title: Gloria

text:
On 8 Mar, 13:43, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> La vecchia un giorno si presenta a casa con tre negri pagati a mazzette da
> dieci e fa schiodare tutti gli specchi dal muro. La ragazza chiamata Gloria
> in cima alle scale dietro le colonnine in legno del corrimano, secondo
> piano, accovacciata come una ranocchia, ginocchia strette al petto e occhi
> spalancati, lo sguardo di chi abituato a riflettere sui grandi misteri
> della mente umana. I nuovi specchi. Bassi e stretti, una rivisitazione
> moderna della vanit in salsa Guillotine. Lavoro che i negri eseguono con
> qualche difficolt , notando che gli specchi coprono appena lo spazio per
> immortalare il riflesso di un nano da giardino. Senza cappello, in
> ginocchio. Privo di dignit , se mai ne ha posseduta una. Dicono qui stai
> stretta, non ci entri tutta e non ci pagano se non ci stai dentro con meno
> di tre manovre, la regola. Il suo defunto marito d'accordo ? D'accordo
> s , certo, adesso occupato a smaltire la botta dei frequenti blackout di una
> moglie strafatta di antidepressivi. E un filino vivace. Perch a sentirla
> parlare si direbbe che il formato specchio classico lascia troppo spazio tra
> la testa e la cornice, dice un bel peso da sopportare per una persona
> anziana e di alta levatura morale, almeno quella. L'ultima cosa che vedi
> deve essere la testa e gi con altre mazzette da dieci, maledetti indiani.
> Niente elementi di contorno, a questo servono gli specchi e il Lexotan,
> soprattutto quello, il dizionario Berlino-Resto Del Mondo sullo scaffale
> della libreria pronto a sfondarti il cranio casomai ti venisse il desiderio
> di vedere quante taglie perdi sul girovita con una cintura delle SS stretta
> ai fianchi. Due, tre passi indietro e rimpiangi la laurea in lingue, i
> vecchi muoiono nei modi pi stupidi. Il ritaglio di visi sfioriti nei ricami
> floreali di carte da parati, vite giunte al capolinea, ricordi incisi sul
> precipizio di guance flaccide a sfiorare l'attacco mento-spalle, una volta
> collo, sold out di sciarpe in sartoria, non sia mai che venga spontaneo
> accostare il motivo di nature stilizzate con la distesa di cicatrici sulla
> pelle incolta, tutte queste cianfrusaglie sceniche, siamo qui per un
> servizio fotografico o cosa ( ? ): il tramonto di comodini vittoriani, vista
> sul servizio di posate in argento, interno armadio primavera autunno, cielo
> in legno di frassino, serata nei pressi di Abat-jour, nei pressi di porta
> sul bagno, nei pressi di porcellana Richard-Ginori, all'angolo bastone da
> passeggio, portaombrelli, al vicolo natura morta. Se proprio voglio dei
> ricordi indimenticabili. O cosa, seppellirmi in qualche album di famiglia ?
> Cancellarti dalla faccia della terra, di passaggio Gloria.
> Appende i trucchi al chiodo dopo essersi sfasciata il faccino con bombe a
> mano di mascara e rimmel, dopo che acquattata a terra davanti a s stessa ha
> fatto due pi due, cos ci cago cazzo. Dopo che l'eyeliner diventato una
> faccenda troppo pericolosa. Decide di essere nature, un buon prototipo di
> educazione siberiana, priva delle mezze misure con cui le donne di citt
> nascondono la bruttura di una genetica costruita sull'amore, figuriamoci.
> Senza un piano ben studiato a preservare quel poco di bello che abbiamo, pi
> o meno fino ai 35, assicurarsi una vecchiaia in discesa, sempre peggio ma
> con la decenza di non mostrare al mondo la propria inadeguatezza, tra una
> ruga e l'altra su tavole di fondotinta sciolto la propria ricerca di pace,
> amore e prosperit , come se questo impedisse lo slideshow di esperimenti
> condotti alla cieca che si tengono per mano in riva al lago, una striscia
> infinita di combinazioni sbagliate intervallata da rare bellezze sdraiate
> sull'asciugamano. Geneticamente sole. Vogliono un futuro migliore per
> l'umanit , dei figli pi belli dice Gloria mentre traccia una grossolana
> linea di rossetto sulla parte alta dello specchio, appena sotto la cornice,
> altezza collo, un generoso cullarsi di onde a breve distanza l'una
> dall'altra sullo sfondo di un sorriso che non possiamo vedere, probabilmente
> beffardo, segato di netto dalle manie di una nonna vedova per scelta e da un
> nonno defunto eppure ancora a spasso per casa, incapace di sedare le
> ossessioni della moglie. Non gliene frega un cazzo, parola di Gloria ora s ,
> soddisfatta da un collare di sangue sul riflesso bianco finlandese di pelle
> in porcellana, nel punto in cui la testa smette di esistere. La piccola
> Gloria nella penombra di un camera in subaffitto, duecento euro al mese,
> altrimenti mi cresce rammollita come l'altro, di due anni pi stupido, perso
> chiss dove nel buco del culo indiano. Tutte quelle caramelle gli hanno
> sciroppato la testa, dice la vecchia. Mai una carie, denti da cammello
> leggermente sovraesposti da gengive enormi, sempre a sgranocchiare zucchero
> il baby Vishnu. Gli dice hai bisogno di qualcosa, se hai bisogno di qualcosa
> tieni questi spicci e vai a fonderti il cervello al negozio di caramelle
> all'angolo della strada. Due chilometri pi avanti, a fondo valle, la
> bancarella di un marocchino che sa dire solo cucchiai quanto e caramela
> cresci fotte. E' tutto all'angolo della strada, vecchia pazza. Cerca di
> capire nonna, fai un salto nel gigantismo di endorfine ogni giorno
> rimpolpate da cannonate di zucchero formato pasticca e dimmi se non un
> segno. Yeah, il baby Vishnu ha contato gli isolati che lo separano dal
> Marocco e ha letto tredici. Pronto ad essere lanciato nella stratosfera tra
> dieci, nove, otto, ai nastri di partenza zaino in spalla tra sette, sei,
> cinque, capelli raccolti in due trecce annodate a giro tra quattro, tre,
> sandali per aumentare l'empatia cielo-terra, l'aeroporto non basta, terminal
> 12 tra due, uno, oltre il muro di coscienze inchiodate alle nuvole. Oltre
> all'avere gi tutto, giusto il passo successivo, cio un biglietto di sola
> andata per schiantarti nell'immensit celeste. Cio un gradino sopra al
> tutto, un viaggio in India alla ricerca di Ges Cristo. Coordinata pi ,
> coordinata meno. Latitudini errate, forse Cina, Nicaragua o Bangladesh,
> comunque tutti negri o indiani quelli che vengono da fuori. Dal quartiere
> vicino. Qualche metro dopo l'angolo della strada. Dice benedetto il Signore
> se non l'ho viziato troppo ma con te faccio una strada diversa, piccola
> lavativa. Una vita scandita dai ritmi circadiani dei montanari, per esempio.
> Finisce che cresci storta, ne hai cos piene le palle di peccati, prediche e
> confessioni che si consumano nella libido di spazi troppo angusti per
> garantire il Paradiso ad una donna in ginocchio davanti a un uomo, mele e
> tisane di minestrone tiepido, albe a miglia di distanza da tramonti troppo
> lontani, troppo brevi, adesso fila a letto, guadagnarsi l'Inferno un passo
> alla volta, seppellita in due metri quadri di cesso, forbice e lametta da
> barba, passera e stivali, la freschezza di seni giovani nello specchio e non
> sapere dove cazzo tagliare, cos alla cieca, grazie tante nonna, coda di
> cavallo in caduta libera nel tragitto collo-culo-terra, il passaggio freddo
> ruvido del metallo sulla base della nuca a chiosare la violenza di un
> caschetto neronero stile moda nazi. E tanti saluti baby Vishnu, mi hai
> rovinato la vita. Dalla capanna zero impatto ambientale, foglie e letame,
> nello sciame di zanzare che battono corpi invertebrati contro le esili tende
> di menti selvagge, sogni d'oro stronzo. Pensa a questo: tua sorella
> diventata uomo. Mentre te la spassi nel vulcano di terre incapaci di
> piangere una lacrima, stai fresco a danzare la tormenta stretto in cerchi di
> lamenti gutturali, manco le scimmie, attraversa gli occhi di Brahaman,
> Shiva, Krishna, Ganesha e guarda questo bel capolavoro d'arte neorealista.
> Arriva ai miei, ovunque siano finiti. Donna che piange nel cesso. Pensa a
> questo: sei a tredici isolati dal non capirci pi un cazzo. Quante caramelle
> chucchiao-quanto ti sei ficcato in gola per pensare che l'incastro
> cielo-terra si compia nel gesto sempre uguale di un negro che imbottisce
> sacchetti di carta con confetti glassati di zucchero. Lo zimbello del
> quartiere, poveraccio. Ogni giorno la stessa strada, tra le 17-18 il baby
> Visnhu parte in quarta con il rossetto della vecchia stampato in fronte, un
> gran vorticare di bretelle e calzini tirati fino al ginocchio, su e gi nel
> tragitto Terra-Dio, c' gente che si affaccia per tirargli una sassata, dico
> io, quattordici anni razza di ritardato, dice lui: una bustina di gommini e
> una liquirizie. E non avere un cazzo da fare mentre Gloria a quattro zampe
> pulisce l'argenteria della nonna. Quando si dice un'istantanea sul futuro,
> le volte che finir a quattro zampe per tirare a lucido la diginit di
> uomini incompresi. Il rimmel ti arrivato sul collo, tesoro. Sbatte la
> porta del bagno e si riversa nel corridoio con la testa protesa in avanti,
> rabbia e cuore negli stivali che montano sul parquet fino a scavalcare il
> sottofondo di un gioco a premi dalla stanza accanto. Pugni stretti, piccola
> lavativa. Perch quelle sono le molle del divano che perde la pressione di
> un peso morto. Ti senti venir meno, va bene anche se ti fermi, pensa alla
> forbice lasciata nel lavandino, non era acqua quelle che rifletteva
> sull'acciaio di ambizioni represse occhi pronti a perdersi nel vuoto di
> terre inesplorate, mano al muro, la faccia incassata tra le spalle, fiato
> corto, un tipico stallo messicana, tu e la vecchia separate dal deserto
> sintetico di generazioni ai ferri corti. Puoi farcela. Per cinquantamila
> euro, Gloria: da quanto tempo sei diventata donna ?
> "Sto morendo, troia.".
> Crolla faccia a terra nel classico movimento di un cowboy freddato alle
> spalle. Una linea di sangue lungo la schiena, e una deviazione imprevista
> dove il solco dei fianchi pi stretto, diremmo all'angolo della strada
> verso il fondo valle in tinta nera contro il rosso di un'innocenza perduta e
> adesso scomposta tra le gambe divaricate. Risposte sbagliate, nel silenzio
> di sirene che tagliano la notte.
affastellato, farraginoso, bello, di una bellezza timida, e meglio che
non lo diciamo in giro.
Me lo sto leggendo un po' alla volta, aprendo le pagine a caso.
bye, liutbald
nik56


title: Gloria

author: Liutbald

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> affastellato, farraginoso, bello, di una bellezza timida, e meglio che
> non lo diciamo in giro.
> Me lo sto leggendo un po' alla volta, aprendo le pagine a caso.
Grazie. E' lungo sě, sopra i 10 kb le parole diventano carcasse per gli
avvoltoi.
Liutbald


title: Gloria

text:
On 10 Mar, 01:53, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
>
> > affastellato, farraginoso, bello, di una bellezza timida, e meglio che
> > non lo diciamo in giro.
> > Me lo sto leggendo un po' alla volta, aprendo le pagine a caso.
>
> Grazie. E' lungo s , sopra i 10 kb le parole diventano carcasse per gli
> avvoltoi.
Si', ma non e' per questo, che lo leggo un po' alla volta.
E' perche' e' cosi', che va letto. Non perche' generi stanchezza.
nik56


title: blog su libri e recensioni

author: angelo

text:
Scusate se intervengo , ma volevo invitarvi a visitare un blog
alquanto particolare:
http://verbavolanet.blogspot.com/index.html
è il link al blog intitolato "Verba Vola.net".
Verba Vola.net scripta manent, potrebbe essere una lettura del
titolo di questo BLOG. In effetti è così: scriviamo per non
dimenticare, per lasciare un segno del nostro passaggio o, come
in questo caso, per il gusto di esprimere le proprie opinioni e ,
perchè no, di confrontarle con gli altri. Naturalmente i temi di
discussione sono ristretti (per così dire!) alla letteratura.
Sono convinto che chi legge sappia anche scrivere e che il
piacere della lettura sia da condividere con gli altri, perciò:
aspetto le vostre recensioni sui libri che avete letto (ieri,
avantieri, l'anno scorso o in prima media!) con piacere o che
avete intenzione di esporre a pubblico ludibrio ... no, non così
cattivi, ma la sincerità è d'obbligo ! Grazie
--
Postato da Virgilio Newsgroup: scopri i nuovi gruppi
Eros, foto e video a
http://newsgroup.eros.virgilio.it


title: Tela di ragno

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
*flapflapflapflapflapflapflap...*
Nella stanza buia una parete bianca e' illuminata da un proiettore.
Una pellicola continua a girare sbattendo il capo in segno di
protesta.
Una sola sedia di legno intarsiato dai tarli, reso scuro dal tempo,
lucido dall'uso, incrostato di sangue.
Sulla sedia un'espressione stupita sul capo reclinato, le labbra
tinte di vita finta e morte vera, un braccio teso in basso a cercare.
In un angolo del soffitto un ragno ricostruisce stupidamente la
propria tela.
*flapflapflapflapflapflapflap...*
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: Tela di ragno

author: marcello

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
38a08010...@news.libero.it...
>
> *flapflapflapflapflapflapflap...*
>
> Sulla sedia un'espressione stupita sul capo reclinato, le labbra
> tinte di vita finta e morte vera, un braccio teso in basso a cercare.
bello, bello
Marc...@scrittura.com


title: Tela di ragno

text:
On Wed, 9 Feb 2000 15:19:03 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
>Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
>> *flapflapflapflapflapflapflap...*
>> Sulla sedia un'espressione stupita sul capo reclinato, le labbra
>> tinte di vita finta e morte vera, un braccio teso in basso a cercare.
>bello, bello
Grazie, grazie.
Suvvia, qualcosina di piu' costruttivo? ;)
Ti e' piaciuto quello che hai riportato? E perche'?
Ti saresti aspettato qualcosa in piu', o in meno?
Etc, etc.
Cmq, grazie.



title: Tela di ragno

author: Writer

text:
Filippo Kirone Zamengo ha scritto:
> *flapflapflapflapflapflapflap...*
>
> Nella stanza buia una parete bianca e' illuminata da un proiettore.
> Una pellicola continua a girare sbattendo il capo in segno di
> protesta.
Non č neanche un frammento, solo alcune immagini.
Ma molto suggestive.
Writer
p.s. Non ricordo di aver commentato prima di adesso testi tuoi. Hai
postato anche racconti o frammenti piů lunghi?


title: Tela di ragno

text:
On Wed, 09 Feb 2000 21:38:30 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Filippo Kirone Zamengo ha scritto:
>> *flapflapflapflapflapflapflap...*
>
>> Nella stanza buia una parete bianca e' illuminata da un proiettore.
>> Una pellicola continua a girare sbattendo il capo in segno di
>> protesta.
>Non č neanche un frammento, solo alcune immagini.
>Ma molto suggestive.
Non voleva essere altro, sorry.
E' quasi tutto lasciato all'evocativo...
>p.s. Non ricordo di aver commentato prima di adesso testi tuoi. Hai
>postato anche racconti o frammenti piů lunghi?
Beh, se vuoi considerare la riscrittura del pifferaio magico... ^___^;



title: Tela di ragno

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
38a1b5b...@news.libero.it...
> On Wed, 9 Feb 2000 15:19:03 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
> >Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
>
> Suvvia, qualcosina di piu' costruttivo? ;)
> Ti e' piaciuto quello che hai riportato? E perche'?
> Ti saresti aspettato qualcosa in piu', o in meno?
> Etc, etc.
Mi piacciono i contrasti:
La parete bianca e la stanza buia
mi piacciono molto le labbra tinte di vita finta e morte vera
Il ragno che ricostruisce la propria tela mi ricorda "un popolo di infami
ragni, che tende silente le sue tele in fondo alle anime nostre"
Mi piace perchč quello che č taciuto vale piů di quello che č detto, mi
piace perchč mi ha stupito.
Mi aspettavo di piů? no.
Ciao, Marcello
http://www.scrittura.com


title: Tela di ragno

text:
On Fri, 11 Feb 2000 14:12:17 +0100, "marcello" <
mar...@scrittura.com
>
>Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
>>[snip what, precisely?]
>[snip what & where]
Grazie, davvero.
Uno cerca di trasmettere un certo messaggio, ma gli rimane sempre
il dubbio... ^__^



title: IL LAIDO (poesia)

author: Jookie Cardigan

text:
IL LAIDO
-------------

Prosaiche silfidi prezzolate
danzano sinuose
su figure geometriche perfette.
E tu lě,
il viscido sguardo fisso
su quelle prostitute senza strada.
Anche tu ti dimenavi,
spaesato e voglioso.
Agli psichedelici effetti circostanti
sommavi quella luce;
attimi di vita
che volevi immortalare.
Contemplavamo, silenziosi.
Su di noi le gocce e le stelle,
su di te il fardello
del tuo essere quotidiano.

Ringrazio il collega ed amico Jonathan Svaja per la collaborazione
----------------------------------------------------------------------------
------------
Potete trovare tutte le poesie di Jookie Cardigan all'indirizzo:
http://web.tiscalinet.it/jookiecardigan
E-mail:
jookiec...@hotmail.com


title: considerazioni a perdere circa la supercazzola tachionica iperluminale!

author: II.Terminetor Magnetico

text:
riflessioni a perdere sulla suite futura GUERRE PUNICHE 2x fonte di una
supercazzola tachionica iperluminale!
Alcune considerazioni a perdere sulla suite!
Nella UE non ci spareremo piu' addosso tra europei. Il bacino del
mediterraneo e' relativamente sicuro, 'le minacce vengono dagli IRBM
iraniani e servono dispositivi antimissile/raggi laser).
        A sud del mediterraneo se la UE va verso gli USE e propone ai
paesi del sud del mediterraneo l'euro, il rischio del sorgere di
chartagine non accadra' mai e le guerre puniche 2x abortiranno per cause
endemiche e/o potranno mitigare gli effetti delle GP per cause non
endemiche.
        Se invece la UE non divene USE e rimane ostaggio dei fottuti
stati nazionali, allora il mediterraneo come un fossato medioevale
spalanchera' le porte al rischio Cartagine e Guerre Puniche 2x sara'
concreto per entrambi gli scenari possibili!!.
        A differenza di vari autori, la guerra i civilta' tra occidente
ed una piccolissima parte di musulmani io non l'ho secolarizzato e l'ho
marginalizzato, cono convinto che la tensione scatenata dall'attacco
alle Twin Tower imho passera' in breve tempo, se e quando si
osservera'la storia da una prospettiva piu' lunga.
A differenza altri trend secolari come componente demografica, scarsita'
delle materie prime, acqua, fabbisogno energetico, tensioni finanziarie
e valutarie e sopratutto cambiamento climatico muoveranno leve che
attualmente non sono per adesso molto visibili.
Circa le guerre puniche 2x che potrebbero accadere nel mediteraneo, imho
potrebbero essere scatenate da 2 possibilita' imho:
[ ] GP2 scatenate da cause endemiche all'africa.
        In questa raccolta di files (versione v1.0 con molti errori di
grammatica e ribattitura, espongo in modo grezzo) l'idea delle guerre
puniche che si sviluppano per ragioni ENDEMICHE ALL'AFRICA
http://www.datafilehost.com/download-aa1f84ba.html
***
*presto le riassettero' un po' meglio, onde render piu' leggibili
*lo scenario + le memorie sintetiche dei 4,3,2, un testimone ;-)
***
Oppure
[ ] GP2 scatenate da diversione strategica della WWIII
        Io la prox WWIII io l'ho immaginata cosi': l'Impero Gengiskano
vs CSI la quale e' invasa poi si aggiungono in aiuto della CSI, gli USE
e l'India, gli USA rimangono neutrali!! e fuori dal conflitto in Asia.
Tutto il pensiero razionale l'ho provato a sintetizzare per sommi capi
dentro all'ebook *Operation Flashpoing* che parla del teatro asiatico
attorno al mar caspio.
***
*Operation Flashpoing
***
http://www.datafilehost.com/download-ccd19f6d.html
In tutto il libro risuona l'idea di fondo che le Guerre Puniche 2.x
siano una diversione strategica sul teatro mediterraneo per fiaccare lo
sforzo USE a favore della CSI.
        Per sapere in dettaglio i dati di scenario Italico e gli impatti
delle Guerre Puniche 2x, in quest'altro file trovate tutti i dati piu' o
meno stimati e simulati :-) con dati di pubblico dominio!
***
*REMINGTON RIDE
***
I dati di scenario sono disponbili qui'
http://www.datafilehost.com/download-71fe8f75.html
Remington Ride e' coming later ed e' collegato ad Armed Assault II :-)
se e quando ci giochero' e sintetizzero' le memorie sintetiche del sgt.
Cooper (e di certo saranno in multitrama!)
Per il momento c'e' una solo demo :-) e' lineare, un ReMiX-Run Around-
http://www.datafilehost.com/download-c20782af.html

per sperimentare l'uso di flashback, flashforward, narrazione caotica in
stile lost, emulazione di docs militari ecc... riprendendo un
personaggio che forse strizza l'occhio ;-) all'Lt degli Orizzonti
Sintetici ma non si sa se e' proprio lui oppure no!
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: le leggi di mercato

author: g.

text:
La moglie del guardiacaccia
"- attaccati a’sta trave - fece il servo al padrone
il che il padrone fece, non senza sua convenienza"
(g, “minime e ricettacoli”, 1996)
la moglie del guardiacaccia riservava alle sue pecore la modesta attenzione
residua di un paperone al suo gruzzolo nel maiale di latta
Indaffarata e distratta troppo crudelmente assorta in un destino scosceso,
la moglie del guardiacaccia stringeva assi e ritagliava i suoi utili, ma
razza balorda, quanta tristezza mercantile sotto i covoni
Si, forse un giorno avrebbe potuto guardare alla sua piccola impresa con
giusto orgoglio, ma ora , il perora era così stranamente maledicente se
stesso
Esso robustamente sgusciava all’alba e all’alba rientrava, successiva.
Spazzolava i suoi zuavi con il calcio della pipa, umettava i baffi
rossastri, cospargeva del suo acre sentore stallatico le mielose tendine
tra l’ammezzato e il primo.
Sporgeva il suo poderoso sé ovunque come partecipe di un universo potente e
misterioso, intollerabile ora
La piccola evelina canticchiava nel retro sommessamente più arie, di cui una
stonatamente straniera, francese, forse , o basca di ispagna, vattelapesca,
motivo per cui sarebbe stata licenziata l’indomani
Il presagire è un’attività assai peculiarmente umana, si diceva la moglie
del guardiacaccia, ed ella presagiva con particolare veemenza, forse perché
abituata a far di somma sin dai tempi della bottega materna
Senza passare per la servitù ella era stata serva, se si può affermarlo,
come astutamente serva di un suo preciso piano storico: l’ammoglianza
Ma ora di questo piano ella non si sentiva che i pioli e nel risistemare i
piani avvertiva con urgenza un intervento esterno, artigianale, se non
divino, diciamo
Al momento i calzari del guardiacaccia si frapponevano tra la punta del naso
impertinente di evelina e le fiamme brune del camino, ecco che spostandosi
emilia scorgeva l’immensa libertà del fuoco, le sue forme paurose,
sconnesse, le prese un’ansia da tuffo non del tutto nuova e si buttò senza
coraggio nel merinos soffice, infilzato nei ferri, tra le sue mani fredde.
_ _ _ _
In una regione imprecisa della nuova caledonia, si triangola un sistema
chiamato coppia più la storia economica di un amore banale, quello tra la
moglie del guardiacaccia e la piccola domestica evelina; dapprima questa
viene licenziata in tronco dalla mesta emilia, irritata dalle rumorose
velleità artistiche della ns ex istitutrice fiammiga, detta evi, che cmq si
tinge i capelli come tiziana; dopo
svariate avventure che vedranno, la evi, avventuriera in buenos aires,
direttrice di un orfanotrofio in  new adelaide e ballerina del mouline rouge
di paris (texas), la oramai pure ereditiera  verrà riaccolta dalla emilia
stessa, che
smessi i panni di impresaria pecorile, sbarazzatasi in taluni modi di marito
e lady,  diventerà la prima donna manager della nuova frontiera, nonché cmq
madre.
Il donnesco rapporto assolutamente puro e paritario sfiderà le regole e le
ragioni del retinolo donando loro lunga vita e soprattutto senza rughe
Il ns interesse di narratrice è ovviamente tutto rivolto al destino
incrociato del guardiacaccia e della lady, personaggio, l’ultimo,  di ottimo
estinto stampo sociale, per cui pieghiamo indubitabilmente
g.


title: le leggi di mercato

author: Gordon Comstock

text:
"g." <
gabri...@libero.it
> ha scritto:
> Al momento i calzari del guardiacaccia si frapponevano
> tra la punta del naso impertinente di evelina e le fiamme
> brune del camino, ecco che spostandosi emilia scorgeva
> l'immensa libertà del fuoco, le sue forme paurose, sconnesse,
Vedo del buono.
Scrivi strano, ma hai talento.
Mi piacerebbe leggere qualcos'altro.
gordon


title: le leggi di mercato

author: frammenti del poema segreto d'un'anima che si schiude

text:
"g." <
gabri...@libero.it
>
> La moglie del guardiacaccia
se questo è il titolo, il motivo del subject qual è?
la domanda - solo apparentemente idiota - richiede una spiegazione da
parte mia, che proprio perché non c'entro niente ne so una più del
diavolo in fatto di stronzate.
le leggi del mercato sono quelle che tu bella bella trasgredisci a
ogni sillaba, la qual cosa fa incazzare i mercanti d'arte con le
conseguenze che tutti noi ben sappiamo.
le leggi del mercato vorrebbero che tu ti attenessi alle prescrizioni
del medico, prima (e non dopo!) i pasti: cosa voglio che accada? che
effetto voglio creare? quale messaggio per il lettore? in che modo
questo capitolo farà avanzare la storia?
le leggi del mercato esigono patti, convenzioni, scadenze,
strutture... ma se tu fossi pattuita, convenzionale, scadente e
strutturata mica piaceresti al tuo pubblico di nicchia, di cui con
vera immodestia mi candido ipso facto come claqueur [personne engagée
et payée pour applaudir un spectacle, ndt] ma di cui volentieri farei
a meno, se fossi in te, dappoiché la bisettrice del talento ce l'hai e
le basi aristoteliche pure, però ti mancano le altezze dell'arte per
essere completa, cara mia.
quanto al body (absit erotica verba) del messaggio in the bottle, vale
sempre ciò che vale per quel che vale, vale a dire la quaestio sine
qua non: quando la smetterai di trastullarti con minchiatine
disorganiche e ti metterai seriamente a studiare da famosa scrittrice?
RSVP [Rispondi Senza Vergogna Pubblicamente, ndt]


title: le leggi di mercato

author: Alex

text:
"g." <
gabri...@libero.it
> wrote in message news:<rx_n9.57306$
e31.1...@twister2.libero.it
>...
> La moglie del guardiacaccia
>
> "- attaccati a’sta trave - fece il servo al padrone
> il che il padrone fece, non senza sua convenienza"
> (g, “minime e ricettacoli”, 1996)
>
>
> la moglie del guardiacaccia riservava alle sue pecore la modesta attenzione
> residua di un paperone al suo gruzzolo nel maiale di latta
Paperone non ha mai avuto un maiale di latta: va bene la trasgressione
ma questo, è veramente troppo!
> Il presagire è un’attività assai peculiarmente umana, si diceva la moglie
> del guardiacaccia, ed ella presagiva con particolare veemenza,
Questa storia del presagire e del presago si può dire abbia segnato
un'epoca oramai!
Questo scritto mi richiama alla mente quei disegni pieni di punti
colorati che, se osservati attentamente, lasciano scorgere una qualche
sorta di figura.
speriamo non sia una figuraccia!!
cià


title: le leggi di mercato

author: mr.

text:
"frammenti del poema segreto d'un'anima che si schiude" ha scritto
> qua non: quando la smetterai di trastullarti con minchiatine
> disorganiche e ti metterai seriamente a studiare da famosa
scrittrice?
Non solo concordo, ma deppiů.
C'č una potenza che tarda a esprimersi.
Perché? Apriamo un salotto psicanalitico.
mr.


title: le leggi di mercato

text:
Alex ha scritto nel messaggio ...
>Paperone non ha mai avuto un maiale di latta: va bene la trasgressione
>ma questo, è veramente troppo!
e va bene ho un po' esagerato, ma tieni presente che non si sa tutto
assolutamente tutto su paperone bambino, sui suoi  primi oggetti di
affezione, sulla vita dei maiali durante il crollo della borsa del 29 e
sulla loro lavorazione, dunque...
>>> Il presagire è un’attività assai peculiarmente umana, >Questa
storia del presagire e del presago si può dire abbia segnato
>un'epoca oramai!
>
certo! mi è subito piaciuta. ho sentito da subito che in questa storia c'era
una
famiglia di parole
con una sua potenza latente ma indubbia e adattabile a parecchi casi
>Questo scritto mi richiama alla mente quei disegni pieni di punti
>colorati che, se osservati attentamente, lasciano scorgere una qualche
>sorta di figura.
>
si, ho presente
>speriamo non sia una figuraccia!!
>
in generale è sempre una figuraccia, Alex, a ben vedere
>cià
ciao e grazie per l'attenzione
g.


title: le leggi di mercato

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio ...
>"g." <
gabri...@libero.it
> ha scritto:
>
>Mi piacerebbe leggere qualcos'altro.
>
Bè, Gordon, posso inviarti qualchecosa, se ti interessa ancora;
ma in genere quasi tutto ciò che scrivo lo posto o l'ho postato su ias,
più che altro vado a spezzoni e periodi,
anche se ho tentato qualche progetto più strutturato
(fallito, per ora)
Fammi sapere
ciao
g.


title: le leggi di mercato

text:
frammenti del poema segreto d'un'anima che si schiude ha scritto nel
messaggio
>
>RSVP [Rispondi Senza Vergogna Pubblicamente, ndt]
eccomi, Camillo,
belli 'sti nick alla wertmuller, li intoni con le cravatte  o sono di
fantasia?
see you
<
28q2qu01nqmpcjg61...@4ax.com
>...
>"g." <
gabri...@libero.it
>
>
>> La moglie del guardiacaccia
>
>se questo è il titolo, il motivo del subject qual è?
questo non è il titolo, ma il titolo del paragrafo a caso
il titolo del probabile, non più oramai, è stato distrutto da una lavatrice,
progetto, era le leggi di mercato
(come cavolo lo dovevo chiamare, scusa: un romanzone popolare pieno di
uomini e donne, amori, lavori, tradimenti, passaggi di società)
vabbè, lasciamo stare
> cosa voglio che accada?
nulla, lo giuro
>che effetto voglio creare?
il contrario
>quale messaggio per il lettore?
arrangiti da solo
> in che modo questo capitolo farà avanzare la storia?
nessun avanzamento è previsto
>però ti mancano le altezze dell'arte per
>essere completa, cara mia.
questo è un colpo basso, credo
potevi dirmelo più dolcemente, no?
> quando la smetterai di trastullarti con minchiatine
>disorganiche e ti metterai seriamente a studiare da famosa scrittrice?
non è giusto,


title: le leggi di mercato

text:
mr. ha scritto nel messaggio ...
>
>"frammenti del poema segreto..."
>> qua non: quando la smetterai di trastullarti con minchiatine
>> disorganiche e ti metterai seriamente a studiare da famosa
>scrittrice?
>
>Non solo concordo, ma deppiů.
>C'č una potenza che tarda a esprimersi.
>Perché?
occhei
č vero, il problema c'č e non lo nego,
non fido in un seguito di massa, ma nemmeno in una cricca di necchia,
proseguirň da sola, ricoprendo con molto sacrificio i vari ruoli necessari
al fine di bene
un saluto
g.
amministratore Unico esponente presidente
della neocorrente del
minchiatismo nano disorganico


title: le leggi di mercato

author: stiamo vedendo prontamente inquadrato dalle nostre telecamere

text:
"g." <
gabri...@libero.it
>
> belli 'sti nick alla wertmuller, li intoni con le cravatte
non porto mai cravatte. sono un tassista ortodosso, io.
> see you
ti aspetto per cena. ho preparato le frittelle di baccalà che ti
piacciono tanto.
> è stato distrutto da una lavatrice,
te l'ho sempre detto che la donnina di casa devi lasciala fare a me,
che ho una certa esperienza. tu da brava artista scrivi e non toccare
gli elettrodomestici.
> un romanzone popolare pieno di
> uomini e donne, amori, lavori, tradimenti, passaggi di società)
sento una strana sensazione di ventriloquio
> >quale messaggio per il lettore?
> arrangiti da solo
ah, ho capito, è diretto a lettori onanistici
> > in che modo questo capitolo farà avanzare la storia?
> nessun avanzamento è previsto
strano sentirtelo dire. ti facevo una career girl...
> >però ti mancano le altezze dell'arte per
> >essere completa, cara mia.
> questo è un colpo basso, credo
> potevi dirmelo più dolcemente, no?
ti mancano le altezze dell'arte per essere completa, tesoro mio.
> non è giusto,
non in database: digitare correttamente o specificare la categoria
"giusto".
ps: ah, mi sono dimenticato di comprare i croccantini per il gatto: ci
pensi tu?


title: le leggi di mercato

text:
"g." <
gabri...@libero.it
> ha scritto
> in una cricca di necchia,
Sono indeciso come leggere quel "necchia".
> proseguirò da sola, ricoprendo con molto sacrificio i vari ruoli
> necessari al fine di bene
pregherò per te.
mr.


title: le leggi di mercato

text:
"g." <
gabri...@libero.it
> ha scritto:
> Bè, Gordon, posso inviarti qualchecosa,
> se ti interessa ancora;
mi piace questo *ancora*: significa coscienza del tempo accelerato di
usenet, che se rispondi a un post di tre giorni prima nessuno piu' lo legge
... implica coscienza della possibilita' che l'interesse altrui sia
momentaneo, passeggero, ondivago ... e' una piccola una trincea contro la
disillusione. Insomma, tradisce *sensibilita'* (che gia' si capiva dal modo
di scrivere).
> ma in genere quasi tutto ciò che scrivo lo posto
> o l'ho postato su ias,
sempre con lo stesso nick? Andro' a scavare in google.
gordon


title: [p] FCL

author: sangue

text:
...friFgge sColo conLtra
e strEugge eH incontrEa...
...noSn vige pIer... calaGre
calarSe e calare e calareG
calarOe e calare e calare E.


title: Tristezza Molesta 14

author: DisKre Panza

text:
  Difficile ammetterlo, ma...
  ...la mia "amata solitudine" non mi basta piu`.
  Non mi basta piu` entrare in casa e accendere la radio per
avere l'illusione di avere "qualcuno" attorno.
  Non mi basta piu` andare al bar solo per avere l'illusione
che a qualcuno possa interessare la mia presenza...
  No. Non mi basta piu`.
  Ok, ragazzi, sorridete. Sono vecchio.
  Pero` MI MANCHI! Cazzo, se mi manchi...
  M'hai  fatto sciogliere  il nodo,  m'hai fatto  buttare la
corda...  ma  ho voglia  di  riprenderla,  quella corda.  Ho
volgia di rifarlo, quel nodo.
  Per legarti. A me. Per sempre.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
 (Sono iniziate  le votazioni per "it.comp.software.editor"!
  Se sei interessata/o a programmi text-editor, votalo entro
  il primo Marzo 2004!)


title: Tristezza Molesta 14

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
Bah, non sarebbe neanche malvagio, se non fosse per la chiusa
stile harmony.

>   Per legarti. A me. Per sempre.
Però non mi ricordo gli episodi precedenti. Vado a dare
un'occhiata e poi provo a darti un commento un po' più
approfondito.
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Tristezza Molesta 14

text:
lunedì 09 febbraio 2004 DisKre Panza ha scritto:
> volgia
  Cazzo! Il refuso piu` odioso dopo ingorante!
  AAAAAGGGGGHHHHHhhhhh...!
  (come rovinare un... vabbe`... una cosa cosi`...)



title: Tristezza Molesta 14

text:
lunedì 09 febbraio 2004 Writer ha scritto:
> Però non  mi ricordo gli  episodi precedenti. Vado  a dare
> un'occhiata e  poi provo  a darti un  commento un  po' più
> approfondito.
  Fermati! Sono tutti pezzi nei quali
> "si parla dei cazzi propri (come fa quel fesso patetico di
> Diskre panza)"
  ...non ne vale la pena... il tuo commento l'hai gia` dato...



title: Tristezza Molesta 14

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>   No. Non mi basta piu`.
ahi ahi ahi
come dice Mario Merola ne: 'O Zappatore,
'o tiempo minaccia tempesta ...
gordon


title: Tristezza Molesta 14

text:
martedì 10 febbraio 2004 Gordon Comstock ha scritto:
> ahi ahi ahi
> 'o tiempo minaccia tempesta ...
  Ma no!  Oggi era una  splendida giornata: in mattinata  - nonostante
fosse martedi` - non aveva neppure  piovuto, e mi sono anche svegliato
in  ritardo... pero`  con i  lupacchiotti negli  occhi (le  rondinelle
volano basso...)



title: Tristezza Molesta 14

author: Ombra

text:
DisKre Panza wrote:
> i  lupacchiotti negli  occhi (le  rondinelle
> volano basso...)
E i gobbi si leccano le ferite
(OT OT OT)
--
Ombra
"Tutto sara' giusto, su questo si regge il mondo."
Woland


title: Tristezza Molesta 14

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...
>DisKre Panza wrote:
>
>
>> i  lupacchiotti negli  occhi (le  rondinelle
>> volano basso...)
>
>E i gobbi si leccano le ferite
>
>(OT OT OT)
>
>
E i cerbiatti attraversano la strada.


title: Tristezza Molesta 14

author: Camillo

text:
"Scroll_lock" <
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto
>>> i  lupacchiotti negli  occhi (le  rondinelle
>>> volano basso...)
>> E i gobbi si leccano le ferite
> E i cerbiatti attraversano la strada.
e il fringuello in gabbia canta per amore o per rabbia


title: Tristezza Molesta 14

text:
Camillo wrote:
>>>>i  lupacchiotti negli  occhi (le  rondinelle
>>>>volano basso...)
>>>
>>>E i gobbi si leccano le ferite
>>
>>E i cerbiatti attraversano la strada.
>
>
> e il fringuello in gabbia canta per amore o per rabbia
>
>
Siete ot, questa degenerazione del thread non e' semplicemente
animalistica, e' calcisticometaforica, gnuranti!



title: Tristezza Molesta 14

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
> Siete ot, questa degenerazione del thread
il termine corretto è "deriva del thread". degenerazione si ha quando si
parla di cacca e puppù.
(e poi guarda che è vero che proprio là volea volare, l'oselin de la comare)
Camillup.
--
attachment:
L'oselin de la comare
l'oselin volea volare
si posò sopra la testa
l'oselin faceva festa
Rit:
Ma un po' più giù dovea volare
l'oselin de la comare.
L'oselin de la comare
l'oselin volea volare
si posò sopra la spalla
e volea restare a galla
rit.
L'oselin de la comare
l'oselin volea volare
si posò sopra le tette
l'oselin battea le alette
rit.
L'oselin de la comare
l'oselin volea volare
si posò sopra la panza
l'oselin senza creanza
rit.
L'oselin de la comare
l'oselin volea volare
si posò sopra i ginocchi
l'oselin batteva gli occhi
Ma un po' più su ...
L'oselin de la comare
l'oselin volea volare
si posò sopra la f...
l'oselin facea fatica
E in su e in giù prese a volare
l'oselin de la comare.
- ad libitum (s)fumando -


title: Tristezza Molesta 14

text:
> si posò sopra la panza
no, dico...


title: Tristezza Molesta 14

text:
Camillo wrote:
> si posň sopra la f...
> l'oselin facea fatica
>
Questa qua la sapevo con
si poso' sopra la mona
l'oselin che non perdona



title: Tristezza Molesta 14

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
> si poso' sopra la mona
> l'oselin che non perdona
se non perdona è un babbucchione
quell'oselin senza un coglione


title: Tristezza Molesta 14

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
>   Fermati! Sono tutti pezzi nei quali

> > "si parla dei cazzi propri
Si puň fare narrativa anche parlando dei cazzi propri.
Il 13(quello del 31 Dicembre) e il 11 (quello del padrone e l'operaio)
mi sembrano modesti, Ma il 10 (il terremoto) č bello.
Lě parti da un'ossessione personale(almeno cosě sembra)
e la sviluppi in modo avvincente.



title: Tristezza Molesta 14

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...
>Siete ot, questa degenerazione del thread non e' semplicemente
>animalistica, e' calcisticometaforica, gnuranti!
>
Ad ogni modo ho una gran voglia di dare una polpetta avvelenata al cane
Ettore che parla napoletano in TV.
Divento pericoloso quando lo vedo.
Dario


title: Vita rubata

author: Marco

text:
Aveva appena aperto il portone che subito un odore di chiuso e di polvere lo
avvolgeva.
Con un leggero movimento, guardandosi intorno, spinse la porta ed entrò. La
casa era rimasta come l'avevano lasciata l'ultima estate. Ma quest'anno era
solo.
Perché era successo?
Pensieri tristi si annidarono nella sua mente e non lo volevano lasciare.
Andrea aprì le imposte della camera da letto. Lasciò la finestra aperta. Da
lì si poteva vedere il sole che tramontava immergendosi nel mare e una
leggera brezza profumata di salsedine e umidità entrava con prepotenza. Il
rumore lieve delle onde accompagnava il volo dei gabbiani.
Col passare del tempo il cielo si faceva via via più viola, poi blu. Sempre
più stelle apparivano.
I suoi occhi fissavano, tristi e in silenzio.
Non ne aveva la forza. Non aveva la forza di combattere da solo contro
quella gente.
Andrea si sentiva perso e sfiduciato. Impaurito. Solo. Abbandonato da tutti.
Tornare alla casa al mare non era stata una buona idea. Gli venivano in
mente ricordi legati al passato felice: la piccola figlia, la dolce moglie.
Ora non gli rimaneva nulla.
Gli avevano portato via tutto. Ora mancava solo la vita.
Le sue narici vennero stuzzicate da un forte profumo di pino marittimo. Per
un attimo Andrea si accorse della bellezza e della tranquillità che lo
circondava.
Un rumore all'interno della casa lo distolse.
-Chi è?- chiese con angoscia.
Fissò per un momento il buio, cercando con gli occhi qualcosa. Nulla.
Ritornò a guardare fuori dalla finestra quelle nuvole e quel cielo di fine
agosto che.
-Pronto? Tutto a posto. Lavoro eseguito.


title: Vita rubata

author: ary

text:
>
>
> -Pronto? Tutto a posto. Lavoro eseguito.
Carino...
Ma se vuoi puoi sforzarti un pò di più...
Vero?
Ary
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: Vita rubata

text:
Sě ^_^
E' che l'ho scritto in fretta :p
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dE3sd.2345$Zk.4...@twister2.libero.it...
> >
> >
> > -Pronto? Tutto a posto. Lavoro eseguito.
>
> Carino...
>
> Ma se vuoi puoi sforzarti un pň di piů...



title: otto marzo

text:
Chi e' qui su IAS da qualche anno forse lo ricordera': ogni anno, nel
periodo
che vede i semafori affollarsi di venditori di minose, c'era su Ias un tipo
strano
che si ostinava a rivendicare ad una ben precisa origine questa
ricorrenza, ormai omologata a un San Valentino o alla Festa del Papa'.
E faceva bene: era bello e giusto dire che l'otto marzo non puo' voler
dire ristoranti pieni di donne che urlano guardando un uomo che fa lo
strip.

Lui non puo' più farlo, e allora io riposto quello che lui postava
sempre in questa occasione.

E subito dopo cio' che io, immancabilmente, spedivo in replica, un po'
per abbassare il tasso di retorica del thread, ma soprattutto per
provocarlo...

-----------------------------------------------------------

   Le origini della festa dell'8 Marzo risalgono al lontano 1908,
quando, pochi giorni prima di questa data, a New York, le operaie
dell'industria tessile Cotton  scioperarono per protestare contro le
terribili  condizioni in  cui erano  costrette a  lavorare. Lo qsciopero
 si protrasse  per alcuni  giorni, finché  l'8 marzo  il
proprietario  Mr. Johnson  bloccò tutte  le porte  della fabbrica per
impedire alle  operaie  di uscire.  Allo stabilimento  venne
appiccato  il  fuoco e  le  129  operaie prigioniere  all'interno
morirono arse dalle fiamme.

   Questa   data   venne   proposta  come   giornata   di   lotta
internazionale a favore delle donne da Rosa Luxemburg, in ricordo
della tragedia.

   Questo, e solo questo, e` l'8 Marzo.
   E per questo mi osti`no a fare gli auguri alle "Donne".

----------------------------------------------------------

7 marzo, pomeriggio. Tangenziale, se la parola non fosse troppo
pretenziosa per la dimensione della citta'. Periferia industriale,
capannoni e fabbriche. Poco oltre, la campagna.

A una certa distanza l'una dall'altra stanno due donne. Entrambe non
piu' giovani, i capelli tinti a poco prezzo, strette nei loro cappottini
da discount. Si assomigliano, potrebbero essere sorelle.

Una e' in piedi dietro un tavolino coperto di mimose incellofanate.

L'altra, poco distante, e' in piedi e basta.

------------------------------------------------------------l

gordon


title: otto marzo

author: danca

text:
Il 08/03/2014 07:21, Gordon Comstock ha scritto:

>
> Lui non puo' più farlo, e allora io riposto quello che lui postava
> sempre in questa occasione.
>

Ho le mimose, è l'8 Marzo e vado al mio appuntamento annuale.
Sorrido mentre penso alla faccia che ha fatto il fioraio quando ho preso
le sue mimose.
Arrivo alla casa di riposo e lei è là che mi aspetta.
Le porgo le mimose strizzando un occhio.
Lei mi guarda con il suo sorriso furbo, ormai annegato in una ragnatela
di rughe. Non siamo più ragazzi come allora, anzi siamo due vecchi,
vecchissimi ragazzi.
- Eccoti qua come ogni anno - dice poi.
Mi siedo accanto a lei e per un attimo il tempo svanisce.
E' un nostro antico rito, non la faccenda delle mimose in sé, ma il
modo. E' il tono che fa la musica, no? Anche una trita usanza può essere
reinventata, diventare qualcosa di originale.
- Non le avrai mica...?- domanda.
- Ci mancherebbe!- dico io.
Il primo bacio glielo rubai prima ancora che si sposasse, prima ancora
che inventassero i computer, prima che succedesse tutto. Saranno passati
sessant'anni.
- Perché tu sei...- fa lei con intenzione. Anche lei sta ripensando a
quel bacio.
- ...un ladro.- concludo io sorridendo.
Non accetterebbe le mimose se le avessi semplicemente comperate. E'
sempre stato così.
- Non hai più le gambe di una volta...- sorride lei guardandomi con
tenerezza.
- Oh, l'età ha i suoi vantaggi. Si fanno scrupolo di corrermi dietro per
un mazzetto di mimose. Pensano probabilmente che sia un vecchio pazzo.
Sorridiamo guardandoci negli occhi, e io penso che in fondo anche questi
momenti sono rubati.
Dan


title: otto marzo

author: hastridmodifica

text:

di cosa è morto?


title: otto marzo

text:
hastridmodifica <
hast...@gmail.com
> wrote:

> di cosa è morto?

Di quel brutto male di prendere le cose troppo sul serio, che impedisce di
andare avanti lo stesso.

--
i-gordon


title: Cercasi redattore "tecnico"

author: Alberto

text:
Mensile di tecnologia e home entertainment cerca un redattore con
esperienza (o semplicemente conoscenza approfondita) nel mondo
dell'audiovideo, delle tecnologie digitali, di Internet e di hardware in
generale (apparecchi audio e video consumer, computer ecc.). Chi
occuperà la posizione avrà modo di pubblicare articoli e nel contempo di
imparare (e comunque svolgere) il lavoro di cucina redazionale di un
periodico. La sede di lavoro è Roma. Precedenti esperienze di redazione,
conoscenza e passione per il settore di specializzazione della rivista,
conoscenze dell'ambiente informatico Macintosh e... voglia di sbattersi
un casino, costituiranno titolo preferenziale per la scelta del
candidato.
Chi fosse interessato, è pregato di inviare una breve lettera di
presentazione e un curriculum dettagliato all'indirizzo
dig...@satellite.it
 oppure via fax al numero 06/5940921 segnalando il
riferimento "DVD".
Grazie


title: Segnalo un progetto di scrittura collaborativa

author: Gigi Ghezzi

text:
Salve a tutti,
vi segnalo questo sito che ho ideato:
http://www.bergamoblog.it/bergamoracconta
Può servire da palestra a chi vuole scrivere, a chi è già stato a
Bergamo e a chi se la immagina.
E' assolutamente no-profit e i racconti rimangono di vostra proprietà.
Ciao ciao.
Gigi
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: MONOLOGHI: Ricordo di un furto di libri...

author: Amos

text:
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 18 gennaio 2000}
Gocce di Teramina
Ricordo di un furto di libri,
la prima erezione cartacea.
Ho assunto l'Oxotil e ho di botto sei anni: sono in mezzo ai broccoli col
mio pesante gatto in braccio. Non so come si chiama. Se Dio esistesse mi
farebbe ricordare il suo nome, il nome che io gli avevo dato. Ho bisogno di
conoscere quel nome. Perchč? Perchč non voglio dire altro. Ora no, ora la
fine si fa amare da me. E maledico la mia delicatezza, di cui conosco il
senso, quel senso di rovina. Quando l'evidenza delle cose sprofonda nel mio
oscuro. L'amore che era amore, se l'ho detto. Poi quella mia stronza
gentilezza. Dio, se esisti, dammi quel nome. Voglio chiamare le cose come si
chiama un gatto, quella costellazione felina che mi sormonta e, vasta e
largheggiando, sta aggrappata a me; č quello che voglio, sento in questo
tutta la dolcezza di chiamare le cose come stanno, come un gatto che tu gli
dici micio micio (il suo nome) vieni qua, tu pesi, io ho sei anni ma t'alzo
sopra i broccoli, ho la maglietta a righe...perchč non mi sono fermato lě?
Altre gocce, altre gocce ancora, come la pioggia rada (una, due gocce sole,
poi il cielo rinuncia, io no: tre, quattro...) sulle labbra: gocce di
Teramina.
Sono la cavalla di mio nonno. Sta lě (sto), rampante su una strada
provinciale, e il morso stride, e i finimenti entrano in tensioni oblique.
Tu, cavallina, cavallina baia, fiera, nervosa, insofferente di una foglia
che, morta sulla strada, ti impennava. Vorrei respirare con quelle caverne
vive e rosa, avere quel muso smosso, ed ecco i denti: strabianchi e lucenti,
quei cuori d'avorio. Quanti monumenti veri, all'improvviso, s'alzano sulle
strade, in mezzo ai campi, tra casa e casa (questa cavallina, per esempio,
su quella strada lě, sta estrosa, equestre): una ragione grande come una
frana per bloccare tutti i traffici.
Divento una mia lettera, marmorea immensa, che si distende e s'amplia nella
mano che la ricevette, ma senza farle male, senza schiacciamento di falangi,
di niente. Rileggila, io non parlo piů, conosco i nomi, i fatti, ma ora non
parlo. Divento quel grappolo d'uva...Cosa comprai da me, di mio, la prima
cosa al mondo che io per me comprai? Un grappolo d'uva. La fruttarola lo
calň nella busta di carta marrone, e mi parve tanto, una busta per me. E
mangiai gli acini andando in bicicletta. Ancora Teramina: gocce, goccioloni,
primavera...Ho rubato parecchi libri in vita mia, poi non piů. Ricomincio
adesso: č estate, il fresco di una libreria seminterrata (comincio a fornire
indizi, č estate, arrestatemi, ma io corro), una libreria guardinga, i
controllori dietro le colonne, che Dio (dammi il nome del gatto mio!) vi
benedica, benedica i vostri occhiali, che dal filo della colonna
spuntavano:dlin! luce! quasi uno scheggiato squillo del
vetro...bada!...vediamo come va la gatta al lardo (infatti era una gatta, e
non so il nome), vediamo se ci lascia lo zampino... Occhio! (il mio:
occhio!, mi dico).
Altro che intimismi, che intrinsechezze, che solipsismi, che romitaggi...č
quando si ruba che si parla con sč stessi...certe soffiate, certi bisbigli
caldi, fusi, sottili, la voce, sě, del sangue, il tuo (altro che freddo:
lava...quindi: bada!...che nessuno mi tocchi adesso, nessuno...) certi
mormorii, quasi preghiera, preghiera vera: dammi l'occhio, dammi il tempo,
dammi che nessuno entri quando esco, dammi la prontezza, l'attimo esatto,
dammi il primo passo con i libri in mano, il primo passo lento quasi di chi
rimiri un quadro spostandosi all'indietro, un pň di lato, quel passo da
svogliato di letterature. Dammi i titoli! Mettili vicini,,,sposta questo che
non mi interessa...allinea quello, e quest'altro, un altro ancora, oggi
voglio sortire a braccia aperte, con in mezzo una stesa di libri, da tenere
pressata, una fisarmonica al massimo dei suoi polmoni...mi viene in mente
l'arco ma questo non č un arco, č una fila, il principio č quasi lo stesso,
tenere pressati, premere questi libri campati in aria...č lo stesso
principio? Non c'č tempo...sei gradini all'uscita, da fare in salita...esco,
come un suonatore d'organetto che venga fuori da una oscura bettola a botte
per far respirare lo strumento.
Vai in cielo, beghina...
Entro con questa erezione di carta, con questa colonna di pagine, con questa
specie di cero maestoso, entro in Santa Croce in Gerusalemme, che era il
fresco, la base; entro nella penombra e nel refrigerio. Mi siedo su una
panca, un banco, un tavolaccio da orante, i libri accanto a me, guardo
l'altare, mi comunico che tutto č stato fatto a mestiere. Poi sfoglio e
sfoglio e sfoglio, l'uno, l'altro, a caso o a arte...pare che stia
consultando una guida turistica, poi la Bibbia, poi i Vangeli, poi i Vangeli
apocrifi, poi le Eresie... una fedele mi guarda, io la guardo, le dico con
gli occhi: vai in cielo, beghina...per me puoi andare, fosse per
me...vai...mica subito, quando ti pare...andrai in cielo, sei contenta, ti
piace? Anch'io sono contento se tu sei contenta. Oggi a me č andata bene,
domani a te. Pare vero. Pare, pare, pare, ma quello che pare non č quello
che č. O sě?
Pasquale Panella.


title: [11 songs] Quello vero

author: Ale Amadesi

text:
1 - Contessa - P. Pietrangeli (1966)
- -
Questa canzone ce l'ho nel DNA.
Quante persone ho visto piangere, sentendola, anni dopo.
Quante persone la cantavano durante le manifestazioni degli anni '70, a cui
i miei portavano me e mia sorella ancora bambini.
Quanti ideali e idee.
Quante disillusioni.
Quante.
2 - La libertà - Giorgio Gaber (1973)
- -
Il ragazzo col nasone, ovvero una delle rpime cose che ho sentito dalla
nascita. Uno in giacca e cravatta con la faccia simpatica che ti viene a
dire che la libertà non è star sopra un albero. Il fatto è che io avevo
presente mio zio che gli alberi li scalava e dopo tanta fatica si faceva
fotografare lì sopra, come una conquista. Poi ho capito. Che era poesia.
3 - E Suono Rock - Goblin (1978)
- -
Il suono dei Goblin. Per uno che ha sentito Profondo Rosso fin da bambino, i
Goblin sono un'istituzione. Di quelle silenziose, di cui spesso ci si
dimentica persino il nome. E' il sax il centro di tutto: quell'assolo
straniante e notturno che fa vibrare anche lo stomaco. C'è solo musica in
questo brano, non ci sono parole, non ce n'è bisogno. La poesia è la musica,
qui. Poi, come in molte musiche degli anni '70 entra la batteria, colpi
sparsi, spallate alla porta. Alla fine tutto si sbraga, si svacca, patono le
chitarre e i coretti angelici. Il concetto, però, è quel sax che non si
dimentica. Che ti porta per le strade di quella città dei Goblin, un po'
Roma e un po' film di Dario Argento. Di notte, con il vento tra i rami e il
caldo dell'estate a suggerirti follie.
4 - Mi piaccion le sbarbine - Skiantos (1979)
- -
Forte. La tipica canzone demenziale bolognese, di cui avrei anche fatto a
meno. Però quell'anno, in montagna, con tutta la balla dell'università e io
che filavo dietro alla Tullia, beh... quell'anno abbiamo fatto una cosa da
nostalgici in spiaggia. Solo che eravamo tra i monti.
Quando Fritz ha preso la chitarra ed ha cominciato il
tu-du-tu-dutudutudummm, e il Betto gli è andato dietro stonando... quello è
un pezzo di storia.
5 - Eleonora - A. Venditti (versione dal vivo di 'Circo Massimo'; 1983)
- -
Questa versione è dell'83, l'anno dello scudetto alla Roma. Il fatto è che
io tengo per il Parma, ma all'epoca simpatizzavo. Del concerto al Circo
Massimo vidi un pezzo in televisione, avevo undici anni. Questo però non
c'entra niente.
In realtà 'Eleonora' l'ho scoperta l'anno della maturità. Eravamo talmente
tesi da non riuscire a studiare, andavamo sempre uno a casa dell'altro, io e
Fabio, sempre a sentire musica e a fare disegni tecnici. Il disco, di vero
vinile, me lo prestò lui. Diventammo dei fans di Venditti, quell'anno. E poi
il caldo, che caldo faceva. L'anno dei mondiali, non dico quali. Immaginavo
il caldo che doveva esserci stato anche a Roma nell'83 e mi vedevo lì in
mezzo mentre il magico Antonello presentava i musicisti e diceva 'ora, qui,
comincia la festa'. Chissà perchè pensavo che anche noi avremmo fatto un
concerto dopo la maturità, una grande festa. Poi presi 42 e suonai la
chitarra per mia sorella.
6 - Mal D'Africa - Franco Battiato (1983)
- -
Le suggestioni della mia estate. Gli odori e i suoni del mio paese dalle
finestre aperte, quando si è bambini e si può stare allo svacco senza andare
a lavorare, solo fantasticare. La sicilia di Battiato come la mia terra...
*ed era come un mal d'africa...*
7 - Ti avrò - E. Ruggeri (1990)
- -
Ruggeri non mi piaceva, da ragazzino. Poi ho visto il video di questa
canzone ed ho pensato 'quest'uomo è un grande autore'. Quanto ho sperato di
camminare con le mani in tasca in una villa antica, possibilmente vedendomi
in bianco e nero e parlando delle mie fanciulle amate, come lui in questo
caso... il volere lei che forse non ti vorrà, il raccontarlo con
nonchalance, il dire queste cose senza imbarazzo, senza timidezza, ti voglio
semplicemente perchè è così...
8 - Dolcenera - F. De Andrè (1996)
- -
Arriva la piena e distrugge tutto, ma scritto da De Andrè è tutta un'altra
cosa. E' *la moglie di Anselmo che non lo deve sapere*. Inizialmente mi
incuriosì perchè era di De Andrè, ovviamente - e perchè Ellade Bandini tiene
un ritmo immenso con quella batteria. Poi sono entrato nella canzone, mi ci
sono visto dentro e non c'è bisogno di dire altro
9 - Guardali Negli Occhi (pt.II) - CSI (dal concerto 'La Terra, La Guerra,
Una Questione Privata'; 1996)
- -
*quando poi ferito cade non piangetelo dentro al cuore, perchè se libero un
uomo muore non gli importa di morire*
Tutto qui. Ferretti dixit
10 - VetriTetri - Ipnosi (1999)
- -
Canzone che ho scritto per la ballerina, la magica Mel, quando ancora
cantautoravo negli Ipnosi. Parla di lei che se n'è andata e di come sia
stata cattiva cno me. Sentimento autodistruttivo a manetta e leggere
spruzzate di horror. Il primo amico che la sentì  mi disse: ' porco cane se
è bella. Non scrivere più cose così'
Poi, cavolo, ne ho in mente almeno altre tre, sei, nove, ma...
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [11 songs] Quello vero

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto
Condivisione di pensieri e parole e canzoni. Queste, in particolare:
> 1 - Contessa - P. Pietrangeli (1966)
> 2 - La libertà - Giorgio Gaber (1973)
> 6 - Mal D'Africa - Franco Battiato (1983)
> 7 - Ti avrò - E. Ruggeri (1990)
> 8 - Dolcenera - F. De Andrè (1996)
> 9 - Guardali Negli Occhi (pt.II) - CSI (dal concerto 'La Terra, La Guerra,
> Una Questione Privata'; 1996)
Mi piacque il tutto.
--
Ombra
(per rispondere in privato, togli il punto)
"Tutti sono matti, ma colui che sa analizzare la propria mania viene
chiamato filosofo." (A. Bierce)


title: [11 songs] Quello vero

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bb5qr3$67j1f$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> "Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto
>
> Condivisione di pensieri e parole e canzoni. Queste, in particolare:
>
> > 1 - Contessa - P. Pietrangeli (1966)
> > 2 - La libertà - Giorgio Gaber (1973)
> > 6 - Mal D'Africa - Franco Battiato (1983)
> > 7 - Ti avrò - E. Ruggeri (1990)
> > 8 - Dolcenera - F. De Andrè (1996)
> > 9 - Guardali Negli Occhi (pt.II) - CSI (dal concerto 'La Terra, La
Guerra,
> > Una Questione Privata'; 1996)
Beh, sei su dieci è una buona media...



title: Seconda ediz. Concorso per racconto PAROLE PER CRESCERE

author: vera vasques

text:
Premio di letteratura inedita“PAROLE…..PER CRESCERE”
Patrocinio della Città di Torino – Patrocinio della Regione Piemont
Patrocinio della Provincia di Torino -  Sezione Racconto - 2° edizione
I racconti dovranno pervenire entro e non oltre il 31 gennaio 2005 al
seguente indirizzo: Associazione Il Racconto Ritrovato – Corso Rosselli,
47 – 10129 TORINO.
Il primo premio è fissato in € 1.000,00, il secondo in € 400,00, l’autore
dell’opera classificata al terzo posto, riceverà  libri a sua scelta per €
150,00.
Il bando del Concorso è pubblicato sul sito
www.ilraccontoritrovato.it
 alla
pagina “I nostri servizi”.
Presidente della Giuria è lo scrittore DARIO VOLTOLINI.


author: Gordon Comstock

text:
"vera vasques" <
ve...@ilraccontoritrovato.it
> ha scritto:
> I racconti dovranno pervenire entro e non oltre
eccolola' ...
gordon


title: gothicoir [2 p.]

author: diane arbust

text:
(yo me abalanzo,  pero no lo alcanzo)
----------------------------
2 puntata -
Scoccarono i quattro quarti alla torre della sala da biliardo e don alonzo
si risvegliò di botto chiedendosi di brutto dove fossero gli altri ospiti,
posti ci fossero mai stati.
Donne, per esempio. ve ne erano donne in quel luogo?. o ve ne erano mai
state? E vecchi? e bambini? Sicuramente a nanna, o al sicuro, si compiacque
di rispondersi il ns.(di alonzo) ottimista per procura ma in buona fede.
Passò agli uomini considerando. transitar non ne aveva veduto alcuno che in
carne o ossa si potesse a buon diritto e dotta ragione addebitare all'una o
all'altra delle stanze affacciate alla corte .
nda
-------------------
(Non voglio che tu sia solo, don alonzo, ti cercherò una compagna e la
chiamerò: lady ruina)
la cosa per quanto interessante e di molto, non ci riguarda
Non credi possibile  (tu) sia una ragione qualunque a condurre nella torre i
fuggiaschi. infatti. perché dovrebbero arrampicarsi dalla finestra o
comunicare a bracciate in morse o dividere le lenzuola a trecce per gettare
esca
ai marinai di passaggio.  se privi di un  motivo.
<<ho forse indicato all'entrata il civico inopportuno? disseminato il
terrore del tocco, eluso le circostanze propizie, imabavagliato il potere
dello
sguardo???>>. tuonò dall'alto gracchiando nel megafono un vocione
Ma,  salvati imperativo (tu) e lascia la torre disabitata alle urla aliene
di
suono
di chi non invoca aiuto, e spicciati per le scale a chiocciola,
falle
tutte
d'un fiato. verso il basso. Rintoccano le saette dei balli in maschera e la
padrona di casa stasera sarà arlecchina .
sempre non ci si metta di mezzo genoveffa la servetta . (questo è un tipico
pensiero da alonzo e infatti è suo. glielo lascio e addebito perchè lo
voglio conoscere e lo lascerò parlare andare incontro al suo destino. mentre
scorre controcorrente al mio digito ergo sum)
sempre non ci si metta di mezzo genoveffa la servetta : tra l'altro
l'imperfezione è
la bellezza del requisito identificativo in-necessario.
che poi tu sappia sceglierla, avendoci il coraggio,
eventualmente intenderticisi : ma come faccio a spiegare?
(fine)
-


title: Magician

author: EndOfFile

text:
** Magician **
Eh, i posti magici ... ce ne sono di posti magici ...
Qualcuno di voi dice che non ve ne sono? E io gli replico subito che si
sbaglia e che ce ne sono eccome!
Solo chi ha una scorza di cemento sul cuore o l'anima troppo presa dalla
carriera e dal denaro o chi vive, per scelta o per necessità, come un
animale, questi posti magici non li vede e non li sente. O, peggio, non
vuole vederli e sentirli. O, peggio ancora, li ha visti e sentiti un tempo,
ma ora li ha dimenticati. E non vuole ricordare.
Quando invece basta un po' aprire gli occhi e ascoltare con un po' più di
attenzione, quando basta un briciolo, anche picciolo, di poesia, quando ti
basta così poco per essere anche tu  un poco mago ...
I luoghi fatati sono un po' dappertutto, disseminati nelle città e in tutto
il territorio in modo uniforme,  a differenza della ricchezza e della
miseria che non conoscono uguaglianza e omogeneità e le trovi concentrate
solo in alcuni posti.
Chiunque abbia pazienza di ascoltare le parole del vento tra gli alberi o il
cicaleccio dei sassi sui greti ... chiunque abbia cura di esaminare l'esatto
distendersi delle colline lungo l'orizzonte e il fantastico configurarsi
delle nuvole in cielo, o trovi il  tempo di appoggiare le mani al suolo e
percepire il placido respiro dei campi ... chiunque abbia voglia di porsi d'
accanto a riflettere e ad osservare con occhi nuovi ciò che lo attornia ...
chiunque può scoprire i luoghi fatati.
E non deve credersi, come vuole una certa tradizione popolare, che questi
luoghi siano popolati da esseri eterei, spiriti, folletti, fate o quant'
altro o che vengano adibiti a riti pagani, messe nere o altre spettacolari
celebrazioni.
Sono invece un confluire esatto di linee invisibili in un punto, alcune
inclinazioni impercettibili della luce, il fluire sussultante di spazi bui,
certi intrecci di sensazioni segrete e inespresse che si appoggiano sull'
orlo della tua pelle e la fanno rabbrividire a rendere certi spazi davvero
unici.
Ciò detto, va subito aggiunto che i luoghi magici non sono affatto facili da
scoprire: capita a molti di passarci accanto e guardarli con occhi
distratti, e non capire, e passare oltre.
La scoperta e la successiva esplorazione dei luoghi incantatati richiede
infatti tempo, attenzione, spirito di osservazione e talvolta perfino
caparbietà. Può essere uno furtivo sfavillio percepito con la punta dell'
occhio a svelarne d'improvviso l'esistenza, a deviare i tuoi passi dal
solito percorso e a farti scoprire ciò di cui per mesi non sospettavi
nemmeno l'esistenza.
La ricerca di punti magici di per sé non ha senso perché saranno semmai loro
a scoprire te, e ti scopriranno quando meno te lo hai aspetti, solo quando
la loro presenza ti verrà misteriosamente svelata.
Ho scoperto parecchi luoghi magici nel corso della mia vita. Sono il  frutto
di lunghe osservazioni o d'improvvise curiosità rivelatrici e comunque ogni
scoperta presuppone  una lunga e attenta frequentazione del posto e una
mente assolutamente sgombra da molesti pensieri quotidiani.
Ricordo a Bologna di una stretta viuzza che corre lateralmente - trascurata
e invisibile all'occhio del normale passante - ad una delle vie del centro;
su di un lato della stradina, come per caso, si apre tra le case un po'
maltenute  un non largo e buio pertugio di notte sbarrato da una
saracinesca. Apparentemente vi sembra un garage, ma se andate oltre all'
apparenza e percorrete fino in fondo il passaggio, fate ingresso in un
giardino assolutamente segreto e isolato dal mondo, dominio dei gatti che ci
vivono e che godono, assieme ai pochi fortunati umani che quel posto
conoscono, del fresco refrigerio offerto dall'ombra di piante secolari.
Difficile dire il perché, ma quel giardino segreto io lo sentivo magico e
chissà che un giorno non ci torni e non trovi che la sua magia è ancora là,
intatta come allora.
Un altro posto magico l'ho scoperto vicino a casa mia, perso nelle colline
che si ergono a nord ovest del capoluogo sulla destra del Piave.
Se per ventura vi trovate in quei luoghi (davvero desolati)  provate a
chiedere della piccola chiesa di San Martino.
Rintracciato il posto, fate la conoscenza di una vecchia contadina che vi
affida una grande chiave dall'aspetto antico e , dopo una breve anche se
faticosa salita lungo un sentiero di pietra che attraversa un bosco
inselvatichito, siete compensati del vostro sforzo dalla visione della
piccola chiesa che si erge intatta al limitare di una radura posta sulla
sommità del colle.
Vi chiedete perché gli antichi abbiano costruito l'edificio proprio in quel
luogo difficilmente accessibile e perché, prima ancora, genti ancora più
antiche abbiano posto proprio là un tempio pagano sulle cui fondamenta ora
riposa la chiesa di San Martino.
Aprite il  vostro sguardo all'ampio panorama di monti, acque e cielo e
ascoltate con devozione il chiassoso silenzio del bosco e forse anche voi
percepite, come accade a me, quell'indefinito senso dell'eterno che pervade
quei luoghi. E allora non potete non concordare che, sì, un dio, qualunque
sia il suo nome, soggiorna colà e che per questo gli uomini del passato colà
hanno edificato a sua gloria, volendo con ciò testimoniare alla sacralità di
quei suoli.
Venezia è una città magica per eccellenza - dite voi - eppure - dico io -
pochi conoscono i suoi posti davvero incantati, al di fuori dei flussi di
turisti in migrazione e dei chiassosi commerci che intasano le sue calli e i
suoi campi.
Provate allora a recarvi nel periodo del solstizio d'estate in una sera di
luna piena - una di quelle sere calde in cui tutto appare caldo ed
immobile - nel ghetto ebraico di Venezia.
Procurate di arrivare al campo del ghetto quando il sole è già tramontato,
appressatevi alla panchina che scorgerete a lato del campo e dalla quale,
una volta accomodati,  potrete rimirare la fontana, il pozzo e il ponte che
conduce attraverso il canale sulla opposta riva di Canareggio.
Osservate la luce lunare fare capolino tra i rami degli alberi, ascoltate l'
operoso vociare dei negozianti ebraici filtrare dalle botteghe in cui
cominciano ad accendersi le prime luci, ammirate - se ne avete l'occasione -
i loro curiosi vestiari e i loro copricapo obsoleti. In quel luogo nelle
serate estive le luci e le ombre fanno a bisticci, le sagome dei gatti si
ingigantiscono improvvisamente, ai suoni soffocati si succedono improvvisi
silenzi. Si fanno forse strada dentro voi strane e nuove percezioni. Il
debole vocio dell'acqua del canale e il soffio caldo del vento che vi
avvolge fanno il resto.
Non è forse magia tutto questo?
*EOF*


title: Magician

author: stirner

text:
"EndOfFile" <
lepleiadi...@freemail.it
> ha
scritto nel messaggio
news:all68o$1r5ola$1...@ID-144510.news.dfncis.de...
>
>
>
>
> ** Magician **
>
>
>
> Eh, i posti magici ... ce ne sono di posti
magici ...
> E non deve credersi, come vuole una certa
tradizione popolare, che questi
> luoghi siano popolati da esseri eterei, spiriti,
folletti, fate o quant'
> altro o che vengano adibiti a riti pagani, messe
nere o altre spettacolari
> celebrazioni.
sono arrivato fino qui e poi non ce l'ho fatta
più.
stir


title: Magician

author: il pazzo dei bonsai

text:
"EndOfFile" <
lepleiadi...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:all68o$1r5ola$1...@ID-144510.news.dfncis.de...
>
>
>
>
> ** Magician **
perché il titolo in inglese?
ho finito prima di stirner.


title: Magician

author: lubna

text:
"EndOfFile" scrive:
> ** Magician **
Ho "leggiucchiato" l'introduzione e stavo per chiudere poi,
finalmente, sono arrivate le descrizioni...
ecco, credo dovresti ripartire da quelle.
Ciao, lubna.


title: Magician

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
>
> perché il titolo in inglese?
           Magician Magician take me upon your wings
            and ... gently roll the clouds away
            I'm sorry so sorry I have no incantations
            only words to help sweep me away
  I want some magic to sweep me away
  I want some magic to sweep me away
  I want to count to five
  turn around and find myself gone
  Fly through the storm
  and wake up in the calm
  Release me from the body
  from this bulk that moves beside me
  Let me leave this body far away
  I'm sick of looking at me
  I hate this painful body
  that disease has slowly worm away
  Magician take my spirit
  inside I'm young and vital
  Inside I'm alive please take me away
  So many things to do -- it's too early
  For my life to be ending
  For this body to simply rot away
  I want some magic to keep me alive
  I want a miricle ... I don't want to die
  I'm afraid that if I go to sleep I'll never wake
  I'll no longer exist
  I'll close my eyes and disappear
  and float into the mist
  Somebody ... please hear me
  my hand can't hold a cup of coffee
  My fingers are weak -- things just fall away
  Inside I'm young and pretty
  Too many things unfinished
  My very breath taken away
  Doctor you're no magician -- and I am no believer
  I need more than faith ... can give me now
  I want to believe in miricles -- not just belief in numbers
  I need some magic to take me away
  I want some magic to sweep me away
  Visit on this starlit night
  replace the stars the moon the light -- the sun's gone
  Fly me through this storm
  and wake up in the calm ...
  I fly right through this storm
  and ... I ... Wake ... Up ... In ... The ... Calm
            (Magician, Lou Reed)
>
> ho finito prima di stirner.
Per me è già un buon inizio!
Thank you
*EOF*
>


title: Magician

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> sono arrivato fino qui e poi non ce l'ho fatta
> più.
> stir
è uno sforzo di cui , visto la mediocrità del mio  scritto, comunque ti
ringrazio molto.
*EOF*


title: Magician

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:iFpf9.88642$pX1.2...@news2.tin.it...
> Ho "leggiucchiato" l'introduzione e stavo per chiudere poi,
> finalmente, sono arrivate le descrizioni...
> ecco, credo dovresti ripartire da quelle.
>
> Ciao, lubna.
>
Facciamo che ti ringrazio dell'incoraggiamento e riparto da qualcos'altro!!
Ciao
*EOF*


title: Magician

text:
"EndOfFile" <
lepleiadi...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:all9fu$1rbejv$1...@ID-144510.news.dfncis.de...
> "il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
>
> >
> > perché il titolo in inglese?
>             (Magician, Lou Reed)
lou reed è una buona scusa.
> Thank you
perché ringrazi in inglese?


title: Magician

author: DisKre Panza

text:
Tuesday 10 September 2002 EndOfFile ha scritto:
>  Venezia è  una città magica  per eccellenza -  dite voi -  eppure -
> dico io  - pochi  conoscono i  suoi posti  davvero incantati,  al di
> fuori dei flussi  di turisti in migrazione e  dei chiassosi commerci
> che intasano le sue calli e i suoi campi.
>  Non è forse magia tutto questo?
  IAS e` un luogo strano. Ci  si attende sempre qualcosa di "eccelso",
ma "codificato":  che rispetti  qualche "canone" non  meglio definito:
qualcuno alla fine lo definisce "il  gusto della cricca", pero` non e`
sempre cosi`... oppure qualcosa di "trasgressivo", ma su questa parola
poi ci si confonde...
  Non lo so,  non lo so... secondo  me meriti molto di piu`  di un "mi
sono fermato qua".
  Non mollare.
--
Power down.


title: Magician

text:
"EndOfFile" <
lepleiadi...@freemail.it
> ha scritto;
> Eh, i posti magici ... ce ne sono di posti magici ...
Bello! Bravo!
Qualche (IMO) piccola sbavatura (ora pero' ho da lavorare), ma si legge bene
e ha una bella atmosfera.
gordon


title: Magician

author: Trovatore

text:
Il 10 Set 2002, 18:15, "EndOfFile" <
lepleiadi...@freemail.it
> ha
scritto:
>
>
>
>
> ** Magician **
>
>
>
> Eh, i posti magici ... ce ne sono di posti magici ...
> ....
> Non è forse magia tutto questo?
>
> *EOF*
Bello, molto ...magico!
T.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: salve

author: Tuso

text: salve


title: salve

author: Stuart Redman

text:
Tuso ha scritto nel messaggio <7acjg9$7i8$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>salve
A te.
Saluti
STU


title: salve

author: quepos

text:
Salve a te,
un benvenuto particolare, visto che abbiamo lo stesso Server! (a meno che di
*rcnet* non ne esistano altri)
(il mondo e' davvero piccolo)
Ciao
Quepos


title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

author: DOMACCIA

text:
Imparò l'obbedienza
dalle cose che patì,
quando il dolore aveva i denti
piantati in un punto
e l'acido vi iniettava,
dopo quel suo breve affaccio
su quel letale bel giardino di infanzia,
quando lei aveva osato chiedere
di potere fare a meno del calice.
"Perchè, perchè mai fu necessario
un assassinio?"
aveva gridato,
ma non vi era stata risposta.
E nella fanatica devozione
a un' onorevole sopravvivenza
vi era perfino poi stata
una pretenziosa sua
orma di capitolazione,
lei poi così volutamente debilitata,
così solennemente grigia
nella sua abiezione da supplice:
"Dì, dì,
dì ogni sorta di cose,
accetta l'atto insolito,
il pensiero alieno,
penetra nei meandri
dell'esegesi metafisica,
cerca qualcosa che sia
privo di morte,
quella che si teme,
quella che si dà,
quella che ahimè si possiede!"
Solo che in questa deliquescenza
vi era forse una stancante
abitudine alla tautologia:
e le sue mentali distillazioni
si erano fatte come
i pani di piombo dei cartulari,
e lei una esperta di teorie collisionali,
e dei disfacimenti tutti.
Ma si era poi d'inverno,
la stagione recondita.
DOMACCIA


title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

author: asmodave

text:
Il 29 Nov 2008, 14:18, DOMACCIA <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto:
cut
> Ma si era poi d'inverno,
> la stagione recondita.
sinceramente, le tue poesie le ho sempre capite poco e nulla, ma questa
chiusura - non so nemmeno io bene perché - mi fa impazzire.
mi sa che ti plagerò, sai?
;-)
Ciao,
Davide.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

text:
On 29 Nov, 18:41,
re...@inwind.it
 (asmodave) wrote:
> Il 29 Nov 2008, 14:18, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto:
>
> cut
>
> > Ma si era poi d'inverno,
> > la stagione recondita.
>
> sinceramente, le tue poesie le ho sempre capite poco e nulla, ma questa
> chiusura - non so nemmeno io bene perché - mi fa impazzire.
concordo, la chiusa a me non dispiace.. diciamo che ha "un certo non
so che"  :-))
>
> mi sa che ti plagerò, sai?
ah, mi plagerai, e in quale ambito, scusa?



title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

text:
Il 29 Nov 2008, 19:42, DOMACCIA <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto:
> On 29 Nov, 18:41,
re...@inwind.it
 (asmodave) wrote:
> concordo, la chiusa a me non dispiace.. diciamo che ha "un certo non
> so che" :-))
vero, il punto è proprio quello.
> > mi sa che ti plagerò, sai?
>
> ah, mi plagerai, e in quale ambito, scusa?
in un racconto che ancora devo vedere la luce, credo...
o anche solo parlando, per sfighettare... hai idea, di fronte ad una femmina
- intellettuale - l'effetto dirompente che puo' avere una frase come quella?
(*)
;-)
Ciao,
Davide.
(*): ineffetti, a ben guardare, in tutti e 2 i sensi possibili, ovvero con
una reazione come "Wow, senti come si esprime questo, speriamo ce provi!",
oppure, "Mattuguarda'sto sfigato!"



title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

text:
siccome ho come la netta impressione
che userai spesso- e per vari motivi- il MIO verso finale, mi sa che
dovrò chiederti percentuali su diritto d'autore.. .non pare anche a
te?



title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

text:
Il 30 Nov 2008, 18:10, DOMACCIA <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto:
> siccome ho come la netta impressione
> che userai spesso- e per vari motivi- il MIO verso finale, mi sa che
> dovrò chiederti percentuali su diritto d'autore.. .non pare anche a
> te?
quel che è giusto è giusto!
...
;-P
ciao,
Davide.
(scherzo: ma, mai dovessi scrivere un racconto e mi venisse il desiderio di
inserirci quella tua - insisto, bellissima - chiusa, ti chiederò previamente
l'autorizzazione! poi sulle royalties... mah, le pagassero e me, te ne
cederei volentieri una quota-parte!)



title: QUANDO LEI AVEVA OSATO CHIEDERE

text:
On 1 Dic, 09:48,
re...@inwind.it
 (asmodave) wrote:
> Il 30 Nov 2008, 18:10, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto:  ..
sei simpatico, e sono sicura: tu- se il tuo intendimento
si concretizzerà poi , le royalties avrai l'accortezza di
pagarmele  ..:-))



title: POWERILLUSI - Canzoni e Testi!

author: Vince Ricotta

text:
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P O W E R I L L U S I - gruppo "rock" di Torino dal 1987!

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Salve! Abbiamo pensato che (forse) a molti di voi possano

piacere i Powerillusi (noi) le loro canzoni, i loro testi.

Purtroppo  (non essendo noi famosi come quelli famosi) ci

dobbiamo arrangiare come possiamo quindi vi aspettiamo in

visita al nostro sito:
http://www.grantam.com/powerillusi

Ci sono anche molti nostri "successi" in Real Audio (file

leggerissimi) storia, foto, testi ed altre cose belle !!!

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   * * *   Storia "Brevissima" dei POWERILLUSI
* * *

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Gruppo "cabarock" demenzial-ironico che fa canzoni usando

mezzi "poveri" illudendosi di essere piu' bravi di tutti!

Suonano e recitano le loro canzoni in ogni dove e cantano

anche molte covers dei Beatles e dei "complessi" italiani.

-> Hanno anche vinto il  "Festival di Sanscemo"  nel 1991.

-> Sono loro gli autori della mitica "LATO B" (Let it be).

-> Poche ma mitiche apparizioni sulle tutte TV  nazionali.

-> Ogni anno numerosi  concerti, dischi autoprodotti, ecc.

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Siamo a disposizione per informazioni ed insulti, Ciao!!!

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http://www.grantam.com/powerillusi
 -
mailto:pow...@tin.it

___

    /// \\\      //_ _\\
// \\        // \\

    /-0 0-\      |-@ @-|
//' '\\       -O O-

    |  ]  |
( (_  )       ) | (
| > |

 |-ooo ~ ooo--|oOO  =  OOo-|-o0o ~ o0o--|-ooo -
----||

 |4--Meglio-un|-miliardo-di|-idee-senza-|una-lira----||

 |------------|------------|------------|-----------:||

 |4----che-un-|-miliardo-di|-lire-senza-|-un'idea!---||

 |------------|------------|------------|------------||

     Vince
Vito        Alberto
Maurizio

     Ricotta
Vita       Albertin
Cerutti

___________________________

--------------|  P.S. i nomi sono veri. |----------------

(Per vedere le nostre "facce" usate un font tipo courier)


title: (il puttaverno) ottì (a ventunanni non scrivevo meglio di voi) (ritrovamento) (oh che vergogna mio dio)

author: dea dell'espianto degli organi mi fa sch

text:
				IL PUTTAVERNO
				(....e passa tutto)
Ah , che bello, era finita!
Patrizio si stiro' la schiena , prese i suoi libri ed inizio' a farsi
largo nella calca di universitari che pigramente si avvicinavano
all'uscita della facolta'.
Ora sarebbe andato subito a casa, si sarebbe fatto un bel piatto di sana
pastasciutta, e si sarebbe ascoltato il bel cd di ravel che gli aveva
prestato Carlo. E poi una bella dormita. Si , si era parecchio stanco ed
una bella dormita gli avrebbe fatto solo bene. Anche la nonna glielo
aveva detto quella mattina " non rimandare il sonno, sei nell'eta' che
devi crescere, fatti una bella dormita. Con una bella dormita passa tutto."
'Anche il cancro' penso' Patrizio distrattamente mentre aspettava
l'inarrivabile trentasette. Il sole brillava modesto e curioso sopra i
tetti taglienti che sapevano di mare. Le macchine nervose si
affaccendavano a scatti per la via. Le ragazze passavano veloci sul
marciapiede lasciando una traccia di malizia e di desiderio. Un
Puttaverno si avvicino' sulle sue sei zampine a Patrizio.
"Scusi ha una patacronfite?"
Patrizio si giro' distrattamente verso il Puttaverno nel preciso momento
in cui questo cominciava a divorare con gusto i jeans neri di Patrizio.
"HiKe!" esclamo' Patrizio facendo un grosso balzo all'indietro e
cozzando quindi contro il cartello della fermata dell'autobus.
Il puttaverno sembro' sconvolto per questo gesto ed inizio' a
sputacchiare rumorosamente i pezzi di jeans,emettendo strani suoni gutturali.
Patrizio intanto si strofinava la testa allontanandosi sempre piu' dal
piccolo Puttaverno.
".....ma cosa.." inizio' Patrizio, ma l'esserino , smettendo
d'improvviso di mugolare, lo anticipo'.
"Scusi per il mio, direi gesto, senza dubbio di gusto, direi cattivo, ma
sono rimasto completamente senza... come dire... senza patacronfite, e
lei sapra', direi bene, come sia importante per uno come me, direi un
Puttaverno delle tane di bambagia rosa, la dose quotidiana di
patacronfite. Spero ardentemente che lei possa comprendere e perdonare
il mio gesto tanto... direi ..disdicevole, se lei mi permette naturalmente".
Patrizio si guardava attorno in ricerca di qualcuno che potesse aiutarlo
a capire cosa fosse quella bestia a sei zampe, ma la gente
incredibilmente sembrava non vedere il Puttaverno : uomini e donne
passavano chiaccherando tra loro come se niente fosse, i cani pisciavano
allegramente sui lampioni e sui cassonetti, ed i marocchini agli angoli
vendevano le loro sigarette. Tutto normale, tutto discreto.
Tranne il Puttaverno.
Patrizio si passo' una mano sul volto.
Una bella dormita, una bella dormita e passa tutto. Ora apro gli occhi e
vedo il trentasette che passa e chi mi riporta a casa. A casa c'e il mio
letto, mi faccio una bella, sana, lunga dormita, e passa tutto.
"Anche il cancro, se e' lecito il mio, oserei dire, parlare." disse il
Puttaverno, che nel frattempo si era avvicinato sfregando l'una contro
l'altra le sue zampine chitinose.
"Lei si tenga lontano!" urlo' Patrizio.
Le persone che aspettavano l'autobus alla fermata si girarono verso il
ragazzo, lo esaminarono per un istante,poi scossero il capo
distrattamente parlottando fra di loro. Nessuna di esse aveva visto il Puttaverno!
Questi, frattanto era rimasto spaventato dall'urlo di Patrizio , ed ora
stava emettendo strani singulti ritmici e fastidiosi.
Patrizio riflette' un istante, poi decise.
Fece uno, due passi, lentamente.
Poi il terzo passo, quarto e quinto, sempre piu' veloci, verso i vicoli
del centro storico.  Ancora uno, e via!
Patrizio stava correndo a piu' non posso, girando senza posa
nell'intricatissimo dedalo dei "carruggi" della sua citta': un fitto
intersecarsi di piccole stradine, antiche , odor di sale.
Dopo qualche minuto Patrizio si fermo' per riprendere fiato.
"Su, su non faccia cosi', poi passa tutto. Le manca il fiato? Una bella
pastiglia e le passa tutto. Cosa le fa' male? Rabbia, morbillo,
sconforto, puntini neri, solitudine? Una bella pasticca e passa tutto".
Patrizio si giro' di scatto verso un vecchio abbardato in un vecchio
frak blue, sporco stretto e sgualcito malamente in piu' punti. Il volto
del vecchio era ebbro e divertito,
"Guardi, non ho nemmeno un soldo..." inizio' Patrizio..
"No. no... lei non ha capito!" ribatte' il vecchio con fare divertito..
"Proprio non ci siamo..." continuo'  iniziando a sbottonarsi il frak
"non e' lei che fa' la carita' a me, ma io a lei!"
E cosi' dicendo mostro' il petto a Patrizio.
Il petto era completamente pustoloso, ricoperto di escrescenze
purulente, di colori scuri e fastidiosi al vedersi.
"O mio.."
"Dio, forse? No, no, mio caro signore, lui proprio non c'entra.  Questo
mondo, questi vicoli sono troppo stretti per lui, non ci passa , non
c'entra proprio niente. Tenga invece questa bella pastiglietta" e con un
colpo secco stacco' una delle pustole e la offri' a Patrizio "prenda
prenda, una di queste e passa tutto".
E con una forza inaspettata prese il braccio di Patrizio e ci pianto'
sopra l'escrescenza carnosa. Patrizio' fece un salto indietro urlando e
tento' di staccarla dalla mano, ma inutilmente : ora Patrizio aveva una
rivoltante grossa bolla giallastra sulla mano destra.
"Su, su che poi passa. Una di quelle e passa tutto, ora glie ne do una
verde. Una di queste e passa tutto".
Patrizio si mise a correre per il vicolo, con la maggiore velocita'
consentita dalle gambe, mentre sentiva un forte formicolio venire dalla
mano destra.
"ANCHE IL CANCRO!" gli urlo' dietro il vecchio, mettendosi poi a ridere sguaiatamente.
Dopo qualche minuto il dolore alla mano era diventato insopportabile e
Patrizio dovette fermarsi.
Patrizio trattenne un urlo a stento.
Tutta la mano si era gonfiata a dismisura, mentre le dita si erano
contratte spasmodicamente , penetrando nell'interno della carne della
mano, facendo uscire una puzzolente sostanza giallastra.
"NOO! Non puo' essere vero!"
"No bello, penso non possa essere vero".
Patrizio si giro' di scatto.
Era un travestito. Aveva due gambe liscie e bellissime, trattenute a
stento da una piccola gonna nera. La maglietta era scollatissima, e
mostrava la evidente mancanza di seni. Il viso era dolce , contornato da
una miriade di capelli biondi, evidentemente ossigenati. Il rossetto era
viola scuro, e con schifo Patrizio si accorse che tutti i denti del
travestito erano marci e neri. La voce era profonda e maschile.
"Fammi vedere la manina" disse con voce roca, avvicinandosi.
"Nno.. grazie ma non e' niente... e' che.."
Il travestito prese la mano , ridotta ad un enorme palla giallastra, e
se la mise sotto la minigonna.
"Allora piccolo, che ne dici di sfruttarla quella bella grossa manona
per farmi divertire un po'?".
"No, no lascia!" protesto' Patrizio tentando di tirare via la mano, ma
il travestito la teneva ferma sotto la gonna, sorridendo divertito.
Con il secondo braccio avvicino' Patrizio a se, e si mise a baciargli il
collo, con fare avido.
"Su , su,  se sei teso, se sei nervoso, non c'e' niente di meglio che
liberarla, che cacciarla via dal corpo. E dove pensi si raccolga tutta
la tensione? E' tutta li, tutta li concentrata, piccola, che aspetta di
uscirsene via. E quando se ne va', passa tutto".
Patrizio con uno strattone si libero' la mano e si mise a correre per un
terzo vicolo, mentre la mano pulsava ritmicamente per il dolore, ed il
collo iniziava a bruciare fastidiosamente.
ANCHE IL CANCRO.
Correre.
Di nuovo Patrizio si fermo'. Tutto il braccio aveva perso il suo
colorito e si era gonfiato, diventando come un grosso salamotto
giallastro, attraverso cui si vedevano delle scure vene pulsare
ritmicamente, tanto che dovette strappare la manica della maglietta,
perche' il braccio era diventato cosi' gonfio che rimaneva schiacciato,
provocando un dolore lancinante e continuo.
Si passo' la mano sinistra sul collo, ma subito la ritrasse inorridito.
Il collo ,dove era stato baciato dal travestito, si era schiacciato,
rinsecchito in modo innaturale, tanto che non era piu' grosso di una
moneta da cento lire. Dopo pochi minuti la testa cadde con uno sordo
scricchiolio sulle spalle.
"mmnNNo.. non e' posspossibile.." Patrizio respirava a fatica.
"OI oi oi cosa vedo! Sembri troppo un personaggio dei fumetti! Ha ha ha
senza il collo! Con un braccio gonfiato come un pallone e con la mano
sinistra che si sta' rinsecchendo come il collo!"
Patrizio subito cerco' di girare la testa verso la mano sinistra, ma
visto che non ci riusciva, mise la mano davanti alla faccia. Era vero.
La mano sinistra era rinsecchita e stessa sorte stava capitando al
braccio e al petto, tanto che sentiva la testa sprofondarci dentro.
Tento' poi di vedere chi era a parlargli, ma non potendo girare il collo
dovette girare tutto il corpo.
Era un coniglio.
"Eh gia' gia' gia'... proprio un coniglio. Se hai problemi guardami!"
E si mise a fare capriole, a cadere per terra,  a saltellare ed a
raccontare barzellette.. Patrizio era attanagliato dal dolore. Sentiva
che anche le gambe si stavano gonfiando, tanto che non riusciva piu' a muoverle.
"NHF..NG..NO."
Il coniglio si fermo'. "Come? Non ti piace? Ma come!  Se qualcuno ha un
problema, mi accende guarda,ride e se lo scorda!  Con me passa tutto!"
"ACFGHE IGL CANFHCRHO"
"Esatto anche il cancro!  Proprio non ti capisco. Vabbe'..ciao! yeee
yeee yeee!!". E saltellando si allontano' per i vicoli.
Patrizio era ridotto ad una grossa palla giallastra, da cui spuntavano
alcune escrescenze, quello che restava del braccio sinistro e delle dita.
La testa era incassata completamente nel petto, e non era possibile
distinguerla dal resto della palla. Patrizio sentiva solo un dolore
insopportabile provenire da tutto il corpo. E sperava che qualcosa,
QUALUNQUE cosa potesse farlo smettere.
Improvisamente si udi' nella via un rumore ritmico e fastidioso.
Come di zampette sfregate l'una sull'altra.
Sempre piu' vicino.
Sempre piu' VICINO.
VICINO.
AH ECCO FINALMENTE LA MIA PALLINA DI PATACRONFITE!!
Il puttaverno consumo' con gusto il suo pranzo quotidiano di
patacronfite e torno' nella sua tana di bambagia rosa canticchiando una
antica filastrocca francese.
--
http://digilander.iol.it/ohchevergogna/


author: [Strife]

text:
Eheheh, certamente un testo bizzarro :)
Non so se ci hai nascosto un qualche particolare significato all'interno, ma
è piacevole da leggere :)


author: Ombra

text:
"dea dell'espianto degli organi mi fa sch" <
fabrizio....@libero.it
> ha
scritto
> IL PUTTAVERNO
> (....e passa tutto)
Secondo me ci sono degli spunti buoni, dentro.Spunti, eh.
Ombra
--
 <Stronza> "Fucking" does not refer to transfer error, but to the different
person.


title: Scrittori a Venezia???

author: Psychogirl

text:
Ciao a tutti, io sono una scrittrice di storie horror, sul modello
Stephen King con un pizzico di "Ai confini della realtà". Ho imparato
molto (anzi, tutto) dal mitico ed insuperabile King, cercando di
creare uno stile tutto mio, senza imitarlo. Sono una sua grande fan,
anche se devo essere sincera e dire che i migliori romanzi sono i
primi che ha scritto. Però, anche se a volte la storia è poco
originale, lui riesce comunque a intrattenermi con il suo talento di
scrittore. Vorrei conoscere altra gente fan di King, possibilmente di
Venezia o provincia, perchè qui, al momento, sono circondata da gente
che di libri ne legge pochissimi (o nessuno), ed è convinta che King
sia uno scrittore sanguinario e commerciale. Il bello è che la
suddetta gente non ha mai letto un libro di King (soprattutto non ha
mai letto alcuni slendidi racconti che non sono horror) e basa la sua
opinione sui film tratti dai suoi libri. Spero con questo annuncio di
trovare nuovi amici, appassionati di King e aspiranti scrittori come
me. Ciao!