title: dr Randy e Mrs. TS

author: ben malaussene

text:
una vita cosi' piatta certo non l'aveva desiderata
tutte quelle nozioni a che servivano senza la capacita' di elaborare
un pensiero critico
solo insulti era capace di eruttare la sua mente
e non sapeva trattenersi, no
si che ci aveva provato, a limitarsi
soprattutto il virus politico lo aveva contagiato come un ultras
era demenzialmente portato a sostenere idee che magari neanche
condivideva
solo perche' aveva identificato nemici
ma un po' si tratteneva
ma soffriva
la frustrazione per aver censurato le piu' becere delle sue pulsioni
cresceva di giorno in giorno
era chiaro che non avrebbe resistito a lungo e che da solo non ce
l'avrebbe mai fatta
si chiuse in laboratorio e valuto', sondo', calcolo', bestemmio',
applico', combino', smoccolo', testo', e alla fine realizzo'
un notevole alter ego, la parte femminile di se'
ella apparve in tutta la sua ambiguita' e pote' finalmente sbrodolare
senza ritegno alcuno i piu' infimi grumi inaciditi
beveva la pozione ed era felice
eiaculava astio, vomitava fiele, defecava caprine pillole di odio
quando passava l'effetto, tornava in se', nel fuori di se' abituale
menava fendenti a destra e amanca
piu' a manca che a destra
non risparmiando neanche il suo alter ego
e quando beveva la pozione, si rispondeva per le rime, anzi con
maggiore acrimonia
ma non poteva durare
gli opposti si attraggono
figurarsi quando gli opposti sono cosi' simili
avevano in comune, se non altro, l'astinenza sessuale
lui la contatto' un giorno, facendosi coraggio, in posta privata
lei si sciolse dopo una breve resistenza
ma lui sbagliava sempre l'ora dell'appuntamento
lei mancava invece il luogo
lui chiese aiuto ad un conoscente
ma ne era geloso
lei infatti si invaghi del conoscente, il quale non sembro' peraltro
attratto
infine si incontrarono in cantina, al buio, tra una pozione e l'altra
un colossale vaffanculo suggello' la definitiva simbiosi


title: dr Randy e Mrs. TS

author: TS

text:
benjamin, con questo non hai fatto altro che eleggermi a simbolo.
io con randy non ho niente da spartire, ma randy è o non è un simbolo di
ias? :D


title: dr Randy e Mrs. TS

author: Nobrosky

text: scusa ma cosa vuol dire dvd?


title: dr Randy e Mrs. TS

author: Andrea B. Previtera

text:
> benjamin, con questo non hai fatto altro che eleggermi a simbolo.
> io con randy non ho niente da spartire, ma randy č o non č un simbolo di
> ias? :D
Se con Benjamin intendi me, non ho fakes.
Non faccio il troll.
La gente @excite in genere č Camillo.
	- Bě


title: dr Randy e Mrs. TS

text: benjamin malaussene


title: dr Randy e Mrs. TS

author: AhiRa

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
>Se con Benjamin intendi me,
benjamin č il nome del malaussčne di Pennac :)
e tu sei giustificato come paranoico in quanto abitatore involontario
del nord est :)
Calma respira profondamente e rilassati....  :*
AhiRa


title: Segnalo un mio romanzo online : www.nonovvio.it

text:
Ciao,
mi chiamo Simone, ho scritto e pubblicato online un mio romanzo:
www.nonovvio.it
Mi piacerebbe molto ricevere da voi qualche critica, apprezzamento o
consiglio.
Saluti
Simone


author: Kuros

text:

Ho letto la prima pagina.
I puntini sospensivi della frase "Il primo giorno della sua...
villeggiatura" mi hanno subito convinto che il tuo romanzo è merda allo
stato puro.
Avevo la tentazione di far rottamare il monitor del mio pc.
K.


author: Gordon Comstock

text:
"Kuros" <
ku...@octava.it
> ha scritto:
> Ciao,
>> mi chiamo Simone, ho scritto e pubblicato online un mio romanzo:
>>
www.nonovvio.it
>>
>> Mi piacerebbe molto ricevere da voi qualche critica, apprezzamento o
>> consiglio.
>
> Ho letto la prima pagina.
> I puntini sospensivi della frase "Il primo giorno della sua...
> villeggiatura" mi hanno subito convinto che il tuo romanzo č merda allo
> stato puro.
> Avevo la tentazione di far rottamare il monitor del mio pc.
Diciamo che, secondo la proposta di manifesto di IASmod attualmente in
discussione su it.news.gruppi, questo commento - peraltro ammirevole per la
cristallina chiarezza - non credo supererebbe il vaglio della moderazione.
Ce' anche da dire che non sarebbe passato neanche il post originario, non
essendo consentito postare il link a scritti esterni.
Questo per invitarvi alla discussione su it.news.gruppi.
gordon


text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> Diciamo che, secondo la proposta di manifesto di IASmod attualmente in
> discussione su it.news.gruppi, questo commento - peraltro ammirevole per
> la cristallina chiarezza - non credo supererebbe il vaglio della
> moderazione.
Io sono per la moderazione.
Per tutti coloro che scrivono su IAS, vedersi approvare un post dal
moderatore sarà un vero e proprio balsamo per l'anima. Soprattutto dopo i
mille rifiuti che hanno ottenuto dalle case editrici.
K.


author: Riccardomustodario

text:
Il 27/9/06 14:12, nell'articolo kNuSg.83$
pp1...@tornado.fastwebnet.it
,
"Kuros" <
ku...@octava.it
> ha scritto:

ma veramente fai?
forse non hai mai letto asmodave, ary, domaccia etc. eccetera.
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.


text:
"Kuros" <
ku...@octava.it
> ha scritto nel messaggio
news:kNuSg.83$pp1...@tornado.fastwebnet.it...

affermazione opinabile (di molto errata per quanto riguarda me :-) ma
espressa con piu' garbo e pacatezza: passerebbe!
gordon


text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> ma veramente fai?
> forse non hai mai letto asmodave, ary, domaccia etc. eccetera.
OK.
Dimmi quali editori li hanno degnati della pur minima attenzione.
Stampatori a proprie spese esclusi, of course.
K.


text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> affermazione opinabile (di molto errata per quanto riguarda me :-)
Sě, ma se usi uno smile prima di chiudere una parentesi fammi capire se la
parentesi fa parte dello smile oppure no.
>ma espressa con piu' garbo e pacatezza: passerebbe!
Un moderatore, invece, sarebbe pronto a censurare il mio commento sul
romanzaccio di Simone Brunozzi.
In "Danse Macabre", Stephen King scrive che Sidney Sheldon č incapace di
"distinguere tra lo scrivere bene e una pizza merda e acciughe".
Sarebbe censurabile anche Stephen King, a questo punto?
K.


author: Riccardomustoario

text:
Kuros wrote:
> In "Danse Macabre", Stephen King scrive che Sidney Sheldon è incapace di
> "distinguere tra lo scrivere bene e una pizza merda e acciughe".
> Sarebbe censurabile anche Stephen King, a questo punto?
fa semplicemente il verso alla mia signature



text:
"Kuros" <
ku...@octava.it
> ha scritto:
> Un moderatore, invece, sarebbe pronto a censurare il mio commento sul
> romanzaccio di Simone Brunozzi.
epperforza, dai... magari in cuor suo concorderebbe con il merito del
commento, ma sarebbe costretto a non passarlo.
> In "Danse Macabre", Stephen King scrive che Sidney Sheldon è incapace di
> "distinguere tra lo scrivere bene e una pizza merda e acciughe".
> Sarebbe censurabile anche Stephen King, a questo punto?
sarebbe censurabile anche gesu' bambino, se iniziasse a postare in tali
termini (e quand'anche, nel merito, avesse ragione); si censurano i post,
non gli autori.
gordon


text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> epperforza, dai... magari in cuor suo concorderebbe con il merito del
> commento, ma sarebbe costretto a non passarlo.
Quindi un giudizio sintetico, sincero e motivato su un romanzo non
passerebbe solo perchè all'interno viene utilizzato il termine "merda".
Termine adoperato anche da Dante nella "Commedia", per descrivere il destino
di Filippo Argenti.
> sarebbe censurabile anche gesu' bambino, se iniziasse a postare in tali
> termini (e quand'anche, nel merito, avesse ragione); si censurano i post,
> non gli autori.
Bella politica editoriale. Hai tra le mani Gesù bambino che dice "merda",
hai l'opportunità di mostrare al mondo il volto inedito del Messia, e
censuri il post che potrebbe ridefinire la storia della civiltà occidentale.
E poi, una volta che fosse fondato IAS moderato, chi ti dice che il
moderatore saresti tu? E non - facciamo un esempio a caso - il primo Mamo
che passa?
K.


author: DOMACCIA

text:
Kuros ha scritto:

  Io sono effettivamente Stufa::
 Stufa che il mio nick sia onnipervasivamente tirato
in ballo dall'esimio scrittore Riccardo mustodario, e dall'acclarato e
strafamoso
 nonchè pubblicatissimo, è ovvio)
scrittore e poeta Kuros----------
Per quanto riguarda i rifiuti di editori schifati, e costrizioni
a pubblicazioni a mie spese, non ne sono avvenuti, e non avverranno
sicuramente..
 Ed ora, tenetevi stretti ( per non cadere a terra tramortiti dalla
rivelazione tremenda   )
Ebbene si, ho i miei ammiratori-estimatori, gente che se ne intende,
beninteso
Fatevene dunque una ragione, e come capro espiatorio
dei vostri pregiudizi,
e millanterie vane, adocchiate un 'altra cavia.....


author: estasi esta no

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote in message
news:4nvtb9F...@individual.net
> sarebbe censurabile anche gesu' bambino, se iniziasse a postare in tali
> termini (e quand'anche, nel merito, avesse ragione);
ma, allora, moderazione significa:
A- censura linguistica
B- coercizione morale
C- messianesimo antipunk
???
>si censurano i post,
> non gli autori.
mannaggia, 'un ci azzecco proprio! io pensavo che la moderazione del
niusgrup
fosse finalizzata proprio ad escludere dalla discussione quei personaggi
che col loro deprecabile comportamento hanno *motivato* la ricerca di
una possibile
soluzione/rivalsa/vendetta/specchioriflesso...
hasta
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"estasi esta no" <
ci...@hotmail.com
> ha scritto:
> "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote in message
>
news:4nvtb9F...@individual.net
>
>> sarebbe censurabile anche gesu' bambino, se iniziasse a postare in tali
>> termini (e quand'anche, nel merito, avesse ragione);
>
> ma, allora, moderazione significa:
>
> A- censura linguistica
necessariamente
> B- coercizione morale
ma quando mai?
> C- messianesimo antipunk
>
> ???
uh?...
>>si censurano i post, non gli autori.
>
> mannaggia, 'un ci azzecco proprio! io pensavo che la moderazione del
> niusgrup fosse finalizzata proprio ad escludere dalla discussione quei
> personaggi che col loro deprecabile comportamento hanno *motivato*
> la ricerca di una possibile soluzione/rivalsa/vendetta/specchioriflesso...
no, ribadisco che si moderano i post (se vuoi: i comportamenti), non le
persone (o i nick, o gli autori)
> hasta
siempre?
gordon


text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote in message
news:4o1vuiF...@individual.net
ragione);
> > ma, allora, moderazione significa:
> >
> > A- censura linguistica
>
> necessariamente
>
> > B- coercizione morale
>
> ma quando mai?
quando s'impone una limitazione espressiva sulla base di un presunto
buonsenso terminologico.
> > C- messianesimo antipunk
> >
> > ???
>
> uh?...
si', quello.
> no, ribadisco che si moderano i post (se vuoi: i comportamenti), non le
> persone (o i nick, o gli autori)
ma il comportamento non va con la persona? e, soprattutto, perche'?
> > hasta
>
> siempre?
cuando?



title: grazie anche

author: stirner

text:
a Vince il cui messaggio ora non è più leggibile.
stir


title: grazie anche

author: vince

text:
stirner wrote:
>
> a Vince il cui messaggio ora non è più leggibile.
> stir
  Te lo ripropongo, rinnovandoti
  gli auguri:
  I miei auguri non a sanare le passate diatribe
  (e quindi come inopportuna "captatio benevolentiae"),
  ma per genuinamente partecipare ad un evento
  importante nella vita di un uomo.
  Vince


title: per lubna

author: dan

text:
Ehi, io ho partecipato al tuo EDS, adesso tu parteciperai al mio? :-)
Ciao
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [p] O

author: Luisa

text:
Porto di quiete
sfiorare in silenzio
tua stanza d'ovatta.
Ma punto non c'è punto
e sosta non c'è sosta
sentiero in salita
volere non volere
rifugio non rifugio
traguardo non traguardo.
Molo di nebbia
attento indagare
silenzio d'ovatta.


title: [p] O

author: Elvio Cipollone

text:
Cosi' e cosi', carina ma con troppi non. Quello che non ho capito
pero' e' il titolo: zero o lettera o?
Elvio

On Tue, 27 Apr 1999 22:54:06 +0200, "Luisa" <
mau...@hotmail.com
>
wrote:
>Porto di quiete


title: [p] O

text:
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
3726b795...@news.cineca.it
>...
>Cosi' e cosi', carina ma con troppi non. Quello che non ho capito
>pero' e' il titolo: zero o lettera o?
>Elvio
>
Per me i titoli sono un problema (non solo i titoli, ahimč).
Di solito cerco di cavarmela con le lettere, ma dovrņ cambiare strada:
innesco un mucchio di fraintendimenti.
I numeri forse andrebbero meglio.
Qui la soluzione potrebbe effettivamente essere NON (piove e NON piove,
poete galline NON fan le ove... ;))
Grazie per il commento (hai ragione) e per il suggerimento.
Luisa
Piove non piove
Poetessa NON fa le ove
Piove pio bove
Poeta NUN se move


title: (FR) The million dollar hotel

author: Writer

text:
Alle tre del mattino, Mirko si svegliò boccheggiando. Il corpo era fradicio
di sudore. Si sedette sul bordo del letto ad occhi chiusi mentre un sonno
appiccicoso  cancellava i suoi pensieri.
Rimase qualche minuto così, sentendo i capelli, la nuca, la fronte bagnati.
S'alzò infine e si diresse a tentoni verso il bagno. Doveva uscire dalla
stanzetta, percorrere un corridoio ed entrare nella quarta porta a destra.
"Dove sarà la luce, merda", pensava mentre tastava le porte come un cieco
che si ritrovi in un ambiente estraneo.
Riuscì ad entrare, dopo aver corso il rischio di svegliare i suoi vicini
della 112 "tanto chi riesce a dormire in questo forno" e si ritrovò in un
luogo angusto e sporco, occupato per metà da una vasca da bagno incrostata,
che recava le tracce degli altri ospiti.
Fece scorrere la tendina semicircolare di plastica sudicia ed aprì il
rubinetto di sinistra.
Uscì un getto esile di acqua tiepida che aveva riposato per un paio di ore
nelle tubature.
"Cazzo", sbuffò, "sembra piscio".
Con un gesto rabbioso, girò il rubinetto fino a trovarselo in mano.
Il rigagnolo si era trasfornato in  uno spruzzo disuguale che fuoriusciva
dalla doccia arrugginita. Da alcuni buchi l'acqua usciva con impeto, da
altri venivano fuori gocce o  zampilli così esili da sembrare una beffa.
Fu solo dopo una decina di minuti che l'acqua iniziò a sgorgare con forza,
fresca.
Mirko si girò e ricevette sulla schiena e sulla testa un po' di refrigerio.
Rimase a lungo sotto la doccia.
Poi, senza asciugarsi, rientrò in camera, si buttò sul letto e dopo dieci
minuti aveva ripreso a sudare. Le goccioline che aveva addosso sembravano
essersi riscaldate per effetto di un gigantesco soffio di aria calda.
S'alzò nuovamente imprecando.
"Mai sentito una caldo così. Devono essere almeno 40 gradi. Nel cuore della
notte"
Iniziò a salire le scale. Ad ogni rampa doveva detergersi l'acqua che usciva
dal suo corpo. Arrivò ad una porticina di ferro, fece scorrere il
chiavistello e si ritrovò su un terrazzo ingombro di lenzuola secche e
rigide come baccalà.
Nel buio scorse solo un'alta torre illuminata e alcuni lampioni fiochi che
rischiaravano tratti di marciapiede.
Le 4 del mattino. Solo 36 gradi. Poteva andare peggio, biascicò Mirko
sdraiandosi sul pavimento di pietra, mentre un debolissimo refolo di vento
lo fece quasi rabbrividire.
Writer


title: (FR) The million dollar hotel

author: Trans Cyberiana

text:
Ha tutte le caratteristiche di un bell'incubo :)
Affascinante anche se, secondo me, un frammento è tale quando è chiuso
su se stesso, ovvero, pur essendo una istantanea di un momento, non
lasci desideri di approfondimento.
Ora tu bisogna che ci dici dove sta qual poveretto accaldato, perchè
c'è andato, come mai in un albergo senza il bagno in camera, 36° di
notte giusto in Algeria, si tratta di un turista, giornalista,
agentesegreto? Insomma non lo puoi lasciare lì sulle pietre della
terrazza, ci sono gli scorpioni in Algeria, e certi scarafaggioni
marroni schifosissimi.
Bello...a me piacerebbe sapere anche il resto :)
AhiRa


title: (FR) The million dollar hotel

text:
Trans Cyberiana <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
> Affascinante anche se, secondo me, un frammento è tale quando è chiuso
> su se stesso, ovvero, pur essendo una istantanea di un momento, non
> lasci desideri di approfondimento.
Un frammento è un frammento (messieur de Lapalisse sarebbe contento), cioè è
una parte di un insieme più ampio. Può essere autosufficiente o no.
Il mio non lo è... :-)
> Ora tu bisogna che ci dici dove sta qual poveretto accaldato, perchè
> c'è andato, come mai in un albergo senza il bagno in camera, 36° di
> notte giusto in Algeria, si tratta di un turista, giornalista,
> agentesegreto
Non hai visto l'omonimo film di Wenders?
Era ambientato a Los Angeles.
Però il mio frammento lo vorrei ambientato in una torrida New Iork.
Uno di quei momenti in cui l'asfalto frigge e la città è imprigionata dentro
un caldo immobile.
Writer


title: La rapacita' di Ulde

author: micro wave

text:
 Ulderico mangia come un avvoltoio
 e purtroppo le somiglianze
 non si fermano li'!
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title: Notte d'amore

author: mAx

text:
Il pianto del bambino lo travolse come un vento gelido sul collo: sudato e
agitato si sollevò seduto sul letto, occhi sbarrati, respiro spezzato.
Accese la luce affianco al letto, riuscendo solo a sentire il battito del
suo cuore nelle orecchie.
"Presto... Qui!" sentì all'improvvoso sussurrare. Mise un piede giù dal
letto. "Piano... ora!". La voce sembrava provenire da dietro l'armadio.
Alto, scuro, imponente, lo osservava attraverso gli occhi delle sue
maniglie.
"Tardi... veloce!". Si alzò, in un misto di paura e curiosità.
Dal bagno, affianco alla camera, veloce un'ombra. E un alito di vento, più
gelido del pianto del bimbo che, tra il collo e la spalla, gli mise in quel
momento la mano addosso.
D'istinto scattò in avanti, girando contemporaneamente la testa. Niente.
Nessuno. Se non un sussurro nell'orecchio destro: "Limite... tempo!". Con un
movimento felino sventagliò nell'aria un rapido fendente, andando a sbattere
con le nocche sul piano della finestra.
"Odio... imminente!" dalla sala grande vicino al balcone, dietro la piscina,
affianco al giardino, via via sull'esterno, veloce, veloce, la strada, il
bosco, il lago, nel fondo, giù, scendi, ancora, sfiora il terreno, prendi il
pugnale, freddo, bagnato, pericoloso e appoggiato di scatto come un
pensiero, veloce, un anfratto, in parte al cervello, lui lì, umido,
inaspettato, sul lato del collo di te disteso, ferito per terra, sopra al
grande tappeto, che dà sul balcone, dove dalla vetrata una mano bianca, da
sola, con un corpo fatto d'ombra, ti guarda con un occhio, solo bianco e
piangente, gridando e sussurrando il tuo nome, nel lato del cervello, che
forse, non, sai, tra breve ti esplode, conflitto, perenne, da una lama che
esce, passando da un occhio, di dietro e ti spacca, frantuma, trafigge, il
tuo solo cervello, mentre lei, dall'alto, tintinna felice col metallo
baganto di sangue quello strano bicchiere che prima hai bevuto, seduto,
felice in una serata d'amore, vicino alla foto sbagliata sul letto di
un'altra felice di vederti già morto.
Ciao,
mAx
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Notte d'amore

author: Ale Amadesi

text:
"mAx" <
mAx...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:151Z24Z197Z224Y...@usenet.libero.it...
> Il pianto del bambino lo travolse come un vento gelido sul collo: sudato e
Abbastanza horror. Mi piace.
Hai per caso visto 'Darkness', di recente?
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Notte d'amore

text:
Il 08 Giu 2003, 19:12, "Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha
scritto:
> Abbastanza horror. Mi piace.
> Hai per caso visto 'Darkness', di recente?
Qualche mese fa, ma non mi era piaciuto particolarmente.



title: Notte d'amore

author: Lock

text:
Bla bla bla mAx, bla bla bla...
> Il pianto del bambino lo travolse come un vento gelido sul collo: sudato e
Bellissimo ed inquietante, bravo! :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Notte d'amore

text:
Il 13 Giu 2003, 13:05, Lock <
tie.f...@libero.it
> ha scritto:
> Bellissimo ed inquietante, bravo! :]
'azie. #^__^#



title: Che la pacchia sia con voi

author: Galina

text:
Miss Vitella Tricolore
     Una notte il cardinal Tersilio Bepini fece un sogno: lo avevano
nominato membro della giuria che doveva eleggere Miss Italia delle Vitelle!
Che idea geniale, pensò il cardinale appena sveglio.   Quella mattina, l'uomo
di chiesa e di tv doveva partecipare a un dibattito televisivo sulla morale
degli animali, così, mentre si faceva la barba e si vestiva, egli progettò
di approfittare della trasmissione per proporre di fronte a tutto il Paese l'idea
di un concorso di bellezza per le manze italiane.
     Indiscutibilmente - pensava il cardinale - le nostre manze sono le
migliori del mondo: la pelle levigata, le zampe ben tornite, le mammelle
lisce e sode, gli occhi dolci, l'espressione intelligente. Ci sono forse
vitelle come le nostre, in Europa o altrove? E allora, perché non
trasformare le caratteristiche delle delicate giovani quadrupedi in un
vanto, in una nuova gloria, in un esempio e - perché no? - in una fonte di
ricchezza per l'Italia?
     Certo, se avesse proposto l'iniziativa alla Direzione RAI, sarebbe
stato considerato pazzo. Lo stratagemma di proporla in trasmissione avrebbe
costretto la tv di Stato ad ascoltare l'opinione pubblica, sicuramente e
immediatamente favorevole all'operazione Miss Vitella Tricolore.
     La trasmissione "La Rogna", alle dieci e venticinque della mattina e
alle venti e diciassette della sera, presentava agli italiani profondi
motivi di riflessione: l'ombelico scoperto può essere fonte di riflessioni
sull'origine della vita? Si può dimostrare che i tordi non si masturbano? L'assunzione
di sette bicchierini di limoncino al giorno migliora la capacità di
concentrazione? Perché nessuno ha mai pensato di sperimentare plantari per
capre traballanti? Il cinema può costituire una soluzione - almeno
provvisoria - contro l'insonnia?.
     L'eccessiva problematicità de "La Rogna" aveva sollevato qualche
perplessità tra gli intellettuali silviani, ma opportune ricerche dell'agenzia
BPO (Basta Pensare Orcocàn) su larghi campioni di popolazione avevano ben
presto dimostrato come, durante i ventitré mesi di trasmissioni, gli
italiani fossero diventati più tranquilli e rilassati.
     Il cardinal Tersilio Bepini fece il suo ingresso nella trasmissione "La
Rogna", sedette vicino all'intellettuale Pérfidi e fu presentato dalla
conduttrice Coratella Tignosa. La presentazione fu familiare e breve, dato
che il cardinale era ospite solito e noto della RAI.
     La puntata di quella mattina - 14 agosto 2005 - aveva un titolo chiaro:
"Esiste una morale animale?" Introdusse l'argomento la proiezione di un
reperto televisivo, che mostrava due sensieròti che cantavano:
La gallina
non è un animale
intelligente:
lo si capisce,
lo si capisce
da come guarda la gente.
     Coratella Tignosa osservò subito come il concetto espresso dall'antica
canzone fosse superato, e introdusse l'inevitabile momento dedicato alla
cucina: la presentazione dell'insalata - e della relativa dettagliata
ricetta - di zampe di gallina con ostriche e ortiche crude. E subito arrivò
la domanda al cardinale:
     - Le galline, cardinale, delle quali noi osiamo gustare le zampe, la
reguesta e il resto, secondo lei sono morali? Il loro comportamento si può
definire ispirato ad una legge che non sia solo il tornaconto e/o il piacere
individuale?
     - La sua domanda è terribile, cara Coratella! Terribile, terribile.
Eppure, personalmente mi regala un attimo di gioia: mi ricorda gli anni
della mia infanzia, quando la mia nonna ogni due settimane tirava il collo a
una gallina, spennava il tutto, brustolava la povera bestiola nuda su un
fuocherello di mòcoli di granoturco, eviscerava la poveretta e le tagliava
le zampe. Il corpo della gallina andava subito al padrone della campagna che
i miei genitori lavoravano come salariati, mentre le zampe, la reguesta, el
reguestin, el figà e talvolta perfino la testa e il collo restavano a noi.
Era festa grande, erano giorni di gioia.
     - Che belli questi ricordi della sua fanciullezza, cardinale. Ma che
cosa può dirci della morale di quella gallina sventurata e sventrata?
     - La morale che cos'è? Non è necessario che sia scritta da qualche
parte. Basta che sia nel cuore, sì, nel cuore! La gallina rispetta il
pollaio (nel dir questo, il prelato mostrava sempre più accentuata la sua
somiglianza ad un'attempata gallina padovana), mangia fino a sazietà, se
può, ma non si impadronisce di quantità di cibo che basterebbero per secoli
ad altri polli. Non uccide nessuno. beh, forse qualche cavalletta di
passaggio. Si comporta insomma molto meglio di certi umani che non hanno
pietà per i loro simili, fanno la guerra, si prendono enormi ricchezze che
potrebbero far vivere decentemente chissà quanti fratelli. Questi ingordi
hanno un solo principio morale: polli, sempre polli, fortissimamente polli!.
     - Eh no, adesso basta! - Soltanto la decisa pigrizia trattenne l'intellettuale
Pérfidi dalla scattare in piedi - Lei non può permettersi di offendere
pubblicamente il Presidente del Consiglio.
     La dolce Coratella Tignosa era pallida come un lenzuolo lavato con
Splash:
     - Cardinale, la prego, resti in tema: esiste una morale animale? Lei ci
ha parlato della gallina, ma ci illumini sulla morale delle bestie in
generale. Sa, la RAI deve essere equilibrata, non può parlare soltanto di
galline, anzi di una sola gallina del periodo tra le due guerre del
Novecento.
     Pérfidi intervenne pensando che fosse finalmente arrivato il suo
momento:
     - E le galline sovietiche, allora? Le galline comuniste?.
     Coratella afferrò la situazione:
     - Il nostro pubblico si aspetta qualche osservazione sui bovini! Ecco -
aggiunse immediatamente, rivolgendosi al pubblico televisivo - Avanzino
Digalera e il suo gruppo, che ci riporteranno nel cuore del tema della
trasmissione!
      Avanzino e soci furono immediatamente inquadrati dalla telecamera:
visti così, col vestito a macchie bianche e caffelatte, parevano una mandria
ubriaca. Il gruppo diede inizio alla canzone:
Vitella, vitella, vitella,
ti voglio al più presto sposar!
O mia vacca mora,
no non mi lasciare,
io ti voglio maritare,
oh oh oh oh oh oh!.
     Alla fine della canzone ci fu da parte del pubblico uno slaquarissso
applauso. E finalmente il cardinal Tersilio Bepini tornò in primo piano su
tutti i video d'Italia e disse con tono ispirato:
     - Ho fatto un sogno. Ho sognato che un concorso di bellezza per vitelle
avrebbe dato inizio ad una moda ma anche ad una nuova considerazione nei
confronti delle giovani bovine. Sì, come ho già detto, credo che gli
animali, maschi e femmine, possano avere una morale ed essere morali. Credo
che tra le vitelle si possano distinguere delle giovani bovine belle più
delle altre, ma anche più intelligenti della media, sensibili, altruiste,
impegnate, gentili. Sogno che un giorno anche le giraffe, le capre, le
galline faraone. potranno essere valorizzate. E affermo ancora, assumendomi
la responsabilità di quel che dico, che ci sono bestie tanto più morali di
certi esseri umani.
     I video d'Italia sintonizzati su "La Rogna" si annebbiarono, strisce
orizzontali incominciarono a ballare. Quando la visione tornò normale, la
trasmissione era finita da un pezzo. Andava in onda l'inaugurazione della
più grande portaerei della storia d'Italia. Il Presidente della Repubblica
pronunciava un ispirato discorso sulla Patria, il cardinale di Genova
spruzzava acqua benedetta.
     La trasmissione "La Rogna" non andò più in onda. Fu sostituita da
"Marciamo!", animata da Patrizio Peronospora, figlio di ventiquattresimo
letto del Segretario della Mansarda.
     Ebbe inizio quell'anno il concorso Miss Vitella Tricolore. Nessuno ne
attribuì l'idea al cardinal Tersilio Bepini, e questi non si sognò nemmeno
di sporgere qualche reclamo. Era infatti deluso e amareggiato dalle finalità
e dallo stile del concorso stesso: si consideravano infatti le zampe, il
pelo, il pieto, i denti, gli orecchi e il dolce ciuffo di peli tra le corna
delle concorrenti. Si era inventato per l'occasione un bidè per manze. Ma
dell'impegno, dell'intelligenza, della serietà, dell'altruismo delle giovani
bovine, nel regolamento del concorso non c'era nemmeno l'ombra.
Galina Padovanskaya


title: Che la pacchia sia con voi

text:
OSTREGETTEN
     Ostregetten, produttore di birra in quel di Monaco di Baviera, era un
appassionato di gatti di terracotta. Ne aveva almeno millecinquecento: di
tutti i colori, grandi e piccoli, di scultori importanti e di gente
qualunque. Quando era teso e stanco per motivi di lavoro, si chiudeva nel
salone-museo dei gatti e si rilassava passeggiando su e giů, guardando tutti
quei felini immobili.
     Era un sacranňn, il birraio, che faceva credere alla moglie di essere -
lui - il piů furbo della Baviera. E lei, una povera stupidina.
     Una volta, mentre Ostregetten stava cercando di rilassarsi, accadde una
cosa strana. Un gatto dagli occhi verde-giada mosse la coda!... Eh no,
ňstrega, disse Ostregetten, qui c'č qualche cosa che non va. Si avvicinň al
gatto che aveva mosso la coda, lo guardň negli occhi... Non l'avesse mai
fatto! Il felino mosse anche gli occhi, si sporse leggermente in avanti, e
disse:
- Miaoooo!
     Insomma, mi sono stufata e non sto a farvela lunga, per non stufare
anche voi: Ostregetten si sentě male, si appoggiň al piů grande scaffale di
gatti, alterň l'equilibrio dello scaffale stesso... Centinaia di gatti
caddero rumorosamente, si frantumarono sul pavimento. Erika, la moglie di
Ostregetten, che stava cucinando krauti e hamburger, sentě il fracasso
(accipicchia, direte, ma che frate era quello? Sciocchi, non era un
frate... ), accorse. Quando aperse la porta del museo dei gatti, appunto un
gatto grigio-argento con gli occhi di giada le sfuggě tra i piedi.
     Ho promesso di non farvela lunga: Erika trovň Ostregetten che si
riprendeva dal malore, ma un po' in malora, e soprattutto con le braghe
piene di diarrea. Pover'uomo, il gatto trasformato da terracotta a vivente
gli aveva fatto pensare in un attimo: e se tutti questi felini
improvvisamente... si fanno vivi?
     Beh, non si fecero vivi. Non accadde niente. Erika trascinň in bagno
Ostregetten, lo spogliň, lo lavň, gli mise mutande pulite...
     Da quel giorno Ostregetten non fece piů il furbo con la moglie, anzi.
Vedete che tutto il mal non vien per nuocere?
Gal


title: Che la pacchia sia con voi

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 13 Maggio 2005 Galina ha scritto:
> Erika,  la  moglie di  Ostregetten,  che  stava cucinando  krauti  e
> hamburger, sentì il fracasso (accipicchia,  direte, ma che frate era
> quello? Sciocchi, non era un frate... )
  Mi fai morire... :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Che la pacchia sia con voi

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
>:
>reperto televisivo, che mostrava due sensierņti che cantavano:
Sensierņta ci sarą tua sorella.
Per penitenza devi andare in pellegrinaggio a
www.tacchidadiedatteri.it
 e recitarci di fronte due rosari e dieci
PaterAveGloria.
Ps. Che vuol dire sensierņto?
--
Vorrei morire come mio nonno.
Dolcemente, nel sonno.
Non urlando di terrore come i suoi passeggeri.


title: Che la pacchia sia con voi

text:
> Sensieròta ci sarà tua sorella.
Su questo non c'è dubbio alculo.
>
> Per penitenza devi andare in pellegrinaggio a
>
www.tacchidadiedatteri.it
 e recitarci di fronte due rosari e dieci
> PaterAveGloria.
Già fatto. Penso che ci tornerò, recitando di tutto.
> Ps. Che vuol dire sensieròto?
Aquì està el problema. Come fai a dire che sensierota sarà mia sorella, se
non sai che cosa vuol dire? Allora, in Veneto si diceva una volta
"sensieroto" a uno un po' pazzerello, spiritoso sì ma non troppo, un po'
fuori ma simpatico... A me Cochi e Renato sono sempre apparsi così. Sarà che
nella mia compagnia sono considerata sensierota anch'io...
Gal



title: - rep- (achille)

text:
è la festa:
il  fato oggi si compie.
Il rito sarà opportuno a tanto giorno.
Splendo del rame e dell'argento divino.
Acuminata è la saetta posta sulla cima
della levigata asta di frassino stagionato.
Le chiome d'oro sono raccolte in trecce
curate da donne esperte nell'artificio.
Marte e Apollo abitano uniti in me.
Il mare amico prostra teneramente onde
spumeggianti ai miei piedi; si distende.
l'orizzonte cangia le nuvole in perle nere.
profumo di mirra avvolge il mio corpo
precorrendone l'unzione di futura sepoltura.
tutti dormono, solo io veglio  il mattino.
Le mura della città, con le bocche mute,
si mostrano già romantica tomba antica.
insieme alla donna e al figlio, sicuramente lui veglia la notte accanto alla
brace
del suo ultimo fuoco.  Io lo amo:
per questo dovrà sottomettersi alla mia ira.
per un istante gli darò speranza di vittoria
poi vedrò morire il suo bel sorriso credulo.
la bocca fiottando sangue griderà al vento la maledizione della mia sorte
futura.
Ora il cielo impallidisce obliquamente.
L'astro d'oro già sale dal fondo del mare.
I tuoi occhi chiari non ne potranno vedere il quotidiano, triste, suo
declinare.


title: Cronaca d'ospedale ( storia vera)

author: Geremia from Imola

text:
18/10/99
Ospedale Nuovo quasi civile di Imola.
ore 08.45
La noia
Sto. Come una zattera abbandonata all'onda sopito, galleggiando su una sedia
in similpelle di veglie al capezzale di sofferenze ortopediche.
Di fronte a me, il letto vuoto.
Bianco , d'un bianco opalescente amplificato dal neon, è lì che aspetta me.
Un lungo tubolare cromato lo sovrasta, ed a questo, impiccato ad un gancio
sovradimensionato per lo scopo, la gabbietta per le flebo, per la guerra al
dolore.
Fuori, rumori ovattati di passi trepidanti, infiniti avanti/indietro rivolti
al cielo, a qualche Dio cui lasciare la responsabilità delle prossime ore.
Ogni tanto, un gemito. Sommesso, stordito da prodigi chimici provvidenziali,
un surrogato della bontà divina.
I minuti si inseguono tamburellando sul tavolo, gli occhi persi nel nulla.
Uno si alza, e se ne va. L'altro arriva pieno di entusiasmo, che conserva
per alcuni secondi, fino all'attimo subitaneo della presa di coscienza.
Stanchi, impazienti.
Sono i minuti dell'ospedale, quelli sempre troppi, sempre temuti, quelli che
nessuno vorrebbe evocare nominandoli.
La signora delle pulizie entra, mi sorride automatica con una protesi che
sembra una cartucciera da 32 colpi.
Brillante della sua ceramica, lava via zelante il detersivo di ieri.
Per la prima volta entra in gioco il letto: appoggio ad esso le gambe mentre
l'aria si appesta di varichina, dal basso verso l'alto, seguendo le
traettorie della speranza.
Mentre scrivo, (intendo ora, adesso, qui) mi sbircio le mani, in secondo
piano rispetto alla discontinuità dell'inchiostro innamorato più della
cellulosa che della sferica metallurgia d'una Papermate.
Sono mani pulite, proporzionate, forti.
Le unghie portano da sempre i segni della solitudine sulla schiena e sui
bordi mangiucchiati.
" Ah, sì , buongiorno. Va bene il destro? "
Allora si comincia: il primo intruso in me è l'ago che una infermiera spinge
nel mio fluire.
Tre provette, tre etichette, tre numeri uguali.
Sono io.
Nella triade di vetroadesivomatematica si risolve l'equazione uomo.
Per decantazione mi valuteranno, per centrifuga risaliranno a me.
Non riesco a leggere, ma le cifre sono tante. Sono un bel numero? Voglio
dire, se lo conoscessi riuscirei a leggervi chi sono?
Nove cifre ed uno zero. Codici genetici indecifrabili casualmente aggregati,
anime prigioniere nei lager dell'umanità, estrazioni fantastiche della
lotteria del benessere. Numeri, ovunque.
Un segmento da oggi lega a me questo numero, un cordone ombelicale
biunivoco: io sono lui, lui è me.
Quando io non sarò più, lui continuerà ad esistere relegato e dimenticato in
qualche archivio di numeri uguali, un ossario della memoria.
Il mio compagno di cella , si è svegliato.
Alla buon'ora.
" Buongiorno "
<<Sbadiglio>> " Salve, lei è il nuovo inquilino?"
Glisso con un sì sui generis, e lui  prende a raccontarmi tutta la storia
della sua disavventura.
Quasi un'ora, nella quale ripongo la penna alla destra del quaderno , ora
posato sul letto ( sta diventando protagonista, in un crescendo che
culminerà col mio dolore).
Dopo 60 interminabili minuti di enfatica descrizione, la mia mente elabora
un plausibile titolo di giornale tutto per lui: " Cacciatore scivola in un
bosco provinciale: spalla lussata "... tutto qui, penso. E' entrato ieri
pomeriggio, tra mezz'ora andrà a casa.
Guarigioni e cure usa e getta, un lampo di energia cinetica nella lentezza
chirurgica di un bisturi.
Un din don elettronico concentra l'attenzione di tutti: i medici sono in
visita.
Quattro camici bianchi e freddi accompagnano mani e facce genericamente
distratte.
Ogni tanto sorridono per inforderti sicurezza, ma quando taciturni
frappongono la tua radiografia tra te e il neon, allora sì che capisci che
non sei nulla.
In quell'attimo , in quel preciso istante, si annulleranno tutte le tue
forze ed il tuo prefabbricato coraggio, le smorfie tese del tuo volto
fintamente allegro perde vigore, si rilassa ed un senso di vuoto assoluto
riempie ingombrante il tuo stomaco," Ah, allora....sì ,ti facciamo domani."
(...ti *facciamo*?)
E con questo? Voglio dire...tutto qui?
Li osservo basito uscire, mentre quello in coda al gruppo chiede chi sia il
prossimo e la caposala spinge il classificatore a ruote.
Bene. Bravi. Posso uscire e fumare.
La sala d'aspetto tutto sommato è accogliente: c'è la tv, c'è il
portacenere, quattro tavoli,dodici seggiole quasi comode.
Ah, ci sono anche due anime.
Una donna, sulla quarantina, vestita con cura e forse anche bella, mi assale
con onde sonore stridenti accentate nordiche.
Aspetta da stamattina presto la camera, il posto letto.
L'altro un ragazzo sui vent'anni, magro come un grido, fuma una marlboro con
l'aria di chi sa già tutto della vita.
Penso che sia proprio così. Penso che sappia già, e tra dieci anni
rimpiangerà per non essersi dato retta.
La signora non demorde. Se fossi altrove, magari in un bistrot, riuscirei
forse a prevedere sviluppi diversi per questa situazione.
Indossa qualcosa che non ricorderò e dice cose che non riesco a sentire, il
movimento muto delle sue labbra ha in sè qualcosa di volgare, amplificato
dalle scrostature di rossetto violento e quasi essicato, il fango bruciato
da un sole africano.
Noto solo una spilla, troppo brillante per essere preziosa, troppo violenta
per valere qualcosa.
E' un pavone, pietre colorate occhieggiano incastonate nel metallo e
riflettono le luci di questo stanzino.
La più bella è blu, un blu d'una profondità infinita, sembra un foro che
arriva fino al cuore.
Forse è così.
La sorte mi regala l'opportunità di estraniarmi quando un uomo sulla
cinquantina fà la sua apparizione, elegante e distinto.
Tutto sommato, un bell'uomo. Siede di fronte alla donna, che forse
interessata all'intruso dimentica l'inconsistenza di un concetto muto.
Rapido, abbasso il capo e riafferro la biro.
Il ragazzo accende un'altra sigaretta, innescando in me il rinnovarsi del
vizio.
Mentre scrivo ( e sto scrivendo), sento come quando nei boschi attraversi un
tappeto di ginestre trapassando ragnatele invisibili.
Quando l'eccesso mi disturba, sollevo rapidamente il capo fissando il quadro
alla parete, scatenando il pudore timido della discrezione femminile.
Mi sento un po' fuori luogo..
Imbratto carte mentre la stanza si intasa di malattie vissute, di dolori
passati, di "figli di", di "nonni di" che  muoiono dilaniati da mali che non
si osa nominare.
Sono le 11.
L'unica cosa certa di questa mattinata è il mio neo rosso del prelievo di
poco fa, il resto ha un qualcosa di irreale che sembra nascere dalle
fantasie di un alcolizzato.
Ogni tanto l'impazienza degli astanti riempie l'aria, qualcuno impreca per i
tempi lunghi di un ineluttabile destino.
Cellulari trillano, uno mi colpisce perchè suona la marsigliese. Sorrido.
" Allons enfants de la patrieeee..."
Adelante, Siempre.
Sarebbe un momento epico, se non lo facesse precipitare la voce che risponde
" Sei tu , Peppino?" ad un Peppino che, porca troia, non trova il pannolone.
Mamma mia.
" Scusate, disturba se fumo? "
" Faccia lei, nessun problema, io sto solo aspettando mi diano una camera
perchè devo operarmi al menisco, anni fa sono caduta bla bla bla bla.*
Bla.  Carpe diem.
Un'altra voce nel coro. Questa stanza sta diventando troppo piccola per
tutti noi, gringos, perciò, data la mia indole pacifica, me ne vado senza
scoprire la fondina.
Ancora la ragnatela. Sempre lei.
Mi alzo, afferro le stampelle. Arrotolo il quaderno intorno alla penna,
incastrandolo nella elasticità della tuta.
L'effetto protesi è assicurato, mi diverte immaginare l'occhio della signora
brillare come in un cartone animato giapponese.
" Buongiorno e auguri " di circostanza, a via che piano piano si va.
Bar. Caffè. Zucchero. Cucchiaino. In perfetta sequenza, il riassunto del
superfluo.
Milleseicento lire. Quattrocento di resto.
Grazie. Noia. Arrivederci.
La grande vetrata dell'atrio mostra, tra manate opache mai pulite, un cielo
plumbeo nell'eco di queste alte mura.
Avrei sperato di vederlo azzurro, chissà perchè.
Lo so perchè. Ma l'azzurro è lontano.
Bellissimo.
L'azzurro bellissimo solo intuito, annusato da lontano.
Nuvole basse grigio ghiaccio spingono da parte l'autunno, abituato
all'irruenza improvvisa di un inverno normalmente improvviso.
La porta automatica sembra un enorme bocca: ora rigurgita tre corpi, ora ne
vomita due.
Tutto automatico.
Ho le maniche corte, il mio vestimento è ancora estivo, prudente in altri
momenti dell'anno ma decisamente azzardato ora che le brume avvolgono cose e
persone.
Cerco di riempire le percezioni ampie che mi presta il cielo per conservarle
nei prossimi giorni, quando il dolore dipenderà da una dose di morfina.
Controllo il mio cellulare. Maledizione. La linea c'è. Qui si riceve.
Ma nessuno chiama.
Sorrido ad un bimborimorchiato da una mamma in aprrensione dal passo svelto
che insiste nell'osservare questo strano essere scarsamente umano con
quattro gambe.
Anzi due, ma con due braccia talmente lunghe da toccare terra.
Credo mi veda come una specie di marziano.
Che ci vuoi fare, piccolo mio...siamo fatti così.
Fragili, brevi, irrilevanti. Ci aggiustiamo male rompendoci bene, anni in
cambio di un attimo.
Barcolliamo per lunghi anni grazie ad un colpevole minuto incosciente,
incoscienti di noi stessi.
Mi sorride anche lui. Grazie. Presto sarai uomo, e capirari perchè provo
riconoscenza.
" Perchè a vent'anni è tutto ancora intero,
perchè a vent'anni è tutto o chi lo sa..."
(ESKIMO. F.GUCCINI.)
Caspita. E' proprio vero. La fregatura è che quella canzone l'ascoltavo a 13
anni, già mi faceva male.
Era mai possibile, mi chiedevo. che vent'anni io li avessi avuti due anni
prima?
E riavvolgevo il nastro, per tentare di capire.
GUCCINI. ESKIMO.
Nostalgia.
Di cosa? Di tante cose.
Del non vissuto, del lontano,delle cose dette, di quelle che vorresti
dire...
Anche di quelle che non vuoi sentire.
Persone ovunque, un formicaio immenso che nessuno ha ancora calpestato.
Brulicante di anime indaffarate,concentrate, "provettate".
Ogni tanto ci sfioriamo, raramente ci parliamo, quasi mai ci viviamo.
Ma quando succede, quando la casualità realizza il possibile, allora le
formiche chinano il capo.
Molte di loro incredule, altre semplicemente invidiose, distolgono lo
sguardo dalle bellezze dolorose della vita.
Diamoci una chance.
Io sono inconcepibile, ma esisto.
Sento di esserci, e non porterò a suffragio il mio camminare, lavorare,
guadagnare, spendere.
La prova è qui e ora.
Percepisco. Scavalco montagne a tre punte con un solo balzo della fantasia,
mi tuffo nell'azzurro di un lago che forse non vedrò mai.
E' quell'azzurro.
Quello di quel cielo che un muro di nubi vietano al mio sgurdo, nubi leggere
ed impalpabili, sì, ma troppe.
Siamo in balia delle correnti, del vento.
Talvolta  un maestrale arriva gentile e schiarisce l'orizzonte, ci fà vedere
cosa c'è oltre il limite delle foschie. A noi scegliere.
Sempre troppo tardi, o troppo presto, inanelliamo ipotesi d'alternativa per
sedare la coscienza, dimenticando la linea lontana che separa il sottile
dallo spesso.
Figli del vento, che ci tenta e ci sospinge quando il battito d'ali di una
farfalla scatena un uragano.
Nessun campanile quaggiù scandisce le 12 in punto, forse perchè si è scelto
di rispettare il tempo di ciascuno; ho fame, sono digiuno da ieri.
Bar. Caffè? No, grazie.
"Vorrei un panino".
"Guardi perchè non prende un francesino?"
"Sì, ecco, un francesino" (solo francesini dentro l'espositore), "magari con
la mortadella".
"Stavo per consigliarglielo io, è il migliore!".
"(Sorrido) grazie mille" (Penso: Bionda, se dicevo al salame che dicevi?
Guardi al salame proprio non glielo do: fà veramente schifo!?).
Quattromila e nove. A lei cento lire.
Come la quattrocento di prima fanno peso superfluo nel mio marsupio, perciò
sacrifico tutto quell'acciaio, una banconota da mille lire e ne ricavo un
pacchetto di caramelle.
"Tenga il panino!"
"Guardi ho le mani impegnate dalle stampelle...avrebbe un sacchetto?"
"Certo, mi scusi (sorriso)".
Sacchetto tra i denti, guadagno una sedia.
Otto morsi. Il panino dura esattamente otto morsi. Anzi sette e un boccone,
giacchè l'ultimo è un inghiottire, non un incidere.
Era orrendo. Pane di venerdì e fette di mortadella tagliate con parsimoniosa
precisione.
Il pane cede alla pressione delle mie fauci con un "croc" esplosivo, in
mille brociole che si disperdono ovunque.
Vaffanculo...
Si accende nella mia testa, come un neon da grande magazzino mentre enzimi
si organizzano dentro di me per aggredire l'amido.
A lei, ai suoi panini, alle flebo...a me, così fragile da sembrare vetro.
Penso a domani, alla sala rianimazione, ai suoni lontani, al dolore senza
memoria, alienato dai postumi di 180 minuti di anestesia.Avverto già il
freddo del mio corpo nudo, infilato nel letto come una lettera d'amore in
una busta mai spedita, dimenticata su una scrivania tra biglietti di auguri
e fatture da pagare.
Quanto dolore.
Massì! che venga presto, e passi prima.
Ogni volta mi riprometto di prestargli la massima attenzione, di carezzarlo,
osservarlo, capirlo.
Sinceramente motivato a sopportare, cado vittima della spirale
dell'insofferenza e della paura.
So di avere sofferto. Se percorro il mio corpo con il pensiero, scopro tante
cicatrici ognuna con una sua storia, un suo momento. Ma il dolore, quello,
non so che c'è stato, ricordo lacrime e contrazioni , grida e
suppliche...ricordo gli effetti non la causa.
Forse è colpa delll'intensità.
Come un orgasmo. Dolore puro.
Così sarà domani: dolore che distende un carminio tappeto sul quale,
serafico e trionfante, prima o poi, farà il suo ingresso il piacere.
Osannato, ammirato...irriverente verso quel suo devoto ed umile servo che
sacrifica il suo ego  immolandolo all'altare del giudizio umano.
12.20. Noia.Calma piatta.
Estate afosa disidratati in pieno Oceano Pacifico, su due assi di legno.
Sudore e sale.
"Sto morendo di sete".
E sotto i tuoi piedi l'Oceano.
Se solo il tuo corpo imparasse a tollerare, se solo sapessi filtrare, non
staresti qui a morire.
Ti tufferesti nell'azzurro, e vivresti di nuovo.
Ma hai paura del sale. Forse degli squali, anche di loro sì.
Ma l'ultimo squalo, quello che ha divorato la tua vita, è morto avvelenato
dalla sua stessa rabbia biliosa, affogato nel suo regno.
Tu quegli squali li vuoi. Li implori.
Dove siete? Mostrate la nera dorsale, sì ch'io possa fuggire ancora!!
Eppure l'Oceano è liscio, come un infinito tavolo da biliardo.
Morirai di sete.
Noia. Paura? sì grazie magari.
Finita!... mi spiace.
Solo noia.
Potrei contare i secondi, sezionarli mentalmente come un medico in carriera,
tentare poi di ricomporli per ritrovarli ancora abbracciati a formare
minuti, ore, giorni.
Miliardi di secondi. Ognuno una cellula di un immenso organismo in
rinnovamento continuo, sempre uguale a sè stesso per potenziale ma
differente per chimica e memoria.
Rientro. Verso il reparto.
"Lei non ha mangiato?"
"Sì, un panino, grazie".
L'ausiliaria scossa la testa mugugnando qualcosa, Le sorrido.
In camera il mio collega sta intrattenendo uno stuolo di parenti che parlano
beatamente cercando spiragli di umorismo perchè quel povero cristo deve
ridere, deve assolutamente ridere, per liberare gli altri della visione del
disturbo. Della noia.
Decido allora di andare, mio malgrado, in saletta d'attesa.
Le stesse facce, ma adesso sono tutti annichiliti dalle grida di dolore di
una donna che in una camera attigua urla disperata.
La donna dal rossetto di gesso è pallida, tesa. Brilla persino la pietra
blu. La paura l'ha resa umana.
Sospira, poi "Poverina" (che significa, per che l'avesse ascoltata e vista:
"Meglio te, che me").
Gelo. Totale.
Sembra come quando , guidando da Wheil am Rhein a Friburgo, in gennaio,
costeggiai la foresta nera tenendola sulla sinistra.
Scheletri gelidi di alberi, quasi fossili di un' altra era, protendono al
cielo rami nodosi.
Il tronco, rugoso, sembra costretto in un eterno e muto gemito.
Accanto a loro, su una statale tortuosa d'asfalto grigio, l'indifferenza
delle auto che sfrecciavano sfiorandoli.
Io quel giorno mi sono fermato.
Ho parcheggiato in una rientranza, quasi un'isola in quel mare di legno e
licheni, con la faccia arrossata da un freddo secco e pungente.
La foresta nera. Mai nome fu più indovinato.
L'unica consistenza ovattata dal mio fiato caldo, reso reale dal freddo, si
muoveva verticale in quella giornata senza vento.
Straniero tra stranieri, inconsapevole di una lingua ruvida e stridente,
trovavo là il senso di quel paesaggio.
Ci sfioriamo. Sempre disattenti.
"Mi fa 20 marchi di Super? sa, devo andare a Friburgo.
Intanto loro sono là, imprigionati.
Ore 13.00.
Mi devono fare una TAC.
Tomografia Assiale Computerizzata.
Tranquilli, per ora nessun tumore. TAC all'astragalo.
Cos'è? Un osso, posto come avamposto tra tibia-perone e calcagno, credo.
Il mio, quello malato, è nel piede destro.
Mentre scrivo, un grido netto, prolungato (Forse 30 secondi) strazia la
corsia.
Coraggio amico. Non ti dirò che passerà, nè che devi essere forte. Cerca di
farcela.
Sei solo, inesorabilmente solo. Tu e le grida.
TAC, dicevo. Non so cos'è e non voglio neppure saperlo, dal momento che tra
poco si svelerà l'arcano. Non che non ne abbia un'idea, seppur vaga, ma
metodi, tempi, rischi, vantaggi...che ne so ...
Sono un po' stanco. Inoltre ho freddo dentro: sarà paura? Troppo presto.
La paura ha ragion d'essere nell'attimo, dopo muore insieme alla sorpresa,
abbracciata a questa in un disperato gesto d'amore.
Un camice verde intenso attraverso la porzione di corridoio che la porta
aperta non nasconde allo sguardo. Il primario.
E' passato come una interferenza radio su un monitor. Ho certezza che sia
lui perchè subito accodati, ad un paio di metri, un piccolo gruppetto in
processione  ammiccante ed intento con discrezione a fare notare a tutti che
lui, sì, è il più bravo. L'importante è che il Sig. Primario senta. Stoico,
generoso, onnipotente, neppure si volta. Voltarsi significherebbe porgere il
volto allo schiaffeggiante chiacchiericcio di sicari familiari che
pretendono miracoli.
Ognuno di loro con la pretesa di essere un caso, ognuno di noi certo della
propria essenza smarrito e disperato nel non riuscire a ricordare il proprio
numero.
Qui, amici miei, non siamo nessuno.
Fuori? Neppure.
E il potere. Nulla in mano a nessuno.
Ma quando soli, nella stanza buia in attesa del sogno, scopriamo di avere
sentimenti modesti e disperati, amori impossibili e carnalità d'erotismo
dolce, quando una lacrima sfuma il soffitto ed un sorriso disegna 2 rughe
nelle nostre guance, allora sì.
Sì, siamo il tutto che esplode dentro sè stesso.
Quando posso tuffarmi nelle pupille di questa Tua anima azzurra, ingenua,
quando rotolo nel verde smeraldo di una primavera vivace e tutto tace, in
quei momenti sono una certezza.
L'inconcepibile che si afferma, arrivato da chissà quale dimensione
spazio-temporale e divenuto vero.
Passa la madre di Yuri, un mio collega di lavoro: incidente d'auto, ha
l'intestino rotto, sta molto male. "Passa a salutarlo, dopo l'intervento".
Sì, certamente. E mi dispiace terribilmente.
Ma non glielo dico: annuisco solo con il capo, parlare non serve.
Qualsiasi fosse il mio stato, il mio interesse a queste notizie, direi
esattamente ciò che ho pensato.
Povero Yuri. Oggi ci sei, tra un attimo ti trovi impegnato in una lotta
terribile, aggrappandoti disperatamente alla volontà di farcela. Come
cercare di spostare una montagna.
Resisti, Yuri. Passerà. Non te ne frega nulla, ora, lo so. Ora è adesso, ed
è terribile.
Ore 13.20
Non passa mai. Ogni tanto ripercorro il tragitto odierno e mi rendo conto
che non è successo nulla, che sarebbe bastato un minuto e lasciare che tutto
si compisse.
Suona il telefono: Imerio.
"Siamo un po' preoccupati, sai?
"Tranqullo, sarà una sciocchezza (Beh, anch'io)"
"Come passa lì?"
"Bene" (una noia mortale)
"Sei pensieroso? Hai paura?"
"No... per ora no" (Sono preso da inquietudine diffusa)
"Ciao, Germano, Auguri"
"Grazie" (Grazie)
Riattacco, e questa giornatamoviola che non passa mai.
Ore 23.12
Bene. Niente TAC. Domani non mi opereranno.
Questa sera la sala d'aspetto è quasi vuota, restiamo come pupazzi a
ciondolare sulle comode sedie.
La donna del rossetto crepato è diventata umana, avvolta da una vestaglia
rosa che libera solo le mani ed un volto anemico senza contrasti.
Insiste con il ricordarci che lei non ha paura, che si sente davvero
tranquilla; questa tesi ricorre puntuale ad ogni frase, in ogni
ragionamento. (Fatti coraggio, passerà)
Sono un po' disadattato, perchè adesso mi sento come intrappolato nei bei
ricordi di parti cesarei, cicli irregolari e cose simili: annuisco ogni
tanto con l'occhio ebete senza trovare il coraggio di alzarmi e andarmene.
L'interlocutrice della signora è una matrona di una sessantina d'anni, con i
capelli spettinati intrisi di rassegnazione.
Slavata, molliccia nel viso cadente senza espressione. Soffro un po' per
lei, credo.
E' abituata al male.
"Sa, di questi interventi ne ho già fatti 5".
Ovviamente il pubblico resta sconfitto, di fronte a tanta sfortuna nessuno
azzarda più una lamentela per sorte ria.
Penso: "Signora, era una carta vincente, da giocare in chiusura di serata.
Adesso lei ha ucciso il momento magico del competere!" (Quando hai un poker
servito, rilancia adagio titubando...)
Infatti stiamo andando tutti a letto.
Non ho detto a dormire, ho detto a letto.
Anche l'uomo con il golfino rosso, quello che ogni tanto appare nella
saletta galleggiando sulle chiacchiere con  cadenza scandita dal raschio
secco dell'accendino, se ne va.
Tornerà? (Mi ha augurato buona notte)
Spengo la TV, facce baffute fortemente morali ordinano all'Olimpo del Teatro
di starsene buoni: comincia tu.
E ti spengo.
Divino. Ho fatto tacere le stupidità.
Basta un gesto, la semplice pressione del pulsantino rosso, come un
auto-eject d'Apache, e si può uccidere una idea, risparmiare una vittima,
scacciare la vacuità.
Mi immagino con il telecomando puntato al video mentre una luminosa aurea di
onnipotenza rischiara la mia imponente figura, mentre indosso una tutina di
Lycra Rossa molto aderente con Mantellina Nera e pantaloncino dello stesso
colore.
ZAM!! Qualche ritocco mentale alle mie sembianze reali, e mi scopro
probabile super-eroe.
ZAM!! Tutto finito.
Il monitor si chiude su sè stesso dopo un paio di secondi  è imploso in un
unico, flebile puntino biancastro posto al centro, sembra la luce di una
stella morente.
Bene. Silenzio, pace, una intera notte davanti a me.
Potrei anche improvvisarmi poeta, cercando di sintetizzare con parole
d'effetto qualche concetto, qualche didascalica affermazione scevra da
ipotesi d'alternativa.
Tema: IL SOLE SPLENDE. ( già qualcuno opinerà: mica sempre!) Fidatevi.
Splende sempre.
Spesso è dietro le nubi, ma splende.
Benissimo poeta, facci sognare!
Il sole splende
facendo capolino
nel chiaro mattino
velato dalle tende...
Lo so. Posso fare meglio. Basterebbe l'idea, l'attimo creativo realistico e
tutto sarebbe più naturale e poetico.
In effetti, le quattro strofe che ho rovesciato nel quaderno sembrano la
fiera dell'ovvietà.
Ritmo! ci vuole energia, cadenza, Ritmo!
La poesia deve essere una danza d'armonia, una lambada sensuale che fa
vibrare i glutei quando silenziosi ancheggiano sulla coscia del partner.
Eccitazione, stato di super-io con illazioni bifronte e scabrose, secondo lo
schema. Ecco, Bonaveri, scriva cosi'!
Faccia cosi' le sue canzoni!
Dov'è la metrica? AABBCC, ma basterebbe anche un ABAB, chè non è che da lei
ci si possa aspettare miracoli.
Eppoi, scusi: Ma lei di che corrente è?
A chi si ispira? (Di chi tesse le lodi? chi tenta di copiare?)
Nessuno, lasciamo stare i racconti.
Scusi, sa, ma secondo lei uno la sera dopo una giornata passata a leccare
culi ha bisogno di riflettere sui suoi scazzi?
Lei è patetico, amico mio. Si fa troppi problemi. AZIONE! QUI! E ORA!
Scriva d'amore! Si rende conto che avrà scritto in tutto 3/4 racconti
d'amore?
Cazzo. Avevo sempre pensato che i miei fossero TUTTI racconti d'amore.
Ah? Quell'amore? Scusi ha ragione.
Lei intendeva odio/amore incesto scopami leccando violenza erotismo
onanismo... ismo!
Già.
Ma anche nei miei racconti certe volte c'è la parola cazzo.
Non lo trova alternativo?
Ore 1.20.
Credo sia proprio ora di andarmi a coricare. Domattina mi sveglieranno
presto, e neppure ho voglia di poltrire qui dentro.
Ore 10.50.
Mi sento un po' impacciato. Nella mia nuova camera (Ah, dimenticavo: mi
hanno traslocato in una splendita 4 posti, età media dei colleghi 70 anni)
le luci sono spente dalle 21.00, per cui con estrema circospezione guadagno
il giaciglio ed a memoria ripongo con quasi ordine le mie poche cose: il
quaderno, il telefono cellulare (chiamiamolo pure cordone ombelicale col
mondo), il portafoglio...
Mi svesto, mentre una sensazione di rigor mortis pervade la stanza. Silenzio
assoluto, immobilità totale.
Al buio l'intera operazione dura circa 20 minuti. 1200 secondi di prudenza,
alla fine dei quali un infermiere di turno entra con una torcia da
speleologo per chiedere ai degenti se, per caso, stessero bene.
Inizia la danza dei pappagalli, delle padelle e delle lamentazioni.
Una nottata tranquilla tra orine e flebo.
Silenzio rimandato, ancora buio assoluto.
Non ho sonno, resto lì e rifletto.
Flash, immagini: cieli azzurri, eclissi di sole e presagi di fine millennio.
Duemila involuto nell'anno zero.
Baricentri. Numeri perfetti di potenza volumetrica.
Mi sento, mentre scrivo, una specie di cronista medioevale che non sa
miniare alcun documento, ignorante di Aristotile o S.Tommaso e scevro di
Latino.
Boh, non del tutto! CARPE DIEM.... SOLVE ET COAGULA... SAPERE,
AVDERE,OSARE,TACERE....Eh?
Non che queste poche nozioni mi appaghino, ma alle volte bastano a
sopravvivere.
"Signori, tra pochi giorni attraverseremo il confine: dietro di voi potrete
osservare la lunga infinita coda sinuosa di quasi due millenni umani, di
fronte la superstizione ed il dubbio.
A sinistra, il bene. A destra, il male.
Classifichiamoci: orsù in fila!
Di qua i buoni di là i cattivi: poi, senza incertezze, scambiatevi di posto,
affinchè non si faccia confusione.
Ma che fa quello? Perchè è sul centro della carreggiata? Amico, o di qua, o
di là!
"Ma se non so neppure il mio numero, se nemmeno so chi sono, come potrò
decidere la mia indole?"
Un pazzo illuso di fine millennio, un inutile romantico che non si allinea
in questa epoca di contorni netti e definiti.
Già lo sapete. E' un po' il ritornello della mia esistenza, arriva dopo ogni
strofa per scandire il mio ritmo: nessuna classificazione.
Nè bello, nè brutto, nè alto, nè basso, nè bianco, nè nero.
Infinite, meravigliose differenze.
Puoi notarle, osservarle, apprezzarle tutte.
Ma il giudizio no. Differenze.
"Allora prego. Può scendere. Non abbiamo tempo da perdere discutendo di
questo. Si è sempre fatto così, anzi siamo sempre stati così.
Il piccolo autobus si ferma, una sosta fuori programma a meno di cento
giorni di marcia. Le porte si aprono con uno Pfffffffff pneumatico ed un
essere alieno senza valigia si ritrova sull'asfalto, al centro della strada,
le mani lungo i fianchi e lo sguardo sulla linea bianca, falsamente
continua.
E adesso? Tornare sui propri passi?
Verso un paesaggio di suggestione e dogma, corredato da sospetti e
proiezioni?
Proseguire? Beh, sì.
Meglio l'ignoto. Un'alternativa sarebbe un viaggio trasversale, fuori
strada, laddove non vi è asfalto nè casello ma erba ed alberi d'alto fusto.
"Attenzione, belve feroci". Fraintendere pensando ad una città.
Sedersi, e riflettere.
Concentrati...
TORRENTE SARCA. Ore 6 di una qualsiasi giornata, tanto sto ipotizzando.
Canna in grafite, una SAGE da 7 piedi, coda del 6, doppio fuso decentrato.
Finale 0,45/0,12 con mosca galleggiante "MARCH BROWN" amo n° 12.
Stivali, un panino, una cintura con tasche e poche cose per ogni necessità.
Nell'acqua si ipotizzano trote.
Pescare a risalire o a scendere la corrente?
Ah, sul torrente me la cavo bene.
Risalire. Schiuse di effimere non mancheranno, il sole alle spalle facilita
lo sguardo.
Può essere pericoloso: il torrente punta come un dardo un muro di Dolomite
imponente che si lascia ferire in una unica crepa. Beh, nessuna paura.
Si va. Pescherò a scendere al ritorno, se ritorno ci sarà. Non desidero e
non temo, salgo. Catturo più trote, che libero subito con amore sincero.
Grazie.
Nessuna di loro, però, una volta libera, mi segue.
Diffidenza, paura. Chi sarò mai?
Inconcepibile. Ricorda: Inconcepibile perchè talmente ordinario da essere
straordinario.
Non tornerò indietro. Su fino alla sorgente, per capire come il fiume nasca
da un disperato gesto d'amore, da un ghiacciaio temuto che sacrifica ogni
giorno un pezzo di sè, confidando nelle nuvole, che talvolta nascondono
l'azzurro.
Allora via, verso questo nuovo millennio, ma lontano dall'asfalto.
Mi incamminerei nudo, per ricordare a chi mi incontrerà che non ho tasche nè
tascapani in cui serbare sospetti.
Sarebbe troppo facile. Fidarsi della certezza è l'ovvietà inutile di chi
ambisce a ciò che ha.
Qualcuno mi crederà, pochi sicuramente, ma sarà quando troverò un cielo
azzurro.
La mattina è trascorsa lenta, tra caffè e visite mediche superficiali che
sembrano relegare ad una improvvisazione statica operatoria la risoluzione
dei problemi.
Sala d'attesa gremita, e televisione accesa.
La TV oggi mi fa un po' pena.
Sto praticamente parlando da solo, mentre un folla esigua di bercianti umani
cerca di comunicare senza dire.
Ordinati, circospetti, intenti a dissimulare sull'ansia.
Due signore guardano fotografie, credo di un bambino appena nato. Lo
intuisco per l'intonazione vocale che danno al costante complimento.
Bellissimo! Pronunciato con enfatica voce di bebè.
Dopo 32 gridolini ed altrettante immagini ripongono la busta e si alzano,
uscendo dal microcinema.
Gassman, giovane ed eclettico, fà il Profeta di una pellicola anni '60,piena
di figli dei fiori colorati e giocosi, mentre un ragazzo di forse 25 anni
legge un DYLAN DOG, stiracchiandosi ogni 10 minuti e sbadigliando
copiosamente.
Mi piace ipotizzare le loro ipotesi.
E' come elevare a potenza la fantasia.
Ieri sera la donna del rossetto crepato mi ha dato 20 anni, forse per via
della barba rasata di fresco.
Oggi mi darebbero almeno cent'anni.
Sono decisamente in disparte, le stampelle sulle ginocchia, la sigaretta
nella mano sinistra e sto ricurvo sul quaderno.
La gamba sinistra depilata, sembro il prototipo di BIG JIM. Non alzo quasi
mai lo sguardo, le poche volte che capita è per misurare la stanza,
percepire i presenti.
Credo qualcuno si stia chiedendo cosa stia scrivendo su un quaderno che
cresce con me.
Lettere d'amore? Tesi di laurea? Autobiografia? Documenti di lavoro?
Sento la caposala parlare di me. Forse domani sarà il mio giorno. Speriamo.
La permanenza qui è davvero eterna, scandita solo dalle pause pranzo.
Fuori oltre le nuvole, un cielo azzurro aspetta.
Voglio credere che stia aspettando, voglio sperare che ogni tanto volga lo
sguardo a questa piccola anima senza numero. Ho fiducia nei medici.
Parleremo di fiducia?
Bene.
Io mi fido. Di tutti.
Non ho motivo di dubitare, perchè non credo nel vantaggio della menzogna.
Certo, alle volte può servire per eludere un fastidio, ma la falsità ci
spara come proiettili nella solitudine interiore.
Io non voglio essere solo.
Voglio che il mio essere vada a passeggio con il mio presente  mano nella
mano, senza che l'uno abbia di che rimpiangere l'altro.
Sono cio' che si vede, alle volte quello che si crede di guardare, alle
volte quello che si vuole guardare.
Ma sono sempre io.
Ma perche' non si scelga semplicemente di vedere, non saprei.
E' inconcepibile, in questa epoca virtuale di simulazioni e congetture,
riporre fiducia in uno sguardo? Chissa'.
Io ho scelto di fidarmi.
Il bene, , o meglio l'intenzione sincera al bene, basta a se' stessa, il
male recato scientemente al prossimo e' gia' castigo in se'.
Tu non vuoi farmi del male, perche' io non voglio farne a te.
Se ti spaventero', avrai diritto e motivo di fuggire da me. Se sospetti, se
dubiti, se temi... segui l'istinto.
Per questo le due signore sono andate a sedersi lontano da me? (mentre chino
il capo e respiro a fondo...temendo cause ascellari)
Servirebbe spiegare loro chi sono? Si puo' spiegare l'evidenza?
Giustificarla, intendo..
Si puo' aggiungere significato a cio' che e', che non sia superfluo ed
irrilevante? Come raccontero' a tuo figlio un filo d'erba? Un fiore? Posso
accompagnarlo nel prato.
Se non vorra' guardare, non potra' dire di non riuscire a vedere...
Solitamente non si desidera vedere perche' la semplicita' risulta
inconcepibile(mi piace questa parola, eh?), e l'inconcepibile (ancora, in
crescendo!) non puo' essere accettato.
Allora non feriro'.
Ma io sono questo, e sono nudo!!
Va bene. Saro' quell'altro, forte come roccia e superiore alle sofferenze.
Ottimista, allegro,matto come un cric,depresso, problematico, stanco,
ferito, immortale.
Cosi' la verita' discretamente non rechera' disturbo.
Appena vorrai, se vorrai maledizione, apri gli occhi e guarda.
Smetti di travestirmi.
Sono cresciuto, o forse sono tornato bambino, o lo sono sempre stato.
Ho abbandonato la bandiera, il denaro, la lotta per la sopravvivenza se
sopravvivere significa prevaricare.
Non mi lascio uccidere, ma lo farei se fosse per amore.
Fondamentalmente, sono solo. Ma sai una cosa? Mi commuovo sempre.
Fondamentalmente, siamo soli.
Uno spot televisivo relega al Carmina Burana il compito di creare il pathos
della guerra atroce tra Mr.Pulito ed i nemici del Water e se chiudo bene gli
occhi posso sentire la grida dei feriti in battaglia.
Mr. Pulito e' bellissimo, bianco, muscoloso, sorridente.
Aberrante. Sorride mentre uccide.
L'atrocita' e' che ridono anche i bimbi, guardandolo.
*in fondo e' un cartone animato* (in fondo e' solo un ebreo, disse un
nazista un giorno)
Uccidi l'ingiusto col sorriso del giusto sul viso... questa cosa mi butta
proprio giu'.
Legittimazione della ferocia in nome di un pregiudizio...dagli all'untore.
Ringrazio l'autista dell'autobus che mi ha fatto scendere prima che Mr.
Pulito venisse a mondare il pianeta dalla sozzura. Io con voi, nel duemila
non ci vengo. Mi sentite?
...gia'...chevvenefrega.
Mentre il tronchetto della felicita' messo li' apposta per prenderci
ironicamente per il culo vegeta,i presenti sfilano annoiati verso il bar,
tra gorgoglii di stomaco e debolezze pressurizzate.
Ho finito le sigarette. Meglio. Mi fara' bene.
...*scusi, ha mica una sigaretta?...grazie, di cuore...*
Era una bugia...mi dispiaceva da matti.
Ho mentito. Quando mi succede, pero', lo faccio con la determinazione di
confessare al piu' presto la mancanza, non voglio stare nel male, non voglio
stare male.
Posso passare di li', ma non restarci.
Ore 11.40
Ebbene si', sono un po' annoiato...come chi del resto sta leggendo questi
appunti.
Del resto...avevo avvisato: pagina prima...pseudo titolo: la Noia.
Ehi...di lassu'...c'e' qualcuno?
Ho tre accendini ma nessuna sigaretta.
Ho un potenziale di fuoco incredibile, ma nulla che si voglia lasciare
accendere.
Hanno ragione, perche' il sospetto di finire come sigarette e' forte...una
fiammata, poi subito in cenere.
La tivu' intrattiene.
Il presentatore e' viscido, buonista ed invita a ballare signore di 80 anni
sorridendo in camera.(vedi come sono altruista?)
Uno sfavillante sorriso ceramico gode della farsa e si pasce del battere
impazzito del cuore dell'anziana signora.
Che ci crede.
Lui tra 10 ore scopera' con qualche effetto speciale disposto a gettare la
dignita' per quattro minuti a 20 pollici. Lui soffrira'...nell'attimo, lei
sognera'.
E le voglio bene. Insegnatemi a sgomitare, giacche' la folla allo stadio
vuole vedere e mi perdo sempre lo spettacolo.
Ogni tanto esulto, quando intorno a me gridano al gol esulto, ma vivo la
partita per percezioni. Ho smesso di andare allo stadio.
La verita'? non ci sono mai andato.
Prefersico sedere sul marciapiede ad ascoltare un artista di strada, che
appende all'oncia d'un flauto traverso il futuro, vicino quanto vicina e'
l'ora del pasto.
Al semaforo pulisci vetri, ricavandone quattro monete di disprezzo. Ringrazi
svogliato(servi a liberare la mia coscienza, ricorda!!), poi il verde del
semaforo ti vede balzellare tra lunghe file di automobili fumose.
Quando ricevi, ricevi quasi sempre disprezzo.Nemmeno ti guardano negli
occhi.
Io non mi lascio pulire il vetro, il denaro che ho speso per quest'auto
comprende anche il costo di un buon
lavatergilunottocondisappannanteliquidoantigelo.
Ti daro' una moneta, uno sguardo ed un sorriso.
Il metallo suonera' nella tasca ad ogni sussulto, il sorriso ti fara'
compagnia almeno per un po'.
*Grazie*
*Grazie a te, che mi hai aiutato a stare bene*( e chi abbia parlato per
primo, non lo sapremo mai)
Gia'.C'e' qualcosa pero' che, nell'eco del cuore, rimbomba d'amarezza:quanto
egoismo nelo mio gesto? Per chi ho fatto questo?Per te, o per me?
Ipocrita.
Spesso dimentico di regalare a me un sorriso, di guardarmi bene negli occhi
per darmi conforto o condanna.
Qualche volta per supplire al dolore cerco di regalare la felicita' agli
altri e nutrirmi di nutrizione vampirica.
Confesso pero', e permettetelo...ipotizzate per un attimo che sia vero, che
cerco di fare sia l'una che l'altra cosa e non pascermi della riconoscenza.
Ore 12.35
Ho mangiato. Minestra asciutta con tracce di ragu' (ragout?) ed una fetta di
pseudoarrosto.
Pera, caffe' al bar. Altre 4 monete in tasca.
Mi operano domani. Saro' il numero?
Allora...riassumiamo: sono il letto 4, sono il numero 2 del 19/10/99 in
ordine di squartamento, possiedo un codice che non ricordo e per qualcuno
sono un numero di cellulare.Mica male. Certe volte non so chi sono. Una
volta un'illusa mi ha detto che ero unico.
Geremia?Germano? Beh, Geremia e' un mio amico, uno che scende giu' in strada
a fare ridere,a soddisfare le aspettative.E' quello che *tanto si rialza
sempre*, quello che a dispetto di tutti resiste nonostante.
Germano, gia', Germano sono io. Quello che *vorreitornassicom'eri*(ma
restassi come sei). Quello che scrive, quello che si lascia sospettare.
Domani, dicevo, sono il secondo.
La griglia di partenza e' gia' definita.
Cerchero' di partire bene, l'attimo piu' importante e' la prima curva. I
miei meccanici vengono ogni sera, molti (troppi) non sanno neppure cosa sia
una gomma pertanto passano il tempo a convincermi (convincersi?) che non
forero'.
Spero che nessuno semini chiodi.
O meglio, dato il mio caso clinico, spero che ne piazzino pochi, ma buoni.
Non sapete?
Ok, spiego. Femore sinistro. Frattura vecchia, novembre 98. Non consolidata.
Verra' estratto il chiodo fascicolare endomidollare Marchetti-Vicenzi per
rialesare il femore, inserire il famosissimo chiodo Grosse-Kempf fermato da
tre grosse viti. Innesti ossei sulla frattura.
Perdero' tanto, ma tanto sangue.
Uno, forse due giorni in sala rianimazione.
Sara' dolore. Passera'.Stavolta vorrei riuscire ad ascoltarmi.
Emozionato? no.
Preoccupato? no.
Forse domani, sicuramente ieri.
Adesso ho solo delle certezze, inevitabili ed ineluttabili cui non voglio
sottrarmi.
Puo' darsi che Germano abbia paura.
Puo' essere che Geremia gli tenga la mano.
Gran persona Geremia, del resto glielo dicono tuttitutti, spingendolo sempre
piu' lontano, probabilmente indietro.
Millenovecentosessantaepiu' anni fa, hanno crocifisso un uomo.
Ancora piangiamo per lui, mentre in suo nome altri ne abbiamo uccisi.
Evvai, Mr. Pulito!
Ma stasera c'e' la semifinale secca di qualche imprtante coppa di calcio,
mondovisione satellitare. Dunque c'e' il tifoso che va' nella casa di dio ad
accendere un cero, esce, sale in casa e nasconde la catena sotto la cintura
prima di andare allo stadio.
La vera fede si difende con la forza?
Il branco. Tu a chi appartieni? Voglio dire, quale e' la tua bandiera? bene.
bruciala.
Duemila anni di rimorsi cui non sappiamo rinunciare e disgregati continuiamo
a rinnovare il gesto. Armiamoci, che' Gerusalemme non e' libera.
E neppure liberata. Ci guidera' Mr Pulito.
Ore 13.05
Tutto bene. *Canone di Packelbell*.
Armonia, crescendo d'archi imperioso, onde impetuose d'oceani oscuri
stagliate contro un cielo finalmente azzurro.
Si'. Il cielo di Packelbell e' azzurro, per questo mi fa stare bene.
Parte quieto, il canone:un oceano pensoso arrotolato su se' stesso.
Lentamente apprende, risalendo il fiume.
Esplode come bomba la tempesta, presa di coscienza sublime. Non spegnere il
walkman. resisti, accetta il suono. Sono musica.
Io sono m.u.s.i.c.a..
E cresco con lei, in un andante mosso crescendo. Quasi assordante, giunge al
l'apice, poi quiescenza di pace.
Consapevolezza. Grazie Pack.
Qualcosa mi hai insegnato, forse tutto...qualcosa ho capito.
La mia barca e' uscita dalla tempesta, gli alberi divelti, la vela chissa'
dove, strappata gravida dal vento ma ancora naviga.
Si lascia cullare dal compimento delle cose e davvero questa volta si puo'
gridare che io mi sia rialòzato, pur non avendo piu' la forza di remare.
Adesso manca solo l'azzurro.
Di cui ho certezza di esistenza.
Ore 13.40
Mio padre e' passato a salutarmi.
Vorrebbe dire tante cose, ma sa che so.
Percio' mi racconta del suo lavoro, delle analisi che sta facendo
dissimulando tensione.
Qualcuno attaccherebbe, evidenziando di giallo fosforescente le parole tra
le righe.
Non serve.
So che lui sa.
E quando dopo dieci minuti mi da' un buffetto maldestro e perfino troppo
violento sulla spalla, dentro di me penso:*pace fatta, non e' successo
nulla*
Se ne va, curvo nella sua forza antica, a rovistare un pretesto per qualche
futuro.
Compassione? No, tenerezza.
*Vai, vecchio vai.... non temere che avra' una sua ragione ognuno, ed una
giustificazione, anche se quale non sapremo mai.* (Van Loon, F.Guccini)
La signora si annoia.
L'ariosa permanente color blu elettrico (sei una Dark? ...tipa, sei
punk?...hai degli spicci?) ondeggia mentre si alza dalla poltroncina per
tenytare un cambio canale alla tivu'.
Orrore negli occhi di tutti. La televisione si spegne.
*scusate.... ehmmm... volevo solo cambiare canale*
Tutti, anche quelli che non si alzerebbero per raccogliere un centomila da
terra, accorrono per soccorrere quel fascio di elettroni addormentato nel
tubo catodico.
Ancora qualche attimo di panico, e la scatola si rianima, come un fuoco si
ravviva dalla cenere mordendo il ceppo.
*Beautiful!*... ho da rimettere. Il microcosmo tace mentre Ridge (si'...so
come si chiama...e allora?) sussurra per voce di un laconico doppiatore
parole dolcissime.
Lei piange, ma ripensa all'ultima fellatio. E non quella a Ridge.
Lui, d'altro canto, inamidato e serafico sta seguendo da la' dentro la
nostra ennesima puntata, *illudiamoci*
*Distraetemi, vi prego... Signora, vuol leggere quello che sto scrivendo?*
*No grazie...sono troppo vecchia* (Dio, come scoperei con Ridge)
Mi distraggo da solo...ce la posso fare.
Tensioni palpabili: lui tradisce lei con l'ex di lui, che ama l'altro.
Puntata numero xxxx del xy-yz... *scusi...ha chiamato il mio numero? bene,
ho vinto un tostapane*
Pensi, signora mia...il suo mito, come noi del resto, soffre di umane
debolezze.
Lo puo' vedere con quattro dita nel naso, in auto, fermo al semaforo... o
scorreggiare impunito con soddisfazione nella tromba dell'ascensore,
sorridente pensando al malcapitato che salira' da dove lui e' disceso.
Triste?
Fiumi di sperma ogni notte (e nel pianeta la notte non dorme mai, siamo
rotondi e giriamo!) scorrono tra cosce abituate, bocche use al gesto.
Milioni di bocche , mani, schiene e glutei danzano la danza del corto
circuito sensoriale.
Tilt. Squallore. Quanto ti devo?
Pessimista? C'e' una bambina dimenticata sul portone che piange sola,
*piccolo dettaglio* di un utero distratto da un bicipite anabolizzato.
C'e' anche una ragazza, una madre, che soffre dignitosa per non vedere
piangere la bimba su quel portone...altro *piccolo dettaglio* dell'amore
rinnegato per gusto.
Vorrei morire per loro.
Erotismo e' altro. Erotismo e' tutto, anche nel gesto, ma si nutre di
rispetto, passione, assoluta voglia e bisogno di dare.
Erotismo e' guardarsi nudi, aldila' della nudita' piu' assoluta: mostrarsi
senza il timore dell'apparente e del complesso, e' togliersi dal viso biacca
e cerone e dall'anima la paura.
Erotismo e' sesso e amore, e' un gesto, una carezza ed un fuoco che arde di
se' senza bruciare, siamo scintilla e fiamma.
Erotismo e' sensualita'.
E' il tuo corpo sul mio, io in te e tu in me in un flusso d'infinito.
E' commozione struggente, risata serena, e' la lacrima di sincera vita che
sorriso non sa esprimere, e' nel gioco delle mani che si sfiorano da lontano
e l'infinita' di un orgasmo che nell'attimo uccide.
PENE: Organo sessuale maschile atto alla copulazione ed alla minzione,
posto...bla bla
Ma non basta mica!
Eppure il fiume si ingrossa ogni notte, pasce l'istinto e bagna le rive
della Luna, che accetta dignitosa e dolce di spegnere la sua luce per
lasciarsi accecare da un sole.
Un sole che annoiato cammina, brucia, dorme.
Voglio essere come il mare, e muovermi al ritmo del satellite femmineo.
Lontano, profondo..tempesta e quiete.
Datemi uno scoglio!
Mi ci infrangero' in onda per brillare nel cielo, pur se ricaduta sara'
cagione di dolore.
Ore 14.05
Scorre. Panta rei.
Avanti pure. E la tac? Voglio dire, facciamo mattina cosi'?
*Beautiful!* prosegue seguito dalla signora che ora ha cambiato di posto,
scegliendo la poltrona piu' vicina allo scatolone antennato.
Uno spot minaccia: *talala...tata...tra qualche istante...*vivere**
Ok. Pazienza. Ci tocchera'. Sembra un ordine.
Messaggio promozionale. Famiglia serena divora tonnellate di
merendinestrutto, tutti magri bellissimi e contentissimi. Nonostante nello
sfondo di quel quadretto troneggi una tivu', e conseguentemente anche quello
spot, e biutiful, e vivere.
E allora mangiamo quelle delizie...voglio essere cosi'!
Come loro. Eppoi se ne mangero' almeno trenta al giorno potro' ricevere in
regalo quella impastatrice che mi piace tanto. Quando l'avro', ci preparero'
quelle merendine.
Pessima operazione di marketing.
Si chiamano *triccole*, non *merendine*.
Lo avete notato? la tivu' mi distrae.
Non infastidito, perche' non le dedico attenzione, ma la vedo e la sento.
La' dentro si ride e si piange in una altalena di sentimenti che non si
rompe mai.
*Pagate le bollette?*
*Non avevo soldi*
*pazzo...e la tivu'? moriremo tutti!*
...non staccate la spina. L'eutanasia e' un lusso di pochi.
Ore 14.53
Il signore del letto accanto si e' alzato.
Protesi d'anca. Sono strafelice nel vederlo con i bastoni procedere seguito
dalla fisioterapista. Mi guarda, sorride, mi fa' l'occhietto.
Che sia perche' mi ha visto nudo? Ieri mi guardava mentre controllavano la
precisione della mia depilazione casalinga: gamba, mezza pancia, pisello,
palle. Invidioso?...eddai, che ce l'hai pure tu.
Gli ho fatto l'occhietto anche io ieri. Forse sono il suo tipo.
Avra' un sessantacinque anni, faccia buona, capelli bianchissimi.
Sono contento di vederti camminare cosi' felice. Davvero.
E' visibilmente euforico, attento a quello che fa. Attento amico...tra poco
camminero' anche io !!!
Ore 20.55
*It's hard to be a saint in the city*
Molto difficile. Eppoi, perche' essere santi? A chi serve? Chi decide?
Speculazioni a parte, le danze sono aperte. Stasera ho avuto la netta
percezione che la'vventura sia iniziata.
FRAXIPARINA 0,4 ml.
Me la sono iniettata da solo, a destra dell'ombelico, per scongiurare
coaguli e trombosi.
Quando l'ago e' entrato, la percezione lieve di un fastidio sottocutaneo ha
confermato il reale.
-Procedo sicuro sulla mia auto quasi presidenziale. Entro nel tunnel.
Luci spettrali giallo limone per nulla trasparenti. E' una luce densa,
sembra di correre dentro una vena d'acqua.
Seguo i filetti liquidi, dunque.
Guido in modo quasi automatico, ipnotizzato dai fari posteriori dell'auto
che mi precede.
La sua targa : un numero superiore al mio di una unita'. Un'altra mi segue,
un numero in meno.
Allineati, ordinati incrociando le dita.
Sono esattamente al centro del tunnel...sopra di me immagino la vetta della
montagna profanata, una simmetria perpendicolare degna di una piramide.
Quaggiu' non esiste la differenza tra il giorno e la notte, nessun cielo
azzurro e nessuna nuvola che sarebbe preferibile a questa spettralita'
artificiale.,
Guidando, annoiato da una radio che rimanda Roy Orbison, fumo per ingannare
l'attesa.
Esattamente al centro, dicevo, freno l'auto: il momento e' molto pericoloso,
potrebbe capitare qualsiasi cosa. Spengo, e scendo.
Non vi so dire altro. Cosa capitera', lo sparo' dopodomani. O meglio sapro'
cosa e' capitato.
Non ho paura giacche' l'attimo e' trascorso.
Vorrei un cielo azzurro sopra di me, non e' possibile ora e qui, forse non
lo sara' mai ma ho visto alle volte l'impossibile diventare plausibile,
talvolta persino reale.
*Poi un certo giorno timbra tutto un avvenire, od una guerra spacca come una
sassata, ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire ed anche un'aquila
precipitata.*
(Van Loon-F.Guccini)
Calma piatta. La zattera e' sempre la'.
Il corpo inerme giace vivo sul pianale sconnesso che lo divide dai flutti.
Il sole e' altissimo nel cielo di mezzogiorno, sembra l'eco di una stella
lontanissima.
Se potessi guardarlo, facendo fessura con le mani davanti agli occhi ti
sembrerebbe ruotare su un centro inesistente identificandone l'unita'.
Un lampo perimetrale di luce circolare bianca piu' del bianco, platino su
oro.
Il gabbiano, nell'attimo in cui si staglia nell'aria morta, scompare.
Una grande sete ha seccato il cuore che ora cerca di non pulsare per non
provare dolore.
Il naufrago sa che tutto potrebbe accadere, plausibile in quell'inferno
liquido.
Inutile pensare, inutile remare in quell'immobilita' sapida.
L'unico suono oltre al batter d'ali e' lo sciacquio dell'acqua contro i
tronchi legati, una inarrestabile nenia che scandisce i secondi come il
frastuono della sabbia che precipita dalla strozzatura di una clessidra nel
vuoto.
CUM GRANO SALIS.
Vorresti allargare la strozzatura, vorresti poter aprire uno squarcio in
questo cristallo per aprire le dighe del tempo e lasciare scorrere veloci i
prossimi quattro o cinque giorni, sperando di svegliarti arenato su un'isola
deserta.
Il cristallo pero', proprio perche' fragilissimo, e' duro come diamante.
Cosi' sara', dunque?
...cum grano salis.
La facilita' con cui corre un atleta e' sorprendente. Salta, si coordina,
colpisce una sfera, ricade, insegue, sputa. Sputa sempre.
Una partita di calcio ha in se' anche aspetti rivoltanti.
Se scivoli sull'erba, hai la netta sensazione di dormire sulla lingua umida
di un cane. Guarda il primo piano di quel terzino caduto!!! sara' sudore?
Il telecronista e' rapito dal gioco, la posta e' altissima.
Ascoltarlo e' un piacere, citero' alcune bellissime perle d'arte figurativa:
scodella al centro, fallo da tergo, ed altri messaggi subliminali che
potrebbero produrre persino feroci tempeste ormonali in un ascoltatore
distratto.
Hai paura di me? Significa che forse dovrei averne io di te.
Cerchi che si chiudono.
Quando ti allontani, o cambi di sedia perche' mi vedi qui, assorto a
scrivere, significa che forse per primo dovrei allontanarmi io.
Ma ti sei chiesto mai, sinceramente, perche' non ti temo?
Perche' da me nulla devi temere.
L'uomo canuto di bassa statura in effetti ha lasciato il suo posto.
Oggi pomeriggio mi ha cordialmente sorriso mentre aspettava che la moglie
uscisse dalla sala operatoria. Gli ho chiesto:*novita'?*
*No, ancora no*
*Vedra' che tutto andra' bene* (oh, dio, quanto lo spero)
...ma stasera, vedendomi parlare ad un auricolare (il cellulare e' ben
custodito nel marsupio, invisibile allo sguardo) e scrivere come uno scolaro
che fa' i compiti a casa, nella mia tranquilla lucidita' pre-operatoria
inconcepibile, mi ha temuto.
*prefersico non credre*
Bella risposta, esimio... peccato che dalla sua nuova posizione veda male la
partita alla tivu'.
Poco male, dira', lei, mentr'io continuo a scrivere.
Un uomo guarda la partita imbronciato(anzi nemmeno forse la guarda)
Mentre un altro disegna cieli azzurri.
Lontani anni luce.
Baseterebbe parlarsi
Senza abbandonarsi a proeizioni ed immaginazioni.
E magari, scoprirsi.
E l'oste? L'oste, che dice?
*Signori, tra poco si chiude*
Asciugando automaticamente i bicchieri da vino, l'uomo obeso dal grembiule
macchiato di lambrusco D.o.c. da' la ferale notizia.
Poco a poco, tra tintinnare di monete in cassa e battute sulla bellezza
della Giovy, il locale si svuota.
L'oste conosce il mondo.
L'oste ha vissuto, piu' di quanto ci sia dato sapere, chiuso in questa
osteria.
E quando intravede due spalle curve, un ciuffo spettinato riverso sul tavolo
ed un bicchiere vuoto stretto a mo' di preghiera tra tutte e due le mani, sa
che deve fare.
Manda Giovanna di sopra a scaldare le lenzuola.
Getta lo straccio umido sulla spalla, gira una sedia e ci si accavalla
sopra, vicino all'uomo.
L'oste non parla , perche' sa.
L'uomo non parla, perche' non ha.
Il silenzio assorda e continuera' a farlo finche' uno dei due non lo fara'
smettere.
L'assurda coppia resta li' forse alcuni minuti, sospesa tra il silenzio ed
il non dire.
Solo un tonfo sordo ed ovattato di una manona su una spalla vibrante.
Il ragazzo si alza, paga e se ne va con passo deciso verso chi sa dove.
L'oste lo guarda e gli spunta una lacrima che rotolando sulle guance paffute
scivola sino al mento, pencola, poi precipita sulla rotondita' malcelata
dalla canottiera, dove si espande un poco.
L'oste sa.
Ore 0.25
Qualcuno qui fuori, oltre la porta a vetri della saletta, passeggia
incuriosito da una strana luce che di qui emana.
La presenza ambigua notturna di chi dorme e riposa non per orario ma per
stanchezza preoccupa un po'.
Li sento indugiare qui fuori e tendere l'orecchio, indagatori e pettegoli.
Il vetro e' trasparente, appena offuscato. Quasi imbarazzato d'esistere,
rallento il passo della penna che silenziuosa e docile acconsente.
Tra meno di sette ore tocchera' a me.
Non staro' sveglio per fare un inutile conto alla rovescia,una traccia di
felicita' intuita e forse vissuta di striscio e' ancora la' fuori, fiduciosa
in attesa.
Chi ha visto un cielo azzurro conosce la primavera, chi l'ha solo intuito
rifugge l'inverno.
Sto, anima in tasca unico monile, ad ascoltare i pensieri della notte di chi
soffre, sbaglia, cerca, ride.
Trovo talvolta qualcosa di mio, dimenticato tra gli angoli sterili di questo
ospedale che ha vetri opachi per non darti nostalgia del vissuto per quanto
breve, leggero, evanescente. Etereo.
Da bambino pregavo dio di liberarmi dal male.
Oggi gli voglio chiedere di aiutarmi a capirlo, che' sappia discernere i
colori del mondo, alchimista sognante senza dio che non si chiami Natura.
E se questa fosse follia, se questa danza di speranza fosse l'errore mio,
beh, scusate.Resistente all'uso piu' di un rotolo di Cartamagica, nemico
giurato di Mr. Pulito, innamorato della stella d'Orione e fiducioso nella
giustizia mi ripresentero', su questa stessa rete, tra pochissimi giorni.
Questo quaderno si intitola noia.
Quesito per i piu' attenti e tenzi, arrivati sino qui.
-Perche'?
A) Perche' volevo stupire con un titolo ad effetto.
B) Perche' mi annoiavo.
C) Perche' certamente vi annoiato. Non era un titolo, ma una profezia.
D) Perche' ci sono cose che o le capisci, o no.
E) Perche' non ci sono piu' le stagioni
F) Perche' sono uno stronzo.
La risposta vera non e' tra le prime tre (neppure la terza, si'.... sono
presuntuoso... eppoi sin qui siete arrivati)
L'ultima e' soggettiva, fate voi.
Si ringrazia per la collaborazione:
-La signora col rossetto cadente.
-I miei vicini di stanza (Primo tra tutti Arturomarcaureliobidet)
-Le infermieire ed i primari
-La saletta. ( e la tivu')
-La Papermate mod. Comfort-mate
-Paperino
-Il mio amico Germano, che ogni tanto mi racconta una favola.
Germano Bonaveri
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Cronaca d'ospedale ( storia vera)

author: Bianca

text:
L'ho letto tutto in un fiato. (Ho una discreta apnea:-)
Bellissimo. Ti diro' di piu':  perfino troppo. Non troppo lungo, troppo.
Hai fatto passi da gigante, zampettando con quelle stampelle.
Bravo.
bianca


title: Cronaca d'ospedale ( storia vera)

text:
Grazie :O)))))))
Per due motivi : il primo, che le tue parole mi fanno immensamente
piacere...il secondo, che disperavo ormai qualcuno avesse voglia di leggerlo
:O))))
Con infinita riconoscenza ed affetto,
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Cronaca d'ospedale ( storia vera)

text:
> Per due motivi : il primo, che le tue parole mi fanno immensamente
> piacere...il secondo, che disperavo ormai qualcuno avesse voglia di
leggerlo
:-D
Trovo davvero che la tua scrittura sia molto migliorata.
Apprezzo soprattutto la scelta delle parole, che mi sembra molto piu'
accurata e precisa che nei tuoi primi racconti. Ci sono accostamenti
originali, espressioni che colpiscono,  e nonostante l'argomento si presti a
incorrere facilmente in luoghi comuni, tu sei riuscito a non cascarci.
Forse avresti potuto dividere questo testo in frammenti (ce ne sono alcuni
di grandissima forza espressiva) e cosi' avresti avuto piu' possibilita' di
essere letto.
Se lo farai (io te lo consiglio) approfitta per dargli un'altra revisione.
Ci sono tre o quattro refusi, niente di grave, vista la lunghezza del tutto,
pero', gia' che ci sei...
ciao
bianca
PS: oppure, dopo che l'hai revisionato, mandalo a Charlie in formato txt per
metterlo nel sito: si fa meno fatica a leggere una pagina web ben sistemata
che un post ;-)


title: Cronaca d'ospedale ( storia vera)

text:
Grazie per i consigli :O))
Se trovero' il tempo, promettto che lo faro'.
Un grazie, ed un abbraccio sincero.
Ah...ma quali sono i refusi? io non rileggo mai...e se me li segnali mi fai
un grandizzimo piazere :O)
Ciao,



title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

author: Marcello

text:
- Stanno arrivando le belle giornate, e lei continuava a seccarmi col mutuo
da pagare, per questo l'ho fatta a  pezzi con l'ascia. - Gli disse O.J.
Jameson, un pezzo di negrone alto due metri
- Non voglio certo scusarmi. Ho sbagliato e pagherò - Continuò col suo
accento del sud. - E' solo che la gente non deve credere che io sia
cattivo. -
Il giudice T.K. Singleton era perplesso.
- La corte si aggiorna - disse, ma in cuor suo pensò:
 - Ma guarda che cazzo di mondo è questo -
Marcello
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* C'è un silenzio orrendo, sulla zattera e tutt'intorno. Nessuno più si
lamenta. I morti sono morti, i vivi aspettano e basta *


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

author: Gilgamesh

text:
Marcello ha scritto nel messaggio
>
>> - Ma guarda che cazzo di mondo è questo -
>
dove c'è qualcuno che si sogna di postare alle 6 e 53 del mattino.
E riesce pure a farmi ridere, per giunta!
C:-))


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
"Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8aaphc$j4g$2...@nslave1.tin.it...
>
> Come chiusura perň č un po' fiacca.
Hai ragione perň cosa vuoi pretendere alle 6.53 del mattino :(
Marcello
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* C'č un silenzio orrendo, sulla zattera e tutt'intorno. Nessuno piů si



title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

author: Mario Giagnori

text:
Marcello  wrote:
> - Stanno arrivando le belle giornate, ecc.
> - Non voglio certo scusarmi. Ecc.
Ottime.
> Il giudice T.K. Singleton era perplesso. Ecc.
Come chiusura però è un po' fiacca.
Mario


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

author: bartleby

text:
On Fri, 10 Mar 2000 06:53:09 +0100, "Marcello"
<
Marc...@scrittura.com
> wrote:
> - Ma guarda che cazzo di mondo è questo -
un po' prolisso come romanzo, non ti pare? :-)
b.


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
"Gilgamesh" <
gi...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:8aamj2$46i$1...@nslave1.tin.it...
>
> >> - Ma guarda che cazzo di mondo č questo -
> >
> dove c'č qualcuno che si sogna di postare alle 6 e 53 del mattino.
E' l'insonnia di Arkangel che č infettiva e si trasmette via mail e via
nttp.
Pare che l'unica cura sia imparare a memoria i suoi racconti e recitarli
sgranando un rosario...



title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
"bartleby" <
bart...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:38c8e92b.18657374@ntXserver...
> un po' prolisso come romanzo, non ti pare? :-)
Non ho ancora introiettato interamente la grande lezione Carveriana.
Cercherò di asciugarlo ulteriormente.
Marcello
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* C'è un silenzio orrendo, sulla zattera e tutt'intorno. Nessuno più si



title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
On Fri, 10 Mar 2000 13:28:54 +0100, "Bid_One" <
Bid...@scrittura.com
>
wrote:
>Non ho ancora introiettato interamente la grande lezione Carveriana.
marcello (sei tu o bid_one?), potrei piangere, a questo punto...
carver, oh, carver. ray carver. ti bacerei, quasi.
>Cercherò di asciugarlo ulteriormente.
maddai, scherzavo... :-)
b.


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
"bartleby" <
bart...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:38c8ed9f.19798172@ntXserver...
> On Fri, 10 Mar 2000 13:28:54 +0100, "Bid_One" <
Bid...@scrittura.com
>
> wrote:
> marcello (sei tu o bid_one?), potrei piangere, a questo punto...
Quel malefico bidone appena vado a pranzo si impossessa del PC, se lo becco
gli spezzo le ossa.
> carver, oh, carver. ray carver. ti bacerei, quasi.
Sě, il maestro di tutti noi pseudo scribacchini...
Riguardo al bacio, ho appena mangiato trenette al pesto e credo di avere
l'alito di una mucca con problemi di digestione, quindi ti sconsiglio
l'operazione a meno che tu non voglia comparire nella nuova serie di Thrill
Seekers.
>
> >Cercherň di asciugarlo ulteriormente.
>
> maddai, scherzavo... :-)
Anch'io.
Marcello
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* C'č un silenzio orrendo, sulla zattera e tutt'intorno. Nessuno piů si



title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
On Fri, 10 Mar 2000 13:53:25 +0100, "Marcello"
<
Marc...@scrittura.com
> wrote:
>> carver, oh, carver. ray carver. ti bacerei, quasi.
>Sì, il maestro di tutti noi pseudo scribacchini...
uuuuuuuuuuhhhhh (ululato di scrivano in calore)
>Riguardo al bacio, ho appena mangiato trenette al pesto e credo di avere
>l'alito di una mucca con problemi di digestione, quindi ti sconsiglio
vabbe', làvati i denti poi ne riparliamo...
b.


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
bartleby wrote:
> >> carver, oh, carver. ray carver. ti bacerei, quasi.
>
> >Sì, il maestro di tutti noi pseudo scribacchini...
>
> uuuuuuuuuuhhhhh (ululato di scrivano in calore)
Ma è vera quella storia che copiava dappertutto come un disgraziato?
Mario


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
On Fri, 10 Mar 2000 20:04:48 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Ma č vera quella storia che copiava dappertutto come un disgraziato?
questa e' la seconda legge, credo.
b.


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
bartleby wrote:
> questa e' la seconda legge, credo.
E' vero. La terza č quella di avere un ottimo editor.
Mi ricordavo male la storia. Carver non copiava affatto, solo che scriveva
cosě cosě.  Ma come il manoscritto arrivava all'editor, che c'aveva due
palle... zac, zac, taglia qui taglia lŕ, ed č nato lo stile carveriano.
Mario
PS: Comunque manca sempre la prima legge.


title: [Romanzo] Leggerezze mattutine

text:
On Sat, 11 Mar 2000 13:49:02 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>> questa e' la seconda legge, credo.
>
>E' vero. La terza č quella di avere un ottimo editor.
ma dev'essere buono davvero, ciccio!
vabbe', visto che insisti... e' una vecchia storia,
tornata fuori nell'aprile dello scorso anno in
seguito ad un articolo di baricco su repubblica.
l'editor a cui faceva riferimento baricco e' gordon
lish. i suoi interventi furono limitati a pochi
racconti inclusi in "di cosa parliamo quando
parliamo d'amore": ne sono completamente
"immuni" quindi tutte le altre raccolte e l'intero,
cospicuo corpus poetico e saggistico.
la prova di quanto sia stato pessimo
il lavoro di lish e' sotto gli occhi di tutti: i racconti
di quella raccolta sono monchi e bruttini.
e' per questa ragione che, nelle raccolte successive,
carver cominciň a pubblicare le versioni originali dei racconti
"tagliati" da lish: versioni che chiunque puň leggere, oggi, in
"da dove sto chiamando", testo edito in italia
da minimum fax.
leggiti, se ne hai voglia e tempo, le versioni originali,
molto piu' lunghe, di testi come "con tanta di
quell'acqua a due passi da casa", oppure di "una
piccola buona cosa" (in origine, il bagno), poi ne riparliamo.
ciao
b.


title: Re: - partenza -

author: F. Bertolazzi

text:
stirner:
> - Sģ... partirņ anche io. -
Meglio troppo tardi che mai.