text:
Visto che ci stiamo palleggiando le risposte, deduco che stiamo passando
tutti e due un sabato pomeriggio del ca$$o :)
[a proposito dell'introduzione del tema della solitudine]
% Beh, qui invece ho cercato proprio la banalità. Volevo che la vita di
% Chelli si dimostrasse banale e "falsa" abbastanza da poter indurre
% Fantini a ripensarci.
Ok, ma allora dovresti sviluppare di piu' il tema. Cosi' non si capisce.
[sul sentire il telefono ma non la voce che parla alla segreteria]
% Beh... proprio improbabile, come la storia che sta iniziando.
Va bene, ma qui devo fare un distinguo. Ok, stai narrando una vicenda
fantastica, questo e' chiaro a tutti. Secondo me, per quanto fantastica
sia la vicenda, il racconto non puo' perdere "verosimiglianza". Chiaro,
possono e devono accadere le cose piu' strane, ma quasi (direi) senza che
lo sembrino. Insomma, e' molto difficile, ma bisognerebbe portare il
lettore a sospendere momentaneamente il "senso di realta'", il giudizio su
quel che e' reale e quello che e' impossibile. Ma per fare questo occorre
proprio che il racconto sia il piu' possibile "verosimile", ossia che le
cose che accadono accadano "come se" potessero accadere sul serio. Spero
di essermi spiegato.
% <"Fine del mondo" mi sembra un'espressione un po' trita (anche per un
% giornalista :)>
%
% Vedi la banalità sopra citata.
Va bene, ma non mi sembra che usare espressioni banali sia il modo
migliore per descrivere una realta' banale.
% <E una telefonata subito no? Anche questo un po' improbabile.>
%
% Qui è un semplice sviluppo della narrazione piuttosto di un altro, come
% spesso accade. Ci capita spesso, leggendo romanzi o vedendo telefilms,
% di chiederci: ma perché non è successo questo o quello? Si va sulle
% preferenze personali.
Ok, in parte hai ragione. Pero' (sono costretto a ripetere quello che ho
scritto prima) secondo me il flusso della vicenda dovrebbe percorrere
*automaticamente* la via della maggior verosimiglianza possibile.
% Beh, Fantini, non visto, pedina il suo alter-ego.
No, qui non capisco proprio, scusa. Dal racconto sembra che se qualcuno
*oggi* (diciamo che il tempo narrativo sia oggi) entra in una certa zona
(vicino la pensione) di notte, allora va indietro di sei anni. Come
farebbe Fantini, di giorno, a pedinare il giornalista?
[...]
% cognome del "suo amico dei tempi del liceo". E' soltanto sei anni dopo
% che, inspiegabilmente, tale cognome viene associato dalla sua mente ad
% un viso, che non è ovviamente quello "del suo amico" inesistente, ma il
% suo di sei anni prima. E ricorda i suoi desideri di allora.
Allora questo, *forse* (non ne sono sicuro), dovresti provare a spiegarlo
(in qualche modo) nella parte finale del racconto.

% % mi dimentico di chiedergli informazioni sul caso Fiorini.
%
% <Ma come, si *dimentica*? :-(>
%
% Improbabile... no?
Eh si', molto.
[sulla spiegazione trovata di colpo dalla giornalista]
% Qui hai ragione, ma la lunghezza del racconto, che era fissata, non mi
% ha permesso di dilungarmi troppo.
Questo lo capisco. Ma il concorso adesso e' passato ;-)
% <Ok, solo durante la notte. E le telefonate, allora? (vedi **)
% Ammettendo
% che la dislocazione agisca anche sui cavi della sip fuori dalla zona
% intorno al parcheggio (vedi ***), come spiegare la telefonata di
% pomeriggio (che ha dato origine a tutto)?>
%
% Beh... presente "Il Segno del Comando"? (Ugo Pagliai, Carla Gravina...).
No.
% Inutile dire, anche se non cito mai la location, che ambiento idealmente
% il racconto a Roma.
??? Non ho capito la risposta.
% <No, dai, questo e' proprio improbabile. Che il gestore associ subito la
% data all'omicidio.>
%
% Perché?
Perche' Renzo ha acquistato la trattoria qualche mese dopo l'omicidio, e
tu stessso scrivi che "il caso in poco tempo passo' dalle prime pagine al
nulla", quindi perche' un pizzettaro dovrebbe associare la data
dell'acquisto, che risale a *quasi* sei anni prima rispetto al tempo del
racconto, con un fatto di cronaca nera avvenuto qualche mese prima
dell'acquisto? Mi sembra solo un modo di girare intorno al "tema", ossia
di rimetterlo in primo piano, ma senza un vero motivo.
% <Ho lasciato tutto questo pezzo perche' ho una domanda: che c'entrano
% queste poche righe con la storia che stai raccontando? Mi sembrano
% veramente superflue.>
%
% Beh, non volevo che la narrazione sembrasse eccessivamente un verbale
% della polizia! : - )
Vabbe', ma scusa, come rientrano nell'economia della storia le lamentele
di Renzo? Risposta: in nessun modo. Tagliare, tagliare. Entia non sunt
multiplicanda praeter necessitatem.
% alla ragazza di quello che può sembrare. Quando Caterina si avvia al
% telefono e consulta l'elenco si accorge che all'indirizzo di Chelli
% abita, in quella dimensione temporale, Fiorini. E da brava giornalista
% molto curiosa si prende a cuore questo insolito "caso".
Questo realmente non l'avevo evinto. Probabilmente sono molto ma
molto tonto.
% Non potevo passare alla voce narrativa. Il racconto è tutto in prima
% persona.
Gia'. Ma allora perche' non mettere tutto alla terza persona? La tua
scelta, francamente, mi sembra un po' infelice, e il passaggio alla
narrazione dal punto di vista della ragazza non ha un suo vero
significato, e' solo necessario perche' il narratore si dissolve, ed e'
noto che un personaggio dissolto non puo' piu' parlare se non attraverso
medium.
[sulla dissoluzione del personaggio]
% Beh, sul concetto di materia-antimateria applicata alla fantasy si può
% dire tutto e il contrario di tutto.
"Antimateria"? Va bene, ma se puoi dire tutto e il contrario di tutto te
la puoi sempre cavare, e questo non vale, non e' onesto nei confronti del
lettore, che si vede propinata una scena "assurda" senza una vera
spiegazione.
% % merito alle pensioni integrative. Ci siamo trovati in un bar. Lì
% l'uomo
% % si è qualificato come appartenente ai servizi segreti. Mi ha chiesto
% se
% % conosco l'ingegner  Fiorini.
%
% <Strana consecutio.>
%
% Te parli sempre rispettando la consecutio temporum?
Lo confesso: ci provo.
% E i congiuntivi nel
% parlato è più facile usarli o lasciarli da parte?
Ba', secondo me e' piu' facile usarli, se lo fai "a orecchio" :-)
Comunque, per tornare allo "specifico filmico" (:), secondo me li' la
consecutio e' proprio sbagliata. Il discorso e' tutto al passato. Un conto
e' aprire un discorso diretto:
"Mi ha chiesto: - Conosce l'ingegner Fiorini?"
e un conto continuare un discorso indiretto al passato
"Mi ha chiesto se conoscevo l'ingegner Fiorini"

% <Se veramente i servizi segreti potessero far questo, non sarebbe piu'
% semplice per loro riconvertire la memoria dell'ingegnere in modo che
% scordi la vicenda degli appalti truccati?>
%
% Se il tuo protagonista quella sera era a corto di benzina avrebbe
% sognato la settima suite inglese?
% ; - )
Ma che c'entra, scusa. Ci sono criteri di economia e di verosimiglianza da
rispettare, imho.
% <Anche lui l'ha capito al volo. E come ha fatto?>
%
% Vedendo se stesso alla trattoria. Se tu vedi un altro "te" che cammina a
% pochi passi cosa sei indotto a pensare?
Che sarebbe ora di smetterla coi grappini del dopo cena. Poi se mi rivedo
chiamo il mio psicanalista di fiducia.
% <Un'ipotesi quanto meno ardita, no? Come faceva a supporlo? Aveva altre
% esperienze di dimensioni parallele?>
%
% Beh... materia-antimateria è un classico della fantasy... facciamo finta
% che Fantini sia un patito del genere.
Ma scusa, a parte che non capisco cosa c'entri l'antimateria, il fatto che
Fantini e' un patito di SF *non puo'* spiegare la sua brillante deduzione.
E' notorio che nei romanzi di SF trovi un sacco di ^%$&ate, e tu, ricorda,
stai descrivendo un fatto *realmente accaduto*, o meglio che potrebbe
realmente accadere. Non puoi poggiarti a una pretesa "tradizione" di SF.
(Ah, dimenticavo. Perche' sia chiaro cosa intendo con "non capisco che
c'entri l'antimateria": io fisico sono, mizzeca ;-)



title: Lasciate un messaggio dopo il segnale acustico... (secondo post con correzione di formattazione)

author: margherita

text:
senti un po', Guagnelli: tu che fai, pensi di restare a lungo in Germania?
Perdona la curiosità, ma siccome come critico letterario sei una brutta
bestia, mi piacerebbe che tu leggessi il libro che sto utimando. Sai, non ci
si deve fidare del giudizio degli amici perciò non l'ho ancora fatto leggere
ad alcuno e sono sul piede di spedirlo a qualche editore ancora vergine.
Intendo il libro!
Circa la tua critica, non sono d'accordo sullo stile. Forse perchè, essendo
anch'io una giornalista, mi sono deformata al punto da lasciar di leggere i
testi troppo compiaciuti. D'accordo, invece, sugli altri appunti. Tenendo
conto, però, che è la storia in se stessa a richiedere parecchie stampelle.
Se il nostro amico cominciasse con lo scrivere la propria realtà,
trascurando i soggetti da telefim?
ciao
margherita


author: Marco Guagnelli

text:
Oggi qui a Zeuthen non funziona quasi niente. E' domenica, e non c'e'
nessuna speranza che arrivi il prode sistemista ad aggiustare lo cose. Percio'
rispondo da Roma.
On Sun, 5 Apr 1998, margherita wrote:
%senti un po', Guagnelli: tu che fai, pensi di restare a lungo in Germania?
In realta' torno a casa mercoledi' prossimo. Ofiiiiderseeeeen.....
%Perdona la curiosità, ma siccome come critico letterario sei una brutta
%bestia,
Non sono *sicurissimo* che sia proprio un complimento.
%mi piacerebbe che tu leggessi il libro che sto utimando.
E non vuoi postarlo su it.arti.scrivere? Magari un capitolo alla volta?
%Sai, non ci
%si deve fidare del giudizio degli amici
Ma no, sei troppo dura con i tuoi amici. Il mio, quello a cui faccio leggere i
miei sgorbi, e' uno stronzo di prima categoria, e non me ne fa passare una. Lo
apprezzo molto per questo.
%perciò non l'ho ancora fatto leggere
%ad alcuno e sono sul piede di spedirlo a qualche editore ancora vergine.
%Intendo il libro!
Mais oui, c'etait evident.
%Circa la tua critica, non sono d'accordo sullo stile. Forse perchè, essendo
%anch'io una giornalista, mi sono deformata al punto da lasciar di leggere i
%testi troppo compiaciuti.
Anch'io ho scritto (nel primo messaggio ad Alessandro) "apprezzo uno stile
sobrio e asciutto", ma insomma, c'e' un limite a tutto.
%D'accordo, invece, sugli altri appunti. Tenendo
%conto, però, che è la storia in se stessa a richiedere parecchie stampelle.
Gia', lo penso anch'io.
%Se il nostro amico cominciasse con lo scrivere la propria realtà,
%trascurando i soggetti da telefim?
Be', questa e' una cosa che non mi sarei mai sentito di suggerirgli: in fondo
ognuno scrive quel che gli sta piu' a cuore.
ciao
marco


title: FINO ALLA FINE DEL MONDO(5)

author: Writer

text:
PAUSA
Il mare oggi è agitato e spira un vento anche lui un poco inquieto.
Niente sole.
Neanch'io sto troppo bene, forse dovrei seguire i consigli  del medico e
farmi visitare.
Non mi da fastidio la tosse, no, a quella ormai ci sono abituato. Ma
questa arsura nel petto, l'aria che non riesco a trangugiare e che mi
rimane imprigionata in qualche parte della gola.
Se facessi le cure, cosa cambierebbe? Per quanto tempo in più potrei
godere  di questo sole, del mare, delle barche a vela, delle nuvole che
si muovono in questo splendido cielo?
Non ho voglia di trascinarmi da un sanatorio all'altro, appeso ad un
respiratore. No, se devo morire, è meglio che sia qui, tra i miei
elementi.
Così ragionava il signor Possin, in una sera fresca, quasi fredda,
affacciato sul golfo di San Malò.
- Accidenti le diciannove e quarantadue, com'è possibile? Dodici minuti
di ritardo


title: FINO ALLA FINE DEL MONDO(5)

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 14 Feb 1999 12:59:24 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>PAUSA
Si', una pausa ci vuole... chissa' perche', ma di questo racconto mi
piacciono soprattutto le parti che parlano del signor Possin...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: FINO ALLA FINE DEL MONDO(5)

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Sun, 14 Feb 1999 12:59:24 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >PAUSA
>
> Si', una pausa ci vuole... chissa' perche', ma di questo racconto mi
> piacciono soprattutto le parti che parlano del signor Possin...
Più lente, più riposanti, meno frenetiche. Jacques è opiù caricaturale,
Possin è più "vero", anche se letterario.


title: Rip - La storia infinita

author: Gaetano

text:
Intrappolato dietro alle mie dita,
che talvolta incessanti tormentano una tastiera,
riconosco la mia liberta' di smettere,
e intanto ne parlo,
scrivendo,
ticchettio melenso dal denso ritmo,
e come il fumo
che ti prende quando lo hai scelto,
e sai che puoi smettere,
ma non smetti mai,
T'allontani un po'
ma poi inesorabilmente torni,
perche' nella natura umana e' la parola.
Un fiume s'empie,
poi tracima oltre gli argini,
e lo scorrer dell'acqua e' uguale al vivere,
si vive fuori,
si vive dentro,
c'e' sempre creta che si muta in opera.
Se come l'atleta ti muovessi in aerobiosi,
potresti trovar quell'equilibrio
per scrivere la tua storia infinita.


title: [Repost] Nella bocca

author: Andrea B. Previtera

text:
Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
sono bellissimi, inarrivabili. Si fanno strada senza farsi strada,
tutti ci facciamo da parte con deferenza senza fiatare. Viene spento
ogni macchinario e tace anche il capocantiere. Non bercia più nessun
ordine, piega le sue carte, i progetti, e fa silenzio. Lavoriamo ad un'
opera importantissima per il destino del nostro paese, un'opera immensa
per la quale sono stati assunti operai generici e miserabili come lo
sono io per primo, operai specializzati - perchè bisogna fare in fretta,
ma è impossibile proseguire i lavori in presenza degli ingegneri. Tutto
si ferma, e gli occhi scivolano a terra.
Perchè, infine, evitiamo di osservare gli ingegneri? Per una questione
di stile e deferenza, questo è certo - ma c'è dell'altro. Potrei
osservare la loro anzianità così diversa dalla mia, fatta di cravatte
importanti e rughe severe piuttosto che di calli e macchie sulla pelle,
e dormire ancora una notte senza rivoltarmi tra le lenzuola? Ci
ricordano che siamo minuzie, che siamo poca cosa, il grasso buono per ungere
un
potente macchinario - e niente di più. Il capo cantiere sbraita, ci è
superiore e ci bracca, è un capo ma deve usare il pugno e sudare,
gridare tutto il suo sangue. L'autorità degli ingegneri è silenziosa ed
autoevidente: non c'è veramente nulla da fare, bisogna donare loro il
nostro tempo, ed attendere con pazienza un certo destino.
Marco si rigira un bullone tra le dita rosse, e nere, e gonfie: deve
dire qualcosa ma non trova le parole, sembra imbarazzato. Trema.
Poi alza la testa di scatto, e digrigna una speculazione che ci
sorprende e ci indigna. "Ma gli ingegneri, gli ingegneri" - dice -
"fanno certo capo a qualcun altro". Non so rispondergli, mi afferra
per il midollo questa sensazione nuova che è brivido, ma anche altro.
"Ma" farfuglio, e mi ritrovo con le mani penzoloni tra le ginocchia,
con il mio involto di carta oleosa tra le ginocchia, "ma". Gli altri
sono inorriditi, decidono che è necessario dimenticare o forse non
aver neppure ascoltato. "Ma", biascico.
Durante la notte la coperta si bagna e mi penetra le narici tutto
l'odore della calce che si risveglia e torna molle, pulsante. Croste
di calce e polvere nelle narici, tra le lenzuola. Mi sollevo per
tracciare con le dita sogni nuovi ed altri disegni, altri amori
irreali. Marco è seduto ad un tavolo di fòrmica, anche, e lo seguo
silenzioso nella veglia. Gioca un solitario di carte senza lume,
appena visibile nella luce lunare tremula ed elettrica. Volge verso
di me occhi arrossati dal pianto e mi afferra per un polso: "Vedi?"
e con l'altra mano carezza le carte senza toccarle. "Ci sono dei
numeri, dei punti, e poi questi fanti ben vestiti, ma c'è anche un
Re. Non è vero, infine, che c'è anche un Re? Non c'è?" Poi mi lascia
per afferrarsi il volto tra le mani, e solo allora capisco e mi spavento
molto, torno immediatamente al mio letto.
Sul muro di cemento della latrina qualcuno ha inciso con un gesso una
storia confusa che parla di soldati in viaggio verso un fronte molto
lontano. Verso l'ultima riga mi sto già calcando la camicia nei
pantaloni con poca precisione per il grande freddo del mattino, e non
leggo bene la conclusione. Fisso per alcuni secondi il pavimento, umido
di una poltiglia nerastra, e vorrei scorgervi un segno interessante ma
mi sbaglio; poi, prendo rapidamente il mio posto.
Il lavoro è molto duro e la città è lontana. Dormiamo in capannoni di
plastica che non offrono alcuna protezione dal freddo
dell'Inverno.intorpidisce e ci fa perdere buona parte delle nostre qualità
di uomini.
E' difficile però discernere la fine dal principio. Io mi sforzo, metto
"La colpa è vostra" ruggisce il capocantiere "perchè avremmo dovuto
finire prima dell'Inverno", e subiamo l'offesa di questo freddo che ci
tutto me stesso in questo difficile compito, ma certamente sono un
operaio generico, e non giungo a nessuna conclusione. Avvito molti
bulloni e salgo delle scale di ferro, delle scale di legno. Faccio uso
del cacciavite e della chiave inglese, del seghetto. Ma non capisco
cosa stiamo costruendo, non lo so - e talvolta ho il sospetto che il
capocantiere sappia dirigerci con perizia, ma a sua volta non colga
il progetto nella sua interezza. Siamo operai generici e ci sono
precluse le visioni più alte, il senso del bello e del completo.
Marco sta male, brucia di una febbre ignota e il capocantiere lo
disprezza. Talvolta entro nel capannone dove giace nel buio di un
angolo, nella parte bassa di un letto a castello: è scosso appena
da qualche tremito. Nudo, nella vergogna della malattia e di questa
miseria nuova che lo consuma, di questa sua pochezza che lo trasforma
in burla - deriso dal cantiere intero. Gli porto un arancia, un pezzo
di pane. Il giorno prima di morire mi sussurra in un orecchio con le
labbra accaldate, gli occhi acquosi che non battono più palpebre da
giorni: "C'è un re". Poi è solo un corpo livido, inerte nelle lenzuola
piene di scaglie di calce grigia.
La mattina successiva arriva un ragazzino. "Prenderai il posto di un
manovale che ha subìto il licenziamento, mi capisci?" gli dice il
capocantiere "ed ora al lavoro". Ha un naso appuntito che vibra nel
freddo delle sette di mattino come quello di un coniglio, e le
sopracciglia molto sottili. Alla latrina, mi soffermo sull'ultima riga:
i soldati non arrivano mai al fronte - muoiono di vecchiaia senza aver mai
incontrato un nemico. "Dopodomani forse tornano gli ingegneri per un certo
controllo" mi dice un operaio dal gabinetto adiacente. Mi abbottono i
pantaloni
e pulisco le mani in uno straccio di carta, poi torno al lavoro, e cerco di
fare
del mio meglio.
                    - andreabì  "ma il vecchio è soprattutto un
                       quadrato, è decisamente un esagono"


title: [Repost] Nella bocca

author: Ale Amadesi

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:bejv5k$5rs47$1...@ID-26383.news.uni-berlin.de...
> Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
> sono bellissimi
Tranne me...
Quando fai 'ste sull'operaio generico io andrei in giro con gli striscioni
'W Andreabì', davvero.
Non so se te l'ho detto (ehm, scritto) all'epoca, ma te lo dico ora
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [Repost] Nella bocca

author: Kirone dal lavoro

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> scrisse:
Niente da dire, solo un paio di noterelle personali.
> Sul muro di cemento della latrina qualcuno ha inciso con un
> gesso una storia confusa che parla di soldati in viaggio verso
> un fronte molto lontano. Verso l'ultima riga mi sto già
> calcando la camicia nei pantaloni con poca precisione per il
> grande freddo del mattino, e non leggo bene la conclusione.
> Fisso per alcuni secondi il pavimento, umido di una poltiglia
> nerastra, e vorrei scorgervi un segno interessante ma mi
> sbaglio; poi, prendo rapidamente il mio posto.
Ecco, qui sono partito per la tangente, immaginandomi un movimento
segreto, che viene scoperto man mano nel prosieguo, a partire da
un simbolo tracciato a mo' di firma della storia; e altrove e piu'
in la' nel tempo, altre storie ma sempre lo stesso simbolo, e
qualcuno che finalmente sa cosa significa o perlomeno conosce uno
dei significati - e i significati sono piu' d'uno, e nidificati -
ed emerge una organizzazione, a cellule e cerchi interni e si
scoprira' la sua storia, le sue origini dal basso ma curiosamente
uniformi e
e poi ho ripreso la lettura. :)
> E' difficile però discernere la fine dal principio. Io mi
> sforzo, metto "La colpa è vostra" ruggisce il capocantiere
> "perchè avremmo dovuto finire prima dell'Inverno", e subiamo
> l'offesa di questo freddo che ci

> tutto me stesso in questo difficile compito, ma certamente
Voluto?!?
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Dubbio Grammaticale...

author: Giovanni R.

text:
Salve a tutti.
Un dubbio: nel paese in cui presto servizio, viene usata correntemente una
stranissima forma verbale in sostituzione del congiuntivo... Anzichč dire,
per esempio, "vuoi che ti faccia un massaggio?" dicono "vuoi essere fatto un
massaggio?"...
E' italiano?
Grazie a chiunque saprą rispondere
G.


title: Dubbio Grammaticale...

author: Pierfranco Amoretti

text:
Giovanni R. ha scritto:
> Salve a tutti.
> Un dubbio: nel paese in cui presto servizio, viene usata correntemente una
> stranissima forma verbale in sostituzione del congiuntivo... Anzichè dire,
> per esempio, "vuoi che ti faccia un massaggio?" dicono "vuoi essere fatto un
> massaggio?"...
> E' italiano?
Ma vai a spazzare il mare.


title: Dubbio Grammaticale...

text:
Gentilissimo!
"Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
news:4491bafa$0$16926$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Giovanni R. ha scritto:
>> Salve a tutti.
>> Un dubbio: nel paese in cui presto servizio, viene usata correntemente
>> una stranissima forma verbale in sostituzione del congiuntivo... Anzichč



title: Dubbio Grammaticale...

text:
Opalescente
Giovanni R. ha scritto:
> Gentilissimo!
>
> "Pierfranco Amoretti" <
am...@spotorno.it
> ha scritto nel messaggio
> news:4491bafa$0$16926$4faf...@reader4.news.tin.it...
>
>>Giovanni R. ha scritto:
>>
>>>Salve a tutti.
>>>Un dubbio: nel paese in cui presto servizio, viene usata correntemente
>>>una stranissima forma verbale in sostituzione del congiuntivo... Anzichè



title: Dubbio Grammaticale...

author: AM

text:
Giovanni R. ha scritto:
> Salve a tutti.
> Un dubbio: nel paese in cui presto servizio, viene usata correntemente una
> stranissima forma verbale in sostituzione del congiuntivo... Anzichè dire,
> per esempio, "vuoi che ti faccia un massaggio?" dicono "vuoi essere fatto un
> massaggio?"...
> E' italiano?
>
> Grazie a chiunque saprà rispondere
> G

No
AM
http://www.laprimaparola.it


title: WWF delle parole

text:
Adotta una parola!
Iniziativa per salvare le parole a rischio obsolescenza
ommortato   agg.  ,pieno di escrementi
esloco   s. m.  ,unghia, uovo
crechissiposo   agg.  ,  fig. , che e' solito cominciare


title: WWF delle parole

author: fedroerrante

text:
scrittore...@googlemail.com
 ha scritto:

inutile: agg. , che non apporta nessuna utilità; che non dà alcun vantaggio
detto di persona, che, in una particolare circostanza, non è di utilità
alcuna, che non è in grado di dare un valido aiuto o una proficua
collaborazione
inservibile, inutilizzabile
superfluo, non necessario, non opportuno
inefficace, inconcludente


title: WWF delle parole

text:
On Apr 5, 1:55 am, fedroerrante <
opp...@cocteau.it
> wrote:
> inutile: agg. , che non apporta nessuna utilità; che non dà alcun vantaggio
evvibare v. intr. , fig. , conoscere cerumi
biprannaslato   agg.  ,  arc. , che e' solito coprire
gnutevido   s. f.  ,  irr. , tartina, superman


title: WWF delle parole

text:
scrittore...@googlemail.com
 ha scritto:
>
> evvibare v. intr. , fig. , conoscere cerumi
> biprannaslato   agg.  ,  arc. , che e' solito coprire
> gnutevido   s. f.  ,  irr. , tartina, superman
ridicolo: agg., che fa ridere per quello che ha di caricaturale, di
assurdo, di stravagante, ecc. (ha sempre connotazione spreg., perché
comporta un giudizio di disapprovazione, di biasimo, di critica, di rifiuto)
talvolta è usato per sottolineare un rapporto di sproporzione
(retribuzione, ricompensa ridicola, che è ben poca cosa rispetto al
lavoro da retribuire o al favore da ricompensare), o un valore, un
rilievo insignificante (in questo caso può essere assente la
connotazione spreg.: spesa ridicola, molto piccola e tale quindi da non
comportare sacrifici di sorta per la persona che la sostiene)


title: WWF delle parole

text:
On Apr 5, 2:13 am, fedroerrante <
opp...@cocteau.it
> wrote:
> > evvibare v. intr. , fig. , conoscere cerumi
> > biprannaslato   agg.  ,  arc. , che e' solito coprire
> > gnutevido   s. f.  ,  irr. , tartina, superman
> ridicolo: agg., che fa ridere per quello che ha di caricaturale,
sanico agg. ,pieno di amatriciane
replogo   s. m.  ,  arc. ,potere, pecorino
bloquidato   agg.  ,egagro di pubi


title: Il polittico

author: stirner

text:
Sebastiano lavorava per molte ore al giorno su quel
progetto che diveniva sempre più complesso.
L'intuizione iniziale evolvendosi si mostrava capace di
risolvere, fondendole, le due visioni che da sempre
erano state il suo  dubbio estetico: Il treno nella notte, e
l'immagine della pietà nella nicchia sul muro.
Con il tempo l'idea si era estesa su tre pannelli
verticali separati ma tenuti insieme da una struttura di
legno che faceva di quella composizione un trittico
orizzontale. Però sapeva che quella non
sarebbe stata la dimensione finale: percepiva  il
bisogno di un pannello stretto e lungo che sovrastando
orizzontalmente gli altri fungesse da architrave.
Ignorava il motivo per cui sentiva necessaria
quella giunta. Per il momento la scelta della divisione
in tre parti unite dalla struttura soddisfaceva il
desiderio di fondere il movimento cinetico del
susseguirsi dei tre  pannelli, come in un fumetto, con
la staticità complessiva della composizione
che rimaneva aperta in alto in attesa dell'architrave.
Il modo con cui il tutto veniva costruito rispettava
il senso intimo del materiale usato ma trasfigurandolo.
I frammenti fotografici provenienti da contesti differenti
ne creavano un’altro comune. Tecnicamente quella
realizzazione aveva grandi vantaggi: ciascun elemento
prima di essere applicato definitivamente subiva una
critica preventiva, di ore, che annullava la
casualità. Sebastiano capiva che un lavoro del genere
non avrebbe avuto mai fine e questo lo incitava
ancora di più. La gratuità di quel fare restituiva all'arte
la sua  originaria sacralità e all'opera il valore di un
nuovo racconto mitico volutamente iperbolico e
improbabile suggerendo una lettura ironica. Il risultato
finale non poteva essere che una grande, fragorosa risata:
Sebastiano voleva finalmente ridere.
Il trittico era stato sistemato alla meglio sul muro più
largo della cucina che non lo poteva contenere per
intero e perciò arrivava quasi ad ostruire del tutto il
passaggio al piccolo soggiorno ove ormai si poteva
accedere solo mettendosi di sbieco. Sul tavolo, ormai
inutilizzabile per la sua solita funzione, si andavano
accumulando i frammenti che lui selezionava
per categorie cromatiche e formali. Tutta la casa era
piena di cataste di riviste che Naoko ora portava di
continuo. Sebastiano era costantemente davanti al
collage e religiosamente fissava le immagini
nell'intento di ricrearne il significato superando con la
fantasia quello d'origine. Ogni elemento posto
provvisoriamente sul pannello doveva rispondere a
molteplici domande e attraverso questo esame
motivava rigorosamente  e su diversi piani la
scelta.  Solo dopo quella critica il frammento poteva
entrare a far parte integrante dell'opera.
 Dopo alcuni mesi il tutto era abbastanza leggibile e
tra gli amici si era sparsa la voce di ciò che
Sebastiano stava facendo per cui riceveva spesso
visite piene di curiosità. Tutti vedevano in quelle
immagini grande potenza e ne erano  affascinati e
sbigottiti.
I tre pannelli avevano in comune un immenso
paesaggio che partiva a destra con una costruzione
labirintica simile ad un grande teatro su cui
troneggiava in primo piano una ieratica figura coperta
da preziosi panneggi di damasco decorati d'oro ma
logori dando  la parvenza di un reperto
archeologico: la mummia di un alto dignitario di un
tempo remotissimo. Da questa prima figura, con un
movimento di linee curve e centrifughe come lo scatto
di una molla si allontanava con un balzo, entrando nel
pannello centrale che ormai lo conteneva per intero,
un altro personaggio: un antico cavaliere o un
moderno superman con il busto coperto da una
corazza che in alcuni punti lasciava vedere la nudità
del corpo e il fallo eretto che era stato l'idea iniziale
intorno a cui tutto il resto era stato costruito. Un mantello
rosso, come una grande ala, svolazzava sulle sue
spalle sorreggendolo nel salto che lo aveva portato ad
entrare con  il piede sinistro nell'acqua di un fiume
proveniente dall'orizzonte del paesaggio  producendo
così un'onda che allontanandosi si faceva sempre più
densa fino a trasformarsi in una colata di metallo fuso
che raggiungeva il terzo pannello ove attraverso
successivi fenomeni si solidificava dando origine ad
un lento movimento rotatorio della figura femminile
coricata e ancora  per metà immersa nel suolo da cui
stava affiorando. Dalla natura di quest’ultima
uscivano fluidi filamenti blu che
indirizzati dalla mano alzata salivano fino al bordo
superiore del pannello mostrando dinamicamente
l'intenzione di volersi riversare in quello che sarebbe
stato l'architrave che però ancora non esisteva.
Naoko era rimasta incinta; era quasi Natale e
Sebastiano aveva voluto come al solito passare le
feste di fine anno nella casa in paese. La notizia della
nascita di un figlio aveva creato un clima di allegria e
la casa era sempre piena di amici. Era venuto, non
invitato, anche . Sebastiano,
nonostante la moglie glielo avesse fatto notare più
volte, non aveva voluto considerare la cosa negativamente
attribuendo il sentimento di lei ad un eccesso di
sensibilità dovuto alla sua delicata condizione.
Il rapporto con Yasuo era definitivamente concluso e
Sebastiano non voleva dare alla cosa un accento
drammatico perciò quando si era visto arrivare a casa
il giapponese lo aveva accettato. Sapeva inoltre che la
vita di Yasuo si era come congelata e gli dispiaceva
fargli passare le feste da solo. Da quando se ne era
andato dalla casa che avevano abitato insieme tutto si
era fermato. Vi era tornato molti mesi dopo
per ritirare alcuni oggetti personali rimasti e non aveva
notato il benché minimo cambiamento ma
come al solito era tutto pulito: Una  tomba senza un
granello di polvere.
La mattina di Natale Naoko ebbe una perdita
di sangue e dopo la visita del medico fu ricoverata in
clinica. Un ginecologo antiabortista non riusciva o
non voleva stabilire se l'aborto fosse già avvenuto: le
analisi secondo lui non erano ancora chiare e Naoko
pur intuendo la verità aveva preferito aggrapparsi alla
speranza di essere ancora incinta. Sebastiano dopo
l'ultimo dell'anno era ritornato a Milano con la scusa
di impegni che non erano reali e aveva lasciato Naoko
in clinica assistita da suo padre e dagli amici. Non
aveva saputo vincere la sua  fortissima repulsione per
gli ospedali: per quindici anni sua madre non aveva
fatto altro che andare su e giù per gli ospedali.
Telefonava ogni sera ma non riusciva a capire come
andassero veramente le cose; sentiva però dalla voce
di lei che le speranze  andavano scemando. L'aborto
infatti era avvenuto già da molti giorni e solo  la
testardaggine bigotta del ginecologo aveva tenuto in
piedi quella situazione. Una sera Naoko aveva
comunicato di aver subito il raschiamento e che dopo
pochi giorni sarebbe tornata a Milano.
Sebastiano come suo solito era andato alla stazione
molto tempo prima dell'arrivo del treno, era una sua
mania quella di aver sempre paura di essere in ritardo
tanto più in quella occasione in cui sentiva un
fastidioso senso di colpa per non essere rimasto
accanto alla moglie durante quei giorni. Era arrivato
più di un'ora prima e aspettava impaziente alla fine
del binario su cui doveva arrivare il treno: non sapeva
in quale vettura fosse Naoko e da quale parte sarebbe
scesa. Quando il treno stracarico fu fermo i
passeggeri scesero indifferentemente dai due lati.
Sebastiano aguzzava gli occhi per poter riconoscere
in mezzo a quella folla in movimento la moglie:
sapeva che  aveva una valigia pesante. Non la vide se
non quando gli fu davanti agli occhi. Si abbracciarono
e si baciarono con trasporto. Sul viso di lei c'era
un'espressione timorosa. Lui al contrario era allegro
per il fatto che il treno fosse finalmente arrivato ma
quella contentezza senza che se ne rendesse conto
aveva anche un altro motivo. Non aveva nulla da
rimproverare a Naoko e la perdita del figlio non la
percepiva come grave: non aveva avuto il tempo di
considerare la nascita di un figlio come una cosa
reale e non ci aveva fatto grandi riflessioni.
- La valigia dov'è.-
Chiese sentendo il bisogno di uscire dal caos che li
avvolgeva.
- L'Ho lasciata davanti al vagone; era troppo pesante
e... tu non c'eri.-
Sebastiano corse subito nella direzione indicata dalla
moglie intuendo ciò che era accaduto. La valigia era
scomparsa. Guardò, domandò, ma fu tutto inutile. Per
forma andarono a denunciare il furto alla polizia
ferroviaria ma della valigia non si seppe più nulla.
Naoko era scoppiata a piangere in una maniera che
aveva scosso Sebastiano il quale cercava di
minimizzare il fatto ma nonostante le rassicurazioni
che dava, la moglie continuava nel suo pianto dirotto
frammezzando ai singhiozzi sempre la stessa frase.
- Tu non c'eri, tu non c'eri.-
Sebastiano era irritato da quelle parole, che credeva
prendessero spunto dalla perdita della valigia per un
rimprovero più profondo ma ben presto si rese conto
che Naoko non le rivolgeva solo a lui ma anche a se
stessa; infatti quando fece alla polizia l'elenco degli
oggetti contenuti nella valigia Sebastiano seppe che in
essa c'era anche una antica spilla di rose di diamante
che lui le aveva regalato. Naoko metteva in relazione
la perdita del gioiello con la perdita del figlio  e ciò,
secondo lei, era la prova della sua incapacità a
conservare i preziosi doni di Sebastiano cercando
però con quella frase di attenuare la propria colpa con
il fatto che lui tutte e due le volte non era stato
presente per aiutarla. Sebastiano fu preso da una
grande tenerezza e la strinse forte a se anche per
nascondere  le lacrime che calde ora uscivano anche
dai suoi occhi in quella stazione grigia e dall'aspetto
perennemente invernale.


title: Il polittico

author: Luca

text:
On Mon, 19 Apr 1999 17:15:33 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>Naoko metteva in relazione
>la perdita del gioiello con la perdita del figlio  e ciò,
>secondo lei, era la prova della sua incapacità a
>conservare i preziosi doni di Sebastiano cercando
>però con quella frase di attenuare la propria colpa con
>il fatto che lui tutte e due le volte non era stato
>presente per aiutarla. Sebastiano fu preso da una
>grande tenerezza e la strinse forte a se anche per
>nascondere  le lacrime che calde ora uscivano anche
>dai suoi occhi in quella stazione grigia e dall'aspetto
>perennemente invernale.
Conscio del fatto che me lo hai già spiegato una volta nonché della quasi
algebrica sicurezza di essere una rottura di coglioni ti domando: ma perché
ci hai messo queste ultime righe?
Luca


title: Il polittico

text:
Eh mio caro! ogniuno ha i suoi vizi. Capisco benissimo ciň che vuoi dire ma
io penso diversamente. In realtŕ questo serve per ciň che avverrŕ in
seguito.
Ti saluto
Stir
Luca ha scritto nel messaggio <
371f8a7f...@news.tin.it
>...
>On Mon, 19 Apr 1999 17:15:33 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>
>>Naoko metteva in relazione
>>la perdita del gioiello con la perdita del figlio  e ciň,
>>secondo lei, era la prova della sua incapacitŕ a
>>conservare i preziosi doni di Sebastiano cercando
>>perň con quella frase di attenuare la propria colpa con
>>il fatto che lui tutte e due le volte non era stato
>>presente per aiutarla. Sebastiano fu preso da una
>>grande tenerezza e la strinse forte a se anche per
>>nascondere  le lacrime che calde ora uscivano anche
>>dai suoi occhi in quella stazione grigia e dall'aspetto
>>perennemente invernale.
>
>Conscio del fatto che me lo hai giŕ spiegato una volta nonché della quasi



title: Il polittico

text:
On Mon, 19 Apr 1999 22:31:30 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>Eh mio caro! ogniuno ha i suoi vizi. Capisco benissimo ciò che vuoi dire ma
>io penso diversamente. In realtà questo serve per ciò che avverrà in
>seguito.
Ok
Ciao Stir
Luca


title: Il polittico

text:
stirner wrote:
Il polittico.
Il tuo contributo appare (e forse è)spaccato in due.
ho trovato la prima parte- quella del polittico- veramente magnifica,
scritta con fluidità superiore e densa di immagini sapienti.
la seconda parte (da"Naoko era rimasta incinta. Era quasi Natale...)
appare appiccicata con lo scotch(non il blend). Hai risposto a Luca che
tutto ciò serve per quello che avverrà in seguito, ma ho ravvisato una
giustapposizione troppo forte e non giustificata. Anche la cadenza
narrativa cambia e diventa più consueta, meno convincente.
Potevi separare le due parti con asterischi, capitoli, numeri, quello
che ti pare. Così sembra una testa di donna(una bella testa) su cui
hanno innestato una coda d'aringa...
Come mai?
"Writer"


title: Il polittico

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7ffhog$p6f$
1...@nslave1.tin.it
>...
il movimento cinetico
cos'e' il movimento cinetico?
un’altro comune.
Piccola svista
la strinse forte a se
Pare scorra.
La parte iniziale, per impeto di creazione figurativa, mi ricorda un poco
Boccadoro alle prese con le sue opere (perche' quello ho letto).
Buon lavoro.
Gaetano


title: Il polittico

text:
Come sai ciò che sto postando con protagonista Sebastiano è un romanzo per
cui mi rendo conto che chi ha la pazienza di seguire gli spezzoni può avere
delle titubanze rispetto allo svolgimento dell'azione che sono costretto per
forza di cose a frazionare. Questo mi viene fatto notare spesso ma in realtà
non so come risolvere la cosa data la particolare struttura dello scritto
complessivo. Però non credere che non tenga conto dei suggerimenti tuoi e di
altri che mi sono preziosi anzi preziosissimi. In mezzo infatti manca una
parte che raccorda la spezzatura però ciò che mi interessava far vedere in
questo contesto non era un lavoro conchiuso ma di dare era l'indicazione
sempre presente nel romanzo che l'opera di Sebastiano si riversa
puntualmente nella sua vita pratica come un atto magico. In questo caso
L'architrave mancante-l'aborto.
Ti ringrazio per l'attenzione che mi presti e se qualche volta non ho
risposto l'ho fatto per non prendere troppo spazio personale. Spero che
continui a darmi le tue impressioni. Volevo a mia volta esprimere meglio ciò
che ti ho inviato in relazione ad un tuo racconto ma credimi non ho avuto
tempo. Mi sono lasciato prendere da altre cose ma lo farò certamente se ti
fa piacere.
Ti saluto
Stir
Writer ha scritto nel messaggio <
371BA2...@tin.it
>...



title: Il polittico

text:
stirner wrote:
> Ti ringrazio per l'attenzione che mi presti e se qualche volta non ho
> risposto l'ho fatto per non prendere troppo spazio personale. Spero che
> continui a darmi le tue impressioni.
Non vorrei scendere troppo sul personale, ma vorrei comunicarti qualcosa
che si potrebbe forse continuare via mail. La prima volta che ho letto
un tuo scritto (si trattava della storia di due ragazzi che avevano un
rapporto omosessuale, non ricordo il titolo), ho pensato "Questo qui
deve avere 20 anni e scrive proprio male". La rete  fa nascere
distorsioni anche esilaranti, in funzione degli alias, dei modi di porsi
e del materiale postato. Poi, poco a poco, mi sono ricreduto, anche se
all'inizio, avevo- lo riconosco- un atteggiamento un pò pedante, proprio
di un correttore di bozze.
Quando intravedo persone dotate di talento, ne sono felice e credo che
Ias possa diventare una fucina di abilità e competenze di un certo
spessore.
 Volevo a mia volta esprimere meglio ciò
> che ti ho inviato in relazione ad un tuo racconto ma credimi non ho avuto
> tempo. Mi sono lasciato prendere da altre cose ma lo farò certamente se ti
> fa piacere.
Certo, mi fa piacere. Ho visto il tuo commento e provo nei prossimi
dieci minuti a risponderti.
Ciao.
"Writer"


title: Il polittico

text:
Writer ha scritto
>
>Non vorrei scendere troppo sul personale, ma vorrei comunicarti qualcosa
>che si potrebbe forse continuare via mail.
Mi farà certamente piacere. Anzi ti prego di farlo.
Ciao
Stir


title: Racconto: debutto sul newsgroup...

author: Cristian

text:
Buonasera a tutti,
da qualche tempo leggo con interesse questo newsgroup che mi ha fatto
scoprire, con grande piacere, che il pensiero non è morto, anche se
spesso si nasconde bene.
Mi presento brevemente: mi chiamo Cristian, ho 24 anni, lavoro in una
banca.
Vorrei proporre ai frequentatori del newsgroup un mio breve racconto...i
vostri commenti (di ogni tipo) sono natularmente graditi.
Merci!
                      Quella giornata al lago
Venerdì 26 luglio
Avrei forse potuto baciarla.
Nessuno potè mai rispondere al mio amaro interrogativo. Non il luccio
che guizzava ignaro nelle acque grigioverde del lago, non il barcaiolo
che attese invano l’ultimo passeggero, non il profumo leggero dei
glicini capace di sedurre uomini e api.
Mi volli almeno illudere che non avrebbe avuto alcuna importanza.
Ciondolavamo con passo lento alla ricerca di un locale che avrebbe
potuto offrirci una bibita da sorseggiare; sapevamo entrambi che si
trattava di una mesta e romantica cerimonia d’addio. L’aroma dei fiori
coccolava l’aria fresca della sera. Di certo una sua assenza non avrebbe
modificato il corso degli eventi, ma l’essenza di rosa selvatica rese
tutto più suggestivo. E doloroso.
“Sei silenziosa” dissi a bassa voce.
“Domattina partiamo. E’ triste, non trovi?” rispose lei.
Il suo dolce e giovane viso sembrava affaticato, distratto. Avrei voluto
dirle che sarebbe stato meglio tornare a casa, ma il mio egoismo,
cocciuto, volle trascorrere gli ultimi attimi insieme a lei.
Un tossico sarebbe spacciato lontano dalla propria siringa.
Ordinai altri due cocktails e restammo taciturni a lungo, mano nella
mano; l’interminabile giornata trascorsa fianco a fianco ci aveva
fiaccato. Decidemmo infatti di rimanere svegli ventiquattr’ore filate,
negandoci la pur minima sosta. Sapevamo alla perfezione che ogni minuto
sarebbe stato estremamente prezioso. All’improvviso bevve in due sorsi
il suo gin lemon, poi attese impaziente che io vuotassi il mio
bicchiere. Indugiai pensieroso alcuni secondi, afferrai il calice e
sorseggiai la mia ultima dose di metadone.
Avrebbe tenuto a bada le mie crisi nelle ore successive.
Giunti a casa ci scaraventammo sul letto ancora con i vestiti addosso.
Iniziai a stuzzicarla, per farla divertire, così giocammo e ridemmo per
un’ora buona.
L’amavo più della mia vita.
Mi basta un breve racconto per farmi innamorare come allora, per capire
che non è finita.
L’abbracciai. Mi sentivo come una madre che coccola per l’ultima volta
la propria figlia adolescente prima di permetterle di scoprire il mondo.
In realtà avrei voluto essere una piovra, soffocante, ma purtroppo i
miei tentacoli non si dimostrarono robusti a sufficienza. Ero una
conchiglia sballottata sull’arenile.
Nel pomeriggio, appena ebbi un momento libero, la chiamai per ricordarle
l’appuntamento.
“Ci vediamo in centro sabato sera dopo cena, d’accordo?”.
“Senz’altro, a domani”.
Fu l’ultima volta che la sentii.
O meglio, fu l’ultima volta che la sentii mia.
Andammo veramente al lago o si trattò di un’allucinata fantasia?
Neppure questo quesito trovò una risposta. Avrei potuto chiederlo a lei,
ma non ne fui capace. Ora è troppo tardi e in ogni caso sogno o realtà
fa poca differenza: quella pazzesca domenica forse non ebbe mai luogo,
ma io sento comunque di averla vissuta e di conseguenza so che non
terminerà mai.
Tempo fa un ragazzo mi chiese se fosse più triste una storia che inizi e
poi svanisca nell’oblio, oppure una storia che mai avrà l’opportunità di
cominciare.
“Avresti il coraggio di porgere ad un bimbo nato morto la stessa
domanda?”. Rimase senza fiato.
Tutto passa, ma nulla finisce sul serio.
Nel pomeriggio passeggiai svogliato esporando le vie del centro per
rendere più sopportabile l’attesa. Pensai di prenderle un regalo, magari
una rosa. Le avrebbe fatto certamente piacere, non se lo sarebbe mai
aspettato. Ovvio, le avrei scritto perfino un biglietto mieloso.
Tuttavia cambiai bruscamente idea e decisi che la mia lodevole
iniziativa l’avrebbe infastidita. Non credo che un allenatore sul punto
di essere esonerato si presenti dal proprio presidente portandogli in
dono una penna di valore.
Rientrato in casa mi sistemai sul divano di fronte alla finestra della
mia camera ed osservai il cielo incolore per l’afa. D’un tratto scoprii
che il mio vulcano di iniziative avrebbe dovuto essere dichiarato
inattivo: eruttavo solo cenere. Calma piatta.
Decisi che, contrariamente alle mie abitudini, avrei atteso docile gli
eventi.
Mi risvegliai da quello stato di trance dopo aver accompagnato con lo
sguardo l’atterraggio di parecchi aerei. Passarono ben venti minuti
senza che me ne accorgessi.
“Ti dovrei parlare di una cosa molto importante: vorrei dividere la mia
vita con te, non ti sto prendendo in giro. Diamoci una possibilità”.
Pensai con minuzia maniacale alla frase più adatta, ne elaborai
un’infinità, ma alla fine rimasero un vuoto esercizio stilistico, perché
nessuna di esse venne mai pronunciata.
Ci addormentammo prima di aver trovato la forza di indossare il pigiama,
avvinghiati.
Non trovammo il coraggio di dirci nemmeno una parola.
Da quell’istante scomparve dalla mia vita.
Un solo rimpianto mi rimane: avrei dovuto baciarla. Ora lei sarebbe qui
accanto a me.
Ma in fondo, che importa? Anche questo non sarebbe durato per sempre.
                        Corriere della Sera
                        di Martedì 30 luglio
Ragazza scomparsa nel milanese.
Tuttora ignoto il destino della giovane di cui si sono perse le tracce
il 27 luglio.
Le sue ultime notizie risalgono a venerdì pomeriggio: la sera del giorno
successivo avrebbe dovuto incontrare il proprio fidanzato per
trascorrere la domenica al lago, ma la ragazza non si presentò
all’appuntamento.
Le forze dell’ordine stanno perlustrando le zone limitrofe palmo a palmo
senza alcun risultato.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: QUANDO VALEVO UN PERU'

author: Luigi Melilli

text:
QUANDO  VALEVO UN PEŲ
Ma c'č chi si ricorda quell'epoca?
di Luigi Melilli
Sė ero forse un po' piccolino, frequentavo la scuola elementare, ma non
posso aver dimenticato quante volte la maestra o altre gente istruita mi
lodava dicendo: "Vali un Perų."
Alla fine l'avevano imparato anche i contadini del paese basso, dove abitava
la gente pių misera come noi; e quando raccoglievo pezzi di carta, magari di
giornale, pezzi di spago o altre cianfrusaglie che allora erano preziose,
papā stesso mi diceva: "Quantu č bravu, fiju méu, tu vali un Perų", che
tradotto significa: quanto sei bravo figlio mio, tu vali un Perų.
Capitō una volta che mia madre, incuriosita, mi chiese che cosa fosse il
Perų, e io che non lo sapevo rimasi molto mortificato. Lo chiesi alla
maestra, ma questa mi disse solo che il Perų era una nazione dell'America
Meridionale, ma non seppe dirmi perché chi era a chi era bravo si diceva che
valeva un Perų.
Allora mi rivolsi alle persone istruite di mio paese, e segnatamente ad un
ingegnere (o almeno cosė dicevano che fosse). Quell'ingegnere, dopo avermi
guardato con commiserazione, si degnō di dirmi con voce quasi sprezzante:
"Ma va via, moccioso, che ne puoi sapere tu del Peru?"
Non mi rimase allora che rivolgermi al mio amico medico. E una volta che
venne a visitarmi perché avevo mal di gola, glielo chiesi.
"Tu vali davvero un Perų" mi rispose; ma se ti dico cos'č che vale in Perų
allora tu forse non sarai pių tanto contento:"
Poiché io insistevo, alla fine mi disse: "Nel Perų ci sono tanti uccelli,
anche strani e sconosciuti da noi. Bene, tanto grande č il loro numero che
lasciano i loro escrementi, la loro cacca vicino al mare. Ce ne lasciano
tanta che viene rivenduta, perché č un fertilizzante apprezzatissimo e per
questo si paga a caro prezzo." Ma tu non ti sentirai cacca se ti dico che
vali un Perų."
Povero mio dottore! Aveva per me una simpatia ed una stima che non finė con
la mia infanzia, ma durō fino a che egli fu in vita.
Curiosamente sentendo per radio e TV dell'invasione dell'immondizia che
affligge la Campania e non solo essa, mi č ritornato in mente il valore di
quella cacca di uccelli, venduta a carissimo prezzo.
Allora un senso di amarezza, anzi di schifo mi turbō e mi vinse: la societā
dell'usa e getta, mentre mette a repentaglio la vita di tante persone che
lavorano, finisce col valere un Perų per le mafie che si contendono tali
rifiuti. "civili"
Se tornassero i contadini della mia infanzia, compreso papā, avvebbero tanto
da fare a raccogliere bottiglie di vetro e di plastica; scatole e
scatolette; barattoli piccoli e grandi..
Ma si dovrebbero ben presto accorgersi dell'inutilitā della loro raccolta,
dal momento che dove avevano trovato da prendere ci ritrovano sempre la
stessa roba e magari anche altra.
A proposito: ricordo di una feroce lite tra due donne del mio paese per
stabilire di chi era, tra i loro figli, un vecchio barattolo di conserva di
pomodoro... Povere donne"! se avessero saputo che i loro figli, come me
avrebbero finito con l'aver ribrezzo di quei rifiuti non si sarebbero cosė
ferocemente accapigliate per stabilire la proprietā di quel barattoletto.
A ricordo di quella lite - non infrequente - ho scritto due sonetti in
dialetto, che faranno parte del mio secondo libro di versi in vernacolo
Poggiomoianese,
Li ho inclusi nella raccolta per la pietā di quel ricordo di miseria, che, a
confronto della presente dovizia usa e getta, vale sicuramente pių di un
Perų.
Rieti, giovedė 15 aprile 2004
Luigi Melilli


title: QUANDO VALEVO UN PERU'

author: AhiRa

text:
 "Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> wrote:
>QUANDO  VALEVO UN PEÙ
>
>Ma c'è chi si ricorda quell'epoca?
madoooonnaaaaa!
Mia nonna mi diceva vali un Perù, ma io credevo che si riferisse
all'oro del machu pichu, non alla cacca .
Bellina la tua storia Luigi.
AhiRa


title: il marinaio fenicio

author: WakkoWarner

text:
Per quanto, apparentemente scritto in prosa, o tutt'al piu' con qualche rima
interna, quanto segue e' in realta' un susseguirsi di endecasillabi
incatenati in terza rima (quella della Divina Commedia, per intenderci).
Se ne avete voglia, verificate, se ne avete voglia commentate.
Morendo, disteso su di un letto,guardo intorno  un giro di memorie
antiche, come ragnatele al tetto.Una macchina a scosse sussultorie
si sforza di tenermi sulla terra,mentre  smarrisco insieme a me le
scoriedell'esistenza. L'inutile guerra, combattuta e persa ora si affaccia
alla mia mente - e intanto sferra, la macchina, un colpo che mi agghiaccia
le vene come rami. La tortura e' obbligatoria, finche' non disfaccia me un
dio pietoso. Ora mi cura, l'assassino, mi cura ora che ho perso. Sono sul
letto, immobile, le mura bianche le distinguo appena, sommerso come sono da
volti tutti noti ed irreali, come se disperso in un deserto, sul mio sguardo
ruoti l'effetto della mia stessa follia. Cerco di fissarli, ma sono vuoti
agli occhi: l'angoscia e' parte della malattia,certo, e adesso fanno meno
male i colpi sul mio petto; e' la via
verso la fine, credo, e' il mio segnale per la morte. Spento. Non c'e' piu'
un lembo in me di vita. Lentamente sale un nuovo freddo, dai miei piedi al
grembo, poi copre tutto, e resta alle pupille ghiacce un velo bianco, come
un nembo d'un inverno alpino. Le prime stille d'acqua mi bagnano il viso,
un'onda mi copre, e rapide come scintille trascinano il mio corpo dalla
sponda dentro il greto della morte. Il fiume in piena mi risucchia al fondo
e inonda la mia bocca, e sono vaso, e piume in vento liquido, e corpo nel
gorgo, il marinaio fenicio, e sono lume nell'acqua gelida, dove risorgo
nudo, vivo come festuca in vetro. Scendo serpenteo dentro l'acqua, scorgo
selve di cadaveri, esili, dietro e intorno ai miei resti di pesce, perduti
in uno scendere non tetro dentro una gola sconosciuta. Cresce la luce,
mentre ormai a spirale mi avvito dentro il vortice che esce nel calmo
immenso d'un oceano australe; scompare ogni ricordo dalla mente, non c'e' il
bene, nel vuoto, non c'e' il male, nel vuoto, finalmente, non c'e' niente.
WakkoWarner


title: il marinaio fenicio

author: Maurizio Gandolfi

text:
WakkoWarner <
seda...@iol.it
> wrote in message
77366u$cli$1...@hermes.iol.it...
>Per quanto, apparentemente scritto in prosa, o tutt'al piu' con
qualche rima
>interna, quanto segue e' in realta' un susseguirsi di endecasillabi
>incatenati in terza rima
[snip]
Ma perche' non l'hai scritto ... normale?
Endecasillabi incatenati? A cosa servono? Non e' un po' come fare un
passo indietro e tre di lato ogni undici passi in avanti?
Insomma, secondo me gli endecasillabi ti limitano.
;-) ciao!
mau


title: il marinaio fenicio

text:
Maurizio Gandolfi ha scritto nel messaggio <77386c$fik$
1...@hermes.iol.it
>...
>Ma perche' non l'hai scritto ... normale?
e' normale!
>Endecasillabi incatenati? A cosa servono? Non e' un po' come fare un
>passo indietro e tre di lato ogni undici passi in avanti?
non credo, mi sembra solo un modo fra i tanti di scrivere. Sono inoltre
convinto che la rima e la metrica, se usate bene, aggiungano un senso
supplementare allo scritto, di cui, per forza di cose, il verso libero deve
fare a meno
>Insomma, secondo me gli endecasillabi ti limitano.
Questo e' possibile: potrei non essere riuscito a sfruttare la potenzialita'
di cui sopra
>;-) ciao!
:-))
 WakkoWarner


title: il marinaio fenicio

author: Unico

text:
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <77366u$cli$
1...@hermes.iol.it
>...
>Per quanto, apparentemente scritto in prosa, o tutt'al piu' con qualche
rima
>interna, quanto segue e' in realta' un susseguirsi di endecasillabi
>incatenati in terza rima (quella della Divina Commedia, per intenderci).
>Se ne avete voglia, verificate, se ne avete voglia commentate.
Un commento , prima di evaporare, devo proprio farlo a questo tuo lavoro.
Ma non e' un commento in realta' e' solo un'esclamazione.
Da quando seguo IAS ( da giugno a intervalli) poche altre prose mi hanno
convinto come questa.
Tuttavia, non sono poi tanto sicuro di averla ben interpretata.
Definirei la tua prosa 'estrema'.
Ho da qualche giorno letto 'L'ultimo giorno di un condannato a morte' di
Hugo.
Sono completamente fuori strada? Mah , non importa( forse sto commentando un
altro testo
non il tuo, forse non esisto).
Hugo e' arrivato sin dove ha potuto nella narrazione, sin dove il suo
realismo glie lo ha consentito,  descrivendo l'ultimo istante del condannato
prima che la
sua testa capitolasse lontano dal suo corpo.
La tua prosa si spinge oltre, un secondo, un infinitesimo di tempo oltre,
dilatato
letterariamente in modo magistrale, fino a accarezzare il sapore della
morte.
Stilisticamente l'ho trovata interessante, la tua scelta da' al testo una
connotazione adeguata
( per contrasto?) al tema.Mi spiace di non riuscire a essere piu' preciso e
piu' tecnico,
d'altronde ti avevo avvertito che avrei solo esclamato, e quindi: bravo!
 bye,
        Franz , un pesce fuor d'acqua.


title: il marinaio fenicio

author: Writer

text:
WakkoWarner wrote:

Il marinaio fenicio
Appena l'ho letto, ho pensato "Magnifico!". Poi ho cercato di
interrogarmi sul perchč mi fosse piaciuto. Forse la commistione tra
endecasillabi e il periodare proprio(?) della prosa, magari le immagini,
poetiche e sferzanti, che pervadono il testo. Alcune notazioni
stilistiche.

> Morendo, disteso su di un letto,guardo intorno  un giro di memorie
> antiche, come ragnatele al tetto.
L'incipit č eccellente, meno le due righe successive.
>Una macchina a scosse sussultorie
> si sforza di tenermi sulla terra,mentre  smarrisco insieme a me le
> scoriedell'esistenza.
Non mi piace "a scosse sussultorie", mi sembra un pň forzato "mentre
smarrisco insieme a te le scorie dell'esistenza"
>L'inutile guerra, combattuta e persa ora si affaccia
> alla mia mente - e intanto sferra, la macchina, un colpo che mi agghiaccia
> le vene come rami. La tortura e' obbligatoria, finche' non disfaccia me un
> dio pietoso.
Bello, bello.
 Ora mi cura, l'assassino, mi cura ora che ho perso.
Potente.
 Sono sul
> letto, immobile, le mura bianche le distinguo appena, sommerso come sono da
> volti tutti noti ed irreali, come se disperso in un deserto, sul mio sguardo
> ruoti l'effetto della mia stessa follia.
Cambierei "irreali" e "della mia stessa"
> Non c'e' piu'
> un lembo in me di vita. Lentamente sale un nuovo freddo, dai miei piedi al
> grembo, poi copre tutto, e resta alle pupille ghiacce un velo bianco, come
> un nembo d'un inverno alpino.
Meglio un "nembo d'inverno alpino", molto bello tutto il paragrafo.
La parte finale- l'arrivo della morte- mi sembra magistrale.
In conclusione: mi sembra un pezzo pregevole ed intenso,il cui pregio ed
il cui difetto coincidono. A volte le immagini sono cosě forti che si
smarrisce il senso di quello che narri. Un maggiore equilibrio tra forma
e contenuto renderebbe il tuo contributo ancora migliore.
"Writer"


title: il marinaio fenicio

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
3697E6...@tin.it
>...
>WakkoWarner wrote:
>
>Il marinaio fenicio
>
>Appena l'ho letto, ho pensato "Magnifico!". Poi ho cercato di
>interrogarmi sul perchč mi fosse piaciuto. Forse la commistione tra
>endecasillabi e il periodare proprio(?) della prosa, magari le immagini,
>poetiche e sferzanti, che pervadono il testo. Alcune notazioni
>stilistiche.
>
>> Morendo, disteso su di un letto,guardo intorno  un giro di memorie
>> antiche, come ragnatele al tetto.
>
>L'incipit č eccellente, meno le due righe successive.
>
>>Una macchina a scosse sussultorie
>> si sforza di tenermi sulla terra,mentre  smarrisco insieme a me le
>> scoriedell'esistenza.
>
>Non mi piace "a scosse sussultorie", mi sembra un pň forzato "mentre
>smarrisco insieme a te le scorie dell'esistenza"
insieme a me!!!
  >> Non c'e' piu'
>> un lembo in me di vita. Lentamente sale un nuovo freddo, dai miei piedi
al
>> grembo, poi copre tutto, e resta alle pupille ghiacce un velo bianco,
come
>> un nembo d'un inverno alpino.
>
>Meglio un "nembo d'inverno alpino", molto bello tutto il paragrafo.
ma se avessi messo nembo d'inverno mi sarebbe saltato l'endecasillabo e mi
sarei ritrovato con un decasillabo inutilizzabile
 >In conclusione: mi sembra un pezzo pregevole ed intenso,il cui pregio ed
>il cui difetto coincidono. A volte le immagini sono cosě forti che si
>smarrisce il senso di quello che narri. Un maggiore equilibrio tra forma
>e contenuto renderebbe il tuo contributo ancora migliore.
e' vero, alle volte nelle immagini rischia di perdersi, piu' che di
sciogliersi, il senso di cio' che dico, o la storia in se'.
grazie, naturalmente, per avermi espresso il tuo parere... e grazie
soprattutto per i complimenti.
WakkoWarner
>
>"Writer"


title: il marinaio fenicio

text:
Unico ha scritto nel messaggio <778den$122$
1...@nslave1.tin.it
>...

Caro Unico, grazie anche per avermi ricordato nei tuoi temporanei saluti di
addio. Non ho purtroppo avuto il tempo di rispondere prima di ora al tuo
messaggio, e spero che nonti sia gia' scaduto (immagino si tratti del tuo
abbonamento internet), in modo che tu possa leggere queste parole.
Non ho mai letto Hugo, e tuttavia - se e' questo che intendevi - il mio
personaggio non e' un condannato a morte, o meglio, lo e', ma ad emettere la
sentenza e' stata la natura (o chi per essa), e la sentenza e' stata
eseguita mediante imprecisato malore.
C'e' poi il cosciente scivolare nella morte attraverso lo strautilizzato
simbolo archetipico dell'acqua, elemento anche di rinascita, o di nascita ad
una dimensione differente di vita.
Per quel che riguarda l'acqua, l'influenza - evidente se ti e' capitato di
leggerlo - e' del poeta inglese T.S.Eliot, e a lui e' anche da addebitarsi
il titolo del mio brano (dalla Terra Desolata).
Un'altra influenza, che non riesco piu' a scrollarmi di dosso - anche causa
tesi - e' quella di Dante. L'intenzione, infatti, non so quanto realizzata,
era di suggerire anche un passaggio attraverso l'inferno dell'agonia e il
purgatorio della discesa nel fiume, fino a giungere al paradiso (non a caso
sistemato nell'emisfero australe), un paradiso di pace assoluta.
<<...e venni dal martirio a questa pace>>
grazie Unico
WakkoWarner


title: il marinaio fenicio

author: Artod

text:
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <773it6$od$
2...@hermes.iol.it
>...
>>Ma perche' non l'hai scritto ... normale?
>
>e' normale!
>
Comincia a darmi un leggerissimo fastidio (nessuno si offenda) la gente che
critica, anche lievemente, la metrica. Non si capisce? Cavoli tuoi! In fin
dei conti si scrive per se, non per gli altri. Se a me sembra bello cosi, me
lo tengo cosi.
Dovreste leggere le poesie latine in esametri per vedere che sintassi
assurda hanno e pensare che gli accenti erano ancora piu assurdi...
Il poeta e stato per secoli una persona che, oltre a comunicare pensieri piu
o meno profondi, aveva un certo stile. Poi si e arrivati al verso sciolto,
al verso libero ecc. per finire con la disgregazione della parola degli
ultramodernisti.
Ora le poesie postmoderniste cominciano ad assomigliare alla prosa.
La poesia muore?
>>Endecasillabi incatenati? A cosa servono? Non e' un po' come fare un
>>passo indietro e tre di lato ogni undici passi in avanti?
>
>non credo, mi sembra solo un modo fra i tanti di scrivere. Sono inoltre
>convinto che la rima e la metrica, se usate bene, aggiungano un senso
>supplementare allo scritto, di cui, per forza di cose, il verso libero deve
>fare a meno
>
Giusto!
A proposito, caro WakkoWarner, il poemetto mi e piaciuto. Ma cosa ti costava
formattarlo segnando i versi? La lettura sarebbe stata piu agevole.
Cmq anche come stream of consciousness alla Joyce non sarebbe stato male. Mi
ha colpito, non c'e che dire.


title: il marinaio fenicio

text:
Artod ha scritto nel messaggio <77if2v$9i7$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
 >
>A proposito, caro WakkoWarner, il poemetto mi e piaciuto. Ma cosa ti
costava
>formattarlo segnando i versi? La lettura sarebbe stata piu agevole.
E' che so' crudele!
>


title: Cose serie? Non troppe!

author: Galina

text:
S'ERA D'ESTATE
Ripassava i colori del tramonto
il cielo estivo, sorridevi, ed io
di certo non avevo messo in conto,
la fine amara dell'amore mio,
come un gatto schiacciato sull'asfalto.
Allegro mi dicevi: "Guarda in alto,
guarda al domani. Giuro che tra poco
nel roseo cielo, come fosse un gioco,
- sì, giuro qui davanti a te, mia bella -
apparirà lassù la prima stella!"
E le pesche mature là tra i rami
- quasi anche loro a chiedere: tu m'ami? -
profumavan la sera. E poi la brezza
seminava dovunque la dolcezza.
La mia mano era lì nella tua mano,
il cuore stretto al cuore. Orrore! Invano!
All'improvviso, lì vicino, un suono
per me tremendo quasi fosse un tuono.
Un rumore di tela strappata
nella sera iridata,
nel silenzio trapunto di grilli,
tra il gracchiar di cornacchie e tra trilli...
Osvaldo! Osvaldo! Osvaldo!
Oh che peto ribaldo!
Non mi convinse affatto la tua storia
della compagna del patrigno, Gloria,
nata e vissuta a lungo là a Bagnoli,
che ogni dì cucinava dei fagioli.
Diamanti non pretendo, e neanche regge,
ma vivere non posso di scoregge!
Per anni piansi, o tramonti d'estate,
tenere dolci sere colorate,
ore di fresco dopo il grande caldo,
limpido cielo dietro i grandi abeti!
Mi manchi sempre, ah se mi manchi, Osvaldo!
Ma ho bisogno d'amore, non di peti!
Mariagrassia Soffritto


title: Come si fa?

author: Pietro Giliberti

text:
Come si fa a postare un testo "formattato"?
Ho scritto una cosa che va letta anche in base alla forma che ha: come
faccio a farvela vedere?
Grazie,
Pietro


title: Come si fa?

author: DisKre Panza

text:


vedo che usi
> X-Mailer: Mozilla 4.72 [en] (WinNT; I)
dipende:
   se  per  "formattazione"  intendi  tipi di  font  diversi  e/o
grassetti  e/o corsivi  e/o sottolineati,  tabelle varie  e altri
orpelli simili, rinuncia. Al massimo cita un sito dal quale poter
scaricare il testo, ma *NON* *NON* *NON* mettere un attach zip di
un  testo  .doc (ad  esempio).  Difficilmente  a qualcuno  verra`
la  voglia di  scompattarlo  e di  leggerlo;  piu` facilmente  ti
attirerai le ire del purista di  turno (lo spreco di banda e` cmq
una cosa terribilmente seria).
   Se  invece  per  "formattazione"   intendi  un  testo  che  ha
particolari "indentature", o giustificazioni, o cose simili
                              tipo
                            un testo
                           esattamente
                            centrato
                            (o quasi)
                                         oppure   un  testo   che
                                         richieda  una  formatta-
                                         zione  molto particolare
                                         tipo questa
   insomma, tutto cio` che puo` essere espresso in 'plain ASCII',
beh:  allora  la cosa  migliore  e`  selezionare in  Netscape  il
font  courier,  selezionare  la  lunghezza  massima  delle  righe
appropriata, scrivere il  testo formattando ad hoc,  e spedire il
tutto  cosi`  com'e`, magari  facendolo  precedere  o seguire  da
qualche avvertenza.
   Poi, a seconda dei settaggi di ognuno, il testo potra` essere
visualizzato nella forma corretta o meno. Purtroppo lo standard,
su usenet, si e` perso per strada... e pazienza...
       +-------------------------------------------------+
       |                                                 |
       |   Questo testo puo` essere visualizzato nella   |
       |   sua forma migliore utilizzando un carattere   |
       |        a spaziatura fissa, tipo courier.        |
       |                                                 |
       |     <Ok>   <Annulla>   <Ignora>   >Mavaffa<     |
       |                                                 |
       +-------------------------------------------------+
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: Come si fa?

text:
DisKre Panza wrote:

Molte grazie. Era proprio a questa che mi riferivo.
>    insomma, tutto cio` che puo` essere espresso in 'plain ASCII',
> beh:  allora  la cosa  migliore  e`  selezionare in  Netscape  il
> font  courier,  selezionare  la  lunghezza  massima  delle  righe
> appropriata, scrivere il  testo formattando ad hoc,  e spedire il
> tutto  cosi`  com'e`, magari  facendolo  precedere  o seguire  da
> qualche avvertenza.
>
>    Poi, a seconda dei settaggi di ognuno, il testo potra` essere
> visualizzato nella forma corretta o meno. Purtroppo lo standard,
> su usenet, si e` perso per strada... e pazienza...
>
>        +-------------------------------------------------+
>        |                                                 |
>        |   Questo testo puo` essere visualizzato nella   |
>        |   sua forma migliore utilizzando un carattere   |
>        |        a spaziatura fissa, tipo courier.        |
>        |                                                 |
>        |     <Ok>   <Annulla>   <Ignora>   >Mavaffa<     |
>        |                                                 |
>        +-------------------------------------------------+
>
> --
> Fakkino(?) DisKre Panza
Ti ringrazio ancora.
Pietro


title: [bozzetto] l'iscrizione

author: camilla

text:
17 settembre 2002
Dominique va in città.
Ha capelli di fili lucidi - riflessi di seta - tirati e lisciati uno a uno
fino a far male, e trattenuti da un fermaglio sulla nuca perché il cranio
femmineo e modellato si stagli come un cammeo. Il viso le sorride con occhi
di notte di plenilunio e denti di melograno. La bocca è un ibisco sfrontato
che l'innocenza rende delicato, e non pronuncia parole perché un cuore
bambino gliele custodisce. Le spalle ha forti e tenere, e le braccia
amorose; due frutti giovani sul torso sottile e gentile; il solco leggero e
sicuro della schiena. Una minuscola favilla di luna le brilla nell'ombelico,
e il lino color foglia di stagno le carezza i fianchi dalla curva docile,
fino alle ginocchia dall'ossatura fragile e forte come una creatura
di savana. Le caviglie sono da regina, i piedi di cuoio. Tra le mani dalle
dita secche e allungate tiene dei fogli, e gli anelli d'argento che le
ornano sono alcuni dei suoi desideri.
Trattiene, sulla porta, l'ultimo sorriso, poi lo lascia aprirsi sul viso
color pelle di castagna, perché come castagna scura è il suo colore.
E' mia figlia, e oggi va in città.
Camilla
L'archivio web di IAS:
http://go.to/itartiscrivere


title: [bozzetto] l'iscrizione

author: Rainbow

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
[...]
> Trattiene, sulla porta, l'ultimo sorriso, poi lo lascia aprirsi sul viso
> color pelle di castagna, perché come castagna scura è il suo colore.
> E' mia figlia, e oggi va in città.
Ecco... appunto!
Grazie per questo regalo, chiara.
Bello come i regali belli, pensati, inventati, e sorprendenti davvero.
Le lucine natalizie sono accese, così.
giulia


title: Il drago di stoffa

author: Eli

text:
Il drago di stoffa languiva
e  la fiammella ondeggiava insicura
Fremevi allo squillo di tromba
e io credetti al tuo si biascicato.
Il fantoccio del tuo delirio
aggrappava il fantasma del cuore
e io scevra di luce e ammaliata
accoglievo l'inumana follia.
Fendetti il mio aureo desio
contro il tetro stendardo annerito
e tracciai la mia ombra fugace
laddove il tuo si mi fuggiva.
Cercherň tra le mura di giada
i brandelli delle spire brutali
e tra squilli di tromba e i tuoi occhi
leverň di noi il macabro stele.
Eli