title: Presentazione e primo racconto...

author: pixel

text:
Scusate se mi intrometto di forza perrbare la pace del newsgroup...ma
muoio dalla voglia di sentire pareri decenti sull'ultima mia
creazione...ma forse mi dovrei presentare prima...
Sono un nuovo lettore di ias (ma questo l'avevate già capito).Girando x
caso tra i newsgroup ho trovato questo...diciamo che l'ho scoperto da
poco,ed è stata una sorpresa...ho sempre avuto il pallino della
scrittura...amo le cose fatte per bene (anche se non sempre mi riescono)
e dal basso dei miei diciotto anni credo di avere ancora tantissime cose
da imparare...spero vorrete aiutarmi nella mia impresa. Tanto per farvi
capire di che pasta sono fatto,inserisco in questo post il mio ultimo
"raccontino" (il primo in cui credo veramente)...qualsiasi critica sarà
ben accetta, soprattutto se costruttiva...
pixel
Ricordi di una sbornia
Apro gli occhi. È buio. Qualcuno accende delle luci colorate. Rosso,
verde e blu, che si mischiano tra loro a formare altri colori. Musica,
di quella buona. Rock progressive, mi suggeriscono. Il gruppo non lo
conosco, ma dubito riconoscerei qualcosa in questo stato. Qualcuno al
mio fianco mi parla, ma non capisco quello che dice. Il pub si è
riempito di fumo, e da qualche parte in quest’atmosfera inquinata,
dovrebbe ancora esserci qualche molecola di quello mio, di fumo. Un
piccolo vortice grigiastro parte dalla mia mano, per perdersi tra i
lampi di una strombo che sembra coordinata con le raffiche di colpi del
batterista. È velocissimo.
“Povero bassista”, mi viene da pensare.
Le basse frequenze percuotono i miei timpani in un amplesso violento, ma
mi piace.
Sono troppo vicino alle casse, ma continuo a nn spostarmi.
“Ho sete”, dico a me stesso. Forse è l’ora di muoversi un po’.
Voglio un’altra birra. L’ennesima.
“Cameriere!”. Niente. Non mi ha sentito quel coglione. Colpa del
chitarrista e del suo assolo distorto. Riproviamo.
“Cameriere!”. Si avvicina, il finocchio.
“Cosa vuoi?”.
Prende l’ordinazione e scompare tra la gente.
Ho la bocca asciutta, mi passo la lingua sulle labbra nella speranza di
inumidirle. Inutile. Sento solo il sapore del sale, residuo dell’ultima
Corona. Quando il finocchio ritorna con la mia birra credo di avere le
allucinazioni, tanta è la sete.
Servizio di merda. E se lo pagano pure!
Soprassediamo.
La musica continua a crescere d’intensità…
“A che pensi?”. È la voce di Antonella, una mia “amica”.
“A quanto vorrei poter essere al posto di quel carciofo…”, le rispondo,
indicandole il bassista.
“Ci arriverai, prima o poi…”
“Lo so, ma sarà dura”
“Impegnati di più! Quello che fai è troppo poco, se vuoi arrivare a
tanto”
“Sta zitta!”, le intimo violento.
Non avevo voglia di ascoltare la personificazione della mia coscienza al
femminile in quel momento, e sapevo che se l’avessi lasciata parlare non
me la sarei cavata tanto facilmente, e che, l’indomani, oltre ai dolori
di testa e di stomaco avrebbero fatto capolino anche i rimorsi per le
quantità industriali di alcool e fumo che stavo consumando.
Continuo ad ascoltare la voce del cantante. Mi piace. Sembra fatta
apposta per la musica che fa. Perfetta.
Altro sorso, altro spino.
Quello stronzo di nero aveva ragione. Quest’erba è stupenda.
Tiro dopo tiro non mi sento più le gambe, e gli occhi diventano sempre
più pesanti. La musica, per la prima volta da quando hanno iniziato a
suonare, non mi ferisce più. Mi accarezza adesso. Gli assoli di tastiera
accarezzano la mia pelle, e i riff di chitarra smuovono qualcosa sul mio
basso ventre. Ma dura poco, troppo poco.
Sento caldo. Il cuore mi batte nelle orecchie e la testa mi gira
vorticosamente.
Non riesco ad aprire gli occhi. Non riesco a muovermi. Non riesco
neppure a parlare.
Cazzo, sto collassando.
E quel carciofo del bassista continua a fare bending sul si.
Devo vomitare, porco cane.
Alzati e sta attento a non cadere. Bravo, così. Ora cammina lentamente,
tieniti da dove vuoi, ma cammina. Il bagno è dietro l’angolo, a pochi
metri. Resisti campione, ce l’hai quasi fatta. Eccoti arrivato.
Occupato..
“Aprire questa cazzo di porta!” urlo dislessico.
Il cannomane di turno esce da li dentro con un paio d’occhi rossi da far
paura e se ne va.
Finalmente.
Mi trattengo a stento fino al water e lì do libero sfogo ai conati che
mi stavano soffocando.
Un odore disgustoso d’alcool impregna l’aria, già impura di suo.
Tiro lo sciacquone per lavar via le prove della mia stoltaggine.
Mi sciacquo la bocca ed esco.
Sto già meglio.
Mi risiedo al mio posto. Alex mi guarda ma non dice niente. Dubito che
mi lascerà guidare.
Ma la serata continua.
I musicisti sono sempre gli stessi, la musica pure. Non è cambiato
niente.
“Andiamo via”, dico ad Alex, ormai stanco del fumo, dell’alcool e della
musica ripetitiva.
“Va bene, ma guido io”. Lo sapevo.
Gli do le chiavi della mia Lancia Delta, regalo dei miei.
Se sapessero quello che ho combinato stasera mi fucilerebbero.
All’istante.
Non m’importa.
“Accelera!”
“Non mi va”
“Accelera cazzo, voglio sentire il motore!”
“Non me ne fotte un cazzo, io non corro, e tu sei sballato perso”
La personificazione della mia coscienza al maschile aveva proclamato il
suo verdetto: Colpevole!
Non ancora contento del quasi collasso, mi giro un altro spino.
L’ultimo. L’erba era buona, ma poca. E forse è meglio così.
È perfetto. Ne troppo grosso, ne troppo sottile.
Mi è venuto bene, stavolta.
Strappo la cartina di troppo coi denti e do fuoco.
Ha un buon odore.
Alex me ne chiede.
Tieni, fuma pure tu. Te lo meriti.
Se fossi donna te la darei, fratello.
I 200 cavalli della Lancia si sentono tutti adesso.
Corre il figlio di puttana, eccome se corre.
Casa mia, finalmente. Pensavo di non arrivarci più.
Impiego mezz’ora a trovare le chiavi, un altro po’ per aprire.
Con la sua guida sportiva, Alex mi aveva fatto cacare addosso. E ce ne
vuole.
Ma mi fido di lui. Ci sa fare, con le macchine. E comunque avremmo
sbattuto insieme. Non ci saremmo divisi, è questo che conta.
Mi metto a letto con la puzza d’alcool in bocca.
So già che domattina mi sveglierò tardi e starò di merda e dovrò subirmi
le battutine di mio padre che ha dei sospetti sulla mia vita notturna.
Non m’importa.
Chiudo gli occhi.
Che bello non pensare a niente.
Che bello affondare nell’oblio di un dolce sonno chimico.
Per oggi basta così.
Dissolvenza.
--
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title: Presentazione e primo racconto...

author: camilla

text:
pixel <
pix...@katamail.com
> wrote in message
a437842b5aa17ec470b...@mygate.mailgate.org...
A parte la scontatezza del tuo resoconto di cazzate notturne, quello che
disturba irrimediabilmente Camilla è il tuo atteggiamento discriminatorio
nei confronti di finocchi e neri. La prossima volta che ti va di passare una
serata eccitante vatti a vedere un film di Spike Lee o mettiti su qualcosa
di Elton John.
> amo le cose fatte per bene
e non sai farti per bene neanche una canna senza vomitare...
> Tanto per farvi
> capire di che pasta sono fatto
hai usato proprio le parole giuste, le ultime due
> "Aprire questa cazzo di porta!" urlo dislessico.
Ma almeno lo sai cosa vuol dire dislessico ? I dislessici non hanno nessuna
difficoltà ad urlare, quello che non riescono a fare è leggere e scrivere.
Te lo sto sintetizzando perchè ho il reparto che mi aspetta, tu però
dovresti trovarti un vocabolario e studiartelo.
Niente di personale, però  che vuoi farci, nei confronti delle dipendenze
soprattutto quelle chimiche ho tolleranza-zero. Io ho altre droghe, spero
che le trovi anche tu. Esci, scrollati di dosso la - seppur comprensibile -
voglia di farti notare, e poi rientra con qualcosa di meno tossico.
Camilla


title: Presentazione e primo racconto...

text:
> A parte la scontatezza del tuo resoconto di cazzate notturne, quello che
> disturba irrimediabilmente Camilla è il tuo atteggiamento discriminatorio
> nei confronti di finocchi e neri. La prossima volta che ti va di passare
una
> serata eccitante vatti a vedere un film di Spike Lee o mettiti su qualcosa
> di Elton John.
ti assicuro che non ce l'ho assolutamente ne con "i finocchi" ne con "i
neri"...i miei sono solo "modelli"...niente di personale...
> e non sai farti per bene neanche una canna senza vomitare...
Capita a tutti...e poi ciò che scrivi non deve per forza essere
un'esperienza vissuta...non da te almeno...
> > Tanto per farvi
> > capire di che pasta sono fatto
> hai usato proprio le parole giuste, le ultime due
Hai qualche problema? Non ho chiesto a nessuno di tollerare ciò che
scrivo...ma non giudicate me...avevo chiesto di giudicare solo il
racconto...capisco che non ti è piaciuto perchè evidentemente i temi
trattati non sono di tuo gradimento...aspetterò altre critiche (più
costruttive)...
> > "Aprire questa cazzo di porta!" urlo dislessico.
>
> Ma almeno lo sai cosa vuol dire dislessico ? I dislessici non hanno
nessuna
> difficoltà ad urlare, quello che non riescono a fare è leggere e scrivere.
> Te lo sto sintetizzando perchè ho il reparto che mi aspetta, tu però
> dovresti trovarti un vocabolario e studiartelo.
E tu leggiti "Elogio di Oscar Firmian e del suo impeccabile stile" di Enrico
Brizzi...capirai che era solo una "citazione" (un po' modificata, ma siamo
lì...)
> Niente di personale, però  che vuoi farci, nei confronti delle dipendenze
> soprattutto quelle chimiche ho tolleranza-zero. Io ho altre droghe, spero
> che le trovi anche tu.
Non credere di essere padrona del mondo...io odio tutte le
intolleranze...quindi...
> Esci, scrollati di dosso la - seppur comprensibile -
> voglia di farti notare, e poi rientra con qualcosa di meno tossico.
grazie del consiglio...il mio prossimo racconto eviterai di leggerlo,
spero...è moooolto violento...
> Camilla
pixel


title: Presentazione e primo racconto...

author: Terry Bile

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> :
> Io ho altre droghe, spero che le trovi anche tu.
Vabbè che tanto hai il reparto che ti aspetta, ma vedi di andarci piano con
la caffeina...
(du'palle 'ste femministe...)


title: Presentazione e primo racconto...

text:
pixel <
pix...@libero.it
> wrote in message
VZyS8.72124$Kt3.1...@twister2.libero.it...
eccetera
Anzitutto devi sapere che sono di quelle persone col risveglio incazzato, la
sera mi troverai molto più lucida. Poi comunque continuo a trovare scontata
la tematica della notte sfrenata, dell'annientamento, della
caratterizzazione etnica o sessuale dei personaggi per quanto secondari
siano (si dà anche il caso che il mio maestro di pianoforte sia uno squisito
omosessuale e la mia figlia minore una ragazza nera in quanto adottiva e per
niente stronza nè spacciatrice), e trovo inaccettabile il casino che mi
fanno in reparto i tossicodipendenti quando chiedono il ricovero e dopo
mezz'ora sono già in astinenza e mi mandano a puttane gli altri malati che
si sono beccati qualche cancro o altre malattie NON per loro volontà. Quindi
permettimi, sulla base della tua decantata tolleranza, di non trovare
giustificazioni a certe scelte di vita. Anche se non sono le tue, come tieni
a chiarire. A me personalmente - e io qui rappresento sempre e solo me
stessa, il che è già una bella fatica - restano comunque assolutamente
indigeste. Se ti va di scrivere fallo liberamente, non tralascio di leggere
nulla qua dentro, magari  a volte non replico perchè non ritengo ne valga la
pena, ma nel tuo caso l'ho voluto fare per i motivi di cui sopra. E non
venire a dire a me che la droga e gli eccessi sono parte della realtà e non
vanno demonizzati, perchè io al demonio non ci credo proprio : mi urta solo
che quel genere di eccessi provochi tanti danni a tutti (e che danni, bello
mio ) e che tu ne faccia i protagonisti - con una punta di compiacimento,
direi - del tuo primo racconto uscito qui. Se vuoi  - se ti serve - ti
fornisco un elenco di droghe alternative : leggere, scrivere, fare l'amore,
ascoltare musica, suonarla se possibile, vedere buoni film, correre col
proprio cane, accarezzare i propri gatti, farsi una
nuotata........dimenticavo la Nutella..Uhmmmmm, quella però forse è una
droga pesante....
Dai, Pixel, sembro perfida ma sono solo passionale.
Camilla
P.S.   La correzione del termine *dislessico* devi intenderla dovuta ad una
mia deformazione professionale : non conosco la tua citazione come tu non
conosci il significato del termine, oppure lo usi a sproposito e la tua
fonte ha fatto altrettanto, prestando il fianco a questa critica puramente
tecnica. Sai, da quando la gente vede E.R. si sentono in giro delle cazzate
assurde.


title: Presentazione e primo racconto...

text:
[cut]
Ok...visto che i toni si sono smorzati possiamo intreprendere una
conversazione civile...
Mi hanno dato alquanto fastidio i toni del tuo post di stamattina, non lo
nego, ma non nego neanche che non sei la prima a rivolgermi questa
accusa...il mio problema è che, al momento, quella che ho presentato è la
"realtà" che vivo più da vicino, e che i camerieri, magari dopo una serata
di lavoro intenso, camminano per i tavoli ancheggiando...e il "nero" era
solo un "archetipo"...forse sarei capace di scrivere di altro...che ne so,
di storie medievali...ma è con questi temi, che non devono per forza essere
visti come una forma d'annientamento (ti assicuro che, per chi conduce una
vita come quella da me descritta è IL divertimento in assoluto...), che mi
confronto più spesso, nella mia "realtà" distorta...per quanto riguarda
l'astinenza, è scientificamente provato (almeno così si dice) che la
mariuana non provoca dipendenza fisica...
Io non giustifico nessuno, ne tantomeno vorrò essere giustificato se per
caso dovessi impazzire e condurre una vita del genere (non sono un santo, lo
ammetto, qualche spinello l'ho fumato anch'io)...e non è l'unica droga di
cui mi occupo...fidati, la lettura, la scrittura (questa meno spesso, però),
fare l'amore, vedere bei film, ascoltare e suonare musica (non sono
pastorius ma mi accontento lo stesso) svuotare un barattolo di nutella dopo
due settimane di dieta ferrea, fare un giro con gli amici, alzarsi almeno
tre ore prima di tutti i miei amici per andare a correre ed avere un po' di
pace personale (la mattina è l'unico momento che ho solo per me...poi sono
diviso tra studio, famiglia, amici e ragazza...), mi danno molto più di
quanto non mi darebbero tre tonnellate di mariuana...
Per quanto riguarda il termine "dislessico" (anche se ammetto che a questo
punto la mia è una questione di "testardaggine") ho fatto le mie ricerche, a
suo tempo, ed ho letto che si possono avere difficoltà nell'esporre i
concetti pensati...(se vuoi vai a vedere su
http://www.dislessia.it/cosa%20e%20disles.htm
 in "come si
manifesta?")...quindi non mi sembrava tanto illogico inserirlo in quel
contesto, in bocca ad una mente annebbiata dall'alcool e dal fumo...
Per quanto riguarda il vomito...ti faccio presente che il protagonista ha
vomitato per l'alcool...e non è difficile vomitare da ubriachi...
Basta così...spero solo che la prossima volta si evitino incomprensioni (il
tema del racconto l'ho scelto dopo aver letto tutti i libri di brizzi e
altri libertini di tondelli...)...
Non era esattamente l'esordio che mi aspettavo ma sono contento lo stesso...
pixel


title: Presentazione e primo racconto...

text:
pixel <
pix...@libero.it
> wrote in message
AGGS8.76388$j65.1...@twister1.libero.it...
> Non era esattamente l'esordio che mi aspettavo ma sono contento lo
stesso...
Invece forse non ti rendi conto che il solo fatto di avere suscitato questo
polverone è un ottimo esordio. Per quel che riguarda il genere medievale,
guardacaso lo adoro. Per la dislessia sorvoliamo. Per il vomito a me pareva
che l'io narrante avesse poco sopra scritto che stava collassando quindi era
logico immaginare che il suo malore non fosse esattamente da birra. Per quel
che riguarda la non-dipendenza da marijuana ci avrai anche ragione, il punto
è che i tossicodipendenti che spesso e volentieri fanno casini immondi nelle
corsie ospedaliere dei poveri cristi non sono fatti di marijuana,
tutt'altro. Ecco. Ora mi sembra tutto a posto. Spero anche a te. Ti aspetto
intorno all'anno mille.
Buon lavoro
Camilla


title: Presentazione e primo racconto...

author: Gordon Comstock

text:
"pixel" <
pix...@katamail.com
> ha scritto:
> Scusate se mi intrometto di forza perrbare la pace
> del newsgroup...
iniziero' il CID (Commento in Diretta, ovvero cosa pensa un lettore *mentre*
legge) dalla presentazione ...
> ma muoio dalla voglia di sentire pareri decenti sull'ultima mia
> creazione...
ultima mia creazione ... mmmm ... pareri decenti ... muoio dalla voglia ...
see, poi ti incazzi sdegnato ;-)
> e dal basso dei miei diciotto anni credo di avere ancora
> tantissime cose da imparare... spero vorrete aiutarmi nella
> mia impresa.
figliolo, se posso dare una mano ... :-)
> ...qualsiasi critica sarà
> ben accetta, soprattutto se costruttiva...
> Ricordi di una sbornia
Ahi, ahi, ahi pensa il lettore generico medio: questo titolo, accoppiato al
precoce disvelamento della tua tenera eta' lasciano temere quello che e' uno
dei generi di scrittura piu' infausti di tutta usenet ... declamato da
Fantozzi: il diario adolescenziale :-((
> Apro gli occhi. È buio.
Beh, tutto sommato pensavo peggio. Nulla di originale, ma il tono
complessivo e' 'tranquillo' e senza pretese, e questo e' il maggior pregio:
voglio dire, non ha quel ridicolo tono epico dello sbarbato che descrive la
sua prima ciucca come se fosse l'Eneide ... Non ha nemmeno la pretesa di una
compiutezza: e' il racconto di una sera punto e stop. Nulla di eroico, nulla
di speciale: giusto cosi'.
gordon
******
come diceva Germano: posta ancora (ma che fine ha fatto Germano?)


title: Presentazione e primo racconto...

author: Alessio

text:
Il pulp non è morto, no?
Con qualche misaria umana in più e una scazzottata, sarebbe rientrato
nella categoria "pulp" con tutti i diritti.
Mi associo a Gordon, dio ci scampi dai toni epici, e stavolta c'è
andata bene. A chi scrive un po' di umiltà fa sempre bene, umiltà più
che altro nel dire che, secondo la legge di murphy, "più grande è il
gesto, più grande sarà l'errore".
Magari, un piccolo appunto, ci sarebbe da dare una ritoccatina qui e
la. Ogni tanto traspare un po' di imbarazzo stilistico, alcuni
vocaboli sono palesemente fuori dal registro della narrazione, un po'
come note stonate in una melodia, visto che di musica ce n'è tanta.
Superficialmente direi che manca un po' di "mestiere", e questa, anche
se non è una colpa, è di sicuro una cosa che si sente. Un po' di
pratica ed un po' di mestiere, pratica per intendere la dimestichezza
nello scrivere, e il mestiere per definire sia il lavoro di lima su
quello che si scrive, sia la conoscenza di alcuni trucchi sulla
struttura dei racconti.
Poi vorrei fare un appunto anche a Camilla, e speriamo che non si
incazzi troppo: la narrativa contemporanea è costellata di argomenti
simili e a volte peggiori, e nessuno dice niente. Dal mio punto di
vista la "morale comune", quando si legge qualcosa, va subordinata al
racconto in se.
Se io un giorno decidessi di narrare le avventure di un gruppo di
delinquenti, magari dediti a chissà quali efferatezze, e lo facessi in
maniera magistrale, il risultato sarebbe comunque eccellente, anche se
il tema offende la morale comune.
Se ne facessi un libro, sarebbe un ottimo libro, anche se scatenerebbe
ogni sorta di polemiche. E magari c'è chi vuole ottenere proprio
quest'effetto.
(Vi sono mancato eh? Buonismo power!!)
----------------------------------------
Nessuno ti caga, muori, ti buttano la terra in faccia e i vermi ti mangiano.
E prega che tutto accada in quest'ordine.


title: Presentazione e primo racconto...

text:
>Superficialmente direi che manca un po' di "mestiere", e questa, anche
>se non č una colpa, č di sicuro una cosa che si sente. Un po' di
>pratica ed un po' di mestiere, pratica per intendere la dimestichezza
>nello scrivere, e il mestiere per definire sia il lavoro di lima su
>quello che si scrive, sia la conoscenza di alcuni trucchi sulla
>struttura dei racconti.
Il mio problema č che vorrei capire dove stanno gli errori, quali sono...per
poterli magari correggere (se si puň) o riscriverlo da capo...che ne diresti
di segnalarmeli? si lo so che non sei il mio prof di letteratura...ma se
nessuno mi spiega dove sbaglio non capisco...saresti cosě gentile?


title: Presentazione e primo racconto...

author: ScRiTtOrEpAzZo

text:
On Wed, 26 Jun 2002 22:52:44 +0000 (UTC), "pixel"
<
pix...@katamail.com
> wrote:
Sono anche più nuovo di te, in questo newsgroup, e ho la tua stessa
età, ma penso di poter fare lo stesso qualche commento.
Sarò sincero, il tuo racconto mi piace. Sicuramente non è perfetto, ma
è difficile raggiungere la perfezione in un campo in cui la maggior
parte dei giudizi è soggettiva (chi potrebbe negare che i gusti, anche
letterari, sono soggettivi?). Inoltre, apprezzo la scelta del tema.
Per dirla in poche parole, non credo che la letteratura debba essere
ammanettata alla morale (tra l'altro, anche qui si potrebbe sollevare
la solita obiezione: quale morale? Si può affermare che è giusto
conformarsi a una particolare morale? Esiste una morale assoluta?
Secondo me, la risposta a tutte queste domande è un deciso no.), sia
nel senso che non si deve scrivere curandosi di non "offendere la
morale comune", sia nel senso che non è necessario esprimere una
morale o un qualsiasi ideale per scrivere una buona storia.


title: Presentazione e primo racconto...

text:
Alessio <ban...@liberoCUT.it> wrote in message
ob1nhuckukm3lf4po...@4ax.com...
> Il pulp non è morto, no?
>
> Con qualche misaria umana in più e una scazzottata, sarebbe rientrato
> nella categoria "pulp" con tutti i diritti.
Calma ciò, come diciamo dalle mie parti. Pulp richiede ironia, altrimenti è
più facilmente trash. Con tutta la comprensione per i diciottenni, Pixel non
può ancora avere una sufficiente padronanza di questa arma che trasforma in
genialata anche roba da quattro soldi (riferimento assolutamente generico).
> Superficialmente direi che manca un po' di "mestiere", e questa, anche
> se non è una colpa, è di sicuro una cosa che si sente. Un po' di
> pratica ed un po' di mestiere, pratica per intendere la dimestichezza
> nello scrivere, e il mestiere per definire sia il lavoro di lima su
> quello che si scrive, sia la conoscenza di alcuni trucchi sulla
> struttura dei racconti.
E infatti gli diamo tempo, che ne ha tanto davanti.
>
> Poi vorrei fare un appunto anche a Camilla, e speriamo che non si
> incazzi troppo:
Caschi bene, sono sotto Saridon e quindi un po' appannata. Vai tranquillo
che non mordo.
Da qui in poi non ti quoto per economia, ma ti rispondo spero
esaurientemente. Ho sempre pensato, fin dal liceo, che l' Arte in tutte le
sue forme vada tenuta rigorosamente disgiunta dalla Morale e dalla
Religione. L'arte è per sua natura libertà espressiva spinta ai limiti
estremi e non accetta alcuna censura. Purchè sia arte. Quanto alla realtà
che ci circonda fatta di violenza, delinquenza e iniquità non ne sono poi
così disinformata : c'è e c'è sempre stata, non ci si può nascondere dietro
un dito e non sarebbe comunque da  Camilla farlo. Io faccio solo una
distinzione tra ciò che è male, sbagliato, dannoso, gratuitamente violento e
stupidamente autolesionista e ciò che è invece apologia o giustificazione
dei medesimi. Come dire : posso anche capire un delinquente, che so, un
parricida, uno stupratore, un ladro magistrale, un assassino perfetto, anzi
più uno è bravo a fare quel che gli va di fare più rischia di guadagnarsi
apprezzamento per la sua abilità. Quello che non tollero è che poi ci sia un
avvocato del diavolo che riesce a convincere la gente che il suddetto
esecrando personaggio aveva pure ragione, o che gli trova una scappatoia
legale per ripulirlo con un colpo di spugna del sangue che ha versato. In
estrema sintesi e portando il paragone ai suoi estremi (perchè ho un mal di
testa di quelli) c'è una bella differenza tra chi il male lo compie e chi lo
difende, tra il reato e l'apologia di reato. Quindi che un ragazzo intorno a
uno spunto squallido come l'uso di stupefacenti e la ricerca dello sballo
notturno costruisca una storia mi da da pensare circa non tanto i suoi
schemi morali -  sui quali non ho diritto di giudicare - quanto la sua scala
di valori. Cazzo, mi sta venendo fuori un fottuto discorso moralista e
invece intendevo tutto il contrario. Direi che Pixel ha una gran voglia di
scrivere e quindi deve assolutamente continuare a farlo, magari aggiustando
il tiro come più o meno gli suggerisci anche tu e esponendo altri aspetti
del suo io attraverso forme espressive più originali e sincere. Oppure si
butti pure sul pulp che quando è ben fatto mi diverte moltissimo, ma che
trovo personalmente assai difficile da centrare.
Camilla
impasticcata


title: vota il racconto

author: iltrasimeno

text:
Salve ,
sul sito
www.iltrasimeno.com
 è stato inserito da poco una sezione "vota il
racconto" con la possibilità di mettere online un racconto breve, che poi
sarà votato dai visitatori del sito.
Chi vuole partecipare non deve fare altro che andare sul sito e chiedere
informazioni.


title: Racconti gratis scaricabili!

author: Riccardo

text:
49 racconti, 29 poesie ed un intero romanzo on-line perfettamente
scaricabili nel vostro hard disk. Scrivi un capitolo della neverending
story!
News,quotidiani di tutto il mondo,SMS,caselle mail gratuite ed
illimitate,MP3,cartoon,fumetti,trucchi per il tuo pc, guadagni facili e
sicuri,sondaggi e mailing list, tutto in un solo sito: Una pura formalità!
Aggiornato due volte al giorno!
--
La Redazione di Una pura formalità
purafo...@hotmail.com
http://web.tiscalinet.it/sorrentman/
   Continua la NEVERENDING STORY
scrivendone un capitolo anche tu!


title: Paola4

author: Gaetano

text:
Capitolo 4
Le giornate di Paola tornarono uguali a prima d'incontrare Andrea, ma in
piu' le restava da chiarirsi la sua storia con lui, e non le tornavano i
conti. Per altro, tornando a quando si vedevano tutti e tre, le sembrava
curioso il rapporto tra i due. C'era senz'altro una grande intimita' fra
loro, tanto da giustificare il fatto che Andrea avesse chiesto ed accettato
che Enzo andasse a letto con lei, ma c'era qualcosa in piu'. Esisteva un
affetto profondo fra i due uomini, una complicita' tale da farle sospettare
l'incredibile. Andrea aveva una grande stima per l'artista, e questi si era
veramente dimostrato all'altezza di questa stima, tant'e' vero che nel
quadro realizzato Paola aveva veramente visto qualcosa che le ricordava se
stessa, al di la' del semplice aspetto fisico: c'era una donna che mostrava
sicurezza, ma che andava alla ricerca di qualcosa che a lei sfuggiva. Le era
sembrato veramente di vedere se stessa in quell'immagine, le era sembrato di
riconoscere che effettivamente le sfuggiva qualcosa, e forse piu' per questo
che per altro aveva lasciato la coppia d'amici.
Ma quanto amici potevano essere due uomini cosi' uniti anche nel loro modo
di vedere una donna? Di godere dell'arte della pittura? Amici al punto
d'amare la stessa donna, sapendo l'uno dell'altro? Al punto di decidere di
comune accordo chi avesse continuato ad amarla e chi si fosse tirato in
disparte in buon ordine? Chi avesse messo in gioco tutto se stesso e chi si
fosse limitato a mettere in campo soltanto una parte di se'?
Enzo ed Andrea erano sicuramente piu' amici di quanto non fosse sembrato,
troppo amici perche' Paola potesse sopportarlo. Anche questo le era apparso
il giorno in cui aveva lasciato Andrea, pur se questa consapevolezza era
rimasta a livello subcosciente. Anche questa era stata una ragione per
sfuggire ad un rapporto di cui non capiva bene il senso.
Ora pero' voleva distrarsi, allontanare questa storia strana, distruggerla
come se non fosse mai accaduta, e non le mancavano i modi. Infatti penso'
che la cosa migliore fosse d'entrare subito in una storia piu'
tranquillizzante, dando una possibilita', finalmente, ad un uomo che da
molto tempo l'aveva corteggiata.
L'uomo era Tonino, una persona normale, senza problemi, che da tanto cercava
di trovare un varco nelle sue difese.
Paola, prima, non voleva dargli corda, proprio per la sua normalita' che
adesso, invece, a lei sembrava l'ancora di salvezza cui aggrapparsi,
sfuggendo agli altri due, che aveva conosciuto cosi' poco, in fondo.
Specialmente Enzo, che aveva sacrificato tanto di se stesso per l'amico,
rinunciando ad insistere per avere un altro incontro erotico con Paola,
rinunciando a lasciarsi conoscere, nonostante fosse anch'egli, s'era visto,
interessato a lei.
Lei si rese conto che la gente non e' poi cosi' semplice come sembra, ed ora
la storia che voleva far nascere con Tonino, le sembrava gia' minata da
questa consapevolezza, visto che l'aveva scelta proprio per la non
problematicita' che sembrava promettere.
Quando lo incontro', comunque, decise di starci, diversamente dal solito,
rispondendo alle sue domande senza porre quelle barriere che metteva in
genere. Questa volta, anzi, si mostro' persino sorridente, fermando la sua
corsa per permettergli d'esprimersi nella sua veste di don Giovanni,
giocando e flirtando con lui.
Paola pote' notare l'aria di soddisfazione del suo conoscente, si potrebbe
dire di trionfo, e la cosa la infastidi' un poco, ma poi comincio' ad
avvertire in lui un senso dell'umorismo che prima non aveva colto, ed
inizio' a sorridere senza fingere. Lui ad un certo punto la invito' a cena,
lei, per quanto odiasse cibi e tavole di ristoranti, accetto' l'invito.
S'incontrarono al ristorante convenuto, vestiti come per un'occasione
importante, cercando entrambi d'indossare la figura migliore che s'aveva a
disposizione. Lui aveva una bella cera, un viso disteso e soddisfatto, solo
a volte coperto dalla maschera del seduttore, piu' spesso spontaneo e
gioviale. Lei era vestita con un abito lungo color turchese, con scollatura
lavorata, una giacca dello stesso colore e qualcosa d'oro al collo. Aveva i
capelli legati sopra la testa, un sorriso dolce che a volte mascherava
l'ironia che le prendeva.
Bevvero del buon vino, i pasti per lei erano secondari, e nel piatto di
Paola resto' ogni volta una buona meta' di quanto era stato servito. Il vino
fece effetto sulla spontaneita' di Paola, che pote' godere il bello della
serata, la simpatia e la bellezza di Tonino, il suo viso aperto,
l'agevolezza dei rapporti, mediata dalla sicurezza dell'uomo, mai abbattuto
dai suoi fallimenti, inorgoglito dai suoi successi, specialmente con le
donne straniere.
Dopo aver bevuto entrambi un po' di limoncello, lui accompagno' la sua
conquista sotto casa, le chiese se si potesse prendere un caffe' su da lei,
un braccio teso appoggiato al muro, il corpo vicino Paola. Lei, con il naso
in su, sentendosi quasi imbarazzata per quel personaggio da film in cui era
immersa, gli disse piano che il caffe' per lei era sacro, e che non poteva
rifiutarsi di offrirne a chi glielo chiedesse. Tonino tolse la mano dal muro
della casa di Paola, chino' un po' il capo, avvicinando ancora le sue labbra
a quelle di lei, sorrise con tenerezza, poi le disse di aprire il portone.
Salirono le scale parlottando e ridendo, poi lei tolse le quattro mandate
alla serratura, apri' la porta e fece entrare Tonino.
La porta fu subito chiusa, ma niente mandate di chiave, stavolta. Quella
notte i ladri certamente non lavoravano.
Comincio' cosi' l'avventura di Paola e Tonino: spesso lui veniva a casa,
dormiva con lei, restava poi l'intero giorno in sua compagnia. A Paola a
volta venivano in mente cose che aveva gia' vissuto con uomini amati tanto
tempo prima. Alcune cose si ripetevano, altre erano piacevolmente diverse, e
nel complesso si senti' felice della propria scelta, azzardata ma azzeccata.
Lui la domenica mattina le preparava la colazione, gliela portava a letto.
Lei ogni tanto gli faceva qualche sorpresa, a sottolineare il fatto che
pensava a lui, capiva cio' che a lui piaceva, cio' di cui avesse bisogno.
Tonino ricambiava, ma non sempre indovinava cio' che era nella mente di lei.
Una volta le regalo' un foulard di seta del colore del vestito che lei
indossava la sera del loro primo appuntamento: era brutto, con grandi
disegni Cachemire, grossolani, contrastanti nelle tinte. Lei lo indosso' una
sola volta uscendo con lui, giusto per lasciargli la soddisfazione di
vederglielo addosso, ma poi lo ripose in fondo, sotto agli altri che aveva,
e non lo mise piu'.
Paola era felice del suo rapporto, che andava avanti sereno e senza litigi,
era contenta della prevedibilita' del suo uomo, del fatto che le arrivava
solo il buono che ci puo' essere in un rapporto di coppia, e la serenita'
che le derivava le permetteva di concentrarsi meglio sul suo esperimento, di
cui a volte si chiedeva a che punto fosse.
Era a buon punto. Aveva imparato, ad esempio, a dire no alla gente, quando
qualcuno le chiedeva qualcosa che a lei non andava. In realta' questa
conquista l'aveva gia' fatta prima d'incominciare l'esperimento, ma solo
nelle relazioni con gli uomini. Infatti Gianni, l'ultimo suo amante
pre-esperimento, rappresentava il risultato della sua lotta ai propri sensi
di colpa. Prima lei era inchiodata ai suoi fidanzati da un senso d'obbligo
che la rendeva quasi loro schiava, schiava dei loro capricci, schiava delle
loro voglie, schiava del loro umore. Paola amava, e voleva il meglio per
l'uomo amato. Per affetto finiva col rinunciare a se stessa, senza
rendersene conto, e poi, oltre l'affetto, sentiva come di dover ricoprire un
ruolo nel suo rapporto di coppia, per cui era un imperativo che lui
soddisfacesse i propri desideri, e che lei potesse avere solo quelli che
aveva lui.
Tutto cio' non le comportava alcuna sofferenza, a livello cosciente, ma poi,
col tempo, si accorse di star male nel fisico, nell'umore, nell'autostima.
Solo dopo molto tempo capi' che questo malessere era legato ai suoi rapporti
con gli uomini, almeno lei cosi' penso', e che fosse sano spezzare quella
consuetudine per cui finiva col comportarsi coi suoi amanti sempre a quello
stesso modo, un modo che le veniva dettato da un idealismo estremo, un modo
che adottava anche quando l'amore non c'era piu'.
Cosi' comincio' ad allontanarsi dagli uomini, strane creature che potevano
farla stare tanto male, manovrandole la mente e l'anima, coscienti o non,
fino ad indurla a farsi del male.
S'allontano' da loro, e basta. Li ignoro' per diverso tempo, fino a decidere
di usarli: se avesse visto totalmente il suo rapporto con un uomo da un
punto di vista volutamente sbilanciato, se avesse deciso di chiudere con una
diga l'amore di cui era capace, sbarrando la strada al linguaggio
emozionale, prendendo dall'altro senza dover per forza dare, ebbene sarebbe
stata salva, si sarebbe staccata da quel suo copione di
masochista-salvatrice-del-rapporto.
Cosi' fece, e si concesse agli uomini senza concedersi, con la segreta
paura, pero', di non riuscire piu', in questo modo, a prendere la vera
bellezza dello stare in due, dell'amarsi+ADs- forse di dimenticare del tutto che
cosa la parola amore volesse dire.
Aveva, pero', risolto solo un problema. Anche quando stava con Gianni il
mondo le sembrava privo di senso, lontano, insipido ed anche velenoso.
Non era per via di quello che aveva perso, forse aveva perso qualcosa
perche' c'era dell'altro da aggiustare.
Forse a questo pensava la Paola incosciente, nella sua auto, quando a
guidare c'era il pilota automatico, questo l'aveva proiettata all'improvviso
in un nuovo mondo, di cui doveva pero' ancora capire il funzionamento. Ma
quando imparo' a dire di no alla gente era ormai a buon punto. Riusciva a
sentire dentro di se' quel no, e riusciva a prendersi la responsabilita' di
questo suo no, acquistando consistenza per se' e per gli altri.
Per quale ragione doveva fare dei favori a chi glieli avesse chiesti, quando
cio' le costava magari un fastidio, che l'avrebbe messa contro se stessa?
Perche' doveva sentirsi in colpa, quando non concedeva questi favori, anche
se era del tutto impossibilitata a farlo? Il fastidio dell'altro, per il suo
no, ed il suo fastidio, per concedersi contro voglia, entravano in una
competizione che vuole un vincitore ed un vinto, e certamente troppe volte
sara' successo che un piccolo fastidio di un altro l'abbia avuta vinta su un
grosso fastidio di Paola.
+ACI-Basta, ora esisto anche io+ACI-, avra' pensato Paola ad un certo punto. +ACI-Chi
non vorra' comprendermi, m'avra' persa, e per me non sara' piu' un
problema+ACI-.
La voglia di sperimentare di Paola la spinse a cercarsi nuove amicizie, per
vedere che maturazione avesse fatto, per sperimentare il suo animo nuovo,
che un po' si sentiva d'avere.
In genere non le riusciva male agganciare un uomo, se l'interesse era
erotico, ma era imbarazzata negli altri casi: fare il primo passo per
conoscere qualcuno, senza poter impiegare le armi della seduzione, le era
difficile. Ad una conferenza, per esempio, una volta aveva voluto parlare
con l'oratore per discutere di quello che aveva detto, ma rinuncio', per
paura di essere fraintesa, per paura di mostrarsi impreparata
sull'argomento, per paura di non saper parlare.
Stabili', allora, di andare a seguire una conferenza su un tema che la
interessava, gia' decisa a parlare, stavolta, al relatore, alla fine
dell'incontro: era un esperimento che le sembrava molto utile, perche'
avrebbe potuto spazzare via quel senso di frustrazione che si portava dietro
per quell'episodio del passato, e per tutti gli altri, simili, in cui si era
preclusa cio' che desiderava, ritenendosi incapace ed imbranata.
Le cose andarono in modo diverso: il relatore fu del tutto dimenticato,
perche' in sala vide un uomo che l'attrasse violentemente. Un uomo di una
decina d'anni piu' giovane di lei, dagli occhi che sprizzavano bagliori,
neri, i capelli altrettanto neri, corti, una nuca sensuale, mobile, naso e
bocca dai lineamenti precisi, qualcosa di persiano in tutto il volto
perfetto, su un corpo nervoso e sicuramente muscoloso.
Lei lo volle conoscere, l'osservo' durante la conferenza, che non segui' per
niente, pote' godere dei suoi lineamenti mentre si girava, una volta da una
parte, una volta dall'altra. L'osservo' in piedi, durante la pausa, nella
sua figura elegante e sportiva insieme, ando' da lui dicendogli con grande
sicurezza che le piaceva e voleva conoscerlo.
Lui gradi' molto l'offerta, mostrando d'apprezzare il suo fascino e la sua
schiettezza.
Si chiamava Antonio, era italiano ma aveva un nonno originario del Marocco.
Era dispostissimo ad andare a trovare Paola la sera stessa, ma entrambi
seguirono quel che restava del discorso del relatore fino alla fine, fianco
a fianco, sfiorandosi ogni tanto con una gamba, col braccio, in un gioco che
eccito' entrambi e li condusse ancor piu' volentieri davanti al portone
verde di lei.
Quella sera Tonino non sarebbe venuto, inoltre la casa di Paola era molto
piu' pulita ed ordinata del solito, cosa che a lei faceva molto piacere, in
quel momento. Lei pensava alla fortuna d'avere Antonio con se', di poterlo
avere a casa sua, di poterlo guardare+ADs- lo avrebbe visto spogliarsi, la pelle
del corpo uguale a quella del suo volto, probabilmente liscia e perfetta
come quella del viso.
Non vedeva l'ora di salire le scale, di farlo entrare nel suo mondo, di
sera, quando tutto tace, e quello che viviamo ha un sapore intensissimo, e'
vissuto come se ci fossimo drogati, nitido e dolce.
 Poi, sopra, Antonio giunse davvero, ed allora Paola non seppe se si sarebbe
potuta piu' accontentare di un uomo con un corpo meno attraente del suo.
Quando le stava addosso si sentivano le rotondita' dei suoi muscoli, la
morbidezza delle sue membra, fatte per quello che loro stavano facendo, in
un lento balletto di teneri abbracci, di carezze che seguono i contorni
delle forme, adattandosi alle curve del muscolo, alle zone dove s'incontra
con un altro muscolo, alle zone dove la curvatura si fa piu' ardita, dove
esplode in gonfiore che grida ammirazione+ADs- alle zone lisce e piane del
ventre, dove il palmo della mano e le dita possono riposare orizzontali,
muovendosi pigramente da un fianco all'altro, i polpastrelli affondando solo
a livello dell'ombelico, riemergendo poi per ritrovare la giusta pressione
sulla pelle, lieve, leggera al punto di dire +ACI-ti rispetto, non ti
coinvolgo+ACI-, sufficiente per dire +ACI-sei mio+ACI-.
Ma gli abbracci, gli abbracci... Lei non conosceva questa sensazione di
forza e dolcezza insieme... non aveva mai incontrato una persona che nello
starle addosso le desse quella sensazione.
Una persona massiccia, piena di carne, pero' agile, solo 75 chili, il peso
giusto da sentirsi addosso, ed un peso privo di spigoli aguzzi. Non si
sentirono mai ossa o giunture ma carne, carne. Era un po' come se lui avesse
la morbidezza di una donna ma con il peso di un uomo, mentre le forme erano
qualcosa che non aveva ancora conosciuto.
Tuttavia, per tutta la prima parte della serata lei non venne mai al sodo,
nonostante tutto questo l'appagasse. Ad un certo punto comincio' a
masturbare il suo balenottero, che non perdeva mai la sua bell'erezione, ma
lui allontano' la sua mano dicendo che se non veniva lei, non sarebbe voluto
venire neanche lui. La cosa le fece piacere perche' non masturbava gli
uomini molto volentieri, anche se, in casi come questo, in cui il pene ha un
suo certo presentino ed una bella consistenza, la mano prova un senso di
soddisfazione ad essere riempita e scaldata da questo vivo e palpitante
arnese.
Lui s'avvicino' fra le gambe di Paola con la sua bocca varie volte,
sfiorandola con le labbra, cosi' lei l'imito' mettendo a sua volta nella sua
bocca quel simpatico pezzo di carne, muovendosi su e giu', senza pero'
provare granche' piacere nella cosa, come invece in alcune occasioni nel
passato le era capitato di provare. Probabilmente era talmente interessata
alle sensazioni epidermiche che non dava spazio a quelle profonde, non
lasciandosi coinvolgere a livello piu' animale.
Comunque il tempo gioco' a favore dell'eros, cosi' ad un certo punto Paola
comincio' ad eccitarsi in maniera piu' significativa, mentre lui era
inginocchiato a terra davanti al letto e lei gli accarezzava tutto cio' che
va dal collo al sedere. Paola bacio' quella bocca disegnata da un artista,
sotto al suo naso levigato. Bacio' quelle labbra setose, e... poi... sempre
piu' dentro, mentre si disserravano, dischiudendosi ad un'emozione, ad una
sensazione d'intimita', d'appartenenza, fino a sentire l'umido della lingua.
Poi non si baciarono piu' granche': riguadagnate le posizioni sul letto, si
masturbarono un paio di volte.
Poi ripresero ad esplorarsi, sempre a sentirsi il corpo l'uno dell'altra con
un abbraccio, quasi sempre il tronco, esplorando con le mani, sfiorando con
le dita. La sua mano da atleta, con la giusta proporzione di calli e
tenerezza, sulla guancia di lei, suscitava solo calore e piacere. Cosi' come
il suo volto appena ruvido di una barba della mattina. Fu bello avere quel
volto fra le mani, baciarlo, strofinarvici la guancia, accarezzarla col
dorso della mano. E poi tutto in un'atmosfera sognante: le luci della sera,
a guardare fuori, la casa tutta per loro, lo stereo acceso, una musica dolce
che riempiva gli spazi e avvicinava i corpi, il disordine della casa ridotto
al minimo, appena quel tanto da renderla reale, credibile, ma talmente
minimo da dare quel senso di potere sullo spazio che si abita, docile a
tutte le richieste, pronto anch'esso a regalare piacere, perche' tutto cio'
che puo' servire e' a portata di mano, disponibile, non ostacolato da
oggetti ingombranti, da cose fuori posto.
Il limoncello poi era sceso per la gola piu' volte, ed anch'esso collaborava
a riscaldare l'atmosfera, com'essa era vissuta dal di dentro, e poi c'erano
anche le sigarette, la nuova volutta', ed al momento giusto si sarebbe
potuto approfittare anche di esse.
Il fatto e' che, dopo quell'incontro, Paola aveva voglia di rincontrarlo.
Tento' piu' volte di rintracciarlo sul suo cellulare, ma quel maledetto
aggeggio non era attivato. Avrebbe detto soltanto +ACI-ciao+ACI-. Avrebbe detto che
e' normale risentirsi il giorno dopo, che non intendeva combattere contro la
banalita' e voleva sentirlo, che anzi sarebbe stato ancora meglio poterlo
toccare. Magari anche solo un abbraccio, forse un bacio sulle labbra, un suo
sorriso, con quella bocca terribilmente accattivante e simpatica, con quei
nerissimi e limpidissimi occhi, stupendamente intonati su quel corpo
abbronzato e scultoreo.
Lui era andato via, era l'una e mezza, e discendeva le scale, e quello che a
lei sembrava di cercare, e che aveva trovato, si allontanava da lei. Tutto
era stato vissuto con piacevolezza, senza passione, senza grandi entusiasmi,
ma con una pacata gioia e con un senso d'ottundimento della sensibilita' al
mondo fuori delle finestre.
Ora cosa poteva volere piu', visto che aveva avuto lui? Un uomo come lui era
cio' che sognava, senza averlo mai saputo.
Improvvisamente non sapeva piu' a cosa aspirare.
Improvvisamente la sua vita tornava vuota. Doveva fare qualcosa.
Era stata benissimo per quasi tutta la giornata successiva al suo incontro
con Antonio, ma ora voleva risentire il suo amico, forse voleva mangiare
qualcosa, forse voleva solo smettere di pensare a lui e riposarsi, senza
fare piu' niente, magari persino neanche piu' ascoltare lo stereo, che dal
giorno prima continuava a vomitarle addosso le dolci musiche che amava,
riempiendola di benessere, che ora diventava malessere.
Poi spense lo stereo, cerco' di nuovo di contattare Antonio: un paio
d'intoppi, poi gli pote' parlare. Gli disse che aveva perso ogni voglia di
fare qualsiasi cosa. Lui rispose che potevano rivedersi, prima o poi. Lei
sapeva che quella magia non si sarebbe potuta ripetere cosi' facilmente, che
piu' probabilmente pero' si sarebbe potuto andare a fare una pizza insieme.
Comunque si dissero che non si sarebbero persi di vista.
A Paola torno' alla mente il problema di quanto valga un rapporto se non e'
un rapporto completo, nel senso che ci si vede sempre, si condividono tante
cose, si vive insieme. E poi che cosa voleva Paola veramente? Forse non
avrebbe voluto avere Antonio come convivente, per tutta la vita... o forse
si.
Qualche tempo dopo lei lo chiamo' ancora, fissando un appuntamento a casa
sua, dove s'erano gia' amati. Lui venne, e stavolta i preliminari durarono
meno.
Antonio fu piu' ardito della prima volta, perche' se allora non ebbe con lei
un rapporto completo, adesso invece provo' ad averlo, adagiandosi su di lei
e flettendo i fianchi, poggiandosi sulle sue braccia robuste.
Paola, la prima volta, aveva evitato che cio' potesse accadere, dando a
quell'incontro un significato speciale, in cui non trovava posto la
banalita' del commercio dozzinale del piacere, dove non ammetteva niente di
scontato.
Questa volta, invece, senti' con tale languore la presenza di quel corpo su
di lei, la virilita' dei suoi contorni, dei suoi movimenti, che volle con
tutta se stessa quello che la volta prima non aveva sentito di fare. Cosi'
lui inizio' quel gioco che ognuno fa, dosando pero' con gran parsimonia la
sua avanzata, restando sempre un po' lontano, ma avvicinandosi sempre di
piu', e quando si sentirono il campanello e poi il rumore di chiavi nella
serratura, che stavano aprendo la porta, i due amanti non avevano neanche
ancora terminata questa fase iniziale dell'atto amoroso.
In piena erezione, Antonio si scosto' e cerco' in gran fretta di rivestirsi,
incontrando grosse difficolta' ad indossare gli slip, trovandosi indosso
solo questi ed i calzini quando entro' Tonino, che gli ordino' di vestirsi e
d'andar via, lanciando sguardi d'odio e di dolore.
Senza parlare, Antonio ubbidi' e se n'ando', rinunciando a protestare, come
avrebbe voluto ed avrebbe potuto fare. S'allineo' semplicemente alla
condotta di Paola, ubbidendo in fondo a lei, che col suo silenzio dava a
Tonino il diritto di scacciarlo.
Nessuno accompagno' Antonio alla porta, e, quando questa fu chiusa, si
scateno' l'ira di Tonino su Paola.
Tonino urlo' la sua rabbia contro di lei, lancio' offese e si scaglio' sugli
oggetti a lei cari, ne spazzo' via alcuni con un braccio da un mobile,
mandandoli in pezzi, rovescio' un tavolino, su cui c'erano un telefono e
altre cose che tenevano compagnia alla sua amante, strappo' il libro che lei
stava leggendo, e, promettendo che non si sarebbero mai piu' visti, lascio'
la vita di Paola sbattendo la porta.
Paola resto' sola in una stanza sfatta, frastornata per non saper bene che
cosa sentisse, per non saper bene chi avesse avuto vicino: Antonio, che di
la' di quella del corpo, mostrava anche una forza interna altrettanto
ammirabile. Forte com'era, avrebbe potuto benissimo avere la meglio in una
colluttazione con Tonino, eppure non aveva mosso un dito contro chi lo stava
trattando come un furfante. Tonino, l'affidabile, si mostrava tanto insicuro
e incivile da non chiederle neanche un perche', da salvarsi solo per non
averla picchiata.
Ma lei che stava facendo? Certo non stava vivendo quella vita monocorde che
l'aveva per tanto tempo incatenata e protetta al contempo. Ma cosa poteva
opporre ad essa, ora? Liberando il suo istinto aveva perduto ogni norma di
comportamento possibile, ed ora n'aveva quasi paura, perche' non sapeva a
che cosa portasse, perche' non si sentiva pronta a costruirne di nuove, in
un momento in cui le sembrava che stesse solo incominciando a capire
qualcosa di se stessa, Paola sconosciuta, Paola da creare, da svelare.


title: Senza commento...

author: robin

text:
on t'amo come se fossi rosa di sale, topazio
o freccia di garofani che propagano il fuoco:
t'amo come si amano certe cose oscure,
segretamente, tra l'ombra e l'anima.
T'amo come la pianta che non fiorisce e reca
dentro di sé, nascosta, la luce di quei fiori;
grazie al tuo amore vive oscuro nel mio corpo
il concentrato aroma che ascese dalla terra.
T'amo senza sapere come, né quando, né da dove,
t'amo direttamente senza problemi né orgoglio:
così ti amo perché non so amare altrimenti
che così, in questo modo in cui non sono e non sei,
così vicino che la tua mano sul mio petto è mia,
così vicino che si chiudono i tuoi occhi col mio sonno.


title: domanda

author: stirner

text: si sta facendo qualche cosa per la moderazione del ng?


title: domanda

author: lubna

text:
stirner ha scritto:
> si sta facendo qualche cosa per la moderazione del ng?
sì :-)
Ciao, lubna.


title: domanda

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:44cf23f9$0$35077$4faf...@reader4.news.tin.it...
> stirner ha scritto:
>> si sta facendo qualche cosa per la moderazione del ng?
>
> sě :-)
ottimo.
ti saluto


title: domanda

author: asmodave

text:
Il 01 Ago 2006, 11:50, lubna <
das...@ranx.it
> ha scritto:
> stirner ha scritto:
> > si sta facendo qualche cosa per la moderazione del ng?
>
> sě :-)
>
>
> Ciao, lubna.
Ah.
Cosa?
Bye,
D.
p.s.: se vuoi rispondermi privatamente ometti le "e" prima del punto.
---
Asmodave
http://asmodeo.blog.lastampa.it/
Correnti Alternative
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Scritta di notte

author: Ale Amadesi

text:
Nella tua citta'
nel buio di mille luci
estraneo
Anche l'angelo che portava la luce
e' un angelo caduto
Estraneo
La vita e' una corsa
dritti agli incroci e sia quel che sia
estraneo
nel buio e nel silenzio di mille rumori
Silenzio
nella tua citta'
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Scritta di notte

author: Writer

text:
"Ale Amadesi" <-
ranc...@virgilio.it
> wrote in message
> Nella tua citta'
> nel buio di mille luci
> estraneo
> Anche l'angelo che portava la luce
> e' un angelo caduto
>
> Estraneo
>
> La vita e' una corsa
> dritti agli incroci e sia quel che sia
> estraneo
> nel buio e nel silenzio di mille rumori
>
> Silenzio
> nella tua citta'
Nel buio della tua citta'
di mille luci  estranea
anche l'angelo lucifero
e' un angelo caduto
Estraneo
Di corsa dritti agli incroci
la vita estranea
di buio, silenzio,
di mille rumori.
Silenzio nella tua città.
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
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title: Dai miei vecchi racconti: Lei

author: [Akuma] from work

text:
Legevo un po' di vecchi raccontiini miei, e mi è saltato all'occhio questo
"Lei".
Scritto per ringraziamento ad un amico.
Chi sarà mai, questa Lei?
vediamo se riuscite a capirlo :)
(anche se so che è molto difficile...)
Lei
----
Lei
"Lei è BELLA.
Cosi' Snella ed elegante che quando mi è vicina mi fa sfigurare.
Con quel timbro e quell'intonazione che , per me, solo lei ha.
Mi ha tenuto compagnia tante di quelle notti stellate, in cui, steso sulla
sabbia ho passato ore a guardarla. Sognando di poterla toccare un giorno.
Sognando di sentirla mia.
Altera e fiera, non mi ha mai guardato. Mai.
Con la poesia che le è propria, è sempre riuscita a farsi distinguere senza
aprire bocca. Senza vaneggiamenti e scenette da palco di periferia.
Chi ama una come lei, sa benissimo cosa si prova, eh?
Altera e fiera si lascia guardare di sguardi sognanti, a volte invidiosi.
Brillante quasi di luce propria, forte del proprio carattere,
non da' confidenza a chi non la merita. A nessuno che non sappia come
trattarla.
Alle volte, sai, ho avvertito un moto di invidia nei confronti di quel
ragazzo che sapeva trattarla cosi' bene, a cui lei rispondeva con Amore e
Lealta'.
E' fantastica. Non l'ho mai vista sola per piu di qualche minuto.
Quando la vedi sola, fa cosi' tristezza che è impossibile resisterle...
E' nata per regalare sorrisi, per stare bene con gli altri...
ci riesce con tutti..non sei d'accordo amico mio?
Ultimamente l'ho rivista , in giro qui intorno.
Segiva un ragazzo con i capelli lunghi. Suo compagno da una vita, forse.
E di nuovo, gli stessi pensieri di un tempo si affollavano nella mia mente:
Un giorno sarai mia. Quando sara' il momento.
E quel giorno in cui mi sarai accanto, dolce musa
sapro' toccare i tuoi fianchi sinuosi, seguendo le curve della tua bellezza.
Sapro' come trattarti, lo giuro.
Quel giorno, pensavo, parleremo a lungo io e te.
E in silenzio rivivro' ancora i miei sogni,
in silenzio ascoltero' le tue emozioni
E se quel giorno arrivera', di te non mi stanchero' mai."


title: Dai miei vecchi racconti: Lei

author: cittadina

text:
[Akuma] from work ha scritto:
> Legevo un po' di vecchi raccontiini miei, e mi è saltato all'occhio questo
> "Lei".
> Scritto per ringraziamento ad un amico.
> Chi sarà mai, questa Lei?
> vediamo se riuscite a capirlo :)
> (anche se so che è molto difficile...)
>Ho pensato alla luna leggendo, però....
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Dai miei vecchi racconti: Lei

author: [Akuma] from Home

text:
>> "Lei".
>>Ho pensato alla luna leggendo, però....
POer quanto possa essere una risposta coerente,
l'ho scritto pensando alla chitarra che mi ha regalato :)
--

WWW.AKUMA.SPLINDER.COM
     §§ Blog, Funny, Fashion §§
Msn:Lim...@hotmail.com
 (XX = 40+19)


title: L'ITALIA BRUCIA!...

text:
L'ITALIA BRUCIA!!!!!!!!
E i politici? Chiacchierano, chiacchierano chiacchierano
Chiacchierano persino della cura del territorio ma....
Di Luigi Melilli
Vango dai campi dell'Alta Sabina, Poggio Moiano e mio padre era un
bravo quanto non fortunato contadino.
Dopo la presa di Roma delle truppe alleate, n el 1944, fui anche
membro della Giunta Comunale in rappresentanza del C.L.N.
E fu proprio in tale veste che una sera, rientrando tardi a casa, dove
avevo guardato mia madre malata tutto il giorno, vidi che
Montependente bruciava.
Invece che a casa andai a svegliare il Sindaco per dirglielo e in un
battibaleno mettemmo insieme una squadra di uomini di buona volontà e
con loro ci recammo sul posto dell'incendio armato di frasche e di
grandi piante di ginestre per battere il fuoco.
"Perché - domandai a papà al rientro - perché Montependente bruciava?"
"Figlio mio, tu sei studente e certe cosa non le puoi sapere, ma chi è
vissuto qui da piccolo ti risponderebbe come ti risponderò io, che
sono vecchio, perché questa è la prima cosa che si impara, se si
vogliono salvare i pascoli montani e ci si vuol riscaldare in inverno:
ripulire ogni anno i boschi dal sottobosco, dove nascono tante altre
belle piante verdi, ma dove poi si seccano, e con le foglie e i
ramoscelli che cadono, sono facile presa del fuoco: basta una cicca
per appiccare un incendio."
Ç'Amministrazione comunale allora ripristinò la pulizia del sottobosco
e - poiché così allora si andava avanti - impose una tassa per chi non
prestasse un'"opera obbligatorio" nel riassetto dei viottoli
campestri, tenere pulite le siepi, che non dovevano aver ramo troppo
lunghi e soprattutto per la ripulitura del sottobosco.
Allora nessuno parlava della cura del territorio e delle acque: pure
gli sfoghi per le acque venivano tenuti puliti  come le siepi e il
sottobosco, così non si avevano mai incidenti.
Oggi si parla tanto di "cura" dell'ambiente e si fanno progetti su
progetti, veramente mirabolanti, ma poi non si trovano mai né soldi e
né volontà per legiferare in materie.
Ed è per questo che tutti gli anni in estate si bruciano i boschi
anche e soprattutto da maniaci o da interessati di vario tipo e si
hanno esondazioni di fiumi e torrenti e frane a non finire.
Quando sono stato assessore socialista nel comune di Poggio Mirteto,
negli anni Sessanta, di queste cose ci curavamo eccome: arrivammo,
insieme ai comuni circonvicini, come Turrita Tiberina di fare degli
scolmatori, per compensare i casi di esuberante portata del Tevere,
che spesso spesso sondava.
Allora i giornali difficilmente trattavano tali argomenti, tranne che
non si trattasse di caso patologici cometa Bassa Padana, il Polesine,
ecc,. ecc.
Ma successo qualche episodio subito bvi si portava rimedio, anche si
già allora, gli interessi delle grandi holding non andavano tanto per
il sottile, come è dimostrato dal disastro del Vajont, di Casso ed
Erto ed altri paesi.
Quando a Roma arrivo, con le truppe della liberazione Mister Charles
Poletti, i rimani, con il loro spirito arguto coniarono subito un
motto,, questo: "Mister Ciarle Poletti, meno chiacchiere ed molti
spaghetti."
Oggi abbiamo una quantità innumerevole di movimenti politici, e tutti
parlano di cura del territorio, irreggimentazione delle acque, ecc.
ecc. ecc.; ma poi le Holdings, il grande capitale che ha altri
interessi non permette che si stanzino soldi per le opere necessarie
per tenere ordinato il nostro habitat, e ci riempiono di pubblicità,
spesso ingannevole, per tenerci allegri e felici e poi ovviamente
fregati.
La TV non fa più gran che di serio, almeno in ore decenti. E se anche
presenta qualcosa di interessante le interruzioni pubblicitarie lo
deturpano al tal punto che è impossibile continuare a seguirlo.
Quella italiana, non è politica fatta nell'interesse della Nazione, ma
del consumo, e chi non ha non è i se è è notoriamente nessuno.
Il lavoro è ovviamente frazionato, nascendo sempre nuove esigenze da
scoperte e stufdi, ma non è più cosa nobile se non serve direttamente
un padrone che però difficilmente è lo Stato.
Persino le religioni ivi compresa quella cattolica che cristiana non è
essendo immersa negli affari e nelle relazioni politiche tra gli stati
di questo mondo non fanno che chiacchiere, fatta salva la spontaneità
dei credenti in buona fede, che sono ancora capaci di personale
sacrificio. Su cui però nessuno piange, se non si tratta di un alto
prelato.
Nel mondo gli uomini hanno sostituito Dio e i vari rappresentanti
delle varie religioni combattono tra loro, come insegnò la religione
cattolica, quando i cristiani furono ingaggiati dall'imperatore
Costantino per combattere contro un suo nemico concorrente.
Si troverà qualche uomo di buona volontà che si impegni nelle cose
umili di tutti i giorni e che non ricadano nella sfera degli interessi
ecclesiastici di tutte le religioni e soprattutto in quelli di tutte
le grandi Società di impresa e di capitalizzazione?
Io sinceramente lo auspico,anche se sarei disposto anche al peggio,
che però forse non farò a tempo a vedere dal momento che ho ormai
quasi ottantasette anni e sono stato massacrato dalla facile patente
di guida data anche a scimi e vecchi rincoglioniti, senza un minimo di
prove attitudinali: ridurrebbero la produzione, siamo matti?
Già De Crescenzo mise in bocca al Prof. Bellavista, mi pare, questa
logica, elementare e quasi fanciullesca domanda: se la velocità
massima consentita sull strade ' centotrenta chilometri, perché si
mettono sul mercato macchine che vanno poi anche a trecento?
Umanità pelosa, come il cuore dei potenti di ogni ordine e grado,
fatte le dovute e singole eccezioni che però sono assai rare e non
risiedono in palazzi ne sacri e né profani.
Povera umanità dalle leopardiane
"magnifiche sorti e progressive!"
Villa Rosa, mercoledì 25 luglio 2007
Luigi Melilli


title: Leonide(2)

author: shintos

text:
  Alla tumulazione dello zio tra tanti altri c’erano i fratelli Annigoni, il
notaio Salvo e il fratello
” avvocato Nicola, che avevo visto spesso sia a Rapallo che a Firenze, amici
di zia Gloria da prima che la conoscessi io. Nicola, che mi aveva in
simpatia da quando ero piccolo, a un certo punto mi disse, serio, di passare
in studio a Firenze. Fui emozionato, anche dal fatto che aveva fatto in modo
che nessuno, nemmeno i miei, sentisse.
Quando entrai nello studio, giorni dopo, Salvo tornò ad abbracciarmi, e lo
stesso fece Nicola, arrivato dallo studio di fronte. Dopo aver parlato un
poco di Gloria, si fecero entrambi seri, notaio l’uno e nella veste di
testimone l’altro. Da un plico Salvo estrasse tre fogli di carta. Disse che
uno di essi, che mi mostrò, era stato scritto da lui stesso sotto dettatura
di zia Gloria, ed era in italiano. “Poi ho preteso che ribadisse tutto in
inglese di suo pugno”, e mi mostrò un altro foglio” e questa è la traduzione
in italiano autenticata dal Consolato. La prima e l’ultima differiscono in
sfumature che non riguardano né sostanza né modalità esecutorie”
La proprietà dell’appartamento in Campo di Marte fu una tigre che mi ruggì
al centro del petto, con l’avverarsi di un’ipotesi vagheggiata da quando mi
avevano convocato, e subito succeduta da un pianto ipocrita, di confusione,
così che il reddito di duecento dollari mensili “ fino al termine della vita
da studente ”, e si trattava di centoventimila lire che nel sessantadue era
un primo stipendio in banca, mi sembrò al momento solo la ciliegina sulla
torta. Non detti peso alla formule successive, che la cifra era legata a tre
indici di svalutazione in lire, carburante, trasporti pubblici, e
quotidiani.
Poi Nicola, dopo uno sguardo di consultazione col fratello disse” Peccato
che Gloria sia sopravvissuta alquanto, tra i rottami. Una vera fortuna per
tua cugina Leonide.- un attimo prima di riprendere: - Non sarebbe certo
rimasta povera, ma una bella fetta, con tutte le decurtazioni delle tasse
americane, sarebbe stata divisa tra tuo padre, tuo zio e i loro cugini. “
Non capii subito. “Secondo la legge americana si eredita dal coniuge morto
contemporaneamente. I discendenti, ovvio. Ma se uno sopravvive un minuto,
questo non vale più. Una bella fortuna per il patrimonio familiare, dopo una
caduta libera di mille metri.”
, “ E come sai tua zia, per espressa volontà è stata cremata. Nove ore dopo
l’incidente.. Sono in due che l’hanno vista viva prima dei soccorsi, due
contadini.
 . Io mi sentivo solo felice, capivo a cosa alludeva ma mi sembrava
inessenziale, troppo astratto,e intervenne il notaio con uno sguardo
perentorio al fratello:”Quello che è tuo non te lo toglie nessuno.. Ho già
mandato tutto all’esecutore di legge oltreoceano. Tramite ambasciata,
s’intende. Non ci saranno difficoltà di sorta.” Gli chiesi perchè .
“L’appartamento che hai ereditato è a Firenze, ma la rendita ti viene da là.
Qui Gloria non ha lasciato denaro , ma case e altro che ora appartengono a
tua cugina. I tuoi duecento dollari proverranno dalle sue rendite.”
I quattro anni passati fino alla laurea furono condotti da una lato dal
senso di debito nei confronti di mia zia, e quindi in studio proficuo,
dall’altro dalle possibilità offerte a un ragazzo non brutto, con casa in
centro, Aermacchi 250 e sempre soldi in tasca. Già da prima di dare la tesi,
nel ’67,avevo stabilito che il corso di specializzazione biennale avrebbe
prolungato per due anni quella situazione ormai abituale L’unico episodio di
quel periodo, non eliminabile anche se inessenziale alla storia come tanti
altri, amori compresi, fu l’alluvione. Poi fini anche il secondo dei due
anni.. Negli ultimi tempi, alluvione prima e crisi di Suez dopo, le mie
spettanze mensili erano aumentate di molto perchè mentre il costo dei generi
d’indice erano raddoppiati, il dollaro ora pagava da seicento dell’inizio
quasi ottocentocinquanta lire. Mi accorsi del diminuire generale degli
stipendi rispetto agli anni precedenti, proprio perché il mio non recedeva.
Il posto di lavoro cui avrei concorso mi avrebbe dato uno stipendio vicino
alla metà di quello di cui disponevo adesso. Ma anche senza questo divario
di cifre, non mi attraeva affatto l’inizio della professione. Il rapporto di
gerarchia e competitività in cui già mi ero affacciato, mi appariva come un
mare, o uno stagno, in cui i miei ex colleghi di studio già nuotavano
immemori, come il salto nel mondo del lavoro comprendesse un nuovo organo di
respirazione. Le loro aspettative del futuro nei fervori dell’università
erano diventate in quasi tutti un cinismo allegro e rampante, come se il
mestiere fosse il nocciolo della professione.
 Io avevo trovato un mia abitudine in quelle ore passate in biblioteca o su
un libro a casa mia , come un posto ideale di “lavoro”, che non mi avrebbe
stancato mai, fatto di serietà in gioventù e, come continua a essere, di
gioventù nell’età seria. Con l’intervallo di piaceri organizzati, che non
erano solo vizi,anzi, soprattutto sport e viaggi, sentivo potesse essere una
vita senza cambiamenti.
Da anni, in realtà fin dalla prima lettura, le parole testamentarie
riguardanti la rendita “fino al termine della vita da studente” , nei
momenti di sconforto per l’approssimarsi della scadenza, mostravano
l’ambiguità nel modo che mi poteva tornare utile. Ci ritornavo sempre col
pensiero. Quando aveva letto quelle parole, Salvo aveva fatto una pausa e un
moto con la testa come di considerazione. Il tempo era imminente, e dovevo
sapere.
Mi recai da Nicola, l’avvocato. Non li avevo mai del tutto persi di vista, e
a ogni Natale telefonavo. Proprio lui Nicola, incontravo alcune volte ogni
anno in una vineria in Campo.
 Fui chiaro con lui, gli dissi che non prospettavo un momento possibile per
fare quel salto in basso. Che mi piaceva continuare così, non era solo per i
soldi. Se avessi dovuto studiare legato a precisi indirizzi e in orari
determinati da altre mansioni, non sarebbe mai stata la stessa cosa. Lui mi
disse placidamente di iscrivermi in un qualsiasi corso di studi, consegnarne
una copia come avevo fatto tutti gli anni al direttore della banca e
aspettare.
Non ci volle molto. Mentre in banca mi rispondevano picche quando a ottobre
andai a prelevare, mi giunse una lettera di un avvocato, in inglese con
traduzione giurata in italiano, in cui mi avvisava che per decreto del
giudice circoscrizionale della residenza ufficiale di Leonide, era stato
sancita la fine dell’emolumento mensile in quanto” raggiunto e superato il
tempo oggettivamente desumibile dello scopo cui era mirato”
Andai dall’avvocato con il terreno che mi mancava sotto i piedi. Mi sentivo
il mariolo scoperto nella sua furberia. Capì senza che parlassi, lesse i
fogli e disse “Va bene, adesso la vediamo”. Sembrò lo stesso Nicola che mi
parlava sei anni prima dello scippo di eredità. La fiducia in quello slancio
mi fece chiedere, con voce da bambino buono, se pensava di poter impugnare
quella sentenza. -Giuridicamente parlando questa sentenza non vale una fava,
perché il testamento di Gloria è depositato al Tribunale di Firenze, che ne
ha competenza esclusiva. Ma non è questa la strada, perché là ti tagliano i
fondi e se aspettiamo una sentenza internazionale, facciamo notte-. Poi,
come una riflessione personale aggiunse:- sempre che il Tribunale
l’avalli-.- Mi guardò ammiccando.- No, la via è un’altra. Gliela faremo
rimangiare questa,a quella stronzetta di tua cugina” Scosse la testa e
continuò:”O ti sopravvaluta, se pensa che tu accetterai questa sentenza” e
non fece caso allo smarrimento di un attimo che mi attraversò “o ti
sottovaluta, se pensa che gliela farai passare così liscia” Dopo un attimo,
come narrasse una storia per l’ennesima volta, disse”L’avvocato dello studio
di Los Angeles a cui ci appoggiamo, non è mica la prima storia che tratto
negli Stati, contatterà ‘sto signore e gli dirà che gradisce molto una scena
pubblica in un’aula federale affollata di giornalisti per una contesa tra
un’ereditiera molto nota e un giovane cugino povero, chiaramente prediletto
dalla povera Gloria precocemente scomparsa, che vuole solo continuare a
studiare, che dichiarerà pubblicamente, perché verranno a
intervistarti,stanne certo, che intende produrre saggi o occupare mansioni i
cui incassi andranno in beneficenza,- perché non puoi prospettare
un’improduttività totale da quei soldi,- e questo basterà per convincere
‘sto signore, e agitò il foglio, che oltre a questa pubblicità, certa, non
lo è altrettanto la sentenza di una corte. E in più..- ebbe una pausa e con
tono quasi di compianto: - se gli sussurra che tra tanti giornalisti ce n’è
sicuramente uno- disse piano- che ripescherà tutta la storia, il minuto di
vita dopo quella caduta, che ha escluso dall’eredità non solo te ma tutta la
discendenza di tuo zio, che andrà a ripescare i testimoni, referti medici..”
Allargò le braccia..”Suvvia,lo san già che se ti opponi devono abbozzare”
Insieme a questa rassicurante ripresa del terreno sotto i piedi, non mi
dimenticai la sua espressione. Gli chiesi perché avesse definito Leonide in
quel modo. “Perché lo era, e lo sai benissimo. Credi che te ne accorgessi
solo tu? Gloria dissimulava, lei non avrebbe mai fatto una confidenza del
genere, o forse non ci pensava proprio, ma Ottavio l’ho visto più di una
volta incapace di assumere un atteggiamento con lei. Aveva tentato in tutti
modi di farsi accettare , e la giustificava per via dei lunghi periodi che
fin da bambina passava senza di loro, incolpando la moglie, o il sistema dei
miliardari di là, di non rinunciare a niente di quanto avevano prima di
avere figli. Perché è ancora stronzetta? Chi credi abbia dato mandato
all’avvocato, per questa lettera? Non ti ha dimenticato, no. Ti pensa,
mentre le porti via al mese un minuto delle sue rendite. Ti penserà ancora,
vedrai”. Passò una quindicina di giorni, e con una telefonata lapidaria mi
disse “vai in banca.”
 Poche ore dopo, mentre assaporavo sdraiato sul letto l’eternità
inattaccabile della posizione di indipendenza economica (non l’avevo
comunicato nemmeno ai miei), e l’intangibilità della mia vita da parte di
chiunque non avesse il mio consenso, mi giunse la telefonata di Leonide, la
seconda della vita.
- Lo sai che stai barando, e sai che mia madre da te non se lo sarebbe
aspettato. Sei nessuno, io lo sapevo da allora, e lei non l’ha capito.-
Riattaccò immediatamente, cioè esattamente un istante prima che trovassi un
replica dopo l’impatto. Vomitai nella cornetta gli insulti che mi stavano
montando, e gridandole ladra, e di una fortuna immensa, tentavo di
acquietare la colpa e vergogna dell’esattezza delle sue parole. La rabbia ,
sufficiente a scacciare quella prospettiva della mia azione che non avevo
mai voluto mostrarmi compiutamente , nasceva dall’evidenza che lei conosceva
la causa della sua impotenza a chiamarmi in pubblico giudizio, il vizio di
fondo della sua posizione, perché anche se potevano essere stati altri a
manovrare il verbale dell’incidente, lei era troppo giovane, almeno adesso
il suo avvocato le doveva aver spiegato il perché non conveniva procedere. E
in lei come nella sua stirpe che aveva contraffatto la realtà, la
contraffazione era cancellata e trasformata in naturale, organica,
inappuntabile, a tu per tu e non in un aula, tutela del capitale avito. Una
innocenza costituita, contro una tua evidente colpa. Qualcosa da sibilare al
telefono senza replica. Bastarda.
I giorni susseguenti mi portai dentro quell’odio come uno spillo. Sentivo
che non ne potevo fare a meno, aveva scoperchiuato tutto il rancore che
credevo sepolto. Ripescai tutti gli articoli sull’incidente riportati in
Italia. Spesi un bel po’ di soldi presso un’agenzia stampa per avere quelli
di là, gli articoli erano centinaia, e me li mandavano a rate. In tutti la
cronaca dell’incidente era ridotta all’osso. Era sparito il segnale
dell’aereo alle 14 e pochi minuti dopo aveva sorvolato il tetto di una
fattoria, tentato un atterraggio che era diventato un roteare di pezzi
d’aereo per quasi duecento yard. Marito e moglie che la abitavano avevano
telefonato alla polizia e poi avevano raggiunto l’aereo con il loro furgone.
Per timore che esplodesse si erano fermati a una certa distanza. Poi avevano
visto agitarsi una braccio e avevano deciso di avvicinarsi. Il
braccio,chiaramente di donna, che emergeva dai rottami continuava a muoversi
nello stesso movimento convulso, e avevano sentito lamenti femminili
dall’interno. . Da dove erano sarebbero dovuti inerpicarsi per arrivare alla
cabina. Avevano deciso di accostare il furgone per usarlo da scala, ma
quando avevano sentito l’arrivo della polizia avevano desistito. Da nessuna
parte c’era scritta che Gloria fosse ancora viva dopo.
Imparai a scartare in poco tempo tra gli articoli quello che non riguardava
ciò che cercavo, mi sembrava tutto inutile, e quando mi ero rassegnato lo
trovai. Un solo giornalista, e nemmeno di un giornale nazionale, aveva
accennato all’eventuale eredità italiana che poteva derivare da un finale
diverso dell’incidente. Riuscii a contattarlo telefonicamente, e scoprii che
non è difficile entrare subito nel vivo con uno sconosciuto che fa quel
mestiere negli Usa,aspettai più la chiamata del centralino italiano che
quando dissi il suo nome a quello del giornale . Dissi subito che ero un
nipote italiano di Gloria, senza specificare la mia particolare posizione,
che avevo trovato per caso il suo articolo e gli chiedevo cosa significasse
quella frase. Mentire non mi viene facile, soprattutto in una lingua non
mia, ma lui sorvolò tanto da togliermi la parola, e dirmi che dopo duecento
yard di piroette, scosse e urti, si poteva forse rimanere vivi, ma non
agitare braccia o emettere suoni. Si sviene per forza. Forse un pilota
professionista, o un astronauta. Gli chiesi se fosse venuta in mente solo a
lui quella cosa,e lui disse in italiano, anzi nel dialetto avito che
spiegava il suo cognome:- Ammericani cazzuni-, e riattaccò ridendo. .
, Dalla telefonata di Leonide ero in preda a un piano di vendetta che
animava le mie giornate. Mi impegnava la ricerca tra gli articoli, che mi
lasciava dormire la notte come dopo un lavoro. Così invece ero arrivato a un
punto morto. Non mi rassegnai, avevo scoperto che i servizi si possono
comprare, e mi rivolsi a un’agenzia di investigazioni che vantava nella
pubblicità estensione internazionale. Fu un salasso memorabile ma non
pensavo altro che a ricevere notizie. Avevo bisogno di aspettare scadenze,
non far nulla sapendo che nulla sarebbe successo mi era insopportabile.
.Avevo in mente di spedire a Leonide, senza commenti, la prova di tutto ciò
che lei sapeva e a cui non avrebbe potuto replicare. E la trovai quando mi
giunse la notizia che i testimoni di allora avevano venduto la fattoria
circa un anno dopo il fatto, e che avevano per due mesi soggiornato in un
residence di lusso sulla Costa. Da qui, per seguirli ancora sarebbe stato
necessario un’ulteriore indagine che riguardavano anagrafi federali.
All’agenzia che mediava i rapporti mi dissero che questo significava
mazzette. Chiusi lì, quello che avevo bastava. L’articolo di allora e i
rapporto dell’agenzia sulla ricchezza improvvisa dei testimoni erano
sufficienti. Spedii il plico all’indirizzo dell’avvocato di Leonide, senza
commenti. Dopo mi sentii soddisfatto.
. Consegnare quella busta alla Posta fu una liberazione da un passato, un
pareggio definitivo
Dopo quei quaranta giorni divisi in quattro anni tra il ’58 e il ’61,
passavo adesso il mio periodo più bello a Firenze. Allora era stato il
penetrare nel cuore pulsante di una città dietro a chi ne faceva parte
integrante pur non risiedendovi, con le meraviglie conseguenti, il teatro,
le conoscenze,i luoghi, le situazioni. Quella volta in veste di suo
beniamino, questa volta come mio radicamento personale in un quartiere e in
un giro di conoscenze . Il mutamento della mia posizione divenuta vitalizio
da borsa di studio era stato risaputo, e chi apertamente in chiamate di
vernacolo, chi in allusioni in contesti innocenti, mi manifestava un’invidia
non malevola, quasi la mia posizione me la fossi conquistata con un gesto
che apparteneva al genere insindacabile della furbizia del piccolo davanti
al potente. Quando vennero a trovarmi i miei, che alla stazione mi
guardarono come un figlio che torna con una medaglia sul petto e come un
investimento perfettamente riuscito, si improvvisò una festa nella vineria
di Oreste, ci ubriacammo in tanti, compreso mio padre, e parlammo e
straparlammo stringendo mani e brindando con tutti quelli che entravano. Nei
giorni successivi mi salutavo con molta più gente dell’immediato passato,
anche con chi non riconoscevo.
 Camminavo senza toccare terra, e mi accorgevo che quello status in cui mi
identificavano gli altri, quello di uno che con un colpo aveva spazzato vie
le preoccupazioni che assillano tutti, quelle economiche, era fecondo solo
se supportato dalla interiore certezza e ripromessa di grande avvenire di
produzione intellettuale che nessuno avrebbe potuto più ostacolare. Mi
sentivo sulla scia di Benedetto Croce, genio di per sè, e personaggio di
quartiere nella sua Napoli. La mia presunzione era troppo circospetta per
mirare a un’opera di profondità paragonabile, e infatti avevo dato il via a
una “Storia delle teorie economiche” di cui la sola bibliografia che stavo
accumulando costituiva un capitolo. Con brevi cenni sintetici, richiami di
pagine capoversi e numero di tabelle accanto a ogni opera e autore, stavo
creando fondamenta a vastissimo raggio, e non sapevo quanto ancora avrei
impiegato a ritenere definitivamente individuata l’area di edificazione.
Tanto più vasta questa si faceva, e ardua l’opera futura, tanto più vivevo
il presentimento gaudioso, la completezza accarezzabile da ogni lato di
quell’edificio , come l’altare che avrebbe consacrato la mia vita. Il
risultato di una sfida impeccabile, di fronte al quale si spegneva ogni eco
o interesse per la situazione materiale che ne aveva permesso il compimento.
Di questa inessenzialità futura del mio privilegio rispetto al risultato,
vivevo anticipatamente la sostanza elargendo un indifferente, pacifico
perdono, come fossi la Storia in persona, a tutti quelli che il mio
privilegio avevano tentato di ostacolare, o considerato solo in quanto tale.

Ho terminato i fatti salienti, Gentile Direttore,e ora, come Lei indovina,
rimane solo quello che porterà alla domanda che ho da rivolgerLe. Ma prima
che lo riporti devo, solo per conferma alle Sue previsioni, illustrare il
contesto da cui quest’ultimo fatto si propone in domanda. Mi arresto a quei
momenti come ad un apice di vita che si scopre tale solo dopo tempo. Ciò che
da quella vetta è in discesa, non presenta apici, è uno scorrere in avanti
credendocisi ancora sopra. E l’ultimo fatto con cui concluderò non muta
minimamente la consapevolezza ormai lontana di questa dinamica

. Mi sono progressivamente staccato da biblioteche, facoltà e Centri Studi,
perché ero diventato un personaggio polveroso che veniva additato ai giovani
con rapido riassunto della mia posizione e figura. Poiché contemporaneamente
calava sempre più il mio interesse per gli argomenti della mia disciplina, e
assistevo alla formazione di nodi d’attualità scientifica pompati ad arte da
pieghe di cose dette cento anni prima, e all’assoluto scomparire della
ricerca centrale rispetto a mille periferiche, se avessi solo per abitudine
continuato a mostrarmi in quei posti, avrei avvalorato in me stesso la
sostanza di come mi vedevano gli altri, e degno della pari entità di
attenzione.
Questo me lo posso concedere in Campo, nel mio borgo, dove il ritorno a casa
legittima comunque la mia presenza. Ed è troppo facile accennare alla
considerazione che come ho assistito alla sparizione di personaggi l’oste,
il giornalaio o lo strozzino, lo stesso toccherà ad altri nei miei
confronti. Paradossalmente mi sento già iscritto in una storia di quel
luogo, presto circostanziata e di breve durata, ma oggettiva.
Non sono mai stato sposato, conoscendo i miei limiti di apnea nel sentimento
e avendo in orrore la simbiosi generica, l’afflato di microquotidianità che
unisce i coniugi fin dai primi anni. Le necessità di casa non le saprei
ritenere il compito di qualcuno che non chiami signora e che non esca
silenziosamente alla stessa ora. Fondamentalmente non mi sono sposato per
rispetto, tanto mio che della donna.
Amici? Sì, e ne avrei parlato fossero contestuali alla storia, ma perché
rimangano pure come in gioventù le frequentazioni devono rarefarsi,
diventare incontri meglio casuali che cadenzati, dove è facile sintetizzare
con antico lessico messaggi e riceverne, così che rimanga quel senso di
crescita e novità reciproca che si polverizza nella familiarizzazione tra
anziani che si ritrovano quotidianamente. La solitudine dopo una certa età,
è condizione essenziale della dignità.
Fondamentalmente devo ammettere che se in quei momenti di euforia dopo la
sicurezza economica accertata, qualcuno mi avesse detto che questa mi
portava dove sono ora, senza nel contempo promettermi altro in caso diverso,
non avrei certo cambiato strada. Sono troppo doloroso spettatore della
devastazione apportata in chi ha dovuto digerire l’intelaiatura della
professione intrapresa, e sostituirla alla propria, o illudersi di non
averlo fatto, per invidiare di essere dei loro. Chi si realizza davvero
nelle professione è un artista fortunato, e io so da molto di non esserlo.
Ho goduto dell’unico, vero immenso privilegio di chi ne può rimanere al di
fuori, non dover mai cioè prendere in necessaria considerazione persone che
non mi interessavano, cui è inevitabile dare posto di rilievo e peso
psicologico durante l relazioni di lavoro. Le mie relazioni me le sono
sempre scelte, senza dover fare il simpaticale o il sollecito con nessuno.
ll contenitore di cartone con gli appunti base della “Storia delle Teorie
Economiche”, non è stato nemmeno preso in considerazione quando dieci anni
fa mi sono accinto all’opera presto interrotta di trasformare il cartaceo in
bit. Ero giunto alla prima méta di delimitare l’area di edificazione
complessiva, e avevo dovuto comunque lasciare fuori tanto. Osservata adesso
quell’area è per la massima parte rimasta tale con qualche rada costruzione
accennata qua e la. Accennata soltanto, perché dovendo pur iniziare da
qualche parte, mi sono accorto che ogni settore affrontassi dalla base,
invece di seguire la propria verticalità, tendeva a sconfinare in
orizzontale su tutta l’area ,risentendo, come fosse una natura contestuale
all’assunto, dell’universalità e completezza in cui doveva collegarsi alle
altre parti. E questo mi portava ad affrontare dall’incipit il nuovo tema in
cui il primo si era riversato, ma di nuovo la fase di progettualità mirata,
una volta in svolgimento reale, era risucchiata dallo slancio
d’illimitatezza che secondo le mie aspettative avrebbe costituito la novità
della mia opera, ogni svolgimento si ripeteva identico a quello abbandonato.
Ogni parte era un’immagine di tutto ciò a cui voleva appartenere, e così
facendo, come ogni foglia di un albero volesse mutarsi in albero e le foglie
di questo in altri, in diramazioni infinite e ininterrotte di un’unica
linfa, non ne risultava che il moto, virulento e spastico, imitazione di una
proliferazione naturale.
. Certo, potrei portarmi a scusante che dovendo pur pubblicare qualche cosa
per almeno formalmente, suffragare il mio credito, sono stato distratto
dall’assiduità necessaria. Ma sarebbe una menzogna. Di anno in anno più
provocatoriamente, quasi con arbitrio smaccato, ho frequentato i corsi più
assurdi e lontani dalla mia disciplina di studi. Ne ho pubblicato, sempre a
mie spese, la tesina finale, quella che nessuno, nemmeno per consultazione
ha mai letto, ed era proprio con questa coscienza progressiva di trovarmi in
una valle senza eco , che in esse mi abbandonavo alle più fiammanti scoperte
nel campo nuovo, portandomi dall’uno all’altro il medesimo estratto della
spregiudicatezza con cui avevo affrontato l’opera ciclopica. , in cui io
stesso a distanza di anni, o chiunque si desse la pena di leggerli, avrebbe
trovato il ripetersi del moto infinito della propaggine che tende a divenire
fonte, per fissare il nocciolo della produzione, e mostrarlo.
In questa saggia, sospesa, e a tratti persino euforica solitudine, mi è
giunta dal giornale la notizia della morte dell’avvocato Nicola Annigoni.
Suo fratello Salvo era morto da un pezzo, e sapevo che lui viveva, giù di
mente, da dieci anni o più, da una nipote. E stata questa signora , che
avevo visto ragazza una sola volta, a consegnarmi dopo il funerale una busta
intestata dello studio legale, su cui c’era scritto da consegna a *** dopo
la mia morte. Dentro, un’altra busta, aperta, anche questa di uno studio
legale, quello dell’avvocato di Leonide con data dicembre 1968., di quindici
giorni successiva alla spedizione del plico che avevo diretto a lei tramite
quello studio C’era dentro quello che dopo un istante decifrai essere una
copia del contratto di matrimonio tra il mio prozio Ottavio e Gloria; datato
ottobre 1946. Una sottolineatura portò la mia attenzione dove era contenuta
la risposta alla mia lettera d'illazione, e in quelle righe lessi che in
caso di morte di Gloria prima del marito, a questi sarebbe spettato, in
tutto, un cospicuo vitalizio.
Mi sono dimenticato di dirLe, qualora non fosse già chiaro, che l’Altrove si
era insediato nel frattempo in me. In realtà, come è ovvio, l’insediamento è
coinciso col prenderne coscienza definitiva. L’attimo in cui sorprendevo me
stesso come creatore di fantasie, attimo che da bambino non provocava scarti
da me stesso perché inteso a considerare legittimo il gioco, e ininfluente
nel corso reale della vita, a un certo punto è diventato una pratica
cosciente, che all’inizio si accompagnava a un moto di insoddisfazione e
fastidio, un brivido spiacevole,ma che col tempo è stato assolto e collocato
nella sua quotidianità. Dalla mia coscienza di sognare durante gi
innumerevoli atti immemori e scontati della giornata, ho sempre provato
curiosità per i corrispondenti pensieri degli altri, se cioè in
quell’accompagnamento indefesso dei meccanismi quotidiani io solo mi
perdessi in pure potenzialità, e gli altri almanaccassero proficuamente di
cose pratiche o pregustassero momenti reali già vissuti e da rivivere, che
non evadessero così congenitamente la realtà come le mie fantasie. Devo
ricorrere, e non sempre ci riesco, a un monito di imparzialità, per non
sentirmi l’unico così disattuale, e soprattutto per non sentirmi l’unico
conseguente alle sue premesse.
Di questa consequenzialità che altrove ho chiamato dignità, non posso fare a
meno. E adesso mi trovo a doverla ricostruire da questo punto finale della
mia vicenda, quando una busta chiusa in un lontano passato viene aperta a
gettare luce vera sull’intreccio. Non mi verrebbe difficile, collocare
quella rivelazione nell’Altrove irrealizzato, e renderla ininfluente alla
mia vita collocandola tra le rivelazioni che sono rimaste progetti. Il pezzo
di carta su cui questa è scritta non avrebbe urtato per difformità. Ma sono
in questo momento, Sig. Direttore, così convinto che per un volta l’Altrove
e il Reale si possano confondere davanti agli altri come avviene
organicamente in me, che non posso esimermi dal ricercare un confronto,
nella Sua risposta. Se da tempo ho chiarito ogni illusione di aver
interpretato, col mio gesto di rendere eterno un prestito di gioventù, il
favore di un destino rappresentato da zia Gloria, e non di averlo usurpato;
se al posto di questo diritto da beniamino ho sostituito la legittima
riappropriazione di una piccola parte di quanto avevo figurato essermi stato
sottratto da una rivale di un lontano passato, che invece mi ha certo
dimenticato fin da allora, e di questa rivalità avessi quindi tratto la
legittimità e lo spunto della mia posizione,ebbene, da quanto adesso Le
risulta, da come l’ho raccontata, Lei potrebbe affermare la mia buona fede?

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Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Leonide(2)

author: Samuele Zerbini

text:
INtrigante negli intrecci, piacevole, ben scritto anche se l'espediente
della lettera al direttore forse complica un po' la vicenda, seppure la
rende un po' più interessante.
Solo che- e probabilmente sono scemo io- non ho ben compreso il
finale...
Samuele Zerbini
www.impetuoso.splinder.com
www.lesquadrigliemorte.splinder.com


title: Leonide(2)

text:

       In effetti dall'audience riscossa invece che al Direttore potevo inviarla a
Samuele Zerbini. Non ho quindi riscontri, ma credo che l'oscurità del finale
sia un mio e non un tuo difetto.Tutto si schematizza nella spiegazione, ma
intendevo il tentativo di confr. con il lettore per cui una rivelazione(così
ho chiamato i miei prodotti) meritasse l'invio invece che rimanate
nell'archivio, magari incompiuta.Questo era contenuto o meno nella "buona
fede" nello scrivere (di cui chiedevo conferma).mentre si rivelava la
pretestuosità dell'intreccio
Ciao.



title: Leonide(2)

text:
Mh. Occhei. Scusami, ma non ho capito la parte finale. No, è che sono
davvero un po' fuso...
Sam


title: mi sono ammalata dopo aver rotolato in bocca x 20 minuti  l'olio di girasole

author: hastridmodifica

text:
è sempre la stessa persona che mi consiglia queste magie, ma non voglio soffermarmi su di lei. Mi scappa da scrivere di una signora di un ceto sociale alto che mi ha invitata a casa sua per un caffè e nonostante il divano fosse comodo, non vedevo l'ora di alzarmi. Vi siete mai chiesti cari Scrittori con l'erba perchè la gente riempie i divani di cuscini gonfi? Per scemenza collettiva. Tu accetti di sederti e ti trovi questi disturbi dietro la schiena e nel caso della signora, ti trovi davanti (sopra al tavolino)anche un vaso alto e colmo di fiori freschi che ti impediscono di vedere in faccia l'interlocutore. Allora è lì che hai la risposta. Ma la cosa più grave sono i cuscini che ti fanno stare in punta di divano con il desiderio di domandare un flebile - perchè? - Poi non lo domandi ma ti resta addosso quella cosa che prende forma e diventa entità pura e ti ordina di non tornare più in quella casa. D'ora in avanti se verrò invitata da qualche signora dell'alta borghesia domanderò se sul divano ci sono dei cuscini.

Dov'è la speranza di una crescita se la gente fa cose senza senso con l'unico scopo di conservare una usanza che disturba? che senso ha tenere sullo schienale di un divano già morbido dei cuscini gonfi? ecco. ora vado a misurarmi la febbre. Potrebbe essere l'olio di girasole ma anche una malattia da raffreddamento, però mi hanno insegnato che le coincidenze non esistono e ho pagato sulla mia pelle l'esperienza, quindi. Però mi sembra strano che una boccata d'olio fatta gluggare tra l'asse dentaria con l'ausilio della lingua, possa richiamare a se tutte le porcate che il mio corpo ha trattenuto, però c'è scritto anche su google, e google per me è un maestro di vita, e anche se talvolta esagera, mi fa piacere. Io voglio vivere di illusioni, infatti quando vedo Beppe Grillo in lontananza me la dò a gambe, non giova a nessuno sentire certe cose, e non si risolve niente. Meglio Renzi perchè lui dice cose che dopo averlo ascoltato ti arrivano d'istinto certe domande ma le blocchi, non le accetti quelle domande lì, c'è poco da fare perchè tolgono l'illusione di una Italia che conta e che ha dignità e che i tedeschi ammirano. Io lo ascolto molto volentieri e poi mi mangio un pezzo di cioccolata.

Se una persona è stata abbandonata da un grande amore passionale, rischia l'infarto se si sente dire che lui non tornerà più, rischia la cistite se si sente dire che lui non l'ama più. Invece,  con l'abitudine di quel vuoto
che solo il tempo consegna, ecco che quella persona si stacca dal dolore. Quindi, perchè spiattellare alla gente cose che fanno male? che senso ha dire che siamo sul cornicione di un grattacielo? Non voglio concludere con una domanda perchè non è educazione, in quanto pretendi una risposta anche se quello che legge non solo non ha voglia di rispondere ma ti manderebbe volentieri affanculo.Non rileggo perchè sto male da morire, forse è la mia fine.
notte.


title: ph. (I pezzo)

author: fabrizio venerandi

text:
Primo pezzo
"lettera d'amore'
Ed ecco, diventava da visone dei miei ricordi, un rumore, e poi un
suono, e poi melodia e forse sinfonia classica.
Comunque Ph. mi sta toccando il seno voluttuosa, senza nessuna
sensibilità, ma comunque sorridendo vivacemente. "Perché mi tocchi il
seno?" chiedo chiudendo il libro, non molto divertita da quel suo fare
vertiginoso. "I sensi sono i miei -aggiungo irrigidita- e sai quanto mi
infastidisca non deciderne io per me". Ph chiude gli occhi, scuotendo la
testa, sempre sorridendo, e poi si alza dal letto per andare verso la
cucina. Poso il libro. Un rumore, e poi un suono. Ecco le stoviglie che
si scontrano, poi l'acqua, ed lento rocare del gas. "Prendi anche tu il
caffe?" mi chiede dal corridoio.
"Si, due di zucchero!"
La porta della camera diventa teatrino, e spunta la testa di Ph. "Ma non
eri diventata astemia e vegetariana?" mi stupisce domandando. Mi tiro su
dal letto. "Sii!" annuncio, mentre ho il brividino orgoglioso del
rinunciare "E metti due cucchiaini di zucchero nel caffe?" continua lei,
con gli occhi che sono spilletti. "Dici che e' incoerente?" aprendomi
alle sue piccole follie.
"Decisamente" fa lei, convintissima. Accetto l'invito e tengo il gioco
del filo. "E cosa dovrei fare, allora: un cucchiaino? Tre? Senza
zucchero?" Squadernata, stupita fintamente del mio non capire, esclama.
"Senza zucchero ovvio, certo! Oppure con zucchero dl canna, ma solo un
cucchiaino", Due passi verso la cucina, poi due verso la camera:
riappare. "Devo proprio insegnarti tutto!" termina amorevole. Mi alzo e
taglio il corridoio. Prendo Il caffè ed osservo Ph. che osserva il
balcone che da sul mondo. Rimescolo con attenzione, fintanto che non si
gira verso di me. "Cosa rimescoli a fare? E' senza zucchero" mi avverte.
Sbuffo. "E cosa mi hai messo a fare il cucchiaino?" le chiedo con voce
modulare. "Per farti ridere" mi sorride e sorseggia. Ed io rido. E
sorseggio. Il brivido del non zuccherato, mi scuote le reni,
svegliandomi un poco. "Ho deciso di mollare Andrea". Visione dei miei
ricordi. Rimango in attesa. Ph. continua. "Non so però se farlo dopo
essere andata a mangiare fuori con lui sabato sera, così scrocco la
cena, oppure dirgli tutto prima, e sabato sera rimanere a casa a
stressarmi" Inspiro. '"...e quale dramma ha distrutto l'idilliaco
quadretto?" espiro, sardonica. Ph. posa la tazzina, per gusto del
rumore, si piega appoggiandosi al muro in piastrelle, e poi diparte in
un fiume che ha dentro. "Mi ha profondamente deluso. E' troppo egoista;
pretende che io faccia sempre quello che vuole lui, e lui non fa mai
quello che voglio io". Si ferma per un attimo ed il suo viso serio mi
appare come alieno, lontano. "Ad esempio se ne è fregato totalmente
della festa, dopo che gli avevo detto che per me era importante che lui
venisse, perché volevo passare un po' più di tempo con lui." Aspetta un
attimo che io prenda le sue difese. Le sue o le sue. Ma io sorseggio
ancora Il caffè, preferisco ascoltare. "E poi mi hanno mandato la
lettera" e mi porge un foglio dattiloscritto.
"Gentili signori, come certamente hanno constatato con la visione della
pagella scolastica, i risultati dello scrutinio del I quadrimestre
evidenziano che Ph. non raggiunge la sufficienza in diverse materie. Il
Consiglio dl Classe ha espresso viva preoccupazione per l'attuale
andamento scolastico: si tratta dunque di ottenere dall'interessata un
impegno maggiore e più puntuale, un'attenzione più costante, una
migliore partecipazione alle lezioni. Infatti ritengo che siano pochi
gli attuali iscritti al liceo D'Oria non in grado di frequentare questo
tipo di Scuola Secondaria Superiore...."
Fiflisco di leggere in silenzio quella doccia fredda.
"Non me lo aspettavo -mi anticipa lei- quindi ora dovrò farmi il culo
prima che me lo facciano gli altri. Ho bisogno di serenità, non di un
rapporto che , benché sia stupendo quando andiamo d'accordo, mi stressa
terribilmente".
S'interrompe. Mi sembra di carne, corna mai mi era sembrata prima. E
quelle parole. Resta in silenzio. Sceglie, o vuole scegliere un buon
finale.
"Non me la sento proprio. Non sono sicura dei suoi sentimenti, e questo
mi porta a non essere sicura nemmeno dei miei" chiude gli occhi alzando
la testa dalle piastrelle del pavimento, per aprirli a me.
E continua tenerli aperti a me.
"Non so' cosa dirti..." mentendo, che di cose da dire ne avrei.
Rimane un attimo ad osservarmi. Un ultimo punto. Una chiusa parentesi,
ma molto poco vanitosa.
Lei si rifà il trucco, ridendo.
Ed io non saprei cosa ascoltarti" mi bacia la guancia, ed io
l'abbraccio, senza farlo apposta. La sento ridere. E di nuovo mi tocca
il seno. "Uffi!" modulo In due note, allontanando. Mi fa la linguaccia,
prende la cartella e canticchiante, esce. Di casa.
Poso la tazzina sul lavandino ed apro l'acqua.
Il rumore del risucchio e del risciacquo mi bagna le orecchie e la
testa.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: [EEEDS] L'afoso pomeriggio invernale

author: Fearless

text:
Questa ragazza sta sdraiata in un giardino, i capelli legati, le mani
bagnate, la testa abbandonata, il collo bianco, i vestiti stropicciati. Sta
a due passi dalla pioggia, assolata, dimenticata, dischiusa, in attesa,
mancante, vibrante (?), senza orologi.
(sono le 14 e 15)
Sta sussurrando, sta respirando, sta zitta, labbra aperte, gola nascosta, è
l'ora del dopo-pasto: il desiderio è nero come il caffè. L'ansia è in
equilibrio, sta per cadere, sta per crollare, è in equilibrio precario (la
si vede!) sulla sua pelle turbata. L'ansia respira emettendo luce propria,
ombreggiando il  respiro di lei che mi giunge a metà nel cervello: sto
fermo, pulsando, per la prima volta nella mia vita ignorando sia il giorno
prima che il giorno dopo.
E guardo.
---------------------------------------------------------------------
    fuori tema, lo so, evitate di farmelo notare :)
    ma almeno un pochino erotico lo è, no?
    saluti a tutti,
    Fearless


title: [EEEDS] L'afoso pomeriggio invernale

author: La Stella di Siviglia

text:
>     ma almeno un pochino erotico lo è, no?
Mica tanto.


title: [EEEDS] L'afoso pomeriggio invernale

text:
>>     ma almeno un pochino erotico lo è, no?
> Mica tanto.
Pazienza :)
Fearless
(momentaneamente poco eccitato o eccitabile)


title: [EEEDS] L'afoso pomeriggio invernale

author: Sasha

text:
Fearless ha scritto nel messaggio
>Questa ragazza sta sdraiata in un giardino
-------------Quando ieri ti ho detto: manca l'attesa, quello che volevo dire
è che questo R è un bel quadro - una sorta di ritratto - ma non riesce a
prendere vita, respira appena...Manca quel fremito che anche io ho avuto
difficoltà a trovare...
Sasha  :)
P.S. ma quante E ha questo eeeeeeeeeeeDs?
         Mah! Andrò a rivedere la posta di Andrea B.