title: Nella bocca

author: Andrea B. Previtera

text:
Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
sono bellissimi, inarrivabili. Si fanno strada senza farsi strada,
tutti ci facciamo da parte con deferenza senza fiatare. Viene spento
ogni macchinario e tace anche il capocantiere. Non bercia più nessun
ordine, piega le sue carte, i progetti, e fa silenzio. Lavoriamo ad un'
opera importantissima per il destino del nostro paese, un'opera immensa
per la quale sono stati assunti operai generici e miserabili come lo
sono io per primo, operai specializzati - perchè bisogna fare in fretta,
ma è impossibile proseguire i lavori in presenza degli ingengeri. Tutto
si ferma, e gli occhi scivolano a terra.
Perchè, infine, evitiamo di osservare gli ingegneri? Per una questione
di stile e deferenza, questo è certo - ma c'è dell'altro. Potrei
osservare la loro anzianità così diversa dalla mia, fatta di cravatte
importanti e rughe severe piuttosto che di calli e macchie sulla pelle,
e dormire ancora una notte senza rivoltarmi tra le lenzuola? Ci ricordano
che siamo minuzie, che siamo poca cosa, il grasso buono per ungere un
potente macchinario - e niente di più. Il capo cantiere sbraita, ci è
superiore e ci bracca, è un capo ma deve usare il pugno e sudare,
gridare tutto il suo sangue. L'autorità degli ingegneri è silenziosa ed
autoevidente: non c'è veramente nulla da fare, bisogna donare loro il
nostro tempo, ed attendere pazientemente un certo destino.
Marco si rigira un bullone tra le dita rosse, e nere, e gonfie: deve
dire qualcosa ma non trova le parole, sembra imbarazzato. Trema.
Poi alza la testa di scatto, e digrigna una speculazione che ci
sorprende e ci indigna. "Ma gli ingegneri, gli ingegneri" - dice -
"fanno certo capo a qualcun altro". Non so rispondergli, mi afferra
per il midollo questa sensazione nuova che è brivido, ma anche altro.
"Ma" farfuglio, e mi ritrovo con le mani penzoloni tra le ginocchia,
con il mio involto di carta oleosa tra le ginocchia, "ma". Gli altri
sono inorriditi, decidono che è necessario dimenticare o forse non
aver neppure ascoltato. "Ma", biascico.
Durante la notte la coperta si bagna e mi penetra le narici tutto
l'odore della calce che si risveglia e torna molle, pulsante. Croste
di calce e polvere nelle narici, tra le lenzuola. Mi sollevo per
tracciare con le dita sogni nuovi ed altri disegni, altri amori
irreali. Marco è seduto ad un tavolo di fòrmica, anche, e lo seguo
silenzioso nella veglia. Gioca un solitario di carte senza lume,
appena visibile nella luce lunare tremula ed elettrica. Volge verso
di me occhi arrossati dal pianto e mi afferra per un polso: "Vedi?"
e con l'altra mano carezza le carte senza toccarle. "Ci sono dei
numeri, dei punti, e poi questi fanti ben vestiti, ma c'è anche un
Re. Non è vero, infine, che c'è anche un Re? Non c'è?" Poi mi lascia
per afferrarsi il volto tra le mani, e solo allora capisco e mi spavento
molto, torno immediatamente al mio letto.
Sul muro di cemento della latrina qualcuno ha inciso con un gesso una
storia confusa che parla di soldati in viaggio verso un fronte molto
lontano. Verso l'ultima riga mi sto già calcando la camicia nelle
mutande con poca precisione per il grande freddo del mattino, e non
leggo bene la conclusione. Fisso per alcuni secondi il pavimento, umido
di una poltiglia nerastra, e vorrei scorgervi un segno interessante ma
mi sbaglio; poi, prendo rapidamente il mio posto.
Il lavoro è molto duro e la città è lontana. Dormiamo in capannoni di
plastica che non offrono alcuna protezione dal freddo dell'Inverno.
"La colpa è vostra" ruggisce il capocantiere "perchè avremmo dovuto
finire prima dell'Inverno", e subiamo l'offesa di questo freddo che ci
intorpidisce e ci fa perdere buona parte delle nostre qualità di uomini.
E' difficile però discernere la fine dal principio. Io mi sforzo, metto
tutto me stesso in questo difficile compito, ma certamente sono un
operaio generico, e non giungo a nessuna conclusione. Avvito molti
bulloni e salgo delle scale di ferro, delle scale di legno. Faccio uso
del cacciavite e della chiave inglese, del seghetto. Ma non capisco
cosa stiamo costruendo, non lo so - e talvolta ho il sospetto che il
capocantiere sappia dirigerci con perizia, ma a sua volta non colga
il progetto nella sua interezza. Siamo operai generici e ci sono
precluse le visioni più alte, il senso del bello e del completo.
Marco sta male, brucia di una febbre ignota e il capocantiere lo
disprezza. Talvolta entro nel capannone dove giace nel buio di un
angolo, nella parte bassa di un letto a castello: è scosso appena
da qualche tremito. Nudo, nella vergogna della malattia e di questa
miseria nuova che lo consuma, di questa sua pochezza che lo trasforma
in burla - deriso dal cantiere intero. Gli porto un arancia, un pezzo
di pane. Il giorno prima di morire mi sussurra in un orecchio con le
labbra accaldate, gli occhi acquosi che non battono più palpebre da
giorni: "C'è un re". Poi è solo un corpo livido, inerte nelle lenzuola
piene di scaglie di calce grigia.
La mattina successiva arriva un ragazzino. "Prenderai il posto di un
manovale che ha subìto il licenziamento, mi capsici?" gli dice il
capocantiere "ed ora al lavoro". Ha un naso appuntito che vibra nel
freddo delle sette di mattino come quello di un coniglio, e le sopracciglia
molto sottili. Alla latrina, mi soffermo sull'ultima riga: i soldati non
arrivano mai al fronte - muoiono di vecchiaia senza aver mai incontrato un
nemico. "Dopodomani forse tornano gli ingegneri per un certo controllo" mi
dice un operaio dal gabinetto adiacente. Mi abbottono i pantaloni e pulisco
le mani in uno straccio di carta, poi torno al lavoro, e cerco di fare del
mio meglio.
				andreabì,
www.lastcereal.com


title: Nella bocca

text:
Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
sono bellissimi, inarrivabili. Si fanno strada senza farsi strada,
tutti ci facciamo da parte con deferenza senza fiatare. Viene spento
ogni macchinario e tace anche il capocantiere. Non bercia più nessun
ordine, piega le sue carte, i progetti, e fa silenzio. Lavoriamo ad un'
opera importantissima per il destino del nostro paese, un'opera immensa
per la quale sono stati assunti operai generici e miserabili come lo
sono io per primo, operai specializzati - perchè bisogna fare in fretta,
ma è impossibile proseguire i lavori in presenza degli ingegneri. Tutto
si ferma, e gli occhi scivolano a terra.
Perchè, infine, evitiamo di osservare gli ingegneri? Per una questione
di stile e deferenza, questo è certo - ma c'è dell'altro. Potrei
osservare la loro anzianità così diversa dalla mia, fatta di cravatte
importanti e rughe severe piuttosto che di calli e macchie sulla pelle,
e dormire ancora una notte senza rivoltarmi tra le lenzuola? Ci
ricordano
che siamo minuzie, che siamo poca cosa, il grasso buono per ungere un
potente macchinario - e niente di più. Il capo cantiere sbraita, ci è
superiore e ci bracca, è un capo ma deve usare il pugno e sudare,
gridare tutto il suo sangue. L'autorità degli ingegneri è silenziosa ed
autoevidente: non c'è veramente nulla da fare, bisogna donare loro il
nostro tempo, ed attendere con pazienza un certo destino.

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manovale che ha subìto il licenziamento, mi capisci?" gli dice il
capocantiere "ed ora al lavoro". Ha un naso appuntito che vibra nel
freddo delle sette di mattino come quello di un coniglio, e le
sopracciglia
molto sottili. Alla latrina, mi soffermo sull'ultima riga: i soldati non
arrivano mai al fronte - muoiono di vecchiaia senza aver mai incontrato
un
nemico. "Dopodomani forse tornano gli ingegneri per un certo controllo"
mi
dice un operaio dal gabinetto adiacente. Mi abbottono i pantaloni e
pulisco
le mani in uno straccio di carta, poi torno al lavoro, e cerco di fare
del
mio meglio.
				a mio padre.
                                andreabì,
www.lastcereal.com


title: Nella bocca


title: Nella bocca

author: Writer

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3E46C53D...@instation.it...
Bellissimo.


title: Nella bocca

author: DisKre Panza

text:
domenica 09 febbraio 2003 Andrea B. Previtera ha scritto:
> Ma non capisco cosa stiamo costruendo, non  lo so - e talvolta ho il
> sospetto che il capocantiere sappia  dirigerci con perizia, ma a sua
> volta non colga il progetto nella sua interezza.
  M'ha ricordato vagamente  l'atmosfera - l'angoscia -  de "Il Deserto
dei Tartari"...
--
Power down.


title: Nella bocca

author: camilla

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
3E46C53D...@instation.it...
>e pulisco le mani in uno straccio di carta, poi torno al lavoro, e cerco di
fare
del mio meglio<
Metafora, mirabilmente come tuo solito scritta, dell'inane e incomprensibile
obbligo di tirare avanti.
Agghiacciante, ma attutito dalla tua raffinata lievità e dalla commovente ma
non viscida immedesimazione emotiva.
Equilibrio.
Buzzati ti fa una pippa a te, ABP.


title: Nella bocca

author: kaiza

text:
bello bello bello, rende veramento molto. è tutto sfumato, tutto onirico
ma allo stesso tempo cosi concreto nel rendere l'angoscia della
ripetizione e del non-arrivo...
k.


title: Nella bocca

author: gilgamesh

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
(...)
Non saprei cosa dire: hanno già detto tutto gli altri, Buzzati e il resto.
Solamente che quando sono giunto alla fine ero davvero orogoglioso di te
perchè è veramente la cosa più bella che finora hai scritto.
g.


title: Nella bocca

author: Mau

text:
gilgamesh wrote:
> "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
> Arrivano gli ingegneri
>
> Non saprei cosa dire: hanno già detto tutto gli altri, Buzzati e il
> resto.
Ecco mi appendo qui, anche io non so cosa aggiungere, ma mi è piaciuto
tanto.
Ma perchè il crosspost?
Mau


title: Nella bocca

author: Randy

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto
> controllo" mi dice un operaio dal gabinetto adiacente. Mi abbottono i
> pantaloni e pulisco le mani in uno straccio di carta, poi torno al lavoro,
> e cerco di fare del mio meglio.
Non ha la forza di Marco ma è veloce, il ragazzo. E acchiappa i topi. Oh, se
lo fa. E' arrivato ai cancelli del cantiere il mattino successivo, prima
dell'alba, che il corpo di Marco era ancora adagiato nello scavo, con le
braccia annodate allo scheletro di ferro del pilone centrale, le sue carte
oleate sparse tutt'attorno come fiori geometrici. Il ragazzo nuovo è
arrivato scalzo, spettinato, il collo teso in avanti e il naso che si
arricciava, fremente. Molto veloce, si muove correndo di scatto da un angolo
all'altro, sfruttando l'ombra dei cumuli di neve, e la notte sparisce;
nessuno sa dove si nasconde, alcuni dicono che si è scavato la tana dietro
al deposito delle Komatsu. Quando ci siamo radunati attorno al pilone per
l'estremo saluto, il ragazzo si è lanciato nella buca, muovendosi su gambe e
braccia come un animale, e ha afferrato una carta schizzando via un attimo
prima di venire investito dalla colata di bitume. Seduto sui talloni, a un
passo dal ciglio della fossa, è rimasto ingobbito a fissare il corpo di
Marco che spariva lentamente e in quelle due sottili strisce di carne
bluastra che formano il ghigno del ragazzo mi è parso di scorgere un
sorriso. Ci levammo i cappelli e il capo lesse qualche passaggio tratto
dalla sezione di progetto alla quale stava lavorando il caro compianto. "Per
sostenere i travetti occorrerà inserire una putrella di ferro che farà
poggiare il piede del capitello sulla spalletta in cemento armato e
s'aggancerà al monachello tramite una staffa imbullonata all'architrave."
Amen, rispondiamo in coro. Tutti tranne il ragazzo che si limita a
sventolare il re Aracnide sottratto al cadavere di Marco.
Dormo sempre meno e ciò mi preoccupa. Mi sveglio sempre più spesso
agitandomi nel buio. Emetto versi strozzati e urla rauche, balzando in piedi
con l'impulso di correre in cerchio e rotolarmi per terra. Riesco a calmarmi
solo grazie alle mie carte. Ognuno ha le proprie e per qualcuno, come per
me, è l'unica proprietà che abbia mai posseduto. Vado a sedermi al tavolo
posto al centro della baracca e mischio il mazzo, canticchiando sottovoce la
filastrocca della betoniera. Altre volte non ho voce e formulo gli
indovinelli per cui vado famoso, da proporre ai colleghi durante la pausa
pranzo. Ogni tanto mi sento spiato e mi volto di scatto a guardare la
finestrella di plastica che c'è alle mie spalle. Sento grattare come se
qualcuno scavasse nelle pareti della baracca per creare nuovi mortali
spifferi. Non vedo mai nessuno e mi convinco che sia la febbre a darmi le
traveggole. Eppure sono quasi certo che sia il ragazzo, impegnato in una
delle sue battute di caccia. Lui non possiede carte e si è cucito il re
Aracnide di Marco sulla sciarpa nera che tiene avvolta al collo e che gli
gira dietro le scapole per finire annodata sul petto. Deve aver usato uno
spago ricavato da budella di ratto, lo stesso ratto di cui ha usato il
cranio per ricavarne il fermaglio. Così a volte faccio finta di niente
quando sento grattare. Continuo a giocare sforzandomi di non pensare a
quelle unghie spesse e annerite, alle cornee ingiallite, allo spesso strato
di grasso per motori con cui il ragazzo si unge cun cura le membra nude.
Acchiappa i topi, di questo sono sicuro perché l'ho visto farlo con i miei
stessi occhi.
Ho smarrito una carta. Brutto segno. Ho perso la regina Anfibia. Perdere una
scartina come un due di rombi o un sette di pentagoni può significare andare
incontro a eventi sgradevoli, ma perdere una figura è peggio. Molto peggio.
Significa sciagura. Ho tenuto la cosa per me, non voglio che si sappia. Il
capo potrebbe decidere di licenziarmi se lo venisse a sapere ed io non
voglio morire in un fosso o sotto un portico. Voglio che il mio corpo
rimanga nel cantiere e finisca nelle fondamenta come è dovuto a qualsiasi
manovale che si rispetti. Non sono un senzadio. Sarebbe una vergogna per la
mia famiglia se finissi i miei giorni là fuori, nel mondo dei selvaggi. E'
assai ridotto il numero di giochi che posso fare senza la regina Anfibia,
così quando mi sveglio la notte - e capita sempre più spesso da quando la
febbre ha cominciato a salire - passo il tempo fingendo di risolvere il
solitario e intensificò l'attività creativa degli indovinelli. L'ultimo che
ho inventato ha tenuto occupati i miei colleghi per tre giorni. Chi sfonda
la porta se non trova il chiavistello? E' un indovinello difficile. Sono
soddisfatto.
Senza mignolo diventa complicato anche mischiare le carte. Più che altro è
il dolore che impedisce. Il dottore mi ha assicurato che dipende tutto dalla
testa, che in realtà non fa male. Mi ha spiegato che il freddo a volte fa
ghiacciare il contenuto delle cellule, il liquido cellulare ghiacciando si
espande e fa scoppiare le pareti delle cellule. Non è vero che la carne
diventa blu e marcisce, sono le microesplosioni che la spappolano. Il
migliolo mi si è spappolato e me l'hanno levato con un colpo di cesoie. Non
è uscito sangue. Il dolore però è rimasto. Nella mia testa, solo nella mia
testa, ma è rimasto. La febbre non accenna a calare e da quando non riesco
più a giocare mi capita di mettermi a piangere per la frustrazione e per non
essere visto esco dalla baracca e vagolo per il cantiere. L'ho cercata
dappertutto ma la regina Anfibia non si trova. Ieri notte ho rivisto il
ragazzo acchiappare topi. E' veloce. Emette dei versi simili allo squittio e
rimane immobile con tutti i muscoli tesi. E' molto veloce. Un momento prima
lo vedi stagliato sullo sfondo come un pezzo di cartone ritagliato. Il
momento dopo è svanito, si è lanciato in una tubazione, si è arrampicato su
un ponteggio, si è rannicchiato in una buca che ha scavato chissà quando a
mani nude. Ha uno strano carattere, quel ragazzo. Quando è arrivato in
cantiere la sua sciarpa nera era priva di ornamento. Adesso è quasi
interamente ricoperta di oggetti. La carta di Marco - in mezzo ad altre
carte tra le quali c'è forse anche la mia regina -, un pacchetto di Thompson
azzurre, un piccolo disco consumato di flessibile, alcuni chiodi e bulloni.
Il tutto dev'essere fissato bene perchè quella specie di armatura non fa il
minimo rumore. A volte il ragazzo sembra amichevole e si lascia accarezzare
sulla testa in cambio di un boccone di cibo. Altre volte  mostra i denti se
lo fissi negli occhi e sembra intenzionato a saltarti al collo con uno
scatto ferino se appena fai lo scherzo di muovere un dito verso di lui.
Acchiappa i topi, di questo sono sicuro. L'ho visto con i miei stessi occhi.
Li acchiappa e se li mangia crudi, intonando versetti acuti che mi fanno
venire i brividi.


title: Nella bocca

author: Stefania

text:
Racconto cinico.
Ho letto con piacere la fluidità di tutto il testo.
ciao
stefania
"Andrea B. Previtera"



title: Nella bocca

author: Thelxinoe

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3E46C53D...@instation.it...
Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
sono bellissimi, inarrivabili. Si fanno strada senza farsi strada,
tutti ci facciamo da parte con deferenza senza fiatare. Viene spento
ogni macchinario e tace anche il capocantiere. Non bercia piů nessun
ordine, piega le sue carte, i progetti, e fa silenzio. Lavoriamo ad un'
opera importantissima per il destino del nostro paese, un'opera immensa
per la quale sono stati assunti operai generici e miserabili come lo
sono io per primo, operai specializzati - perchč bisogna fare in fretta,
ma č impossibile proseguire i lavori in presenza degli ingegneri. Tutto
si ferma, e gli occhi scivolano a terra.
Complimenti. E' difficile far combaciare il ritmo, la musica delle parole
con il contenuto del testo: un ottimo risultato. Come fare per leggere altri
suoi lavori?
Thelxinoe
--
Sono tutti morti, solo che ancora non lo sanno
da il film "Il corvo"


title: Nella bocca

author: Gordon Comstock

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
> Durante la notte la coperta si bagna e mi penetra le
> narici tutto l'odore della calce che si risveglia e torna
> molle, pulsante. Croste di calce e polvere nelle narici,
> tra le lenzuola.
mica uno e' cosmodeipita per niente
gordon


title: Nella bocca

author: Paolo (ex sallustio)

text:
On Mon, 10 Feb 2003 10:55:14 +0100, "Gordon Comstock"
<
MAGO...@tiscalinet.it
> in message
<b27su6$19t8ko$
1...@ID-28543.news.dfncis.de
> wrote:
>mica uno e' cosmodeipita per niente
'mbé, complimenti!
--
Salutoni, Paolo T.
Disco del mese:
Bill Evans "Alone" Verve 833 801 2


title: Nella bocca

author: AhiRa

text:
 "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
> Mi abbottono i pan=
>taloni
>e pulisco le mani in uno straccio di carta, poi torno al lavoro, e cerco =
>di fare
>del mio meglio.
Duro e tenero nello stesso tempo. Bellissimo
AhiRa


title: Nella bocca

text:
lunedì 10 febbraio 2003 Thelxinoe ha scritto:
> Come fare per leggere altri suoi lavori?
  Andreabì
  Andrea Beniamino Previtera

  ABP...
  (et altri...)
  Google.
  C'e tutto...
--
Power down.


title: Nella bocca

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>   Google.
>
>   C'e tutto...
e pensa che e' la prima volta nella storia dell'umanita' che un figlio
o un nipote possono *leggere* *tutte* le stronzate che il padre o il
nonno scrivevano alla loro eta' ... questo si' e' rivoluzionario (ed
inquietante)
gordon


title: Nella bocca

text:
lunedì 10 febbraio 2003 Gordon Comstock ha scritto:
> e pensa  che e'  la prima  volta nella  storia dell'umanita'  che un
> figlio o  un nipote  possono *leggere* *tutte*  le stronzate  che il
> padre  o il  nonno  scrivevano  alla loro  eta'  ...  questo si'  e'
> rivoluzionario (ed inquietante)
  Sbaglio, o e` la seconda volta che questo pensiero ti attanaglia?
  Cos'e`, inizi ad avere paura?... ;)
--
Power down.


title: Nella bocca

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Andrea B. Previtera, avvolgendosi  più stretto nel suo
mantello, ululò più forte dei lupi:
> Arrivano gli ingegneri ed io lascio cadere tutto quello che ho in mano:
Profondo...
Bravo.
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Nella bocca

author: Papaggiu'

text:
mentre mi accendevo una paglia, l'occhio cascava sul post di
Lock(AKA
Tie.F...@libero.it
) e mi scappava di rispondere:
> Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
>            ¸.·´  .·´¨¨))
>         ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
>          -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
>                          ::Only Words::
toh, chi si rivede!!! -_^°
--
Papaggiu' il Mago di OT (togli una b per rispondere)
[on air: mulder - the hard way]


title: Nella bocca

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Papaggiu', avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> toh, chi si rivede!!! -_^°
Magone!!!
Che ci fai qui? :]
Beh... hmmm... In fondo forse è davvero il tuo ambiente. :]
Buone birre.
--



title: Nella bocca

text:
mentre mi accendevo una paglia, l'occhio cascava sul post di
Lock(AKA
Tie.F...@libero.it
) e mi scappava di rispondere:
> Magone!!!
uh... suona maluccio, non trovi?
> Che ci fai qui? :]
vedi sotto:
> Beh... hmmm... In fondo forse č davvero il tuo ambiente. :]
-_____^°
> Buone birre.
tante, overall!!!
--
Papaggiu' il Mago di OT (togli una b per rispondere)
[on air: subsonica - atmosferico III]


title: Nella bocca

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Papaggiu', avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> > Magone!!!
> uh... suona maluccio, non trovi?
Ma lo sai che io intendo MagoGrande! :]
> > Che ci fai qui? :]
> vedi sotto:
> > Beh... hmmm... In fondo forse è davvero il tuo ambiente. :]
> -_____^°
°;]

> > Buone birre.
> tante, overall!!!
Stasera mi accollo qualche litro anche per te (ma non so se hanno
Guinnes, groan!)



title: Nella bocca

text:
mentre mi accendevo una paglia, l'occhio cascava sul post di
Lock(AKA
Tie.F...@libero.it
) e mi scappava di rispondere:
> Stasera mi accollo qualche litro anche per te (ma non so se hanno
> Guinnes, groan!)
stasera (iersera, diciamo...;)) ho "dovuto" festeggiar...
il mejor frezzettero della me provinsia yo me de soy un bel po!!!
OLE'! e' che c'era di tutto... barolo, nebbiolo, chivas(puah...),
dolcetto novello, dolcetto andato... (birra no, eh?!?)
'shtardz...
cmq, l'ottenibbole l'ottenni... HIC!
prosit!
pro a chi?
a sit!
no sit a te!
amme? massiffu'?!?
aeeeeeeee!!!
ok ok...
tranqui...
COSA?!?
naa...
(nulladicuisoprafurealta'...;))



title: Nella bocca

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Papaggiu', avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:
> > Stasera mi accollo qualche litro anche per te (ma non so se hanno
> > Guinnes, groan!)
> stasera (iersera, diciamo...;)) ho "dovuto" festeggiar...
> il mejor frezzettero della me provinsia yo me de soy un bel po!!!
> OLE'! e' che c'era di tutto... barolo, nebbiolo, chivas(puah...),
> dolcetto novello, dolcetto andato... (birra no, eh?!?)
> 'shtardz...
> cmq, l'ottenibbole l'ottenni... HIC!
> prosit!
> pro a chi?
> a sit!
> no sit a te!
> amme? massiffu'?!?
> aeeeeeeee!!!
> ok ok...
> tranqui...
> COSA?!?
> naa...
> (nulladicuisoprafurealta'...;))
Non sapevo dove tagliare e non ho tagliato. :]
I litri sono volati anche qui, con Tatino in visita romana (quindi
converrai che si tratta di fiumi).
Ah, i bei boccali da una litrata, ormai, purtroppo in via di estinzione.
Ce la fai a liberarti qualche giorno a cavallo tra settembre ed ottobre?
All'Oktoberfest si va. E là, quando chiedi una bella birra, ti senti
piccolo piccolo che quasi ti servono due mani. :]
-Hic- anche a te...



title: Birthday's party

text:
In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno), di
musica tropicale, casino, relazioni umane molteplici e più spesse di un
cyber terminator, mandiamo a tutti voi un saluto perfido ed affettuoso
Un saluto da:
"Writer", "Ombra", "Achab", "(-:Francesco", Simone (piccolo),Fabrizio,
Mario , Laura  e tutti gli altri, troppo numerosi per essere
nominati.


title: Birthday's party

author: Giulia

text:
Writer ha scritto

Se ci siete ancora vi sara' gia' arrivata la palla di neve che ho appena fatto
per voi...
giulia
(con voi)


title: Birthday's party

author: Filo Sganga

text:
Writer <
om...@tin.it
> scribbe:
>In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno), di
>musica tropicale, casino, relazioni umane molteplici e più spesse di un
>cyber terminator, mandiamo a tutti voi un saluto perfido ed affettuoso
>
A 'nfami zozzoni!
Pure i saluti a presperculo, adesso? ;O)
A Wra', passa il margarita, va' e smetti di picchietta' tastini.
Ecchecazzo, pure il giorno della tua festa?
Zorba, guarda che te vedo sai, co' gli occhietti barcollanti, il passo
cipeciop, la cicca nella destra, il bicchiere nella sinistra, e con l'altra
a rolla' micette !
 E a canta' a squarciagola "Could you be loved" der bobomarley!
Achabianca, che... hai rifilato il pate' di fegato puralloro?
Sciogli le trecce e i cavalli. Ballano!!!
- Filo (che je rode un po' a no esse alla' inmezzo)
-----------------------------------------
Per rispondere privatamente
toglietemi tutto dalla mia e-mail.
-----------------------------------------


title: Birthday's party

author: Francesco

text:
On Sat, 30 Jan 1999 23:57:01 -0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Un saluto da:
>
>"Writer", "Ombra", "Achab", "(-:Francesco", Simone (piccolo),Fabrizio,
>Mario , Laura  e tutti gli altri, troppo numerosi per essere
>nominati.
(-:Francesco ???
Nego tutto !!!
\~/  hic


title: Birthday's party

author: Phoenix

text:
Writer <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo <
36B3B8...@tin.it
>...
> In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno
Virtuale, spero?


title: Birthday's party

author: Writer

text:
Giulia wrote:
>
> Writer ha scritto
> > In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno), di
> > musica tropicale, casino, relazioni umane molteplici e più spesse di un
> > cyber terminator, mandiamo a tutti voi un saluto perfido ed affettuoso
> Se ci siete ancora vi sara' gia' arrivata la palla di neve che ho appena fatto
> per voi...
Ti ringrazio. Un pò di neve ghiacciata è quello che ci vuole per far
smaltire i postumi della sbornia...
"W"
> (con voi)
>


title: Birthday's party

text:
Filo Sganga wrote:
>
>
>
> A Wra', passa il margarita, va' e smetti di picchietta' tastini.
> Ecchecazzo, pure il giorno della tua festa?
Non mi dimentico mai di voi, ragazzi. :-).ne abbiamo bevuto non meno di
undici litri e ne è rimasto ancora tanto che ci si potrebbe fare il
bagno...
> Zorba, guarda che te vedo sai, co' gli occhietti barcollanti, il passo
> cipeciop, la cicca nella destra, il bicchiere nella sinistra, e con l'altra
> a rolla' micette !
>  E a canta' a squarciagola "Could you be loved" der bobomarley!
> Achabianca, che... hai rifilato il pate' di fegato puralloro?
> Sciogli le trecce e i cavalli. Ballano!!!
Ciao, filo, auguri anche a te.
"W"


title: Birthday's party

text:
Phoenix wrote:
>
> Writer <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo <
36B3B8...@tin.it
>...
>
> > In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno
>
> Virtuale, spero?
Se è stato virtuale, è stato molto convincente...
"W"


title: Birthday's party

text:

Arrivato sano e salvo?
"W"


title: Birthday's party

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 30 Jan 1999 23:57:01 -0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno), di
>musica tropicale, casino, relazioni umane molteplici e piů spesse di un
>cyber terminator, mandiamo a tutti voi un saluto perfido ed affettuoso
Ciao festaioli!!!
'Spettate che vengo da quelle parti e vedrete che party...
... che battuta del ca**o...
Ciao,
L' Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Birthday's party

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Sat, 30 Jan 1999 23:57:01 -0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >In preda a un overdose di alcool e(sesso: suggerisce qualcuno), di
> >musica tropicale, casino, relazioni umane molteplici e più spesse di un
> >cyber terminator, mandiamo a tutti voi un saluto perfido ed affettuoso
>
> Ciao festaioli!!!
>
> 'Spettate che vengo da quelle parti e vedrete che party...
> ... che battuta del ca**o...
tI AVREI INVIATO ANCHE UN BIGLIETTO D'AEREO, PUR DI FARTI PARTECIPARE
ALLA MIA FESTA (maiuscole involontarie). Serà para la pròxima...
"Writer"


title: Birthday's party

text:
On Sun, 31 Jan 1999 22:17:50 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>tI AVREI INVIATO ANCHE UN BIGLIETTO D'AEREO, PUR DI FARTI PARTECIPARE
>ALLA MIA FESTA (maiuscole involontarie). Serà para la pròxima...
E me lo dici adesso??? :-)
Ciao,



title: Birthday's party

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Sun, 31 Jan 1999 22:17:50 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >tI AVREI INVIATO ANCHE UN BIGLIETTO D'AEREO, PUR DI FARTI PARTECIPARE
> >ALLA MIA FESTA (maiuscole involontarie). Serà para la pròxima...
>
> E me lo dici adesso??? :-)
>
> Ciao,
> Alessio
Non sarà mica l'ultimo compleanno della mia vita...
"Writer"


title: Birthday's party

text:
On Sun, 31 Jan 1999 23:34:53 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Non sarà mica l'ultimo compleanno della mia vita...
No, pero' la possibilita' che io venga in Italia a fine gennaio e'
minima...



title: Birthday's party

author: Zorba the cat

text:
Filo Sganga ha scritto
>Zorba, guarda che te vedo sai, co' gli occhietti barcollanti, il passo
>cipeciop, la cicca nella destra, il bicchiere nella sinistra, e con l'altra
>a rolla' micette !
> E a canta' a squarciagola "Could you be loved" der bobomarley!
Mi sa che c'eri, altrimenti come fai a saperlo? :-)
Confessa...
Ombra


title: Birthday's party

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> On Sun, 31 Jan 1999 23:34:53 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >Non sarà mica l'ultimo compleanno della mia vita...
>
> No, pero' la possibilita' che io venga in Italia a fine gennaio e'
> minima...
Alessio, hai settato male l'orologio per inscatolare più post possibili
prima delle 12 del 31 Gennaio... non è leale,converrai che non è un
gioco pulito... :-)
"Writer"


title: Birthday's party

text:
Writer wrote:
>
> Alessio, hai settato male l'orologio per inscatolare più post possibili
> prima delle 12 del 31 Gennaio... non è leale,converrai che non è un
> gioco pulito... :-)
>
> "Writer"
Oops, scusa ho fatto confusione tra il mio messaggio e una tua risposta.
Sorry, ma le competizioni affaticano e fanno perdere l'equilibrio...
"Writer"


title: Birthday's party

text:
On Mon, 01 Feb 1999 20:36:59 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Alessio, hai settato male l'orologio per inscatolare più post possibili
>prima delle 12 del 31 Gennaio... non è leale,converrai che non è un
>gioco pulito... :-)
Mi dispiace, ma per principio non ricorro a trucchetti del genere.



title: Birthday's party

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> Mi dispiace, ma per principio non ricorro a trucchetti del genere.
>
> Ciao,
> Alessio
Vabbè, mi ero già scusato...
"Writer"
P.S. Riprendo a postare racconti. La gara a chi accumula più messaggi è
troppo faticosa.


title: Birthday's party

text:
Alessio Quirino wrote:
>
> Mi dispiace, ma per principio non ricorro a trucchetti del genere.
Vabbè, mi ero già scusato.
"Writer"
P.D. Riprendo a postare racconti. Competere al titolo di top poster è
troppo faticoso...


title: Birthday's party

text:
On Mon, 01 Feb 1999 22:31:01 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>P.D. Riprendo a postare racconti. Competere al titolo di top poster è
>troppo faticoso...
Pero' vedo che non hai ancora rinunciato del tutto... :-)



title: a tutti gli aspiranti SCENEGGIATORI :)

author: Lorenzo De Tomasi

text:
stiamo cercando di realizzare un arcade rpg per pc con una trama molto
ambiziosa, epica, quasi alla Nausicaa (per chi la conosce). In parte č giŕ
abbozzata, ma abbiamo bisogno di idee per le ambientazioni, personaggi,
situazioni...
chi fosse interessato č pregato di contattarci


title: Che e' LaRedO ?!?!?

author: ARizzo

text:
Come da subject, Grazie mille.
ARizzo.


title: Che e' LaRedO ?!?!?

author: Marco Frattini

text:
On 27 Nov 1998 15:27:22 GMT, "ARizzo"
<
ari...@SPALMAQUALCOSALTRO.jet.uk
> wrote:
>Come da subject, Grazie mille.
Leggersi le FAQ 2.0, no?  :-)
Okkei, allora visita
http://www.geocities.com/Athens/Agora/3942
trovi le FAQ e il sito ufficiale di LaRedO, tranne le pagine
chi-come-perche', che' non le ho ancora fatte :-)
frat bibliotecario-di-LaRedO-(e-prossimo-Dio)


title: post disperso nel nulla

author: traumerei

text:
avevo scritto un post su questo NG... e' sparito...
come mai ?...
non mi pare che chiedevo l'imposibile nell'essere letto... invece
neanche e' arrivato...
e chissa' se arrivera' questo...
ciao
traumerei


title: post disperso nel nulla

author: Charlie

text:
"traumerei" ha vuto il coraggio di scrivere:
: avevo scritto un post su questo NG... e' sparito...

arrivato...
--
Charlie
- Why drink and drive, when U can smoke and fly?


title: Carini

author: Galina

text:
Conflitto d'interessi
     Il solito gruppo di turisti - quelli delle quote-latte e della tedesca
con la dentiera d'oro - si trovò un giorno nel bel mezzo di un conflitto d'interessi.
Alcune persone - chiamiamole un sottogruppo - che facevano parte dell'ASPU
(Associazione Studio e  Protezione Uccelli), andavano in giro ad osservare e
catalogare uccelli strani, compilando schede con nomi nuovi come Pirlino per
l'uccelletto che faceva pìiiiirl, pìiiiiirl!, Umberto per quello che
emetteva un reiterato graaaaàc, graaaaaàc, graaaaaaàc!, e sputacchiava.
     Un altro gruppo andava sì in giro, ma con trappole rudimentali e
fionde, per catturare qualche volatile e farselo arrosto. C'era una
tensione, tra i due gruppi, che a tratti aumentava dando origine a qualche
scaramuccia.
     Tra tutti gli uccelli presenti sull'isola, uno era sempre vicino agli
umani. Cercava cibo, beccava le briciole e i resti del pesce, era molto
curioso ma soprattutto ingenuo e imprudente. Somigliava soltanto vagamente a
un tordo, ma per i turisti e perfino per quelli dell'ASPU divenne "il tordo".
Quando non si faceva vedere da un po', qualcuno chiedeva:
-         Dov'è il tordo?
     E quando era lì in giro, se si avvicinavano i cacciatori c'era chi
faceva baccano per farlo fuggire.
     Ma lo sciocco uccello era imprudente, oppure aveva troppa fiducia negli
umani, o ancora il suo dito era inversamente proporzionale alla sua
voracità. Il fatto è che un giorno il gruppo dei cacciatori sottrasse un
paio di collant alla turista tedesca dalla dentiera d'oro (Perché proprio
alla turista tedesca?, mi chiederete. Ma perché quella portava collant
extra-extra-extra-large, che una volta aperti erano grandi come un
lenzuolo!), lo tagliò e lo distese facendone una specie di rete come quella
che una volta si chiamava grausìn, e purtroppo catturò il tordo. E potete
ben immaginare come finì il disgraziato volatile.
     È proprio vero, amici miei:
NON C'È PIÙ TORDO DI CHI NON VUOL SENTIRE!
Galina Padovanskaya


title: Carini

text:
Scusate, questo secondo invio è un errore!
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sB3Te.50950$F23.6...@twister2.libero.it...
> Conflitto d'interessi


title: Carini

author: ary

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:PD3Te.48467$HM1.1...@twister1.libero.it...
> Scusate, questo secondo invio è un errore!
cominciavo già a pensare di terminarti in compagnia del rimuda
spammatore.
oh galina!...perchè sei tu, galina?
ary


title: Carini

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>
> oh galina!...perchč sei tu, galina?
>
> ary
Beh, noi veronesi una qualche parentela col vecchio Shakespeare (č scritto
giusto?) ce l'abbiamo...
Gal
>
>


title: Carini

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:HFfTe.49117$HM1.1...@twister1.libero.it...

La prossima volta che vengo a verona da mia sorella ti vengo a trovare.
Sě?
a.


title: Carini

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>
> La prossima volta che vengo a verona da mia sorella ti vengo a trovare.
> Sě?
Ostrega, altroché! Fammelo sapere un po' prima.
Gal
>
> a.
>
>


title: sto un pò con voi perchè un mio amico ha appena avuto un infarto

author: hastridmodifica

text:
non è che adesso siccome una è molto adulta deve accettare gli infarti altrui come prassi della vita.
se  sei dentro all'infarto forse la vivi diversamente, ma se lo guardi da vicino  s'accende un empatia che neanche sapevi di avere.

e così non sapendo che pesci prendere sono venuta qui perchè mi fate allegria, mi sembra che insieme a voi certe cose non possono accadere. e infatti ora sto meglio

forse lo saprete che la Nutella ha compiuto 50 anni, bhè, io l'ho mangiata poche volte e il Ferrero non si è arricchito per me, ma quando vado al supermercato mi fermo sempre a guardarla e qualche volta allungo la mano per prendere il barattolo da un kg, poi il braccio mi s'accorcia, non capisco perchè mi ostino a non comprarla.
e Matteo Renzi? vi siete accorti che è ingrassato? credo sia per l'ossessione delle riforme, ma sta di fatto che gli è venuta una faccia che si fa fatica ad ammirargli la bocca perchè sembra il buco del culo di un uomo che fa vita sedentaria. non ho niente contro di lui perchè non lo seguo e ogni volta che lo vedo non lo ascolto perchè l'occhio mi va nel pensiero fisso - sarà felice? -
però ha buona volontà, questo è da dire e la Angela ai primi incontri si era fatta venire strane idee su di lui, non per niente ha perso 10 kg, li ha persi per lui. fidatevi che di queste cose sono intenditrice, a ognuno il proprio talento.

mi sento meglio, ora sono quella di sempre, ho quella tristezza alla quale sono affezionata e guai se viene a mancare, faccio di tutto per riprenderla.
posso rinunciare a tutto, ma non alla tristezza.

ora vado a gettare la pattumiera, vi saluto e vi ringrazio della compagnia, e sappiate che il mio sistema operativo non mi permette di rispondere ad eventuali commenti, figuratevi che non c'è riuscito neanche mio fratello venuto dal Canada e appassionato di tecnologia tanto è vero che come hobby rimette a nuovo pc da buttare nella discarica. neanche lui è riuscito. e con questo ho detto tutto.

se quel mio amico che ora è in ospedale reparto cardio dovesse tirare le cuoia, mi stabilirò qui con voi a orario continuato fino a che non mi bannerete e oscurerete. spero non chiudiate i battenti perchè non saprei proprio dove ritrovarvi dato che fate una vita fuori dall'ordinario.
buonanotte.


title: Triste...e felice...felice e triste...

author: Roberto

text:
Brillar di lucciole
nell'anima mia...
quale straziante incanto,
questo amore,
come luce a intermittenza...


title: Triste...e felice...felice e triste...

author: Trans IL vanO

text:
Roberto (
bob.t...@libero.it
) scrisse:

Sembra scritta da una zoccola ad uno svincolo
autostradale pericoloso ma ben segnalato.
Senza offesa, ho solo voglia di lazzi.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Triste...e felice...felice e triste...

text:
>
> Sembra scritta da una zoccola ad uno svincolo
> autostradale pericoloso ma ben segnalato.
> Senza offesa, ho solo voglia di lazzi.
>
> Amo i falsi sorrisi invitanti delle puttane parcheggiate agli angoli della
mia mente indifesa....
Forse questa frase la comprendi meglio...
Senza offesa, ho solo voglia di emozioni...
> --
> mů
>
http://dive.to/transilvano


title: Intermezzo: Smells like teen spirit

author: LG

text:
Sono un ragazzo di cinquantunanni,
vivo con la mia mamma e il mio papa'.
Ho molti libri editi da Vanni
Scheiwiller. Io, poeta di citta'.
Sono disoccupato, laureato
in storia dell'economia politica.
Stimo Raboni, detesto Battiato.
Di Pindaro amo la seconda Pitica.
Ho vinto il premio "Versi a Pordenone
'92" e al "Citta' di Torino
'84" ho avuto una menzione
per un sonetto su Sant'Agostino.
Ho due bypass. Vivo con la pensione
di mio papa'. Possiedo un motorino.
(Aldo Nove - Nelle galassie oggi come oggi)


title: Intermezzo: Smells like teen spirit

author: Rosapia Bonomi

text:
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:402acc1c...@news.tiscali.it...
>
> Sono un ragazzo di cinquantunanni,
> vivo con la mia mamma e il mio papa'.
> Ho molti libri editi da Vanni
> Scheiwiller. Io, poeta di citta'.
Chi è l'autore? La cosa non è male!
---


title: Intermezzo: Smells like teen spirit

text:


Stava scritto in fondo:



title: Intermezzo: Smells like teen spirit

author: Ale Amadesi

text:
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:402acc1c...@news.tiscali.it...
>
> detesto Battiato
Questa è grave
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Intermezzo: Smells like teen spirit

text:
On Sat, 14 Feb 2004 10:18:57 GMT, "Ale Amadesi"
<-
ranc...@virgilio.it
> wrote:
>"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
>news:402acc1c...@news.tiscali.it...
>>
>> detesto Battiato
>
>Questa è grave
Scrivi ad Aldo Nove e diglielo.
LG


title: Intermezzo: Smells like teen spirit

text:
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:402e12f3...@news.tiscali.it...

Mmmhh... lo faro' al piu' presto...



title: Primavera ... Archeologica

author: Tigre 31

text:
La Land Rover si mosse nella viottola, scendendo in una gola abbastanza
profonda coperta da una fitta vegetazione.
Non potei fare a meno di notare quanto le piante avevano fatto in pochissimi
giorni: da stecchi secchi, con le gemme ben coperte dai rigori dell'inverno,
in brevissimo tempo il bosco si era trasformato in una vegetazione
lussureggiante.
Era il miracolo della Primavera. Era il 9 aprile del 2003.
Gli uccelli cantavano sugli alberi e di tanto in tanto passavano a due a
due: era il miracolo dell'amore.
Vidi le prime rondini che garrivano in cielo, in lontananza si sentita il
cu-cu di un cuculo. Mi venne di pensare che quell'uccello aveva fatto 7-8000
km per venire a mettere un uovo in un nido altrui... come è buffa la Natura.
Detti un'occhiata ai miei compagni del fuoristrada, sulle cui fiancate
troneggiava la scritta "Associazione Geo Archeologica". Un direttore di
banca, un albergatore, un grafico, un direttore di APT, poi i pezzi forti
del gruppo: un archeologo ed un geologo, tutti uniti dalla passione per
l'archeologia.
Per la prima volta partecipavo ad una missione sognata fin dai miei anni
verdi.
Parlò per primo l'archeologo: "Ripeto l'obiettivo della nostra missione. Noi
dobbiamo fornire all'università un bel pezzo di pietra fetida, essa servirà
con altri reperti ad organizzare all'estero una mostra su i nostri antenati
etruschi".
A questo punto il geologo disse: "Tutti sapete perchè si chiama fetida: se
scalfita emette cattivo odore. Questo dipende dall'alto tenore di zolfo.
Vedete!" - disse estraendo dalla tasca un'epigrafe etrusca dove appariva una
specie di 8 orizzontale e poi con un punteruolo la scalfì e ci fece annusare
l'odore.
"Gli etruschi la usavano per le loro epigrafi, delle quali ne abbiamo circa
diecimila."
Chiesi: "E' vero che tutte parlano del lamento del sopravvissuto, verso il
defunto?"
"Si - disse l'archeologo - la lingua di quel popolo non è stata tradotta
esattamente, però parlano sempre dell'aldilà. In tutti i casi non siamo
ancora alla stele di Rosetta trilingue, appunto perchè è difficile decifrare
una lingua di cui abbiamo testi solo sull'aldilà. Nel 9O a. C. questo popolo
ebbe dai romani la cittadinanza, molti re di Roma furono etruschi, sembra
che fino al 400 d. C. a Roma vivessero indovini e medici etruschi."
La cava doveva essere intorno a 3 km da Pienza, così l'archeologo mise una
bussola su di una scala 1:20.000 e lesse "Podere la Miniera" e "Podere
Strozzavolpi".
I nomi sembrano pieni di significato: la miniera, perché durante la Seconda
Guerra Mondiale c'era una miniera di lignite. Strozzavolpi perché la
boscaglia era piena di volpi ed i coloni mettevano dei lacci per prenderle.
A questo punto preciso che i carboni fossili pregiati sono l'antracite ed il
litantrace; la lignite è meno pregiata; infine la torba. Sempre si tratta di
foreste che con sconvolgimenti sono sprofondate e poi fossilizzate.
L'ambiente era da Camel Trophy: veramente selvaggio.
Ci dividemmo in tre gruppi collegati con radiotelefono, contraddistinti dai
nomi "geo 1", "geo 2" e "geo 3".
Con me venne un grafico sulla settantina. Mi raccontò di uno scavo fatto
qualche mese prima: "Pensa - disse - che di 18 tombe, 17 erano state violate
addirittura nel Medioevo. Una era intatta ed affrescata con scene di gare
sportive. Abbiamo trovato 30 buccheri, di cui diversi con bovi chianini
raffigurati. Una invece aveva una porta di pietra che aprendola suonava come
un carillon."
" Pronto Geo 1 , qui Geo 2, niente ."
" To' - disse il grafico - un furetto (un ferro ti rugginoso) qui ci sono
stati anche i tombaroli."
Arriviamo ad una cava di lignite, martelletto e punteruolo funzionarono con
le pietre della zona ma niente pietra fetida.
Nel canalone si notavano scavi di istrici alla ricerca di buoni tuberi.
Trenta anni d'abbandono avevano riportato la zona come ai tempi degli
etruschi.
Troviamo un'altra cava di pietra. La volta non andava oltre i 130 cm. Chiesi
al mio compagno se gli etruschi fossero stati bassi di statura. Mi rispose
che durante i vari scavi avevano trovato scheletri di 180 cm. Secondo il suo
parere erano autoctoni della zona, forse integrati da extra comunitari
avevano fatto un bel capolavoro a venire dall' Asia minore per finire in
questo squallore.
La radio gracida: "Se non trovate niente fra mezz'ora al fuoristrada".
Sbucammo in una radura: nel mezzo una stele di travertino alta 3 metri posta
per ritto. Questa pietra è tipica di una località a circa 20 km... cosa ci
faceva lì? Sembrava un obelisco.
Ho sempre pensato di avere qualcosa di etrusco nel mio DNA, dissi che mi
sembrava un segnale. Più avanti un piccolo sentiero, infine un'altra cava.
Il martelletto in funzione faceva intravedere nella pietra un giallo
paglierino. L'annusammo: sapeva di zolfo.
"Qui Geo 2, pietra trovata, veniamo alla macchina".
Il masso era lungo almeno 45 cm e pesava non meno di 35/40 kg e noi non
eravamo dei giovanotti.
In due prendemmo il dolce peso e ci avviammo al fuoristrada. Missione
compiuta.
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Tigre 31 Copyright 1999-2007


title: Primavera ... Archeologica

author: siuxi plum

text:
On 16 Mar, 14:20, Tigre 31 <
tigr...@aliceposta.it
> wrote:
> La Land Rover si mosse nella viottola, scendendo in una gola abbastanza
> profonda coperta da una fitta vegetazione.
Continuo a leggere anche se alla parola viottola
ho provato l'impulso di fuggire.
Ma mi sono sgridata, sai e mi sono imposta
una severa disciplina (ahi!) e..
> per ritto. Questa pietra è tipica di una località a circa 20 km... cosa ci
> faceva lì? Sembrava un obelisco.
L'idea c'è, ma per i miei gusti
è scritto in modo un po' troppo asettico. Non so.
baci&fiori
si.


title: Primavera ... Archeologica

author: II.Terminetor Magnetico

text:
A me piace questo racconto, un po' humoristico, un po' giallo, di per se
semplice ma ricco di simboli casuali o voluti?
Non ho capito perche' i sassi devono puzzare di zolfo?
;P
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Primavera ... Archeologica

text:
In [MESSAGGIO], II.Terminetor Magnetico, [INDIRIZZO], il 17-03-2008 12:16 ha
scritto:
> A me piace questo racconto, un po' humoristico, un po' giallo, di per se
> semplice ma ricco di simboli casuali o voluti?
>
> Non ho capito perche' i sassi devono puzzare di zolfo?
> ;P
 Caro Terminetor , si tratta di una pietra del senese , esattamente vicino
alla bella cittadina di Pienza, che contiene un alta percentuale di zolfo,
io l'ho annusata  ed ha questo odore.
 Tutto il racconto è vero al 100 %.
 Ciao dal vecchio Tigre


title: Primavera ... Archeologica

author: anjin

text:
Tigre 31 <
tig...@aliceposta.it
> wrote:
> La Land Rover si mosse nella viottola, scendendo in una gola abbastanza
> profonda coperta da una fitta vegetazione.
> Non potei fare a meno di notare quanto le piante avevano fatto in pochissimi
> giorni: da stecchi secchi, con le gemme ben coperte dai rigori dell'inverno,
> in brevissimo tempo il bosco si era trasformato in una vegetazione
> lussureggiante.
> Era il miracolo della Primavera. Era il 9 aprile del 2003.
>
> Gli uccelli cantavano sugli alberi e di tanto in tanto passavano a due a
> due: era il miracolo dell'amore.
>
CUT
> "Qui Geo 2, pietra trovata, veniamo alla macchina".
> Il masso era lungo almeno 45 cm e pesava non meno di 35/40 kg e noi non
> eravamo dei giovanotti.
> In due prendemmo il dolce peso e ci avviammo al fuoristrada. Missione
> compiuta.
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> Tigre 31 Copyright 1999-2007

A me e' piaciuto :)
Pero' piu' che lo stile mi e' piaciuto il tema, l'idea l'archeologia
come passione. Probabilmente, strettamente parlando di stile avrei dato
un po' piu' di climax alla scoperta della pietra, senza voler magari
scendere in un vero e proprio evento o accadimento imprevisto. Insomma,
l'idea c'e' pero' alla fine pende piu' sul noioso: tutto quel raccontare
e poi manco un nome personale? Un commento sul ritrovamento? Un
dilungarsi sul momento in cui si e' raggiunto l'obiettivo?
Ah.. un ultima cosa, sei sicuro che un signore di settanata anni, anche
se aiutato da un uomo di mezza eta' ce la faccia a caminare per sentieri
e vie dissestate con un masso di 40 kg? A me il dubbio e' venuto...
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


author: agapito malteni

text:
trovare la differenza tra verita' e verita' supposta perche' si parte
si prende a mettere le cose in un sacco e a calcolare le coincidenze
dei voli e le coincidenze punto e' il senso comune cucito addosso la
razionalita' dell'irrinunciabile o la noia distruttiva o il senso di
colpa di colpe lontane il rimpianto di un falso errore che ti trascini
addosso o semplicemente la voglia di vedere che succede o la speranza
celata di raccogliere la scusa per un futuro recluso altrimenti
inspiegabile o la voglia di rompere il presente per tornare a
raccoglierne i cocci in un futuro lontano resti da stringere al petto
o appendere al muro in cornici di bugie o per allargare e restringere
una scala di valori che solo una mancanza sorda puo' confermare o per
aspettare che qualcuno venga a prenderti e a trascinarti per i capelli
e rinchiuderti in una prigione concreta fatta di sbarre e di catene
strette una prigione che abbia finalmente un senso o solo per studiare
i propri pensieri da un angolo acuto capire gli schemi che regolano i
tuoi istinti e il mondo dietro una finestra nuova pesare con un metro
inusuale l'incidenza delle proprie azioni tra strade di perfetti
sconosciuti per trovare la differenza trovare la differenza tra
verita' e verita' supposta


author: camilla

text:
"agapito malteni"
> rompere il presente per tornare a
> raccoglierne i cocci in un futuro lontano resti da stringere al petto
> o appendere al muro in cornici di bugie
Sempre meglio, un grande Aga.
ciao


author: Stefano Rossi

text: Beh?


title: E' arrivato Godot

author: Samuel Beckett

text:
come
volevasi
dimostrare


title: E' arrivato Godot

author: Andrea B. Previtera

text:
> come
> volevasi
> dimostrare
E' vestito con un completo bianco, scarpe di vernice bianca, lucide,
da golfista, porta braccialetti d'argento, un orologio luccicante
e una cravatta candida.
Dal taschino, sporge un carciofo.


title: E' arrivato Godot

text:
> E' vestito con un completo bianco, scarpe di vernice bianca, lucide,
> da golfista, porta braccialetti d'argento, un orologio luccicante
> e una cravatta candida.
> Dal taschino, sporge un carciofo.
Somiglia un po' alla Morte che non ho mai descritto, guarda un po'.
E, che Dio mi protegga, ride!


title: E' arrivato Godot

text:

Anche io rido, sai? E' facile ridere, quando la cagnina ti bagna la
giacca e hai gli occhi come due linee rosse. Puzzi al sole che cuoce
il vino stagnante nella stoffa, e ti evitano. E ridono, ma ridi anche
tu, pensa. Anche tu.


title: E' arrivato Godot

text:
> Anche io rido, sai? E' facile ridere, quando la cagnina ti bagna la
> giacca e hai gli occhi come due linee rosse. Puzzi al sole che cuoce
> il vino stagnante nella stoffa, e ti evitano. E ridono, ma ridi anche
> tu, pensa. Anche tu.
Magra consolazione, dato che, come dirą qualcuno, racconto č il riso e
pianto č il suo riassunto. E aggiungerą: sul viso la sintassi non ha
imperio, non ha nessun comando. E mi descriverą in uno scompartimento di un
treno, la notte, con i piedi allungati sul sedile di fronte, mentre fumo.


title: E' arrivato Godot

text:
> > Anche io rido, sai? E' facile ridere, quando la cagnina ti bagna la
> > giacca e hai gli occhi come due linee rosse. Puzzi al sole che cuoce
> > il vino stagnante nella stoffa, e ti evitano. E ridono, ma ridi anche
> > tu, pensa. Anche tu.
>
> Magra consolazione, dato che, come dirà qualcuno, racconto è il riso e
> pianto è il suo riassunto. E aggiungerà: sul viso la sintassi non ha
> imperio, non ha nessun comando. E mi descriverà in uno scompartimento di un
> treno, la notte, con i piedi allungati sul sedile di fronte, mentre fumo.
Io, non te ne avvedi, sono proprio sopra, sulla reticella che dovrebbe
contenere le valige. Invece ci sono io, e dormo, grigliandomi la schiena e
sognando alcune fermate dai nomi confusi, che mi mettono in agitazione.
Non sei agitato? Non sei agitato tu, che hai perso le mani e la convinzione?


title: E' arrivato Godot

text:
> Io, non te ne avvedi, sono proprio sopra, sulla reticella che dovrebbe
> contenere le valige. Invece ci sono io, e dormo, grigliandomi la schiena e
> sognando alcune fermate dai nomi confusi, che mi mettono in agitazione.
> Non sei agitato? Non sei agitato tu, che hai perso le mani e la
convinzione?
No: l'importante è non dormire, o continuare a farlo. Ahimé, purtroppo mi
bastano pochi minuti di dormiveglia per sognare Krapp, le mani e la bocca
impiastricciate di banana, senza denti, che mi aspetta in silenzio in tutte
le stazioni, e mi guarda fisso. Che dovrei fare? "Scrivimi!" gli grido dal
finestrino, ma sono già completamente sveglio, e questo, che non è altro che
un treno, si gonfia di risate. Le mie, paurosamente finte.


title: E' arrivato Godot

text:

E mi spezzi al sonno a tua volta, lo sai? Lo sai questo? Dirompi tutti i miei
sogni, le mie magnifiche trame oniriche. Sei un coglione, ti manca il rispetto
e mi tiri via dalle torri di Cevirni con quel tuo ghigno porcino, mi strappi
alle labbra della fata Hashiènda con uno scroscio di risate oscene, da ubriaco.
Lo sai che sei un coglione? Lo sai questo? Adesso dormi, guarda il cartello,
dimmi la fermata, e dormi perdio - dormi.


title: E' arrivato Godot

text:
> E mi spezzi al sonno a tua volta, lo sai? Lo sai questo? Dirompi tutti i
miei
> sogni, le mie magnifiche trame oniriche. Sei un coglione, ti manca il
rispetto
> e mi tiri via dalle torri di Cevirni con quel tuo ghigno porcino, mi
strappi
> alle labbra della fata Hashiènda con uno scroscio di risate oscene, da
ubriaco.
> Lo sai che sei un coglione? Lo sai questo? Adesso dormi, guarda il
cartello,
> dimmi la fermata, e dormi perdio - dormi.
C'è scritto sul cartello, Tùttele, che è il posto dove la gente dice ancora
quelle cose inutili, specie nel cuore della notte, quelle cose come Che ora
è, La stessa di sempre, è là che le ho sentite, e quanto mi ci divertivo!
Non ero ancora né matto né morto, né tantomeno ubriaco; appuntito, semmai,
questo sì, reso sottile dalla mancanza di futuro. Forse qualcosa si fermerà,
compreso questo treno. Ma noi, che abbiamo le tasche piene di tempo, cioè,
del tempo ne abbiamo piene le tasche, non ci speriamo troppo. Io, almeno. Tu
ancora non sai.


title: E' arrivato Godot

text:
> C'è scritto sul cartello, Tùttele, che è il posto dove la gente dice ancora
> quelle cose inutili, specie nel cuore della notte, quelle cose come Che ora
> è, La stessa di sempre, è là che le ho sentite, e quanto mi ci divertivo!
> Non ero ancora né matto né morto, né tantomeno ubriaco; appuntito, semmai,
> questo sì, reso sottile dalla mancanza di futuro. Forse qualcosa si fermerà,
> compreso questo treno. Ma noi, che abbiamo le tasche piene di tempo, cioè,
> del tempo ne abbiamo piene le tasche, non ci speriamo troppo. Io, almeno. Tu
> ancora non sai.
Eccome se lo so. Lo so perchè me lo disse Carlv. Te lo ricordi Carlv? Si prendeva
il treno in tre, quattro, cinque persone, e mangiavamo pane con la frittata.
Ci sporcavamo le mani e ridevamo, e c'era Giovanni che si addormentava sempre
all'altezza di Cenamino, quel paesello col campanile altissimo. Tu sei appuntito,
è vero, come lo eri allora: mi ferivo spesso sulle tue cuspidi quand'anche non le
cacciavi fuori per primo. Era un sangue spettacolare, dentro persino il controllore
con le sue piattezze, poteva leggere tutti i nostri destini, le tue disperazioni,
il mio pianto, le loro illusioni.


title: E' arrivato Godot

text:
> C'è scritto sul cartello, Tùttele, che è il posto dove la gente dice ancora
> quelle cose inutili, specie nel cuore della notte, quelle cose come Che ora
> è, La stessa di sempre, è là che le ho sentite, e quanto mi ci divertivo!
> Non ero ancora né matto né morto, né tantomeno ubriaco; appuntito, semmai,
> questo sì, reso sottile dalla mancanza di futuro. Forse qualcosa si fermerà,
> compreso questo treno. Ma noi, che abbiamo le tasche piene di tempo, cioè,
> del tempo ne abbiamo piene le tasche, non ci speriamo troppo. Io, almeno. Tu
> ancora non sai.
Eccome se lo so. Lo so perchè me lo disse Carlv. Te lo ricordi Carlv? Si prendeva
il treno in tre, quattro, cinque persone, e mangiavamo pane con la frittata.
Ci sporcavamo le mani e ridevamo, e c'era Giovanni che si addormentava sempre
all'altezza di Cenamino, quel paesello col campanile altissimo. Tu sei appuntito,
è vero, come lo eri allora: mi ferivo spesso sulle tue cuspidi quand'anche non le
cacciavi fuori per primo. Era un sangue spettacolare, dentro persino il controllore
con le sue piattezze, poteva leggere tutti i nostri destini, le tue disperazioni,
il mio pianto, le loro illusioni. E poi?


title: E' arrivato Godot

text:
> Eccome se lo so. Lo so perchè me lo disse Carlv. Te lo ricordi Carlv? Si
prendeva
> il treno in tre, quattro, cinque persone, e mangiavamo pane con la
frittata.
> Ci sporcavamo le mani e ridevamo, e c'era Giovanni che si addormentava
sempre
> all'altezza di Cenamino, quel paesello col campanile altissimo. Tu sei
appuntito,
> è vero, come lo eri allora: mi ferivo spesso sulle tue cuspidi quand'anche
non le
> cacciavi fuori per primo. Era un sangue spettacolare, dentro persino il
controllore
> con le sue piattezze, poteva leggere tutti i nostri destini, le tue
disperazioni,
> il mio pianto, le loro illusioni. E poi?
E poi c'era da stare molto attenti. Però in quei giorni (quelle notti!)
nessuno di noi poteva saperlo, anzi: nessuno. Quindi era lo stesso, ed è
tuttora lo stesso, perché quel che è stato sarà sempre lo stesso, ed ora a
ricordare il nero alle finestre (pardon, finestrini), e le risate, e le
macchine scure che schizzavano via di lato, dietro i passaggi a livello, e
tu che volevi mettere fuori la testa (te lo ricordi questo?): pazzo! Ma
ancora ridevamo, e ridevamo, e ridevo. E ancora, povero me, mi viene solo da
ridere. Ti prego di notare che non ho ancora usato la parola "ormai".


title: E' arrivato Godot

text:
> E poi c'era da stare molto attenti. Però in quei giorni (quelle notti!)
> nessuno di noi poteva saperlo, anzi: nessuno. Quindi era lo stesso, ed è
> tuttora lo stesso, perché quel che è stato sarà sempre lo stesso, ed ora a
> ricordare il nero alle finestre (pardon, finestrini), e le risate, e le
> macchine scure che schizzavano via di lato, dietro i passaggi a livello, e
> tu che volevi mettere fuori la testa (te lo ricordi questo?): pazzo! Ma
> ancora ridevamo, e ridevamo, e ridevo. E ancora, povero me, mi viene solo da
> ridere. Ti prego di notare che non ho ancora usato la parola "ormai".
Ti ricordi invece chi la usava? Cecilia. Cecilia che saliva non ricordo
dove, passava per il corridoio, trovava tutto occupato e noi giù gran salamelecchi
e sventolare di cappelli che non avevamo "si sieda!" ("siediti", i più arditi),
ma lei sfoderava un gran sorriso che ti abbatteva, si limitava a quello, e
posava il fondoschiena contro la parete esterna. E dall'interstizio, ci lanciava
segnali ormonali e sguardi lenticolari, ci squagliavamo, ascoltavamo i suoi
"ormai", le leggevamo le gambe, e tu ridevi.
Oh cazzo, ridevi sempre. Ti ho già detto che ultimamente sognarti mi infastidisce?


title: E' arrivato Godot

author: Randy

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> Ti ricordi invece chi la usava? Cecilia. Cecilia che saliva non ricordo
> dove, passava per il corridoio, trovava tutto occupato e noi giù gran
salamelecchi
> e sventolare di cappelli che non avevamo "si sieda!" ("siediti", i più
arditi),
> ma lei sfoderava un gran sorriso che ti abbatteva, si limitava a quello, e
> posava il fondoschiena contro la parete esterna. E dall'interstizio, ci
lanciava
> segnali ormonali e sguardi lenticolari, ci squagliavamo, ascoltavamo i
suoi
> "ormai", le leggevamo le gambe, e tu ridevi.
> Oh cazzo, ridevi sempre. Ti ho già detto che ultimamente sognarti mi
infastidisce?
Passavo rasoterra e piantavo i gomiti e i talloni mirando la locomotiva e la
mia preghiera consisteva di fuliggine e verde rame.
Vi osservavo srotolando le falangi una per una, facevo presa sulla plastica,
geco fra gechi aspettavo la mimesi, dietro la tenda, nel vostro
scompartimento. Cecilia indossava finti bòccoli castano e variava il codice
binario, dietro il ginocchio, inciso con l'hennè. Àpriti, àpriti, colavano i
pensieri dal tavolino pieghevole, nel portacenere, e Cecilia odorava di
lasagne. Lo sconosciuto premeva da dietro e si catapultava come una falena
sul vetro dello scompartimento. "Non bistrattate le blatte" e tu annuisti
finchè altra luce venne a rapirlo e Cecilia disse "Ormai" e l'altro rise. In
quel momento capii che era già qui. Che era arrivato. E già se n'era andato.
Beffandovi. Tu, carta da zucchero a forma di cilindro in testa e ghette in
tinta. Lui, riga in mezzo e polsini sbottonati. Cecilia, mutande strette e
una mosca artificiale alla narice. Me, che dondolavo per darmi la spinta
seguendo il ritmo dello sferragliare. Nessuno se ne accorse fino alla
stazione successiva. Qualcuno ("Godot?", disse Celilia. "Godot!", esclamaste
in coro.) tirò il freno d'emergenza e ci fu un gran calpestio e baraonda di
esclamazioni. Il paesaggio correva dai finestrini a treno ormai fermo (lo
disse Cecilia: "E' ormai fermo questo treno", disse.). E giunse l'era degli
opachi e delle macchie sulla lingua sull'espresso delle ventitrè. Fra
strette di mano e firme a stilo con svolazzo.


title: E' arrivato Godot

text:
> Ti ricordi invece chi la usava? Cecilia. Cecilia che saliva non ricordo
> dove, passava per il corridoio, trovava tutto occupato e noi giù gran
salamelecchi
> e sventolare di cappelli che non avevamo "si sieda!" ("siediti", i più
arditi),
> ma lei sfoderava un gran sorriso che ti abbatteva, si limitava a quello, e
> posava il fondoschiena contro la parete esterna. E dall'interstizio, ci
lanciava
> segnali ormonali e sguardi lenticolari, ci squagliavamo, ascoltavamo i
suoi
> "ormai", le leggevamo le gambe, e tu ridevi.
> Oh cazzo, ridevi sempre. Ti ho già detto che ultimamente sognarti mi
infastidisce?
No, me l'hai ripetuto. E ti spiegai quelle mie risate, ti presi in disparte,
avvicinai il mio viso al tuo e ti raccontai di quando avevo capito a cosa
serve il tempo, cioè a niente, e del perché facevo finta di scrivere senza
mai nominarla, quella Cecilia, una delle poche - forse l'unica - nata da
sola, non inventata, tantomeno immaginata da me, e tu (in quegli anni avevi
ancora addosso tutta la pelle) mi battesti le mani sulle spalle, ti
togliesti il giubbotto, sorridesti e mi offristi da fumare dicendo, Capisco.
Ma non era vero: potevi appena appena ricordare, altro che capire. E ancora
credevi che io esistessi.


title: E' arrivato Godot

text:
[Mi spiace ignorare Randy, ma secondo me è una cosa tra me e Beckett]
> No, me l'hai ripetuto. E ti spiegai quelle mie risate, ti presi in disparte,
> avvicinai il mio viso al tuo e ti raccontai di quando avevo capito a cosa
> serve il tempo, cioè a niente, e del perché facevo finta di scrivere senza
> mai nominarla, quella Cecilia, una delle poche - forse l'unica - nata da
> sola, non inventata, tantomeno immaginata da me, e tu (in quegli anni avevi
> ancora addosso tutta la pelle) mi battesti le mani sulle spalle, ti
> togliesti il giubbotto, sorridesti e mi offristi da fumare dicendo, Capisco.
> Ma non era vero: potevi appena appena ricordare, altro che capire. E ancora
> credevi che io esistessi.
Ho voluto crederci fino all'inverno successivo, che inverno! Che temporali!
"Sono i piovaschi, i piovaschi" mormoravamo, ci facevamo delle gran risate
ripensando alle previsioni metereologiche. L'almanacco del giorno dopo, poi
le previsioni del tempo, o l'opposto? Comunque era un grande inverno, un
inverno grande, e via tutte le fantasie e i colori - c'eravamo solo noi due
nell'aria piena di cuoio freddo e fumo e sotto gli occhi di un terzo che
cambiava sempre e di corsa, di corsa, soprattutto di corsa. Senza parlare mai.


title: E' arrivato Godot

text:
> Ho voluto crederci fino all'inverno successivo, che inverno! Che
temporali!
> "Sono i piovaschi, i piovaschi" mormoravamo, ci facevamo delle gran risate
> ripensando alle previsioni metereologiche. L'almanacco del giorno dopo,
poi
> le previsioni del tempo, o l'opposto? Comunque era un grande inverno, un
> inverno grande, e via tutte le fantasie e i colori - c'eravamo solo noi
due
> nell'aria piena di cuoio freddo e fumo e sotto gli occhi di un terzo che
> cambiava sempre e di corsa, di corsa, soprattutto di corsa. Senza parlare
mai.
E che bisogno c'era di parlare? Chi faceva domande? Nessuno. Ma io avevo
tutte le risposte, per questo ero cosě triste, o assente, o taciturno, o
inespressivo, e mangiavo cosě poco, e non v'accompagnavo mai in paese, né te
né quell'altro, e dopo cena, fra sigari, brandy e caffč, quando cominciavamo
a scivolare nel solito caro vecchio sonno, dopo tutte le cene, dall'ombra
della poltrona studiavo i vostri visi, il tuo e quello di Carlv, o il tuo e
quello di Cecilia, o il tuo e quello di chi c'era, e pensavo di dirtelo,
quando fossimo rimasti soli, di dirti, E' troppo tardi. Ma forse era troppo
presto. E ora, ahimé, che non ci sono piů momenti, guarda che fine abbiamo
fatto.


title: E' arrivato Godot

text:
> E che bisogno c'era di parlare? Chi faceva domande? Nessuno. Ma io avevo
> tutte le risposte, per questo ero così triste, o assente, o taciturno, o
> inespressivo, e mangiavo così poco, e non v'accompagnavo mai in paese, né te
> né quell'altro, e dopo cena, fra sigari, brandy e caffè, quando cominciavamo
> a scivolare nel solito caro vecchio sonno, dopo tutte le cene, dall'ombra
> della poltrona studiavo i vostri visi, il tuo e quello di Carlv, o il tuo e
> quello di Cecilia, o il tuo e quello di chi c'era, e pensavo di dirtelo,
> quando fossimo rimasti soli, di dirti, E' troppo tardi. Ma forse era troppo
> presto. E ora, ahimé, che non ci sono più momenti, guarda che fine abbiamo
> fatto.
Lasciamelo dire: alzavo al soffitto la mia forchetta avida di sapere, e te
la piantavo in bocca da dieci metri di distanza, lanciando occhi e domande
da sopra un libro senza muovermi dal divano; ti ferivi, ma non lasciavi uscire
una goccia di sangue, una di quelle magiche risposte lunghe come un treno
e densa come quel fumo dal quale ancora ci piace tanto farci bruciare.
E' anche per questo, per certe finte aridità, che siamo qui, che ci tintinna
in tasca il valium, che nessuna pagina può più curarci gli occhi prima del
sonno. E il sonno stesso è un fantasma barcollante: il tuo ha persino un nome,
che, perdonami, non ricordo più.


title: E' arrivato Godot

text:
> Lasciamelo dire: alzavo al soffitto la mia forchetta avida di sapere, e te
> la piantavo in bocca da dieci metri di distanza, lanciando occhi e domande
> da sopra un libro senza muovermi dal divano; ti ferivi, ma non lasciavi
uscire
> una goccia di sangue, una di quelle magiche risposte lunghe come un treno
> e densa come quel fumo dal quale ancora ci piace tanto farci bruciare.
> E' anche per questo, per certe finte aridità, che siamo qui, che ci
tintinna
> in tasca il valium, che nessuna pagina può più curarci gli occhi prima del
> sonno. E il sonno stesso è un fantasma barcollante: il tuo ha persino un
nome,
> che, perdonami, non ricordo più.
Lascia perdere, non ha importanza. Oppure è la cosa più importante di tutte,
e allora continua, stammi dietro, annusa, prova un sentimento particolare:
quello che più si avvicina alla paura. E non ridere più. Soprattutto non
ascoltarmi. Mi deprimo, m'intristisco, cado giù. Patetico. Non possiamo fare
altro che fingere di fare qualcosa, o simulare una conversazione, o
mostrarci illusi, ingenui, fluttuanti a mezz'aria in un mare di liquida
incertezza. Preparati, che sto per pronunciare la frase più falsa e inutile
di tutte, la più ridicola, quella che amavi così tanto quando riuscivi a
controllarti, a smettere di shignazzare: "A che scopo?" Sta' attento: esigo
che tu non mi risponda.


title: E' arrivato Godot

author: Guappo Maccarone

text:
On Thu, 25 Oct 2001 10:50:29 +0200, "Samuel Beckett"
<
affli...@libero.it
> wrote:
>Lascia perdere, non ha importanza. Oppure è la cosa più importante di tutte,
>e allora continua, stammi dietro, annusa, prova un sentimento particolare:
>quello che più si avvicina alla paura. E non ridere più. Soprattutto non
>ascoltarmi. Mi deprimo, m'intristisco, cado giù. Patetico. Non possiamo fare
>altro che fingere di fare qualcosa, o simulare una conversazione, o
>mostrarci illusi, ingenui, fluttuanti a mezz'aria in un mare di liquida
>incertezza. Preparati, che sto per pronunciare la frase più falsa e inutile
>di tutte, la più ridicola, quella che amavi così tanto quando riuscivi a
>controllarti, a smettere di shignazzare: "A che scopo?" Sta' attento: esigo
>che tu non mi risponda.
Sento scivolare le mani, e scivolare il passato.
Si potessero dire tutte le parole necessarie a fermare il tempo,
quello non si fermerebbe ugualmente, anzi, lo vedreste passarvi di
fianco con la caldaia arruginita che sbuffa vapore per accelerare e
far più male e scardinarsi le rotaie alle spalle. L'incertezza delle
parole è l'incertezza della vita: si galleggia finché dentro si ha un
po' d'aria, poi si va a fondo e le parole diventano inutili. Chiedersi
lo scopo è come tentare di inalare altra aria mentre sentiamo l'acqua
gelida salirci alla gola e al mento (ed ecco che è già quasi alle
labbra) e a riva non c'è nessuno a lanciare corde o a tendere bastoni.
In ogni caso la riva è troppo lontana. Siamo andati troppo in là e il
desiderio ci ha spinti al largo mentre le ruote della terra pompavano
quell'acqua maledetta in superficie (e com'era fresca in quei momenti,
come faceva bene).
E' ora di dirsi addio.


title: E' arrivato Godot

author: Due ragazzi in un treno

text:
"E' arrivato Godot,
come
volevasi
dimostrare".
E' vestito con un completo bianco, scarpe di vernice bianca, lucide,
da golfista, porta braccialetti d'argento, un orologio luccicante
e una cravatta candida.
Dal taschino, sporge un carciofo.
Somiglia un po' alla Morte che non ho mai descritto, guarda un po'.
E, che Dio mi protegga, ride!
Anche io rido, sai? E' facile ridere, quando la cagnina ti bagna la
giacca e hai gli occhi come due linee rosse. Puzzi al sole che cuoce
il vino stagnante nella stoffa, e ti evitano. E ridono, ma ridi anche
tu, pensa. Anche tu.
Magra consolazione, dato che, come dirà qualcuno, racconto è il riso e
pianto è il suo riassunto. E aggiungerà: sul viso la sintassi non ha
imperio, non ha nessun comando. E mi descriverà in uno scompartimento di un
treno, la notte, con i piedi allungati sul sedile di fronte, mentre fumo.
Io, non te ne avvedi, sono proprio sopra, sulla reticella che dovrebbe
contenere le valige. Invece ci sono io, e dormo, grigliandomi la schiena e
sognando alcune fermate dai nomi confusi, che mi mettono in agitazione.
Non sei agitato? Non sei agitato tu, che hai perso le mani e la convinzione?
No: l'importante è non dormire, o continuare a farlo. Ahimé, purtroppo mi
bastano pochi minuti di dormiveglia per sognare Krapp, le mani e la bocca
impiastricciate di banana, senza denti, che mi aspetta in silenzio in tutte
le stazioni, e mi guarda fisso. Che dovrei fare? "Scrivimi!" gli grido dal
finestrino, ma sono già completamente sveglio, e questo, che non è altro che
un treno, si gonfia di risate. Le mie, paurosamente finte.
E mi spezzi al sonno a tua volta, lo sai? Lo sai questo? Dirompi tutti i miei
sogni, le mie magnifiche trame oniriche. Sei un coglione, ti manca il rispetto
e mi tiri via dalle torri di Cevirni con quel tuo ghigno porcino, mi strappi
alle labbra della fata Hashiènda con uno scroscio di risate oscene, da ubriaco.
Lo sai che sei un coglione? Lo sai questo? Adesso dormi, guarda il cartello,
dimmi la fermata, e dormi perdio - dormi.
C'è scritto sul cartello, Tùttele, che è il posto dove la gente dice ancora
quelle cose inutili, specie nel cuore della notte, quelle cose come Che ora
è, La stessa di sempre, è là che le ho sentite, e quanto mi ci divertivo!
Non ero ancora né matto né morto, né tantomeno ubriaco; appuntito, semmai,
questo sì, reso sottile dalla mancanza di futuro. Forse qualcosa si fermerà,
compreso questo treno. Ma noi, che abbiamo le tasche piene di tempo, cioè,
del tempo ne abbiamo piene le tasche, non ci speriamo troppo. Io, almeno. Tu
ancora non sai.
Eccome se lo so. Lo so perchè me lo disse Carlv. Te lo ricordi Carlv? Si prendeva
il treno in tre, quattro, cinque persone, e mangiavamo pane con la frittata.
Ci sporcavamo le mani e ridevamo, e c'era Giovanni che si addormentava sempre
all'altezza di Cenamino, quel paesello col campanile altissimo. Tu sei appuntito,
è vero, come lo eri allora: mi ferivo spesso sulle tue cuspidi quand'anche non le
cacciavi fuori per primo. Era un sangue spettacolare, dentro persino il controllore
con le sue piattezze, poteva leggere tutti i nostri destini, le tue disperazioni,
il mio pianto, le loro illusioni. E poi?
E poi c'era da stare molto attenti. Però in quei giorni (quelle notti!)
nessuno di noi poteva saperlo, anzi: nessuno. Quindi era lo stesso, ed è
tuttora lo stesso, perché quel che è stato sarà sempre lo stesso, ed ora a
ricordare il nero alle finestre (pardon, finestrini), e le risate, e le
macchine scure che schizzavano via di lato, dietro i passaggi a livello, e
tu che volevi mettere fuori la testa (te lo ricordi questo?): pazzo! Ma
ancora ridevamo, e ridevamo, e ridevo. E ancora, povero me, mi viene solo da
ridere. Ti prego di notare che non ho ancora usato la parola "ormai".
Ti ricordi invece chi la usava? Cecilia. Cecilia che saliva non ricordo
dove, passava per il corridoio, trovava tutto occupato e noi giù gran salamelecchi
e sventolare di cappelli che non avevamo "si sieda!" ("siediti", i più arditi),
ma lei sfoderava un gran sorriso che ti abbatteva, si limitava a quello, e
posava il fondoschiena contro la parete esterna. E dall'interstizio, ci lanciava
segnali ormonali e sguardi lenticolari, ci squagliavamo, ascoltavamo i suoi
"ormai", le leggevamo le gambe, e tu ridevi.
Oh cazzo, ridevi sempre. Ti ho già detto che ultimamente sognarti mi infastidisce?
No, me l'hai ripetuto. E ti spiegai quelle mie risate, ti presi in disparte,
avvicinai il mio viso al tuo e ti raccontai di quando avevo capito a cosa
serve il tempo, cioè a niente, e del perché facevo finta di scrivere senza
mai nominarla, quella Cecilia, una delle poche - forse l'unica - nata da
sola, non inventata, tantomeno immaginata da me, e tu (in quegli anni avevi
ancora addosso tutta la pelle) mi battesti le mani sulle spalle, ti
togliesti il giubbotto, sorridesti e mi offristi da fumare dicendo, Capisco.
Ma non era vero: potevi appena appena ricordare, altro che capire. E ancora
credevi che io esistessi.
Ho voluto crederci fino all'inverno successivo, che inverno! Che temporali!
"Sono i piovaschi, i piovaschi" mormoravamo, ci facevamo delle gran risate
ripensando alle previsioni metereologiche. L'almanacco del giorno dopo, poi
le previsioni del tempo, o l'opposto? Comunque era un grande inverno, un
inverno grande, e via tutte le fantasie e i colori - c'eravamo solo noi due
nell'aria piena di cuoio freddo e fumo e sotto gli occhi di un terzo che
cambiava sempre e di corsa, di corsa, soprattutto di corsa. Senza parlare mai.
E che bisogno c'era di parlare? Chi faceva domande? Nessuno. Ma io avevo
tutte le risposte, per questo ero così triste, o assente, o taciturno, o
inespressivo, e mangiavo così poco, e non v'accompagnavo mai in paese, né te
né quell'altro, e dopo cena, fra sigari, brandy e caffè, quando cominciavamo
a scivolare nel solito caro vecchio sonno, dopo tutte le cene, dall'ombra
della poltrona studiavo i vostri visi, il tuo e quello di Carlv, o il tuo e
quello di Cecilia, o il tuo e quello di chi c'era, e pensavo di dirtelo,
quando fossimo rimasti soli, di dirti, E' troppo tardi. Ma forse era troppo
presto. E ora, ahimé, che non ci sono più momenti, guarda che fine abbiamo
fatto.
Lasciamelo dire: alzavo al soffitto la mia forchetta avida di sapere, e te
la piantavo in bocca da dieci metri di distanza, lanciando occhi e domande
da sopra un libro senza muovermi dal divano; ti ferivi, ma non lasciavi uscire
una goccia di sangue, una di quelle magiche risposte lunghe come un treno
e densa come quel fumo dal quale ancora ci piace tanto farci bruciare.
E' anche per questo, per certe finte aridità, che siamo qui, che ci tintinna
in tasca il valium, che nessuna pagina può più curarci gli occhi prima del
sonno. E il sonno stesso è un fantasma barcollante: il tuo ha persino un nome,
che, perdonami, non ricordo più.
Lascia perdere, non ha importanza. Oppure è la cosa più importante di tutte,
e allora continua, stammi dietro, annusa, prova un sentimento particolare:
quello che più si avvicina alla paura. E non ridere più. Soprattutto non
ascoltarmi. Mi deprimo, m'intristisco, cado giù. Patetico. Non possiamo fare
altro che fingere di fare qualcosa, o simulare una conversazione, o
mostrarci illusi, ingenui, fluttuanti a mezz'aria in un mare di liquida
incertezza. Preparati, che sto per pronunciare la frase più falsa e inutile
di tutte, la più ridicola, quella che amavi così tanto quando riuscivi a
controllarti, a smettere di shignazzare: "A che scopo?" Sta' attento: esigo
che tu non mi risponda.
- Koch e Andreabì

http://digilander.iol.it/akoch

http://www.lastcereal.com


title: [Rb] l'osservatrice (sfogo)

author: Omotigre

text:
Scrivo senza pensare. Scrivo per non pensare.
Mentre le lacrime mi scaldano ancora le guance.
Voglio intrappolare quest'incubo sul foglio.
E poi bruciarlo, per provare a dimenticare.
Mario mi spia ancora dalla finestra ma non lo lascio entrare.
Farfuglia qualcosa, vedo le labbra muoversi.
Dovrebbe sapere che non lo posso sentire.
Che non lo posso amare.
Ha ancora il mio anello al dito. E'una promessa, gli avevo detto.
E le promesse vanno mantenute. A tutti i costi.
La tristezza gli si legge in viso, mentre è ancora alla finestra.
Esausto va via. Tutti se ne andranno via e resterò sola.
Ma forse è giusto così.
Mi ero solo illusa per un attimo.
Vorrei trovare un senso a queste emozioni che mi sconvolgono.
Desidererei poter sognare una vita normale accanto a Mario.
Ma se mi restasse vicino sarebbe perseguitato da paura e dolore.
Nonostante abbia provato a lavarle avverto ancora del sangue sulle mani.
Ne sento l'odore come se fossero sporche veramente.
Ho ancora in mente lo sguardo di quella ragazzina. Le sue urla disperate.
Non potevo fare nulla per lei mentre la sua vita finiva fra le mie mani.
Le mie mani che le stringevano il collo insanguinato. Inesorabili, spietate.
Come se fossi davvero un'assassina.
Vorrei lasciarmi questo delirio alle spalle, in fondo non è successo nulla,
e riuscire a scordare tutto. Se solo fosse possibile...
Ma già lo so, quegli occhi si uniranno agli altri per tornare nei miei
incubi, anche se dovessero passare mesi di sonni tranquilli.
Ritorneranno pieni d'angoscia. Quasi per chiedere giustizia, vendetta.
Credo di essere condannata ad avere questi tormenti per sempre.
Senza riuscire a capire.
Non vedo vie d'uscita.
Anche se lo so quanto sia terribile,
provo vergogna solo a pensarlo perché so cosa significherebbe,
ma vorrei che questi miei sogni così reali raccontassero qualcosa di vero.
Che fossero delle visioni, una sorta di potere.
Che non fosse pazzia.
Omotigre


title: [Rb] l'osservatrice (sfogo)

author: Trans IL vanO

text:
"Omotigre" <
Omot...@libero.it
> ha scritto:
> Mario mi spia ancora dalla finestra ma non lo lascio entrare.
Mario! Ma ti fai sempre riconoscere!
PS
Scusa omotě, non ho resistito.


title: [Rb] l'osservatrice (sfogo)

author: Pikkiatella

text:
"Omotigre" <
Omot...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Che fossero delle visioni, una sorta di potere.
> Che non fosse pazzia.
ho letto cose molto piu' belle scritte da te.. questa e' troppo
frammentaria, con uno stile sciatto,  sembra una lettera,
ma non lo e'. anche la trovata dell'omicidio e', imho, poco
credibile..
il tutto 'secondo me'.
Pikkia


title: [Rb] l'osservatrice (sfogo)

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a419d1$1bjeq9$1...@ID-65990.news.dfncis.de...

grazie per aver letto questo racconto e sopratutto le altre cose più
vecchie.
nelle mie intenzioni questo potrebbe essere considerato una sorta di pagina
di diario e lo stile è quello che in teoria avrei usato per uno sfogo
scritto senza pensare troppo.
se sia riuscito nel mio intento o meno è tutta un'altra cosa.
la verità è che stavo cercando di studiare un personaggio in una situazione
particolare che forse mi potrebbe servire per un progetto più lungo, ma
credevo che questo pezzo si reggesse da solo. avevo anche cercato di
costruirci sotto un meccanismo che scattasse a fine lettura, seminando
indizi contraddittori sull'innocenza e colpevolezza di chi scrive per poi
rivelare che era tutto un sogno.
ma credo che non abbia funzionato bene. e che forse le reazioni siano poco
credibili.
Omotigre


title: criticatore folle e follie critiche

author: Fabrizio Patriarca

text:
Il Criticatore Folle <
ale...@twonuts.demon.nl
> ha scribacchiato
nell'articolo <
38087c8...@news.demon.nl
>...
> >>Il Marino non mi piace per niente, esattamente come tutto il resto
> >>della letteratura rococo', (guarda che studio letteratura moderna...)
> >
> >...con scarsi risultati vedo
>
> ??? Questa me la dovresti spiegare. Cosa c'entra la letteratura
> moderna col Rococo'?
Col Barocco c'entra moltissimo, più che altro dovresti chiederti cosa
c'entri Marino col rococò...
A parte la direzione della filosofia e della critica contemporanea, che
rintracciano le ascendenze del sentire novecentesco proprio nel Barocco,
forse ti stupirà sapere che la letteratura barocca è letteratura *moderna*
(ma non la studiavi...?)
La quasi concordanza degli storici è d'accordo sul segnare l'inizio
dell'età moderna nella scoperta dell'America, benché io propenda di più per
altro tipo di convenzione, legata al concetto politico di stato nazionale e
a quello economico di capitalismo. Ogni propensione giustifica cmq la
definizione di moderna per la letteratura barocca (non rococò).
Sarebbe interessante studiare il rapporto tra urgenza del moderno e Piccola
Età Glaciale (1650-1800) soprattutto per i paesi interessati
dall'abbassamento della temperatura in diverse parti d'Europa, cui fece
seguito una violenta crisi agricola.
Moderno è il subdolo petrarchismo del Marino, che volutamente innesta su
una tradizione minuscola (il mito di Adone) un impianto iperbolico di
40.000 versi, de-significando i già de-epicizzanti poemi o romanzi
cavallereschi. Non a caso l'Adone è conosciuto come il *poema della pace*:
un abile esempio di parodia, fenomeno consistente nel rapporto antitematico
tra modello e riscrittura, che mantiene invariato lo stile (nel caso
specifico del poema cavalleresco: le ottave endecasillabe).
Mi pare che la tua critica alla pesantezza della magnificenza barocca (non
rococò, insisto) sia fondata, come in tutte le generalizzazioni incolte,
sui famosi versi mariniani:
è del poeta il fin la maraviglia
parlo dell'eccellente, non del goffo:
chi non sa far stupir vada alla striglia.
Ne approfitto per rammentarti come questi versi, riportati dalle più
insipide antologie liceali, siano parte di una *fischiata* della
Murtoleide, opera satirica in cui il Cavalier Marino sbeffeggia
reiteratamente Gaspare Murtola, suo acerrimo nemico, per talune risibili
posizioni assunte in sede di argomentazione poetica. Non è quindi da
considerarsi una dichiarazione programmatica da parte di Marino, anzi, è
una presa per il culo (termine a te comprensibile).
L'istanza del Barocco è il movimento, la bifocalità, per usare un termine
gesuitico: la circostanzialità. Laddove il Barocco sfinisce nella sua
tensione non verticale (come quella rinascimentale, confronta l'obelisco
con la fontana barocca: il primo si ammira da fermo, l'altra ti costringe a
girarle intorno) ma circolare, e si ferma, ormai saturo, degenerando in
vuoto preziosismo, rifinitura, gusto dell'orpello, allora nasce il rococò,
il Barocco senz'anima ed energia, o sfarzoso luogo comune. Il Barocco
inventa il Kitsch, la pubblicità, il giornale, la persuasione occulta, il
mid-cult, la società dello spettacolo. Sulla scia del motto ciceroniano
panem et circenses, i sovrani europei e i loro astuti consiglieri, mancando
affatto di panem (vedi la summenzionata crisi agricola, la guerra dei
Trent'anni etc.), attraggono e ammansiscono le folle coi circenses...
Forse confondi la letteratura moderna con quella contemporanea, o forse lo
fanno gli Olandesi, non so... Vediti almeno la *Storia dell'età barocca in
Italia* di Croce, o il Maravall, se vuoi colmare le tue lacune storiche in
merito, o, se vuoi ben figurare in una salotto più che degno, com'è ormai
questo di IAS, il famoso *Circe e il pavone* di Jean Rousset (tra l'altro
molto più reperibili gli ultimi due del primo).
Se poi vuoi esagerare e cercare almeno debolmente di porre rimedio alle
mancanze di una vita dissipata, puoi procurarti *L'età neobarocca* di Omar
Calabrese, o *Il pensiero post-filosofico* di Giovanna Borradori per
indagini di natura espressamente *estetica* sui rapporti tra Barocco e
Novecento. Utile anche *Enigmi. Il momento egizio nella società e
nell'arte*, di Mario Perniola (allievo di Pareyson insieme a Eco e
Vattimo), con una fondamentale disquisizione intorno ai concetti di
*punta*, *piega* e *agudeza barocca*.
Oppure datti al Medioevo.
Fabrizio


title: criticatore folle e follie critiche

author: Writer

text:
Fabrizio Patriarca wrote:

> Col Barocco c'entra moltissimo, più che altro dovresti chiederti cosa
> c'entri Marino col rococò...
Fabrizio, non entro nel merito della discussione, ma non mi sembra molto
difficile rispondere ad Alessio nel thread.
Basta cliccare su "invia risposta a messaggio" invece che su "nuovo
messaggio news".
A meno che non fossi reduce da abbondanti libagioni...
Writer


title: criticatore folle e follie critiche

text:
Fabrizio Patriarca wrote:
> E la libertà dell'artista?? :-)))
Non dire cazzate, please :-)

> Cmq il thread ha variato sapore... avrei dovuto cambiar titolo.
Direi che ha cambiato posto, più che altro.
> Beh, sempre meglio che se avessi postato un altro racconto, no?
Al di là del tono scherzoso, questa è una frase difensiva a cui vale la
pena di rispondere.
I tuoi racconti non sono niente male, anche se disuguali.
Sei tu che sei uno stronzo :-DD
Per meglio dire, fai di tutto per apparire tale.
T'atteggi ad esperto (e forse lo sei), ostenti modalità relazionali
improntate ad un'irritante superiorità, hai capito poco e male come
funziona Usenet.
Migliora sotto questo profilo e la tua immagine nel NG cambierà
sensibilmente.
E sai perchè te lo dico?
Perchè anch'io, all'inizio del mio rapporto con ias(Giugno 98) mi
comportavo in modo affine al tuo.
Ciao.
Writer


title: criticatore folle e follie critiche

text:
Writer <
om...@tin.it
> ha scritto nell'articolo <
3809E7...@tin.it
>...
> Fabrizio, non entro nel merito della discussione, ma non mi sembra molto
> difficile rispondere ad Alessio nel thread.
> Basta cliccare su "invia risposta a messaggio" invece che su "nuovo
> messaggio news".
> A meno che non fossi reduce da abbondanti libagioni...
E la libertà dell'artista?? :-)))
Cmq il thread ha variato sapore... avrei dovuto cambiar titolo.
Beh, sempre meglio che se avessi postato un altro racconto, no?
;-)
Fabrizio


title: criticatore folle e follie critiche

text:
Writer <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo <
380B7D...@tin.it
>...
> Non dire cazzate, please :-)
Non intendevo affatto. :-)
> Al di là del tono scherzoso, questa è una frase difensiva a cui vale la
> pena di rispondere.
Non esattamente, anzi dal mio punto di vista potrebbe suonare come
un'offesa, sotto ti spiego perché.
> I tuoi racconti non sono niente male, anche se disuguali.
Anche 2001 Odissea nello spazio, Il dottor Stranamore, Arancia Meccanica e
Shining sono diseguali. Se intendi che riesco bene a cimentarmi con diversi
stili, mi fa oltremodo piacere.
> Sei tu che sei uno stronzo :-DD
Dal vivo mi adoreresti.
> Per meglio dire, fai di tutto per apparire tale.
In verità sono un simpatico compagnone, e una persona sincera. Non ci tengo
a passare per stronzo, come nessuno, ma ci sono cose cui tengo di più,
benché possano andare a scapito della mia *immagine*. In un mondo in cui
l'io è l'imperativo essenziale questo può generare fraintendimenti (come
forse nel tuo caso), quando non dare un terribile fastidio.
> T'atteggi ad esperto (e forse lo sei),
Questo è il punto che più m'interessa, e non per la mia qualifica. Il fatto
è che quando, alcuni mesi fa, ho cominciato a frequentare questo NG ho
avuto la fortuna di imbattermi in lavori di buona qualità (Luca, Stirner,
per dire quelli che prediligo). Per me postare racconti che reputo ben
costruiti, intelligenti e critiche puntuali, improntate alla serietà che il
mio lavoro non m'impone, ma anzi mi *concede*, è un modo per dimostrare la
mia stima verso un Ng come questo, insistendo nel rapportarmi ad esso come
al NG che dovrebbe essere (idea che sicuramente molti non condividono). Per
questo, e solo per questo, non mi lancio in prese per il culo sin troppo
facili nei confronti di chi, come il Criticatore Folle, esibisce un
cospicuo campionario di scempiaggini ed enormità, e piuttosto insisto nella
mia tonalità seria, pur dovendo criticare o smontare le evidenti
strampalaggini che macina con tastiera delirante.
Forse questa mia scelta, indubbiamente resa meno intelleggibile dalla
natura del mezzo comunicativo in uso, genera quello iato tra il mio stile
discorsivo e l'altrui che tu vuoi improntato ad una *irritante
superiorità*.
Ma se dovessi dirti cosa preferisco tra una replica appena pungente (non
sono tipo da saper far male seriamente) e uno sfottò bello e buono che però
dimentichi l'istanza che mi muove alla scrittura, opterei per la prima
soluzione, sempre.
O forse Usenet è luogo dove si radunano esclusivamente dilettanti
dell'ultima ora in discussioni pressapochiste e superficiali? Da parecchi
contributi che ho potuto leggere, compresi alcuni tuoi, non mi è parso
così.
Quella che tu, e te lo assicuro nuovamente, scambi per alterigia non è che
attitudine alla serietà, senza nessuna intolleranza.
Un'ultima considerazione, da esperienza personale: conosco un poeta
altezzosissimo (su di lui mi sono laureato) che tratta col mondo come col
proprio servidorato. Questa persona, come tutte quelle che in qualche
maniera sovrabbondano in qualche virtù (il canto nel suo caso), lungi
dall'irritarmi, mi affascina.
ciao ;-)
Fabrizio


title: Fumo e niente piu'.

author: mamma

text:
No, Luigi, non potrai mai "dimostrarmi" che non ti sei "mai" fatto una
canna. Tutt'al più, puoi esibirmi, qui e ora, un pacchetto di sigarette, ma
questo non conta. Puoi avere nascosto gli spinelli nell'altra tasca, o
chissà dove. L'unica possibilità è che io mi *fidi* delle tue *parole*,
della tua *faccia* mentre le dici, ovvero è il tuo passato, la parte di te
che conosco, di cui ho fatto diretta esperienza, a darmi l'unica conferma
sensata delle mie opinioni.
Vedi, Luigi, io non avrei mai pensato *sul
serio* che ti fumassi spinelli, se non ti fossi affrettato, quel giorno, a
dire orgogliosamente, a me e agli altri: "Questo non puoi dimostrarlo, non
hai le prove!" E, subito dopo, a ribadire che, in fondo, non c'era un bel
niente da vergognarsi, che era roba leggera, che in classe lo facevano
tutt, etc... ti sei dimostrato talmente strano, che ho dovuto dubitare per
forza. Ci ho pensato, e ora mi pare poco plausibile. Ti chiedo scusa per
aver dubitato.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: (r) Non ho voglia

text:
Sicuramente il contributo più repellente e peggio scritto dalla
fondazione di Ias...
Scusate.
r= repellente.
"Writer"

Non ho voglia di scrivere nulla. Non ho voglia neanche di sforzarmi. Mi
riempie di fastidio il pensiero di buttare giù un insieme di parole che
assomigli a una narrazione sensata.
Non ho voglia di scrivere nulla. Non ho voglia neanche di sforzarmi. Mi
riempie di fastidio il pensiero di buttare giù un insieme di parole che
assomigli a una  narrazione sensata.
Non ho voglia di scrivere nulla. Non ho voglia neanche di sforzarmi. Mi
riempie di fastidio il pensiero di buttare giù un insieme di parole che
assomigli a una  narrazione sensata.
Bene, col copia ed incolla sono arrivato a nove righe che, tradotte nel
formato di "Internet news" forse equivalgono a dodici righe di testo.
Ancora uno sforzo ed arrivo a venti.
Dicevo, non ho voglia.  Mi fa male lo stomaco e non m'importa nulla di
scrivere. Solo l'idea di raccontare, di  intrecciare soggetti, atmosfere
e vicende mi produce un moto di ripulsa che sale gorgogliando su dallo
stomaco insieme al vino bevuto in abbondanza.
Potrei fermarmi qui e cancellare dignitosamente questa immonda
ripetizione, questa insalata di lettere e parole che nessuno leggerà,
che nessuno vorrà commentare.
Invece procedo, anche se il  mal di pancia aumenta e sembra voglia
impossessarsi anche dell'esofago, risalire in gola e uscire dalla bocca
come un getto di vomito che zampilla sui tasti del computer.
Buona idea, continuerò a scrivere finché una crisi di rigetto non
stroncherà questo tentativo ed inonderà tutta l'area intorno a me di
fiotti rappresi di liquido rossastro.
Forse manca poco, sento venir su prepotente  il desiderio di alzarmi e
dirigermi in bagno. Lo trattengo, portiamo a termine la sperimentazione.
Le innovazioni richiedono metodo e spirito di sacrificio, ci siamo
quasi, ormai.
..........
Cristo, è stata dura!  Tra la "a" e la "i" di "ormai" ho restituito un
buon litro di liquidi alternati a residui di prosciutto e di pasta
ripiena. Ho diretto il getto verso il tavolino alla mia sinistra per non
lordare troppo lo schermo del computer (a destra c'è una parete non più
bianca, ma l'idea di ricoprirla di vomito mi ha preoccupato un po' ) ed
adesso sto guardando  un laghetto di residui stomachevoli e puzzolenti
che sembra vogliano sommergermi i  piedi.
Li alzo, infatti, ma una nuova crisi mi costringe a riabbassarli e ad
insozzarmi le ginocchia, il maglione e le calze.
Quello che ho espulso mi arriva alle ginocchia e continua a crescere, ad
innalzarsi, come se fosse dotato di vita propria.
Faccio fatica a continuare a scrivere, premo i tasti a caso, confidando
nelle mie doti di memoria, ma sento che non potrò durare a lungo. Un
terzo conato, infatti, spazza come un'onda tempestosa ciò che resta
della mia postazione e mi ritrovo aggrappato al computer a nuotare in un
mare di porcherie che cresce insieme al mio schifo.
Forse ce la faccio ancora a mandare questo mio ultimo contributo al
gruppo, prima che la deriva strappi i fili e le connessioni ancora
miracolosamente funzionanti.
Cerco affannosamente il tasto invio, ecco l'ho trovato        no, merda,
è la barra spaziatrice, 56rtybnsderuiomb…….-09nhytruieonmscem,. 213… dio
mio, affogo, forxe sì, ci siamo dsaq1	…….-09nhytruieonmscem,. 213… dio
mio, affogo per daxxero, ecco sì vai, dsaq1	vì'ò,m45,
inv…….999&%$£…..-èp.o.i.i


title: (r) Non ho voglia

author: Camillo

text:
potrei mancare sotto un testo di Writer? mai e poi mai! :-D
On Sat, 17 Apr 1999 23:19:16 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> Non ho voglia di scrivere nulla. Non ho voglia neanche di sforzarmi. Mi
> riempie di fastidio il pensiero di buttare giù un insieme di parole che
> assomigli a una narrazione sensata.
Non ho voglia di commentare nulla. Non ho voglia neanche di sforzarmi. Mi
riempie di fastidio il pensiero di buttare giù un insieme di parole che
assomigli a una critica sensata. [ripetuto 3 volte]
Dicevo, non ho voglia.
sono troppo esplicito? ecco: questo e' il problema: *tu* sei stato troppo
esplicito. avresti dovuto suggerire repellenza con le parole (in *questo*
penso di poterti insegnare qlcsa), farlo sentire agli altri lo schifo, non
farne un tuo problema personale (per quello ci sono presidi farmaceutici
adatti). a meno che non si tratti di un'allegoria... andata buca hier soir,
eh? t'ha scaricato? c'aveva le sue cose?
> fiotti rappresi di liquido rossastro.
hai dovuto rimediare col fai-da-te?
> Forse manca poco, sento venir su prepotente  il desiderio di alzarmi e
> dirigermi in bagno. Lo trattengo, portiamo a termine la sperimentazione.
vabbe', non te la prendere myfriend! il mondo e' pieno di pollastre. e mica
c'hanno tutte il ciclo sincronizzato! :-DDD
> Il carisma è definibile in questo modo.
> "Una persona che viene ascoltata con attenzione, indipendentemente
> da quello che dice".
> Questo (Non ho ancora deciso:-) ne è una prova, anche se non è un
> racconto, ma un insieme di considerazioni biografico-sportive che,
> scritte da un altri - è un refuso, ma ce lo lascio, perchè
> suggerisce una dimensione di pluralità-
> avrebbero strappato sbadigli da slogare le mascelle... :-)
Camillo.
-------------------------------------------------------------------------
Bloom. Fiotto di calda frenetica leccalatutta segretezza fluiva per
rifluir fuori in musica, in desiderio, fiotto scuro da leccare invadente.
Tastarla, tenerla, titillarla, toccarla. Tup. Pori dilatati che si
dilatano. Tup. Il piacere il tocco il calore il. Tup. Scrosciare delle
cateratte di scrosci scroscianti. Fiotto, scroscio, flusso, scroscio di
piacere, tuppalpito. Ora! Linguaggio d'amore.


title: (r) Non ho voglia

text:
Camillo wrote:
>
 sono troppo esplicito? ecco: questo e' il problema: *tu* sei stato
troppo
> esplicito. avresti dovuto suggerire repellenza con le parole
Troppo buono,myfriend. Il mio testo è vomitevole e ributtante. Nè troppo
esplicito, nè troppo poco, solo penoso :-)
>a meno che non si tratti di un'allegoria... andata buca hier soir,
> eh? t'ha scaricato? c'aveva le sue cose?
No, io avevo le mie cose.Intendo dire, lo stomaco occluso da una cena
indigeribile... :-D
> > fiotti rappresi di liquido rossastro.
Ecco, appunto...
"W"