title: IEM/EMP

text:
Scendi giù per la strada principale,
incontrala all'angolo con Via Nazionale,
Passeggia con lei, prendete un gelato al Bar del Commercio, poi in
auto fai il giro del lago sul vecchio sentiero, morbido di polvere e
foglie.
A sinistra c'è il grano, a destra il profilo di lei e gli scintillii
dell'acqua tra gli alberi.
Stanotte sarai lì, alla stazione di servizio alla fine del paese, in
bilico su di una sedia d'alluminio e di formica, appoggiato alla
parete che guarda fuori verso la strada con il nero profilo delle
montagne alla fine dell'orizzonte, a bere birra, ad ascoltare voci
rugginose come lontane stazioni radio, qualche stella cadente come un
avviso di circostanza, sudando, aspettando.
Go down the road, meet her near Lily Pond Lane.
Have an icecream at Joey's drugstore, togheter,
take your car, drive slowly along the lake shore,
on that soft, oiled, dirty track.
On your left the corn, on your right her silouhette and glittering
water trough the trees.
Tonight you'll be there, at the gas station at the end of town,
balanced on a squeaking chair, leaning on the wall that looks out onto
the road with the black profile of mountains at the end of the
horizon,  drinking beer, listening rusted voices like far away radio
stations, sweating, looking at shooting stars as occasional ads,
waiting.
(aspettando uno IEM/EMP, in un mondo allo specchio)
Nik56


title: IEM/EMP

author: Liutbald

text:
Nik56 wrote:
> (aspettando uno IEM/EMP, in un mondo allo specchio)
>
> Nik56
Bello. Ma non ho capito questa storia dello IEM/EMP. E' una cosa riservata,
privata, only for friends ? :)
Certo che te e admajora avete sempre il colpo in canna. Bella cosa, questa.
:)
A presto
Liutbald


title: IEM/EMP

author: grazia

text:
Mah  (perplesso)
Scendi- imperativo o indicativo?-
Incontrala, dunque imperativo. La riferito a  lei. Chi? Un pronome senza un
riferimento precedente
Passeggia- come sopra.
Perň "prendete"?
Come sotto a me sa meglio, giusto per gli specchi, dico.
"Scendi giů per la strada principale,
incontra LEI all'angolo con Via Nazionale,
Passeggiate, prendete un gelato al Bar del Commercio,
poi in auto.
Fai il giro del lago sul vecchio sentiero, morbido di polvere e
foglie...."
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1170155741....@v45g2000cwv.googlegroups.com...
Scendi giů per la strada principale,
incontrala all'angolo con Via Nazionale,
Passeggia con lei, prendete un gelato al Bar del Commercio, poi in
auto fai il giro del lago sul vecchio sentiero, morbido di polvere e
foglie.
A sinistra c'č il grano, a destra il profilo di lei e gli scintillii
dell'acqua tra gli alberi.
Stanotte sarai lě, alla stazione di servizio alla fine del paese, in



title: IEM/EMP

text:
On 30 Gen, 15:35, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>Bello.
Grazie.
Ma non ho capito questa storia dello IEM/EMP. E' una cosa riservata,
> privata, only for friends ? :)
IEM (Impulso Elettro Magnetico) EMP (Electro Magnetic Pulse)
é l'impulso causato da una esplosione termonucleare.
> Certo che te e admajora avete sempre il colpo in canna.
Calibro ?  :-)
Nik56


title: IEM/EMP

text:
On 30 Gen, 16:52, "grazia" <
grazia...@libero.it
> wrote:
> Mah  (perplesso)
> Scendi- imperativo o indicativo?-
Già è sbagliato "scendi giù". Mica si può scendere sù, no ? :-)
Diciamo atemporale.
> Incontrala, dunque imperativo. La riferito a  lei. Chi?
Non LA conosci ? LEI, la Dea, l'Idoru, il concetto.
(Il nome di lui è Max Headroom, se capisci il riferimento)
> Passeggia- come sopra.
>
> Però "prendete"?
> Come sotto a me sa meglio, giusto per gli specchi, dico.
>
> "Scendi giù per la strada principale,
> incontra LEI all'angolo con Via Nazionale,
> Passeggiate, prendete un gelato al Bar del Commercio,
> poi in auto.
> Fai il giro del lago sul vecchio sentiero, morbido di polvere e
> foglie...."
Si, si, va bene, ma la vera domanda è : ti è piaciuto o no ?
Penso di si, se ti sei preso/a la briga di tentare miglioramenti. :-)
Ok.
So, thanks, and gimme a dollar anyway. :-)
nik56


title: IEM/EMP

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1170180727....@q2g2000cwa.googlegroups.com...
Si, si, va bene, ma la vera domanda è : ti è piaciuto o no ?
No
Penso di si, se ti sei preso/a la briga di tentare miglioramenti. :-)
Sono una buona, io.
E tu controlla coerenza testuale.


title: IEM/EMP

text:
grazia ha scritto:
> Sono una buona, io.
No. Sei una perditempo. Ti occupi di ciò che non ti piace.
Con una punta di masochismo.
> E tu controlla coerenza testuale.
Certo.
nik56


title: IEM/EMP

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1170250882.0...@v33g2000cwv.googlegroups.com...
grazia ha scritto:
No. Sei una perditempo. Ti occupi di ciò che non ti piace.
Con una punta di masochismo.
ma credi davvero che il "piace/non piace" possa essere una categoria di un
qualsiasi giudizio? E l'unica, perdipiù?
> E tu controlla coerenza testuale.
Certo.
Bene.


title: IEM/EMP

text:
grazia ha scritto:
> Bene.
Ahhh.......
Quanta soddisfazione in questa parola.  :-)
Addio.
nik56


IEM/EMP


title: (s)finito (p)

author: fabrizio venerandi

text:
(s)finito
Mai piaciuta quest'affollata vallata
né questa radura, che un poco
dei primi muri la vista mi mostra.
Ma alzandomi ed ignorando, l'angusto
spazio di qua, e il bestiale
bordello e le superficiali chiacchere
io nel corpo dimentico, dove sempre
il cuore s'incoraggia. Né bonaccia
ascolto in quest'asfalto, né io quel
contenuto baccano, e questo -muto-
vado confondendo: e scordo il quotidiano
e le vive stagioni e la passata
e morta ed il suo silenzio. Invece in quel
limite riemerge la distrazione tua:
E il salvarmi m'è aspro in quella terra.
f.


title: (s)finito (p)

author: stirner

text:
perň č meglio l'originale no!?
ciao
Stir
fabrizio venerandi ha scritto nel messaggio <
371EF2EF...@tin.it
>...

>E il salvarmi m'č aspro in quella terra.
>
>
>f.
>
>


title: 5 Bruno ed Anna

author: Gaetano

text:
Capitolo 5
Bruno prese un fazzolettino di carta dal banco proprio mentre Guido si
accingeva a farlo a sua volta. Inscenarono una baruffa in cui nessuno voleva
cedere all'altro la precedenza, poi Guido, con un colpo a tradimento, prese
un bel numero di fazzolettini e dichiarò la sua volontà di pace offrendo
all'amico la metà della preda conquistata.
Guido usò quei tovagliolini in gran quantità, anche perché aveva mangiato il
pollo con le mani, che aveva entrambe abbondantemente unte. Bruno invece
ripose quasi tutti i tovaglioli ricevuti, tergendosi la bocca con l'ultimo
che gli era rimasto tra le mani.
"Ma devi mangiare sempre in questo modo indegno?", chiese ad un certo
momento Bruno a Guido.
"Ma quale indegno! Si tratta di immergersi in ciò che si fa. Mangiare è
qualcosa che si fa col gusto, con l'odorato e col tatto. Se si può mangiare
con le mani, se il bon ton e l'occasione te lo permettono, è quasi un dovere
ignorare forchetta e coltello. Ci siamo talmente tanto allontanati dalla
nostra vera natura, che bisogna riguadagnare terreno se solo ci è data
l'occasione per farlo"
"Già, ma tu parli di bon ton e d'occasione: chi ti dice che questa occasione
ti permette di dare spettacolo in quel modo?"
"Diamine, ma nemmeno in una tavola calda per operai. In più, di persone che
io conosca, ci sei solo tu."
"Lascerei perdere quest'argomento. Prima nomini gli operai, poi me. E cosa
saremmo, noi, persone di serie B?"
"Guarda che capisci proprio all'incontrario. L'operaio bada di più
all'essenziale. Per lui il pasto che consuma coi compagni o in un posto come
questo non rappresenta un mezzo per affermare la propria posizione sociale,
come avviene invece in una cena di lavoro, ad esempio. Tu, poi, dovresti
essere mio amico, non credo che tu preferisca che io mi dia un contegno al
di là delle mie inclinazioni."
"E invece si. Lo vorrei proprio. Guido il mio amico non si comporta come un
animale, tutto solo concentrato su se stesso e niente autocontrollo"
"Se solo tu ignorassi qualche volta l'autocontrollo! Ma non pensi che tu
possa risultare insopportabile ai miei occhi nella stessa misura in cui
risulterei insopportabile io ai tuoi? Tu ed il tuo autocontrollo avete il
sapore muffito di una mela dimenticata nella paglia. Sei sempre a fare il
gentile con la gente che viene, non ti si vede quasi mai esasperato,
nonostante di ragioni per esserlo ce ne siano in continuazione. Dov'è la tua
vera umanità? La tua rabbia? A volte credo che non sei neanche capace di
gentilezza sincera, di commozione. Se nascondi così bene le tue emozioni,
non sarà, magari, che di emozioni non ne provi affatto?"
"Le mie emozioni le gestisco. Tutto qui. Le provo come le puoi provare tu,
ma non me ne lascio dominare"
"Al punto da non lasciarti prendere neanche dall'amore vero, quello che ti
permetterebbe di stare con una donna per più di quindici giorni"
Bruno tacque per un po'. Guardò l'amico con gli occhi mobili, un senso di
esitazione e poi quasi di tristezza nell'espressione. Era chiaro che non se
la sentiva di rispondere frasi gratuite a quell'accusa. Sapeva che lui,
Bruno, un problema lo aveva. Lo stava comprendendo quel giorno molto meglio
di quanto non lo avesse ancora compreso.
Bruno distolse lo sguardo dall'amico ed ordinò un'altra birra.
"Mi dia una birra, per favore. No, grazie, non mi serve il bicchiere",
disse, ed iniziò a bere dal collo della bottiglia. Poi improvvisamente, dopo
un paio di sorsi, si rivolse a Guido:
"Ma cosa dovrei fare, secondo te? Oggi in ufficio mi hai detto che non
bisogna aspettare la principessa delle favole, che bisogna cercarla nelle
donne che abbiamo intorno. Ma che significa, esattamente, per te?"
"Già, usi un'immagine giusta. È proprio quello che ho detto oggi. Bisogna
cercare la principessa dei nostri sogni in una delle tante principesse che
abbondano intorno a noi. Prima Mi hai dato del classista, Bruno, ma
erroneamente. Io sostanzialmente credo che siamo tutti uguali, invece. Così
anche per le donne: sono tutte uguali. L'una è adorabile in questo, l'altra
è stupenda in quest'altro. Quella ci può incantare per la nobiltà dei
sentimenti, questa per l'aspetto fisico. Bisogna imparare ad apprezzare
quello che c'è, non a rifiutare quello che non soddisfa un nostro gusto
particolare. Comprendi? È necessario perché tutti cambiamo, come ti dicevo.
L'intelligenza consiste nell'adattamento alle nuove condizioni; nell'amore
l'intelligenza affettiva ci permette di essere sempre contenti di chi ci è
accanto."
"Ma allora qualsiasi donna va bene? La mia speciale principessa con cui
vorrei condividere ogni cosa, con cui vorrei vivere la mia intera vita,
questa donna non avrebbe niente di speciale? Potrebbe essere una qualunque?"
"Una qualunque lo sarebbe in ogni caso. Colei che non conosci, per te è
certo una qualunque. Ma io non sto dicendo che qualsiasi donna può diventare
la "tua" donna. Alcune cose devono esserci che vi possano legare, ma non
quelle cose così speciali di cui parli tu, che nemmeno tu potresti definire.
Non si tratta di caratteristiche impalpabili, ineffabili, piuttosto di
semplici segni di affinità, elementi caratteriali che ti possono dire se le
tue inveterate abitudini - e le sue inveterate abitudini - non cozzino con
l'altrui carattere."
"Tutto qua? Ne fai qualcosa che si può sbrigare al computer, come in quei
centri per la ricerca dell'anima gemella."
"C'è una differenza, però: lì si utilizzano indicatori standard, che possano
andar bene nella maggior parte dei casi. Ovviamente, in questo modo si
possono prendere cantonate grossissime. Tu, invece, devi trovare una tua
scala di valori che ti permetta di giudicare cosa sia più importante. Così,
se tendenzialmente adori leggere molto e non ti va che la tua donna se ne
vada in giro mentre leggi, sarà il caso di trovare una donna con il tuo
stesso interesse o che sia almeno una persona casalinga. Se sei più orso e
adori la libertà, al punto da non volere che lei ti chieda in continuazione
di conversare, ma preferisci piuttosto che lei se ne stia fuori casa, allora
tu sei l'uomo ideale per una donna altrettanto libera che non vorrebbe mai
dover dar sempre conto al marito di quel che fa. In fondo è abbastanza
semplice, ma occorre avere una chiara visione di se stessi, e questo invece
non è tanto facile."
"Questo per fare solo un esempio", disse Bruno, "Ma i gradini della scala
dei valori sono tanti. Cosa faccio se il secondo gradino non è soddisfatto e
poi molti altri si? Il primo, immagino, deve essere soddisfatto per forza.
No?"
"Guarda, ci sono coppie che durano per sempre, ed il primo gradino non è
soddisfatto. Sono quelle coppie di cui si dice che l'amore le ha tenute
unite nonostante tutto, nonostante anche liti frequenti, problemi irrisolti
che non si risolvono mai. In queste coppie evidentemente sono molte le cose
che vanno bene, per bilanciare quelle che vanno male o, a volte, è la lite
stessa che fa da mastice, un valore questo indubbiamente facile a sfuggire
alla propria analisi di sé. Io penso che il primo gradino debba essere
soddisfatto, per una maggiore probabilità di riuscita del legame, ma poi è
fondamentale quell'adattabilità di cui ti dicevo, Bruno, quella voglia di
essere saggi che porta poi, il più delle volte, a diventare saggi
veramente."
"Senti, i tuoi discorsi mi sembrano così contraddittori: tutte vanno bene,
ma poi devono rispondere in maniera complessa a determinati requisiti.
parrebbe che solo delle equazioni supercomplesse potrebbero dirmi se questa
donna potrà essere la mia compagna oppure no."
"Dai, Bruno. In fondo io non ti sto dicendo di comprare una merce dopo aver
valutato tutte le variabili. Ti sto dicendo di frequentare una donna con cui
non pensi di sprecare il tuo tempo. Poi il tempo ti permetterà di capire se
avevi visto giusto oppure no. Mica si stipula un contratto?"
"E a quale essere umano piacerebbe?! Comunque andiamocene da qui, questi
spazi angusti cominciano a farmi sentire claustrofobico."
"Certo. Anzi, dovrei andare. Ci vediamo domani."
Guido fu veloce a passare davanti a Bruno, gettare nel cestino l'ultimo
fazzoletto di carta ed a guadagnare l'uscita. Non si voltò per salutarlo di
nuovo, e Bruno provò un senso di abbandono, non tanto per essere rimasto
solo, quanto per il fatto che l'amico avesse potuto passare così rapidamente
da una conversazione in cui si era addentrato in profondità,
all'indifferenza più completa di chi ha già sguardo ed intenzioni
indirizzati altrove, dove non resta più spazio per lui.
Bruno riprese la velocità dei gesti, dopo quell'attimo di soprappensiero, e
seguì l'amico, dopo aver salutato.
-- Continua --
------------------------------
Ciao da Gaetano


title: Occhioni marroni

author: Luca Scalone

text:
Occhioni marroni .
Tornato a casa alle quattro del mattino , dopo esser stato tutta la notte a
divertirsi con gli amici , si gettò sul letto senza neanche spogliarsi . Ma
si era davvero divertito ? Passati alcuni minuti dovette però alzarsi e
accendere la luce del comodino . Lei lo stava guardando con quei suoi
occhioni marroni , velati di una tristezza senza fondo .
Era una bella ragazza , prosperosa e con lineamenti garbati , difficile che
potesse non piacere . Purtroppo però era afflitta da una strana malattia che
non le permetteva alcun movimento e , fin dalla nascita , non aveva mai
emesso alcun suono . Eppure sembrava uno di quegli angeli celestiali dalla
voce sublime , o anche una sirena che , con il suo canto potrebbe ammaliare
qualsiasi marinaio ... invece quell'angelo non avrebbe mai fatto sentire la
sua voce e quella sirena non avrebbe mai cantato .
Ora , ancora vestita , stava seduta nella poltrona davanti al letto , in
attesa che lui la spogliasse e se la mettesse accanto . Ma lui non ne aveva
voglia , voleva dormire da solo .
Si erano conosciuti un anno addietro , lui era un ragazzo terribilmente solo
e , anche se aveva un po' di   amici che gli volevano un gran bene , si
sentiva sempre come una goccia di olio in un bicchiere pieno di acqua . Un
giorno , mentre stava camminando per un particolare centro commerciale , si
sentì perforato da due occhioni marroni e tristi . Sembrava che si
guardassero allo specchio ... non era proprio amore a prima vista , ma di
sicuro si trattava di un'attrazione assoluta ed inspiegabile .
Lei lavorava in un sexy-shop e non faceva certo una bella vita , costretta
tutti i giorni ad essere osservata e soprattutto a vedere gente sempre meno
raccomandabile . Fu così che sembrò veramente contenta quando lui le propose
di andare a casa sua .
I primi mesi erano stati davvero entusiasmanti , facevano l'amore anche più
volte al giorno , bastava uno sguardo , un semplice cenno e i due
incominciavano quel gioioso gioco che é il sesso . Lui non dava
assolutamente peso al fatto che lei non poteva muoversi , né emettere alcun
suono ... erano entrambi felici così .
Ma lui stava cambiando , diventava ogni giorno più sicuro di sé e ciò , da
un certo punto di vista , potrebbe essere un cambiamento positivo ,
sennonché stava esagerando . Come quei poveri che prima insultano i ricchi e
poi , quando fanno fortuna , diventano come ciò che hanno sempre odiato .
Così lui incominciò a cambiare amicizie , ad essere più " sveglio " con le
ragazze , forse troppo sveglio .
E lei soffriva ... in silenzio . Incominciò a notare qualche cambiamento dal
modo in cui faceva l'amore , prima dolcissimo , poi quasi selvaggio , ora
meccanico . Più di una volta la notte , non la spogliava nemmeno per farla
coricare e la lasciava dormire sulla poltrona davanti al letto .
Ma dove era finito tutto l'amore che le aveva dato ? Era amore o solo sesso
? Queste ed altre domande le balenavano nel cervello , ma non potendo dir
nulla lei covava , covava ... fino a che punto avrebbe potuto resistere ?
Era possibile che lui non s'accorgesse del suo stato ? Sì che se ne
accorgeva e all'inizio sentiva anche il peso della sua coscienza , ma poi
sembrava che non gliene fregasse più nulla , di giorno andava a lavorare ,
la notte tornava a casa sempre più tardi e sempre più ubriaco e quando
facevano l'amore o forse é meglio dire quando la possedeva , lui era sempre
più violento . Ma si vedeva che non stava bene e sembrava che si rendesse
conto che stava vivendo una vita che non era la sua , perché in fondo lui
non era così , o almeno questo é quello che credeva lei , ricordandolo com'
era all'inizio .
In un solo anno era riuscito a cancellare gli amici che gli volevano
veramente bene e a far soffrire la donna che amava . Dunque ora , un anno
dopo averla presa con sé , era rimasto veramente solo ed era quella una
solitudine che non poteva più essere colmata .
Il mattino seguente fu davvero un caso che una pattuglia di polizia si trovò
a passare da quelle parti e attratti da uno strano bagliore si diressero
verso casa di lui .
Dal giornale di oggi :
                                                     Dove porta la
perversione ?!?
Trovato morto ... nel suo letto , causa del decesso una coltellata al petto
tra la quarta e la quinta costola , che gli ha spaccato il cuore a metà .
Dalle impronte trovate impossibile scartare l'ipotesi del suicidio . Curioso
il fatto che nella poltrona davanti al letto vi era adagiata in bella posa
una bambola gonfiabile vestita di tutto punto .
Ma la cosa più curiosa che nessuno é riuscito a notare era la bocca chiusa a
denti stretti , veramente insolito per una bambola di quel tipo e gli
occhioni marroni , ora lucidi e gonfi di lacrime .


title: Occhioni marroni

author: Filo Sganga

text:
Luca Scalone scribbe:
> Occhioni marroni.
A mio avviso, questo raccontino
o lo riscrivi tutto o lo butti.
Cosi' come l'hai reso, non tiene
neanche un po' e dopo poche righe
(esattamente nove, su dejanews)
e' tutto piu' che chiaro.
E il resto diventa quindi inutile (oltre che scritto
davvero maluccio, simp).
- Filo
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/


title: Appunti per l'etica (primo capitolo)

author: gregorio facile

text:
 Sara' per me utile mettere per iscritto questi miei pensieri, questi
ragionamenti che approdano al senso della ragione? La parte piu'
filosofica e piu' matematica di me: c'e' la stanchezza, la noia di
avvicinarsi ad un mondo talmente specializzato da risultare insondabile,
immenso: sdegnoso delle stupide curiosita' del profano.
 La diffusione
di cultura, di produzione americana di cui la maggioranza e' abituale
consumatrice, mi preoccupa. Se questa influenza fosse esclusivamente
culturale sarebbe -diciamo cosi- consumabile. Ma e' il materiale di
scarto che mi preoccupa: temo possa insinuarsi nell'uso, nella
mentalita'. Diventare nuovo pensiero, prendere il posto della tradizione
e diventare tradizione esso stesso.
 Mi ritrovo circondato da persone,
uomini oramai fatti e scelti, che si muovono, s'azzannano, si mostrano
in tutta la loro bruttezza. La vita senza ideali, senza illusioni: senza
motivazioni e' veramente uno scontrarsi di denti, di bestie affamate.
Beata solitudine, la solitudine del proprio animo: l'estetica e la
bellezza. Ma la solitudine in quanto tale e' un peso, s'aggrava con il
passare dei giorni, acquista peso e sprofonda in se stessa. Il pensiero
per il pensiero, l'estasi per l'estasi, e' sterile, cura di immaginarie
malattie. Il piacere nell'ascoltare una melodia, od il piacere cromatico,
di luce di un paesaggio che dagli occhi arriva a quella parte dell'animo
piu' intangibile, e' un balsamico, un balsamo per un corpo sano: inutile,
dannoso. Se non c'e' il cozzo, lo scontro, con queste altre bestie che
ho d'attorno, se non trovo sguardi d'intelligenza tra i miei simili; se
non vengo affascinato, messo in crisi dai beati, da quelli che
possiedono una maggiore sensibilita' della mia, ecco: tutta la mia
estasi, tutto il mio piacere della solitudine si muta da medicina a
sfiaccante maligna pozione. La troppa cultura sfiacca un esserino
ignorante quale io so bene d'essere.  C'e' pero' una distinzione da fare
tra l'ideale (il proprio bel fine) ed invece il piacere dei sensi,
dell'intelletto. Il primo, 'la propria piccola filosofia della vita'
come diceva Gramsci, e' immediatamente sociale: coinvolge da subito gli
altri, le persone che ci sono attorno, mentre "l'isola benedetta" e' un
proprio smarrirsi in se stessi, per trarne un sollievo.  La speranza e'
ancora un terza cosa. La mia speranza di scrivere, di essere pubblicato,
non e' un mio piacere solitario perche' riguarda, coinvolge altre
persone. Ma non e' neppure un ideale sociale, una filosofia di vita. E'
un palliativo all'aridita' degli eventi, alla cattiveria del dolore,
della rivelazione di se stessi. Quest'ultima e' sempre spietata: mostra
il fuggire di tutti gli idoli di gioventu'. Io invoco la protezione
celeste che mi preservi dall'avere una buona vista.  La solitudine non
e' un ritrovare se stessi: e' uno smarrire se stessi, un ristabilire
fini ed illusioni. Nel rapporto con altri mostri viene fuori, ci si
ritrova se stessi: l'intelligenza ha piccola parte nel comportamento
quotidiano. "Se avessi fatto... se avessi detto...". Ci sono
ragionamenti interni, voci automatiche di risposta che ci condizionano
nei gesti, nelle parole. Si ripete, si ripete: la funzione della memoria
dell'uomo e' debolissima.
 Il mio splendore e' il mio corpo e la mia
pigrizia. La genialita' e la pigrizia sono veramente le correnti interne
al mio corpo. La disposizione interna dei miei organi, il mio flipper
minoico intestinale, e' soltanto una diversa preparazione all'incidente.
L'attenzione, la scrupolosita' non serviranno a nulla: immenso e' il
caso, tracotante l'ignoranza felice dell'uomo. Una sola delle sinfonie
di Xxxx basterebbe: la bella figura l'abbiamo fatta, meglio non strafare:
ma l'uomo sbava!
 Leggere Yyyyy e' per me un balsamo, ed un caldo
eccitante: un vivace caffe' ed una riscaldante tazza di latte e miele.
C'e' nelle sue opere la confessione, il segno che permette di
riconoscermi, di abbandonarmi; ed insieme la nevrosi, l'isteria che e'
talmente estranea  da divertirmi, da fare lei sola da romanzo.
 E'
doloroso vedere come -con il sonno- il mio cervello risulti bruciato:
dimenticate le intenzioni di poche ore prima, scaricate le idee, i
dolori, la morale che mi portava verso una costruzione diversa di me.
E' per me motivo di confusione riflettere sulla costituzione del bene
pubblico in questi anni. Sopratutto studiando, osservando la semplicita'
ideologica che ci poteva essere in europa fino a settanta, ottanta anni
addietro. Adesso risulta non necessario schierarsi. E' il particolare
del consumo culturale che -comunque- mi interessa: esiste ancora una
divisione in classi sociali, non determinata dallo "status" sociale, ma
dalla tipologia del materiale culturale consumato?
 L'uomo, cosi' come
riunisce in se concetti dei quali neppure conosce l'esistenza, cosi' e'
capace in un attimo di ritornare alla propria stanca bestialita', alla
propria sorda animalita', senza neppure la soddisfazione di poterla dire
sana, funestata schiacciata dall'artificio  del sociale ed
dell'educativo. L'inibente e rassicurante educazione cattolica, ad
esempio. Ma e' sufficente il breve delirio, od anche una compiacente
opera immorale per riportare a galla ogni voglia di mordere, o di essere
mangiati. La soddisfazione piena del godere per il godere, di fottere
per la propria egoistica forma di scaricare. Fare all'amore -se e' vero
che satura in maniera differente l'orgasmo fisicamente inteso- lascia
alla fine un gusto migliore (anche se l'orgasmo e' stato mediocre o
soltanto doloroso). Il corpo consapevole di avere dato, e di non avere
soltanto perso. Il compiacimento o la rabbia di essersi compromessi e di
avere trovata una adeguata -porchissima- compagnia.  Sopratutto manca -
rispetto alla masturbazione- il senso di colpa nell'avere compiuto un
furto nei confronti di se stessi, di avere perso di integrita': la
capacita' di intendere e di assaporare: la propria forza. C'e' di contro -
nel rapporto con un altro- l'estatico compiacimento di essere rientrati,
di essere completati e -se ci si e' riusciti- di avere completato.

Scendendo le scale, avvicinandomi al luogo, pieno della mia beata
sazieta'... potremmo dire con lo stomaco pieno e con quel bel sole sopra
di me, pensavo che -in realta- a ben vedere le cose, nessun libro mi
aveva cambiato veramente. Nessuna parola scritta ha veramente modificato
il mio modo di pensare, di vedere le cose. I libri da questo punto di
vista hanno un potere silenzioso... minimo. Ecco, il libro mi ha messo
nella condizione adatta, mi ha dato un percorso interno adeguato per
permettere una mia trasformazione di idee, un mio scatto di
comportamento. Zzzz mi dice che non devo essere scontroso verso gli
altri, che sbaglio... lei non capisce la parte spugnosa del mio cervello,
tutta quella roba artistica che si nasconde in certe mie soppravvivenze.
A tratti mi sono ritrovato a voler imitare quel matto che gira per le
vie del centro tenendosi le orecchie tappate: tappandole con le proprie
dita. Dovrei ragionare sopra questa cosa.
 L'omosessuale non e' contro
natura. Se fosse contro natura, nel mondo natuale non dovrebbe esistere
l'omosessualita', mentre chiunque abbia un cane sa bene che gli animali
sono tranquillamente omosessuali. E' quindi un affronto nei confronti
della consuetudine, della morale la vittima incoscente della storia. In
Italia la religione piu' diffusa sul territorio e' la religione della
fika.Solo in questo modo si riesce a spiegare l'odio che esiste nei
confronti degli omosessuali.Non solo in quanto diverso, ma sopratutto
come appartenente ad una religione diversa. Un simoniaco che invece di
fottere, si fa fottere. Raccolgo testimonianze: in fondo -dicono- gli
omosessuali l'aids se lo sono cercato: "Se proprio non riescono a non
inchiappettarsi tra di loro". Quest'opinione portata da una operaia di
venti, venticinque  anni.Che poi -vengo a scoprire- accetta
l'omosessualita' femminile, ma non quella maschile. Che sia -alla fin
fine- una questione d'odore? Mentro penso io che l'omosessualita'
femminile, magari l'esperienza omosessuale, sia piu' diffusa di quello
che sembri... le amichette... l'amica del cuore... che anche la nostra
intervistata fascista abbia vissuto il suo sano bisogno intimo
accarezzata dalla compagna di classe? L'omosessualita' femminile eccita
l'uomo, mentre non e' vero il contrario.
 Penso che il telefono abbia
provocato un calo di fede. Poter conoscere lo stato dei propri cari a
distanza, riduce il bisogno di raccomandarli a qualcosa che li protegga
dall'ignoto.
 Un altro inganno del quale sono stato vittima io stesso
per anni e' quello del progetto. I concetti di 'progetto' e di "piano di
Dio su di me" sono due forti sistemi di omologazione, utilizzati come
modelli educativi dalle associazioni cattoliche (penso agli Kkkk, ma non
soltanto a loro). Io non mi sono mai trovato in un 'progetto': non ho
mai scorto delle linee uniformi che collegassero i vari interessi della
mia vita se non a posteriori, pretenziosamente: per adeguarmi al gusto
di coloro che mi stavano attorno. Questo "piano di Dio su di me" rimane
per me un fattore di fastidio e di ironica curiosita'. Credo molto di
piu' al concetto di processo. Vedo allora molto piu' facilmente la mia
vita animata da diversi processi, spesso autogeneratisi ed
autoconcludenti, attraverso i quali io inizio, provo, abbandono, cambio
e rincomincio di nuovo. Non devo sacrificare un processo spontaneo e
vivo ad un progetto oramai obsoleto ed inadeguato ad una nuova realta'
che non avrei potuto conoscere nel momento in cui lo formulavo.  Ci sono
nella mia vita dei progetti che porto avanti da anni ed anni: si certo.
Ma se devo analizzare quanto questi fossero stati ordinati e
preventivati, trovo ben poca cosa. Mi trovo di piu' ad avere un vago
fine verso il quale tendo per comodita' (o per necessita') in
riferimento al quale ho scelto di 'incentivare' alcune occasioni
all'interno della mia esperienza, rispetto ad altre. Sono pero' -a ben
vedere- molte di piu' le varianti che ho accettato per pura casualita',
o per capriccio, o per una affinita' improvvisa dell'anima.  E' evidente
che il 'progetto' crea un'esigenza di adeguarsi, ed e' socialmente piu'
tranquilizzante del processo. Io stesso ho innati alcuni processi senza
i quali mi sentirei smarrito, impaurito: certamente piu' libero e
pericoloso.
 Trovo una frase in un testo scolastico che m'illumina (
quante cose mi sono perso nella mia adolescenza!): "il vaso ornato sta
nello spazio diversamente dal vaso disadorno". In questa piccola
ovvieta' trovo una conferma di tutta una mia inespressa teoria
dell'estetica. Le cose non sono come sembrano; e la praticita' non e' il
fine ultimo dell'oggetto. La mia vita puo' muoversi verso una
determinata forma dell'interno suscitata da una bella e sana scelta
artistica, di gusto. "Scopri l'acqua calda" mi dice Zzzz, ed in effetti
di acqua calda si tratta. Ma io ho il mio retaggio di classe operaia/
contadina che mi condanna ai miei sensi di colpa (e mi salva dal
desiderio di crederci troppo alle cose di gusto).
 Ho imparato, ed ho
insegnato ai miei bambini per anni ed anni, che la legge e' necessaria
per poter fare qualche cosa assieme, comunitariamente. Ho dimenticato (e
me ne rendo conto con rammarico) d'insegnare anche che ogni legge e'
automaticamente ingiusta. Mi rassicura il ricordo dei bambini che lo
capivano benissimo da se', e venivano da me a protestare.
Relativamente alla riflessione in riga 14, mi rendo conto che la cosa
potrebbe essere vista anche nel suo perfetto contrario. Nella propria
solitudine io ricreo le forme delle quali ho bisogno di circondarmi.
Riesco ad avere una perfezione di illusione e di pensiero.Quando invece
esco allo scoperto, l'ansia animale, l'accallorarsi, mi impedisce un
sereno sfruttamento della mia memoria, della mia ragione. Abbaiando mi
ritrovo a mordere, ad azzannare per la conquista di un osso verso il
quale -dopo- non provo alcun interesse. Ancora una volta ingannato dalla
comunicazione, o dalla fame.
 Ascoltando il telegiornale
nazionalpopolare, mi viene il sospetto che certe notizie secondarie
siano scelte ad arte per un certo controllo sociale. Anziana donna
uccisa a mannaiate dall'ex marito per gelosia... come dire: chi fa le
corna... chi si separa... Certo, il condannato e' l'assassino, pero'...
Aereo durante acrobazie finisce sul pubblico. Non si puo essere sicuri
di niente. Finiamola con le stravaganze: meglio starsene in casa, magari
davanti alla tv che e' cosi' sicura!
 Della questione del bello trattata
in riga 138, divago per trattare della qualita'. Brevemente: cosa e' la
qualita'? Non e' certo l'insieme di quelle cose che rendono la vita piu'
comoda, o piu' piacevole. Comodita' non e' un termine che puo  essere
avvicinato indiscriminatamente a 'meglio'. Ci sono cose che sono comode
e che -contemporaneamente- sono terribilmente dannose. Allontanano lo
spirito da una condizione di realta', e lo sprofondano in una dimensione
dell'illusione, della dimenticanza. Il telecomando e' comodo, ma e'
dannoso.Dimenticare i propri problemi per qualche ora e' comodo, ma puo
non essere una scelta qualitativa. Vivere con qualita' puo -al contrario-
voler dire: affrontare determinati disagi, rinunciare ad alcune
piacevolezze, ad alcune comodita', per avere una qualita' nella propria
vita. Dove per qualita' intendo tutto cio' che integra il proprio povero
corpo, e non produce alla distanza senso di colpa. Un avvicinamento al
proprio naturale movimento dell'animo (che io vedo come un monumentale
continente in perenne spostamento: grandi balzi non fa, ma fermo non e'
mai), ma anche in relazione a quei tiranni che stanno fuori di casa,
fuori del nostro corpo. Qualita' puo' essere allora un acquarello, ma
anche il girare nudi per casa avvolti in un lenzuolo matrimoniale:
scegliere questo biscotto perche' dentro c'e' il sapore del miele anche
se costa tre volte tanto quello 'economico' (di cui dubito la genuinita'
dei sapori). Ma mentre sono soddisfatto da questa risposta estetica, mi
rendo conto della sciocchezza della mia tesi. Quale e' un comportamento
eticamente qualitativo? Certo, un comportamento che soddisfa il nostro
estro, ma anche che non scontenta quelli intorno a noi (scontentandoli
avremmo dei sensi di colpa). Ma e' un tirare a rimbalzo la domanda: cosa
e' allora il "naturale movimento dell'animo?". Risposta: l'insondabile.
Allora ho soltanto eluso la domanda! Non e' del tutto vero. I punti
principali sono 1 --- la distinzione tra comodo/migliore e qualita'.
Comunemente c'e' una grossa confusione su questo punto. 2 --- la
qualita' e' individuale: e' legata, da una parte all'insondabile (per
ora), dall'altra al proprio compiacimento sociale.  Comunque mi devo
documentare ancora perche' questa risposta e' troppo generica.
 La donna
e' un altra razza: come potrebbe, con quelle tette, con quella specie di
proprio mutamento interno far parte della mia razza, la razza del
maschio? La cosa mi balza agli occhi con tale evidenza che ho paura a
camminare per strada, tra aliene che chissa' cosa mangiano e con che
appetito! La casualita' di due differenti razze costrette ad andare
contro natura, accoppiarsi con altre bestie per il mantenimento della
propria differente specie.
 Ogni volta che rivedo un film di Nanni
Moretti, magari lasciandolo d'ascolto, ritrovo in me una rabbia felice e
forte. Nasce anche una antipatica voglia d'emulazione, nelle parole,
nello muoversi.
 A ben conoscere la cosa (o a non considerare: a farsi
avvolgere dall'evento del pensiero, nel suo spontaneo nascere e morire)
il corpo -e non la mente- è relegato al ruolo di finzione. Con il
pensiero posso giungere a qualunque sistema inossidabile. Cosa che non è
concessa al corpo che -con il suo manifestarsi ed il suo mutuarsi (da...
a...)- è capace d'ingannarmi nelle decise finzioni della natura. La
mente è comprensibile della perfetta sfera; il corpo è tutto pieno di
spicchi e di misure: quello che era un litro d'acqua oggi è un kilometro
d'elettricità statica. Per non parlare delle mie forze interne: il mio
animo subisce tranquillamente la rappresentazione della scienza, del
quotidiano: tutto è riconducibile a precise leggi matematiche, tranne la
matematica che subisce il raro abbaglio del caso.
 Informatica e
letteratura.
 Relativamente alla riga 58. Posto che attualmente un libro
di poesia (e quindi di un genere letterario 'alto') non vende, ed ha una
nicchia abbastanza ridotta di mercato, mentre di contro la narrativa può
vendere parecchio, la domanda che mi viene spontanea è: quanta gente
leggeva l'Ariosto, od il Tasso? E Petrarca... Boccaccio? Ovvero: non
potrebbe essere che i lettori di letteratura alta oggi, siano (in
proporzione) gli stessi che leggevano letteratura alta nel 500, e che
semplicemente la fortissima alfabetizzazione avvenuta nel 900 abbia
creato nuove sacche di lettori di letteratura "bassa" (i romanzi
commerciali, i best sellers...). In breve: un contadino nel 300 non
leggeva e non sapeva leggere, un operaio oggi sa leggere e (poco) legge.
Perché questa masturbazione letteraria? Innanzitutto perché si tratta di
un argomento che mi interessa. Di contro perché voglio effettivamente
verificare se la poesia è diventata un genere "per pochi", o se al
contrario  lo è sempre stata.
 Forse sentirsi male, sentirsi sperso, in
un tempo che mi promette -poi- quello che mantiene. Ne risulta una
differenza di forza, una differenza di senso. Certo: era proprio la
spada elettrica quella che io volevo, ma che parziale gioia questo gioco
da bambinetti. Eppure la mancanza marca.
 Ho sempre il timore di avere
buone capacita' ma pessime qualita' (e non -come sarebbe facile pensare-
il contrario). Le diverse dimensioni del reale sono poi devastanti. A
proposito di moralita', quale sia la mia? Non ho ancora riflettuto su
questo mio periodo di astensione dalla pratica cattolica, anche perche'
forse non voglio farlo. Ne' ho sentito la mancanza del volontariato e
del servizio che portavo avanti negli scout. Non saprei dire se si
tratta di una rimozione per comodita', o perche' -inconsciamente- gli
aspetti che mi umiliavano erano diventati talmente fastidiosi da non
poter piu' esser sopportati con tranquillita'. Ma questo non mi ha
portato s'intende una mancanza d'estasi: in questo preciso momento
potrei mettermi a pregare con intensita'. A ringraziare delle cose belle
che vedo, a richiedere protezione per il mio fragile corpicino. Forse e'
per questo che mi astengo da prendere una posizione: da un lato con
ragione non posso piu' sopportare determinate affabulazioni, d'altro
canto riconosco in me qualche stato che naturalmente tende ad una
qualche devozione.
 Noto che rifuggo il tema dell'uomo, nelle cose che
dico e nelle cose che faccio. La mia vita si snoda spesso senza
risonanze, con una confusione da drogato: da appassionato a cose
passionevoli, ma distanti. Il proprio timoroso tinello, la musica in
digitale, una determinata narrativa, i divertimenti da computer... tutto
questo sembra voler completare qualche cosa che -in questo modo- non
viene affatto saziato, ma semplicemente rimandato ad altri eccessi. Ho
mancanza del mondo di fuori, dei suoi rumori, dell'umidità e del freddo.
Non è presente nelle mie mani, il tema dell'uomo, appunto, ma
semplicemente quello del cane. Il comodo tema del cane.  Viene anche da
chiedermi: quanto reggerei il tema dell'uomo? Dopo quanto tempo, o in
quale condizione del corpo e dello spirito avrei necessità del tema del
cane, per tirare avanti, per stare bene? Con il tema dell'uomo non si
può andare avanti all'infinito, ma forse neppure per una settimana,
senza diventare ipocriti, od ipocondraci suicidi. L'uomo è talmente
idiota, talmente debole che non può sopportare il proprio tema, il
proprio leitmotiv. E' l'umidità fresca che ci salva, che ci ricorda
l'origine e la fine ultima dell'uomo: il marciume, la muffa da
sottobosco.
 Allora alzo la testa verso il cielo notturno, e tra le
stelle sbiadite dalla luce cittadina, una lampeggia spostandosi. E
quella luce la seguo nel suo balluginare intermittente, fintanto che non
arriva sulla mia testa. Ed io non lo vedo, ma so che quella luce è un
areoplano, che viaggia da dove a dove. E penso che quella luce distante
sopra la mia testa, è un vagone di ferro carico di uomini, separato da
me da una moltitudine d'aria: schiacciato verso l'alto da una quantità
di aria. La terra, la mia testa, una moltitudine d'aria, ed un velivolo
che si sposta nello spazio da dove a dove.
 Morirò comuqnue in maniera
molto stupida.
 Credo di avvicinarmi a quel periodo della vita nel
quale si è -in qualche modo- rassicurati di ritrovare le cose che si
erano lasciate, così come si erano abbandonate. Ritrovarmi nella stessa
disciplina, ha un significato particolare. Come se -ritornando a Volpedo-
dopo anni rientrassi nel bar, gestito sempre dalla vecchia signora, e
potessi bere ancora la spuma bionda, quella nella bottiglia di vetro. Ho
timore dei blockbuster, dei gatorade, delle basko card che -certo- se
ben utilizzate blablabla. Ma se fossero male utilizzate? Ho paura di
perdere contatto con l'utilizzo degli oggetti, con la loro esperienza (
un po' come la dinastia Sun che faceva le tazze che ballavano).
Leggendo le lettere del mio amico Xxxxx, tanto pazzo e tanto
millantatore, ritrovo tante belle cose, tante cose semplici da capire.
Non credo di avere la sua capacità di porre un'opera come La sala rossa,
o come bandiere nere, una così autentica denuncia della pochezza del
culturame del suo tempo. Non riesco a ricordarmi, ad isolare tutta la
quantità di particolari che rendono una cosa bella, brutta. Per fare il
dottorato bisogna avere due coglioni così ed essere degli ottimi
leccaculo, dicevo a Marco: ma a questo punto della mia vita non ci trovo
nulla di strano. Essere dei leccaculo significa, in ultima istanza,
conoscere gli avversari con cui si deve avere a che fare, le loro
potenze, e trattare con loro: essere deboli con i forti e forti con i
deboli. Non faccio così anche io con il vento o con l'influenza?
L'ideale non esiste, nel senso che per raggiungere l'ideale io debbo
fare comunque dei torti, agire in ogni caso poco limpidamente,
altrimenti i miei obiettivi non li raggiungo, il mio ideale lo tradisco.
E' tutta una grossa rappresentazione sociale, quanto quella di mostrare
i denti a chi si morderebbe o fare silenzio in un luogo rispetto ad un
altro. Solo la sofferenza esula da questa rappresentazione: si finge
anche quando si scopa, ma quando si soffre non c'è tempo per imparare la
parte: si tende a sopravvivere, comunque. Chi soffre non ha altri
bisogni che stare bene: una meraviliosa semplificazione sociale.
 E come
nel romanzo di Thomas Disch, comunicare con il mondo soltanto attraverso
un terminale.
 Questa notte sono passato attraverso un doppio sogno
purificatore di passioni e di paure. Nel primo venivo accusato (
giustamente) di un furto di un portafogli, ai danni di un turista
tedesco, e tutta la mia vita ne restava sconvolta. Proteggevo Zzzzz che
aveva rubato assieme a me, ma alla fine il furto stesso era un
assassinio. Poi si era presso un grosso anfiteatro naturale, in cui si
doveva svolgere una grande festa, una sorta di parata, fintantoché -ad
un certo punto- si alzavano i chiari segni della fine del mondo, o
comunque di una sua semplificazione. Una forte pioggia di grandine e poi
un vento tempestoso: il cielo stesso mutava sul bordo il colore
sottendendo l'arrivo di un colpo irresistibile. Ma -in qualche modo- io
e Zzzzz ne sopravvivevamo, insieme a tanti altri,e poi ci incamminavamo
per una stradina con delle piccole case sulla destra. Questa mattina mi
rendevo conto che questa esperienza notturna aveva bruciato qualche cosa.
Al di là della facile simbologia, era stata una esperienza del corpo,
più che dell'anima o del sogno.  Pensando a queste cose, andando verso
il luogo di lavoro, ne ricevevo un chiaro invito ad andarmene. Non sono
queste le cose che dovrei fare: sto ingannando il mio tempo per una
pratica sociale che -in fondo- non mi soddisfa che in minima parte. E da
lontano scorgevo la chiesa di S. Maria del Monte, certamente luminosa
per il brillare di un sole raggelato, e quell'immagine, che un tempo
identificavo con il futuro, adesso, che nel futuro ci sono, mi appariva
carica di altri presagi, di differenti misure. Una potenza di fede, od
anche semplicemente un alto picco di una banda luminosa. Comunque -
questo con certezza- non il futuro; non più per lo meno.  Qualche giorno
addietro facevo il bell'attore con Mmmmm e per convincerlo a fare una
cosa giusta, gli dicevo (ed anche per punzecchiarlo) che ciò che resta
di una persona sono le sue azioni ed i suoi scritti. E certamente
mentivo, in parte, visto che anche la scrittura è un'azione. Xxxxx
godeva nel pensare che in un determinato momento cinquecento persone a
centinaia di chilometri di distanza da dove si trovava lui, venivano
inseminate nel cervello dalle sue idee, attraverso un'opera drammatica.
E godeva ancora quando leggeva di lavori di giovani scrittori che
venivano giudicati come fecondati dalla sua scrittura. E pensare che -
per me- la scrittura è una assoluta perdita di tempo. Non ci faccio i
soldi con la scrittura, non ci sono persone che la desiderano la mia
scrittura: non è utile a nessuno se non a me stesso, e questo mi
deresponsabilizza e mi fiacca. I tempi per la scrittura li debbo rubare
a cose più serie, al lavoro, allo studio, alla gestione della casa.
Perché sostanzialmente la mia scrittura non rende: anzi devo sbattermi
per tentare di imporla all'attenzione degli altri.  E questo la limita e
la impoverisce. Io impegno la maggior parte della mia giornata a fare
cose che non mi interessano e a leggere e scrivere cose per me prive di
significato.  Anche dall'opposizione nasce la conoscenza, questo è
sacrosanto, ma insomma.
 Che angoscia che mi prende quando qualcosa di
mio deve passare a giudizio, soprattutto se ho responsabilità che mi
fanno pensare che il giudizio possa essere negativo o che un qualche
tipo di colpa possa essere trovato nella mia opera. Il fiato, i battiti
del cuore, la stessa gestione del corpo o della voce diventa
difficoltosa, e non bastano esercizi di sorta per sfuggire ad
un'atteggiamento di chi già da prima chiederebbe volentieri perdono per
essere poi giudicato con più clemenza: ma anche con la consapevolezza
che la richiesta del perdono sarebbe essa stessa un prova per un
giudizio più duro.
 Alla fine il senso del tempo è semplicemente quello
di portarlo a termine: tenere i denti stretti fino a che non crepo. Ogni
anno passato è un'anno guadagnato verso la mia morte, ed ogni altra
ambizione morale è semplicemente un palliativo, uno specchietto per
l'allodola che -scarica- riposa sopra il tetto e non si alzerà certo più
a disegnare rotte eccetera. Non ci sono altri scopi che quello dell'atto
della morte: non resterà niente di noi, neppure il ricordo, perché
morendo non avremo conoscenza della sua esistenza o meno. Per quanto mi
riguarda, alla mia fine tutte queste immagini con volume, che chiamo
persone, oggetti o paesaggi, potrebbero terminare, spengersi: quella
mano che tenevo semplicemente una soluzione per una sensazione. Una
rappresentazione per me da me.  Ma anche se non fosse, se la mia
animella diventasse parte dell'energia cosmica, oppure tenero angiolino,
il mio discorso non muta. La giustizia morale è di questo mondo; il
giudizio dell'uomo non resisterà un secondo dopo la mia fine. A quel
punto la mia luce scintillerà in altri piani della realtà, ad esempio
quello chimico.  La mia azione terrena, questo voglio dire, non vale in
quanto ipotetico metro di condanna od assoluzione celeste, ma come fine
temporaneo dimenticatorio. Di cosa? Del fatto che noi siamo bestie
riunite in attesa di esecuzioni quotidiane casuali.  Ci aggrappiamo l'un
l'altro in sofisticata società per nascondere soltanto questo, che dalla
nascita siamo in attesa di una improvvisa fine. Ingiusta, immotivata,
raramente serena. E questo mi accomuna a tutta la schiatta degli umani:
la certezza del fine e la complicità di dimenticarcelo, di godercela
pensando che intanto poi.  La vergogna della vecchiaia, e poi la morte.
Ma da raggiungere con i denti, da sopravviverci proprio attraverso
questo medicinale per imbecilli intelligenti, questa rappresentazione
sociale millenaria.
 Nel passaggio dall'interno all'esterno si paga uno
scotto, una sorta di metafisico biscotto che -proprio per
l'inconsistenza delle sue particole- non si può addentare né fare
sciogliere in bocca. Il passaggio -tanto per intenderci- è un qualsiasi
punto di passaggio che fa sì che ciò che prima apprendemmo in un modo X,
adesso, a posteriori, lo consumiamo in modo X, ma tanto da chiederci che
cosa era stato di questo bel bruco del pensiero, di questa germinazione
pluriennale, che mi faceva pensare -tanto per fare un esempio- che un
licenziamento fosse un licenziamento, e non un licenziamento. E da
subito dovrei (dovremmo?) farla finita con questa angosciosa  e
pretenziosa favoletta del linguaggio: suoni e strutture per muovere
parti d'inganni o per fingersi altri piani della realtà, ma buoni
soltanto per cose tipo le tabelline o i conti della spesa. Ecco che la
grammatica non mi regge il pensiero, senza che io sia obbligato a girare,
a sforzarmi, a modificare: in due parole: a banalizzare oppure d'opposto
a complicare inutilmente una cosa che sarebbe già chiara in sé, e che
non posso esprimere in alcuna maniera se non -voglio dire- vomitando e
sbattendomela tutta dentro. Ma, ahimé, il vomito è sempre e solo il mio,
così come il bavaglino, e le cose che fin da piccolo mi infilo dentro il
corpo, restano mie oppure vengono cacciate, vomitate dalla bocca o dal
culo. Passaggi, passaggi. Ma torniamo al bozzolo che stava dentro, al
quale potevamo tranquillamente attingere per il nostro parlare... ma
posso fare anche un differente esempio. Prendiamo un bel testo
letterario, il Cyrano, ed ecco che alla fine lei, la nostra angelica
stavolta rossana, dice che lo amerebbe anche se fosse brutto, mutilato,
grottesco, lo amerebbe certamente. Ed io -utente- penso che bello, tutto
s'aggiusta: la mia logica da commediuola francese è stata rimessa a
posto. Stabilito che ella non poteva amare x, perché x era brutto, una
volta che ama y tanto da amarlo anche se fosse x... eccetera eccetera. E
di fronte al video, snocciolando piselli e raccogliendoli in ceste, mi
rendevo conto subito dell'inganno dell'autore. Perché quella amava y,
non x, ed avrebbe amato y anche se fosse stato storpio per tutta quella
serie di cose non scritte (al diavolo l'inganno della scrittura) che mi
distinguono da un Carlo Moro o da un altro che puzza o che ride
toccandosi l'orecchio, o chissà quale altra follia del corpo o della
voce. Perché non esiste un uomo del sentimento nascosto dietro o dentro
quello del corpo, perché quello che scrivo in bella grafia stamattina o
stanotte, se domani non me lo ritrovo tra le mani, è pura accademia
letteraria, puro vapore dello spirito: ma non è forma e non è contenuto,
neppure se -per incidente- ne portasse segni al suo interno. Quindi y,
se storpio è amabile comunque, e x se =y, comunque non è amabile, se non
nel divertimento algebrico dello spettacolino visto a teatro. Mi rendo
però conto che l'esempio ho complicato il discorso piuttosto che
renderlo più chiaro, ma questa è una cosa normale: come dicevo prima
banalizzare e complicare: fare passare la parola attraverso questo
budello e sminuzzarla fino a farle perdere ogni significanza, e poi
livellarla (al basso ovviamente:idioti) per farci credere che poi, per
farci dimenticare il concetto principale che è quello che io e te siamo
in attesa della solita cosa. Che vergogna riempirsi la bocca di parole,
di cazzi, di pasti caldi per poi finire semiciechi, rincoglioniti
davanti ad un telefono pubblico per telefonare ai figli, a qualche voce
sempre più distante, per dire poi cose senza senso: vaneggiamenti prima
della non morte di domani mattina, ovvero dell'eterno androne di questa
od altra casa di riposo.  A meno che -e questa è soltanto un?altra
ipotesi- tutto questo non nasca dalla solita acidità di stomaco, da
questa temporanea o prossima malattia che testardamente mi ricorda che,
insomma, sono tanto bravino, ma ?senza la musica la vita?, eccetera come
nietzche. Senza i sensi le cose apparirebbero in tutto il loro
fantascientifico turgore: corpi, tronchi d?omo, la bava tornata ad
essere bava e non -chessò- lascivia. Sotto il tuo bel corpo serale,
amore mio, che stasera vorresti che io riempissi, ci sono acidi gastrici
che si danno da fare per rendere poltiglia le trofiette al pesto che
tanto bene mangiasti. Il solo pensiero che dietro la tua pelle delicata
si nasconda tanta chimica animale ti allontana indefinitivamente da me,
dalle mie mani che poi facilmente si spezzano. Ogni cosa è copertura di
un?altra cosa, tutt?altro che nascosta, ma semplicemente rimossa, come
quella X, quel licenziamento che resta per anni latente del suo
significato ma che -ad un certo punto- significa. Quindi dentro la mia
bella testa c?è un cranio, certo, come è vero che il sole è magmatico,
finché quell?inarrestabile tumore alla pelle me lo mostra ogni mattina,
nell?atto di spurgare sangue, dall?occhio all?orecchio. Nel mio tinello
mi fisso allo specchio ed ho una ferita perenne in testa: di là della
parete intanto si sentono le musichette della televisione. C?è chi
disegnava queste belle donne nude, abbracciate a teschi, a scheletrini:
amore e morte, eros kai thanatos... non è di questo che parlo. Parlo di
donne che abbracciano uomini. Lì, la cosa del tumore, è soltanto un
avviso di chiamata inoltrato, un passaggio dall?esterno del significato
all?interno del significante. Alla fine dei conti è questo il risultato,
la risultanza. Mi ricordo di quando in ospedale piansi per un malato che -
finalmente- messo di sbieco, riuscii a dormire per qualche ora. Vere
lacrime di compassione: non accade spesso. Per questo me lo ricordo. Di
solito piango quando mi faccio male o quando ho pena per me stesso.
Quando mi faccio molto male. Comunque: ecco, quelle lacrime sono una
sciocca empatia. Non hanno alcuna valenza per loro stesse: ecco il
risultato di una complessa ed orgogliosa accettazione della recita
sociale di stamattina. Piango o rido, mostro i denti, per indurmi in
compassione: per scongiurare il fatto che domani qualcuno gnam gnam mi
mangi. Perché poi, da mangiato, la chimica organica, i residui, le
carogne... cosa ti si scioglie dentro la tua pancina, amore, il pianto o
brani del mio orecchio? (Potrei dire anche ?o sperma?? e fare del
cabaret: ma parlo comunque delle parti di me). E se tutto questo
potrebbe sembrare il guardare al proprio ombelico, o l?accorgersi che le
mosche hanno le ali anche se non volano, o la scoperta che l?acqua
fredda è calda (se scaldata opportunamente), è proprio così. La cosa che
mi sta a cuore è che tutto ciò è chiaro, è pacifico: ma: è rimosso
quotidianamente.  Il mio cannibalismo, la mia morte randomizzata, la mia
fiera accettazione del regime sociale, è talmente grossa, è talmente
ingombrante da prendere la stessa caratteristica del rumore continuo del
pianeta terra: il silenzio. Da sempre il suo ruotare produce un suono
perenne, che -in quanto tale- diventa inavvertibile. Come avere da
sempre un dolore, dalla nascita, e non capirlo in quanto infinito. La
sua scomparsa un vero mutamento di forma. O altro paradosso dello stesso
tipo. Bla bla bla, l?affabulazione del condannato a morte che si mette
lì a spararle di tutti i tipi pur di scagazzare il più lontano possibile.
Come se veramente ci fosse bisogno di questa quotidiana miseria umana
dello comunicare cose e... ma anche l?espressione ?miseria umana? è
proprio didascalica. Non riesco più a dire le cose che vorrei. Mi scusi,
mi fermo.
 Provo a stare in silenzio a rimanere senza parole a non
ascoltare niente di quello che mi viene detto dall'esterno. E'
impossibile: ritornare al discorso: non avere niente da dire ed avere
una bocca ed uno stile, una bestia da stile come diceva quello là. Io
sento gli uccelli urlare sento le mie dita che battono sulla plastica,
sento i ronzii delle cose elettriche che d'intorno m'amazzano con
lentezza: un cancro alla bocca, uno al culo: medesima cosa. Non proprio,
diciamo un chiaro completamento. Qualcuno di fuori tace: infatti non
sento niente, queste sono le cose che un tempo mi facevano sorridere.
Nel senso, la prova che fuori qualcuno c'è e tace è data dal fatto che
non sento niente. Le onde del mare: seconda cosa: le onde del mare che
sento sono fasulle, sono in digitale, terza cosa, solo perché non posso
avere sotto mano dei rumori bianchi come si deve: quarta cosa ogni tanto
la mia pace viene interrotta: quinta cosa:
--
Gli umori restano appesi ai vestiti come le trote


title: premio letterario

author: ulisse

text:
PREMIO LETTERARIO
NAZIONALE
PER RACCONTI
DESTINATI  ALL'INFANZIA
2005
Con il patrocinio del Provveditorato
agli Studi di Pisa
Con il contributo del Comune di San Giuliano Terme
PREMIO SPECIALE
Euro Fi. Sa.
Centro stampa - Tipografia
DESTINATO ALLE SCUOLE
Il Centro stampa e Tipografia Euro Fi. Sa.,
per incrementare nelle giovani generazioni il desiderio di leggere e
scrivere,
con l'edizione del 2005, ha istituito un premio in denaro
da destinare alle opere delle scuole da noi premiate
(vedi punto 8 del  regolamento).
Il premio sarà così strutturato:
-  Euro 200,00 al racconto premiato delle scuole elementari;
- Euro 200,00 al racconto premiato delle scuole medie inferiori;
- Euro 200,00 al racconto premiato delle scuole medie superiori.
La somma deve essere messa a disposizione di tutta la classe
 (e non al singolo/i) per arricchire la biblioteca,
sovvenzionare attività di tipo culturale e gite scolastiche.
I premi verranno attribuiti solo se perverranno alla Giuria
almeno tre racconti per ogni ordine di scuola e classi diverse.
Per aderire all'Associazione
Scrivere all'indirizzo indicato  nel
presente modulo o telefonare al
 numero
347 8874563
 (Annalisa) richiedendo
copia dell'Atto Costitutivo e del
Regolamento dell'Associazione
Associazione Comitato Pontasserchio
Via V. Veneto, 26
56010 Pontasserchio (Pi)
E-mail:
assoco...@tiscali.it


title: premio letterario

text:
ottima idea
"ulisse" <
don1chi...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:N2pYd.9856$zZ1.1...@twister1.libero.it...



title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

author: Andrea B. Previtera

text:
Che ne dite di un EDS erotico ? (la prima E infatti potrebbe stare
anche per il termine suddetto).
Lo dico perchè mi ritengo assolutamente incapace di scrivere qualcosa
sul tema.
Detto questo, volto le spalle stando ben attento a non far fuggire
il paguro che mi sale per il fianco sinistro, e attendo
reazioni.
	- AbP,
http://www.etcetc


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

author: Bianca

text:
> Che ne dite di un EDS erotico ? (la prima E infatti potrebbe stare
> anche per il termine suddetto).
perche' no?
> Lo dico perchè mi ritengo assolutamente incapace di scrivere qualcosa
> sul tema.
Buona motivazione
> Detto questo, volto le spalle stando ben attento a non far fuggire
> il paguro che mi sale per il fianco sinistro, e attendo
> reazioni.
Eh no  eh...
Chi lancia l'EEDS deve anche imbastirne le regole, non si puo' lanciare la
mano e poi nascondere il sasso*.
Su', coraggio, come lo vuoi questo EEDS? Pianta i paletti, come ha fatto
Francesco per il 2000, oppure come ti pare a te: potrebbe anche esserci un
incipit dato, (o un finale?) per esempio:
*Detto questo, volto le spalle stando ben attento a non far fuggire il
paguro che mi sale per il fianco sinistro, e attendo reazioni.*
Aspetto il regolamento, intanto ciao:-)
Bianca
(*cifr. Camillo?)


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

text:
Eleonorico ErotEsercizio Di Stile
---------------------------------
Racconti, poesie, tutto è ammesso, purchè brevi ma brevi assai, diciamo
entro le 30 righe. L'EDS lo propongo io ed io lodo la sintesi. Oh.
Poi vediamo...date...date...diciamo entro il 20 Novembre. Dieci giorni
sono tanti, anche per prendere le righe e risciacquarle in acque d'
[inserite qui il nome del fiume a voi più vicino].
Tema : Erotismo.Sensualità.Sesso.
A voi.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

author: Charlie

text:
Andrea B. Previtera ha suggerito...
 : Che ne dite di un EDS erotico ? (la prima E infatti potrebbe stare
: anche per il termine suddetto).
Perfetto... stabiliamo qualche regola...
tipo:
- lunghezza: le solite 100 righe?
- e poi?
Charlie


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

text:
: ---------------------------------
: Racconti, poesie, tutto è ammesso, purchè brevi ma brevi assai, diciamo
: entro le 30 righe.
30 righe???????
alla faccia della sintesi!
Charlie


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

author: Eleonora

text:
On Wed, 10 Nov 1999 10:44:23 +0100, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
> Che ne dite di un EDS erotico ?
io ci sto, ovvio. ma non sono d'accordo sulla brevità. ;) mi piacciono i
preliminari luuuunghi... :-D
e cmq tutti i testi prodotti potrebbero finire in una speciale sezione
("mucillagine") del mio sito oscuro...
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
se vuoi scrivermi via e-mail, toglimi le mani dal culo


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

text:
> Racconti, poesie, tutto è ammesso, purchè brevi ma brevi assai, diciamo
> entro le 30 righe. L'EDS lo propongo io ed io lodo la sintesi. Oh.
Massi', bravo, sono d'accordo, anch'io lodo la sintesi: facciamoci 'sta
sveltina:-)
Una sfida e' una sfida, se poi e' piu' difficile, l'esercizio e' anche piu'
utile.
Ci saro'.
Bianca


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

author: hristox

text:
> Racconti, poesie, tutto è ammesso, purchè brevi ma brevi assai, diciamo
> entro le 30 righe. L'EDS lo propongo io ed io lodo la sintesi.
30 righe sta per? (es. 30 righe di 70 caratteri..?)
--
-Scerni sta rovinando il Genoa come la Telecom l'Italia-
--
Hristox
hri...@mailandnews.com
UIN 40993096


title: [EEDS] Un Eleonorico Esercizio Di Stile

text:
> 30 righe sta per? (es. 30 righe di 70 caratteri..?)
via, non siamo cosi' fiscali... trenta righe sta per *corto* :-)
--
Bianca
--------------------------------------------------------
Visita il sito di IAS!
www.ias.ipsnet.it


title: romanzetto brevissimo

author: ary

text:
Freddo, freddo... so solo che fa freddo.
ma non ho mai promesso che sarebbe stato bello.
Nessuno mi ha mai detto che la mia vita sarebbe stata
tutt'altro che odiosa, brutale, e molto breve.
Nè io mi sono aspettata qualcosa di diverso.
Si prende quello che si trova e poi si scappa via.
proprio così....
"Vivete ogni giorno come se fosse l'ultimo della vostra vita
e pensate "come" non doveste morire mai..."
Ve lo dice una esperta del ramo.
Nessuno in realtà sa quando arriverà la sua ora silente.
Io sono vent'anni che lo so. Vent'anni di vantaggio su di voi.
Ho vissuto veramente come dice il vecchio, saggio proverbio.
Ma alla fine cosa ci ho guadagnato?
Che sto invecchiando inesorabilmente.
La Vita nell'infanzia è come un largo fiume tranquillo,
nella giovinezza è un fiume impetuoso, che spinge, spinge,
verso le rapide.
nella vecchiaia si restringe sempre di più fino a formare un rigagnolo.
In realtà sto parlando del Tempo. Il quale lo si vive in modo soggettivo.
Ma adesso è sempre il mio compleanno. Ieri ho compiuto gli anni
ieri l'altro ho compiuto  gli anni e domani li compirò di nuovo.
Nulla di nuovo sotto il sole.
ary


title: romanzetto brevissimo

author: anjin

text:
ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Freddo, freddo... so solo che fa freddo.
> ma non ho mai promesso che sarebbe stato bello.
> Nessuno mi ha mai detto che la mia vita sarebbe stata
> tutt'altro che odiosa, brutale, e molto breve.
CUT
> Ieri ho compiuto gli anni
> ieri l'altro ho compiuto  gli anni e domani li compirņ di nuovo.
>
> Nulla di nuovo sotto il sole.
Bello. Decisamente bello.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: romanzetto brevissimo

text:
"anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto nel messaggio
news:1hu9bzr.x9nmtt14y3q6iN%anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com...
> ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
>
> > Freddo, freddo... so solo che fa freddo.
> > ma non ho mai promesso che sarebbe stato bello.
> > Nessuno mi ha mai detto che la mia vita sarebbe stata
> > tutt'altro che odiosa, brutale, e molto breve.
>
> CUT
>
> > Ieri ho compiuto gli anni
> > ieri l'altro ho compiuto  gli anni e domani li compirò di nuovo.
> >
> > Nulla di nuovo sotto il sole.
>
> Bello. Decisamente bello.
>
Grazie.
Come vedi so essere anche "seria".
Anche se ho preso persino la mia patologia come una barzelletta.
HIV.
Che brutto, altisonante  acronimo.
Non è altro che la morte sociale e civile, per  "paura che lo vengano
a sapere i vicini di casa o chi ti conosce, o dove lavori "
Mi sono ribellata persino a questo.
Come?
Non ammalandomi MAI.
MIAO
ary


title: romanzetto brevissimo

author: Capitanoachab

text:
On 28 Feb, 17:45, "ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Nessuno in realtà sa quando arriverà la sua ora silente.
> Io sono vent'anni che lo so. Vent'anni di vantaggio su di voi.
mi pare evidente, e lo dici tu stessa nella parte che segue, che
invece non lo sai, ed è questo il bello
> Ma alla fine cosa ci ho guadagnato?
> Che sto invecchiando inesorabilmente.
> La Vita nell'infanzia è come un largo fiume tranquillo,
> nella giovinezza è un fiume impetuoso, che spinge, spinge,
> verso le rapide.
> nella vecchiaia si restringe sempre di più fino a formare un rigagnolo.
in realtà non si restringe affatto (pensa, io ho vent'anni di
vantaggio su di te) ma diventa sotterraneo, nemmeno più ci si accorge
che scorre, è questa la fregatura finale. Quando riemerge, è ad un
metro dall'oceano finale.
> In realtà sto parlando del Tempo. Il quale lo si vive in modo soggettivo.
> Ma adesso è sempre il mio compleanno. Ieri ho compiuto gli anni
> ieri l'altro ho compiuto  gli anni e domani li compirò di nuovo.
>
> Nulla di nuovo sotto il sole.
>
> ary
Alle volte la vita è bizzarra davvero: mi sono ritirato da ogni
attività da diverso tempo: volevo godermi gli ultimi mesi di vita
attiva: sono passati sette anni (volati in realtà) e ormai mi sono
rassegnato a fare anche piccoli programmi per un futuro sempre molto
prossimo. E' già un altro vivere.
Ti auguro altrettanto
Achab


title: romanzetto brevissimo

text:
"Capitanoachab" ovo.
>
> Nulla di nuovo sotto il sole.
>
> ary
Alle volte la vita è bizzarra davvero: mi sono ritirato da ogni
attività da diverso tempo: volevo godermi gli ultimi mesi di vita
attiva: sono passati sette anni (volati in realtà) e ormai mi sono
rassegnato a fare anche piccoli programmi per un futuro sempre molto
prossimo. E' già un altro vivere.
Ti auguro altrettanto
Achab
Io, avevo poco più di vent'anni, nell'85 e mi sono sentita diagnosticare
una malattia orrenda. Orrenda per i suoi impliciti contenuti etici : AIDS.
A quei tempi la Chiesa...bla bla bla... il giudizio di Dio...la peste del
duemila...
le categorie a rischio (che ora sono diventate una leggenda metropolitata,
dal momento che ora vi sono i "comportamenti" a rischio. Potresti avere
il tuo vicino di casa S+, il tuo datore di lavoro, (che la sera fa il
puttaniere)
la bottegaia....)
Quando vado a fare i controlli semestrali, non vedo più tossici incalliti,
ma persone in giacca e cravatta, casalinghe frustrate, bigotte chiesaiole
(che magari l'ha preso dal marito) , sportivi, imprenditori, e gente comune.
Io sono stata per tanti anni incazzata come una belva, perchè l'ho preso
nel modo più subdolo e stupido.
Andavo con un ragazzo di Modena (io abito a 16 km) Erano pochi mesi
che mi facevo, sempre con siringhe nuove e sterili comprate in farmacia
notturna e diurna.
Una sera, avevamo già la "roba" in tasca, e non mi sentivo proprio
"benissimo" l'astinenza, (anche se mi facevo pochissimo) cominciava
a farsi sentire. Entro per comprare le insuline, e una farmacista spocchiosa
con la puzza sotto il naso, mi chiede la ricetta medica.
- Quale ricetta medica? Chiedo io.
-Da oggi, cara signorina, le insuline le possiamo vendere solamente
con la ricetta del dottore. Una normativa comunale, decisa dal sindaco.
E' intollerabile che la sera  ci siano centinaia di tossici che si vengono
a rifornire. Bisogna darci un taglio.
-E lei pensa che proibendo la vendita di insuline sterili la gente smetterà
di drogarsi? siete più imbecilli di quanto avessi mai osato immaginare.
Dietro la sua minaccia di chiamare i carabinieri, mi sono defilata alla
svelta, abbiamo chiesto la siringa ad un amico del mio ragazzo,
(si era nell'85, ricordati, l'AIDS era una malattia americana, lontana
come la luna, e fino a quel momento nessun caso in Italia)
Eppure cosa hanno concluso quegli intelligentoni della giunta comunale?
Una strage. Omicidio colposo.
A quei tempi, Modena e provincia, vantava qualcosa come 5.000
tossicodipendenti, esclusi quelli del week end, che si facevano solo
per andare in discoteca (io ero una di quelli) quindi, probabilmente
erano molti di più. Non iscritti al Sert.
Oltre la metà sono morti. Di AIDS, di incidenti, overdose o chissà che
altro.
Io sono ancora viva , sana e vegeta grazie al fatto che ho smesso quasi
subito di "farmi". Ho incontrato il mio principe azzurro, biondo con gli
occhi verdi,alto 1.80, come da prassi, e dato che io ero molto carina,
ci siamo innamorati. Lui mi voleva "salvare" dalla droga.
E ci è riuscito. Almeno per un po'.
Fino al giorno in cui scopro di essere incinta. Insieme al test di
gravidanza,
mi hanno fatto anche il test Elisa : AIDS. Allora non si chiamava HIV,
ma HTLV 1. ergo, AIDS.  MI hanno obbligata, con ricatti morali
e altre ancora più fosche previsioni, che sarebbe stato meglio, per me,
per il bambino,  abortire. Non sarei stata tanto pazza da condannare
un innocente, vero?
Naturalmente no.
Il mio ragazzo non mi ha abbandonata. Siamo stati insieme, e abbiamo
condiviso tutto per 8-9 anni, fino al giorno in cui l'ho lasciato per uno
più giovane di me di 5 anni. (son una pedofila)
Abbiamo condiviso tutto, senza precauzioni, perchè lui era convinto
di esserlo e non ha mai voluto fare il test.  Quando ha trovato una nuova
ragazza, che gli faceva il filo da parecchio, ha preteso che facesse il
test:
Negativo.
Ma allora....!
Se avessi tenuto il bambino, lottando contro tutto e tutti contro,
sono
sicura che sarebbe sanissimo, perchè non l'ho attaccato mai a nessuno.
Fine della cronologia.
Ora comincia la fase più difficile.
La convivenza con un ospite sgradevole chiamato HIV.
Volevo fare causa alla giunta comunale e al sindaco, ma neanche a parlarne.
Il proibizionismo ha ottenuto risultati ancora più soddisfacenti: Non solo
si sono liberati più di due terzi dei tossici, ma quando due anni dopo
sono spuntate fuori le distributrici automatiche, c'erano sempre i
carabinieri
nelle vicinanze pronti ad arrestare, sicuri che avessero in tasca
"qualcosa".
Poi nel '96, la "svolta. I farmaci antiretrovirali.
Costavano milioni. Le multinazionali farmaceutiche avranno fatto i salti
di gioia, perchè sono sicura e ne ho le prove, che il virus HIV l'hanno
inventato loro. Ci sono le prove. Altro che massoneria.
Volevano fare fuori tutti i tossici, i gay, i puttanieri in un solo colpo
di mano, ma poi la faccenda è sfuggita al loro controllo.
Per quanto ne so io, ogni giorno, in Italia, ci sono dieci Sieropositivi
in più. E Altri milioni per le cure.
Io ho rifiutato le terapie per principio. Non volevo la loro falsa pietà
o compassione. Ho cominciato a studiare per conto mio, e, nel
frattempo, ho capito tante cose. Poi sono approdata all'Antroposofia,
(che secondo me sta sopra la Massoneria, ma loro sono i Buoni,
che la controllano) Troppo lungo e difficile da spiegare.
Vi ricordate il mio racconto "la ragazza che sapeva quello che gli altri
dicevano veramente"? Beh.... Sam, sono io.
<<Uscii dall'ambulatorio del dottore con la testa che mi scoppiava,
l'aria stravolta e allucinata, mentre tornavo al Motel dov'ero
alloggiato ormai di casa. Mi sentivo... bè, sentivo quello che provi
quando hai appena ricevuto una telefonata da qualcuno che ti ha
detto: -Hai una settimana Sam- E che poi ti richiama.
- Hai ancora un giorno, Sam, e poi sei morto.>
Bell'incipit, curioso, invitante, ma la fine è ancora più bella,
perchè è di un cinismo così raffinato che mi sono leccata i baffi
per giorni, e giorni.
Una vendetta solo immaginata.
Dopo che aveva fatto del male alla ragazza che sapeva tutto...
Finisce così.
<<-E tu mi ami?-
-Immensamente-
Non volevo guardare sotto il lenzuolo, ma lei disse di farlo.
-Oh, mio Dio- E cominciai a piangere. Lei mi disse di non piangere.
Io dissi- Senti, non m'importa come sei ridotta, mi prenderò cura di
te. Lei mi guardò a lungo prima di rispondere.
Poi replicò, senza rabbia nè altro- Per tutta la mia vita ho sempre
saputo che cosa vogliono dire gli altri veramente, e non ho mai
conosciuto qualcuno che dicesse quello che voleva dire.
Non credo che sappiano come si fa.
- E' pazzesco- Risposi io. Le ripetei che l'amavo. Le dissi che
l'avrei sempre amata, qualunque cosa succedesse.
Lei mi guardò ancora a lungo, e poi disse- Se non me la caverò, ti
prenderai cura del mio cane? E' così bello, e ha bisogno di qualcuno
che ne abbia veramente cura.
Io dissi che naturalmente lei se la sarebbe cavata.
- Ma nel caso- Insistette.
-Lo giuro-
Lei chiuse gli occhi. L'infermiera scostò la tenda e mi disse di
andarmene.
Lei non se la cavò, per qualche ragione.
Un paio di giorni dopo vendetti il cane e lasciai la città.
Voglio dire, ... "davvero" Los Angeles non ha carattere.>>
Ora che ho rotto il ghiaccio, e il velo dell'ignoranza, non avrò più
nessun timore di parlarne, anche dei miei sentimenti.
Finora mi sono limitata ai fatti , cifre e sillogismi :-)
Con una migliore retorica racconterò il resto, nei giorni che
verranno. Perchè sono sicura che con una spada di Damocle
sopra la testa si vive più Svegli, e attenti a quello che si fa,
e soprattutto a quello che succede intorno.
Scritto tutto di getto, non rileggo neanche, spedisco, e...'fanculo.
Ary


title: romanzetto brevissimo

text:
Ripeto un assioma che ho sempre sostenuto, e lo sostengo ancora.
Più pervicace che mai.
" I tossicodipendenti non sono dei malati,
ma solo il prodotto di una "società" Malata. Alla radice."
ary


title: romanzetto brevissimo

author: Irae

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:45e5b223$0$4796$4faf...@reader4.news.tin.it...
[cut]
> Ma adesso è sempre il mio compleanno. Ieri ho compiuto gli anni
> ieri l'altro ho compiuto  gli anni e domani li compirò di nuovo.
Mi piace sta cosa del compleanno tutti i giorni.
Tra l'altro,non so perchè,il tuo scritto mi ha fatto venire in mente una
poesia di Montale che faceva più o meno così...
"...Tu sola sapevi
che il moto non è diverso dalla stasi
che il vuoto è il pieno e il sereno
la più diffusa delle nubi.
Così,meglio intendo il tuo viaggio
imprigionata tra le bende e i gessi
eppure,non mi dà riposo sapere
che in uno o in due
siamo una sola cosa"
Saluti


title: romanzetto brevissimo

text:
"Irae"
> Mi piace sta cosa del compleanno tutti i giorni.
> Tra l'altro,non so perchè,il tuo scritto mi ha fatto venire in mente una
> poesia di Montale che faceva più o meno così...
>
> "...Tu sola sapevi
> che il moto non è diverso dalla stasi
> che il vuoto è il pieno e il sereno
> la più diffusa delle nubi.
> Così,meglio intendo il tuo viaggio
> imprigionata tra le bende e i gessi
> eppure,non mi dà riposo sapere
> che in uno o in due
> siamo una sola cosa"
>
> Saluti
Amo tantissimo Montale.
grazie.
>
>
>


title: romanzetto brevissimo

author: fernando

text:
"ary" ha scritto nel messaggio
>
> Scritto tutto di getto, non rileggo neanche, spedisco, e...'fanculo.
>
> Ary
>
Non vorrei sembrarti cinico, ma mi sa tutto di costruito, romanzato...
tipo donna delle camelie.
Magari tu sei un lui che ha una vita monotona e tranquilla...tutta casa e
ufficio.
Magari essendo tutto così assurdo, poichè la vita e la realtà sono davvero
assurde, invece é tutto vero.
fernando


title: romanzetto brevissimo

text:
"fernando" <
fern...@kiwielettrico.com
> ha scritto nel messaggio
news:F8KFh.10903$zG1.1...@twister2.libero.it...

Non ho raccontato che il 10% di tutta la verità.
Non vorrei che qualcuno avesse lo stomaco debole.
Ebbene sì.
Sono una casalinga frustrata, brutta come la fame, o la noja,
 perchè il marito va a puttane e non glielo dà mai.
ary


title: romanzetto brevissimo

author: Vincenzo Scarpa

text:


I tossicodipendenti sono dei malati perché vogliono esserlo. Nessuno
ti obbliga a far parte della società malata perché, nonostante i
giornali s'impegnino ad affermare il contrario (soprattutto per
vendere molte più copie), esistono ancora molte cose belle in questo
mondo e soprattutto principi morali in cui credere (sono davvero un
pazzo, eh?) :-)
Il tossicodipendente è una persona che va in qualche modo sicuramente
curata e reintegrata, ma solo se lui lo vuole. Altrimenti, peggio per
lui, almeno imho.
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: romanzetto brevissimo

text:
"Vincenzo Scarpa"
> >Ripeto un assioma che ho sempre sostenuto, e lo sostengo ancora.
> >Più pervicace che mai.
> >
> >" I tossicodipendenti non sono dei malati,
> >ma solo il prodotto di una "società" Malata. Alla radice."
>
> I tossicodipendenti sono dei malati perché vogliono esserlo. Nessuno
> ti obbliga a far parte della società malata...
E da qui potremmo partire con una serie infinita di sensi, controsensi,
paradossi, diatribe infernali e sociopolitiche...
Ma sono appena tornata e sono in splendida forma.
Non ho voglia di rovinarmi il "dopovacanza".
Era quello che sosteneva anche Don Ulisse Frascali. Il Prete poco
ortodosso, sospeso perpetuamente at divinis.
 perché, nonostante i
> giornali s'impegnino ad affermare il contrario (soprattutto per
> vendere molte più copie), esistono ancora molte cose belle in questo
> mondo e soprattutto principi morali in cui credere (sono davvero un
> pazzo, eh?) :-)
No. Sei solo un illuso. La bellezza esiste, ma solo se hai buoni occhi per
vedere.
Non è una legge valida per tutti.
> Il tossicodipendente è una persona che va in qualche modo sicuramente
> curata e reintegrata,
ALT. ALT. Mi sa tanto di lavaggio del cervello.
Va soprattutto capita ed aiutata ad aiutarsi a capire quello che NON vuole.
E trovare una soluzione alternativa.
Che non "è" reintegrarsi in una mondo che ha già chiaramente dichiarato
(non a parole, ma a "fatti")
di rifiutare, sospendendo at divinis l'utopia di cambiarlo..(detto in via
ufficiosa)
 ma solo se lui lo vuole. Altrimenti, peggio per
> lui, almeno imho.
Certamente. Di Gesù Cristi ne abbiamo avuto più che abbastanza.
"Era meglio morire da piccoli, con il culo coperto di brufoli
soffocati dai baci di Muccioli..." (Paolo Rossi. )
Il calciatore.
ary


title: romanzetto brevissimo

text:
On Mon, 12 Mar 2007 15:09:03 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
> perché, nonostante i
>> giornali s'impegnino ad affermare il contrario (soprattutto per
>> vendere molte piů copie), esistono ancora molte cose belle in questo
>> mondo e soprattutto principi morali in cui credere (sono davvero un
>> pazzo, eh?) :-)
>
>No. Sei solo un illuso.
Questo č quello che credi tu. :)
>La bellezza esiste, ma solo se hai buoni occhi per
>vedere.
>Non č una legge valida per tutti.
Non č poi neanche cosě impossibile avere dei buoni occhi per vedere,
credimi.



title: romanzetto brevissimo

text:
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:movdv29v5pp7aj87j...@4ax.com...
> On Mon, 12 Mar 2007 15:09:03 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
> wrote:
>
> > perché, nonostante i
> >> giornali s'impegnino ad affermare il contrario (soprattutto per
> >> vendere molte più copie), esistono ancora molte cose belle in questo
> >> mondo e soprattutto principi morali in cui credere (sono davvero un
> >> pazzo, eh?) :-)
E' patetico come non siamo capaci di convivere con ciò
che non comprendiamo. Come abbiamo bisogno di etichettare
e spiegare e dissezionare tutto quanto. Persino le cose inspiegabili
per definizione. Persino Dio.
"De"strutturare non è la parola esatta, ma è la prima che mi viene
in mente.
Com'è che Gesù Cristo non è riuscito a procurare un miracolo
decente prima dei trent'anni?
Io l'ho compiuto a 34. Un po' in ritardo, forse, ma solo dopo
che qualcuno ha smesso di preoccuparsi per me.
Le comunità per tossici?
Lagher.
Lavaggio del cervello.
"Ri"strutturati.
Vedi anche "de"cerebrati".
Io se vedo qualcuno che si "fa" non mi scandalizzo, né gli faccio la
morale, né la paternale, né cerco di aiutarlo.
Menefreghismo?
Solidarietà?
O semplicemente lasciare fare ad ognuno le proprie esperienze.
Se è abbastanza forte, ne uscirà come un uomo vero
Di quegli uomini veri che ce ne sono rimasti pochi,
girando per il Bronx.
Se sento un moralista parlare male dei drogati, mi viene voglia
di tirare fuori la "spada" da Samurai.
Non per fare Seppuku.
Per fortuna frequento amicizie più decenti.
ary
"Stringi i denti e ricordati che sei un Dio in incognito".


title: romanzetto brevissimo

text:
On Wed, 14 Mar 2007 22:13:55 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>
>"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>news:movdv29v5pp7aj87j...@4ax.com...
>> On Mon, 12 Mar 2007 15:09:03 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
>> wrote:
>>
>> > perché, nonostante i
>> >> giornali s'impegnino ad affermare il contrario (soprattutto per
>> >> vendere molte piů copie), esistono ancora molte cose belle in questo
>> >> mondo e soprattutto principi morali in cui credere (sono davvero un
>> >> pazzo, eh?) :-)
>
>E' patetico come non siamo capaci di convivere con ciň
>che non comprendiamo. Come abbiamo bisogno di etichettare
>e spiegare e dissezionare tutto quanto. Persino le cose inspiegabili
>per definizione. Persino Dio.
>"De"strutturare non č la parola esatta, ma č la prima che mi viene
>in mente.
Ti rispondo via e-mail...



title: l'interrogazione di guido_Silvio

author: citriikk

text:
Dopo essere riuscito , con sotterfugi vari, a rimandare
l’interrogazione finalmente Guido Silvio si fa interrogare..Allora
tutto a posto, chiede il prof..Il ginocchio come va ? Il ginocchio ?
Ah, il ginocchio..Meglio grazie. Il mercoledì , una volta su due, Guido
Silvio sta assente perché ha problemi a un ginocchio e deve ricorrere
alle cura di una fisioterapista (cosi’ dice ma nessuno ha capito
perche’ debba fare 50 km e andare a Vaireggio per la terapia..) e
guarda caso, le prime due ora del mercoledi’  quando c’e’ lezione  di
italiano e latino..Per cominciare vuoi parlare di una poesia a tua
scelta ?
Italia, amore mio di Emanuele Filiberto..Per cortesia non fare lo
spiritoso..Ma io sono serio
prof.ne
 hanno parlato anche su Internet e
un noto prof. ha affermato che e’ una poesia..
Passiamo ad altro.Abbiamo letto “ l’uomo dal fiore in bocca”, cosa sai
dirmi dell’autore ? In questo momento non ricordo, sa la terapia ha
degli effetti collaterali.Fa perdere la concentrazione..In che senso ?
.Nel senso che uno della mia età è piu’ logico pensi alla
fisioterapista che a un poeta..Ma cosa dici Guido Silvio!.Prof.
l’avesse vista anche lei quando si e’ chinata a raccogliere uin
foglietto sarebbe d’accordo con me..Sto perdendo la pazienza comunque
ti voglio aiutare..Anche l’autore dell’uomo dal fiore in bocca era
molto sensibile al fascino delle giovani fanciulle tanto e’ vero che,
vista a Milano, una giovane attrice ne e’ rimasto folgorato e ne e’
diventato l’amante..Puo’ darmi un altro indizio..E’ stato proposto per
il NObel… Ma allora e’ facile :Silvio  Berlusconi ! No Guido Silvio il
cognome comincia per Pi ? Arrivano una diecina di Pirandello piu’ o
meno sommessi e il nostro esclama trionfante:Pirandello !
Ancora una domanda: parlami della poesia ermetica..Ah  questa la so
bene..La poesia ermetica e’ quella che non si capisce.. Un esempio ?
Nel mezzo del cammin di nostra vita..immagino tu  conosca l’autore ?
Lei mi offende prof..Dante Alighieri..Bravo, e perche’ la poesia di
Dante sarebbe ermetica..Ci siamo trovati in dieci a casa mia, prima del
compito su Dante e nessuno aveva capito il quarto canto dell’Inferno..
Vai al posto, per non demoralizzarti ti do quattro e mezzo..
Villa Belvedere ore sedici..l’onorevole e’ appena tornato da
Bruxelles..Allora Guido Silvio come e’ andata ? Il prof. Prodini e’
ingiusto..Sono stato interrogato senza preavviso, mi ha chiesto
Pirandello, Dante e la poesia ermetica ho risposto a tutto e mi ha dato
quattro e mezzo..Scusa ma ti ha chiesto Dante e Pirandello ? Ma sono in
programma.?Beh qualcosina abbiamo fatto..E tu hai risposto a tutto ?
Certamante..Aspetta un po, ci penso io..
Pronto..mi passa il preside?.Sono l’onorevole  Cicchi-Bondi.. Non
vorrei disturbare.. ma cosa dice onorevole, e’ sempre un piacere, anzi
volevo chiamarla per parlare della palestra ma non osavo..Ma cosa dice
preside lei sa che l’interesse degli studenti e’ prioritario..Anzi a
proposito di questo volevo avvertirla che c’e del malumore..Il prof.
Prodini continua a mostrarsi anacronisticamente  rigido..Dovremmo
parlarne a voce..sa cosa le dico, la settimana prossima organizziamo
una piccola festicciola, ci sarà anche il sottosegretario,venga cosi’
risolviamo anche il problema della palestra..
Depandence di Villa Belvedere ore ventuno..
Allora ragazzi,  aspettiamo ancora le topette del turistico poi
cominciamo.. Prima però vorrei fare una proposta..Avete visto come mi
ha trattato, umiliato il prof. Prodini..Se riusciamo farlo andar via
avremo come supplente Mara Carafia che e’ un vero schianto..Scusa Guido
Silvio ma non mi pare che il prof. Prodini ti abbia trattato cosi’
male..Senti Giovanni quanto hai a latino ? cinque ma in effetti non lo
studio mai..Gia’ però con le nuove disposizioni con un cinque non sei
ammesso..
La discussione prosegue e si arriva allla conclusione che tuttosommato
se il prof. Prodini se ne va in pensione  per lui e’ un bel  un
regalo..Piu’ di una volta ha accennato che è un po’ stanco e che tra
tre o quattro anni quando sarà in pensione potra’ terminare il suo
romanzo e andare a pesca tranquillamente.. Guido Silvio si e’ gia’
informato, il sottosegretario ha detto che se il prof. fa domanda non
c’e’ problema..
La classe e’ composta da 28 alunni..Quattordici hanno firmato il
documento nel quale si testimonia che all’alunno Guido Silvio BB è
stato dato un voto negativo (4,5) nonostante abbia risposto
perfettamente alle domande.. Gli altri quattordici non sono stati
informati..Eugenio T. a conoscenza della cosa ha protestato
volentemente durante la ricreazione ed e’ stato sospeso per una
settimana.. Anche Claudia G.  ha protestato e ha trovato le ruote del
motorino bucate..
Il preside ha detto al Prof. Prodini che lo stima moltissimo e che in
riconoscimento del servizio reso alla scuola puo’ fargli ottenere la
pensione con tre anni di anticipo e che se vuole puo’ prendersi due
mesi di congedo. Nessuna visita fiscale, puo’ andare a pesca o fare
passeggiate..E’ giusto si rimetta in salute dopo tanto lavoro..


title: I NUMERI FORTUNATI PER VINCERE AL LOTTO

author: Dan Marino

text:
Mi dispiace, ma io sono uno di quelli che manipola le estrazioni del lotto, e devo dirti che il 22 e il 56 questa
settimana non li facciamo uscire.... :o)))
--
------------------------------
Dan Marino
   ICQ # : 19046982
   E-mail :
daniele...@geocities.com
   Sito web :
http://www.geocities.com/Petsburgh/9081/
   Chiave PGP disponibile su richiesta
------------------------------
Mi piaccion le fiabe, raccontane altre. - F. Guccini
------------------------------
PM ha scritto nel messaggio <77o6dh$pl2$
2...@nslave1.tin.it
>...
>22 26 29 32
>35 47 55 56
>22 27 30 33
>
>
>


title: I NUMERI FORTUNATI PER VINCERE AL LOTTO

author: Cristiano

text:
PM wrote:
>
> 22 26 29 32
> 35 47 55 56
> 22 27 30 33
su che ruota?


title: Teatro e cinema

author: Maurino

text:
Casa editrice "Il segnale" cerca
testi teatrali e sceneggiature cinematografiche
per nuova collana di teatro e cinema.
Per ulteriori informazioni
scrivere a
mau...@uhuru.it
grazie,
mauro


title: EDS - un bicchiere in frantumi

author: rvef

text:
Schegge dappertutto.
Il cane scappa.
Il gatto miagola.
Io sorrido.
E... viva la prolissità... :-)))))
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~


title: EDS - un bicchiere in frantumi

author: lubna

text:
Posso rimandare la presentazione di me medesimo?
-------------------------------
Raccolgo soffi di azzurro
non visibili alle mie schegge.
Sangue,
e vino intorno.
----------------------------------
Ciao, lubna.


author: Rosapia Bonomi

text:
CANZONE SDRUCCIOLA
Dietro gli alberi, sul margine,
sembra il cielo cupo e foscolo.
Viene avanti il nano Còmprolo
sulla schiena del suo asino.
Mentre corre, il suo quadrupede,
che di nome fa Schifagnolo,
mette il piede in una trappola.
Ahi, che stecca, vacca diavolo!
Suona un raglio, e il nano Còmprolo,
azionista della Parmalat,
dice trenta parolàcciole.
Ritornello:  E allor che fa
                   quel nano là?
                   Decide e subito
                   ecco si dedica
                   alla spirì…
                   alla spirì…
                   tualità!
Dopo un mese il nano Còmprolo
Si fa il lifting sulle natiche
E la zia che fa la monaca
Lo massaggia sulle costole.
Il fratello ha nome Vèndolo
E ha una banca per gli spiccioli,
mentre il nano Bagebozzolo
che giammai capisce un càzzolo,
sta parlando con lo spirito
e pregando pel suo càpolo!
Ritornello:  E allor che fa
                   Quel nano là?
                   Decide, e subito
                   Ecco si dedica
                   Alla spirì…
                   Alla spirì…
                   Tualità!
Artemisia De Pinzillacheris


author: Ale Amadesi

text:
"Rosapia Bonomi" <
rosapia...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:M4p_b.27848$FJ6.1...@twister1.libero.it...
> CANZONE SDRUCCIOLA
>
> Dietro gli alberi, sul margine,
> sembra il cielo cupo e foscolo.
> Viene avanti il nano Còmprolo
> sulla schiena del suo asino.
Ma questa e' magica!
Sconvoltolo ti ringrazio
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: SENZA TITOLO ( finora)

author: DOMACCIA

text:
> Quel giorno era intenzionata a riempire le numerose interruzioni elettriche ,-
> dovute ai sovraccarichi di in antiquato impianto limitato a pochi watt-
> e che  a ogni accensione di un ciclo completo della lavatrice
> si determinavano con susseguente abbassamento del salvavita
> e spegnimento immediato di ogni apparecchiatura -per due cose che poteva
> fare: continuare a leggere un libro ambientato in giamaica, e utilizzare in
> tablet per riportarvi osservazioni e impressioni,di quelle che piacevano a
> lei,non lineari ma traccheggianti e nervose,come a seguire morbosamente la
> medesima inteleiatura -rigida stretta che non invitava in alcun modo
> all'abbandono molle e sdilinquente- di quella sorta di dormouse in cui si
> era per la primissimavolta posizionata, bassa contornata da una bella
> struttura a sbalzi di legno caldo  e chiaro su una tappezzeria paglierina
> ricca di grandi rose immerse in contorsioni di fogliame ramificato. Ecco,la
> luce naturale proveniva dall' unica finestra,spinta sul lato sinistro e
> incuneata in una sorta di vano rientrante,che la faceva parere chiusa in un
> restringimento ottico e obliquo: le tendine di un rosso ammattonato
> lasciavano intravedere un cielo biancastro e fronde ancora verdi di vari
> alberi ficcanti in alto. Tutto il resto della stanza si presentava
> chiuso,anche la porta di entrata,che immetteva in un minuscolo spazio sul
> quale si dipartivano due alte vetrate a battente,con modanature grigie  :lo
> smeriglio immergeva quel lato in una tonalità azzurrata e
> liquida,tremebondamente ipnotica in quella particolare atmosfera di freddo
> ottobrino
> La stanza invitava a una sorta di rivisitazione complessiva,con quella
> suggestione creata perfino artificiosamente da  rimandi e accostamenti non
> lineari e eterodossi di mobili e oggetti,il cui effetto complessivo ad un
> occhio estraneo pareva essere quello di una stratificazione incongrua e
> perturbante.Solo alla proprietaria piaceva terribilmente come avesse
> lottato per riuscire in qualche modo a dare forma alla sua mente eclettica,
> ai suoi interessi molteplici e pervasivi.
> Dalla sua posizione abbassata sulla dormeuse poteva sogguardare l 'unica
> finestra e -attraverso le  rosse   ammollate tende- il panorama esterno
> dove si affollavano sullo sfondo che  pareva nebbioso e bagnato le fronde
> di vari alberi sempre più alti man mano che si distanziavano rispetto alla
> abitazione, il più vicino quell'anno si era ingrandito morbosamente e
> toccava quasi la finestra del piano superiore,ogni tanto dallo studio i
> vetri tintinnavano come toccati dai rami mossi dal vento.
> Quello era l'albero che aveva iniziato per primo a ingiallirsi,le sue
> foglie a cadere sui gradini e sull'impiantito esterno di pietra arenaria.
> Non sapeva di che albero si trattasse, una sua vicina  che aveva studiato
> agraria aveva parlato di un ciliegio osservando le sue foglioline,quando si
> era trasferita  li' in quella porzione semiabbandonata aveva capito  che
> era da tempo eradicato  ma che non curato cresceva stentamente, esattamente
> in una aiuola semicircolare racchiusa in un sopralzo colmo  di  terra stretta
> da un bordo di pietra di un unico pezzo: allora era solo un affusto ramoso
> di impossibile sradicamento, ogni volta che lo si tentava di fare pareva
> rinascere più tignoso di prima,aveva resistito anche a un piccolo
> incendio.E ora dopo una antecedente perfida siccità in cui ogni efflorescenza si trasformava pressoché subitaneamente in  filature trasparenti e afflosciate
> prive di vita,era sproporzionato in quella sua  vorticosa altezza e
> ramificazione allungata verso il tetto e parimenti ricurva nel piano più a
> terra,dove nell'angolo verso le scale durante l'estate si era determinata
> miracolosamente una tettoia a fare ombra ,una dolce e naturale cupola.
>  Ma unicamente l'estate rifulgeva ossessiva- e falsata ambiguamente,una
> immagine da cartolina :quello era un angolo di totale pervasiva naturalità
> incuneato tra fredde pietre smottanti,e durante i lunghi inverni ogni cosa
> veniva come pervertita da un che di allucinante che patinava come una cappa
> collosa l'insieme di un panorama brullo e irto,che evocava truci delitti
> ben occultati  .Perfino morfologicamente vi   era qualcosa di
> innominabile, di mostruoso nella sua essenza,li predominava un primivitismo animalesco,osceno... E lei era sola ,sarebbe stata costretta a improvvisarsi detective in quel defilato
villaggio rurale ideale anche per un possibile ritorno delle stragi antirivoluzionarie vandeane alla ricerca di colpevoli creati ad hoc.,artatamente.
> Doveva farlo,era fatalisticamente e moralmente obbligata.D'altronde se lo
> era sempre sentito ,che non avrebbe dovuto in alcun modo trattenersi lì, la
> sua mente era troppo acuta, sapeva essere fredda,e questo non era una cosa
> buona,le si sarebbe rovinosamente ritorta contro . Fin dai primissimi anni
> della sua infanzia una immagine le si era fissata morbosamente nel
> cervello, non aveva subito capito di che cosa quello squadrato edificio a due piani recintato da un appezzamento scosceso la cui cancellata in alcuni punti toccava il guadrail stradale -emerso confuso da nebbie fumiganti- fosse richiamo o deformazione, più volte negli
> anni era ricomparsa sotto forma di incubo: una bianca abitazione posta
> incongruamente nella angolatura estrema di una strada a tornanti,dalla
> quale si dipartiva un abbrivio precipitoso che ben presto si sarebbe
> incuneato su un percorso contornato da quelle definibili come massicciate
> enormi a gruppi disallineati,strutture simili a poggi stratificati , a
> silhouette arcaiche di grosse bestie dormienti poggiate sulla linea sinuosa
> di un torrente una volta ricco di acque che potevano assumere anche
> tonalità di marina.E l'aveva poi individuata la casa, e la zona precisa,
> Una casa di confine quella casa degli incubi,nella sua mostruosa banalità
> che pervertiva , e tutto attorno un mondo verminoso nascosto da
> efflorescenze disseminate maniacalmente e continuamente ricrescenti,in un
> panorama stretto e  immobilizzato ,a occludere,a nascondere l' insano,a
> glorificare il perenne atto di chi sempre compie un delitto che rimarrà
> impunito, li sul bordo melmoso, e nello sguardo dei complici.
> Era un andare indietro alla ricerca delle primissime prove, anche di quelle
> più insignificanti, e avrebbe appuntato ogni cosa, tutto ciò che le poteva
> servire ,già in parte lo aveva fatto. Si alzò dalla, dormeuse,mise da
> parte il tablet .
> Aveva udito un rumore un  po'ovattato  come di un oggetto caduto o se qualcuno fosse
> inciampato ,sapeva chi stesse per arrivare senza alcun preavviso, un
> giovane che si muoveva come se fosse o immaginasse di essere un piccolo
> animaletto selvatico capace solo di muoversi  quando non c,era nessuno in
> giro,sempre verso l'ora del crepuscolo...

(... continua)
diritti riservati

DOMACCIA
>


title: [A] Auguri

author: cybernarda

text:
no, volevo dire che gli auguri ve li faccio all'ultimo momento, fra qualche
giorno, ché sto preparando delle cybernardoline [NdE: in inglese
postcard(s)] per voi e vi comunicherò gli URL quanto prima.
tutto ciò per la serie "e a noi che ce ne frega". :)
e.
--
Posted from [130.251.187.141] by way of
oe30.law3.hotmail.com
 [209.185.240.23]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [inqualificabile pubblicità] Passato presente futuro

author: TS

text:
"Versi"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/