title: Racconto: MARIKA, SIGNORA DELLE API

author: Alberto Angelici

text:
Nel tiepido  crepuscolo che precede l' alba, il tronco  spicca sul   verde
della radura come  un negretto in un asilo  làppone.
La quercia  e' colossale  e l' imperversare dei fulmini ha lasciato  pochi
monconi, rivolti  al cielo come braccia supplicanti.
Grosse radici aggrappano il terreno in gobbe e spire,  testimoni e
protagoniste, assieme a un superstite ramo  ancora in vita,  di un ostinato
rifiuto alla morte.
Oltre il prato,  il bosco prosegue a perdita d' occhio, eterno come le
colline di cui si nutre,  giu' fino al borgo di pietra,  dove gente semplice
conduce una vita di sacrifici  legati al variare delle stagioni.
Màrika e' alta, anche per gli standard sloveni.
Da lontano  pastori e boscaioli  ne riconoscono l'agile  figura avvolta,
estate e inverno,  in cotonina leggera, indifferente al freddo e al vento
che  le scompiglia i capelli biondi.
Una natura schiva e la  macchia violacea che abbraccia parte del viso, hanno
reso solitaria la sua vita e lei taciturna.
Ogni giorno accudisce alla casa, ai    cinque fratelli e al padre, aiutata
da una sorella che piu' diversa non potrebbe essere. Ciarliera e vivace
quanto lei e' riservata, mora quanto lei e' chiara, attratta dai maschi
quanto lei ne e' allontanata, trovandoli sciocchi e  superficiali.
Cosi'  passano gli anni , tra i lavori i domestici e quelli nei campi. La
scuola, la vita con i compagni, e dolorosi,  immancabili accenni alla
"cosa" che ha sulla faccia, le attenzioni di qualche ragazzo, piu' che altro
rivolte a un corpo precocemente  sviluppato in forme che non passano
inosservate.
Iniziano, gradualmente,  le difficolta' nei rapporti con gli altri.
Non le importano  ma li considera necessari, alla stregua del mangiare o del
dormire, mentre si accentua l' interesse per la natura, la cui forza   e
armonia percepisce ogni giorno di piu'.
Fin da bambina si e' sentita  chiamare dal bosco e dalla vita  segreta che
intuisce   sotto quel verde. La trattengono le raccomandazioni della madre e
un vago timore dell' ignoto.
Coi fratelli si occupa dei campi e si ritrova a fissare il nero delle
abetaie,   il volo degli storni,  la precisione delle  anatre in rigida
formazione militare, l' eleganza essenziale dei falchi.
Si chiede  che sensazioni  possa dare  scivolare nell' aria, conquistare le
vette o i piu' estremi rami dei  larici. Si sorprende a mimare l' ondeggiare
delle poiane, immaginando le braccia coperte di  soffici piume.
Ridono, i suoi. La chiamano "uccellino" e  Malko, il piu'  giovane dei
fratelli, la stuzzica con piccoli pizzicotti.
Per riportarla alla realta', dice.
Nel tempo, a cerchi sempre piu' ampi, si impadronisce di quelle montagne. Le
considera  la sua  vera famiglia e con esse le  creature che le abitano.
 le ore trascorse in  casa  sono per lei un  fastidioso intermezzo,   e a
volte si vergogna del  proprio scarso attaccamento.
E' li' che si rifugia ogni volta che  sente il bisogno di conforto. Li' che
corre quando la madre  in pochi giorni muore di polmonite.
Per  essere  gia' lontana dal paese al sorgere del sole e avere  la giornata
tutta per se', chiede  aiuto alla  sorella. In cambio si occupera', da sola,
della casa nei due giorni successivi.
Non piove da settimane e il terreno e' solido. Sale  sicura, superando dossi
e cengie, piccole e grandi radure destinate al pascolo.
Il bosco e' disseminato di piante  abbattute  dal   vento  e  da piogge  che
rendono il terreno morbido e fragile.
A mano a mano che s' addentra nei valloni interni  e le case   in basso
rimpiccioliscono,  sente l'amorevole abbraccio della "sua" montagna. Si
disseta dell' acqua ghiaccia  dei rivi che solcano  il crinale. La fa
scorrere tra le mani e gode del gelido contatto che le arrossa la pelle.
Non piu' prati,  ma il buio del bosco. In alto, tra i rami, il sole combatte
una battaglia persa, contro la mole di quei giganti  verdi.
E' il regno del muschio, delle felci e di creature che ai pascoli assolati
preferiscono la frescura del sottobosco.
Spessi nuvoloni  gonfi di pioggia  e  ammassi bianchi come latte sfilano su
differenti livelli e  giocano a nascondino con il sole,  alla merce' di
correnti che  variano  direzione e intensita'.
Ogni volta Màrika  vive con profonda emozione   il manifestarsi delle forze
della natura. Passerebbe   giornate intere sotto la pioggia, con l'acqua che
le scivola addosso e  si assorbe nella pelle. E' una sensazione rigenerante,
come  il tocco di una persona amata che non si cura della sua deturpazione.
Ama il vento sul viso e nei capelli, l' aria sottile e pura, le narici colme
di odori che riconosce uno ad uno.
Procede rapida sul crinale. Sotto alle scarpe  la soffice materia in
disfacimento, negli occhi l' assoluta armonia del creato.
Un fruscio, la fuga concitata di  qualche piccolo animale, non  suscitano in
lei alcun timore. QUELLA  e non altre e' la sua casa ed e' li' che vorrebbe
vivere.
Gli abiti  che indossa la impacciano,  inutili orpelli  che vorrebbe
strappare  via,  ultimo ostacolo alla completa simbiosi  con il resto del
suo corpo, la grande Creatura che l' accoglie.
Sono giorni e giorni che pensa alla  quercia. Non ne conosceva l' esistenza.
L' aveva  scorta da lontano durante l' ultima scorribanda. La vista
dell'enorme  massa, striata come un animale preistorico,  l' aveva attratta
e turbata.
In paese qualcuno racconta che  da tempo immemorabile  sia ricovero  a una
comunita' di pericolose api selvatiche.
Molti anni prima, un toro al pascolo aveva deciso di grattarsi contro   quel
tronco.  La reazione era stata immediata e  il povero animale mori'  a breve
distanza.
Ancora poco. Nella vastita' di quei luoghi non  si e'  mai persa, - rammenta
- sapendo ogni volta come orientarsi.
Ancora poco.  Soltanto larici attorno a lei. Alti, diritti   e grossi come
colonne di un tempio, privi  di rami e foglie laddove il buio   ne
impedisce la crescita.
Le ombre cominciano a schiarire. Oltre una gobba  del terreno gia' scorge
il verde dell' erba.
"Ci siamo,  sono arrivata".
Non  la stupisce di aver parlato a voce alta e non semplicemente pensato.
Il  mondo che   la circonda puo' "sentire" i   suoi pensieri,  ma cosi' ha
piu' forte il senso d' appartenenza a loro, parte di un tutto armonico e
perfetto e bello.
Non il fruscio di una lucertola, non lo  stormire dolce delle betulle.
Calma  assoluta,  piatta. Anche il vento sembra  rispettare la mole possente
della quercia, quasi   a voler  rimediare le violenza  del passato.
Cardi selvatici,  sormontati  di violetto acceso,   mimano  a centinaia
piccoli fuochi bloccati da una magia  nel verde intenso del prato che   nei
pressi della quercia   e' trapunto di ghiande e foglie color ruggine.
S' avvicina. Il tronco  sorge dalla terra,   saldo come  roccia.
La  corteccia  e' festonata  da licheni, solcata da antiche ferite. Alla
base, ampia come un ricovero  per le pecore, nicchie  e avvallamenti
accolgono mille altre specie vegetali.
Quanta armonia,  pensa: un grande  Essere che   si spegne portando  in  se'
nuove  creature, cosi' che la morte non sia  in realta' perdita ma  cambio
di stato,  rinnovamento di vita.
Tocca quel  corpo. Sente in lui tensione, un vibrare strano.
Scavalca alte  radici,  le mani su di lui per non perdere  il contatto.
Gira attorno,  vinta da tanta immensita'.
 Si chiede se l' antico alveare sia mai esistito o non sia piuttosto frutto
della fantasia.
L' apertura e' sul retro, larga come un carro e molto  piu' alta.
Aromi dolciastri, di resine e miele ma non soltanto.
La tensione che prima avvertiva  al tocco delle dita,  pervade la materia,
il  suo corpo, l' aria, il terreno.  Aumenta ad ogni passo.
Non  e' inquieta.  Sente forze ignote   dispiegarsi, spavalde, padrone ma
non ostili.
E' fresco, scuro come l' accesso  a una caverna: una caverna che vive.
Il ronzio  cresce ad ogni istante, con progressione inarrestabile che
esprime una  immane potenza.
Resta immobile  nell' inchiostro che mi avvolge.
"E' come  la mia camera - sussurra - quando mi  sveglio in piena notte al
verso di un gufo o per lo scricchiolare di una trave".
 E' calma. Di piu', sta bene,  nonostante il toro ucciso. A lei non lo
faranno.   Lo sente. Lo sa.
Lentamente,  gli occhi si  adattano al buio.
Un tenue chiarore  rivela i  contorni  di un mondo fatato. Le pareti salgono
alte, come  gli archi   della cappella di San Kasimiro, ingombre di masse
scure che appena s' indovinano. L' una addossata all' altra, ombre mutevoli
ad ogni mio passo, sembrano ora giganteschi grappoli d' uva ora damigiane  e
botti,    ora festoni  di un addobbo  dimenticato.
Altri cumuli levitano  sopra di  lei che  si guardo intorno,  bambina  in
soggezione   tra  adulti sconosciuti.
Un movimento agita l' orlo della  veste e  non e' colpa del vento: un denso
strato  di api  ricopre come una pelliccia la parte  piu' bassa e un
braccio. Sono  centinaia. Accosta il braccio al viso  e le osserva  nella
penombra.
Infinite ali vibrano, forse per dare stabilita'.
Un'ape gira su se stessa senza posa ma le altre la ignorano e  Màrika ha la
sensazione che stiano   tutte fissando lei.
In alto,  il ronzio e' aumentato.
Al soffitto, lo sciame  ruota   compatto in brune spire,   simile a un gorgo
di torrente sospeso su di lei.
Non sa  che fare.  Il nervosismo   suggerirebbe  la fuga ma anche  senza
contare quelle che ha addosso, le altre, milioni, impiegherebbero un battito
di ciglia a raggiungerla.
S' inginocchia, siede a terra,   su frammenti di cera e polvere.
C'e' fermento  tra le api  del vestito.  Alcune si alzano in volo,  altre le
seguono. L' ultima ruota  sul braccio  facendole il solletico.
Aumentano il calore nell' ambiente e il senso di  vertigine.
Chiude gli occhi: le pare di vivere una favola.
"So  bene che q-questa e' casa vostra..."
Non   ricorda quando abbia iniziato a parlare ma confusamente pensa  che non
c'e' alternativa: se muore li', nessuno  la trovera' mai,  incapsulata in un
sudario di cera, propolis e miele.
" ...questa e'   casa vostra e io sono venuta  per vederla  e conoscervi.
Per sapere se davvero  esisteva un   alveare cosi' grande. Non voglio  altro
che restare qui, tra voi."
Racconta, Màrika.
Di tante cose, della sua vita, della famiglia, dell' amore per la montagna.
Parlando,  sente  il malessere che l' opprimeva scivolare via. Ha la
sensazione che il gorgo sul soffitto rallenti. Una nuova serenita' s'
impadronisce di lei. Ascolta  la  propria voce  farsi piu' sicura.
Poi il sonno la coglie.
Non sa quanto abbia dormito, ma al risveglio il sole e' calato dietro alle
cime, a ovest, oltre un mare  mai visto.
Tutto e' quiete, nel ventre dell' albero.  Non un ronzio, sparito il gorgo.
Niente api. Non UNA.
Da quel giorno, la  donna sale   all' alveare tutte le volte che  gli
impegni glielo consentono.  Quando e' li' non si sente piu' sola neppure nel
proprio cervello. Come se altri  guardassero dentro, amichevolmente, per
darle compagnia e affetto.
Nei pressi della radura avverte la fatica sciogliersi come sale nell' acqua
calda. Sa che e' merito loro. Non  comprende come   ma  intuisce che e'
cosi' e non se ne stupisce piu'.
Poi un fatto nuovo. Un giorno si e' trattenuta sul posto piu'  del solito,
e nella penombra del tramonto inoltrato fatica a distinguere il  percorso.
L' aria vibra.  Una scia di insetti  si materializza, alta sul suo capo  e
vi resta come una  scorta d' onore fino alle porte del  villaggio.
Da allora, ogni  volta e' cosi'.
Un altro inverno e' trascorso e la neve si ritira sotto gli attacchi di un
sole sempre  piu' caldo.
Màrika vorrebbe salire, perche' il maltempo gliel'ha  troppo a lungo
impedito.  Nell' attesa, vola  lassu' con il pensiero.
Da qualche  settimana una strana debolezza si e' impadronita di lei.  Stenta
a ritrovare l' energia di sempre e lo specchio le rimanda l' immagine di un
viso pallido e affilato.
Non  esistono bilance, in casa, ma  sente i vestiti  piu' larghi e  non
trova    nel suo corpo la stessa elasticita'.
Ha scarso appetito, bruciori mai stati, vertigini, brividi di freddo.
Quando  l' intestino   manifesta strane irregolarita', si decide.
La visita e' lunga e accurata. L' anziano medico l' ha vista nascere, ma
questa volta sembra a disagio, piu' silenzioso del solito, quando grugniti e
sospiri scandiscono il tocco  professionale  di mani sottili e bianche.
Si  rattrappisce sulla poltroncina. Il mento, appoggiato al magro petto,
forma buffe pieghe  alla base del collo che gli conferiscono   un' aria da
tacchino   spelacchiato.
Pero' lo sguardo e' pensoso e serio, addolorato forse, e, prima di parlare,
vaga  su pareti  di libri e incartamenti gonfi come cuscini.
"Mmm... non va tanto bene, figliola cara. No, non tanto bene. Perdona la
schiettezza, ma  io sono  uso  parlare chiaro. A taluni puo' sembrare
mancanza di tatto e forse lo e', tuttavia mi hanno insegnato che
specialmente in certi casi la sincerita' e' d' obbligo."
Ascolta quelle parole  a volte difficili e il cervello le si affolla di ogni
possibile pensiero.
Immagini della sua infanzia si sovrappongono al ricordo delle ore trascorse
nella quercia e un dolce sentimento di affetto le scende nel cuore, a
mitigare   l' inquitudine di un futuro incerto.
"... vrai fare esami  specifici, - la voce del  medico riaffiora  lenta
dalle profondita' dei suoi pensieri - ... per appurare, al di fuori d' ogni
possibile dubbio, la tua situazione. Non ti nascondo che i sintomi sono
preoccupanti. Un certo gonfiore che ho  riscontrato, la perdita ponderale,
voglio dire  l'improvviso dimagrimento, oltre ai disturbi di cui mi parli e
al sangue nelle feci...si', m' impensieriscono. Insomma, cara Màrika,
occorre andare piu' a fondo, ma senza perdere tempo. Ecco, ora ti scrivo
tutto e pensero' io a telefonare all' ospedale."
Il periodo che segue   e' denso di avvenimenti nuovi  e   per nulla
piacevoli, ma lei si e' imposta di accettare tutto senza scomporsi.
Ci riesce, nonostante  la difficolta' di certi esami.
Le pesano le "attenzioni"  di sconosciuti, verso  zone del corpo  finora
appannaggio  di sua madre e   per poco tempo di un giovane del villaggio.
Sentirsi studiata, osservata  e freddamente commentata come se lei non fosse
li',  le da' un disagio che a volte supera il timore di cio' che potrebbero
trovare.
Una mattina,  la fanno entrare in un cubicolo di vetro smerigliato.  Una
signora anziana  la guarda con occhi  materni e stanchi poi la informa dei
risultati in un linguaggio  finalmente comprensibile.
Non un' ulcera al duodeno come si era sperato ma  un tumore  e anche molto
sviluppato.
E' come se una corrente fredda e nera l' avvolgesse, sbattendo dietro di lei
la porta della sua vita.
Poche pacate parole che le echeggiano in testa senza posa mentre s' accuccia
nella corriera che risale la montagna.
La mente vaga senza posa ed e' incapace di  metterle un freno.
Sono immagini dell' infanzia, della famiglia, dei campi. Poi la scuola e i
compagni di allora. Pezzetti di vita passano veloci e senza un apparente
filo logico, mentre con dita distratte  segue  sul sedile i solchi  di
similpelle marrone.  L' altra mano resta  sull' addome, come a sorvegliare
la nuova presenza.
Cosa dira' ai suoi? Tutto? Non  ha ancora deciso. Se sapranno, sara'
sconcerto e pena  e in un batter d' occhio anche il paese sapra'. Per strada
la fermeranno   e ognuno  vorra' esprimere parole di partecipazione. Ad ogni
passo, ad ogni sillaba sara' peggio. No, non dira' nulla. Neppure al medico.
Certo, lui  la cerchera' ma per un po' avra' pace, poi si vedra'.
Il  pensiero sale, calamitato da una forza irresistibile, verso la montagna.
Non vede l' ora di essere lassu'.
Li trova riuniti per la cena, attorno al tavolone del nonno.
Non e' abituata alle bugie, piuttosto preferisce non dire, ma c'e'
aspettativa. Piu' nello sguardo dei suoi che sulle labbra, poco avvezze ai
sentimenti e a discorsi complicati.
Sente imbarazzo. La domanda e' nell' aria, sul viso della sorella che la
fissa muta, nei movimenti impacciati dei fratelli.
"No, non si sa ancora nulla. Dovro' tornare per altri esami".
Poche sillabe, ma la stanza ne risuona.
E' un riflesso del camino acceso o gli occhi del padre sono velati  e rossi?
Lo vede fare un cenno col capo. Le nocche sbiancano sul manico del cucchiaio
e non dice nulla.
Vorrebbe, ma proprio non riesce a  parlare   del cancro.
Una tazza di latte, poi  a letto. Immobile, per sembrare addormentata.
Apre gli occhi all' improvviso. E'  buio.
Nel triangolo di cielo nero che  scorge dal letto, brillano due stelle.
Cos'e' stato a svegliarla non lo sa. Non un rumore, ne e' certa. Percepisce
il  debole respiro di Sonija, accanto a lei ma tutto il resto e' silenzio.
No, e' stato qualcos'altro, ma cosa?
 Non c'e' luce, quindi non occorre  chiudere gli occhi, per concentrarsi.
Pensa alle sue api, pensa alla quercia... e... pian piano, impercettibile
come il lento schiarire  della notte quando segna il profilo del paesaggio,
"sente" un ronzio cadenzato,  familiare come una voce.
Ora sa cosa deve fare.
Attenta a non provocare cigolii, si veste e scivola fuori di casa. Dormono
ancora tutti, cosi' nessuno la vede uscire.
Sulla strada passa un furgoncino grigio  e lascia una scia di gasolio e
musica pop.
Il villaggio lentamente si sveglia.   Un  motore che s' avvia, lo sbattere
metallico dei secchi da latte, gente che si chiama, scalpiccìo   sul legno
delle scale.
S' affretta su per la collina. I piedi vanno da soli, senza bisogno di
indicazioni, la mente libera di seguire un pensiero fisso, un' idea che pian
piano si fa strada, assume contorni piu' netti, come se qualcuno la
proiettasse  nel suo cervello.
Ha la sensazione che qualcosa di definitivo, di unico, stia per  accadere.
Una realta' finora ignota  ma che le appartiene da sempre, ancor prima di
certi avvenimenti. Prima di lei, prima di tutto.
Si sente come musica raccolta nel solco di un disco,  pronta a scaturire al
passaggio della puntina.  Cio' che sta facendo era gia' nel solco, quando
ancora altre spire si svolgevano.
Stranamente l' idea che in qualche modo il  suo destino  sia  gia' scritto
non l' inquieta, non la rattrista perche' chi l' ha vergato,  sapeva bene
cosa scrivere e come.
Il disco  sta forse per finire, ma altri attendono,  lo sa.
Sull' onda di questi pensieri,  cammina  sicura, satura di un' energia
ritrovata.
A una curva del sentiero l' attende il fianco scabro di  un roccione. E' li'
che di solito si ferma e guarda  il fondovalle, verso i tetti di pietra
delle case. Non Ora. Questa volta procede veloce.
Eccola. Grande, immensa,  immutabile.
La radura e' punteggiata dei colori del risveglio. Infiniti gialli  e
sfumature di verde e piccoli fiori azzurri. Innumerevoli farfalle volano a
balzi da una corolla all' altra.
Non un' ape, pero', non una. E' strano. Forse e' presto e troppo fresco per
loro.
Al contatto  sul tronco, la mano  non avverte le solite tensioni.
Anche questo e' strano.
Entra. Odori familiari, ma non un volo, nessun ronzio.
Nella carne un crampo improvviso, la doloroso sensazione  che sia tutto
finito, che le api  e l'anima della grande quercia  se ne siano andate,
lasciandosi dietro  gusci di  fredda materia.
Vacilla e un freddo pungente  s' impadronisce di lei.
Ma...e' un ronzio? E' un ronzio quello che  sente?
Forse il vento tra le foglie  ...no, eccolo di nuovo, piu' forte di prima.
Un crescendo costante,  inarrestabile e non e' come le altre volte. E' di
piu', gioioso, festante. Esprime calore e felicita'.
Non serve alzare gli occhi pieni di lacrime per sapere che sono la'.
A migliaia,  milioni, saturano il culmine della caverna. Non ne ha mai viste
tante. Non credeva ce ne fossero   cosi' tante...
Scendono su di lei,  vicine al punto  da muoverle i capelli.
 "SDRAIATI!".
 Non e' una voce.  Nasce nella sua testa ed e' un coro e un eco.
 Si libera dei vestiti e resta nuda, al centro dell' ambiente che ora
palpita di una luce strana, evanescente.
Le ricorda una statuetta della madonna di Lourdes che porto'  la nonna  da
un pellegrinaggio, piccola,  con il piedistallo blu e le mani congiunte sul
petto. Stava sul cassettone, nella camera dei  genitori, accanto a poche
foto ingiallite.
Quando erano bambine,  spesso lei e sua sorella andavano  a salutare la
madonnina prima di dormire.
La debole luminescenza pareva chiamarle, dal centrino di pizzo bianco e
ringraziarle per la visita.
Avverte contro la schiena il pungere di un sasso.  Non se ne cura, rapita
dal ruotare lento della spirale di api.
A un tratto, come al segnale di un maestro d' orchestra, il movimento
rallenta, il brusio s' addensa al tono sordo di un organo di chiesa e il
gorgo cala su Màrika, corposo come miele.
All' ultimo istante prima del contatto, chiude gli occhi e stringe i pugni.
Non sa se bearsi della loro presenza o esserne terrorizzata.
E' come se  dita microscopiche  vellicassero ogni piu' remoto angolo di lei.
Sono sul viso, sulle labbra e nei capelli ma non  prova repulsione ne'
fastidio.
Solo pace.
Il corpo  e' un lungo cuscino brulicante. Altri insetti si posano, strato su
strato,  e il cavo della quercia ne risuona al punto che  gli uccelli s'
alzano in volo dall' alto dei rami, spaventati  da un tremore che via via
aumenta di frequenza.
Ci si vede ora, nella grotta vegetale, ma non per merito del sole.
Non  del tutto, almeno.
Dall' enorme massa   di insetti  trapela una luce azzurrina, sempre piu'
intensa e vivida.
Un velo di vapore sale verso il soffitto.
La pianta si scuote e vibra.
Una famigliola di scoiattoli scappa terrorizzata, un' aquila lancia  nel
cielo il  verso che eccheggia per la valle e  l' acqua dei ruscelli sembra
rallentare.
Uomini  curvi sul lavoro dei campi alzano  gli occhi e scrutano la montagna.
Una donna anziana guarda  e non capisce.
Il fumo  s' attarda  al culmine dei comignoli, senza disperdersi.
Sembra che il mondo trattenga il respiro.
Il bagliore tinge di blu e bianco il limitare del prato.
Il vapore trasuda da ogni  crepa del tronco, cosi' che l' albero pare un
gigantesco covone incanutito.
Un refolo di vento scende a spazzare la radura.
Nella quercia e' tornato il silenzio di sempre.
Il pavimento e' vuoto.
Al limitar del bosco un nuovo sciame  scivola allegro di fiore in fiore.
Il sole gioca  fra  le ali coi mille riflessi di  una chioma d' oro...


title: Racconto: MARIKA, SIGNORA DELLE API

author: lubna

text:
Alberto Angelici <
al...@iol.it
> scrive:
> [...]
> Il sole gioca  fra  le ali coi mille riflessi di  una chioma d'
oro...
A volte un po' troppo carico di sentimentalismi (con alcuni sprazzi
disneyani), perň potrebbe diventare una bellissima favola.
Ciao, lubna.


title: Racconto: MARIKA, SIGNORA DELLE API

text:
----------
In article <zoKW5.224$
EM1....@twister2.tin.it
>, "lubna" <
das...@tin.it
>
wrote:
> Alberto Angelici <
al...@iol.it
> scrive:
>
>> [...]
>> Il sole gioca  fra  le ali coi mille riflessi di  una chioma d'
> oro...
>
>
> A volte un po' troppo carico di sentimentalismi (con alcuni sprazzi
> disneyani), perň potrebbe diventare una bellissima favola.
>
> Ciao, lubna.
Grazie, allora posso sperare? ...mi dai una mano? ;-)


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Trekker Fan

text:
Che schifo di NG. Tutti scrittorucoli da quattro soldi, che non sarebbero
mai degnati di uno sguardo da parte di una casa editrice, che non
riuscirebbero a pubblicare un necrologio su un bollettino parrocchiale, ed
eccoli qui a darsi consigli, a complimentarsi tra loro, a esprimere pareri e
giudizi su squallide cacatine che nemmeno un inguaribile ottimista oserebbe
chiamare racconti.
Grazie di esistere, siete assolutamente ridicoli.


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: stirner

text:
ecco! finalmente  lo stronzo mensile è arrivato. ero in pensiero per il
ritardo.
Trekker Fan ha scritto nel messaggio <8jq369$7iq$
6...@serv1.albacom.net
>...



title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Mario Giagnori

text:
stirner <
unic...@hotmail.com
> ha scritto:
> ecco! finalmente  lo stronzo mensile è arrivato. ero in pensiero per il
> ritardo.
Vabbe', diciamocelo però, ogni tanto. Un po' 'sto tizio ha ragione.
Mario


title: Scrittori in erba... che squallore!

text:
chi deve fare autocritica la faccia ma non è certo con un post del genere
che si migliorano le cose.
stir
Mario Giagnori ha scritto nel messaggio
<8jq61l$14a0q$
1...@ID-30844.news.cis.dfn.de
>...



title: Scrittori in erba... che squallore!

author: mannina

text:
Trekker Fan <trek...@forever.slump> wrote in message
8jq369$7iq$6...@serv1.albacom.net...
- Signora mi pare che non hai capito la situazione.
- Ma certo che ho capito. Sono qui sola in mano ad un bandito che ha sentito
odore di soldi. Se ti piace puoi sbsttermi sul tavolo e divertirti come
vuoi,  e poi chiamare anche i tuoi uomini. Bè , nessuna donna è mai morta
per questo. Quando avrete finito, mi basterà una tinozza d'acqua bollente e
sarò esattamente quella di prima, solo con un piccolo schifoso ricordo in
più.
Mannina  G.


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Elvio Cipollone

text:
On Mon, 3 Jul 2000 16:42:46 +0200, "mannina"
<
civit...@tiscalinet.it
> wrote:
>solo con un piccolo schifoso ricordo in più.
Ah, ma allora sei proprio un'amante del Leone?
Io li adoro, tutti.
Elvio


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: AhiRa

text:
>ecco! finalmente  lo stronzo mensile è arrivato. ero in pensiero per il
>ritardo.
E' che gli esami sono finiti o quasi... Stirner.
Sti ragazzetti frustrati ora vanno in colonia! O in olanda (è uguale)
AhiRa


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Pikkiatella

text:
stirner <
unic...@hotmail.com
> wrote in message
> ecco! finalmente  lo stronzo mensile è arrivato. ero in pensiero per il
> ritardo.
ROTFL!
Soffriamo di stitichezza, 'sto mese? ;)
*pikkia*


title: Scrittori in erba... che squallore!

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto:
> E' che gli esami sono finiti o quasi... Stirner
In effetti, si comincia ad avvertire l'effetto fine della scuola.
Mario


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Morgan Chane

text:
Trekker Fan ha scritto:
> Che schifo di NG. Tutti scrittorucoli da quattro soldi, che non sarebbero
... più un altro cumulo di idiozie!
Il mentecatto di cui sopra non ha nulla a che fare con noi, è uno dei
soliti imbecilli che non hanno nessun altro modo per giustificare la
loro squallida esistenza che andare in giro a sparare cazzate sui
newsgroups.
Il consiglio è di non rispondergli affatto... e se proprio invece volete
rispondere, per favore eliminate il crosspost, che per chi non lo
sapesse significa inviare lo stesso messaggio su 2 newsgroups
differenti.
Questo ad esempio l'ho inviato solo sul vostro gruppo eliminando dalla
intestazione il newsgroup it.fan.startrek.
Quelli che passano il tempo così per divertirsi, i cosidetti Troll,
contano proprio sulle risposte per scatenare risse verbali tra i due
gruppi che hanno disturbato in contemporanea con il loro
delirio di "nullipotenza"!
--
          Morgan Chane, Lupo dei Cieli
     "Tenutario" del sito ufficiale di IFST

http://members.xoom.it/MorganChane
                 Mirror site

http://web.tiscalinet.it/MorganChane
      Promoter ufficiale del Dinamico Duo®
    Ufficiale scientifico della USS Rugantino
                 ZioDiShari®
   Membro dell'esclusivo Anima Innocente Club®
             -*-*-*-*-*-*-*-*-*-
      Benvenuti su IFST, NG DeTutorizzato
    "Let your concepts flow unconstrained!" ®ZC
"C'è un trekker più vicino di quanto non pensi" ®ZC


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Ulrich Laverdure

text:
Morgan Chane <
marcom...@tiscalinet.it
> wrote in message
news:3960AA72...@tiscalinet.it...
> Trekker Fan ha scritto:
> Il mentecatto di cui sopra non ha nulla a che fare con noi,
Mi pareva ovvio, ma č stato meglio ribadirlo, forse.
> Quelli che passano il tempo cosě per divertirsi, i cosidetti Troll,
> contano proprio sulle risposte per scatenare risse verbali tra i due
> gruppi che hanno disturbato in contemporanea con il loro
> delirio di "nullipotenza"!
Niente di piů esatto. E adesso, vecchie ragasse e ragassi di ias, potrete
anche avere un'idea su quale tipo di scuola abbia fatto pervenire il
malloppo :-)
Via, togliete il crosspostaccio ai fan di startrek che poracci non ci
entrano nulla
ciao
u.
"Beam me up, Scotty. But this time remember my clothes too".


title: Scrittori in erba... che squallore!

text:
E chi cazzo sei tu per dire che sono un troll e che ifst ti appartiene?
Chi sei tu per nominarti voce di tutti i trekkers?
Se io, che sono stato tra i fondatori di IFST, decido di fare un crosspost
(e basta una fottuta ricerca su deja per dimostrarlo) allora tu non devi
metterti tra le scatole.
Tanto si sa: da quando sei finito su IFST non vuoi fare altro che comandare.
Ma con quale autorità? Chi ti credi di essere?
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> wrote in message
8jqcqi$15j$1...@suite03.caspur.it...
>
> Morgan Chane <
marcom...@tiscalinet.it
> wrote in message
> news:3960AA72...@tiscalinet.it...
> > Trekker Fan ha scritto:
>
> > Il mentecatto di cui sopra non ha nulla a che fare con noi,
>
> Mi pareva ovvio, ma è stato meglio ribadirlo, forse.
>
> > Quelli che passano il tempo così per divertirsi, i cosidetti Troll,
> > contano proprio sulle risposte per scatenare risse verbali tra i due
> > gruppi che hanno disturbato in contemporanea con il loro
> > delirio di "nullipotenza"!
>
> Niente di più esatto. E adesso, vecchie ragasse e ragassi di ias, potrete



title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Salsamaniaca

text:
> ecco! finalmente  lo stronzo mensile è arrivato.
Hai scritto un nuovo racconto?


title: Scrittori in erba... che squallore!

text:
si. si tratta della tua biografia
Salsamaniaca ha scritto nel messaggio <8jqfsn$ke0$
1...@serv1.albacom.net
>...



title: Scrittori in erba... che squallore!

author: NoTears

text:
Che ci vadano in Olanda di 'sti periodi...
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
3960a816...@news.interbusiness.it...
>
> E' che gli esami sono finiti o quasi... Stirner.
> Sti ragazzetti frustrati ora vanno in colonia! O in olanda (č uguale)
>
> AhiRa


title: Scrittori in erba... che squallore!

text:
Credo che una cosa simile non necessiti ulteriori commenti:
Trekker Fan <trek...@forever.slump> wrote in message
8jqfsd$ke0$4...@serv1.albacom.net...



title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Norma

text:
Trekker Fan <trek...@forever.slump> wrote in message
8jq369$7iq$6...@serv1.albacom.net...
> Che schifo di NG. Tutti scrittorucoli da quattro soldi, che non sarebbero
> mai degnati di uno sguardo da parte di una casa editrice, che non
> riuscirebbero a pubblicare un necrologio su un bollettino parrocchiale, ed
> eccoli qui a darsi consigli, a complimentarsi tra loro, a esprimere pareri
e
> giudizi su squallide cacatine che nemmeno un inguaribile ottimista
oserebbe
> chiamare racconti.
> Grazie di esistere, siete assolutamente ridicoli.
>
Tu sei incazzato con la tua donna; conosco troppo bene questo stato d'animo,
ce la prendiamo col ng quando invece vorremmo aggredire chi non possiamo, e
poi  anche nei  libri vi è della gran cacca, molto peggio di qua. E' che tu
parti prevenuto, non è la prima volta (vedi episodio della tua vita datato
1997)  devi solo star calmo.
(chiedo scusa al ng, avevo promesso che sarei sparita, ma con questo qui non
ce l'ho proprio fatta)
>


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Zefram

text:
On Mon, 03 Jul 2000 22:28:34 GMT,
Norma (
nor...@libero.it
)
wrote:

 Sareste cosi` gentili da evitare di rispondere al Troll e per di piu`
 in crosspost? Grazie.
--
Zefram 	| WARNING: Email address is FAKE. || [
http://digilander.iol.it/ebassi
]
@ Home	| "I think it's time we blow the scene. Get everybody and the
________|  stuff together. Ok, 3, 2, 1... Let's jam!" --The Seatbelts, "Tank!"
GnuPG Key Fingerprint: 9747 635E B95A B0B3 4370  1CAA CAF7 512B 945C A44C


title: Scrittori in erba... che squallore!

author: Alessio Quirino

text:
Il giorno Mon, 03 Jul 2000 13:32:05 GMT, poco prima che una fattura di
Auryn ne eliminasse ogni traccia, "stirner" <
unic...@hotmail.com
>
fece ancora in tempo a dire:
>ecco! finalmente  lo stronzo mensile è arrivato. ero in pensiero per il
>ritardo.
LOL!!!!!!!!!!!!!
Torno dopo secoli da queste parti e il primo mex che leggo e' quello
di un troglione (un incrocio tra un troll e un co**ione, parola da me
inventata...)... :-)))))
Ciao,
Alessio


title: Scrittori in erba... che squallore!

text:
Il giorno Mon, 03 Jul 2000 14:51:16 GMT, poco prima che una fattura di
Auryn ne eliminasse ogni traccia,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) fece
ancora in tempo a dire:
>Sti ragazzetti frustrati ora vanno in colonia! O in olanda (č uguale)
Che fai, offendi? :-))
Ciao,
Alessio (olandese...)


title: [GDR su richiesta] Non so dare un bacio

author: bartleby (redivivo)

text:
[ma chiudi gli occhi non ci riesco, perdono :-]
<<Non so dare un bacio>>
Era di maggio, il mese consacrato alla Beata Vergine, e la primavera
tendeva perigliosamente verso l'estate: il cielo era terso e le
farfalline svolazzavano tra il ruscello ed il prato, posandosi a
tratti tra i miei capelli dorati; in lontananza, le cime dei monti
apparivano ancora coperte di neve, candida come bambagia. Adagiata
sull'erba, accanto alla tovaglia di pizzo adorna di leccornie, mi
beavo della musica della natura, del sole caldo, dell'aria frizzante,
mentre le formichine gironzolavano inquiete e le api operose danzavano
di fiore in fiore. Accosto, lo sguardo perduto nel celeste del cielo,
sedeva Ippolito, il corteggiatore. Era stato mio compagno sin dalle
prime scuole, e devotissimo ammiratore: d'indole gentile, dedito allo
studio delle Belle Lettere, avea celebrato la mia beltà con versi di
nitido splendore, dei piu' fini poeti degni. Avea parlato di trecce
sparse e d'oro, di labbra vermiglie, di lapislazzuli e zaffiri, di
armoniosi accenti e di movenze di studiata grazia. Avea cantato il
chiarore che dal mio corpo saliva a dar vigore alle stelle. "E tu ne'
carmi avrai perenne vita", amava ripetermi. S'era votato al più alto
sentimento, trovando in me serena e muta corrispondenza. Ragazzo
impareggiabile, alternava lo studio sui cari libri con la vita
schietta, alacre, che era propria, allora, del nostro paese. Amico di
tutti, di gran compagnia,  parlava ad alta voce, rideva con gli amici
e con loro giocava a tuffarsi nell'acqua di pure fonti; lavorava nei
campi ed era maestro, va detto, nella corsa, nel salto e nelle
attivita' ginniche d'ogni genere e specie, ed ogni volta tornando da
me col premio delle proprie fatiche in dono: foss'anche un solo
uccelletto, o un fiore, o un frutto, era mio. A lui, da gran tempo
m'ero promessa in isposa.
Vivevo la mia gioventù, tre lustri solamente, con gaia spensieratezza.
Dedita allo studio delle arti, alla cui sorgente m'abbeveravo, ero
fanciulla di pia operosita': di gran conforto alla mia cara madre,
nell'osservanza dei lavori piu' umili, ringraziavo in cuor mio il buon
Dio per i doni che soleva riservarmi. E pur cosi' giovine, spendevo
gran parte del mio tempo libero nella preghiera e nel catechismo ai
fanciulli, attivita' che m'avea guadagnata la stima e l'amore di
tutti, e la benevolenza del nostro pastore, padre Ugo da Pietralata,
il quale era solito dire, ogni fiata che mi cogliesse come chioccia, i
bimbi d'intorno: "lasciate che i fanciulli vengano a me!", e la mano
alzava nel gesto benedicente.
Ippolito ed io, dunque, si trascorrevano insieme lunghe ore di studio,
in ispecie di pomeriggio, e la domenica s'andava intorno, io portata
dalla canna della sua bicicletta, tra i campi e le piccole case dalle
finestre fiorite, dove danzavano i gerani, il mughetto e le begonie.
Quella domenica, s'era arrestato il passo presso la grande quercia nel
campo dello zio Temistocle, all'ombra della quale era intenzione
consumare il nostro pasto. Non so come fu, sia stato il caldo, o il
profumo intenso del glicine, dal bosco vicino, oppure la grappa che
Ippolito beveva da un fiaschetto raccolto nel capanno degli attrezzi
di suo padre, e che insisteva nel passarmi, e dal quale, alfine,
trassi piccoli sorsi, sia stato tutto questo e molte altre cose
ancora, le nostre giovani eta', il colore dei suoi occhi, le sue
lentiggini, il gorgogliare allegro del ruscelletto, che so?, fatto sta
che il bricconcello avea principiato a posare, piu' che spesso, la sua
manina sulla mia, guardandomi con occhi di una strana luce accesi.
Mi sovviene, ora, che tu, sfaccendato lettore, possa fraintendere le
mie parole: non credere, oh lettore, che noi si fosse meno che casti,
come i tempi e i luoghi esigevano, sia chiaro: ci era d'avanzo il
passeggiare accosti, poche fiate si teneva la mano nella mano, e i
nostri sguardi dicevano tutto cio' che il delicato pudore impediva che
uscisse dalle nostre labbra di adolescenti; e la benedizione del
Signore e dei nostri cari genitori ci accompagnava e ci era sempre di
guida.
Quel giorno però, va detto, quella sua luce m'inquietava. Le pupille
brillavano e la sua mano scottava. Per un attimo, ricordo, una piccola
nube velo' il sole. Ippolito principio' a salmodiare endecasillabi
d'un poeta che tenea accosto al picciolo cuore, mentre le carezze si
facean più audaci.
"Allor sul fresco margine d'un rivo,
m'adagiava tranquillo in su l'erbetta,
che lunga e folta mi sorgea intorno..."
"Berenice, tu sai che io t'amo", mi disse, e dall'occhio un rigagnolo
si fece strada verso la guancia, "tu sai che il mio cuore, da tempo
immemore, segue il ritmo del tuo. Tu sai, e puoi capire perché, ora,
io credo che sia cosa buona e giusta se noi...".
Lo fermai.
"Ippolito, il mio amore per te e' grande, immenso quanto solo l'amore
sa esserlo, e puro; ed e' il medesimo ch'io nutro per la mia vita, e
per il Signore Iddio, che questa vita m'ha donato, il quale io vedo
riflesso in questa nostra beatitudine."
Ippolito mi strinse un polso, e avvicino' il viso al mio.
"...e tutto quasi mi copriva: ed ora
supino mi giacea, fosche mirando
pender le selve dell'opposta balza..."
"Berenice, perdonami, la carne, le ossa, il midollo, queste mie mani e
queste labbra sono deboli. Che il Signore Iddio ci perdoni".
Era tanto vicino che sentivo il suo fiato, dolce di grappa, bagnarmi
il viso. "No, Ippolito, non e' giusto. Siamo tempio vivo dello Spirito
Santo", ma schiusi le labbra e lasciai che entrasse. Ah lettore!, tu
sai che la pelle, e il naso, e la lingua e le palpebre sono deboli. E
lo spirito, a volte, per quanto forte, s'inchina deferente. Mi parve
che chinasse il capo, dormiente, lo spirito. Santo.
"...or rivolto col fianco al ruscelletto,
io mi fermava a riguardar le nubi...".
Tacque, e le sue mani m'avean gia' disciolta.
Fu dolce. Suonarono campane, trillarono campanelli, i paioli
rovesciarono copiosi polenta profumata, senza sosta alcuna.
Vaneggiavo. I miei sensi, esausti, presero a navigare sull'acqua del
ruscello. La porta dorata si schiuse. Lo straniero dal fiero cipiglio
entro', ridendo il suo piacere: e l'ambrosia scorse, oh quanta!
Perdonami lettore, la retorica mi ha afferrata e non mi lascia piu'
proseguire. Vorrai perdonarmi? Che sforzo inumano per trarmi dal
ricordo di quei momenti! Ippolito, di sopra, i gomiti posati sulla
nuda terra, si muoveva con l'impeto del tuono, e cantava parole che
credevo fossero preghiere.
 "Sacramento, per la Madonna! O Vergine di luce, Stella del nostro
Amor! O Sacra Sindone, o angeli del Cielo",
e le punte delle scarpe grattavano il suolo. Nella furia dell'attimo,
una mano finì a mezzo un panino, lordandosi di crema di formaggio e di
marmellata di more. Ed io vidi, o credetti di vedere, sulla cima di un
faggio, poco discosto, l'arcangelo Gabriele che m'indicava la porta di
Gerusalemme.
 "O Madre del Salvatore, si', si'...", pregava Ippolito, brucando ora
l'erba di lato al mio viso.
"Il piccioool mondooo a contemplar poneamiiii,
che tra gli steli brulica dell'erbeeeeee...", cantava.
Schiere di cherubini, come folletti, si rincorrevano attorno a noi, e
persino il lupo e l'agnello vidi danzare!
"Oh Sante Spine della Corona di Cristo, oh Pietro e Paolo
Apostoli...".
Tornammo in noi, a poco a poco. Restammo stesi nell'erba, ad osservare
gli uccelli passare. Ippolito non parlava, per un tratto mi parve
quasi che dormisse. Ma fu lui a rompere il silenzio, ed io commossa
dal suo afflato:
"I balsami beati
per te le Grazie apprestino,
per te i lini odorati
che a Citerea porgeano"
"Ora so che ti amo con tutto il mio cuore, Berenice. So che sei stata
mia e che un giorno sarai la mia sposa."
"Gia'", commentai con acume, ricomponendo le vesti stropicciate.
Ippolito si volto' su un fianco ed appoggio' la testa al palmo della
mano. Lo guardai e mi parve che un'ombra oscurasse il suo bel viso.
"Che hai amore mio..., che ti succede?" gli chiesi impaurita.
"Berenice, ti ho trascinata sulla strada del peccato. Potra', il
Signore Onnipotente, perdonare la nostra lussuria?".
"Ippolito," risposi, "Dio e' buono e misericordioso. Sa che siamo
figliuoli devoti. Io credo che ci perdonera'. Questa sera faro' atto
di penitenza, e indossero' il cilicio."
"Si'", disse piangendo. "Andremo alla messa ogni giorno, e preghero' e
mi confessero' contrito. Ma la gioia che ho provato e'... e' divina.
E' forse una bestemmia?", mi chiese, le mani tremanti.
Non gli risposi. Le nostre labbra si avvicinarono per un ultimo tenero
bacio.
"Berenice", mi disse improvvisamente.
"Ippolito", risposi con dolcezza, acutamente.
"Il Signore non ci perdonera', lo sento. Troppo grande e' stato il
nostro peccato e la nostra presunzione".
"Fornicazione, peste del mondo! Oh noi poveri derelitti, che abbiamo
mai fatto!" gemeva e piangeva il mio caro amore.
"Ippolito", ripetei acutamente, guardandolo negli occhi, uno per
volta.
"Io credo che dobbiamo espiare, Berenice", singhiozzando.
"Ippolito, che intendi dire", sussurrai acutamente.
"Io credo che sia necessario che cio' non si ripeta mai piu', mai piu'
nel peccato."
"Che dobbiamo fare?", chiesi acutamente, sentendo il gelo scendermi
sin dentro le ossa.
"E' necessario espiare, e' chiaro, ma... come". Si alzo' e prese a
camminare attorno alla quercia, dalla quale il vento avea principiato
a far cadere le ghiande. "Ma come", si chiedeva contorcendosi in cio'
che mi parve, acutamente, un dolore atroce.
Una ghianda, alfine, lo colpi' tra capo e collo.
"Ci sono!", grido', producendosi in un piccolo balzo.
"Berenice, la tua bellezza è sovrana. Non una piccola imperfezione la
adombra. Io credo che questa bellezza sia diabolica, che non sia
sopportabile da spirito umano, per quanto devoto al Signore. Dobbiamo
fare qualcosa, per ricondurla su sentieri di più ragionevole
passo...", farneticava.
M'impaurii, acutamente.
"Che... che vuoi farmi...", balbettai.
"Io credo che il Signore Iddio Onnipotente guidera' la mia mano,
Berenice". Si guardo' attorno e parve trovare cio' che cercava.
"Berenice, ora credo che ti faro' un po' male. Ma il Signore guidera'
la mia mano. Perdonami..."
"Qualunque cosa tu voglia fare, io la accettero'..." dissi "qualunque
cosa tu...", ma non riuscii a terminare la frase.
Preso un sasso posato tra le radici dell'albero, mi colpi' sulla
bocca, rompendomi gli incisivi: caddero sulla tovaglia di pizzo,
rotolarono come fossero pezzi del domino, sfuggiti dal pugno del
giocatore. Vidi una formica, prima di perdere i sensi, che
avvicinatasi ad un frammento adamantino, con le antenne ne misurava
l'ampiezza, per correre in seguito a chiamare compagne. Il mio ultimo
pensiero, prima di cadere riversa a coprire il mio sangue, fu che la
terra quell'anno avrebbe trattenuto, guardinga, piccoli pezzi di
avorio screziati di rosso.
S'accani', l'amore mio, in un secondo colpo, lo seppi piu' avanti:
menato con gran furia,  mi piego' la mandibola. E' da allora, mio caro
e devoto lettore, che non so piu' dare un bacio.
Eppure ancora i giovini m'inseguono, per le vie del nostro paese, o
mentre vado, raminga, tra i campi: i loro occhi fisi al chiaror che
sale dai miei lunghi capelli e dalle spalle. Quando s'avvicinano, ed
io mi volgo, sento i loro occhi, come mani, scendere a posarsi sui
miei fianchi, ora fianchi di donna, e sui seni che Dio ha voluto
generosi e già gonfi di latte. D'un tratto, vedo dalle loro gote
fuggire il colore e le palpebre spalancarsi su un grido di pietà e
d'orrore: fiso il loro sguardo sul mio viso, nel quale e' persa ogni
traccia del sorriso che innamorava.
Ho sposato Ippolito, il mio caro amore, l'anno passato, tra amici e
parenti e i canti degli avvinazzati. E che tortura crudele quel
"bacio, bacio", urlato da un impudente, uno stolto, prima che l'amico
al suo fianco, rosso in viso, gli desse di gomito. La mia devota
madre, poco discosta, sollevo' il fazzoletto di seta per tergersi,
furtiva, una lacrima amarissima.
Ma ancora ringrazio il Signore mio Dio, perché so che, infine, il suo
volere s'è adempiuto; e come Giobbe, nelle mie preghiere io canto, a
fatica, la gioia che da' aver superato la prova.
fin.
--
bartebly è felice se scrivete a:
barteliuz presso yahoo punto it


title: [GDR su richiesta] Non so dare un bacio

author: Massimo

text:
Ti prego... Invece sì, riposta "Chiudi gli occhi..."
M.
Estimatore


title: [GDR su richiesta] Non so dare un bacio

text:
ne...@firma.itbartleby:
>neve, candida come bambagia.
Secondo me il cotone ha un lucore diverso.
> Preso un sasso posato tra le radici dell'albero, mi colpi' sulla
> bocca, rompendomi gli incisivi
Come fai tu coi tuoi lettori, stronzo.
> Ho sposato Ippolito, il mio caro amore, l'anno passato
E poi infierisci.
Scusate se ho profanato lo stupore dovuto a tanto scritto col mio
entusiasmo.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: quartine sciolte (8)

author: merlino

text:
8)
Forse a qualcuno può sembrare strano
che l’animale scopi in libertà
il fatto è che non essendo umano
male si adatta alla conformità.
merlino
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: IDLM

author: agapito malteni

text:
E' nato tutto per caso, come le storie migliori.
Mi chiamo Gennaro P. ho 27 anni, vivo in un paesino del cazzo, sono
disoccupato, non ho una donna, abito in un monolocale pozzettiano e,
secondo stime attendibili, sono tra i cento uomini piu' potenti del
paese.
Era uno di quei festini da vergini diciottenni, superalcolici manco a
parlarne, birra annacquata, cocktail al piscio di cameriere, donnine
acide fresche depilate e palle prillanti allinvero.
Mi si avvicina la Sarah, che a parte l'acca non e' nemmeno male,
intelligente abbastanza da non chiedere aiuto al nonno per allacciarsi
le scarpe e capace a leggere senza portare il segno col dito. Mi si
avvicina la Sarah e fa' -c'e' quel tipo con quell'aria da De Niro
giovane che darei una tetta per conoscerlo-
Ecco, adesso non so se e' per l'acca della Sarah, per l'
invananominata del grande D o per il prilleggio sferale che ti invento
una storia: - cazzo dici Sarina? L'uomo li' lo conosci e come. E' il
Cesareo Carapelli-. La Sarah mi guarda stuccata e non c'ha tutto il
torto.
Il Cesareo Carapelli e' un subnormale conosciuto da me e dalla Acchina
ai tempi ginnasiali.
Il Cesareo, uomo di bruttezza mortifera, e' stato scherzato
"Carapelli" in quanto accertato extravergine e in aggiunta "Cesareo"
dato che , dicunt, non avrebbe rimirato una vagina nemmeno all'atto
della venuta al mondo.
Spesso c'ho pensato e non subito sono arrivato a conclusione.
E' vero che io la mia attendibilita' ce l'avevo ancora tutta buona da
spendere, e' vero che il DeNiro deforme col subnormaleginnasiale, a
guardar bene, qualcosa in comune ce l'aveva; e' vero pure che la Sarah
col piscio di cameriere s'era annaffiata tutta la serata ma non e'
vero che la somma di tutti sti eventi soprannotati c'abbia portati
alla conclusione voluta, ovvero che la nostra amica credesse , dopo
breve esitazione iniziale, che la cazzata da me tellata fosse il vero
reale.
Il motivo dell' abbocco e' un altro. Il motivo e' che alla Sarina la
storia recepita non dispiaceva affatto. Il motivo e' che la Sarina, al
pensiero di animare la serata depressiva rivendendo il racconto come
buono, non ci stava piu' nella pelle.
E passano cinque minuti cinque che tutte le rasate della sala ti si
fissano umidicce il Robert mal riuscito.
Questo basterebbe ma la goccia dei proverbi mi arriva di li' a poco.
Mi si avvicina, provvista di minigonna girofica, la donna spaziale, il
sogno onanistico dei miei pomeriggi smanacciosi, la ormonica giumenta
daippiu' chiamata Paola.
La Paola mi guarda e tranquilla mi racconta - sai cosa e' successo -
annuisco mirando alla quinta - mi avvicino a quel bel tipo per
chiedere di accendere - mette in pausa, indica il sosia deniresco e
aspetta un si' di testa. Continua enfatica - mi accende e mi dice
"Paola non ti ricordi di me, Sono Marco eravamo in classe insieme al
ginnasio"- e continua - Cazzo! Ti rendi conto, il Cesareo!-
"Riportate i sedili in posizione eretta" direbbe qualcuno.
Cazzocentra coi cento potenti? Mi direte voi.
C'entra che il giorno dopo io ti trovo, panicato, in una rubrica
d'epoca il numero dell'Intatto Carapelli. Mi risponde la ansiomamma
che mi dice che il Puro e' fuori da tre giorni per un concorso a Roma.
Fugato il restante dubbio, inizio, in preda a trip marzulliano, a
seppellirmi di quesiti.
Cosa mai mi era sucesso? Che ero riuscito a fare? Era dote spendibile
altrove?
Ti trovo conforto in una cosa, vivaddio, allora ancor poco conosciuta
dalle masse spammanti: internet. Girando in interurbana tra sitacci
vecchio stile, ti trovo una cosa che riguardami non poco.
Urban Legends. Di ste storie, allora, si parlava piu' che poco in
continente; per intenderci si discorreva ancora, ingenui, di
coccodrilli bianchi niuiorchesi, di topocani e tronchetti al ragno.
E cosi' ti scopro, felice, tutta una letteratura minuziosa sugli
eventi al mio vicini. Tutto uno smascherare di voci ricorrenti, uno
sbeffeggiare di imboniti creduloni.
E giusto per spasso che si crea, in continente, un niusgruppo su sto
tema. La cosa ignota ai piu' e che al niusgruppo si affianca negli
anni un manipolo ristretto, un salotto privato, una tavola rotonda tra
i tipacci un po' piu' esperti. Qui le leggende non si studiano ma si
fanno. Ebbene si': si creano, si affinano e si divulgano cazzate. E
per gioco si inizia a raccontare di cugggini senza un rene, di
"benvenuto nell'aids", di festini con nuove diciottenni imbottite da
33cl e  via correndo.
Ma la cosa non si ferma, anzi continua veloce. Ci contatta, non so
come, un gruppo strano che ci apprezza e che ci stima e ci offre un
bel lavoro. Le storiacce le inventan loro, compito nostro e' il
divulgare. E le mogli dei grassoni televisivi diventan lesbiche,
quelle dei fenomeni mignotte, quelle dei premier accendono di botto
l'interesse per Platone.
Ma la piu' bella di tutte e' la storia che vorrebbe a capo di tutte
queste balle un manipolo ristretto, una tavola rotonda, un gruppetto
di cazzoni.


title: IDLM

author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.0301...@posting.google.com...
... Aga, ma sei tu ???


title: IDLM

author: Mau

text:
agapito malteni wrote:
> E' nato tutto per caso, come le storie migliori.
Bello:)
Mau


title: IDLM

author: Trans IL vanO

text:
"agapito malteni" <
cosas...@email.it
> ha scritto:
> cocktail al piscio di cameriere
fa bene alla salute
http://www.nexusmagazine.com/Urine904.html


title: Ho cambiato E-mail

author: GATTO

text:
Chi mi ha mandato 13 Kb e pregata/o di rispondermi attraverso il ng. Posta x
GATTO. Grazie.


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

author: Mario

text:
(Uno)
Lei   Lo so cosa stai pensando!
        L'anima lo ha indovinato,
        e lo ha detto al cuore,
        e il cuore lo ha ripetuto al volto.
        E' questo il turbamento che ti colpisce?
Lui  Non t'inganni,
        i miei pensieri, dispersi al vento,
        paiono al mare
        uccelli volanti.
        Il fuoco s'è trasformato
        a poco a poco in ghiaccio,
        anche se colorato di desiderio.
Lei   Ah! Non c'è cosa più pericolosa
        della fantasia!
        Quella specie di anima che
        trae in inganno,
        tra oscuri impulsi e
        evidenti confusioni.
Lui   Ambigue verità
        sorte a frastornre la mente.
        Sono talmente impossibili,
        che gli occhi del pensiero
        non le giudicano visibili.
(Due)
Lei  Mi hai lasciata senz'anima!
        Hai amato, corteggiato,
        riproducendo finti tratti,
        poi d'improvviso, con disinvoltura,
        sei diventato un altro.
Lui  Soffra per assenza
        il debito che il cuore ha contratto.
        Mia cara, gli scrittori, come i topi,
        vivono rosicchiando carta.
        Sei stata amante,
        ma il mio inventore è un barbaro.
        Che credi!
Lei  Hai parlato per burla,
        presunzione, arroganza.
        La mia brama
        è stata la tua ignoranza.
Lui  Mi intimidisci, ora,
        lo confesso.
        Sappi, che ti sono debitore
        di una seconda nascita.
(Tre)
Lei  Quanto vorrei rifuggire
        gli amori suggestivi e tragici,
        emblemi di ciniche sorprese
        e amare beffe.
        Vecchie ferite vaganti
        risuonano con echi
        ancora non spenti.
Lui  Non ho mezzi
        per toglierti le illusioni.
        Almeno amassi un'altra,
        ma per compagni
        ho solo desideri e sospiri.
        Spero almeno che il nero manto della notte
        veli ed eclissi il tuo volto.
Lei  Ti ho capito, adesso!
        E' come se m'avessi raccontato tutto.
        Hai percorso la gelosia
        partendo da vie traverse.
        Confesso: sono stata sciocca,
        quando t'abbracciavo
        e dicevo "t'amo".
Lui  M'ero innamorato
        d'una immagine
        senza tuttavia scalfirti l'anima.
        Sempre, com'era,  ricoperta
        di gelido diaspro,
        un velo lieve e duro
        che hai mantenuto.
Lei  Ho pensieri chiusi
        nel nido del silenzio.
        Se m'inganni, io ardo;
        tu mi spingi, e io mi turbo.
        Se m'inciti... ti perdo.
(Quattro)
Lui  Che follia
        lasciare il passo alla folle passione.
        Stolta, stolta fantasia!
Lei  Compiacersi di fatti immaginati
        è colpa agli occhi tuoi.
        Se l'anima lo desidera
        non esiste inganno.
        Non morirai certo di tristezza,
        se mi accuccio e mi riparo.
Lui  A vivere tra speranza
        e dubbio? Che sventura!
        L'amor mio
        non sa ottenere altro
        che il più completo oblio.
Lei   Ti pensavo
        dal sospiro dell'aurora.
        Vederti era,
        veder la luce.
Lui  Perle e rose
        le tue labbra.
Lei  E' un addio?
(Cinque)
Lui  A tentoni, come ciechi,
        andavamo a caccia di stelle.
        Sono stato in giro abbastanza:
        il sogno, dopotutto,
        è signore dei miei sensi.
        Dimentica, presto, ogni parola
        che ti ho detto.
Lei  Rincasavi all'alba
        per passare
        le ultime ore della notte
        tra le braccia di un'altra.
        Scappavi senza pena
        dopo aver provato
        la luce dei miei occhi,
        le candide braccia,
        il tenero seno.
Lui  Il tempo non scorreva
        al pari dei miei desideri,
        mentre in pensieri bevevo
        le mie speranze,
        senza mai scambiare anima
        e sentimenti,
        ma solo gemiti damascati
        come tela di Fiandra.
Lei  Mi specchio
        nei miei occhi smarriti,
        e piango.
        Lacrime che seguono
        come ombre
        ogni piacere.
        Sei un cavallo imbizzarrito
        che fugge a gran carriera:
        non ti senti morire
        se l'amore tarda?
Lui   Rifuggo tristezza
        e malinconie,
        non è la ragione ma il dolore
        che governa i miei atti.
        Il tuo ricordo
        mi farà poetare
        come il suono di una striglia.
(Sei)
Lei  Il tempo non è mai stato buono,
        né la strada tutta in piano,
        per un amore che doveva
        restar segreto. Mi aiutavi
        a liberare dalla malinconia,
        io bevevo i tuoi pensieri.
Lui  Oh, non perdevi certo il senno
        per le mie premure.
        Talvolta, forse, per il piacere.
        Non c'è bisogno di scomodare
        l'araba fenice per capire
        cosa c'era dietro i nostri incontri.
Lei  Sono stata un'ingenua,
        un'ingenua di tre cotte!
        Ogni volta m'apparivi
        di un colore diverso, seppure
        nelle tue trascuratezze.
        Hai mai sentito
        la mia mancanza?
Lui  Nei tuoi occhi mai sereni,
        cercavo il sole.
        Il mio amore è nato bugiardo,
        al pari delle tue simulate pene.
Lei   Era estate, non pioveva,
        e ci lasciamo ora,
        che comincia il freddo.
Lui   L'intelligenza è il tuo maggior
        e peggior tesoro.
        Non fosti tu ad aprire
        le porte della gelosia?
        quel vento che può soffiare
        da qualunque parte.
        Solo chi soffre della malattia
        chiamata solitudine
        mette la gelosia al posto dell'amore.
        Sciocco che ci sono cascato!
        Eppure, sapevo che quella
        d'un uomo non deve mai trapelare.
Lei  Le ore che di giorno sono normali
        di notte diventano ombre,
        e non ti fanno sognare.
        Le tue parole mi hanno così turbato
        che non riesco a parlare.
        Tristi pensieri:
        chi non sa vincere con l'amore,
        vince con l'inganno.
        Ora che fai? Torni alla tua casa
        furtivo come un ladro?
Lui   L'amore s'è convertito in pietra,
        un eterno tormento dissimulato.
Lei   Bada che t'inganni!
        Mi hai dato qualcosa,
        in cambio delle mie frasi?
Lui   Fantasie e invenzioni,
        per placare il fuoco che ti ardeva.
        Era forse la malizia
        a ispirare tanto ardore?
Lei   Il nostro amore di cristallo,
        s'è spezzato al primo colpo.
Lui   Il sole è tramontato,
        anche il mio se n'è andato.
        Il cielo ti dia la buona sorte.
(Sette)
Lei  Con poche parole gettate negli squarci
        di un sole novembrino,
        mi dici che l'amore è diventato
        percezione e sguardo.
        Hai trovato forse un varco?
Lui   Ho barattato menzogne,
        in un senso di crescita
        specchiato nello smarrimento.
Lei  Non c'è malizia
        che faccia facile il tutto.
        Ora m'appari in vesti mutevoli
        e insidiose,
        frammenti incerti
        buttati su carta.
Lui   Ah, lo so bene:
        gli scrittori amano
        manipolare i loro testi
        in un vario combinarsi,
        sacrale e misterioso,
        lungo la linea di un verso.
Lei  Così è stato il nostro amore.
        Una struttura aperta,
        unita da scuro ardore,
        tra venature inquiete
        ai margini di nevrosi e infelicità.
Lui   Un amore rovina e scherzo,
        vaso di abbondanza e di fruscii,
        caos e vertigine dell'identità.
Lui  Nel baratro tra essenza
        e trasmutazione del segno,
        mentre andava e veniva
        tra umori e baluginii.
        Chiudere e voltar pagina conviene.
        Raccogli quest'ultimo messaggio
        dall'orizzonte scarlatto.
(Otto)
Lei  Ah! Condizione di vuoto,
        solitudine, e disperata.
        Bruciature di luce struggente.
Lui   Proietti nuove figure,
        d'una intensità complessa.
        Teneri soffi, tocchi,
        mondi incerti,
        dove non esiste
        né memoria né pianto.
Lei   Credi sia stata maliziosa?
        Mi condanni per aver avuto l'ardire
        di metterci, non dico un piede,
        ma almeno un pensiero?
Lui   L'amore non può
        sorreggere l'essere.
        Mi avevi preso l'anima
        ma non il corpo.
        Sensi conturbati
        se ti guardavo in viso,
        quando il mio fuoco ti bruciava la mano,
        tra fluidi aleatori e umorali.
Lei  Nell'intima seduzione dei contrari
        è sceso un afflato
        di dolente malinconia,
        un grande disco bianco della luna.
Lui   Piegato su sassi
        di pena e silenzi.
Lei  ... d'un biancore affascinante.
Lui   Non sento più niente.
        Solo sintomi di inquietudini
        e bisogno di certezze.
(Nove)
Lei  E' stato amore di doppia valenza,
        venato di sotterranei legami,
        e rimandi inquieti all'adolescenza.
        Con scrosci improvvisi di cascate,
        che entravano a confondere
        e illuminare il gioco.
Lui   Le nostre voci s'intrecciavano,
        senza mai toccarsi,
        talvolta tra inutili e sciocche domande,
        discorsi quotidiani di cose lontane.
        Un amore che presto s'è dissolto
        nelle melme del passato.
Lei   L'ambiguità, con le sue maschere,
        ci ha fatto perdere il senso
        della nostra appassionata indifferenza.
        L'enigma dell'amore
        si ha quando vieni coinvolto
        e ne esci trepidante:
        apologo massimo
        di metafore e d'immagini.
Lui   I nostri erano incontri essenziali,
        e teneri,
        entro il cerchio di situazioni strozzate,
        arcobaleni di intese ulteriori,
        Vibrazioni che mai, però,
        si sono risolte in canto.
Lei  Vuote parvenze,
        prive di intensità
        e di ragioni.
        Non siamo riusciti a far
        colloquiare i nostri mondi,
        sensibili del disastro alla porta.
Lui   Cercavo un corpo di donna,
        un tempio di luce,
        ma epigrammi nitidi,
        infuocati,
        mi spingevano alla necessità del dire.
Lei  E mai trovammo ritmi
        espliciti o segreti.
        Solo rare confluenze
        di un'illuminazione visionaria.
Lui   L'amore è vero
        se come la musica si oppone al silenzio.
        Che accade se un amore
        fatto di precarietà
        e troppe reminiscenze
        non sa reggere il mondo
        e la propria esistenza?
Lei  Finisce il suo tempo
        inquinato e corrotto!
(Dieci)
Lui   Finiscono i brevi incontri
        dall'inchiostro sempre più sbiadito,
        i giochi di parole immaginari,
        sotto cui nascondevamo
        la delusione tragica dell'esistenza.
Lei   Cessa il sortilegio di un amore
        che non poteva essere quotidiano
        o qualunque,
        di un erotismo astratto, a occhi bendati.
Lui   Siamo stati cantori
        della corruzione e del malessere,
        un'estrema confusione
        che s'è dissolta in schiuma.
Lei   Torno al mio bisogno
        di lentezza e di raccoglimento.
        Un'esigenza di esattezze e forme piane,
        in bilico tra percezione e sentimento.
Lui  Terreni, ora, da sperimentare
        con maggior fervore.
        Io, costretto a navigare
        su un oceano di vetro,
        raccolgo in un gruzzolo
        la mia solitudine.
Lei  Una rottura morbida,
        essenziale.
        Viva mill'anni il nostro rimpianto!
        La pietra diventi seduzione,
        il vedersi un'illusione.
Lui  Si spengano le fittizie luci
        di un amore fatto di contrasti.
        Torni ognuno alle sue fantasie!
        Conoscerti è stato
        un miracolo imperfetto.
        E un dono.


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

author: valeria

text:
                    Il 19 Ott 2004, 19:16, "Mario" <
arvali...@libero.it
> ha scritto:
>
> Conoscerti è stato
> un miracolo imperfetto.
> E un dono.
>
          :-)
valeria
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:
"valeria" <
val...@libero.it
> ha scritto
> > Conoscerti č stato
> > un miracolo imperfetto.
> > E un dono.
>           :-)
> valeria
A essere pignoli, ci sarebbe da dire che il nostro piů che un amore
finito č stato quasi un amore mai cominciato. :-))
Ciao,
Mario


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:

commentavo il tuo pezzo, con un sorriso.
il resto non aveva nulla a che fare con l'amore, no.
ma proprio nulla :)



title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:
"valeria" <
val...@libero.it
> ha scritto
> commentavo il tuo pezzo, con un sorriso.
> il resto non aveva nulla a che fare con l'amore, no.
> ma proprio nulla :)
Ah! Ma se era solo un sorriso, il resto dov'era?


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:

boh, č passato.



title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:
"valeria" <
val...@libero.it
> ha scritto
> boh, č passato.
E' vero. Era gią passato nel passato. Peccato.


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:

peccato?
non sono d'accordo.
ha comunque scosso, trasformato, arricchito.



title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

author: Mario Gi.

text:
valeria ha scritto:
> peccato?
Peccato che era già passato nel passato.
> non sono d'accordo.
Su cosa?
> ha comunque scosso, trasformato, arricchito.
Sì, mi ricordo
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:
                    Il 21 Ott 2004, 16:12,
arvali...@libero.it
 (Mario Gi.) ha scritto:
> valeria ha scritto:
>
> > peccato?
>
> Peccato che era già passato nel passato.
>
> > non sono d'accordo.
>
> Su cosa?
sul peccato :)



title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

author: DisKre Panza

text:
martedì 19 ottobre 2004 Mario ha scritto:
> Lui  M'ero innamorato
>         d'una immagine
  Appunto...
  Gravissimo errore...
  Anzi. "Graverrimo" errore...
  (Luigi conferma che invecchiando si ri-diventa "bambini"... forse e`
proprio  quello  che  mi  sta salvando:  non  essendo  mai  "veramente
cresciuto", Vi  osservo nelle Vostre  "bambinate", e le  capisco molto
meglio di quanto Voi possiate immaginare...)
  (dimenticavo: in  quanto "bambino  sempreverde", non ti  azzardare a
confutare le mie tesi: sono  un "bambino" molto "orgoglioso", sai? Io,
in quanto "bambino", "possiedo la Verita`". E sono molto "cattivo"...)
P.S: Se me la dai "buca", ti odiero` sino alla prossima... :***
                                * * *
        (echeccazzo, Santo Google fa veramente i miracoli...)
  Mariooooooo,
forse l'unica cosa di buono che hai fatto
è non avere voluto figli
così non hai fregato il mondo...
tra vent'anni chissà in quanti saremo,
in quanti rideremo...
ma ci pensi sul treno tutti impazziti
a chiederci dove andremo...
  Marioooooo,
ma tu guarda i miliardi che spendono
a prendere i sassi nel cielo:
questi prendono, vanno, vengono,
non fanno niente, è solo un volo...
noi quaggiù ci sbraniamo, gridiamo ti amo
ma chi la sente la povera gente
  genteeeeeee,
e ognuno la pensa in maniera diversa
ognuno ha la sua testa
per lo meno un figlio ti fa compagnia, ma poi
scappa e vola via
poichè cerca di avere nella terra la luna
son sempre gli stessi ad avere fortuna
  Mariooooooo,
  non ti resta che l'amoooooooreeeeeee...
  Mariooooooo,
  non ti resta che l'amoooooooreeeeeee...
  Mariooooooo,
io ti vedo alle sei di mattina girare,
te e la tua bicicletta
  Mariooooooo,
due speranze nel cuore, un pò di giardino
un sogno la tua casetta
alla sera ti fermi nel bar quì vicino giusto per bere un bicchiere
e nel bianco degli occhi nel rosso del vino
muoiono le sere
  Mariooooooo,
la domenica arriva sempre in ritardo
pallida e senza fiato
con te spaesato che inciampi negli anni
e affoghi in un fiasco di vino
chi lo sa forse è giusto, forse è sbagliato
forse sarà destino
  Mariooooooo,
  non ti resta che ascoltaaaaaaareeeeeee
  Mariooooooo,
  non c'è più la tua canzoooooooneeeeeee
  Mariooooooo,
dicevi adesso io vado
ad aprire l'ultima porta
  Mariooooooo,
dicevi adesso io vado via
forse per l'ultima volta
dicevi adesso io vado, io vado
a dissolvermi in cometa,
quanto basta per non sentire più
il ritmo strano della vita
  Mariooooooo,
io faccio il cantante
e grido, e canto solo idee, ma chi l'ha detto
che è giusto o sbagliato tagliarsi un colpo quì sulla testa
lascia fare alla vita la sua vecchia fatica,
siamo feriti quanto basta.
  Mariooooooo,
non ti resta che ascoltaaaaaaareeeeeee
l'ecooooooo che hanno messo nel finaaaaaaaleeeeeee...
                                * * *
  (Ogni riferimento  ai "nomi" e` da  ritenersi puramente "causale"...
Gia`... questa  canzone di  Jannacci mi ha  letteralmente "schiantato"
sin dalla prima volta che l'ho sentita... Era la sigla di un programma
in tivvu`,  molti e molti  anni fa...  "E non e`  colpa mia" se  tu ti
chiami  Mario,  e  se  hai  postato un  qualcosa  che  me  l'ha  fatta
ricordare, e se poi m'e`  parso "giusto, giusto, giusto" metterla qua,
e  se sono  andato a  cercarla su  Google, e  lui me  l'ha sputata  in
faccia, e io l'ho...)
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   Gravissimo errore...
Mi devi credere: non c'ho capito un cazzo di quello che hai scritto. Forse
hai seguito un filo di pensieri in cui io non sono riuscito a entrare.
L'unica cosa è forse quella della "buca", ma pure lì non sono sicuro.



title: Dialoghi degli amori finiti (Remix)

text:
lunedì 25 ottobre 2004 Mario Gi. ha scritto:
> Mi devi credere: non c'ho capito un cazzo di quello che hai scritto.
  Non ha molta importanza, Mario.
  Ieri ho avuto un tremendo travaso di follìa come non mi succedeva da
tempo.
  Nemmeno io sono sicuro d'essermi capito.
  E pazienza, questa volta e` andata cosi`...



title: Squartate il biondino !

author: Andrea B. Previtera

text:
"Vi consiglio e suggerisco e ordino e impongo di prendere il biondino,
quello con la barba e i baffi, quello con i jeans consunti e le
scarpe da ginnastica vissute quanto basta, quello con camicia hawaiana
e le basette troppo folte, quello con il sorriso infantile e gli
occhi verdi, quello con le ginocchia sbucciate all'inverosimile ed un
sacco di biglietti ferroviari in tasca, quello con le lenti a contatto
usa e getta, quello con le gengive sempre infiammate, quello con la
vicina vecchia ed arteriosclerotica che canta tutta la notte, quello
che si diletta con la teoria dei numeri, quello che non ha mai preso
la patente, quello che si addormenta sul lavoro, quello che si
addormenta
a casa, quello che sulla metropolitana si addormenta, vi consiglio e
suggerisco e ordino e impongo di prendere il biondino.
E di squartarlo."
	- Andrea bě


title: Squartate il biondino !

author: bartleby

text:
On Tue, 22 Feb 2000 23:28:41 +0100, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
>a casa, quello che sulla metropolitana si addormenta, vi consiglio e
>suggerisco e ordino e impongo di prendere il biondino.
>E di squartarlo."
prenoto gli ossibuchi, se possibile.
b.


title: Squartate il biondino !

author: daila

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38B30D99...@instation.it...
> "Vi consiglio e suggerisco e ordino e impongo di prendere il biondino,
> quello con la barba e i baffi, quello con i jeans consunti e le
> scarpe da ginnastica vissute quanto basta, quello con camicia hawaiana
> e le basette troppo folte, quello con il sorriso infantile e gli
> occhi verdi,
Autoritratto?
;-)
daila


title: Squartate il biondino !

text:
> Autoritratto?
Non posso risponderti : mi hanno squartato.
	- AbP


title: Squartate il biondino !

author: Giulia

text:
Ritratto di un dongiovanni di periferia?
(cattiva!)


title: un libro verde dollaro che anticipa la parola a livello precosncio catturandola nel subconscio stabilito che non sei a condizioni di competizione in velocità con esso, perchè futuro Premio Nobel è solo Riccardomustodario

author: Riccardomustodario

text:
  Se almeno si potesse riconoscere il colore della terra, forse si potrebbe
risalire alla stagione - immaginando si riesca a mettere in contatto con la
redazione, quale data sąaccompagnera` ląarticolo a fronte? - Accigliandosi
in radura, i soldati marciano in giro indefessi, come ląonde a risacca,
sbattendo da monte a monte cambiano il flusso al comparir delle ronde,
esplosive di fiato al percepir del mezzo corazzato: parapiglia, baraonda!
   La natura, come abbiamo visto, in guerra e` amica della polvere, a parte
caldo e freddo non svela le stagioni  un filo di terra dąerba non cresce,
quantunque Attila di li` fosse passato, potrebbe il tempo dąattesa al
cessate il fuoco esser fermato, tanto da non esser mai iniziato, fin che si
possa dichiarar nulla le ostilita` e passare per raccogliere ląarmi da
buttare nel fosso?
   Che scocciatura!  Perche` ląerba seccandosi diventa color della terra
perdendo il verde del dollaro che produce nella piazza in fermento?
--
da La Ragione del Pentimento
Patrizio:-<< Ridendo e scherzando, a momenti sono trascorsi tredici anni
esatti da quel pomeriggio cui rivelň, o meglio scoprimmo come cąinzamasse
con il pensiero incapsulato nel subconscio, lasciando a noi il preconscio
libero, ove ancora oggi cąilludiamo di anticiparlo nelle sue divagazioni
mentali, se non addirittura manipolarlo totalmente, come nel sogno per
esempio  dove dieci anni fa era vigile  svegliandosi ogni qualvolta il suo
sub conscio registrava che il pre conscio stava per essere pilotato nel
sonno >>.


title: Agnello

text:
Agnello velenoso, agnello maculato, agnello del cazzo.
Sempre depresso, legato al tuo palo, frustrato, alienato,
agnello maledetto, agnello grasso e infame.
Ti giunge il suono di un flauto e rizzi le orecchie,
sgrani gli occhi, scalpiti e stimoli la terra a produrre
nuove fragranze.
Ti iniettano un calmante naturale ma è in realtà un
supplemento d'isteria.
Agnello che scalcia, sensibile agnello,
lascia stare.
Lascia perdere colei che non ti si concede e copula
silenzioso in angoli bui, ignora i campi magnetici
e goditi la vallata, le colline, il manto erboso e il
cielo plumbeo,
agnello.
Agnello stralunato, ecco, la corda non è più, muoviti
veloce e fai perdere le tue tracce. Ci sono lupi nel
bosco ? Molteplici: non ti voltare,
e in una scia di sentore di stallatico,
sbiadisci nella pioggia.
	- Andrea


title: Agnello

author: cosetta

text:
questo mi piace troppo. davvero me lo salvo.
c.
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39D78105...@instation.it...



title: Agnello

author: chiara

text: Complimenti...veramente bello...bravo!!!


title: Agnello

text: ...rato


title: Agnello

author: Flagello

text:
Parole velenose, parole maculate, parole del cazzo.
Sempre tronfie, collegate al tuo palo, frustrate, alienanti,
parole maledette, parole grasse e infami.
Mi giunge il suono delle tue flatulenze e rizzo le orecchie,
sgrano gli occhi, scalpito e mi sento stimolato a inondare la terra con
nuove fragranze.
Mi iniettino un calmante naturale! E che non sia un
supplemento d'isteria.
Parole che scocciano, irrilevanti parole,
lasciatemi stare.
Lasciate perdere chi non vi si concede e copulate
silenziose in angoli bui, ignorate i newsgroup
godetevi la vallata, le colline, il manto erboso e il
cielo plumbeo,
parole.
Parole stralunate, ecco, la corda non è più, muovetevi
veloci, alzate le chiappe e fate perdere le vostre tracce. Ci sono lupi nel
bosco ? Molteplici: non vi voltate,
e in una scia di sentore di stallatico,
andategli incontro.
Flagello
P.S.: Ho pronta una recensione per Debris. Che fai prendi o lasci?


title: Agnello

author: Leningrad Cowboy

text:
Sapevo che sarebbe accaduto. Purtroppo Thu, 05 Oct 2000 07:25:00 GMT,
"Flagello" <
qual...@iol.nosmap.it
> si è espresso così
>Parole velenose, parole maculate, parole del cazzo.
>[...]
>andategli incontro.
>
>Flagello
Andrea, che fai, ti critichi da solo?  :)))))))))


title: Agnello

author: NoTears

text: perepč!


title: Sixty-nine

author: Holly

text:
Ero con Mark, Phil, James e John sulla mia auto, lanciata ben oltre il
limite delle 55 miglia orarie. Arrivammo in città verso le undici della
sera. Le luci dei grattacieli illuminavano il cielo ricoperto di nuvole.
Trovare la casa di Lucy non fu un problema, ci aveva dato indicazioni
chiarissime. Suonai al citofono ed una dolce voce rispose di salire fino al
quinto piano. Sulla porta, ad attenderci, c'era Marta, una graziosa biondina
dell'Ovest, fisico da modella e testa completamente vuota. Da una stanza
sentimmo la voce di Lucy:
"Arrivo subito, ragazzi. Accomodatevi!"
Entrammo in soggiorno, occupando i posti disponibili, sulle poltrone ed i
divani color crema. Lucy non si fece attendere. Pantaloni color pastello,
magliettina rosa attillatissima e capelli raccolti dietro la nuca.
"Preparo subito il caffè" disse.
Bevemmo un vero espresso all'italiana, come le avevo insegnato tempo
addietro. Suonarono al citofono e Marta uscì. Adesso eravamo in sei, una
sola donna, cinque uomini ed una nottata da passare insieme.
"Facciamo un gioco" sorrise Lucy.
La vidi entrare in una stanza e tornare, cinque minuti dopo, con un
sacchetto di plastica nero. Dentro c'erano tanti bussolotti numerati: quelli
che si usano per il Bingo.
"Venite con me"
La seguimmo nel corridoio fino alla porta della sua camera. Prese Phil per
mano e lo condusse dentro. Mi lasciò fuori con gli altri e chiuse la porta.
Sentimmo soltanto un rumore di bussolotti che venivano mescolati ed un
numero, quasi gridato da Lucy: il 45. Un quarto d'ora dopo la porta si aprì.
Phil uscì dicendo frasi sconnesse, mentre Lucy prelevava James. Stavolta
gridò 39. A Mark toccò il 76, John pescò il 24. Ora restavo solo io. Aprii
la porta e me la ritrovai di fronte, addosso solo una vestaglia trasparente.
Al polso teneva un foulard. Si fece bendare e mi incoraggiò a mescolare i
bussolotti, mentre la sua mano esitava nello scegliere uno. Si tolse la
benda, aprì la mano e disse a voce alta:
"Sessantanove!"
E per almeno venti minuti non la rividi in faccia.


title: EDS N°2

author: Writer

text:
Omaggio a  José Saramago.
Un cielo nero come la pece incombe su Manoel Oliveira e su Beatriz
Almeida, mentre si dirigono verso la città di Coimbra, in tempi normali
fulgida di luci e di chiese dai nomi lunghi come il rantolo di una
persona in agonia, chiese e confraternite che sfilano in processione,
Nostra Signora della Grazia, quella della madre di Dio di San Francisco
di Leyva, quella di Nostra Signora della Nostalgia, quella di Jesus de
los Olvidados, quella, ricca di paramenti, bardature, orpelli,
crocifissi d'oro massiccio tempestate di gemme preziose provenienti dai
lontani possedimenti dell'Angola e di Macao, soggetti ai tributi regali
per la somma di dodici milioni di cruzados ogni anno che Dio manda su
questa terra, della Santissima Trinità del Mistero Glorioso, quella,
umile ed in apparenza dimessa, me ricca di fede e di speranza in un
futuro migliore ( e non c'è chi non desideri un futuro migliore in
questi momenti incerti ed oscuri, ove sembra che le tenebre si addensino
sulla terra e la racchiudano in una prigione fosca e stretta) degli
Incurabili e delle Piaghe, ed infine quella che Manoel e Beatriz stanno
cercando, che li ha spinti ad intraprendere un viaggio così lungo ed
insicuro, in un'epoca in cui i briganti, gli sbandati, i miserabili
affamati la fanno da padrone sui cammini reali del Portogallo, rendendo
pericoloso anche un viaggio molto più breve di quello che Manoel e
Beatriz stanno compiendo, spinti da un desiderio che li porterà a morire
entrambi, anche se per ragioni diverse, il primo tra dieci anni trafitto
da quindici coltellate in un vicolo buio nelle immediate adiacenze della
piazza Terreiro da Paco, la seconda a causa di un morbo misterioso,
contratto forse nella città che stanno per raggiungere e nella chiesa
che costituisce il punto di arrivo del loro peregrinare, la chiesa delle
Anime di Nostra Signora Misericordiosa e Sanguinante per la Passione del
Cristo.
 Tra poco arriveremo,Beatriz, Sì, Manoel, sono stanca, Non essere
stanca, amor mio, a Coimbra troveremo ristoro, Volesse Iddio che lo
trovassimo, Manoel, che cos'è quel punto laggiù che brilla così
luminoso, Non so, Beatriz, forse una stella  dell'Orsa maggiore, che
splende bassa nel cielo, Troppo bassa, Manoel, per essere una stella,
sembra il bagliore di un incendio, volesse Iddio che non si tratti di un
rogo acceso per bruciare qualche eretico o qualche giudeo visionario,
Vedremo, Beatriz, chi può dirlo?
A Coimbra si preparava la processione dei penitenti per scongiurare la
fine dell'epidemia, un male oscuro che aveva falcidiato gli abitanti,
facendoli morire a grappoli, rendendo i cimiteri troppo stretti per
ospitare tutte le salme che vi venivano interrate, i vapori di incenso e
di origano bruciato si aggiungevano, senza riuscire a coprirli, ai
miasmi della malattia e della decomposizione, nell'aria si percepiva
quell'aroma sconosciuto, che si levava in cielo come un pallone o un
uccellino rapido, gli unguenti, la polvere di pietra santa, persino gli
estratti di piante provenienti dal lontano Brasile, non hanno alleviato
la pena dei moribondi,  né restituito la salute agli ammalati, poiché il
castigo di Nostro Signore doveva essere severo ed inappellabile, se agli
uomini sfuggiva la natura dei peccati commessi.
Ma Beatriz portava la soluzione al  flagello, ai futuri flagelli che
avrebbero colpito la città, il Portogallo intero, aveva dentro di sé un
rimedio che non aveva divulgato per non essere posta su un auto-da-fé
che avrebbe bruciato, insieme al suo corpo eretico e visionario, le
speranze di salvezza di tante persone, Manoel, ho fame, dammi un pezzo
di pane, altrimenti non potrò "vedere" la malattia, non potrò sapere chi
vivrà o morrà, E' troppo presto Beatriz, dobbiamo ancora arrivare, anche
se scorgo in lontananza le prime case, nonostante il buio, la luna me le
indica, quando arriveremo a Coimbra, ti darò un pezzo di pane e tu
potrai sfamarti e recuperare i tuoi poteri, In nome di Dio, Manoel, sii
misericordioso, camminiamo da tre giorni ed abbiamo mangiato solo una
zuppa di ceci e due pezzi di pane con le sardine, dammi un pezzo di pane
o dovrò fermarmi, non ce la faccio più, Va bene, disse Manoel, succeda
quello che deve succedere, mangia, questo è l'ultimo pezzo che ci
rimane, Grazie Manoel, Iddio ti benedica.
E' strano il destino degli uomini, affidato ad una visionaria e ad un
fornaio, che sta spezzando il suo ultimo pezzo di pane e lo da a
Beatriz, perché possa mangiare e riavere il suo potere, mentre Coimbra
appare immersa in un buio più forte della stessa notte, simile ad un
campo di battaglia pieno di morti, al cui cospetto i vivi si muovono
come presenze strane, stupiti della loro sorte ed incerti dove muovere i
propri passi, mentre un silenzio più denso della pece avvolge tutta la
scena, così Manoel e Beatriz muovono i loro passi verso la città
dell'università e delle tante chiese, inquieti e disfatti dalla
stanchezza, affrettando l'avvicinarsi del proprio destino, se di destino
si può parlare in questo angolo di mondo, in questa epoca incerta, in
questo rincorrersi di eventi, di condizioni che devono ancora succedere,
che devono essere narrate e che incombono sui due viandanti come l'ala
nera  della notte e della morte.

"Writer"


title: EDS N°2

author: Index

text:
Writer ha scritto:
> Omaggio a  José Saramago.
Ma Saramago scrive con periodi cosi' lunghi? Scusa la mia ignoranza, ma non ho
mai letto niente di lui.
Ciao,
Index


title: EDS N°2

text:

Anche di più, molto di più. Leggiti "Memoriale del convento", a cui
l'EDS è ispirato.
"Writer"


title: EDS N°2

author: Zorba the cat

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
366028...@tin.it
>...
>Omaggio a  José Saramago.
Ok, mi vado a leggere il libro. L'EDS mi e' piaciuto, ma, non ti offendere,
credo che l'originale mi piacera' ancora di piu'. Il fatto dei periodi cosi'
lunghi mi fa semplicemente impazzire, bello bello.
Ombra incuriosita che fara' un salto da Feltrinelli


title: EDS N°2

text:
Zorba the cat wrote:
>
> Writer ha scritto nel messaggio <
366028...@tin.it
>...
> >Omaggio a  José Saramago.
>
> Ok, mi vado a leggere il libro. L'EDS mi e' piaciuto, ma, non ti offendere,
> credo che l'originale mi piacera' ancora di piu'.
L'originale è "Memoriale del Convento", edito Feltrinelli, 12.000 lire.
Che ti piaccia di più l'originale, non mi stupisce. Saramago è stato
designato Nobel per la letteratura nel 1998...
> Il fatto dei periodi cosi'
> lunghi mi fa semplicemente impazzire, bello bello.
A dire il vero, nel libro in questione ci sono periodi di una pagina e
mezzo.
Ciao,
"Writer"
P.s. Disse un gatto ad una gabbianella...


title: EDS N°2

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
366302...@tin.it
>...
>A dire il vero, nel libro in questione ci sono periodi di una pagina e
>mezzo.
>Ne "L'autunno del patriarca" di Marquez i periodi erano lunghi anche 4-5
pagine, non moriro'.
>P.s. Disse un gatto ad una gabbianella...
"Vola solo chi osa farlo"
Zorba


title: Archeologia di IAS

author: danca (Daniele Campagna)

text:
Ecco gli svolgimenti dell'EDS (Esercizio Di Scrittura)
"Il mio compito è d'aprire finestre laddove prima v'erano muri"

il pazzo dei bonsai 	21/08/03

https://groups.google.com/d/msg/it.arti.scrivere/d7aunmeQHKw/Nld9NYIzmD8J

Ombra   16/08/03

https://groups.google.com/d/msg/it.arti.scrivere/1S54zqSTpZs/4DYVGnkySNwJ

Ale Amadesi 	17/08/03

https://groups.google.com/d/msg/it.arti.scrivere/oO1NHjM-c34/Cs0Vd-iyhysJ

Non so se ci sono tutti, però.

Dan
--
"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.


title: Archeologia di IAS

author: cristina punto e basta

text:

Ciao Dan,
finalmente sono riuscita a buttare giù qualcosa.
Ho capito che non sono proprio votata ai
compiti per casa, è stato un parto lungo e
doloroso e il figlio generato poco più che
una caccoletta ... sorvoliamo.
Scusate per il formato non troppo congeniale,
vedrò di migliorare.
Invece grazie dei testi che ho letto molto
volentieri.


title: Archeologia di IAS

text:

Ah, un'altra cosa... questo posto sembra completamente deserto, ma non è
proprio così. Ogni tanto sbucano fuori i fantasmi! :-)
Era un po' che non vedevo nomi come Lady e Liutbald... e quasi
certamente un sacco di gente ogni tanto passa di qua a gettare
un'occhiata... quindi, ti/ci stanno leggendo molte più persone di quanto
tu creda!



title: Archeologia di IAS

text:

Immagino che sia come dici tu
e sinceramente non cambia
molto per me.
Penso solo che sia un peccato
che certi fantasmi/zombie non si
rimettano più in gioco.


title: Archeologia di IAS

text:
Il 02/10/2016 07:23 PM, cristina punto e basta ha scritto:
>>
>> Ah, un'altra cosa... questo posto sembra completamente deserto, ma non è
>> proprio così. Ogni tanto sbucano fuori i fantasmi! :-)
>> Era un po' che non vedevo nomi come Lady e Liutbald... e quasi
>> certamente un sacco di gente ogni tanto passa di qua a gettare
>> un'occhiata... quindi, ti/ci stanno leggendo molte più persone di quanto
>> tu creda!
>
> Immagino che sia come dici tu
> e sinceramente non cambia
> molto per me.
> Penso solo che sia un peccato
> che certi fantasmi/zombie non si
> rimettano più in gioco.
>
>
>
>

Il 7 marzo 2015 Gordon Comstock si è coraggiosamente rimesso in gioco e
ha buttato una pietra nello stagno col suo "Il privilegio della
memoria". Lui nel 2003 c'era, io sospetto quindi che aleggi ancora qua
attorno.

Rimuda (riccardomustodario) invece dopo aver insistito per anni (ma non
credo che lo apprezzassero in molti, io no ed ero anche un po'
indispettito dal suo considerarsi un grande scrittore) è sparito da un
po'. Forse ho colpa in questo, adesso non ricordo bene ma è capitato che
ha postato una cosa francamente brutta dal titolo "transocchia
qualcosa", allora io ho detto e lui ha detto, alla fine l'ho imitato
sbertucciandolo e lui non si è fatto più vedere. Son stato una carogna,
forse non dovevo, ma vabbé. E poi magari io non c'entro con la sua
scomparsa, chissà.

Nick56 per un bel pezzo ha postato quasi da solo qua, dopo aver fatto
scappare tutti quei pochi che erano rimasti con il suo atteggiamento
arrogante, insultando tutti ecc.
Credo che una volta capito il tipo si possa forse accettare il suo modo
indisponente di porsi, ma la verità è che alla fine nessuno a parte il
Soviet gli rispondeva nemmeno più, tanto a criticarlo rimediavi solo
insulti. A me sta assolutamente sulle palle anche se ammetto che ha una
briciola di talento (molto meno comunque di quello che lui pensa di avere).

E poi c'è DOMACCIA... ah, questa è davvero una perla rara... meno male
che ogni tanto esce dal buco e posta una delle sue poesie lunari.

Certo che gli altri, adesso che le acque si sono (molto) calmate e non
ci sono disturbatori di sorta, potrebbero anche ricomparire qualche
volta... e che, hanno passato gli ultimi 10 anni senza scrivere una
riga? Mmmhhh....



title: Archeologia di IAS

text:

errata corrige : merito.
Invero, merito solo parziale. Ad essersi meritato molti i
suoi strali è stato anche il sottoscritto :)
Era un lavoraccio, ma andava fatto. Come levare l'amianto
dalle coperture diciamo.

> adesso non ricordo bene ma è capitato che ha postato una
> cosa francamente brutta

onore a te di averla potuta leggere, è francamente
illeggibile sotto ogni punto di vista, qualunque definizione
di sgradevolezza irritante tu possa coniare, beh, lì la
trovavi realizzata :)

> dal titolo "transocchia qualcosa",
> allora io ho detto e lui ha detto, alla fine l'ho imitato
> sbertucciandolo e lui non si è fatto più vedere. Son stato
> una carogna, forse non dovevo, ma vabbé. E poi magari io non
> c'entro con la sua scomparsa, chissà.
>
> Nick56 per un bel pezzo ha postato quasi da solo qua, dopo
> aver fatto scappare tutti quei pochi che erano rimasti con
> il suo atteggiamento arrogante, insultando tutti ecc.

sono molto scettico che uno se ne vada per gli insulti.
Se poi uno che ambisce a scrivere, non sa nemmeno leggere
(tra le righe) della comunicazione usenettiana, con le sue
tipicità, probabilmente non è una vera perdita, ma un
filtro, una scrematura dovuta.

> Credo che una volta capito il tipo si possa forse accettare
> il suo modo indisponente di porsi,

appunto, se uno non sa prima leggere e capire quel che
legge, a che pro cimentarsi a scrivere ? Che è poi il
difetto tipico italiota : tutti allenatori senza saper giocare.
Secondo me scriveva bene. Alcune tematiche mi piacevano
molto, altre per niente, ma non per stile, proprio come scenari.
Per inciso è uno dei pochi (e a stento) a sapermi far
digerire una narrazione indiretta all'indicativo presente,
che di norma aborrisco proprio.
Un recente scritto l'ho abortito dopo qualche concordanza
scritta a cazzo di cane. Sono fatto così

> ma la verità è che alla
> fine nessuno a parte il Soviet gli rispondeva nemmeno più,
> tanto a criticarlo rimediavi solo insulti.

l'impressione era che lo irritassero di più gli
apprezzamenti non autentici, le "captatio benevolentiae".

> A me sta
> assolutamente sulle palle anche se ammetto che ha una
> briciola di talento (molto meno comunque di quello che lui
> pensa di avere).

mah. Credo che abbia(no) organizzato un forum di scrittura.
Forse ci avevo fatto un salto, ma su FB non ho un nickname
pseudonimo, e alla fine non mi ero iscritto.

Anche perché in realtà non sono nemmeno di casa qui. Si, ci
chiacchiero, ma sono perennemente OT, e in realtà mi ero
iscritto per tutt'altra ragione che non condividere scritti.
Sono anche allergico agli EDS tra l'altro e a qualsiasi
altro vincolo. Per me scrivere è come pisciare, molto poco
controllabile, nella tempistica, nella quantità, e nella
direzione del getto :)

Di Gordon mi piacciono molto gli scritti a sfondo
avvocatesco-poliziesco, anche se non è il mio genere, almeno
si sente che c'è dietro qualcosa di solido e non
raffazzonato al momento, un po' di consistenza e coerenza
interna delle considerazioni.

Mi piacerebbe (qualche volta gli ho lanciato l'amo) che
provasse a scrivere qualcosa un utente di
It.energie.alternative, al secolo Leonardo Serni, che
secondo me scrive bene. Però non penso che verrà mai. Magari
gli fischiano le orecchie :)

>
> E poi c'è DOMACCIA... ah, questa è davvero una perla rara...
> meno male che ogni tanto esce dal buco e posta una delle sue
> poesie lunari.
>

Beh, lei è un mondo a sé, esula dalle classificazioni.
Di recente non riesco più a leggerla molto, non trovo più
l'umore adatto. Del resto, anche prima, lo trovavo faticoso
e me lo imponevo come un compito. Ora non ho tante energie
libere e tendo a tagliare tutto quello che proprio non mi
artiglia e mi costringe a farsi leggere.

Cmq ... gente ... perché scrivete al presente ? :(

> Certo che gli altri, adesso che le acque si sono (molto)
> calmate e non ci sono disturbatori di sorta, potrebbero
> anche ricomparire qualche volta... e che, hanno passato gli
> ultimi 10 anni senza scrivere una riga? Mmmhhh....
>
> Dan

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)

---
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