoniale, e poi anche gli altri di ellis che mi sono piaciuti sempre
meno finché adesso non posso più leggerlo, il migliore è indubbiamente
american psycho poi m'è piaciuto molto anche le regole dell'attrazione; il
primo, meno di zero, me l'aveva regalato frances
sempre di ellis acqua dal sole l'ho portato a rodi e l'ho fatto leggere a
davide che gli ha fatto s
nella mia vecchia stanza ho letto tutti i racconti di lovecraft e di poe,
buzzati, philip k. dick, centinaia di urania, i racconti di sherlock holmes
e arthur conan doyle, uno di nancy drew (il personaggio) quando avevo la
febbre, i romanzi di ruth rendell (pseudonimo di virginia c. andrews o
viceversa non mi ricordo), poi di buzzati mentre facevo il militare per
l'occasione il deserto dei tartari regalatomi da francesca: capolavoro;
inoltre i più belli di stephen king come carrie, ossessione e uno meno bello
christine la macchina infernale, li confrontavo a scuola con la marika che
come me era appassionata di stephe
a genova ho letto anche il gabbiano jonathan livingston o come cazzo si
scrive sul bordo della piscina al castelletto quando gli zii abitavano nella
vecchia casa e la storia infinita di michael ende che non mi piacque tanto
anche se ero un bambino e mi appassionava quel genere di
in calabria nella notte un grido di mary higgins clark dove un uomo sposa
una donna dopo che è morta la sua prima moglie e a lei sembra di sognare
perché è bello buono ricco solo che lentamente si accorge che cerca di farla
assomigliare sempre più alla moglie morta finché non la costringe a vestirsi
come lei pettinarsi come lei (la moglie nuova non ha mai visto una foto
dell'altra) e poi un giorno la donna trova una foto della moglie morta e
vede che è uguale a lei insomma quel tipo era matto erano anni che cercava
una donna uguale alla morta, la nuova moglie poi scopre una stanza segreta
piena di quadri dipinti dal marito scene da incubo di omicidi e capisce che
è completamente p
nel settore poesia invece il partito preso delle cose di ponge letto in via
brizio che me l'aveva prestato la caterina, le poesie di bukowski di davide
lette da davide a casa sua, prevert di francesca, rimbaud durante i militari
comprato edizione millelire a un'edicola della stazione centrale di milano,
neruda comprato in via dei mille oscar poesia mondadori, dario bellezza
stessa edizione, è difficile dire dove li ho letti questi libri perché le
poesie non sono come narrativa normale si spulciano si legge qua e là poi si
mettono via e si riprendono magari dopo un certo te
c'è un millelire di lucio dalla parole cantate i testi delle mie canzoni che
non riesco proprio a ricordarmi quando e dove l'ho comprato ma di sicuro
l'ho comprato io perché nell
montale all'epoca della scuola di teatro un volumone bianco e blu sempre di
francesca da dove avevo preso la poesia che ho recitato all'esame di
ammissione non ricordo nemmeno il titolo era sui viaggi su come in realtà
quando si viaggia non
e in quel periodo ovviamente tutto pirandello il teatro e la prosa e,
chiesto espressamente a guido che me l'ha regalato dopo tanto che lo volevo
sono stato molto contento, le lettere a marta abba dei meridiani mondadori
che costano un occhio della testa, nei meridiani c'era pure tutto saramago
non l'ho mai avuto lo desidero tanto, devo ricordarmi di chiederlo
espressamente a guido per il prossimo nata
di saramago cecità tutto d'un fiato sul letto della vecchia casa di
francesca quando stava ancora coi suoi cecità era di sua madre che l'aveva
ordinato a caso per posta e
sua madre, marinette pendola, ha pubblicato adesso un romanzo autobiografico
la storia della sua vita per la sellerio s'intitola la riva lontana me l'ha
dato con dedica e io non l'ho ancora letto ma mia madre sì, dice ch


author: Randy

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote
> ho riletto a genova uscita per l'inferno di stephen king (scritto sotto lo
> pseudonimo di richard bachman) nell'edizione bompiani, l'ho riletto per la
mi rifiuto di leggere il ciclo della torre nera perchè uno ci mette king in
copertina e ne ho già comprati tanti che poi dentro ci sono degli altri e
allora non so più chi scrive cosa e mi vien da pensare che non esiste come
uomo ma è solo un nome sulle copertine e magari sono io e nessuno me lo dice
perchè vivo in un universo parallelo che non s'incontra mai e corro come
quello che deve resistere sennò gli sparano come a quegli altri che non


title: L'urlo addosso

text:
Sono entrato in casa, e ho trovato il pavimento pulitissimo,
lucido, profumato di limone. Un profumo acido e umidiccio,
fastidioso quanto è bastato per tenermi distante dal divano.
Ho posato la ventiquattrore a terra e sono rimasto alcuni secondi
a guardare l'alone che si allargava sulle piastrelle.
Poi, mi sono inginocchiato piano piano bagnandomi appena i
pantaloni, e per tenermi in equilibrio ho messo anche le palme
delle mani a terra, sul cotto freddo. Gattoni, mi sono lasciato
scivolare, petto e braccia e gambe, e sono stato pancia a terra.
E' venuta sera e mi sono scoperto ancora disteso, con la guancia
dolente e lo sterno in fiamme. Tenere la testa con il mento
in avanti mi spezza il collo e mi fa sentire strangolato, con il
gozzo in tensione.
Un velo di polvere finissima sotto la credenza, ed una
biglia, ed un feltrino tondo.
Mi sono alzato e ho preparato una cena livida; l'ho consumata
senza assaporare i bocconi, e ho visto sullo schermo del televisore
a 24 pollici degli uomini gridare e picchiarsi. Ho posato la
forchetta nel piatto ed ha prodotto un suono strano, come un
grido stridulo, fastidioso, che mi ha disturbato.
Mi sono lavato la schiena con l'acqua dei contenitori di coccio
che tengo appesi ai termosifoni, poi ho dormito un sonno cupo sotto
il letto, tenendomi le mani pigiate contro il pube. Ho sognato
che mi portavano in un campo di concentramento: erano tantissimi,
vestiti con delle camicie azzurrine.
Sono passato alle poste per pagare la pigione, e poi mi sono
recato al lavoro pieno di volontà e con ottime speranze sull'aumento
di salario che spero di ottenere.
        - Bì


title: L'urlo addosso

author: Writer

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> scritto nell'articolo
Non è male. Sempre stralunato ed originale (come tuo solito).
Ti segnalo la variazione di registro (voluta, credo) nell'ultimo periodo
> Sono passato alle poste per pagare la pigione, e poi mi sono
> recato al lavoro pieno di volontà e con ottime speranze sull'aumento
> di salario che spero di ottenere.
Che contrasta con il resto.
W.


title: L'urlo addosso

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Fri, 01 Jun 2001 23:17:06 +0200, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
>contenitori di coccio che tengo appesi ai termosifoni,
Uh, che giro di parole...
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: L'urlo addosso

author: Rassel

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3B180652...@instation.it...
> Sono entrato in casa, e ho trovato il pavimento pulitissimo,
(...)
Dai ADB lasciami dire! :))
Passo ulteriore dal centro di sè al fuori di ogni cosa, sconosciuta come
"rivisistata" per la prima volta. Immagine fissa, carrello di parole alla
ricerca di un'inquadratatura ottimale tra gli occhi e le mani appoggiate.
Pavimento sterminato, insignificato, mani a scivolare, piedi a scivolare,
corpo a scivolare, testa e pensieri di cuore a scivolare fino alle soglie
del sonno, frenetico e nervoso. Risveglio delle mattine che dipendono da
notti altre, dormite nel passato, vita e vita quotidiana, tutto
completamente inconsapevole di sè, solo lo sguardo appeso al ricordo di un
sogno irriconoscibile. Scritture di cose che non si vedono ma esistono come
l'anima di chi le appunta su questi fogli destinati a passare.Scrittura di
livello inconsapevole all'autore.
Rassel. Che per dire la verità si è beccato un "enfatico quasi ghezziano"
:))


title: L'urlo addosso

author: Mario Giagnori

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> Sono entrato in casa, e ho trovato il pavimento pulitissimo,
Questo mi è piaciuto. L'altro no.
M.


title: L'urlo addosso

author: Trans IL vanO

text:
Andrea B. Previtera (
and...@instation.it
) scrisse:
> Sono passato alle poste per pagare la pigione, e poi mi sono
> recato al lavoro pieno di volontà e con ottime speranze sull'aumento
> di salario che spero di ottenere.
bello proprio, bello

--
mù


title: L'urlo addosso

author: gilgamesh

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>
>E' venuta sera e mi sono scoperto ancora disteso, con la guancia
>dolente e lo sterno in fiamme. Tenere la testa con il mento
>in avanti mi spezza il collo e mi fa sentire strangolato, con il
>gozzo in tensione.
>
Commento cervicale:
capita anche a me di farlo.
In piena estate nudo sopra pavimenti di marmo (mai bagnati, però).
Sia supino che prono.
Nel secondo caso per evitale indolenzimenti, consiglio di poggiare il peso
della testa ora sulla guancia destra ora sulla sinistra, intervallate ad
ore.
aiuta a pensare.


title: [FRMT] Canzoni per un ritratto di sponda [1/N]

author: ulrich laverdure

text:
---------------------------------
1. Le onde altissime del Krakatoa
---------------------------------
Stasera, come tutti i venerdì sera, andiamo a casa del Professore. Giulia ha
indossato la gonna stretta di velluto nero a costine e la camicia bianca di
seta che le ho regalato a Natale. Si è passata un velo di ombretto verde
sulle palpebre, un accenno di fard, alto sugli zigomi; nei suoi occhi
splendono le luminarie del venerdì sera, almeno dieci candele in più di
qualsiasi altra sera della settimana. Sa che lui ci tiene, e lei diventa più
bella; più bella del solito, intendo.
Non è solo una questione di trucco, di abiti eleganti: le luci degli occhi
la tradiscono. C'è qualcosa che splende dentro di lei, e la trasfigura
immaterialmente. O forse è solo uno specchio, nascosto da qualche parte, tra
l'anima e l'involucro della carne, a riflettere una luce che nessun altro, a
parte il Professore, sa far brillare. La mia, sia chiaro, non è gelosia: è
pura constatazione dei fatti. Ai fatti non occorre necessariamente
arrendersi, sebbene questo sia il consiglio dei saggi: ma per non arrendersi
occorre una specie di coraggio che quasi mai sono sicuro di possedere. No,
sbagliereste a credere che sia gelosia, e a dirla tutta non ho nessun motivo
reale di gelosia. Giulia ha larghi occhi verdi e il passo svelto e leggero
di chi non s'attarda sulle cose, sui pensieri, più tempo del necessario. Si
guarda allo specchio, aggiusta un orecchino:
- Sei pronto?
Sì, sono pronto, sono sempre pronto. Un altro bacio a nostro figlio che
dorme nel lettino, le ultime raccomandazioni alla baby sitter di turno e
siamo fuori e camminiamo svelti e respiriamo la nebbia che si accumula negli
angoli delle strade e ci viene incontro. Per arrivare a casa del Professore
sono dieci minuti, e tra noi c'è un vasto silenzio. Giulia mi prende la
mano, mi guarda, sorride. Capisco che è triste, ma non mi va di fare
domande. Non stasera, non dopo quello che mi ha detto, non dopo quel che le
ho risposto. Quando siamo davanti al portone dice:
- Non suonare, apri con la chiave.
Tiro fuori le chiavi ma poi ho una smorfia di fastidio. Citofono. Giulia
guarda in basso e resta zitta. Il portone si apre senza che nessuno
risponda. Sempre in silenzio saliamo due piani di scale. Troviamo la porta
aperta. Giulia, appena entrata, si toglie il cappotto di dosso e la nebbia
dai capelli; bacia Eleonora che è venuta ad accoglierci. Ci sono già tutti,
siamo gli ultimi, come al solito. Il Professore è seduto in poltrona e fuma
la pipa. Ha gli occhi liquidi di sempre: con quelli, e solo con quelli, ci
sorride. Giulia si siede sul divano accanto a Eleonora, io saluto Fabio e
gli altri.
- Stavamo per cominciare senza di voi - dice il Professore.
Ma non c'è rimprovero nella sua voce. Non c'è mai rimprovero nella sua voce.
- Sai, il bambino, non si addormentava.
Il Professore si limita a rispondere con un cenno della testa: capisce tutto
e quindi perdona tutto, anche ciò che non ha bisogno di perdono. E' questo
che mi fa pensare in un lampo "scappa via di qua". E' questo: che mi sia
perdonato anche ciò che non voglio mi sia perdonato, anche ciò che non può
essere perdonato, da nessuno. "Scappa", grida qualcuno nella mia testa. Ma
non sono io, non sono io. Io non posso, e forse neanche voglio. Mi guardo
attorno: le luci sono basse e orlate d'arancione; non c'è musica stasera, e
la televisione è spenta. Stasera si leggerà, s'inventeranno parole. Niente
incanto di suoni, nessuna immagine. La pura inconsistenza delle parole. Sono
le serate che odio di più. Fabio mi porge un bicchiere pieno di un liquido
dal colore d'ambra. M'accendo una sigaretta. Il Professore posa la pipa nel
posacenere sul piccolo tavolo basso al suo fianco, si accomoda meglio sulla
poltrona. Sta per dire qualcosa. Ai suoi gesti quasi impercettibili risponde
l'improvviso abbassarsi del brusio delle voci. Come quando il direttore
d'orchestra fa un cenno del capo che nessuno tra il pubblico riesce a
cogliere. Eppure all'improvviso si capisce che l'attenzione degli
orchestrali si focalizza su di lui, come la luce coerente di un laser, e tra
quel gesto impercettibile e l'inizio della musica si spalanca un abisso di
tempo che sembra impossibile da colmare.
- Alessandra ha qualcosa da dirci.
Alessandra è una figura esile attorcigliata sull'orlo di una sedia.
- Ho in mente di scrivere qualcosa. Volevo sentire... Sì, volevo...
Il Professore sorride bonario, fa un gesto con la mano che vuol dire: non
c'è bisogno di questi preamboli, di queste timidezze da educanda. Alessandra
respira forte:
- Le onde altissime del Krakatoa.
Le luci sembrano abbassarsi. E' solo un'illusione dei miei nervi, lo so.
Nessuno ha manovrato nessun reostato, e le luci sono quelle di un secondo
prima. Eppure le luci sembrano abbassarsi. Non posso farci niente. Sento lo
spazio intorno a me farsi denso come una melassa, il tempo accartocciarsi
sul suo cammino inesorabile. E le luci si abbassano, il mio respiro si fa
più lento. Odio tutto questo: come si odia la droga da cui si dipende.
- Vedo una città - continua Alessandra alzando finalmente lo sguardo, e
passando in rassegna con gli occhi tutte le persone intorno a lei.
- Vedo una città, e un tramonto che si riflette sui vetri dei palazzi. Gli
impiegati escono a frotte dagli uffici. All'improvviso qualcuno alza gli
occhi verso il cielo. E' spaventato. Indica qualcosa. "Le onde del
Krakatoa!" - grida. "Le onde altissime del Krakatoa!"
Guardo verso Giulia: mi sembra di vederla come attraverso un vetro
smerigliato: mi sembra quasi di percepire le interruzioni immateriali del
suo respiro.
- Adesso tutti guardano in alto - continua Alessandra: - nei loro volti,
mescolato alla sorpresa, si scorge chiaramente il colore malaticcio della
rassegnazione. Tutti guardano in alto, indicano qualcosa tra le nuvole. Le
grida si fanno sempre più insistenti e concitate. "Le onde del Krakatoa! Le
onde altissime del Krakatoa!". E il nostro eroe, perché naturalmente c'è un
eroe, decide di non tornare a casa. Si avvia verso la collina, insieme alla
moltitudine. Non è a capo di nessuno, non è in coda a nessuno. Cammina
insieme agli altri e ogni tanto guarda in alto, verso le onde altissime del
Krakatoa. Gira lo sguardo intorno e al suo fianco vede camminare una
donna. Anche la donna guarda il nostro eroe. Nei suoi occhi non c'è né
speranza né malinconia, né un dopo né un prima: c'è solo un
incommensurabile presente. Il nostro eroe sorride, la donna risponde con un
sorriso. Non sentono il bisogno di dirsi nulla. La gente intorno a loro
contiua a gridare: "Guarda! Le onde del Krakatoa! Le onde altissime del
Krakatoa!". Il silenzio dell'eroe e della donna crea come una bolla
d'altrove, che li circonda e li protegge.
Il mio bicchiere è vuoto. Il bisogno di riempirlo si scontra con
l'immobilità di tutti, con l'impossibilità di fare qualsiasi movimento.
- L'eroe e la donna arrivano in cima alla collina, si mettono seduti
sull'erba. Il sole, all'orizzonte, è nascosto dalle onde altissime del
Krakatoa. Il cielo è un colore livido senza nome. Arrivano altre persone:
alcune gridano ancora. La maggioranza si limita a sedersi sull'erba e a
fissare immobile la mancanza del sole dietro le onde altissime del Krakatoa.
L'uomo e la donna sono un solo silenzio: lui sa che non tornerà mai più a
casa.
Alessandra sembra raggomitolarsi su sé stessa. Capisco che è finita dal
sorriso incongruo di Fabio, che si precipita sulla bottiglia. Gli altri si
muovono un po', e mi accorgo solo adesso che per qualche minuto nella
stanza ha regnato l'immobilità assoluta. Non è merito di Alessandra, né del
suo sogno d'angoscia. E' colpa del Professore, che riprende
soddisfatto a fumare la pipa. Con movimenti lentissimi avvicina il
fiammifero acceso al fornello. Aspira, espira volute azzurrine, aromatiche.
So che sta per dire qualcosa. Vedo il fremito delle ginocchia di Giulia: non
riesco a sopportarlo. Mi alzo e vado in cucina. Fabio mi raggiunge subito
dopo. Chiacchieriamo del più e del meno. Nell'altra stanza si accende la
discussione. Mi sembra quasi di vedere i gesti pacati del Professore, le sue
occhiate liquide, i suoi mozziconi di frase. Fabio sembra stonato.
Probabilmente gli faccio lo stesso effetto. Il guaio è che sono stonato per
davvero.
Più tardi, a casa, nel letto: mi sveglia un incubo. Sono sommerso da occhi
liquidi, sorrisi, ombre di palazzi, moltitudini in cammino, onde altissime.
Accanto a me i respiri regolari di Giulia. Guardo i suoi contorni resi
incerti dal buio. Piano piano mi riaddormento.


author: Kajal

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> wrote
c'č qualcosa di troppo, almeno secondo il mio gusto di lettrice, ovviamente.
Ti lascio un esempio:
> Giulia ha
> indossato la gonna stretta di velluto nero a costine e la camicia bianca
di
> seta che le ho regalato a Natale. Si č passata un velo di ombretto verde
> sulle palpebre, un accenno di fard, alto sugli zigomi;
taglierei, per descrivere il tuo personaggio bastano i tratti seguenti:
> nei suoi occhi
> splendono le luminarie del venerdě sera, almeno dieci candele in piů di
> qualsiasi altra sera della settimana
(cut)
> Piano piano mi riaddormento.
Ho letto di meglio scritto da te. Questo frammento č sospeso, distraggono
troppe parole.
but obviously, imho.
K.


text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio >
1. Le onde altissime del Krakatoa
Lo stile è nitido. Le immagini ben disegnate. Lo spunto (che non so se verrà
sviluppato altrove) appare interessante.
Disturba un po', in alcuni passi l'aggettivazione convenzionale
>larghi occhi verdi
>passo svelto e leggero
>occhi liquidi
>interruzioni immateriali
che, a mio giudizio, smorza l'intensità della narrazione
Sembra, a ben pensarci, un pezzo scritto dopo aver ascoltato una narrazione
passata di bocca in bocca e modificata dal tempo che passa.
W.


text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> Disturba un po', in alcuni passi l'aggettivazione convenzionale
> >larghi occhi verdi
...per i tuoi larghi occhiiiiii, i tuoi larghi occhi verdiiiiii, che non
piangono maiiiiiiiiii, che non piaaaaangono maaaaaiiiiii....
in effetti, è un bel po' convenzionale :)
ciao
u.


author: Pikkiatella

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> ...per i tuoi larghi occhiiiiii, i tuoi larghi occhi verdiiiiii, che non
> piangono maiiiiiiiiii, che non piaaaaangono maaaaaiiiiii....
buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa:(((((((((((( colpo bassissimo :(((
cmq sulla frase "larghi occhi chiari" s'e' scatenato anni fa
un dibattito allucinante. ho un libro dove un intero capitolo
e' dedicato a "perche' larghi invece che grandi?".
Pikkia/bel sogno inutile


author: Ulrich Laverdure

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> wrote
> ...per i tuoi larghi occhiiiiii, i tuoi larghi occhi verdiiiiii, che non
> piangono maiiiiiiiiii, che non piaaaaangono maaaaaiiiiii....
Solo stamattina mi sono reso conto dell'equivoco, cioè del mio lapis, del
quale credo anche di aver capito le sotterranee motivazioni. I larghi occhi
sono chiari. Leggasi larghi occhi chiari anche nel testo, altrimenti mi
cade uno dei quattro sensi della scrittura. Il più privato, è vero, ma
insomma. Che poi verdi mica fa rima con amari.
ciao
u.


text:
"Kajal" <_
kaj...@libero.it
> wrote
> Questo frammento è sospeso, distraggono troppe parole.
Sono largamente d'accordo.


author: Ombra

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
> ha scritto
> 1. Le onde altissime del Krakatoa
Molto mi piacque la resa dell'atmosfera, che suscita in me violenti moti
d'invidia.
Molto mi piacquero alcune soluzioni, che non sto qui a enumerare tanto
potrei scommettere che sapresti indovinarle una per una.
Molto mi piacque l'espediente dell'incastro, che mi riprometto di riprendere
alla prima occasione.
Molto mi piacquero certi rimandi, che non sto qui a enumerare perche' la
citazione o la si coglie o ciccia.
Poco disturbano, nel complesso, le cose gia' segnalate da kajal
(bentornata?).
Vorrei vederlo inquadrato in un corpus piu' corposo, quindi alza le chiappe
letterarie altrimenti ti ci faccio un nuovo eds (sulle suddette).
Ombra


text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> wrote
> Poco disturbano, nel complesso, le cose gia' segnalate da kajal
> (bentornata?).
potrebbe essere :-)
K.


author: The Faker

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
>
a parte le considerazioni altrui (da me modicamente condivise),
aggiungo (se non ti secca) una pinzellacchera:
> la trasfigura immaterialmente.
certamente mi sbaglio, ma a me mi pare pleonastico, l'avverbio.
(tremendo, il titolo!)


text:
"The Faker" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> > la trasfigura immaterialmente.
>
> certamente mi sbaglio, ma a me mi pare pleonastico, l'avverbio.
Bo. Potevi scrivere "sbagliato", e sarei stato d'accordo. Potevi scrivere
"inutile", e sarei stato ancora d'accordo. Ma su "pleonastico" non sono
sicuro. Il senso è o dovrebbe essere "percettibile solo dalla voce narrante"
(mica è la Madonna che si trasfigura per davvero), ma mi rendo conto di non
essere riuscito a trasferirlo. Il senso, dico. Come non ho trasferito molte
altre cose. Era una cosa "atmosfera e basta". Manca il contesto del frmt.
Chissà...
> (tremendo, il titolo!)
Questo, no. Lo amo, il titolo. D'altronde pure lo scarrafone et cetera.
ciao
u.


text:
"Kajal" <_
kaj...@libero.it
> ha scritto
> potrebbe essere :-)
fake? is it you?


author: pleocriptico

text:
"ulrich laverdure" <
ulrich.l...@tiscali.it
>
> Bo. Potevi scrivere "sbagliato", e sarei stato d'accordo. Potevi scrivere
> "inutile", e sarei stato ancora d'accordo.
vaffanculo, ulderi', avrei anche potuto star zitto, ma ce lo sai che
tanto tu e io non andremo mai d'accordo, quindi č inutile ribadirlo.
> Il senso č o dovrebbe essere "percettibile solo dalla voce narrante"
cioč tu, cioč l'io. perciň basta che la voce narrante dica cosa sembra
a lei/lui: mica ci deve aggiungere i sottotitoli per forza. anyway č
questione di lana caprina e la plonko seduta stante.
> Manca il contesto del frmt.
s'era capito, cosě come s'č capita l'atmosfera.


author: editor

text:
pleocriptico <
cam...@excite.com
>
> avrei anche potuto star zitto
- Interessante, interessante, - disse la voce narrante, - ma forse
avrei anche potuto tacere, invece di star zitto.


text:
"pleocriptico" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> vaffanculo, ulderi', avrei anche potuto star zitto, ma ce lo sai che
> tanto tu e io non andremo mai d'accordo,
è per questo che mi piace discutere con te.
> > Il senso è o dovrebbe essere "percettibile solo dalla voce narrante"
>
> cioè tu, cioè l'io. perciò basta che la voce narrante dica cosa sembra
> a lei/lui:
not quite, in my humble opinion. Ma mi rendo conto che è questione di gusti.
A riscriverlo, sono d'accordo con te, non ci rimetterei l'immaterialmente.
> s'era capito, così come s'è capita l'atmosfera.
Adesso sarei curioso di sapere che tipo di atmosfera hai capito. Il commento
di un mio amico è stato "ma il Professore a Giulia se la tromba o no?" e io,
devo dirlo, ci sono rimasto un po' male.
ciao
u.