title: [racconto] L'attesa di Mr. Fishman

author: SI<alda

text:
L'attesa di Mr. Fishman
Lo spettacolo dei viaggiatori sulla banchina della stazione era perlomeno buffo.
O almeno lo sarebbe stato per qualsiasi spettatore che non avesse avuto fretta
di partire, o la pazienza di aspettare. Come Mr.Fishman, per esempio.
Appena la voce gracchiante e dall'accento fortemente dialettale aveva annunciato
il ritardo, tutti i viaggiatori avevano manifestato a loro modo il proprio
disappunto: chi aveva bestemmiato o imprecato ad alta voce, chi aveva alzato gli
occhi al cielo con rassegnazione, chi si era girato verso il proprio vicino per
cercare conforto o solo due orecchie per i propri lamenti, addirittura qualcuno
se ne era andato sbuffando verso il Bar della stazione.
Anche Mr. Fishman avrebbe bevuto volentieri un goccetto quella sera: il freddo
era pungente e    l'umidita' nebbiosa penetrava nelle ossa e impregnava i
vestiti.
Ma l'ometto con l'impermeabile grigio e il cappello fuori moda non si mosse, e
per la verita' non si era mosso da quando era arrivato sulla banchina: si era
posizionato sotto il monitor che riportava tutti i treni in arrivo e partenza,
in una posizione riparata da un cartellone pubblicitario e li' era rimasto fermo
come una statua ad aspettare.
Poco distante vi era una giovane, la quale invece, sbuffava e imprecava
sottovoce.
Accortasi che lui la fissava, lo guardo' per qualche istante, poi evidentemente
giudicandolo innocuo gli fece:
"Anche lei aspetta il treno?"
"Vorrei poter dire di aspettare l'amore della mia vita, ma temo che quello sia
un treno che e' gia' passato per me."
Lei sorrise divertita.
"Accidenti, mi conosce da dieci secondi e gia' mi fa di queste confessioni?"
"Ahimè, il cuore di un uomo stanco e' un libro aperto per una giovane e bella
fanciulla."
"Piu' che il libro è la sua bocca ad essere aperta, mi pare. Lei e' un ben
strano tipo, Signor...?"
"Fishman. Marcus B. Fishman, per servirla. Come si sarebbe detto ai miei tempi.
Comunque tutti mi chiamano Mr. Fishman. Uno strano caso di anglofilia."
E un lieve sorriso increspo' le sue labbra. La ragazza invece ora rideva
apertamente.
"Io sono Marlene. E tutti mi chiamano Marlene."
"Ah, francese? Magnifico paese la Francia, e vedendo lei signorina posso
finalmente confermare che le sue figlie sono altrettanto magnifiche."
"No, no. E' solo che ai miei genitori piaceva quella vecchia canzone. Ha
presente?"
"Oh, come potrei dimenticarla? Una bellissima canzone, di una malinconia
struggente. Una di quelle canzoni che fanno venir voglia agli innamorati di
stringersi forte, e piangere e baciarsi. Insomma quelle cose che fanno gli
innamorati. Credo."
"Crede? Lei non lo e' mai stato?"
"Stato cosa? Innamorato? Oh, si' spesso. Mi innamoro facilmente, io. Ma l'amore
non corrisposto e' un po' come lo scrivere una magnifica poesia e riporla in un
cassetto."
"Oh, cosi' lei e' anche un poeta?"
"Quando si e' ammaliati dalla bellezza o si tace o si scrive una poesia,
qualsiasi altra reazione sarebbe solo goffa e sciocca."
"Immagino che lei abbia i cassetti pieni, allora."
"Per lo meno con l'esercizio ho perso un po' di goffaggine."
"Immagino, pero', che davanti ad un rifiuto ci si senta comunque un pò sciocchi.
Anche se si ha la preparazione di un atleta olimpico."
"Signorina, lei è una ragazza pericolosa."
"Lo so, lo so. Bellezza ed intelligenza ... La solita storia."
"Be', no. Io intendevo dire che lei è pericolosa per me. E' il tipo di donna di
cui mi sarei potuto innamorare. Se solo l'avessi incontrata qualche anno fa."
"Sposato?"
"No, realista."
Lei rise.
"Comunque scommetto che lo dice a tutte."
"Tutte chi?"
"A me e a altri due miliardi di colleghe donne, immagino."
"Mi potrei offendere, signorina. E in ogni caso l'assicuro che sono abbastanza
selettivo. Senz'altro non ho così tante poesie nei miei cassetti."
"Devo essermi persa un passaggio. Questa è forse una dichiarazione?"
"Oh, mio dio. No. Si trattava di un'ipotesi puramente teorica..."
"Periodo ipotetico dell'irrealtà, spero."
"Se mi permette il gioco di parole direi: futuro imperfetto."
"Il mondo e' imperfetto, mio caro Mr.Fishman."
"E' la pura verita'. Ma la metafisica non e' il mio argomento preferito quando
sono in compagnia di una bella donna."
"E qual'e' il suo argomento preferito? La grammatica?"
"Oh, no. Direi il futuro, ma anche il passato. Ovvero i nostri sogni e sino a
che punto siamo riusciti a realizzarli."
"Ah, argomento affascinante. Senz'altro. Ma non molto romantico, se permette."
"E invece cosa c'e' di piu' romantico di una sana malinconia? Non sono mai
riuscito ad incontrare una persona pienamente soddisfatta di se' o della sua
vita. Ho incontrato molti bugiardi, pero'."
"Lei ha la strana capacità di stupirmi ad ogni frase."
Per la prima volta lui sembro' accalorarsi: il viso gli si imporporò
leggermente, la voce si alzò impercettibilmente, e le mani fecero un minimo
accenno di gesticolare, subito represso dal pronto gesto di nasconderle in
tasca.
"Ma e' vero, lei per esempio: cosa sognava da bambina?"
"Oh, niente di particolare. Quello che sognavano tutte le mie amiche: sognavo
l'amore eterno, una famiglia felice e unita... Quelle cose li', insomma. Niente
che non ci fosse in  ogni film rosa di serie B."
"E..."
"E mi sono sposata a vent'anni. Forse perche' volevo fuggire al più presto da
casa mia, dalla situazione famigliare dei miei che litigavano ogni sera. E
invece..."
La ragazza, fece una pausa, incerta se continuare o meno, poi riprese a parlare
sempre più sicura, come se avesse avuto un peso e fosse finalmente riuscita a
toglierselo.
"...dopo due anni che eravamo sposati mi sono ritrovata nella situazione di mia
madre. Lui era geloso, non voleva che uscissi con le mie amiche, mi fece
smettere addirittura di lavorare perche' diceva che i miei colleghi ci
provavano. Invece lui usciva almeno tre quattro sere alla settimana con i suoi
amici ubriaconi. Dei bastardi di prima categoria come ne ho conosciuti pochi. Lo
so perche' il lunedi' sera si riunivano a casa nostra per giocare a poker e
ubriacarsi. Uno peggio dell'altro: volgari, stupidi e puzzolenti. E quando si
trattava dei suoi amici, quel bastardo non si faceva problemi che ci provassero
o meno. Mi considerava roba sua, come la casa, ne' piu' ne' meno, e come tale
sarebbe anche stato capace di offrirmi ai suoi amici. Per mia fortuna non ne ha
mai avuto la possibilita', ma sono certa che lo avrebbe fatto."
Fece una pausa, guardando Mr.Fishman negli occhi, poi concluse.
"Si', credo che lei abbia ragione. Anch'io, come tutti ho dei rimpianti. Adesso
mi lasci sola, per favore."
Il volto di Mr.Fishaman aveva assunto una patina di tristezza, come se durante
il racconto lui avesse assorbito quella di lei. A quelle ultime parole, lui fece
un passo indietro, come avesse ricevuto un colpo, e rimase per un attimo
immobile.
Poi si riscosse, e con la mano fece un cenno come se richiamasse l'attenzione di
qualcuno, poi con la voce bassa e triste disse:
"Sono veramente spiacente, Signorina... anzi Signora Reese. Immagino che la sua
vita coniugale sia stata un inferno, cio' nonostante nulla può giustificare
l'omicidio. Come dicevo poc'anzi, vorrei averla conosciuta qualche anno fa."
Cosi' dicendo, la salutò togliendosi il cappello.  Un gesto terribilmente
inusuale e fuorimoda, ma non fu per quello che lei rimase a bocca aperta.
E Mr.Fishman stava già scomparendo nel sottopasso quando i due poliziotti le
misero le manette.
--
S|<alda


title: [racconto] L'attesa di Mr. Fishman

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Fri, 02 Mar 2001 12:27:18 GMT, "SI<alda" <
ska...@hotmail.com
>
wrote:
Al solito (ma gia' lo sapete, e se non lo sapete peggio per voi)
C'e' qualche punto da raffinare
>L'attesa di Mr. Fishman
>Ma l'ometto con l'impermeabile grigio e il cappello fuori moda non si mosse, e
Qui ad esempio mica ho capito subito che l'ometto e Mr F. sono la
stessa persona
>Poco distante vi era una giovane, la quale invece, sbuffava e imprecava
"vi era una giovane" mi stona un po'...
Complessivamente discreto, ma IMHO troppo chiacchierato, mancano gli
atteggiamenti, o cose cosi', mah.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: [racconto] L'attesa di Mr. Fishman

text:
Filippo "Kirone" Zamengo ha scritto:
>Al solito (ma gia' lo sapete, e se non lo sapete peggio per voi)
???
Cmq, grazie per la risposta.
>C'e' qualche punto da raffinare
Sicuro.
>>Ma l'ometto con l'impermeabile grigio e il cappello fuori moda non si mosse, e
>
>Qui ad esempio mica ho capito subito che l'ometto e Mr F. sono la
>stessa persona
Uhm, ed e' negativo?
I personaggi sono due...
>>Poco distante vi era una giovane, la quale invece, sbuffava e imprecava
>
>"vi era una giovane" mi stona un po'...
Questo dipende dalla mia ispirazione: il Mr.Reeder di Edgar Wallace (e' una
serie di racconti dei primi del 900).
Avendolo letto recentemente mi deve essere rimasto nella penna, ops, nella
tastiera qualche termine desueto.
>Complessivamente discreto, ma IMHO troppo chiacchierato, mancano gli
>atteggiamenti, o cose cosi', mah.
Veramente e' voluto. In genere tendo a mettere pochi dialoghi, e per reazione
qui ho incentrato tutto sui dialoghi.
Forse non e' un tentativo molto riuscito (o forse non del tutto sensato), ma era
solo un tentativo, appunto.
--
S|<alda


title: [racconto] L'attesa di Mr. Fishman

text:
On Mon, 12 Mar 2001 09:40:21 GMT, "SI<alda" <
ska...@hotmail.com
>
wrote:
>Filippo "Kirone" Zamengo ha scritto:
>>Complessivamente discreto, ma IMHO troppo chiacchierato, mancano gli
>>atteggiamenti, o cose cosi', mah.
>Veramente e' voluto. In genere tendo a mettere pochi dialoghi, e per reazione
>qui ho incentrato tutto sui dialoghi.
Beh, un conto e' il dialogare, un altro e' il blaterare...



title: MILANCUNVENSCIUN!

author: Achab

text:
Ve n'eravate dimenticati, eh?
C'e' aria di smobilitazione in quest'ufficio, desktop ingombri di scatoloni,
carte che volano, porte che sbattono, sguardi interrogativi: tu vai? io
resto? che facciamo?
Il virtuale non vi soddisfa piu'?
Avete passato le ultime notti a guardare il vostro monitor spento?
Avete calpestato sotto i piedi il modem, e ora il collegamento e' asmatico?
Non resta che buttarsi nella real life!
Quando?
Sabato 20 marzo
Dove?
A Milano
Chi?
Tutti quelli che hanno voglia di darsi un'annusata, di farsi una bevuta, e
magari una chiacchierata, tutti gli iassassiani tutti sono invitati alla
stroboscopica, eccitante, imperdibile...
(ta-dahhn...)
Prima MilanCunvenscion di IAS!!!!
------------------------------------------------
io ci saro', e tutti quelli che hanno una mezza idea di venire, potrebbero
mettere un dito
sotto qui:  /--------------\
(Ho in mente un programmino... ve lo dico subito?
Ve lo dico dopo!)
Rispondete numerosi da ogni dove, e mi raccomando, venite riposati!
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: myself

text:
ah! un'intervista! benebenebene... vado a camillare...
On Thu, 4 Mar 1999 17:37:25 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
> Ve n'eravate dimenticati, eh?
di che cosa?
> C'e' aria di smobilitazione in quest'ufficio, desktop ingombri di scatoloni,
> carte che volano, porte che sbattono, sguardi interrogativi: tu vai? io
> resto? che facciamo?
ah! il fondamentale interrogativo esistenziale: chi siamo, da dove veniamo,
dove andiamo, quando scopiamo, etc.
> Il virtuale non vi soddisfa piu'?
cosi' e cosi'. e' uscito da poco un modello con le batterie al
NichelMetalIoDuro che dura di piu'. e, si sa...
> Avete passato le ultime notti a guardare il vostro monitor spento?
i genovesi benestanti direbbero: "ghe ne dan de numi!" (gliene danno di
nomi!) del resto anche il Poeta usava degli eufemismi "... e solea cosi'
menare il giorno..." cmq si'! sono stanco di vedermelo spento.
> Avete calpestato sotto i piedi il modem, e ora il collegamento e' asmatico?
(1) dicono che porta bene. (2) malattia di stagione, suppongo. evitare le
parietarie.
> Non resta che buttarsi nella real life!
ma non era *buttarsi-nella-mischia* ? no, chiedevo. per via della mucchiata.
ho sbagliato thread? vabbe' cancella.
> Quando?
> Sabato 20 marzo
che dici, piovera'?
> Dove?
> A Milano
e' lontano da casa mia?
> Chi?
> Tutti quelli che hanno voglia di darsi un'annusata, di farsi una bevuta, e
> magari una chiacchierata, tutti gli iassassiani tutti sono invitati alla
> stroboscopica, eccitante, imperdibile...
questa e' difficile. (1) annusata = raccomanderei ai partecipanti di
riattare bide' e deodoranti; (2) bevuta = dipende da cosa si beve: non
inferiore ai 40 gradi che senno' arrugginisce la cervicale; (3)
chiacchierata = se e' proprio indispensabile; (4) stroboscopica = mi trova
un po' perplesso, sul mio kam-ias-utra il termine non compare (edizione
scolastica per newbie?); (5) eccitante = e' la parte che preferisco. un
premio in denaro a chi ci riesce [NdT: ad eccitarmi]; (6) imperdibile =
basta tenerlo ben stretto.
> (ta-dahhn...)
mi rifaccia la domanda
> io ci saro', e tutti quelli che hanno una mezza idea di venire, potrebbero
> mettere un dito
ahi! andiamo sul pesante! (1) che tu ci sia non e' una garanzia tout court.
dicci se porti anche gli sghei; (2) io la mezza idea di venire ce l'ho
sempre in testa. e' dell'altra mezza che mi preoccupo; (3) "mettere un dito"
e' un'espressione arcaica. la sostituirei con <<no, questa e' troppo da
caserma, cancella>>
> sotto qui:  /--------------\
dal disegno si capisce poco, ma direi che potrebbe essere una terza (o una
quarta?)
> (Ho in mente un programmino... ve lo dico subito?
no che altrimenti ci sciupi la sorpresa. dopo averci cosi' dettagliatamente
illustrato le tue preferenze e le tue misure, lasciaci almeno sognare sulle
tue prestazioni
> Ve lo dico dopo!)
ecco, brava.
> Rispondete numerosi da ogni dove, e mi raccomando, venite riposati!
ehlamadonna! ingorda!
> Bianca
per ora. ma guarda che se siamo in tanti ti facciamo *Nera*...
> ma insomma, ci stai o no? [aggiunta da myself]
a milano c'e' una mostra del mio amico Gustav. io gli do una mano a
strappare i biglietti. mi riconoscerete perche' ho una voce bellissima.
> piantala! [aggiunta da myself]
ed infine, un antico proverbio cinese, anzi cinofilo: "can che abbaia non
dorme". che mi sembra appropriato a conclusione di questo post.
Camillo.
PS: se qualche *genovese* verace volesse condividere la benzina ne sarei
parsimoniosamente felice. hai sentito bene, Venerandi?
-------------------------------------------------
decido unilateralmente di eliminare faccine dai miei mex, salvo diversa
prescrizione medica.


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: Ombra

text:
On Thu, 4 Mar 1999 17:37:25 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
>sotto qui:  /--------------\
                 Dito
Ombra


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: WakkoWarner

text:
 sotto qui:  /--------------\
                  Dito
Wakkoforsepensodisi.
WakkoWarner
=======================================
how many times must I learn,
it's only when you've gone that I burn
Gary Kemp


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: Luca

text:
Achab ha scritto nel messaggio <7bmd83$59n$
1...@auth2.ats.it
>...
>Prima MilanCunvenscion di IAS!!!!
Proverň ad esserci. Devo essere a Milano anche lunedě 15 e martedě 16 e per
me non č proprio una passeggiata (800 km andata y ritorno). Appuntamento?
Luca


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: pakistano

text:
On Thu, 4 Mar 1999 17:37:25 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Ve n'eravate dimenticati, eh?
no, no.
>
>C'e' aria di smobilitazione in quest'ufficio, desktop ingombri di scatoloni,
>carte che volano, porte che sbattono, sguardi interrogativi: tu vai? io
>resto? che facciamo?
e gia' che casino..
>
>Non resta che buttarsi nella real life!
davvero, me lo assicuri come utile rimedio?
>
>A Milano
L'unico problema e' arrivarci..
potrei provarci in autostop, ma non son sicuro d'arrivare in tempo..
>
>io ci saro', e tutti quelli che hanno una mezza idea di venire, potrebbero
>mettere un dito
>sotto qui:  /--------------\
ma si, che in un modo o nell'altro ce la faccio
>Rispondete numerosi da ogni dove, e mi raccomando, venite riposati!
ci provo, ma non garantisco..
>
>Bianca
paki
ciao Bianca


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: SuperElle

text:
Achab ha scritto nel messaggio <7bmd83$59n$
1...@auth2.ats.it
>...
>sotto qui:  /--------------\
                   eccomi!
Sara' bellissimo
>
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: Giovanni Greco

text:
On Thu, 4 Mar 1999 17:37:25 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Prima MilanCunvenscion di IAS!!!!
Ho letto su it.discussioni.pazzie che il bere sarebbe offerto dal GCN.
E' vero? Se fosse cosi' un grazie in anticipo.
g


title: MILANCUNVENSCIUN!

author: Antonia

text:
Achab ha scritto:
> io ci saro', e tutti quelli che hanno una mezza idea di venire, potrebbero
> mettere un dito
>
> sotto qui:  /--------------\
ah, beh, se tu c'hai una mezza idea... io c'ho l'altra metà :)
ci sono anch'io!
> (Ho in mente un programmino... ve lo dico subito?
Che faccio, faccio la spia? >;->

A presto
Antonia


title: MILANCUNVENSCIUN!

text:
Giovanni Greco ha scritto
:Ho letto su it.discussioni.pazzie che il bere sarebbe offerto dal GCN.
:E' vero? Se fosse cosi' un grazie in anticipo.
si, ma al *Drago Verde*...
bianca


title: MILANCUNVENSCIUN!


title: [R} La macchina di mr. Trottlegum

author: gilgamesh

text:
La macchina di mr. Trottlegum
Mr. Trottlegum  mi guarda sornione e mi sventola davanti alla faccia un cono
gelato al pistacchio, attorniato da mosche.
L’uomo indossa una redingote colore opale macchiata di vernice dorata, con
una gardenia fresca all’occhiello. Sul capo porta una tuba dal sapore antico
ricoperta di adesivi di campeggi marini e di réclame amene.
Sta seduto sullo sgabello di pietra posto tra l’erba del giardino dell’
Istituto di Ricovero per Alienati Mentali. Appoggiato sulla gamba, come
sempre, sta il suo fido aspirapolvere Folletto modello 1952 con manico lungo
e sacchetto di raccolta a bandoliera.
Mr. Trottlegum proviene – così lui sostiene – da un altro universo del tutto
uguale al nostro, solo che lì il tempo scorre  all’inverso.
Mi confida che nel suo universo la tristezza dell’esistere umano sta nel
nascere vecchi e seguitare un lungo e irreversibile percorso che porta l’
uomo a diventare sempre più giovane, quindi bambino e quindi chiazza di
sperma reimplosa nel Nulla
Ma io ho superato l’apparente  - afferma lui d’un tratto alzando il tono
della voce -  ed ho penetrato l’essere. Ho sconfitto le leggi del tempo –
continua convinto a dirmi – ed ho rubato altra sabbia  per la mia clessidra
ormai vuota  giungendo qua a farmi rendere da Dio i tempi d’oro della mia
vecchiaia.
E rivolgendosi ora a me, ora al cono gelato, ora al suo fido aspirapolvere,
parla per ore, con tono di nuovo sommesso, di specchi convessi, di piani
orbitali inclinati, di costanti spazio temporali e di forze vettoriali
ignote.
Non capisco che dice, e men che meno comprendo perché io stia a perdere il
mio tempo ad ascoltare le ciance di quest’uomo ormai vecchio e ne rimanga
finanche incantato.
Mi porta un giorno nella sua stanza e mi mostra  un suo certo meccanismo che
lui avrebbe costruito e che dovrebbe servire a riportarlo nel suo universo,
quando sarà abbastanza vecchio.
E’ un macchinario bizzarro costituito da una batteria di camion collegata ad
un consunto macinino da caffè posto sopra un vecchio amplificatore Marantz
che serve da quadro di controllo. Davanti al macchinario è posto uno
sgabello circondato da dieci e più appendici mobili articolate e regolate da
fili, carrucole e manovelle. Le appendici  escono dalla cassa del macinino
e recano all’estremità specchi strani di varie forme e misure. L’intera
macchina è posta su di una piattaforma a perno girevole, anche questo
regolato da leve ed è dotata di mirino.
Lui  siede  sullo sgabello e comincia a ruotare  manovelle e leve. L’intera
macchina si muove e gli specchi cominciano a roteare e a disporsi attorno al
suo corpo quasi si trattasse del movimento di una giostra.
Là, proprio là – mi dice indicandomi col gelato al pistacchio un punto del
cielo ora  inquadrato dal mirino del macchinario-   all’altezza della stella
Alfa della costellazione di Orione  sta il varco per il mio universo.
Guardo il punto, poi guardo commosso il vecchio mr. Trottlegum che sta
immobile, con gli occhi cerulei un po’ umidi e le labbra tremanti, tutto
preso dall’ebbrezza del sogno.
Oggi sono tornato all’Istituto a salutare Mr. Trottlegum. Non riuscendo a
trovarlo, chiedo di lui: mi dicono che è morto.
Interrogo gli inservienti su dove sia la sua tomba e questi non sanno
rispondermi.
Chiedo allora dove sia il suo aspirapolvere e questi scrollano le spalle.
Mi faccio accompagnare nella sua stanza. La sua macchina a specchi stava
sempre là. Il pavimento della piattaforma e lo sgabello sono anneriti come
se fossero stati sottoposti ad un improvvisa ondata di calore. Mi chino per
terra e rilevo, proprio sotto lo sgabello, alcune macchie di gelato al
pistacchio ed un fiore di gardenia non ancora appassito. Raccolgo la
gardenia e guardo il mirino della macchina: è puntato in direzione della
costellazione di Orione.
Di mr. Trottlegum e del suo aspirapolvere, nessuna traccia …
Oggi sono convinto che lui sia davvero morto, anche se, per qualche motivo
nessuno riesce a riferirmi dove sia la sua tomba. Non può che essere così –
mi ripeto per convincermi – deve essere così.
Ma mi sorprendo talvolta ad immaginare mr. Trottlegum, con la sua tuba e il
cono gelato, vagare oltre il varco di Orione, a cavalcioni del fido
Folletto, e seguire  la linea invisibile che, alla fine, lo restituirà al
suo vero universo.


title: [R} La macchina di mr. Trottlegum

text:
gilgamesh ha scritto nel messaggio
>La macchina di mr. Trottlegum
>
>se fossero stati sottoposti ad un improvvisa ondata di calore.
*una* improvvisa ... scusate il refuso.
G.


title: [R} La macchina di mr. Trottlegum

author: Andrea B. Previtera

text:
E' splendido, soprattutto perchè di mr. Trottlegum ce ne sono
a bizzeffe, e almeno per quanto mi riguarda, la possibilità
che vengano da un altro universo c'è.
E non è neanche così piccola.
	- B


title: [R} La macchina di mr. Trottlegum

author: Gilgamesh

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio

Buon compleanno a te, Andreabì :)
G.


title: Da zero a cinquantatre (prima parte)

author: merlino

text:
Era il 15 maggio del 1947, un mercoledì, credo, uno di quei giorni tutti
uguali, segnati dalle ombre di una guerra, che dietro di se aveva lasciato
lutto, distruzione, rancori e  povertà. E voglia di sesso in chi, come mio
padre, tornando da sette anni di guerra, con una sola licenza alle spalle,
licenza che gli aveva consentito cinque anni prima, di ingravidare mia madre
della prima sorella, Vanna, tornava dopo tre anni di prigionia, gli ultimi
tre. Questo, credo, fu il motivo del mio ingresso in questa terra.
Non so che mi prese quel giorno, ma un'irresistibile voglia di morire fece
sì che cominciassi a premere verso l'utero di mia madre.Dicono che non
piansi, come in genere fa chi muore per venire al mondo, forse questo fu il
mio primo grande peccato, poiché di pianto, ne avrei versato in seguito con
gli interessi.
Non ho ricordi dei primi mesi di vita, se non quelli, divenuti favola,
narratimi da mia madre.
Ora a cinquantatre anni sonati, so però, di doverli narrare con il beneficio
d'inventario.
Si dice, che a tre mesi, una donna che bazzicava in casa nostra, invidiosa
di mia madre, abbia tentato di uccidermi mettendomi sotto il materasso e che
solo la provvidenza abbia fatto in modo che io potessi raccontarlo. Credo
poco a questa versione, anche se un ricovero in rianimazione conferma il
fatto. No, non credo che i fatti si siano svolti così, anzi per la verità ho
due mie ipotesi per questa circostanza. La prima, e la più probabile, è
quella che abbia tentato il suicidio, non appena notata la differenza tra la
vita e la morte, la seconda, è che mia madre, abbia dato questa versione dei
fatti per scusarsi di una propria leggerezza. Il fatto è, comunque, che
dovevo vivere, e questo, lo confermano le successive vicende.
Non ho altri ricordi fino all'età di quattro anni se non una reminescenza
molto labile di un bimbo che costretto ad allattare ad un seno alieno, mia
madre non aveva latte, si sentiva spaesato e riserva allo stesso momento.
Una sensazione strana e fastidiosa se ancora oggi,ne conservo un tenue
ricordo. Una sensazione che ho ragione di ritenere, abbia in qualche modo
segnato, insieme ad altre vicende, il mio carattere di persona orgogliosa e
ritrosa al chiedere.
Diciotto mesi dopo la mia apparizione, è nata mia sorella Loretta, ma di
questo evento che in qualche modo dovrebbe scompigliare la vita di un
bambino così piccolo, abituato alle coccole e alle attenzioni, non ho
nessuna memoria, anzi il ricordo di mia sorella Loretta, inizia dall'età di
sei anni.
  Quattro anni dicevo, si, avevo circa quattro anni quando, accucciato sotto
la macchina da maglieria dove mia madre e le sue amiche lavoravano, guardavo
con estrema malizia le cosce della signorina Enda, cercando di vedere oltre
le sue mutandine.  Può sembrare strano che un bambino  di quell'età possa
avere certi pensieri, eppure, è uno di quei ricordi chiari che, insieme ad
altri simili, non mi hanno mai abbandonato.
Non so perché, né da dove abbia avuto origine questa mia morbosa curiosità.
Mia madre tra l'altro, era una donna riservata e piena di tabù, una donna
che non avrebbe mai avuto la leggerezza
di fare l'amore con i figli vicino, ed infatti non ho ricordi di questo
tipo. Fatto sta che il sesso,
insieme ad altri tabù ben più pericolosi, hanno marchiato a fuoco i miei
primi anni di vita.
Vanna, era per me una specie di seconda mamma, e in qualche modo lo è tutt'
ora, anche se il rapporto è di reciproca comprensione.  Quattro anni di
differenza, da piccoli, sono un'eternità. Se si considera il fatto che mia
madre lavorava, Vanna, che alla nascita di Loretta aveva quasi sei anni, era
predestinata a farci da mamma, infatti, l'ho sempre più sentita mamma che
sorella, eccetto in alcune circostanze come in seguito racconterò.
 Loretta era la sorellina vera, la compagna di giochi, la complice di
misfatti, l'amica fidata e affidabile con la quale riuscivo in qualche modo
ad aprirmi, anche se non interamente, infatti su di lei facevo sfoggio della
mia condizione di "uomo" di fratello maggiore, di guerriero senza macchia e
senza tèma di eroe spregiudicato di cui vantarsi con le amiche e a cui
potersi appoggiare nei momenti di bisogno.
Non ho mai pianto di fronte a Loretta, come del resto, non ho mai pianto di
fronte a mio padre
e in seguito neanche di fronte a mia madre o a mia sorella Vanna, anzi in
seguito, non ho mai pianto
di fronte a nessuno. La luna è l'unica testimone delle mie lacrime, ma la
luna, si sa, non parla.
Io e Loretta dormivamo nello stesso lettino, la curiosità verso l'altro
sesso era per me qualcosa di terribilmente affascinante e di terribilmente
pauroso. Non so perché, ma il sesso e il diavolo, erano in qualche modo
collegati tra loro, e più mi s'insegnava che certe cose sono peccato, più mi
si diceva che al solo pensare certe cose ci avrebbe portato via il demonio,
più ero irresistibilmente attratto da questi rischi. Questo mio modo d'
essere, questo mio precipitarmi su ogni cosa "illecita", mi ha seguito
costantemente. Ogni qualvolta pensavo al sesso, non potevo fare a meno di
pensare al demonio, succedeva allora che, quando spinto da curiosità, mi
avvicinavo, nella notte, a guardare tra le gambe di mia sorella, ero preso
subito dopo da attacchi di vero e proprio panico, attacchi, che insieme ad
altre manifestazioni paranormali, sono durati fino all'età di ventiquattro
anni, cioè, fino ad una anno dopo il matrimonio.
Mia madre ci raccontava spesso di sue visioni, diceva di essere una
sensitiva, di aver visto in più occasioni la Madonna, ci ha inculcato il
terrore del diavolo, era in effetti, una povera donna affetta
da frustrazioni, un'immaginaria senza limiti, capace, come me, del resto, di
materializzare bugie fino a farle diventare incontrovertibili. Ma non era
una bugiarda nel senso meschino della parola, no, questo no, non avrebbe mai
nociuto a nessuno ed aveva un cuore immenso. Era una donna caritatevole e
amorosa, sino a quando non veniva sopraffatta dalle sue manie, dai suoi
vaneggiamenti, dai suoi complessi d'inferiorità.
Il rapporto con mio padre, era un rapporto di supremazia, lei di buona
famiglia, che, contro, si dice, il parere dei fratelli, aveva sposato un
uomo umile. La verità è che il pover'uomo l'amava e lei no.
Lei non era carne, era forma allo stato puro, tutto ciò che faceva era
condizionato dall'esterno, il suo stesso pensiero, era sempre e comunque
rapportato agli altri. Era un continuo paragonarsi e paragonare, un continuo
lamentarsi, un continuo gareggiare con l'esterno, cosicché non era mai
soddisfatta, anche perché raramente guardava al di sotto. Lui, mio padre,
era un uomo mite, un uomo che teneva tutto dentro, un uomo che durante la
guerra aveva perso gli unici due fratelli.
Un uomo che noni si lamentava mai, un uomo incapace di chiedere, un uomo che
sotto la frusta della moglie aveva perso completamente la stima di se
stesso. Un gran lavoratore, un bove, gli diceva mia mamma, un bove tutto
muscoli e niente cervello.
Non è vero di cervello ne aveva eccome,  non sopportava le liti, non
sopportava i malumori, non accettava la condizione di non essere amato e
rispettato, per questo abbozzava, e scaricava le proprie delusioni nel
lavoro e, in seguito, nel vino e talvolta, purtroppo, nella violenza.
La nonna materna, conosceva sin troppo bene sua figlia, e senza peli sulla
lingua, da donna tutta d'un pezzo qual'era, le diceva ciò che pensava, forse
è per questo che invece, lei, era molto fredda nei suoi confronti. La temeva
perché sapeva che con sua madre, non  attecchiva quel suo modo d'essere,
quel suo continuo vittimismo, quella sua cronica scontentezza.
Una famiglia strana, quella di mia madre, una sorella e tre fratelli,
quattro zii, mai conosciuti se non
in rarissime occasioni.  Oggi, capisco che non è dipeso solo da loro l'
essere così distanti.
Gli zii erano lo specchio di ciò che mia madre avrebbe voluto essere e che
non era, loro benestanti, fieri e soprattutto soddisfatti del proprio
essere, e  questo, per mia madre, era un muro insormontabile, la
dimostrazione dei suoi limiti, delle sue insicurezze del suo sentirsi
fallita, irrealizzata. Ma quale fallimento? L'avere sposato una persona che
viveva onestamente del proprio lavoro? L'aver sposato una persona mite che
non faceva mai il passo più lungo della gamba?
Tra l'altro mio padre aveva commesso un peccato mortale, a suo vedere, non
aveva accettato di arruolarsi nella polizia ferroviaria, preferendo lavorare
in proprio. Faceva lo "spedizioniere" o meglio il compilatore dei documenti
di viaggio che seguivano le merci spedite per ferrovia, una specie di
scrivano insomma, come quelli che trent'anni prima scrivevano le lettere per
conto degli analfabeti.
Siena non è mai stata una stazione di grande transito e poiché lui veniva
pagato direttamente dagli usufruenti il servizio, va da se, che lo stipendio
non era gran cosa, infatti alternava il suo lavoro da "impiegato" con quello
di facchino provvedendo ad impagliare i vagoni che portavano il bestiame e
a caricare e scaricare qualsiasi tipo di merce, ricordo in particolare il
baccalà e formaggio di mais, lo chiamavano formaggio americano, che all'
epoca andava di gran moda. Era la nostra dieta  quotidiana, insieme, e
questo non l'ho mai digerito, ad una razione mattutina di olio di fegato di
merluzzo, il buongiorno insomma.
Altra prassi frequentissima, anche questa mai capita, visto tra l'altro che
le abbuffate in quella casa non erano certo un'abitudine, erano i clisteri,
a cadenza settimanale, clisteri d'ortica bollita, contro le indigestioni,
diceva mia madre. Un rito insopportabile del quale mi vergognavo
terribilmente.
Ricordo il primo giorno di asilo, dalle monache, a cinque anni, avevo un
grembiulino celeste a quadretti bianchi ed un fiocco azzurro più grande di
me, mi sentivo terribilmente femmina, odiavo quel grembiule e forse proprio
per questo mio non sentirmi uomo, sfogavo nell'intemperanza, nella
ribellione contro le regole, i miei istinti di libertà.
A sei anni, con la scuola, ricordo nitidamente la felicità di mia madre nell
'accompagnarmi, ma ricordo altrettanto bene le ore precedenti il fatidico
giorno, furono interminabili, ore ed ore di prediche, ore ed ore di
raccomandazioni, io, ero l'uomo di casa, il vero e proprio padre di
famiglia, quello che avrebbe dovuto con la propria intelligenza con la
propria volontà, dare quelle risposte sociali, che mio padre non avrebbe mai
saputo dare. Cominciarono presto, a gravare sulle mie spalle responsabilità
molto più grandi di me. Cominciò presto, la contrapposizione con mio padre.
Dovevo essere il primo della scuola, il portabandiera, il simbolo di quell'
educazione di classe, della quale mia madre si vantava. Questo faceva sì che
la mia cartella pesasse terribilmente.
Tutto andò bene fino alla terza elementare, mi ero rassegnato al mio ruolo,
cercando di brillare.
Ero il primo in tutto, e non solo nella scuola, ma anche nei rapporti con il
mio mondo di bambini.
Ero il "grande" che proteggeva i deboli, il maestro dei più svogliati, il
saggio di turno.
Credo, di avere avuto un cuore più grande di me stesso, il mio ruolo per
interposta scelta, è stato sin dalla tenera età quello di paladino, di
Angelo vendicatore, di giudice attento e imparziale.
Questa è stata la linfa che ha formato il mio carattere, e che mi ha portato
ad una specie di lenta ma continua autodistruzione.
Questo mio modo d'essere, mi ha fatto credere pure nell'immortalità, mi
sentivo unico irraggiungibile, inossidabile, e tutta la mia vita, fino a
circa un anno fa, è stata fedele a questo filo conduttore.
Ma arriviamo a otto anni, è l'età in cui cominciano i primi amori, le prime
passioni, le prime intemperanze.
Mi ero follemente innamorato ( strana questa parola detta da un bambino,
eppure oggi so, che l'amore più puro, più forte, più sano, è proprio quello
vissuto nella tenera età).
Stefania, si chiamava, una biondina con gli occhi azzurri come il cielo d'
agosto, quanto l'ho amata!
Lei non lo ha mai saputo, ma stavo ore ed ore col naso appiccicato al vetro
per vederla. Quanto ho fantasticato di questo amore, eppure una timidezza
spasmodica, ha fatto sì, che mai mi dichiarassi. Ero talmente geloso di
questo mio amore che non osavo raccontarlo a nessuno, nemmeno a Loretta. L'
amavo e basta, era una cosa mia, interamente mia, una cosa che nessuno
avrebbe potuto inquinare, una cosa in cui i "grandi", non avrebbero potuto
mettere becco.Ricordo che la sera stavo alla finestra fino a quando non
vedevo spengere la luce di casa sua, e la mattina, con enorme sacrificio,
mi alzavo un ora prima del consueto, ripetendo lo stesso rito, e quante
preghiere ho detto per lei!
quante discussioni con Gesù. Non sono mai stato capace di dire le preghiere
preconfezionate, io le mie, le inventavo lì per lì. Abitudine, questa, che
non si è modificata nel tempo, salvo che per la frequenza sempre più rada.
Questo mia passione, questa mia voglia sfrenata d'amore, modificò il mio
carattere che da remissivo, diventò via via sempre più di ribelle.
Cominciai ad essere svogliato, sempre con la testa tra le nuvole, diventai
intemperante, e questo segnò l'inizio di un calvario che durò sino a
diciassette anni, età nella quale, decisi di rompere definitivamente i ponti
con la mia famiglia.
Ma torniamo indietro. Come dicevo, nell'arco di pochi mesi mi trasformai,
nonostante a detta dei maestri, avessi un'intelligenza superiore alla media,
( allora era prassi catalogare l'intelligenza!)
la mia irrequietezza, li preoccupava, così cominciarono le prime lamentele,
i primi richiami, le prime sospensioni, le prime cocenti umiliazioni, come
dover indossare un cappello da mago con le orecchie d'asino, o dover stare
dietro la lavagna, o nel corridoio, o peggio inginocchiato di fronte ai
compagni, su frammenti di gusci di noce, di cui quell'arpia della signorina
maestra, una zitella acida e racchia come la morte, non era mai sprovvista.
Ma tutto questo era un prato di primavera, in confronto a ciò che avveniva a
casa a seguito di queste mie intemperanze.
Mia madre impazziva letteralmente, e non erano tanto le botte, che mi
facevano male, quelle anzi devo dire, le sopportavo alla grande, quello che
invece non sopportavo erano i rimproveri, gli urli, le maledizioni che si
protraevano per ore ed ore, le minacce, e soprattutto quello che più di ogni
cosa mi faceva morire, erano le furibonde liti con mio padre accusato di non
sapere educare i figli. Liti che il più delle volte sfociavano in tragedia.
La sentivo vociare tutta la notte solo perché il maestro o la maestra di
turno avevano fatto una nota di biasimo, e tremavo, ero terrorizzato, sapevo
come sarebbe andata a finire, mio padre che estenuato si alzava, veniva in
camera mia con la cinghia di cuoio, a massacrarmi a sangue fino a quando,
sbollita la furia, non avrebbe dovuto sorbirsi altre ore d'ingiurie dalla
moglie per la sua brutalità.
Questo infierire contro il "macellaio" la redimeva dalle sue colpe in
qualche modo, e allora, erano baci, abbracci, carezze, pezze rosse di
sangue, medicazioni, e quel velato parlare amoroso e amorevole, quello
spiegare che lei soffriva tanto e anche il babbo soffriva tanto, tutti
insomma soffrivano tanto.  Per causa mia. A questo si aggiungevano le
minacce dell'inferno, del demonio che prima o poi mi avrebbe portato via.
Quanta vergogna, quanta umiliazione, l'eroe che si presentava a scuola pieno
di lividi.
Il terrore cominciò presto a pervadere le mie notti, avevo paura ma non
osavo dirlo, non volevo aggiungere umiliazioni alle umiliazioni, fu in
questo periodo che cominciai a sviluppare alcune doti paranormali. Il
terrore mi pervadeva non appena si spegnevano le luci, e guai a tenerle
accese!
ero paralizzato, cominciavo a sentire rumori, guardavo l'anta dell'armadio
pensando che da lì prima o poi sarebbe uscito il demonio, ed era tanto e
tale il terrore, che l'anta si apriva realmente, allora in uno sforzo
supremo di volontà, uno sforzo che non si può narrare tanto era enorme,
riuscivo in qualche modo a svegliarmi da quel torpore, in quel preciso
istante la paura cessava ed io proseguendo nel mio sforzo di volontà, con la
mano tesa, riuscivo a richiudere quella porta.
Sopraffatto dalla stanchezza, riuscivo finalmente ad addormentarmi.
Non ricordo di avere mai avuto sogni, e quando nei rari momenti di
tranquillità. mia madre mi domandava, che hai sognato stanotte?  rispondevo
con il mio solito, niente mamma, io non sogno, ed erano dolori, perché prima
cercava di persuadermi che tutti i bambini sognano, anzi anche i grandi,
quindi io non li ricordavo, e se insistevo nel dire che non sognavo allora
andava in bestia accusandomi di essere un bugiardo e di voler fare la
vittima. Imparai presto a sognare, anzi imparai presto ad inventarmi i
sogni.
 Il primo ricordo che ho della furia bestiale di mio padre, risale all'età
di nove anni, giocavo a pallone con alcuni miei amici nella piazzetta
sottostante casa. A piano terra vi abitava un vecchio, un uomo mingherlino e
scorbutico, uno di quelli a cui dava noia tutto. Non sopportava che i
bambini giocassero a pallone, forse per la paura di qualche danno o forse
perché ogni tanto, siccome usava tenere la porta aperta, il pallone s'
infilava in casa. Un pomeriggio purtroppo, una pallonata, ruppe il vetro
della sua piccola finesta. Non vi dico ciò che successe, uscì fuori come una
furia, i
miei compagni, che conoscevano il suo temperamento, si dileguarono, io,
coraggioso, eroe, non scappai anzi mi avvicinai chiedendo scusa e dicendo
che a poco a poco avrei pagato il vetro. Eravamo nel periodo estivo, la
scuola era finita ed io durante la settimana lavoravo presso un falegname.
Quale vetro delinquenti! chi è stato, voglio sapere chi è stato.
Io signore ma non l'ho fatto apposta!
e poi le ho detto che glielo pago il vetro. Risponde anche! questo
sfrontato! è questa l'educazione che t'insegnano i tuoi genitori? Loro
dovrei prendere a calci, loro!  Lo dirò a tuo padre, e vedremo se è capace
di darti la lezione che meriti.
Questo scagliarsi contro i miei genitori, insieme alla minaccia di dure
sanzioni, mi portò ad una reazione. Tu non prendi a calci nessuno mezza
sega! mio padre di te ne fa polpette, gli feci un versaccio con la bocca e
me ne andai.
Non andai subito a casa, era ancora presto e la consegna era quella di
rientrare alle otto in punto.
Quando rientrai non pensavo più all'accaduto ma notai subito in mia madre,
ma soprattutto in mio padre, un'aria più che di burrasca.
Vieni qua, mi disse con tono imperioso, e sfilatasi la cinghia dai
pantaloni, cominciò a colpirmi a più non posso. Non si fermava più, né mia
madre, era capace di fermarlo: Me ne dette così tante che cominciai a far
sangue un po' dappertutto, mia madre gli tirò qualcosa, un piatto credo o
una bottiglia, ma si fermò solo quando lo minacciò di andare dai
carabinieri.
I lividi mi restarono per più di un mese, mentre le paure notturne, si
facevano sempre più pressanti.
Ci fu un fatto che avvenne a seguito di queste mie paure, un fatto strano ma
visibile, un fatto che mi assicurò, dopo un tentativo fallito di esorcismo,
ed un successivo ricovero alla neuro, alcuni mesi di relativa tranquillità.
Non ricordo bene se o cosa avessi fatto di così terribile, ma so, che dopo
un'ennesima sfuriata, per punizione venni rinchiuso per diverse ore, al
buio, dentro lo stanzino del carbone, un bugigattolo del sottoscala dove i
miei tenevano il carbone per il riscaldamento, non sto a dirvi, quale e
quanto fu il terrore, so solo che quando dopo l'eterno ( ecco questa
potrebbe essere davvero la definizione
d'eterno) venni liberato, ci fu una successiva predica nella quale mi fu
detto che così continuando mi sarei dannato e che il diavolo mi avrebbe di
sicuro portato con sé all'inferno, (allora non potevo
ancora capire che all'inferno c'ero di già!).
Ancora tremante, e pieno di paura, mi fu intimato di andare a letto senza
cena, e così feci, tentai di tenere la luce accesa, ma non passarono cinque
minuti che mia madre venne a spegnerla.
Cercai di non pensare ai rumori, non guardai l'armadio, e non volevo
assolutamente cadere in quella specie di trance, che tanto m'impauriva,
resistei per un po',  ma gli occhi se pur aperti, diventarono fissi su un'
immagine e non ci fu verso di fuggirvi, cominciai a vedere un  demonio con
tanto di corna attorcigliate, un pizzo sotto il mento, le spalle possenti e
bitorzolute, le sopracciglia foltissime, gli occhi rossi  di fuoco, aveva un
tridente in mano e stupore degli stupori era per metà
uomo, per metà animale, non saprei dire, ma mi parve una specie di toro,
aveva la coda e gli zoccoli: mi parlò, mi disse che quella sarebbe stata l'
unica volta che si sarebbe mostrato, avvisandomi che sarebbe però venuto una
seconda volta per portarmi via per sempre. Quanta paura! e quanta, quando
ripresomi dal terrore, corsi ad accendere la luce, ( albeggiava, avevo
resistito alla paura quasi tutta la notte) vidi sul muro l'impronta reale ed
inequivocabile della sua apparizione.
Alla paura del diavolo, subentrò la paura della mamma, di ciò che avrebbe
detto vedendo quello scempio, la parete davanti al lettino, era tutta
annerita di fumo e si vedevano chiari gli aloni giallastri dello zolfo.
Mi feci ancora coraggio e corsi in lacrime, questa volta, in camera dei
miei, chiamai la mamma e con la voce più persuasiva e angelica di questo
mondo, cercando di non scuoterla troppo, le dissi:
mamma vieni in camerina è successa unna cosa brutta, fortunatamente trovai
mia madre rilassata e disponibile, che c'è amore mio? perché sei già
sveglio? ti senti male? vuoi venire a nanna  con la mammina? ma no! tu sei
un ometto!, il mio ometto, il mio " lalle" , era il nomignolo che mia aveva
affibbiato per il tempo di pace insieme a quello forgiato da mio padre
"centomini"che stava ad indicare la mia capacità di strafare. - No mamma non
voglio venire a letto con te ma vieni dai ti devo far vedere una cosa, si
alzò, mi accarezzò, e venne in camerina.
La prima reazione fu di sbigottimento, perché hai dato fuoco? cos'hai
bruciato?  Massimo
il mio nome, questo solo per le grandi occasioni, per le cose serie, che hai
fatto?
Mamma, non sono stato io, ma questa volta non ci fu bisogno di giurare, di
piangere, le macchie di zolfo e l'odore che ancora impregnava la stanza
erano più che evidenti, e realizzò subito che lo zolfo in casa non esisteva
e quindi doveva essere accaduto qualcosa di diverso.
Si mise sul mio letto, raccontami, con calma, senza agitarti, dimmi la
verità, la mamma ti crede!
fu cos' che le raccontai per filo e per segno ciò che era successo e ciò che
da mesi ormai era l'incubo della mia esistenza.
Mi mise a dormire con Vanna e Loretta, lei tornò in camera e la sentii
bisbigliare con mio padre
stettero a parlare a lungo, avevo paura della reazione di mio padre, ma mi
sbagliavo, ancora non avevo capito che lui reagiva solo se istigato.
Si fece l'ora di alzarsi per andare a scuola, ma per me era giorno di festa,
tu non vai stamani, stai con la mamma, domani magari ti accompagno io a
scuola, dirò che ti sei sentito male.
Credo che nonostante la paura, ringraziai il demonio per il servizio che mi
aveva reso.
Dopo che Vanna e Loretta furono mandate a scuola, la mamma mi vestì a festa
e mi portò all'Osservanza, dai frati, allora non capivo cosa mi ci portasse
a fare, ma lo intuii dopo una lunga chiacchierata con il padre superiore, un
uomo delicato e buono, che seppe mettermi a mio agio e al quale raccontai
per la prima volta, tutte le mie avventure, le mie paure, le mie ansie,
stetti a parlare con lui per delle ore,
alla fine, ricordo, mi disse:- Massimo sei un ragazzo splendido, un bravo e
buon ragazzo, un ragazzo che non deve avere paura perché non ha
assolutamente niente di cui aver paura, senti mi disse, se parlo con tua
madre e lei è disposta, ti va di venire a scuola qui da noi?
Ma io, risposi, non voglio fare il prete, se non vuoi, non lo farai, noi ti
diamo la possibilità di studiare, di stare insieme ad altri bambini di fare
una vita sana e spensierata. Voglio stare a casa mia, risposi, non credo,
risposi, se mi lasciano qua, scappo.
Va bene, mi disse, non t'imporremo niente che tu non voglia, ma una promessa
me la puoi fare e una te ne faccio io, ascoltami aggiunse, se i tuoi
genitori saranno così saggi da darmi il loro consenso, ti chiedo solo di
fare un piccolo sacrificio, una prova di tre giorni, dopo di ché, se non ti
trovi a tuo agio, hai la mia parola, che ti riaccompagno io stesso a casa e
così dicendo, mi strinse la mano, come ad una persona grande. Fu forse
questo gesto, furono forse le semplici parole che si direbbero ad una
persona matura, fatto sta, che gli credei senza riserve, e sentendomi per la
prima volta in vita mia, apprezzato, gli strinsi la mano. Accetto.
Mi accompagnò in un salone dove almeno una ventina di bambini stavano
ascoltando la lezione impartita da un altro frate, parlottarono un minuto,
dopo di ché l'altro mi presentò, ragazzi disse,
questo è Massimo, salutatelo, è nostro ospite e mi fece sedere al suo
fianco.
Ad uno ad uno a partire dal primo banco, come se sapessero a memoria il
rituale, si alzarono e vennero a stringermi la mano, ciao sono Marco, ciao
sono Serena, ciao.....
Dopo circa due ore, che a me apparvero un'eternità, tornò il Padre
Superiore, con mia madre.
Massimo, adesso deve andare, disse, spero che la mamma, e la guardò con
occhi severi, quanto prima lo riaccompagni da noi. Non aggiunse altro,
infilò le mani in un tascone della sua tunica  bianca, e mi diede due
santini, uno raffigurava la Madonna, l'altro San Benedetto.
Tienili sempre con te, mi disse, e quando credi di aver paura, rivolgiti a
loro, ti vogliono bene, vedrai quello che credi di vedere non lo vedrai più.
Così dicendo, mi baciò in fronte e mi dette la sua benedizione.
Rivolto a mia madre disse:- E lei signora, si tolga queste assurdità dalla
testa, suo figlio non ha assolutamente bisogno di niente, se non di vivere
da bambino, spero non ci sia bisogno do aggiungere altro, mi fece una
carezza e si congedò.
Non tornai più all'Osservanza, mai più.
Vedi? mi disse, che figure mi fai fare, adesso sono io la bestia, non te,
riusciresti a prendere per il culo anche Dio, non sono mai stata offesa in
questo modo! ma che avrò fatto di male per meritarmi queste umiliazioni, do
tutto per voi, anche la vita!, stavo morendo quando sei nato!
lavoro giorno e notte per mandarvi al pari degli altri! e con un marito che
è bravo soltanto ad ubriacarsi! non me lo merito, no, non me lo merito!
Mi sarei nascosto in un buco di ragno per la vergogna e il dolore, avrei
voluto rispondere, dirle che mi dispiaceva, che ero addolorato per tutti i
casini che gli procuravo, pensai che forse l'unica cosa da fare, fosse
andare via, per sempre, non meritava queste sofferenze a causa mia, mi
sentivo terribilmente in colpa.
Stefania, il mio grande amore, erano giorni che non si vedeva, seppi poi da
un amico, che era stata messa in collegio, dalle suore, fu un colpo
terribile, per giorni non toccai cibo, le scrivevo ed imbucavo le mie
letterine sotto un albero, la tristezza mi stava logorando, l'unica fonte d'
amore non c'era, l'unica speranza, andava ad in infoltire il già consistente
mucchietto delle delusioni.
Per un po' di tempo la vita trascorse con una certa serenità, mia  madre mi
coccolava, se commettevo qualche mancanza a scuola era stranamente
comprensiva, cercava di spiegarmi di correggermi, e sopratutto non
pronunciava più quell'odiosa parola, diavolo.
La Camerina fu imbiancata anzi all'occasione fu fatta color celeste pallido,
comprò pure un nuovo capezzale, una Madonna con bambino, e dopo qualche
giorno venne anche il prete con l'aiutante a benedire la casa.
Torneremo più in qua su questo capitolo delle paure, perché, come detto all'
inizio della mia storia, esse, mi hanno accompagnato fino all'età di
ventiquattro anni..
merlino


title: Da zero a cinquantatre (prima parte)

author: Lucio Mauro

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:prxQ6.38$%S4....@news1.tin.it...
> Era il 15 maggio del 1947, un mercoledě, credo, uno di quei giorni tutti
[cut]
28 KB di autobiografia.
Al terzo kb ho desistito.


title: Da zero a cinquantatre (prima parte)

author: Rassel

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:prxQ6.38$%S4....@news1.tin.it...
> Era il 15 maggio del 1947, un mercoledì, credo, uno di quei giorni tutti
Personalmente:
Lungo, complesso, a volte complicato di contro a una semplicità di episodi a
volte anche questa eccessiva. Logica del raccontarsi un po' troppo
matematica, si dovrebbe scegliere cosa raccontare e soprattutto perchè.
Sguardo incerto sul passato, forse la memoria tradisce forse non c'era in
quei "certi episodi" (prima di nascere si può solo supporre). Invece alcuni
"altri" passaggi delicati, ricostruzione di episodi con mezzi poetici un po'
camuffati dalla prosa scorrevole. Alcuni (altri) punti di ottimo tono. Da
rivedere quindi, da limitare la propria presenza in ogni cosa, conoscersi
meno, esserci sempre un po' invisibili meno certi di ricordare tutto con
questo ottimismo.
Rassel. Che l'ha letto tutto (ed onestamente era un po' lungo)


title: Da zero a cinquantatre (prima parte)

author: Bianca

text:
"merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto
> Era il 15 maggio del 1947, un mercoledě, credo,
Le virgole! Ci hai messo anche quelle della seconda e della terza
parte e ne avanzano ancora :-)
bianca


title: Da zero a cinquantatre (prima parte)

text:
Grazie Rassel, farň tesoro dei tuoi consigli che ritengo oltremodo giusti e
appropriati.
Chiedo scusa a te, ma anche tutti gli altri, per la lungaggine, ho davvero
esagerato!
un caro saluto
merlino
Rassel <
grif...@tiscalinet.it
> wrote in message
9eulsd$kec$1...@lacerta.tiscalinet.it...
: "merlino" <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
: news:prxQ6.38$%S4....@news1.tin.it...
: > Era il 15 maggio del 1947, un mercoledě, credo, uno di quei giorni tutti
:
: Personalmente:
: Lungo, complesso, a volte complicato di contro a una semplicitŕ di episodi
a
: volte anche questa eccessiva. Logica del raccontarsi un po' troppo
: matematica, si dovrebbe scegliere cosa raccontare e soprattutto perchč.
: Sguardo incerto sul passato, forse la memoria tradisce forse non c'era in
: quei "certi episodi" (prima di nascere si puň solo supporre). Invece

:
:
:
:


title: Una spina nel cuore

author: recensionelibri


title: Lettera d'amor scortese per Charlie (p)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Lettera d'amor scortese per Charlie
Ma di che ciarli Charlie che
coi tu tatuaggi ti tatterei in toto
moto et accenno et accetto
la tu pancetta c'al mostro (mio)
mostri e i versi tuoi versi e rompi
e i versi miei nerastri non compri
ch' s'io accatto tu stacchi e scatti
et io toccar(ti) non ti posso ke
tutta quanta scotti d'osso.
f.
--
Materiali:
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Lettera d'amor scortese per Charlie (p)

author: Charlie

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
373F15F5...@tin.it
>...
>Lettera d'amor scortese per Charlie
>
>Ma di che ciarli Charlie che
>coi tu tatuaggi ti tatterei in toto
>moto et accenno et accetto
>la tu pancetta c'al mostro (mio)
>mostri e i versi tuoi versi e rompi
>e i versi miei nerastri non compri
>ch' s'io accatto tu stacchi e scatti
>et io toccar(ti) non ti posso ke
>tutta quanta scotti d'osso.
>
>
>
>
>f.
Perchč scotto d'osso???? A parte ciň... ringrazio messere per la dedica,
WOW... perchč amor scortese, sono stata scortese? Non sia mai, stronza sě,
se e quando necessario, ma mai scortese... con te poi! Simpaticamente
ti prendo ingiro
frivolamente
faccio il ghiro
ti schermisco
fanciullesco
personaggio sorridente
scrittore intraprendente
PS Non č vero che sei noioso... mi č piaciuto *in automobile* poco il finale
se devo proprio rompere...
Un bacio
Charlie


title: Lettera d'amor scortese per Charlie (p)

author: Artod

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
373F15F5...@tin.it
>...
>Ma di che ciarli Charlie che
Gioco di parole da bambino idiota ma d'effetto :-)
>coi tu tatuaggi ti tatterei in toto
"tatuaggi" rovina le allitterazioni
ecc.
Complimenti per il ritmo velocissimo. I giochi di parole sono un po'
infantili.
Artod


title: Lettera d'amor scortese per Charlie (p)

text:
Salute,
> "tatuaggi" rovina le allitterazioni
Perché?
> Complimenti per il ritmo velocissimo. I giochi di parole sono un po'
> infantili.
Al di là di ciarlare/charlie quali ti sono sembrati infantili?



title: Lettera d'amor scortese per Charlie (p)

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
3740487C...@tin.it
>...
>> "tatuaggi" rovina le allitterazioni
>Perché?
La doppia "g" si sente molto.
>Al di là di ciarlare/charlie quali ti sono sembrati infantili?
>c'al mostro (mio) mostri
>i versi tuoi versi
Alquanto banalotti per chi, come te, tende alla modernità assoluta.
Artod


title: Domanda.

text:
Ragazzi/e, devo chiedervelo. Ho postato una cosa su isr. C'e' un po'
di linguaggio esplicito. Mi piacerebbe postarla qui su ias (Mi
amor :-), ma magari da fastidio.
Che faccio ?
nik56


title: Domanda.

author: Padda

text:
Nik56 ha scritto:

Posta mettendo un tag tipo [SEX] o roba simile :-)
Padda
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessità di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org
Il mio blog: FRAMMENTI SPARSI.
http://frammentisparsi.wordpress.com


title: [1][2][3] chi non c'e' non c'e'

author: Eleonora

text:
mah, avevo postato anche una tremenda trilogia, ma unige deve essere ancora
più terremotata di geocities. vabbe', sarà destino. arrivederci e grazie di
non avermi letto.
------
Posted via news://
freenews.netfront.net
Complaints to
ne...@netfront.net


title: [1][2][3] chi non c'e' non c'e'

author: Mario Giagnori

text:
Eleonora wrote:
..
> mah, avevo postato anche una tremenda trilogia, ma unige deve essere ancora
> più terremotata di geocities. vabbe', sarà destino. arrivederci e grazie di
> non avermi letto.
Liono' rilassati. E' appena arrivata, la trilogia.
Dacce tempo!
Mario


title: [1][2][3] chi non c'e' non c'e'

author: Ulrich Laverdure

text:
On Wed, 26 Jan 2000 13:56:18 +0100, "Eleonora"
<
cyber...@NOSPAM.hotmail.com
> wrote:
% mah, avevo postato anche una tremenda trilogia, ma unige deve essere ancora
% più terremotata di geocities. vabbe', sarà destino. arrivederci e grazie di
% non avermi letto.
L'abbiamo letta tutti. Sei la solita piagnona :-)


title: [1][2][3] chi non c'e' non c'e'

author: myself

text:
Wed, 26 Jan 2000 21:47:39 GMT,
ulrich.l...@tiscalinet.it
 (Ulrich
Laverdure):
> Sei la solita piagnona :-)
sě, ulde, hai ragione... il pelo perde il lupo ma non l'ozio - come dice il
vecchio adagio. ma stavolta la lamentatio era giustificata. il news.unige
ultimamente mostra messaggi random e non avevo prove del mio tripost. adesso
ce le ho - e me le tengo.
Camillo.
---------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias, per ias


title: La coda di Babele...

author: Roberto

text:
Ovada, 27 febbraio 2001
Mancano pochi minuti alle 16 quando il mio "capo", mettendosi una mano sulla
coscienza e l'altra sul portafoglio, mi invita a tornare pure a casa: "Stai
tranquillo, Roberto. Visto il tempo, credo che ti convenga andare. Ci
vediamo domani. Buona serata." Ed eccomi inaspettatamente fuori dall'
ufficio, mentre fuori nevica pesantemente da molte ore, ormai.
La macchina è sommersa dalla neve, fatico a riconoscerla. Infine, eccomi in
viaggio, finalmente. Ritiro il biglietto dell'autostrada alle ore 16.15 ( fa
fede il timbro della società autostrade) e comincia l'odissea...Dopo qualche
minuto di marcia, mi rendo conto che c'è qualcosa che non va: un lungo,
pericoloso incolonnamento di autovetture che procedono a velocità ridotta,
enormi automezzi praticamente immobili, sul ciglio della strada. Ed ecco
che, esattamente dopo sette ( 7 ! ) chilometri di marcia, sono costretto a
bloccarmi. Inizia il viaggio immobile e silente. Sono circa le 17, da quel
momento in poi sembra di vivere un incubo, anche se il freddo e la fame mi
ricorderanno sempre trattarsi di realtà...
Non descriverò le prime due ore di sosta, perché sono state le più facili da
sopportare, con la speranza che da un momento all'altro si potesse ripartire
e notizie frammentarie di quei pochi temerari che scendevano dall'auto,
sfidando l'abbondante nevicata, per portare conforto agli altri sventurati
che, come me, cercavano disperatamente qualche informazione tentando,
inutilmente di telefonare. "chiamata rifiutata": chissà quante volte ho
sentito ripetere questa frase, dal mio cellulare. Sembrava quasi che
continuasse a risuonare nella mia mente, continuamente...Verso le 19 il
miracolo: ci muovevamo! Ho assistito a qualche scena di commovente euforia,
alcuni lanciavano in aria il loro cappello, altri ridevano istericamente. Ci
muoviamo, presto saremmo stati a casa, pensai...E il freddo sembrava ormai
un triste ricordo e nulla più. Anche lo stomaco smetteva di lamentarsi,
pregustando un succulento banchetto che di lì a poco gli si sarebbe stato
offerto in dono...Ma...esiste sempre un ma, davanti a sogni così intensi, a
prospettive così meravigliosamente attraenti...Ho scrupolosamente azzerato
il contachilometri, per sapere in quanto tempo avrei fatto tot Km che...che,
improvvisamente, siamo di nuovo fermi. Leggo il contatore, indica 700 metri,
forse qualcosa in meno...Siamo bloccati, in galleria, scendendo dall'auto,
non riesco che a vedere le inquietanti pareti della stessa...Sono entrato
con la luce, ma questa luce i miei occhi non riescono più a vederla. Siamo
bloccati, e cominciamo a pensare. Ecco che incominciano i primi commenti, i
primi timidi approcci. Scambio di impressioni con le persone che ti stanno
vicino, splendidi sconosciuti che sembrano, ora, così gradevoli nei modi,
delicati nei tratti, e accondiscendenti. La loro voce ti sembra così soave,
e leggiadra. I loro movimenti così sensuali, ed attraenti. Perché è proprio
di questo che hai bisogno: di movimento. Dopo pochi minuti ti accorgi di
dover lottare anche contro un nuovo nemico: il silenzio...Non puoi tenere
accesa la macchina e quel sonnolento torpore che prima accompagnava
l'atmosfera natalizia ( era così soffice, quella neve che sembrava
abbracciarti, ed avvolgerti, mentre tu eri al caldo e ascoltavi adorabile
musica) è scomparso. Sta arrivando il freddo, quello penetrante, spietato,
che non ti lascia respiro e ti annulla, facendoti muovere,
inconsapevolmente, il corpo in tremori inaspettati e violenti. Il silenzio,
dicevo ( perché anche la radio è inutilizzabile, pena il rischio di
esaurimento batteria) e l'assenza di movimento: questi diventano i primi due
nemici da combattere. E così cerchi conforto nei visi dei tuoi inaspettati
complici, ed eccoti sorpreso, a discutere con un avvocato milanese, poi con
un agente di commercio di Savona al quale squilla sempre il cellulare, e
ancora con un camionista spagnolo che ride e ascolta a tutto volume qualche
vecchia canzone dei Pink Floyd. Il silenzio è annullato, ti convinci: ma
poi, anche quella musica svanisce, quando l'uomo decide di affidare la sua
attesa al sonno. Ed eccomi così intento ad osservare, e cercare di dare un
senso alle persone che mi circondano: gioco con la mia mente, tentando di
ingannare quell'ombroso silenzio...Ho visto uomini dormire, mentre le loro
donne fare sorrisi ammiccanti e scoprire poi trattarsi di irrinunciabili tic
nervosi; ho visto un uomo sulla sessantina, sposato da almeno trent'anni,
piangere come un bambino celibe; ho ascoltato un signore di Domodossola
parlare con la moglie al cellulare, in dialetto stretto, e comprendere solo
di lasciargli qualcosa da mangiare, prima di andare a letto; ho visto gli
occhi di un uomo trasformarsi in palle di cannone, quando arrivarono gli
uomini in arancione dicendoci di avere pazienza ancora per un poco; ho visto
una donna gravida rivolgersi al suo uomo partorendo frasi del genere " te
l'avevo detto di non prendere l'autostrada, te l'avevo detto di rimanere a
casa". Ogni tanto, in galleria, si sentiva risuonare, preciso e ritmante, un
urlo che sapeva più di acuta disperazione, che di appetitoso invito:
"Aranciate, panini, tramezzini". Scoprii più tardi che si trattava di un
giovane napoletano che aveva eretto un piccolo chiosco all'interno della
galleria e faceva sconti comitive, e ai bambini offriva gratuitamente un
bicchiere di the rinfrescante ...In pochi minuti, ecco spuntare una miriade
di varie personalità, disposte a tutto, pur di sfruttare l'invitante
situazione: c'erano albanesi ( o erano italiani? Mah!) che giravano tra le
auto con insoliti cartelli del tipo " sono senza fissa dimora, vivo in
macchina, ho sette figli e nemmeno una stufetta per riscaldarli"; c'erano
salernitani ( ci tenevano a specificare la loro provenienza, anche se non ho
ancora compreso il motivo) che provavano a vendere meloni di giornata o, in
alternativa, cocco fresco ( mi sono alquanto stupito nell'apprendere che i
loro affari andavano a gonfie vele); c'erano uomini che leggevano litanie e
preghiere in cambio di coperta, meglio se matrimoniale; c'erano anche donne
che predivano il futuro e in pochi minuti si formò una incredibile ressa,
sembrava che tutti volessero sapere come avrebbero trascorso la loro
prossima ora; c'erano infine dei perugini ( credo tre, forse quattro) che
regalavano caramelle a noi, illustri sconosciuti: io ne assaggiai una, ma
tutto mi sembrò tranne che allucinogena o dopata; c'erano vigili in pensione
che, agitando le mani, fissando il vuoto, continuavano a ripetere
"circolare, circolare"; c'erano poi i cosiddetti turnisti della coda che
raccontavano i bei tempi andati e si lamentavano del fatto che ormai " non
ci sono più le code di una volta".
Ore 22. Sono riuscito a fare la prima e unica telefonata, durata un solo
secondo. Dopo innumerevoli tentativi, anche stimolato dal fatto che molti
altri ci riuscivano, ho vagato nella galleria tentando di trovare un punto
in cui prendesse la linea. Ha funzionato, ma per un secondo appena...Mi
richiamano, è mia madre. Spiego velocemente la situazione e poi...anche il
cellulare mi abbandona, la batteria è stanca e vuol riposare. Non da' più
alcun segno di vita, tanto vale spegnerlo...Per fortuna ho appena detto di
avvisare le persone a cui tengo, almeno mi sento molto più tranquillo...
Ma ecco riaffiorare quella sgradevole sensazione: siamo tutti immobili,
accatastati come libri mai letti. Aspettiamo che la polvere ci copra, per
nasconderci. Uno dietro l'altro: silenziosi e muti.
Ore 23.25. Sono circa 7 ore che ho lasciato il casello dell'autostrada. Ho
parlato con varie persone, vissuto per sette ore in una immensa coda di
babele, a fianco di persone che probabilmente non rivedrò mai più: così
diverse eppur così complici, per un giorno; ho pregato e soddisfatto un
bisogno corporale dietro il rimorchio di un camion, in piedi, davanti a quel
che era divenuto ufficialmente un nuovo, originale, vespasiano; ho letto 52
pagine di Banana Yoshimoto (Lucertola), ho mangiato 100 gr di cioccolato
bianco e sorseggiato tè verde ( estratto di tè verde allo 0, 02%); ho fumato
almeno 12/13 delle mie M., ho ascoltato mistica musica ( indiani d'america)
e consultato il notiziario radio almeno finché mi è stato possibile; ho
constatato che per percorrere 7 chilometri ho impiegato 7 ore. Ciò vuol dire
che sono andato a una velocità pari a 1 all'ora. Cioè, è come se avessi
viaggiato per sette interminabili ore a quella velocità...Sono rimasto
disorientato per un po', fin quando non ho visto la colonna di auto davanti
a me animarsi. Sembrava così naturale, ora...Prima o poi saremmo dovuti
ripartire. Credevo che avrei gioito, invece ho soltanto acceso l'auto,
infilato la prima e sono ripartito. Le sensazioni che ho provato durante il
viaggio che mi avrebbe riportato a casa non sono in grado di spiegarle,
nemmeno io so come sono riuscito a ritrovarmi davanti al mio portone.
Infreddolito, affamato, stremato, disgustato: eccomi...
E' l' 1.01 quando varco la soglia ( orologio del pendolo nell'ingresso a
confermarlo) e mi sento di nuovo a casa...
Se mi avete letto fino a qui, vuol dire che avete davvero una pazienza
infinita, ma...Ma vi consiglio ugualmente, se doveste fare un viaggio, oggi,
di non prendere la macchina...
Serena giornata a tutti,
Roberto
P.S. al casello di Sampierdarena ho dovuto anche pagare, per veder alzata la
sbarra e far terminare l'incubo. Ho vissuto quasi otto ore della mia vita in
un'autostrada. Vorrei sapere, a chi mi devo rivolgere per un eventuale
reclamo? Quelle ore verranno scalate dal giorno in cui dovrò morire? Voglio
dire, sarò in qualche modo risarcito, dalle autorità competenti?
Probabilmente Dio, ieri, era anche lui bloccato chissà dove...vorrei
conoscere i suoi pensieri, durante tutta quell'attesa...


title: La coda di Babele...

author: Luca

text:
Thu, 01 Mar 2001 15:43:50 GMT, "Roberto" <
bob.t...@libero.it
> dice
>ho visto
>una donna gravida rivolgersi al suo uomo partorendo frasi del genere " te
>l'avevo detto di non prendere l'autostrada, te l'avevo detto di rimanere a
>casa"
Le donne...se non rompono i coglioni non riescono a respirare.
>Ho vissuto quasi otto ore della mia vita in
>un'autostrada. Vorrei sapere, a chi mi devo rivolgere per un eventuale
>reclamo?
Anni fa ho impiegato 13 ore per fare 400 km. Parecchio tempo dopo io e
il mio compagno di viaggio di allora litigammo ferocemente e smettemmo
di salutarci. Tutto questo dura ancora oggi.
Ti è andata bene ad essere solo.
Luca
^^^^


title: La coda di Babele...

author: Trans IL vanO

text:
Luca (
quu...@tin.it
) scrisse:
> Le donne...se non rompono i coglioni non riescono a respirare.
brother, where are you?

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: La coda di Babele...

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 01 Mar 2001 15:43:50 GMT, "Roberto" <
bob.t...@libero.it
>
wrote:
Come al solito, sono solo impressioni.
>uomini dormire, mentre le loro donne fare sorrisi ammiccanti
>piangere come un bambino celibe;
>parlare con la moglie [...] e comprendere solo di lasciargli qualcosa
Insomma, una rilettura ci sarebbe stata bene...
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: La coda di Babele...

text:
Solo questo ti ha lasciato, la lettura? un gli al posto di un le?
Vedo che sai come perdere il tuo tempo. Buon per te...
Ma sopra ogni cosa, grazie per averlo letto per intero...
Roberto



title: La coda di Babele...

text:
On Fri, 02 Mar 2001 22:32:36 GMT, "Roberto" <
bob.t...@libero.it
>
wrote:
>Solo questo ti ha lasciato, la lettura? un gli al posto di un le?
Quelli erano solo indizi di un qualcosa di piu' generale.
Infatti dicevo che "una rilettura" eccetera.
Per lo piu' evito di entrare nello specifico del bello-nonbello,
dato che <flashback mode ON> una volta ho lasciato un romanzo
a meta', con il commento "che palle" etichettato in memoria;
anni dopo l'ho ricominciato e -sorpresa!- mi e' piaciuto. <mode OFF>
Ma visto che lo chiedi: non sono riuscito ad arrivare alla fine del
tuo racconto, messo da parte con l'etichetta "che palle".
Sorry.
>Vedo che sai come perdere il tuo tempo. Buon per te...
Magari avessi tempo da perdere.
E' che preferisco dedicarlo a certe cose piuttosto che ad altre.
ad es. so che c'e' Sanremo solo perche' ne parlano tutti. Cioe',
perche' "in tv" ne parlano tutti; fuori, nisba :)



title: La coda di Babele...

author: Norma

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message
g0ss9tg282k1b1q2j...@4ax.com...
> Anni fa ho impiegato 13 ore per fare 400 km. Parecchio tempo dopo io e
> il mio compagno di viaggio di allora litigammo ferocemente e smettemmo
> di salutarci. Tutto questo dura ancora oggi.
> Ti è andata bene ad essere solo.
>
 Luca ^^^^
e secondo te chi aveva ragione, tu o il tuo amico?
norma


title: [R] Il router

author: Francesco

text:
IL ROUTER
Tutto inizio’ quel giorno che decisi di realizzare in ufficio una rete
fra computer, che mi permettesse di condividere files e stampanti, e
di accedere ad Internet per mezzo di una connessione ISDN.
Non fu difficile superare le difficolta’ di comprensione con il
management e con l’amministrazione anche perche’ allora parlavamo la
stessa lingua:
-Andremo piu’ veloci -ripetevo- e non gireremo piu’ con i dischetti in
mano.
-Bene -mi dissero- la segui tu questa cosa.
Ero soddisfatto.
Per la prima volta in due anni mi occupavo di qualcosa di pratico,
tecnico, e l’idea di sporcarmi le mani fra cacciaviti e prese
stuzzicava la mia remota voglia di giocare col Meccano.
Piu’ arduo fu invece la preparazione dei costi.
-Cosa serve un Hub? E un Router? Dove possiamo risparmiare?
Mi documentai per rispondere alle eventuali domande, ma spesso mentivo
celando la mia ignoranza.
Telefonai a tute le persone che conoscevano anche parzialmente
l’argomento, chiedendo opinioni e consigli. Alla fine, quando ormai
gli amici non mi sopportavano piu’, decisi.
Due RJ45 per ogni postazione; connessione ISDN a 64Kbyte; una LAN con
Mac e PC; Hub, Router, le migliori schede della Tricom. C’era tutto, e
feci i preventivi.
Passarono le #normali# tre settimane prima che un oscuro dirigente
giapponese dicesse:
-Non capisco nulla, ma va bene- quindi partirono i lavori.
Feci cablare tutte le postazioni, osservando con attenzione il lavoro
di ogni operaio che apriva scatolette, passava cavi, li collegava. Mi
odiavano anche loro quando chiedevo con insistenza cosa avrei potuto
fare per aiutarli, ma contavo sulla loro professionalita’ per non
essere mandato a quel paese.
-Guardi se si accende qualche lucetta- mi dicevano per tenermi buono.
-No? Allora aspetti!
Ero impaziente di far funzionare il tutto, e quando per la prima volta
vidi in rete il mio PC insieme a quello del collega a pochi metri da
me, mi illuminai d’immenso.
Avevo seguito ogni passo e quando fu il turno della configurazione del
Router pensai che avrei potuto, se necessario anche farlo da solo.
Conoscevo tutti i dati a memoria: numeri di telefono, DNS, gli
indirizzi IP di ogni porta, e quando il tecnico preposto distrasse per
pochi minuti durante una pausa pranzo lanciai da solo anche dei ping
al Provider.
Tornavano. Meraviglioso!
Ci salutammo con vigorose strette di mano e grandi promesse per il
futuro.
Tutto funzionava alla perfezione ed io, seduto sulla mia poltrona,
illustravo ai colleghi con evidente soddisfazione le prestazioni di
una connessione veloce navigando su Internet.
Quella sera quando spensi il mio PC ero felice.
Purtroppo il giorno dopo cominciarono i problemi.
La prima difficolta’ fu nei tempi di time-out. Trecento secondi avevo
impostato sulla macchina, ma anche quando questi erano trascorsi il
Router non interrompeva la connessione.
Che fai? -gli dissi- metti giu’ la cornetta che mi costi un
patrimonio!
Imperturbabile lui mandava qua e la’ pacchetti oscuri.
Chiamai il tecnico con la scusa di assicurargli che tutto andava bene.
Mi disse: -potrebbe dipendere dal provider o dai computer che inviano
pacchetti al Router. Chiamai il provider che mi liquido’
sbrigativamente -E’ il Router che mette giu’, controllalo!
Riprovai a collegarmi col Router ... connessione fallita.
Come fallita? Un minuto fa lo vedevo! Riprovai ... nulla.
Senti -gli dissi ancora- se te la sei presa per prima scusa, ma poi
con l’ amministrazione ci parli tu?
Niente. Connessione fallita.
Rividi tutte le impostazioni della scheda Ethrnet, i protocolli
TCP/IP, quelli di NETBEUI.
Connessione fallita.
Stavo innervosendomi.
Provai attraverso il PC del mio collega. Niente, tranne uno strano
rumore proveniente dal disco fisso ... In settimana dovrebbero venire
a portargli via la macchina per sostituirla.
Raspai come un topo fra i cavi assicurandomi che fossero tutti
collegati; che le macchine fossero accese. Divenivo rabbioso e
continuavo a domandare se qualcuno avesse toccato qualcosa.
No! -mi dicevano- stai diventando paranoico.
Ripetevo ossessivamente le stesse operazioni di configurazione
modificando ogni volta qualche parametro; riavviavo ogni volta il PC
ma ogni volta perdevo la speranza di far dialogare il Router col mio
computer.
-Guardalo, e li’ -gli dicevo piangendo, stringendo fra le braccia il
monitor e ruotandolo verso l’armadietto.
-Guardalo bastardo, com’e’ che non lo vedi? E prima allora, perche’ lo
vedevi?
Ora nell’ufficio c’e’ un forte odore di benzina. Le latte vuote sono
ammucchiate dietro la mia sedia.
Le lucette del modem, analogico e a 28.8 lampeggiano senza tregua
mentre posto gli ultimi messaggi. Lui, il vecchio modem, non mi ha
ancora tradito, ma ormai non mi fido di nessuno.
Esco, ma prima mi accendo un’altra sigaretta.
Milano, 16/11/98
Un incendio e’ stato sventato nella serata di ieri in un palazzo del
centro cittadino. Dopo pochi minuti le fiamme sono state infatti
domate dai vigili del fuoco, avvertiti da una telefona automatica
inviata da una macchina dell' ufficio. Ancora oscure le cause
dell’incendio.


title: [R] Il router

author: Achab

text:
Francesco ha scritto
:IL ROUTER
Lo faccio leggere a mio marito: e' un buon sistemista, magari scopre il
difetto...
Bianca
Popio carino, il racconto: mi sono divertita:-D


title: [R] Il router

author: Ombra

text:
Bravo Francesco e i raccontini lavorativi. L'unica cosa che so dei Router,
e' che hanno dei manuali complicatissimi. Forse avevi seguito le istruzioni
di settaggio tradotte da me... si spiegherebbero molte cose!
Ciao
Ombra


title: [R] Il router

text:


LOL !
Le istruzioni ? Cosa sono le istruzioni?
Forse era quel librone che ho buttato via insieme alla scatola ??
(-:Francesco
(che nel Meccano le istruzioni non c'erano)


title: [R] Il router

author: Avemar

text:
Eccezionale!
Mi hai fatto tornare in mente il mio primo collegamento
ad internet, quando senza sapere a cosa andavo incontro,
mi sono comprato un PC, un modem ed ho tentato di
configurarlo.
Da quel giorno non sono stato più me stesso!
Vivo in simbiosi di questa dannatissima macchina, che
essendo molto più superiore di me, mi rende schiavo e
frustrato quando non riesco a capire cose che lui fà in
pochi attimi. Eppure mi reputavo abbastanza intelligente..
 Ma lui mi dimostrava sempre il contrario, qualunque cosa
facessi, ed io me ne stavo notti intere per scoprire la chiave
per riuscire finalmente a dialogare con lui, magari fare anche
amicizia, ma.....niente, lui rimaneva impassibile.
 Rispondeva alle mie domande come solo una macchina
poteva fare, com nessaggi freddi e sempre troppo logici.
Non accettava alternative, voleva i suoi comandi.
Ed io, dopo essermi esaurito cercando di capirlo, trovando
tutti i driver che mi chiedeva e usando i sofware più adatti
lo coccolavo come un micio, ma per lui ero soltanto una
stupida periferica.
Per questo ne soffrivo, non avrei potuto ancora andare avanti
così senza rischiare l' esaurimento nervoso.
 Così decisi di sfidarlo!
Naturalmente, l' unico modo per farlo era una partita a scacchi,
allora installai il sofware e cominciai.
Passarono giorni e sopratutto molte notti, durante le quali ci
fronteggiavamo a colpi di scacchi al re ed inevitabilmente
finiva sempre con la sua vittoria.
 Ma io non mi arrendevo......
Ormai era una questione di vita o di morte. Se non l' avessi mai
battuto sarei diventato pazzo e sarei finito col distruggerlo o
molto peggio,col distruggermi.
E quando ormai credevo di essere finito, ebbi come un' intuizione,
un colpo di genio (o di fortuna) e gli diedi scacco!!!
Lui quasi si bloccò, attese più del solito per fare la contromossa,
quasi fosse per la prima volta in difficoltà. Ma la sua sicurezza
questa volta lo tradì, mise il suo Re propio dove volevo io e......
"SCACCO MATTO!!!!!!"
Si sentirono strani rumori, sibili e grattamenti, ma era la prima
volta che non poteva trovare la soluzione e si arrese.
 E così io ritrovai la fiducia in me stesso, e sopratutto lui non rischia
più di trovarsi in un mucchio di rottami per una mia martellata.
 Ora andiamo daccordo, uniti dalla lotta ad un virus che si è
infiltrato e che ci rende solidali per distruggerlo insieme.
        Ciao....
                             Avemar
PS:
     Scritta di getto!!


title: [R] Il router

author: Mauro

text:
>IL ROUTER
>
>Tutto inizio’ quel giorno...
Grazie Francesco sei uno spasso. Prima di leggerti ero in procinto di
attivare una LAN. Ora mi sento occhi digitali puntati addosso, che mi
scrutano...
Forse, possiamo ancora evitarlo!
Mauro


title: [R] Il router

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 17 Nov 1998 12:11:20 GMT,
Fran...@mail.org
 (Francesco)
wrote:
>IL ROUTER
Simpatico. Peccato che tutti i termini tecnici lo rendano illeggibile
al di fuori di Internet/Usenet. Ma visto il posto dove l' hai
pubblicato non dovrebbe essere un problema... :-)
Ciao,
Alessio


title: Pranzo di Natale

author: siuxi plum

text:
Accidenti, il pranzo di Natale si avvicina. Le persone si svegliano,
telefonano, dicono auguri auguri, allora ci vediamo, allora io allora
tu. Tra poco si fa il gioco dei pacchetti (noi li apriamo alla
mattina, tutti assieme, prima del ) e il Pranzo di Natale si avvicina.
Dura tantissimo, il Pranzo Di Natale. Ci sono troppe cose che si
devono mangiare e c'è tutto il tempo per farlo.
Ieri sera invece mi piaceva; da sola con le lucette intermittenti
dell'albero (bul e rosse soprattutto) e quelle tutte gialle che
profilano la finestra. Mi piace inseguire (con tutto il corpo) il
ritmo che fanno assieme i diversi fili. Credo sia una perversione dei
mei neuroni specchio. Un intreccio di movimenti d'onda e luci,
variabili, i cui  disegni ripetitivi slittano uno su l'altro rendendo
difficile scovare una periodica globale di accese spente. Lo faccio
con le spalle voltate alla brace del camino, che scalda dietro e
sembra una coccola e gli occhi fissi, quasi senza battito. Il bello è
che non ho bisogno di far finta d'avere un'espressione intelligente,
sto bene così. E' che non riesco a capire che utilità ha sembrare
sempre tanto di tutto. unica brillante colta educata forte serena
motivata profonda bella emozionante. Che poi tanto mica è vero.
L'unica cosa vera è che si avvicina il PRANZO DI NATALE. E mi resta
poco tempo per pensare a qualche cosa, anche di piccolo piccolo, che
lo renda speciale. Chessò, i guizzi della fiamma del centrotavola
(quello che ha regalato mia sorella al papà: ha le pigne dorate, le
bacche e i pezzi di legna tutti in cerchio), oppure le mani di...
oh, buon natale eh!
si.


title: Pranzo di Natale

text:
siuxi plum ha scritto:
cut...
>Mi piace inseguire (con tutto il corpo) il
> ritmo che fanno assieme i diversi fili. Credo sia una perversione dei
> mei neuroni specchio. Un intreccio di movimenti d'onda e luci,
cut...
Attenta alle crisi epilettiche... ;-)
cut...
unica brillante colta educata forte serena
> motivata profonda bella emozionante.
Hai dimenticato  modesta.  ;-)
nik56


title: Pranzo di Natale

text:
On 26 Dic, 01:27, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> siuxi plum ha scritto:
>
> cut...>Mi piace inseguire (con tutto il corpo) il
> > ritmo che fanno assieme i diversi fili. Credo sia una perversione dei
> > mei neuroni specchio. Un intreccio di movimenti d'onda e luci,
>
> cut...
>
> Attenta alle crisi epilettiche... ;-)
Acc.
non ci avevo pensato.
La prossima volta (prima di) guardo sotto la potrona,
dietro la tenda, dentro il portaombrelli.
Farsi prendere di sorpresa fa perdere (almeno) 10 d'iniziativa.
E se per caso trovo crisi nascosta sotto il cuscino
o epilettica mimetizzata nella libreria sparo (giuro) subito.
> cut...
> unica brillante colta educata forte serena
>
> > motivata profonda bella emozionante.
>
> Hai dimenticato  modesta.  ;-)
>
sicuro? : )
vabbè: sta sera il pieno del lesso con la salsina verde mi ha steso.
confesso tutto:
ho un carattere di merda, mi addormento quando dovrei fare la
splendida, sto sveglia quando tutti hanno sonno, non so raccontare le
barzellette, parlo a sproposito, sporadicamente sono aggressiva,
talvolta mi cammuffo da spora e faccio un sacco di ife a pelo di
terra, socializzo con i porcospini.
si.


title: Pranzo di Natale

author: zoraide, modestamente

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
Ciao. Non č ancora il Nuovo Anno, che bello!
>confesso tutto:
>ho un carattere di merda,
sė, eh? muoversi nel pių perfetto dei mondi possibili č imbarazzante per le
spore. meno male che esistono i porcospini:-)
"nel buio di un pozzo
ravviso il mio volto"
(ozaki hosai - da Cento Haiku)
qualcosa del genere...
*


title: [saltabeccata] La vera storia di Bernardo Palladilardo

author: Camillo Bischero

text:
Definizione di saltabeccata: narrazione a salti che imita il movimento
delle cavallette e dei puledri nei prati. L'insegnamento della
saltabeccata non si trova nel programma di nessuna scuola di Scrittura
Creativa canonica, ergo sta bene qua, nella Scuola Autogestita di IAS,
di cui vorrei far parte anch'io in qualità di maestro eccellentissimo.
-----
  Occhei, occhei, Concetta e Pasquale volevano un maschio. Ci avevano
già provato una volta, ma quell'incapace guardaunpò era morto! (a quei
tempi la speranza di vita era breve, e breve era l'infanzia
spensierata...) Questo qua invece... oh! questo ha avuto culo: è
sopravvissuto all'asfissia, all'annegamento, alle sonde, all'acqua
bollente e gelata, agli schiaffi, e prima ancora al forcipe.

  Ma ecco come andò:
  Verso la fine di un freddissimo gennaio, una sera, Donna Concetta,
parecchio incinta, si trovava in casa di un'infima contadina (una
giovane con la benda sotto il mento e un fazzolettone di lana sui
capelli) a riscuotere la decima del lunedì. / Fuori cadeva la fiocca, e
le due donne leticavano davanti al caminetto nell'unica stanza coi
soffitti a travicelli, un grande letto al centro e, sopra, una stanga
con biancheria e insaccati appesi a stagionare. D'un tratto, manco a
farlo apposta, proprio mentre la villica smadonnava contando il gruzzolo
dovuto a canone, bussò la cicogna attesa (tanta era all'epoca la
consuetudine con l'aldilà). / Subito s'apprestò aiuto alla sgravante con
brocca e catino di bronzo e fuggifuggi dei propinqui accorsi, fuite!
fuite! a chiamar la levatrice! che tanti ne ha colei traghettati
costaquà fardelli mocciolosi. Intanto il gatto sulla stanga ne
approfittava per sgranocchiarsi un assaggino di carne secca, e la plebea
sotto il grembiule occultava il suo balzello, nella concitazione
dell'ambaradàn (la sala parto sta al piano superiore, accanto a una
loggetta con sedile per cacare direttamente sul rigagnolo, o, se manca
il canale, sopra un fossato di cenere).
  - Cosa vuoi per cena, Bernardino? - celiava il padre suo, rimestando
con l'attizzatoio nella cenere un ovetto. - E mica posso risponderti,
babbino... Ci ho l'afasia da trauma, non riesco manco a frignare. E poi,
gesummìo, s'è mai visto un pupo cenarsi uova alla brace? Sa'!, passami
un po' di latte, che mammà, ci ha le madonne post partum... (Glu-glu-glù
questo latte non va giù).
  (Ho già detto delle fasce? Imbozzolatoi integrali mummificanti? Per
farlo crescere dritto come il fuso di Berta, il vermicello)
  All'indomani dell'evento, Don Pasquale, barone di Frittomisto, si
arrecò a incontrare nella bottega dello speziale la solita combutta
(erbe officinali pesa il farmacista davanti al braciere scoppiettante,
mentre il socio anziano tiene contabilità dei crediti e un garzone di
condizione assai modesta, con gli abiti in brandelli, frantuma sostanze
in un mortaio. Dietro il banco si offrono agli sguardi ex-voto in cera e
i galenici rimedi in vasi con etichette gotiche). / Fuori, il contado
intona un Alleluja: "Pace, giustizia, concordia e libìto: Donna Concetta
sgravò il maschio ambìto"; quinci e quivi il prevosto arrispondeva:
"Senza paura ogn'uom franco cammini, e lavorando semini ciascuno", in
guisa di: fuori dalle balle, o masnadieri e uomini di malvagia vita e
condizione (un mendicante cieco innanzi alla spezieria mostra le
occhiaie vuote e spera che Don Pasquale si ricordi anche di lui, più che
nella preghiera, nella gioia di un quattrino).
  Fu così che, notte dopo notte, rischiarato dalla lampada a olio,
mentre Concetta la genitrice si ristabiliva dal travaglio mercé
preghiere, offerte, rimorsi, e diuturno pio raccoglimento, il pater
noster cantava "va sonando sonagliera..." per farlo addormire, il roco
infante.
  "Fai la cacchina, amore" - "Ma adesso non mi scappa! E poi non mi
sembra il caso: mi stanno guardando..." - "Ma che dici! Qui non c'è
nessuno!" - "Sì, però potrebbe esserci qualcuno, nulla lo vieta in
questo mondo non-gardé, e allora, se ci fosse, quel qualcuno mi
adocchierebbe: sono così erotico sul vasino..." replica l'adulto in
miniatura, ranocchio sul pitale, sozzura et lutum dell'animaccia sua.
  Dai suoi viaggi intorno al mondo, Don Pasquale era solito portare
dolciumi e doni al pargoletto, e una volta, per il suo quarto
compleanno, gli regalò un'automobilina rossa a pedali, modello Bugatti
del '26.
  Ah! quale orrore per Bernardo la vista, ripetuta come un supplizio,
del medico in veste di colore rosso con l'ampia toga di vaio panneggiata
sulle spalle, il puzzo del disinfettante per le ulcere, lo scintillio
delle pinzette con le quali venivano ogni giorno delicatamente rimosse
le compresse di garza dalla carne viva... e il viso afflitto dei suoi
genitori che si rimproveravano l'un l'atro di non aver saputo impedire
l'incidente...
  Un giorno, Don Pasquale muore in un incidente stradale. Al giovane
Bernardo viene fatto credere che insieme al padre, in macchina, ci fosse
Donna Concetta, ma la realtà era più triviale: in quel momento il barone
stava con una puttana nell'esercizio orale delle sue funzioni. Al
momento di venire, Don Pasquale aveva dato una brusca svolta alla sua
vita. E si era schiantato contro il guardrail. Sul luogo dell'incidente
qualcuno scrisse con il pennarello: "ut ipsis a transeuntibus laudes
inferantur" [affinché i passanti moltiplichino le loro giaculatorie,
ndt], in omaggio a Don Pasquale, noto latinista e puttaniere (il decesso
fu annunciato dal gridatore dei morti a cavallo, poi ci fu un gran
pranzo nella casa in lutto e quindi il rito funebre, con moltissima cera
e altri ornamenti, coperte, drappi e guanciali di fiori. E giù filze
d'avemarie come se piovesse!).
  Alla morte del padre, Bernardo non abbandonò del tutto le morbose
frequentazioni in soffitta, ma diradò gli incontri. La sua compagna di
giochi, che ora aveva venticinque anni, era molto sviluppata anche se la
mente era restata quella di una bambina. Ella aveva sempre rifiutato
tutti i corteggiatori (tra cui il biondo Raimondo) perché diceva di
avere la vocazione della njanja [nutrice, balia, governante che spesso
mantiene questo ruolo per tutta la vita, ndt] e che perciò avrebbe
dovuto rimanere nubile ab aeternum (questa espressione lei l'aveva
imparata da Don Pasquale, che qualche ripassata di latino in soffitta
gliel'aveva data anche lui, alla njanja).
  Mi calo la pasticca senza pensarci su due volte. Mi guardo allo
specchio, mi sistemo alla bell'e meglio la camicia sudata. Una musica a
palla proviene dal locale oltre la porta. Là, i miei amici mi aspettano,
Costantino mi aspetta. Metto la mano sulla maniglia e un fulmine mi
attraversa da capo a piedi. Sto da dio! Sento i muscoli che mi si
sfibrano come ovatta. Apro la porta. Ho l'aria più indifferente del
mondo. Eccolo là, Costantino, con la faccia tagliata da un orecchio
all'altro da un sorriso idiota. Mi vede, scrolla le spalle. Fissa il
vuoto. Gli altri sono tutti a ballare. Solo io e quel coglione di merda,
no. Andiamo anche noi, mi fa. Ma sì, andiamo anche noi, dài!
  Quando fu l'ora Bernardo intraprese gli studi legali, ma ben presto li
abbandonò per dedicarsi alla frequentazione dei salotti parigini e
assecondare la sua passione letteraria (i primi anni trascorsi nella
capitale sono quelli in assoluto più misteriosi per quel che riguarda la
biografia del Palladilardo, ma probabilmente egli lavorò come attore in
diverse compagnie teatrali).
  Lo sforzo che gli richiedevano l'inesauribile attività di scrittore e
le polemiche cui prese parte compromisero gradualmente la sua salute e
così, un bel giorno, abbandonata la letteratura si volse alla politica,
che tuttavia non gli impedì di mantenere vivi i contatti sociali e
intellettuali con personalità quali [testo incomprensibile nel
manoscritto originale, ndt].
  La notte del 21 gennaio 2002, Bernardo Palladilardo, umanista, teologo
e ingegnere della conoscenza, moriva durante il sonno, asfissiato dalle
esalazioni di una stufa. Il fatto passò nel più generale silenzio, anche
perché chi avrebbe potuto raccontarlo in quel momento giaceva con lui e
ne condivideva la sorte. Non esiste alcun'altra testimonianza della sua
esistenza né della sua sepoltura, e perciò le notizie date finora sono
da ritenersi completamente false. La faccenda ha tutta l'apparenza di
una tragica beffa, e il sospetto di un attentato alla credibilità
dell'Autore non sarà mai dissipato del tutto. Del resto, la morte è
sempre scomposta, lurida, grottesca. Non c'è agonia senza volgarità.
  (La realizzazione tipografica difficilmente potrà dare ragione della
complessità di quest'opera con cui l'Autore ha voluto consegnare alle
stampe il massimo di sé. Egli ci tiene altresì a sottolineare che, per
quanto possa sembrare il contrario, nel corso della narrazione non sono
stati inflitti maltrattamenti ingiustificati ai personaggi)
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Sul fare finta

author: lubna

text:
Eravamo da poco tempo in campagna. Sul retro della vecchia casa colonica dei
fili, tenuti su da piccoli ma robusti pali di legno, ci aiutavano nei nostri
sforzi di tener il passo alla voglia di inzaccherarsi dei bimbi. Quel giorno
potevamo dire di aver vinto. I fili erano vuoti, a parte le mollette di
legno ad essi attaccati.
Giulio uscì da casa, lo osservavo, col volto soddisfatto e preoccupato del
buon padre di famiglia, dalla finestra al primo piano che dava sul campo di
noci. Lo vidi avvicinarsi allo stenditoio e credetti, dapprima, che volesse
divellere uno dei pali, ma, evidentemente, ciò non era nelle sue forze, o
nelle sue voglie, poiché presto parve rinunciarvi, quindi la sua attenzione
fu attratta dalle mollette. Ne staccò quattro montandole a croce. Iniziai,
allora, a sentire la sua voce, poi vidi la sua opera volare.
Poco dopo si avvicinò la sorellina, lo guardò e subito tentò anche lei di
afferrare le mollette, ma non arrivandoci chiese al fratello di aiutarla.
Cesare costruì un nuovo aereo e lo porse alla bimba che, con gesto spietato,
distrusse, in leale combattimento, il primo velivolo che, brevemente, aveva
volteggiato aiutato dalla sua mano sinistra. Cesare rise. Rimontati
velocemente i pezzi, partì, quindi, per un volo di perlustrazione, seguito
subito dalla sorellina.
Un piccolo laghetto, una pozza, attendeva le loro barche e inaugurava la
giornata della nostra lavatrice.


title: Sul fare finta

text: Ops... naturalmente Giulio e Cesare sono la stessa persona :-)


title: Sul fare finta

author: isidoro

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:ZOg4b.5661$ti2.1...@news2.tin.it...
> Ops... naturalmente Giulio e Cesare sono la stessa persona :-)
Giulio Cesare naturalmente....
Auguroni Carusazzo!


title: Sul fare finta

author: camilla

text:
"lubna"
> vidi la sua opera volare.
T.V.B., D.
C.


title: Sul fare finta

text:
"isidoro" scrive:
> Giulio Cesare naturalmente....
non vale perņ :-)
> Auguroni Carusazzo!
Grazie dotto'
Dario


title: Sul fare finta

text:
"camilla" scrive:
> [...]
:-)


title: Per Stir

author: Ary

text:
Stirnerucciooooo!
Guarda qui e spara.
non vomitare però.
http://www.iouppo.com/pics3/aab531ebef88cb70548c4a5302c6a4a4.jpg
http://www.iouppo.com/pics3/0691816c15eff8ee354a0a32e19e09db.jpg


title: Per Stir

author: stirner

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:49cdfdff$0$845$4faf...@reader5.news.tin.it...
> Stirnerucciooooo!
> Guarda qui e spara.
> non vomitare però.
sei brava tecnicamente non c'è che dire. però la pittura è altra cosa.
bisognerebbe che usassi della tecnica per fare arte. ciò che vedo dalle tue
foto è che manca l'idea creativa.
comunque complimenti.
saluti
stir
>


title: Per Stir

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:a5pzl.292310$FR.5...@twister1.libero.it...

Grazie. Ma come la intendi tu "l'idea creativa"?
Ho provato con Karma a uscire dal seminato, ma a molti non piace.
Mi richiedono solo quadri con figure "nature".
E poi dovrei assumermi dei rischi.
Alias: lavorare per niente.
Vorrei rivedere qualche tuo quadro per farmi un idea.
Ti dispiace?
ary
> >
>
>


title: Per Stir

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:49ce31f3$0$1127$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Grazie. Ma come la intendi tu "l'idea creativa"?
> Ho provato con Karma a uscire dal seminato, ma a molti non piace.
> Mi richiedono solo quadri con figure "nature".
> E poi dovrei assumermi dei rischi.
> Alias: lavorare per niente.
> Vorrei rivedere qualche tuo quadro per farmi un idea.
> Ti dispiace?
quelli che ho inviato li puoi vedere no?
cosa intendo per idea creativa? non è cosa semplice ma si può dire che è una
visione interiore  trasformata in ammagine parlando di pittura. la mera
restituzione
 del vero, per quanto possibile, può mostrare una bravura tecnica ma non un
sentimento. l'arte non è riproduzione ma superamento dell'oggetto stesso
riprodotto
per condurlo ad essere solo il pretesto narrativo per vie analogiche di un
sentimento che lo supera e lo rende unico.
il discorso è molto complesso e questo mezzo non è adatto.
saluti
stir


title: Per Stir

text:
ecco ne aggiungo uno
narciso alla fonte
190x90
http://i42.tinypic.com/15nk27d.jpg


title: Per Stir

author: Gordon Comstock

text:
In data 28 marzo 2009 alle ore 16:58:45, stirner <
sti...@libero.it
> ha
scritto:

Se dovessi tentare di descrivere quello che mi suggerisce, direi che la
cosa piu' affascinante e' il contrasto tra la levigatezza del corpo e la
"durezza" della pietra. E il corpo e' visto come "uno" e la pietra come
"tanti": un volume e tanti volumi. Perfino l'acqua della fonte, concetto
dinamico per eccellenza, sembra meno levigata del corpo, e se ne distingue
quasi solo per il colore azzurro. Un corpo assai carnale eppure
idealizzato nella sua esibita nudita': perfino il rosso che richiamarebbe
il sangue e' fuori da lui, sulla roccia. Boh, questo e' il mio vedere.
gordon
--
Creato con il rivoluzionario client e-mail di Opera:
http://www.opera.com/mail/


title: Per Stir

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:VOrzl.202639$Ca.3...@twister2.libero.it...
salomè
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http://i43.tinypic.com/k9g8dl.jpg


title: Per Stir

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:op.urie36yk9q44vp@piccipicci...

bhe ci vedi neme allora
ciao Gordon


title: Per Stir

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:f_rzl.202645$Ca.3...@twister2.libero.it...
>
> "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> bhe ci vedi neme allora
> ciao Gordon
BENE non neme ahahah
riciao
stir
>
>


title: Per Stir

text:
In data 28 marzo 2009 alle ore 17:14:26, stirner <
sti...@libero.it
> ha
scritto:

per un attimo avevo pensato a qualche figura mitologica a me sconosciuta
;-)



title: Per Stir

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:IYrzl.202643$Ca.3...@twister2.libero.it...

Bello.
Ho capito. "(almeno credo)" deve suscitare emozioni cosa che le
riproduzioni fotografiche perfette non permettono.
Grazie per l'interessamento.
sono una buzzurra, io.
ciao
Ary
>
>


title: cercasi collaboratori

text:
Cari tutti..
.. nel caso vi fosse capitao sul Pc questo messaggio..
... nel caso:
.. .... bhè adesso spiegarvela dall'inizio sarebbe lunga... in
sintesi:
siamo un gruppo di studenti Bolognesi (che vivono a, nel senso di)
autori (tutti "co-") di un programma radiofonico sul viaggio che va in
onda una volta a settimana su una radio locale (Radio Città del Capo-
popolare network). Si chiama (da una "geniale" - crede lui - idea del
nostro ideatore, appunto) "Viaggi e miraggi" ed ha, in sintesi, qusta
struttura: Canzoni, poesie, brani in prosa, su un tema specifico che
varia di volta in volta (chessò: gli zingari, il treno, il mare,
l'isola, i fiumi, la vespa, la bicicletta.. etc.).
Direte, o essendo soli, penserete: "e al popolo?".
Bhè, dal popolo vorremo questo: consigli, poesie (vostre o di altri),
brani, sul tema della puntata.
Prossimi temi: la strada, autobus e taxi, Genova, Roma...
Nel caso scrivete a
viagg...@libero.it
attendiamo fiduciosi (?)
LA REDAZIONE
P.S.: la trasmissione va in onda nella notte tra martedì e mercoledì
all'una meno dieci su radio citta del capo (96.250) di Bologna e -
soprattutto - è ascoltabile in internet dal sito
www.radiocittadelcapo.it
.


title: L'Antro Del Lupo

author: Wolvie

text:
L'Antro Del Lupo
Poesia, Arte, Erotismo
Dateci un'occhiata, potrebbe valerne la pena... :)
E' ad un solo click di distanza da qui...
http:\\
members.xoom.com
\sir_winter