title: Un pomeriggio al lago ci salverà

author: Massimo

text:
Ne aggiungo un pezzo. Magari vi piace :-)
________________
Ah ecco: la concettualizzazione. Quella è sempre stata il nostro
debole. Tanto che per venire fuori dalla confusione che ci tenevamo in
testa, era più facile starcene per delle ore seduti al tavolo di un
bar a vedere le ragazze che passavano, e cercare di trovarne una che
potesse andare e dire: ecco, è così che la vorrei. Concettualizzare,
no, invece. Mai provato. O forse sì, provato, ma poi dimenticato in
qualche bar, in qualche raschiatura di qualche viale, perso in una
qualche notte in discoteca dietro a qualche caipiriña. Vabbé, non ci
si fermò a quel punto, in ogni caso.
Quella domenica le premesse erano più che buone. No, non era una
domenica: era un lunedì, ma primo maggio. La Juventus aveva ancora tre
punti di vantaggio su quella squadra che non voglio dire e Gabriel era
riuscito nel grandioso piano quinquennale di scucire un appuntamento a
Occhiali, a sua sorella e alle sue due amiche e di incontrarle a Arona,
Major Lake, verso le tre del pomeriggio, posto o non posto auto, ci
saremmo arrivati in tempo. Insomma, una grande speranza, un'enorme
promessa di futuro.
Dal mattino stesso erano cominciate le osservazioni meteo e i colpi di
telefono, i messaggini, per sondare la possibilità di un nubifragio,
una catastrofe che ci avrebbe impedito di raggiungere il rendez-vous.
Le nuvole erano così gonfie a vederle che si sarebbe detto che in
mezzo ci fossero decine di dirigibili pubblicitari della Saratoga, e
nere, così nere, che... Suonò il telefono. Gabriel andò a
rispondere. Era Preston.
 "Sì sì, tiene, vedrai che tiene. In giù è bello... Come ?
Ah-ah... Sì, si vede il sole. Ok, alle due a casa tua."
Stava mentendo, ma non poteva permettersi l'altrimenti. L'esclusiva
Occhiali era lì, l'aspettavamo come il messia, che s'era preso
tutto il tempo, da almeno anni. Da più tempo di quanto si possa mai
accettare che uno sbavi dietro una ragazza senza tregua. Il cielo, quel
cielo nero, pensava Gabriel, era solo un segno, un immenso cartello
segnaletico che diceva a tutti quanti noi: è evidente che Dio vi sta
provando. Aveva avuto voglia di dire ad alta voce, "call me
Gabriel", ma le balene non gli sembrarono un paragone degno e
continuò a pensare in quanti saremmo andati all'appuntamento. Loro,
le donne, erano in quattro. L'auto era omologata, credeva, da cinque
posti. Lui e Preston erano i profeti, rimaneva un posto. O due ? Il
silenzio lo avrebbe deciso in ultima battuta.
Arrivammo a casa di Preston a un quarto prima che battesse l'una il
campanile. Tirava aria di temporale, così carica che la plastica delle
portiere era un generatore di Van der Graaf o come diavolo si scrive.
Gabriel mormorava un "ahia" tutte le volte che toccava
l'autoradio. Sulla macchina di Preston le cose andavano un po'
meglio, tranne per la cosa che gli uscì non appena eravamo pronti per
partire.
"Si passa a prendere anche Cris."
Ci guardammo tutti senza sapere chi doveva dire e chi tradurre. Dopo un
attimo di silenzio in cui Gabriel sembrò seduto su un bollito appena
fatto, ci fu la perdita di pazienza dalle crepe della situazione.
"Lo hai chiamato ? Ma non ti avevo detto che non dovevi ? Adesso
quello si porta dietro anche Lester. Sai contare ? In quanti credi
possiamo andare a trovare quattro ragazzine al lago ?"
Preston non ci fece caso più di tanto e disse che si sarebbe potuto
tirare dritto, senza passare da Cris, mica era un problema.
"Ma se l'hai chiamato. Sai cosa significa ? Che ci taglia i viveri.
Lo sai chi ci passa la roba dopo, Preston ?"
"Ma sì Gabriel, per due..."
"Per due cosa ? Per me è importante. Lui è il migliore in quella
cosa..."
"E allora passiamo a prenderlo."
"E allora passiamo a prenderti un po' di cervello al centro
commerciale, sulla strada di ritorno."
Ci dirigemmo verso casa di Cris mentre in auto bolliva più
elettromagnetismo che in tutto il cielo intero. Non avevamo scelta. La
necessità di un quarto non era richiesta, ma il quinto ce lo saremmo
presi gratis. La casa, anzi la villa di Cris, stava sulla statale. Era
più villa nell'accezione romana antica che non in quella
postmoderna, per via dei latifondi che aveva tutt'intorno, per
l'autarchia che comunicava, nonostante i calcinacci di intonaco
cadenti. Sua madre e sua sorella, come due matrone, stendevano panni al
sole nelle giornate estive, e per noi avevano finito per diventare
Poppea e Cornelia. Che Cris avesse deciso di venire con noi era già
strano per il fatto che la sua tendenza fisiologica era rimanere
sepolto in casa, nel suo sarcofago fatto di contatti e cavi, pc e
apparecchi per tutti i generi di editing informatico dell'immagine.
Che uscisse in pieno giorno era un po' come vedere Nosferatu sulla
spiaggia, ma quel giorno capivamo che l'attrattiva Occhiali era
irresistibile, che avrebbe risvegliato anche i morti dalle bare e che
sarebbero ascesi insieme a noi nell'imperituro paradiso,
all'agognata pace dei sensi più sociale che corporea.
Davanti a casa c'era Lester con il suo sorriso risultante da un
cedimento al labbro inferiore destro. Gabriel picchiò un pugno sul
cruscotto e si prese un'altra scossa. Imprecò qualcosa contro Fini o
contro Berlusconi, non si capì. Preston inchiodò sulla ghiaia
strisciando solchi da trial e Gabriel scese ancora prima di essere
fermo sul piazzaletto.
"E allora ? Cris dov'è ? Non è ancora pronto ?"
Lester buttava un pollice alla sue spalle e al balcone al primo piano.
"'mbe' ?"
"Non viene."
Gabriel masticò nervoso la lingua per un istante e poi annuì
stringendo gli occhi.
"E perché non viene ?"
"Dice che sta poco bene."
Cris era al balcone in tuta da ginnastica, la quale gli cadeva addosso
come la sfortuna che si sarebbe detto si portava sempre dietro. Le mani
in tasca e uno stecchino in bocca sulla barba di tre giorni, sorrideva
come se fissando il cielo all'orizzonte potesse vedere la sua
utilità ad una causa superiore. Le innumerevoli domeniche passate in
casa ne facevano un pasdaran dello scazzo estremizzato, un eroe del
pomeriggio. Lo guardavamo sicuri che non fosse un sacrificio, ma che
qualcosa di eroico per la nostra causa, anche se era tutta riportabile
ai suoi problemi ossessivi compulsivi, la stesse dando. Gabriel alzò
un braccio e strinse il pugno, poi lo alzò Preston e infine tutti ci
trovammo a pugno chiuso in silenzio davanti a Cris. Ma lui non diceva
nulla, ci guardava e masticava lo stecchino, sorrideva e accennava al
sì con una testa che sembrava vuota, ma gliela leggemmo la melanconia
sulla faccia e quello che ci faceva stare peggio era il sapere che lui
non se ne rendeva conto. Ma il tempo se ne andava assieme al cielo
libero da nuvole e saltammo in auto; Preston riaprì le falle nella
terra con le gomme e in meno di un minuto eravamo sulla statale, ampia
e libera e, miracolo, segno ed epifania, al fondo della valle, dove si
concentravano tutte le linee prospettiche del mondo, si apriva un
triangolo di luce platino, una luce primordiale dentro il nero da prima
degli eventi che passava dal parabrezza per illuminare i nostri volti e
farli parte delle distanze siderali, del pomeriggio e delle storie.
"Sono le due e un quarto" disse Gabriel.
"Per le tre siamo là" disse Cris, "vicino all'imbarcadero ?"
Gabriel annuì ed inspirò, appoggiando la testa allo schienale.
"Coraggio" disse poi. L'auto sfrecciava sulla statale come una
saponetta su uno scivolo acquatico, era un cuscinetto d'aria, una
calamita su un gigantesco campo a momenti magnetici non nulli. E con
lei andavamo noi, verso una luce che si apriva sempre più chiara da
oriente ad occidente e lasciava l'orizzonte senza più montagne
libero di bruciare all'afa della bassa, tra le nuvole rosazzurre che
erano respiro della terra e della lontananza. Nessuno voleva dire una
parola: guardavamo il cielo all'orizzonte come una striscia di
pellicola proiettata in scope, che faceva da contorno all'esistenza.
Poi Preston chiese a Gabriel di Occhiali. Non ci ricordavamo più di
come, a parte lei, le ragazze avessero perso i loro nomi per prendere
quelli che non erano semplici soprannomi, ma coordinate di
orientamento. Che sua sorella fosse Criceto e che le due amiche
facessero Cofanetto e Drin, era un assetto che si perdeva nelle curve
delle storie e dei momenti. Preston non era sicuro che l'appuntamento
fosse un vero appuntamento, ma che si trattasse di un ripiego. Gabriel
argomentava che la differenza non ci fosse, che un appuntamento per
definizione è un appuntamento e che non si parlasse, per favore, dopo
tutta la fatica che aveva fatto per fissarlo, di ripiego o di presa per
il culo. Preston cominciò, non sappiamo come, a dire che erano
qualunquiste con inclinazione a votare la reazione, ma non seppe
concludere il discorso. Non sapevamo bene cosa facevano per vivere,
pareva le due sorelle avessero un'azienda di famiglia e in quel caso,
forse, Preston era dalla parte della ragione. Ma non avremmo perso
l'appuntamento, neanche se in mezzo al gruppo ci fosse stata la
figlia di Berlusconi o anche lui, in persona, convinti com'eravamo
che il peggio se lo sarebbe smazzato un altro o la collettività.
Preston si stufò e accese l'autoradio e la musica di Arvo Part che
diffuse in auto una certa inquietudine e che presto la distese come
vernice ad impregnante su tutto quanto, la strada, l'orizzonte, le
nuvole basse di fuoco e l'obiettivo.
"E passatemi almeno la musica" disse. Tutti annuivamo ma il peso
stava nel suono tubulare di campane a morto e nel precipitare di una
musica funerea che non lasciava scampo alla speranza. Rannuvolammo il
cielo, anche se sulle nostre teste era libero da nubi e splendeva
giallo e azzurro. Un finale lungo e monocorde di minuti interminabili,
singhiozzante nella sua linearità e monolitica tristezza fece da
contrappunto ad un suono che non credemmo fosse così importante: il
suono di uno spillo che cade sul metallo, seguito da uno schioppo sordo
come quello di una carabina ad aria, o quello del proiettile che
trapassa il petto del piccione. Il brano terminò, la strada continuò
e viaggiammo quasi in silenzio per una decina di minuti prima di capire
che il sottofondo era diventato quello di una canzone rap. Un
pneumatico stava tirando gli ultimi segnalandolo con un convulso ritmo
che spostava l'auto a destra.
"Ma porco cane" gridò Preston. Non lo capimmo fino a quando non
fummo fermi sulla piazzola accanto ad una casa grigia bassa vicino ad
un cavalcavia. "Pooorco caaane !" gridò Gabriel uscendo dalla
macchina. Si mise carponi a guardare la gomma e la toccava come se
fosse una persona in fin di vita: ci meravigliammo che non tentasse una
respirazione bocca a bocca e Cris glielo disse, ma Gabriel non rispose.
"E' squarciata" fece Preston.
"Svelto" disse Gabriel, "tira fuori il cric e la gomma nuova."
Preston lo guardava con una mano in tasca e a tratti abbassava gli
occhi a terra.
"Be' ? Che c'è ?" disse Cris, "ti si è sgonfiata anche la
lingua ?"
Preston scuoteva il capo.
"Cosa, Paolo ! Cosa !?!" gridava Gabriel.
Silenzio. Preston si passò una mano sulla faccia.
"Ho forato questa settimana" disse. "Non ve l'avevo detto, vero
?"
Gabriel si fece bianco in faccia. "Vuol dire che non hai la ruota di
scorta..."
Preston annuì. "Paolo, porco cane, potevi dirlo. S'andava con la
mia ! Mai mettersi in viaggio quando non..." e continuò un'omelia
che toccava tutte le prescrizioni di sicurezza stradale e industriale.
Quando ebbe finito ed era rauco, Preston alzò la faccia.
"Vabbe', non è così grave. Telefoniamo alle ragazze e gli diciamo
che siamo in ritardo... Magari passano di qua..."
Gabriel abbassò gli occhi a terra, verso la gomma e la nostra
giornata, sgonfie.
"Non ho il numero" disse a bassa voce.
"Ah be' !" disse Cris. "Prendi un appuntamento e non hai il
numero di cellulare ! Bella merda."
"Ehi, parla per te, sai" disse Gabriel, "con la fatica che ho
fatto... Ma guarda te..."
Ce ne stemmo per un po' in silenzio a guardare la ghiaia e a girare
per lo spiazzo cercando di capire come si poteva fare. Gabriel guardò
l'ora: erano le tre meno venti.
"Ce la siamo giocata" disse poi.
Il sole bruciava bene, ora e faceva della capotte dell'auto una
piastra incandescente. Verso monte il cielo era di colore del piombo
fuso e colava con lingue di nebbia e nuvole fin giù dalle montagne.
Cris tirava su col naso e si schiariva la gola. Era più distante dalla
macchina, accanto ad un furgone daily grigio marcio dal quale spuntava
il retro di un tale con un completo di tela grigio scuro tutto
gualcito.
"Ehm... Scusi" disse, "Lei... Mi chiedevo... Lei va mica dalle
parti di Arona ?"
Il tale si mise dritto e chiuse il portello laterale del furgone, nel
quale si aveva l'impressione ci fosse ammassato tutto, coperte,
sacchi a pelo, tavoli e sedie.
"Dico ma" disse il tale. Era orientale, asiatico, occhi a mandorla
e capelli neri per aria, sconvolto come se avesse capito in quel
momento di essere cinese.
"Ruota folata" disse e fece di no con la testa.
"Ruota squarciata, amico" disse Preston, "no riserva" e
allargò le braccia ridendo con l'amaro sulla bocca. Il cinese si
strinse negli occhi e sorrise fin dove probabilmente gli riusciva e
cioè portando gli angoli della bocca sul mento. Guardava l'auto e
guardava noi come se stesse facendo i conti. Si capiva dagli scatti che
dava con il mento a intervalli di un secondo o due.
"Tlenta euro e porto Arona" disse a un tratto. Lo guardammo e poi
ci guardammo l'un l'altro.
"Son sette e mezzo a testa" disse Cris.
"E chi se ne frega" disse Gabriel, "fossero anche dieci."
"Qualanta euro e porto Arona" disse il cinese.
"Ehi ehi" disse Preston.
"Ok, amico, dieci a testa e via" disse Gabriel, avvicinandosi.
"Andiamo ragazzi."
"Ma ci stiamo qui dentro ?" chiese Cris. Il cinese lo guardò e
sorrise a modo suo. "Qualanta e porto Arona" ripeté.


title: Un mondo schifoso

author: Fabio Cabula

text:
  Alex si svegliò alle sei e cominciò a darle dei colpetti nel culo con
la punta del cazzo. Monica finse di dormire. Alex riprese con maggiore
energia. Lei si alzò, andò in bagno e orinò. Quando uscì, vide che aveva
scostato la trapunta e lo teneva puntato verso l'alto, sotto il
lenzuolo.
  <<Guarda, bambina!>> le disse. <<E' come l'everest.>>
  <<Vuoi che cominci a preparare la colazione?>>
  <<Al diavolo la colazione! Torna subito qui!>>
  Monica si rimise a letto e lui le afferrò la testa e la baciò. Aveva
l'alito cattivo, ma la barba era ancora peggio. Le prese la mano e se
l'appoggiò sull'uccello.
  <<Non sai quante donne sarebbero felici di farsi un giro con
quest'arnese!>>
  <<Alex, non sono dell'umore giusto.>>
  <<Cosa significa, che non sei dell'umore giusto?>>
  <<significa  che non ho voglia di scopare.>>
  <<Ti verrà, bambina, ti verrà.>>
  D'estate dormivano senza pigiama e lui le montò sopra.
  <<Apriti, dannazione! Cosa c'è hai le tue cose?>>
  <<Alex, per favore…>>
  <<Per favore che cosa? Voglio farmi una chiavata e me la farò.>>
  Alex fotteva come una macchina. Lei non provava alcun affetto nei suoi
confronti. Come aveva fatto a sposare un uo-mo come quello, si domandò.
Come aveva fatto a viverci insieme tre anni? Quando si erano conosciuti
non le era sem-brato così… così testardo.
  <<Ti piace il mio uccello, eh, bambina?>>
  Le pesava addosso con tutto il corpo. Era mandido di sudore. Non le
dava scampo.
  <<Sto venendo, bambina, sto VENENDO!>>
  Alex, si lasciò andare sulla schiena e si asciugò con il lenzuolo.
Alex si alzò, andò in bagno e si fece un'irrigazione. Poi passò in
cucina a preparare la prima colazione. Mise sul fuoco il caffè.
Apparecchio la tavola. Si era infilata l'accappa-toio e le pantofole.
Sull'accappatoio c'era scritto "LEI". Alex uscì dal bagno con la faccia
coperta di schiuma da barba.
  <<Ehi, bambola, dove sono le mie mutande verdi a strisce rosse?>>
  Lei non rispose.
  <<Ehi, ti ho fatto una domanda.>>
  <<Non lo so.>>
  <<Non lo sai. Mi spacco in due per otto o dodici ore al giorno fuori
casa, e tu non sai dove sono le mie mutande."
  <<Non lo so.>>
  <<Attenta! Il caffè sta traboccando!>>
  Monica spense il fuoco.
  <<O non lo fai del tutto o te ne dimentichi e lo lasci traboccare!
Oppure non c'è la marmellata, il pane si carbonizza, le mie mutande
spariscono o succede qualche altro guaio. Insomma, combini sempre
qualche stronzata!>>
  <<Alex non mi sento bene…>>
  <<non c'è una volta che tu ti senta bene! Quando cazzo comincierai a
sentirti bene? Io mi faccio un culo dell'altro mondo e tu te ne stai
sdraiata tutto il giorno a leggere riviste e a piangere sulla tua triste
sorte. Credi che sia facile, là fuori? Ti rendi conto che ci sono
migliaia di disoccupati? Ti rendi conto che mi tocca lottare ogni
giorno, mentre tu te ne stai qui a grattarti la pancia, sbevazzando,
fumando e chiaccherando con gli amici, maschi o femmine che siano? Credi
che sia facile, là fuori?>>
  <<Lo so che non è facile, Alex.>>
  <<E tu ti rifiuti di darmi la fica!>>
  Monica versò il caffè. <<Perché non finisci di raderto? Tra poco sarà
pronto da mangiare.>>
  <<Insomma, mi sai dire per quale motivo la metti giù tanto dura? Non
sarà mica placcata d'oro!>>
  Lei mescolo lo zucchero con un cucchiaino. Poi prese la spatola.
  <<Il motivo è che non ti tollero più, Alex. Ti odio.>>
  <<Mi odi? Cosa significa?>>
  <<Significa che mi infastidisce il modo in cui cammini, i peli che ti
escono dal naso, non posso soffrire la tua voce, i tuoi occhi. Detesto
il tuo modo di pensare e le cose che dici. Insomma, non mi piaci.>>
  <<E tu, allora? Cosa hai da offrirmi, tu? Guardati un po’! non
troveresti lavoro nemmeno in un casino di terz'ordi-ne!>>
  <<Se è per questo l'ho già trovato!>>
  In quel momento la colpì, con la mano aperta, sulla guancia. Lei
lasciò cadere la spatola, perse l'equilibrio, andò a sbattere contro il
lavandino e vi si aggrappò. Poi raccolse la spatola, la sciacquò, torno
ai fornelli e tolse il pane dal for-no.
  <<Non ho più fame,>> disse Alex.
  Monica appoggiò il pane abbrustolito sul piatto e tornò in camera da
letto. Si coricò di nuovo. Alex era andato in ba-gno a finire di
prepararsi. Lei odiava persino il rumore che faceva spruzzando l'acqua
nel lavandino, mentre si radeva. E quando udì il ronzio dello spazzolino
da denti elettrico il pensiero delle stole che sfregavano quei denti e
quelle gengive la faceva star male. Poi sentì il sibilo della bomboletta
che conteneva il fissatore per capelli. Infine ci fu una pausa di
silenzio, interrotta di colpo dal rumore dello sciacquone.
  Alex uscì. Lo sentì scegliere una camicia pulita nell'armadio. Udì il
tintinnio delle chiavi e delle monete mentre si in-filava i calzoni. Poi
lui si sedette sulla sponda del letto per mettersi calze e scarpe e il
materasso si abbassò da quella parte. Quando si mise in piedi, anche il
materasso si alzò. Lei era sdraiata a pancia in giù con la faccia
affondata nel cu-scino e gli occhi chiusi. Si sentì addosso gli occhi di
Alex.
  <<Senti,>> le disse. <<ti do un unico avvertimento. Sei hai un altro,
ti ammazzo. Capito?>>
  Monica non rispose. Sentì le dita di Alex che le serravano la nuca.
Lui le sollevò la testa e gliela sbatte più volte con forza sul cuscino.
<<Rispondimi! Hai capito? Hai capito!>>
   <<Sì,>> gli disse. <<Ho capito.>>
   Alex la lasciò. Uscì dalla stanza da letto e andò in soggiorno. Lei
udì lo scatto della porta che si chiudeva, poi i suoi passi sugli
scalini. L'automobile era parcheggiata sul viale. Le giunse il rombo del
motore e il rumore dell'auto che si allontanava. Poi ci fu silenzio.


title: Un mondo schifoso

author: albert

text:
E poi? L'ha mollato? Ha fatto le valige, spero. O l'ha aspettato la sera
dietro la porta e gli ha tirato una sprangata in testa! Dimmi che e'
cosi'!
--
A presto,
    Albert


title: Un mondo schifoso

text:
Continua tu il racconto... vediamo cosa faresti fare alla protagonista del
mio racconto.



title: Un mondo schifoso

text:
Fabio Cabula <
fca...@nuragica.it
> wrote:

Leggi il mio: come e perche' uccisi mia moglie. E cambia i ruoli.
Nella realta' alcune donne non riescono a mollare tipi simili. E' uno
strano meccanismo: eppure lo amo!
Ma nel tuo racconto, se lo continuassi io, a quello gli farei fare una
brutta fine. Ciao.
--
    Albert


title: Aiku 0,0001

author: merlino

text:
Squalificato
ha intrappolato il tempo
Antiquariato.
merlino :-)


title: Aiku 0,0001

author: Pikkiatella

text:
merlino <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio

> merlino :-)
mi sfugge completamente il significato :-\
Pikkia/che denuncia i proprio limiti :)


title: Aiku 0,0001

author: stirner

text:
č nato un grande amore
stir
Pikkiatella ha scritto nel messaggio
<9ej182$26hoa$
1...@ID-65990.news.dfncis.de
>...



title: Aiku 0,0001

author: TroppoSfera

text:
> > Squalificato
fuori causa
> > ha intrappolato il tempo
ha fatto una cazzata
> > Antiquariato.
in una casa di riposo


title: Aiku 0,0001

text:
troppo lungo er essere un Aiku :-) 5/7/5 come quello postato da Venerandi:-
"saremo insieme/ad espositori di/antiquariato" chiaro il concetto? :-)
merlino
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b100ac9...@news.tin.it...
: > > Squalificato



title: Aiku 0,0001

text:
> troppo lungo er essere un Aiku :-) 5/7/5 come quello postato da Venerandi:-
> "saremo insieme/ad espositori di/antiquariato" chiaro il concetto? :-)
no


title: operetta da 2 soldi (che, fra l'altro, è in divenire)

author: Asmodeo

text:
- OPERETTA DA 2 SOLDI -
Dovessi spillare saggezza da un'esperienza come quella che vado a raccontare
non ci riuscirei; magari un ego distinto dal mio potrebbe, io no.
Come sempre, e devo ammettere, non so quanto consapevolmente, mi rifugerò
nell'ironia.
Del resto, quando s'affrontano argomenti da piangere, le scelte stilistiche
possibili sono due: fare piangere o fare ridere.
"Harusame ni
nuretsutsu yane no
temari kana."
Ecco, un'altra volta, qualcuno prima di me ha trovato un modo più elegante
d'esprimere quello che io avrei voluto dire.
È un haiku di Medio Periodo Tokugawa. L'haiku è un tipo di componimento che,
in diciassette sillabe, non una di più, non una di meno, si concentra
solitamente su un'immagine precisa, a metafora di un'emozione specifica:
tristezza, gioia, felicità, amore.
Questa, nella fattispecie, significa:
"Quando cade la pioggia primaverile,
chi se ne imbeve, sul tetto,
è la palla di stracci di un bambino."
Nell'attimo in cui ne ho colto il significato mi si è - fuor di metafora,
siccome di metafore si parla - spaccato il cuore.
Un autentico tuffo al cuore, ecco cos'ho provato.
Ma il punto, appunto, è questo: sono rimasto mezzo storpiato da un
compiaciuto scritto sui lager - compilato, naturalmente, da una persona che
il lager l'ha tastato come gitante -  e mi sono imposto che, avessi scritto
anche del finire dell'esistenza, della morte dell'amore, dell'entropico e
inevitabile disfarsi delle cose, l'avrei fatto con indole cialtronesca.
È il 6 dicembre 2002, sto andando a lavorare in moto, e poiché son d'indole
distratta, sto imponendomi di prestare attenzione guidando, a me e agli
altri.
Poffarre e poffarbacco: non ho nemmeno finito di formulare il pensiero che
una tipa in tipo amaranto mi trancia, sprovvista di quello che è uno
strumento d'indiana invenzione, la strada, col risultato di fare ruzzolare
me e 'Cooter, il mio fido destriero, per dieci metri buoni.
Ma si può essere più sfortunati? Non c'è limite alla volontà sbeffeggiatrice
del destino?
(la Sfortuna non c'entra!)
Son qua che me la conto sulla necessità di non arrecare danno a me e agli
altri, non ho neanche formulato il pensiero in maniera finita e coerente che
già son per terra?
(il danno, pare, è tutto tuo!)
Merda, porco boia (la voglia di cristonare monta come albume impazzito),
pensa tu 'sta stronza imbecille, proprio sulla mia strada doveva trovarsi?
(sei tu che ti sei voluto infilare, come un caccia abusivo, sulla sua scia!)
Provo ad alzarmi, e il risultato è catastrofico: un dolore ficcante e acuto
mi spilla ginocchio sinistro e cervello.
Mentre l'investitrice inizia la sua litania, in cui si professa innocente
(''Io la freccia l'ho messa, è lui che mi è venuto addosso''), dal
capannello di curiosi che attorno a noi si era ammucchiato parte un
emissario, e mi domanda: ''Ce la fa ad alzarsi? È sicuro di stare bene?''
''No'', rispondo moi, ''ci provo, ma assurdamente non ci riesco'' e, sul
serio, non riesco a capire come mai. Se sto sdraiato il dolore quasi non si
sente, se cerco di alzarmi scudisciate bianche di aghi mi martoriano il
cervello.
''Non si preoccupi'', asserisce l'emissario femmina, ''ho visto tutto: s'è
allargata a sinistra per poi girare a destra, senza indicatori di direzione,
pertanto ha ragione lei''.
Decido quindi di distendermi con gli occhi al cielo, e di ragionare
coerentemente: presto arriverà un'ambulanza - qualcuno deve pur averla
chiamata - per cui rischio di dovere abbandonare il fido 'Cooter in mezzo
alla strada, e poiché non ho voglia d'abbatterlo come un cavallo zoppo,
decido di chiamare mia sorella, affinché qualcuno se ne curi.
Ho esaurito il credito, ma grazie ad un'idea che io stesso ho concepito e
che m'è stata, per così dire, rubata, posso chiamarla (saprò poi che
chiamare un cellulare a carico del destinatario comporta addebiti al limite
del ladrocinio, ma questa è un'idea tutta del gestore per cui ho lavorato).
Frattanto, forse per essermi solidale, forse perché il capannello succitato
inizia ad occhieggiarla come un'assassina, anche la mia investitrice fa una
telefonata.
In un tempo che mi pare breve in modo sospetto, il congiunto chiamato dalla
controparte arriva, e subito si mette a parlottare con ella.
...
alla prossima (che sara' presto)


text:
erroreerroreerrore...
et voilà quella giusta:

> inevitabile disfarsi delle cose, l'avrei fatto con attitudine



title: [P?] Cuore

author: Dean Barker

text:
Una pietra, di metallo, impermeabile.
--
Dean Barker


title: [P?] Cuore

author: camilla

text:
Dean Barker <Black...@NewZealand.com> wrote in message
umt59.56846$lu5.1...@twister1.libero.it...
> Una pietra, di metallo, impermeabile.
Nudo e inerme su quella fredda pietra
assaggerai l'acuto affondo del mio stiletto di metallo
e ti passerą per sempre la voglia di andare in giro aprendo di botto agli
occhi delle fanciulle il tuo impermeabile.
Mi hai promesso missive alate, non sassate da commozione cerebrale...
Camilla


title: [P?] Cuore

author: Russell Coutts

text:
Dean Barker wrote:
>
> Una pietra, di metallo, impermeabile.
Hai sentito la signora?
Su, missive alate.
Sempre a farti pregare...
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [P?] Cuore

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Nudo e inerme su quella fredda pietra
> assaggerai l'acuto affondo del mio stiletto di metallo
Forse e' cio' che un navigatore senza bussola attende dopo tanto navigare,
una pietosa mano che ponga fine alla lucida follia dei suoi pensieri.
> Mi hai promesso missive alate, non sassate da commozione cerebrale...
Al momento non riesco a far altro. Nell'animo ho scoperto una cava di freddi
ciottoli metallici.
Qaundo avro' vuotato questi anfratti l'ala della missiva si potra' librare.
> Camilla
--
Dean Barker


title: [P?] Cuore

text:
Dean Barker <Black...@NewZealand.com> wrote in message
dPA69.66657$lu5.1...@twister1.libero.it...
> Al momento non riesco a far altro. Nell'animo ho scoperto una cava di
freddi
> ciottoli metallici.
> Qaundo avro' vuotato questi anfratti l'ala della missiva si potra'
librare.
Ma hai letto bene? Ho scritto "commozione".
Grazie
Camilla


title: [P?] Cuore

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Ma hai letto bene? Ho scritto "commozione".
> Grazie
Come al solito ero distratto.
Chiedo venia, mia Signora.
--
Dean Barker


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

author: Il Conf[EDS]sore

text:
-Cazzo! Quante volte ti devo dire che a me piace freddo il minestrone?
Freddo hai capito!!-
-Sě amore, ma.-
-Amore un cazzo! Tieni distanti da me le tue moine, stronza!- il pugno
picchia sul tavolo. Scodella posate bicchiere e fiasco traballano.
Lei sobbalza, le viscere si serrano in un nodo di ghisa. Il sudore
s'appiccica, le si ghiaccia addosso all'istante malgrado l'agosto
cianotico d'afa. L'attesa della violenza in arrivo la costringe in
apnea. Questo č il punto dove di solito esplode l'uragano, dove la
bufera le passa addosso,attraverso. Dove sbocciano piů numerosi i
lividi, tanti bei tatuaggi da compiangere allo specchio, muto e
indifferente in mancanza regine cattive da compiacere. Non oggi perň.
Non stavolta.
Da sotto il grembiule fa emergere la mano destra. Impugna una beretta
7,65.
Col silenziatore avvitato sopra sembra finta, sembra il fulminatore
laser sempre in mano ai cattivi di qualche saga spaziale per
adolescenti. Perde solo sette secondi ad armeggiare con la sicura, il
tempo perché lui si chieda che cazzo stia combinando adesso questa
troia sfatta e porkoddio makekkazzo!!.. ti sei impazzita?! poi lei gli
pianta due colpi in pancia.
Anche il fiasco, sulla traiettoria, cessa di esistere. La rivoltella,
tenuta a due mani, le piega i polsi col suo peso; il secondo rinculo
gliela toglie e la fa schizzare come una trottola sul pavimento,
lucido lindo, brillante di cera. Ci mette un po' a perdere inerzia,
gira e gira, come una moneta lanciata a testa o croce. Si arresta
puntando il silenziatore verso il capotavola.
Non č stata una gran fatica, ma lei ha comunque l'affanno. Respira a
piccoli sorsi veloci, quasi singulti. Come la notte in cui ha dato
alla luce quel sacchetto di ossa e carne senza vita, sei settimane in
anticipo sulla scadenza, col solo conforto del ginecologo incazzato
per il lavoro andato a male, le complicazioni del certificato di
morte, e l'ora.
Rantoli da dietro il tavolo, dall'angolo dove quel pizzo da sadico
intellettuale č sparito una manciata di attimi fa. Una smorfia di
sorpresa e l'ultimo insulto congelato per sempre fra i denti.
Raccoglie la rivoltella, fa due passi verso quel piagnucolio
fastidioso.
Poi, senza chiedersi piů nulla, cristallizza la presa sul calcio e
finisce
lavoro e caricatore.


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

author: AhiRa


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

author: TS

text: il racconto č brutto, ma il ritmo c'č. meglio di niente...


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

text:
Il Conf[EDS]sore <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
> -Amore un cazzo! Tieni distanti da me le tue moine, stronza
non è male.. ho solo un appunto: mi riesce difficile
immaginare un marito/compagno violento che dica,
prima di pestare qualcuno, "tieni distanti da me le tue moine".
un po' fuori registro, imho.
Pikkia


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

author: ittica°°°°°

text:
>Respira a piccoli sorsi veloci,
ma sì. e poi mi è piaciuta la descrizione dell'armeggiamento con la
beretta.
(anche se sette secondi, forse, sono un po' troppi)
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

author: Trans IL vanO

text:
> Da sotto il grembiule fa emergere la mano destra.
> Impugna una beretta 7,65.
sě, poi comincia a citare un passo
del libro dell'apocalisse.

--
mů


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

author: graziana

text:
C'avesse ragione TS, c'avesse?
Ché,:..quel sotto il grembiulino, la Bereta, traduca, davvero???
Graziana
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
MPG.162bcd275...@News.cis.dfn.de...



title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

text:
graziana [
grazi...@hotmail.com
] scrisse:
> Ché,:..quel sotto il grembiulino, la Bereta, traduca, davvero???
eh?
--
mů


title: [EDS] Frammenti di non amore [14]

text:
Che sotto il grembiulino ci sia una bereta ( si chiama davvero così.? la
fabbricano qui, dove abito io) estratta così come ci viene dato dal
racconto...embeh...non è troppo chiaro né "elegante".
Contento e in salute, mù?
Graziana
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
MPG.162c32085...@News.cis.dfn.de...

> mù


title: chi pubblica?

author: Paolo P.

text:
se qualcuno ha un racconto o un romanzo nel casetto pronti per la
pubblicazione (magari!) a chi può spedire il tutto?
mi hanno detto di evitare la mondadori che non pubblica esordienti,
chi mi consigliate?
grazie
--
Paolo aka Quaero
mo...@tin.it

Icq uin 5372041
http://www.geocities.com/Paris/LeftBank/2352


title: botta e risposta con Fernanda Pivano

text:
La Libertà che tende la mano cela il volto triste degli sconfitti?
Credo che la Liberta' tenda sempre la mano per dare speranza.
Oggi l'"Establishment" è più forte nelle sue tendenze inibitorie della
libertà dell'individuo?
L'Establishment sara' forte in tutti i tempi come lo e' sempre stato.
In assenza dell'establishment andrebbero perse le aspirazioni di
libertà?
Forse l'assenza dell'Establishment farebbere perdere ogni ragione
di cercare la liberta'.
Lei lotta ancora?
Io lotto come si puo' lottare ai tempi nostri. E questo tipo di lotta
si
puo' fare solo nel sogno.
Pubblicato nel salotto culturale "Erostrato.org"
Il salotto non ha fini di lucro


title: botta e risposta con Fernanda Pivano

author: Luca

text:
"
www.erostrato.org
" wrote:
>
> Il salotto non ha fini di lucro
Aiazzone avrebbe qualcosa da ridire in proposito.
Luca


title: Il coraggio, la forza, la speranza

author: Stuart Redman

text:
E’ davvero strana la vita.
Non è soltanto una frase fatta, una proposizione ricorrente in ognuna di
quelle situazioni che ci fanno pensare che qualcosa, lassù, ha un
funzionamento un po’ difficoltoso e stentato, ma è la frase che forse meglio
di qualunque altra riesce ad esternare ciò che sta accadendo, anzi ciò che è
sempre accaduto e che, date le premesse, forse accadrà per sempre.
La stranezza si può manifestare in moltissimi modi, questo è indubbio, ed
ognuno di essi ha una storia ben precisa, una determinata situazione in cui
è inserito e si sviluppa; quello a cui mi sto riferendo io, in questa
occasione, è notare come ogni volta che si sta raggiungendo un qualcosa di
incredibilmente agognato e desiderato, tutta la cornice intorno a noi deve
prendere una piega tale da complicare terribilmente il compimento dell’
impresa. Attenzione, non sto affatto dicendo che fino a quel punto la strada
sia stata semplice ed in discesa anzi tutt’altro, nella stragrande
maggioranza dei casi il cammino si è rivelato così complicato da farci
arrivare alla fine, presunta, praticamente allo stremo delle forze senza
avere più energie sufficienti a fare anche solo un passo; d’altro canto se
la situazione rimanesse per lo meno stabile non sarebbero necessari altri
sforzi, perché l’obiettivo sarebbe comunque raggiunto e tutto quello che si
dovrebbe fare sarebbe godersi la vittoria. Purtroppo, però, non è quasi mai
così e una volta scalato un pendio che dalla valle ci era sembrato quasi
insormontabile, ci accorgiamo di avere dinanzi a noi un’altra cima da
scalare, cima ancora più erta della precedente perché in questo caso l’
entusiasmo e la voglia di fare lascia il posto allo sconforto ed alla
desolazione.
A questo punto gli atteggiamenti possibili con cui affrontare il problema
sono due, così come due sono i caratteri delle persone che li adottano:
alcune si scoraggiano, pensano che la sofferenza abbia un limite e che anche
l’obiettivo più desiderato abbia un prezzo oltre il quale non si possa
andare, girano le spalle alla ennesima difficoltà che la vita ha posto loro
e tornano indietro, rendendo inutili in un attimo solo tutti gli sforzi
fatti fino a quel punto ; altre, invece, si rimboccano le maniche e, forti
della vittoria, seppur parziale, ottenuta poco prima rafforzano il loro
animo consce di poter vincere ancora e iniziano nuovamente a dare tutte loro
stesse per superare qualsiasi ostacolo si presenti loro davanti, senza
temere le sofferenze ulteriori che potrebbero derivare da una possibile
sconfitta. E’ fuori di dubbio che il primo comportamento sia il più semplice
ed il meno dispendioso da adottare, ma proprio per questa ragione ha
carattere remissivo, rinunciatario e con mentalità perdente e credo che
coloro che sono arrivati sino a quel punto, ci siano riusciti più grazie al
destino che non per i loro effettivi meriti; il secondo, invece, ci mette in
continua discussione, non da nulla per scontato e ci pone su una strada
impervia e pericolosa, dalla quale cadere è mille volte peggio che non nel
caso precedente. Proprio grazie a questo altissimo prezzo da pagare, però,
la vittoria che si può ottenere è quanto di più splendido e stabile possa
esistere, una vittoria che nessuno potrà toglierci mai, un traguardo che,
una volta raggiunto, riesce a rafforzare il nostro animo come nessuna parola
è mai riuscita a fare.
La situazione in cui mi trovo io, in questi momenti, non lascia molte
speranze se esaminata da un punto di vista razionale e ragionato; è inutile
imbrogliare noi stessi ripetendo una cosa fino ad esserne convinti, salvo
poi accorgerci che abbiamo inseguito per tutto questo tempo una falsità, una
semplice e banale illusione. Certo, la razionalità è in grado di darci molte
sicurezze, è in grado di risollevarci quando ci sentiamo depressi perché, in
fondo, la ragione è dalla nostra parte e se una cosa a rigor di logica deve
andare in un determinato modo, allora è giusto che vada così.
Nel mio caso, però, non ho la ragione come alleata, anche se è innegabile
che mi piacerebbe moltissimo averla. D’altro canto, però, mi rendo conto che
esistono cose che, per quanto reali e pregnanti, non possono avere alcuna
spiegazione razionale ed ogni azione volta a tal fine si rivela sempre ed
immancabilmente un goffo tentativo di esemplificare un qualcosa di molto
complesso ed elaborato. Niente meglio dell’amore può spiegare tutto questo.
Quale mente dotata di senno può, infatti, anche solo credere di essere in
grado di spiegare quella fiamma che arde in noi quando sappiamo, o meglio
sentiamo, di aver trovato la nostra autentica metà ? Chi può davvero credere
di poter esternare i meccanismi che stanno alla base di quel “lambir di
fiamma” che Victor Hugo ha individuato nell’amore ? Non c’è spiegazione, non
c’è alcuna motivazione, ma sfido chiunque a sostenere che l’amore è solo un
qualcosa di illusorio senza alcuna forza e senza fondamenta alle sue basi;
chi ha davvero vissuto, o vive ancora, quella stupenda reale favola che è l’
amore, sa benissimo l’incredibile spinta che esso è in grado di darci, quel
coraggio e quella determinazione che non si immaginava neanche di possedere
e che invece, nel momento più importante, si palesa in noi e riesce a
salvare una situazione altrimenti irrimediabilmente compromessa.
Ecco quindi che mi affido, una volta di più, alla speranza e alla
convinzione, forse puerile, che se si desidera davvero qualcosa e se si è
consapevoli di avere le capacità per ottenerlo, allora nulla può impedirci
di raggiungerlo. Dentro di me ho sempre sperato di poter ottenere quello che
desidero ormai da giorni e giorni e credo che questa speranza non fosse solo
un qualcosa di ideale ed utopistico, quanto piuttosto una convinzione
profondamente radicata in me; mancava ormai solo più un giorno al suo
raggiungimento, tutto si era messo per il meglio e sembrava che non ci
fossero più problemi da dover risolvere, quand’ecco un altro, terribile
ostacolo pararsi sulla strada che avrebbe dovuto condurmi ad una gioia solo
una volta sperimentata direttamente sulla mia pelle. Sarei un falso ed un
ipocrita se sostenessi che tutto questo non mi ha mai neanche preoccupato,
ma quello che so di poter dire è che mai e poi mai ho davvero creduto che
tutto fosse irrealizzabile e di certo non lo penso adesso che le cose hanno
preso una piega sbagliata; sarà complicato, questo è vero, sarà rischioso e
forse mi farà soffrire, ma non mi preoccupo di tutto questo perché vedo, di
fronte a me, la stella per cui sto lottando e il suo splendore mi attira a
tal punto da far risultare tutto il resto solo un misero contorno e, come
tale, incapace di potersi frapporre tra me e il raggiungimento del mio unico
scopo.
In aggiunta a tutto questo, ho la piena consapevolezza di non essere solo in
questo cammino, in questa battaglia, ma di avere al mio fianco l’unica
persona della quale ho piena fiducia, l’unica persona che so di conoscere
meglio di quanto io conosca me stesso e l’unica persona che amo e che ho
sempre amato da quando ho vita. Forse proprio questa consapevolezza, più di
qualsiasi altra, sa darmi la forza e il coraggio per proseguire in questa
apparentemente incessante marcia, spingendomi a valicare qualsiasi limite
dogmaticamente imposto e rendendomi consapevole che tutto si può ottenere se
lo si desidera con tutto il nostro cuore.


title: Il coraggio, la forza, la speranza

author: Francesco

text:
On Sat, 26 Dec 1998 15:59:32 +0100, "Stuart Redman" <
a...@it.it
> wrote:
>E’ davvero strana la vita.
>Non è soltanto una frase fatta, una proposizione ricorrente in ognuna di
>quelle situazioni che ci fanno pensare che qualcosa, lassù, ha un
>funzionamento un po’ difficoltoso e stentato, ma è la frase che forse meglio
>di qualunque altra riesce ad esternare ciò che sta accadendo, anzi ciò che è
>sempre accaduto e che, date le premesse, forse accadrà per sempre.
Molto bello, complimenti.
Non semplice da leggere (nel mio caso) ma sicuramente chiaro nei suoi
contenuti. Mi lascia un po' perplesso, come spesso accade, la
distinzione, la dicotomia fra i diversi caratteri delle persone
nell'affrontare le situazioni e credo che il problema maggiore non
stia nel descrivere i comportamenti di fronte alle situazioni ma le
ragioni che stanno alla base di questi atteggiamenti .
Riguardo allo stile, imho, lo trovo ineccepibile. Ma il mio parere
rimane poco autorevole.
Ciao (-:Francesco


title: Il coraggio, la forza, la speranza

text:
Francesco ha scritto nel messaggio <
36897124...@news.iol.it
>...


Sarà un caso, non lo metto in dubbio, ma la ragazza che mi ha rubato il
cuore si chiama Francesca; che io riesca a trovarmi bene con le persone che
hanno suffisso Francesc... ? ;-)
A parte gli scherzi, ti ringrazio davvero di cuore per i complimenti e li
accetto, ovviamente, con gioia anche e soprattutto per il fatto che il tuo
parere è senza timor di dubbio molto più autorevole di quanto non possa
essere il mio.
Un saluto
STU


title: Appunti di Viaggio

author: Marius

text:
E' una serie di scritti pubblicati in proprio, di cui una quindicina
pubblicati qui. Ringrazio anticipatamente tutti i visitatori.
Saluti.
Mario
--
Marius
http://digilander.iol.it/david0x/marius.htm
mailto:
davi...@libero.it


title: (I) Walter sono curioso

author: emile

text:
Walter ho letto il tuo commento sul provocatore.
Ho letto quanto scritto da MacroWave e non ho capito molto.
Ha fatto riferimento a tre persone, solo tre, della convention con
commenti strani. Se io fossi pelato e me lo dicessero non mi offenderei
pero' l'osservazione e' strana. Dunque macroWave fa' delle osservazioni
un po' balorde, poi scive una presunta poesia, Aichab perde la pazienza.
MacroWave si era gia' segnalato per alcune sedicenti poesie e era stato
difeso da Keroppi(che l'aveva trovato divertente e addirittura aveva
tirato in ballo grandi poeti contemporanei); da notare che Keroppi era
presente alla convention ..
Insomma cosa c'e' dietro tutto questo ? Vecchie ruggini, episodi privati
?
Che divertimento c'e' a seminare zizzania ?
Mi piacerebbe veramente avere un'idea piu' precisa per capire questi
comportamenti per me incomprensibili (anche Awake aveva avuto un
comportamento inesplicabile).
Insomma: sono cieco o dietro certi messaggi si nascondono realta'
sotterranee ? (note solo ai proprietari di IAs e non agli inquilini).
A scanso di equivoci: se IAS fosse una cittadina direi che ci sono
persone come  Writer, Giulia, Filo, Phoenix ed altri che hanno la
cittadinanza ed un residenza secondaria. Altri soggiornano di tanto in
tanto: chi affitta per un mese un bilocale, chi passa il weekend in una
allegra pensioncina e chi, come il sottoscritto, si ferma qualche volta
al ristorante o al bar. Dimenticavo :Alessio e' il sindaco..
Walter grazie in anticipo
emile
P.S: ho l'impressione che MacroWave voglia giocare un tiro mancino a
qualcuno che con la convention non c'entra niente e che magari, con
qualcuno della Convention ha avuto da ridire. Sbaglio ?


title: R: Ma io cosa c'entro?

author: Mario Giagnori

text:
Virgilio Conzuen <
v.co...@iol.it
> wrote
> Sì, cosa c'entra il mio "Adversus scholam" con la vostra
> guerra personale, il turpiloquio, la zuffa?
Caro Virgilio,
capita, delle volte, che un messaggio innesti una serie di pensieri, e che
quindi venga voglia di replicare.
Devo però precisare che, da parte mia, non c'è alcuna guerra. In genere, i
miei messaggi hanno toni pacati, seppure con una vaga aria di bonaria presa
in giro, ma niente di più. Non mi pare di usare alcun turpiloquio.
> Vi sarò grato se in futuro, per le vostre
> verbose ed animate discussioni, usaste un altro pretesto
> e non il titolo di un mio post.
Be', però non puoi pretendere di partecipare a un gruppo di discussione e
poi dire ai partecipanti di non discutere.
> Senza alcuna ostilità ma con sincera cordialità
Altrettanto.
Mario


title: Aiuto: testo formato concorso

text:
Buongiorno a tutti,
so che vi sembrerà una banalità, ma devo partecipare ad un concorso
letterario, e vorrei sapere se esistono delle precise impostazioni di Word
grazie alle quali io possa ottenere delle cartelle 30 x 60.
 E' un problema che ho da un po', di solito lavoro sull'impostazione della
pagina, stringendo molto i margini, e poi sulle caratteristiche del
paragrafo, e sulle dimensioni del carattere. Ma la cartella che ne risulta è
davvero brutta, con margini molto larghi. E, soprattutto, il numero di
battute per riga è sempre vario, a volte sotto le 60 e più spesso sopra.
Forse questo formato è ancora tipico di quando si scriveva a macchina e,
contando le battute di ogni riga, dopo aver raggiunto il limite si andava a
capo?
Potete aiutarmi a impostare Word al meglio? grazie mille.
ciao
Angelo


title: Aiuto: testo formato concorso

author: Harry Haller

text:
mar, 23 dic 2003 07:58:55 GMT, A.C. ha scritto su it.arti.scrivere :
> Potete aiutarmi a impostare Word al meglio? grazie mille.
Ciao, non so aiutarti non usando Word. Posso però consigliarti per il futuro
di passare a latex che ti permette una formattazione e una impaginazione di
qualità professionale. Non è di facile approccio ma poi da le sue
soddisfazioni. Se usi Word userai Windows, quindi utilizza miktex e un
qualunque editor.
http://www.miktex.org/
In rete trovi tanti tutorial,
in bocca al lupo
--HH--
http://harryhaller.blogspot.com


title: Aiuto: testo formato concorso

author: Ombra

text:
A.C. wrote:
> Buongiorno a tutti,
Buongiorno a te
> E, soprattutto, il numero di
> battute per riga è sempre vario, a volte sotto le 60 e più spesso sopra.
Questo perche' utilizzi un carattere a spaziatura variabile, tipo Times
New Roman. Imposta un carattere a spaziatura fissa e vedrai che il
numero di battute su ogni riga sara' sempre lo stesso.
> Potete aiutarmi a impostare Word al meglio? grazie mille.
Cosi' dovrebbe funzionare:
- Carattere
   Courier New, 12 pt
- Paragrafo
   Interlinea 1,5
- Margini
   Sup: 4 cm
   Inf: 4 cm
   Sx:  3 cm
   Dx:  2,75
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Aiuto: testo formato concorso

author: DisKre Panza

text:
Ombra ha scritto:
> Cosi' dovrebbe funzionare:
  ...ehm... per il formato A4, ovviamente...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Aiuto: testo formato concorso

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:bs9osr$alj71$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
> - Margini
>    Sup: 4 cm
>    Inf: 4 cm
>    Sx:  3 cm
>    Dx:  2,75
>
>
> --
> Ombra
> "e a culo tutto il resto"
>
Grazie mille. Anche agli altri postatori. Ora metto subito in pratica.
A presto
Angelo


title: Spiritologia ... insieme 'Om Day for Peace'

author: Club World Italia

text:
Spiritologia:  insieme 'Om Day for Peace'
                     SPIRITOLOGIA
                   ''OM DAY'' - for PEACE
Segnaliamo questa bella iniziativa di trovarci tutti
Spiritualmente insieme nei primi secondi del prossimo
anno - nella recitazione della sigla Cosmica 'OM' come
la nota di una preghiera per la Pace nel Mondo.
NOI CI SAREMO ! VIENI ANCHE TU !
Qui l'invito originale che trasmettiamo.
Pregando di passarlo anche ad altri.
*** Messaggio originale ***
Dear Friends:
People from around the world including top celebrities,
world-class athletes have made the commitment to say  'Om'
and pray for world peace on the first minute of the new millennium
in their local time zone(s). Come join what we hope to be millions
of people world wide to raise the consciousness
that we are all one people, one world and this
is the only way we can survive.
How dose it work & what do I need to do?
THERE IS NO COST INVOLVED (your name will never be given
or sold to anyone for any reason).  Just your commitment
on the first second of the new year, where ever you are
in the world, to say 'Om' and pray for world peace
for the first minute of the year 2000.
That's all there is to it! We ask you to inform as many
people as possible by fax or e-mail, including all your friends,
family, groups or anyone that you meet about 'Om Day'.
With your help, if everyone will duplicate this message
and inform just ten people or more, we can literally
reach millions by January 1, 2000.
Because there are thousands of people registering
for Om Day with us, we would like to have your website
linked to ours and we were wondering if you would like
to return the favor.
There is no cost to you, all that we ask is that
you are doing something in your own special way
to help the planet. Thank you for caring.
www.omday.com
  or
www.petershane.com
You can view our links page at
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                   ABOUT OM
'Om' is the oldest and highest spiritual sound on earth.
It is said to be the original sound that permeated
the universe before anything was formed. It travels
to the core of all living beings. It is the uplifting essence
of pure being.
It is not a letter of the alphabet, nor is it derived from any root.
'Om' transcends all words and letters because it is the sound
and symbol of the unmanifest. Its articulation 'ah,' 'oo,'
and 'hama,' immediately helps elevate you to the higher
vibration of your true consciousness.
The 'Om' symbol is adored worldwide and is regularly used
in most places that practice religious and non-religious
meditation, yoga, prayer. The symbol 'Om' transcends religion.
You will benefit by chanting 'Om' by yourself, but it is best
when used in a group setting. By repeatedly chanting
'Om' try to just stay focused on 'Om' without letting your
mind wander. It will help to keep your mind focused while
still repeating the necessary sounds. Even if you can't chant
'Om' correctly, just hum the sound because by being around
others that are chanting, you will still benefit. After a short while
you will feel your body start vibrating. 'Om' brings a calm
and peacefulness about. It makes you feel lighter, empowered
and grounded, a secret peace amidst the turmoil and tribulation.
It is the universal symbol and foundation for people of all walks
of life seeking a better way of living.
    Grazie per la partecipazione
              ''Insieme OM''
          per la pace nel Mondo
da 'Club World Italia' - 'Spiritologia'
            Truth for Peace
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           Our Banner Said:
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But there is much more inside also regarding past
and actual diffused ''Spiritual Channeling''
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Fine News


title: Concorso (era: Babele Rivisitata)

text:
Marco Frattini scrive, nel thread "Babele Rivisitata":
> Ho ragione di credere (e prego chiunque di controbattere a questa
> affermazione ben poco scientifica) che *qualsiasi* volume (narrativa,
> saggistica o che altro) possa essere condensato, nelle sue linee
> generali, in due paginette, eliminando i dettagli inessenziali.
Propongo un concorso.  Sono seria.
Se qualcuno riesce a scrivere, su questo newsgroup, due paginette che
al mio avviso riescono a condensare tutto l'essenziale di
  - o, Le Occasioni di Eugenio Montale,
  - o, Citta` Invisibili di Italo Calvino,
  - o, Ulisse di James Joyce,
  - oppure, la manuale Microsoft Windows for Workgroups & MS-DOS,
vincera` da me una bottiglia di champagne (o succo di frutta esotica,
se preferito.)  I postings per il concorso devono essere pubblicati
su questo newsgroup prima del 15 novembre, con una copia mandata via
email all'indirizzo miranda a cibi punto it. Il mio giudizio e` finale.
--
Miranda Mowbray,
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/6161
That which remains of us is love - Philip Larkin
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
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title: [re-post] Suicider

author: Ary

text:
Doyle...si buttт. Lo fece.Lo fece veramente.
Dicono che quando viene la fine, per quanto sia rapida, c'и sempre il tempo
necessario perchи ti passi davanti agli occhi tutta la vita.
Non и del tutto vero : ci vorrebbe una vita intera per farlo, perт c'и tempo
a
sufficienza per parecchio. Comunque Doyle scoprм, come avevano scoperto
altri
prima di lui, che appare una quantitа di immagini, tutte in disordine...sм,
e
anche suoni, voci che pronunciano una parola o due, risate, un grido che ti
raggiunge da anni di distanza e significa ciт che voleva dire chi aveva
gridato,
anzichи quello che hai sempre pensato che significasse.
In un momento simile, tutto acquista un senso. Alcune delle immagini e dei
suoni
sono apparentemente banali : zia Carla che dice - passami il sale, per
favore - e
Franco che aveva sempre una calza giщ e una su, quando era bambino, e cose
del
genere.
Poi ci sono le ripetizioni di cose che non sono banali e che non lo sono mai
state
come quella volta che ti dovevi andare a  "fare" e tua madre ti disse- Non
andare,
ti prego, non andare- e tu sapevi benissimo che quella notte sarebbe andata
a
letto col socio e migliore amico di tuo padre e voleva che ti togliessi di
torno,
eppure diceva cosм e tu...e tu andasti lo stesso, e con maggiore
soddisfazione. E
il dottore di famiglia che diceva - Doyle, sai bene che ti andrai a trovare
nei
guai con la salute se insisti a trattare la tua vita come uno straccio senza
importanza, sino alla conferma : cirrosi epatica allo stadio iniziale...
Poi la disperazione, e la disinvoltura con cui "lei" ti ha mollato...
E il tuo capo che diceva - Doyle, ti troveresti meglio in un altro tipo di
attivitа - il che significava - Fuori, non pensare a tutti questi anni e a
tutta
la fatica e l'impegno e ai sogni di
farti una vita normale, perchи tu normale non lo sei mai stato.
Saltт.
Saltт, e dentro c'era il terrore, c'и sempre quando cadi, c'и spesso quando
fa
buio. E c'era anche il rimpianto : e ah-se-potessi-ricominciare-daccapo.Si
era
aspettato un paio di idee nuove per rimediare a tutto...e vennero. Bastava
andare
da quel tale e dirgli...farle capire una volta per tutte che lui...farsi
fare un
prestito da... smettere di bere...e tante cose cosм : e intorno a tutto
questo,
alla base di tutto questo, una profonda, immensa soddisfazione.
"L'ho fatto"
"Ho deciso che l'avrei fatto e l'ho fatto"
E questo doveva dimostrare qualcosa a tutto quel branco di figli di puttana.
Era arrivato piщ o meno a questo punto, prima che qualcosa, nel buio, gli
afferrasse il piede e lo facesse girare. Il vento era cambiato, mentre gli
turbinava intorno alla faccia e lui si ritrovт, incredulo e con gli occhi
fosforescenti, a guardare le stelle la dilа dei suoi piedi, con la mole
enorme del
precipizio che nascondeva metа del cielo.
Poi le luci ( diecimila luci nella valle sotto la sua testa, un milione di
luci
nel cielo sotto i suoi piedi) furono oscurate da altri dieci milioni dentro
alla
sua testa, mentre riceveva una gragnola di colpi crudeli e cento scalfitture
tormentose che sarebbero state un tormento
se fosse vissuto abbastanza a lungo perchи passasse lo shock, ma non sarebbe
vissuto abbastanza a lungo...
E le luci si spensero.
- Non andare. Ti prego, non andare - Diceva quella donna che era sua madre
mentre
si dava l'ultima occhiata allo specchio per controllare la validitа del
trucco.
- Non sono buoni amici, quelli- La sua voce era sommessa e chiarissima e
vicina.
Aprм gli occhi e vide i contorni della testa di lei che si avvicinava per
dargli
un bacio sulla fronte, cosa mai successa nella realtа.
Sbattи le palpebre, e vide non era la testa di sua madre, non era una testa,
ma la
mole minacciosa della montagna contro il cielo.
Per un istante assurdo pensт che era ancora in aria , e stava precipitando,
ma un
fremito nella sua guancia gli disse che non era cosм.
Scrollт la testa per schiarirsi la mente, e tutto il suo corpo si mosse e
scivolт.
Solo per pochi centimetri, ma bastт per fargli riempire il colletto di
sassolini e
di terra e per lanciare una trafittura di dolore , dalla gamba destra  verso
l'alto, in tutto il corpo.
O forse verso il basso..
Guardт, cautamente, e vide le luci...stelle? No, perchи erano disposte in
file
ordinate.
Erano uguali  alle luci del fondovalle.
Erano le luci del fondovalle.
Era steso sul dorso su uno sperone della montagna, a testa in giщ ; guardт
oltre i
suoi piedi e lа c'erano le stelle...e scivolт ancora di qualche centimetro.
Improvvisamente si rese conto, atterrito, che se si fosse mosso cosм ancora
una
volta o due, se fosse scivolato abbastanza lontano, abbastanza rapidamente
perchи
non potesse fermarsi, sarebbe piombato giщ.
Lentamente, meticolosamente, studiт dov'erano le sue mani. Una era a terra,
vicina
al suo fianco, e l'altra era appogiata allo stomaco. Alzт quest'ultima, e
l'appoggiт al suolo.
La mano sinistra riusciva a trovare soltanto sassi e terra che scivolavano
verso
l'alto ( o il basso?) saltellando e sibilando quando muoveva le dita, e
rimbalzavano via, nello spazio nero, al dilа della sua testa. La mano destra
era
appoggiata su quello che sembrava un pezzo di roccia piщ solida. Cautamente,
senza
avere il coraggio di girare la testa per guardare, sapendo che era troppo
buio per
vedere, l'esplorт con la punta delle dita.
C'era uno spigolo...di piщ...era una fenditura larga un paio di centimetri.
Vi agganciт le dita ; era meraviglioso. Per un pт smise di muoversi,
abbandonandosi alla gioia di toccarla. Aveva provato quella sensazione giа
una
volta, quando aveva comprato la sua prima macchina nuova.
"Questa и mia, questa mi appartiene". Era meraviglioso, possedere una
fenditura
nella roccia.
Tentт di piantare i calcagni in qualcosa, per spingersi su, ma non c'era
altro che
terriccio e sassi, lassщ, e un asplosione di dolore che partiva dalla gamba
destra, e tutto il suo corpo gli diceva che stava per scivolare di nuovo
verso il
ciglio, in giщ (o in su), lа, oltre la sua testa.
Affondт piщ che potи le dita della mano destra nella fenditura e si fermт
per
pensare. Allora incominciт la paura, che non lo lasciava pensare. Salм e
dilagт
dentro di lui e lo lasciт debole, e qua e lа, in tutta la sua anima rimasero
pozzanghere di paura. E sapeva che sarebbero venute altre ondate. La paura
annebbia il cervello, puт rendere deboli, puт paralizzarti le dita, puт
farle
uscire da quella meravigliosa fenditura nella roccia cosм faticosamente
conquistata, che и l'unica cosa che ti и rimasta ferma nel tuo universo
capovolto
che scivola e scivola...
Strinse forte i denti fino a che gli fecero male. Era un dolore diverso
dagli
altri che lo azzannavano e lo straziavano e lo trafiggevano ; perchи era un
dolore
causato da lui, e che poteva controllare. Puт sembrare una cosa da poco, ma
non lo
и.
Quando un uomo impotente scopre di poter fare qualcosa, qualsiasi cosa, non
и piщ
impotente, anche se quello che fa и assolutamente inutile.
Incominciт a fare una cosa strana. Cominciт a serrare e disserrare le
mascelle, e
si accorse che era come una pompa, che lo svuotava dalla paura.
Sapeva che non sarebbe mai riuscito a eliminarla tutta, fino all'ultima
goccia, ma
non era necessario, voleva solo riuscire a sbarazzarsene di quel tanto che
bastava
per poter pensare di nuovo.
All'improvviso so rese conto che la mano destra si sarebbe stancata, o
avrebbe
ceduto, se la pressione fosse cresciuta ancora o sarebbe durata troppo a
lungo,
perciт affondт anche le dita della mano sinistra nella fenditura, per quanto
era
possibile.
Per fare ciт dovette ruotare leggermente il corpo, e tutti i suoi piani di
muoversi lentamente e leggermente evaporarono in un altra ondata di terrore
quando
il suo corpo iniziт a scivolare. Il suo corpo scivolт intorno alle mani,
come
fosse un perno, ma almeno adesso aveva la testa verso l'alto, e questo gli
diede
la sensazione di stare meglio.
Ansimт per respirare e sputт il terriccio. Restт lм ansando, fino a quando
respirare diventт un pт meno doloroso, e subito gli dispiacque, perchи quel
relativo rilassamento gli diede modo di inventariare altre sensazioni.
Quella che
emerse su tutte le altre, era come un grido spaventoso su un brusio
generale, ed
era la gamba destra.
Non sentiva niente con quella gamba, tranne una grande, continua,
abbacinante
sofferenza.
A quella gamba era successo qualcosa di terrificante.
l'altra sembrava indenne. La spostт un poco. Sentм il ginocchio affondare
nella
montagna, e lo stinco, ma piщ sotto, niente. Mosse il piede. Non toccт
nulla, e
comprese, con spaventosa chiarezza, che i suoi piedi sporgevano oltre il
ciglio
del precipizio.
La rivelazione portт un altra, torreggiante ondata di paura.
Sfruttт quello che aveva imparato ; quando viene il terrore, devi tenerti
forte e
lasciare che passi rombando, e riemergere. Non devi annegare, non devi
lasciarti
andare. Dopo un secondo o un minuto o magari dopo un eternitа, la paura si
calmerа.
Anche se ti lascia dentro dappertutto frammenti di se stessa, prima o poi
arriverai dove potrai ricominciare a pensare.
Riassettт meglio le mani e tirт. Il suo corpo scivolт dolorosamente per una
frazione di centimetro, e lui sentм l'inizio del fruscio mormorante mentre
sassi e
terriccio ricominciavano a franare tutto intorno. " Bene, franate pure,
stronzi,
se volete", disse loro, rabbiosamente,
"ma io no lo farт". Andrт nell'altra direzione...in su. Non molto, non
rapidamente, e di sicuro, non  facilmente.
Quando tirт i piedi sipra il ciglio, fu duramente punito... e riccamente
ricompensato.
Il dolore alla bamba destra, quando il piede toccт il pendio e girт, era piщ
tremendo di qualunque altro dolore che avesse provato in vita sua, e lui si
rannicchiт, sotto quel dolore, e lo implorт di non farlo svenire, di non
fargli
allentare la presa. Ma la punta del pide sinistro, cercando a tentoni come
un
animale cieco, trovт un piccolo appiglio e mandт il suo aiuto, come un
reggimento
di cavalleria in un film di indiani e cowboy,  "ta-taaa!" e aiutт le dita
irrigidite, a spostarlo piщ in alto.
Fu uno dei momenti piщ splendidi che avesse mai avuto, tanto che si mise a r
idere
selvaggiamente e spinto da uno strano impulso infilт la lingua nella
fenditura, in
mezzo alle mani. Poi rimase cosм, quietamente, un pт sonnecchiando e un pт
sorridendo fino a quando venne il momento di muoversi di nuovo.
Adesso anzichи tirare spingeva, e premeva la fenditura in giщ, lungo il suo
corpo,
oltre il petto, oltre lo stomaco.Qundo le sue mani furono completamente
protese
verso il basso, riposт di nuovo, e poi cominciт a ritrarre la gamba
sinistra.
non osava ancora sollevarsi sulle ginocchia, e dovette tendere la gamba
all'infuori, di traverso fino a quando la giuntura dell'anca lo supplicт di
smettere, ma lui non smise.
Controvoglia, la ganba sinistra cominciт ad addossarsi il peso, e piщ la
tendeva e
meglio ci riusciva. si azzardт a tendere una mano oltre il ciglio e trovт
qualche
ciuffo d'erba...non erano d'aiuto, ma le radici sм. Le sentм muoversi,
quando
tirт, e quindi ci andт molto piano.
Vi si afferrт con entrambe le mani, e lasciт che il suo piede destro dicesse
addio
alla fenditura nella roccia e tirт di nuovo verso l'alto.
La gamba destra era una tortura rovente. Digrignт i denti e si disse: " in
culo!
adesso devo farla smettere" naturalmente non si puт fare smettere il dolore
a un
gamba fratturata, ma ti comporti come se potessi, e allora, in qualche modo,
puoi
continuare a muoverti.
Adesso il pendio era piщ agevole. Si fermт per guardare meglio. doveva
essere lм,
piщ o meno, il posto dove aveva urtato dopo essersi buttato. Non poteva
vedere
molto bene, c'era solo la luce delle stelle, ma la parete sopra di lui si
ergeva
in un modo impossibilmente perpendicolare e lo sperone su cui era adagiato
non
doveva essere molto ampio...forse cinque, sei metri.
strisciт fino alla base della parete e si girт, adagio adagio, sollevando la
gamba
rotta con delicatezza, e si stese con la schiena contro la roccia.
Era cosм stanco e sfiatato, e soffriva tanto, che le luci lontane si
confusero;
eppure il semplice fatto di poter appoggiare la schiena contro qualcosa gli
sembrт
un gran lusso.
Tutto quanto sparм in un sonno nero e riposante, prima che riuscisse a
riflettere.
Si svegliт nelle suggestioni grigie di una falsa alba. Per un momento si
aggrappт
alla terra a destra e a sinistra, e guardт la valle, in preda alle
vertigini...cosм lontane, quelle luci, cosм in basso. Poi ritornт il ricordo
di
quei minuti - ore?- quando era rimasto sdraiato sul dorso, con la testa in
basso e
una mano nella fenditura della roccia, e si guardт intorno, seduto con la
schiena
contro la parete e quasi sorrise
Si dondolт avanti e indietro per riattivare la circolazione nelle natiche e
nelle
gambe, e poi, aggrappandosi, si spinse in piedi, grignendo per le fitte di
dolore.
riposт un momento, in piedi, e poi aprм i calzoni e orinт.
(quanto aveva bevuto la sera prima, per trovare il coraggio di...?)
Non spinse, lasciт soltanto che succedesse. c'era qualcosa di meraviglioso
in quel
suono, nel leggero, caldo odore acre. Non era come se qualcosa scorresse
fupri da
lui ; era qualcosa di vivo, quasi religioso, che accadeva "adesso", ed era
importante proprio per questo.
Quando ebbe finito tirт su la cerniera lampo e guardт a destra e a sinistra.
Cominciт a salire.
Salм per quasi cinque ore. Era soltanto una ventina di metri.
A un certo punto dovette fermarsi per costruire una strada...una strada di
sassi,
radici e pietre, tutto quello che riusciva ad afferrare e a cementare, una
strada
lunga in tutto un metro e venti. A un certo punto dormм un altro pт, e per
due
volte svenne, quando la terra franт sotto di lui, e fu costretto a spiccare
un
balzo per salvarsi, storcendosi la gamba fratturata.
E durante la quarta o quinta ora, a Doyle accadde una cosa strana. Cominciт
ad
avere fretta.
Fu la fretta a causare il secondo svenimento, e quando rinvenne fu costretto
a
restare rannicchiato per un pт, a riflettere, e a chiedersi perchи aveva
cercato
di affrettarsi, perchи se non c'era una ragione, allora non era da furbi
farlo,
giusto?
Tutto quello che riuscм a farsi venire in mente fu che voleva arrivare in
cima
prima che qualcuno potesse sopraggiungere per aiutarlo. Non lo capiva,
quindi non
ci pensт piщ, ma smise di affannarsi tanto.
Ma quando arrivт in cima, non ce la fece. Era impossibile farcela.
Doyle sedette sotto la sporgenza e guardт la valle. Ormai le luci erano
spente,
tranne qualcuna. Il sole non era ancora sorto, ma il profilo dell'orizzonte
era
nero e nitido, e sopra, il cielo era passato dal grigio al colore perla e
cominciava a mostrare qualche sfumatura rosata. Lui alzт gli occhi verso la
faccia
inferiore della sporgenza, e all'improvviso si scatenт, come un pazzo.
Mise allo scoperto alcune radici, e scavт intorno ad esse fino a quando, piщ
avanti, non furono piщ fili e cordicelle, ma rami sbiancati, qualcosa cui
poteva
aggrapparsi mentre si tendeva ancor piщ verso l'interno e scavava ancora piщ
profondamente.
Tirт...e tirт...e tirт...
Quasi silenziosamente la sporgenza crollт, e per un momento nero e
soffocante,
Doyle ebbe l'assoluta certezza di essere sepolto. Poi il peso schiaccinte
gli
scivolт sulla schiena, e sentм il rombo della terra e delle pietre che
scendeva
verso valle, e scollт la testa, liberandola, e aprм gli occhi.
La sporgenza non c'era piщ, Doyle si arrampicт strisciando sul ventre, e con
le
unghie, quasi arrivт fino in cima e, con una sorta di gioia, proseguм per
una
decina di metri pianeggianti, prima di crollare.
Restт cosм a lungo, senza neppure tentare di pensare. Poi, finalmente, girт
su se
stesso, trattando la gamba rotta come se fosse un oggetto fragile
appartenete ad
un altro, e si mise a sedere, per guardare al di lа della valle la sommitа
del
sole che spuntava dalle fenditure dietro le colline.
Il sole gli disse soltanto che quello era un nuovo giorno, e che non doveva
stare
tanto a pensarci.
E mentre stava seduto, nel suo nuovo giorno, in attesa che arrivasse
qualcuno,
pensт soltanto a due interrogativi che non si era rivolto, neppure per un
secondo,
in tutte quelle ore terribili.
Perchи si era buttato?
Perchи cazzo era risalito?
Starsene lм a guardare sorgere il sole...non aveva altre risposte, per il
secondo.
E il primo, non aveva piщ importanza. Giusto? si disse.
- Giusto- disse.
ary


title: (r) Antonelle (1 di 4)

author: Venerandi & Koch

text:
1.1
Prima di cominciare volevo dire due o tre cose sulle cose che faccio. Io
lavoro in uno studio grafico, realizziamo ogni tipo di lavoro grafico su
carta e cartone dai biglietti da visita alle tesi di laurea, dalle raccolte
di poesie agli opuscoli informativi, e inoltre locandine, manifesti e cose
di questo tipo. Io lavoro in qualità di grafico impaginatore, guadagno
1.600.000 al mese lavorando circa dieci ore al giorno tutti i giorni tranne
il sabato e la domenica (ma a volte il sabato mattina il mio titolare, il
signor Passavanti, mi costringe a qualche ora di straordinario). Il mio
lavoro non mi piace per diversi motivi, fra cui la monotonia, il poco
guadagno rispetto alle ore di lavoro e, ultimo ma non meno importante, la
stronzaggine del mio titolare, il signor Passavanti. Il signor Passavanti mi
considera un idiota e questo mi sta sul cazzo. Non perché io non sia un
idiota, anzi, sono il primo a riconoscerlo. Il punto è che non sta al signor
Passavanti giudicarmi. Il signor Passavanti non è un idiota ma è un
coglione, pensa solo al lavoro e ai soldi, mi costringe a stare in ufficio
ben oltre l'orario di lavoro e il più delle volte ci sta anche lui,
sottraendo tempo a sua moglie e alle sue figlie. Beate loro, penso io, che
lo vedono così poco. Io invece me lo sorbisco dieci ore al giorno e la sera
sono a pezzi, incazzato nero. Io faccio questo lavoro perché lo so fare e
perché non so fare un cazzo d'altro. Prima facevo il commesso in un negozio,
come orari era meglio e il titolare non era uno stronzo come il signor
Passavanti, però guadagnavo 1.200.000 al mese che al giorno d'oggi non ci
fai veramente un cazzo, contando che per una pizza e un cinema ti partono
cinquanta sacchi si fa presto a fare i conti, per cui quando il signor
Passavanti ha detto che mi avrebbe assunto sono stato contento. Ma poi sono
venute fuori tutte quelle cose e quindi mi sono anche pentito di essere
stato felice, per una cosa così, è stato uno sbaglio. Intanto per ora mi
tiene in nero poi dice che a fine mese mi fa un contratto a tempo
indeterminato che è una bella botta.  Per fortuna c'è Antonella (tranne i
momenti in cui anche lei mi fa girare i coglioni, ma per fortuna capita di
rado). Senza Antonella la mia vita farebbe veramente schifo, nonostante
anche Antonella sia una perdente, ha un QI molto inferiore al mio (per sua
fortuna), fa la commessa in una squallida boutique della zona San Donato ed
è felice così, per lei un aperitivo da Gamberini e una serata in discoteca
sono il massimo della vita, dorme felice. Antonella non è né carne né pesce,
né troppo carina né troppo brutta, con un viso insignificante e anche poco
espressivo. Non ha eccessive ambizioni e a me va bene così. Veste normale in
un modo che mi piace, anche se a volte usa degli abbinamenti che sono un
pugno in un occhio e non posso fare a meno di farglielo notare. Lei ci
rimane male mi dice che la prossima volta si veste diversa ma si ostina a
non cambiarsi, rimane vestita così e io non la sopporto. Quando il sabato
pomeriggio giriamo per le vetrine ci sono io a consigliarle e faccio in modo
che compri dei bei vestiti, delle gonne che a me eccitano, delle calze.
Infatti l'eccitazione sessuale è uno dei punti di forza del nostro rapporto,
bisogna dire che Antonella mi fa godere molto e si sa quanto il sesso sia
importante nella vita di oggi con tutto lo stress la frustrazione eccetera.
Ad Antonella mi piace metterglielo in bocca perché lo succhia da Dio, solo
che non sempre mi fa venire in bocca, cosa che a me fa impazzire (come credo
ad ogni uomo). Quando lo fa sento che la amo di più, dopo che scopiamo
faccio il tenero, le do delle carezze, ma è una cosa che mi costa, mi viene
più facile prima. In altri momenti quando sono molto stressato invece la
sola idea di baciarla mi fa ribrezzo, guardo le sue labbra e non riesco a
capire come faccio a baciarla, queste variazioni d'umore sono indice
d'instabilità emotiva. All'improvviso ad esempio mi deprimo dopo che abbiamo
scopato, divento triste, mi vengono in mente cose brutte. Di queste cose non
ne parlo con Antonella perché non è il tipo di ragazza che capisce queste
cose, penserebbe che è perché non mi eccita più non la amo e cose del
genere. Infatti non è che la amo, l'amore c'è solo nei film, però se non ci
fosse lei, se lavorassi da solo per il signor Passavanti la mia vita sarebbe
ancora più una merda. Nemmeno Alessandro, che è il mio collega allo studio,
potrebbe sopperire alla mancanza di Antonella, dato che con Alessandro non
c'è sesso (anche se una volta abbiamo limonato, ma questa è un'altra
storia). Alessandro è più bello di me, ma meno intelligente. Quando usciamo
le ragazze guardano sempre lui (quelle fighe) e lui mi presenta dei cofanie,
oppure delle fighe che si tirano un gran viaggio. Quella Federica ad esempio
che m'aveva presentato era stupenda una gran figa ma parlava solo lei,
sparava un mucchio di cazzate sulla chimica, l'università tutti i cazzi
suoi, a me non me ne frega un cazzo pensavo, ma chi cazzo ti credi di essere
volevo dirle, comunque quella serata lì non è andata sprecata perché è
finita che mi sono scopato la sua amica brutta non mi ricordo il nome,
purtroppo è una legge di natura che le fighe non ci stanno e le brutte te la
danno subito, io ci ho fatto l'abitudine. Poi magari la racconto meglio.
1.2
Tipo, con Antonella ci vediamo tutti i giorni. Funziona così: la chiamo
verso l'ora di pranzo, le chiedo se ha dormito bene cosa farà nel pomeriggio
eccetera. Questo posso farlo solo fuori dall'ufficio perché Passavanti, il
titolare, non vuole che facciamo le telefonate private e alla fine del mese
fa un tabulato con tutte le chiamate anche se ho letto da qualche parte che
non potrebbe farlo. Allora aspetto pranzo e ci parlo un po', con Antonella,
ma nella cabina non è bello come in ufficio, infatti ci diciamo delle cose
molto semplici. Poi quando finisco di lavorare viene a prendermi in ufficio
e andiamo a bere l'aperitivo lì sotto dove lavoro io. In genere prendiamo
due Ceres, a volte io prendo un Martini rosso un negroni anche se il nome.
Antonella ha fatto il classico e molti test di gravidanza. Poi s'è iscritta
biologia, quindi ha cambiato con medicina perché aveva fatto un saggio di
medicina ed era passata. Una volta è andata a un'autopsia, a lei affascina
quel genere di cose, ha conservato ancora la mascherina che dice che si
sente ancora l'odore di morto mi dice di annusare ma io non ci sento niente
le dico che è la plastica. Adesso Antonella fa la cubista/modella, dice che
avrebbe voluto fare una facoltà umanistica filosofia lettere moderne, dice
che l'anno prossimo si iscrive all'Accademia di Belle Arti, infatti lei
dipinge, m'ha fatto un ritratto che ho appeso in camera sopra il letto, è
molto bello anche se non si capisce che sono io. Antonella sarebbe piena di
possibilità, ma si sente male spesso: è sempre a vomitare per niente e
mangia giusto quel tanto.
Comunque, di solito, dopo l'aperitivo ci sono tre possibilità. Se lei deve
andare a lavorare dopo cena, andiamo a cena, poi io vado a casa a farmi i
cazzi miei, oppure esco con Alessandro o con qualcun altro. Se lei invece
deve andare a lavorare prima di cena vado a casa e ceno con mia madre,
oppure esco a cena con Alessandro o, se ho mangiato molto a pranzo, non
ceno. Prendo un te, o un caffé lungo. Con Alessandro vado spesso al cinema.
Alessandro è il mio collega da Passavanti. Una volta, ma solo una ho
limonato con Alessandro, ma è stata una cosa molto particolare che adesso
non voglio raccontare, eravamo in bosnia.
Se invece lei non deve proprio lavorare per niente, è la terza possibilità,
stiamo insieme, andiamo a mangiare la pizza e poi al cinema, oppure andiamo
al cinema al primo spettacolo della sera e dopo andiamo a mangiare la pizza.
Dopo la pizza se uno dei due ha la casa libera andiamo a fare sesso. Il
sesso con Antonella è molto appagante in quanto lei ha un fisico da sballo
nonostante di viso non sia nulla di speciale, ma questo non conta. Antonella
è di quelle che a letto parlano, si lascia andare, dice "scopami scopami",
"sì ancora così" e tutte le altre cose. Devo confessare che a me questo
atteggiamento mi imbarazza, preferirei il silenzio, molte volte dopo che
abbiamo scopato mi viene una gran tristezza, mi deprimo. Ad Antonella
ovviamente non dico nulla faccio finta di niente, non è il tipo di ragazza
che può capire queste cose, del resto sono solo sensazioni passeggere,
cazzate a ben vedere.
Dopo che scopiamo fumiamo sempre una sigaretta e beviamo io acqua gassata
lei naturale, infatti quando viene a casa mia s'incazza sempre perché c'è
solo acqua gassata, ogni volta diciamo ricordiamoci di prendere l'acqua
naturale per la prossima volta ma ci scordiamo sempre.  Lei poi non vuole
l'acqua guizza dice che è acqua da cesso che vuole la san bernardo che costa
dieci volte tanto io le dico è acqua cazzo è tutta uguale ma lei s'incazza
la san bernardo è fissata con la san bernardo. Quando le ho preso per
sbaglio la san benedetto che costa uguale ma ci sono due litri per bottiglia
l'ha presa male ha detto qualcosa sul calendario, sul santo del giorno, una
bella battuta, adesso non la ricordo più, ci abbiamo riso sopra e siamo
tornati a letto a scopare ma non venivo. Con Antonella io non voglio fare
grandi discorsi. A volte invece di andare a mangiare la pizza andiamo al
ristorante cinese o al mac donald, ma è la stessa cosa.
Il weekend è diverso, durante il weekend se lei non lavora in un'altra città
stiamo insieme sempre. Sabato ci alziamo tardi e passiamo il pomeriggio a
girare per la città, in centro, l'accompagno a vedere dei negozi e spesso
compra della roba (Antonella con il suo lavoro guadagna più di me): una
cintura, un paio di scarpe per il lavoro, belle con i tacchi a spillo, una
borsetta, un paio di orecchini (bigiotteria), oppure scopiamo. A me piace
scopare di giorno, di pomeriggio, più che alla sera, anche se mi viene il
mal di testa.
La domenica durante la bella stagione facciamo dei giri in macchina, in
autunno e inverno invece andiamo al cinema (ma io mi rincoglionisco) oppure
se abbiamo la casa libera stiamo in casa, magari guardiamo un film in
videocassetta. Io non vado mai a vedere Antonella mentre lavora, mezza nuda
con tutti che le sbavano dietro, sembrerebbe una gran figa mi verrebbe una
gran tristezza. Inoltre anche se non ne abbiamo mai parlato penso che
nemmeno a lei farebbe piacere. Antonella vive con sua madre in una grande
casa in centro. Quando vado a casa sua dopo che abbiamo scopato non so mai
cosa fare.
Adesso però sua madre ha comprato un computer che ha messo in salotto,
quindi pensavo di installarci il Mah Jongg. Il Mah Jongg è un antico
solitario cinese in cui devi scartare tutte le pedine uguali finché o perdi
perché non ci sono più mosse disponibili o vinci perché elimini tutte le
pedine dallo schermo. Del Mah Jongg esistono molte versioni, io preferisco
il MyMahj 3.3. Il Mah Jongg ce l'ho installato sul computer dell'ufficio ed
è diventato una specie di droga, ci gioco sempre invece di lavorare o anche
quando mi metto lì a scrivere una cosa per me va a finire che apro il Mah
Jongg e gioco e non scrivo più un cazzo. Il Mah Jongg è l'ideale per far
passare il tempo, pensavo di installarlo sul computer a casa di Antonella
così posso giocarci anche lì.
2.1
Adesso racconto alcune cose su di me, i miei gusti, queste cose qua. Alla
mattina faccio una cosa che non so quanti di voi la facciano. Apro le
persiane alla mattina e di fronte a me c'è la pecora, bianca e frugolona,
che sulle sue zampette nere mi fissa per un poco e poi be-e-e-e-e mi fa e io
me lo lascio dire e poi be-e-e-e-e le rispondo e restiamo ad imitarcelo per
un po', a fare questa sceneggiata finché non mi giro e dico che è proprio
una pecora simpatica e chiudo le imposte. Chissà cosa pensa lei di me, mi
chiedo di tanto in tanto quando vedo -tra le altre cose- il mio cane Bell
che rincorre le cose che gli lancio con occhi così diversi dai miei, così
scuri. Un cane vive molto meno di un uomo. La cosa buona di questo lavoro,
dicevo spesso ai miei amici, è che si comincia tardi al mattino, posso
dormire un po' di più, l'ufficio apre alle nove, capisci.  Alle nove. Entro
nell'ufficio e mi avvicino al signor Passavanti e gli dico buongiorno e lui
a volte sorride, a volte non alza neppure la testa dal computer. Il signor
Passavanti era un ingegnere, ha un viso un po' butterato, e pochi capelli.
Il signor Passavanti è un maneggione, ha le mani in pasta con certa gente
della sinistra, lo sento parlare al telefono il suo studio non vale un
cazzo.  Il signor Passavanti mi mette soggezione. Diciamo meglio: il signor
Passavanti ha fatto in modo che io sia in soggezione di fronte a lui.  Non è
difficile se si calcola che il signor Passavanti mi versa uno stipendio
mensile e mi ha promesso un contratto a fine mese: specifiche del contratto
a tempo In De Ter Mi Na To: un milionessei al mese, orario di lavoro dalle
nove alle sette di sera, pausa pranzo di -sarebbe due ore- ma noi ne
facciamo solo una, c'è sempre troppo lavoro per farne due, ma poi se io
provo ad andarmene alle sette di sera s'incazza, il signor Passavanti e mi
dice: ieri lei è stato il primo ad andarsene e nella condizione in cui è
sarebbe stato l'ultimo a doversene andare, noi siamo restati a lavorare fino
alle nove di sera, mi dice il signor Passavanti e io me ne sto zitto,
sorrido lievemente faccio l'idiota.  Io sono un idiota e il signor
Passavanti lo sa bene. Questo l'ho già detto.  Uscire alle sette di sera
significa mangiare e vedere mezzoretta di un film in seconda serata e poi
andare a dormire. Il signor Passavanti di notte pensa agli alimenti, al suo
studio grafico, all'amante che milita nella sinistra, io di sera penso agli
errori.  Lavorare dalle nove alle sette che poi non sono mai le sette che c'
è tanto di quel lavoro per un milionessei al mese è un errore. Farsi dire
dal signor Passavanti che questo scontorno è uno schifo e sorridere è un
errore. Un errore  riconosciuto e comunque retribuito. Di sabato comunque mi
vedo con Antonella. Antonella ha dei problemi chi non li ha. Antonella fa l'
insicura, di mestiere, con convinzione sbaglia tutte le cose si è
specializzata mi mette rabbia e voglia di fotterla assieme per questo ci
vediamo tanto spesso. Fa cascare i bicchieri nei bar, si mette a guardare le
insegne bloccando la gente che cammina, poi chiede scusa a nessuno e dice
che è proprio un'imbranata non ha pietà di se stessa, e così si
impietosisce. Tutti hanno pietà di sé, io un mucchio. Ha due occhi
rassegnati che non mi fissano poi troppo spesso, ha due occhi come Bell Bell
è il mio cane.  Facciamo un giro per le vie del centro a vedere negozi, le
chiedo e lei risponde come vuoi, una cosa come un'altra. Antonella ha i
capelli lunghi, e cadono sulle spalle e non ha un bel viso. Spero che non
voglia farmi tenerezza non me ne fa. Antonella è più bassa di me, e alcune
sue giacche non mi piacciono, hanno il pelo al collo, e spero che non se le
metta quando esce con me. A volte succede, a volte no, irregolarmente.
Guardiamo i vestiti di benetton, con le grosse foto dei bambini neri e
bianchi che si stringono le mani si abbracciano, poi le vetrine dei compact
disc degli artisti americani e poi i singoli italiani, e a fine mattinata
andiamo al mac donald che una volta si chiamava burghy è cambiata gestione
ma le cose che fanno sono sempre le stesse. Qui divento triste per i colori,
non mi piacciono i colori del mac donald non mi piace la sagoma del
pagliaccio non mi piace la quadricromia delle foto degli hamburgher, ma mi
piacciono le cremine del cheeseburgher e la pulizia in generale, l'ordine.
Anche in croazia c'è benetton mi dice Antonella che c'è andata al mare, che
tutta questa guerra della televisione non si vede per niente, ma che sono
tutti molto antipatici, ti trattano male e hanno cose vecchie non ci sono
novità. Io succhio dalla cannuccia e la vedo che succhia e mi viene voglia
di scoparmela e me la immagino mentre succhia, me la vedo già che mi viene
duro. A stomaco pieno è tutta un'altra cosa. Le dico che andiamo a casa mia,
ma lei dice di già, che voleva vedere due vetrine nel centro, un vestitino,
io le dico va' bene e penso a delle altre cose, ma quando usciamo lei ci
ritorna su e sbuffa e dice e come vuoi tu andiamo a casa tua, tutti i sabati
la stessa storia, e io mi metto a ridere lei è rassegnata, come dire, questo
è il mio corpo cosa mi tocca prendermi, e questo mi piace non mi guarda mai
negli occhi, guido io stiamo zitti fino a casa mia poi lei mi chiede di
chiudere le finestre che la pecora le da fastidio, quando bela.   Allora lei
si siede sul letto e si mette le mani in grembo e resta ad aspettare, e mi
fissa, mi guarda, corruga la fronte 'e adesso', sembra voler dire, e allora
io cambio idea e mi sbottono i pantaloni, resto in piedi, me li tolgo con i
calzini e le faccio vedere i boxer con il cazzo che sforza, che fa vedere
che c'è, e lei mi guarda sempre uguale come prima, così mi tolgo i boxer e
resto nudo sotto e resto in piedi e mi avvicino finché lei non ha il mio
cazzo davanti alla bocca e glielo scontro sulle labbra, e lei non dice
niente, la apre e quando lo infilo comincio a carezzarle la testa.  Il mio
cane Bell ogni tanto entra nella stanza a vedere e noi gli urliamo di uscire
di andarsene a cuccia. Comunque anche lei ha il suo bel vantaggio perché non
le vengo quasi mai in bocca.
Questa cosa della pecora fuori di casa non è un simbolo: io ho davvero una
pecora di fronte alla finestra! Non so come si chiama perché non è mia. Io
la chiamo dolly perché è uguale a tutte le altre pecore tutte le pecore sono
uguali di notte. Il sistema con cui lavoro è un sistema macintosh g3, che
gira con l'otto punto sei che non è l'ultimo sistema operativo. Quello più
nuovo si chiama nove punto uno, ma sta già arrivando il sistema X, che
sarebbe il decimo che cambia tutto. Comunque in ufficio usiamo l'otto punto
sei che per fare quello che dobbiamo fare va bene. Io odio il sistema
windows, che è l'antagonista del macintosh. Lo odio perché è una copia di
quello macintosh, ma fa sempre un sacco di casini, è pieno di file con nomi
che non si capiscono e non lo comandi bene come il macintosh. Quando uso un
computer macintosh mi sento più sicuro, lavoro con più tranquillità.  Bill
gates che ha fatto windows è un po' come il demonio e ci sono dei siti che
lo dimostrano.  Dove lavoro vengono persone di tutti i tipi, fuori di testa,
grafici, donne di casa, parrucchieri, addetti al marketing perché noi
facciamo stampa digitale e possiamo stampare su qualsiasi supporto, carta,
cartoncino leggero, carta trasparente, diapositive e facciamo anche i
biglietti da visita e i libri di poesie e le magliette colorate, ma solo su
fondo bianco o grigio le magliette.  Questa cosa delle magliette mi causa
grossi problemi per via dei metallari che vogliono solo le magliette su
fondo nero e tutte le volte devo rispiegare che quelle non le possiamo fare.
Mi chiedono perché e io gli dico che ci rimane l'alone che sul nero si vede.
A volte ritorna sempre lo stesso per richiedermi la stessa cosa i metallari
sono pochi e si tengono in contatto. Quando ero giovane ero dark, c'erano i
metallari come adesso, ma c'erano anche i paninari che adesso non ci sono
più. Molti metallari erano persone sensibili che ascoltavano anche musica
classica. Io facevo il dark perché erano più introspettivi ma poi ho smesso
perché i vestiti costavano troppo.  Ho delle foto ancora. I paninari erano i
più tristi e sporchi, e i pet shop boys fecero una canzone chiamata
'paninaro' e i paninari la odiavano quella canzone a loro dedicata. Comunque
i metallari e i pet shop boys ci sono ancora, i paninari no. I dark non so,
mi sembra alcuni. In quel periodo Falco fece Rock me Amadeus, tanto per
dirne una e io usavo un apple due plus compatibile che aveva il dos tre
punto tre altri tempi.
Quelle che mi interessano di più sono le poetesse che vengono a stampare i
loro libri che nessuno gli pubblica, ma anche gli scrittori che scrivono
libri che nessuno legge. C'era uno che ha fatto un libro di zorro e in
quarta di copertina c'era la sua foto vestito da zorro e la rilegatura era
pinzata che costa molto meno. La storia c'era questo zorro in sudamerica che
doveva salvare delle persone da un regime oppressivo non l'ho mica letto ma
facendo la correzione ortografica l'occhio ti cade sopra e per questo sono
meglio le poetesse perché sono le più facili da impaginare, tutto quello
spazio sulla destra una passeggiata, e poi ti fai del ridere a me le poesie
non dicono niente. Io credo che la poesia sia scritta troppo difficile e che
nel futuro sia stata sostituita dalle canzoni della radio che invece si
capiscono e le ascoltano tutti. Penso che alcune canzoni abbiano delle
parole che sono come della poesia. La cosa che odio di più fare sono i
biglietti da visita per via della taglierina e della rifilatura. L'
impaginazione non mi dispiace e anche la stampa è una stupidata, ma quando c
'è da fare il taglio Alessandro esce sempre per delle cose e devo fare io i
tagli.  L'egregio signor Passavanti per risparmiare fa stampare tutti i
biglietti da visita attaccati, così con un taglio ne fai due: e la cosa è
logica voglio dire, non voglio parlar male del signor Passavanti ad ogni
costo. Su un A3 plus ce ne stanno parecchi.
Ma la taglierina del signor Passavanti non è adatta a una cosa così precisa
e così devo usare dei biglietti da visita vecchi per fare spessore, perché
taglia storto i marchini di registro vanno a puttane su un libro non te ne
accorgi neanche su un biglietto da visita invece sì, quando metti tutti i
biglietti da visita in pila te ne accorgi eccome, perché fanno i  dentini
per i millimetri in più e in meno e le scritte sono un po' storte da una
parte quello è il peggio. E il cliente se la dà e mi tratta male una volta
mi è successo mi ha detto che allora se li tagliava lui con le forbici io ci
ho sofferto tutta la sera questo è un errore. Allora fai la rifilatura che è
un errore, un errore che ne chiama un altro alla fine hai prodotto un
errore. Ma l'errore non è nel cliente non è nella taglierina non è nel
signor Passavanti che per risparmiare non la cambia con una professionale,
perché l'errore è nella mia mano che preme la leva che fa scendere la lama
che taglia quei fottuti biglietti cartonati da visita.
Anche per questo sono meglio le poetesse anche se fanno una sacco di sbagli
di grammatica e ti cambiano il testo mentre lo stampi perché -capisce lei- l
'ispirazione detta legge.
2.2
Con Antonella non litighiamo mai, non abbiamo litigato nemmeno quella volta
che mi ha aspettato fino alle sei di mattina in piazzetta. E' andata così:
in quel periodo lei stava ancora con l'altro sfigato e quindi capitava che
ci vedevamo dopo che usciva con lui, ci davamo appuntamento lì in piazzetta
e se c'erano problemi mi chiamava sul cellulare. Per sfiga il giorno prima
di quell'appuntamento a lei è caduto il cellulare dalla finestra mentre
fumava si sporgeva dal davanzale, quindi non poteva essere raggiungibile
quando era fuori casa. Comunque ci demmo appuntamento alle quattro del
mattino in piazzetta. Io avevo con me il cellulare. Al pomeriggio allora mi
telefona Bolo in ufficio per chiedermi se vado al casinò con l'Anna la sua
ragazza e un altro suo amico. Gli ho detto, "Perché no, si può fare, l'unica
cosa ho la punta con l'Antonella alle quattro." Lui m'ha detto di non
preoccuparmi che saremmo stati di ritorno anche prima, così sono andato a
Mestre al casinò, vestito in giacca e cravatta. Durante il viaggio di andata
il cellulare mi si è scaricato, poco male tanto con Antonella eravamo già
d'accordo. Al casinò prima ho perso duecento sacchi, poi sono tornato in
pari e poi ho vinto trecento sacchi, ero troppo contento. Ho giocato al
caribbean poker (poker caraibico) e alla roulette, ma alla roulette non si
vince un cazzo, o se vinci vinci poco. Quindi alle due ho cominciato ad
allertare Bolo perché andassimo, e già vedevo che con l'Anna si metteva
male. Litigavano, discutevano e si guardavano di merda. Insomma alla fine
lei voleva stare lì e lui non diceva un cazzo, le ho detto io "Anna ho la
punta con l'Antonella dobbiamo andare" ma a lei non fregava un cazzo e Bolo
non le diceva niente, stava per i cazzi suoi aveva i coglioni girati. Dopo
un'ora di suppliche preghiere l'ho convinta ad andare e siamo partiti poco
dopo le tre, sarei arrivato in ritardo ma Antonella m'avrebbe aspettato.
Senonché verso Ferrara becchiamo un incidente una fila mostruosa lunga
chilometri, la gente stava seduta sul guard-rail giocavano a carte fumavano,
sono andato da uno gli ho chiesto informazioni, mi fa "potete prendervela
comoda siamo qui da tre ore", l'ho ringraziato e sono tornato in macchina,
agitato. Il mio cellulare era scarico e comunque Antonella non ce l'aveva,
le era caduto dalla finestra. Ho bestemmiato un po' e imprecato, poi mi sono
rassegnato. Ho passato quel che restava della notte lì fino all'alba chiuso
in macchina con Bolo e l'Anna che s'infamavano si tiravano dei nomi, l'Anna
ha finito tutte le sigarette girava incazzata nera in mezzo alle macchine a
scroccare le sigarette. Il giorno dopo quando l'ho sentita Antonella m'ha
detto che era rimasta lì fino alle sei si era assopita sulla panchina, poi
era andata a casa perché c'erano delle brutte facce in giro è stata anche
fortunata che non le è successo niente. Non s'è incazzata, lei non s'incazza
mai d'altronde le ho spiegato la situazione, credo che veramente sia
innamorata di me in fin dei conti.
Per finire Antonella ha i capelli castani lisci che le arrivano fino alla
schiena, ha gli occhi verdi, ma non verde brillante, ha la nuca piccola, il
nasino leggero premuto verso l'alto e due occhi piccoli che sono abbastanza
tranquilli. E' alta quasi uno e settantacinque, è molto magra ma ha le tette
che si vedono, molto pronunciate e anche il sedere voglio dire fa la
modella. Il corpo è da fica bello il viso niente di speciale a molti sembra
antipatica anche se non apre bocca a volte non capisco quello che pensa
mentre parla. A volte si siede sulle panchine quando andiamo in giro e non
vuole più alzarsi dice che vuole restare lì, devo farla alzare di forza mi
stanco molto con lei.