title: [RACCONTO] Arianna... e una domenica d'inverno 1/2

author: Galahad, Ser Lancillotto del Lago

text:
Arianna... e una domenica d'inverno
Arianna s'era ritrovata in quell'appartamento sconosciuto da sola.
La testa le ronzava un po' e le pareti delle stanze sembravano ai suoi
occhi ancora parecchio instabili, sebbene avessero smesso di girare.
-Accidenti, mi son fatta ubriacare prima dalle parole e poi dal vino!-
Lo urlò più per dar sfogo alla sua rabbia, che per farlo sentire a
qualcuno, visto che in casa non c'era anima viva.
Addosso, solo una giacca del pigiama in cotone... roba un po' troppo
leggerina... per fortuna che il riscaldamento rendeva il clima
sopportabile.
Sotto, era completamente nuda. Per cui lui s'era preso la briga... se
non il piacere, di spogliarla!
Pensò un attimo all'espressione che poteva avere lui mentre le
toglieva uno dopo l'altro tutti i suoi capi d'abbigliamento... ma un
momento, perché le aveva tolto anche gli intimi?
Forse lui aveva approfittato di lei mentre era in quello stato
semicosciente?
Le crebbe dentro un altro dubbio: lui, quando erano entrati in casa,
era sobrio oppure alticcio?
La sera prima aveva fantasticato troppo e non riusciva più a capire
dove finissero i ricordi, dove cominciasse il lavoro di fantasia della
sua mente e dove le due cose finissero per fondersi e confondersi.
Una doccia... anzi un bel bagno caldo, a ritemprarle il corpo e la
mente, ecco di cosa aveva realmente bisogno. I suoi non erano i
postumi di una sbronza colossale, non era lo stomaco a darle fastidio,
né la testa ad essere rintronata dai fumi dell'alcool. Lei il vino non
lo reggeva troppo... questo lo sapeva bene, com'era pienamente conscia
degli effetti che aveva su di lei l'eccessivo bere. Le si liberavano
da una parte i freni inibitori, ma dall'altra le prendeva uno stato di
spossatezza fisica incredibile... cosicché, anche questa volta, le era
capitato di addormentarsi...
Aprì l'acqua, rimproverandosi di non essersi alzata prima, adesso
avrebbe dovuto attendere per chissà quanto tempo il ritorno di lui
dalla sua salutare corsetta mattutina. Che lui fosse un salutista,
tutto sport e vivere bene, lo aveva intuito dalle poche cose che
s'erano detti la sera prima e da quanto aveva potuto tastare con mano,
mentre lui l'aveva portata su per le scale in braccio... un solido
fascio di nervi e muscoli, non c'era che dire, né di che lamentarsi...
anzi!
Ripensò così ad alcune cose strane e particolari, a come lui l'aveva
fatta sentire a suo agio già dalla prima volta che s'erano incontrati.
Era un perfetto estraneo, eppure le pareva di conoscerlo da sempre.
Era piacevole discorrere con lui, sia ascoltare... che parlare. La
faceva sentire non banale... anzi importante, quasi che a darle
importanza fossero le sue personali opinioni e le proprie idee,
insomma quasi lei fosse importante anche per quel che valeva come
persona e non solo per il paio di tette che si ritrovava o altre cose
legate al suo corpo. Che strano! Era la prima volta che non si sentiva
data per scontata, che non le pareva d'essere semplicemente un buco
caldo.
Le sarebbe bastato essersi svegliata prima di lui, avrebbe potuto
toccarlo, giocarci fino a farlo eccitare e. infine, farci all'amore...
o almeno farlo da cosciente, senza il dubbio di cosa e come fossero
accadute le cose... se poi erano accadute!
Malgrado l'abbigliamento leggero... era tutta sudata, forse i postumi
della sbronza oppure quei strani pensieri che ora le giravano per la
testa, eccitandola non poco.
Attendendo che la vasca si riempisse, si diresse verso la cucina. Si
sarebbe preparata un bel caffè nero, da sorseggiare ancora bollente,
ma, soprattutto, concentrato... in modo da togliere via quello strano
senso di confusione e torpore, che ancora la pervadeva.
Le ci volle un bel po' per orientarsi tra cassetti, sportelli, posate
e compagnia bella, ma, alla fine, trovò tutto il necessario per
prepararsi quella semplice panacea.
Si versò il caffè nella tazza, mettendo quel minimo di zucchero che
rendesse l'infuso bevibile, quindi si diresse a controllare il livello
dell'acqua in bagno.
La vasca era quasi colma d'acqua, ma, soprattutto, ricoperta da
morbida e candida schiuma... quell'immagine era già di per sé un
balsamo, la rasserenava e le toglieva, in parte, quell'espressione
disgustata che ogni sorso di caffè le stampava in volto.
Chiuse il rubinetto e tastò la temperatura dell'acqua. Bella calda!
L'ideale per distendersi e rilassarsi. Il problema non era il mal di
testa provocato dalla sbronza della sera prima, non aveva ecceduto nel
bere, a tal punto, da distruggersi fisicamente, quanto una spossatezza
fisica e mentale, una strana forma di stress subentrata in seguito al
non riuscire a capacitarsi della reale sequenza degli eventi.
Si sfilò la giacca del pigiama, annusandola un attimo, per vedere se
dentro poteva ancora trovare l'odore di lui... quindi s'immerse
all'interno di quel fluido, lasciandosi da questo abbracciare e
sedurre, come fosse il più tenero degli amanti.
Strano, era nella casa di uno sconosciuto... o perlomeno un estraneo,
eppure era tutto così naturale, quasi si trattasse di un deja-vu... e
in parte lo era... se ripensava alla tresca che lei aveva con il suo
amante.
Socchiuse gli occhi, tentando di scavare nella memoria, voleva
ricordare... non sognare, ma quello che le si materializzava nel
cervello, manteneva quell'alone di fantasia, che estraniava le
immagini rievocate dalla realtà.
Il bagno, ad ogni modo, l'aveva ritemprata non poco. Uscì gocciolante
dalla vasca per andare verso l'asciugamano e tamponarsi il corpo dalle
goccioline che le stavano rigando la pelle nella loro ansiosa corsa
vero il pavimento.
C'era un grande specchio in bagno e rimase ad indulgere non poco sul
proprio corpo.
-Come avrà mai fatto a resistere ad un corpicino così?-
L'immagine che vedeva riflessa di se stessa era quella di una
ragazzina un po' viziosa. Accompagnava il proprio sguardo dondolandosi
e gongolandosi per quel che osservava riflesso su quella superficie
argentata, pascendosi dei pensieri che lui avrebbe potuto fare
vedendola ora.
Si voltò, per andarsene, e lì, sulla soglia del bagno, posato allo
stipite, stampata in volto un'espressione soddisfatta... lui.
Se prima lei s'era chiesta come avrebbe reagito lui nel vederla così,
ora aveva davanti a sé la risposta inequivocabile a quel suo quesito.
Arianna rimase sorpresa, incapace di reagire e, persino, di abbozzare
il gesto istintivo di coprirsi.
-Fai pure con comodo.-
La sua voce, profonda e avvolgente, riprodusse, in un attimo, la
medesima percezione sulla pelle dell'acqua calda di pochi istanti
prima.
Presa in questo pensiero, lo vide eclissarsi improvviso, chiudendo la
porta del bagno dietro di sé.
Conservava ora in mente un'immagine di lui chiara e distinta... non un
ricordo o la fantasia di un sogno, ma il reale essere delle cose.
Rimase incerta a riflettere per qualche minuto, poi uscì decisa dal
bagno, dirigendosi verso la cucina, dove pensava fosse andato Andrea,
ma non lo trovò.
Attese in silenzio che qualche rumore le suggerisse dove andare. Non
attese molto, dal tipo di suoni che stava udendo si stava cambiando e,
sicuramente, doveva essere all'interno della sua camera da letto.
In effetti si stava preparando per farsi una doccia. Era a torace
nudo. Due spalle larghe, una cassa toracica aperta e un ventre piatto.
Nulla da dire sullo stato di forma fisico, ma anche nulla di nuovo in
un uomo che d'abitudine andava a correre e possedeva delle
attrezzature ginniche.
Un leggero velo di barba ne induriva i lineamenti del volto, ma lo
sguardo era particolarmente dolce, quasi quei due occhi stessero
sorridendole.
Incredibilmente lei notò solo in quel momento che non aveva più la
barba, come il giorno che s'erano incontrati... eppure non si
ricordava il volto liscio di lui della sera prima.
Lo fissò con attenzione cogliendone meglio i lineamenti e l'intensità
del volto. Non c'era complicità o malizia nell'espressione di lui, al
contrario di quanto aveva fatto lei la sera precedente, c'era un non
so che di rassicurante e familiare... quasi loro due non solo si
conoscessero da molto tempo, ma, addirittura, fossero conviventi e
che, quindi, quel ritrovarsi insieme, in quella stanza, fosse un gesto
abitudinario.
Lui non si scompose, sfilandosi i calzoncini e rimanendo in mutande.
La sua pelle era ricoperta di una fitta peluria, che, tuttavia, lui
manteneva corta, ne conseguiva un aspetto quasi adolescenziale; in
parte per il volto giovanile e in parte per quel fisico molto ben
tenuto.
Arianna trovava piacevole indulgere in questa particolare maniera su
quel corpo maschile. Lo stava rimirando non tanto come un oggetto di
desiderio sessuale, ma quasi come si trattasse di un opera d'arte, di
una dimostrazione pratica di perfezione geometrica.
Quando lo aveva casualmente incontrato la prima volta ne era rimasta
affascinata in una maniera incredibile e, forse, eccessiva; ma nulla
dall'esterno trapelava del fisico di lui... e, ad essere onesti, era
forse la cosa migliore... no, ad essere onesti, se i ricordi della
sera prima avevano un benché minimo riferimento al reale, la cosa
migliore di lui era la sua capacità intellettuale a farla sentire a
suo agio. Quasi lui potesse leggerle nel pensiero, dare le risposte
senza conoscere le domande.
Quell'uomo o aveva un tocco magico con le donne, oppure lui e lei si
dovevano essere già conosciuti, magari in una vita precedente.
Che strani e profondi pensieri si stava ritrovando a fare. Non le era
mai capitato prima. Solitamente lei era sempre stata un'istintiva e,
nel bene o nel male, anche questa storia non era forse nata da un suo
colpo di testa?
Arianna s'avvicinò gradualmente e lentamente a lui, cingendolo con le
braccia alla vita.
Era molto percepibile l'odore di sudore che quel corpo emanava. Era un
aroma intenso di maschio. Non era pungente e acido. Era lieve e
sensuale. L'odore di un uomo... con tutta la forza, il senso di
sicurezza e il desiderio che quella parola, a volte, per una donna può
racchiudere.
I muscoli, ancora caldi, facevano sprigionare un particolare tepore,
facilmente avvertibile da parte di Arianna.
Cosa fare? Lasciarlo andare a fare la doccia oppure assecondare quel
velo di desiderio che in lei stava crescendo come la marea?
Fuori dalla finestra una visione quasi mistica: la spiaggia. Oltre
quella distesa di sabbia dorata, resa lievemente grigia dall'inverno,
celata dalla fredda foschia mattutina, la vasta distesa d'acqua del
mar Adriatico. Da così lontano sembrava immobile, eppure, sicuramente,
doveva essere un mare agitato, solcato da veloci onde che
incessantemente s'infrangevano contro il profilo irregolare del
bagnasciuga... a volte togliendo la sabbia... a volte, invece,
aggiungendo nuova rena; in un continuo mutare del confine tra acqua e
terra, in un susseguirsi di divenire, come l'animo umano quando
incontra un altro essere umano e con esso scambia percezioni, pensieri
e parte del suo stesso essere.
-...il mare d'inverno ha un suo fascino tutto particolare!-
Forse non s'erano ancora congiunti carnalmente... eppure lei lo stava
sentendo fortemente dentro di sé... lo percepiva in una maniera
talmente intensa, da avene un po' paura... da dare per scontate
talmente tante cose che, invece, erano ancora oltre il confine
dell'orizzonte degli eventi. Imperscrutabili al suo sguardo, quanto a
quello di lui.
-Andrea...-
-Dimmi...-
-Ieri sera... cos'è accaduto di preciso?-
Provava un po' di vergogna nel chiederlo ora e in quel modo.
-Cosa intendi per cos'è accaduto?-
-Insomma tu e io... ieri sera...-
-Se abbiamo fatto sesso? No, sei crollata molto prima... t'eri
addormentata per le scale, poi ti sei risvegliata quando t'ho posata
sul divano, ma non eri molto cosciente... posso essere onesto?-
-Cosa intendi tu per onesto?-
-Allora, se fosse stato per te, ieri sera avremmo fatto sesso, ma io
preferisco che l'altra persona sia cosciente di quel che fa con me...
sai, sono all'antica!-
-Allora, se sei all'antica... caro il mio gentiluomo, come mai questa
mattina ero nuda?-
-Ti volevo mettere la giacca del mio pigiama, ma...-
A questo pinto lui allargò un sorrisetto malizioso che lei poté
osservare nell'immagine riflessa sul vetro della finestra.
-...eri completamente bagnata.-
-Capisco... c'avrai goduto un mondo a togliermi le mutande...-
-Onestamente sì. Era bello accarezzarti in quelle condizioni. Eri
molto reattiva... sembravi una gattina con l'estro... che aspetta solo
l'arrivo del suo gatto.-
-Cosa intendi?_
-Sai t'ho dovuta rivoltare un paio di volte e, ogni volta ti mettevi
sulle ginocchia come se io dovessi...-
-Ah... e tu?-
-La prima volta ero troppo intento a sganciarti il reggiseno... ma la
seconda, lo ammetto, t'ho accarezzato... e ho tanto sospirato, perché
eri veramente invitante e l'odore stesso che emanavi m'inebriava... al
che, alla fine, ho preso e me ne sono andato a dormire sul divano in
salotto.-
-Non hai pensato che io invece volevo proprio tu facessi quello che
desideravi tanto fare?-
-Sì, l'ho pensato, ma ho un orgoglio anch'io e... amo pensare che
certe cose me le sono guadagnate... non che le ho avute in regalo...
o, peggio, le abbia dovute rubare!-
-Mmmm profumi di buono...-
-Veramente puzzo di sudore!-
-No! Odori di uomo...-
Mentre diceva questo, con la lingua cominciò a leccargli il collo. In
bocca il gusto salaticcio del sudore.
-Non preferiresti che prima io mi facessi la doccia?-
-Invece tu rispondimi a questa domanda... perché m'hai tolto il
reggiseno?-
-Perché non sono poi così gentiluomo... e volevo rimanere ad
osservarti... o contemplarti, se questo verbo ti piace di più...-
-Chissà cosa potrebbe pensare di te la tua ragazza...-
-Il nostro è un rapporto che sta morendo, lo capisco da com'è al
telefono. A dire il vero suppongo si stia facendo sbattere dal primo
deficiente che ha trovato a portata di mano. Sa solo farsi del male e
io sono ormai stanco della sua incapacità a fare delle scelte
sensate... sono ancora profondamente innamorato di lei, ma amare da
soli non basta! Siamo diventati una barca in cui uno solo dei due
rema... e questa barca, ormai, non fa altro che girare su se stessa.-
Queste parole colpirono nel profondo Arianna, le sue mani, adagiate
mollemente sul ventre di lui, risalirono fino al torace, stringendolo
in un forte abbraccio, mentre lei gli posava la testa contro la
schiena.
Poteva udire chiaramente i battiti del cuore di Andrea. Colpi lenti e
forti, come lenti, ma profondi, erano i respiri che lui emetteva.
-Non essere così triste! Adesso ci sono qui io con te!-
-Ci sei oggi, ma domani?-
Fu lei ad emettere un profondo sospiro, mentre lo abbracciava ancora
più forte, quasi si stesse aggrappando a lui.
-Domani sarò nuovamente a Jesolo... con il mio ragazzo.-
-Perché sei adesso con me?-
-Non lo so...-
-Io t'ho confessato come stanno le cose tra la mia... ragazza e me. So
già che partirò e lei mi darà il ben servito... ma tu?-
-Perché mi vuoi far sentire in colpa?-
-Perché mi sto mettendo nei panni del tuo ragazzo... perché so che a
500 chilometri da qui qualcuno mi sta togliendo qualcosa, pronunciando
semplicemente un ti voglio... perché trovo amara l'idea delle lacrime
che lei farà... trovo tutto ciò insopportabile... e non sei tu, anzi,
con te sto bene... a dire il vero, pure troppo bene, te l'avevo già
confessato ieri sera. Io non so mentire... dico sempre quel che penso
e penso quel che dico... come adesso.-
-Come fai a dire tutto questo di lei?-
-Lo capisco da come mi risponde quando le telefono. Ai miei ti amo lei
rimane in silenzio... come fa solo chi si sente in colpa per averti
tradito. Non dice nemmeno ti voglio bene, resta in silenzio e quel suo
mutismo non fa altro che asserire: ti ho tradito... ti sto ancora
tradendo; tu mi dirai ciao e io sarò già tra le braccia di un altro,
concedendomi a lui come non mi concederò più a te, anche se lui non mi
ama e tu sì...-
-Vuoi che mi rivesta e me ne vada?-
-No. Non ho detto questo... ti sto intristendo?-
-No... sì... non so. Certo che dentro non sto bene... è come se tu
avessi rovinato questo momento.-
-Scusa, non era mia intenzione... è che per me non è mai stato solo
sesso... e finisco per pensare sempre troppo... a volte dovrei solo
lasciarmi andare.-
Arianna ripensò al fatto che la sera prima qualcosa di speciale
l'aveva colpita di lui... quel sapere andare nel profondo. Lui le
faceva vibrare le corde interne del sentimento, cosa che né il suo
ragazzo, né tantomeno il suo amante erano mai riusciti a fare... forse
per questo lei era lì, a tradire entrambi.
Avrebbe dovuto riflettere sul se stessa, sul suo ragazzo, sul fatto
d'aver un amante... e, invece, non pensava a nulla, solo a lui e lei
in quella stanza, al mare al di fuori della finestra; al calore che
stava sentendo dentro l'animo e al freddo che invece doveva esserci
lì, fuori di quel vetro.
Lui si girò per fissarla negli occhi. Lei rispose ricambiando quello
sguardo, quindi lo baciò con passione.
-Se lei ti sta tradendo... allora non ti merita... se lei, senza di
te, si sa solo distruggere... merita solo di finire distrutta... e sai
perché?-
-No!-
-Perché ha qualcosa che le si potrebbe solo invidiare... un vero
amore... un uomo onesto... ma preferisce l'illusione, seguire la
corrente. Se è come tu dici, lei non ti ama, lei ti usa e basta... ma
non solo... lei non è capace d'amare, né di comprendere la parola
amore...-
-Come fai a sapere tutto ciò?-
Rimase in attimo in silenzio. Chiusa dentro ad un'espressione triste.
-Perché io sono come lei... anch'io sono così... contento? Anch'io non
voglio fare scelte definitive... e adesso, che sono con te, voglio che
tu sia mio... e basta!-
-È tutto così strano... irreale, sembra un sogno... forse lo è...
probabilmente io sono ancora addormentato sul divano... e queste sono
solo le mie ansie materializzate in una fattispecie d'incubo.-
-...e no! Adesso basta con i sogni!-
Esclamò lei, ridendo, mentre lasciava lentamente scivolare a terra
l'accappatoio.
CONTINUA>>>>>>>


author: Ornella

text:
Galahad, Ser Lancillotto del Lago <Ser_G...@VERYhotmail.com> wrote in
message 3896d6eb...@news.tin.it...



text: E il commento?!


title: RE Il decalogo dello scribacchino di successo

author: Ork il rosso

text:
Spulciando su google, ho trovato questo..
Tanto per far incazzare un po' Randy.
Myself non era sempre lui?
Premesso che:
it.arti.scrivere (IAS) è un New Sgroup per pubblicare gratis i propri
inediti permettendo a uno stronzo qualunque di copiarli e utilizzarli per
farci pecunia sonante secondo i sani principi della New Economy; [IAS è] il
luogo ove le proprie "opere" (ROTFL!) potranno essere criticate, discusse,
migliorate, smontate, senza comunque rinunciare a non guadagnarci un cazzo
sia moralmente che economicamente; e che d'altronde non è il posto adatto
per recensire scritti già pubblicati (c'è già) né per parlare di problemi
linguistici (c'è già), né è un gruppo moderabile (c'è già chi ci ha provato
nel passato)...
Articolo 1. Non si è mai finiti di essere imparati
Avere fiducia in se stessi e nelle proprie capacità, essere felici e
soddisfatti per la propria condizione di minus habens, e comunque
riconoscere che c'è sempre qualcosa da imparare e migliorare, persino da chi
si tende a considerare più coglione di noi.
Articolo 2. Solo i santi e gli imbecilli non cambiano mai idea
Pensare in modo originale e non conformista, tentare nuove vie e, in caso
d'insuccesso, ammettere l'errore, ma senza scusarsi perché ci si è provato;
essere coerenti ma non rigidi: se è preferibile o necessario si può cambiare
idea o, meglio ancora, New Sgroup.
Articolo 3. Copiare umanum est, farsi beccare è da pirla
Saper scrivere in autonomia, ma anche saper sfruttare gli scritti degli
altri, con o senza autorizzazione; considerare le informazioni e le
conoscenze come una risorsa da sfruttare per farsi belli a costo zero nel
magico mondo di Usenet.
Articolo 4. Ciò che sa fare un asino lo sa fare anche un ciuco
Evitare di scoprire l'acqua calda (c'è già), molte cose funzionano bene
così e non richiedono dei cambiamenti estremi, tipo eleggere Fabrizio
Venerandi come moderatore; evitare di pensare o agire come se conoscessimo
tutto (c'è già), dato che non c'è come l'arroganza che provochi risentimento
(c'è già); voglio dire: siamo certamente in gamba, ma c'è sempre qualcuno
più in gamba di noi.
Articolo 5. Chi la fa torbida non se l'aspetti trasparente
Essere onesti, dappoiché ci aspettiamo lo stesso dagli altri; anche in caso
di critiche e commenti negativi, fatti e ricevuti, solo l'onestà e la
trasparenza contribuiscono a ridurre le tensioni e i malumori; in casi
estremi un bel vaffancùlo catartico ajuta a sbollire la prosopopèa.
Articolo 6. Se non riesci a schiamazzare sul palco accontentati del loggione
e taci
Essere estroversi a trecentosessanta gradi: scrivere su IAS richiede abilità
relazionali non comuni, e questo non è certamente il luogo adatto per chi
non ama confrontarsi dialetticamente con gli altri; chi, per così dire, caga
il suo post e poi si defila è inutile quanto un professore universitario; e,
a proposito: anche se non c'è bisogno di essere sempre al centro
dell'attenzione, non dobbiamo nemmeno essere invisibili, per la madonna!
Articolo 7. Se non trovi posto neanche in loggione pretendi la restituzione
del biglietto
Essere una persona che include e accoglie e che sa coinvolgere gli altri; la
nostra presenza deve farsi sentire, senza intrusioni o aggressività, ma con
autorevole fermezza (cfr. Art. 5 ultimo comma).
Articolo 8. Alle convenscion(s) non partecipano solo debosciati cronici
Trascorrere del tempo per conoscere colleghi e concorrenti (cosa scrivono,
quali sono i loro obiettivi editoriali, come trascorrono il tempo lontani
dalla tastiera), ma anche per farsi conoscere da loro per quel che si è
realmente, vale a dire, nella stragrande maggioranza dei casi, quantomeno
diversi da come si appare in courier new.
Articolo 9. Abbiate tanta belìn di pazienza
Comprendere che, nonostante le apparenze, si ha sempre a che fare con
persone, e che le persone non sono macchine uscite da un film di Spielberg,
e per di più non sono uguali tutti i giorni; essere sempre attenti ai
feedback, ai reply e ai repost; tutti abbiamo ogni tanto le nostre cose,
come qualsiasi essere umano dotato di emozioni, esperienze, problematiche e
caratteristiche personali e irriproducibili su monitor.
Articolo 10. La "cricca" di IAS è come la mafia: non esiste
Difendere sempre i picciotti: a loro volta essi ci ricompenseranno con la
loro lealtà, altrimenti... Be', provare per credere.
--
Liberamente tratto da una rivista medica new age.
ary


text:
"Ork il rosso" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:451d3615$0$25895$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Spulciando su google, ho trovato questo..
> Tanto per far incazzare un po' Randy.
> Myself non era sempre lui?
Acht... me sò sbajada.
Di Randy c'è solo la revisione
Revisione 1.0
it.arti.scrivere (IAS) è un Niusgrup nato per impedire ai propri inediti di
restare tali. Il solo rischio è che uno stronzo qualunque decida di
impadronirsene e far finta di averli scritti lui. IAS è il luogo ove le
proprie "opere" (ROTFL!) potranno essere lette e magari - in mancanza di
validi passatempi alternativi - discusse, migliorate, smontate, senza che
l'autore riceva un soldo. Non è il Niusgrup adatto per recensire libri  in
vendita (c'è già it.barzelle.totti) né per parlare di problemi linguistici
(c'è già it.bettegoni.dislessia), né per cercare sostegno psicologico (c'è
già it.psicologia.depressione e it.ormoni.adolescenza). IAS - in teoria - è
un gruppo moderabile (prova anche tu a moderarlo, ci divertiremo insieme!).
Articolo 1. Non si ha mai stati alla fine per essere imparandolo.
Avere fiducia in se stessi e nelle proprie capacità. Essere felici e
soddisfatti. Ignorare la propria condizione di minus habens. Dopo un po'
riconoscere che c'è sempre qualcosa da imparare e spazi di miglioramento.
Dopo un altro po' raggiungere una più onesta considerazione del proprio
talento, ridimensionare le proprie aspettative, cambiare hobby. Per quanto
ci sia sempre qualcosa da imparare e spazi di miglioramento, gli incapaci
restano tali, solo che diventano più consapevoli della propria nanità
letteraria e/o narrativa.
Articolo 2. Solo chi pensa di fare merda profumata non si cambia le mutande
Pensare in modo originale e non conformista. Beh, perlomeno fare un
tentativo di pensare, usare il cervello, ecco. Non tentare nuove vie e, in
caso d'insuccesso, non ammettere l'errore. Mai scusarsi perché ci si è
provato; negare direttamente l'accaduto. Essere incoerenti ma rigidi: in
casi estremi si può cambiare idea dicendo che la nuova idea è la stessa di
quella precedente, però spiegata meglio. Se ancora non funziona, cambiare
nick, provider, indirizzo email, lineamenti, dire che si esce a comprare le
caramelle e darsi alla latitanza.
Articolo 3. Copiare umanum est, farsi beccare è da pirla
Saper scrivere in autonomia, ma anche saper sfruttare gli scritti degli
altri, con o senza autorizzazione; considerare le informazioni e le
conoscenze come una risorsa da sfruttare per farsi belli a costo zero nel
magico mondo di Usenet. Volendo si può usare il magico strumento della reply
in crosspost e far scoppiare un flame che coinvolge diversi niusgrup, ciò
comporta automaticamente la nomea di bastard inside e dà diritto a un
cappellino di riconoscimento a forma di stronzo di topo. Alla fine dei tempi
i plagiatori verranno impalati su una montblanc lunga tre metri e mezzo
(affilato pennino d'argento e diametro in proporzione).
Articolo 4. Ciò che sa fare un asino lo sa fare anche un asino (v.
"tautologia").
Evitare di scoprire l'acqua calda (incontra il favore della critica ma non
del pubblico). Molte cose funzionano bene così, altre non funzionano affatto
e, per quanto si sforzino le meningi, non hanno intenzione di farlo nel
prossimo futuro. Eleggere Fabrizio Venerandi come moderatore significherebbe
agire come se conoscessimo tutto (forse è proprio così; se non sei d'accordo
ti spacco una gamba, ma con tanta di quella moderazione che le tue lamentele
suonerebbero provocatorie). Voglio dire: c'è qualcuno  sicuramente in gamba
da qualche parte nel vasto mondo, ma è proprio Venerandi?
Articolo 5. Chi la fa torbida ha più bisogno di un urologo che di scrivere.
Aspettarsi onestà dagli altri, a prescindere dalla nostra intrinseca,
malsana, patologica, sporca doppiezza. Anche in caso di critiche e commenti
negativi, elargiti e ricevuti, solo l'ipocrisia più abietta può aiutare a
fingere quell'onestà e trasparenza necessarie a comporre tensioni e
malumori. In casi estremi pastiglie per il fegato e un blando tranquillante
aiutano a sbollire zitellesca acidità, spigoli caratteriali, sbocchi di
sottovalutata invidia professionale.
Articolo 6. Se non riesci a schiamazzare sul palco dai fuoco al teatro
Essere estroversi a trecentosessanta gradi e rischiare così che finiscano in
bell'evidenza abissale ignoranza e stupefacente stupidità. Scrivere su IAS
richiede coraggio non comune, e questo non è certamente il luogo adatto per
chi non vuole correre il pericolo di far la fine della paperella d'alluminio
al tirassegno del luna park. Chi, per così dire, spedisce la sua "opera"
(ROTFL!) e si dà alla fuga prima di veder crollare il proprio livello di
autostima è uno che, a differenza di un qualsiasi professore universitario,
ha capito tutto della vita. A proposito: non c'è bisogno di essere sempre al
centro dell'attenzione, basta essere nei pressi del punto esatto dove sta
succedendo qualcosa di vagamente interessante e far finta di niente
nell'attesa dell'occasione di evitare la solita figura da pirla.
Articolo 7. Se non trovi il posto devi procedere a tastoni.
Essere una persona che include e accoglie e che sa coinvolgere gli altri.
Senza prendere soldi in cambio sennò diventa prostituzione. La nostra
presenza deve farsi sentire, se nessuno ride i casi sono due: hai detto
battute che fanno schifo o cazzate davvero spropositate.
Articolo 8. Alle convenscion(s) partecipano solo debosciati cronici
Trascorrere del tempo per conoscere colleghi e concorrenti (chi ti sta più
sulle balle e chi meno, gli ultimi pettegolezzi, da quello che scrivi non ti
favevo così brutto), ma anche per farsi conoscere da loro per quel che si
vuole apparire nella vita reale, vale a dire, nella stragrande maggioranza
dei casi, quantomeno diversi da come si vuole apparire in formato testo
(niente html nel niusgrup!). Questo significa avere un sacco di tempo da
buttare ma anche una sana predisposizione agli inciuci. Una mano lava
l'altra, oggi a me domani a te, non si sa mai quando si avrà bisogno di un
favore... Aumma aumma, capisc'ammè.
Articolo 9. Abbiate la vocazione dell'infermierina.
Comprendere che, nonostante le apparenze, si ha sempre a che fare con
persone malate, con grossi disturbi psicologici, gravi problemi affettivi,
personalità fragili e contorte. Le persone che scrivono su IAS non sono di
mente sana, e passi, ma per di più non sono nemmeno felici di esserlo.
Essere sempre attenti ai feedback, ai reply e ai repost; tutti gli altri
tranne me e te affrontano ogni tanto deliri paranoici, come qualsiasi essere
umano con alle spalle un'infanzia infelice, un'adolescenza sofferta, una
maturità deludente. Esperienze, problematiche e caratteristiche personali
che li rendono potenziali maniaci omicidi in cerca di una preda che potresti
essere tu.
Articolo 10. La "cricca" di IAS è come la mafia: esiste?
La cricca non esiste. Se esiste io non l'ho mai vista né sentita né toccata.
Soffro di narcolessia e mi capita di piombare in un sonno profondo proprio
quando si manifestano prove di esistenza della cricca. Non credete a chi vi
dice che la cricca esiste: chi afferma l'esistenza della cricca fa parte
egli stesso della cricca e lo dice per fuoriviarvi, per impaurirvi. Fate
come se la cricca non esistesse e vedrete che la cricca non esisterà. La
cricca si ciba della vostra paura ed esiste solo per chi la teme. Se per
caso scopriste la verità sull'esistenza della cricca non ditelo a nessuno e
dimenticate l'accaduto sennò potreste involontariamente entrarvi a farne
parte e non è una cosa bella. I criccaroli sono dei perdenti che vogliono
fare di voi un perdente. Ditelo anche ai vostri amici per evitare che il
male si diffonda in mezzo a loro.


title: Cozza pelosa

author: Dosb

text:
-------------------
     Cozza pelosa
  -------------------
  Alle 14.23 del 2 maggio 1999 una cozza pelosa agonizzava tra centinaia
di sue
simili su di un banco al mercato rionale. Emetteva flebili lamenti
angosciosi
( è nota l'estrema discrezione delle cozze, in specie quelle pelose).
  Alle 14.24, sempre del 2 maggio 1999, s'apprestò al banco una grassona
grondante sudore.
- Sono fresche ?.
- Di giornata signo'.
  La grassona grondante sudore prese fra due carnosissimi polpastrelli
la
malcapitata, l'aprì, e vincendone facile le residue resistenze … slurp.
Saluti, Dosb.


title: 9

author: admajora

text:
Studente d’università, una notte, di ritorno da una gran mangiata di
baccalà, per i vicoli bui di uno dei tanti ‘centri’ di Roma, era stato
aggredito. Alle spalle, un colpo forte, seguito da violenti spintoni.
Voleva soldi, soldi per la “robba”, quell’ombra scura nata dal nulla. Con
le spalle al muro, Arrigo se n’era prese un bel po’ mentre cercava di
fermare con le parole quella furia cieca. Poi s’era difeso: un pugno ben
piazzato aveva fatto volare all’indietro l’assalitore che, inciampando,
aveva sbattuto la nuca contro un paracarro.
In ospedale Arrigo ne aveva conosciuto la compagna: una gran bella donna,
incinta.
Arrigo allora s’era trasferito a casa di lei fino al giorno del parto:
nacque una bimba, che ora lo chiamava zio.
Si sentiva ancora, con entrambe, via internet.
Quando restavamo soli, dopo le uscite in compagnia o al termine delle
nostre cenette casalinghe, ci accoccolavamo dove capitava, e mi parlava
dei suoi amori passati, donne mai sparite, mai allontanate completamente.
Si piccava d’esser rimasto amico di tutte.
Ogni tanto mi leggeva il contenuto di nostalgici ricordi via sms che
ancora gli arrivavano o, via internet, mails piene di rimpianti.
Pretese che facessi altrettanto. Che anche io raccontassi. Storie che
assomigliassero quanto più possibile alle sue.
Sapeva già tutto, non avevo altro da aggiungere. I fatti troppo privati
erano intimamente personali.
E allora lui piazzava il muso: e la trasparenza?
Parlavo controvoglia, perchè il passato è tale, e risvegliare i fantasmi
non fa bene. Le mie storie sentimentali, una volta concluse, s’erano perse
per strada e nel tempo, com’era giusto che fosse. Ma lui non lo credeva
vero nè possibile.
I suoi interrogatori, perchè tali si rivelarono , mi svuotavano la testa e
mi spossavano fisicamente. Strideva qualcosa nel profondo della mia anima,
come la punta di un gesso quando è nuovo. Cercavo di confermare a me
stessa che quella era una crescita interiore, un lavoro necessario, ma ne
uscivo ogni volta mortificata, dolorante ed amareggiata.
Il problema era che Arrigo mi piaceva oltre ogni logica.
Mi emozionava.
Una vampa di sangue mi inondava il viso quando lo riconoscevo tra gli
astanti in attesa alla stazione o in aeroporto. Gli andavo incontro
raggiante. Lui raramente rispondeva al sorriso, nè riuscivo a leggergli lo
sguardo, celato com’era dietro gli occhiali scuri, che spesso indossava.
Mi piaceva farmi precedere dal suo passo veloce e camminargli un poco
indietro, osservando il suo incedere sicuro, eretto, vigile.
Provavo un’incontrollabile attrazione fisica per lui.
Quando mi ci stringevo dietro, in moto, appoggiavo l’orecchio al suo
torace  e mi abbandonavo alla mia stretta con la duplice sensazione di
affidargli la mia vita, ma anche di dargli protezione col mio abbraccio,
gli occhi chiusi, una fiducia cieca.
Il suo carisma mi aveva letteralmente soggiogato.
Lo presentai ai miei amici, vecchi e nuovi e, ahimè troppo presto, anche
ai miei figli e ai miei familiari.
Non fu facile gestire i primi anni della disgregazione familiare e
contemporaneamente quel nuovo amore. M’ero sovraccaricata d’un trantran
frenetico che era difficile da gestire, se non a discapito dell’una o
dell’altra delle parti. Crogiolarmi nella mia impotenza aveva il
retrogusto di una profonda infelicità.
Chiesi ad Arrigo se conosceva uno specialista in grado di ‘aiutarmi’.
Andammo da uno psicologo-del-comportamento che, anni prima, aveva avuto a
che fare con la sua situazione familiare.
Il dottor Brumosi mi prese a cuore.
Brumosi...
La vita è una barzelletta.
Non facevo che partire e tornare. Il treno da sud a nord e viceversa.
Certe albe m’affacciavo dalla cuccetta e chiedevo al controllore da che
parte stava andando il treno.
Quando era lui a venire da me, si metteva a far progetti delle cose mie:
parlava di trasferimenti, la mia casa andava venduta, ne avrei realizzato
non più di un certo tot, non c’era altra via perchè la cittadina nella
quale ancora ‘mi ostinavo’ a vivere, per lui, era ‘la morte civile’.
Gli rispondevo che mi occorreva più tempo. E allora lui si adombrava, e
alzava la voce, che lo stavo illudendo con promesse e programmi troppo di
là da venire.
Inutile rassicurarlo del contrario.
Il tarlo dell’insoddisfazione aveva iniziato ad intaccare la mia
ragionevolezza.
Più cercavo di mostrarmi presente, più sentivo Arrigo sfuggirmi, evitare
domande, rispondere troppo in fretta, alzare la voce senza ragioni
apparentemente valide.
Arrigo, di contro, prese a voler conoscere ogni virgola delle mie
giornate, ogni azione e spostamento, ogni incontro, ogni parola, rivolta a
chi e perchè.
Le sue conclusioni s’erano fatte ritornello, un tormentone  incalzante e
sempre il medesimo.
Per lui, dietro ogni rapporto umano c’era l’insidia del sesso. Io ero solo
una donna che, in quanto tale, poteva suscitare solo voglie ‘scoperecce’,
a dirla con le sue parole un po’ antiche. Del resto, era cosa nota, ogni
donna era solo un pezzo di carne da usare. Che non mi facessi illusioni
perché, ogni uomo, solo a quello mirava.
Per amor di pace e sopratutto per la mia personale tranquillità interiore,
mi censurai di quelle persone che avevo individuato poter essere fonte di
discordia, e mi ritrovai isolata.
Ma non bastò egualmente..
Non bastava mai.
Quando provavo a sottoporlo al medesimo stillicidio, perchè si rendesse
conto, non era mai ‘la stessa cosa’. Io ero donna, lui uomo.
In barba al vanto d’emancipazione, lui, uomo di sinistra e progressista.
‘Controllare’ sempre. Era il suo imperativo, finchè, prove alla mano,
pagella con ottimi voti di condotta, si poteva guadagnare credibilità.
Solo allora poteva accordarmi la sua fiducia.
Per me era esattamente l’opposto, ma me lo dissi da sola.
--
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title: 9

text:
> Per me era esattamente l’opposto, ma me lo dissi da sola.
(^^_^^)
La verità era che nessuno le aveva più detto ti amo.
Forse un paio di volte il marito, con sforzo, manco dovesse tirarlo
giù dal cielo.
L’amore non si dice, si dimostra. Ma soprattutto si sente.
Martina aveva pianto di gioia e d’emozione al matrimonio. Era di piena
estate e faceva un gran caldo. Sicuramente avrà sudato, ma non ne
serba memoria. La gioia che le aveva bloccato la gola nel leggere la
formula dell’ “io prendo te...” s’era svaporata nelle successive afe a
venire.
La scoperta del tradimento ai suoi danni l’ha come resa libera, di
nuovo.
Però Martina non sa star sola. Lo affermo perchè conosco il problema.
Forse non aspettava che questo. Chissà.
L’impatto è violento, anche se atteso. L’aria era carica
d’elettricità. Era calato il vento e persino il venticello. Come
quando si pensa di respirare acqua tant’è umido. Aria di terremoto.
Che in genere sorprende di notte.
Il nastro scorre veloce e al contrario.
Tutto ciò che aveva creduto vero non lo è più. La chiave di lettura è
cambiata.
Martina incontra Arrigo. Della classe “dei grandi”. Irraggiungibile.
Il compagno di Marco. Quel Marco che le ha fatto battere il cuore. La
scoperta di un sentimento irrazionale, che non è affetto familiare, nè
riconoscenza, a questo punto manco amore, ma allora cos’è?
Arrigo è il simbolo dell’epoca d’oro, un passato remoto. Si
materializza come un miracolo “al momento giusto”. Questo lei vuol
credere.
Gli si consegna e lui la gratifica come sa. Le dice ti amo come fosse
la prima volta della vita, vergini entrambi. Follia.
Martina chiude gli occhi e se lo ripete nel buio: ti amo. E le viscere
si scombussolano, la nuca ha una vertigine.
Poi apre gli occhi e traduce in fatti ciò che non è, seguendo il
proprio sogno solitario.
I suoi ragionamenti si fanno ritornello. Li scrive per poterli veder
meglio, ma per ritornare sempre allo stesso punto. Un conto è viverli
in quasi totale cecità, un conto è scriverli  e ripeterli a mezza
voce, quasi il lettore avesse bisogno di un assistente di sostegno.
La lascio alla pazienza di chi ne avrà.


title: 9

author: farfallina

text:
admajora ha scritto:
> Per me era esattamente l’opposto, ma me lo dissi da sola.
Ti leggo, anche se mi sembra di conoscerla, perlomeno in parte, la storia
;-)
ciao.
farfallina



title: 9

text:
On 20 Ago, 13:09,
evince...@libero.it
 (farfallina) wrote:
> admajora ha scritto:
>
> > Per me era esattamente l’opposto, ma me lo dissi da sola.
>
> Ti leggo, anche se mi sembra di conoscerla, perlomeno in parte, la storia
> ;-)
mi fa piacere che tu mi segua.
una storia può somigliare a infinite altre, vero?
:-o)
-adma-


title: La diciottesima estate

author: Chiari di Luna

text:
Durante la mia diciottesima estate ero così occupata a leggere tutto
quello che trovavo (karma, yoga, teosofia, reincarnazione) che sprofondavo
nelle panchine del parco e dimenticavo di essere una puttana. Qualche
incontravo un mistico poeta dalla lunga tunica bianca. Ci guardavamo e
parlavamo con la mente, in pensieri silenziosi sul Dio dell’amore, e poi ce
ne andavamo in direzioni opposte.
Un giorno, mentre appoggiata a un
lampione nell’angolo lontano della piazza leggevo un libro in attesa di
clienti, s’avvicina un attore del Million Dollar Theatre e mi dice: “Ti
piacerebbe far la grana e portare i vestiti più ganzi all’ultima moda?”
“Dei vestiti non mi frega.” In quanto al denaro non mi sarebbe dispiaciuto
per niente.
“Vieni al Bellevue.”
Il Bellevue era un club privato
aperto grazie alle tangenti sul traffico di droga, protezione alle puttane
e cose del genere. Giravano i soldi, al Bellevue.
Tornai a casa e
discussi con mia madre della cosa, spiegandole che avevo la possibilità di
guadagnare più soldi. Avevo una certa abilità a far vibrare i clienti.
Quando ero piccola, correvo incontro a mia madre ogni volta che
l’incontravo. “Mamma! Mamma! Indovina che mi è successo oggi!”. Qualche
volta mi chiedevo se mi sentisse. Diceva soltanto: “Come va, bambina?”. E
tirava dritto. Tornavo allora a giocare in giardino. Prendevo un secchio,
lo riempivo d’acqua e girini e lo facevo roteare nell’aria. E pensavo:
“Questi girini diventeranno rane e crederanno di essere angioletti.”
Qualche anno più tardi, salutavo mia madre con un semplice ‘ciao’, e poco
dopo con una alzata di mento.
Lei diceva: “Sei una bella ragazza. Potrai
farci i soldi con il tuo corpicino.”
Avevo sedici anni e mi fece piacere
che mia madre mi parlasse come a una adulta. Con saggezza mi raccontò una
storia. Disse: “Se metterai in pratica tutto quello che ti dico ogni uomo
che tocchi tornerà a chiederti di intingere il suo biscotto, e ti dirà
queste precise parole: ‘nessuno mi ha fatto niente di simile in tutta la
mia vita’. Così ti dirà.
E così mi parlò mia madre, e voleva esser
pagata per i consigli. “Ogni sera tornerai a casa e mi porterai i soldi e
dirai: ‘Avevi proprio ragione, mamma!’
Chiari di Luna
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: La diciottesima estate

author: Rubina

text:
oltre ad essere una brava scrittrice, sei anche mooolto simpatica (e pazza.
Di quella pazzia della quale vado pazza. Evviva i pazzi di questa pazzia
intelligente!)
"Chiari di Luna" <
chiari...@tiascali.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z11Z143Z138Y1...@usenet.iol.it...



title: [RMMMB] Consapevolezza

author: ulrich laverdure

text:
Alla finestra della cucina, serranda inclinata e occhi chiusi. Fuma, si
dondola, beve vino bianco, secco, freddo. Fuori la pioggerella d'inzio
autunno della mattina ha lasciato spazio a una giornata di sole pieno.
Se il nulla fosse questa luce arancione che passa i buchi della serranda
e poi attraversa le palpebre, quest'eco di martello degli operai che
lavorano nel palazzo di fronte, questo rumore quasi lontano di macchine
che passano, di gente che cammina e chiacchiera o resta in silenzio tre
piani piů giů, di mamme che richiamano bambini, del frusciare remoto dei
loro baci furtivi o eclatanti, delle loro carezze: questo brusěo di vita
inesausta che non s'arrende.
Purtroppo non č cosě.


title: [RMMMB] Consapevolezza

author: asmodeo

text:
> Purtroppo non è così.
Se il nulla fosse nulla sarebbe nulla...
O no?
Bye,
A.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [RMMMB] Consapevolezza

author: Mario Gi.

text:
Mario Gi. ha scritto:
> Ma all'inteno una ragazza legge
> La fotografo, lei dice sì, i libri sullo sfondo
Tante volte è proprio così. :)
http://www.mtbbikers.it/album/get7.asp
--
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title: per quello che ti posso dire (p)

author: fabrizio venerandi

text:
per quello che ti posso dire
non ho niente contro le zanzare
nè aminoacidi né bruchi rosseggianti
faccio per dire a vienna c'era
un videogioco sotto al tavolo
meteor storm e noi premevamo
tasti perdevamo sangue spostando
le mani per aria una pinzatrice
cadde per terra e le sue punte
ti stralunarono i capelli mia
doratrice di biscotti mia
consolatrice che adesso piangi
per i cazzi tuoi e non mi stai
a sentire ma quel dolore ti dico
non è il cuore, è l'appendice
e mi scuso per l'attesa e ti invito
a rimanere in linea per non perdere
la priorità acquisita, quella cosa pic-
cola appena conquistata e già di-
partita.


title: per quello che ti posso dire (p)

author: LG

text:
On Fri, 04 Jul 2003 10:47:17 GMT, fabrizio venerandi <
effe...@tin.it
>
wrote:
>premevamo
>tasti perdevamo sangue
Estraggo, lucido, e conservo.
LG


title: i miei scritti

author: Mintel

text:
se vi interessano i miei scritti e quelli di altri e pubblicarli andate al
sito
http://digilander.iol.it/scrittori
  Sono graditi commenti anche al sito
ovviamente solo costruttivi !!!!!!!!
Grazie per la partecipazione e salutoni


title: Vorrei sottopormi a voi

author: Marco Riccardini

text:
Il mio sito sulle mie poesie.
--
Marco
http://www.geocities.com/SoHo/Nook/3979/


title: Filo Sganga!

author: Bianca

text:
auguri palindromi :-)
bianca


title: Filo Sganga!

author: graziana

text:
??????
 Graziana
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
a501c7$3j8ci$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> auguri palindromi :-)
>
> bianca
>
>


title: Filo Sganga!

author: Simonetta Ahira

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
AuguriiruguA!
AhiRaaRihA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Filo Sganga!

author: Rosebud

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a501c7$3j8ci$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> auguri palindromi :-)
>
> bianca
Auguri....:-)
--
Gabriella


title: Filo Sganga!

text:
Adesso č?
AUGURIIIIIIII
Graziana
Simonetta Ahira <
ahi...@hotmail.com
> wrote in message
3f055ae3be16f325c51...@mygate.mailgate.org...



title: Filo Sganga!

author: Trans IL vanO

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto:
> auguri palindromi :-)
>
> bianca
mas
socio


title: Filo Sganga!

author: AoxomoxoA

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a501c7$3j8ci$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> auguri palindromi :-)
>
> bianca>
Grazie cara.
Aoxomoxoa


title: dadaista

author: Emulsionante E471

text:
Orizzonte in fiamme
Anitre strepitano nel lago artificiale
Non sembra vero


title: Animaletto pallido

text:
Una volta mi trovarono una macchia alle lastre del cervello, e mi aprirono il cranio. L'infermiera vomitò. Adagiato a pancia in giù sopra il solco emisferale c'era un animaletto pallido e viscido vagamente antropomorfo. La pelle a piegoline, come la cotica che è stata troppo a lungo nel grasso. Quando il chirurgo tentò di sollevarlo con un forcipe, l'animale contrasse gli arti superiori e affondò le unghiette traslucide nelle circonvoluzioni e successero due cose contemporaneamente. La seconda infermiera vomitò pure essa ed io risentii l'odore del velluto a coste bagnato dei pantaloni che mia zia mi tirò giù quella volta che rimanemmo nel capanno per l'acquazzone.
Allora il chirurgo disse : novocaina, e iniettò una dose nell'intruso. Poi lo sollevò, e mentre lo sollevava sentii un rumore di risucchio e sotto l'animaletto c'era un pene che pulsava e veniva fuori lentamente e quando fu fuori del tutto ebbe uno spasmo e irrorò il mio cervello di una quantità assurdamente copiosa di deiezione cremosa. Il chirurgo emise una specie di verso strozzato e fece cadere il pupattolo viscido in un vassoio di acciaio dove atterrò con un tonfo e rimase a gocciolare dal pene le gocce di siero liquido e trasparente della sua ultima scopata con il mio cervello.

nik566


title: Animaletto pallido

text:
Il 27/01/2013 14:47, Nik56 ha scritto:
> Una volta mi trovarono una macchia alle lastre del cervello, e mi aprirono il cranio. L'infermiera vomitò. Adagiato a pancia in giù sopra il solco emisferale c'era un animaletto pallido e viscido vagamente antropomorfo. La pelle a piegoline, come la cotica che è stata troppo a lungo nel grasso.. Quando il chirurgo tentò di sollevarlo con un forcipe, l'animale contrasse gli arti superiori e affondò le unghiette traslucide nelle circonvoluzioni e successero due cose contemporaneamente. La seconda infermiera vomitò pure essa ed io risentii l'odore del velluto a coste bagnato dei pantaloni che mia zia mi tirò giù quella volta che rimanemmo nel capanno per l'acquazzone.
> Allora il chirurgo disse : novocaina, e iniettò una dose nell'intruso. Poi lo sollevò, e mentre lo sollevava sentii un rumore di risucchio e sotto l'animaletto c'era un pene che pulsava e veniva fuori lentamente e quando fu fuori del tutto ebbe uno spasmo e irrorò il mio cervello di una quantità assurdamente copiosa di deiezione cremosa. Il chirurgo emise una specie di verso strozzato e fece cadere il pupattolo viscido in un vassoio di acciaio dove atterrò con un tonfo e rimase a gocciolare dal pene le gocce di siero liquido e trasparente della sua ultima scopata con il mio cervello.
>
> nik566

uhmmmmmmm ....
Clive Barker ti fa una pippa !
CCCP

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Animaletto pallido

author: Claudio Bianchini

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio

Una volta mi trovarono una macchia alle lastre del cervello, e mi aprirono
il cranio. L'infermiera vomit�. Adagiato a pancia in gi� sopra il solco
emisferale c'era un animaletto pallido e viscido vagamente antropomorfo. La
pelle a piegoline, come la cotica che � stata troppo a lungo nel grasso.
Quando il chirurgo tent� di sollevarlo con un forcipe, l'animale contrasse
gli arti superiori e affond� le unghiette traslucide nelle circonvoluzioni e
successero due cose contemporaneamente. La seconda infermiera vomit� pure
essa ed io risentii l'odore del velluto a coste bagnato dei pantaloni che
mia zia mi tir� gi� quella volta che rimanemmo nel capanno per l'acquazzone.
Allora il chirurgo disse : novocaina, e iniett� una dose nell'intruso. Poi
lo sollev�, e mentre lo sollevava sentii un rumore di risucchio e sotto
l'animaletto c'era un pene che pulsava e veniva fuori lentamente e quando fu
fuori del tutto ebbe uno spasmo e irror� il mio cervello di una quantit�
assurdamente copiosa di deiezione cremosa. Il chirurgo emise una specie di
verso strozzato e fece cadere il pupattolo viscido in un vassoio di acciaio
dove atterr� con un tonfo e rimase a gocciolare dal pene le gocce di siero
liquido e trasparente della sua ultima scopata con il mio cervello

*** Fino ad adesso la cosa migliore che mi � capitato di leggere qui


title: Animaletto pallido

text: Thanks soviet.


title: Animaletto pallido

text: Thanks bianchini.


title: Animaletto pallido

author: Lady

text:

effetto paradosso della pillola azzurrina.

Ciao ;)
lady


title: Animaletto pallido

author: mircips

text:
Nik56 ha scritto:
..e trasparente della sua ultima scopata con il mio cervello.

Ipotesi.
1 il pene � comunque e solo Alien.
2 il pene � Alien solo perch� fuori da sua locazione congenita.
 2a,la distanza dalla sua locazione � stata colmata dal gradimento
espresso dalla locazione stessa.
 2b il pene � stato materializzato nell'apparato conoscitivo dall'immagine
fredda e oggettiva dentro la sua locazione,  in procinto di abbandonarla
prima che che in corrispettivo apparato conoscitivo si formi l'immagine
della  paritetica locazione.

--

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title: Animaletto pallido

text:
Il giorno martedì 29 gennaio 2013 15:24:33 UTC+1, mircips ha scritto:
> Nik56 ha scritto:
>
> ..e trasparente della sua ultima scopata con il mio cervello.
>
>
>
>
>
> Ipotesi.
>
> 1 il pene ï¿½ comunque e solo Alien.
>
> 2 il pene ï¿½ Alien solo perchï¿½ fuori da sua locazione congenita.
>
>  2a,la distanza dalla sua locazione ï¿½ stata colmata dal gradimento
>
> espresso dalla locazione stessa.
>
>  2b il pene ï¿½ stato materializzato nell'apparato conoscitivo dall'immagine
>
> fredda e oggettiva dentro la sua locazione,  in procinto di abbandonarla
>
> prima che che in corrispettivo apparato conoscitivo si formi l'immagine
>
> della  paritetica locazione.

Eh ? Potresti ripeterlo in modo più aulico ?

nik56


title: Animaletto pallido

text:
Nik56 ha scritto:

> Il giorno martedì 29 gennaio 2013 15:24:33 UTC+1, mircips ha scritto:
> > Nik56 ha scritto:

 Ipotesi.

(psicanacritica)
> >
> > 1) il pene è comunque e solo Alien.
> >

Il pene, ospite più o meno saltuario nella vagina. nel cervello è
un'escrescenza tumorale aliena da cui sgravarsi tramite intervento
chirurgico. Questo può essere il solo raccontarlo.

> > 2 il pene è Alien solo perchè fuori da sua locazione congenita.

Fin quando il pene svolge una buona funzione nella vagina, non può essere
immaginato esausto e indesiderato dal cervello.

> >  2a,la distanza dalla sua locazione ò stata colmata dal gradimento
> >
> > espresso dalla locazione stessa.

Il pene può essersi spinto dalla vagina al cervello proprio dalla voglia
della vagina di aprirsi alla penetrazione e allungarsi all'impensabile
fino a dove diventa il pene rappreso diventa pensabile e descrivbile. La
poltigliosità in cui è avvolto starebbe a indicare l'abbondante fluenza di
gradimento che ne ha favorito l'escalation fiseologica.
> >
> >  2b il pene è stato materializzato nell'apparato conoscitivo dall'immagine
fredda e oggettiva dentro la sua locazione,

Proprio l'operazione di parto cesareo porta alla luce la miseranda
condizione del pene post coitum, o dell'estro creativo che ha sparso il
suo prodotto.

"  in procinto di abbandonarla prima che che in corrispettivo apparato
conoscitivo si formi l'immagine della  paritetica locazione."

Fuoriuscire dalla vagina del partner, o lettore, prima che a sua volta si
formi l'immagine sfibrata della vagina (o apparato creativo).



title: Animaletto pallido

author: Aereonauta Giannozzo

text:

ma possiamo dire che quel tipetto e' un personaggio positivo?
--
El amor es el órgano con que percibimos la inconfundible individualidad
de los seres
N.Gomez/Davila


title: [EDS MISSIVE #2] Stupore

author: Davide,,,,

text:
Carissima,
        scusa se ti rispondo con ritardo, ma non riesco ad abituarmi all'ora
solare, ed è sottinteso che ti ringrazio per le supposte che mi hai
consigliato di comprare, ma io leggo sempre il bugiardino (foglietto
illustrativo) dei medicinali, e in quello delle suddette supposte, ho letto
che avrebbero potuto causare stupore, così non mi sono fidata e non le ho
usate. Tu lo sai che io sono una donna facile allo stupore già per natura, e
non mi và di aggiungere allo stupore naturale, anche quello artificiale.
Avrei accettato qualunque rischio negli effetti collaterali, ma lo stupore
no.  Comunque non preoccuparti: il dolore alla schiena mi è passato senza
farmaci.
Ora ti racconto una cosa di Isabella, che mi ha veramente stupita; a ridosso
della Frontiera, mentre parlavamo della vita in generale e senza toccare
l'argomento Politica e compagnia bella, mi disse:
- Sto venendo... -
Si accostò con l'auto in area di emergenza, strinse le gambe, chiuse gli
occhi, e da lì, il miracolo con : - ohhhhhhhhh -
e poi ripartì a razzo. Credo che raggiunga l'orgasmo d'improvviso e un pò a
sproposito perchè le piace la vita in sé. Io non posso lamentarmi, sarei una
ingrata, ma lei ama la vita in maniera irrazionale, le si butta addosso, la
difende. Io me ne frego della felicità, e le rare volte l'ho vissuta come
uno schiaffo al buio. E prima di dimenticarmi vorrei chiederti un grosso
favore: siccome li faccio tutti io i temi di Consuelo e nell'ultimo tema
vorrei scrivere un colpo di tosse, mi dici come si scrive un colpo di tosse?
Dovresti inviarmelo entro domani sera. Scrivere uno starnuto è semplice, uno
sbadiglio anche, ma un colpo di tosse non so proprio scriverlo. Ma ti stavo
parlando di Isabella; io non la capisco. Se sente qualcuno dire: - Che vita
di merda! -  la vive come un fatto personale, come se la vita fosse lei, e
si agita, risponde per le rime, fa paragoni con chi non è ancora nato.
Secondo me si porta appresso una tara della nonna paterna che si dice fosse
diventata matta per via delle vene varicose che le erano spuntate dopo aver
messo al mondo suo padre: si dice che la nonna andasse tutte le domeniche a
sedersi sul primo gradino della Chiesa con un look da mendicante per
domandare ai fedeli:
- Sapete indicarmi una cura per queste vene? Ho girato tutti gli
specialisti -
e si tirava sù la veste oltre le ginocchia girando e rigirando le gambe.
Fino a che una fedele più sensibile delle altre andò a lamentare quella
follìa al Parroco, che si trovò poi obbligato a prendere la bisognosa per un
braccio e scaraventarla lontana dalla Chiesa. Ora però è già morta, ma sono
pazzie che i nonni tramandano ai nipoti. Come stai? Io, all'inizio della
prossima settimana andrò a Torino perchè c'è un negozio che ha fallito e
svende tutte le firme prestigiose della moda italiana. Ti invito volentieri,
e se deciderai di venirci mi farà piacere, almeno mi darai un passaggio e
non prenderò il treno. Se verrai troverai convenienza e gentilezza. Il
negozio si trova vicino a Erminia (la fioraia) e ci si arriva sia passando
da una parte che dall'altra. L'ultima volta che ci andai risale a un anno fa
in occasione del battesimo di Gregorio, figlio primogenito di Adelina e
Fulvio, e quando mi presentai alla cerimonia feci un figurone perchè ero
firmata dalla testa ai piedi. Io comunque controllo sempre che le
stravaganze di Dolce&Gabbana non siano tarlate, non so perchè ma non mi fido
di quei due culattoni, sempre meglio dubitare; il mio slogan è: " la paura
moderata salva dalla morte"  E poi i proprietari di quel negozio sono
gentilissimi, figurati che la moglie di quel marito si porta in faccia, a
ridosso dell'orecchio sinistro una verruca, ma forse è un neo ed ha un
colore insolito per un neo, un colore che non si può spiegare se non lo si
vede, ma per farmi un pò capire ti dirò che tende al color vinaccia, e così,
innamoratami di quel colore, domandai a lei se mi poteva accompagnare in un
negozio di stoffe vicino all'Erma di un personaggio piemontese, morto nel
1918 per farmi fare un vestito dalla sarta, e lei mi rispose di sì, così la
trascinai là, e quando entrammo domandai alla commessa se avessero una
stoffa del colore di quel neo. E lei dovette stare di profilo per un pò.
Trovai la stoffa in viscosa, e poi le offrii un caffè con panna per via
della sua gentilezza, così tra il dire e il fare mi confidò cose della vita
normali: in pratica suo figlio è un travestito. Si commosse. Ma forse sono
prolissa, mia madre mi diceva sempre:
- Leggi i quotidiani, rapa! -  Perchè la mia sintassi non era il mio forte
in italiano; volevo diventare una scrittrice, pensavo che avrei avuto vita
più facile con gli uomini, pensavo che gli uomini fossero clementi con le
scrittrici, invece no. Ma mi ritengo ancora fortunata perchè ho un dono di
natura che posso confidarlo solo a te e ad altre che non amano il
pettegolezzo: ho sempre la vagina inzuppata di umori misti anche quando il
sesso non bussa alla mia porta. Ma il ginecologo mi disse che non erano
perdite di infiammazione o altri problemi, mi disse:
- Lei è fatta così -  E mi prese 150.000. Sono tutti dei ladri i
ginecologhi, e poi una cosa non capisco di loro: un conto è che si facciano
pagare salata la visita fatta ad una anziana, ma quando una giovanissima
gliela mostra così apertamente che potrebbe anche approfittare perchè è
talmente tutta esposta nei minimi particolari che ci entrerebbe di tutto lì
dentro, non vedo perchè farsi pagare così salato. Siamo nelle mani di Dio.
Forse non gli era piaciuta la mia vulva nell'insieme? Pensa che quando
arrivai a casa me la guardai con attenzione allo specchio. Invece non era
male, certo, non è un capolavoro, ma ho forse sfogliato una rivista di vulve
prima di venire al mondo? L'ho forse scelta io la mia vulva? Il piccolo
difetto sta nelle grandi labbra che sono troppo paffute, ma vogliamo
attaccarci sempre al pelo nell'uovo?
ciao,
Augusta


title: Pre-Lievi (set.1)

author: Iovanale

text:
1.
    Dovevo sempre conoscere
    il silenzio, confusamente.
2.
    Entrano donne sbalordite.
3
    Il coraggio è qualcosa. Come una mattina.
4
    Distratto guardavo, dicevo
    il mio nome a mezz'aria
    distratto rimanevo
    contro il cielo, e nuvole
    gravide di pioggie, come la mia mente
    carica di pensieri.
5.
    Mi piaceva la professione di walkman.
6.
    Aspettavo il bello come una tisana
    sballata come un orologio cardiaco
    come India, come Florida,
    come un concerto rinviato,
    come il troppo caldo,
    come occhi grandi,
    apettavo il bello,
    come la fine della messa, come il
    sentiero che mi porta ad un passo
    e ad un altro passo e
    ad un altro passo ancora da te.
7.
    Banalmente vorrei il cavallo.
8
    Ho seguito per un istante una distanza spazio temporale protratta sul
palmo della vostra mano.
9.
    Ci vorrebbe l'accendino davanti al pc. E molto altro.
10.
    Saranno ottime schiene consumate.
11.
    Intorpidito dal freddo
    sono entrato chiudendo la porta alle mie spalle.
    Il mio mento bluastro
    ha riacquistato gradatamente sensibilità.
    Ed una dolente guancia
    mi ha fatto desiderare l'impeto di bruciare.
12.
    Nessuno disse: "Fermo!".
- writti by Iovanale,
il poeta delle banane gommose
per ripondermi, posta in emal su ias


title: Pre-Lievi (set.1)

text:
On Sun, 02 Dec 2001 17:57:32 GMT, "Iovanale" <
pob...@email.it
> wrote:
Le tue poesie hanno sempre bisogno di tagli e ricompattazioni. Pero'
una cosa mi sembra evidente: ias non e' la loro sede naturale (non so
se sei nick isolato o nick di persona che usa anche scrivere racconti
con altro nick, ma la questione non cambia).
L'occasione esterna,  le vicissitudini reali per cui scrivi, vi sono
accennate, ma non "romanzate" narrativamente, cosi' come appaiono
spezzoni di colloquialita', ma solo in forma contratta e
disarticolata. La materia e' "pregnante", ma molti versi sono spesso
da "scartare", con riferimento alla "carta" prosaica (strutturazione e
sintassi) con cui sono confezionati.
Ti allego (da IAP) "Piccola antologia" 10 e 12, perche' vi sono esempi
di poesia che mi sembra contengano somiglianze con quanto tendi a
scrivere, e da cui potresti prendere spunti di strutturazione.
Ecco una mia ipotesi (ipotesi, ribadisco; capoversi, spazi interni e
parentesi rappresentano pause sia di dizione sia di significanza) :
Distratto guardavo, dicevo
      a mezz'aria distratto
confusamente       in silenzio
davanti al cielo di nuvole      nella mia mente
                                                   cariche di pioggia.
(La professione di walkman mi andava anche bene...)

Aspettavo il bello   una tisana
                                      sballato orologio cardiaco
                                      come India, come Florida,
                                      un concerto rinviato, il  troppo
                                      caldo       troppo grandi
                                                         occhi.
Aspettavo il bello, la fine della messa, il sentiero
che mi porta ad un passo,
ad un'altro e ad un altro ancora
                                               passo da te.

(Banalmente vorrei il cavallo..)
Ho seguito un istante      distanza spaziotemporale
                                                protratta sul palmo
                                                della vostra mano.
(Ci vorrebbe l'accendino davanti al pc. E molto altro.
Saranno ottime schiene consumate).

Intorpidito dal freddo sono entrato
chiudendo la porta alle spalle.
Il mento bluastro gradatamente sensibile
e la guancia dolente
di desiderio       d'impeto di bruciare.

(Nessuno disse: "Fermo!").
Ciao.
LG
P.S. Vedi anche "Re: Portatele tutto"
2 Allegati:
1. Piccola antologia 10:
Due poesie di John Ashbery:
-------------------------------------
Questa stanza
La stanza in cui sono entrato era un sogno di questa stanza.
Di certo tutti quei piedi sul divano erano miei.
Il ritratto ovale
di un cane era me da piccolo.
Qualcosa tremola, qualcosa e' messo a tacere.
A pranzo mangiavamo maccheroni ogni giorno
tranne la domenica, quando convincevamo una piccola quaglia
a farsi servire nel nostro piatto.  Perche' ti dico queste cose?
Non sei neppure qui.
-------------------------------------------
Una stella ha ruttato
Non la finiva di ballare, ma non si era resa conto
di quanto fosse chic, e pure normale.
Davanti al motel d'argento la salutarono:
"Un gran traffico oggi". Ma fece finta
di non sentire. "Dico, signore, che e' bello grosso".
E via di questo passo. Il seminterrato non aveva alcuna magia per lei
e neanche piu' per noi. Era come se fossimo tornati a casa
per cenare con una sola costina di agnello, e fu finita.
La pioggia guardo' dentro i vetri
e succintamente diresse il suo sguardo al linoleum.
Ogni passione era stata prosciugata dal profondo.
Non e' detto che non lo scrivano sulle lavagne.
Eppoi mi stavo divertendo troppo per smettere di pensare.
Sulla testa mi correva il direttore. Ora non allontanare
il mio maglione a quel modo. Eppure col tempo il letame produce
ciliegie
ha detto l'impiegato.Cosi' tutti ci siamo dimenticati di paragonare
questi
gemiti
e quelli causati dalla sofferenza in quella notte di vendetta.
Nel momento in cui ti fisso ti do un bacio.
-----------------------------------
2. Piccola antologia 12:
Guido Costantini.
(n.Trieste 1917)
[...] Costantini e' una delle voci piu' interessanti di quella poesia
di
area veneta che si distingue per alcuni aspetti e tratti comuni. Anche
Costantini svolge il tema (metapoetico) dell'essere della poesia, del
suo
significato in un mondo di mutazioni rapide e violente (che e'
presente
soprattutto in Zanzotto). Queste mutazioni del nostro mondo
(visibilissime
nel Veneto con l'esplodere del neo-paleo-capitalismo e la conseguente
lacerazione di ogni vecchia Weltanschauung) hanno messo in crisi
l'atteggiamento dei poeti verso la poesia.
[...] L'importante per lui e' evitare il vecchio psichismo, lo
"psichismo-sgambetto" com'egli lo definisce, vale a dire la falsa
poetizzazione di se' e delle cose, frutto della propria nevrosi.
L'esigenza
e', ora, quella di attingere una maggiore sincerita' e profondita' (in
senso
lacaniano) della parola.
[...] Nella "Litania del corpo", in un fitto stile nominale che
allinea una
sequenza di metafore, il corpo e' "a caccia di un se' smarrito",
"pozzo /
dove comincia e sale / la solitudine". La ricerca di una parola che
sorga
dalle profonde scaturigini dell'io provoca, in Costantini, un impatto
con la
propria "biologia" di pena.
[...] si potrebbero indicare qua e la' tic e movenze di poesia inglese
e
americana. Da Trieste, tuttavia, sembra derivargli il tema
dell'alienazione,
dell'insicurezza, della fragilita' dei rifugi borghesi, caratteristico
di
una letteratura che passa attraverso Svevo e [l'esistenzialismo di]
Michelstaedter.
[...] tranches di conversazione, quasi frammenti di un dialogo
smarrito, si
sviluppano in un lirismo che ama la dialettica, dentro lucide orditure
metriche.
Fernando Bandini
Almanacco dello Specchio - 1979 - n.8
Da Litania del corpo e altre poesie:
-----------------------------------------------------------------------
LETTERA
[...]
Non e' mutato niente, dunque...
Lasciamo tutto al caso...!        Forse potremmo rinnovare
qualcosa che imperversi...
o forse ci sara'      (ancora)      l'impazienza dell'assenza,
la poesia vuota
                      noiosa      stanca
il suo moto irreale che si espande
o la strada incandescente...
Balordaggini, dicevo...      ricordi?      Era notte anche allora
[...]
Ora riparti...
             Diro' che il rimanere sara' una specie di laida
indifferenza...
             vedro' il mio "resto" scivolare come uno spettro,
             lentamente
                               placidamente
nel segno delle piccole battaglie
finche' tornera' un'ennesima svolta...
la docile costanza della pace      dell'agio,
la luce della lampada
                                nell'angolo,      le macchie
          dove si spegne il piu' turpe colore
                                di passato.
-----------------------------------------------------------------------
DUE PAROLE IN MEMORIA DI EROS ALESI
[...]
Che e' solo delicatezza (ora)
                                   che nel segreto ronzio della
memoria
                                   non sara' mai dimenticato,
                                   che fu il manicomio del freddo,
dove
                                   la goccia del giorno perdeva sangue
                   e terra-terra palpitava l'ala della mente
abbattuta.
Che "lungo questo grande mare della rilassatezza" (ora) ha lasciato
il  suo  unico  grande  corpo  /  offerto  alla
madre-collettiva-morfina.
Eros Alesi ormai libero (da tutti soffocato) ricaduto nel sonno
[...]
                quietamente adagiato nella stanzetta blu (ora)
[...]
                sotto stormi d'uccelli troppo alti      ormai,
                              nel segno del nulla
                              nemmeno della felicita'.
-----------------------------------------------------------------------
LITANIA DEL CORPO
Corpo-tepore.      Corpo-sonno.      Corpo-luce.
                                            Astro
di chi scorrazza da secoli (ereditandosi come Esistenza) per spazi
e millenni
              giu' e su      nell'aria umida      lucida e silenziosa
                                di prima mattina.
              Corpo del "me" nell'ora del risveglio,
              cosi' niente e lontano      (ora)
              cosi' ricordo degli anni mutevoli
              cosi' disperato di sogni e foschie
              segreto di meraviglie.
[...]
Anni di corpo vissuto in trance
colica renale      sibili d'asma      odore di garofani
profondita' di verde ombra e riverberi,    spettrale macchinio di
altezze;
caccia di un "se'" smarrito; poema solcato dalla grande nuvola rossa
[...]
              Oh livido volto
                       ultima grande vampata      in te       in te
                       disperata gioia di nostalgie...      NULLA
                       che non sia  sconfinatamente
                       grandissimo alito
                       pozzo
                       dove incomincia e sale
                       la solitudine.
-----------------------------------------------------------------------
LETTERA
          Mia cara,
                         che dirti oggi?
cosi' disimpegnato nella mia neutralita'?
Come parlarti di questo stato di vita sommaria
estesa in ogni direzione      in una luce di lungomare...
[...]
Ma c'e' veramente qualcosa da fare?
                                                       Partecipare?
Precipitare in un libro,
                                         o scendere all'alba nel
metro'
                                         e risalire affamati
smagriti
verso "l'esteriore"...      il naturale
                             o il sovrannaturale...
avanzare con smarrimento nel sub-mondo
                                    nella sub-lingua
in un mattino che rovescia luce      e ce la espropria...
             O Aly,
                        quest'uomo e' stato messo a dura prova...
             Non mi aspetto piu' niente.
             Da me-a-me-stesso:      ecco il percorso.
                    Solo qualche importante eccezione:
                                                         il tuo
sguardo
                                                         il tuo
silenzio.
             E poi riprendere il viaggio nel cratere.
-----------------------------------------------------------------------
SCRITTURA SULLA FASE DELLA PRE-SCRITTURA
...e non riesco a distinguere...
Oscilla la prua      dondola la cuna...
Avanti e indietro      avanti e indietro
la pendola del giorno      il tic-tac
delle frazioni      dei multipli      dei dividendi
in cui il vivere e' indifeso
         in cui spruzzare      sparlottare   dis-correre
         al precipizio
                           al baratro
         al brillore altissimo del cielo
         cosi' "altro" e astrale      cosi' azzurro cosi' molesto;
         ora tenue immagine      o      lampione
                           ora morsura magnifica e tranquilla...
[...]
E cosi'
           "COME SOLTANTO SCRIVENDO TI RAGGIUNGO"
           come nulla e' completo se non scrivo...
resta con me microfiammella,      cero demistificante
strega che si torce in luce nel suo rogo
nell'abbandono astrale dell'azzurro
            (e dai! che  ora  lo   riscrivi    tutto pieno
spaparanzato
                              il vecchi psichismo
                              e lo stendi ancora qui
                              sul "foglio bianco"!)
O semmai    ora    con fiuto e tatto e vista
       TENTA      RINCORRI      TENTA DI...
                                         si', anche nella muta
oggettivita'
                                         sino al tremante limite del
bosco
[...]
      ledere forse      un poco      il non-saputo
      il mah...
                  accedere al limite dio-luce
                  puntare a tutti gli astri, flussi di luci
                  di epoche      stagioni
                  voci non piu' loquaci ormai
                  (solo silenzi-aureole nella notte)...
[...]
E qua...
            quaggiu', infine...      verra'
            la nostra vaga scrittura      (nostra vaga nobilta')
            tra il matto non-senso
                                             e la paura
            col suo forte tremore d'incoscienza...
            Vecchia storiella ironica e sfondata
                                     in continuo difetto
dell'io-nano
                                bruco-Io-nano/
             In questa assurdita'
                                           questo splendore.
-----------------------------------------------------
NOTA:
"[...]" significano omissis nella trascrittura,
mentre
"..."  e le spaziature (sperando si mantengano) sono originali del
testo.
-----------------------------


title: Pre-Lievi (set.1)

text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote:
Gentilissimo LG,
la ringrazio per la "Piccola antologia", credo che in futuro mi sarà molto
utile.
Per quanto riguarda le mie poesie, confermo che esse abbiano bisogno di
tagli e ricompantazioni: il regalo più bello che mi si possa fare sono
proprio tagli, ricompattazioni, remake, rimixes, re:, oppure semplici
commenti: io tengo da conto tutto.
Ho una divergenza d'opinione per quanto riguarda la "sede naturale" dei
miei post: credo che non mi si potrà mai dire di essere off topic.
Io stesso leggo it.arti.poesia, ma preferisco postare i miei componimenti
su questo newsgroup.
Ancora grazie per il suo autorevole interessamento.
firmato,



title: Corso di scrittura - dispensa 1

author: ArdiCore*

text:
Ovvero come la vedo io...
C'era una volta una balena che correva (o nuotava) sorniona e sorridente
per i mar dell'Oceania, ma anche dell'oriente. Era una balena assai
pesante (anche se relativamente alquanto snella) che per la sua mole e
per il suo amare veniva detta Balena Fante. La sua occupazione
principale, devo dire, era quella di magiare: proprio per questo
sorrideva. Mentre, infatti, in mare svolazzava, raccoglieva fiori ed
altre piante. Roba alquanto minuta, piccola e, per molti, insignificante.
Roba che nessuno vedeva, particelle galleggianti che sfuggivano agli
altri pesci e ai natanti. Lei, invece, ne faceva grande incetta,
conservando ogni parte nella sua capiente panzetta. Solo dopo qualche
ora, o magari dopo un anno, o, alle volte, dopo una vita intera,
trasformava il vegetale, ripassandolo con un  processo che, gli umani,
usavano dire:  della digestione. E a quel punto avveniva l'edizione:
con un gran baccano d'aria produceva una cacata, cui subito accorrevan, a
cibarsi, migliaia di molluschi o pesci o altri che eran detti, udite
udite, lettori.
....ma se volete ve lo spiego meglio.
(ve lo dico anche se, lo so, siete già dotti, e a me - insisto - fate un
baffo: qualche tempo fa ad un giovanottiello americano venne in mente,
con una cricca stramba di amici suoi riuniti, di cimentarsi in un corso
di scrittura creativa, nella cantina - o giù di lì - della propria
abitazione. Il risultato che venne fuori fu un librello dove si narrava
di giovanotti che - non sapendo che fare - se la menavano a suon di
cazzotti; di e da questo librello, poi, ci hanno fatto un film, che si
intitolava e si intitola con qualcosa che ha a che fare con i club...
bella storia, no? vorrei dirvi ancora, ma lo so: già avete indovinato!)
Ac*
acweb
http://it.geocities.com/nidodiac


title: Corso di scrittura - dispensa 1

author: buttercup

text:
> bella storia, no? vorrei dirvi ancora, ma lo so: già avete indovinato!)
spectacule spectacular!
complimenti (anche se quel film che dici è nella mia top ten in posizione
alta e dubito molto che da qui possa venir fuori qualcosa di anche solo
paragonabile. con tutto il rispetto per i presenti.)
ciao e grazie
but


title: Corso di scrittura - dispensa 1

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto nel
> dubito molto che da qui possa venir fuori qualcosa di anche solo
> paragonabile. con tutto il rispetto per i presenti.)
> ciao e grazie
> but
io non dispero mai.. anche se so che, probabilmente, non farò parte della
ciurma di randy, visto che sto pensando di staccare il modem e dedicarmi
per un po' ad una ideuzza che ho in mente.
Ma non è questo il fatto.
L'iniziativa presa da questo mio illustre sconosciuto (si badi bene: io
non conosco nessuno su Ias, che ho usato solo per postare qualcosa troppo
ot per it.sesso.racconti - dove invio robetta da circa sette otto mesi) è
più che lodevole. Anche se - imho - l'introduzione doveva essere più
snella: credo, infatti, che, viste le peculiarità di utilizzo del web, un
giochetto di questo genere si presti più ad essere snocciolato in una
serie di esercizi di scrittura a tema (che coinvolgono) che non in un
susseguirsi di lezioni e di immancabili divagazioni.
Interrogarsi sul "chi me lo fa fare", potrebbe essere sacrosanto in un
corso di scrittura a pagamento, potrebbe essere sacrosanto prima di
gettare (leggi utilizzare) soldi in una scuola di scrittura creativa. Ma
se questo maledetto gene della scrittura te ce l'hai attaccato dentro,
integrante col resto del plotone di geni che costituisce il tuo dna, il
"chi me lo fa fare" diventa un semplice esercizio della ragione, che ben
si distingue dall'istinto e dal desiderio.
Chi ha nel sangue la voglia di scrivere è come quella balena di cui vi
raccontavo: raccoglie dentro di se emozioni, vibrazioni, che, in qualche
modo, deve far uscire fuori.
Altrimenti rischia di scoppiare.
La ricerca del successo, poi, è un'altra cosa, che - sicuramente -
affonda radici in vari sfaccettature dell'animo e della mente, ma che ben
si distingue dall'esigenza di scrivere.
Naturalmente, però, se si scrive per esser letti, bisogna *confezionare*
uno scritto affascinante, che *incolli* il lettore alle proprie pagine.
Lo scrittore, in questo caso, deve porre il lettore al centro della
propria attenzione, rispettandolo, ma - al contempo - adescandolo,
incatenandolo alla curiosità. In questi giorni nelle case di molti
italiani è entrato un libro, Il nome della Rosa. Orbene se si legge con
attenzione questo romanzo (che personalmente non amo) si nota come, fin
dai primi paragrafi, Eco ponga il suo lettore su un piedistallo, lo
rispetti.
Io, e passo da un grande scrittore ad uno sconosciuto scribante, ho
postato qui su Ias due personalissimi esercizi di scrittura: quando ho
trovato dei post con scritto "e poi e poi e poi.." ho capito che avevo
fatto centro, che la cosa, il racconto, così impostato, poteva
funzionare.
Ed ora vi saluto, pensando sul che fare.
Ac*


title: Corso di scrittura - dispensa 1

text:
> io non dispero mai.. anche se so che, probabilmente, non farò parte della
> ciurma di randy, visto che sto pensando di staccare il modem e dedicarmi
> per un po' ad una ideuzza che ho in mente.
eh no, cazzo. appena compare qualcuno all'orizzonte, subito si defila (o si
depila, a scelta)
> Ma non è questo il fatto.
>
> L'iniziativa presa da questo mio illustre sconosciuto (si badi bene: io
> non conosco nessuno su Ias, che ho usato solo per postare qualcosa troppo
> ot per it.sesso.racconti - dove invio robetta da circa sette otto mesi) è
> più che lodevole. Anche se - imho - l'introduzione doveva essere più
> snella: credo, infatti, che, viste le peculiarità di utilizzo del web,
mi piace l'intervento che segue perchè è giusto il contrario di questa
introduzione. cioè per niente snello, anche se dici tutto quello che c'era
da dire in merito all'argomento, e va bene così. Però un'osservazione la
faccio lo stesso. Condividere un testo con altri qui su ias non è soltanto
un improvvisarsi scrittore davanti a improvvisati lettori. Eco non se li
ritrova nella mail i suoi testi riveduti e corretti. o proseguiti. o
recensiti punto per punto (nessuno lo fa in italia). in qualche modo, non si
pubblica su ias, si scrive ias. è una sottile differenza, ed è ciò che mi fa
rimanere, per quanto di progetti e ideuzze in campo fuori di qua ne abbia
anch'io a iosa. solo che qualche volta vale la pena restare per vedere come
va a finire.
ciao e a presto
but


title: Corso di scrittura - dispensa 1

text:
"buttercup" <
> per quanto di progetti e ideuzze in campo fuori di qua ne abbia
> anch'io a iosa.
ma ci mancherebbe! ^   ^
> solo che qualche volta vale la pena restare per vedere come
> va a finire.
> ciao e a presto
> but
infatti è questo il più grtosso difetto dei niusgruppi: ti drogano e non
ne puoi fare a meno, altrimenti te ne vai in crisi d'astinenza!
Ac* ^_^


title: Forgotten worlds

author: Antonio Koch

text:
pochi ricorderanno questo capolavoro della capcom in cui c'erano questi due
tizi grossi tipo schwarzenegger uno nero uno bianco con gli occhiali scuri a
torso nudo che volavano il gioco come struttura era tipo uno shoot'em'up a
scorrimento orizzontale però al posto delle astronavi c'erano sti due tizi
con in dotazione dei fucilazzi della madonna delle armi allucinanti e i
mostri erano altri umanoidi che volavano anche loro e le ambientazioni erano
spettacolari non me le ricordo bene era molto tempo fa però me ne ricordo
una che c'era l'egitto cibernetico e un sarcofago che si apriva e dentro
c'era un cervello che sparava dei cosi blu e in generale il gioco era molto
difficile da giocare.
io lo vidi che ero piccolo in calabria coi miei genitori in un villaggio
schifoso dove la notte non si dormiva perché c'era il jukebox sotto la
finestra del nostro appartamento che sparava diavolo in me I've got the
devil in me di zucchero a tutto volume a manetta tutte le sere fottute i
miei erano isterici. allora io uscivo e nella piccola sala giochi che c'era
lì sempre deserta tutto in rovina c'era forgotten worlds.
un giorno stavo giocando incazzato nero perché perdevo subito costava 200
lire facevo il continue ma rimorivo subito di nuovo, viene questo bambino e
mi fa scusa posso inserirmi dai giochiamo in 2 così s'è inserito ed era
stupendo in 2 era molto più facile mi copriva le spalle e soprattutto questo
bambino aveva tipo un milione in monete da 200 lire così continuando sempre
alla fine l'abbiamo finito s'era formato un capannello di gente a vedere la
fine di forgotten worlds mi ricordo che tornai tardi all'appartamento perché
il gioco è lungo un totale un casino di schermi sempre più pesi sempre nuove
armi ci sono i negozi dove compri le armi i crediti più nemici uccidi più
crediti ricevi mi ricordo si chiamavano zenny coins gli zenny e sto bambino
mi diceva dai lasciami un po' di zenny tu ne hai di più lasciami gli zenny
grossi perché ce n'era di grossi tipo le 500 lire e di più piccoli tipo le
10 lire vecc
niente sto bambino manco m'ha detto come si chiamava o forse boh non me lo
ricordo, il gioco finì e poi basta, almeno era tardi dicevo beh almeno non
ci sarà più zucchero non ci sarà casino vado a letto dormo invece fin da
fuori la sala giochi si sentiva già il jukebox ancora acceso mettevano
sempre zucchero gloria nell'alto dei cieli ma non c'è pace quaggiù è una
questione di peli sei proprio un angelo tu che accendi un diavolo in me
accendi un


title: Forgotten worlds

author: KoAn

text:
On Wed, 08 Jan 2003 17:19:34 +0100, Antonio Koch wrote:
> accendi un diavolo in me accendi un

oh, un Koch redivivo. Oh.
--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: Forgotten worlds

text:
> oh, un Koch redivivo. Oh.
Toh! Koan... che ci fa una come te in un postaccio come questo?
:-)


title: Forgotten worlds

text:
On Wed, 08 Jan 2003 17:48:56 +0100, Antonio Koch wrote:
> Toh! Koan... che ci fa una come te in un postaccio come questo?
beh, tu non te lo ricordi perche` all'epoca tu eri uno famoso e io una
ragazzetta pressoche` ignorata (non che ora...) ma ci ero gia` passata un
tre anni fa...
E che vuol dire "una come te"?
:)



title: Forgotten worlds

author: Gordon Comstock

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> ha scritto:
> pochi ricorderanno questo capolavoro
ricordi Zoo Keeper? :-)
ciao!
gordon


title: Forgotten worlds

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> ha scritto:
> E che vuol dire "una come te"?
Le possibilità sono due:
1) voleva dirti che secondo lui non sei una scrittrice
2) una sosia di Dana Scully


title: Forgotten worlds

text:
On Wed, 08 Jan 2003 18:00:47 +0100, Trans IL vanO wrote:
> Le possibilità sono due:
> 1) voleva dirti che secondo lui non sei una scrittrice
poesse, lo pensano tutti ed e` vero, sono un'imbrattapagine
> 2) una sosia di Dana Scully

io ti... ti... umpf!



title: Forgotten worlds

text:
> ricordi Zoo Keeper? :-)
cazzarola, ce l'avevo per il commodore 64 piratato con il titolo "Attento
Ettore" :-)))


title: Forgotten worlds

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> ha scritto:
> poesse, lo pensano tutti ed e` vero, sono un'imbrattapagine
ma anche no
> io ti... ti... umpf!
sě?


title: Forgotten worlds

text:
On Wed, 08 Jan 2003 18:11:27 +0100, Trans IL vanO wrote:
> ma anche no
copione

>> io ti... ti... umpf!
> sě?

niente, che poi ti piace :P



title: Forgotten worlds

text:
> ma ci ero gia` passata un
> tre anni fa...
Come, 3 anni fa ero già su ias?? Pesissimo...
> E che vuol dire "una come te"?
Una persona seria.
:-)


title: Forgotten worlds

text:
> > 2) una sosia di Dana Scully
> io ti... ti... umpf!
Beh, comunque a me Gillian Anderson è sempre piaciuta.


title: Forgotten worlds

text:
On Wed, 08 Jan 2003 18:15:00 +0100, Antonio Koch wrote:
> Pesissimo...
Emiliano?

>> E che vuol dire "una come te"?
> Una persona seria.
Mi sa che non mi conosci abbastanza :)



title: Forgotten worlds

text:
On Wed, 08 Jan 2003 18:15:47 +0100, Antonio Koch wrote:
> Beh, comunque a me Gillian Anderson è sempre piaciuta.

Sara`, ma io non ne posso piu` di sentirmi dire che le assomiglio. Anche
perche` non e` vero, e` Trans che e` un sadico visionario e ha pagato tutti gli
altri per dirmelo.



title: Forgotten worlds

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> ha scritto:
> > ma anche no
>
> copione
??????????????
lo dici anche tu?
> niente, che poi ti piace :P
E dimmi!!!!


title: Forgotten worlds

text:
"Antonio Koch" <
affli...@libero.it
> ha scritto:
> un giorno stavo giocando incazzato nero perché perdevo
> subito costava 200 lire facevo il continue ma rimorivo
> subito di nuovo, viene questo bambino e mi fa scusa
> posso inserirmi dai giochiamo in 2 così s'è inserito
zoo keeper non ebbe molto successo, forse perche' se non eri bravo la
moneta finiva subito, mentre sei eri bravo andava avanti tanto di quel
tempo che consumava piu' luce delle 200 lire che costava. Al centro
dello schermo nero c'era una piccola gabbia dalla quale uscivano gli
animali, dai piu' lenti ai piu' veloci, e sul perimetro stava il
guardiano dello zoo, un omino con in mano una specie di cazzuola, di
paletta; l'omino poteva correre e saltare lungo un percorso obbligato,
un rettangolo che circondava la gabbia, e man mano che correva sotto i
suoi piedi crescevano i mattoni a costruire il muro dello zoo che
doveva tenere dentro gli animali. Le bestie continuavano a uscire dalla
gabbia e a sbattere contro il muro costruito dall'omino distruggendolo,
e quando trovavano un varco si mettevano anche loro a correre lungo il
perimetro, chi in senso orario chi in senso antiorario, ognuno alla
velocita' che lo caratterizzava. Dalla gabbia uscivano, nell'ordine,
per ogni livello, vediamo se ricordo: gli elefanti che ovviamente
andavano pianissimo, i serpenti che strisciavano un po' piu' veloci,
poi gli alci che correvano alla velocita' dell'omino o forse un po' di
piu', poi i rinoceronti, poi i leoni ... e l'omino sul perimetro
correva e correva e quando incontrava un animale o un gruppo di animali
doveva saltare per evitarli (e piu' animali riuscivi a saltare piu' il
salto ti dava punti). Solo quando riusciva a prendere la superpaletta
l'omino poteva palettare gli animali dentro la gabbia, peccato che la
paletta uscisse sempre nei momenti sbagliati e proprio negli angoli che
brulicavano di animali, e per prenderla si rischiava la vita
dell'omino. Pero' palettarli in gabbia era una bella soddisfazione. Poi
c'erano i livelli intermedi, delle specie di prove speciali: un bel
casino!
Io ero bravo a Zoo Keeper; ricordo una volta, in un bar che non era il
mio: c'erano dei ragazzini che arrivavano si e no' a 200.000 e quel
punteggio del cazzo lo scrivevano pure nei record ... io avevo fretta e
allora ho chiesto se potevo fare una partita sola, ho fatto un milione
e mezzo e me ne sono andato senza segnare il nome perche' sotto i due
milioni non lo segnavo mai, noblesse oblige. Ah ... non ero gordon, ero
BRN. Il gioco aveva tantissimi livelli, e nessuno sapeva quale fosse
l'ultimo, quello che veniva dopo lo schermo dei doppi leoni velocissimi
... un giorno finalmente ci sono arrivato: le travi invisibili. L'omino
doveva saltare su travi invisibili poste a diversi livelli e che si
muovevano a velocita' diverse ed erano di dimensioni variabili ... il
tutto mentre la' in alto uno scimmione gli tirava le noci di cocco ...
E anche li' sono arrivato in cima. Ero fortissimo, l'ho detto. Il mio
omino saltava in aria quando ancora nessuno poteva intuire lo sviluppo
di quel casino di animali, quando ancora nessuno era in grado di
elaborare in un solo microsecondo le diverse velocita' degli animali
che correvano chi a destra chi a sinistra chi in alto chi in basso ...
e il mio omino restava in aria un tempo incredibile e poi atterrava in
un nanometro di terreno e subito ripartiva, che altri animali arrivano
di corsa ... la leva si muoveva leggera, e i pulsanti pulsavano di
armonia allo stato puro. Dopo vent'anni, ricordo  ancora il mio record,
: 4.990.520 Ero davvero bravo. E mentre giocavo volavo e saltavo come
il mio omino felice. Ed erano palettate per tutti.
gordon


title: Forgotten worlds

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> ha scritto
> e` Trans che e` un sadico visionario e ha pagato tutti gli
> altri per dirmelo.
Trans butta i suoi soldi solo in cose che foraggiano
il proprio ego, non quello altrui. Adesso esco a noleggiare
un dvd e a comprare del mascara.


title: Monologhi: la batteria, il contrabbasso ecc.

author: Amos

text:
Molto meglio della mia descrizione,
ecco qua l'immediata versione di Pasquale Panella,
compreso il viaggio dei musicisti.
Come dire che si può anche non essere scontati
neanche quando si narra un evento cosiddetto reale.
Sinceramente non mi aspettavo
che il monologo odierno si voltasse a ritroso
così in quell'immediato vissuto di cui ancora mi sento intriso.
Anche Stendhal narrava le sue scorribande peninsulari (e non solo)
e c'è chi dice che il nostro amato Pasquale ami quell'eroe francese,
e io sempre qui alla ricerca di un comune sentire
ogniqualvolta sento di sentire anch'io,
stavolta invece delle cose.
Marco "Amos" Sicco.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 6-6-2000}
Il quintetto
Chi c’è alla batteria, chi c’è
al contrabbasso (eccetera)
Passano fendendo mezza Italia come acqua
sotto la chiglia. Chi? Quattro musicisti,
con me cinque, cinque musicisti, perché andando
in giro capita di dover dire chi siano
questi cinque indivisibili, che viaggiano insieme,
(cosa… chi siete?) che mangiano insieme,
(…siamo musicisti) che insieme diventano
pericolosi, perché pensano solo a una cosa:
a altro. Capita sui treni, sui pullman, sulle
corriere, nei tripli tassì (uno per gli strumenti,
che devono viaggiare meglio dei monsignori,
meglio dei porporati, meglio di un qualsiasi
insonoro onorevole, meglio dei boss), nei ristoranti,
nelle trattorie che, a ore di notte, mentre stanno chiudendo
vedono presentarsi cinque ombre sulle porte,
cinque ombre proiettate dai lampioni della
strada, dieci scarpe sulla soglia e cinque ombre
che sono già entrate nella penombra dell’antisala,
della bussola, dell’ingresso, quel che sia,
coi merletti sul vetro, o coi tondi acini
d’uva di vetro nel vetro, o coi fiocchi smerigliati
sul cristallo, e col menu in mostra sul
cavalletto da pittore, quei pochi metri quadrati
d’attesa, quei metri cubi di cinque appetiti
non più illuminati dal lampadarietto,
dalla lanterna di benvenuto, perché a quell’ora
non viene più nessuno e la calda luce è
stata spenta e le nostre ombre s’allungano
dentro perché noi veniamo veramente da fuori
e da fuori veniamo proiettati in siluetta all’interno,
le nostre teste d’ombra toccano i piedi
silenziosi delle prime sedie, tutte sulle
loro, le gambe sotto il tavolo… attente a voi,
badate sedie! perché quello che si nega a tutti
non si nega ai musicisti, perché i musicisti
portano bene, perché i musicisti fanno girare,
coi loro strumenti, le voci; e tutti allora sanno
le cose, non sanno di saperle ma le sanno. E
sempre si arriva al quesito: chi siete?…
Bisogna a un certo punto dire di che pasta
è fatto questo quintetto: di qua la nostra e di
là i maccheroni, o il tassista e il suo passato, o
la signora che in treno sorride voltandosi dall’altra
parte perché sorride di cuore, non affettata
o per finta, e poi sorride ancora ma
guardando avanti francamente, e poi ride con
noi e non s’accorge più d’essere sola. Insomma,
capita sempre di doverlo dire. Perché prima
o poi qualcuno vuole sapere chi sono questi
qui che per come parlano, per come si
muovono, per come guardano coi loro sguardi
ritmici… occhiate o lente o veloci o calme
o un po’ nervose, occhiate che cercano la posizione
delle dita, di tutte le dita, delle dita
che non sanno su che accordo sono, di dita
smascherate che premono su semplici triadi,
e tutto si capisce anche se quelle dita e la mano
che le tiene insieme non sanno… e quel viso,
con il quale le mani fanno corpo, non sa
quale musica fa, né sa la musica in sé… e il
passaggio sparisce, l’episodio gli sfugge, mentre
quelle occhiate ritmiche lo stanno sviluppando,
se lo sono mangiato già, appunto con
gli occhi… e bisogna a un certo punto dirlo
chi… di chi sono questi occhi che entrano vivi
in un passaggio… che hanno sviluppato l’episodio
per te, che alzi gli occhi, questa volta
i tuoi, al di là, oltre il tremendo libro che leggi,
e fingi di guardarmi soltanto… e allora tocca
dirlo per non entrare e poi cadere, e poi restare
troppo nel mistero, quando magari scendi
a Bologna e sembri tu un trenino che serpeggia
via dal treno fermo e sfiatato, e il moschettone
e la cinghia della valigia fanno così:
sidney sidney, sidney bechet, o a Prato
quando su un bracciolo di posto che abbandoni
scivola l’attrito di te che t’alzi; e il fruscio,
volendolo dire a parole si potrebbe rendere
con le lettere che si muovono e strusciano
e sfregano e strofinano e frusciano in un
calabrone di suono che pare sia: pastorius jaco
pastorius. E il mondo accade a parte.
Un’implacabilità e alcuni esercizi
Voliamo radenti sulle pagine fresche dei
giornali, scendendo al piano terra degli alberghi,
e tutto è già successo sulla terra intera
prima che noi calassimo come i balestrucci
che a Brescia sfiorano le gambe. E noi lambiamo
il mondo leggendo i titoli che, come il
triste ridicolo del nostro tempo, vengono veramente
tutti da un altro mondo, questo… un
mondo che non dopo, ma subito, pare di già
parodico… le notizie danno i numeri… ma più
che le notizie siamo noi che rigiriamo i nostri
occhi affilati nella carta… e tutto è così comico
per tipi che conoscono una implacabilità e
alcuni esercizi, per esempio battere contemporaneamente
gli ottavi con la mano destra, i
quarti con la sinistra, le terzine col piede destro
e le sestine col sinistro. Grandi musicisti:
Carlo Battisti, batteria; Mauro Battisti, contrabbasso;
Marco Di Gennaro, piano; Paolo Farinelli,
sax contralto; io. Fabrizio Bosso non
c’era stavolta, grande tromba e flicorno. Sui
passi, sui tesserini, sui lasciapassare quasi
sempre rossi per noi, c’è scritto: artisti. Sì. Un
auditorium di pietre centenarie col sole in faccia
da una vetrata altissima, in mezzo al cielo.
Palco e platea stanno cercando laggiù di raffreddarsi
come fa la lava, che poi si consolida.
Pasquale Panella


title: nuovo sito di letteratura illustrata

text:
dal 22 dicembre è on line il primo sito italiano dedicato
esclusivamente alla letteratura illustrata per tutte le età,
realizzato dallo staff di Monte Meru Editrice .
Mettiamo in contatto autori ed illustratori e curiamo poi il montaggio
web e la promozione. Tutti gli autori ed illustratori pubblicati hanno
diritto ad una pagina di presentazione e alla pubblicazione del
curriculum. L'intera iniziativa è gratuita.
Non siamo editori a pagamento, nel sito non c'è pubblicità, non
prendiamo percentuali su quanto venduto agli editori, la vostra e-mail
è in chiaro, non cediamo dati a terzi per riempirvi di pubblicità, non
facciamo stampa digitale a pagamento, non è la solita fregatura.
Di che campiamo? Per vivere facciamo cartografia georeferenziata
satellitare, pubblicità ed illustrazione editoriale. Meglio vendersi
bene quache onesta competenza che vendersi l'anima.
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a presto
Marco