title: Il ritorno del re

text:
mercoledì 02 giugno 2004 Teresa Batista ha scritto:
>> cambierei "esse" con "quelle":
> Vero.
>> oltretutto ci giuoca  parecchio il doppio senso, in  lettori un po'
>> maliziosi...
> Giuro... l'ho riletto sette volte,  di doppio senso neanche l'ombra.
> Nada malizia?
  "temendo che  io fossi una di  quelle, temendo che lui  fosse una di
quelle;"
  ...ok, il malizioso sono io... ;)
> Sire, le pago i diritti.
  Stop. Al tempo...
> Ho accarezzato le  sue spine, strisciando le labbra su  i suoi cocci
> di vetro.
  Mi  ha incantato  quel "su  i suoi",  cosi`, staccato.  E` una  rara
finezza, e  mi ha sorpreso.  Se poi  a questo aggiungiamo  "l'uomo che
cammina sui pezzi di vetro"... quasi un incipit "ad personam".
> L'ho  riconosciuto... incrostato  sotto  gli stracci  e dal  pugnale
> leccato di sangue.  Parlava con voce di rasoio,  piangeva con ghigno
> stridente da lupo.

> Incanto.
  L'incanto del  "riconoscersi"... Mi  stanno bene gli  stracci, molto
meno  il "pugnale  leccato di  sangue". Le  armi non  mi appartengono,
mentre le rasoiate verbali, il pianto e il ghigno da lupo, quelle si`.
> L'ho riconosciuto  sotto le spoglie dell'impostore  dalle sue spalle
> fiere.
  Che io sia un impostore e` risaputo.  Ma non ho ne' spalle ne' palle
("fiere", intendo. E pazienza...).
> Troppo, per  essere quelle di chi  non ha niente da  dire, niente da
> dare. E lui lo sapeva.
  Cristo. Questo si` che e` un ritratto fedele!
> E' troppa  arroganza, signore, che  voi stiate nel centro  di questa
> piazza... tra muli e cenciosi banchi di aglio
> E' troppa paura,  signore, che voi stiate nascosto tra  le persone e
> le parole beffarde.
  E` sicuramente tutta un'invenzione, ma  non potrai mai sapere quanto
hai co`lto nel segno...
> Ubriaco di taverna
  Questo sicuramente...
> e di donne odorose,
  ...questo decisamente no.
> camminava lasciando una scia di sangue e maledicendo pensieri.
  Maledire pensieri e` il mio hobby da piu` di trent'anni. E` la "scia
di sangue", che non mi torna...
> Non potevo non seguirla. Sogno. Seguivo la sua risata.
  Gia`... solo che farmi ridere di cuore e` veramente raro...
> Chi  sanguina  non  ride.  Un impostore  non  sanguina.  Chi  siete,
> signore?
  Spettacolare.  Hai un  dono della  sintesi spettacolare.  Piu` leggo
questo tuo pezzo  - piu` lo commento  - e piu` mi piace.  C'e` solo un
"piccolo problema":  lo leggo  come se  mi fosse  dedicato. E  cio` e`
male.
  Io sanguino  copiosamente, e  infatti raramente  rido. Ma  in quanto
impostore -  e vigliacco  - non  dovrei sanguinare. E  se per  caso mi
scappa da ridere, chi cazzo sono?
> E mi ha abbracciata con il suo lercio mantello. Mi ha trafitta con i
> suoi silenziosi  rifiuti, tendendomi la  mano. Mi ha accolta  tra le
> sue trappole,  temendo che io fossi  una di quelle, temendo  che lui
> fosse una  di quelle; insegnandomi  a conoscerle e  nascondendole ai
> miei occhi. Mi ha dato la chiave  per entrare, ma non mi ha indicato
> la strada.
  Te l'ho detto, mi hai fatto  un ritratto quasi perfetto. Solo che io
- purtroppo? (per  me?) - i`ndico sempre anche la  strada... Non sara`
un caso che alla fine mi ritrovi sempre solo...
> Labirinto di sensi e di parole.
  Non c'e` senso senza parola. E la parola ha sempre un senso. Sempre.
> Silenzi che rimbombano urlanti e ritornano a colpirmi come schiaffi.
  L'assordante silenzio che ritorna... cazzo, che storia!
> E mi ha consolata baciandomi con miele.
  Pure... strano a dirsi, bevo il caffe` amaro, ma adoro il miele.
> E' troppa dolcezza, signore, perche' siate morto.
  Qua credo  ci sia un  refuso. O forse  no. Dipende. Cambia  molto il
senso, un "siate" con un "siete"... Io propendo per il "siete", che si
attaglia perfettamente al mio ritratto.
> E' troppa codardia, signore, per poter scappare.
  Sei stupefacente. Come cazzo fai a colpirmi cosi`?
> Ho fatto per lui un mantello  di profumi e di musica. Ho accarezzato
> le sue spine strisciando le labbra sulla sua pelle. Con amore.
  E questo lo si puo` fare solamente "per" amore.
> Il re e' tornato.
  Non so cosa  tu intenda per "Re":  pero` e` l'unica cosa  che mi da`
fastidio, di questo pezzo. Si  puo` essere "schiavi per amore", questo
lo comprendo - e`  assurdo, lo so, ma io continuo a  cascarci - ma non
succubi  per  ideologi`a. Il  concetto  di  "Re"  e`  - lo  ammetto  -
affascinante, ma  mi pare molto simile  a "mamma e papa`":  ci pensano
loro, a  me. Io non sono  adeguato, sono ignorante, resto  bambino. Ci
pensano loro, al "mio bene".
  Spiacente: non voglio ne' Re ne' Regine.
  Certe volte penso che  - in fondo - piu` che  una Donna, abbia avuto
una pretendente Regina. O che da me  si pretendesse - piu` che un Uomo
- un Re. O un Principe Azzurro.
  Ma io restero` per sempre un servo della gleba.
  I would prefer not to.



title: Il ritorno del re

author: Teresa Batista

text:
"DisKre Panza"  ha scritto nel messaggio :
>
>   "temendo che  io fossi una di  quelle, temendo che lui  fosse una di
> quelle;"
>   ...ok, il malizioso sono io... ;)
 No, sono io tarda... :)
> > Ho accarezzato le  sue spine, strisciando le labbra su  i suoi cocci
> > di vetro.
>
>   Se poi  a questo aggiungiamo  "l'uomo che
> cammina sui pezzi di vetro"... quasi un incipit "ad personam".
Se li hai dentro e fuori, i cocci di vetro, è tempo di cambiare cammino...
>   L'incanto del  "riconoscersi"... Mi  stanno bene gli  stracci, molto
> meno  il "pugnale  leccato di  sangue". Le  armi non  mi appartengono,
> mentre le rasoiate verbali, il pianto e il ghigno da lupo, quelle si`.
A volte ci si fa male da soli...
>   Che io sia un impostore e` risaputo.  Ma non ho ne' spalle ne' palle
> ("fiere", intendo. E pazienza...).
In ferie? ;)
>   Spettacolare.  Hai un  dono della  sintesi spettacolare.  Piu` leggo
> questo tuo pezzo  - piu` lo commento  - e piu` mi piace.  C'e` solo un
> "piccolo problema":  lo leggo  come se  mi fosse  dedicato. E  cio` e`
> male.
Non ho mai pensato di vivere o provare cose uniche; umilmente credo che
ognuno di noi sia una fucina di emozioni speciali che inevitabilmente si
ricalcano con quelle di altri, come carta carbone. Almeno tra gli animali
che si riconoscono tra loro. Anche se, alla luce di alcuni accadimenti, ora
direi: non pensavo di...
Inizio a percorrere la strada dell'unicità. Ommioddio! Sono su una brutta
strada.
(Che, ad onor del vero, mi piace)     ;)
>  Io sanguino  copiosamente, e  infatti raramente  rido. Ma  in quanto
> impostore -  e vigliacco  - non  dovrei sanguinare. E  se per  caso mi
> scappa da ridere, chi cazzo sono?
Un impostore redento ed ironico? Un cinico umorista?
> > E mi ha abbracciata con il suo lercio mantello. Mi ha trafitta con i
> > suoi silenziosi  rifiuti, tendendomi la  mano. Mi ha accolta  tra le
> > sue trappole,  temendo che io fossi  una di quelle, temendo  che lui
> > fosse una  di quelle; insegnandomi  a conoscerle e  nascondendole ai
> > miei occhi. Mi ha dato la chiave  per entrare, ma non mi ha indicato
> > la strada.
>   Te l'ho detto, mi hai fatto  un ritratto quasi perfetto. Solo che io
> - purtroppo? (per  me?) - i`ndico sempre anche la  strada... Non sara`
> un caso che alla fine mi ritrovi sempre solo...
Non sbagli nell'indicare la strada, l'errore sta nel scegliere chi non ha
voglia di trovarla veramente.
> > E' troppa dolcezza, signore, perche' siate morto.
>
>   Qua credo  ci sia un  refuso. O forse  no. Dipende. Cambia  molto il
> senso, un "siate" con un "siete"... Io propendo per il "siete", che si
> attaglia perfettamente al mio ritratto.
E' : siate. Nessun refuso, solo italiano... credo ;)
>   E questo lo si puo` fare solamente "per" amore.
>
> > Il re e' tornato.
>
>   Non so cosa  tu intenda per "Re":  pero` e` l'unica cosa  che mi da`
> fastidio, di questo pezzo. Si  puo` essere "schiavi per amore", questo
> lo comprendo - e`  assurdo, lo so, ma io continuo a  cascarci - ma non
> succubi  per  ideologi`a. Il  concetto  di  "Re"  e`  - lo  ammetto  -
> affascinante, ma  mi pare molto simile  a "mamma e papa`":  ci pensano
> loro, a  me. Io non sono  adeguato, sono ignorante, resto  bambino. Ci
> pensano loro, al "mio bene".
>   Spiacente: non voglio ne' Re ne' Regine.
>
>   Certe volte penso che  - in fondo - piu` che  una Donna, abbia avuto
> una pretendente Regina. O che da me  si pretendesse - piu` che un Uomo
> - un Re. O un Principe Azzurro.
Per Re intendo colui che alla fina ridiventa padrone della propria vita, dei
propri desideri... ed alla fine sceglie, pagando prezzi esosi, ma sceglie.
Cosa non facile.
In merito al ruolo di Donna - Regina, o di Uomo e Re.... beh ho un concetto
tutto mio. Ma è altra storia.
T B


title: Il ritorno del re

author: DisKre Panza

text:
giovedì 03 giugno 2004 Teresa Batista ha scritto:
> Se li  hai dentro  e fuori, i  cocci di vetro,  è tempo  di cambiare
> cammino...
  Una volta li avevo  per casa, e camminare a piedi  nudi era un terno
al lotto...
> A volte ci si fa male da soli...
  Beh, nel mio caso e` un'arte. Ho studiato duro sin da piccolo...
>>   Che io  sia un impostore  e` risaputo. Ma  non ho ne'  spalle ne'
>> palle ("fiere", intendo. E pazienza...).
> In ferie? ;)
  In pensione, direi...
> Inizio a percorrere la strada dell'unicità.
  Meglio mardi che tai...
> Un impostore redento ed ironico? Un cinico umorista?
  Macche'. Un emerito coglione. Chiedi in giro...
> Non sbagli nell'indicare  la strada, l'errore sta  nel scegliere chi
> non ha voglia di trovarla veramente.
  "Continuerai  a  farti  scegliere,  o alla  fine  sceglierai..."  In
realta`  non  ho  mai  "scelto"   veramente:  un  po'  perche'  "farsi
scegliere"  e` decisamente  piu` facile;  un po'  perche' tutti  hanno
qualcosa  di bello  da darti,  se  sei disponibile  a "prendere  cosi`
com'e`"... Quel che  ti frega e` il voler plasmare  l'altro in base al
tuo "ideale",  e quel  che ti  stronca e` quando  ti accorgi  di voler
essere  plasmato, come  un  pezzo di  creta al  tornio.  Di solito  ti
secchi, senza preavviso.
>> > E' troppa dolcezza, signore, perche' siate morto.
> E' : siate. Nessun refuso, solo italiano... credo ;)
  Ok: allora non l'ho capita.
> Per Re intendo  colui che alla fina ridiventa  padrone della propria
> vita, dei  propri desideri... ed  alla fine sceglie,  pagando prezzi
> esosi, ma sceglie. Cosa non facile.
  Ma tu guarda che curiosa coincidenza!... ;)
> In merito al ruolo  di Donna - Regina, o di Uomo e  Re.... beh ho un
> concetto tutto mio. Ma è altra storia.
  Ok. Vediamo se spunta da qualche altra parte.



title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

author: Ippocrate

text:
Se il tuo termometro misura una temperatura corporea inferiore a 37 °C, vuol
dire che non hai la febbre


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

author: Marzio Tinti

text:
 Più che gli aforismi leggi il giuramento di Ippocrate!
Leggi Platone, Aristotele e Immanuel Kant!
Salve Tinti


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

author: Andrea Vanacore

text:
Ippocrate wrote:
> Se il tuo termometro misura una temperatura corporea
> inferiore a 37 °C, vuol dire che non hai la febbre
Se il tuo termometro misura una temperatura rettale
superiore ai 42 gradi, vuol dire che hai fatto un clistere.


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

author: Nathanaël

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Più che gli aforismi...
Zitto, frocio.


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

text:
 Ho vissuto molto a Milano! Il nome del grattacelo vicino alla stazione
si chiamava; grattacielo Pirelli! Adesso il suo nome è: "il Pirellone"
ma se lo chiamavano pirlone, per me era meglio!
Tinti


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

author: Jettatore

text:
Marzio Tinti ha scritto:
>  Ho vissuto molto a Milano!
Facevi il moderatore anche li?
Il nome del grattacelo vicino alla stazione
> si chiamava; grattacielo Pirelli! Adesso il suo nome č: "il Pirellone"
> ma se lo chiamavano pirlone, per me era meglio!
Battuta esilarante!
Di chi e'? Woody Allen? Benigni? Carlo Dapporto?


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> grattacielo Pirelli
Ecco, cacciatelo in culo, frocio.


title: Gli aforismi di Ippocrate 39/666

text:
Marzio Tinti wrote:
>  Ho vissuto molto a Milano! Il nome del grattacelo vicino
> alla stazione si chiamava; grattacielo Pirelli! Adesso il
> suo nome č: "il Pirellone" ma se lo chiamavano pirlone,
> per me era meglio!
> Tinti
Dimme...e er "merolone", te piace?


title: rep - nascita di un libertino - (2)

author: stirner

text:
Stava appoggiato allo stipite della porta. La cicatrice conferiva al bel
viso bruno una velatura da maledetto. Con distacco esistenzialista,
assisteva al ronzare del ballo tenendo una sigaretta costantemente accesa
tra le dita mentre l'altra mano frugava nella tasca dei pantaloni del suo
unico vestito: blu. Intercettava con ironia gli sguardi falsamente
intimiditi delle lei che ballavano la testa languidamente posata sulla
spalla dell'innocuo cavaliere di turno. Quelle che gli piacevano erano tutte
accompagnate e facevano finta di ignorarlo. Mara, lo aveva lasciato, ballava
con un ragazzo nuovo. A tratti però lo fissava con occhi umidi di
disapprovazione romantica.
- Lo so che hai una voglia matta ma la paura ti blocca: oca…oca. -
Sbuffò il fumo in direzione di lei poi, teatralmente, lasciò pendere la
sigaretta all'angolo della bocca. Aveva quasi deciso di andarsene al cinema
ma doveva fare i conti con i pochi soldi che dovevano servire per le
sigarette della settimana. L'affare che stringeva nella mano era troppo teso
ed esigeva una soluzione. Si avviò verso il bagno. La madre di Carlo, una
stilista abbastanza conosciuta, lo intercettò nel corridoio e con voce priva
di inflessioni romanesche:
- La pittura? Mio figlio che parla spesso di te ha assicurato che sei il più
bravo. Mi piacerebbe vedere qualche lavoro. -
Il corpo della donna era ancora piuttosto bello e ben curato ma ciò che lo
colpì fu il sorriso. Era identico a quello della professoressa di storia
dell'arte che in terza liceo aveva fatto supplenza a "Sputacchio": il
vecchio professore che quando spiegava irrorava tutti di saliva: i primi
banchi rimanevano sempre vuoti. Una bona incredibile.  Una volta, indugiando
volutamente, nel chinarsi a raccogliere una penna, le aveva visto le cosce
fino alle mutandine trasparenti. Se n'era accorta e lo aveva fissato con
severità ma poi, vedendo il rossore delle sue guance, le era sbocciato quel
sorriso, che seppur ironico, a lui era sembrato irresistibile.  Lo aveva chi
amato subito a fare un'analisi su un affresco che conosceva molto bene e lei
lo sapeva: "La cacciata dal paradiso terrestre" di Masaccio. Come inebetito,
non era riuscito quasi a spiccicare una parola. La classe non capì mai
perché la professoressa fosse scoppiata in quella risata. Lui però ci era
rimasto molto male. Da quel giorno sulla cattedra le aveva fatto trovare
sempre un fiore: anemoni, margherite e qualche volta anche una rosa:
dipendeva da ciò che poteva fregare dai vasi sul tavolo di posa della
sezione disegno dal vero. Lei faceva finta di non farci caso ma durante la
lezione usava il fiore come segnalibro. Quante seghe s'era fatto sul ricordo
di quelle cosce!  A sorpresa un giorno era venuta alla sezione. Il grande
maestro, famoso donnaiolo e dipintore insigne di prostitute di casino, si
era dato un gran da fare per accoglierla, ma lei:
- Sono venuta per vedere i lavori di Claudio. -
Erano rimasti tutti muti. Le ragazze, dopo questo, avevano apprezzato molto
di più le sue attenzioni per cui aveva cominciato saltuariamente ad
intingere e la cotta piano piano gli era quasi passata. Lei lo aveva capito
il giorno in cui era mancato il fiore sulla cattedra: durante la lezione,
vista la margherita poggiata sul banco di una ragazza, gli aveva rivolto uno
sguardo di malinconica approvazione. Lui felice aveva abbassato gli occhi.
Finito l'anno non l'aveva più vista. In quarta era tornato Sputacchio. La
donna lo carezzò sulla guancia indugiando sulla cicatrice poi gli colse
delicatamente la sigaretta dalle labbra e ne respirò profondamente una
tirata tenendo lo sguardo sul rigonfio prodotto dalla mano che lui
continuava a tenere in tasca. Imbarazzato la tolse ma, costretto di traverso
dagli slip, il sesso spingeva visibilmente sui leggeri pantaloni.
Le sopracciglia inarcate in una espressione di piacevole meraviglia lei,
fece oscillare la testa in segno di approvazione. Se avesse in qualche
maniera tentato di coprirsi non avrebbe fatto altro che accentuare la
situazione quindi non si mosse e puntando i suoi occhi verdi su quelli di
lei sorrise a bocca aperta:
- Non sei timido vedo! E' proprio vero ciò che si dice di te! -
- Ah! E cosa si dice di me?! -
Azzardò lui sempre più impertinente.
Per tutta risposta, aperta la porta, lo trascinò all'interno della stanza
sganciandolo sul grande letto. Non sapendo cosa fare Claudio faceva
oscillare le molle come se galoppasse:
- Non avere vergogna. Spogliati fammi vedere come sei fatto. -
La donna si era aperta la vestaglia sul davanti: sotto non aveva nulla.
Claudio si sfilò le scarpe senza slacciarle.
- Fai con calma: non c'è nessuna fretta. E' bello guardare un bell'ometto
come te che si spoglia. -
Tolse la giacca e i pantaloni poi prese a sbottonarsi la camicia. Le mani
gli tremavano. Lei con molta calma lo aiutò poi gli tolse le calze e la
maglietta intima. Inginocchiata sul tappeto passava
delicatamente le dita su quel grosso bozzo che in quell'azione si impennava
di continuo dando l'idea di voler sfondare gli slip che ancora lo tenevano
prigioniero. Lei gli poggio sopra i seni sfilandogli al contempo le mutande
per contenerlo a carne tra di essi. Lo massaggiava muovendoli lentamente con
entrambe le mani.
- Hai un pisello da favola. Mi vai sangue mio bel puledro dagli occhi
verdi. -
Si tolse la vestaglia.
Ciò che avvenne Claudio, in seguito, lo considerò come la Bibbia del sesso.
Era di nuovo poggiato allo stipite della porta, questa volta per via delle
gambe che quasi non lo reggevano dato che era venuto per tre volte, quando
Carlo si avvicinò:
- Sandra oggi s'è fatta toccare dappertutto. M'era venuto duro e l'ha
sentito sai? S'è appiccicata come na ventosa. T'ho cercato. Dove t'eri
infilato?-
Claudio dopo una lunga boccata di fumo.
- Beato te! -
Rispose con una risata che l'altro non poté capire.


author: Giuseppe Gatto

text:
ciao a tutti, manco da un bel po' anche se spesso (quasi sempre) leggo
il riassuntone digest...
beccatevi questo "giochino" senza pretese se non quella di strappare
un sorriso. ciao
- IL BOB A DUE ovvero "delle mamme e dei guerrieri Ninja" -
Osvaldo ha i suoi tempi. Impiega un po’ per riuscire a svegliarsi,
spegne la radiosveglia almeno quattro volte, magari con la scusa che
sta passando un vecchio e orrendo pezzo di Dario Baldan Bembo. A volte
la spegne del tutto e si riavvolge nelle coperte; si prende in giro
con tormentoni del tipo “Ora conto fino a 30 poi mi alzo” e al cinque
russa di nuovo. Alla fine il miracolo si compie e riesce a riaversi.
Si muove lentamente verso il bagno dove espleta esclusivamente le
esigenze fisiologiche primarie. Quelle in piedi. L’acqua non la tocca
perché non si sente ancora pronto. Troppo umida lei e troppo caldo del
letto lui. Poi sempre lentamente va verso la cucina. Viene colpito in
faccia dal sole che penetra furiosamente dalle ampie vetrate del
salotto, si copre gli occhi con il dorso della mano destra mentre con
l’altra si gratta dolcemente in vari punti più o meno reconditi del
corpo, sbadigliando rumorosamente. Arriva in cucina, riempie un
bicchiere di latte, direttamente dal frigo, spezza e tuffa nel latte
quattro o cinque biscotti di quelli belli cicciotti che si gonfiano
senza perdere consistenza. Mette a fare il caffè. Ecco che i primi
borborigmi cominciano a scuotere timidamente il basso ventre del
nostro eroe. Il caffè fa il resto. Le timide scosse diventano
smottamenti tellurici, la peristalsi mette il turbo e Osvaldo riesce a
malapena a fiondarsi di corsa in bagno, dove finalmente si siede e
lascia che la deflagrazione abbia inizio e la natura faccia il suo
corso.
Questa è la principale pausa relax della sua giornata. Prende un
giornale o un libro e completa la seduta con tutta calma. Finalmente
può, non senza una certa riluttanza e un po’ di sgomento, passare alla
fase delle abluzioni. Niente di impegnativo, per carità: le mani, una
sciacquata alla faccia, i denti. Ecco.
A questo punto Osvaldo è quasi completamente sveglio. Va a vestirsi.
Non trova le mutande, poi non trova i calzini, poi sbaglia la camicia,
poi non trova i pantaloni. Alla fine riesce a far tutto ed è pronto e
bello come il sole. O quasi. Passa davanti lo svuotatasche in salotto
e parte il rito: ogni giorno dimentica qualcosa quindi è essenziale la
sera lasciare tutto lì, in bella mostra, per poter poi rifare al
mattino il percorso inverso nelle varie tasche di giacca e giaccone.
Le chiavi di casa, le chiavi della macchina, le chiavi dell’ufficio,
il telefonino, che regolarmente è con poca batteria, il portafoglio,
il portamonete, alcune carte con degli appunti, le mentine per
l’alito, gli occhiali da sole. Quindi la ventiquattrore nera con il pc
portatile e via verso nuove avventure. Tempo necessario per tutta la
procedura: da un’ora a un’ora e mezza. In casi di emergenza quali
sveglia che non ha suonato perché caricata male la sera prima, sveglia
che ha suonato ma è stata spenta definitivamente, sveglia che ha
suonato ma i bimbi avevano abbassato il volume, appuntamenti o volo
aereo al mattino presto, e facendo in ogni caso i salti mortali, i
tempi possono ridursi al massimo a quarantacinque minuti.
Non un minuto di meno.
Un giorno Osvaldo comprese il significato profondo della parola
“incubo”. Una tegola stava per abbattersi sulle sue tranquille e
paciose pre-mattinate.
Successe che la baby sitter, una ragazza polacca giovane e avvenente,
classica bellezza dell’est europeo, bionda con gli occhi azzurri, alta
e snella, ma comunque molto brava anche con i bambini, ebbe un’accesa
discussione con un palo della luce, per strada. Lei era sui pattini e
il palo non era riuscito a evitarla. Rotula e legamenti del ginocchio
sinistro andati, ne avrebbe avuto per tre mesi almeno. I nonni erano
fuori città, non avevano nessun altro tipo di possibile aiuto esterno
e la moglie svolgeva un lavoro importante e per il quale era costretta
a uscire di casa molto presto. Entro le sette.
Normalmente alle sette e trenta arrivava la baby sitter e mentre
Osvaldo circolava lentamente per casa rigorosamente in pigiama senza
offendere né il comune senso del pudore né attentare alle grazie della
Mary Poppins bionda, lei si occupava come una fatina di Alessandro e
Paolo, quasi quattro anni il primo, uno il secondo. Li svegliava, li
lavava, faceva far loro colazione, e intanto li faceva ridere, cantava
loro le canzoncine. Ne posava uno e ne prendeva un altro e mentre uno
giocava vestiva l’altro e poi lasciava giocare il secondo e vestiva il
primo. Una Dea Kali dell’accudimento. Sempre con il sorriso sulle
labbra e una pazienza da competizione. Osvaldo nella fase
“svuotatasche” trovava quindi anche il marmocchio più grande
perfettamente pronto, lavato, colazionato e grembiulinizzato, con
addosso il cappottino blu e il cappello di lana beige, lo zainetto con
la merenda in una mano e un gormita nell’altra che gli sorrideva e gli
tendeva le braccine. Il moccioso, non il gormita. E lui compiva il
faticoso ruolo di padre accompagnandolo, quando erano quasi le nove,
all’asilo a poche centinaia di metri da casa. Poi andava al lavoro. Il
piccolo Paoletto restava invece a casa con la valchiria.
Ma la vichinga ebbe appunto l’incontro ravvicinato con il palo. La
ricerca di una sostituta in tempi rapidi fu vana. E poi come fai a
lasciare una creatura a casa con una che non conosci bene? Se ne
sentono di tutti i colori! Scattò il piano B: ricerca di un asilo nido
anche per il più piccolo.
“Io ti preparo i vestitini di entrambi, tu li lavi, gli fai fare
colazione, li vesti e li porti all’asilo, qual è il problema?” disse
la moglie a Osvaldo.
E lui sentì distintamente il soffitto della stanza crollargli
rumorosamente addosso.
“Da solo?!?”
“Non ci sono alternative caro. E poi non è mica la fine del mondo!”
“Ma potresti rimanere ancora a casa tu per un po’…”
“Non se ne parla assolutamente. Sono già stata a casa fin troppo. Tu
sei il papà, te lo ricordi? Sapessi quante volte sono stata sola con
tutti e due. Non è mica difficile come credi”
Infatti. Non era così difficile come lui credeva.
Era decisamente molto peggio.
La moglie era già quasi pronta quando alle sei e trenta Paoletto si
svegliò, era nel lettone, e cominciò ad agitarsi come un’anguilla
fuori dall’acqua. Erano già diversi giorni che il piccolo, infastidito
dallo spuntare dei primi dentini, si rifiutava categoricamente di
dormire nel suo lettino. Osvaldo guardò la sveglia, rischio un
coccolone, poi lo abbracciò e cercò di consolarlo. Intanto sentì la
porta che si chiudeva e la moglie che usciva. A ritmi alternati sonno-
veglia: cinque minuti sonno, cinque minuti pianto, cinque minuti
sonno, cinque minuti pianto, riuscì alla bell’e meglio a portare il
piccolo fino alle sette e trenta, poi rassegnato e assonnato si alzò.
Quasi nello stesso istante il più grande lanciò un urlo e scoppiò a
piangere. Un brutto sogno forse. Scese dal suo lettino e andò verso il
lettone dei genitori:
“Dov’è mamma?”
“E’ andata a lavorare amore, mettiti nel lettone, puoi dormire ancora
un pochino. Intanto faccio mangiare Paolo”
“Dov’è Inglid?”
“Ingrid si è fatta male al ginocchio ricordi?”
Seh, buonanotte, un po’ l’assenza della mamma, un po’ quella della
tata, un po’ la gelosia, il piccolo Alessandro cominciò a urlare e
piangere come una vite tagliata che voleva la mamma e non voleva
dormire … e così facendo per fortuna si riaddormentò. Osvaldo tirò un
sospiro di sollievo e andò in cucina, sempre con il piccolo in
braccio. Con una mano sola riuscì a bere un po’ di latte, senza i
soliti biscotti, preparare il biberon al cucciolo e fare il caffè.
Quindi mise il bimbo sul seggiolone e gli piazzò in mano un bel
biscotto plasmon. L’idea era stata buona, il piccolo si era
concentrato sul biscotto e aveva smesso di lamentarsi a sua volta.
Primo momento di panico. La frettolosa ingestione del latte e del
caffè aveva dato il via perentorio e con maggior velocità rispetto al
solito, al count down intestinale. Sgranò di colpo gli occhi, irrigidì
la schiena, diede un rapido sguardo al piccolo e uno alla porta della
cucina cercando la soluzione più efficace! Prese probabilmente la
miglior decisione possibile. Agguantò il seggiolone da dietro, con
tutto il suo contenuto che diceva “Maa-mma, maa-mma!” e lo spinse di
corsa e con un importante gesto atletico per il corridoio e fino al
bagno. Lo sprint gli sarebbe certamente valso la qualificazione agli
ottavi di finale nel Bob a due alle ultime Olimpiadi invernali di
Vancouver. Piazzò il bob proprio in mezzo alla porta aperta, e si
lasciò esplodere sul water mentre il volto dell’innocenza lo fissava
divertito sgranocchiando il biscotto e ridendo di gusto: “Maa-mma!”.
“Io sono papà!” gli disse Osvaldo fiero.
La riunione di gabinetto fu molto più rapida del solito. Le operazioni
di pulizia e abluzione ridotte al minimo sindacale, quindi di nuovo
con il bob in cucina, questa volta a ritmi più da allenamento che da
gara. Il pargolo rideva felice. Il biberon con il latte era pronto
quindi prese il fagotto dalla sua posizione di guida e lo portò sul
divano dove gli diede il latte facendolo distrarre con i cari vecchi
cartoni animati di Will Coyote. Si erano fatte le otto e quindici,
urgeva svegliare il grande. Prima però cambio di pannolino e lavaggio
del morbido culetto del cagone, con tutto l’ovvio campionario di
orrore, disgusto e ripugnanza tipico di chi non è abituato a queste
pratiche da indomiti samurai. Operazione spregevole ma tutto sommato
conclusa con successo e senza gravi imprevisti. Si ripromise però di
chiedere alla pediatra se fosse normale che un cucciolo così piccolo
riuscisse a produrre simili quantità industriali di cacca! Per
riuscire a svegliare il grande ci vollero poi quindici minuti buoni
con il piccoletto che gli gattonava sopra e gli tirava i capelli e
Osvaldo che incessantemente lo chiamava “Alessaaaaandrooooo!”. Niente.
Alle otto e trentacinque il piccolo più grande aprì gli occhi e disse
nell’ordine: “Dov’è mamma?” poi “Dov’è Inglid?” quindi “Io non mi alzo
mai!” e infine “Io non faccio colazione, mai, mai, mai!”
Osvaldo lo prese di peso cristonando mentre lui continuava a frignare,
abbandonò l’altro nel lettino e lo portò a fare pipì e poi in cucina
dove gli mise sotto il naso al volo due biscotti e un bicchiere di
latte intimandogli un poco paterno: “Mangia! Hai sette minuti!”. Poi
sempre benedicendo e osannando ad alta voce l’altissimo andò a
prendere l’aquilotto che intanto aveva cominciato a piangere. La
famiglia, mamma a parte, era dunque riunita in cucina, erano le otto e
quarantacinque ed erano ancora tutti e tre in pigiama.
Fra suppliche e minacce Osvaldo riuscì a trovare un minimo di intesa
con il capriccioso grande che pur riottoso finì la colazione, quindi
tutti a vestirsi. Circo Barnum, numero degli acrobati bulgari: tutti
per terra sul tappetone della cameretta: una maglietta al piccolo, una
maglietta al grande, le calze a papà, andare a riprendere il piccolo
che intanto è scappato verso il bagno obiettivo il rubinetto del bidè
(il precoce già camminava e pure alla svelta!). Chiudere le porte dei
bagni e della cameretta, pantalone al piccolo, pantalone al grande,
camicia a papà, rimettere il pantalone al grande (che intanto se lo
era tolto). Insomma un pezzo a uno, un pezzo all’altro alle nove erano
finalmente tutti e tre vestiti, con i cappottini, i cappellini, la
ventiquattrore, lo zainetto, le scarpe, le chiavi, il telefonino, il
gormita, le altre chiavi, il ciucciotto… tutto l’armamentario
d’ordinanza incredibilmente al suo posto.
Osvaldo completamente sudato.
Un miracolo. O un incubo a seconda dei punti di vista.
Il resto fu ordinaria amministrazione, prima un asilo, poi l’altro,
lite in entrambi i casi con dei passanti per via dell’auto
parcheggiata a cappella e in diagonale sul marciapiede
“E’ un’emergenza, la tolgo subito, siamo in ritardo!”,
quindi l’arrivo in ritardo in ufficio con un filino di stress addosso.
Al primo collega che gli chiese:
“Ciao Osvaldo, come va?”
rispose minaccioso:
“Sono sfinito. Io la mia giornata di lavoro l’ho già fatta!”
E l’altro sorrise, guardò l’orologio, non disse nulla e pensò:
“Ma se non sono nemmeno le 10.00!”
Il misero tapino ancora non sapeva che nei soli tre giorni successivi,
causa febbre alta del piccolino, sarebbe rimasto a casa a fare il
mammo a tempo pieno e avrebbe così avuto modo di confrontarsi anche
con altre specialità olimpiche: pianto a dirotto notturno, occhiaie da
sonno, vomito a spaglio con effetto “Esorcista”, diarree atroci con
tracimazione di pannolino, body e pigiamino, rifiuto categorico della
pappa con sputo a spruzzo o lancio a catapulta con quelle belle manine
paffute, pipì a idrante durante il pit stop pannolino.
I giochi senza frontiere al confronto erano una burletta. Mancava solo
il familiare fischietto di Guido Pancaldi e Gennaro Olivieri. Una roba
da guerrieri Ninja!
Che tesori che sono questi morbidi fagottini.
“Bello amore di papà! … E io che volevo prendere un Labrador!”
di Giuseppe Gatto
http://www.giuseppegatto.com


text:
Ammàzza manco un commentino piccolo piccolo!!! :-(
On 14 Apr, 10:49, Giuseppe Gatto <
giuseppe.ga...@inwind.it
> wrote:
> ciao a tutti, manco da un bel po' anche se spesso (quasi sempre) leggo
> il riassuntone digest...
>
> beccatevi questo "giochino" senza pretese se non quella di strappare
> un sorriso. ciao
>
> - IL BOB A DUE ovvero "delle mamme e dei guerrieri Ninja" -
>
> Osvaldo ha i suoi tempi. Impiega un po’ per riuscire a svegliarsi,
> spegne la radiosveglia almeno quattro volte, magari con la scusa che
> sta passando un vecchio e orrendo pezzo di Dario Baldan Bembo. A volte
> la spegne del tutto e si riavvolge nelle coperte; si prende in giro
> con tormentoni del tipo “Ora conto fino a 30 poi mi alzo” e al cinque
> russa di nuovo. ............


title: romanzo:dal cap.II

author: gidě

text:
cap.II
Eravamo a Cecina e non a Volterra.
Il professor Minardi aveva preferito  vedere Lia in quell'ospedale e non in
un posto che fino a poco tempo prima  era, anche ufficialmente, un
manicomio.
Così  era stato necessario attendere fino al Venerdì, giorno della settimana
in cui Minardi  "curava quelli che non sono proprio matti, ma insomma...",
per dirla con le parole di Fernanda.
In quei quattro giorni, Lia ed io eravamo state  molto  tempo insieme .
Era molto intelligente. Più parlavo con lei, più me ne rendevo conto  e più
me  ne rendevo conto, più  mi  piaceva.
Anch'io le piacevo;  forse perchè  mi vedeva  così  diversa da sua
madre...anzi,  le piacevo soprattutto per questo e me l'aveva detto.
"Mia madre non è  come lei - aveva osservato -  è   più immatura, è rimasta
indietro...eppure  avete più  o  meno la stessa età, no?"
E a un certo punto, mi aveva chiesto di accompagnarla  dal professor
Minardi. Glielo avevo promesso e questo le aveva dato coraggio,  perchè
aveva aggiunto, subito dopo, la domanda  che io m'ero aspettata dal  primo
momento che l'avevo rivista:
"Non potrei  fare  psicoterapia con  lei?"
Purtroppo non era possibile: lei  viveva a Messina ed io a Roma...
Lia, però,  aveva già  pensato a tutto:
"Non potrei  abitare con lei  per  questi tre  mesi che rimarrà a
Castiglioncello?"
Avrei dovuto  risponderle  che  -  a parte il fatto che una psicoterapia
dura molto più di tre mesi - una cosa del genere non era assolutamente
possibile: non avrei  mai potuto ospitarla in casa mia ed essere, nel
contempo,  la sua psicoterapeuta. Non avrebbe funzionato e avrebbe potuto
far danno.
Oppure avrei potuto più semplicemente dirle che avevo bisogno di  vivere da
sola  per un po' e che era proprio per questo motivo che mio marito e i miei
figli non erano con me.
Invece presi tempo.  Le proposi di rimandare ogni decisione e ogni progetto
fino a quando non avessimo potuto parlarne con il professor Minardi. E lei
fu d'accordo.
A un  certo punto,  Minardi pregò Giuseppe e Francesca di uscire e trattenne
nel suo studio Lia e me.
Non appena i suoi genitori ebbero chiuso la porta, Lia incominciò a parlare
(fino a quel momento si era limitata a rispondere "sì" o "no").
Disse a Minardi della sua idea di rimanere a Castiglioncello per tre mesi e
di  fare psicoterapia con me, abitando in casa mia.
 Parlò con calma e con molta  proprietà di linguaggio, come  chi dà molta
importanza a ciò che sta dicendo e  al fatto  che il proprio interlocutore
lo capisca fino in fondo.
Parlò per alcuni minuti e Minardi non la interruppe mai: l'ascoltava con
attenzione. E la guardava.  Guardava  anche me.
Alla fine disse:
"E perchè no? Vale la pena di tentare.  Lei  è  d'accordo, dottoressa?"
Questa non  me l'aspettavo. Non mi  aspettavo che il professor Minardi
potesse approvare una prassi terapeutica così poco ortodossa,  cioè.
Avevo sempre immaginato un suo netto rifiuto e, tutto sommato, avevo visto
questo rifiuto come una comoda scappatoia per me, per le mie paure e i miei
entusiasmi .
Un "no" di  Minardi avrebbe significato  l'assoluta impossibilità  di
continuare il mio discorso con Lia:  lei sarebbe stata ricoverata o sarebbe
tornata in Sicilia e io sarei stata tagliata fuori, che lo volessi o meno.
Certo, avrei potuto rispondere  che non me la sentivo di assumere un
incarico del genere e non preoccuparmi più di Lia e dei suoi problemi.
Ma questo avrei potuto farlo fin dall'inizio, fin dal primo momento in cui
avevo rivisto quella ragazzina.E non lo avevo fatto. Anzi, mi ero
tacitamente offerta, che ne fossi o no consapevole, tenendo a bada le mie
paure con la prospettiva che Minardi avrebbe posto il suo veto e risolto
tutto d'autorità.
E ora Minardi mi chiedeva: "Lei è d'accordo, dottoressa?".
A pensarci bene, non era poi tanto strano che lui  si comportasse così e non
sarebbe stato difficile prevederlo. E poteva anche darsi che io - a livello
inconscio -  l'avessi previsto e sperato, anche se mi ero sempre detta
tutto il contrario.
Non era  strano che Minardi pensasse di affidarmi Lia perchè, per quanto
inutile e dannoso potesse rivelarsi il mio intervento, non sarebbe stato mai
dannoso quanto un ricovero in ospedale, con relativa  alimentazione per
fleboclisi (è questo che si fa, in ospedale, con le anoressiche. E loro, non
appena le infermiere girano la testa, si strappano via l'ago dalla vena) e
altre terapie più o meno traumatizzanti.
E non sarebbe stato dannoso come rimandare Lia a Messina, con i suoi
genitori.
Averli avuti davanti tutti e tre per una mezz'ora e averli osservati doveva
essere stato più che sufficiente a Minardi per capire che la prima cosa da
fare, la più urgente in assoluto, era allontanare Lia, per tutto il tempo
necessario, da mamma e papà, da Messina, dalla Sicilia e da quanto altro
potesse essere stato in qualsiasi modo legato all'insorgenza del sintomo.
Non rimaneva che affidare Lia a me, a una psicologa neolaureata che cercava,
senza successo, di nascondere tutto l’entusiasmo tutta la paura che un’
impresa del genere le suscitavano.
Ho letto da  qualche parte che chi affronta un problema senza l'esperienza
necessaria per rendersi conto delle enormi difficoltà che esso comporta,
può - paradossalmente - trovare una soluzione.
Chissà, forse anche il professor Minardi aveva letto quelle parole.
Quando gli risposi di  sì,  che ero d'accordo, che ero disposta a fare quel
tentativo con Lia (cosa che, in fondo, avevo sempre saputo, così come avevo
sempre saputo che lui  me l'avrebbe chiesto), Minardi ne fu visibilmente
sollevato.
 Stabilì che avrebbe visto Lia  ogni tre settimane, per una visita di
controllo, durante quell'estate.
 Si assunse l'incarico di convincere Giuseppe. E ci riuscì.
Così, era tutto deciso: Giuseppe e Francesca sarebbero partiti il giorno
dopo e Lia si sarebbe trasferita  da me.
Francesca l'aveva presa male. Aveva persino provato ad opporsi al marito.
"Perchè dobbiamo lasciarla qui? Ci sarà pure a Messina un medico che possa
curarla!"
"Sta zitta! Non capisci niente. Non hai sentito che cosa ha detto il
professore? Se c'è qualcuno che può aiutarla, è la signora Grazia".
Veramente Minardi aveva detto "la dottoressa", ma sarebbe stato veramente
troppo pretendere  che Giuseppe si riferisse a me in quel modo. Nonostante
tutte le prove contrarie che poteva aver avuto in quel pomeriggio, nella sua
mente io dovevo essere una via di mezzo tra una maestra e un'infermiera.
Ero donna, no?


title: romanzo:dal cap.II

author: Foobar

text:
gidě ha scritto:
> cap.II
Francamente, l'ho trovato un po' noioso. Come se l'avessi scritto un
po' per forza.
Foobar


title: La strada di casa

author: habanero

text:
C'è qualcosa di più amabile della strada - quegli ultimi otto, novecento
metri - che ti riporta a casa? Proprio quelle due curve, rettilineo e pezzo
d'asfalto che piano piano ti riconducono al punto di partenza: marciapiedi,
alberi, merde di cani, aghi di pino caduti, dossi e buche, portoni e
cassette della posta. Tutto riconosci e tutto ti sembra roba tua se sono
decenni che lo stesso percorso si srotola dietro gli occhi e i piedi: io di
solito giro a destra per cercare parcheggio, poi me la faccio a piedi in
salita fino al cancello. Lì il portiere mi guarda - se non dorme - mi
riconosce e mi apre. Da quel momento all'ascensore e infine alla mia porta -
interno nove - sono un paio di minuti, massimo. Dipende, certo: ci sono
mille cose che possono capitare mentre cerchi la chiave giusta per entrare.
Una volta mi è passato un riccio tra i piedi: di quelli con le spine.
Insomma sono affezionatissimo a questa pista di atterraggio. Potrei farmela
a occhi chiusi - concretamente - senza sbagliare nulla. Perdutamente ubriaco
l'ho percorsa, a tre chilometri orari e le dita piantate sul freno a mano.
Oppure a piedi, barcollando, ma anche dritto e sobrio come uno scolaro
ligio. L'ho percorsa felicissimo e terribilmente depresso, pericolosamente
abbacchiato, in compagnia, da solo, di fretta, perpetuamente in ritardo, con
il cuore pesante di un qualche pensiero. Che bene che voglio alla mia strada
di casa: ci sono i cancelli e sempre le stesse auto. La mercedes, la Classe
A, l'Audi A4 scassata, la macchina di Jonathan che va a dormire dalla
fidanzata e toglie il posto a me che mi devo sbattere per cercarlo ovunque.
Quando consumo l'asfalto della mia strada di casa penso sempre a mille cose:
per esempio a quando sarò vecchio e a dove sarò. Penso a quando i pini erano
bassi e non ostruivano la vista della luna. Penso a quando mi ero appena
trasferito e con mio padre me ne andavo a prendere il giornale all'edicola:
che spaesati eravamo. A pochi metri, poi, c'è la Parrocchia: quando ero
piccolino andavo perfino a Catechismo. Perciò mi ricordo quando me la facevo
sempre a piedi, nella testa l'idea ricorrente di diventare grande. Si
saltava, con gli amici, e si faceva a gara a chi toccava il bordo dei pali
alle fermate degli autobus, quelli con le indicazioni degli orari.
L'abbraccerei la mia strada di casa, se potessi. Quando la vedo aprirsi
dietro l'ultima curva, so che ci sono. So che - come diceva Antonio tirando
su il freno a mano con una ferocia inaudita - anche per stavolta ho
riportato la pellaccia a casa. L'ho percorsa con i finestrini abbassati e la
musica dello stereo abbastanza alta da arrivare fino ai primi piani delle
case. L'ho percorsa innamoratissimo, con gli occhi sgranati di un sentimento
che ora mi sembra inconcepibile. L'ho percorsa con lei e le valigie in mano,
la prima volta che l'ho presentata ai miei. L'ho percorsa con un pallone
sotto al braccio oppure zoppicando - ancora oggi - dopo una partita con gli
amici. L'ho vista sparire dietro le palpebre, mentre il bacio di qualche
ragazza si faceva più perverso portando a chiudersi i miei occhi. L'ho vista
crescere con me, c'è sempre quella macchia bianca di quando un camion perse
un secchio di vernice.
Mi piace pensare che anche lei riconosca i suoi figli più assidui e che per
loro addolcisca i dossi, alleggerisca le salite e accorci le distanze.
io
http://www.noantri.splinder.com/


title: La strada di casa

author: camilla

text:
"habanero"
> Che bene che voglio alla mia strada
> di casa: ci sono i cancelli e sempre le stesse auto.
Ottimo pezzo.
So di essere banale, ma devo dirti che vorrei averlo scritto io, o meglio
vorrei aver pensato anche io a scrivere qualcosa sulla mia strada, e poi
essere riuscita a farlo come è riuscito a te.
Solo che ho cambiato, nella mia vita, un po' troppe strade, e a ripensarci
non ho molta voglia di ricordare quanto bene e quanto male ho voluto a
ciascuna.
Ma poi insomma, se mi conosco, magari va a finire che lo faccio.


title: La strada di casa

author: Shakuachi 3775

text:
volevo postarti su questo ma ho sbagliato....damn
ok se t va guarda il msg che t ho inviato su un altro thread.
byez


title: Prima

author: GABRI

text:
Vi prego di leggere questa poesia e di dirmi i vostri pareri!!!
P.S. Siete i primi che la leggete!!!
Unico cieco in un mondo di vedenti,
perso nel labirinto dei tuoi occhi mi oriento annegando nel tuo profumo
Vincitore di me stesso nella mia battaglia interiore,
malconcio proseguo fino in fondo in questo eterno percorso che appena
all'inizio, quasi mi ha  finito
Trattenuto da mille catene vorrei separarmi dal mio corpo per sfiorarti,
ma non posso, tu mi devi liberare
Liberami , mio amore, un solo bacio ti chiedo,
un dolce, dolcissimo bacio che per l'eternita` ti darebbe in schiavo il mio
cuore, e che finalmente mi permetterebbe di vivere.


title: Prima

author: Jookie Cardigan

text:
GABRI ha scritto nel messaggio <7eo1o4$c5r$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>
>Vi prego di leggere questa poesia e di dirmi i vostri pareri!!!
>P.S. Siete i primi che la leggete!!!
Scusa se mi permetto di fare qualche critica.
Il tema e' quello canonico, l'amore, e quindi e' difficile essere originali
e innovativi.
Ma alcuni passaggi sono davvero fritti e rifritti, in particolare versi come
>
>
>perso nel labirinto dei tuoi occhi mi oriento annegando nel tuo profumo
>Trattenuto da mille catene
>un solo bacio ti chiedo,
>ti darebbe in schiavo il mio cuore,
Inoltre trovo che la poesia sia nel suo insieme eccessivamente mielosa.
Spero che tu voglia accettare benevolmente queste osservazioni per cercare
di migliorare.
Ciao.
JOOKIE CARDIGAN
>
>
>


title: Interpretrazione di una frase di Wilde. Help!

author: Bjorko®

text:
Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli è amato.
La differenza dell'oggetto non altera la singolarità della passione: la
intensifica, semplicemente.
Oscar Wilde
Sarei grato di conoscere come interpretate le parole di Wilde e se la prima
affermazione può avere senso da sola (intendo senza aggiungerci il secondo
periodo)
Ringrazio coloro che mi risponderanno, anche in e-mail.
--
Bjorko®
bjork...@DISTURBusa.net
Remove "DO NOT DISTURB" to write me at home
"Anyone who slaps a 'this page is best viewed with Browser  X' label on a
Web page appears to be yearning for the bad old days, before the Web, when
you had very little chance of reading a document written on another
computer, another word processor, or another network."
"Chiunque ti sbatta su di una Web page la frase 'Per la visione di  questa
pagina è consigliato il Browser X', dimostra di voler tornare ai vecchi
brutti tempi, quando prima del Web era complicatissimo leggere un documento
scritto su un altro computer, su un altro word processor o su un altro
network."
-Tim Berners-Lee in Technology Review, July 1996
Adhere to the AnyBrowser campaign at
http://www.anybrowser.org/campaign/


text:
In <79drft$fo5$
1...@waltz.mi.linux.it
> "Bjorko®" scrive...
> Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli è amato.
Non che e` amato: che ha amato. Cioe`: ogni volta che ami, e` l'unica volta.
> La differenza dell'oggetto non altera la singolarità della passione: la
> intensifica, semplicemente.
E nonostante l'oggetto del tuo amore possa cambiare, la passione e` sempre
unica, solo piu` intensa.
> Sarei grato di conoscere come interpretate le parole di Wilde e se la prima
> affermazione può avere senso da sola (intendo senza aggiungerci il secondo
> periodo)
Senza entrare nel merito, certamente si`.
La frase originale (dal Ritratto di Dorian Gray) e`: "Each time that one loves
is the only time one has ever loved. Difference of object does not alter
singleness of passion. It merely intensifies it".
Gian Carlo
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
http://www.dejanews.com/
       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


text:
g.ma...@usa.net
 ha scritto
>"Bjorko®" scrive...
>
>> Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli è amato.
>
>Non che e` amato: che ha amato.
Giuro che nella raccolta dei pensieri di Wilde della collana "1'000 Lire"
c'è scritto proprio così.
Incredibile come refuso!!
>La frase originale (dal Ritratto di Dorian Gray) e`: "Each time that one
loves
>is the only time one has ever loved. Difference of object does not alter
>singleness of passion. It merely intensifies it".
>
Sai che ti dico, mi piaceva di più con quel refuso!
Che significa infatti "Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli ha
amato"?



author: AnnAMaRia

text:
On Sat, 6 Feb 1999 18:22:20 +0100, "Bjorko®"
<bjork...@DISTURBusa.net> wrote:
>Sai che ti dico, mi piaceva di più con quel refuso!
>Che significa infatti "Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli ha
>amato"?
	Che l'amore presente cancella la memoria degli
	amori passati e la speranza di quelli futuri.
	L'altra versione non aveva senso, in effetti.
	ciao
	AnnA


author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 6 Feb 1999 18:22:20 +0100, "Bjorko®"
<bjork...@DISTURBusa.net> wrote:
>Che significa infatti "Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli ha
>amato"?
Che ogni nuovo amore cancella il ricordo di quelli vecchi.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


author: Luigi Mancinelli

text:
Bjorko® wrote:
> >> Ogni volta che uno ama, è la sola volta che egli è amato.
> >
>
> >Non che e` amato: che ha amato.
>
> Giuro che nella raccolta dei pensieri di Wilde della collana "1'000 Lire"
> c'è scritto proprio così.
> Incredibile come refuso!!
  I Millelire della Newton Compton o gli altri (gli "originali")?
  Perche' a proposito della Newton ricordo quando all'ultimo anno di liceo
fui tanto felice per l'uscita in edizione economica del Satyricon (la Zani-
chelli costava tanto per le mie tasche ed anche la Sansoni e la BUR non ave-
va neppure il testo a fronte...).  La felicita' divenne vera tristezza quando
mi accorsi (fin dalla prima pagina) che la traduzione pareva fatta da un ap-
prossimativo ginnasiale, al punto che i "novem lirici" (dalla catalogazione
alessandrina) diventavano i *nuovi* lirici...Inutile dire che ruppi il salva-
danaio ed andai di corsa a comperare l'edizione Zanichelli (non senza aver
prima controllato il passaggio incriminato...)
>
> >La frase originale (dal Ritratto di Dorian Gray) e`: "Each time that one
> loves
> >is the only time one has ever loved. Difference of object does not alter
> >singleness of passion. It merely intensifies it".
>
> Adhere to the AnyBrowser campaign at
http://www.anybrowser.org/campaign/
   Ci pensero', perche' sono tremendamente d'accordo con Tim...
  Saluti
  Gigi
--
------------------------------------------------------------------------------
Luigi Mancinelli
Lab. Didattici
Fac. Scienze
Universita` di Trento
38050 POVO(TN)
ITALY
ma...@science.unitn.it
  Cercare di semplificare i problemi e` l'obiettivo,
 pensare che siano semplici e` la strada sbagliata (Gigi Mancinelli)


author: Maurizio Codogno

text:
In article <
36CD5D...@science.unitn.it
>,
Luigi Mancinelli  <
ma...@science.unitn.it
> wrote:
%   Perche' a proposito della Newton ricordo quando all'ultimo anno di liceo
% fui tanto felice per l'uscita in edizione economica del Satyricon (la Zani-
% chelli costava tanto per le mie tasche ed anche la Sansoni e la BUR non ave-
% va neppure il testo a fronte...).
Sono quasi certo che l'edizione BUR abbia il testo a fronte.
.mau.


author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
>
> Sono quasi certo che l'edizione BUR abbia il testo a fronte.
Siine certo: l'aveva. Mentre posso dire che la traduzione Newton era delirante.
f.


text:
Salute,

prossimativo ginnasiale, al punto che i "novem lirici" (dalla catalogazione
alessandrina) diventavano i *nuovi* lirici...Inutile dire che ruppi il salva-

Esattamente! Mi ero messo a tradurre l'inizio per fare un po' di esercizio.
Poi confrontavo la mia traduzione con il testo a fronte, ed arrivato a
novem lirici ero rabbrividito... :-(

f.


text:
Maurizio Codogno wrote:
>
> In article <
36CD5D...@science.unitn.it
>,
> Luigi Mancinelli  <
ma...@science.unitn.it
> wrote:
>
> %   Perche' a proposito della Newton ricordo quando all'ultimo anno di liceo
> % fui tanto felice per l'uscita in edizione economica del Satyricon (la Zani-
> % chelli costava tanto per le mie tasche ed anche la Sansoni e la BUR non ave-
> % va neppure il testo a fronte...).
>
> Sono quasi certo che l'edizione BUR abbia il testo a fronte.
>
> .mau.
  E' solo una questione di tempi.  All'epoca non l'aveva...Uno o due
anni dopo la BUR ha cominciato a ristampare molte edizioni dei classici
e tutte o quasi con testo a fronte ed altrettanto ha cominciato a fare
la Mondadori...All'epoca mia ('81) le edizioni economiche di classici
latini con testo a fronte erano rarissime (e non parliamo di quelli
greci).  In effetti credo di aver successivamente preso anche l'edi-
zione BUR (quando e' uscita con testo a fronte), ma ormai la spesa
era fatta e comunque, per vari motivi, la mia attenzione per i classi-
ci e' un po' scemata.



title: [eds FOTO] - interno '68

text:
In questa non è dato di sapere se sia per un errore di tecnica o per un
difetto nella conservazione che i colori si sono, sbiadendo, quasi
amalgamati in una tonalità diffusa di pallido arancione, con pochi stacchi
di giallo limone ma spento anch'esso.
Lo spazio è quasi interamente riservato al piano di un tavolo, occupato da
oggetti in disordine: al centro un cesto di paglia dove, tra frutta
invernale, si ammucchiano nastri e carte appallottolate, e intorno piattini
con bucce di arance, scorze di noci e avanzi di dolciumi. Disposti lungo i
tre lati visibili del tavolo, alcuni ragazzini hanno accantonato la merenda
per scartare ed esibire dei doni, tra i quali sono riconoscibili un
modellino di macchina e delle stoviglie da bambola rosa e azzurre. Nessuno
guarda verso l'obiettivo, ma tutti afferrano con gli occhi e le mani le
sorprese ricevute, e se le scambiano con gesti giubilanti. Uno di loro, che
indossa un pigiama e una vestaglia e ha la testa coperta da un berrettino di
lana, partecipa all'euforia degli altri con un entusiasmo prudente da
convalescenza. Alla sua destra è seduta una ragazza che di tutti pare la
maggiore; capelli dietro le orecchie e maglioncino a collo alto con maniche
tirate su, è lei che maneggia lo schiaccianoci.
Dietro a essi e sovrastando le teste, compare - un po' tagliata - la figura
di una donna adulta in grembiule da cucina, che con espressione lusingata
sta allungando verso il tavolo un bricco tenuto con una presina imbottita.
Alle spalle dei festeggiati e contro la parete di fondo si intravede una
credenza sul cui ripiano sono ordinate pile di piatti e zuppiere e due
brocche decorate con fiori e greche. Al di sopra, una rastrelliera allinea
tegami e stampi di rame che nella penombra dello sfondo brillano lievemente.
Dalla porta in fondo, nell'angolo a destra, sta entrando inatteso un uomo di
mezza età in tenuta da cacciatore; con una mano sostiene alle labbra
una piccola pipa ricurva, sotto l'altro braccio regge contro il fianco una
voluminosa radio dagli spigoli bombati.


title: [eds FOTO] - interno '68

author: lubna

text:
camilla ha scritto:
> In questa [...]
> Dalla porta in fondo, nell'angolo a destra, sta entrando inatteso un uomo di
> mezza età in tenuta da cacciatore; con una mano sostiene alle labbra
> una piccola pipa ricurva, sotto l'altro braccio regge contro il fianco una
> voluminosa radio dagli spigoli bombati.
Ecco... :-) ora viene voglia di sapere cosa succederà dopo :-)


title: [eds FOTO] - interno '68

text:
"lubna"
> Ecco... :-) ora viene voglia di sapere cosa succederà dopo :-)
Non ne ho la minima idea.
La foto non esiste, come pure le altre due. Devo avere fatto un collage
inconscio di più sensazioni e ricordi, nemmeno tutti personali.
Ma in effetti il protagonista di questa è lui, l'uomo con la pipa e la
radio. E quello sì che esiste, grazie al cielo; lo conosco, e quando c'è in
ballo lui può veramente succedere di tutto.


title: [eds FOTO] - interno '68

author: den

text:
.
> Ma in effetti il protagonista di questa è lui, l'uomo con la pipa e la
> radio. E quello sì che esiste, grazie al cielo; lo conosco, e quando c'è
in
> ballo lui può veramente succedere di tutto.
chi sarebbe, il tuo psicanalista?
no davvero non lo dico in senso ironico ma, dall'interpretazione della
sensazione che mi hai suscitato potrebbe essere una figura di simile valenza
ciao

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [eds FOTO] - interno '68

text:
"den"
> dall'interpretazione della
> sensazione che mi hai suscitato potrebbe essere una figura di simile
> valenza
Lol, no: è una persona che fuma la pipa e aggiusta apparecchi di ogni
genere. Fa miracoli.
Tra l'altro, gli psicoesperti a vario titolo che ho conosciuto nel mio
ambiente professionale erano tutti dotati di manualità e senso pratico zero,
proprio il contrario del personaggio in questione.


title: [eds FOTO] - interno '68

text:
>
> Lol, no: è una persona che fuma la pipa e aggiusta apparecchi di ogni
> genere. Fa miracoli.
nelle mio visioni invece l'uomo che fuma la pipa è ivariabilmente l'uomo
della sabbia dei "Notturni" di Hoffmann... non esce più dalla mia stanza
perchè pensa che un giorno o l'altro diventeremo soci. Mi porterà con lui
nella foschia dell'alba per cavare gli occhi ai bambini, bastardelli senza
sonno che non sono più in grado di sognare, ci rendono ridicoli ,ultimi
nella veglia
ancora in grado di farlo
> Tra l'altro, gli psicoesperti a vario titolo che ho conosciuto nel mio
> ambiente professionale erano tutti dotati di manualità e senso pratico
zero,
> proprio il contrario del personaggio in questione.
troppo riflessivi per usare le mani quelli.



title: [eds FOTO] - interno '68

text:
"den"
> nelle mio visioni invece l'uomo che fuma la pipa è ivariabilmente l'uomo
> della sabbia dei "Notturni" di Hoffmann
Un libro che devo comprare.
Di Hoffmann, ho sul comodino Considerazioni filosofiche del gatto Murr,
iniziato prima del caldo e poi lasciato là per le solite riletture estive di
minore impegno.
Ma tu queste tue visioni scrivile, e poi postale: adesso mi incuriosisci. E
io al più presto mi procuro quel libro.


title: [eds FOTO] - interno '68

text:
> Un libro che devo comprare.
> Di Hoffmann, ho sul comodino Considerazioni filosofiche del gatto Murr,
 non so che libro sia. Me lo consiglieresti?
di H. mi piace la narrativa che ti trasporta nelle atmosfere gotiche
> Ma tu queste tue visioni scrivile, e poi postale: adesso mi incuriosisci.
E
> io al più presto mi procuro quel libro.
>
le scrivo solitamente...anzi vengono fuori mentre sto scrivendo, quindi non
posso far altro che assecondarle.
ora cerco qualcosa che ho gia scritto, ma non ti aspettare chissa che cosa..



title: [eds FOTO] - interno '68

text:
"den"
>  non so che libro sia. Me lo consiglieresti?
> di H. mi piace la narrativa che ti trasporta nelle atmosfere gotiche
Lo ho appena cominciato, e dalle prime pagine mi sono fatta un'idea solo
approssimativa dello stile, che è laborioso ma arguto. Non ho fatto in tempo
a cogliere altro; nella nota biografica all'inizio, il testo viene definito
come una "frammentaria autobiografia romanzata... [omissis]... Il gatto
Murr, personificazione di filisteismo borghese, fa da contrappunto alla
tragedia della follia incombente in un'atmosfera di assurdità surreale, resa
con analitico realismo".
Direi che per le mie abitudini è una lettura invernale. Adesso sto
rileggendo Simenon, come vedi tutto un altro ambito.
> ora cerco qualcosa che ho gia scritto, ma non ti aspettare chissa che
> cosa..
Non preoccuparti: postando racconti su ias, fai del newsgroup niente di più
e di meno che l'uso per il quale è nato.


title: GDR Prenditi cura di Hainz.

author: Ary

text:
A suo tempo non lo gagò nessuno (quasi)
fa così schifo?
Mentre stavo parlando con la barista, non ricordo di cosa, lei mi disse
di aspettare e prese il telefono. Io non avevo fatto molto caso all'ometto
col maglione verde, ma lei sì.
Lo stava adocchiando mentre faceva il numero, così lo guardai anch'io.
L'ometto stava camminando per l'intera lunghezza del locale e rallentava,
senza fermarsi, davanti a ogni sgabello del bar. Ogni cliente riceveva
l'occhiata, un occhiata gelida, dall'alto in basso e dal basso in alto,
come se quello volesse dire  pestami-perché-non-lo-fai.
Allucinante.
Certi ometti hanno quella mania dei galletti: sapete, io sono una donna,
ma mettetemi alla prova, e sono tosta davvero. Quello non lo era. Le
sue gambe non funzionavano a dovere, non saprei dire come, perché
non zoppicava neppure, ed era proprio magro.
-Ciao, Dirk. Sono Ella, del Cover Inn. Hainz è appena entrato,
e ha tutta l'aria di...Già.Già.Già.- Riattaccò il telefono e tutti e due
 guardammo l'ometto, Hainz.
Alcuni dei clienti voltavano la schiena, giravano sulla sinistra quando
lui si avvicinava, giravano sulla destra quando passava, e quando
questo avveniva lui si avvicinava e restava lì fino a che dovevano
fronteggiarlo. Dava loro quell'occhiata, e increspava l'angolo del
labbro superiore e se quelli non dicevano niente tirava dritto, e
loro non dicevano niente.
Allora qualcun altro lo guardava come per dirgli che diavolo volesse,
e lui li fissava fino a quando non si voltavano dall'altra parte, e
proseguiva.
Un cliente, un tipo grande e grosso e dall'aria sonnolenta - ma
guardatevi dai tipi così - chiese - Vuole qualcosa? - Ma il piccolo
 Hainz attese a lungo prima di rispondergli : - Magari più tardi -
Poi c'ero io, perché ero all'estremità del banco, con la barista.
Lo stavo guardando nello specchio, e lui non poteva saperlo
 : si fermò accanto al mio gomito senza far niente, fino a quando
dovetti voltarmi e guardarlo in faccia. Dissi - Salve.
Lui non disse niente, Aspettò per un tempo che mi parve
spaventosamente lungo, tenendomi addosso quegli occhi che
sembravano lessi, e poi sputò sul pavimento.
Non dovetti muovere i piedi, ma quasi.
Lui continuò a guardarmi e poi mi girò intorno e disse alla barista
- Voglio farmi un Boiler.
Ella, la barista, gli porse i bicchieri, e l'ometto li prese e si trasferì a
un tavolo dal quale poteva tenere d'occhio tutti quanti. Io dissi
 - Un tipo così può provocare guai.
- I guai ci saranno - Disse Ella la barista.
Prima che io potessi dire altro entrò un uomo alto, con l'aria
preoccupata e si guardò intorno, ma non credo che potesse
vedere Hainz perché venne dritto dove stavo io e disse alla
barista : - Ella, dove...
- Salve, Dirk. Eccolo là. - E indicò con gli occhi.
Dirk, l'uomo alto, lanciò un occhiata e poi si mise a studiare
Hainz nello specchio dietro al bar, come se cercasse di scoprire
il più possibile guardandolo senza parlargli.
Lo vidi contrarre la faccia, quando Hainz trangugiava il Martini
e il resto.
Hainz si mise tra le labbra una sigaretta e abbassò il mento e
attraversò per metà il bar, fino al punto dove stava seduto
l'uomo con l'aria sonnolenta che prima gli aveva chiesto
 - Vuole qualcosa? -, e allungò la mano verso il sigaro dell'uomo,
che stava su un portacenere, sopra il banco. Dirk mi disse all'orecchio,
ancora, Oh Dio, ed Ella la barista disse : Dirk, è meglio che lo
porti fuori di qui - E l'assonnato disse : - Ehi, togli quelle dannate
zampe dal mio sigaro.
Hainz continuò ad accendersi la sigaretta con il sigaro, senza dargli
ascolto, e Dirk si mosse per andare verso i due, e forse sarebbe
andato tutto bene, se Hainz non avesse preso il sigaro e l'avesse
spento dentro la birra del tizio grande e grosso.
Beh, naturalmente era troppo, e l'assonnato sparò un pugno, ma
intanto Dirk si era messo di mezzo e aveva dato al piccolo
Hainz una spallata che l'aveva ributtato indietro, fuori tiro.
E Dirk si beccò il pugno sul collo, alzò le mani per chiedere tregua,
o qualcosa del genere, e disse - Calma -
Ma l'assonnato non aveva nessuna intenzione di calmarsi e si alzò
in piedi, ed era ancora più grosso di quanto avessi pensato.
Alzò la mano destra che sembrava un prosciutto, e io avevo visto
molti uomini fare così, e avrei voluto dire a Dirk di non badare
 a quella mano, perché era quello che l'altro voleva, e difatti il
sinistro dell'assonnato partì, da sotto l'ascella, fece un percorso
lungo e dritto e stese Dirk piatto sul pavimento.
Disgustata e impaurita, sentii Ella la barista dire : - Dio, adesso
devo chiamare la Polizia -
Io allora le dissi di non chiamarla, e mi avvicinai : Dirk si dimenava
un po' sul pavimento e l'assonnato fissava Hainz, e Hainz
 indietreggiava. Avevo intenzione di discuterne, credo, ma
 l'assonnato calpestò Dirk. Stava ancora guardando Hainz,
come se non si curasse dove mettesse i piedi. A me non
piacciono i tipi che calpestano gli altri se non è necessario,
perciò dissi all'assonnato di piantarla, e lui calpestò di nuovo
Dirk, guardando me, e alzando nella mia direzione il grosso
destro fasullo, e quando lo vedi fare due volte di fila capisci
che hai a che fare con uno che conosce un solo trucco, e questo
facilita le cose a chi ne conosce due, e io ne conosco una
cinquantina, perché ho fatto un corso di arti marziali per corrispondenza.
Gliene mostrai qualcuno, e lui non riuscì a mettermi una mano
addosso, tranne quella volta che gli afferrai il polso e lo feci
ruotare come un aeroplano, e intanto l'avevo già centrato
quattro volte, così non si sarebbe rialzato per un po'.
Rimisi in piedi Dirk e tornai al mio campari, e lui si appoggiò al
banco scuotendo la testa. Ella la barista gli porse un bicchierino,
 e sembrò che gli facesse bene, mentre gli altri clienti tornavano
 ai loro sgabelli, tranne due che andarono ad occuparsi dell'assonnato.
Gridai loro di non preoccuparsi. E intanto il piccolo Hainz, che era
la causa di tutto, se ne stava tranquillo dove l'aveva spinto l'assonnato.
Ella mi disse di bere, - Offre la ditta, per riconoscenza, ma portate
via quell'Hainz, è una brutta faccenda. Lo conosco, davvero,
Dirk - E io capii che adesso stava parlando a Dirk e non a me.
 - Non so perché lo fai. Se fossi al tuo posto, lascerei che qualcuno
lo strapazzasse a dovere.
Dirk disse - bè, non sei al mio posto. Grazie per il bicchierino.-
Mi guardò e ringraziò anche me. .Io gli dissi che lo avrei accompagnato.
Qualche volta, quando succedono queste cose, non finiscono mai
dove cominciano, e fuori ti aggrediscono.
Dirk disse che non la pensava così, questa volta, e non lo pensavo
nemmeno io, ma andai comunque. Raccogliemmo Hainz, uno
per parte, mentre uscivamo. Lui non fece storie, si fermò soltanto
un secondo sulla porta, a guardare due tizi che stavano aiutando
l'Assonnato a rimettersi in piedi, e poi guardò Dirk, e gli rise in faccia.
A me non badò neppure.
Voglio dire, era un tipo indisponente.
Andai con loro e vi dirò il perché. Ho visto tante cose in tanti posti,
e c'è una cosa che mi affascina sempre, quando vedo qualcuno
 che si prende cura di un altro perché, per dirvi la verità, proprio
non riesco a capire.
Perché un tizio si butta su una bomba a mano per salvare altri.
Perché un estraneo si precipita in una casa in fiamme per salvare
qualcuno. Come succede che puoi chiamare un tale nel cuore
della notte e quello corre a tirare fuori dai guai un altro...Potete
dire tutto quello che volete degli eroi e della sopravvivenza della
razza e dell'abnegazione e cose del genere, e io dico : fesserie.
Forse voi volete credere a quella roba, ma io credo che tutti
quanti siano lupi e ghiottoni, quando non sono vermi solitari o
pecore, e questo è quanto.
Comunque continuo a guardare, e non so bene.
Guardo con attenzione e quello che vedo non mi piace. Voglio dire,
è come se non volessi constatare, neppure una volta, che
qualcuno si prende cura veramente di qualcun altro senza
ricavarci qualcosa. E' come se avessi paura di scoprirlo,
come se il mio mondo venisse capovolto, se lo  scoprissi.
Ma continuo a guardare.
La prima cosa che successe quando uscimmo dal Pub fu che Hainz
si staccò da noi e corse in mezzo alla strada. C'erano macchine
in arrivo, e un camion e un Autobus, e sembrava che
lui se ne infischiasse.
Ci furono un gran strombettare, e uno stridore di freni e
imprecazioni, e Dirk, ancora scosso da quel pugno poderoso,
si tuffò comunque in mezzo al traffico, raggiunse Hainz e gli buttò
intorno tutte e due le braccia e lo trascino nella linea tratteggiata
in mezzo alle corsie, e lo tenne lì fino a quando il traffico non si
diradò un poco, e poté spingerlo di nuovo sul marciapiede.
Imprecava contro di lui, e con molto sentimento. Hainz rideva e basta.
Dirk gli disse di andarsene a casa prima che qualcuno lo ammazzasse,
e penso che quel qualcuno fosse proprio lui, Dirk. Hainz disse
semplicemente : NO. E continuava a non badare a me.
Dirk mollò l'ometto che cominciò a camminare lungo la strada,
e Dirk dietro, lentamente. Gli teneva gli occhi addosso
continuamente. A me disse :- Bene, grazie per quello che ha
fatto nel bar. Era come un congedo, un invito a squagliarmela.
Ma io gli andai dietro.
Dopo un po' Dirk disse che ce l'avrebbe fatta a destreggiarsi
da solo. Disse :- Diventa così ogni tanto, vuole uscire e beve.
Non è troppo difficile, se lo si tiene d'occhio e lo si allontana
da quelli più grossi -
Non credo che alludesse ai tipi grandi e grossi, credo che alludesse
ai grossi guai. Io dissi che, se non gli dispiaceva che glielo domandassi,
quando un tizio ci tiene tanto a farsi ammazzare, non era il caso di
lasciarlo fare? Perché se la stava proprio cercando.
E Dirk disse :- Non se la sta cercando - Lo disse in tono sicuro,
voglio dire, come se lo sapesse. Dunque, adesso Hainz stava
camminando nel cuore della notte, come se non avesse una
destinazione particolare e non se ne curasse, e noi due lo
seguivamo a breve distanza, sorvegliandolo e parlando un po',
di tanto in tanto. Quando vide che non mollavo, Dirk smise
di ripetere grazie e buonanotte. Scoprii che non erano parenti,
non venivano dalla stessa città e non lavoravano nella stessa
ditta, neppure nello stesso genere di attività.
Dirk era una specie di capo-operaio, in una tipografia, mi pare,
ed era un tipo istruito.
Voglio dire, ti dava l'dea di uno che sarebbe potuto andare molto
più avanti, se qualcosa non l'avesse frenato. Hainz era un battilastra
in una carrozzeria. E non erano neppure checche.
Più cose scoprivo sul loro conto e più temevo che lì ci fosse un
tipo disposto a rischiare la pelle per un altro senza guadagnarci
assolutamente. Voglio dire...non avevano nemmeno simpatia l'uno per l'altro.
Così alla fine gli chiesi apertamente : perché? E tutto quello che
disse Dirk fu : ci sono certe cose che bisogna assolutamente fare.
Poi Hainz si mise a correre.
C'era da non credere che un uomo tanto minuto potesse scattare
così: camminava pigramente guardando le vetrine, e un secondo
dopo era schizzato via come un seme di mela sputato
Sentii Dirk mormorare il solito, stanco : Oh Dio, e poi Wum,
eccolo correre dietro l'ometto.
Io pensai, che diavolo, e li seguii.
Hainz tirò dritto per tre isolati, aumentando continuamente il distacco.
Capii subito che Dirk non era in forma, perché quando lo superai,
a metà del primo isolato, stava già ansimando. Perciò non persi
tempo con lui, ma mi preoccupai di acchiappare quell'Hainz e
di bloccarlo.
Non fu facile.
Lui svoltò in un vicolo, e se non avessi corso come una matta
non lo avrei visto svoltare di nuovo in una zona di carico dietro
un grosso magazzeno. C'era buio, ma non del tutto.
Comunque, non riuscii a vederlo da nessuna parte.
Tornai indietro, guardando dappertutto spaventata, fino a quando
ritornai nel vicolo, in modo che Dirk mi vedesse quando
arrivava, e mi vide. Era così sfiatato e spompato che non riusciva
a parlare, e quando gli dissi dove era andato Hainz, annuì un
paio di volte e si aggrappò a un muro, ansimando e tossendo
fino a quando non si fu ripreso.
Poi disse :- Dobbiamo fermarlo subito. Ha qualcosa che non va,
nel muscolo cardiaco, e non dovrebbe correre così. Lui lo sa,
ma ogni tanto lo fa lo stesso, quel piccolo, lurido, figlio di puttana.
Così adesso ero certa che non provavano simpatia l'uno per l'altro.
Dirk odiava l'ometto.
Tornammo nella zona di carico, e ci guardammo intorno.
Una volta qualcuno mi ha detto che, se ci si vuole nascondere,
non bisogna andare dietro qualcosa, o sotto qualcosa, bisogna
andare su. Se uno cerca qualcosa guarda sempre in giù o sotto
o dietro le cose, mai in su, a meno che qualcosa attiri la sua attenzione.
Me lo ricordavo, e così cominciai a guardare in su, e infatti...
Urtai il braccio di Dirk e indicai. C'era una vecchia scala antincendio
che saliva fino al tetto, e lassù a una ventina di metri d'altezza,
c'era una macchia nera che andava avanti e indietro. Se guardavi
attentamente, vedevi che era Hainz, e dopo un po' vedevi che
era su uno dei pianerottoli della scala d'acciaio, e quando i tuoi
occhi si abituavano veramente, ti accorgevi che era all'estremità
del pianerottolo, all'esterno della ringhiera, e si teneva aggrappato,
ritto su una gamba sola, e girava su se stesso, penzolando nel vuoto.
-Oh Dio. Devo raggiungerlo. Gli vengono le vertigini quando fa così.
Dirk fece per correre verso i piedi della scala. Lo raggiunsi in due
balzi. Fu facile : Lui non aveva ancora ripreso completamente fiato.
Come diavolo pensava di poter arrivare alla scala?
Era una di quelle scalette pieghevoli, che se sei all'uscita antincendio
e stai scendendo, ci monti sopra e quella si abbassa, altrimenti resta
là al primo piano, in modo che non possano servirsene i ladri.
Ma Hainz l'aveva trovata a terra, ma di certo non ce l'aveva lasciata.
Bisognava essere un uccello o un saltatore con l'asta, per
arrivarci, adesso. E lassù c'era Hainz che si dondolava come
una scimmia : lo sentivo ridere come un pazzo.
Dirk arrivò sotto la scala e spiccò un salto. Era una scena patetica.
Lui saltava e saltava Credo che ormai fosse completamente
fuori di sé.- Dobbiamo raggiungerlo- Mi pare che ripetesse di
continuo, tra quei balzi stanchi e inutili...e non capiva che
era tanto sfiatato.
C'era un tubo di quindici centimetri che saliva alla mia sinistra al
secondo piano, non so perché. Passava a poco più di un metro
dal pianerottolo della scala antincendio, al primo piano, dove
c'era il tratto pieghevole...Che diavolo...cominciai ad arrampicarmi.
Sono agile, io..Non potevo appoggiare i piedi da nessuna parte,
e così lasciai che se ne stessero a penzoloni e facessero il viaggio
a sbafo. Laggiù, sotto di me, c'era Dirk che stava cercando di
seguirmi, ma non riusciva neppure a staccarsi dal suolo.
Quando arrivai di sopra nel pianerottolo, mi fermai un paio di
secondi per riprendere fiato, perché le mie mani non avevano
la forza di reggere il mio peso. Alzai i piedi di scatto e li lanciai
all'infuori, per darmi la spinta, oscillai all'indietro e poi in avanti,
e mollai la presa.
L'idea era buona, ma non funzionò del tutto. Non riuscii a mettere
tutte due le mani sulla ringhiera, come avevo pensato ; misi una
mano sola sulle stecche piatte del pavimento. Mi feci un male
dell'accidente, ma riuscii a tenermi aggrappata fino a quando
smisi di oscillare e potei inerpicarmi sul pianerottolo. Dovetti
sdraiarmi per un po', prima di essere pronta a proseguire.
Salii per raggiungere quel pazzo di Hainz.
Lo sentii ridere di nuovo.
Salii più o meno a quattro zampe. Credo che lui pensasse che
era Dirk, non io. Comunque, quando arrivai al sesto pianerottolo,
cominciò a gridarmi : - Non sei Dirk, vattene da qui, bada agli
affaracci tuoi, è il vecchio Dirk che si prenderà cura di me
.- Io non dissi niente e continuai a salire . Lui era ancora là
sulla ringhiera, inclinato all'indietro. Bastava che allargasse le dita,
 ed era fatta. Salii lentamente.
Forse per lui era stato divertente fini a quel momento, non lo so.
Forse era arrabbiato con me, e per il suo cervello squilibrato
questo era tutto diverso. Ma quando mi avvicinai, vidi in un
riflesso di luce, che i suoi occhi diventavano strani...voglio
dire, smise di gridare e smise di dondolarsi, e i suoi occhi
diventarono bianchi, credo che li avesse roteati. E le sue
ginocchia cominciarono a piegarsi.
Spiccai un salto. Tesi la mano destra per afferrarlo, che era pesta
e sanguinante, e mi feci un male tremendo, ma questo era niente...
il guaio è che non funzionò a dovere.
Gli finì sotto l'ascella mentre lui cadeva, ed è un modo poco
adatto per afferrare qualcuno : e abbrancò maglione e pelle.
Io caddi, scivolai in avanti e Hainz mi avrebbe trascinato giù
insieme a lui, ma inarcai la schiena e afferrai la parte anteriore
della ringhiera coi tacchi.. I tacchi formavano una specie di gancio
che mi impedivano di scivolare, dato che erano alti. Lo acchiappai
con l'altra mano. Lui non mi aiutava : era un peso morto,
aveva perso i sensi. Ricordo che pensai, per un momento,
oh, al diavolo, ho già fatto abbastanza. Ma non ascoltai quella
voce e lo tenni stretto, e dopo un minuto trovai la forza di
sollevarlo quanto era necessario per piegarmi all'indietro,
cadendo lunga distesa sul pianerottolo e trascinandolo
completamente dentro.
Laggiù nel buio, Dirk stava gridando. Gridava - Non lo picchi,
Per l'amor di Dio non lo picchi.
Credo che se Hainz non fosse stato privo di sensi lo avrei
picchiato eccome, ma non era necessario. E dopo essermelo
caricato sulla spalla, dato che era un peso - moscerino, scesi
per la scala antincendio. Il tratto pieghevole scese senza
difficoltà e io arrivai a terra, e la scaletta risalì rumorosamente,
e allora misi giù Hainz.
Dirk gli balzò accanto e lo tastò dalla testa ai piedi, gli accostò
l'orecchio alla bocca, e accese un fiammifero e gli sollevò una
palpebra e poi si accucciò con un profondo respiro.
- Si riprenderà perfettamente-
Io dissi che era una vergogna.
Dirk disse che Hainz sarebbe rimasto così circa mezz'ora, e poi
sarebbe rinvenuto, e allora lui l'avrebbe portato a casa. Poi
affermò che probabilmente non avrebbe rifatto scherzi del genere
per due o tre settimane.
Mi arrabbiai un po', e lo chiamai con nomi diversi, che volevano
dire tutti Stupido. Gli dissi che sprecava il suo tempo a correre
dietro a un piccolo pazzo carogna come quell'Hainz, non doveva
avere la testa a posto.
Lui restò lì, accovacciato accanto a Hainz, e mi guardò, lasciò
che mi sfogassi e poi disse che, bene, gli sembrava che mi fossi
guadagnata il diritto di conoscere tutta la storia.
Disse che in ogni gruppo c'è sempre un ragazzino che è il capro
espiatorio di tutti...il bambino grasso. O qualche volta il bambino
magro, o l'unico coi capelli ricci, o perché non si lava a dovere,
o si mette le dita nel naso.
Disse che più tutti se la prendono con quel bambino, e più finisci
per odiarlo, e qualche volta senti il bisogno di beccarlo da solo
e di dargli una battuta solo perché è lì.
Dunque, Hainz era quel bambino, capite, e un giorno Dirk lo beccò
da solo e gli diede una battuta, e Hainz si alzò da terra e gli tirò
 un pugno. Forse era solo perché non stava attento, ma Dirk
crollò come un palo e sbatté la testa contro alcune bottiglie
rotte; e perse i sensi e si tagliò, e quando rinvenne, dopo un
minuto o due Hainz era lì che stava cercando di asciugargli il
sangue. Questo gli aveva fatto perdere la ragione : era balzato
in piedi e aveva picchiato Hainz, l'aveva sbattuto a terra e
l'aveva calpestato fino a quando s'era stancato. Poi era andato
a casa. Quando avevano trovato Hainz, l'avevano creduto
morto; e per mesi, all'ospedale, avevano pensato che non ce
l'avrebbe fatta. Ma ce l'aveva fatta.
Aveva qualcosa che non andava, nella milza e nel sistema
nervoso centrale, che lo faceva camminare in modo un po'
strano,e nella testa, dove la frattura aveva schiacciato il cervello..
Per giunta, una costola rotta gli aveva lesionato il cuore.
E secondo la legge di quello stato, una morte conseguente
a un aggressione era omicidio, anche se avveniva dopo molto
tempo. E adesso, un pugno o una caduta, sarebbe bastato
 a uccidere Hainz.
Dirk lo sapeva, e anche Hainz lo sapeva. Se mai lo avessero
trovato morto, molto probabilmente ciò non sarebbe accaduto
se non fosse stato così ridotto, e qualunque giudice avrebbe
 potuto capirlo. Perciò tutto quello che poteva fare Dirk era
sforzarsi di evitare che Hainz si mettesse nei guai.
- Di tanto in tanto comincia a pensare che non si sposerà mai
e non andrà mai all'università e non sarà mai come gli altri, e
allora esce e comincia a bere e cerca di farsi pestare, così
 forse io finirò all'ergastolo, e si diverte a vedere tutto quello
che devo fare per prendermi cura di lui- Dirk guardò a lungo
Hainz, poi guardò me. - Si è trasferito prima a Stoccolma,
e poi a Copenaghen, nel nord Europa, e adesso qui, e io ho
dovuto seguirlo- Guardò di nuovo Hainz e disse - Neanch'io
sono andato all'università, e non mi sono sposato, non ho
avuto figli, e credo che non potrò mai farlo. Ormai sono ventidue
anni.
Io dissi- Bé, adesso mi sento molto meglio. - Dissi _ Per tutta la vita
 ho cercato qualcuno che faccia qualcosa per gli altri senza
ricavarne nulla, e se ne trovassi qualcuno, penso che ammattirei.
- Dissi- tutti i cani mangiano gli altri cani, e questo posso capirlo,
e capisco come vanno le cose. Ma se mai mi mostrerà qualcuno
che fa qualcosa di importante per gli altri solo perché è necessario,
diventerei matta. - E dissi - perché diavolo sta ridendo?-
Lui disse - Uno è lei.-
( - Fin dall'inizio di questa storia, non capisco cosa c'entrasse e
perché mi ha seguito.
Prima di tutto è anacronistica perché è una donna, e l'autore non
dovrebbe prendersi certe libertà, riservandole il ruolo che sarebbe
 più credibile per un uomo.Le donne dovrebbero far lavorare
il loro istinto materno andando a fare le infermiere... )
Ma disse - uno è lei !
Io dissi - No. non è vero. - Corsi via dicendo , no, non è vero.
Non voglio essere così. Non voglio che nessuno sia così ; se qualcuno
fosse così, non capirei più come vanno le cose.
Ary


title: GDR Prenditi cura di Hainz.

author: DOMACCIA

text:
  [cut]

  Dico che l'ho apprezzato molto, anche per
  quello che fa intendere, oltre che per
 la scrittura.
--
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title: GDR Prenditi cura di Hainz.

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:863d22aacdf5db637f1...@mygate.mailgate.org...
>   [cut]
>
>
>   Dico che l'ho apprezzato molto, anche per
>   quello che fa intendere, oltre che per
>  la scrittura.
grazie, Domy.
a.


title: GDR Prenditi cura di Hainz.

author: ale amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:hnXxf.43815$eD5.7...@twister2.libero.it...
>A suo tempo non lo gagň nessuno (quasi)
> fa cosě schifo?
No, per niente.
Gradito, ma:
il contenuto mi piace, intendo dire il messaggio dello scritto, la forma č
un po' incerta e questo, forse, č il suo piccolo problemino
Ale


title: GDR Prenditi cura di Hainz.

author: brouillard de lucarne

text:
Ary ha scritto:
> A suo tempo non lo gagò nessuno (quasi)
> fa così schifo?
No, tutt'altro. A me è piaciuto. Per la singolarità della vicenda,
per come hai saputo dipanarla e anche, se non soprattutto, per quel
personaggio femminile fuori dai canoni correnti.
br. de luc.


title: GDR Prenditi cura di Hainz.

text:
"brouillard de lucarne"
Ary ha scritto:
> fa così schifo?
No, tutt'altro. A me è piaciuto. Per la singolarità della vicenda,
per come hai saputo dipanarla e anche, se non soprattutto, per quel
personaggio femminile fuori dai canoni correnti.
questa è una storia quasi vera. Una decina di anni fa avevo letto
su Panorama (o era l'Espresso?) di questa legge particolare
in uno stato Americano, (non ricordo quale) e mi sono divertita a
ricamarci un po' sopra.
(confesso che a me piace riflettere sulle storie vere lette nei giornali.
Sono un fonte d'ispirazione incredibile, per me :-)
grazie della lettura.
ary
br. de luc.