title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
"anice" <
an...@blu.it
> ha scritto nel messaggio
news:3d27f2ab...@news.tin.it...
> ma dai, sii indulgente e non infierire per un'espressione
> evidentemente poco felice, hehe:-) Devo dire pero' che gli insetti mi
> sono tutt'altro che familiari, li trovo strani, criptici, e quel
> muoversi frenetico di zampette, quell'essere cosi' scattosi... non li
> rendono "pacifici" come un per esempio un lombrico (che e' della
> famiglia degli anellidi, invertebrati vermiformi, hehe --> mi
> piacciono i documentari sugli insetti)
A me piacciono molto i ragni e gli aggettivi.
I lombrichi li uso per la pesca alla trota.
Ho un ragno per amico........
Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Dove abita la follia allucinatoria, c'è uno sciacquone che scarica ogni mezz
'ora, puntualmente, da solo; colpa di una guarnizione, prolassata come la
valvola mitralica di un cuore vecchio.
Regolarmente, al quarantaquattresimo scarico del giorno, Francesco esce
dalla sua tana, quella naturale, posta tra gli elementi di ghisa di un
vecchio termosifone in disuso.
Con la precisione e la sicurezza di un agente speciale si cala fino al
pavimento di marmo nero; con metodo si sistema sulle sue zampe, osservando
per qualche secondo il mondo dal basso, poi, con esperienza e consuetudine
esce dal bagno rasentando il muro, scarpe abbandonate da mesi, un orologio
dipinto e intarsiato  mai completato, un calzino nero smarrito.
All'altezza del mobiletto stereo si ferma ed entra nello sportello sempre
socchiuso con raccolte di video-cassette impolverate; sale fino all'
amplificatore e controlla la trappola situata tra i jack delle casse ed il
muro perlinato. La aggiusta se danneggiata, la rifà se completamente
distrutta da un insetto troppo grosso o da qualche affrettata pulizia
pasquale; se vi trovasse anche una piccola preda imprigionata, ne
controllerebbe il respiro, l'angoscia o la disperazione, e la ucciderebbe,
nel caso fosse ancora viva; con movimenti rapidi, ritmici, quasi
indefinibili come una danza tribale, l'avvolgerebbe in un sudario di bava e
la ucciderebbe.
Ma in quell'angolo di mondo non succede mai niente; nessun insetto si aggira
in quell'anfratto buio e polveroso della stanza.
Allora  scende e continua la sua transumanza sfiorando il cestino della
carta e, passando in un ristretto spazio dietro la scrivania, arriva nel
cimitero di confezioni vuote di cd , software e hardware accatastate alle
mie spalle.
Si guarda attorno come un pedone che tenta d'attraversare la tangenziale est
nell'ora di punta.
Memore di una suola in para, con terra ed erba secca tra i solchi, calata
troppo vicino per essere ignorata, Francesco rimane, per un minuto o due,
immobile e cauto ad osservare quel metro di stanza da attraversare; l'
assenza di vibrazioni o passi lo fa scattare come un quattrocentista nero.
Quando arriva alla base del tower del mio computer sempre aperto lo
sciacquone scarica per la quarantacinquesima volta.
" Ho un cestino di colori pallidi, acquosi e sterili: senza vita. Foglietti
e rughe profonde, colme di sudore nero, nelle mani. Appoggio appunti e lo
sporco del giorno, scosto un libro, correggo il corso dei pensieri, mi
distraggo e divento sordo al messaggio di migliaia di suoni..."
Mi fermo, e fisso Francesco che mi osserva. Gli sorrido e lo saluto con un
cenno degli occhi; lui si sposta di fianco al tower e vi entra. Cammina sul
pavimento del castello elettronico, sale sulla scheda grafica, passeggia
sulla scheda madre come in un bosco; tra fili e indescrivibile confusione
giunge ai margini della sua seconda casa costruita tra il masterizzatore ed
un Hard Disck  che penzola rigido come un impiccato dimenticato da tempo.
Controlla la piccola ragnatela, la sua integrità, il suo contenuto; verifica
gli incroci e gli spazi facendola dondolare leggermente.
Quando non vi trova nulla di commestibile, e cioè sempre, lo vedo ritornare
alla periferia della sua laboriosa costruzione e porsi in attesa dietro uno
spinotto, come un gatto magro acquattato dietro un vaso di gerani a due
balzi da una lucertola che prende il primo sole.
E' il momento di portare a terra i miei voli pindarici e di procurargli
qualcosa da mangiare.
In estate è facile; prendo il coperchio di un vasetto di miele e lo appoggio
sul davanzale della finestra accanto a me.
Solitamente l'attesa non è lunga e qualche mosca ignara s'invischia nella
fatale dolcezza del tranello; io la prendo con delicatezza, e con precisione
la depongo al centro della ragnatela.
L'insetto si dibatte come una gazzella nelle sabbie mobili e, quando esausto
e bloccato si ferma, Francesco gli è subito sopra, gli danza sul corpo come
una ballerina, lo fascia tutto con la sua bava e lo morde mortalmente.
Questo in estate.
D'inverno è più difficile; devo salire in soffitta, fare il giro di tutte le
ragnatele conosciute e dove c'è cibo intrappolato, rubarlo.
E' come fare la spesa al banco degli ortaggi in un supermercato, perché devo
valutare il cibo per Francesco; devo scegliere quello più fresco, l'insetto
che da meno tempo s'è impigliato in quella collosa nuvola grigia, altrimenti
lui se ne accorge e si offende.
Una volta, più che altro mosso dal mio morboso voyeurismo, gli ho portato
giù un ragno femmina e l'ho posto nel PC tra la scheda di rete ed il modem
interno; quando Francesco l'ha  adocchiata s'è rifugiato nella sua tana tra
il termosifone ed il muro e per due giorni non s'è fatto vivo.
Alla fine del secondo giorno, allo scoccare del quarantottesimo sciacquone,
l'ho visto avviarsi verso il computer, ma scorgendo che c'era ancora la
femmina, invece d'entrare è salito sulla scrivania e mi si è piazzato a
qualche centimetro dalla biro che tenevo in mano.
Immobile tra:
' Spazi vegetali e sibili di violini stradivari senza custodia.'
e:
.il grifone planò dalle pagine gialle di una vecchia favola a quelle di una
rubrica telefonica.'
Francesco sembrava sfidarmi .
Io continuai:
'.senza notare però la differenza. '
Ma lui si spostò all'inizio della riga seguente, impedendomi di proseguire.
Capii che era un single di natura, che il suo tempo ed il suo spazio erano
incondivisibili e senza futuro.
Riportai la femmina in soffitta e tutto tornò come prima.
Francesco è fatto così, non sopporta gli altri ragni e soprattutto non
sopporta che lo si guardi mangiare, fosse anche dio.
Avete mai osservato un ragno nascosto in un ventricolo qualsiasi di muro
vecchio, nel giorno finale dell'apocalisse umana?
Voi, se foste dio, il giorno in cui l'idiozia umana smetterà di proliferare
e
quelli  che si sono persi e non sanno più tornare si fermeranno, consapevoli
dell'ineluttabilità degli
eventi, e ripareranno nel fienile abbandonato presso la stalla abitata da
mucche
pazze e tori impotenti, voi, se foste dio, dicevo, non vi fermereste mica ad
aiutarli, ma vi piazzereste proprio di fronte a quel ventricolo buio per
osservare la
tranquillità del ragno.
Il mondo s'incrakka e lui, indifferente, continua a tessere la sua ragna di
tela bavosa; perché si, il mondo umano splitta, ma le mosche rimangono, il
suo menù preferito continua ad essere reperibile senza il cercapersone e
quindi la sua vita continuerà come prima. Anzi, meglio, perché spariranno
anche gli aracnofobici con il ddt facile e i pavidi straccicolpendoli che si
cacano sotto al minimo sfiorar di bava secca che penzola dal cielo.
Voi, se foste dio, vi assidereste subito sotto la crepa del muro per capire
come avete fatto a creare questo essere esteticamente raccapricciante, ma
con un
gusto artistico sublime nel mangiare.
Perché un ragno mica mangia la mosca come noi mangiamo un pomodoro
incrociato con un'anguria americana (quella a strisce, tanto per capirci).
Il ragno, dopo che la mosca curiosa s'è smerdata nella ragna, l'ammazza
raccontandogli quella dell'orso o di quel tipo che passeggiando di mattina
presto per il parco, trova una gatta nera che gioca a terziglio con due cani
e credendo che questa sia in difficoltà spaventa i cani, se la porta a casa
e la fa sterilizzare per motivi che esulano da qualsiasi logica umana, ma
che trovano piena razionalità in quella domestica. E l'Uomo s'è perso, s'è
perso e non sa più tornare.
E dopo che l'ha ammazzata, il ragno, la mosca mica la sbrana come una tigre
sminuzza una scimmia. No, lui è un fine, lui prende una cannuccia, gli
strappa l'incarto e lo soffia a mo' di cerbottana fuori dal ventricolo e
cateterizza la mosca succhiandone il contenuto.
Voi, se foste dio, ve ne stareste lì seduti ad aspettare l'evento del ragno
che
succhia la mosca, mentre tutto attorno si sbrindella alla luce di un sole
che tramonta a est e contemporaneamente sorge a ovest. Poi, quando l'evento
si manifesta, appoggereste il vostro occhio alla fessura nel muro per
osservare
meglio, lui, che copre la mosca con il suo corpo, l'abbraccia con le zampe e
la culla nell'eternità del giorno.
E se adesso lo faceste, Francesco ve lo morderebbe, l'occhio.
Lui non ama essere osservato finché mangia.
Gaez


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: camilla

text:
anice <
an...@blu.it
> wrote in message 3d27eee...@news.tin.it...
>al piu' presto provero' a scrivere qualcosa, che rifugga lo sfogo, anche se
trovo
> estremamente difficile staccarmi dalla mia vita, dalle piccole grandi
> cose che riempiono i miei giorni. (ben vengano suggerimenti)
Ovvio che si scriva sempre di se stessi e della propria vita.
Indispensabile, anzi. Scrivi di te ma usa la metafora. Molte belle metafore
e molti begli aggettivi. Un'aggettivazione riuscita non è mai eccessiva.
Comunque guarda che qui dentro Camilla è in odore di eresia e quindi non
prendere sempre come oro i suoi suggerimenti, anzi restane distaccata e fai
di testa tua. Al massimo riceverai qualche solenne puah.
Dai, va' subito a scrivere qualcosa.
Camilla


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: anice

text:
On Sun, 07 Jul 2002 09:26:50 GMT, "Gaez" <
di...@libero.it
> wrote:
>A me piacciono molto i ragni e gli aggettivi.
>I lombrichi li uso per la pesca alla trota.
>Ho un ragno per amico........
>
>Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Allora. Non sono abituata a scrivere, ma leggo molto da molto tempo,
quindi le mie idee me le sono fatte su cio' che mi piace e su quello
che invece mi rende lenta la lettura... provo ad azzardare un
commentino:-)
Molto carino questo racconto, "simpatica" l'idea di raccontare le
gesta di un inquilino-amico che abita gli anfratti della tua casa e
della tua fantasia, ben scritto, scorrevole e con quel pizzico di
originalita' che rende imprevedibili gli sviluppi della storia...
Non mi e' piaciuto il tuo ricorso a termini computeristici, tipo
hardware ripetuto, tower..., e quella parola con due K che ora non
ricordo ma di cui ignoro il significato... trovo che infarcire di
nozionismo tecnologico un racconto sulla vita di un ragno sia fuori
luogo, sposti l'attenzione dall'esserino peloso su particolari
secondari della "scenografia", ed e' un peccato... ma e' solo
un'opinione.
Comunque mi e' piaciuto:-)


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: Gaez

text:
"anice" <
an...@blu.it
> ha scritto nel messaggio
news:3d287af8...@news.tin.it...
>trovo che infarcire di
> nozionismo tecnologico un racconto sulla vita di un ragno sia fuori
> luogo, sposti l'attenzione dall'esserino peloso su particolari
> secondari della "scenografia", ed e' un peccato...
Sono d'accordo, ma gli aspetti ed il linguaggio (?) tecnologico sono un
insostituibile cambio di passo, in questo racconto.
 > Comunque mi e' piaciuto:-)
bene, mi fa piacere :))
ciao


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: Gordon Comstock

text:
"anice" <
an...@blu.it
> ha scritto:
> Son partita, coi sensi spenti, per quasi quattro ore di assenza
> totale.
senz'altro piu' coinvolgente, emotivo ed emozionate.
Quanto a Gaez, io penso che i fottuti aracnidi siano alieni bastardi e che
come tali vadano sterminati senza pieta', come faceva Sigourney Weawer con
il lanciafiamme legato con lo scotch al mega-fucilone spaziale. So tutto di
loro: stanno sulle cime dell'Himalaya, nelle sabbie dei deserti infuocati,
perfino sott'acqua ... Quando fanno un documentario su di loro metto lo
schermo a nero e ascolto l'audio: conoscere il nemico ...
gordon
(bastardi ...)


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:agcuqq$kklem$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> "anice" <
an...@blu.it
> ha scritto:
> Quanto a Gaez, io penso che i fottuti aracnidi siano alieni bastardi ...
Sssssssssshhhh...scrivi piano che se ti legge mia figlia le cade un mito.
Tu.
Lei adora i ragni e come posso io non adorare ciò che lei ama?
Ovviamente si parla di ragni sotto il mezzo chilo.
ciao :-)
gz


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
On Mon, 8 Jul 2002 23:06:05 +0200, "Gordon Comstock"
<
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:
>Quanto a Gaez, io penso che i fottuti aracnidi siano alieni bastardi e che
>come tali vadano sterminati senza pieta', come faceva Sigourney Weawer con
>il lanciafiamme legato con lo scotch al mega-fucilone spaziale.
assolutamente, se posso contribuire porto la lacca ultra forte per
capelli, li fossilizza ed e' un sadico splendore da godere:-)


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
"anice" <
an...@blu.it
> ha scritto nel messaggio
news:3d2a82eb...@news.tin.it...

Eccola lì, quella che ci allarga il buco e ci stermina uno dei pochi esseri
viventi che non  ruberebbe mai la marmellata.
Tzk...andrete tutt'e due all'inferno. A piedi Gordon, non in moto. E
separatamente.
Verrete bolliti nella peperonata, con un rametto di salvia tra i denti e una
patata novella come supposta.
Eddio, dal mio alto, vi mestolerò sulla testa ad ogni sussurro e ad ogni
grido e spargendo orologi da tavolo e da muro uno svedese sadico ci girerà
sopra un film e affinché l'unto venga asciugato verrete vergati a sangue con
baguette da 30 kg...
 ...basta così.
Vado a mangiare, penne con la peperonata.
gz


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: Max Rip

text:
Ho insegnato ai miei bambini a tenere in mano alcuni tipi di ragni, senza
essere morsi.
Sono rimasti meravigliati, ed non ho avuto ancora il coraggio di
confessargli che con gli umani non funziona sempre; anzi, non funziona.
Max rip
ogni tanto torno
anice <
an...@blu.it
> wrote in message 3d2a82eb...@news.tin.it...



title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: Pikkiatella

text:
"Max Rip" <
max...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
> Max rip
> ogni tanto torno
e' tutta colpa di quel rip;)
Pikkia/bentornato


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
On Tue, 09 Jul 2002 11:03:20 GMT, "Gaez" <
di...@libero.it
> wrote:
>
>Eccola lì, quella che ci allarga il buco e ci stermina uno dei pochi esseri
>viventi che non  ruberebbe mai la marmellata.
>Tzk...andrete tutt'e due all'inferno. A piedi Gordon, non in moto. E
>separatamente.
>Verrete bolliti nella peperonata, con un rametto di salvia tra i denti e una
>patata novella come supposta.
>Eddio, dal mio alto, vi mestolerò sulla testa ad ogni sussurro e ad ogni
>grido e spargendo orologi da tavolo e da muro uno svedese sadico ci girerà
>sopra un film e affinché l'unto venga asciugato verrete vergati a sangue con
>baguette da 30 kg...
> ...basta così.
>Vado a mangiare, penne con la peperonata.
>gz
>
miii, me l'ero persa questa! Grandiosa! Haneke???


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
"anice" <
anic...@occupato.it
> ha scritto nel messaggio
news:3d2d53c9...@news.tin.it...
> On Tue, 09 Jul 2002 11:03:20 GMT, "Gaez" <
di...@libero.it
> wrote:
> miii, me l'ero persa questa! Grandiosa! Haneke???
Haneke?
Spiegati o non dormo la notte.


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
On Thu, 11 Jul 2002 10:56:17 GMT, "Gaez" <
di...@libero.it
> wrote:
>Haneke?
>Spiegati o non dormo la notte.
Una interessantissima ed affascinante teoria sociologica sostiene che
tutto il compiaciuto e ambiguo interesse esercitato nelle masse dalla
body art, e dalle manifestazioni cosi' biecamente macabre dell'arte
contemporanea (parlo di oggetti culturali in senso generale, quindi
cinema violento sesso-thriller, narrativa di facile lettura
sesso-thriller-gialli da obitorio, piercing-branding- scarificaion,
etc) non e' altro che la sublimazione della risposta al
naturale bisogno di violenza consustanziale alla natura umana, dato
che il  sadomasochismo e' il modello basilare delle relazioni sociali
in quanto rapporti di potere.
Detto questo: non mi spieghero', voglo un altro insonne sullo stomaco
(la prima sono io). hehehehehehe :-)))))))))))))))


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

author: Pier

text:
anice oso' scrivere:
>>Haneke?
>>Spiegati o non dormo la notte.
>
>
>Una interessantissima ed affascinante teoria sociologica
...
>che il  sadomasochismo e' il modello basilare delle relazioni sociali
>in quanto rapporti di potere.
Michael Haneke? Il regista de "La Pianista"?
brrrrr
--
Pier.
"Me se squajata a pleistescion"
Totti


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
On Thu, 11 Jul 2002 11:59:20 GMT,
pier.gsp...@nongraditokatamail.com
 (Pier) wrote:
>Michael Haneke? Il regista de "La Pianista"?
>
>brrrrr
bastardo!!!!!!!!!!!!


title: primo pseudo-post: "tachicardia"

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
agjjbg$m2jvb$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
> e' tutta colpa di quel rip;)
sa di tela strappata... :)
>
> Pikkia/bentornato
grazie! sono felice del tuo benvenuto
Max


title: [R] Calze Verdi (15/17)

author: Linus

text:
8 dicembre, Martedì
Film brutto, non voglio neanche scriverne il nome. Sì, c'era Sonia e, per la
solita legge del fuggitivo, oggi, che di lei non me ne sono occupato se non
all'inizio per fare qualche presentazione, si è un poco attaccata a me. Mi
ha chiesto di accompagnarla e se non fosse stato per quel rompiballe di suo
fratello probabilmente avrei combinato qualcosa di più. O forse no. Forse in
realtà non me ne frega niente. Eppure è carina, è molto diversa dalle
ragazze che ho conosciuto finora e non so capire se sia solo la diversità ad
interessarmi o c'è qualcosa in più. Forse neanche a lei interesso molto e mi
ha chiesto di accompagnarla solo perché non voleva tornare a casa da sola.
In ogni caso ci siamo lasciati con una qualche idea di rivederci... no, non
è il solito 'spero di rivederti' buttato così all'ultimo, no... io le ho
chiesto chiaramente "ti va di uscire un'altra volta?", e lei "Va bene, anche
se d'ora in poi sarò sempre più impegnata con lo studio. Ma tu non studi
mai?". Mi ha dato il suo numero. 242****, carino. La chiamerò stasera
stessa, bisogna battere il ferro finché è caldo...
- Ecco, puoi fermarti qui. Cosa ne ricavi da questa annotazione...
- Ma, può essere qualunque cosa: l'inizio della grande storia d'amore come
no... dipende... Con voi due non successe poi nulla, anche se questo secondo
incontro sembra molto... non so come dire... leggero... ecco, mi ha dato
un'impressione di leggerezza.
- Vedo che incominci a ragionare con la testa e non con i ricordi. - Marco a
volte aveva il potere di portarmi dove voleva lui. Stette un attimo in
silenzio. Probabilmente voleva cambiare discorso e cercava la frase adatta
per introdurlo.
- Immagina - disse poi - che la nostra storia sia finita.
- Campa cavallo, siamo appena agli inizi.
- Be' tu immagina lo stesso.
- Immagino.
- Con quale nome la pubblicherai?
Lo guardai un po' in silenzio. Non avevo pensato al dopo. Sulla panchina di
Castelletto, dopo aver seguito Calze Verdi, avevo preso la decisione di
finire la storia. Tutto qui. Ma il destino di quelle pagine che avrei
scritto non l'avevo considerato. Per me anche farle restare in un cassetto
sarebbe stata una fine possibile. Francamente non avevo pensato a una loro
pubblicazione, se non farne qualche fotocopia per gli amici più intimi.
Forse proprio perché stavo mettendo del mio nella scrittura, e non mi ero
ancora reso conto che, se Marco ormai aveva deciso di rendere pubbliche le
sue cose, io non avevo di certo preso quella decisione per quanto riguardava
le mie. Io mi sentivo ancora geloso del mio passato, non avevo avuto un
diario, ma nemmeno un amico al quale confidare le mie peraltro rare
avventure. Parlavo con Marta, ma con gli amici poco. A lei avevo confidato
praticamente tutto quello che mi succedeva, almeno fino alla Maturità. Non
mi dava mai consigli, se non quando glieli chiedevo, e questo per me era
molto importante. Quando si trattò di scegliere definitivamente per la vita
universitaria ella fu forse l'unica che aveva capito il reale motivo di
quella scelta: la mia totale estraneità ormai alla vita del paese e della
gente che vi abitava. Mi disse però anche questa frase che non potrò mai
scordare: "Non ti credere che cambiare vita ti farà cambiare automaticamente
carattere; chiuso sei e chiuso rimarrai a meno che sia tu, e non il cambio
d'indirizzo, a volerlo.". Diedi le spalle a Marco e cominciai a guardare in
strada.
- Non so... - dissi alla fine - Certamente io sono l'autore e quindi ci sarà
il mio nome sulla copertina. Immagino. Comunque poi, se dovessimo guadagnare
qualcosa faremo metà per uno. Non so... francamente non c'avevo pensato
finora. Poi scriverò una prefazione nella quale, senza nominarti (a meno che
tu non lo voglia), dirò che questo romanzo si basa su una storia vera
raccontata attraverso i diari di un ragazzo che, per comodità, facciamo
abitare a Ravenna, anche se non è la sua città... eccetera eccetera... forse
la gente non ci crederà, del resto molti romanzi incominciano con il
pretesto di avere qualcosa di reale da raccontare e invece è tutta una
finzione...
- Va bene, io non ti vieterò di mettere il tuo nome in copertina e di
beccarti tutta la fama. Ma allora io ti vorrei chiedere: tu ti sei
immedesimato nella storia? La senti tua? Un Narratore che non si sia
affezionato ai personaggi scriverà come minimo un polpettone. Da quello che
sento ho invece il sospetto che tu sia solo affezionato al tuo passato, che
guardi al mio dal tuo punto di vista e, forse, usi il mio come pretesto per
scrivere il tuo confrontandolo. Questo non mi andrebbe. Io ti ho chiesto di
scrivere un romanzo su di me. Se tu, poi, vorrai scrivere anche la tua
autobiografia non c'è alcun problema, basta che le due cose siano
staccate...
Avevo dunque ingannato Marco? A me non sembrava. Certo, c'era qualcosa che
non andava, mi ero reso conto di non essere un bravo Narratore. Rileggendo
quelle poche pagine che avevo scritto della storia di Marco mi ero annoiato.
Non c'era nessun tentativo di narrare la storia in un modo interessante, non
un minimo di suspance, nessun tentativo (o almeno ridottissimi) di
introspezione dei personaggi. Forse sarebbe andato bene per una biografia,
ma per un romanzo no. E forse neanche per quello. Anche una biografia
richiede qualcosa di più di uno sterile elenco di fatti, bisogna anche
cercare di legarli, di far credere al lettore che tutte le cose successe
hanno avuto una spiegazione... o forse no, forse è solo un'illusione. Molte
cose nella vita accadono per caso, anche per i personaggi illustri, e poi
gli storici di secoli dopo si affannano a cercare una ragione di quel
comportamento.
- Hai ragione, - risposi - ma siamo anche agli inizi. E' chiaro che io mi
debba ancora ambientare nel tuo mondo, nel tuo passato e che usi, visto che
anch'io sono vivo, il mio come paragone. Ma poi, c'è un altro fatto...
Ero ancora girato di spalle e mi presi una sigaretta. Poca gente in strada,
come sempre verso quell'ora. Non volevo guardare Marco negli occhi, era come
se vedessi il suo passato, Sonia, Calze Verdi, quel piazzale. Per una volta,
almeno, volevo parlare in modo staccato, come un Narratore che non dovesse
parlare con i propri personaggi del romanzo. Mi sentivo in un deja-vù, come
il Capocomico che parla ai sei personaggi, che, come me, si è ritrovato
all'improvviso: persone con una voglia disperata di raccontare la propria
storia.
- Ecco, il tuo diario si riferisce ad avvenimenti passati, e fin qui nulla
di male. Il brutto è che quegli avvenimenti sono per certi versi troppo poco
passati. A me sembra quasi di parlare di cose accadute ieri. Anche se gli
anni compresi nel diario sono quelli nei quali la vita cambia più
rapidamente. Devi capirmi anche per questo: siamo quasi coetanei, abbiamo
vissuto vite diverse, certamente, ma in ogni caso quando tu avevi quindici
anni io ne avevo solo sedici, per cui è chiaro che io istintivamente
confronti i due modi di vivere. E' una sorta di vite parallele, chiamalo un
po' come vuoi, ma a me non sembra poi una brutta cosa... anzi, se proprio il
tuo più grande desiderio è vedere infine il nostro romanzo pubblicato avrà
sicuramente più successo se raccontiamo anche l'altro lato della medaglia...
lo potremmo intitolare: "Due vite" o qualcosa del genere... ("Una vita" è
tra l'altro un titolo già usato).
- Purtroppo devi capire - proseguii - che io non sono uno scrittore di
professione. Mi dispiace se a questo punto ti sto deludendo, ma lo sapevi
dal principio a cosa andavi incontro consegnandomi i tuoi diari...
- Ma tu li hai accettati.
- Ma io li ho accettati perché tu hai insistito. In ogni caso se li hai dati
a me vuol dire che non avevi un'altra persona disponibile; per cui adesso
non cominciamo con queste critiche fuori luogo. - mi girai, non so perché ma
mi sentivo leggermente irritato, forse straparlai - Dimmi le cose
seriamente: non girare con stupidate come "tu non ti sei affezionato ai
personaggi" e cose del genere. Se in questi mesi hai trovato qualcuno più
bravo di me al quale affidare i tuoi scritti dimmelo chiaramente, altrimenti
lasciami un po' lavorare, almeno fammi finire una prima stesura e poi,
semmai, giudicherai qualcosa. Mi sembra di essere un regista oppresso dal
produttore: "Tagli questa scena", "Cambi il finale: è troppo triste, e non
batte cassa..." .
Spensi la sigaretta e ritornai a guardare la strada di sotto. L'orologio
digitale della farmacia vicino al mio portone segnava alternativamente le
20.58 e 7 °C. La croce verde illuminata mandava un po' di luce fino al mio
davanzale che cambiava così colore in sequenza. Fissai il davanzale come
ipnotizzato e quasi non sentivo le parole di Marco. Mi era venuta voglia di
sbattergli tutta la sua dannata scatola di surgelati e ordinargli di non
farmela più vedere. Ecco, avrei gridato: "Vattene via, tu e i tuoi falsi
amori da quindicenne affamato! Ma che ti credi, che tutti i ragazzi sono
come te, pieni di soldi e viziati e che, liberi da problemi, possono
dedicarsi alle ragazze a tempo pieno? Hai avuto la tua felicità? Be', ora
che rompi? La vorresti ripetere e non puoi? Te ne vorresti liberare? Dai
retta a me: bruciala, sì, brucia tutto... brucia!" Avrei preso l'accendino e
avrei cominciato a dare fuoco ai diari e a buttarli brucianti in strada...
avrei continuato a urlare: "Ora è incominciata la vita, caro mio, ora non ha
loco più il Santo Volto / Qui si nota altrimenti che nel Serchio... Ah, Ah!
son finiti i giorni in cui bastava una festa per toccare il sedere alla
prima che ti veniva in mente...". Ma avrei gridato invano. Riaprii gli
occhi. Avevo stretto i pugni e i denti in questa fantasia che ritornava da
dove era venuta. Ero di nuovo io, calmo apparentemente, nella mia stanza. La
scatola di surgelati ancora ben nascosta sopra l'armadio. Marco ancora lì,
dietro di me, tranquillamente sdraiato sul mio letto. Ed io, di nuovo,
sconfitto.
- ... non ti credere, - stava dicendo. - che io non ti capisca. Ma mi sembra
che ti lasci prendere troppo dai ricordi. Cosa vorresti? Aspettare
trent'anni? Così ti sembrerebbe una cosa più passata? Ma non cambierebbe
nulla, ahimè. Sei solo illuso, certe cose te le ricorderai con la medesima
intensità per tutta la vita. Forse è per questo che ora opponi resistenza
alle mie critiche: perché sai che sono giuste ma non le puoi accettare... e
sai perché? Perc...
- Aspetta. - Dissi. - Aspetta... un attimo...
Avevo visto una ragazza per la strada. E mi sembrava Sonia. Anzi, ne ero
sicuro.
--
Linus


title: Veglia funebre

text:
Agilulfo è morto.
Agilulfo non c'era
non c'è mai stato
non ci poteva essere.
Ma si illudeva di esserci.
Che è come dire che aveva un'anima.
Mi capite?
E' quello che conta, diceva.
E questo gli bastava.
Era molto frugale, come sapete.
Così come già sapete che Bradamante lo ha cercato senza sosta.
Ha attraversato di gran carriera boschi, valli, ferrovie.
E anche Agilulfo aveva sperato di essere trovato.
Voi sapete:
se una bella donna ti dice "ci sei", tu quasi ci credi,
o fai di tutto per crederci.
Così Bradamante finalmente lo trova.
Agilulfo se ne sta accigliato,
affacendato come sempre,
a rendere lucida la sua armatura,
splendenti le sue armi,
e ad architettare battaglie per il suo Re.
Dubbioso, ma intenerito da tanta dedizione,
Agilulfo accoglie Bradamante nel suo laboratorio,
l'accoglie fra i suoi libri,
l'accoglie nella sua musica,
l'accoglie nel suo letto,
ascolta il racconto delle sue avventure,
storie favolose di mari pieni di colori,
infiniti e insondabili,
a combattere saracini e ad amarli.
Ma fin qui la storia la sapete già.
Poi viene il sonno.
Ha sonno anche chi non c'è, anzi lo teme.
E ha ragione.
Ma non perché si chiede chi potrebbe svegliarsi,
non essendoci chi dorme.
Lo teme perché il sonno porta i sogni.
E i sogni sono spesso profezie.
Agilulfo sogna un piccolo dipinto,
una madre con il bambino.
Agilulfo ama quel dipinto.
Lo conserva da sempre,
con cura meticolosa,
fin da quando si ricorda di essere Agilulfo.
Quasi come se fosse la sua anima.
Ma ora nel sogno qualcuno lo ha rubato.
Un uomo con il camice armeggia davanti a un cavalletto.
"Lo hai preso tu" mormora con voce dolente Agilulfo.
"Io non ho preso niente" risponde l'uomo senza voltarsi.
D'altra parte Agilulfo sa di non esserci,
perché uno dovrebbe voltarsi?
"Sì, tu lo hai preso - grida allora Agilulfo -
il quadro è proprio lì, sul tuo cavalletto."
Sente risuonare forte la sua voce,
come dentro a una cavità senza fondo,
forte come non l'aveva mai sentita prima.
E così si sveglia.
Strana è la sensazione che prova al risveglio.
Come la sensazione di una ferita in mezzo al petto.
Come se vi passasse l'aria attraverso.
Nessun'arma aveva mai potuto ferirlo.
Ma il segno è chiaro.
E' l'impronta della bella mano di Bradamante.
Voleva prendersi il suo cuore.
Per i suoi trofei di amazzone.
Ma Agilulfo non c'è,
come poteva avere un cuore?
Così Bradamante si è presa l'anima,
la sola cosa che c'era lì dentro a quel niente,
a quello che non c'è mai stato
e che neppure ci poteva essere.
Si può pensare a qualcosa di più crudele?
No, non affannatevi a rispondere,
o a parlare a vanvera di viltà.
Che ne sapete voi di chi conosce il mare?
E poi.
Non è rimasto più niente che vi possa sentire o leggere.
Sapete come si dice quando non c'è nessuno?
"Non c'è neanche un'anima."
Ecco.
Forse rimane un'eco.
Ma è solo il ricordo di un canto gregoriano,
la memoria antica
di una veglia funebre.


title: [AT] Trans siberiana

author: Maledetto [di stirpe]®

text:
corre corre la locomotiva
è cosa viva
è cosa vegeta
è cosa vegetale e animale
osservo le comunità
mentendo a me stesso
ripetendomi di non farne parte
pedogenesi larvale
i figli crescono nella molle madre
poi la perforano
e la divorano
diventando madri
più siamo più corriamo e
paradossalmente
più abbiamo freddo
che strano
--
------ Maledetto [di stirpe]®
--


title: Pesce d'Aprile

author: Ferdinando

text:
In occasione del primo aprile riposto un racconto di una decina di anni addietro inviato con altro nick

Racconto a forma di pesce

Il comandante   in capo,  Zna'hell V,
custode  di tutte le strato - arnie, primo
fecondatore   dei nidi primaverili, strusciò
cerimoniosamente     le   corte antenne  sulle
elitre  dei   sottoposti      di secondo rango che
deferentemente   gli  facevano   ala, e  pacatamente
si rivolse ai  convenuti rappresentanti   nemici  per
formalizzarne   la  resa,   secondo  le  loro    antiche
usanze.   Il traduttore   universale  con   un fastidioso
ronzio   di fondo, rese il suo  discorso   comprensibile a
tutti i presenti   nell'enorme bunker   sotterraneo, fino
a qualche    ora   prima, sede  ultima   del comando della
resistenza aliena.- "Noi nidiacei figli nobili dell'arnia
Znall, discendenti primi  della   gloriosa schiatta degli
Hell, incontrastati signori, dominatori  dello spazio e
del tempo, memori   delle  alterne vicende  cosmiche e
rispettosi custodi del volere dell'Uno accettiamo la
resa   incondizionata dai convenuti rappresentanti
nemici.      "Dopo essersi fermato un  attimo  per
lubrificare l'organo di canto situato al  centro
dell'argenteo    torace,  con   l'essudato della
  ghiandola    tarsiale, il capo supremo degli
spaziali   d'invasione  con estrema  enfasi
riprese -- " Rendiamo onore   agli  eroici
combattenti   nemici     che   causarono
così tante perdite da rendere la nostra
flotta sparuta come chicchi  di froll
autunnale,   e     come    formale
riconoscimento  a tanto   valore
dichiariamo  che siamo pronti
ad adeguarci alle loro più
nobili    e   importanti
Convenzioni."
Così dicendo
premette il pulsante
che avrebbe  innescato il
processo di totale sterilizzazione
del pianeta e  prima di far abbattere
a   colpi di     disintegratore gli ultimi
esterrefatti nemici, come ultimo magnanimo segno di
deferenza completò il grande rito    alieno pronunciando
le parole dell'immortale Convenzione che il gracchiante traduttore

universale fedelmente riportò:

" PESCE D'APRILE "


title: Smemoria

text:
Settimana del libro a peso, all’ipermercato. La sagra dei fondi di
magazzino. Un chilo di carta rilegata (poi bisogna farsi furbi con le
copertine, che fanno una bella tara) a 4 e novanta: in pratica te li tirano
dietro. E c’è di tutto, in particolare ciarpame. Le massaie rovistano devote
letteratura rosa, alcune azzardano manuali imperdibili (La pesca d’altura,
Cucinare con gli avanzi, Yoga prima di dormire), qualche nonna dalle risorse
limitate scartabella fiabe con sanguinarie illustrazioni giapponesi.
Non sia mai che io, proprio io, resti indietro: mi scortico le mani e mi
spezzo le unghie per grattare il fondo del vascone (lo stesso dove il mese
scorso si andava rissosamente a pesca di asciugamani e tanga 3x2), attirata
dal verde brillante di un Newton tascabile che pare – ed è – un romanzo di
Gide. Succulento il titolo “I sotterranei del Vaticano”; ancora di più il
sottotitolo “L’opera più irriverente e scandalosa del grande scrittore
francese”. Ci aggiungo (è il mio giorno fortunato?) “Il mondo nuovo” di
Huxley, che devo avere prestato a qualcuno anni fa a fondo perduto, e anche
(in malora la miseria) un’edizione economica del “Cucchiaio azzurro”,
pazienza se so già che ha poche e inservibili illustrazioni.
Torno a casa col bottino e la soddisfazione di avere fatto un affare. Appena
possibile, mi apparto con Gide per un paio di capitoli. Un paio, non di più,
perché qualcosa non mi torna. E’ come se mi stessi annoiando. Come se lo
avessi già letto. Decido di accantonarlo, per ora, e di finire
diligentemente un’altra lettura in corso, qualcosa di storico o semi-storico
che mi rilassa prima di dormire e non mi lascia il segno. Questo, lo
ripongo.
I francesi stanno sullo scaffale dei francesi.
I romanzi di Gide stanno con i romanzi di Gide.
Questo, della Newton, sta con gli altri romanzi francesi di Gide della
Newton.
Giusto accanto a un’altra copia de “I sotterranei del Vaticano” di André
Gide, L’opera più irriverente e scandalosa del grande scrittore francese,
copertina verde, Grandi Tascabili Economici Newton. Dentro, ben oltre la
metà, c’è un segnalibro: una cartolina dalla Spagna, dove mia figlia è stata
due anni fa.
Per colmare, a questo punto, la misura, mi sposto di una colonna sulla
destra e di due scaffali in altezza: eccolo là, Il mondo nuovo di Huxley,
prestato (chissà più quando) a qualcuno (chissà più chi) che si è ricordato
di restituirmelo molto meglio di quanto io stessa mi ricordi chi fosse.
Bel colpo.
Quanto al Cucchiaio azzurro, preferisco restare per sempre nell’ignoranza,
ma è fondato il sospetto che ne esista una copia appartenuta a mia madre
nella vecchia libreria della mansarda.
Chissà se lo accetteranno, un ricettario di pesce, alla biblioteca comunale?
Perché è lì che finiscono, e molto graditi, i doppioni della mia bulimica
libreria domestica: ci finiscono a borse, e tutti in ottimo stato, dato che
spesso sono effettivamente nuovi, intonsi perfino.
Vorrei poter protestare che c’è qualcosa di commovente, o forse
compassionevole, in questa mia avidità di circondarmi di libri al punto di
non accorgermi quando ne ricompro uno solo perché lo amo troppo. Ma, siamo
seri, c’è anche qualcosa di allarmante nella mia memoria, che da un po’ di
tempo rimuove e rimuove, come una ruspa.
Domenica scorsa ho dimenticato il sale nell’arrosto.
Martedì ho dimenticato che una figlia restava fuori a pranzo e alle due e
mezza le ho fatto squillare il cellulare mentre era a lezione in facoltà.
E’ la regola che lavi il pavimento due volte nello stesso bagno e nessuna
volta nell’altro.
I personaggi dei libri che leggo e dei film che vedo, sarebbe ora che mi
rassegnassi a segnarmeli su un foglietto per non confondere chi è chi e che
c’entra e perché.
Qualcuno mi ammonisce che si tratta di stress, che è colpa dello stress se
la mia attenzione è così volatile. Ma a me ‘sto stress mi stressa. Mi
stressa non ricordare con sicurezza e fare figure da stordita. Tra un venti
o trent’anni ne potrei fare un vanto dell’età, ma per adesso è solo stress
da stress.
Contro l’avvilimento, mi prendo un gatto in braccio e mi assento davanti
alla tele. Vediamo che fanno: toh, La morte ti fa bella, gustoso! Lo dico
perché mi ricordo benissimo di averlo visto più volte, questo sì. Un
isolotto solitario nell’oceano della mia amnesia.
Mi sento già rinfrancata e me lo sciroppo tutto, ridacchiando con il gatto.
Ridacchio perché gli effetti speciali, ok, sono esilaranti; perché Meryl
Streep e Goldie Hawn le adoro, io, con quel ritmo magistrale che hanno nel
sangue; perché godo nel vedere un Bruce Willis dimesso e bolso ma più
convincente di quando si impegna a sembrare macho; perché la Rossellini,
antipatica di suo, qua esprime una goffaggine che conferma la mia disistima.
Ma ridacchio, vieppiù rinfrancata, perché le due protagoniste incarnano con
bello spirito l’ossessione isterica di un’eterna giovinezza rappresentata da
una pelle levigata, due tette sode e un culo, diciamo così, vispo.
Rotfl.
Io che mi lavo il viso col sapone come ai tempi delle elementari.
Io che vesto la stessa taglia 40 dei tempi dell’università.
Io che vado dalla parrucchiera solo quando la frangia mi acceca.
Io che ho risolto il problema del tono muscolare e della flessibilità
articolare a domicilio: step-no-stop sulle quattro rampe di scale di casa
mia, aerobica in terrazza quando stendo il bucato (e pesi quando lo
trasporto a bacinelle titaniche dalla lavanderia), flessioni in giardino
quando pianto, semino e raccolgo, corsa campestre fin fuori comune quando mi
scappa il cane, che va come il vento. Caspita.
E mai un raffreddore, mai due linee di febbre.
Per il mal di schiena, basta dormirci su.
Come, gli occhiali? Ah sì, certo, li porto: per forza. Ma è da
intellettuali, fa tanto ’ammazza quanto legge, quella’, e poi c’è chi li
porta neutri tanto per darsi un tono.
Bilancio?
Ma meglio di così!
Memoria a parte.
Stamattina sono scesa in cucina per il caffè e mi è venuto incontro il
gatto: me lo ero dimenticato sul divano. In compenso, avevo lasciato le
chiavi nella serratura all’esterno: il gatto ha dormito in casa e la casa è
rimasta aperta.
Ho anche scoperto che era finita l’acqua minerale e sono uscita per
comprarla. Per strada ho notato i cartelli e mi sono ricordata che è giorno
di targhe alterne, ma siccome non mi ricordo la mia targa ho rischiato quei
pochi chilometri. Ho preso due confezioni di acqua; stavolta sono stata
prudente e non ho sbirciato i libri a peso. Ho pagato (in contanti, perché
il codice del bancomat era momentaneamente assente dalla mia memoria) e ho
aperto il bagagliaio della macchina.
Dove c’erano altre due confezioni della stessa acqua comprate ieri e
dimenticate lì.
Da stasera, nei Racconti, anche qui:
http://digilander.libero.it/cortesconta2004/


title: un affollare di attese.

author: rassel

text:
l'ho trovato, l'ho riletto e (forse) lo riposto, non ricordo. E' lungo,
segno che avevo pi� tempo, o avevo pi� cose che mi premeva di dire.
Un affollare di attese
Il posto dove siamo � cos�. Appena davanti un muro di legno affianca il
perimetro per intero di una stanza enorme. Ci sono ripiani in ogni angolo.
Ogni scaffale � un pezzo di vita. Libri di un giorno, fotografie dello
stesso giorno, frasi giuste di quel preciso momento dentro le ore di quel
giorno. Ci sono scaffali dappertutto, In alto si abbassano quadrati di legno
chiusi da una maniglia, dai vetri opachi e ci sono fogli e fotografie di
altri giorni. C'� solo una sedia al centro di un pavimento gelato, bianco di
un marmo rigato di venature bluastre. C'� questo rimbombare di voci, voci
che dopo aver parlato non sono pi� uscite, sembra tutto senza una via di
fuga, un'uscita, c'� la forma di un pensiero che piegato su un lato del muro
coperto dalla parete di legno si interroga ancora. Un affollare di attese,
risposte ancora non consegnate, domande aperte ad accavallarsi, e poi
silenzio, a volte magico, a volte il contorno di una solitudine viva, a
volte la sola assenza di frasi. Il tipo non dice molto. Appena entro mi fa
notare che la mia visita non era prevista, forse � dispiaciuto, non sa come
essere normale. Ha questa testa abbassata, sguardi stretti dietro occhi
stretti, e mani strette; dita affiancate a forma di pistola ogni volta che
mette un punto a una frase, per le virgole scuote la testa colpendo l'aria
alla destra delle sue guance. Ogni pausa � breve, cerca subito la frase
successiva, parla con me ma � come se parlasse solamente, senza nemmeno
ascoltarsi. Accendo una sigaretta, ma subito mi accorgo che non c'� dove
posare la cenere, a guardare bene non c'� nemmeno un piano d'appoggio,  non
ci sono corridoi di polveri secche sui margini del marmo. E' tutto cos�
pulito, ma non ci sono stracci, non c'� nemmeno quell'odore di un posto
appena pulito. A sentire bene non ci sono odori, sembra che manchi l'aria
che porta l'odore  sulle sue correnti. Adesso il tipo mi guarda, e smette di
parlare, le sue dita a pistola si arrendono e con un dito si appende alla
cinta, le guance le stira fino agli zigomi e sullo sguardo si posa un
sorriso complice con s�. Deve aver visto qualcosa in me che gli ricorda
qualcuno. Prende a fissarmi, il sorriso sullo sguardo aumenta, adesso � una
macchia di luce su una superficie rugosa. Devo dire qualcosa, ma la mia
mente � come vuota, non ho nemmeno una parola che possa mettere contro di
lui. Dovrei sdrammatizzare il nostro incontro, cerco di organizzare un
pensiero ma sento un affollare di attese occupare la mia fronte, e poi come
un groviglio di sangue opprimere la nuca. Sono le attese alle mie frasi
concatenate contro il suo sguardo immobile, ho fatto caso che da cinque
minuti non ha nemmeno sbattuto le palpebre, il suo tempo si � come
immobilizzato e ho come la sensazione che lo stia vivendo io. Per me � tutto
accelerato, sento sulla pelle una specie di frana, prima riguarda gli angoli
tra le spalle e le braccia, poi le punte degli occhi che sfiorano la fronte,
tutto si ammorbidisce in fretta, c'� una resistenza minore tra i confini del
mio corpo, tutto raggrinzisce, si spiega, la corsa sulla mia schiena
rallenta a forma di piccole onde, bruciano come piaghe di carne viva,
appoggio una mano sull'altra mano perch� sbatte sull'aria come se scolpisse
nel vuoto una forma che vede. Adesso il tipo smette di fissarmi, e tutto
dentro di me rallenta, adesso riesco a sentire un suono acuto che sbatte tra
un'orecchia e l'altra, venuto dal buio, lentamente ma deciso offusca il suo
volume, e diviene impercettibile. E poi di nuovo silenzio. Adesso parlo. Il
tipo sembra essere tranquillo, fa piccoli passi tra uno scaffale e l'altro
controlla che niente si muova senza il suo controllo. Adesso che lo guardo
mi sembra che fissi quei fogli e quelle fotografie come se fossero insetti
ingabbiati tra superfici trasparenti, E s�, � cos� perch� il suo sguardo e
quello di una comunicazione che si ha quando si parla a qualcosa che non pu�
capirti. Piega il collo e tiene gli occhi fissi sulla vetrina, cerca di
seguire piccole traiettorie immaginarie e poi sente  rumori impercettibili,
volta leggermente il capo per questo, per appuntare l'orecchio. Non so dove
sono provo uno strano modo di chiederlo a lui. Parlo.
"E' stato gentile a farmi entrare. La vicenda del treno � quantomai
incredibile non trova?"
"Ne ho sentito parlare alla radio" Ha detto.
"Sono riusciti a fermarlo il treno. che cosa si sa?" Ho fatto questa
domanda, ma non ho controllato la voce, d'un tratto ho sentito il timbro e
il suono delle mie parole pi� basso, o forse pi� sospirato, pi� stanco, di
certo pi� stanco, ho camminato cos� tanto. E' ancora girato verso i suoi
fogli, cerco di guardare nella sua stessa direzione, c'� la faccia di una
donna che ride con la faccia aperta, con la bocca aperta ingoia l'aria di un
intero spazio tra alberi verdi e un corridoio di cemento piantato su un
sentiero. E' una foto gigante accartocciata per farla stare dentro l'altezza
dello scaffale, ma anche da qui quella risata sembra impossibile. Prendo a
parlare di nuovo.
"Una faccenda veramente incredibile, un treno che nessuno riesce a fermare.
molti di noi hanno deciso di buttarsi gi�. col rischio di."
Non so perch� ma sto guardando la gamba, il ginocchio � completamente
girato, l'asse della gamba � fuori traiettoria, il piede � esattamente
perpendicolare al polpaccio.Provo a girarlo ma i legamenti tirano per
mantenere il piede completamente ripiegato. Non ho pi� la scarpa, la
caviglia � gonfia in maniera sproporzionata, ma penso che l'imbuto del mio
polpaccio si sia incastrato fino al tallone ed per questo che lo riempie e
lo gonfia a dismisura. Ma non sento nessun dolore. Non c'� vita dentro di
me, � il momento in cui lui si volta. Rimette le dita a pistola, lo sguardo
obliquo e la voce dritta.
Ha detto. "Non tutti quelli che si sono buttati dal treno hanno avuto la tua
fortuna. Hai i piedi rotti, le ginocchia sconquassate, hai una ferita sulla
testa che sanguina, hai la schiena piena di sangue. Eppure non tutti quelli
che si sono buttati dal treno hanno la tua fortuna."
"Ci potevo rimetter la pelle � vero. una bella fortuna" Ho detto.
"Non esistono treni che non si fermano mai." Ha detto.
"Non dovrebbero esistere, lo so. non ha uno specchio, voglio vedere la mia
ferita." Ho chiesto.
Lui si avvicina, raccoglie la mia mano iniziamo un giro come inseguendo i
pezzi di una danza sbilanciata e lenta. Stranamente sono io avanti a lui �
come se mi orientassi tra migliaia di scaffali, ho la sensazione di
conoscere ogni cosa che c'� dentro.
Adesso ha un tono dello sguardo rassicurante, saltiamo i primi venticinque o
trenta scaffali.
"Da questo punto in poi", dice, "c'� la vita che avresti vissuto" Non ci
sar� un momento, da questo punto in poi, che non invidierai a te stesso, ci
sono ricordi per ogni giorno, per ogni ora. La vita, avresti dovuto saperlo,
� come il cerchio la cui unica via d'uscita � smettere di seguire il suo
giro, in caso contrario non finirebbe mai, tutto continua interminabile. "
Si scosta qualche metro, come se si allontanasse per mostrarmi una cosa,
zoppica vistosamente, il piede poggia perpendicolare al polpaccio.
Improvvisamente ho un senso di solitudine improvvisa, devo sentire la mia
voce, provo a parlare ma l'aria non sale dalla gola, e la bocca disegna
forma delle lettere senza emettere suoni.
Sono passati tanti giorni da quando quell'uomo � scomparso senza dirmi
quanto tempo dovr� ancora passare. E qui c'� solo una sedia, in mezzo a un
pavimento gelato sterminato, dove l'unica vita dei miei occhi sono le vene
bluastre che rigano percorsi che si congiungono tra loro, in un gioco a
giro, com'� la vita.
Rassel. Vecchie cose.


title: un affollare di attese.

author: Liutbald

text:
"rassel" <
in...@plutosistemi-nos.com
> ha scritto nel messaggio
news:lCfnm.20515$Tq6....@tornado.fastwebnet.it...
>
> l'ho trovato, l'ho riletto e (forse) lo riposto, non ricordo. E' lungo,
> segno che avevo pi� tempo, o avevo pi� cose che mi premeva di dire.
Grazie. A me piace molto il modo che hai di concederti, quelle labbra sul
cuore. E' raro. Non parlo nello specifico di questo pezzo, ma delle distanze
e delle attese che ti porti dietro. Devi essere una bella persona.
A rileggerti
Liutbald


title: un affollare di attese.

text:
"Liutbald"
> Grazie. A me piace molto il modo che hai di concederti, quelle labbra sul
> cuore. E' raro. Non parlo nello specifico di questo pezzo, ma delle
> distanze e delle attese che ti porti dietro. Devi essere una bella
> persona.
> A rileggerti
>
> Liutbald
non c'� vita pi� bella che l'attesa di ogni giorno. Reinventare ogni giorno
poco prima dell'alba e dimenticarsi di tutto poco prima del tramonto. Tutto
quello che ho scritto � la storia di un uomo confuso che sul confine della
certezza preferisce tornare indietro per irtrovare una nuova incertezza. Le
incertezze sono regioni del cuore non ancora esplorate, sono sorrisi
spezzati e passioni irresistibili. Quanto potr� durare... Ma questo tuo
pensiero sulle attese... mi sembra di averti gi� visto. Una vita intera
bisognerebbe dedicarla all'attesa di un evento meraviglioso, e farsi
sorprendere nel mezzo di un sonno leggero. Avremo il mondo che vogliamo, e
se pure non esiste io lo costruir�.
Rassel. Grazie, col cuore, grazie.


title: un affollare di attese.

text:
"rassel" <
in...@plutosistemi-nos.com
> ha scritto nel messaggio
> Quanto potr� durare... Ma questo tuo pensiero sulle attese... mi sembra di
> averti gi� visto.
Magari a Roma. E' uno strano mondo [ cit. ].
Una vita intera
> bisognerebbe dedicarla all'attesa di un evento meraviglioso, e farsi
> sorprendere nel mezzo di un sonno leggero. Avremo il mondo che vogliamo, e
> se pure non esiste io lo costruir�.
Gi�, qualcosa del genere.
Liutbald


title: un affollare di attese.

author: costante

text:
Chiss�.
Forse sar� anche vero che possa esitere l'attesa di un giorno.
Un'alba che arriva al tramonto.
Nulla, se ben ci pensi, e non sostianzi. l'attesa con il fare, qualsiasi
esso sia.
Il niente di chi attende un  giorno: solo, unico, ogni? non appaga.
A meno che non si riesca a superare il confine copernicano e...
immaginazione inventi  potere.



title: un affollare di attese.

text:
rassel ha scritto:
...
> bisognerebbe dedicarla all'attesa di un evento meraviglioso, e farsi
> sorprendere nel mezzo di un sonno leggero...
Non si puo'. Per il paradosso dell'evento inaspettato, un evento
inatteso non puo' accadere.
bye, rassel.
nik56


title: il paleo etologo

author: GML

text:
Noialtri etologi siamo gente strana.
Io, poi, non sono neppure un etologo come quelli della televisione, che ci
piacciono i gatti o hanno l'evve moscia e la barba.
Io mi occupo di impronte.
E neanche impronte di adesso: impronte vecchie, diciamo quelle dei dinosauri
ma anche quelle dei vermi limicoli che hanno scavato nella sabbia, quella si
č fossilizzata ed ecco qui.
Mi occupo anche di merda fossile (noi etologi la chiamiamo coprolite): se il
dinosauro si caga via la roba che ha mangiato e quella cacca lě si
fossilizza, ecco.
E anche i vermi limicoli che scavano la sabbia e se la mangiano filtrandola,
poi quella sabbia dovranno pure cagarsela alle spalle: ed ecco il nostro
coprolite.
Sono un paleoetologo, uno che si č studiato tutta la sistematica delle
cozze, dei datteri di mare e di altre robe simili, che lasciano tracce anche
loro.
Dinosauri, pochi, perchč non č che ogni momento ti trovi davanti l'impronta
della zampa di un dinosauro.
Ma merda di verme e tracce di datteri di mare che si sono mangiati gli
scogli sě.
I datteri di mare, che sono litofagi, si scavano la tana mangiando la
scogliera.
Allora, se tu vedi una roccia di un milione di anni fa, e ci trovi dentro la
traccia di un dattero di mare, allora puoi dire tutto soddisfatto: ecco, un
milione di anni fa lě c'era un dattero di mare.
E da questo puoi capire molte cose, specialmente se ti trovi proprio in cima
a una montagna.
Ben, quando sono stufo di andare in giro a cercare simulacri fossili, mi
dedico al mio secondo lavoro.
Il mio secondo lavoro sono č il superprotosincrotone.
Lavoro a Ginevra, e sono addetto alle camere a nebbia.
Non so se siete pratici delle camere a nebbia. Sono delle grosse scatole
montate sul superprotosincrotone, piene di nebbia.
Qui le particelle elementari scintillano, lasciano scie nella nebbia e poi
muoiono.
Muoiono in un attimo, anzi molto meno, ma lasciano una scia luminosa nella
nebbia e allora tu puoi studiarle: tracce fossili come le impronte dei
dinosauri,  o la cacca dei limicoli, oppure i datteri di mare che si sono
mangiati la scogliera.
O era la montagna?
GML


title: il paleo etologo

text:
GML <
webm...@chichi.de
> wrote in message
uOtX9.32535$ZE.9...@twister2.libero.it...
> piene di nebbia.
La nebbia... credo sia una dimensione come alto basso largo stretto come
quando perché.
La nebbia č 'dove'.
Nella nebbia c'č tutto, bisogna perň sapercisi muovere, essere fatti di
nebbia anche noi se non ci si vuol perdere, o tamponare qualcuno
Amo la nebbia che ipnotizza esattamente quanto il sole che brucia, il mio
mondo č climaticamente in contraddizione costante, e da questa inquietudine
nascono i desideri e le immagini.
Poi scrivo.
> O era la montagna?
Era un'altra čra, di sicuro.
Era prima dell' homo, quello che ha rovinato tutto.
[ps OT: raccomandatissima
www.osteriapenzo.it
 , e di' che ti mando io]
Camilla


title: la mia Grecia

author: Kiora

text:
Un mare pieno di olivi
incastrati nelle pupille del Sole.
Il paradiso terrestre
di cui mi parlavano tanto
gli occhi verdi
di mia nonna.
Anila
--
**********************************
"Per tutto quanto è nato, la morte è certa.
 Per tutto quanto è morto, è certa la nascita.
 Perciò non vi dolete di ciò che è inevitabile."
           (Bhagavadgita, testo indiano)
**********************************


title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

author: TroppoSfera, TS, eccetera

text:
Iovanni era un macellaio giansenista. La vetrina del suo cubicolo al centro
commerciale "Le inferriate" spiccava per l'ordine sanguinolento di costate
e salsicce, per il rigore dei sanguinacci tradizionali e per l'integrità
delle cotenne. Il suo stesso camice, immacolato per grazia superiore,
testimoniava di un mestiere condotto secondo la più severa e certificata
correttezza.
Quazio era un matematico ricercatore, ossia di quelli che non operano sulle
giovani menti nelle scuole o in tivù ma che si attengono alla pura indagine
del numero, al mero sondaggio dello scibile e del possibile con l'occhio
della logica estremizzata.
Un giorno Quazio si fermò da Iovanni e la scintilla scoccò. Lo scienziato
aveva chiesto un paio d'etti di interiora di bue per le sue ricerche sulla
ricorsività intestina ma, ahilui, lo aveva fatto senza por occhio al
giansenista lì davanti: così prestante e soggiogante su quella pedana
rialzata... Ah! Quazio il matematico cominciò a sudare, dio, dio, a
eccitarsi per i muscoli e le mannaie che intravedeva dietro il
grembiulaccio d'incerata appoggiato sul camice lindo di Iovanni.
Iovanni, flemmatico e scrupoloso, sollevò un sopracciglio verso il cliente:
"Je basteno du' etti o famo quatro?" Ma il cliente aveva la salivazione
bloccata e una mano tendente alla patta, così "er macellaro" si schiarì la
voce e la impostò al massimo dell'italiano concessogli dal luogo comune:
"Senti 'n po', sor Coso-o! Mo o-ho capito perché t'esce la merda da-a
bocca: da quel'artro tubbo der culo 'nun te pò usci', si nun metti 'n
intervalluccio fra 'n cazzo e 'n artro. Ma quanti ne starai a prenne ar
giorno... ?!"
Ops. Quazio, incassata l'omofobia del norcino, ribadì i due etti e
scomparve per sempre dalla vita commerciale della città, preferendo
l'internet shopping a qualsiasi altra modalità di rapporto col prossimo.
Iovanni, invece, perì tosto di colesterolo buono mentre redarguiva una
bistecca poco ortodossa (scarsamente ortometrica e senz'osso).
.... - - .--. -..-. -..-. -..- --- --- -- . .-. .-.-.- ...- .. .-. --. .. .-.. .. --- .-.-.- .. - -..-. .--. ..- .-.. . --.. --.. .-


title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

text: Uno spaccato del macellaio..


title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

author: iperion

text:
TroppoSfera, TS, eccetera ha scritto:
> Iovanni era un macellaio giansenista.
il trito luogo comune del macellaio con accento falso romanesco, nessuno
sfugge alla tentazione...
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

text:
> il trito luogo comune del macellaio con accento falso romanesco, nessuno
> sfugge alla tentazione...
No, più che altro nessuno afferra quando sfotto.
Lo dico da più di 5 anni, qui.
Pora me...



title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

text:
> Uno spaccato del macellaio..
Manco.



title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 06 Maggio 2005 TroppoSfera, TS, eccetera ha scritto:
>  No, più che altro nessuno afferra quando sfotto.
  Toh... e io che pensavo di essere paranoico...
--
"Non sei riuscita a cambiarmi; non sei cambiata: lo sai..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

text:
La tua scrittura è carne dell'osso. Essa serve come strato di
nutrizione per sostentare gli uomini e renderli cannibali e
misericordiosi. Pronti quando non serve a fagocitare l'impeto
desiderante.


title: [Arte&arte] Frattali e frattaglie

author: Fache

text:
> La tua scrittura č carne dell'osso. Essa serve come strato di
> nutrizione per sostentare gli uomini e renderli cannibali e
> misericordiosi. Pronti quando non serve a fagocitare l'impeto
> desiderante.
Ma scusa eh. In settant'anni che bazzico usenet non mi hai mai vista e ora
mi vieni a parlare della mia scrittura?!
Ma scusa eh 2. Perché mi sfotti? Che ti ho fatto di male?
Učččč...


title: [IT]

author: Artod

text:
La frustrazione non sta nel mancato atto in sé - quello, in fin dei
conti, era da prevedere. La frustrazione si annida nell'eterno "Potevo
fare di meglio?" o, più semplicemente, "Perché non ci sono riuscito?".
L'attrezzo non sembrava danneggiato, anzi, serviva il suo padrone che
era un piacere; ma, messo davanti ad una prova mai affrontata prima, ha
stranamente rifiutato di fare il suo lavoro.
Cambiato metodo è entrata in gioco la parte estetica; ci vuole classe,
certo, e non si può pretendere di farlo così, come dei buzzurri.
Dignità - ecco perché scartai il secondo metodo.
Il terzo mi sembrava relativamente facile, veloce, con poche probabilità
di essere interrotto; ma ecco porsi il problema della sicurezza. Ci sono
azioni che devono essere studiate nei minimi particolari e ogni effetto
deve essere previsto, giacché le conseguenze di un errato calcolo
possono pregiudicare eventuali ripetizioni. E, vista l'abissale carenza
di nozioni a riguardo, non potei goderne.
Chi ha capito di cosa sto parlando mi aiuti via mail.
Artod


title: [IT]

author: Trans IL vano

text:
Artod,
ar...@libero.it
 ha scritto:
> di essere interrotto; ma ecco porsi il problema della sicurezza. Ci sono
> azioni che devono essere studiate nei minimi particolari e ogni effetto
> deve essere previsto, giacché le conseguenze di un errato calcolo
> possono pregiudicare eventuali ripetizioni. E, vista l'abissale carenza
> di nozioni a riguardo, non potei goderne.
> Chi ha capito di cosa sto parlando mi aiuti via mail.

Scusa, il mio client di posta elettronica fa le bizze.
Comunque, in breve, le istruzioni le trovi dentro la
confezione dei profilattici, e sono piuttosto intuitive,
te lo giuro.
(come al solito non sono riuscito a resistere, scusa) :-)
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: [IT]

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.137e6ec3e...@news.tiscalinet.it...
> Scusa, il mio client di posta elettronica fa le bizze.
> Comunque, in breve, le istruzioni le trovi dentro la
> confezione dei profilattici, e sono piuttosto intuitive,
> te lo giuro.
> (come al solito non sono riuscito a resistere, scusa) :-)
Non era questo, scemo... :-)
Ciao,
Artod


title: Ornette Coleman a Milano

author: Roberto Coracaglina

text:
Ma anche ad averne d'immaginazione, e a conoscerne ogni perche' e percome,
e' davvero impossibile immaginarsi il passato. Non dico il passato remoto:
Milano sotto Maria Teresa d'Austria posso immaginarmela benissimo e anche
con ricchezza di dettaglio, si contiene tutta nei documenti e non ne esiste
memoria diversa. Ma Milano nel 1950, dieci anni prima che io nascessi (o, se
e' per questo, nei miei primi cinque anni di vita): mi sfugge completamente,
come sfugge alla comprensione la vita altrui, che non importa con quanta
passione e ingegno ci proviamo, non vi andremo mai nemmeno vicino. Posso
chiedere a chi c'era, certo, e vederne foto e film nei quali magari, bambino
e inconscio, figuro anch'io, sentire le voci di allora, perfino visitarne
luoghi immutati in forme e colori. Ma la trama di quei giorni, quella mi e'
perduta perche' parte di memorie vive, di chi vive ancora intendo, dunque
inattingibile, e non c'e' altro che a me interessi. E tutto questo perche'
ascolto Ornette Coleman, oggi, una domenica di marzo dell'anno Duemila, in
questo appartamento ex di ringhiera, o dovrei dire di ex-ringhiera sul
Naviglio Grande. Un disco del 1961. Come immaginare che a Milano, nel 1961,
vi fosse - e c'era - chi ascoltava Ornette Coleman? Ora, questa e' una cosa
che va oltre la mia fantasia, ma di un bel pezzo. Se mi ci applico troppo mi
manca il respiro. Come suonava in quell'aria e in quella luce, a quelle
orecchie? Forse anche solo vagamente simile a quello che sento io?
Forse simile a quello che ne intende Maura, che da brava donnina milanese mi
ha fatto stendere senza complimenti sul suo divano elegante e amorfo, nel
1961 meno plausibile ancora dei viaggi sulla luna o della musica di Ornette
Coleman, e si e' chiusa nel cucinino a fare il caffe', il te', non so. Senza
chiederle permesso ho tolto di tasca il mio CD e l'ho infilato in un
impianto stereo molto piu' costoso e raffinato che a me verrebbe mai in
mente di comprare, anche quando potessi permettermelo: e siccome mi conosco,
nel farlo ho evitato, incrociando gli occhi per sfocare la visione, di
leggere nomi e titoli sui dorsi di forse trecento CD che all'apparecchio
fanno cornice, in un complesso di scaffali  che mappa tutta la parete -
l'ultimo, il piu' in alto, percorrendo la stanza intera.
Vorrei che uscisse dal cucinino - non un "angolo cottura", č proprio una
diminutiva cucina, corredata di ogni appliance la piu' moderna - e mi
sgridasse, per scherzo o anche seriamente irritata, 'ma che che cos'č questa
roba?". O che, superando d"una falcata il divano, spegnesse proprio e senza
un
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author: Papero

text:
Ah!
--
Un giorno le macchine riusciranno a risolvere tutti i problemi, ma mai
nessuna di esse potrà porne uno. (Albert Einstein)


title: un bacio....

author: Alex

text:
UN BACIO...
IL TUO PROFUMO SI DIFFONDE SILENZIOSO
ECCO, E' IL PRIMO SEGNALE DI TE..
SFIORO CON LE DITA I TUOI CAPELLI
RIBELLI E TENERI COME L'AMORE DI UN BAMBINO
STRINGO LE TUE FRAGILI MANI
COME SE IL MONDO FOSSE TUTTO LI'
VOLGO LO SGUARDO E DAI TUOI OCCHI
ESPLODONO LAMPI DI LUCE RADIOSA.
UN BATTITO PROFONDO SI ODE LONTANO
CRESCE, EMERGE DAL NULLA
ORA L'ORIZZONTE NON E' ALTRI CHE TE
NIENTE PERCEPISCO AL DI FUORI E NE ALTRO VORREI
TUTTO MI SI ANNULLA E CONFONDE
QUANDO LE NOSTRE LABBRA SI UNISCONO
IN QUEL BACIO COSI' A LUNGO AGOGNATO
DA SEMBRARE QUASI UN SOGNO FINALMENTE AVVERATO.
Alex


title: un bacio....

author: daila

text:
Alex <
x....@tiscalinet.it
> wrote in message
8cc3qv$2bn0$1...@stargate1.inet.it...
> UN BACIO...
Me lo riscrivi con le minuscole che cosě forse riesco a leggerlo?
Se no mi fanno male gli occhi...
daila :-)


title: L'inizio dell'inferno

author: Lady

text:
una bella notte estiva, io e Lucia passeggiamo sul lungomare a raccontarci le cazzate. Da lontano, le luci colorate della sala Bingo ci fanno l'occhiolino. Arrivate davanti alla grande porta a vetri Lucia dice:<< Dai, perchè non entriamo?>> <<Ma io non so come si gioca!>> <<Ah, non ti preoccupare.>> Mi risponde sorridendo.
La sala è piena di gente un pò anzianotta seduta intorno a grandi tavoli rotondi. Troviamo due sedie vuote vicino a due tipi intenti a sgranocchiare noccioline in attesa della partenza del gioco. Un secondo dopo arriva una graziosa fanciulla sorridente per venderci le cartelle con i numeri spampati. <<Quante ne volete?>> Io, ne prendo quattro, Lucia altrettante. Volevamo vincere di sicuro. Ci chiede anche cosa vogliamo bere. Io le dico che non voglio nulla, ma la graziosa fanciulla insiste con delicatezza. L'uomo delle noccioline mi si avvicina all'orecchio bisbigliando: <<La consumazione è obbligatoria>>. Mi faccio portare una aranciata amara, sperando che non mi faccia venire più sete di prima.
Dalla gabina di regia, che domina la sala dall'alto esce una voce metallica che copre il brusio della gente. I numeri corrono veloci, forse qualcuno è rimasto nell'etere. Un gioco stupido, come si può sperare nell'uscita di 1 numero su 90?

Infatti abbiamo perso 30 euro a testa. Un pò scoglionate, ci incamminiamo verso l'uscita. Nel corridoio con il tappeto rosso che conduce alla porta a vetri ci sono una fila di slot una attaccata all'altra come un plotone di soldati in parata ufficiale.
All'improvviso uno scroscio di monete e una musichetta gradevole attira la nostra attenzione di passaggio.  Il tipo appollaiato sullo sgabello non fa una piega. Raccoglie le momete e si siede in un altra slot.
<<Caspiterina Lucia, hai visto quanti soldi ha vinto quello là. Ci proviamo anche noi?>>. E lei: <<Dai dai, facciamo fifty-fifty>>.  Senza sapere come funzionano queste macchine, infilo dentro una moneta da 2 euro e schiaccio il pulsante. Facciamo due tiri. Non succede nulla. Ancora 2 euro. Nulla. Altri 2 euro e la macchina scarica 100 euro. Maledetta vincita, è stato l'inizio dell'inferno...

lady


title: L'inizio dell'inferno

author: cristina punto e basta

text:

Un ciao dall'ultima arrivata :-)


title: L'inizio dell'inferno

text:
>
> Un ciao dall'ultima arrivata :-)

Ciao Cristina  ;)


title: L'inizio dell'inferno

author: hastridmodifica

text:
Il giorno sabato 6 febbraio 2016 16:41:57 UTC+1, Lady ha scritto:

ciao Lady, ciao Cristina.
ora voi due dovreste salutare me...:-)


title: L'inizio dell'inferno

text:

ma ciao hastrid!


title: L'inizio dell'inferno

text:
 Nice to meet you!

lady


title: L'inizio dell'inferno

author: Liutbald

text:
"Lady" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio

>Maledetta vincita, è stato l'inizio dell'inferno...

Siete uscite in un sacchetto di plastica dopo aver venduto pure i reni ? :P

Liutbald


title: L'inizio dell'inferno

author: danca (Daniele Campagna)

text:

Bentornata Lady!

Dan
--
"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.


title: L'inizio dell'inferno

text:

e anche dall'igresso principale

lady


title: L'inizio dell'inferno

text:

grazie Dan

lady


title: x Annarella

author: Luigi Melilli

text:
Mi sono incontrato a rileggere il tuo giudizio sugli ultimi miei versi
postati. Non ricordo se ti ho ringraziato, perché posta inviata non mi dà
sempre la posta in viata a singoli e non so rispondere su google.
        Ti ringrazio sinceramente del bell'apprezzamento che hai fatto dei
miei versi, e questo non solo perché ne sai scrivere di bellissimi anche tu
m,a anche perché credo che sia vero quel che il Croce scrive nella sua
Estetica, e cioè che deve essere poete non solo chi ha l'intuizione
creativa, ma anche quello che la sa ricevere e riprodurre in sé. Chi non è
poeta difficilmente gusta la vera poesia: gusterà la metrica, gusterò la
riman gusterà la divisione in strofe, ma difficilmente la poesia,
specielmente se scritta in versi liberi. Scusami se ho eventualmente
raddoppiato, ma come si doce? Melius abundare quam deficere. Un saluto
carissimo. Luigi Melilli


title: ..."ç*...

author: moongirl

text:
mani sulle spalle
mi accompagnano
a piedi nudi sull'erba
Piacevole
il calore delle tue dita
Non riesco a ringraziarti
per avermi insegnato
a camminare sui tombini
non so dirti il perche
Ondeggiano le foglie...
SdB


title: ..."ç*...

author: Mario Giagnori

text:
moongirl wrote:
> per avermi insegnato
> a camminare sui tombini
> non so dirti il perche
> Ondeggiano le foglie..
Questa parte l'ho trovata un po' criptica.
Mario


title: Randy, fatti vivo...

author: Elena

text:
Non credevo potesse esistere tanta ignoranza e soprattutto tanto astio nei
confronti di una persona con notevole raziocinio, nella fattispecie, Randy.
Dal momento che in troppi serbano rancore nei tuo confronti ... ho pensato
di farti sapere che io sono con te e qualora vi fossero persone "in ascolto"
che non condividono le oserei affermare "nostre opinioni"... che mi scrivano
pure... tanto io non muterò idea...
Elena di Bologna


title: Randy, fatti vivo...

author: Rubina

text:
"Elena" <
elen...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:M1uB7.86376$1H1.8...@news.infostrada.it...

per carità, e chi spera che tu possa cambiare idea?Avevi risposto anche ad
un mio fake:" micio", che era tutta una satira e manco ti eri accorta della
p. p. i. c. sei furba ehh? Ed io che mi ero illusa su una lettrice che stava
al gioco...
intanto vorrei precisare che io sono circondata da gente di destra
cominciando da mia sorella, però mai nessuno di loro ha mai mancato di
rispetto alle mie idee e soprattutto al mio essere comunista. E' la prima
volta in vita mia che vedo un fenomeno di isterismo come Randy. Chi non è
estremista (lui continua a scrivere che non lo è, ma la riga dopo dimostra a
chiarissime lettere che è fascista e di più...) non inizia a dare titoli
offensivi ai comunisti, e lui ha iniziato. Per un pò ho ingoiato, poi i
comunisti hanno nervo, e non porgono l'altra guancia, anche se aspiro da
sempre a porgerla. Scusa ma devo dirti che (secondo me ehh?) tu vai in cerca
di cazzi fascisti (ho la prova perchè a "micio" avevi domandato un incontro
a Bologna, così, per colpo di fulmine) e non posso darti torto se hai
voglia, ma per carità, non metterla sulla politica. Prenditi i cazzi loro,
fatti sfondare alla pecorina, fatti stuzzicare l'utero dai loro cazzi, ma
non farmi credere che tu li difendi per ideali politici.
Vedi, io ora potrei usare del terrorismo psicologico su Randy, perchè
conosco il suo punto debole in quanto me lo ha fornito lui stesso, ed
entrerei nel legittimo perchè lui ieri sera mi ha calpestata toccandomi
Guevara, ma non lo faccio pur conoscendo il suo punto debole. Invece
preferisco dirgli che nonostante tutto, mi dispiace quando si arrabbia,
perchè mi sono affezionata a lui come se fosse una bestia.
A te faccio tanti auguri per la collezione di cazzi fascisti.
Norma
>
>


title: Randy, fatti vivo...

author: Randy

text:
Rubina <
nor...@libero.it
> wrote
> volta in vita mia che vedo un fenomeno di isterismo come Randy. Chi non è
Isterica sarai tu. Isteros, viene dal greco. Ma tu sei troppo stupida per
saperlo, troppo ignorante. Altrimenti capiresti che essere comunista
equivale ad essere nazista.
> estremista (lui continua a scrivere che non lo è, ma la riga dopo dimostra
a
> chiarissime lettere che è fascista e di più...) non inizia a dare titoli
Dimostra? E dove? E come? Essere anticomunisti non euivale ad essere
fascisti nè nazisti. Fascismo e nazismo presuppongo l'adesione a ideologie
estremiste. Odio le ideologie estremiste, come il comunsimo, e quindi non
posso essere nè comunista, ne fascista nè nazista. Ma tu sei troppo stupida
per capirlo.
> offensivi ai comunisti, e lui ha iniziato. Per un pò ho ingoiato, poi i
Chi ha iniziato? IO? Falso! Di nuovo falsità e menzogne. Tipico dei
komunisti di merda. Disinformatia, ce l'hanno nel sangue. Ma tu sei così
stupida che manco te ne rendi conto.
> comunisti hanno nervo, e non porgono l'altra guancia, anche se aspiro da
Gli anticomunisti invece no? Chi non è comunista è una specie di merda per
definizione? Mavaffanculo.
> A te faccio tanti auguri per la collezione di cazzi fascisti.
Ma quali cazzi? Mischiare sesso e politica è un'altra prova della stupidità
tua e dei comunisti in generale.
---
Guevara? Sucamelo.
Guevara? Sei un coglione.
Guevara? Va a da' via i ciapp!


title: Randy, fatti vivo...

author: Koch

text:
> Vedi, io ora potrei usare del terrorismo psicologico su Randy, perchč
> conosco il suo punto debole in quanto me lo ha fornito lui stesso, ed
> entrerei nel legittimo perchč lui ieri sera mi ha calpestata toccandomi
> Guevara, ma non lo faccio pur conoscendo il suo punto debole.
STRAROTFL :-)))
ragazzi mi farete licenziare


title: Randy, fatti vivo...

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:9r62mg$fl6$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Rubina <
nor...@libero.it
> wrote
>
>
> ---
> Guevara? Sucamelo.
> Guevara? Sei un coglione.
autogol? ok.
fattelo succhiare da quella puttana di tua madre, che se sei così agitato e
infelice sarà forse perchè te lo avrà succhiato già quando eri piccolo.
Rimozione legittima.
giuro che se entro ancora qui in questo posto dove si parla di tutto tranne
che commentare racconti, mi getto poi nel cesso.
Norma
>
>
>
>


title: Randy, fatti vivo...

text:
Rubina <
nor...@libero.it
> wrote
> giuro che se entro ancora qui in questo posto dove si parla di tutto
tranne
> che commentare racconti, mi getto poi nel cesso.
Guevara? Fammi una pompa con l'ingoio.
Guevara? Sei un minorato stitico con le pezze al culo.
Guevara? Vieni qui che ti sfondo il torace e ci cago dentro.


title: Randy, fatti vivo...

author: stirner

text:
Randy ha scritto nel messaggio
Ma tu sei troppo stupida per
>saperlo, troppo ignorante. Altrimenti capiresti che essere comunista
>equivale ad essere nazista.
no Randy tu fai un grosso errore se dici questo. il discorso sarebbe lungo e
non voglio affrontarlo qui però posso dire che le due posizioni sono
antitetiche come lo sono la base è la cuspide di una piramide. è vero che la
piramide è sempre la stessa ma le due cose sono opposte. il problema rimane
la piramide. che una volta ricostituita, sia dalla destra che dalla
sinistra, presuppone un vertice. ogni volta che la sinistra ha preso il
potere, nello stesso momento in cui questo è avvenuto, è divenuta per forza
di cose fascismo. ( Stalin)
l'errore della sinistra sta nella presa di potere in senso tradizionale, non
considerando che il potere ha ormai due facce una delle quali è
l'opposizione al concetto stesso di potere visto unilateralmente. tu stesso
ha scritto su questo. il concetto di natura che dici invincibile può ssere
attenuato dalla legge che non nasce per proteggere il più forte ma il più
debole e cioè l'individuo. fino a che la sinistra non maturerà l'dea di
individualità che ha come imput filosofico ( Marx era un antiindividualista
anche se con le sue teorie ha tentato il rovesciamento della piramide) non
si giungerà mai a quella cosa che si chiama democrazia. la democrazia è
aggregazione di diversità.
stir che in questo caso sente necessario ribadire la sua filiazione da Max e
non da Marx.


title: Randy, fatti vivo...

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> individualità che ha come imput filosofico ( Marx era un
antiindividualista
> anche se con le sue teorie ha tentato il rovesciamento della piramide) non
Il massimalismo è una componente ideologica alla quale pare che certa
politica non sappia rinunciare. Non penso che il tuo invito a farlo sarà
accolto, ma se succedesse festeggerei insieme a te. E qualcosa dovrà pur
succedere al punto in cui siamo, con tutte le pustole che scoppiano mettendo
in mostra pus stagionato da decenni, se non secoli, altrimenti... c'è un
bell'articolo in prima sul corsera di oggi a riguardo. Anche se in fondo il
gioco del potere ormai è solo scambio e ridistribuzione. Tutte le teorie
sono solo paraventi ad attività molto ma molto più pratiche e concrete. E
non sto parlando di realpolitik.


title: Randy, fatti vivo...

text:
Randy ha scritto nel messaggio <9r69nu$i21$
1...@atlantis.cu.mi.it
>...
Non penso che il tuo invito a farlo sarà
>accolto, ma se succedesse festeggerei insieme a te.
sono contento che tu dica questo e già così sarebbe il caso di brindare. una
sola cosa vorrei aggiungere ed è che la persona del CHE non mirava al potere
anzi lo ha rifiutato dopo la vittoria contro il fascismo a Cuba. Ha invece
continuato a lottare alla sua maniera ( certo) contro quelli che individuava
come fascismi. questo dovrai ammettere che è una cosa assai importante
indipendentemente dal fatto che avesse ragione o meno.
stir


title: Randy, fatti vivo...

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> come fascismi. questo dovrai ammettere che è una cosa assai importante
> indipendentemente dal fatto che avesse ragione o meno.
Dovresti spiegarlo a Castro. Non fa che ringraziare Ernesto. Dalla padella
nella brace e tutti ad osannarlo. Pensa che noi addirittura abbiamo piazze
ovunque titolate a Garibaldi, che fu massone e mercante di schiavi. Che ci
vuole a creare un mito? Le masse basta che gli dài una bandiera e qualche
simbolo così anche quando non vanno in chiesa hanno qualcosa da fare e sono
soddisfatte e non rompono i coglioni - e se li rompono che li rompano
all'avversario politico così si schioda dalle fottute poltrone. Questa è la
logica, per cui la favole valle a raccontare a chi non può farne a meno. E
tu che atteggiamento tieni nei confronti dell'estremismo? Non eri anche tu
fra i militanti? Non mi dirai che d'un tratto vieni a più miti consigli?


title: Randy, fatti vivo...

author: Guappo Maccarone

text:


E' vero, che avete contro questo Randy?
a me sembra uno dei pochi che ragiona qua dentro


title: Randy, fatti vivo...

text:
Randy ha scritto nel messaggio
>tu che atteggiamento tieni nei confronti dell'estremismo?
dipende da tante cose e dai momenti. se mi sembra sia necessario sono
estremista ( a mali estremi estrermi rimedi) generalmente no
 Non eri anche tu
>fra i militanti?
no. a me questo non lo puoi dire. lo so che ti piacerebbe ma non puoi.
ho vissuto č vero momenti politici scegliendo momentaneamente una parte che
mi sembrava quella giusta ( e lo era) per avanzare verso quelli che sono i
miei ideali personali ma non ho mai sposato definitivamente nessuno.
Non mi dirai che d'un tratto vieni a pių miti consigli?
anche questa volta ti dico, no. se necessario sono a disposizione e nella
maniera che ritengo giusta ad agire di conseguenza. č un vizio di famiglia
sai!
stir


title: Randy, fatti vivo...

text:
Randy ha scritto nel messaggio
Pensa che noi addirittura abbiamo piazze
>ovunque titolate a Garibaldi, che fu massone e mercante di schiavi.
che era massone lo sapevo ma che era mercante di schiavi no.
chi lo ha detto? non sarà per caso Bossi che lo ha scoperto.
:)))
stir


title: Randy, fatti vivo...

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> non sarà per caso Bossi che lo ha scoperto.
No, l'ha scoperto Sbirulino, noto doppiogiochista del kgb 8)


title: Randy, fatti vivo...

author: LG

text:
On Wed, 24 Oct 2001 16:29:21 +0100, Guappo Maccarone
<
guappo_m...@tin.it
> wrote:
>E' vero, che avete contro questo Randy?
>a me sembra uno dei pochi che ragiona qua dentro
Qui e' un po' come essere in televisione. Metti in vendita una merda e
trovi sempre qualcuno a cui sembra bella.
LG


title: Randy, fatti vivo...

text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> >E' vero, che avete contro questo Randy?
> >a me sembra uno dei pochi che ragiona qua dentro
> Qui e' un po' come essere in televisione. Metti in vendita una merda e
> trovi sempre qualcuno a cui sembra bella.
Perchè mi dai della merda anche quando replichi ad altri?
Bastardo fottuto merdoso comunista del cazzo rottinculo pompinaro del cazzo.


title: ah, il uichend

text:
senza gli statali che si collegano dall'ufficio sprecando i soldi del
contribuente, gli studenti che fingono di ricercare per la tesi e se ne
stanno in chat a leccarsi le palle a vicenda, i ragazzini che i genitori gli
hanno sì regalato la palystation 2 e il pentium 4 ma li portano con sè nella
gita fuori porta... ah, il uichend, ci rimangono i rompicoglioni di
professione che son disposti a chiudersi in casa pur di fare propaganda e
gli sfigati che non hanno nient'altro da fare nella vita che cercare
qualcuno in rete per sentirsi vivi... ah, il uichend, col la rete più veloce
dato che gran parte del 99% tm è off-line...


title: Roberto Gervaso: l'angelo della morte?

author: Amleto, il danese

text:
Ho fatto un sogno: ho sognato che Gervaso è l'anticristo che si è travestito
da coglione piduista per trarre in inganno un mondo distratto e pazzo e così
condurlo verso l'abisso.
Egli vive a Torino, e non a caso nei suoi dintorni c'è tanta attività
satanistica: egli è l'antiCristo e catalizza costà le forze demoniache sulla
superficie della Terra.
Fuggite! Chi ha una villa in Lombardìa Vi scappi, chi ha parenti sulla costa
adriatica, corra da loro e non guardi indietro e, se conosce un po' di
dialetto piemontese lo usi per maledire la sua regione e se ne dimentichi
per sempre.
Perché la maledizione comincierà da quella città, il fallimento della FIAT
ne è un sinistro triste presagio (non a caso l'acronimo significa Fiamme
Infernali Awolgeranno la Terra).
Fuggite, pentitevi, vendete le vostre Punto o Stilo e comprate una Seat o
una Lada. E soprattutto non comprate più i libri di Gervaso, tra le loro
righe sono nascosti i versetti della bibbia di satana, della'antivangelo,
per questo non si capisce niente quando li si legge, il significato è
recondito, subliminale, ma affascina le anime semplici e le porta alla
perdizione!
Il segno della fine è vicino: quando a Gervaso ricresceranno di colto tutti
i capelli sapremo che il regno delle tenebre è iniziato: per 1000 anni egli
scriverà bruttissimi articoli su Libero, poi verrà il Crsito a giudicarci,
chi si sarà fatto convincere o verrà trovato con un abbonamento a Libero
sarà dannato, gli altri avranno una GOLF TDi, una villetta sulla costa
croata e una rendita di 3500euro al mese... per sempre.
Amlen.


title: Cuore di tenebra

author: Edizioni Clandestine

text:
I vincitori del Premio Letterario Internazionale 'Cuore di tenebra' su
www.edizioniclandestine.com


title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

author: Poeta elettrico

text:
               Delimit.
Oltre
c'è sempre il dolore
e non si può tornare indietro.
pe


title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

author: frama

text:
Prendi l'autobus.
Non sbagliare.
Il biglietto
devi fare.
Jack Automezzo.
Poeta elettrico <
ilfra...@tin.it
> wrote in message
050519990920495563%ilfra...@tin.it...



title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

author: Marco Castellani

text:
In article <
050519990920495563%ilfra...@tin.it
>,
  Poeta elettrico <
ilfra...@tin.it
> wrote:
>                Delimit.
>
> Oltre
> c'è sempre il dolore
> e non si può tornare indietro.
>
> pe
>
Dubbio: e se non ci fosse solo dolore?
E se dopo Venerdi' Santo ci fosse la Pasqua?
Ciao,
--
Marco Castellani
http://www.geocities.com/Paris/Bistro/4078
http://clubs.yahoo.com/clubs/scrivere
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
http://www.dejanews.com/
       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

text:
ci credi davvero? Beato te!
Stir
Marco Castellani ha scritto nel messaggio >>



title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

text:
In article <7gp25d$hd0$
1...@nslave1.tin.it
>,
  "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
> ci credi davvero? Beato te!
> Stir
>
beh - perche' negarsi questa possibilita' ?



title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

author: Fabrizio Venenrandi

text:
Salute,
Poeta elettrico wrote:
>
>                Delimit.
>
> Oltre 2
> c'è sempre il dolore 6
> e non si può tornare indietro.9
Questi Haiku occidentali mi lasciano assolutamente scettico. Non c'è
misura, non vi è grafica, non vi è sonorità: il significato 'altro' è
perlomeno noioso.
Da dimenticare.
f.


title: Poesia del giorno 5: delimit (corretta)

author: Krapp

text:
Poeta elettrico ha scritto nel messaggio
<
050519990920495563%ilfra...@tin.it
>...
>Oltre
>c'č sempre il dolore
>e non si puň tornare indietro.
>
Ok, allora suicidati se ne sei cosě convinto.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda č immerso in essa comunque
e d'essa č intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Flash 0x

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
Stefania e' bionda e minuta, il seno piccolo e duro (e lei ci soffre),
un temperamento d'artista ma trasognante, pensieri lievi su solide
convinzioni.
"Smettila..." mi dice mentre tento di sedurla (un'altra volta).
"Che c'e'?" le chiedo staccando le labbra dal collo, sciogliendo
controvoglia l'abbraccio in cui si divincola senza convinzione.
"C'e' che dobbiamo chiarire questa cosa tra noi due. Il fatto e'
che siamo arrivati ad un punto tale... Insomma, dove andremo a
finire? Non possiamo continuare cosi' all'infinito, no?"
"Ci penseremo quando sara' il momento." ritento la stretta d'assedio.
"Insomma, dai. E' una cosa seria." Lo e', dice il suo sguardo.
E' in momenti come questi che rimpiango di non fumare, non poter
prendere tempo estraendo il pacchetto di sigarette eccetera.
"Va bene." capitolo. La guardo. "Non ci riesco."
"Non riesci cosa?"
"Normalmente riesco a vedere come sara' una ragazza in tarda eta',
quali tratti le resteranno caratteristici, come cedera' al tempo.
Come sara' con trenta, quarant'anni di piu'. Ma con te non ci riesco."
"E' tutto qui? Di me ti importa solo di come saro' fisicamente?"
terreno pericoloso.
"No, anzi. Il fatto stesso che non ci riesca e' strano. Per me tu sei
veramente speciale, in tutti i sensi." L'anima mi trema un po', si
sente scoperta e fuori c'e' il rischio della desolazione.
Lei sostiene il mio sguardo, un po' a disagio. Deve avere avvertito
la caduta delle barriere, la deposizione della maschera. Forse
vuole sfuggirlo, timorosa di quello che ha messo in moto. Ma poi
decide qualcosa, una torsione dell'animo ed e' di nuovo qui con me.
Segue dichiarazione d'amore.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: Flash 0x

author: Camillo

text:
"Filippo "Kirone" Zamengo" <
kir...@lib.ero.it
> ha scritto
> Stefania e' bionda e minuta, il seno piccolo e duro (e lei ci soffre),
> etc.
carino (ma difficilmente - come scrittore - può servirti sapere sta gran
verità soggettiva)
> Come sara' con trenta, quarant'anni di piu'. Ma con te non ci riesco."
da esperienza personale: la donna della tua vita, la madre dei tuoi
figli, anche dopo trent'anni è sempre bella come la prima volta
(liberamente citando Hume)


title: RIPRISTINO SITO

author: Luciano Somma

text:
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Luciano Somma
--
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title: BABELE

author: Antonella De Luca

text:
> Carissimo Artod lei e' un ignorante - e' evidente a tutti coloro che leggono, ma seriamente, i libri, che Babele il titolo dell'email e' un riferimento all'ultimo libro di Paolo Fabbri - elogio a babele - e che il brano scritto dagli utenti delle biblioteche di Roma e' tratto da quest'ultimo.
 Rispondo a te ma vale anche per gli altri bambini elencati nel thread. E io che credevo di leggerli seriamente i libri, ma guarda un po'... Questo *Elogio a Babele* deve aver venduto più copie di *To have and have not*, forse la sua fama ha addirittura varcato i limiti del mondo conosciuto e io non ne sapevo niente.
risposta - il libro e' uscito da due mesi, strano che lei non l'abbia letto, ma anche io non ne leggo molti una decina al mese quando sono serena, il riferimento pero' e' linguistico, la materia in cui artod si ritiene preparato e che per questa sua apparente preparazione si permette di criticare tutti senza mai postare nulla di suo che, conoscendolo, e' veramente copiato dai libretti. io credo che gli artenanami gli abbiano risposto attraverso un libro, senza nominarne l'autore e il titolo, proprio perche' qualcuno che si interessa di letteratura linguistica, non puo' non conoscere questo libro che nel campo sta facendo riaffiorare alcune riflessioni da non sottovalutare, visto i tempi della globalizzazione - l'immigrazione - ai quali andiamo incontro ( culturalmente ?)
 E pensare che passo in libreria circa una volta a settimana (due, quando sono depresso). Unbelievable, isn't it?
risposta - provi con tre.... visto che due non bastano se si interessa dell'argomento.
 Ora, seguendo il tuo stupido sillogismo, chi *legge seriamente* sa del libro di Fabbri, quindi chi non sa del libro di Fabbri, evidentemente, non legge seriamente.
risposta - ora non sia lei a dire cose sciocche - il fatto e' legato ad una preparazione - e' come se io le dicessi che mi interesso di storia e non conosco l'ultimo ( si fa per dire .... due mesi in libreria ) saggio pubblicato e che sconvolge tutti i metodi di scrittura storica perche' trae le notizie dai giornali.
 A questo punto non stupirti se a molte persone qui dentro, persone che legittimamente ignorano tale pubblicazione, verrà voglia di riempirti il di dietro di calci (metaforicamente, s'intende) sentendosi dare dei *lettori poco seri* da una ragazzina con fregole di grandezza.
risposta - guardi i calci io li darei nei punti giusti - ma non metaforicamente - a gente come lei che rende la comunicazione pesante ... in email e' difficile comprendere la mia eta'... pensi alla sua comunque che sembra, noti bene, sembra..... passatello.
 > Ora che lei lo critichi pensando che siano loro ad averlo scritto non fa che confermare quello che lei e'...un ignorante. > Criticare poi Paolo Fabbri, mi dia retta, ci vuole bene altro che la sua testolina.
 Rispondo sia a te che agli altri bambini elencati nel thread (non valete più di un reply).
risposta - e chi lo dice un videoregistratore con giustificazione ?
 Dunque, non difendo Artod perché non è mai stato troppo simpatico neanche a me, però mi sento di fare un'osservazione. Il trucchetto di riportare brani di libri (più o meno conosciuti) spacciandoli per propri per poi saltare fuori e fare dell'ironia sul mancato riconoscimento degli stessi è stato più volte messo in atto qui su ias e altrettante volte additato, a ragione, come la classica pratica da cretini integrali e non mi pare voi facciate eccezione,
risposta - guardi che gli artenamir non hanno detto nella  email che il brano era loro ed hanno lasciato evidenti tracce - titolo dell'email ed altro - per comprendere cosa era, niente titolo niente autore, ma poi chi lo dice viene accusato di pubblicita'...siete un tantino malaticci ?
 ma non è tutto qui. Il brano di Fabbri è una sua pura e semplice opinione (tant'è che comincia con la parola *sostengo*, anzi *sostiengo* nella battitura filo-ispanica del vostro dattilografo),
risposta - sara' il suo dattilografo - io per quanto mi permetto realizzo piu' casini con la tastiera e soprattutto in pausa pranzo degli artenamir - e poi ho letto dei suoi racconti con dei strafalcioni irripetibili .... - pero' mi sono limitata a comprendere, una qualita' importante per chi scrive e vuole vivere.....non sopravvivere.
 non una teoria documentata e constatabile tramite riscontri oggettivi, quindi è sempre opinabile, chiunque ne sia l'autore.
risposta - vero bisogna criticare anche se si conosce l'autore, ma provi lei a scrivermi qualcosa di calvino e vediamo se io non considero l'opera e l'operato dello scrittore nella mia critica.... con questo non voglio dire che l'autore fabbri in questione abbia delle attinenza con quest'ultimo.
 Queste cose non ve le insegnano a scuola? In cosa siete preparati, in teoria e tecnica del cono gelato?
risposta - certamente ed e' bello leccarlo tutto nei periodi caldi... pero' ascoltandola mi viene in mente freddo - distacco - e cosa ci faccio io in un negozio di surgelati ?
> Lei non puo' sostenere confronti con gli artenamir, sono preparatissimi e soprattutto ironici, hanno un altro passo....altra cultura vera.
 Se il massimo che queste persone riescono a fare è copiare un pezzo di libro e storpiare l'italiano, non vedo cosa ci sia da farsi belli. O forse tutte queste vanterie trovano terreno fertile solo nella loro (o vostra) testa?
risposta - lasci stare ... legga meglio quello che scrivono anche nell'italiano scorrrretto, e' un richiamo al pensiero. si ricorda benigni e le sue critiche cinematografiche in tv ?.... sembrava un pazzo, uno fuori di testa, sembrava non volessero dire nulla, ora con gli anni potrebbero stare benissimo in un libro -  critica della storia del cinema  - in qualsiasi universita'. rilegga le loro email e non voli in alto con le cravatte si rimane incastrati, usi la sua liberta'.....collo e testa liberi.
 Che fate, vi riunite e vi date pacche sulle spalle a vicenda?
risposta - lei conosce quanto utenti si danno le pacche sulle spalle ?...siamo tanti, in una riunione di circa 150 persone abbiamo letto cosa si scrive nei ng... non solo in questo, anche in quelli esteri....bene, la media e' bassa.....con i suoi racconti poi....si scende di molto e l'artod ci ha fatto la sua figura che e'. ma ha letto la sua email - voi non sapete la fatica per togliere i sassi dall'orto ? - ... ma andiamo, meglio la panna di sussanna.... molto meglio.
 > Mi creda, conosco bene il panna Sussanna... ed e' una persona meravigliosamente preparata...i coni, in risposta alla sua ultima, li riempi con la reale sottocultura.
 Per ultima sorge spontanea la seguente riflessione: questo è un ng di scrittura più che di critica (questa viene in un secondo momento, per esigenze che definirei puramente oggettive) eppure non ho visto una sola riga firmata da voi che potesse essere catalogata come racconto, poesia, frammento, brano etc. etc.
risposta - faccia una ricerca - credo che nel ng. poesia trovera' quanto ho scritto e le risposte volgari di un odino di destra e un artod che lo difendeva.... gli artenamir sono scesi in campo successivamente per difendere la mia poesia, contro questi due che mi hanno detto oltre le sue battute di calci e coni gelato, alle quali rispondo con piacere anche emozionale, e istintivo, ma che immaginandovi si disperde.
 Sai com'è, finisce che uno si fa delle domande...certo, siete convinti di essere furbi, colti, attenti e dio sa cos'altro... ma sapete scrivere? Me lo chiedo perché non mi spiego come a qualcuno vada di esporsi in un contesto pubblico come ias e fare la figura del deficiente senza neanche avere un valido motivo per trovarcisi.
risposta - rilegga ... le fara' un gran bene.
Dimenticavo: occhio a giocare coi coni, se non si è pratici possono andare ad infilarsi in posti poco piacevoli.
risposta - questo e' se succede alla sua persona, alla mia, dove si infilano, quando li scelgo, piace molto, ma se lei e' un tipo di ampie vedute e senza orizzonti, puo' piacere, non mi dira' che e' contrario alla manifestazione degli omosessuali a roma. il suo ghiacciolino invece, credo proprio che lo rifiuterei, oddio al solo pensiero di immaginarmelo mi viene il vomito, lo squaglierei in due secondi. sara' come artod un putrido panzone in cerca di email accattivanti, mi dica il vero, lo sa che se io ero una ragazzina, come lei afferma nell'email, la sua ulima battuta sarebbe anche da denuncia ?.... e' un depravato e si vede benissimo, non fa che girare intorno al cono... le dice bene che ho superato i 18.....ma non mi riesce bene di superare con indifferenza gli idioti.
 Luca P.S. - se essere il mio yo-yo personale dovesse piacerti rispondi pure, altrimenti astieniti serenamente; stai pur certa che nessuna delle due opzioni mi toglierà il sonno o l'appetito.
Antonella - figurati sarai cosi' bravo con lo yo-yo ad usare la mano, che ti basterebbe anche una bella bambolina di gomma, l'unica ad accetare il tuo repellente corpo in movimento lento e di rigonfio lardume....  c'e' sempre una terza strada, una donna puo' anche risponderti....... di infilare il tuo pistolino nella tazza e affogarci insieme con tutta la tua sbrodolosa solitudine.
Non per essere presuntuosa, ma credo che molti nel ng con un pochino di sano sesso, e un buon rapporto orale di poesia e letteratura...mi dia retta... smetterebbero di scrivere.
la mia domanda ?
quanto si scrive in disgrazia e quanto in allegria ?
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title: BABELE

author: Artod

text:
Antonella De Luca <
desi....@katamail.com
> wrote in message
2000052512241...@c000.muc.cp.net...
>credo che gli artenanami gli abbiano risposto attraverso un libro,
senza >nominarne l'autore e il titolo, proprio perche' qualcuno che si
interessa di >letteratura linguistica, non puo' non conoscere questo
libro che nel campo sta >facendo riaffiorare alcune riflessioni da non
sottovalutare,
Spero stiate scherzando.
La linguistica italiana non mi interessa, credevo foste abbastanza
intelligenti da capirlo. La prossima volta postate qualche passo da "Od
ekspresionizma do postmoderne" di Paternu o da uno dei vari libri di
Novak ("Oblike sveta", "Oblike srca" ecc.).
> risposta - guardi che gli artenamir non hanno detto nella  email che
il brano era loro ed hanno lasciato evidenti tracce - titolo dell'email
ed altro - per comprendere cosa era, niente titolo niente autore, ma poi
chi lo dice viene accusato di pubblicita'...siete un tantino malaticci ?
[senza parole]
> risposta - faccia una ricerca - credo che nel ng. poesia trovera'
quanto ho scritto e le risposte volgari di un odino di destra e un artod
che lo difendeva.... gli artenamir sono scesi in campo successivamente
per difendere la mia poesia, contro questi due che mi hanno detto oltre
le sue battute di calci e coni gelato, alle quali rispondo con piacere
anche emozionale, e istintivo, ma che immaginandovi si disperde.
Sì, Luca, leggi. Ti divertirai.
>dica il vero, lo sa che se io ero una ragazzina, come lei afferma
nell'email, la >sua ulima battuta sarebbe anche da denuncia ?
Allora le vostre battute sono da denuncia.
> quanto si scrive in disgrazia e quanto in allegria ?
Esattamente lo stesso. E in allegria si scrive pure meglio.
Artod