title: Eppure lei non riusciva, no, non riusciva

author: DOMACCIA

text:
Quando era morta la madre- anche quella era stata una morte
improvvisa- non aveva potuto dare libero sfogo al suo dolore, perchè
c'era il padre, e lei non voleva che lui potesse rimanere contagiato
dall'enormità di ciò che lei sentiva di provare, sarebbe stato un bene
che lui non arrivasse nemmeno a percepire lontanamente ciò che lei
aveva nel suo cuore, ne sarebbe stato terrorizzato come davanti a una
visione inimmaginabile per la sua mente razionale, si sarebbe certo
trasformato in pietra come perseo al vedere la sua faccia di medusa
dalla chioma corvina che pareva fatta di serpentelli vivi, si sarebbe
impietrito se solo, se solo avesse potuto guardarla per davvero, se
solo l'avesse "vista".
Lei lo sapeva, e allora faceva di tutto per non farsene accorgere,
quasi quasi avrebbe voluto rendersi invisibile agli sguardi altrui, oh
se solo se solo avesse potuto, certo non poteva rendersi invisibile
completamente, ma cercare di esserlo almeno in parte sì, quello lo
poteva fare, e una sera, dopo una giornata terribile, aveva
addirittura preferito mettersi a guardare la televisione tenendosi
addosso un paio di occhialoni neri da sole, lei stesa su di un divano
vecchio stile dalla forma come di triclinio romano e dalle frange
gialline- un vecchio divano ricoperto da pesante tessuto damascato con
frange lunghe fino a terra che se non si stava attenti a dove si
mettevano i piedi rischiavano di fare sdrucciolare oltre che servire
da nascondiglio per gli animali che tempo prima avevano tenuto- lei
distesa molle come fosse senza ossa nel punto esatto dove di solito si
sdraiava la madre quando voleva riposare: lo aveva fatto soprattutto
quell'estate- diceva allora, vado a riposarmi, sono stanchissima, mi è
venuta la solita sindrome della morte bianca ( lei la chiamava così,
era una sua invenzione terminologica, e certo l'espressione lasciava
intendere una sindrome latente di collasso fisico, uno sfinimento
pressochè cosmico, e forse millenario, o almeno questa era
l'avvertimento subliminale che ne ricavava la figlia, anche se sul
volto della madre in quei momenti sembrava aleggiare un sorriso
misterico che lasciava apette tutte le opzioni) voglio solo dormire lo
sai, ho tanto di quel sonno arretrato.
Lo aveva fatto soprattutto in quei pomeriggi afosi quando cercava
riparo dal troppo calore tirando giù ma non fino al limite del
pavimento le tapparelle a scorrimento e mantenendo completamente
spalancata la porta finestra a sei ante che dalla sala immetteva
direttamente su di un balconcino pieno all'inverosimile di piante
curate da lei. Era diventata una specie di fatica titanica tirare su e
poi abbassare quei maledetti avvolgibili ormai vetusti, sembrava quasi
che i listelli fossero sul punto di scomporsi, di sfilarsi uno dopo
l'altro come in quei giochi orientali da guiness dei primati, dove
bastava un leggero colpetto dato in un punto preciso a costruzioni di
carte o di tasselli da gioco- un colpetto in quell'esatto punto
millemetrico, e solo in quello, altrimenti non avrebbe funzionato, e
tutta la composizione sarebbe rimasta immobile nella sua struttura
originaria- un leggero imponderabile colpetto pressochè inavvertibile
per sbalestrare l'intero apparato che stava su per un niente, e per
farlo poi tracollare miseramente, e una volta per tutte.
Sarebbe bastato che uno dei listelli delle serrande si fosse sfilato
dai chiodi che li tenevano fissi, e tutto si sarebbe sfilato in un
processo a catena, il legno delle tapparelle era corroso dalle
intemperie, i legacci portanti ridotti a logori tiranti lisi in alcuni
tratti dal continuo alzare e abbassare di quel marchingegno un po'
obsoleto: negli anni, certo innumerevoli inquilini dovevano essere
passati da quelle stanze, prima che una vecchia donna rimasta vedova e
senza figli si fosse decisa a comperarlo, e poi a farne una donazione
alla parrocchia prepositurale del paesotto, in cambio di novene
speciali e visite a lei non più autosufficiente, e perciò
autorelegatasi in un ricovero del circondario.
In quei giorni afosi l'asfalto immobile della sottostante strada
sempre trafficata sembrava scottare come pece infernale, come se ogni
giorno venisse data un nuovo strato di asfaltatura con bitume
ribollente e emanante vapori simili ai soffioni boraciferi spillanti
da antiche terme e se uno si affacciava dal balcone impattava con un
velame biancastro di molecole pesanti e malsane, che tiravano verso il
basso un'aria irrespirabile e resa artefatta da livide correnti
ascensionali che non si innalzavano mai verso gli strati più alti,
condensate e vetrificate a mezz'aria, in una nuvolaglia untuosa. E
allora, immersi in quella sorta di miasma appicicaticcio, si arrivava
a boccheggiare, a boccheggiare, come pesci rantolanti e in carenza di
ossigeno, pesci ridotti a cercare di respirare in un ambiente
sfavorevole alla vita, dove tutti i corpi erano impeciati e gettati a
terra, perfino i pavimenti delle case sembravano fatti di bitume.
In questa vana ricerca del refigerio, con tutte le finestre
spalancate, l'unico inconveniente era che si era essere costretti a
sentire- acuti come se fossero pronunciati in quella stessa stanza- le
maledizioni e le bestemmie e gli auguri di pronta morte gutturalmente
sbraitati dal figlio certo menomato della signora che abitava al piano
inferiore, un ragazzo di cui solo guardandolo in faccia ( per quel
poco che si poteva vedere di lui- portava estate e inverno un
capellino di materiale pesante e di colore scuro, con la parte
posteriore girata davanti, tirata ben oltre la metà dell'incavo che
segnava lo sguardo) si aveva netta la sensazione che era meglio stare
in guardia e evitare di avere a che fare con lui per qualsivoglia
motivo, si aveva la subliminale certezza di sue reazioni inconsulte se
solo lo si fosse osservato fisso, quasi si stesse fronteggiando uno di
quegli animali in cattività forzata che reagiscono aggressivi se
l'uomo osa "guardarlo", lo reputano un atto di sfida
intenzionale,quello, e si predispongono all'attacco.
In quell'inguardabile ragazzotto si avvertiva una carica di violenza
trattenuta malamente e pronta a esplodere al primo insussistente
pretesto, era meglio starsene alla larga, l'addetto alla riscossione
dell'affitto- praticamente il prevosto, o comunque un suo impiegato -
avrebbe dovuto però avvertire i nuovi inquilini al momento della
stipula del contratto, sarebbe stato suo dovere renderli informati dei
malesseri psichici di quel tale, e invece non aveva detto niente, e
niente aveva accennato la stessa addetta al controllo delle pulizie
delle parti in comune, e neppure l'amministatore dalla testa a forma
di pera, se ne erano dovuti accorgere da soli di quell'improvvida
presenza, avevano dovuto capire a loro spese come fosse pericoloso
vivere vicino a una persona del genere, erano obbligati a stare sul
chi va là, e certo era una fatica, una fatica in più.
Certo, quando lei aveva messo quel paio di occhialoni scuri e si era
distesa sul divano di damasco giallo, nella stessa identica postura
che soleva tenere la madre, guardare l'aveva guardata, il padre, anzi
era rimasto fisso a guardarla come se lei avesse compiuto un che di
inusuale, certo, quella sua figlia aveva messo gli occhialoni neri per
guardare la televisione, in orario serale e con tutte le luci spente
poi ...E dunque lui l 'aveva guardata, lo spazio non era poi grande,
non poteva non accorgersi della sua presenza, e con un look del genere
poi, ma lui non aveva capito, e nemmeno immaginato, almeno questa era
stata la sua sensazione del resto, perchè infatti si era limitato a
chiederle, quasi il suo fosse un atto dovuto
"come mai hai quegli occhiali, come fai a vedere così?
Dai su,dai, accendi le luci della sala almeno, ma cosa hai, ma come
fai a vedere, hai forse qualcosa agli occhi? -
"si, ah, beh, ti sembra strano eh, lo capisco, sai - aveva inventato
lì lì sul momento- eh! mi è venuta una specie di congiuntivite, sai
stamattina mi facevano un po' male, stamattina
E la congiuntiva dell'occhio destro era tutta rossa, adesso sono già
migliorata, lacrimavo, praticamente ...insomma, capisci no, dai mi
piangevano gli occhi, e provavo purito, mi si appiccicavano le
palpebre, non volevano aprirsi, non volevano.
Una cosa strana, non mi era mai successo del resto, sentivo come dei
corpuscoli estranei, e l'arrossamento prendeva l'intera sclera
dell'occhio, mi pareva che i capillari spargessero sangue, che ci
fosse una emorragia sottocutanea ma no, no, non è nulla, non
preoccuparti, sto meglio, guarda, non è più così rosso, lo vedi anche
tu, no?
Sto meglio adesso, dai, non preoccuparti, e poi, la televisione non la
guardo neppure, ho messo questi occhiali scuri perchè il buio completo
riposa la vista, lo sai no, ma sì che lo sai...sono occhiali
riposanti, semplici occhiali riposanti."
E allora il padre se ne era rimasto in silenzio, non si sa se convinto
dalla sua risposta, o perchè troppo stanco.
Lei occultando il suo dolore davanti a lui lo difendeva in un certo
senso, lo voleva difendere da se stesso anche: lui non poteva
permettersi di sfogarsi come lei, non aveva certo il suo carattere, e
inoltre subito il giorno dopo il funerale era tornato al lavoro ( E
lei aveva avuto l'impressione che per andare a lavorare avesse
indossato lo stesso completo giacca e cravatta del giorno del
funerale, un abito elegante, forse il migliore che avesse, e adatto a
quei giorni ancora caldi, una grisaglia color grigio opaco, uno degli
abiti che lei aveva visto pulire a secco milioni di volte dalla
moglie, lei ci teneva che lui si presentasse ordinato e ben vestito
sul posto di lavoro, quei completi maschili li puliva con uso di
trielina e smacchiatori potenti e quando li usava per tutte le stanze
si diffondevano effluvi stordenti, erano gli stessi composti chimici
che potevano procurare una sorta di breve stordimento cerebrale ai
poveracci che non potevano disporre di denaro per drogarsi con altre
sostanze, erano composti volatili di sostanze eteriche come quelli
inalati dai bimbi di strade sudamericani ma sulla madre sembrava che
non avessero effetto, e sempre li usava, e sempre era lì a smacchiare
e a stirare.
Lei la ricordava la madre che un giorno sì e uno no stirava quei
vestiti dopo averli smacchiati di ogni macchiolina, certo la cosa più
giusta da fare sarebbe stata di portarli in lavanderia visto che si
dovevano lavare a secco, ma lei preferiva così. E subito dopo quella
smacchiatura li stirava ma non con la piastra rovente a diretto
contatto con il tessuto per paura di rovinarlo, sopra alla parte che
doveva stirare appoggiava una pezza che serviva solo a quello, e poi
dava dei brevi colpi battenti con il ferro alla temperatura massima,
non dovevano rimanere pieghe di sorta, la stiratura doveva essere
impeccabile, ci teneva lei a quelle cose e del resto era una
perfezionista).
No certo che no, suo padre non avrebbe potuto esplicitare ciò che
provava anche per quel motivo pratico, e di necessità materiale, e di
improrogabili orari, e di faccende che si dovevano concludere.
Ecco a cosa serviva oltretutto il lavoro di otto ore al giorno, a
recintare i sentimenti, a limitarli, dando loro l'esatta misura
affinchè nulla potesse mai oltrepassare il giusto limite della
sopportabilità possibile, la giusta sopportazione mediana che lavorava
indefessa per il mantenimento strutturale dell'istinto di
sopravvivenza, il biologico istinto che rimaneva sottotraccia ubiquo e
massivo in ogni dove, l'istinto che pareva provvisoriamente occultato
per non essere immediatamente riconosciuto quale motore prioritario di
ogni pur piccola azione ( se solo un essere umano arrivava a
pensarlo.e a "vederlo", ogni cosa ogni azione avrebbe preso-
proditoriamente e meccanicamente- un'altra piega, e il cuore di
quell'essere non sarebbe stato più come prima, e non si poteva no, non
si poteva, tutto si sarebbe fermato , l'intera vita si sarebbe
fermata, forse) .Occultato sì ma c'era eccome se c'era, la potente
forza vitalistica con il suo cocciuto lavorio indefesso e opportunista
che pareva dovesse attraversare le identiche fasi dello spastico
riprodursi di un germe parassitario e infestante, quel matematico
istinto di sopravvivenza riconoscibile come legge ferrea e formula
istitutiva - un algoritmo, un mero calcolo matematico, un principio di
equazione lineare- la legge alla base della impalcatura materica
perfino nel caso dei sentimenti più potenti e sacri, il sostrato senza
il quale tutto era predisposto al crollo.
Era vero, era vero, non lo si poteva negare in alcun modo, lo si
sarebbe potuto dimostrare attraverso una dissertazione iperlogica
asservita a stringenti razionalizzazioni a prova di qualsivoglia
confutazione, perfino i sentimenti più importanti erano nel loro
nucleo pulsante qualcosa di impastato con il fango detritico di un
procedimento biologico, niente di puro era possibile sotto un cielo
stretto e asservito passivamente - sin dall'inizio immemorabile -a
codici imperscrutabili e arbitrari il cui unico scopo era il
deterministico mantenimento del genere umano purchessia.
Il mondo doveva continuare a ogni costo e perfino nelle condizioni più
impervie e magari abbiette, il mondo era una palla di fuoco costretta
a a girare imperitura perchè attratta magneticamente da una forza
propulsiva di origini oscure ( forse si trattava di un gigantesco
magnete) una forza che forzava la terra nei suoi movimenti ripetitivi
e costanti, mantenendola in un assetto predeterminato, e in eterne
orbite ellittiche, tutto predeterminato dalla forza di attrazione di
un gigantesco magnete che forzava l'ottusa palla di fuoco a seguire
una rotta obbligata che nessuno avrebbe potuto mutare, neppure
impercettibilmente, neppure di un millesimo di millimetro, neppure di
un nulla, nepure di fronte a una apocalisse.
Naturalmente era questo che lei era arrivata a pensare, ma si sa-
tutti lo sapevano del resto - lei era la solita esagerata, e ciò che
lei pensava era valido e sensato solo per lei. ( Tutti in casa, e fin
da quando era piccola, erano giunti ben presto alla considerazione che
lei, lei nei suoi atteggiamenti, nelle sue reazioni anche minimali,
lei si lasciasse andare a un che di eccessivo, e forse anche di un po'
stonato.
E addirittura di eccessivo e stonato in ogni specifico settore, e
c'era chi le diceva, ottenendo il sorriso di approvazione degli altri
che ascoltavano "ma lo sai con quella voce così potente- ma quanti
decibel ti ritrovi, ma quanti? - ma lo sai sì o no che quando la alzi
troppo stridi, sei stridente, lo capisci, o no che stridi?- con questa
voce potresti fare la cantante lirica, oppure tentare la via del
teatro, peccato che non ci sia più la recitazione di una volta però...
alcune volte sei così melodrammatica, cosi fastidiosamente
melodrammatica- sei sempre sopra le righe, esagerata, anzi di più,
altro che esagerata, dirti eccessiva significherebbe diminuirti, anche
nel fare o dire le cose più semplici sei troppo, troppo..non mi viene
nenche il termine adatto, non mi viene.. tu, ma possibile che non te
ne accorgi nemmeno, possibile... lo sai potresti fare l'attrice,
putroppo come recitano adesso forse non sarebbe la cosa più adatta per
te, ti avrei visto bene fare le parti delle attrici di una volta,
quelle - uffa, non mi ricordo a quale epoca appartenessero, dai
dimmelo tu, dai sai sempre tutto no, sai tutto tu, mi dai fastidio,
sai tutto e parli come un libro stampato, parli... tu, sì insomma
quelle attrici di una volta, quelle che si appendevano in pose
ieratiche ai tendaggi assumendo espressioni artefatte, talmente
artefatte che alla fine facevano ridere quando poi in realtà avrebbero
voluto fare piangere.. ").
Ecco, dunque la madre era morta, e tutto era avvenuto in maniera così
velocizzata, velocizzata e compressa: insomma, contrariamente al suo
solito, quel lunedì mattina la figlia che viveva ancora con i genitori
era uscita di casa, non usciva mai al lunedì, era strano, volendo
andare più a fondo si sarebbe perfino potuto istituire un
approfondimento a livello psicologico sul perchè mai non uscisse di
lunedì, forse quello era un ambiguo impulso dalle occulte simbologie
che a un occhio attento avrebbe fin potuto sviscerare il sostrato
attitudinale di certe sue piccole manie, o forse era un semplice
problema di pressione bassa, chissà mai...
Insomma, lei non usciva di lunedì, e invece proprio quel lunedì era
uscita, ma era così, una questione di cambio minimo e che certo non
avrebbe lasciato tracce, e quella mattina tutto era come sempre, e
aprendo la porta per andare a prendere il treno, aveva scorto la madre
intenta a spadellare nel cucinino, con indosso una camicetta dalle
maniche corte e dalla scollatura a vi, e il suo occhio era rimasto
fisso su quel colore di ciclamino molto vivo, quasi laccato.
Ma quando era ritornata di pomeriggio sul tardi, era già successo
tutto- e tutto era successo secondo maniacali coincidenze che, messe
in fila una per una, si sarebbero rivelate come ragioni necessitate la
cui somma esatta non avrebbe che potuto produrre la morte della madre,
la sua morte in quel momento, e in quell'esatto modo, pur risultando a
un primo impatto come qualcosa di altamente scoordinato, e assurdo
fino al grottesco, un qualcosa che si era abbattuto su di lei con la
pesantezza di un big-bang emotivo e per tutto questi motivi lei non
aveva trovato ancora l'esatta misura del suo dolore, e nemmeno aveva
potuto piangere come sentiva che per lei sarebbe stato meglio.
Certo, era tutto così stordente, e lei non trovava pace, faceva finta,
senza soluzione alcuna faceva finta, faceva finta con tutti e anche
con se stessa, doveva trattenersi comunque, non aveva più a
disposizione gli spazi della precedente abitazione, e anche se lei
avesse voluto urlare liberamente- un solo grido sarebbe bastato, un
unico grido, ma di quelli che intendeva lei, un grido pervasivo, e
liberatorio, un grido davvero e per una volta eccessivo, un grido
potente e senza alcun controllo esterno che lo coartasse, un ululato
che finalmente potesse scardinare la quinta di palcoscenico che pareva
reggere sia pure miseramente un mondo fasullo -non avrebbe potuto, non
le era permesso di urlare, le pareti che dividevano i vari
appartamenti sembravano fatti di cartapesta.
E che quei muri fossero fatti di materiale scadente e di sottile
spessore lo dimostrava il fatto che lei, quando andava nella camera da
letto per cercare di dormire stentava a addormentarsi per via del
gocciolio di un rubinetto eternamente in perdita. La testata del suo
letto confinava con la parete divisoria di quello che era il bagno dei
vicini, era strano davvero che i suoi vicini non lo chiudessero mai
quel terribile rubinetto, era uno sgocciolio senza sosta, un gocciolio
pervasivo, e maligno, ma come erano così precisi, così perfettini - la
vicina era una maniaca dell'ordine,dell'ordine suo e di quello
dell'intero caseggiato, era lei che sovraintendeva alla pulizia delle
scale di ogni venerdì, quando sembrava di stare in quei casermoni
popolari della russia arcaica, dove false portinaie compivano azioni
di delazione per accusare i non ottemperanti, un luogo dove sembrava
sempre di udire strani sussurri e di essere spiati da mille occhi,
spiati dagli spioncini, non per nulla si chiamavano così- strano che
alla vicina non le venisse l'idea che il rubinetto del suo bagno
potesse essere rotto, ma come poteva non accorgersene, non lo sentiva
lei quel gocciolio così insistito, la vicina davvero non era in grado
di sentirlo?
Ma se lei lo sentiva notte e giorno, anzi cominciava a pensare che ci
fosse una qualche perdita d'acqua proveniente dall'impianto idraulico
di quel bagno, aveva incominciato a notare una leggera sfaldatura
dell'intonaco proprio in corrispondenza della testata del suo letto,
certo era a causa di quel rubinetto che perdeva, e che la tormentava
con la sua monotona cadenza , la cadenza ipnotica e geometrica di una
goccia in caduta libera e progressiva che rimbalzasse contro una
superficie forse di laminato producendo un plink-plonk a segnare senza
sosta un tempo ipnoticamente circolare.
Oltretutto l' eterno gocciolio del rubinetto in perdita nel momento di
pausa tra il cadere di una goccia (sulla superficie di chissà quale
degli impianti sanitari, anche questo era un mistero, certo lei non se
la sentiva di chiederlo alla vicina, non aveva poi tutta questa
confidenza, anzi era vero il contrario) - e il riprendere a ricadere
di un'altra goccia era accompagnato da un secondo ostinato rumore come
di qualcosa che percorresse un corpo cavo fatto di lamiera facendolo
vibrare con una sorta di eco, un tintinnio metallico determinato da un
soffio di aria gelida che penetrasse da qualche misteriosa fessura
nelle condutture e nei cavi che si insinuavano nelle mura e nelle
fondamenta come vene.
I rumori - quei rumori, quei particolari rumori in sequenza, e a
quell'ora poi, le ore del tempo in sospensione nel fondo delle notti-
quei rumori la tenevano ancora più sveglia, e per quello per lei non
c'era possibilità di pace, e d'oblio. Quei rumori dall' eco metallica
erano come spilloni che le venissero arbitrariamente conficcati sulle
palpebre stanche, per impedirle di chiudere gli occhi, lei era
costretta a starsene lì stesa sul letto con gli occhi spalancati e
fissi, e si immaginava pure che le sue pupille si fossero dilatate al
massimo in una sorta di midriasi stuporosa, come se la sua vista
avesse dovuto subire un trauma, sia pure metaforico.
Lei. . .
Sì, sì, era certa, lei ormai ne era diventata certa con il susseguirsi
dei giorni e delle notti insonni, si poteva morire per l'impossibilità
di chiudere occhio, si era andata a informare era stato fatto uno
specifico studio su un'intera discendenza familiare- era una famiglia
italiana, ne era sicura, una famiglia di origini venete, aveva letto,
l'aveva letto sulle pagine dedicate all'approfondimento scientifico di
un quotidiano a diffusione nazionale, lei leggeva sempre tutto lei-
una intera famiglia dunque era stata sottoposta a un attento studio
epidemiologico per via di strani deperimenti accelerati e fatali di
cui all'inizio non si riusciva a comprendere il motivo.
Ah, ecco, adesso ricordava, si trattava di una sindrome neurologica
maligna, appartenente a una sottoclasse rara dei possibili morbi dei
prioni e dall'identica eziogenesi dell'epidemia della mucca pazza, e
lei aveva il timore di finire così a furia di non dormire, non si
poteva non dormire,quando poi il dormire era una cosa essenziale,
bisognava dormire, ma forse anche a lei era stato iniettato
geneticamente un morbo fatale che fino a quel momento non aveva ancora
dato sintomi, ma che ora cominciava a bruciarle le cellule
dell'ipotalamo per bruciarla poi tutta intera Doveva dormire , voleva
dormire, e invece non poteva, e oltretutto il suo organismo entrava
spesso in una fase di surriscaldamento- sudava siudava, la pressione
saliva a dismisura, e la stanchezza si faceva invincibile- in alcuni
momenti l'intero suo corpo si comportava come un apparecchio elettrico
survoltato, un alimentatore eternamente attaccato a un presa di
corrente.Ed era mostruoso, tutto ciò era mostruoso.
Aveva troppa memoria, ecco qual' era il suo problema - lo era sempre
stato del resto.-aveva troppa memoria, e quindi sapeva che da quel
momento in avanti mai niente , e nessuno, avrebbe potuto eliminare i
fotogrammi, e le parole, del lunghissimo giorno in cui la madre era
morta. E lei era quindi condannata a riviverlo quel giorno, in un
circolo vizioso impestante, e malefico.
Forse, a ben guardare, il processo inarrestabile era cominciato-
subdolo, stolido, inapparente nel momento dell'inocularsi del
flagello, nemmeno un microscopio a scansione avrebbe potuto rivelarne
la proliferante esistenza e gemmazione frenetica- il processo aveva
preso a germinare dal giorno prima, una domenica come tante, il giorno
prima del giorno dannato, la data dell'eclissi .
Erano sole in casa, lo erano molto spesso nel fine settimana, il
padre- e marito- da tempo immemorabile aveva l'abitudine di
ritornarsene nel paesino d'origine, a lui piaceva andare a trovare una
sua sorella maggiore d'età che ancora viveva, non essendosi sposata,
nella casa del loro genitori, lui era sempre stato una persona molto
attaccata a quei posti, e a quei suoi parenti stretti: sempre,
qualunque fosse il tempo meterologico, sempre si ritagliava quei
momenti di libertà, da cui se ne tornava la domenica sera carico di
prodotti e primizie della campagna, se ne ritornava felice e
ritemprato, sembrava un bambino, un bambino felice, non aveva addosso
quello sguardo all'ingiù che faceva stranamente assomigliare la sua
espressione a quella di un cane bastonato e melanconico, lo sguardo di
un cane di razza cocker, quello che avevano posseduto ai bei tempi
della prima casa, la casa con giardino.
Quel mattino di domenica, la madre aveva deciso di dedicarsi con più
calma alla sua cura personale, facendosi un lungo bagno caldo, e poi
cercando di applicarsi - con cura e con metodicità, senza sbavature,
senza macchie a colorare con antiestetici sbaffi dal colore di piombo
la pelle intorno all' attaccatura dei capelli, lo faceva bene quel
lavorio delicato, niente sbaffi o colature improvvide a macchiare per
alcuni giorni la pelle, tutto procedeva per tappe perfette, bastava
mettersi i guanti, bastava- a lei perlomeno bastava, lo faceva davvero
bene come se fosse diventata meglio di una parrucchiera
professionista- si applicava una tintura color antracite che a
risultato di ossidazione terminato dava uno strenuo colore grigio
metalizzato dalle fluorescenze azzurre, un bel colore quasi magico per
la sua capigliatura dai capelli folti e forti, tagliata corta attorno
al suo viso dall'ossatura decisa e attrattiva.
Prima se ne era stata ferma davanti ad uno specchio poggiato sul
tavolo di cucina, a spalmare larghe strisciate di materiale fluido per
coprire i punti di ricrescita, poi aveva atteso la solidificazione dei
pigmenti chimici per circa una mezzoretta come da istruzioni per l'uso
-dopo avere pestato bene le ciocche con il preparato ai lati della
testa, il suo volto aveva per un istante assunto la ieraticità di una
scultura da idolo su cui lampeggiava uno sguardo fiero e liquido-e poi
se ne era tornata in bagno a togliersi il colore e a lavarsi la testa,
non bisognava tenerlo troppo, poteva sviluppare chissà che reazione,
si trattava di composti chimici da maneggiare con una certa cura,
potevano determinarsi fenomeni di sensibilizzazione o di allergia e
chissà che altro, usandolo ripetutamente e per lunghi anni potevano
svilupparsi perfino tumori, uffa che tortura queste tintura micidiali
per le donne con i capelli bianchi.
" ma mamma, che ti prende, tutte ste cose tutte assieme, non è che
esageri?
Lo sai che quando fai il bagno ti spossi, ti senti debole, forse usi
l'acqua troppo calda , l'hai sempre detto tu stessa che l'acqua che
usi forse è troppo calda, hai questo vizio hai, ma come è possibile,
lo sai che l'eccessiva temperatura dell'acqua debilita, e oltrettutto
anche la tintura...
perchè mai hai voluto fare tutto oggi, non potevi una delle due cose
farla domani, una oggi e una domani, non sarebbe stato meglio, che
fretta c'era, ma ...dimmi hai degli appuntamenti, hai ?si può sapere
perche hai voluto fare tutto oggi, dimmi..guarda lì come sei pallida,
non sembri più tu, non sembri, ieri quando sei uscita a comprare la
carne eri bellissima, con quel tuo vestito di seta poi, eri,
adesso...adesso riposati dai..
Riposati, su, e la prossima volta, non fare tutto assieme, ascoltami
quando ti parlo! ti prego su ascoltami, non mi ascolti mai, non mi
ascolti, mi dici perchè non accetti mai i miei consigli? Mamma, oh
mamma,..."
A quel punto, la madre aveva assentito, certo avevi ragione, non avrei
dovuto fare le due cose assieme, la prossima volta farò come dici,
seguirò i tuoi consigli, va bene, le aveva detto, e si era distesa un
po' , su quell'ottomana che era stata un'eredità di vecchie zie del
marito, più esattamente di una zia e cugina del marito, madre e
figlia, appartenenti ad una famiglia benestante, la figlia una maestra
di scuole elementari, una delle prime, la madre molto attaccata alla
figlia dopo la perdita del figlio maschio appena adolescente, morto di
tubercolosi- allora si moriva di tubercolosi, era una epidemia- e il
suo viso di bambino assennato e serio riluceva ,al di sopra di una
camicia alla marinara, su un medaglione di ceramica appuntato sui suoi
abiti neri qualunque fosse la stagione.
Si era distesa - lo faceva pressochè ogni pomeriggio- in una posizione
come quelle che assumevano gli antichi romani distesi sui triclinii,
era la conformazione stessa del divano che la imponeva, aveva davvero
una struttura originale, a un certo punto si verificava una specie di
angolazione a cuneo, che poi costringeva a distendersi appoggiando un
avambraccio per compensare la sottostante rigidità strutturale, divani
di quella forma non ne facevano certo più, avrebbe potuto trovare da
venderlo a un antiquario, si era detta più volte osservandolo, lei se
ne intendeva.Si era distesa per rilassarsi e riprendere le forze, era
davvero pallida, il colore del viso assomigliava al bianco di un
tessuto dilavato, cereo, il suo era un volto cereo, questo pensava la
figlia sogguardandola.
La madre si era dunque distesa e aveva sfogliato il giornale per circa
una mezz'ora facendo ogni tanto anche dei brevi commenti, e dopo un
po' senza bisogno di ubbidere a orari canonici si erano messe a
consumare un pasto leggero, e veloce, un pasto senza spentolamenti e
rigovernatura quasi, solo il minimo indispensabile, era domenica
dopotutto, e con loro non c'era nessun altro.
E poi, mentre la figlia iniziava a pulire il salotto, mentre il
frigorifero era lasciato a sbrinare, era un giorno di grandi pulizie,
quello -" no, tu non fai proprio niente, faccio tutto io, è domenica,
lo sai che mi piace ogni tanto pulire come si deve, ogni tanto mi
piace, tu non fai proprio niente, è meglio che ti riposi, è meglio" la
madre aveva acceso la televisione, fermandola su di un programma che
stava trasmettendo la terza rete, un film in bianco e nero..
Ma che razza di film, stava mai guardando, aveva l'aria di essere uno
di quei film smielati che alla fine facevano piangere molto, e poi un
film in bianco e nero, certo era un film melodrammatico, un filmone
sentimentale nel senso più deteriore, meno male che non se ne facevano
più, ma che razza di film sta guardando si era chiesta la figlia,
mentre stava impilando le sedie sul tavolo della sala, per potere
scopare meglio, e poi lavare il pavimento di granella di marmo dalle
venature nere.
(Impilava le sedie antiche sul ripiano già lucido di un tavolo
quadrato su cui era rimasta impressa la sagoma oblunga del ferro che
una volta- lasciato appoggiato per un'emergenza- aveva scarnificato il
pesante riquadro di lanetta ricoperto a sua volta da una vecchia
tovaglia verdolina, quella volta ben presto carbonizzata fino a
lasciare dei sottili filamenti intorno alla linea di conformazione
stampata sul tavolo, era una testimonianza a futura memoria, ognuno di
quei mobili del resto portava tracce di avvenimenti e cose, erano
tutti molto vissuti, ed era per quel motivo che alla figlia piaceva
lucidarli)
Lei impilava le sedie dallo schienale alto e con i sedili di pelle
verde scuro attorniati da capocce rotonde di viti ossidate sul tavolo
quadrato di noce stando bene attenta non fare troppo rumore per non
aizzare convulsive reazioni da parte dei pazzi di sotto, quelli che
alla responsabile del controllo delle pulizie comuni, continuavano a
fare rimostranze. Troppi erano i rumori che provenivano
dall'appartamento di sopra abitato da quelli là, loro non ce la
facevano a sopportare tutto quel bailamme, erano abituati alla vecchia
proprietaria immobilizzata a letto, lei sì che non ne faceva di
rumori, con lei si viveva nell'eden proprio perchè era praticamente
paralizzata, e comunque quelle poche volte che era costretta a
scendere dal letto aveva almeno l'accortezza di infilarsi delle
ciabatte, la vecchia sì che sapeva come comportarsi, niente rumori di
sorta, era così che piaceva a loro, solo così potevano sopportare che
al piano di sopra ci abitasse qualcuno. Ma poi, poi se ne erano
arrivati quelli : ma chi si credevano di essere quelli, non erano
niente, non erano nemmeno dei proprietari, ma che gente mai era,
sembravano camminare anzi pestare il pavimento di marmo con degli
zoccoloni pesanti, meno male che al loro figliuolo era venuta la
brillante idea di battere ritmicamente con il manico della scopa sul
soffitto, di battere a ogni piccolo rumore, erano dei maledetti
quelli, se ne dovevano andare, non erano neanche dei proprietari,
gentucola, vera e propria gentucola,non come loro, e poi, poi quella
signora, che batteva il ferro con dei colpetti, oh quella poi, era
meglio non parlare, era meglio non dire niente, ohssanto iddio
misericordioso ohccielo gessummaria.
Aveva detto tutte questo vomitio di parole, il solerte figliuolo della
famiglia dei pazzi, quelli stessi che tempo addietro, nel pieno della
notte, nel colmo delle ore piccole di una notte al suo culmine- quando
tutto era solo silenzio inerte- avevano suonato alla porta degli
inquilini di sopra- i maledetti, quei maledetti- tenendo la mano
arpionata sul campanello per non correre il rischio fottuto di non
farsi sentire.
Erano lì, in piedi, a calpestare lo stuoino di cocco e la figlia,
spaventata da quello squillo così insistito- e a quell'ora poi- li
aveva guardati tenendo sollevato lo spioncino, lo stesso che la
dirimpettaia usava tenere perennemente alzato, per essere pronta a
controllare i loro movimenti ad ogni girata di chiave, secondo lei era
meglio controllarli quelli, in fondo di loro non si sapeva nulla, e
chi erano mai, quelli.
Erano i genitori del ragazzo del cappellino, moglie e marito, quella
notte.
La figlia aveva indovinato la loro identità più che dalla visuale dei
loro ghigni deformati -come sotto gli specchi anamorfici di un tunnel
dell'orrore da luna-park - più che vedendo le loro bocche oscenamente
allargate e i piccoli occhi resi ancora più porcini dalla
assimetricità determinata dalla struttura della lente ottica inserita
nello spioncino, era stato ascoltandoli che lei aveva potuto capire di
chi si trattava.
A spaventarli con il suono lacerante di un campanello tenuto premuto,
e con grida di " ma non vi vergognate a ascoltare della musica moderna
e spaccatimpani, e a quest'ora di notte? A QUEST'ORA poi, non vi
vergognate
E con il volume a quei livelli, smettetela di disturbare, qui di
discoteche non ce ne sono mai state, e che musica poi, che musica..."
a salire a quell'ora erano stati i genitori del ragazzotto dal
capellino sempiterno calato a nascondere lo sguardo già sfuggente di
per suo.
E i genitori di lei, che dormivano da parecchio, eccoli adesso lì a
piedi nudi sull' impiantito gelido, pallidi e con i capelli bianchi
scarmigliati, e anche un po' tremanti e come incapaci di rispondere
alcunchè agli energumeni al di là della porta d'entrata: solo lei, che
prima di quello squillo spaventevole se ne stava a leggere nel
silenzio più totale, solo lei aveva cercato di rispondere, ma loro si
erano messi a parlare sulla sua voce- forse per impedire anche quella
minima reazione- e allora lei aveva lanciato un urlo belluino, e
allora se ne erano infine andati...
Era stata da quella notte, la notte dei ghigni deformi come nel famoso
parco di Bomarzo,che la figlia aveva iniziato a trascrivere su dei
foglietti tutto ciò che sentiva gridare dal figlio menomato attraverso
i vetri totalmente aperti di quell'estate dal calore di fornace, era
meglio avere delle prove documentali, se solo avessero osato
continuare in quell'atteggiamento da paranoici contro di loro che non
facevano nulla di male, avrebbe usato quelle frasi ecolaliche come
testimonianza di passibile denuncia penale, era una cosa terribile
vivere lì, eppure eppure...
Dunque, dunque, mentre lei spostava le sedie mettendole a gambe in su
sopra il tavolo massiccio - in quella posizione con un panno poteva
spolverarle e poi lucidarle con l'olio paglierino, la madre ( era
stesa sul divano, ma a dire il vero non è che poi se ne stesse bella
quieta lì a guardare quel film in bianco e nero, no, si stendeva,
stava lì un po' in cerca della posizione più adatta su quel divano
rigido, poi si alzava nevrotica e se ne andava un po' in giro
svogliata e inquieta, accendendosi di tanto in tanto una ms gusto
leggero che poi lasciava bruciare in un posacenere di ottone senza
inspirarla quasi, come il suo solito del resto) ecco a un certo
momento la madre le aveva detto:
" ehi, ehi vieni qui a sederti anche tu, lascia stare, continui dopo,
su dai, vieni a vedere questo film, sai è bello. E mi ricorda , mi
ricorda quello che ho vissuto in casa dai miei...
anche mio fratello tutte noi sorelle ci ha trattato così, proprio
così, mio fratello si è comportato da bestia come il protagonista di
questo film, oh, come è vero questo film, è vero le cose sono proprio
così, sono proprio così dappertutto, alla morte dei nostri genitori ha
preso tutto lui quello che avevano, diceva che era suo diritto, che
spettava a lui che era il maschio vieni su dai, siediti qui vicino a
me, vieni a vedere dai"
E lei allora se ne era stata un po' seduta a guardarselo.
Era un film ambientato in Cina, ma guarda che strano, come mai la
madre diceva che anche lei aveva vissuto una storia simile, in cina
poi, e la protagonista era una donna abbastanza giovane e dai tratti
delicati, anzi perfino emaciata pareva, e lei la immaginava a colori,
la immaginava con un voto olivastro come certe statuette di avorio
invecchiato e con una sottile vena blu battente sulle tempie come se
in lei ci fosse un solo continuo palpito in inarrestabile spasmo, un
qualcosa di simile a un animaletto che la torturasse ( che si agitasse
a mo di serpentello, e che fosse lì appositamente per torturarla)
Faceva la parte di una derelitta e c'erano spesso dei primi piani di
lei che piangeva, e la sua voce doppiata sapeva rendere il tono di chi
è vicino allo sfinimento e vorrebbe tanto lasciarsi andare.
E era la storia di una famiglia di contadini, con tanti figli, e
parecchie disgrazie che accadevano in un ambiente già all'origine
povero, accadevano carestie, violenze funeste, arbitrii dei potenti,
soprusi meschini, e il più terribile risultava il fratello, che si
appropriava con un atto di imperio degli scarsi beni e le femmine
erano invece figure di contorno, figure pallide fino all'evanescenza
su di uno sfondo inenarrabile di turpitudini familiari, e sociali, in
una cina rurale basata sui rapporti di sangue, dove alla fine tutti
sembravano vittime di rapporti torturanti e conflittuali, sembravano
vittime perfino i carnefici
E si piangeva, e si moriva, era una vera ecatombe, e alla figlia-
all'ennesima scena di funerali- era venuto in mente il primo funerale
che aveva visto da bambina, era stato quello di una nonna vista poche
volte, la mamma di sua mamma. Lei ricordava, ricordava: tutto le era
rimasto impresso come un tatuaggio cerebrale, o come su una carta
copiativa di quelle che certe volte suo padre le faceva provare a
usare insegnandole a battere su una sua macchina da scrivere che aveva
portato a casa dall'ufficio.
Rivedeva come davanti agli occhi in quel preciso momento la madre con
il pancione enorme di una gravidanza giunta ai termini, che correva
vestita di nero - forse aveva anche un velo nero sulla testa?- correva
con la figlioletta accanto e la manina di lei veniva strattonata come
se la madre venisse trascinata contro la sua volontà da folate di
vento inarrestabili, lungo le strade asfaltate che percorrevano
trafelate alla ricerca di negozi dove trovare qualche indumento che
mancava per il funerale
La notizia era giunta inaspettata e loro erano uscite subito perchè la
madre forse voleva comprare un paio di guanti e delle calze velate,
naturalmente di colore nero, forse, o lei perlomeno aveva capito così
ma non ne era del tutto certa. La madre le sembrava non più lei, ogni
tanto le puntava addosso lo sguardo e allora lei vedeva i suoi occhi
che saltellavano e non si fermavano su nessun punto, e a un tratto le
sembrò che loro due camminassero pericolosamente: sempre artigliandola
sulla sua manima, la mamma la aveva fatta scendere dal marciapiede,
con uno strano movimento di scarto, deciso senza ragione apparente,
proprio nel momento del passaggio di una macchina a velocità sostenuta
e lei si era ritratta spaurita. La bambina sentiva il dolore della
donna vestita di nero, indovinava da particolari minimi che lei era
invasa da un dolore che la schiacciava, a lei bambina era parso
perfino che la pancia che racchiudeva il fratellino subisse anch'essa
degli scossoni, dei trapestii, tutto sembrava colare, tutto era
diventato di botto un budino molle nero, prossimo allo.scioglimento.
E la madre continuava a tenerla per la manina sinistra, la teneva con
una forza aliena e compulsiva- una forza che la gettava in un timore
mai prima sperimentato, e che le faceva battere il cuore a mille- e
alle sue domande non rispondeva, e lei non ne capiva l'oscuro motivo,
tutto era troppo veloce, e la madre a ogni sussulto sembrava scivolare
via pur continuando a tenerla per mano, come se stesse per staccarsi
per sempre, forse voleva involarsi per raggiungere il più presto
possibile la sua mamma morta.
E poi, e poi, dopo un lungo viaggio, erano arrivati alla casa della
nonna, e lì a lei era sembrato di entrare in un antro senza luce,
tranne lo smunto chiarore che veniva dalla porta di entrata dalle ante
massicce e spalancate, dal cui perimetro sbucavano senza pausa persone
sconosciute in processione continua e il loro scalpiccio sul pavimento
di pietra le ricordava il rumore di animali inquieti e forse malati,
che con le zampe scavassero buchi nella pietra, dei graffiti
indecifrabili di dolore.
Al centro della stanza squadrata e ricca di ombre alle pareti, tutti i
membri della famigliola- un unico blocco compatto, le bambine come dei
piccoli soldatini- si erano fermati davanti a un qualcosa di imponente
a cui lei non era poi riuscita a dare nessun nome, sapeva solo che si
poteva parlare di un qualcosa di doppio, e di pesante; al di sotto
c'era un'impalcatura di non si sa quale materia e di quale forma: era
un qualcosa di insostenibile allo sguardo, forse addirittura brutto,e
per quel motivo qualcuno lo aveva ricoperto con uno di quei tendaggi
che sembravano luccicare forse perchè fatti di seta, tessuti
solitamente usati in chiesa durante le più importanti cerimonie,
quelli che servivano come drappeggi o paramenti a indicare la festa
per via di un che di sfarzoso- era per via del materiale di cui erano
fatti che luccicavano- e quel tendaggio che ricopriva chissà che
armatura sottostante era un tendaggio dai bagliori metallici che
viravano su una tonalità di ferro e di cenere, e non bastavano a
alleggerirlo i bordi di colore avorio.
Al di sopra di questo "gradino" era stata sistemata una specie di
cassa di colore talmente chiaro, che lei rimase convinta che avessero
chiuso la nonna in una di quelle cassette a doghe che servivano a
conservare la frutta magari in cantina ( tra l'altro le era parsa di
forma squadrata, anche se negli anni successivi ripensandoci si era
convinta che certo non era stato così, non esistono casse da morto
squadrate) e all'interno della cassa si trovava una figura tutta
stretta e tutta storta, un donnino rattrapito come se qualcuno
l'avesse sottoposta a un processo di essiccazione, al termine del
quale sembrava essersi solidificato solo l'involucro esterno, una
pellicola color ocra e stropicciata da mille fenditure. E lei,
guardandola per un lunghissimo istante, si era sussurrata: "no, non è
la nonna, io non so chi sia questa donnina, non la conosco certo, non
l'ho proprio mai vista prima, e poi, e poi..che ci sta a fare là
dentro, tutta stretta, no no, la nonna mi pareva diversa, e poi... era
sempre in movimento, certo non è lei... "
E poi aveva guardato la sua mamma, e anche lei sembrava non la
riconoscesse, forse stava chiedendosi dove mai erano capitati quel
giorno dopo un viaggio così lungo, e allora la piccola bambina aveva
tirato un sospiro di sollievo, la nonna non era quella, e quindi la
nonna era ancora viva, anche se attorno a quella scatola di forma
squadrata e di colore chiaro erano stati appoggiati numerosi piccoli
vasi di coccio dalla cui terra scura fuoriuscivano bellissimi
ciclamini giganti dal colore come laccato che a lei parevano proprio
identici a quelli che si potevano trovare nei boschi lì attorno, dove
lei ricordava di essere andata proprio in compagnia di quella nonna, e
con una torma di cuginetti sconosciuti.
E adesso, adesso mentre guardava con la madre quel film ambientato in
una cina rurale dove perfino i sommovimenti rivoluzionari sembravano
lasciare immutata la condizione di miserabilità del vivere in una
realtà dove imperava unicamente la durezza gerarchica di leggi imposte
dall'alto e rapporti sociali affilati e scabri che non potevano
concedere alcunchè alla tenerezza, ecco che tutto di quella prima
esperienza di lutto le veniva alla mente, come una specie di rigurgito
in realtà mai allontanatasi da lei, un bolo sedimentato ecco, una
stalattite concrezionatasi nei viluppi e nelle intercapedini della sua
soppalcatura esistenziale: tutto era sempre stato lì, e anzi aveva
sedimentato, e era cresciuto.
E aveva scavato nella sua mente chissà quali sentieri storti e
stretti, stretti e stortignaccoli come quella donnina strana, come
quelle doghe che le sembravano formare una cassetta in cui fosse stato
posto il prodotto di terribili processi di essicazione, o forse di
prosciugamento e centrifugazione, come se si fosse avuto a che fare
con un tessuto dilavato e reso inservibile perchè una casalinga forse
in sovrappensiero per i troppi compiti a cui era asservita aveva
pigiato il tasto sbagliato della lavatrice e dall'oblò al termine del
ciclo di lavaggio fosse venuto fuori un ente macerato e che si
sfilacciava liso e rotto tra le mani.
Al termine del film, la madre le era sembrata ancora più pallida, e ,
siccome anche lei aveva iniziato a sentirsi affocata- e per via di
quell'aria resa ardente da un clima afoso come mai prima, e per una
sensazione di mestizia che la prendeva alla gola- aveva tirato un po'
su le tapparelle, ma subito le aveva riabbassate: insieme a un
sottilissimo refolo di aria più leggera, subito erano penetrate nel
salotto le urla gutturali del figlio menomato della famiglia che
abitava al piano di sotto.
Quel tale per l'intero giorno era rimasto impalato- incredibile a
crederci, ma se ne era rimasto immobile come un soldato in una
garritta per il turno di guardia, sembrava incapsulato in un alveo
invisibile che lo faceva essere un tutt'uno con il davanzale- con i
gomiti appoggiati al davanzale di una delle due finestre, la finestra
che corrispondeva alla loro cucina, e appena sentiva un fruscio un
leggero spostamento, un parlottio sia pure smorzato, subito lo si
sentiva pronunciare sproloqui di incredibile volgarità gratuita,
oscenità che forse dovevano servire a fare capire che loro non
potevano sgarrare, perchè cosa credevano, si erano forse dimenticate-
loro -che lui non era andato in vacanza per dimostrare ai ladri che il
suo bell'appartamento non era stato lasciato incostudito, lui era lì,
c'era lui che le teneva d'occhio, e meno male.
Prima di riabbassare di nuovo le tapparelle, lei aveva fatto in tempo
a memorizzare quell'ultimo grido maledicente, ormai ne aveva
trascritti un bel po', quell'ultimo era più escrementizio del solito,
diceva esattamente:" va a cagare mi fa girar la palla, va a cagar mi
fai girar la palla" ed era stato pronunciato con una voce cantilenante
quasi a mo' di canzoncina per bambinetti, una vera e propria tiritera,
ne aveva di fantasia il tale dal capellino- mascheratura, fantasia
deviata certo, ma sempre fantasia, lei si era detta.
Quello sembrava conoscere a menadito tutti gli epiteti possibili (che
fosse affetto della cosidetta sindrome di tourette che faceva
rigurgitare ecolalie di quel tipo, e pure assumere atteggiamenti
stereotipati, e fissi? no, non poteva essere solo quello, già aveva
parlato di sparare a vista e di impallinare quelli e di dar loro poi
un colpo in testa se quelli non se ne fossero andati, e aveva pure
gridato fino all'afonia come fosse un inno calcistico da naziskin alè
alèoh, c'è da sprangare, c'è da sprangare ohohh, e voglio il morto,
voglio il morto .
No, non poteva essere solo quello lei non lo credeva possibile, tutto
faceva pensare a qualcosa di altrimenti grave) e scavava nella palude
delle maledizioni e delle invettive, forse si intendeva pure di
fatture.
Se la di lui madre avesse osato lasciarlo per un momento da solo- gli
stava sempre alle spalle, non lo lasciava un attimo,quel giorno se ne
era stata anche lei appoggiata accanto a lui sul davanzale, e non lo
aveva mai ripreso una sola volta nelle sue deiezioni mormoranti- se la
madre non avesse fatto l'atto esteriore di stare lì a fare finta di
controllarlo quello certo avrebbe combinato fracelli, chissà mai cosa
avrebbe potuto commettere, magari avrebbe concretizzato materialmete i
suoi deliri oscuri e malsani, c'era da avere paura, c'era...
E alla fine di quella serata scirrocosa in cui ogni cosa l'aveva
spinta verso il basso come se una mano artigliata di un gigante
deforme l'avesse voluta tenere chinata verso terra in un ferreo atto
di sottomissione imposto- tenendola ferma per la collottola mentre le
vertebre cervicali erano schiacciate da un peso innaturale e qualcuno
in sovrappiù o sempre e solo lo stesso gigante stesse cercando di
batterla con un manico di scure per sfilacciarla e renderla appetibile
e certo più malleabile e rassegnata agli accadimenti, a qualsiasi
accadimento- a lei era venuta in mente l'operazione di essicazione del
merluzzo, ecco la sensazione che provava era esattamente quella.
Allora lei si era messa a pensare alla sensazione di soffoco che
subito - anche se maldestramente- aveva percepito il giorno del loro
arrivo in quel caseggiato colore oliva costruito ai primi del
novecento in quell'informe paesone senza storia, e senza segno alcuno
di una qualche forma di bellezza paesaggistica, e forse financo umana.
Appena entrata tra quegli spazi chiusi che lei non aveva potuto
nemmeno vedere in anteprima per farsene una minima idea - no, non si
era potuta preparare, non glielo avevano permesso, era stata un azione
ex -abrupto, una forzatura anche quella, e tutto per metterla di
fronte al fatto compiuto- l'aveva investita una atmosfera pesante e
attraversata dall'addensarsi di uno struggimento invasivo per cui
tutto sembrava triste, e le mura massicce come per una deformazione
ottica le parevano lì lì per collassare su se stesse per via di
fessurazioni interne determinate dall'affannoso scorrere del tempo,
come se quella tipologia costruttiva avesse - man mano che il tempo
procedeva - il non tanto recondito scopo di rendere lo spazio
abitativo sempre più asfittico, come se ogni stanza fosse poi un
loculo solo un poco più ampio,e lo era ancora di più in quel loro
appartamento dove tutti loro avevano iniziato a sentirsi rinchiusi a
partire dal momento del loro arrivo.
Tutti loro, nei giorni successivi, ne avevano avuto sempre più la
prova incontrovertibile, non si poteva uscire senza essere sottoposti
all'implicito controllo immediato contrassegnato dall'alzarsi e
rinchiudersi metallico dello spioncino, gli abitanti di quel
caseggiato sembravano essere ossessionati tutti da un tic nervoso, le
dita sempre lì a sollevare lo sportellino metallico- forse le loro
vite erano monotone, e non avevano niente di meglio da fare che
mettere su elucubrazioni cercando di indovinare le vite altrui- e non
si potevano spalancare neppure le finestre per via del logorroico
martellare distruttivo e osceno dello psicotico che veniva considerato
un normale bravo ragazzo- tanto bravo, certo tanto ordinato e preciso,
come tutte le ordinate famigliuole lì dentro, del resto.
Oltretutto, se poi tanto per cambiare ci si affacciava anche solo per
un istante sul balcone che dava sul cortile interno (che più che un
cortile sembrava uno stretto budello in continuo brulichio) si era
costretti a posare inevitabilmente l'occhio sull'anziano paralitico in
carrozzella che prendeva l'aria sullo striminzito balcone del palazzo
prospiciente, e anche da lui- da laggiù, da laggiù in fondo come da un
tunnel sotterraneo scavato nello zolfo fumigante, da laggiù come da
una distanza aliena eppure vicina - ogni tanto provenivano grida di
animale braccato che invoca la liberazione .
E certo con questi panorami davanti veniva poi facile pensare
all'impazzimento del suo vecchio cane- una anima in pena era parso
quella volta, era stato uno spettacolo incredibile- il bastardino che
tanto assomigliava a un cane di razza bergamasca però di taglia più
ridotta, e che il giorno stesso del loro trasloco dalla casa immersa
nel bosco era stato preso da un convulsivo moto parossistico in avanti
e indietro per tutte quelle stanze sconosciute come se fosse diventato
un pupazzetto a molla inarrestabile o si fosse trasformato in una
vecchia trottola eternamente costretta per un maleficio a vorticare
sul suo proprio perno. Aveva tutti i peli ritti come se avesse
avvicinato i fili della corrente elettrica, dall'aspetto non sembrava
nemmeno più lui, era praticamente irriconoscibile, era, e quello suo
sfiancante movimento rotatorio dei suoi muscoli involontari lo aveva
poi portato a accasciarsi ululando stremato, e il suo molle guaiolio
non si era fermato un attimo durante quella notte infinita.Quel
simpatico cane ridotto ben presto a una specie di animale impagliato,
un automa ecco era diventato un automa, fermo lì sotto il letto
materno in una notte di tregenda e di passi e di scalpicciii e di
tremori di origine sconosciuta e di presenze animalesche doloranti al
pari di essere umani senzienti ( e per fortuna il giorno dopo era un
sabato e lo si era potuto portare in campagna, visto che se fosse
rimasto lì sarebbe ben presto morto)e a lei quell'inizio era sembrato
avvenire sotto un cattivo auspicio davvero.
E con il passare delle giornate la sua indefinita sensazione si era
venuta malignamente concretizzando, e quel pomeriggio... quel
pomeriggio poi...poi la visione di quel film in bianco e nero
ambientato in cina , di quel film che aveva riportato alla mente
derive ossessive di ricordi seppelliti in modo superficiale, e con in
sovrappiù la visione preoccupata del volto amato della madre, davvero
troppo pallido per una serie di coicidenze destrutturanti ( e il bagno
troppo caldo e la cerimonia della tintura e il film) oh, tutto ciò era
troppo..
E era stato per tutto questo - e forse anche per altro- che il giorno
dopo, contrariamente a una sua abitudine consolidata, lei era uscita,
si era presa una specie di piccolo intervallo, non aveva programmi
particolari, avrebbe deciso nel tragitto che la portava alla stazione
cosa fare e dove andare, conoscendosi sapeva che anche questa volta
sarebbe stato un piccolo viaggio che le doveva servire a vedere e a
pensare con più esattezza, lontana da tutto e da tutti.
Uffa, uffa, il fatto era che non sapeva che fare, sapeva solo di
doversene uscire per qualche ora da quella atmosfera spossante.
Va bene, va bene - si disse a un certo punto- visto che non so che
altro potrei fare potrei approfittare per andarmene a dare un'occhiata
a quell'indirizzo che mi ha dato Hibraim, lui mi ha assicurato che è
l'indirizzo del posto dove abita, va bene farò così, quella cittadina
è sempre in zona, la conosco bene, anzi la conoscevo bene, ci abita
pure la cognata di una mia sorella, sì , ho deciso, vorrei verificare
la verità di ciò che mi racconta, avere visione della sue condizioni
di vita, non posso continuare a limitarmi a ascoltare solo le sue
chiacchiere, non è che lo conosca poi da molto, potrebbe avermi detto
un sacco di balle, sì mi sembra una persona a posto, ma è meglio
andare a vedere di persona.
E certo, l'aveva conosciuto da pochissimo Hibrahim, un tardo
pomeriggio di circa un mese prima si era sentita osservare mentre si
aggirava trafelata nella stazione di M., e poi si era accorta che due
uomini la stavano osservando con un sorriso a 32 denti, e il più alto
dopo un po' l'aveva avvicinata, e lei- sbadatamente, come al solito
sbadatamente - gli aveva dato retta, forse per noia
"sai, mi chiamo Hibrahim, vengo da marocco, da casablanca, vengo,
conosci tu casablanca, bella casablanca', e anche tu bella"
"....ma ..bah..veramente, ah..sì, casablanca, certo...no, non conosco
casablanca, sarà certamente bella..non dubito..non dubito, beh, non la
conosco no, ma so che esiste, è piuttosto famosa, mi pare...
Ma perchè sorridi sempre...che hai da sorridere?"( a lei il sorriso di
lui dava quasi fastidio, che c'era poi da ridere, non si poteva ridere
sempre, le pareva "innaturale", le pareva)
"eh che c'è di male se sorrido, a me piace sorridere, a te no? è così
bello, dai sorridi, dai.come ti chiami..cosa fai dove abiti.."
"Roberta, mi chiamo roberta...è un bel nome, no, non ti
sembra..Roberta Roberta...ti piace il nome Roberta? Mi chiamo roberta
e basta...per ora mi va di dirti solo questo, ma tu, tu dimmi che fai
qui in Italia sei forse qui per lavoro o per vacanza?"
" ah, sì, io qui per lavoro, sai io in marocco ho preso diploma, ho
studiato, qui ho fatto prima il magazziniere, ma poi ho cambiato, e
adesso mi alzo ogni mattina alle cinque per andare a lavorare come
elettricista, un bel lavoro, mi piace, non era la mia qualifica, ma ho
imparato subito, mi ha preso una ditta che lavora in appalto.Ogni
mattina prendo il pullman e vado fino a L., ritorno solo la sera,
tutto il giorno lavoro, tutto, senza orari..niente orari regolari
niente..e poi sono stanco...e tu..."
"guarda ..sta arrivando il mio treno..non posso perderlo..devo
scappare..ci vedremo un'altra volta...."
Si erano messi a chiacchierare altre volte seduti sulle panchine di
marmo gelido di quella stazione, una stazione deserta nel caldo di
serra di una estate che così non si ricordava, praticamente solo loro
immobili come statue nelle ore zenitali dei pomeriggi torridi, lì
sotto pensiline raffazzonate in eterno rifacimento incompiuto e
contornati da cartelloni pubblicitari che sembravano stringerli in un
angolo, un ambiente davvero metropolitano e come raggelato dall'altrui
indifferenza, che però a lei non dispiaceva, diceva che era in
ambienti come quelli che si sarebbe potuto parlare meglio, se solo lo
si avesse voluto...
E un giorno lei aveva scarabocchiato con la biro uno schizzo del suo
volto sorridente e poi , e poi lui aveva cercato di baciarla, ma lei
aveva distolto la testa e allora Ibrahim, quell'Hibrahim bello come un
attore degli anni 60, un povero ma bello- chissà poi perchè le era
avvenuta questa associazione mentale- vedendo la sua titubanza, le
aveva dato il suo indirizzo, come per rassicurarla, certo lui era
interessato a lei, ma come non l'aveva ancora capito, forse che non si
fidava,e perchè mai non si fidava, forse perchè era del marocco, ma
lui lavorava, lui , era a posto , sì a posto, non glielo aveva già
detto che era a posto e che si poteva fidare sì che glielo aveva detto
glielo continuava a ripetere se per quello,e lei doveva solo fidarsi,
senza fare finta di non capire come lui avrebbe voluto che le cose
fossero tra di loro, mica lei fosse razzista per caso, no, lui sapeva
che lei non era razzista, una donna come lei certo non lo era.
Ecco, aveva deciso cosa avrebbe fatto quel giorno,aveva deciso di
punto in bianco, quel giorno che non sapeva cosa d'altro fare, nelle
sue ore d'aria che le servivano per pensare meglio, sarebbe andata nel
paese dove abitava H.
E dopo una mezzoretta tra treno e pullman era lì che se ne girava con
quella listarella di carta stropicciata tra le dita, alla ricerca di
quella via dove lei era certa di non essere mai stata prima.
Eccola lì, dunque: la cittadina era come la ricordava, non era poi
cambiata, le piaceva soprattutto la parte centrale, quella più
vecchia, quella dove le strade selciate si restringevano in vicoletti
contorti che parevano quelli di un labirinto senza uscita.
Oltrepassato uno slargo angolare( dove una chiesa non troppo grande e
di pietra di arenaria si introduceva in un crocevia come un corpo
estraneo, data la mancanza di spazio che la teneva come appicicata a
esercizi commerciali di ogni risma, alcuni dalle insegne in lingua
inglese per darsi una patina di modernità trasgressiva) ecco l'inizio
di una viuzza corta e un po'soffocante, ai cui lati si fronteggiavano
piccoli edifici bassi- al massimo due piani- di case definibili come
dignitose costruzioni popolari, case una volta abitate certamente da
artigiani e operai, e ora degradate, e lasciate andare.
A lei quella straducola era subito parsa come un carrugio abitato da
gente non stanziale, un allucinatorio posto di mare trapiantato
incongruamente nella piatta zona padana, un'area periferica dove si
insinuava un odore di rancido come di cibo lasciato a marcire...un suk
arabo trapiantato in zone piccolo-borghesi e in decadenza ecco, fu
questa poi la sua conclusione quando se ne andò.
Aveva suonato incerta il campanello di quella casetta che sembrava
disabitata, le tapparelle completamente tirate giu sulla facciata
screpolata dove l'intonaco era dello stessa sfumatura giallo-verdastra
di dove abitava lei, e se ne stava per andare- certo lì dentro non
c'era nessuno, tutto era chiuso e silenzioso- ma poi una persona che
lei non aveva mai visto aveva aperto, e la sua espressione era
stupita, sembrava chiedersi chi mai si fosse arrischiato a arrivare
fin lì, come se quella fosse una zona off-limits.
"abita qui Ibrahim X, abita forse qui? Mi ha detto che abita qui, è
stato lui a darmi il suo indirizzo, a dirmi dove abitava, ho forse
sbagliato indirizzo?- aveva biascicato lei imbarazzata, e sulla via di
andarsene senza neppure aspettare una risposta.
"ahm Ibrahim x, sì Hibrahim, sì , certo, abita qui, io sono suo
cugino, lui però non c'è... non è ancora tornato dal lavoro, ma prego,
prego si accomodi "
"no, no, non posso, devo andare subito, dovrebbe solo dirgli che è
venuta a cercarlo Roberta...Roberta, capito, mi chiamo Roberta, lui sa
chi sono"
" Ma su, venga, aspetti un po' dentro su...qui fuori è troppo caldo"
E lei allora era entrata, voleva vedere, voleva rendersi conto di che
tipo di vita facesse Hibrahim,era andata lì solo per quello, in fondo.
Certo i due uomini- o erano tre, per un istante un altro uomo si era
affacciato da una porta posteriore semiaperta su quello che pareva uno
spazio esterno, e subito l'uomo era sparito- all'interno di quel
misero spazio che aveva l'aria di servire come cucina e che però a lei
era parso il ridotto di un campo-prigionieri, si erano dimostrati
gentili e ospitali, e tutto ciò le era parso perfino commovente ( Non
sapevano più che fare, che cosa offrirle, si agitavano spostando tazze
e cercando l'occorrente come se non sapessero dove mettere le mani
esattamente e alla fine le avevano servito su un microscopico
vassoietto orientaleggiante un infuso caldo di non sapeva che erbe
rinfrescanti, che lei quasi si stava versando addosso talmente i suoi
gesti erano diventati maldestri, perchè si sentiva a disagio sotto gli
sguardi affamati- sì il loro era uno sguardo famelico, famelico,era
quello il termine da usare- di quei due sconosciuti che sembrava non
avessero mai fatto entrare lì dentro una donna prima di lei).
E poi e poi- in seguito anche a sue domande specifiche.-avevano
cominciato a raccontare la vita che facevano, e anche qui a lei era
venuto da piangere, lei li vedeva, riusciva a vedere le loro vite,
vite di impicci e desolazioni e di sguardi e movimenti famelici, e poi
e poi...e poi lei guardandosi attorno aveva cominciato a maledire
mentalmente la gente laboriosa e cattolica di quel paesino, gente che
dava in affitto case fatiscenti a quei poveri disgraziati che chissà
quanti erano a vivere lì in una stessa stanza , piccoli proprietari
che cercavano miseramente di lucrare sulla disperazione altrui, e non
se ne accorgevano neppure o facevano finta.
A un certo punto, in fretta e furia- certo lei li leggeva gli articoli
sulle condizioni di vita degli immigrati,ma un conto era leggerli un
conto verificarli di persona- non se le era sentita più di rimanersene
lì a ascoltarli, e, accampando una scusa "eh, non posso restare, non
posso tra poco ho il pullman di ritorno, dite a Hibrahim che è venuta
a trovarlo Roberta, ditegli così, lui mi conosce..grazie di tutto,
grazie..siete stati molto gentili, davvero..ciao"e se ne era uscita
come correndo, come se quegli sguardi le trasmettessero una muta
implorazione a cui non c'era modo di rispondere.E uscendo e
guardandosi in giro,aveva dato un'ultima occhiata circolare forse per
imprimersi fotograficamente quella visuale e da quella stessa
porticina posteriore da cui prima si era affacciato una figura subito
scomparsa era riuscita a scorgere uno spicchio di cielo bianco e
pesante che avvolgeva un tronco rachitico di una pianticella forse
morta, una specie di arbusto che fuoriusciva sghembo da un 'aiuola
sassosa del cortile interno, cinto tutt'attorno da una muraglia su cui
mancavano solo dei cocci di bottiglia per difendersi dai ladri.
Ma che cavolo di posti...ma che cosa incredibile era uno spettacolo
del genere..non era possibile, davvero non era possibile un tale
scempio...A lei la visione di quella muraglia- così incongrua, cosi
incongrua e anche un po' ridicola, una muraglia a recintare una
casetta cosi minuscola, e circondata da ogni lato da altre abitazioni
consimili e addirittura in una zona centrale e certo frequentata, e
quindi controllata- quella particolare veduta le suscitò (anche questo
suo accostamento era peregrino, e forse surreale, ma forse non poi
tanto, a ripensarci bene) un flash-back: rivide avanti sé le alte
muraglie -queste sì con spezzoni di vetri rotti per evitare intrusioni
e ladrocinii- che cintavano il famoso parco dove si erano accostati
con la macchina più volte lei e quello che da tempo immemore aveva
denominato l'ineffabile, alias il killer emotivo, alias l'assassino
tout court( Uno scorticatore gelido e indifferente, quello, che aveva
passi felpati e che sembrava sempre metaforicamente indossare dei
guanti, quasi non volesse lasciare tracce intenzionato come era a
agire industurbato e rattesco nelle sue azioni criminogene, e con
effetti a lunga durata. di seduttore senza seduzione vera: vado, la
circuisco, la deformo emotivamente, e di nuovo mi metto in
caccia..forse era questo il motto del tale, forse)
E, al solo nominare mentalmente ciò che non era nominabile, iniziò a
sudare ancora più profusamente, forse questo era un bene, era un
meccanismo che faceva espellere tossine, e ciò serviva, serviva, in
una giornata come quella serviva certo.
Sempre tenendo una andatura veloce come se fosse inseguita da una muta
di cani randagi nelle strade in realtà deserte- e chi mai si
arrischiava a girare in quelle ore terribili in cui il sole incombeva,
e l'aria era satura, satura, e tutto incombeva- si era fermata per
riprendere fiato davanti a una lunga cancellata semi aperta che
immetteva su di uno stupendo giardino di grande estensione, un
giardino cosidetto all'italiana e aperto al pubblico .
Un po' titubante- non sapeva che fare non sapeva, non sapeva nulla -
come in stato di sonnambulismo vi si era poi risolta a entrare : lì
tutto era calmo e refrigerante, e molle, e gli uccellini cantavano e
il verde era smagliante, anzi talmente bello da avere un aspetto
inquietante, la bellezza che nasconde un tranello e che è l'inizio del
perturbante, lo aveva detto un famoso poeta, e lei era d'accordo, ne
aveva avuto esperienza diretta.
In fondo al giardino era posizionato un edificio che sembrava
bisognoso giusto di una rinfrescata, con un che di semplice epperò
aristocratico nel complesso, le linee semplici e nette erano le più
belle esteticamente, lei lo aveva sempre pensato e ancora una volta se
ne convinse.
Sulla facciata rettangolare e molto allungata rispetto all' altezza -
accanto vi era un piccolo edificio certo aggiunto sucessivamente- le
porte erano innumerevoli e di colore cilestrino scorticato, e davanti
c'era un ampia veranda coperta e impaventata, con delle sedie
impagliate che sembravano attenderla.
E c'era un donnone avanti negli anni, ma con ancora una certa solidità
nelle carni strette in un abbigliamento da cameriera o da governante,
meglio governante, si disse lei, guardandola meglio:
e la immaginò con le braccia bianche intende a impastare farina
facendo forza sulle leve degli avambracci massicci.
"Signora, signora, mi sente?...buongiorno... buongiorno, signora..
vorrei sedermi, questo è uno spazio pubblico, non è vero? posso
sedermi, sa, mi piacerbbe sedermi..posso?
"Eccome no, si sieda , si sieda pure, la sedia è lì per quello, si
sieda pure, faccia con comodo, si sieda!"
"Sa, sono stanca, ho camminato . ho camminato parecchio e poi..con
questo caldo afoso..è terribile, fa davvero troppo caldo, non trova?
E poi lei si era seduta, e era rimasta seduta molto a lungo, tanto che
a un certo punto cominciò a chiedersi se per caso le chiacchiere
stordenti di quella donna ( che le stava squadernando addosso la sua
vita di appartenente a una famiglia di mezzadri che avevano sempre
abitato lì in quel complesso che a lei pareva già grande ma che era in
realtà solo la parte più ridotta di una proprietà ben più consistente
di una importante famiglia di origini nobiliari che era poi il vanto
di quel paese, una famiglia che aveva un proprio posto nelle storia e
quello era praticamente il rustico donato al comune da quella famosa
famiglia, e adesso vi si era insediata la biblioteca pubblica, bel
posto, ehh, naturalmente i mezzadri abitavano ancora lì, era rimasto
immutato il loro diritto antecedente, facevano lavori di giardinaggio,
e in più erano dei guardiani, anche se a dire il vero c'era anche
un'altra persona, che aveva questo ruolo )se le chiacchiere di quella
donna dalle carni abbondanti avessero il marpionesco potere di
appitonarla, facendola rimanere inane e senza risposte su quella
seggiola.
O forse era tutta una finta- la finta di un animale che si autoocculta
per non essere depredato- e lei era immobile e silenziosa nell'aria
satura e lattiginosa perchè non sapeva che fare, e non aveva niente di
meglio da fare quel giorno: poteva anche darsi che fosse semplicemente
stufa e se ne difendesse con quella atarassia che sapeva di malaticcio
e anche di morboso
Inerte, e in balia degli avvenimenti, ecco, così si sentiva, o forse
stava incubando qualcosa, un morbo priogeno e di eziogenesi occulta, e
il marasma stava originandosi mentre quella donna sembrava avere
l'intenzione di porle - e glielo porgeva con quelle sue braccia
carnose in leggero tremolio che sembravano agitare un invisibile
mattarello per sfogliare la pasta fatta a mano- di porle davanti un
piatto indigeribile- a quell'ora poi, sotto quel sole canicolare,
poi!- voleva che lei trangugiasse senza storie il boccone indigesto
delle sue vicissitudini scabre.
Anche se lei raccontava episodi non memorabili come se si trattasse di
avvenimenti straordinari di cui l'intero orbe terracqueo avrebbe
meritato bene di venire a conoscenza.:aveva una tremenda e impudica
voglia di vomitare parole la governante-giardiniera, e quel giorno
aveva trovato certo la cavia esatta- era atarassica lei, e lo era per
troppo sfinimento, era dunque la persona giusta per sperimentare su di
un estraneo quella sua logorrea che non si aspettava risposte.
E poi e poi, sempre su insistenza di quella signora, aveva dovuto fare
la conoscenza del guardiano, che l'aveva fatta entrare in casa sua,
per mostrarle una sua incredibile collezione di quadri che riempiva le
pareti fino al soffitto, e il suo stordimento era aumentato allora in
maniera esponenziale, l'accatastamento era ubiquo e massivo, ma che,
teneva forse una pinacoteca in casa, quella casa era un vero e proprio
museo, l'mpressione, la sua prima impressione era certo stata quella.
Ma no, non era lui a dipingere, era un semplice appassionato, e era
stato fortunato, quei quadri gli erano stati donati, non lo sapeva lei
che accanto al corpo della biblioteca civica c'era una stanza
abbastanza ampia dove si tenevamo mostre di pittura? Quei quadri che
teneva in casa gli erano stati regalati dagli espositori, e ce ne
erano perfino alcuni meritevoli, lei vide.
Naturalmente il guardiano.collezionista volle poi accompagnarla a dare
un'occhiata alla sala-esposizioni, e lei si appuntò il nome
dell'autore del momento, non male davvero.
A quel punto, dopo una tale overdose di rimandi uditivi e visivi
accatastati in modo abnorme - non solo il vuoto pneumatico, ma pure il
troppo disarticolato stroppia si era detta lei, scorata -tanto da
farle riprovare improvvidamente la medesima torbida sensazione di
saturazione del pomeriggio precedente, non potè che incamminarsi sulla
via del ritorno, cosa che fece troncando -con un che di volitivo e
perfino maleducato - ulteriori future chiacchiere che pervicamecente
come piattole si sarebbero fiondate certo- era inevitabile, a quel
punto - inesauribili e tremende su di lei, appioppatale come
calamitanti noiosità dai suoi inaspettati interlocutori in quel bel
giardino all'italiana: se lei non se ne andava sarebbero andati avanti
all'infinito,con lei come cavia ascultante, e pietrificata.
Si sentiva esausta tanto che immaginò di avere anche lei sulla tempia
la medesima vena azzurina( e pulsante come un serpentello che le si
fosse incuneato sotto pelle, a ammorbare veleni letali con un che di
aggraziato) quella vena saettante che l'aveva colpita osservandola sul
volto emaciato della protagonista cinese di quell' apocalittico film
in bianco e nero da lei visto in compagnia della madre.
Era stanca, certo che lei aveva fatto di tutto per stancarsi, magari
quella notte avrebbe dormito bene, e pensato questo, per stancarsi
maggiormente, anziché fermarsi a prendere il pullman alla fermata più
vicina, si incamminò sullo stradone provinciale dall'asfaltura
ribollente e metallica sotto l'ormai cronica nuvolaglia bianca e
pesante.
Voleva raggiungere la fermata più avanti, proprio una vera masochista,
dato che con il sudore aveva perso i sali minerali a disposizione, e
certo ciò la stava portanto a uno stadio prossimo o a un collasso o
un'insolazione da pronto soccorso.
E quando giunse a casa, si sentiva del tutto bollita, e non solo per
il caldo, e aveva voglia solo di mangiare un boccone e di bere a
volontà.
Premette dunque il citofono, e la porta si aprì quasi in automatico,
senza attese defatiganti.
Iniziò a inerpicarsi lenta su quelle scale di marmo color paglierino,
che ogni venerdì subivano una accurata ripulitura e lucidatura a opera
dell'apposita addetta specializzata unicamente in quello- la
ripulitura di scale di più condomini della zona, che quella donnna
eseguiva facendosi dare un secchio di acqua bollente da ogni singolo
condomino e strofinando curva fino a specchiarvisi, e lo faceva perchè
si era impelagata in un mutuo che pareva inestinguibile- certo che il
lavoro dell'addetta veniva seguito in diretta dalla responsabile
generale, quella che sembrava pronta alla delazione, la signora che
abitava in faccia a loro, e che era sposata con un uomo più giovane,
l'uomo dal parucchino nerofumo con dei ciuffi ribelli e scompigliati
ad arte.
Faceva le scale- in quell'edificio non c'era ascensore e lei doveva
fare otto rampe di quelle scale scivolose per via della troppa cera,
due per pianerottolo- tenendo la testa per evitare di scivolare e non
vedendo l'ora di arrivare.
Ma al terzo piano, esattamente sul mezzanino e mentre stava
spegnendosi automaticamente la solita lampadina che per ragioni di
risparmio scattava a tempo lasciando chi saliva nell'oscurità a meno
che non la si fosse riaccesa manualmente, si imbattè quasi urtandola
( quella era ora di cena e certo non avrebbe incontrato nessuno,questo
si era detto, e aveva sospirato contenta ) nella vedova del secondo
piano, una donna esile e elegante, certo l'unica frequentabile lì
dentro, che la fermò, e le chiese:
" E allora, e allora , come sta sua mamma, come sta?"
Lei abbozzò, alla ricerca vana di una risposta plausibile, e breve,
soprattutto breve
"Ah, la mamma.. mia mamma sta abbastanza bene, potrebbe stare meglio
se si prendesse più cura di lei, ma sta bene insomma niente di
particolare, come al solito, insomma..Grazie grazie per avermelo
chiesto, signora, glielo dirò che ha chiesto sue notizie, ne avrà
piacere, le sono grata grazie, buonasera.."
Vedendo che la signora non si spostava e che continuava a tenere gli
occhi puntati su di lei con uno sguardo indefinibile si era messa a
pensare ma che strano, come mai questa signora, che per tutto questo
tempo si è limitata a darci un buongiorno buonasera e non si è mai
fermata a parlare con me -con mia mamma non saprei, magari qualche
volta l'avrà pure incontrata, mah- come mai tutto questo
interessamento da parte sua sembra quasi che non mi voglia fare
passare..boh
E poi, e poi la signora, quella signora, le aveva detto:
"Ma come, ma allora non lo sa, lei non sa niente... non sa che sua
mamma è stata portata via in ambulanza questo pomeriggio...io credevo
che stesse tornando dall'ospedale dopo averla vista, e mi ero detta ma
allora se torna ci saranno buone notizie e allora le volevo sapere
anche io ... ma allora nessuno l'ha avvertita.. ma allora non sa
niente.. vada vada a chiedere al suo dirimpettaio, lui sa tutto, sa
anche in che reparto è stata ricoverata e certo le dirà qualcosa..."
E nel dirlo scuoteva la testa, come se stesse parlando di qualcosa di
cui non riuscisse a capacitarsi.
Di quello che era successo poi le erano rimasti fotogrammi accatastati
e stridenti, come quella pletora disomogenea di quadri la cui visione
nella casa del guardiano-collezionista le aveva procurato la voglia di
chiudere le palpebre per riposarsi dopo una tale ferita estetica e
disarmonica, un caleidoscopio schizoide e mutilo di significato,
quello che era il prodotto di un delirio iconico che parcellizzava chi
aveva la ventura di imbattervisi per mero caso.
Quando- accompagnata dal marito della dirimpettaia e dopo un viaggio
che le parve si fosse svolto su un tapis roulant che la faceva
fibrillare scomposta in quella sua utilitaria grigio fumo e
dall'abitacolo così stretto- quando entrò nel pronto soccorso, nessuno
le seppe dire nulla e per un po' venne mandata da un reparto
all'altro. Poi, quando finalmente trovò sua madre mentre su una
barella veniva fatta uscire dalla stanza adibita alla esecuzione della
tac, credette a un errore: certo quel corpo esanime, quel volto in cui
spiccavano occhi dalla pupille dilatate, e pure una capigliatura
sfibrata, certo non era lei, che il giorno prima si era fatta la
tintura e si era messa tutta a posto, non si trattava di sua madre,
era un evidente errore di persona, quell'inermità martirizzata da
cannule che dovevano sopperire a regolare flussi vitali in caduta
libera non era sua madre, poteva essere chiunque ma non lei.
Non c'erano dunque speranze disse il medico, qualcuno dei figli
avrebbe fatto meglio a restare, era una situazione che entro poche ore
avrebbe avuto un esito obbligato, l'emorragia cerebrale era stata di
quelle devastanti, non si poteva fare più nulla, solo starsene lì ad
aspettare.
Vide le due sorelle andarsene, anche quella che aspettava un bambino
che doveva nascere dopo meno di un mese, e immaginò che il suo
pancione fosse sottoposto a contrazioni premature, come era capitato
alla madre stessa quando, incinta del loro fratellino, aveva saputo di
sua madre morta.
E era stata l'altra sorella- che quel giorno insolitamente era andata
a trovarla dato che la madre in una sua telefonata aveva accennato
incidentalmente al fatto che aveva intenzione di cuocere delle pesche
molto mature che le erano state regalate dal fruttivendolo quel
sabato- che le aveva fatto sapere che arrivata lì nessuno le aveva
aperto, e allora aveva telefonato al padre che si trovava in ufficio,
e erano stati loro a trovarla rantolante sul pavimento ( e quando
sentì sua sorella parlare di come avevano trovato la madre agonizzante
per terra, lei pensò immediatamente a come il lugubre- e ossessivo, e
crudele- malato del piano di sotto certo doveva avere impugnato il
manico di scopa per batterlo più e più volte sul soffitto, per
avvertire l'inquilina del piano di sopra di non permettersi di fare
rumori del genere )
E quella stessa sua sorella prima di tornarsene a casa fece in tempo a
dirle, forse per dare un po' di speranza a lei che rimaneva lì, che le
era sembrato che durante il tragitto con l'ambulanza la mamma non
fosse ancora in coma, perchè rispondeva con dei piccoli movimenti a
lei che le stringeva le mani.
E invece per un' enormità di ore - uno stillicidio vero e proprio,
come se anche le ore gocciolassero utilizzando lo stesso meccanismo
iniettorio-defluente delle fleboclisi - le sue belle mani nervose con
sul dorso delle vene guizzanti in rilievo erano state tenute poi dal
fratello, che a ogni sussulto diverso dal procedere normalizzato della
sua agonia le sussurrava una preghiera inventata lì per lì, un invito
laico a non avere paura, mentre la figlia di quando in quando si
costringeva a deviare da un suo stato molto vicino alla catatonia
guardando intenzionalmente da uno stretto finestrino di un bagno
miniaturizzato- e reso obitoriale dalle luci battenti di un neon
metallico che pareva vibrare a onde per il cattivo funzionamento,
forse un filo si era staccato- in giù, in un cortile dove le persone
in visita sembravano muoversi al rallentatore , in un budello oppresso
da una luce scialitica che non produceva ombra.
Accanto al letto della madre agonizzante- che nessun paravento
proteggeva sacralmente da sguardi stolidi- era stesa una vecchia
affetta da morbi cronici di non si sa quale natura, una vecchia
cattiva lei pensò, dato che a ogni sussulto più forte della norma si
scocciava impunita e lo si capiva da una smorfia che le si stampava
allora sul volto, come se il sentire quei respiri convulsi le
procurasse un fastidio inenarrabile, impedendole di scivolare in un
sonno pesante,accidenti, ma le infermiere non avrebbero potuto mettere
quella donna in un altra stanza, lei desiderava solo dormire lei, e
quella con i suoi respiri di mantice le dava fastidio, le dava.
E quando ci fu un ultimo respiro- una cesura operata da un bisturi
affilato al massimo-la figlia ebbe un tempo azzerato per poterle dare
un saluto decente, urlò ma non quanto avrebbe voluto, la baciò sulle
labbra che erano rimaste ferme in un sospiro di liberazione, e lei e
suo fratello se la videro portare immediatamente via da alcune
infermiere silenziose, non c'era tempo, non c'era tempo : era
ricoperta da un lenzuolo bianco, e doveva essere portata in uno spazio
più idoneo, erano le tre di mattina, e la vecchia cattiva - oh, la sua
faccia , oh la sua faccia schifiltosa , la sua faccia che sarebbe
stata bene in un quadro delirante e maligno di bosch, in uno di quei
suoi quadri stracolmi di volti impeciati, e ghignanti- finalmente
avrebbe potuto tornarsene a dormire come se niente fosse avvenuto nel
lettuccio accanto al suo.
E adesso, adesso i giorni continuavano ottusi a trascorrere e lei era
lì nella sua camera da letto, e non riusciva a chiudere gli occhi.
Quel perdurante maniacale gocciolio nel bagno che era al di la della
parete screpolata su cui era posizionata la testata del suo letto-
gocciolo testardo e accompagnato come sempre da un alieno tremolio
metallico che faveva vibrare l'apparato freddo delle scanalature vuote
dell'intero edificio - le suggeriva l'azzardato paragone con una
presunta deriva acustica di uno scintillio ipnotico di un cronometro
inserito nel suo sistema uditivo, che doveva servire certo a
preavvertirla della spietatezza del tempo, che dopo la morte della
madre aveva assunto una caratura diversa.
Ora lei sentiva - vedeva anche - il millemetrico fluire degli istanti,
quasi fosse in grado di percepire ogni secondo come se dovesse
fronteggiare una disseminazione anemofila che avvenisse in una tetra
atmosfera pressurizzata, per non permetterle alcuno scampo.
A lei sembrava di stare ammalandosi, forse - oltre alle cellule
dell'ipotalamo bruciate dall'incurabile morbo detto dell'insonnia
mortale, morbo della famiglia dei prioni, gli stessi che portavano
alla pazzia le mucche- stava incubando in contemporanea i sintomi
della cosidetta febbre terzana e subito a questo pensiero le venivano
in mente strani termini spezzettati senza senso compiuto, li ricordava
vagamente come se fossero avvolti da una nebulosa.
Dicevano, dicevano suppergiù quei versi spezzati e avvolti da un
qualcosa di opaco, ecco quello che ricordava, almeno credeva " in
quanto segno acqueo, muove la pituita alla febbre terzana, e molto
spesso duplice e con eccesso di putredine, significa inoltre il
veleno,ogni genere di..." e questo era solo un accenno di quei tanti
termini scoordinati, tratti da antiche pagine di uno dei primi
trattati di astrologia, che affermavano che a ogni segno
corrispondevano determinate malattie e organi, preannunciando con quel
linguaggio esoterico che certo le persone appartenenti a quel segno
erano destinate a ammalarsi di quei particolari morbi, morbi
incurabili e fatali.
Lei ricordava anche - e questa volta con precisione -"freddo e caldo
sento che mi piglia , ho la febbre terzana, tremano le budella, il
cuore e l'anima si assottigliano ".questi erano invece- e lo sapeva
perchè le erano rimasti impressi, erano versi dotati di forza come un
grido- erano i graffiti lasciati sui muri di prigioni sotterranee
dalle femmine acccusate di maleficio ai tempi dell'inquisizione...
E lei scottava, e si rivoltava nel letto, e non riusciva a prendere
sonno, vinta da un contaminante alieno, e tossico, come da un demone.
E allora, in un ultimo tentativo che sentiva già vano, accendeva la
radio e cercava una programmazione sulla quale fermarsi per un po', e
spesso su un tappeto di onde elettromagnetiche emesse da una stazione
che sapeva pure dove era ubicata, ascoltava voci assertive- e un po'
troppo melliflue per i suoi gusti- che volevano convincerla della
giustezza del cristianesimo, unica dottrina fatta di parole capaci di
lenire.
Introdotti da musichette ibride ( commistioni abnormi di canti
liturgici classicheggianti malamente inframezzati da note che parevano
troppo simili ai modelli standard delle colonne sonore di filmoni poco
meno che hollywoodiani ) sul cui fondo voci senza età e dai timbri
assessuati richiedevano l' unione spasmodica con l'unico, dopo una
vita di mali e perdizioni( oddio mio, oddio mio) ecco che un
alternarsi magnetico di voci maschili e femminili si dava il cambio
per le preghiere dette della compieta, le ultime della giornata, tutte
le preghiere della sera fino al nunc dimittis.
Niente, nulla da fare quella liturgia dogmatica che in ogni frase (oh,
come quella loro tonalità era assurdamente dolce, dolce fino allo
sfinimento, lei era irretita, o meglio tramortita, tramortita da
vibrazioni sinusoidali di radiazioni random che la tenevano stesa
immobile, ne era superficialmente stordita come le capitava le prime
volte in cui aveva usato l'acqua ragia per pulire i pennelli, o come
quando la madre usava le sue trieline e tutti quei composti chimici
pericolosi da usarsi in casa) quella liturgia che in ogni frase
alludeva a una colpa incancellabile che si doveva scontare con
tormenti variegati, la faceva stare ancora più pervicacemente
abbarbicata come un parassita al suo stato di dolore, e il risultato
di quell'ascolto era antitetico ai suoi desideri, se ne stava poi
ancora più sveglia, a rimuginare pensieri che le si incuneavano sotto
pelle-esattamente intorno al pericardio- come i chiodini di ottone a
testa rotonda conficcati a tenere fermo il cuoio verde delle loro
belle sedie antiche.
E allora pensava pensava, e le veniva alla mente la visione di quei
favi incollati alle bianche listarelle interne delle persiane della
casa di campagna, che lei tentava vanamente di eliminare , e che ogni
volta, da lì a poco,si riformavano, e si riformavano negli stessi
posti inospitali.
Erano dei favi grigiastri, composti di alveoli essiccati il cui
materiale di formazione aveva l'aspetto di fogli di carta in
decomposizione, e le cellette erano del tutto vuote, eppure, eppure in
una celletta semichiusa e in sfaldamento erosivo, c'era sempre una ape
solitaria e di non si sa che sesso- quasi certamente era un'ape
operaia, sterile forse- che rimaneva vanamente lì a pulsare con il suo
addome gonfio, nell'inutile tentativo fantasmatico di succhiare linfa
vitale da inesistenti incrostazioni di miele mai fatto oppure svanito
e divorato da altri, per potere sopravvivere in quegli inverni senza
fine, sopravvivere purchessia.


author: Ary

text:
"DOMACCIA"  ha scritto nel messaggio
Quando era morta la madre- anche quella era stata una morte
improvvisa- non aveva potuto dare libero sfogo al suo dolore, perchè
c'era il padre, e lei non voleva che lui potesse rimanere contagiato
dall'enormità di ciò che lei sentiva di provare, sarebbe stato un bene
che lui non arrivasse nemmeno a percepire lontanamente ciò che lei
aveva nel suo cuore,
ARGH!!! 90 Kb? Ma sei impazzita per caso?
Chi speri che lo legga?
ary


text:

 lo so, lo so, terribilmente lo so che esorbita la lunghezza
sopportabile , ma ...cerco qualche "masochista" pronto a tutto..!
carissima ary, grazie di avermi reso partecipe del tuo "straniamento"
cerebrale davanti a tale "peso" Di 90 Kb( sulla misura sei davvero
sicura? boH..
 a me risulti sempre più che simpatica:-)


text:
"DOMACCIA"  ha scritto nel messaggio
On 31 Gen, 18:51, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> "DOMACCIA"  ha scritto nel messaggio
sopportabile , ma ...cerco qualche "masochista" pronto a tutto..!
carissima ary, grazie di avermi reso partecipe del tuo "straniamento"
cerebrale davanti a tale "peso" Di 90 Kb( sulla misura sei davvero
sicura? boH..
Basta che clicchi sul post, poi clicchi sempre col destro sopra e vai
in "proprietà", lì ci sono i Kb. La misura sopportabile media è al massimo
di 10 kb. Dopodichè uno si trova altre cose da fare.
Grazie per la simpatia.
Sappi che è ricambiata.
Quando avrò il tempo, e la voglia, giuro che stoicamente lo leggerò.
Sic....
In Hoc signo : Hai vinto!
ary


text:
On 1 Feb, 12:18, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> "DOMACCIA"  ha scritto nel messaggio
>
> On 31 Gen, 18:51, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
>
> > "DOMACCIA"  ha scritto nel messaggio
>
> sopportabile , ma ...cerco qualche "masochista" pronto a tutto..!
>
> carissima ary, grazie di avermi reso partecipe del tuo "straniamento"
> cerebrale davanti a tale "peso" Di 90 Kb( sulla misura sei davvero
> sicura? boH..
>
> Basta che clicchi sul post, poi clicchi sempre col destro sopra e vai
> in "proprietà", lì ci sono i Kb. La misura sopportabile media è al massimo
> di 10 kb. Dopodichè uno si trova altre cose da fare.
 Certo, grazie delle informazioni a tale proposito...tra l'altro io ti
immagino sempre indaffarata in mille attività, e quindi ciò che
affermi è tanto più vero..:-)
> Grazie per la simpatia.
> Sappi che è ricambiata.
> Quando avrò il tempo, e la voglia, giuro che stoicamente lo leggerò.
> Sic....
>
Se ciò si dovesse verificare , saresti davvero un esempio vivente di
Stoicismo ai più alti gradi, certo non è da tutti , perciò ti comincio
a ringraziare  in netto anticipo



title: [I] Buon fine settimana

author: Francesco

text:
Oggi volevo raccontarti una storia; una storia in cui tu potevi
leggere ciò che io non avevo scritto. Sarebbe stata strana, ricca di
parole inutili e leggere; con personaggi inventati a cui avresti dato
un volto. Avrei tessuto le frasi con un filo invisibile di relazioni,
di verbi sospesi fra aggettivi e indefiniti; e fra un punto e una
virgola avrei catturato il tuo sguardo. Non mi interessa altro, non mi
interessa altro. E mentre le parole scorrono, avrei preso anche il tuo
corpo in un momento che sembrava sospeso. Era il tempo che stavi
dimenticando, il passato e il presente, divenne uno, oppure lo
diverrà. Ti giro attorno, ma tu non mi vedesti. T'imprigionerò, ma già
da tempo. E se ciò ti sembra strano è solo perché tu vuoi che sia
così, stupido imperfetto che eri. Gioco, sì io gioco sempre, ma senza
esclamazioni o virgolette. Volevo scrivere una storia che non avesse
fine, in cui leggendo le parole t'accorgessi che stavamo parlandoci.
Volevo raccontarti una storia, ma non l'avresti letta.
(-:Francesco


title: malattia del mattone

author: mlazzarin

text:
MALATTIA DEL MATTONE
CAP 1
"A tutti, prima o poi, capita di giungere ineluttabilmente al capolinea
della pubertà'."
                      Cari lettori….
A
vete presente le noiose  serate di pieno inverno dove, con modalità'
liturgica, si odono le sigle dei quiz tv, o le pubblicità' delle
automobili?Tutte le sere. Alla stessa ora. Scandiscono con moto perpetuo i
tempi,danno il ritmo,dirigono la musica della tarda serata e diventano parte
della tua vita che tu lo voglia o no.
<Quiz show…… l'occasione di una vita!!!>
E giù' 512 milioni al tipo che guardi con compiacimento condito al piacere
sadico di vederlo morto sulla poltrona con i  milioni.
John che va in parapendio e chiama l'amico in odore di
omosessualità'<John….John...fammi scendere John…..> (Pubblicità' Saab) e via
discorrendo?
Ecco , proprio durante questi rituali ossessivi della quotidianità', sono
incappato, sbattendoci contro in modo violento, nella solita domanda:
<<Vuto stare come un oco in casa par sempre o vuto n' dare avanti cola casa
nova?….>>
Ossimoro? Endecasillabo sciolto?   O forse cacofonia vocale di chi si
esprime con cotanta protervia?
Mah.
Dovete sapere, affezionati lettori/lettrici, che alle spalle di questa
apparentemente ingenua domanda si celano, nascoste come tarme,  una miriade
di riflessioni sull'impianto idraulico ed elettrico , sagge rivisitazioni
psicologiche in chiave piterpaniana, simposi e consulti familiari su
prestiti, mutui, tassi agevolati al 4%,preventivi gratuiti,dicharazioni di
residenza, autocertificazioni  ecc..ecc…
E' la cosiddetta "Malattia del mattone" che, quasi per istinto emulatorio
della più famosa "Antrace" si espande,serpeggia silenziosa negli sportelli
bancari, si incunea suadente all'interno dei conti correnti,pervade venefica
le domeniche mattina e ti invita ad andare in casa nuova a "far lavori".
Presto fatto.
Vestito a meta' tra  "No-global radical schic" e "Escursionista brianzolo
della domenica", mi avvio nella nebbia della bassa padana  con l'aria mesta
di chi vede sfumare l'aura della giovinezza. Addio fumo dei locali intrisi
di Malboro Light, rum "Pampero anniversario", pina colada, e  Vecchia
Romagna come se se piovesse; addio  prove di alito, alle mani furtive al di
là del cambio, ai tocchi vellutati e felini, alle cassette romantiche in
costante autoreverse, ai boschi di betulle visti sempre in posizione
orizzontale,alle luci gialle,ai fazzolettini fresh &clean, addio reggiseni
di pizzo svolazzanti come in un carnevale brasiliano…addio……
Spinto dall'impulso ancestrale del mattone - totem, mi presento  davanti al
sancta sanctorum.
LA CASA.
 Luogo sublime di  realizzazione nelle sfide Natalizie a Pasquali coi
parenti stretti, simbiosi mistica tra essere e avere,confine supremo della
maturità' che  fa dire < So un omo….so riva'..go sacrificà…….> .
Cap2
Buderus caldaie,Ferroli caldaie, Ticino serie Liwing, Valentini Enteriors,
Lema,Busnelli, Schiffini, Teuco, Zucchetti rubinetterie, Grohe, Frau
poltrone .E ancora marmorino,veneziano, spatolato, graffiato e
controsofittatura minimalista, new age in chiave orientaleggiante,
neoclassicista spuria con contorno di modernismo; giardini giapponesi, all'
inglese, meditarranei, laghetti finti con  oche  polesane, cordonate finto
gotiche e via cosi…..
 Come una allegra brigata Talebana,  i termini criptici della malattia del
mattone si impossessano del tuo mondo, "sono" il tuo mondo; diventi
competente di impianti idrotemosanitari ,pavimentazioni a legno Dussie'
piuttosto che a granito indiano, metri quadri,dispersioni termiche,
balconi,bancali,  massetti,punti luce ecc.
E' lei! Con le sue potenti spire mi ha avvolto rimproverandomi una notte con
voce tonante!
<Lascia le zone industriali e vai dove io ti indicherò'!!!>
< Come Noè' lascia tutto! -tranne che il conto corrente- e segui la  novella
del dio dell'edilizia,padre del dio che governa il mattone fatto a sua
immagine e somiglianza!!>
Obbediente al nuovo dio pagano mi sono immolato alla trinità' quadrilatera
della piastrella, ne sono diventato adepto  non troppo spontaneo ma pronto
ad obbedire ai richiamo ammaliante del suo canto.
Come Ulisse ho incontrato allegri  personaggi fiabeschi degni di essere
ricordati in questo scritto per le loro peculiarità'; si va dal  posadore
che fa la comparsa al palio di Montagnana come Duca di Mantova, l'idraulico
che fa i rally, al manovale appassionato di canarini passando poi per
l'elettricista glamour, il falegname re del mascarpone ( mi ha raccontato
che ha fatto un concorso a Ferrara per il miglior mascarpone emiliano
dell'anno e, manco a dirlo ha vinto)…insomma una miriade di piccole/grandi
storie che meriterebbero da sole la pena di essere raccontate.
Qualche "intellettuale" leghista, li definirebbe "  esercito di varia
umanità' artigiana" e per la prima volta potrebbe commuoversi anche lui.
Cap 3
Ponderare,valutare,programmare al limite della mania,e poi fare,
pianificare, imprendere, costruire, misurare con criterio, fare attenzione
allo scarto, al centimetro….razionalizzare.  Sono questi i capisaldi della
"Filosofia costruttivista del mattone". Filosofia, badate bene, che ammette
pochi compromessi perché c'è dimezzo anche il sommo dio denaro che non vuole
in nessun modo essere immolato sull'altare dello spreco. Sbagli massetto?
Bene;pagherai le conseguenze nefande fino agli ultimi giorni della vecchiaia
quando le piastrelle di "Klinker" (marca Sire) si ricorderanno del giorno
del malefatto e scricchioleranno impietose sotto i tuoi piedi malfermi.
Risparmi sui serramenti? Bene; vivrai col rimorso dello spiffero e i tuoi
figli pagheranno con allergie di varia natura agli umori del tempo. Sprechi
in materiale da costruzione? Bene; sappi che la tua vita sarà precaria come
le fondamenta su cui poggia la costruzione. Se viceversa la ponderatezza ti
accompagnerà', sappi che "Excalibur" e' tua; diventerai un eletto,
consacrato in eterno al regno soave del dio mattone: i tuoi posteri
siederanno alla destra della dea "Boiacara" e del dio "Betonella"; saranno
proclamati santi nel basso regno  del cartongesso dove  la luce non tramonta
mai (causa faretti).
 O sei al di qua del muro o il destino farà' di te una vittima sacrificale
e, come Caronte , ti traghetterà' nel regno maledetto delle "case PEEP" dove
la promiscuità' chiederà' ogni giorno e ogni notte il suo compenso in
termini di Privacy.
Finale
Carissimi lettori che con tanta pazienza  mi seguite; vi prego di pensare
alla mia condizione per un solo attimo e per un attimo considerare come la
legge del contrappasso non sia solo una peculiarità' della poetica Dantesca.
"Cosi come nella vita mondana hai scrutato con occhio clinico le misure dei
fianchi, seno,  e cosce delle tue compagne, cosi in morte dovrai scrutare e
misurare le misure di cubatura della tua casa: mai contendo  dovrai essere,
mai sazio di apportare ad essa  modifiche strutturali: in tal modo sconterai
per sempre la pena!"
Parola del dio mutuo!