title: Racc.:   DAL NULLA, UNA PIUMA

author: alberto angelici

text:
  DAL NULLA, UNA PIUMA
Il respiro alita debole, quasi inavvertibile. La donna giace al centro del
letto, il viso dello stesso colore dei cuscini che la reggono in posizione
semiseduta. Dalla finestra i raggi del sole proiettano radenti, precise
macchie scure rubate ai rami di una paulonia. Come bizzarri giochi cinesi
mutano al mutare del vento di tramontana e ad ogni refolo piu' robusto
l’ombra di una grande foglia attraversa il volto immobile ma senza provocare
alcuna reazione.
Si apre una porta e una giovane magra traffica con gesti nervosi tra flaconi
e blister sul tavolino da notte, poi siede accanto al letto.
Prende una mano tra le sue.
Dita sottili ma ancora forti pur se smagrite da un tumore che non da tregua
ne’ speranze. Un fremito alle palpebre poi lo sguardo, che ondeggia incerto
sul crinale tra realta’ e incoscienza, mutevole come e’ sempre stato l’
umore degli ultimi giorni, quando s’attenua l’effetto soporifero delle
sostanze portate in vena dal catetere. Come lo schermo logoro di un vecchio
cinema, il piccolo viso alterna muta disperazione, paura e dubbi inespressi,
ma anche rassegnata serenita’ e pace. A tratti lo sguardo pare allontanarsi
su immagini remote quando forse la mente esplora memorie antiche, vagheggia
emozioni mai veramente svanite. Allora le dita sembrano recuperare l’antica
elasticita’ e per un istante tornano e sentire la famigliare levigatezza
della tastiera, dalle labbra scivolano stanche note fratte che il successivo
rantolo risucchia indietro lasciando nuovo spazio al silenzio.
“Mamma…mamma…mi senti?
Le palpebre, appena scese su occhi assenti, tornano ad aprirsi, prima
esitanti poi piu’ sicure e ferme. Adesso lo sguardo e’ saldo e lucido.
“Ciao Cocca - da moltissimi anni sua madre non usava quell’antico soprannome
di quando lei, bambina, cercava attenzioni e carezze – scusa… stavo
svolazzando… sai, cose di quand’ero ragazza…i concerti e ancora prima… il
conservatorio…le lezioni. Incredibile, sai, tanti ricordi che credevo persi
per sempre, cose di nessun conto, anche, che avevo completamente
dimenticato…sono ancora li’…buffo…davvero buffo”
La fatica per parlare e’ tanta, ma si sforza di farlo in modo normale, tenta
un sorriso. Deve fare lunghe pause per riprendere fiato e la figlia
s’accorge come cerchi di nascondere il respiro strano, a volte cavernoso,
come al risveglio dall’abituale sonnellino pomeridiano.
Anche la giovane cerca la forza per un tono discorsivo e calmo che nasconda
la sofferenza, relegando nel buio piu’ lontano della sua mente il ricordo
degli ultimi mesi, dell’ intervento inutile, del tono pacato ma rassegnato
con cui il primario aveva commentato i referti, poi il gelido sciroppo della
disperazione che l’aveva invasa in quegli istanti. Quando tutto, dentro di
lei, rifiutava con ostinazione una realta’ impossibile.
“Mamma, senti, possiamo parlare un momento? “
Nei giorni passati era stata lei, la madre, a voler affrontare l’argomento
della morte. In un momento in cui sembrava esserle tornata l’ energia dei
tempi migliori, aveva tacitato ogni tentativo di protesta con insistenti
colpetti sulla mano e sguardi eloquenti.
D’altronde aveva voluto sapere tutto, dunque non ignorava nulla delle
metastasi, dell’ aggressione al fegato e al cervello.
“Tu… tu presto sarai altrove… - la carezza alla mano allunga sul magro
braccio, non vorrebbe staccarsene, come se cio’ fosse sufficiente a
trattenerla al mondo – niente piu’ cateteri e medicine, basta con gli esami,
basta con i dolori allo stomaco e alla testa, starai bene - prende fiato,
aggrappandosi ad ogni filo di forza residua – starai bene di nuovo. Anche
la’ avrai un pianoforte, anche la’ tele da dipingere. Magari incontrerai
altre persone con la stessa passione per la musica e per la pittura”.
Sente gli occhi su di se’ , non l’abbandonano.
“ Io vorrei…vorrei che tu facessi una cosa per me... – prosegue, ma le manca
il fiato, deglutisce aria secca in una bocca che non sa piu’ cosa sia la
saliva - ...vorrei …per favore, quando sarai la’, cerca di darmi un segno
che mi vedi, qualcosa…capisci cosa voglio dire?”
Nel timore di rompere quelle ossa sottili come grissini , tormenta il
lenzuolo con forza furiosa.

“Si’…non temere …non… - la parola annega nell’ennesimo ansimare di gola
mentre le narici cercano vanamente aria nell’aria, con due dita tenta un
gesto - lo sai… non ho fatto in tempo…non ho terminato …ancora manca…nel
quadro…ancora…”
Pochi borbottii, il ripetuto sospiro di parole incomprensibili poi scivola
in un sonno composto mentre la stanza scivola progressivamente nel buio di
un tramonto color salmone.
La donna resta cosi’, appena china verso il viso della madre che la penombra
rende sempre piu’ indistinto e sfuocato, solo a tratti consapevole dei
crampi di una schiena che protesta per la strana posizione.
Senza accorgersene s’addormenta, vinta dalla stanchezza di molte notti
trascorse quasi insonni, di giornate colme solo di disperazione, ridotta ad
accogliere come un sollievo le pulizie di casa che per un po’ l’aiutano a
non pensare.
Una mattina, in strada verso la farmacia per gli ormai abituali acquisti che
le dissanguano lo stipendio, davanti al solito passeggio, ai ragazzi che
affollano la gelateria piu’ trendy, alle signore intente allo shopping, ha
un moto di rabbia, vorrebbe urlare.
“MIA MADRE MUORE…MIA MADRE MUORE!!”
Il mondo va avanti, tutto e’ normale, mentre per lei nulla e’ normale.
Questo contrasto allucinante la strappa dentro, non sa capacitarsene, non lo
sopporta, rifiuta di accettarlo. Com’e’ possibile che gli altri, quelli che
le passano accanto non se ne accorgano?
"MIA MADRE MUORE!"
Poi, dandosi della cretina per l’assurdita’ di quel pensiero, s’appoggia al
muro, dietro la borsetta alzata vomita sull’asfalto il suo terrore in lunghi
conati acidi che la lasciano senza forza. Sente qualcuno evitarla, qualcun
altro borbottare parole indignate poi vomita ancora e non sente piu' nulla.
Il funerale e noiose pratiche di una burocrazia inevitabile anche in momenti
tanto inopportuni. Parenti, amici, volti ben noti e altri meno,
paradossalmente presenti soltanto in occasione di matrimoni e funerali. Una
ruota che gira, pensa Giovanna, ma che cosa ridicola, assurda, incontrare
certe facce con cui oramai non hai nulla da spartrire, solamente se muore
qualcuno o qualcun altro si sposa. Ipocrisia, inutili convenzioni di una
societa’ che lascia ancora tanto spazio alla vuota apparenza. Il disagio lo
leggi negli sguardi impacciati e un po’ lontani, lo cogli nelle trite frasi
di circostanza, nel mal dissimulato nervosismo dei gesti, nell’affannosa
ricerca di argomenti.
I bambini, ci sono sempre bambini, in queste occasioni, ma perche’ portare
anche loro a un funerale? E meno male che si e’ persa l’usanza di mostrare
la salma nella camera ardente alla processione di chi, piu’ o meno
sinceramente, mostra lacrime e cordoglio. Come dire: vedete quanto soffro
IO, quanto piango IO? IO gli volevo piu’ bene di voi…IO!
Mai dimentichera’ le esequie di una vecchissima zia, il corpo rattrappito
circondato di fiori. Lei era ragazzina, allora, e la madre, ignorando ogni
protesta, l’aveva trascinata in chiesa obbligandola, al termine della messa
funebre, a baciare quel viso grigio che pareva di gomma antica. Sentiva
ancora la stretta della madre sul braccio e l’odore pungente e dolciastro
che la bara emanava. Fece finta di baciare la guancia, arrivo’ con le labbra
a pochi millimetri e da li’ mando’ un bacio abbastanza rumoroso che la madre
potesse udire. I capelli nascosero la piccola bugia, la vigliaccheria di cui
in seguito si vergogno’ come di un gesto di ripudio. In quel momento, pero’,
non seppe obbligarsi a un contatto che la spaventava a morte.
A pochi metri due inservienti in abito grigio attendono, l’atteggiamento
annoiato ma composto di chi certi gesti li compie da una vita, tra le mani i
cacciaviti e il saldatore che di li’ a pochi attimi sigillera’ per sempre la
porta di quel mondo dietro le spalle di sua madre.
Gira il viso, non vuol guardare, se ne va senza salutare, senza vedere
nessuno.
Basta.
Un giorno dopo l’altro, sforzandosi a gesti antichi per recuperare una
quotidianita’ che gli ultimi mesi avevano sconvolto e relegato in soffitta,
Giovanna riprende a vivere. Ripensa ostinatamente, all’ultimo dialogo con
lei, a quelle parole dette in un soffio, le ultime tracce di una vita che se
ne andava. Chissa’ perche’ parlare del quadro, dell’ultima tela cui sua
madre aveva lavorato fino a pochi giorni prima di aggravarsi. Un piccolo
quadrato, forse trenta per trenta. Come sempre prima, le regole erano state
fatte rispettare e un vecchio strofinaccio aveva nascosto il soggetto che
stava dipingendo.
“ Lo vedrai poi quando sara’ finito… quando sara’ finito – aveva ripetuto,
testarda - e’ sempre stato cosi’, di che ti meravigli? Il fatto che io stia
morendo non significa che debba fare delle eccezioni!” Poi aveva sorriso
come una bambina, a mitigare la durezza di cio’ che aveva appena detto.
Accanto al finestrone del terrazzo c’e’ il cavalletto, e anche il vecchio
sgabello che sua madre amava tanto, chissa’ perche’. Tubetti e astucci
impiastricciati di colori, il barattolo dei pennelli e un mucchietto di
kleenex sporchi di blu e di verde, duri come cartapesta. Tutto e’ rimasto
li’, in paziente attesa, accantonato da cose ben piu’ urgenti.
Allunga la mano verso il telo; al centro dello straccio una fila di macchie
gialle di dimensioni crescenti sembrano bollicine lasciate da un subacqueo
in un mare metafisico.
A un passo dal quadretto coperto esita. Non sa cosa ci trovera’, teme la
delusione. Stava gia’ male, si dice, magari li’ sotto ci sono quattro segni,
roba da niente.
Esita, assurdamente s’aspetta (spera!) che un grido della madre le fermi la
mano.
Un gesto rapido, per spazzare via ogni ripensamento, ogni dubbio, come
quando si strappa un cerotto sulla pelle. Un tirotto e via e il dolore
finisce prima ancora di cominciare.
E’ li’, davanti a lei e sembra galleggiare nell’aria, inconsistente e
leggera come se neppure facesse parte del quadro, come se ne stesse distante
un palmo, libera e sospesa a fili invisibili.
Una piuma.
Arricciolata in alto, bianca e con deboli riflessi azzurri, pare una
virgola, la virgola che nei disegni tradizionali del Cachemire simboleggia
la Vita.
E non e’ incompleta ma finita in ogni particolare, una grande, eterea e
soffice piuma come quelle che a volte scappavano dall’ imbottita del suo
letto d’infanzia. Quando succedeva, si divertiva a tenerle sul palmo aperto
della mano, ne spiava il peso inesistente, ridacchiava per il dolce prurito
che le provocavano, poi, lentamente, per assaporare la magia del momento,
inspirava aria fino a che il petto le bruciasse, alzava cautamente la mano
all’ altezza della bocca e con le labbra soffiava forte e a lungo, godendo
anche del leggero capogiro che per lei era parte della magia stessa.
Seguiva le evoluzioni della piuma, prima in alto poi, fatalmente, in
ondeggiante discesa. Con piccoli balzi in giro per la camera, e con
affannosi soffi, cercava allora di impedire che la piumetta toccasse terra e
scommetteva con se stessa, ogni volta fino all’ ultimo istante convinta che
sarebbe riuscita a tenerla in aria per sempre. Per sempre… e invece nulla,
NULLA e’ per sempre.
Ma perche’ dipingere una piuma? Sua madre non aveva mai dipinto piume.
Alberi, scorci di case, borghi della collina, gente al passeggio, gesti
della quotidianita’ piu’ semplice: era li’ che trovava cio’ che le
interessava. Ma una piuma…proprio non capiva che potesse significare, una
piuma.
Aveva continuato a pensarci a lungo, nei giorni successivi, incuriosita,
indispettita di non sapere dare una risposta, forse anche delusa, quasi che
sua madre le avesse voluto nascondere qualcosa.
Oppure era di quello che aveva cercato di parlare, l’ ultimo giorno, con le
scarse parole che le sue forze le avevano consentito?
Pulizie di casa.. Perche’ la polvere, nel poco tempo che il lavoro le
lascia, sembra sfidarla a una battaglia senza fine e anche il mogano
luccicante del pianoforte Hermann si copre in pochi giorni di pulviscolo
bianco che controluce spicca come talco.
Con gesti automatici alza il coperchio con gesti misurati toglia il
copritastiera di camoscio. Soprapensiero l’arrotola, proprio come ha visto
fare mille volte da sua madre, lo sguardo assorto puntato allo spartito
ancora chiuso. In quel momento le sembra d’invadere la sfera piu’ intima di
sua madre, di sbirciare, non vista, dal buco della serratura.
In fondo, sulla destra, accanto al tasto del SI, un ricciolo bianco.
Una piuma.
Che ci faceva una piuma sotto il coperchio dell’Hermann? Lo puliva ogni
settimana e la volta prima di certo non c’era. Eppoi e’ gia’primavera e le
imbottite stanno da un pezzo nell’armadio.
Se la porta davanti agli occhi, tenendola con la punta delle unghie.
Una piuma d’oca, bianca e arricciolata nella parte alta, appena spelacchiata
in basso.
Come quella del quadretto.
Identica, anche nella vaga sfumatura azzurra.
Qualche settimana dopo, consiglio di classe. C’e’ tensione con i colleghi
per divergenze di vedute su varie questioni. Qualcuno polemizza e il tono
della voce si alza. Insolitamente nervosa, si domanda se sia possibile dover
discutere ore e ore su delle cavolate quando poi faccende ben piu’
importanti restano perennemente irrisolte. Vorrebbe sbattere il registro in
faccia a quel cretino vanaglorioso di fisica, si sente aggrovigliata dentro,
come se dita dure come legno l’afferrassero allo stomaco. Le pulsano le
tempie, segno evidente di un’emicrania in arrivo.
Sforzandosi di restare calma, pensa alla madre e fruga nella borsetta in
cerca di una pillola.
Tra il portafogli e un mucchietto di carte dimenticate, una piuma. Non certo
la stessa del pianoforte: quella sta nel suo portagioie, sotto lo specchio
del como’.
La stringe forte nel pugno, mentre la discussione attorno al grande tavolo
sembra svanire indistinta sullo sfondo. Riapre le dita e la piuma e’ li’, un
po’ storta e in disordine ma e’ li’.
Riapre le dita e con la tensione della mano sente scorrere via quella del
corpo, svanire l’intorpidimento al collo e le prime avvisaglie del mal di
testa. Sta bene, benissimo, una nuova forza la invade e un sorriso le
distende le labbra mentre si sporge, risoluta e calma, verso la figura
allampanata che le sta di fronte.
“Mio caro collega…”

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Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Racc.:   DAL NULLA, UNA PIUMA

author: Ary

text:
"alberto angelici" <
al...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z90Z22Z180Y1...@usenet.libero.it...
>   DAL NULLA, UNA PIUMA
>
Scritto bene. Delicato e soffice come una piuma.
Ary


title: Racc.:   DAL NULLA, UNA PIUMA

author: Galina

text:
"alberto angelici" <
al...@iol.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z90Z22Z180Y1...@usenet.libero.it...
>  DAL NULLA, UNA PIUMA
>
> Il respiro alita debole, quasi inavvertibile. La donna giace al centro del
> letto
Scritto bene, coinvolge nell'atmosfera dell'ospedale. Adesso i malati così
li sbattono a casa...
Questa scena, tristissima, mi ricorda romanzi di una frequentatrice di
ias...
Gal


title: Racc.:   DAL NULLA, UNA PIUMA

text:

E infatti anche in questo caso l'ambiente e' quello di un'abitazione
privata, non una camera d'ospedale...

A.



title: Inizio di un racconto Fantasy!

text:
Parte Prima
- … Quando una stella del cielo cadrà sulla terra il Male avvolgerà
ogni cosa per portare morte e distruzione… –
Primo Libro delle Profezie: paragrafo 3, versetto 245
 - dalle premonizioni di Herrde sull’avvento del Diavolo Supremo –

                                    1
ERA una giornata di una bellezza che levava il fiato; l’erba alta e
odorosa copriva come un soffice tappeto i dolci colli tipici della
regione nordoccidentale del principato di Helling. Il sole
fiammeggiante, che   occhieggiava allegramente dispensando i suoi
caldi raggi, era talvolta velato da piccole nubi che si creavano e si
dissolvevano nel profondo azzurro del cielo, assumendo nel contempo le
forme più disparate. Un dolce venticello accarezzava con voluttà ogni
cosa; era un vento caldo e avvolgente che trasportava tenere fragranze
di mughetto, di viole e di mille altri fiori. Lassù dove le nubi si
stagliavano nell’azzurro, alcuni uccelli danzavano volteggiando ed
emettendo gioiose grida.
Jillo avanzava col naso all’insù osservando rapito lo spettacolo che
la natura gli stava offrendo. Camminava, anzi trotterellava, per un
sentiero in terra battuta che serpeggiava all’interno di un rado
bosco; Era un sentiero che ben conosceva, l’aveva percorso migliaia di
volte in gioventù, e ogni parte di esso non aveva segreti per lui.
Conosceva ogni curva, ogni dosso, ogni albero. Procedeva con passo
sicuro ben sapendo che era prossimo al raggiungimento della meta che
si era prefissata. Un sorriso gli illuminava il volto; la ragione
della sua gioia valicava la stupenda natura in cui era immerso, era
dovuta soprattutto al fatto che stava tornando a casa. Erano tanti
anni che viaggiava per il mondo, quasi quindici pensò tra sé. Aveva
attraversato tutti i territori conosciuti, venendo a contatto con
popoli dalla pelle  scura come il mogano o chiara come la luna piena
in una notte d’estate. Era sopravvissuto a molte avventure che gli
avevano lasciato profonde cicatrici sia nel corpo che nell’anima.
Aveva incontrato stupendi amici ma anche terribili nemici. E ora stava
tornando dove aveva passato una gioventù felice e spensierata e dove
aveva fatto le sue prime timide esperienze di vita.  Chissà che
cambiamenti erano avvenuti nel frattempo nel suo paese natale, chissà
se il vecchio Beldo era ancora il fabbro ferraio del villaggio, se
Illia accudiva come era uso fare le poche e magre capre che possedeva
e, soprattutto, se suo padre Gello lo stava ancora aspettando nella
casa sul limitare del bosco.
I piccoli piedi di Jillo pestavano ritmicamente il terreno emettendo
un allegro rumore. I passi del viandante erano corti ma molto rapidi,
tanto che riusciva a compiere tragitti di parecchie miglia in poco
tempo; questa era una caratteristica di tutti i Beool, un popolo
costituito da uomini e donne di piccola statura ma di grande energia.
Jillo sembrava l’esempio del perfetto Beool: aveva capelli castani e
lunghi che gli scendevano sulle spalle, una folta peluria in viso
curata sempre in modo impeccabile, una corporatura massiccia e
un’altezza che non superava il metro e sessanta centimetri.  Indossava
una tunica marrone stretta in vita da una larga cintura in cuoio. Ad
essa era agganciato un fodero dal quale spiccava l’elsa finemente
lavorata di una corta spada. Le vesti di Jillo erano malridotte e
sporche; non aveva fatto alcuna sosta negli ultimi otto giorni, e non
poteva che essere impolverato dalla cima dei capelli fino alla punta
dei piedi. Era sporco, ma la barba continuava ad essere perfettamente
curata, era una questione di principio.
 Rapidamente, il viandante superò anche l’ultimo colle che sovrastava
la piccola valle dove era situato il paese in cui era nato; Il
villaggio sembrava immutato da come se lo ricordava: una serie di
casette ad un solo piano, alcune di pietra e altre di legno
stupendamente lavorato; una piazza di piccole dimensioni, che era
stranamente deserta; e, soprattutto, poco fuori del paese, la casa
dove aveva passato la propria infanzia.
Il viandante rimase per parecchi minuti ad osservare il paese in
lontananza.
Era felice.  Finalmente era tornato a casa.
Jillo discese rapidamente lungo il dolce pendio erboso, e, senza quasi
respirare, si fiondò verso un piccolo cancello di legno; lo aprì
sbattendolo contro i cardini e continuò a correre a perdifiato. Dopo
pochi istanti si ritrovò davanti alla porta di casa, e si concesse il
tempo per guardarsi attorno. Bastò una rapida occhiata per accorgersi
che c’era qualcosa di strano, qualcosa che non quadrava affatto. La
costruzione appariva disabitata da ormai parecchio tempo, gli scuri
delle finestre pendevano dai cardini oscillando e gracchiando al vento
e un odore di umidità e di muffa proveniva dalla porta socchiusa.
Jillo, dopo un lungo momento di sconforto, allungò la mano e spinse
energicamente la porta entrando senza alcuna titubanza. Il salone che
ricordava essere caldo e rassicurante, gli parve freddo e morto
immerso com’era nella penombra e in stato di completo sfascio. Ogni
cosa era coperta da uno strato di sporco che rendeva il tutto di un
colore uniforme, il camino era parzialmente smurato, e il tavolo di
legno al centro della stanza era marcio e putrescente. Prendendo il
coraggio a due mani, il viandante attraversò il salone entrando nella
stanza da letto del padre; tolse col palmo della mano una grande
ragnatela che ostruiva il passaggio  e il suo viso sbiancò
all’improvviso.
La voce gli venne meno, voleva urlare ma non poteva. Terrore misto a
incredulità gli impediva di accettare ciò che vedeva, ciò che era a
pochi metri da lui. Rimase impietrito per un lungo istante, con le
braccia inerti distese lungo i fianchi, con lo sguardo che guizzava
ora a destra, ora a sinistra pur di non doversi soffermare su quello
che non voleva vedere.
La camera in cui era entrato era immersa in una tetra penombra che
avviluppava ogni cosa. Jillo, paralizzato dal terrore, muoveva gli
occhi convulsamente raccogliendo con essi frammenti confusi della
realtà che lo circondava. Vide molti oggetti sparsi sul pavimento. Uno
di questi era uno specchio dalla cornice di legno e dalla superficie
riflettente ridotti in mille frammenti; A pochi centimetri dallo
specchio c’era un largo vassoio d’oro imbrunito dal tempo;  accanto ai
suoi piedi, invece,  un elmo ammaccato e arrugginito era stata assunto
come dimora da un gran numero di piccoli insetti che vi entravano ed
uscivano in continuazione. L’elmo aveva qualcosa di famigliare, ma la
mente del viandante non era disponibile ad impegnarsi in una qualunque
operazione razionale, l’orrore che la sommergeva era troppo grande.
Infine il suo sguardo si posò malvolentieri su quello che non voleva
vedere: un enorme serpente dalle squame d’argento era acciambellato
lascivamente su di un letto ridotto a poche assi di putrido legno. Tra
le spire del gigantesco animale (lungo dieci metri e con il diametro
del corpo di almeno cinquanta centimetri, misurò Jillo in uno sprazzo
di lucidità) biancheggiavano candide ossa umane; ossa ancora
parzialmente coperte da vesti, che venivano teneramente cullate in
grembo dal mostro come fossero il pezzo più pregiato della sua
collezione. Una mano scheletrica spuntava da sotto la sua mole; era
allungata verso il viandante e aveva un anello dalla strana foggia
all’anulare.
Jillo sforzò la vista per poter meglio identificare l’oggetto che
luccicava davanti a lui: era un anello di oro bianco con incastonata
una gemma rosa Anderiana di forma squadrata. Il gioiello, illuminato
da un raggio di luce che filtrava dalle fessure degli scuri che
chiudevano le finestre, emetteva stupendi riflessi violacei.
Era l’anello di suo padre e quel mucchio di ossa era suo padre.
 Ne era sicuro.
Il serpente alzò rapidamente la testa, puntando i suoi freddi occhi da
rettile sul viandante. Una lingua biforcuta saettò improvvisamente
dalle sue fauci spalancate, emettendo un sibilo raccapricciante, e due
lunghi e affilati denti intrisi di veleno divennero ben visibili.
Jillo, tornato in sé dopo un lungo momento, estrasse lentamente la
corta spada che teneva nel fodero appeso alla cintura della tunica. La
lunga lama brillò quando fuoriuscì dalla custodia e venne posta
davanti al volto del suo padrone.
Jillo cominciò a spostarsi lateralmente con ragionata lentezza,
buttando via lo zaino che lo intralciava. Misurava ogni passo, ogni
movimento; i muscoli erano tesi e pronti a scattare. Nella sua mente
era chiara la strategia di battaglia, una battaglia senza esclusione
di colpi che si sarebbe conclusa inevitabilmente con la morte di uno
dei contendenti (o di entrambi, pensò con una punta di rassegnazione).
Continuò a muoversi, sentendo lo sguardo del mostro che lo seguiva con
malcelata superiorità. Il suo avversario non credeva di fronteggiare
un pericoloso nemico, questo il viandante lo avvertiva chiaramente, ed
era un errore di valutazione che gli poteva costare veramente molto
caro. Improvvisamente Jillo si lanciò  a testa bassa verso il nemico
emettendo un urlo animalesco. Il serpente, sorpreso dal comportamento
aggressivo dell’ometto che gli si parava di fronte, si irrigidì e solo
dopo qualche istante si lanciò all’attacco. Il primo assalto si svolse
molto rapidamente: le fauci del rettile saettarono a pochi centimetri
dal Beool, il quale, dopo aver abilmente scansato il mortale assalto,
con grande rapidità e precisione infilò la spada sotto il muso del suo
avversario, premendo con tutta la propria forza. Un flotto di liquido
verdastro e appiccicoso schizzò violentemente dalle carni squarciate
del serpente, infradiciando completamente le braccia e la tunica di
Jillo. Al contatto con la pelle, l’anomalo sangue diede la sensazione
a Jillo che emettesse un tetro sfrigolio, seguito da un calore che
stava rapidamente diventando insopportabile. Era come se avesse messo
le mani in mezzo a un fuoco ardente. Con uno sforzo di volontà
inumano, tentò di non sentire il calore che gli bruciava le carni, e
si forzò a concentrarsi sul combattimento mortale che stava
affrontando. Si strappò un lembo del vestito e ripulì rapidamente le
mani e le braccia dal malsano sangue verdastro, percependo
immediatamente una netta sensazione di sollievo. Il serpente, nel
frattempo, ondeggiava flettendo a destra e a sinistra il suo  viscido
e sinuoso corpo, in preda, almeno così sembrò a Jillo, ad un grande
dolore. Il viandante strinse la propria arma con grande forza e si
lanciò nuovamente verso l’animale ferito. Saltò con grande agilità
sulla testa del nemico e, aggrappandosi ad essa con forza, prese la
spada a due mani e con inaudita violenza infilò la lama nella scatola
cranica del serpente. Spinse incessantemente la propria arma sempre
più in profondità utilizzando tutte le energie residue che ancora
possedeva. La lama penetrò quasi completamente, e mentre ciò accadeva
gli occhi del mostro cambiarono rapidamente espressione: da quella di
un cacciatore che era pronto ad uccidere senza pietà una preda
indifesa, a quella sorpresa e sconcertata di chi si accorge, ormai
troppo tardi, di aver commesso un mortale errore.
L’animale pur ferito gravemente riuscì, con un movimento brusco e di
incredibile possanza, a separarsi dal viandante, scagliandolo con
veemenza il più lontano possibile. Jillo franò violentemente contro la
parete nord della stanza, sbattendo il viso contro la fredda roccia;
un rivolo di sangue cominciò a sgorgare da una larga ferita che gli si
era aperta sulla fronte, scendendogli sugli occhi  e offuscandogli la
vista. Il viandante si deterse distrattamente gli occhi con un altro
frammento della tunica e si mise in ginocchio non perdendo mai di
vista il serpente. Aveva perso la spada durante la colluttazione e ora
ne vedeva l’elsa a qualche metro di distanza che spuntava dal cranio
del serpente e che emetteva un leggero luccichio. Il mostro era ancora
vivo e gli si stava avvicinando strisciando lentamente lungo la
stanza, frapponendosi tra lui e la porta, l’unica via di fuga che in
quel momento poteva percorrere. Mentre il mostro dall’enorme mole si
muoveva, un rumore di ossa che andavano in frantumi o che si
sparpagliavano per la stanza riempì l’aria. Un frastuono osceno che
trafisse le orecchie di Jillo, facendolo soffrire di più della ferita
che sanguinava copiosamente sul suo volto. Era una situazione
disperata: non poteva raccogliere la spada, e il mostro sembrava
ancora in grado di far di lui un sol boccone. Jillo fissò senza paura
il nemico, lo fissò in quegli occhi da rettile senza emozioni, mentre
il suo cervello vagliava ogni possibile via di scampo. Non aveva molto
tempo, sentiva che il serpente aspettava soltanto che il terrore lo
attanagliasse per faticare ancora meno ad infliggergli il colpo
mortale. Prese in considerazione la fuga, ma scartò subito l’idea
perché significava attraversare l’intera stanza passando sotto il naso
del mostro. Poi pensò a una qualche magia: durante il suo lungo
viaggio aveva conosciuto alcuni maestri delle arti occulte ed aveva
imparato qualche semplice incantesimo, ma nessuno talmente potente da
sconfiggere un serpente di dimensioni mostruose come quello che aveva
davanti a sé. Infine prese in considerazione l’idea più folle, un’idea
che neanche riteneva di poter formulare. Socchiuse gli occhi per
qualche istante e si drizzò in piedi. Come reazione il serpente si
innalzò, sovrastandolo ed emettendo un sibilo prolungato. Jillo
estrasse dallo stivale un corto coltello che usava soltanto in casi
molto rari, e non sicuramente per combattere. Aveva una lama di non
più di dieci centimetri ed era chiaramente un’arma inoffensiva.
Allungò le braccia lungo i fianchi e attese immobile. Il viandante
chiuse gli occhi, rimanendo vigile soltanto con l’udito. Sentiva lo
spostamento d’aria provocato dal movimento del serpente. Ancora pochi
istanti e… Si, era il momento giusto! Con un balzo imperioso Jillo
evitò di un soffio i denti avvelenati del mostro che fenderono l’aria
alla sua sinistra; poi prese il coltello a due mani e lo conficcò
nell’occhio destro del serpente, squarciandolo e penetrando con quasi
metà braccia all’interno della scatola cranica del mostro. Un sibilo
di morte si alzò terribile e sconvolgente.
Dopo pochi ma infiniti istanti, il corpo del grande rettile si
accasciò inerte e senza più vita.
Jillo era seduto, sconvolto e ansimante, in un angolo buio della
stanza con lo sguardo fisso nel vuoto. Il cuore gli batteva
all’impazzata e il petto gli si alzava e abbassava in un moto
sincopato. Si trovava a pochi centimetri dal corpo del serpente e
vedeva che ancora alcuni piccoli movimenti involontari lo animavano di
una finta vita. Sapeva che il rettile era morto, ma ugualmente lo
fissava con diffidenza, continuando a stringere forsennatamente il
coltello tra le mani pronto a rispondere ad un suo pur improbabile
attacco. La tunica che indossava era lacera e intrisa di sudore e
sangue; molte ferite, escoriazioni e bruciature gli coprivano le
braccia e il viso: erano tangibili prove, incise sulla sua pelle,
dell’immane battaglia che aveva combattuto.
Aveva vendicato l’assassinio di suo padre, doveva esserne lieto. Ma
non lo era.
Faticosamente si alzo e si riassettò. Estrasse dal proprio zaino, che
aveva buttato in un angolo della stanza poco prima del combattimento,
una tunica di ricambio e la indossò rapidamente, curandosi meglio che
poté le ferite maggiormente dolorose. Tentava di non guardare nella
direzione dello scheletro frantumato di Gello, il cui teschio,
rotolato per qualche decina di centimetri nella sua direzione, pareva
fissarlo con aria di rimprovero, come se gli rinfacciasse di essersene
andato via da casa, di averlo abbandonato al proprio destino. Poteva
quasi udire la voce bassa e possente di suo padre che tuonava irata:
-- Visto come sono ridotto, figlio mio? Se fossi rimasto con me non
sarebbe successo! Sei tu che mi hai ucciso, sei tu che mi hai
abbandonato! –
Scosse la testa vigorosamente, cercando di allontanare dalla propria
mente ogni pensiero, cullandosi in un nulla che non poteva restare
tale ancora a lungo. Raccolse la spada con apparente calma, la ripulì
con meticolosità e la rinfoderò; poi uscì dalla stanza con passi lenti
e cadenzati.
Quando attraversò l’uscio di casa e si trovò all’aperto, il sole,
malgrado fosse calante, lo accecò e lo costrinse a fermarsi per pochi
attimi in attesa che la vista si adattasse alle nuove condizioni.
Appena questo accadde, s’incamminò e imboccò il sentiero che portava
al vicino villaggio.
Le prime ombre della sera stavano calando e un vento umido e freddo
sibilava tra gli alberi. Jillo alzò lo sguardo osservando con
attenzione la volta celeste. Erano apparse alcune timide stelle che
brillavano debolmente nel cupo azzurro del cielo e il sole stava per
scomparire dietro le piccole colline che si stagliavano all’orizzonte.
C’era calma, troppa calma.
Gli uccelli non cantavano, i grilli tacevano, tutto era immerso in un
silenzio spettrale che faceva scendere brividi freddi lungo la schiena
del viandante.
Tra la casa paterna e il villaggio c’erano soltanto pochi minuti di
cammino, eppure a Jillo sembrava che il corto sentiero che stava
percorrendo si snodasse all’infinito, serpeggiando e perdendosi oltre
la sua vista. Alla sua sinistra, gli sembrò di intravedere un’ombra
muoversi tra le fronde degli alberi. Mise la mano sull’elsa della
spada e la serrò con forza: voleva essere pronto ad ogni evenienza.
Fece ancora pochi passi e udì distintamente il rumore di rami spezzati
proveniente da un luogo imprecisato posto alle proprie spalle, si girò
di scatto ma non vide nessuno. Era osservato, sentiva chiaramente che
qualcuno lo seguiva. Ugualmente procedette per la propria strada come
nulla fosse, ma con tutti i sensi in allerta. Girò verso est ad una
diramazione del percorso che aveva fino a quel momento seguito e
giunse davanti ad un cartello: "Han i ak 534 a it t ". L’indicazione
era posta su un paletto di legno che con le intemperie si era
spezzato. La scritta era parzialmente illeggibile, ma il viandante la
comprese ugualmente: – Hannilak 534 abitanti –. Era un iscrizione
vergata su una tavoletta di faggio deformata dall’umidità e quasi
completamente coperta di muschio. Jillo si soffermò a lungo davanti al
cartello, poi, con una profonda tristezza nel cuore, distolse lo
sguardo e si diresse verso il centro del villaggio.


title: Inizio di un racconto Fantasy!

author: ivreb

text:
Caro Michele, alla faccia dell'inizio di un racconto! Questo, minimo minimo,
è il primo capitolo di un romanzo... Cominciamo a chiamare le cose con il
loro nome, e capiremo tutti qualcosa di più. Magari anche per quale motivo
nessuno ha letto o ha commentato. Io stesso, che pure ero animato da decenti
propositi, ho DOVUTO far scorrere velocissimamente il cursore: cerca di
capire, nessuno di noi fa il lettore di it.arti.scrivere a tempo pieno, e
credo che questo debba valere per tutti i postatori (orrendo termine, che mi
vergogno di aver usato) di racconti e altro su questo newsgroup.
Venendo al tuo "racconto", non posso negare e quindi non nego che abbia una
struttura sufficientemente solida e un'altrettanto sufficiente credibilità,
ma...
Vedi, io penso che si debba cercare di esprimere quel che si vuol dire con
il numero di parole giusto: nè di più, nè di meno (mi rendo conto di aver
già esagerato). Tu ne usi troppe, non arricchendo ma appesantendo. Qualche
esempio qui e là, abbastanza a caso, insieme ad altre considerazioni:
"i dolci colli tipici della
regione nordoccidentale del principato di Helling": aiuto! Se sono lì, quei
colli saranno tipici (e "tipico" è anche un aggettivo così poco poetico...).
Ci frega qualcosa che sia la regione nordoccidentale? Perchè se è superfluo,
possiamo toglierlo. Avremmo: i dolci colli del principato di Helling. Meno
preciso, ma almeno si respira!
"assumendo nel contempo le
forme più disparate": stesso dicasi per "nel contempo".
"quasi quindici pensò tra sé": a parte che dopo quindici ci andrebbe una
virgola, ti pare che si possa pensare non "tra sè"? O si pensa, o si parla
da soli o lo si fa con qualcun altro.
"se
Illia accudiva come era uso fare le poche e magre capre": "come era uso
fare"? Cazzo! O le accudiva o non le accudiva, no?
 "Ad essa": ad essa è brutto, sul newsgroup l'argomento eufonia è stato già
fin troppo a lungo affrontato. Ad Anzio, ma a essa (se proprio vuoi usare
essa...).
"e non
poteva che essere impolverato dalla cima dei capelli fino alla punta
dei piedi": ed era impolverato dalla cima dei capelli alla punta dei piedi,
butta nel cestino "non poteva che essere".
Detto che il combattimento col mostro mi sembra mostruosamente lungo,
veniamo a : "un cartello: Han i ak 534 a it t ". Mi hai incuriosito. Ma
appunto per questo, non puoi dirmi poche righe più sotto che "il viandante
la
comprese ugualmente: – Hannilak 534 abitanti –". E' come un coitus
interruptus, cribbio!
Beh, dopo 'sto 'po 'po di disanima, mi aspetto almeno una Re della Re.
Stammi bene, e continua a scrivere.


title: Inizio di un racconto Fantasy!

author: Alessandro Tognarini

text:
ivreb ha scritto nel messaggio <6gkn7l$
5...@everest.vol.it
>...
>Vedi, io penso che si debba cercare di esprimere quel che si vuol dire con
>il numero di parole giusto: nè di più, nè di meno (mi rendo conto di aver
>già esagerato). Tu ne usi troppe, non arricchendo ma appesantendo. Qualche
>esempio qui e là, abbastanza a caso, insieme ad altre considerazioni:
>"i dolci colli tipici della
>regione nordoccidentale del principato di Helling": aiuto! Se sono lì, quei
>colli saranno tipici (e "tipico" è anche un aggettivo così poco poetico...).
Taccio sugli altri esempi forniti da Ivreb. Non sono d'accordo con lui e per un
solo motivo. Le parole non sono mai né troppe né troppo poche. Puoi dire che il
racconto non ti piace, ma non che vi si usino troppe parole. Mutatis mutandis,
sai chi mi ricordi Ivreb? Quel critico che alla fine di un concerto
dell'immortale Wolfie Mozart gli disse: "Beh... ci sono troppe note!". E Mozart
rispose: "Ci sono tutte le note che servono". Non voglio paragonare l'autore del
racconto a Mozart e tu all'ignoto critico, ma tant'è. Mai letto Tolkien? Forse
usa "troppe parole" anche lui, ma se provi a ridurle ti ritrovi con la
sceneggiatura di un cartone animato giapponese.
Cordialmente
Alessandro ICQ UIN 3861428
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For replying, please delete the ANTISPAM pistoia from
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FOUNDER of X-FILES EUROPEAN SOCIETY (XES)
http://www.geocities.com/Area51/Vault/7748/
FOUNDER of X-FILES ITALIAN SOCIETY (XIS)
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title: Inizio di un racconto Fantasy!

text:
On Fri, 10 Apr 1998 11:02:00 +0200, "ivreb" <
iv...@tin.it
> wrote:
>Caro Michele, alla faccia dell'inizio di un racconto! Questo, minimo minimo,
>è il primo capitolo di un romanzo...
In realtá il testo postato é un terzo del primo 'capitolo' di un lungo
'racconto' che sto scrivendo. :)
>Venendo al tuo "racconto", non posso negare e quindi non nego che abbia una
>struttura sufficientemente solida e un'altrettanto sufficiente credibilità,
Grazie...
>ma...
>Vedi, io penso che si debba cercare di esprimere quel che si vuol dire con
>il numero di parole giusto: nè di più, nè di meno (mi rendo conto di aver
>già esagerato). Tu ne usi troppe, non arricchendo ma appesantendo. Qualche
>esempio qui e là, abbastanza a caso, insieme ad altre considerazioni:
>"i dolci colli tipici della
>regione nordoccidentale del principato di Helling": aiuto! Se sono lì, quei
>colli saranno tipici (e "tipico" è anche un aggettivo così poco poetico...).
>Ci frega qualcosa che sia la regione nordoccidentale? Perchè se è superfluo,
>possiamo toglierlo. Avremmo: i dolci colli del principato di Helling. Meno
>preciso, ma almeno si respira!
>"assumendo nel contempo le
>forme più disparate": stesso dicasi per "nel contempo".
Il brano postato e' soltanto l'inizio di una storia che si dispiega in
location molto differenti tra di loro. Per questa ragione ho
disegnato,  in una serata in cui non avevo nulla da fare :(, una
cartina delle Shimmer Lands a cui il principato di Helling appartiene.
Ho ritenuto quindi, riagganciandomi alla cartina geografica, di dare
un punto di riferimento sicuro e preciso all'inizio di tutta la
storia.
Forse eccedendo un po' nelle descrizioni :(
Comunque, credo che un libro fantasy si appoggi molto sulle
descrizioni per immergere il lettore in una realtá alternativa e
"fantastica".
>"quasi quindici pensò tra sé": a parte che dopo quindici ci andrebbe una
>virgola, ti pare che si possa pensare non "tra sè"? O si pensa, o si parla
>da soli o lo si fa con qualcun altro.
Hai ragione... niente da dire
>"se
>Illia accudiva come era uso fare le poche e magre capre": "come era uso
>fare"? Cazzo! O le accudiva o non le accudiva, no?
volevo dare l'immagine di un paese povero che Jillo aveva abbandonato
in cerca di un futuro migliore
> "Ad essa": ad essa è brutto, sul newsgroup l'argomento eufonia è stato già
>fin troppo a lungo affrontato. Ad Anzio, ma a essa (se proprio vuoi usare
>essa...).
AAAAAAARGGGGG! non mi ero accorto di aver scritto - Ad essa - :((
>"e non
>poteva che essere impolverato dalla cima dei capelli fino alla punta
>dei piedi": ed era impolverato dalla cima dei capelli alla punta dei piedi,
>butta nel cestino "non poteva che essere".
...
>Detto che il combattimento col mostro mi sembra mostruosamente lungo,
a me piace :)
>veniamo a : "un cartello: Han i ak 534 a it t ". Mi hai incuriosito. Ma
>appunto per questo, non puoi dirmi poche righe più sotto che "il viandante
>la
>comprese ugualmente: – Hannilak 534 abitanti –". E' come un coitus
>interruptus, cribbio!
>Beh, dopo 'sto 'po 'po di disanima, mi aspetto almeno una Re della Re.
>Stammi bene, e continua a scrivere.
Grazie per i tuoi commenti...:)
Ciao da Michele


title: Inizio di un racconto Fantasy!

author: B W

text:
mich...@hotmail.com
 ha scritto nel messaggio
<
352e5006...@www.cineca.it
>...
>On Fri, 10 Apr 1998 11:02:00 +0200, "ivreb" <
iv...@tin.it
> wrote:
 Ciao Michele, a me dell'eufonìa non frega molto. O meglio: non mi dà un
gran fastidio, io stesso credo di usarla inavvertitamente quasi sempre. In
fondo mi sembra, leggendo sul ng,  che sia una regola nuova e non assoluta.
In generale anch'io, come Alessandro, mi pare, ritengo che un autore abbia
il sacrosanto diritto di usare tutte le parole che vuole, se poi danno un
po' a noia a qualcuno dipende dalla sensibilità di costui. Comunque non
trovo che abbia senso il consigliarti di limare il tuo linguaggio, dato che
non è, non si propone di essere, una narrativa di stile ma una narrativa
avvincente, e ci sono molti modi perché un lavoro come il tuo possa
appassionare : l' intreccio della storia, la prosa, che se può essere troppo
eloquente all'inizio, col tempo può diventare magnetica, il modo in cui
descrivi i personaggi. etc..
 Purtroppo in questa prima parte che hai postato non trovo molto : un'
ambientazione agreste in stile Tolkien, o Terry Brooks, o David...( David e
cosa..azz), un tipetto piccolino e coraggioso che mi ricorda pure i
sopracitati ( che poi sono i pochi autori fantasy che conosco un po' ), e
una storia che non ha ancora esaurito... le sue premesse. Mi pare che siamo
ben lontani dall' entrare nel vivo dell' avventura.
  Solo..l'unica critica grossa : mi (MI) pare che il duello col serpente sia
troppo lungo, troppo prematuro e troppo importante. Certo troppo lungo.
Rileggi tra un mesetto, quando non ti ricordi più quello che hai scritto e
magari la pensi così anche tu.
 Leggiamo il seguito, ok ? :)
Ciao
Angelo


title: Inizio di un racconto Fantasy!

author: Elric di Melnibonč

text:
Io ti consiglio di velocizzare la storia e di inserire dei dialoghi. quando
l'hai finito prova a mandarcelo.
www.mapptech.it/baliset
oppure
mgs...@mail.asianet.it


title: Inizio di un racconto Fantasy!

text:
Oh bella! E io che pensavo di trovarmi qui per esprimere il MIO parere, e
che il MIO parere - in quanto entità diversa dall'autore - interessasse a
chi ha scritto il racconto, o l'inizio di un racconto che dir si voglia.
Confermo quanto ho dgt fino all'ultima virgola, e non c'è esempio mozartiano
che possa farmi cambiare idea. Non siamo qui per scambiarci pelosi
complimenti, o non solo per questo. E poi, suvvia, mica ho detto che il
racconto mi fa schifo... Ma mi sembra che Michele abbia capito. Cazzo, però
potevi capire anche tu, no?


title: Inizio di un racconto Fantasy!

text:
ivreb ha scritto nel messaggio <6gqups$
i...@everest.vol.it
>...

Io ho solo capito che tu avresti da ridire (sulle troppe parole...) anche su un
racconto di Conrad...



title: Inizio di un racconto Fantasy!

text:
Mio caro paladino, č la stessa cosa che se io dicessi a te che ti affascina
leggere e rileggere l'elenco del telefono. Abbi piů rispetto delle idee
altrui, soprattutto se sono garbatamente espresse.


title: Inizio di un racconto Fantasy!

text:
ivreb ha scritto nel messaggio <6grk7u$
l...@everest.vol.it
>...
>Mio caro paladino, č la stessa cosa che se io dicessi a te che ti affascina
>leggere e rileggere l'elenco del telefono. Abbi piů rispetto delle idee
>altrui, soprattutto se sono garbatamente espresse.
Guarda che sono garbato anch'io nell'esprimere le mie. Non sto urlando, nč ti
sto offendendo. Tu stai confondendo secondo me il rispetto delle idee altrui con
la supina accettazione delle stesse. Io rispetto il diritto di diffondere le tue
idee, ma non sono d'accordo con le stesse, ecco tutto. E' forse un delitto
essere in disaccordo?



title: ...eppure...

author: Fabrizio Picca

text: eppure decido e mi invento ogni volta.


title: jonathas ezechias IV

author: fabrizio venerandi

text:
IV
Beh, non era certo un piacevole momento per l'inossidabile Ezechias!
Sono al buio, con le gambe sprofondate in qualcosa di mollo e soffice,
il naso mi sputa sangue, mi sono preso una ginocchiata in pancia, e il
ginocchio era pure il mio e poi ho sentito il boato, un grande boato,
come un enorme colpo di tosse che ha fatto tremare tutto, e già un boato
non è una bella cosa, ma quando si è a bordo di cargo spaziale, che vuol
dire che se si apre come una pera cotta siamo tutti fottuti ragazzi,
quando si è a bordo dell'Alexandria IV, cazzo non è una bella cosa
sentire qualcosa che esplode.
"Cazzo cazzo" mi metto a dire infatti e cerco di muovere le mie gambe,
sembra di camminare sulle sabbie mobili, si fa per dire non sono mai
stato nelle sabbie mobili, non so se neppure esistano più le sabbie
mobili, le avranno bonificate, cosa ne so io, ai tempi delle grande
opere pubbliche usava. Comunque, se esistono, beh è come se io ci fossi
dentro, perché cammino a fatica, ci metto un casino di tempo e mentre
faccio il mio quinto o sesto passo, sento l'odore di fumo, un odore di
plastica e carne bruciate assieme, una cosa nauseabonda che mi prende
allo stomaco. All'inizio penso solo che schifo, ragazzi che puzza del
cazzo, ma poi mi rendo conto che il fumo inizia a essere tantino, mi
torna da tossire, insomma respiro a faticaccia.
"Dalla padella alla brace"  esclamo a voce alta, ma poi credo che sia
più corretto dalla brace alla griglia, o qualcosa del genere, insomma,
credo che la brace sia di sopra, l'hostess in qualche modo mi ha portato
via dall'esplosione, sapeva che qualcosa stava per succedere e mi ha
voluto salvare la pellaccia, lassù c'è un angelo che ti guarda ezechias.
Gli angeli hanno la forma delle hostess, questo è poco ma sicuro.
Tossendo cerco di andare verso qualcosa, non so se sto davvero tornando
indietro o andando in avanti, non so dove sono, non capisco niente, so
solo che ad un certo punto trascino la gamba in avanti e invece che
sentire il solito soffice, non sento un niente di niente, insomma la
gamba cade nel vuoto e tutto Ezechias la segue, e alla fine di ezechias
c'è l'altra gamba che anche lei segue l'ezechias nel vuoto, ed è un
vuoto di almeno due o tre metri, è un vuoto che prendo una craniata mica
male, e mi prendo una bella botta anche alla mano al polso al ginocchio,
un bel volo, mi sono fatto un bel volo.
Dannazione, impreco un po' contro tutto, cerco di capire se sono ancora
vivo, quanti pezzi di ezechias sono ancora vivi, e quali hanno bisogno
di riparazione,  e vedo che tutto sommato va tutto bene, ho solo un
dolore alla testa, ho preso una facciata piena, sento che mi si sta
gonfiando la fronte, una zuccata in piena regola, e tutta la bocca
sporca di sangue, adesso mi rendo conto che mi sono spaccato un labbro,
il pavimento contro ai denti. E man mano che passa il tempo i dolori
aumentano e sento che il ginocchio mi fa sempre più male, mi alzo e mi
trascino a fatica, qua almeno sono sopra un pavimento, il gomito manda
un urlo, tendo una mano in avanti e zoppico, passo dopo passo mi sento
sempre peggio, ma con il gusto in bocca di essere ancora vivo, il polso
del piede che non so come si chiama s'incrina e cede, mi ritrovo per
terra e mi rialzo, e cammino ancora tendendo in avanti, respirando il
sangue che mi cola tra i denti ma dopo un po' il gusto della bocca si
apre a nuove degustazioni, questa volta bronchiali, insomma inizio a
mangiare quel dannato fumo, sento quel vapore, inivisibile perché siamo
al buio, che mi entra per le narici della bocca, mi sgaloppa nello
stomaco, tra i polmoni che scatarrano tossendo la loro deperibilità,
dopo tutte le cose che mi sono fatto da bambinello è già uno stupore che
riescano a riempire le loro ghiandoline ambulacrali di acqua e aria, e
poi farmi fiatare, dare delle botte al cuore del sottoscritto ezechias
che rantola in avanti, tendendo una mano verso il buio dovuto al fatto
che non c'è luce, e quello dovuto al fumo che ha inondato questo posto,
anche se non lo vedo e anche se non so quale sia questo posto, ci sono.
Alla fine mi ritrovo in una stanza finta, insomma è tutta fatta con
pareti bianche e luminose e io sono sdraiato sopra un letto, sono
praticamente nudo, ma mi hanno tolto tutti i peli, sono liscio come una
palla da bigliardo, e apro gli occhi ma mi vedo anche nel momento in cui
sto aprendo gli occhi e io penso sono morto, quello che vedo non sono io
e anche quello che vede non sono io, effettivamente potrei essere morto
e adesso mi risveglio in un limbo della preesistenza, una cosa buddista
in cui ci sono io, ma anche tutti gli io che sono già stato e quelli che
devono ancora venire, ho questa visione assoluta delle cose e allora
capisco che probabilmente è solo un sogno lucido perché io sono troppo
coglione per pensare cose così filosofiche, cose che non si vedono,
anche fossi morto finirei in qualcosa di più mussulmano con le donnette
che si spogliano, lì il vallalla o come si chiama.
E  in questo posto dove sono finito di donnette non ce ne sono, ma c'è
un angelo di forma né maschile né femminile che sta davanti al letto, in
piedi, e tiene in mano un libro.
"Olà!" faccio io alzando appena appena il capo e intanto mi vedo che
alzo appena appena il capo, ma la prospettiva non è di quello che mi sta
di fronte, voglio dire non è che mi vedo come se fossi dentro a
quest'angelo con il libro, ma è come se ci fosse una telecamera in un
angolo in alto di questa stanza che però non ha propriamente degli
angoli, diciamo che è una specie di sfera, ma con le pareti, sembra un
dado da cento, tanto per capirci, un centoedro, non credo che si chiami
così, una cosa tonda ma con le pareti, che a me sembrano solo quattro ma
è impossibile, è una strana stanza e tanto basti.
"Olà!" dico ancora all'angelo e solo in quel momento mi rendo conto che
non ho molti dati per affermare che quello sia effettivamente un angelo,
insomma non è che abbia le ali, anzi, è una donna mascolina seminuda e
con un grosso pene storto verso sinistra, ma ha delle bellissime tette
con i capezzoli celesti quindi è un essere angelico, almeno in quel
momento io penso che possa solo essere un angelo, ne ho una inspiegabile
certezza.
"Ho poco tempo" dice l'angelo e la bocca le si muove fuori sincronia,
come se fosse in differita.
"Ah" commento e non riesco a dire altro e l'angelo ne approfitta per
continuare a parlare e mi chiede cosa ha in mano.
"Un libro" dico io schiarendomi appena appena la voce.
L'angelo apre il libro e strappa una pagina lasciandola cadere a terra.
"E adesso?"
"Uh -faccio io- un libro senza una pagina"
E l'angelo continua e strappa una seconda pagina e di nuovo mi chiede e
adesso?
"Un libro senza due pagine" e la tiritera si ripete per un tempo che mi
sembra lunghissimo e infatti dopo un po' gli ripeto sempre la stessa
risposta ovvero che ha un libro con delle pagine strappate, perché ho
perso il conto, e quello continua a strappare pagina dopo pagina finché
alla fine del libro è rimasta solo la copertina.
"E adesso?" mi chiede finalmente.
"Un libro senza pagine" dico io abbastanza annoiato.
"Ma un libro senza pagine non è un libro" controbatte l'essere angelico
ridendo e strappando anche la copertina in due parti, prima di buttarla
per terra.
Sbuffo. "E' vero, non hai niente" ammetto.
"E per terra ? Cosa ci sarà per terra?" mi chiede ancora l'angelo
osservando il posto dove sono caduti tutti i fogli.
"Niente" rispondo io, un mucchio di cartaccia, voglio dire della roba
strappata e invece l'angelo a queste mia parole fa una specie di verso
con la bocca, una cosa che sembra uno sputo della voce, una cosa così, e
si china per terra e raccoglie lo stesso libro di prima e questa volta è
perfettamente intero, come se non lo avesse strappato per mezz'ora sotto
i miei occhi e mi sorride di nuovo con i suoi cappezzoli azzurri che
ballano appena nell'aria e il pene che si turgidisce e poi si rammolla
di tanto in tanto sembra che respiri.
"Allora?" dice l'angelo continuando a fissarmi. "Quante pagine devo
togliere ad un libro perché non sia più un libro? E quante pagine ci
vogliono perché diventino un libro?" mi chiede con quella voce
dissonante.
"Un trucco" rispondo io.
L'angelo aggrotta la fronte. "Eh, che trucco?"
"Per terra c'era già il libro pronto. All'inizio avevi due libri" dico
io è solo un trucco cazzo.
L'angelo scuote la testa. "Guarda se per terra ci sono le pagine del
primo libro" fa sconsolato agitando le braccia.
Io resto sdraiato, mi metto a guardare il soffitto.
"Figuriamoci" dico. "Avrai pensato anche a questo ci sarà un buco"
L'angelo apre la bocca per esprimere stupore, ha dei bellissimi denti,
sono tutti canini.
"Ma che buco e buco!" si lamenta con cortesia e poi dice che ha scelto
proprio male questa volta, un edologo così non gli era capitato mai.
"Uh, ci conosciamo?" alzo appena appena la testa.
L'angelo mi guarda e non dice niente. Poi indica un punto in alto e dice
non ancora. "Dovrai cambiare parecchie cose dentro di te se vorrai
superare le donne gatto di sm-hirt" profetizza allontanandosi dal letto
e queste due magiche parole risvegliano il mio interesse e le parole
magiche sono 'donne' e 'gatto', ma non intese separatamente ma nella
loro sinergia, e anche quella cosa smirt mi sembra di averla già sentita
qualcuno deve avermene già parlato.
"Ehi angioletto aspetta!" urlo e provo a tirarmi su, ma più cerco di
alzarmi verso l'alto, più una mano invisibile sembra volermi schiacciare
verso il basso, insomma torno a guardare il soffitto bianco e mi rendo
conto che sono ancora vivo, che tutto si apre in frammenti di nero che
attraversano quella volta bianca e quei lembi di nero sono strappi e
dietro agli strappi c'è un volto enorme, una donna dai lineamenti di
hostess che mi sorride con i suoi meravigliosamente bianchi denti e ora
mi vedo solo come sono e non come dovrei essere, torno ad avere la mia
solita prospettiva di ezechias che io sono dentro di me voglio dire, e
sento che torna il male che non riuscivo ad alzarmi non per mio libero
arbitrio, ma perché il mio corpo è abbastanza fottuto, arriva il male
alla gamba, al ginocchio e sento che sto tossendo come un pazzo che
rantolo e adesso la volta bianca se ne è andata del tutto, sento la mia
faccia che si bagna dell'interno di ezechias, e quella che vedo è questa
enorme hostess, il viso enorme dell'hostess che -capisco- non è enorme
in quanto enorme, ma in quanto il suo viso è di fronte al mio e mi dice
"tutto bene signore?" me lo chiede, e intanto vedo che ripone qualcosa
dietro all'orecchio, sembra un cavo, non vedo bene, dietro di lei c'è il
soffitto, sono di nuovo a bordo della Alexandria IV e l'hostess mi dice
tutto bene tutto bene signore c'è stata un esplosione, ma adesso è tutto
sotto controllo, va tutto bene signore e io non dico niente chiudo di
nuovo gli occhi e li riapro, giro appena il collo e vedo un enorme
cassone annerito dal fumo pieno di vestiti, una montagna di vestiti e
tutto fumo che ricopre le pareti e per terra solo pezzi di sangue,
sangue di ezechias che brancolava nel buio e la porta aperta e il fumo
che entra e nello stesso tempo esce dalla stanza e l'hostess dice è
meglio signore che ci spostiamo di qua, signor ezechias dobbiamo
andarcene e io dico alleluja ragazza alleluja.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: jonathas ezechias IV

author: DisKre Panza

text:
domenica 29 dicembre 2002 fabrizio venerandi ha scritto:
> Beh, non era certo un piacevole momento
  Senti: mi  sono "imposto" di  leggerlo dall'inizio alla  fine, visto
che non c'ho un cazzo da fare, da qui all'eternita`...
  E il mio giudizio, ormai lo sai quanto puo` valere...
  Pero`  secondo me  non  ci sei.  Sara` la  fantascienza  che non  mi
attira... ma no,  cazzo! Perche' quando parli di "io,  ce e..." mi fai
scompisciare, e quando fai qualcosa di autonomo diventi "stucchevole"?
  Ci ho pensato, prima di scriverti  questo aborto di fine anno. Ci ho
pensato perche'  mi sono detto  "maddai, non  e` il tuo  genere, tutto
qua...". Beh, le belle palle.
  Secondo me  - IBAUMDO  - si  "sente" quando  qualcosa la  "senti", e
quando qualcosa "te la inventi"... questione di "pelle", credo...
  Ciao. Buon Anno.
--
Power down.


title: jonathas ezechias IV

text:
In <slrnb13vui....@demokrito.org.asm> DisKre Panza  wrote:
> domenica 29 dicembre 2002 fabrizio venerandi ha scritto:
>
>> Beh, non era certo un piacevole momento
(...)>
>   Ciao. Buon Anno.
>
guarda, io credo che da un lato tu abbia ragione, quando scrivo un io e
cecilia e quando scrivo un romanzo (o perlomeno ci provo) l'approccio
con cui mi metto davanti al racconto è radicalmente diverso.
L'unica scusante che pongo dvanti all'ezechias, è che un romanzo ha
comunque dei tempi diversi rispetto al racconto di due pagine, certe
cose che posso fare con io e cecilia, non si possono tecnicamente fare
con un romanzo che 'deve' seguire certi svolgimenti temporali eccetera.
Ezechias è un gioco per me, almeno lo era all'inizio, adesso sono
comunque preso da quella serie di cose che non posso perdere di vista
per una forma raccontata.
Poi, certo, non ho ancora trovato il modo di mantenere la freschezza del
racconto breve 'a la' io e cecilia, in un romanzo lungo, e forse
ezechias è proprio il tentativo più programmato di questo tipo di lavoro.
Un saluto radioattivo.
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: jonathas ezechias IV

author: g.

text:
sono intervenuta con micro incisioni
al laser non visibili ad occhio nudo umano
cambia niente: io l'edologo lo trovo un buon tentativo
e come tale *vacillante* x esempio
venia x q.ing
g.
    fabrizio venerandi <
fabr...@venerandi.org
> wrote in message
20021229215...@news.tin.it...
> IV
> Beh, non era certo un piacevole momento per l'inossidabile Ezechias!
> Sono al buio, con le gambe sprofondate in qualcosa di mollo e soffice,
> il naso mi sputa sangue, mi sono preso una ginocchiata in pancia, e il
> ginocchio era pure il mio e poi ho sentito il boato, un grande boato,
> come un enorme colpo di tosse che ha fatto tremare tutto, e già un boato
> non è una bella cosa, ma quando si è a bordo di cargo spaziale
> "Dalla padella alla brace"  esclamo a voce alta, ma poi credo che sia
> più corretto "dalla brace alla griglia", qualcosa del genere, insomma,
> credo che la brace sia di sopra, l'hostess in qualche modo mi ha portato
> via dall'esplosione, sapeva che qualcosa stava per succedere e mi ha
> voluto salvare la pellaccia, lassù c'è un angelo che ti guarda ezechias.
> Gli angeli hanno la forma delle hostess, questo è poco ma sicuro.
> Tossendo cerco di andare verso qualcosa, non so se sto davvero tornando
> indietro o andando in avanti, non so dove sono, non capisco, so
> solo che ad un certo punto trascino la gamba in avanti e invece che
> sentire il solito soffice, non sento un niente di niente, insomma la
> gamba cade nel vuoto e tutto Ezechias la segue, e alla fine di ezechias
> c'è l'altra gamba che anche lei segue l'ezechias nel vuoto, ed è un
> vuoto di almeno due o tre metri, è un vuoto che prendo una craniata mica
> male, e mi prendo una bella botta anche alla mano al polso al ginocchio,
> un bel volo, mi sono fatto un bel volo.
> Dannazione! impreco un po', cerco di capire se sono ancora
> vivo, quanti pezzi di ezechias sono ancora vivi, e quali hanno bisogno
> di riparazione,  e vedo che tutto sommato va tutto bene, ho solo un
> dolore alla testa, ho preso una facciata piena, sento che mi si sta
> gonfiando la fronte, una zuccata in piena regola, e tutta la bocca
> sporca di sangue, adesso mi rendo conto che mi sono spaccato un labbro,
> il pavimento contro ai denti. E man mano che passa il tempo i dolori
> aumentano e sento che il ginocchio mi fa sempre più male, mi alzo e mi
> trascino a fatica, qua almeno sono sopra un pavimento, il gomito manda
> un urlo, tendo una mano in avanti e zoppico, passo dopo passo mi sento
> sempre peggio, ma con il gusto in bocca di essere ancora vivo, il polso
> del piede s'incrina e cede, mi ritrovo per  terra e mi rialzo, e cammino
>ancora tendendo in avanti, respirando il
> sangue che mi cola tra i denti ma dopo un po' il gusto della bocca si
> apre a nuove degustazioni, questa volta bronchiali, insomma inizio a
> mangiare quel dannato fumo, sento quel vapore, inivisibile perché siamo
> al buio, che mi entra per le narici della bocca, mi sgaloppa nello
> stomaco, tra i polmoni che scatarrano tossendo la loro deperibilità,
> dopo tutte le cose che mi sono fatto da bambinello è già uno stupore che
> riescano a riempire le loro ghiandoline ambulacrali di acqua e aria, e
> poi farmi fiatare, dare delle botte al cuore del sottoscritto ezechias
> che rantola in avanti, tendendo una mano verso il buio dovuto al fatto
> che non c'è luce, e quello dovuto al fumo che ha inondato questo posto,
> anche se non lo vedo e anche se non so quale sia questo posto, ci sono.
>
> Alla fine mi ritrovo in una stanza finta, insomma è tutta fatta con
> pareti bianche e luminose e io sono sdraiato sopra un letto, sono
> praticamente nudo, ma mi hanno tolto tutti i peli, sono liscio come una
> palla da bigliardo, e apro gli occhi ma mi vedo anche nel momento in cui
> sto aprendo gli occhi e io penso sono morto, quello che vedo non sono io
> e anche quello che vede non sono io, effettivamente potrei essere morto
> e adesso mi risveglio in un limbo della preesistenza, una cosa buddista
> in cui ci sono io, ma anche tutti gli io che sono già stato e quelli che
> devono ancora venire, ho questa visione assoluta delle cose e allora
> capisco che probabilmente è solo un sogno lucido perché io sono troppo
> coglione per pensare cose così filosofiche, cose che non si vedono,
> anche fossi morto finirei in qualcosa di più mussulmano con le donnine
> che si spogliano, lì  il vallalla o come si chiama.
> E  in questo posto dove sono finito di donnine zero, ma c'è
> angelo di forma né maschile né femminile che sta davanti al letto, in
> piedi, e tiene in mano un libro.
> "Olà!" faccio io alzando appena appena il capo e intanto mi vedo che
> alzo appena appena il capo, ma la prospettiva non è di quello che mi sta
> di fronte, voglio dire non è che mi vedo come se fossi dentro a
> quest'angelo con il libro, ma è come se ci fosse una telecamera in un
> angolo in alto di questa stanza che però non ha propriamente degli
> angoli, diciamo che è una specie di sfera, ma con le pareti, sembra un
> dado da cento, tanto per capirci, un centoedro, direi così, una cosa tonda
>con le pareti, che a me sembrano solo quattro ma
> è impossibile.

sorry x il q.ing pesante!


title: nuovo e-journal dedicato all'arte

author: Sabrina Laurent

text:
Salve tutti!
Sono parte di un gruppo di artisti e di scrittori indipendenti, ed
abbiamo creato un nuovo
 giornale on line, in inglese, dedicato alle arti (letteratura, musica,
pittura, cinema, ec.),
 in uno stile alternativo e subversivo. Il nostro scopo è di promuovere
il nostro lavoro, come
 pure le opere di artiste disconosciuti. Con quest' intento, i lettori
sono invitati a
 sottometterci le sue opere, per una prossima publicazione.
Il giornale è senza profitto e gratuito. Le invito a scoprire il nostro
giornale,
 sottomettere le sue opere e/o dare la sua opinione.
http://boheme.magazine.free.fr
Grazie mille per la sua attenzione,
Sabrina
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: nuovo e-journal dedicato all'arte

author: Leningrad Cowboy

text:
On Thu, 22 May 2003 18:24:52 +0000 (UTC), "Sabrina Laurent"
<
nenuph...@yahoo.fr
> wrote:
>Salve tutti!
>Sono parte di un gruppo di artisti e di scrittori indipendenti
Mi spieghi in cosa consiste esattamente un'artista "dipendente"?
Grazie.
L.C.
^^^


title: nuovo e-journal dedicato all'arte

author: Sean von Drake

text:
E' accaduto che il 20:24, giovedì 22 maggio 2003 l'onorevole Sabrina Laurent
scrivesse:
> Salve tutti!
> Sono parte di un gruppo di artisti e di scrittori indipendenti, ed
"faccio" parte?
> abbiamo creato un nuovo
>  giornale on line, in inglese, dedicato alle arti (letteratura, musica,
> pittura, cinema, ec.),
epperchè proprio in inglese? '___'
>  in uno stile alternativo e subversivo. Il nostro scopo è di promuovere
alternativo a cosa? subversivo a cosa?
> il nostro lavoro, come
>  pure le opere di artiste disconosciuti. Con quest' intento, i lettori
"artiste disconosciuti"?
> sono invitati a
>  sottometterci le sue opere, per una prossima publicazione.
"sottometterci le sue opere"???
> Il giornale è senza profitto e gratuito. Le invito a scoprire il nostro
> giornale,
"le invito"???
>  sottomettere le sue opere e/o dare la sua opinione.
"e/o"? ma cos'è, un verbale dei carabinieri?
Bah.
--
Sean von Drake
"sono un servitore del fuoco segreto, e reggo la fiamma di Anor"


title: nuovo e-journal dedicato all'arte

author: Petogenista

text:
On Fri, 23 May 2003 16:08:59 +0200, Sean von Drake <
vide...@libero.it
>
wrote:

E' semplicemente uno spammone fatto usando un traduttore automatico...
-----------
Petogenista
-----------


title: nuovo e-journal dedicato all'arte

author: sabriniski

text:
Petogenista <
caruso_...@libero.it
> wrote in message news:<
h8bscvc9e11h02vd8...@4ax.com
>...
> On Fri, 23 May 2003 16:08:59 +0200, Sean von Drake <
vide...@libero.it
>
> wrote:
> >epperchè proprio in inglese? '___'
Perche e la lingua communa a tutto il gruppo.
> >
> >alternativo a cosa? subversivo a cosa?
a cio que l'arte propone que non ci piace. Subversivo a tutte le idee
che apparono troppo convenzionale.
> >
> >"e/o"? ma cos'è, un verbale dei carabinieri?
> >
> >Bah.
>
> E' semplicemente uno spammone fatto usando un traduttore automatico...
>
Eh no! Non sono uno spammone, ma non sono italiana, sono francese,
scusi per non parlare un italiano "perfetto" (mi sembra che sia molto
importante in questo gruppo). Se vuole repertoriare tutte le mie
errori, non è il mio problema! + uno spam è una pubblicita que vende
qualcosa, e non vendo niente!!!
Sabrina


title: [OT] TIN, DNS etc. etc.: richiesta di aiuto

author: OMBRA (L'unica e sola)

text:
Qualche anima pia č in grado di darmi l'indirizzo dell'smtp di tin? (non
mail.tin.it
, bensi' 212.blablabla).
Rispondete plz su
mia...@libero.it
 chi mi aiuta vince una birra.
Scusate lo spreco di banda,
Ombra


text:
OMBRA (L'unica e sola) <
om...@freemail.it
> ha risolto il problema. Many
thanks to .


author: Ettore Torico

text:
> OMBRA (L'unica e sòla) ha risolto il problema.
Già faaaatto? :-D


text:
Ettore Torico <
n...@il.plea.se
> wrote
>
> Già faaaatto? :-D
Era il minore dei mie problemi, in fin dei conti


title: "La stanza degli ipocriti"

author: Mila Dal Pozzo

text:
"La stanza degli ipocriti"
Protetti da pareti di libri, titoli ad alto tasso evocativo, gli
"atleti" (l'iscrizione è al dettaglio, non si offre un pacchetto)
potranno
sperimentare per cinque venerdì la virtù terapeutica dell'esecuzione
misurandosi con tre mostri: Leopardi, Pavese, Rilke. Vale a dire
brandelli di una canzone senza schema (Canto notturno di un pastore
errante dell'Asia), della reinvenzione del dialogo (Il fiore), di un
canto (Orfeo Euridice Hermes). Ypokritès, risponditori: come l'onda si
propaga nell'acqua, così dall'idea alla pratica e viceversa. S'inizia
-ma è una falsa partenza- con l'idea, prima i compiti: ad ogni incontro,
i "partecipanti" arriveranno avendo raccolto quanto più sapere sul
"pezzo" all'ordine della serata. A chi propone, Monica Perozzi,
teatrante imboscata da vent'anni, il compito non-compito di offrire,
semi ignara del senso, il suono (suo, e di chi altri?) di ogni "pezzo".
A turno, gli ipocriti-risponditori, re-agiranno (vero inizio, la
pratica) con altro suono (il loro, e di chi altri?). Ogni "esecuzione",
come a un gioco di dadi, avrà diritto a massimo due correzioni. Poi,
largo al "saputo", i compiti dei discenti di cui sopra. E siccome due
ore son poca cosa, al Caso sarà lasciata la parte di testo cui offrire
un contesto. L'esito è la famigerata prova aperta, aperta
all'eventualità tutta da verificare/sperimentare, che il ri-saputo
modifichi o meno il senso che c'è nel suono. Giorni di agone alla
Libreria Libri Necessari di Michelle Muller in Via della Madonna dei
Monti 112, saranno il 3, 10, 17, 24 giugno e il primo di luglio dalle
19.00 alle 21.00. Costo a partecipante, cinque euro. (A discrezione
dell'imboscata il cambiare le carte in tavola).
Per informazioni e iscrizioni:
in...@librinecessari.it
--
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title: Ora sono pronto.

author: Airsick

text:
Come sottofondo musica non mia, una cassetta che mi hanno donato, con
suoni che non capisco, parole che non raccolgo, il tergicristallo che
non segue il ritmo. Fuori la tormenta, il diluvio torrenziale. Dentro un
tepore innaturale, fa quasi caldo. Non so dove andare, ma qualcosa mi
spinge a non voler stare dove sono. Destra o sinistra, che importa.
Cambio in drive, un poco di acceleratore e, via!. Lontano da internet,
lontano da citofoni, satelliti, segretarie, colleghi e presunti amici.
In macchina l'unico luogo dove spegnendo un solo strumento non mi
troveranno mai. Pace voglio pace, costi quello che costi, ma per un poco
voglio pace e per fermare anche i pensieri che c'è di meglio del
muoversi per le campagne circostanti? Sali colline, scendi valli,
costeggi ruscelli, nessuno davanti, nessuno dietro. Il cielo è scuro, le
nuvole muovono veloci, la pioggia tenta di frenare la mia corsa ma la
macchina la respinge bene, che sollievo in queste circostanze. 10 km,
poi giro a destra, non so per dove, ma giro a destra, poi vediamo.
Perché no, andiamo dritti e al 3 incrocio a sinistra. Sono meno
straniero io in questa terra dei suoi abitanti centenari, questo gioco
del perdersi per poi ritrovarsi, rende. Conosco anfratti, pertugi che
loro non frequentano, solo per il gusto di avere un poco di
tranquillità. Asfalti invasi da infestanti,  natura che riprende
possesso di quello che la civiltà ha provato a togliere. Lepri, tassi,
volpi che si sporgono a salutarmi ammiccanti e incuriositi mentre passo.
Nonostante il temporale, corvi, tortore e rondini che mi accompagnano
per brevi ma intensi secondi, scartando invisibili ostacoli nel loro
volare in cerca di un riparo.
La pace torna, con poco, non devo correre per ottenerla, bastano questi
chilometri e mi abbraccia.
Ora sono pronto, ora posso tornare, la dove tutti sanno che sono, ma
dove non vorrei essere, almeno fino alla prossima volta.


title: Ahem...Antonio Koch ???

author: Andrea B. Previtera

text:
Joseph Anton Koch
http://www.aevo.com/MID/Koch/schede/f7.html
Ahem ???
	- Andreabģ
Ps. Qualcuno mi elenca per favore i sette peccati capitali ?


title: Ahem...Antonio Koch ???

text:
>Koch, cui si deve la scoperta di Olevano, vi ritornò
>nel 1805 accompagnato dal pittore Friedrich Dorr, e nell'anno successivo per sposare la
>bella contadina Cassandra Ranaldi, da cui avrà tre figli:
>Elena, Camillus e Augustus
        ^^^^^^^^
Mah !
	- Andrea Boh Previtera


title: Ahem...Antonio Koch ???

author: Antonio Koch

text:
>Joseph Anton Koch
Cavoli, sapevo della sua esistenza, ma me n'ero dimenticato :)
>Ps. Qualcuno mi elenca per favore i sette peccati capitali ?
Gola, Accidia, Lussuria, Ira, Vanità (?) ... ne mancano due. Sfortunatamente
"Seven" l'ho prestato a un amico e non posso andare a controllare sulla
copertina ;)
- Anton Koch


title: (eds - dubbio) Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco. Ovvero Il dubbio di Ac*

author: ArdiCore*

text:
        Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
                           Ovvero
                     Il dubbio di Ac*
Chiedo di fermarci un attimo: compro una pianta grassa, smilza
ed alta e senza spine, da una cinese, che prendo per culo con la mia erre
moscia; allungo settanta centesimi, risalgo sulla moto, col casco al
gomito e la piantina in mano. Risalgo ma non facciamo molta strada. Nella
piazza vecchia ci sono oramai solo pochi vecchi. Se le signorine
operassero ancora... ora non ce ne sarebbe uno! Che danno per l'Inps
sarebbe: meno vino e meno cirrosi e più  sesso e più salute di cuore. Per
noi, invece, ci vuole l'accoppiata. Entriamo nell'osteria, dietro
all'angolo. Il ricciolino da dietro al bancone mi guarda, guarda la sala
coltivata a soli uomini, si mordicchia la parte sotto al labbro inferiore
e, finito di sancire il silenzio, ci dice: "prego". Dico io: "Una
bottiglia di vino rosso, e daccelo buono". Dice lui: "Nna; certo!", dice
Maria: "schietto, senza gassosa".
Il ricciolino allora si gira con sbuffo sorridente, mesce tre gassosa e
vino a tre sdentati, raccoglie spiccioli dal marmo, passa il lavasciuga,
dice "un momento", si china, prende una bottiglia che fu d'acqua, le
soffia dentro per rigonfiarla. Quindi versa il vino nell'involucro di
plastica appannata.
La prendo, lascio un euro sul granito; me ne vado annusando l'odore di
carne di cavallo. Carne di cavallo col sugo rosso. "Un panino?". "Ok". Ci
sediamo sul gradino nell'attesa, poi scartiamo la rosetta dalla
carta-pesce e ci avviamo verso la panchina nuova nuova. Così facciamo
cena mentre dal club della crema cittadina escono lenti o veloci, ad uno
ad uno o appaiati, distinti signori dal riporto marcato. Maria dice:
"Questo ha vinto; questo una volta s'è giocato la moglie; questo ha
lasciato pure i pidocchi; questi bastardi sono due che barano; questo
potrebbe almeno dare da mangiare ai figli".
Intanto un barboncino si è avvicinato; stacco un tocco di pane per lui.
Arriva la cinese di prima. Maria trova l'occasione per vendicarsi: le
offre un panino con la carne di cavallo. Lei lo mangia alla faccia del
suo circa miliardo di connazionali. Maria invece è all'angolo che vomita.
Lo fa ogni volta che pensa alla sua cena al ristorante cinese anche se
secondo me era coreano.
Dico: "Là il ricciolo ha preso la bottiglia da terra, ci ha soffiato
dentro, l'ha piena di vita e si è preso i nostri soldi". La cinese mi
guarda fissa, sulla bocca. Dico: "credi che Dio fece così quando creò
l'uomo?". La cinese mi guarda ancora, sempre fissa; sembra quasi che
cerchi di succhiarmi il pensiero dagli occhi; sembra voglia divorare il
mio sguardo col suo. Continuo a guardarla senza distrarmi. Sento Maria
che vomita ancora e ancora; quella si avvicina di pochi centimetri. Io
non
cedo: continuo a fissarla, come uno specchio. Mi sento i peli alzarsi
sulle braccia. Sarà il vento fresco. Quella - intanto -  si tira
velocemente indietro; indietro col capo, dice qualcosa tipo "otò" e si
alza, avviandosi veloce  verso un vicolo ed inalterando la sua povera
postura. Intanto Maria si avvicina.
"Conosceva l'italiano?", mi dice. "Bho", dico. "E di che avete parlato?"
Guardo Maria: "siediti, ti prego". Si siede."Secondo te è possibile o
no?", dico. "Cosa?", chiede. "Vivere in un involucro di carne", dico.
Maria si porta il pollice ed il medio sotto al mento.
"Lei che ha detto?", chiede.
"Ha detto: Otò".
"E che significa?".
"Bho".
Allora si alza e, lesta, se ne va.
Sento la cinese urlare.
Prendo il telefonino; chiamo Bianca: "Ehi", dico. E lei: "Mi dica". "Ehi
sono Ac!", dico. E lei: "Ok: salute; ma che vuoi?". "Sai.. ho un dubbio",
dico. E lei: "Quale?". "Emm... ma in eds o come cavolo si chiama.. si può
inviare più di uno scritto?"
Ride. "Bhe, veramente", dice. E poi il silenzio.
Mi guardo attorno, la cinese continua ad urlare, Bianca è caduta, le
tacchette sul display del telefono sono morte. Tutte. Guardo il cielo.
Guardo per terra. Piango. Torna Maria. "Che c'è?", mi chiede. "Niente".
"Dai dimmi". "Secondo te quando mi presento, che dico:  ciao sono Ac,
l'asterisco lo devo pronunciare oppure no?"
--
ac uord uaid ueb
www.ardicore.soloparole.com
--
ac uord uaid ueb
www.ardicore.soloparole.com


text:
>         Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
>
>                            Ovvero
>
>                      Il dubbio di Ac*
si legga: Franca Leopoldi, Maria e l'asterisco.
(ho il dubbio che quando le cose nascono male..)


author: AhiRa

text:
 "ArdiCore*"  wrote:

un dubbio sprecato per lei, glie lo incarto o lo preferisce nature
senza mainese?
Un dubbio sprecato è come piangere nell'acqua :)
Il tuo Dubbio invece con la D maiuscola mi piace un casino, ha ritmo e
personalita' e non porta il parrucchino.
Ti avevo gia' letto altre volte ma questo dubbio qui lo infilo nel
BESTiario di IAS e mi iscrivo al club dei tuoi fans non tranquillanti.
(cazzo ma come si fa a fare un commentio di dieci righe...
BIAnCAaaaaaaaaa io ho studiato storia dell'arte ma non ho voluto fare
la critica... e ci ho perso un mucchio di soldiiiiiiii! per colpa di
questa regola qui io non potro' mai postare il mio di dubbio! Che ho
paura dei morsi del pubblico ludibrio... io)
AhiRa


author: Bianca

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto
> Prendo il telefonino; chiamo Bianca: "Ehi", dico. E lei: "Mi dica". "Ehi
> sono Ac!", dico. E lei: "Ok: salute; ma che vuoi?". "Sai.. ho un dubbio",
> dico. E lei: "Quale?". "Emm... ma in eds o come cavolo si chiama.. si può
> inviare più di uno scritto?"
> Ride. "Bhe, veramente", dice. E poi il silenzio.
Ma questo e' niente.
Il dubbio mio, perche' sono una spiona, e': ma Aciconl'asterisco sara' un
maschio o una femmina?;-)
ciao
bianca (che legge, salva e poi commenta alla fine)
--
e' permesso tutto quello che non e' vietato.


author: Cave Diem

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> wrote in message
news:CItE8.62561$
US3.1...@twister1.libero.it
>         Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
>
>                            Ovvero
>
>                      Il dubbio di Ac*
>
>
> Chiedo di fermarci un attimo: compro una pianta grassa, smilza, ecc.
ora ci siamo.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"AhiRa" <
ahi...@hotmail.com
> ha scritto
> (cazzo ma come si fa a fare un commentio di dieci righe...
e brava lei: ma e' proprio _questo_  l'EDS ;-)
bianca che se la ride :-P
(pensa piuttosto a tutti i commenti di dieci righe che riceveresti in
cambio: non ti ingolosisce l'idea? :-)))))


author: BidelloFranco

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:CItE8.62561$US3.1...@twister1.libero.it...
>         Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
>
>                            Ovvero
>
>                      Il dubbio di Ac*
>
Bello, come uno svincolo autostradale visto dall'alto quando la notte di
S.Lorenzo cade di sabato.
E tu li, a gettar stelle dai cavalcavia sui tettucci aperti delle golf senza
condizionatore.
Finchè giorno non ti separi.
Complimenti.
FB


text:
 "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>(pensa piuttosto a tutti i commenti di dieci righe che riceveresti in
>cambio: non ti ingolosisce l'idea? :-)))))
beh dipende ;)
AhiRa


author: normetta

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:CItE8.62561$US3.1...@twister1.libero.it...
>         Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
>
>                            Ovvero
>
>                      Il dubbio di Ac*
>
>
> Chiedo di fermarci un attimo: compro una pianta grassa, smilza
> ed alta e senza spine, da una cinese, che prendo per culo con la mia erre
> moscia; allungo settanta centesimi, risalgo sulla moto
COMMENTO  DI  DIECI  RIGHE!!
a me non piacciono i racconti che iniziano con il verbo presente,
perchè mi sembra che uno se la tira, e che sia un comunista.
I comunisti sono persone strane, non li capisco, così come non
capisco i democristiani (lo so, ma ce ne sono ancora a tonnellate,
però, finta di niente, tutti FORZA  ITALIA. L'altra sera ho visto Fini,
s'è ingrassato sulle nostre fatiche, sui nostri sudori, perchè è ora
di finirla con la leggenda che le casalinghe non fanno un c. dalla mattina
alla sera, e se nessuna "accettasse" di fare la casalinga, voi uomini
andreste tutti
in confusione, e poi addio scrittori. Sai che ridere se a metà racconto vi
dovreste alzare
a stirarvi una camicia. Il tuo Dubbio non l'ho letto tutto, perchè priva di
volontà, e comunque
non dovrai rinfacciarmelo perchè io ti ho sempre letto nello stesso modo in
cui divoro le tavolette
di cioccolato al latte. Per una volta che non ti leggo, non merito neppure i
musi.
ho scritto più di dieci righe.
normetta


author: Seretur

text:
ArdiCore* wrote ...
> >         Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
[cut]
> (ho il dubbio che quando le cose nascono male..)
Anfatti... da te mi aspettavo molto di piu'. E' colpa tua che mi/ci hai
abituato troppo bene...
--
Seretur
''La tua alabarda non e' abbastanza spaziale'' (cit.)


author: lubna

text:
"ArdiCore*" scrive:
>         Franca Leopoldi, Mario e l'asterisco.
>
>                            Ovvero
>
>                      Il dubbio di Ac*
>
>  [...]
Non so, non mi convince molto... a volte
scoppiettante (ma meno cattivo)  e visivo come un
Paz d'annata, altre "inturciuniato" * su se stesso.
Ciao, lubna.
* avvolto


author: Iovanale

text:
Va bene, ok. Questa volta le dieci righe di commento te le sei meritate (e
con questo fanno venti righe in totale), però è tutta roba cavata fuori per
forza. Sappia comunque che lei è un ingordo. Leggendolo, sopratutto nel
finale, mi ha ricordato quelle storie di quei fumettisti che chiusi nel loro
covo talvolta interagiscono con i propri personaggi, i quali scappano dalla
penna e non si riescono più ad acciuffare: secondo me è un brutto sintonomo,
molto preoccupante.
Il talento questa volta c'è, lo stile di ArdiCore pure, manca però la
volontà ed anche in questo caso si vede.
La storiella che si per se' ci sarebbe anche (sarebbe bastato concluderla
come tutti i bravi scolari senza venire a farsi prendere dalla "mamma"),
ma nel finale perde di risoluzione, i pixel si frammentano con una
confusione
di dubbi e con il litigo (di cui ti parlavo) fra l'autore e suoi personaggi.
Nel complesso: va bene, mi è piaciuto. Questo tuo eds è stato stampato,
incorniciato e appesso nel mio studio in mezzo al quadro delle mie quattro
lauree.
firmato,
il poeta dei banners gommosi


author: Eugenio

text:
Commento
Confesso che è proprio il genere che mi piace.
Il susseguirsi di azioni,  frenetiche anche se non lo sono mi cattura
facilmente ed io non mi lascio mollare.
C'è una buona dose d'ironia e cattiveria; quella sana, quella che bilancia
le inevitabili apatie della vita, quella che ti fa prendere la scossa quando
sfiori le portiere delle auto anche se hai le suole in para.
Importati quindi parte del commento della millelire.
E vai in pace.
Amen. (Si nota che son stato a messa stamattina?)
ciao
Iugin


text:
"Anna Mocene" <
nameless...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:e20094fee8075528509...@mygate.mailgate.org...
> "Eugenio" <
eugen...@virgilio.it
> wrote in message
> news:o_QF8.60552$
CN3.1...@news2.tin.it
>
> > Amen. (Si nota che son stato a messa stamattina?)
>
> davvero ci sei stato? e c'era bisogno di arrivare a tanto? cosa ti è
> accaduto?
> le damigiane di valpolicella non ce le svuotiamo più, come ai vecchi
> tempi?
> cosa c'era prima del big bang?
>
> la tua stupidina.
Dimmelo ancora, dimmelo sempre che lo sei :)
Prima del big bang c'era troppa aria nell'intestino universale.
Finchè gli amici battezzano i figli, per educazione, si va a messa.
Poi si è passato al valpolicella. (non si era notato?)
il tuo deficente


author: Anna Mocene

text:
"Eugenio" <
eugen...@virgilio.it
> wrote in message
news:BK4G8.72003$
zW3.1...@news1.tin.it
> Finchè gli amici battezzano i figli, per educazione, si va a messa.
brutta cosa le consuetudini!
invece io, quando gli amici battezzano i figli, per educazione, resto a
casa.
lts



text:
"Anna Mocene" <
nameless...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:540852ddcf2c5c3c1c5...@mygate.mailgate.org...
> brutta cosa le consuetudini!
> invece io, quando gli amici battezzano i figli, per educazione, resto a
> casa.
>
> lts
Anch'io, se solo potessi.
Ma se non li battezzo io, non li battezza nessuno.
Urbi et orbi.
Ciccioincul.
Amen.
itd
Ps
Chiamami dopo il lavoro che ti esprimo a tutto tondo la parabola sulle
consuetudini.
Se ti va, non vederla come un'imposizione delle mani sulle tue. Prendila
come espressione vivifica di un sasso che l'acqua tira giů, mentre io mi
perdo nel blu degli occhi tuoi.


author: Kirone dal lavoro

text:
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> scrisse:
La sensazione che mi da' e' di essere in bilico tra un reale
serale e un sogno agitato.
Questo per frasi quale "guarda la sala coltivata a soli uomini",
che mi cadono inaspettate, di sicuro ben comprensibili solo
all'autore; insomma, non hanno l'efficacia comunicativa necessaria
ma si arrestano ad un livello involutivo limitandosi all'universo
dell'autore (non l'ho scritto io, giuro, e' uscito cosi' da solo).
(Altre tre righe... oh, beh, 10 per modo di dire)
Complessivamente non mi dispiace, anche se - appunto - qualcosa mi
sfugge. IMHO come sempre.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: echein tounoma

author: Dood

text:
Pronunciare il nome
È toccare qualcuno.
Se è carezza soave,
abbraccio virile
o urtante scossone
dipende da te.
Per questo,
quando chiami qualcuno,
non dimenticare
che ne va dell’anima.


title: echein tounoma

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 10 Sep 1998 15:08:06 +0200, "Dood" <
ala...@spm.it
> wrote:
>Pronunciare il nome
Bella, anche se forse e' un aforisma e non una poesia.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: echein tounoma

text:
Colgo l'occasione per ringraziarti anche dei commenti a margine di "amore
nel pollaio": credo tu abbia colto fin troppo bene lo spirito di un
raccontino scritto senza pretese durante un'ora di chimica al liceo.
quanto ad "echein tounoma", hai ragione: forse è più un aforisma... ma chi
ha detto che voleva essere una poesia? E' il tentativo di esprimere una
antica concezione greca...
grazie per leggermi.
Dood
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
35f97ddc...@news.iaehv.nl
>...



title: MI5 Persecution: Just too crazy 30/9/96 (4103)

text:
Subject: Re: Is MI5 persecuting Mike Corley?
Newsgroups: uk.politics.misc,
uk.net
,uk.misc,uk.legal
Followup-To: uk.politics.misc,
uk.net
,uk.misc,uk.legal
References: <
NEWTNews.8435230...@apascoe.patrol.i-way.co.uk
> <DyADyG.8IK$
Organization: Toronto Free-Net
Distribution:

woo...@cf.ac.uk
 wrote:
: In article <
NEWTNews.8435230...@apascoe.patrol.i-way.co.uk
> apascoe@pa$
: >   In summary, for there to be a serious possibility that Mike
: >Corley's allegations are true, there needs to be evidence of two
: >things. Firstly, there must be evidence of subversive activity on
: >his part. Secondly, there needs to be evidence of MI5 taking
: >measures to counter this subversive activity, in proportion to the
: >magnitude of the threat posed. Upon reading Mike Corley's posts,

: Alan,

: What about the following scenario? MI5 conducts "experiments" including
: field trials of novel surveillance methods. Say there was a "research
: project" underway to see just how invasive a surveillance of an
: individual could be. Perhaps it wasn't research, perhaps it was for
: training of novice personnel. Either way, there is a sizeable risk of
: detection. In order to minimise the consequences of this, you choose
: someone who is out of the public eye, and if possible someone whose
: credibility is already damaged - by diagnosis of schizophrenia, for example.
: This will facilitate the "plausible denial" if something goes wrong.

: I think this would be closer to Mike's theory.

: Mike, if you are reading, please don't post the story again. Anyone can
: read it at [snip] if they are interested. Also, don't
: think that I actually *believe* the above. On cost alone, it is extremely
: unlikely to be true, and some elements of the story (people in the media
: being "in on it") are just too crazy (though I can see how the paranoia
: builds to the extent that you can see "them" everywhere).

My argument is that the fact that it's so totally crazy is what makes it so
plausible and so hard to prove.

I shall continue to try to find ways to kick down the house of cards. Because
it is a brittle structure. It only needs one person to corroborate, and then
it's all over.
: P.S. Anyone else ever thought of "what-ifs" along the same lines? I
: remember as a boy daydreaming that maybe I was the focus of national
: attention in a "let's follow the life of one person from life to
: death" study - that while I was out or in bed there were programmes on
: the television about my life so far, etc. It makes for a good fiction,

Perhaps MI5 have become victims of their own paranoia. Their agency has been
thought of as acting disreputably, so when their decision arrives, they don't
think twice about breaking the law. Whereas say CSIS (the Canadian equivalent)
is at pains to point out how it would never ever do anything in contravention
of the law, and how it is strictly controlled in what it does and how it does it.

If this matter does ever make it into the public gaze, then it won't just be a
few individuals in the media or security service who'll get hit. The UK is
supposed to be a civilized democratic country (East Germany called themselves a
democracy and they had the Stasi, but anyway). In a civilized country these
things shouldn't be happening - and it is ultimately Parliament and the
government who are answerable for not imposing sufficient restraints and
accountability on those who are supposed to be ensuring security for citizens,
not jeopardising it.
.....................................................................
4103
--
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title: E saluti pure da me

author: Giulia

text:
ciao a tutti
ragazzi, sto avendo un sacco di problemi col PC, il mio HappyFilippo forse
vuole andare in pensione. Ieri non mi riusciva di farlo partire, e quindi
credo che sia giunta la sua ora.
Comunque, forse suggestionata da Filippo, quella che parte sono io, sabato
me ne vado, lascio il salmastro e mi tuffo nell'ossigeno dolomitico. E
visto che oggi miracolosamente FIlippo si è acceso, prudenza mi dice che è
meglio salutarci oggi.
Ehi, non vi illudete, il 25 sono di nuovo qui. E mi auguro, entro
settembre, di poter ritornare anche sul ng, magari con un fiammante pentium
II (magari vestita da biancaneve... magari cantando "i sogni son
desideri"...).
Buone vacanze, fate i bravi e non litigate, che tanto poi si viene a
sapere. Va beh, potete usare la mia paletta e il mio secchiello, ma il
canottino non si tocca...
Taxiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
Giulia


title: E saluti pure da me

text:
Dimenticanza imperdonabile meriterei punizione corporale STOP
Messaggio apposito ammenda minima STOP
Secondo calcoli ormai noti, durante mia assenza giovane pargolo in arrivo
STOP
Punti e lineette danzano e formano enorme "in bocca al lupo" STOP
Immagino al mio ritorno trovare Marco già dotato di occhiaia alla zuava,
piccolo Simone con miniraccontino nella culletta, mamma e fratellino felici
STOP
Seguono auguri e congratulazioni settembrine STOP
Giulia STOP


title: E saluti pure da me

text:
On 12 Aug 1998 10:02:48 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>ciao a tutti
>ragazzi, sto avendo un sacco di problemi col PC, il mio HappyFilippo forse
>vuole andare in pensione. Ieri non mi riusciva di farlo partire, e quindi
>credo che sia giunta la sua ora.
Compo, il mio computer (Filippo e' il nome del mio flipper) parte una
volta su quattro, perche' il tasto d' accensione e' rotto. E quando
parte sono mooolto contento se non appaiono messaggi strani. Ogni
tanto (spesso...) capita che l' alimentatore parte, ma il resto di
Compo no... fortuna che in ottobre dovrebbe arrivare Compo 2...
>Comunque, forse suggestionata da Filippo, quella che parte sono io, sabato
>me ne vado, lascio il salmastro e mi tuffo nell'ossigeno dolomitico.
Buone vacanze!!!
Ciao,
Alessio


title: E saluti pure da me

author: Marco Frattini

text:
On 12 Aug 1998 11:38:47 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Dimenticanza imperdonabile meriterei punizione corporale STOP
Dimenticanza perdonata STOP Tutto dimenticato STOP Torna, bimbi
piangono STOP
>Messaggio apposito ammenda minima STOP
>Secondo calcoli ormai noti, durante mia assenza giovane pargolo in arrivo
>STOP
A detta medici, giovine pargolo in arrivo prima di tua partenza STOP
>Punti e lineette danzano e formano enorme "in bocca al lupo" STOP
>Immagino al mio ritorno trovare Marco già dotato di occhiaia alla zuava,
>piccolo Simone con miniraccontino nella culletta, mamma e fratellino felici
>STOP
Occhiate alla zuava spero negativo STOP miniraccontino vedremosi STOP
altro a seguire STOP
>Seguono auguri e congratulazioni settembrine STOP
molte grazie STOP
>Giulia STOP
frat STOP
---
"Stop" (il cartello sotto casa)
---


title: E saluti pure da me

author: WRITER

text:
Ciao, Giulia, buone vacanze.
"Writer"
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: E saluti pure da me

text:
----------------------------------------------------------------------

Mi unisco anch'io al coro di auguri e felicitazioni, Marco.
E' il primo?
Ciao



title: E saluti pure da me

author: Filo Sganga

text:
"Giulia" <
dal...@tin.it
> scribbe:
>
>sabato
>me ne vado, lascio il salmastro e mi tuffo nell'ossigeno dolomitico.
E anche Giulia parte.
Sempre piu' vuota, questa 'stonsa'.
Buone ferie, Dalenatin!
Filo Clouseau


title: E saluti pure da me

author: Jasmine

text:
Giulia wrote:
> Ehi, non vi illudete, il 25 sono di nuovo qui. E mi auguro, entro
> settembre, di poter ritornare anche sul ng, magari con un fiammante pentium
> II (magari vestita da biancaneve... magari cantando "i sogni son
> desideri"...).
eh, no, quella era Cenerentola...
J.


title: E saluti pure da me

text:
On 12 Aug 1998 22:09:11 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Mi unisco anch'io al coro di auguri e felicitazioni, Marco.
>E' il primo?
None. Gia' ebbi a crescere l'erede designato (il cui quarto genetliaco
ricorreva due giorni or sono) :-)
frat quasi-bipadre
---
"Pulire una casa dove vivono dei bambini e' come spalare la neve dal
vialetto durante la nevicata" (non mi ricordo di chi e', ma e' vero)
---


author: Massimo

text:
Avvertenza: può indurre soggezione e, soprattutto, noia :-)
°°°
Fine per assopimento di Tiberius Rigàpoli
I
Non si sa,
(pazienza, pazienza)
il suo cane ha fame e teme
e abbaia e preme il muso sulle sbarre.
Tiberius Rigàpoli è cittadino dell'impero d'occidente,
non sa, si dice (e mente) che ci vuole la pazienza
per capire cosa succede nelle città. Shanghai.
Può essere la nuova percezione emozionale
può essere lo smog rivale
al cielo, il telo sporco che vi tende,
ma è un signorotto di campagna del settecento inglese,
Tiberius, alto due metri a stento senza poter vedere,
senza poter dire.
Lo sfarfallio dei monitor e le pagine ipertestuali,
e le luci si muovono animali sulle pareti
della stanza, il cane latra ai minareti d'oriente.
- Segnalate la morte bianca per informazione -
I flash, la frequenza di cento righe di refresh
al secondo, in rosso e in blu, proiettano il sesso
e la sua involuzione in questo mondo.
Gli orologi battono ogni ora sulla linea
della data in cambiamento, mezzanotte un quarto
è il tempo sacro, fatto a metà croce,
la morte precoce in onda,
la secchezza arida delle parole abbonda sullo schermo
in arial e roman e si snoda verticale
in un vetro da rettilario.
- Ecco dove siamo -
(un latrato d'ansia)
II
Nuvole stanche di essere nuvole
sacchi di iuta sgonfi, sdruciti e stanca la sera,
con Mr Tiberius che guida e che sbanda
sicuro delle pareti di carta da zucchero in fondo alla scena.
Allo specchietto un signore distinto canta i guadagni
e le perdite della giornata - dice a sè e si narra
che la vita e la morte sulle statali a volte dipendono
dalla memoria e l'orientamento delle folate di vento -
Mr Livius si agita. Lento gesticolare al parabrezza.
- Vedi come sta bianca di neve e alta
la nostra casa sulla montagna, nell'ora stanca
di questo ritorno sbagliato -
III
Gocce di pioggia grossa sono tocchi ripetuti
sul fianco del pianeta, in vista
dalla finestra blu d'una fabbrica obsoleta;
nella Shanghai erudita, a moltitudini, gli adolescenti
muoiono per apprendere che sia il vero e il bene.
La campagna circumcerchiata
dalle tangenziali è lieve,
inspirazioni di primavera sono plausibili,
la vita intera si stende all'ombra di nobili montagne.
Ma crudeli cagne si prendono il suo cane.
- Ecco dove siamo sempre stati senza
quel che volevamo -
A Shanghai, al finire del secolo americano.
- Io, Tiberius, ho donato la mia guancia e
la mia scienza, ho preso addosso il mantello
del profeta senza crismi
e poi le città -
IV
- Non ricordo le cose come una volta;
se sapessi di ricordare direi di New York o di Mosca
ai tempi del bolscevismo o Roma repubblicana,
la sua antica moralità -
- Dictes-moy où, n'en quel pays,
dov'è Cornelia e la freddezza
del suo sguardo, il colore dei versanti lasciati
dal sole a sera nei suoi occhi ?
Dov'è la bella Cornelia ? -
Un risveglio e un peso allo
stomaco. Nel sonno la si vede dormire.
Scrivere vivere con le sue ceneri
non è plausibile
le mura di ghiaccio delle capitali vanno liquide a
a irrigare la roccia. Oltre il vetro
hanno cambiato, le guardie, i grandi segnali imperiali
Un risveglio brusco
la nausea allo stomaco. Nel sonno lui si vede assopire.


title: - Letargo -

author: stirner

text:
         Lo spirito del leopardo
         dolcemente s'č addormentato, giů,
         nella tana del serpente immortale;
         purtroppo si sogna come scimmia


title: - Letargo -

author: Geremia from Imola

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7dsr8f$qcf$
1...@nslave1.tin.it
>...

Ciao...
Forse non ci ho capito niente, ma mi e' piaciuta.
In effetti, per quel che ho capito, stiamo davvero regredendo al livello
primordiale, o forse non siamo mai cresciuti.
Germano


title: per Camilla

text:
Camilla,
ti leggo sempre con piacere,
grazie per quello che scrivi.


title: per Camilla

author: camilla

text:
irene68 <
ire...@libero.it
> wrote in message
Twn8a.349285$AA2.13...@news2.tin.it...
> grazie per quello che scrivi.
Mi lodi per fatiche da poco.
Ecco il mio 'segreto', se vuoi te lo dedico:
MINUTI
Una sigaretta,
il tempo di una poesia
di annotare la spesa
per riempire i cassetti,
di scongelare il cuore
nel forno a micro onde,
di chiamare mio padre
per sentire se oggi è più vecchio,
di raccogliere il latte ed i cocci
i giornali dal letto
i capelli dalle mani distratte,
di fare un solitario e riuscirci,
di lasciar traboccare gli occhi
sull'angolo del tavolo,
e di pensare
ad un'altra poesia.