title: Teatro 13

text:
Dalla latteria siamo andati direttamente al Teatro 13, dove ci
aspettano per iniziare le prove. Le strade sono deserte e procediamo
spediti lungo il marciapiede, avvolti in cappotti appena sufficienti a
ripararci dal freddo speciale di questo inverno beige. Comunque non ci
sono colori nella sera, neanche uno eccetto un azzurro elettrico, cupo,
e certi neon slavati che non mi guidano verso nessuna porta, verso
nessun acquisto. E' successo questo, o quantomeno questa è la versione
dei fatti che ricordo: ci siamo liberati degli ultimi esami universitari
sul finire della primavera, poi un'estate umida e appiccicaticcia ci
ha gettati a terra per tre mesi. Mi vedo disteso sul letto, nella
penombra segmentata dalla luce calda, forte e incerta capace di
penetrare le persiane e danzare nella polvere, sulla mia testa. Mi vedo
su un muretto in canottiera, fumando una sigaretta da spegnere tra i
grilli e la malva. Mi vedo al telefono che scotta sull'orecchio,
ignorando la cornetta che con la voce di lei mi parla di algebra mentre
mi espongo seminudo ad alcuni momenti di fresco serale, alla finestra.
L'autunno ci ha colti impreparati e all'improvviso mi sono trovato di
nuovo tra inchiostro e matite temperate, quaderni, altri calcoli, altri
incredili esami consumati in uno spazio di tempo sufficiente a
sterilizzarmi nuovamente ogni fantasia, e tuttavia troppo breve perchè
potessi almeno ritrovare una dimensione, riappropriarmi delle attività
accademiche. Lei ha detto "bisogna fare qualcosa, quest'inverno" e su un
giornale ha letto un annuncio riguardante questa piccola compagnia
teatrale. Una quota di iscrizione, un indirizzo, alcuni nomi.

	Lucia si è fermata ad osservare un cartellone pubblicitario
enorme,ingiustificabile, e l'ho richiamata più volte perchè mi seguisse,
spiegandole che siamo già in ritardo. Non è bella da nessuna parte la si
guardi, in nessun modo. C'è sempre qualcosa di asciutto che ferma gli
occhi, c'è sempre qualche spina; io voglio sperare che sia bella,
convincermi che sia bella, ma non è bella, da nessuna parte.
Mi sorride con le labbra vacue, qualche solco impercettibile dietro le
stanghette degli occhiali, e poi mi prende persino sottobraccio e forse
vorrei scostarla, dirle di camminarmi a fianco perchè non c'è nessun
vanto nel toccarle il corpo. E dunque procediamo spediti ed arriviamo
sulla soglia del teatro con il naso arrossato togliendoci i guanti in
moto, nello sprint finale. Aloi, un ragazzo allampanato che mi pare viva
nel teatro, ci guida lungo il corridoio in fretta senza una parola e
gli leggo sulle spalle alcune inquietudini: vorrebbe dirci qualcosa, ma
ci guida e basta. Il corridoio è angusto, in realtà procediamo in fila
indiana e lui è in fondo, è più corretto dire che si spinge, ci sprona,
ma io ho già in corpo tutta la fretta possibile. Entriamo sul palco
mentre è in scena il terzo atto, la Congiura. Marco urla verso il
soffitto le parole d'odio solido che conosco a memoria, ed inizio a
ripeterle con gli occhi improvvisamente velati da una stanchezza nuova,
le lascio appena posarsi sulle labbra come un salmo silenzioso. Non mi
ha ancora lasciato andare, Lucia, e me ne rendo conto solo ora ma mi
limito ad ignorarla, e cerco di mettere altro impegno nella dizione, le
stringo quelle parole, le faccio stridere. La parte, però, mom è mia: io
sono una comparsa con dodici righe di copione da depositare sul pubblico
in un minuto appena. Fermo in gola il pianto giusto in tempo: Allora
siete qui, proviamo - viene avanti il regista, che è magrissimo ed ha
una barba nera serpeggiante, gli occhi appuntiti ed una capigliatura
selvaggia. Si chiama Resle e viene da Gerusalemme, e di lui non so
altro, non mi è stato raccontato altro. Mi fanno scivolare negli abiti
di scena senza lasciarmi giustificare per il ritardo, Lucia sparisce
inghiottita dalle quinte.
	Io amo Caròle, sono completamente innamorato di Caròle da quando
abbiamo messo piede nel teatro per la prima volta. Lei interpreta la
signora Wash, ed è bellissima. Lei cammina leggerissima lungo il palco,
con le gambe lunghe ed il busto sottile, le spalle larghe che sostengono
tutto il peso delle luci e gli occhi che spaziano lungo le poltrone. Lei
può essere il pubblico, se lo desidera, ha gli spettatori in quegli
occhi, non è tra noi, ci osserva. Può tutto. Lei ha capelli eccezionali,
arricciati come strane catene ondeggianti, ed una volta ne ho sognato il
rumore, che è quello di fermagli di plastica; ne porta moltissimi, di
tanto in tanto ne scopro uno che non avevo mai visto prima - non perchè
ne metta di nuovi, ma per la capacità dei suoi capelli di nascondere e
mostrare, di dire solo alcune verità selezionate. Annoto tutto su un
quadernino: oggi da una ciocca vicino alle orecchie, che sono minute e
prive di lobo, ha ammiccato un leone rosa scuro. Un piccolo leone
acquattato dietro l'orecchio sinistro di lei, un piccolo leone da
invidiare. Il regista in fondo non le concede più di quanto non tolleri
da noi altri, tuttavia sono certo che le riconosca qualcosa; lei
possiede una vera anima sottopelle, che si agita come le sue trecce, noi
siamo corpi vuoti, galleggianti. Quando la vedo la amo e mi disprezzo, e
odio l'incedere dinoccolato di Lucia e le nostre passeggiate verso il
teatro, la vorrei gettare al bordo del marciapiede, nei rigagnoli che
stagnano dall'inizio dell'Autunno.
	Mi schiarisco la voce e faccio il mio ingresso sulla scena, che
riproduce una taverna. C'è un tavolaccio di legno con alcune comparse,
se possibile, di minor rilevanza rispetto persino alla mia: si fingono
ubriachi ed intonano una cantilena sommessa che parla del sangue di una
santa e della vita sulle navi mercantili. C'è anche un bancone dietro al
quale un ragazzo corpulento interpreta l'oste; dall'altra parte,
l'avventore con la camicia candida ed una cravatta allentata, lo sguardo
acquoso che si scioglie nel bicchiere, è anche il protagonista. Si
chiama Alessandro, ed ha toccato la mano di Caròle tante volte, infinite
volte, per dovere di scena. A me tali doveri non toccano, ma non sono
offeso, conosco la mia dimensione, i miei ranghi. Allora stringo a mia
volta la mano di Alessandro, in una stretta vigorosa sperando di
assorbire qualcosa della pelle di Lei, e mi compatisco perchè forse lui
intende, capisce la mia farsa. Diamo inizio alla scena:
"Cosa fai qui?" dice lui, il capo ciondolante. Mi guarda di sotto le
sopracciglia, con la bocca semiaperta ed occhi pigri.
"La signora mi ha detto che ti avrei trovato qui. Stai bene?"
"Benissimo"
(gli ubriachi alzano il tono della cantilena, l'oste scuote il capo).
"Ma sei sicuro? Ne sei certo? Hai bevuto troppo, ti accompagno a casa"
"Siamo degli estranei, non abbiamo case"
"Hai ragione. Vuoi una sigaretta? Una sigaretta e poi andiamo"
"E poi andiamo"
"Sì, poi andiamo. Prendi, fuma"
(mi accendo una sigaretta e gliela passo, poi me ne accendo una a mia
 volta. Le luci si abbassano, e lui si fa in avanti nell'unico cerchio
 rosso cupo proiettato dal faretto centrale, per un monologo. Io arretro
 nell'ombra, scivolo dietro le quinte)
	Dormo malissimo. Il mio sonno non possiede alcuna qualità: non è
arricchito da alcun sogno, non mi riposa, è quasi una veglia
inconsapevole. Al mattino ciondolo a piedi scalzi per i pochi metri
quadrati della mia stanza, completamente lividi. Ci sono soprammobili
che attendono il colore invano, dalla finestra arriva solo il grigio,
grigio, grigio, ed una pioggerellina sottile che non mi riesce neanche
di scorgere in controluce, ma che fa gocciare i rami spogli degli alberi
affacciati al davanzale. Mi sforzo di classificarli ma è innegabile:
sono ignorante anche di botanica; se escludo i calcoli che eseguo
comunque sempre con incertezza, resto una volta in più un sacco vuoto,
un valore trascurabile.
Allora prendo in mano il copione, lo rileggo tutto seduto sul letto,
raffreddandomi sulla ceramica gelata del bagno, con la fronte pigiata
sui vetri delle finestre. Scorro tutte le parole, una per una, come se
fossi l'interprete unico di ogni possibile ruolo, e mi immedesimo. Mi
immagino, mi proietto fino al mal di testa e a pranzo mastico
controvoglia qualche verdura. Non possiedo uno specchio abbastanza
grande da riflettermi a figura intera, ma sono certo di essere dimagrito
vistosamente, mi passo le mani sotto il pigiama che non tolgo da giorni
e colgo le costole una ad una, il mio petto è un grafico irto di seni e
coseni. Poi, nel pomeriggio il vuoto mi vince e dormo ancora del mio
sonno crudo, fino alla telefonata di Lucia che immancabilmente mi
preannuncia il suo arrivo, e mi rammenta di portare con me questo o
quell'oggetto: nel suo bisogno disperato di sentirsi utile, ha ottenuto
un ruolo addizionale di "trovarobe in seconda". Quando la guardo negli
occhi, penso a quel titolo squallido e il suo sorriso si fa ancora più
brutto, potrei colpirla in faccia, potrei darle un pugno.
	Siamo arrivati al Teatro 13 con l'autobus, tanto abbiamo fatto tardi.
Il ritardo è dipeso da me: il mio sonno è peggiorato, da insipido si è
fatto amaro, all'assenza di sogni si è sostituita la presenza di incubi.
Uno in particolare mi ha costretto ad aprire gli occhi soffocato da
un'emicrania eccezionale, mentre il telefono squillava chissà da quanto
tempo - Sono all'università impegnato in una difficile dimostrazione
della trasformata di Fourier, forse è una prova d'esame, non conosco
l'insegnante che mi disseziona con occhi severi, prestando attenzione
più al mio corpo ed alle mie movenze che alla lavagna ed ai passaggi
logici. Mi rendo conto che è infastidito dalla mia magrezza, e avvampo
di imbarazzo quando posando il mento sul petto mi rendo conto di essere
a torace nudo, con la mia trascuratezza completamente esposta,
offensiva. Vorrei tentare di giustificarmi ma non ne sono in grado, ho
la bocca piena di numeri, di regole, e la cattedra è altissima, è in
realtà un palcoscenico; recitano lontanissimi questi attori diafani tra
i quali scorgo naturalmente Caròle, Alessandro, Lucia, ma io? Io non ci
sono, sono stato escluso, sono fuori per la mia inadeguatezza, il
regista mi afferra e mi rovescia, mi sbatte a terra senza fatica perchè
sono un sacco vuoto, fragile, poi pieno di sangue. E mi sveglio. In
teatro non riesco a seguire nessuna delle evoluzioni che prendono luogo
sul palco, Lucia mi sussurra in un orecchio "mio dio, sono le prove
generali, non sei preoccupato?" ma io la scosto, finalmente la scanso
infastidito. Non mi interessa, anzi non voglio crederle, e le dico secco
che no, non sono le prove generali. Lei è allibita. Aloi mi si avvicina,
mi passa a fianco sostituendola, come se fossi un cristo addolorato al
quale gli ultimi penitenti si avvicendino in fila. "Lascia perdere, non
è il caso" mi dice preoccupatissimo, e balbetta. Forse ha capito, mi ha
anticipato. Non sono un sacco vuoto, adesso lo potranno vedere tutti.
Caròle, e tutti.
	Infine dalle luci intendo che la mia scena è pronta: l'oste, il
bancone, gli ubriachi, la taverna. Entro e mi avvicino ad Alessandro
senza aprire bocca, lo spoglio con lo sguardo per costringerlo ad essere
nudo come lo sono io, per mettere a nudo le sue costole, ferirlo. Assumo
una posa spavalda e stiro tra le guance un sorriso osceno, e recito la
sua parte. Gli ubriachi tacciono e il regista non dice nulla. Sento alle
spalle un "no" soffocato, un mugolio sgradevole di Lucia, ma
fortunatamente non posso vederla. Purtroppo non scorgo Caròle, anche.
Dov'è? Dove si trova? E' ancora dietro le quinte, in qualche angolo
segreto con una ragazzetta insignificante che ha l'onore di sfiorarle la
carne per aiutarla a vestire i panni della signora Wash? Il pensiero è
rapido ma sufficiente a infiammarmi il viso mentre un'erezione mi gonfia
i pantaloni, l'abito di scena piuttosto stretto. Alessandro non dice
ancora nulla, nessuno fiata, e allargo ancora la bocca in un sorriso
appena piegato dal mal di testa: un sorriso che sale e scende come una
dieresi.
Recito altre parole della parte del protagonista, improvviso persino
qualcosa. Il regista si prende improvvisamente la testa tra le mani,
si strappa i capelli e piange, poi straccia il copione e solleva una
sedia della platea dalla quale segue le prove, si volta un attimo con il
viso stravolto dal pianto verso Aloi, che china il capo e non osa
incontrarne lo sguardo, poi me la scaglia contro facendo rimbombare il
palco. Naturalmente mi colpisce, ad uno zigomo, e cado sanguinante a
terra. Ridacchio un poco prima che la privazione di sensi soggiunga a
portarmi un po' di sonno dolce, del sapore dolce del sangue, sapendo che
il mio destino giusto si è compiuto, e che l'indomani i corsi
riprenderanno.
Alle ore 11, aula 2B, metodi matematici. Ore 14, aula 3A, misurazioni
elettriche.
||||||| ||| ||| ||||||| | ||||| || |||||| || ||||


title: Teatro 13

author: Bianca

text:
"|||| ||| ||||| ||| |||| || | ||| |||||" <
naixe...@be.net
> ha scritto
un bel pezzo.
bianca


title: Teatro 13

author: Norma

text:
"|||| ||| ||||| ||| |||| || | ||| |||||" <
naixe...@be.net
> ha scritto nel
messaggio news:3C3ECF9D...@be.net...
> Dalla latteria siamo andati direttamente al Teatro 13
già dall'incipit si capisce che lo stile e la storia sarà molto
interessante.
Infatti.....
(in questo periodo si sono aggiunti parecchi scrittori  con le palle in
questa bacheca
 che davamo per fallita. L'unico disturbo è che faccio i confronti con me, e
mi prende un calo di autostima, così non scrivo più.)
N.


title: Teatro 13

author: DisKre Panza

text:
Fri, 11 Jan 2002 20:01:20 GMT Norma ha scritto:
> (in questo periodo  si sono aggiunti parecchi  scrittori con le
> palle  in  questa  bacheca  che  davamo  per  fallita.  L'unico
> disturbo č che  faccio i confronti con me, e  mi prende un calo
> di autostima, cosě non scrivo piů.)
   Benvenuta, Sorella!
   (te pero`  rispetto a me scrivi  maledettamente bene... oddio,
mai come  TS, ma  Lei non  fa testo,  e` una  FuoriSerie... pero`
quando scrivi qualcosa, ti leggo volentieri)
  (te l'ho scritto cosi` t'incazzi... :DDDDD)

--
deadman walking


title: Teatro 13

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna3uts7....@demokrito.org.asm...
> Fri, 11 Jan 2002 20:01:20 GMT Norma ha scritto:
>
>
>    (te pero`  rispetto a me scrivi  maledettamente bene... oddio,
> mai come  TS, ma  Lei non  fa testo,  e` una  FuoriSerie... pero`
> quando scrivi qualcosa, ti leggo volentieri)
mi fa piacere che mi leggi volentieri.
mi permetto di dirti una cosa che non dovrebbe riguardarmi:
involontariamente sei stato la rovina di quella cretina: dirle che sa
scrivere bene, è stato come buttargli dell'olio bollente sul cervello.
 L'hai rovinata, si è fissata su questa idea. Il suo odio arriva da questa
fissazione.
Non so se hai letto quei miei spulcellamenti a certi suoi aborti, e se li
hai letti "sei di parte" perchè non sei intervenuto. Ultimamente scrive
meglio, ci sta attenta ora...
>   (te l'ho scritto cosi` t'incazzi... :DDDDD)
vedi? sei rincretinito pure tu. (perchè dovrei incazzarmi se mi fanno un
complimento? Al limite mi intimidisco...)
chi soffre per amore di una cretina, si rincretinisce.
I cretini sono molto contagiosi.
Norma


title: io sono lo Scrittore 3

author: Awake

text: Un individuo individuale, l'artista si se', è un essere senza protesi, senza stampelle, senza certezze, senza credi neppure sulla sua stessa identità. Non si deprime per questo in un disfattismo intellettualoide e in un'anarchia folkloristica, anzi: egli gioisce di questa sua salvaguardia del mistero della vita in quanto tale, senza perchè, senza verità rivelate una volta per sempre. Egli non ha perchè sull'origine e sulla fine della vita al fine di darle un fine, o volutamente non li risolve con una scienza o con una fede o con un sentimentalismo come indulgono a fare gli altri per amore del quieto vivere: egli vi risponde non con delle risposte a priori, ma con le opere a posteriori dell'arte.


title: DITE A QUELLA TESTA DI MINCHIA

author: Prospero Pirotti

text:
che potrebbe finire nel Po con uno stronzo in bocca
Mi sa che si debba proprio sparare a 3.000 post la settimana.
Uagliu', qui si fa sul serio.
Un asino non ha titoli: sputtani anche un movimento, che pure ha una
sua ragione. Torna nella stalla di casa tua, o romperemo il
giocattolino.
Niente qui e' anonimo: e' tutto firmato.
Prospero Pirotti

www.pcgross.net/ricostruire
Il giornale che piace al palazzo
--
Posted from
proxy.viva-tv.de
 [195.63.251.34]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Il ritorno (5 di N)

author: Writer

text:
-Non era un'età dell'oro, no. Avevo solo incontrato un ambito che rispondeva
alle mie aspettative, mi ero collocato in un contesto giusto in tempi
congrui. I miei desideri trovavano un canale di espressione, non rimanevano
lì come animali morti, come somatizzazioni ansiose-
Segretario, avrei bisogno di sei mesi di aspettativa. Come mai, Dr. Folloni?
Lavora con noi solamente da due anni. A lei lo posso dire segretario, avrei
intenzione di scrivere un libro.Va bene, dottore, vedremo di considerare la
sua richiesta.
-Scrissi il mio libro che s'intitolava pomposamente " Sociologìa de la
liberaciòn". Sfoggiava una tremenda copertina porno soft con un primo piano
di gambe di donna in dissolvenza. Lo presentai davanti a platee di studenti
e di intellettuali appartenenti all'area variegata della sinistra
latino-americana. Si trattava di un insieme di saggi, scritti in uno
spagnolo ancora approssimativo, con costruzioni sintattiche mutuate dai
documenti dell'Ufficio Politico di Avanguardia Operaia, che descriveva
esperienze di ricerca "alternative" in Italia  ed in Messico. Freire, la
ricerca partecipante, il superamento della relazione di potere tra
ricercatori ed oggetti della ricerca, Psichiatria Democratica ed i movimenti
di lotta anti istituzionali, lo sviluppo delle comunità indigene, elementi
di metodologia critica delle scienze sociali, tutto ciò era frullato ed
amalgamato dentro una costruzione teorica tripartita.Avevo sempre bisogno di
tre aggettivi, di tre proposizioni concatenate, di tre soggetti. Esattamente
come adesso-
Palle, sono palle, sono tornato nel Distretto Federale non per scrivere il
libro, ma per stare vicino ad Isabel. Non ne potevo più di viaggiare ogni
settimana per mille chilometri, di abitare in un appartamento sotterraneo
vasto e spoglio, della  provincia sonnacchiosa e affollata di Guadalajara.
- Città orrenda,Città del Messico,  ma almeno non avrei dovuto più  fare la
spola  tutte le settimane tra il lavoro ed il mio amore, percorrendo
quindici  ore in autobus.  Così facendo perdetti la mia dualità,  la
possibilità di vivere, anche se scisso, due vite diverse, due posizioni
separate. La casa in cui vivevo  nel quartiere Condesa   era lo specchio di
Isabel. Piena di mobili liberty così fragili da non sopportare uno sguardo
troppo prolungato, idoli preispanici, piante rigogliose, ninnoli, lampade a
stelo, quadri che mescolavano gli amatl ad interni parigini di fine
ottocento. Mi ci trovavo felicemente estraneo, ospite permanente,
osservatore privilegiato delle sue emozioni, dei suoi andirivieni, dei suoi
umori-.
Un ragazzo dai capelli lunghi sta scrivendo su fogli di carta che si
ammucchiano disordinati. Un raggio di sole dalla finestra che illumina l'
aralia "elegantissima". Tracce di succo d'arancia in un bicchiere. Il
telefono.
Pronto? Ciao, sono Alejandra. Ale, che sorpresa. Sei sempre a Guadalajara?
No, vivo a città del Messico, adesso. Davvero? Anch'io. Sai, Marco, sto
lavorando presso il dipartimento dei progetti educativi del ministero della
pubblica istruzione. Ah, sì? Interessante. Senti, Marco, conosci la
matematica educativa? Francamente no, Ale. Ma il concetto di numero secondo
Piaget sì, no? Bè, l'ho insegnato. Perfetto, ho parlato di te alla
responsabile che coordina il progetto, credo che ti chiameranno. Grazie,
Ale, sei proprio un tesoro. Que te vaya bien, Marco.
-Non era quello che cercavo, ma che potevo farci. I tempi dell'Università
della capitale erano biblici, le necessità istituzionali stringenti. Mi
presentai. Si trattava del progetto più sconclusionato di cui avessi mai
sentito parlare. Troppo irreale per essere solo fantastico. Dovevamo
pianificare e realizzare una ricerca di psicomatematica. Predisporre uno
strumento di valutazione per misurare le competenze dei bambini delle scuole
elementari limitatamente alle quattro operazioni aritmetiche. Eh già. Al
Ministero si erano resi conto che troppi bambini venivano bocciati in
Matematica e ci avevano incaricato di capire perché. Ipotesi prevalenti :
deficiente strutturazione degli schemi cognitivi operatori (la direttrice
del Dipartimento, la sola persona in gamba, era piagetiana), competenze
matematiche limitate dal tipo di istruzioni contenute negli esercizi
scolastici, deficit specifico di origine neurobiologica. A nessuno era
venuto in mente che la presenza di cinquanta bambini per aula, la
demotivazione dei maestri, pagati una miseria, l'attenzione prevalente ai
rituali , le disastrose metodologie didattiche potessero influire sul
problema.
Mi ritrovai così in uno spazio totalitario, una stanza di tre metri per
quattro e sei ricercatori che lavoravano gomito a gomito per sette ore al
giorno.
La responsabile del progetto -Juana- riusciva a sommare in sé qualità rare e
preziose : aveva una risata agghiacciante, lunga e stridula, che replicava
ogni quarto d'ora, voleva trasmetterci lo "spirito di squadra",
sottoponendoci a compiti collettivi di indubbio valore formativo (discutere
in gruppo per ore di problemi incomprensibili con posizioni sempre più
polarizzate e distanti e decidere alla fine chi avesse ragione), ma,
soprattutto, non capiva un acca di matematica educativa. A stento sapeva
moltiplicare-.
Un lavoro di merda, ad eccezione delle facce dei bambini che scrivono
compunti.  Isabel  che sorride, s'arrabbia, allarga le braccia e le
rinchiude intorno alla schiena del suo uomo, viaggi  attraverso sierre
grandi quanto il nord italia,  la voglia di andare avanti   comunque.
Writer


title: [eds: dialogo] ad maiorem gloriam dei

author: Fabrizio Patriarca

text:
I
Si Bartolomeo fusse stato come Giuseppe...
Eh quello la fortuna gli è capitata sulle spalle da ragazzino, che l'hanno
pigliato e se lo so' portato al monastero
Che l'hanno fatto studiare disse Teresa
Che l'hanno fatto manciare precisò Antonia
Donna Anto', avete visto a Giuseppe ultimamente?
Fuss'io! Mo' so' tre anni che non capita più
Benedett'a'llui sentenzio Rocco
E benedetto sia dissero tutti e si segnarono
Che lo Vescovo di prima , pure lui, lo teneva in gran considerazione
E no?! Ci aveva con...ferito nu' sacc'e' vorte
Ma Bartolo nostro ci vuole sempre bene al fratello
Già, pare che adesso però lui lo viene a trovare
Bartolome' eccoti qua, strillò a quel punto Agnese
Bartolome' Bartolome' fecero tutti
II
Bartolomeo ora che sono venuto starò un poco con voi
Già ti ho preparato il letto, non ti devi preoccupare
Da quando l'abate Aligerno ha lasciato questo mondo il convento ha avuto
tante soddisfazioni da voi
E ti ringrazio, Giuse', ma cca girano strane voci da nu po'
Che voci?
Tu che ne sai! Tu stai sempre via, col Prefetto, coll'Abate nuovo...
Unicuique suum disse Giuseppe, poi sorrise all'espressione del fratello
Tu sai di latino, Giuse', ma la gente parla male
In che senso?
Qua dicono che la notte i preti spostano i paletti, che Nostro Signore
s'allarga le proprietà quanno e' cristiane duormono
Eh! Che fantasia che tenete voialtri...
Ma la mezzadria giù dalla proprietà ce l'hanno pure pagata, Giuse'...
Non è cosa di questo mondo la volontà di Dio, piuttosto... tu lavori sempre
per quelli di Capua?
No, da due anni faccio per conto mio, con l'Agnese e qualcun altro
Allora mi devi fare un favore
III
Margherita è incinta, Bartolome'
E bbene ce ne venga, che i figli consolano il bracciante
Ma tuo fratello se n'è partuto presto?
Mo' vedi che in capo a una settimana ritorna, cca dobbiamo fare una cosa
L'hanno visto sulla mulattiera... con quell'altro monaco che l'aveva
accompagnato
Frate Cosimo, lo so, sono andati a parlare con l'Abate
Uh! A me l'Abate... Santamaro'... ma pecché torna Bartolomeo?
Pe' nu' processo che abbiamo qua vicino
Gesù, chi hanno ammazzato?
Nessuno Tere', è 'na questione, nun ce stann'assassini
Meno male, ma tu che c'entri?
Gli ho promesso nu favore, devo parlare, devo dire...
IV
Reverendo Abate, disse Giuseppe, ho idea che riusciremo infine ad aver
ragione dei nostri oppositori
Non prevalebunt disse l'Abate con una smorfia di soddisfazione, hai raccolto
qualche documento?
Ho fatto di meglio precisò Giuseppe
Confido in te figlio mio, disse l'Abate, ma resto preoccupato per gli editti
Quelli li abbiamo resi retroattivi già dai tempi di Aligerno...
Lo so, ma i tempi sono cambiati e i nostri nemici...
I nostri nemici sono soggetti alla legge, come tutti
E con l'aiuto di Dio la legge ci tutelerà. Mi dicono che hai lavorato bene
Frate Cosimo...
L'Abate lo zittì con un gesto dolce della mano
Va' a pregare un poco adesso, ti vedrò nel chiostro più tardi e prepareremo
il tuo viaggio
Ad maiorem gloriam Dei
Ad maiorem gloriam Dei
V
Così l'editto non può essere inteso... stava dicendo l'avvocato quando
Giuseppe intervenne
Questa è un pallido sofisma! L'avvocato si attenga alle circostanze provate
Quelli di Capua presero a mormorare
Il Giudice staffilò l'avvocato con un'occhiata, poi disse:
Stando alle carte nessuna della parti può accampare ragionevolmente
diritto...
L'Abate, seduto sugli scranni dei notabili, osservava la canea di contadini
radunatasi per l'evento
Giuseppe dichiarò la disponibilità dell'Ordine a fornire un testimone
Chiamo dunque, sillabò il Giudice nel suo chiaro latino, il testimone dei
monaci
Bartolomeo non capì ch'era venuto il suo momento finché un cenno degli occhi
del fratello non lo destò dal torpore dell'incomprensione
Avanzò tra la folla e venne a presentarsi davanti al tribunale
Ecco, dichiarò Giuseppe, costui, negli ultimi quattro decenni, ha lavorato
il latifondo conteso
Ebbene? domandò il Giudice
Il segretario aveva trascritto fino a quel momento l'intera disputa e ora si
accingeva a vergare sulla pergamena quella strana testimonianza emessa in
una lingua fastidiosa e rudimentale, così diversa dal latino. La lingua che
parlavano quelli là, il popolaccio
Bartolomeo aprì la bocca e ripeté la frase che aveva stabilito con Giuseppe,
la frase che avrebbe fatto vincere il processo a suo fratello, accrescendo
la gloria di Dio:
Sao ko kelle terre, per kelle fini que ki kontene, trenta anni le possette
parte Sancti Benedicti
fabritio
nota: chiaramente non potevo inventarmi di sana pianta il volgare del 960,
anche perché ne restano quattro frasette da cancelleria civile, mi sembrava
simpatico, allora, accennare una diversità di parlata tra il contadino
Bartolomeo e quelli della sua cerchia rispetto ai Benedettini, lasciando
come elemento "giallo" la rivelazione del finale: in questo modo la
testimonianza di Bartolomeo riassume la scoperta di due lingue, il volgare
come scoperta storica, il latino come scoperta narrativa. L'incongruenza
peggiore sta nel fatto che quello civile è un processo scritto, cosa che
invalida l'intero V paragrafo. Ma basta chiamarla "fiction" e l'incongruenza
scompare. Tra l'altro la testimonianza del Placito cassinese è in un volgare
per così dire "verniciato": il regolare genitivo finale si prestava bene a
suggerire l'idea di un suggeritore...


title: Esperimento: continua...

author: Pino Imbesi

text:
>>Ragazzi: dai continuate questa storia. Non siete curiosi di dove possa
andare a finire?
Giovanni, promoter di una famosa ditta di oggetti d'arte, aveva appuntamento
a casa De Marinis per illustrare
le novità alla padrona di casa.
Quel rendez-vous gli era stato fissato dalla segretaria di zona e pertanto
non aveva parlato personalmente con la cliente.
Erano circa le 11:00 del mattino quando arrivò davanti al cancello della
villa fuori città: poche volte aveva visto
tanto buon gusto già dall'aspetto esteriore di un'abitazione. Pensava:
"Certamente oggi mi toccherà una persona veramente interessata all'acquisto
e magari competente come un professore di storia dell'arte. Devo
dare il meglio di me stesso"
Suonò il campanello che rispose con uno scampanellio vellutato, quasi che la
suoneria all'interno si smorzasse contro drappeggi ed arazzi, moquettes e
carte da parati.
La sua sorpresa fu indescrivibile quando gli aperse la porta........
(Gordon)
Appena vista la casa, aveva gia' percepito dolorosamente tutta
l'inadeguatezza del suo campionario, e perfino della sua persona.
Chi mai avrebbe acquistato quei dipinti che la ditta spacciava
per Opere d'Arte?
Tramonti sul mare con riflessi di luna sapentemente adagiati
sulla superficie increspata del mare. Vie bagnate di pioggia di
una Parigi perennemente rannuvolata. Buoi e asinelli in una
stalla, composti con studiata sapienza sullo sfondo di paglia
dorata al punto giusto. Riproduzioni di bronzi dell'ottocento
napoletano, composti in una lega dai componenti misteriosi ed
improbabili ... Misere cineserie che tentavano di apparire
esotiche ... Avori ricuciti ed impastati in qualche modo a
simulare complesse costruzioni scultoree ...
Aveva le mani sudate. Il suo campionario, i suoi vestiti, perfino
la sua faccia gli sembrava terribilmente inadeguata alla
raffinatezza di quell'ambiente. Gente ricca. Non solo ricca ...
questo sarebbe il meno per un bravo venditore: gente ricca da
generazioni. Perche' mai avevano telefonato in ditta? Eppure
l'indirizzo era quello.
La sua sorpresa fu indescrivibile quando gli aperse la porta una
ragazza dal cranio completamente rasato e ricoperto da lucide
borchie d'acciaio affondate nella pelle chiara.
La ragazza, approfittando del suo involontario, istintivo passo
indietro, si appoggio' con studiata insolenza allo stipite della
porta, osservandolo con disgusto misto ad una genuina curiosita'.
Lo sguardo del rappresentante passo' dal piercing a borchie ai
vestiti, agli scarponi, poi al volto, per approdare finalmente
agli occhi che la ragazza teneva aperti in una sconcertante
fissita'. Stava per articolare la presentazione di rito quando
dall'interno della villa si udi' una sorta di ruggito sguaiato
che voleva essere un invito ad accomodarsi. Senza una parola la
ragazza si scosto' di qualche centimetro per farlo passare, gli
occhi sempre fissi nei suoi.
I passi incerti del rappresentante risuonarono nell'enorme
ingresso della villa, attutiti di tanto in tanto da preziosi
tappeti d'oriente.
(Ahira)
"CAZZodimmerda!" fece la ragazza che lo precedeva inciampando con i suoi
scarponi in un prezioso tappeto.
Il rumore sordo che ne segui' rimbombo' sul soffitto.
Giovanni abbasso' lo sguardo, era un tappeto armeno e a occhio doveva avere
piu' di un secolo!
"e mmo che gli dico?.. quando acchiappo Luigi che mi ha fissato senza
avvertirmi questo appuntamento, me lo inculo! Giuro che sto giro me lo
inculo!" penso'.
La tipa borchiata si fermo' di scatto, con un cenno della testa gli indico'
un divano e lui capi' che avrebbe dovuto sedersi.
Si sentiva davvero  come un pivello alle prime armi, eppure erano tredici
anni che lavorava per quella ditta e in tutti quegli anni non aveva mai
mancato un colpo.
La borchiata spari'.
Rimase solo in una specie di salettina, il sole entrava dalla finestra,
inspiro'e l'aria poverosa gli si infilo' nel naso mista ad un odore di
stoffe antiche, bastoncini d'oppio e forse fumo.
Butto' fuori uno sguardo: una ragazzina giocava su un prato in lontananza
con una palla a spicchi colorati e  una ragazza parlava animatamente con due
tipi vestiti di nero con i capelli viola.
C'era qualcosa di strano in quel parlare, ne percepiva la coincitazione
senza poter ascoltare.
Distolse lo sguardo, s'era calmato, quasi quasi si sentiva di affrontare chi
si sarebbe degnato di starlo a sentire.


title: Cesare e i pirati divertissement 4

author: Ary

text:
-Non fermarti capitano!- Altrimenti ti ritroverai sul culo la mia
scorta!-
Nello stesso istante, dal versante della montagna sbucò una feluca,
in grado di tenere il passo con qualunque imbarcazione. Ma all'alba
scomparve, e in lontananza apparve il fiume sulle cui rive sorgeva
Patara.
- Desidero dissipare subito alcune tue preoccupazioni economiche-
disse Cesare al capitano.- Naturalmente ti restituirò i dieci talenti
che hai dovuto sborsare per riprenderti nave ed equipaggio-
A quanto pareva, però, il capitano dubitava che Cesare riuscisse
a farlo. - E' stato un viaggio disgraziato- Si lamentò.
Prevedo che quando sarà finito te ne tornerai a Bisanzio piuttosto
felice- disse Cesare- Ma adesso fammi sbarcare-
Tornò prestissimo, e l'indomani era in attesa di salpare prima ancora
che muli e cavalli fossero portati a bordo. C'era tutto il suo seguito.
Cesare sembrava impaziente. - Suvvia, capitano, muoviti!-
-Per Rodi?-
-Per Rodi, naturalmente.
La traversata durò tre giorni; La prima notte si fermarono a Telmesso
e la seconda a Cauno. Cesare non permise di sbarcare gli animali
in nessuno dei due posti.
-Ho troppa fretta... sopravviveranno- disse- Oh! E' una bella
combinazione! Favorito come sempre dalla Fortuna! Grazie
alla mia esperienza nel requisire flotte, so perfettamente dove andare
e a chi rivolgermi, quando arriverò a Rodi!-
Infatti, meno di due ore dopo essere sbarcato, era riuscito a radunare
gli uomini ai quali voleva parlare.
-Mi serve una flotta di dieci triremi, più cinquecento bravi soldati-
Comunicò
al gruppo di Rodioti che erano convenuti nell'ufficio del capitano del
porto.
-Per quale ragione?- chiese Lisandro, un giovane ammiraglio.
-Per andare nel nascondiglio del pirata Poligono. Voglio impadronirmi
della loro città.-
-Poligono? non troverai il suo covo!-
-Lo troverò- rispose Cesare.- Forza, fatemi avere la flotta! Ci sarà
un ricco bottino anche per Rodi.-
Ma non furono nè l'entusiasmo nè la sicurezza del romano a persuadere
gli abitanti di Rodi che il suo pazzesco progetto era fattibile; ottenne
le dieci triremi e i cinquecento soldati grazie soltanto alla sua
autorità.
Lo conoscevano da tempo, e beneficiò anche un po' dell'arroganza di
Vatia. Sebbene re Zenicete dei pirati avesse bruciato il proprio
castello quando Vatia andò a espugnarlo, il rispetto di Rodi verso il
romano era cresciuto a dismisura. Impassibile davanti a quella che
sembrava la perdita di un incalcolabile bottino, Vatia si era limitato
ad aspettare che le ceneri si raffreddassero, poi aveva setacciato le
macerie, recuperando i metalli preziosi che si erano fusi. Se Vatia
poteva fare una cosa simile, Cesare- suo ex legato- doveva possederne
 almeno in parte le doti. Perciò, conclusero gli abitanti di Rodi, valeva
la pena di scommettere sul giovane senatore.
La notte prima che iniziasse la ricerca del nascondiglio di Poligono,
la flotta si ancorò alla foce del fiume di Patara; Cesare andò in città
e ordinò a ogni mercantile con le stive vuote di seguirlo.
E durante tutto il giorno successivo rimase in piedi sulla prora della
nave che aveva noleggiato, con gli occhi inchiodati sulla costa
frastagliata d'insenature che gli scivolavano interminabilmente davanti.
-Vedi?, - spiegò al capitano - prima che Poligono salpasse da Patara
 ho ascoltato a lungo le chiacchiere dei pirati, in modo da farmi un
idea di com'erano queste insenature. Poi ho stabilito mentalmente
quali rientranze della costa dovevo considerare insenature e quali no.
E adesso mi sono limitato a contarle.-
-Io invece ho cercato qualche punto di riferimento- scogli di forma
particolare, una montagna diversa dalle altre- cose del genere-
disse sospirando Lisandro. - E mi sono già perso!-
-I punti di riferimento sono ingannevoli, perchè spesso si confondono
nel ricordo. Preferisco sempre la matematica- disse Cesare sorridendo.
Cont...
ary


title: Cesare e i pirati divertissement 4

author: siuxi plum

text:
On 5 Feb, 15:09, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Comunicò
> al gruppo di Rodioti che erano convenuti nell'ufficio del capitano del
> porto.
E qui mi hai mandato in corto, : )
Rocosa? rodensi, rodiesi, rodiani, anzi rodiosi, meglio rodioti, sì!
LOL, hai condannato un popolo con una sola parola : ))
> -I punti di riferimento sono ingannevoli, perchè spesso si confondono
> nel ricordo. Preferisco sempre la matematica- disse Cesare sorridendo.
Mi servirebbero due kili di questo Cesare, costa molto?
> Cont...
>
certo che contiuna, mica mi molli così eh?!
baci&fiori
si.


title: Cesare e i pirati divertissement 4

text:
"siuxi plum"  ha scritto nel messaggio
On 5 Feb, 15:09, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Comunicò
> al gruppo di Rodioti che erano convenuti nell'ufficio del capitano del
> porto.
E qui mi hai mandato in corto, : )
Rocosa? rodensi, rodiesi, rodiani, anzi rodiosi, meglio rodioti, sì!
LOL, hai condannato un popolo con una sola parola : ))
Eheheh.... sono passati più di duemila anni, ciccia, la mia città si
chiamava
Mutina e io ero una mutinese. Qui, nella gallia cisalpina.
> -I punti di riferimento sono ingannevoli, perchè spesso si confondono
> nel ricordo. Preferisco sempre la matematica- disse Cesare sorridendo.
Mi servirebbero due kili di questo Cesare, costa molto?
Non saprei... per me vale moltissimo.
Per dieci anni l'ho covato, adorato ecc... emh...
> Cont...
>
certo che contiuna, mica mi molli così eh?!
se me lo ordini, affare fatto. Qua la mano!
Ciao Pnumekin.  (erano una razza del pianeta Tshai, di Jack Vance, che ho
prestato
grrrrrr a nenroza  sparito nella nebbia del tempo)
ary


title: Cesare e i pirati divertissement 4

author: Stefano

text:
> Cont...
Se continui un lettore ce l'hai. Un divertissement cosě vale la pena di
leggerlo
Ciao
Stefano


title: [contrappeso] La strategia del caramello

author: TroppoSfera

text:
- Ti posso far notare che questo colore non ti sta molto bene?
- Certo... sì.
Era cominciata dunque la loro relazione.
Sovente lui la portava sul lungo lago, dove si sedevano ad angolo retto -
mai di fronte - contro i bordi di qualche tavolino, scelto sempre quadrato
per l'occasione. Gradiva che lei indossasse la gonna, un abbigliamento che
la distinguesse da quel certo grado di femminilità che lui stesso
riconosceva nelle proprie mani e nei propri modi lenti. Minuziosamente la
aiutava sempre ad accomodarsi sulla sedia; a volte, disturbato da angoli di
bavero veleggianti nella brezza, le rimboccava un tovagliolo di carta fra
la gola e la stoffa. Premure certosine che lei sembrava apprezzare, stando
ai sorrisi delicati che gli inviava nel caso. E comunque in nessun
frangente lui sarebbe arrivato a supporre il contrario.
All'ora di cena, finalmente, la depositava a casa e se ne andava sgassando
leggermente, onde evitare che la benzina occludesse qualche tubo della
preziosa utilitaria. Era certo che così facendo non si sarebbe mai trovato
ingolfato.
Lei ondeggiava con tutto il braccio un'ultimo saluto e apriva il portone.
Con cura faceva scattare subito tutti i chiavistelli condominiali e con un
'vaffanculo' tra i denti si toglieva le scarpe per fare le scale a piedi
nudi.
Acerba vigliacca latrina di una casa, lasciami entrare in pace stasera,
fammi appoggiare i passi sui viottoli che reticolano il sudiciume. Voglio
passare! Non ho spazio! Mi serve aria...
Si toglieva il vestito a fiori, il pastello di un sorriso anemico, l'anello
di preciso topazio ripulito, i toni fasulli di un abbraccio casto e
chiudeva tutto in una busta di plastica che un tempo conteneva naftalina.
Poi correva in bagno a sfogare l'urina di ore, che' quel carciofo non
pisciava mai.
Sano letto sfatto della settimana prima, cartocci metallizzati di varie
fritture, televisione implorante acquisti, cruciverba da finire. Per
aiutare il sonno. Per ripassare il piano.
La mattina, al mercato, gli intenti le si potevano pure dipingere
sull'espressione, tanto lì era libera, mentre arrotolava sul centesimo
stecco la matassa di impiastro rosa, mentre riscuoteva l'incasso della sua
aria colorata, mentre fissava compiaciuta qualche bocca fregata dal nulla
della nuvola dolce. Lei sguaiatamente porgeva il resto, senza grazia alcuna
salutava, e ad ogni rimestata le tornava su per la gola l'ettolitro di
sarcasmo represso insieme alla faccia da papillon del suo carciofo.
Sono pezzi di melma che si staccano a fatica le parole di lui. Nessuna
donna gli carierà mai il sangue. Così non cercherà mai di entrare in casa
di lei, non avanzerà mai pretese sul suo corpo. E la crederà un'impiegata
in tailleur, una santa vergine asciutta.
- Andiamo ai miei campi, oggi.
- Sì.
È bella la campagna, di più se ci batte il sole, di più se tutto quello
spazio senza pareti resta illuminato e aperto.
Lei non aveva bisogno di fingere incanto: l'aveva seguito, sin dall'inizio,
perché aveva saputo presto di quella terra libera, e da allora non
aspettava altro che saggiarla con i tacchi falsi di quelle scarpe da
naftalina.
Ci siamo. Questo mi serve. Aria! Spazio...
C'era una capanna al margine del campo più grande, un'accozzaglia di
legname scartato e chiodi grossi; strisce di pellame indefinito surrogavano
i cardini della porta annullando la possibilità di un qualsiasi cigolio. La
campagna restava nella mestizia di cinguettii e trattori lontani.
Lei decise di socchiudere quelle assi, di esplorare il buio dello stanzino.
Invece fu sorpresa dallo straordinario, brillante chiarore del sole che
trapelava dalle fessure del legno, che ribatteva come una gemma sui pochi
chiodi non ancora asfaltati dall'ossido.
Spiccavano chiari i forconi, le zappe e tutto l'armamentario antico e
moderno del buon coltivatore a tempo perso. In particolare una vanga,
appoggiata sulla terra schiacciata dell'impiantito, la richiamò ai suoi
progetti. Lui era fuori, intento a controllare lo sviluppo di qualche
virgulto o la metamorfosi di qualche seme. Non era molto difficile
sollevare una vanga e colpirlo sul collo scoperto geometricamente dal
taglio militare sopra il colletto; non era difficile piantargli la lama
nella schiena e premere il piede sulla staffa. Le difficoltà venivano
subito dopo: non era facile tollerare il rumore strascicato delle vertebre
che si spezzavano in disordine, il tonfo sordo e sibilante dei polmoni
incisi...
Ma lo avrebbe fatto. Matrimonio, annessi e connessi, vanga. Sarebbe andata
così. Al resto avrebbe pensato con calma.
Nella propria testa lo avrebbe ucciso tante volte. Perché tante volte c'è
il cielo.


author: Ligeia

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b245421...@news.tin.it...
> Acerba vigliacca latrina di una casa, lasciami entrare in pace
> stasera, fammi appoggiare i passi sui viottoli che reticolano
> il sudiciume.
> mentre fissava compiaciuta qualche bocca fregata dal nulla
> della nuvola dolce.
> E la crederà un'impiegata
> in tailleur, una santa vergine asciutta.
> saggiarla con i tacchi falsi di quelle scarpe da
> naftalina.
> Nella propria testa lo avrebbe ucciso tante volte. Perché tante
volte c'è
> il cielo.
Ma che meraviglia una venditrice di zucchero filato diabolica.
Che meraviglia la tua scrittura, punta di diamante che scintilla e
taglia a fondo.
Ti leggo con vero piacere.
:-)
Ligeia


author: Trans IL vanO

text:
Il 10 Giu 2001, 13:03,
pul...@tin.it
 (TroppoSfera) ha scritto:
>Sano letto sfatto della settimana prima, cartocci metallizzati di varie
>fritture, televisione implorante acquisti, cruciverba da finire. Per
>aiutare il sonno. Per ripassare il piano.
 Ogni volta un gradino
più in alto.
 Bravissima!
 Ha ragione il biondino: inarrivabile.
 D'arte
e d'ingegno.
 E cuore, mortacci tua :-)
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


text:
> Ti leggo con vero piacere.
La cosa è reciproca. ;)


author: cat woman

text:
TroppoSfera ha scritto nel messaggio
>- Ti posso far notare che questo colore non ti sta molto bene?
>- Certo... sì.
>Era cominciata dunque la loro relazione.
Davvero di buon gusto l'approccio al rimorchio.
Quasi meglio dell'arcinoto
"scusa sto scrivendo un elenco telefonico,
 potresti mica darmi il tuo numero?"
(...)
>Spiccavano chiari i forconi, le zappe e tutto l'armamentario antico e
>moderno del buon coltivatore a tempo perso. In particolare una vanga,
>appoggiata sulla terra schiacciata dell'impiantito, la richiamò ai suoi
>progetti. Lui era fuori, intento a controllare lo sviluppo di qualche
>virgulto o la metamorfosi di qualche seme. Non era molto difficile
>sollevare una vanga e colpirlo sul collo scoperto geometricamente dal
>taglio militare sopra il colletto; non era difficile piantargli la lama
>nella schiena e premere il piede sulla staffa. Le difficoltà venivano
>subito dopo: non era facile tollerare il rumore strascicato delle vertebre
>che si spezzavano in disordine, il tonfo sordo e sibilante dei polmoni
>incisi...
un pizzico di trash che rompe l'incanto della scena
 arcadico-pastorale :)
>Ma lo avrebbe fatto. Matrimonio, annessi e connessi, vanga. Sarebbe andata
>così. Al resto avrebbe pensato con calma.
>Nella propria testa lo avrebbe ucciso tante volte. Perché tante volte c'è
>il cielo.
il tema al centro della narrazione viene svolto con determinazione
e lucidità, senza rilevanti sbavature formali.
Manifesto certo antiromantico, ma con lodevoli risvolti propositivi
concretizzantisi in un muliebre invito ad una oculata pianificazione
del menage familiare.
best regards
c.w.


text:
E non vernirmi a dire che lei č morta
perchč sulle scale c'era
dell'acido diluito
che le ha cotto i piedi e nessuno c'ha capito
niente
nemmeno stavolta.
oh!
--
mů



text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio <
> Ha ragione il biondino: inarrivabile.
hai senz'altro ragione a dire che il biondino ha
ragione, ma ... chi è il biondino?
non sarà  mica Previtera, eh?
c.w.


text:
> E non vernirmi a dire che lei è morta
> perchè sulle scale c'era
> dell'acido diluito
> che le ha cotto i piedi e nessuno c'ha capito
> niente
> nemmeno stavolta.
>
> oh!
sigh, se non ci fossi tu a cogliere gli arcani sarei una persona inutile.
:P


text:
> Manifesto certo antiromantico, ma con lodevoli risvolti propositivi
> concretizzantisi in un muliebre invito ad una oculata pianificazione
> del menage familiare.
visto che tipa pratica?


text:
TroppoSfera ha scritto nel messaggio
>Nella propria testa lo avrebbe ucciso tante volte. Perché tante volte c'è
>il cielo.
E' così bello che fa quasi venire rabbia.
W.


text:
> E' cosě bello che fa quasi venire rabbia.
adoro suscitare reazioni ambivalenti. :P


text:
>hai senz'altro ragione a dire che il biondino ha
>ragione, ma ... chi è
il biondino?
>non sarà  mica Previtera, eh?
poh
--
mù



text:
Il 11 Giu 2001, 13:52,
pul...@tin.it
 (TroppoSfera) ha scritto:
>sigh,
se non ci fossi tu a cogliere gli arcani sarei una persona inutile.
>:P
non so perchè mi viene in
mente quella vecchia barzelletta
su sciecspir
("caro perché dici
queste parole arcane?" "ar cane? ma
chi se lo n'cula
er cane!")
--
mù



text:
> non so perchè mi viene in
> mente quella vecchia barzelletta
> su sciecspir
> ("caro perché dici
> queste parole arcane?" "ar cane? ma
> chi se lo n'cula
> er cane!")
ah ecco, sei un amante dei gatti. povere bestie.


text:
Il 11 Giu 2001, 14:43,
pul...@tin.it
 (TroppoSfera) ha scritto:
>ah
ecco, sei un amante dei gatti. povere bestie.
e delle donne
[...omissis...] :-))))))
--
mů



author: dedalo

text:
> Da:
pul...@tin.it
 (TroppoSfera)
> Organizzazione: per ora non lo so
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Sun, 10 Jun 2001 11:03:30 GMT
> Oggetto: [contrappeso] La strategia del caramello
>
> Sano letto sfatto della settimana prima, cartocci metallizzati di varie
> fritture, televisione implorante acquisti, cruciverba da finire. Per
> aiutare il sonno. Per ripassare il piano.
come un dardo sibilante che va dritto al centro...
che equilibrio!
love
dedalo


text:
> che equilibrio!
mizzica! sembra un'eresia.
glove


author: Gordon Comstock

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto:
> Si toglieva il vestito a fiori, il pastello di un sorriso anemico,
> l'anello di preciso topazio ripulito, i toni fasulli di un abbraccio
> casto e chiudeva tutto in una busta di plastica che un tempo
> conteneva naftalina. Poi correva in bagno a sfogare l'urina
> di ore, che' quel carciofo non pisciava mai.
Tentando di recuperare intere settimane di post mai letti, ho
incrociato il commento di Ligeia, ed e' cosi' che ho potuto pescare da
quel mare il tuo pezzo, davvero molto bello, molto. Il commento e'
quello che e', ma il tempo a mia disposizione pure ... ;-)
gordon


text: inchino deferente. :)


text:
Trans IL vanO ha scritto nel messaggio
>
>
>poh
>
si fahamu (= non ho capito)
sempre a rispondere in transwahili, tu.
asante rafiki Tranz
c.w.


text:
>>poh
>sempre a rispondere in transwahili, tu.
pensavo fosse
previterese
--
mů



text:
> Da:
pul...@tin.it
 (TroppoSfera)
> Organizzazione: per ora non lo so
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Mon, 11 Jun 2001 13:55:48 GMT
> Oggetto: Re: [contrappeso] La strategia del caramello
>
>> che equilibrio!
>
> mizzica! sembra un'eresia.
> glove
minchia, non lo č.
Serio sogno.
me piacette per sul serio.
love dedalo


author: Flagello

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b245421...@news.tin.it...
> Matrimonio, annessi e connessi, vanga.
I miei più fervidi complimenti. Un racconto, questo, che ho
letto con gran gusto e mi è tornato in mente che volevo
dirti che le cose che hai postato di recente mi sono
piaciute parecchio, trucco acido in primis.
Flagello
___________________________________
> Era di mica, la pietra del tempo.
TroppoSfera


text: sono contenta :)


text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b25323e...@news.tin.it...
> sono contenta :)
Be' l'unico effetto negativo è che poi l'ho letto ad una
gentile fanciulla e lei ora sembra avere intenzioni non
proprio pacifiche.
Si sarà fatta influenzare?
F.


author: Rassel

text:
Solita bellezza di cose. Aria quasi respirabile, tutto esiste prima dentro
la testa eppoi fuori dagl'occhi. Cornice per il centro da idea brillante,
come sempre portata da un personaggio che subisce da un altro personaggio
che a sua volta subisce da un contesto.  Stile inconfondibile e
individuabile, certo, di immagini e forme accattivanti.
Rassel. Ogni cosa che scrivi.


text:
"Rassel" <
grif...@tiscalinet.it
> ha scritto ...
> Solita bellezza di cose. Aria quasi respirabile, tutto
> esiste prima dentro la testa eppoi fuori dagl'occhi.
... un gran bel commento :-)
gordon


text:
mi mancavi ;)
grazie


author: DisKre Panza

text:
Domenica 10 Giugno 2001 TroppoSfera ha scritto:
> - Ti posso far notare che questo colore non ti sta molto bene?
   Tutto d'un fiato, come al solito. L'ho letto. E` perfettamente
inutile scrivere una critica, so che  la cosa non ti interessa. E
a me piace  troppo il tuo scrivere, adoro le  tue strane fantasie
misantrope, tanto simili alle mie.  Scrivi, e leggi fra le righe.
Ogni volta che ti leggo, qualcosa dentro di me s'incrina...
   Mi sono spesso  chiesto perche' la solitudine  debba per forza
indurre gli  animi cosiddetti  "sensibili" a confrontarsi  con la
magi`a  della scrittura,  purchessia, buttandosi  allo sbaraglio,
annaspando - e mi manca l'aria - affondando in quel territorio di
nessuno che e` la  "comprensione": quanti riusciranno veramente a
"capire" quel che abbiamo scritto?  Che domanda inutile! Quel che
hai scritto, l'hai scritto solo per  te, e per nessun'altra. Puoi
illuderti -  forse -  di essere riuscita  a suscitare  emozioni -
triturando paranoie personali sino  a renderle simili a poltiglia
anonima da spalmare sugli occhi altrui - ma in fondo il risultato
non cambia:  resta e rimane  solamente un esercizio di  stile, un
tentativo  stupido, puerile,  per  ammazzare il  tempo. Forse  ti
osservano, da lontano, e - di nascosto - sorridono...
--
Fakkino(?) DisKre Panza


author: Norma

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b245421...@news.tin.it...
>
> Si toglieva il vestito a fiori, il pastello di un sorriso anemico,
mi piacerebbe molto capire cosa vuol dire il pastello di un sorriso anemico.
Ma forse è una licenza letteraria, o forse io non sono "accorta o paziente"
ma (forse) è equivalente a:
" La notte scantirava il buio"
"L'umano trasgrediva l'innocente"
" Il vero mutilava il falso"
" Dente mi spacca se la noce vuol farsi spaccare"
" Un'ala di manzo non fa macelleria"
(  del tuo pezzo mi sono piaciute soltanto le prime tre righe)
l'anello
> di preciso topazio ripulito, i toni fasulli di un abbraccio casto e
> chiudeva tutto in una busta di plastica che un tempo conteneva naftalina.
> Poi correva in bagno a sfogare l'urina di ore, che' quel carciofo non
> pisciava mai.
>
> Sano letto sfatto della settimana prima
Sano letto?
> Nella propria testa lo avrebbe ucciso tante volte. Perché tante volte c'è
> il cielo.
la chiusa è terribile, terribile.
Norma


text:
grazie. iniziavo a preoccuparmi che una scassacazzi come me avesse tutti
'sti consensi.
adesso mi sento libera, e ti faccio presente che si scrive "ognuno", non
"ogniuno" (il resto non lo ricordo).
:)


text:
> mi piacerebbe molto capire cosa vuol dire il pastello di un sorriso anemico.
può voler dire un rossetto pallido; o più facilmente l'espressione falsa e
gentile che aveva tenuto fin a quel momento.
> Sano letto?
il sano sta nello sfatto. dal punto di vista della tizia l'ordine è insano.
> la chiusa è terribile, terribile.
ottimo. il terribile colpisce.


text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b29195d...@news.tin.it...

come tu osi farti capire, io oso e oserň scrivere ogniuno. Mi sembra piů
giusto perchč:
ogni
uno=
ogniuno
ciao ;-)


text:
ma sě, in fondo la lingua č un'opinione.
come fanno a prenderti per maschio non l'ho capito.
;)


text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b291d89...@news.tin.it...
> ma sì, in fondo la lingua è un'opinione.
> come fanno a prenderti per maschio non l'ho capito.
amore, ma io sono un maschio. L'ho già confessato a Trans Il VanO, leggiti
Scimmia ( il secondo sotto Fabrizio Venerandi) che ne vale anche la pena, mi
chiamo Rocco, e potrei dirti il gusto che ha la fica (Ostrica con una goccia
di petrolio) ma è difficile spiegarlo, se vieni te la lecco, poi ti bacio e
così lo capirai da te. Sento che tu non sei molto "femmina" ma sicuramente
avrai gli ormoni femminili e farò lo sforzo. Presto ti invierò una poesia,
l'inizio è importante se non posso inviarti rose gialle.
Norma  (ROCCO)


text:
mi sa che hai capito l'esatto contrario di quello che ti dicevo. la mia era
solidarietą femminile. ma pazienza. per una volta che, mi infamano.
mah, sono una vittima nata.
sigh


text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b29308c...@news.tin.it...
> mi sa che hai capito l'esatto contrario di quello che ti dicevo. la mia
era
> solidarietà femminile. ma pazienza. per una volta che, mi infamano.
> mah, sono una vittima nata.
> sigh
scusami, ma io mi ero ormai rassegnata ad essere un maschio, ti ringrazio di
cuore. e forse esagero mentre ti giuro che da ora ti voglio tanto bene. Sono
così....che faccio?
Norma


text:
>Sono
> così....che faccio?
a me stai simpatica per questo


title: (s) Historia dello Geco (per simone)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
prendendo la sfida come una condanna, caro simone, posto un pezzo DI CUI SONO
CONTENTO (anche se -aimé- non è finito). S'intitola Historia dello Geco e lo
scrissi per un concorso a cui poi non partecipai (non riuscii infatti a
terminarlo per tempo: e non terminato restò). Colpirai.
Nel senso: cedo la spada e mostro la pancia.
historia dello geco
(edit version)
di diversamente sciaguratamente quest’intrallazzo  chi poterebbesi
raccappezzare: il geco dice che non vuole essere capito, il geco dice che è
duro il suo parlare: dal geco escono simboli che si disegnano al vento (e
quello che è peggio è che il geco non è essenziale: alcune cose sono inutili)
(o forse soltanto sciocche) GECO: *å¡ *ø¬™~Ý™  /¨™ßÝø ~ø~ ©å*¤Ý™ ©å®¤ ¡
PUBBLICO PAGANTE ABBONATO: oh, e chi se l’aspettassera? Il geco dice cose
marginali.
Alcuni problemi dei quali ci piacerebbe discutere: il problema della morte (il
poeta nella sua stanzetta ripensa ai suoi cadaverini che tornano a trovarlo: e
piagne e soffre e s’offre) (più probabilmente) il problema suo delle sue mani
manieriste, dei suoi coglioni stragonfi, strapieni a strabuzzare: la gioia
vivida del volere a prescindere da questo o quell’altro.
LA NARRAZIONE POPOLARE: il GECO uscì quella sera avvolto nel suo pastrano.
“Che caldo” direbbe (infatti è agosto) e si toglie il pastrano: il GECO rimane
in questo caso, puro se stesso. Tiene il pastrano in una mano (l’ha visto fare
alla tivù) poi lo fa cadere per terra. Un suono veloce: inavvertibile. Si
avvicina il suo amico: SENECA. C’è un bel dialoghetto che non ci perderemmo.
GECO: å* ©*™ *å~~å*¤ø~™ ßÝå®ß™~™ *™~¤~ø*
SENECA: quel tipo di saggio che
GECO: ©¤~¨™ ßø¬™ *å®ø¬™ *øÝ®™**™®ø *å®µ¤ µå¬ *¤ Ý™ßÝå
SENECA: lasciarsi influenzare da loro; egli
GECO: å*, å¬¬ø®å ~ø~ ßå¤ *¤®µ¤ *®ø*®¤ø ~¨¬¬å*
SENECA: tutto ciò che lo riguarda?
Quante belle cose che direbbesi dal GECO in poi; come si sposta elegantemente
stavolta: altre volte stravolto biascicava e cadeva a terra: tutti allora
ridevano, SENECA diceva che era impagabile. Il GECO allora si mise d’animo
d’imparare a cadere a terra meglio possibile: anche se (la cosa l’umiliava)
(l’aveva visto alla tivù) ci aveva pensato pochissimo, ma tante volte. Alla
fine ne era riuscita una roba.
Il GECO si mise a correre -allora- verso l’albero delle vittime, il suo
preferito. Sotto ci stavano tante persone tra cui Clelia: oh amor mio Clelia,
penseremmo osservando il viso deforme, allungato di questa grechetta che spara
troiate dall’alto verso basso ed ha sempre quel gusto salato in bocca: oh
Clelia amor mio; ed intanto dieci anni sono passati come niente: ed il GECO
non pensa poi così diversamente rispetto a prima. NIETZCHE: la maturità: che
gran cazzata! SENECA: ed io a mia volta ti rimbeccherò. Il GECO invece lascia
perdere C. perché ama sua sorella tredicenne, con la passione per ARISTOFANE:
si infila infatti finti falli per girare in giro.
GRANDE RISATA DEL PUBBLICO: ma fuori o dentro?
Il GECO la guarda e pensa ai suoi piedini dolci, si scioglierebbero nel te a
colazione: e gnammete gnammete, il GECO non è essenziale.
(SENECA: mh, mh: tutto quello che il GECO dice e come lo dice... venti anni fa...)
Il GECO fa tutto lui e si guarda attorno: CLELIA al solito c’è, ma guarda
altro: la ninfetta non si vede... che fine dirindindina? CLELIA svela tutto:
la verginetta  ha vinto l’erasmus in germania: là si sollazza  la licceale!
A questo punto chi non giurerebbe sulla identificazione GECO /
scrittoracchiuolo: d’invece è tutta invenzione: certo c’è il corrispettivo
dell’una e dell’altra donnina: ma lo scrittore si grattò sempre i suoi: mentre
il GECO s’appoggia all’albero delle vittime e si sente l’occhio pieno (ma
potrebbe lo scrattaturaccioli veramente dirvi dell’altro da sè: i di lui
pelini,la sua aristocratic’arroganza: forza augusto lettricolo : immedesimati
in modesto operaio di periferia perfettamente e-marginale ovvero in giovane
cannato disinserito:)
Il GECO fissava allora C. ed in lei ricercava solari lineamenti: CLELIA
restava distante pur ammorbidendo l’aria con l’odore suo estivo. ‘¨~å ßÝåÝ¨å’
pensava tra sé e sé il GECO: la cosa era questa: l’albero delle vittime,
CLELIA -al solito- appena appesa, mormorante, statuaria,  marmorea, il GECO
sotto che l’adorerebbe, ed intanto ne impara l’odorante prefumo. “Potresti
partire pure tu per la Prussia” dice CLELIA, ed il suo volto tanto traluce in
tralice che non si capì se maniacalmente feriva, o semplicemente mostravasi la
sua di lei sciapezza: perché, perché: CLELIA era proprio stupida: riempiva
d’imbarazzo per l’irrigidirsi delle sue parole (tanto che un interesse
profondo in lei, un particolare sentire colpiva l’immaginazione altrui) (tanto
che quella sola brillanza, così forte contrastava che di sol quella si aveva
pensiero: e dolce e sapiente la si appellava, sotto facile veste di sorniona
puttana). Si muoveva allora all’aria la sua colorata sottana, ed era appena
passata l’ora terza: il GECO allora pensava che portava impotenza questa cosa,
che avrebbe dovuto prendere l’albero e scuoterlo e prendere C. come una cosa
matura, e come una frutta: aprirla e gustarla controvoglia sua, e poi dire (io
godo ed io faccio ed io segno il mio territorio): trattarla insomma come
quella cosa che era una cosa.
f.


title: (s) Historia dello Geco (per simone)

author: Giulia

text:
scusa Fabrizio, ho fatto lo scientifico, mai studiato il geco...
ciao
giulia alquanto ???


title: (s) Historia dello Geco (per simone)

text:
Salute,
> scusa Fabrizio, ho fatto lo scientifico, mai studiato il geco...
>
Non sai cosa ti perdi. Ma non ho capito il senso del tuo messaggio.
f.


title: (s) Historia dello Geco (per simone)

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto
> > scusa Fabrizio, ho fatto lo scientifico, mai studiato il geco...
> >
> Non sai cosa ti perdi. Ma non ho capito il senso del tuo messaggio.
battutaccia, fabrizio, solo una battutaccia. ho letto l'historia dello geco, e
ho avuto la sensazione di ascoltare una tivvu' estera senza la parabola. E per
scherzare su questa incomprensibilita' del tuo linguaggio ho giocato su
geco/greco.
That's all folks
:-)
giulia


title: (s) Historia dello Geco (per simone)

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote:
> battutaccia, fabrizio, solo una battutaccia. ho letto l'historia dello geco, e
> ho avuto la sensazione di ascoltare una tivvu' estera senza la parabola. E per
Bentornata. Hai notato il cambio del nome dell'ng?
Ma se vuoi possiamo continuare a parlare di scrittura in e-mail :-)
f.


title: Riflessioni sulla scrittura

author: Fabrizio Patriarca

text:
PASSEGGIATA TRA CONSIDERAZIONI FRAMMENTARIE
"Non vi è nulla che sia degno d'essere raccontato". Non vi è nulla che
qualcuno sia degno di raccontare. L'azzurro è già stato scandagliato da fior
di poeti, la Grande Biblioteca visitata da insigni narratori, la critica è
frammento, la letteratura è lacerto di scrittura i cui dispersi ammennicoli
fungono inesorabilmente da nutrimento per i sopravvissuti. Benché sembri
esserci ancora qualcuno che rifiuti l'appellativo di "sopravvissuto". O
certo, l'eleganza del mito classico ancora sobilla oscuramente dalle quinte,
dietro i drappi appesi in fondo al proscenio, talvolta dal pubblico stesso
s'alza un rumoreggiare che vorrebbe assomigliare, nel suo lento confondersi
con l'oscurità del teatro, ad un incitamento. L'occasione della letteratura.
Avevamo appreso l'arte di tagliare con attenzione le pagine dei libri
intatti prima di regalarli alle dame vezzose, ai nobili colleghi, ai creduti
amici. Dimenticammo invece, l'arte della dissimulazione; ora ci resta
l'attenzione alle particole, ai brandelli, al ritaglio di giornale, o
rotocalco ingiallito, che riporta un verso di Laforgue, la recensione al
duetto De Niro-Pacino, l'inserzione per l'affitto d'una barca a vela, la
ricetta dei molluschi in padella, il numero del coro avventista, la foto del
promotore di germicidi, l'impianto pirotecnico-musicale in clamorosa
svendita, il grido dell'ecologista sdegnoso, l'irriducibile complesso del
poeta contemporaneo, il vizio del critico d'arte, dello storico dell'arte,
del mercante d'arte, dell'intenditore d'arte, quantunque occasionale. C'è
una determinazione per cui ciò che è abbisogna di questa sua propria
negazione, di modo che possa sopravvivere all'oltranza e all'oltraggio che
questa stessa determinazione comporta. Non è un'autodeterminazione, non è
un'imposizione. Tantomeno di mani taumaturgiche, o armate, che siano. E' la
determinazione alla scissione tra quanto è e quanto, non essendo, o
avvenendo come il contrario, l'opposto, quando pure nelle fattezze del
"simigliante", ne garantisce la presenza. Le particole sono necessari e
consustanziali all'uno. La divergenza, che poi è l'istituzione per
antonomasia, il differenziante, è l'evento, il dinamismo che leggiamo in
questo scomporsi e ricomporsi delle forme, al di là di ogni travestimento
meccanicistico. C'è, ormai è indubbio, una "differenza". E' istituita, è
praticata, è messa in atto, in movimento, agisce, produce effetti, ha luogo,
è luogo manifesto di sé. Questa determinazione, che chiamiamo differenza, è,
scriveva Deleuze, "dopotutto, la crudeltà". Se v'è ancora possibilità di
racconto (e qualcuno non lo crede), è il racconto di questa determinazione,
l'unica proposizione agente ed efficiente al confronto con lo sterminato
nulla della significazione. L'insignificante. Ora questa non-significanza è
essenzialmente, e coessenzialmente al Geschick, chiamiamolo destino (e
intendiamolo come essere), del tempo, la sospensione, il distacco. Questo
funge da un parte come allontanamento, impartecipazione nella presenza,
dall'altra come dilaceramento del proprio, del sé, dell'uno, nelle sue
multiple, eterogenee direzioni. In fondo la crudeltà non è che la
sospensione per eccellenza, blandamente ricondotta dal pensiero occidentale
ad una categoria etica assiduamente traballante, incerta come il giudizio,
lontana come l'immaginazione, infondata al pari dell'intelletto. Un cielo di
pietra sarebbe stato auspicabile fino al '68, poi Calvino ne fece racconto,
ed eccolo lì, un altro mito d'Orfeo, un altro braccio vacillante
nell'indistinto, un'ulteriore prova della crudele determinazione: il
simulacro. A quanti questa nostra epoca transitoria (logicamente, non più,
ormai, storicamente) possa dare lo spunto per raccontare, pare ormai chiaro,
benché forse non incontrovertibile, che il capovolgimento c'è stato, la
disseminazione ha prodotto il suo frutto più insperato e insieme temuto, il
paradosso. Dacché oggi, per raccontare qualcosa di originale, c'è bisogno di
raccontare l'uguale. Così, quasi per una ideologia del brandello, una
poetica del frammento, qualcuno ha pensato bene che fosse inutile e
dispendioso incurvarsi una vita sopra i fogli, con minuziosa calligrafia, ad
accumulare pile manoscritte di storie, per esibire alfine, trionfante (ma di
cosa, dell'avvenuta sconfitta nel confronto con la determinazione!), il
volume sterminato, preferendo immaginarlo già scritto da altri, limitandosi
a fornirne il riassunto, la recensione, il dettaglio, l'estratto. Preferenza
quanto mai decisiva, che tra l'altro denota ancora il debito, se non
letterario, quanto meno immaginifico, verso Borges, illuminando un ulteriore
paradosso per cui proprio il non vedente sembra aver avuto la vista più
lunga di tutti. Forse, ennesimo cortocircuito mitico, si potrebbe addivenire
ad una spiegazione per così dire "edipica", tirando in ballo la veggenza, il
"terzo occhio" e quant'altro. Resta la sostanza di un'indegnità del
raccontare che qui è avvertita maggiormente di quanto altrove, e altrimenti,
venne presentita, o profetizzata. Incombe un vuoto lancinante. Non di
assenza, e neppure di dissipazione (humani generis, chiosa il colto e
provvido lettore), quanto di smarrimento, e di apnea, di "lamenti
soffocati". Forse è la civiltà smembrata come appare nelle strips di
Schultz, il Charlie Brown bambino "a una dimensione" (come lo proponeva un
tempo Mondadori): microscopici eventi cosmici di un cosmo dove gli adulti
sono banditi, salvo tornare nelle loro effigi minuscole giganteggiando in
tic, manie, ossessioni, idiosincrasie e fissazioni. Coì Frieda, dai vanitosi
"riccioli naturali"; così Lucy, con l'evoluzione psichiatrica del chiosco
della limonata, che sarebbe riduttivo definire semplicemente incarnazione
dell'intraprendenza americana votata al profitto e alla prevaricazione; così
Pig Pen, ritiratosi nell'alienante crosta di sporcizia, la torre d'avorio
della sozzura "dei secoli". Ma qualcuno (Eco, per correttezza, nel suo
volume sulla comunicazione di massa) ha già considerato e fagocitato e
resituito ad una nuova veste (quella di modello d'indagine), il soffuso
lirismo dei Peanuts, la faccia "facciosa" di Charlie Brown. E non importa
nulla se l'abbia deturpata o imbellita: resta la traccia della
determinazione in atto, nel suo farsi, anche come esperienza di scrittura
(nel caso in questione, scrittura critica). Orfeo smembrato torna e si fa
vanto del dilaniamento, o "dylaniamento", come sogliono ripetere sulle
pagine di un albo ormai divenuto cult: imperversa infatti l'aggettivo
"dylaniato", i libri dylaniati, il cinema dylaniato, l'orologio dylaniato,
in piena coerenza con lo stendardo ideologico di un fumetto (Dylan Dog,
appunto) che ha fatto della citazione d'autore, della riscrittura, dello
sguardo orfico, il suo motto araldico. Pare che la determinazione, oltre che
crudele, sia cieca, forse anche casuale, nel suo repentino
comporre-scomporre le tessere del puzzle compositivo mutevole cangiante: dal
cortocircuito semantico è avvenuto il salto iperbolico a quello "fonetico",
di natura sottilmente allitterativa. La determinazione è il midollo rovente
che si rivela a ben scandagliare le profondità remote, associative delle
crittografie mnemonico-sinonimiche delle strutture di pensiero, tanto più
urgenti quanto più esposte al seguito di un oblio incalcolabile, per questo
di natura strettamente antimetafisica, benché ogni metafisica, a sentire
Heidegger, non sia sempre, e incontrovertibilmente onto-logia, ovvero il
pensiero che rappresenta l'ente in quanto tale. Questa rappresentazione è la
costante di una particolare sintomatologia filosofica per cui la scrittura
ha dovuto necessariamente liberarsi, o dovrà liberarsi, di talune scomode
etichette, ormai consunte, quali ad esempio "creativa", "critica" (qui
citata per altalenante e innocente spirito di contraddizione), "filosofica"
appunto, e via dicendo. Il recupero della crudeltà è necessario, in
ottemperanza al trapasso dell'avanguardia e del suo spirito conciliatore.
Perché infatti l'avanguardia è sempre stata una forma di conciliazione con
un futuro inerme, presentito e di modi quasi scontati, illustre nella sua
imminenza, pago, e repentinamente, dello sfiorire delle attese,
dell'illusione in cui venivano risolvendosi le sue promesse più
allodolescamente feconde. L'esperienza di Guido Gozzano ne è esempio
limitante e garanzia di ripetizione. Il "colto, sofisticato dandy di città",
per mutuare un'espressione del panorama culturale che sembra
imprescindibile, Frankestein Junior di Brooks, il "dandy" Gozzano sogna
dunque "pel suo martirio" le audaci figure femminee che appartengono
all'universo dannunziano, con lieve ritardo sullo stile magnanimo e
soubrettistico del Vate: un mondo già in piena dissoluzione. Questo universo
in contrazione, che pullula di visi imbellettati, seni resi morbosamente
oscuri dal dagherrotipo, irriconoscibili, fluttuanti, capelli che si
confondono con l'intenso chiaroscuro ligne claire, tipo il Magnus di Alan
Ford nelle tavole più truci e inchiostrate, è l'universo del distacco, della
crudeltà, della sublime (ohimé, quanto sfuggente!) determinazione. C'è la
vocazione, austera e dissimulatamente angosciata, al non essere, alla
decomposizione intellettuale e spirituale, il gusto dell'inorganico (sagace
sex appeal nelle efelidi della Signorina Felicita), l'estetica della piega,
il labirinto uterino, il serpente Kundalini, il drago paradigma
dell'universo, con ammiccamento impossibile (magia parziale, direbbe ancora
Borges), mostruoso, inverecondo, allo spadone Excalibur, che del drago è la
possente spina dorsale, l'arcuato midollo spinale, il fervore più interno e
pulsante, vera sede dell'alito maligno-magico che permise ad Uter Pendragon
le nozze impure, bestialmente adultere del Fato. Almeno nella pellicola di
Boorman, regista eretico, mistico d'un misticismo decomposto ed inquinato,
spurio, come il suo Esorcista, secondo del nome. Quando invece il talento e
lo spirito, il diletto estetico s'incontrano con una forma esuberante nei
millenni, altare e specchio delle più patologiche convinzioni epiche, con la
forza della determinazione, per come si occulta tra gli enigmi linguistici
del Mahabbaratha, nasce la traduzione empatico-schizofrenica di Peter Brook,
a seppellimento estremo e risolutorio della tradizione e della rivelazione,
con effetto micidiale, immediato, consacrante, su due oscuri, poi rinnegati
al grande cinema: Bruce Myers (Krishna) e Vittorio Mezzogiorno (Arjuna).
Altrove sarà forse lecito e conveniente divagare sopra un breve ma intenso
confronto che si presta spontaneo, a mezzo della visione spregiudicata e
forse distratta, tra gli esiti convergenti dei personaggi Morgana (nel film
di Boorman) e Karna (nel Mahabbaratha), come inutile insistere sulle
analogie, sin troppo evidenti, quindi necessariamente di scarso interesse,
tra Krishna e Merlino. Tutto questo per sgomberare il campo da pregiudiziali
umanistiche, tardo-umanistiche di fin troppo grave impaccio. Cinema d'autore
e cinema da cassetta, la determinazione è nell'occhio meccanico che
impressiona l'immagine e la condanna al movimento: al di fuori di essa,
della differenza istituita, Kracauer boccia René Clair perché usa la
macchina da presa per copiare l'invenzione pittorica surrealista. Ma
l'impressione straniante del cinema soddisfa l'esigenza del proprio autonomo
sentire, si sente, a dispetto dei generi e delle mistificazioni, per cui si
può assistere oggi, al revival dei tanto amati episodi chiave del Vitalismo*
italiano, alla cui breve illustrazione tornano d'uopo nove, dieci titoli,
tra cui Giggi er bullo, Pierino torna a scuola, Il capitano Cammarata
comandante di fregata, Una vacanza del cactus (con una splendida sequenza al
Lanternone di Marina di Camerota), La moglie in bianco, l'amante al pepe
(sigla di testa solfeggiata da Lino Banfi), Viuuulentemente mia (un sordido,
quanto mai pugliastro Abatantuono), L'assistente sociale tutto pepe (la
migliore Nadia Cassini, nudi eclatanti, gambe da sequoia, acmé nella scena
della doccia). Lo straniamento ha in fondo le sue regole, subisce
l'evoluzione culturale, la malizia del fruitore: il cammeo di Paolo Rossi in
Nirvana sospende per un istante il patto narrativo, evocando lo spettro
intertestuale sempre in agguato, ma riuscirebbe forse De Niro a interpretare
una pellicola in cui dovesse recitare il ruolo di un piccolo caratterista,
di un Mario Carotenuto? Sarebbe credibile? Il fatto è che il cinema non deve
esserlo, non lo è mai stato, come pure la letteratura. A chi accusava la
letteratura d'immoralità, di fronte allo strazio del pianeta guerrafondaio,
oppressore e affamatore, Giorgio Manganelli rispondeva che -sí- la
letteratura era immorale, o meglio ancora, lo era sempre stata. E questa è
la crudeltà di cui abbisogna la determinazione, che è  la determinazione.
Quanto alle discettazioni in merito alla funzione realistico-documentaria
del cinema, o alla sua più intima vocazione espressiva, ai traguardi
dell'antropologia visuale, della scuola fiorentina, dei Pandolfi come dei
Cassavetes... Nihil sub sole novi, e forse l'opera che più ha raggiunto lo
status antimonumentale, antiumanista, antigenerico per definizione, è,
guardacaso, la riscrittura, allucinata e claustrofobica, d'un classico
americano: Farfallon, con i due pupi Franco e Ciccio, che ricorda molto
certe atmosfere schiaccianti, lisergiche di Ken Russel, con tanto di volo
icaresco e apologia del peccato nel mare sterminato di sole scintillante: le
ali di Farfallon, sordo ai richiami del compagno rimasto imprigionato, beato
e languido, disteso galleggiante nell'amnios marino, quasi "brodo
primordiale" d'ineffabile delizia, sovvengono alla memoria itinerante
insieme all'immagine dell'eroina del Falsetto montaliano, Esterina, lanciata
in un tuffo di smisurata esuberanza sessuale-vitale, ormonale-spirituale
verso il flutto fragoroso che l'afferra: ti guardiamo noi, della razza di
chi rimane a terra. In verità, il cinema non è mai riuscito ad amministrare
per sé e solo per sé quella parte di fascinazione sopra cui avrebbe potuto
fondare il proprio statuto, il proprio efficace e intramontabile statuto di
"arte di fine millennio". I situazionisti lo avevano capito, e così, prima
di loro, i francofortesi. Non gli indipendenti americani. Il gioco non pare
oramai possibile in chiave alternativa, e neppure, quindi, argomentativa.
Resta la traccia della determinazione, il suo termine interminabile,
interminato. La ragione si perde nello specchio di metallo che svela ogni
volta il narratore: ogni ricerca è in fondo una ricerca di Averroè.** In un
romanzo di Parrangor, La bassa china verde, una donna, intenta al gioco
degli scacchi, viene per un istante fulminata dall'idea di arricchire il
gioco stesso mediante un curioso espediente: l'eliminazione di uno dei
pedoni di torre. Pure, lo stesso Pierre Menard, emulo originale e perverso
di Avellaneda in una riscrittura del Don Chisciotte, meditò e pubblicò (ma
solamente per ricusare) questa considerazione, sospetta quanto tempestiva.
Quando un capitolo della storia letteraria si dispiega completamente dinanzi
ai nostri occhi, allora è forse che si mostra la falsificazione nella sua
struttura più durevole e pervicace, e si porta dietro le tracce di un odore
prossimo, per intensità e disgusto, a quello di carogna, di "animale
abbattuto" che esala, come scrisse Ceronetti, da quelle mostruose
risoluzioni espressive che sono le traduzioni da una lingua all'altra. La
determinazione della differenza, moltiplicata spaventosamente nella
traduzione, è quivi doppiamente crudele: da un canto perché inevitabile,
dall'altro perché sottilmente (e giudico, anche in questo caso,
necessariamente) smisurata e mendace. A questa doppiezza non v'è scampo
alcuno, per i savi intenditori, come il dotto che ebbe a scrivere: "mai non
si cerca fuggire uno inconveniente che non si incorra in uno altro; ma la
prudenzia consiste in sapere conoscere le qualità degli inconvenienti e
pigliare il meno tristo per buono". Al secolo dei Ceronetti il "meno tristo"
degli inconvenienti è parso sicuramente l'infedeltà alla lettera del
modello, pure contrabbandata come fedeltà al "dio" del tempo e dello
spirito.*** Dichiarativa esplicita, probante e insinuatoria. Triplamente
mendace. Ecco il distico per eccellenza: Odi et amo. Quare id faciam,
fortasse requiris. / nescio, sed fieri sentio et excrucior. E la traduzione
di Ceronetti: Odio e amo. /Come sia non so dire. /Ma tu mi vedi qui
crocifisso /Al mio odio ed amore. Ribadire qui la distanza tra il campo
semantico cui viene rimandato il pur non sprovveduto lettore moderno
dall'allusione al supplizio della Croce, e la realtà, sideralmente lontana,
che la croce poteva rappresentare nella Roma del I secolo, appunto, ante
Christum natum, suona come una goffa pedanteria, puntiglio sopra l'evidente.
Ma è forse in questo luogo che avviene l'esercizio della crudeltà, e
l'insistenza del trapasso dalla forma al suo simulacro. Spietato, veemente,
e moralmente ingrato: il traduttore usa il modello come scala di
Wittgenstein per ascendere alla virtù, indubitabilmente opulenta, della
propria lingua. Tale ricchezza è ravvivata e letificata crudelmente dalla
morte del modello. L'espansione (il mantello regale di Novalis, o la
sinergia benjaminiana tra le due lingue) comporta la traccia del processo.
Al modo dell'uomo orfico, che reca in sé le scorie peccaminose dei Titani
come del Dio che fagocitarono. Ulteriore determinazione di gettatezza nel
rischio del dissolversi: la traduzione ha a che vedere con il decadimento
(come l'arte, in Baudelaire, con la putrefazione). Non già suicidio, ma
esercizio pluridirezionale della morte. Forse è il paradosso, per
tautologico che sia, la chiave di ogni determinazione, che non è manifesta,
o occulta, se non nel linguaggio. Robert Sheckley, maestro d'arguzie e di
finissimi paradossi, teorizzò un vestibolo dell'aldilà nel racconto Time
killer, e lo chiamò la Soglia.. Da questo luogo la voce distratta di Tom
Blaine cerca di prodigare informazioni: "E' difficile da spiegare. Ray
Melhill aveva tentato di dirmelo, e non riuscivo a capire cosa intendesse.
Ma adesso capisco. Aveva perfettamente ragione: il colore è veramente
direzione, e tutti e due sono praticamente equivalenti al suono. Ed è la
posizione che conta, perché è tutto una questione di totalità. Vedi, sulla
Soglia tu puoi essere parte di un insieme, e nello stesso tempo percepire
l'insieme nella sua interezza. Ma non c'è una vera e propria dissociazione.
Capisci?"
"No" disse tristemente Marie.
*Il corpus delle pellicole con Alvaro Vitali. La definizione è di Luca
Boschi.
**Borges, Calvino, Asimov, Rivier, sono gli autori che "continuamente
rileggo": da loro soglio inferire la treccia per le mie brevi divagazioni
nel grande intertesto del Libro. Il mondo, o Rete che dir si voglia. In
questo scritto, l'idea che più mi riconduce alle costanti della differenza e
della crudeltà, è in sostanza un germe dell'identificazione stessa del mondo
con la Casa di Asterione dell'omonimo racconto borgesiano.
***Sospetta è, in Ceronetti come in altri, l'invocazione dell'esempio
dantesco a giustificazione del proprio punto di vista (Dei e imenei, ladri e
matrone, in Catullo, Le poesie, Torino, Einaudi, 1991, pag.  337) ma questa
è chiaramente una provocazione...


title: Riflessioni sulla scrittura

author: dope

text:
Questa cosa è seplicemente grande.
E non mi era mai neanche capitato di essere mai tanto daccordo con
qualcuno... (non su tutto, tranqillizzati)
amore&fiori
-dope-


title: Riflessioni sulla scrittura

author: giulia

text:
Scusate per l'intrusione:
>amore&fiori
>
>-dope-
ciao...lo sapevo che ti avrei trovato qui.
volevo solo sapere se la mia mail l'hai ricevuta o se Outlook ce l'ha
particolarmente con me...
Non sto cercando di farti rispondere per forza, ok? Solo volevo sapere
se l'avevi letta.
ciao...
giulia


title: Riflessioni sulla scrittura

text:
>
> ciao...lo sapevo che ti avrei trovato qui.
> volevo solo sapere se la mia mail l'hai ricevuta o se Outlook ce l'ha
> particolarmente con me...
> Non sto cercando di farti rispondere per forza, ok? Solo volevo sapere
> se l'avevi letta.
>
> ciao...
>
> giulia
>
???
uaz uaz uaz uaz!!! Che fai, mi dai la caccia???
Certo che ho avuto la tua mail. E' molto bella. MA mi prendo il tempo per
risponderti bene. Come meriti.
Bacio.
(e leggiti questo delirio qui sopra che secondo me merita. Anche se ti
ucciderà)
amore(tanto)&fiori(tanti)
-dope-


title: Cabito Calotto

author: Patrizio Marozzi

text:
Io sono Cabito Calotto e questa estate ho dato da mangiare alle balene
compresa Moby Dick.
... Si sentì urlare la professoressa di terza media: "Cabito, che cosa hai
scritto?"
(...) Nell'inverno appena passato, mentre frequentavo la seconda media,
ebbi, per alcune lezioni, un supplente di applicazioni tecniche, che per
cambiare argomento ci parlo di numeri periodici e di biologia. E di quel che
ci disse di quest'ultima materia, qui vi parlo. In una sua lezione sentii la
notizia che se si lascia del seme umano in una parte del mare, questo si
ritrova trasformato e moltiplicato per "infinite" volte, in una parte del
mare anche distante migliaia di chilometri da dove si è messo il seme. E fu
così che nella recente estate del 1975, io Cabito Calotto mi sono tirato una
sega, in mezzo al mare, dove sono venuto con piacere, per dare così da
mangiare alle balene, e svelare a me stesso la misteriosa origine del
plancton marino. Poi in quel dì uscendo dal mare, ho visto che c'erano
alcuna donne, in mare, che giocavano allegre. Ma sinceramente non so se il
mio seme abbia dato da magiare anche a loro.
Cabito Calotto
--
patrizio...@tele2.it


title: Cabito Calotto

text:
www.ilmanoscrittodipatriziomarozzi.it
--


title: MI SONO TAGLIATO

author: Vincent

text:
MI SONO TAGLIATO
Mi e’ capitato stamattina, radendomi, e mi sono immediatamente reso conto
che il Progresso (quello con la P maiuscola) e l’evoluzione della rasatura
avevano cancellato dal mio armadietto, l’allume di rocca, i cotoni
emostatici, il Prep, i cerottini piccolissimi e tutto quello che serve per
fermare il sangue, visto che ormai il rasoio di sicurezza ha raggiunto
picchi cosi’ elevati di perfezione da aver escluso l’eventualita’ di
tagliarsi.
Per non sporcare la salvietta ho preso qualche foglio di carta igienica,
quella morbida che bisogna salire dieci piani, e me la sono appiccicata alla
faccia per fermare l’emorragia. Senza esito, purtroppo, perche’ mi sono
tagliato un pezzo di naso, qui sotto, dove la narice si attacca al baffo e
il sangue esce copioso.
Ho guardato la mia faccia nello specchio e, sara’ stata la carta igienica,
sara’ stato che ho dormito male e mi e’ rimasto quel segno di stropicciatura
sulla guancia che assomiglia all’elastico delle mutande, sta di fatto che mi
e’ venuto in mente mio padre quando si radeva che mi diceva:
“Ma cosa vuoi raderti tu, che ci hai le guance come il culo di un fanciullo”
(che adesso sono cresciuto e il fanciullo e’ diventato adulto, ma la faccia
no, quella non e’ cambiata).
Intanto agitava un piccolo macinino d’acciaio con una manovella che girava
vorticosamente. Avevano inventato una macchinetta che quando la lametta
arrugginiva per l’uso, rifaceva il filo e tornava come nuova.
“Il Progresso” mi diceva e io li’ ad aspettare che lui uscisse per togliermi
quell’ombra dei baffi magari senza sapone.
“Ti sei fatto la barba?” mi chiedeva ridendo quando vedeva il sangue.
Io non dicevo nulla ma ero convinto che tagliarsi col rasoio fosse una
specie di iniziazione.
Poi arrivo’ la lama usa e getta.
Quello si’ che era Progresso! Pensate che era stato eliminato il concetto di
Hardware e Software nella rasatura.
Un’unica lama e il manico di plastica da gettare dopo l’uso.
Accidenti!
Intanto le Multinazionali si chiedevano: “Come possiamo rimediare al fatto
che ogni consumatore usi solo MEZZA lametta?” E inventarono la doppia lama,
raddoppiando di fatto le vendite grazie a quella seconda lama vile ed
assassina.
Ce l’avevano fatto vedere anche a Carosello, la prima lama rade, e prima che
il pelo torni indietro, zac, la lama vigliacca lo prende di sorpresa e glie
ne taglia via un altro pezzo.
Un trionfo!
Ma non era finita.
Il Progresso reintrodusse il concetto di Hardware e mise in commercio una
serie di manici e tu dovevi andare a comprare solo la doppia lama. Il trucco
stava nel fatto che continuavano a cambiare modelli, grazie al Progresso, e
tu davanti ad un espositore con doppia lama Plus, Extra, Speed Secondo
(scritto rigorosamente in numeri romani) ti confondevi e quando arrivavi a
casa e le lamette non si infilavano nel manico, scoprivi che tua moglie
aveva buttato via lo scontrino del supermercato e che non potevi piu’
cambiare la merce, cosi’ compravi il nuovo manico bilama Nonplusultra un
modello che, interrompendo un film da Festival, ti comunicavano che era gia’
stato superato da Nonplusultra
Terzo.
Il Progresso.
Adesso guardi quel bicchiere mezzo ammuffito pieno di quei manici incrostati
di calcare e te la ridi perche’ il Progresso intanto ha inventato Jet, il
rasoio trilama piu’ veloce del vento che mentre la prima lama ti rade, la
seconda, vigliacca sorprende il pelo e la terza…
E gia’, la terza.
La terza non ha un cazzo da fare e quando arrivi all’altezza dei baffi, va a
tagliarti il naso! Capito il Progresso?
Adesso in attesa che il Progresso ci porti il quadrilama, il cinquilama e
oltre, mi sciacquo la faccia direttamente nel bidet, per stare in tono.
Accidenti al Progresso, mi sta facendo impazzire.
Il medico mi ha dato una cura ricostituente, credo che mi faro’ le iniezioni
direttamente in faccia…
Ciao
--
Vincent
Il Gelataio di Corfu'
*~*~*~*~*~*
Il Grillo sparlante
www.Qui-Italia.it
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title: MI SONO TAGLIATO

author: AhiRa

text:
 "Vincent" <
al...@corfusoft.gr
> wrote:
>MI SONO TAGLIATO
>Il Grillo sparlante
>
www.Qui-Italia.it
come mai hai firmato un brano di beppe grillo?
AhiRa


title: MI SONO TAGLIATO

text:
Vincent <
al...@corfusoft.gr
> wrote in message
97574181...@athnrd02.forthnet.gr...

> seconda, vigliacca sorprende il pelo e la terza.
> E gia', la terza.
> La terza non ha un cazzo da fare e quando arrivi all'altezza dei baffi, va
a
> tagliarti il naso! Capito il Progresso?
> Adesso in attesa che il Progresso ci porti il quadrilama, il cinquilama e
> oltre, mi sciacquo la faccia direttamente nel bidet, per stare in tono.
> Accidenti al Progresso, mi sta facendo impazzire.
> Il medico mi ha dato una cura ricostituente, credo che mi faro' le
iniezioni
> direttamente in faccia.
> Ciao
>
>
> --
>
>
> Vincent
> Il Gelataio di Corfu'
Perchè non lo spedisci alla MONDADORI?



title: MI SONO TAGLIATO

author: Vortex


title: [P] (spero) Dedicato a... Shakespeare

author: Luca

text:
Premessa
(ammesso che serva e che a qualcuno interessi)
Non ricordo quando è stato che Shakespeare mi è entrato dentro. Ero molto
giovane, un adolescente, e leggevo la traduzione del Giulio Cesare come un
prete legge la messa. Sentivo che lì dentro, tra quelle parole, c'era
qualcosa di più grande di quello che vedevo in televisione o per strada,
qualcosa in grado di farmi sentire migliore di quanto non fossi in realtà
(non che fosse un compito arduo) e di toccare corde così profonde da non
sapere neanche di averle. Ovviamente, come quasi tutti i ragazzi, mi
dilettavo anche con letture poco edificanti trafugate dal giornalaio dalla
piazza (credo che i maschietti sulla trentina o giù di lì sappiano di cosa
parlo), ma ogni tanto, quando tornavo a casa, leggevo di Lady Macbeth o di
Marco Antonio con lo stesso piacere che dedicavo a Paperino o a quegli
ignoti redattori di *Le Ore* che mi hanno strappato più di un sorriso
(aggiungo che ero l'unico della compagnia che si ostinava a leggere anche
le storie).
I sonetti di Shakespeare non mi sono mai piaciuti particolarmente (o almeno
non quanto le tragedie) se non per il fatto, e qui un anglofilo potrebbe
dirmi se ho ragione o meno, di aver contribuito enormemente a dare una
dignità superiore ad una lingua da elettrotecnici. Volendo omaggiare il
Poeta e intendendo risparmiarvi una tragedia in tre atti redatta nel mio
inglese approssimativo, mi sono buttato sul sonetto, forma assai più
pratica anche se un poco ostica a chi di poesia e metrica ne mastica a
stento (Artod e Venerandi sapranno sicuramente dirmi dove ho sbagliato).
Per la serie *Dedicato a...* ecco il mio modesto contributo; per male che
vada, mi stroncherete.
So the morning was a complex spanish dance
beneath that summer eighth glorious deadly sin
that was to have you and not the mirror glance
reflection of a dancer i'd have been
The evening found my head upon your breast
with all our yesterdays still there hard to forgive
and all the first times that should have been the last
reminders of a dream too long to achieve
Emerald night and high dark-shaded trees
they covered us and with us shaped a chord
though we were busy whispering on our knees
to weigh and slow down a single good-bye word
So dances end with pain that spread his wing
not to be a dancer but only a human being
Luca


title: [P] (spero) Dedicato a... Shakespeare

author: Artod

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
371b5651...@news.tin.it
>...
>giovane, un adolescente, e leggevo la traduzione del Giulio Cesare come un
>prete legge la messa.
Heheh, anch'io ho letto con "notevole" attenzione il discorso di Bruto e
quello di Antonio...
La poesia mi è piaciuta abbastanza. Ovviamente però è molto diversa dai
sonetti di Shakespeare. Per la metrica non saprei, ti espongo i miei dubbi
più giù.
>So the morning was a complex spanish dance
Se "the" dev'essere contato come sillaba c'è una sillaba di troppo.
L'endecasillabo ha dieci sillabe se è tronco. Il metro giambico non è
rispettato in questo verso ma non conoscendo le regole inglesi non posso
dire niente. Per gli altri versi i problemi sembrano essere solo questi due.
Artod


title: [P] (spero) Dedicato a... Shakespeare

text:
On Mon, 19 Apr 1999 20:20:31 +0200, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Heheh, anch'io ho letto con "notevole" attenzione il discorso di Bruto e
>quello di Antonio...
E' una cosa da far venire i brividi giù per la schiena, isn't it?
>La poesia mi è piaciuta abbastanza. Ovviamente però è molto diversa dai
>sonetti di Shakespeare.
Effettivamente il contenuto non è esattamente conforme ad un giovanotto del
'500, o almeno non è così che l'avrebbe scritta lui (me lo auguro, per lui
s'intende)
>>So the morning was a complex spanish dance
>
>Se "the" dev'essere contato come sillaba c'è una sillaba di troppo.
>L'endecasillabo ha dieci sillabe se è tronco. Il metro giambico non è
>rispettato in questo verso ma non conoscendo le regole inglesi non posso
>dire niente. Per gli altri versi i problemi sembrano essere solo questi due.
Mmh, se sapessi di cosa parli sarei lieto di risponderti nel merito, ma
visto che non ne so una fava mi fido. Rileggendolo ho pensato che andrebbe
tolto il So iniziale.
Grazie
Luca


title: [P] (spero) Dedicato a... Shakespeare

author: quepos

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
371b5651...@news.tin.it
>...
>Premessa
>(ammesso che serva e che a qualcuno interessi)
>
>Non ricordo quando è stato che Shakespeare mi è entrato dentro. Ero molto
>giovane, un adolescente, e leggevo la traduzione del Giulio Cesare come un
>prete legge la messa
Io son venuto qui per pianger Cesare, non per cantarne le sue gesta.
(mi sembra che piu' o meno fosse cosi')
Una genialita' incredibile!
solo questo, per il resto non capisco un'acca di inglese.
ciao
quepos
ps. non ti va bene la proposta nel msg. del premio Montale?


title: [P] (spero) Dedicato a... Shakespeare

text:
quepos <
oltre...@rcnet.net
> wrote in message
7fggf4$45j$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Una genialita' incredibile!
Io o Shakespeare?   :)
> solo questo, per il resto non capisco un'acca di inglese.
per te e per altri ho postato una traduzione
> ps. non ti va bene la proposta nel msg. del premio Montale?
Non ti ho risposto? O non è mai arrivata sul ng? Boh. Adesso ci riprovo.
Ciao Cuepos e grazie
Luca


title: [P] (spero) Dedicato a... Shakespeare

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
371b7d43...@news.tin.it
>...
>Mmh, se sapessi di cosa parli sarei lieto di risponderti nel merito, ma
>visto che non ne so una fava mi fido. Rileggendolo ho pensato che andrebbe
>tolto il So iniziale.
>Grazie
Prego. Ma per quanto riguarda il numero di sillabe, mi spiego:
l'endecasillabo (il verso del sonetto) ha l'accento fondamentale sulla
decima sillaba. Dopo questo accento non ce ne devono essere altri. Ecco.
Ovviamente se l'ultima parola č tronca il verso ha dieci sillabe, se č
sdrucciola dodici. Per il metro lascia perdere.
Artod


title: R: NAVIGANDO

author: Luciano Somma

text:
   Vi sono alcune realta' in rete che molti non conoscono ed allora ritengo
   utile questo messaggio per evidenziarne alcune prerogative.
   Sono presente in molti siti di poesia ed i links sono tutti raggruppati
  su:

http://www.novamedia.it/sienall/somma.htm
 Tra questi invito a visitare:

http://www.freeweb.org/freeweb/UN_MONDO_DI_POESIA
 Lasciando un segno del passaggio sul guest book
   Vi e' un sito animalista che ritengo uno dei migliori in assoluto per la
   varieta' dei temi trattati e per la varieta' dei contenuti,utili ed
   interessanti.
   Si tratta del sito di WENDY

http://www.covoprieca.com

   E' un invito,o chiamatelo suggerimento,a navigare per approdare su isole
   certamente non disabitate e certamente degne di essere visitate se non
   altro per scoprire quei tesori,magari picccoli e dimenticati,nascosti
tra
   il verde d'una speranza che mi auguro sia piacevolmente realizzata.
   Luciano Somma

 Spero che vi possano essere utili anche per vostre esigenze.
--
Posted from [192.106.82.36]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: R: NAVIGANDO

author: Franx

text:
> Spero che vi possano essere utili anche per vostre esigenze.
In che senso scusa?


title: [EDS] Considerazioni sul culo di ulderico

author: Mrs. Coconut

text:
di MrsC, con l'aiuto della sorellona
Il titolo curioso dell'eds mi porta subito a frugare tra le volute
cerebrali se caso mai ci fosse una qualche trametta spicciola da
appiccicare ad'arte sul culetto in questione. Trovo piante d'ortica e
fiaschi di vino, ma di trame, neanche l'ombra. Poi scopro che lei,
l'Ombra, butta giu' in cinque minuti una cosetta sciapa sciapa che se
se la teneva per pulirselo, l'argomento dell'EDS, non faceva un soldo
di danno. E allora, per mantenere alto il nome della famiglia, lo
scrivo pure io, 'st Eddy Esse, e vediamo che viene fuori.
Dicevo, la trama proprio non mi viene. E allora adottiamo l'approccio
piu' vago, e titoliamoci "Considerazioni".
Cosa andremo dunque a considerare? Il culo di ulderico? No, in realtà
l'argomento non mi interessa. Anche perche', non c'e' storia: Ulderico
il culo non ce l'ha. E vi spiego perché:
- Ulderico, se deve fare il backup del computer, lo pianifica per il
minuto successivo al crash irrecuperabile del sistema;
- Ulderico, se lascia una sola volta le chiavi attaccate al cruscotto,
un alito di vento gli chiude lo sportello e un passante distratto fa
scattare la sicura centralizzata;
- Ulderico, se deve andare esattamente dall'altra parte di roma,
sceglierà sempre la corsia del raccordo in cui si è appena verificato
un tamponamento a catena;
- Ulderico....
Insomma, l'avete capito dove voglio arrivare? Ulderico c'avra' pure il
culo, anatomicamente parlando, ma per il resto c'ha una Sfiga che non
entra nella corazzata Potemkin!
Besitos,
MrsC
PS: mia sorella si è comprata i parastinchi blu, ma li porta al
contrario...


author: Ulrich Laverdure

text:
> PS: mia sorella si è comprata i parastinchi blu, ma li porta al
> contrario...
Tu invece, secondo me, è meglio se li metti sul malleolo.


author: Mario Giagnori

text:
Mrs. Coconut ha scritto
> culo, anatomicamente parlando, ma per il resto c'ha una Sfiga che
>non entra nella corazzata Potemkin
:-DDDD
Mario


text:
Wed, 17 May 2000 21:08:29 +0200, "Ulrich Laverdure"
<
ulrich.l...@tiscalinet.it
> :
>Tu invece, secondo me, č meglio se li metti sul malleolo.
Seeee... mica c'ho la panza come mi' sorella e qualcun altro, io!
Prendimi, se ci riesci! :-D
MrsC


title: STORIA ON-LINE

author: Luciano Atticciati

text:
Nuovi
Orizzonti

E' nata una rivista di studi
storici on-line, una iniziativa interessante per chi intende approfondire la
conoscenza del nostro passato vicino e lontano.

E' liberamente consultabile.

Tutti possono intervenire con
commenti o propri articoli.

L'iniziativa non ha finalità di
lucro, ed è del tutto gratuita.

    Vai
su:
http://digilander.iol.it/atticciati/storia

per altre informazioni
conttattaci:

attic...@inwind.it