title: # 0 - Pag 10 - Piace al direttore

author: Stendhal

text:
LaRedO ha scritto nel messaggio
Complimenti a tutti per l'ottimo lavoro svolto; in effetti si sentiva la
mancanza di qualcosa del genere, una rivista che mettesse 'ordine' nel mare
magnum di IAS.
Ossequi,
Stendhal
(che sulla dicotomia poesia/saluto non ci aveva mai   pensato: grazie
Solaris!)
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"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
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title: # 0 - Pag 10 - Piace al direttore

author: WRITER

text:
LaRedO wrote:
>
> Mi e' piaciuta la *Storia d'amore* di Writer.
Bianca, nel ringraziarti per il tuo commento, vorrei fare una
riflessione sintetica.
1. Non so perchè, ma il punto di vista di chi scrive e di chi legge
sembrano essere radicalmente distinti. A volte sei convinto di inviare
qualcosa di bello e viene stroncato, qualche volta avviene il contrario.
Difficilmente le "intenzioni" di chi scrive e la sensibilità di chi
legge s'incontrano.
2. Se l'assunto è fondato (ripeto, se), l'esercizio della critica
diventa un'operazione estremamente complessa e difficile,
inevitabilmente soggettiva.
3. Mi sembra di poter dire che esiste una dissociazione tra le
qualità"intrinseche" (qualunque cosa questa parola significhi) e le
sensazioni che un testo provoca in ciascuno.
4. Sono disorientato e pianto qui questo sproloquio prima che mi
filtrino...
Saludos.
"Writer"


title: # 0 - Pag 10 - Piace al direttore

author: Bianca

text:
WRITER ha scritto :
:Bianca, nel ringraziarti per il tuo commento, vorrei fare una
:riflessione sintetica.
(...)
Non c'e' di che, caro Writer.
Solo che della tua riflessione sintetica non ho capito molto, anzi anche
meno.
Forse mi sono troppo affaticata negli ultimi tempi, forse sono tonta di
natura, abbi pazienza e, se ti va, esplicita!
ciao
Bianca


title: La poesia e' il luogo della rivelazione silenziosa

author: myself

text:
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(Auguri, Mario, auguri)


text:
"myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:gqmcjucrc59md2nlu...@4ax.com...

ma cosi' non vale :-)


author: gabrielelaporta

text:
myself ha scritto nel messaggio ...
>.
>(Auguri, Mario, auguri)
dici Mario Giagnori?
ah
Auguri, caro Mario Giagnori, tranquillo
"la parte maggiore dell'anima è fuori dal corpo"


author: LG

text:
On Thu, 18 Jul 2002 18:20:54 GMT, "gabrielelaporta"
<
gabri...@libero.it
> wrote:
>"la parte maggiore dell'anima è fuori dal corpo"
Interessante. Dove l'hai presa? C'e' qualcuno che ce l'ha quasi tutta
fuori, qualcuno quasi tutta dentro o per tutti la misura e' la stessa?
Un po' come dire che in gran parte siamo qui, ma senza saperlo siamo
anche altrove? Magari seduti a vedere il film della nostra vita?
LG


text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
>
> ma cosi' non vale :-)
no, vale e come! io l'ho inteso come un test per verificare se mi
leggi in veste "poetica" :)))))))))


text:
"gabrielelaporta" <
gabri...@libero.it
>
> "la parte maggiore dell'anima è fuori dal corpo"
sei irritante quando non completi le citazioni con la paternità.
insomma ho la stessa curiosità di LG: è crusca del tuo sacco (e non mi
stupirei) o cosa? rsvp.


author: Mario

text:
"myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto
>.
>.
> (Auguri, Mario, auguri)
A Cami', sei n'poeta.
Mario


text:
"gabrielelaporta"  ha scritto
> dici Mario Giagnori?
> ah
>
> Auguri, caro Mario Giagnori, tranquillo
Tranquillissimo. Grazie.
> "la parte maggiore dell'anima è fuori dal corpo"
"L'uomo vestito di nero s'agita all'interno della nebbia. Tira
indietro il capo e cerca di gridare, ma dalla sua bocca non esce
nessun suono".
Chi è?
Gabriele La Porta lo saprebbe.
Mario


author: g.

text:
>> "la parte maggiore dell'anima č fuori dal corpo"
cari LG, Myself,
io non lo so da dove l'ha presa esattamente hillman ma io l'ho presa da lui
piů o meno a pag. 117 dell'anima del mondo etc etc, adelphi, euro 9,50 circa
james non č stato granché preciso al riguardo
ecco
un saluto
g.


title: C'è chi va e c'è chi viene...

author: nadia

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
374020e5...@news.demon.nl
>...
>Boh,
>
>'Azzo succede?
Ciao Alessioooo
bentornato, che c'hai visto che casino?
:-)
nadia


title: C'è chi va e c'è chi viene...


title: Doppio rimbalzo

author: Redazione di News.One

text:
Leggilo su
www.news1.it


title: Doppio rimbalzo

text:
In
B72743B5.10A0%in...@news1.it
, Redazione di News.One,
in...@news1.it
, il
15-05-2001 20:36 ha scritto:
> Leggilo su
www.news1.it
>


title: Sito sul Marxismo

author: Marco Nicolì

text:
http://space.tin.it/lettura/vinicoli
La crisi delle ideologie e dei partiti: il Marxismo e il Partito Comunista
--
Marco Nicoli'
mai...@tin.it
http://space.tin.it/lettura/vinicoli
ICQ: 45949112


title: [Frammento] Lettera a qualsiasi sacco di merda

author: Scrittore Adiposo

text:
anche io come te sono figlio di puttana l'unica differenza è che mia mamma
incassa i soldi tua mamma incassa i cazzi e poi già che ci siamo vorrei
farti notare che una differenza fra me e te è che io sono dio mentre tu sei
una merda e poi vorrei anche farti notare come tu sia un obeso lardone del
cazzo che il cazzo non gli si rizza più mentre io che sono dio scopo tutto
il dì e chi più ne ha più ne metta e un'altra cosa ancora è che tuo padre è
un finocchio passivo mentre mio padre è un cetriolo attivo e non
dimenticarti mai che tu puzzi perchè sei una merda io invece mi lavo e poi
tu sei mongolo io invece sono il fratello bello di suppaman che non è quello
delle minestrine ma quello dei superpoteri solo che io a differenza di
suppaman la criptonite me la mangio e poi non me frega un cazzo che cago
pietre mentre tu mangi mangi che poi ti grass come un barilotto debordante
di lardo di bassa categoria hai capito faccina di merda appena ti becco ti
scatafascio la faccia di calci roteanti fai molta attenzione come ti muovi
che mio padre è ha appena preso il diploma da mafioso e i tipi bonzoni come
te non ti dico che se li mangia perchè sarebbe come mangiare una merda ti
dico solo che all'ultimo ci ha buttato addosso l'acido muriatico quindi è
inutile che fai tanto il furbo perchè per quanto mi riguarda tu sei una
merda merdosa pertanto merda sei e merda resterai nei secoli dei secoli a me
non può fregare un cazzo di quello che raccontanta la gente come te non
merita nemmeno di leccarmi telepaticamente il buco del culo inoltre è ormai
dato acquisito che appena mi compro il fuoristrada vengo sotto casa tua e
sfondo culi a vista d'occhio sì hai capito bene faccia da culo preparati ad
inghiottire qualche tonnellata di lamiera capirai la differenza che c'è fra
me che tutto posso e tu puoi solo fare le pompe quindi spero che tu abbia
capito anzicheno altrimenti sarò costretto a ricorrere perfino alle arti
marziali.
In fede,
S.A.


author: Trans IL vanO

text:
"Scrittore Adiposo" <cecè@alto.adipe> ha scritto:
> non merita nemmeno di leccarmi telepaticamente il buco del culo
c'è un manuale tecnico su come si fa?
c'è un sito apposito?


title: pezzo erotico per eleonora (dai frammenti dalla fine del mondo) (r)

author: fabrizio venerandi

text:
Allora lui mi dice che non ho capito niente. "Me la voglio fottere!"
grida, e quella ragazzina è ancora per terra, che si sfrega la faccia.
Io mi appoggio alla balaustra e gli dico che la scala non mi sembra il
miglior posto per scopare. Lui non mi risponde neppure, si sta
slacciando la cintura. La ragazzina fa per rialzarsi, ma lui le dà
un'altra sberla, e quella ritorna con il sedere per terra.
I capelli castani, lunghi, le cadono sulla faccia e le coprono gli
occhi. Ernesto intato ha tirato fuori il suo cazzo: scuro, gonfio, ha
due vene che lo avvolgono dandogli una specie di giro di torsione. "Che
pene duro che hai!" commento ridendo. Poi gli dico che io sono sei mesi
che non ho più un'erezione. La ragazzina si toglie i capelli da davanti
e mi chiede "davvero?". Ha le labbra delicate, ed un piccolo nasino teso
verso l'alto.
Ernesto le dice di prenderglielo in bocca, se non ne vuole un'altra. Lei
si avvicina, dice che non è un problema, ma poi si ritira. Gli dice che
puzza. "Puzza un cazzo!" fa lui. Le spiega che è il suo odore: in fondo
è un pezzo di carne. "Il mio cazzo puzzava: ed io lo sento così amico"
recito io, facendo la voce da femminuccia, e la ragazza mi sorride: mi
fa l'occhietto. Poi se lo prende in bocca: ne assaggia la punta, torna
indietro, afferra con le labbra la cappella, e poi sempre di più, finché
non le viene la bocca a forma di O, ed io mi metto a ridere: mi fanno
sempre tenerezza le ragazze che fanno così. "Che gusto ha?" le chiedo,
ma Ernesto le dice di stare zitta e di non fermarsi. Con una mano le
carezza la nuca, dandole un ritmo che lei segue a fatica.
Per la scala non si sente un rumore, solo il respiro sordo di Ernesto.
C'è freddo: il vento riesce ad entrare da una piccola finestra in alto,
e gira per gli androni, soffoca l'aria, scivola sui gradini come acqua.
Ogni cosa ne sembra sommersa, ed io mi passo la mano sulla fronte, come
per tirarlo via. Il freddo, il vento.
"Ernesto dovremmo andare" gli dico. Ma lui non mi risponde neppure:
sembra concentrato su se stesso: alza ed abbassa le palpebre come per
vedere e non vedere.
"Adesso non ti fermare" dice ad un certo punto, e poi con la mano le
prende i capelli e le tira la testa avanti ed indietro con foga, mentre
quella segue il movimento, alzando gli occhi in alto per vedere che
tutto vada bene. Anche questa è una cosa molto bella.
Alla fine però ha una contrazione del collo, con uno scatto si libera
della presa, si mette a tossire convulsamente, e sputa. "Mi spiace -si
scusa- soffocavo". Ernesto ride. Le dice che è stata brava: che è una
brava ragazza. Intanto si accarezza il pene, bagnato, cercando di
pulirlo con l'orlo dei pantaloni. Nell'aria sento finalmente un'odore
dolce, lacrimoso: un'affettuoso scarico di coscienza.
La ragazzina, sempre in ginocchio, fissa una macchia sulla camicetta.
"Sono tutta piena di sborra" commenta passandoci sopra la mano. Ernesto
allora scoppia in una risata profonda, fastidiosa. Rimane a ridere da
solo, e il suo suono, il suo ritorno interno, echeggia per le scale per
un tempo che mi pare alterato. Lunghissimo. Sono anni che non sentiva
più quella parola, ci spiega appena si riprende. Chissà perché, con la
maggiore età si strasforma in sperma. La ragazzina sorride confusa per
il suo vocabolario.
"E così non scopi più?" mi dice Ernesto allacciandosi la cintura.
"Elettra non te la dà" aggiunge canzonandomi. Io gli spiego che Elettra
non c'entra, anzi. Ogni giorno subisco le sue implicite accuse di non
volere fare sesso, di negarmi per via di quel suo difetto alle gambe:
oppure per colpa delle antenne. "Ma io le rispondo che le voglio bene
ogni giorno di più". Semplicemente ho perso ogni forma di desiderio.
La ragazzina dice che non ci crede: se un rapporto di coppia non
funziona la colpa è della mancanza di desiderio. E' la donna che deve
riuscire... eccetera.
Io faccio no, no con il dito. Non è il mio caso.
La tipa aggrotta le sopacciglia, come se non fosse convinta del mio
discorso, poi, a gattoni, si avvicina a me ed inizia a sbottonarmi i
pantaloni. Da sotto mi fissa complice e mi mostra la punta della lingua,
come una beffa indecisa. "Oddio" dico io ridendo ad Ernesto che, per
tutto commento, le dà una sberla sul sedere. Lei mi tira giù le braghe,
le mutande, e poi inizia ad accarezzarmi i testicoli. Ma, come tutte le
altre volte, io non provo piacere: la sua mano non mi porta nessun
sollievo, nessun calore. La pelle che sfrega a fatica sulla pelle,
lacerandola, ferendola. Un piccolo dolore nuovo, che non riesco a
riportare ad alcuno di quelli passati. Infatti lei smette subito, mi
dice che perdo del sangue, che mi ha graffiato, che non se ne è neppure
accorta. E' proprio mortificata, ma io le sorrido e mi tiro su tutto.
"E' sempre così" le spiego per tranquilizzarla. "Non è colpa tua". Non
sopporto il tocco della pelle degli altri sulla mia.


author: Artod

text:
fabrizio venerandi <
fabrizio....@libero.it
> wrote in message
38FFF00D...@libero.it...
> Allora lui mi dice che non ho capito niente. "Me la voglio fottere!"
[cut]
Non sono in vena di commenti, ma un "magnifico" ti basta?
Ciao,
Artod


author: Ahira

text:
Posso leggere anche se il pezzo è per Eleonora?
AhiRa


text:
Ahira wrote:
> Posso leggere anche se il pezzo è per Eleonora?
>
> AhiRa
ci manchebbe altro!
il 'per eleonora' era dato dal fatto che ieri aveva chiesto  pezzi
erotici.
certamente l'ho messo in area perché sia letto, e per avere il maggior
numero di commenti possibili.
f.
PS: grazie artod.


author: Pikkiatella

text:
> "E' sempre cosě" le spiego per tranquilizzarla. "Non č colpa tua". Non
> sopporto il tocco della pelle degli altri sulla mia.
Mi č sembrato perfetto, la "ragazzina", a mio parere, lascia confusi,
incerti, prende vita; c'č molto, oltre al sesso, lě dentro :)
Il finale č una meraviglia :)
Gli altri racconti, letti, stampati, conservati, non mi metto a commentarli
perchč quanto ho da dire si risolverebbe in una lista di frasi che mi sono
piaciute e di commenti "iappiani" (?) ;D
Grande!
P.


text:
Salute,
che posso fare: ringrazio assaie :)
f.
Solo per precisione: il finale non è un vero finale. Il frammento
continua ancora, ma si sviluppa una storia che con l'argomento 'erotico'
non ha nulla a che vedere.


author: Trans IL vano

text:
fabrizio venerandi [
fabrizio....@libero.it
] ha scritto:
> "E' sempre così" le spiego per tranquilizzarla. "Non è colpa tua". Non
> sopporto il tocco della pelle degli altri sulla mia.

UH... di molto appassionante.
Sono felicissimo di non aver intuito
cosa accade prima e dopo.

--
Maledetto [di stirpe]®
--


author: E` l'Isa Betta

text:
Ma sai che ho vomitato?
fabrizio venerandi ha meravigliosamente scritto
> Allora lui mi dice che non ho capito niente. "Me la voglio fottere!"
> segue quoting selvaggio!
--
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)
             Ciao! COMPLIMENTI! Grazie!
                   È l'Isa Betta
(¯`·.,¸¸.·´¯`·.¸¸.-> SMACK!!!! <-.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯)


title: LA PAURA E L'ESTATE DI S. MARTINO

author: Luigi Melilli

text:
      LA PAURA E L'ESETATE DI S. MARTINO
Racconto di Luigi Melilli
Si svegliò di soprassalto.
"Passi via! passi via!! passi via!!!" gridò con voce strozzata.
A Poggio Moiano ai cani si dava del lei quando si volevano scacciare, e
Rodiero aveva conservato questa abitudine e anche da sveglio gridava ai cani
che lo molestavano: passi via! passi via!! Passi via!!!
La  moglie, che si era ridestata bruscamente, accese la lampadina che aveva
sopra il comodino e si mise a guardarlo con la testa un po' di traverso.
"Hai fatto un brutto sogno?" gli chiese calma.
Rodiero si tirò su a fatica. Era ormai molto vecchio e tirarsi su gli
costava fatica. Si guardò bene intorno prima di rispondere. Non sapeva bene
che cercasse, ma continuò a ispezionare  la stanza con cura un po'
preoccupata, come se vi cercasse la ragione del suo improvviso risveglio.
"Hai fatto un brutto sogno?" gli ripetS calma la moglie.
Rodiero la guardò senza ancora raccapezzarsi, quindi allungò una mano e le
carezzò i capelli ormai tutti grigiochiaro.
"Non mi pareva" le rispose in modo assai sibillino. Poi, ripensandoci
aggiunse: "Ma forse sì." Bevve un bicchiere d'acqua tutto d'un fiato e
passeggiò per l'ingresso per una diecina di minuti prima di decidersi a
tornare a letto. La moglie era ormai abituata e non ci fece caso. Gli
capitava spesso, la notte, di passeggiare per l'ingresso.
Quei dieci minuti di su e giù per quello stretto vano  fecero chiarezza
dentro al cervello di Rodiero, che rise di sé, voglioso di raccontare tutto
alla  moglie. Quando fu nuovamente sotto le lenzuola accanto a lei
l'abbracciò dolcemente tentando di girarla verso di sé.
"Senti, Rosilia, vieni qua, che ora ricordo il sogno: è abbastanza buffo" le
disse con la voce che risentiva della fatica che stava facendo con le
braccia.
"Ma lasciami dormire!" si lamentò Rosilia, scansandogli dolcemente il
braccio da sè, "ti pare questo il momento di mettersi a raccontare i sogni?"
"Come vuoi" le rispose lui; "se hai ancora sonno dormi pure. Vuol dire che
io mi alzo e vado a scrivere al computer questo mio sogno prima che lo
dimentichi come tutti gli altri."
"Se lo ritieni importante va pure" gli disse sbadigliando Rosilia, che, perl
si girò verso di lui. Si poggiò su un gomito, e così, con il viso un po' più
alto di quello del marito se lo mise a rimirare.
"Poverino, sei diventato vecchio!" gli disse, "solo qualche anno fa altri
sarebbero stati i motivi per svegliarmi." E rise un po' malinconicamente.
Poi aggiunse: "Ma valà che sono vecchia pure io. Mica ne avrei più voglia.
Se me l'avessi chiesto forse ti avrei risposto per la prima volta di no."
Rodiero le passò un braccio sotto il collo e se l'attirò a sé.
"Ora tutto il tuo corpo è un dono" le sussurrò sfiorandole il viso con le
labbra. Tirò su i suoi seni nel cavo della mano e proseguì: "Ecco, questi
sono rimasti sempre una tentazione." La sua voce aveva un che di bambinesco,
che, colto da un estraneo sarebbe stato piuttosto comico. Rodiero se ne rese
conto e lasciò ricadere dolcemente i seni ritirando lentamente la mano.
"Bene" lo interruppe Rosilia; " vado a fare il caffè mentre tu mi racconti
il tuo sogno, ti va?"
"Certo, anche se mi pare che per te sia troppo presto." Ma non attese
neppure che fosse la moglie a mettere i piedi in terra, che già si era
alzato per paura che ci ripensasse. Andò per primo in cucina e accese la
luce, quindi andò a lavarsi le mani per anticipare la moglie nelle
operazioni connesse alla produzione delle due tazzine di caffè.
"Lascia, pasticcione, faccio io!" gli intimò Roilia arrivando in cucina con
le mani già lavate. "Almeno poi non avrò molto da pulire."
Rodiero lasciò la Moka in due pezzi sul fornello e si mise a sedere mezzo
mortificato.
"Mi sento un po' sopraffatto da questa casa!" disse sospirando; "per i miei
gusti è troppo delicatina. Io sono abituato altrimenti, lo sai. Ma visto che
tanto tu insisti fa
quel che vuoi."
"Invece di brontolare sempre comincia a raccontare il tuo sogno, su;
altrimenti perché mi avresti svegliato?" Rosilia, nel dirgli queste parole,
gli passò vicino e gli fece una carezza un po' rude, simile a quelle che ci
si scambiavano da giovani quando uno dei due faceva approcci per invogliare
l'altro.
"Ma non sono più tanto sicuro che sia un semplice sogno" le disse lui senza
tener conto della carezza di lei. "Forse ho sognato una cosa realmente
accaduta, magari tanti anni fa."
"Tanto meglio" rimbeccò lei: "se l'hai sognata dopo tanti anni si vede che
ha lasciato un segno dentro di te, racconta."
E poiché Rodiero sembrava esitare, subito aggiunse, come a volerlo aiutare:
"Stavi scacciando un cane mi pare, perché?"
"Sì, un cane, un cane di cui avevo, chissà perché, tanta paura. Ma era di
notte, e di notte i cani mi mettono sempre paura" le rispose un po' svagato,
come se tentasse di raccapezzarsi. "Ma prima prendiamo il caffè, poi ti
racconterò."
"Se è tanto lungo e complicato" lo interruppe Rosilia, "allora davvero è
meglio che lo legga dal computer."
Rise in  tono scherzosamente canzonatorio, quindi  "ma ecco il caffè"
concluse sempre ilare.
Rodiero sorbì il caffè con una qualche avidità, bruciandosi la bocca,
indeciso sul da farsi. Poi, posando la tazzina "No," le disse deciso,
"preferisco raccontarti tutto subito. Qualcosa mi dice che debbo fare così,
non domandarmi che."
"Va bene " rispose tranquilla Rosilia. Non era la prima volta che il marito
la costringeva ad ascoltare i suoi racconti. Risciacquò in fretta tazzine,
moka e  cucchiaini e gli si sedette vicino per ascoltarlo.
Albeggiava ormai. Ma poiché eravaà ormai autunno avanzato non si può dire
che fosse presto. La luce dell'alba, mista a quella della lampada che
pendeva dal soffitto, dava un caratteristico colore alla modesta mobilia, e
il viso di Rosilia acquistava a quella luce una velatura particolare, che
tuttavia rendeva la pelle come trasparente.
Rodiero lo notò e restò un po' esitante; poi alla fine, incitato nuovamente
da Rosilia, si decise.
"Va bene" le disse. "Ecco... Ma ti ripeto, il sogno è tanto chiaro, limpido
e coerente, che non mi meraviglierei se, invece che un sogno fosse un
ricordo riaffiorato  nel sonno e quindi mascherato da sogno. Sono scherzi
che a volte capitano."
"Basta coi preamboli, racconta!" insisté Rosilia.
Allora Rodiero si accomodò bene sulla sedia, si girò verso di lei e le prese
le mani. Poi finalmente cominciò.
"Avevo allora, mi pare, diciotto anni e come in tutte le estati ero tornato
per le vacanze a Poggio Moiano. La mia era una giovinezza piuttosto triste,
e nel sogno, se tale era, l'ho rivissuta  con vivezza allucianante.Tu ne sai
già le ragioni, te le ho dette migliaia di volte. Mi trovavo male in arnese
e per questo fuggivo le compagnie, specie femminili, anche se morivo dalla
voglia di avere amicizie tra le ragazze. Succedeva così che uscivo quasi
sempre di sera e me ne andavo a passeggiare fuori, lontano del paese, dove
le comitive di ragazzi non arrivavano mai perché era buio. Ma se anche,
eccezionalmente si incontravano crocchi di ragazzi, era difficile
riconoscersi e comunque si riusciva agevolmente a sgattaiolar via. I miei
coetanei, e anche le ragazze a volte, mi incoraggiavano ad andare con loro,
ma il mio stato non me lo permetteva. Quelli che come me studiavano erano
tutti assai più benestanti di me e quindi, se non erano proprio eleganti,
almeno erano ordinati e puliti. E questo era un grosso  handicap per me e
non riuscivo proprio a superarlo. Tanto è vero che qualcuno sparse la voce
che io avevo paura delle donne."
Rosilia, a questo punto, scoppiò a ridere.
"Come? tu paura delle donne?... Ma se io non sono riuscita a salvarmi da te!
non mi avevi ancora quasi visto e conosciuto che già mi saltavi addosso come
se avessi diritto a possedermi."
Rise ancora e quindi aggiunse. "Va là!., continua, che la storia si fa
interessante."
"Tu ce l'hai sempre col fatto che ti volevo saltare addosso" disse a sua
volta Rodiero con una lieve punta di risentimento. "Ma questo capita appunto
a chi si trova come me. È  possibile che con tutta la tua psicologia non
riesci a capirlo? E poi mica dici che quando i tuoi amici, che erano anche i
miei, mi presentarono a te tu ti slanciasti e mi baciasti più di una
volte..."
"E dai!" rise di cuore Rosilia, "me ne avevano dette tante di te e della tua
misoginia i nostri amici, che mi pareva di conoscerti da lungo tempo.
Nessuno interpretò quel mio comportamento come un approccio."
Divenne per un attimo seria, quindi scoppiò a ridere.
Ma no, è vero! volevo dimostrare a tutti che con una donna che ci sapesse
fare tu  eri tutt'altrto che misogino."
"E ci volevano più di trent'anni perché finalmente lo ammettessi!"  esclamò
Rodiero, che per festeggiare la gioia di quella confessione balzò in piedi
come se avesse avuto allora diciotto anni. Rise e poi concluse: "Lo vedi che
non mi sbagliai allora? mi avevi quasi fatto venire dei rimorsi!"...
"Poverino!" gli disse Rosilia tirandolo a sedere mentre gli dava un bacio
sulla fronte. "Fu allora per questo che pochi giorni dopo mi costringesti a
fare l'amore per un viottolo di campagna? Mica usava poi tanto a quei tempi!
La verginità era preziosa, mica poteva essere deprezzata al punto di
offrirla in condizioni così poco agiate!"
"Ma te ne ricordi ancora, e con gioia, mi pare!" le disse con voce assai
bassa e un  po' arrochita Rodiero.
"Sarebbe stato lo stesso se lo avessimo fatto in un comodo letto, e magari
dopo tutte le sacramentali cerimonie?"
Rosilia fece l'atto di dargli un "leccafarro", un manrovescio in pieno viso;
ma si trattenne e lo baciò teneramente.
"Va bene, confesso che ti volevo veramente bene pure io" concluse
abbracciandolo e sfiorando con le labbra tutto il suo viso. "Non mi era mai
capitato fino ad allora. Sarà perché tu dovevi aver paura delle donne, che
magari non eri buono, sarà per orgoglio di femmina, ma non  appena ti
conobbi mi sentii in caldo come un animale. Non mi sono mai pentita di
essermi data a te in quella viuzza sassosa, neppure quando il nostro
avvenire coniugale era in forse." Tacque un po', quindi guardando il marito
fisso negli occhi, concluse: "Mica ti sarà dispiaciuto no?"
Rodiero la tirò a sedere sulle sue ginocchia e la bacio a lungo; quindi
frugandola un poco per tutto il corpo, sospirò:
"Ah solo qualche anno di meno!..." Sospirò ancora e quindi lasciò che
Rosilia tornasse a sedere sulla sua seggiola.
"Dagli e dagli alla fine era inevitabile che ci esaurissimo tutt'e due. Non
si può dire che ci siamo risparmiati. Se non eri tu a cercarmi ero io a
farlo. era sempre una storia. Che pretendi ora?"
Seguì un breve silenzio. Poi Rosilia riprese.
"Ma continua il racconto.
Rodiero ci mise un poco prima di raccapezzarsi.
Quello scambio di affettuosità con la moglie lo aveva un po' scombussolato,
e il fatto di sapere che non ne sarebbe potuto seguire nulla non lo calmava,
anzi... Ma alla fine riprese.
"La voce della mia misoginia non poteva, come tu hai finito di confermare,
non provocare qualche curiosità nelle ragazze, specie in quelle più
intraprendenti. E così accadde che qualcuna di esse iniziasse a darmi guai,
a farmi sorrisini, a salutarmi con un garbo da farmi perdere la testa e
persino ad allungare la mano per carezzarmi le guance. Non ti dico le mie
tribolazioni dopo questi incontri. Ma ero sospettoso e non mi lasciavo
vincere. Ero, non so perché, sicuro che se avessi dato ascolto a qualcuna di
loro, mi avrebbe incoraggiato fino al punto da farmici credere, per
troncarmi poi la strada sul più  bello, quando io avessi avuto il coraggio
di esprimermi o di fare qualche avance.  Na questo  non fa parte di quello
che ho sognato o ricordato, come cavolo sia." Fece una lunga pausa, in cui
si sforzò di dipanare quella matassa, quindi riprese.  "Una ce n'era
particolarmente carina e riservata Forse era magari anche sincera. Si
chiamava Serina e l'ho rivissuta ora vivissima, come se la stessi  realmente
vedendo e stessi davvero parlando con lei. Era minutina, non troppo alta,
capelli castanocinerini, occhi di perla, d'una chiarità affascinante.
Parlava con una voce che pareva venire da mondi celestiali per quanto era
dolce e carezzevole. Con me si limitava al buongiorno e alla buona sera, ma
era più che sufficiente per farmi sognare. Me l'ero costruita su misura
tutta per me, fondando su quanto di lei ho già descritto. Questo almeno nel
ricordo-sogno, non so bene se l'ho davvero mai conosciuta, nè se è davvero
esistita. E l'averlo fatto mi aiutò a fermarmi una volta che ella, con la
sua solita dolcezza, mi mormorò la sua buona sera.  Anzi, per dirla come
effettivamente fu, furono quegli occhi, quel modo di dir buona sera a
bloccarmi. E rimasi così, dinanzi a lei a bocca semiaperta senza riuscire a
dire altro che un quasi fiatato "Buona sera signorina".
"Ma tu te la sogni ancora adesso!.  Ehi sveglia! non siamo di sera, è di
primo mattino e noi due, vecchi bacucchi, siamo già qui, tu a raccontare ed
io ad ascoltarti come una merla."
Nell'apostrofarlo a questo modo, Rosilia gli allungò una mano al mento e
glielo tirò su come si fa con i bambini.
Rodiero non se la prese. Rise di quell'apostrofe e quindi continuò.
È che voi donne le vostre cottarelle giovanili non le raccontate mai, e se
lo fate siete sincere fino a che il vostro pudore ve lo permette. Come se
non foste fatte della stessa carne nostra."
Rodiero la prese dolcemente per il naso, e anche lui bamboleggiando, le fece
oscillare il capo come per dire no.
"Non ho proprio nulla da raccontare. Ma se lo avessi sta sicuro che non solo
lo farei con la maggiore spregiudicatezza possibile, ma cercherei di
caricare anche i miei sentimenti fino al punto di farti diventare geloso.
Sono sicura che tu lo diventeresti, vecchio bacucco come sei."
Rosilia, nel dir questo, si alzò, gli diede una "scernecchiatina" ai capelli
e quindi aggiunse: "Ma ti pare questo il modo di fare di due vecchi
intelligenti? Mi sono infreddita e per questo torno a letto. Se vuoi
continuare il tuo racconto seguimi." E detto fatto, si avviò verso la camera
da letto e si coricò di nuovo.
A Rodiero non rimase altro che seguirla. Quando entrambi furono di nuovo
sotto le coperte Rodiero riprese a raccontare.
"Forse ti sembrerà strano, ma per quanto brancoli ancora tra sogno e ricordo
mi pare che Serina non mostrò o non mostrasse meraviglia nel vedermi fermare
dinanzi a lei, così, mezzo basito.  Anzi pareva che non aspettasse di
meglio. Si avvicinò di un passo e quindi mi chiese di me, dei miei studi,
della mia scuola, del collegio in cui ero, della mia famiglia, dei miei
progetti. Fu una sequela tale di domande, porte così, con la più grande
semplicità e naturalezza che non ebbi modo, lì per lì, di meravigliarmene.
Avrei anche io voluto domandare di lei,. ma ella non rispondeva mai a ciò
che le chiedevo e continuava a formulare domande su di me. Alla fine, prima
di salutarmi, mi stese la mano, e nel tenermela nella sua, senza turbamento,
mi disse: "Quanto a me sarebbe una storia unga. Forse un'altra volta te la
racconterò, ma prima mi dovresti fare un grande, grande favore: venire
qualche sera per la strada di Orvinio e, nel buio della notte suonare per me
il tuo violino."
"Ma volentieri" mi affrettai a risponderle, pieno di entusiasmo, "magari
comincerò proprio da questa sera."
Poi capii di essere stato alquanto presuntuoso e cercai di correggermi:
"Sai, io non sono che uno studente ancora, non so se ti piacerà come suono."
"Come suoni lo so già, ma non ti dico dove sono stata ad ascoltarti, quando
a casa tua tu studiavi una sonata di Beethoven, mi pare." Mi disse queste
parole mentre mi dava le spalle, come se qualcuno l'avesse colta in
flagrante e fugg+ via dicendo: "Va bene, ti aspetto, a stasera..."
"E ci sei poi andato?" gli chiese in tono affettuosamente canzonatorio
Rosilia; "scommetto che sei andato in bianco..."
"Ma certo che ci sono andato. Ho suonato tutto quello che sapevo suonare,
fino a oltre mezzanotte. Avevo il cuore gonfio e tremavo nel pensare che
avrebbe potuto venire a salutarmi, in mezzo a quel prato vicino al Casale di
Sor Paolo. Ma non si è vista, non poteva venire, era stupido credere che
sarebbe venuta."  Tacque un istante e poi riprese. "Nella mia confusione
avevo raccontato tutto a mamma, la quale anche lei, poverina, si mise a
sognare. Mi attese sveglia per sapere se si era fatta vedere, e quasi rimase
delusa quando le dissi di no. Forse si aspettava che succedesse tutto,
chissà.  le mamme non le dicono mai queste cose prima che succedano. Poi
magari ne hanno paura."
"Ma forse non le dicono neppure dopo. Pensi davvero che ti avrebbe detto
bravo se tu avessi avuto quella ragazza?" lo interruppe Rosilia.
"No, penso proprio di no. Mamma mi avrebbe quasi certamente rimproverato e
mi avrebbe fatto chissà quale maternale. Ma sono sicuro che in cuor suo
sarebbe stata felice per me, perchè mi vedeva sempre troppo solo, mentre gli
altri ragazzi andavano a spasso sempre con le ragazze."
Rodiero diede questa risposta in tono un po' trasognato, talché Rosilia gli
propose: "Se sei stanco di raccontare.... facciamoci un altro sonnellino e
il resto del racconto al risveglio. Ti va?"
"No!" replicò vivamente Rodiero; è che navigo ancora nel misterioso mare del
ricordo, che non so è se del sogno o della realtà. Ma ormai voglio andare
fino in fondo" poi accortosi di essere stato scortese, disse più calmo: "a
meno che tu non abbia proprio tanto sonno".
Rosilia fu, com'era suo solito, assai accondiscendente con quel suo
vecchietto che - se ne rendeva conto solo allora - aveva sempre trattato un
po' da bambino, sentendosi cioè un po' madre di lui. E, sospettando ormai di
avere la sua parte nel racconto, anche se il marito non avrebbe potuto
neppure immaginarlo, lo incoraggiò a continuare.
"Il giorno seguente" riprese dunque Rodiero, "mi fece sapere da una sua
amica fidatissima, con la quale io però non avevo mai spartito neppure un
saluto, che mi aveva ascoltato tutta la sera, e che sarebbe rimasta sveglia
tutta la notte se io avessi continuato a suonare. Mi fece sapere che, se
riusciva ad organizzarsi con le amiche, una sera si sarebbe fatta vedere se
io avessi voluto ripetere quella specie di aubade.
Non ci voleva altro: non appena cenato tutte le sere io mi prendevo il mio
violino, e passando pei campi per non farmi vedere da troppa gente con il
violino in mano, andavo su al Casale di Sor Paolo a suonare. Così avvenne
che, dopo quattro o cinque sere, mentre suonavo non ricordo cosa, intesi
voci femminili che gridando tutte insieme, in modo che io potessi sentirle:
"Domani sera al Casale della Cantoniera, domani sera al Casale della
Cantoniera, domani sera al Casale della Cantoniera."
Era un appuntamento e io non potevo mancare. Ci andai con il cuore che mi
balzava fuori dal petto. Suonai Bach, Beethoven, Mozart, Schuman, Brahms
senza neppure riposarmi un istante. Ad un certo punto sentii una voce che mi
chiamava, invitandomi ad avvicinarmi al casale. Mi pareva proprio la voce di
Serina e quasi inciampai per l'emozione. Scavalcai la siepe ed entrai nel
piccolo prato in declivio che sovrastava il casale. Quando ero ormai sicuro
di incontrare Serina e magari anche le sue amiche, un abbaiare furioso mi
fece tremare. Sembravano dieci, venti, trenta cani che abbaiavano tutti
insieme, ma non se ne avvicinava alcuno. Feci per risalire la china e mi
trovai proprio dietro la schiena un grosso cane bianco, che, senza nè
abbaiare e né ringhiare, prese a seguirmi, sbarrandomi la strada come se
volesse farmi le feste. Allora gridai, gridai aiuto, sicuro che le ragazze
non fossero lontane e che mi avrebbero sicuramente sentito. Ma nessuno
rispose. Io continuai a salire il declivio con il cuore in gola, sempre
anticipato da quel cane bianco che mi saltellava dinanzi. Arrivato che fui
ad un tratturo di campagna, dal quale contavo di ridiscendere sulla
rotabile, tutti i  cani che avevo sentito prima vennero incontro al cane
bianco e tutti insieme si misero a urlare. Lasciai allora il violino e
l'archetto e mi arrampicai svelto svelto su una quercia."
"Gridando come un  ossesso" lo interruppe Rosilia. "Eri tanto spaventato che
non sentisti neppure noi che ridevamo e che cercavamo così di richiamare la
tua attenzione per farti capire che era tutto uno scherzo. Alla fine dovemmo
richiamare i cani e star bene da parte per assicurarci che tu, sceso dalla
quercia, te ne fossi andato." Rosilia se lo abbracciò ridendo, mentre
Rodiero era sbalordito. Non riusciva a rendersi conto del come la moglie,
che aveva conosciuto parecchi anni dopo, Potesse sapere quelle cose.
"Ma allora pure tu...?" E provò a dire quasi irritato.
"Allora io ero presente," lo interruppe Rosilia, "e anzi fui proprio io a
organizzare lo scherzo."
"Ma se mi  hai sempre detto di non essere stata mai a Poggio Moiano prima
che io ti ci avessi condotto!" le rimrpoverò Rodiero non ancora del tutto
calmo.
"E te l'avrei fatto ancora credere se tu non ti fossi messo a raccontare
n'avventura che io non avrei mai e poi mai attribuire a te, dal momento che
ti intravidi solo quella notte al buio. Ero stata invitata da Serina alla
cena del suo quindicesimo compleanno. È bene che tu lo sappia: Serina aveva
solo quindici anni. Era una bambina, per nulla smaliziata e viveva come te
in collegio. Arrivai a casa sua di sera perché mi ci portò il padre. Ecco
perché mi trovai al Casale della Cantoniera proprio la sera che tu ci
andasti a suonare. Serina mi invitò a fare una passeggiata insieme a tutte
le altre ragazze e, strada facendo, mi disse di te. Forse tu a questo punto
vorrai saperne di più. Ma ti basti sapere che la mia famiglia e quella di
Seriano si frequentavano da lungo tempo, ancorché non si potesse dire che
fossero assidue. Stetti a Poggio Moiano dunque una sola notte. La mattina
appresso il padre mi riportò a casa mia e venne anche Serina ad
accompagnarmi. Ecco perché forse tu l'hai magari aspettata e cercata per
avere spiegazioni, ma non l'hai trovata."
"E me lo dici solo adesso?"  la interruppe irato Rodiero, che si sentiva
preso in giro.
Rosilia lo rabbonì.
"Ti ripeto che, non avendoti visto, io ero le mille miglia dal pensare che
quel povero ragazzo di quella notte fosse mio marito. Organizzai anzi quello
scherzo perché sapevo che tanto il giorno appresso Serina sarebbe venuta via
con me e che per quando vi foste incontrati di nuovo la cosa sarebbe stata
bell'e dimenticata. Mi vuoi credere adesso?" poi concluse carezzando i
capelli del marito.
Rodiero sospirò e allungò un  braccio sul corpo di Rosilia, che,
incoraggiata da quel gesto, riprese:
"Eravamo una bella comitiva, diciamo una quindicina di ragazze giovanissime
e vogliose di divertirsi. E l'idea di inserire nel tuo appuntamento
romantico anche lo scherzo dei cani fu mia. Ero sicura che Amì, il pastore
maremmano del medico, non ti avrebbe fatto del male, perché lo sapevano
tutti che era un tuo amico fidatissimo. E per questo mandammo fuori prima
lui. Gli altri cani non si sarebbero permessi di farti del male con un
rivale di tale taglia."
Rodiero era muto. Non riusciva a capacitarsi.
"Ma allora tu davvero non mi hai mai identificato con lo sventurato
violinista di quella notte?"
"No, mai, te lo giuro." E Rosilia gli prese il viso e, tirandosi su
lievemente, lo baciò sulle labbra.
Fu il segnale della battaglia. Come se all'improvviso fossero ridiventati
ragazzi, cominciarono a mettersi le mani addosso e a farsi ogni genere di
scherzi impudichi, fino a che, quasi allo stremo delle forze, non  si
ritrovarono uniti nell'unico modo che la vecchiezza di lui consentiva.
Il sole era ormai alto, quando ormai esausti e appagati tornarono a giacere
uno a fianco dell'altra,  ancora ansimanti e felici di quella insperata
estate di Sam Martino.
Rieti, 13 Ottobre 1992
Luigi Melilli


title: [autocritica] Il buio (in the absence of electricity)

author: Geppogge'

text:
Il buio (in the absence of electricity)
	Il buio penetrò furtivo nelle fessure della tapparella e
scivolò liquido come un ladro nella stanza; sommerse dilagando le
tozze gambe della poltrona dove Asfodelo sonnecchiava rattrappita nei
suoi umidi pensieri da cerbiatta; tenebre serpentine avvilupparono in
opulente spire il corpo della ragazza: la fecero risplendere come
un'annegata ricoperta di salsedine; al suono del concerto n. 3 per
pianoforte e orchestra la penombra rinculava verso il gelido corridoio
tappezzeria schizzi di sudore antico sporca di respiri.
	Asfodelo rimastica pensieri inesprimibili, assorti brevi
flashback dell'ultima ora; e si morde un labbro per un privatissimo
disappunto, e conta con il suo infallibile strumento di calcolo i
secondi prima che diventino minuti; il nerofumo della notte rovescia
su occhi infantili socchiusi una valanga, robusto fragore di candido
precipitare; ma lei, tenerella Asfodelo (giovane carne succulenta
occhi bellocigliati), non si scompone.
	Il lampadario ha un fremito di indignazione quando l'oscurità
lo sorprende spento: "Qualcuno mi accenda!"; groviglio di arti
allacciati in quieta concentrazione estatica ammonticchiata sulla
poltrona di similpelle, Asfodelo alza lo sguardo e tenta la magia che
già sa impossibile: "Fiat lux!"; invece...
	Buio. Buio. Buio. Il vaso è colmo; ogni movimento di ombre
fuggiasche di colori agonizzanti, spettri ondivaghi cessa; Asfodelo
sbarra gli occhi e sbatte le ciglia aguzze e si stropiccia il naso e
storce la bocca in una smorfia; "Che scema!", e si riempie le orecchie
delle parole oggi non dette con la voce, e raccatta con gesto nervoso
nell'aria invisibile le ultime frange del giorno; "Vabbe'
chissenefrega". Chiusa. Finita. Stritolata in cupa marea montante
suono di oboe, non serve recriminare; "Così doveva essere!"; si alza
si riveste, la nuda pallida smozzicata Asfodelo; non c'è che il buio
per sanare le ferite, "Disse il medico cieco"; sorride scioccamente
Asfodelo inguainando nelle mutandine la coscienza salmonata
centovolti; e sorride scivolando dentro una T-shirt bianca profumata
di pelle e sorride abbottonando la camicetta color pervinca armatura
da torneo sublunare e sorride camicia slip e nel buio si guarda di
fronte di profilo da dietro si palpa il culo; e sorride Asfodelo:
"Sono bella!... più soda di mia madre!".
	Il soffitto svanisce come dopo una convalescenza l'odore di
disinfettante iniezioni periodiche ipertermia; e il buio il buio il
buio abbraccia maligno peloso la ragazza che è certamente più bella
soda della madre; ardente Asfodelo penetrata nel ventre dal Mistero
offre capezzoli terrei e spalle biancossute ora che è quasi vestita e
ha calzini sbiaditi da indossare; strip-tease controtempo sull'onda
dell'aerea sincopata tastiera (bianco nero bianco nero bianco bianco
nero...) del genio L.V.B.; nuota nella notte albuminosa fulvo
crostaceo a tastoni trova la cerniera; "Zzzip!", fine. "Chi è dentro è
dentro, chi è fuori è fuori..."; palpa la fetida tappezzeria trova una
plastica tiepida giallounto click dell'interruttore; "Click!"
	Asfodelo è luce. La sezione archi di Lubiana dice la sua sugli
amori pre-coitali di un secolo passato finito andato: "Zzzip!"; un
libro di poesie aspetta la ragazza sul tavolo incerato; una bocca
aperta che vuole "Dare", "Prendere", "Costruire"; "C'è un tempo per
pensare e un tempo per agire"; alla luce è tutto diverso...
	Il buio acciambellato sotto il tavolo grigio fuma sotto il
libro urlante sussurri gambe setose polpacci da ciclista domani
depilarsi; accoccolato nel corpo fodero il poderoso fallo del Mistero
in orgasmo interminabile geme e lacrima sperma invertebrato; il buio
appostato sotto la poltrona similcomodità polvere raggrumata capelli
cellulosa terra di calpestazioni trascurate in scarpe da ginnastica
passo trotto galoppo; Hip! Hop! Camillo trallallero... Il buio spasmo
tetanico nella vagina profonda della stanza 48; l'agguato è pronto; il
buio aspetta un segnale; il prossimo "Click!"; l'alba? May be!
	Il buio scrisse con dita di carbone sul muro della
	stanza 48: "Camillo For The Absolute Beginner", e
	fuggì via sornione.
	Asfodelo legge e strizza gli occhi nel suo disarmante
sguardoveleno corrosivo; la parola "Camillo" si divincola ferruginosa
e mestamente acconsente a diventare "Ollimac" suo malgrado: "Amen!";
Asfodelo legge vorace il suo libro e sottolinea in rosso i versi del
dolce Machado; il suo libro cela tra righe tremolanti molti dolci
poeti castigliani.
	Il buio scrisse con dita di piombo sul muro della
	prigione del tempo: "Amore scadente".
	Asfodelo legge e traduce: "Amore di infima qualità"; poi ci
ripensa cancella con un panno umido vergogna lacrime; c'è un'altra
possibilità semantica: non trascurabile; si passa la mano sulla punta
del naso quattro pieghe solcano traverse la rosea susina; "Amore a
tempo definito", e indica una data; "Da consumarsi preferibilmente
entro il"; Asfodelo è soddisfatta della sua elaborazione studi
classici; volge la testa sulla spalla sorride alla poltrona similnoia;
accoglie il meritato applauso tripudio di arredamento adorante al suo
debutto; la ragazza è bella soda e intelligente e ha capito il
significato di quell'amore scadente scritta pesante allusiva;
s'inchina ringrazia getta un bacio "Merci bien!"; basta giocare con le
parole caccole crosticine moccio rappreso; "Voglio correre nel vocio
incomprensibile dell'umanità sferragliante... fare un bagno di
indifferenza tra i passi a trecentosessantagradi dell'alterità...
della gente viaventisettembre puzzo di struscianti sfregamenti palpiti
sudati"; qualche sguardo distratto incrocia i suoi begliocchi: "Un
penny per i tuoi pensieri!" (Che arco hai teso con le tue dita calde
quando oggi sfioravi il suo fragile petalo urente? Che tramezzino
mozzarella-pomodoro hai masticato con denti di nebbia palato luccichio
saliva pasta d'acciughe birra? Che gusto acido sulla lingua effluvio
di fogna ribollente schiuma di discarica mucillagine biliosa
verdemarcio vomito di ubriaco inconsapevole Adelscott e insalata russa
per dessert?) Tanto poco valgono i pensieri di una dolce passante?
	Il buio scrisse con dita di lava sul muro di paglia:
	"Un fossile scolpito / Nel tramonto / Ricapitolazione
	Di un'intera genìa / Disperati / Senza Dio / Affamati
	drogati / Stralci di sogni / Incastonati / Nel fango."
	Asfodelo legge e non capisce; "Non c'è niente da capire!",
sentenzia seria stupefatta; "E' un'altra delle sue idiozie!"; che
intendi, grigia voce insonne di Asfodelo? Sue di Camillo o sue di
Ollimac? Il libro di Asfodelo ha molte pagine da sfogliare con dita
roride di vulva; non serve rischiare; non commetterà l'imprudenza di
commuoversi per questi miseri versi; finalmente puoi rileggere
pacatamente la vostra scialba storia; capitolo I: l'incontro; capitolo
II: il nulla; capitolo III: la separazione; "Che cosa terribile la
separazione!"; no! è più devastante il capitolo sull'incontro! "E il
secondo?": nulla; un peto di Dio; pffff!
	Il buio scrisse con dita di fango sul muro della
	Bibliothèque National chiusa a quell'ora di notte:
	"TOI TOUJOURS PARTOUT".
	Asfodelo tira su col naso e affonda una mano nella tasca dei
jeans ne trae lo scontrino gualcito di una consumazione al
festivalbar; "Che cosa terribile la separazione!"; due strade
divergenti; "Oggi ho cercato il punto esatto piazzaverdi... là le
nostre strade si sono divise"; come pelle tesa sotto la lama del
bisturi; novantagradi di contagioso lebbroso disincanto fottuto
nientedadire; un taglio tragicamente esatto come un'equazione
matematica; lembi netti e precisi; intimità violata dall'acciaio
scintillante stelle sanguinolenti; poi ho ripercorso fiera quella
strada al contrario; ho tirato fuori l'argenteria dallo scaffale della
mia rassegnazione; che altro potevo fare? In questo punto mi parlavi
degli occhi quasiumani del tuo gatto... In quest'altro della tua
indolenza di ieri... In quest'altro ancora... "Ma come sei pensierosa,
oggi!"... mi hai detto lì per lì senza pensarlo; granuli di memoria
fotosensibile da sviluppare con alchimie complesse; termodinamica
della separazione: nulla resiste; nulla si riconcilia; tutto si
separa. "Toi. Toujours. Partout"; "Pfui! Sdolcinato decadentismo
dialettico francioso fatti una sega!"; si vede pensare frenetica
impotente Asfodelo come dalla banchina lungo il passaggio di una nave
(Lui che va. Dove? Lei che saluta senza fantasia "Ciao!" Hip! Hop!
Camillo trallallero...) lei che fa beffe della sua pazza mugolante
adrenalina evanescente; affretta il passo, irresoluta Asfodelo,
svelta! prima che la nave affondi nella voragine dell'orizzonte; dove?
"Je ne sais pas!"
	Il buio scrisse con dita spray sul muro della sua
	ingenuità: "Ma un amore può essere scadente?"
	Asfodelo esce ciabattando dalla stanza 48; ha già affrontato e
risolto il problema in una sua precedente vita; si cura di lasciare
nella stanza il cadavere di Ofelia nell'acqua floreale; perpetuo
monito disfacimento organico putrescente nauseabondi miasmi conati di
malumore; "Ho una coda dell'occhio infallibile"; al molo ti ho visto
corrermi incontro con tutto il tuo pesante bagaglio di luce siderale;
non avevi altro da fare? "Ah, sei qua?!", disse il fauno fingendo
sorpresa; e frettolosamente nascose tra le zampe caprine la lunga coda
dell'occhio; sarà quella sua corsa (e l'urlo della sua anima che solo
lei ha potuto udire; e lo sguardo panico; e le braccia tese a
inchiodarlo all'appuntamento con la sua scialba intimità da
esportazione; e la fame bistecca di cavallo; e le trattorie nel
centrostorico chiuse a quell'ora; e Feltrinelli il loro primo incontro
con René Magritte) ... sarà quella corsa il ricordo più bello che le
resterà di lui.


author: stirner

text:
Geppogge' ha scritto nel messaggio
<
1osfftgkqne4u2hoc...@4ax.com
>...
>Il buio (in the absence of electricity)
>passo trotto galoppo; Hip! Hop! Camillo trallallero...
ho letto fino a qui poi ho ceduto.
mi spiace.
la densità delle immagini che si sovrappongono toglie il respiro.
continuo, onestamente, a domandarmi se è colpa mia ma per il momernto
rimango dell'opinione che ho già espresso.
ti saluto con sincerità
stir


author: Norma

text:
"Geppogge'" <cam...@excitANTe.com> ha scritto nel messaggio
news:1osfftgkqne4u2hoc...@4ax.com...
> Il buio (in the absence of electricity)
>
>
> Il buio penetrò furtivo nelle fessure della tapparella e
> scivolò liquido come un ladro nella stanza; sommerse dilagando le
> tozze gambe della poltrona
come un ladro nella stanza.......questa è l'unica frase che non mi è andata
giù di tutto questo post, è già stata scritta e detta.......
il resto è cosa grande, da restare strabiliati. L'incomprensibile è
riscattato dal modo in cui è scritto, vi sono trovate che solo tu.....non so
come ti vengono, ti bacio la testa.
sempre tua Norma    (mi hai fatto venir voglia di scrivere)



author: scimmia

text:
Geppogge' <cam...@excitANTe.com> wrote in message
1osfftgkqne4u2hoc...@4ax.com...
> Il buio (in the absence of electricity)
>

ricco. lunare,  solare
poi di nuovo lunare e
così via
scimmia


title: OT: Consiglio lavoro case editrici

author: Alyssa

text:
Ciao a tutti,
sto mandando vari curricula a molte case editrici (a Roma) proponendomi, non
avendo esperienza nel campo, per qualsiasi tipo di lavoro possano offrirmi.
Avete qualche consiglio da darmi? Qualche dritta? (anche rovescia è ben
accetta ;-))
Su cosa puntare nel curriculum?  Studio al dams di Roma (sceneggiatura) e
lavoro in un cacchio di call centre dando assistenza tecnica al telefono per
un grande provider internet.
Grazie in anticipo per le vostre risposte.
Alessia


title: OT: Consiglio lavoro case editrici

author: Leningrad Cowboy

text:
On Thu, 26 Jun 2003 17:31:01 +0200, "Alyssa"
<
alys...@nospamtiscali.it
> wrote:
>Ciao a tutti,
>sto mandando vari curricula a molte case editrici (a Roma) proponendomi, non
>avendo esperienza nel campo, per qualsiasi tipo di lavoro possano offrirmi.
>Avete qualche consiglio da darmi? Qualche dritta? (anche rovescia è ben
>accetta ;-))
>Su cosa puntare nel curriculum?  Studio al dams di Roma (sceneggiatura) e
>lavoro in un cacchio di call centre dando assistenza tecnica al telefono per
>un grande provider internet.
E lo chiedi qui?
E' come andare in un pollaio e chiedere come si fa a diventare una
volpe...
L.C.
^^^


title: OT: Consiglio lavoro case editrici

text:
bč io pensavo che questo fosse un bosco con tanti animaletti diversi. come
non detto allora.
alessia
"Leningrad Cowboy" <
leni...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:s45mfv41etm5icpvk...@4ax.com...
> On Thu, 26 Jun 2003 17:31:01 +0200, "Alyssa"
> <
alys...@nospamtiscali.it
> wrote:
>
> >Ciao a tutti,
> >sto mandando vari curricula a molte case editrici (a Roma) proponendomi,
non
> >avendo esperienza nel campo, per qualsiasi tipo di lavoro possano
offrirmi.
> >Avete qualche consiglio da darmi? Qualche dritta? (anche rovescia č ben



title: OT: Consiglio lavoro case editrici

text:
On Thu, 26 Jun 2003 17:54:42 +0200, "Alyssa"
<
alys...@nospamtiscali.it
> wrote:
>bč io pensavo che questo fosse un bosco con tanti animaletti diversi. come
>non detto allora.
Vengo a informarla che stavo scherzando.
Non so che ci devi scrivere, davvero.
Che fatica dover spiegare sempre tutto.
L.C.
^^^


title: OT: Consiglio lavoro case editrici

text:
lo so che scherzavi, anche io, credo si capisse..
vabbč grazie ancora e non ti preoccupare di spiegare sempre tutto, a volte
non serve.
ciao ciao
alessia
"Leningrad Cowboy" <
leni...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:oq5mfv42b6grsc6vv...@4ax.com...



title: Laboratorio

author: Allievo

text:
Milano: ottobre 2004 - maggio 2005
Nuovo laboratorio di scrittura autogestito
a cura di Giampaolo Spinato
Il nuovo laboratorio di scrittura autogestito non propone "pacchetti" di
lezioni o percorsi "obbligati", ma una condivisione del lavoro
sulla scrittura e sulla lettura che permetta a ciascuno di interagire
consapevolmente sul senso, la qualità e la durata dell'approfondimento
  individuale.
Strutturato in forma di workshop a cadenza mensile (10 ore di lavoro
suddivise fra workshop sui testi dei partecipanti, reading e lecture,
lezioni a tema corredate da momenti di approfondimento individuale e
discussioni guidate), il nuovo laboratorio di scrittura autogestito
ogni volta è aperto a tutti, vecchi e nuovi iscritti, e a ciascuno è data
la possibilità di scegliere i tempi e i modi più congeniali per
intraprendere il percorso, interrompendolo o proseguendolo secondo le
proprie esigenze.
Oltre ad affrontare gli argomenti classici della lettura e della scrittura
(dai fondamentali della comunicazione scritta alle peculiarità
di diversi generi), attraverso la Rappresentazione Ricettiva e Creativa,
uno strumento studiato e messo a punto negli ultimi anni, da cui
prende il nome, e che costituisce una scoperta davvero innovativa,
introduce un nuovo approccio al gesto dello scrivere, integrando per la
prima volta competenza tecnica e consapevolezza emotiva.
CALENDARIO
16 ? 17 OTTOBRE
13 ? 14 NOVEMBRE
15 ? 16 GENNAIO
12 ? 13 FEBBRAIO
16 ? 17 APRILE
14 ? 15 MAGGIO
ORARI
SABATO 10 ? 13 / 15 ? 19
DOMENICA 10 ? 13
LUOGO
Piazzale Santorre di Santarosa 10, Milano
Presso Compagnia Teatrale Dionisi
ATM: 33, 12, 19, 40, 56
INFO E ISCRIZIONI
Bartleby...@giampaolospinato.it
Tel.: 333.95.93.208
http://www.giampaolospinato.it/


title: di una cloaca maxima)

author: micro wave

text:
 (questo era un "contributo sperimentale" di x parole,
 ricostruitevelo da  soli con le vostre doti combinatoriali)
______________________________________________________
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title: di una cloaca maxima)

author: Gordon Comstock

text:
"micro wave" <
micro...@hotmail.com
> wrote
> (questo era un "contributo sperimentale" di x parole,
> ricostruitevelo da  soli con le vostre doti
combinatoriali)
per carita', e' vero:
*e' meglio fare le cose serie ridendo
che le cose ridicole sul serio*
... se poi non si fanno cose ridicole,
e' ancora meglio...


title: di una cloaca maxima)

author: sticus

text:
Bravo, ben detto!
Art. 1, Gordon... sempre art. 1. Vero?
Saluti da Sty.
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Il tuo indirizzo gratis e per sempre @
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http://mail.yahoo.it
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title: di una cloaca maxima)

text:
Bravo, ben detto!
Art. 1, Gordon... sempre art. 1. Vero?
Saluti da Sty.
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DO YOU YAHOO!?
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title: [Teatro] Dialogo, 4/4

author: Antonio Koch

text:
DONNA: Che stupidaggine.
UOMO: Pensa a noi. Come siamo arrivati fin qui? Con l’indifferenza. Non
credi? Pensaci. Io indifferente a te e a Daniele e tu indifferente a me e ai
miei sentimenti.
DONNA: Sentimenti?
UOMO: Sģ.
DONNA: Ne hai?
UOMO: Credo di sģ.
DONNA: Io non ne ho.
UOMO: Non essere cosģ definitiva.
DONNA: Non credo di averne.
UOMO: Cosģ va meglio.
DONNA: Dicevi?
UOMO: Cosa?
DONNA: L’indifferenza.
UOMO: Niente. Ho finito.
DONNA: Bene. Rifletterņ.
UOMO: Nel frattempo?
DONNA: Quando?
UOMO: Intanto che rifletti.
DONNA: Cosa?
UOMO: Cosa si fa?
DONNA: Non lo so.
UOMO: Non sai mai niente.
DONNA: Neanche tu.
UOMO: Questo č vero.
L’uomo si alza.
DONNA: Che fai? Perché ti alzi? Dove vai?
L’uomo comincia a saltellare.
UOMO: Devo stancarmi.
DONNA: Ma che fai?
UOMO: Mi stanco.
DONNA: Piantala di saltare! Sveglierai quelli del piano di sotto!
UOMO: Chi se ne frega!
DONNA: Che stupido!
UOMO: Devo stancarmi. Cosģ poi dormirņ.
DONNA: Che sciocchezza! Siediti.
UOMO: Sģ, ora mi siedo.
L’uomo si siede.
DONNA: Ti č venuto sonno?
UOMO: No, ma sono stanco.
DONNA: Anch’io. Stanchissima.
UOMO: Stanco morto.
DONNA: Morta.
UOMO: Che dici, si va a letto?
DONNA: Direi di sģ.
UOMO: Allora andiamo?
DONNA: Andiamo.
Silenzio. Non si muovono.
UOMO: Siamo bloccati qui?
DONNA: Direi di no.
UOMO: Invece sģ.
DONNA: Dici?
UOMO: Dico.
DONNA: Sta a noi sbloccare la situazione.
UOMO: Perché l’hai bloccata?
DONNA: Doveva succedere prima o poi. In un modo o nell’altro.
UOMO: Perņ č successo in questo modo e non in un altro.
DONNA: Sempre il caso.
UOMO: Il caso lo comandi tu.
DONNA: Lo credi davvero?
UOMO: Sģ.
DONNA: Lo credi davvero?
UOMO: No.
DONNA: No.
UOMO: No.
DONNA: Bene. Dunque?
UOMO: Dunque?
DONNA: Non lo so.
UOMO: Non sappiamo mai niente. E’ frustrante. Debilitante.
DONNA: Concordo. Ti do ragione.
UOMO: Dunque?
DONNA: Dunque niente.
UOMO: Alla fine si arriva sempre lģ.
DONNA: Lģ dove?
UOMO: Lģ, a niente.
Silenzio.
DONNA: Da quant’č che ci trasciniamo in questo modo?
UOMO: Io da sempre.
DONNA: Da sempre.
UOMO: Sģ.
DONNA: Ma si trascinano tutti in questo modo?
UOMO: Direi di sģ.
DONNA: E’ pazzesco.
UOMO: Eh sģ.
DONNA: Dovremmo…
UOMO: Cosa?
DONNA: Niente. Delirio.
UOMO: Come Ofelia.
DONNA: Sģ.
UOMO: La pazzia di Ofelia.
DONNA: Sģ.
UOMO: Interessante.
DONNA: Trovi?
UOMO: Sģ.
DONNA: Trovi?
UOMO: No.
DONNA: No?
UOMO: No. Ma cerco.
DONNA: Cerchi e non trovi.
UOMO: Sģ.
DONNA: Poco male. L’importante č cercare, non trovi?
UOMO: Risparmiami i giochi di parole.
DONNA: Va bene.
Silenzio.
UOMO: Direi di finirla qui.
Silenzio.
DONNA: Andiamo a letto.
Silenzio.
UOMO: Sģ. Vai. Ti raggiungo.
Silenzio. La donna si alza.
DONNA: ‘Notte.
Silenzio. La donna esce. L’uomo tira fuori una pistola e si spara. La donna
rientra. Rimane immobile in piedi e guarda il cadavere.


title: [Teatro] Dialogo, 4/4

text:
>Ma il saltellare, ad esempio, č troppo assurdo troppo presto.
Gią, lo sospettavo.
>Buona la parte sulla pazzia di Ofelia, anche se forse un po' fuori luogo.
Forse, ma Shakespeare DOVEVO mettercelo! ;)
grazie e ciao
AK


title: [Teatro] Dialogo, 4/4

author: Artod

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
aowb4.7727$Oo1....@news.infostrada.it...
> Silenzio. La donna esce. L'uomo tira fuori una pistola e si spara. La
donna
> rientra. Rimane immobile in piedi e guarda il cadavere.
Bella fine, ma l'ultima parte ha il problema dell'uomo che saltella.
L'atmosfera nelle prime tre parti è talmente tesa e surreale, il ritmo
altalenante con una tale maestria da tenere il lettore (me) incollato al
monitor. Ma il saltellare, ad esempio, è troppo assurdo troppo presto. Il
lettore inizia ad aspettarsi una conclusione da teatro dell'assurdo. Pensa
alla coppia che parla con tranquillità e ad un certo punto vuole andare a
letto, ma senza preannunciarlo con saltellamenti vari. Pensa all'effetto
sorpresa. Il pezzo non deve sembrare da teatro dell'assurdo, ma mantenere
l'atmosfera surreale per stupire alla fine.
Cmq bel testo. Diciamo che si sente subito che l'autore ha qualcosa in mente
e che i personaggi parlano sì naturalmente, ma che c'è  un secondo fine.
Buona la parte sulla pazzia di Ofelia, anche se forse un po' fuori luogo.
Ciao,
Artod


title: [Teatro] Dialogo, 4/4

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
odIb4.9050$Oo1.1...@news.infostrada.it...
> >Buona la parte sulla pazzia di Ofelia, anche se forse un po' fuori luogo.
> Forse, ma Shakespeare DOVEVO mettercelo! ;)
Invece di quella parte del dialogo ci potrebbe essere in sottofondo la
canzoncina che Ofelia canta di fronte a Laerte, con i protagonisti muti.
Ciao,
Artod


title: [Teatro] Dialogo, 4/4

text:
>Invece di quella parte del dialogo ci potrebbe essere in sottofondo la
>canzoncina che Ofelia canta di fronte a Laerte, con i protagonisti muti.
Questa è da tenere a mente per un'eventuale messa in scena.


title: [Teatro] Dialogo, 4/4

author: Jean-Luc Cazex

text:
C'č del buono in questo testo. Una sveltezza di battute che crea un clima di
attesa, un'ironia di fondo che fa sorride amaramente e un finale alla
Breton. Non viene detto come la donna guarda il cadavere e viene voglia
d'immaginare di tutto (per via dell'indifferenza che muove il mondo):
sorride compiaciuta?
Bravo. Dacci sotto.
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
aowb4.7727$Oo1....@news.infostrada.it...

> DONNA: Dovremmo.




title: [Teatro] Dialogo, 4/4

text:
>Non viene detto come la donna guarda il cadavere [...]
>sorride compiaciuta?
No, č seria. Impassibile.
>Bravo. Dacci sotto.
grazie :)
AK


title: EDS "La cultura dell'Islam e' superiore"

author: Germano/Mediawebdesign

text:
EDS: esercizio di stile. Oppure Evitiamo Di Sputtanarci. Questo ho pensato
prima di mettermi a postare ancora qualcosa qui. Ma va bene, dai... scrivi e
manda.
Il gioco della superiorita' non va mai a braccetto con quello delle
differenze, ovunque esistono scale.
Le vostre.
Nessuno si accorge che il sole non tramonta mai, in senso assoluto? Se
volaste un pelo piu' in alto del vostro giudizio, avreste piu' orizzonte, ve
ne accorgereste. Oppure, almeno aveste gambe buone, potreste inseguirlo e
fino alla soglia dell'oceano lo vedreste sempre sulla soglia del tramonto.
Islam... malinteso. Cristianesimo, malinteso. Indhuismo...malinteso, cosi'
pure il Buddhismo.
Lascio a voi la scelta, potete scegliere sempre e comunque di chi volete
fidarvi: Maometto, Cristo, Mahavir, Buddha. Nell'ordine: un analfabeta, un
visionario, un illuso presuntuoso, un nichilista. Oppure di nessuno: AH,
quanto si puo' essere tosti, seduti al margine come poeti maledetti, col
viso corrucciato e la paglia tra i denti...sai le sbarbe? "oh, quello e'
proprio un tipo tosto"...ma poi non resisti e ti metti tuo malgrado le dita
nel naso.
Pero' potresti fare un bel saltolinoapiediunitienasotappato: diventare un
buddha, un cristo, un maometto, un mahavir...ma e' un'altra storia. Prima
bisognerebbe inseguire per un po' il tramonto, e  scoprire che non c'e'.
Un po' come il morire.
Filoamericani? Antiamericani?
...
Sempre pro o contro. Nella scala c'e' solo il bianco o il nero, il buono o
il cattivo...
le interfacce non esistono, nella vostra logica: buoni o cattivi, alti o
bassi. Fido! Mi chiamo fuori. Ci sto gia' fuori. C'e' chi scrive per
esserci, chi scrive per il plauso, chi per ferire e chi con l'illusione di
sanare. Chi nel nome di cosa, chi nella fede in qualcos'altro. Avidita',
sempre. Come chi si scaglia contro un palazzo.
Ma la follia che abbiamo visto in mondovisione, eclatante, sconvolgente,
disumana... chissa' quanti di voi avrebbero voluto o potuto scriverla. La
radice, la solita: violenza, nel nome dell'ego.
Uhmmm...
...per cosa scrivo? Domanda lecita. perche' mi va, adesso, adesso mi va,
adesso. Chissenefotte. Neanche io, ma mi va.
Non e' una guerra di religione, e' vero. Per l'occidente non lo e', per
l'oriente e' guerra alla paura.
L'occidente prima resiste, poi attacca, poi resistera'. L'oriente soffre,
non ce ne accorgiamo, siamo cosi' convinti di essere noi quelli che stanno
bene, da perdere di vista il malessere che ci accomuna.
Oriente ed Occidente. Tu chi sei? ne' l'uno ne' l'altro: sei esistenza.
Percio' adesso smettila di piangere od odiare, di agire o reagire. Anche di
resistere. Anche di amare.
Ami l'umanita'? ...ma l'umanita' non esiste, esiste il vicino sull'autobus
con l'ascella sudata, esiste il magrebino che fa la spesa nel tuo stesso
supermercato, esiste l'amico/nemico che qui ti tempesta di offese: un
nessuno che offende un nessuno, che se la prende e si offende. La radice e'
sempre la violenza.
Potreste scrivere libri immensamente poetici e profondi, ma la radice della
violenza e' nascosta sottovoce.
Avanti pure.
Ogni giorno canti l'alba, una lacrimuccia per il tramonto, una parolina di
indignazione ...di in-dign'-azione... poi ti ricomponi, metti la mascherotta
e dici : IO faccio anche volontariato, IO faccio un mucchio di cose per la
pace, per l'umanita', per il vicino. IO scrivo, alternativo informale
prosaico e conosco un milione di parole, le uso e le sfoggio e critico e le
accetto serenamente, serenamente, serenamente per davvero, CAZZO, le accetto
fuori che da te che non capisci un cazzo.
Smetti di fare. Siediti, comodo comodo comodo, e respira. A chi ti chiede se
hai bisogno di aiuto, tendi la mano e soccorrilo, digli di sedere li' con
te. Forse, un granello di polvere dell'esistenza si prendera' cura di noi, e
sarai contagioso. Sei capace di fare qualcosa? ok, adesso accetta che non e'
un miracolo, lo sai fare perche' ne sei capace. Adesso inizia a compiere
miracoli, inizia davvero a fare cose che non sei capace di fare, e proprio
perche' nessuno se ne accorgera', canta, celebra e danza all'esistenza: sei
capace di fare miracoli, sei capace di iniziare.
Buona continuazione a IAS, alle sue culture di tolleranza, alle amicizie,
alle non-violenze, alle comprensioni a tutti i costi.
Vi leggo sempre volentieri.
--
Germano / Mediawebdesign
http://www.bonaveri.it
www.mediawebdesign.it


author: TS

text: tranne l'ultimo capoverso, bello.


text:
> tranne l'ultimo capoverso, bello.
Grazie, soprattutto per averlo letto.
Germano
http://www.bonaveri.it


title: poesie x tutti

author: Federico Rodolfo Masera

text:
Visitate tutti il sito http:\\
arte.digiland.it/1815
 se vi piacciono le
poesie!!!


title: Un autore per te!!

author: Andrea

text:
Ciao  a tutti
Io sono  Andrea,
compongo e scrivo canzoni ma il particolare è che mi cimento  nel
creare musica e testi su richiesta e in tempo  reale .
( vedi:
www.canzoni-inedite.com
)
Sfrutto  le potenzialità del  multimediale in pieno realizzando file
mp3 (nulla di particolarmente professionale), comunque è un'attività
che
ultimamente mi  prende in pieno.
Sono  iscritto  ala S.I.A.E.  "n° 132-713" (questa è la mia
posizione),
collaboro  con altri autori compositori " reclutati" attraverso il
web.
La mia è un attività  che  si  muove su  precisi  fronti:
1- Piazzare le composizioni che ho  già realizzato (quindi  anche
quelle realizzate in collaborazione) nonché  scriverne altre su
richiesta specifica.
2- Realizzare  un "luogo virtuale" ove unire più personalità
artistiche, autori, compositori, strumentisti.. Tutti  con un unico
obiettivo; " Emergere dalla massa"
3- Faccio  parte dell'associazione "Movimento  cantautori" - OTTIMA
davvero, se ti  va visita il link
http://www.movimentocantautori.it

Considerando che  credo  enormemente nel  principio universale "Unione
= Forza" ho  pensato di coinvolgere un po’  di  persone serie in questa
idea, credo possa far
bene a chiunque si occupi  di  musica come me e te.
L'obiettivo è il  seguente:
1- Mettere in comune le esperienze artistiche  al fine di accentuare
in ognuno la propria preparazione personale e quindi  affinarne stile
e gusti.
2- Avere a disposizione , sempre , un valido appoggio tecnico o solo
di  semplice consulto.
3- Essere consapevoli di poter cooperare in qualsiasi  momento  con
uno  o  più  membri  del  gruppo
Questi  i  punti essenziali , l'associazione "Una canzone per te",
mette quindi tutti  gli  autori/compositori  della comunità,
in grado
di contare su esperienze similari e usufruire di tutti  i contatti a
case editrici o discografiche nonché ai  Manager di  artisti in fase
di  lancio.
E' un idea nuova  ed unica nel  suo  genere.
Si potrà contare sulla disponibilità di tutti, lavorare su
pezzi
nuovi in cooperazione e facilmente attraverso il web, quindi
depositare eventuali  lavori alla S.I.A.E.   (anche in 2° Max 3 autori).
Tutto per poter dare maggiore  concretezza a  obiettivi  quali  il
lancio  di  pezzi inediti nel mondo  della discografia nazionale.
Ovviamente tutto  è determinato  da un certo impegno nel
raggiungere
obiettivi  comuni  a questa associazione di  autori che di strada ne
avrà tanta ma tanta ne farà, questo è  certo.
Sicuro  di  farti  cosa gradita, ti  invito  a  valutare la proposta e
ad impostare , quanto  meno  ,un buon scambio  di  idee in proposito.
Info:sfer...@inwind.it
A presto
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il "tappeto" dei fufìri

text:
Ci si affeziona, a volte, ai rituali.
Coi propri gatti intendo : ci rassicurano sulla reciproca
buona conoscenza.
Col Mùgine c'è sempre stato bisogno di molte (reciproche)
rassicurazioni sull'affiatamento raggiunto.
Ora sono due i riti del mattino : complessivamente mi
"costano" una mezz'ora di sveglia anticipata, ma il
virgolettato è veramente necessario. Perché non è un costo vero.
Il primo rito, il più antico, sono i fufìri del risveglio.
La micia dorme in vari posti (secondo il posto migliore che
rimane dopo il posizionamento dell'occupante principale).
Non è vero che è il gatto che scaccia il padrone. Da svegli,
si forse, uno si sposta per fare accomodare; ma poi nel
sonno estromettiamo il povero gatto, relegandolo nei
cantucci. Talvolta riprende un certo possesso, reperendo
anfratti o colline non presidiate ed installandovici quatto
quatto.
Il rito del risveglio è banale. Al segnale della sveglia, o
alla dichiarazione ufficiale d'essere sveglio (yawn,
stiramenti, sguardi indagatori, o un richiamo), il Mugine
sale ad annusare, e talvolta fa un timido napìro (un "tip"
naso naso), poi si riaccambella con la testa sul braccio e
accende subito il motorino. I minuti sono contati, non è che
ci sia poi tanto tempo da perdere.

Il nuovo rito si è formato da quando sono venuto in possesso
dell'ennesimo cuscino da gatto (in realtà piuttosto una
sorta di tappetino di velluto, tanto è floscio), quello di
troppo che non sapevo più dove mettere, allora l'ho
semplicemente posato sul tavolo da cucina al piano terra e
l'ho lasciato lì per un tempo sufficientemente lungo.
Chissà perché e chissà percome, è diventato il cuscino dei
fufìri. Gli ultimi, quelli subito prima di aprire la porta
ed andarmene via. Finisce sempre che il tempo per qualche
motivo è scappato via, sprecato, e non restano che alcuni
minuti contati per gli ultimi fufìri. Ma Muggìni sa questo.
Allora io mi metto poggiato coi gomiti sul tavolo e la testa
ciondoloni, quasi come se per il sonno stessi per poggiare
la fronte sul cuscino, ed essa salta su da terra, con un
prrprjù di preavviso, e comincia a fare un certo numero di
giri. Mi si butta contro la testa, con la codina alzata a mo
di bandierina delle lettere, e se la sollevo quanto basta,
si infila sotto e fluisce. Scorre sotto il collo, frusciando
(è una sensazione più liscia di un fruscio in realtà,
appunto fluisce sotto la gola, con la coda ritta, e si
inarca), ed ovviamente i motori sono accesi.
Dopo un po' di giri, se faccio coi gomiti due sponde a
misura di gatto, si lascia cadere e si arricciola lì dentro,
cade preda di una certa pigrìgia, e mi solletica le ciglia
di ruffe sgangherate, e il collo frullando quei baffoni
sproporzionati. Mi estorce delle scemenze, a profusione.
Io lo so che è il suo gioco : sicuramente mi registra per
ricattarmi in futuro, ma è una tattica molto più efficace
del pentotal sodico ev. Con quei fufìri mi cava fuori buona
parte della scorta di scemenze che serbo per le 24 ore,
tanto da rischiare di non farmele poi bastare.
La nuova abitudine (la seconda dose di fufìri) è uno dei
momenti che più aspetto della giornata, con tutto che sono
tendenzialmente un vampiro mannaro, e per me la mattina è un
momento gradito come sterco marcio misto ad aglio, essenza
di cimice e centopiedi stuzzicato. Non è forse questo un
luminoso esempio del potere dei fufìri ?
E spesso, col naso ficcato in quel mantello che vibra, mi
chiedo se chi ama ornarsi di pellicce morte, non abbia mai
provato qualcosa di paragonabile al tepore dei fufìri, e lo
compiango.
GNAFF

GattoVizzo

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Il "tappeto" dei fufìri

author: Lady

text:
Il giorno giovedì 5 aprile 2012 01:46:36 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
> Ci si affeziona, a volte, ai rituali.
> Coi propri gatti intendo : ci rassicurano sulla reciproca
> buona conoscenza.
appena ho messo piede nella casa in campagna, ho trovato davanti al portone di casa, un cucciolo di gatto appena svezzato. Si chiama Filippo è tutto rosso, ed è anche un cacciatore formidabile di passerotti. Quando ne acchiappa uno, prima di mangiarlo, lo mette sullo zerbino del portone ( se ha molta fame, non perde tempo). Da cucciolo ha vissuto in casa, praticamente era lui il padrone,poi, per sua scelta, ha preferito vivere fuori. Si presenta solo in casi estremi: quando è ferito oppure quandola caccia è andata male. Per questo dico che i felini sono dei grandissimi ruffiani :))

Ciao Soviet

Lady


title: Pippe gratis per tutti....Da vanacore password gratis per tutti !!!!!!!!!

author: The Punisher Marine®ver.2.7a²

text:
alt.sex.passwords V.S.F.L.P
http://snipurl.com/r30k


author: Pierfranco Amoretti

text:
The Punisher Marine®ver.2.7a² ha scritto:
> alt.sex.passwords V.S.F.L.P
>
http://snipurl.com/r30k
>
>
>
6/6/6
LA BESTIA!


title: Incontri con l'Autore 2002-2003

author: Redazione

text:
Alejandro Jodorowsky a Rovigo il 22 maggio 2003
I vangeli per curare - ed. Mondadori

La S.V. è invitata a partecipare all’incontro con il regista-scrittore
Alejandro Jodorowsy, autore di “I vangeli per curare”, edizioni Mondadori.
L’incontro si terrà Giovedì 22 Maggio alle ore 18.00 presso la Sala
Conferenze di Palazzo Occari, sede de “La Repubblica Veneta”, in via Celio,
39 a Rovigo.
RingraziandoLa per l’attenzione, in attesa di incontrarLa, voglia ricevere
distinti saluti
Il Direttore
Antonella Bertoli

Comunicato stampa - Con preghiera di divulgazione

La Repubblica Veneta ospita per la seconda volta, dopo la presentazione di
Megalex nell’aprile del 2000, il famoso Alejandro Jodorowsky, regista,
poeta, sceneggiatore, scrittore, terapeuta e tra i più importanti interpreti
del cosiddetto “post-surrealismo”. Sarà in Italia dal 22 maggio al 9 giugno
per la presentazione del suo nuovo libro “I Vangeli per curare, una nuova
luce sul mito fondatore”, edito da Mondadori.
Se i romanzi e le raccolte poetiche di Jodorowsky costituiscono un
indiscutibile successo, mentre i suoi film sono diventati oggetto di culto e
i soggetti e le sceneggiature che scrive sono tra le più corteggiate nel
fumetto d’autore internazionale, il saggio sui Vangeli rappresenta il
compendio dello sforzo compiuto da Jodorowsky per “guarire” lo stesso mito
fondatore su cui si basa tutta la nostra società, quello giudaico-cristiano.
Convinto che il mito sia in se stesso sano e che siano le cattive
interpretazioni ad averlo guastato, Jodorowsky si cimenta in una rilettura
dei Vangeli che - pur rispettandoli completamente - ne dà una chiave di
lettura diversa, più utile e contemporanea.
Un incontro col Sindaco di Rovigo Paolo Avezzù si terrà alle ore 12.30
presso il Palazzo Municipale, con l’Autore, il traduttore e curatore del
libro Antonio Bertoli e Antonella Bertoli direttore de La Repubblica Veneta.
Alle 18 ci sarà la presentazione del libro presso Palazzo Occari sede della
Repubblica Veneta. Al termine della conferenza: book-signing.

La Repubblica Veneta
Via Celio, 39 - 45100 Rovigo
Tel. 0425.21642 Fax 0425.422051
e-mail:
sol...@solune.it
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Incontri con l'Autore 2002-2003

author: Mario

text:
"Redazione" <
ufficio...@solune.it
> ha scritto
> La S.V. è invitata a partecipare all'incontro con il
regista-scrittore
> Alejandro Jodorowsy
> Megalex nell'aprile del 2000, il famoso Alejandro Jodorowsky,
regista,
A Randy, ecco l'occasione giusta per conoscerlo. Ti ricordi, quando si
scriveva di cinema, te ne parlai. Feci pure le recensioni di tre suoi
film :-)
**
Mario


title: A che valse? (prima stesura)

author: Dr. Zoidberg (Il_poetO)

text:
Mi trovasti una sera di luglio,
fra tavoli senza pretese e persone
di tutta presenza
-persone che in lingua si esprimono
 correttamente-
e si parlava con la voce di nostra madre
di cose -a dire il vero- non particolari,
come forse di un cuore, o di un trovarsi
seguito (inevitabilmente) dall'abbandono / di uno
per mete migliori, un figlio più quieto,
un approdo sicuro, snocciolando il pensiero
dei giorni a mancare.
Sono cose comuni, queste / alle cui parole
si fa da ricamo un suono / e finita
la lettura delle ombre, o dei diari
in mano resta un pugno di "a che
valse?" / Valsero incontri e scontri
verbali (non più in idioma non più)
le cene e i fuochi, i divani dei film,
si riuscì a dimenticare la posizione del nostro
non avere alcunché di speciale?
E nell'essere nulla, consolatorio
                                               nulla,
io ti cantavo nella lingua dei Padri
o almeno / nelle prime lezioni
tentavo.
Non capisci il mio "a che valse?" di allora,
l'inutilità dei fogli di carta,
dei nostri singhiozzi in apnea;
la vanità del rapirsi, del palpare
di un piano progettuale, scordato
da flussi e riflussi matrigni
sull'annaspare della mia insana natura / e allora
a che valse, dopo un rifiuto a priori,
concederti l'impossibile cuore?


title: Yggdrasil

text:
L'albero Yggdrasil squarcia
i petti dei morti, e trae nuova schiuma
dal sangue ribollente, affinché ancora
linfa portino le radici per il tronco
e mai si recidano i rami che danno
il frutto del mondo, e così scivolando
profondamente tra le ossa ed i nervi
si innervano in tal segno ed ecco che
nuovi uomini, daini, ed arbusti, vengono
immortalati nel perpetuo transitare della
morte in nuove forme e in nuove cose,
ed è informato l'asse del mondo d'un
infinito divenire, che non ha sosta,
e ad ogni creatura vivente è accostato
perpetuamente, e si generano nuove
foglie raccogliendo il ramo il frutto
del lavoro tramato sul tramonto
dei viventi, e da questo sfruttamento
della realtà della sorte ritornano
assortiti arbusti, daini, e uomini,
ma l'albero è sempre lo stesso,
ed è contestualmente dipartito.


title: libri di scrittura creativa: consigli

author: Lisa Mazzieri

text:
Il libro che ti consiglio è : "L'urlo" di Massimo Moretti.
CIAO


title: OT: scritto tout de suit

author: Matteo

text:
Siamo stati tutti pellerossa. Tutti tappati nei tepori dei tepee. Sapevamo
tendere al cielo un braccio piegato in modo innaturale; mano riempita
d'ascia o di fucile, cavalcando niente che non fosse vita o morte o miracolo
di un mondo in erezione. Civiltà senza leggi, tranne il rispetto per i
padri, per i figli, per le lunghe nubi cariche di pioggia, per gli sguardi
dell'amico e del nemico se fissi su di noi. Siamo stati tutti ingenui come
una mano tesa ad elemosinare, penetrando il confine di altri uomini e ben
accetta perchè emendata dalla povertà. Mano sporca che ci ha teso un obolo
misericordioso, ma colpevole. Abbiamo tremato come alberi attraversati da un
refolo di vento, ma senza incertezze abbiamo tremato, aggrappati a radici
affondate nella terra-nutrimento. Feriti da parole, guariti da unguenti
dimenticati, conoscevamo l'ozio e il divenire, la maschera e il perdono.
Siamo stati tutti attesi da un ricordo e poi l'abbiamo conservato troppo in
fretta per goderlo, troppo lentamente per abbandonarlo.
Ora ci sorbiamo il quotidiano, vegliando nel sonno il sogno di riabbracciare
il rombo dei bisonti, di danzare intorno a un fuoco che non scalda, nè
illumina, nè brucia.
Cantano ancora i grilli a tarda sera. Ma ora abbiamo orecchie abituate.


title: domanda ingenua

author: albecard

text:
So che è una domanda ingenua.
Se qualcuno volesse far valutare un proprio scritto da una casa editrice,
sperando in una pubblicazione, che deve fare?
Inviarlo a casaccio qua e là a qualche ufficio delle varie case?
O che altro?
Grazie
Alberto


title: mi presento

author: Ivan

text:
Ciao Mauro, sei benvenuto ma, al prossimo invio non postare in questo modo,
posta solo in formato testo. Grazie!
Ivan
--
"Yet my heart beats. I'm alive!"
rimuovere "NOSPAM" per scrivermi.


title: Il posto delle cose

author: Irene

text:
_Questo è l'unico posto "virtuale" in cui esiste questa mania
per il quoting corretto.
Ma perchè ci tenete tanto? Cosa cambia se uno vi risponde mettendo la
frase sopra anziché sotto la vostra? Sarà mica che attribuite un
significato simbolico alla disposizione delgli oggetti?
________________
Il posto delle cose
A casa mia c'è un gran casino, le cose si accatastano a seconda dell'uso.
Se una cosa mi serve e la uso vicino al divano, finisce lì.
Se poi la mia gatta la agguanta con i suoi denti aguzzi, sistemandola
sotto il letto o in chissà quale altro anfratto tra un mobile e un altro,
così ché nessuno possa vederla, la cosa resta lì, per una settimana, a
volte anche per un mese.
Persa? Abbandonata? No, in un altro luogo. Ci si rannicchia.
Se si tratta di un oggetto morbido acquista un'altra forma, se invece è
una cosa organica, tipo un nocciolo o una foglia, si secca, come un sasso
al suolo.
All'inizio mi sconcertava. I miei libri tutti mangiati agli angoli,
i vestiti con i fili tirati, i copridivani sempre stravolti dalla carsa
animale crociata, gli orecchini spaiati, i post it staccati, le lettere a
terra, un mondo di piccole certezze sconvolto da un animale microbo.
Una rivoluzione. Un essere diverso da te che porta il diverso con sé.
Un gatto tigre, può azzannarti, può graffiarti, anche farti sanguinare.
Puoi reagire picchiandola, puoi urlare, puoi cacciarla, chiuderla in una
stanza, così che non ti disturbi più, ma esiste. Lei è lì, e se tu
aprirai, ti guarderà con quegli occhi che chiedono solo attenzioni,
conferme, di riconoscenza della sua esistenza.
I suoi occhi gialli, accesi come pietra incandescente, ti scrutano.
Tu non puoi non rispondere.
Lei chiede di.
Il posto delle cose non lo ricordo più, resta un caos vivo di foglie
strappate, misto a fili di lana e occhi scintillanti.
Il posto non lo ricordo più. Le cose ancor meno.
Restano occhi a guardarmi/si.
Diversi.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il posto delle cose

text:
Irene ha scritto:
> _Questo č l'unico posto "virtuale" in cui esiste questa mania
> per il quoting corretto.
> Ma perchč ci tenete tanto? Cosa cambia se uno vi risponde mettendo la
> frase sopra anziché sotto la vostra? Sarŕ mica che attribuite un
> significato simbolico alla disposizione degli oggetti?
Il posto delle cose
A casa mia c'č un gran casino, le cose si accatastano a seconda dell'uso.
Se una cosa mi serve e la uso vicino al divano, finisce lě.
Se poi la mia gatta la agguanta con i suoi denti aguzzi, sistemandola
sotto il letto o in chissŕ quale altro anfratto tra un mobile e un altro,
cosě ché nessuno possa vederla, la cosa resta lě, per una settimana, a
volte anche per un mese.
Persa? Abbandonata? No, in un altro luogo. Ci si rannicchia.
Se si tratta di un oggetto morbido acquista un'altra forma, se invece č
una cosa organica, tipo un nocciolo o una foglia, si secca, come un sasso
al suolo.
All'inizio mi sconcertava. I miei libri tutti mangiati agli angoli,
i vestiti con i fili tirati, i copridivani sempre stravolti dalla corsa
animale crociata, gli orecchini spaiati, i post it staccati, le lettere a
terra, un mondo di piccole certezze sconvolto da un animale microbo.
Una rivoluzione. Un essere diverso da te che porta il diverso con sč.
Un gatto tigre, puň azzannarti, puň graffiarti, anche farti sanguinare.
Puoi reagire picchiandola, puoi urlare, puoi cacciarla, chiuderla in una
stanza, cosě che non ti disturbi piů, ma esiste. Lei č lě, e se tu
aprirai, ti guarderŕ con quegli occhi che chiedono solo attenzioni,
conferme, di riconoscenza della sua esistenza.
I suoi occhi gialli, accesi come pietra incandescente, ti scrutano.
Tu non puoi non rispondere.
Lei chiede di.
Il posto delle cose non lo ricordo piů, resta un caos vivo di foglie
strappate, misto a fili di lana e occhi scintillanti.
Il posto non lo ricordo piů. Le cose ancor meno.



title: Il posto delle cose

author: Severino Mazzapupoli

text:
> --
>
>
> > Il posto delle cose non lo ricordo più, resta un caos vivo di foglie
> strappate, misto a fili di lana e occhi scintillanti.
> sotto il letto o in chissà quale altro anfratto tra un mobile e un altro,
> così ché nessuno possa vederla, la cosa resta lì, per una settimana, a
> questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
>
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it
> Un gatto tigre, può azzannarti, può graffiarti, anche farti sanguinare.
> Puoi reagire picchiandola, puoi urlare, puoi cacciarla, chiuderla in una
> stanza, così che non ti disturbi più, ma esiste. Lei è lì, e se tu
> aprirai, ti guarderà con quegli occhi che chiedono solo attenzioni,
> Il posto non lo ricordo più. Le cose ancor meno.
> Restano occhi a guardarmi/si.
> Il posto delle cose
>
> A casa mia c'è un gran casino, le cose si accatastano a seconda dell'uso.
> Se una cosa mi serve e la uso vicino al divano, finisce lì.
> Se poi la mia gatta la agguanta con i suoi denti aguzzi, sistemandola
> conferme, di riconoscenza della sua esistenza.
> I suoi occhi gialli, accesi come pietra incandescente, ti scrutano.
> Tu non puoi non rispondere.
> Ma perchè ci tenete tanto?
C'è chi chiama il posto virtuale Usenet, ed è esiste da circa un lustro. Io
invece navigo su internet da pochi anni.
> _Questo è l'unico posto "virtuale" in cui esiste questa mania
> per il quoting corretto.
Non cambia niente.
> Cosa cambia se uno vi risponde mettendo la
> frase sopra anziché sotto la vostra?
No, per niente.
"Irene"  ha scritto
> volte anche per un mese.
> Persa? Abbandonata? No, in un altro luogo. Ci si rannicchia.
> Se si tratta di un oggetto morbido acquista un'altra forma, se invece è
> una cosa organica, tipo un nocciolo o una foglia, si secca, come un sasso
> al suolo.
<
ire...@virgilio.it
>
> All'inizio mi sconcertava. I miei libri tutti mangiati agli angoli,
> i vestiti con i fili tirati, i copridivani sempre stravolti dalla carsa
> animale crociata, gli orecchini spaiati, i post it staccati, le lettere a
> terra, un mondo di piccole certezze sconvolto da un animale microbo.
> Una rivoluzione. Un essere diverso da te che porta il diverso con sé.
> Lei chiede di.
> Diversi.
>
>
> Sarà mica che attribuite un
> significato simbolico alla disposizione delgli oggetti?
E' una buona prassi, diciamo che ci fa piacere (parlo cmq a titolo
personale). Quoting corretto, il messaggio è più ordinato, leggibile,
essenziale. Un po' come l'uso dei tag, delle signature, del nickname. Su
usenet sono generalmente consiederate forme di rispetto verso gli altri
utenti.
> ________________
>


title: Il posto delle cose

author: Bianca

text:
"Irene" <
ire...@virgilio.it
> ha scritto
> _Questo è l'unico posto "virtuale" in cui esiste questa mania
> per il quoting corretto.
non credo proprio:
http://www.slimmit.com/go.asp?1BQ
  (6750 occorrenze con la parola quoting)
http://www.slimmit.com/go.asp?1BR
  (2700 occorrenze con la parola quotare)
> Ma perchè ci tenete tanto? Cosa cambia se uno vi risponde mettendo la
> frase sopra anziché sotto la vostra? Sarà mica che attribuite un
> significato simbolico alla disposizione delgli oggetti?
IMHO la scrittura e' un codice.
Se tu fissi negli occhi la tua gatta, quella come minimo si girera' dall'altra
parte. Nel codice dei gatti, fissare negli occhi e' maleducazione, e'
disdicevole, non si fa.
Anche arrivare in un gruppo e dire "voi" non e' bellissimo: un gruppo e' formato
da individui diversi e metterli insieme a mazzetto, come fossero una entita'
contrapposta a te, indispone: vien da rispondere: "voi chi?"
Ma comunque, parliamo di Usenet: perche' darsi delle regole?
Chissa' perche' qualcuno si e' preso la briga di stilare manuali e consigli
sulla netiquette? Si puo' benissimo farne senza, come si puo' scorreggiare in un
ascensore affollato: anche questa e' una scelta.
La mia maestra di scrittura diceva anche: "la scrittura e' forma". Su questo
sono stati versati fiumi di byte, io personalmente sono sempre convinta che la
forma non possa essere scissa dalla sostanza, quindi e' vero, la scrittura e'
anche la sua forma. Qui ogni cosa e' scrittura, quindi ogni cosa e' forma.
Questo e' it.arti.scrivere non it.discussioni.scrivere o it.hobby.scrivere o
it.comp.scrivere.
Una ragione ci sara'.
ciao
bianca
PS: IMHO = parlo per me, questa e' la mia opinione e non necessariamente quella
di tutti.


title: Il posto delle cose

text:
Bianca ha scritto:
> Se tu fissi negli occhi la tua gatta, quella come minimo si girera'
dall'altra
> parte. Nel codice dei gatti, fissare negli occhi e' maleducazione, e'
> disdicevole, non si fa.
E' lei che mi fissa, non il contrario. La mia gatta č maleducata?
> Anche arrivare in un gruppo e dire "voi" non e' bellissimo: un gruppo e'
formato
> da individui diversi e metterli insieme a mazzetto, come fossero una entita'
> contrapposta a te, indispone: vien da rispondere: "voi chi?"
Mi stavo riferendo a chi tiene cosě tanto al quoting.
> Ma comunque, parliamo di Usenet: perche' darsi delle regole?
> Chissa' perche' qualcuno si e' preso la briga di stilare manuali e consigli
> sulla netiquette? Si puo' benissimo farne senza, come si puo' scorreggiare
in un
> ascensore affollato: anche questa e' una scelta.
> La mia maestra di scrittura diceva anche: "la scrittura e' forma". Su questo
> sono stati versati fiumi di byte, io personalmente sono sempre convinta che
la
> forma non possa essere scissa dalla sostanza, quindi e' vero, la scrittura e'
> anche la sua forma. Qui ogni cosa e' scrittura, quindi ogni cosa e' forma.
Non lo metto, in dubbio, ma gli artisti migliori, creano sempre nuovi
codici, che oltrepassano le forme usuali.
Ti chiami come la mia mamma,
ciao,
Irene



title: Il posto delle cose

text:
"Irene" <
ire...@virgilio.it
> ha scritto
> E' lei che mi fissa, non il contrario. La mia gatta č maleducata?
la tua gatta ti minaccia: ti sei ricordata di darle la pappa?
> Mi stavo riferendo a chi tiene cosě tanto al quoting.
eggia', voi newbie siete cosi' disarma(n)ti...
> Non lo metto, in dubbio, ma gli artisti migliori, creano sempre nuovi
> codici, che oltrepassano le forme usuali.
certo, pero' prima le imparano, le forme usuali.
> Ti chiami come la mia mamma,
maddai? ma guarda che combinazione, ma che strani i casi della vita!
Essi' che e' un nome poco diffuso...
ciao, e salutami la tua mamma
bianca


title: Il posto delle cose

text:
Bianca ha scritto:
> la tua gatta ti minaccia: ti sei ricordata di darle la pappa?
Ha sempre il piattino pieno. E' una gatta viziatissima, sic!
> certo, pero' prima le imparano, le forme usuali.
Si si, ok.
> > Ti chiami come la mia mamma,
> maddai? ma guarda che combinazione, ma che strani i casi della vita!
> Essi' che e' un nome poco diffuso...
> ciao, e salutami la tua mamma
> bianca
Come no, :-)
bye,



title: Il posto delle cose

author: DisKre Panza

text:
Monday 25 August 2003 Irene ha scritto:
> Ti chiami come la mia mamma,
  Ma ROTFL! ROTFLONEONEONE!
  MAMMAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA! :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Il posto delle cose

text:
DisKre Panza ha scritto:
> Monday 25 August 2003 Irene ha scritto:
> > Ti chiami come la mia mamma,
>   Ma ROTFL! ROTFLONEONEONE!
>   MAMMAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA! :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
Se è vero, che posso farci?



title: Il posto delle cose

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
>   Ma ROTFL! ROTFLONEONEONE!
>
>   MAMMAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA! :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
te ti aspettavo al varco: grazie mille eh


title: Il posto delle cose

author: Ombra

text:
Mon, 25 Aug 2003 22:18:50 +0200, "Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
>te ti aspettavo al varco: grazie mille eh
Ti sei scordata "nonno" ;P