title: (R) Un giorno di settembre (seconda parte)

author: Writer

text:
Giovanni  rimane per un po’ a  misurare a passi lenti il salotto. Apre
l’armadio e scorge una mezza dozzina di vestiti femminili che non
ricorda di aver mai avuto in casa. Poi si riscuote, apre l’elenco del
telefono e cerca  l’ "Arab Cafè". Lo trova quasi subito, via Marsigli
22.  Vicino al dormitorio, strano posto per un locale. Compone il
numero,  chiedendosi  cosa dire nel caso decidessero di rispondere. Ma
sono solo le 8 e 40 del mattino, il telefono squilla a lungo senza
esito. Pensa che è naturale, probabilmente un posto così apre di sera o
magari anche un paio d’ore a  pranzo, ma non a quell’ora, in cui tutti
vanno al lavoro. Pensa che deve sbrigarsi, anche se oggi può entrare più
tardi del solito, deve comunque timbrare nel giro di cinquanta minuti.
“Per fortuna che mi ricordo dove lavoro”, pensa, mentre decide di farsi
la barba in serata.
***
Al lavoro Giovanni non combina quasi nulla. Risponde al telefono
meccanicamente, prova a dare un’occhiata ai file della contabilità, ma
si sente distratto, assente. Gli sembra di essersi ricordato qualcosa
che fatica a mettere a fuoco.  Monica… Monica… eppure non è una
sconosciuta, questo è sicuro. Si muove a casa  mia, pensa,  come se
fosse una persona nota, quasi come una moglie. Ma mia moglie se ne è
andata via   ormai da quattro anni e non la sento da mesi.  Sulla carta
d’identità c’è ancora scritto "coniugato", però lei si è stancata e mi
ha  lasciato come si lascia una persona che  si è cercato di amare per
anni, fino a che lo sforzo si trasforma in un feroce desiderio di
libertà, di altrove, di allontanamento, una decisione che non è più
possibile rinviare, neanche di poco. E poi non si assomigliano neanche
tanto, se non   per il portamento giovanile ed il seno piccolo. No,
Angela non c’entra. Dai, tra poco stacco dal lavoro, magari  questa sera
sarà tutto più chiaro.

***
Prima di tornare a casa, decide di fare una deviazione e di passare da
via Marsigli. Forse è troppo presto, ma desidera vedere, almeno
dall‘esterno, quel locale di cui conserva tracce
incomplete di memoria. Vi arriva intorno alle diciannove e rimane
stupito vedendo una brutta facciata anni ’60, simile ad altre in  una
strada anonima, una porta  a vetri sormontata da un’insegna blu. Esita
un attimo, poi apre la porta ed entra. Il locale è completamente vuoto,
l’interno è arredato in modo tipico, anche se dozzinale, sembra uno di
quei caffè che ha visto in un viaggio a Sharm el Scheick di qualche anno
prima. Divani bassi, tavolini rettangolari, grandi tappeti per terra,
qualche narghilè  che riposa a fianco del bancone di metallo. Prova una
sensazione indefinibile, simile a quella di una persona che entra in un
luogo conosciuto in sogno. Cerca di ricordare quello che ha fatto la
sera prima, dove si è seduto, cosa ha bevuto, con chi ha parlato. Gli
sembra di rammentare un cameriere con i baffi e la faccia olivastra che
prendeva le ordinazioni, scrivendo rapidamente su un foglio. Forse
Monica era entrata con lui. No, Monica era già lì, quando è
entrato.Sedeva a un lato del bancone e guardava verso la sala. Forse si
era alzata e l’aveva incrociata mentre cercava un tavolo. Forse l’aveva
conosciuta in quel modo. "Siamo ancora chiusi", una voce che parla un
italiano stentato fa quasi sobbalzare Giovanni. "Sì, mi scusi, stavo
solo dando un’occhiata al locale".
***
Arriva a casa un po’ prima delle otto. Non ha fame,  anche se è quasi
digiuno dalla sera prima. Controlla la segreteria telefonica, ma la luce
del display è immobile. Non sa se esserne contento o deluso. Ha paura di
ricevere un messaggio di Monica che gli dice di non aspettarla e  si
congeda definitivamente da lui. Accende la televisione, giusto in tempo
per assistere  ai titoli del telegiornale che  annunciano l’inizio della
terza guerra mondiale. Una guerra fatta di macchine che saltano in aria
in mezzo a mercati affollati,  missili sui civili, bambini massacrati in
gruppo da  congegni esplosivi, decine di migliaia di profughi
sterminati dalla fame, dalla sete, dalle malattie. Il bip del citofono
lo fa quasi saltare in piedi. Chiede "chi è?". Una voce risponde "Sono
io". Apre il portone schiacciando il pulsante più volte, lascia
socchiusa la porta di casa. Va in cucina e mette su l’acqua per la
pasta, con  movimenti nervosi. "Che giornata", sbuffa Monica entrando e
lasciando la sua borsa sulla sedia dell’ingresso, "sono proprio stanca".
Giovanni la guarda con un  misto di contentezza e sgomento. "Hai fatto
tardi", le dice in un sussurro. "Solo quindici minuti", risponde lei
infilandosi in camera da letto per liberarsi dal vestito nero ormai
sgualcito da una giornata piena di lavoro.
***
Giovanni  non riesce a prendere sonno. La sveglia segna quasi le tre del
mattino, ma il suo ticchettio meccanico e smorzato sembra fare da
contrappunto ai pensieri. "Dovrei essere felice", pensa, mentre rivede
ciò che è successo un paio di ore prima. Aveva provato a dominare un’
ansia montante per tutta la sera, mettendosi a cucinare. Erano rimasti a
bere un bicchiere di vino e a guardare distrattamente la televisione poi
lei si era alzata e aveva detto "Ti stai rivelando una sorpresa, questa
mattina il caffè ed adesso la cena. Metto i piatti nella lavastoviglie".
Giovanni l’aveva seguita in cucina, deciso a confessare la sua amnesia,
aveva in mente di dirle "non sto scherzando, aiutami a ricordare chi
sei". Ma lo sguardo di Monica, improvvisamente animato e brillante,
l’aveva interrotto mentre pronunciava la parola "scherzando". Si erano
ritrovati abbracciati, le mani intrecciate contro la schiena e poi
libere di carezzare i fianchi, la nuca, il collo, il volto, il petto. Si
erano trascinati, senza sciogliere l’abbraccio, sul letto e si erano
spogliati con movimenti affrettati, come chi non riesce a dominare il
proprio  desiderio che emerge all’improvviso. Monica si era messa a
cavalcioni sopra di lui e l’aveva introdotto dentro di sé, movendosi
lentamente, guardandolo negli occhi, adattando il proprio ritmo alla sua
impazienza, come se facessero l’amore insieme per la prima volta e
avessero bisogno di conoscersi o si fossero ritrovati dopo un tempo così
lungo da renderli sconosciuti l’uno all’altra.
Writer
http://www.writer-racconti.org/

--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


author: stirner

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:ef5afd891b3f3ad5d77...@mygate.mailgate.org...
>
>
> Giovanni  rimane per un po' a  misurare a passi lenti il salotto. Apre
> l'armadio e scorge una mezza dozzina di vestiti femminili che non
> ricorda di aver mai avuto in casa.
 Writer,  forse allo scopo di dare l'idea di un reale accadimento, usa il
presente, ma crea,  per antitesi, lo stile di un documento. è come se stesse
fisicamente davanti al lettore ( magari in tv) e raccontasse una cosa a cui
non era presente ma dedotta. questa modalità di scrittura quasi
giornalistica ( a mio parere, è ovvio) se considerata al livello di
letteratura mette in secondo piano la creatività. nulla di male, certo, ma
ingrigisce la scena proprio per la scorrevolezza dovuta alla ripulitura di
tutto ciò che sembra non essere necessario all'acquisizione pura e semplice
dell'accaduto  attenuando i bagliori e le ombre del personaggio che non
interagisce più direttamente con il lettore. l'autore diventa il vero
protagonista.
per spiegare meglio quanto ho detto proverò a riscrivere, secondo il mio
intendimento, il periodo sopra riportato:
A passi lenti, meditando,  misurava il salotto.  Davanti all'armadio,
improvvisamente, provò l'impulso: doveva aprirlo. Una mezza dozzina di
vestiti femminili vi faceva bella mostra di sé e non ricordava di averli mai
visti.
si può non essere d'accordo con questa mia rivisitazione, ma mi piacerebbe
si ragionasse sulla differenza di interpretazione narrativa.
saluti
 stir


author: DisKre Panza

text:
lunedì 18 ottobre 2004 Writer ha scritto:
> e  avessero bisogno  di conoscersi  o si  fossero ritrovati  dopo un
> tempo così lungo da renderli sconosciuti l'uno all'altra.
  Finisce cosi`?
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
> wrote in message
>  Writer,  forse allo scopo di dare l'idea di un reale accadimento, usa il
> presente, ma crea,  per antitesi, lo stile di un documento. è come se stesse
> fisicamente davanti al lettore ( magari in tv) e raccontasse una cosa a cui
> non era presente ma dedotta.
Trovo questo tuo comento molto interessante, Stir.
E' vero, in questo racconto (e più in generale nella mia produzione
ultima) procedo per scene spoglie ed essenziali, quasi un accavallarsi
di fotogrammi.
La scelta del presente indica il "qui ed ora della scena" e il
taglio da "documento" (come tu lo chiami) nasce dall'esigenza
di confezionare qualcosa di intermedio tra un racconto ed
una sceneggiatura.
>questa modalità di scrittura quasi
> giornalistica ( a mio parere, è ovvio) se considerata al livello di
> letteratura mette in secondo piano la creatività. nulla di male, certo, ma
> ingrigisce la scena proprio per la scorrevolezza dovuta alla ripulitura di
> tutto ciò che sembra non essere necessario all'acquisizione pura e semplice
> dell'accaduto  attenuando i bagliori e le ombre del personaggio che non
> interagisce più direttamente con il lettore. l'autore diventa il vero
> protagonista.
Qui sono parzialmente in disaccordo. Credo che  il lettore conferisca
sempre, in ogni caso, al testo un proprio significato.Anche una scena
spoglia, vuota, rimanda, come in un gioco allusivo, ad "altro"
sedimentato
nell'immaginario di chi legge.
Inoltre, credo che il susseguirsi di scene scarne, sobrie, descritte
in modo netto e minuzioso possano generare effetti di senso proprio
nella loro interezza, nella loro scansione.
Da parte mia, dunque, non c'è il tentativo di separare i personaggi dai
lettori ma quello di depurare la narrazioni da orpelli innecessari,
tanto l'inconscio del lettore interagisce sempre con i passaggi
significanti del testo.
> A passi lenti, meditando,  misurava il salotto.  Davanti all'armadio,
> improvvisamente, provò l'impulso: doveva aprirlo. Una mezza dozzina di
> vestiti femminili vi faceva bella mostra di sé e non ricordava di averli mai
> visti.
E' una scelta diversa, da un punto di vista stilistico, ovviamente
legittima. Però non so se la curiosità del lettore ne uscirebbe
maggiormente sollecitata.
> si può non essere d'accordo con questa mia rivisitazione, ma mi piacerebbe
> si ragionasse sulla differenza di interpretazione narrativa.
Guarda, Stir. Credo che il registro stilistico che ho adottato
dipenda, oltre che da vissuti personali che non interesserebbero qui,
anche dalla percezione di muoversi in un universo amorfo e gelido,
in cui le connessioni di senso abituali paiono tagliate da un bisturi.
Ti riporto un passaggio scritto dal Prof. Invitto a presentazione
del mio libro ("Sguardi") che ho recentemente pubblicato.
"No, perchè il messaggio è segnato nche dalla forma-racconto adottata:
è un racconto che frantuma il tempo e lo spazio in segmenti, come
fossero fotogrammi o diapositive. Siamo nel cantiere della decostruzione
delle categorie fondamentali della nostra cultura occidentale:l'io,
lo spazio ed il tempo."
Ovviamente questa scelta narrativa può piacere o meno, ma ho deciso
di portarla avanti: mi sembra consona con questa epoca di follia gelata
che viviamo.

W.



text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message

>   Finisce cosi`?
No, manca ancora una parte (o forse due)



text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Ovviamente questa scelta narrativa può piacere o meno, ma ho deciso
> di portarla avanti: mi sembra consona con questa epoca di follia gelata
> che viviamo.
potresti avere, anzi, hai ragione nella definizione che dai dell'epoca in
cui stiamo vivendo, ma la mia preoccupazione deriva dal fatto che forse non
è il caso di avvalorarne lo stile seguendone il canone.
ciao
stir
p.s. sicuramente prima o poi leggerò il tuo libro


author: Yamina

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto >
>  in questo racconto (e piů in generale nella mia produzione
> ultima) procedo per scene spoglie ed essenziali, quasi un accavallarsi
> di fotogrammi.
> La scelta del presente indica il "qui ed ora della scena" e il
> taglio da "documento"  nasce dall'esigenza
> di confezionare qualcosa di intermedio tra un racconto ed
> una sceneggiatura.
E' cio che ho apprezzato, nel leggere  questo testo.
 >Credo che  il lettore conferisca
> sempre, in ogni caso, al testo un proprio significato.Anche una scena
> spoglia, vuota, rimanda, come in un gioco allusivo, ad "altro"
> sedimentato  nell'immaginario di chi legge.
> Inoltre, credo che il susseguirsi di scene scarne, sobrie, descritte
> in modo netto e minuzioso possano generare effetti di senso proprio
> nella loro interezza, nella loro scansione.
Ciň che hai  volutamente omesso, ha stimolato  il mio immaginario e mi ha
indotta ad
immedesimarmi nella situazione vissuta da Giovanni, a chiedermi come avrei
agito io, al suo posto.
Dopotutto, qualcosa del genere, potrebbe capitare.
Ritengo che, in questo caso, la descrizione "netta e minuziosa" delle scene,
a discapito
di una maggior attenzione al personaggio, sia un punto di forza del
racconto.
Ripeto: in questo caso. Poi, ovviamente, tutto dipende dai punti di vista.
Ciao, Writer.
Yamina


text:
"Yamina" <
ya_...@libero.it
> wrote in message
> Ciň che hai  volutamente omesso, ha stimolato  il mio immaginario e mi ha
> indotta ad
> immedesimarmi nella situazione vissuta da Giovanni, a chiedermi come avrei
> agito io, al suo posto.
> Dopotutto, qualcosa del genere, potrebbe capitare.
Soprattutto se il racconto vene visto come una metafora sulla memoria
e la dimenticanza. La situazione suggerita č volutamente inverosimile,
se presa alla lettera.
> Ritengo che, in questo caso, la descrizione "netta e minuziosa" delle scene,
> a discapito
> di una maggior attenzione al personaggio, sia un punto di forza del
> racconto.
Quello che m'interessa č che il lettore "veda" le scene.  Ovviamente
con i propri occhi. E ognuno,grazie a dio, in modo diverso.



title: A sud

author: ramunno

text:
A sud
Rientro
nelle fonti antiche del mio seme
Tra  nodi rugosi
di secolari ulivi
tra pareti sconnessi
di pietre arse e stanche
e da erbe nascoste
in odori dolci e selvaggi
Dentro basse scogliere
ispide e luccicanti
che frantumano biancastre
onde spumose
(...come  rivoli dispersi
d'inutili pensieri)
Pino Ramunno
Un grazie a chi vorrà gentilmente illustrarmi un suo parere
(Qualunque esso sia)
Un sito per chi ama scrivere e leggere
http://space.tin.it/viaggi/figiulia


title: A sud

author: Solaris

text:
ramunno ha scritto nel messaggio <79v708$887$
1...@serv2.iunet.it
>...
>A sud
>
>
>Rientro
>nelle fonti antiche del mio seme
>Tra  nodi rugosi
>di secolari ulivi
>tra pareti sconnessi
>di pietre arse e stanche
>e da erbe nascoste
>in odori dolci e selvaggi
>Dentro basse scogliere
>ispide e luccicanti
>che frantumano biancastre
>onde spumose
>(...come  rivoli dispersi
>d'inutili pensieri)
>
>Pino Ramunno
>
>Un grazie a chi vorrà gentilmente illustrarmi un suo parere
>(Qualunque esso sia)
Il tuo ridicolissimo nome mi ha fatto ridere così tanto fino alle lacrime
che non sono riuscita più a capire il pathos della poesia! Scusami! E' che
oggi mi è arrivata una lettera d'amore in cui il mio amato rassegnato
paventava che un giorno io potessi mettermi con un fit-tizio "PINO" e che
lui,abbassato al ruolo di interlocutore, si trovasse a vivere un dialogo
telefonico del genere" Come stai?Che fai stasera? Ahh, vai al cinema con
Pino? Come va con Pino? Sempre alti e bassi eh???"
Il nome è così comico che io penso potresti scrivere di tutto ed io ne
riderei comunque (ora)
Scusandomi sin da adesso per la stupidità dell'intervento ti saluto baci
solaris


title: A sud

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 9 Feb 1999 23:30:28 +0100, "ramunno" <
ram...@joynet.it
>
wrote:
>(...come  rivoli dispersi
>d'inutili pensieri)
Io toglierei le parentesi e i puntini...
Mi e' piaciuta molto, questa poesia. L' ho letta e riletta, e chissa'
perche' vedevo nella mia mente una distesa di verdi colline bagnate
dal sole... affascinante, bravo!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: A sud

text:
ramunno wrote:
Sono completamente d'accordo con Alessio.
Bellissima poesia, densa di immagini nitide ed essenziali che
restituiscono paesaggi, colori e suoni.
"Writer"


title: A sud

author: Kayser

text:
>A sud
>
>Rientro
>nelle fonti antiche del mio seme
>Tra  nodi rugosi
>di secolari ulivi
>tra pareti sconnessi
>di pietre arse e stanche
>e da erbe nascoste
>in odori dolci e selvaggi
>Dentro basse scogliere
>ispide e luccicanti
>che frantumano biancastre
>onde spumose
>(...come  rivoli dispersi
>d'inutili pensieri)
>
>Pino Ramunno
>
>Un grazie a chi vorrà gentilmente illustrarmi un suo parere
>(Qualunque esso sia)
Normalmente questo è un tipo di poesia che non amo...
però, questa mi è veramente piaciuta (ed è cosa rara).
Mi vengono in mente dei paesaggi cari alla mia fanciullezza e pochi posti a
cui l'unica parola che era possibile  adattare era pace.
MI ricorda i forti odori e i paesaggi del Cilento e di alcune zone della
Liguria.


title: A sud

author: Artod

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36C36A...@tin.it
>...
>Sono completamente d'accordo con Alessio.
>Bellissima poesia, densa di immagini nitide ed essenziali che
>restituiscono paesaggi, colori e suoni.
Ma tu non eri quello che non commentava poesie?
Artod


title: A sud

text:
ramunno ha scritto nel messaggio <79v708$887$
1...@serv2.iunet.it
>...
>Rientro
>nelle fonti antiche del mio seme
Bella poesia, molto naturalistica, con figure molto buone. Mi ha fatto una
bellissima impressione. Bravo, ottima impressionistica.
Artod


title: A sud

author: Arwen

text:
D'Annunzio docet.
Arwen
" 'Alone, alone' the ghosts all call,
pinpoint me in the light.
The only life I feel at all
is the presence of the night"
(VDGG)


title: A sud

author: pakistano

text:
On Tue, 9 Feb 1999 23:30:28 +0100, "ramunno" <
ram...@joynet.it
>
wrote:
>
>Un grazie a chi vorrą gentilmente illustrarmi un suo parere
>(Qualunque esso sia)
>
signor niubbi ben arrivato
il tuo stile mi piace molto
usi le parole in modo semplice e sapiente
le immagini che componi mi sono familiari e care
toglimi una curiosita'
da dove sgorgano le fonti antiche del tuo seme?
prego
grazie
e postane altre
ciao
paki


title: A sud

text:


che fai Writer sconfini?
>Artod
eddai Artod qualche volta puo' capitare a tutti
questa volta lo perdoniamo, vero?
ia, ia, facimm e buon guagliun!
ciao
paki


title: A sud

text:
Artod wrote:
>
> Writer ha scritto nel messaggio <
36C36A...@tin.it
>...
> >Sono completamente d'accordo con Alessio.
> >Bellissima poesia, densa di immagini nitide ed essenziali che
> >restituiscono paesaggi, colori e suoni.
>
> Ma tu non eri quello che non commentava poesie?
SOLO ALCUNE, QUELLE CHE MI COLPISCONO (SHIFT BLOCCATO)
"WRITER"


title: A sud

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36C5EF...@tin.it
>...
>SOLO ALCUNE, QUELLE CHE MI COLPISCONO (SHIFT BLOCCATO)
Allora ti dirņ che come commento č di qualitą medio-bassa, anche se ce ne
sono tanti di questo tipo... Se accenni alle figure devi parlarne a fondo,
di solito. Specialmente se di poesie ne commenti poche. :-)))
Artod


title: (P?) - Serenita'

author: Gaetano

text:
Da commentare.
... ed accettare che quel che fai va sprecato,
non soffrir piu' se i tuoi pensieri van persi.
Gaetano
nda: l'ordine cronologico dei versi e' inverso, ma cosi' suonava meglio
: - )


title: (P?) - Serenita'

text:
Ciò che affiora nella storia dell'opera umana è solo una infinitesima parte
di ciò che è stato da lui prodotto ma stai sicuro che non va sprecato
Nulla.
Stir
Gaetano ha scritto nel messaggio <7fse0u$i5n$
2...@nslave1.tin.it
>...



title: (P?) - Serenita'

text:
Aggiungo che ci sono dei semi che rimangono inattivi per secoli e ad un
certo punto cominciano a germogliare.
Stir
stirner ha scritto nel messaggio <7fsf0u$1k7$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: (P?) - Serenita'

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7fsfpt$bpg$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Aggiungo che ci sono dei semi che rimangono inattivi per secoli e ad un
>certo punto cominciano a germogliare.
>Stir
Le tue parole ti pongono in decisa antitesi col senso che cio' che ho
scritto ha.
Fermo restando che hai, ovviamente, piena ragione su tutto (punto
esclamativo),
io volevo dire che in fin dei conti non e' importante che i semi germinino,
non che germinino tutti, e che e' invece decisamente importante distaccarsi
dalla propria opera, si tratti persino dei nostri figli, altrimenti
danneggiamo noi stessi  (innanzitutto), e di rimando anche loro.
Gaetano.


title: [p] -100 caratteri- Utilities

author: lubna

text:
Improvvisa quest'angoscia
nudo refrain
poi il mondo a braccare l'assenza
e stringe non nota
al confine
alla pelle
urla


title: [p] -100 caratteri- Utilities

author: lossmagic

text:
lubna <
das...@tin.it
> wrote in message
942053$c7bun$1...@ID-64335.news.dfncis.de...

> ;)bella
> Riconosco i duplicati di me stesso,il più
debole e vacuo.
Quello che faccio e dico attende anche loro,
ogni pensiero che in me si dibatte,
in essi si agita egualmente.
 Loss&magic
>
>
>
>
>


title: [p] -100 caratteri- Utilities

text:
"lossmagic" <
cybe...@infinito.it
> scrive:
> [...]
Grazie.
Ciao, lubna.


title: - un modo per bonificare l'ambiente dall'RcaccaIV -

text:
i ricercatori hanno stabilito che attraverso una penetrazione (cosa del
tutto facile data la predisposizione congenita che l'RcaccaIV ha
nell'accettare tale operazione specialmente se lo strumento è di misure
adeguate, cioè molto grosso) è possibile farlo sparire. per meglio capire in
cosa consista lìoperazione e come attuarla guardare le figure sotto:
8)))000(((8
così si presenta il virus la cui resistenza è dovuta allo zero centrale ove
è riposta la sua intelligenza. l'operazione di penetrazione va attuata in
quel punto che è del tutto vuoto anche perchè se la si tentasse in una delle
due stremità il virus potrebbe farvi un pompino o accettare il vostro
ordigno nell'apertura anale traendone maggiore vitalità. Un sistema empirico
che potrebbe essere attuato da chiunque si ottiene senza alcun problema,
diciamo culattonerale, procedendo così:
divaricando i due zeri periferici
8)))0  0(((8
        0
cade lo zero centrale. ciò porta la parte centrale a 0 0
quindi, tirata la catena, il virus tornerà in quei meandri dove è nato e da
cui è stato per errore degli americani (sempre loro fanno sti casini)
tratto.


author: AhiRa

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
stir :) mi sa che siamo rimasti vivi solo io e te in questa valle di
lacrime e antrace cerebrale, mi sa che gli altri o sono andati in un
altro newgroup o si sono chiusi nelle loro ville a meditare come i
veneziani dopo la caduta di Costantinopoli :)
Teniamoci compagnia... che io di notte a volte ho paura.
Lo scenario sembra proprio quello di 2011 fuga da NewYork.;)
AhiRa


text:
AhiRa ha scritto nel messaggio ...
>"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>stir :) mi sa che siamo rimasti vivi solo io e te in questa valle di
>lacrime e antrace cerebrale,
hai ragione. il pericolo di essere contagiati dall'RcaccaIV è grande. io
stesso scrivo con la maschera antigas perchè oltretutto scorreggia in
continuazione e anche in questa maniera potrebbe essere mortale. ma non ti
preoccupare più di tanto tra poco muore da solo per suicidio.
ciao
stir


text:
stirner ha scritto nel messaggio
<9p2M7.169958$
sq5.8...@news.infostrada.it
>...
>
>AhiRa ha scritto nel messaggio ...
>>"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
dimenticavo:
se continui a filtrare il virus come faccio io non corri alcun pericolo. al
massimo ne senti la puzza di riflesso su altri post.
ciao
stir


author: Stefano Groda

text:
> Lo scenario sembra proprio quello di 2011 fuga da NewYork.;)
> AhiRa
Io sto accà.


author: Randy

text:
Roftl, molto divertente. Adesso scrivine un altro, però un po' più lungo.
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
p4RL7.166739$sq5.7...@news.infostrada.it...



text:
AhiRa <
ahi...@hotmail.com
> wrote
> Lo scenario sembra proprio quello di 2011 fuga da NewYork.;)
Come quello del tuo sito, dove si vede la foto di una nana obesa, vestita di
stracci, seduta per terra in una specie di dormitorio per barboni, che si
fuma una canna per non far caso al prurito che le danno i morsi dei pulci. A
proposito, chi è quella spazzatura umana? E' un fotomontaggio o esistono
davvero certi aborti della natura?


title: Montalban

text:
New entry in Palestra per la mente
www.edizioniclandestine.com
  'Città'  di
M.V. Montalban


title: Richiesta di FAQ e manifesto

author: Marco Guizzi

text:
Qualcuno potrebbe postare le FAQ e il manifesto di questo NG o dirmi dove
posso trovarli sulla rete?
Grazie mille,
Marco


title: Parassita d'uomini

author: TS

text:
"Racconti"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Parassita d'uomini

author: darkcoda

text:
YES.
In cerca di miasmi lodo.
"TS" <
pul...@tin.it
> wrote in message news:3d7a3f9e...@news.tin.it...
> "Racconti"
>
>
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Parassita d'uomini

text:
> YES.
sģ, buono anche il tuo. e siccome qui va di moda citarsi, mi ricorda due
mie somme opere, "quei letali venti secondi" e "la tiratrice". non sia mai
che ho detto che hai copiato! solo che cercherņ di scrivere racconti
d'amore. per il reparto "logorio, vita moderna, e caravansecazzi" ci sono
gią buone penne.
tutto questo discorso per niente. volevo solo ricambiare. che me ne frega a
me. faccio quel che cazzo voglio. ;)


title: com'è che ti chiami?

author: Rassel

text:
"Com'è che ti chiami?"  Ha mosso la bocca verso uno strano sorriso, gli
occhi fuori dalla risposta più giusta, gli zigomi dritti per spiegare l'aria
e l'ironia del suo gesto. L'ho fatto anch'io; ho fatto salire gli occhi fino
al centro dei capelli, ho finto di contarli a uno a uno, eppoi con uno
strappo delle dita ho stretto i suoi anelli avvinghiati. Una sete d'acqua e
d'aria, sigarette spezzate dal fumo le persiane della stanza, cuscini
dappertutto, io e lei dappertutto sulla via di un momento fuori da ogni
momento. "Hai visto come fa la pioggia.? Si fa raccogliere sulle linee della
terra, ci si mette sopra, è un modo per girare eppoi girare eppoi
sprofondare fino al cuore del mondo. Ed è come fai tu; giri tra la mia
pelle, con le unghie conti tutte le volte che ho pianto e quelle che ho
riso, e ti fidi solo dei tuoi stupidi numeri. Lascia che ti parli, lascia
che ti fermi. Sono stata una stella che ha brillato prima, e la luce dei
miei occhi che vedi, c'era prima che tu la guardassi.
Si chiama amore per se stessi".
E il suo corpo ha avuto un tremore, c'era un cuore che tirava fuori la sua
rabbia con la faccia di un'emozione. "Com'è che ti chiami? Quando sei fuori
da qui, io sarò per te come la nebbia immischiata nell'aria delle notte.
Invisibile. Nessun ricordo sarà capace di riportarmi a te. Resteranno sulle
unghie, solo sulle unghie, i tuoi stupidi numeri. Ma nel mezzo di quell'
aria, ti sembrerà che il buio ti passi sopra come una macchina ubriaca a
fari spenti cerca la luce degli altri.   Se chiuderai gli occhi allora
riuscirai ad amarmi. E sarai triste. quando penserai ad adesso. adesso che
non puoi dimenticare la cosa più importante. Te.
Si chiama amore.


title: _concorso letteratura, teatro, musica

author: Davide Olivoni

text:
Il sito
www.mondodarte.it
 organizza il Concorso - a una sola voce - ed. 2000
per le sezioni di
LETTERATURA: poesia, poemetto, racconto
TEATRO: monologo
MUSICA: melodia strumentale, melodia vocale
E' possibile consultare e scaricare il bando all'indirizzo:
http://www.mondodarte.it/bando02.html
per informazioni mailto:
conc...@mondodarte.it


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

author: Luigi Melilli

text:
           RACCONTO DI UN NATALE DI GUERRA
di Luigi Melilli
Quando mi sentii vicino alla morte ebbi paura, ma non mi abbattei. Richiamai
alla mente tutte le mie esperienze esoteriche, sperimentai ancora una volta
la presenza di Dio dentro me stesso, mandai un grato pensiero ai miei che mi
avevano preceduto a quel passo e chiusi gli occhi in attesa. Un lieve rumore
me li fece riaprire e mi vidi  sorridenti di fronte, mamma, papà, Zi'
Luiggiu, tutti i cugini che mi avevano lasciato prematuramente e mia
sorella, quella che non avevo conosciuto perché quando morì  io avevo appena
un anno.
Mi parve una festa di colori e di musiche quella, non la fine della mia
vita. Anzi la mia vita la dimenticai del tutto, come fosse una cosa che non
m'era mai appartenuta e di conseguenza dimenticai anche la morte.
Stavo bene tra quelle persone care e mi pareva che nulla fosse cambiato mai
nella mia vita: se avevo un passato non era in nulla difforme dal presente
che stavo vivendo.
Mamma dovette accorgersene, perché si avvicinò, mi diede un bacio e,
stringendomi forte, mi indicò un posto che mi sembrava lontanissimo e che
stentai a riconoscere: si trattava però di me, del me che stavo lasciando,
disteso sul letto della camera dove vivevo felicemente con mia sorella.
C'era anche lei, che lottava con la commozione per non lasciarsi vincere.
C'era altra gente, ma io riconobbi solo i più intimi, gli altri non ricordo
chi fossero.
Ero felice, anche se sentivo un po' di pena per mia sorella.  Sapevo che
avrebbe sofferto della mia mancanza, perché ci volevamo  bene. Ma subito  i
colori, le voci di  quelle presenze care mi richiamarono  al mio stato
attuale e divenni testimone indifferente di quello che mi accadeva laggiù,
dove un medico  voleva farmi trasportare al mortificio, come io chiamavo il
locale ospedale, mentre mia sorella  si opponeva per non tradire la mia
volontà.
All'improvviso  un corteo formato da  tutti quelli che erano venuti a
prendermi mosse  verso una splendente porta metallica. Quando, arrivati,
quella si aprì,  vidi luci e  colori così sfolgoranti da  rimanere quasi
stordito  tanto erano fuori da ogni mia pur fervida immaginazione.
Felice com'ero chiesi quando sarei potuto andare a rendere omaggio al
Signore di quel mondo così bello. Ma fu evidentemente un errore, perché
subito mi ritrovai in un luogo assai  meno splendente  e con soli mamma e
papà, che però   nonsorridevano più e non sembravano più così felici.
"Cosa succede?"  domandai preoccupato io che avevo notato il cambiamento e
che dentro di me riavvertivo le ansie della vita che credevo di avere
abbandonato del tutto.
"Purtroppo qui c'è tempo per tutto" mi rispose accigliato papà mentre mamma
mi si stringeva ansiosamente al petto. "Tu hai avuto troppa fretta."
Era  quasi corrucciato. ma io non sentivo il disagio di vederlo così: mi
sembrava come se non ce l'avesse con me. Ed in effetti, dettemi quella
parole, papà mi passò una mano sul viso con tale delicatezza che provai per
la prima volta forse il vero piacere della carezza paterna.
"Ma non fa niente" poi aggiunse. "Quello che deve essere sarà, perché
comunque sarebbe stato."
Confesso che mi sentivo un po' a disagio.
"E che cosa avrebbe dovuto essere?"  domandai un po' agitato. E quello
dovette essere un ulteriore passo falso, perché all'improvviso mi ritrovai
solo, in un ambiente che in qualche modo mi sembrava di conoscere.
"Papà! Mamma!" cominciai a gridare io a squarciagola, mentre volgevo intorno
gli occhi.
Caddi quindi in un sonno profondo che non so quanto durò. Solo che quando mi
svegliai mi ritrovai nello stesso posto nel quale ero stato lasciato:  una
stanzetta della stazione ferroviaria di Bologna. All'improvviso una porta si
aprì.
"Camerata Peduncolesi" mi disse una voce, "il  vostro treno è pronto."  E
rimase in attesa.
L'annuncio datomi da quel fascista mi provocò quindi  una sensazione
sgradevole e non seppi trovare una determinazione adeguata. Poi guardai
meglio e vidi che colui che parlava era  un milite in camicia nera, quello
stesso che mi aveva bloccato alla biglietteria mentre mi stavo per avviare
al binario per salire sul treno che mi avrebbe dovuto portare a Porretta
Terme Era stato lui a rinchiudermi in quella stanzetta, dove ero rimasto non
sapevo ancora per quante ore.
Erano tempi duri: Natale 1943 e i tedeschi si erano ormai impossessati di
tutta l'Italia. Si parlava di rastrellamenti e di deportazioni in Germania,
di fucilazioni sul posto di quanti venivano ritenuti disertori  e la paura
era ormai generale.
Adesso ricordavo benissimo tutto. Ero andato alla stazione perché, essendosi
ammalato l'organista, il parroco di un paese di cui non ricordo il nome mi
aveva chiamato a sostituirlo. Sarei dovuto rimanere in quel paese al di
sopra di Porretta Terme per tutti il periodo natalizio. Una fortuna
insperata in quell'inverno di guerra, quando tutto quello che poteva essere
trangugiato per calmare la fame era  razionato e si acquistava con la
tessera annonaria.
Mi ero dunque addormentato dentro quella stanzetta riservata ai poliziotti;
ma perché avevo fatto quei sogni, che mi avevano lasciato nell'animo  un
vago senso di malinconia e di smarrimento? Era certo l'atmosfera generale in
cui l'Italia era piombata dopo i primi entusiasmi per l'armistizio dell'8
settembre: un senso generale di insicurezza; la paura dell'attimo che segue;
la prospettiva di essere preda di una tirannide che nel subconscio ciascuno
allucinava in modi terrificanti,
Ero infatti accusato di essere un renitente di leva: me lo aveva detto
brutalmente quel milite nel fermarmi e mi aveva  minacciato di deferirmi al
tribunale militare. Io avevo allora anche provato a protestare vivacemente
dichiarando esplicitamente ciò che ero e perché ero a Bologna, ospite in un
istituto di educazione, ma, specie a quei tempi, il cittadino veniva
trattato sempre come  un potenziale delinquente da tenere d'occhio, e la sua
parola non valeva un soldo bucato.
Ricordavo che, dopo un estenuante interrogatorio, quel milite aveva
concluso: "Se voi siete veramente un allievo dell'Istituto che dite non
avete da temere; per ora aspettate qui e pensate bene a quello che state
facendo, perché se avete mentito la punizione sarà esemplare". E da come
diceva queste parole  si capiva benissimo che era convinto che io mentissi,
e questo alla fine mi irritò. Purtroppo quella irritazione mi costò la
reclusione in quella stanzetta. Ma bastava questo per giustificare il mio
sonno e soprattutto quel sogno?
Io non ero solito dormire durante il giorno. Come mai, allora, m'ero
addormentato così profondamente da sognare?
Sospettai che mi avessero dato  sonniferi per farmi parlare, ma non era che
un sospetto.
Guardavo quel  fascista con un misto di odio e di curiosità, perché avrei
avuto tante cose da chiedergli e non me ne sentivo capace.  A guardarlo così
impettito e fiero sembrava Giulio Cesare in persona; e tanta era la sicumera
del suo eloquio, che non era difficile sentirvi sotto tutto lo studio e
tutta la tormentosa applicazione per potersi avvicinare al modo di parlare
del Duce.
Un misto di ripugnanza e di timore mi legavano la lingua, e feci fatica a
rispondergli un: "Vengo subito" allorché mi sollecitò ad avviarmi con lui al
treno.
Avviato che mi fui insieme a lui, mi feci coraggio e gli chiesi: "Allora
avevo  ragione  io,  proprio nulla a mio carico."
"Nulla camerata," mi rassicurò lui, facendo l'atto di irrigidirsi
sull'attenti. "Voi siete veramente ospite dell'Istituto che dicevate, e il
nostro Federale mi ha pregato di presentarvi il suo rammarico per
l'incidente."
"Grazie!" risposi io semplicemente. "però si tratta di un incidente che
poteva anche farmi perdere il treno per Porretta, dove sono atteso."
"Tacete!" mi ingiunse il milite con voce severa. "È per voi grande onore che
il nostro camerata Federale vi abbia fatto presentare da me i sensi del suo
rammarico. È un onore che dovete sentire, perché non tocca a molti"  poi
aggiunse con tono di solenntà". "E poi voi non sapete che il  camerata
Federale mi ha dato personalmente ordine di portarvi a Porretta con la sua
Balilla se per caso voi aveste perduto il treno. Comprendete?" concluse con
voce quasi terribile, guardandomi con l'aquilino occhio di ordinanza.
Io non mi lasciai impressionare. Ero compagno di scuola e corteggiatore
abbastanza ricambiato di  una strettissima parente del federale, per la
quale egli stravedeva, e questo lo avevo dette al milite quando mi aveva
fermato, solo che lui non mi aveva voluto credere. Potevo ora fare i salti
mortali per quello che mi veniva a raccontare?
"Voi evidentemente non siete nè un buon italiano e nè un buon fascista se
non sentite l'onore che vi si fa"  disse in tono abbastanza dimesso.
Io non risposi. Mi lasciai precedere da quel goffo uomo con i calzoni
infilati negli stivali in mezzo alla  bruma di quella fredda e piovigginosa
serata decembrina.  Camminava a passo cadenzato e lungo perché sapeva che il
treno per Pistoia stava aspettando solo me per partire. Facevo fatica a
tenergli dietro, anche perché ero intimorito dal fatto che lui, per far
presto, attraversava i binari malgrado il movimento dei treni che a me
sembrava caotico.
"Venite, venite" mi incitava lui senza rallentare, "so quello che faccio,
non abbiate paura."
Giunto al quarto o quinto marciapiede mi imbattei in un piccolo corteo di
gente scortata da armati ed esitai. ma la mia guida mi redarguì vivacemente.
"Sono persone da poco," disse, "ebrei e disertori e noi sappiamo come
sistemarli."
Io  lo scopersi a guerra finita come li sistemavano, ma allora non ne sapevo
assolutamente niente e quindi ascoltai quelle parole solo con fastidio
dovuto al modo con cui quel rozzissimo milite le pronunciava.
Tutto il grande piazzale ferroviario, segnato dalle coppie dei binari
sistemate a due a due tra un marciapiedi e l'altro, era avvolto in una
nebbia non fittissima ma sufficiente per far apparire spettrale il paesaggio
che le  non forti lampade permettevano appena di intravvedere.  Locomotive e
locomotori sembrava che si fossero messi d'accordo per fischiare
ripetutamente in quella vigilia di Natale di guerra  e i loro fischi
sembravano urla di bambini sgozzati.
Vicino al treno per Porretta c'era una tradotta che si andava riempiendo di
una massa di soldati che a terra sembrava un gregge confuso da cui
proveniva, con un odore caratteristico, anche un confuso brusio. Non
potevano essere lieti di quel viaggio natalizio e si sentiva che il loro
pensiero era altrove dalle loro voci atone, dalle loro mezze frasi e persino
dai genti che erano essenziali, nervosi, a scatti.
"Svelto, svelto camerata!" mi disse il milite, "il vostro treno è questo:
aspettano solo voi per partire."  E per meglio farsi comprendere mi afferrò
vigorosamente per un braccio per aiutarmi a salire più in fretta. Chiuse
quindi la portiera con tale violenza che lo spostamento d'aria per poco non
mi mandò a dar di cozzo contro la portiera opposta.
"Buon viaggio, camerata!" mi gridò poi allungando il braccio nel saluto
fascista.  "Mi ricordi al camerata federale quando torna a Bologna: sono il
Milite Ferdicani Giorgio, della legione di Bologna, si ricordi!" E lasciato
ricadere il braccio mi voltò le spalle andando via con il più solenne passo
marziale del suo repertorio.
La vettura in cui mi trovavo era buia e freddissima. Mi sistemai in un posto
d'angolo vicino al finestrino che guardava verso gli uffici della stazione.
Aspettavo da un momento all'altro che il treno si muovesse, ma passò molto
tempo prima che questo avvenisse. Innervosito e curioso  passai al
finestrino opposto e vidi altissime fiamme venire da lontano.
Qualcosa dunque stava bruciando. Ma cosa poteva entrarci questo con la
partenza del mio treno, ch'era diretto a ovest? Non riuscivo a rendermene
conto, e poiché le persone che passavano andavano di corsa, mi rassegnai e
mi misi ad attendere avvolgendomi  come potei nel mio misero cappotto.
Mi svegliò uno scossone violente. Finalmente si partiva! E questo per me fu
liberatorio, anche se, sul momento, mi aveva fatto trasalire e saltare in
piedi.,
Porretta mi mostrò uno spettacolo veramente natalizio: neve, neve
dappertutto e in abbondanza. Veniva giù dal cielo così fitta che i lumi
della stazione sembravano ricoperti da un velo candido. E che freddo faceva!
Tutto era candore, e candide erano le sedi dei binari, che restavano sepolti
rendendo difficile e pericoloso l'andare dei treni. Trovare l'uscita fu
veramente problematico, ma alla fine la trovai senza subire incidenti ed
anche senza grande fatica.
Ad aspettarmi c'era, impaziente, se non addirittura spazientito, il parroco
in persona. Le presentazioni furono assai rapide.
"Presto, presto, perché è tardissimo, accidenti!" mi disse il prete
tendendomi la mano più per trascinarmi dentro la vettura che per salutarmi.
"Dobbiamo ancora cenare e poi andare alla messa. E' veramente tardissimo!"
Poi mentre avviava la vettura, si girò nuovamente verso di me con un sorriso
quasi malizioso, e "Scusate" mi disse; "veramente  la stretta di mano è
abolita: oggi si saluta fascisticamente, non è vero?" E anche lui, come il
macchinista del treno, partì a strappo, facendo un po' zig-zag sulla neve
viscida.
Io fino ad allora mi ero occupato assai poco di politica, per cui non intesi
nelle sue parole l'ironia che senza dubbio ci aveva messo; purtuttavia,
siccome avevo inteso già tante battute sulla faccenda della stretta di mano,
quasi automaticamente gli risposi:  "Oggi si saluta, reverendo. Importa che
il saluto sia sincero, non altro.
Guidava teso,  con il viso così vicino al  parabrezza che quasi ebbi paura
che da un momento all'altro ci avrebbe dato il naso. Ma era una serata
veramente infernale e vedere qualcosa in quel fittissimo sfarfalleggiare dei
fiocchi di neve innanzi ai fari, era veramente penoso.
Senza muovere la testa mi rantolò un "bravo!" che sembrava provenire dalle
profondità dell"'abisso di sotto" com'è detto nella benedizione di Giacobbe.
Ma io pensavo solamente alla cena. Mi piaceva quel prete che, senza quasi
curarsi delle presentazioni, aveva esordito parlando della cena che avrebbe
preceduto la messa. Quelli erano tempi in cui, come si diceva, a "Italiano
Bempensante era stata conferita la medaglia alla memoria, perché aveva
tirato la cinghia fino al.... Foro Mussolini". Non posso dire che io patissi
la fame, no! ma se dicessi che mangiavo quanto alla mia età sarebbe stato
consueto direi egualmente cosa falsa. Era dunque naturale che mi importasse
soprattutto la cena che ci aspettava, la cena di Natale, in un paesino di
montagna, dove gli alimenti sarebbero stati abbondanti, genuini,  caserecci
e gustosi. Io me li sentivo già in bocca e, anzi, stavano per me divenendo
una specie di idea fissa, mentre quell'automobile arrancava a fatica verso
la meta, riuscendo miracolosamente a rimanere dentro la strada. Avevo allora
ventitrè anni e con essi quella terribile fame cerebrale che nasce dal
sapere che tutto sarà misurato e insufficiente. Questa fame mi era cresciuta
addosso da quando era stato sanzionato il razionamento e istituita la
tessera annonaria. Non vedevo dunque l'ora di arrivare per sedere a tavola e
ma la prendevo con quella Balilla che secondo me era colpevole di tanta
lentezza nell'andare. Ma per quanto  anche il mio ospite  mordesse il freno,
le condizioni del tempo gli impedivano di andare rapidamente come avrebbe
voluto, e questo lo rendeva nervoso e taciturno.
Era un pretino giovane, una trentina d'anni portati bene almeno a giudicare
da quel fuggitivo incontro alla debole luce del piazzale della stazione di
Porretta. Si chiamava Don Ruggeri Feliciotto, o almeno così mi disse a tutta
prima. Solo in seguito, e con maggiore calma mi precisò che il suo nome era
Feliciottorino.
"Un nome orrendo, che si pronuncia male" mi disse. "Ma mio padre voleva far
rivivere entrambe i miei nonni per non far torto nè a se stesso nè a mamma,
e mi ha appioppato questo bel nome, Feliciottorino! Era naturale che poi il
nome venisse abbreviato in Feliciotto, anche se sembra... che dire? quasi un
disperegiatovo, come sempliciotto."
Nel dubbio però, per non sapere che scegliere e non rischiare di
dispiacergli,  io lo chiamavo solo reverendo.
"Non avrai paura" mi disse poi in tono di chi è certo che ha colto nel
segno.
"No, no, e perch?" risposi io per non sembrare codardo, mentre, in effetti,
un po' di paurella l'avevo e come!
"Ecco,  ancora un po' di pazienza e ci siamo."  - riprese lui. Poi guardò
l'orologio  e disse:  "Certo arriveremo a cena alle dieci, giusto in tempo
per finire di mangiare e andare alla messa." Tacque  un  po' per pensare e
poi disse: "Certo, passeremo dalla tavola all'altare senza soluzione di
continuità, ma il Signore perdonerà"
Non immaginava neppure che  quelle parole  mi giungevano più dolci di
un'aria di Bellini. Due ore filate a tavola doveva significare  che da
mangiare ce n'era, davvero in abbondanza.
"Due ore per cenare?"  domandai io per fugare il timore di essermi
sbagliato.
"Beh, questo è il cenone di Natale"  rispose lui in tono  giustificatorio.
"Un Natale di guerra, certo;" poi precisò meglio; "ma  pur sempre Natale e
si fa quel che si può."
Sul piazzaletto antistante la canonica ci stava aspettando un folto gruppo
di gente, che ci fece festa, esprimendo la propria meraviglia per tanto
ritardo.
"Credevo che quest'anno la cena di Natale si dovesse fare dopo la messa"
disse una bellissima e giovane donna che poi seppi essere la sorella del
parroco.
"A tavola, a tavola!"  disse allegramente Don Feliciotto, mentre si avviava
trascinandomi per un braccio dopo avermi preso la valigia dove avevo messe
le mie poche cose.  "È pronto? - poi domandò con una certa ansia nella voce.
"Pronto, sì, ma le tagliatelle sono da cuocere, Ci vuole poco però. Intanto
si possono mangiare gli antipasti. A tavola, a tavola! -
Vidi allora quel folto gruppo di persone sciogliersi come la nebbia al sole,
scomparendo in varie dirdezioni. Rimanemmo solo io, Don Feliciotto, la
sorella e tre ragazze giovanissime per compagnia di questa.
Mentre Don Feliciotto, tenendomi per il braccio destro mi faceva fretta
perché entrassi presto in casa, sulla sinistra, in un vicoletto che iniziava
proprio poco dopo la porta che stavo infilando vidi un uomo sgattaiolare nel
buio ed entrare in un uscio che si apriva sulla stessa parete. Mezzo
impaurito ne feci cenno a Don Feliciotto, che, invece, non parve darci
importanza.
"Sarà qualche poveruomo che va cercando l'elemosina",  disse tanto per
tacitarmi. "Alla vigila di Natale  soprattutto sarà il benvenuto se viene in
casa" poi concluse tranquillo. Ma non appena entrato mi lasciò, disse poche
parole sottovoce ad una delle ragazze e tornò da me.
La canonica di Don Feliciotto era una vecchia e grossa casa di montagna, di
quelle che nell'Appennino Toscoemiliano si trovano un po' dappertutto. La
porta di ingresso dava in  uno stanzone, che serviva sia da cucina che da
sala da pranzo. Un enorme focolare fronteggiava la porta di ingresso e
rallegrava la vista al primo entrare con la sua fiamma sempre viva, specie
in giornate come quella. La tavola era già imbandita ed aveva molte più
sedie intorno di quelle che poi ci sarebbero servite.
Erano sedie di legno pesante, impagliate alla maniera contadina, con paglia
multicolore. Non mancavano i tradizionali, pesanti boccali di terracotta,
che contrastavano vivacemente con le grosse bottiglie di vetro incolore
contenenti un vino quasi scuro.
Ci sedemmo a mangiare in quello stanzone che avrebbe potuto ospitare
comodamente una compagnia di soldati Dal camino, largo quanto una stanza
degli attuali appartamenti, arrivavano sia i riflessi della fiamma viva che
un calore tanto intenso, che sarebbe certamente diventato fastidioso ove la
fiamma fosse stata mantenuta così allegra. Ma ora doveva portare a
ebollizione l'acqua di un grosso paiolo per cuocere le tagliatelle e nessuno
si lamentava del calore troppo intenso. Mi meravigliai però della grandezza
di quel paiolo, così come mi meravigliai di unamarmitta che trovai in una
stanza vicina quando vi passai per andare a fare i miei bisogni dopo tante
ore di viaggio. Pensai alle grandi famiglie patriarcali che avevano avuto
bisogno di paioli di quella grandezza e trascurai la presenza di quella
marmitta, che del resto in una casa di montagna a quei tempi poteva essere
utilissima per mille usi.
Mentre mi trovavo ancora al gabinetto (uno stambugio con un podietto fatto
in muratura, nel bel mezzo del quale era stato praticato un cratere rotondo
per sedervisi e fare i propri bisogni) sentii Don Feliciotto che mi
ricordava che tutto era atavola e che non perdessi tempo perché la
mezzanotte era vicina.
Mi affrettai quanto il carico che portavo dentro di me me lo consentì, e,
nel ripresentarmi mi scusai.
"Mai scusarsi per cose indelegabili"  mi disse allegramente Don Feliciotto,
"siedi e mangia con noi."
La sorella del parroco da dietro le spalle mi disse con una voce che mi
obbligò a girarmi vivamente per guardarla: "Mi scusi, signore... Signor?...
Beh, insomma.... - E approfittò del fatto che mi ero leggermente scostato
per mettermi nel piatto le buone cose che aveva preparato, tutte
appartenenti alla  tradizione natalizia di quei luoghi.
"Peduncolesi" mi affrettai a dire io non appena riuscii  a riavermi  dinanzi
a una  bellezza così penetrante come quella della donna che mi sentivo  a
contatto di pelle.
"Cosa?"  disse lei che evidentemente non si ricordava di avermi domandato il
nome.
"Io sono... Peduncolsei, Peduncolesi Giovannanselmo, piacere - e feci per
tenderle la mano, che però non poté afferrare perché portava il vassoio e le
posata per servire. "Ah, scusi, scusi...."  le dissi poi imbarazzato,  "non
ci avevo fatto caso che aveva le mani così bene occupate."
"Natalina, servi anche noi e poi continuate le presentazioni, che la
mezzanotte si approssima"  le disse Don Feliciotto sempre allegro e
scherzoso.  "E tu comincia a mangiare senza complimenti e attento a non
sbronzaarti, che l'organo poi non suona da solo."
Natalina disse un dolcissimo "scusi!" e continuò a servire, con la voce solo
leggermente appannata e con il viso divenuto appena più colorito.
Non eravamo arrivati a metà cena che irruppero nel cucinone dove mangiavamo
quattro militi armati di tutto punto, che, chiesto rudemente scusa, si
schierarono di fronta a Don Feliciotto.
"Comodi, comodi tutti!" disse quello tra loro che sembrava il più alto in
grado.  "Vogliamo solo sapere dal parroco se ha visto un disertore entrare
nella sua canonica o in chiesa."
Vidi che Natalina cambiava colore e stava per avviarsi verso la stanza dove
avevo trovato la marmitta, quando  il braccio teso di un milite le sbarrò la
strada.
"Alt!" le disse il comandante.  "Di là nessuno ci va prima di noi. Capirete,
se ci sono dei disertori non possiamo rischiare la vostra incolumità.
Questo è compito nostro."  E fece cenno a uno dei militi di andare ad
ispezionare.
Tra noi il silenzio era assoluto. Io, per la verità, dopo l'avventura  della
stazione di Bologna non avevo più paura, perché mi sentivo protetto
dall'amore trepido di quella giovane parente e pupilla del federale. Ma se
affermassi che ero tranquillo mentirei. Non si fa mai l'abitudine a trovarsi
di fronte a gente armata che sa di avere il coltello dalla parte del manico
e che quindi può disporre come vuole degli altri. Quei quattro, per la
verità, non erano poi troppo sgarbati, e neppure potrei dire che fossero
truci. Ma si vedeva che erano consci dei loro grandi privilegi. Se infatti
non erano nè sgarbati e nè truci, non si può neppure dire che fossero
gentili e delicati: andavano dritto dritto allo scopo, senza tener conto di
altro. Per loro che si fosse a Natale e in casa di un prete per giunta non
aveva alcun valore.
Quando il milite ritornò, portava per un braccio quella ragazza a  cui Don
Feliciotto poco prima aveva confidato qualcosa sotto voce.
"Era nella stanza vicina"  disse il milite. "E  per terra c' chiarissimo un
cerchio che deve essere stato lasciato da qualche recipiente  a base
rotonda" poi aggiunse quasi gongolante per aver trovato qualcosa su cui
riferire.
"Sì, era un mastello"   diese la ragazza, "il mastello che serve per il
bucato".
"Lo vedremo" replicò gelido il comandante dei militi. "Intanto dimmi dov'è
quel mastello e  poi spiegami che stavi a fare tu là dentro" chiese ancora
più  freddamente.
"Dovrebb'essere in qualche parte in casa" intervenne Natalina che intanto
aveva riacquistato sicurezza, mentre disponeva sul tavolo dei bicchieri per
i sopravvenuti.
"Certo, in qualche parte" riprese il capo dei fascisti divenendo ironico e
piuttosto nervoso. "E qual è la casa in cui in qualche parte non  si  trova
un  mastello  per  fare il bucato?" poi disse, calcando  la voce su
quell'"in qualche
parte".
"Ma questi sono giorni di festa"  ribatté in maniera inaspettatamente ferma
Natalina. "Noi donne abbiamo molle cose da fare e non mi pare ci sia proprio
nulla di strano se non ci ricordiamo dove abbiamo messo un mastello. Del
resto in casa ce
ne sono ben tre, e lei vorrà vedere qual  che combacia con il segno che ha
trovato per terra." Era accesa in volto. Chi mai avrebbe detto che una
giovanissima donna come lei, così delicata e apparentemente fragile sarebbe
stata capace di tenere testa così a quel graduato fascista, che stava
diventando improvvisamente burbanzoso?
"Calmatevi" "intervenne l'altro con voce meno arrogante. "Nessuno intende
accusarvi. Ma noi abbiamo un imprescindibile dovere da compiere: acciuffare
e punire tutti i traditori della patria che si nascondono per i boschi sulle
montagne invece di correre a combattere. E questo dovere lo compiremo a
tutti i costi"  poi concluse. Si voltò verso la ragazza trovata nella stanza
accanto e le domandò ancora: "Voi sapevate che in quella stanza c'era un
mastello per il bucato, dunque sapete anche dov'è stato portato."
"Io so che c'era per avervelo visto, ma non so affatto dove poi la signora
l'ha portato."
"Senta" intewrvenne Don Feliciotto, "anche io ho un dovere da compiere:
celebrare la messa di mezzanotte. Vorrei cenare e arrivare per tempo. Ma
poiché non intendo intralciare le vostre indagini, ecco, accomodatevi, la
casa è vostra."
"Cos  va meglio!" riprese il comandante, "e trovo ragionevole fa vostra
protesta. Ma vorrei sapere che ci faceva la ragazza in quella stanza" poi
chiese.
"Non le sembra di essere troppo indiscreto?" obiettò Natalina con un lieve
sorriso di compiacimento sulle labbra. "Di là c'è il gabinetto - poi
aggiunse,  "e là ci dobbiamo andare anche noi."  Poi con un tono che mi
parve addirittura provocatorio concluse: "Se vuol venire...."   E si mosse
verso quella stanza.
"Ero andata ad assicurarmi che il gabinetto fosse in ordine. Qui stasera
abbiamo un ospite e i gabinetti delle case di montagna non sono come quelli
delle cas di città"  intervenne la ragazza chiamata in causa, divenendo
sempre più rossa.
"Va bene" concluse il capo dei fascisti. "Anche se sono quasi certo che
l'uomo che cerchiamo è entrato in questa casa, conoscendo le possibilità di
fuga che offre, non insisterò. Del resto sono certo che è entrato senza che
voi, reverendo ve ne accorgeste, magari per rubacchiare qualche cosa da
mangiare. Per ora ce ne andremo, ma terremo tutto sotto controllo!" poi
concluse.
"Non sarà mai detto che  qualcuno è entrato in casa mia e ne è uscito senza
aver preso  qualche  cosa,  specie  di Natale" disse alzandosi in piedi Don
Feliciotto, che afferrò la bottiglia del vino. "Se volete restare a cena con
noi saremo felici e vi accoglieremo come fratelli. Ma se deciderete
diversamente, ecco,, almeno un bicchiere lo dovete accettare. Con questo
freddo non sarà certo di troppo."
E fu così che il comandante dei fascisti per primo porse a Don Feliciotto il
bicchiere per farselo riempire. seguito da tutti gli altri. Non bevvero
però, in attesa che il comandante facesse il brindisi augurale, che non
manc. Il capo dei fascisti, infatti, alzando il bicchiere e schiarendosi la
voce disse: "Alla salute di tutti quanti vivono in questa casa, alla salute
del Duce e alle sorti della nostra Patria e morte ai disertori."
Don Feliciotto, che già stava alzando il proprio bicchiere per rispondere al
brindisi, sentite le ultime parole lo riabbass.
"Se permettete comandante" disse sereno, "io sono un prete, e comprenderete
che la vigilia di Natale in specie, non posso associarmi all'ultima parte
del vostro brindisi. Per me anche i disertori sono fratelli perché questo ci
ha insegnato Gesù Criosto."
"Come vuole"  disse con forzata bonomia il capo fascista;  "Auguri a tutti
e... attenti alle curve pericolose, perché noi rimarremo all'erta."
Ciò detto, si irrigidì nel saluto fascista, e battendo i tacchi  si girò
come se stessa ad una parata e non in una casa parrocchiale. Gli altri
scattarono sull'attenti e salutarono alla stessa maniera.
Ci volle del tempo perché la compagnia si rianimasse. Tutti, compreso io che
ero estraneo, eravamo pensierosi. Natalina e Don Feliciotto mi sembravano
addirittura preoccupati.
"Ai nostri poveri avete pensato?" chiese Don Feliciotto all'improvviso, con
non so che di ansioso nella voce.
"Sì, tutto fatto e tutto bene" disse la ragazza che era stata presa di mira
dai fascisti.
Don Feliciotto parve rassicurato.
Solo ora, superato l'impatto con i fascisti, mi soffermai a considerare le
persone con le quali stavo ghiottamente cenando.
Don Feliciotto era un giovane prete che forse non arrivava a trent'anni.
Malgrado fosse un po' robusto e di statura non altissima, era un bell'uomo e
soprattutto era pieno di spirito e sempre gaio. Avevo dunque visto giusto a
Porretta, malgrado la mancanza di luce.
A un tratto si rivolse alla sorella per dirle di far presto, perché mi
doveva accompagnare a vedere l'organo prima dell'inizio della messa dato che
era un organo vecchio e bisognava farci un po' la conoscenza.
Io, del tutto rinfrancato, intervenni con una certa giovialità
"Siamop arrivati quasi alla fine della cena di Matale" dissi, "e ancora non
conosco le persone con le quali siedo a tavola. Sarebbe forse il caso di
presentarci. Ecco, io sono... Peduncolesi Giannanselmo e studio al
Conservatorio Martini di Bologna."
Declinate le mie generalità rimasi in attesa che qualcheduno prendesse
l'iniziativa di fare le presentazioni. Ma non dovetti attendere molto,
perché Don Feliciotto, con il suo spirito gioviale e spregiudicato,
intervenne immediatamente.
"Beh, me mi conosci già perché ti sono venuto a prendere a Porretta e
malgrado la neve ti ho portato fin qui sano e salvo con l'aiuto del Signore"
disse tenendo in mano un bicchierone di vino come se dovesse pronunciare un
altro
brindisi. "Quelle che tu  vuoi che ti presenti allora sono le  donne. E
malgrado io sia un prete ti capisco anche per questo. Ma sono presentazioni
presto fatte. Quella là è mia sorella Natalina, che ti ha servito fino ad
ora e che quindi conoscevi, mentre queste altre tre sono delle care ragazze,
iscritte alle figlie di Maria, che fanno compagnia a Natalina. Vacci piano,
però, perché sono tutte minorenni. Ecco: Loreta è quella che siede di fronte
a te, ha diciotto anni, come vedi è una bella figliola e ha le mani d'oro.
Questa più vocino a me è Virginia, molto carina e brava, e ha appena
quindici anni, mentre l'ultima delle tre ragazze si chiama Nosella, ha
sedici anni ed è anch'ella studentessa, è tornata ieri da Bologna. Se ne
vuoi sapere di più... penssaci da solo."
Rimasi sconcertato da quel modo di fare le presentazioni, ma non c'era tempo
di starci a pensare su, perché Natalina continuava a portare una vivanda
appresso all'altra senza lasciarci neppure il tempo di respirare. Era la più
bella tra le quattro donne. modellata con cura quasi maniacale da madre
naatura, non aveva nulla di troppo e nulla che le mancasse. Di altezza
media, in tutto proporzionata alla personcina slanciata e piena di
delicatiissime sinuosità, aveva capelli castano-cenere e gli occhi grigio
perla, con due profondissime pupille in mezzo. Si muoveva con la flessuosità
d'un felino e la sua voce era carezzevole, penetrante ed emanava un profumo
che mi aveva ubriacato sin da quando per la prima volta mi si era avvicinata
per servirmi.
Le tre ragazze avevano le tipiche fattezze delle giovanissime montanare,
colorite e paffutelle, con seni prominenti e muscolature apprezzabili anche
da distratti ammiratori. Faceva un po' eccezione Loreta, che aveva capelli
nerissimi come gli occhi e carnagione piuttosto scura, quasi da siciliana.
Era minuta, riflessiva, riservata e i suoi occhi erano di divoratrice, come
la sua bocca, carnosa al punto da ricordare figure femminili africane.
La tavola a cui sedevamo avrebbe potuto comodamente ospitare quindici
persone  e noi eravamo solo in sei, talché tra un commensale e l'altro c'era
molto spazio  e la conversazione diveniva piuttosto difficoltosa con le
donne, che parlavano sotto voce, come se fossero intimorite. Don Feliciotto,
in compenso, parlava a voce quasi spiegata, e sono certo che quel che diceva
a tavola avrebbe potuto essere udito anche dalla strada.
A un certo punto Don Feliciotto si alzò molto risolutamente e disse alla
sorella: "Io accompagno il nostro organista a prendere confidenza con i
registri del nostro organo, tu intanto prepara il caffè. In caso glielo
porti in cantoria." E detto fatto, mi prese sottobraccio e mi accompagnò in
cantoria senza che io potessi dire alcunché.
Alla cantoria si accedeva dall'interno. Era situata, come quasi tutte le
cantorie, proprio al di sopra del portale di ingresso, così l'organista
poteva seguire per mezzo dello specchio situato sopra le tastiere le varie
fasi della messa e regolarsi di conseguenza. Arrivati che vi fummo Don
Feliciotto accese il mantice elettrico e mi diede alcune indicazioni
sommarie sull'organo, lasciando che mi arrangiassi per il resto.
Io conoscevo quel tipo di organi che erano la mia croce e delizia delle
domeniche bolognesi che mi vedevano occasionale organista in questa o quella
chiesa in sostituzione dei titolari.
Due mauali e pedaliera, aveva registri spezzati: la parte grave nella leva
di sinistra e quella acuta in quella di destra. Gli organi similari che
finora avevo sperimentato avevamo tutti lo stesso difetto: pochissimi
registri erano funzionanti dal grave all'acuto, e per questo ero un po' in
trepidazione. Ma quello era an organo ancora integro e intonato per giunta,
per cui mi bastò toccarlo e tutto andò liscio come l'olio. Felice per questa
scoperta, mi misi a suonare spensieratamente, usando il maggior numero di
registri, ma questo richiamò le ragazze che intanto si avvicinavano alla
canonica in attesa di salire in cantoria per cantare la messe degli angeli.
Alcune, anzi, si arrischiarono a salire ed entrarono quatte quatte in
cantoria rimanendo ben alla larga in un primo tempo. Erano in tre,  età
variabile tra i tredici e i diciotto anni, a giudicare così a occhio e
croce. Salutai con tono cordiale ma senza girarmi e me le trovai tutt'e tre
alle spalle che mi si assiepavano addosso per vedermai muovere le mani e i
piedi. Avevano il profumo della giovinezza, che era un misto di odori
corporali molto eccitanti e di profumo di vino e di vivande che emanava dal
loro alito e non fui capace di chieder loro di non starmi troppo addosso
per esser libero di usare agevolmente i pedali
Il loro numero aumentò a mano a mano che le ragazze entravano in chiesa o in
canonica. Venivano attratte dal suono dell'organo come le falene dalle luci
della sera.
Intorno alla mezzanotte la cantoria si riempì spropositatamente di ragazze e
di ragazzette, e  fu problematico per me trovare un pochino di posto sulla
panca per poter suonare alla meno peggio con mani e piedi. La cantoria non
poteva contenere quella massa di ragazze, che stavano stipate come alici,
imponendo al mio corpo, reso ormai vibratile, il contatto con i  loro,
tentatori e senza ritegni. Non facevano proprio nessun conto del fatto che
io ero un loro coetaneo e che quindi un contatto troppo intimo avrebbe
potuto causarmi turbamento. Erano in tante e per giunta in chiesa,  dove non
avrebbe potuto succedere nulla di men che santo e quindi stavano tranquille.
Tra l'altro la colpa era della mancanza di spazio,  non loro.  Erano poi
tutte egualmente curiose di vedere come facevo ad azzeccare con i piedi i
pedali giusti. Non glielo chiesi, ma fui sfiorato dal dubbio che l'organista
che io sostituivo non sapesse adoperarli. Per meglio vedere il movimento dei
miei piedi anzi, una di loro, che solo dopo seppi neppure dodicenne,  Dio la
benedica adesso per allora, si mise addirittura a cavalcioni sulla panca in
cui sedevo io, che dovetti così ammirare la prosperosità di quelle sue cosce
da donna fatta per tutta la durata della messa. Naturalmente io non ero
affatto contrariato da tutto questo, anzi! Per meglio stupire quella bella
compagnia di corpi e di seni sodissimi cercavo di eseguire, quando potevo,
pezzi di bravura coi pedali e godevo un mondo nel veder sporgere i loro visi
arrossati al di sopra delle mie spalle, fino a stare con me guancia a
guancia, arrampicate sull'asse basso della panca con i seni schiacciati
contro la mia schiena. Persino all'elevazione eseguii una fuga in sol minore
di Bach, il cui soggetto, ripetuto coi pedali, risultava molto spettacolare.
Della cosa poi si lamentò don Feliciotto, che per l'elevazione avrebbe
desiderato una musica più dolce ed atta alla meditazione.
Quando fu l'ora della comunione il movimento che si determinò fu quasi da
cardiopalmo per me, sballottato com'ero da questa o da quella che voleva
uscire o rientrare. Ma fu anche il momento di maggiore successo per me,
perché durando a lungo la distribuzione delle particole, ebbi tempo per
esaudire molti loro desideri, che naturalmente erano orientati verso i pezzi
tradizionali e più noti: le Ave Marie di Schubert e di Gounaud, il sogno di
Schmann, la famosissima ninnananna di Brahms e cose del genere. Poi, quando
quasi non ne potevo più l'"ite missa est" di Don Feliciotto e la successiva
benedizione posero fine a quella specie di follia indotta, della quale
tuttavia cominciavo a sentire il disagio.
Senza neppure accertarmi se il parroco usasse recitare il tradizionale "Dio
sia
benedetto" con tutto ciò che seguiva in termini di benedizioni, attaccai il
"Tu scendi dalle ltelle" su cui le ragazze si buttarono a capofitto. Ormai
cantavano senza alcun ritegno, a gola spiegata. Erano voci genuine,
popolaresche, aduse a non nascondere nulla di quello che sentivano. Vedevo
dallo specchio le loro bocche spalancate e le loro lingua che si agitavano
tra i denti. Quanto ne avrei voluto baciare qualcuna! Ma ancora pieno di
ritegni tipici della morale cattolica, quasi avevo scrupolo di questi miei
desideri e riuscii a concludere la cerimonia senza introdurre almeno le mani
là dove il desiderio chiamava tutto il mio essere.  Solo discendendo la
scaletta della cantoria, tra quelle ragazze dalle quali pure in
quell'angustia sentivo pigiarmi, non potei fare a meno di spingere la mano
all'indietro  per sentire cosa fosse che mi pungeva sulla spalla sinistra.
Passato sotto la barriera delle gonne mi ritrovai con la mano proprio nel
punto più delicato. Ne sentii al vivo il calore, mentre la proprietaria di
tanta ricchezza tentava una improvvisa quanto istintiva retromarcia che per
poco non causava una caduta generale. Sceso l'ultimo gradino mi girai a
guardarla. La luce ai piedi della scaletta era assai poca, ma non tanto da
non permettermi di vedere un viso di fiamma, che sorrideva imbarazzato,
mentre con una vocina esile esile mi diceva: "Scusi maestro".
Le afferrai un braccio per farle sentire che l'avevo scusata volentieri e
lei ne fu felice. Nel lasciarle pensai che per quindici giorni le avrei
avute con me in cantoria  e sperai che qualcuna ci venisse anche durante il
giorno quando sicuramente sarei andato ad esercitarmi sull'organo.
Ma non potei indugiarmi a lungo in questi pensieri, perché Don Feliociotto
aveva quasi finito di levarsi i paramenti sacri ed era obbligo che gli
dicessi ii rituale "Prosit". Sorrise e mi apostrofò:
"Non mi venga a dire che non si è sentito in un  ventre di vacca con tutte
quelle belle figliuole." Mi guardò un poco per vedere che effetto aveva
fatto la sua uscita e quindi concluse:  "Ma quando sono troppe.... Come
diceva Figaro nel Barbiere di Siviglia? "Una per volta per carità.!" ma una
per volta non ce le avrei fatte venire io, mi creda!"
"Così poca fiducia ha nella mia serietà.? - provai a protestare.
"Non nella sua onestà,  ma nell'onestà della giovinezza, che piglia fuoco
come il grisou. In fatto di purità quello che fugge il pericolo. è
sicuramente  colui che vince."    Rise a piena gola e quindi mi afferr per
una spalle e mi trascinò fuori dalla sagrestia dicendo: "Ma andiamocene a
dormire, che domattina debbo alzarmi presto, e lei con me. Non vorrà
lasciarmi celebrare la seconda messa di Natale senza organo vero?" poi mi
domandò.
"E a che ora?" domandai io preoccupato.
"Stia tranquillo, ci penserà Natalina a svegliarlo, e mi creda è
puntualissima! Buona notte." - E  mi lasciò indicandomi la scala che mi
avrebbe portato in camera, dove già peraltro ero stato, seppur
fuggevolmente, per lascirarvi la mia valigia.
M'accinsi a salirla un po' svogliatamente con ancora in tutto l'essere
quell'ubriacatura di ragazze. Avrei voluto perpetuare quell'atmosfera di
eccitazione e di sogno che aveva caratterizzato tutta la messa, e invece mi
aspettava la prospettiva di una notte solo, in un letto che non era quello
abituale e in un  clima che, si sentiva benissimo, si preannunciava
freddissimo. Io in collegio dormivo in camerate di quattordici, quindici e
anche venti letti, e eravamo abituati a far cagnare prima di addormentarci,
specie se c'era qualcuno che diceva di avere sonno troppo presto. Bene, era
anche questa compagnia che mi mancava mentre salivo le scale. E come succede
sempre nei momenti che seguono un periodo di grande euforia, il pensiero dei
miei mi assalì per rendere più triste la mia ritirata in camera. Una specie
di voluttà di pianto mi assalì mentre salivo gli ultimi gradini e mi
accingevo a girare asinistra in quel corridoio dove era situata la mia
camera, quando Natalina mi sussurrò il suo augurio.
"Buon Natale, maestro" mi disse con voce dolcissima e sommessa. "Le ho messo
il prete nel letto, fra poco vengo a ritirarglielo."
Rimasi fulminato. Già, Natalina! Era stata la mia prima tentazione e l'avevo
quasi dimenticata in quello scialo di giovinezza che aveva caratterizzato la
mia messa di Natale.
"La ringrazio" le dissi con il tono di voce più gentile che riuscii a
trovare, "è stata veramente tanto gentile. Ma è tardi, poteva andare a
dormire, che io sa, ci sono abituato ormai a fare da me."
"Anche nel mio letto ho messo il prete come nel suo. Io dormo qui, nella
camera a fianco alla sua. Mio fratello invece ha la sua camera di sotto, a
piano terra. Capirà, la notte spesso capita qualcuno che lo cerca e di
quassù non lo sentirebbe."
Parlava con un tono di voce così flebile e melodioso che sarebbe bastato
questo per far impazzire un ragazzo della mia età. Non c'era molta luce in
quel corridoio e quindi non riuscivo a coglier a pieno l'espressione dei
suoi occhi. Ma c'era sufficiente silenzio perché potessi sentire il suo
respiro mentre mi intratteneva in attesa  che i letti si scaldassero.
Imbarazzato non sapevo proprio che dirle e temevo anzi di dire di più di
quanto il dovere di ospitalità mi avrebbe consentito. Alla fine cercai di
tirarmi fuori da quella situazione rivlolgendole una domanda di cui non
immaginavo il peso.
"Mi dica, signorina" le chiesi avvicinandomi di un passo, "che cos'è questa
questione di un uomo che starebbe nascosto di cui ho sentito parlare da
Loreta con un'altra ragazza durante la messa?"
Natalina stette lì imbarazzata senza sapere che rispondere. Poi, tanto per
darmi una risposta, mi disse: "Ma forse avranno parlato di quello che i
fascisti sono venuti a cercare da noi."
"Ma allora esiste realmente un disertore in questo paese?"
Natalina rimase ancora a lungo pensierosa prima di rispondere.
"Mah! almeno i fascisti dicono che esista. Però non dovrebb'essere di qui ma
di un paese del pistoiese, e si troverebbe qui perché si è allontanato dal
luogo dove era troppo conosciuto" mi disse soavemente, ma con nella voce un
imbarazzo che non riusciva a dissimulare.
"E se si presentasse davvero in canonica - le domandai a bruciapelo "che
farebbe suo fratello?"
Natalina si avvicinò alla porta della mia camera e mi guard da vicino in
modo molto severo.
"Credo che farebbe quello che farebbe qualunque prete: gli darebbe da
mangiare, da dormire e da vestirsi, secondo che insegna nostro Signore nelle
opere di misericordia corporale, perché è su quelle che saremo giudicati
come dice il Vangelo."
Con una mano che sentii lievissima sul mio braccio mi scansò ed entrò nella
mia camera per ritiirare il prete che stava sotto le lenzuola.
"Se avrà bisogno di qualche cosa io dormo qui di fianco, non faccia
omplimenti. Le ho lasciato una bottiglila d'acqua nel caso avesse sete.
Buona notte" mi disse e fece per uscire.
"Buona notte signorina" le risposi io seguendola con lo sguardo e con  un
po'  di  ansia nella voce, "e di nuovo auguri."
"Sono sposata" mi disse.  "Mio marito credo che sia in Albania, o almeno
stava lì l'ultima volta che mi scrisse. Eravamo appena sposati quando lo
richiamarono un anno fa esatto" poi aggiunse. "Ma buona notte, avremo tempo
di parlare di
tristezze."
Questo mi fece definitivamente perdere la calma e dovetti faticare nel darle
la mano per non tenergliela prigioniera mella mia. Ma alla fine, per mia
fortuna rimasi solo e cominciai la mia battaglia con il sonno che non voleva
venire, eccitato com'ero da tanti avvenimenti, e con la prospettiva dei
quindici giorni e delle quindici notti così vicino alla felicità.
Ogni volta che sentivo Natalina tossire nella stanza vicina tossivo anch'io,
sperando che avesse compreso il messaggio. Ma il sonno mi sopraffece, e non
fu un sonno tranquillo.
Forse perché ero ancora molto osservante, essendo stato educato da preti, il
periodo di dormiveglila che precedette il sonno fu agitato da scrupoli e
rimorsi. Sentivo grande confusione per aver contaminato con desideri cos
sfacciati la messa natalizia, e ora i corpi di quelle ragazze li vivevo come
tanti testimoni d'accusa.
Una volta che ebbi preso sonno, ritornarono in sogno mamma e papà, che
ripresero il dialogo là dove l'avevano lasciato durante il sogno fatto alla
stazione ferroviaria di Bologna.
"Che mi aspetta ancora?" domandavo io  pieno dio ansia e quasi di paura.
"No, figlio mio," mi diceva papà. Questo è ancora l'inizio. Deve esserti
tutto manifesto perch tu possa leggere la tua vita e redimerti."
Da lontano rividi quel giardino che avevo già in precedenza intravisto, ma
come il guardiano si accorse che guardavo dentro richiuse i meravigliosi
battenti del cancello e io rimasi accecato dai loro riflessi.
Mi rividi allora sul mio letto di morte. I diavoli danzavano intorno a me, a
fatica spauriti dagli angeli che contendevano loro la mia anima Dovette
essere per me una scena agghiacciante, perché mi destai che stavo emettendo
un urlo che credo avrebbe fatto intervenire Natalina per accertarsi del mio
stato di salute. Ma Natalina non venne. Solo la mattina seguente mi domandò
se mi ero sentito male.
"Se aveva bisogno"  mi disse poi "poteva bussare alla parete, io l'avrei
sicuramente sentita."
Mi aveva svegliato per la prima messa che Don Feliciotto celebrò alle sette
di mattino, e questa conversazione avvenne dopo la messa, mentre mi
preparava la colazione. Io venivo ripreso dalle mie voglie per la giovane
donna e provai a domandarle per quanto tempo era stata con il marito.
"Solo il giorno del matrimonio" mi rispose. "Il giorno appresso dovette
partire."
"È quasi tragico!"  le dissi io.
"È stata una scelta nostra. Era stato richiamato per andare in guerra e
allora volemmo sposarci prima che partisse. Tra pratiche varie e imprevisti
ci rimase solo un giorno. Pensavamo che avremmo potuto avere un figlio, ma
non è accaduto e io sono rimasta sola ad aspettarlo" concluse in tono molto
sommesso e doloroso.
Nel poggiare il caffè dinanzi a me, certo involontariamente, mi sfiorò una
mano. Io gliela afferrai e poi la lasciai come se mi fossi scottato dicendo
un frettoloso "scusi!" che fu peggio di un'aperta dichiarazione di
desiderio.
Dovevo essere ben rosso, perché Natalina ci scherzò su.
"Questo brutto effetto le fanno le donne?"  mi disse ridendo. "Ma non
dubiti, capisco benissimo, lei è gentile e ha compassione di me. La
ringrazio."
Disse queste ultime parole con tono di voce che non ammetteva repliche.
Quelle parole, così gentili nel significato, furono per me come una
denuncia, e rimasi mortificato. Presi il caffè e presi poi il mio caffelatte
con il pane tostato senza più far motto. Era invece lei che parlava. Parlava
ancora di sé e del marito lontano; dell'attesa e della falsa compassione
della gente, dell'apparente gentilezza dei ragazzi suoi coetanei che invece
la divoravano con gli occhi e cose del genere.
"Ma lei è giovanissima" le dissi alla fine.
"Sì, ho ventun anni"  mi rispose semplicemente, "pù o meno la sua età. e mi
pare di averne già ottanta."
!
Quando venne Don Feliciotto la conversazione si interruppe e io accettai la
proposta di andare con lui in una frazione vicina, dove doveva portare il
viatico a un moribondo.
"Si muore anche di Natale"  poi mi disse, "mentre tutti fanno festa. E deve
essere più atroce il dolore dei parenti quando tutti gli altri sono in
festa."
Quando uscimmo, naturalmente a piedi a causa dello spesso manto di neve che
ricopriva le strade e le rendeva insidiose, mi accorsi che non ero il solo
che accompagnasse Don Feliciotto. Per quanto sembrasse un incontro casuale,
subito mi dovetti accorgere che così non era, perché  il prete, con
appropriate domande si accertò di molte cose, che non compresi, ma che non
potevano riguardare un incontro casuale. La persona che ci faceva compagnia,
infatti, tra l'altro, era Loreta, la ragazza bruna con la quale la sera
prima avevo cenato. Portava un grosso involucro in testa e appeso a un
braccio un grosso paniere.
Si procedeva sulla neve a passo piuttosto animato, anche a causa del freddo
pungente. Ma era un camminare penoso, specie per me che ero così poco
attrezzato. Mi domandavo che bisogno avesse Don Feliciotto di portarmisi
appresso quando avrei potuto rimanere comodamente a casa a conversare
piacevolmente con Natalina o magari a richiamar le ragazze con l'organo. Mi
venne persino di pensare che Don Feliciotto mi aveva fatto andare con lui
solo perché non voleva lasciarmi con la sorella, e questo mi indispettì.
Si procedeva in silenzio. Solo raramente si scambiavano frasi smozzicate o
addirittura monosillabi per le risposte. Era, tra l'altro, inutilmente
faticoso tentar di conversare. Quando ebbi la fortuna di trovare un grosso
ramo d'albero per me fu più facile andare. Arrancavo servendomi di quella
terza gamba quasi più che delle due di cui mi aveva dotato madre natura. Ma
soprattutto facevo meno fatica e cominciavo persino a guardarmi attorno.
Il paesaggio lassù a quasi mille metri era da favola. Chiazze di verde scuro
si alternavano a plaghe di un bianco accecante, con la sola mediazione di
piccole macchie in cui il verde e il bianco candido si univano per fare un
quadretto variegato. Le case, così imbacuccate dalla neve, sembravano ancora
più basse di quella che erano in effetti, e i rari passanti sembravano quasi
spettrali, avvolti com'erano nei loro poveri abiti e con le sciarpe
ripassate sopra la bocca. Ma il sole mancava. A tratti e per pochi istanti
appariva in qualche smagliatura della fitta coltre di nuvole, che
continuamente turbinavano malgrado al suolo mancasse ogni alito di vento.
Quel paesaggio era come una favola a volte un po' tetra  perché quel
continuo variare della luce aveva momenti di  quasi  spettrale opacità.
Fu in uno di questi momenti che il mio sguardo si posò su Loreta. Era
visibilmente affaticata. Dunque il carico che portava era pesante. Quelle
ragazze dovevano essere abituate a salire su quei cocuzzoli con pesi e  quel
senso di fatica non doveva essere poi così consueto. Vista così, colorita in
volto per lo sforzo e per il freddo, con quella sua carnagione olivastra
sembrava addirittura cianotica. Anche il respiro aiutava ad avere di lei  un
senso di pena e di partecipazione affettuosa. Le andai più vicino e le
offrii il mio aiuto, ma rifiutò. con molto garbo ma anche con molta
risolutezza.
"Gesù non rifiutò l'aiuto del Cireneo" le disse Don Feliciotto, che
evidentemente condivideva i miei sentimenti per la ragazza.
"Ma era caduto" rispose Loreta con voce lontana, certo uniformandosi alla
pratica della Via Crucis che fa cadere Gesù per tre volte sotto la croce.
"Io invece sto bene in piedi ancora e non sono affatto stanca."
Compresi che Loreta non avrebbe mai consentito a che io l'aiutassi, non
perché non le sarebbe piaciuto il mio aiuto ma per qualche altra ragione che
non riuscivo a capire.
Si proseguì in silenzio ma con eguale lena. Arrivvati alle porte del piccolo
villaggio che avrebbe dovuto essere la nostra meta, ecco farcisi incontro
una slanciata figura di vecchia, tutta imbacuccata e oscillante nell'andare.
"Ifigenia!"  esclamò vivamente Loreta.
La vecchia le andò incontro con fare malinconico.
"Neppure questa volta la morte mi ha voluto"  disse come se si vergognasse
di essere l, "ma in paese non sarei potuta scendere per la messa e la
comunione."
Parlava un dialetto strettisimo e non ce la faceva a specificare bene le
parole, sicché io intuivo quello che diceva ma non potrei dire che lo
capissi chiaramente.
Don Feliciotto la rimproverò bonariamente dicendole che avrebbe potuto
aspettarlo a casa.
"Come vedi sto venendo" concluse poi.
La vecchia alzò un braccio mentre emetteva un'esclamazione come per dire che
quello non era il male maggiore.
"Ho sentito delle voci che.... terribile, terribile!" poi concluse con ambo
le mani tremanti a mezz'aria. Nella mano destra portava un bastone, e fu da
questo che riuscii a capire la veemenza di quel tremore.
Loreta impallidì.
"Hanno preso qualcuno?"  domandò ansiosamente.
Da un viottolo laterale proprio in quel momento venivano, quasi urlanti,
Virginia e Nosella, che giunte vicino a noi furono prese da un accesso di
pianto irrefrenabile che non permetteva loro di spiccicar parola.
A loreta cadde l'involucro che aveva sulla testa e a braccia larghe, con il
grosso cesto ancora appeso dl braccio destro, corse ad abbracciare Nosella,
che delle due sembrava la più turbata  Scongiurava le due ragazze di parlare
ma queste non ci riuscivano.
Don Feliciotto era profondamente turbato anche lui. Rimaneva lì in piedi
guardando ora l'una ora l'altra ragazza e ora la vecchia Ifigenia senza
saper che fare.
Io non riuscivo a raccapezzarmi. Mi sentivo smarrito, non riuscivo a
pensare, non riuscivo soprattutto a determinarmi per fare qualcosa, una
qualsiasi, ma qualcosa che mi liberasse da quello stato di inutilità
A un tratto dalla stessa strada per la quale era venuta Ifigenia vedemmo
arrivare un drappello di uomini in divisa, quattro dei quali portavano una
barella.
Solo quando furono abbastanza vicini potemmo vedere che su quella barella
c'era un giovanotto sanguinante, con la faccia sfigurata da più ferite e
abbandonata da un lato. Era evidente che l'avevano picchiato selvaggiamente.
Perdeva sangue solo dalle ferite del collo e del viso, malgrado gli abiti
che portava addosso fossero qua e là laceri. Non aveva cappotto. Con quel
freddo c'era da morire intirizziti.
Loreta lo riconobbe subito e svenne, mentre Don Feliciotto si avviava a
passi risoluti verso quell'orrendo corteo di torturatori.
Giunto che fu innanzi alla barella stava per fare un segno di croce ma fu
brutalmente respinto da un maresciallo, la cui voce suonò più sinistra di un
grido di civetta in una notte di tempesta.
Quello stesso maresciallo avanzò poi verso Loreta, che aveva ancora il cesto
infilato al braccio e glielo strappò rudemente.
"Questo era dunque il suo pranzo di Natale" le disse selvaggiamente, mentre
la guardava con occhi pieni di odio, senza menomamente curarsi del suo stato
di incoscienza.  Aprì il cesto e vi trovl i viveri, come aveva pensato.
Stava per
scaraventarlo per la scarpata quando ci ripensò e posò il cesto da una
parte. Fu ispezionato anche il fagotto, che si era mezzo aperto cadendo.
Avvolti negli indumenti c'erano altri viveri.
"Dunque non era solo"  urlò il maresciallo rivolto a Don Feliciotto. "Voglio
sapere chi sono gli altri e quanti sono. Subito!  altrimenti...."  E non
complet la frase.
Don Feliciotto si fece avanti risoluto.
"Voglio dire alcune cose" disse senza alcun tinore, "queste: primo sono un
prete e vorrei somministrare i conforti religiosi a quell'uomo, se sono
ancora in tempo; secondo  la ragazza va lasciata tranquilla, perché attende
un bambino da quell'uomo che non ha potuto sposare perché lo volevano alle
armi e subito  e terzo, se qui c'è un responsabile questi sono io. Non so
quanti uomini siano nè chi siano quelli che si sono dati alla macchia. So
solo che ce ne sono ed io ho provveduto a portar loro qualcosa, perché dar
da mangiare agli affamati è un preciso dovere di ogni cristiano." Fece una
breve pausa e poi aggiunse: "Volevo solo aggiungere che quelle due ragazzine
non c'entrano. Sono tornate qui insieme ai genitori per la messa di
mezzanotte perché ci  abitano." Rimase immobile a guardare in volto il
maresciallo, che alla fine abbassò gli occhi.
"Quanto a questo giovanotto dirò che è venuto iersera da Bologna; studia al
conservatorio e me l'hanno mandato perché cercavo un organista in
sostituzione di quello che avevo che è nalato. Non ho proprio più altro da
dichiarare." Concluse poi senza alcuna enfasi ma anche senza mostrar timore.
Indietreggiò di pochi passi e si mise vicino a me.
Il maresciallo lo guardò ripetutamente, ma sembrava che avesse perduto la
sua iniziale baldanza. Poi, con tono sempre aspro, ma meno irritante gli
ordin:
"Fa il tuo dovere di prete, traditore! Ma fa presto, che è Natale pure per
noi."
Don Feliciotto, che, senza indugio si era di nuovo avviato verso la barella
ancora tenuta dagli uomini sollevata da terra, nel sentire queste ultime
parole si girò vivamente e guardò ancora con fierezza il maresciallo. Poi si
avvicinò alla barella, pregando i militi di allontanarsi.
Stette vicino alla barella alcuni minuti. Poi rimise in tasca la teca con il
sacramento e disse con voce profonda di sconforto: "Ormai è andato."
La notizia si era sparsa subito in quel giorno di festa tra gli abitanti di
quel piccolo borgo di montagna, e cominciavano ad avvicinarsi gruppi di
persone che di momento in momento infoltivano. Non si levavano voci da
quella gente ma gli uomini si levavano il cappello e rimanevano a capo
scoperto malgrado il freddo.
Il maresciallo allora diede ordine di rimettersi in marcia e  imbrancò anche
noi,  ingiungendoci di camminare avanti senza fare scherzi. Tutti obbedimmo,
anche Loreta, che nel frattempo era rinvenuta. L'unica che rimase immobile
come non avesse sentito l'ordine di quel maresciallo, fu Ifigenia  che
fattasi poi sotto il maresciallo gli gridò con  voce strozzata: "Me mi
porterete in braccio o in barella?"
Il maresciallo però non le badò e ci ordinò di camminare più in  fretta.
Intanto lungo il pendio, appena appena a valle  rispetto a noi,  io vidi
alcune persone che con gli sci scendevano velocemente. Anche Don Feliciotto
se ne accorse e naturalmente dovette accorgersene anche quel maresciallo,
perché, ormai quasi vicini al paese, ci  ordin  di tornarcene ognuno a casa
propria.
"Che tanto so come trovarvi"  disse con asprezza soprattutto rivolto a Don
Feliciotto. Quindi svicolò con i suoi per una stradetta laterale senza
passare per il paese.
Salutare Loreta fu estremamente penoso, e poiché erano ormai le undici e
mezzo ed era l'ora per Don Feliciotto di celebrare la terza messa di Natale.
Mi pregò  di accennare con l'organo a qualche canto funebre, se ne conoscevo
Loreta mi guardò con gli occhi imploranti e pieni di lacrime ed io la
rassicurai con un mesto sorriso.
Orami tutto il paese era stato informato evidentemente dagli uomini scesi
con gli sci dell'accaduto e la chiesa per quella messa si riempì di gente
più ancora che per quella di mezzanotte.
Io suonai tutta la messa da "Requiem" dall'"introito" al "cum sanctis tuis
in aeternum"  nella versione gregoriana e qualcuno provò a cantare appresso
a me qualche versetto del Dies irae molto sommessamente.
Rieti 1 gennaio 1989
                                                  Luigi Melilli


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

author: Samuele Zerbini

text:
Caro Luigi,
e ti chiamo caro per lunga frequentazione dei tuoi scritti. Li leggo
sempre con grande amore, perchè parlano di un tempo eroico e doloroso,
di coraggio e di viltà, di scelte ferme e di fughe che non ho vissuto
ma dal quale provengo. Un tempo che amo.
Non sto a dirti nulla dei tuoi scritti, che vivono di vita propria.
Solo grazie vorrei dirti. Vorrei dirti soltanto che le tue donne,
quelle che descrivi, le ricordo tutte, tutte, tutte.
E tutte le ho amate.
Samuele Zerbini
www.impetuoso.splinder.com
www.lesquadrigliemorte.splinder.com


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

author: Ary

text:
"Samuele Zerbini"
Caro Luigi,
Un grazie anche da me. Sei semplicemente fantastico.
Un po' lunghino, magari.
Mi si attorcigliavano gli occhi a due terzi del racconto, e non ho
completato
la lettura come avrei voluto.
Sei unico. Ed è un onore per me l'averti "conosciuto".:-)
Ci rivedremo nell'aldilà. Spero...
ciao
ary


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
Ti ho cercato scrivendoti facendo mille elisioni al tuo indirizzo
elettronico, ma non sono riuscito mai a trovarti. Perché così
misteriosa, quando poi sei così brava e fascinosa nello scrivere? Io
sono vecchio e tu, a quel che mi consta nel leggerti, assai giovane.
Non guasta non trovi? Nonni e nipoti costituiscono un modello di
solidarietà umana che supera persino l'affetto genitore-figlio.  O sei
ancora in quieta per quella svista che feci tempo fa? noù! non ne
saresti capace: Io attendo fiducioso di intraprendere uno scambio di
scritti: ho pronta il mio quarantottesimo componimento che invio tutti
gli anni(cominciai nel 1946, poi non ho più interrotto, perché invece
di fare il musicista ho fatto l'ìinsegnante elementare e il direttore
didattico, rifiutando una cattedra di armonia complementare al
Conservatorio di Modena nel 1948, innamorato della fanciullezza.
Sapessi quante cosde abbiamo fatto insisme!... Beh scusami le
lungaggini. Sai che mi faresti felice se potessi avere rapporto diretto
con te, ma non posso pretendere che lo sia anche tu e comunque vada,
sarai sempre la mia carissima Ary. Luigi Melilli


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
Ti ho cercato scrivendoti facendo mille elisioni al tuo indirizzo
elettronico, ma non sono riuscito mai a trovarti. Perché così
misteriosa, quando poi sei così brava e fascinosa nello scrivere?
Gulp. Mi fai diventare rossa.
L'ho fatto per lo spamming. Spazzatura pubblicitaria, e perchè sono
troppo pigra per mettere su il filtro antispam, ma se vuoi ti scrivo
al tuo indirizzo se è valido, volentierissimo.
 Io sono vecchio e tu,
tu non sei vecchio, sei giovanissimo nello spirito, vitale, sveglio.
magari fossero tutti come te, i "vecchi"
a quel che mi consta nel leggerti, assai giovane.
Anagraficamente sì,  ma io sono un anima antica che si è trovata
qui per caso a vivere le vicissitudini di questo secolo, di questo tempo.
Non guasta non trovi? Nonni e nipoti costituiscono un modello di
solidarietà umana che supera persino l'affetto genitore-figlio.
Certo. Perchè quando i genitori sono "sbagliati", (non sempre, se Dio vuole)
 trovo che abbiano un immenso potere emotivo,  che a volte supera i limiti
del rispetto. I nonni invece, sono molto più distaccati nel trasmettere la
saggezza. Senza ricatti morali o affettivi secondari,
loro non pretendono che tu superi gli esami delle loro aspettative.
E già per questo semplice motivo sono disposta ad ascoltarli di più, senza
ribellarmi stupidamente.
  O sei
ancora in quieta per quella svista che feci tempo fa? noù! non ne
saresti capace:
vedi che mi conosci bene, da buon scorpione?
Io attendo fiducioso di intraprendere uno scambio di
scritti: ho pronta il mio quarantottesimo componimento che invio tutti
gli anni(cominciai nel 1946, poi non ho più interrotto, perché invece
di fare il musicista ho fatto l'ìinsegnante elementare e il direttore
didattico, rifiutando una cattedra di armonia complementare al
Conservatorio di Modena nel 1948, innamorato della fanciullezza.
C'era il conservatorio a Modena nel '48?
Non lo sapevo, nè l'ho mai chiesto. Sono andata direttamente in quello di
Bologna. Anch'io ho studiato Armonia. Sembra essere un costante della
anime sensibili, la scittura, la pittura, la musica. E non adattarsi a
questa
società così fredda e calcolatrice, benpensante, borghese.
Con te posso parlare liberamente, lo so, che non hai nessun artifizio
intellettuale. E hai la schiettezza che ci si aspetterebbe dalle persone
che hanno visto e sentito, vissuto di tutto, sostenuti da un intelligenza
e cultura, nonchè intuito non comuni.
Ti sto facendo dei complimenti immeritati? Non credo.
Sapessi quante cosde abbiamo fatto insisme!... Beh scusami le
lungaggini. Sai che mi faresti felice se potessi avere rapporto diretto
con te, ma non posso pretendere che lo sia anche tu e comunque vada,
sarai sempre la mia carissima Ary. Luigi Melilli
per te sono sempre liberissima. Anche a ragionare di cose metafisiche,
perchè so che tu sei  credente, a modo tuo, proprio come lo sono io.
Odii solo l'ipocrisia, no?
siamo troppo vecchi, tutti e due, per menarcela con quelle stronzate.
ciao.:-))
Ti scrivo?
ary


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
Ho avuto il computer guasto per circa un mese, e per questo
potrebb'essere che ti abbia già risposto. Comunque - repetitqa juvant
- lo ripeto: Grazie. Luigi Meòoòòo


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
O Ary! ti avrei immaginato diversa, e trovo con gioia che wei un0'anima
gemella.  Rispondo dopo tanto tempo a causa del mio computer che era in
panne e non riusciv9 a trovare chi me lo rimettesse in uso. MA SENZA
DUBBIO, DIALOGARE CON TEè UN EVENTO SPECIALISSIMO PER ME, E MI
RIPROMETTODI FARLO QUANTO PRIMA, SE NON PRENDERAI TU L'INIZIATIVA.
lUIGI mELILLI


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
<
luigi_...@libero.it
>
O Ary! ti avrei immaginato diversa, e trovo con gioia che wei un0'anima
gemella.
Caro il mio Gigi . Io penso, magari erroneamente, che siamo tutti anime
gemelle.  Sono solo i condizionamenti, l'educazione, le esperienze che
ci rendono diversi.
Il famoso ME che nulla ha a che vedere con l'IO.
sarà una forma di religione diversa, non lo metto in dubbio. però le
anime veramente evolute la vedono allo stesso modo. Chissà perchè.
Non esistono differenze sessauli, politiche o religiose, quando riesci
a capire la natura del Me e dell'IO.
Ma bisogna avere avuto vent'anni di stimoli per pensarci seriamente.
Rispondo dopo tanto tempo a causa del mio computer che era in
panne e non riusciv9 a trovare chi me lo rimettesse in uso. MA SENZA
DUBBIO, DIALOGARE CON TEè UN EVENTO SPECIALISSIMO PER ME, E MI
RIPROMETTODI FARLO QUANTO PRIMA, SE NON PRENDERAI TU L'INIZIATIVA.
lUIGI mELILLI
Ma io voglio prendere l'iniziativa. Se non altro perchè sono sicura
che non riusciresti a capire gli svicoli necessari per il quale non bisogna
mettere l'indirizzo esatto, per scoraggiare eventuali Spam o idioti
che esistono anche nell'era virtuale, per cui bisogna proteggersi.
Allora.. Arya- Anno precedente (2004) chiocciola. libero. it.
Se non riesci a saltarci fuori dimmelo.
Ti voglio bene.
ciao
ary


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
Grazid Arya! ho desiderato ardentemente aver rapporti con tem almeno on
line da quando, senza v olerlo, ti offesi. Tutto quello che scrivi mi
dice che sei una donna nobile e giovane, bella almeno nello spirito -
che è tutto. Sono d'ìaccordo con te  che il me e l'io sono due cose
variamente distinte: l'io -  gentilianamente, ma non solo
gentilianamente - riesce a dialogare con se stesso e, creandoun alter
ego, capace di immedesimarsi nell'ego di altri; il me è qualcosa che
significa essere fatti in quel modo  e a chi non piace abbozza.
Ma forse il tuo distinguo tre me e io è più profondo e non ha aspetti
solamente speculativi astratti.
La cosa di fa più intertessante e amabile, purtroppo da un vecchio,
che comunque ha bisogno di comunicare, di immedesimarsi e di includere
in sè  quanti nel genere umano lo meiritano. Vediamo se ho capito
l'indirizzo: Arial@libero it? _anno precedente 2005 era antispam o
debbo prendere tutto del tuo nick? Fammi la cort4sia di chiarirmi,
perché* è da tempo che ci penso.
Per ora se me lo consenti, un abbraccio forte forte da nonno a nipote,
perché, ti farò sorridere, ho imparato a volerti bene.Ho tanti
ragazzi e anche uomini e donne a cui voglio bene perché* òòli ho
avuto nella scuola elementare, A te voglio bene così, non lo so
neppure io perché, ma certamente ha influito quell'incidentaccio che
ti ha fatto tanto soffrire.
Prendila quell'iniziativa e saprò il tuo indirizzo email. se l'ho
intuito giustamente basta che mi dica questo,
Oggi è il primo giorno del 2006: per vari motivi tecnici dovuti al
sistema nuovo del mio compiuter non ho potuto risponderti quando
scrissi in precedenza, sempre con lo stesso computer. Ne approfitto per
augurarti Buon anno, nella speranza di poterci conoscere - come si
diceva come quando era in voga la citizen band o baracchinismo - "in
verticale. -
Tuo Luigi Melilli


RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA


title: RACCONTOA DI UN NATALE DI GUERRA

text:
<
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1136134606....@z14g2000cwz.googlegroups.com...
Grazid Arya! ho desiderato ardentemente aver rapporti con tem almeno on
line da quando, senza v olerlo, ti offesi.
IO non  mi offendo mai nonno.
Se hai avuto qualche senso di colpa per la sensazione di avermi offesa,
tranquillizati, perchè io vado oltre, a vedere le persone.
Anzi. mettiamola così : Non mi avevi riconosciuto, quindi hai potuto
esprimere il tuo pensiero liberamente, non condizionato dal fatto
che mi conoscevi o meno. ho apprezzato, come al solito, il tuo modo
di parlare schietto.Non era "me" che volevi offendere, ma le idee
che erano contenute in quello scritto. Che tra l'altro non mi ricordo
cosa riguardava.Ah sì. Interpretazioni Bibliche. Ehehehe.
Una goliardata Boccaccesca.
gentilianamente - riesce a dialogare con se stesso e, creandoun alter
ego, capace di immedesimarsi nell'ego di altri; il me è qualcosa che
significa essere fatti in quel modo  e a chi non piace abbozza.
Più o meno.
Per ora se me lo consenti, un abbraccio forte forte da nonno a nipote,
perché, ti farò sorridere, ho imparato a volerti bene.Ho tanti
ragazzi e anche uomini e donne a cui voglio bene perché* òòli ho
avuto nella scuola elementare, A te voglio bene così, non lo so
neppure io perché, ma certamente ha influito quell'incidentaccio che
ti ha fatto tanto soffrire.
Non tutto il male vien per nuocere.
A quest'ora sarei un oca giuliva che si diverte col "me" e con le cose
superficiali. Non è andata così, ma per un disegno ben preciso.
E io ringrazio.
diceva come quando era in voga la citizen band o baracchinismo - "in
verticale. -
Tuo Luigi Melilli
ma ce l'hai già il mio indirizzo. Ti ho risposto in privato quindi dovresti
averlo!
Ciao. Buon anno anche a te.
E non indulgere ai bagordi a Villa Rosa, eh?
ary