title: Claustrofonia

author: :fa:

text:
Il futuro ci riserva futuri.
Un saluto a voi.
------------------------------------
Schlamperei XVI
Claustrofonia
Parte Prima
Il fattapposta
Beertoo? Buongiorno, amoremě. Tutto bene? Bene. Senti, ti ricordi che
abbiamo le prove oggi, no? Alle quattro. Mmm. Seeeenti. (Sniff.) Poi mi ha
chiamato Vito e mi ha detto che stasera non ha la macchina. Tu sei in grado?
E vabbč, tranquillo, lo vado a prendere io. Nonono, nessun problema,
figurati. Solo il fatto che sto un po' a secco, quindi. No, a questo punto
mi faccio dare una mano da lui. Seč seč. Ok. Allora ci vediamo alle
tre/treequalcosa da te. Eh, fatti trovare. (Sniiiiiffff.!) no, ti ho detto
che non c'č problema. Piů che altro, fatti trovare sveglio. Vvva bene, ci
vediamo piů tardi. Ciao bello.
Parte Seconda
[Un bel titolo qui]
Vito? Allora ti vengo a prendere io. Sč. Seč. Verso le tremenunquarto le tre
al massimo. Vabbuň? Mmm. Hehhe. No, no. Ma figurati. Nonee, Paco sta ancora
a Bologna. Venerdě, venerdě. Cioč, giovedě, ma credo che venerdě dovrebbe
venire, ha detto che non c'erano problemi. Mmm. No, la cosa bella č che
magari poi proviamo anche con Alberto. Mmm. Che poi bisogna dirgli che
stiamo tutti un tono so. Eh, Lorenzo me l'aveva chiesto se suonavo il basso
oggi, dice per non lasciarlo solo, perň mo' vediamo (apparte che non so
manco se Bob Rock ce l'ha un basso nello studio.), perchč Robberto voleva
lavorare di composizione. Eh, comunque mo' vediamo di parlare con Paco per
cominciare a fare un po' di lavori all'Area 53. Mmm. Mmmseč seč. . . Eh? No,
si č svegliato, l'ho svegliato io. No no, tutto a posto, ci vediamo sotto
casa sua dopo che ti vengo a prendere. Vabbeene. Me', ci vediamo tra un po'.
Ah, senti, l'unica cosa, se mi dai una mano con il gas, che sto praticamente
a terra. Ok, ciaciaciŕ.
Parte Terza
Il parto con gli stivali
Eeh, prontosalve c'č Simone? Eeh, Fa. Grazie. (Sniff) (SnSNIFFhemmhrmr).
Ehi, Simone, Fa delLe Mani di Amle. bene bene, tu? Mmm. Hoccapito. Senti,
innanzitutto, volevo sapere se avevi trovato un portacolori verde nello st.
ah, perfetto. No perchč se lo perdo č un casiiino. Mmm. Grazie. Poi, un'
altra cosa. Tu hai. Sai, noi dobbiamo venire in studio oggi no? Eh, all.
alle cinque? Minchia, io mi ricordavo alle quattro. Me n'ero scordato
proprio. Vabbuň, insomma, volevo sapere se avevi un basso a disposizione.
Perfetto. No perchč dato che non c'č Paco e dobbiamo provare delle cose,
insomma posso usarlo? Ti ringrazio. Allora ci vediamo piů tardi. Ehhe, sě sě
alle cinque. Ciao, ciaociao.
Parte Quarta
Menadi
Aoh, Vito. Minchia le prove alle cinque sono. Eh. Eh. E perchč non me l'hai
detto? Ma checcazzo.! (Sn.) Mmm. Vabbuň ci vediamo allora alle
quattromenunquarto le quattro al massimo. Ok? Vabbuň ciŕ. Ciŕ. No no, quello
sicuro si č rimesso a dormire. Mmm. Eh, che ha fatto la notte. Eh, speriamo,
ancora rimaniamo un'altra volta giů come dei fessi un quarto d'ora. Mč, a
dopo. Ah, Vito, Vi. bastardo, giŕ hai chiuso? Hrrmmr.
:fa:
(nel frattempo: Alchemy - Dire Straits Live)


title: Claustrofonia

author: DeCaDance

text:
fa: <bri...@NOSPAMtiscalinet.it> wrote in message
hAY%6.19477$F85.6...@news.infostrada.it...
> Il futuro ci riserva futuri.
> Un saluto a voi.
> ------------------------------------
> Schlamperei XVI
> Claustrofonia
> Parte Prima
> Il fattapposta
Lasciati dire che stavolta il titolo è azzeccatissimo.
--
---------------------------------------------------------------------
                  OnLy hUmANs mAKe eRoRs - DeCaDance


title: Claustrofonia

text:
> Lasciati dire che stavolta il titolo č azzeccatissimo.
Grazie. Avevo anche pensato a "Stereofobia", ma non so perchč mi dava di
scemo.
:fa:
(nel frattempo: Deftones - Adrenaline)


title: rivista per pubblicare

author: Luke

text:
la FENYCE, rivista on-line di cinema musica cultura e varia umanità
è aggiornata. Nuovi racconti, nuove poesie, nuove recensioni
veniteci a trovare
http://members.xoom.it/fenyce
cerchiamo collaboratori, e pubblichiamo poesie e racconti!
ciao ciao


title: AIUTO

author: Fabrizio Patriarca

text:
ragazzi ho postato due messaggi, uno su marcome e uno per il Criticatore
Folle... Ma voi li vedete???
Io no, e nemmeno vedo vostri nuovi msg...
Fabrizio


title: AIUTO

author: Behemot

text:
Mon, 18 Oct 1999 00:32:39 +0200, ecco cosa dice "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> :
>ragazzi ho postato due messaggi, uno come marcome e uno per il Criticatore
>Folle... Ma voi li vedete???
>
Hai eseguito un'operazione non valida e sei stato terminato. Meglio
cosi'.
Behemot


title: richiamo

author: stirner

text:
LUCA Luca LUCA
finisci il raccontoooooooooooooooooooooo.
dai vigliacchetto! :)
finiscilo e invialo su IAS.
ciao carissimo.
FALLO!
stir


title: [didascalie] -foto hard- Chloe Des Lysses

author: Dario

text:
Un telo di pessimo gusto a ricoprire il divano, e cuscini, su
cui poggiare, forse, comodamente la testa, con cui giocare.
Uno di essi reca impresso, ben visibile, il simbolo della
saggezza del Tao; quasi casualmente è posto accanto al
volto di Chloe.
Il suo volto. Un volto in attesa, paziente, colmo d'assenza
ed armonia.
Nessun segno di sofferenza, nessun timore.
Gli occhi sicuri attendono che tutto sia finito, sembrano
scrutarti curiosi; poi, a poco a poco, ci si accorge che sono
essi a reclamare ogni attenzione, qualunque fremito.
In quel momento si dilegua l'apparente centralità della
sodomia raffigurata, e dell'uomo ritratto non resta nulla
tranne l'evidente disequilibrio; su quei muscoli,
su quelle mani che aiutano il voyeurismo dell'obiettivo a
fissare un presunto possesso, lo sguardo passa distratto.
C'è solo Chloe; il suo rilassato, impalpabile, sfidarti.
--
Posted from
mta01-acc.tin.it
 [212.216.176.32]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: R: Vittoria.

author: Andrea B. Previtera

text:
> xò ai sempre IE4. e winzozz.
> A volte chi vince in realtà a perso.
Ai ragione, ragione da vendere a perso d'oro.
	- Andrea Bastardodentro Previtera


title: Riassunto [ot]

author: Randy

text:
[come ragionano i komunisti]
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Sei nello staff che scrive i discorsi a Berlusconi?
> Non farmi ridere.
> la tua civiltа и superiore alla mia.
> Hai dimenticato la razza, Adolfo.
TS <
pul...@tin.it
> wrote
> ... anche i minorati di ias hanno capito che randy и suo figlio.
>  e con le sue faccine strabiche se ne vanta pure
> vedi poveretto che non sei altro:
> и gravissima colpa e vergogna scegliersi un padre assassino e
> vantarsene.
> and now, vaffanculo
> il tuo far finta di non capire ha scocciato. cambia registro e muori.
> sarebbe ora.
Mario <
mgiagno...@tin.it
> wrote
> non esiste alcuna civiltа islamica.
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> nudo (che brutto!). Nudo di cultura, di
> raziocinio, persino del comune buonsenso.
> esordisci sempre con uno sproposito, un acuto da Corrida,
> da accompagnare con i campanacci.
> sei il trastullo, il puppazzetto comico del NewsGroup.
> Vedo i sorrisi beffardi dei tuoi interlocutori.
> Le tue idee sono beceramente ideologiche, culturalmente
> insipienti
> E forse li fanno addirittura  riflettere
> sembri un pappagallo di gesso.
> non sei un Adolfo. Sei solo un Loreto.
Manuel <
ab....@katamail.com
> wrote
> Oltre la considerazione del Trans, che condivido e che in mezzo rigo
> sulle vicissitudini di Big Jim e il piccolo Lip
> quando Davide tagliava i coglioni ai nemici
> >non ho mai fatto l'amore con un comunista,
> E' solo per questo che vuoi ucciderti? Vai alla convenscion,
> ne troverai a bizzeffe
> Non mi va il turpiloquio 'stamattina, ho giа fatto colazione. Grazie
Loup Garou <
lo...@livestock.zzn.com
> wrote
> ahahhahhahhaha
> ahhahahhhahahhahahhahhah
> se la tua cultura и superiore a quella di transilvano и di un solo gradino
> sopra l'analfabetismo
> [non me ne voglia il trans, se la porta al collo come un filo di perle]
> la cultura и qualcosa di diverso dall'accozzaglia di luoghi
> comuni che sfoggi,
> non solo sul tema in oggetto.
> scrivi scemenze, e questo sollazza.
> purtroppo scrivi male, e questo и imperdonabile.
fabrizio venerandi <
fabrizio...@libero.it
> wrote
> se mangi la patata il cetriolo ne и contento
|filoking| <
filo...@iol.it
> wrote
> Sai qual и il tuo problema? Non riuscire a replicare o a difendere le tue
> idee senza incappare in un discorso tanto scurrile quanto sterile.
[Randy wrote]
Cosa vuoi usare al posto di Islam? Talebani? Errato! Quello di cui parlavo
nell'EDS non vale solo per l'Afganistan!
---
> stessa tecnica si potrebbe argomentare sugli ebrei
Fallo, sei in un paese libero dove c'и libertа di parola. Fallo, se sei
capace.
---
> se qualcuno comincia a ritenersi superiore, la cosa cambia e di gran
Non и che si "ritiene" superiore. Si tratta di un elenco di valori, di
leggi, di diversitа culturali che rendono le civilitа _diverse_. Non si
ritengono diverse; le civiltа _sono_ (e sono sempre state) diverse. Se un
individuo condivide l'idea che la libertа e la democrazia e il progresso
civile e culturale ottenuto nel corso dei millenni dall'Occidente siano
"conquiste" umane e sociali fortemente desiderabili allora deve anche
condividere l'idea che civiltа contrarie a libertа e democrazia sono
inferiori (vuoi usare un altro termine? Usalo. Usa meno progredite, usa
antiquate. Usa quel cazzo che ti pare, ma non puoi dire che tutte le civiltа
sono uguali - come gha detto quel rincoglionito di prodi detto la mortadella
umana).
Quindi non и "ritenersi". E' al massimo _ritenere_. Anche in paesi fuori
dall'occidente c'и gente che ritiene la civiltа occidentale superiore a
quella in cui vive, e questa gente non puт "ritenersi" dato che noin ne fa
parte. E' un discorso _oggettivo_, non soggettivo (se la tua ignoranza di
crapulone ideologizzato ti consente di capire la differenza).
Tanto per cominciare le correnti migratorie vanno _verso_ l'occidente.
Vogliono entrare in occidente. Gli occidentali non mi pare che cerchino di
scappare via dall'occidente. Questo avrа pur un significato.
---
Da un raccontino ne и scaturito un dibattito politico in cui la differenza
tra posizioni ideologiche si concretizza nelle abilitа amatorie e nelle
capacitа sessuali. Cazzo come siete intelligenti (и ironia, lo dico per
venire incontro alla vostre deficienze mentali).
---
> diffondere la cultura erano gli arabi?
Lo sai che parli di eventi storici e che il mondo va avanti?
A quei tempi l'occidente (che non esisteva ancora, lo sai?) era una civiltа
inferiore (la polvere da sparo e la cartamoneta e gli spaghetti arrivano
dall'estremo oriente, lo sai?).
Adesso l'occidente ha tutto da insegnare all'Islam.
> L'Islam non и superiore come dici tu (ma questo non l'ha detto nessuno) ma
> affermare che la cultura occidentale и superiore и sbagliato e pericoloso.
Perchи и sbagliato? Perchи и pericoloso?
E' la veritа oppure no? Se dire la veritа и sbagliato e pericoloso si deve
tacerla?
---
>  Scrivi le tue opinioni con la pretesa che non siano commentate? Che
> rimangano intatte e inviolabili, come pietre miliari sul cammino della
1 - Ho scritto un EDS, i commenti su un ng di scrittura dovrebbero evitare
di andare a sindacare sull'ideologia e sul personale. Tantomeno dovrebbero
dare dal nazista o dell'Adolf a chiunque non dice "cose di sinistra".
2 - Se proprio qualcuno vuole commentare le mie opinioni in chiave politica
deve possedere gli strumenti culturali per poterlo fare altrimenti и imho un
rompicoglioni.
---
> Siamo due civiltа DIVERSE!
Ciт che и diverso ma omogeneo _и_ comparabile. Due civiltа possono essere
comparate in base a grado di sviluppo della democrazia, della libertа, del
Diritto, del benessere, ecc
> Semplicemente perchи siamo due civiltа differenti, che non devono
> fagocitarsi a vicenda, annientando la propria identitа culturale.
Vuoi dire che l'Islam (sempre quello dell'EDS) и espressione di un'identitа
culturale meritevole di essere salvaguardata in quanto portatrice di valori
condivisibili? Pensi che le donne devono continuare a subire l'infibulazione
per preservare l'identitа culturale dell'islam?
---
EDS: La cultura dell'Islam и superiore.
Prima indossavo la minigonna, ora indosso la burqa.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo muovermi liberamente, ora dove sono devo rimanere.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima avevo una casa e una macchina, ora vado a piedi.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo fare a meno di andare in chiesa, adesso devo pregare cinque
volte al giorno.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima facevo la spesa al supermercato, adesso ricevo una porzione
giornaliera di riso dal governo.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo studiare e lavorare pur essendo donna, adesso non posso piщ
nemmeno parlare in pubblico.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo farmi curare da qualsiasi medico, adesso come donna posso solo
farmi curare da una donna.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo diventare medico pur essendo donna, adesso medici donna non ce
ne sono piщ.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo bere alcolici, adesso devo far bollire l'acqua per renderla
potabile.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo dipingere facce e corpi, adesso solo natura morta.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo radermi tutte le volte che ne avevo voglia, adesso avere la
barba и obbligatorio.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo guardare riviste con donne in costume da bagno, adesso non ci
sono piщ riviste.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima se rubavo mi processavano e mi giudicavano in base a prove certe,
adesso mi tagliano prima le mani e poi i piedi senza bisogno di avvocati.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima se mio marito mi picchiava potevo divorziare, adesso posso al massimo
scappare e se mi prendono finisco in prigione ad aspettare la morte.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima se andavo con uomini diversi ero una donna di facili costumi, adesso
sono una candidata alla lapidazione.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo andare a votare per un candidato politico, adesso posso solo
essere d'accordo con l'Imam.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima da bambino potevo leggere la favole, adesso devo imparare il Corano a
memoria.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima da bambino potevo giocare con armi giocattolo, adesso uso quelle vere.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima avevo una speranza di vita di 85 anni, adesso di 40.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima uscivo di casa da sola se ne avevo voglia, adesso posso uscire solo se
accompagnata da un uomo.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo parlare con chiunque, adesso come donna non posso rivolgere la
parola ad un uomo che non sia mio marito o figlio.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo definirmi libero, adesso mi definisco islamico e devo andare
alla Mecca almeno 2 volte prima di morire.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima mangiavo e bevevo quando ne avevo voglia, adesso devo osservare il
ramadam.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima mangiavo braciole salame prosciutto se ne avevo voglia, adesso non
posso piщ farlo.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima mi pulivo il culo con la carta igienica, adesso uso la mano sinistra e
la destra la uso per mangiare.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima potevo dissentire pubblicamente sulle decisioni del governo, adesso se
lo faccio vado contro il volere di Allah e rischio la vita.
La cultura dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.
Prima se mi arrestavano non mi potevano torturare ficcandomi ad esempio dei
pali nel culo per farmi confessare, adesso se vedo un poliziotto sono
terrorizzato e anche se non ho fatto niente corro a nascondermi.
La civiltа dell'Islam и superiore a quella dell'Occidente.


title: Riassunto [ot]

author: Mario

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
> [come ragionano i komunisti]
> Mario <
mgiagno...@tin.it
> wrote
> > non esiste alcuna civiltà islamica.
Vedo che cercare di fare un discorso che abbia un senso e
non sia propagandistico tipo i tuoi, significa essere
tacciato di "komunista".
Estrapolare poi frasi da un discorso è proprio tipico dei
komunisti, no?
Mmm... mi sa che tutto 'sto rancore ti viene proprio dal
fatto che sei un komunista pentito. La specie peggiore.
Allora, siccome ti sento parecchio in
calore, non mi resta che consigliarti il solito sistema per
sbollentarti.
Stampa tutti i tuoi messaggi, poi arrotolali e impregnali
per bene di acqua. Dopo di che, mettili nel surgelatore per
una mezz'ora. Quando sono ben congelati, li togli da là e ti
li ficchi su per il culo.
Senti, pezzo di merda, ogni tanto aziona il cervello prima
di riempirti la bocca di cazzate.
Ah, scusa, m'ero scordato che quando stai così, al posto del
cervello c'hai una mentina (succhiata).


title: Riassunto [ot]

text:
Mario <
mgiagno...@tin.it
> wrote
> > Mario <
mgiagno...@tin.it
> wrote
> > > non esiste alcuna civiltà islamica.
> Vedo che cercare di fare un discorso che abbia un senso e
> non sia propagandistico tipo i tuoi, significa essere
> tacciato di "komunista".
Cos'hanno di propagandistico i miei discorsi?
> Estrapolare poi frasi da un discorso è proprio tipico dei
> komunisti, no?
Sai fare un riassunto senza estrapolare frasi? Ne hanno fatti parecchi con i
miei msg, togliendo tutti i ragionamenti e lasciando le parolacce. Io non ho
lasciato le parolacce e non ho tolto i ragionamenti - anche perchè non ce
n'erano.
> Mmm... mi sa che tutto 'sto rancore ti viene proprio dal
> fatto che sei un komunista pentito. La specie peggiore.
Erreato.
> Allora, siccome ti sento parecchio in
> calore, non mi resta che consigliarti il solito sistema per
> sbollentarti.
In calore sarai tu.
> Stampa tutti i tuoi messaggi, poi arrotolali e impregnali
> per bene di acqua. Dopo di che, mettili nel surgelatore per
> una mezz'ora. Quando sono ben congelati, li togli da là e ti
> li ficchi su per il culo.
Che bel ragionamento da komunista. Queste pratiche le lascio fare a te che
sei già esperto di certi procedimenti.
> Senti, pezzo di merda, ogni tanto aziona il cervello prima
> di riempirti la bocca di cazzate.
Questo sì che è un ragionamento. Hai altre offese per Randy? Falle, e la
grande famiglia dei komunisti di ias ti sarà grata per l'appoggio morale.
> Ah, scusa, m'ero scordato che quando stai così, al posto del
> cervello c'hai una mentina (succhiata).
Ma a me poi passa, tu invece rimane deficiente.
fncl 8)


title: Riassunto [ot]

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
> > Mmm... mi sa che tutto 'sto rancore ti viene proprio dal
> > fatto che sei un komunista pentito. La specie peggiore.
> Erreato.
No, non è reato.
> Che bel ragionamento da komunista. Queste pratiche le
lascio fare a te che
> sei già esperto di certi procedimenti.
No, non è un ragionamento da komunista. E' un consiglio non
da esperto, che ti dà uno che ti conosce.
> Questo sì che è un ragionamento. Hai altre offese per
Randy? Falle, e la
> grande famiglia dei komunisti di ias ti sarà grata per
l'appoggio morale.
Ho provato a ragionare, ma con te è come parlare ai
barattoli vuoti. Conviene prenderli a calci, e vedere se ne
esce qualcosa.
> Ma a me poi passa, tu invece rimane deficiente.
Non credo che ti passa, almeno finché non ti fai il
trattamento. Sbrigati.
P.S.: Non sono komunista, piezzemmerda 8)


title: Riassunto [ot]

text:
Mario <
mgiagno...@tin.it
> wrote
> Ho provato a ragionare, ma con te è come parlare ai
> barattoli vuoti. Conviene prenderli a calci, e vedere se ne
> esce qualcosa.
Idem con patate.
> Non credo che ti passa, almeno finché non ti fai il
> trattamento. Sbrigati.
Sto aspettando che mi lasci il posto. Fa'mpress!
> P.S.: Non sono komunista, piezzemmerda 8)
Meno male, son contento per te.


title: Riassunto [ot]

author: Trans IL vanO

text:
Randy [The_rea...@noshitYahoo.com] scrisse:

> Cos'hanno di propagandistico i miei discorsi?
Tutto, disgustosamente et noisamente.

--
mů


title: Riassunto [ot]

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Tutto, disgustosamente et noisamente.
fancl
> E Randy continua a non capire che può leggere
> e studiare tutto, ma non farà altro che accrescere
> la massa del fenotipo del proprio intelletto da
> cafone arricchito.
fancl
> Poi -è noto- a me basta un filo di perle
> ed uno straccio di seta per essere una gran
> signora che neanche Anna Magnani.
fancl
> Toglimi una curiosità: ma tu sei quella bella
> passerona che intuisco? Che fai stasera?
fancl
> Per strada perdi pezzi di dignità.
> Se ti rifiuti di raccoglierli non
> stupirti se la gente poi ti schifa.
fancl
> Nella ribollita di sangue prova un po' di prezzemolo.
> T'assicuro che è la fine del mondo, almeno per noi vampiri.
fancl


title: Riassunto [ot]

text:
Randy [The_rea...@noshitYahoo.com] scrisse:
> > Toglimi una curiosità: ma tu sei quella bella
> > passerona che intuisco? Che fai stasera?
>
> fancl
Ma che sei geloso?

--
mù


title: Riassunto [ot]

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
> Ma che sei geloso?
Non sono cazzi tuoi.


title: Riassunto [ot]

text:
Randy [The_rea...@NoshitYahoo.com] scrisse:
> > Ma che sei geloso?
>
> Non sono cazzi tuoi.
E invece sì.

--
mù


title: J. Urzagasti

author: Edizioni Clandestine

text:
15/05 New entry in Palestra per la mente : 'Poesie' di Jesus Urzagasti su
www.edizioniclandestine.com


title: RACCONTO: PUZZLE

author: Max Del Porco

text:
Già pubblicato su it.sesso.racconti, dove è stato giudicato bello ma un po'
O.T.
Cosa ne pensa quest'altra parte di mondo?
PUZZLE
Un film di Max Del Porco
-----------------------------------
Lo sguardo di Gualtiero, prima.
"Gualtiero, amico mio. Quante ne abbiamo vissute insieme. Questa sarà la più
difficile, e tu dovrai essermi vicino. Voglio te accanto, Gualtiero, il più
fidato. Il più bravo. Il mio grande amico. Il mio cuore sarà più saldo se ci
sarai tu al mio fianco. Niente potrà farci paura, niente ci fermerà. Nessuno
potrà metterci in scacco, la vittoria non potrà sfuggire, se tu verrai con
me, se mi accompagnerai. Se sarai il mio fedele alleato."
Le parole del Vecchio, il suo sguardo anziano.
"Devi andare tu, Walter. Vai a fare ciò che sai. Inutile che ti dica
l'importanza: per questo ho scelto te. Il migliore. Vai e raggiungi lo
scopo." Le mani del vecchio: avevano stretto quelle di Walter.
Gli occhi del Vecchio: "Non voglio nessun..."
Walter scese dalla macchina.
"Walter!"
La voce di Dora. Il parco, la piscina. Beato chi si poteva permettere tutto
quel ben di dio.
"Walter. Entra."
Lo chalet di montagna. La mente di Walter  cercò di non vacillare.
Dora gli andò incontro. Correva lungo un vialetto di ciottoli ed era
bellissima.
"Cara."
Walter allargò le braccia per accoglierla.
Gli occhi di Dora: lo stesso colore del cielo.
Dora lo prese a braccetto e lo tirò verso la casa. "Vieni. Cosa c'è?"
Il puzzle. Le tessere quel giorno si sarebbero unite ed il disegno si
sarebbe svelato.
"Nulla." La bugia.
"Ti vedo stranamente preoccupato."
"Avevo bisogno di vederti, tanto."
"Tesoro!"
Dora strofinò il suo volto sulla sua giacca. Il puzzle.
Il vecchio: "Devi..."
Ormai Walter conosceva lo chalet come  fosse stato di sua proprietà. Da
alcuni mesi era il luogo in cui lui e Dora si incontravano per consumare la
loro passione di amanti.
L'arredamento caldo e confortevole, le pareti di legno ed il letto grande e
soffice erano le caratteristiche di quell'alcova perfetta. Quasi.
Erano entrati e Dora preparò il solito drink. "Quanto ghiaccio?"
"Quanto basta."
Dora era splendida. Walter si sorprese ad ammirare per l'ennesima volta la
folta chioma bionda, le lunghe gambe affusolate e le caviglie sottili che lo
facevano impazzire. Il corpo pressoché perfetto, con la vita sottile ed i
seni abbastanza grandi.
Walter portò il bicchiere alla bocca. "Vieni vicino" la chiamò. "Voglio
toccarti qui, in piedi."
Dora si avvicinò gettandogli le braccia al collo. Lui indugiò con lo sguardo
nella generosa scollatura, quindi la strinse a sè.
Gli occhi di Dora: il cielo. Con qualche nube.
"Guardami negli occhi" lui disse.
Gli occhi. Il puzzle. Le tessere sarebbero andate  a posto ed il disegno si
sarebbe svelato.
Partendo dalle spalle scese sino ai glutei ed assaporò il piacere tattile di
quel contatto. Poi cercò la sua bocca con la propria. Dora aderì alla sua
persona con forza ed entrambi restarono alcuni secondi senza fiato.
"Sei eccitato" constatò.
"Tu no?" chiese Walter.
"Certo." Si staccò da lui ed allargò le braccia. "Walter, ti voglio.
Subito."
"Sono qua" disse.
Ascoltò la sua stessa voce e gli parve priva di ogni entusiasmo. Sperò che
così non fosse suonata alle orecchie di Dora.
La donna aprì la porta della camera da letto e rimase sulla soglia a
guardarlo.
Gli occhi.
"Bravo. Adesso ti racconterò una triste storia..."
(La voce del Vecchio).
"Certo che ce la faremo" aveva detto Gualtiero, mentre andavano in auto di
notte. Walter guidando aveva annuito con la testa, senza parlare. Impugnava
il volante con forza, più del necessario.
Gualtiero era di statura bassa ed aveva pochi capelli castani. Invece Walter
era alto e di capigliatura scura.
Al punto prestabilito, Walter aveva parcheggiato sul ciglio della strada e
spento i fari. Poco distante era perfettamente visibile il muro di cinta di
una villa ed il cancello di entrata.
"Ci siamo."
Entrambi avevano guardato l'orologio.
"Cinque minuti" aveva detto Gualtiero.
I cinque minuti erano passati ma il Mescalese non si era ancora visto. Il
cancello d'ingresso della villa era rimasto chiuso e nessuna auto era
entrata od uscita.
"Aspetta." Walter aveva visto alcune luci e udito dei rumori. "Quel bastardo
sta entrando da un cancello sul retro!"
Gualtiero era immediatamente uscito dalla macchina e si era proiettato a
piedi sull'asfalto. Aveva svoltato l'angolo del recinto poco più avanti e
poi era riapparso.
"A piedi! È entrato a piedi!"
"Caaazzo!"
Walter, riacceso il motore, aveva subito ingranato la marcia e si era
lanciato contro il cancello. Gualtiero gli era corso dietro: "Sei pazzo!"
Sapevano entrambi che sarebbero potuti saltare in aria come ranocchie
impazzite.
Lo schianto era stato tremendo, il parabrezza si era come polverizzato e
l'airbag era esploso. Ma il cancello aveva ceduto e Walter, gettandosi fuori
dallo sportello, era ruzzolato in mezzo all'erba varie volte. Rialzatosi,
aveva la rivoltella in pugno.
"Sei salvo?"
Gualtiero lo aveva raggiunto, ansante.
"Sto bene."
(Il respiro di Gualtiero).
Nella casa si erano accese alcune luci e si udiva un certo vociare. Qualcuno
aveva acceso dei riflettori che illuminavano il parco.
"Stronzi!" aveva esclamato Gualtiero. Si era quindi messo a sparare per
spegnere alcune luci.
"Vieni via! Vieni via!" aveva urlato, concitato, Walter. Aveva iniziato a
correre lungo alcune zone d'ombra.
"Sparano!"
Erano gli scagnozzi del Mescalese, non c'era alcun dubbio.
"Stiamo fermi" aveva infine intimato Walter. Si trovavano accucciati dietro
alcuni cespugli, al buio. Gli uomini del Mescalese avevano sguinzagliato dei
cani: si sentivano abbaiare.
"Ci troveranno" aveva sentenziato Walter.
"Ci salveremo."
L'auto era andata distrutta, non era possibile fuggire, tornare indietro.
"Aspetta."
Gualtiero strisciando per terra come un serpente aveva raggiunto l'auto che
sembrava come accartocciata. Il cofano anteriore e lo sportello del
bagagliaio si erano aperti come capita alle vecchie scarpe.
I cani.
Gualtiero era riuscito a prendere i candelotti di dinamite. "Stai basso!"
aveva urlato a Walter. Aveva quindi acceso la miccia con un accendino ed
aveva lanciato l'ordigno. Walter si era immediatamente sdraiato carponi per
terra tappandosi le orecchie con le mani, ma aveva sentito ugualmente il
boato ed anzi alcuni sassolini lo avevano investito insieme ad una folata di
vento caldo.
I cani si erano messi a guaire.
Alzato lo sguardo, Walter aveva visto dei cespugli in fiamme ed un gran
polverone. Alcuni corpi giacevano dilaniati.
"Giù!" (La voce di Gualtiero).
Un'altra violenta esplosione.
"Via!"
Di corsa Walter aveva bucato il muro di fumo e polvere e si era trovato
dentro la casa.
"Ti copro le spalle!"
Dietro di lui la presenza rassicurante di Gualtiero.
"Portalo con te" aveva ordinato il Vecchio (la sua voce).
"Poi..."
Un corridoio, alcune stanze. Una raffica di mitra. Uno sparo, l'arma di
Gualtiero.
"Vai, vai! L'ho preso!"
"Coprimi!"
Un calcio per sfondare un uscio dopo l'altro.
"Ci sono!"
Era in cima alle scale.
"Mescalese!" urlò Walter.
Il Mescalese era pallido e sconvolto. Non sapeva se fuggire o morire
dignitosamente.
"Mi manda il Vecchio!"
Walter aveva iniziato a salire la rampa di scale gradino dopo gradino. Di
spalle lo seguiva Gualtiero, onde evitare sorprese.
"Tutto bene, Walter. Fallo fuori."
Walter aveva alzato la pistola, puntandola minacciosamente contro il volto
del Mescalese, che lo fissava immobile.
(Gli occhi del Mescalese).
"Sei morto."
Un tremito sul volto di quell'uomo, appena accennato.
Walter aveva spinto il grilletto ed il proiettile era uscito dalla canna. Il
cranio del Mescalese era come esploso ed il cervello era schizzato fuori.
"Merda!"
Dopo ogni omicidio la solita eccitazione.
"Andiamo, andiamo!" aveva urlato Gualtiero.
Ora si erano messi a percorrere le scale al contrario.
"Tutto tranquillo, Walter. Non c'è anima viva."
"Ok!"
Di nuovo fuori, per il parco. La polvere.
"Gualtiero."
"Andiamo, Walter, andiamo. Non abbiamo l'auto, dobbiamo fuggire a piedi!"
"Calma, Gualtiero, guardami."
(Gli occhi).
Walter aveva alzato la rivoltella. "Devo ucciderti, amico."
Prima che Gualtiero potesse reagire, Walter lo aveva colpito ma solo ad una
gamba. Gualtiero era volato all'indietro lasciandosi sfuggire di mano la
pistola.
"Poi uccidi anche lui. Non voglio nessun testimone" aveva concluso il
Vecchio.
Walter si conosceva bene. Non era fatto per chiedersi il perché ed il come
delle cose. Suo compito era eseguire bene gli ordini. Altrimenti, cosa altro
avrebbe potuto spingerlo a rischiare la vita sfondando il cancello con
l'auto piena di dinamite?
"Addio, Gualtiero."
Aveva preso attentamente la mira e questa volta lo aveva colpito al collo.
"Ciao, amico." Aveva abbassato la testa e la canna dell'arma. Guardandosi
intorno solo la morte a fargli compagnia.
(Gli occhi spenti di Gualtiero).
Gli occhi di Dora.
Chiusi per il piacere. Walter l'aveva accanto a sè completamente nuda e la
carezzava tra le gambe, disteso di fianco a lei, mentre la baciava. Dora gli
porgeva la bocca come avida di voluttà.
"Walter." (Il sospiro di Dora). "Mi ami?"
"Tu cosa dici" rispose lui.
Si accostò di più al suo corpo in modo da premerle il pene sulla nuda pelle
e dare un po' di sollievo alla tensione della carne. Con la bocca assaporò i
capezzoli turgidi.
"Cosa provi a farlo qui?" domandò lei, inaspettatamente.
Walter non rispose subito. Non era fatto per pensare, preferiva agire.
"Nulla di particolare."
Dora si mise seduta sul letto, scansandolo. "Qui, a casa del Vecchio"
insistette. "Dimmi se ci hai mai pensato."
"Sì" rispose infine.
"Sì cosa?"
"Bravo, un lavoro ben fatto" si era complimentato il Vecchio. Aveva quindi
allungato una mano ed offerto un fascio di banconote. Il compenso.
Walter aveva intascato la somma.
"Sei un serio professionista" aveva detto il Vecchio. "Ora..."
Il puzzle. Le tessere stavano andando a posto.
"Non ho voglia di parlare" concluse Walter. Afferrò Dora per le caviglie e
la trasse a sè.
"Guardami negli occhi" le disse (gli occhi di Dora).
"Sono qui."
"Io..."
Le circondò con le mani il bacino insinuandosi con il corpo tra le gambe.
"Voglio scoparti. Poi..."
"Poi cosa?" rise lei.
Poi l'ultima tessera si sarebbe incastrata con le altre ed il disegno finale
si sarebbe rivelato, pensò.
Ma disse invece: "Poi parleremo."
Si introdusse dentro di lei. Dora non appena si sentì penetrata chiuse gli
occhi (gli occhi di Dora, come il cielo) e gemette (il suo sospiro).
"Sei viva" disse Walter.
(Il puzzle).
Dora alzò le gambe circondando interamente il corpo di lui. "Ti sento"
sussurrò.
Il sospiro di Dora. Gli occhi chiusi per il piacere.
"Sei mia, lo sarai sempre di più."
Troppo godimento per parlare. Si strinsero forte nel momento dell'orgasmo.
"Walter..." (Il puzzle. Il sospiro).
"Non aprire gli occhi, non aprire" le soffiò lui nell'orecchio. Si scostò da
quel corpo. Il suo pene era ancora eretto. "Ora guardami, negli occhi."
Quando Dora guardò, vide non solo il pene di Walter puntato contro la
propria persona, ma anche la canna di una pistola.
"Walter..." impallidì.
Lui non era fatto per ragionare, per capire. Lui obbediva, ed eseguiva
fedelmente.
(Le parole del Vecchio).
"Ora devo raccontarti una storia triste" aveva detto. "Ho scoperto che Dora
mi tradisce. Da parecchi mesi ormai." (Le pause del Vecchio, forse
significative). "Non chiedermi con chi" aveva proseguito, "non è questo
quello che conta. Tieni" (aveva dato una rivoltella a Walter, tenendola per
la canna). "E' la mia pistola. Voglio che tu uccida Dora con questa, perché
lei la riconoscerà e capirà che sono stato io a dare l'ordine."
Walter aveva preso l'arma senza tradire la minima emozione.
"Ogni mercoledì si incontra con il suo amante nel mio chalet di montagna.
Tuo compito è andare là, ed ucciderla mentre guarda la mia pistola" aveva
concluso.
Walter aveva fatto cenno di sì con la testa.
"La tua pistola... Walter" disse Dora, con la voce in frantumi. "Hai la
pistola del Vecchio..."
(Il puzzle si stava completando).
"Uccidila" aveva concluso il Vecchio (la sua voce).
Walter si era quindi mosso come per andarsene.
"Walter."
Il Vecchio aveva da aggiungere qualcosa.
"Uccidi lei, non il suo amante."
Forse sapeva tutto, il Vecchio? Walter non era fatto per pensare.
"Devo ucciderti, Dora."
Walter la tenne accuratamente sotto mira. La mano non tremava così come non
aveva mai tremato.
"Non farlo, Walter, non farlo!"
Dora lei sì, tremava. La morte non l'aveva mai sfiorata così da vicino.
"Walter, ma allora non hai neanche un pezzettino di cuore? Come puoi farlo?"
"Io..." Cosa dire. "Dora, mi spiace, ma io so vivere solo eseguendo gli
ordini. Ciao Dora, mi sei piaciuta."
Il dito iniziò a fare pressione sul grilletto.
"Aspetta!" La mano protesa in avanti come a parare il colpo. Il lenzuolo a
coprire il corpo nudo come in un improvviso soprassalto di pudicizia.
"Aspetta, Walter. Io conosco un posto dove il Vecchio tiene un sacco di
soldi. Possiamo fuggire insieme, io e te, Walter!"
Ma il dito proseguì inesorabile la sua corsa. Ancora pochi millimetri ed il
colpo sarebbe partito.
"Non posso tradire il Vecchio."
"Ma l'hai fatto, vero? L'hai tradito venendo a letto con me, non ci hai mai
pensato?"
"Sono state solo scopate, Dora."
Ancora una leggerissima pressione, e...
"Sei troppo duro di cuore, Walter!"
Dalla voce di Dora era ora scomparso, stranamente, ogni accenno di paura ed
anzi si avvertiva come un tono di sfida.
"Sei peggio di una bestia, Walter. Un manovale dell'assassinio, un banale
esecutore. Un operaio. Io pensavo di aver trovato un uomo, un uomo vero."
Inesorabile, il dito di Walter.
"Allora spara, cosa aspetti? Spara, Walter, e magari masturbati sul mio
cadavere, dopo... perché ti piace uccidere, vero? Sei un sanguinario eh,
Walter? Allora spara..."
L'ultima tessera stava andando a posto.
Si udì il clic del grilletto e subito dopo lo sparo.
Seguirono alcuni attimi di silenzio. Dora cadde in ginocchio sul letto e si
mise a singhiozzare con la testa tra le mani.
Mancava ancora una tessera per completare il puzzle.
"Tieni la mia pistola" aveva detto il Vecchio. "Voglio che Dora la
riconosca."
La pistola era evidentemente caricata con colpi a salve.
Walter si abbandonò su una poltrona, il braccio rilassato e la pistola
contro il pavimento.
Improvvisamente il Vecchio entrò nella stanza. Fumava un sigaro ed appariva
soddisfatto. Tre gorilla lo accompagnavano (Walter li aveva visti molte
altre volte).
"Bene Walter" commentò. "Ho voluto mettere alla prova la tua fedeltà. Bravo.
Sei un vero professionista." Volse la sua attenzione a Dora. "Questa zoccola
non può cavarsela con una morte così pulita, come può darla un
professionista. Prendetela" ordinò ai gorilla. Questi la afferrarono per le
braccia. Dora appariva rassegnata al peggio. Lo sguardo vagava opaco (gli
occhi opachi di Dora) per la stanza e non sembrava nel pieno possesso delle
sue facoltà.
"Allargate le cosce a quella troia" intimò. Il Vecchio aveva gli occhi
acquosi e lo sguardo cattivo.
(Gli occhi del Vecchio. L'ultima tessera).
I gorilla allargarono con violenza le gambe di Dora. Il Vecchio indossava un
pesante cappotto ed un candelotto di dinamite apparve tra le sue mani, dopo
averlo estratto da una capiente tasca.
"Questi" disse agitando il candelotto sotto il naso di Walter "non mancano
mai, con me." Si avvicinò a Dora.
"Cosa vuoi fare, Vecchio!" chiese finalmente lei, come risvegliandosi dal
torpore che l'aveva attanagliata sino a quel momento, dopo lo sparo a salve.
"Ti scongiuro, no!" urlò, mentre lui le inseriva il candelotto nella fica.
"Legatela stretta" ordinò ai gorilla.
Mentre due tenevano prigioniera Dora, il terzo gorilla si diresse verso
l'uscita. Alcune corde erano nell'auto con cui erano venuti loro ed il
Vecchio.
"Walter, fa qualcosa, ti scongiuro!" proruppe Dora, con voce isterica.
Rivolto a Walter, il Vecchio disse: "Vai. Vai fuori ad aiutare gli altri."
Walter non era fatto per capire, per discutere. Era fatto per eseguire con
la massima precisione possibile. Uscì quindi dalla casa e raggiunse i due
gorilla alla macchina. Avevano appena preso alcune robuste corde dal
bagagliaio e prima che richiudessero il cofano, Walter fece in tempo a
notare numerosi candelotti di dinamite che vi erano contenuti.
Dora venne accuratamente legata in modo che il candelotto di dinamite le
stesse ben saldo nella fica.
"Non qui" fece il Vecchio. "Alla fabbrica abbandonata."
Chiusero Dora, immobilizzata,  nel bagagliaio dell'auto e si diressero nel
luogo nominato dal Vecchio. Si trattava di un posto che conoscevano tutti
molto bene, e che avevano usato più volte per vari scopi. Le rovine di una
vecchia fabbrica abbandonata, lontano da ogni centro abitato. Lì non si
incontrava mai anima viva.
"La farò esplodere e vivrà gli ultimi attimi della sua vita nel terrore"
sentenziò il Vecchio, deciso.
Arrivati, parcheggiarono ed estrassero Dora dal bagagliaio.
"Legatela a quella colonna" ordinò il Vecchio.
I gorilla prontamente eseguirono. Seduta per terra, Dora venne legata al
basamento di una colonna all'interno di un grande capannone. Le corde le
collegavano le caviglie alla schiena in modo da essere costretta a tenere le
gambe larghe. Dalla fica sporgeva il candelotto di dinamite con la miccia
pronta per essere accesa, trattenuto in posizione da alcuni legacci
sapientemente disposti.
"Nooo!" urlò con voce straziante.
"Imbavagliatela" dispose il Vecchio per tutta risposta.
I gorilla applicarono uno spesso nastro adesivo sulla bocca di Dora.
"Ora va bene, eh, Walter? Che ne dici?"
Non attese nessuna risposta. Del resto Walter non era tipo da rispondere.
"Accendete la miccia."
Uno dei gorilla eseguì con un accendino. Il sottile filo cominciò a
brillare.
"Abbiamo cinque minuti di tempo per andarcene."
Uscirono quindi dal capannone e salirono in auto.
"Fermiamoci ad una certa distanza" disse il Vecchio. "Voglio vedere
l'esplosione. Avete portato il binocolo?"
Uno dei gorilla rispose che l'avevano portato.
Si fermarono dopo essersi allontanati per circa due minuti. Il Vecchio uscì
dall'auto con il binocolo in mano e cominciò a guardare in direzione del
capannone.
"Te la sei goduta, eh, Walter?" disse il Vecchio. "Che troia."
L'ultima tessera, mancava l'ultima tessera poi finalmente il puzzle si
sarebbe ricomposto, il disegno si sarebbe svelato. L'esplosione: ecco
l'ultima tessera.
"Ancora un minuto, capo" fece uno dei gorilla.
Walter guardò anche lui il proprio orologio. Per una volta in vita sua, si
costrinse a pensare. Quarantacinque secondi. E se fosse toccato a lui,
proprio a lui, di inserire l'ultimo tassello al posto giusto? Trenta
secondi. Ma cosa avrebbe potuto fare? Se la stava cavando, ma era ovvio che
sarebbe bastata una mossa sbagliata da parte sua per... Quindici secondi.
Ormai era tardi, e poi lui non era fatto per pensare. Dieci secondi. Tra
poco Dora sarebbe saltata in aria ed il disegno si sarebbe compiuto. Cinque
secondi. Quattro. Tre. Due. Uno. Zero.
L'esplosione non ebbe luogo. Invano il Vecchio indagò con il binocolo.
"Merda!" proruppe, scagliando il binocolo a terra per l'ira.
"Capo, io l'ho accesa la miccia, lo giuro!"
"Forse ci vorranno più di cinque minuti. Forse sei."
"Vaffanculo!"
Ma anche dopo sette minuti nulla era successo.
"Walter, vai a vedere" ordinò il Vecchio. "Se dovesse esplodere mentre ti
avvicini... be', caro mio, in un certo senso te la sei andata a cercare."
Walter si incamminò.
"Walter."
Era tipico del Vecchio ripensarci e richiamare.
"Tieni." Gli porse una pistola. "Questa non è caricata a salve. Quando
arrivi a tiro, quando vedi il candelotto, spara e fallo esplodere, Walter.
Più riuscirai a farlo da lontano, più avrai possibilità di salvare la tua
pellaccia. Ed ora vai!"
Fece un cenno al gorilla più robusto, che afferrò Walter per un braccio e lo
spinse brutalmente in direzione della fabbrica abbandonata.
"Ti teniamo sotto tiro, Walter. Quindi non fare scherzi, ragazzo. Sei un
ottimo elemento, te la stai cavando. Hai la buona abitudine di non porti
troppe domande, e per un killer è un grosso pregio. Vai avanti e non
voltarti."
Con la rivoltella in mano, Walter si incamminò in direzione del capannone.
Il puzzle stentava a completarsi, ogni volta che l'ultima tessera sembrava
mettersi al proprio posto in realtà si scopriva che ne mancava ancora una.
Mentre camminava avvertiva di essere sotto tiro. I gorilla avevano
imbracciato delle carabine ad alta precisione, dotate di mirino a
cannocchiale, e le tenevano puntate sulla sua nuca.
La pistola.
Era un modello abbastanza potente. Da quale distanza avrebbe potuto sparare?
Cento metri? Duecento? E la precisione, per quanto esperto e bravo lui
fosse, sarebbe stata sufficiente per centrare quel mozzicone di candelotto
che sporgeva dalla fica di Dora?
Ed infine, perché non era esploso?
Era costretto a porsi delle domande, pensò con fastidio.
Aveva percorso si e no centocinquanta metri dall'auto del Vecchio, con tutta
quella dinamite nel bagagliaio. Se si fosse voltato velocissimo, più veloce
della luce, ed avesse sparato bucando la lamiera e centrando un candelotto,
il Vecchio ed i suoi scagnozzi sarebbero volati via come  farfalline.
Basta pensare. Lui era fatto per agire.
Si voltò buttandosi a terra e sparò. Certe volte davvero la fortuna assiste
gli audaci ed un boato assordante gli fece immediatamente capire che in
quella circostanza era stato lui ad inserire l'ultimo tassello. Piovvero
sassi e lapilli. L'auto volò per aria di qualche metro e ricadde
pesantemente a terra. Un vento caldo spazzò il terreno e le fiamme salirono
altissime.
Si mise a correre verso il capannone.
"Dora" chiamò.
Lei era ancora lì, legata alla colonna, seduta per terra a testa bassa con
le gambe larghe e la dinamite nella fica. Ma la miccia era bagnata.
"Walter." Alzò lo sguardo.
Gli occhi di Dora. Come il cielo.
Walter tolse il candelotto. "Ti sei pisciata addosso" constatò.
"Per fortuna."
Walter cominciò a slegarla.
"Sei un bastardo, Walter" disse lei. "Mi avresti uccisa."
"Io... ecco, io non penso, Dora. Obbedisco e basta. Ma..."
Poco prima era stato costretto a pensare, e la cosa non gli era piaciuta.
Posò la pistola per terra e sciolse tutti i nodi.
"Io..."
"Walter..." sussurrò lei. Era sporca, lacera e contusa, ma incredibilmente
sexy, completamente nuda e con la pelle segnata dalle corde, stravolta per
l'esperienza appena vissuta.
"Ti voglio" disse lei, abbracciandolo e porgendo la bocca. "Qui. Subito."
In effetti, il comportamento di Dora faceva pensare, tanto era strano. Ma
Walter non era fatto per pensare, e la baciò.
L'ultima tessera andò al suo posto quando lei lo spinse violentemente
facendolo ruzzolare per terra e si impadronì della pistola che lui
imprudentemente aveva abbandonato.
"Sei un bastardo, Walter, ti odio."
Walter si rifiutò di pensare. Era certo che sarebbe morto e tanto bastava.
Aveva l'impressione di vedere lui e Dora da lontano, dall'alto come in un
film, due mosche che ronzavano intorno alla merda del mondo.
"Non supplichi nemmeno, non dici niente, non parli?"
Dora era stupita. Quell'uomo era davvero di ghiaccio, senza cuore e forse
senza un granché di cervello. Impugnò la pistola con entrambe le mani e
urlò: "Allora, stronzo, saluta il mondo!"
L'ultima tessera era andata magnificamente al suo posto, pensò Walter.
Il puzzle si era completato. Il disegno, svelato.
Dora sparò.
Walter accettò obbediente di morire.
------------------------------------
Un racconto di Massimo (Max) Del Porco


title: Where have all the flowers gone

author: Marcello

text:
WHERE HAVE ALL THE FLOWERS GONE
Ti svegli alle 5 del mattino con in testa una vecchia canzone, credi di Joan
Baez. Come al solito, non ricordi i sogni. In casa non hai niente per fare
colazione. Ti volti all'indietro e vedi solo una lunga serie di
cancellature, l'imbrunire di tutte le tue scelte. Non sai piů niente, non
sei piů niente.
Forse vorresti piangere. E allora scrivi.
Where have all the flowers gone
Marcello,
http://www.scrittura.com
--


title: Come scrivere un libro

text:
Ci sono articoli, tutorial su come imparare a scrivere un libro?
Se sì mi potete indicare qualche indirizzo utile.
Grazie


title: Come scrivere un libro

author: salvario

text:
"W.L." <
wlus...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:S%zka.8241$DN.2...@tornado.fastwebnet.it...
> Ci sono articoli, tutorial su come imparare a scrivere un libro?
> Se sì mi potete indicare qualche indirizzo utile.
> Grazie
Io mi sono letto quasi tutti i manuali che l'Editrice Nord pubblica nella
sua collana: "Corso di scrittura creativa" e mi sono molto piaciuti, anche
perché sono manualetti di facile lettura e puoi scegliere gli aspetti che
preferisci approfondire.
Ti passo il link:
http://www.nord.fantascienza.it/catalog/list.msql?key=collana&what=CW
Ciao!
      Marco
http://www.geocities.com/msalvario/


title: Come scrivere un libro

author: Domenico

text:
"W.L." <
wlus...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:S%zka.8241$DN.2...@tornado.fastwebnet.it...
> Ci sono articoli, tutorial su come imparare a scrivere un libro?
> Se sě mi potete indicare qualche indirizzo utile.
> Grazie
>
>
E dopo aver imparato a scrivere, ti consiglio un grande libro che ho trovato
molto utile:
L'autore in cerca di editore, ecco uno dei links dove puoi ordinarlo online:
http://www.ita-bol.com/bol/main.jsp?action=bolscheda&ean=978887075561
IN BOCCA AL LUPO,
--
Domenico Antonio Di Renzo
Webmaster di MUSICApuntoAMICI
il sito dove chiunque puň scrivere articoli,
racconti, poesie, recensioni su qualsiasi argomento!
http://www.musicapuntoamici.com


title: --------L'esperimento--------

author: BatManU

text:
Sicché ci hanno pensato loro a risolvere il problema del cadavere. Posso
tornare verso l'S.G.P.S. alleggerita nonostante la pancia piena. E pure
un'altra sazietà ora m'appaga, vale a dire la consapevolezza di un posto
nel mondo, l'orgoglio di una funzione riconosciuta. Va bè, posto o
posteggio non sono tanto differenti...
Per la Grande-Me-Stessa-Unica-Dea! Il nostro parcheggio - la nostra manna
topologica (sic!) - è invaso da una caterva di automobili e furgoni. Devo
resistere allo scoraggiamento durante la corsa verso il mio gruppo,
radunato stretto laggiù in fondo intorno all'Ape di Vafa Cublun.
Non ci è rimasto neanche un fazzoletto di terra promessa. Per averne un po'
dovremmo muovere il veicolo. Ma Vafa non ha ancora evacuato. Perciò - e
anche visto che la pioggia ci ha limpiato e profumato con le sue graziose
molecole - suggerisco che tutti mi seguano dentro l'UPIMme. Sono quasi
certa che nessuno ci scaccerà.
Facciamo quei pochi cento-metri come sospesi da terra. Infatti i miei
ragazzi e le mie ragazze sono ormai tanto secchi da non sentire il loro
stesso peso quando camminano. Io, invece, sono effettivamente sollevata da
terra: avanzo su due cuscini d'aria che rispondono quando si chiama
Cavaturaccioli Sakè e Miso. Non è un superfluo capriccio di condottiera
bizzosa; essere trasportata a braccia mi fa comodo per scrivere il diario.
Sono arrivata al secondo troncone di pensieri. Avevo scritto "Caro mio... "
- dove i puntini stavano a indicare la mia faticosa ricerca di un nome
consono a tal po'-po' di giornale di bordo - e ora ho scritto "Idario",
poiché questo appellativo può facilmente mascherarsi da nome e
all'occorrenza anagrammarsi in se stesso. "Caro mio... Idario". Non è male,
vero?
Le fotocellule all'entrata dell'UPIMme impazziscono. Secondo Max Danger, al
secolo Massimiano Peligrosi e noto ingegnere elettronico, è tutta colpa
delle otturazioni dentali del nostro gruppo. Da civile Max era nel ramo
impiantistica ossea e si occupava di microfonini nanotecnologici per conto
dei servizi segreti. Quindi sa di cosa parla. Per nostra fortuna si è unito
a noi prima che lo uccidessero mediante l'inserimento nella coclea
dell'enciclopedia britannica miniaturizzata in un chip. Scampato alla
cippizzazione, dunque, dà una mano all'Esperimento spiegandoci come eludere
i mastini fotoelettrici.
Ci sguinzagliamo per tutti i parchetti e giardinetti del centro
nell'anelito caccialtesoristico di stoppa. Apriamo i filtri delle cicche,
ne estraiamo il filamentoso materiale variamente giallastro e ce lo
sistemiamo in bocca a coprire le piombature e le porcellanature. Che ora
non ci ostacolano più quando tentiamo di soddisfare la nostra sacrosanta
esigenza di un tempio.
Risalgo a bordo di Sakè e Miso stringendo il diario.
Reparto casalinghi, arriviamo!
I siti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: Nessun riferimento è reale, le persone e le cose sì.

author: Manu

text:
Nel passato l'omosessualità era un tema inesistente. Esisteva in sé, ma non
come racconto o discussione. Io, sempre cinta della mia aura professorale,
vi dimostrerò in pochi tratti come certi esimi scrittori riuscissero a
farla passare.
Perché: cos'altro è l'inseguimento pseudo-epico e protratto per circa venti
chili di libro da parte del capitano Achab, se non la strenua ricerca,
intessuta d'amore e odio, verso il dick* di Moby?
*Parola inglese che significa anche, volgarmente parlando, membro maschile
domiciliato in |\/|utanda.
http://xoomer.virgilio.it/pulezza


author: Petrushka

text:
mum...@tin.it
 (Manu)
> *Parola inglese che significa anche, volgarmente parlando, membro maschile
> domiciliato in |\/|utanda.
mioddio! ma come sei volgare! non ti vergogni di cotanto turpiloquio?


author: Ale Amadesi

text:
"Petrushka" <
spammami...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:3fo0vvok6c03c1ffi...@4ax.com...

E' |\/|
utanda.ad
 essere volgare, non il discorso. Dick e' una parola come
un'altra, what the fuck!
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


author: Magů

text:
"Manu" <
mum...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Perché: cos'altro è l'inseguimento pseudo-epico e protratto per circa
venti
> chili di libro da parte del capitano Achab, se non la strenua ricerca,
> intessuta d'amore e odio, verso il dick* di Moby?
Questa tua rivelazione mi ha illuminato la strada di uscita dal tunnel.
Finalmente, dopo un paio di secoli, riesco a comprendere il significato più
profondo dell'espressione "In culo alla balena!".
Ora è tutto più chiaro.
Grazie.


author: DisKre Panza

text:
martedì 30 dicembre 2003 Magù ha scritto:
> Ora è tutto più chiaro.
  M'illumino d'immenso!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


author: Ombra

text:
Magů wrote:
> Ora č tutto piů chiaro.
> Grazie.
Ho detto ai vicini di sopra e a quelli di lato di reclamare con te,
anziche' battermi sulla parete e sul soffitto per la risata nel cuore
della notte.
Grazie. :D
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Gelo...sia

author: mAx

text:
Sentimento imperativo di un irrazionale freddo egoismo.
Ciao,
mAx
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Gelo...sia

text:
"mAx" <
mAx...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:194Z185Z178Z31Y...@usenet.libero.it...
> Sentimento imperativo di un irrazionale freddo egoismo.
Però...
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Gelo...sia

author: Lock

text:
Bla bla bla Ale Amadesi, bla bla bla...
> > Sentimento imperativo di un irrazionale freddo egoismo.
> Però...
Concordo.
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: anastasia

author: p.

text:
ingombrandosi al fianco destro
di tubercolotiche focacce
anastasia beve ascoltando. dio è
balocco spugnoso tra le cosce
che rimanda l'incontro clandestino
a quando le ossa di Estia
saranno frantumate negli scolapasta
e la vendemmiatrice siederà ubriaca
con i piedi storti e i capelli chiusi
in un elenco nero
sono tessere chiare le stelle.
e stanno sulle spine.
palpebre indigene, le ombre
degli angeli.
allarga le veneziane agli angeli
ragazza! come slargavi i centri
nuovi al pubblico segreto della notte,
quando il succhio tra bicchiere e bellabbro
era golpe di aria.
al canto sparpagliato, la serva
porta crema d'asparagi
e lame di coltelli da pane.
dio è stanco di me. dice.
un voto
dio non ha voglia di tirarsi su le maniche. dice.
due voti
dio è coricato in mezzo alle mie vivisezioni
e non lancia nepppure un soldo. dice.
tre voti.
i bar chiudono presto nel middle ebraico,
anzichenò.
lampadari, dai pertugi delle chiese,
fanno nascere barboni inavvicinabili.
anastasia ha più mani di tutte.
tutta basilico e manie e birra bevuta
con vista sulla torre di petrin.
s'affretta anastasia e dio assorbe il gioco
d'ansia tra le cosce. avvoltoi diventano
ritmi e colombe in lei. piena di fibre,
d'inizi di mani di fiori che non pensi.
anastasia ha più occhi di tutte.
il boulevard di occhi e mille locali
dove puoi fermarti la notte.
come un convento .
anastasia ha soffitti di legno.
il seno in valuta estera.
il pube traboccante di depliant
e le sue ossa sono bianchi d'uovo lessi
sul cuscino.
lei indica dove dormire ai lupeggiatori.
si mette dentro al cerchio
cerca le corde vocali della terra...
perché quel suono le fa venire sonno
e la sua allergia fa una mezza
tragedia prima di darsi in mano a
senza canone
senza canone
ascolta la radio, ragazza!.
a/r, via vienna. collegamenti giornalieri.
un melo femmina, sbagliato, sta oltre il porto
e chiunque può appendere il suo uccello morto
chiunque può giocare a dadi nei suoi semi
e governare per un giorno il suo uccello morto.
anastasia è neurobarocca. ha un tesoro pieno
di imbocchi e mignoli e se tutti i suoi mignoli
fossero bambù, li terrebbe sotto l'acqua.
viene da stare mesto. nella mia lingua
vuol dire stare mesto. nella sua non lo so.
ma viene da. ci sarà la ferrovia e anche
una bocciofila a stare mesto.
anastasia suona le falloppio in do minore
davanti al lavka, proprio all'inizio del ponte carlo.
le toccano tutto. si pungono. le toccano
tutto. si eccitano. si prendono il tumore,
guardandola da fuori.
anastasia semina dappertutto narcolessia cugina
di primo grado alla sua pendola. lo fa senza strumenti,
partendo solo dalle cosce e da quel dio spugnoso
che vede brutte cose
Padre, l'ora è venuta; glorifica la tua figlia,
affinché la figlia glorifichi te, e giacché le
hai dato autorità su ogni carne, perché lei
dia vita eterna a tutti quelli che tu gli hai dati.
anastasia ringrazia secondo giovanni...
--
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title: Un'ora dopo l'alba

author: Rosapia Bonomi

text:
FIGLIA DELLA MEZZADRIA
     Di giugno, appena un’ora dopo l’alba,
falciando l’erba medica, mio padre
scopriva nidi tiepidi, di quaglia.
Nel prato nudo, intorno ad ogni nido
piantava rami verdi. Ritornava
a covare la quaglia le macchiate
piccole uova, protetta dall’ombra.
     Mia madre ci allevava: sette figli.
Ad ogni trebbiatura trafugava
almeno un sacco di grano fragrante,
per comprarci le scarpe. Ero di guardia
sul noce, per cantare una canzone
convenuta se lungo la stradella
con la balilla arrivava il padrone.
     No, non ereditai l’anima bianca,
ma rossa e verde sì, sono sicura.
R.P.B.


title: Nastro 9 & Nastro 10

author: Magų

text:
Nastro nove
Questa che senti è casa tua e piove e ci sono i rumori delle macchine che
passano, sono questi rumori in sottofondo, l'unica realtà possibile della
notte ed io sono appoggiata con i gomiti al davanzale e mi godo il fresco,
aspetto che accada qualcosa. Non so più se sono io ad essere così oppure se
sia il mestiere di questa vita che mi è rimasta addosso. Non succede mai
niente, sono giorni interminabili, lunghe ore che non passano mai, faccio
dei disegni sul mio blocco poi mi guardo in giro. andranno via.
Forse mi aspetto troppo da te ma preferisco non crederci, so che non ti
sveglierai e mi mangio le unghie, leggo, sto zitta tutto il tempo: metto le
mani avanti che nulla mi urti, nulla io possa urtare. Ma penso anche che non
posso continuare così, che un giorno dovrò smettere di sperare questa
speranza silenziosa e vuota. Parlo solo con te, non ho visto più nessuno
negli ultimi tempi a parte tua sorella che, forse mossa a compassione, la
settimana scorsa è venuta a trovarmi. Le voglio molto bene lo stesso e mi
dispiace che tu non me l'abbia fatta conoscere prima, credo che potremmo
essere buone amiche e anche tante altre cose. Ma c'è troppo silenzio ora e
so che dovrà durare ancora molto, così che adesso ti lascio e vado a
guardare la televisione.
Penso che ormai queste cassette servano più a me che a te.
Nastro dieci
Sono giorni d'inverno questi e l'estate, l'autunno sono volati via come
niente, come te che sei lì e parli da solo o non so. Così anche oggi non
verrai e sono ormai troppi gli appuntamenti mancati, le coincidenze saltate.
Avevo paura ad andarmene da casa tua che poi tu magari un giorno ti svegli
torni a casa e io non ci sono e pensi tante brutte cose.
Non pensare, non credere, non sperare.
Io sono qui in questo posto tanto lontano da te che non ti immagini nemmeno
quanto e bevo il caffè con la stessa calma di sempre. E ti voglio bene per
tutto il male che mi hai fatto, senza volerlo, e penso che adesso tu sei
disteso e ascolti questo nastro nel registratore.
Ma in questo nastro io sono qui in questo posto lontano e bevo il caffè e
attorno non c'è assolutamente niente, a parte il mare.
Da tempo ormai ho smesso di sperare, o meglio non penso più a te. Solo
quando sono triste oppure ho mal di stomaco.
Oggi invece è strano e sono allegra perché penso di essere diventata una
brava mangiatrice di bambini e il tempo è bello cioè piove e mi mangio le
unghie e mi mangio te. Così ho pensato che era carino se ti scrivevo due
righe, che non ho mai scritto una lettera così in vita mia e che poi ci sarà
qualcuno che te la darà.
Leggimi spesso, leggimi ancora, anch'io.
 --
Magù


title: Nastro 9 & Nastro 10

author: Writer

text:
"Magù" <magù@magù.com> wrote in message
news:nUVRb.285612$
vO5.11...@twister1.libero.it
Ho letto tutti i nastri. Prima questi ultimi due e poi dal primo all'
ottavo.
Nel complesso mi sembra un lavoro interessante (avevo commentato il
7 pensando che fosse un testo compiuto e quindi ti avevo dato
una valutazione imprecisa).
La prima cosa che colpisce è la scrittura: apparentemente dimessa
e "parlata" , ma capace di impennate poetiche (e che, a mio giudizio
un po' stridono con il registro narrativo che hai impostato),
come ad es.
>che un giorno dovrò smettere di sperare questa
> speranza silenziosa e vuota.

La protagonista femminile appare ben caratterizzata e, come qualcuno
ha detto si disvela progressivamente.
A volte sembra un po' atificioso il suo parlare, forse perchè
ti sforzi di renderla eccessivamente piana e "naturale".
Ad esempio gli "orribili scricchiolii" oppure
>Ho fatto un altro strano pensiero adesso e si è alzato il vento, forse
>pioverà questo pomeriggio. Peccato.
Una persona che volesse comunicare qualcosa ad un altra mediante un
nastro
difficilmente userebbe una frase di questo tipo.
Sembrerebbe più un pensiero, un monologo interiore, un esprimere
le proprie voci interne.
Negli ultimi due nastri, la  situazione cambia.
La protagonista sembra impazzire.
C'è un passaggio quasi inquietante.
> Oggi invece è strano e sono allegra perché penso di essere diventata una
> brava mangiatrice di bambini e il tempo è bello cioè piove e mi mangio le
> unghie e mi mangio te.
I riferimenti dei nastri precedenti (lui in coma in un letto di
ospedale, lei che rimemora episodi del passato comune interecciati
con squarci di presente) sembrano smarririsi in un finale (se è il
finale) incomprensibile.
In ogni caso, mi è parso un buon testo, da valutare forse più per ciò
a cui allude che per quello che mostra in modo esplicito.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Nastro 9 & Nastro 10

author: camilla

text:
"Magù"
Ok, è ora che ti dica che nel complesso mi stai piacendo.
La tua è scrittura fluida e sicura, dai toni smorzati e d'atmosfera che ben
si addicono a diari interiori; riuscita e lodevole, secondo me,
l'immedesimazione al femminile, anche se qua e là ci sento delle lievi
forzature. Il 10  mi è sembrato il migliore; catartico.
Migliore ancora ho trovato Reseda, e l'avevo salvato.
ciao


title: Nastro 9 & Nastro 10

text:
Camilla ha scritto:
> Il 10  mi è sembrato il migliore; catartico.
> Migliore ancora ho trovato Reseda, e l'avevo salvato.
> ciao
>
Mia salvatrice!!
Grazie, limerò le forzature.


title: Nastro 9 & Nastro 10

text:
Writer ha scritto:
>
> >Ho fatto un altro strano pensiero adesso e si è alzato il vento, forse
> >pioverà questo pomeriggio. Peccato.
>
> Una persona che volesse comunicare qualcosa ad un altra mediante un
> nastro
> difficilmente userebbe una frase di questo tipo.
> Sembrerebbe più un pensiero, un monologo interiore, un esprimere
> le proprie voci interne.
Il punto è proprio questo, il nastro non ha la necessità di comunicare, a
chiusura del nastro 6 la protagonista stessa dice:
Comincio ad odiare questi nastri ...
(cut)
Mi muoiono addosso queste parole; parlo e riparlo ma non so cosa dico perché
alla fine non ho mai il coraggio di riascoltarle queste cassette per
controllare se ti ho detto cose giuste o belle.
So che c'è la mia voce e spero ti basti.
> I riferimenti dei nastri precedenti (lui in coma in un letto di
> ospedale, lei che rimemora episodi del passato comune interecciati
> con squarci di presente) sembrano smarririsi in un finale (se è il
> finale) incomprensibile.
Non credo sia il finale, chissà!
Magù


title: la camminata ed il ritorno

author: Fabrizio Venerandi

text:
“frammento della camminata e il ritorno in alto”
Le avevo detto che dovevo uscire, che dovevo andare a lavarlo ed ungerlo
per la sua festa, e lei l'aveva presa male. Da un lato si aspettava che
le chiedessi di venire con me , dall'altro sapeva che mai e poi mai
avrebbe lasciato solo il suo mostro per una intera giornata: e chi
l'avrebbe inaffiato con quell'acqua salmastra che tanto gli и
essenziale? E chi gli avrebbe preparato il pastone per la sera? Se non
ci pensava lei a queste cose, non ci pensava nessuno. Ma io ero rimasto
zitto: avevo solo aggiunto che forse ci sarebbe stata anche Anna, con
suo marito.
"Cosa ci fanno quei due?" mi chiese spostando il peso da una gamba all'altra.
"Era loro padre" risposi.
Lei rimase come sovrappensiero, inseguendo passaggi sconosciuti delle
proprie impressioni. Si passava il dito sulla guancia, come per
addormentarsi, dal basso verso l'alto, per poi fermarsi alla prima
ciocca di capelli biondastri, che prendeva ad arrotolare attorno
all'indice e rilasciava, spostando di nuovo il polso verso il basso.
Sapevo che -inconsciamente- con la punta della lingua premeva in quella
calda ansa che rimane tra la parte esterna della mandibola e la pelle
interna  del mento. Spesso di notte l'avevo scoperta con
quell'atteggiamento e talvolta -anche in pieno giorno- s'incantava
d'improvviso. Cosм, arrotolata contro la scopa, con lo sguardo nascosto,
sembrava pronta per essere ferita da ogni cosa.
Alla fine si scosse, turbata di quei minuti di silenzio, e mi chiese se
ci sarebbe stata anche la gatta.
"Ma cosa te ne frega della gatta!" le dissi ridendo.
Elettra non rispose subito. Andт in un altra stanza per continuare a
pulire e da lа mi urlт che la sua vicina di casa le aveva detto che
ultimamente i gatti prendevano le malattie con piщ facilitа, e poi
eccetera eccetera. Urlava con malagrazia, per darmi fastidio.
"Io vado" dissi soltanto ed uscii.
Per strada c'era un sole diverso, che mi bruciava la pelle senza
illuminarla completamente. Camminando, sentivo il rumore dei miei passi
rimbalzare contro i palazzi silenziosi: in giro non c'era nessuno, quasi
che fosse un caldo pomeriggio d'estate, e non quella lunghissima
stagione di mezzo. Ogni cento metri una bandiera gialla per la
quarantena gettava un'ombra sinistra sull'asfalto, sotto la quale ero
costretto a passare: sentivo quasi una mano fredda che mi  carezzasse
quando mi piegavo sotto quelle forche intoccabili.
Alzavo il bavero della vecchia giacca per coprirmi il collo, e mi
passavo una mano tra i capelli scuri, sempre per la paura di vederli
cadere da un giorno all'altro. Osservavo poi le dita della  mano per
essere sicuro che non ci fossero segnali: eppure mi restava la leggera
angoscia latente del non potere vedere da solo la  testa, la mia nuca.
Tutta una vita senza potersi vedere dall'alto. Degli specchi non c'era
piщ da fidarsi: ma poi: anche prima: si poteva credere che io fossi
vetro argentato?
Mentre mi avvicinavo alla piccola stradina che, dalle alture della mia
cittа, discende verso il mare, mi sentii chiamare da dietro. Era Gianni
che, sorridendo, correva verso di me. Biondo, sempre bello, mi sembrava
dimagrito, ma forse era soltanto la barba che da qualche settimana si
lasciava crescere sul mento, con sostenuta distrazione. Quella sua breve
corsa, da una parte all'altra della strada, mi parve lunghissima. Mi
poggiai contro il muretto osservando tutte le sue movenze da
signorinella, e m'impressionai per come la luce mettesse in risalto le
ossa del volto, il cui rilievo sembrava disegnasse un secondo viso
all'interno di quello originario: se il primo era l'antico Gianni,
pronto a tirarsi su le maniche della camicia per alzare un peso o fare
una bella partita a calcio, il secondo, nascosto, mostrava una bocca
attonita e due occhiaie scure: come di chi fosse stato colto da una
sciagura tanto grande da non potere provare neppure dispiacere o
meraviglia. E tutti e due stavano correndo verso di me, con lo stesso
andamento dinoccolato, in un movimento al rallentatore che sopportavo
con infinita tenerezza.
"Ciao Gianni" gli urlai quando ancora non era arrivato, forse per
aiutarlo a raggiungermi. Ma al sentire la mia voce, ancora nel mezzo
della strada, lui si fermт. Piegт leggermente le gambe e vi posт sopra
le mani, poco sopra le ginocchia, come per riprendere fiato. Alzava la
testa verso di me, e mi sorrideva confuso, come se mi vedesse appena da
una grande distanza. Poi portava il capo verso il basso,  e si
intuivano, dietro la massa dei capelli dorati, le spalle larghe piegate
in avanti. Dopo un poco si rialzт e fece qualche passo verso di me,
inutilmente. Si fermт una seconda volta e si mise a tossire.
Alla fine mi sorrise ancora, come per scusarsi, e portando una mano
verso il cielo, "ciao bello" mi urlт. Ma la sua voce aveva perso di
freschezza, sembrava registrata: tutti quei gesti, quei movimenti mi
davano l'impressione di essere fuori campo: o giа accaduti o non ancora
svelati appieno.
Alzai il mento per salutarlo, mi girai in fretta, ed iniziai a scendere
verso il basso. In quel momento ebbi la sensazione, abbastanza precisa,
che non l'avrei piщ rivisto.
La piccola via mattonata scendeva tra due muri a secco, che la
schiacciavano e la tagliavano con ombre improvvise. In cima ai due muri,
piccoli pezzi di vetro brillavano per la luce, delimitando una inutile
proprietа della terra. Tra una pietra e l'altra crescevano piccole
piante pelose e verdi, di quelle che mangiano i cani. Un vento tiepido
le faceva muovere, con una lentezza tale da farle sembrare alghe
addormentate, in cerca di carezze serali.
Chissa cosa voleva Gianni da me. Da tempo i nostri incontri erano
nervosi, tesi. Non c'era piщ la leggerezza di quando eravano ragazzi. Un
anno prima c'era stata una discussione per via di una delle sue donne:
gli avevo confessato che lei, ubriaca, aveva provato a buttarmi per
terra, nel bel mezzo di una festa. Lui non ci credeva, e mi dava dello
stupido, ed io a parole lo ferivo sempre piщ precisamente, finchй non si
venne alle mani. Prima che riuscissi a fermarlo mi aveva colpito al viso
e poi all'anca. Ma il secondo pugno, sfuggito per furia, era finito
sull'osso, e Gianni si era spezzato un dito, mi pare l'indice. Per mesi
era stato costretto a tenere una stecca ed io mi divertii a prenderlo in
giro ancora per molto tempo. "Attento a non pichiarmi troppo forte,
altrimenti finisci all'ospedale" gli dicevo ridendo, e gli altri con me.
Lui sorrideva, come chi deve incassare un colpo, ma sotto sotto
s'irrigidiva e spegneva quella parte dei ricordi in comune che ci
portavamo dietro dall'infanzia.
Proprio per questo quel suo sorriso gioioso, poco prima, aveva tutta la
preparazione dell'inganno o della fine della speranza.
Ad un certo punto arrivai al termine del mio cammino, e da lontano vidi
la casa del cadavere. Solo in quell'istante mi chiesi come mai non
avessi preso la moto. "Avrei fatto molto prima" dissi a voce alta. Non
ci avevo proprio pensato
Ne avevo giа parlato con Elettra. Mi sembrava che i miei pensieri si
modificassero. Certe cose diventavano impossibili a capirsi, mentre
altri gradi di complessitа si aprivano, svuotandosi di ogni significato.
Sentivo come una consapevolezza lontana che mi diceva che, in tempi
differenti, non sarei rimasto cosм calmo, cosм carico di preveggenza.
Elettra tagliava corto, diceva che lei non mi vedeva per niente diverso,
che potevano essere i postumi di qualche malanno. Ma io ci avevo pensato
e ripensato e non credevo che si trattasse del sintomo di una malattia:
perlomeno non mia. Erano gli oggetti a modificarsi, e le loro relazioni.
Quella rete invisibile di passaggi di energia si stava sfaldando,
perdeva la sua antica valenza per acquistarne un'altra nella quale
-pareva- non ci fosse piщ posto per l'uomo. Ed io mi spostavo come in un
labirinto degli specchi, dove i riferimenti si facessero sempre piщ
simili ed estranei. Elettra non capiva questi miei discorsi, e mi
rendevo conto che alcune persone restavano ancorate con piщ forza alla
forma precendente delle cose: e proprio questa loro fede cieca in ciт
che и sempre stato, imponeva un certo ordine agli oggetti. Ma si
trattava di una vittoria apparente e temporanea: alla fine i significati
prendevano la strada che avevano deciso, e poteva capitare di svegliarsi
una mattina ripetendo la parola "allegoria" o "campagna" senza riuscire
a ricordare cosa volessero dire veramente. Elettra si era resa conto di
questa transizione, ma la nascondeva dentro di sй, come se fosse una sua
personale sconfitta: o meglio: il solito sintomo del troppo atteso male
segreto.  Altri -e pensavo ad Ernesto- pareva avessero un potere interno
tale da non riuscire ad essere sopraffatti dai cambiamenti. Da tempo
invece il mio corpo aveva preso ad assecondare le potenze scoperte in
cui si ritrovava immerso quotidianamente. Ma oggi, quel tipo di
esistenza, mi provocava un rancore sordo, quasi un rumore interno.
Cosм, quasi per ripicca verso me stesso, decisi di ritornare indietro e
di ripetere il percorso con la moto. Imboccai la stradina che avevo
appena lasciato, e, lentamente, passo dopo passo, la ripetei nella sua
forma opposta: quella della salita. "Ancora una salita и una salita e
una discesa una discesa" dissi a voce alta, forse per rincuorarmi,
spaventato dalla fatica che mi costava quella semplice camminata.
A questo punto mi sembrava di vedere il mio corpo da fuori e che quello
che si spostava come uno qualsiasi per la piccola salita, non fossi
esattamente io, ma un mio spettro, una specie di bambino essenziale. E
-in questo altro mondo- io ero normalmente: la mia giacca nera, i
pantaloni marroni, la solita frangetta a cadere sulla fronte. Ma tutto
come se, sotto sotto, ci fosse nascosto un personaggio che -di colpo-
volesse incarnarmi appieno: non solo quello che ero, ma tutto ciт che
ero stato in passato. E quindi rideva camminando e tirava i calci alle
pietre, fermandosi a prendere dei rametti per terra con i quali frustava
quelle alghe del vento. Si sentiva la particolare forma del tempo nella
quale lo scorrere non diventava una perdita, ma una appetitosa
acquisizione. Si fermava con le braccia stese, i pugni chiusi, a fissare
la luce che illuminava la punta delle bottiglie spezzate. E dentro di sй
covava quella paura fertile che si mescola con la voglia di fottere e
l'ignoranza del senso stesso dell'azione.
E cosм si faceva notte, d'improvviso. Lui iniziava ad avere paura e si
metteva a correre per la salita, che sembrava sempre piщ ripida e
sconosciuta. Piccole traverse si aprivano, mostrando squarci di buio che
s'inerpicavano verso l'alto, o che crollavano verso il mare. Sul muro
una gatta lo seguiva, scura, con gli occhi che riflettevano luci
distanti. "Bau" diceva per spaventarla, ma quella lo seguiva in
silenzio, posando le sue zampette tra vetro e vetro, tra lama e lama.
"Bau, bau" ripeteva affrettandosi verso il suo finale di percorso. E poi
pensava alla moto, alla sua bella moto. A dove l'avesse posteggiata.
Forse sulla moto sarebbe stato al sicuro: avrebbe sentito il vento
scivolargli tutt'attorno e sarebbe potuto andare di strada in strada
alla ricerca di un posto dove fermarsi per sempre. Vicino ad un prato
per addormentarsi nell'erba.
Ma la gatta -inaspettatamente- cominciт a parlare. Gli disse che
sbagliava a scappare da lei, che era in premonizione. "Essere in
premonizione -gli spiegava- significa non capire piщ dove sia l'alto e
dove sia il basso". Adesso lui stava correndo disperatamente verso la
cima, verso le colline: invece discendeva inesorabilmente verso valle,
in direzione del porto. "E' la premonizione"concludeva. "A volte fa
cosм". Si trattava di un'inganno delle cose, e molta gente era morta per
colpa delle premonizioni. Lui la ascoltava da lontano, tenendosi il
bavero della giacca davanti alla bocca: era affascinato dalla sua voce e
dai suoi occhi: ma anche dal proprio respiro che -frenato dalla stoffa
scura- gli ritornava in bocca, caldo ed odoroso. "La cosa migliore и
andare sul fondo del pozzo" continuava la gatta. "Se si arriva sul fondo
del pozzo si и sicuri di almeno una cosa". Mentre parlava si passava una
zampa sopra la testa, socchiudendo leggermente gli occhi.
"E se fosse uno di quelli costruiti verso l'alto?" chiese lui
all'improvviso, nel silenzio della notte.
La gatta rise, non ci sono pozzi costruiti verso l'alto. Non ne esistono.
Lui rispose che invece ci sono: che lui ci era stato, molti anni prima.
Sono pozzi molto alti, e dalla cima -di notte- si potrebbe vedere il cielo.
"Lo dici solo per mettermi in difficoltа" rispose la gatta. "Quei pozzi
verso l'alto esistono solo nella tua fantasia".
Lui fece di no con la testa, spostandola lentamente verso destra e verso
sinistra. Rimaneva umiliato quando le persone non credevano alle sue
parole. Disse che i pozzi verso l'alto esistono, che lui c'era stato,
anche se adesso non si ricordava il nome.
La gatta gli chiese se non erano per caso i ponti.
Lui rispose di non prenderlo in giro: sapeva benissimo cosa fosse un
ponte, e non era proprio un pozzo verso l'alto.
La gatta rimase in silenzio ad osservarlo e solo in quel momento lui si
rese conto che quei discorsi non erano dei discorsi da gatta. Troppi
argomenti, troppe precisazioni. In quel corpo da bestia dovevano esserci
degli elementi di disturbo che ora non riusciva ad afferrare: degli
orchi forse. Ecco: un'orco che di notte resta appolaiato sopra i muri,
in forma di gatto, per portare i viandanti, con suadenti parole, sul
fondo del pozzo e lм legarli alla roccia con la propria saliva e farne
vittime sonnolente. Era una cosa possibile, ed aveva giа sentito di
gatti che facevano cose del genere con i bambini: con le proprie storie
li portano fino al bordo del pozzo, e raccontano, raccontano fiabe fino
a farli addormentare. Cosм questi -nel sonno- barcollano, perdono
l'equilibrio e finiscono sul fondo del pozzo. Erano giа successe cose di
questo tipo.
Allora si ritrasse dal muro e riprese la sua strada verso l'alto, sempre
tenendo d'occhio la gatta. "Stai andando verso il mare!" gli diceva
quella, seguendolo da sopra il muro. "Perfetto" le rispondeva lui. "E'
proprio dove voglio andare". E mentre camminava raccoglieva delle
piccole pietre, e se le infilava in tasca, per tirargliele contro.
Perchй raccogli le pietre, gli chiedeva la gatta. E lui le diceva che lo
faceva per non perdere la strada: chi raccoglie le pietre camminando, sa
sempre bene dove sta andando. Anche per quel proverbio aveva sentito un
sacco di storie. La letteratura mi aiuta.
Ad un certo punto arrivarono presso un grosso cancello arrugginito.
Dietro, illuminata dalla luna, s'intravvedeva una villa in rovina,
circondata da un giardino impenetrabile. Ulivi soffocati dall'edera
convivevano con palmizi scuri e silenziosi: un labirinto di siepi e
cespugli interrotto da gazebi crollati e pagode gentilizie. Al di sotto
del lato occidentale della villa, un piccolo pozzo, e piщ dietro un
capanno sfondato dai rami d'un albero vicino. Lui si fermт ad osservare
quel paesaggio spettrale, quando la gatta gli disse che quello era -per
esempio- un bel pozzo. "Un pozzo in discesa" aggiunse con un miagolio
roco. Raccontт ancora che quel pozzo aveva una propria particolaritа:
sul fondo non c'era l'acqua, ma una statua. "Una statua in fondo al
pozzo?" chiese lui. La gatta disse che era proprio cosм.
"Una statua di cosa?"
"Non l'ho mai vista. Ma se vuoi possiamo andarci ora"
"Non potrei mai scendere sul fondo di un pozzo"
"Andrт io a vedere di che statua si tratta. Tu mi aspetterai sopra, ed
io te la descriverт"
"Perchй?"
"Sono curiosa anche io!"
Lui si guardт attorno. L'aria si era fatta piщ calda ed una brezza
leggera trasportava gli odori aspri delle piante, mescolandoli a quelli
indefinibili del nuovo mare. Piccoli lampioni illuminavano a chiazze la
salita, che si perdeva nel buio. Chissа come mai la luna rischiara cosм
bene la villa, e non il sentiero, si chiese. Credette fosse bene
rifletterci sopra. Un conto -si mise a pensare- и una mutazione di
stato: un riannodarsi di legami lasciati generosamente in una differente
posizione. Un conto un fatto meraviglioso: una eccezione inspiegabile.
Queste del gatto erano tutte fandonie, cineserie per la mente. Il che
non voleva dire che sul fondo del pozzo non ci fosse effettivamente una
statua: la cosa era sempre possibile, ma poco interessante. Pensando a
queste cose trovт un paragone che gli sembrт adatto a quella situazione:
era come un bambino che fosse caduto dalla bicicletta e si fosse
spezzato un polso. Immobile a terra, con la pelle raschiata dalle
ginocchia, con le gambe ancora incastrate nel meccanismo, fisserа
quell'angolo innaturale del proprio corpo come una cosa estranea,
tenendosi la mano con l'altra per paura che si stacchi per sempre. Il
passaggio di una cometa, in pieno giorno, diventerа un fatto del tutto
trascurabile.
La gatta intanto si era fermata: immobile, s'era irrigidita aspettando
la risposta.  Allora a lui sembrт il momento giusto: prese tre pietre
dalla tasca e gliele tirт contro. Quella fece un soffio strano e sparм
dietro al muro con uno scatto.
Lui rimase in attesa che tornasse, in qualunque modo, stringendo fra le
dita un'altro sasso, ma inutilmente: la gatta era fuggita per sempre;
forse ritornata a quel giardino malato in cui attirava le vittime della
notte. Si avvicinт al cancello, ma ora non riusciva piщ a distinguere
niente: stava facendosi giorno, con grande stanchezza, e man mano che
tornava la luce, la villa ed il suo parco s'immergevano in una oscuritа
fumosa: una nebbiolina acre che pizzicava gli occhi. Provт a muovere
l'inferriata, ma potй soltanto graffiarsi le mani.
Adesso le cose mutavano e si riusciva a scorgere la fine, la strada
asfaltata da cui era partito, tanti anni prima. Le cose acquistavano
contorni ed arrivava quella luce grigia di prima dell'alba che mostra
gli oggetti nel loro reale significato.
Osservando in lontananza l'accesso alla strada "forse prima di pranzo
l'avrт raggiunto" dissi, e ripresi il cammino.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: la camminata ed il ritorno

author: Camillo

text:
Il Tue, 20 Feb 2001 20:36:27 GMT, Fabrizio Venerandi ha scritto:
> ripresi il cammino.
Il tuo testo mi piace, e ti spiego perché. primo mi fa divertire;
secondo mi spiazza, e ti spiego perché. terzo denota solidità
narrativa, maturità artistica e sessuale, i personaggi sono descritti
in modo credibile, l'intreccio si dipana in modo verosimile nella sua
inverosimiglianza ma tanto chissenefrega della verosimiglianza, etc.;
quarto la vicenda è composta da parti ed elementi armonicamente
equilibrati e ti spiego perché. quinto è un testo stilisticamente
avvincente, con un buon ritmo, un uso delle parole e delle frasi
esagerato ma non abusato, le sue costruzioni sintattiche fanno
respirare come il Vicks Vaporub, la cura degli aggettivi, infine, è
bella ed evocativa, densa di suggestioni, e ti spiego perché. sesto la
vicenda evoca in me una partecipazione emotiva mediata dalla mia
sensibilità estetica e cosmetica, vale a dire mi scatta un processo
d'identificazione - o almeno in alcune mie parti innominabili - ed il
testo crea un ponte (che non esiterei a definire "testa di ponte") tra
la narrazione e la fruizione individuale (processo che può assumere
gli aspetti più diversi a patto che i lettori siano diversi); settimo
mi colloca in una situazione dissonante con le aspettative iniziali,
voglio dire pensavo si trattasse di una storia d'amore e mi ritrovo
con un flick flack scritto da un folle, e ti spiego perché. ottavo il
testo appare ben costruito e gli artifizi tecnici ben dissimulati, la
scelta della persona della narrazione (prima singolare, terza
femminile, ottava gerundio), quella dei tempi (qui, là, sù, giù), la
commistione di diverse prospettive (sù, giù, qui, là), i flick flack,
un po' tutto, per la verità, appare convincente e giustificabile; nono
soprattutto, si "sente poco" e ti spiego perché; decimo ora sono un
po' stanchino. facciamo che te lo spiego la prossima volta.
-----
reposted from 255.255.255.255


title: la camminata ed il ritorno

text:
Camillo wrote:
> Il tuo testo mi piace, e ti spiego perché. primo mi fa divertire;
Io ti ringrazio perché: primo ho postato questo racconto che a me piace
molto e dopo sedici ore e passa non me l'ha cagato nessuno e mi sono
riempito di dolore perchè; secondo perché un tuo giudizio positivo mi è
assai più caro in quanto; quinto perché si diceva di non postare in area
gli scarti e questo per me è un pezzo di un progetto che ci tengo
siccome;  ottavo nono e quindicesimo ho lo stomaco pieno avendo pranzato
e questo mi rende più conciliante da quella volta che lessi;
cattolicesimo, protestantesimo e abbruzzopane perché hai capito una cosa
importante che, cioé, quando lessi il castello di kafka io ridevo come
un matto e secondo me anche lui, ma mentre la gente legge i miei
racconti non ride e dice -semmai- inquietante (o noioso) e io penso che
porcaccia la miseria mi sembra chiaro ci siano un sacco di cose da farci
delle belle risate, ma questo mi porta a pansare all'immagine di io e
cecilia di fronte alla tivvù a fissare l'ottavo nano e dopo una
mezzoretta ci ritroviamo un po' sconcertati e lei mi dice spegniamo eh e
io le dico mah saremo troppo anziani (ripensando che da giovane ridevo
(credo) per enrico beruschi che ieri l'ho visto all'elezione di miss
padania che si guardava attorno sorridendo) ma poi credo sia dovuto ai
sensi: tatto, udito, comprendonio e -non ultimo- umorismo.
Che scelleratezza comunque.
f.


title: la camminata ed il ritorno

author: Bianca

text:
"Fabrizio Venerandi" <
fabrizio...@libero.it
> ha
> ho postato questo racconto che a me piace
> molto e dopo sedici ore e passa non me l'ha cagato nessuno e mi sono
> riempito di dolore
Guarda, proprio perche' mi commuovo facilmente ai gridi di dolore, ti
diro' che l'ho letto tutto fino in findo:-)
Mentre leggevo (fino al primo terzo) pensavo:*Pero', e' scritto
proprio bene!*. Verso la meta' ho comiciato a pensare: *ma dove mi sta
portando questo qui?* Alla fine non sapevo piu' cosa pensare.
Commentare con *E' scritto bene* mi sembrava quasi un insulto, pero',
sinceramente, non mi e' rimasto altro. Sara' perche' e' un frammento,
sara' perche' non abbiamo una extratestualita' in comune e quindi non
percepisco facilmente quello che c'e' sotto (dando per scontato che.)
Insomma, accontentati di questa ricevuta di ritorno.
bianca


title: la camminata ed il ritorno

author: Luca

text:
Wed, 21 Feb 2001 13:20:46 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio...@libero.it
> dice
>Io ti ringrazio perché: primo ho postato questo racconto che a me piace
>molto e dopo sedici ore e passa non me l'ha cagato nessuno e mi sono
>riempito di dolore
Puoi dire al tuo dolore di defluire tranquillamente: l'ho letto
perfino io.
E' scritto bene, indubbiamente, ma è freddo come un baccalà surgelato.
In più, come dice Bianca, non si capisce dove stia andando a parare.
Almeno secondo me.
Luca


title: la camminata ed il ritorno

text:
"Insomma, accontentati di questa ricevuta di ritorno." disse.
"Me ne beo e ci ripenso sopra" rispose l'altro, cacofonico.
Si lasciarono che il pomeriggio era del tutto esploso.
f.


title: la camminata ed il ritorno

text:
Luca wrote:
> Puoi dire al tuo dolore di defluire tranquillamente: l'ho letto
> perfino io.
> E' scritto bene, indubbiamente, ma è freddo come un baccalà surgelato.
> In più, come dice Bianca, non si capisce dove stia andando a parare.
> Almeno secondo me.
Per quanto riguarda le parate del mio racconto, possono derivare dal
fatto che si tratta di una serie di tasselli in relazione tra di loro.
Questo è *un* tassello che -credo- viva di una propria suggestione
autonoma (altrimenti non l'avrei proposto). Ma di certo -lo ammetto- non
è di per sé portatore  di un chiaro significato implicito nello
svolgimento dell'azione. E' piuttosto un climax.
Rimango più perplesso di fronte alla critica del surgelataio. Esistono
racconti caldi come una peperonata? La temperatura della propria
scrittura è di per sé veicolo di valore?
Vorrei capire quanto si tratti -per il mio giudizio- di un difetto,
quanto di una caratteristica.
f.


title: la camminata ed il ritorno

text:
Wed, 21 Feb 2001 15:06:43 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio...@libero.it
> dice
>Ma di certo -lo ammetto- non
>è di per sé portatore  di un chiaro significato implicito nello
>svolgimento dell'azione. E' piuttosto un climax.
As you like it.
>Rimango più perplesso di fronte alla critica del surgelataio. Esistono
>racconti caldi come una peperonata? La temperatura della propria
>scrittura è di per sé veicolo di valore?
>Vorrei capire quanto si tratti -per il mio giudizio- di un difetto,
>quanto di una caratteristica.
E' un po' strano che tu richieda un parere a un appartenente alla
banda di mediocri che, sentendo te, popola ias, ma siccome ti trovo
divertente e non riesco a portarti rancore (quello lo serbo per le
cose importanti), tenterò di spiegarti cosa intendo.
Tu scrivi queste cosette algide che a prima vista mi ricordano le
opere di Canova: le guardi, pensi "beh, bravo è bravo...", poi le
metti in uno sgabuzzino e vai a cercare dell'altro.
Cerchi di navigare perennemente su un piano che non è né quello reale
né un fantastico puro stile lsd, solo che, ripeto, non si capisce cosa
tu voglia dire, che tipo di messaggio stia lanciando attraverso quelle
righe.
Vedi ad esempio :
"Ma la gatta -inaspettatamente- cominciò a parlare. Gli disse che
 sbagliava a scappare da lei, che era in premonizione. "Essere in
 premonizione -gli spiegava- significa non capire più dove sia l'alto
 e dove sia il basso"
Per carità, è anche suggestivo, ma cosa diavolo significa?
Non puoi pensare che tutti (o molti) abbiano una "extratestualità"
(come la chiama Bianca) o "vita" (come la chiamo io) così simile alla
tua da permetterti di mettere nero su bianco tutto quello che ti passa
per la testa e pensare di essere capito.
Quando lessi il tuo abbozzo di romanzo ricordo che la domanda costante
ronzantemi nella cervice ad ogni capoverso era "e allora?".
Spero che tu capisca cosa intendo.
Luca


title: la camminata ed il ritorno

text:
Luca wrote:
>
> As you like it.
Ma sì.
>
> >Rimango più perplesso di fronte alla critica del surgelataio. Esistono
> >racconti caldi come una peperonata? La temperatura della propria
> >scrittura è di per sé veicolo di valore?
> >Vorrei capire quanto si tratti -per il mio giudizio- di un difetto,
> >quanto di una caratteristica.
>
> E' un po' strano che tu richieda un parere a un appartenente alla
> banda di mediocri che, sentendo te, popola ias, ma siccome ti trovo
> divertente e non riesco a portarti rancore (quello lo serbo per le
> cose importanti), tenterò di spiegarti cosa intendo.
Guarda, se non mi porti rancore, devo dire che la cosa la nascondi
benissimo.
Comunque siamo solo miseri esseri umani destinati alla prostituzione poi
alla morte.
La domanda -comunque- nasce perché, in questi giorni, sto leggendo un
libricino, anche divertente, titolato 'Romanzi di culto', edito da
Castelvecchi. In quel testo  Renzo Paris si diletta nel difendere una
nuova generazione di scrittori freschi, lontani dal romanzo 'alto' (o
supposto tale) degli anni '80, e dai neo-avanguardisti (soprattutto
nelle loro nuove vesti di critici e di operatori culturali). Tanto per
fare nomi, la Ballestra, Brizzi, Culicchia, Santacroce... e l'elenco
andrebbe avanti con i vari Nove, Ammanniti, eccetera, eccetera (se non
fosse che il campo d'azione, cronologico, si ferma prima).
Ecco: ho come l'impressione che questi scrittori che portano -dice
Paris- non un meccanismo della narrazione, bensì un *messaggio* della
narrazione, facciano parte di quella che tu definiresti, scrittura
calda. E purtroppo devo ammettere che, se volessi fare lo scrittore di
'tendenza', dovrei guardare a questa gente, a questo tipo di scrittura.
Che però non mi piace leggere; e non mi piacerebbe neppure che qualcuno
mi vedesse scrivere. Mi trovo, ad un certo punto, a dover fare delle
scelte, e la cosa per me è abbastanza difficile, visto che ne vedo
chiaramente le conseguenze. Se mi butto a fare gli 'io e cecilia', bene
o male, interesso. Se scrivessi un racconto 'a la' io e cecilia, e ci
perdessi un po' più di tempo a fare dei personaggi credibili, a curare
gli ambienti, a ritrovare un messaggio da portare (e sarebbe poi tornare
al mio triste destino di poeta scherzoso, con il senno di poi)sono
sicuro che troverei parecchi orecchi interessati. Tranne il mio. E
questo binomio che mi porto dietro da parecchio tempo, cercando di
amalgamare, mi reca parecchie dispersioni.
> Tu scrivi queste cosette algide che a prima vista mi ricordano le
> opere di Canova: le guardi, pensi "beh, bravo è bravo...", poi le
> metti in uno sgabuzzino e vai a cercare dell'altro.
Anche io tengo dei Canova in sgabuzzino.
> Cerchi di navigare perennemente su un piano che non è né quello reale
> né un fantastico puro stile lsd, solo che, ripeto, non si capisce cosa
> tu voglia dire, che tipo di messaggio stia lanciando attraverso quelle
> righe.
> Vedi ad esempio :
> "Ma la gatta -inaspettatamente- cominciò a parlare. Gli disse che
>  sbagliava a scappare da lei, che era in premonizione. "Essere in
>  premonizione -gli spiegava- significa non capire più dove sia l'alto
>  e dove sia il basso"
> Per carità, è anche suggestivo, ma cosa diavolo significa?
Banalizzando: una perdita semantica. Le parole perdono di significato,
ed il proprio futuro anche. Essere in premonizione significa non capire
più il proprio futuro. Perché la parola ha perso di senso, e la
progettualità personale pure. E' un'allegoria di questi giorni, in cui
le cose -lentamente- modificano il loro senso, il loro spazio (ed il
loro tempo).
Così nel racconto, semplicemente, attuo un completamento di questa
parabola. Non si può attraversare una strada, e le piante non hanno più
nulla di famigliare. Tanto per dirne due.
Ma questo non per giustificare le tue critiche che sono condivisibili e
-ahimé- condivise. Piuttosto per far capire che non è tutto fumo quel
che fa fumo.
> Quando lessi il tuo abbozzo di romanzo ricordo che la domanda costante
> ronzantemi nella cervice ad ogni capoverso era "e allora?".
> Spero che tu capisca cosa intendo.
Il mio abbozzo (di cui fa parte anche questo frammento), è stato (più o
meno con le tue stesse motivazioni) stroncato da ogni parte. Il giudizio
più lusinghiero fu un "lascia perdere". Consiglio che ovviamente non
seguii, ed ora è un anno che cancello e riscrivo, per dare maggior senso
al tutto. Credo di avere spiegato male, di non aver fatto un buon
lavoro.
Ma le cose che vorrei dire ed i modi restano quelli.
Ti ringrazio molto per la risposta.
f.


title: la camminata ed il ritorno

text:
Thu, 22 Feb 2001 11:31:02 GMT, Fabrizio Venerandi
<
fabrizio...@libero.it
> dice
>Guarda, se non mi porti rancore, devo dire che la cosa la nascondi
>benissimo.
Ho calcato le scene per un po', poi ho lasciato perdere perché la mia
bravura metteva in imbarazzo i colleghi.
>Comunque siamo solo miseri esseri umani destinati alla prostituzione poi
>alla morte.
Quello che sei non ci riguarda e non č attinente al discorso.
>Tanto per
>fare nomi, la Ballestra, Brizzi, Culicchia, Santacroce... e l'elenco
>andrebbe avanti con i vari Nove, Ammanniti, eccetera, eccetera (se non
>fosse che il campo d'azione, cronologico, si ferma prima).
>Ecco: ho come l'impressione che questi scrittori che portano -dice
>Paris- non un meccanismo della narrazione, bensě un *messaggio* della
>narrazione, facciano parte di quella che tu definiresti, scrittura
>calda.
Hai capito proprio male. Se vuoi degli esempi leggi Richard Ford, Don
De Lillo, Foster Wallace...(per parlare solo dei contemporanei)
>Anche io tengo dei Canova in sgabuzzino.
Fagli i baffi col pennarello. Io coi miei l'ho fatto.
>Ti ringrazio molto per la risposta.
Prego.
Per un nemico questo ed altro.
Luca


title: la camminata ed il ritorno

text:
Luca wrote:
>
> Ho calcato le scene per un po', poi ho lasciato perdere perché la mia
> bravura metteva in imbarazzo i colleghi.
> Quello che sei non ci riguarda e non č attinente al discorso.
> Hai capito proprio male. Se vuoi degli esempi leggi Richard Ford, Don
> De Lillo, Foster Wallace...(per parlare solo dei contemporanei)
> Prego.
> Per un nemico questo ed altro.
Sě, ciao.
f.


title: la camminata ed il ritorno

author: Flagello

text:
Il 22 Feb 2001, 12:31, Fabrizio Venerandi <
fabrizio...@libero.it
> ha
scritto:
>Piuttosto per far capire che non è tutto fumo quel
>che fa
fumo.
Ma è tutto fumo quel che ti fumi?
Flagello
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Inviato via
http://usenet.iol.it