title: Storia di una storia

author: Daniele

text:
Sono graditi commenti ragazzi:
Daniele
                                Storia di una storia
C'era una volta, e forse c'è ancora, una piccola stanza.
Semplice, candida, piccola stanza.
Pochi poster sui muri, molti libri sullo scaffale, dove un giovane stereo
presentava un tizio barbuto che parlava di un dio morto...
"Beh, condoglianze..."pensò in quel momento quel poco di luce che traspariva
da una piccola finestra, nella piccola stanza. Stupidi pensieri che,
sicuramente, solo un raggio di luce può pensare; raggio dispettoso per
giunta, ostinato com'era a riflettersi sulle rotonde gote di un piccolo uomo
(o grande ragazzo, fate voi...), lì, seduto come un piccolo dio, in quella
che era, in confronto a lui, una grande stanza.
Il ragazzo non si chiamava, era ben stupido infatti chiamarsi da soli,
chiusi in una stanza;
gli piaceva, però, e molto, farsi chiamare dagli altri, non importava come,
quel che contava era farsi chiamare, qualsiasi fosse il nome.
Provavi a chiamarlo e subito accorreva, tranquillo e sicuro.
In quel momento, però, con quel raggio impertinente sul viso, in quella
grande, piccola stanza, non avrebbe risposto.
Era assorto, pensieroso:  lo si leggeva dal suo orologio; si era
effettivamente fermato, per ascoltarlo forse, perchè difettoso,
probabilmente.
Forse pensava alla sua giornata che volgeva alla solita, mai imprevedibile
conclusione;
all' autobus che lo aveva accompagnato a scuola, così affollato che stava in
piedi anche l'autista.
Quell' autobus, un microcosmo sconfinato, libero tesoro di spunti.
Tutto si poteva trovare tra quelle 4 ruote, tutto tranne un po' di silenzio,
ma del resto l'aveva sempre saputo che in silenzio anche un idiota poteva
sembrare una persona intelligente e che, appunto, gli idioti volevano sempre
parlare...
Era lì che che domande esistenziali affioravano nel suo cervello, "Ma Cip e
Ciop sono gay?" si chiedeva continuamente lungo il tragitto.
Come avrebbe voluto,in quel momento, saper scrivere come Shakespeare, se non
altro avrebbe saputo l'inglese. Invece no, era costretto piuttosto ad
ascoltare le idiozie di una 15enne, così brutta ,pensava, che le sue
polaroid si sarebbero rifiutate di uscire dalla macchina, cosa che però non
si sarebbe mai sognato di riferire: il tatto è l'abilità di descrivere gli
altri come essi si vedono, ed in questo lui era un maestro (anche se
,sappiamo, odiava l'ipocrisia in ogni sua forma).
Il naso gocciolava ancora a rubinetto, in barba alla saggezza popolare,
perchè un raffreddore se lo curavi passava in sette giori, se non lo curavi
passava in una settimana, questo lo sapevano tutti.
Non era il naso la sua preoccupazione maggiore, ma quell'interrogazione di
storia che lo attendeva, implacabile.
"Dove è stata firmata la Dichiarazione d'Indipendenza?" gli avrebbe
sicuramente chiesto quella graziosa arpia, "In basso a destra, forse..."
sarebbe stata la sua pronta risposta...
No! In quel momento, in quella piccola grande stanza, il piccolo uomo-dio
non poteva star pensando al suo autobus, pensiero troppo povero per la sua
mente razionale e mai labile (cit. "il ballo delle fate").
Non avremmo mai saputo, probabilmente, a cosa stavano giocando i suoi
neuroni, se in quel momento non avesse scelto, come si sceglie un' osteria
fuori porta, di parlare col suo raggio di luce fastidioso, a guisa dei
cattivi che, prima di uccidere l'eroe, si perdono in lunghi discorsi senza
senso e senza fine, riuscendo, puntulamente, a farsi fregare, per il bene
del politicamente corretto.
Non proferì parola il piccolo raggio, insieme di pulviscolo, stette tutto il
tempo (per quanto il tempo possa aver senso per un raggio)
ad ascoltare quel grande uomo che, in quella piccola stanza, gli stava
parlando.
E fu così che ascoltò di una vita lunga un'estate, di riccioli, di
Cointreau, di chiese, di fonti, di poesie,  di spiagge, di stelle , di
fiori, di libri, di cuori, di un cuore, di amici, di lacrime, di panchine,
di canzoni, di colonne, di occhi, di telefoni, di grida, di chitarre... e
ancora, di scuole, di promesse, di cani, di cugine, di baci, di bugie, di
mare, d'amore, di racconti, di compagni di banco, di divani di legno, di
concerti,  e tanto altro...
Il raggio capiva ben poco di quanto ascoltava, ma non osava fermare quel
racconto, voleva viverlo, portarlo con sé prima che giungesse la notte, suo
tristo mietitore.
Continuò il ragazzo.
Parlò di una giornata di fine Ottobre, della scuola saltata e del treno
preso in corsa;
dell'amico abbandonato ben presto e della lunga attesa sotto la metro. Tutto
d'un fiato descrisse l'incontro, i saluti, e quell'ora e poco più passata su
quella
erba di antichi fregi vestita.
Sotto quella casa si fermò, disse, e lì si fermò anche il suo racconto, per
riprendere subito dopo, quasi che avesse voluto rivivere quel momento,
perché è da lì, sapremmo poi, che cambiò la sua mente.
Continuò con voce più alta, quasi che volesse far uscire le sue parole al di
là di quella grande, piccola stanza. Chiedeva perdono non si sa a chi,
poiché, in effetti, l'unico ascoltatore era il brillante raggio, parlava di
uno sfogo necessario, salito dal profondo, mentre premeva sullo stomaco.
Diceva di rendersi conto di quella punta di egoismo, dell' essersi
disinteressato della sensibilità altrui, esprimendo i suoi bisogni.
Ma era grazie a quello che, incredibilmente, ora stava bene, sorridente,
senza più quel dolore lancinante che lo accompagnava da tempo...
Parlava di una ragazza che non avrebbe dimenticato, ma che ora vedeva sotto
un altro occhio; raccontava di tutti i suoi ricordi che, mentre una volta lo
addoloravano, ora lo facevano sorridere, contento di aver potuto vivere
quelle giornate. Il raggio ne capiva sempre meno, mentre il vespro
s'annunciava, ma il narratore continuava indisturbato, ora in piedi come in
un'orazione. Felice adesso esultava per quella scoperta che non si degnava
di spiegare, ma che lo rendeva gioioso come un bimbo coi suoi balocchi.
Contento correva per la stanza, ora veramente troppo piccola per contenere
le sue parole, e velocemente parlava di aver capito, là tra l'erba, cos'è
quello che qualcuno chiamò la chiave segreta del mondo.
Quasi urlava chiedendo di poterla avere un momento vicino (...non so chi),
per poterle dire tutto ciò che ora sapeva, per poterle spiegare quello che
lei era, per poterle  perdonare di avergli portato via un poco d'estate con
qualcosa di fragile come le storie passate...
Il tramonto salutava dalla piccola finestra, il raggio di luce si rese conto
che la sua breve esistenza stava volgendo al termine, così,  preso il
coraggio a due mani, si permise di interrompere l'epico racconto del dio:
"Ti prego, non lasciarmi morire con la mia curiosità, svelami il tuo
segreto, affinché io leggero possa tornare domani, risorgendo."
Parole fin troppo auliche, penso l'uomo-ragazzo-dio-nonsopiùcosa, per un
semplice raggio di luce, forse che la morte avvicini alla poesia...
Ma, senza lasciarsi ad altri, dispersivi, discorsi, ecco che l'accontentò.
"Ti rispondo, mio piccolo raggio, sperando che questo possa arrivare anche
lì...."
Ed ecco che declamò, come non aveva declamato mai da quando si era reso
conto di saper recitare, o almeno così diceva chi lo ascoltava, giusto forse
per farlo contento o per farlo smettere.
E così fece:
Non per un'amica qualsiasi (21/10/98...)
Te l'aricordi bella mia
quer salice che dietro a casa tua
ce faceva ombra,
quanno te chiedevo s'eri mia
mentre me dicevi ch'eri mia.
Chissà se c'ha creduto puro lui
o si è stato 'n po' meno fregnone
che 'n sè fatto fregà da quer visetto
nun s'è fatto 'ncantà da quella voce
E quer cagnetto  nero
ch'avrà penzato?
Lui sempre abbituato
a girà case
e nun legasse mai pe' sentimento.
Pe' matto de sicuro m'avrà preso
ma a dimmelo però 'n s'è scommodato:
Sicuramente furbo avrà capito
Che,sta sicura, nun j'avrei creduto.
Pe' nun parlà de qua panchina
quanno seduti 'n fronte ad Addriano,
che scemo,
credevo che Roma fosse mia.
'Sto prato verde c'è voluto
e d'Appio Claudio Cieco 'e costruzzioni
pe' famme capì solo 'na cosa
mentre te guardavo,
seduto,
che recitavi in prosa.
Nun è quer viso,
nun so' quell'occhi
che m'hanno fatto vive.
E' quer cervello che c'hai solo tu.
E allora che ce frega
si nun te posso più bacià.
Si nun te posso più chiamà
davanti all'artri:
Ecco, questa è la regazza mia!
L'unica cosa vera,
quella che conta,
è che si c'ho bisogno de conforto,
o solo pe' famme du' risate,
Basta che pio er telefono e te chiamo
Basta che te posso sentì.
Ma bada bene, me riccomanno,
tu devi da restà
sempre così.
Come qu'a sera
Che se 'ncontrammo:
Platone,Freud,Neruda,
quanti ne voi...
A dà li baci so' boni tutti
A esse boni amici solo noi.
E mò scusa pe' quello che t'ho detto e che t'ho fatto,
e pure si mò nun sei più mia
me piace crede che resterai ancora,
sempre,comunque,
la mejo amica mia.
"Ora posso andare", disse il raggio,
"A presto...", e in quella piccola stanza si fece sera.
FINE
          Daniele
"Se si nasce per morire, avrà dunque
 senso come vivo? No!
 E allora vivo..."
   Anonimo


title: Aiuto: Thriller Medico Legale

author: Druidus

text:
Salve, vorrei scrivere un racconto del tipo di Patricia Cornwell per
intenderci... thriller medico-legale. Mi servirebbe qualcuno con cui
discutere la trama.
Chi puņ aiutarmi, mi scriva in mail! Grazie a tutti e ciao!
                                                        Druidus


title: requiem aeternam 1.8

author: monsieur malentendu

text:
rorate coeli desuper emitte agnum Domine dominatorem terræ o Randy veni ad
liberandum nos


title: requiem aeternam 1.8

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 01 Mar 2000 11:10:25 +0100, monsieur malentendu
<
malen...@yoyo.com
> wrote:
> o Randy veni ad liberandum nos
Questo ok, il resto boh?
Elvio


title: requiem aeternam 1.8

text: revisioni precedenti del testo definitivo


title: l'involucro

author: Marzio Tinti

text: Anche tu che leggi sei un involucro!


title: l'involucro

author: Pierfranco Amoretti

text:
Marzio Tinti ha scritto:
> Anche tu che leggi sei un involucro!
Vuoi farlo il moderatore del NG si o no?


title: l'involucro

text: Non so, in cosa consiste!


title: l'involucro

text:
Marzio Tinti wrote:
> Non so, in cosa consiste!
Niente, devi farti vedere in giro, parlare con la gente, essere
simpatico e intelligente........oh cazzo.
Ehm.....senti, che ne diresti di fare il raccattapalle al minigolf ?
nik56


title: l'involucro

author: Nathanaël

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Anche tu che leggi sei un involucro!
Tu invece sei una cacca, guarda un po'.


title: l'involucro

author: Riccardomustodario

text:
Il 27/7/06 22:37, nell'articolo
1154036272....@s13g2000cwa.googlegroups.com
, "Marzio Tinti"
<
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Anche tu che leggi sei un involucro!
modestamente il mio profilattico l'ho appeso in bagno
lavato
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.


title: l'involucro

author: LG

text:
On 27 Jul 2006 22:45:17 -0700, "Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
>
wrote:
> Non so, in cosa consiste!
Nell'involucrare certi post.
LG


title: Orpheus: dies III

author: Andrea Vanacore


title: [Flash] Gelosia?

author: DisKre Panza

text:
   Fatemi parlare un po' della Gelosia.
   Come diceva quel tale, la Gelosia e` pur sempre "un delirio di Gelosia".
La Gelosia prende  il sopravvento quando nulla di  apparente, di palpabile,
di  concreto  sembra  essersi  insinuato  nel  rapporto  d'amore,  ma  v'e`
solamente la vaga  percezione di un velo, di un'ombra  leggiera che appanna
la mente, che lenta sbiadisce il cuore; d'istinto "qualcosa non va". E quel
"qualcosa" e` solo  dentro di noi, rode e corrode  la nostra coscienza. Una
lotta interna tremenda, che per  solito non riusciamo nemmeno a discernere,
tanto fa male. Infatti, per placarne  i morsi, troviamo molto piu` semplice
- meno  doloroso - dargli  un sembiante, un  nome. Quel nome  e` "Gelosia":
poiche' in questo modo possiamo scaricare  su "altri" la causa delle nostre
pene, le colpe per le nostre mancanze.
   Ma la Gelosia e` solo una farsa.
   Spesso, non e` che l'anticamera dell'Odio.
   Gelosia significa anelare al "possesso" della persona amata.
   Gelosia significa desiderio di dominio, di "potere".
   No, io non  sono geloso: non "posso essere" geloso.  Non mi e` possibile
possedere, dominare una persona. Meno che mai la persona amata.
   Amarla, questo si`. Desiderare il Suo "Bene".
   Anche se questo comportera` la Sua perdita.
   Se io non sono in grado di darLe quel "Bene", molto meglio che lo cerchi
altrove.
   Il non saperLa Felice, Serena, e in Pace col Mondo: questo mi tortura!
   E non e` Gelosia.
--
deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

author: Linus

text:
"DisKre Panza"
>    Fatemi parlare un po' della Gelosia.
Gelosia è una debolezza ma
finché si ama si perdona,
anche un/a fidanzato/a geloso/a.
Potremmo dire che la gelosia dell'altro
è un campanello per noi che non lo siamo.
A parte casi eccezionali la gelosia
amplifica le cose insignificanti, ma
non crea dal nulla.
Cos'era, un EDS? Potremmo lanciarlo, è da tanto!
EDS sulla gelosia!
Scrivere sulla gelosia in un k.
(e potremmo fondare ias: it.arti.sentimenti)
Linus.


title: [Flash] Gelosia?

author: Francih

text:
>    Come diceva quel tale, la Gelosia e` pur sempre "un delirio di
Gelosia".
Non ammettendo la gelosia come sentimento puro limpido, a volte sovviene per
le mancanze altrui, mi spiego può capitare che la persona amata non ti dia
la sicurezza necessaria e un sentimento , o meglio, un logorio mentale
s'insinua strisciando e spesso ti coglie impreparato a tale ruggito interno
che non ti da tregua inquinando aimè il tempo.
francih
>
> --
> deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

author: Pikkiatella

text:
"Linus" <
ferren...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> Cos'era, un EDS? Potremmo lanciarlo, è da tanto!
> EDS sulla gelosia!
> Scrivere sulla gelosia in un k.
approvo ;)))
> (e potremmo fondare ias: it.arti.sentimenti)
arghghghg, di nuovo il meliassianesimo ;)


title: [Flash] Gelosia?

author: Fabio Padovan

text:
bella interpretazione della gelosia... credo sia pero' normale per le
persone cercare di possedere qualcun'altro ... perche' vorrebbero
completarsi della privazione che dio gli ha fatto ... quella di essere
completamente da soli su questo pianeta.
E allora noi volendo non essere più soli su questa terra vorremmo possedere
in eterno quella persona per non sopperire alla solitudine.
Io credo che la Gelosia sia il sintomo dell'amore eterno ...
non credi che ogni persona sia capace di provarne il gusto acre ... e che
loro si vadano a rifugiare in essa perche'  sono disperate?
Io credo che la gelosia sia una componente dell'amore perche' testimonia non
un egoismo ma una passione intensa.
Certamente non deve esssere in misura spropositata.
Come tutte le cose deve essere presa in piccole dosi come diceva Boccaccio
nella novella di "Cisti il fornaio" per il vino.
Tanti saluti
Shalom
Rispondimi se hai voglia.
Ombromanto.
--
----------------------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------
Per File grossi  l'indirizzo è
diafan...@libero.it
Fabio Padovan Via Cadore 10 20024 Garbagnate Milanese (MI)  Italy
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna1siua....@demokrito.org.asm...



title: [Flash] Gelosia?

author: Norma

text:
"Fabio Padovan" <
diafan...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:9vn7fe$ruu$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> bella interpretazione della gelosia... credo sia pero' normale per le
> persone cercare di possedere qualcun'altro ... perche' vorrebbero
> completarsi della privazione che dio gli ha fatto ... quella di essere
> completamente da soli su questo pianeta.
io invece la interpreto in una maniera che sinceramente non mi soddisfa, la
gelosia. Però è sempre questa teoria che mi gira per la testa. Senti mò:
Credo che la passione porti inevitabilmente
alla gelosia perchè è la passione stessa a non essere in armonia con la
vita,(noi siamo in armonia soltanto se - prima di tutto- ci sentiamo bene
quando siamo soli come delle merde) credo che la passione sia "un vizio, un
virus, una
cazzata, un pettegolezzo al quale crediamo. Ma prima nasce la gelosia (la
paura di perdere quello
che ci sta dando gioia...  gioia effimera eh? sia chiaro) e poi la passione.
per cui io sarei pronta a giurare
che non può esserci passione senza gelosia. Più la gelosia è alta, più si
ama di amore passionale. Come potrebbe bollire l'acqua in una pentola se
mancasse l'acqua?
Ch'hanno educati così....
Ecco, e auguri di Buone Feste a tutti.
Norma


title: [Flash] Gelosia?

text:
Tue, 18 Dec 2001 07:57:10 +0100 Linus ha scritto:
> Cos'era, un EDS?
   Nulla era piu` lontano dalla mia mente.
> Potremmo lanciarlo, è da tanto!
   Fate quel che volete. Io ho gia` dato.
--
deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

text:
Tue, 18 Dec 2001 12:00:11 +0100 Ombromanto ha scritto:
> credo sia  pero' normale  per le  persone cercare  di possedere
> qualcun'altro ...  perche' vorrebbero completarsi  della priva-
> zione che dio  gli ha fatto ... quella  di essere completamente
> da soli su questo pianeta.
   Dio non esiste. E` solo un'immagine mentale creata ad arte per
sfuggire all'Orrore  della vita. Il  credervi da` obli`o,  e puo'
aiutare a  sopravvivere, o  a vegetare...  Chiunque e`  libero di
scegliere, benche' io  sia convinto che scelta non vi  sia. E non
e` sicuramente  il possesso di  alcunche' che possa  ritardare la
Condanna. Io  ho fatto  la mia scelta.  Altri agira`  come meglio
riterra` opportuno.
> Io credo che la Gelosia sia il sintomo dell'amore eterno ...
> Io credo che  la gelosia sia una  componente dell'amore perche'
> testimonia non un egoismo ma una passione intensa.
   E allora io non ho mai saputo amare. Oppure l'Amore e` altro:
   "Se  tu  fallisci, noi  rimmaremo  inermi  innanzi al  Nemico.
    Eppure,  se   la  tua  Missione  riesce,   il  nostro  potere
    diminuira`,  dovra`  svanire,  spazzato via  dalle  onde  del
    Tempo. Che  avvenga cio`  che deve  avvenire. L'amore  per la
    nostra terra e le nostre  opere e` piu` profondo degli abissi
    del mare, e il nostro  rimpianto perenne non potra` mai esser
    del  tutto lenito.  Tuttavia  preferiamo  rinunciare a  tutto
    anziche' sottometterci al Nemico: ormai lo conosciamo."
> Ombromanto.
   "Non ve ne sono altri  come Ombromanto. Egli reincarna uno dei
    possenti  destrieri dell'antichita`.  Mai piu`  torneranno in
    vita cavalli simili".
--
deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna1vb5g....@demokrito.org.asm...
> Tue, 18 Dec 2001 12:00:11 +0100 Ombromanto ha scritto:
>
> > credo sia  pero' normale  per le  persone cercare  di possedere
> > qualcun'altro ...  perche' vorrebbero completarsi  della priva-
> > zione che dio  gli ha fatto ... quella  di essere completamente
> > da soli su questo pianeta.
>
>    Dio non esiste. E` solo un'immagine mentale creata ad arte per
> sfuggire all'Orrore  della vita. Il  credervi da` obli`o,  e puo'
> aiutare a  sopravvivere, o  a vegetare...  Chiunque e`  libero di
> scegliere, benche' io  sia convinto che scelta non vi  sia. E non
> e` sicuramente  il possesso di ...
[...]
carissimo DisKre,
come parli tu, non parlò neppure ZARATHUSTRA.
ciao bello, vedrai che cambierà, forse non sarà domani, ma vedrai che
cambierà.
con affetto,
Norma


title: [Flash] Gelosia?

text:
Tue, 18 Dec 2001 20:10:54 GMT Norma ha scritto:
> per cui io sarei pronta a  giurare che non può esserci passione
> senza  gelosia. Più  la gelosia  è alta,  più si  ama di  amore
> passionale.  Come potrebbe  bollire l'acqua  in una  pentola se
> mancasse l'acqua?
   Devo ammettere che hai colpito nel segno. Scrivevo, molti anni
fa (nei  miei abortiti tentativi di  scrittura purchessia, papale
papale e senza tentare di correggerne la forma per l'occasione):
"Passione.  Essere  passionali.  O   appassionati.  Io  ero  solo
 passivo. Il Tifo, ad esempio.  E` una forma di passione. Idiota,
 se  vogliamo, ma  sempre passione  e`.  Chi e`  tifoso e`  ANCHE
 passionale, capace di passioni. E` un violento. Perche' non c'e`
 passione  senza violenza.  Anche minima.  Credere fermamente  in
 qualcosa, desiderarla  ardentemente, ed  essere disposto  a fare
 qualsiasi  cosa pur  di  ottenerla. Questo  e` passione,  credo.
 Decisamente, non ero passionale. Perlomeno, non lo ero piu`. Non
 credevo  piu`  a niente,  desideravo  poche  stupide cose  senza
 importanza, e  non ero piu` disposto  a scendere a patti  con la
 coscienza pur di ottenerle. Un bel primato (o Primate?)."
> Ch'hanno educati così....
   Hai detto bene: "Vi" hanno educato cosi`...
--
deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

text:
Tue, 18 Dec 2001 21:44:21 GMT Norma ha scritto:
> carissimo DisKre,
   "Le onde del tuo sarcasmo s'infrangono contro gli scogli della
    mia indifferenza".

    Era una bella frase fatta: te la dedico.
> ciao  bello, vedrai  che cambierà,  forse non  sarà domani,  ma
> vedrai che cambierà.
   E  sai  sempre  colpire  nel  segno,  comunque:  l'Orrore  che
mi  pervade  ogni   volta  che  mi  ca`pita   di  sentire  quella
canzone, nemmeno  lo puoi immaginare. L'Orrore  della "Speranza",
nientemeno!
   Mi consola solo il sapere che chi l'ha scritta s'e` ammazzato.
E quindi amo pensare che fosse una solenne presa per il culo.
--
deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

author: Mordilla

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna1vi8k.1...@demokrito.org.asm...
> Tue, 18 Dec 2001 21:44:21 GMT Norma ha scritto:
>
> > carissimo DisKre,
>
>    "Le onde del tuo sarcasmo s'infrangono contro gli scogli della
>     mia indifferenza".
scusa sai, ma non era sarcasmo. Che donne hai avuto? Anzi, che stronze hai
avuto per diffidare sempre e comunque?
E no, non accetto i diffidenti, i sospettosi. Anzi, li accetto ripensandoci,
però credimi, c'è anche gente che se vuole dirti una stronzata te la dice
senza giri di parole. Lo hai visto "Le onde del destino" a me è piaciuto
tantissimo.
>     Era una bella frase fatta: te la dedico.
>
> > ciao  bello, vedrai  che cambierà,  forse non  sarà domani,  ma
> > vedrai che cambierà.
>
>    E  sai  sempre  colpire  nel  segno,  comunque:  l'Orrore  che
> mi  pervade  ogni   volta  che  mi  ca`pita   di  sentire  quella
> canzone, nemmeno  lo puoi immaginare. L'Orrore  della "Speranza",
> nientemeno!
deve essere la certezza! Non la speranza!! Citrullo! (eppure l'hai letto
"donne che amano troppo" e allora?)
>    Mi consola solo il sapere che chi l'ha scritta s'e` ammazzato.
> E quindi amo pensare che fosse una solenne presa per il culo.
se fosse stata una presa per il culo, forse non si sarebbe ammazzato.
e ad ogni modo vedrai che cambierà. Quanto ci scommetti? :-)
Buonanotte,
Norma


title: [Flash] Gelosia?

text:
Tue, 18 Dec 2001 23:33:53 GMT Mordilla ha scritto:
>> "Le onde del tuo sarcasmo s'infrangono contro gli scogli della
>>  mia indifferenza".
> scusa sai, ma non era sarcasmo.  Che donne hai avuto? Anzi, che
> stronze hai avuto per diffidare sempre e comunque?
   La  ringrazio per  la domanda,  poiche' mi  da` il  destro per
formularne una  a mia volta:  quanto stronzo sono stato  *IO* con
le  Donne che  hanno  avuto  la sventura  di  conoscermi? (e  per
"conoscere" non intendo il senso biblico del termine, dal momento
che e` sempre stato ininfluente, perlomeno nel mio misero caso).
   E per  favore, la prego:  in futuro non mi  attribuisca poteri
che non  mi appartengono. Io  non ho  mai "avuto" Donne:  vi sono
solo state Donne  che ho creduto di amare, e  che ho scoperto poi
di avere solo ingannato, ingannando me stesso.
> E no, non accetto i  diffidenti, i sospettosi. Anzi, li accetto
> ripensandoci, però credimi, c'è anche  gente che se vuole dirti
> una stronzata te la dice senza giri di parole.
   Eppure, questa  sua ultima affermazione suona  proprio come un
contorto "giro di parole", per usare una sua espressione. Lei, in
passato, ha  dichiarato apertamente di detestarmi,  e senza "giri
di parole". Ed ora leggo un vano tentativo di rappezzare una tela
lacera, diafana e stinta. Non sono cosi` stolto.
> Lo hai visto "Le onde del destino" a me è piaciuto tantissimo.
   Spiacente,  non  frequento  cinematografi.  E`  uno  dei  miei
innumerevoli limiti. Assumere film e` un esercizio passivo che ho
da tempo catalogato fra le droghe "letali". Preferisco droghe che
favoriscano una  maggiore apertura  mentale, quali ad  esempio la
lettura di un  libro, o di una lettera. Sovente,  anche una birra
fresca puo` aiutare.
> deve essere  la certezza!  Non la speranza!!  Citrullo! (eppure
> l'hai letto "donne che amano troppo" e allora?)
   E  allora verifico  ogni giorno  che il  libro e  le idee  ivi
espresse  continuano,  perdurano,  e -  nonostante  l'encomiabile
tentativo  - non  vedo in  quale modo  possano essere  applicate.
Soprattutto  quando  l'Autrice  stessa le  rinnega,  parlando  di
reincarnazioni e  altre simili piacevolezze. Ca`pita  sovente che
lo scopritore venga distolto dalla  propria scoperta, non la veda
nella sua intierezza,  e si dedichi ad altro. La  Storia e` piena
di Casi consimili.
   Ma in fondo io non sono una Donna, e quindi non anelo a vivere
in quanto me stessa. Meno stronzi citrulli come me, e piu` Donne.
Di questo ha bisogno il mondo.
> e ad ogni modo vedrai che cambierà. Quanto ci scommetti? :-)
   Scommettere? E` l'unica certezza che ho, il fatto che "prima o
poi"  cambiera`!  Sto solo  cercando  di  affrettare il  "prima",
poiche' del senno "di poi" son piene le fosse.
   Appunto.
--
deadman walking


title: [Flash] Gelosia?

author: Rubina

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrna21vte.1...@demokrito.org.asm...
> Tue, 18 Dec 2001 23:33:53 GMT Mordilla ha scritto:
>
> >> "Le onde del tuo sarcasmo s'infrangono contro gli scogli della
> >>  mia indifferenza".
>
> > scusa sai, ma non era sarcasmo.  Che donne hai avuto? Anzi, che
> > stronze hai avuto per diffidare sempre e comunque?
>
>    La  ringrazio per  la domanda,  poiche' mi  da` il  destro per
> formularne una  a mia volta:  quanto stronzo sono stato  *IO* con
> le  Donne che  hanno  avuto  la sventura  di  conoscermi? (e  per
> "conoscere" non intendo il senso biblico del termine, dal momento
> che e` sempre stato ininfluente, perlomeno nel mio misero caso).
e allora perchè te la prendi con la vita se lo stronzo sei tu?
>    E per  favore, la prego:  in futuro non mi  attribuisca poteri
> che non  mi appartengono. Io  non ho  mai "avuto" Donne:  vi sono
> solo state Donne  che ho creduto di amare, e  che ho scoperto poi
> di avere solo ingannato, ingannando me stesso.
questo lo dici adesso, per la prima volta.
> > E no, non accetto i  diffidenti, i sospettosi. Anzi, li accetto
> > ripensandoci, però credimi, c'è anche  gente che se vuole dirti
> > una stronzata te la dice senza giri di parole.
>
>    Eppure, questa  sua ultima affermazione suona  proprio come un
> contorto "giro di parole", per usare una sua espressione. Lei, in
> passato, ha  dichiarato apertamente di detestarmi,  e senza "giri
> di parole". Ed ora leggo un vano tentativo di rappezzare una tela
> lacera, diafana e stinta. Non sono cosi` stolto.
ho detto che mi eri antipatico, che non stimavo le persone con mancanza di
dignità. Non ho detto che ti detestavo.
E comunque non sei obbligato ad essermi antipatico tutti i giorni e per
sempre. Io cambio opinioni con facilità.
ciao,
Norma


title: [Flash] Gelosia?

text:
Wed, 19 Dec 2001 22:56:20 GMT Rubina ha scritto:
> e allora perchè te la prendi con la vita se lo stronzo sei tu?
   Perche' la *MIA*  vita mi appartiene, e non  sopporto piu` che
la *MIA* vita sia quella di uno stronzo. Solo che liberarsi della
propria  vita  non e`  facile.  Con  lucidita` e  consapevolezza,
intendo. La vostra vita e` *VOSTRA*, fatene quel vi pare. La cosa
non mi interessa.
> questo lo dici adesso, per la prima volta.
   Vi sono tante cose che  mai scrivero`. E non cambierebbe nulla
anche se le scrivessi.
--
deadman walking


title: Descrizione

author: FantasiaFinale

text:
Facendo pratica....
"Il paesaggio, al di là della finestra, circondato da una rete metallica,
appariva diamantato, come quello dei campi da baseball dalla forma
romboidale.
Ma invece della terra rossa battuta, segnata dalle stresce di gesso, c'era
un praticello di erba cotta dal gelo notturno, delimitato dal alberi spogli
da foglie, con rami simili a radici, immerse nell'aria."
FantasiaFinale
Dai, dai, altri insulti?
FantasiaFinale
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Babele Rivisitata [1/5]

author: Ulrich Laverdure

text:
Babele Rivisitata
	      Juan Jose' Gomez Cadenas e Marco Guagnelli
   Opificio Borgesiano di Metafisica Sperimentale Conferenza su "La
	       Biblioteca di Babele" Relazione numero uno
La scena si svolge a notte fonda, in una certa, indefinita stanza di
una villa in affitto. La villa, come la stanza, potrebbe addirittura
esistere realmente, e di fatto conosciamo con buona approssimazione il
suo indirizzo: via Gaona, a Raos Mejia. Dal fondo remoto del corridoio
uno specchio spia i movimenti di due uomini: per tramite del suo
mostruoso e incerto riflesso, scorgiamo sul tavolo i resti di un dulce
de leche; una bottiglia di Madeira piena solo a meta' copre in parte
il volume XLVI dell'Anglo-American Cyclopedia, che si mostra polverosa
sugli scaffali della libreria, in fondo alla stanza. Durante e dopo la
cena, i due amici hanno dato vita a un'accesa discussione circa un
     [...] progetto di romanzo in prima persona, in cui il narratore,
     omettendo o deformando alcuni fatti, sarebbe incorso in varie
     contraddizioni, che avrebbero permesso ad alcuni lettori - a
     pochissimi lettori - di indovinare una realta' atroce o banale.
Uno dei due scrittori e' il giovane Bioy Casares. L'altro, Jorge Luis
Borges, e' sulle soglie della quarantina. Negli anni a venire, Borges
dara' alle stampe "Il giardino dei sentieri che si biforcano" (1941) e
"Artifici" (1944); i 16 racconti brevi che formano entrambi i libri
saranno riuniti, in breve tempo, in una sola collezione, Finzioni
(1944) [1].
Pochi possono ritenere che queste narrazioni (Borges le qualifica di
turpe esecuzione) non disegnino una raccolta di piccoli
capolavori. Quasi tutti i racconti sono brevi, in genere inquietanti,
alcuni terrificanti: specchi e spade, memoria e coraggio inutile,
libri inesistenti, ne formano la materia.  I protagonisti, per quanto
infelici, non rinunciano mai alla tranquilla dignita' che e' propria
degli stoici. Incontriamo assassini filosofi e martiri distratti, che
la morte sorprende intenti a cavillare su una magia numerica, o sul
componimento di un'opera che si estingue con la tragedia che li
annichila. Ciascuno dei racconti che compongono Finzioni sfiora
insistentemente la perfezione: su tutti, senza dubbio, se ne innalza
uno particolarmente breve - bello in modo terrorizzante. Cosi'
comincia La Biblioteca di Babele:
     L'universo (che altri chiama la Biblioteca) si compone d'un
     numero indefinito, e forse infinito, di gallerie esagonali, con
     vasti pozzi di ventilazione nel mezzo, bordati di basse
     ringhiere. Da qualsiasi esagono si vedono i piani superiori e
     inferiori, interminabilmente.
Poche linee sono sufficienti per intuire che la Biblioteca di Babele
si definisce come un Universo, ossia come un'entita' che contiene
tutto ci che esiste, e all'infuori della quale nulla e' possibile
immaginare. Le gallerie esagonali sono piene di scaffali; gli scaffali
sono pieni di libri di formato uniforme. Da ogni galleria si diparte
uno stretto corridoio, il quale permette di raggiungere una galleria
esagonale in tutto simile alle altre. Nel centro dei corridoi passa la
scala spirale, che collega i diversi piani della Biblioteca, e che si
perde nell'infinito di due direzioni. In questi corridoi, come nella
villa in Ramos Mejia, uno specchio duplica fedelmente le apparenze.
Ciascuna sala esagonale e', di fatto, la copia esatta di un archetipo
invariabile:
     A ciascuna parete di ciascun esagono corrispondono cinque
     scaffali; ciascuno scaffale contiene trentadue libri di formato
     uniforme; ciascun libro e' di quattrocentodieci pagine; ciascuna
     pagina, di quaranta righe; ciascuna riga, di quaranta lettere di
     colore nero.
Il racconto contiene una descrizione quantitativamente precisa, ma in
ogni caso ambigua, dell'alfabeto della Biblioteca: esistono
venticinque simboli grafici, tra i quali ventidue caratteri
alfabetici. La punteggiatura e' ridotta alla virgola, al punto e allo
spazio.Veniamo anche a conoscenza di due assiomi fondamentali, e
cioe': in tutta la Biblioteca non esistono due libri identici, e i
caratteri grafici si dispongono, nei vari libri, in tutte le
combinazioni possibili.
Non viene fatta menzione del numero totale di libri contenuti nella
Biblioteca: di certo il narratore lascia intendere che deve essere un
numero gigantesco, ma il racconto non ci permette di intuire
quanto. Forse, intenzionalmente, si stanno omettendo dei fatti. Forse
pochi lettori - forse i nostri - potranno indovinare qualche realta'
occulta, sia questa atroce o banale.
Possiamo indovinare, per esempio, la geografia della Biblioteca: le
sale esagonali sono disposte attorno ad una scala spirale,
apparentemente infinita, in ragione di due per piano:
     Il lato libero da' su un angusto corridoio che porta a un'altra
     galleria, identica alla prima e a tutte. [...] Di qui passa la
     scala spirale, che s'inabissa e s'innalza nel remoto.
Risulta facile capire che, se l'esagono di arrivo e' in tutto e per
tutto identico all'esagono di partenza, il numero di esagoni per piano
si riduce a due. Esiste quindi un'unica, apparentemente interminabile
scala spirale, che non puo' pero' estendersi realmente all'infinito,
visto che il numero dei volumi contenuti nella Biblioteca, e quindi il
numero delle sale esagonali, e', per quanto vasto, finito. La
struttura della Biblioteca deve per tanto essere periodica, e la
formidabile scala si chiude necessariamente su se' stessa, descrivendo
una mostruosa circonferenza [2]:
     [...] dico che non e' illogico pensare che il mondo sia infinito.
     Chi lo giudica limitato, suppone che in qualche luogo remoto i
     corridoi e le scale e gli esagoni possano inconcepibilmente
     cessare: cio' che e' assurdo. Chi lo immagina senza limiti,
     dimentica che e' limitato il numero possibile dei libri. Io
     m'arrischio a insinuare questa soluzione: La Biblioteca e'
     illimitata e periodica.
Illimitata, forse: certamente, al contrario di quel che suggerisce il
testo, il numero di sale esagonali non e' ne' indefinito ne' tantomeno
infinito, poiche' ne' infinito ne' indefinito e' il numero di volumi
contenuti nella Biblioteca. Tenendo conto dei due assiomi
fondamentali, un elementare calcolo combinatorio ci mostra che questo
numero e': V=25^C, in cui C e' il numero di caratteri contenuti in un
singolo volume, vale a dire C=410x40x40=656000, ossia V=25^656000. Una
semplice trasformazione logaritmica ci permette di esprimere il
risultato in base decimale (questa e' una vecchia consuetudine, alla
quale risulta difficile sottrarsi): V=10^(log(25)x656000).  Non
sappiamo resistere alla tentazione di semplificare il numero che
abbiamo appena ottenuto, troncando l'esponente all'intero piu' vicino:
troviamo quindi V=10^917049.
(continua)


title: Babele Rivisitata [1/5]

author: Marco Frattini

text:
On Mon, 19 Oct 1998 16:43:08 +0100, Ulrich Laverdure
<
ulde...@freemail.it
> wrote:
parte uno
---------
>uno specchio spia i movimenti di due uomini: per tramite del suo
>mostruoso e incerto riflesso
"gli specchi e la copula sono abominevoli perche' moltiplicano il
numero degli uomini" ("Tlon, Uqbar, Orbium Tertius", I)
>il volume XLVI dell'Anglo-American Cyclopedia
Cyclopaedia
>     A ciascuna parete di ciascun esagono corrispondono cinque
>     scaffali; ciascuno scaffale contiene trentadue libri di formato
>     uniforme; ciascun libro e' di quattrocentodieci pagine; ciascuna
>     pagina, di quaranta righe; ciascuna riga, di quaranta lettere di
>     colore nero.
Qualche considerazione accessoria, nota a margine di questo gustoso
trattato:
poco prima, il bibliotecario ci informa che l'altezza degli scaffali
"che e' quella stessa di ciascun piano, non supera di molto quella di
una biblioteca normale": cosa intende il bibliotecario, che conosce
solo la Biblioteca, per "biblioteca normale"? Forse che ce n'e'
un'altra?
Proseguiamo: ogni scaffale e' alto come ciascun piano. In soldoni,
vogliamo dire tre metri tondi? Ora, come puo' essere che ciascuno
scaffale contenga solo trentadue libri?
Un volume di 410 pagine (e il lettore attento non potra' non
chiedersi, invano, il perche' di questo numero inusuale, dal momento
che normalmente -- come ogni buon bibliotecario certamente sa -- i
volumi sono rilegati a mazzette da 16 fogli) ha uno spessore che puo'
essere stimato, in dipendenza dal tipo di carta, in circa 3-4
centimetri. Diciamo pure che si usi carta pergamena e sovrabbondiamo a
5 centimetri (del resto, cinque e' uno dei numeri magici che ricorrono
nell'universo della Biblioteca; come cerchero' di dimostrare nel
seguito, forse *e' l'unico numero* della Biblioteca).
Uno scaffale alto tre metri ospita comodamente 8 ripiani. Questo ci
permette di calcolare 4 volumi per ripiano, che a 5 cm l'uno occupano
20 centimetri lineari di scaffale. Un po' pochino, nevvero?
Supponiamo allora di aver sbagliato tutto, e dimezziamo il numero dei
ripiani (32 = 2^5, quindi, se dobbiamo conservare le simmetrie, il
numero dei ripiani deve limitarsi alle potenze di 2: 1,2,4,8,16,32).
Questo ci offre uno spazio lineare di 40 cm occupati per ripiano (che
sono francamente troppo pochi per poterli definire, come fa il
bibliotecario, "vasti scaffali", ma pazienza). Scendere ulteriormente
ci darebbe un risultato piu' congruo, ma al costo di dover ammettere
due soli ripiani su uno scaffale alto tre metri: un po' pochino, no?
Quaranta centimetri, moltiplicati per i 5 scaffali per parete, fanno 2
metri tondi. Un esagono con lati esterni di due metri e' largo, da
parete a parete, nel senso della diagonale, appena quattro metri.
Questi lasciano, detratte le profondita' degli scaffali, delle
balaustre e dei necessari camminatoi, si' e no un metro e mezzo per il
pozzo di ventilazione centrale. Questo non solo e' (di nuovo) un po'
poco per definirli "vasti pozzi", ma inoltre e' anche decisamente
troppo poco per permettere la sepoltura "a caduta" come quella
descritta dal narratore ("Morto, non mancheranno mani pietose che mi
gettino fuori dalla ringhiera; mia sepoltura sara' l'aria
insondabile").
>Il racconto contiene una descrizione quantitativamente precisa, ma in
>ogni caso ambigua, dell'alfabeto della Biblioteca: esistono
>venticinque simboli grafici, tra i quali ventidue caratteri
>alfabetici. La punteggiatura e' ridotta alla virgola, al punto e allo
>spazio.
E passiamo all'alfabeto. Prima di tutto, possiamo cominciare a
spiegarci le carenze logico-matematiche del narratore, che portano
come visto (e come vedremo) a problemi geometrici ed aritmetici: la
Biblioteca non ammette le cifre. Questo significa, tra le altre
terribili implicazioni, che questo mio commento *non puo' essere
trovato* in alcuno dei suoi pur innumerevoli volumi. E nemmeno il
saggio cui fa riferimento. Questo ci pone al di fuori dell'Universo
conosciuto.
In secondo luogo, ecco il ritorno del 25. Come i cinque scaffali per
le cinque pareti, ecco i venticinque simboli ortografici. C'e'
un'interconnessione? Questo ritorno ha un significato? E se si',
quale? Altri misteri si prospettano per i nostri infaticabili
Bibliologi.
>Possiamo indovinare, per esempio, la geografia della Biblioteca: le
>sale esagonali sono disposte attorno ad una scala spirale,
Ma il mistero piu' grande, e forse la contraddizione maggiore, sta
nell'arcana topologia della Biblioteca.
Da un lato il nostro narratore ce la descrive in modo tale che
>Risulta facile capire che, se l'esagono di arrivo e' in tutto e per
>tutto identico all'esagono di partenza, il numero di esagoni per piano
>si riduce a due.
Sembra ineccepibile. Ma, poche righe piu' in basso, leggiamo:
"La Biblioteca e' una sfera il cui centro esatto e' qualsiasi esagono,
e la cui circonferenza e' inaccessibile.", affermazione che sembra
suggerire un maggior numero di dimensioni rispetto all'unica (in
realta' una e mezza) dedotta dall'affermazione precedente.
Questo sospetto si rafforza (e il mistero si infittisce) leggendo:
"Uno di questi [volumi], che mio padre vide in un esagono del circuito
quindici novantaquattro..."
e, poco oltre:
"e' vero che poche miglia a destra la lingua e' gia' dialettale, e
novanta piani piu' sopra e' incomprensibile"
infine, nell'ultimo paragrafo:
"..se un viaggiatore l'attraversasse in una direzione qualsiasi..."
Queste poche, semplici parole sconvolgono il nostro primitivo modello
unidimensionale (un poco esteso): cosa puo' essere il "circuito
quindici novantaquattro"? E cosa significa "poche miglia piu' a
destra"? E perche' "qualsiasi", se la direzione possibile fosse
davvero una sola (con i due versi dall'alto al basso e viceversa)?
Ritengo, sulla base dei passi citati, che il modello della Biblioteca
NON sia essenzialmente unidimensionale come descritto (ricurvo nella
seconda direzione, a mo' di toroide), ma sia invece propriamente
BIdimensionale, ricurvo nella terza dimensione in entrambi i sensi a
mo' di geoide sferico.
A questo punto, le ipotesi possibili mi appaiono solamente due:
1) sviluppiamo una geometria non euclidea (forse addirittura frattale,
con un numero di dimensioni non intero) in cui salendo dall'esagono A
si acceda all'esagono B, ma scendendo da questo non si raggiunga
nuovamente A, ma si acceda invece ad un altro esagono C (o similmente
nella direzione opposta: il corridoio che collega A a B in un verso
collega invece B e C se percorso nel verso opposto). Questa ipotesi
mantiene valida la descrizione del singolo esagono, connesso a tre
altri (uno laterale, uno superiore ed uno inferiore). Le implicazioni
di simile geometria sfuggono al momento alle mie facolta' matematiche.
2) ammettiamo una contraddizione nel racconto del Bibliotecario
(questa ipotesi mi pare senza dubbio la piu' credibile). In questo
caso, applicando il rasoio di Occam, appare evidente che l'errore non
sia nella descrizione della topologia della Biblioteca (che occupa
piu' paragrafi sparsi nel corso della narrazione), ma nella mera
descrizione del singolo esagono (tutta concentrata nel paragrafo di
apertura del racconto). In questo modello, ciascun esagono non avrebbe
dunque cinque pareti coperte da scaffali ed una occupata dall'unico
corridoio, ma quattro e due rispettivamente, per cui ogni esagono e'
connesso a quattro altri (uno superiore, uno inferiore, e DUE laterali
opposti). Come si vedra', questo modello sembra suffragato dalla
versione in castigliano del racconto.
La Biblioteca non sarebbe dunque modellabile come una lunga catena
chiusa su se stessa a cerchio, in cui l'unica direzione possibile e'
alto-basso, ma in una smisurata rete a maglie quadrate, chiusa su se
stessa nei due sensi, in cui le direzioni possibili sono due:
alto-basso e destra-sinistra.
Eppure, ancora non abbiamo finito. Altro mistero, forse per sempre al
di la' della nostra comprensione, rimane l'affermazione sibillina
"il circuito quindici novantaquattro", che implica non gia' l'uso dei
numeri (in forma unicamente letterale, visto che le cifre non fanno
parte dell'alfabeto della Biblioteca), ma addirittura una
*numerabilita'* degli esagoni in almeno una delle due dimensioni (ma
non si vede il motivo per cui i blbliotecari debbano limitarsi ad una,
e pare piu' plausibile che esista anche l'altra numerazione, pur non
citata, nella direzione opposta).
L'unica spiegazione che io veda e' che un particolare esagono sia
stato arbitrariamente scelto come "zero", e un particolare piano come
"piano terra", e tutti gli altri numerati in conseguenza (con numeri
positivi in un senso e negativi nell'altro) allo scopo di poter
guidare il viaggiatore nella sua rotta attraverso la Biblioteca.
Per fortuna, questa revisione del modello geometrico non inficia
minimamente i calcoli seguenti, relativi al numero di volumi inclusi
nella Biblioteca.
fine della parte uno
--------------------
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Babele Rivisitata [1/5]

author: Writer

text:
"Conviene recordar aquì a Escoto Erìgena,
                             que dijo que la Escritura es un texto que
                             encierra infinitos sentidos y que puede
ser                                      comparado con el plumaje
tornasolado del
                             pavo real"

                             "Siete Noches", Borges,1977, pag. 10
                             "Yo dirìa que tengo dos pesadillas
que                                            pueden llegar a
confundirse. Tengo la
pesadilla del laberinto...Mi
otra                                                pesadilla es la del
espejo.No son                                                distintas,
ya que bastan dos espejos
opuestos para construir un laberinto"
                              "Siete noches", Borges, 1977, pag. 43-44
Queste due citazioni di Borges possono ben inquadrare il testo "Babele
Rivisitata", che costituisce, a mio giudizio, una relazione
scritta alla maniera del grande autore argentino.
Nella prima Borges, parlando della "Divina Commedia" di Dante, introduce
il concetto di una scrittura(con la S maiuscola), di un'opera che
racchiude infiniti significati.
Nella seconda citazione, Borges ci parla di due suoi incubi ricorrenti:
trovarsi dentro un labirinto al cui centro si trova il Minotauro e
vedere due specchi che si riflettono uno nell'altro e che producono essi
stessi un labirinto infinito.
Mi sembra di poter dire che la Biblioteca di Babele è, concettualmente,
un  labirinto virtualmente infinito che contiene una quantità sterminata
di possibili significati veicolati dai testi in essa contenuti.
Un Universo, giustamente.
Vorrei un attimo insistere sull'idea della relazione Borgesiana perché
mi pare che  costituisca la chiave di volta dello stile e del contenuto
del testo proposto.
Lo stile narrativo della "Babele Rivisitata" è secco, pregnante,
apparentemente didascalico. Tagliente, distante eppure emozionato. Come
se il trattenere le emozioni che una realtà inafferrabile come la
Biblioteca suscita, fosse l'unico modo per poterla descrivere.
Si respira un grande amore e rispetto per l'opera di Borges: "sfiora
insistentemente la perfezione", "bello in modo terrorizzante".
Il taglio espositivo riproduce lo stile di Borges (dei suoi racconti e
delle sue conferenze), persino l'aggettivazione sembra simile, anche se
appare meno colta, più neutra. Gli autori decidono di scrivere "da
lontano", di affrontare l'oggetto da una prospettiva distante,
scegliendo un 'approccio "scientifico", forse per il timore di perdersi
essi stessi nel labirinto che evocano.
Anche la seconda parte, in cui si cerca di dar conto del numero di
volumi contenuti nella biblioteca, comparandoli con la quantità di
granelli di sabbia contenuti in una grande spiaggia, nel mondo intero,
nell'universo conosciuto, è appassionante e coinvolgente.
Mi sembra d'aver capito che l'ordine di grandezza dei testi contenuti
nella biblioteca è inafferrabile, letteralmente incommensurabile:
miliardi di milardi di miliardi volte superiore al numero totale dei
protoni contenuti in tutto l'universo.
Da qui la natura metaforica della biblioteca e la necessità di postulare
l'esistenza di un libro che "descrive fedelmente la composizione del
circolo infernale, l'opera perfetta  e terrificante che descrive sè
stessa, l'universo e tutti gli Universi concepibili".
Mi è molto piaciuta anche la descrizione della Biblioteca come un luogo
desolato ed oscuro, privo di speranza, dove un numero incredibilmente
alto di bibliotecari scruta libri in massima parte privi di  senso.
M'appare come una rappresentazione
crudele e spietata, ma in qualche modo verosimile, della nostra
condizione attuale.
Mi ha appassionato molto meno la quarta(ed ultima) parte, in cui gli
autori formulano alcune ipotesi sulla discordanza tra la versione
spagnola originale e la traduzione italiana di Lucentini, postulando, in
modo forse un pò ironico(ma l'ironia è ben dissimulata) un patto con
Lucifero che entrambi gli autori avrebbero sottoscritto.
Certamente, l'ansia di perfezione e d'infinito di Borges, la sua
progressiva cecità(interpretabile come una punizione per la sua sfida
prometeica) possono essere visti-mataforicamente. come la causa e
l'effetto di un patto diabolico.La spiegazione non è inverosimile, ma
debole su un piano squisitamente letterario. Come se gli autori,
puntando troppo in alto, fossero decollati per un punto imprecisato ed
avessero smarrito la traiettoria impeccabile che avevano seguito fino ad
allora.
In ogni caso, "Babele rivisitata"  si presenta come un alto contributo,
splendidamente scritto ed avvincente, inquadrabile forse nel genere del
"saggio metafisico".
Un lavoro realmente interessante.
"Writer"
--
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title: La normalità è una colpa

author: Giovanni Lagnese

text:
La normalitï¿œ ï¿œ una colpa. La mediana ï¿œ la puzza di ogni contesto.
Chi merita di vivere? Chi ama la vita ed ï¿œ disposto a giocarsi la vita
per la vita.
Chi non ï¿œ irragionevolmente grande merita di essere tutto tagliato a
pezzi cubici da vivo fino alla morte e oltre la morte e la sepoltura
senza sepoltura.
Chi non crede in Dio non vale niente.
Chi non crede di poter stupire Dio non vale niente. Chi vale qualcosa ï¿œ
giï¿œ Dio.
Ed ï¿œ sostanza.

--
Giovanni Lagnese


title: La normalità è una colpa

author: strelnikov

text:
Il 28/09/2013 20.29, Giovanni Lagnese ha scritto:
> La normalitï¿œ ï¿œ una colpa. La mediana ï¿œ la puzza di ogni contesto.
> Chi merita di vivere? Chi ama la vita ed ï¿œ disposto a giocarsi la vita
> per la vita.

Chi decide chi merita di vivere?

Ciao
OlMirko


title: La normalità è una colpa

text:
strelnikov <mariello....@misteri.aah> ha scritto:

> Il 28/09/2013 20.29, Giovanni Lagnese ha scritto:
> > La normalità è una colpa. La mediana è la puzza di ogni contesto.
> > Chi merita di vivere? Chi ama la vita ed è disposto a giocarsi la vita
> > per la vita.
>
>
> Chi decide chi merita di vivere?

Il Sommo Esteta.

--
Giovanni Lagnese


title: La normalità è una colpa

text:
Il 30/09/2013 10.20, Giovanni Lagnese ha scritto:
> strelnikov <mariello....@misteri.aah> ha scritto:
>
>> Il 28/09/2013 20.29, Giovanni Lagnese ha scritto:
>>> La normalitï¿œ ï¿œ una colpa. La mediana ï¿œ la puzza di ogni contesto.
>>> Chi merita di vivere? Chi ama la vita ed ï¿œ disposto a giocarsi la vita
>>> per la vita.
>>
>>
>> Chi decide chi merita di vivere?
>
>
> Il Sommo Esteta.
>

La Normalitï¿œ Oggettiva esiste.


title: La normalità è una colpa

text:
strelnikov <mariello....@misteri.aah> ha scritto:

> Il 30/09/2013 10.20, Giovanni Lagnese ha scritto:
> > strelnikov <mariello....@misteri.aah> ha scritto:
> >
> >> Il 28/09/2013 20.29, Giovanni Lagnese ha scritto:
> >>> La normalità è una colpa. La mediana è la puzza di ogni contesto.
> >>> Chi merita di vivere? Chi ama la vita ed è disposto a giocarsi la vita
> >>> per la vita.
> >>
> >>
> >> Chi decide chi merita di vivere?
> >
> >
> > Il Sommo Esteta.
> >
>
> La Normalità Oggettiva esiste.

Non proprio. Infatti essa non ha una vera e propria dignità ontologica, è una
sorta di "male" che ha la stessa consistenza delle illusioni.

--
Giovanni Lagnese


title: La normalità è una colpa

text:
> Non proprio. Infatti essa non ha una vera e propria dignità ontologica, è una
> sorta di "male" che ha la stessa consistenza delle illusioni.

Questa mi suona più omologazione.
Non è detto che la normalità sia uno stato raggiunto o raggiungibile.
Diciamo che vi tendiamo. Come massima somiglianza al Sommo Esteta.


title: La normalità è una colpa

text:

veri imho, chi si pone il problema della normalità, è già
egli stesso manifestamente normale :)

>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: I have a dream

author: mauro bastelli

text:
Ciao a tutti
scusate per il mio precedente messaggio "vuoto".
Vorremmo solamente informarvi che esiste un progetto dal nome
" I have a dream " all'url
http://welcome.to/ihad
Questo progetto raccoglie e da spazio alle opere di tutte le
persone che non hanno mai scritto professionalmente nè
avuto opere pubblicate .
Il progetto non ha nessun scopo di lucro e vuole solamente
dare spazio alla nostra creatività : racxconti ,poesie,quadri,
disegni,fumetti,opere musicali...
tutto avrà uno spazio.
Visitate il sito e fateci avere i vostri commenti.
grazie per l'attenzione ed a presto....
m@uro redazione di Ihad


title: I have a dream

author: Filo Sganga

text:
> Visitate il sito e fateci avere i vostri commenti.
> grazie per l'attenzione ed a presto....
> m@uro redazione di Ihad
>
Ma qualcosa che si riesca a 'vedere' in meno di mezza giornata, no eh?
E le applet Java, e le musichette, e 'cliccka' sulla bandiera, e le
tabelline, ecchepalle!
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Aggiornamento sito d'arte, fotografia, design

author: Silvia Trovato

text:
Salve a tutti,
è online l'aggiornamento di Art&Job Magazine
http://www.artandjobmagazine.com
 rivista online di arte, architettura,
fotografia e design. Articoli, rubriche d'arte, nuovi corsi, stages, borse
di studio per giovani artisti.
Grazie e buon week end.


title: (R) L'appartamento

author: Manuela

text:
Aveva deciso che quello sarebbe stato il suo appartamento non appena vide
quella finestra. Era di forma semicircolare e sfruttando l'altezza dell'
ultimo piano offriva una vista della città davvero fantastica. Una città
metropolitana vista dall'alto era sempre suggestiva, lo era almeno per lei.
La fitta rete di strade che sembravano disegnare una scacchiera ideale, il
traffico cittadino e le colonne di macchine: da quella posizione
privilegiata tutto sembrava essere al proprio posto, tutto pareva ordinato
da una mano capace; questa almeno era l'impressione che si aveva osservando
la città da lassù. Poco importava se ogni volta che metteva piede fuori di
casa si maledicesse per aver scelto di andare ad abitare in una città come
Milano. Quando però tornava alla sera , la vista notturna della città le
faceva dimenticare, almeno fino alla mattina seguente, le imprecazioni e le
maledizioni che ormai giornalmente accompagnavano i suoi spostamenti nel
traffico cittadino. L'appartamento era costituito da una zona notte
piuttosto ampia, da due locali più piccoli occupati rispettivamente dal
bagno e da una specie di studio, e da un ampio locale in cui trovavano posto
il soggiorno e la cucina. Per lei che viveva da sola quell'appartamento era
una sistemazione più che confortevole. Di tutta la casa, lo studio era
indubbiamente il locale che sentiva più suo, quello in cui lei si rifugiava,
anche solo per sdraiarsi sul tappeto ad ascoltare musica in cuffia. Era
arredato con molta semplicità : una scrivania, una libreria a parete fin
troppo carica di libri, un armadio e due comodini, usati più che altro come
base d'appoggio per quei libri che non trovavano posto tra gli scaffali
della libreria. E poi un tappeto, quel tappeto su cui spesso si sdraiava
quando voleva pensare o cancellare ogni pensiero. Come arredare l'
appartamento era stata una sua scelta. Sua madre si era offerta di darle una
mano , ma lei non aveva voluto sentir ragioni. Proprio per questo, l'
appartamento rispecchiava il suo modo di vivere e proprio per questo in
quell'appartamento poteva dire di sentirsi realmente a casa. Per considerare
un luogo la propria casa, non è sufficiente avere in tasca le chiavi della
porta di ingresso e pagare le bollette a fine mese, serve molto di più e
questo di più lei era riuscito a trovarlo. Le pareti del soggiorno erano
occupate da locandine di vecchi film, e se sua madre avesse interferito
nella scelta dell'arredo questo non sarebbe stato possibile. Ne era sicura:
le avrebbe fatto capire che secondo lei non era il caso di appendere dei
poster (così li avrebbe chiamati) nel soggiorno e alla fine, per
accontentarla, probabilmente avrebbe optato per qualche anonimo quadro. Le
locandine dei film invece facevano bella mostra di sé su tre quarti delle
pareti disponibili. Le aveva trovate in un piccolo negozio sui Navigli, uno
di quei negozi in cui puoi trovare di tutto, ma in cui non entreresti mai se
avessi chiaro in mente cosa cercare. Sceglierle non era stato semplice ,
anche perché il negozio si era dimostrato più fornito di quanto lei avesse
immaginato. Alla fine si era portata a casa Il padrino, Casablanca (un po'
banale, ma terribilmente suggestiva) e Fronte del porto, con un Marlon
Brando da urlo.  Al centro del soggiorno invece, trovava posto un ampio
tavolo rettangolare di legno laccato , su cui era poggiato il vecchio
candelabro d'argento a cinque braccia che sua madre le aveva regalato per il
nuovo appartamento. A giudizio di molti il candelabro d'argento avrebbe
fatto a pugni con lo sguardo da duro di Marlon Brando, appeso alla parete
opposta, ma a lei piaceva così e quello era il suo appartamento. In realtà
quello era il suo primo appartamento, e questo non era un particolare di
poco conto. Non era stato semplice convincere sua madre. Andare via di casa,
cambiare città, cambiare lavoro. per sua madre era stata una specie di
rivoluzione. Troppe volte gli aveva ripetuto che a ventitrè anni era troppo
giovane per una svolta così radicale, ma lei non aveva voluto saperne e alla
fine anche sua madre aveva dovuto farsene una ragione.  Sotto la finestra
semicircolare era posizionato il piano della cucina e poco più in là, in
prossimità della porta finestra che dava sul balcone, c'era una vecchia
credenza in cui trovavano posto i servizi di piatti e bicchieri che usava
quando aveva ospiti a cena. L'ultimo ospite che aveva avuto era stato lui.
Quel giorno aveva passato tutto il pomeriggio a cucinare, ma alla fine ne
era valsa la pena. Si ricordava di una bella serata, una di quelle serate in
cui il tempo sembra fermarsi allo scopo di farti assaporare un momento che
difficilmente si sarebbe ripresentato. Così avvenne. Quel momento passò e
ora era poco più di un ricordo. Dalla prima volta che lo aveva fatto salire
da lei, dopo una serata passata in giro per Milano, erano passati diversi
mesi. Si erano conosciuti per caso e per caso avevano cominciato a
frequentarsi, non curanti della differenza d'età che li divideva e curiosi
di vedere come sarebbe andata a finire, quasi che la cosa non li riguardasse
da vicino. Forse era stata proprio questa differenza d'età a cementare il
loro rapporto. Per entrambi questa relazione era imprevedibile ed era
proprio di questo che entrambi avevano bisogno. L'appartamento in cui lei
viveva poteva raccontare la loro storia. Quando si conobbero, lei si era
trasferita da poco e la casa era ancora da sistemare. I mobili c'erano già;
qualcuno avrebbe potuto dire che la casa era già sistemata, ma in realtà
mancavano quegli oggetti che facevano di un semplice appartamento una vera
casa. Parte di questi oggetti li avevano scelti insieme, andando in giro per
mercatini e fiere di paese, ed erano questi oggetti che raccontavano di
loro. Se all'inizio era stata la differenza d'età a cementare il loro
rapporto, creando una complicità che mai sarebbe stata possibile, con il
passare del tempo questa stessa differenza d'età aveva finito per dividerli.
Ormai la situazione era divenuta insostenibile, e lei aveva deciso di
scrivere la parola fine a tutta quella storia. Quasi non avessero più niente
da dirsi, l'unica cosa che sapevano fare era sputarsi addosso veleno e
parole che nessuno dei due avrebbe mai voluto pronunciare. Aveva deciso di
dirgli addio e proprio per questo lo aveva chiamato la sera prima,
chiedendogli di raggiungerla non appena gli fosse stato possibile. Sarebbe
arrivato a momenti. Sola in quell'appartamento, per la prima volta non
riuscì a sentirsi a casa sua. In quel momento nessun luogo avrebbe potuto
esserlo.


title: (R) L'appartamento

author: Francesco

text:
On Mon, 11 Oct 1999 20:31:18 +0200, "Manuela" <
car...@tin.it
> wrote:
>Aveva deciso che quello sarebbe stato il suo appartamento non appena vide
>quella finestra. Era di forma semicircolare e sfruttando l'altezza dell'
>ultimo piano offriva una vista della città davvero fantastica. Una città
>metropolitana vista dall'alto era sempre suggestiva, lo era almeno per lei.
>La fitta rete di strade che sembravano disegnare una scacchiera ideale, il
>traffico cittadino e le colonne di macchine: da quella posizione
>privilegiata tutto sembrava essere al proprio posto, tutto pareva ordinato
>da una mano capace; questa almeno era l'impressione che si aveva osservando
>la città da lassù. Poco importava se ogni volta che metteva piede fuori di
>casa si maledicesse per aver scelto di andare ad abitare in una città come
>Milano.
Ingrata e senza un filo di pieta' :-)
Mi spiace ma non posso proseguire nella lettura: sto cercando casa e
trovo solo appartamenti ignobili ai confini della realta'. Se continua
cosi' provero' a mettere anche inserzioni su ias.
Ciao (-:Francesco
(dopo lo leggo)


title: (R) L'appartamento

author: myself

text:
On Mon, 11 Oct 1999 20:31:18 +0200, "Manuela" <
car...@tin.it
> wrote:
> Aveva deciso che quello sarebbe stato il suo appartamento non appena vide
> quella finestra. Era di forma semicircolare e sfruttando l'altezza dell'
hai notato che c'è "quello" e "quella" nello stesso periodo? ne
toglierei uno.
> metropolitana vista dall'alto era sempre suggestiva, lo era almeno per lei.
direi "o almeno lo era per lei".
> da una mano capace; questa almeno era l'impressione che si aveva osservando
qua c'è un altro "almeno"
> arredato con molta semplicità : una scrivania, una libreria a parete fin
> troppo carica di libri, un armadio e due comodini, usati più che altro come
> base d'appoggio per quei libri che non trovavano posto tra gli scaffali
> della libreria. E poi un tappeto, quel tappeto su cui spesso si sdraiava
nella stessa frase "libreria" (2 volte) e "libri" (2 volte). togliere,
togliere.
> quando voleva pensare o cancellare ogni pensiero. Come arredare l'
> appartamento era stata una sua scelta. Sua madre si era offerta di darle una
> mano , ma lei non aveva voluto sentir ragioni. Proprio per questo, l'
> appartamento rispecchiava il suo modo di vivere e proprio per questo in
> quell'appartamento poteva dire di sentirsi realmente a casa. Per considerare
"appartamento" è ripetuto 3 volte in queste ultime 5 righe (il termine
ricorre in tutto il testo 12 volte, escluso il titolo)
inoltre direi "sentire ragioni" perché due erre troppo vicine fanno
Ferrari :)
> un luogo la propria casa, non è sufficiente avere in tasca le chiavi della
> porta di ingresso e pagare le bollette a fine mese, serve molto di più e
direi "occorre molto di più"
> di quei negozi in cui puoi trovare di tutto, ma in cui non entreresti mai se
"in cui" ripetuto (il primo può diventare un "dove")
> quando aveva ospiti a cena. L'ultimo ospite che aveva avuto era stato lui.
qui finisce la prima parte, dominata dalla presenza della madre (il
termine è ripetuto ben 6 volte - togliere, togliere) e inizia la seconda
parte: arriva lui.
> frequentarsi, non curanti della differenza d'età che li divideva e curiosi
direi "incuranti"
> loro. Se all'inizio era stata la differenza d'età a cementare il loro
> rapporto, creando una complicità che mai sarebbe stata possibile, con il
> passare del tempo questa stessa differenza d'età aveva finito per dividerli.
attenzione: "differenza d'età" compare qui due volte di troppo. l'hai
già detto (quoting precedente) e non occorre a mio avviso ribadirlo. lo
so che vuoi imperniare la storia sul divario anagrafico, ma il fatto che
lui sia più vecchio (ho capito bene?) puoi suggerirlo con un suo certo
qual modo di rapportarsi a te (o al mondo, alla vita)
> In quel momento nessun luogo avrebbe potuto esserlo.
va bene. la seconda parte (specialmente) la riscriverei senza correre,
darei più particolari sul rapporto che si sta spegnendo, sennò come
facciamo a commuoverci per lo spaesamento della protagonista? ;)
spero d'esserti stato utile (ma sai già che ti ho commentato con questo
spirito)
ciao ciao,
Camillo.


title: (R) L'appartamento

text:
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message :
>.....
> attenzione: "differenza d'età" compare qui due volte di troppo. l'hai
> già detto (quoting precedente) e non occorre a mio avviso ribadirlo. lo
> so che vuoi imperniare la storia sul divario anagrafico, ma il fatto che
> lui sia più vecchio (ho capito bene?) puoi suggerirlo con un suo certo
> qual modo di rapportarsi a te (o al mondo, alla vita)
Ok, proverò a mettermi nei panni di un quarantenne :-)
Effettivamente la seconda parte del brano l'ho buttata giù troppo in fretta.
> va bene. la seconda parte (specialmente) la riscriverei senza correre,
> darei più particolari sul rapporto che si sta spegnendo, sennò come
> facciamo a commuoverci per lo spaesamento della protagonista? ;)
Si, lo credo anch'io. La solita fretta...
All'inizio esisteva solo la prima parte, la seconda (quella che parla della
relazione tra i due)  è venuta dopo, in parte per sviluppare la figura di
lei in parte perchè non sapevo come chiudere.
Comunque la riscriverò cercando di non correre :-)
> spero d'esserti stato utile (ma sai già che ti ho commentato con questo
> spirito)
Certo che mi sei stato d'aiuto.
Grazie anche per le correzioni a matita rossa della prima parte del msg,
utili e apprezzate anche quelle, giuro! :-)))
Ciao, ciao
Manu


title: [classici camilleschi] Vacanze metafisiche di Laura & Camillo (5 di 7)

text:
Vacanze metafisiche di Laura & Camillo (5)
                                  V.
- Salve, sono Camillo, un ragazzo apparentemente normale.
- No, stai sereno, non lo sei nemmeno all'apparenza.
- Uh! che caratterino... Cosa vuoi per pranzo oggi, cara?
- Quello che pare a te. Tanto c'è ben poco da scegliere... Mica
commestibile il mare, il cielo e il sole. Ci sarebbe giusto la
verdura...
- Naaa. Mi sa che devo dire ancora qualche frase solenne. Che faccio?
Cosa dico?
- Guarda che non te l'ha mica ordinato il dottore. Se non sai che
dire, tieni la bocca chiusa.
Ma, Camillo, la bocca chiusa... "LE ACQUE BRULICHINO DI ESSERI VIVENTI
E GLI UCCELLI VOLINO SOPRA LA TERRA, DAVANTI AL FIRMAMENTO DEL CIELO."
In teoria la formula poteva anche funzionare, ma... ahimè, per una
banale svista liturgica invece di sogliole, cefali, branzini, dal mare
sbucarono enormi rettili, e una moltitudine di esserini tipo plancton
prese a guizzare e brulicare, molto poco appetitosamente, a dire il
vero. Nel cielo poi, invece di prelibata cacciagione, comparvero
disgustosi volatili con micidiali artigli e becchi aguzzi. Un
pasticcio giurassico, insomma... E intanto Laura cominciava a
seccarsi, non certo per il troppo sole. Diceva:
- Ma che fai? Esibisci il campionario? Dimmelo subito se vuoi vedermi
morta...
- Credevo di averti fatto regali bellissimi.
- E credi male, credi! Ma hai guardato bene?
- Certo che tu, sensibilità zero, eh?
- Non è mica questione di sensibilità. E' solo che stavolta hai
toppato forte... Sia ben chiaro che io non intendo cavare le interiora
da queste bestiacce solo per farle mangiare a te... Tu fai pure quello
che vuoi, ma non mi coinvolgere... Vabbe', dai, facciamo così. Prendi
le cose più facili, puliscile bene e metti su una grigliatina. Che poi
magari ci affettiamo sopra due pomodori... Che ne dici?
Ma le sorprese non erano ancora finite, quel giorno. Improvvisamente,
evocata dal rischio di veder gligliate tutte le creature
dell'universo, una voce tonante si udì provenire dal nulla, o, per
meglio dire, dal cielo e dal mare, insieme: "SIATE FECONDI E
MOLTIPLICATEVI E RIEMPITE LE ACQUE DEI MARI. GLI UCCELLI SI
MOLTIPLICHINO SULLA TERRA."
- Sulla terra? Ma dico! Gli uccelli sulla terra? Te ne rendi conto?
Dove andremo a finire di questo passo?
- No, scusa, darling... ragiona. Come fanno gli uccelli a... ehm...
accoppiarsi in volo?
- Oddio! Tutto ciò è disarmante...
- Il fatto che trovi tutto ciò "disarmante", non fa onore alla tua
intelligenza.
- Voglio dire, è disarmante nel senso che è privo di senso... Mi sono
espresso male?
- No, no, ti sei espresso benissimo, hai voglia! Anche se, ovviamente,
non sono d'accordo e ribadisco: se fai delle cose che "disarmano",
perché allora ti "riarmi" e continui a farle? Ad ogni modo, cambiando
discorso... non sarebbe bellissimo, o magari utilissimo, se tu creassi
anche qualcosina di più facile, che so, tipo qualcosa che se ne stia
sulla terraferma e che si possa allevare, macellare, surgelare o
comprare sottovuoto al supermercato? Eh? Lo faresti per me?
Indispettito dalla piega che stava prendendo la sua vacanza, Camillo,
smadonnava tra sé e sé, prendendosela con 'ste manie tutte femminili
della comodità. E fu la mucca.
- Però, scusa sai, Camillo, abbi tanta pazienza, ma così non può
proprio funzionare. I casi sono due: o tu mi crei anche il freezer,
oppure tutti questi animaletti che si moltiplicano, io e te da soli
non ce la faremo mai a mangiarceli tutti. Andranno a male, e ci sarà
una puzza terrificante. Dovremo sloggiare da qua e siamo praticamente
appena arrivati... Dai! trova una soluzione, per favore... Fallo per
Lauretta tua...
E Camillo, abbozzando ancora, disse: "SIANO MOLTE ALTRE SPECIE
ANIMALI, E SI DIVORINO A VICENDA IN UN ETERNO CICLO CHE, PER
SEMPLICITA', CHIAMERO' CATENA ALIMENTARE."
- Bravo, bravo! Però... aspetta... già che ci sei, mi ci metteresti
insieme anche degli animaletti carini, morbidi morbidi, pelosetti e
coccolosi? E... e poi... che ne dici di qualche animaletto buffo? Per
favore...
Camillo, pensando di aver diritto di ribattezzarsi Giobbe,
pazientemente aggiunse: "SIANO I MICI, E I CAGNOLINI E I PESCI
D'ACQUARIO. SIANO GLI ORSETTI LAVATORI, I LEONCINI E I FACOCERI. SI
POPOLI LA TERRA DI CRICETI E PORCELLINI D'INDIA. SIANO I KOALA E I
PANDA GIGANTI, I TOPI DI CAMPAGNA E LE OCHETTE DI CITTA'..."
Completamente perso nel suo trip creativo, Camillo passò tutto il
giorno nell'elencazione di nuove specie: "... E GLI ORSI E I LUPI
MANNARI, GLI ELEFANTI, I PUMA (yahwn), I VIRUS, I BATTERI, I
RINOCERONTI, GLI IPPOPO..."
E fu sera e fu mattina: quinto giorno.
(continua)


title: IL CAVALIERE MUTILATO - 14 PUNT.

author: Augusto Benemeglio

text:
         IL CAVALIERE MUTILATO
                                 14 puntata
                      LA CITTA' BELLA
             Sogno o son desto?, pensava il vecchio osservando il  bambino
che era cresciuto sotto il suo sguardo, così vispo, così intelligente, così
sano, ed era tutto il suo orgoglio, tutto il suo bene, tutto il suo mondo.
Sì, devo ammettere che è cresciuto bene, davvero bene , e così in fretta
poi. Ora è già un giovinotto!  Anche se non poteva vederlo, era sicuro  che
il suo ragazzo era un bel  giovane d'aspetto gentile, delicato, sensibile,
bruno e silenzioso; sapeva che era un ragazzo forte e robusto quello che ora
gli faceva da guida, quello a cui appoggiava la sua stanca vecchiezza
vagando per le contrade di Gallipoli. Sì, Gallipoli! E lo diceva ad alta
voce, anche se era proibito quel nome. Per molto tempo aveva smesso di
fantasticare , ma da quando gli era apparso quel bambino come un dono del
cielo, il vecchio aveva ripreso a sognare, a fare progetti,  e quando
s'approssimava la nuova luna di primavera, chiedeva al ragazzo di condurlo
dalle "quattro sorelle che cercano amore", ossia dalle  vecchie megere
sdentate, da quelle quattro cornacchie nere  e gracchianti che stavano tutto
il tempo a fare intrugli, misture immonde e fatture sul promontorio di
quarzi luccicanti e taglienti detto " Madonna della Luna", distante circa
tre miglia dall'isola su cui continuavano ad addensarsi fumi di nebbie. Qui
il vecchio , il ragazzo e le quattro sorelle parlavano della "città bella".
E lo facevano con la segretezza degli àuguri.
Guarda , guardala la tua città, ragazzo.
Disse il vecchio.
Poi , dopo una pausa, riprese.E' ridotta ad un ammasso contorto di mura
calcinate, cenere e fumo...E l'acqua è amara per tutti, anche per gli
sciacalli che tutti i giorni consumano vili razzie.
Pausa.
Il vecchio iniziava sempre così.Era un rituale.
Davanti a se il ragazzo vedeva solo un'azzurra distesa di mare sulla quale
si rincorrevano i gabbiani e le vele quadre rosse dei pescatori di Santa
Maria ai Bagni e in direzione dell'isola, invece, c'era un muro alto di
nuvole scure e una luce livida e nulla si poteva scorgere se non l'ombra di
una grande nave dipinta su un fondo corrusco.
Tu vorresti tornare nella tua città, vero?, - disse il vecchio.
Sì.
Non è possibile.
Pausa.
Lo sai che non possiamo tornare.
Perché?.
Siamo stati esiliati per sempre.
E' proprio così, - dissero quattro vecchie megere sdentate ,appena uscite
dalla loro capanna, cautelose e tremanti di freddo.
Perché?
E' proibito.Il re lo ha proibito, pena la vita...la vita!
Ma perché?.
Ah, questo nessuno lo sa bene.Il re è il re. Può fare quello che vuole.A suo
piacimento.E’ il re.Non lo sa nessuno il perché, vero ?.
E' vero, -  annuì il vecchio. Nessuno, tranne me.
Pausa.
Io sono l'unico che conosce la storia della distruzione di...
Ssst!
Non dirlo!
Non pronunciare quel nome.
Il re non vuole, lo sai.
Racconta la storia, ma senza far nomi, vecchio!
Come farai poi a ricordarti di così tante cose! Bah!...
Gli occhi e il cuore ricordano senza fatica ciò che hanno amato, non è
vero?, disse il vecchio.
Sì, è proprio così.
E' proprio così...è propriocosì!
Per me no.
Mah!, se lo dici tu, sarà vero.
Racconta la nostra infanzia, allora, racconta, racconta...
Su, vecchio, entriamo nella capanna.Ti prepareremo qualcosa da mangiare.
Mangiare?
Zuppa di cipolle.
Di natura calda, di secondo grado, umida in terzo...
La migliore è quella bianca, acquosa e sugosa. Se ne trae molto
giovamento... Si muta in acqua e...
Le vecchie risero mettendo in mostra le gengive dure e annerite e non la
smettevano più di ridere quelle tre macare...Hi, hi, hi...hi hi hi...ohi ohi
ohi...ahi ahi hi hi hiu hiu hiu hi  hi...
Che ridete, vecchiacce stronze!
Bilo bilo bilo
Filo filo filo
Fara fara fara
Huisch huisch huisch
Tara tara tara
La cipolla potenzia... il coito!.
E le quattro sorelle che cercano amore risero ancora mettendosi la mano
davanti alle bocche sdendate, come pudibonde giovinette,perchè erano tutte e
quattro nubili.
Il vecchio si infastidì molto, si corrucciò.
Allora Comare Pina disse abbiamo anche un po' di vino e uva passa.
Oh, buon Dio, il vino...- disse il vecchio leccandosi le labbra.
E c'è il fuoco acceso, disse Comare Agata.
Oh, il fuoco!
Disse il vecchio stropicciandosi le mani.
Ed entrò nella lurida capanna, che le quattro sorelle avevano costruita sul
promontorio cinquant’anni prima.
Sento la pioggia nelle mie povere ossa fradicie.Sta per arrivare un
temporale, odo il brontolio dei tuoni in lontananza...Quanta pioggia verrà
giù...acqua di cielo, come allora...
Mettiti al centro, vecchio, disse Comare Maria.
C'è il fuoco che ti riscalda, soggiunse Comare Carmela.
Il vecchio ciurmadore si mise al centro e sorseggiò il primo bicchiere.Ah,
buono. E' vino giovane, vero?Le donne annuirono e si predisposero
all'ascolto.Il vecchio sapeva che in quel punto esatto le quattro sorelle
incontravano i loro morti, gli spiriti trapassati della loro stirpe, tutte
le sere. Gli portarono una tazza di brodo, ma non ne volle assaggiare.
Sapeva che facevan intrugli terribili.Bevi, vecchio, che ti fa bene -
insistevano.Ma lui le allontanò con un gesto della mano e si mise ad
ascoltare la propria anima. Le quattro sorelle capirono e lo lasciarono in
pace, in silenzio.
L'anima del vecchio era come il mare lontano, egli la sentiva suonare e
risuonare. Sentì la voce del Cavaliere Mutilato che diceva Avo di Tutti  per
conservare in te la memoria di tanti luoghi e di tante persone, bisogna che
i tuoi occhi e il tuo cuore ne abbiano amati molti.
L'anima del vecchio era come un'onda, egli sentiva di tanto in tanto la
propria risacca. Sotto il cielo s’incontrano molte terre e molti uomini che
si possono amare, non credi? No, non credo proprio. Per me l’amico di tutti
non è amico di nessuno. Chi dunque ha contato per te? Una donna, una sola
donna, che non ho mai veduta, e questo, il mio cavallo.
L'anima del vecchio era come un porto dove approdano tutti i ricordi. Bevve
un secondo bicchiere di vino.
Dai, vecchio!,ora sei caldo -,  lo incitarono le quattro sorelle.
Quanti morti, quanti morti, quanti morti....
Iniziava sempre così, coprendosi il volto con le mani.
Oh, quanti morti, Dio mio! Potrai mai perdonare tanto sangue innocentemente
versato... Quanti morti, quanti morti....
Avanti, avanti...Racconta, racconta...
Ma il vecchio improvvisamente non ricorda più nulla. Appoggia il capo sul
petto e ripensa a se stesso, a quanto poco egli ha goduto la vita, quando
aveva bellezza, facondia e vigoria. Gli sembra che quel tempo in cui era
giovane sia quasi ieri. Che spazio breve, che spazio breve è la vita!
Gli dicevano: "domani, domani". Hai tanto tempo! Quante gioie
sacrificate...quanti slanci repressi, quante occasioni perdute.In quella
pioggia di ricordi dell'infanzia  che si affastellano, il vecchio vorrebbe
riflettere, mettere ordine, ma è ubriaco, stordito, il suo sguardo si
smarrisce, s'annebbia la memoria.
Racconta, vecchio, racconta!
Non sono vecchio abbastanza, poiché la vera vecchiezza è al di là di ogni
tormento; la vera vecchiezza ha dimenticato i mali dell’orgoglio e del
rimpianto, dell’amarezza. La vera vecchiezza non invidia la forza dei
giovani. Dobbiamo invecchiare in fretta, è l’unica cosa saggia da fare. Ma
io non sono vecchio abbastanza, non sono vecchio ab-ba-stan-za...
Appoggia il capo sul rozzo tavolo di canne e... s'addormenta.Le quattro
sorelle che cercano amore lo guardano e scuotono la testa.
Troppo vino tutto insieme!
No, ha mangiato l'aglio...
L'aglio va bene contro i veleni, ma fa espellere  troppi umori dal cervello
.
Ti dico che è il vino nuovo.
Ma no, no...fa sempre così il vecchio  nel mese dei cornuti...
Pausa.
Ci vorrebbero le tagliatrici di trombe...
Beh, oggi non ha la capa liscia , lasciamolo dormire un po'.
Già, povero vecchio...
Io mi ricordo che nell'aprile ...
FINE 14 ^ PUNTATA