title: Correvano sparati dietro a me (R)

text:
Ciao. Ringrazio chi avrà voglia e tempo di arrivare a leggerlo
fino in fondo... E' molto più lungo delle famose 30 righe...
            Massimo
**********************************
CORREVANO SPARATI DIETRO A ME
(Duello da bravi ragazzi)
Una volta feci un viaggio negli States, visitai Philadelphia, Pennsylavania
per fare un reportage. Era d'estate ed ero arrivata nel bel mezzo del
pomeriggio, umido e afoso come sa essere il clima continentale di quella
parte d'America. Sulla strada per l'hotel sedevo accanto al tassista, mai
sopportato mettermi nei posti di dietro, quando arrivammo ad un blocco di
polizia fatto di strisce nero su giallo con la scritta "crime scene". Chiesi
al tassista cosa fosse successo e con il suo accento afro-americano che
mangiava le finali a tutte le parole, intonò un musicale "it's been a good
day, nobody got shot, man", strascicando nasale l'epiteto che non mi calzava
di certo a pennello. Mi raccontò che un automobilista aveva preso a
pistolettate un secondo automobilista il quale lo aveva insultato con gesti
poco gentili per un sorpasso azzardato. Approfittai del rallentamento del
taxi e aggiunsi l'episodio al servizio fotografico che dovevo realizzare
sulla città dell'amore fraterno, pensando perplessa che il clacson rimaneva
l'arma prediletta del guidatore nostrano.
Quelle foto mi tornarono alla mente due anni più tardi, quando finì la
storia che ho in mente di raccontare e mi decisi ad accettare l'intero
reportage sulla Cina rurale. Durata: sei mesi.
Mi trovavo a guidare alle sette e tre quarti sulla tangenziale ovest di
Torino, in mezzo ad un traffico  asfittico, chissà perché così asfittico c'è
solo i mattini di lunedì. Sempre avuto un debole per la musica ad alto
volume, sin da ragazzina, quando portavo lo stereo sulla Panda degli amici
più grandi senza autoradio. E anche quella mattina, sulla vecchia Polo di
mia sorella, acquistata di seconda mano, il livello di decibel era un po'
alto. E' come viaggiare in una bolla sonora, dentro la musica, fuori il
silenzio. Guardavo quel mondo che si muoveva senza rumori, osservando le
macchine lente e quelle veloci; mi è sempre piaciuto guardare la faccia
degli altri che guidano, anche solo per un attimo quando sono al volante,
mentre ti passano accanto e ti lasciano il ricordo di una truce espressione
da fretta dannata o di uno sbadiglio sgraziato dietro i vetri diafani.
Guardavo e non mi aspettavo di beccare la scena più strampalata della mia
intera esistenza, che Dio mi risparmi altre esperienze del genere. Due
macchine zigzagavano evocandomi i telefilm polizieschi anni settanta, ma
senza che avessi capito che tutto avveniva nello specchietto retrovisore,
quindi a duecento metri dietro di me. Mi dissi che dovevano averne di voglia
per cercarsi simili grane a quell'ora benedetta, ma ancora non avevo pensato
ai rischi connessi, magari erano delinquenti, mafiosi o peggio come sopra,
ma inseguiti da carabinieri e polizia. Certo è che quando arrivai a pensare
alla questione sicurezza, avevo già inquadrato nel retrolunotto un paio di
sagome inconfondibili di oggetti che i due guidatori tenevano in mano.
Pistole.
 Che fare ? Frenare ? Mettersi a correre veloce ? Magari accostare sulla
corsia d'emergenza, con quattro frecce per non scontentare nessuno. L'
istinto mi mise nei piedi la mossa corretta, velocità costante, niente mosse
azzardate, assumevo la posa del piccolo ostacolo facilmente aggirabile.
Corsia di destra, piccole cilindrate: d'altra parte i due pistoleri, che
allungavano a turno le braccia dal finestrino per prendere la mira, erano
dotati di una Mercedes e di un Toyota Land Cruiser. Li vidi passare e sentii
un colpo esploso da uno dei due. Effetti: nessuno. Questa volta l'ho
scampata, mi dissi, inchiodo e telefono segnalando chilometro, numero di
cavalcavia, tutto quello che vogliono. Presa dal panico, li osservavo nella
loro gimcana mentre viaggiavano con andamento a singhiozzo, accelerate e
frenate si susseguivano a breve distanza, e le chitarre degli Aerosmith,
implacabili, continuavano a scaricare la loro energia.
Ma ora, devo dire perché cinque minuti dopo il sorpasso correvo ancora
dietro a quei due balordi, sgranando gli occhi e facendoli piccoli come chi
è affetto da pesante miopia. Non era stato solo l'effetto del lunedì di
prima mattina, e forse nemmeno lo shock di imbattermi in una sparatoria
sulla strada per il lavoro: era la rimozione di alcuni particolari legati
alla mia vita privata. Non avevo nemmeno pensato al perché le auto dei due
dovevano essere così uguali a due auto che conoscevo fin troppo nei
dettagli. E a cinque minuti alle otto cercavo di scorgere i profili di quei
pazzi che guidavano con una pistola e ogni tanto sparavano un colpo. Era
chiaro: li conoscevo. Erano loro, senza margine di confusione.
Scenate ne erano successe, litigi magari e molte prese di posizione violenta
in tutti gli anni in cui io e le mie amiche avevamo frequentato gli uomini.
Qualche rissa, un ceffone e un cazzotto magari, anche minacce per gelosia,
ma a questo punto non credevo che ci saremmo arrivati. E poi parlo di
rapporti difficili con donne difficili in anni proprio non chiari. Alcune
mie amiche avevano avuto fidanzati dai trascorsi penali e io stessa
conoscevo un ragazzo che ora dovrebbe stare alle Nuove per spaccio di droga.
Ma in una città come Torino è fatale, si incontrano sempre delle figure dal
profilo un po' noir. Ma Alberto e Giorgio non si potevano definire uomini
con problematiche di tipo sociale. Entrambi godevano di ottimi introiti
pecuniari, grazie ai loro mestieri scelti per convenienza più che passione.
Un tempo li si sarebbe classificati come appartenenti alla media borghesia,
oggi ci si accontenta di chiamarli bravi ragazzi.
Alberto era il mio fidanzato. Lo conoscevo da sei anni e da cinque facevamo
coppia fissa. Lavorava per un'azienda di stampi e negli anni si era
ritagliato una posizione. Si era ammalato del culto della responsabilità e
da grande comunista che era, si era trasformato nell'arrampicatore sociale
che sempre fa parte della fauna aziendale. Da un paio d'anni viveva per il
lavoro e per le occasioni che aveva di mostrarsi più bello e impegnato degli
altri. Era basso di statura, impetuoso; mi era piaciuto da giovane che ero,
per la sicurezza che sapeva trasmettermi o almeno per quella parvenza di
forza e passione tutte racchiuse in bicipiti e modo di fare autorevole.
Dovevo ancora capire quanto si può gonfiare l'ego di un uomo e che strade
può prendere nel corso degli anni.
Giorgio era entrato nella mia vita un anno prima di quella famosa mattina.
Giornalista e letterato, lui si definiva scribacchino. Lavorava per la mia
rivista scrivendo articoli periodici sul mondo dell'arte, impazziva per il
cinema d'autore e non si perdeva un lavoro di Kiarostami. Voleva convincermi
a visitare l'Iran, ma diceva che forse avremmo avuto problemi perché non
coniugata; almeno da quello traspariva la sua reale empatia per gli odierni
abitanti di Persia. Mi era piaciuto all'inizio. Era magro, alto. Sensibile,
sapeva commuoversi leggendo dei versi; a lui sapevo parlare senza nascondere
nulla, senza temere di urtare il suo amor proprio e pareva capire ogni mio
problema, mostrando tutta la sua comprensione. Era incline a deprimersi, si
buttava giù per qualsiasi cosa, ma quello faceva parte del gioco. Sentivo di
doverlo proteggere, gli facevo da mamma e credo che lui non cercasse
nient'altro; anche a letto.
Dopo aver conosciuto Giorgio e aver cominciato a frequentarlo, non avevo
detto nulla ad Alberto e, peggio, non avevo parlato di quest'ultimo a
Giorgio. Insomma ero l'immagine della donna contenta, sospesa nell'
equilibrio della salda routine inframmezzata da elettrici incontri segreti.
Così entrambi davano il meglio di loro. O forse io davo il meglio di me.
Questi
punti di vista sono sempre ingannevoli. Alberto era meglio del solito, caldo
ed appassionato come nei momenti migliori. Sapeva farmi provare forti
emozioni, come il rafting su un fiume in montagna; mi piaceva farmi
trascinare da quella corrente, lasciarmi andare al suo ritmo sfiancante. Mi
diceva che mi avrebbe sposato, che sarei stata l'unica donna della sua vita.
Quanto a Giorgio, nei suoi slanci poetici sapeva essere avvolgente come
l'acqua del mare in estate, dalla quale non si esce se non per riposarsi
sulla
sabbia battuta dal sole, facendosi accarezzare da un libeccio incipiente. Mi
sussurrava all'orecchio che se avessi voluto, lui sarebbe rimasto per sempre
con me.
Fu come tradire Giorgio, raccontargli che avevo un altro uomo e significò in
effetti tradire Alberto, semplicemente il dirgli che avevo un amico. Non si
può vivere per molto con un uomo e un amante e non mi ero affatto decisa a
risolvere l'impasse, ma avevo provato a mettere al corrente entrambi della
loro esistenza reciproca. L'effetto fu tragico per la loro intrinseca natura
di uomo. Cominciarono a comportarsi nel peggiore dei modi, l'uno a sfoderare
tutto il repertorio di gelosie represse, benché gli avessi detto che Giorgio
era solo un amico, l'altro ad entrare nelle sue fasi più buie di
abbattimento morale. Il primo minacciava di lasciarmi, non gli andava di
stare con una che va a letto con tutti; l'altro diceva che avrebbe potuto
lasciare il genere umano, paventando un gesto di estrema follia. In quattro
e quattr'otto nell'arte amatoria, Alberto non diventò che un rigagnolo privo
di ogni energia e Giorgio non riusciva più nemmeno ad atteggiarsi ad un
misera pozza d'acqua salata. Il più delle volte Alberto finiva col chiudersi
a riccio, non una parola, solo la muta espressione del guerriero tradito.
Non c'è mai stato verso di farlo parlare, più che un guerriero tradito, di
fronte alla discussione è sempre stato uno cui piaceva scappare. La
liberazione di Giorgio,  invece, veniva da verbose litanie di lamentela in
cui emergeva tutto il suo essere vittima o da interminabili interrogatori a
mio danno, che si concludevano con le mie immancabili contraddizioni le
quali detenevano il potere di metterlo a terra. Capiva, sì, ma solo fino a
quando gli eventi lo tenevano fuori dal gioco.
Fu quando si incontrarono che incominciai a pensare che le cose dovevano
essere risolte, ma non così in fretta da trovarmeli il lunedì successivo
improvvisati duellanti.
 Un sabato, io e Alberto, ci eravamo decisi a passare il week-end in
montagna, in uno dei molti comuni che ai piemontesi si offrono per un break
tra le vallate. Niente sci, piuttosto una gita in mezzo ai campanellini
natalizi e all'aria di regali che andava approntandosi nelle località di
turismo. Uscimmo dalla macchina senza aver completato la discussione del
giorno che lui aveva brillantemente proposto: una donna non può avere degli
amici perché finiscono per portarsela a letto. Alberto non riusciva ad
andare oltre questa dottrina e benché avesse inconsapevolmente ragione nelle
sue conclusioni sul caso in questione, non volevo ammettere che una tale
ristrettezza di vedute fosse ammissibile in assoluto. La sua esuberanza
concettuale da uomo che si è fatto da sé si spense di fronte alla folla che
popolava le vie. La piazza del paese che avevamo scelto era piena di gente,
la pro loco aveva montato delle casupole in legno, ognuna presidiata da un
ridicolo gnomo dal cappello appuntito, facente parte integrante del comitato
organizzatore. Nelle casupole venivano esposti oggetti d'artigianato locale,
casette in pietra, centrotavola e ogni genere di manufatti di legno. Non che
questo mi affascinasse, ma mi buttai alla ricerca di qualche oggettino buono
per i regali di Natale. Fu così che scoprii tardivamente la meta segreta dei
fine settimana di Giorgio. Ci vedevamo sopra settimana e mi aveva accennato
della sua casa in montagna, ma quando si tratta di ricordare dei nomi è
evidente che ho qualche problema. Me lo ritrovai con un cappello a punta e
una tutina di velluto verde coperta da un gilè di stoffa rossa e non si può
dire che indossasse il completo con non chalance. Goffo era la parola più
azzeccata, anche per definire i suoi movimenti nell'illustrare alla gente
quali "splendidi artifizi" si erano usati per avere quello "stupendo
tagliere in legno pregiato". Ad un tratto mi servivano le sigarette: lo
dissi ad Alberto e lo convinsi a comprarmene due pacchetti ad un tabaccaio
che avevo messo a fuoco per necessità istantanea. Avrei finto un malore e l'
avrei convinto ad andarcene ? O gli avrei presentato Giorgio vestito così ?
Magari avrebbe escluso del tutto che un uomo abbigliato a quel modo sarebbe
stato capace di venire a letto con me. Non servirono altre elaborazioni,
perché avevo perso Giorgio di vista e fu inutile cercarlo facendo girare lo
sguardo. Poco male, pensai, ora fingo un malore, uno scazzo improvviso e
convinco Alberto a tornare a Torino. Mi girai per l'ennesima volta e c'era
Giorgio che mi fissava.
Non servì a nulla cercare di rincuorarlo, ci aveva visti già prima che lo
scorgessi in mezzo alla folla. Era distrutto: il solo vedermi abbracciata ad
Alberto l'aveva colpito diritto al cuore, tali parole usò. Cercavo di
pensare quale margine avevo perché con due individui così venisse fuori
almeno un confronto civile, o quale possibilità c'era di evitare che si
incontrassero. Giorgio parlava ma io non ascoltavo, tenevo ben fisso lo
sguardo sulla tabaccheria. Ad un tratto non gli bastò più parlare e mi prese
le braccia, dicendo che con lui sarei stata meglio, meglio che con quell'
uomo fatto di sasso. Piangeva e parlava dei suoi sentimenti: io e lui non
potevamo fare a meno l'uno dell'altra; non riuscivo più a fermarlo.
"Ecco le sigarette" intonò la voce di Alberto. Troppo tardi.
"Chi è lo gnomo ? E l'uomo di sasso ?" continuò con tono di voce più alto.
Giorgio si era zittito, si asciugava le lacrime. Scena muta. Non sapevo che
dire, ma avevo una chiara impressione che tutti intorno stessero guardando
quel triangolo con lo gnomo e l'orco cattivo. E non dissi niente, non feci a
tempo perché proseguirono loro, quegli esseri così abili a definire la
propria identità e il ruolo che ricoprivano, ma incapaci di vedere un palmo
più in là del loro smisurato io pensante.
"Be', potrò parlarci insieme, no ?" provocò Giorgio.
"Finisce che t'ammazzo se ti trovo ancora appresso a lei" urlò Alberto.
"Non credere che non sappia difendermi !" disse lo gnomo con la faccia rossa
di rabbia.
"Ti schiaccio come una mosca" continuò l'orco di sasso guardando dal basso
verso l'alto.
Urlarono per cinque minuti e alla fine si erano scambiati tutte le possibili
informazioni su loro stessi, in mezzo alla gente che guardava curiosa e dopo
un'enorme quantità di insulti e minacce. Inutile dire che era venuta a galla
la mia relazione con Giorgio.
"Lascialo andare ! Con un uomo così non puoi che pentirti !" mi urlò Giorgio
mentre Alberto mi trascinava verso la macchina. Pensavo che mi avrebbe detto
qualcosa, ma stette zitto per tutta il viaggio di quel ritorno anticipato.
Salii in macchina con lui in uno stato di trance. Almeno mi avrebbe
riportato a casa. Prima di scaricarmi mi disse: "Non ti preoccupare, ci
penso io a levartelo di torno. Poi parliamo".
Arrivata in casa staccai il telefono e mi misi a sedere sul divano. Guardai
i ferri del mestiere e pensai che per mercoledì sarei potuta essere su un
volo Cathay Pacific. Avevo sempre rifiutato di fare un reportage come quello
sulla Cina rurale. Ma ora. Il solo pensiero di levarmi di torno quei due mi
rendeva felice. La domenica la passai chiusa in casa a preparare la roba,
grandangoli, cavalletti, le due Canon, abbigliamento da viaggio, e a
guardare i depliant che avevo lasciato da parte. Telefono staccato e
cellulare nella presa del bagno a ricaricare.
Il lunedì sarei arrivata in ufficio puntuale pronta a partire se non mi
fossi decisa a rincorrere quei due, armati di pistola, sulla tangenziale
ovest di Torino. Avevano già sorpassato l'ultima uscita ed io mi ero decisa
a spegnere la radio. Di colpi non se ne sentivano tanti. Più che altro erano
forti le inchiodate di Alberto, lui sì, sempre con l'arma in pugno e il
braccio fuori dal finestrino. Vedevo che tendeva la mano, prendeva la mira,
poi inchiodava e cambiava corsia, mentre si agitava per schivare dei colpi
che non arrivavano. Giorgio era misurato anche in duello, mi chiedevo se
avrebbe vuotato il caricatore solo alla fine come suo uso. Ma anche lui
esplose il suo colpo per aria dopo aver sterzato a destra e a sinistra. Come
fu che non mi riconobbero, credo lo si potesse imputare alla ragione per cui
quando si rischia di farsi sparare non si tende a guardare i particolari del
paesaggio. Dopotutto guidavo la macchina di mia sorella, per combinazione
mai vista dai due pistoleri. L'unico dubbio che mi rimane è se si fossero
dati un appuntamento come un tempo si faceva con spade e fioretti, o se
invece mi avessero seguita, così, armati, non si sa mai cosa ti capita
andando al lavoro.
Non so cosa mi passò per la testa. Mi irritò vederli indugiare e non so come
potei essere crudele a quel modo. Successe. Ebbero un incidente, uscirono
fuori di strada e io partii per la Cina, di giovedì, causa ritardo
prenotazione.
Sull'aereo cercai di dimenticare, ma la mia testa volava all'evento di
quella mattina. Me li immaginavo dove li avevo lasciati sulle pagine di
cronaca: in due ospedali diversi a soffrire e a sentire tutta la loro paura
di morire, per di più sorvegliati dalle forze dell'ordine. Qualche
automobilista non li aveva riconosciuti come me e non aveva indugiato sul
telefonino per avvertire chi di dovere di quanto stava accadendo. L'articolo
della Stampa diceva che Giorgio aveva denunciato un'auto pirata per averlo
urtato e fatto sbandare, provocando così l'incidente, ma il giornalista gli
regalava la credibilità di un malato di mente, liquidando entrambi come
balordi alla ricerca di un regolamento di conti. Ma non erano stati capaci
di mettere a segno un solo colpo di arma da fuoco. Vedevo Alberto fingersi
fiero e distaccato e mormorare tra le flebo agli amici che lui l'aveva fatto
per me, ma io non avevo capito, avevo preferito un uomo che valeva cento
volte meno di lui. E vedevo Giorgio piangere perché l'avevo abbandonato,
preferendo a lui quell'inutile uomo di pietra.
 In ogni caso, considerando l'incidente, sarebbe potuta andare peggio per
entrambi; mi sollevava il fatto che non fossero morti. Io li avevo seguiti e
tenuti sotto controllo. Io mi ero avvicinata, mentre non arrivava nessun
testimone. E ora io me ne volavo per l'estremo oriente, quasi sicura che
nessuno avrebbe sospettato di nulla. Quell'auto pirata fu citata anche in
tribunale, venni a sapere più tardi. Ma pirata e fantasma rimase. La Polo
era un po' rovinata, certo. Avevo detto a mia sorella che l'avevo bocciata
contro il muretto al lavoro. Lei non l'avrebbe mai portata dal carrozziere,
menefreghista com'è. Anzi, la vendette. Poteva tenerla, era comoda. E
poi nessuno avrebbe associato al fatto quella botta sulla fiancata
sinistra, che mi aveva aiutato a buttare fuori della mia vita quei due bravi
ragazzi, buoni soltanto a sparare idiozie.


title: Correvano sparati dietro a me (R)

author: Pikkiatella

text:
>
> CORREVANO SPARATI DIETRO A ME
> (Duello da bravi ragazzi)
Già il titolo, una volta letto il racconto, è azzeccatissimo :)
Mi è piaciuto tanto :)
L'ho trovato fantasioso, scorrevole e scritto bene; la scena dell'
uomo-di-pietra contro lo "gnomo" è spassosissima, a mio parere.
E' il finale è perfetto, sorpresa e cattiveria mischiate al punto giusto :)
Bello :)
Ciao e complimenti
P.


title: Correvano sparati dietro a me (R)

author: Massimo

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8bg2n7$me7$1...@nslave2.tin.it...
>
> Già il titolo, una volta letto il racconto, è azzeccatissimo :)
>
> Mi è piaciuto tanto :)
> L'ho trovato fantasioso, scorrevole e scritto bene; la scena dell'
> uomo-di-pietra contro lo "gnomo" è spassosissima, a mio parere.
>
> E' il finale è perfetto, sorpresa e cattiveria mischiate al punto giusto
:)
> Bello :)
>
> Ciao e complimenti
>
> P.
Grazie !
--
                    *
         *                    *
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         M a s s i m o
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           /\/\/\/                                   *


title: Correvano sparati dietro a me (R)

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 23 Mar 2000 19:22:02 GMT, "Massimo" <
orgi...@hotmail.com
>
Pregasi prendere quanto segue come semplici impressioni.
Beh, qui la lima non basta: vai di grossa.
Specie l'uso dei tempi, lo trovo carente e di quando in quando
incoerente (inversioni).
C'e' poi il tono monocorde, ma qui e' questione di gusti, credo...
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: Correvano sparati dietro a me (R)

author: Arkangel

text:
Massimo wrote:
> Ciao. Ringrazio chi avrà voglia e tempo di arrivare a leggerlo
> fino in fondo... E' molto più lungo delle famose 30 righe...
>
E' la prima volta che leggo un R così lungo su ias, fino alla fine.
Non perchè mi abbia particolarmente coinvolto, devo confessarlo.
La trama è buona, ma un po' dilatata...la fine quasi naturale..
La motivazione risiede nel tuo modo di scrivere. Trovo che alcune tue
espressioni siano geniali, che la costruzione delle frasi sia ..sapida..
Potrei riportarne alcune, ma mi perderei dentro le tue 200 righe di
racconto.
Mi piacciono molto le parole e gli aggettivi che usi, e le tue associazioni.
Ti vedrei meglio in qualcosa di piu' dinamico e folgorante. Alcuni pezzi del
R sono abbastanza - a livello di contenuto - piatti e lenti, ma con la tua
espressività li rendi gradevoli.
Ark


title: Correvano sparati dietro a me (R)

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
38dc03db...@news.libero.it...
> On Thu, 23 Mar 2000 19:22:02 GMT, "Massimo" <
orgi...@hotmail.com
>
>
> Pregasi prendere quanto segue come semplici impressioni.
>
> Beh, qui la lima non basta: vai di grossa.
Tagliare ?
>
> Specie l'uso dei tempi, lo trovo carente e di quando in quando
> incoerente (inversioni).
>
E' vero, č una mia lacuna. Hai qualche esempio, perň ? Per vedere
se č quello che penso io....
> C'e' poi il tono monocorde, ma qui e' questione di gusti, credo...
>
Sě, l'ho scelto cosě, perchč mi viene piů spontaneo. Hai ragione sul
fatto che non č cosě esteticamente bello. Sto cercando qualcosa di
meglio ma non mi riesce bene...
Grazie per l'attenzione e soprattutto per le critiche. Utili, sempre utili.
Ciao.
                    Massimo


title: Correvano sparati dietro a me (R)

text:
Arkangel <
noc...@tin.it
> wrote in message
8bh584$n8s$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
>
> E' la prima volta che leggo un R così lungo su ias, fino alla fine.
> Non perchè mi abbia particolarmente coinvolto, devo confessarlo.
> La trama è buona, ma un po' dilatata...la fine quasi naturale..
In effetti lo spunto non è così profondo. Si basa solo sul fatto inusuale
della sparatoria che poi richiede (a mio avviso) un flashback un po' lungo.
> La motivazione risiede nel tuo modo di scrivere. Trovo che alcune tue
> espressioni siano geniali, che la costruzione delle frasi sia ..sapida..
> Potrei riportarne alcune, ma mi perderei dentro le tue 200 righe di
> racconto.
> Mi piacciono molto le parole e gli aggettivi che usi, e le tue
associazioni.
> Ti vedrei meglio in qualcosa di piu' dinamico e folgorante. Alcuni pezzi
del
> R sono abbastanza - a livello di contenuto - piatti e lenti, ma con la tua
> espressività li rendi gradevoli.
> Ark
Per me è un grandissimo complimento. Grazie ! Hai in mente qualche cosa
di folgorante e dinamico ? ;-)
Ciao !
                Massimo


title: Correvano sparati dietro a me (R)

text:
On Sat, 25 Mar 2000 12:23:46 GMT, "Massimo" <
orgi...@hotmail.com
>
>Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
>> Pregasi prendere quanto segue come semplici impressioni.
>> Beh, qui la lima non basta: vai di grossa.
>Tagliare ?
No, no. La grossa e' una lima per tirare via i difetti piu' grossi,
poi con la lima vera e propria si rifinisce, infine si lucida. ^__^



title: boston university (iv parte)

author: fabrizio venerandi

text:
(...)
Mentre camminavamo per i corridoi di uno dei due tronconi laterali della
boston university, jonathan riprese a poco a poco la sua proverbiale
loquacità. Mi raccontò (con voce rotta dall'emozione) che mentre ero
chiuso nell'aula di informatica a correggere il mio lavoro, qualcuno si
era introdotto nella camera ammobiliata in cui david crane stava
riposando dopo il lungo viaggio in aereo che l'aveva condotto a
philadelphia, e l'aveva soffocato con un cuscino a fiori, l'assassino
dico non il viaggio, lasciandolo poi freddo cadavere e fuggendo
probabilmente dalla bassa finestra aperta che dava sul parco di cui
sopra: la porta era infatti chiusa a chiave e la chiave sunnominata era
ancora nella toppa quando jonathan aveva provato ad aprirla, la porta
dico, non la toppa.  "Avete sfondato la porta?" chiesi cercando di stare
dietro alla piccola falcata del gaitano. Jonathan si girò verso di me
come se avessi detto una cazzata. "No, siamo passati dalla finestra, era
aperta ti ho detto", le porte costano. "Aveva dei nemici?" chiesi con
tono professionale buscandomi in cambio un'occhiata acida del mio
interlocutore. "Era solo un conferenziere, che minchia ne so se avesse
dei nemici" rispose scocciato e disse che forse mi ero lasciato prendere
troppo la mano. "Lui era solo un conferenziere e tu anche sei solo un
conferenziere, non metterti a fare il piccolo investigatore". Annuii,
era lungi da me il pensiero di mettermi a lavorare a gratis con
competenze che non mi appartenevano. Continuammo a camminare, in un
silenzio quasi monacale. Dopo pochi minuti arrivammo in un corridoio che
era pieno zeppo di giovani rampolli americani con stampato nel viso
l'orrore e negli occhi la consapevolezza che anche nella fresca boston
university si annidava la morte e i suoi strascichi, in questo caso i
cadaveri, nello specifico quello del signor david crane. Una teen-ager
piangeva immersa nelle braccia di un'altra ragazza, lacrime che
inondavano la t-shirt, capelli che si appiccicavano al volto arrossato,
umidità nei pressi dei capezzoli: non potei trattenere una stentata
erezione. Tale è il prodigio dell'uomo, anche quando è nel centro della
sofferenza e del trapasso, se la sofferenza è altrui e il trapasso pure,
non può fare a meno di pensare che prima o poi dovrà tornare a fottere.
"Ragazzi fateci passare, tornate nelle vostre aule" urlò in lingua
anglofona il buon jonathan, almeno credo, comunque fendendo la calca dei
ragazzi e spingendomi quasi a forza dentro una piccola porticina su cui
era attaccato un'adesivo del boston university rugby club.
 Dentro c'era
un caldo bestiale. Mi ritrovai di fronte alla bocca spalancata di david
crane, bocca spalancata verso il niente che gli stava sopra, e che
fissava con gli occhi irrigiditi di chi ha visto così bene come stanno
le cose da non potere più richiuderli. La barba sfatta da programmatore
incorniciava tutto il viso, confondendosi poi in tutt'uno con i capelli,
come affocati raggi rossastri che avvampassero il globo del sole, è
un'immagine poetica. Il resto del corpo era buttato lì nel letto, come
uno che prende il sole e lo coprono di sabbia, una cosa morta e che
adesso pesa come il piombo. "Cazzo" dissi a bassa voce, ho sempre avuto
impressione per le cose morte.  La stanza era una piccola stanza
ammobiliata, c'era il letto, un armadio di formica bianca, un comodino,
una televisione retta da un braccio metallico, l'eterno condizionatore
che scatarrava in alto, un tavolinetto senza cassetti e basta non c'era
altro, uniche uscite la porta da cui ero appena entrato, la finestra
semichiusa e la porta che conduceva al bagno. Infilai la testa dentro al
bagnetto, c'era un cesso, una doccia, un lavandino, uno specchio, una
ventola e puzza di merda, niente finestre in bagno. Il lavoro del
condizionatore era inutile, le ante della finestra della cameretta erano
ancora spalancate, e l'aria caldo-umida del giardino entrava nella
piccola stanzina, stavo sudando solo aprendo e chiudendo la bocca.
Jonathan osservava adesso me e adesso il morto, come se ci stesse
confrontando per capire chi fosse l'uno e chi fosse l'altro. "La
finestra era aperta" dissi indicandola. "La finestra era aperta" mi
confermò jonathan passandosi una mano sulla faccia. Per terra il cuscino
a fiori, che conteneva il probabile invisibile ultimo respiro del povero
david crane. Fossi stato da solo nella stanza l'avrei preso e me lo
sarei portato avidamente al naso per aspirare l'odore di david crane,
l'ultimo suo respiro cazzo. Lasciai perdere, jonathan non avrebbe
compreso. Girai per un poco nella stanza, per quel che potevo. Aprii
l'armadio, giusto per vedere una giacca color cammello, un paio di
braghe color blù oltremare e una camicia cremisi, tutto rigorosamente
appeso con attaccapanni di fil di ferro laccato in oro. Nell'unico
ripiano dell'armadio, un set completo di magliette alla pelle bianche e
di mutandoni, stesso colore, stesso tessuto, medesimo odore ci avrei
scommesso. Appoggiai le ante dell'armadio e mi avvicinai alla scrivania.
Una valigetta di pelle mostrava appena il suo tecnologico interno, un
portatile nero della acorn, una matita rossa da una parte e blù
dall'altra e un sacchetto di popcorn salati ricoperti di glassa
zuccherata, rimasugli degli anni '80 a cui david crane evidentemente non
era riuscito a sfuggire. Il pacchetto di popcorn era violato, ma
richiuso con linguette diligenti e sigillato da una molletta per
stendere il bucato di colore rosso, a forma di coccodrillo, anche questo
un retaggio degli anni d'oro del nostro programmatore preferito. Gettai
ancora un'occhiata verso il cadavere di david: ecco l'uomo che tanto
avevo desiderato conoscere, ecco la lingua che tanto avrei voluto veder
muoversi a spandere parti di umidità, eccola fredda e immobile fuori dai
denti, come una cravatta che sbuca imperterrita dal colletto. Jonathan
si schiarì la voce. "Era il primo" disse, e io gli risposi che sì, era
stato davvero il primo in tutto, aveva programmato little people
computer quando ancora i programmatori di the sim's si facevano le
seghette chiusi nei bagni dei lunaparc, little people computer era stato
il lavoro che consacra un'attività dedicata agli home computer, tu
facevi partire il programma e ti appariva lo spaccato di una casa e
dentro alla casa c'era un omino con il suo cane, e tu davi dei comandi
per fare in modo che l'omino vivesse bene con il suo cane, e se non
facevi niente quello si faceva i cazzi suoi, ma sbagliava a fare le cose,
tipo dormiva poco o si dimenticava di bere o di dare da mangiare al cane,
non c'era scopo, lo scopo era avere un piccolo amico dentro al tuo
computer, una tipa se lo era dimenticato acceso per una settimana era
tornata dalle vacanze il piccolo omino era verde, stava male a letto non
si alzava più e la tipa si era messa a piangere, era una troppo
sensibile per stare da sola con un computer. "Il primo a dover fare la
conferenza" precisò jonathan con voce acida, il suo intervento sarebbe
stato da lì a due ore. "Ero venuto per svegliarlo e portarlo da te per
fartelo conoscere: poi saremmo andati tutti alla sua conferenza". Senza
dire nulla andai fino dal comodino e lo aprii, giusto per vedere uno
spazzolino sbrecciato e una scatola di dentifricio gusto paperino,
diavolo d'un programmatore. "Allora" mi chiese jonathan, passandosi un
fazzoletto sul cranio sudato. "Che ne pensi?" Chiusi il cassetto e mi
girai verso jonathan con fare investigativo. Una marea di interrogativi
si accavvallavano nella mia mente, intrecciandosi e liberandosi, ed io
cercavo di fare una sorta di catalogazione per temi ed argomenti per
fare in modo che fossi io colui che possedeva i suoi pensieri e non il
contrario.  Chi aveva ucciso david crane e perché?, questa era la
domanda principale che si tirava dietro tutta una serie di sottoclassi,
come ad esempio come era riuscito ad entrare nella stanza? a cui potevo
rispondere, come aveva fatto jonathan, era entrato per la finestra, per
la finestra lasciata aperta. Ma allora subito una seconda domanda
arrivava ed era, perché cazzo david crane per riposare ha lasciato
aperta la finestra con il caldo torrido che c'è fuori, visto che aveva
un condizionatore dell'aria in camera e solo un imbecille in una
giornata tropicale come questa aprirebbe una finestra per fare entrare
aria umida in una fresca stanza con il condizionatore? E a questa
domanda non sapevo davvero rispondere e la mia bocca muta veniva
incalzata da altre domande, del tipo, dove è la relazione di david crane?
nell'armadio non c'è, nel comodino manco a pensarlo, e nella sua
valigetta c'è solo il portatile. Se davvero david stava per andare a
leggere la sua relazione di lì a poco, non avrebbe avuto certo il tempo
di connettere il portatile ad una stampante dell'università per stampare
la relazione stessa. Senza voler considerare la matita rossa e blu, cosa
se ne fa uno di una matita rossa e blu, se non ha neanche un foglio con
sé? Passino i pop-corn, per le debolezze della carne possiamo anche
chiudere un occhio, ma un portatile e una matita rosa e blù, senza un
pezzo che fosse uno di carta? No, no, pensai io, la relazione doveva
esserci stata, ma qualcuno (l'assassino?) l'aveva fatta sparire. E
ancora: perché io sono in questa stanza con jonathan e non c'è traccia
della polizia? Dove è il preside della boston university? Perché david
crane aveva diritto ad una stanza ammobiliata con condizionatore d'aria
e televisione a colori e io no? Potrei avere una bottiglia d'acqua
mineralizzata senza bollicine? Decisi di partire dal fondo e chiesi di
nuovo a jonathan una bottiglia d'acqua e quello sbuffò. "Ma ti sembra il
caso di pensare all'acqua adesso?" protestò facendo gli occhi grossi, ma
visto che io stavo in silenzio a guardare un punto qualsiasi del
soffitto, uscì dalla stanza e sentii il rumore della chiave che scivola
eccetera, ci siamo capiti, mi aveva di nuovo chiuso dentro. Solo con il
cadavere di david crane, la sua carogna:  non potei fare a meno di
pensare alla morte, al disfacimento della carne che di lì a pochi giorni
avrebbe spanato la tenera pelle del buon david. E come lui ero io,
sarebbe bastata una cosa da poco, una caduta, un'arteria che si recide
per, chessò, una vetrata che si spacca per normale logorio del tempo, il
ritardo nei soccorsi, il sonno, ed ecco che anche la mia vita sarebbe
cessata per sempre, come quella del pallido crane. Potevo anche pensare
che la mia dolce paolina, unica detentrice della password dei miei
discorsi crittografati, potesse riuscire a raccoglierli, bene
impaginarli e spedirli a conosciuta casa editrice con distribuzione
nazionale, e quindi darmi ancora una cinquantina d'anni di vita, se
calcoliamo una bassa tiratura all'inizio, un buon supporto critico,
qualche ristampa, uno o due inserimenti in qualche antologia scolastica,
ed ecco che la mia vita si protraeva di quel mezzo secolo che non fa mai
schifo: ma io non ci sarei stato. Nel momento in cui fossi criccato, con
spargimento o meno di sangue o di materia grigia, ecco paolina, i miei
scritti, la mia vita dopo la morte terrena, tutto si sarebbe spento come
una televisione che termina la sua programmazione per sempre: un vetro
scuro che non può neppure fare da specchio. Ecco cosa era la morte, il
niente a cui siamo tutti destinati, e david crane, lì, era una sorta di
icona pronta a ricordarmelo con i suoi occhi sbarrati, la lingua tra i
denti, la pelle sbiancata  e annerita nello stesso tempo.  La morte. Mi
toccai le palle, una a una, accarezzando quelle delicate ghiandole
seminali, dico proprio con le dita sotto le mutande, pelle contro pelle
e mi dissi bella la vita, sapessi fumare me ne farei una. Ma non ho il
vizio. Visto che il buon gaitano doveva essere andato a prendermi
l'acqua direttamente da qualche fresca fonte sorgiva, decisi di
riflettere sul come potevano essersi svolti i fatti. La prima ipotesi
che mi era balzata alla mente, era quella del suicidio, david crane si
chiude in camera, si rende conto che tutte le volte che qualcuno si
ricorda di lui, esclama, cazzo david crane, mi sembra di essere tornato
indietro di quindici anni, il che può essere tradotto con, sì david
crane sei stato bravino, ma ora sono quindici anni che non vali più un
cazzo, si rende conto di queste cose dicevo, prende la sua relazione, la
inghiotte, poi semisoffocato si getta sul letto per morire sul morbido,
ma vede che la saliva e la deglutizione stanno comunque salvandogli la
vita, le parole scritte non bastano per ammazzarlo, allora prende un
cuscino a fiori lì vicino e se lo ficca sulla faccia e spinge verso di
sé, e muore. Nel momento esatto della sua morte il meccanismo che tiene
la finestra chiusa cede, per normale logorio millenario, e le ante si
spalancano, facendo entrare il caldo fiato estivo sul corpo diaccio del
crane. Improbabile. L'autopsia potrebbe mostrare se veramente il crane
ha ingoiato la sua relazione, ma diciamo che è improbabile. Seconda
ipotesi, morte naturale. David Crane si stende nel letto e pensa
dormiamo giusto un'oretta che poi ho da fare la relazione, serra gli
occhi, e le palpebre non si aprono più. Poco dopo il meccanismo della
finestra, chiuso malamente dalla donna delle pulizie -una interessante
ragazza madre, dai peli rossatri e un visino che te lo raccomando,
piatta come una tavola ma brava di bocca- scatta, dico il meccanismo, e
il corpo del crane viene inghiottito dall'afoso clima della philadelphia
agostiniana. Fuori schiamazzi in lingua yankee di giovani che
amoreggiano, e dentro il silenzio torrido della morte. Fade out. Non
impossibile ma da verificare. Terza ipotesi, la discesa in terra dei
nettuniani: ecco che la navetta dei nettuniani entra nell'atmosfera
terrestre, come un'enorme mosca silenziosa nel cuore della notte, e
scende verso l'amata america, dove per america si intendano gli stati
uniti d'america, a ricercare l'ambasciata terrestre, dove il serafico
rael li attende dormendo con il sorriso sulle labbra. Ma ecco, passando
sopra philadelphia, li inganna la forma avveniristica della boston
university, e dicono nel loro tormentato idioma, ecco, ecco l'ambasciata
terrestre dove il saggio rael ci attende, ecco dove potremo fermarci e
riposare per i secoli a venire, questo dicono i piccoli nettuniani e
atterrano senza alcun rumore nel campus, e scendono dalla navetta
stupiti di non vedere il vecchio rael intorno a loro, e quindi vagano
carichi di perplessità per i viottolini, e si inciampano per le asperità
del terreno, loro, abituati a vivere dentro forme geometriche perfette,
o in nebulose intermittenti. E arrivano fino al corpo principale del
campus, e vedono una finestra e incollano le loro zampe retrattili
contro il vetro e dall'altra parte chi vedono? Vedono il povero david
crane che dal letto sta per cacciare un urlo di orrore, e poi lo vedono
sbiancare e portare le mani alla gola al petto, diventare paonazzo e poi
crollare all'indietro con un rumore sordo come di chi schiatta: infarto.
Gli alieni si guardano l'un l'altro, e poi dicono cazzo avevamo anche il
raggio della morte, non riusciamo mai ad usarlo. Comunque con il raggio
della morte sbloccano la finestra, si introducono nella stanza e, con
avanzatissime tecniche genetiche, prendono il dna di david crane e
tornano su nettuno per fare un nuovo david crane, che tenga compagnia a
budda, gesù cristo e tutta compagnia danzante.  "Per ora è la più
probabile" dissi tra me e me, grattandomi il mento, e mi riferivo alla
terza possibilità. Mentre iniziavo ad elaborare la quarta possibilità,
che vedeva come principali attori di morte un popcorn dolce e una
scorretta salivazione, mi avvicinai alla finestra e poggiai le mani sul
davanzale, giusto per ritrarle di colpo di fronte al ringhio bavoso di
un grosso cane nero come la pece che stava con il muso fisso contro la
finestra, come se stesse puntando la carogna di una quaglia. "Cazzo"
dissi arretrando appena appena verso il letto e mettendomi a braccia
conserte, tipo il mago della lampada.
(...)
ps. se non interessa ditelo, che non posto più gli altri pezzi. Un caldo
saluto si fa per dire.
--
http://space.virgilio.it/mariacecil...@tin.it/


title: Questo si che è un inedito!!!!

author: Renato

text:
Mi scuso l'indirizzo era senza le www.
http://sigillo1.interfree.it/lagrandetruffa.htm
Renato Di Properzio.
--
Posted from
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http://www.Mailgate.ORG


title: requiescat in pacem

author: asmodeo

text:
- R.I.P. -
Era da poco che era riuscito a smettere di tremare, ma sapeva che presto
avrebbe ceduto.
Realtà incompatibili, questo avrebbero dovuto essere. In nessun modo l'una
avrebbe dovuto attagliarsi all'altra.
"Ma dove cazzo sono finito?", pensò, prossimo al pianto, Dante.
"A 'Stranopoli'?", e si mise a sghignazzare convulso, indifferente al fatto
di stare camminando per Via Po, in pieno Sabato pomeriggio.
"Ne ho le palle davvero piene: la mia vita è sempre stata costellata di
eventi abnormi, ma ora si sta esagerando!", e qui i tremiti lo vinsero.
"Passino le anomalie numeriche, ammorbanti e pazzescamente ripetute.Passi
che mi è stato dato di vedere la 'proiezione astrale' di mia madre accanto
al mio letto. Ora che ci penso, era dalla parte sbagliata però, poiché l'ho
vista dove ci avrebbe dovuto essere il muro. Passino gli incubi in cui sogno
che mi fanno del male e mi sveglio dolente ed i sogni premonitori, ma la
telepatia?", si disse, non era fantascienza?
Trascorsero pochi secondi, e subito si trovò a riflettere su quanto aveva
appena pensato: " 'Mi è stato dato di vedere?' Ma di che cazzo cianci,
Dante? "
Vide mentalmente la propria lapide, e su di essa, come iscrizione: "Morto
ucciso dalla retorica".
E, se non ci avesse pensato la retorica, ad ucciderlo avrebbe provveduto il
senso di colpa: dietro la visione della proiezione astrale di sua madre c'
era la sua tossicodipendenza e, fosse stato un evento reale o
un'allucinazione indotta, la sostanza delle cose non cambiava.
"E, frattanto, tua madre muore", parole di una sua stessa poesia, no?
In ogni caso, era stata un'esperienza orribile, forse la più orribile e
vischiosa esperienza paranormale da lui vissuta, addirittura peggiore di
quella volta in cui un'entità dispettosa - ammettere che fosse maligna era
troppo - quasi non gli aveva fatto esplodere casa con del gas domestico.
Eppoi, tutte a lui dovevano capitare?
Fosse stato un malvagio peccatore, l'avrebbe capita, ma era solo un povero
cazzone di heavy abuser. Aveva rubato, mentito e ingannato, ma non aveva mai
fatto veramente del male a nessuno.
Si rese conto d'averlo costatato appieno solo in quel momento, camminante in
mezzo alla strada, scosso da tremori potenti e sempre più prossimo a
vomitare, eppure, quello che era un evento paranormale in sé per sé, sul
quale aveva soprasseduto bellamente, comportava una verità potenziale la cui
portata lo lasciava esterrefatto e gli riempiva l'animo di un terrore
violento e multiforme. Era tanto che non si sentiva così attonito dai fatti
della vita. Anche a concentrarsi, non riusciva a distinguere dove finisse il
dolore dell'anima e dove cominciasse quello del fisico.
A ben guardare, si trattava di un fatto oramai accadutogli due settimane
prima, eppure, s'era dovuto trovare in piena sindrome astinenziale per
prendere atto di quanto gli era avvenuto. Era il torpore eroinico nel quale
sguazzava di norma a funzionare da ombrello. Adesso, invece "O Maletemp dell
'anema sua" stava scatenandosi senza freni.
Improvviso, complice certa la prossimità della sede delle facoltà
umanistiche torinesi, gli affiorò alla mente il ricordo di un incontro che
lì fece anni prima: "Senti come sono forbito? Eh? Hai sentito come sono
elegante?"
Perché quella reminescenza riaffiorava ora?
Quella strada era per lui usuale, ciò malgrado, perché, come un missile
impazzito, il ricordo di un mitomane imbottito di coca che vaneggiava
attorno alla propria squisita proprietà di linguaggio doveva riemergere e
deflagrargli in fronte adesso?
Ma davvero era all'oscuro del perché di quella visione mentale?
"Come il cadavere gonfio di un tossico morto annegato nel Po, eccolo qua, il
bastardone.", e lì il flusso dei pensieri si spezzò, a causa di un cònato
improvviso e violento come una frustata inattesa.
"So perché riemergi, eccome se lo so! Sei ciò che temevo di diventare.", e
qui dovette cedere alla voglia di rimettere.
Si calmò dopo una crisi di cinque minuti.
Com'era prevedibile, le persone che gli passarono accanto lo trattarono come
se fosse incorporeo.
"Intangibile come un cazzo di fantasma", pensò intristito. E, di nuovo, la
sua mente tornò a pensare alle mostruosità che gli stavano accadendo in quel
periodo.
Era nel ripostiglio di casa che stava mettendo in ordine non sa più cosa e,
ad un certo punto, sentì Kaya che diceva, come frusciante: "Però: sono già
le undici meno venti!". Al ché egli uscì dal ripostiglio e le rispose:
"Ebbene? Non è che sia grave, siamo in vacanza!" (sapeva di non avere
esordito con un raffinato "Ebbene", ma con un molto più grezzo e colloquiale
"Embé?", ma il suo cervello aveva l'attitudine meccanica di romanzare quanto
gli avveniva senza essere stato incaricato di farlo).
Inutile affermare che la frase in questione non l'avesse pronunciata, ma
solo pensata. Curiosamente, quanto di buono avrebbe dedurre da un contatto
telepatico siffatto, vale a dire un legame assai forte tra lui e la sua
donna, lo lasciava pressoché indifferente. Una parte del suo cervello
sussurrava: "Devi volerle parecchio bene se ti è entrata in testa!", mentre
la restante parte urlava: "Bene una sega! È solo perché le sei entrato
dentro! In realtà non la ami, né mai l'hai amata! È una pura questione d'
adiacenze! Il cazzo è però che non sono un elettrodomestico.Non sono una
fottuta radio! Sono un cristiano! È vero che il cervello ha un potenziale
elettrico notevole, però qui si sfora!", e qui si sganasciò, un'altra volta
insensibile al presente.
Quel che gli incuteva autentico timor panico non era però ciò che vedeva e
viveva in sé, ma quello che le sue "capacità" (sic) sottintendevano.
Capacità per niente volute, invero.
A cosa doveva pensare?
Ad un universo di dèi e demoni incazzati?
Ad un mondo dove la propria coscienza poteva vagare al di fuori del proprio
corpo come nei fumetti del "Doctor Strange"?
Ad un mondo dove gli spiriti maligni potevano introdursi nei tuoi sogni ed
una volta all'interno di essi non solo ti procuravano angoscia ed orrore ma
anche dolore fisico?
Ad un mondo in cui capacità sciamaniche ti permettevano di predire il
futuro?
Ad un mondo dove i confini tra un'individualità e l'altra potevan venir meno
e ti era dato di sentire i pensieri altrui?
Ricordando "It" di King in modo inconsapevole, e rimembrando paure che l'
affliggevano da che era entrato nell'età della ragione, ad un mondo dagli
spazi non più euclidei?
Perché quella era la sua Weltanschauung: lui credeva ad un mondo ordinato, a
cubi che erano cubi, ad angoli bui non intasati d'oscenità maligne, agli
aerei che volavano leggeri e alle navi che galleggiavano in pitagorica
gaudenzia.
Invece la sua esperienza d'ogni giorno sembrava smentire palesemente questa
realtà.
Mondi incompatibili.
Forse, a spiegare quelle notti in cui aveva avuto l'impressione che a
corrergli nelle vene ci fosse del vetro triturato e nelle orecchie gli
esplodevano rumori atroci, (come metallo che strideva e si sfasciava), c'era
questo: realtà antitetiche che cozzavano l'una nell'altra e si sgretolavano,
compenetrandosi.
"Perché? Perché questa sensibilità puttana? E se per disgrazia non fossi
stato tendenzialmente razionalista? A quest'ora probabilmente starei urlando
e sbrodando come una scimmia impazzita. Mi ci gioco il cazzo: in molti, a
vivere esperienze come quelle che io pressoché ogni giorno vivo, sarebbero
usciti fuori di testa... Sempre che io non sia già fuori di testa!"
"Ah!", disse, gridante e isterico.
"Se almeno mi fosse dato di intravedere un senso in tutto ciò! Non dico di
avere l'arroganza di riuscire a comprendere le Finalità Ultime, vorrei solo
capire il senso contingente di quello che mi sta accadendo.", mormorò a
mezza voce.
Eppure, pur non sapendo perché, aveva la precisa e geometrica sensazione che
oltre ciò che poteva da sé inferire e ciò di cui si poteva convincere
intorno a quanto riusciva a dedurre, nient'altro gli sarebbe stato dato di
capire...
Entrò nell'armeria che da due ore stava cercando in modo inconscio, comprò
un revolver Colt e, infine non più in paranoia dopo anni, si diresse verso
casa.
FIN.


title: FEBBRE

author: Norma

text:
Per voi che a quest'ora sarete lavati, stirati, profumati e convinti che
quel che state vivendo sia vero e non Illusione Cosmica, ecco il post di una
disillusa appena alzata (che sembra ancora una scopa spaventata per via di
una brutta influenza)
"andava per i monti vestita di rosso, sulla gobba sopportava il peso di una
lastra di piombo; per scarpe l'infanzia, per bastone la pubertà, per sacca l
'adolescenza"
Ne manca un pezzo.
" Per salita  l'abitudine di vivere "
norma


title: FEBBRE

author: Kirone dal lavoro

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> wrote in
>una disillusa appena alzata (che sembra ancora una scopa spaventata per
>via di una brutta influenza)
Salute!
>"andava per i monti vestita di rosso, sulla gobba sopportava il peso di
>una lastra di piombo; per scarpe l'infanzia, per bastone la pubertà, per
>sacca l 'adolescenza"
Cappuccetto Rozzo?
>Ne manca un pezzo.
>" Per salita  l'abitudine di vivere "
E' una discesa, non una salita. Al piu', un piano. Ma sempre per inerzia.
Forza, che la vista da lassu' ne vale la pena. ;)
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: FEBBRE

text:
Kirone dal lavoro <
kir...@lib.ero.it
> wrote in message
Xns905B52E9A959...@10.20.30.1...
> "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote in
>
> >una disillusa appena alzata (che sembra ancora una scopa spaventata per
> >via di una brutta influenza)
>
> Salute!
tu non puoi immaginare quanto mi ha fatto ridere questo tuo Salute!
Dio ti benedica.
> >"andava per i monti vestita di rosso, sulla gobba sopportava il peso di
> >una lastra di piombo; per scarpe l'infanzia, per bastone la pubertà, per
> >sacca l 'adolescenza"
>
> Cappuccetto Rozzo?
>
> >Ne manca un pezzo.
> >" Per salita  l'abitudine di vivere "
>
> E' una discesa, non una salita. Al piu', un piano. Ma sempre per inerzia.
>
> Forza, che la vista da lassu' ne vale la pena. ;)
Come sei paterno...(ti scriverei ancora qualcosa, ma non mi viene niente..è
un quarto d'ora che penso a cosa scriverti, come faccio?...Immagina che ti
abbia scritto, così tu magari mi rispondi su quello che non mi è venuto da
scriverti ma che tu immagini io ti abbia scritto. Ci conto. Fallo subito
però....ciao.)
norma


title: FEBBRE

text:
On Wed, 07 Mar 2001 20:30:37 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
>Come sei paterno...(ti scriverei ancora qualcosa, ma non mi viene niente..č
Cribbio, ho lasciato il sensei-mode su "saggio, saggino".
>un quarto d'ora che penso a cosa scriverti, come faccio?...Immagina che ti
>abbia scritto, cosě tu magari mi rispondi su quello che non mi č venuto da
>scriverti ma che tu immagini io ti abbia scritto. Ci conto. Fallo subito
>perň....ciao.)
Eeh, subito, subito. In rete ha poco senso, anche in chat.
E cosi' te ne stai li', a fissare lo schermo ingobbita, con il respiro
pesante e i pensieri ottusi dai virus, non sapendo che dire, perche'
ogni parola versata e' un po' di se' lasciato scoprire. E tu "devi
stare coperta", come risuonano le parole di tua madre, che approfitta
del tuo stato per fare capolino dalla memoria. E cosi' rivedi, con gli
occhi lucidi della febbre di allora, la sua figura chinarsi a
rimboccarti le coperte, risenti la sua mano fresca posartisi sulla
fronte, e tu a rilassarti, fiduciosa. E con un lieve sussulto ti
riscuoti, rimettendo a fuoco lo schermo, ancora desolatamente vuoto,
neanche avessi il blocco dello scrittore; quella pagina bianca che
a tutt'oggi non e' mai stata piu' di un mezzo per concretizzare i film
che ti girano dietro gli occhi. Un mezzo che ha i suoi tempi, tempi
che i tuoi film devono rispettare...
Trai un  respiro profondo.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: FEBBRE

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@lib.ero.it
> wrote in message
3aa955b...@news.libero.it...
> On Wed, 07 Mar 2001 20:30:37 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
>
> >Come sei paterno...(ti scriverei ancora qualcosa, ma non mi viene
niente..č
>
> Cribbio, ho lasciato il sensei-mode su "saggio, saggino".
>
> >un quarto d'ora che penso a cosa scriverti, come faccio?...Immagina che
ti
> >abbia scritto, cosě tu magari mi rispondi su quello che non mi č venuto
da
> >scriverti ma che tu immagini io ti abbia scritto. Ci conto. Fallo subito
> >perň....ciao.)
>
> Eeh, subito, subito. In rete ha poco senso, anche in chat.
  Non č colpa mia se ho un rapporto isterico col tempo, č colpa del mio
segno zodiacale...ma la chat cosa c'entra? Io sono tanarda...non capisco.
Devo dirti che sulla base dell'immaginazione che ti avevo domandato di
seguire, mi hai risposto come se ti avessi scritto veramente, anzi, di
piů.....grazie
norma



title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: myself

text:
ho una storia in testa, e prima di paludarmi tipo totò e peppino
all'arrivo a milano centrale con scalette, plot, sinossi, fabulae e
ambaradàn vari, sono assalito dall'eterno dilemma: sarà uno sviluppo
originale oppure prevedibile già dalle prime righe?
allora la questione su cui chiedo consulenza et ausilio agli esimi
colleghi niusgruppari è la seguente: dato il primo capitolo in cui si
narra di un ragazzino, diciamo 10 y.o., che una mattina di novembre
scappa da scuola, torna a casa e, non visto, sorprende sua madre che
sta conversando piuttosto animatamente al telefono in questi (pochi)
termini:
- Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla.
Cresce bene, è un bambino sereno. Un po' taciturno, è vero, e mi dà
qualche preoccupazione con la scuola. Ma per il resto...
<cut>
- Quando conti di tornare? Sai, non perché voglia farti fretta, ma
forse lui ha il diritto di conoscerti, di sapere le cose come stanno
veramente...
il piccino, già paranoico di suo, si allarma per essersi riconosciuto
come l'oggetto della telefonata, e comincia a congetturare intorno
alla misteriosa interlocutrice. tra le varie ipotesi che egli formula
ci sarà quella giusta, vale a dire lo sviluppo della storia, però non
vorrei che fosse troppo scontata.
allora mi domando e dico: fra le tante quale è la più probabile e
prevedibile?
grazie per l'eventuale collaborazione.
Camillo.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: Magų

text:
Camillo ha scritto:
> allora mi domando e dico: fra le tante quale è la più probabile e
> prevedibile?
Considerati i presupposti credo che non ci sia molta scelta: l'ipotesi che
implicitamente il testo suggerisce è che al telefono ci sia la madre
naturale del ragazzino uscita un giorno a comperare le sigarette,
sequestrata prima e arruolata poi nei servizi segreti di qualche paese
straniero, più o meno. Mi sembra la più scontata.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: stirner

text:
"Magů" <magů@magů.com>
che al telefono ci sia la madre
> naturale del ragazzino uscita un giorno a comperare le sigarette,
> sequestrata prima e arruolata poi nei servizi segreti di qualche paese
> straniero, piů o meno. Mi sembra la piů scontata.
vabbč il fatto che sia la madre č veramente scontato, ma che sia stata
arruolata nei servizi segreti mi sembra poco probabile, mentre sarebbe
scontato che la madre, prostituta, avesse affidato il figlio avuto, non si
sa da chi, ad una parente: alla sorella, per esempio. ci sarebbe anche
l'affidamento ma questa ipotesi non regge bene dato il tenore del dialogo in
cui la donna al telefono chiede all'altra notizie sul suo ritorno.
saluti
 stir


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
>
ho dimenticato di dire che la cosa sarebbe più intrigante ( dio quanto
detesto sta parola,  vabbè dai)
se non si capisse subito che è una donna all'altro capo del telefono
stir


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: Camilla

text:
"stirner"
> se non si capisse subito che è una donna all'altro capo del telefono
Leggendo distratta, mi ero figurata invece un uomo: il padre naturale,
partito per i cazzi suoi anni prima magari ignorando di avere messa incinta
la donna, già sposata.
Bah. Non vorrei che sapesse tanto di telenovela.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: Leningrad Cowboy

text:
"myself" <
spammami...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:jbp800dft228rgjmb...@4ax.com...
> grazie per l'eventuale collaborazione.
La telefonata (come tutte quelle simili che seguiranno) č una montatura dei
genitori. La madre si fa beccare appositamente e finge imbarazzo per
alimentare nel bambino l'idea che i suoi veri genitori siano altri in modo
che il bambino, appena cresciuto, parta alla loro ricerca. Ovviamente si č
fatto in modo che gli indizi portino, come minimo, in patagonia.
I veri genitori, una volta levatosi dai coglioni il figlio, si godranno la
pensione in santa pace.
L.C.
^^^


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: ulrich laverdure

text:
La madre in realtà è una Furlazzana del quinto pianeta del sistema di
Aldebaran. L'apparecchio con cui sta fingendo una banale telefonata
nasconde al suo interno un sofisticato sbangazzo pentadimensionale che
le permette di essere in contatto con i suoi superiori, locati su una
base segreta che orbita intorno al Sole poco al di là di Plutone, nella
fascia di Hoort. Una complicata operazione di plastica totale permette
alla madre del fanciullo di sembrare una credibile e appetibile
combinazione lineare di Diane Keaton e Sophie Marceau, mentre il suo
vero aspetto è quello di una viscidosa ameba pseudopodica. Il piano è
quello di invadere la Terra per usare il deserto del Sahara come enorme
piantagione di XartattaX, una potente droga Furlazzana che cresce solo
in quel tipo di clima e che agisce sul sistema nervoso centrale dei
furlazzani in modo tale da farli sentire belli, amati e con un conto
corrente bancario da sballo. Il bambino è in realtà un cyborg, una
potente arma segreta nonché totale in attesa di attivazione. Purtroppo
qualcosa nella programmazione del cyborg non ha funzionato, e il bambino
saprà riscattare il suo triste destino di macchina (una metafora della
condizione umana, direi) immolandosi per salvare il pianeta che lo ha
cresciuto, compresa purtroppo quella testa di minchia della proffi di
matematica che pure gli aveva dato 4 all'ultimo compito in classe.
myself wrote:
> ho una storia in testa,
In testa?


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: LG

text:
On Tue, 13 Jan 2004 22:58:24 +0100, myself
<
spammami...@excite.com
> wrote:
>chiedo consulenza et ausilio agli esimi colleghi niusgruppari
Pur non essendo un "collega" e tantomeno "esimio"...
>- Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla.
>Cresce bene, è un bambino sereno. Un po' taciturno, è vero, e mi dà
>qualche preoccupazione con la scuola. Ma per il resto...
... come puo' chi parla (L) pensare che il bambino possa accorgersi o
non accorgersi che L non sia un suo genitore naturale? Dunque e' poco
plausibile che questo sia l'argomento del dialogo. In piu', "non se
n'e' accorto" fa propendere per qualcosa di piu' recente, di piu'
contingente, di qualcosa intervenuto ad un certo momento (L avrebbe
altrimenti detto "non credo se ne sia mai accorto").
>- Quando conti di tornare? Sai, non perché voglia farti fretta, ma
>forse lui ha il diritto di conoscerti, di sapere le cose come stanno
>veramente...
Come si fa a dire che il "lui" che "ha diritto di conoscerti" sia lo
stesso che "non sospetta di nulla"? Inoltre, fosse pure il "lui" lo
stesso, chi mi dice che il secondo argomento riguardi la  stessa
faccenda, e  non una diversa, che riguardi si' lo stesso "lui", ma non
sia collegata alla prima?

>allora mi domando e dico: fra le tante quale è la più probabile e
>prevedibile?
Quella che rimanda a faccende di adozione, clonazioni, separazioni o
roba simile.
In Blow Up di Antonioni gli ingrandimenti successivi di un'immagine,
per confermare un'interpretazione (riconoscimento) di un dettaglio
della stessa (una pistola) portavano alla dissoluzione dell'immagine
stessa per effetto della grana fotografica. Qui la ridda delle
interpretazioni del bambino non puo' che portare a qualcosa di simile:
o che accetta la  prima che gli viene in mente (plausibilmente di non
essere figlio naturale di chi parlava al telefono) o si perde - senza
nessuna nuova informazione od interazione - nella "grana" delle
ipotesi possibili.
Che poi il bambino faccia ipotesi diversificate per stile di scrittura
sarebbe una chance che ti prendi ma poco giustificata. A meno che tu
non voglia fare (come hanno gia' fatto) un racconto per tessere (le
ipotesi) mescolabili a piacere ed intercambiabili, e che, in tal caso,
ti stia facendo scrivere il racconto da chi interviene a
risponderti:-). Come la metterai pero' con i diritti d'autore?
Infine: se tutti ti indicano il pensabile, per di piu' - visti
l'esimia colleganza - narrativo, non finira' che, per evitarlo, tu
debba trovare qualche soluzione stravagante?
Saluti.
LG


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: Randy

text:
"myself" <
spammami...@excite.com
> ha scritto
> - Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla.
> Cresce bene, è un bambino sereno. Un po' taciturno, è vero, e mi dà
> qualche preoccupazione con la scuola. Ma per il resto...
> <cut>
> - Quando conti di tornare? Sai, non perché voglia farti fretta, ma
> forse lui ha il diritto di conoscerti, di sapere le cose come stanno
> veramente...
> sarà uno sviluppo originale oppure prevedibile
Devo deluderti ma sarà molto prevedibile. Ti sfido a dire che la tua storia
non è tale e quale a quanto riporto sotto.
La donna era appena adolescente quando rimase incinta di uno sconosciuto ad
un rave party e accettò di sottoporre il bambino, quand'era feto, a
esperimenti genetici clandestini in cambio di soldi da spendere in droga.
Solo che la modificazione genetica al feto ebbe anche l'effetto collaterale
di renderla immune a qualsiasi sostanza psicotropa. Da allora la donna vive
in un perenne stato di lucidità totale e ha smesso di avere fasi rem, ovvero
di sognare. Una volta uscita dalla dipendenza, ha cambiato idea sul fatto di
consegnare il figlio agli scienziati, decidendo invece di tenerlo e di
allevarlo. Gli scienziati, ungruppo di studiosi di varia nazionalità che
operano sotto copertura della cia in vari laboratori segreti sparsi per il
mondo, accettano le condizioni solo per via del mutamento avvenuto dentro di
lei, altrimenti l'avrebbero ammazzata. In questo modo al posto di una sola
cavia, ne controllano due, unite per di più da stretto legame parentale.
E' con il suo referente che sta dialogando la donna. Il referente è una
vecchia compagna di scuola alla quale ha sempre confidato tutti i suoi
segreti (compreso quello di essere rimasta incinta a quella festa). La
figura del referente è particolare e dunque il personaggio avrà grande
spazio nella vicenda come burattinaio occulto. Infatti non sono chiari i
fini del referente, essendo ella in conflitto tra il condividere gli
obbiettivi della "ditta" e l'affetto che la lega alla vecchia amica (unito
all'attrazione saffica che col tempo è giunta a dar vita ad un rapporto
omosessuale piuttosto stabile fra le due donne). Vedremo in seguito come
questa scissione della personalità troverà composizione nel climax
narrativo.
Il bambino, a seguito dell'iniezione di dna di squalo, ha sviluppato la
capacità di sentire l'odore del sangue a grandi distanza, di percepire la
presenza di altri esseri viventi tramite il elettromagnetismo sviluppato
dall'attività elettrica del cervello altrui, quando un dente gli si caria
esso cade per far posto a un nuovo dente, la pressione che è in grado di
sviluppare con le mascelle gli permetterebbe di staccare un dito a qualcuno
con la stessa facilità con cui un individuo normale spezzerebbe un grissino,
è in grado di orientarsi anche al buio più completo. La preoccupazione per
la scuola deriva dal fatto che il bambino ha sviluppato una forma di
aggressività incontrollabile, che lo spinge a gettarsi fulmineo sui compagni
di scuola ogni volta che uno di essi presenti ferite aperte. Nonché una
certa debolezza intellettiva dovuta al fatto che la zona del cervello
normalmente adibita alle facoltà del linguaggio è invece ora usata per
gestire i potenziamenti sensoriali.
La madre non ha il coraggio di spiegare al bambino che non è normale e
insiste perché il referente si occupi del problema. E' cosciente che gli
scienziati rinchiuderebbero il bambino in qualche struttura segreta se
venissero a sapere la verità sui suoi poteri. Il referente ha promesso il
silenzio ma non è in grado di suggerire una soluzione.
Vedremo nello sviluppo della storia come una delle due donne sacrificherà la
propria vita per amore dell'altra, come un sicario della "ditta" reagirà nel
vedersi il pene tranciato da un morso, come il bambino aiuterà la madre a
rintracciare il suo vero padre, come infine il sicario sparerà un dardo con
del siero attivante (si era pensato di mettergli in bocca una bombola di gas
per fuoco da campeggio e farla esplodere a colpi di fucile ma i legali hanno
ipotizzato assurde ma possibili denuncie di plagio) nel collo del ragazzino
e completerà l'eperimento decretandone il fallimento (che risulterà
nell'epilogo un apparente fallimento)


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: Stefano Pederzini

text:
myself wrote:
> ho una storia in testa,
resta immobile, te la apro e la tiro fuori.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: AhiRa

text:
myself <
spammami...@excite.com
> wrote:
lei è una brigadista e parla con un compagno/a di battaglia
>- Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla.
parla del marito e del fatto che in casa ci siano un po' di armi
automatiche e qualche kg di pallottole nel sottolavandino e nel
rispostiglio infilate dentro i contenitori dei detersivi
>Cresce bene, è un bambino sereno. Un po' taciturno, è vero, e mi dà
>qualche preoccupazione con la scuola. Ma per il resto...
questa breve digressione e' a seguito di una domanda tipo e tuo
figlio?
><cut>
>- Quando conti di tornare? Sai, non perché voglia farti fretta, ma
>forse lui ha il diritto di conoscerti, di sapere le cose come stanno
>veramente...
lui è uno dei capi, le cose come stanno sono le armi a casa sua e il
suo (della protagonista) coinvolgimento
>
>il piccino, già paranoico di suo, si allarma per essersi riconosciuto
>come l'oggetto della telefonata, e comincia a congetturare intorno
>alla misteriosa interlocutrice. tra le varie ipotesi che egli formula
>ci sarà quella giusta, vale a dire lo sviluppo della storia, però non
>vorrei che fosse troppo scontata.
cosi' non mi sembra scontatissima se il ragazzino cerca la sua madre
naturale e scopre un mitra
>
>allora mi domando e dico: fra le tante quale è la più probabile e
>prevedibile?
la piu' prevedibile è che sia la madre naturale all'altro capo del
telefono, ma io dopo l'incipit mi sarei gia' addormentata!
>
>grazie per l'eventuale collaborazione.
mapprego non ceddichè
ahira


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
Stefano Pederzini <
stepd...@libero.it
>
> > ho una storia in testa,
>
> resta immobile, te la apro e la tiro fuori.
neurochirurgo? ostetrico?


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
"Camilla" <
Cam...@libero.it
>
> Bah. Non vorrei che sapesse tanto di telenovela.
bah, io non amo particolarmente questo genere; e tu?


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
ulrich laverdure <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
>
> La madre in realtà è una Furlazzana del quinto pianeta del sistema [etc]
LOL!
> combinazione lineare di Diane Keaton e Sophie Marceau,
condivido la scelta del cast
>> ho una storia in testa,
> In testa?
e dove, sennò?
no, dài, veramente, so che non è bello quello che sto per chiederti,
ma lo faccio l'istesso: me la spieghi 'sta battuta?


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>
> Devo deluderti ma sarà molto prevedibile.
uffa! lo sapevo! ma allora è proprio vero che mi "leggi in testa"!


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@despammed.com
>
> La telefonata (come tutte quelle simili che seguiranno) è una montatura dei
> genitori. [...] I veri genitori, una volta levatosi dai coglioni il figlio,
> si godranno la pensione in santa pace.
notevole questa soluzione narrativa, congeniale alle mie intenzioni
no-hero, no-love, no-soap, no-shampoo, no-jack, no-daniel. terrò in
considerazione il suggerimento, che ti piaccia o no.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
>
> se non si capisse subito che è una donna all'altro capo del telefono
questo si può fare. è utile per allungare il brodo di giuggiole.
metto agli atti.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
"Magù" <magù@magù.com>
> Considerati i presupposti credo che non ci sia molta scelta: l'ipotesi che
> implicitamente il testo suggerisce è che al telefono ci sia la madre
> naturale del ragazzino
infatti è quello che l'infante sospetta subito; egli ha un rapporto
completamente anaffettivo con i familiari e fa risalire questa sua
particolarità al fatto d'essere stato abbandonato dai genitori
naturali sui gradini di una chiesa, o in una navicella spaziale prima
che il pianeta kripton esplodesse, o portato con lo scirocco da terre
lontane su un tappeto volante, o eccetera. ma naturalmente nessuna di
queste è la verità che intendo descrivere :)


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
lugugl...@TOGLItiscalinet.it (LG)
>>chiedo consulenza et ausilio agli esimi colleghi niusgruppari
> Pur non essendo un "collega" e tantomeno "esimio"...
uh, sei troooppo settario se dici cosě! che nienteniente un poeta non
puň chiamarsi collega di un narratore? :))) [pensa che abbiamo tra noi
anche quel misto-griglia di AhiRa!]
> poco plausibile che questo sia l'argomento del dialogo.
a pagina uno la telefonata č un pretesto per far conoscere come la
pensa il protagonista e mostrare i suoi dubbi
> altrimenti detto "non credo se ne sia mai accorto").
uhm... questo č da prendere in considerazione
> interpretazioni del bambino non puo' che portare a qualcosa di simile:
> o che accetta la  prima che gli viene in mente (plausibilmente di non
> essere figlio naturale di chi parlava al telefono) o si perde - senza
> nessuna nuova informazione od interazione - nella "grana" delle
> ipotesi possibili.
le due cose non sono mutualmente esclusive: la prima ipotesi che gli
viene in mente č la piů scontata (anche se abitualmente non guarda
rete4 e le sue soaps) ma č nel contempo confuso da ulteriori indizi
che gli derivano da altre presenze "forti" nella sua famiglia; perciň
sull'immediato finisce per perdersi nella grana delle ipotesi e solo
in seguito, dopo altri accadimenti, scoprirŕ la veritŕ su se stesso e
sulla donna al telefono (che non necessariamente č la regina di cuori,
ovvio)
> non voglia fare (come hanno gia' fatto) un racconto per tessere
no di certo
> ti stia facendo scrivere il racconto da chi interviene a
no, perň mi č utilissimo l'altrui parere in questa fase diciamo cosě
interlocutoria, tipo per decidere quando dire cosa; contestualmente le
risposte mi hanno confermato che - perlomeno da quanto traspare dalla
telefonata - l'identitŕ della donna resta nel mediamente
insospettabile a pagina uno. bene.
> Come la metterai pero' con i diritti d'autore?
come faccio di solito: si fa a metŕ dei guadagni che ottengo a tenermi
tutto in testa o nel cassetto, a scelta :)))
> debba trovare qualche soluzione stravagante?
su questo non ci piove. assurditŕ e inverosimiglianza sono mie
ambitissime (e troppo spesso ahimč inarrivabili) vicine di casa :)
ciao,
Camillo.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa)
> lei è una brigadista e parla con un compagno/a di battaglia
interessante anche questa soluzione. che ne dici di una terrorista
Furlazzana geneticamente modificata che vuole sbarazzarsi del figlio
ottenuto con la fecondazione attraverso lo sperma di salmone
affumicato, allo scopo di finalmente godersi in pace la pensione e
spenderla tutta per una globalplastica che la tramuti in diane keaton
e sophie marceau?
> cosi' non mi sembra scontatissima se il ragazzino cerca la sua madre
> naturale e scopre un mitra
saved, purché sia un ak 47
> la piu' prevedibile è che sia la madre naturale all'altro capo del
> telefono, ma io dopo l'incipit mi sarei gia' addormentata!
eggià, così io dovrei rivelare tutto l'intreccio a pagina due solo per
tenerti sveglia :)))


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:

maieuticamente, una sintesi di entrambe.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: dan

text:
myself ha scritto:
> - Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla.
In effetti la madre parla di un figlio, ma non del pischello in questione.
Il fanciullo ri-bigia scuola, pedina la madre e scopre che essa ha
un'altra vita, un altro figlio e marito, e non è affatto una supermanager
impegnatissima come aveva fatto credere, sta solo barcamenandosi tra due
vite. Ma questo secondo figlio in realtà non è figlio suo, ma della
sorella, la quale...
> ci sarà quella giusta, vale a dire lo sviluppo della storia, però non
> vorrei che fosse troppo scontata.
il fatto è che più una cosa è improbabile ed originale, più viene voglia
di scagliare il libro attraverso la stanza.
Ciao
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
myself wrote:
> condivido la scelta del cast
Lì per lì mi sono chiesto "ma perché quelle due?", poi dopo è andato
tutto a posto, come un click!
>>In testa?
>
> e dove, sennò?
> no, dài, veramente, so che non è bello quello che sto per chiederti,
> ma lo faccio l'istesso: me la spieghi 'sta battuta?
Vabbe', ti risparmio la triste battuta che "In testa?" lasciava (per
fortuna) ampiamente sottintesa, e mi lancio in una minuscola
dissertazione tra il serio e il facocero: per la testa ci deve passare,
la storia, questo è poco ma sicuro, e se non ci passa storia non sarà, o
non sarà compiuta, eccetera, ma secondo me non ci nasce (ho ritegno a
scrivere "non ci deve nascere"), nel senso che nasce da qualche parte
tra l'esofago, l'intestino tenue e l'apparato riproduttivo, insomma in
quella specie di vuoto che da ennemila anni a queste parti siamo usi
chiamare, con bello spreco di immaginazione, "piccola anima immortale".
Poi piano piano prima di uscire fuori arriva alla testa, ci staziona (a
lungo) e prende (sperabilmente) forma, dopo aver attraversato coradelle
e cuore, e averne estratto succhi, e anche un po' di dolore, e un tatto
di dita, e un profumo di pane e rose, e un'ombra di cavallo. Poi si
comperino solfeggi e un frac eccetera, ma non era questo che volevo
dire. La testa è l'ultimo passo, quello fondamentale, quello che mette
paura a chiunque, e infatti poi alla fine le storie, quasi tutte, si
fermano lì, ristagnano, vanno a male e tocca correre dal primo
psicanalista a portata di pagine gialle.
Sono vagamente sorpreso da quel che ho scritto.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: g

text:
"myself" <
spammami...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:sg7b0010kpmv0nrsj...@4ax.com...
> "Camilla" <
Cam...@libero.it
>
>
> > Bah. Non vorrei che sapesse tanto di telenovela.
>
> bah, io non amo particolarmente questo genere; e tu?
in lineare detesto partecipare a questi storming di massa
è terribile scoprire da vicino che cosa la gente vuole o non vuole, in
generale
un vero shock
io punterei tutto sul bambino, però , su una sua idea  non sulla trama
io spero di esserti stata vagamente utile
nel mio piccolo
un saluto


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: DisKre Panza

text:
giovedì 15 gennaio 2004 dan ha scritto:
>> ci sarà quella  giusta, vale a dire lo sviluppo  della storia, però
>> non vorrei che fosse troppo scontata.
> il fatto  è che più una  cosa è improbabile ed  originale, più viene
> voglia di scagliare il libro attraverso la stanza.
  C'e`  del vero  in quel  che  hai detto,  sai? Ecco  un argomento  a
sostegno delle mie tesi che mi era sempre sfuggito... Grazie... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
martedì 13 gennaio 2004 myself ha scritto:
> ho una storia in testa
  Solo una? Mi deludi... ;)
> un ragazzino  [...] scappa  da scuola,  torna a  casa e,  non visto,
> sorprende sua madre che [...]
  Quindi  (ipoteticamente) quella  e`  "sua  madre", cioe`  quantomeno
"Lui" la ritiene tale.
  Ora, se la  punteggiatura del dialogo al telefono  resta quella, non
e`  che  ci si  possa  lavorare  piu`  di  tanto, di  fantasia.  Anzi,
gli  spunti che  hai avuto  sin'ora  si sono  allargati anche  troppo,
IBAUMDO... ;)
  In realta`, una tipica conversazione al telefono e` inframmezzata da
molte pause... Mi consenti di mettercele? No? Echissenefrega.
- Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla...
- Cresce bene...
- E` un bambino sereno...
- Un po' taciturno, è vero...
- E mi dà qualche preoccupazione con la scuola...
- Ma per il resto...
><cut>
(trappa-rentesi: questo  "cut" e`  ignobile. Che  cazzo si  dicono nel
frattempo, eh, disgraziato?
- Quando conti di tornare?...
- Sai, non perché voglia farti fretta, ma forse lui...
- Ha  il  diritto  di  conoscerti,  di  sapere  le  cose  come  stanno
  veramente...
  Ok,  ci siamo?  Ora immaginiamo  la telefonata...  (buttata giu`  di
brutto, eh?)
- Allora,  tutto a posto?  Sei riuscita  a nascondergli il  regalo? Lo
  sai, ci tengo che sia una bella sorpresa...
- Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla...
- Sai  com'e`, ormai  mi ci sono  affezionata... Ti  ricordi quand'era
  arrivato? Sembrava  uscito da un  campo di concentramento.  Credo di
  aver fatto tutto il possibile e` anche di piu`, non credi?...
- Cresce bene...
- Si`, ma  non e`  tanto il  crescere, e`  che non  abbia contraccolpi
  psicologici, capisci?...
- E` un bambino sereno...
- Ecco, e`  questo quel che mi interessa... Hai  presente il ragazzino
  che  hai in  classe... me  ne avevi  parlato, no?  Quello che  viene
  dal... dal... Nepal? Giusto? E mi dicevi che ha ancora difficolta` a
  comunicare...
- Un po' taciturno, è vero...
- Per forza! Perche` non viene seguito! I genitori se ne fregano...
- E mi dà qualche preoccupazione con la scuola...
- Appunto... bisogna ajutarli, mica  credere che riescano a fare tutto
  da soli, capisci?...
- Ma per il resto...
><cut>
- Ok, okkey,  lo so come la pensi, tu...  comunque l'importante e` che
  stia bene,  e che sia una  bella festa, una bella  sorpresa... Avrei
  tanto voluto esserci anch'io, ma...
- Quando conti di tornare?...
- Non  lo  so, non  lo so...  Questa storia  mi sta  facendo veramente
  impazzire... Pero` la decisione ormai  e` presa, e solo questione di
  tempo...
- Sai, non perché voglia farti fretta, ma forse lui...
- Lui, LUI! Si`, lo so che e`  tuo amico, pero` cerca di capire, mi ha
  trattata come una merda per anni,  devo trovare le parole giuste, il
  coraggio per  dirgli "e` finita!"... per  dirgli "sono cambiata!"...
  per dirgli "non ti amo piu!"... e non e` facile, credimi...
- Ha  il  diritto  di  conoscerti,  di  sapere  le  cose  come  stanno
  veramente...
- Senti, non venirmi  a fare la morale proprio tu, eh?  Lo so che devo
  darmi una  mossa, ma  in fondo manca  ancora una  settimana... Da`i,
  vedrai che ce la faccio... Tu pensa a fare in modo che sia una bella
  sorpresa per il piccolo, ok? Ci tengo veramente molto...
  Eccoci qua! ;) Ciao ciao...



title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
On Wed, 14 Jan 2004 21:02:22 +0100, myself
<
spammami...@excite.com
> wrote:
>lugugl...@TOGLItiscalinet.it (LG)
>
>>>chiedo consulenza et ausilio agli esimi colleghi niusgruppari
>> Pur non essendo un "collega" e tantomeno "esimio"...
>
>uh, sei troooppo settario se dici così! che nienteniente un poeta non
>può chiamarsi collega di un narratore? :)))
Colpito! Ma questo e' un colpo basso :-) che intendo parare.
E se anche ci riprovi  :-) con qualche altra settarieta'
lettero-culturale ics a piacere, ti rispondero' ancora: "Pur non
essendo un ics e tantomeno 'esimio'". Insomma, schivo il colpo,
conservo la sintassi, e ogni volta scollo il bollino finale (mi fa
prudere la pelle!).
Ciao.
LG


title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   C'e`  del vero  in quel  che  hai detto,  sai? Ecco  un argomento  a
> sostegno delle mie tesi che mi era sempre sfuggito... Grazie... ;)
invece le RISPOSTE originali, o che non ti aspettavi, sono sempre gradite
e fanno venir voglia di baciare il pc... :-)
In breve, quali tesi?
(un curioso Dan)



title: [bozz(ol)etto] chi mi ajuta?

author: by the way

text:
myself ha scritto:
> - Ma no, sta' tranquilla, non se n'è accorto; non sospetta nulla.
> Cresce bene, è un bambino sereno. Un po' taciturno, è vero, e mi dà
> qualche preoccupazione con la scuola. Ma per il resto...
> <cut>
> - Quando conti di tornare? Sai, non perché voglia farti fretta, ma
> forse lui ha il diritto di conoscerti, di sapere le cose come stanno
> veramente...
il piccolo è figlio illeggittimo della donna e di Gambadilegno che essendo
un fumetto e bidimensionale e così anche il bambino è bidimensionale ma
non se ne è mai accorto perchè di fronte allo specchio è normale e di
profilo non riesce a guardare e siccome di profilo non lo vede nessuno a
scuola quando c'è l'interrogazione basta che dia la schiena al compagno di
banco che la maestra non lo vede e così non lo chiama però siccome è
figlio di Gambadilegno qualche volta fuma il sigaro che non solo puzza da
far vomitare ma si vede che sporge quando si mette di profilo così lo
beccano e lui...
..e la madre adesso deve aspettare che Gambadilegno esce dal
penitenziario
ma ovviamente non vuole che il figlio sappia che il padre è un delinquente
e quindi non gli ha detto niente ma lui oramai ha iniziato a capire
qualcosa soprattutto il giorno che ga trovato la mamma fuori dal
supermercato in colluttazione con Trudy che era gelosa e...



title: R: SOLDI

text:
Luca <
mlu...@yahoo.com
> wrote
NON E' UNA TRUFFA: ESISTE LA REALE POSSIBILITA' DI ARRICCHIRTI CON UNA
SEMPLICISSIMA CESSIONE DI CERVELLO VIA RETE!!
Rasmus Lino è un cercopiteco congolese che ha mangiato in 5 MESI la bella
cifra di 690.000.000 termiti albine (una a una con lo stuzzicadenti...fanno
4.600.000 al giorno, 191.665 all'ora senza mai dormire, 3.194 termiti al
minuto!!!)
Una notizia del genere non passa inosservata!!! Se vuoi sapere come ha fatto
questo simpatico umanoide ad ingollarsi così in fretta, eccoti la
spiegazione, ma prima di tutto sappi:
non mi interessa star qui a convincerti sulla bontà o meno delle termiti
albine.
IO APPENA L'HO APPRESO HO DECISO DI PROVARCI CON LE FORMICHE!
Questa "Catena" proteica di origine animale contenuta nelle formiche si
differenzia dalle altre per la sua potenzialità di guadagno calorico con un
apporto di colesterolo pari a quello di DIECI CAFFE'.
STAMPA SUBITO QUESTO MESSAGGIO: Ti servirà in futuro quando dovrai
dimostrare in tribunale di aver accettato di farlo di tua spontanea
volonta', in pieno possesso delle tue cosiddette facolta' mentali.
Tutto ciò che ti serve sono:
6 Banconote da 2.000 lire se preferisci sniffare le termiti.
6 Stuzzicadenti per aperitivo (meglio se appuntiti da entrambi i lati) per
il metodo tradizionale.
CHE COS'HAI DA PERDERE? Te lo dico io: NIENTE. Sarebbe da stupidi non
provarci!
ED ORA ECCO COME PARTECIPARE:
1° PASSO:
Cerca 6 termitai separati e scrivi ciò che segue su un foglio bianco:
HO PARTECIPATO ANCHE IO.
HO USATO BANCONOTE DA 2.000 LIRE.
FAMMI UN CAFFE' E SALUTAMI A SORRATE.
Ora prendi le banconote da 2.000 lire e mettine una in ognuna delle narici
(che hai preparato prima mediante scaccolamento feroce) opportunamente
arrotolate in modo da non rendere visibile la banconota dall'esterno (per
evitare accidentali furti).
2° PASSO:
Inserisci la narice con la banconota da 2.000 lire in un termitaio e aspira
profondamente tenendo la bocca chiusa (fai lo stesso con l'altra narice). Se
non lo farai, le tue possibilità di riuscita si ridurrebbero di moltissimo.
Ciò che stai facendo è l'equivalente di SORBIRE 6 CAFFE': PER QUESTO E'
ASSOLUTAMENTE LEGALE!!!!
3° PASSO:
Spedisci qualche termite opportunamente essiccata per posta espressa al
seguente indirizzo in una busta con dentro un foglio recante la scritta (in
maiuscolo) "VAFFANCULO!!!":
Mauri Luca
Via Belvedere 55
23900   Lecco   (LC)
4° PASSO:
Ora cancella il tuo nominativo dalla carta di identita' che tieni nel
portafoglio e scrivici in stampatello "Sono una testa di cazzo col botto".
5° PASSO:
Cambia tutto ciò che ritieni giusto nei tuoi connotati (cerca di non
dimenticare il tuo nome in caso di commozione celebrale). Quindi spedisci un
messaggio con scritto "Luca Mauri e' un beota citrullo rincoglionito" ad
almeno 200 newsgroup (ce ne sono circa 50.000!!!!). Te ne bastano 200, e
perché no, invialo anche a parenti e ad amici che hai in CHAT, ma ricorda:
più e-mail spedisci più termitai svaniscono!!!! Dopo averci preso la mano,
ti ci vorranno 30 secondi per ognuno di essi.
ORA IL DISCORSO SI FA INTERESSANTE
Dai 200 contatti con diversi newsgroup, ipotizziamo pessimisticamente che tu
riceva solo 5 proposte di andarlo a prendere in culo; (è un numero molto
BASSO!!!). Quindi con il tuo nome posto su ogni messaggio ricevi in tutto
10.000 inviti ad andare a farti fottere.
Ognuna delle persone che ti ci hanno appena mandato spedisce anch'essa
almeno 200 messaggi ad altrettanti newsgroup, ciascuna con il tuo nome:
supponendo che anche loro ricevano solo 5 vaffanculo ciascuna, questa fase
porta altre 50.000 imprecazioni insultanti a te.
ORA ARRIVA LA PARTE PIÙ INTERESSANTE:
Tutto con un investimento iniziale di una scatola di stuzzicadenti!!!!!
INCREDIBILE!!!!!!
E tutto ciò ipotizzando malauguratamente solo 5 termiti albine al minuto,
che è davvero un  numero molto basso: probabilmente la media è di 20 o 30
termiti; per farti capire che cosa ciò significa eccoti una previsione con
una media di 15 termiti:
al posto #3 un invito al companza scio'
al posto #2 una vacanza spesata nel reparto nevrosi&esaurimenti
al posto #1 una foto autografata da Rasmus Lino in persona!!!
==============================
TOTALE RICCHI PREMI E COTILLIONS!!!!
TI RENDI CONTO? SONO PIÙ DI QUANTO MERITERESTI!!!!!!
Senza sperare troppo in tanta grazia, ovvio, è assolutamente fuori
discussione che comunque l'esperimento culinario abbia delle potenzialità
indubbiamente fuori dal comune. Perché non provare e vedere se davvero
funziona?
Questa catena alimentare macrobiotica conviene a te, a me, e a tutti quelli
che leggono: in pratica tutti ci sfameremo con sole 12.000 termiti a testa,
6 stuzzicadenti forniti dal governo e SENZA RECARE DANNO A NESSUNO.
ORA STA A TE DECIDERE!
(Ma credo che tu l'abbia già fatto)
Il meccanismo è chiaro e i ragionamenti sopra riportati sono
ineccepibili!!!!
Che cosa sono poi 12.000 termiti? Sicuramente ti divertirai e avrai di
sicuro molte più possibilità di far spuntini rispetto alle sconvenientissime
mense statali. Peraltro non ti serve fortuna, perché è un fatto puramente
statistico! Più ti dai da fare e più riempi lo stomaco! Coinvolgi i tuoi
amici, i tuoi conoscenti: te ne saranno infinitamente grati.
Ma ricorda: se vuoi che il tutto funzioni devi essere ONESTO (anche perché
non ce n'è per tutti)!!!! Cambiare le modalità porterebbe solo danno a te
stesso e agli altri ed inoltre non potresti vantarti di nessun titolo,
nemmeno dell'aggettivo FURBO, se decidessi di partecipare senza lasciare le
poche termiti richieste alla riproduzione delle medesime: sii corretto e gli
altri lo saranno con te nonostante le tue evidenti deficienze intellettive.


title: R: SOLDI

author: kiko ciatto

text:
Una sola parola: genio.
Randy ha scritto (tra l'altro):
> 1° PASSO:
> Cerca 6 termitai separati e scrivi ciò che segue su un foglio bianco:
> HO PARTECIPATO ANCHE IO.
> HO USATO BANCONOTE DA 2.000 LIRE.
> FAMMI UN CAFFE' E SALUTAMI A SORRATE.
>
> ...
> 4° PASSO:
> Ora cancella il tuo nominativo dalla carta di identita' che tieni nel
> portafoglio e scrivici in stampatello "Sono una testa di cazzo col botto".
>
> 5° PASSO:
> Cambia tutto ciò che ritieni giusto nei tuoi connotati (cerca di non
> dimenticare il tuo nome in caso di commozione celebrale). Quindi spedisci un
> messaggio con scritto "Luca Mauri e' un beota citrullo rincoglionito" ad
> almeno 200 newsgroup (ce ne sono circa 50.000!!!!). Te ne bastano 200, e
> perché no, invialo anche a parenti e ad amici che hai in CHAT, ma ricorda:
> più e-mail spedisci più termitai svaniscono!!!! Dopo averci preso la mano,
> ti ci vorranno 30 secondi per ognuno di essi.
>
> ORA IL DISCORSO SI FA INTERESSANTE
e così via...
Veramente grande !


title: R: SOLDI

author: vmot

text:
Randy ha scritto nel messaggio <7quof7$99p$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>Luca <
mlu...@yahoo.com
> wrote
>NON E' UNA TRUFFA: ESISTE LA REALE POSSIBILITA' DI ARRICCHIRTI CON UNA
>SEMPLICISSIMA CESSIONE DI CERVELLO VIA RETE!!
>
>Rasmus Lino č un cercopiteco congolese
al posto #1 una foto autografata da Rasmus Lino in persona!!!
ma č una foto di rasmus Lino? Sarei curioso di vedere che faccia ha. Non gli
fischieranno mai le orecchie a forza di essere tirato in ballo?
vm


title: ot: poesia FULGIDISSIME SPOGLIE

author: ipotesi g

text:
e verità scoscese, fulgidissime illuminazioni
e crisantemi sui nostri perciòcchè
sappiamo la sola meraviglia e del creato un senso
a binario unico, come un piccolo pattinatore
e d'elegante vanità, avanzi, Ragazzo, e sfracelli d'aria
un saluto
g.


title: racconto. Lettera di morte

author: paolo austero

text:
Otto anni prima, era l’alba .
(Queste cose succedono quasi sempre di notte, verso l’alba). La sorella di
Nicola, Silvia, gli aveva telefonato in interurbana con voce rassegnata,
lenta, solenne.
“La mamma è morta. Stasera. Ti ho telefonato fino a mezzanotte, poi mi
sono addormentata. Non ci sei mai, a casa, agli orari delle persone
normali.“
Ti sembrò che la luce della lampada subisse una improvvisa variazione,
nell’intensità o nel colore. E subito dopo si rischiarasse sfocata e tutti
gli oggetti ne ricevessero un alone di contorno sottile, scuro ed incerto.
“Prendi l’aereo?“.
“Vengo in macchina“ le rispondesti “subito“.
“Non farai in tempo per il funerale. E’ alle undici“.
“Farò in tempo. Dov’è la funzione?”.
“Al Duomo“.
“Ma perché al Duomo?“, le volevi dire, ma non lo facesti, ti sentivi in
colpa, non c’eri stato, non avevi il diritto di dire nulla.
“Ma perché al Duomo?“, le volevi dire, ma non lo facesti, ti sentivi in
colpa, non c’eri stato, non avevi il diritto di dire nulla. Negli ultimi
mesi, con la scusa del lavoro, avevi diradato le visite a tua madre: tua
sorella, devota, come solo sanno essere le donne devote, vi aveva
provveduto anche per tuo conto, in silenzio, senza mai recriminare, ma
proprio per questo, la sua accusa era muta e senza appello. Ti dicevi che
non sopportavi vederla spegnersi lentamente, straziata dai dolori del
cancro. Forse era vero, però si trattava d’altro. Avevi sempre avuto paura
fisica, carnale, del dolore, degli umori corporei in continua competizione
con la morte. Non sopportavi il vomito, gli escrementi, il sudore, il
sangue, fino a stare male al solo vederli : i corpi sembrava che
lasciassero quelle tracce a testimonianza della loro costante lotta per
sopravvivere. Avevi terrore del tuo dolore, ma non potevi sopportare
neppure quello altrui: la sua percezione ti paralizzava rendendoti ebete,
quasi in una regressione ad un primordiale stato di debole inanità.
Arrivi tardi,come al solito. A funzione terminata.
Parcheggi la macchina vicino la chiesa, il parcheggio inizia a svuotarsi,
segno che la funzione è finita. Ed ecco uscire la massa informe e compatta
( perlopiù di colore scuro variegata di colori pastello, gli uomini in
grisaglia grigia, marrone o blu ) degli amici e conoscenti di famiglia.
Tanti, intervenuti anche di circostanza, aggregati in un brulicame sempre
più fluido e diffuso, debordante dal sagrato giù per la scalinata, pronti
a far ala, attorno all’auto delle pompe funebri, ricoperta in maniera
eccessiva da cuscini e corone di fiori, dai colori più accesi del solito
dal riverbero di ghiaccio del cielo.
E vorresti passare inosservato, per raggiungere tua sorella, quasi sospeso
tra sensi di colpa e fastidio, una zona grigia dentro che non ti aiuta ad
assumere un atteggiamento adatto, come tutti si aspetterebbero. E invece
niente lacrime, sorrisi deboli al gruppetto dei compagni di scuola, un
abbraccio ai vecchi professori, a qualcuno che non ricordi.
Seppe poi che quella notte sua sorella Silvia aveva tenuto la mano sulla
fronte della madre, per pochi attimi percependo una levigatezza nuova,
appena sotto la superficie del velo umido del sudore, un cereo sentore di
materia in divenire.
Mentre la mano scorreva sulla fronte, scostandone i radi capelli sottili,
ancora quasi neri, Silvia sentì la propria voce venire dal suo doppio,
cosciente ma lontano, situato in un punto di un luogo diverso. Collocato
in un sistema di coordinate spazio-temporali per così dire sfalsate,
diversamente configurate rispetto a quelle controllate dai sensi.
Probabilmente il procedere della morte le aveva aperto una finestra
percettiva su quello che doveva essere un mondo parallelo. Che muore
mentre il nostro vive, nascosto alla nostra coscienza, ma che è lì,
anch’esso in continua evoluzione: registra con mutamenti speculari ogni
più piccola trasformazione del mondo a noi manifesto. Quasi come un’orma,
lasciata mentre cammini.
“Coraggio“ diceva. E chi lo diceva inventò allora un nuovo senso per
quella parola, l’unica che riuscì a dire.
Gli occhi della madre, umidi ma sottilmente velati da una sfocatura di
madreperla, la attraversarono lentamente prolungando lo sguardo oltre un
punto nero situato dietro di lei. Ma era come se gli occhi fossero incerti
sulla natura e dimensioni di quel punto, quasi vibravano
impercettibilmente a definirne i contorni, slabbrati come uno sfintere. Lo
sguardo della madre si era fermato incerto in una dimensione dove le
regole ed i parametri percettivi erano diversi. Dove non era chiaro se
quel punto nero era collocato appena sopra la rètina o lontano infinite
volte l’infinito.
La forma dell’attaccatura dei capelli, il mento forte, il colore degli
occhi.
Attraverso quello spazio interstiziale tra labbro e denti, così
riconfigurato, veniva fuori ora una colata lavica lenta brunastra. Segno
cromatico che sfregiava inesorabilmente l’ultima immagine della madre e
che penetrava Silvia senza scampo, sino ad impossessarsi del futuro della
sua anima. Macchia sfrigolante all’interno delle circonvoluzioni che
raggruppavano i suoi neuroni. Ed ora depositata col suo peso
insopportabile, perché sommato a quello del rancore, nella coscienza di
Nicola. Emblema di un modo di vivere le cose, marchio d’origine delle
mutazioni, delle oscillazioni dei suoi codici di vita.
Sua madre aveva consegnato la sua ultima immagine a Silvia, che con
diligenza e rabbia, l’aveva rappresentata in una lettera per il fratello.
L’orrore di quella visione, proprio perché non vincolato dal ricordo, era
libero di assumere, nella mente di Nicola, le forme più mostruose,
contaminato dalla voglia sacrilega di scempio, alimentata dai sensi di
colpa. Ma anche sfrenata espressione della sua voglia di sciupare, di
sporcare, di liberarsi anche. Icona oscura della sua cattiva coscienza,
del suo cinismo, pronta a comparire con il realismo proprio delle immagini
virtuali. Di volta in volta, diversamente crudele, deforme, inumana,
sempre però soffusa da un velo di triste rimpianto.
Testimone impotente delle forme di dominio della morte, del prevalere
delle sue strategie.
Al cimitero, il gruppetto dei parenti e degli amici intimi, una decina,
svolse in silenzio l’ultima parte assegnata dal rito, che si concluse nel
deposito della cassa nella camera ardente, in attesa della tumulazione,
l’indomani mattina, nella cappella di famiglia. Ma tu sarai già partito.
 La sera stessa (dopo la sequenza interminabile dei movimenti rallentati e
delle parole dette ed udite, come da un vecchio registratore a nastro con
le pile scariche, in una casa da sempre troppo grande ed ora per sempre
priva di un centro magnetico) mi avevi dato la lettera. La lettera con la
quale, mia cara Silvia, crudelmente mi fornisti i più minuti dettagli,
quasi una sceneggiatura, dell’agonia di nostra madre. Lo facesti con
leggerezza tenue: posasti sul tavolo da pranzo, accanto a me, la busta
bianca chiusa accuratamente, senza nessuna traccia di spiegazzature,
conservata forse tra le pagine di un libro per non sciuparla. La busta era
liscia, un po’ cartonata. Strappai un lembo con cura, infilandovi la punta
della lama acuta delle grandi forbici da cucina.
"Non sapevo cosa contenesse la busta.
“Cara Silvia, i due fogli bianchi, scritti con la tua calligrafia sempre
infantile a dispetto dei tuoi quarant’anni, con cura e forse di getto
senza cancellature o tracce di ripensamenti, si materializzano sempre, in
filigrana davanti agli occhi, ogni volta che ripenso a quella notte, alle
tue parole al telefono, senza pronunciare il mio nome.
“Quella telefonata e quella lettera, spostarono il centro delle mie
coordinate, il punto zero della mia esistenza, o almeno così mi è sempre
piaciuto credere.
“Quei due fogli, Silvia, si sono sempre sovrapposti da allora alla tua
faccia ed al tuo nome “.
--
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: racconto. Lettera di morte

author: Capitanoachab

text:
paolo austero ha scritto:
Peccato che la formattazione abbia spezzato tutte le righe, ma forse è
colpa del mio schermo o della versione di IE, perchè con questo
fraseggiare è importante anche la sensazione visiva.
Sì, sono esperienze strazianti che avvengono per una somma di
avvenimenti del tutto banali, come banale è la morte, come straziante
è il senso di sollievo che si prova dopo che colui/colei che abbiamo
amato è morto. E' un mix fra reazioni ancestrali, raziocinio,
incoscienza della ineluttabilità (la morte è l'unica cosa eterna con
cui veniamo in contatto in tutta la nostra esistenza) che percepiamo
soltanto con lo scorrere del tempo. otto anni sono pochi, è vero,
cambia tutto il baricentro esistenziale...
Mi sono riconosciuto, che dire di più?
Achab