title: Il mio Outback

author: Claudio Montalti

text:
Brano tratto da "Il mio Outback" di Claudio Montalti
(...) Quella sera sentii il bisogno improvviso di evadere dalla moltitudine
chiassosa tra la quale alloggiavo. Con nuovi fogli in mano, mi lasciai alle
spalle le costruzioni moderne del resort e andai sempre più lontano fino a
sentirmi completamente e fisicamente solo: niente turisti, niente amici,
niente musica, niente odori di cibi o di profumo. A ridosso della strada per
le 'Molte Teste' trovai un cartello che spiegava il significato delle
centinaia di nitide impronte lasciate sulla sabbia dagli animaletti del
deserto. Risaltavano sulla sabbia rossa fine come borotalco tra le mulga
come bellissimi e teneri tatuaggi geometrici. Sfiorai appena con le dita,
per non distruggerli, quei piccoli capolavori della Natura. Affascinato,
immaginai quel luogo affollatissimo nelle prime ore del giorno. Il Devil
Lizard, o Diavolo Spinoso, o Moloch, spaventosa miniatura di brontosauro che
si abbevera sulle tenere foglie degli arbusti, nettando con la lunga lingua
arrotolata la rugiada liberata dall’aria fredda della notte contro il suolo
surriscaldato. Scorpioni grandi come l’unghia del mignolo che cacciano le
onnipresenti mosche. Ragni pelosi dai colori sgargianti che imitano i fiori
e che tessono, instancabili, le ragnatele per procurarsi il pasto che
sarebbe durato per mesi.
Raccolsi un po’ di delicata sabbia rossa - avrebbe fatto compagnia a qualche
sassolino che avevo già raccolto sulla cima di Ayers Rock - e continuai ad
allontanarmi dal resort. Infine, salii in cima ad una minuscola collina e
trovai tra arbusti d'eucalipto nano una radura sabbiosa che faceva al mio
caso. Le ‘Molte Teste’ erano proprio di fronte a me e Uluru appena discosto,
sulla sinistra.
Pur essendo relativamente vicine, erano geologicamente diversissime. Le
Olgas formavano in origine un unico monolito, decine di volte più grande
della Roccia. Una lenta erosione lo aveva lentamente lavorato lasciando
trentasei bastioni di duro granito che parevano altrettante teste calve,
lisci al tocco delle dita come se una mano instancabile li avesse
pazientemente levigati. Alcune ‘teste’ erano alte anche più di cinquecento
metri e tutte insieme formavano un intricato labirinto di vallate molto
verdi. L’ombra dei bastioni evitava la rapida evaporazione dell'acqua e
consentiva a rigogliose oasi di prosperare al riparo dal vento e dal sole.
Le Kata Tjuta avevano pochi punti accessibili al pubblico, essendo quell’
area quasi totalmente consacrata alla ritualità aborigena in luogo di Uluru
ormai eccessivamente commercializzata.
Fronteggiai le dolci colline mentre il loro colore malva - annegato tra il
rosso della sabbia e l’amaranto del luppolo selvatico - cominciava a tendere
al blu nel sole che tramontava. Sembravano essere proprio quello che gli
Anangu affermavano che fossero: colline mistiche e magiche. Riuscii a
immaginare altre paia d’occhi. Vidi distintamente con la fantasia i
lineamenti di piccoli aborigeni rivestiti da un minuto cingilombi di pelle
che, seduti su quella stessa sabbia, scrutavano quello spazio. Migliaia di
anni di fascino ancora immutato ricopriva ancora le colline dietro le quali
il sole s'apprestava a coricarsi. Il tramonto mi rapì per oltre un’ora. I
raggi filtrarono tra ‘testa’ e ‘testa’ dipingendo immense spade di sole tra
le lunghissime ombre proiettate dalla roccia. Era un’immagine preziosa.
Colmai quel piccolo angolo di parco con mute grida di inesprimibile di
stupore. Nemmeno coloro che stavano volando in circolo sopra Ayers Rock
potevano godere delle mie stesse percezioni. Desiderai che il tempo si
fermasse per sempre.
Chi non sa nulla di queste cose vi assicurerà che non è vero che il piacere
aumenta quando si ha un paesaggio tutto per sé. Non è esatto. Io provai un
piacere assoluto, irragionevole e infantile. Il tramonto aveva qualcosa dell
’amore e moltissimo della gelosia che ti impedisce di dividere con qualcuno
quello che ami. Aveva una perfezione che un estraneo poteva soltanto
dissacrare. Andare in luoghi così speciali soltanto con la superficiale
motivazione di esserci stati è una bestemmia perché meritano il disinteresse
dell’animo puro, spassionato. Io ho avuto la fortuna di assistere ad una
performance fatta unicamente per me. Bellissimi pensieri sono nati
dall'essere realmente e fisicamente solo in cima a quella montagnola. Niente
e nessuno avevano potuto distrarmi da uno spettacolo che arrivai a sentire
totalmente mio. Non era stata la solitudine inquietante di Glenelg quella
che mi aveva meravigliosamente travolto, era di più. Molto di più.
Questi tempi ignorano il bisogno di solitudine, non riconoscono le emozioni
più profonde dello spirito se non nella religione o nell’arte. C’è dell’
altro, invece. Cos’è questa malattia di dovere sempre muoversi per fare
qualcosa come se non si potesse stare fermi nemmeno un momento, mentre
davanti a noi si svolge il solito spettacolo del mondo? Perché non perdersi
nel mistero e nello stupore di qualcosa di assolutamente grandioso, salire
sull’onda magica che in un istante ti porta a navigare mari fantastici, a
volare in cima a vette vertiginose? Anche se non ve ne sono, perché sono
dentro e non fuori di noi.
Annottò velocemente. Sullo sterminato e pianeggiante Centro Rosso, il
crepuscolo scese nello spazio di un lungo sospiro dopo che l’ultima fetta di
sole sparì sotto la linea dell’orizzonte. Mi distrasse appena la gente che
tornava dall'aver assistito il tramonto ad Ayers Rock. Il serpente luminoso
dei fari si snodò per diversi chilometri in direzione del monolito e poi
svanì mentre cielo diventava più scintillante di secondo in secondo. Non c’
erano le condizioni ideali per lo stargazing, azione che indicava lo stare a
naso in su a guardare le stelle, parola che assomigliava assai ad amazing,
stupefacente. Pur distante, il resort inondava la notte di un tenue chiarore
sufficiente ad impedire la visione di una porzione di cielo. In ogni modo, a
occhio nudo riuscivo a distinguere le stelle rosse dalle verdi, le blu dalle
bianche e dalle azzurre. Splendevano come preziosi rubini, ametiste,
lapislazzuli, diamanti e smeraldi su uno spesso panno di velluto nero. Con
le stelle negli occhi, mi addormentai sulla sabbia ancora calda di sole. Un
ultimissimo pensiero attraversò velocemente la mia mente: addormentarmi
sotto le stelle era una delle tante cose che avrei voluto fare in Australia,
ma non immaginavo che sarebbe stato così naturale perdermi in quel mare
tanto diverso eppure simile a quello che amo.
Altri brani di questo lavoro all'URL
http://www.compy-net.com/nx777/miooutback.html
http://users.iol.it/claudiomontalti/viaggiatore/


title: Poesia breve breve

author: Cat-boy

text:
 	Tornava senza un fiore
  	la mattina sopra il mare
  	scoprendo le alte rive
  	di un pensiero senza curve
  	diretto verso un cuore
  	da vivere e cantare
  	certo soltanto di averlo accettato
  	sia esso giusto o sbagliato...


title: Poesia breve breve

author: Artod

text:
Meglio l'ultima. Questa non colpisce, è un po' piatta. Mi dispiace, riprova.
;-)
Ciao,
Artod


title: Poesia breve breve

author: pakistano

text:
On Wed, 20 Jan 1999 16:37:30 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Meglio l'ultima. Questa non colpisce, č un po' piatta. Mi dispiace, riprova.
>;-)
Ritenta sarai piu' fortunato!
>Artod
ciao ciao
paki


title: Poesia breve breve

text:
On Wed, 20 Jan 1999 16:37:30 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Meglio l'ultima. Questa non colpisce, č un po' piatta. Mi dispiace, riprova.
Va be'...forse hai ragione....l'ho scritta troppo di
getto...riprovero'.. :-)
Grazie cmq di averla letta...
Ciao...


title: Premio letterario per opere di poesia, narrativa e teatro

author: Foobar

text:
Ci stai facendo venire le Palle di Piombo.
E piantala!
Foobar


title: campi di bocche di leone

author: monsieur malentendu

text:
il silenzio indifferente che s'alza dalla platea a commentare i lazzi
dell'attore comico


title: campi di bocche di leone

author: estrusco

text:
> il silenzio indifferente che s'alza dalla platea a commentare i lazzi
> dell'attore comico
Magari così è ancora più comico. La disdetta, la figuraccia del comico che
cerca il successo ridendo, e riceve il silenzio pensando e piangendo.
Impietosisce e diverte al contempo. E' un po' fantozziano. E' un po' come
quando vien da ridere vedendo qualcuno cadere dalle scale.
Estrusco.


title: Gli aforismi di Ippocrate 3/666

author: Ippocrate

text: Se hai mal di stomaco, prendi un maalox


title: Lagnese!!!

author: Leo

text: Ti piscio in culo!


title: Lagnese!!!

author: Papero

text:
"Leo" <ro...@rock.rock> ha scritto nel messaggio
news:_APc9.139972$lu5.3...@twister1.libero.it...
> Ti piscio in culo!
i troll non pisciano.


title: racconto PICCOLO RITRATTO

author: DOMACCIA

text:
PICCOLO RITRATTO
Le sembrava una montagna, una montagna di carne, con la parte
inferiore- gli arti, con le cosce massicce come tronchi, o come zampe
di elefante viste le dimensioni abnormi- che stranamente veniva
definita da una dismisura strabordante a partire dei fianchi , fianchi
che dato il diametro che si accentuava ai bordi rispetto al già ampio
torace avevano l'aspetto di qualcosa di incongruo assemblato a
casaccio, dato che la parte superiore sembrava di un' altra misura,
più sottile, anche se non di molto, solo di quel tanto che dava
appunto un senso di disarmonia.Il maglione grigio di lana pesante
rimaneva sollevato in alto, come le camicette a pancia nuda delle
adolescenti alla moda..E le mani si notavano subito, mani delicate,
quasi femminee ( ecco di nuovo l'incongruo, ad una visione attenta ),
la mano sinistra dal polso anch'esso sottile, e come affaticato dal
peso di un orologio massiccio che riluceva dorato nel salone non
troppo illuminato del bar.pizzeria.: quello di sinistra sembrava quasi
essere un polso spezzato, e riattaccato malamente, tenuto insieme
dall' orologio squadrato dalle maglie larghe, che nei movimenti del
braccio sembrava stesse ogni volta per sfilarsi e cadere a terra
proprio per via del polso smagrito. E siccome l' uomo agitava spesso
le braccia per accompagnare con la mimica ciò che andava dicendo, la
sensazione come di ossa pronte a tracollare ad un minimo gesto troppo
accentuato, non faceva che accrescere la convinzione di avere a che
fare con una situazione fisica pronta al cedimento. Masse di carne sul
punto di fratturarsi per via di uno sbilanciamento strutturale dei
pesi, e dei contrappesi..La visione di un monumento calcareo
sottoposto ad un processo sotterraneo di erosione, ma non dappertutto,
solo a partire da alcuni punti particolarmente friabili.
Era seduto ad un tavolo, accanto ad un vecchietto smilzo con occhi
dallo sguardo furbo, con davanti un bicchiere di vino, il solito
vinello bianco, esattamente un semisecco (dammi un semisecco , dai,
dicevano alla barista, alzando innaturalmente le voci ) scelto come
aperitivo dalla maggior parte degli avventori, che erano sempre gli
stessi , e si raccontavano le stesse notizie, magari arricchendole
sempre più di particolari imprecisi , la cui vaghezza, e
indimostrabilità,. finiva con il rendere ogni discorso altamente
improbabile, quasi evanescente,quasi che gli avvenimenti riportati non
fossero poi veri , ma delle fole come quelle che si erano sempre
raccontate nei tempi andati in quelle campagne soprattutto durante le
veglie invernali, veglie che riunivano il paese intero nelle stalle,
al tepore degli animali.
Uomini in una sorta di deliquio vaporoso quotidiano e costante, per
via delle bevande alcooliche, un deliquio leggero che faceva usare le
parole come piccole bolle scoppiettanti., senza dare alle stesse
alcuna consistenza.
Lì accanto, sul tavolino che era il più vicino di tutti ad una stufa
bassa e dalle forme ovoidali - una stufa di ghisa dipinta con una
vernice ricoprente di color argentato che stranamente la faceva
sembrare come incartata da un materiale simile alla carta stagnola-
sedeva , racchiuso, come fosse un manichino di un grande magazzino, in
uno stretto cappotto elegante di colore blu scuro, forse di alpaca, il
sindaco in persona, chinato in posizione come obliqua, quasi fosse
affetto da un mal d' ossa che non gli permettesse di stare in
posizione posturalmente corretta, del tutto sbilanciato verso il bordo
del tavolino coperto da una tovaglietta un po' sbiadita, mentre
leggeva come ogni giorno il giornale provinciale, che riportava uno
spazio apposito dedicato alle piccole realtà locali ( beghe politiche
di basso livello solitamente) con le ultime pagine votate agli annunci
mortuari corredati da stinte fotografie di volti che parevano già
obliati da tempo immemorabile, visto l' inchiostratura come velata da
un materiale coprente, forse opacizzante.
Lei si era seduta vicino alla stufa, e mentre aspettava che la barista
ucraina le servisse il suo solito caffè macchiato con un po' di latte
caldo, lanciava occhiate circolari sugli avventori, occhiate senza
meta, occhiate che subito si spegnevano o tornavano nevroticamente
indietro come rimbalzassero per un misterioso effetto boomerang dopo
aver colpito un invisibile punto respingente visto la monotonia
"ambientale" che faceva sembrare ciò che in quel momento la circondava
come un livido, e persino un po' tetro, effetto di rebound visivo,
come il risultato allucinatorio di una macchinazione che le occludesse
una visione più ampia della realtà a lei esterna, come se lei fosse
stata colpita a mo' di punizione apocalittica da una sorta di
simbolico glaucoma ad angolo chiuso che le restringesse subdolamente
il campo visivo periferico, facendole vedere le persone chiuse in
tunnel soffocanti, figurine ritagliate e asfittiche e perse in una
movimentazione astrusa, e a senso unico, un perfido gioco dell'oca
ideato da uno stratega psicotico
Aspettando il suo cavalier servente, il generoso e attento vecchio
emigrato francese, che stava diventando cieco e che cercava in un
piccolo portamonete di pelle nera i cent per offrirle il solito caffè
macchiato - frugava ansioso tra i piccoli pezzi metallici usando la
sensibilità dei polpastrelli per indovinarne la dimensione e quindi il
loro valore. mentre le raccontava le ultime novità circa la
progressiva ed estremamente accelerata demenza senile della moglie,
oltretutto una alcoolizzata all' ultimo stadio, moglie che ora lo
tormentava ossessivamente chiamandolo senza un attimo di requie al suo
capezzale di semiinferma "Gino, Ginoooooo, vieni qui, Ginoo dove sei
Gino, vieni qui vieni qui, Ginoo Ginoo Oh Gino ho bisogno, vieni
subito Gino..Gino qui qui Vieni da me Ginoo" come se non potesse fare
a meno di lui per un solo istante, preferendo lasciare la loro badante
romena a lucidare in modo maniacale la loro grande casa, un eterno
gemito pervasivo anche un po' carognesco quello della moglie che gli
ordinava prepotente di non muoversi dalle immediate vicinanze, cosi le
confidava lui , definendola come una donna che era sempre stata
cattiva e che mai lo aveva saputo amare- sentì alle sue spalle la voce
dell' uomo dall' imponenza disequilibrata., che stava parlando ad alta
voce, rivolto al suo compagno di bevute, l' uomo dallo stretto volto
di faina e dallo sguardo trapassato da barbagli furbeschi ( i suoi
occhi avevano il colore di pietrisco colpito da mille riverberi, erano
gli occhi di un malandrino di vecchio pelo che ne avesse visto di ogni
colore, nella vita, riuscendo sempre a sfangarla, forse per aver
bevuto una pozione miracolosa, un beverone magico che lo avesse
preservato dal malocchio generalizzato che prima o poi sembrava
colpire tutti gli altri indistintamente, la sapeva lunga, lui, la
sapeva solo lui come fare a sfangarla, lui solo)
"guarda che bella stufa, guarda, è proprio come le vecchie stufe di
una volta"- e nel dire questo si rivolse, con uno sguardo che sembrava
volere una risposta autorevole di conferma ,al sindaco chino sui fogli
di giornale e che si limitò però a spostare la testa con un movimento
quasi impercettibile, come facesse finta di stare ad ascoltare, giusto
un atto di presenza il suo, si capiva che era indifferente a ciò che
l' uomo andava raccontando.
"questo tipo di stufa, proprio questo, io me lo ricordo, l 'ho visto
tante volte, era la stufa che i barcaioli di una volta, i barcaioli
della mia zona, sa io non abito qui, io abito in un posto di fiume,
del resto il sindaco mi conosce benissimo,vero?- e qui il sindaco
assentì vigorosamente, mantenendo però uno sguardo come smemorato- i
barcaioli che frequentavo appunto si portavano appresso una stufa
simile in tutto e per tutto a questa nei loro viaggi lungo il fiume,
era la stufa che serviva a cuocere i cibi nei tragitti più lunghi. Eh
sì, così proprio così. Già già, eh. Già. Proprio così"
Lei si mise ad ascoltare, questo era un particolare di cui nessuno le
aveva mai parlato, le sembrava interessante, era da un po' che non
ascoltava qualcosa di nuovo, e poi le piacevano quelle stufette , che
pur non essendo di grossa e magari tecnologizzata struttura riuscivano
a scaldare bene, ed anche a ricreare un' atmosfera di vecchi tempi.
L'uomo, osservando il suo sguardo attento, si spostò tutto verso di
lei, e nel farlo fece scricchiolare la seggiola.
" sa, signorina, a me piaceva molto andare con i barcaioli lungo il
fiume, e me lo ricordo il calore
di queste stufette, se me lo ricordo!
Perfino il calore delle stufe non è lo stesso di una volta, lei non ci
crederà naturalmente, ma è così davvero, si immagini se posso mai dire
una cosa non vera!"
Mentre parlava, le sue braccia tracciavano strani mulinelli circolari
nell' aria, e date le sue dimensioni sembrava che intorno a lui si
ricreassero dei piccoli vortici di aria fredda, mentre le sopracciglia
imbiancate e cespugliose si inarcavano fino a raggiungere il bordo
della fronte bassa, facendolo sembrare perennemente accigliato, anzi
molestato da un pensiero sempre più fastidioso. un pensiero
sfiancante, un pensiero dalle maglie allentate.
Visto che nel salone semivuoto, sembrava che fosse in qualche modo
riuscito a destare l' attenzione di qualcuno, oltre allo stolido
compagno di bevute che continuava a decantare, unico argomento di
conversazione il suo oltretutto, come superiore a tutti i vinelli
possibili il vino prodotto artigianalmente da lui stesso - una sorta
di magnificenza incomparabile, sia pur di limitata produzione, un
nettare che solo un ristretto numero di iniziati poteva avere l' onore
di assaggiare direttamente a casa sua, un onore assoluto davvero- l'
uomo possente ( che ora, guardandolo bene, sembrava agli occhi di lei
possedere la carena di un naviglio che avesse visto tempi migliori,
eh, sì, una nave in disarmo, dalle pulegge e dai tiranti incrostati da
detriti e arrugginiti dalle intemperie ), divenne di punto in bianco
logorroico, addirittura tracimante, come se proprio a lei dovesse
raccontare l' intera sua vita.
" sa , signorina, io non abito qua, Conosco questo posto da
pochissimo, ci sono capitato per caso, ma mi è subito piaciuto. Ci
vengo da un mese solo, ma, come ha visto, tutti mi conoscono. Sa- e
qui fece una mossa di sbieco, agitando in modo sussultorio l'
avambraccio sul cui polso friabile luccicavano le maglie metalliche
dell' orologio che sembrava di una misura sbagliata- quello è il
sindaco. Lo conosco io, il sindaco, conosco tutti, e tutti mi
conoscono."
Il sindaco continuò a dare la netta impressione di non dare ascolto a
ciò che l' uomo diceva, tutto stretto nel suo chiuso cappotto elegante
di alpaca blu scuro, un bel cappotto davvero.
L 'uomo continuò, di nuovo facendo vorticare, e con più sbilanciamento
del solito, le braccia, come stesse vogando con forza una pagaia per
non sprofondare in ripide mortali, e quasi arrivando a sferzare il
volto del compagno seduto vicino a lui, che si scostò con una smorfia
di disappunto, un po' impallidito sul suo viso triangolare di faina.
" io sono un uomo davvero molto ricco , sono un uomo con così tanti
soldi che non so che farmene, sono perfino stufo di essere ricco.
Insomma, quasi non so come spendere tutti i soldi che mi sono
guadagnato, quasi quasi, siccome questo posto mi piace, mi guarderò
attorno e comprerò qualcosa qui, sa qui conosco tutti, e tutti mi
conoscono E poi qui la natura è incontaminata , e mi piace pure la
gente, pensi che ormai tutti mi salutano ovunque vada, non solo qui al
bar.
Per adesso , sto nell' albergo della pineta, ma certamente troverò
qualcosa di adatto qua attorno.
Io sono talmente ricco che abito in una bellissima casa fin troppo
grande , pensi solo di camere da letto ne ho tre tre ed anche le
donne, devo dire la verità, di donne ne conosco e ne ho quante voglio.
Venga con me, se non ci crede, venga a vedere cosa ho nella macchina
qui fuori: venga a vedere con i suoi occhi, ho appena comprato tre
bellissime orchidee, una orchidea per ogni donna nuova che ho appena
conosciuto nel circondario, anche se sono stufo di tutto- e qui l'
uomo sbuffò come un mantice sfiatato- non so che farmene, ho tutte le
donne che voglio, e di soldi ne ho talmente tanti, che non so come
spenderli davvero, troppi soldi, davvero troppi soldi. E le donne, le
donne poi..Ah, ste donne, che mai vorranno 'ste donne..."
Continuando a sbuffare come se stesse spostando a fatica un peso
insopportabile, di punto in bianco- lei stava pensando a ciò che
ancora le avrebbe certamente detto- si sollevò dalla sedia, mise dei
soldi sul tavolino, pagando anche per il suo compagno di bevute, come
stordito diede una stanca occhiata circolare allo stanzone ( che nel
frattempo si era riempito di crocchi di avventori per bere il solito
vinello semisecco che dava loro un leggero deliquio etilico , quel
deliquio quotidiano che faceva pronunciare parole e discorsi come
fossero aeree bolle scoppiettanti, bolle che sembravano avere il
benefico potere di trasformare qualsiasi discorso in una smemorante
favola raccontata in un tepore ovattato) salutò tutti agitando in modo
parossistico il braccio sul cui polso sembrò sfilarsi per un solo
attimo il massiccio orologio dalle maglie metalliche dorate, che
sembrarono luccicare ancora di più colpite da un raggio improvviso di
sole, mentre l'uomo con gesti impacciati cercava di spostarlo più in
su, in una posizione dove potesse rimanersene fermo. Se ne uscì
avvolto come in un vortice, mentre le persone si spostavano
lateralmente per lasciarlo passare , sembravano intimidite dalla sua
possanza , temevano forse di rimanere contusi dalle braccia mai in
riposo, continuamente mulinanti.
Tutti borbottarono una specie di saluto, come se davvero fosse una
persona conosciuta, solo il sindaco rimase come al solito compassato,
tutto chiuso nel suo bel cappotto blu di lana pregiata, chino sui
fogli di giornale che riportavano notizie che sembravano già
tremendamente vecchie, come i volti dei defunti sulle due ultime
pagine in fondo, subito prima della pagina del direttore, subito prima
del trafiletto profilato dedicato all' oroscopo.
.
http://inconcretifurori.splinder.com
 (poesie)
http://dellidrairacconti.splinder.com


title: racconto PICCOLO RITRATTO

author: ary

text:
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1172565001....@v33g2000cwv.googlegroups.com...
PICCOLO RITRATTO
Le sembrava una montagna, una montagna di carne, con la parte
inferiore- gli arti, con le cosce massicce come tronchi, o come zampe
di elefante viste le dimensioni abnormi- che stranamente veniva
definita da una dismisura strabordante a partire dei fianchi , fianchi
Cazzo...a Domà...che me stai a fà? 15 kb senza una riga o due
di spazio-respiro-che-ansia-mio-dio.
Lo sai che siamo amiche, quindi non te la prendi se ti dico che così
come è strutturato, a parte le incongruità minacciose dietro l'angolo
e quindi sempre presenti, è di una pesantezza incommensurabile.
Tagliare-tagliare-tagliare. Mettere in evidenza i contenuti.
Togliere quei piccole e insignificanti dettagli che non interessano
nessuno (adesso non mi vengono in mente quali, ma so che ci sono)
sparsi qua e là nel racconto.
Io lo riscriverei . Perchè non è affatto da buttare via. Anzi....
con una buona operazione di chirurgia plastica, potrebbe diventare
persino BELLO.
BELLO... col vestito della festa
BELLO... con la brillantina in testa
BELLO... con le scarpe di coppale
e l'andata un po' per male
ed i bocca il riso amar.
Le Donne treman quando monto la gilera
le donne fremon quando vado alla balera,
Le donne spasimano
che ad un mio cenno d'intesa io le stringa nel caschè.
sono Fatale.....OLE'
cit. Guccini.
Un po' più di humor! crazbio.
I tuoi personaggi sembrano così tetro-surreali che neanche su Dylan Dog....
la saggia autarchia  non e' praticabile in citta',  poi , sognare  nei
lugubri canyon cittadini non e' auspicabile,si trovano incubi vaganti,
zombie, lamie , licantropi, goul, leprecauni, pitecantropi ed altri ospiti
imprevisti  del mondo cittadino...
Giuro che finirò di leggerlo.
ary


title: racconto PICCOLO RITRATTO

text:
On 27 Feb, 20:53, "ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> "DOMACCIA" <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> ha scritto nel messaggionews:1172565001....@v33g2000cwv.googlegroups.com...
> PICCOLO RITRATTO
>
> Cazzo...a Domà...che me stai a fà? 15 kb senza una riga o due
> di spazio-respiro-che-ansia-mio-dio.
 Appena ho visto l'inizio del tuo"intervento-commento,
Mi sono messa a sorridere, tra me e me: dici cose vere, carissima
ary,e lo dici come solo tu sai dire , da te accetto tutto :-)
Anzi, speravo proprio che tu mi leggessi, e perciò comincio a
ringraziarti.
Per quanto riguarda la lunghezza, sono consapevole che l'attenzione su
monitor è molto bassa, ma io sto esercitandomi sempre più, e sto
tentando racconti più lunghi perchè vorrei tentare cose più organiche
e strutturate
>
> Lo sai che siamo amiche, quindi non te la prendi se ti dico che così
> come è strutturato, a parte le incongruità minacciose dietro l'angolo
> e quindi sempre presenti, è di una pesantezza incommensurabile.
> Tagliare-tagliare-tagliare. Mettere in evidenza i contenuti.
> Togliere quei piccole e insignificanti dettagli che non interessano
> nessuno (adesso non mi vengono in mente quali, ma so che ci sono)
> sparsi qua e là nel racconto.
> Io lo riscriverei . Perchè non è affatto da buttare via. Anzi....
> con una buona operazione di chirurgia plastica, potrebbe diventare
> persino BELLO.
 vedi, anche qui dici cose giuste, sono consapevole di dover
asciugare, e più esattamente "tarare", per rendere il tutto più fluido
e efficace, ma nel contempo non vorrei snaturare il tutto, non so se
mi sono spiegata bene..
>
> BELLO... col vestito della festa
> BELLO... con la brillantina in testa
> BELLO... con le scarpe di coppale
> e l'andata un po' per male
> ed i bocca il riso amar.
>
> Le Donne treman quando monto la gilera
> le donne fremon quando vado alla balera,
> Le donne spasimano
> che ad un mio cenno d'intesa io le stringa nel caschè.
> sono Fatale.....OLE'
>
> cit. Guccini.
>
> Un po' più di humor! crazbio.
Hai ragione anche qui; alcune volte sono "troppo Seriosa"
> I tuoi personaggi sembrano così tetro-surreali che neanche su Dylan Dog...
 Beh, personaggi "tetro-surreali".è una definizione che a me non
dispiace, per niente:-)
> la saggia autarchia  non e' praticabile in citta',  poi , sognare  nei
> lugubri canyon cittadini non e' auspicabile,si trovano incubi vaganti,
> zombie, lamie , licantropi, goul, leprecauni, pitecantropi ed altri ospiti
> imprevisti  del mondo cittadino...
>
> Giuro che finirò di leggerlo.
 Sei eccezionale, ary, e lo so da tanti particolari :-)
Grazie di leggermi, e anche di consigliarmi...
un bacione, ciao-
>
> ary


title: racconto PICCOLO RITRATTO

text:
Domaccia wrote:..
 Giuro che finirò di leggerlo.
 Sei eccezionale, ary, e lo so da tanti particolari :-)
Grazie di leggermi, e anche di consigliarmi...
un bacione, ciao-
>
> ary
Di eccezionale c'è solamente il fatto che noi due, con  stili diversi
dalla Terra alla Luna, ci comprendiamo perfettamente.
Ti consiglierei di spezzare il racconto in più parti, come spesso faccio
anch' io.
E di iniziare con un ottimo incipit, roba da invogliare il lettore a leggere
il seguito.
Ma lascia qualche spazio anche fra le righe.
Fa più chic. E bon ton :-)
Ary


title: Empeccocle

author: pecco

text:
Di notte m'improvviso corsaro
e strappo gli occhi alla solitudine
cavalcando su onde d'argento
oltre gli scogli dentro di noi.
Ed emerge sempre un tritone
a donarmi una collana di conchiglie
per la mia sirena - ché un granchio
non prenda, ché un granchio non l'abbia.
Io, grato, raccolgo la sabbia
che manca alla sua clessidra sfondata
perpetuando la sua esistenza in vita,
la sua resistenza a questa vita
dove i miti accarezzano solo
la fantasia che si libra in volo.
E allora l'aria si fonde
con l'acqua del mare e la confonde:
la terra del fuoco non è più in Argentina
ma la tua voce argentina, la foce
dei tuoi amorevoli sentimenti
ben oltre i quattro elementi.


title: Mamma li ladri!

author: TonnoScatolato

text:
   "Ciao", dice Clara mentre la porta le sbatte alle spalle e le chiavi
volano sulla tavola. La perfetta sincronia feriale degli stessi gesti
arrabbiati. "Mmhu", risponde Sauro dal divano, le scarpe in mezzo alla
stanza, la faccia dentro le pagine sportive di televideo. La stessa ferale
puzza di piedi che ogni sera porta in casa.
   Ma stasera non è la solita sera. Con l'inseparabile compagnia delle
proprie sopracciglia aggrottate Clara entra in camera, depositando sul suo
uomo uno sguardo il cui coefficiente di interessamento si avvicina ad un
ringhio. Accende la luce e grida "no!"; i cassetti sono rovesciati, le ante
spalancate... il letto da rifare - ma questo come al solito.
   - Da quanto sei tornato? - chiede a Sauro con la mimica di una Canace.
- Sarà mezz'ora... che hai?
- Vieni a vedere in camera.
- Cazzo porca zozza merda!
La conclusione "sono entrati i ladri" arriva facile e liscia, inducendoli a
controllare se le poche cose di valore ci sono ancora oppure no. La
risposta è no. I ladri. Assurdo. Con tutti i ricchi che ci sono...
   - Sei sicura di aver chiuso bene stamattina? Merda!
- Sììì! Fino a prova contraria sei tu lo svampito! Cazzo!
- Non iniziare a trattare male, eh!
- Hai iniziato tu! Sempre a urlare, sempre con quel tono...
   Smettono di colpo: si sono sentiti. Il loro unisono cattivo li ha fatti
vergognare. Sauro scosta la tenda e guarda dalla finestra. Si gira stupito
verso Clara, torna fuori con gli occhi e ora sembra un bambino. Lei gli si
avvicina: "Che c'è?", e vede. Non parlano, sono due bebè che sanno appena
lallare; ma non lallano nemmeno.
   Se questo fosse un film americano avrebbero visto un disco volante nel
loro giardino. Invece lo vedono nella statale, lungo la provinciale, in
mezzo all'orto di Amerigo, sul parcheggio del centro commerciale. Sotto la
loro finestra. Il primo ad indietreggiare è lui. A piccoli, stupidi passi
di gambero raggiunge il letto e vi si siede. Si fissa un piede. Lei si gira
e lo segue a stupidi passi normali. "Ora che si fa?", ma lo pensano e
basta.
   Approfitto di quella loro confusione, esco da dietro la tenda del
soggiorno, ammucchiata ai lati e ben consistente, apro piano la porta
d'ingresso e me ne vado con quelle due cazzate che ho trovato. Se questo
fosse un film americano salirei sul disco volante e mi risucchierei in su
alla velocità di un videoclip. Invece faccio la strada più lunga per non
passarci vicino.
                                  ****
   Quando sono entrata in questa abitazione terrestre ho avuto paura. Ho
visto un maschio e una femmina che stavano finendo di picchiarsi. Hanno
perso i sensi per le botte, così mi sono risparmiata lo sforzo di stordirli
col piezoelettrico potenziato. Per non dire che la cosa mi ha
tranquillizzato molto.
   Se fossi un e.t. americano li rapirei per studiarli lassù nel cosmo, fra
le nubi dense del mio pianeta ammoniacoso. Ma sono una e.t. etì, e voglio
solo i loro soldi. Frugo, radiografo, dò via l'anima per un paio
d'orecchini o una catena del cesso, ma niente. Tutto già sgrifato. Se fossi
un'aliena americana i casi sarebbero due: o li ammazzerei a laserate
occipitoparietotemporospaziali, o me li scoperei sacrosantemente (alla
cocoon, forse). Invece me ne frego, metto in moto il mio dischetto
volantino e torno a casa.


title: Mamma li ladri!

author: Paola Pannuti

text:
"TonnoScatolato"
> o me li scoperei sacrosantemente
????
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: Mamma li ladri!

text:
> > o me li scoperei sacrosantemente
> ????
uhm... sacrosantamente? evabbè, che mi frega, sono uguali.


title: Mamma li ladri!

text:
"TonnoScatolato"
> uhm... sacrosantamente? evabbè, che mi frega, sono uguali.
uguali???
chi?????



title: [eds] una appassionata love story

author: lubna

text:
Come in una dolce serata di fine estate, una di quelle della giovinezza,
dividevo ancora una volta i pensieri tra un prima ed un dopo, tra una scelta
radicale ed i miei scrupoli di coscienza. A dire il vero era una favola
iniziata sedici anni fa, si andava ancora a quel tempo a caccia di grilli e
d'idilli fugaci. Lei, con le lacrime agli occhi, mi fermò in cerca d'aiuto.
Non sapevo bene chi fosse, ma subito m'innamorai di quella splendida donna.
Forse se avessi immaginato che a causa di ciò sarei sprofondato nella più
cupa depressione nulla sarebbe accaduto, e di quel giorno serberei un
pallido ricordo. Ahimè, questo ormai è un ragionar a bocce ferme e nulla mi
ridarà la pace. Orbene, dunque, raccontiamo: lei, nel nostro giro, era
bollata come una ragazza semplice eppure, o forse proprio a causa di quella
semplicità, qualcuno sembrava averla presa di mira. Broom Grab, il suo
aguzzino, aveva inizialmente cominciato a perseguitarla con un diluvio di
video e foto porno poi era passato a farle oscene proposte per la via fin
quando non era giunto ad un vero tentativo di violenza. Qui appaio io.
Lasciai correre il dado dimenticando il mio fisico tutt'altro che atletico
ed affrontai quello spregevole essere. Come in una bella favola gli spianai
la gobba, ma lei sembrò subito dimenticare il mio gesto. Nei giorni, negli
anni seguenti fui per lei come un fantasma. La mia morbosa curiosità, il mio
amore, mi spinsero fino all'inverosimile. Iniziai a spiarla, poi... poi
arrivò il buio. Quando riapparve nella mia vita avrei dovuto lasciarla
friggere nel proprio olio, ma lei mi si offrì in tal modo che non riuscii ad
allontanarla. Ci amammo, ed ora mi chiedeva di seguirla... ma vaffanculo.


title: [eds] una appassionata love story

author: flesym

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
>
> video e foto porno poi era passato a farle oscene proposte
suggerirei "proposte indecenti"
--
Tra le tante, ebbe una travolgente storia con Charlotte, donna di
grande fascino e talento, la quale gli ispirò liriche e ballate. La
stessa Charlotte si adoperò perché i circoli letterari parigini lo
salutassero come un grande poeta, ma il successo fu effimero, e non
appena si seppe in giro di che viveva (lucrum in mercatura), Flesym si
ritrovò a essere ignorato e dileggiato da tutta l'intellighenzia
parigina.


title: [eds] una appassionata love story

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
>
> video e foto porno poi era passato a farle oscene proposte
suggerirei "proposte indecenti"
--
Fra le tante, ebbe una travolgente storia con Charlotte, donna di



title: otD

author: TroppoSfera

text: ogni tanto, "oggi le comiche" :DDDD


title: [p-capolavoro] Sono generoso a postarla

text:
*** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeed.com
 ***
Filun Stvdi sappiam  ...?...?...?...?;;;;   :::--- :::---
o che rsi, questi ersi, questi.okalumcomplessa e arti
colata   01234567890     :::---   :::---   :::---  :::___
han questi ve, gruttura li elementi.  ___I___I___I__
er enne    01234567890 09876543210   Prima base
en kai filosofumen,   03530 03531     Interbase
giacché due pgruppo semplice finito,  Fluidificante destro
e in più non abe    05050   Centrali che fanno l'elastico
lianosono 012 210 0344 0344 035431 (non è dodecafonia)
 -----= Posted via Newsfeed.Com, Uncensored Usenet News =-----
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title: ROMANZO "DESTINO"...continuo

author: GIX

text:
>Il telefono squillo' con il suo fare arrogante e presuntuoso ed anche quel
>sogno improvvisamente ...svani'.
>Marco si alzo' di scatto dal letto, la luce del mattino aveva gia' inondato
>la stanza e le sue pupille si rifiutavano di adattarsi alla luce.
>Con passo sonnambulesco e con il solo uso dell'udito inizio' a dirigersi
>verso quel "maledetto" suono alieno.
>Era un vero slalom andare dalla camera da letto al telefono...in terra
>sembrava che la sera prima ci fosse stata la fiera del S. patrono del paese
>e che ancora non fossero passati quelli della nettezza.
>Pantofola sinistra, destra, quotidiani dell'ultimi cinque giorni, vassoio
di
>bigne', lattina di birra, lettiera del gatto...finalmente lo squillo
cesso'.
>Con gesto meccanico Marco appoggio' la cornetta al suo padiglione
auricolare
>ancora sconvolto da quell'inquinamento acustico, ma la sua bocca e le sue
>corde vocali non erano collegate, non riusci' ad emettere nessun suono.
><<Marco...Marco...sei tu?>>
Dopo una breve pausa la voce al telefono si ripete' preoccupata:
«Marco... ci sei?»
«Mmmmhh...» Fu l'unica cosa che venne fuori dalla sua bocca dopo alcuni vani
tentativi di articolar parola.
«Ciao Marco!» Squillo' vivace la voce dall'altra parte.
Passarono ancora alcuni secondi prima che Marco riuscisse a ricambiare uno
strascicato e anche un po' masticato 'ciao'. Aveva ancora nella testa
impresse le ultime immagini del recente sogno.
«Ma allora Marco... mi ami?»
Sospiro'. Getto' un'occhiata compassionevole alla sua casa, o almeno a
quell'ammucchiata di cianfrusaglie e rifiuti di ogni genere che si spacciava
per tale. Ogni piu' piccolo oggetto gli riportava alla memoria la sua
piccola storia e pareva che imprecasse perche' non si trovava piu' al suo
legittimo posto. Appeso alla maniglia di una porta se ne stava il carillon,
dondolando incerto sospinto dalla brezza mattutina penetrata assieme alla
luce, e ticchettava contro la porta tintinnando impercettibilmente. Rivide
allora la scena di quando sua madre tanti anni or sono glielo aveva
regalato -gia', la mamma, lei si' che non sarebbe sopravvissuta alla vista
di cotanto disordine...- e i suoi occhi si spostarono verso la finestra e
presero a inumidirsi inspiegabilmente...
«Marco?» La voce lo richiamo' bruscamente alla realta'. Aveva sempre la
cornetta in mano, e sapeva che cio' comportava che qualcuno attendeva una
risposta.
«Si'» disse sovrappensiero.
«Cosa Marco... si' che mi ami?»
«Si', ti amo»
«Ma quanto mi ami?»
«Tanto, ti amo tanto»
«E mi pensi?»
«Si'»
«Davvero mi pensi?»
«Si', ti penso»
«E quando mi pensi?»
«Tanto, ti penso tanto»
«Noo! Quando mi pensi?»
«Ah...Sempre, sempre»
«E come mi pensi?»
«Bene, bene...»
«Come bene? Che vuol dire che mi pensi bene?»
«Emmmm... penso... penso che stai sempre bene. Stai bene, non e' vero?»
«Si' sto bene! Ma allora mi ami?»
«Si', te l'ho detto»
«Ma mi vuoi bene?»
«Si'....» Voleva proseguire, ma la sua voce si ruppe in un gemito
incontrollato.
«Si'? Cosa c'e', non mi sembravi sicuro...»
«Senti, non ce la faccio piu'» sbotto' all'improvviso, con l'emozione che
traspariva palesemente dalle sue parole. «So, che non dovrei dirlo, che sono
un mostro di cattiveria, e che tu sei l'essere piu' dolce dell'universo; ma
adesso ne ho veramente abbastanza di te e di questo stramaledetto telefono.
Mi pensi, non mi pensi, mi ami, non mi ami... e che cazzo! Basta! Penso che
dobbiamo farla finita. Lo so, sono solo cinque giorni che ci conosciamo, e
che magari e' troppo presto per parlare in questo modo; ma, credimi, e' come
se fossero passati cinque secoli, a giudicare dal mio stato e quello della
mia casa. Non ho mai avuto la barba cosi' lunga e i miei nervi sono sull'
orlo dell' esurimento, mi sto abbuffando di bigne' come un maiale; non esco
che per comprare il giornale. Il mio aspetto e' un vero schifo. Ho l'alito
di un cadavere. E la casa? La casa e' un porcile di prima classe! Ci fosse
qualcosa al suo posto. Non mi lavo piu' perche' per trovare sapone,
asciugamani e tutto l'occorrente mi toccherebbe fare il giro della casa tre
o quattro volte. Non mi ricordo piu' nemmeno dove ho messo il gatto...»
Ora che si era sfogato, tacque un attimo. La tensione era tale dentro di lui
che non riusciva piu' riordinare i suoi pensieri in modo tale da terminare
quel discorso che aveva lasciato in sospeso. Cercava le parole giuste,
parole che avessero un senso.
«Ma allora non mi ami?» la voce lo interruppe nelle sue riflessioni.
«Accidenti, ma si' che ti amo... vedi, e' che forse e' meglio per entrambi
se ci lasciamo, almeno per un po'. Ti prego, dimmi di si'»
«Forse non mi vuoi bene?»
«Ma si', si'». Non pote' evitare che alcune lacrime gli scorressero giu' per
la guancia, al posto delle parole che voleva dire.
«E mi pensi?»
«Si', ti penso»
«E quanto mi pensi?»
«Si', troppo... adesso bisogna darci un taglio deciso...ora. O mai piu'.»
Detto questo trasse un paio di forbicioni d'acciaio da sotto la credenza, e
li sferruzzo' nell' aria per testare la loro efficacia. Avevano un suono
sinistro.
«Come dici?»
Ma non gli dette retta. Avvicino' l'arnese esitando non poco al filo del
telefono. La mano gli tremava vistosamente.
«Cosa vuoi fare?» Lo interpello' la voce dalla cornetta, distante.
Ancora qualche centimetro e il gioco era fatto. Era riuscito ad appoggiare
dopo alcuni tentativi falliti le lame nude della forbice sul filo. Si
trattava di spingere col pollice e col palmo, con quanta piu' forza aveva
nelle sue viscere...
«Marco...!»
Aveva addentato il filo. Ma non gli era possibile serrare la mano a causa
del tremito irresistibile che la accompagnava.
«Marco, non lo fare!»
Prese un respiro grosso come una casa, e con coraggio le disse addio.
«Noooo!»
Zac! Un grido soffocato usci' dalla cornetta. Poi, silenzio. Tiro' su una
sedia sommersa sotto una catasta di robaccia e ci si lascio' andare esausto.
«Miaaaooo!» zompo' fuori il gatto da sotto il suo sedere, un po' acciaccato,
ma in buone condizioni, tutto sommato.
«Ti ho ritrovato finalmente!».
(Franx.)
Buio pesto, le due, forse del pomeriggio, ma non aveva importanza.
Un umore penetrante, di schifo e vomito, stava accompagnando il suo
risveglio.
Il gatto, "cazzo che …..".Oh no! Era vomito ed non di animale.
In una settimana aveva toccato il fondo. E come se non bastasse ci si era
messa anche quella rompiballe, tutto miele e rompicoglioni.
Nemmeno a letto era un gran che, quasi lo eccitavano di più, i miagolii
delle gatte in calore che giravano intorno al suo Giordano. Chissà se aveva
una felina anche per lui. Per un attimo pensò di essere del tutto fuori,
solo un mese prima gli sarebbe bastata una battuta meno idiota degli
"altri", per passare qualche ora in allegria.
Odiava piangersi addosso ma era proprio quello che stava facendo.
Tirate su le tapparelle si accorse che il tempo andava proprio con il suo
umore. Il cielo cupo, più nero che grigio, già scaricava acqua ed
elettricità.
Gli restavano ancora 5 giorni, e poi sarebbe dovuto rientrare a lavoro.
Doveva uscire di casa.
Si sforzò per un attimo di ricordarsi il numero di quel tipo, il "ci
penso IO" della situazione.
Tutto inutile, maledette forbici, se almeno si fosse tagliato i capelli.
Una volta era lei che pensava a tutto, soprattutto a lui. Possibile che
fosse veramente finita.
Si tuffo nel bagno, quasi rabbioso. Adesso il tempo correva, un'ansia
strana, mista ad euforia l'aveva pervaso. Aveva deciso.
Le sei del pomeriggio Giorgio, era al Country, sorseggiando un campari
controllava il suo aspetto , tra una bottiglia e l'altra nel vetro a
specchio di fronte.
Susanna lo osservava, l'unico volto pallido, di fine estate, che
distingueva tra fumo e risate.
L'unico che non la stava puntando. Era solo discrezione o proprio non
l'aveva notata.
Sino a qualche minuto prima si era rimproverata di aver indossato
quell'abito, gli sguardi insistenti di qualche monotono play boy l'avevano
solo irritata. Questa sensazione non accennava a passare, adesso però era
alimentata dall'indifferenza di LUI. Appena presa coscienza di ciò, si
sentì bruciare. Si preoccupò subito di verificare che quel calore non
avesse invaso anche le sue guance, troppo tardi. Allungò uno sguardo fugace
tra gli specchi dietro le bottiglie, altro che presentimento! Pensò di
giustificarsi con un giorno di sole…, ma con chi, cosa stava pensando. Il
Suo cervellino correva troppo e questo contribuì a farla agitare.
Tutto entro qualche secondo, specchio non mente, si erano incrociati quei
due sguardi. Senza che nessuno lo volesse.
(Sabrina Svetoni)


title: ROMANZO "DESTINO"...continuo


title: [OT] Nuova religione

author: sangue

text: Berlusconesimo!


title: Transiberiana

author: gattusque

text:
Albeggia, e sei alla finestra con pochi vestiti addosso, e ti senti
come una ninfa del bosco, o la goccia di rugiada sulla foglia che
qualche animale prima o poi masticherà, perché lo sai, la
masticazione è la dinamo della vita, ed è attraverso le mandibole che
passa ciò che ci tiene svegli, e vivi.
L'aria è umida e ripensi al Montgomery verde di tuo cugino, con i
bottoni di pelle leggermente bombati: adesso non gli va più, perché
ha ossa troppo lunghe, e chissà cos'è che fa allungare le ossa,
pensi, che le ossa non sono morbide come la ciccia intorno ai fianchi,
e ad allungarle rischi di spezzarle, e di trovarti in mano frammenti
porosi, senza sapere che fartene.
Albeggia, e i brividi sono come un paesaggio lunare sulla tua pelle, e
quando il freddo aumenta e le punte delle dita diventano viola, salti e
sbatti le mani, e le strofini come per fare il pane, come la panettiera
con il grembiule rosa, quella che preparava la focaccia croccante
quando andavi alle elementari.
Albeggia, e il marmo del pavimento sembra ancora più duro e freddo, e
ti viene voglia di bere, e bevi, e il liquido trasparente ti scorre
dentro e t'infuoca le vene, ma non abbastanza, ma il cappotto l'hai
appoggiato sui piedi di Emma, che è piccola, e dorme di sopra e non
sa, e non deve sapere.
Come i passeggeri sulla Transiberiana, guardi il paesaggio fuori dal
finestrino e pensi che non è che un continuo alternarsi di fotogrammi
in luce/ombra, e la destinazione è sempre la stessa, anche se ti dici
di no.


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Trans IL vanO

text:
 Andrea Beniamino Platinette Previtera, Born in Roma, 10/11/1977.
 auguri


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Roberta

text:
Trans IL vanO wrote:
: Andrea Beniamino Platinette Previtera, Born in Roma, 10/11/1977.
CAZZO!!! (scusate)
È vero... :-( pe'dono...
AUGURI!!
Roberta


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Annaa

text:
Buon compleanno
Valeria
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9slohb$14d1dt$1...@ID-96389.news.dfncis.de...



title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
Auguri anche da parte di tutti.
tua unica,
Ias


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: TS

text:
> Ias
specifica larry, prego: cricca, non ias.
io fuori me ne chiamo.


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Larry Laffer

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote:
>
> > Ias
>
> specifica larry, prego: cricca, non ias.
Specifica tu: o cricca o non ias. ;-)
> io fuori me ne chiamo.
anche io. stasera festino.
Larry Laffer
"Il Mondo Emmìo"


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
> Specifica tu: o cricca o non ias. ;-)
lo vedi questo cazzo? ecco, col cazzo!
ias è di tutti, e che la cricca si arroti.
buon festino, criccarolo.


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:

So che dici così perchè mi vuoi provocare. Vuoi stimolare i miei
selvaggissimi istinti sessuali.
Già sai, che non ci metto niente a piegarti a 90 e a trapanarti fino al
midollo osseo.
Stasera al festino ti sbatto sul tavolo da biliardo della sala riunioni.
Baci.



title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
se ti piacciono gli omaccioni coi baffi...
ma poi tocca a me: ti rivolto come un calzino e te lo faccio uscire dalla
gola. vedrai come striderai. faccia di merda.


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote:
> se ti piacciono gli omaccioni coi baffi...
Donna baffutta sempre piaciuta.
> ma poi tocca a me: ti rivolto come un calzino e te lo faccio uscire dalla
> gola. vedrai come striderai. faccia di merda.
Uhi uhi che messagio violento ed eccitante, proprio come piace a me. Vado a
masturbarmi, troione, passami il vibratore.



title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
ecco il vibratore. penso che sia piccolo per il tuo culo sfondo, ma di più
grosso pare che ci sia solo l'albero maestro della amerigo vespucci.
poi ti fai inculare anche dai marinai e sei apposto. buon'aids.


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote:
> ecco il vibratore.
ne hai comprato uno nuovo? si vede che il direttore tiene i soldi.
> penso che sia piccolo per il tuo culo sfondo, ma di più
> grosso pare che ci sia solo l'albero maestro della amerigo vespucci.
quello non mi permetterai mai di chiedertelo. so che ci sei affezionata in
modo particolare.
> poi ti fai inculare anche dai marinai e sei apposto. buon'aids.
eccola che attacca con le solite scenate di gelosia... 'sta puttana.



title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
larry wafer, l'uomo col cervello più friabile del mondo
'sto bagascione succhiaminchiaberluscoide
oltre alle figure di merda delle tue poesiole handicappate, aggiungine pure
ancora
la noia è it su ias, e tu sei noioso, oltre che marcio
salutami quella violenta assassina della tua fidanzata
occhiofuoridalleorbituccesue
o devo fare i nomi?


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: stirner

text:
non ho capito per chi siano gli auguri ma è sempre bello farne.
AUGURI
da
stir


title: auguri con un giorno di ritardo.

text: ti prego non smettere di scrivere, continua...


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
E non ti azzardarti mai più di dare dell'handiccappato a Iovanale.
Lui non c'entra nulla (poverino...)
Larry Laffer
"Il Mondo è un Wafer"


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
> ti prego non smettere di scrivere, continua...
certo luca, non dubitare
quando e se mi aggrada
insulta pure, non mi fa nemmeno solletico
la persona malata sei tu


title: auguri con un giorno di ritardo.

text: sei un incapace


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
> sei un incapace
Aspetta, concedimi un altro tentativo.



title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote :
> > ti prego non smettere di scrivere, continua...
>
> certo luca, non dubitare
> quando e se mi aggrada
> insulta pure,
L'unico messaggio in cui non ti do della zoccola, tu mi dici "insulta pure"?
>non mi fa nemmeno solletico
Sono rosso sudato paonazzo e accaldato. Veramente non senti niente?
> la persona malata sei tu
La tua gelosia si sta facendo insopportabile.



title: auguri con un giorno di ritardo.

author: AhiRa

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> wrote:
> Andrea Beniamino Platinette Previtera, Born in Roma, 10/11/1977.
miezzeca mi perdei loccasione:
Auguri mitico :* e preservativi bucati (che potrebbe equivalere a
figli maschi ;)
Ho detto potrebbe!
Ahira
Trans scusa ma quale sarebbe la soluzione transilvanica allo sfacelo
di IAS di cui tutti parlano e che devo essermi persa causa impegni
internazionali?
Sempresua


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> :
>
> Trans scusa ma quale sarebbe la soluzione transilvanica allo sfacelo
> di IAS di cui tutti parlano e che devo essermi persa causa impegni
> internazionali?
Propose una moderazione in stile isr.
> Sempresua
tua unica,
Ias


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto:
> Trans scusa ma quale sarebbe la soluzione transilvanica allo sfacelo
> di IAS di cui tutti parlano e che devo essermi persa causa impegni
> internazionali?
Un qualche tipo di moderazione da parte di cittadini al
di sopra delle parti, anche lassa, purché riduca il volume
di traffico dell'ot e delle file da cento messaggi di inutili
reply di insulti. Senza eliminarlo del tutto.


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Andrea B. Previtera

text:
cumulativo, a todos.
:)

	- andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  icq 13151786


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: buttercup

text:
> Andrea Beniamino Platinette Previtera, Born in Roma, 10/11/1977.
>
non ci posso credere. il previtera ha solo due mesi più di me...
auguri con molti giorni di ritardo
but


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> wrote:
>Un qualche tipo di moderazione da parte di cittadini al
>di sopra delle parti,
una specie di direttorio?
E che sarebbero di grazia quelli cosidetti al disopra delle parti
(intime)
Bianca:         Troppo impegnata a leggerci ;) con figli a carico e un
lavoro a cui dar da mangiare
Ombretta:       Troppo impegnata a non esserci ;)
Alessandra:     Troppo presa dalle sue stesse trame
Trans il vano:  Troppo vano nel suo chateaux d'ax
Bì           :  Troppo preside e poco bìsico
Venerandi    :  Troppo al disopra da tutte le parti
Camillo      :  Troppo pieno di se STESSI
Writer       :  Troppo sopra l'essere per avere PARTE
Conzuen      :  Troppo la parte sopra esser che la sotto sparve
Mario        :  Troppo s-pErso
Cipollone    :  Troppo imPREgnato
Pikkiatella  :  Troppo smodata per fare il moderatore
Mannina      :  Troppo bambina e poco cattivina
Norma        :  Troppo statistica
Graziana     :  Troppo disgraziana
gli altri (stirner compreSSo)    :  Troppo tanto da dover esser i
moderati
chi mi sono dimenticata?
diventerebbe un gruppo moderato ma non troppo...
andantino con garbo
67 di metronomo
mi garberebbe pure
quello che non capisco e' che dopo l'11 settembre sembra proprio
essere la tendenza della politica italiana ;)
non ci avevi pensato eh?
AhiRa


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
> non ci posso credere. il previtera ha solo due mesi piů di me...
> auguri con molti giorni di ritardo
> but
Oddio, sě, "Il previtera" č abbastanza giovane ancora.
Perchč non ci puoi credere?
abp


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
ok, la fai te la moderatrice, così bocci tutti i post che non contengono la
parola scopare, o darla via, etcetera etciteriore.


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto:
> una specie di direttorio?
> E che sarebbero di grazia quelli cosidetti al disopra delle parti
> (intime)
Facciamo una cosa in outsourcing, un service esterno,
non lo so, paghiamo qualche moderatore collaudato di
qualche altro NG.


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Randy

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Facciamo una cosa in outsourcing, un service esterno,
Propongo cofi annan (sembra il nome di un cane, di una cocorita). Ovviamente
con la supervisione di una commissione di sette saggi con funzioni di
supporto documentale probatorio in caso di controversia legale.


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
"Randy" <The_rea...@NoshitYahoo.com> ha scritto:
> con la supervisione di una commissione di sette saggi con funzioni di
Ottima idea! Bravo Randylo: se trovi altri sei nani, metto
una buona parola per te. Ti faccio fare il presidente.


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Ottima idea! Bravo Randylo: se trovi altri sei nani, metto
> una buona parola per te. Ti faccio fare il presidente.
Mi spiace, quest'anno sono già stato scritturato per la controfigura del
Grande Puffo (non te l'ho detto prima perchè temo che l'invidia ti uccida).
Ma se mi paghi tu la penale sono pronto a stracciare il contratto. Vuoi che
ti mandi aff... emh... gli estremi bancari? 8)


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
 "Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> wrote:
>Facciamo una cosa in outsourcing, un service esterno,
>non lo so, paghiamo qualche moderatore collaudato di
>qualche altro NG.
si paghiamo la sacra sindrome di Torrette :)
No dico sia chiaro... l'idea e' grandiosa :) e' la realizzazione che
mi lascia qualche perplessita'... tipo il socialismo reale ;)
AhiRa
e se mettessimo su una societa' di outsourcing di moderazione?
Poi potremmo fare consulenze... a pagamento
Ahira


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 13 Nov 2001 17:28:44 +0100, AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote:
>Cipollone    :  Troppo imPREgnato
di olio fritto, o cosa?


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
forse perché dalle cose che scrivi, dalla dimestichezza col mezzo,
dall'anzianità sul ng, da una sensazione mia generale e sommaria (e pure un
pò deficiente, nel senso che deficie) mi ti immaginavo per lo meno
trentenne. sarà che tra i miei coetanei nessuno o pochi sanno cos'è
internet...
cmq, il mio stupore è un complimento.
ciao
but
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Bianca

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto
> sarà che tra i miei coetanei nessuno o pochi sanno cos'è
> internet...
pensa un po', anche tra i miei :-D
bianca


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
Bianca ha scritto nel messaggio <9stoo6$15d6rs$
1...@ID-54191.news.dfncis.de
>...

figurati tra i miei!
stir
>
>


title: auguri con un giorno di ritardo.

text:
> cmq, il mio stupore č un complimento.
> ciao
> but
Grazie due volte, due volte grazie.
	- bě


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Camillo

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto
> figurati tra i miei!
Io lo so che cos'è un computer. Stiamo parlando dell'UNIVAC, vero?
(auguri abbì anche da parte mia, ovvio)


title: auguri con un giorno di ritardo.

author: Ulrich Laverdure

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> ha scritto
| Io lo so che cos'è un computer. Stiamo parlando dell'UNIVAC, vero?
No, della Macchina Analitica di Charles Babbage.


title: l'abbandono

author: Cummings

text:
"L'abbandono, in qualunque accezione: riflessioni e considerazioni sulle sue
conseguenze."
E le mani scarne e tremanti, come le zampe di un ragno,
si avvinghiarono intorno al sovrano.
Restarono per un sussurro d'attimi, immobili.
Quasi  ad annegare nella nostalgia del bel gioco, sospese in quel
tentennamento,
ferite d'incertezza..
Poi tristemente risolute, inclinarono il pezzo sul tavolo.
Lo fecero lentamente, molto lentamente;  fino a che il breve rumore secco,
del legno sul legno, dichiarò, insieme all'avvenuto contatto del Re con la
scacchiera,
anche l'epilogo della partita.
Sua Maestà il Re era finito.
Il tutto -che non era per nulla, poco- riempì il salone.
Risuonò ancora per qualche secondo in quell'aria immobile.
Poi si diffuse.
Dalla grande porta, su fin al soffitto affrescato, e poi a
ricadere lungo le pesanti tende scarlatte, fino a perdersi sui volti dei
presenti.
Una perfida serpe strisciante nell'ovunque.
A quel punto, solo a quel punto, Misha alzò gli occhi all'avversario,
e disse ABBANDONO.
Alzò gli occhi all'avversario,. proprio così.
Non aggiunse nessun altro movimento.
La testa rimase nella medesima posizione, dalla quale fino a poco prima
aveva analizzato,
inutilmente,  tutte le possibili via di fuga.
Solo gli occhi, in un moto di superiore indipendenza dal resto del corpo,
si mossero.
Quei globi bianchi, sulla cui superficie, gli anni e le notti di studio,
avevano tracciato
tortuosi sentieri vermigli, ruotarono su  se stessi e si piantarono dentro
quelli che,
acidi, stavano ad attenderli.
Sapeva.
Sapeva che la partita vera cominciava ora.
E' con le sconfitte che ci si deve misurare. Sempre.
E nessuno come lui poteva sapere quanto questo abbandono affondasse
le sue radici fin nel midollo del suo nome. Come quelle di un cipresso,
esse penetravano in profondità il fertile terriccio della sua anima,
nutrendosi
di amarezza bastarda. Quasi poteva sentire il loro scavare, ed il loro
incedere,
quanto odorarne il tormento.
Questo abbandono era una ferita aperta.
Nello stesso tempo l'epigrafe di una sfida persa e l'annuncio della nuova.
La più dura.
La vera partita cominciava solo ora
Una parete verticale, di fronte alla quale spesso, in passato, vi si era
ritrovato
a mani nude.
Un'inevitabile arrampicata, dove lacerarsi mani ed anima scheggiandosi  le
unghie di entrambe.
Sì, Misha conosceva bene le terribili insidie del successo.
Sapeva che le vittorie che lo avevano fatto planare fino alla categoria
magistrale
erano pericolose.
Quando si vince, ci si sente imbattibili.
La vittoria sfama la nostra presunzione, e lo spirito crede di volare.
Le grandi soddisfazioni, tracimanti di felicità pura, galoppano a perdifiato
nelle praterie dell'estasi .
Grandi e perfetti.
Ci si sente grandi e perfetti. Basta vincere.
E lui vinceva.
..Sempre.
Ora la sconfitta l'aveva morso al collo, e la linfa velenosa cominciava già
a
scorrergli per le vene.
Sarebbe venuto subito il momento della firma del formulario, quell'
ammissione
di dichiarata sottomissione.
Poi le domande; prima quelle degli altri, poi le sue.
Quella sensazione fissa in lui, quella ferita pulsante, quelle nuvole
scure, basse sui suoi paesaggi.
Ed infine la notte.
La notte inquieta, ubriaca d'amarezza, grondante di fastidio.
Dura.
Ma sarà una notte lavata da cima a fondo.
E alla fine, al sole dello stenditoio, vi sarà stesa un'anima nuova.
Candida, profumata di bucato.
Un'anima nuova, ridimensionata e migliore.
Cummings


title: l'abbandono

author: Gaez

text:
"Cummings" <
CAPPELLOf...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:bqggu7$b4o$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> "L'abbandono, in qualunque accezione: riflessioni e considerazioni sulle
sue
> conseguenze."
Lo salvo.
Nonostante le ultime 5 righe.


title: l'abbandono

text:
"Cummings" <
CAPPELLOf...@tiscalinet.it
>
> le sue radici fin nel midollo del suo nome. Come quelle di un cipresso,
> esse penetravano in profondità il fertile terriccio della sua anima,
> nutrendosi
> di amarezza bastarda. Quasi poteva sentire il loro scavare,
in analogia con il successo di cui parli, le radici dei cipressi non sono
profonde, infatti molto spesso il vento sradica l'albero e perciò non è
opportuno piantare un cipresso vicino ad una casa.
il racconto complessivamente non è male.
saluti
stir


title: l'abbandono

text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:930zb.37644$AX1.1...@news1.tin.it...

strano ho sempre "creduto di sapere" che i cipressi fossero utilizzati molto
nei cimiteri per la loro peculiarità di non possedere radici che si
ramificassero molto in superficie, andando a creare danni alle tombe, ma,
bensì radici che puntano rapidamente verso il basso.
Non mi è capitato frequentemente di vedere cipressi sdradicati, (quasi
sicuramente perchè dalle mie parti non è così diffuso) in compenso sembra
una specie ricca di esemplari più che secolari.
Comunque grazie dell'informazione, e del commento.
ale


title: l'abbandono

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ykQyb.157086$vO5.6...@twister1.libero.it...

Hai ragione le ultime 5 righe fanno schifo.
Era meglio lasciare solamente sottintendere la conclusione.
Fra l'altro ho l'impressione che banalizzi in parte anche la parte
precedente.
grazie
ale


title: l'abbandono

author: salvario

text:
Tu l'hai conosciuto il buon vecchio Mitchko?
Il suo nome, nella pronuncia,  ricorda tanto quel tuo protagonista
Ma per il resto gli è così diverso e definire scarne e tremanti le sue mani
grandi e provate mi ha fatto rabbrividire.
Solo un caso?
Ciao,
        Salvario
"Cummings" <
CAPPELLOf...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:bqggu7$b4o$1...@lacerta.tiscalinet.it...



title: l'abbandono

text:
"salvario" <
salv...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:bqkfiu$6co$1...@serv1.iunet.it...
> Tu l'hai conosciuto il buon vecchio Mitchko?
> Il suo nome, nella pronuncia,  ricorda tanto quel tuo protagonista
> Ma per il resto gli è così diverso e definire scarne e tremanti le sue
mani
> grandi e provate mi ha fatto rabbrividire.
> Solo un caso?
> Ciao,
>         Salvario
>
Sì ho conosciuto Mitchko.
Come gran parte degli scacchisti italiani.
Ora lo rimpiango.
Le figure come la sua sanno dare colore e calore a tutto un ambiente.
Il brutto è che di tutto ciò  se ne diventa drammaticamente consapevoli solo
quando esse scompaiono!
Grande Vujovic... sempre.
Non è il protagonista del mio scritto.
E' solo un caso.
ciao
aleman


title: l'abbandono

text:
[omissisi]
> Grande Vujovic... sempre.
>
> Non è il protagonista del mio scritto.
> E' solo un caso.
>
> ciao
> aleman
>
Mi associo: Grande Vujovic!
Dubbio:
Sei di Torino e maestro asigc?
Ciao!
      Salvario


title: l'abbandono

text:
no di milano e CM.
ciao
"salvario" <
salv...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:bqpg0f$h1u$1...@serv1.iunet.it...



title: oso

author: iso

text:
asso
--------------------------------
Inviato via
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title: INVITO

author: Andrea Malabaila

text:
INCONTRO

Andrea Malabaila
presenta

il suo romanzo
d'esordio

"Quelli di
Goldrake"

Insieme con l'autore, sarà presente
l'editore Michele Di Salvo

Sabato 3 marzo
2001

Ore 18

AREA LIBRI E
ALTRO

Via F.lli Piol,
11

Rivoli (Torino)

www.malabaila.tsx.org


title: Analisi...di un genere letterario

author: ary

text:
Vorrei fare alcune considerazioni sul mio genere letterario preferito
: La Fantascienza.
In quel filone letterario, si può praticamente dire di tutto,
mascherandone abilmente il contenuto sotto forma di metafore,
analogie, simbolismi.
Alcuni possono essere considerati pericolosi, come il famoso
"Straniero in terra straniera" di Heinlein, di cui dicono abbia
condizionato un intera generazione.
Sotto la trama innocente, (di un essere umano che era stato allevato
nei nidi marziani, e all'età di trent'anni veniva a fare la sua prima
vacanza sulla terra) era nascosta una satira feroce sulla società
Americana degli anni '70.
(Dicono che Charles "Satana" Manson continuasse a leggere il libro in
carcere come fosse la Bibbia).
Alla fin fine direi che non è tanto innocente, Anzi, direi che l'
astuto marchingegno, da parte di certi Autori, di seminare certe
verità con tono apparentemente casuale.
"I reietti dell'altro pianeta" di Ursula K.Le Guine è un altro
esempio.
Una critica amara delle società consumistiche, viste da un pianeta
povero di materie prime, in cui per la prima volta veniva realizzato
l'esperimento di creare una società veramente Anarchica.
Con tutti gli sviluppi, le ipotesi, e le estrapolazioni del caso.
(Bellissimo. Non ricordo più quante volte l'ho letto.)
Esiste però ugualmente una diferenza qualitativa.
Esiste la pura fantascienza, alla Asimov, tanto per intenderci,
popolata di Robot e Astronavi, che però non mi interessa più di tanto.
Il mio Maestro indiscusso è Farmer.
La cui potenza immaginativa e irriverente ha creato un allieva a Vita.
Pensate solo al progetto grandioso (6 romanzi) di fare resuscitare
tutta l'umanità mai esistita, in un pianeta creato apposta con un
immenso fiume, lungo milioni di kilometri, e le due rive del fiume.
Destra e sinistra. Lui li ha popolati di personaggi veramente
esistiti, e ha mischiato le varie civiltà. Es: Indiani del
paleolitico, con newyorchesi del ventesimo secolo...e così via.
Il protagonista è il famoso esploratore Richard F. Burton (quello che
voleva trovare le sorgenti del nilo) Che si mette in testa di trovare
le sorgenti del fiume di quel pianeta.
Lui è Ateo, e non crede alla teoria sovrannaturale. Vuole trovare quei
bastardi che, con mezzi puramente scientifici (gli Etici, li chiama)
Si sono permessi di riportarlo in Vita senza il suo permesso. Alla
fine arriva alla Torre, nel mare polare, e il resto è
tutto...fantasticamente tutto...Farmer.
Il vecchio Farmer..ormai dovrebbe avere 86 anni o giù di lì, e io non
sono degna neanche di svuotargli il pitale.
Lui è stato il primo a introdurre il sesso nella fantascienza, negli
anni 50, raccontando di una relazione sessuale tra un umano e un
extraterrestre. Inutile dire che ha avuto l'ostracismo dalla società
americana benpensante per un decennio. Ma alla fine, l'hanno copiato
tutti. Business, e i tempi cambiano. E lui ha contribuito a farli
cambiare, rischiando in prima persona.
Quello che voglio dire, è che è un genere di letteratura troppo
sottovalutata dall'intellighenzia tradizionale.
Farmer, uomo di immensa cultura, potrebbe far fare la figura del
babbeo a Umberto Eco.
La sua è stata una scelta intelligente.
Pochi affezionati, ma buoni.
E a me piacerebbe seguire quella strada. Perchè tutto si può dire, e
il contrario di tutto, sulla fantascienza, ma non che sia
intellettualmente "stupida", o che altro...
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: Analisi...di un genere letterario

author: Lupo Nero

text:
-Taglio e butto-
> Esiste la pura fantascienza, alla Asimov, tanto per intenderci,
> popolata di Robot e Astronavi, che però non mi interessa più di tanto.
-Taglio e butto-
> Ary
>
Ciao Any
Parole sante... ma non cestinerei Asimov con questa facilità.
I racconti basati sulle logiche ferree dei robot e delle loro 3 leggi (nulla
a che vedere con il film) e i motivi per cui le macchine non si comportano
come ci si aspetterebbe sono ragionevolmente intriganti.
Cmq tanto per fare un esempio su mondi alternativi, nei libri della prima
trilogia trovi un pianeta i cui abitanti credono che la tecnologia sia una
manifestazione divina e i loro sacerdoti accudiscono le macchine con
complicati cerimoniali; solo le caste più alte sanno la verità... il resto
della popolazione prega.
Lupo Nero


title: Analisi...di un genere letterario

author: ale amadesi

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:YfEtd.11713$Zk.2...@twister2.libero.it...
> Vorrei fare alcune considerazioni sul mio genere letterario preferito
> : La Fantascienza (...)
Lo so che andiamo d'accordo.
Lo so.
Anche il buon Phil (P.K.Dick) non se la cava male, eh?
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Analisi...di un genere letterario

text:
> > Vorrei fare alcune considerazioni sul mio genere letterario
preferito
> > : La Fantascienza (...)
>
> Lo so che andiamo d'accordo.
> Lo so.
> Anche il buon Phil (P.K.Dick) non se la cava male, eh?
Sì...ma il vecchio Dick è...come dire?
Un Pugno nello stomaco.
Duro.
Realista.
Ho lasciato a metà il suo romanzo più famoso : La svastica sul sole.
forse non era il momento di leggerlo...
Lo leggerei adesso, se non l'avessi prestato, o regalato.
(Quando fai molti traslochi, i primi a soffrirne sono i tuoi amati
libri.
Chissà perchè? :-))
Ary
>
>
> Ale
> ------------------------------------------------------
> "Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
> innamorata" (Léo Ferré)
>
>
>



title: Analisi...di un genere letterario

author: Gordon Comstock

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
> Sì...ma il vecchio Dick è...come dire?
> Un Pugno nello stomaco.
> Duro.
> Realista.
Dick e' grande nei racconti brevi, anzi brevissimi. Nei romanzi si perde.
gordon


title: Buio

text:
Da parecchio tempo seguo questo NG come lurker.
Mi piace molto ed ho deciso, dopo qualche esitazione, di mandare un
brevissimo testo, sperando di ricevere qualche vostro commento.
Saluti.
Marco.
BUIO
A tastoni. Mi muovo come un cieco in un budello scuro, privo di ogni
riferimento conosciuto. Le mani incespicano su superfici che non conosco, su
materie ignote, sfiorano oggetti e barriere che rendono il mio andare penoso
e incerto. Mi sembra di camminare da molto, ma non ne sono certo. Manca la
profondità, la distanza, mi sono scordato di contare i passi dal momento in
cui sono stato introdotto in un antro da cui hanno rimosso ogni sorgente  di
luce, quel chiarore che anelo e che non riesco neanche ad immaginare. Anche
i pensieri paiono offuscati, quasi una traccia labile di un "prima" fatto di
immagini ordinarie, di facce e cose logore, erose, ormai prive di
consistenza ed estensione, un prima che si allontana mentre m'inoltro
sfregando i piedi su un pavimento accidentato e  coperto  di qualcosa che
assomiglia all' erba secca.
-------
Ho come una benda sugli occhi  che non riesco a strappare dal volto, sembra
incollata al viso. Tendo una mano verso la mia sinistra e tasto una parete
che appare friabile e tenera. L'aria è pesante, procedo ansando, ma l'
ansimare è rassicurante perché m'impedisce di sentire il battito del cuore.
Ho timore di trovarmi davanti ad un muro che segnerebbe  la fine del mio
percorso e l'obbligo di tornare indietro  o di accoccolarmi per terra e di
aspettare che la mancanza di energie, la sete e la fame mi consegnino ad un'
oscurità più duratura e densa. Mi colpisce un debolissimo suono, così
distante che ne colgo solo un'eco immaginaria, come uno sciabordio di acque
lontane
-------
Adesso le pareti diventano anguste ed il caldo cresce. Il terreno su cui
cammino è molle, fangoso, irrorato da acque morte simili ad acquitrini. Una
vibrazione potente scuote l'ambiente in cui mi trovo, un movimento simile ad
un sisma che  mi fa barcollare e mi costringe a puntare i piedi per
recuperare un precario equilibrio. Sento un fragore che irrompe come un'
ondata di piena, il rumore sordo di una valanga di pietre trascinate da una
corrente violenta verso valle. Mi copro il viso con le mani e, per la prima
volta, apro gli occhi tra le dita dischiuse.


title: Buio

author: stirner

text:
"UB40" <
dar...@despammed.com
> ha scritto
> BUIO
>
> A tastoni. Mi muovo come un cieco in un budello scuro, privo di ogni
> riferimento conosciuto.
> sfregando i piedi su un pavimento accidentato e  coperto  di qualcosa che
> assomiglia all' erba secca.
>
> -------
>
> Ho come una benda sugli occhi  che non riesco a strappare dal volto,
sembra
ma l'
> ansimare è rassicurante perché m'impedisce di sentire il battito del
cuore.
Mi colpisce un debolissimo suono, così
> distante che ne colgo solo un'eco immaginaria, come uno sciabordio di
acque
> lontane
> Adesso le pareti diventano anguste ed il caldo cresce. Il terreno su cui
> cammino è molle, fangoso, irrorato da acque morte simili ad acquitrini.
Una
> vibrazione potente scuote l'ambiente in cui mi trovo, un movimento simile
ad
> un sisma che  mi fa barcollare e mi costringe a puntare i piedi per
> recuperare un precario equilibrio.
 Mi copro il viso con le mani e, per la prima
> volta, apro gli occhi tra le dita dischiuse.
accoppimento estemporaneo.
saluti
stir


title: Buio

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio news:LJ86b.295504
> accoppimento estemporaneo.
Non ho capito quali sarebbero gli elementi  accoppiati in modo estemporaneo.


title: Buio

author: il pazzo dei bonsai

text:
UB40 <
dar...@despammed.com
> ha scritto:

accoppiti non accoppiati. ti è più chiaro adesso?


title: Buio

text:
UB40 <
dar...@despammed.com
> ha scritto:
> Da parecchio tempo seguo questo NG come lurker.
> Mi piace molto ed ho deciso, dopo qualche esitazione, di mandare un
> brevissimo testo, sperando di ricevere qualche vostro commento.
[...]
caruccio, ci ho giocato un po'...
Alea iacta est
Mi colpisce un debolissimo suono, così distante che ne colgo solo un'eco,
come uno sciabordio di onde lontane. Tendo una mano verso la mia sinistra e
tasto una parete che appare friabile e tenera. L'aria è pesante, procedo
ansando, ma l'ansimare è rassicurante perché m'impedisce di udire il battito
del cuore. Ho timore di trovarmi davanti a un muro che segnerebbe la fine
del mio percorso inducendomi a tornare indietro o ad accoccolarmi per terra,
in attesa che la sete e la fame mi consegnino a un'oscurità più duratura e
densa.
Sfioro superfici che non conosco, incespico su ostacoli di una materia
ignota che rendono il mio andare penoso e incerto. Ho perso il conto delle
ore passate in quest'antro privo di luce, quel chiarore che anelo e che non
riesco neppure a immaginare. Anche i pensieri paiono offuscati; la mia
memoria conserva solo labili tracce di immagini ordinarie, facce e cose
logore, ormai prive di consistenza ed estensione, che si dissolvono mentre
avanzo trascinando i piedi su un pavimento accidentato, foderato di qualcosa
che ricorda l'erba secca.
Adesso le pareti diventano anguste e il caldo cresce. Il terreno su cui
procedo è molle, fangoso, irrorato d'acque morte. Una vibrazione potente
scuote l'ambiente in cui mi trovo, un movimento simile a un sisma che mi fa
barcollare e mi costringe a puntare i piedi per recuperare un precario
equilibrio. Sento il fragore di un'ondata di piena, il rumore sordo di
pietre trascinate da una corrente violenta. Fanculo: mi copro il viso con le
mani e, per la prima volta, apro gli occhi tra le dita socchiuse.


title: Buio

author: Antelucem

text:
"UB40" <
dar...@despammed.com
> wrote in message
news:KA86b.20173$
hE5.7...@news1.tin.it
> volta, apro gli occhi tra le dita dischiuse.
E poi?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Buio

text:
Antelucem <
ante....@libero.it
> ha scritto:
> > volta, apro gli occhi tra le dita dischiuse.
> E poi?
muore, come tutti... ti piacciono i finali aperti, eh?


title: Buio

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> caruccio, ci ho giocato un po'...
La tua riscrittura è interessante. Provo anch'io a proporne una:
Risveglio
Sto camminando da tempo, mi sento stanco e confuso.
I pensieri paiono offuscati, quasi una traccia labile di un "prima" fatto di
immagini ordinarie, di facce e cose logore, erose, ormai prive di
consistenza ed estensione, un prima che si allontana mentre m'inoltro
sfregando i piedi su un pavimento accidentato e  coperto  di qualcosa che
assomiglia all' erba secca.
Ho timore di trovarmi davanti ad un muro che segnerebbe  la fine del mio
percorso e l'obbligo di tornare indietro  o di accoccolarmi per terra e di
aspettare che la mancanza di energie, la sete e la fame mi consegnino ad un'
oscurità più duratura e densa.
Il terreno su cui cammino è molle, fangoso, irrorato da acque morte simili
ad acquitrini. Una vibrazione potente scuote l'ambiente in cui mi trovo, un
movimento simile ad un sisma che  mi fa barcollare e mi costringe a puntare
i piedi per
recuperare un precario equilibrio. Le mani incespicano su superfici che non
conosco, su materie ignote, sfiorano oggetti e barriere che rendono il mio
andare penoso e incerto.
Ho come una benda sugli occhi  che non riesco a strappare dal volto, sembra
incollata al viso.Sento un fragore che irrompe come un'
ondata di piena, il rumore sordo di una valanga di pietre trascinate da una
corrente violenta verso valle. Mi copro il viso con le mani e, per la prima
volta, apro gli occhi tra le dita dischiuse.
Le 8 e 45, cazzo. Devo sbrigarmi.


title: Buio

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> > > accoppimento estemporaneo.
> >
> > Non ho capito quali sarebbero gli elementi  accoppiati in modo
> > estemporaneo.
>
> accoppiti non accoppiati. ti è più chiaro adesso?
Magari lui nasce, non muore.


title: Buio

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> wrote in message
news:ojl6b.22122$
hE5.8...@news1.tin.it

ero convinta che guardasse qualcosa, quel "dischiuse" non mi ha fatto
pensare ad un finale :-))
Baci



title: Buio

author: Ale Amadesi

text:
"UB40" <
dar...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:KA86b.20173$hE5.7...@news1.tin.it...
> Da parecchio tempo seguo questo NG come lurker.
> Mi piace molto ed ho deciso, dopo qualche esitazione, di mandare un
> brevissimo testo, sperando di ricevere qualche vostro commento.
*I'm goin' under...* (A.Lee-B.Moody; Going Under; 2003)
Non so perchè, il racconto mi ha ricordato una canzone. Mi capita spesso, a
dire il vero.
Al primo colpo mi è tornata in mente la scena de "l'antro" del padre-nonno
in La Dea Del'67, film secondo me notevole.
Cioè, la sto tenendo lunga per dire che è evocativo, questo pezzo. Richiama
immagini, anche horror se vuoi, ma evoca. Il che significa che a suo modo mi
ha fatto un certo effetto. E' il tipo di materia che piace a me ed è scritto
come piace a me
(solito schema: poca retorica, stile secco ma preciso ed abbastanza curato,
racconto breve)
Mi piace
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Buio

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
> Cioč, la sto tenendo lunga per dire che č evocativo, questo pezzo.
Richiama
> immagini, anche horror se vuoi, ma evoca. Il che significa che a suo modo
mi
> ha fatto un certo effetto. E' il tipo di materia che piace a me ed č
scritto
> come piace a me
Ne sono contento, Ale. Questo breve pezzo l'ho pensato aperto a possibili
soluzioni e significati (la morte, la nascita, l'incubo). E una specie di
contenitore che si puň rimodellare  in modi diversi.



title: Buio

author: Writer

text:
"UB40" <
dar...@despammed.com
> wrote in message
> BUIO
Mi sembra di poter dire che la forza ed il limite di questo testo
coincidono.
Il testo suggerisce significati diversi, come tu stesso hai sostenuto,
il finale è aperto. Se da un lato questa apparente polisemia conferisce
fascino al pezzo, da un altro lato lo rende irrisolto e poco strutturato
sul versante della narrazione.

La scrittura è netta, precisa, le scene curate, sembra di "vedere"
il protagonista mentre s'aggira per un antro, una caverna scura.
Ma forse avresti potuto lavorarci su un po' di più e conferire
al racconto un maggiore respiro narrativo.

In ogni caso, alcune parti sono belle.
Te le segnalo:

>Mi colpisce un debolissimo suono, così
> distante che ne colgo solo un'eco immaginaria, come uno sciabordio di
>acque lontane
>Il terreno su cui
> cammino è molle, fangoso, irrorato da acque morte simili ad acquitrini.
>Sento un fragore che irrompe come un'
> ondata di piena, il rumore sordo di una valanga di pietre trascinate da una
> corrente violenta verso valle.
Ciao.
W.



title: Buio

author: dan

text:
UB40 ha scritto:
> A tastoni. Mi muovo come un cieco in un budello scuro, privo di ogni
...
> Adesso le pareti diventano anguste ed il caldo cresce. Il terreno su cui
> cammino č molle, fangoso, irrorato da acque morte simili ad acquitrini.
...
> corrente violenta verso valle. Mi copro il viso con le mani e, per la prima
> volta, apro gli occhi tra le dita dischiuse.
E finalmente capisco:
SONO UNO SPERMATOZOO...
No, davvero, scusa la battutaccia! :)
Il testo č bizzarro, e ho dovuto leggerlo tre volte prima che mi venisse
qualcosa da dire, perché č lontano dalle mie usuali fome espressive.
Io sono meticoloso e in una descrizione di forme indistinte avverto come
una stonatura quel riferimento preciso all'erba secca e alla parete
friabile. Perchč? mi chiedo subito. Come mai? Cosa significano? Ma dov'č?
Che fa? Perché questi indizi? C'č qualcosa da capire?
Non riesco poi a trovare un criterio unificante, vale a dire o rimani
nell'indistinto, ma allora perché descrivere cosě accuratamente i rumori,
ecc, meglio limitarsi alla descrizione delle sensazioni che provocano nel
soggetto, inutile soffermarsi sui particolari.
E se caratterizzi un ambiente, in qualche modo poi lo dovresti spiegare,
cosicché il lettore poi dice "Ah, adesso capisco!". Invece niente.
Insomma il pezzo č scritto bene ed č un esperimento interessante, ma forse
io non sono la persona piů adatta per commentarlo, per me č alquanto
bizzarro.
Ma volevo dirti qualcosa e soprattutto incoraggiarti.
Ciao e a rileggerti presto.
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Buio

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Ma forse avresti potuto lavorarci su un po' di più e conferire
> al racconto un maggiore respiro narrativo.
E' vero, si tratta di un abbozzo, più che di una narrazione compiuta.
Grazie del commento che condivido in gran parte.


title: Buio

text:
"dan" <
cyber...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> E finalmente capisco:
> SONO UNO SPERMATOZOO...
LOL!!!
potrebbe essere un'utile chiave di lettura, Dan.
> Io sono meticoloso e in una descrizione di forme indistinte avverto come
> una stonatura quel riferimento preciso all'erba secca e alla parete
> friabile.
E' vero, perň al protagonista "sembra che" o trova qualcosa che "assomiglia
a".
Se ti cali nei panni (piuttosto scomodi) di una persona persa in un buco
buio, evidentemente occorre sopperire con il tatto alla mancanza di stimoli
visivi.
> Non riesco poi a trovare un criterio unificante, vale a dire o rimani
> nell'indistinto, ma allora perché descrivere cosě accuratamente i rumori,
Vale la stessa considerazione di prima: i rumori forniscono indicazioni
utili per una persona che si č persa in un antro oscuro.
> E se caratterizzi un ambiente, in qualche modo poi lo dovresti spiegare,
> cosicché il lettore poi dice "Ah, adesso capisco!". Invece niente.
Inizialmente avevo pensato ad un processo di nascita, con il movimento
tellurico come  una sorta di contrazione finale che precede il "venire alla
luce". Poi ho preferito giocare su un registro piů aperto, che stimolasse
interrogativi invece di fornire risposte.


title: Buio

text:
"Antelucem" <
ante....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Il vero racconto è invenzione sulla base della propria intimità,
> non monologo.
Sono abbastanza d'accordo. Come ho detto in precedenza  non è un "vero"
racconto, ma un abbozzo a partire da un'idea.


title: [R] La bamba (3/n)

author: Ombra

text:
Para subir al cielo se necesita
una escalera larga
- Hai un pacchetto di sigarette in tasca, oppure sei felice di vedermi?
Ci giurerei che e' questo che gli ha chiesto, perche' lo vedo estrarre il
pacchetto e fare spallucce, e lo sento, in un momento di pausa della
conversazione in sala, che le risponde:
- E l'una, e l'altra cosa.
E' questo modo disarmante che ha di apostrofare le persone che mi
sorprende, di lei. Come se l'universo si risolvesse in una battuta di bassa
lega, e il nostro essere in pura carnalita'. Come se dovesse proteggere la
sua anima come fa con la sua voce, conservandola al riparo, trattenendola,
e non vorrei che anche quella, come la voce, si stia affievolendo, stia
perdendo vigore. Ma non lo credo. Lei gioca, dice. Si stiracchia prima di
buttare la cicca nel cestino, passa davanti a lui guardandolo fino a dover
girare il capo, e se ne torna verso il divano. Ma poi si ferma, esita sulla
soglia, si accarezza le labbra come a mostrare di aver dimenticato
qualcosa. Si guarda intorno, panoramica di una conversazione accesa, gira
sui tacchi di sughero dei sandali e torna indietro. Adesso lui sara'
seduto, l'avambraccio destro poggiato sul tavolo vicino al bicchiere, e lei
girera' la sedia per stare piu' comoda, sistemandosi con entrambi i gomiti
sullo schienale, il mento posato sul dorso delle mani. Gli regalera'
qualcuno dei suoi aneddoti di viaggio, e avra' gli occhi socchiusi e appena
arrossati,  e un sorriso compiaciuto mentre sosterra' ancora il mento con
una mano, portandosi alle labbra con l'altra una bottiglia di birra
gocciolante di condensa. Lui parlera' di qualche sua scoperta tra le righe
di una canzone, e lei comincera' a modularla di gola, battendo a ritmo gli
alluci, e dondolandosi appena sulla sedia. E gli sorridera' ancora, con gli
occhi. E con le labbra, con gli zigomi e le orecchie.


title: [R] La bamba (3/n)

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>Para subir al cielo se necesita
>una escalera larga
>
>- Hai un pacchetto di sigarette in tasca, oppure sei felice di vedermi?
Beh, a questo punto immagino lui c'abbia tutta la stecca, in tasca.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [R] La bamba (3/n)

text:
Il 22-8-2005 intorno alle 22.50.08, F.Bertolazzi:
> Beh, a questo punto immagino lui c'abbia tutta la stecca, in tasca.
Come sei triviale, Bertola'... una poca de gracia!


title: [R] La bamba (3/n)

text:
Per una volta nella vita, voglio fare "IO" il pedante e pignuolo...
anche se non sono brava come diskre.
> e non vorrei che anche quella, come la voce, si stia affievolendo, stia
> perdendo vigore.
Non starebbe meglio l'espressione : e non vorrei che anche quella, come la
voce, si stesse affievolendo , stesse perdendo vigore?
Non lo so. Non sono una purista, però...
diSKREEEEeeeeeee!!!!!!!!!! aiutooooo.
a.


title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
Torna sempre piu' tardi, mio marito, da quando ha cambiato lavoro. Il
piatto lo attende coperto da un altro identico, per conservare il calore
dei cibi che ho preparato per tutti alla stessa ora. Con i polpastrelli
arrossati constato che il tepore e' ormai sparito dalle stoviglie a buon
mercato di tutti i giorni. Mi stringo nelle spalle, scuoto qualche
briciola dalla vestaglia e mi adagio nella poltrona davanti alla tivu'
col volume azzerato,  e mi godo i rumori dal piano di sopra, che' i
bambini sono gia' a letto e hanno gia' recitato le preghiere.
Il nostro vicino e' un tipo strano, si vede poco e quasi non lo puoi
sentire, i rari passi coperti dalle radio che deve aver disseminate per
casa (che abbia addirittura la filodiffusione?). Questo, almeno, fino a
due giorni fa, quando ho cominciato a sentire rumore di vetri smossi e
di non so cos'altro, che in certi momenti pare che un intero esercito di
elefanti si sgranchisca le gambe sulla mia testa. Anselmo in fondo e' un
brav'uomo, se non fosse che lavora troppo. Si', lo so che lo fa per noi,
per me, per i bambini, per il mutuo... Lo so che si ammazza di
straordinarii per mandare Paolo in piscina e Simone a ginnastica,
pero'... Stamattina non l'ho sentito imprecare contro la serratura
difettosa, lo strano inquilino del piano di sopra. Me lo ricordo, il suo
sguardo smarrito, quando tempo addietro e' venuto a suonarci alla porta
spiegando che aveva perso le chiavi, e Anselmo gli ha dato una mano,
anzi una spalla, quelle sue spalle solide e muscolose che erano un
piacere da massaggiare, quando tornava indolenzito da un carico
particolarmente gravoso... pover'uomo, lo fanno veramente scoppiare,
questi della nuova ditta, ma almeno quest'estate - me lo ha promesso -
andremo in vacanza al mare. I rumori si sono susseguiti, quasi
frenetici, per tutto il giorno, da punti diversi della casa. Chissa'
cosa stara' combinando, mi sono chiesta mentre preparavo il pranzo e
anche dopo, mentre aiutavo Simone con i compiti di matematica. E' pigro
nei conti, questo figlio mingherlino e svagato, tutto il contrario del
fratello, che irrompe ogni giorno sventolando l'ennesimo ottimo a penna
rossa sul quadernone a quadretti. Poi all'imbrunire l'ho visto uscire di
fretta, con due grossi sacchi neri appesi a ciascuna mano, e ho sentito
la sua vecchia auto mettersi in moto al primo colpo sotto la finestra
del salone. Meno male che l'avevo chiusa, la finestra, che' quell'auto
sgangherata finira' per annerirmi i ninnoli sulla credenza, con quel
fumo scuro e maleodorante che mi lascia sempre come regalo di arrivederci.
Dev'essere rientrato mentre cenavamo in cucina, non me n'ero accorta
perche' Paolo stava recitando ad alta voce il cinque maggio, per
dimostrare a me che l'aveva imparata e al fratello come si recitano le
poesie, con voce ferma e squillante, non flebile e insicura.
In tivu' c'e' un presentatore afflitto da incipiente calvizie che
blatera qualcosa, ma di cosa si tratti non saprei, e nemmeno mi
interessa. Anselmo sara' qui a momenti. Spero. Da sopra viene un rumore
leggero di passi: potrei giurarci, non sono i suoi. Il nostro vicino
strascica un po' i piedi, e porta scarpe da ginnastica. Questi sono
ticchettii decisi che vagano qui e la', a volte si fermano, a volte
ricominciano. Non c'e' nemmeno la musica a coprirli. Ecco, questo invece
e' lui, lo riconoscerei tra mille. E' proprio sopra di me, si allontana
a passi pesanti verso la camera da letto. La risata no, non e' la sua. E
bravo il nostro vicino. Mi alzo per controllare che il telefono non sia
isolato. Non lo e'. Copro il pane nel cestino con un tovagliolo, perche'
non si secchi all'aria. Anselmo odia il pane raffermo, anche solo quello
dell'infornata del mattino gli fa storcere il naso. Se avessi saputo che
sarebbe rientrato cosi' tardi avrei evitato di affettarlo. Mi affaccio a
controllare i bambini, Simone ha sempre il sonno agitato, si sveglia nel
cuore della notte gridando contro chissa' quale feroce nemico. La luce
del lampione filtra a illuminare le loro testoline addormentate, il
silenzio avvolge i loro respiri tranquilli, ritmati sul sonno che
all'improvviso coglie anche me. Mi stendero' per un poco, tanto lo so
che non mi addormento, solo un momento, giusto cinque minuti. Lascio
socchiusa la porta della stanza, mi lascio cadere sulla trapunta
ricamata e fisso il soffitto. No, non potrei dormire, anche perche' da
lassu' mi arrivano inequivocabili scricchiolii. E bravo il nostro
vicino... Senti senti, ci danno dentro! E mi ricordo quando Anselmo
allungava una mano a carezzarmi le cosce, e al primo scricchiolio mi
ritraevo, "I bambini!" sibilavo tra i denti, e lui a insistere, finche'
non mi alzavo per andare a controllare che dormissero, e quando tornavo
dormiva lui. Che stupida. Anselmo che mi abbracciava mentre lavavo i
piatti, dopo cena, e io che mi ritraevo "Ti bagni la camicia!". La
parete vibra per i colpi della testata del letto che si ripercuotono
sempre piu' rapidi giu' per il muro. Sentili, come se la ridono!
Mi piacerebbe vederla, vedere come lo guarda, come gli sorride. Come
sorridevo io ad Anselmo quando ci trovavamo uno di fronte all'altra a
casa di amici generosi che ci lasciavano le chiavi prima di andare in
ferie.
Il sole mi colpisce gli occhi, mi devo essere addormentata senza
chiudere le imposte. Mi giro verso Anselmo, ma trovo la sua parte del
letto intatta. Mi tiro a sedere mordendomi un labbro per soffocare un
gemito: la schiena non e' piu' quella di una volta. Sono le sei. Infilo
le pantofole e mi trascino verso la stanza dei bambini. Dormono, ovvio.
In sala, la tavola e' apparecchiata. Scopro i piatti e osservo desolata
la carne indurita, la pasta che si e' gonfiata e ammollata, meno male
che non e' tornato, altrimenti l'avrebbe buttata nel secchio. Lo faccio
io, per lui. Ecco di nuovo i passi. La porta di sopra che si chiude con
un colpo secco, rumore sulle scale. Mi affaccio in tempo per vederli
infilarsi in macchina, il mio strano vicino e la sua donna di una notte,
o di una vita, lo vedremo, e partire a velocita' sostenuta, neanche
fossero in ritardo, cosi' di prima mattina, e lei che gli accarezza i
capelli con una tenerezza che sembra la mia di tanto tempo fa. Anselmo
ha il cellulare spento. Siedo sulla poltrona gelida, manovro
meccanicamente col telecomando e fisso lo sguardo sul televideo. Pagina
598. 3 - 13 - 18 - 53 - 87 - 90. Niente, neanche stavolta. Spengo la
tivu', arranco fino al bagno colta da una nausea improvvisa. Quando
rialzo gli occhi annebbiati di lacrime dal desolante spettacolo della
mia cena del giorno prima, mi accorgo della goccia che cade dal
soffitto. Una bella macchia, ci sara' da rimbiancare. E all'improvviso,
la goccia si gonfia, e si tramuta in scroscio, che precipita nella vasca
e giu' per lo scarico, sempre piu' impetuosa.
Spero solo che non svegli i bambini.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

author: leo

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:bqvc29$22vpg9$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
mamma mia, Ombra, no
* il piatto coperto da un altro identico,
i polpastrelli arrossati che constatano, constano?!?
il tepore ormai sparito dalle stoviglie a buon  mercato di tutti i giorni.*
che quelle, poi, di terraglia sono, e la terra il calore lo conserva proprio
per sua natura. Ci mettiemo anche i morti dentro per illuderci che durino di
più.
Non ho più proceduto oltre


title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
leo wrote:
> Non ho piů proceduto oltre
Pazienza. Me ne faro' una ragione.



title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
saggia.
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:bqvd9d$2656in$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
> leo wrote:
>
>
> > Non ho più proceduto oltre



title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

author: AhiRa

text:
 Ombra <
ombra...@despammed.com
> wrote:
>Torna sempre piu' tardi, mio marito,
allora... io ho invece proceduto oltre... oltre le dita arrossate,
lo trovo scritto benissimo ma di raro squallore ;)
insomma... secondo me la tua scrittura ha fatto un bel salto di
qualità nella forma. Nei contenuti non mi ti comprerei... ma so che te
ne farai una ragione.
Ahira


title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

author: Bianca

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
> Quando
> rialzo gli occhi annebbiati di lacrime dal desolante spettacolo della
> mia cena del giorno prima, mi accorgo della goccia che cade dal
> soffitto. Una bella macchia, ci sara' da rimbiancare. E all'improvviso,
> la goccia si gonfia, e si tramuta in scroscio, che precipita nella vasca
> e giu' per lo scarico, sempre piu' impetuosa.
> Spero solo che non svegli i bambini.
Lo spero anch'io.
La goccia che scava il sasso, eh? A me e' piaciuto. Molto. Specialmente il
finale, tristissimo.
Ciao
bianca


title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
> Quando
> rialzo gli occhi annebbiati di lacrime dal desolante spettacolo della
> mia cena del giorno prima, mi accorgo della goccia che cade dal
> soffitto. Una bella macchia, ci sara' da rimbiancare. E all'improvviso,
> la goccia si gonfia, e si tramuta in scroscio, che precipita nella vasca
> e giu' per lo scarico, sempre piu' impetuosa.
> Spero solo che non svegli i bambini.
Lo spero anch'io.



title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

author: DisKre Panza

text:
domenica 07 dicembre 2003 Ombra ha scritto:
> E all'improvviso, la goccia si gonfia, e si tramuta in scroscio, che
> precipita nella vasca e giu' per lo scarico, sempre piu' impetuosa.
> Spero solo che non svegli i bambini.
  Questa e` una "Tristezza Molesta" in piena regola! Che fai, mi rubi
il mestiere?
  AhiRa  parla di  "squallore"... Mah...  sara` che  mi ci  identifico
abbastanza, nello squallore quotidiano.
  Bello. Tristo, ma Bello.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
AhiRa wrote:
> lo trovo scritto benissimo ma di raro squallore ;)
Era proprio quella, la sensazione da dare. Forse, piu' che squallore,
rassegnata tristezza. Del resto, c'era pur qualcosa che la moglie di
Anselmo non doveva sapere.
E la tristezza, a volte, e' solo questione di punti di vista.
> Nei contenuti non mi ti comprerei... ma so che te
> ne farai una ragione.
Ma si', ma si', o donna solare ed estroversa. Queste botte di tristezza
dicembrina lasciamole ad altri :)
(Il prossimo fara' ridere, prometto)



title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
Bianca wrote:
> La goccia che scava il sasso, eh? A me e' piaciuto. Molto. Specialmente il
> finale, tristissimo.
Ne sono contenta. Grazie.



title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
DisKre Panza wrote:
>   Questa e` una "Tristezza Molesta" in piena regola! Che fai, mi rubi
> il mestiere?
Ma no, ma no. Dipende solo da come la vedi, fi`dati. :)



title: [EDS De André] La moglie di Anselmo

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:bqvc29$22vpg9$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
[...]
> Spero solo che non svegli i bambini.
de andré lo conosco poco e la moglie di anselmo neanche di vista
(fatevene una ragione), ma il tuo č l'unico eds che mi abbia convinto.