title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

author: Guido Tedoldi

text:
   In generale, se uno dice cose interessanti per gli altri, viene
ascoltato, altrimenti no. Gridare, insultare, ringraziare, lodare? cose
ininfluenti, fuffa, contorno.
   Chi si approccia ad uno sconosciuto senza l'armatura indossata e la
spada ben in vista? Cribbio, quello sconosciuto potrebbe essere chiunque,
uno stupratore di bambini, un venditore di cazzate, un ladro. Potrebbe
essere colpevole. Che sia innocente, lo puņ dire quel galantuomo del
tempo. E allora, lentamente e con circospezione, ci si comincia a togliere
l'armatura in sua presenza, quasi quasi si rinfodera anche la spada.
   Nella vita reale come in rete. A nessuno si concedono trattamenti di
favore.
   Saluti
   Guido


title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

author: Klidas

text:
*Esporre la propria arte. Aspettare che
  il vento la levighi. Che la pioggia la liberi dal superfluo. Che un
  passante distratto ne strappi un pezzetto per tenerlo con se'. *
  Bello!  Smessa la pioggia, passato il vento , che rimanga l'essenza , che
  non sia  NULLA.
Salve Elvio,
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
36e8ca8e...@news.cineca.it
>...
>Ciao KLIDAS, domandina: se ti chiamo Klidas, fa lo stesso?
Va benissimo Klidas. Anzi sai che faccio...


title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

text:
Antonia ha scritto nel messaggio <
36E8D6F3...@fininvest.it
>...
>Ogni tanto, nello specchio della porta compare uno che dice: ehi voi,
>sono qui.
>Gli altri gli danno una lumata distratta e quasi sempre lo ignorano. A
>chi vuoi che interessi. Non basta esserci, a una festa, come nella vita
>vera. Non basta raccontare una storia. Di storie, in fondo, ce ne sono
>già tante. Forse bisogna solo capire il gioco e cominciare a giocare.
>Una volta, avevo da poco abbandonato il mio balconcino arieggiato e
>solitario, ho sentito un tipo, che non avevo mai notato, raccontare una
>storia. Era la storia di un gioco e di un tipo che capisce il gioco e
>racconta le regole. Be' una storia banale. Ma quelle regole, raccontate
>da lui, sembravano una storia, una storia che, raccontata cosi', non
>avevo mai sentito. E come le raccontava bene, quelle regole. Sembravano
>una metafora.
Ciao Antonia. Si respira bene qui sul tuo balconcino, l'aria notturna e'
limpida
e  le strade, le case , i lampioni che piangono gocce di luce, ogni cosa
sembra immersa, immota,
nel fondo di un mare abissale. Un abisso anche dentro me, vorticoso di luce
plumbea fra
i confini di un nulla imploso cerco un appiglio un punto un appoggio , una
balaustrata fredda di marmo su cui
placare l'ansia , o il contrasto  che non trova armonia. Ma ora e' tardi.
Riprende il cicaleggio.Torno dentro,
a presto.
Klidas


title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

text:
nadia ha scritto nel messaggio <7c9nq2$tbt$
1...@hermes.iol.it
>...
>Son seduta a quest'angolo in penombra, osservo questo affollamento con
>chiacchericcio in sottofondo, sorseggio una birra e spero che nessuno mi
>noti, tanto non avrei nulla da dire, nulla di controllato nella
>punteggiatura e nei contenuti, potrei rischiare di parlare a vanvera,
>scollegandomi nelle linee, nei tratti e nei pensieri.....sono qui a questo
>tavolino, mi piace ascoltare le storie, a volte gettate lì rapidamente in
un
>mordi e fuggi che teme un confronto, a volte raccontate lentamente, a
>episodi, come se tra un brano ed un altro il narratore sia andato al bagno
o
>a farsi un bicchiere al banco, lascia sospesa l'attenzione di chi
>incuriosito ascolta......sono qui tra tanti.......ho una sigaretta nel
>pacchetto, la vuoi?
Grazie Nada. Il mio nome e' il mio *divenir taciturno*. Ho derivato la mia
esistenza da antichi
tremori sublimi di sguardi fissi sul nulla abissale, da anfratti dello
spirito cupo
le cui linee precise taglienti di rasoio incidono la' dove sgorga l'
angoscia,
dal suono polifonico di mille voci assolute dai toni terribili di terribili
vibranti interrogativi e, infine,
dal mio vivo senso d'irrealta', quotidiano e distruttore.
Da quali brezze la tua vita? Di quali colori? Melodie dello spirito
inquieto? Certezze riflesse
su frammenti immaginari?Noi fumiamo qui seduti, proiezioni virtuali di ansie
creative. Hai ragione:
ascoltiamo, raccontiamo, cantiamo.
Klidas


title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

author: Bishop

text:
Klidas <
fil...@freeweb.it
> scritto nell'articolo
<7cbbuu$rj4$
1...@nslave1.tin.it
>...
Hai ragione:
> ascoltiamo, raccontiamo, cantiamo.
>
>
> Klidas
Grazie x avere scritto...6 come goccia sorella che scorre nel languido e
buio mio sangue.
Bishop


title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

author: Giulia

text:
Se ricomincio a postare assiduamente, la colpa e' solo tua ;-)
Bravobbravobbravo!!!
giulia :-)
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


title: [IAS]:IAS IAS IAS IAS IAS IAS

author: Writer

text:
KLIDAS wrote:
>
> (Ri)entrare in IAS e' sempre come entrare in una gran stanzone, fumoso e
> affollato, di cui non
Non sei nuovo di Ias, allora?
Non voglio sapere i fatti tuoi, ma a volte ho l'impressione che il N.G.
sia , oltre che uno stanzone affollato (a volte più, a volte meno), una
festa in maschera in cui i partecipanti assumono multiple identità
virtuali, a volte in contrasto tra di loro.
Ciao.
"Writer"


title: Un incontro (2)

author: fulgor

text:
Della città capii la gente, il lavoro nelle fabbriche e negli uffici, le
abitudini: passeggiate nelle vie chiuse al traffico, code davanti ai cinema
od ai teatri, manifestazioni di piazza. Si aveva paura per i furti e gli
imprevisti della strada, si sapevano i quartieri a rischio e quelli
tranquilli. Soprattutto, a differenza del mio paese, qui c'era sempre
qualcuno che mendicava, con una varietà di motivazioni autentiche o
pretestuose, qualcuno che vendeva biro o quadretti per presunti nobili fini.
I primi tempi non sapevo che fare e sovente mi lasciavo vincere dallo
slancio della pietà. Poi capii che per la maggior parte eran furbi, gente
che in quel modo si pagava l'uscita del sabato sera o qualcosa di peggio.
Chi veramente aveva bisogno non chiedeva nulla, non ti inseguiva. Erano i
barboni coperti di stracci che bazzicavano nei parchi, quelli che dormivano
sotto i ponti, sulle panchine, fra i cartoni, quelli che si trascinavano
ubriachi ai bordi delle strade, spingendo un carrellino con i loro miseri
averi. Erano quelli che pur non domandando sollevavano più interrogativi a
chi, come me, non era assuefatto alla loro presenza.
  C'era anche altra gente in strada. Suonatori di sax, le cui melodie
struggenti ed ansimanti riempivano i portici, i sotto passi, gli androni,
di una vibrazione strana e malinconica; mimi avvolti in lenzuola bianche,
dai movimenti meccanicamente perfetti, che imitavano pupazzi di carillon
roteando su precarie pedane. Un giorno, ad un incrocio con via Garibaldi,
udii una donna cantare - la voce piena e melodiosa si poteva udire ben prima
che si potesse vedere chi la emettesse, la si distingueva fra il rumore del
traffico, il vociare della strada, le campane dei tram. Non era più giovane,
nonostante la voce. In un cartello ai sui piedi spiegava di essere rimasta
sola con i figli piccoli, e senza lavoro. Cantava "Il cielo in una stanza" e
"Grazie dei fiori".
  Qualcuno lasciava cadere una banconota.
  Un'altra volta m'imbattei in un tipo che suonava, ad un tempo, chitarra,
batteria ed armonica. Stetti a lungo ad ascoltare. La sua figura, le sue
canzoni non mi erano nuove.
  L'avevo già visto, ora ricordavo, una sera, sul lungomare di Albenga
  Mi faceva impressione che uno come lui dovesse guadagnarsi da vivere in
quel modo. Forse non sapeva fare altro, era costretto a quella vita, oppure
lo faceva per vocazione ?
  Non mi sarei stupito di nulla. Già allora sapevo che la vita dispensava
carriera e fortuna in modo capriccioso. Essere bravi in qualcosa, valere
veramente - poteva contare anche assai poco. Bisognava trovarsi nel momento
giusto al posto giusto, riuscire ad inserirsi nel mondo giusto. Ammesso che
per tutti un mondo giusto esistesse.
  Una sera, una sera di Dicembre, mi recai da un collega per alcuni libri
che mi interessavano. Mi spiegò che abitava in una mansarda di Corso
Garibaldi. Si saliva dall'interno di un certo cortile, che s'apriva dietro
un certo portone.
  Faceva piuttosto freddo, il cielo era coperto, e fra i rami rinsecchiti
dei viali non si intravedevano stelle. Sul bus, come prevedevo, non c'era
quasi nessuno. Arrivato all'altezza della stazione ferroviaria scesi nella
strada poco trafficata.
Continua...
Sempre graditi i commenti


title: Un incontro (2)

author: Azzura di Roma.

text:
fulgor <
ful...@netscape.net
> wrote
> qualcuno che mendicava, con una varietą di motivazioni autentiche o
> pretestuose, qualcuno che vendeva biro o quadretti per presunti
nobili fini.
Sarņ sincera, quel "presunti" mi aveva fatto passare la voglia di
leggere. Ci sono delle parole che proprio non sopporto, e "presunti" č
una di queste. Un'altra potrebbe essere "supposto". Invece,
"congettura" mi piace.
Comunque sia, mi sono poi imposta di continuare. Ciononostante, non
l'ho trovato intrigante.


title: Un incontro (2)

author: Trans IL vanO

text:
Azzura di Roma.
melamia...@tin.it
 scrisse:
> intrigante.

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Un incontro (2)

author: Gaez

text:
"fulgor" <
ful...@netscape.net
> ha scritto nel messaggio
news:GWoF5.17055$Z95.5...@news.infostrada.it...
>o quadretti per presunti nobili fini.<
Subito ho pensato a dei marchesi educati :))
> giusto al posto giusto, riuscire ad inserirsi nel mondo giusto. Ammesso
che
> per tutti un mondo giusto esistesse.
In un mondo cosě sbagliato, quattro giusti in due righe mi sembrano troppi
. Si saliva dall'interno di un certo cortile, che s'apriva dietro
> un certo portone.
 ...ne sei certo?
Scusa le battute...era per dire che soprattutto in queste frasi m'inceppo.
Comunque non chiedere e vai avanti. Io leggo.
Ciao
Gaez


title: Il caldo, il sole.

author: Typhoon

text:
Il caldo, questa condizione esterna per cui molte cose si intiepidiscono con
l'aria...
Tutto il corpo, anche se scoperto, da tiepido diventa caldo: al sole
l'epidermide scotta, mentre se sei all'ombra la tua pelle è calda e tesa.
Piacevolmente sdraiata guardi ad occhi socchiusi il cielo. Le braccia
abbandonate lungo i fianchi e i palmi delle mani rivolti in su come per
sentirsi addosso questo lenzuolo d'aria celeste.
Le gambe un po' piegate, ciondolano lentamente, molto lentamente. Qualsiasi
altra cosa su di te, che non fosse alito, sarebbe fastidio; e invece, una
mano calda e aperta si appoggia sul tuo ventre.
E' molto, molto più calda della tua pelle e a poco a poco ne senti il peso.
E' grande, ha dita aperte e ogni polpastrello cerca lievemente di lisciare,
bramando quello che tocca.
Ora ogni fluttuo del tuo sangue si compie lì, in quel punto sfiorato. Sangue
arricchito, qualcosa di gassoso che lascia un lieve pizzicore scivolando,
giù giù dalla testa.
Deglutisci sentendolo fluire nel collo per poi irrompere nel torace, nelle
braccia, scorrere verso le gambe per poi abbattersi di nuovo lì; sempre più
confinato e circoscritto.
La mano grande si limita a premere solamente sul ventre. Ormai il sangue
completa la sua corsa in un unico piccolo posto, facendolo pulsare
vigorosamente.
Dischiudi le labbra per respirare meglio, muovi le gambe, ma la mano
abbandona improvvisamente il suo posto.
Lo stomaco avvampa, il ventre soffre e lì, il sangue pulsa inarrestabile.
Finalmente, dagli occhi socchiusi, dalla piccola fessura delle tue ciglia,
non vedi più il blu del cielo, ma solo ombra e poi il suo volto.
Il suo corpo impetuoso ti sovrasta, le sue mani affondano palpando con
impeto tutto quello che ora, di tuo, possono avere. La sua bocca ti disseta,
la lingua bagna la pelle calda e le sue reni inarcandosi cercano un varco
sfuggente che finalmente trovano, scivolando dentro con dolcissima irruenza,
la tua carne si allarga per avvolgere la sua.
Quello è il momento che attendevi. Senti tutta la sua pelle addosso, che il
sole ha reso molto calda, eccitarti ancora di più per il contatto avvenuto
così rapidamente. La tua bocca aperta alita con affanno, come per
raffreddare qualcosa che invece deve seguitare a bruciare; con rapidità, con
vigore e forza sempre più incalzante dentro di te.
Le mani poggiate sulla sua schiena, la lambiscono, la sfiorano fino a
scendere per aggrapparsi alle sue natiche che ondeggiano tumultuosamente per
entrare sempre più dentro di te; affondi le dita in questi muscoli tesi e
duri, accarezzi le reni che si inarcano lentamente, ma con vigore per
spingersi nel tuo ventre e farlo contrarre; sbattono con riguardo e
attenzione la tua carne aperta, umida, calda e scivolosa, pronta a ricoprire
e stringere dentro di se, quello che gli viene dato…
--
<E lì, fra le tenebre di alberi neri che nemmeno Legolas riuscì a tollerare
a lungo,
videro ai piedi della montagna una profonda gola mentre innanzi a loro si
ergeva
un'unica imponente pietra come l'indice del destino.> J.R.R. Tolkien


title: la povera cinese

author: Asmodeo

text:
- LA POVERA CINESE -
Ieri notte Andròs Psikakos ha fatto un sogno che gli ha dato e gli sta dando
da riflettere.
E, infatti, ora che è al lavoro, seduto di fronte al suo pc (suo per modo di
dire: è il pc sul quale lavora abitualmente), ha un'aria tanto assorta da
parere catatonico.
Costringeva una povera cinesina ad un rapporto orale, gridandole contro non
sa più quale minaccia. Niente percosse, ma solo grida. Non la coartava,
quindi, per relativa buona pace dei sui già troppi sensi di colpa, con la
violenza fisica, ma solo intimandole di obbedire, perché altrimenti,
smaniava, l'avrebbe battuta come un tamburo.
Un altro particolare assurdo gli torna alla memoria, facendolo profondamente
vergognare di sé, lui che nei rapporti sociali è tanto pudico: in tale
scabroso sogno era tutto membro. Aveva cioè un fallo enorme, che quasi gli
arrivava al mento. Vede la sua immagine riflessa nel monitor e, lui che
detesta vedersi specchiato quando non lo desidera, si ritrae, abbastanza
almeno da non permettere al suo di viso di campeggiare al centro dello
schermo.
Circa due mesi fa, invece, ora non ricorda con precisione quando, la
fortunata che, sempre in sogno, era da lui costretta ad una fellatio, subiva
pure un'aggressione fisica.
"Porca merda, ma quanto sono scivolato fuori di testa?", si domanda
seriamente preoccupato Psikakos e, poi, sussulta, come se gli avessero
pungolato il deretano: a ben pensare, sono dieci minuti che divaga di fronte
al suo terminale. Si guarda attorno: oggi ispezione Asl, per cui, non tanto
per gli osservatori Asl ma per i suoi vari referenti, è meglio che digiti
sulla tastiera a vanvera, tanto per dare l'impressione di produrre.
Rimirando le sue dita mentre digita a caso, si domanda da che cosa possa
nascere un desiderio così violento, ma non riesce a rispondersi.
E il desiderio di un grosso batacchio, invece?
Basito, pensa: "Posso benissimo concepire di sognare di fare sesso, specie
perché, tanto per cambiare, sono afflitto da una potente sindrome carenziale
(ah!), ma sono tanto frustrato da sognare di farmi succhiare la mia stupenda
proboscide a forza di sberloni? La mia natura è così penosamente limitata?
Sono così simile ad una scimmia da non solo somigliarle fisicamente (peli a
parte), ma da averne lo stessa aggressività?"
Razionalmente, sa che non potrebbe costringere nessuna donna con la violenza
a succhiargli alcunché, ma ciò non toglie che alcuni deliri onirici possano
essere molto più eloquenti di una qualsiasi seduta di psicanalisi del cazzo.
"Cosa ti farebbe felice, Psikakos?"
Magari, essere spompinato da mane a sera, rimugina senza tradurre il
pensiero in parole, e poi si morde la lingua per evitare di avere un crisi
di riso isterico.
"Un pene da usare come mazza da baseball? E' questo che vorresti? Donne a
iosa? Donne da battere e percuotere come delle grancasse? Magari usando il
tuo membro da sogno come randello? 'To a beat to a pulp on a Saturday
night'. Possibile che il maledetto ci debba condizionare a tal punto?"
Schiavi del proprio fallo.
"Ah!", dice a mezza bocca.
"E' una barzelletta!", esclama ad alta voce Andròs, e poi, preoccupato ed
accorto, fa una panoramica veloce del proprio sconfinato ufficio.
"Del cazzo, naturalmente.", conchiude rendendosi conto beato di essere solo.
E, soprattutto, gongolando perché è mezza mattina: tra un po', finirà il suo
'pesantissimo' e 'stancate' lavoro.
Digita, digita e digita ed ecco, a pochi minuti dal suo soliloquio, ritorna
ad elucubrare sugli eventi della notte passata.
Quant'è terribile la polluzione notturna, dopo mesi di astinenza sessuale!
Senza oppiacei, dopo un periodaccio di prolungati abusi, il suo organismo
subisce sconvolgimenti tali che l'eiaculazione è tanto potente da
provocargli dolore.
"Come se putracchiarsi addosso non fosse già abbastanza umiliante in sé.",
borbotta.
Spasmi così violenti da sembrare un epilettico, gli occhi che lacrimano fuor
di controllo e brividi così potenti da devastare le membra: ecco cosa
implica venirsi addosso in astinenza.
In somma, dopo un trip onirico come quello, s'è svegliato colmo di spavento
e ribrezzo verso sé stesso: sia perché è costernato dai mostri che produce
il sonno della ragione, sia perché dopo essere stato vittima della
polluzione by night un senso di colpa atavico e incoercibile, per quanto si
sforzi di razionalizzare, lo violenta.
Eppure, non ne può nulla.
Sa che è una paranoia abnorme, malgrado ciò, qualche secondo prima di
staccare per la pausa caffè, si chiede: "Se io sogno di costringere una
cinese ad una fellatio, da qualche parte, nel mondo, una cinese sogna di
essere costretta ad abboccare il membro di un greco farneticante?"
Ricorda che, in talune zone dell'Himalaya, dei monaci sostengono che, se
sogni di morire, morirai davvero.
E, come se non fosse sufficiente il blowjob, l'ha pure costretta ad
ingoiare.
FINE.


title: la povera cinese

author: Riccardomustodario

text:
"Asmodeo" <asmodeo...@Mvirgilio.it.invalid> wrote in message news:<ap9f6u$tnh$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> - LA POVERA CINESE -
>
>
>
> Ieri notte Andròs Psikakos ha fatto un sogno che gli ha dato e gli sta dando
> da riflettere.
>
> Spasmi così violenti da sembrare un epilettico,
due notti fa lessi supervelocemente questo messaggio, commentando tra
me " questo o sta fuori totalmente o lui solo sa, dove voglia andare a
parare ...
alla ricerca di chissà quale cavallo da sogni pilotati che puoi
leggere in " Donna Bettina sotto i 3 Ponti" su Google da Q/G di un
paio di mesi fa >>.
La sera vedendo in diretta Hibernian Rangers in televisione - un
giocatore picchiava con la testa ripetutamnte sul terreno in preda a
spasmi epilettici - non avevo mai visto niente di simile in una gara
di calcio e nenache dal vivo per la verità a parte il mio infarto.
Così mi sovviene del giorno dopo alorchè mi son ricordato che giovedì
verso le sei di sera, non avevo ancora letto questo messaggio, mentre
correvo al negozio di Hi Fi per accorsarmi di Jack prolunga per lo
stereo, si era spezzata l'anima, forse lo avevo calpestato (?) - Avevo
fretta i negozi erano prossimi alla chiusura ed io volevo solo sentire
a tutto volume i 2 CD di Suede, mentre sarei stato alle prese con un
difficilissimo dipinto - ecco che passando davanti al negozio Fetish
c'era una coppia, che sembrava interessata al mio passaggio - la
ragazza era cinese e vestiva insolitamente country, come insolitamente
country era una coppia che aveva destato la mia attenzione qualche
settimana prima, passando da quelle parti. - Da esperto in costume non
so il country se ritornerà mai nelle vetrine, sinceramente ha fatto il
suo tempo e non mi piace proprio!.
Per la cronaca: ieri ho trovato un giornale locale, mentre aspettavo
il pulmman, pioveva - nell'interno del giornale c'era un tipo
epilettico che si appresta alla traversata oceanica solitaria:-
Auguri!.
ciAk
Riccardomustodario
Per un Terzo Millennio no stop ricrc scientificaca


title: la povera cinese

text:
>
> due notti fa lessi supervelocemente questo messaggio, commentando tra
> me " questo o sta fuori totalmente o lui solo sa, dove voglia andare a
> parare ...
Ma non è evidente in sè per sè?
In nessun luogo, fisico o metafisico che sia...
Puro sfogo post-orgasmico...
Bada: non post-coitale.
Addosso tragicamente, dopo un sogno sozzo e bacato (pure per il mio
standard) mi venni..
Da lì "The poor chinese-woman"...
Sempre che si dica così...
> alla ricerca di chissà quale cavallo da sogni pilotati che puoi
> leggere in " Donna Bettina sotto i 3 Ponti"
Dovevo voglio andare a parare io?
Senza offesa, ho letto il  post in questione, ma non è che ci abbia capito
molto...

Derresto, manco di questo post ci ho capito molto!
Peace!
;-)


title: la povera cinese

text:
"Asmodeo" <asmodeo...@Mvirgilio.it.invalid> wrote in message news:<apk3n2$lbc$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> >
> > due notti fa lessi supervelocemente questo messaggio, commentando tra
> > me " questo o sta fuori totalmente o lui solo sa, dove voglia andare a
> > parare ...
>
> Ma non č evidente in sč per sč?
> In nessun luogo, fisico o metafisico che sia...
> Puro sfogo post-orgasmico...
> Bada: non post-coitale.
> Addosso tragicamente, dopo un sogno sozzo e bacato (pure per il mio
> standard) mi venni..
> Da lě "The poor chinese-woman"...
> Sempre che si dica cosě...
aca
>
> Derresto, manco di questo post ci ho capito molto!
> Peace!
> ;-)
scombattimento totale - un altro pareggio - tuieniti in guardia per la
prossima: ti steschisco!
ciAk
Riccardomustodario
Per un Terzo Milnnio no stop ricerc scientificaca


title: la povera cinese

text:
> aca
"Aca"?
> scombattimento totale - un altro pareggio - tuieniti in guardia per la
> prossima: ti steschisco!
Ah...


title: e ormai senza tempo

author: stirner

text:
*
--
 Stir
 -------------
 ora e qui


title: e ormai senza tempo

author: Geremia from Imola

text:
stirner <
en...@libero.it
> wrote in message
uM0N3.3489$i06....@typhoon.libero.it...
> *
>
Siete giunti credo alla massima sintesi delle emozioni umane. :O)
Mi e' piaciuto.
Germano


title: Guccini

author: Trans IL vano

text:
Io vi avevo avvertito... una volta messo in moto
il meccanismo erre-moscia-moscio-bartleby non se
ne sarebbe più usciti vivi, come dagli anni 80.
--
Maledetto [di stirpe]®
--
perchè sono un soldato
e dietro ogni soldato c'è una donna (S.Benni)


title: Guccini

author: Andrea B. Previtera

text:
> ne sarebbe più usciti vivi, come dagli anni 80.
Dagli anni 80 io vivo sono uscito.
Vivo, vivissimo, sorridente e con le mani al cielo.
Al tempo in cui il mio sguardo non andava oltre l'ombelico
dei frustratissimi punk, dei paninari vuoti (ah ! paradossale !)
come pochi, dei sordociechi metallari,
potevi prendere un calendario e dopo l'uno leggere "otto".
Erano in fondo degli anni pieni, con tanta carne e poco
piombo, tempo per giocare con le Lego e tv non troppo
rumorose.
C'erano le tazze di latte e cioccolato e Mimì Ayhuara,
la P2 e Berlinguer, non c'era tanto Berlusconi ed il
Viagra sarebbe stato inventato solo dopo 15 anni.
Vedi ? Ne sono uscito vivo.
E' il duemila che mi ammazzerà sotto il peso di
tre zeri.
	- Bì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Guccini

text:
...uscii in punta di piedi.
Tu c'eri ?
Eri tra le file silenziose ?
Nella coda della vergogna o in quella dell'acne ?
	- Bě


title: Guccini

text:
Andrea B. Previtera,
and...@instation.it
 ha scritto:
cos'è che non mi piace
in questo baraccone?
sarà che dentro è triste
e starne fuori è una prigione
ho valutato i pro e i contro
di una vita rampante
scoprendo che l'amore passa
l'herpes è per sempre
non si esce vivi dagli anni '80
               [Afterhours]
> Dagli anni 80 io vivo sono uscito.
> Vivo, vivissimo, sorridente e con le mani al cielo.
Ne sono felice, Santo Padre, anche io ne sono
uscito anche più vivo. Come Vede la mia era solo
una citazione musiLcale.

> Al tempo in cui il mio sguardo non andava oltre l'ombelico
> dei frustratissimi punk, dei paninari vuoti (ah ! paradossale !)
> come pochi, dei sordociechi metallari,
> potevi prendere un calendario e dopo l'uno leggere "otto".
Misero me, ti invidio, purtroppo il mio sguardo
andava già oltre le caratterizzazioni di drive-in,
e il non vedere niente lo stesso, o poco, era triste.
> Erano in fondo degli anni pieni, con tanta carne e poco
> piombo, tempo per giocare con le Lego e tv non troppo
> rumorose.
Poco piombo dove? Nell'aria o nelle carni?

> C'erano le tazze di latte e cioccolato e Mimì Ayhuara,
> la P2 e Berlinguer, non c'era tanto Berlusconi ed il
> Viagra sarebbe stato inventato solo dopo 15 anni.
Non torneranno più... il brodo di pollo quand'ero malato,
mammaaaaaaaaa (little red palomb)
Tanto per info: Mimì era un trans, la p2 e berlusconi (tessera
n. qualcosa) ci sono ancora, con Intini-Illimani infiltrati ovunque.
Berlinguer è vivo, porta bermuda fatti con i Lee tagliati
e camicia hawaiiana, ha vinto l'ultimo torneo di rutto misto
e di scopone scientifico a Pepetee.

> Vedi ? Ne sono uscito vivo.
> E' il duemila che mi ammazzerà sotto il peso di
> tre zeri.
Pensa al povero (?) Morgan, che morirà sotto il peso
di uno zero unico, nemmeno assoluto.
Ma di questo avrò modo di parlare in maniera più esauriente
quando inizierò la mia crociata contro di lui, simbolo del
pompinismo sofista rampante.



title: Guccini

text:
Andrea B. Previtera,
and...@instation.it
 ha scritto:
> ...uscii in punta di piedi.

Ero in fila dal pusher, e avevo perso
il numeretto mentre ballavo il tip-tap
su un vecchio pezzo dei joy division,
come Ranxerox.



title: Guccini

author: Ahira

text:
On Fri, 28 Apr 2000 08:45:41 +0200, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
>Nella coda della vergogna o in quella dell'acne ?
UpZ
non avevo piů acne e nemmeno vergogne...
non ero neanche in coda alla mutua...
ora non dirmi che non ero viva...
Bello, Abě :)
manco a dirlo...
AhiRa


title: Guccini

author: Stroszek

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> scrive:
>
> Ero in fila dal pusher, e avevo perso
> il numeretto mentre ballavo il tip-tap
> su un vecchio pezzo dei joy division,
> come Ranxerox.
Se leggevi "Dolce vita" inizio ad avere spaventose crisi d'indirindintà.
Ciao, Dario.


title: Guccini

text:
> Bello, Abě :)
> manco a dirlo...
E dai ! Erano due righe di considerazioni ! : )
	- Bě


title: Guccini

text:
> Tanto per info: Mimì era un trans,
No.
> la p2 e berlusconi (tessera
> n. qualcosa) ci sono ancora, con Intini-Illimani infiltrati ovunque.
Lo so. Gelli mi è apparso in sogno e me ne ha parlato.
Mi ha anche mostrato gli spazi pentadimensionali che stanno
tra il g'hmanr ed il myhaa'k'napath.
> Berlinguer è vivo, porta bermuda fatti con i Lee tagliati
> e camicia hawaiiana, ha vinto l'ultimo torneo di rutto misto
> e di scopone scientifico a Pepetee.
Lo so. Berlinguer stesso mi è apparso sulla metro e mi
ha chiesto barcollando se avevo 1000 lire per i biscotti.
> Pensa al povero (?) Morgan, che morirà sotto il peso
> di uno zero unico, nemmeno assoluto.
Quello dei vertigine blù ?
Lo detesto anche io, se la cosa può tangerti, e se è di lui
che scrivi.
	- Bì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Guccini

text:
Andrea B. Previtera,
and...@instation.it
 ha scritto:
> > Tanto per info: Mimì era un trans,
>
> No.
Mi dispiace rovinarti in un sol colpo
centinaia di remote pugnette, credimi,
ma Mimì era un trans, me l'ha detto mio
cuggino Cocò, che ha tentato il blitz
negli spogliatoi, ed è tornato offeso.

> > la p2 e berlusconi (tessera
> > n. qualcosa) ci sono ancora, con Intini-Illimani infiltrati ovunque.
>
> Lo so. Gelli mi è apparso in sogno e me ne ha parlato.
> Mi ha anche mostrato gli spazi pentadimensionali che stanno
> tra il g'hmanr ed il myhaa'k'napath.
Non ne conosco l'ubicazione, avevo finito le smoking rosse, allora
mi sono attaccato alle carte astrali, era l'84 o l'86, comunque
di maggio. (poi ricontrollerò sui vecchi calendari)
E siccome ero in giro per le galassie, sto ancora viaggiando in cerca
della mia vecchia casetta in canadà. Trasmetto con un vecchio ciclostile
a transistori pnp targato ukraina, collegato alla coda del mio gatto,
ellery queen, che mi fa da antenna 5/8lambda sui 546 megacicli (chi
conosce la formula ed è curioso constaterà che è una bestia enorme, il
mio ellery, solo si lamenta troppo per la batteria nelle chiappe).
> > Berlinguer è vivo, porta bermuda fatti con i Lee tagliati
> > e camicia hawaiiana, ha vinto l'ultimo torneo di rutto misto
> > e di scopone scientifico a Pepetee.
>
> Lo so. Berlinguer stesso mi è apparso sulla metro e mi
> ha chiesto barcollando se avevo 1000 lire per i biscotti.
A me una volta è apparso il nobile pirata Morgan, e m'ha
detto "Michele, il mio nome e stato usurpato nel nome del
meretricio, se tu sei un vero fratello marinaio, devi vendicarmi!"
Il vecchio non era a conoscenza del fatto che qualche corso
di vela non mi autorizza a sparare alle (sigh) popstar, quindi
sto cercando le mie strade alternative.
> > Pensa al povero (?) Morgan, che morirà sotto il peso
> > di uno zero unico, nemmeno assoluto.
>
> Quello dei vertigine blù ?
> Lo detesto anche io, se la cosa può tangerti, e se è di lui
> che scrivi.
Scherzi? Questo fa di te un vero marinaio. Inconsapevole d'esserlo
oppure semplicemente le nostre rotte non si sono mai incrociate?
Tranquillo, non sono né del casting del video di YMCI dei village people
né di quello per Querelle. E poi gli anni 80 sono finiti, giusto?



title: Storia e revisionismo

author: TroppoSfera, TS, eccetera

text:
Irraggiungibili scoperte in campo antropologico! Le bandiamo come uno
strillo di giornale degli anni Venti. Se lo meritano.
                               ****
In un pomeriggio dall'improbabile cielo blu di un romanzo, il famoso
antropogenetista Luis de la Frignòn - nato Genéviève - si addentrava nella
calura canicolare della radura dei Vosgi, chiamata Radura della Fraternità,
salita all'onore delle cronache per il recente ritrovamento di uno
scheletro completo che l'anatomia comparata ha attribuito a una forma
primitiva di ominide.
Frignòn, stizzito per non aver rinvenuto nemmeno un femoruccio sparso,
setacciava adesso, in ritardataria solitudine, le rene argillose e le selci
alla ricerca di qualcosa che oscurasse le novae dei suoi fortunati
colleghi.
Dopo ore e ore di sudori e cieli tersi lo studioso si imbatté in uno strano
agglomerato semitrasparente, o traslucido che dir si voglia, dalle fattezze
austere di resina fossile. Spiccò con la spiccante piccozza la paglierina
ambra e s'involò ratto alla volta del laboratorio che teneva occultato a
valle, in una spelonca circondata da rocce magnetiche che, oltre a isolarlo
da eventuali spiate, gli facevano regolarmente impazzire gli strumenti...
Fatto sta che analizzò il reperto e giustificò il nostro titolo.
Quel muco solidificato, quella concrezione organica di colla e cristallo,
altro non era che la fusione biologicamente indotta e rappresentata di
sperma e secreto uterino. E siccome aveva trovato quell'ambra ominide
proprio sulla terra del sito dell'Uomo dei Vosgi, detto appunto l'Uomo
della Fraternità, strombazzò subito alla tivù e su internet e sulle riviste
e sui marciapiedi con lo spray che sì!, minchia, sì!, aveva trovato una
nuova specie umana che veniva ad affiancare l'homo sapiens sul trono della
storia.
L'hetero sapiens.


title: Storia e revisionismo

author: nicolino

text:
On Mon, 28 Feb 2005 14:40:27 GMT,
mum...@tin.it
 (TroppoSfera, TS,
eccetera) wrote:
>L'hetero sapiens.
umana, troppo umana,
ma tu pensa certe volte,
ma lo sai che i corto circuiti,
le sopraelevate volte,
i giochi delle sinapsi,
eppure mi dico: non è possibile.
nic


title: Poesia: Pane, pietra e fuoco

author: Alberto Angelici

text:
PANE, PIETRA E FUOCO

Come  sfere di mille specchietti
che in discoteca
lampeggiano musica,
tu  offri  a noi
volti sempre nuovi,
mutevoli  e vari, spesso ignoti.
Dolce e tenera, poi  ombrosa  e chiusa
cambi d' un  tratto
e  sorrisi di bimba trasmuti
in lucide pozze
di pianto.
Annina  cara,  irragiungibile creatura,
pane e companatico di vita,
come un segno  d' orizzonte
e' l' animo tuo
che  a volte  vieta ch' io comprenda
e davanti a me schivo arretra
e si ritrae.
Calma sei e compassata anche,
poi  nel momento ch' io meno intendo,
scatti e mi  rintuzzi
e della pietra mostri la durezza piena.
Attendo e non m' adombro
(se lo posso!) e  come fuoco  privato della fiamma
ma che il calor non ha  smarrito,
dolce ritorni  e calda,
Annina mia ...


title: Camilla ti amo

author: Nicola Bellone

text:
Ti amo d'un amore di frontiera, comunque.
G.


title: Camilla ti amo

author: Russell Coutts

text:
Nicola Bellone wrote:
>
> Ti amo d'un amore di frontiera, comunque.
Da che parte rispetto alla zona smilitarizzata?
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Camilla ti amo

author: Massimo Facchinetti

text:
senza parole
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3E7B0820...@libero.it...



title: Camilla ti amo

author: DisKre Panza

text:
sabato 22 marzo 2003 Massimo Facchinetti ha scritto:
> senza parole
  hai tutta la mia solidarieta`...
--
Power down.


title: Camilla ti amo

text:
Massimo Facchinetti wrote:
>
> senza parole
Allora dalla parte sbagliata di sicuro.



title: Camilla ti amo

author: camilla

text:
Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote in message
3E805015...@libero.it...
Scusa se mi attacco qui che vedo una cima che mi rassicura, ma si può sapere
di checcazzo state parlando?


title: Camilla ti amo

text:

Ah, non so.
I muti non parlano.



title: Camilla ti amo

text:
Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote
> I muti non parlano.
Questa affermazione è assolutamente condivisibile.
Anche tu innamorato di Camilla?
G.


title: Camilla ti amo

text:
Nicola Bellone wrote:
>
> Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote
>
> > I muti non parlano.
>
> Questa affermazione è assolutamente condivisibile.
Se poi la si ricollega a cio' che e' stato detto precedentemente nel
3ad, lo e' ancora di piu'.



title: Il Vermocane

author: KVH

text:
Cari amici,
vorrei sapere un vs commento sullo scritto della Vermocagna.
Quando ho saputo che è una ragazza, mi sono cascati i cosiddetti per terra.
Chiarisco una cosa, una volta per tutte.
Qualunque critica io abbia fatto in questa rubrica, per quanto volgare,
antipatica, scherzosa, o tutte e tre le cose messe assieme, non ha mai
rivolto così assurdamente a qualcuno, l'invito ad andarsene, perchè non mi
sarei sentito adatto a farlo.
Qualcuno mi sta antipatico, non mi piace come scrive?
All'inizio glielo faccio notare senza peli sulla lingua poi lo ignoro.
Comunque da ora in poi qualsiasi messaggio offensivo manderà il Vermocane su
di me, lo ignorerò, perchè dopo 5 giorni che sono collegato ad Internet,
almeno una cosa l'ho capita; la polemica inutile non approda a niente ed
offendere le persone nascosti dietro uno pseudonimo è altrettanto scorretto.
Dici che sono un essere indegno;
d'accordo, visti i livelli, sono io a non essere degno di parlare con te.
Hai ragione e piantiamola qua.
Io ignorerò ogni tua risposta ai miei scritti passati e futuri,
quindi qualunque cosa scrivi per me è solo beneficenza alla Telecom.
Mi impegno a non rispondere a nessuno dei tuoi scritti.
Per quanto riguarda la rissa, io abito a Palermo;
sei tu che mi devi venire a prendere a bastonate se vuoi(e se ci riesci).
Comunque sei la ragazza più cafona che abbia incontrato sulla mia strada.
  I tuoi commenti quindi, lo ripeto un'altra volta per fartelo capire bene,
sono inutili e sgraditi.       EVITA e i tuoi inviti ad andare via riservali
a te quando ti guardi allo specchio
                                                K.V.H.
"Una donna non si picchia neanche con un fiore, ma se proprio dei farlo usa
una rosa(per via delle spine).
(Mio nonno)


title: Il Vermocane

author: il Vermocane

text: Occhei. Vigliacco.


title: Il Vermocane

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 12 Sep 1998 18:27:33 +0200, "KVH" <
K...@iol.it
> wrote:
>Cari amici,
>vorrei sapere un vs commento sullo scritto della Vermocagna.
Non so, non l' ho letto. Non seguo piu' le liti da quella volta che io
e Randy ci siamo fatti una memorabile litigata sul comunismo...
>Quando ho saputo che č una ragazza, mi sono cascati i cosiddetti per terra.
Perche'? Non ti aspetti un linguaggio del genere da una donna? Allora
faresti bene a fare un salto da queste parti, che mia madre ti puo'
insegnare qualche parolaccia che non conosci ancora...
>Qualunque critica io abbia fatto in questa rubrica, per quanto volgare,
>antipatica, scherzosa, o tutte e tre le cose messe assieme, non ha mai
>rivolto cosě assurdamente a qualcuno, l'invito ad andarsene, perchč non mi
>sarei sentito adatto a farlo.
D' accordo. Pero' non dimenticare che scaldarsi e' facile, soprattutto
su Internet, dove non si vede il volto dell' interlocutore e non si
sente neppure il timbro della sua voce.
>almeno una cosa l'ho capita; la polemica inutile non approda a niente ed
>offendere le persone nascosti dietro uno pseudonimo č altrettanto scorretto.
A parte il fatto che uno pseudonimo lo usi anche tu, il vero nome del
Vermocane lo conoscono tutti, qui su IAS.
>Per quanto riguarda la rissa, io abito a Palermo;
>sei tu che mi devi venire a prendere a bastonate se vuoi(e se ci riesci).
Perche' non incontrarsi a meta' strada? :-) Eppoi non essere tanto
sicuro di te: ci sono donne che picchiano molto meglio degli uomini
(se vuoi ti presento la mia ragazza, 1 e 80 per 70 chili e un destro
micidiale...)
>Comunque sei la ragazza piů cafona che abbia incontrato sulla mia strada.
>
Cafona non direi, diciamo che ogni tanto ha un caratterino che... :-))
>"Una donna non si picchia neanche con un fiore, ma se proprio dei farlo usa
>una rosa(per via delle spine).
Mapperche' continuo a sentire questo odore di sessismo? :-((
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Il Vermocane

author: Filo Sganga

text:
KVH scribbe:
>Cari amici,
Amico tuo un emerito cazzo.
- Filo
che c'ha la tastiera italiana e pure volgare.


title: Il Vermocane

author: Solaris

text:
KVH ha scritto nel messaggio <6te7qm$aoa$
2...@hermes.iol.it
>...
>Cari amici,
>vorrei sapere un vs commento sullo scritto della Vermocagna...
Caro HIV o come diavolo ti chiami, risulti essere una nota dissonante in
questo NG per molti motivi che non starò qui ad elencarti anche perché non
vorrei ripagarti con la stessa moneta con cui riempi i tuoi portafogli
mentali.
Ti avverto che, d'altronde, se continui in queste basse operazioni di
denigrazione sarai ignorato da tutti.
Solaris


title: Il Vermocane

author: WRITER

text:
Il vermocane escribiň:

> Occhei. Vigliacco.
>
Forse č solo un pň idiota...
"Writer"
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title: L'amore dov'è

author: Gabbiano Livingston

text:
Eppure non c'è niente come guidare di notte con la testa piena di pensieri e la musica che
ti avvolge e che ti aiuta a ricordare. La città fuori dai finestrini che scorre che
scorre, non si vuole fermare. E le luci, le ombre, chissà chi la vince questa sfida un po'
eterna, un poco scontata. La macchina và, io e i miei pensieri a guidarla, a portarla,
avanti, più avanti, nel buio, dietro una curva,  fermi a un semaforo, rosso, che palle,
non passa nessuno, quasi quasi lo brucio, ma no, tanto che importa, c'è fretta? Mi fermo,
dalla terza alla prima, che orrore, la macchina urla, ma tanto sono da solo, nessuno mi
guarda, sono distratto, perso con me, dentro ai pensieri, guido come una donna.
Già, una donna.
Sei tu che mi hai preso la mente stasera, stanotte, rubato la testa, rapito il dolore, la
gioia, le lacrime, i vestiti, le idee. Donna che non ti conosco, non so quasi chi sei,
perché mi fai quest'effetto? Chi ti credi di essere? Perché ci ricasco, perché non ti
odio, maledico, allontano? Via dalla mente, dai pensieri, da me. Però quanto è bello.
Questo odore, la sensazione, la chiave di volta dell'immaginazione, quella che regge il
palco e il cartone, che non fa crollare l'umore, il sorriso: ebete, scemo, stampato sul
viso, incapace a scappare, a trasformarsi in un pianto. No, non ancora, non è ancora il
momento. Forse verrà, ma sarà un altro tempo. Adesso siamo in pieno decollo, testa ritta
sul collo e mani strette ad aspettare che passi questo vuoto d'aria eccitante, che fa un
po' di paura, ma un dazio che tutto sommato va bene pagare.
Guidare stanotte è come volare, mi allontano da casa, prendo la strada più lunga, cerco un
altra stazione, una canzone che mi faccia sognare, che dia il via ad un altro pensiero,
ad un sogno costante che mi saprà illuminare. Non voglio dormire, non li voglio vedere i
titoli di coda di questo film d'avventura di cui sono unico attore.
Ho ancora il sapore del mio cocktail in bocca. Che conteneva? Non mi ricordo?
Gin, limone, cointreau, se dovessi scriverlo non saprei come fare sinceramente, triple
sec e qualche altro intruglio ignoto. Qualche volta l'alcol ti da una mano, senza
esagerare,
non voglio, non mi interessa, ma la testa che gira, il sangue che pompa, la voce che esce
senza controllo, la mente che resta comunque presente al cento per cento, è quello il
segreto, come un cancello comandato a distanza: è solo l'illusione che tutto il bestiame
possa uscire senza pastore, ma ad un mio segno tutto tornerà a posto come l'effetto
dell'alba su un sogno.
Allargo il varco, o almeno ci provo. Bevo un sorso, vediamo se và. Posso dirti una cosa?
Te lo chiedo perché sei una donna e con le donne bisogna prima capire, siete strane,
complicate, ma comunque dipinte, non disegnate. Come un quadro che uno si gira e rigira
stupito, domandandosi da che parte si appenda, cosa avesse in mente il pittore, l'artista,
comunque un genio a suo modo e la sua creazione nessuno può giudicarla per quello che
appare; piuttosto conoscerla, amarla, abbracciarla la sera e riempirla di rose, di fiori:
presto o tardi il senso verrà e si saprà il verso da cui guardare l'immenso o appendere il
quadro, scegli da sola se il paragone è azzardato. No scusa, la lingua si è sciolta, corre
da sola, mi serve per rompere il ghiaccio, si hai ragione, volevo dirti qualcosa. No,
niente, pensavo ai tuoi occhi, alla loro bellezza, mi piacciono molto, non lo nascondo e
dirtelo mi costa fatica, sono un po' timido, penso sempre che quello che dico possa creare
imbarazzo. Vedi adesso: parlo di qualcosa di tuo che non riesco a guardare, gioco con
questo bicchiere, è la prova della mia timidezza, la prova che non sono un soldato che ho
un cuore che batte che batte che forse ti amo e che mentre rifletto su questo, sollevo la
testa e ti vedo ancora in attesa che io parli, perché quello che ho detto finora, in
realtà l'ho soltanto pensato.
La capacità di trasformare i pensieri in parole, i sogni in azioni, è talvolta la bilancia
dell'amore. Neanche l'alcol in cui forse speravo è stato degno alleato: di fronte al suo
sguardo, al suo essere donna, semplicemente me ne sono rimasto in silenzio, scherzando e
trovando da dire ogni volta qualcosa di inutile.
Potrei essere arrabbiato per questo ma invece guido e sorrido. La mente che scorre a
ritroso, completando gesti e situazioni. Perché mi sento vivo, perché ho il suo profumo
addosso, lo sento, lo sento, mi prende, mi cinge, mi porta con sé, indietro nel tempo a
quando eravamo seduti in quel pub a parlare a sorridere a guardarci negli occhi e quando
una donna ti guarda negli occhi si dice che è fatta, che è tua. Ma l'amore è pessimismo, è
scaramanzia, quindi niente di questo è vero, è reale, avrà un altro sicuramente, non le
interesso, è uscita con me per educazione. D'altronde quasi non ci conosciamo, perché
dovrebbe essere gentile, chi glielo chiede?
Pensieri che si fondono con un altro chilometro fatto, percorso, giro una curva, quasi mi
perdo, poi ritrovo la strada, la notte è fonda, la luna si fa alta, uno spicchio, giallo,
nella notte nera, nera come i suoi occhi, i capelli. Il suo sorriso una stella, chissà che
reazione se io avessi avuto un po' più di coraggio e le avessi detto che quando la guardo
non capisco più niente, che quando la penso mi accelera il cuore che sembra che non si
voglia fermare.
Ma perché preoccuparsi? È bello avere tempo davanti per giocarsi una possibilità di
riuscita. Domani con calma, prima di pranzo, ho il suo cellulare, la chiamerò o forse
basterà un messaggio. Aspetterò trepidando e ogni minuto crederò che mi abbia dimenticato.
Penserò a qualcosa, azzarderò un cinema, o addirittura una cena, conosco quel posto, le
piacerà. Il suo sorriso, come innescarlo? I suoi occhi, due aquiloni che voglio guidare,
sfidando il vento delle incomprensioni, dentro di me, guardarla guardarmi, scoprirla
scoprimi. Lentamente. È questa la magia del corteggiamento.
Si è fatto tardi davvero e forse è ora di tornare, inverto la marcia, gli alberi che
costeggiavo a destra ora li vedo a sinistra. Chissà cosa starà facendo? Dorme, quasi
sicuramente. Si gira da una parte all'altra del letto. Mentre mangiava le sue patatine mi
ha detto che ancora dorme con un pupazzo, un coniglio. Come si può non amare una che dorme
con un coniglio? Fosse un orsetto, sarebbe scontata, ma un coniglio! Chi è che dorme con
un coniglio? Un coniglio che forse sono io stesso perché avrei voluto prenderle tutte e
due le mani e sentire la consistenza delle sue dita sul viso. Ma il coraggio abita in una
terra lontana, in cima a una montagna di specchi bagnati dove è impossibile avventurarsi
senza cadere, precipitare, ricominciare ogni volta dal basso, senza successo e poi
rinunciare.
Alzo il volume della mia radio. Basta adesso. Basta pensarci. Dove voglio arrivare? Non
posso perdermi in una prateria tanto vasta in cui non ho piantato nemmeno una tenda. Non
so ancora niente, non devo allargarmi. Basta pensarci.
Eppure niente è tanto bello come camminare con la mente, senza fatica, fatica che ferma l'
uomo mortale, lo sfianca, gli procura sete, dolore, dolore alle gambe, ai polmoni al suo
cuore. La mente è piena di ovatta, non servono scarpe, non ci sono salite, cartelli
stradali, discese, semafori verdi. Niente è così bello e rilassante come partire di mente,
guidare di notte, la musica giusta, il finestrino leggermente calato su un'estate che
arriva, primavera inoltrata, neanche troppo avanzata, pieno decollo, i fiori sugli alberi,
le giacche leggere, da parte i maglioni, tutto è perfetto e in questo quadro magnifico, al
centro di tanti colori, scelti con cura, frutto del genio, al centro di tutto, piazzo
l'incontro,
quest'incontro da fiaba, quest'amore che nasce, che non sa camminare, i primi
bocconi, le pappe leggere, le tutine un po' sceme, i giochi da ebete.
Nello specchietto mi distrae una luce, nell'aria un suono. Un'ambulanza sfreccia a sirene
spiegate, mi faccio da parte, lascio passare: la morte o la vita, chi l'avrà vinta la
gara? Io vedo solo la vita, sottoforma di auto imbiancata, due piloti al comando. La morte
le corre di fianco, invisibile a tutti, nera di notte, la falce, il cappuccio.
Ma forse non è niente di così grave, forse si tratta di un graffio, di un ginocchio
sbucciato, di una caviglia distorta, niente di che. Un padre in pigiama che si veste di
fretta e la mamma alla finestra per minuti in attesa, il telefono in mano, il cuore nel
petto che non sa dove andare, non sa come fare, il tempo non passa, l'orologio in cucina
non batte le ore, si è spento, finito.
Ecco l'affetto, l'amore: si mischia continuamente col sangue, la morte, l'attesa di
qualcuno che soffre. L'amore che ti prende nel petto nel momento in cui l'hai perduto, l'
amore che maledici chiuso nel bagno, sulla tazza del cesso, a piangere per non farti
vedere. L'amore, l'amore, come la morte l'amore. Viene che non te ne accorgi e ti porta
via senza che tu possa fiatare: lo temi, non sai cosa sia, ma poi forse alla fine ti
piace.
La musica in macchina non cessa, non vuole finire, mi segue come un'ombra lontana, una
spia, un segugio fidato. Cola ancora il cielo di notte, ne perde altri brani che si
depositano in terra: quanto ancora è lontano il giorno? Non lo so, non voglio guardare.
Tutto sommato è della notte il vero chiarore: è in questi momenti che si vede lontano, che
si capiscono cose, che non ci si arrabbia per niente, che si regala un sorriso anche per
una battuta non proprio vincente. È la notte che tira fuori le persone dal guscio di smog,
di indifferenza e di invidia da cui siamo coperti.
E pensare che tutto questo è colpa tua: donna, femmina, inutile congegno di meccanismi
pensanti che non portano a nulla. Mi sa che mi hai preso, stavolta ho abboccato, maledetta
puttana, ti odio, non ora: adesso ti amo, mi fai rivoltare la testa al solo pensiero, ma
so che con questi stessi sguardi che adesso ci diamo, presto ci negheremo al telefono,
alla porta di casa. Io? No, non ci sono.
Tutto questo vagare, è opera tua, eppure siamo diversi. Perché? Perché io sono uomo e sarò
sempre preso da te in maniera maggiore di quanto tu possa fare. Te lo dimostro se vuoi:
guardami. Prendi il posto di Dio e osservami dalla cima del mondo. Mi vedi? In macchina,
alle cinque di un giorno quasi cominciato che giro da ore con una musica che vorrei fosse
mia per fare finta di averla scritta per te. Mi vedi dunque? Io qui e tu a dormire. Perché
stai dormendo, non mi prendere in giro.
La capisci la differenza sottile? Io sono la penna che si muove leggera su un foglio di
carta tracciando mondi, personaggi e costumi, inventando storie bellissime e di cui
qualcuno serberà ricordo. Tu sei solo la lampada sul mio tavolo che illumina la stesura
del mio capolavoro. Ti amo per merito mio. Se tu non ci fossi, il mio compito sarebbe
molto più arduo e le righe cadrebbero oblique sul foglio, sporcando i margini, ma porterei
comunque a compimento il lavoro, capisci? Sei solo una maledetta ignorante che domani,
dovrei dire oggi, tra qualche ora, non mi degnerà nemmeno di un messaggio, di una chiamata
e che fra due o tre giorni, incontrerò casualmente nello stesso pub di stasera, il nostro
pub perdio, con un altro che non ti merita e non ti ha mai meritato.
Ma che sto dicendo?
Lo vedi?
Sono geloso. Faccio tutto da solo. Tu non sei gelosa di me. E prima quando mi sono voltato
a guardare quella rossa in minigonna, tu mi hai dato uno schiaffetto sul viso,
sorridendomi poi. Volevi prendermi in giro, far finta che ti importasse, ma in realtà è
solo il tuo orgoglio, il tuo orgoglio di donna, di donna media che è media dovunque, non
ci sono eccezioni.
Ho voglia di litigare con te lo sai?
Sarebbe già un bel traguardo. I litigi sono le scosse che avvicinano e allontanano i
continenti, che hanno dato al mondo la forma che conosciamo. Sono i terremoti che
distruggono le case e arricchiscono le persone di nuovi sentimenti, ambizioni.
Costruire, non distruggere, questo dovrebbe fare comunque l'amore, l'amore falso,
bastardo, destinato a morire, comunque a morire: è un volo senz'ali dal tredicesimo piano.
Un esercizio egoistico di chi non vuole vedere oltre i propri sbagli, limiti,
fraintendimenti.
Ma che parlo a fare, da solo, qui in macchina? Che parlo a fare? Chi mi ascolta? Forse il
sole, nascosto, ancora troppo timido per venire fuori dal buio? Forse la notte stessa,
adesso, nell'imminenza di morire? Chi mi ascolta? Mi ascolti tu, macchina? Cilindri,
pistoni, pulegge, bielle, ascoltate voi il delirio di un uomo, dopo un incontro che lo ha
stordito, forse incoraggiato ad essere una persona migliore da oggi in poi, per colpire
questa donna, questa ragazza, questa femmina, tre connotati diversi per un unico
involucro?
Fermo la macchina, lascio il motore acceso. Sono ancora un po' lontano da casa, dal mio
letto ma devo pisciare. C'è un edicola con la saracinesca chiusa: il cocktail che
ho sorseggiato guardandola negli occhi, dal bicchiere defluisce lentamente in terra, tra
gli aghi di pino essiccati al sole. Sorrido mentre richiudo la patta dei jeans e controllo
quanti schizzi mi siano finiti sulle scarpe. Sorrido perché questa pipì voglio dedicarla a
te che ora stai dormendo o forse rigirando, fuggendo da un sogno che non vuoi. Questa pipì
voglio dedicarla a te e mentre salgo in macchina, chiudo lo sportello e ritorno sulla
strada, il sorriso si trasforma in una risata furiosa, perché un po' di quel cocktail è
ancora in corpo, più precisamente nel cervello a guerreggiare con i riflessi, con il
livello minimo di sobrietà.
Ci vorrebbe un amico, dice una canzone. Ci vorrebbe un amico dico io adesso, qui al mio
fianco, seduto in macchina, a girare una canna e fumarla tra colpi di tosse e chiacchiere
spente, frasi spezzate dalla stessa amicizia, che rende le frasi ovvie, scontate, già t'ho
capito fratello, so cosa provi.
Ci vorrebbe un amico, in questa notte schiarita dal giorno che arriva, ci vorrebbe un
amico per raccontargli che sono innamorato di un'idea, di una situazione e forse solo in
seconda battuta di una persona. Quella tipa, si mi piace, gli direi all'amico che non c'è.
Mi piace eccome, ogni tanto me la sogno di notte; ma più di tutto mi piace il fatto di non
conoscerla ancora, di non sapere nulla di lei, di avere ancora tutto da scoprire, da fare,
pensare, vedere. Non so che consistenza hanno le sue tette e sai che ti dico? Non lo
voglio nemmeno sapere. Mi manca qualcuno da conquistare, da corteggiare, da cui temere un
rifiuto. Mi sono rotto di queste che raccogli come un mazzo di fiori e ci fai quello che
ti pare, perché tanto si sa quello che voglio, si sa quello che vuoi e allora andiamo.
Casa mia? Due chiacchiere e via, sul divano, per terra, sotto la doccia, che differenza
vuoi che faccia?
Guarderei quest'amico guardarmi e forse sorridermi perché lui lo sa, capisce. Gli direi
che si certo, è divertente, una bella serata, e chi dice di no? Ma poi il giorno dopo,
senza il terrore del cellulare che trilla (e tanto non è lei), del telefono muto (e ti
pare che chiama?), senza quella orgogliosa sensazione di essere vivo, che resta?
Mi capirebbe quell'amico, sono sicuro.
E tu notte, mi capisci?
Che vuoi capire tu?
Che ne vuoi sapere tu?
Guardati, stai schiarendo, scomparendo, essiccando, asciugandoti come una pozzanghera al
sole in una strada affollata. Stai sparendo come due occhiaie dopo una sana dormita. La
linea del giorno si fa più decisa, si allarga, illuminando i palazzi a me familiari. I
lampioni si spengono automaticamente, un click e la loro luce non è più necessaria. Dai
rami degli alberi, tra resina e pigne, i canti degli uccelli più arzilli che già sono in
piedi. La mattina si forma, si concretizza presente, i primi impegni, le noie degli
studenti, il cappuccino con i biscotti, il caffè, tracce bianche di dentifricio tra i
denti. E la notte dov'è finita?
I miei pensieri, la mia sorte, la morte, i sogni lontani, fatti di lei che mi viene a
chiamare che mi invita ad uscire, che mi corteggia a sua volta. Tutto questo dov'è finito?
Coperto anch'esso dall'alba dalla luce del mondo che si risveglia?
Un altro semaforo, quello più grande delle sei di mattina quello che da nero di notte,
passa a luce del giorno. Forse lo ignoro, dritto ancora, gli ultimi metri prima di casa,
prima dell'atterraggio, la pista, le luci, il carrello che scende, le cinture di nuovo
allacciate.
Adesso mi preoccupo di mamma che s'alza e non mi trova nel letto. Ho esagerato mi sa, ma
come si fa a comandare alla mente che erra per i mondi infiniti dell'immaginazione? Come
si fa a comandare ad un incontro che nasce e che forse nutrirà Amore? Gli darà nuovi brani
di carne da divorare, spolpare, lasciando nel piatto solo ossa e rifiuti.
Eccola infine la luce del giorno che coglie per prima il mio occhio. Non una nuvola in
alto. Il cielo si scopre orgoglioso di sé, pavoneggia il suo azzurro leggero, tinto ancora
di rosa. Io più in basso nella mia macchina nera, sembro un surrogato di notte, una spugna
ancora intrisa di cielo notturno. Da spremere via tutto e ricominciare da capo. Che
incontro stanotte, ieri sera, neanche me ne rendo più conto. Ma che incontro che è stato.
Adesso qualche ora di sonno, una domenica onesta, poi forse la chiamerò e ad ogni squillo
sentirò il bisogno di assicurarmi di aver fatto il numero giusto. Metterò giù di sicuro,
magari richiamerà lei. O le manderò un messaggio, ecco è più facile, posso pensare che
dirle, steso sul letto con la musica sotto. Posare una parola e poi l'altra, tornare
indietro e correggere tutto se necessario. Ma anche in quel caso, che attesa sarà? Un'ora,
due ore? E se non la chiamassi?
Tanto in fondo chi la conosce?
È giusta per me? E chi me lo dice?
Forse questo cielo sereno come non l'ho mai visto? Forse questi profumi di fiori d'estate
che non mi è mai sembrato di scorgere? Forse questa stessa strada, tanto morbida e
sensuale a percorrere, come la linea sinuosa di una curva di donna? Forse la mia radio,
rovente dalla notte passata in azione e così da intelligente da sembrarmi viva, scegliendo
ogni volta una canzone perfetta? Forse questa sensazione alla pancia, questa sensazione di
vita, di nascita, di fuochi che esplodono?
Cosa mi dice adesso, mentre cerco parcheggio e rallento finalmente la corsa, che sei
giusta per me?
Forse tu stessa, donna, ragazza che sarai amica, poi forse amante? Il tuo stesso nome che
ho voglia di pronunciare ad alta voce qui, adesso, mentre nessuno mi sente? Provare a
vedere che effetto fa all'aria aperta, vederlo roteare nel nulla come fumo di sigaretta.
Forse è questo?
O forse è il mio cuore che accelera in maniera vistosa se penso al tuo sorriso di prima,
quando ti ho raccontato dei miei trascorsi scolastici, al liceo, di quanto fossi diverso
da ora?
La risposta è qui, intorno a me, volteggia e io la guardo come un bimbo incuriosito di
fronte la sua prima farfalla. Sono fuori adesso, uso le mie gambe per percorrere metri,
metri verso il portone di casa, poi ci saranno le scale, la porta, camminare senza fare
rumore e il letto. Ma ancora non è il momento, c'è ancora qualche secondo. Mi fingo un
regista e poi spettatore, mi guardo da fuori, dall'esterno di questo teatro e mi vedo
camminare stravolto, ma bello, bello come Dio, bello come l'aurora di inverno, col freddo,
i vetri appannati in macchina, la musica, sempre la musica, non manca mai, l'invenzione
più vincente di sempre. Così mi vedo, la giacca leggera tenuta sulla spalla come un attore
americano, nell'ultima scena del film che lo ha visto da eroe. Un passo poi l'altro. Ecco
cosa mi dice che sei giusta per me e che farò di tutto per conoscerti meglio, per crederti
mia e per dirti ogni cosa che mi verrà in mente: è questo, semplicemente questo, questa
sensazione di vita, di vita che arriva, di vita che prende. Questa magia che ho innescato
nel mio corpo, chissà dove, che mi fa vedere tutto con colori più vivi, distinti. Ecco
cos'è.
Non sarai mai tu a farmi rendere conto dell'amore che provo. L'amore è intorno a me,
adesso, nella strada deserta che piano piano accoglierà passanti, nuove macchine e bambini
impazziti che non vogliono andare a scuola. È qui la risposta, la risposta che cerco, che
mi fa essere certo di voler vivere ancora e di lottare contro il vento che vorrà tenermi
lontano da te, dai tuoi boccoli neri, dal tuo istinto di donna che distruggerà tutto.
Adesso è giorno davvero. Cerco la chiave giusta per aprire il portone. Il cielo è azzurro
senza bugie. La luna è alle spalle. Ti penso di nuovo: sono uscito dai tuoi occhi, neri di
notte e sono piombato nel giorno, guardandoti adesso per come davvero mi appari.
Chiudo il portone, il rumore si ovatta, il raschiare della scopa di paglia che pulisce l'
asfalto, il portiere di notte finirà il turno e verrà il sostituto, ma nel frattempo
pulisce, fa il suo lavoro, perso anche lui nei pensieri più strambi.
Salgo le scale, a piedi ho deciso, niente ascensore, ancora la giacca in spalla come un
attore. Forse sorrido, non ne sono sicuro. Davanti la porta di casa, ripenso al me stesso
dei giorni passati, infinite volte nello stesso esercizio di girare la chiave; ma mai così
pieno, così fiero di essere, così imminente di vita, di cose da fare, forse ti chiamo, si
adesso, senza aspettare, voglio sentire la tua voce assonnata di chi si è appena
svegliata, voglio darti il buongiorno, raccontarti che ho guidato per ore, pensando alla
vita, alla vita con te.
Ma poi ci ripenso, entro in casa, nel mio salone. Tutto è facile dentro la testa, ma come
i pensieri escono fuori, passano un valico magico che li carica di indecisione, li
intaglia come per appuntirli fino a che non si possono più maneggiare senza tagliarsi. La
realtà rende le cose banali: le stesse parole, le frasi, i discorsi, quando si pensano
sono più belli, hanno un che di speciale, ma poi a contatto con l'aria perdono aroma, non
hanno più quel sapore.
Le tapparelle non sono state alzate, tutti dormono ancora, è andata bene, la mia bocca
indovina il primo sbadiglio e gli occhi si fanno pesanti. Ha un calore speciale il sole
che entra in casa al mattino, o forse anche questo è banale: sono io in questo momento a
vedere tutto moltiplicato per mille. Bevo un sorso d'acqua, accorgendomi appena di quanto
arda la gola. In camera mi infilo nel letto che mi attendeva da ore. Il cuscino mi sembra
una nuvola soffice. Forse non mi sono neanche svestito, non mi ricordo. Forse ti sogno, tu
che sei il mio incontro e che ti sto appena conoscendo. Forse sogno te che dubito ancora
che sia quella giusta per me.
Chiudo gli occhi e dormo di già, ma l'amore che mi pervade l'anima e di cui non so rendere
conto, mi regala la possibilità di pensare senza fermarmi.
Sogno di un sogno che non vuole finire che non vuole arrendersi all'irruenza dell'alba che
avanza, che non vuole provare il terrore di morire nel momento più bello. E allora dormo
ancora, dormo pensando, dormo sognando, sognando il mio sogno, il mio sogno più bello. Qui
sono al sicuro, qui hai risposto ai miei squilli e stiamo parlando, nella tua voce sento
la voglia di vederci di nuovo, seduti ad un tavolo tondo davanti a una birra.
Qui ti parlo davvero del tuo sguardo di fata, qui la paura è un fantasma che appare e
scompare e non fa mai paura. Qui ti prendo le mani e sento che sogni, sogni anche tu,
vieni da me, nel mio sogno sognante, di un'alba rosata, rosata e ostinata che non vuole
svegliare nessuno, che non è ancora arrivata, intorno è ancora il tramonto, le stelle
accese da poco, una notte appena iniziata; fuori invece, da sveglio, ti guardo, ti
guarderò, passeranno i giorni, andrà come andrà, ma la magia a poco a poco si spegnerà e
nulla avrà lo stesso sapore immortale del giorno in cui t'ho conosciuta.
Io sognatore accanito,  tu unica aurora che non può fare paura.
--
G.L.
(S.S.)


title: [GDR on demand] Cuori Basculanti abstract

author: Filo

text:
(...)
In un passato piu' o meno lontano e approssimativamente vicino, ebbimo
luogo di incontrare la signora Sofficini, dolce dirimpettaia  del quinto
piano del cupo Dragghendrop.
Forse chetiforse sarebbe il caso di saperne un pochetto di piu'.
Oltre alle attivita' connesse alle gestione quotidiana di marito
tranviere e figlio metallaro, la signora in questione svolgeva anche
(per arrotondare l'esile mensile) l'attivita' di telefonista per un 144,
rubrica gastronomica.
La testimonianza piu' efficace che siamo in grado di produrre e'
l'intercettazione di questa chiamata, che, per errore tecnologico non
ad utente chiamante fu passata, bensi` ad un'altra «professionista»
della cornetta.
Alla vostra sinistra, in giarrettiere rosse e avvinghiata alla
cornetta in un doppio nodo savoia, rispondente al peso di ottantaquattro
libbre ottantaquattro di sesso e lussuria, ecco a voi
ARMHANDAH! (con 2 acca, acca fra la M e la A, e acca finale:
ARMHANDAH!!)
Grido di battaglia: Armhandah, la belva senza muthandah!
Alla vostra destra, in grembiulone a fiori e merendine del MULINO
BURINO, al peso di millecinquecentoventiquattro libbre piu' la
confezione, la signora SOFFICINI.
'Un forno, un contorno, un desco adorno..una ricetta al giorno!'
ARMHANDAH!:	PRRONTOHHH...?
SOFFICINI:	Pr...
ARM:	No! Taci! Sara' piu' eccitante! Armhandah ti parlera', dolce e
selvaggia, e tu ascolterai in silenzio, come uno  scolaretto. Ai piani
piu' alti dell’infinito parossismo ti portero'!!!!
SOF:	Sono la signora Scioffizini, rubrica di cucina...
ARM:	Ah! Ah! Ah! Sei una femminuccia, eh? Porcellina!
SOF:	Porchetta, vorra' dire...
ARM:	(cerca sul manualino di frasi fatte, per argomento).
Vediamo un po’ ... masochismo ... voyeurismo ... sesso per
disabili...feticismo...anoterapia...acrobazie...eppure...ma dove si
sara' cacciato?
SOF:	Non ha le idee molto chiare, neh? Signora? Posso suggerirle la
ricetta del giorno, tutta a base di verdure di stagione che puo'
acquistare in offerta al...
ARM:	Pornoshopping...pomiciotecnica...piercing...ah! Ecco!
...PERVERSIONI FEMMINILI!
SOF:	Mo' non si scoraggi, sa? abbiamo delle rizettine fazili fazili in
grado di scioddisfare il marito piu' esigente!
ARM:	(divertita) soddisfare il marito!
SOF:	Mo', per esempio, le posso proporre la "Magia di fecola di patate e
pangrattato", che non solo e' un piatto economico e sciaporito da
morire, ma in piu' le permette pure di raccogliere i punti della Fecola
Barilla, e con solo duecentodiziotto confezzioni piu' due punti omaggio
ottenere direttamente a casa sciua l’esclusivo grembiule disegnato da
Giugiaro!
ARM:	Eh, le conosco le donne come te...la sciatta casalinga repressa
nasconde una tigre appassssionata, pronta ad esplodere come un vvvulcano
ad uno sguardo perverso, ad una frase porca sussssurrata nel limbo
dell’orecchia, calda e ribollente...
SOF:	No, non occorre bollire, sa? Zi basta il microonde!
ARM:	(a mo' di tigre)...mmmm..come sono eccitata...la sottile libidine
di un cerebro rapporto telematico con una massaia! Immagini sensuali di
seni floridi e calze a mezzagamba, odore di soffritto e baci roventi
arrembati sulla credenza del Nonno Nanni!
SOF:	(lievemente perplessa)...ah, ecco..forse lei desidera qualche idea
piu' esotica, sofisticata, magari per la cena di lavoro con il
principale di suo marito? Guardi, le fazzio fare una figura splendida:
nientepopodimeno che (e qui prende il respiro) i raviolini di mare al
vapore con crema di asparagi e guarnizione di germogli di betullina
padana al mascarpone e pinoli in salmì! E tutto spolverato con il
lievito Pane degli Angeli e con, fantastico!, lo spolveralievito
compreso nel prezzo!
ARM:	Non parlare di prezzo, ammorre, tiprego...che vuoi che siano
duemilaseicentoquaranta lire al minuto piu' IVA...hai a completa
disposizione Armhandah, che ti portera' in un talamo proibito di
perversione e trasgressione, dove i tuoi pensieri piu'
porc...porchi...porqui...(cerca la dizione esatta) ...PORCI!...
SOF:	Ah, un bel secondo di carne!!! Nella migliore tradizione italiana
della cuzina italiana!Anche se un poco grassa, la carne di maiale si
presta a ricche preparazioni da accompagnarsi magnificamente con patate
novelle alla crema di forno, e sorseggiando un ottimo rosso ziovane, che
so...il Lambrusco sciecco di Sciorbara, se le piaze il frizzantino, o un
Montepulziano da scegliersi fra le annate novantuno o novantatre'...
ARM:	(distrutta, ai limiti dell’isteria) sara' masochista, questa?...ma
sì, passiamo alle maniere forti (rovista nuovamente nei manuali)...
niente sesso, siamo inglesi...kamasutra di periferia...duecento
posizioni per la terza eta'...orgasmo a distanza...sadomaso in
ventiquattrore...ua', che ghe semo! Ah!Ah!...
SOF:	Come?
ARM:	Schiava! Preparati alla piu' severa delle punizioni che quello
stitico  di tuo marito non ha mai avuto il coraggio di infliggerti!
SOF:	Prego?
ARM:	Frustati!
SOF:	In che senso?
ARM:	Frusta e baci, baci e morsi, lacrime e sangue, sangue e sesso,
sesso e carne, carne e...
SOF:	Pesce?
ARM:	(abbocca) pesce, si!...pesce e...grunt! Levati le scarpe!
SOF:	Le ziabatte?
ARM:	Sfilati piano le calze! Pianissimo!
SOF:	(ride) i gambaletti?
ARM:	(severa) Hai fatto?
SOF:	Sci
ARM:	Legati gli alluci!
SOF:	Ma....moh...come?
ARM:	Annodati gli alluci insieme!
SOF:	Fatto!
ARM:	(sbalordita) giaaa' faaaatto?!
SOF:	Mo scienta un po', zignorì...non le interessa..che so...una bella
tisanina calmante, che mi sembra un po' nervosa...
ARM:	sign...
SOF:	Abbiamo delle ottime rizettine, tutte naturali. Guardi, le ci vuole
un bell’infuso di corteccia di tiglio e zenzero...
ARM:	signor...
SOF:	... (va avanti come uno schiacciasassi) che puo' fazilmente
reperire nelle erboristerie autorizzate, quelle che c’e' scritto ‘Erba,
salute e baci”...
ARM:	SIGNORA!
SOF:	...e tra l’altro, se ne compra venti confezioni da venti bustine da
venti grammi da ventimila, ci becca pure un bello sconto del venti per
cento, lo sa?...
ARM	SIGNORA!!!!! (ora cercando di mantenere la calma) il cliente ha
sempre ragione, ora la assecondo...guardi, ascoltando le sue deliziose
ricettine mi e' venuto un certo languorino, ma non ho un granche' in
casa. Che, mi puo' consigliare un piattino rapido rapido con un avanzo
di gruviera, di yogurt e acqua Lambertuccia?
SOF:	(benevola) il cliente ha sempre ragione,  ora
l’assciecondo...(timida)... moh ce lo sa che ha una bella
voce.?...calda, sciensciuale...io....io...e' la prima volta
che mi suzziede...mi sta venendo la pelle dell’oca, ce lo sa?...
ARM:	Ah no, eh? Ah NOOO! PORCZZZ!...AARGGH!!! ...GLRZ#@#RR!! (rumore di
strangolamento col filo della cornetta...)
SOF:	Pronto?....Pronto?...Pronto, signora?...Caduta la linea?
E risultera' ormai chiaro che la signora Sofficini non di una massaia
qualunque veste i panni, bensì di una panzerdivisionen in grembiule
sventolante a mo' di vessillo araldico!
(...)
====================================
(Copiato  e incollato cosi' com' era, repostato - forse per la
terza volta - solo perche' me l'ha chiesto Mario...) ;O)
filo
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


author: uli

text:
Mario wrote:
> Ma vuoi mettere? Ce l'ho sul bel libricino che ci regalasti in quel lontano
> compleanno, ce l'ho salvato sull'Hd. Ogni tanto lo rileggo e ancora ci rido
> sopra. Ma vuoi mettere vederlo ripostato da te in persona personalmente? ;)
e se facessimo una cosa a tre, donne escluse?


author: Ombra

text:
Il 15-1-2006 intorno alle 20.22.01, uli:
> e se facessimo una cosa a tre, donne escluse?
Stronzi.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


text:
Mela wrote:
> Io, te e Fiiiilo! :))))))))))))
cazzo, questa non me la dovevi fare. lo sai che ti ho sempre amato.
dimmi il nome del motel e il numero della stanza e arrivo. adesso.


text:
Ombra wrote:
> Stronzi.
Dici cosě solo perché non ciŕi il pisello. Non attaccato al resto, intendo.


text:
Il 15-1-2006 intorno alle 20.29.01, uli:
> Dici così solo perché non ciài il pisello. Non attaccato al resto, intendo.
Sapessi quanti cazzi c'ho per la testa, in effetti...



text:
Ombra wrote:
> Il 15-1-2006 intorno alle 20.29.01, uli:
>
>
>>Dici così solo perché non ciài il pisello. Non attaccato al resto, intendo.
>
>
> Sapessi quanti cazzi c'ho per la testa, in effetti...
Tranquilla, non dubitavo. Ma mo mi inizia la partita.


title: ctrl C - ctrl V

author: Trans IL vanO

text:
EMERGENCY
Via Bagutta, 12
20121 Milano
http://www.emergency.it
Tel.
02-76.001.104
02-76.001.093
Fax
02-76003719
c/c postale
28426203
c/c 67000
CAB 01600
ABI 5584
Banca Popolare
di Milano
Piazza Meda, Milano
c/c 713558
CAB 01600
ABI 5387
Banca Popolare
dell'Emilia Romagna
agenzia di Milano


title: ctrl C - ctrl V

text:
Mercoledi` 7 Novembre 2001 Trans IL vanO ha scritto:
> EMERGENCY
   Ho sempre usato ctrl+INS e shift+INS, molto piu` semplice ed
intuitivo...
   ...e comunque mancava un [OT] nel subject...
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: ctrl C - ctrl V

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> Ho sempre usato ctrl+INS e shift+INS, molto piu` semplice ed
> intuitivo...
se lo dici tu
>    ...e comunque mancava un [OT] nel subject...
ennò! mancava [EDS]


title: Torna a casa Ester

author: Norma

text:
In una villa  con tutti i pavimenti di marmo grigio perla, vivevano da
quarantatre anni due coniugi che non erano mai stati complici. Lei, una
bella signora minuta e fragile, lui un regista fallito, alto e grosso come
un armadio. Non si erano mai amati. Stavano insieme perché nessuno dei due
sapeva di non amare l'altro.
Ora, lei doveva badare a questo marito che era diventato talmente ammalato
da non sopportare neppure il medico di fiducia, e stava nel letto trenta
giorni su trenta, tanto che una infermiera arrivava a pagamento tutte le
sere fino al mattino. Bella l'infermiera, venticinque anni portati male e
sembrava una signora.  Nel cuore della notte l'ammalato aveva preso l'
inconveniente abitudine di urlare come un ossesso contro la moglie che
dormiva in un'altra stanza:
- Ester!! Brutta vacca!.Riportami gli anni che mi hai rubato!!..Ho il
diritto di riavere quegli anni!! Te li pago se vuoi!.Brutta puttana di
lusso!!-
L'infermiera cercava di calmarlo con carezze, ma aveva sempre mani piuttosto
screpolate e l'ammalato che non gioiva di questo, si faceva ancor più
aggressivo con la moglie.
- Esterr!!!! Lavati dentro!! Che fuori lo fa il sapone!!! -
- La signora Ester nell'udire quelle parole ripeteva a se stessa che non
abitavano in un condominio. Ma si domandava cosa volesse da lei quel marito
avvistando la morte che lui stesso sembrava approvare. E le prime mattine di
quelle notti la signora Ester aveva chiesto all'infermiera:
- - Signorina, ma perché non tappa la bocca a mio marito quando dice certe
frasi? -
- Risposta:
- - Signora, non posso togliere all'ammalato l'unico sfogo che ha. Sono un
infermiera io, non un becchino, a me conviene che l'ammalato resti in vita-
Arrivò l'estate, e le altre ville intorno furono abitate dai turisti. Le
urla dell'ammalato nella notte erano sempre regolari e l'infermiera già di
carnagione bruna si presentava ogni sera sempre più abbronzata. Doveva avere
anche un nuovo amore perché quando si infilava nella stanza dell'ammalato
sembrava regalargli un pezzo di vita che per lei era troppa. Quindi l'
ammalato migliorava il suo stato di salute, le frasi urlate diventavano
ancor più massacranti, e nella villa più vicina, un fascista che non osava
imprecare o denunciare quel vecchio, metteva la testa sotto a due cuscini e
decideva che la pena di morte bisognava darla anche ai vecchi impazziti che
da giovani  avevano combattuto per la Patria.
Ma la signora Ester non ne poteva più, e si alzò di scatto nel cuore di una
notte, a piedi nudi corse fino alla stanza dell'ammalato, spalancò la porta
alla fine di una frase che la umiliava, e gli si precipitò addosso a peso
morto, mentre l'infermiera aveva alzato gli occhi da un leggere il suo
settimanale preferito, ed ora si guardava la scena.  La camicia da notte in
seta azzurra che la signora Ester indossava, si sforzò nel giro vita
mettendo in risalto la trama della seta, e le spalline sottili come gli
spaghetti della barilla numero 3 fecero leva sulla decisione di rialzarsi
subito e uscire dalla stanza piangendo sonoramente.
Il pianto durò soltanto dodici passi, per via di una stramba  decisione:
andare a sdraiarsi sui gradini sudici di un sottopassaggio ben poco
frequentato dai pedoni che conduceva al mare da lei tanto amato. Senza
scrupoli aprì l'armadio nella sua stanza e si infilò pantaloni bianchi in
lino al cento per cento, con camicia sportiva color miele. Intanto le
ingiurie del marito erano cessate perché lei lo aveva sorpreso e spaventato,
e mentre si pettinava tese l'orecchio a quel silenzio troppo insistente, ed
ora era tutto più triste ..e lei provava nostalgia.
Uscì da quella villa,; erano le tre e mezza e con passo frettoloso si avviò.
Non osò guardare il cielo e per tutto il tempo camminò a testa bassa..
Alle cinque della stessa mattina, lo spazzino che stava fischiettando una
canzone che non parlava d'amore, lanciò una scopata che roteò all'inizio dei
sette gradini dove la signora Ester era sdraiata su un fianco, e la sua
bocca si aprì quel tanto che bastava per mostrarsi sorpreso, quindi il
fischio andò a farsi benedire anche perché non è possibile continuare a
fischiettare una canzone che non parla d'amore quando d'improvviso alle
cinque del mattino si vede una signora di età avanzata ed elegante che dorme
su sette gradini. Lui si guardò alle spalle sperando forse in un altro uomo
che si assumesse la responsabilità di rimuovere quella fermezza.
Norma
PS accetterò correzioni e opinioni con gratitudine e benedizioni.


title: Torna a casa Ester

author: Camillo

text:
On Thu, 18 Jan 2001 10:37:08 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
> wrote:
> accetterò correzioni e opinioni con gratitudine e benedizioni.
secondo me le correzioni da fare sono molte e tante, ma prima
bisognerebbe che tu chiarissi (a te stessa, a me, al mondo) che cosa
vuoi comunicare con questo tuo testo, il quale a tratti sembra
suggerire ironia, la quale - ahimè - troppo si disperde nello
sgangherato per risultare efficace. il tuo scopo è far ridere? far
riflettere? far piangere? una volta stabilito questo, si può parlare
di opinioni e correzioni. sempre secondo me, eh.


title: Torna a casa Ester

text:
Camillo <cam...@excite.com.putisterizzato> wrote in message
s6qf6tgint4kjcfjm...@4ax.com...

Lo scopo era quello di far sorridere. Mi sembrava chiaro dagli spaghetti
numero tre della Barilla.
I miei tentativi di scrivere un racconto fino in fondo, sono sempre stati
vani, perchè credimi, è difficile continuare a non essere chiare...a me, a
te, al mondo. Ho un centinaio di inizi in un cassetto e tutti su questo
stile sgangherato. Scrivo come vivo.
L'unica cosa che so fare bene fino in fondo è il massaggio alla schiena. Te
ne posso inviare uno?
Così, per sdebitarmi.
norma


title: Torna a casa Ester

text:
Tue, 23 Jan 2001 12:53:59 GMT, "Norma" <
nor...@libero.it
>:
> Lo scopo era quello di far sorridere. Mi sembrava chiaro dagli spaghetti
> numero tre della Barilla.
sì, per me era chiaro e direi non solamente da quello, ma dalla situazione
in generale e da come l'hai presentata. mi sembrava (in fieri) un buon
testo, ma da lavorarci su... chessò, magari potremmo fare una
camillaborazione, se ti va, appena mi si sgroppa un po' il lavoro :)
> I miei tentativi di scrivere un racconto fino in fondo, sono sempre stati
> vani, perchè credimi, è difficile continuare a non essere chiare...a me, a
> te, al mondo. Ho un centinaio di inizi in un cassetto e tutti su questo
> stile sgangherato. Scrivo come vivo.
interessante, davvero. lo stile sgangherato è la mia passione (quel
"difficile continuare a non essere chiare" è veramente notevole come
dichiarazione d'intenti)
> L'unica cosa che so fare bene fino in fondo è il massaggio alla schiena. Te
> ne posso inviare uno?
> Così, per sdebitarmi.
guarda che potrei anche prenderti in parola, sai? (oddio, del resto
"prendere in parola" è l'unica cosa che si può fare con questo mezzo, dove
la parola è tutto - e qualche volta il contrario di tutto) facciamo così,
prendiamoci una manciata di tempo per riflettere sullo sgangherato, poi ci
risentiamo su questa stessa rete. :)


title: Assassinio in allegato (5 di 10)

author: Talbot Yance

text:
100
Il bar dove il perfetto figlio del pendolare si reca per giocare a calcetto
con gli amici vendeva dei croissant meravigliosi.
"Queste sono le domande importanti. Digli di fornirci le risposte il prima
possibile, se ci tiene al suo scoop sugli omicidi dell'assassino in
allegato."
"Non per offenderti, a me sembrano assurde."
"Fidati, è la teoria dei punti nodali."
"Certo, che la forza sia con te e balle del genere, immagino."
"Vuoi che ti aiuti oppure no?"
"Pulisciti la bocca."
Quelli alla crema avevano del sublime.
L'uomo protozoico rispose al primo squillo ed Erminia gli lesse l'elenco che
avevo predisposto nottetempo. Vinse le sue rimostranze minacciandolo di
vendere lo scoop a qualcun altro. Dopodiché spalancò gli occhi, mollò il
telefono e corse via. Afferrai al volo la cornetta.
"Cosa le hai detto?"
Rumore di interferenza elettrostatica.
"Cos'è questa specie di nitrito selvaggio in sottofondo, lo senti anche tu?"
Smise di ridere e mi attaccò in faccia.
Presi un altro croissant dal vassoio sul bancone e pagai il conto prima di
uscire. Ero sul punto di chiamare un taxi, recarmi alla caserma, rilasciare
la mia testimonianza e tornarmene a casa con il croissant nel sacchetto. Mia
madre avrebbe gradito il pensiero da cinquecento calorie e non mi avrebbe
tormentato per più di qualche ora. Se tutto andava come previsto, avrei
avuto pollo alla diavola o brasato con polenta per cena quando all'ira le
fossero subentrati i sensi di colpa per avermi usato violenza morale. Ero
quasi felice quando Erminia rovinò tutto correndomi incontro con un giornale
in mano.
"Devo nascondermi!", sibilò, strattonandomi in malo modo.
La scortai a capo chino per diversi isolati, piluccando briciole di sfoglia
dal sacchetto. La mia attenzione venne attirata dalla vetrina di un negozio
di elettrodomestici.
"Non ti fermare, dobbiamo muoverci di continuo."
"Non posso, voglio vedere le previsioni del tempo."
"Non so se hai capito in che situazione mi trovo."
"Non mi distrarre, sto cercando di leggere le labbra del colonnello
Bernacca."
"Quello non è il colonnello Bernacca."
Lo schermo era pieno di nuvole nere con piccoli fulmini stilizzati appesi
sotto.
"Sono finite, andiamo."
"Aspetta. Guarda, quella sei tu."
Apparve la fotografia di uno sconosciuto, la seconda vittima, un negoziante
di articoli sportivi vestito come un gay, con l'espressione di un gay, con
uno stemmino d'ottone dell'orgoglio gay sul bavero.
"Credo fosse un gay", dichiarai.
"Come ci sei arrivato?"
"Teoria dei punti nodali, tu sei una donna e non puoi capire."
Quindi fu il turno della mia faccia.
"E quello invece sei tu, Talbot. Lo capisco perfino io che sono una donna."
"E' una mia impressione o lo dici come se ti procurasse godimento l'essere
riuscita a rendermi tuo complice?"
"Complice di che? Io non ho ammazzato nessuno! Sono rimasta con te per tutto
il tempo, quando l'avrei ucciso?"
"Anche questo è vero, spero che il giudice ne terrà conto."
Allungai il passo e sperimentai la noiosa tentazione, propria dei
fuggiaschi, di guardarmi alle spalle.


title: uomo e bottoni

author: Cazza minuscola

text:
Un piccolo uomo si accorse di essere sovrastato dai bottoni. Questa
consapevolezza lo spinse ad uccidersi. Un giorno, il figlio minore, un uomo
iniziale (oggi la Q, domani chissà? la V forse?) andava per la cucina, una
cucina povera, rosso bordeaux. Preso dall'avarizia decise di manomettersi,
in modo irreparabile. Si tolse i calzoni difronte alla zia, un mese fa si
era presentato a lei con una moto, una vera bomba, un motociclo vertigine e
due paglia di mutande al nipiol.
Ciao zia, disse, ma era troppo tardi, la zia giaceva nel letto di morte
scopata e multipla come un carrozzone prima dei mondiali. Zoppa sono io,
disse lei, questa gamba non risponde, è tranciata, tranciata da mille dei
tuoi amici più cari Marco: che fai piangi? Improvviso un fiume d'inchiostro
nel suo seno: la morte o quel neo sempre zuppo di malessere come da
scoppiarne. Forse ho immaginato l'incesto, mia madre.


title: uomo e bottoni

author: myself

text:
On Sat, 22 Apr 2000 01:52:07 GMT, "Cazza minuscola"
<
francob...@libero.it
> wrote:
> Un piccolo uomo si accorse di essere sovrastato dai bottoni. Questa
direi che questo di "Cazza minuscola" è il testo più interessante letto su
ias in questa stupida ultima settimana. complimenti, davvero.
Camillo.


title: uomo e bottoni

author: Trans IL vano

text:
myself,
cam...@excite.exciute.com
 ha scritto:
> direi che questo di "Cazza minuscola" è il testo più interessante letto su
> ias in questa stupida ultima settimana. complimenti, davvero.
>
> Camillo.

Me l'hai tolto dalla bocca!
yum :-)
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: uomo e bottoni

author: Gordon Comstock

text:
"Trans IL vano" <
drakulia...@freemail.it
> ha scritto:
> myself,
cam...@excite.exciute.com
 ha scritto:
>
> > direi che questo di "Cazza minuscola" è il testo più
interessante letto su
> > ias in questa stupida ultima settimana. complimenti, davvero.
> >
> > Camillo.
>
>
> Me l'hai tolto dalla bocca!
> yum :-)
io l'ho letto tre volte e non ci ho capito una mazza...
devo insistere? boh ...
gordon


title: uomo e bottoni

text:
Gordon Comstock,
ma...@tiscalinet.it
 ha scritto:
> io l'ho letto tre volte e non ci ho capito una mazza...
> devo insistere? boh ...

Quello è il punto, la mazza!



title: Neve maledettissima neve

author: il colombre

text:
Avveva sognato d'essere inseguito, ne aveva uccisi sette a mani nude, i
primi strangolandoli,
gli altri spezzandogli con schiocco secco l'osso del collo. L'ultimo l'aveva
preso a calci fino a
fargli schizzare il cervello dagli occhi. Eppure nonostante fossero morti
stecchiti avevano ripreso ad inseguirlo,
lungo la rampa di scale che ricordava l'ospedale dove era stato ricoverato
per l'appendicite.
No era la tromba delle scale del traumatologico dove gli avevano ingessato
il braccio sinistro
dopo l'incidente con la gazzella dei carabinieri. La ragazza d'allora
Martarosa era venuto a trovarlo.
Si erano appartati in un angolino al terzo piano di un'ala in restauro e lei
gli aveva sparato una sega, ripulendolo alla meglio coi fazzolettini del
trucco.
Ma intanto nel sogno gli zombi si erano fatti sotto e stavano per prenderlo.
Si svegliò di soprassalto, gli mancava il fiato cazzo era andato di nuovo in
apnea, porca puttana gli stava succedendo spesso ultimamente. Avrebbe dovuto
consultare il medico anche se non è che ci si potesse fidare troppo delle
sue diagnosi. Medico di ricetta era, ne più ne meno di tanti, solo non
rompeva le palle quando c'èra da dare i gioni di malattia.
Guardò l'orologio solo le quattro del mattino e una pisciata urgente che
probabilmente era la causa principale del risveglio. Non accese la luce per
non svegliare la moglie, mandando in esplorazione i piedi, trovò le
ciabatte. Una fitta al basso ventre lo fece decidere, si sedette sul vater.
Da sopra il cestello della biancheria prese una rivista femminile della
moglie e cominciò a sfogliarla. Tutta pubblicità e qualche di pettegolezzo
sul divo tv del momento. Ma come cazzo fanno le donne a leggere un cumulo di
simili merdate, non lo avrebbe mai capito. Visto che tranne il piscio non
veniva giù niente si tirò su le mutande e spenta la luce del bagno al buio
rientro in camera. Aveva un sesto senso come i gatti e quasi sempre
prevedeva gli ostacoli. Non questa volta, girando il viso andò a sbattere
col sopracciglio sullo spigolo della cornice della porta. Gli scappò un
grido e la moglie nel dormiveglia  borbotto - "Carlo cosa succede... che ore
sono?"
-  Dormi Carla, non è successo niente.
Carlo e Carla, quante battute avevano fatto gli amici e continuavano a
farne. Li chiamavano i carlini con evidente allusione ad una nota razza
canina, viste le loro continue scherzose baruffe.
In fretta riaccese la luce del bagno e si controllo il viso allo speccio
sopra il lavandino.
Solo una striscia rossa, nientaltro, fortunatamente gli spigoli erano
arrotondati, anni prima quando non avevano ancora cambiato le porte era
dovuto correre al pronto soccorso. Non gli avevano messo punti visto il
taglio netto, ma semplicemente l'avevano incollato, come le figurine dei
calciatori sull'album. Peccato non si potessero incollare i sentimenti allo
stesso modo. Dopo la morte del padre, aveva finito per litigare con fratelli
e sorelle. Vivevano lontani, giù al sud e ormai per lui avevano una
mentalità che non condivideva più. Gretti, meschini, legati al danaro.
Purtroppo e così meno se ne ha, o anche se se ne ha troppo, si diventa
aridi.
Ritornò a letto, il breve tragitto e la permanenza nel bagno lo avevano
raggelato. Di notte i termosifoni venivano spente e riaccesi alle sei del
mattino. La temperatura si manteneva fino alle due, poi cominciava a fare
freddo.
Ghiacciato com'era si accostò alla moglie che brontolò nel sonno per il poco
gradito contatto.
Poco alla volta  il dolce tepore del corpo della moglie fugò i residui
fantasmi dei sogni.
Stringendo delicatamente con la mano a coppa il seno dell'amata moglie, per
non svegliarla  cercò di riaddormentarsi.
Pochi minuti dopo si volse nervoso a guardare la radio sveglia con le sue
cifre rosse ammiccanti nel buio.
Cazzo si era riaddormentato e non se ne era neppure accorto erano già le
sette e un quarto.
- Cristo - esclamò - sono già in ritardo.
- Lasciami riposare ancora- borbottò la moglie- oggi entro alle nove.
Carlo si alzò dal letto e tornò a pisciare in bagno. Grattandosi con la sui
fianchi e sul culo, con la destra tirò su la serranda.
- Porca puttana troia, ieri sera pioveva soltanto - gridò inorridito - e ora
ci saranno almeno trenta centimetri di neve.
- Maledettissima neve dello stracazzo.
- E ora come cazzo la tiro fuori l'auto dal box?
- Come cazzo farò ad andare al lavoro?
- Chi lo sente quella grandissima testa di cazzo del Luciani?
- Dio santissimo...
- Carlo ti prego non bestemmiare - intervenne imperiosa con soavissima voce
Carla dal letto.
Fine?


title: Neve maledettissima neve

author: Lady

text:
il colombre ha scritto:
> Avveva sognato d'essere inseguito...
tutte queste ripetizioni di sfiga mi fanno ricordare ...un giorno di
ordinaria follia... dove William "Bill" Foster sbiella di brutto : )
Cose che capitano. A me nello stesso giorno è successo la zuccata al
buio,  l'auto nel fosso al sole e i miei canini che crescevano
pericolosamente : ) (però, la mamma mi ha sempre raccomandato di
contare prima fino a dieci)
Ciao
A rileggerti


title: Neve maledettissima neve

author: Stefano

text:
Ok, c'è la neve, c'è il killer, i poeti erano gli zombie? :-P
Ho trovato il testo un po' disorientante, forse causa delle numerose
digressioni, la sua ricchezza è pregio e difetto insieme. Dettagli come
la ragazza che fa la sega al protagonista, le riviste in bagno (tra
l'altro il fatto che finiscano sempre in bagno dà un'idea del loro
utilizzo ottimale, le stampassero solo su carta più morbida), il flash
sulla morte del padre... Tutti elementi che meriterebbero maggiore
approfondimento e che finiscono per fare solo rapide comparsate.
Ciao
Stefano


title: Neve maledettissima neve

text:
"Stefano"  ha scritto nel messaggio
> Ok, c'è la neve, c'è il killer, i poeti erano gli zombie? :-P
No era per prendere per i fondelli nik 56 con tutte le sue armi
tecnologicamente avanzate.
Qui il protagonista uccise a mani nude e a calci inutilmente...
> Ho trovato il testo un po' disorientante, forse causa delle numerose
> digressioni, la sua ricchezza è pregio e difetto insieme.
Hai ragione ma era questo lo scopo. Come in quei sogni in cui che sai
che stai sognando, rari in verità, e in cui ti chiedi in quale posto sei
e dal di fuori assisti tranquillamente alla morte dell'antagonista
per poi scoprire che ha il tuo volto.
Dettagli come
> la ragazza che fa la sega al protagonista, le riviste in bagno (tra
> l'altro il fatto che finiscano sempre in bagno dà un'idea del loro
> utilizzo ottimale, le stampassero solo su carta più morbida), il flash
> sulla morte del padre... Tutti elementi che meriterebbero maggiore
> approfondimento e che finiscono per fare solo rapide comparsate.
Appunto sono flash, per dare un'idea del protagonista, presi da
da letture o racconti d'amici, e anche avvenimenti personali.
Certo andrebbero approfonditi...questa è una tra le tante
differenze  tra lo scrittore il professionista e il dilettante...
ancora non padroneggio appieno gli strumenti...
comunque noto, rispetto ad un paio di anni addietro
in cui ho seguito un corso on line di scrittura creativa
con risultati poco produttivi, un lieve miglioramento.
Dovrei scrivere più spesso erano mesi che non scrivevo
altro che mediocrissime poesie...e non so neppure se
si possano considerare tali...
ciao
fernando


title: ______THINK DIFFERENT______

author: MODEM

text:
cmq non č possibile... č inconcepibile che siano cosģ le cose...
... a volte.. anzi tuti i giorni.. mi sveglio.. dopo essermi guardato allo
specchio con conseguente rottura di questultimo ;o)... mi guardo e dico...
si si ok... sembro pure un'extraterrestre.... e forse mi faccio coraggio per
altre cose che nemmeno esistono.. ma che anche se esistono.. ti assicuro che
vengono subito uccise.. come un nulla!..
io a volte vengo preso come pessimista o come uno che si piange addosso...
ma non č cosģ pessimista non lo sono.. o forse č vero si.. un poco lo sono
.. ma l0o sono perchč le circostanze mi portano ad esserlo... non č un fatto
soggettivo.. analizzo la realtą...
un che si piange addosso no!... non me ne sto fermo.. lavoro.. nel mio
picccolo.. lavoro per pensare... fgarmi idee e fanculo, scusa la parola.. le
mode.. se mi piavce battisti portą anche essere vecchio ma mi piace fa parte
di quelle tante piccole cose che mi formano... che poi suia dsolo una mia
vaga impressione solo per coprire quello che non ho.. le miue mancanze.. bho
spero non sia cosģ perchč io ci credo..
a me laura quello che mi da fastidio.. č ilfatto che.. bho tante cose... se
fossi nato in un certo modo.. l'unica cosa che sarei č solo... e non posso
farci nulla.. non posso stare li a pensare come fare per rimediare.. mi da
fastidio il fatto che sia irrimediabile.. non si possa correggere...
modificare...
... anche se non sembra :O).. credo che almeno ilk cervello lo faccio
andare... e questo oltretutto mi aggrava peggiormente perchč pensa.. e
pensa... e si pone milioni di perchč.. a cui al massimo due o tre hanno
risposta e rimedio...
per esempio... perchč.. perchč l'ila dice cosģ che non si mette con me solo
per un motivo.. banalissimo stupido.. che non si vede con me... io scommetto
che se ero fisicamente come una certa poersona.. bhč scommettto che mi ci
avrebbe visto con lei...
... e poi non so se succede,.. credo che succeda a tutti.. io odio i momenti
in cui non ho nulla da fare perchč proprio in quei momenti quando la mente č
libera da pensieri... incominciaq a ragionare e pensare.. e non si puņ
bloccare!... quando ti ritrovi a casa..da solo..ventilatore che vą....
finestra aperta... cell. acceso difinaco alla tastiera a scrivere una mail
ad un'amica... luce spenta.. milioni di pensieri.. gli esami>?.. gli
orali?.. inglese? matematica? storia?... ilaria?... da solo??!!... credere
di potersi nascondere dietro a false cosuccie stupidissime... computer
hacking.. ecc. sapendo che quel che si vuole non č quello ma solo una
cosa... la compagnia... non amici.. perchč gli amici sono ottimi... se non
ne hai uno sono guai... ma agli amici non puoi pensare come futuro..cioč non
puoi vivere con gli amici... non puoi pensare di fare delle cose per gli
amici.. capisci?
non mi so spiegare bene forse...
i miei a mangiare fuori.. io sono rimasto a casa.. non avevo molta voglia...
mio fratello mi ha fatto conoscere la sua ragazza.. quella nuova.. :)
disolito massimo una settimana dura...
... io credo che.. e ne conosco credimi... ragazzi che pensano solo ad una
cosa ce ne sono molti.. forse troppi.. e questiu che non dovrebbero
meritarsi un si in quanto se ne vogliono solo approfittare...bhč a loro
arriva il si invece uno che tuttosomao NO NON E UN SANTO perņ siccome nono
vuole seguire gli altri la pensa differente.. no lui no.. fa la
differenza... che un pochettino fa schifo!
MODEM
mmo...@tin.it
icq - 28599846


title: [un anno in venti righe]

author: Andrea B. Previtera

text:
Settembre una riga confusa un sorriso obliquo si comincia sul serio
Ottobre la nebbia a Verona mi guardo attorno quante cose cambieranno
Novembre fare avanti e indietro non prendere mai fiato è un anno duro
Dicembre la neve il ghiaccio si rompe il riscaldamento c'est la vie
Gennaio troppi biglietti voli aerei check in napoli palermo roma
Febbraio lontano da ogni luogo equidistante dai margini del niente
Marzo Laura devo dirti che è meglio smettere ferma le lacrime ciao
Aprile un sorriso nuovo ciao come stai certo ritorno e presto
Maggio andare in giro canticchiando una riga splendida 360 gradi di luce
Giugno bruciare fuori poi dentro poi morire nell'effetto domino
Luglio sarà una riga scura sotto il sole contrasto eccezionale
Agosto perdendomi in altri mari tra i sassi eclisse nell'eclisse
e cinque righe da lasciare vuote: le calpesti pure la vita, vi tracci
ancora un ciclo ed io starò a osservare, con la curiosità di un bambino
la storia che evapora.


title: [un anno in venti righe]

text:

ancora un ciclo ed io starò a osservare, con la curiosità laggera di
un bambino, la storia che evapora.


title: [un anno in venti righe]

author: Valeria

text:
Il 30 Giu 2002, 09:36, "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto:
>e cinque righe da lasciare vuote: le calpesti pure la vita, vi
tracci
>ancora un ciclo ed io starò a osservare, con la curiosità laggera
di
>un bambino, la storia che evapora.
Un pieno di emozioni.
Bello.
Valeria
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [un anno in venti righe]

author: Lauxx

text:
"Andrea B. Previtera"
> Marzo Laura devo dirti che č meglio smettere ferma le lacrime ciao
Era aprile, il 19. Le ho fermate il 26.
Ciao.


title: [un anno in venti righe]

text:
> Era aprile, il 19. Le ho fermate il 26.
> Ciao.
Scusa, lo sai che non so mettere i mesi in ordine...
	- bě


title: [un anno in venti righe]

author: DisKre Panza

text:
Domenica 30 Giugno 2002 Lauxx ha scritto:
>  Era aprile, il 19. Le ho fermate il 26.
  Ho sempre invidiato chi ha poche lacrime, talmente poche da
  riuscire a fermarle.
--
Power down.


title: Poesia Londra 1978.

author: ary

text:
Piccolo porto che si affaccia sull'impossibile.
Le tue navi sono i sogni,
il tuo mare... un idea.
Ultimo avamposto della realtà.
Ormai il mio volto lo conosci...
Quante volte ho camminato sulla sabbia della tua spiaggia eterea;
spofondando i miei piedi impuri nel gelido mare.
Quante volte sono fuggita.
E quante volte sono tornata a casa.
A casa...
Tu, fantasia.
Amica.
Tu che mi accarezzi il volto ridendo,
un po' ironica e un po' triste.
Tu che mi togli sempre un po' di peso sulle spalle,
e mi doni colori e speranza.
Cos'è un uomo senza la sua ombra?
Un uomo libero, forse?
Allora anche la libertà entra solo nei tuoi confini, fantasia.
Ed è bello incontrarla qui,
correndo e giocando con le idee.
Forse un giorno vedrò anche la felicità.
Di sfuggita.
Tra questi orizzonti infiniti.
E soli.
Ary
(bè avevo solo 17 anni....)