title: Romanzo - capitolo II - L'arco smarrito

author: Fabrizio Patriarca

text:
L'ARCO SMARRITO
Tre dei governano il cosmo.
Brahama, il creatore, scaturigine dei mondi.
Shiva, the destroyer, always present when history ends.
E Visnu, il suo specchio. Costui scende sulla terra per conservare. La
fronte coronata dei misteriosi avatar. La salvezza dell'ordine, il dharma,
è custodita dall'incedere sapiente del suo passo. I suoi cenni mutano con
le evenienze, opachi come le parole che dissemina, al modo delle sue
astuzie imperscrutabili, che dirigono le sorti della storia.
Alcuni insinuano che egli sia Krishna stesso.
Una guerra spaventosa, empia di delitti, è alle porte, argomento di un
vasto poema: la stirpe dei Pandavas, progenie di dei, e quella avversa
degli odiati cugini Kauravas si contenderanno la sovranità della terra, il
dominio degli irraggiungibili confini. Presto la ferocia, il sangue e la
morte si daranno convegno in una smisurata battaglia. Le lance, scagliate
da braccia furiose, cozzeranno contro gli scudi sonori, oltrepassando le
teste nere dei guerrieri impazziti d'ira, mentre un dardeggiare sibilante
oscurerà il cielo. Frecce a milioni trafiggeranno il ventre, il cranio, le
spalle agili e scattanti dei giovani di una fazione o dell'altra,
sterminati nello slancio incredulo, squartati al mezzo dell'audacia o
sorpresi dal ferro micidiale nell'impeto d'un balzo furibondo. La guerra
irromperà con echi di dolore nei palazzi sontuosi, dove un tempo, al ritmo
dei giochi e dei banchetti, i consanguinei misuravano il proprio valore in
competizioni gentili, addestrando il corpo alle evoluzioni della danza, al
roteare tagliente delle mazze e delle asce, esibendosi in certamina
nobiliari: quello che in tali giorni era il sano diletto della casta
dominante, il tiro con l'arco dei principi e dei re, diverrà l'allegoria
del massacro, il massacro stesso, veemente come lo scocco diritto e
inesorabile di un sagittario mortifero, avido nella bramosia del sangue,
crudelmente lucido di vendetta, implacabile nella volontà di sterminio.
Intorno a questa estrema necessità di sangue, al misero destino che
accoglie gli uomini e le loro imprese nel frangente della guerra, che oblia
i nomi dei pietosi, il trasporto della prole e della parentela, beffandosi
del pianto delle madri e del gemito delle creature orfane rimaste a
brancolare sopra i cumuli lezzosi dei caduti, s'interrogava il principe
Bishma, colui che poteva decidere il giorno della propria morte:
-Stiamo conservando il dharma?- chiese con l'ansia dell'uomo che non si
vergogna di palesare il proprio cordoglio.
-A volte- rispose Krishna, -il modo migliore per conservare il dharma è
dimenticarsene.-
La legge dell'ordine è inequivocabile: se dharma è protetto, protegge, se
dharma è distrutto, distrugge.
Solamente Krishna, maestro di trabocchetti, abile come le falangi del
prestidigitatore, lungimirante e comprensibile solo da se stesso, può agire
evitando le mille insidie della distruzione. Perché la distruzione non si
avvicina mai con la spada nel braccio, ma serpeggia sottile negli animi;
corrompe le menti mescolando gli intendimenti come un maligno croupier. E'
lei che genera fraintendimenti abissali, invadendo le coscienze, scambiando
il buono col cattivo, il cattivo col buono. La distruzione è un tono grigio
che s'impossessa delle passioni, calando in esse come la notte traditrice
che sorprese i Troiani dopo il giorno funesto del cavallo:
Vertitur interea caelum et ruit Oceano Nox,
Involvens umbra magna terramque polumque
Myrmidonumque dolos...
La distruzione non lascia mai che il clamore la preceda, quella è forse la
stupidità, o la vanagloria; la distruzione si approssima al suo oggetto
sotto le spoglie dolcissime del gradito, del conveniente, dell'utile, del
salvifico, come un subdolo piacere che asseconda il sonno, preparando alla
mente il giaciglio della tranquillità. Non marcia con clangore assordante
questa fatale potenza, ma striscia, melliflua e silente come nel tempo del
riposo:
Tempus erat, quo prima quies mortalibus aegris
Incipit et dono divum gratissima serpit.
Così Krishna, per combattere la distruzione, dev'essere a sua volta ancora
più complesso, scaltro, esercitare tutte le qualità del nascondimento,
dell'allusione, dell'inganno, anche verso i suoi, giocando con la
distruzione, lasciandola avanzare fino a un palmo dal trionfo, frattanto
che prepara le insidie finali, la mossa risolutiva e inaspettata, la beffa
più rischiosa, che se mancata lascerebbe alla distruzione la facoltà di
ingoiare tutto il fragile gioco, e il mondo con esso, e perfino
l'incorruttibile Krishna, dietro i cui minuscoli movimenti, le sue
infinite, spossanti perfidie, nessuno sa intravvedere il disegno
dell'ordine.
Duryodhana, re dei Kauravas, sedeva a gambe incrociate osservando il sonno
di Krishna. Fu allora che Yudhisthira, il primogenito dei Pandavas entrò
nella stanza. I due potevano adesso svegliare il dormiente.
Krishna fu interrogato dai rivali sulla posizione che avrebbe preso in
guerra:
-Io sono legato a entrambi. Siete miei parenti. Da una parte vedo
Duryodhana, al cui padre, Drtarasthra, mi stringe un affetto profondo.
Dall'altra Yudhisthira, il figlio di Pandu, che amo come un tenero figlio.
Non posso dunque schierarmi da una parte o dall'altra, ma ugualmente
offrirò ad ognuno di voi il mio aiuto. Posseggo diecimila legioni: uomini
addestrati alla guerra, versati nelle armi, che saranno fedeli ad uno di
voi come a me stesso. Costui potrà avvalersene in guerra. All'altro, non
offro che i miei consigli.-
-La scelta spetta a me!- esclamò allora Duryodhana, e indicando
Yudhisthira, -io sono arrivato prima di lui!-
-Ebbene è vero- replicò Krishna frenando la sua baldanza -ma svegliandomi,
è stato il volto di Yudhisthira che ho visto per primo, quindi spetta a lui
la scelta.-
-Scelgo i tuoi consigli.- disse Yudhisthira.
-Scegli me? Nudo? Disarmato?- chiese perplesso Krishna.
-Scelgo i tuoi consigli.- ripetè il Pandava.
Duryodhana ottenne le legioni di uomini.
Quando Krishna vide che nessuno dei due aveva considerato la possibilità
della pace esclamò:
-Bene! Presto avremo uno splendido massacro!-
Tra gli eroi che si fronteggeranno ve n'è uno che eccelle nel tiro con
l'arco. Il suo nome è Arjuna, egli è il prediletto di Krishna. Presto, dopo
aver cantato di fronte a lui la via del corretto agire, Krishna guiderà la
freccia di Arjuna verso il cuore di Karna, ultimo colosso dei Kauravas, e
la guerra fratricida avrà finalmente termine. Ma prima che il Beato canti,
e che il massacro abbia fine, qualcosa deve accadere che nel gran poema non
viene narrato.
Here's Arjuna, son of Indra. The perfect warrior. Born to conquer.
Vyasa ha composto un grande, meraviglioso poema, che tratta della guerra
tra i Pandavas e i Kauravas: il Mahabbharata. Una parte di questo poema
epico è ritenuta dagli indiani non appartenere alla sfera della tradizione,
ma a quella della rivelazione: è la cosiddetta Baghavad-gita, il
Canto-del-Beato. In questo luogo, per diciotto canti, Krishna illustra ad
Arjuna la strada per liberarsi dalle qualità che trattengono l'anima nei
viluppi del corpo, incatenandola al ciclo delle reincarnazioni. Le tre
qualità sono per ordine, dalla più pesante alla più leggera, l'ignoranza,
la cupidigia in ogni sua forma, ed infine la conoscenza. La Baghavad-gita,
ritenuta testo sacro, occupa dunque, con diritto e onore, il suo posto fra
le Upanishad.
Il Beato Krishna canta il suo poema nel poema perché Arjuna,
sull'approssimarsi della battaglia, è colto dall'indecisione, dal dubbio
morale se sia lecito o meno portare la morte ai suoi parenti. Krishna gli
insegnerà il distacco, l'arte di restare immutato al cospetto degli
avvenimenti, la virtù somma che risiede nell'essere il medesimo verso
l'amico e il nemico, il dolore e il piacere, lo scintillante oro e la
ruvida terra.
Vuole la tradizione che il poeta Vyasa non sappia scrivere. Per questo il
Mahabbharata viene dettato dal vecchio cantore a Ganesha, il sacro scrivano
(anch'egli un'ulteriore epifania di Krishna).
Ma è un dio, Ganesha, e se Vyasa non organizzasse la sua narrazione secondo
un preciso stratagemma, lo scrivano finirebbe per compilare così
velocemente le pagine da sorpassare la dettatura stessa. Vyasa dunque
cosparge il suo racconto di trabocchetti linguistici, doppisensi,
rompicapi, enigmi, di modo che Ganesha sia costretto a meditarli,
rallentando o interrompendo di tanto in tanto il flusso della sua
scrittura, permettendo che il disegno dell'opera rimanga il medesimo.
In questa maniera Vyasa previene le interpolazioni del dio. Ma non quelle
di un intrigante narratore.
E' proprio infatti in questo momento che una mano ignota sottrae la penna
che Ganesha ha riposto per un istante.
La narrazione è sospesa, e riprende altrove, fuori dal contesto, lontano
dalla storia che stava progredendo.
C'è Arjuna, adesso, lontano dalle truppe, dal fragore bellico imminente
appena poche righe fa. Solo, disarmato.
Si renderà conto del mutato contesto, il terribile guerriero, o non noterà
immediatamente che la presa delle sue dita si è allentata attorno a
qualcosa di svanito?
-Dov'è il mio arco!?- sbigottisce Arjuna scaraventato fuori della
narrazione.
-Dov'è l'arco!?- urla ancora Arjuna, come per ordinare a qualcuno che
l'arco gli venga restituito.
Adesso si guarda attorno. C'è silenzio, e un tramonto giallastro. Un sole
basso e scuro pende dietro colline sfumate, svanenti. I guerrieri sono
scomparsi. Le grida interminabili e fiere hanno lasciato posto ad una
desolazione inquietante, disperante. Arjuna si volta ancora e ancora. Il
suo carro è svanito dietro di lui; ora c'è spazio, appena scaldato dal sole
che degrada verso il termine della sua traiettoria lontana. Arjuna si sente
svenire, muove un passo e subito incespica. Allora siede in terra,
poggiando le mani, come se quel contatto naturale dovesse rievocare tutti
gli spiriti noti del contesto precedente. Ma nulla. Solo un esagerato
silenzio. Non sa nemmeno di cosa dolersi, e si affida all'ultimo frammento
della sua storia:
-Ho perduto il mio arco.- geme debolmente Arjuna, ormai entrato a pieno
diritto nell'inferno.
Il sole sta calando, impietoso.
Ne spunta a sorpresa un secondo.
Arjuna non ha mai veduto due soli non separati da una lunga coltre di
tenebre, ma non ci bada neppure, ancora affranto per il suo arco. Un astro
è lì che s'apre la strada, nell'imminente tempesta di luce, al cospetto di
un uomo privo quasi del tutto di senso, se non fosse che si aggrappa,
ancora con malinconia e spaesamento, all'idea della sua arma. Potere della
guerra, e del suo demone, che non crolla neppure quando a confronto si
misurano lo smisurato (l'alba) e il senza-più-misura (il povero Arjuna).
Se Arjuna fosse Gantezù, o se l'ironia del narratore lo avesse precipitato
in qualche altro oscuro circuito binario della propria biblioteca ideale
(biblioteca di scritture futuribili), forse guarderebbe con più attenta
meditazione quel sole che si spancia verso il cielo dell'inferno; e la sua
apparizione in luogo di una più consona luna, o fitta trama di stelle
vespertine, non gli sarebbe incomprensibile quanto almeno la resurrezione
di un morto o la metamorfosi di un uomo in bestia, o viceversa.
Ricorderebbe, Arjuna, versi che dipingono la saettante dinamica delle albe
e dei tramonti, sfuggente accorgimento dell'amore per bandire la notte
nell'esilio dell'incombente eternità:
Soles occidere et redire possunt:
nobis cum semel occidit brevis lux,
nox est perpetua una dormienda.
Ha invece paura Arjuna, e sa e non sa il perché. Ora nella mente
frastornata s'inerpicano immagini confuse, apparentemente casuali, viscose
e aggrovigliate come i tralci spinosi delle bougainvillee; i pensieri gli
si accavallano intorno all'essere e al non essere; resuscita il genio delle
fonti che aveva scorto da bambino mentre spiava l'upashika bagnarsi senza
veli, e il mostro ch'era comparso subito dopo, esagerato orrore di tutta la
sua esistenza di guerriero: la bestia, l'indomabile, il più-forte-di-te,
Karna figlio del sole, l'Enkidu di ogni Gilgamesh, il fantasma,
terrorizzante, della sconfitta
Chiuso dentro il narrato, di cui non possiede neppure la più negligente
testimonianza, Arjuna teme, e a buon diritto: Krishna non ha avuto il tempo
di istruirlo nell'arte del distacco; la storia, così come Arjuna l'aveva
vissuta o immaginata svolgersi, è svanita, e questo lo atterrisce adesso
più di un'apparizione del dio Shiva, o della terrificante Kali.
E' dunque impaurito Arjuna, ma non per questo meno agguerrito che nella
narrazione da cui è stato estirpato: fumi neri gli circondano il viso, i
muscoli, ora di nuovo tesi, s'increspano in striature nervose; dalle gambe,
possenti come colonne di marmo, sale un fremito d'ira, impotenza e
sbigottimento che offusca il nobile sguardo. Alfine è la rabbia a
soverchiarlo, ma una rabbia lucida, quella, per intenderci, del folle, o
del sofista, che consentono al pensiero di mirare esclusivamente ad un
oggetto, sdegnando la struttura stessa del loro ragionare, privandola di un
qualsivoglia accorgimento critico, o falsamente supponendo, nel loro
delirio, di procedere solo in virtù di quegli accorgimenti che proprio la
fissazione nega loro, inducendoli a vaneggiare, quando credono invece di
comporre sillogismi.
Questo smarrimento impotente, che rasenta il deliquio, quindi la follia
irrimediabile, non scade, fortunatamente per Arjuna, nella sottigliezza.
E' già impossibile, per uno spirito sottile ma consacrato con tenacia
all'oggetto della propria idolatria intellettuale, spiegarsi un contesto
reale che ad altri si mostrerebbe immediatamente come semplice ed ordinato:
doppiamente (e paradossalmente) impossibile sarebbe, per lo stesso spirito,
comprendere anche una minuscola porzione d'inferno quale, ad esempio,
quella che ospita in questo momento Arjuna.
Così dunque, il guerriero non tenta nemmeno di congetturare intorno al
mutamento d'ogni sua precedente prospettiva. Il suo attuale turbamento lo
spinge, scansando ogni ragionevole perplessità, ad attraversare diritto,
come una delle sue infallibili quadrelle, ogni preoccupazione che non sia
il ritrovamento del proprio arco.
L'arco è una specie di lira, ma con una corda sola. Non produce certo
armonie capaci di piegare la natura e le forze infernali, o di competere
col canto delle sirene, ma un sibilo sottile, una vibrazione quasi
invisibile, tanto è rapida, e mortale. Il dio Apollo usa entrambi, l'arco e
la lira; in più esercita la professione medica, arte che consiste nel
celare il gusto del ripugnante (uno stomaco umano aperto e ricucito; un
cranio sfondato; un occhio espiantato) dietro l'apparenza di un gesto
definito "utile", quindi lodevole, e, per una strana forma di analogia,
"bello".
Il disastro che rischia Arjuna, non ritrovando il suo arco, è la
sottrazione della propria natura a se stessa: ora, impotente, egli è
lontano dai fratelli, dalla battaglia che deve compiersi, e che senza di
lui si risolverebbe naturalmente in una solenne sconfitta. Ma l'arco è in
qualche luogo (se non in più luoghi, ma questo Arjuna ancora lo ignora...),
riprenderselo significherebbe avvicinarsi di un passo alla propria
condizione naturale, e Arjuna vuole combattere: deve prender parte a tutti
i costi al sanguinoso scontro, distruggere orde di nemici, versare fiumi di
sangue, come Apollo, mascherare l'angoscia dietro il dharma.
Di già, per Arjuna, l'unico scampolo di vita concepibile, nell'inferno, è
ravvisato nella forma serena del sinuoso strumento di morte.
Si avvia, dunque, per un sentiero di mattoni gialli che si srotola
lungamente sotto il cielo assolato di questa parte d'inferno, dove non sono
uccelli, ma insetti in gran quantità, brulicanti attorno al basso fogliame
che costeggia la via intrapresa. Ogni tanto un guizzo sconosciuto lo
sorprende che viene dalle siepi involte, forse una serpe, o qualche ratto
fulmineo. Arjuna prosegue.
Per quaranta soli Arjuna prosegue...
Per quaranta volte quaranta soli.
Quando giunge ai piedi di una roccia, dove la strada di mattoni si divide
in una biforcazione insperata, Arjuna ricorda appena il suo proposito,
giacché rimane contemplativo di fronte al macigno che si staglia, armato di
dure protuberanze, a pochi passi da lui.
Più che un enorme sasso, la roccia pare un vero baluardo spigoloso arso dal
sole che incombe fatale, sottolineando con ombre taglienti e tinte
improvvise lo spessore rugoso della parete grigiastra, che si protende
verso la luce in forma di aguzza piramide, ammaccata nei fianchi slanciati,
rosa negli spigoli impervi, più massiccia e regolare nel disegno del
contorno di base.
Ogni piramide, da che la mente umana suole ragionare, è segno preciso e
irrefutabile di un enigma. L'immaginario degli uomini, queste alterne
creature che portano guerra e compongono versi, è popolato di piramidi
sepolte, irraggiungibili, misteriose come libri sibillini: ricettacoli di
arcana sapienza, le piramidi nascondono nel cuore della loro celeste
proporzione angoli e pertugi di potere iniziatico. Nei millenni, che
trascorrono senza cancellarle, le piramidi assistono ai riti fascinosi
degli umani, alla solennità dei loro morti, alle profanazioni audaci e
miserabili, ai delitti inconfessabili perpetrati al buio degli angusti
corridoi, nel gelo dei cubicoli senza luce. Il vertice diritto nel sole,
ogni piramide allude a una richiesta silenziosa: l'attesa di un
decifratore, che venga a disvelare la saggezza che ne informa la struttura
e il senso.
La piramide ha in sé la sottigliezza della lama che penetra, il peso della
mole che schiaccia, la densità del proprio interno volume. E' una punta che
scava il cielo, una superficie che riflette, immobile, il correre delle
memorie; dentro la si immagina oscura, umida, armata di trappole, falsi
cunicoli, anfratti ingannatori, ma colma di indicibile, in qualche suo
luogo impenetrabile, al pari di un intestino gorgogliante, di un emisfero
cerebrale ricco di volute insondabili. Forse un utero. O un tabernacolo.
Ma Arjuna non conosce piramidi, e il loro disegno elementare è in questo
caso celato, oltre che dalle frastagliature stesse della roccia, da un
diluvio di liane che cadono dal vertice, vittime di una strana gravità che
le lascia risalire di tanto in tanto, per poi rifiondarle verso il basso,
prede dell'ombra e del loro stesso peso. Nemmeno, Arjuna si avvede della
natura dei rampicanti, i quali attecchiscono ai costoni infernali
esattamente come a quelli terrestri, e s'incurvano, dentati di spine e
foglie puntute, su per i crinali, per le paratie rocciose, prosperando
nelle fratture ardesie come viluppi metallici, sbocciando in fiori tenaci,
sabbiosi.
Qui, appollaiato su un breve costone, confuso alla trama vegetale che
istoria di sé la parete, un uomo, una vedetta.
-Chi è là?- fa questi.
-Arjuna, figlio di Indra!-
-Chi?-
-Arjuna, figlio di Indra, dio della guerra!-
-Ma non è Marte?-
Arjuna resta perplesso per alcuni secondi, poi ritenta:
-Ascoltami, uomo. Io sono Arjuna, figlio di Indra, dio della guerra:
principe fra in principi di Pandu, primo tra i fratelli del saggio
Yudhisthira, io sono designato a sconfiggere le orde dei Kauravas dalla
splendente persona dello stesso divino Krishna, reggitore e conservatore
del cosmo nella sua forma universale di dio tra gli dei tutti, il supremo
Visnu. E chiedo a te notizie del mio arco.-
L'altro, che aveva preso a giocherellare con un laccio di liana, si
riscuote, e sceso con un balzo dal suo costone si fa incontro ad Arjuna,
sfoderando un sorriso.
-Un arco, dici... Ne ho veduto uno, anni orsono, quando cacciavo tigri a
Mompracem insieme con Yanez e il fido Tremalnaik...ma poi, alla morte della
Perla di Labuan decisi di cambiare storia. Così andai a vivere sugli
alberi. Sapessi che spasso! Tutto il giorno a librarmi di liana in liana:
la gente mi chiamava "il signore delle scimmie". Ma poi ci ho fatto
l'abitudine, e sai com'è... dopo un poco, ci si stanca di tutto. E io un
po' di tutto ho fatto: ho raggiunto il Polo, coi miei cani da slitta; ho
dipinto alla corte di un re; ho navigato fiumi impetuosi... ho anche
recitato, sai? A Parigi, con la grande Sarah Bernardt! La città morta... un
fiasco, per colpa mia, ma che vuoi, odiavo l'autore, quel D'Annunzio... gli
ho combinato uno scherzo coi fiocchi! Eh sì sì! Proprio confezionato a
dovere! Del resto, se lo meritava... Poi l'ho incontrato di nuovo, lasciami
ricordare dove... Ah sì! A Brescia, certo! C'erano gli aeroplani quel
giorno, uno spettacolo delizioso... ma un ventaccio: sai quelle
manifestazioni da fiera, tanta di quella gente... c'era anche lui, il bieco
pelatone: sgambettava ridicolo avanti e indietro sul palco delle autorità,
tanto che non potei resistere all'impulso di additare quella scenetta
melensa a un giovane che mi sedeva vicino. Un tedesco, Franz Kafka, con due
orecchie che sembrava dovesse spiccare il volo anche lui, assieme agli
aeroplani. Portava dei quadernetti con sé... poi ho saputo ch'era uno
scrittore anch'egli, e l'ho detestato per non avermelo confessato quel
giorno, a Brescia, quando prendemmo in giro l'odioso pennaiolo. E' stato
allora che ho deciso di tornare sulle altezze, per separarmi dalla terra
frustrante. Ma non come signore delle scimmie. Ora per tutti io sono il
"nobile dei rampicanti". La gente vede che sto in alto, sui rampicanti
appunto, e chissà per quale motivo da questa altezza trae un indizio di
nobiltà. Comunque, la maggior parte di quelli che mi conoscevano adesso non
si ricordano più di me, né io di loro. In fondo sto benissimo qui, come
Giove sulle nubi. Tu puoi chiamarmi Ottimo Massimo.-
-Come sei arrivato qui?- chiede allora Arjuna.
-In pallone. Su un grande pallone aerostatico. Quelli che volano. Ho
lasciato la terra su uno di quei palloni, e sono volato fin qui. Eccitante,
nevvero?-
-Ottimo Massimo. Cosa significa?-
-Beh, in verità non è il mio nome. Era uno degli attributi del dio dei
Romani: Giove Ottimo Massimo.-
Arjuna sgomenta:
-E tu ti sei dato il nome di un dio!?-
-A dirla tutta avevo dato questo nome al mio cane, o meglio, al cane della
mia fidanzata...-
-E che fine ha fatto il cane?-
-Ora non me lo ricordo più. L'ho perduto, come tu il tuo arco.-
-Io lo sto cercando, il mio arco. Che mi dici della gente che hai nominato?
Non ho visto nessuno, io. E mi pare d'essere in questo posto da secoli.-
-Oh, la gente. Quella passa di qui, ogni tanto, poi s'incammina verso i
luoghi abitati, per una delle due strade che vedi. La via di sinistra
conduce alla gente, ma prima di arrivare bisogna attraversare un grandioso
deserto. Anche l'altra ti porterà in quei luoghi, ma prima è necessario
passare per un vasto tratto di superficie terrestre con scarsissime
precipitazioni, spoglia di vegetazione e disabitata.-
Alla menzione del deserto tutta la risoluzione di Arjuna svanisce.
-Credi che laggiù, oltre il deserto, ritroverò il mio arco?-
-La strada che tutti intraprendono è questa, a sinistra o a destra. Dietro
incombe il nulla, io lo so con certezza. Qui hai trovato ben poco, il
riassunto di questo mio breve soggiorno in molte vite. Che tu sia figlio di
un dio o figlio di nessuno importa ben poco. Alcuni partono per il loro
viaggio da qui. E questo è tutto. Nessuno qui fa ritorno. E questa è
l'unica garanzia che mi sento di darti con sincerità. Io ho conosciuto
molti pellegrinaggi, e da quel che rammento, sono sempre stato l'unico in
grado ritrovare il sentiero per questa confortante roccia.-
-Potrei aspettare. Sedermi con te, apprendere il modo. Poi, dopo essermi
esercitato, viaggiare, magari in tua compagnia, e tornare col mio arco.-
-Questa è una possibilità. Ma non ti smuove il pensiero di aver già perduto
fin troppo tempo?-
-Qui il tempo sembra un miraggio. Non ne avverto che l'immagine. La sua
durata non mi pesa, né mi vince stanchezza o noia.-
-Nessun miglior motivo, allora, per non ritardare ulteriormente la tua
partenza, Arjuna. Un deserto ti attende.-
-E se fallissi?-
-Questa tua domanda, che trema, mi lascia intendere che forse la tua
indecisione ha già avuto trionfo sulle tue pur numerose virtù...-
-Le mie uniche virtù in questo momento, sono le qualità che mi trattengono:
l'ignoranza. La cupidigia. La conoscenza.-
-Devi risolverti a partire. Questo è il mio consiglio. Supera la tua
confusione. Non ti dico di vincerla... Ecco, non te ne curare.-
-Allora andrò a sinistra.- risponde Arjuna, d'istinto, poi, rivolto al
nobile dei rampicanti:
-Addio.-
-Addio.- fa l'altro, e soggiunge, a bassa voce:
-Và. E non avere dubbi: tu meriti, l'inferno.-
Ora Arjuna è di nuovo solo. Ha compiuto la sua scelta, ma non ha
allontanato il timore. Ha chiesto dell'arco e si è sentito rispondere di
tigri, perle morte e giovani tedeschi dalle orecchie ridicole. Anche
Arjuna, in gioventù, aveva cacciato tigri sotto la guida del suo maestro
Drona, ma adesso tutto sembra aver mutato spessore: i riferimenti alla
caccia non smuovono una sua reale coscienza delle cose, ma piuttosto lo
costringono in una morsa tenace e impercettibile, come di sogno, d'irreale
e d'impossibile. Arjuna, nel ricordo, si trova come quando in acqua tentava
di combattere coi fratelli, allora bambini, e i suoi pugni rallentavano,
disperdendo la propria forza nell'immenso elemento torbido.
E' capitato in luogo illogico, abitato da personaggi, per la sua modesta
esperienza, vaghi come il nobile dei rampicanti, che indicano strade, senza
prodigare altro che blande e sconclusionate informazioni sul proprio conto.
Già oltre il costone Arjuna può vedere che si allarga uno smisurato deserto
(c'è sempre un deserto da oltrepassare per arrivare al Rick's Bar), un
deserto di sabbia e silenzi. Forse, di là da quello, un ristoro, un
conforto, un'oasi di senso... ma forse no. Forse lo attende qualcosa di
ancora più insensato: una profusione voluttuosa di parole e silenzi,
intollerabili entrambi per chi, come Arjuna, non sa che combattere, e far
vibrare le corde dell'arco, colpendo bersagli, in un sibilo, scagliando
frecce.
Ancora ha paura, Arjuna. Perché oltre il deserto c'è l'ignoto, o il non
bene noto; dietro al deserto c'è la possibile sconfitta; dietro il deserto,
ne è completamente sicuro, tanta è la sua paura, c'è il nemico che ti
sconfigge, ti atterra e ti lascia nella polvere. Non sa della sua forma,
non sa dell'aspetto in cui questa mirabolante epifania di Karna, di Enkidu,
della bestia della fonte si presenterà. Sa che non saprà come combatterla,
perché Krishna stavolta non sarà al suo fianco. Intuisce che il suo destino
è la frantumazione di ogni gloria, la negazione di ogni vendetta; perché è
disarmato, è senz'arco, e lì, oltre il deserto, si annida il nemico più
oltraggioso e trionfante di tutti, il nemico assolutamente invincibile, che
può deviare a piacimento anche la freccia scagliata dalle braccia più
potenti della terra. E se ha deciso di andare è solo perché non può tornare
indietro, ché, questo Arjuna non lo sa, Gantezù lo impedirebbe senz'altro.
Oltre il deserto: l'inizio del viaggio, unico cruccio di Arjuna la ricerca
di un arco cui affidare almeno una flebile speranza: oltre il deserto per
sapere. Per conoscere, almeno nel volto, le sembianze di quest'ultimo,
orripilante nemico. Per liberarsi dell'oppressione anche facendosi
opprimere definitivamente. Tutto questo oltre le parole e i silenzi, oltre
la sabbia insidiosa del deserto: dove c'è finalmente la pioggia, dove c'è
il Rick's Bar e, naturalmente, Orfeo.


title: EDS a più mani, sesto post

author: aleale

text:
Ragazzi, è dura stare dietro a tutti! Comunque, evviva l'improvvisazione
controllata!
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Saluti
aleale
accu skype: ale1573
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09 Mar 89
Tutti i ricercatori che lavoravano al progetto sono stati sostituiti. L'uomo
dell'agenzia mi ha assicurato che avrebbero ottenuto importanti incarichi in
cambio del loro silenzio su questo progetto. Ad ogni modo, se anche con loro
ha utilizzato gli stessi termini che ha utilizzato con me, credo che non
abbiano alcuna scelta.
"Lei sarà l'unico ricercatore che rimarrà del vecchio gruppo. Abbiamo
assoluto bisogno sia delle sue competenze che della sua conoscenza del
progetto. Le verranno affiancati nuovo collaboratori, di nostra nomina, e mi
creda, non avrà a che pentirsene. Sono quanto di più competente e preparato
sulla piazza internazionale."
"E ovviamente saranno tutti "dentro" l'agenzia."
"A questo punto non abbiamo altra scelta. La situazione non ci consente
altrimenti."
"E io? Se volessi rifiutare?"
"Può, farlo e oggi stesso le permetteremmo di abbandonare la ricerca. Ma le
consiglio vivamente di non prendere questa decisione. I militari hanno
assunto il controllo del progetto e i loro modi non sono, diciamo così,
diplomatici come quelli dell'agenzia."
10 Mar 89
Questa sera finalmente riesco a ritrovare il mio rifugio preferito, il
locale delle vasche. Anche se per pochi minuti. Ho difficoltà a seguire e
comprendere tutti gli avvenimenti che si stanno susseguendo in questo
periodo. Oggi, mentre tentavo di ricostruire e dare un senso ai dati e alle
osservazioni accumulate da Sandra nelle settimane scorse, Milletti mi fa
chiamare e mi dice che mi è stato assegnato un alloggio all'interno del
laboratorio,  che hanno provveduto a raccogliere dal mio appartamento in via
Landolfi i vestiti e gli accessori che mi sarebbero stati strettamente
necessari. Mi dice anche che, per motivi di sicurezza, non avrei potuto
abbandonare questi locali fino della fine della ricerca. Inoltre, ho la
sensazione che abbiano messo cimici e telecamere in tutti i locali e che
effettueranno perquisizioni periodiche nel mio nuovo alloggio. Per cui ho
deciso di tenere sempre con me questo piccolo diario, l'unico momento di
tranquillità in questa che sembra diventata una guerra. E non inizierò più a
scrivere su fogli A4 vergini.
Ma sento un rumore.è ancora la campanella del gelataio! Ma da dove proviene?
La sento lontana.
11 Mar 89
I nuovi collaboratori che mi sono stati assegnati sono arrivati alla
spicciolata. McWnston, scozzese, uno dei massimi esperti mondiali nella
tecnologia della clonazione. Girano chiacchiere su di lui e pare che abbia
già clonato degli esseri umani. Robert Boyle, americano. Superesperto in
campo informatico. Ha lavorato negli Stati Uniti ad un progetto di ricerca
in cui si era tentato di sviluppare una nuova tecnologia, degli sciami
"Intelligenti" di microtelecamere da utilizzare per la diagnosi medica. E
poi una Francese, Jaqueline Missat, un tedesco, Albert Kraus, ed altri con
cui non ho ancora avuto la possibilità di approfondire la conoscenza.
Se questi ricercatori sono tutti "dentro" l'agenzia, mi chiedo quali siano
le istruzioni che hanno ricevuto. Mi chiedo anche se conoscano più di quanto
conosca io sulle finalità del progetto. Non mi è stato detto molto di più di
quanto emerso durante il colloquio dell'8 marzo.
Ma la cosa che mi inquieta è la presenza permanente dei militari. Ogni
laboratorio, ogni corridoio sono ormai costantemente controllate da squadre
di due soldati armati. Milletti stesso ha preso alloggio presso i laboratori
ed ho quasi la sensazione di essere controllato in ogni movimento che
faccia. Ma per quale motivo tutte queste misure di sicurezza? Cosa c'è
dietro a tutta questa storia?
12 Mar 89
I miei timori erano fondati. Ora so di essere come in una prigione,
sottoposto a strettissima sorveglianza. L'alloggio che mi è stato assegnato
viene perquisito almeno una volta al giorno. Chi se ne occupa fa in modo di
lasciare sempre tutto nell'ordine precedente, ma ho escogitato alcuni
semplici stratagemmi per verificare se ciò fosse avvenuto. Puntualmente,
ogni volta che vi metto piede, ne ho la conferma. Ora so anche che non mi è
stato detto tutto. Ora so che il loro primo obiettivo è quello che temevo,
creare delle neurotossine selettive, ma c'è anche dell'altro. Sento spesso
dai nuovi ricercatori profferire sottovoce il nome di Kramer, lo scienziato
tedesco scomparso. E il tono con cui pronunciano questo nome oscilla tra il
livore rancoroso e l'estremo timore. Ma per quale motivo lo temono in questo
modo? Spero di riuscire a rispondere a questa e ad altre domande il più
presto possibile.
Ho continuato a sentire la campanella del gelataio, tutte le notti, per
pochi secondi. Sempre più vicina e distinguibile. Solo che questa notte è
capitato un fatto inspiegabile.  Appena terminato il suono della campanella
ho sentito uno strisciare, quel suono sordo e furtivo che avevo già sentito
alcuni giorni fa. E poi, una voce dire: "I nostri esperimenti sono
pericolosi.Si è posata sulla sabbia e ho dovuto schiacciarla. Ma non è
morta. Vieni, ti aspetto Grabriele, dobbiamo parlare." Ebbi un attimo di
smarrimento, durante il quale fu come se al mio cervello fosse stata tolta
la corrente e qualcuno vi armeggiasse dentro. Quando ripresi piena
coscienza, fui preso dal terrore: quella era la voce di Marini!
I miei nervi stanno crollando. Non so quanto riuscirò a resistere ancora.
-----------
Saluti
aleale
accu skype: ale1573


title: EDS a più mani, sesto post

text:
aleale ha scritto:
 ...cut...
> McWnston, scozzese, uno dei massimi esperti mondiali nella
> tecnologia della clonazione. Girano chiacchiere su di lui e pare che abbia
> già clonato degli esseri umani.
Lo so, lo so. Dopo "I ragazzi venuti dal Brasile" può sembrare
naturale parlare di clonazione nell'89. Resta un pò stiracchiato,
però. :-)
> Robert Boyle, americano. Superesperto in
> campo informatico. Ha lavorato negli Stati Uniti ad un progetto di ricerca
> in cui si era tentato di sviluppare una nuova tecnologia, degli sciami
> "Intelligenti" di microtelecamere da utilizzare per la diagnosi medica.
Questa non ci sta. Come teoria dei sistemi, si. Come teoria
informatica dei robot cellulari, si. Come applicazione pratica,
nell'89,  no. E' un problema di miniaturizzazione.
Dopo tutto il buckminsterfullerene era stato scoperto solo
nell'85. :-)
...cut...
> quella era la voce di Marini!
No ! Non è possibile ! La neurotossina gli aveva coagulato il cervello
come il bianco di un uovo sodo !
Quell'essere amorfo non può essere ancora vivo !
Ehmmm......questi appunti farò meglio a bruciarli....:-)
nik56


title: EDS a più mani, sesto post

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto:
>Lo so, lo so. Dopo "I ragazzi venuti dal Brasile" può sembrare
>naturale parlare di clonazione nell'89. Resta un pò stiracchiato,
>però. :-)
Beh, noto una certa ironia...il mito di Frankenstein ha...quanti anni? La
pecora dolly è stata clonata nel 96...non mi sembra poi così
inverosimile...del resto tra idroponiche, sequenziatori e astronavi
generazionali (
http://it.wikipedia.org/wiki/Nave_generazionale
 , cavilliamo
su un "non è verosimile" quando siamo totalmente fantascientifici?) uno
sbocco bisognava pur trovarlo...non c'hai mica l'esclusiva della
fantatecnologia :-)
>Questa non ci sta. Come teoria dei sistemi, si. Come teoria
>informatica dei robot cellulari, si.
Mi fermo qui. Questa era una citazione da Crichton. Se volevi un EDS
irreprendibile dal punto di vista tecnico dovevi essere più coerente
dall'inizio :-)
E comunque siamo in fiction e, se permetti, in fiction ci metto quello che
mi pare...:-P
>E' un problema di miniaturizzazione.
>Dopo tutto il buckminsterfullerene era stato scoperto solo
>nell'85. :-)
Di neutrini si parla già dalla metà del secolo scorso. E non so da quanto
fanno la gastroscopia con la telecamerina...dai, suvvia, sii meno rigido!
>No ! Non è possibile ! La neurotossina gli aveva coagulato il cervello
>come il bianco di un uovo sodo !
>Quell'essere amorfo non può essere ancora vivo !
>Ehmmm......questi appunti farò meglio a bruciarli....:-)
Vedi che non hai capito niente? :-)
aleale


title: EDS a più mani, sesto post

text:
aleale ha scritto:
> Beh, noto una certa ironia...il mito di Frankenstein ha...quanti anni?
Tanti. Se pensiamo al Golem, anche di più.
 La
> pecora dolly è stata clonata nel 96...non mi sembra poi così
> inverosimile...del resto tra idroponiche, sequenziatori e astronavi
> generazionali (
http://it.wikipedia.org/wiki/Nave_generazionale
 , cavilliamo
> su un "non è verosimile" quando siamo totalmente fantascientifici?) uno
> sbocco bisognava pur trovarlo...non c'hai mica l'esclusiva della
> fantatecnologia :-)
Assolutamente no, anzi.
Comunque, oh, se c'era ironia era bonaria.
E il tuo scritto non è male, anzi, mi è piaciuto.
Scusa se ti sono sembrato supponente. Era solo per scherzare. :-)
> >Questa non ci sta. Come teoria dei sistemi, si. Come teoria
> >informatica dei robot cellulari, si.
>
> Mi fermo qui. Questa era una citazione da Crichton. Se volevi un EDS
> irreprendibile dal punto di vista tecnico dovevi essere più coerente
> dall'inizio :-)
> E comunque siamo in fiction e, se permetti, in fiction ci metto quello che
> mi pare...:-P
Vabbeh. Qui si potrebbe aprire tutta una discussione sulle coerenze
interne di un testo. Se scrivo un fantasy dove si uccidono i lupi
mannari con pallottole d'argento, i lupi mannari muoiono "sempre", se
vengono colpiti da pallottole d'argento.
...cut...
> dai, suvvia, sii meno rigido!
Ok.
Ripeto, era una specie di provocazione bonaria. Tanto per sfottere un
pò. :-)
>
> >No ! Non è possibile ! La neurotossina gli aveva coagulato il cervello
> >come il bianco di un uovo sodo !
> >Quell'essere amorfo non può essere ancora vivo !
> >Ehmmm......questi appunti farò meglio a bruciarli....:-)
>
> Vedi che non hai capito niente? :-)
Si, mi capita, a volte. :-)
Comunque, questa cosa era fuori del tuo testo, rientrava in una specie
di paranoico che mi rappresentavo nella testa. :-)
Ok, aleale.
Il tuo contributo, a mio modesto avviso, è valido e tiene l'EDS in un
solido binario.
nik56


title: EDS a più mani, sesto post

author: Liutbald

text:
"aleale" <
fda...@asdfer.re
> ha scritto nel messaggio
news:466bca3e$0$17949$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Ragazzi, è dura stare dietro a tutti!
E' tutta colpa di Anjin, come già detto più volte in questa sede. :P
Ho gradito in particolar modo i frequenti richiami agli episodi precedenti.
Questo dovrebbe agevolare il lavoro del resto della cricca. :)
Hai dato buone possibilità di sviluppo, imho. Che dire, ho apprezzato.
Il romanzo Preda è piaciuto anche a me. ;)
Un saluto
Liutbald


title: EDS a più mani, sesto post

author: Anjin

text:
In article <466bca3e$0$17949$
4faf...@reader1.news.tin.it
>
"aleale"<
fda...@asdfer.re
> wrote:
>  Ragazzi, è dura stare dietro a tutti! Comunque, evviva
> l'improvvisazione controllata!
>  Saluti
>  aleale
Ben scritto! Mi fa piacere che alla fine tutti noi iscritti stiamo
riuscendo a stare dietro alla continua evoluzione della storia. Mi
sembra che tu non abbia esagerato in direzioni particolarmente
insperate, il che non e' una critica, anzi. Se ognuno di noi cxrea un
incendio invece che alimentare il fuoco il rischio di perdere il
controllo aumenta. Bene, ora che l'hai scritto e postato, e gia' ti
sono arrivati i commenti di varia gente, dicci: ti sei divertito o no?
;)
A proposito, credo che tu abbia dato al protagonista un po' troppa
poca "paranoia", considerando la situazione claustrofobica nella quale
si e' trovato. L'unico riferimento, in effetti mi pare sia
nell'ultimissima parte del diario...
Di seguito lascio al tua parte, non sia mai che google gruppi faccia
qualche scherzo :P


--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: EDS a più mani, sesto post

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> ha scritto:
> E' tutta colpa di Anjin, come già detto più volte in questa sede. :P
> Ho gradito in particolar modo i frequenti richiami agli episodi
> precedenti.
> Questo dovrebbe agevolare il lavoro del resto della cricca. :)
E' quello che ho provato a fare, spero di esserci riuscito :-)
> Hai dato buone possibilità di sviluppo, imho. Che dire, ho apprezzato.
> Il romanzo Preda è piaciuto anche a me. ;)
Grazie!
aleale


title: EDS a più mani, sesto post

text:
"Anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto
> Ben scritto! Mi fa piacere che alla fine tutti noi iscritti stiamo
> riuscendo a stare dietro alla continua evoluzione della storia. Mi
> sembra che tu non abbia esagerato in direzioni particolarmente
> insperate, il che non e' una critica, anzi. Se ognuno di noi cxrea un
> incendio invece che alimentare il fuoco il rischio di perdere il
> controllo aumenta.
Pienamente d'accordo. Il mio tentativo era quello...
>Bene, ora che l'hai scritto e postato, e gia' ti
> sono arrivati i commenti di varia gente, dicci: ti sei divertito o no?
> ;)
Tantissimo! E' veramente un bell'esperimento (alla clorofilla!). Se lo
prendi nella dimensione corretta, IMHO, ti restituisce molto più di quanto
devi dare...
> A proposito, credo che tu abbia dato al protagonista un po' troppa
> poca "paranoia", considerando la situazione claustrofobica nella quale
> si e' trovato. L'unico riferimento, in effetti mi pare sia
> nell'ultimissima parte del diario...
Vero. Ma ne avevo ancora da scrivere ma ad un certo punto...mi sono voluto
fermare. Il fatto è che se lo "colori" troppo poi rischi di mettere in
difficoltà gli altri che vengono dopo di te, e se mi lasciavo prendere poi
partivo per la tangente :-)


title: EDS a più mani, sesto post

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto:
>Assolutamente no, anzi.
Comunque, oh, se c'era ironia era bonaria.
E il tuo scritto non è male, anzi, mi è piaciuto.
Scusa se ti sono sembrato supponente. Era solo per scherzare. :-)
No, tranquillo, anzi! In fondo il tuo appunto non era sbagliato. Tutt'altro.
In quel frangente mi ero lasciato prendere la mano. E' che se andiamo a
vedere tutti i "limiti" e gli "errori" di questo EDS non ce la caviamo più.
Nel senso che ciascuno è in parte uscito dalla linea iniziale. Ma voglio
guardare il positivo e in questo senso tutti i contributi sono stati
significativi. Perché hanno dato qualcosa. In questo senso l'esercizio mi è
piaciuto tantissimo!
>Vabbeh. Qui si potrebbe aprire tutta una discussione sulle coerenze
interne di un testo. Se scrivo un fantasy dove si uccidono i lupi
mannari con pallottole d'argento, i lupi mannari muoiono "sempre", se
vengono colpiti da pallottole d'argento.
Difatti...
>Ok.
Ripeto, era una specie di provocazione bonaria. Tanto per sfottere un
pò. :-)
Se era solo per questo allora continua pure ;-)
>Comunque, questa cosa era fuori del tuo testo, rientrava in una specie
di paranoico che mi rappresentavo nella testa. :-)
Eri nel personaggio...comunque anch'io scherzo. Non me la prendo e non
voglio essere offensivo. Lo sfottò ci sta!
>Il tuo contributo, a mio modesto avviso, è valido e tiene l'EDS in un
solido binario.
Grazie. Merd...speravo di fare un po' di caciara ma ti sei tirato indietro
subito! E' un'ingiustizia, però!
aleale


title: EDS a più mani, sesto post

text:
On 11 Giu, 11:07, "aleale" <
fdas...@asdfer.re
> wrote:
...cut...
>...speravo di fare un po' di caciara ma ti sei tirato indietro
> subito! E' un'ingiustizia, però!
Mi tiro sempre indietro,  dalla caciara da newsgroup.
E' così frustrante.
Sai qual'è, per me, l'aspetto più negativo di questo EDS ?
L'amore paterno ferito.
Quando scrivi il tuo pezzo, la storia è tua, e te la vedi togliere di
mano da estranei.
Ma, soprattutto, sopra ogni cosa, sono mie LE FARFALLE !!!
Avete capito maledetti ? Sono MIE !
:-)
nik56


title: EDS a più mani, sesto post

text:
In article <
1181554551....@q69g2000hsb.googlegroups.com
>
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
CUT
>
>  Ma, soprattutto, sopra ogni cosa, sono mie LE FARFALLE !!!
>
>  Avete capito maledetti ? Sono MIE !
>
>  :-)
>
>  nik56
ma... LOL ahahahah gia' me lo vedo il Nik che strilla e batte i piedi
con lo sguardo pazzoide! :P



title: Cronache di animali selvatici : (per Stirner :-) -> Le Civette

text:
Ciao Stirner, il tuo conmmento favorevole alla civetta,
unito al fatto che su QUELLA civetta non avevo materiale
sufficiente, mi ha fatto tornare in mente una cosa : per un
periodo (un mesetto o due, boh), da qualche parte a cavallo
deegli anni novanta (ricordo che ero all'Uni ma non ero
ancora laureato), possedetti realmente una piccola civetta.
Civetta II
(quella di questi inverni).
C'è poco da dire. Dunque, qua intorno ci sono molte civette.
La sequenza è breve. Noccioli e noci, topi ghiri e
scoiattoli, civette e rapaci vari (e biscie). Di solito sono
presenze invisibili, solo audibili. le sento lamentarsi,
specie nelle notti fredde invernali, strillano in modo
straziante (ma non fastidioso, diciamo che viene voglia di
aprire la finestra e chiamarle, per farle venire dentro "al
caldo". Cosa fanno misere lì ? ... beh non penso che
strillino per il freddo).
Ma una s'era installata su un grosso trave del colmo del
tetto. C'era un buco che dava sull'esterno (e ho chiuso
temporaneamente con una vecchia testata d'alluminio del
motore di un antichissimo beta da cross). Può essere che
abbia trovato comodo intrecciare i rametti tra le alette,
tant'è che ci fece il nido sopra.
Il colmo è molto alto (nel fienile non c'è soletta, ma dal
primo piano si vede direttamente la falda del tetto con
tutti i travacci sgangherati. Diciamo che è a oltre 5 metri
e mezzo. Un giorno salivo in fienile con la scala a pioli
(non c'è accesso), per i fatti miei, e ho sentito un forte
fru-fru nell'aria, uno sbanattare convulso. Vedo sfrecciare
una civetta che fa molte anse. Esita perché per uscire
dovrebbe abbassarsi di quota sin sotto il filo di gronda, e
soprattutto sorvolarmi. Non le gusta troppo ridurre la
distanza a solo un metro e mezzo sopra la mia testa.
Quello fu il primo incontro, ove la sorpresa fu reciproca.
Di seguito cercai di disturbare il meno possibile, se
proprio dovevo recarmi al fienile. Ma capità un'altra volta
che capitai a un'ora tale da infastidirla. Stavolta ero
emerso completamente dalla scala, non per sorprenderla, ma
facendo piano per non disturbare. La fuga fu ancora più
travagliata. Quindi, anche se non avevo fatto nulla per
sloggiarla, decise di sloggiare da sola :-(
quanto sono riservate ste civette !
Civetta I
Qui sono gli anni 90, e non abito ancora nel bosco, ma in un
condominio (seppure all'estrema periferia e a 300 mt da una
piatta campagna tra serravalle e pozzolo formigaro).
Ci-Vetta (soprannome di straordinaria fantasia, neh ?), la
trovò mia mamma in un campo, pedalando in bici, tra le
sterpaglie. Inizialmente, vedendo solo gli occhi, aveva
pensato di avere intravisto un gatto, in realtà.
Poi, non so perché (è un po' gattofila come me) si fermò e
la raccattò. Era una civetta piccola, piccola in senso
relativo, alta un palmo, e non sapeva ancora volare. La
portò a casa in una sciarpa.
Il veterinario in seguito mi disse che era illegale tenerla,
ma anche che non potevo liberarla proprio perché non sapeva
ancora volare. Forse voleva intendere che non avrei potuto
tenerla per sempre. Fatto sta che fu ospite in camera mia
per un po' di tempo.
Non era socievole né affettuosa, proprio zero, e potevo
prenderla solo tribolando, ma se non altro non mi fece mai
male (forse non ci provò nemmeno, se non simbolicamente).
Non aveva ancora una forza elevata, manco di becco. Era
invece piuttosto doloroso, seppure sopportabile, tenerla
sull'indice a mo di trespolo, perché stringeva abbastanza e
gli artigli abbastanza acuminati. Era ridicola in maniera
buffissima, con quei piedoni grandi e sproporzionati (per
chi vede sempre e solo uccelletti di città almeno). Era
buffa con quella testa troppo grande, gli occhi contornati
da ciglia dure come fustelle, inamidate, e ammiccava solo di
rado (anche se di giorno vivacchiava mezza assopita).
Ruotava il collo inesistente in modi assurdi, e assurdamente
lo piegava di lato.
Un altro movimento tipico e curioso, come se annuisse, era
di far guizzare il capo avanti e indietro più volte,
specialmente quando tentava i voli tra due armadi. Forse
prendeva misure, cercando informazioni visive più accurate.
Di notte era un macello. Quel che purtroppo pativa lei di
giorno (i rumori, l'attività) me la restituiva. Dormivo male
perché la camera era piccola, e tentava le traversate aeree
tra i due mobili (praticamente al buio, troppo anche per
lei). Per qualche tempo non si librava a sufficienza, e
cozzava contro la parte liscia del secondo mobile, poi
starnazzava e sentivo dei tonfi molli a terra.
Ma migliorò. Purtroppo faceva anche i bisogni sull'armadio
(a terra stava meno possibile), così costruii una voliera
con della rete in terrazzo, anche se li non poteva
addestrarsi, perché era alta solo un metro e venti, e larga
poco più di un metro.
Non mangiava mai niente che le fosse lasciato, o niente del
tutto. Ci davo del pollo, tacchino, rigorosamente crudi :
quella roba li insomma. Ma dovevo ficcare ogni boccone
spingendolo giù sino in gola, se no non inghiottiva nemmeno.
Chissà perché dopo avergliela messa in gola, mandava giù e
non vomitava niente. Diciamo che siccome non mangiava
spontaneamente e non potevo proporre prede vive, ero
costretto a nutrirla così. Cmq crebbe un po', non è che
faceva la fame. Non beveva neppure.
Non ho mai capito se abbia qualcosa di "a priori" contro
qualcosa di non vivo e caldo, o se anche se non pareva più
il livello di stress fosse tale da non farla mangiare.
A me piaceva abbastanza il fatto di avere una civetta, ma la
portavo in camera a volare ugualmente, e speravo che
migliorasse in fretta, perché non è vita degna di uan
civetta stare in gabbia. Svolazzava sempre meglio, ma non
sapevo valutare se l'incertezza fosse dovuta alla poca forza
o al fatto che sulle brevi tratte non potesse planare.
Poi un giorno tornando da genova trovai la voliera con un
lembo scostato. Non ho mai appurato se avesse forzato lei la
gabbia (un po' abborracciata) o se i miei avessero manomesso
la cosa per inscenare una fuga. Spero che durante il
soggiorno avesse acquistato sufficiente sicurezza nel volo.
Non mi era affezionata nemmeno gli ultimi giorni, anche se
non mi temeva più, forse per l'abitudine, ma io a lei si.
Mi affeziono facilmente agli animali scostanti ! :-)
----------------------
Spero che tornino anche nel fienile qui, perché da buon
appassionato di fantasy e stregoneria, le sento
particolarmente adatte e compatibili.


author: stirner

text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4a11705d$0$1113$4faf...@reader4.news.tin.it...
Ciao Stirner, il tuo conmmento favorevole alla civetta,
unito al fatto che su QUELLA civetta non avevo materiale sufficiente, mi ha
fatto tornare in mente una cosa :
qui in paese ub gufo reale aveva fatto il nido sulo campanile. era enorme e
quando sorvolava di sera raedi la piazza era uno spettacolo. lo hanno
disturbato ed � andato via.
a me pi� che gli animali piacciono le piante. i topi poi li odio pi� dei
serpenti. ne faccio fuori un sacco con le trappole. si li odio.
ciao
stir


text:
stirner ha scritto:
> "Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
> news:4a11705d$0$1113$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Ciao Stirner, il tuo conmmento favorevole alla civetta,
> unito al fatto che su QUELLA civetta non avevo materiale sufficiente, mi ha
> fatto tornare in mente una cosa :
>
>
> qui in paese ub gufo reale aveva fatto il nido sulo campanile. era enorme e
> quando sorvolava di sera raedi la piazza era uno spettacolo. lo hanno
> disturbato ed è andato via.
>
> a me più che gli animali piacciono le piante.
beh,, è un rapporto diverso. E' difficile fare confronti.
> i topi poi li odio più dei
> serpenti.
uhm, parliamone ... Perchè odiare i serpenti ? Sono rari,
sono praticamente tutti innocui (i nostri), e non ti cercano
mai :-
> ne faccio fuori un sacco con le trappole. si li odio.
Mmm ... ma è un odio causato da "side-effetcs" concreti,
tipo che ti infestano la casa e non riesci a disfartene, o è
proprio qualcosa di viscerale e irrazionale ?
Poi .-.. c'è topo e topo. Le pantegane di fogna da mezzo
chilo non sono i topi campagnoli
ciao
Soviet
>
> ciao
> stir
>
>


text:
"Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
news:4a119397$0$1116$4faf...@reader4.news.tin.it...
stirner ha scritto:
> "Soviet_Mario" <Sov...@MIR.CCCP> ha scritto nel messaggio
> a me pi� che gli animali piacciono le piante.
beh,, � un rapporto diverso. E' difficile fare confronti.
� vero. molto diverso ma credimi anche le piante hanno una spiccata
personalit�.
> i topi poi li odio pi� dei
> serpenti.
uhm, parliamone ... Perch� odiare i serpenti ? Sono rari,
sono praticamente tutti innocui (i nostri), e non ti cercano
mai :-
in realta i serpenti non li odio anzi mi affascianano. ho avuto alcune
esperienze interessanti per� mi creano uno strano stupore nel loro
movimento.
> ne faccio fuori un sacco con le trappole. si li odio.
Mmm ... ma � un odio causato da "side-effetcs" concreti,
tipo che ti infestano la casa e non riesci a disfartene, o �
proprio qualcosa di viscerale e irrazionale ?
sono troppo invadenti e figliano a rotta di collo. se ti entrano in casa ti
fanno dei veri disastri e poi li ritengo sporchi e magari non � vero per
alcuni. comunque se potessi li sterminerei tutti.
Poi .-.. c'� topo e topo. Le pantegane di fogna da mezzo
chilo non sono i topi campagnoli.
si ovviamente per� a parte le grandezze io non li disatinguo se non dopo
averli presi nella tagliola.
di animali ho avuto solo un gatto a cui volevo un bene incredibile. aveva
una personalit� veramente interessante e con lui mi sono riappacificato col
mondo animale che prima non sopportavo.
ciao
stir


author: Ary

text:
"stirner"
> di animali ho avuto solo un gatto a cui volevo un bene incredibile.
Anch'io ho un gatto persiano. Mi lascia peli dappertutto, ma gli
voglio bene lo stesso.
aveva
> una personalitï¿½ veramente interessante e con lui mi sono riappacificato
col
> mondo animale che prima non sopportavo.
Anche l'homo sapiens appartiene al mondo animale.
Non dimenticarlo mai, stir.
ary


text:
Ary ha scritto:
> "stirner"
>> di animali ho avuto solo un gatto a cui volevo un bene incredibile.
>
> Anch'io ho un gatto persiano. Mi lascia peli dappertutto, ma gli
> voglio bene lo stesso.
>
>
>
> aveva
>> una personalità veramente interessante e con lui mi sono riappacificato
> col
>> mondo animale che prima non sopportavo.
>
> Anche l'homo sapiens appartiene al mondo animale.
> Non dimenticarlo mai, stir.
stamattina su radio 24 ho sentito dire che le mucche
d'allevamento vengono spremute con 3 mungiture al giorno per
mantenere alta la produttività, e siccome poi non riescono
nemmeno più a figliare, vengono abbattute a un anno e mezzo.
E quando sento queste cose mi chiedo se poi un eventuale
cataclisma climatico sia davvero poi quel gran male, perché
in fondo l'inferno sulla terra l'abbiamo già portato.
ciao
Soviet_Incazzato
>
> ary
>


text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> >
Anche l'homo sapiens appartiene al mondo animale.
> Non dimenticarlo mai, stir.
ah davvero? allora odio pure lui e di pi� ok?
stir


text:
"stirner"
> "Ary" <
aryafa...@tin.it
> >
> Anche l'homo sapiens appartiene al mondo animale.
> > Non dimenticarlo mai, stir.
>
> ah davvero? allora odio pure lui e di piï¿½ ok?
Che risposta acidina...
riappacificati con te stesso, prima.
ary


title: lasciamoli fare

text:
ognuno si prenderà le proprie responsabilità non è vero?
solo una cosa voglio puntualizzare: detesto il modo di ragionare di qf
tutta l'operazione ne porta il timbro.
stir
ora e qui


title: lasciamoli fare

author: Writer

text:
"stirner"
> solo una cosa voglio puntualizzare: detesto il modo di ragionare di qf
> tutta l'operazione ne porta il timbro.
Senza voler rinfocolare polemiche, sembra davvero che la nascita di iasmod
la viva come una questione personale.
Altri proponenti sembrano molto, ma molto più flessibili.
W


title: lasciamoli fare

author: Riccardomustodario

text:
Il 3/10/06 00:54, nell'articolo yEhUg.132694$
zy5.1...@twister1.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
> ognuno si prenderà le proprie responsabilità non è vero?
>
> solo una cosa voglio puntualizzare: detesto il modo di ragionare di qf
> tutta l'operazione ne porta il timbro.

come diceva El Che presagio a Cheguevara: Qf que stronzo!
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


title: lasciamoli fare

author: fernando

text:
"stirner"  ha scritto nel messaggio
> ognuno si prenderà le proprie responsabilità non è vero?
>
> solo una cosa voglio puntualizzare: detesto il modo di ragionare di qf
> tutta l'operazione ne porta il timbro.
>
Non so di timbri e non credo alle dietrologie e alle varie teorie sui
complotti.
Però seguendo il dibattito che si è sviluppato anche a me è sorto il dubbio
che Q ualcuno F accia troppe manfrine.
Per esempio Q esto Fantomatico personaggio si lamenta  continuamente di
essere
 " attaccato"  da un'altro al L imite  G iuridico ma poi  continua
tranquillamente a
rispondere colpo su colpo facendo la vittima anche quando attacca lui per
primo.
Sembra quasi da parte di Q ualcuno, F ateci caso, un atteggiamento quasi al
limite del sado-maso, ( chiaramente è un'esagerazione ma è solo per spiegare
meglio il concetto).
I trolls o i presunti tali non vanno mai incoraggiati.
Non si risponde e basta  alle provocazioni, vere o presunte che siano
Per avere una risposta bisogna meritarsela.
Ciao
fernando


title: lasciamoli fare

author: LG

text:


SI', IL SUO IMPRIMATUR E' UNA MACCHIA.
LG


title: lasciamoli fare

author: nenroza

text:
fernando ha scritto:
> ...Q ualcuno, F ateci caso...
   Ma povero QF!! ...però mi hai fatto ridere :)
rk


title: Torniamo alla poesia!

author: Galina

text:
SBUDELLIFICIO
Laggiù, nell'Acheronte,
le trippe sono pronte.
Il conte
Casimiro De' Postriboli
è andato a stare a Rivoli.
Perché miagoli
gatta in amore?
Forse di dolore?
Prenditi un liquore:
un limoncino,
un vino
fino,
liquoroso.
Verrà il tuo moroso,
pensionato, a riposo.
Sulla terra rovente
le lucertole lente.
L'estate non mente.
Prepariamo la pasta,
dormiamo sulla pista,
apriamo la posta.
Se qualcuno ci pesta,
gli diciamo: - Basta!
Ismaele Dellebuele


title: [P]prima colazione

author: marian

text:
E' una mattina dolce e molle
che si potrebbe spalmare
come cremalba
su una fetta di pane abbrustolito;
al primo morso mi commuovo
e la dolcezza mi scivola sul mento.
Sbagliavo quando mi nutrivo
di cibi piccanti e conditi
quando facevo la mia prima colazione
al Transgression Hotel:
- Ecco le sue uova strapazzate con pancetta
il merluzzo e le sue aringhe affumicate.
Com'erano irritate allora
le mie papille gustative
e come non riuscivano ad assaporare
la dolcezza del mattino!
marian

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [P]prima colazione

author: ale amadesi

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z49Z108Z126Y1...@usenet.libero.it...
>
> E' una mattina dolce e molle
> che si potrebbe spalmare
> come cremalba
> su una fetta di pane abbrustolito;
> al primo morso mi commuovo
> e la dolcezza mi scivola sul mento.
Evviva marian!
Ale
------------------------------------
"- Se č per questo che sei venuto, allora dai. Scopami -
- Dimmi che mi ami -
- Sě, ti amo... -
- Dillo bene! -"


title: [P]prima colazione

text:
                    Il 31 Lug 2004, 12:30, "ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha
scritto:
>
> Evviva marian!
comodo, comodo



title: Pubblica confessione e richiesta di matrimonio

author: Samuele Zerbini

text:
Io, sottoscritto Samuele Zerbini, pubblicamente qui chiedo in isposa
M(*), figlia di Bianca.
Come è uso nei villaggi degli indù qui per il futuro m'impegno a
sposarla, ed a garantirle anni di gioia. Sempre in base all'uso comune,
chiedo che il presente contratto di matrimonio entri in validità al
raggiungimento della di lei maggiore età, e quindi al compimento del
suo ventunesimo anno.
In subordine, m'accontento della ricetta della casseola.
Letto, firmato e sottoscritto da me medesimo
Samuele Zerbini


text:
"Samuele Zerbini" <
impe...@gmail.com
>:
>raggiungimento della di lei maggiore età, e quindi al compimento del
>suo ventunesimo anno.
Altri tre anni di pippe?
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


author: Bianca

text:
"Samuele Zerbini" <
impe...@gmail.com
> ha scritto
> Io, sottoscritto Samuele Zerbini, pubblicamente qui chiedo in isposa
> M(*), figlia di Bianca.
> Come č uso nei villaggi degli indů ...
Come č uso nei villaggi degli indů come la mettiamo con il prezzo per la sposa?
Quanti cammelli? Quante vacche, pecore, muli offri?
avidabianca


text:
posso fornire 360 pacchi di piadina, et quanto basta a riempirle fino a
stufo, e tutte queste dilazionate nel tempo dimodochè possano sempre
essere fresche.
Qualche galletto pronto per essere arrostito, e quantità variabile di
altri animali edibili...
sam :)


author: Ombra

text:
Il 16-12-2005 intorno alle 09.35.12, Samuele Zerbini:
> altri animali edibili...
Eduli! ;)
--
Ombrapignola
"e al forno tutto il cesto"


author: Nicola Cudemo

text:
>> altri animali edibili...
>
> Eduli! ;)
Tempus edax rerum
Nik56


text:
"Samuele Zerbini" <
impe...@gmail.com
> ha scritto
> posso fornire 360 pacchi di piadina, et quanto basta a riempirle fino a

aggiungiamo una botticella di brodo di giuggiole e l'affare e' fatto! :-)
Letto, sottoscritto e firmato col vino...
bianca


text:
C'E' L'ACCORDO!
Il brodo di giuggiole Le sarà recapitato al 21esimo anno di età
dell'amato bene.
Cordiali Saluti
Samuele Zerbini


title: Mostro n.15 GRATIS!

author: Mostro

text:
In occasione dell'attesa uscita della rivista "Mostro" n.15, la redazione
offre l'opportunità di ricevere una copia a casa, assolutamente gratis e
senza alcun impegno.
Per prenotarlo vai a
http://www.inventati.org/mostro/mostro-prenotazione.php
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sito ed inserisci il tuo recapito. Basta questo e riceverai la rivista a
casa tua GRATUITAMENTE.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Maschere

author: Foobar

text:
Il cannibalismo non e' una metafora. E' uno stato della repressione.
Io DIVORO.
Tu DIVORI.
Egli DIVORA.
Chi puo' dire che io non ho MAI mangiato un uomo?
Chi lo dice vomiti prima il fegato dell'altro.
Tornare alla giostra. Non e' una metafora.
E' proibito dalla legge.
Nessun bimbo,
malato da grande,
puo' pensare di guarire, a meno che
non affronti le conseguenze della sua ribellione.
1: Ordine!
2: Ordine!
3: Ordine!
La ribellione arriva quando il mio IO si ritrova e impone la sua
ribellione.
La MIA ribellione diventa
NOSTRA
quando due possono decidere che UNO non puo' cavalcare solo.
Io!
Cavallino castrato, come un bimbo, animale piccolo, indifeso.
Nudo per la strada. Senza crini.
E senza speroni.
Il grido muore.
Resta solo una lacrima amara.
1: Non ammazzare!
2: Io non voglio ammazzare.
1: Vieni!
2: Dove?
1: Siamo amici?
2: Amici?
1: Amici!
L'eccesso di disciplina non giova a nessuno.
SIAMO NOI
Io.
Tu.
Noi.
Comanda!
Il Grido si puo' sopportare per molto tempo.
Il Grido, accompagnato al saluto, puo' essere pericoloso.
La piccola Giostra gira in tondo in un angolo e i piccoli gridi
ancora non avevano scoperto la parola INTERESSE.
1: Che hai davanti a te?
2: Un futuro!
1: Classico, cazzo!
Mi hanno insegnato che IO sono TUTTO. La solitudine mi e' maestra.
Vuoto ed imponente, cammino, temendo.
Uccidere e' un compito normale. Odiare e' un compito normale.
Reprimere e' un compito normale.
A terra!
Su!
Giu'!
Alt!
In un tempo, non molto tempo fa, gli schiavi si conquistavano.
In questo tempo, e non per molto ancora, gli schiavi si offrono.
1: Disposto a giocare?
2: Come?
1 Si' o no?
2: Si'.
Gli individui continuano a offrirsi.
Gli individui cadono. La fame puo' essere lucidita' o cecita',
germe di vita o di morte. Nascosta nelle fasce di un bimbo.
1: Ya!
2: Pum!
3: Tan tan!
4: Shpaaa'!
TRAPPOLA PER L'INDEGNITA'.
Ogni brano della mia pelle e' il mio TUTTO. Sono arrivato alla
banchina della giungla. Qui mi aspettano i milioni di occhi freddi
che furono crini di cavallini bianchi.
PRIMO, SIGNORE, IO, SALIVA, VERDE, UCCIDERE, sono i miei nuovi amici.
La mia mente nuota nella viscosita' fino a farsi estranea. Ho finito
di venderla. Ho finito di regalarla.
Ho finito di addormentarla senza nessun canto.
Comincia un nuovo giorno senza sole. Senza notte. Senza novembre. I
cavallini di legno marciscono per me in qualsiasi strada.
Ma, io, gia' non so piu' dov'e.
Il dolore puo' piu' che la dignita'.
LA TRAPPOLA SCOMPARE, RESTA L'INDEGNITA'.
Inizio la mia strada, solo, fino a che la mia mano si moltiplica in
un abbraccio. L'albero e' bello. Un mondo perfetto e solitario.
Muore per germogliare.
Continuamente.
ANATEMA.
tra l'inizio e la fine di un Risveglio, c'e' il dolore, la
sofferenza. La ribellione si paga con lo sprofondamento.
Allons! Bestia! Vuoi comportarti come un cane?
A volte, il pianto scivola tra i denti. La lotta per la vita non e'
sempre un fiore. A volte e' una croce, a volte una sciabolata.
Il Cammino e' aperto quando si sono chiuse tutte le porte. Ma per il
risveglio non c'e' tempo, orologi o scadenze o calendari.
La Maschera mi protegge. La Maschera e' la mia pelle, la mia polvere.
Come chiamare il mio corpo proteso, i miei occhi scrutanti, il mio
cervello selettivo?
Sotto la mia pelle ci sono io, come devo essere. Lo so. So che sopra
la mia pelle gioca il pagliaccio che voglio essere.
Lo so.
Sono il verbo STARE e non conosco l'ESSERE. Lo so.
Hai nel culo la prova scritta.
Foobar


title: Maschere

author: quepos

text:
Foobar ha scritto nel messaggio
<01be9e32$0686bf00$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>
>Il cannibalismo non e' una metafora. E' uno stato della repressione.
Interessante. (lo salvo per rileggerlo quando avro' la testa un po' piu'
libera)


title: [Semi OT] (Appello) Usare i tag ammodo

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
Per favore.
Soprattutto per le poesie, perche' non debba sentirmi in colpa
quando richiudo il messaggio appena aperto, scoprendovi una poesia...
-_-
P.S.: i tag ufficiali quali sarebbero? Cioe', come distinguo un
racconto [R] da un romanzo [?] ?
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: [Semi OT] (Appello) Usare i tag ammodo

author: Massimo

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@wwwow.lib-ero.it
> wrote in message
38ea5d29...@news.libero.it...
> Per favore.
> Soprattutto per le poesie, perche' non debba sentirmi in colpa
> quando richiudo il messaggio appena aperto, scoprendovi una poesia...
> -_-
>
> P.S.: i tag ufficiali quali sarebbero? Cioe', come distinguo un
> racconto [R] da un romanzo [?] ?
> --
Perche' ? Li hanno mai postati romanzi qui ?
Massimo


title: [Semi OT] (Appello) Usare i tag ammodo

text:
On Wed, 05 Apr 2000 17:46:20 GMT, "Massimo" <
orgi...@hotmail.com
>
>> P.S.: i tag ufficiali quali sarebbero? Cioe', come distinguo un
>> racconto [R] da un romanzo [?] ?
>Perche' ? Li hanno mai postati romanzi qui ?
Vabbe', si faceva per dire.
Cmq, una cosa bella lunga l'avevano mandata, solo che fagent butta
via la robba senza chiedere il permesso :(
Era un tizio che prende un treno lisergico e va in montagna, dove
trova altra gente strana.
Non fraintendere; se ti dico di quella storia di uno che si fa
il giro dell'inferno, poi passa al purgatorio e infine finisce
in paradiso, incontrando un sacco di VIP dell'epoca sua...
Com'era... "Amor, che muove il sole e l'altre stelle"?



title: [Semi OT] (Appello) Usare i tag ammodo

text:
Massimo <
orgi...@hotmail.com
> wrote
>
> Perche' ? Li hanno mai postati romanzi qui ?
>
Si'. Ma era tanto tempo fa.
Cmq, i tag erano, + o -
[R] racconto
[RB] racconto breve
[RL] racconto lungo
[P] poesia
[PP] prosa poetica
[D] discussione
[I] irrilevante
[OT] quasi tutto :)
[Romanzo] lo dice il tag stesso
E chi piu' ne ha piu' ne metta, ma soprattutto, li metta!
--
Ombra
---
www.geocities.com/soho/veranda/5110
E il mio maestro mi insegno' com'e' difficile trovare l'alba dentro
l'imbrunire


title: [Semi OT] (Appello) Usare i tag ammodo

author: Gordon Comstock

text:
> E chi piu' ne ha piu' ne metta, ma soprattutto, li metta!
[R-ino] raccontino (copyright Francesco)
[Rap] racconto a puntate
proposte:
[Czg] cazzeggio
[CZGS] cazzeggio sfrenato
gordon


title: [Semi OT] (Appello) Usare i tag ammodo

text:
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> wrote
> proposte:
>
> [Czg] cazzeggio
> [CZGS] cazzeggio sfrenato
>
controproposta
[gc] Gordon Comstock
;)


title: Oriana Fallaci [1]

author: Randy

text:
M i chiedi di parlare, stavolta. Mi chiedi di rompere almeno stavolta il
silenzio che ho scelto, che da anni mi impongo per non mischiarmi alle
cicale. E lo faccio. Perché ho saputo che anche in Italia alcuni gioiscono
come l'altra sera alla Tv gioivano i palestinesi di Gaza. "Vittoria!
Vittoria!". Uomini, donne, bambini. Ammesso che chi fa una cosa simile possa
essere definito uomo, donna, bambino. Ho saputo che alcune cicale di lusso,
politici o cosiddetti politici, intellettuali o cosiddetti intellettuali,
nonché altri individui che non meritano la qualifica di cittadini, si
comportano sostanzialmente nello stesso modo. Dicono: "Bene. Agli americani
gli sta bene". E sono molto molto, molto arrabbiata. Arrabbiata d'una rabbia
fredda, lucida, razionale. Una rabbia che elimina ogni distacco, ogni
indulgenza. Che mi ordina di rispondergli e anzitutto di sputargli addosso.
Io gli sputo addosso. Arrabbiata come me, la poetessa afro-americana Maya
Angelou ieri ha ruggito: "Be angry. It's good to be angry, it's healthy.
Siate arrabbiati. Fa bene essere arrabbiati. È sano". E se a me fa bene io
non lo so. Però so che non farà bene a loro, intendo dire a chi ammira gli
Usama Bin Laden, a chi gli esprime comprensione o simpatia o solidarietà.
Hai acceso un detonatore che da troppo tempo ha voglia di scoppiare, con la
tua richiesta. Vedrai. Mi chiedi anche di raccontare come l'ho vissuta io,
quest'Apocalisse. Di fornire insomma la mia testimonianza. Incomincerò
dunque da quella. Ero a casa, la mia casa è nel centro di Manhattan, e alle
nove in punto ho avuto la sensazione d'un pericolo che forse non mi avrebbe
toccato ma che certo mi riguardava. La sensazione che si prova alla guerra,
anzi in combattimento, quando con ogni poro della tua pelle senti la
pallottola o il razzo che arriva, e rizzi gli orecchi e gridi a chi ti sta
accanto: "Down! Get down! Giù! Buttati giù". L'ho respinta. Non ero mica in
Vietnam, non ero mica in una delle tante e fottutissime guerre che sin dalla
Seconda Guerra Mondiale hanno seviziato la mia vita! Ero a New York,
perbacco, in un meraviglioso mattino di settembre, anno 2001. Ma la
sensazione ha continuato a possedermi, inspiegabile, e allora ho fatto ciò
che al mattino non faccio mai. Ho acceso la Tv. Bè, l'audio non funzionava.
Lo schermo, sì. E su ogni canale, qui di canali ve ne sono quasi cento,
vedevi una torre del World Trade Center che bruciava come un gigantesco
fiammifero. Un corto circuito? Un piccolo aereo sbadato? Oppure un atto di
terrorismo mirato? Quasi paralizzata son rimasta a fissarla e mentre la
fissavo, mentre mi ponevo quelle tre domande, sullo schermo è apparso un
aereo. Bianco, grosso. Un aereo di linea. Volava bassissimo. Volando
bassissimo si dirigeva verso la seconda torre come un bombardiere che punta
sull'obiettivo, si getta sull'obiettivo. Sicché ho capito. Ho capito anche
perché nello stesso momento l'audio è tornato e ha trasmesso un coro di urla
selvagge. Ripetute, selvagge. "God! Oh, God! Oh, God, God, God! Gooooooood!
Dio! Oddio! Oddio! Dio, Dio, Dioooooooo!" E l'aereo s'è infilato nella
seconda torre come un coltello che si infila dentro un panetto di burro.
Erano le 9 e un quarto, ora. E non chiedermi che cosa ho provato durante
quei quindici minuti. Non lo so, non lo ricordo. Ero un pezzo di ghiaccio.
Anche il mio cervello era ghiaccio. Non ricordo nemmeno se certe cose le ho
viste sulla prima torre o sulla seconda. La gente che per non morire
bruciata viva si buttava dalle finestre degli ottantesimi o novantesimi
piani, ad esempio. Rompevano i vetri delle finestre, le scavalcavano, si
buttavano giù come ci si butta da un aereo avendo addosso il paracadute, e
venivano giù così lentamente. Agitando le gambe e le braccia, nuotando
nell'aria. Sì, sembravano nuotare nell'aria. E non arrivavano mai. Verso i
trentesimi piani, però, acceleravano. Si mettevano a gesticolar disperati,
suppongo pentiti, quasi gridassero help-aiuto-help. E magari lo gridavano
davvero. Infine cadevano a sasso e paf! Sai, io credevo d'aver visto tutto
alle guerre. Dalle guerre mi ritenevo vaccinata, e in sostanza lo sono.
Niente mi sorprende più. Neanche quando mi arrabbio, neanche quando mi
sdegno. Però alle guerre io ho sempre visto la gente che muore ammazzata.
Non l'ho mai vista la gente che muore ammazzandosi cioè buttandosi senza
paracadute dalle finestre d'un ottantesimo o novantesimo o centesimo piano.
Alle guerre, inoltre, ho sempre visto roba che scoppia. Che esplode a
ventaglio. E ho sempre udito un gran fracasso. Quelle due torri, invece, non
sono esplose. La prima è implosa, ha inghiottito se stessa. La seconda s'è
fusa, s'è sciolta. Per il calore s'è sciolta proprio come un panetto di
burro messo sul fuoco. E tutto è avvenuto, o m'è parso, in un silenzio di
tomba. Possibile? C'era davvero, quel silenzio, o era dentro di me?
Devo anche dirti che alle guerre io ho sempre visto un numero limitato di
morti. Ogni combattimento, duecento o trecento morti. Al massimo,
quattrocento. Come a Dak To, in Vietnam. E quando il combattimento è finito,
gli americani si son messi a raccattarli, contarli, non credevo ai miei
occhi. Nella strage di Mexico City, quella dove anch'io mi beccai un bel po'
di pallottole, di morti ne raccolsero almeno ottocento. E quando credendomi
morta mi scaraventarono nell'obitorio, i cadaveri che presto mi ritrovai
intorno e addosso mi sembrarono un diluvio. Bè, nelle due torri lavoravano
quasi cinquantamila persone. E ben pochi hanno fatto in tempo ad evacuare.
Gli ascensori non funzionavano più, ovvio, e per scendere a piedi dagli
ultimi piani ci voleva un'eternità. Fiamme permettendo. Non lo conosceremo
mai, il numero dei morti. (Quarantamila, quarantacinquemila...?). Gli
americani non lo diranno mai. Per non sottolineare l'intensità di questa
Apocalisse. Per non dar soddisfazione a Usama Bin Laden e incoraggiare altre
Apocalissi. E poi le due voragini che hanno assorbito le decine di migliaia
di creature son troppo profonde. Al massimo gli operai dissottèrrano
pezzettini di membra sparse. Un naso qui, un dito là. Oppure una specie di
melma che sembra caffè macinato e invece è materia organica. Il residuo dei
corpi che in un lampo si polverizzarono. Ieri il sindaco Giuliani ha mandato
altri diecimila sacchi. Ma sono rimasti inutilizzati.


title: Scrivete con me il THRILLING INTERATTIVO

author: Alle

text:
Ancora pochi giorni e la seconda puntata sarà in rete.
Vi invito a leggere la prima puntata e ad inserire spunti per la seconda al
più presto...
più siamo e più tutto sarà divertente!
"L'ERMELLINO HA I DENTI ACUMINATI".
Partecipare è semplice: andate a leggervi la prima puntata nel mio sito,
all'indirizzo
www.spazioalle.com/thrilling
 e poi inserite un nuovo
personaggio oppure modellate a piacimento le azioni di quelli già esistenti.
Tutto potrà comodamente essere fatto utilizzando gli appositi e comodi form.
Ciao e Grazie
-------------------------------------------------------
"Mi sono innamorato di me stesso
ma purtroppo non sono ricambiato"
Alessandro Scillitani
Indirizzo web:
www.spazioalle.com
e-mail:
sci...@spazioalle.com
,
sci...@tin.it


title: io a un funerale senza cecilia

author: fabrizio venerandi

text:
- Io a un funerale senza cecilia
Mio padre sembra più seccato che contrito. Mia madre da dietro la
schiena non parla, ma -in qualche modo- lancia le sue sacrosante accuse.
Poi mi chiede se ho capito chi è il morto: io rispondo di sì, ma preciso
che sono anni ed anni che non lo vedo. Non so neppure chi sia da
abbracciare: a chi portare consolazione.  "Se solo penso alle tue
sconfitte - dice mia madre- alle tue innumerevoli sconfitte" e le
lacrimano gli occhi. Ma come al solito non piange: mi chiede dei soldi.
Entrando in quell'appartamento non posso non pensare ad altro.
Infastidito mi osservano i soprammobili  idioti, i poveri stucchi
colorati. Mi sposto, apro le braccia: riconosco alcuni volti. Mi aggiro
tra sconosciuti. Arriva mio cugino, lo scemo, che inizia a dirmi della
cazzate, mi abbraccia e si muove a casaccio con le braccie con le gambe.
Cambia peso, si muove come se niente fosse. E io gli rispondo, prendo
tempo a pensare, e alla fine mi arriva chiara la soluzione: il morto è
suo padre. E lui, stupido, ha gli occhi rossi e mi parla della partita
del genoa, della gran partita del genoa. "Mia sorella - dice come se
niente fosse- è in bagno che vomita; ogni volta che vede mio padre morto
va in bagno a vomitare". Poi si mette a piangere e mi abbraccia e tutta
la gente che ho intorno ci guarda in silenzio.
Mio cugino sparisce e appare mia zia, un volto che riconosco e che mi
dice di seguirla. Passo davanti alla cucina che è piena di gente, una
cucina così piccola è piena di persone che parlano che fumano. Quando
passo si girano verso di me, poi riprendono a parlare.
"Tu che sai fare queste cose dovresti andare ad aiutare per il rosario"
mi dice mia zia e io le rispondo vabbene. Ripasso a mente l'estremo
riposo mentre vedo il morto che mi si avvicina e mi stringe la mano. Mi
saluta e mi abbraccia, e io sono gelido lo guardo senza dire una parola.
Lui continua a piangere e si allontana mentre mia zia mi spinge da
dietro verso la camera da letto. Aspetto un attimo, rifletto.
"Ma allora chi cazzo è morto?" mi chiedo entrando nella stanza.
La stanza è microscopica, con quei mobili finti, quei soprammobili
pacchiani, i cavallini di vetro di murano.  Nel mezzo c'è il letto,
circondato da qualche parente e al centro -sdraiato- c'è il morto,
quello vero, e mi rendo conto che  proprio non lo conosco, che non l'ho
mai visto prima.
Dalla porta appare per un attimo mia madre, mi fissa negli occhi poi
sparisce verso la cucina. Nel suo sguardo voleva che facessi per bene
almeno questo lavoro. E io chiedo a mia zia un rosario e dico ave maria
prendendo il primo fra le dita.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
neon.ods.org:8010
Il trionfo dell'impiegato -
http://www.fabrizio.venerandi.org/impi.htm
Pantagrognomicon -
http://www.fabrizio.venerandi.org/pantagrognomicon.htm


title: io a un funerale senza cecilia

author: Dumah

text:
Troppo forte!!! Ci vedo un che di Bukowskiano nei tuoi racconti!
Complimenti
dumah
"fabrizio venerandi" <
fabrizio...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3C7C96E3...@libero.it...
> - Io a un funerale senza cecilia
>
> Mio padre sembra piů seccato che contrito. Mia madre da dietro la
> schiena non parla, ma -in qualche modo- lancia le sue sacrosante accuse.
> Poi mi chiede se ho capito chi č il morto: io rispondo di sě, ma preciso



title: io a un funerale senza cecilia

text:
Dumah wrote:
>
> Troppo forte!!! Ci vedo un che di Bukowskiano nei tuoi racconti!
> Complimenti
>
> dumah
grazie per averlo letto in mezzo a questa rumentaglia.
un saluto.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
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title: io a un funerale senza cecilia

author: Kirone dal lavoro

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio...@libero.it
> scrisse:
> - Io a un funerale senza cecilia
[SNIP ([...] accidenti al caps-lock...)]
> dice di seguirla. Passo davanti alla cucina che č piena di gente, una
> cucina cosě piccola č piena di persone che parlano che fumano. Quando
Impressioni IMHOse:
Passaggio incerto...
Un "che č" e un "č" di troppo? Una virgola in meno?
Impressione generale: sogno. Mi aspettavo un "alla fine mi sveglio e
al buio mi giro ad abbracciare cecilia che semisvegliata mi fa 'Hm?'."
P.S.: Ah, un'impressione di deja-vu...
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: io a un funerale senza cecilia

text:
Kirone dal lavoro wrote:
>
> fabrizio venerandi <
fabrizio...@libero.it
> scrisse:
>
> > - Io a un funerale senza cecilia
>
> [SNIP ([...] accidenti al caps-lock...)]
> > dice di seguirla. Passo davanti alla cucina che è piena di gente, una
> > cucina così piccola è piena di persone che parlano che fumano. Quando
>
> Impressioni IMHOse:
> Passaggio incerto...
> Un "che è" e un "è" di troppo? Una virgola in meno?
Onestamente era una frizione voluta. Tutto il racconto è abbastanza
lineare e volevo dare a questa apparizione fugace dei parenti
schiacciati tutti nella stessa stanzetta il senso dell'improvviso.
> Impressione generale: sogno. Mi aspettavo un "alla fine mi sveglio e
> al buio mi giro ad abbracciare cecilia che semisvegliata mi fa 'Hm?'."
Che io dica che è tutto successo non serve a niente, ma l'impressione è
proprio quella di ritrovarsi -da personaggio reale- in un sogno: la
morte e la sua rimozione rendono l'accadimento un vero e proprio sogno.
Parenti dimenticati raggiungono la dimenticata fine, la morte, e li si
incontra, sconvolti da malattie con i lineamenti modificati dalla
sofferenza, e si incontra insieme quello che si era, la socialità
perduta della famiglia, e la morte stessa.
> P.S.: Ah, un'impressione di deja-vu...
E' vero, una versione abbastanza simile dovrei averla postata un annetto
fa, ma ho sempre l'impressione di non essere abbastanza santificato,
così ogni tanto riposto :)
Un saluto e un ringraziamento.
f.
--
materiali -
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


title: Racconto: L'Oscurità (lungo)

text:
Il lago era in realtà un piccolo stagno racchiuso da pareti di cemento.
Queste erano coperte da muschio, erano viscide e non offrivano nessun
appiglio per gli esseri che volevano lasciare quell'acqua torbida. L' acqua
era scura, non lasciava intravedere la vita che si svolgeva a pochi metri
dalla superfice.
Il lago era vicino ad una casa abitata da una famiglia. I componenti
andavano a dormire presto e non s'accorgevano degli ospiti sconosciuti. Uno
solo riuscì a scoprire la verità, perchè una notte in cui non riusciva a
prendere sonno, sentì dei rumori strani provenire dall'orto. Credendo fosse
un cinghiale si avvicinò con un badile. Sentì degli odori strani, una sorta
di mescuglio di fiori marci e uova decomposte e disse fra sè e sè: "Qui c'è
qualcosa di strano". Essendo un tipo coraggioso non si preoccupò più di
tanto e continuò verso l'orto. Poco dopo vide una figura scura spuntare da
dietro un albero. Si spaventò. La figura aveva due braceri rossi al posto
degli occhi che lo immobilizzarono. Non seppe cosa fare; non poteva
muoversi, non poteva gridare, si accorse con orrore che non poteva neanche
più respirare. In preda al panico chiese mentalmente al mostro di liberarlo.
La losca figura gli rispose che lo avrebbe liberato solo se gli avesse
giurato obbedienza. Accosentì subito pur di liberarsi. Finalmente respirò,
era di nuovo vivo. Era quasi morto solo perchè un rumore lo aveva svegliato.
Si maledì, alzò gli occhi e vide il mostro. Ora aveva a che fare con questo
strano essere. Aveva paura e avrebbe voluto scappare, rifugiarsi in casa,
bere qualcosa di forte e fare finta che non fosse successo nulla. Ma non
poteva farlo. Chiese al mostro chi era e cosa volesse da lui, finse coraggio
aggiungendo che non aveva tempo da perdere, ma il mostro conosceva la sua
anima, gli apparteneva dal momento in cui aveva giurato obbedienza. Con
calma, facendolo attendere più del necessario, gli disse che non doveva far
domande, gli avrebbe spiegato quando voleva lui, avevano tanto tempo ormai e
non c'era fretta. Il giovane non capì e gli disse che se voleva giocare con
lui non aveva tempo, era stanco e voleva dormire. Il mostro disse: "Non hai
capito, tu sei mio". Il giovane trasalì, provò a scappare, desiderava
ardentemente mettersi al sicuro in casa, insieme alla sua famiglia. Il
mostro gli afferrò il braccio per trattenerlo, un gelo gli salì lungo la
schiena, la mano era viscida e fredda, aveva una forza incredibile. Gli
gridò:" Cosa vuoi?! Cosa vuoi da me, dimmelo!". Rispose:" Voglio solo quello
che mi spetta, la tua vita. Me l'hai promessa. Ricorda: sono io il capo". Il
giovane, sbalordito, finalmente capì. Pensò che fosse un incubo. Poi guardò
meglio: dietro il mostro si era raccolta una schiera di esseri simili a lui.
Vide che non c'era scampo, eppure la sua casa era vicinissima, una piccola
corsa ed era al sicuro. Non poteva scappare, gli esseri erano troppi e
forti. Pensò al suo futuro, si vide piano piano divenire simili a loro e
confondersi nel gruppo. Pensava a tutta la vita che perdeva, tutti i sogni
che non avrebbe potuto realizzare, tutti i visi cari che non avrebbe più
visto. Una lacrima gli scese sulle guance, si congelò subito. Pensava a
queste cose e non s'accorgeva che piano piano il suo corpo cambiava. Si era
dato per vinto. Avevano il permesso di farlo diventare come loro. Stava
perdendo la sua carnagione chiara, i piedi si trasformarono in palme, tutto
il suo corpo era attraversato da sfilacciamenti neri simili alla vite.
Si rassegnò, ormai non aveva più il potere di decidere. Doveva sottomettersi
alla volontà del suo signore. Il mostro disse:" Bene, ora sei uno di noi.
C'è voluto poco per farti capire che noi siamo i più forti. Il tuo nome sarà
Zuzù, ti ricordera che non vali niente. Seguimi". Zuzù ancora frastornato
tardò a seguirlo. " Cos'è ti si sono già anchilosate le gambe? Cammina
finchè puoi, presto non potrai neanche parlare.
Vedrai cosa ti faremo. Se farai, o penserai, qualcosa che va contro la mia
volontà ci sarà una punizione. Cosa? Non vuoi sapere qual'è?". Zulù guardava
per terra. " Benissimo, visto che non vuoi usare il dono della vista, ti
punisco. T'infilerò un ago arroventato in un occhio; ma che dico, perchè
limitarsi, in tutte e due. Vedrai, ti piacerà. Vuoi vedere?". Zulù accecato
dall'ira e dalla paura gli si scaraventò addosso, il mostro scansò il colpo
spostandosi di lato. Zulù cadde a terra fra le risate generali. "Poverino,
non sa nemmeno difendersi, è proprio pane per i nostri denti". Quei commenti
lo gettarono nella disperazione, "allora tutti mi sono ostili," pensò, "devo
trovare un modo per farmi rispettare". Ormai aveva rinunciato alla libertà.
Disse al capo:" Dimmi cosa vuoi che faccia per non essere punito", e
lui:"Sai chi sono io? No? Non puoi imaginare chi sono. Lo scoprirai. Non
subirai più punizioni se vorrai diventare mio compagno. Ma dovrai infliggere
punizioni." Zulù pensò che in fondo era meglio far soffrire che impazzire
dal dolore e accettò. Il capo disse:"Ah, dimenticavo, le tue cavie saranno i
tuoi familiari". Zulù:"Maledetto! Non torcerò un capello a nessuno,
preferirei morire!". Il capo sorridendo disse:" Vuoi essere punito?". "No,
voglio che mi lasci stare!". Il capo scosse la testa:" Qui c'è solo dolore,
per l'eternità, devi soffrire in qualche modo." Sconfitto Zulù disse:" Va
bene, farò quello che vuoi, se solo mi prometti che nessuno mi farà mai del
male". "Ok, patti chiari". Se ne andò ridendo.
 Zulù rimase nel giardino, finalmente solo. Non si capacitava di tutto
quello che gli era successo. Si guardò le mani e vide, con sorpresa, che
erano della forma umana. Si chiese se non fosse stata un'allucinazione. Se
ne convinse e tornò a dormire. Si addormentò subito.
Si svegliò con un senso di acuto disagio, aveva sognato il mostro, gli
ricordava che apparteneva a lui e avrebbe dovuto fare quello che diceva,
pena una punizione. Per dimostrarglielo gli fece uno squarcio nel petto che
gli procurò un dolore immenso. Al risveglio vide quella cicatrice sul petto.
Zulù seppe che non era stata un'allucinazione.
  Sentì nella sua mente la voce del mostro dire:" Buongiorno, guarda chi si
rivede".
Zulù non rispose. "Allora, non si saluta?". Zulù pensò che se li avesse
ignorati, forse se ne sarebbero andati. Si sbagliava, più non rispondeva e
più diventavano cattivi. Zulù ad un certo punto esplose non sopportando più
quei continui insulti:" Basta! Farò quello che vuoi!". Il capo:" Dovrai dire
ai tuoi famigliari che non sono mai contati nulla per te, che non ti sono
mai stati vicini e per questo li odi. Soprattutto tua madre ne deve essere
informata".
Zulù sapeva quanto sua madre soffrisse per questa sua mancanza e non voleva
ferirla.
Ma non poteva disubbidire, temeva di soffrire e le idee di quel pazzo lo
gettavano nel panico. Era certo che sarebbe stato punito se avrebbe
disubbidito. Così andò da sua madre. Era seduta in sala accanto alla
finestra, stava cucendo. Vide il suo sguardo mite e buono, vide la sua
tristezza che da sempre l'accompagnava e si ricordò di tutte le ingiustizie
che aveva subito. No, non poteva dargli un altro dolore. La salutò
affettuosamente e chiuse la porta. La mamma fingeva sempre un benessere che
non c'era, ma lui sapeva che lo faceva per tranquillizzarlo e lo considerava
come un segno d'affetto.
Decise che si sarebbe arreso. Quella notte sarebbe andato al lago e avrebbe
chiesto di essere accolto nel loro regno oscuro. Ormai non poteva più
sperare una vita normale, era condannato all'oscurità. Nella sua mente sentì
una risata seguita ad un va bene, ti aspetta qualcosa di succulento. Zulù
non volle neanche immaginare. Ormai voleva solo trascorrere più tempo
possibile con i suoi cari. Telefonò ad ogni amico, dicendo quanto gli
volesse bene e li salutò. Poi si sedette accanto a sua madre e cominciò a
parlare.
                                                    FINE
Vi ringrazio di aver avuto la pazienza di leggere fin qui, sarebbe gradito
un vostro giudizio, niente attacchi, grazie.


title: Racconto: L'Oscurità (lungo)

author: Linus

text:
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 ***
"arrighi_poggi"
> Il lago era in realtà un piccolo stagno racchiuso da pareti di cemento.
parlare.
Il racconto, pur con ingenue imprecisioni (qualche congiuntivo
ti è scappato, Zuzù viene cambiato in Zulù), si lascia leggere.
Posso sbagliarmi, ma (forse per la tua giovane età)
hai finito il racconto proprio quando
avrebbe dovuto essere proseguito.
Come se tu, autore, avessi avuto
paura del tuo stesso racconto di paura e
l'avessi terminato lì.
Continua.
Linus
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title: Racconto: L'Oscurità (lungo)

text:
"arrighi_poggi" <
arrigh...@libero.it
> scrisse:
> Vi ringrazio di aver avuto la pazienza di leggere fin qui, sarebbe
> gradito un vostro giudizio, niente attacchi, grazie.
Niente attacchi, eh?
Hmmm.
<IMHO mode on>
Diciamo che l'ho trovato piatto, ingenuo, sconclusionato, zoppicante.
Non mi ha comunicato alcunche', il protagonista sembra uno con un enorme
debito di sonno sulle spalle, con pensieri (pensieri?) privi di logica,
di un filo conduttore.
Ecco! Manca il movente.
<IMHO off>
--
ciriciao from kirone
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title: [eds] 5 min.

text:
22.34
E mi accorgo che sembra un pezzo musicale. Togliendo le parole, voglio dire.
Togliendo anche il suono della voce. A un livello superiore c'è la melodia
trascinante e c'è il ritmo che la sostiene. C'è lo strumento che ci mette
del suo ogni tanto, solo quando gli altri fanno silenzio, come per ridare
fiato a una strofa morente. Così che la musica riparte e ricominciano a
parlare, a suonare, a fare questa musica che è un chiacchiericchio ma
diventa altro se uno ci fa caso. E quando parla il tizio che non ha ancora
detto niente. Ecco, a quel punto silenzio, si tace e non capisco perché.
22.39


title: [eds] 5 min.

author: lubna

text:
Randy scrive:
> E mi accorgo che sembra un pezzo musicale. [...]
Il bello della poesia è che lo spazio affidato alla metariflessione
allarga a tal punto i suoi confini che essi coincidono, alla fine, con
il singolo
lubna


title: [eds] 5 min.

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> Il bello della poesia è che lo spazio affidato alla metariflessione
> allarga a tal punto i suoi confini che essi coincidono, alla fine, con
> il singolo
I confini dello spazio metariflessivo si allargano fino a coincidere con il
singolo. Non so se significa davvero qualcosa ma diciamo che sono d'accordo
a priori, in linea di massima ;)


title: [eds] 5 min.

author: ale amadesi

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:MEeMc.9457$1V3.1...@twister2.libero.it...
> E quando parla il tizio che non ha ancora
> detto niente.
Ecchilo.
E' quello il momento migliore...
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: trattato sulle personalita' - paragrafo 1°

author: non saprei

text:
paragrafo 1° - introduzione al mondo umano
Le persone si dividono in due tipi:
- personalita'
- anonimati
personalita' sono coloro che pensano sufficientemente da arrivare alla
conclusione che nessuna regola DEVE essere rispettata in quanto tale; il
raggiungimento di tale convinzione spesso li pregiudica dalla vita sociale
ed essi se non tra di loro, stanno in discreta sintonia solo con se stessi.
gli anonimati sono persone che accettano la maggior parte delle cose perche'
"e' scomodo pensarci su, e' decisamente meglio vivere". si dividono in
correnti, all'interno delle quali si trovano in perfetta sintonia; ogni
anonimo puo' "aderire" a diverse correnti che riguardano ognuna un ambito
della vita. tendono ad essere molto simili tra di loro e si compiacciono del
fatto che tante altre persone siano come loro e ne traggono la conclusione
che e' dunque la loro la via giusta.
le personalita', al contrario sanno che non esiste una via giusta, e molto
spesso si trovano in disaccordo tra loro proprio perche' non se ne puossono
trovare due uguali. chi segue idee altrui, infatti ha un limitato campo di
scelta, ma chi ragiona autonomamente ha di fronte infinite possibilita' che,
combinandosi tra loro, originano la personalita' in infinite forme
differenti.
anno che non si puo' avere ragione; almeno non la ragione in senso ASSOLUTo.
anch'essi hanno bisogno, pero' di modelli a cui ispirarsi, o meglio da cui
prendere spunto, ma per loro ogni cosa detta da altri non e' compiuta in se,
ma e' confutabile.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: (I) La marchesa di Tolone (per C. Rampini)

text:
Come richiesto da Claudio, posto qualcosa di allegro (spero), e' un pezzetto
de *Il conte di Giannutri (che e' vicina a Montecristo)* un libro (si fa per
dire) che ho quasi finito di scrivere, parodia dell'opera di Dumas.
Francoise e' una ex prostituta a cui il conte ha regalato una fortuna. E'
attesa alla filiale di una delle piu' grandi banche francesi. (non e' il
pezzo migliore ma altri spezzoni sono piu' legati alla storia completa).
===============================
L’ultima volta che dissi “facciamo un passo indietro”, un lettore che si
trovava in sosta sulla Firenze - Bologna, fu schiacciato da un Tir. Facciamo
quindi un passo indietro con più attenzione.
La mattina del giorno 11 Ottobre 1998, a mia sorella è scaduta la garanzia
dello scaldabagno.
La mattina del giorno 11 Ottobre 1832 invece, con un po’ di timore,
Françoise fece il suo ingresso nella filiale della Spend & Vainrouge a
Tolone. Appena mormorò il suo nome, gli impiegati fecero a gara per
trattarla con tutti i riguardi, non si sa chi vinse, ma lei fu accompagnata
in direzione.
- Marchesa de Sendor! E’ un enorme onore avervi qui! - esclamo' il direttore
Tass Descont, - Vi stavamo aspettando. -
- Il piacere e' mio! E non accade spesso. - rispose impacciata la donna
aprendo un bottone della scollatura per deformazione professionale.
Dopo i convenevoli e smancerie varie, Descont prese alcuni fogli e li
mostro' alla donna.
- Questi sono i documenti per l’apertura del vostro conto personale con due
milioni di franchi. - disse, - Questo invece e' l’atto di proprietà di villa
Sendor. -
- Ve ne sono grata, Monsieur Descont. -
- Se adesso avete l’accortezza di volermi seguire, vi accompagnero' alla
carrozza che vi sta aspettando qui fuori, per portarvi nella vostra nuova
dimora. -
Una lussuosa carrozza infatti, era pronta a partire. Si trattava di una
Rolls Cullavag del 1806, carrozzeria in massello di noce con rivestimento
interni in tek, sedili di velluto polverorepellente con cuscini anti
emoroidi e tettino apribile. Il motore aveva la potenza di cinque cavalli,
anch’essi del 1806 ma trattati al lifting e truccati dai migliori estetisti.
Françoise vi sali' con garbo e la carrozza parti'.
Garbo scese alla prima fermata in piazza San Gria.
La strada percorsa, confluiva nel pieno centro di Tolone, le sue diramazioni
si snodavano all’altezza del monumento ai Caduti dal Letto, fino a diventare
un unico grande viale che partiva dagli stabilimenti della Curtatone -
Montanara & C. S.R.L., fino a raggiungere la fontana di Travi, così detta
perché dai cannelli centrali sgorgavano assi di abete piallati. La fontana
segnava la vasta proprieta' comprendente villa Sendor, l’immensa costruzione
che adesso si ergeva maestosa a poche decine di metri. Era davvero la
migliore villa di Tolone, 24 finestre si affacciavano sul versante frontale,
18 sul retro e altre quattro stavano all'interno per non prendere fresco. Le
due torri laterali le davano le classicità e l’eleganza delle costruzioni
medicee del ‘700. Fin da quell’epoca infatti, i Medici avevano lasciato un’
indelebile impronta nell’architettura della periferia di Tolone. Era un vero
peccato che, dopo aver aperto una farmacia in centro, a cui seguì un reparto
ospedaliero, si fossero ritirati dall’edilizia.
Il parco era un esempio di vero giardinaggio. Ogni filo d’erba distava 0,5
millimetri quadrati esatti dall’altro, le siepi erano state potate dai
coiffeurs dell’Oreal, mentre i fiori ricevevano l’impollinazione
esclusivamente da api munite di pedigree.
Françoise rimase a bocca aperta, un moscone le entrò in gola facendola
tossire.
Quepos.
ps.Invito Claudio a leggere il primo capitolo a:
http://www.geocities.com/SoHo/Nook/7310/capitolo.htm
Scusate lo spamm


author: Phoenix

text: Molto divertente. Hai altri pezzi?