title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: Gordon Comstock

text:
SUPERENALOTTO!
La schedina mi guarda, muta ed ancora illibata.
Ancora per poco: adesso l'aggiusto io!
Dunque: iniziamo con un numero che abbia un qualcosa di
cosmico, cosi' forte da poter piegare il destino stesso. Ma
certo: il QUARANTATRE! Quarantatre gradi e' l'angolo della
base delle piramidi. Ma non solo: se fai scorrere un filo
di sabbia dal pugno, il mucchietto di sabbia formera'
sempre un angolo alla base di 43 gradi. Non ricordo piu'
dove l'ho letto, ma dev'essere vero.
Quarantatre gradi. O forse erano quarantuno? Cazzo. E
adesso che faccio? Vado su Yahoo e clicco "piramidi (and)
angolo"? Fanculo, gioco anche il QUARANTUNO.
E vai con l'intima struttura del mondo. Contact! Il libro
di Carl Sagan! Si, ci hanno fatto un film con la Jody
Foster, ma non l'ho visto il film. Nel libro si faceva un
bel discorso sul pi greco che cela in fondo ai suoi
decimali la struttura dell'universo. Pi greco, 3,14. Bene:
TRE e QUATTORDICI.
Ora, pero', basta con il cosmico. In queste cose ci vuole
piu' culo che anima. Dai, bilanciamo il cosmico&mistico con
un po' di sano, bieco culo.
Ma che ci metto? Hmmmmmmmmm ... si'! Eureka! Quella volta
che al casino' la roulette ha dato ventidue colpi di fila
senza che uscisse la serie, cazzo!
Allora, ti racconto. Non e' mica poco ventidue colpi senza
la serie: la serie vuol dire un terzo dei numeri della
roulette, e piu' o meno, cazzo, dovrebbe  uscire un terzo
delle volte. Alla lunga. Solo che quella sera era troppo
lunga per le mie finanze. Ventidue colpi senza la serie:
vicini, vicini, orfanelli, vicini, vicini, vicini ...; la
serie, niente!
Al ventitreesimo colpo mi era rimasto solo una banconota da
500 franchi: l'allungo al croupier e gli faccio:
seriedaventiconottoundiciventitreetrenta. E' ovvio, perfino
troppo evidente! Come non hai capito ... al ventitreesimo
colpo senza la serie, finalmente uscira', e proprio con il
ventitre: pieno e cavallo! Quello fa cenno di aver capito,
ma non ha capito un cazzo, e mi restituisce fiches da venti
per un totale di 500 franchi: me ne accorgo troppo tardi,
gli dico che doveva giocarmi la serie ma e', appunto,
troppo tardi; ventitre. Vantrua':rougeamperpass.
Voglio morire. Sono le tre del mattino passate da un pezzo.
Non ho piu' una lira. Mi alzo. Trovo Mario alla cassa che
cambia: ha vinto, il culattone. Cambia la cifra tonda, e
gli resta un pezzo da cento franchi: me lo allunga sul
banco, ma io non lo voglio. Insiste. Torniamo al tavolo.
Allo stesso tavolo: a questo punto e' una faccenda tra me e
lui.
Fisso il piatto che gira, ma senza mettere a fuoco lo
sguardo. A volte funziona: forze misteriose ti fanno cadere
l'occhio sul numero che sara' prescelto dagli dei. Ventuno.
Ventuno ??? Che numero stupido; mai giocato il ventuno. Ma
tant'e' ... Piazzo io stesso quell'ultima fiche da cento
sul ventuno, con rabbia.
Rienvaplu' .... trrrrrrrrrrrrrrrrrr .... ventuno!
Eccheccazzo!
Finalmente mi viene incontro un bel mucchietto di fiches.
Prendo l'ultima e la rilancio al mittente: purlesampluaie',
mersi'. Sempre lasciare un pezzo di mancia, senno' porta
male. Ehhhh, gia': signori si nasce! Cazzo!
Accendo una sigaretta, e stavolta me la gusto. Prendo
un'altra fiche e la rischiaffo, a quel punto, sul ventuno.
Vuoi vedere che esce ancora e mi becco un pieno da
duecento?
Rienvaplu' ...... trrrrrrrrrrrrrrr ....... ventuno! Cazzo!
Mario non riesce a crederci.
Sono sudato e disfatto, ma almeno sono tornato in pareggio.
Usciamo a farci un panino al tonno, dagli algerini del bar
del porto. Bei tempi!
Allora, vada per il VENTUNO. Si sa, la storia si ripete.
Manca ancora il sesto numero.
Guardo la schedina con occhio critico. Anche la grafica
vuole la sua parte: insomma, ci deve pur essere un'armonia
di forme, un equilibrio di spazi e volumi.
Dunque. 3 - 14 - 21 - 41 - 43. Hmmmmmmm: se si uniscono con
un tratto di penna partendo dal numero piu' piccolo al piu'
grande, viene fuori la traiettoria di una pallina che cade
e rimbalza. Rimbalza? Come quella volta alla roulette! Buon
segno, cazzo! Allora facciamola rimbalzare ancora, piu' in
basso ovviamente: ecco, proprio a mezza altezza tra il 41
ed il 43: CINQUANTASETTE.
Ma che c'entra il 57? Nulla. Non ha un significato.
Perche', nella vita c'e' sempre un significato? Va bene il
57.
Ok: 3 - 14 - 21 - 41 - 43 - 67.
Possono forse uscire altri numeri? Aho', qui c'e' tanto di
ragionamento. Eccheccazzo!!
gordon
(sono o non sono un amico?)


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: SuperElle

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <79fm72$huh$
1...@hermes.iol.it
>...
>SUPERENALOTTO!
>
>>Perche', nella vita c'e' sempre un significato? Va bene il
>57.
>
>Ok: 3 - 14 - 21 - 41 - 43 - 67.
>Possono forse uscire altri numeri? Aho', qui c'e' tanto di
>ragionamento. Eccheccazzo!!
>
Gordon, io non lo voglio sapere se e' un sottile trucco stilistico o un
mistyping, ma o domani vinciamo col 67, o esce il 57 e perdiamo, in ogni
caso il tuo scritto e' bellissimo!
Ciao
LaurA che se fa sei scappa in California
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

text:
SuperElle <
supe...@raaltern.org
> wrote:
>Gordon, io non lo voglio sapere se e' un sottile trucco
stilistico o un
>mistyping, ma o domani vinciamo col 67, o esce il 57 e
perdiamo, in ogni
>caso il tuo scritto e' bellissimo!
Arghhhhhhhh!!! Mistyping!! Mistyping!!!!
Contrordine, iassini:
giocare anche il 67!!!!!!!!!!!!!!!
RIPETO: GIOCARE ANCHE IL 67!!!
_________________________
3 - 14 - 21 - 41 - 43 - 57 - 67
_________________________
>LaurA che se fa sei scappa in California
gordon che sara' anche lui al check in
(avro' una valigia rossa)


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: Giulia

text:
> gordon
> (sono o non sono un amico?)
ce ne fossero di amici cosi'...
mi sono divertita un mondo!
:-)


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: Artod

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio <79fm72$huh$
1...@hermes.iol.it
>...
>SUPERENALOTTO!
Tanto *non* vincete. Ho pagato quelli del lotto e il sei lo faccio io...
Ottimo racconto.
Artod


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: Phoenix

text:
Gordon Comstock wrote:

> Arghhhhhhhh!!! Mistyping!! Mistyping!!!!
>
> Contrordine, iassini:
> giocare anche il 67!!!!!!!!!!!!!!!
> RIPETO: GIOCARE ANCHE IL 67!!!
Divertente, molto divertente. Anche per il "sottile" equivoco. Spero di
ricordare di giocarmi i numeri. Non vorrei dover piangere, domani.


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

text:
Phoenix <
mgi...@tin.it
> wrote
>Gordon Comstock wrote:

Era proprio un errore di battitura! Certo pero' che avrei
potuto scrivere una seconda parte: il protagonista vuole
giocare il 57 ma scrive sulla scheda 67: esce il 57 e lui
crede di aver fatto sei, invece ....
P.S. questi ca77i di numeri stasera usciranno.
Mi raccomando la percentuale;-)))
gordon


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 5 Feb 1999 21:58:24 +0100, "Gordon Comstock"
<
maurizio...@iol.it
> wrote:
>SUPERENALOTTO!
Mi hai quasi fatto venir voglia di giocare... anche se l' unica volta
che ho vinto (il gioco c' e' anche qui in Olanda) mi sono vergognato
troppo per andare a ritirare il premio: 2000 lire scarse per un tre...
Bravo!
Ciao,
Il Criticatore Folle
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: SUPERENALOTTO! (non e' una truffa!)

author: Writer

text:

9  10 26 30 44 54 (jolly: 62)
Questa la combinazione vincente.
Dalle parti di Taranto qualcuno si sente male...
Caro Gordon, apprezzo il tuo tentativo, ma se avessi giocato i tuoi
numeri avrei totalizzato O (NON HO GIOCATO)
"Writer"


title: malati dolcissimi (r)

author: Il meglio di Fabrizio Venerandi

text:
"Malati dolcissimi"
Elettra d'improvviso mi salvo':  mi chiamava lamentandosi dall'altra
stanza. Mi chiese di vedere, di guardare, imbarazzata per quel suo
discorso. Io m'alzai mi tolsi il lenzuolo di dosso e mi strascinai nel
tinello. "Guarda cosa gli fanno a quei poveri bambini!" indicando il
video. "Non pensavo che si potessero fare cosi' tante cose ad un
bambino" ammisi ammirato. Restammo un poco a fissare le immagini. "Beh
-ripresi alzando un braccio- all'incirca sapevamo cosa stava succedendo.
Che cosa stavano facendo, volevo dire". Elettra non era d'accordo. Mi
disse che finche' certi eccessi capitavano in determinate parti del
mondo, era comprensibile, ci potevano essere delle giustificazioni. "O
perlomeno lo si poteva sopportare senza tanti problemi" stigmatizzo'.
Altro discorso invece se... eccetera eccetera. "A proposito di bambini"
dissi io per spezzare, e le raccontai per filo e per segno quello che
era capitato al mattino a Marco. La cosa non sembro' colpirla
particolarmente. Mi disprezzava per la mia ineffabile sonnolenza, lo
sapevo. Ma io ero capacissimo a dimenticare a rimuovere tutto e tutti.
Qualche giorno prima mi ero visto con Anna. Nessuno sapeva del nostro
incontro. Io stesso mi ero ritrovato stupefatto ad aspettarla in un
piccolo bar della provincia.  Il centro della citta' oramai non c'era
piu': affondato, sciupato nella nebbia. Il locale era -in realta'- un
circolo della Confederazione Provinciale. Ero intimidito impacciato
dagli sguardi che mi arrivavano da ogni parte, che mi avevano gia'
giudicato, coscienziosamente condannato. In effetti chi ero io,
straniero male targato, seduto al loro posto, sconosciuto diverso:
probabile portatore di diversita': di differenze? In questa sonnolenta
fine del mondo anche un cittadino, un ospite non atteso e' un segno
della fine. Anna era arrivata in ritardo con la sua solita aria festosa,
quel suo modo vuoto di fare, tendente al positivo quotidiano, al
fiocchetto ben fatto. Ma quella sua immanente allegria stonava,
s'increspava nel suo sguardo nervoso, nelle frasi di circostanza che
vogliono dire altro. Io da parte mia ero sfinito: gemevo nella sedia
come un granchietto, pigolavo leggermente. "Dimmi pure tutto quello che
vuoi" le dissi all'improvviso. Ma ancora prima che lei potesse iniziare
la sua lunga filippica, la prevenni. "Sono stanco di tutte queste cose.
Mi sono posto obiettivi, nella mia vita intendo dire, obiettivi
assolutamente raggiungibili, ed infatti -in buona parte- ho portato a
termine le cose che stavo cercando. Ma ora, al punto in cui mi ritrovo,
queste mie conquiste mettono le vele, miagolano con fastidio, si
rovinano a terra, s'infrangono. La mia volonta', cosi' forte a seguire
le sue inclinazioni, ora e' fragilissima: mi sono ritrovato di sera a
piangere per nulla, come un bambino malato, come un sofferente. E' il
dolore la mia unica tensione, quella che mi tiene desto, che mi ricorda
che le mie favolose conquiste sono niente, che le mie afflizioni
inconsolabili sono niente. Niente di niente". A questo punto la terra si
mise a tremare: dal campanile della chiesa crollo' giu' la campana,
rotolando impazzita fino al monumento ai caduti. Poi subito il solito
silenzio. "Prima non c'era tutto questo silenzio" sussurro' Anna. La
gente del bar si era messa a discutere animatamente: alcuni erano
usciti, avevano fatto qualche passo e poi erano ritornati indietro.
Anche noi in citta', avevo osservato, all'inizio eravamo cosi' attivi.
Poi aveva preso forma l'ineluttabilita' della cosa, la disperazione di
un qualunque cambiamento. Alla fine era arrivata anche la tragedia: ma
in maniera tanto dolce, tanto ruffiana, che a tutti pareva di stare
sempre benissimo. "Siamo tutti dei malati dolcissimi" disse.
Anna comunque mi doveva parlare, dire cose importantissimi, forse
essenziali. Ma io non avevo piu' voglia di ascoltarla.
Me ne ritornai a casa, guidando distrattamente, all'improvviso: mi
ritrovai di fronte alla strada, la stessa che avevo percorso alla
mattina, che -questa volta- terminava, s'affondava in un bosco: oscuro
tetro innaturale. Alberi aridi, pregni soltanto di rivincita. 'Siamo
alla frutta' pensai inserendo qualcosa.
Di Anna non seppi mai piu' nulla. Elettra qualche giorno dopo mi disse
che la sua casa, spesso stella del litorale, non si vedeva piu'; forse
sommersa dal quel mare nuovo che era giunto dalle profondita'.
A quel tempo. Elettra, in casa era adesso affranta. Il suo mostro
segreto fischiava intontito nel salone, chiuso a chiave a dieci mandate.
"Non sento piu' niente" le dissi. "Non sento piu' nessun odore".
Elettra sbuffa, mi ritiene colpevole: non c'e' niente di nuovo. Neppure
lei sente piu' gli odori "sara' un mese" conclude.
Uscii di casa un mattino di marzo, cercando fuori di me un senso, un
significato alle parole che avevo sputato in faccia ad Elettra. Avevamo
litigato alla mattina per i modi ed i tempi che ci legavano. Alla fine,
rotta tutta la mia tranquillita', le avevo tirato contro un bicchiere;
sicuro di non colpirla avevo infatti incrinato un vetro della finestra.
Vetro contro vetro: dal colpo sordo sonante, erano usciti dei piccoli
insetti. "Sono quelli della carne bollita" mi aveva accusato Elettra
subito. "Ed ora come li fermiamo?". Io stanco, avevo risposto a
casaccio, ero andato verso la porta, ero uscito.
Fuori mi aveva preso lo sconforto. Senza di lei, senza quella aguzzina
non c'era niente poi che mi interessasse. Ovvero: mille le cose in cui
buttarsi, favolose le favole da ascoltare. Ma dopo, dopo averle vissute,
mi restava un gusto sgradevole alla bocca, una spossatezza inutile alle
braccia, alle gambe. Girare, girare per quello che ancora restava della
citta', era una pena, una sofferenza. Sentivo come palpabile il senso
del tempo che mi lasciava, si staccava dalla mia pelle: andava perso;
essendo io solo, soltanto.
Decisi di andare nella zona perduta, quella riconquistata dal mare. Dove
un tempo sorgeva una piccola chiesetta secentesca, incastonata tra le
vecchie case antistanti al porto, adesso c'era lo specchio dell'acqua:
una piastra bollente, immobile, odorosa di piombo, di stagno.
"Sorgi dalle acque divina rovina" dissi alzando le braccia al cielo.
Ma quel vento sospirante mi dava noia, mi trovavo a sudare: la gola
pizzicava. Mi ci rilasciai. 'Non viene mai nessun beneficio dalla
distruzione' aveva pensato Anna, qualche giorno prima di scomparire.
Elettra -rimasta da sola in casa- cercava il suo uomo. Rimetteva a posto
le cose; riordinava le camere, rodendosi senza pensarci. Poi successe
qualcosa: ad esempio un vaso che scivola a terra, ma non si rompe:
risuona. Nella sua testa si rincorrevano accuse e progetti: le sue
antenne vibravano, violente. La sua piccola intelligenza artificiale
poneva ipotesi per arrivare a teoremi. Le sue manine si piegavano a
prendere il vaso, miracolosamene illeso, per poi accorgersi che anche
quello era malato. Adesso puzzava: la creta-metallo inondava le mani di
rame: odoroso, insopportabile. Apri' la porta della sala e velocemente
ne butto' i resti al mostro, che si diede da fare a dilaniare, uccidere.
Poi allora si rimise a toccare gli oggetti della casa, non essendoci
piu' niente di significante. "Non c'e' piu' alcuna cosa che abbia un
senso" dice, infatti.
Le apparve dolcemente il fantasma di Anna. Una apparizione lenta,
salmodiante: ma verissima, quasi tangibile. Anna e' come al solito:
subito si muove per la stanza, cerca di mettere a posto le cose, i
soprammobili. Invece li fa cadere, sciupa tutto per terra. Intanto
parla, sorride, ma non si capisce niente di quello che dice. Le sue
parole appartengono solo a se stessa, finalmente. Lei sembra addolorata.
E' spiaciuta, si capisce, di non essere piu' utile: di appartenere a
qualcosa di diverso. Elettra e' piegata sulla seggiola. E' spaventata,
lo stomaco annodato; ma anche felicissima. Mostra i denti leggermente;
piange singolarmente. Fu l'ultima volta che si ricordo' di quella volta...
Poi -come era apparsa- la visione svani'.
Elettra decise di uscire di casa. Si riempi' le tasche di sassolini, e
tiro' giu' tutte le serrande. Si avvicino' alla porta, ma a questo punto
le manco' la forza. "Come posso uscire di qui?" disse tra se e se. Fuori
si sentiva mugghiare un vento freddo, irriconoscibile. Le venne allora
desiderio di vedere se il monastero, il monastero che stava sulla cima
del colle Spartivento, fosse ancora in piedi, se non fosse gia' rovinato
a terra. Ma le scelte -in questi ultimi giorni- diventavano
irrimediabili: le serrande non volevano saperne di rialzarsi. Occhi
abbandonati, sfiniti, non mostravano niente altro che se stessi. Tutto
l'appartamento era immerso in una calda penombra, soffocante. Si sentiva
soltanto il rumore... il graffiare del mostro che cambiava posizione, si
rimetteva comodo. E poi quel vento nuovo, sterminatore, velenoso.
Elettra non sapeva cosa fare, cosi' rimasta con se stessa. Adesso tirava
le cinghie, appoggiandocisi contro, con tutta la sua forza; poverina.
Ora piangeva, ripiangeva il suo uomo, quello che se ne era andato cosi'
malamente. Si tirava le mani, si strappava i piccoli pezzi di pelle,
mangiati da una strana arsura. La colpa era comunque sua, del maschio:
svaporava adesso la rabbia, svaporava l'orgoglio. Restava la necessita'
del proprio compagno: per vendicarsi su di lui, per potere sentire il
suono della propria voce, senza la vergogna del rimbombo; per cercare un
diverso calore del corpo in cui ficcarsi, in cui infilare la sua
testolina bionda, ora cosi' stanca, cosi' malata.
Raschio' qualcosa, un rumore alla porta. "Eccomi eccomi"  diceva allora
Elettra, tutta disordinata. In effetti era il tempo del suo arrivo.
Il nunzio entra infine in scena: e' vestito poveramente. Portava una
lunga barba, sporca e distratta. Chiese un bicchiere d'acqua, con
cortesia, ma Elettra gli rispose che proprio non poteva: non ce n'era
piu', oppure aveva perso il suo gusto. Il nunzio si sedette su di una
sedia ed inizio' a parlare, a fare il suo lungo discorso. Ecco che dice
che e' successo quello che doveva succedere. Io, il narratore, sono
morto. Terminato: lentamente svaporato nel mare. Di me e' rimasta
soltanto un'impressione vaga ed un odore: fortissimo. "Non si e'
trattato -spiegava modulando le mani- di una fine tragica o definitiva.
E' stata una soluzione; l'attento avverarsi di una predizione, di un
vaticinio pronunciato anni ed anni addietro; in gioventu'. Tutti noi si
sapeva come sarebbe andato a finire. Il tuo uomo, da parte sua, era
assolutamente conscio del morbo che lo affliggeva, del suo ruolo di
vittima prescelta. Per questo non provava affezione verso le cose, per
questo restava sempre fuori dai discorsi della gente". Il nunzio
continuava a parlare, a raccontare del suo viaggio, dei pericoli che
aveva dovuto affrontare per arrivare fino a lei, alla mia donna.
Descrisse le nuove vallate di sabbia, la' dove prima c'erano gli
oliveti, e parlava, parlava liberamente del suo futuro, della sua
piccola gioia di vivere. Ma intanto -abbandonata- Elettra si era
lasciata scivolare; dolcemente: s'era addormentata.
il venerandaccio (attribuzione)
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: [Confessore] Le bugie hanno le gambe corte.

author: Bianca

text:
Le bugie hanno le gambe corte.
E' per questo che mia sorella è alta 1.78 e io sono tappa 1.51.
E poi il grave viene dal fatto che io non sono nemmeno la più piccola,
abbiamo tre anni di differenza.
Lei è bella, perfetta, neanche un brufolo, neanche una calza smagliata, una
macchia sui jeans, niente.
E' pure bionda e io invece di un colore insipido, castano, dice mia madre,
cacca, dico io. Lei capelli lisci, io ricci. Lei occhi azzurri, io marroni.
Sembra che quando hanno progettato me avessero solo materiali di scarto.
Lei fa nuoto e io mi affogo anche sotto la doccia, lei gioca a tennis e io
le raccatto le palline, lei va a cavallo e io lo striglio. Lei ha un pacco
di amici, uno più figo dell'altro, io solo Marilena che mi sopporta al
telefono quando mi vengono le crisi come oggi.
Già perché oggi sono entrata proprio in crisi.
Siamo uscite ieri sera, che era domenica. Claudia, le dico, non mi va di
fare troppo tardi, domani ho esercitazioni di matematica, alle sette devo
essere sveglia, non posso farmi fregare alle prime lezioni. Lei ha scrollato
le spalle facendo finta di niente. Siamo andati al pub, i soliti del
gruppetto.
A mezzanotte hanno avuto l'idea, andiamo tutti a casa di Pietro al mare e ci
facciamo il bagno.
No, dico, io non vengo, tra l'altro faceva un freddo cane; mia sorella ha
alzato le spalle, poi ha confabulato con Alessio, il suo ragazzo,  e mi ha
spedita a casa con lui.
Pensavo che Alessio ce l'avesse con me. Scusa, non pensavo di creare un
problema ma non posso proprio fare tardi stasera, figuriamoci, mi ha
risposto, dopo che ti ho accompagnata li raggiungo.
Quando siamo arrivati sotto casa stavo per salutarlo quando mi ha
abbracciata e baciata, cazzo ho pensato, il più figo del gruppo che bacia
me!
Per un millesimo di secondo m'è venuta in mente anche Claudia ma Alessio mi
aveva infilato una mano in mezzo le gambe e me ne sono subito scordata.
Sono rientrata a casa, mezz'ora dopo,  mi girava la testa, menomale che mia
madre era già a letto, l'ho salutata senza affacciarmi nella stanza e mi
sono infilata sotto le coperte.
Chiuso, non ci devo più pensare, Alessio è il ragazzo di mia sorella, lo ha
presentato anche ai miei, la cosa è successa per sbaglio, domani lo chiamo e
glie lo dico, così chiariamo, questo ho pensato addormentandomi. Bugia,
addormentandomi ho pensato alle sue dita…
Alle tre mi suona il cellulare, mia sorella, è successo qualcosa.
Macchè era Alessio, parlava piano, anzi sussurrava, senti volevo dirti che
era tanto che aspettavo che succedesse, vogliamo vederci domani? Domani
quando? Domani dopo l'esercitazione di Matematica, per esempio. Ok. A
domani, buonanotte fai un bel sogno, ti voglio bene. Ti voglio bene anche
io. Ma che cazzo gli ho detto? Io a mia sorella non lo dirò mai.  E a
quest'ora non posso neanche chiamare Marilena!
----------------------
Questo racconto e' stato scritto da un autore di IAS ed e' stato postato da
me per partecipare all'EDS dal tema *Bugie* - Scadenza 9 ottobre.
Il nome dell'autore sara' reso noto il 10 ottobre.
Commentate, commentate, commentate!
--------------------


author: Ligeia

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
F6X8qeJ...@newsmst.mcis.galactica.it...
> Le bugie hanno le gambe corte.
L'ho trovato scontato.
Mi ha ricordato, anche se non saprei essere più precisa in questo momento,
situazioni e storie da telefilm o telenovela adolescenziale.
Ligeia


author: Antonio Koch

text:
>domani, buonanotte fai un bel sogno, ti voglio bene. Ti voglio bene anche
>io. Ma che cazzo gli ho detto? Io a mia sorella non lo dirň mai.  E a
>quest'ora non posso neanche chiamare Marilena!
Ma come, (non) finisce cosě?
Va beh che coi finali non ci vado molto d'accordo neppure io...
a.


author: Paperoga

text:
> E' per questo che mia sorella č alta 1.78 e io sono tappa 1.51.
E passi questa di bugia, ma la seconda!
Pap


author: Pikkiatella

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote in message
F6X8qeJ...@newsmst.mcis.galactica.it...
> Le bugie hanno le gambe corte.
Il finale è un po' tirato via, però secondo me pur non avendo pretese, come
racconto,
rende benissimo certe situazioni.. che poi sia una sorella o un'amica,
secondo me
non cambia molto.
Mi ha fatta sorridere :)
pikkia


author: Trans IL vanO

text:
Bianca ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it scrisse:
> Le bugie hanno le gambe corte.
no, aperte.

--
mů
http://dive.to/transilvano


author: AhiRa

text:
>> Le bugie hanno le gambe corte.
>no, aperte.
questa è di rara bellezza!
AhiRa


text:
>> Le bugie hanno le gambe corte.
>no, aperte.
 :D
...scemo!
a.


author: lubna

text:
> Le bugie hanno le gambe corte.
Visto e rivisto, ma fresco.
lubna


text:
Antonio Koch
affli...@libero.it
 scrisse:
> >> Le bugie hanno le gambe corte.
> >no, aperte.
>
>  :D
> ...scemo!
>
> a.
"a" come aridaje :-)
--
mů
http://dive.to/transilvano


author: OMBRA (L'unica e sola)

text:
Bianca <ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote
> Le bugie hanno le gambe corte.
Oh autore/a, avevi fretta? La storiella è carina, ma proprio ina. Forse è lo
stile [volutamente] adolescenziale che non mi va tanto giu', non so. Rimane
tutto troppo in superficie, anche le ragazzine hanno dei pensieri complessi,
e forse l'eccessiva semplificazione appiattisce il personaggio facendolo
sembrare un po'... broccolotto. almeno, io mi facevo una valanga di seghe
mentali, e ancora non ho perso l'abitudine, e cosi' tutte le mie amichette.
Non so, non so, saran cambiati i tempi?
Ombra


author: Flagello

text:
Immagino che un difetto ineliminabile di un EDS a tema è che si ha la
tendenza a buttare giu' la prima cosa che salta in mente nel primo modo che
salta in mente. Qualcuno altrove ha detto che l'obiettivo principale di
questo newsgroup sarebbe quello di (imparare a) fare letteratura. Da questo
punto di vista un EDS a tema è senz'altro utile, ma dovremmo tutti imparare
a pensare un po' di piu' i temi e i testi.
Tutto questo per dire che questo racconto non mi e' parso niente di che e
sicuramente affetto dal difetto di cui sopra.
Peccato perche' lo stile di fondo non mi pareva tanto malaccio.
Flagello


title: Cerco spunti per Due ore sole ti vorrei

author: Prof. Davalos

text:
Salve sono il Prof. Davalos, vorrei parlare di erotismo con tutti voi.
Sto preparando una conferenza sul calo della libido dal titolo " Due ore
sole ti vorrei"
Scrivetemi a
prof.d...@tin.it
Ho anche allestito un sito
www.medita.com/davalos
per rilevare dati e tendenze, con test, classifiche e madrigali sfizziosi da
leggere.
La mia conferenza attende il vostro contributo.
Grazie.
Prof. Davalos


title: Tanz debil (una sera)

author: NoTears

text:
Scava scava il ferro pneumatico sul palco distorto da chili di feedback
insolenti e antichi come i venti anni che sono passati inculumi a segreti e
notti ricolme di vomito rosso denso insolito libero da rimorsi lasciati alle
spalle forse è il male che ci separa dal comprendere al meglio le cose il
rispetto ad esempio che manca in gran parte di noi di quei geniali
dilettanti fermi ad attendere fuori da Zensor un futuro che dimentica sempre
di dover arrivare per dare speranze e motivi validi a concludere la lunga
serie di respiri limitanti che costringono a credere ancora nell'utilità
dell'ossigeno sprecato nell'aria come sottoprodotto degli organismi
monocellulari di miliardi di anni prima fuggiti di corsa dalle catastrofi
che mai conosceremo noi piccoli indici di trasparenza patetica e ipocrita
eppure continua eppure continua la fine del mondo che mai arriva che stanca
per la sua perenne incombenza che costringe a trovare il modo per occupare
il tempo che resta e si allarga appiattendosi nel presente eterno sempre
uguale la spirale che rigira su di sè come una giostra spezzata e di parole
sprecate senza confini non riesco a liberare la testa da quella chiazza di
vomito rosso denso insolito che giace qui sul pavimento della mia camera
rimasta per giorni senza custodia ma di  calma apparente è composta questa
sera di noia mai dimenticata e omnipervasiva oddiocristo slvami salvaci ora
qui chiunque tu sia caos al centro del vuoto o rigida interminabile norma
negli abissi dello spazio il continuum di cui sopra madre perchè l'hai fatto
non ci voglio essere più ti prego ti prego scava scava dentro di me infila
un po' di saggezza nel misero corpo privo di stimoli che non siano
mangiarecacaredormire su quel palco distorto venti e più anni fa.


title: [OT] Per i politicamente corretti

author: Luca

text:
http://www.radioradicale.it/servlet/RadioPublisher?cmd=segnalaGo&livello=s7.2.2&file=uni_rino_0_20010309181805.txt
Questo link č per tutti quelli che fanno ragionamenti tipo "Ma sě, č
la loro cultura, in fondo chi siamo noi per andare lě e dirgli cos'č
bene e cos'č male" e cazzate del genere.
Godetevi il filmino e cucitevi la bocca.
Sssssshhhhhhh, lo spettacolo comincia...
Luca
^^^^


title: [OT] Per i politicamente corretti

author: B.

text:

Aggiungo anche questi
due:
http://ilgiorno.monrif.net/art/2000/05/31/970085
http://ilgiorno.monrif.net/art/2000/05/31/970086
>Luca
>^^^^
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [OT] Per i politicamente corretti

text:
Il 06 Apr 2001, 16:13, Luca <
quu...@tin.it
> ha scritto:

Aggiungo anche questi



title: [OT] Per i politicamente corretti

author: Gordon Comstock

text:
"Luca" <
quu...@tin.it
> ha scritto:
> Questo link č per tutti quelli che fanno ragionamenti
> tipo "Ma sě, č la loro cultura, in fondo chi siamo noi
> per andare lě e dirgli cos'č bene e cos'č male"
Parole sante.
gordon


title: [OT] Per i politicamente corretti

author: Ribet

text:
Mi scuso per introdurmi così, so pure che non funziona bene il
mio postare, ma nessuno è riuscito ad aiutarmi.....

Però mi è interessato molto il discorso che avete iniziato
sulla violenza contro le donne. Non sono riuscita ad aprire il sito indicato su
" radio radicale", ma  ho visto gli altri indicati in RE.

Molto interessanti ed utili per sensibilizzare i futuri
adulti...Grazie per le indicazioni che userò a Scuola, con i miei
alunni.

simonetta.


title: [OT] Per i politicamente corretti

author: Mario Giagnori

text:
"Ribet" <
ri...@pinerolo.alpcom.it
> ha scritto
>Molto interessanti ed utili per sensibilizzare i futuri adulti...
Poveri ragazzini!
Tutti in produzione nella fabbrica di "futuri adulti".
Mario


title: [OT] Per i politicamente corretti

author: Mr. Wolf

text:
Il filmato non l'ho visto ma non faccio fatica ad immaginarlo.
Mettiamo pure in atto tutte le misure per salvare noi e i nostri figli da
chi vive secondo queste regole.
Ma dire a qualcuno cosa è bene e cosa è male, mi dispiace ma non ce la
faccio.
Mr. Wolf


title: [OT] Per i politicamente corretti

text:
"Mr. Wolf" <
winsto...@libero.it
> ha scritto:
> Ma dire a qualcuno cosa è bene e cosa è male,
> mi dispiace ma non ce la faccio.
Ghe pensi mi.
gordon


title: [OT] Per i politicamente corretti

text:
Mon, 9 Apr 2001 09:55:16 +0200, "Mr. Wolf" <
winsto...@libero.it
>
dice
>Ma dire a qualcuno cosa è bene e cosa è male, mi dispiace ma non ce la
>faccio.
Perché non hai visto il filmato.
Luca
^^^^


title: "IstantanEE Contemporanee"

author: paolo ruggiero

text:
Qualche idea di un giovane autore (contemporaneo):
www.geocities.com/thegreaseason
______________________________________________________________________
Do You Yahoo!?
Il tuo indirizzo gratis e per sempre @
yahoo.it
 su
http://mail.yahoo.it
--
Posted from
web3507.mail.yahoo.com
 [204.71.203.74]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Prima?

author: Ombra

text: Buon anno!!!


title: Prima?

author: rvef

text:
Seconda è un buon arrivo...
Buon anno... ma a me, questa mezzanotte e 42, sembra tanto simile alla
stessa ora di ieri...
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
RKab4.4106$Oo1....@news.infostrada.it...
: Buon anno!!!


title: Prima?

text:
rvef <
rv...@libero.it
> wrote
> ma a me, questa mezzanotte e 42, sembra tanto simile alla
> stessa ora di ieri...
No, ieri stavo decisamente meglio...


title: Prima?

text:
Io invece sto meglio oggi: le feste finalmente stanno finendo, da lunedì i
miei non stanno più a casa tutto il santo giorno a rompere,... Come odio le
festeeeeeeeee
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
Bvbb4.4161$Oo1....@news.infostrada.it...
:
: rvef <
rv...@libero.it
> wrote



title: feritoria XIII (p)

text:
XIII
le tue parole non mi passano per il video
come dire in senso di traduzione
le tue rimette non mi fanno felice
non portano certo consolazione
ti ho sentito dire l'altra sera che stavi
bene che ti stavi tutt'ingrassata
e te lo dicevi che te la toccavi
la tua pancia piena bell'indorata
così oggi tu mi piangi come un salice
mi smozzichi i tuoi vocabolari in tralice
per magia mi fai presente la tua ideo=
logia il tuo materiale lapideo
ma le tue parole non ritornano
sommandole oppure richiamandole
"che sei tu la mia bella anodina sei tu
la mia rondellina il mio disinfettante
apocrifo, con te io io perdo la rima
perdo il ritmo e la sterlina, faccio stralcio
della cima che t'accodo serafico":
così ti canticchio stamane per nome
e di tutte le tue cose tengo l'ultima:
quella tua parola senza suono né nome
la carezza tua circoncisa ed intima.


title: Premio Letterario

author: Filo Sganga

text:
Letto su TrovaRoma.
Che so, magari a qualcuno interessa.
Trascrivo.
====================================================================
L'associazione culturale Interpromo (via Roccaporena 51) e la
Giallo Mondadori, con il patrocinio del comune di Roma, propongono
la terza edizione del premio letterario "Giallo Estate" riservato agli
aspiranti giallisti. L'iniziativa, quest'anno, e' dedicata al "noir
americano". I racconti, inediti, dovranno essere di lunghezza
non inferiore a venti cartelle (trenta righe per sessanta battute)
e non superiore a trenta. Nella fantasia dei novelli scrittori dovra'
trovare posto anche una "dark lady", la misteriosa figura femminile
che tiene tutti col fiato sospeso: colpevole o innocente, demonio o
pvera vittima. Un thriller da svelare nelle ultime pagine.
L'ambientazione della storia, dicono i creatori del premio, dovra'
essere italiana ma il vero filo conduttore dei testi sara' la
suspense. L'ansiosa incertezza sui diversi gialli proposti verra'
risolta in una sera' d'estate nel buio di un parco capitolino
attraversato solo da un raggio di luce...con la proclamazione del
vincitore.
Per ulteriori informazioni telefonare allo 06/3322212
Links:
http://www.alice.it/publish/awa.pub/250giall.htm
http://www.jamcafe.com/eventi.html
e altro in giro per il web (interpromo & Giallo Estate su
motori di ricerca)
====================================================================
- Filo
--
Posted from
posta.cerved.com
 [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: - noi in noi -

author: stirner

text:
comunque, opponendosi,
la nostra intensità scivola
sfumata sulla superficie
dei corpi incantevoli
ora…ancora e ancora
armonioso,
possente, soffio vitale
ritorce ambiguo, entra…
ripete il gesto, si distende,
restituisce noi in noi.


title: Edizioni Scudo - due nuovi volumi per Febbraio

text:
Dopo due anni di impegno al servizio della letteratura fantastica ed
d'azione italiana, abbiamo dato una occhiata complessiva al lavoro da
noi svolto fino ad oggi, estrapolando qualche interessante dato
statistico: dal gennaio 2009 Edizioni Scudo ha diffuso 82
pubblicazioni, tutte editate e appositamente illustrate (centinaia le
illustrazioni prodotte) e al 98% di autori italiani.
Di queste 82 pubblicazioni 49 sono diffuse come ebook gratuiti
(migliaia di ebook scaricati) e 33 come volumi stampati.
Il nostro sito ha totalizzato più di 20000 visite uniche e abbiamo
ricevuto più di 5000 mail, la maggior parte delle quali ha ricevuto
risposta (anche se non ancora tutte, sorry!).
Guardando a questi dati ne siamo rimasti stranamente confusi e felici,
anche considerando il fatto che tutto questo lavoro è stato svolto
sotto l'egida della nostra passione per la letteratura di genere.
Ciò che ci fa più piacere in realtà è il gradimento dei lettori e la
fiducia che molti autori di italiani, noti e meno noti, ma tutti
bravi, ci hanno concesso e ci continuano a concedere. Tutto questo per
noi è un grande onore, e ringraziamo tutti per essere stati "dei
nostri".
Nel nostro piccolo cominciamo a sentirci sopratutto un punto di
riferimento per gli autori di genere fantastico del nostro paese e
probabilmente, non solo per merito nostro, lo diventeremo ancora di
più nel prossimo futuro.
Infatti ci giunge la notizia che Elara, casa editrice tradizionalmente
impegnata da anni nel diffondere la narrativa fantastica italiana, con
il numero di Nova Sf 81, cessa le pubblicazioni della rivista
antologica dedicata a gli scrittori italiani (forse per una futura
riorganizzazione della rivista).
Più in generale Elara, come anche Delos e i pochi altri editori che
pubblicano letteratura di genere fantastico (con l'eccezione delle
Edizioni Della Vigna), appare assai poco orientata alla pubblicazione
di narrativa scritta in Italia, sopratutto se di autori esordienti.
La scelta è comprensibile perché la resa editoriale ed economica è
effettivamente - e purtroppo - poco soddisfacente per queste società.
Per fortuna noi ci siamo organizzati in maniera "leggera", e ciò ci
permette una forte flessibilità sulle scelte editoriali pur con tutti
i limiti e le i vantaggi che il nostro assetto editoriale ci permette.
Per gli scrittori ciò che è sicuro è il fatto che se la narrativa che
ci giunge è buona, ne verrà fuori un libro vero e proprio e che sarà
editato, illustrato, impaginato, promozionato e diffuso al meglio, e
ciò a noi non pare poco, e a voi?
Da sempre Siamo conviti che la cosa più importante è che la narrativa
venga letta, letta ad ogni costo, e questo obbiettivo noi abbiamo
perseguiamo e continueremo a perseguire, almeno finché ne avremo le
forze.
Ma veniamo alle novità di metà Febbraio:
Dissolvenza di Giorgio Sangiorgi - Collana Long Stories
Pubblicato per la prima volta su “Futuro Europa” nel 1996, questo
romanzo è una delle prime opere cyberpunk del nostro paese e narra le
avventure di una sorta di sorvegliante di un cyberspazio sempre
assediato da spie e pirati informatici. Un secondo primato di
quest’opera, uscita in assoluta contemporaneità con “Nirvana” di
Salvatores, è di essere stata tra le prime ad affiancare i temi
sollevati dalla rivoluzione informatica alle profondità della
spiritualità orientale, evocando quello straniamento di mondi dentro
altri mondi poi portato a compimento dalla saga di Matrix.
Copertina di Luca Oleastri, 43 pagine A4, 5 illustrazioni interne
dell’autore.
Gli abitatori del miraggio di Abraham Merritt - Collana Long Stories
"I classici"
Merritt, è stato una figura dominante della  Letteratura Americana del
Fantastico e fu il capostipite di una scuola che ha annoverato tra i
suoi  esponenti Fritz Leiber, Jack Vance e Ira Levin,
Merritt è un dei più grandi ed affascinanti creatori di  mondi
fantastici: mondi dimenticati in luoghi inaccessibili, nascosti tra le
pieghe del tempo,  perduti tra i labirinti di dimensioni sconosciute.
In questo romanzo Merritt trasporta i suoi personaggi dalla magica
desolazione del  deserto di Gobi, agli universi misteriosi che si
celano aldilà delle illusioni e dei miraggi. Universi popolati da
figure mitiche, da genti e creature favolose, sulle quali domina
l’ombra  minacciosa del Kraken, che guida l’eterna battaglia tra il
Bene e il Male, incarnati da due figure di donna egualmente
enigmatiche ed inafferrabili.
Copertina di Luca Oleastri, 136 pagine A4, 23 illustrazioni a colori
di Giorgio Sangiorgi
Le opere, in formato PDF, sono scaricabili gratuitamente al nostro
sito.
Buona lettura!
Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi -
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri -
shortst...@gmail.com
- Sito web:
http://www.innovari.it/scudo.htm
- Gruppo Facebook: EDIZIONI SCUDO


title: NON Divina Commedia - rime.zip (0/1)

text:
mi sono messo a scrivere questa "parodia" della divina commedia
invece del regno dei morti io dovrei descrivere una...scuola ^_^
(e' la prima poesia che scrivo!! abbiate pieta')
sono solo all' inizio del secondo canto....come sto andando?
adesso un paio di note:
1)Nel mezzo del cammin pel mio ritardo=sono un ritardatario cronico
2)ponte =per arrivare alla mia scuola bisogna attraversare un ponte
(spesso pieno di nebbia ke non si riesce a vedrne la fine)....da una
parte all' altra....visto che ritardavo e che non c' era nessuno le
due ragazze che incontro (i brutti musi) cercano di invogliarmi a
"marinare" la scuola...
26)si dice ke carlo magno passasse le notti a compialre l'
abecedario...e x questo invento' le scuole!! ^_^
PS:dove lo trovo un dizionario di italiano?
esiste un dizionario...di rime??
esiste un dizionario di parole da usare come zeppa per le
sillabe,parole come Io ,allor,or,che sono utili x completare l'
endecasillabo?(altrimenti posso farmelo....pero' mi mancano le idee!)
come mi comporto con le vocali nel conteggio delle sillabe???
scusate se vi ho rotto le scatole ^_^
*   Nel mezzo del cammin pel mio ritardo
2   giunto a quel malaugurato ponte,
*   che giorno quello fosse io non ricordo.

*   La nebbia lo copria,pareva un monte
4   quella foschia il vedere m 'impediva,
*   come se fossi Dante all' Acheronte,
*   chi arrivasse lì dalla altra riva
6   Nella nebbia mi gettai a occhi chiusi
*   e corsi sine mora a opposta riva (avete una rima migliore???)

*   Nella mia mente aveo pensier confusi
8   quando arrivato fui dall' altra parte,
    e in fronte mi trovai tre brutti musi (ummhh musi non mi piace)
*   ch' eran sanza ne parte e neppur arte (non sapevo cosa mettere)
10  che al vederle scolorommi il viso
*   come un baro che scovrongli le carte (colui che bara)
*   "Meco Vien" dicevan con grande riso
12  "Ora e' foschia,ma tra poco il Sole
*   "Sfara' la nebbia che or l' aere ha intriso"
*   questo io sentii uscir da quelle gole
14  e come quando un uomo ha molta fame
*   quest' eran per me come Nocciole (pure questa e' una zeppa)
*   io capii che avean ben altre trame
16  poi detto ch' una ebbe tal parole
*   indi le compagne,in coro grame:
*   "volgi adesso le tue brune suole
18  vieni meco per ben altra banchina (e' tempo di fiera al mio
paese!!)
*   dove lo core umano fuggir vuole"
*   per loro la vittoria era vicina;
20  quando una grande luce rossa si frappose,
*   come guardare il sole di mattina,
*   fra me e le tre divenute paurose,
22  covrire con la man dovetti il ciglio
*   di rosso tinto avea tutte le cose.
*   allo svanir di quel lampo vermiglio,
24  io scorsi una figura evanescente
*   quindi da lei udii venir bisbiglio
*   "io fui tra' Franchi tutti il piu' potente!
26  Imperator divenni per natura
*   in molti mi consideran la mente
*    di ben un' altro tipo di cultura
28   seppur io non sapessi neanche scriver!
*    Le lettere per me eran cosa oscura!
*    cio che dicean di me fu tutto ver
30   si narra ch' io restassi spesso veglio,
*    quanto desiderato avrei  riceverver,

*   l' ispirazion da quello strando foglio
32  che da molti e' chiamato Abecedario
*   per questo ero ferito nell' orgoglio
*   volevo coronar tal  desiderio
34  e smetter di copiare le parole
*   ma far cio' ch' era al tempo necessario

*   decisi quindi d' inventar le scuole
36  oh! Scusa non mi sono presentato
*   io son colui che ebbe lunga prole
*   je suis Carlo Il Grande Incoronato!
38  "Son qui per affidarti una missione"
*   "colui che tutto puo' a me ti ha dato

*   in questa io ti faro' da Cicerone
40  chè se vuoi esser di salvezza degno
*   e non cadere nella dannazione

*   avrai bisogno pure del tuo impegno
41  ma lascia ch' io ti faccia da maestro
*   chè ciò non puoi capir sol col tuo ingegno
*   Allor si mosse e io gli tenni dietro.
FINE CANTO 1
  Com' ebbi udito dir alle tre dame
2 i rai del sole gia' stavan squarciando
  della nebbia il candido velame
  "Imperator che qui mi stai guidando
4 che di cotanta grazia mi hai fregiato
  puoi dirmi ora dove stiamo andando?"
"non essere gia' adesso sì agitato"
*disse così e smovendo il capo:
"ricorda a quali mani t' ho levato".


title: Royalities, prezzi e compensi...

author: Enrico

text:
E' la prima volta che posto su questo sito e vorrei iniziare rivolgendo una
domanda pratica che potrebbe interessare molti aspiranti scrittori.
In Internet si trovano molte case editrici, piu' o meno note, alle quali ci
si puo' rivolgere per proporre le proprie opere (belle o brutte che siano).
Fin qui va benone... mettiamo il caso che decidano di pubblicare e vendere
l'opera (sia essa una raccolta di poesie, un romanzo o un manuale tecnico)
ad un determinato prezzo...
Domanda: quanto spetta all'autore, ovvero quale è la famosa percentuale sul
prezzo di copertina che spetta all'autore per ogni singolo pezzo venduto...
Se provate a fare questa domanda direttamente ad una casa editrice la
risposta è sempre molto vaga e mai precisa e diretta...
Se qualcuno di voi ha mai pubblicato qualche cosa, un qualsiasi libro, mi
saprebbe dire quanto sono queste royalities, oppure quanto spetta
all'autore....
Post Scriptum
Lo so. è una domanda molto veniale ed estremamente diretta... ma credo che
siano in molti i curiosi che gradirebbero, oltre a me, una risposta
altrettanto pratica.
Con i migliori saluti,
Enrico...


title: Royalities, prezzi e compensi...

author: Mario

text:
Enrico wrote in message 7kgkkv$o5t$1...@nslave1.tin.it...
> Domanda: quanto spetta all'autore, ovvero quale è la famosa percentuale
sul
> prezzo di copertina che spetta all'autore per ogni singolo pezzo
venduto...
> Se qualcuno di voi ha mai pubblicato qualche cosa, un qualsiasi libro, mi
> saprebbe dire quanto sono queste royalities, oppure quanto spetta
> all'autore....
Ciao,
    spero di poterti fornire una risposta abbastanza precisa, perche' scrivo
libri da quindici anni (
http://arte.digiland.it/1214
) e da qualche mese
collaboro con una piccola casa editrice (
www.miros.it/edimanna
) in veste di
coordinatore editoriale.
   Allora, escludendo le case editrici che campano sulle persone che
vogliono pubblicare i propri scritti a ogni costo (spesso salato: le tariffe
vanno dai cinque milioni in su e possono arrivare anche a venti) le case
editrici serie propongono due possibilita' all'autore:
1. un compenso forfettario (che si aggira sui due milioni per una
pubblicazione di 100-250 pagine)
2. una percentuale sulle vendite che va dal 3 al 10 per cento sul prezzo di
copertina (dipende dall'importanza dell'autore)
   Tieni presente che e' difficilissimo oggi "farsi pubblicare" in Italia,
anche perche' siamo un paese in cui il numero degli scrittori a mio parere
sta ormai per sopravanzare a tal punto quello dei lettori che alla fine
sara' l'autore a dover chiedere l'autografo al lettore.
   Sia chiaro: non ho nulla contro le persone che vogliono comunicare ad
altri le proprie emozioni o le proprie ricerche, ma mi capita di avere a che
fare con persone che vogliono pubblicare la propria raccolta di poesia e di
poesie hanno lette solo quelle scolastiche. E, quel che e' peggio, quando
glielo fai notare storcono il naso e si dichiarano "naif".
   Bah! Un saluto al NG.


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: keroppi

text:
Immanuel Kant ha scritto:
>keroppi:
>>AARGGH! Ecco un altro newbie che posta in HTML e per giunta in
>>tedesco!
><!DOCTYPE HTML PUBLIC "-//W3C//DTD HTML 4.0 Transitional//EN">
><HTML><HEAD>
><META content=3D"text/html; charset=3Diso-8859-1" =
>http-equiv=3DContent-Type>
><META content=3D"MSHTML 5.00.2919.6307" name=3DGENERATOR>
><STYLE></STYLE>
></HEAD>
><BODY bgColor=3D#ffffff>Indessen, da es immer noch reine Vernunft ist,
>deren Erkenntnis hier dem praktischen Gebrauche zum Grunde liegt, so wird doch
>die Einteilung einer Kritik der praktischen Vernunft, dem allgemeinen Abrisse nach,
>der der spekulativen gemäß angeordnet werden müssen.
>Wir werden also eine Elementarlehre und Methodenlehre derselben
>[altro cuttone!]
NO! E' inutile che cerchi di insistere! l'HTML NON e' ne' una forma a
priori della conoscenza che co-ordina il contenuto dei post ne' una
precondizione necessaria perche' si possano scaricare gli ng!
In Outlook Express (il + grande virus che si sia mai visto in giro!)
seleziona Strumenti ->  Opzioni -> Invio messaggi ed accertarti che in
'formato invio news' sia selezionata la casella 'testo normale' e NON
'HTML'. E poi traduci la tua roba che non si capisce niente, o
altrimenti vai in un ng di tedesco! E togli quel xpost, per favore!! E
pacciati l'outlook!!!


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: Antinoo

text:
keroppi  wrote in message  >
 > NO! E' inutile che cerchi di insistere! l'HTML NON e' ne' una forma a
> priori della conoscenza che co-ordina il contenuto dei post ne' una
> precondizione necessaria perche' si possano scaricare gli ng!
> In Outlook Express (il + grande virus che si sia mai visto in giro!)
> seleziona Strumenti ->  Opzioni -> Invio messaggi ed accertarti che in
> 'formato invio news' sia selezionata la casella 'testo normale' e NON
> 'HTML'. E poi traduci la tua roba che non si capisce niente, o
> altrimenti vai in un ng di tedesco! E togli quel xpost, per favore!! E
> pacciati l'outlook!!!
vabene signora maestra, non lo sgridi, signora maestra..
--
Antinoo
uso Divino


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: Stefano B*

text:
"keroppi" <
rosa...@iname.com
> ha scritto nel messaggio
news:3afa64b6...@news.nottingham.ac.uk...
>
> Immanuel Kant ha scritto:
> ></HEAD>
> ><BODY bgColor=3D#ffffff>Indessen, da es immer noch reine Vernunft ist,
> >deren Erkenntnis hier dem praktischen Gebrauche zum Grunde liegt, so wird
doch
> >die Einteilung einer Kritik der praktischen Vernunft, dem allgemeinen
Abrisse nach,
> >der der spekulativen gemäß angeordnet werden müssen.
> >Wir werden also eine Elementarlehre und Methodenlehre derselben
> >[altro cuttone!]
>
> NO! E' inutile che cerchi di insistere! l'HTML NON e' ne' una forma a
> priori della conoscenza che co-ordina il contenuto dei post ne' una
> precondizione necessaria perche' si possano scaricare gli ng!
Il formato testo è la vera rivoluzione copernicana
Stefano
--
mail:
bob...@libero.it
Canzoniere U2 Home Page:
http://digilander.iol.it/boboviz/index.htm
Ally Mc Beal in Italia:
http://www.geocities.com/boboviz_it/
-------------------------------------------------------------
               Votate Listone Balasso
-------------------------------------------------------------


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: ' j

text:
>
> Il formato testo è la vera rivoluzione copernicana
evidentemente solo dopo la
scoperta del pentolame
' j


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: k'

text:
"   ' j" <
griant...@usa.net
> wrote:
>> Il formato testo č la vera rivoluzione copernicana
>evidentemente solo dopo la
>scoperta del pentolame
il diavolo fa le pentole ma non i copernici


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: Lego Clerk

text:
"k'" <
rosa...@iname.com
> ha scritto nel messaggio
news:3afc814...@news.nottingham.ac.uk...
>
> "   ' j" <
griant...@usa.net
> wrote:
> >> Il formato testo è la vera rivoluzione copernicana
> >evidentemente solo dopo la
> >scoperta del pentolame
>
> il diavolo fa le pentole ma non i copernici
rotfly
--
Rendez-vous auf den Champs Elysees
Verlass Paris am Morgen mit dem TEE


title: R: Kritik der practischen Vernunft

author: Torrette

text:
Lego Clerk says...
>>
>> il diavolo fa le pentole ma non i copernici
>
>rotfly
>
bella battuta, ragazzi, dove l'avete trovata?
ma per cosa sta la y?
ciao


title: Masturbando Tuxedomoon

author: NoTears

text:
Pelle su pelle, oscena frizione di pianti in solitudine, soffocati dalle
ombre di notti senza respiri nè gemiti. E' qui che la carne gode di se
stessa, qui il denaro perde valore acquisendone un altro. My eyes  are dry,
geme nella tensione di una Frisco sull'orlo del nulla, My eyes are dry,
rimbomba in un loculo più di venti anni dopo, a catastrofe non avvenuta. Non
c'era più nulla da abbattere, la data scandita da liste arbitrarie è
passata, vane le profezie che danno senso all'insipido. Solo, un umo consuma
se stesso con rapidi e sapienti movimenti della mano, stringendo il suo
caldo fardello. Non c'è mai stato da perdere, pensa, coprendo di bianco
candore il mare dei rimpianti.
Nessuna luna di Tuxedo è valsa la pena sentire.


title: Il velo di Maya

author: pecco

text:
Maya ha un velo pesante
eppure leggero come l'illusione,
Maya ha un velo leggero
eppure pesante di segregazione.
Maya è un po' sposa, un po' burqa,
Maya è un po' inca, un po' turca,
Maya ancora riposa quando non trinca
Maya è vera ed è finta, è nera ed è tinta.
Maya è un'ape che ha cessato il volo
schiacciata da cartoni troppo animati,
Maya, eppure, non si dà per vinta
coi segreti della sua civiltà amerinda.
E va oltre l'oltraggio femminile di maggio,
gli ortaggi avariati, i giorni passati,
il canile a non far menare il can per l'aia,
il cane che l'ha menata, ma più forte è Maya.


title: Il velo di Maya

author: Lady

text:

   Nella seconda quartina ci sono delle forzature che tolgono drammacità al
significato della poesia.
Intensa la chiusura.
   Consiglio alle tante Maya di vedere il film ...Via dall'incubo...
   A rileggerti
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: E io ci riprovo (con timore)

author: Francesco

text:
Per affilare meglio i vostri denti aguzzi, dar sfogo agli ormoni
scatenati dal caldo estivo, appagare la vampiresca sete di sangue ...
posto una breve riflessione scritta anni or sono, in uno degli ormai
perduranti momenti di scarsa lucidità (i migliori per scrivere). A
presto (-:Francesco
Scrivere è anche un modo per pensare, per elaborare riflessioni
informi che attraverso il testo prendono appunto FORMA.
Ricordo che fin da bambino possedevo una grande attenzione nei
riguardi delle forme; non una memoria prodigiosa al riguardo, ma
sufficiente a far sì che ogni oggetto venisse identificato con la
forma che gli apparteneva.
Certo tutto questo è normale, benché in genere prevalga un'equa
distribuzione fra i sensi nel processo d'apprendimento: il linguaggio,
o meglio il suono con cui ogni oggetto viene indicato, e la vista si
compenetrano, generando le comiche confusioni di senso di cui i
bambini sono spesso protagonisti.
Per quanto mi riguarda però, la forma assumeva nei miei occhi
un'importanza particolare, di natura differente, una specie di schema
attraverso il quale strutturare una realtà disordinata e confusa. Il
processo era simile, ma la percezione finale non si risolveva nel
momento in cui ero in grado di distinguere una pera da una mela
attraverso il loro nome, la loro funzione, la natura fisica, quanto
piuttosto nell'attimo in cui la mela trovava attraverso la forma una
ragione di esistere, differenziandosi dalla pera, dall'anguria, e da
quanto conoscevo: la mela era un oggetto che aveva quella forma, se
altri oggetti avevano una forma simile ... erano mela. Combinato con
la mia cecità incalzante tutto ciò provocava evidentemente qualche
disagio!
Col passare degli anni, radicandosi in me l'ossessione della forma,
anche la parola stessa ha prodotto le sue radici: la mela, come
parola, aveva una forma uguale a quella della mela oggetto: quattro
lettere, e un picciuolo, la elle, che non era mai al centro esatto del
frutto. E la forma delle parole ha condizionato a tal punto la forma
della realtà che sono convinto che una mela, per essere perfetta,
dovrebbe essere quadrata e non tonda!
---------------------------------------------------------
-O, then I see that madmen have no ears
-How should they, when that wise men have no eyes?
---------------------------------------------------------


title: E io ci riprovo (con timore)

author: Gigi Ruffolo

text:
>processo era simile, ma la percezione finale non si risolveva nel
>momento in cui ero in grado di distinguere una pera da una mela
Francesco ha 2000 lire e va dal fruttivendolo a comperare le mele. Il tizio,
terribilmente panzuto,
facendolo rimbalzare per tutto il negozio, gli chiede cosa voglia. "Vorrei
acquistare delle mele, signore... Voglio
un chilo di mele!" "Va bene..." Mormora l'individuo tarchiatello,
appoggiando un grosso pene rossastro sul bilancino. Francesco č un po'
confuso, ma va bene anche cosģ... ma era meglio senza pene! :)
Subito incontra Adelaide, il suo amore fin dai tempi dell'asilo e, non
potendole offrire un fiore, le reca in omaggio un frutto. "Grazie!",
bisbiglia Adelasia facendo lampeggiare le lentiggini nel darkume del
pianerottolo. Tutto baldanzoso, pensando anche al Free Agent 007 segreto che
lo aspettava,
Francesco entra a casa sua. La madre gli fa:"Francesco ha telefonato Sara"
"Sģ, mamma" "Francesco, ha telefonato anche Mara" "Sģ, mamma..." ma oramai č
gią dentro al NG con tutto il suo corpo e la sua anima, sospinto dalle
routine dell'Agent e decorato da una festante Soundblaster AWE64 che
tutt'intorno disegna roteanti, odorosi, pluviali giochi di mele... e di
pere. "Francesco, hai comperato le mele?!" "Sģģģģģģģ, maammaaaaaaa..."
E invece aveva comprato le pere.


title: E io ci riprovo (con timore)

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 30 Jul 1998 16:01:05 GMT,
Fran...@mail.org
 (Francesco)
wrote:
>Ricordo che fin da bambino possedevo una grande attenzione nei
>riguardi delle forme; non una memoria prodigiosa al riguardo, ma
>sufficiente a far sì che ogni oggetto venisse identificato con la
>forma che gli apparteneva.
Interessante. Di solito la mia mente fa degli strani collegamenti con
i colori. A tutto viene assegnato un dato colore, perfino ai numeri.
Quando ad esempio penso ai numeri tra il 10 e il 14 chissa' perche' ho
sempre una strana sensazione di scuro, di grigio, marrone e blu. Ma
dal 15 al 20 diventano piu' chiari, verso l' azzurro. Ho dimenticato
di dire che i numeri da 1 a 9 hanno colori splendenti, il 3 e'
arancione, il 6 blu/verde, il 4 giallo. La prima decina presa come
globale e' rossa.
E' davvero strano, a pensarci bene, ma questo mi succede davvero con
tutto cio' che mi circonda...
Ciao,
Alessio il Colorato


title: E io ci riprovo (con timore)

author: Randy

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35d0d75c...@news.iaehv.nl
>...
>arancione, il 6 blu/verde, il 4 giallo. La prima decina presa come
>globale e' rossa.
>E' davvero strano, a pensarci bene, ma questo mi succede davvero con
>tutto cio' che mi circonda...
E poi dicono che l'inquinamento e' contenuto in parametri innocui per
l'essere umano :))))


title: RACCONTO COMMENTATO

author: Max Del Porco

text:
RACCONTO COMMENTATO - Brano antologico tratto da "Le memorie di uno
scansafatiche saccente" -facente parte del BAGAGLIO CULTURALE MINIMO DI
PRIMO LIVELLO (decreto ministeriale in corso di numerazione).
1. NOTE BIOGRAFICHE SULL'AUTORE
Harpo Cunnigham и uno dei maggiori scrittori contemporanei. Nato nel 1944,
giа nel 1945 aveva compiuto quasi un anno di etа.
Statunitense di origine, per motivi familiari fu costretto a saltare la
scuola dell'obbligo. Autodidatta, leggeva di nascosto le etichette dei
detersivi che sua madre acquistava recandosi presso un hard discount.
Sue opere principali sono: "Studio sulla psiche di un vegetativo", "Spire di
angoscia", "Versi verdi" (poesie).
Al concetto di "scrittore" sostituм quello di "scrivente". A quello di
"Autore" quello di "Autista".
Quando morм, non fu piщ visto in giro.
Inutile dilungarsi sulla vita e sulle opere di Harpo Cunnigham: troppo
complessa la personalitа, troppo variegato il suo mondo, troppo profonda la
sua filosofia. (Ricordiamoci che questo brano antologico fa parte del
bagaglio culturale minimo di primo livello: il target и quindi quello dei
non acculturati).
Troppo tutto, per il target.
Ma, soprattutto, questo racconto non fu scritto da Harpo.
2. INTRODUZIONE DI P. SACCANEDA
Quando mi hanno chiesto di scrivere questa introduzione, mi sono chiesto:
perchй proprio a me?
Poi ho capito: non c'era nessun altro disponibile. Quindi eccomi qua.
Da vecchio lettore quale sono, non mi feci sfuggire, a suo tempo, l'emozione
di leggere RACCONTO COMMENTATO di Harpo Cunnigham. Lo trovai presso una di
quelle bancarelle che vendono libri lungo la Senna, a Parigi. Non credevo ai
miei occhi. Ma и proprio RACCONTO COMMENTATO di H. C., chiesi al
bancarellaro. Quello fece cenno di sм. Quant'и, chiesi ansioso senza usare
il punto interrogativo. Tredici franchi, rispose. Ho una banconota da
cinquanta, dissi. Ecco il resto, ribattи pronto. Ma и proprio l'originale
scritto da Harpo?, mi informai, usando questa volta il punto interrogativo.
Certo, m'informт.
Non potei fare a meno di comprarlo.
Non me ne sono mai pentito.
In molti casi ne ho potuto apprezzare l'utilitа.
Innanzitutto, la misura. Perfetta per sostituire la gamba mancante sotto
l'armadio in camera da letto in casa mia.
Una volta venuto il falegname, ho scoperto la seconda dote del volume: il
peso. Sulla mia scrivania ho sempre un sacco di fogli svolazzanti ad ogni
minimo accenno di corrente. Da quando vi ho piazzato sopra RACCONTO
COMMENTATO di H.C., ho risolto brillantemente il problema.
Infine, il contenuto. Ben cinquecento pagine fitte fitte di scrittura a
caratteri piccolissimi: un affare, per tredici franchi.
Ma la storia, direte voi? Inutile che ve la dica, quella la state leggendo
voi, no?
3. NOTE CRITICHE ADATTE AI PRINCIPIANTI
Harpo Cunnigham fa parte di quella corrente letteraria nota come "il
manipolo dei saccenti". Essi, prendendo spunto dal romanticismo, che perт
ripudiano, partono dal presupposto che il lettore sia un ignorante e che il
mondo sia composto, in massima parte, da lettori, cui si contrappone un
minuscolo gruppo di individui superiori: gli scrittori, appunto, o, per
meglio dire, gli scriventi, per usare una terminologia tipica de "i
saccenti".
Sotto il profilo stilistico, il loro assunto и che, in prosa, ci sia la
tendenza storica all'aumento delle virgole. Questo, bisogna dirlo, fu, se mi
consentite l'espressione, il loro, non di altri, errore, o, volendo,
diciamo, sbaglio fatale, che, per quanto si и, o non si и, potuto vedere,
costituм, dunque, il, oppure la, principale causa, insomma l'unica causa, o
concausa, della insanabile, irreparabile, non so se mi spiego, frattura,
che, contrapposti, all'interno del gruppo, Harpo e gli altri, ne provocт,
ahimи, la, anzi il, no, la, fuoriuscita di questi che, poi, fondт la
rivista, di tipo letterario, "Bazooka". Punto.
4. ESTRATTO DAL TESTO: L'INCIPIT
Madre, come mai oggi sei uscita senza avvertirmi. Perchй. Sento la tua
mancanza e mi vedo, mi sento giа sperduto. Porcaccia miseria: il frigo и
vuoto. Quanto squallore nel frigo.
Le mura scrostate ricordano insistentemente che abbiamo un conto in sospeso
con l'imbianchino, madre. Quanto squallore su queste mura.
La tv non funziona. Da quando и caduta l'antenna uccidendo quella donna che
portava a spasso il suo bambino, la tv non si vede piщ, e me ne dolgo,
madre, me ne dolgo. Che squallore la tv che non funziona, il telecomando che
non funziona, le pile nel telecomando inutili come le pallottole in un mitra
cui nessuno mai preme il grilletto.
Madre, senti la mia voce? Come fai a non sentirla? Come fai a non sentire
l'urlo straziante del tuo figliolo? Non senti la voce del sangue? Eh? Mamma!
Ah, giа, non ci sei. Sei uscita senza avvertirmi, lasciandomi qui solo tra
le mura scrostate il frigo vuoto e lo squallore di questi fogli inutili.
Perт, madre, mi hai lasciato una penna. Funziona! Madre, la penna funziona!
Ecco cosa farт, madre. Descriverт lo squallore di questa casa e poi ingoierт
l'inchiostro rimasto fino ad uccidermi, non so bene come ma mi ucciderт,
madre, in modo da non vedere piщ questo squallore, il frigo vuoto, la tv che
non funziona, il campanello della porta che non fa piщ din don ma tlac tlac.
5. NOTA DEL TRADUTTORE
Tradurre Harpo Cunnigham non и per niente facile, e questo incipit ne и la
conferma.
Innanzitutto, gli sbagli di ortografia: и nel refuso tipografico, egli era
solito sostenere, che si concentra maggiormente l'attenzione dei lettori (o,
per meglio dire, dei leggenti). Nei momenti di maggior tensione narrativa,
egli volontariamente storpia le parole in modo da costringere il leggente ad
un duro lavoro interpretativo.
Poi, lo stile: quello tipico delle etichette caloriche dei prodotti
alimentari americani. Difficile capire certe sfumature, certe finezze
linguistiche; difficile, soprattutto, riuscire a rendere lo stesso spessore
significante in una traduzione in italiano.
6. ESTRATTO DAL TESTO: IL FURORE DI PIOTR PIOTROVIC
(Piotr Piotrovic emerge a pagina sei del RACCONTO COMMENTATO, non prima. La
lavatrice che ha appena acquistato firmando un etto e mezzo di cambiali, non
fa la centrifuga; ma soprattutto lo ha fatto imbestialire che il suo sia un
modello privo di prelavaggio. Torna dunque dal negoziante per farsela
sostituire).
Piotr puntт il lanciamissili contro la vetrina del negozio. "Vieni fuori, o
distruggo tutto!" urlт nel megafono.
"Che vuoi!?" rispose il negoziante, di nome Ugo, due figli, uno piщ grande
l'altro piщ piccolo, entrambi maschi, uno un po' piщ intelligente
dell'altro, avuti entrambi dalla stessa donna, Milena, abbastanza bella, due
tette e due chiappe, due occhi due gambe due reni due di tutto ma una donna
sola. Per farsi sentire aveva attaccato un microfono ad un potente stereo
che aveva in vendita nel negozio.
"Rivoglio i soldi" strillт Piotr. "Oppure voglio un'altra lavatrice."
"Quella che ti ho dato и ottima" ribattи Ugo. "Perchй ne vuoi un'altra?"
Tutto il quartiere ascoltava la diatriba con il fiato sospeso. Cosa avrebbe
fatto il negoziante? Avrebbe o no sostituito la lavatrice? In caso di
diniego, come avrebbe reagito Piotr? Avrebbe o no lanciato il missile contro
la vetrina del negozio di Ugo, distruggendo cosм uno dei piщ bei negozi del
quartiere, con il miglior assortimento di appendipanni e stendibiancheria ed
un rapporto qualitа / prezzo che le organizzazioni dei consumatori avevano
definito "vigliacco"?
"Ne voglio un'altra perchй la mia non ha il prelavaggio."
"Perchй tu hai acquistato una lavatrice, non una prelavatrice. La lavatrice
fa il lavaggio, la prelavatrice fa il prelavaggio" spiegт Ugo alzando il
volume dello stereo, affinchй tutto il quartiere potesse sentire. Ne
approfittт per inserire una cassetta con incisi alcuni spot promozionali:
"Taratаn! Occhi affaticati? Splan, lo stiraciglia. Per ciglia sempre sempre
sempre perfette. Splan, lo stiraciglia. Taratаn!"
Dopo essersi consultato con sua moglie, Piotr tornт a parlare nel megafono.
"Sappiamo che esistono alcuni modelli che hanno sia l'una che l'altra
caratteristica" disse. "Tu ce l'hai tenuto nascosto!" accusт.
"Uazz! L'unico vero spegnimoccolo brevettato. Uazz!"
"Non ho capito" rispose Ugo, attraverso lo stereo.
"Abbassa gli spot!" urlт Piotr, "altrimenti faccio partire non un missile,
ma due!"
Ugo ridusse il volume della cassetta pubblicitaria.
"Allora" incalzт Piotr, "che mi dici, eh, Ugo?"
"Non te la cambio, no no no e poi no!"
"Guarda che ho giа il dito sul bottone di sparo!" minacciт Piotr, furente e
furioso.
"Muoia Sansone con tutti i filistei!" fu la risposta di Ugo.
7. NOTE CRITICHE
Magistrale.
Magistrale la tensione, la descrizione dei personaggi.
Magistrali i dialoghi. Dalle parole di Piotr emerge prepotentemente il suo
stato emotivo.
Geniale la figura di Ugo.
Da notare come l'Autore utilizzi la tecnica del dico-non-dico,
spiego-non-spiego, faccio-non-faccio, giocando a rimpiattino con il leggente
che si chiede come andrа a finire. Bellissimo.
Di assoluto rilievo la trovata del dialogo a distanza, Piotr con il megafono
e Ugo con il microfono collegato ad uno stereo. In questo modo quella che
altrimenti sarebbe stata una banale questione privata, assume la
connotazione di una storia di quartiere, che coinvolge piщ persone e quindi
fa sм che il lettore/leggente si immedesimi in misura maggiore, finendo con
il parteggiare per l'uno o per l'altro dei due litiganti.
8. QUANDO INCONTRAI HARPO (di G. Ornalista)
Gli telefonai per chiedergli un appuntamento. Scrivo per conto di un
importante quotidiano italiano, gli spiegai. Vorrei intervistarla, se ha un
minuto di tempo. Perchй?, chiese. Perchй lei и uno scrivente importante,
risposi.
Mi disse: vediamoci al McDonald. Scoprii cosм che Harpo era un formidabile
divoratore di hamburger.
Pago io, si offrм.
No, io, gli dissi.
Va bene, non insistette.
Parlammo poi a lungo delle sue opere, in modo particolare di RACCONTO
COMMENTATO. Gli chiesi perchй mai nel libro fosse rimasto incompiuto
l'episodio di Piotr ed Ugo.
Mi spiegт che si trattava di un'opera di introspezione psicologica.
Descritta sommariamente la situazione nelle prime dieci pagine, le altre
quattrocentonovanta erano di soli approfondimenti psicanalitici, a parte il
finale.
Finale?, gli domandai.
L'indice dei capitoli, precisт.
Gli raccontai che il Governo italiano aveva deciso di inserire RACCONTO
COMMENTATO nel proprio programma di educazione popolare e di massa, come
elemento del BAGAGLIO CULTURALE MINIMO DI PRIMO LIVELLO (decreto
ministeriale in corso di numerazione).
Scrollт le spalle, facendo presente che la notizia lo lasciava del tutto
indifferente.
Come mai, gli chiesi: pensavo che uno scrivente dovesse necessariamente
essere orgoglioso dei riconoscimenti alle proprie opere.
Ma non l'ho mica scritto io, confidт.
9. ESTRATTO DAL TESTO: IL FINALE
Marina guardт Paolo mettersi l'ancora in tasca.
"L'ancora и mia" disse Marina.
"Ora и mia" ribattи Paolo. E scomparve tra i flutti, lasciando Marina sul
pontile, sola con sua sorella Mercantile, l'ammiraglio Militare, la banda
del paese, Ugo, Piotr sempre furente e furioso, e nessun altro.
Un vento gelido soffiava.
FINE


title: RACCONTO COMMENTATO

author: Ulrich Laverdure

text:
On Tue, 25 Jan 2000 19:18:52 GMT, "Max Del Porco" <
ma...@cyberdude.com
>
wrote:
% RACCONTO COMMENTATO - Brano antologico tratto da "Le memorie di uno
% scansafatiche saccente" [...]
Hai letto da poco "Side Effects", vero?


title: RACCONTO COMMENTATO

text:
"Ulrich Laverdure" <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:388f5b7...@news.flashnet.it...
> On Tue, 25 Jan 2000 19:18:52 GMT, "Max Del Porco" <
ma...@cyberdude.com
>
> wrote:
>
> Hai letto da poco "Side Effects", vero?
giuro che no, Ulrich.
mdp


title: RACCONTO COMMENTATO

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 25 Jan 2000 19:18:52 GMT, "Max Del Porco"
Eppero', mi piace. :)
[pensa]
Si', mi piace.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: RACCONTO COMMENTATO

text:
"Filippo "Kirone" Zamengo" <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> ha scritto nel
messaggio news:388f7832...@news.libero.it...
> On Tue, 25 Jan 2000 19:18:52 GMT, "Max Del Porco"
>
> Eppero', mi piace. :)
ne sono contento.
> ... e Blue Ribbons a tutti
sempre!
mdp


title: Intervista a Marco Cassini, editore di Minimum Fax

text:
Intervista a cura di Roberto Laghi, Information Guerrilla -
http://www.informationguerrilla.org
2/12/02 - Cominciamo con Marco Cassini, direttore editoriale di Minimum Fax,
a cui siamo riusciti a sottrarre un po’ di tempo con le nostre domande. La
scelta nasce dal fatto che, innanzitutto, ci piacciono i libri che minimum
fax pubblica, poi perchè la storia che ha visto questa piccola casa editrice
arrivare al livello attuale è davvero molto interessante. Forse è per questo
che la sentiamo vicina all’esperienza di Ig, e ancora di più per la
radicalità dell’essere così indipendente, giocata nella pratica quotidiana,
in ogni scelta, dagli autori da pubblicare all’estetica, secondo una linea
guida estremamente personale e coerente.  Chi conosce minimum fax, sa bene
di che cosa sto parlando. Chi ancora non la conoscesse, ha qui modo di
approfondire molti aspetti del loro lavoro, lasciandosi guidare dalle parole
di Marco, disponibilmente loquace e testimone, con la sua esperienza, di un’
indipendenza culturale e politica possibile, sicuramente un esempio molto
utile per chi, come anche noi, si muove in questa galassia...
http://www.informationguerrilla.org/intervista_a_marco_cassini.htm


title: [GDR] Ballo in fa diesis minore

author: DisKre Panza

text:
MilleNoveCento... Ottanta? Forse Maggio.
[Rewind] [Stop]
[Play]
«Sono io la Morte, e porto Corona»
  Domenica  pomeriggio. Finalmente  da solo,  a casa.  Telefono súbito
  a  Margherita  (e che,  'cce  senti?  Nun  te rònzano  le  orecchie?
  Non  me   lo  sto  mica   a  'nventà,  quella  se   chiamava  propio
  "MAR-GHE-RI-TA-A-A-A!") e lei arriva al volo...
  ...beh, in autobus...
«Io son di tutti voi Signora e Padrona»
  In  realtà io  poi la  chiamavo Quin,  da Quintilio,  della "Collina
  dei Conigli"...  evabbè... n'antra  storia... tante,  mille infinite
  altre storie  infinite... connessioni,  collegamenti, coincidenze...
  Quintilio,  il  coniglietto  tremolante  che  poi  alla  fine  salva
  tutti...
«E cosí sono Crudele, e cosí Forte sono, e Dura»
  Quin era  una donnona formosa  con tutte  le curve giuste  nei punti
  giusti... cioè, voglio  dire... lassàmo pèrde, ché  sennò me vengono
  le  scalmane... lei  ci scherzava  sopra, sul  suo seno.  Diceva che
  le "tremava come un budino"...
«Che non mi fermeranno le tua mura».
  Nell'80 io  avevo... diciannove anni.  Lei due  o tre di  meno. 'Amo
  fatto l'amore, sai?.  E pure 'dde fretta, mica  c'era tanto tempo...
  (Quin s'era deflorata da sola con  un "tampax" all'età di 13 anni...
  poi dicono che i matti sono tutti 'dde fòra...)
«Sono io la Morte, e porto Corona»
  ...poi  improvvisamente  suona  il   campanello,  e  'cce  pija  'no
  stranguglione che manco te l'immagini...
«Io son di tutti voi Signora e Padrona»
  ...ed  era  Lidia  (detta  "Lila   'a  zozzona"),  la  mia  "ragazza
  ufficiale", quella dei famosi "nove anni", che m'ha pure scritto una
  e-mail di recente e non le ho  ancora risposto, ed è la figlia della
  mia attuale padrona di casa...
«E davanti alla mia Falce il capo tu dovrai chinare»
  ...e Quin era "l'amante ufficiale", appunto, però vabbè, mica potevo
  aprire a Lila in mutande con quell'altra nuda nel letto...
«E dell'oscura Morte al passo andare».
  ...un minimo de diggnità 'cce vole sempre, no?
«Sei l'ospite d'onore, del Ballo che per te suoniamo»
  Quin si riveste  di corsa ed esce  per le scale, arriva  al piano di
  sopra  proprio mentre  Lila spunta  dal  piano di  sotto (per  usare
  l'ascensore ci volevano delle chiavi apposite: Lila non ce le aveva,
  e io abitavo al terzo piano).
«Posa la Falce e danza tondo a tondo»
  Io sono ovviamente sconvolto, ma evidentemente - col senno del poi -
  dovevo essere anche un gran  puttaniere, perché Lila non sospetta di
  nulla. Quin attende quatta quatta che noi rientriamo in casa, poi se
  ne va,  in silenzio.  Ovviamente non sono  nemmeno riuscito  a dirle
  "ciao". Ah! Che tempi! Che tempi!
«Il giro di una Danza, e poi un altro ancora»
  E  "ma che  bella sorpresa,  ma  non dovevi  essere via?"  e chi  si
  ricorda piú  cosa cazzo le avrò  detto, sta di fatto  che allora non
  ero  stravolto come  ora, ero  molto piú  "lucido e  consapevole" (e
  forse anche un po' meno "bastardo", sempre che ciò sia possibile...)
«E tu del Tempo non sei piú Signora».
  ...anche se - a ripensarci -  doveva essere andata proprio cosí, che
  avevo la  casa libbera  ma Lila  non poteva  venire, e  allora m'ero
  "organizzato" diversamente... eh, l'Amore ai tempi del colera...
«Sono io la Morte, e porto Corona»
  Cioè, voglio dí, magari puttaniere sí, ma mica "stronzo"! Cazzo! Che
  poi  te l'ho  detto, lo  sapevano  entrambe. Nulla  di nascosto.  Lo
  sapevano pure  tutti i  nostri comuni amici.  I genitori  no... beh,
  eccheccazzo!... "La  coppia aperta"... mah...  è che quel  giorno lí
  era andata cosí...
«Io son di tutti voi Signora e Padrona»
  ...m'aveva propio fatto 'na "sorpresina", povera Lila...
«E cosí sono Crudele, e cosí Forte sono, e Dura»
  ...e comunque,  il mio  povero inquilino del  piano di  sotto sapeva
  sostenere diciamo buone performances,  all'epoca... (una volta me ne
  ricordo cinque in diciamo  tre ore... "pugnette", ovviamente, perché
  di "rapporti completi"  non se ne parlava neppure...  dio che tempi,
  che tempi!...)
«Che non mi fermeranno le tua Mura».
  ...anche se  non gli capitava  molto spesso di esibirsi  in pubblico
  (per  la  cronaca,  dai  diarii  potrei  recuperare  giorno  mese  e
  anno  de  "la prima  volta  che  ho fatto  l'amore  non  è stato  un
  granché divertente: ero teso, ero  spaventato, era un momento troppo
  importante... da troppo tempo lo aspettavo, ed ora che era arrivato,
  non era come nelle canzoni: mi avevano ingannato"...)
«Sono io la Morte, e porto Corona»
  ...e  insomma,  è  andata  che  c'è  stato  un  semplice  cambio  di
  profilattico  (anzi,  forse  con  Lila no,  lei  usava  pillola  "e"
  diaframma), e Lui è bellamente passato da un "buco" all'altro...
«Io son di tutti voi Signora e Padrona»
  (e ho  scritto "buco" non  a caso: quella è  stata la prima  e unica
  volta  che  ho  veramente  pensato  a un  "buco"  dove  ficcare  uno
  stracazzo  di cazzo...  sto male, ogni  volta che  ci ripenso...)  e
  dentro di me mi sentivo una merda, una fottutissima merda...
«E davanti alla mia Falce il capo tu dovrai chinare»
  ...e mentre  stantuffavo su e  giú, avevo  una specie "di  Morte nel
  cuore"... e  se Lila avesse avuto  la presenza di spirito  - o anche
  solo un minimo di "intuito" - per "ascoltare" il mio ansimare...
«E dell'oscura Morte al passo andare».
  ...avrebbe  "sentito" che  stavo stantuffando  "a tempo",  che stavo
  "ansimando"  una   canzone.  Ogni   inspiro  e  ogni   espiro  aveva
  un'intonazione  precisa.  Era  una   precisa  nota  di  una  precisa
  canzone...
[Stop]
  Prova a indovinare quale!...
  Ecco. E cosí abbiamo chiuso il Cerchio.
[Rewind] [Stop]
[Play]
«Sono io la Morte, e porto Corona...»
----------------------------------------------------------------------
Date: Sun, 07 Aug 2005 13:16:21 GMT
--
Power down.


title: Sun sur la meR

author: Riccardomustodario

text:
Sun sur la meR
Sole mare e manica corta
montagna oltre la città
aria pura e passeggiata
estate in cenere Somma e lava
piatti bicchieri scrivanie e scale
un'ora fa ero sudato
ed ora eccomi qua
riflesso di una vacanza
asciugato
summer.

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Sun sur la meR

author: ChILDreN Of RImuDa

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:BF1739EC.3A25%rmcl...@blueyonder.co.uk...
> summer.
>
>
e insomma Rimuda mi ha dato delle risposte, in questi tempi cosě poveri di
certezze, ed č per questo che, mi capisci, mi sono unito a tutti questi
ragazzi e ho capito che, tipo, erano tutti esattamente come me e avevano
bisogno delle stesse cose, e ora, insomma, č successo cosě che ho deciso di
seguire Rimuda dappertutto, capito, non voglio perdere neanche una parola di
quello che Rimuda dice, mi capisci, in ogni parola ci potrebbe essere quella
che, come... mi hai capito, insomma, č Rimuda la risposta, ma forse voi lo
sapete meglio di me.


title: Sun sur la meR

text:
Il 4/8/05 10:43, nell'articolo orlIe.45009$
fm.29...@news4.tin.it
,
"ChILDreN Of RImuDa" <
z_Scro...@yahoo.it
> ha scritto:
>
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> news:BF1739EC.3A25%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>> summer.
>>
>>
>
> e insomma Rimuda mi ha dato delle risposte, in questi tempi così poveri di
> certezze, ed è per questo che, mi capisci, mi sono unito a tutti questi
> ragazzi e ho capito che, tipo, erano tutti esattamente come me e avevano
> bisogno delle stesse cose, e ora, insomma, è successo così che ho deciso di
> seguire Rimuda dappertutto, capito, non voglio perdere neanche una parola di
> quello che Rimuda dice, mi capisci, in ogni parola ci potrebbe essere quella
> che, come... mi hai capito, insomma, è Rimuda la risposta, ma forse voi lo
> sapete meglio di me.
>
Senti tu mi hai rotto le palle - proprio stamani mi hanno inviato un'altra
lettera con tanto di richieste da parte del Council - non so proprio dove
andare a pescare this new tax credit più un'altra di perdite e profitti -
siccome tu sei un intrallazzatore di zona famoso, fatti sentire
immediatamente e compilami queste lettere o trovami un account che con una
dozzina di sterline perda questo quarto d'ora per me.



title: - identificazionhe -

author: stirner

text:
Un vecchio uscì. Non appena il giovane ebbe messo piede nella stanza la
parete, che si era aperta per lasciarli passare, scorrendo, si ricongiunse
alle altre ricostituendo così un grande cubo apparentemente senza accesso né
uscita. La tremolante fiammella di una lampada ad olio rischiarava una
figura seduta al centro dello spazio. Era lo stesso vecchio. Ad un cenno
d'assenso il giovane si avvicinò e si sedette di fronte a lui. La stanza
ruotò di centottanta gradi:
- Il passato è poco profondo e rappresenta poche generazioni oltre le quali
cessa di esistere. Perciò provo pietà per tutto ciò che è passato perché
sottomesso al gioco di prestigio. Chiunque, bravo nel manipolare, può
ridurlo in servitù e giustificare così gli effetti della propria mancanza
deformando la realtà dell'essenza. Odio, e per la stessa ragione il futuro.
Amo il presente e tutti i presenti a questo attimo che raggruma in sé
l'unica verità: la mia. -
Dopo che ebbe consegnate queste parole, il vecchio si levò in piedi
dirigendosi verso la parete mobile. Mentre usciva incontrò il giovane che
stava entrando. Si sorrisero sereni.


title: [Lungo] Acquamarina

author: Nessuno

text:
[Cazzabubbole ON]
Questo messaggio lo posto solo adesso perchи nei giorni scorsi ho
scoperto di essere allergico all'aspirina. Come?
Lunedм avevo l'influenza e mi sono calato 4 (quattro) Vivin-C.
Dopo una corsa in ospedale ed un tentativo di eutanasia da parte
del medico di turno (affermava, e non a torto, che ero troppo
stupido per continuare a vivere) mi hanno sottoposto a
2 (due) lavande gastriche. Alla fine mi и stato detto che
dovevo ritenermi fortunato perchи non erano sorte complicazioni
(Cazzo, che culo!). Io comunque ora sto bene, ho solo qualche
tic spastico quando vedo l'idraulico azzurro.
[Cazzabubbole OFF]
Franx ha scritto:
>Le immagini ci sono. La poesia no. Non c'e' musica, non c'e' rapimento.
>Forse sarebbe uscita meglio in forma di breve monologo, in prosa.
La risposta и estesa, (chiedo venia) quindi chi non vuol farsi due palle
passi pure oltre.
Quanto hai detto mi ha fatto riflettere, soprattutto
alla luce di una cosa che mi и successa di recente (c'и un precedente).
Una parte te la posto in forma di romanzetto d'appendice (mi piace
scrivere
in maniera piщ cinica, distaccata, ma quanto и successo mi aveva
davvero colpito e questo stile и piщ consono).
Per saltare questa parte si puт andare direttamente al >-----<
E' sera. Guardo l'orologio, le sette. Non и stata una grande
giornata. Mentre apro il portone ripenso alla riunione dello
staff grafico.
"Il coordinatore ha detto che i wireframe dei modelli sono
troppo dettagliati. Le scene di interno non vengono fluide,
dobbiamo ridurre i poligoni."
IL cortile interno и vuoto, le biciclette come sempre sono lм,
appoggiate alle pareti, pronte alla fuga.
Nell'androne non vola una mosca, sembrano tutti morti.
Faccio le scale in silenzio.
"Vedi di trovare un nuovo disegnatore, и interesse di tutti,
siamo in tre ed io mi sono stufato di fare a turno con voi due per
avere le bozze, passo piщ tempo ad aspettare che a renderizzare,
dove la metti la produttivitа?"
Paolo, che considera il disegnatore come una sua esclusiva proprietа
mi propone di trovarmene un'altro, anche meno bravo, tanto a sentir lui
il disegno su carta serve solo come riferimento...
Si, magari... modellare in 3D al computer и un po' come
lavorare la plastilina: devi avere un buon disegno in partenza,
altrimenti...
meglio che lasci stare.
I buoni disegnatori poi, specie se devi fare tecnofantasy, personaggi
manga in versione heavy-metal con occhi grandi come pugni, un metro e
mezzo di coscia e giubbotti in latex bullonati, sono pressochи
introvabili.
Lancio il soprabito sull'attaccapanni, cade qualcosa.
Un giaccone. Non lo riconosco, mentalmente lo ignoro,
lo lascio sul pavimento e passo oltre.
La porta della mia stanza и aperta, la luce accesa:
siamo alle solite, sarа mia sorella che smanetta con il
computer.
Entro e resto pietrificato. Qualcosa di irreale. Mi correggo,
non c'и nulla di irreale, solo una donna. Una donna che non
ho mai visto. Ha avvertito la mia presenza, infatti si volta verso
di me. Mi correggo ancora, ha qualcosa di irreale, и bellissima.
Esile, pelle chiarissima, i jeans danno risalto alle forme
del corpo. Una colata di capelli neri le avvolge le spalle.
Gli occhi, scuri come la notte mi cercano, mi saluta con un sorriso.
Treno di pensieri in rapida successione:
"Chi sei?"
"Perchи sei qui?"
"Ho sbagliato piano e questa non и la mia stanza?"
Lei si sta muovendo, mi viene incontro e mi tende la mano.
E' una manina piccola, ben proporzionata. Sembra una
bambola. Quasi non la stringo, ho paura di romperla o
forse di spezzare l'incanto.
"Ciao, sono Eliana"
"Ciao Eliana... desideri?"
Eliana... il nome non mi dice niente, cerco
di rimettere a posto i pezzi ma mi mancano
troppi tasselli.
"Sono un'amica di tua sorella,
so che cercate un disegnatore di fumetti manga
nel vostro gruppo. Giа che c'ero ti ho portato
qualche schizzo..."
C'и una carpetta sulla scrivania, и gonfia di
fogli, sembra che stia per esplodere.
"Heilа Kapo", entra anche mia sorella, con sollievo
mi rendo conto che il quadro ora и completo.
Mi avvicino e nel modo di salutarla le sussurro:
"Ciao sister, volevi farmi prendere un colpo?"
Lei di risposta mi sorride, ammiccante,
come a dire: "See... il timidone... magari ti dispace..."
"Ok, vediamo i disegni", mi siedo ed apro la carpetta, pronto
a calarmi nel roulo improvvisato di critico di successo.
"Ma guardalo che professionale, ha ventitrи anni ma quando fa cosм ne
dimostra
quarantasei" esordisce la sorella. La metto subito a posto,
tanto per farle capire che non ho molta voglia di scherzare.
"Taglia corto, sister. Anzi, giа che ci sei fatti un giro"
Sorella minore in configurazione madre che non ho mai avuto и una cosa
che mi ha sempre infastidito.
"Ok, non ti scaldare, vado a fare un po' di caffe'". Capisce l'antifona
ed esce di scena.
Abbasso la testa sui fogli, Eliana si avvicina, ora и dietro di me,
si appoggia sulle mie spalle e sbircia da dietro.
Mentre sfoglio le pagine c'и lei chinata, la testa
piegata il corpo proteso verso di me, senza volerlo
le annuso i capelli, tra il chiaroscuro dei fogli vedo
il ritratto della mia ragazza sparire in dissolvenza.
Sanno di vaniglia.
"Uhm... bello", lo dico senza prestare particolare attenzione
a nulla di quello che vedo.
"Ti piacciono?" si и fatta piщ vicina.
Senza rendermene conto ho finito di sfogliare i fogli.
Chiudo la carpetta. Dei disegni non ricordo nulla.
Li ho guardati senza vederli, come mi succede a volte
quando leggo un libro, giro pagine intere senza poi ricordarmi
nulla di quanto ho letto...
"Allora fratellone, che ci dici?" mia sorella torna con tre tazze di
caffe' fumante.
"Che vi dico? Nemmeno me li ricordo... altro che professionalitа"
penso mentre sorseggio il caffe'. Ha un sapore intenso, avvolgente. "Ti
somiglia" penso
guardando Eliana.
"Beh... hai uno stile preciso, poi alcuni mi piacciono in modo
particolare" faccio io, apro la carpetta e pesco a caso alcuni
disegni.
"Questo ad esempio..." ora li sto guardando veramente, fanno
schifo, sembrano le tavole di Saylor Moon in versione carbon copy
ripassata a china.
"Si vede che hai un buon tratto", ho in mano un obbrobbio,
"ma ancora ti manca qualcosa... No, mi dispiace, non
credo ci interessi..." la liquido cosм, senza troppi giri di parole.
Sento che qualcosa si и inclinato. La magia dell'incontro si и dissolta.
Eliana si gira, fa due passi. Ora la sento distante.
"Suoni la chitarra?" cerca di non darlo a vedere ma и affranta, si и
messa
a nudo ed ha preso un
bel due di picche. Non c'и abituata, non sа che si comincia sempre
cosм, facendo vedere il proprio lavoro a qualcuno che fa finta di
ascoltarti ed alla fine ti mitraglia una serie di frasi vuote. Poi,
se le idee ci sono davvero un'altro che ti da l'ok lo trovi. Ma
non и questo il caso. Qui non c'и proprio niente, una sfilza di pagine
vuote. Non c'и genio. Solo molto impegno.
"Solo come strumento di offesa, sono una campana" riesco a farla
sorridere.
Quando lo fa le si illumina il volto
"Ti suono una cosa che ha scritto Martino, mio cugino,
 anche lui fa ingegneria..."
Eliana comincia a suonare. Un morbido arpeggio.Le dita carezzano
le corde, con ritmo, con dolcezza. Sta cercando la tonalitа.
Comincia a cantare, la voce и dolcissima.
Le parole... le parole... c'и qualcosa che mi sembra familiare... ma...
"CAZZO!"
>--------------<
Versione sintetica:
Una ragazza che ho conosciuto di recente mi ha parlato di una poesia che
un suo cugino di Roma, trovandola in un sito Internet, aveva spacciato
per sua e con la quale aveva scritto il testo di una canzone (la poesia
и notturno).
Non ti dico lo stupore quando sentendola mi sono accorto che era
una delle mie (sto a tre ore di volo dalla Capitale). Ho rivissuto la
stessa sensazione orgasmica che ho provato quando ho preso
il primo trenta all'universitа:
incontrare qualcuno che non conosci e ti parla di un lavoro che
tu hai fatto, non sapendo entrambi
che si sta parlando di un tuo lavoro и talmente bello
che ti fa passare sopra al tentativo di plagio.
Questo che cosa c'entra:
Tu dici che ad acquamarina manca qualcosa, la musica,
il rapimento e probabilmente и vero, come il testo
di una canzone queste cose sono affidate all'accompagnamento.
Forse и perchи quando scrivo sento una musica in testa, una musica che
non
riesco a trasferire assieme al testo ma che rimane intrappolata nelle
mie viscere, e non riesco a mettere su carta.
Ti ringrazio sinceramente per quanto mi hai detto
perchи mi hai permesso di notare qualcosa che
altrimenti sarebbe passata inosservata.
Mi rimane comunque il probleme di
decidere come fare, se cambiare
in qualche modo il mio modo di scrivere
Al momento non so...
Ah... sul fatto che non sia poesia perт
non и che sia d'accordissimo
Forse и brutta poesia, ma in qualche modo и sempre poesia
Non credo nelle classificazioni,
nella differenza tra prosa e testo
ho spesso trovato poetici
racconti o semplici ragionamenti.
Anche l'Analisi Matematica и
poesia, in un certo senso.


title: [Lungo] Acquamarina

author: Guido Tedoldi

text:
_
ness...@yahoo.com
,Internet writes:
>Una ragazza che ho conosciuto di recente mi ha parlato di una poesia che
>un suo cugino di Roma, trovandola in un sito Internet, aveva spacciato
>per sua e con la quale aveva scritto il testo di una canzone (la poesia
>e notturno).
>Non ti dico lo stupore quando sentendola mi sono accorto che era
>una delle mie (sto a tre ore di volo dalla Capitale). Ho rivissuto la
>stessa sensazione orgasmica che ho provato quando ho preso
>il primo trenta all'universita:
>incontrare qualcuno che non conosci e ti parla di un lavoro che
>tu hai fatto, non sapendo entrambi
>che si sta parlando di un tuo lavoro e talmente bello
>che ti fa passare sopra al tentativo di plagio.
   Anche a me e capitata una cosa del genere: ho prestato a mia sorella
una fanzine che pubblicava un mio scritto, e lei probabilmente non l'ha
neanche letta; pero l'ha prestata ad un'amica, la quale ha preso un pezzo
del mio scritto per farne un messaggio al suo amore; dopodiche, mia
sorella ha visto quel messaggio e l'ha copiato nel suo diario, e poi me
l'ha fatto leggere, dicendomi: <Guarda che bello>; e io: <Lo so, l'ho
scritto io>; e lei: <Ma va la, figurati!>; ho dovuto recuperare un altro
numero della fanzine per convincerla.
   E pero, poniamo che io fossi andato direttamente da mia sorella, o
dall'amica, e avessi chiesto un giudizio sul mio scritto. Cosa mi
avrebbero risposto, se non un generico: <carino>, intimidite dalle
implicazioni "culturali" della richiesta? E io non avrei mai saputo di
poter colpire la loro fantasia.
   In questo Ng, invece, noto che e prassi chiedere giudizi sui propri
scritti. Il che mi fa pensare che chi scrive non abbia piena fiducia in se
stesso, e voglia tenere in qualche modo il controllo sulla propria
produzione. E noto che non e invece prassi il contrario, ossia il lasciar
vivere e circolare liberamente i testi - lasciare che la gente li usi, se
ritiene che valgono la pena, farne delle occasioni di crescita per se e
per gli altri.
   Attenzione, non sto parlando di diritti d'autore! non sto parlando di
uso commerciale! Sto dicendo del calore, della verita, della sensazione
che un lettore trae da quello che legge: tutte cose che si dimostrano non
con le parole, neanche con le espressioni di gratitudine, ma con l'uso che
si fa di quello che si legge. Lo dice anche Nessuno nel suo msg: <Che si
sta parlando di un tuo lavoro e talmente bello...>.
   Ovviamente, tutto questo ha delle ripercussioni anche sulle motivazioni
per le quali uno scrive: cambia molto del panorama, cambia molto degli
orizzonti. Cambia il modo, cambia la sostanza, cambia quel che si chiede
alla vita.
   Saluti
   Guido


title: [Lungo] Acquamarina

author: Franx

text:
Scusami se rispondo con un certo ritardo, ma il tag [Lungo] era decisamente
fuorviante...
Nessuno ha scritto nel messaggio
>>Le immagini ci sono. La poesia no. Non c'e' musica, non c'e' rapimento.
>>Forse sarebbe uscita meglio in forma di breve monologo, in prosa.
>
>La risposta è estesa, (chiedo venia) quindi chi non vuol farsi due palle
>passi pure oltre.
Ho letto con piacere la tua replica, ed e' stata tutt'altro che la solita
frittella riscaldata. Ora non ricordo a quale poesia abbia affibbiato un
commento del genere, ma evidentemente non mi aveva colpito molto.
>"Si vede che hai un buon tratto", ho in mano un obbrobbio,
>"ma ancora ti manca qualcosa... No, mi dispiace, non
>credo ci interessi..." la liquido così, senza troppi giri di parole.
>Sento che qualcosa si è inclinato.
'Cosa' si e' inclinato? :)
Piu' o meno e' il mio commento alla tua poesia. E credimi, nel farlo non mi
sono sentito in maniera granche' differente da te nella tua situazione.
>Tu dici che ad acquamarina manca qualcosa, la musica,
>il rapimento e probabilmente è vero, come il testo
>di una canzone queste cose sono affidate all'accompagnamento.
>Forse è perchè quando scrivo sento una musica in testa, una musica che
>non
>riesco a trasferire assieme al testo ma che rimane intrappolata nelle
>mie viscere, e non riesco a mettere su carta.
Forse e' proprio cosi'... o forse sono io a non averla colta. Purtroppo non
ho piu' il testo e non ti posso dire di piu'. Perche' sembra che tu ci
tenessi particolamente a quella poesia. Fatto sta che i testi delle canzoni,
isolati, personalmente li trovo spesso privi di fascino. Va anche detto che
la mia cultura canzonistica e' molto limitata...
>Ah... sul fatto che non sia poesia però
>non è che sia d'accordissimo
>Forse è brutta poesia, ma in qualche modo è sempre poesia
>Non credo nelle classificazioni,
>nella differenza tra prosa e testo
>ho spesso trovato poetici
>racconti o semplici ragionamenti.
Intendiamoci: non sto qui a fare le differenze tra poesia e prosa e
quant'altro solo perche' una va incolonnata e l'altra no, una c'ha le rime,
l'altra le metafore e un'altra l'accompagnamento... Certo si puo' sempre
dire che una poesia e' bella o brutta, ma rimane un giudizio invariabilmente
soggettivo.
Per poesia io intendo una composizione in cui le parole da sole con il loro
aroma e la loro intrinseca sonorita' riescono a far scaturire una sensazione
immediata o a richiamarne una dal magma primitivo dell'essenza umana...
insomma, che sia o meno riuscito ad esprimermi, la poesia come cio' che sta
dietro alla poesia (o un racconto, o quello che sia). E' stupido
classificare, ma altrettanto lo e' confondere.
>Anche l'Analisi Matematica è
>poesia, in un certo senso.
Be' adesso non t'allargare troppo... anzi, per come viene insegnata oggi, ne
e' la totale negazione.
Ciao, Franx.


title: [Lungo] Acquamarina

text:
Guido Tedoldi wrote:
>...In questo Ng, invece, noto che è prassi chiedere giudizi sui propri
> scritti. Il che mi fa pensare che chi scrive non abbia piena fiducia in se
> stesso, e voglia tenere in qualche modo il controllo sulla propria
> produzione. E noto che non è invece prassi il contrario, ossia il lasciar
> vivere e circolare liberamente i testi - lasciare che la gente li usi, se
> ritiene che valgono la pena, farne delle occasioni di crescita per se e
> per gli altri....
Sono perfettamente d'accordo a metà con te... emh no, aspetta... TEMPO!
Dunque... è vero. Io non mi fido mai in maniera assoluta di quello che
faccio, di quello che penso, di quello che scrivo. Per farlo dovrei
essere  Dio, un pazzo o Simone Sbarbati (che cmq scrive favolosamente
bene). Ho bisogno di confrontarmi con gli altri, di capirli per
potermi capire. E' proprio per questo che mi piace questo dopolavoro
letterario, esso è nella sostanza un laboratorio stilistico, come tanti
ce ne sono stati nei secoli scorsi.
Quello che ti contesto è il fatto che non ci sia uno sharing delle idee
dietro le cose ci raccontiamo. Lo scambio c'è, è tangibile, e di questo
te ne accorgi non tanto nei commenti degli altri su quello che scrivi,
quanto proprio nelle opere degli altri.
Faccio un esempio stupido: da qualche parte ho usato l'espressione
"mi pesano addosso", successivamente qualcun'altro l'ha usata ma con
un senso diverso, per me nuovo, che prima non vedevo. Premetto, forse
mi sbaglio, ma credo che ci siamo arricchiti entrambi.
Quindi zitto e... scrivi!.


title: Tre ed una chiave

author: Andrea B. Previtera

text:
Stefania morì, Giacomino preferì andarsene, e ad Alessandra spettò un
futuro interessante.
Dapprima si mosse poco, in effetti non aveva grandi bisogni, e seppe
soddisfare ogni suo desiderio con una fatica tendente allo zero.
Poi venne il tempo delle gran masticate, e ingollò cibo, oh se ne
ingollò: in quantità invereconde.
Infine, fu il momento di prendere le redini del passato.
Si sedette per bene e lesse le carte di cui abbisognava, scosse
la testa come ad annuire un "sì" deciso, e con sguardo sicuro
si avventò sul mondo. Ed ebbe la meglio. Cedevano, le strutture,
e i timbri venivano impressi laddove era giusto che si stampassero,
mani veloci vidimavano senza porre troppe domande, e la strada
ultima era alfine spianata.
Alessandra sorrise e ripensò a Giacomino, che aveva preferito
andarsene e a Stefania che, poverina, era morta.
Si mise in bocca un sigaretta ben incollata al labbro superiore,
e gioiosamente rassegnata strinse in pugno la storia.
	 - Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	   ICQ 13151786