title: Omosessualità, un modo un po’ fantasioso di guardarla.

author: fedrosecondo

text:
Tutti quanti sappiamo come nasce un nuovo essere vivente: è conseguenza dell’incontro tra un maschio ed una femmina, quando sfocia nell’accoppiamento. Il processo è lo stesso per la grande maggioranza degli esseri viventi, uomo compreso.
Di questa specie, l’uomo, possiamo seguire abbastanza bene il meccanismo, perché lo viviamo in prima persona. Il processo si attiva con l’innamoramento (forte attrazione verso un particolare individuo del sesso opposto), che presto si carica di erotismo e che conduce, quando i due individui si corrispondono, alla formazione della coppia.
La scintilla che innesca questo processo e l’energia che lo porta avanti, fino alla formazione della coppia, consentendone il mantenimento nel tempo teso alla custodia e salvaguardia del nuovo essere scaturito dall’accoppiamento, mi sembra sia quella spinta vitale che prende forma nell’istinto di conservazione.
Ogni essere vivente tende a conservarsi in vita il più a lungo possibile ed anche ogni specie tende a prolungare la propria esistenza fin che sia possibile, come dimostrano i vari adattamenti che ognuna di esse ha messo in atto per trovarsi il proprio “posto al sole”.
L’evoluzione, quindi, ha dotato ogni specie, ed ogni suo singolo individuo, dell’istinto di sopravvivenza, il primo, più forte e radicato di tutti gli istinti.
Tutto questo discorso, per cercare di capire da dove salti fuori la sessualità, intesa come desiderio-bisogno di soddisfare quella pulsione che tutti noi conosciamo: sembra derivare dalla carica vitale, dall’energia che ci spinge a vivere, dall’istinto di sopravvivenza. Così sembra.
Il modo di stare al mondo è uguale per tutti, specie, etnie o società, individui: tutte queste entità hanno, al loro inizio, nella loro giovinezza, una carica vitale prorompente, che le porta a crescere conquistandosi sempre più spazio; con l’avanzare dell’età, però, da un certo momento in poi, la carica vitale, l’istinto di sopravvivenza, diventa meno prorompente, più conservativo, fino a che, all’inizio dell’anzianità, essa diminuisce e comincia a limitare il proprio campo d’azione. La sua forza resta pressoché invariata quando si tratta della sicurezza immediata del soggetto in cui si manifesta, sia società o individuo, ma lo è meno per quanto concerne il futuro.  Anche lo stimolo sessuale, la cui funzione è proprio di guardare al futuro, quindi, tende a diminuire.
Tenendo presente questo corso, e seguendolo durante il suo evolversi nell’essere umano, vediamo che, mentre lo stimolo erotico è influenzato in entrambi i sessi dalla rispettiva concentrazione degli ormoni sessuali, che scema con l’età, il pensiero, l’idea, il ricordo della soddisfazione di tale stimolo, non varia di molto, essendo basato sulla memoria, che ha un andamento diverso da quello della concentrazione di ormoni sessuali.
Quando un individuo invecchia, perciò, perde l’energia per compiere l’accoppiamento, ma, continuando bene o male  a desiderarlo, si rivolge a situazioni o azioni meno faticose: ricordi, pensieri, fantasie.
Anche una società è un organismo e come tale funziona. Il corpo è formato da cellule, la società da individui. Come ogni organismo, quindi, anche la società invecchia, perde carica vitale e tende, di conseguenza, a prediligere situazioni meno faticose, a discapito del più costoso, in termini di energia, lavoro di progredire (produzione di nuovi individui).
Avendo la società, a questo punto, minor carica vitale, l’evoluzione, che non s’è fermata alla preistoria ma che è costantemente in attività, favorisce la produzione di cellule, cioè di individui, che tendono a ricercare situazioni meno faticose. Già questo fatto è evidenziato dal massiccio ricorso dell’attuale società alla “comodità”: cancello automatico, che risparmia la fatica di scendere dall’auto per  risalirvi subito dopo un paio di volte consecutive, e l’ascensore, che evita la fatica di salire le scale a piedi, tanto per fare una paio d’esempi.
E, adesso, diamo un’occhiata alla coppia.
I due sessi sono fondamentalmente diversi l’uno dall’altro. Cioè, sono esattamente uguali se li si considera dal punto di vista del loro valore; entrambi hanno la medesima dignità, ma se li si osserva dal lato organico, spirituale e di impostazione mentale, sono completamente diversi, sono due mondi nettamente distinti. Un maschio non potrà mai capire cosa significhi, ad esempio, la maternità, e una femmina non riuscirà mai a comprendere il bisogno del maschio di fare sfoggio della propria forza (espressa nelle più svariate forme). Questa diversità organica, ormonale e mentale, che influenza il modo di percepire, di pensare e di agire di ognuno, se da una parte porta all’attrazione dei due sessi, dall’altra impedisce che vi sia, tra i due costituenti la coppia, una completa e profonda affinità; ognuno dei due è costantemente in compagnia di un individuo diverso da lui, di qualcuno che non riuscirà mai a capire fino in fondo e da cui sa che non sarà mai compreso totalmente. Lo stare vicino a chi non si può capire del tutto e che non ha la possibilità di comprenderci appieno, comporta una certa fatica. Le coppie di lunga data, infatti, sono concordi nell’asserire che, passati i primi momenti entusiasmanti, sono riuscite a rimanere unite perché ognuno dei due membri si è sforzato di andare incontro all’altro. Si è sforzato, ha fatto fatica.
Se la coppia fosse costituita da due individui dello stesso sesso, invece, ognuno dei due si troverebbe in presenza di un compagno organicamente, strutturalmente uguale a sé, avrebbe vicino un altro individuo dall’impalcatura mentale come la sua, quindi di più facile comprensione.
Anche nella coppia omosessuale possono esserci tensioni ed incomprensioni, si possono verificare tutte le amenità caratteristiche della coppia eterosessuale, ma almeno non si è in compagnia di qualcuno che non si potrà mai comprendere del tutto e dal quale mai si potrà essere capiti completamente; non c’è, tra i due, quell’incomprensione di fondo reciproca che genera fatica.
La coppia omosessuale, quindi, potrebbe essere l’espressione di una società che, avviandosi, come tutto a questo mondo, al declino, tende a conservare quell’energia vitale che viene man mano scemando, inducendo le proprie “cellule” a far meno fatica, a discapito della produzione di nuovi individui che, per loro natura, spingerebbero a quel subbuglio prorompente caratteristico di ogni giovane organismo.
Mi sembra perciò un poco sciocco, miope, essere pro o contro l’omosessualità. È anch’essa un dato di fatto, un’espressione di qualcosa di più grande di noi che difficilmente possiamo comprendere.
In ultima, l’omosessuale mi pare una persona che preferisce usare l’ascensore, mentre l’eterosessuale mi sembra uno che sceglie di salire le scale a piedi... Perché diavolo devono aver da ridire l’uno dell’altro?
Le diatribe, la voglia di ostentare con arroganza il proprio stato, da una parte, e la cieca e cocciuta intolleranza dall’altra, se anche hanno entrambe le loro motivazioni, mi sembrano manifestazioni che assomigliano tanto a roba da “asilo Mariuccia”.

Alla pagina
http://www.amazon.it/s?_encoding=UTF8&field-author=Fedrosecondo&search-alias=digital-text

trovi 7 ebook dello stesso autore, scaricabili anche su PC, Mac, Cellulari (iPhone, iPod touch, Android), Tablet (iPad, Android, Windows 8), tramite l’applicazione GRATUITA e SICURA di Kindle per PC di Amazon (31,3 MB).


text:
Il 05/06/2013 21:17, fedrosecondo ha scritto:
> Tutti quanti sappiamo come nasce un nuovo essere vivente: è conseguenza dell’incontro tra un maschio ed una femmina, quando sfocia nell’accoppiamento. Il processo è lo stesso per la grande maggioranza degli esseri viventi, uomo compreso.
> Di questa specie, l’uomo, possiamo seguire abbastanza bene il meccanismo, perché lo viviamo in prima persona. Il processo si attiva con l’innamoramento (forte attrazione verso un particolare individuo del sesso opposto), che presto si carica di erotismo e che conduce, quando i due individui si corrispondono, alla formazione della coppia.
> La scintilla che innesca questo processo e l’energia che lo porta avanti, fino alla formazione della coppia, consentendone il mantenimento nel tempo teso alla custodia e salvaguardia del nuovo essere scaturito dall’accoppiamento, mi sembra sia quella spinta vitale che prende forma nell’istinto di conservazione.
> Ogni essere vivente tende a conservarsi in vita il più a lungo possibile ed anche ogni specie tende a prolungare la propria esistenza fin che sia possibile, come dimostrano i vari adattamenti che ognuna di esse ha messo in atto per trovarsi il proprio “posto al sole”.
> L’evoluzione, quindi, ha dotato ogni specie, ed ogni suo singolo individuo, dell’istinto di sopravvivenza, il primo, più forte e radicato di tutti gli istinti.
> Tutto questo discorso, per cercare di capire da dove salti fuori la sessualità, intesa come desiderio-bisogno di soddisfare quella pulsione che tutti noi conosciamo: sembra derivare dalla carica vitale, dall’energia che ci spinge a vivere, dall’istinto di sopravvivenza. Così sembra.
> Il modo di stare al mondo è uguale per tutti, specie, etnie o società, individui: tutte queste entità hanno, al loro inizio, nella loro giovinezza, una carica vitale prorompente, che le porta a crescere conquistandosi sempre più spazio; con l’avanzare dell’età, però, da un certo momento in poi, la carica vitale, l’istinto di sopravvivenza, diventa meno prorompente, più conservativo, fino a che, all’inizio dell’anzianità, essa diminuisce e comincia a limitare il proprio campo d’azione. La sua forza resta pressoché invariata quando si tratta della sicurezza immediata del soggetto in cui si manifesta, sia società o individuo, ma lo è meno per quanto concerne il futuro.  Anche lo stimolo sessuale, la cui funzione è proprio di guardare al futuro, quindi, tende a diminuire.
> Tenendo presente questo corso, e seguendolo durante il suo evolversi nell’essere umano, vediamo che, mentre lo stimolo erotico è influenzato in entrambi i sessi dalla rispettiva concentrazione degli ormoni sessuali, che scema con l’età, il pensiero, l’idea, il ricordo della soddisfazione di tale stimolo, non varia di molto, essendo basato sulla memoria, che ha un andamento diverso da quello della concentrazione di ormoni sessuali.
> Quando un individuo invecchia, perciò, perde l’energia per compiere l’accoppiamento, ma, continuando bene o male  a desiderarlo, si rivolge a situazioni o azioni meno faticose: ricordi, pensieri, fantasie.
> Anche una società è un organismo e come tale funziona. Il corpo è formato da cellule, la società da individui. Come ogni organismo, quindi, anche la società invecchia, perde carica vitale e tende, di conseguenza, a prediligere situazioni meno faticose, a discapito del più costoso, in termini di energia, lavoro di progredire (produzione di nuovi individui).
> Avendo la società, a questo punto, minor carica vitale, l’evoluzione, che non s’è fermata alla preistoria ma che è costantemente in attività, favorisce la produzione di cellule, cioè di individui, che tendono a ricercare situazioni meno faticose. Già questo fatto è evidenziato dal massiccio ricorso dell’attuale società alla “comodità”: cancello automatico, che risparmia la fatica di scendere dall’auto per  risalirvi subito dopo un paio di volte consecutive, e l’ascensore, che evita la fatica di salire le scale a piedi, tanto per fare una paio d’esempi.
> E, adesso, diamo un’occhiata alla coppia.
> I due sessi sono fondamentalmente diversi l’uno dall’altro. Cioè, sono esattamente uguali se li si considera dal punto di vista del loro valore; entrambi hanno la medesima dignità, ma se li si osserva dal lato organico, spirituale e di impostazione mentale, sono completamente diversi, sono due mondi nettamente distinti. Un maschio non potrà mai capire cosa significhi, ad esempio, la maternità, e una femmina non riuscirà mai a comprendere il bisogno del maschio di fare sfoggio della propria forza (espressa nelle più svariate forme). Questa diversità organica, ormonale e mentale, che influenza il modo di percepire, di pensare e di agire di ognuno, se da una parte porta all’attrazione dei due sessi, dall’altra impedisce che vi sia, tra i due costituenti la coppia, una completa e profonda affinità; ognuno dei due è costantemente in compagnia di un individuo diverso da lui, di qualcuno che non riuscirà mai a capire fino in fondo e da cui sa che non sarà mai c
ompreso totalmente. Lo stare vicino a chi non si può capire del tutto e che non ha la possibilità di comprenderci appieno, comporta una certa fatica. Le coppie di lunga data, infatti, sono concordi nell’asserire che, passati i primi momenti entusiasmanti, sono riuscite a rimanere unite perché ognuno dei due membri si è sforzato di andare incontro all’altro. Si è sforzato, ha fatto fatica.
> Se la coppia fosse costituita da due individui dello stesso sesso, invece, ognuno dei due si troverebbe in presenza di un compagno organicamente, strutturalmente uguale a sé, avrebbe vicino un altro individuo dall’impalcatura mentale come la sua, quindi di più facile comprensione.

uhm ... però si deve anche considerare che due "uguali"
tendono ad essere più competitivi reciprocamente di due
profondamente diversi ...

> Anche nella coppia omosessuale possono esserci tensioni ed incomprensioni, si possono verificare tutte le amenità caratteristiche della coppia eterosessuale, ma almeno non si è in compagnia di qualcuno che non si potrà mai comprendere del tutto e dal quale mai si potrà essere capiti completamente; non c’è, tra i due, quell’incomprensione di fondo reciproca che genera fatica.

non so ... è un fattore, forse vero, ma imho tra uguali
l'invidia diventa un rischio maggiore.

> La coppia omosessuale, quindi, potrebbe essere l’espressione di una società che, avviandosi, come tutto a questo mondo, al declino, tende a conservare quell’energia vitale che viene man mano scemando, inducendo le proprie “cellule” a far meno fatica, a discapito della produzione di nuovi individui che, per loro natura, spingerebbero a quel subbuglio prorompente caratteristico di ogni giovane organismo.
> Mi sembra perciò un poco sciocco, miope, essere pro o contro l’omosessualità.

su questo concordo : in quanto squisitamente "cazzi altrui",
credo che ognuno dovrebbe basare squisitamente ai propri :)
PEraltro, se è vero che in una società più tollerante, il
numero sembra salire, in realtà è solo effetto della
maggiore espressione e realizzazione libera di sé.
Probabilmente la percentuale di "vocazioni" sarebbe identica
anche in una società giovane, o in una repressiva.
Un tempo in italia non c'erano quasi mancini nello scrivere,
perché le maestre legavano le braccia sinistre dietro il
banco ai bambini. Ma geneticamente erano dei mancini
repressi, non dei veri destri.

> È anch’essa un dato di fatto, un’espressione di qualcosa di più grande di noi che difficilmente possiamo comprendere.
> In ultima, l’omosessuale mi pare una persona che preferisce usare l’ascensore,

mah, questo forse è vero (dico forse perché non ho idea)
nella sfera privata. Basta mettere il naso fuori casa, che
diventa la scalata del K2, altro che fare le scale. :)

> mentre l’eterosessuale mi sembra uno che sceglie di salire le scale a piedi... Perché diavolo devono aver da ridire l’uno dell’altro?

eh ... perché le religioni, nate nella fase dell'umanità in
cui la vita era precaria, hanno codificato concetti di
peccato difesi ancora a spada tratta. E' tutta lì l'origine
dell'ostilità culturale.

> Le diatribe, la voglia di ostentare con arroganza il proprio stato, da una parte, e la cieca e cocciuta intolleranza dall’altra, se anche hanno entrambe le loro motivazioni, mi sembrano manifestazioni che assomigliano tanto a roba da “asilo Mariuccia”.

in molti paesi islamici integralisti, credo sia ancora un
reato punibile in modo estremamente duro. In particolare
quella femminile (non sia mai che le donne-proprietà si
permettano di volersi rendere indipendenti dai
maschi-padroni assoluti !)

> Alla pagina
>
http://www.amazon.it/s?_encoding=UTF8&field-author=Fedrosecondo&search-alias=digital-text

> trovi 7 ebook dello stesso autore, scaricabili anche su PC, Mac, Cellulari (iPhone, iPod touch, Android), Tablet (iPad, Android, Windows 8), tramite l’applicazione GRATUITA e SICURA di Kindle per PC di Amazon (31,3 MB).

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


text:
Ti ringrazio per il tempo e l'energia che hai impiegato per leggere tutta la "pappardella" in modo da darmi dei ritorni piuttosto mirati e comunque che m'inducono a riflettere.
Poiché, infatti, la mia esternazione non era da intendersi "Sono convinto che sia così", ma "M'è venuta questa spiegazione; chissà se ha senso e, se ne ha, fino a che punto?", i tuoi commenti mi sono utili.
Grazie!
Ciao.



text:
Il 06/06/2013 18:47,
fedros...@gmail.com
 ha scritto:
> Ti ringrazio per il tempo e l'energia che hai impiegato per leggere tutta la "pappardella" in modo da darmi dei ritorni piuttosto mirati e comunque che m'inducono a riflettere.

non c'è di che ... cmq avevo inteso lo spirito giusto, del
tipo di : "supponiamo che", non mi era parsa una
dichiarazione apodittica.

> Poiché, infatti, la mia esternazione non era da intendersi "Sono convinto che sia così", ma "M'è venuta questa spiegazione; chissà se ha senso e, se ne ha, fino a che punto?", i tuoi commenti mi sono utili.
> Grazie!

prego :)




title: boston university (II parte)

author: fabrizio venerandi

text:
(...)
Finalmente l'avrei conosciuto, pensai, grattandomi nervosamente il neo
che mi sta sul naso, come una specie di piercing tumorale, e intanto ero
arrivato di fronte  alla Boston University.
C'era un parcheggio interno, riservato ai docenti e agli ospiti e io ero
un ospite, cazzo.
La Boston University era un grosso complesso a forma di parallelepipedo,
con due tronconi laterali che avanzavano rispetto al corpo centrale,
come a voler abbracciare un misero parco alberato percorso da vialetti
mattonati. L'ingresso però era stato spostato dalla parte opposta, che
dava sulla strada, una bella avenue di cui non ricordo il nome.
All'interno dell'università camminavano placidi i giovani rampolli
americani, con un passo tranquillo, preparando i loro test e correndo di
tanto in tanto nelle aule di informatica per cazzeggiare un po' con il
mondo globale sottoposto alla loro sete di libertà. C'era un'atmosfera
di grande serenità, fuori c'era il sole, ma non come se adesso c'è e
domani chissà, piuttosto come se qualcuno ce lo avesse dipinto a forza e
adesso quel sole da lì non se ne sarebbe andato più via, e questo i
giovani americani lo capivano e sorridevano guardando verso il filo
dell'orizzonte.
C'erano molte ragazze con le braghette corte e blù, un blu intensissimo,
sembrava di essere in giappone, i colori erano tutti molto accesi, e in
alto ronzavano sbuffando aria fredda grossi condizionatori d'aria, come
scarafaggi rintanati in un angolo della stanza a scoreggiare fuori
dall'università il sudore caldo dei giovani americani, che invece
stavano al fresco a guardare il sole inchiavardato nel cielo di cui sopra.
Io giravo in pantaloncini corti color cachi e maglietta alla pelle
bianca con l'icona di un cane bianco a macchie blu con la lingua a
penzoloni e sopra la testa del cane c'era una lampadina accesa.  Mi
sentivo irresistibile, anche se le occhiate di questi americani
passavano sul mio corpo come se la mia carne europea fosse stata troppo
magra per i loro gusti, tutto pelle e ossa.
Quello che mi colpiva di questi ragazzi era che erano  grossi. Alti,
larghi con tutte le aperture del loro corpo enormi, le orecchie, la
bocca, le narici, sembravano piccoli giganti lenti, con quelle palle al
posto degli occhi, con quei chili fuori posto portati con la sicurezza
che non faranno mai troppo male quei chiletti in più: quando si marcisce
si marcisce allo stesso modo, nella bara intendo.
Erano grossi e mi sembrava di essere finito in un telefilm americano,
non era una bella impressione, avevo paura che ad un certo punto
spuntasse fuori un poliziotto anni '80 e iniziasse a sparare e subito si
finisse su di una macchina in un inseguimento per le strade di
philadelphia: tutto era così televisivo, e quest'impressione era
accentuata dalle macchinette della coca-cola, ce ne era una ogni dieci
metri,  che sboccava lattine rosseggianti come fossero uova d'oro.
A questo punto, mentre vagavo con il mio foglietto in mano su cui erano
stampigliate le indicazioni per trovare lo studio del mio mecenate, ecco
dal fondo del lungo corridoio che andavo percorrendo, sbucare una
figurina minuta e sorridente, ma di un tipo diverso di sorriso rispetto
a quello yankee fin'ora descritto, era un sorriso solare e ironico nello
stesso tempo, direi quasi sardonico se sapessi cosa vuole dire.
Era un tipino basso, dal cranio quasi pelato incorniciato da una sorta
di aureola di capelli biancastri. Portava una maglietta a maniche corte
marrone e blù, e un paio di braghette color cachi, identiche alle mie.
Gli occhi erano penetranti e furbetti, e le labbra strette a voler quasi
trattenere le parole, prima di mollarle per aria. Camminava in mezzo ai
gruppetti dei ragazzi biondi, e delle ragazze dalle gonne tinteggiate,
come se fosse un trasferello calcato a forza sopra una foto di
tutt'altro genere, tipo se uno facesse il trasferello di goldrake sopra
una foto della cappella sistina, dopo il restauro.
"Jonathan" esclamai sorridendo e lui ribadì il suo sorriso e affrettò il
passo nella mia direzione, stendendo il suo tozzo braccio e aprendo la
sua capace mano per stringere la mia.
"Bonaventura!" disse lui. "How are you?" mi chiese.
Iniziai a scuotere la testa. "Jonathan, non capisco l'inglese" gli
ricordai alzando le spalle.
Il mio vecchio amico allora disse come minchia andò il viaggio?, circa
una cosa del genere, adesso non ricordo bene la frase esatta, ricordo
che c'era la parola minchia che faceva da perno a tutta un'altra serie
di parole che ruotavano attorno, come un nuovo sistema copernicano, di
natura priapica.
"Bene" dissi io, e posai per terra la borsa che conteneva i preziosi
appunti per la mia relazione.
Jonathan iniziò a parlami nel suo stretto idioma
calabro-siculo-napoletano della conferenza, di come stavano andando le
cose, del buffet (ah il buffet!), e della presentazione in powerpoint
che mandava in palle il sistema operativo del signor gates.
Jonathan, in verità, faceva all'anagrafe gaetano scannapuozzi, anzi:
gaitano con la i, come confessava con orgoglio durante le non frequenti
pizzate di noi ex allievi del liceo informatico-etnico o forse era
etico-telematico, boh, delle lezioni fatte assieme ricordo solo che
sezionavamo spesso ranocchie alla ricerca della ghiandola pineale, e
trovavamo solo e sempre il punto g della ranocchia suddetta che ormai se
lo poteva goder poco, povere bestie.
Che odore quello dei girini lasciati macerare nell'acqua di fiume per
vederli aprirsi come foglie di cipolla, e quella loro ghiandolina nera,
che era la loro morte e quello che li teneva in vita, come potrei mai
dimenticare queste cose? Infatti non le dimentico e ogni tanto tornano a
galla, come i corpi mutanti dei suddetti girini, nei diversi stati di
formazione delle zampe.
"Jonathan, jonathan" dicevo a voce bassa mentre quello continuava il suo
chiassoso parlare, indicandomi con il palmo della mano la strada che -a
passi lenti- stavamo percorrendo.
Mi stava spiegando che questa volta la Boston University aveva fatto le
cose in grande, non aveva badato a spese, tanto i soldi non ce li
metteva lei, il tutto faceva parte di un progetto di finanziamento della
comunità europea.
"Uh. Comunità europea? A philadelphia?"
Jonathan si girò verso di me e fece un gesto con la mano, ponendola come
se fosse un polipetto, con tutte le zampe verso il basso e poi fece
muovere le dita in tondo, stringendo contemporaneamente le labbra a
formare un invisibile bacio.  "Umma umma" mi disse, e sorrise complice.
Mi spiegò poi che il finanziamento era stato fatto arrivare non alla
Boston University, ma direttamente alla subappaltata ditta European
Citizen, leader nella progettazione di conferenze, con sede in Romania,
ma operante prevalentemente nel nord-america. Nel consiglio direttivo
della European Citizen c'era lo stesso preside della Boston University,
e questo rendeva la sinergia tra le due istituzioni molto significativa.
Tossii.
"Credo che neppure la romania faccia parte della comunità europea"
sussurrai.
"Il domicilio fiscale è a Berlino" aggiunse a bassa voce il mio
virgilio, socchiudendo gli occhi.
Virgilio è un po' troppo, diciamo brunetto latini.
Tacqui e continuai a seguirlo, ascoltando le sue parole che descrivevano
il tripudio di eurodollari spesi in festoni di carta colorata a forma di
drago cinese, e parcelle di liberi professionisti come il sottoscritto.
"Il tuo intervento è tra i più attesi" confidò ancora, sorridendo e mi
chiese se era tutto pronto, e io diedi una pacca affettuosa alla mia
valigetta e dissi che tutto era pronto, e ripetei il titolo del mio
intervento, perché, perché i computer, da macchine di meraviglia,
eccetera eccetera e a queste mie parole il suddetto sorriso del jonathan
diventò il viso sbiancato del gaitano che dice, che minchia, scherzi?
"Uh, no, perché?"
Jonathan/gaitano si passò una mano sulla faccia, per stropicciarsi la
pelle del viso e poi disse che era quando.
"Quando" ripetei io senza capire.
"Quando i computer, da meravigliosi oggetti di meraviglia, iniziarono a
cagare così tanto il cazzo? Quando. Non perché. Minchia, ci interessa
sapere pure l'anno preciso. Non perché. Qua sono tutti informatici,
quando, anche l'anno si aspettano, minchia, e tu mi sei andato fuori
tema? Guarda che questi sono dei professionisti, questi ti mangiano
vivo, qui è peggio che a reggio emilia!"
Iniziai a guardare la punta delle mie scarpe, erano sandali. Per
risparmiare avevo fatto tradurre la lettera della Boston University, non
da un traduttore a pagamento, bensì dalla mia nipotina paolina, che
faceva terza media e di inglese conosceva dieci parole di uso comune,
tre pronomi personali, due avverbi di luogo, e i testi di tre canzoni
dei beatles, tra cui yellow submarine. Di queste ultime però conosceva
piuttosto la musica, quando le cantava faceva con la bocca la la la, la
la la la, per un po' di volte, e poi urlava we are living in a yellow
submarine, a yellow submarine, a yellow submarine  (x2) (ad libitum).
Tra le altre cose, mentre lei provava a tradurre la lettera della Boston
University, avevo fatto di tutto per distrarla, riuscendoci, e
ricavandone pure un profitto di tutt'altro genere, dolce paolina borghese.
"Temo di aver tradotto erroneamente il titolo della mia relazione"
confessai rialzando la testa verso il cranio lucido del mio compagno.
"Ma non preoccuparti: il quinto paragrafo della mia tesi trattava
proprio del 'quando' tutto ciò avvenne. Mi basterà sviluppare quel
punto" dissi con sicurezza dando una pacca sulla spalla del buon
jonathan, che mandò un bagliore del volto, un sorriso insincero.
La mia relazione-in verità- aveva solo quattro paragrafi.
E dovevo ancora finire il quarto e passare tutto al controllo ortografico.
(continua)


title: voci nella brina

author: giu

text:
    2gennaio2002
    voci nella brina
giochiamo intorno a noi come fosse vita d'altri,
siamo braccia intorno a braccia
silenziose, ci stringiamo sottovoce
per non disturbare il vuoto che culliamo,
custodito, incatenato,
come il fato dentro agli occhi
del viandante in via statuto,
muto, immobile, riverso sulle strisce, incolpevole,
abbattuto senza logica e sbattuto a fondo pagina
tutti uguali, tutti uguali a nessun altro,
siamo i numeri e le facce lucenti
di un dado d'avorio che non sarà mai lanciato,
come fosse buio
neanche più i vestiti ci distinguono,
a passi stentati guadagnamo il posto più nascosto
nel coro d'angeli stonati a cielo aperto,
siamo voci nella brina che risuona
e lentamente sta svanendo
giu - formika
www.formika.cjb.net


title: voci nella brina

author: normetta

text:
"giu" <
for...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:acm2u8$aiv$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>     2gennaio2002
>     voci nella brina
>
> giochiamo intorno a noi come fosse vita d'altri,
ma noi siamo gli altri...mi dispiace.
fai finta che sia tutto ancora da inventare
n.


title: Chi si affida al denaro

author: Marzio Tinti

text:
Chi si affida al denaro, non vale neanche il metallo con il quale è
stato coniato!


title: Chi si affida al denaro

author: Nathanaël

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Chi si affida al denaro, non vale neanche il metallo con
> il quale è stato coniato!
Va bene, adesso trovati un lavoro.


title: Chi si affida al denaro

author: Riccardomustodario

text:
Il 23/7/06 12:42, nell'articolo
1153654943.8...@s13g2000cwa.googlegroups.com
, "Marzio Tinti"
<
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Chi si affida al denaro, non vale neanche il metallo con il quale è
> stato coniato!
Le cose si vendono anche a peso e quando il riciclaggio funzionerà appieno
anche un bel caccone avrà il suo valore in danaro.
W i soldi
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.
per la serie Arles robe francesifrizzanti che tanto bene ha portato in
questo luglio 2006 annunciato da giugno


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

author: camilla

text:
Il fumo di legna che stria la nebbia.
Il latte bruciacchiato sul fornello.
Lo zolfo persistente di un cerino.
Crema solare, plastica calda di sole.
Nafta di ferry-boat.
Salmastro di gomene attorcigliate.
Cipressi al cimitero ebraico, e gabbiani.
Gelsomino fuori da un cancello liberty.
Alito fondo dall'antro di un vinaio.
L'inchiostro e i libri nuovi, la gomma-pane.
I gigli a una madonna patrona di un'aiola.
Pane e burro nel cestino dei bambini,
all'asilo.
********************************
... momento, e questi?
L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno (pane croccante e
delicata frittura), e quello del métro come di abiti comodi e infeltriti, e
l'aria smossa di foglie e violini di artisti di strada a place des Vosges, e
la ruggine e lo spolverio di ferro quando scendi di corsa e a pieni polmoni
dal deuxième étage della tour Eiffel, e la pelletteria e i profumi da
prostituta della Samaritaine, e il cartone e gli inchiostri delle stamperie
a Saint Michel, e il pigro tanfo africano dagli sgabuzzini dei neri di
Belleville, e la cera di candele e il legno tarlato e i velluti reali di
Saint Germain l'Auxerrois, e il vuoto gelato e ventoso di certi angoli di
piena notte fuori dalle strade abitate dalla gente ma traversate da
innamorati o da folli o da randagi o da tutti questi. Gli escrementi di
uccelli e le edere marcescenti del Père Lachaise.
L'odore di fresco e movimento vivo ma non incalzante che sale tuo malgrado
dal fiume quando ti affacci dal pont Neuf l'ultimo giorno prima di
ripartire.
Poi arriva solo la mancanza di ogni odore e di ogni sussulto nell'asettico
confort del TGV, e per prolungare l'addio sfoglio un libro qualunque
comprato alla Fnac.
E pagato in euro, che hanno tutti lo stesso odore.
*********************************
... e ancora i venti che si intrecciano a place de la Bastille coi ragazzi
che roteano sui pattini e le cartacce che si alzano verso i vetri
dell'Opéra, e il rosé del Médoc ad un tavolino tondo con la gamba di ferro
battuto verde, e per terra le cicche per i clochards, i pisciatoi dei gatti,
il fiato dei barcaioli sul canal Saint Martin prima che schiarisca il cielo
e la loro voce ruvida, l'acido di teste frisé di antillane ingioiellate di
chincaglieria, l'incenso stordente del marché aux fleurs di place Lepine, e
lo struggente umidore della Conciergerie, e quel giorno che alle Tuileries
una ragazza vestita di valenciennes e cerone rimase immobile a raffigurare
la contessa di Castiglione per venti minuti e io annusavo senza reagire la
polvere secca di sandali di giapponesi che non resistevano a bruciarne la
perfezione coi loro flash al fosgene, e poi non bastò un kyr a rimediarmi
l'appetito e sedetti sul bordo della vasca fuori dal Louvre e ci tenni
dentro i piedi mentre folate da Le Havre mi spruzzavano gocce della fontana
sul viso e sulle braccia...
Io a Parigi preferisco andarci in treno. Dieci ore, oui c'est ça, ma vuoi
mettere
come ti viene incontro subito e tutta odorosa e spalancata come una cocotte
giovanissima e stupenda? E ti offre mughetti e coccarde, e un
croque-monsieur su una panchina al Vert Galant?
Va bene, era un sogno.
Lo risognerò molte altre volte.
Buonanotte
20 ottobre 2002


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

author: isidoro

text:
Ci sono stato con te....
smack, se lo vuoi un bacio, senza offesa per nessuno ;)
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_PTYa.234120$lK4.7...@twister1.libero.it...



title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

author: Ale Amadesi

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_PTYa.234120$lK4.7...@twister1.libero.it...
>
> Gelsomino fuori da un cancello liberty.
La villa di Profondo Rosso, vero? Ah, no... quello č stile Coppedč e poi la
villa č a Torino
> Pane e burro nel cestino dei bambini,
> all'asilo.
Questa devo dire che fa un certo effetto.
Bella.
Sul serio
> L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno
Eh, no, porco cane, io a Parigi la prima volta ci sono andato per autostrada
(pulmino a due piani - solo diciassette ore, si fa)
> e quello del métro
Ah, sě, quello sě....
> nell'asettico
> confort del TGV
Naaaa, mai stato. Io sono da regionali e inter-regionali
> Buonanotte
>
> 20 ottobre 2002
Evoca, diciamo pure che evoca
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

author: AhiRa

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote:
>Il fumo di legna che stria la nebbia.
E qui gia' ci avevo avuto un orgasmo...
ma tu perfida hai inserito la lama piu' profondamente
>L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno (pane croccante e
>delicata frittura),
E' stato il mio primissimo viaggio da sola...
e' peggio del primo amore il primo viaggio!
>L'odore di fresco e movimento vivo ma non incalzante che sale tuo malgrado
>dal fiume quando ti affacci dal pont Neuf l'ultimo giorno prima di
>ripartire.
UHUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU
cattiva! ;)
>Io a Parigi preferisco andarci in treno.
Io preferisco andarci...
ci vado un paio di volte l'anno per ricaricare i miei sogni e la
creativita', nonstante il traffico, nonostante che i gabinetti non
siano piu' gli stessi con la cacca in bellavista, nonstante sia una
capitale europea in movimento eterno, nonstante l'euro, che mi ha
privato del senso del viaggio.
Nonostante tutto...
quando mi siedo in cima a boulevard saint michel e ordino un
assenzio... attraverso la nebbia dell'acqua lattescente rivedo le
ballerine di degas, toulouse lautrec che s'imbuca nel casino, picasso
che rincorre braque, e vecchi treni sferraglianti lungo la discesa.
rivedo me stessa a vent'anni quando su quel boulevard non c'erano piu'
pietre perche' fischiavano sulle teste dei gendarmi attoniti e "..
continuons les combat..."
E se quest' anno ci andassi tre volte?
gRaSSie camilla,
il mio naso trinariciuto si e' tutto rimprinzillito :)
AhiRa


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"AhiRa"
> gRaSSie camilla
ce n'est qu'un débout
(jamais plus comme-ça, in questo caso, porta sfiga...)
bisous
C.


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"Ale Amadesi" <
> > Gelsomino fuori da un cancello liberty.
>
> La villa di Profondo Rosso, vero? Ah, no... quello è stile Coppedè e poi
la
> villa è a Torino
No, meglio che ti spieghi.
Il post iniziale col cancello i bambini eccetera era un mini-sequel-flash
dei miei Scarafaggi  ( =ricordi appiccicosi, in gergo camillesco) e ha
tutt'altra origine e ambientazione rispetto a quanto ha suggerito a te.
Poi è nato un thread breve ma stimolante in cui "Spear of destiny" mi ha
trattenuta al pc per aggiungere altri scarafaggi ma stavolta
d'oltre-frontiera.
A conferma del fatto che gli - appunto - scarafaggi allignano dappertutto.
In passato ogni tanto ne ho beccato qualcuno e l'ho sbattuto su ias.
Come coi Tarli, buone lane anche quelli...
Da un po' di tempo però se ne stanno buoni tutti quanti su google e sul sito
di A.Spera, sostituiti nel frattempo da altri infestanti.
ciao
Camilla


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"camilla"
>  débout
début.
Prima "razionalismo", poi questo...
Che sfracelli.


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

author: PagineBianche

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote
> ********************************
>
> ... momento, e questi?
>
> L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno (pane croccante
e
> delicata frittura), e quello del métro come di abiti comodi e infeltriti,
e
> l'aria smossa di foglie e violini di artisti di strada a place des Vosges,
e
> la ruggine e lo spolverio di ferro quando scendi di corsa e a pieni
polmoni
> dal deuxième étage della tour Eiffel, e la pelletteria e i profumi da
> prostituta della Samaritaine, e il cartone e gli inchiostri delle
stamperie
> a Saint Michel, e il pigro tanfo africano dagli sgabuzzini dei neri di
> Belleville, e la cera di candele e il legno tarlato e i velluti reali di
> Saint Germain l'Auxerrois, e il vuoto gelato e ventoso di certi angoli di
> piena notte fuori dalle strade abitate dalla gente ma traversate da
> innamorati o da folli o da randagi o da tutti questi. Gli escrementi di
> uccelli e le edere marcescenti del Père Lachaise.
> L'odore di fresco e movimento vivo ma non incalzante che sale tuo malgrado
> dal fiume quando ti affacci dal pont Neuf l'ultimo giorno prima di
> ripartire.
Non ho ancora capito a chi debbo fare i complimenti per gli scritti
parigini.
Complimenti, però...


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:VddZa.235707$lK4.7...@twister1.libero.it...
> "Ale Amadesi" <
>
> > > Gelsomino fuori da un cancello liberty.
> >
> > La villa di Profondo Rosso, vero? Ah, no... quello è stile Coppedè e poi
la villa è a Torino
>
> No, meglio che ti spieghi.
No. Non credo ci sia niente di che da spiegare.
Ogni volta che sento parlare di cancelli liberty mi viene in mente la villa
di 'Profondo Rosso', quella dove David Hemmings... ma è meglio che non lo
racconti.
> Il post iniziale col cancello i bambini eccetera era un mini-sequel-flash
> dei miei Scarafaggi  ( =ricordi appiccicosi, in gergo camillesco)
Piaciuto
> e ha
> tutt'altra origine e ambientazione rispetto a quanto ha suggerito a te.
Lo so, ma non posso farci niente...
...la villa è veramente all'indirizzo dichiarato dai personaggi nel film.
Molte persone ci sono state in pellegrinaggio per vedere i luoghi (cioè...
le 'locations') dei film di Dario Argento. Più difficile trovare la casa di
Amanda Righetti, ma sto divagando.
Tutto questo per dire che Dario Argento o no, lo scritto mi era piaciuto
(...ecchissenefrega...)
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"PagineBianche"
> Non ho ancora capito a chi debbo fare i complimenti per gli scritti
> parigini.
A ias che favorisce l'ispirazione.
(il thread completo lo trovi su google, gruppi, ricerca avanzata;  titolo
Odori, autore Camilla, data 20 ottobre 2002)


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"Ale Amadesi"
> Ogni volta che sento parlare di cancelli liberty mi viene in mente la
villa
> di 'Profondo Rosso', quella dove David Hemmings... ma è meglio che non lo
> racconti.
anche perché chi è che non ha visto quel film?
Ora so che ci resterai male ma a me Argento non piace, mi sembra proprio un
bambino che si racconta da sé storie-de-paura. E mi pare che lui stesso lo
abbia detto più volte, no?, che scrive film-de-paura per esorcizzare le sue
paure di bambino.
Poi sarà che a me i film-de-paura non mi fanno per niente paura.
I film che mi fanno paura sono quelli che mi spiattellano la mia realtà.
Che poi neanche questa è paura, ma piuttosto malessere.
L'altro giorno mi sono decisa a vedermi (registrato) A beautiful mind e mi
ha fatto stare abbastanza male, non chiedermi perché.


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:LHxZa.236412$Ny5.7...@twister2.libero.it...
>
> anche perché chi è che non ha visto quel film?
> Ora so che ci resterai male ma a me Argento non piace, mi sembra proprio
un
> bambino che si racconta da sé storie-de-paura.
E' proprio quello il bello!
> E mi pare che lui stesso lo
> abbia detto più volte, no?
Esatto
> I film che mi fanno paura sono quelli che mi spiattellano la mia realtà.
E su questo sono totalmente d'accordo. C'era qualcuno che diceva "l'unico
film horror è il telegiornale, o un amico che ti tradisce"
> L'altro giorno mi sono decisa a vedermi (registrato) A beautiful mind e mi
> ha fatto stare abbastanza male, non chiedermi perché.
Mmmmhh... non l'ho visto. Non mi piace Russell Crowe
Però il discorso di fondo credo sia 'evitare l'argomento Dario Argento',
anche perchè inizio a scrivere e non mi fermo più.
Il discorso di fondo è che - villa in stile o no - lo scritto mi era
piaciuto



title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"Ale Amadesi"
> Il discorso di fondo è che - villa in stile o no - lo scritto mi era
> piaciuto
sì, l'avevo capito ma per modestia volevo sorvolare
Però dato che insisti... ti ringrazio davvero, caro Ale.
Ah: quel cancello, il mio intendo, non c'è più. L'han tirato giù le ruspe,
casa scarafaggi e tutto, un enormità di anni fa.
Maledetti loro.
Camilla
(via Negroponte 10,
Lido di Venezia,
un'altra vita)


title: Odori (collage di re-post per AhiRa)

text:
"camilla"
> un enormità
eddai, dimenticato l'apostrofo.
Che enormità.


title: annunci

author: LDC

text:
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
showgirl ben disposta
compromesso
sposerebbe centravanti
no scatto alla risposta
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
30nne laureato lettere testamento
cerca posto fisso
praticando no eccessi
pubblico insegnamento
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
aziend nordest
cerc meridionali disperati
indifferent carovita extraterrestr
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
occasione ottimistica ironia
cedo buone condizioni
o scambio con pessimismo realista
o decimi di vista
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
cambio una mozzarella di bufala
con una bufala di mozzarella
chiedere Polisitrolo ore pasti
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
fittasi cattedrale nel deserto
ampio chiostro coperto
telefonare ore ufficio card. Deficio
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
nostalgica scambia fustino in cambio di due
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
LDC
http://users.iol.it/della.corte
    [NB]
non mi è al momento rispondere ai messaggi mandati all'indirizzo elettronico
utilizzato per postare [semmai m'abbia scritto qualcuno]


title: annunci

author: Lella

text:
Ironica al punto giusto;estremamente godibile da leggere
Lella
LDC <
della...@iol.it
> wrote in message
YKvt5.15983$_U1.2...@news.infostrada.it...



title: Fwd: failed delivery

author: Geronimo Appalachian

text:
>
> Cade una foglia in autunno
>
> L'acido rosso della foglia stanca
> nell'inquieto crepuscolo sul ramo
> nel pensiero che danza si spasseggia
> malinconia e gioia di un tramonto
>
> arancio-rosso senza vita ondeggia
> la foglia nelsuo unico viaggio
> e con la foglia scende il mio pensiero
> su questa terra generosa e stanca
>
> Carlos
>
> Artod ha deciso che non so scrivere: e' il secondo, dopo, il
> sottoscritto, ad affermarlo. Artod ha dato un giudizio basandosi sulla
> lettura di pochi versi.
> E' sufficiente ?
> Penso di no, penso che Artod sia  superficiale  impulsivo.
> Per giudicare un poeta, non parlo di me evidentemente, non basta
> leggere pochi versi.
> Comunque dato che Artod mi sembra un bravo ragazzo, onesto e
> consapevole, perspicace non saprei, lo invito a formulare un giudizio
> dopo che avra' letto almeno sette o otto composizioni di Carlos
Salinas.
>
> hasta luego.
>
>
>
> P.S: anche se sono giovane, relativamente, so che non potro' mai
> arrivare al livello di Petrarca( mi riferisco al Ventoux scalato a
> piedi...)e al suo "successo" con Laura.
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
> _________________________________________________________
> DO YOU YAHOO!?
> Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
>
>
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
send206.yahoomail.com
 [205.180.60.172]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: #### ADD 6 INCHES TO YOUR PENIS ##### 1093

author: DisKre Panza

text:
Mercoledi` 18 Luglio 2001
mzp...@nowhere.com
 ha scritto:
> click here to add 6 inches to your cock
   La cosa  curiosa e` che  6 * 2,54  fanno la bellezza  di 15,24
centimetri!  Dando  per  buono  che a  15  centimetri  ci  arriva
chiunque (avete  mai visto profilattici piu`  corti?), cosa cazzo
te  ne  fai  di  un  pisello lungo  30  centimetri  e  rotti?  Lo
sventrapapere?
   O forse parlava di circonferenza?
   AIUTO!

--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: Febbri Notturne - Terza parte

author: Gaez

text:
(Qua comincio a perdere colpi.....se pur ce n'erano)
                                 °°°°°°°°°°°°°
La notte americana era scesa silenziosa e senza profumo,  come una bomba
inesplosa; le sfumature violacee  all'orizzonte, avvolgevano la scìa
grigiastra di un aereo, mentre lontano, piccole luci sempre più vivide,
apparivano e scomparivano, come lucciole in confusione lungo un fossato
asciutto.
Zonk si avviò lentamente verso la macchina, prese la valigia più piccola dal
baule e s'incamminò sul ghiaino di una stradina che passava dietro la cucina
del motel.
Lo sfrigolìo dei suoi passi interruppe il canto soffuso di una
donna......Bussando alla Porta del Paradiso.......
Lei girò la testa nel momento in cui lui si fermò a guardarla attraverso la
finestra aperta.
- Salve - disse Zonk - Bella canzone -
Lei dapprima lo fissò silenziosa, poi si avvicinò alla finestra e
appoggiando i gomiti  al davanzale disse:
- Cosa succede se busso alla porta del paradiso? -
Prima ancora che lui potesse rispondere, lei allungò il braccio e
stringendogli la mano, con un sorriso che avrebbe potuto illuminare un
black-out metropolitano disse:
- Piacere, io sono Laureen.........La Polla di Walden-.
- Piacere......Zonk...........mi scusi......- E ritraendo lentamente la
mano, indietreggiò; prese il telefonino dalla tasca della giacca, compose il
numero dell'Italia e sempre fissando la donna  che gli sorrideva, continuò
ad indietreggiare attendendo la comunicazione.
- Gaetano?.....E' bella......- disse al telefono, poi chiuse  senza
attendere commenti, si girò di scatto e si avviò verso il cottage dove c'era
la sua stanza.
- Ciao buio, mio vecchio amico.......io sto venendo a parlarti .....perchè
una soffice visione si stà insinuando......- La sentì cantare in lontananza.
Quella notte Zonk difficilmente avrebbe dormito, nella speranza che una
soffice visione venisse a bussare alla porta del suo paradiso, per
parlargli. per raccontargli la sua vita.
Se ne stava, ormai da due ore, disteso, la luce accesa, ad osservare la stam
pa incorniciata ed avvitata al muro di fronte al suo letto, quando sentì
ridere in lontananza.
Riprese in mano il fascicolo di fogli che aveva abbandonato sul pavimento di
legno; erano documenti che aveva scaricato da internet negli ultimi due
anni;  erano articoli, note biografiche, sunti e spunti tratti da conferenze
tenute in giro per il mondo; oltre ai libri, che aveva lasciato in Italia,
era tutto ciò che  aveva raccolto su Martin Knute.
Quell'uomo, professore universitario, sposato, padre di due bambine e
presidente onorario  del Red Circle (un club di  maestri elementari in
pensione).......quell'uomo era diventato la sua ossessione.
lo era diventato da quando, per caso, aveva letto  il libro ' Le felicità
trasparenti.....sparite', opera prima del Prof. Knute; opera che aveva avuto
un successo mondiale di proporzioni pari alla ristampa del primo numero di
Mad.
A distanza di quasi dieci anni se ne parla ancora; qualche critico affermato
definisce il libro come 'La Bibbia del terzo millennio'.
L'ossessione di Zonk non stava nel libro in sè, ma in una frase ben precisa
contenuta a pagina 2.364; frase che lui, dopo aver posato la cartellina di
plastica trasparente, dopo aver spento la luce in quella stanza di motel
sperduto , ripetè a memoria, a voce alta, alzandosi dal letto e
avvicinandosi alla finestra che dava sulla risata lontana di una donna
triste:
- La felicità ha un colore ben preciso che sfuma progressivamente ad ogni
passo che ti allontani dalle mani di chi te la offre- In lontananza la
risata sfumò, fino a confondersi col rumore secco e ritmato di una goccia
d'acqua di un rubinetto irrimediabilmente guasto.
Quella frase, Zonk l'aveva scritta 25 anni prima sul banco di scuola durante
una lezione di Tecnica Commerciale tenuta dall'allora giovanissimo supplente
Martin Knute.
Su quella frase si reggeva un libro di 4.590 pagine diventato per l'umanità
come una moderna bibbia.
Sotto quella frase, sopra quel banco di fòrmica verde, Zonk aveva scritto
anche una  ' Ricetta della Felicità', ricetta che non era menzionata nel
libro e che lui non ricordava più, sia negli ingredienti e tantomeno nelle
quantità.
Con questo ricordo lontano che gli zigzagava per la testa, sbandando
pericolosamente ad ogni curva, si assopì chiedendosi:
- Che profumo avrà questa notte?-
                                   ------------
Dove finiva la strada, non c'era niente. Finiva e basta.
Come si fossero stancati di continuare, come se proseguire avesse avuto
nessuna importanza.
Probabilmente c'era qualcosa di meglio da fare; probabilmente era finita la
voglia di scoprire dove questa strada avrebbe portato.
Oppure, più semplicemente, era un punto di partenza:
- Noi vi abbiamo condotto fin qui. Facile, facile. Adesso tocca a voi
proseguire oppure tornare indietro.......o fermarvi.-
Zonk si svegliò da questo sogno finto e semplice, spoglio e breve.
Le lucertole giganti, forse dei varani che si azzannavano fino ad uccidersi
a vicenda; i cento cani che paurosi guaivano al fragore dei tuoni di un
temporale improvviso; la porta di casa che si abbatteva rumorosamente sotto
la spinta del vento; i baci sulle labbra di un uomo-donna, accorso solitario
ad assistere al funerale di un amico sconosciuto.
Quest'ultima parte delsogno lo portò ad aprire improvvisamente gli occhi,
con la sensazione che qualcuno lo stesse aspettando fuori dalla porta.
Raccolse con cura i fogli sparsi sul letto, con insolita calma si sciacquò
la faccia e guardando oltre lo specchio che rifletteva il suo volto ancora
incerto, sciolse il dubbio; l'uomo-donna che l'aveva ripetutamente baciato,
con tenerezza, inumidendo appena il suo labbro inferiore, era Laureen con i
lunghi capelli biondi malamente tagliati.
Si sorrise timido allo specchio; con la coda dell'occhio seguì il fascio di
luce che penetrava dalla piccola finestra del bagno e intuendo che il
mattino era scoppiato,  con il sapore di questo sogno in una mano e la
valigia piccola nell'altra, uscì dalla stanza del motel.
Ripercorse all'inverso il sentiero ghiaioso della sera precedente; passò
lentamente sotto la finestra della cucina. Laureen non c'era, di lei,
nell'aria, era rimasto l'odore di frittata di frattaglie e un panno
sgualcito a quadretti bianchi e verdi che penzolava immobile da un rametto
spoglio di roselline selvatiche.
Proseguì verso la Buick parcheggiata, la circondò con lo sguardo nell'intima
speranza che tutto fosse al suo posto e fu allora che Zonk si accorse del
gatto, spuntava per metà dal radiatore. Vide la coda nera muoversi appena e
decise di lasciarlo al suo posto.
Puntò lo sguardo sulla strada dritta e partì.
Il sole di quel mattino di maggio già confondeva l'orizzonte, inserendo ogni
tanto sulla sua linea, inesistenti carovane spezzate, simboli genetici che
si interrompevano e si ricongiungevano in una sovrapposizione continua.
Sembrava una gara di grandi e piccoli autotreni. O un semplice miraggio.
Gaez
P.S. per Pikkia
Aiuto!


title: Febbri Notturne - Terza parte

text:
Ziobil......ho già fatto confusione.
Questa è la Seconda Parte. Scusa Pikkia.
Gaez


title: Quesito della Iassusi

author: Achab

text:
Un gruppo di ubriachi si e' introdotto nottetempo nel mio appartamento, e
per un motivo a me inspiegabile ha abusato del mio account per inviare
messaggi deliranti su un newsgroup della gerarchia it.
Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
Tra i solutori piu' abili verranno sorteggiati:
N.5 fette di torta di calcestruzzo alla nutella perfettamente conservate e
presumibilmente indistruttibili.
baci a tutti;-)
--
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: Quesito della Iassusi

author: SuperElle

text:
Achab ha scritto nel messaggio <7d300d$hvh$
1...@waltz.mi.linux.it
>...
>Un gruppo di ubriachi si e' introdotto nottetempo nel mio appartamento, e
>per un motivo a me inspiegabile ha abusato del mio account per inviare
>messaggi deliranti su un newsgroup della gerarchia it.
>
>Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
>
Non saprei, Bianca :) Sono sempre stata negata con l'enigmistica.
Fammi sapere se trovi qualcosa, ok?
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.


title: Quesito della Iassusi

author: Luca

text:
On Sun, 21 Mar 1999 15:33:59 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
Ieri sera ero cosi' rincoglionito dal sonno e dalle libagioni che mi sono
dimenticato di ringraziarti per l'organizzazione e la munifica ospitalità
erogataci. Perdona la mia dimenticanza.
Grazie ancora e a rivederci presto.
Luca
PS - Solo una cosa, ho ricevuto la fattura e mi chiedevo se non si potrebbe
dare una limatina all'importo. Fai tu... :-)


title: Quesito della Iassusi

author: myself

text:
On Sun, 21 Mar 1999 15:33:59 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
> Un gruppo di ubriachi si e' introdotto nottetempo nel mio appartamento, e
> per un motivo a me inspiegabile ha abusato del mio account per inviare
> messaggi deliranti su un newsgroup della gerarchia it.
>
> Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
chiunque sia, se ne sta ben nascosto nell'ombra. in my scrambled opinion.
ho vinto qlcsa?
Camillo.


title: Quesito della Iassusi

author: quepos

text:
Achab ha scritto nel messaggio <7d300d$hvh$
1...@waltz.mi.linux.it
>...
>Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
Ci provo:
Antonia, Superelle, Ombretta, Cristina, Luca
(forse ho esagerato con il gentil sesso, possibile che ci fosse un solo
uomo?)
>N.5 fette di torta di calcestruzzo alla nutella perfettamente conservate e
>presumibilmente indistruttibili.
C'è anche il mascarpone?
Ciao
Quepos


title: Quesito della Iassusi

author: Writer

text:
myself wrote:
> > Un gruppo di ubriachi si e' introdotto nottetempo nel mio appartamento, e
> > per un motivo a me inspiegabile ha abusato del mio account per inviare
> > messaggi deliranti su un newsgroup della gerarchia it.
> >
> > Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
>
> chiunque sia, se ne sta ben nascosto nell'ombra. in my scrambled opinion.
Secondo me, i messaggi se li sono mandati da soli. Forse in preda ad un
attacco di consapevolezza indotto dall'alcool, Luca e Giovanni hanno
rivelato quello che pensano veramente dei loro progetti letterari...
:-DD
"Writer"


title: Quesito della Iassusi

author: Ombra

text:
On Sun, 21 Mar 1999 19:07:21 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>> Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
>
>chiunque sia, se ne sta ben nascosto nell'ombra. in my scrambled opinion.
>
Fuochino...
Ombra
======
Oh, Jack, where are you now?!


title: Quesito della Iassusi

text:
On Sun, 21 Mar 1999 15:33:59 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
Maestra, maestra! Posso rispondere io!  Eh, posso? Dai, dai, posso?
Ombretta&Jack


title: Quesito della Iassusi

text:
On Sun, 21 Mar 1999 21:51:42 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
> Luca e Giovanni hanno
>rivelato quello che pensano veramente dei loro progetti letterari...
>:-DD
e ancora non ho detto quello che penso dei tuoi...  :-)
(visto? ce l'ho messa anch'io la faccina. sono simpatico, eh? così possiamo
sempre dire che stavamo scherzando)
Luca


title: Quesito della Iassusi

text:
Luca wrote:

> (visto? ce l'ho messa anch'io la faccina. sono simpatico, eh? così possiamo
> sempre dire che stavamo scherzando)
Stavate scherzando? Ma che mattacchioni!
"W"


title: Quesito della Iassusi

author: Francesco

text:
On Sun, 21 Mar 1999 15:33:59 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>N.5 fette di torta di calcestruzzo alla nutella perfettamente conservate e
>presumibilmente indistruttibili.
No !!! La torta al calcestruzzo no !! :-))
ciomp ciomp ciomp
(-:Francesco


title: Quesito della Iassusi

author: pakistano

text:
On Sun, 21 Mar 1999 15:33:59 +0100, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Un gruppo di ubriachi si e' introdotto nottetempo nel mio appartamento, e
>per un motivo a me inspiegabile ha abusato del mio account per inviare
>messaggi deliranti su un newsgroup della gerarchia it.
>
>Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
mumble mumble, ci provo:
cristina, Mario, Germano, Filo, Camillo, Randy, giulia, stir e lo
scatenato paki..
ci ho preso?
>Tra i solutori piu' abili verranno sorteggiati:
>N.5 fette di torta di calcestruzzo alla nutella perfettamente conservate e
>presumibilmente indistruttibili.
non vi preoccupate basta far agire per qualche istante la panna
montata e scende giu' che e' una delizia..
>baci a tutti;-)
>Bianca
ciao Bianca
e grazie di tutto
grazie a tutti i presenti
paki


title: Quesito della Iassusi

author: cristina

text:
Achab wrote:
>
> Un gruppo di ubriachi si e' introdotto nottetempo nel mio appartamento, e
> per un motivo a me inspiegabile ha abusato del mio account per inviare
> messaggi deliranti su un newsgroup della gerarchia it.
>
> Sapreste indovinare quanti e quali sono i veri mittenti?
>
> Tra i solutori piu' abili verranno sorteggiati:
>
> N.5 fette di torta di calcestruzzo alla nutella perfettamente conservate e
> presumibilmente indistruttibili.
>
> baci a tutti;-)
>
> --
> Bianca
Obbbbelin che non l'avevo letta questa ....
Che ridere, passi che ho l'orologio postatomico perennemente sbiellato,
passi che il mio stordimento sfiori la coda delle comete, ma non sapevo
di esser riuscita a diventare anche un'acher (non cazziatemi se l'ho
scritto male ma io ho studiato francese, non inglese)
Che bello adesso potró andare a far danni anche altrove!!!
(a me stessa ne combino anche troppi!!)
grassie per la citazione e declino con molta educazione la fetta di
polpettone al calcestruzzo anche se con i miei 49 kg distribuiti su 1,75
di altezza ne avrei davvero bisogno. La nutella invece ve la frego in
ragione dell'intero barattolo e guai a chi prova a sgranfignarmelo!!
Me lo mangio insieme al barattolo!!
cioa cri.


title: Quesito della Iassusi

text:
On Thu, 25 Mar 1999 14:38:42 -0800, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>Obbbbelin che non l'avevo letta questa ....
>
>Che ridere, passi che ho l'orologio postatomico perennemente sbiellato,
>passi che il mio stordimento sfiori la coda delle comete, ma non sapevo
>di esser riuscita a diventare anche un'acher (non cazziatemi se l'ho
>scritto male ma io ho studiato francese, non inglese)
oh la la, parlez-vous aussi le français donc?
>grassie per la citazione e declino con molta educazione la fetta di
>polpettone al calcestruzzo anche se con i miei 49 kg distribuiti su 1,75
>di altezza ne avrei davvero bisogno. La nutella invece ve la frego in
>ragione dell'intero barattolo e guai a chi prova a sgranfignarmelo!!
>
>Me lo mangio insieme al barattolo!!
che casinara :-D
la verve e' simile a quella degli animaniacs..
>cioa cri.
cioa
paki


title: Settembre, 11

author: Andrea B. Previtera

text:
Le due torri sono sparite!
David Copperfield ha colpito ancora!!

			andrea,
escaped.it
			"togliti anche i pantaloni,
			 poi mangia questi fiori"


title: Settembre, 11

author: camilla

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
3D7EF0AE...@instation.it...
> Le due torri sono sparite!
> David Copperfield ha colpito ancora!!
vabbé, questa é la peggiore di tutte, però vedo che siamo quantomeno in
quattro: tu, il pazzo, gaez e camilla. Che setta di eretici e senza
vergogna.
Abbasso gli anniversari, tanto il giorno dopo é tutto come prima.
Camilla


title: Settembre, 11

text:
> vabbé, questa é la peggiore di tutte, però vedo che siamo quantomeno in
> quattro: tu, il pazzo, gaez e camilla. Che setta di eretici e senza
> vergogna.
Veramente ho fatto anche un'illustrazione a riguardo
http://www.escaped.it/news2.html
Se ami il cinismo E conosci l'inglese, tutto il sito fa per te.
				andreabì,
lalista.org
				"no no, è la chiave che conta,
				 il resto lascialo a Fredrik"


title: Settembre, 11

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
3D7F7F04...@instation.it...
>Se ami il cinismo E conosci l'inglese, tutto il sito fa per te.
Il cinismo é affascinante perché usarne senza abusarne é un'arte estrema.
L'inglese conosco solo quello delle canzoni dei bitols.
I siti in generale richiedono molto tempo e poi non ci ho neanche l'adsl
perché vivo in una grotta.
Però grazie per la dritta, ci andrò lo stesso per vedere dove mi hai
mandata.
Camilla


title: Settembre, 11

author: :fa:

text:
> Le due torri sono sparite!
> David Copperfield ha colpito ancora!!
sempre prezioso, andrea...
:fa:


title: Settembre, 11

author: stirner

text:
":fa:" <bri...@NOSPAMlibero.it> ha scritto nel
messaggio news:3D81B96D...@NOSPAMlibero.it...
> > Le due torri sono sparite!
> > David Copperfield ha colpito ancora!!
>
>
> sempre prezioso, andrea...
????????
stir


title: Compito in classe

author: Lumpy Gravy

text:
Seduto nel banco dei Puffi, mano tra i capelli. Ho forato la parete di
fronte con le pupille. Il foglio ne è già danneggiato.
Vuoto. Ricordi fuggenti. Ragazzi spiaggia chitarra suonaci qualcosa (vuoto)
gli esami non finiscono mai figura da idiota. A volte ritornano. Ma stavolta
non posso ripiegare su Battisti.
Alzo lo sguardo & mi guardo intorno.
Teste fumanti, mani elettriche, oberate dal nastro trasportatore,
schiavizzate dalla catena di montaggio della sintassi. Ogni cranio è una
marmitta, gli occhi, proiettori. Immagini dai contorni customizzati, un
poeta gibboso gli alberi un tipo che si buca una borsa di Pollini un libro
polveroso Fidel Castro un bambino senza cervello.
I pensieri si liberano, scoppiano tramutati in energia dalla forma di nere
formiche (a volte blu), emanano dopo essere stati bruciati, inquinando la
stanza di fumi lattiginosi & influenze.
Di nuovo: un camice bianco un ragazzo con le zeppe & la kephia la noia il
ronzare impertinente di un motorino un teenager quarantenne che canticchia
ebete per strada un cielo grigio & puzzolente una calva penna d'oca.
& io?
Alzo la testa, vedo solo il soffitto (lo scrosto un po' con una rapida
occhiata), nessuna traccia di una minima ombrosa caligine.
Leggero, testa peso trascurabile non influente sul risultato; ho due
orecchie enormi me le gratto con le mie dita enormi sbattendo i miei occhi
enormi.
& ora sono sotto il banco dei Puffi, vedo oltre, il foro che ho fatto nel
muro mi fa vedere fuori aria macchine cicche spente. Nicchia di realtà
insostituibilmente contingente.
& il cazzo di foglio bianco. Retroimmagine. Emana luce & la sua impressione
al negativo stampata sulla mia retina mi perseguita provocandomi ovunque io
posi il mio sguardo acido, quale stendardo del colossale meretricio.
Vago per le mattonelle-continente, supero arditamente valichi imbuiaccati.
Scanso scarpe & borse, mi riparo alla loro minacciosa ombra. Il foro che ho
fatto nel muro mi fa vedere fuori, fuoco asfalto preservativi usati. Torno
nella stanza, odore di candele automobili piallate contro un palo della luce
un rasoio femminile un televisore spento treccine rasta una lampada al neon.
Nel frattempo, scalata la parete con le mie N paia di zampe prensili, sono
quasi giunto al soffitto, un ragno mi saluta, cupido.
Il fumo è salito fin qui, si deposita inspessendosi, mi bruciano gli occhi
sempre più invadenti. Tossisco con non poca difficoltà. Debole, testa peso
trascurabile non influente sul risultato, mera mongolfiera da avanguardia
metàottocento. Zio Auguste sarebbe stato fiero di me.
"Che fai tu ragno sul muro? Dimmi, che fai, solitario ragno.?"
Urlo ad infrasuoni, cado frenato dal denso monossido cerebrale, atterro
nelle mie dimensioni, senza far rumore.
Poi bestemmio, & soffiando via un po' di nebbia chiedo un altro foglio.
Ripiegherò su Battisti.
(Aprile 1998)
LG


title: Compito in classe

author: Linus

text:
"Lumpy Gravy"
> Seduto nel banco dei Puffi, mano tra i capelli. Ho forato la parete di
A parte le inspiegabili &,
non mi pare una storia compiuta,
anche se le immagini sono rese bene e la
scrittura č scorrevole.
Linus.


title: Concorso di poesia San Valentino 2009

author: poesieracconti

text:
Salve,
vi segnalo che è da oggi attivo un concorso letterario gratuito
promosso dal sito PoesieRacconti.it
Il concorso è dedicato alle poesie d'amore e viene sviluppato in
occasione della festa di San Valentino; la partecipazione è aperta a
tutti gli utenti del sito
http://www.poesieracconti.it
 (compresi i
nuovi utenti)
Ogni utente può inviare una sua poesia d'amore inedita; le opere
raccolte verranno sottoposte a votazione pubblica a tutta la community
di PoesieRacconti (composta da oltre 4000 utenti). L'autore della
poesia vincitrice si aggiudicherà il premio in palio: uno splendido
mazzo di dodici rose rosse consegnato gratuitamente da
www.speedyflowers.it
alla persona amata, come regalo di San Valentino.
Tutte le poesie che parteciperanno al concorso saranno inoltre
raccolte in un ebook, che sarà reso disponibile al download gratuito
sul sito PoesieRacconti.
Ulteriori informazioni sul concorso:
http://www.poesieracconti.it/speciali/concorso_ebook


title: E certo, avreste dovuto esserci...

author: Samuele Zerbini

text:
Avreste dovuto esserci. Avreste dovuto vederlo, il maggiore dei
Carabinieri che camminava, medaglie sul petto e sciabola alla mano,
accompagnando al braccio la figlia, piano piano nel mezzo della Chiesa
(o era la figlia che accompagnava il padre? Io non lo so).
La sciabola brillava alle luci della navata, la fascia azzurra
attraversava la spalla ed il petto.
Avreste dovuto vederla, la sposa. Entrando, era bianca di luce e
raggiava: aveva aspettato che lo sposo la chiamasse cantando. E
cantava tutta la chiesa, cantavano anche le statue, le immagini, le
finestre, i fiori ed i petali a terra, cantavano le tre damigelle che
le reggevano il velo. Tutto cantava, cantava l'arco d'entrata ed i
battenti del portone, cantava la scalinata, persino la strada
asfaltata sotto il sole rovente cantava, cantava il sole e cantavano
le auto parcheggiate nel quartiere di periferia.
Cantava il suo vestito lungo, bianco e semplice, cantava la vecchia
Lancia nera ed elegante che li aveva portati lì (dagli anni cinquanta -
pensava la Lancia- dagli anni cinquanta mai aveva visto una cosa
simile. Era il canto di tutte le cose attorno che la stupiva, ed in
effetti mai aveva visto una cosa simile, e mai l'avrebbe più vista,
perchè alcune cose che accadono fra gli uomini sono uniche, un punto
luminoso soltanto dentro la storia ed il tempo, che le parole non
possono raccontare ma soltanto mimare, lasciando che il resto -tutto
quello che conta- attraversi lo spazio per fermarsi eterno, forte come
la morte, come l'amore).
E certo, voi non l'avete vista, ma avreste dovuto esserci e guardare
negli occhi la madre, con un cappello che sembrava una nuvola di
paglia nera, mentre dal primo banco contava i passi esatti che
sarebbero stati mossi dall'inizio alla fine della navata. Il tempo
preciso che mancava affinchè tutto fosse completo, tutto fosse
finalmente fermo, ed il senso di quello che trent'anni prima era
soltanto futuro fosse svelato, e forse neanche mai passato da quando
anche lei era stata accompagnata in cima per essere al fianco del
Maggiore, allora soltanto carabiniere.
E chi mai potrà raccontarvi il profilo di cristallo purissimo della
sorella della sposa, immobile in attesa che tutto si muovesse come
aveva previsto, come aveva sperato, come le cose le avevano regalato
che fosse. Aveva atteso, aveva pianto di gioia al tempo prestabilito,
e tutti i perchè dei diciott'anni della sua vita di bimba prendevano
forma in un istante, si delineava in un disegno chiaro ogni frammento
e persino ogni parola spesa nei tanti giorni, nelle tanti notti
passate nella stessa stanza, nel letto di fianco al suo, gli inverni
passati sui libri, le vite intrecciate sin dall'inizio. Ciò che era
stato si ricomponeva proprio nel momento del distacco, perchè quando
le cose sono mature possono andarsene da chi le ha nutrite ed è
cresciuto vicino, si staccano proprio quando ogni pensiero prende il
suo giusto corso.
Io non riuscirò certo a raccontare di come il fratello della sposa, il
fratello più piccolo aspettava, di fianco all'altare, col sorriso di
sempre una volta tanto un poco smarrito, con i suoi esami
all'università in fila sul libretto appoggiati in un cassetto di un
altro universo. Era arrivato in macchina, assieme al fratello più
grande, perdendosi così tante volte da essere quasi stupito di essere
arrivato, e doveva suonare. Suonare a quella Messa era il modo suo di
dividere ancora una volta un pezzo di vita con il resto della sua
famiglia, era il modo di essere dentro quello gioia, non soltanto uno
spettatore. E se qualche volta durante il canto la sua voce ha vibrato
di commozione non ve lo so dire, lo immagino soltanto.
Non riuscirò a dirvelo, perchè dovrei raccontarvi tutto per farvi
sapere, dovrei raccontare di quando la sposa alla Prima Comunione
s'era messa a piangere. Ora lo capiva: era trovarsi di fronte a chi
aveva già scritto tutta questa gioia. Come poteva sapere però allora
che era questo, che era tanta vita, tanta serenità che le aveva
preparato a farla commuovere, era tanta felicità che l'aspettava (e
dentro questa felicità anche la fatica che sarà, il tempo che verrà,
la salute e la malattia, la gioia ed il dolore). Era tutto scritto
nelle notti passate a studiare, nelle discussioni e nei giochi col
fratello maggiore e poi con gli altri venuti dopo. Come poteva capirlo
da bambina, in quel momento? Come poteva leggerlo nei successi e nelle
delusioni degli anni seguenti? Melle tante strade di città lontane
come poteva sapere che ogni passo fatto era stato appoggiato
esattamente in quel punto perchè portavano qui?
Io come posso raccontarvi questo, io che quel giorno non ero altro che
una mosca, più piccolo di una mosca bianca e volavo dentro la Chiesa,
seduto da qualche parte?
Soltanto adesso era tutto chiaro, che a guardarsi indietro le veniva
un po'da ridere: era tutto così semplice! Era tutto lì, tutto, proprio
tutto. Era lì il Liceo, erano lì i suoi professori e le amiche perdute
e quelle ritrovate (una era lì, in lacrime, che aiutano a dire quello
che non si può dire: le ragazze hanno questo vantaggio, che possono
piangere senza vergognarsi dicendo quello che ai ragazzi costa tante
parole e fatica). Era lì iò grande amico che ai lupetti l'aveva presa
in braccio piangente, era lì l'amica con cui giocava a vendere
giocattoli sulla strada sul porto. Era lì il recipiente di miele in
cui bimba era caduta ed i nonni, i cugini e gli zii ridevano, riuniti
una delle ultime volte in cui si era andati assieme a smielare nella
vecchia casa di famiglia, era lì la locomotiva del nonno che lavorava
in ferrovia- i nonni avevano una foto sua e di suo fratello bambini in
un Natale lontano, e la tenevano nella pendola, vicino alla vecchia
statua di Sant'Antonio, in una casa che sapeva di cioccolata e buoni
sentimenti-.
Era lì tutto, e tutto raccontava il perchè di ogni passo in quella
navata.
Ecco, era questo che tutto cantava, che lo sposo cantava! Dall'altare,
con la chitarra in mano e gli occhi a cercare quello di cui aveva
bisogno, aveva la calma di chi sa che non c'e' nient'altro da dire se
non sì. Sì, nella lingua più dolce del mondo, nella terra dove dove
dolce il sì suona, dove forte suona il sì, nella stagione in cui le
autostrade si riempiono di vacanzieri, e si gonfiano le lenzuola delle
case al mare, e le ciliege arrossano le mani quando le cogli dagli
alberi. Quando le foto entrano in un libro, ed ogni tanto,quando fuori
piove, i bimbi vanno a rivederle, per sapere dove tutto ha avuto
inizio, dove le cose che saranno trovano un proprio misterioso
compendio.
Ma io ero soltanto una mosca, anzi una piccola ape felice, appoggiato
di lato mentre ogni cosa attorno a me cantava, e lo sposo chiamava mia
sorella, e lei si allontava da me, per volare sempre più in alto,
sempre più lontano, sempre più bella e bianca, per arrivare anche
questa volta prima di me ed aspettarmi, anche se io in una foto tanto
tanto lontana ero piccolo, e appena nata la tenevo in braccio,
appoggiati ad un termosifone giallo, nella nostra vecchia casa sul
porto.
Io, che ero un'ape felice, che per un qualche disegno ero nato prima,
vedevo la mia sorellina diventare sposa, diventare un'onda di luce e
piano partire.
Samuele Zerbini
www.impetuoso.splinder.com


title: E certo, avreste dovuto esserci...

author: Lady

text:
Il 26 Lug 2007, 19:42, Samuele Zerbini <
impe...@gmail.com
> ha scritto:
  Ti abbandoni ai ricordi familiari con particolare attenzione alla amata
sorella che si sposa.
Riflessioni all'interno dell'animo che esteriorizzi con una serie di
impressioni e di allusioni.
Trovo molto bello quando dici...Quando le foto entrano in un libro, ed ogni
tanto, quando fuori piove, i bimbi vanno a rivederle, per sapere dove tutto
ha avuto inizio, ...
   A rileggerti
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: E certo, avreste dovuto esserci...

text:
Già il fatto che tu sia arrivata alla fine senza smettere è un buon
viatico.. :)
Grazie
sam
On 27 Lug, 00:39,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:



title: E certo, avreste dovuto esserci...

text:
"Samuele Zerbini" ha scritto
> Io, che ero un'ape felice, che per un qualche disegno ero nato prima,
> vedevo la mia sorellina diventare sposa, diventare un'onda di luce e
> piano partire.
Delle volte mi piacerebbe saper credere in qualche cosa per poter provare
certi sentimenti cosě come li hai espressi qui.
Auguri alla sposina
ciao
bianca


title: Premio di Poesia Città di Imola 2004

author: Mackley

text:
Anche quest'anno la città romagnola organizza un concorso misto (metà
on-line, metà dal vivo) di poesia.
Le prime informazioni su
http://www.xaiel.it/rvt2004/
--
Mackley


title: Blade Runner? Magari!

text:
Io
ho
visto
bastioni
e raggi beta.
Navi, fiamme e orioni
balenavano alle porte di Tannhauser.
A quella dannata, unta
peperonata
dovevo
dire
di
no.
Seb
http://fiboblog.blogspot.com


title: Il Gioco Del Ritorno

author: Ale Amadesi

text:
Ti ho rivista. Sì, ti ho rivista e la cosa bella è che in quel momento non
ti stavo più cercando.
Ti ho rivista e tutto quello che mi veniva da dirti era che non avevo mai
smesso di volerti bene. Non c'erano rancori, nè screzi.
Semplicemente avevamo smesso un rapporto incasinato; ma per tutto questo
tempo ho continuato ad essere convinto che tu sia una bravissima ragazza,
una donna veramente tosta, con due pal... no, così è offensivo.
Con due...ovaie così, diciamo.
Dopo due secondi, al volo tu mi hai detto: 'ti voglio ancora bene, non
dimenticarlo'
Io lo stesso. Adesso finalmente ti posso dire che ti voglio un gran bene.
Non devo più dire che ti amo, capisci.
Ci vogliamo bene. Due amici?
Non lo so. Ti avevo detto di no in nome del mio orgoglio ferito.
Con che leggerezza, ora, useresti i tuoi coltelli psichici su di me?
Con che gioia, ora, mi potrei far fare del male da te, di nuovo?
Ricominciamo così?
No, non ho più voglia delle tue armi affilate. Non ho più voglia di sentirti
fredda quando ti va. Non ti ho mai fatto niente di male per meritarlo.
Preferisco il ricordo.
Mmmh... non credere: quelle che tu pensi siano lacrime sono dovute al
freddo.
Anche se la mia voce è spezzata, oggi sono allegro.
Anche se ti sembro triste è la mia faccia di sempre.
Anche se adesso mi volto e vado per la mia strada da solo, sto bene. Credo.


title: Il Gioco Del Ritorno

author: Gordon Comstock

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:
> Semplicemente avevamo smesso un rapporto incasinato;
> ma per tutto questo tempo ho continuato ad essere convinto
> che tu sia una bravissima ragazza, una donna veramente
> tosta, con due pal... no, cosě č offensivo.
> Con due...ovaie cosě, diciamo.
in perfetto stile it.adoloscenza.lettere :-)
Benvenuto in IAS: scrivi anche altro?
gordon
cmq ci si passa tutti ...


title: Il Gioco Del Ritorno

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b0bdfa$mudfb$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
>
> Benvenuto in IAS: scrivi anche altro?
>
> gordon
> cmq ci si passa tutti ...
>
Grazie.
Sě, scrivo anche altro...  : )
E' solo che ogni tanto mi torna in mente...


title: Il Gioco Del Ritorno

author: DisKre Panza

text:
sabato 18 gennaio 2003 Gordon Comstock ha scritto:
> cmq ci si passa tutti ...
  Il problema e` che, arrivati a un certo punto, poi non passa piu`.
--
Power down.


title: Il Gioco Del Ritorno

author: g.

text:
Ale Amadesi <
alessandr...@inwind.it
> wrote in message
AKaW9.18081$ZE.4...@twister2.libero.it...
> > Con che leggerezza, ora, useresti i tuoi coltelli psichici su di me?
era un po' nascosta, cosě va meglio.
č carina
saluti
g.


title: Il Gioco Del Ritorno

text:
"g." <
gabri...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:9frW9.20855$ZE.5...@twister2.libero.it...
>
> > > Con che leggerezza, ora, useresti i tuoi coltelli psichici su di me?
>
> era un po' nascosta, così va meglio.
> è carina
>
>
> saluti
> g.
Grazie.
Chissà cosa direbbe Freud che nei miei scritti ci sono sempre dei
coltelli... anche 'psichici'
ciao


title: Gli aforismi di Elmer 8/999

author: Elmer

text:
Se c'e' molto caldo e tu sei in casa, accendi il condizionatore.
Se non hai il condizionatore, accendi il ventilatore.
Se non hai il ventilatore sono cazzi tuoi.


title: nr 110 (il custode)

author: maria strofa

text:
L’altro giorno sono riuscita a vedere il mio angelo custode.
La sua sagoma compariva a intermittenza.
Era seduto sulla vasca da bagno mentre facevo pulizie.
Se ne stava lì, annoiato, grattandosi il sesso degli angeli.
.
«Ah, ma allora esistete» gli ho detto puntandogli gli occhi addosso.
Ha smesso di grattarsi e si è alzato in piedi di scatto.
Nello stesso momento ha richiamato indietro le ali,
come se si vergognasse a farle vedere.
Mi è parso che fossero un po’ bisunte e sfilacciate.
Aveva una faccia che avrei voluto custodirlo io.
«Mi vedi?» mi ha chiesto.
«A tratti.»
«Santo cielo, allora mi si è scaricata l’aura. Sono finito» ha detto.
«Quando diventiamo visibili è tempo di andare in pensione.»
Si chiamava Greeenazaeelim
che in lingua angelica significa Greeenazaeelim
Ha fatto in tempo a dirmi poche cose
perché devono averlo sostituito alla svelta.
Prima di me aveva custodito miliardi di persone
ma nessuna che io conosca.
Non vorrei trarre conclusioni,
ma se ti custodisce un angelo sfigato e anonimo,
significa che anche Lassù fanno classifiche.
«Mi ricordo quando custodivo gli uomini di Neanderthal.
Quelli sì che erano tempi» ha sussurrato Greeenazaeelim
prima di scomparire.
Si capisce da questo che era un angelo custode vecchio.
Neanderthal non c’entra.
Tutti quelli che dicono "Ai miei tempi era meglio",
qualunque sia l’epoca, sono perdutamente vecchi.
Anche quelli che rimpiangono cose di cinque anni fa.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa


title: nr 110 (il custode)

author: Gilgamesh

text:
maria strofa ha scarabocchiato nel messaggio ...
>
>L’altro giorno sono riuscita a vedere il mio angelo custode.
(...)
Divertente e (quasi o forse) geniale.
g.


title: nr 110 (il custode)

text:
L’altro giorno sono riuscita a vedere il mio angelo custode.
La sua sagoma compariva a intermittenza.
Era seduto sulla vasca da bagno mentre facevo pulizie.
Se ne stava lì, annoiato, grattandosi il sesso degli angeli.
.
«Ah, ma allora esistete» gli ho detto puntandogli gli occhi addosso.
Ha smesso di grattarsi e si è alzato in piedi di scatto.
Nello stesso momento ha richiamato indietro le ali,
come se si vergognasse a farle vedere.
Mi è parso che fossero un po’ bisunte e sfilacciate.
Aveva una faccia che avrei voluto custodirlo io.
«Mi vedi?» mi ha chiesto.
«A tratti.»
«Santo cielo, allora mi si è scaricata l’aura. Sono finito» ha detto.
«Quando diventiamo visibili è tempo di andare in pensione.»
Si chiamava Greeenazaeelim
che in lingua angelica significa Greeenazaeelim
Ha fatto in tempo a dirmi poche cose
perché devono averlo sostituito alla svelta.
Prima di me aveva custodito miliardi di persone
ma nessuna che io conosca.
Non vorrei trarre conclusioni,
ma se ti custodisce un angelo sfigato e anonimo,
significa che anche Lassù fanno classifiche.
«Mi ricordo quando custodivo gli uomini di Neandertal.
Quelli sì che erano tempi» ha sussurrato Greeenazaeelim
prima di scomparire.
Si capisce da questo che era un angelo custode vecchio.
Neandertal non c’entra.



title: nr 110 (il custode)

text:
On Thu, 10 May 2001 11:00:48 GMT, "Gilgamesh" <a...@oh.bah> wrote:
>
>Divertente e (quasi o forse) geniale.
Grazie per il tuo commento (quasi o forse) entusiastico. :-)
maria


title: [formika] ciondolava il morto

author: formika

text:
Il morto ciondolava le gambe in evidente contraddizione con le comuni
credenze, già presagiva il cambiamento incipiente di modo verbale.
Sarò così indiscreto, pensava, nel porre apertamente la questione? La
notte è così piena di stelle da impazzirne, così piena senza qualcuno
con cui dividerla. Il morto, come tutti in questi casi, si girava in
continuazione alle spalle, mentalmente. Ricordava perfettamente ogni
cosa. Oddio, un nuovo cambio di tempo. La lenta digregazione porterà
con sé ogni piccola parte della mia essenza, del mio cervello. Si mise
a rincorrere un ragnetto grigio, troppo veloce, in questa notte senza
luna. Abbiamo tutti bisogno di qualcosa per tirare avanti, lui aveva
la luna; ma non in questa notte.Si sorprese in bilico, in una posa
innaturale per qualsiasi vivente, la sua ultima posa da vivente.
Risuonava ancora nella sua testa l'eco dello sparo, sempre più sordo.
Non aveva voglia di piacere, ogni suo tentativo di sorriso si
trasformava in una smorfia grottesca, aveva ancora forte con sé il
peso della vita, ma i suoi occhi ormai erano asciutti; non gli era
concesso neanche di piangere. Si rimise sul tavolo. Ciondolava il
morto, le gambe penzoloni riflettevano la sua parte più vera;
ciondolava il morto, al ritmo dell'angoscia. Il suo udito si faceva
sempre più debole, le sue percezioni visive scemavano, con estrema
lentezza. Il tempo sembrava venirgli incontro, stringendosi alle
caviglie per avvolgerlo poco a poco. Mentre il mondo gli si chiudeva
addosso, la testa gli si riempiva di schegge di passato; schegge di
buio, luoghi familiari che trasfiguravano in chiaroscuri distorti,
scorci al negativo, i colori impazzivano. Aprì gli occhi. Debole il
dolore. Non c'era più luce là fuori. Quanto tempo era passato?
Ciondolava, non vedeva le sue gambe, ma la sensazione di movimento era
in uno strano modo rilassante. Come un pianoforte scordato che suona
la tua canzone, in uno strano modo rilassante. E' solo la notte che
viene. Ho paura del buio, quando apro gli occhi non c'è più niente
davanti a me. E' solo la notte che viene. Fece per muoversi,
scompostamente, cadde. Un debole dolore, alla spalla; era ancora lì.
Aprì gli occhi.
formika
domanda: che suggerimenti potete darmi?


title: [formika] ciondolava il morto

author: Ombra

text:
formika wrote:
> domanda: che suggerimenti potete darmi?
Non che abbia suggerimenti, ma io sono un po' tarda di comprendonio e mi
sembra non si capisca bene se sto morto s'e' sparato o s'e' impiccato.
Perche' il ciondolare mi fa propendere per la seconda, ma dici:
> Risuonava ancora nella sua testa l'eco dello sparo, sempre più sordo.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [formika] ciondolava il morto

text:
> Non che abbia suggerimenti, ma io sono un po' tarda di comprendonio e mi
> sembra non si capisca bene se sto morto s'e' sparato o s'e' impiccato.
gli hanno sparato. E' vero, non si capisce, ma lo dirņ nel seguito, se
lo scriverņ. Ciondola perché riesce meno a sostenere il peso del
corpo.
'notte!
formika


title: [formika] ciondolava il morto

text:
formika wrote:
> gli hanno sparato.
Ah ecco, ero proprio fuori strada di brutto :)
> 'notte!
'giorno!


title: El dieciocho de julio

author: Mario

text:
C'č stato un tempo che non guardava in faccia nessuno.
C'era una libreria di sinistra che piů sinistra non si poteva, giů in
centro. Per farti capire, tra i manifesti alle pareti, Marx, Lenin,
Mao Tse Tung, quello di Gramsci era appeso a testa in giů.
Capisci che storia? Una libreria di sinistra, che piů di sinistra
non si poteva.
C'erano, sě, dei romanzi, ma la gran parte dei libri erano di
politica, saggi, inchieste, cose di questo tipo. Una volta un tizio,
lŕ dentro, mi disse che gli sarebbe piaciuto fare un giornale di
sola cronaca. "Operaio licenziato spara al proprietario della
fabbrica", "Bracciante disoccupato uccide latifondista". Cose
cosě. Capisci quanto fosse di sinistra questa libreria? Anche
il nome era tutto un programma. Non lo dico per non rischiare
di mettere in mezzo ai guai qualcuno. Ma insomma... c'era
un doppio senso abbastanza esplicito. Per chi voleva capirlo.
Un giorno della settimana, il mercoledě, c'erano documentari sulle
insurrezioni nel mondo. Mai che si proiettasse un film normale.
Chessň, magari anche una retrospettiva sul cinema bulgaro
o cecoslovacco. No, solo documentari su insurrezioni, lotte, rivolte,
cose cosě. Che si proiettavano in uno scantinato, un paio di piani
sotto, umido che non ti dico.
Quella volta c'era un documentario - in bianco e nero che te
lo dico a fare - sulla guerra civile spagnola. Lo sai, no, io ero
innamorato della guerra civile spagnola. Come facevi a non lasciarti
sedurre dalla guerra civile spagnola? Le immagini dei giovani di
tutta Europa che andavano in Spagna a combattere il fascismo
ti si depositavano dentro come zucchero a velo su una torta.
Ricordi? Dopotutto, nei cortei cantavano:
Tutto il mondo sta esplodendo
dall'Angola alla Palestina,
l'America Latina sta combattendo,
la lotta armata vince in Indocina;
in tutto il mondo i popoli acquistano coscienza
e nelle piazze scendono con la giusta violenza.
E quindi: cosa vuoi di piů, compagno, per capire
che č suonata l'ora del fucile?
Alle proiezioni in libreria non mancavo mai. E quella volta, si
parlava della guerra civile di Spagna. Per capire l'atmosfera della
guerra civile di Spagna lascia perdere per un momento di leggere, vai
in un negozio di dischi (molto fornito) e compra "The Liberation Music
Orchestra", di Carla Bley e Charlie Haden. Ecco, adesso mettilo su. La
senti quella voce calda e fioca che parte da lontano, da molto
lontano? č una voce di donna, la senti?
E' la voce della guerra civile spagnola. E' l'emozione del
combattente.
Quel mercoledě, lungo le scale c'era una piccola mostra con dischi e
libri sulla guerra civile. Adesso, senza scomodare cuori di tenebra,
ero nel cuore della vecchia Roma, dentro una grotta scavata chissŕ
quando e da chi, lě, č il selvaggio che affiora. Finita la proiezione,
mentre risalgo le scale faccio sparire un disco e un lampo mi dileguo.
Una settimana piů tardi, nuova proiezione. Si parlava dell'Argentina.
Erano i tempi delle matite spezzate, ricordi? Mentre risalgo, leggo un
cartello lungo le scale:
"Una volta eravamo contro la tortura in Argentina,
adesso siamo contro i furti di dischi in libreria."
Ecco, per dire, oggi č il giorno buono per chiedere scusa. Cazzo,
quel disco potevo comprarlo.
Almeno, quella volta.
Ce l'ho ancora, ogni tanto lo risento. Ci sono legato, che
vuoi farci.
El dieciocho de julio
en el patio de un convento
el pueblo madrileno
fundó el Quinto Regimiento.
Venga jaleo, jaleo
suena la ametralladora...
**
Mario


title: El dieciocho de julio

author: elvio cipollone

text:
"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> wrote:
>C'č stato un tempo che non guardava in faccia nessuno.
Calcola che m'č piaciuto, 'na cifra.
Perň non tornano, i tempi, e non ci č dato cambiarne i connotati.
Ciň che č stato fu, lascia che le scuse e i rimpianti continuino a
fluttuare.
Ci sono furti che regalano cicatrici, ed č bene tenersele care.
elvio


title: El dieciocho de julio

author: graziana

text:
Massě che c'hai ragione, che un compleanno, uno qualsiasi, puň diventare
occasione per rifletter(si).
Auguri, Mario.
Grazia
"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> ha scritto nel messaggio
news:bf8lj0$c42ds$1...@ID-30844.news.uni-berlin.de...



title: El dieciocho de julio

author: AhiRa

text:
"Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> wrote:
>C'č stato un tempo che non guardava in faccia nessuno.
almeno c'č stato
viva la quice brigada
viva la quince brigata
   no tenemos ni aviones
   Ahi Manuela, ahi Manuela
  No tenemos ni aviones
  Ahi Manuel ahi Manulela
AhiRa


title: El dieciocho de julio

text:
"elvio cipollone" <
elc...@libero.it
> ha scritto
> Però non tornano, i tempi, e non ci è dato cambiarne i connotati.
Ma mica era nostalgico.
Mario


title: El dieciocho de julio

text:
"graziana" <
Grazi...@hotmail.com
> ha scritto
> Massě che c'hai ragione, che un compleanno, uno qualsiasi, puň
diventare
> occasione per rifletter(si).
Mi rifletto. Ma non abbastanza.:-))
> Auguri, Mario.
Grazie Grazia.
Mario


title: El dieciocho de julio

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto
>   No tenemos ni aviones
>   Ahi Manuel ahi Manulela
"No tenemos ni aviones
ni carro ni cannones"
Io c'ho quella con
Ahi Carmela, ahi Carmela.
Mario


title: Un piccolo neo

author: Elvio Cipollone

text:
Ho finito di rileggere 'I fratelli Karamazov' e mi è saltato agli
occhi. Lo segnalo perché mi sembra una novità; non sono un grande
esperto, ma tre o quattro saggioni sul libro li ho letti e nessuno lo
riportava. Spero non sia una menata insulsa.
Dunque, secondo l'accusa, Mitja, che non aveva trovato la Gruscenka a
casa, è convinto che sia dal padre e va da lui per ucciderlo. Entra in
giardino, vede la finestra illuminata, si avvicina e guarda, fruga tra
le tende e si convince sempre di più che stia lì dentro. Furente, va
alla porta e per farsi aprire batte i colpi in codice che significano
"Gruscenka è qui, è arrivata, apri". Ecco il punto: Mitja è convinto
che lei sia dentro e per farsi aprire comunica in codice al padre che
l'amata è fuori in giardino e bisogna che apra per farla entrare.
Che ne dite? Non vi sembra degno di essere notato?
Elvio


title: Un piccolo neo

author: Mario Giagnori

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
> Che ne dite? Non vi sembra degno di essere notato?
Mo' ci penso.
Mario


title: Un piccolo neo

author: Irene Malox

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message Re-Elvio
> "Gruscenka è qui, è arrivata, apri". Ecco il punto: Mitja è convinto
> che lei sia dentro e per farsi aprire comunica in codice al padre che
> l'amata è fuori in giardino e bisogna che apra per farla entrare.
Per carità di Dio! Commetto la presunzione di rispondere solo perché la tua
segnalazione è molto interessante oltre che, con ogni probabilità,
originale. Le spiegazioni che vengono in mente a me sono solo due: la prima,
banale, è che il Maestro abbia commesso una svista (può capitare, no? in
un'opera delle dimensioni dei Karamazov). La seconda è che Mitja, che pure
odia il padre proprio a causa della Grusenka, nella drammaticità del momento
(se lei è dentro, lui "dovrà" uccidere il padre) commette un lapsus, voglio
dire il suo inconscio gli concede una via di fuga. Dall'acutezza psicologica
di D. possiamo aspettarci anche questo, no? D'altronde Mitja subirà una
(ingiusta) condanna e per il mondo intero (interno alla narrazione) è
colpevole. Ma noi (il mondo esterno alla narrazione) sappiamo che è
Smerdjakov (la vera vittima che infine diventa carnefice) il colpevole e
dunque (forse) con quel piccolo "neo", l'irruzione dell'inconscio nel
momento topico, il D. anticipa la riabilitazione morale di Mitja,
coscientemente disposto ad ammazzare per amore di una donna, ma
visceralmente, di fatto, incapace di commettere l'atto estremo nei confronti
del padre, Fedor (che figlio di puttana lo era, sì, ma sempre di suo padre
si tratta). Smetto perché incomincio a vergognarmi veramente di quello che
ho scritto.
Irene-


title: Un piccolo neo

text:
On Thu, 27 Apr 2000 10:40:17 GMT, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Mo' ci penso.
>
Credo che tu sia la persona più indicata. Non te l'ho mai detto, ma mi
hai sempre fatto pensare a Mitja. Ci vedo molto di quell'uomo in te, e
non solo.
Elvio


title: Un piccolo neo

text:
On Thu, 27 Apr 2000 10:46:37 GMT, "Irene Malox"
<
irene...@libero.it
> wrote:
>Le spiegazioni che vengono in mente a me sono solo due: la prima,
>banale, è che il Maestro abbia commesso una svista (può capitare, no? in
>un'opera delle dimensioni dei Karamazov). La seconda ...
>dunque (forse) con quel piccolo "neo", l'irruzione dell'inconscio nel
>momento topico, il D. anticipa la riabilitazione morale di Mitja,
E se fossero vere entrambe?
Potrebbe essere senz'altro una svista, date le dimensioni dell'opera e
il modo in cui è stata scritta, ma ciò non toglie nulla alla seconda
ipotesi.
Provo a spiegarmi: il fatto sta lì e si presta alla lettura che ne
fai, anche se prodotto da una 'svista'; ovvero l'irruzione
dell'inconscio di D. può essere letto come l'irruzione dell'inconscio
di Mitja, il che confermerebbe ancora una volta il gioco complicato
della trasposizione.
Elvio


title: Un piccolo neo

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 27 Apr 2000 08:18:35 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
>Dunque, secondo l'accusa, Mitja, che non aveva trovato la Gruscenka a
>casa, è convinto che sia dal padre e va da lui per ucciderlo. Entra in
>giardino, vede la finestra illuminata, si avvicina e guarda, fruga tra
>le tende e si convince sempre di più che stia lì dentro. Furente, va
>alla porta e per farsi aprire batte i colpi in codice che significano
>"Gruscenka è qui, è arrivata, apri". Ecco il punto: Mitja è convinto
>che lei sia dentro e per farsi aprire comunica in codice al padre che
>l'amata è fuori in giardino e bisogna che apra per farla entrare.
>Che ne dite? Non vi sembra degno di essere notato?
Ho due risposte.
1) Gli avvocati sparano delle cazzate enormi, tra i jokes che girano
   e rigirano per usenet ce ne sono alcuni di eclatanti (ne riporto
   qui uno a memoria, con gli ovvii adattamenti della memoria stessa):
   Avv: E, ci dica, come ha proceduto con l'autopsia della vittima?
   Dott: Ho estratto il suo cervello e l'ho pesato, quindi
   Avv (lo interrompe): Ma mentre stava facendo cio', non avrebbe
     potuto riprendersi, alzarsi ed andarsene?
   Dott: Cosa? Ma... avevo il suo cervello li', sul tavolo...
   Avv: Ma e' *proprio* *sicuro* che non avrebbe potuto farlo?
   Dott (sarcastico): [...] In effetti e' possibile, a patto
     che fosse un avvocato...
   Quindi tutti, certi della colpevolezza dell'imputato, avevano un
   punto cieco. Non ho letto niente di D.; com'era l'atteggiamento
   generale?
2) Sempre motivando la mia ignoranza, com'era stata la reazione
   di chi aveva aperto la porta? Non si sa, perche' non e' mai
   avvenuto, vero?
   Beh, la seconda ipotesi e' che chi era all'interno, incuriosito
   dal segnale incongruo, abbia aperto a Mitja, che l'aveva usato
   proprio contando su cio'.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: Un piccolo neo

text:
On Thu, 27 Apr 2000 19:05:47 GMT,
kir...@wwwow.lib-ero.it
 (Filippo
"Kirone" Zamengo) wrote:
>2) Sempre motivando la mia ignoranza, com'era stata la reazione
>   di chi aveva aperto la porta? Non si sa, perche' non e' mai
>   avvenuto, vero?
E' un casino da descrivere in poche parole, cmq ci provo. In realtà la
ricostruzione dell'accusa è completamente falsa, anche se verrà
ritenuta assolutamente veritiera. Dunque, Mitja, preda dell'ansia di
sapere, batte effettivamente i colpi, ma sulla finestra. Il padre si
affaccia tutto eccitato e chiama la colombella sua, Mitja capisce che
Gruscenka non è lì e se ne va innocente. Poi combina altri macelli, ma
questo è un altro discorso. Successivamente arriva Smerdjakov,
l'assassino, che non sa niente; ribatte i colpi alla porta e si fa
aprire.
Detto questo, il problema è: la ricostruzione dell'accusa, pomposa,
accurata, piena di interpretazioni psicologiche, canto del cigno di un
procuratore ricco d'esperienza, contiene in sè un'incongruenza
madornale e nessuno la nota, né il tribunale né la difesa, né,
suppongo, l'autore del libro! Perciò ritengo fosse una 'svista'.
Il bello è che, a quanto mi consta, non era mai stata notata dalla
critica letteraria, per quante letture fossero state fatte dell'opera.
Elvio


title: Un piccolo neo

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
> Credo che tu sia la persona più indicata. Non te l'ho mai detto, ma mi
> hai sempre fatto pensare a Mitja.
Sarà per questo che da piccolo ero innamorato di Lea Massari.
>Ci vedo molto di quell'uomo in te, e
> non solo.
'azz... quel "non solo" mi preoccupa.
M.


title: Un piccolo neo

text:
On Fri, 28 Apr 2000 08:37:26 GMT, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Sarà per questo che da piccolo ero innamorato di Lea Massari.
E' così. Ti vedo di spalle, entrare in una locanda fumosa, un'omone
con la pelliccia di lupo siberiano sulle spalle, dai modi irruenti,
con profonde passioni da far vivere, e chiedere: "Dov'è?".
Elvio


title: Un piccolo neo

author: Trans IL vano

text:
Elvio Cipollone,
cipo...@anpa.it
 ha scritto:
Qualcuno ha visto Miss Gradenko?
(scusate l'intromissione)
--
Maledetto [di stirpe]®
--
perchè sono un soldato
e dietro ogni soldato c'è una donna (S.Benni)


title: Un piccolo neo

text:
On Fri, 28 Apr 2000 11:49:34 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>Qualcuno ha visto Miss Gradenko?
Io no, ma so che la cercava anche Mister Mario; se ne hai notizie,
diglielo.
Elvio


title: Un piccolo neo

text:
Elvio Cipollone,
cipo...@anpa.it
 ha scritto:
> >Qualcuno ha visto Miss Gradenko?
>
> Io no, ma so che la cercava anche Mister Mario; se ne hai notizie,
> diglielo.
Presenterò, a sting o alla nintendo.
