text:
Haziz Ceretti <
consiglio...@provola.it
> wrote
> Posso solo procurarti la malattia
Non so perchč, ma quando mi hai chiesto di levarmi i calzoni ho avuto come
una premonizione a riguardo.
> A proposito, sopra Wally ti ha risposto
Sotto. Wally sta sempre sotto, di solito, gli piace cosě.
> Capita, non č mica Mandrake.
Non so perchč lo teniamo con noi, perchč non gli spacchiamo il ciomp a
quello, che - detto fra di noi - mi sta un po' sulle palle.


title: Consolatio ad Consuelo (racconto interiore)

author: Haziz Ceretti

text:
Randy <The_rea...@NoshitYahoo.com> wrote in message
9t3upv$t5u$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Haziz Ceretti <
consiglio...@provola.it
> wrote
> > Posso solo procurarti la malattia
>
> Non so perchč, ma quando mi hai chiesto di levarmi i calzoni ho avuto come
> una premonizione a riguardo.
>
> > A proposito, sopra Wally ti ha risposto
>
> Sotto. Wally sta sempre sotto, di solito, gli piace cosě.
Sě diverte il capo.
> > Capita, non č mica Mandrake.
>
> Non so perchč lo teniamo con noi, perchč non gli spacchiamo il ciomp a
> quello, che - detto fra di noi - mi sta un po' sulle palle.
Randy io voglio campare fino a 90 anni. In due non riusciremo mai a
sconfiggere Wally & i suoi scagnozzi. Dovremo mandargli una puttana con
l'aids, sai una di quelle che le piace dominare... mmm, fammi un po' vedere
in giro...


title: La vita scorre

author: Luca Scalone

text:
Un bagliore nel buio. Macchine ferme quasi sfiorate ad altissima velocità.
Scie rosse luminose. Motori fuori giri. Musica che rimbomba nelle pance.
Sensi rallentati. Nervi tesi. Un imene infranto. Girini come impazziti. Uova
perforate. Un pianto. Un sorriso. Un vagito di un neonato. Un polmone per la
prima volta gonfio d'aria. Battiti cardiaci velocissimi. Ora sempre più
lenti. Un vecchio che si spegne.
La vita scorre!


title: La vita scorre

author: Pikkiatella

text:
Luca Scalone <
luca.s...@petemark.net
> wrote in message
L'idea magari č carina, ma questo:
> Un imene infranto. Girini come impazziti. Uova  perforate.
credo sia una belle "immagini" piů brutte e mal rese che io abbia mai letto.
Scusami la franchezza.
Pikkia


title: La vita scorre

text:
Ti ringrazio per la franchezza, credo sia il metro migliore da usare! Ti
assicuro che l'immagine non era premeditata, in quanto mi č venuta di getto
e cosě č rimasta, come tutto quello che scrivo.
Graz ancora                           Luca


title: La vita scorre

author: Francesco

text:


Beh sei fortunato, io di getto scrivo cose senza alcun senso che la
tastiera (nella sua limitatezza) non riesce neppure a tradurre in
italiano. Cmq Pikkiatella non ha tutti i torti :))
Ciao (-:F


title: INARRESTABILI! 3 nuovi Ebook gratis dalle Edizioni Scudo!

text:
Ce lo eravamo ripromesso, di prenderci un po’ di vacanza, ma non ci
siamo riusciti; presi come siamo dalla responsabilità di far contenti
tutti gli autori, che vorrebbero avere il loro Long Stories o Earth’s
Tales, ma anche dal piacere di creare i nostri libri digitali, non
riusciamo più a smettere.
Così, mentre il nostro sito è sempre più navigato, (persino dalle
grandi case editrici che vengono a vedere cosa stanno combinando due
emeriti ormai non tanto più sconosciuti), usciamo con alcune creazioni
che meritano tutta la vostra attenzione.
Per prima cosa teniamo a battesimo una nuova collana, le ADVENTURES
STORIES, perché ci sono giunte alcune offerte di collaborazione che
non potevano essere collocate nell’impostazione delle nostre altre
collane ma che dovevamo prendere in considerazione.
Quindi comincia a collaborare con noi un grande del noir italiano
Stefano Di Marino che ci ha affidato "Lo Straniero” un suo racconto
inedito ambientato in oriente, una sorta di mezzogiorno di fuoco con
colpo di scena finale, che però saprà insegnarvi cose che ancora non
sapete sul modo di pensare degli antichi samurai. Una chicca che,
temiamo, quando verrà risaputa dai numerosi fan di Di Marino
provocherà un vero assalto al nostro sito (ce la dovremmo fare…)
Senza lasciarvi un attimo di respiro pubblichiamo anche l’antologia di
uno dei più prolifici maestri della fantascienza e del fantastico del
nostro paese, Fabio Calabrese, che già i nostri più affezionati
lettori conoscono per averlo letto su Short Stories. Questa volta
Calabrese ci presenta un antologia fantasy intitolata “Il risveglio
della spada”, dove a racconti classici si alternano dei fantasy di
taglio più moderno che a tratti sconfinano nell’ucronia e nella
fantascienza. Ma non è tutto, per la prima volta Oleastri e Sangiorgi
lasciano le redini a un nuovo illustratore Marco Quaresima,
specializzato particolarmente in immagini fantasy e che ha deciso di
accompagnarci per un po’ in quest’avventura entusiasmante.
Non manca neanche l’abituale inedito di Giorgio Sangiorgi, che prima o
poi si esaurirà, anche se questo giorno non sembra tanto vicino. Si
tratta di “Cristalli” la più new-age tra le opere di Sangiorgi. Un
romanzo di formazione in cui strani mistici futuribili conducono
l’entronauta protagonista dai luoghi più oscuri e spaventosi
dell’incubo, fin nelle più empiree e rarefatte atmosfere dove abitano
gli dèi.
per le Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi -
shortsto...@gmail.com
Luca Oleastri -
shortst...@gmail.com
Edizioni Scudo
- Sito web:
http://www.innovari.it/scudo.htm
- Gruppo Facebook: EDIZIONI SCUDO


title: Presentazione

author: Ephraim Pepe

text:
Allora... da dove posso iniziare....
Sono Ephraim Pepe (gia' il mio nome e' un programma), 22 anni,
livornese, studente di Ingegneria... ma non penso interessi a molti.
Sono un praticante di teatro come attore, scenografo, tecnico audio e
scrittore, ma le mie scritture non le ho ancora imposte a nessuno
forse perche' una volta che rileggo cio' che ho scritto, mi sembra
tutto scontatissimo.
Oltre al teatro, faccio parte di un'associacione di servizi
cinematografici, dove tra le svariate "cose" che faccio all'interno
c'e' anche sceneggiatura (in gruppo, non singolarmente) e cio' e'
molto "divertente".
Infine, sono moderatore di una mailing list sul server del comunedi
Livorno, dedicata agli spettacoli: per ora interessa la zona
livornese, ma presto, grazie agli appoggi che sto cercando, conto di
espandere la sua area di influenza a tutta a toscana (arrivare a
coprire l'Italia e' utopico!!!!). Se qualcuno fosse interessato saro'
felicissimo di dare informazioni ^__________^
Finito qui... forse mi manca da dire che sono un patito di Manga e
Anime, e infine odio presentarmi perche' non so mai come finire i miei
discorsi.....
Ephraim
--
BENKYO BENKYO BENKYO!!!
Ephraim Pepe
e.p...@comune.livorno.it


title: ladies and gentlemen...

author: ombra

text:
http://www.thepetitionsite.com/takeaction/297966219?ltl=1144592783#body
firma la petizione, grazie !
http://www.ciao.it/I_Segreti_di_Brokeback_Mountain_Ang_Lee_2005__Opinione_681193
http://www.ciao.it/Brokeback_Mountain_Soundtrack__Opinione_701885
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: ladies and gentlemen...

author: scirio

text:
Stavo giocando a tira e molla quando tu ombra (Per gli amici: ombra
<
omb...@libero.it
>) mi hai interrotto dicendo:

ma basttaaaaaa (cit.)
--
 "e' inutile versare rum...  nu strunz nun addiventa babba'"
http://scirio.altervista.org
 -
http://www.x-privat.org
Indovina il film:
Kevin e la sua famiglia partono per una vacanza in Florida.
All'aereoporto però, il piccolo Kevin sbaglia aereo e finisce a New York.
Qui riuscirà a cavarsela grazie alla carta di credito del padre, ma dovrà
stare attento, in città si aggirano anche i due ladri che poco tempo prima
avevano tentato di rapinargli la casa...
Soluzione:
http://scirio.altervista.org/cinema/scheda.php?id=2893


title: ladies and gentlemen...

author: Pierfranco Amoretti

text:
scirio ha scritto:
> Stavo giocando a tira e molla quando tu ombra (Per gli amici: ombra
> <
omb...@libero.it
>) mi hai interrotto dicendo:
>
>
>>
>>
>>
http://www.thepetitionsite.com/takeaction/297966219?ltl=1144592783#body
>>firma la petizione, grazie !
>>
>>
http://www.ciao.it/I_Segreti_di_Brokeback_Mountain_Ang_Lee_2005__Opinione_681193
>>
>>
http://www.ciao.it/Brokeback_Mountain_Soundtrack__Opinione_701885
>>
>>--------------------------------
>>Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/
>>
>>
>>--------------------------------
>>Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/
>
>
> ma basttaaaaaa (cit.)
>
QUOTO!


title: ladies and gentlemen...

text:
Pierfranco Amoretti:
> scirio ha scritto:
>>
>> ma basttaaaaaa (cit.)
>>
> QUOTO!
Ma come? Prima le tocchi il culo e poi le quoti "basta"? ;-)
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: [I] Dio come godo...

author: Alessio Quirino

text:
... 60 messaggi tra le 7 e le 17!!! Il sito si sta ingrandendo a vista
d' occhio! Evviva!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Speriamo che la redazione si faccia in fretta... :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [I] Dio come godo...

text:
On Fri, 11 Sep 1998 15:25:14 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>... 60 messaggi tra le 7 e le 17!!! Il sito si sta ingrandendo a vista
>d' occhio! Evviva!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Naturalmente intendevo "il NG"... mi sa che passo troppe ore con
Htmled32... comunque anche il sito va forte. Ci saranno diversi nuovi
racconti, lunedi'.



title: Rispondendo a Randy

author: Simone

text:
>
>La strumentalizzazione politica non rientra nelle mie abitudini.
>
>Le etichette ideologiche, il servilismo artistico, la militanza travestita
>da arte...sono tutte situazioni che raccolgono il mio totale dissenso.
Sono daccordo con te che questo non è il posto giusto per parlare di
politica e non ho intenzione di farlo (anche perché è chiaro siamo di vedute
opposte). Ma l'argomento può interessare questo n.g. se visto nella
prospettiva giusta.
Dobbiamo infatti domadarci: cosa è l'arte?
A cosa serve?
Trovo la tua postata qualunquista, figlia di un qualunquismo che purtroppo
regna sovrano, ma sopratutto la trovo carente di un analisi seria e
veritierà sulle doamnde appena poste.
L'arte è sempre e cumunque spressione culturare (di un periodo storico, di
una società, comunita ecc.).
Se intendiamo politica come espressione di un partito, posso essere
d'accordo con te, ma allora DeAndre non ne fa parte, non avendo mai militato
(come Anarchico) in una formazione politica partitica.
Se intendiamo la politica come movimento ideologico allora è ovvio che ogni
espressione artistica sia anche espressione politica.
Ti sfido a portarmi esempi di artisti (di ogni sorte e genere) che non
abbiano al loro interno un preciso messaggio politico/ideologico.
Il movimento Futurista, portava al suo interno una forte critica sociale,
essa era quindi intimamente politica. Politica è la visione Kafka.
    Ogni artista nel afforntare enel plasmare il materiale che la sua realtà
gli porge fa della sua espressione una espressione ideologica e quindi
politca. Il movimento Bit americano è politico. Perfino in filmetto stupido
americano ha con se forti valenze che sottolineano un modello di vita,
quindi una struttura politica.
Politica è l'opera dei grandi artisti classici: Virgilio per farne un
esempio.
La pittura, è interamente politca. Pensiamo a i capolavori moderni legati
alla guerra civile spagnola. Pensiamo alla pittura di genere sacro, dove
l'autore deve esprimere un preciso modello, al cui interno vi è una precisa
strutturazione sociale e quindi politica. Masaccio, i suoi colori, la
prospettiva (leggi Argan) ha valenze rintracciabili nelle mutate condizioni
ideologiche di quel periodo.
    La tua analisi mi sembra mutiata da una frettolosa analisi di una realtà
piccola piccolo, mi sembrano frasi che si snetono in televisione da i soliti
saltimbanco che amano muovere le masse come pecore.
    Sarebbe un esercizio utile per tutti noi che siamo costantemente
bombardati da una pioggi di concetti preconfezionati, analizzare il reale
valore di ciò che ci viene detto, capire se ha un significato e una
corrispondeza con la realtà o sono solo frasi da comizio barricadero. Anche
questo è fare politica (sia da destra che da sinistra)


title: Cerchiamo collaboratori.....

text: Cerchiamo collaboratori per rivista on-line!!!!


title: NATALE

author: Antigone

text:
"Nei secoli dei secoli..."
Le parole rimbombano cupamente nell'oscurità, appena scalfita dal bagliore
pallido e tremolante di alcune candele accese in prossimità degli altari
laterali.
"Amen".
La folla dei fedeli risponde all'unisono, e a monsignor Valoti tornano in
mente quei riti collettivi che erano le proiezioni notturne, in alcune sale
alternative, del film The rocky horror picture show, con il pubblico che
recitava le battute a memoria dopo aver assistito a decine di passaggi della
pellicola. C'era andato anche lui qualche volta, poco prima di entrare in
seminario. Doveva essere circa il 1995.
Sono passati già 40 anni.
Osserva con malcelato disgusto la gente che gremisce la chiesa.
Barboni, piccoli delinquenti, puttane e travestiti, drogati.
Gli tocca ogni anno. Il giorno di natale tutti i maggiori prelati vengono
inviati ad officiare la messa di mezzanotte nelle parrocchie più disastrate,
in quei quartieri dove ormai neanche le forze dell'ordine mettono più piede.
Non sopporta quei posti fatiscenti che sembrano sempre sul punto di
crollare. Non sopporta i loro sguardi, che per tutta la durata della
funzione lo seguono speranzosi, quasi che lui possa fare dei miracoli. E
soprattutto non sopporta il loro odore, la loro puzza, che lo assale quando
si avvicinano per farsi comunicare.
Fortunatamente ha scoperto che utilizzando quantità industriali di incenso
il fetore scompare del tutto, per lasciare il posto ad un aroma non del
tutto gradevole, ma sopportabile abbastanza da non dover dare di stomaco sul
più bello.
Anche per quell'anno la tortura è quasi finita.
La messa è arrivata al momento clou, la benedizione del presepe.
E' il momento che quella folla preferisce, l'attimo più spettacolare.
Non che ci sia molto da benedire. Il presepe infatti è costituito
semplicemente da una statua di gesso del bambin Gesù di grandezza naturale.
Niente grotta, niente madonna e Giuseppe, niente pastori e angeli e pecore e
re magi.
Solo il bambin Gesù.
Valoti pensa agli sfarzi del duomo, al presepe con effetti speciali degno di
un film di fantascienza, con le statuine in continuo movimento e la neve che
cade e la stella cometa che si muove in cielo.
Non vede l'ora di uscire da lì, di tornare nei suoi lussuosi appartamenti, a
fare un bell'idromassaggio, magari con un simpatico bambino che lo spugna
nei punti giusti. Adora quelle loro piccole manine che esplorano il suo
corpo.
Scaccia quell'immagine dalla testa. Si rende conto di essere in silenzio da
un paio di minuti. I fedeli lo guardano stupiti.
Intona un canto mentre prende da un chierichetto il turibolo dell'incenso.
La folla canta con lui. Il momento d'impasse è superato.
Con il turibolo che oscilla regolarmente fra le sue mani, comincia a
muoversi per raggiungere i piedi dell'altare, dov'è adagiata la statuina da
benedire.
La dovrà prendere, e quindi, giratosi verso i fedeli, la innalzerà sopra il
suo capo, mostrandola a tutti.
Mentre scende le scale nota un bambino seduto in prima fila. Non è in piedi
come gli altri, perché evidentemente qualche strana infezione gli sta
divorando le gambe. Della destra è rimasta solo la parte alta della coscia,
la sinistra arriva fino al ginocchio. Il pavimento davanti ai due moncherini
è bagnato da un liquido scuro.
Valoti, sempre camminando e intonando l'inno, riesce a distogliere lo
sguardo dalle membra straziate di quella creatura,ma viene catturato dagli
occhi del ragazzino.
Sente che le gambe stanno per cedergli. Ciò che vede su quel viso lo fa
ritornare indietro,al suo viaggio in Africa per festeggiare i 18 anni.
Era stato allora che,nel bel mezzo di battute di caccia sanguinarie e il più
becero turismo sessuale si era imbattuto nella stessa espressione.Era
dipinta sul volto di un piccolo somalo,che i genitori gli avevano affittato
per un paio d'ore ad una cifra ridicola.
Due occhi scuri lo fissavano.
Il corpo esile con l'enorme stomaco denutrito si reggeva appena su due gambe
filiformi. Le scapole sembravano sul punto di bucare la pelle.
Ma in quello sguardo non c'era il minimo segno di paura, o di
rancore,nonostante sapesse perfettamente cosa stava per affrontare.Chissà
quante volte gli era già toccato.In quello sguardo, per quanto potesse
sembrare pazzesco,c'era solo riconoscenza.Chissà come si erano giustificati
con lui i genitori,probabilmente assicurandogli che era solo un modo come un
altro per permettere ai suoi fratelli di mangiare.Possibile che l'avessero
dipinto addirittura come un benefattore,lui,che in due settimane aveva
posseduto già 11 ragazzini.
Era stato troppo anche per un bastardo come lui.Quegli occhi avevano fatto
esplodere tutti i suoi sensi di colpa.Aveva raggiunto vomitando l'aeroporto
più vicino ed appena tornato in patria era entrato in seminario.E i suoi
primi anni come parroco erano stati veramente intensi,non lasciava nulla
d'intentato per aiutare chi ne aveva bisogno.Ma sembrava che per quanto si
prodigasse niente potesse riuscire a cancellare quegli occhi che lo
perseguitavano.Poi il tempo e l'alcool,moltissimo alcool,erano riusciti dove
la buona volontà aveva fallito.Era riuscito persino a ricominciare quei
giochetti che gli piacevano tanto.Bastava non guardarli negli occhi.
Ed ora quel piccolo storpio in quella chiesa dimenticata da Dio ha rovinato
tutto!Valoti si sente trascinato indietro nel tempo.
Non è l'orribile mutilazione che lo ha sconvolto in quel modo.         E' la
luce che ha visto accesa in quegli occhi, mentre fissano febbrili la statua
di gesso. Una luce abbagliante,senza sfumature,nessun risentimento per la
propria condizione,solo fede cieca e la felicità di assistere in prima fila
a quella cerimonia così speciale per un bambino della sua età.Non vede la
statua di gesso,lui vede Gesù appena nato.
Valoti riesce a distogliere gli occhi da quel viso illuminato,e per la prima
volta dopo anni prega.
Se potessi tornare davvero.Mio Dio,c'è tanto bisogno di te.
Si gira con il turibolo in mano che oscilla regolarmente,gli occhi stanno
lacrimando,la cortina d'incenso rende i contorni vaghi e azzurrognoli.Sempre
dando le spalle alla gente,rivolto a Gesù,attacca con il padre nostro.
Una manina si chiude e si riapre.
              non
La testa si solleva lentamente dal petto,solo qualche centimetro.
                                   è
Le palpebre sbattono veloci una,due,tre volte.
          possibile
Monsignor Valoti si ritrova a fissare,ricambiato,il salvatore.
Sente le gambe molli,per poco non stramazza al suolo.
Ormai il gesso
        gesso?
è vivo quasi del tutto e da lì a poco,come tutti i nascituri,urlerà al mondo
il suo arrivo.
Ed i fedeli stavolta festeggeranno davvero l'arrivo del messia.
Cristo,è rinato davvero,pensa Valoti riprendendo la preghiera dopo qualche
secondo di smarrimento.
Dio ti ringrazio per aver esaudito la preghiera di questo tuo umile
servitore.
Ma in quel momento un brano del vangelo lo fulmina.
          "SGORGHI EQUITA' COME  ACQUA,E LA GIUSTIZIA COME TORRENTE.
          POICHÉ VOI SPOGLIATE IL POVERO,E GLI ESTORCETE GRAVOSI
          TRIBUTI,LE CASE DI PIETRE SQUADRATE CHE AVETE
          FABBRICATO,
          NON LE ABITERETE."
Gocce di sudore gl'imperlano la fronte.
Visioni apocalittiche di rivolte,sangue,distruzioni,gli passano davanti agli
occhi con una vividezza inquietante.
Stavolta il Cristo non si sarebbe limitato alla salvezza delle anime.
Deglutisce a fatica.
Signore,pensa,perdonami ma non sono pronto per tutto questo.
Deve fare in fretta.
Il miracolo è nascosto alla folla solo dal suo corpo.
La cerimonia prevede che lui s'inginocchi e sollevi in aria il salvatore.
Si rende conto che la sua imprecazione di poco prima è diventata
semplicemente la verità.
Il salvatore è nato davvero.
Ha già preso la sua decisione.
Si china e afferra il messia.
Lo sente caldo,vivo.
vivo
Una mano alla base della schiena,l'altra alla base del collo.
Sente il sangue scorrere nella giugulare.
Lo guarda negli occhi.
Il sorriso sdentato e innocente non lo scalfisce.
Inorridito suo malgrado da ciò che sta per fare,e perché lo farà.
Basta una leggera pressione della mano alla base del collo
                 craackk
L'osso si spezza facilmente,e quel rumore lo perseguiterà per tutta la vita.
Quando,girandosi verso la folla,alza il bambino sopra la sua testa,ha in
mano solo un blocco di gesso freddo e duro.
Li osserva.
Non si sono accorti di nulla.
O forse è lui che si è immaginato tutto.Si,forse è stato solo un incubo
causato dall'eccesso d'incenso.
Una goccia densa e appiccicosa gli cade sulla mano.
Un'altra sulla guancia.
Alza gli occhi,e muore dentro.
Dagli occhi e dal petto della statua sgorga sangue.
In fondo alla navata un ragazzo comincia a urlare.
                                                        the end
Se qualcuno ha avuto la forza e l'ardire di leggere tutto il racconto merita
la mia stima incondizionata!!
Vi siete annoiati?
Vi è piaciuto?
Vi ha fatto schifo?
Mi date un parere?
Un saluto
Anti


title: NATALE

author: Sasha

text:
Antigone ha scritto nel messaggio <7sft2i$j9j$
1...@nslave1.tin.it
>...
>"Nei secoli dei secoli..."
>Le parole rimbombano cupamente nell'oscurità, appena scalfita dal bagliore
>pallido e tremolante di alcune candele accese in prossimità degli altari
>laterali.
>"Amen".
>Se qualcuno ha avuto la forza e l'ardire di leggere tutto il racconto
merita
>la mia stima incondizionata!!
>Vi siete annoiati?
>Vi è piaciuto?
>Vi ha fatto schifo?
>
>Mi date un parere?
>
>Un saluto
>Anti
Non so perchè, ma a tratti mi ricorda un certo modo di scrivere di
Sciascia...hai mai letto qualche suo romanzo?
Sasha
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


title: NATALE

text:
On Fri, 24 Sep 1999 15:05:37 +0200, "Antigone" <
car...@tin.it
> wrote:
>Vi siete annoiati?
>Vi è piaciuto?
>Vi ha fatto schifo?
Vi sono diverse ingenuita', alcune fatte sicuramente in buona fede,
altre invece imho evitabili. Il racconto a dire il vero non mi e'
piaciuto, anche se penso tu abbia la capacità di fare di meglio
>
Ciao (-:Francesco


title: NATALE

author: Arkangel

text:
Antigone wrote:
> "Nei secoli dei secoli..."
[...]
Molto buona l'idea; il testo, si vede, è molto curato. Mi è piaciuto. Anche
se credo che monsignor Valoti non avrebbe mai spezzato il collo a qualcosa
che lo avrebbe portato su retequattro tg edizione straordinaria. Ma forse è
della convinzione che se Cristo nascesse ora o nell'anno 1995+40 potrebbe
scalfire il mondo. Discutibile.
Ark.


title: NATALE

text:
>Vi sono diverse ingenuita'
puoi essere per favore più esplicito?
ciao Anti


title: - EDS - Il Killer dei Poeti

text:
Il protagonista di questa storia non avrà un nome: non lo avrà perché
un nome è qualcosa di totalizzante, è qualcosa che ti illude, perché
ti fa credere di avere a che fare con una persona, con qualcosa di ben
definito e preciso, quando, in realtà, non è mai così. L'uomo,
infatti, è un crogiolo di pensieri, sensazioni, emozioni, talmente
variegati e articolati, che verrebbe quasi da pensare che possano
essere affiancati, come quantità, al numero delle sue cellule.
Per questo, il protagonista di questa storia, che comunque, per
sinteticità, chiameremo P. aveva sempre immaginato che le cose
migliori, nella sua vita, le facessero i Poeti: era un Poeta che
agiva  quando portava la colazione alla moglie, nel mattino, su un
vassoio che era sempre accompagnato da una rosa, era un altro Poeta
che agiva quando lo chiamavano sul lavoro e sapeva dare dei validi
consigli, oppure era proprio lui che aveva dato un buon risultato, era
un Poeta quando, per passatempo, traduceva le poesie di Catullo o di
Saffo e poi le riportava sui Newsgroup, a raffica, una dopo l'altra,
così, perché credeva in quello che facevano i Poeti, o, ancora, era un
Poeta quando dava l'assalto all'autobus nel freddo mattutino, sotto la
neve, e riusciva a salire afferrandolo per le porte.
Naturalmente, la sua vita non era sempre così idilliaca, c'erano i
litigi, c'erano i momenti in cui, sul lavoro, batteva il più possibile
la fiacca, oppure era costretto lui a chiedere consigli agli altri,
c'erano le traduzioni che non gli riuscivano, o che gli riuscivano
male, ed i momenti in cui rimaneva, afflitto, alla fermata, perché
aveva perso la corriera. Quelli, però, pensava P. non erano i Poeti
che agivano, quella era la vita......così, come per tutti.
Tuttavia, era arrivato un nuovo periodo della sua esistenza, che non
aveva mai preso seriamente in considerazione, prima, come se, a un
certo punto, avesse semplicemente preso la direzione sbagliata su una
strada priva di un traguardo preciso.
Insomma, cominciavano a diventare più frequenti i litigi con la
moglie, dopo che, la mattina, al risveglio, si sentiva come immerso
nelle sabbie mobili e non trovava più neanche le forze per prepararle
la colazione, o per trattarla gentilmente e con le mille premure alle
quali l'aveva abituata, ma con molta più ruvidità e distacco, sul
lavoro si mostrava ogni giorno maggiormente disinteressato o
distratto, accontentandosi di fare quanto era necessario per non
perderlo e, comunque, perdendo un po' alla volta la stima e la fiducia
dei responsabili, sostituita da una neutralità cordiale, le traduzioni
non è che non gli sarebbero riuscite, ma, più semplicemente,
cominciava a mancargli la volontà semplicemente per aprire il libro, o
per consultare il dizionario, e continuava a rimandare, nonostante,
sui Gruppi, le sue traduzioni fossero ancora molto ricercate, perché
molto più belle di quelle disponibili in commercio, e non correva più
per raggiungere l'autobus, ma, se arrivava appena con un filino di
ritardo sugli orari della corriera, raggiungeva abbacchiato e lento la
fermata, per poi attendere quella successiva.
P. sapeva quello che stava accadendogli, e il fatto di non volerci
pensare, non rendeva la sua esperienza che molto più amara, i Poeti,
un po' alla volta, stavano morendo, e sarebbe giunto un momento in cui
non ne sarebbe rimasto più nemmeno uno. Il Killer dei Poeti era
entrato in azione, e lui stava lentamente scivolando nella placida
amarezza della vecchiaia.


title: - EDS - Il Killer dei Poeti

author: Stefano

text:
> Tuttavia, era arrivato un nuovo periodo della sua esistenza, che non
> aveva mai preso seriamente in considerazione, prima, come se, a un
> certo punto, avesse semplicemente preso la direzione sbagliata su una
> strada priva di un traguardo preciso.
> P. sapeva quello che stava accadendogli, e il fatto di non volerci
> pensare, non rendeva la sua esperienza che molto più amara, i Poeti,
> un po' alla volta, stavano morendo, e sarebbe giunto un momento in cui
> non ne sarebbe rimasto più nemmeno uno.
Ti quoto questi due pezzi, a mio parere sono molto validi. C'è qualcosa
di straziante e di bello in quello che suggeriscono. Racconti ancora
qualcosa di questo P. ?
Ciao
Stefano


title: - EDS - Il Killer dei Poeti

text:
On 3 Feb, 05:47, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
>>... i Poeti,
> un po' alla volta, stavano morendo, e sarebbe giunto un momento in cui
> non ne sarebbe rimasto più nemmeno uno. Il Killer dei Poeti era
> entrato in azione, e lui stava lentamente scivolando nella placida
> amarezza della vecchiaia.
Vabbe', anche se c'è parecchio non detto...rendi bene l'impressione di
una calma lenta predisposizione omicida. Alquanto insensata.
ciao
Ciao


title: Cercasi Nuove POESIE

author: Stefano Buscaglia

text:
Se hai qualche Poesia messa da parte, ora hai l'occasione di farla
conoscere.
Pubblica i tuoi versi su Internet.
Nel sito della Nuova Poesia Italiana puoi leggere, commentare, e
naturalmente spedire poesie inedite. Confronta e proponi i tuoi lavori! (Il
tutto è chiaramente gratuito).
Prova a darti una possibilità; prova a farti conoscere; che tu sia già un
bravo poeta e ancora non sai di esserlo?!
http://www.geocities.com/Athens/Olympus/5659/Homepage.html
Provaci!!!


title: (I)Per Albert( quello buono...)

author: hermite

text:
Caro Albert, il tuo omonimo Albert Zweistein e' evaporato come Mela.
D'ora in poi non esistera' piu' nessun Albert Zweistein.
Gia' c'e' stata confusione e' meglio evitare ogni dubbio.
Un caro saluto a tutti in particolare a Geremia e a Filo .
emile
--
Posted from
ex...@nz41.rz.uni-karlsruhe.de
 [129.13.197.5]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (I)Per Albert( quello buono...)

author: Phoenix

text:
hermite ha scritto:
> Caro Albert, il tuo omonimo Albert Zweistein e' evaporato come Mela.
Ma perche' non torni l'allegro Albert di un tempo. Le ultime volte che ti sei
fatto sentire, solo messaggi un po' tristi hai postato. Suvvia, siamo in un
anno nuovo, dimentica il passato. Siamo una bella famiglia e abbiamo pure un
sacco di gatti.


title: (I)Per Albert( quello buono...)

text:
On 2 Jan 1999 23:38:26 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
> Siamo una bella famiglia e abbiamo pure un
>sacco di gatti.
>
Tieni i gatti in un sacco??? Mo' ti crossposto su IDAG, assassino!!!
... comunque hai ragione, se Albert Zweistein torna, Alessio e'
contento.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: (I)Per Albert( quello buono...)

author: Filo Sganga

text:
za...@lehrer1.rz.uni-karlsruhe.de
 (hermite) scribbe:
>Caro Albert, il tuo omonimo Albert Zweistein e' evaporato come Mela.
>D'ora in poi non esistera' piu' nessun Albert Zweistein.
>Gia' c'e' stata confusione e' meglio evitare ogni dubbio.
>
>Un caro saluto a tutti in particolare a Geremia e a Filo .
>
>emile
Grazie. Ricambio.
- Filo


title: [commento particolareggiato (abbastanza lungo, abbastanza pipponico)] Trans_IL_vanO: "trovare la strada" 1/2

author: bi[S 1 d 3]

text:
Trans IL vanO <
transilva...@transilvano.com
> wrote:
> Trans_il_v 15/03/03 15.06 ank
>
> Anchise    15/03/03 15.06 transeunte
>
> Anchise    15/03/03 15.07 hai rimesso insieme i pezzi del tuo cuoricino?
>
> Trans_il_v 15/03/03 15.07 ho bisogno di farti delle domande (...)
> (...)
> Trans_il_v 15/03/03 15.08 Una coppia. Lei come si chiama? E lui?
>
> Anchise    15/03/03 15.08 Renzo Ottavia
>
> Trans_il_v 15/03/03 15.09 nell'ordine? cioè lei si chiama Renzo?
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
>
il dialogo iniziale è molto interessante ma, il pezzo segnato da (^^^...^)
sembra un po' ridondare (anche se lo fa in maniera simpatica).
successivamente ho trovato carinissima "la mia sensibilità di rana" mentre
la chiusa appare leggermente affrettata.
il corpus del racconto - vero e proprio?- inizia con una descrizione mirata
e minuziosa della "scenografia". la figura di renzo sembra avvolgersi sin
dalla prima apparizione da un retrogusto malinconico che, a quanto leggo,
sembra essere confermata dai primi dialoghi  (> - Tutto il contrario di
Ostia, proprio il contrario, non mi ci abituerò mai, sto male - sospira).
ottavia, invece, compare alle  spalle dell'amato, con dolcezza, dice il
testo; con ingenuità amorosa, penso io, leggendo le successive annotazioni
dall'autore. il  seguito del racconto è un delizioso dialogo che, a mio
avviso, si conclude, purtroppo, con un'immagine un po' *da cartolina* (Lei
gli bacia il collo, mentre la corsica diventa arancione i cuori battono
veloci).
nella seconda parte, invece, il dialogo si fa molto più interessante finché,
il racconto tutto, non esplode nella bellissima semplicità di (> Lui la
bacia ancora e dice parole d'amore senza pronunciarle.). forse questo bel
quadretto è un po' rovinato dalla ridondanza di quel (> fai quello che ti
pare, solo per piacere conserva la voglia di baciarmi.) ma se annotassi
anche questo punto sarei davvero troppo pignolo.


text:
la terza sezione si apre con la parte più cinematografica (> I temporali
estivi, improvvisi e violenti, non risparmiano nessuna
costa. (...) La fine del mondo, la fine del mondo.) e comprende anche il
pezzo in cui gordon comstock ha visto, giustamente, il nucleodel racconto.
successivamente, la scena d'amore che ne segue è introdotto dal bellissimo
dialogo in cui compaiono perfino bruce lee ed audrey hapburn.
nella chiusa c'è lo scioglimento della tensione psicologica di renzo e c'è
l'immagine della con-fusione dei corpi (bellissima); a fine racconto ottavia
è sempre annebbiata dall'amore ma (con un deglutire che si fa tanto
acuminato quant'è leggero e da un sorriso ch'è un colpo in canna) la ragazza
tira fuori una personalità che mi porta a praga.
insostenibile leggerezza dell'est.


author: Trans IL vanO

text:
"bi[S 1 d 3]" <
guybrus...@libero.it
> ha scritto:
> tira fuori una personalità che mi porta a praga.
> insostenibile leggerezza dell'est.
Sei assunto, signor Treepwood.
Se il pirata Le Chuck viene a disturbarti mentre stai
scrivendo commenti ai miei racconti, mandalo da me
che lo sistemo con un paio di grog modificati.


author: Lock

text:
Bla bla bla Trans IL vanO, bla bla bla...
> Sei assunto, signor Treepwood.
> Se il pirata Le Chuck viene a disturbarti mentre stai
> scrivendo commenti ai miei racconti, mandalo da me
> che lo sistemo con un paio di grog modificati.
GROG! GROG! GROG!
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: camilla

text:
Ho sentito dire che sei tornato. Mezze parole, allusioni sussurrate, poi
subito riassorbite dentro quell'evasività protettiva che da tempo mi
circonda come vischio.
Qualcuno sostiene di averti visto aggirare con passi da clandestino dalle
mie parti, forse sbucando incerto all'angolo della mia strada e poi
rasentando le siepi dei giardini muti fino al confine con il mio. E qui ti
saresti perso, dicono, smarrito nel non riconoscere i profili dei cespugli
trasformati in roveti e delle magnolie semicancellate dai viluppi
dell'edera. Il cancello sepolto dal crollo dei rosai, dall'abbraccio delle
ortiche, dal rigoglio dei topinambour. Il vialetto dissestato dalle trame
possenti delle radici del cedro, che ne hanno spaccato i lastroni e li
scavalcano come grossi serpenti fossili.
Immagino il tuo sgomento davanti a quella barriera di sterpai che deve aver
ormai reso invisibile la casa dai tetti bassi. Forse te ne sei spaventato, e
hai presunto una catastrofe di proporzioni inenarrabili accaduta in silenzio
e nell'indifferenza; una sciagura cui nessuno ha assistito, cui nessuno ha
prestato soccorso; una rovina lasciata a se stessa, privata di qualunque
tentativo di arginarla.
Dicono che chi ti spiava da dietro le persiane delle case vicine ti ha
veduto scrutare sempre più inquieto e sempre più inutilmente verso i varchi
delle finestre, ma so bene che dalla strada non è visibile altro che
l'intrico dell'abbandono, attraverso il quale non traspare più nemmeno un
lembo degli intonaci. Il bosco selvaggio è avanzato e si è esteso
aggrovigliando insieme il vecchio e il nuovo, invadendo, rivestendo,
sostituendo. Muri e infissi e tegole e le grate stesse di ferro battuto sono
stati inglobati nella vegetazione, diventando vegetazione a loro volta,
rinunciando per sempre alla loro natura minerale.
Sei tornato a cercarmi, dicono, e non so se crederci.
Dovresti ricordare che quella casa era ormai condannata. Non ricordi le
crepe, lo sgretolio, la ruggine? Non ricordi i gemiti delle porte, le
sconnessioni dei gradini, le ninfee di muffa sui soffitti, le tappezzerie
slabbrate, i vetri spaccati dalla grandine del tempo? Non ricordi i tappeti
macerati, i cuscini scoloriti, le imbottiture polverizzate come sabbia sul
fondo di piramidi violate? Non ricordi le cornici senza quadri, i
soprammobili sbeccati, i bicchieri di Boemia frantumati sotto i piedi zoppi
dei tavolini, le tende strappate dall'alto in basso come da feroci
pugnalate, e le sedie spagliate, le stoviglie deformate, i cassetti
crollati, i fili elettrici nudi a penzolare da orribili buchi nelle pareti?
E gli armadi sventrati su mucchi di stracci tarmati che erano stati abiti e
camicie, e il buco fondo e nero del camino riempito dalla cenere dei libri
che vi sono bruciati? Orologi senza più lancette, specchi senza più
riflessi, muto anche quel rubinetto che perdeva in bagno, rimasto ormai
senza più nemmeno il fiato per gocciolare sulle strie brune della vasca
corrosa.
Tutto questo, hai dimenticato. La rovina che mi ha spinta via da lì, dove tu
non mi cercavi mai.
Dove sto adesso, vedessi. E' tutto nuovo e pulito, un biancore che assorda.
I passi qui dentro si intuiscono, più che sentirli. Muri, porte, corridoi,
di un candore latteo senza macchia, avvolgente come un grembo. Gli oggetti
non si spostano, ma scivolano - si direbbe - su superfici lisce, immacolate,
vergini. Essenzialità. Massimo controllo. Mai più un foglio fuori posto, che
uno spiffero potrebbe far planare dal tavolo a disturbare la nitida
geometria del pavimento. Mai più polvere negli angoli, mai più maniglie
sbilenche o porte mal chiuse. Aria leggera e senza peccato, con arpe e
clavicembali in sottofondo, ma solo in sordina. Mi cambiano le lenzuola, gli
asciugamani e perfino gli abiti tre volte al giorno, con nuove lenzuola,
nuovi asciugamani e nuovi abiti uguali ai precedenti ma perfettamente
puliti, e tutti sempre e solo bianchi. Mi portano da bere solo latte e da
mangiare solo manna, in stoviglie bianche, su tovaglie bianche che cambiano
ogni volta.
Tu tutte queste cose non le sai perché ho fatto in modo che non le sapessi.
Ma non farò niente perché qualcuno ti dissuada, almeno, dal continuare a
cercarmi là, alla casa in rovina, alla casa che non esiste più.
Sei tornato, dicono, ma troppo tardi. E io, devi capire, un giorno ho smesso
di aspettarti.
camilla,
di passaggio in una serata strana
--
il mio sito
http://digilander.libero.it/cortesconta2004
il mio blog
http://calle91.splinder.com/
il sito cui collaboro
http://digilander.libero.it/lunadicarta_reloaded/


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: lubna

text:
camilla ha scritto:
> Ho sentito dire che sei tornato.
> [...]
Appena si mosse verso il bosco, ecco che subito tutti gli alberi d'alto
fusto e i pruneti e i roveti si tirarono da parte, da se stessi, per
lasciarlo passare. Egli s'incamminò verso il castello, che era in fondo
a un viale, ed entrò dentro; [...]. Entrò in un gran cortile, dove lo
spettacolo che gli apparve dinanzi agli occhi sarebbe bastato a farlo
gelare di spavento. C'era un silenzio, che metteva paura: dappertutto
l'immagine della morte: non si vedevano altro che corpi distesi per
terra, di uomini e di animali, che parevano morti, se non che dal naso
bitorzoluto e dalle gote vermiglie dei guardaportoni, egli si poté
accorgere che erano soltanto addormentati, e i loro bicchieri, dove
c'erano sempre gli ultimi sgoccioli di vino, mostravano chiaro che si
erano addormentati trincando.
Passa quindi in un altro gran cortile, tutto lastricato di marmo; sale
la scala ed entra nella sala delle guardie, che erano tutte schierate in
fila colla carabina in braccio, e russavano come tanti ghiri; traversa
molte altre stanze piene di cavalieri e di dame, tutti addormentati, chi
in piedi chi a sedere. Entra finalmente in una camera tutta dorata, e
vede sopra un letto, che aveva le cortine tirate su dai quattro lati, il
più bello spettacolo che avesse visto mai, una Principessa che mostrava
dai quindici ai sedici anni, e nel cui aspetto sfolgoreggiante c'era
qualche cosa di luminoso e di divino.
Si accostò tremando e ammirando, e si pose in ginocchio accanto a lei.
In quel punto, siccome la fine dell'incantesimo era arrivata, la
Principessa si svegliò, e guardandolo con certi occhi, più teneri assai
di quello che sarebbe lecito in un primo abboccamento, "Siete voi, o mio
Principe?", ella gli disse. "Vi siete fatto molto aspettare!"
C.Perrault nella traduzione di C.Collodi


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: Nicolino

text:
camilla ha scritto:
> un giorno ho smesso di aspettarti.
non si fa così però, non vale, mentre ulisse resiste alle sirene...
è la fine del mondo, è.


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
"Nicolino"
> non si fa così però, non vale, mentre ulisse resiste alle sirene...
> è la fine del mondo, è.
Che ti devo dire, vecchio mio: si vede che lei si sarà stufata di
raccogliergli i calzini sporchi sparsi per tutta la casa.


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
"lubna"
Allora, che ne dici: si fa qualcosa per questa bene/male/detta
moderazione?


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
camilla ha scritto:
> Allora, che ne dici: si fa qualcosa per questa bene/male/detta
> moderazione?
Ho cercato qualcosa, ma non ho ben capito quale sia il percorso da
fare... se qualcuno si unisce :-)
credo che le basi siano, dopo il moderatore automatico, quelle di nessun
intervento di "censura"
vedrei bene l'ipotesi di un "intervento collettivo"
in alcuni casi... si può?  Mah! :-)
Ciao, D.


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: ary

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:44b68c8b$0$45308$4faf...@reader3.news.tin.it...

Io credo che il dilemma sarebbe risolvibile con un ritorno in massa di
menti pensanti benintenzionate e volenterose.
Ho fatto caso che i Morpher compaiono puntualmente nei momenti
di magra e desolata ispirazione. Se lo moderiamo pure diventerà un
deserto!!!
Su...su...diamoci da fare.! (senti chi parla)
ary
>
> Ciao, D.
>


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: DOMACCIA

text:
camilla ha scritto:
[,,,cut]

L'effetto è di qualcosa di ben delineato,
e al contempo suggestivo.


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
"lubna"
> Ho cercato qualcosa, ma non ho ben capito quale sia il percorso da
> fare
L'aspetto burocratico è il meno, e ci si può informare meglio; posso avere
tutti i dati da amici di icfmod, poi si tratterebbe di raccogliere credo 100
firme, e non è affatto impossibile. Molti hanno già aderito virtualmente, un
passaparola allargherebbe il numero.
Il problema è il "come", e ognuno - temo - ha le proprie idee.
Mi permetto di sintetizzare le mie, che avevo già esposto più ampiamente qui
qualche settimana fa:
---
Circa i moderatori, l'importante è solo che siano più d'uno, credo che 4
potrebbero bastare, poi si vedrebbe meglio: una piccola rete di volontari
disposti a collaborare tramite posta privata per ripartirsi turni di guardia
giornalieri, settimanali o estemporanei..
Circa i filtri, basterebbe stabilire tolleranza zero per i troll
riconosciuti (black-list e non se ne parla più), tolleranza attenta per i
flame (censurare sul nascere quelli a carattere personale), controllo
sensato sulla quantità del cazzeggio, che non deve (ripeto: non deve)
prevalere sui contenuti IT, e magari anche dissuasione del cross-post e del
quoting eccessivo (per quest'ultimo credo esista un robottino).
Invece, apertura totale ai testi, che non vanno giudicati a priori in sede
di moderazione ma indistintamente offerti tutti a tutto il gruppo, unico
arbitro circa il loro valore. La vera censura sarebbe proprio selezionare i
testi a monte, mentre la moderazione che tutti potremmo accettare dovrebbe
essere volta solo a contenere gli eccessi off topic.
---
Poi si sa, è estate, fa caldo, la gente si disperde.
Ma chi ha voglia di scrivere continua a farlo, e che io sia qui stasera avrà
pure un senso.
Almeno non perdiamo di vista questa possibilità: dipende solo da noi, ma non
è che ci arriva bella pronta dal cielo.
ciao


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
"ary"
> Io credo che il dilemma sarebbe risolvibile con un ritorno in massa di
> menti pensanti benintenzionate e volenterose.
No, Ary, fattene una ragione: non basta più.
Il gruppo è stato distrutto da una anarchia becera, così becera da far
allontanare le "menti pensanti benintenzionate e volenterose" come ci si
allontana da una fogna a cielo aperto, e soprattutto (il che è tutto dire)
da indurre a invocare la moderazione proprio Gordon, che dell'anarchia di
ias è sempre stato geloso fautore.
Ora, per salvare il salvabile e recuperare la gente che si è dissociata da
questo andazzo temo non resti che mettere dei paletti, anzi uno steccato
presidiato da cecchini.
Ma poi, che paura fa, uno ias affiancato? Nessuno parla di chiudere il
vecchio gruppo, ma solo di aprirne un altro con obiettivi leggermente
diversi, e chiunque sarebbe libero di scegliere, volta per volta a seconda
del contenuto, su quale dei due postare.
Basta: la mia l'ho detta e adesso credo che tornerò a starmene da parte,
salvo novità serie e realistiche.


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
"camilla"
> L'aspetto burocratico č il meno, e ci si puň informare meglio
Credo che si debba far riferimento a it.news.moderazione: lě spiegano tutto.
Passo e chiudo, per ora. Buonanotte.


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: marian

text:
lubna ha scritto:

esiste già un gruppo così, ed è poeti e non :-)) 47
http://groups.google.it/group/poetienon
ciao marian


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
lubna ha scritto:




title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
marian wrote:
> esiste già un gruppo così, ed è poeti e non :-)) 47
Marian, temo ci sia un problema nell'intestazione del gruppo.
Qui c'è gente che alla parola "poeti" ha una crisi epilettica :-)
nik56


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> Marian, temo ci sia un problema nell'intestazione del gruppo.
> Qui c'è gente che alla parola "poeti" ha una crisi epilettica :-)
  Quel foglio stropiccio
nel mio pantalone
rullò in lavatrice
per mia distrazione.
  Lavato e stirato
da cuore di mamma
uscì dalla tasca
coi bei in penna.
  Che la genitrice
con ferma intenzione
di fronte al poema
pronunciò esclamazione.
  Ma guarda che scrive
'sto figlio coglione
o santa Cleopatra
era meglio ricchione!
rk :)


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
nenroza ha scritto:

:-))))))))))))))


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
Nik56 ha scritto:

ma che è sto 47? ah, volevo dire che gli iscritti sono 47 e che si
comincia a postare anche la prosa. quindi poeti e non, dove non sta per
prosa :-)) fate richiesta di iscrizione, prendiamo tutti, scriviamo
quello che vogliamo,  ma niente casini, chi li fa esce fuori, via,
cancellati! marian


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
nenroza wrote:
>   Ma guarda che scrive
> 'sto figlio coglione
> o santa Cleopatra
> era meglio ricchione!
Ecco, appunto. :-)
Faceva bene papà Mao, che li portava nella piazza del paese e ci
sparava nella nuca con una cal. 7,65 e poi si faceva pagare la
cartuccia dalla famiglia.
nik56


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:wrxtg.39416$zy5.7...@twister1.libero.it...
> "ary"
>
> > Io credo che il dilemma sarebbe risolvibile con un ritorno in massa di
> > menti pensanti benintenzionate e volenterose.
>
> No, Ary, fattene una ragione: non basta più.
Non sorge a nessuno il dubbio che , come i ribelli degli anni  60 e
70 , I morpher  oggi siano la bandiera di coloro che non hanno un altro
modo per far presente che esistono?
Perchè non educarli, invece?
Il mio istinto di crocerossina e riformatrice sociale, prende sempre
il drammatico e inopportuno sopravvento.
Rimango della mia idea. L'abbandono è avvenuto per colpa nostra.
Qualcuno, non menziono il nome, aveva predetto la morte prematura di Ias,
molto tempo prima che gli avvoltoi si precipitassero a banchettare
sulla carcassa moribonda e sanguinolenta.
Ma noi, snob e aristocratici, abbiamo preferito puntare il dito sui
capri espiatori che ci fornivano un comodo alibi.
E loro si sono moltiplicati e si sono ingozzati fino alla noja.
Io avevo persino cambiato ng. E anche se i contenuti mi soddisfano assai
è la forma e lo stile che lascia a desiderare.
non si può avere tutto
Sono solo da educare o da ignorare... come i bambini.
Odio fare mobbing... ma quando ce vò ce vò.
ary
ary


title: Bussò cent'anni ancora alla sua porta

text:
Nik56 ha scritto:
> Faceva bene papà Mao, che li portava nella piazza del paese e ci
> sparava nella nuca
   tsk,
era chiaramente vittima della sua omosessualità latente! :O


title: Caudato banale col solito tropo del mare modernizzato da internet

author: TS

text:
"Versi"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


author: Riccardomustodario

text:
TS wrote:
> "Versi"
Sě da montar per versi cambiando la data
da poesie spedite 1-31 febbraio 2000
VERSEGGIANDO
A rima baciata
incontrai Tenerezze
in mostrina poetata
aspettando carezze
tra terzine ed ottata
sě da montar perversi
cambiando la data.
dalla serie "profilattici scaduti"
>
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


author: darkcoda

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> wrote in message news:3d8bd847...@news.tin.it...
> "Versi"
>
>
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
Quello che so di me. Enigmistico Elogio ad uso e consumo dei detrattori.
Puri.
TromboSi
al Plagio lascio spazio,
catetere mentale.
rimuovi frasi morte,
orpelli d'altri tempi.
Stranito dalla forma
Ti dono il mio tappo.
incontinente sbavo
colate incontrollate,
ostruito di parole.


title: Monique tace e vince in 4 mosse

author: Antonio Koch

text:
Tu taci, tu vinci. Tu: io ho perso il filo, non palpito né pulso, o brucio.
Gli scacchi mi dominano. Non urlo, non urlo. C'č uno stuolo di mesi, qua,
sul mio petto, disposti in cerchio a cantare in coro "Imagine". Sono 11:
manca gennaio, s'č perso nel termometro, dissolto nel mercurio assieme alle
NT, le Nottate Tranquille. A rasoiate, le ho prese. Un coltello
dall'impugnatura tagliente mi fa compagnia nell'insonnia delle 10am.
Monique, tu non giochi e non fingi, tu sei un'intera mano di poker, tu sei
verde come il palmo delle mani, tu sei una curva e io, Monique, io penso che
piů rigido di una parentesi quadra non potrei essere.


title: Mi presento

author: Vega

text:
Vi seguo da molto tempo. Ho letto racconti, poesie, litigi e discussioni
interessanti. Non me la sentivo piu' di restare dietro le quinte e ho deciso
di provare. Quello che segue puo' essere tranquillamente considerato come la
mia presentazione.
A presto,
Vega
Trattengo i pensieri perche' non si perdano nell'universo. In assenza di
gravita', una minima disattenzione e' sufficiente a provocare conseguenze
irreparabili. Quando Vega si e' alzato, in quello che voi chiamereste
mattino, ho aggrottato per abitudine le sopracciglia: e' stato allora che
quel frammento mi e' sfuggito dalla fronte e si e' disperso prima che
potessi nuovamente catturarlo nella sicura presa del mio tentacolo.
Ho avvertito una fitta all'occhio, quando e' successo, mentre Vega impietoso
mi feriva la retina. Si e' perso nel suo accecante fulgore, senza che
potessi imprimermi nella mente un'ultima immagine del suo contorno. E ora
sono qui a chiedermi se sopravvivera' al lungo viaggio, se sara' in suo
potere attraversare le immensita' siderali per giungere fino a voi.
So che ci siete. Nessuno potra' convincermi del contrario. Vi dipingono come
esseri crudeli, assetati di linfa e pronti a sbranarvi a vicenda come
sorfole, ma so che siete li', che un giorno ci incontreremo, e quel giorno
scoprirete che il vostro mondo non e' che uno sputo di nana bianca tisica,
che gira in una galassia piccola come un seme di basuto.
Ma forse e' ancora troppo presto. Spero che quella molecola instabile ne
incontri altre, che resti impigliata in un'atmosfera, o cada a congiungersi
con il cuore gelido di una cometa. Tutto, purche' non tocchi mai la vostra
grigia atmosfera, non si mescoli malauguratamente con quello svergognato
ossigeno che respirate.
Vega sta tramontando. Instancabile, allunga a dismisura le ombre dei sassi
ai miei piedi. Osservo il mio mantello ondeggiare alla brezza del canyon,
che solleva la sabbia rossa e la ricompone in nuovi, intricati disegni.
Intravedo forme note: un grande occhio aperto, una pinza che saluta
amichevole... Potrei quasi credere che li abbia tracciati un'intelligenza
che non conosco. Ma so che e' solo il pulsare armonico dell'universo, che
erode per innalzare e frantuma per ricomporre.
Sento il suo cuore dare il ritmo a tutto: al lento ruotare delle galassie,
ai moti vorticosi dei pianeti, all'improvvisa nascita di nuove vite dalle
ceneri delle antiche. Tutto ruota per tornare apparentemente allo stesso
posto. Ma e' sempre un po' piu' in la', perche' l'universo si espande,
allontanandoci costantemente. E forse davvero non vi vedro' mai, non potro'
mai sapere se avrete capito. Spero che il mio pensiero vada dritto per la
sua strada, superando correnti atomiche e fusioni nucleari, percorrendo
l'immensita' misurabile tra me e voi, penetri in un polmone incrostato e lo
risvegli alla realta'.
Non mi affanno piu' per capire dove finisca, questo universo vostro e mio.
Non lo posso sapere. Ci nuoto dentro con tutte le mie cellule. Non posso
intravederne la fine. Se fossi fuori, forse... ma sono solo sul mio deserto
satellite, e sono l'ultimo, mentre anche Vega e' ormai affondato nel buio.


title: Mi presento

author: Marco Frattini

text:
On Mon, 12 Oct 1998 19:11:02 +0200, "Vega" <
ve...@freemail.it
> wrote:
>Trattengo i pensieri perche' non si perdano nell'universo.
[...]
>ma sono solo sul mio deserto
>satellite, e sono l'ultimo, mentre anche Vega e' ormai affondato nel buio.
Caruccio! Mi e' piaciuto assai!
Belli i riferimenti a oggetti fantastici buttati li' con naturalezza
(e come potrebbe essere diversamente?) senza spiegazione alcuna.
>Quello che segue puo' essere tranquillamente considerato come la
>mia presentazione.
Ma davvero abiti dalle parti di Vega? Allora chissa' fra quanto ti
arrivera' questa risposta.
frat interplanetario
p.s. benvenuto tra i folli


title: Mi presento

author: Ombra

text:
Ciao Vega,
ben arrivato. Il commento seguente non è rivolto tanto a te, quanto ai
malignacci del NG: dite un po', chi e' che fuma da queste parti?
Mi e' piaciuto molto il tuo racconto, lontanissimo eppure piu' vicino della
mia tastiera. Bella l'idea di nominare Vega al maschile: cos'e', un'analogia
con il Sole?
Se ti va, un giorno mi spiegherai cos'e' una sorfola, per non parlare del
seme di basuto...
>Ma so che e' solo il pulsare armonico dell'universo, che
>erode per innalzare e frantuma per ricomporre.
Questo mi è piaciuto popio popio tanto
>Non mi affanno piu' per capire dove finisca, questo universo vostro e mio.
>Non lo posso sapere. Ci nuoto dentro con tutte le mie cellule. Non posso
>intravederne la fine. Se fossi fuori, forse...
Questo mi ricorda qualcosa...
Ci si deve sentire soli, su un satellite, eh?
Sei artterrato in una bella compagnia, lo scoprirai da solo.
Ciao
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente galattico


title: Mi presento

author: WRITER

text:
Vega ha scritto:
"Mi presento"
Mi č piaciuto il tuo esordio. Lo stile č impeccabile e rigoroso( sono un
fanatico dello stile, qualcuno mi rimprovera perchč lo faccio, a volte,
a scapito della tensione narrativa, ma non voglio immischiarti fin da
subito nelle nostre beghe), la narrazione lontana e "distante" quale
deve essere se si scrive da una stella remota.
Ma c'č anche il pulsare di un'energia trattenuta...
Ciao.
"Writer"
--
Posted from
mta02-acc.tin.it
 [212.216.176.33]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Mi presento

author: Francesco

text:
On Mon, 12 Oct 1998 19:11:02 +0200, "Vega" <
ve...@freemail.it
> wrote:
>Vi seguo da molto tempo. Ho letto racconti, poesie, litigi e discussioni
>interessanti. Non me la sentivo piu' di restare dietro le quinte e ho deciso
>di provare. Quello che segue puo' essere tranquillamente considerato come la
>mia presentazione.
>A presto,
>
>Vega
>
 Quando Vega si e' alzato, ....
Scusa, forse e' un po' assurdo, e probabilmente non e' un gran che
come benvenuto. Ma Vega e' una stella, Benigni direbbe stella-a! Il
maschile stona un pochino' IMHO.
In ogni caso un caldo benvenuto da (-:Francesco
---------------------------------------------------------
-O, then I see that madmen have no ears
-How should they, when that wise men have no eyes?
---------------------------------------------------------


title: Mi presento

text:
Francesco ha scritto nel messaggio
<
362315d2...@news.interbusiness.it
>...
>On Mon, 12 Oct 1998 19:11:02 +0200, "Vega" <
ve...@freemail.it
> wrote:
>
> Quando Vega si e' alzato, ....
>
>Scusa, forse e' un po' assurdo, e probabilmente non e' un gran che
>come benvenuto. Ma Vega e' una stella, Benigni direbbe stella-a! Il
>maschile stona un pochino' IMHO.
So benissimo che Vega e' una stella, ma volevo creare una certa dose di
straniamento. E mi pareva una buona idea considerarla come il sole.
>In ogni caso un caldo benvenuto da (-:Francesco
Grazie,
un saluto siderale da
Vega


title: Mi presento

text:
On Thu, 15 Oct 1998 21:52:25 +0200, "Vega" <
ve...@freemail.it
> wrote:
>So benissimo che Vega e' una stella, ma volevo creare una certa dose di
>straniamento. E mi pareva una buona idea considerarla come il sole.
>
>un saluto siderale da
>
>Vega
>
Piano, non volevo assolutamente dire che non lo sapevi. Solo che, da
appassionato d'astronomia,  mi stonava un pochino il maschile (IMHO
naturalmente).
Ma vedo che pareri piu' autorevoli hanno appreezato cio' .. per cui
mestamente ritiro questa piccola osservazione.
Ciao (-:Francesco


title: Mi presento

text:
Francesco ha scritto nel messaggio
<
36271df7...@news.interbusiness.it
>...

Ciao Francesco,
non avevo alcuna intenzione di offenderti, ma solo di spiegare. Forse la
distanza fra noi e' veramente incommensurabile. Mi dispiace
Un saluto siderale da
Vega


title: Mi presento

author: Giulia

text:
Vega ha scritto:
> Trattengo i pensieri perche' non si perdano nell'universo. In assenza di
> gravita', una minima disattenzione e' sufficiente a provocare conseguenze
> irreparabili.
quando si dice un bell'incipit...
> Vega sta tramontando. Instancabile, allunga a dismisura le ombre dei sassi
> ai miei piedi. Osservo il mio mantello ondeggiare alla brezza del canyon,
> che solleva la sabbia rossa e la ricompone in nuovi, intricati disegni.
> Intravedo forme note: un grande occhio aperto, una pinza che saluta
> amichevole... Potrei quasi credere che li abbia tracciati un'intelligenza
> che non conosco. Ma so che e' solo il pulsare armonico dell'universo, che
> erode per innalzare e frantuma per ricomporre.
poi il cuore, il pezzo più bello...
> Non mi affanno piu' per capire dove finisca, questo universo vostro e mio.
> Non lo posso sapere. Ci nuoto dentro con tutte le mie cellule. Non posso
> intravederne la fine. Se fossi fuori, forse... ma sono solo sul mio deserto
> satellite, e sono l'ultimo, mentre anche Vega e' ormai affondato nel buio.
>
e un finale alla grande.
Complimentoni, Vega, e per giunta da una persona che non ama particolarmente il
genere. Ma questo pezzo mi ha trasportato, mi ha fatto riflettere, insomma mi è
piaciuto moltissimo.
un benvenuto su questo pianeta
giulia


title: Mi presento

text:
Giulia ha scritto:
>Complimentoni, Vega, e per giunta da una persona che non ama
particolarmente il
>genere. Ma questo pezzo mi ha trasportato, mi ha fatto riflettere, insomma
mi è
>piaciuto moltissimo.
>
>un benvenuto su questo pianeta
>giulia
Grazie Giulia, sono contento di averti regalato qualcosa.



title: Mi presento

text:
Ciao WRITER,
scusa se ti rispondo dopo 5 giorni, ma come saprai le distanze sono quelle
che sono, e i miei pensieri sono lenti. sono molto commosso: non pensavo di
riuscire a rendere il senso di lontananza, ma era proprio quello il mio
scopo.
Colgo l'occasione per farti i miei complimenti per i tuoi pezzi. Mi sono
particolarmente piaciuti i due Flame, con quell'atmosfera concitata tanto
lontana dal lento fluire della mia vita.
A presto, un saluto siderale da
Vega


title: [R] La pianta

text:
L'aveva trovata fuori dal vivaio, con le radici esposte all'aria ancora
frizzante del secondo giorno di primavera, senza il vaso di plastica a
coprirle le vergogne. Forse era un esemplare fuori dalla norma, troppo
alta o troppo sottile, o forse era malata, o l'avevano potata male. O
magari le gelate dei mesi precedenti, chissa'... Certo era che non
appariva, come si suol dire, in gran forma. Gia', la forma. Era stata
proprio quella, nel suo complesso, a incuriosirla e indurla a fermarsi,
mentre procedeva a passo spedito verso casa dopo una breve sosta al
supermercato.
Il poco terriccio che ancora aderiva alle radici era secco e si
sgretolava a toccarlo. Delle foglie restavano brandelli marroni
accartocciati come pagine di una bozza che non vuole lasciarsi scrivere
e anche quelli si spezzavano al tocco delle mani. Trasferi' le poche
spese nella borsa e uso' la busta di plastica per avvolgervi la base,
sollevo' la pianta e si diresse verso casa, con il fusto appoggiato
sulla spalla come un bambino sfinito, o come un fucile imbracciato da
una recluta in marcia verso il radioso avvenire.
Le preparo' una culla di terra buona, le diede un po' d'acqua e la
lascio' riposare. Al mattino dopo, la mise accanto alla finestra,
perche' si riscaldasse al sole senza venire ferita dal vento, si vesti'
in fretta e corse verso la fermata dell'autobus per l'ufficio. Alla sera
le stacco' delicatamente le foglie morte, mise della musica perche'
facesse loro compagnia e canticchiando si accinse a preparare la cena.
Nei giorni seguenti la pianta non aveva dato segni di ripresa, anzi,
aveva perso anche le ultime foglie e se ne stava alla finestra guardando
i platani del viale senza neanche accorgersi dell'acqua che le veniva
data, poca per volta perche' non le marcisse le radici.
La donna non si preoccupava, e a un'amica che le aveva chiesto perche'
tenesse quel ramo secco nel posto piu' in vista della casa aveva
risposto: "Ma come, non li vedi, tu, i fiori?"
E quando la primavera esplodeva di profumi, una sera tornando dal lavoro
aveva visto la prima gemma, di un verde brillante, cominciare a spuntare
direttamente dal tronco. Nei giorni seguenti, le gemme si erano
moltiplicate e le prime foglie si stiracchiavano al sole lucide di
novita'. "Ah, pero', s'e' ripresa" - aveva commentato la stessa amica -
"ma a me non sembra una pianta da fiori". "Si' che lo e'" - aveva
risposto lei con un sorriso - "non li vedi ancora?"
Anche la madre, venendo in visita dopo il turno in ospedale, aveva
subito notato la pianta e le aveva assicurato che non avrebbe mai
prodotto alcun fiore. Anzi, a suo dire avrebbe attirato i moscerini per
una non chiara proprieta' che le aveva rivelato la fioraia del mercato,
finendo per dirottare i suoi interessi da un esemplare abbastanza simile
verso una bella gardenia in una sgargiante carta crespa turchese. Lei si
era stretta nelle spalle, aveva ammiccato all'indirizzo della pianta e
le aveva sussurrato: "Gliela faremo vedere, a tutti quanti".
Ma quell'estate non ci furono fiori. La pianta succhiava avida ogni
goccia d'acqua che le veniva offerta, distendeva i rami alla musica e si
crogiolava al sole. Alla donna bastava vederla, con la chioma arruffata
di un'esplosione di verde, per provare una sensazione di trionfante
allegria.
In autunno le cambio' il vaso, perche' la pianta era cresciuta. Si era
fatta forte, anche se il sopore della stagione sembrava averle tolto un
po' di vigore. Beveva meno, a volte l'acqua si accumulava nel sottovaso
e la donna si affrettava a svuotarla, casomai ci fossero ancora in casa
delle uova di zanzara.
Mentre la teneva appoggiata alla parete, preparandole la nuova casa,
canticchiava una canzone di Battiato. La pianta sembrava approvare,
silenziosa nella sua nuova casa fatta venire apposta dall'America
centrale. Non che le fosse destinato espressamente nelle intenzioni di
chi lo aveva plasmato, ma la donna aveva insistito a dire che quel vaso
sembrava nato per lei e lei, come pianta, non aveva trovato nulla da
obiettare.
Poi la donna si era allontanata di qualche passo, per contemplare meglio
i fiori che aveva visto gia' mesi prima, oltre le foglie morte, oltre i
rami rinsecchiti, oltre la terra che si sfaldava dalle radici. E lo
sapeva, che prima o poi li avrebbero visti anche gli altri. Anche
l'amica, anche la madre. Perfino i platani del viale.
"Perche' sei un essere speciale e io avro' cura di te."
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [R] La pianta

author: Gordon Comstock

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto:
> le aveva sussurrato: "Gliela faremo vedere, a tutti quanti".
CAE - Commento per associazione di emozioni
Io mi vesto normalmente
come chi ha poca fantasia
come chi mette qualcosa
e poi non deve andare via
mi avvicino alle persiane
sento il mondo che fa rumore
e gli orologi di una casa
non si fermano mai
e mi fido facilmente
delle ombre via via
che riesco ad essere assente
e a non cercarmi compagnia
e di notte sento bene
i ritmi del mio stesso cuore
e le voci di una casa
non s'imparano mai.
Ho un lavoro qui vicino
il mio lavoro non mi piace
perche' mi consuma gli occhi
e poi mi mangia le giornate
e in tutto questo non vedere
in tutto questo non ricordare
in tutto questo non amare
io sono qui che vivo
io no, io no, io no, io no
io non ho terre da sognare
io non ho voci da seguire
io sono qui che aspetto
io no, io no, io no, io no
io non ho lettere da spedire
non ho parole da imparare
per cantarle sola
come tarda questa notte
la mia lunaspina
venga giu' alla finestra
quella luce bambina
venga giu' dal silenzio
mia cara compagnia
coi miei muscoli stanchi
son qui' che aspetto
eh no, eh no, eh no, eh no
io ne avrei terre da sognare
ne avrei di voci da seguire
io non e' vero che aspetto
eh no, eh no, eh no, eh no
io ne avrei lettere da spedire
ne avrei parole da imparare
per non cantarle da sola
eh no, io no, io no, io no
io ne avrei dette di parole
io non l' ho amato il mio dolore
io non e' vero che aspetto
eh no, eh no, eh no, eh no
ne ho gridate di parole
e non l' ho amato il mio dolore
e adesso canto sola
come se fosse facile convincersi
a non ridere troppo di se'.
(Fiorella Mannoia; Lunaspina)


title: [R] La pianta

author: Ale Amadesi

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:c04qn8$12dv7q$1...@ID-28543.news.uni-berlin.de...
> "Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto:

Sempre magica, Fiorellona.
Lei e suoi autori.
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [R] La pianta

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:c0487p$12osgd$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
>
> "Perche' sei un essere speciale e io avro' cura di te."
Ehehehe, ci avrei scommesso...
Bello, molto (secondo me)



title: [R] La pianta

text:
Gordon Comstock wrote:
> CAE - Commento per associazione di emozioni
Questo e' nuovo! :)
> (Fiorella Mannoia; Lunaspina)
Non conoscevo. Grazie della segnalazione!
--
Ombra
"Tutto sara' giusto, su questo si regge il mondo."
Woland


title: [R] La pianta

author: Camillo

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
> perche' si riscaldasse al sole senza venire ferita dal vento, si vesti'
perche' si riscaldasse al sole al riparo dal vento, si vesti' (così risparmi
una "v")
> data, poca per volta perche' non le marcisse le radici.
perche' le radici non marcissero (così risparmi un "le")
> "Perche' sei un essere speciale e io avro' cura di te."
ti ho già detto che sull'albero motore hai una marcia metaforica in più?


title: [R] La pianta

text:
Camillo wrote:
> perche' si riscaldasse al sole al riparo dal vento, si vesti' (così risparmi
> una "v")
Pero' spendo due la...
> perche' le radici non marcissero (così risparmi un "le")
grazie.
> ti ho già detto che sull'albero motore hai una marcia metaforica in più?
Mi pare di si'. Grazie :)



title: [R] La pianta

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto
>> perche' si riscaldasse al sole al riparo dal vento, si vesti' (cosě
risparmi
>> una "v")
> Pero' spendo due la...
lol! sě, hai ragione. uhm... "perche' si riscaldasse al sole riparata dal
vento" ?


title: [R] La pianta

text:
Camillo wrote:
>>Pero' spendo due la...
>
>
> lol! sě, hai ragione.
No che non ho ragione, volevo dire due al :)
> uhm... "perche' si riscaldasse al sole riparata dal
> vento" ?
uhm... no. Ci penso e aggiustero' la versione su Ombra e-basta, quando
ce la mettero'



title: [R] La pianta

text:
Ale Amadesi wrote:
> Ehehehe, ci avrei scommesso...
Sto diventando forse prevedibile? :)
> Bello, molto (secondo me)
Grazie, Ale. Della lettura, in primis, ma pure dell'apprezzamento.



title: mi interessa solamente

author: TataSorda

text:
il parere di chi non confonde me con i miei personaggi
[il resto essendo horror vacui]


title: mi interessa solamente

author: DisKre Panza

text:
Martedi` 19 Marzo 2002 TataSorda ha scritto:
>  il parere di chi non confonde me con i miei personaggi
>  [il resto essendo horror vacui]
   Se nel giro di un anno sei cambiata, lo apprendo con piacere.
   Resta  il fatto  che  sino  ad un  anno  fa avresti  rifiutato
sdegnata fin'anco "il parere" su di una virgola.
   Quindi se  vuoi "pareri" sul testo,  dichiaralo pubblicamente,
e  dimostra  un  minimo  di umilta`.  Quantomeno,  un  minimo  di
disponibilita` al dialogo.
   Se invece vuoi ancora  solo incensamenti estemporanei, cuccati
quel  che  capita.  Come  se  lo  cuccano  tutti  quelli  che  si
atteggiano come te.
   Questi piagnistei fanno solo ridere. Sicuramente "gli altri".
   (sto diventando un maestro nelle martellate sui coglioni:
    "Forse non lo sai ma pure questo...")
--
Power down.


title: LE FOTO PORNO DI FOGLIA

author: Fabrizio Patriarca

text:
Ci hai creduto, eh? Stronza.
Quanto sei stronza.
--
Fabrizio Patriarca,
http://digilander.iol.it/eumolpo
       [Il sito di Interferenze]

http://www.baseball-softball.it/
       [Corrispondenza australiana-Brisbane]


title: LE FOTO PORNO DI FOGLIA

author: Writer

text:
Fabrizio Patriarca <
fabr...@libero.it
> wrote in message
iWZG4.82530$pn3.9...@news.infostrada.it...
> Ci hai creduto, eh? Stronza.
> Quanto sei stronza.
Ma Fabrizio, non ti vergogni? :-)
W.


title: LE FOTO PORNO DI FOGLIA

text:
> Ma Fabrizio, non ti vergogni? :-)
Faccio gli scherzetti stupidi, come re umberto.
:-))
Fabrizio


title: LE FOTO PORNO DI FOGLIA

author: Ahira

text:
Le foto porno di FOGLIA:
 Sfogliata La Foglia del Figo
AhiRa


title: [I] Windows 2000

text:
buon fine settimana
(-:Francesco
Messaggi di avviso di Windows 2000
1) Smash forehead on keyboard to continue.
2) Enter any 11-digit prime number to continue.
3) Press any key to continue or any other key to quit.
4) Press any key except... no, No, NO, NOT THAT ONE!
5) Press Ctrl-Alt-Del now for IQ test.
6) Close your eyes and press escape three times.
7) Bad command or file name! Go stand in the corner.
8) This will end your Windows session. Do you want to play another
game?
9) Windows message: "Error saving file! Format drive now? (Y/Y)"
10) This is a message from God Gates: "Rebooting the world. Please log
off."
11) To "shut down" your system, type "WIN."
12) BREAKFAST.SYS halted... Cereal port not responding.
13) COFFEE.SYS missing... Insert cup in cup holder and press any key.
14) CONGRESS.SYS corrupted... Re-boot Washington D.C? (Y/N)
15) File not found. Should I fake it? (Y/N)
16) Bad or missing mouse. Spank the cat? (Y/N)
17) Runtime Error 6D at 417A:32CF: Incompetent User.
18) Error reading FAT record: Try the SKINNY one? (Y/N)
19) WinErr 16547: LPT1 not found. Use backup. (PENCIL & PAPER.SYS)
20) User Error: Replace user.
21) Windows VirusScan 1.0 - "Windows found: Remove it? (Y/N)"
22) Welcome to Microsoft's World - Your Mortgage is Past Due...
23) If you are an artist, you should know that Bill Gates owns you and
all your future creations. Doesn't it feel nice to have security?
24) Required Government Warning: After we got caught in cahoots with
the hardware manufacturers for trying to needlessly fill your hard
drives, the following message is now required as you save your files
in Word. "Word has detected that you don't wish to save your text file
as a lumpy and spacewasting .doc format filled with potential viruses.
Would you like to save your old outdated ascii file as a Word file
anyway?"
25) Your hard drive has been scanned and all stolen software titles
have been deleted. The police are on the way.


title: [I] Windows 2000

author: Artod

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
37d0f23f...@news.tiscalinet.it...
> Messaggi di avviso di Windows 2000
^_______________^
Artod


title: [I] Windows 2000

text:
Bella storia FrancescoB!
* :]
Im@x'99
----------------------------------------------------------------------------
-
<<Che crepi nel suo balzo attraverso le cose
inaudite e innominabili:
verranno altri orribili lavoratori;
cominceranno dagli orizzonti sui quali l' altro si è abbattuto>>
A.Rimbaud
----------------------------------------------------------------------------
Francesco <
BFran...@iname.com
> wrote in message
37d0f23f...@news.tiscalinet.it...
> buon fine settimana
> (-:Francesco
>
> Messaggi di avviso di Windows 2000
>



title: [I] Windows 2000

author: Randy

text:
Francesco <
BFran...@iname.com
>
> 25) Your hard drive has been scanned and all stolen software titles
> have been deleted. The police are on the way.
26) Reality.sys not found. Reboot universe? (Y/N)
27) Senility.com corrupted. Out of memory.
28) Hard Disk damaged. (Cry, Shout, Use hammer)?


title: [I] Windows 2000

text:
On Sat, 4 Sep 1999 20:55:17 +0200, "Im@x'99"
<
moonw...@tiscalinet.it
> wrote:
>Bella storia FrancescoB!
>* :]
>Im@x'99
>
grazie, ma non č mia ;)
(-:F.
ps
(č considerato sconveniente quotare tutto il messaggio originale)


title: UREGENTE !!!!

author: Zelig

text:
Ciao a tutti !!!
Non sono un frequentatore di questo NG, ma avrei bisogno di una informazione
urgente:
Tempo fa, ho visto una illustrazione di William Blake, il poeta e pittore
visionario, che rappresentava un uomo intento a salire su una scala verso la
luna. Se non ricordo male il sottotitolo di questa illustrazione era " I
Want ! I Want ! " ( gradirei una conferma ). Vorrei sapere se qualcuno di
Voi conosce qualche sito dedicato a questo pittore, dove sia presente,
l'opera suddetta
Grazie del vostro aiuto,  Ciao!!!!


title: Quella forza sconosciuta

author: Alex

text:
Ringrazio chi leggerà questo racconto e chi vorrà esprimere il proprio
parere.
Quella forza sconosciuta
In quel momento riprese i sensi, la testa gli ronzava ancora forte e la
vista era appannata, in breve capì di essere svenuto. Si guardò attorno, e
con sua grande sorpresa non riconobbe il luogo in cui si trovava, sensazione
che gli procurò un certo timore. Istintivamente cercò qualcuno guardando
attentamente, si alzò in piedi e si voltò ma non vide nessuno.
Si incamminò, davanti a lui una strada che portava ad un piccolo centro
abitato, mentre nella direzione opposta questa si perdeva nelle ombre del
tramonto.
Alle sue spalle un recinto con un cancello chiuso, lo guardò attentamente
più volte, voltandosi durante il tragitto che lo portò al centro abitato.
Vide un locale illuminato, nonostante la confusione che aveva in testa capì
che doveva essere un bar o qualcosa di simile, decise di entrarvi.
- Buena tardes, senor Martin! - gli disse il barista come lo vide entrare.
- Buena tardes a todos -, rispose egli d'istinto.
Aveva parlato in spagnolo, ma lui era americano, di Los Angeles. Strano, non
sapeva dove si trovava, o meglio adesso sapeva di essere in Spagna, non
capiva cosa gli fosse capitato, era confuso, nonostante ciò aveva parlato
nella lingua locale e ricordava la sua città. Si rivolse al barista, il
dialogo si svolse tranquillamente in spagnolo.
- Come mi ha chiamato? - chiese.
- Ma come, signor Martin, l'hò chiamata col suo nome!
- Mi scusi, ma ho battuto la testa a terra e sono confuso... molto confuso.
Sono svenuto, laggiù, fuori dal paese.
- Dove? Davanti al centro ricerche?
- Il centro ricerche...?
- Martin, sei arrivato finalmente! - Disse una donna seduta ad un tavolino.
- Signora Manuela, ci pensi lei col dottore, ha battuto la testa e non
ricorda quasi nulla... forse è grave... - aggiunse il barista rivolto alla
donna.
- Martin, ti senti bene? - Chiese Manuela.
- Sono confuso, io non so chi sei, non ti ricordo... - rispose egli.
- Se non ricordi nulla la cosa è grave, molto grave, ricordi almeno chi sei?
- No.
- Sei il primo scienziato del centro ricerche spaziale, stiamo lavorando ad
un progetto top secret, io sono la tua assistente, oltre che la tua
compagna... - gli rispose sottovoce Manuela.
- Non capisco, veramente non capisco.
- Vieni, torniamo subito al centro ricerche. - Così dicendo prese Martin per
mano ed assieme uscirono dal cafè.
- Non c'è nessuno qua dentro? - Chiese Martin.
- Tu sei sempre l'ultimo ad uscire, alla sera - Rispose Manuela, che gli
indicò una porta invitandolo ad entrare.
- Dove siamo?
- Nel tuo ufficio, in questi mesi stai lavorando al progetto "Platone",
segretissimo e delicato. Il tuo lavoro si svolge qui e nel laboratorio
riservato, nessuno può accedervi.
- E tu, allora, come sai queste cose?
- Martin, sono la tua compagna...
- Ma se si tratta di un progetto segreto dovrebbe esserlo per tutti.
- Sei confuso, caro Martin. La botta presa cadendo là fuori ti ha ridotto
male...
- Là fuori?
- Certo, sei caduto fuori dal centro ricerche, davanti al cancello, non
ricordi neppure questo?
- Mi sono risvegliato davanti a quel cancello, si... è vero, ma io non te ne
ho parlato, ho detto dove è accaduto soltanto al barista. Come fai a
saperlo?
- Martin... - Manuela non aggiunse altro, mise una mano in tasca e azionò un
telecomando che fece aprire la vetrata posta sul soffitto della grande sala
comunicante, quella del telescopio. Pochi istanti ed una piccola astronave
scese da quell'apertura, dalla quale uscirono cinque individui, tutti di
sembianze umane.
- Cosa succede? - chiese Martin turbato.
- Abbiamo visite - rispose Manuela.
- Il trasferimento non ha funzionato - disse sottovoce uno degli individui,
rivolgendosi a Manuela.
- Non ricorda più nulla, se il trasferimento è fallito dove si trova il suo
sapere?
- Bloccato lungo il canale di trasmissione! Dobbiamo tornare subito, con
lui.
- Ma qui si accorgeranno che manca...
- Non abbiamo alternative, e poi, anche in questo stato desterebbe sospetti.
- Si accorgeranno anche della mia assenza - replicò Manuela.
- Tu eri qua soltanto per la missione, quindi saresti comunque mancata,
prima o poi. Forza, dobbiamo andare.
Martin venne avvicinato e punto su di un braccio, si addormentò e subito
dopo venne portato a bordo dell'astronave. In breve salirono oltre le
nuvole, allontanandosi sempre più dalla terra. Quando si risvegliò si rese
conto della situazione, provando un forte stato di ansia.
- Dove mi portate? Chi siete? sembrate umani, come mè... anche se siamo su
di una astronave... - Martin non aveva ascoltato il dialogo fra gli alieni,
non sapeva che la sua mente era stata manipolata per essere trasmessa "a
casa" di questi, per poi successivamente venire copiata e rinviata al
mittente, cioè ad egli stesso. Non sapeva neppure che la trasmissione non
aveva funzionato, e che la sua scienza era bloccata chissà dove.
- Dobbiamo andare ad Aristos, la nostra terra. Si trova in un'altra
dimensione e dobbiamo farlo, anche per il tuo bene... - gli rispose Manuela.
- Non spiegare troppo allo scienziato terrestre - disse a Manuela uno degli
altri.
Il compito di Manuela era stato quello di prendere contatto con Martin,
farsi assumere al centro ricerche e coordinare la missione. Era diventata la
sua compagna per strategia, ma poi si era fortemente affezionata a lui.
- Come mai se siete alieni sembrate umani? - Ribatte martin, che non
ricordava di essere uno scienziato, non ricordava i suoi studi, conosceva il
suo nome perché gli era stato detto, ma capiva cosa gli succedeva attorno.
- Noi siamo di un'altra dimensione, assumiamo le sembianze umane perché ci
troviamo qua... quando saremo dall'altra parte vedrai... - disse Manuela,
mentre si sedeva vicina a lui. - Fra poco saremo fuori dall'atmosfera
terrestre, dove si trova la "porta" per Aristos. Martin rimase in silenzio,
in attesa di quel momento, che arrivò una decina di minuti più tardi.
- Ci siamo - disse il pilota. Una leggera vibrazione mosse l'astronave,
l'illuminazione interna si attenuò per un istante, ma niente più. Martin
stava guardando fuori, non notando cambiamenti rivolse lo sguardo ai membri
dell'equipaggio: Rimase immobile diversi secondi a fissarli, poi d'istinto
cercò Manuela, un senso di sgomento profondo si manifestò nel suo sguardo,
fece per toccarla e così vide la propria mano, poi il proprio braccio...
tremante si guardò le gambe, non credeva ai suoi occhi, non poteva credere
ai suoi occhi!
- Manuela, sei tu? - Chiese Martin con voce tremante.
- Sono io, sono veramente io - rispose lei.
- Ho paura, spiegami ciò che vedo.
- Siamo passati nell'altra dimensione, la nostra. Il nostro aspetto è
cambiato, è quello di questa realtà - rispose Manuela. - Il pianeta che vedi
in lontananza non è più la terra, ma Aristos, dove stiamo andando.
- Ma sono diverso anch'io, sono come voi...
- Anche tu sei in questa nuova dimensione, adesso sei come noi. Accade
l'esatto contrario di prima, quando vedevi noi uguali a tutti i terrestri,
perché eravamo in quella dimensione, ed apparivamo come voi - gli spiegò
lei.
Martin si osservò, ancora decisamente turbato dalla situazione. Si vedeva
più alto e magro, la pelle chiara e porosa, le dita scarne con unghie quasi
bianche. Guardò gli altri, i volti presentavano lineamenti molto marcati,
gli ricordavano istintivamente i visi di certe vignette satiriche. " Sarò
così anch'io? " pensò, e volgendosi cercò una superficie dove potersi
specchiare, senza trovarla.
- Mi sono realmente trasformato, o appaio solamente come voi? - Chiese
improvvisamente a Manuela.
- Non so risponderti, non sappiamo rispondere a questa domanda. Anche noi ci
siamo posti il quesito, vedendoci come voi nella vostra dimensione...
chissà, se il passaggio provoca un reale cambiamento, o semplicemente
sembriamo diversi...
- Presto saremo su Aristos, ora è meglio che si tranquillizzi e si riposi -
disse uno dei membri dell'equipaggio a Martin. "Appena arrivati andremo
subito alla centrale spaziale, dobbiamo capire cosa è accaduto durante la
trasmissione. Dal presidente, a riferire, andremo dopo" pensò questi, che si
chiamava Foxs ed era il capo della spedizione.
- Sei pronto a mettere piede su Aristos? - chiese Manuela , il cui vero nome
era Mayda, a Martin. Era trascorsa una mezzoretta, ed il pianeta era
vicinissimo.
- Sono pronto, devo esserlo per forza..., anche se non capisco perché mi
avete portato qua.
- Capirai, e soprattutto ritroverai la tua memoria - gli sussurrò a bassa
voce Manuela, per non farsi sentire dagli altri.
Appena scesi dall'astronave salirono su di un mezzo di trasporto simile alle
automobili terrestri, e velocemente si diressero verso la centrale spaziale.
Martin si guardava attorno, il paesaggio non era poi molto diverso dalla
terra, certo le costruzioni erano particolari, la vegetazione presentava
colorazioni non comuni per un terrestre, ma complessivamente si sentiva più
rassicurato di quanto non lo fosse durante il viaggio.
- Riesco a leggere la vostra lingua! - disse osservando alcune scritte poste
lungo il percorso.
- Non solo la leggi, la stai anche parlando... da quando siamo nella nostra
dimensione parli come noi - gli disse Martina. - Semplicemente non ti
sembra, credi di parlare nel tuo linguaggio. Accade la stessa cosa a noi
sulla terra.
- Parlo la vostra lingua e sembro uno di voi... questo pianeta non sembra
neppure tanto diverso dal mio...
- Certo, perché questa è un'altra dimensione, non un'altro pianeta del
vostro universo. Siamo paralleli a voi, e probabilmente non siamo i soli,
anche se a riguardo non abbiamo certezze - rispose Foxs, il capo spedizione.
Entrarono nella centrale spaziale in fretta, si introdussero in una stanza
dove erano in molti ad aspettarli, e lì fecero sedere Martin davanti ad un
quadro comandi dove un operatore lo salutò e gli chiese di rilassarsi.
- Stai tranquillo che non succederà nulla di cui temere - lo rassicurò
Manuela, anche se egli ritornò ad essere particolarmente ansioso. -
Ritroverai la tua memoria, ricorderai di essere un grande scienziato...
L'operatore gli mise una specie di cuffia in testa, poi iniziò ad operare
sul quadro comandi.
- Si potrà rimediare alla mancata trasmissione? - chiese Foxs al direttore
della centrale, che si chiamava Gujer.
- Certo, abbiamo capito cosa non ha funzionato, pochi minuti e tutto sarà
risolto. Era comunque necessario portare qua lo scienziato terrestre, per
completare l'operazione.
- Finalmente potremo disporre anche noi del suo sapere, che è grande! -
disse Foxs soddisfatto.
- Finalmente conosceremo i segreti dei suoi studi, il progetto "Platone" ci
aprirà la strada verso nuove speranze - aggiunse Gujer.
Martin si alzò in piedi guardandosi attorno, osservò le strumentazioni e la
stanza, poi rivolse lo sguardo verso Martina.
- Ricordo tutto, ora sono cosciente, so chi sono... - disse, - siete stati
voi?
- Noi seguiamo i suoi studi da tempo - rispose Gujer, - le sue ricerche sono
importanti anche per noi, ci servono assolutamente. Non volevamo procurargli
disagi, la sua memoria è rimasta intrappolata lungo il canale di
trasmissione. Se tutto avesse funzionato come previsto lei non si sarebbe
accorto di nulla.
- Non mi sarei accorto di nulla... mentre voi copiavate la mia mente e le
mie conoscenze, a mia insaputa! - Disse secco Martin, pentendosi subito dopo
in quanto meditò sul fatto di essere a casa loro, nelle mani di questi
esseri.
- Non ci biasimi - replico Gujer, - non siamo malvagi. Abbiamo bisogno di
risolvere le difficoltà in cui versa il nostro pianeta, e il suo sapere ci
sarà utilissimo...
- Vi riferite al progetto Platone?
- Sì. Il nostro pianeta è in difficoltà, forse più del vostro - disse
Manuela inserendosi nel dialogo, - le potenzialità della forza cosmica che
tu hai individuato, le quali sembrano renderla capace di infondere saggezza
primaria nei terrestri servono anche a noi, gli abitanti di Aristos ne hanno
tanto bisogno... e crediamo esista anche nella nostra dimensione, però non
la conosciamo...
- Per questo abbiamo pensato di copiare il suo sapere - disse Gujer, -
vogliamo inserirlo nella mente dei nostri scienziati, noi facciamo parte
dell'associazione delle nazioni di Aristos... siamo un organo ufficiale!
- E' incredibile! E voi credete di risolvere i vostri problemi copiando il
mio sapere, i miei studi relativi al progetto Platone? - Commentò Martin -
voi avete copiato una serie di impulsi nervosi, dei codici freddi... e poi,
non è copiando menti che si trova la saggezza primaria!
- Come... ma nella sua mente c'è la sua scienza... - disse Gujer.
- La scienza, senza un cuore che la scalda e la passione dello studioso che
la anima non è nulla... anzi, peggio, è sventura.
- Ma noi abbiamo bisogno delle sue conoscenze, ci servono assolutamente...
In una dimensione parallela a quella che ospitava l'universo e la terra,
chissà come definibile e collocabile, un pianeta non tanto diverso dal
proprio aveva esigenze simili e si rivolgeva, seppur maldestramente, ai suoi
studi. Martin era lusingato da ciò, ma anche preoccupato per i metodi da
questi impiegati. Pensò che forse poteva aiutarli, ma non subito, i suoi
studi non erano completati e non avevano ancora svelato come utilizzare la
forza cosmica.
- Ci terremo in contatto, quando i miei studi porteranno ad un esito
concreto potremo intervenire anche sul vostro pianeta. Ora però vorrei
tornare. - Disse in modo cordiale ma deciso, cercando di carpire le
intenzioni dallo sguardo di Gujer.
- Capisco, ma come tenerci in contatto?
- Ci sono io! - Disse Manuela - posso continuare come sua assistente sulla
terra, mantenendo in questo modo il contatto... - aggiunse rivolta a Gujer,
in attesa di un si. Il suo cuore batteva per Martin, sulla terra si legò a
lui per missione, ma poi divenne amore.
- Lei cosa ne pensa? - Chiese Gujer a Martin.
- Penso che sia un'ottima idea - rispose, poi guardò Manuela e le sorrise.
Nelle sembianze di abitante di Aristos ella non era proprio come sulla
terra... e vederla diversa, con quelle forme un pò buffe lo lasciava
perplesso. Però ora, ritrovata la sua mente sapeva di averla amata, e di
amarla ancora. Sulla terra, poi, sarebbe tornata la sua Manuela.
Gujer contatto l'associazione delle nazioni di Aristos, parlò anche col
presidente, spiegando la situazione che era venuta a determinarsi. Espose la
proposta fatta da Martin, ottenendo pieno appoggio all'iniziativa.
Un'ora dopo erano pronti a salire sull'astronave, lui e lei assieme a Foxs
ed al pilota. Il viaggio iniziò, Martin e Manuela erano seduti vicini, si
tenevano per mano. Lui pensava a quel pianeta che vedeva ormai in
lontananza, a quegli esseri che riponevano le loro speranze nei suoi studi,
lei pensava al suo futuro ancora sulla terra, immersa in un'avventura che
era un insieme di missione scientifica utile ai suoi simili e di passione
per il suo compagno. Le loro mani erano ancora più unite, i loro occhi
sereni guardavano lontano, verso scenari ricchi di saggezza primaria, per la
terra e per Aristos.
- Ormai siamo al passaggio di dimensione - disse Manuela.
- Guardami - disse lui, - come mi vedi nelle sembianze di abitante di
Aristos?
- Bellissimo!
Lui la guardò e la baciò, voleva farlo e lo fece, prima di assumere
nuovamente l'aspetto dei terrestri. Lei si commosse, sperava che ciò
accadesse. Martin pensò al progetto Platone, alla prima lezione di saggezza
primaria che aveva dato a Gujer, poi accarezzo una guancia di Manuela. Il
viaggio di ritorno fu molto più ricco e dolce di quello di andata, lo
scienziato e la sua assistente erano diventati forza cosmica.


title: Quella forza sconosciuta

author: Ut pictura poesis

text:
devo dire che la storia non mi ha intrigato piu' di tanto. parli di
concetti che mi sono ignoti ("saggezza primaria") senza
approfondirli. non sempre i periodi sono ben costruiti, e in taluni
punti ho fatto difficolta' a seguirli. approfondirei alcuni aspetti
del racconto (doppia dimensione) che, seppur non originali,
potrebbero scatenare interesse. avevo provato a fare un commento
mentre leggevo, ma ho interrotto quasi subito perche', appunto, la
storia non mi appassionava. ma questo puo' essere un mio problema.
posto quello che avevo scritto, in ogni caso.
> In quel momento riprese i sensi, la testa gli ronzava ancora forte
> e la vista era appannata, in breve capì di essere svenuto.
inizio un po' stentato. e in genere i sensi si riprendono dopo essere
svenuti.
> Istintivamente cercò qualcuno guardando
> attentamente, si alzò in piedi e si voltò ma non vide nessuno.
i due avverbi pesano.
> Si incamminò, davanti a lui una strada che portava ad un piccolo
centro
> abitato, mentre nella direzione opposta questa si perdeva nelle
ombre del
> tramonto.
> Alle sue spalle un recinto con un cancello chiuso, lo guardò
attentamente
> più volte, voltandosi durante il tragitto che lo portò al centro
abitato.
periodi incasinati.
> Vide un locale illuminato, nonostante la confusione che aveva in
testa capì
> che doveva essere un bar o qualcosa di simile, decise di entrarvi.
vede e guarda troppo.
> - Buena tardes, senor Martin! - gli disse il barista come lo vide
entrare.
> - Buena tardes a todos -, rispose egli d'istinto.
> Aveva parlato in spagnolo, ma lui era americano, di Los Angeles.
Strano, non
> sapeva dove si trovava, o meglio adesso sapeva di essere in Spagna,
non
> capiva cosa gli fosse capitato, era confuso, nonostante ciò aveva
parlato
> nella lingua locale e ricordava la sua città. Si rivolse al
barista, il
> dialogo si svolse tranquillamente in spagnolo.
e' tutto confuso. e perche' in spagna e non in messico.


title: Quella forza sconosciuta

text:
On Sun, 19 Sep 1999 11:35:02 GMT, "Alex" <
aca...@iol.it
> wrote:
>Quella forza sconosciuta
>
>In quel momento riprese i sensi, la testa gli ronzava ancora forte e la
>vista era appannata, in breve capì di essere svenuto. Si guardò attorno, e
>con sua grande sorpresa non riconobbe il luogo in cui si trovava, sensazione
>che gli procurò un certo timore. Istintivamente cercò qualcuno guardando
>attentamente, si alzò in piedi e si voltò ma non vide nessuno.
>Si incamminò, davanti a lui una strada che portava ad un piccolo centro
>abitato, mentre nella direzione opposta questa si perdeva nelle ombre del
>tramonto.
>Alle sue spalle un recinto con un cancello chiuso, lo guardò
guardo', guardo', procuro', incammino' etc.
forse sarebbe meglio cambiare qualche verbo
>(cut)
>- Buena tardes a todos -, rispose egli d'istinto.
>(cut)
>- Come mi ha chiamato? - chiese.
>(cut)
>- Martin, ti senti bene? - Chiese Manuela.
>- Sono confuso, io non so chi sei, non ti ricordo... - rispose egli.
i dialoghi sono migliorabili
>(cut)
>- Nel tuo ufficio, in questi mesi stai lavorando al progetto "Platone",
>segretissimo e delicato. Il tuo lavoro si svolge qui e nel laboratorio
>riservato, nessuno può accedervi.
Un po' ingenua come risposta, sembra un telefilm americano
>(cut)
>- Mi sono risvegliato davanti a quel cancello, si... è vero, ma io non te ne
>ho parlato, ho detto dove è accaduto soltanto al barista. Come fai a
>saperlo?
Ricorda troppo una scena di Total Recall
>(cut)
>- Dove mi portate? Chi siete? sembrate umani, come mè... anche se siamo su
>di una astronave... - Martin non aveva ascoltato il dialogo fra gli alieni,
Dai per scontato che il lettore sappia che gli "altri" sono alieni
>(cut)
>- Come mai se siete alieni sembrate umani? - Ribatte martin, che non
>ricordava di essere uno scienziato, non ricordava i suoi studi, conosceva il
>suo nome perché gli era stato detto, ma capiva cosa gli succedeva attorno.
Mi sembra che a questo punto l'autore si senta costretto a spiegare
qualche illogicità precedente
>(cut)
>Martin rimase in silenzio,
>in attesa di quel momento, che arrivò una decina di minuti più tardi.
bruttino
>(cut)
> Dal presidente, a riferire, andremo dopo" pensò questi, che si
>chiamava Foxs ed era il capo della spedizione.
Un punto inadatto per una spiegazione forse superflua
>(cut)
>Siamo paralleli a voi, e probabilmente non siamo i soli,
>anche se a riguardo non abbiamo certezze
> - rispose Foxs, il capo spedizione.
già detto ;)
>(cut)
>Martin si alzò in piedi guardandosi attorno, osservò le strumentazioni e la
>stanza, poi rivolse lo sguardo verso Martina.
Martina? Ma non era Manuela o Mayda ?
>(cut)
>- Come... ma nella sua mente c'è la sua scienza... - disse Gujer.
>- La scienza, senza un cuore che la scalda e la passione dello studioso che
>la anima non è nulla... anzi, peggio, è sventura.
Sigh, va beh, vado avanti lo stesso !
>Lui la guardò e la baciò, voleva farlo e lo fece, prima di assumere
>nuovamente l'aspetto dei terrestri. Lei si commosse, sperava che ciò
>accadesse. Martin pensò al progetto Platone, alla prima lezione di saggezza
>primaria che aveva dato a Gujer, poi accarezzo una guancia di Manuela. Il
>viaggio di ritorno fu molto più ricco e dolce di quello di andata, lo
>scienziato e la sua assistente erano diventati forza cosmica.
>
Caro Alex, questo raccontino mi ha ricordato a tratti i vecchi films
di fantascienza degli anni '50 che sebbene non sia così vecchio,
rivedo sempre con piacere.
Non so quanti anni tu abbia ma sinceramente penso meno di 20. Il tuo
modo di scrivere rivela una certa fretta e poca attenzione alla
punteggiatura e alla sintassi. Ma questo non è grave. Piu' importante
imho è la logicità dei fatti, un certo equilibrio delle frasi e dei
contenuti che qui, talvolta, sembra mancare.
A presto (-:Francesco


title: la piscina

author: giuditta

text:
Ecco se proprio devo dirne una, direi che mi sento come uno che sta sul
bordo di una piscina.
Guarda l’acqua e pensa, ma chi me lo fa fare? Sono qui all’asciutto, posso
sedermi al sole, bermi qualcosa di fresco. Non avrò né capelli bagnati e
appiccicati, né costume incollato alla pelle.
Cammina sul bordo, sceglie un bel posto in cui stendersi e mentre lo fa si
accorge che in realtà avrebbe anche un forte desiderio di buttarsi, di
sentire il gustoso refrigerio dell’acqua sulla pelle. Ma non lo fa. Per
risparmiarsi, per pigrizia, perché ha paura che sarebbe troppo felice e non
avrebbe più la forza di rinunciare a quel benessere.
E non si può.
Tutte le cose finiscono: le torte, i soldi, gli amori.
E forse è giusto così, forse sta nella natura stessa, nel bisogno di
modificarsi, di crescere, di divorare, di consumare. Nell’eterna ricerca di
cose irraggiungibili, di sogni, che più sono improbabili e più ci intrigano,
più stimolano il nostro bisogno di metterci alla prova e di soffrire sempre,
un po’. Si dice che è bello litigare se poi si fa pace, e che può piovere a
dirotto se poi è possibile godere della meraviglia di un arcobaleno.
Però ora non mi butto. Non mi va, eppoi mi dovrei depilare le gambe e
l’inguine. Non mi va eppoi ho un po’ di cellulite in più e di pancetta che
non mi va di mostrare. Non mi va eppoi bevo e mi esce l’acqua dal naso che
non è una cosa bella a vedersi.
Non mi butto. Per ora no.
Sei lì, sul bordo anche tu, mi guardi con la coda dell’occhio e ridi, ma
senza farti accorgere.
Non mi conosci, ma ogni tanto mi incontri, mi spii mentre leggo uno dei miei
romanzi, stesa al sole.
So che sai a che sto pensando, lo so perché ti ho notato, so che ami
saggiare la temperatura dell’acqua con la punta delle dita. Ma nemmeno tu ti
butti mai. Hai delle bellissime mani. Grandi. E uno sguardo tranquillo, di
chi ha già una sua vita, le sue piccole quotidiane felicità, lo sguardo di
chi rinuncia a buttarsi, per rispetto.
giuditta
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: la piscina

author: Bianca

text:
"giuditta" <
giudi...@hotmail.com
> ha scritto
> Ma nemmeno tu ti
> butti mai. Hai delle bellissime mani. Grandi. E uno sguardo tranquillo, di
> chi ha già una sua vita, le sue piccole quotidiane felicità, lo sguardo di
> chi rinuncia a buttarsi, per rispetto.
Eh si', a essere capaci.
Interessante.
ciao
bianca


title: la piscina

author: camilla

text:
"giuditta" <
giudi...@hotmail.com
>
 > come uno che sta sul bordo di una piscina.
Non l'avevo mai vista così.
La vita, intendo.
Brava, hai colto bene.
E questo:
> So che sai a che sto pensando, lo so perché ti ho notato, so che ami
> saggiare la temperatura dell’acqua con la punta delle dita. Ma nemmeno tu
ti
> butti mai. Hai delle bellissime mani. Grandi. E uno sguardo tranquillo, di
> chi ha già una sua vita, le sue piccole quotidiane felicità, lo sguardo di
> chi rinuncia a buttarsi, per rispetto.
è molto ben scritto. Con naturalezza.
Delicato eppure incisivo.
ciao
Camilla