title: E' ON LINE IL NUOVO NUMERO.........

author: Incontri

text:
CULTURA, DIVERTIMENTO, MUSICA.....
Sulla rivista multimediale INCONTRI
--
http://digilander.iol.it/incontriweb


title: POESIE, SCRITTURA, LIBRI...

author: Fanny Rinaldi

text:
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Grazie, Fanny + Stefano


title: [R] Frammento di maturità

author: Ombra

text:
Poveri voi, ignari abitanti del NG, sabato sera si è risvegliata la belva...
intanto, bando alle timidezze, vi beccate il frammento seguente. Ho idea di
come continuarlo, ma vorrei commenti sullo stile, che non è il mio solito.
Danke
Oooo, mbretta
Fumo, angoli e filosofia: l’estate del ’91. La maturità ci pesava sulla
schiena: noi e i libri identiche calamite, con lo stesso polo accostato a
forza. I pomeriggi dell’afa passavano venati da angosce e sorrisi. Si
recitava, noi, sulla scrivania di Renato, matematici dell’ultima ora
incapaci di interpretare il testo di un problema. E filosofando si faceva
sera, noi Sartre del giorno prima, noi diciannovenni stanchi dal cuore
indurito.
Ostia si offriva ai nostri piedi come una grassa puttana sudata. Troppo per
due coscienze assorte, timide e impacciate. Compagni di scuola, un anno
passato a spiarci di nascosto da un ballatoio all’altro nei dieci minuti
della ricreazione. Poi le materie, l’ansia, la matematica amata-odiata.
Quanto tempo? Sette anni.
Quel pomeriggio studiavamo furtivi le nostre espressioni, senza incrociare
lo sguardo.
"Com’era quella formula di prostaferesi?"
Renato, il mio primo amore, segreto e prezioso. A scuola non ci scambiavamo
un saluto, io tra i muri verdi della III A, lui esattamente sotto. Ma all’
uscita sapevo che dietro l’angolo mi aspettava un Sì rosso senza freni e il
ritorno era sempre troppo breve. Cantavamo a squarciagola, figli di un
Sessantotto non vissuto, invidiando un passato non nostro, sognando un
improbabile futuro...
Ma quel pomeriggio era diverso. Genitori al mare, Feuerbach da ripetere,
seduti sul letto con una bottiglia di vodka ben ghiacciata. Non parlavamo
quasi mai. A turno, ci alzavamo a mettere un disco, che parlava per noi e di
noi, bambini esperti e impacciati.
Renato tirava fuori la pipa, poi lentamente sbriciolava l’erba, estratta da
un sacchetto mai vuoto, poco tabacco e le angosce si dissolvevano lente,
lasciando che la musica inondase ogni angolo del corpo, rumoreggiando nelle
vene e imbevendo ogni cellula di leggera, tranquilla malinconia. Passavamo
ore per mano, senza una parola, senza uno sguardo, ognuno assorto nei suoi
pensieri, che fluivano attraverso la pelle per mescolarsi nell’aria. Fuori
cominciava a scendere la notte, lenta, titubante. Non riuscivamo quasi a
distinguerci nella penombra.
E tutto questo non è altro che passato.


title: [R] Frammento di maturità

author: Francesco

text:
On Mon, 7 Sep 1998 09:42:45 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Poveri voi, ignari abitanti del NG, sabato sera si č risvegliata la belva...
>intanto, bando alle timidezze, vi beccate il frammento seguente. Ho idea di
>come continuarlo, ma vorrei commenti sullo stile, che non č il mio solito.
>Danke
>
Sono troppo povero di buoni consigli, ma grazie per avermi fatto
rivivere la stessa aria pesante, d'afa e di voglia di vivere, che
anch'io ricordo della mia Milano in Agosto, quando di Roma invidiavamo
i quattro ragazzi con la chitarra ...
Francesco


title: [R] Frammento di maturità

author: WRITER

text:
Ho idea di
> come continuarlo, ma vorrei commenti sullo stile, che non è il mio solito.
> Danke
Bitte, ci provo.

> Oooo, mbretta

> Fumo, angoli e filosofia: l’estate del ’91. La maturità ci pesava sulla
> schiena
Se lo dice Brizzi è un "capolavoro", a me non convince tanto, mi sembra
un pò stantio
> noi Sartre del giorno prima, noi diciannovenni stanchi dal cuore
> indurito.
Questa francamente fa un pò ridere, scusami.
> Ostia si offriva ai nostri piedi come una grassa puttana sudata.
Grezza, ma efficace.
> Quel pomeriggio studiavamo furtivi le nostre espressioni, senza incrociare
> lo sguardo.
Non è facile realizzare l'operazione, ma l'immagine non è male.
> Sessantotto non vissuto, invidiando un passato non nostro, sognando un
> improbabile futuro...
Qui cedi alla retorica romantica, ti fai trascinare dal tuo sentimento e
ne viene fuori un'immagine banale.
> A turno, ci alzavamo a mettere un disco, che parlava per noi e di
> noi, bambini esperti e impacciati.
> Renato tirava fuori la pipa, poi lentamente sbriciolava l’erba, estratta da
> un sacchetto mai vuoto, poco tabacco e le angosce si dissolvevano lente,
> lasciando che la musica inondase ogni angolo del corpo, rumoreggiando nelle
> vene e imbevendo ogni cellula di leggera, tranquilla malinconia. Passavamo
> ore per mano, senza una parola, senza uno sguardo, ognuno assorto nei suoi
> pensieri, che fluivano attraverso la pelle per mescolarsi nell’aria. Fuori
> cominciava a scendere la notte, lenta, titubante. Non riuscivamo quasi a
> distinguerci nella penombra.
> E tutto questo non è altro che passato.
Il finale è discreto, anche se non mi piace "e le angosce si
dissolvevano... leggera, tranquilla malinconia". Come descrizione
dell'effetto di una canna, può essere realistica, come forma letteraria
non è entusiasmante. Io avrei scritto "e le angosce svanivano, la musica
entrava dentro il nostro corpo, fluttuava rumorosa nelle vene, imbevendo
le nostre cellule di leggera, tranquilla malinconia".
Ciao, un bacione.
"Writer"
--
Posted from
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title: [R] Frammento di maturità

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 7 Sep 1998 09:42:45 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Poveri voi, ignari abitanti del NG, sabato sera si è risvegliata la belva...
Chi, il sosia di Fracchia? :-)
>Fumo, angoli e filosofia: l’estate del ’91. La maturità ci pesava sulla
>schiena: noi e i libri identiche calamite, con lo stesso polo accostato a
>forza. I pomeriggi dell’afa passavano venati da angosce e sorrisi. Si
>recitava, noi, sulla scrivania di Renato, matematici dell’ultima ora
>incapaci di interpretare il testo di un problema. E filosofando si faceva
>sera, noi Sartre del giorno prima, noi diciannovenni stanchi dal cuore
>indurito.
Un po' frettoloso...
>"Com’era quella formula di prostaferesi?"
Che e', una nuova tecnica di abbordaggio???
>Cantavamo a squarciagola, figli di un
>Sessantotto non vissuto, invidiando un passato non nostro, sognando un
>improbabile futuro...
Troppo scontato, troppo sentito, troppo cliche'...
>noi, bambini esperti e impacciati.
>Renato tirava fuori la pipa, poi lentamente sbriciolava l’erba, estratta da
>un sacchetto mai vuoto, poco tabacco e le angosce si dissolvevano lente,
Noti anche tu il contrasto tra questa scena e quella subito
precedente? Se era intenzionale bene, ma se non lo era...
>E tutto questo non è altro che passato.
Finale fiacchetto.
Commentone: frettoloso, incompleto, sicuramente degno di un destino
migliore... manca la sensazione di essere giovani che questo racconto
mi sembra voler creare. Faresti meglio a lavorarci su.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [R] Frammento di maturità

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio
<
35f4792b...@news.iaehv.nl
>...
>On Mon, 7 Sep 1998 09:42:45 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>
>>Poveri voi, ignari abitanti del NG, sabato sera si è risvegliata la
belva...
>
>Chi, il sosia di Fracchia? :-)
No, "l'animale che mi porto dentro" (F. Battiato), quella che chiacchiera a
raffica e non lascia parlare gli altri.
>>"Com’era quella formula di prostaferesi?"
>
>Che e', una nuova tecnica di abbordaggio???
No, prepari matematica insieme per la maturità senza saperla ma perché il
programma è breve...
>Commentone: frettoloso, incompleto, sicuramente degno di un destino
>migliore... manca la sensazione di essere giovani che questo racconto
>mi sembra voler creare. Faresti meglio a lavorarci su.
>
Recepito. Stravolgo, sbudello e cerco di non farmi sommergere dalle
emozioni. Giocano sempre brutti scherzi e soffocano lo stile.
Ombra-liceo-classico-manco-sa-leggere-in-greco


title: [R] Frammento di maturità

author: Ualone

text:
Ah, Ombra, Ombra, chi te l'ha fatto fare di dire:



title: [R] Frammento di maturità

author: Mela

text:
Ma come hai fatto a postare poesie, racconti, commenti dopo lo
straordinario sabato. Io ancora non mi riprendo.
Ciao,
Mela


title: [R] Frammento di maturità

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bddb37$0de900a0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...

Dalla qualità si dovrebbe capire che anch'io non mi sono ripresa troppo.
La poesia l'hai vista nascere ad Ariccia, intanto che tu e Filo... >;-)
Il "racconto" era già scritto, la "cronaca" non mi ha impegnata più di
tanto.
Si fa quel che si può.
Ombra


title: [R] Frammento di maturità

text:
Ah, Ombra, Ombra, chi te l'ha fatto fare di dire:
Ehm... sorry, evidentemente il Darkovirus funziona su tutti i
newsgroup... :)
Cmq quello che volevo dire prima che mi venisse il singhiozzo è:
> Fumo, angoli e filosofia: l’estate del ’91. La maturità ci pesava sulla
ZIP .....
> E tutto questo non è altro che passato.

Mi scuso in anticipo perché credo che questo suggerimento non servirà a
nulla, anzi, manco lo chiamerei suggerimento, in ogni caso... L'uso
dell'imperfetto... mi dà troppo una sensazione di preparazione a
qualcosa, me l'ha data per tutto il racconto senza che poi questo
qualcosa arrivasse... ma ho capito bene? Il racconto non è ancora finito?
Dicevo... all'inizio mi sembrava che tu usassi l'imperfetto per far
capire bene l'ambiente e il periodo (l'imperfetto dà un senso di
continuità, quindi si presta a questo genere di cose) in cui si
svolgessero i fatti del racconto. Ho aspettato a lungo l'azione vera e
propria, azione che poi si è confusa nel... come dire... paesaggio.
Secondo me se alcune parti fossero state realizzate senza l'uso
dell'imperfetto... non alcune parti a caso, ovviamente. Da quando dici
"ma quel pomeriggio era diverso" ad esempio.
--
Mia zia mi fa i panini col formaggio e col salame!


title: [R] Frammento di maturità

text:
Ualone ha scritto nel messaggio ...
>Ah, Ombra, Ombra, chi te l'ha fatto fare di dire:
>
>Ehm... sorry, evidentemente il Darkovirus funziona su tutti i
>newsgroup... :)
Ah, ecco.
L'imperfetto, mi dici. Fosse solo quello! In effetti, era l'inizio di un
racconto, poi non sapevo se era il caso di continuarlo, perchè mi sono resa
conto di aver perso il filo (e anche il frat, l'alessio, oltre a me stessa,
ma questa è storia vecchia) dietro a romanticherie fuori luogo e retoriche
da collettivo scolastico Gaio Lucilio. avevo provato a scrivere nello stile
dei miei, ahimè lontanti, 18 anni. Ho concluso che quello dei 26 è meglio,
anche se di poco.
Tutto qua.
Cià
Ombra


title: [R] Frammento di maturità

author: Stendhal

text:
Ombra ha scritto nel messaggio
Bello dalla testa ai piedi, come si suol dire. Perfetto, senza una
sbavatura, lucido e 'clinico' lo stile, proprio di chi ha in sč le sue
emozioni e le fa trasparire, non senza un velo di malinconia per quello che
non č piů, ma ci appare sfocato eppur chiaro dentro di noi. Belle le
analogie, complimenti.
Ossequi,
Stendhal


title: [R] Frammento di maturità

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <6t2p6d$
1b...@w2.ntt.it
>...
>Recepito. Stravolgo, sbudello e cerco di non farmi sommergere dalle
>emozioni. Giocano sempre brutti scherzi e soffocano lo stile.
Non sono del tutto d'accordo: soffocare le emozioni puň far morire quanto di
bello hai espresso. Del tuo frammento ho apprezzato soprattutto
l'immediatezza, la spontaneitŕ. A me sta bene cosě (quasi del tutto,
s'intende!).
Ossequi,
Stendhal


title: Odio il profumo [R]

author: Nemorino

text:
Io odio il profumo. Odio il modo che hanno le donne di portarlo. Fiere,
spavalde: il loro profumo è una tenue aura di seduzione. E una tenace
barriera. Io odio il profumo, perché le donne lo indossano come una gonna
corta, come un reggiseno di pizzo nero. Donne che escono, lavorano, si
divertono, in compagnia del loro profumo. Sottile, perverso.
Lei adora i fiori. Ogni settimana ne riceve un mazzo, sempre da un uomo
diverso. E lei li ripaga con l’aroma delicato della sua pelle. L’essenza
artificiale viene coperta da una leggero sudore, che una doccia lava via. La
mattina esce per andare a lavorare e l’odiato profumo ricompare.
Mi incontra sulle scale e mi saluta. Accarezza il mio cane, passando.
Scompare in un leggero vento profumato e io riconosco l’aroma del gelsomino,
esaltato da un miscuglio di sostanze chimiche. “Scappo al lavoro” pare aver
detto, ma anche le sue parole si mutano in vento rapido. Salgo gli ultimi
scalini e maturo la mia decisione.
E’ agevole penetrare in casa d’altri, quando tutti ripongono in te la
massima fiducia. Altrettanto agevole è scoprirla addormentata nel bianco
abbagliante del suo lenzuolo. Il letto, la camera ordinata sono impregnati
del solito, maledetto profumo. Il suo corpo cede senza lottare, con qualche
breve gemito e un moto innaturale delle gambe nude. Pare ancora che dorma,
avvolta nella nebbia del suo profumo.
Sul mobile bianco del bagno scopro il flacone pieno per metà. Tolgo i
guanti. Ha la forma di un prisma con i lati leggermente incurvati. Mi guarda
attonito, nel suo nitore madreperlaceo. Svito il tappo e mi godo il suo
odore, a me così familiare. La mano trema mentre lo stringo. Lui sa che
stanotte dovrà fuggire con me.


title: Odio il profumo [R]

author: seniora

text:
Nemorino <
bern...@dada.it
> ha scritto nel messaggio
38a9b...@news.dada.it...
[.]
> E' agevole penetrare in casa d'altri, quando tutti ripongono in te la
> massima fiducia.
[.]
Edo????!!!!! :-))
Ciao


title: Odio il profumo [R]

text:
seniora ha scritto nel messaggio <88cooc$ajb$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
>
>Edo????!!!!! :-))
Non direi. Il tuo Edo ha un altro fascino, con le sue storie mirabolanti. Ed
ha anche altre finalità, immensamente più nobili...
Ciao,
Nemorino


title: (OT) Dedica - Randy Randy

author: Aurora

text:
Randy e' poesia
Randy Randy e' l'armonia
Randy e' la magia
Randy Randy
e' simpatia
E' zucchero filato
e' curiosita'
e' un mondo di pensieri e
liberta'
E' un fiore delicato
e' felicita'
che a spasso col suo gatto
se ne va
Randy oh Randy nella vita sola non sei
anche nella neve piu'
bianca, piu' alta che mai
Randy oh Randy che sorrisi grandi che fai
che
sapore dolce, che occhi puliti che hai
Randy e' fantasia
se racconta
una bugia
Randy e' l'allegria
che ci tiene compagnia
E' un sogno
colorato
e' l'ingenuita'
e' un desiderio che si avverera'
E' un
cucciolo smarrito nell'immensita'
nel bosco e tra le case di citta'
Randy oh Randy nella vita sola non sei
anche nella neve piu' bianca, piu'
alta che mai
Randy oh Randy che sorrisi grandi che fai
che sapore
dolce, che occhi puliti che hai
Ah Randy Randy...
ah Randy Randy...
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: (OT) Dedica - Randy Randy

author: Andrea B. Previtera

text:
Questa era la sigla di un cartone animato.
Una di quelle maghette con le mutandine occhieggianti.
Avere 8 anni e mandare in rodaggio gli ormoni.
	- bì


title: (OT) Dedica - Randy Randy

text: errata: era una tipa col nonno cieco, credo.


title: (OT) Dedica - Randy Randy

text:
Il 19 Nov 2001, 16:49, "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto:
>errata: era una tipa col nonno cieco, credo.
Candy vive in
America, in un orfanatrofio chiamato "Casa di Pony"...
Ma che c'entra,
quella è Candy, noi abbiamo Randy; parenti, credo.



title: (OT) Dedica - Randy Randy

author: Randy

text:
Aurora <
gia...@tin.it
> wrote
> ah Randy Randy...
Riceverai anche tu berretto e distintivo del Randy fan club 8)


title: La costruzione del nulla (4/N)

author: uli

text:
Finalmente il grossolano rimestator del nulla si girò verso il minore
dei suoi fratelli:
"Signor Dandy, i miei falsi e ipocriti ossequi".
Il Giovane Dandy sorrise con lo smagato e distratto sorriso che gli era
proprio, e si allontanò seguendo certe sue visioni di cortigianesche
chiappe. In fondo del fratello maggiore gli interessava meno di una
verruca sotto il piede del suo valletto più ingrato. Il Vecchio ne
approfittò per prendersi il gioco in mano:
"Vedo che la lontananza, lungi dall'essere come il vento, fortifica i
tuoi umori salaci, Figlio mio. Bene. Non sia mai che tu riesca a
diventare ciò che sei. Alla fin fine ti preferisco così, tutta apparenza
e scostumato amore".
"La lontananza", replicò il grossolano rimestator del nulla, "la
lontananza acuisce i sensi. L'olfatto, sopra tutti. E si sa, il naso,
questo cazzone che la natura ci ha piazzato proprio in mezzo alla
faccia, riesce a catturare i refoli della memoria in maniera prodigiosa.
Non mi sorprende, quindi, di provare gli stessi conati di vomito di me
stesso fanciullo, al cospetto della puzza tua regale".
Il Vecchio tossì asmaticamente: stava ridendo come un forsennato.
"La lontananza è azzurra", riuscì a mormorare il Sire tra un latrato di
trachea secca e l'altro.
"Sarà pure azzurra", rispose il grossolano: "di certo odora di bucato
rispetto ai miasmi che spandi nell'aria, Vecchio Troglodita. Come ben
sai, spero che tu muoia presto. Quando Iddio vorrà, chiamami per tempo
al tuo capezzale: saprò addolcire la dipartita con le mie canzoni di
giubilo. A patto che la stanza sia ben areata, e che il profumo
d'incensi sovrasti la puzza della tua decomposizione".
La bocca del Vecchio era una ruga rossa e carnosa e mobile e umida di
saliva: "Sempre disposto a rinunciare al Regno?"
"Il Regno se lo tenga quello smidollato", disse il grossolano rimestator
del nulla guardandosi le unghie e accennando con la testa in direzione
del Giovane Dandy, che nel frattempo aveva trovato modo d'affondare la
mano tra le natiche sapienti d'una cortigiana accondiscendente, il di
lei cornuto marito facendo finta di nulla, approvando con la testa
chissà quale battuta di spirito, conteggiando a mente il vantaggio che
la principesca palpata gli avrebbe potuto, domani, un giorno, procurare;
non sapendo, il tapino, che il Giovane Dandy aveva già deliberato, tra
sé e sé, di fargli tagliare testa e corna, in un colpo solo, non appena
avesse avuto in mano le chiavi del potere.
(continua, forse)


title: La costruzione del nulla (4/N)

author: ary

text:
"uli" >
Il Giovane Dandy sorrise con lo smagato e distratto sorriso che gli era
> proprio, e si allontanò seguendo certe sue visioni di cortigianesche
> chiappe. In fondo del fratello maggiore gli interessava meno di una
> verruca sotto il piede del suo valletto più ingrato.
Non era meglio:- di una scorreggia della sua più bieca baldracca,
poffarre! retribuita con la mercede del  vetusto vegliardo...?
 Il Vecchio ne
> approfittò per prendersi il gioco in mano:
Senti...mi fai pisciare addosso dal ridere. :-)
dacci dentro, che è indovinata e santa, in questo periodo
di marrani e sconsiderati trollatori del nulla.
bravo.
(ma è solo un mio giudizio personale. non montarti la testa, eh?)
a.


title: La costruzione del nulla (4/N)

text:
ary wrote:
> Non era meglio:- di una scorreggia della sua più bieca baldracca,
> poffarre! retribuita con la mercede del  vetusto vegliardo...?
sicuramente era meglio. ma sto seguendo una mia personale geodetica di
libere associazioni. 5 minuti a seduta di scrittura, alla come viene
viene, e 'sti cazzi.
> di marrani e sconsiderati trollatori del nulla.
tu sì che mica pisci.
> (ma è solo un mio giudizio personale. non montarti la testa, eh?)
figurati. io rimesto nulla.


title: La costruzione del nulla (4/N)

text:
"ary"
> bravo.
> (ma è solo un mio giudizio personale. non montarti la testa, eh?)
Azz... mi hai rubato l'idea per un centesimo di secondo!
Ma io sono molto sportiva, e mi rallegro all'idea che
menti saracastiche e irriverenti come la tua compiano
l'opera eccelsa  di sporcare di sperma il pavimento sinaptico
di queste mentule "disacculturate".
ary


title: La costruzione del nulla (4/N)

text:
Il 25-4-2006 intorno alle 22.38.04, ary:
> "ary"
>
> ary
Sdoppiamento della personalità?!
--
Ombra
"La corruzione quand'è iniziata non c'è più niente che può fermarla."


title: La costruzione del nulla (4/N)

text:
"Ombra"
> Sdoppiamento della personalità?!
Magari! Tornerei a essere solo Dott. Jakill e Mr Hide.



title: informazione tecnica

author: rossi cristian

text:
come faccio a capire quando un messaggio da mè inviato al newsgroup è ancora
disponibile sul server oppure è scaduto.
infatti ho l'impressione che rimanga memorizzato nel mio computer e che io
lo possa legggere comunque
anche se non c'è piu sul server
Cristian Rossi
www.geocities.com/soho/7863


title: informazione tecnica

text:
On Sun, 3 Jan 1999 21:51:10 +0100, "rossi cristian" <
cri...@tin.it
>
wrote:
>come faccio a capire quando un messaggio da mè inviato al newsgroup è ancora
>disponibile sul server oppure è scaduto.
>infatti ho l'impressione che rimanga memorizzato nel mio computer e che io
>lo possa legggere comunque
>anche se non c'è piu sul server
Dipende dal programma che usi... se comunque premi su "get all the
messages" (dovrebbe esserci su un po' tutti i programmi), allora puoi
scaricare tutti i messaggi presenti sul server, anche quelli gia'
letti.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: informazione tecnica

author: Marco Frattini

text:
On Sun, 3 Jan 1999 21:51:10 +0100, "rossi cristian" <
cri...@tin.it
>
wrote:
>come faccio a capire quando un messaggio da mè inviato al newsgroup è ancora
>disponibile sul server oppure è scaduto.
Non puoi. Ogni server ha una scadenza differente (es:
news.uu.ml.org
 =
1 settimana circa). In alternativa, puoi tenere da parte una copia
supplementare del tuo newsreader (facile se Free Agent, forse
impossibile col tuo Outlook), azzerarne gli archivi ogni volta e
ricaricare daccapo tutti gli header del gruppo dal server che ti
interessa.
>infatti ho l'impressione che rimanga memorizzato nel mio computer e che io
>lo possa legggere comunque anche se non c'è piu sul server
Questo con un newsreader decente sarebbe scontato. Trattandosi invece
di Microsoft, tutto e' possibile :-(
frat che-non-scrive-quasi-piu'-:-((


title: Gus Pareh (R & C)

author: Mario

text:
Gus Pareh, chi č costui? Da dove viene? Chi č questo personaggio dalla
singolare silhouette che forza la mia atonia? Gus Pareh č sfuggente,
evasivo, emerge di colpo dalle sue tane per affermarsi con una calma
presenza, poi altrettanto di colpo sparisce scappando da chi lo cerca;
lasciando dietro di sé, tuttavia, una traccia tanto evidente quanto la
sua presenza fisica cosė poco dissimulabile. Che volete, Gus Pareh
misura in altezza un po' pių di due metri e il suo peso eccede
largamente il quintale. Una tale quantitā di carne e di ossa non puō
passare inosservata. E non č facile, nella vita, farsi carico di tale
differenza. La gente al suo passaggio si gira e, a volte, s'inquieta.
Da dove proviene?, sembra dire, quest'uomo eccesso in tutto. Si sa, la
gente comune non ama che si trasgredisca la norma. L'uomo della
strada, che volentieri ride dei nani, si sente a disagio e impaurito
davanti a un gigante.
 La prima volta che ho visto Gus Pareh non sapevo chi fosse. Accadde a
Parigi intorno al 1977, egli avanzava solo, un basco in testa, una
borsa assai risibile tra le mani, il torso disegnato da una camicia
vagamente impressa da fiori, cadente su un paio di jeans di colore
indefinito. Pių o meno con qualche variante - in genere un giaccone di
montone rovesciato nell'inverno - questo č il suo abbigliamento di
sempre.
 Ero alla terrazza di chez Lipp e lo guardavo venire da lontano, non
appena girō l'angolo di rue du Dragon. Dritto, lo sguardo blu fissato
lontano, i tratti gravi impregnati di un'impassibilitā orientale, si
faceva strada senza interessarsi degli affari dell'altra gente a
passeggio; ma questa si girava al suo passaggio e bisbigliava
stupefatta. Per il suo modo di camminare, lento e bilanciato, mi
faceva pensare al grande albero maestro di una nave mentre scivola tra
navi pių piccole e altre barche. Arrivato all'altezza del mio tavolo,
chinō un istante il suo sguardo sulla terrazza, abbracciandola con un
colpo d'occhio, poi senza cambiare passo, avendo deciso che non c'era
niente a trattenerlo, continuō il suo cammino.
 A partire da quel giorno, mi furono date diverse occasioni di
rivedere Gus Pareh, sia per strada che in locali pubblici. Lo rividi
nel 1978, in compagnia di Philip Tucker e di sua moglie Helen Caro, un
trio fantasmagorico che sembrava sfuggito da un sogno di Kalloth.
Philip Tucker, con la sua lunga barba cadente e sfilacciata che lo
faceva sembrare pių magro; sua moglie, tutta rotonda, con il viso di
maîtresse filosofica, e Gus Pareh, che li trainava nella sua scia come
in scoppi di sogni orientali. Non c'era niente di pių innaturale dello
spettacolo di questi tre passanti nella cosė famosa rue du Dragon. Per
me, che amo vagabondare da un punto all'altro della cittā, lā dove la
fortuna sembra pių favorevole per incontrare quelli che cercano e che
si cercano, era naturale trovare spesso Gus Pareh sul mio cammino.
Cosė lo riconobbi senza difficoltā a Montparnasse; e non nel grande
acquaio luminoso dove vanno a sciacquarsi le celebritā del giorno, le
mezze glorie antagoniste, i pensatori del futuro, ma negli abbeveratoi
pių anodini e umili, le piccole osterie di rue Delambre, o negli
antichi pisciatoi, oggi diventati locali, al quartiere Vaugirard. Allo
stesso modo, a Saint-Germain-des-Prés non č verso i bastioni della
moda intellettuale che Gus Pareh dirige i suoi passi. Al contrario,
egli si mostra pių volentieri al banco dei bar sulle piccole strade
che scendono verso la Senna, al Chais de L'Abbaje, che fa angolo con
rue Bourbon-le-Chateau, oppure Aux deux Portes, che attraversano l'
isolato tra rue de l'Echaudč e la rue Cardinal, che oggi non esiste
pių. Ma il luogo dove gli parlai per la prima volta, dove conobbi il
suo nome, č a 'Le Châssis', all'angolo di rue Collot e rue de la
Seine. Senza dubbio l'ultimo fabbricato che non aveva ancora ceduto il
passo alle luci al neon.
 Lā, come nei santi giorni di un tempo, i Montparnos si scambiano
dispiaceri e notizie, mentre tutt'intorno la gioventų parla in
olandese, italiano, giapponese e volapuk. Artigiani e commercianti ci
vengono da buoni vicini a fare una pausa. Il mercoledė, i membri dell'
accademia vengono a rilassarsi dopo i loro lavori solenni. Infine, il
giovedė č il giorno di Blastime, il maestro della Fantasofia, che
scende da rue Jolivet, dove abita, al fine di occupare l'angolo
sinistro del bancone di 'Le Châssis', dove tiene consiglio. Gus Pareh
mi piacque giā dal primo impatto, perché avvertė nettamente che non
c'era un posto in lui per il calcolo o la millanteria: nient'altro che
centoquindici, centoventi chili di potente sinceritā animata da una
massa uguale di energia inquieta, a volte presa dal dubbio, ma
definitivamente orientata verso il ben volere. Non ho il ricordo di
qualcuno che ci abbia presentati, e credo che ci siamo scambiati poche
parole, ma in tutta evidenza ci siamo riconosciuti.
 Passarono i mesi, gli anni. Gus Pareh era per me un personaggio, ma
non sapevo esattamente cosa facesse. Ci fu, nel 1979, un numero della
rivista 'Bizzarre' consacrato a Gus Pareh e che ricevetti, come la
gran parte dei numeri di questo giornale, grazie al capriccio del mio
amico Jean Jacques Flauvert. Ma sia che in quel momento fossi preso da
altre preoccupazioni, sia che non me la sentissi di concentrarmi sulle
novitā, non feci altro che sfogliare distrattamente la pubblicazione,
senza neanche associare l'artista che veniva messo in risalto all'uomo
con il quale l'incontro mi era parso tanto benefico. Come diceva con
esattezza e concisione Alphonse Galassi, ci sono degli anni in cui non
ci si sente in vena.
 Fu necessario aspettare il 1981 affinché potessi riscoprire Gus
Pareh. A Roma, tutto ciō che riguarda l'arte si trovava concentrato in
un perimetro di piccole strade che cominciano nei dintorni di Piazza
Navona, s'intensificano a Via della Pace, al di lā di Via Dell'Anima,
e vanno a morire intorno a Via di Monte Giordano. Per una fatalitā
quasi ineluttabile, ogni individuo che aveva a che fare - da vicino o
da lontano - con le arti e la letteratura, i suoi passi lo portavano,
nelle ore che procedono la sera, in un piccolo caffč che si chiamava
'Il Fico'. In questo luogo di passaggio, rumoroso a mezzogiorno e a
sera, mi č capitato di ritrovare persone che non avevo pių sentito da
tantissimo tempo, come Constantin Defoe, amabile compagno delle ultime
belle feste parigine, o altri artisti familiari delle strade di
Parigi: Luigi Gliridi, Franco Paesaggi, Enrico Spiaggia, senza contare
numerosissime altre silhouette senza nome. E lā, ben inteso, che il
grande corpo di Gus Pareh si offrė di nuovo al mio sguardo nel 1981,
l'anno in cui adottai e marchiai Roma come luogo di soggiorno
privilegiato. Ma questa volta i nostri rapporti passarono dall'
episodico al costante. Lo incontravo pių a mio agio, conversavamo,
facevano qualche tuffo notturno in centro, andavamo a casa sua,
giocavo con la sua gatta nera, bevevo il suo whisky, mi lasciavo
meravigliare dal suo lavoro che, senza dubbio, non ha equivalente.
 Gus Pareh nacque a Parigi il 5 marzo del 1959. Avevo vent'anni
allora. Quel periodo fu un turbinio d'esperienze, di entusiasmi, di
rivelazioni, al punto tale che pesō su tutta la mia vita futura. La
notte era un luogo d'incontri eccezionali. Senza dubbio, avevo fatto
mia la consuetudine peculiare restituita da Frank Solari: "A letto
presto la sera, alzarsi presto al mattino, e si č certi d'incontrare
le persone meno interessanti."
 Alla stessa etā anche Gus Pareh fu un esploratore insaziabile.
S'avevano delle difficoltā a seguirlo alla banlieue, nelle improbabili
piazze, nelle stradine e cenacoli dove si mescola il mondo fuori dalla
cultura, pių genuino nella sua semplicitā ed energia. A dire il vero,
questo grand'uomo sembra avanzare da molto lontano su una certa via di
saggezza. Se egli pensa all'avvenire č in termini di partenza, di
anfratto; ma non č impossibile che un giorno sparisca, che s'infili
per sempre in qualche oriente di sogno e di oblio, e che noi se ne
perda definitivamente la traccia. E allora questo piccolo testo
ricorderā forse a qualcuno l'esistenza di Gus Pareh e del suo lavoro,
magico a forza di ingenuitā.
 Gus Pareh il gigante, Gus Pareh la montagna, Gus il differente, s'
avvicinō all'arte per pigrizia. Egli abbandonō lo studio di Henry
Langlaise per la quello di Jean Fautfeau, dove si costruė il suo mondo
affettivo. Aveva il titolo di assistente; ma in effetti era il suo
uomo tuttofare, il ragazzo della spesa, il baby-sitter dei bambini
delle grandi vedettes che frequentavano lo studio di Fautfeau. Questo
apprendistato non dette subito i suoi frutti, ma la scuola di Jean
Fautfeau continuerā ad avere per lui un ruolo stimolante e calmante al
tempo stesso.
 Deciso a risolvere il problema della sua esistenza materiale fuori
dai binari familiari, Gus farā ricorso a tutti i piccoli mestieri che
vengono offerti occasionalmente a un uomo senza specializzazione né
qualifica. Un po' confusamente, un po' pianificando, si guardō
intorno, ma soprattutto ascoltō, incontrō infine uomini che avevano le
sue stesse preoccupazioni.
 A vent'anni anni, nel 1979, sposō un'australiana di ventun'anni,
bellissima; ma il destino intervenne prestissimo con una separazione.
Nonostante sia poco loquace per quanto riguarda la sua vita intima, mi
pare verosimile che Gus sia un vecchio camminatore di matrimoni
mancati. Da sottolineare che si nota in Gus la nozione infantile e
quasi mistica che la donna - ricca a priori - dev'essere sposata in
rapporto alla capacitā che ha di fornire all'uomo denaro sonante,
ossia il superfluo, considerato all'occorrenza come essenziale. Ciō
nonostante si farebbe torto a immaginare Gus sotto l'aspetto di un
mantenuto: la sua nobiltā naturale esclude una tale idea. Ma aveva
senza dubbio un'aspirazione inconscia a qualche antico matriarcato, il
bisogno di un'irresponsabilitā di principe bambino fiducioso nella
donna regina, alla quale affidare il suo cammino nella vita e i suoi
piaceri. C'era in Gus troppa onestā al di lā del suo cinismo e troppa
luciditā dietro il sogno, perché il personaggio duro e senza scrupolo
che s'immaginava d'essere, fosse in fin dei conti delicato e
vulnerabile, com'era lui veramente. Come asserė incontrovertibilmente
Zozie La Plum, "quello che noi chiamiamo sostanza e realtā sono ombre
e illusioni, quello che noi chiamiamo ombre e illusioni sono sostanza
e realtā".
 C'č un altro punto che mi pare importante, ed č la sacrosanta
concezione del denaro, chiave della sicurezza materiale e morale, che
Gus si sforzerā di conseguire non attraverso le donne ma attraverso l'
arte. Nel 1977, Gus Pareh cominciō ad ascoltare. E molto presto capė
che lā stava la sua vera vocazione.
 Mi pare opportuno sottolineare che, uscito dalla scuola di Fautfeau,
Gus occupō la gran parte del suo tempo libero per iniziarsi all'arte
dell'ascolto. Mercati, piazze, strade... non avevano segreti per lui.
Seguendo un istinto irresistibile, seppe arrivare al fondo e
conseguire un discernimento che numerosi autori giā affermati gli
invidiavano. Come disse giustamente una volta, citando un antico
proverbio maghrebino, Ŧbastano due parole per esprimere il pensiero di
un uomo.ŧ Di primo acchito le sue preferenze furono le ascoltazioni in
cui la veritā interiore č espressa da un mestiere senza falsitā. Al
fine di apprendere al meglio il cammino tecnico, egli prestō orecchio
particolare agli artigiani, agli operai, che esercitano attivitā in
cui l'uomo libera il suo intimo.
 Tra i grandi del passato, il colpo di fulmine si scatenō con Baudel
de Maderuelo e Melque Lebona, il cui rumore di fondo era tuttavia
sostenuto dallo splendore plastico delle loro epoche. Ma ciō che
riportō Maderuelo impressionō a fondo Gus Pareh: "Ogni parola č una
forma di magia: lascia apparire uno spirito simile a quello che lo ha
evocato."
 Anche tra i contemporanei due furono gli incontri che lo agitarono.
Senza considerare Minų La Pochette, il primo fu con Charles-André
Reynaud, che ottenne la perfezione prestando orecchio
unicamente ai poveri. Poi conobbe personalmente Kurt Suckow,
il cui ascolto si situa nelle linee di Paul Auclair. Ho conosciuto
Suckow, un tedesco piccolino, tutto tondo, di una spontaneitā
e di un humour come lo si trova nei personaggi di Koffmann e
di Briecke. Non ho mai visto Gus e Suckow insieme, ma
immagino che lo spettacolo di questa coppia doveva valere
la pena. In materia di vini e alcool, Suckow aveva una facoltā di
tolleranza da meravigliare i pių coriacei. Quanto a Gus, su questo
terreno mi pare ancora oggi imbattibile. Ma per lui, Suckow era un'
altra cosa di un compagno di bevute: era un maestro. Questo artista
aveva una raffinatezza d'ascolto degna dei pių grandi. E' morto
sconosciuto e non si parla pių di lui, oggi. Il suo mondo, come ho
detto prima, s'apparentava al mondo di Auclair; ma meno teorico di
questi, Suckow era piuttosto un istintivo perfezionista, se posso dire
cosė. I suoi ascolti erano come finestre aperte su un sogno di frasi
armoniose e sensibili.
 Tra gli altri che segnarono Gus Pareh č importante citare
Pérez-Naharro, artista, come Suckow, straordinariamente sconosciuto.
La precoce morte lo ha relegato in un oblio ingiusto. I suoi ascolti,
interiormente compartimentati, possedevano una bellissima ricchezza di
materia, in cui gli accenti avevano una risonanza profonda. Egli
esercitō su alcuni contemporanei un'influenza che non č stata mai
ufficializzata. Infine non posso dimenticare Martin Gainza, che spinse
definitivamente Gus Pareh verso l'esperienza della ricerca d'ascolto
spirituale. Si trova, in Gainza, il compartimento degli ascolti di
Pérez-Naharro, ma pių nettamente orientato verso la funzione
simbolica. In lui, come pių tardi in Gus, si tratta di cogliere quell'
'al di lā dell'ascolto' giā ben definito da Rysy Abramovitz, ma con
delle vie d'accesso differenti.
 Suckow, Reynaud e Pérez-Naharro, e Gainza, se si esaminano le
ascoltazioni di Gus Pareh nel corso dei primi anni, č facile
riconoscere la traccia di queste influenze, ma giā fortemente
assimilate e trasposte in maniera tale da rivelare un universo
originale. Il 'collage' con frasi utili, come lo concepiva Suckow, la
perfezione artigianale rispondente alle esigenze di Reynaud, lo
spezzettamento medievale che evoca rimbombi delle antiche vie dei
pellegrinaggi, caro a Pérez-Naharro, e la sintassi pencolante dei
periodi barocchi, retta su una serie aggrovigliata di subordinate che
fanno perno sulla principale, tanto ricercata da Gainza, sono visibili
in tutto il tempo di incubazione dell'iniziazione all'ascolto di Gus.
Ecco dunque come descrive egli stesso i suoi primi passi.
 "Per i primi tre o quattro anni ho fatto quasi unicamente dei
'collage'. Era un'epoca meravigliosa. Passeggiavo nelle strade e
coglievo tutto ciō che capitava, nei caffč, nel metrō, sugli
autobus... Tornando a casa assemblavo tutti quei pezzi di frasi e di
pensieri espressi con tonalitā diverse: molto presto mi esplodevano
nella testa delle proposizioni imprecisissime, ma avevo trovato il mio
cammino...
 Udivo qualsiasi cosa. Pių tardi un amico m'insegnō le possibilitā
inaudite degli stadi di calcio. Cominciai allora a frequentare i
grandi assembramenti, i comizi, le assemblee, le manifestazioni...
qualsiasi cosa. Ma continuavo a non trascurare i bar, le birrerie, i
cinema - il luogo delle ascoltazioni sublimi durante l'intervallo.
Quando oggi ripeto dentro di me qualche pezzo che mi resta di quell'
epoca, ho negli orecchi una sorta di giornale radio intimo. Ascoltavo
a fondo, avendo sempre presente il motto riferito da Paul Auclair: -
Noi cerchiamo dappertutto l'Assoluto, l'Incondizionato, e troviamo
sempre limpide risonanze verbali. Il mondo č una conchiglia: rimanda
soltanto voci, echi... e misteriosi sussurri - . Alla fine ero
spossato, vuoto, incapace di dare ascolto un istante di pių."
 Queste confidenze meritano di essere riportare, perché chiariscono
bene il cammino psicologico dell'artista. Gus Pareh era posseduto da
un vero furore all'ascolto. Per lui, prestare orecchio non era mai
sufficiente a spegnere il suo febbricitante appetito. Approfittava
della minima pausa per donarsi alla sua passione. Senza che lo abbia
precisato, s'indovina una parte lasciata all'automatismo nella
elaborazione dell'origliare. Se č vero che seguė il saccheggio
ispirato che praticava Suckow, si puō credere che s'abbandonava allo
stesso modo a quella sorta di fascino quasi ipnotico, dove le frasi
nascono una dall'altra, s'incrociano... fino a riempire l'orecchio
allo stesso modo di un alveare.
 A volerne considerare qualche esempio, gli ascolti di Gus possono far
pensare alle sedute con un medium, oppure alla produzione di certi
malati mentali, nei quali il delirio si manifesta a volte con
stupefacenti soliloqui. Ma a guardare pių da vicino, questa
similitudine č illusoria: in effetti, nel medium o nel pazzo, la
coscienza partecipa appena e le parole nascono fuori da ogni
controllo, come un'indicibile pulsione. Mentre negli ascolti di Gus l'
intenzione č inscindibile. Egli passa poco a poco dall'accidentale al
deliberato, dalla coincidenza alla coerenza. In veritā, senza nulla
perdere della virtų istintiva intuitiva che hanno presieduto alla
nascita, le ascoltazioni di Gus non cessano di diversificarsi secondo
le esigenze dell'approfondimento spirituale.
 Si puō dire che una nuova fase del lavoro di Gus Pareh nasce nel
momento in cui ebbe la rivelazione fisica dell'oriente. Un viaggio lo
condusse ai quattro angoli della terra dei maghi. Sembrerebbe che in
questi paesi dalla sopravvivenza millenaria, Gus abbia provato per la
prima volta la felicitā sacculare. Sulle tracce di Des Essential e di
Monsieur Le Phocard, a sua volta si lasciō cadere in deliquio nei suk
brulicanti, e questo nuovo entusiasmo si ripercuote subito nel suo
lavoro. Il fuoco sordo e dirompente della voce dei mercanti comincia a
scintillare nella testa di Gus. Preso dal vortice, percorre le strade
da El Aaiún a Tabriz, da Qandahar a Samarcanda. E infine si riposa a
Mogador, dove lascia trascorrere le ore bevendo tč alla menta, fumando
all'occasione il kif, di cui un proverbio marocchino afferma che "una
sola pipa al risveglio dona la forza di cento cammelli."
 Occidentale moderno, si lascia affondare nella sabbia di un oriente
incurabile. Gus s'entusiasma per Kabir Saud, contemporaneo di Luigi
XIII, che fu uno degli ultimi grandi ascoltatori d'oriente. Questo
principe, che contrariamente all'usanza non aveva desiderio né delle
donne né dei ragazzi, fu animato da una sola passione divorante:
l'ascolto. Si racconta che alla testa di mille guerrieri, Kabir
percorse l'Afghanistan, marciō sull'India per arrivare a Delhi e
ascoltare la voce del Gran Moghul.
 Il contatto prolungato con l'Islam avrā sull'evoluzione di Gus Pareh
un'influenza benefica. Le curve delle voci arabe, mescolate con la
sottile sinuositā delle donne e il sibilo grottesco di sontuosi
berberi, impregneranno le sue ascoltazioni. Il sole di Zoroastro ha
dato agli ascolti di Gus una tonalitā molto particolare, come se i
grandi del passato avessero stregato le sue orecchie.
 Artista nel senso pių profondo del termine, Gus Pareh non fa tuttavia
parte del mondo dell'arte quale si presenta oggi, con le sue rivalitā,
speculazioni, e vendite al miglior offerente. Egli si situa
risolutamente fuori del circuito dove si confezionano le glorie
dorate. Di una modestia proporzionata alla sua taglia, č consapevole
di quanto la via della perfezione sia lunga e erta, e grande la
distanza tra ciō che č desiderio e ciō che č compiuto. Egli ha la
concezione pių alta della dignitā dell'arte. E' diventato artista per
essere libero e non per essere ricco e avere prestigio. Ha ridotto i
suoi bisogni all'essenziale, inclusi gli eccitanti senza i quali certe
nature si troverebbero in questo mondo completamente angosciate. Anche
la vendita del suo lavoro si effettua secondo le condizioni del tutto
inconsuete e un po' arcaiche del baratto medievale.
 Cerca solo di assicurarsi qualche ora di pace per i giorni a venire
con il minimo di contrarietā, e rimanere disponibile per l'istante in
cui sorge lo stato di grazia. Come molti passeggiatori notturni, Gus
Pareh č a caccia di una luce che scende raramente ai nostri giorni
sulle cittā tetre.
 Se all'origine s'accontentava di ciō che trovava, oggi gli angoli si
sono arrotondati, e tutto freme al soffio sottile della voce altrui.
Il contenuto č diventato man mano pių denso e complesso nella misura
in cui egli ha perfezionato il suo talento. E' cosė che egli č
arrivato a ottenere quelle composizioni minuziose e pienissime, dove
le locuzioni elementari, nonostante il caso, si pongono nella giusta
maniera, dove le parole si rinviano le palle del senso e del
non senso.
**
Mario


title: SCENEGGIATURA 2/1

text:
Nessuno più mi può aiutare?
Fabian
"drfabian.darchi" <
dr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:81Z88Z249Z144Y1...@usenet.libero.it...
> Qualcuno, mi sa dare delle indicazioni su come impostare la sceneggiatura,
> o, anche la storia (sinossi), per un film amatoriale sulla problematica
> delle "Stragi del sabato sera"?
> Un vero grazie di cuore a tutti quelli che mi vogliono aiutare.
> Se vi è più comodo, scrivetemi pure in e-mail
>
drfabia...@libero.it
> Di nuovo grazie in anticipo.
> Fabian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: SCENEGGIATURA 2/1

author: liutbald

text:
"drfabian.darchi" <
dr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:81Z88Z251Z84Y1...@usenet.libero.it...
> Nessuno più mi può aiutare?
>
> Fabian
Più di consigliarti dei testi di riferimento...
Liutbald


title: SCENEGGIATURA 2/1

text:
drfabian.darchi ha scritto:
> Nessuno più mi può aiutare?
Dopo il terzo thread aperto e questa grammatica mi sa che dovresti
mollare...


title: SCENEGGIATURA 2/1

author: II.Terminetor Magnetico

text:
drfabian.darchi <
dr...@libero.it
> wrote:
> Nessuno piů mi puň aiutare?
oh! c'ho
uno springfield con le relative munizioni,
un bar con una ventina di caricatori,
un tommygun con una diecina di caricatori,
varie granate ananas e nazy,
un bazuca con relativi razzi,
un binocolo e dell'esplosivo c4 e detonatori,
e pure una colt45 con i suoi caricatori!!!
miiiiiiiii, fammi capire mi devo trascinare sulle spalle tutta sta roba
quando gli altri 3 della squadra, si portano solo:
una colt45 e vari caricatori,
un bar e vari caricatori,
una colt45 e vari caricatori,
un garand e vari caricatori
una colt45 e vari caricatori
un tommygun e vari caricatori
non e' mica credibile e'?!?! 8-)
--
---
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here,
www.oddhotcupoftea.net


title: SCENEGGIATURA 2/1

author: Gianfranco

text:
"drfabian.darchi" <
dr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:81Z88Z251Z84Y1...@usenet.libero.it...
> Nessuno più mi può aiutare?
Dunque... stragi del sabato sera... sceneggiatura... mumble mumble...
Evita le solite stronzate dello sballo in discoteca e poi ragazzi andiamo a
prendere capuccino e pasta bum!...
Io l'imposterei così: descrivi la settimana di 3-4 ragazzi. La loro vita,
niente di più. Vite normali la ragazza, il sesso, le chiacchere il lavoro.
Nello sfondo sempre l'appuntamento del sabato (accenni del tipo "allora
passi tu a prendermi sabato" oppure "cazzo mio padre non mi presta la
macchina, mi sa che dovremo trovarne un'altra per andare in disco").
L'appuntamento del sabato deve aleggiare, deve essere un evento sospeso.
Nessun crash finale, tanto dal titolo si sa come va a finire. Quello che
deve risultare sono le cose che si perdono, le vite che s'interrompono.
Al limite SALTI il sabato e riprendi direttamente dal lunedì (la scrivania
vuota, i colleghi che si guardano straniti, la fidanzatina stesa sul letto
con lo sguardo da tossica).
Un prima e dopo, insomma, al limite.
Ma evita per favore quel cornetto e cappuccino, per carità!


title: SCENEGGIATURA 2/1

text:
Mi accorgo ora che l'hanno già scritta: è la sceneggiatura di Colombine.
Sempre di strage si tratta...
"Gianfranco" <
gbussala_t...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:49288c7c$0$14502$5fc...@news.tiscali.it...



title: io e myself (419)

author: Camillo

text:
Io e myself (espansioni di memoria)
----------------------------------
Giovedì
Mia moglie dice che "non servo a niente": sono spazzatura nella
categoria dell'utile. Mi chiedo se per caso ha ragione. "Ma non doveva
essere una tragedia?", commenta lei l'ultimo mio testo-pattume (è una
tragedia!) sollevando appena un sopracciglio. "Ma questa E' una
tragedia!", brontolo io, ventriloquo. Lady O taglia corto, mi
restituisce il manoscritto e torna a immergersi nel suo Zola preferito
(se resto nella spazzatura finirò per essere scambiato per un torsolo
di mela) punto.
----------------------------------
Martedì
"La calma onda abbruna le stelle
d'un sogno sofferente sulla chioma.
Triste è quel sognator che sulle dormienti acque
breve follia infiora d'alte ninfee
qual fantasma d'animo sciogliendo natura sì lontano
infinito cielo di canto lungi passa cortese."
eccetera
(uno studio sull'Ofelia - mai portato a termine - come cazzo avranno
fatto a darmi una laurea poi, per me resta tuttora un mistero -
l'università italiana riesce sempre a superarsi nell'ignobile)
----------------------------------
Lunedì
Où est mon ami?
Where is my friend?
Wo ist mein Freund?
Dónde es mi amigo?
----------------------------------
Domenica
Mi sono sempre domandato chi comanda nel mio condominio, se il
cervello o il cazzo. La risposta non è - bisogna dirlo - tanto
semplice come potrebbe apparire a prima vista, e neppure
obbligatoriamente univoca (se non è lui allora è l'altro). No no no.
E' tutto molto più complesso, affatto ambiguo, diabolicamente
enigmatico. Mi spiegherei meglio (parliamo di ragazze, no?) ma non
credo che questa sia la sede adatta. L'orario di ricevimento è appeso
davanti alla porta.
----------------------------------
Sabato
"Confessa il furto al suo miglior amico il quale approfitta di queste
informazioni per..." "Scopre casualmente che l'amante ha una cattiva
opinione di lui e decide di fargliela pagare..." "Crede di avere un
incubo e di sognare delle grida, invece al piano di sopra si sta
consumando un delitto..." Ho la mente in ebollizione. Non riesco a
decidermi (in certi casi non so mai se prediligere la scelta, o
l'imbarazzo). "Grazie ad una serie di circostanze fortuite raggiunge
l'apice della scala sociale; a un certo punto sente la necessità di
rendersi utile e inizia una carriera al rovescio, in discesa, fino a
ritrovarsi un homeless rifiutato dalla stessa comunità che cercava di
aiutare (per cui cercava di adoperarsi)".


title: Leggera domenica

text:
Alla domenica mi sveglio sempre tardi perchč il giorno precedente
(sabbaTO)di solito esco fuori,dopo aver passato alcune ore per
preparare me e la mia automobile oversize per farci vedere.
Verso le otto lascio il mio alloggio per incontrare quelli come me
che mi aspettano al Bar,non un bar qualsiasi,ma il Bar.
Posiamo gli ombrellini in caso di precipitazioni,e dopo gli ordinari
confronti a proposito del costo dei nostri accessori di serie,
usciamo dal Bar verso le ventidue per recarci al solito circolo
esclusivo per continuare i confronti che siamo tutti fra noi.
Quando finisco di fare finta di divertirmi esco e torno al solito
Bar parcheggiando verso le sei o in terza fila,o direttamente
di traverso sul marciapiede per impedire che mi rubino il bebč,
che l'allarme ce l'ha,sě,ma non funziona mai.
Dopo aver consumato la cola zione e salutato con rammarico
gli amici della vita,rientro nel mio appartamento,ma a quel punto
di solito mi sento un pň appesantito con un cerchione alla tessta
e con tutta una voglia di leggerezza dentro di me.Per placare
questo desiderio di leggerezza mi cucino una bella bistecca di
pollo Asai e la accompagno nello stomaco con una bella bottiglia
di acqua Ramorosa.Finalmente alleggerito del cerchione alla testa,
come quella signora che rientrata dal mercato carica come
un'asina posa le buste della spesa sul tavolo di cucina,me ne vado
a dormire sognando il successivo sabato della leggerezza.


title: Re: l'appuntamento

author: =*CaPiTaN<>hArLoCk*=

text:
che ne sai che sorrideva se non si è girata ?
--
           @[=*CaPiTaN<>hArLoCk*=]@
 "Al Gran Filone D'Oro, Buona Guardia Fa !!"
"25 maggio: you'll never walk alone" Tessera #8+1


title: Re: l'appuntamento

author: Capitanoachab

text:
=*CaPiTaN<>hArLoCk*= ha scritto:
> che ne sai che sorrideva se non si è girata ?
>
>
sono contrario in generale agli stupefacenti per gli effetti che
causano sulla gente come te.
Certamente roba maltagliata ti ha fatto leggere qualcosa d'altro.
Se invece volevi insultarmi, riprova, sarai più fortunato
Achab


title: Re: l'appuntamento

text:
> sono contrario in generale agli stupefacenti per gli effetti che
> causano sulla gente come te.
> Certamente roba maltagliata ti ha fatto leggere qualcosa d'altro.
> Se invece volevi insultarmi, riprova, sarai più fortunato
permalosetto... rileggiti no ?
-------
Camminando verso la propria Audi, senza girarsi ha sfarfallato una mano
verso di me, sorridendo. Ed ha evitato di diventar di sale.
---------
cmq la roba che hai scritto fa un po' pena :P
non t'offendere eh



title: Re: l'appuntamento

text:
non è quello che c'è scritto. Perseveri nell'errore
anche la pena è un sentimento
Achab
=*CaPiTaN<>hArLoCk*= ha scritto:



title: Re: l'appuntamento

text:
> non è quello che c'è scritto. Perseveri nell'errore
>anche la pena è un sentimento
sei malato ??? hai scritto quello !!! :-|
cmq si è un sentimento che però non vorrei si provasse per me o per quello
che faccio. ma se a te piace
....



title: Re: l'appuntamento

author: Notte

text:
Sospeso, bel racconto tra il fare ed il non fare. Quando il silenzio prende
il sopravvento alle parole.
Very nice!!


author: Enrico Ranucci

text:
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title: Carichi online per il tuo TIR !!! su http://members.xoom.it/tva/


title: Inquietante

text:
Il senso di Smilla per la neve
Le regole della casa del sidro
Come l'acqua per il cioccolato
Il profumo del mosto selvatico
Tutti questi film pregni di fine psicologia, puntati su un pubblico
impegnato-intellettuale, hanno in comune i titoli, costruiti su una
sorta di sintassi a parte che accomuna sensi a neve, regole a sidro
acqua a cioccolato - costituenti un ben inquietante parallelepipedo.
Potrei provare a crearne a mia volta:
Il dubbio della sposa di Settembre
Il tempo dei racconti sul cancello
Le ultime note del dottore azzurro
Il colore delle crisalidi in città
Non mangio e non dormo da due giorni.
Ho paura.
        - Bì


title: Inquietante

author: Pikkiatella

text:
> Il dubbio della sposa di Settembre
> Il tempo dei racconti sul cancello
> Le ultime note del dottore azzurro
> Il colore delle crisalidi in città
>
> Non mangio e non dormo da due giorni.
> Ho paura.
>
>         - Bì
Tu.
Mi.
Sconvolgi.
P.


title: Inquietante

text:
> Tu.
> Mi.
> Sconvolgi.
Evviva ! :)
	- Bě


title: poesia PERTURBAZIONE

author: DOMACCIA

text:
Il macabro tarlo
della
tremenda anomalia
(biologia che tende
a dissolversi)
preconizza
una perturbazione cruciale.
Molteplici emendamenti
vessatori-vendicativi,
con sotterfugi annichilenti,
si disputano
l'inermità creaturale:
degrado....
degrado.....
degrado...
Oh,
l'immane cappio
del
degrado fraudolento!
     DOMACCIA
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: poesia PERTURBAZIONE

text:
"
>
>
>
>
   Io sono aperta ad ogni tipo di oservazione e critica,tranne che su un
   punto La mia rappresentazione del TERRIBILE, che esiste eccome,non ha
un tono affatto compiaciuto. Il mio vuole essere un grido.



title: poesia PERTURBAZIONE

author: Xepach (Ah)

text:
In data Wed, 15 Sep 2004 17:46:06 +0000 (UTC), DOMACCIA hai scritto:
>
>    Io sono aperta ad ogni tipo di oservazione e critica,tranne che su un
>    punto La mia rappresentazione del TERRIBILE, che esiste eccome,non ha
> un tono affatto compiaciuto. Il mio vuole essere un grido.
Mandane un'altra. Questa rappresentazione del terribile non convince per
niente. Le ridondanze rivelano la fatica della rappresentazione(macabro,
tarlo, vessatorio, vendicativo, annichilenti, inermità, degrado,
degrado, degrado, oh, l'immane, cappio, degrado, fraudolento).
Fraudolento, poi: direi che ti mancano molte letture o che le hai
risolte male. Questa rappresentazione del terribile allora forse non è
compiaciuta ma non da' nessun senso del terribile. C'era un'amica che
diceva "depression is nice". Per me se ne compiaceva: nella depressione
ricercava un senso, che si illudeva nascostamente di aver trovato. Le
creature vogliono morire. L'amore è la sessuazione della morte. Vogliamo
morire d'amore. Per questo i fatti di sangue come Beslan, attirano
milioni di mosche stanche della vita, vogliamo morire per non saper
troppo amare. La pulsione di morte si inganna dunque con mille
sotterfugi, con l'economia politica, col lavoro, con le fotomodelle e
col potere e col sapere. La poesia esprime invece la pulsione di morte,
la sua indole mercuriale opposta alla lingua stabilita dal senso e dalla
funzione: troppe cose qui parlano o meglio _vogliono_ parlare del
terribile, ma sono un discorso, o meglio i resti di un discorso la cui
comunicazione si è esaurita e rimangono come segno tecnico del
terribile, cioè riproduzione quasi confortante, soporifera o forse
domestica (anche il terribile può essere di casa) e quindi opposta al
terribile. L'immane cappio del degrado fraudolento. Questo più che
terribile è fraudolento come la morte della parola. Non c'è grido qui,
perchè il grido è una ancora parola nuova, senza accumulazione
semantica. Mandane un'altra per verificare il fatto del compiacimento,
se vuoi.


title: poesia PERTURBAZIONE

author: DOMACCIa

text:
"Xepach (Ah)" <
vivai...@email.it
> wrote in message
news:aghpnwn726d4$.
d...@ID-22338.user.individual.net
> In data Wed, 15 Sep 2004 17:46:06 +0000 (UTC), DOMACCIA hai scritto:
>
>
> >
> >    Intellettualmente concordo con le tue valutazioni, come discorso
 generale.    PEr quanto riguardain specifico la mia poesia,non ho
cercato
to un  effetto,ho espresso semplicementele mie sensazioni.
   La ripetitività del termine DEGRADOindica un'ossessione rabbiosacon
   tro una sensazione deleteria non voluta ma imposta dall'esterno.
   L'immane cappio del degrado fraudolento indica ancora come io mi
senta
  costretta a dei sentimenti negativi determinati dagli avvenimentie
come
 questo  abbrutisca la mia anima alla mercè altrui.
  Comunque, in definitiva,ribadisco ancora come ogni interpretazione,
giudizio, cri  tica  siano libeti, e come quindi sia libera anch'io.
  Grazie del tuo intervento critico.



title: poesia PERTURBAZIONE

author: stefaniastella

text:
"DOMACCIa" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8e1d9c166b8592c62a1...@mygate.mailgate.org...

"Invidio" le certezze di codesta semiotica diagnostica e il posto x=n,
l'ergo.
Complimenti.


title: poesia PERTURBAZIONE

author: Gordon Comstock

text:
"Xepach (Ah)" <
vivai...@email.it
> ha scritto:
> Le creature vogliono morire. L'amore è la sessuazione della
> morte. Vogliamo morire d'amore. Per questo i fatti di sangue
> come Beslan, attirano milioni di mosche stanche della vita,
> vogliamo morire per non saper troppo amare. La pulsione di
> morte si inganna dunque con mille sotterfugi, con l'economia
> politica, col lavoro, con le fotomodelle e col potere e col sapere.
> La poesia esprime invece la pulsione di morte, la sua indole
> mercuriale opposta alla lingua stabilita dal senso e dalla funzione:
> troppe cose qui parlano o meglio _vogliono_ parlare del
> terribile, ma sono un discorso, o meglio i resti di un discorso la
> cui comunicazione si è esaurita e rimangono come segno tecnico
> del terribile, cioè riproduzione quasi confortante, soporifera o
> forse domestica (anche il terribile può essere di casa) e quindi
> opposta al terribile. L'immane cappio del degrado fraudolento.
> Questo più che terribile è fraudolento come la morte della parola.
> Non c'è grido qui, perchè il grido è una ancora parola nuova,
> senza accumulazione semantica.
quoto e applaudo
gordon


title: poesia PERTURBAZIONE

text:
"stefaniastella" <
stefania...@hotmail.com
> wrote in message
news:bmB2d.266524$
OR2.12...@news3.tin.it
>
>
> >
> > > In data Wed, 15 Sep 2004 17:46:06 +0000 (UTC), DOMACCIA hai scritto:
> > >
> > >
> > > >
>
> >
> "Invidio" le certezze di codesta semiotica diagnostica e il posto x=n,
> l'ergo.
> Complimenti.
   Potresti essere piu ' chiara e dirette, onde evitare possibili
 frainten dimenti e permettermi quindi una risposta?



title: poesia PERTURBAZIONE

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1cefaeefc23e4d82526...@mygate.mailgate.org...
> "stefaniastella" <
stefania...@hotmail.com
> wrote in message
> news:bmB2d.266524$
OR2.12...@news3.tin.it
>
> >
> >
> > >
> > > > In data Wed, 15 Sep 2004 17:46:06 +0000 (UTC), DOMACCIA hai scritto:
> > > >
> > > >
> > > > >
> >
> > >
> > "Invidio" le certezze di codesta semiotica diagnostica e il posto x=n,
> > l'ergo.
> > Complimenti.
>    Potresti essere piu ' chiara e dirette, onde evitare possibili
>
>  frainten dimenti e permettermi quindi una risposta?
Sono più chiara.
Idem.


title: poesia PERTURBAZIONE

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> wrote in message
news:2r0koqF...@uni-berlin.de
>
> quoto e applaudo
>
> gordon
Poichè tu sei d'accordo con ciò che ha detto Xepach (Ah), ti rimando
alla risposta che ho dato a lui, beninteso nel mio piccolo. Salve



title: poesia PERTURBAZIONE

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> Poichè tu sei d'accordo con ciò che ha detto Xepach (Ah), ti rimando
> alla risposta che ho dato a lui, beninteso nel mio piccolo. Salve
beh, era inteso
gordon


title: [racconto] L'incontro sciroccato (l'ultimo)

text:
 X No Archive- Yes
Lei, quella sera, pensò e ripensò…
 No, no, non è possibile, eppure..
Eppure quel tale è cosi, si disse poi, l’assurdità fatta persona,
l’emblema del miscuglio della visione fredda della realtà –li’  con il
suo occhio da entomologo a sezionare gli oggetti e le persone,per poi
meglio impagliarle e appenderle quali reperti ormai innocui ( sarà forse
la paura a fargli poi assumere un tale atteggiamento? Lei si chiedeva
per poi dare una plausibile risposta al busillis), quasi da scientista
amante degli esperimenti in corpore vili, (come già forse
preannunciavano le torture certamente inflitte  fin da bambino alle
famigerate lucertole, cui monomaniacalmente mozzava la coda, per
verificare se dopo questa amputazione le povere lucertole continuassero
poi a scattare fulminee e a nascondersi  sotto le pietre, nei loro
zig-zag da animali impauriti dall’ombra umana  , che si proiettava
minacciosa negli interminabili pomeriggi assolati) con le fallaci e
pasticciate ipotesi di una grande cospirazione ordita ai suoi danni da
vari personaggi non del tutto specificati e come emergenti da una
nebulosa che tutto invadeva, se non l’intero mondo  quantomeno invadeva
la sua fraudolenta vita scornacchiata, s’intende.
Dunque, a sentirlo vacuamente parlare-incominciava perentorio e
definitivo, accompagnando con gesti insistiti e come meccanizzati,
poiché sempre si ripetevano uguali, parole scolpite a segnare la
irrefutabilità di ciò che man mano diceva, ma poi , proseguendo perdeva
inevitabilmente le proprie connessioni interne, per poi risultare alla
fine altamente scoordinato, ed anche un po’ scomposto, e come parlante
unicamente a se stesso- si passava da un certo interesse per una persona
che si dimostrava, o almeno cosi dava l’impressione, amante della
conoscenza e di  esperienze diversificate, poliedrico insomma, e vitale
anche, al montare accentuato di un disagio non comprimibile oltre un
limitato livello, allorché i suoi interventi elocutori cominciavano a
perdere colpi, sprofondando di colpo, in una melassa indistinta , là
dove le risposte a tono prendevano un abbrivio straniante, ed anche un
po’ pericoloso, aprendo voragini di mancanza di senso e di logica, come
se si fosse artatamente riimesso  nella teca , da cui era sguisciato
fuori in un ansito di libertà, disappliccandosi gli spilloni  che lo
inchiodavano nella sua ossessione mentale, nella sua visione vetrificata
e impagliata.
Cominciò tutto cosi, in una chiara giornata di maggio,lì sul lungofiume,
durante la festa popolare dedicata alla mostra dei cavalli ,cavalli di
razza pregiata eppur resistenti all’agra fatica della vita rurale.
Sfilate di uomini rozzi e squadrati , dalle carni massicce e non
rifinite, con sguardi sornioni e come maneschi,sguardi da intenditori e
valutatori di carni, sguardi  e mani che si insinuavano nell’apparato
masticatorio dei quadrupedi per verificare l’efficienza della
squadratura dentale, che misuravano l’altezza al garrese per decretare
poi i campioni della razza, sempre attenti alle cifre e alla valutazione
meramente biologica delle povere bestie in mostra.
Uomini e bestie sfilavano,   e perfino  a lei sembrava di  essere in
mostra, li, sul lungomare , seduta accanto ad un tavolo oblungo, dove ,
in equilibrio precario ad ogni soffio di vento proveniente dall’ansa del
fiume, erano esposti i suoi quadri. Alcune persone si erano già fermate,
le avevano fatto i complimenti, avevano iniziato un abbozzo di
conversazione, per poi rimmettersi nella fiumana  che procedeva
inarrestabile verso il punto di ristoro, o verso il recinto apposito dei
cavalli.
Lui non lo si sarebbe potuto non notare, bardato com’era.
Un cappellone da cow-boy,dal quale fuoriusciva una lunga coda
attorcigliata - sinistramente simile alla coda di un cavallo-di capelli
dalle sbavature,che ormai stingevano sul nero colore originario,  color
platino, una stretta  magliettina adolescenziale sul cui bianco era
impressa (pantografata) una testa di cavallo, pantaloni color verdino,
anch’essi attillati, come se anche le sue specifiche merci fossero in
mostra. Che merci poi, se a lei parve solo come un uomo attempato, che
riluttava ad arrendersi  all’avanzare impietoso del tempo.
Camminava volitivo, menando passi accentuati, aderendo con i suoi
stivaletti da vanchero  alla pietraia non asfaltata del lungo fiume,
come se dicesse:”Eccomi son qui, anch’io in mostra, e voi non potrete
far altro che notarmi”
Lei non potè far la vista di non notarlo, lui si piantò a gambe larghe
davanti alla sua esposizione, e da li non si schiodò, non subito almeno,
non prima di aver suggerito chissà quale intendimento implicito
lampeggiando quello che doveva poi essere nelle sue intenzioni un
sorrisetto  carico di sottintesi, che a lei parve unicamente un
sogghigno senza ragione alcuna. Stette li un poco, in attesa,
ciondoloni., sogguardandola in tralice, squadrando i suoi quadri senza
proferire alcuna parola.
Poi se ne andò, ma ritornò ben presto.
Sempre con quella specie di sorrisetto che voleva essere misterioso, e
che lei inseri’ ben presto nella serie dei tic nervosi, talmente le
parve inconcludente, finanche estorto ,una impalcatura teatrale a
nascondere la vacuità.
Lo percepiva, percepiva la presenza di  quell’uomo cioè, come si
trattasse  di  un tafano, che si accanisse  sugli animali delle stalle
fino  a farli sanguinare , tedioso,  pervicace, di un avvolgimento
morboso.
Forse dopotutto, non era cosi.
Era forse solo  la sua mente terribilmente analitica, ed anche
terribilmente immaginifica, a farle pensare cosi- si disse lei.
No, no , era certamente uno dei tanti , anche se non si poteva non
notarlo. Forse era un valutatore-giudice di cavalli, o un inserviente, o
forse un allevatore.
Ad un tratto, senza che lei potesse trovare un espediente per evitare
che ciò avvenisse, lui si mise a parlare.
Il sole incombeva verticale , il suo calore penetrava nei pori, lui
parlava parlava.
Senza chiederle permesso, si accostò con una specie di seggiolino.
Lei lo osservava ,pareva avere solo la bocca che vomitava parole  su
parole, il suo sguardo adesso era celato dagli occhiali da sole, e dalla
tesa del cappello da cow-boy.
Spiattellò subito,assai crudamente a dire il vero, la notizia che si era
separato dalla moglie dopo trent’anni di matrimonio.
Disse esattamente cosi, subito dopo.
-Sai, non ti sembrerà vero ma non faccio l’amore da cinque anni. Voglio
dire non faccio tecnicamente la penetrazione- ripetè la parola
“penetrazione” più volte, quasi a volerla incistare ben bene nel
cervello di lei-, per il resto a dire il vero , lo consigliano anche gli
stessi dottori per evitare possibili malattie alla prostata ,mi masturbo
giornalmente, altrimenti,  non essendoci lo sfogo biologico, ci sarebbe
un intasamento , e questo non va bene , non va bene. Fa ammalare, fa
ammalare.-
Non diede  atto di stare ascoltando, lei, non rispose alcunché, sperando
che l’allucinato discorso appena iniziato, subito si interrompesse per
mancanza stessa dell’interlocutore.
Macchè, il suo silenzio sembrò a lui un implicito consenso, e dunque
continuò, proprio come un tafano succhiatore di sangue dalla viva pelle
delle sue vittime.
“Sai- continuò- mia moglie mi ha lasciato, ed io non posso più vedere le
mi e due figlie.
Avere dei figli è una cosa veramente importante, ma la penetrazione, oh
la penetrazione è una procedura delicata, non è cosa da poco. Bisogna
farla in un certo modo, è un qualcosa che può essere sconvolgente.
Sai, una volta , ho voluto far l’amore con mia moglie incinta, e quella
volta mi è sembrato che i miei colpi,i miei colpi ( a quella cruda
reiterazione, a lei che ascoltava  parve di sentire  la ricaduta
metallica di qualcosa di contundente che cercava di farsi spazio nei
suoi nervi , nervi elettrizzati dal discorso stralunato
da paranoico ossessivo)  fossero una rovina per il bambino. E quella
volta, preferii smettere. Ma come ti dico, bisogna stare attenti., nella
penetrazione, dico.
 Tu non credi a quello che ti dico, vero?Ma io sono un addetto
all’inseminazione artificiale delle mucche,conosco tutto ciò che
riguarda la biologia della procreazione animale, ho studiato da tecnico
raccoglitore dello sperma dei tori- e a questo punto l’allucinato
studiatore della tecnica riproduttiva usò un termine, che lei non aveva
mai udito prima, e che più tardi non riusci a rintracciare su nessun
vocabolario.- Sai, devo dire che ho imparato molto , da questo lavoro,
ho imparato davvero molto, anche per ciò che riguarda l’ atto della
inseminazione e procreazione degli esseri umani..
Ti potrei dire tante cose davvero a questo proposito, ma non qui, non
adesso, magari un’altra volta, eh”
Il suo sogghigno a quel punto sembrò quasi deformargli la parte del viso
non coperta dagli schermi occlusivi (gli occhiali da sole, la visiera
del cappello spostata in giù) e lei lo immaginò coperto da una
mascheratura metallica che doveva servire a mettere l’eventuale
interlocutore-lei stessa in questo caso-in una posizione soccombente,
lei senza paraocchi, e quindi indifesa davanti al suo sguardo da
entomologo.
“voglio però aggiungere anche questo-  lui continuò logorroico e
tremendo, spinto in avanti da un potente desiderio di abbondare
micidialmente delle sue immagini brutali, che poi si incistavano nella
mente di chi lo ascoltava come sorta di zecche somiglianti a quelle che
potevano procurare perfino la meningite ai cani infetti con il loro
rostro affondato nelle carni a mo’ di fiocina- io ho assistito al parto
di mia moglie, dato la sua esile corporatura sarebbe stato necessario un
parto cesareo, l’avevo pensato e lo avevo detto subito,invece il suo
ginecologo non ha voluto sentire ragione, continuava a dire che
bisognava seguire la natura, e infatti si è poi visto come è andata a
finire.
E’ andata a finire che ha dovuto usare la ventosa e il forcipe: avresti
dovuto vedere che strana forma aveva la testa di mia figlia, avresti
dovuto  io ho assistito a tutto, io ho visto,io ormai so. Io…
Avrei spaccato la testa al ginecologo, e sono contento che, a distanza
di tempo beninteso, lui si sia impiccato mentre era solo nella sua casa
di campagna, un carnefice in meno, un carnefice”
Senza  soluzione di continuità, d’improvviso, come accorgendosi solo in
quell’ esatto momento che si era fermato davanti ad una esposizione di
quadri, si diede dunque l’aria di intendersene, non diede giudizi,
quello no, riportò l’intero campo della pittura sotto il suo sguardo che
sottindeva chissà cosa poi, una conoscenza millimetrica anche in quel
settore specifico, una sua qualche abilità quanto mai misteriosa,
e comunque superiore a quella di qualsiasi altro.
Disse infatti:” Per meglio dirti cosa penso dei tuoi quadri, avrei
bisogno di studiarmeli ben bene, con un procedimento speciale, sai io ho
l’abitudine di guardare i quadri con una particolare lente, e non solo
con la lente di ingrandimento, il quadro deve essere in piena luce
solare, solo cosi vedo tutto, e capisco se uno è bravo o no.(Lei
immaginò, in un breve flash visivo, una luce cruda e accecante che
corrodesse i suoi caldi e bei colori, certo era un pasticcione, tutti
sapevano che i quadri avevano bisogno di una luce particolare ,non certo
di luce cruda, i quadri acquistavano infatti ad essere visionati nelle
mostre apposite in ambienti chiusi e ben illuminati,  non certo nel modo
che diceva quel tale)
E poie poi, ne vedo tanti di imbrattatele, io invece ho inventato una
tecnica particolare , e sono riuscito a creare un quadro eccezionale ,
un’opera unica, ma insuperabile.”
Il solito sogghigno che avrebbe voluto essere un sorriso ricco di
sottintesi accompagnava ogni sua considerazione,quasi fosse un rictus
determinato dal germinare di una malattia misteriosa e pervasiva.
Quasi avesse capito - in un attimo di resipiscenza-di trovarsi di fronte
ad un estraneo che lo considerava con sufficienza e che faceva  quindi
la tara ad ogni sua singola parola, tolse lestamente da una tasca dei
suoi pantaloni verdini, un paio di pantaloni di moda simil –militare, e
con tante tasche, e taschini, una foto  con lui  che teneva in mano un
quadro.
Glielo porse come se la sfidasse, con tracotanza, con impudicizia anche.
Lei osservò la foto del quadro.
Si trattava certamente di una figurazione con un che di straniante,
forse anche di morboso, lei non sapeva come dire.(tra l’altro, non si
riusciva a capire neppure se si trattasse di un quadro ad olio, oppure
di un fotomontaggio fotografico)
Era la rappresentazione di una cerimonia matrimoniale, con quattro
personaggi, il marito il testimone l’officiante, e infine quella che
doveva essere la sposa, o almeno avrebbe dovuto essere la sposa visto
l’abito bianco. Di primo acchito, la solita ripresa di qualsiasi
matrimonio se non fosse stato che ogni persona aveva il viso
dell’attempato cow-boy, come se lui facesse ogni parte in commedia, in
un’orgia identificativa e totalizzante, che dava da pensare, dava da
pensare se non si trattasse  per caso di delirio di onnipotenza.
Forse era megalomane- chissà poi se del tutto innocuo.- oltre che un
delirante biologicista (   la sua attività di in seminatore artificiale
di mucche lo aveva rovinato, lo aveva, gli faceva ormai  pensare agli
uomini in termini  di animali),ma c’era un particolare, di cui  lei
s’accorse solo in un secondo momento, e solo dopo uno specifico invito
da parte di lui.
“Ma non ti sei accorta della sposa?guardala bene, dai”
Lei non potè che sorprendersi: al posto della testa della donna, non
c’era il volto del cow-boy, no no.
C’era un rimpicciolimento ( fotografico, od opera di fotomontaggio, non
si riusciva a capire, non si riusciva affatto) quasi lillipuziano, in
cui il cow-boy si mostrava inginocchiato con una mano ad accarezzare il
pelame di un asino .
Una cerimonia matrimoniale davvero particolare, si disse tra se e se
lei.
Un quadro come esatta inquadratura della sua mente contorta..
 Mente , quella di lui, davvero instancabile che subito riprese a
elucubrare, come fosse afflitta dalla sindrome del moto perpetuo.
 Mente, e parole partorite da quella fibrillante mente,  ferreamente
determinata a sfiancare fino al tracollo mentale chi, per azzardo
fortuito, fosse stato da lui morbosamente irretito dal suo vasto
repertorio di fallimenti, o disgrazie, o sequenza ottusa di tarature di
ogni genere e natura: a lei parve di vivere in un quadro di Bosch, o di
Grosz.. proprio li, davanti ai suoi quadri esposti sul lungofiume.
Voleva fuggire, lei, voleva scappare, allontanarsi da quel tale che
ormai si mostrava sinistramente sicuro della presa che i suoi
disarticolati discorsi  dovevano senz’altro avere su di lei, lui ne era
certo.
Intanto il sole picchiava impietoso, e lei si sentiva in balia della
crudità , la crudità del sole, e quella delle parole senza fine: doveva
smetterla, doveva assolutamente smetterla, di vomitarle addosso il suo
stravaso di livori e di odi ancestrali contro l’universo mondo, quelle
di lui le parevano maniacali deiezioni, deiezioni a nascondere quello
che in realtà un occhio attento avrebbe potuto definire come un
sublimato killeraggio, un uccidere con le parole o con dei fotomontaggi
chi gli aveva fatto del male, a cominciare dalla moglie.
No, quell’essere aveva deciso di portarla allo sfinimento, di sfiancarla
definitivamente.
Riprese infatti, come se niente fosse, la sua litania degli orrori.
“Ah, a proposito, volevo dirti che in questo momento ho tutta una serie
di cause legali , che spero si risolvino a mio favore. Naturalmente, ho
una causa anche con mia moglie”
E qui, implacabile, ancora una volta reiterò:”mia moglie se ne è andata
via, e con lei le mie due figlie, che non vedo più. Ma sono in causa
anche con altre persone.. Naturalmente vincerò io, si ricrederanno , si
ricrederanno tutti, sono sicuro..quei maledetti porci che mi hanno
rovinato la vita…”
Nel cervello di lei ormai le parole penetravano da una distanza aliena,
non lo seguiva più, lui ebbe l’impressione  a quel punto che la donna
avesse  l’aria di guardare con attenzione la sua massiccia collana
dorata, che brillava sulla maglietta bianca su cui era pantografato un
muso equino.
“ah, sai io sono molto legato a questa collana, ed anche a questo
anello-e le mostrò un anello quadrato e
arzigogolato, infilato su di un dito della mano destra, dito sormontato
da un’unghia inenarrabilmente lunga, e giallastra ,l’unghia tagliente di
un animale carnivoro. Sono un ricordo dei miei genitori, e non me ne
stacco mai.
Perfino quando per un anno intero mi sono messo  volontariamente a fare
il barbone-sai, non l’ho fatto per necessità, io sono ricco di
famiglia-mai e poi mai li avrei portati al monte di pietà, sono troppo
importanti per me, non li venderò mai..  Del resto , io abito in una
casa del settecento, e sto benissimo, sto..”
Sembrò aver terminato, ormai aveva raccontato tutto del suo universo
mondo, lei cominciò a respirare normalmente,in attesa che tutto si
concludesse definitivamente,e che lui, cosi come era comparso,
scomparisse, al pari di un’allucinazione ottica e uditiva sotto
l’inarrestabile vampa del crudo sole a picco.
Sole senza pietà, sull’arida pietraia sconnessa che fronteggiava
l’insenatura del fiume.
No, non aveva smesso. Si era fermato solo per potere dare il colpo
finale al suo discorso, che aveva come unica linea ispiratrice una
visione della realtà poggiante su dati bruti  , e biologicisti,
pervenuti da un verminaio in una continua polluzione senza fine.
“Lo sai tu, che tra pochi anni non ci sarà più la morte, e diventeremo
immortali?
Ci sarà la procreazione artificiale per tutti, i geni difettosi verranno
eliminati, saremo sempre giovani…”
Lo lascio li’a sproloquiare ,  arrossato nel viso, e con parole
impastate ,un clone in minore dello scrittore Houllebecq, in un mondo
delirante di non più umani, di mutanti geneticamente modificati.
Si fece portare subito a casa,da una occasionale vicina della fiera, che
esponeva sul suo banchetto la produzione della sua fattoria.
La notte fu lunga, attraversata da incubi soffocanti che non riusciva a
decifrare.
Il più terribile la fece urlare, e se lo ricordò se lo ricordò ,per
parecchio se lo ricordò. E forse se lo sarebbe ricordato per sempre.
Arrivava il tale nel sogno .No, non era bardato da cavalleggero rurale.
Era vestito come gli infermieri e gli addetti di una camera operatoria
sterilizzata.con protezioni  monouso su ogni parte del suo corpo,
tranne in un punto, un dito dalla mano destra-non si ricordava quale
dito- sormontato da una unghia di lunghezza spropositata, e dalla
tonalità giallastra, mentre il resto della  mano era imbrigliato in
guanti di lattice.
L’alieno sterilizzato aveva con sé una grosso apparato di specchi
rotanti e di lenti d’ingrandimento di variegata dimensione, un apparato
tecnico  simile a quello necessario per la creazione di uno specchio
ustorio, il sistema creato da Archimede per fare convergere i raggi del
sole e provocare un incendio sulla flottiglia dei nemici. Lui si sarebbe
certamente servito di quel sistema per studiare meglio i  reconditi
sostrati interni di lei, ed anche  il suo apparato scheletrico,
arrivando a dissezionarla in nuce, come del resto penetrava
molecolarmente,  con l’aiuto di una lente ingrandente ed esponendolo in
totale controluce, o gli insetti o gli animali di taglia piccola
catturati per sezionarli e scoprire cosi i loro meccanismi esistenziali
(lo faceva perfino con i quadri, perfino).L’ultimo frammentato ricordo
relativo a quell’incubo notturno, prima dell’urlo che la fece
svegliare,fu la visione estremamente nidita , un’immagine ingrandita
mille volte a riempirle il diaframma della pupilla, a incenerirle lo
sguardo,  di un’unghia oblunga e affilata come un bisturi metallico, che
la penetrava, si la penetrava nel cervello,lasciando scie di sangue
sulle membrane, e una poltiglia infetta nel liquor cerebro-spinale, a
propagare il germe fin dentro nel midollo, fin dentro.

--
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author: ary

text:
"DOMACCIA"
> dalle sbavature,che ormai stingevano sul nero colore originario,  color
> platino, una stretta  magliettina adolescenziale sul cui bianco era
> impressa (pantografata) una testa di cavallo,
Scusami, non è corretto il superfluo aggettivo  "pantografata",
sarebbe meglio scrivere "serigrafata", o stampata. Il pantografo è quello
strano marchingegno che serve a scrivere sui metalli. (lo so perchè ci ho
lavorato un anno) e sull'oro.
> -Sai, non ti sembrerà vero ma non faccio l’amore da cinque anni. Voglio
> dire non faccio tecnicamente la penetrazione- ripetè la parola
> “penetrazione” più volte, quasi a volerla incistare ben bene nel
> cervello di lei-, per il resto a dire il vero , lo consigliano anche gli
> stessi dottori per evitare possibili malattie alla prostata ,mi masturbo
> giornalmente, altrimenti,  non essendoci lo sfogo biologico, ci sarebbe
> un intasamento , e questo non va bene , non va bene. Fa ammalare, fa
> ammalare.-
Esplicito, eh?
> E poi e poi, ne vedo tanti di imbrattatele, io invece ho inventato una
> tecnica particolare , e sono riuscito a creare un quadro eccezionale ,
> un’opera unica, ma insuperabile.”
fammi indovinare...si tira fuori l'ucc....ehm?
> sguardo,  di un’unghia oblunga e affilata come un bisturi metallico, che
> la penetrava, si la penetrava nel cervello,lasciando scie di sangue
> sulle membrane, e una poltiglia infetta nel liquor cerebro-spinale, a
> propagare il germe fin dentro nel midollo, fin dentro.
Intrigante, simpatico, allucinato. Strano.
Trovo che hai fatto un notevole salto di qualità nell'eliminare i sinonimi
verbosi e superflui a cui ti dedicavi con tanta pervicace ossessione, e
ci ha guadagnato una lettura più scorrevole,  non scevra di contenuti
che a volte scivolano nell'ironico-surreale..
E' migliorata la dialettica comune e gergale (alla quale io invece sono
tanto affezionata) anche se la cornice kafkiana (contorta) rimane
immutata  (costante)
In parole povere : mi è piaciuto.
Brava.
Dato il bassissimo tasso di frequenza genialoid-artistica attualmente
presente  in questo ng, non posso che rallegrarmi della tua costante,
ma in continua  ascesa qualitativa, dedizione alla nobile arte dello
scribacchinaggio. Anche se tu punti a uno stile più singolare, insolito ,
originale, "d'autrice".
(E ho la bizzarra sensazione che pian pianino ci stai arrivando. :-))
ary


text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> wrote in message
news:44b6a237$0$45313$4faf...@reader3.news.tin.i
> Scusami, non è corretto il superfluo aggettivo  "pantografata",
> sarebbe meglio scrivere "serigrafata", o stampata. Il pantografo è quello
> strano marchingegno che serve a scrivere sui metalli. (lo so perchè ci ho
> lavorato un anno) e sull'oro.

  Grazie della tua precisazione, in effetti
  ho arrischiato senza andare a controllare .
>
>
> Esplicito, eh?

  Crudo,terribilmente crudo, senza remore..
>
> > E poi e poi, ne vedo tanti di imbrattatele, io invece ho inventato una
> > tecnica particolare , e sono riuscito a creare un quadro eccezionale ,
> > un’opera unica, ma insuperabile.”
>
> fammi indovinare...si tira fuori l'ucc....ehm?

  Visto il tipo, tutto potrebbe darsi :-)
>
> > sguardo,  di un’unghia oblunga e affilata come un bisturi metallico, che
> > la penetrava, si la penetrava nel cervello,lasciando scie di sangue
> > sulle membrane, e una poltiglia infetta nel liquor cerebro-spinale, a
> > propagare il germe fin dentro nel midollo, fin dentro.
>
> Intrigante, simpatico, allucinato. Strano.
> Trovo che hai fatto un notevole salto di qualità nell'eliminare i sinonimi
> verbosi e superflui a cui ti dedicavi con tanta pervicace ossessione, e
> ci ha guadagnato una lettura più scorrevole,  non scevra di contenuti
> che a volte scivolano nell'ironico-surreale..
> E' migliorata la dialettica comune e gergale (alla quale io invece sono
> tanto affezionata) anche se la cornice kafkiana (contorta) rimane
> immutata  (costante)
>
> In parole povere : mi è piaciuto.
> Brava.
> Dato il bassissimo tasso di frequenza genialoid-artistica attualmente
> presente  in questo ng, non posso che rallegrarmi della tua costante,
> ma in continua  ascesa qualitativa, dedizione alla nobile arte dello
> scribacchinaggio. Anche se tu punti a uno stile più singolare, insolito ,
> originale, "d'autrice".
> (E ho la bizzarra sensazione che pian pianino ci stai arrivando. :-))
>
> ary

   Carissima ary, diciamo che ho arrischiato
  a postarlo, ma l'ho fatto perchè  in realtà
  speravo davvero che ti saresti riaffacciata anche tu,
  e magari avresti finito con il commentarmi:-)
  Sai , non so se ti sono arrivate, ma ti avevo
  perfino scritto delle e-mail chiedendoti
  se saresti stata disposta a leggerlo,tu non
  mi hai risposto ed allora ho pensato ad un tuo cambio
  di indirizzo e-mail.
  Se ti va , scrivimelo al mio solito indirizzo.
  Del  tuo commento, non so che dirti, lo trovo bellissimo,
  e me lo terrò ben caro.
 Grazie tante, ed un bacione, ciao.
        Domaccia



author: stirner

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:c0e5208ef9a1ae21880...@mygate.mailgate.org...
> "ary" <
aryafa...@tin.it
> wrote in message
> news:44b6a237$0$45313$4faf...@reader3.news.tin.i
>
>
>> Scusami, non è corretto il superfluo aggettivo  "pantografata",
a parte la funzione che "pantografata" ha nel contesto dello scritto, il
pantografo è uno strumento che serve ma riprodurre una copia da un originale
ed è utilizzato in vari campi, persino in falegnameria. quindi " pantografo"
può essere usato nel testo in questione.


text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:eZJtg.39907$zy5.7...@twister1.libero.it...

Rompiballe...
Io lavoro nel campo della serigrafia da anni. E non ho mai, e dico MAI
sentito parlare di una maglietta "pantografata".
Il pantografo è un cursore metallico che serve a riprodurre dei disegni
o delle scritte, (Per incisione) nel metallo o nel legno.
Augh.
ary
>
>


text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio >
> Rompiballe...
> Io lavoro nel campo della serigrafia da anni. E non ho mai, e dico MAI
> sentito parlare di una maglietta "pantografata".
> Il pantografo č un cursore metallico che serve a riprodurre dei disegni
> o delle scritte, (Per incisione) nel metallo o nel legno
errore cara. il pantografo veniva usato anche per fare copia di documenti e
molte altre cose.
se lavori nel campo della serigrafia, che č una tecnica per riprodurre
disegni e scritte
su qualunque supporto non significa che questo entri nel concetto di
pantografo perchč le
riproduzioni serigrafiche possono usare la fotografia, molto piů adatta a
ciň di cui ti interessi.
il pantografo č strumento abbastanza antico. lo usavano i copisti negli
uffici dell'800


author: valeria

text:
Il 13 Lug 2006, 20:08, "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> X No Archive- Yes
bello.
grazie.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


text:
valeria ha scritto:
> Il 13 Lug 2006, 20:08, "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> > X No Archive- Yes
>
> bello.
> grazie.
>
  Grazie, grazie a te.
 Mi sento onorata,
 ed anche confortata,
  e parecchio.:-)
 Un saluto.


author: xxxxxxxx

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:c2d559f5b39d7422252...@mygate.mailgate.org...
> X No Archive- Yes
Ultimo?
Non parebbe.


text:
xxxxxxxx ha scritto:

  Se ti riferisci al termine "l'ultimo"
 che compare nel titolo, significa solo
 che non è possibile alcun altro incontro
 tra i due personaggi del racconto...
 A meno  che tu alluda a qualcosa
 d'altro... ma allora dovresti essere
più esplicita in ciò che dici..


text:
"DOMACCIA"
  Se ti riferisci al termine "l'ultimo"
 che compare nel titolo, significa solo
 che non è possibile alcun altro incontro
 tra i due personaggi del racconto...
Peccato. Perchè Freddy Kruger mi era simpatico.
ary


text:
ary ha scritto:
>
> Peccato. Perchè Freddy Kruger mi era simpatico.
>
> ary
  Ary, adesso che mi ci fai pensare:
 in effetti, gli "incubi"( e I mostri")
 a volte ritornano ahimè.:-)
 e poi, non si butta via niente,
 tutto può servire.....


text:
Non alludo, leggo. E la lettura di una troppo partecipata scrittura,
empatica, infine, tanto quanto il tuo tentantivo di "distillata" poesia, non
lascia intendere una fine.
Poi, vabbeh, i due personaggi del racconto, puoi anche decidere di non farli
incontrare più.
Scelte tue.
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1152977385.7...@i42g2000cwa.googlegroups.com...



text:
xxxxxxxx ha scritto:
> Non alludo, leggo. E la lettura di una troppo partecipata scrittura,
> empatica, infine,
 Naturalmente tutte le letture sono
possibili, e perfettamente libere,
 ma mi pare che l'empatia da parte mia
ci sia , eventualmente, solo nei confronti
del personaggio femminile, non  potendoci
essere assolutamente nei confronti di
quello maschile visto la "crudità" del suo
posizionamento brutale...
tanto quanto il tuo tentantivo di "distillata" poesia,
Con questo ti riferisci direttamente al mio modo
 di scrivere poesie, o anche questo è un riferimento
 al racconto?
non
> lascia intendere una fine.
> Poi, vabbeh, i due personaggi del racconto, puoi anche decidere di non farli
> incontrare più.
> Scelte tue
 Come ho risposto a ary, tutto è possibile,
 si sa che tutto lascia una scoria, che è
possibile riutilizzare magari in un contesto diverso...:-)


author: "l'urticante vanessa"

text:
> "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
>
Buonpomeriggio, Domaccia, scusa la confidenza.
Non so da qual meandri io mi permetta  di tirare fuori 'sto piccolo azzardo,
ma ho letto che non butti via njente, e così ho pesato fra me e me: magari
posso arrischiarmi, chissà, per tanto...
così , tra il sogno e il desto ho inspirato  se non ti scoccia ho
immaginato un sequel parallelo di questo tuo pezzo (di bravura) ambientato
in un tranquillo ospedale di provincia (il perverzo dottor kruger, che poi
ti sei ispirata un po' a stirner, no? la crocerossina riformatora, vabbe',
gli specchi, il doppio, il principedisansevero, il rostro giallastro, gli
elementi classici
parrebbero esserci molti), degno manco di sfiorarti le ginocchia
metaforiche, naturalmente,
magari potrebbe riavviare un eds a livello gruppale, che ne so, utilizzando
morbosamente qsto spazio per scrivere e riscriversi addosso, se posso dire
la mia sulla moderazione.
basta,
un saluto volatile


text:
"l'urticante vanessa" ha scritto:
> > "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
>
>
>
> così , tra il sogno e il desto ho inspirato  se non ti scoccia ho
> immaginato un sequel parallelo di questo tuo pezzo (di bravura) ambientato
> in un tranquillo ospedale di provincia (il perverzo dottor kruger, che poi
> ti sei ispirata un po' a stirner, no?
  A costo di deluderti( e di deludere magari
 anche stirner, involontariamente beninteso:-)
 io non mi sono affatto ispirata a lui, anche
 perchè non avrei proprio potuto, non conoscendolo
 in alcun modo, ed essendomi limitata a leggere su IAS
 alcune sue poesie, ed alcuni interventi non basati
  su argomenti di scrittura , davvero troppo poco
 per ispirarmi a lui in qualche modo, non credi ?
la crocerossina riformatora, vabbe',
> gli specchi, il doppio, il principedisansevero, il rostro giallastro, gli
> elementi classici
> parrebbero esserci molti), degno manco di sfiorarti le ginocchia
> metaforiche, naturalmente,
  Vorrei sapere(sai sono curiosa) se con questi "elementi sparsi"
 ti riferisci alla trama di qualche libro, in particolare, o magari a
qualche film,
oppure sono tuoi appunti tratti da letture varie ? Dimmi dimmi
> magari potrebbe riavviare un eds a livello gruppale, che ne so, utilizzando
> morbosamente qsto spazio per scrivere e riscriversi addosso, se posso dire
> la mia sulla moderazione.
  In effetti, magari sarebbe pure interessante,
  chissà invece se ci saranno le persone
 che risponderanno positivamente a questa tua idea...
 Lanciala direttamente , e vedremo la risposta...:-)
>
> basta,
> un saluto volatile
 Ricambio il volatile saluto,
 ad una entità misteriosa,
 e che ogni tanto riappare ..........


text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:1153047736.1...@b28g2000cwb.googlegroups.com...
xxxxxxxx ha scritto:
 Naturalmente tutte le letture sono
possibili, e perfettamente libere,
 ma mi pare che l'empatia da parte mia
ci sia , eventualmente, solo nei confronti
del personaggio femminile, non  potendoci
essere assolutamente nei confronti di
quello maschile visto la "crudità" del suo
posizionamento brutale...
Sicuro? Controlla bene il tipo di lessco usato in tutto il racconto.
tanto quanto il tuo tentantivo di "distillata" poesia,
Con questo ti riferisci direttamente al mio modo
 di scrivere poesie, o anche questo è un riferimento
 al racconto?
Alle poesie te. Poi "distillata" sarebbe un termine da chiarire. Ma tant'è,
se t'interessasse sapere, chiederesti.
non
> lascia intendere una fine.
> Poi, vabbeh, i due personaggi del racconto, puoi anche decidere di non
> farli
> incontrare più.
> Scelte tue
 Come ho risposto a ary, tutto è possibile,
 si sa che tutto lascia una scoria, che è
possibile riutilizzare magari in un contesto diverso...:-)
Già.


text:
xxxxxxxx ha scritto:
> "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:1153047736.1...@b28g2000cwb.googlegroups.com...
> xxxxxxxx ha scritto:
>
>
>  Naturalmente tutte le letture sono
> possibili, e perfettamente libere,
>  ma mi pare che l'empatia da parte mia
> ci sia , eventualmente, solo nei confronti
> del personaggio femminile, non  potendoci
> essere assolutamente nei confronti di
> quello maschile visto la "crudità" del suo
> posizionamento brutale...
>
> Sicuro? Controlla bene il tipo di lessico usato in tutto il racconto.
 A me sembra, e lo dico anche con il lessico usato,
 che il tipo maschile esca esattamente con
un atteggiamento , ed un modo di rapportarsi,
 e finanche un modo di pensare duro, senza sfumature,
torturante....
>
>
>
>
> tanto quanto il tuo tentantivo di "distillata" poesia,
>
> Con questo ti riferisci direttamente al mio modo
>  di scrivere poesie, o anche questo è un riferimento
>  al racconto?
>
> Alle poesie te. Poi "distillata" sarebbe un termine da chiarire. Ma tant'è,
> se t'interessasse sapere, chiederesti.
 Appunto, adesso che hai risposto,
 adesso che confermi che
ti riferisci alle poesie, ti chiedo:
 Perchè usi la definizione di
" distillata poesia", sono curiosa
 di saperlo :-)



text:
"DOMACCIA" >
> così , tra il sogno e il desto ho inspirato  se non ti scoccia ho
> immaginato un sequel parallelo di questo tuo pezzo (di bravura) ambientato
> in un tranquillo ospedale di provincia (il perverzo dottor kruger, che poi
> ti sei ispirata un po' a stirner, no?
  A costo di deluderti( e di deludere magari
 anche stirner, involontariamente beninteso:-)
 io non mi sono affatto ispirata a lui, anche
 perchè non avrei proprio potuto, non conoscendolo
 in alcun modo, ed essendomi limitata a leggere su IAS
 alcune sue poesie, ed alcuni interventi non basati
  su argomenti di scrittura , davvero troppo poco
 per ispirarmi a lui in qualche modo, non credi ?
Aho! Doma!... nun te sei accorta che ti stà a pija per culo?
la crocerossina riformatora, vabbe',
La "crocerossina riformatora" usa la retorica in modo assolutamente
squisito,e in modo "assolutamente ironico", inappropriato, apposta.
Per confondere chi non mi conosce bene nell'intimo.
Io uso la retorica come uno specchio ustorio.
> gli specchi, il doppio, il principedisansevero, il rostro giallastro, gli
> elementi classici
> parrebbero esserci molti), degno manco di sfiorarti le ginocchia
> metaforiche, naturalmente,
le ginocchia metaforiche di Domaccia sono estasianti.
E anche se le sue poesie mi fanno venir mal di pancia, così
non è  per la prosa, che considero qualcosa di "unico".
Irripetibile. e veramente "delizioso". Come un massaggio Shiatzu.
  Vorrei sapere(sai sono curiosa) se con questi "elementi sparsi"
 ti riferisci alla trama di qualche libro, in particolare, o magari a
qualche film,
oppure sono tuoi appunti tratti da letture varie ? Dimmi dimmi
> magari potrebbe riavviare un eds a livello gruppale, che ne so,
utilizzando
> morbosamente qsto spazio per scrivere e riscriversi addosso, se posso dire
> la mia sulla moderazione.
  In effetti, magari sarebbe pure interessante,
  chissà invece se ci saranno le persone
 che risponderanno positivamente a questa tua idea...
 Lanciala direttamente , e vedremo la risposta...:-)
>
> basta,
> un saluto volatile
 Ricambio il volatile saluto,
 ad una entità misteriosa,
 e che ogni tanto riappare ..........
lassa perde...Domà...
A proposito...non so "chi" si nasconde sotto il nome Domaccia.
Di dove sei, quanti anni hai, e mi piacerebbe saperlo.
Scrivimi pure al vecchio indirizzo, anche se devo connettermi col modem a 56
K
di Libero. Ma è meglio che mi scrivi a quello nuovo.
Che è...
Aryan...@alice.it
. (togli l'anno corrente)
Fanculo gli spammer, e i Morpher, e i troll.
So come difendermi.
EDS?
Su cosa?
Su un personaggio come Freddy Krueger?
Volentieri... anche se preferirei Marlow, l'investigatore privato,
interpretato da un Robert Mitchum attempato, ma sempre ganzo.
ary-brilletta. Come l'ispettore Marlowe..


author: Jettatore

text:
ary ha scritto:
> Volentieri... anche se preferirei Marlow, l'investigatore privato,
Ah, il detectiv.