title: Vizio

author: lubna

text:
Wally ha scritto:
> [...]Infatti subito dopo il ragazzo gli sborra dentro il culo, che
> lei non si scompose, anzi, sembrava che gradisse la sborra dentro lo sfinte.
> [...]
> Il ragazzo chiede:
> alla sua ragazza di sfilarsi le calze e dargliele, il quale lei contenta
> della sua determinazione se le sfila e le consegna a lui. Velocissimo torna
> da me con le calze.
> [...]I mie crespe rettali si sforzavano di chiudere con sofferenza il
> gigantesco buco, che la troia aveva aperto con la bottiglia che tuttavia
> rimase là e rendendomi il buco del culo incandescente.
> [...]
> Dopo passati qualche dieci minuti da quella tortura e, per qualche secondo,
> tra urla e rissa, potevo udire delle voci da lontano che pian piano si
> faceva più vicine fino all'irruzione di un gruppo di punk.
 > [...]
> divertiti. Erano semplicemente incuriositi dalla situazione provando una
> improvvisa eccitazione nell'osservarmi, erano tutti visibilmente su di giri,
> la scena in cui si trovarono davanti a loro fu quanto di più sorprendente
> avessero mai immaginato di vedere.
>
> Era penetrato completamente e profondamente, aggrappandosi ai miei
> fianchi e tentava di premermi dentro il cazzo fino alle palle. La sua
> nerchia esplose nelle mie viscere che percepivo la sua calda sborra, che
> infiammava il mio buco di culo già irritato dalla bottiglia che io
> ingordamente raccolsi.
> [...]
> Si aveva ragione il primo cazzone, mi a tolto
> il vizio di essere un guardone, ma presi un'altro vizio, quello dei cazzi.
Mentre genere ha attirato interesse teoretico e considerevole fin dagli
anni settanta e delle teorie di genere, specialmente il suo
re-conceptualisation come performative di Maggiordomo di Judith e
Marjorie Garber, ha realizzato lo status di postmodernist „il classics",
la sessualità ancora occupa un territorio incerto fra le teorie che
formano l'amalgama chiamato "postmodern". La carta proposta intende di
investigare le ragioni per questa incertezza che continua ed il
collegamento problematico tra genere e la sessualità, un collegamento
sarà disputato, che è ultimamente troppo complesso per permettere un
semplice accoppiamento dei termini.
L'investigazione assumerà la direzione suo da rappresentazioni
romanzesche di trasgressioni sessualità-basate in letteratura, giri un
film, e le arti visuali. Testi come la Colazione di Patrick McCabe su
Plutone, Martin i Soldi di Amis, Bret Easton Ellis Psicopatico
americano, Mark Ravenhill sta Facendo compere e F***ing, ed i Distrutti
di Sara Kane saranno investigati come tentativi di creare un nesso tra
la sessualità ed il potere—attraverso il mezzo della violenza. Le
strategie simili saranno mostrate per essere a lavoro in sculture ed
installazioni da Rebecca Horn, Tracey Emin, e Sara Lucas. Film come la
Neil Giordania sono Il Gioco Piangente, Pietro Greenaway è Il Cuoco, il
Ladro, Sua Moglie ed il Suo Innamorato, Virginie Despentes e Coralie
Trinh Thi Baise-moi, e l'Intimità di Patrice Chéreau servirà come
illustrazioni della sovversione, ma anche riasserzione di norme
ideologiche ed ideals.
Non è coincidenza che molti di questi esempi mostrano una tendenza a
collegare la sessualità con politica e particolarmente capitalismo come
l'ideologia che è stata voluta dire provocare insieme ed ancora la fine
di storia e l'ideologia resti contestò terra in ogni postmodernist che
pensa e pratica.
La carta prenderà su delle idee sviluppate nel lontano da campo
strutturato di Teoria Strana", ma criticerà anche esempi della credenza
naïve e seconda nel suo proprio subversiveness. Ultimamente, questa
carta disputerà, via un ritorno a Michel Foucault, il teorico di nel
ventesimo secolo sessualità i cui lavori hanno un lavoro da teorie di
postmodern spesso, ancora frequentemente in una forma che oblitera il
loro fuoco specificamente sessuale, quella sessualità come capito da
quando il diciannovesimo secolo è strumentale nel costruire il „le
conoscenze" ambo della modernità e di postmodernity. Come fra il primo,
l'analisi localizzerà anche, le varie teorie di genere che prende i loro
and/or di piombo aguzzano della contesa dal concetto della "identità."
Sessualità, d'altra parte funzioni come una sovversione ugualmente
desiderata e temè delle identità e è perciò un concetto intrinsecamente
metaforico rispetto con le strategie simboliche dell'attribuzione di
genere. Tutti i più critici sono perciò i commodifications continui la
sessualità toccante in tutta storia sua, commodifications del quale
anche forma una delle mete più frequenti di critichi del concetto „il
postmodernity" e „il postmodern" la cultura. La politica della
sessualità e le metafore che produce, ma anche i metaphoricity della
sessualità stessa nei turni tra la modernità e postmodernity sono
ultimamente le aree collegate che la carta proposta desidera delucidare.


title: Vizio

author: Nathanaël (a.k.a. Cristian86)

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto:
> [...] Neil Giordania [...]
Neil Jordan.
> [...] Pietro Greenaway [...]
Peter Greenaway.


title: Vizio

text:
Nathanaël (a.k.a. Cristian86) ha scritto:

:-)


title: Vizio

author: Ombra

text:
Il 23-6-2006 intorno alle 16.53.06, lubna:
> Mentre genere ha attirato interesse teoretico e considerevole
Io mi sono fatta tante risate. :)
--
Ombra
Ogni lashuttle č persa


title: Vizio

author: stirner

text:
"Wally" <Wa...@M.it> ha scritto nel messaggio
news:449bf749$0$16941$4faf...@reader4.news.tin.it...
> Vi voglio raccontare un'avventura che mi è capitata l'estate di 2 anni fa.
molto comico ma scritto da cane


title: 21 saluti tra me e me

author: Irene Malox

text:
21 saluti tra me e me
Occhei. E' ora d'andare. Ci ho da fare il piercing agli ovetti di Pasqua.
Chiudo la scatola nera. Ha un coperchio sottile, ma fa rumore quando ti
scappa di mano. Sembra che niente duri a lungo quando sta sospeso in aria.
Per esempio, l'altro anno mi sono fatta fare una treccina con i fili
colorati rossa e nera e bianca lunga lunga che partiva sotto gli altri
capelli in alto sulla nuca, scendeva sul collo e girava davanti, solo che i
genitori erano via e la treccina si è sfilata mentre, una settimana dopo,
Chiara ed io andavamo a prenderli all'aeroporto. La treccina l'ha vista solo
Chiara, ma quella non fa testo. Perciò. Adesso invece ho capelli
corto-spinacio e biondo-cenere (già detto?), quelli almeno durano. Ma però
la domanda corretta è e rimane: "Durare è un bene?".
Arrivederci a tutti, in particolare a chi mi ha letto e a chi mi ha scritto.
A chi ha condiviso con me il piacere di stare qualche millisecondo insieme,
nella scatola nera dove tutti viviamo quando non esistiamo.
Ahira, Bartleby, Bianca, Camillo, Elvio Cipollone, Fabio, Fabrizio
Patriarca, Fabrizio Venerandi, Filippo "Kirone" Zamengo, Gilgamesh, Gordon
Comstock, Lubna, Luca, Lux, Mario Giagnori, Michele, Pikkiatella, Stirner,
TroppoSfera, Ulrich Laverdure, Writer.
"Chissà se diventeremo amici,
chissà se lo siamo già..."
W le vacanze!!!
Irene-
PS: Vi saluta anche il mio cane, muso sporco di Ciappi. Forse sorride... Chi
lo capisce, quello?


title: 21 saluti tra me e me

author: bartleby

text:
On Thu, 20 Apr 2000 08:41:30 GMT, "Irene Malox"
<
irene...@libero.it
> wrote:
>Ahira, Bartleby, Bianca,
accidenti, per un pelo ho fallito la pole-position!
b.
(come b.uone vacanze)


title: 21 saluti tra me e me

author: Luca

text:
"Irene Malox" <
irene...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:_ozL4.5808$xt2....@news.infostrada.it...
Buone vacanze.
Apprezzabile l'ordine alfabetico.
Luca


title: 21 saluti tra me e me

author: Mario Giagnori

text:
> A chi ha condiviso con me il piacere di stare qualche millisecondo
insieme,
> nella scatola nera dove tutti viviamo quando non esistiamo.
All'altro capo della vita c'è il sogno di una tranquilla sera d'estate, di
una luna amica del sonno e del silenzio. Il tempo, soprattutto, di un
sigillarsi dell'esperienza, quel parlare da pari a pari con Amore, che alto
sulle montagne nasconde il suo pianto dentro uno sciame di stelle. Le nostre
storie sono quelle di chi non potrà sapere nulla. Queste sono le cose che la
letteratura ci insegna sempre, e pare che non si stanchi mai d'insegnarcela.
Portiamo nelle tasche l'utopia di una conoscenza al termine della paura.
L'utopia di una sera d'estate.
Buone feste.
Mario


title: 21 saluti tra me e me

author: Elvio Cipollone

text:
On Thu, 20 Apr 2000 08:54:55 GMT,
bart...@freemail.it
 (bartleby)
wrote:
>accidenti, per un pelo
Essě, fosse solo uno!
Elvio


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 20 Apr 2000 08:41:30 GMT, "Irene Malox"
<
irene...@libero.it
> wrote:
>21 saluti tra me e me
>
>Occhei. E' ora d'andare.
Ciao Irene, buon divertimento. Sei stata un'amica costante degli
ultimi tempi di ias; a volte piccatina, altre piccantina.
Elvio


title: 21 saluti tra me e me

author: Bianca

text:
> "Chissà se diventeremo amici,
> chissà se lo siamo già..."
Ciao Irene...(ma poi torni? ;-)
bianca


title: 21 saluti tra me e me

author: myself

text:
Thu, 20 Apr 2000 08:41:30 GMT, "Irene Malox" <
irene...@libero.it
>:
> Ahira, Bartleby, Bianca, Camillo, Elvio Cipollone, Fabio, Fabrizio
ciao, irenuccia. telefona quando arrivi. :-D
Camillo.


title: 21 saluti tra me e me

text:
Thu, 20 Apr 2000 11:05:29 +0200, "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
>:
> All'altro capo della vita c'è il sogno di una tranquilla sera d'estate, di
> una luna amica del sonno e del silenzio. Il tempo, soprattutto, di un
> sigillarsi dell'esperienza, quel parlare da pari a pari con Amore, che alto
> sulle montagne nasconde il suo pianto dentro uno sciame di stelle. Le nostre
> storie sono quelle di chi non potrà sapere nulla. Queste sono le cose che la
> letteratura ci insegna sempre, e pare che non si stanchi mai d'insegnarcela.
> Portiamo nelle tasche l'utopia di una conoscenza al termine della paura.
> L'utopia di una sera d'estate.
me' cojoni! un mario in splendida (ma che dico: sfavillante) forma. dove hai
passato la tua vacanza da ias? ci vorrebbi annare pur'io a sfavillarmi così.
:-D
Camillo.


title: 21 saluti tra me e me

text:
> me' cojoni! un mario in splendida (ma che dico: sfavillante) forma. dove
hai
> passato la tua vacanza da ias? ci vorrebbi annare pur'io a sfavillarmi
così.
> :-D
Ho proceduto di favola in favola, pellegrino di una profezia sospesa
nell'aria come una promessa. Ecco, caro Camillo, continuo ad andare,
cercando di non diventare mai esperto di nulla.
Comunque, Roma è sempre una città da sogno. ;-))
Mario


title: 21 saluti tra me e me

author: Pikkiatella

text:
> A chi ha condiviso con me il piacere di stare qualche millisecondo
insieme,
> nella scatola nera dove tutti viviamo quando non esistiamo.
Non vorrei sembrare *eccessivamente* sentimentale, ma posso assicurarti che,
per quanto riguarda quello che TU hai scritto, decisamente è stato un grande
piacere, il mio :]
BuoneVacanze
(chissà poi cosa c'è, di vacante, nel non lavorare..)
Pikkia


title: 21 saluti tra me e me

author: gilgamesh

text:
Irene Malox ha scritto nel messaggio
>21 saluti tra me e me
>
>
>"Chissà se diventeremo amici,
>chissà se lo siamo già..."
>
>W le vacanze!!!
>
>Irene-
Ahhhh... le vacanze:
un'ottima stazione di servizio dove fare il pieno di idee!
Auguri e a  presto. Gil


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 20 Apr 2000 09:13:10 GMT,
cipo...@anpa.it
 (Elvio Cipollone)
wrote:
>>accidenti, per un pelo
>
>Essě, fosse solo uno!
non conosco le abitudini intime
della signorina... :-D
b.


title: 21 saluti tra me e me

author: Eleonora

text:
Thu, 20 Apr 2000 10:37:15 GMT,
bart...@freemail.it
 (bartleby):

magari si depila :-D
e.


title: 21 saluti tra me e me

author: Writer

text:
Irene Malox <
irene...@libero.it
> wrote in message _ozL4.5808
> Arrivederci a tutti, in particolare a chi mi ha letto e a chi mi ha
scritto.
> A chi ha condiviso con me il piacere di stare qualche millisecondo
insieme,
> nella scatola nera dove tutti viviamo quando non esistiamo.
Ciao, lady Irene.
Passa buone vacanze.
Ricordati che avevamo un  buon E.D.S. in corso. :-)
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 20 Apr 2000 10:37:15 GMT,
bart...@freemail.it
 (bartleby)
wrote:
>non conosco le abitudini intime
>della signorina... :-D
>
Ma conoscendo le tue... avresti potuto dedurre.
:)
Elvio


title: 21 saluti tra me e me

author: Ahira

text:
*
Il mondo che va da Ahira a Writer è pieno di piercing, tutto un buco.
Ci si annidano i sogni come i batteri e costruiscono CastellinAria
senza ponti levatoi.
Ciao Irene, buone vacanze. Mi mancherai un pochino, e scusa se l'ho
detto, ma la primavera aumenta il tasso di zucchero nel tubero del mio
animo, e se poi fai così...è la fine, potrei gronadare melassa.
Torni vero?
Non è che quatta quatta ci hai piazzato tra i denti la merendina
dell'addio senza che fosse nemmeno ora?
E' quel "Durare è un bene?" che mi lascia i pensieri in sospeso.
Buona vacanza... che la tua scatola nera, rianimandosi, al tuo ritorno
(tardivo ovviamente),rammendi i fili fino a noi. Chissà... magari
avremo il tempo di diventare amici di pelle oltre che di scatole.
AhiRa
>Arrivederci a tutti, in particolare a chi mi ha letto e a chi mi ha scritto.
>A chi ha condiviso con me il piacere di stare qualche millisecondo insieme,
>nella scatola nera dove tutti viviamo quando non esistiamo.
>
>Ahira, Bartleby, Bianca, Camillo, Elvio Cipollone, Fabio, Fabrizio
>Patriarca, Fabrizio Venerandi, Filippo "Kirone" Zamengo, Gilgamesh, Gordon
>Comstock, Lubna, Luca, Lux, Mario Giagnori, Michele, Pikkiatella, Stirner,
>TroppoSfera, Ulrich Laverdure, Writer.
>
>"Chissà se diventeremo amici,
>chissà se lo siamo già..."
>
>W le vacanze!!!
>
>Irene-
>



title: 21 saluti tra me e me

author: Trans IL vano

text:
Irene Malox [
irene...@libero.it
] ha scritto:
> Michele
Ciao, buone vacanze
> "Chissà se diventeremo amici,
> chissà se lo siamo già..."
E chi ce lo impedisce?
E chi ci obbliga? (probabilmente la rizla s.p.a.)
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: 21 saluti tra me e me

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 20 Apr 2000 11:39:34 +0200, "Pikkiatella"
>BuoneVacanze
>(chissà poi cosa c'è, di vacante, nel non lavorare..)
La presenza sul posto di lavoro.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 20 Apr 2000 08:41:30 GMT, "Irene Malox"
>21 saluti tra me e me
[snip]
>PS: Vi saluta anche il mio cane, muso sporco di Ciappi. Forse sorride... Chi
>lo capisce, quello?
Io li capisco, i cani.
Nel caso del tuo, e' evidente che*click*
Un puntino luminoso pulsa un attimo in mezzo allo schermo, per poi
svanire.
Irene guarda leggermente stupita il monitor; strano, pensa, non aveva
mai fatto cosi'...
Si alza, mette i teli per la polvere su PC e monitor e si avvia verso
l'uscita. Spegne la luce e chiude la porta.



title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 20 Apr 2000 12:40:39 +0200, Eleonora
<
cam...@excite.fanculo.com
> wrote:
>> non conosco le abitudini intime
>> della signorina... :-D
>
>magari si depila :-D
eleonora, tu sì che mica pisci (laverdure TM)
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 20 Apr 2000 14:04:50 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>Ricordati che avevamo un  buon E.D.S. in corso. :-)
vecchio mandrillo, non perdi occasione, eh? :-D
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 00:37:32 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Sei decisamente fissato Bartleby.
>Ma perchč non ti curi? :)))
niente da fare, da te non ci
torno. con la scusa dell'analisi
allungavi sempre quelle tue ditacce.
vergognoso.
b.
(come b.leah)


title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby ha scritto:
> >Ricordati che avevamo un  buon E.D.S. in corso. :-)
>
> vecchio mandrillo, non perdi occasione, eh? :-D
Sei decisamente fissato Bartleby.
Ma perchč non ti curi? :)))
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
Writer,
om...@tin.it
 ha scritto:
> > vecchio mandrillo, non perdi occasione, eh? :-D
>
> Sei decisamente fissato Bartleby.
> Ma perchè non ti curi? :)))
Non me ne parlare... una tragedia.
Ogni volta che gli dico: "dai alziamoci,
andiamo almeno a fare colazione" lui
mi risponde A GESTI, nel senso che ricomincia
a toccarmi.



title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote in message
> niente da fare, da te non ci
> torno. con la scusa dell'analisi
> allungavi sempre quelle tue ditacce.
> vergognoso.
Ah, eri tu quel paziente che mi portava deliri erotici a sfondo masochistico
e che sognava di essere sodomizzato da Maledetto(di stirpe)?
Writer
P.S. In analisi non ci si sfiora neanche. Il paziente dista dal terapeuta
almeno due metri.
       Probabilmente nella tua risposta hai proiettato il tuo desiderio di
essere toccato,
       Bartleby...


title: 21 saluti tra me e me

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
> > Sei decisamente fissato Bartleby.
> > Ma perchč non ti curi? :)))
> Non me ne parlare... una tragedia.
> Ogni volta che gli dico: "dai alziamoci,
> andiamo almeno a fare colazione" lui
> mi risponde A GESTI, nel senso che ricomincia
> a toccarmi.
Capisco. Per questo hai scelto il tuo nick  :-)
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 12:11:50 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>Capisco. Per questo hai scelto il tuo nick  :-)
non ho ancora capito perche' hai scelto il tuo, piuttosto. :-)))))
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 12:10:07 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>Ah, eri tu quel paziente che mi portava deliri erotici a sfondo masochistico
>e che sognava di essere sodomizzato da Maledetto(di stirpe)?
sммм. proprio lui. e tu a prodigarti in consigli.
ricordo ancora le giarrettiere e il frustino che mi prestasti.
e quel body di pizzo che oramai t'andava stretto...
>P.S. In analisi non ci si sfiora neanche. Il paziente dista dal terapeuta
>almeno due metri.
e' per proteggersi dagli sputi, presumo.
>       Probabilmente nella tua risposta hai proiettato il tuo desiderio di
>essere toccato,
probabile, ma non da te.
avrei preferenza di no. :-D
b.b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
Writer,
gen...@inrete.it
 ha scritto:

> Capisco. Per questo hai scelto il tuo nick  :-)
No. E' che le donne non mangiano
l'aglio a spicchi, e non mi esorcicciano.
--
Maledetto [di stirpe]®
--
perchè sono un soldato
e dietro ogni soldato c'è una donna (S.Benni)


title: 21 saluti tra me e me

text:
Writer,
gen...@inrete.it
 ha scritto:
> Ah, eri tu quel paziente che mi portava deliri erotici a sfondo masochistico
> e che sognava di essere sodomizzato da Maledetto(di stirpe)?
Sognava?
Non si dovrebbero dire mezze verità al proprio terapeuta.



title: 21 saluti tra me e me

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
> > Ah, eri tu quel paziente che mi portava deliri erotici a sfondo
masochistico
> > e che sognava di essere sodomizzato da Maledetto(di stirpe)?
> Sognava?
> Non si dovrebbero dire mezze verità al proprio terapeuta.
Ah, lo hai sodomizzato per davvero? Questo spiegherebbe il suo rapporto
ambivalente nei tuoi confronti... :-)))
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote in message
390826f5.19255846@ntXserver...
>
> >Ah, eri tu quel paziente che mi portava deliri erotici a sfondo
masochistico
> >e che sognava di essere sodomizzato da Maledetto(di stirpe)?
> sммм. proprio lui. e tu a prodigarti in consigli.
A giudicare dalla risposta di Maledetto(di stirpe), quei consigli non ti
sono serviti, Bartleby...:-))
> >       Probabilmente nella tua risposta hai proiettato il tuo desiderio
di
> >essere toccato,
> probabile, ma non da te.
> avrei preferenza di no. :-D
Certamente, Bartleby. E' appurato che tu preferisci farti toccare da
Maledetto(di stirpe)
:-DD
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote in message
39082826.19561320@ntXserver...
> >Capisco. Per questo hai scelto il tuo nick  :-)
> non ho ancora capito perche' hai scelto il tuo, piuttosto. :-)))))
Sono molte le cose che non capisci, Bartleby.Oltre a farti sodomizzare da
Maledetto(di stirpe), sei anche un po' lento di comprendonio? :-DD
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 16:19:58 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>Certamente, Bartleby. E' appurato che tu preferisci farti toccare da
>Maledetto(di stirpe)
dai, se fai il bravo bambino, una strizzatina
te la faccio dare, te la faccio, gelosone.
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 16:21:49 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>Ah, lo hai sodomizzato per davvero?
cos'e', un'indagine sul campo?
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 16:24:27 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>Sono molte le cose che non capisci, Bartleby.Oltre a farti sodomizzare da
>Maledetto(di stirpe), sei anche un po' lento di comprendonio? :-DD
vabbe', considerami arruolato nella banda dei criccaroli. :-DD
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
On Thu, 27 Apr 2000 16:21:49 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
> Questo spiegherebbe il suo rapporto
>ambivalente nei tuoi confronti... :-)))
psicologismo d'accatto. :-P
b.


title: 21 saluti tra me e me

text:
"bartleby" <
bart...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:390857ca.31758881@ntXserver...
> On Thu, 27 Apr 2000 16:21:49 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>
> >Ah, lo hai sodomizzato per davvero?
>
> cos'e', un'indagine sul campo?
Sembrerebbe più un'ANALisi...
Luca


title: 21 saluti tra me e me

text:
>Ma perchč non ti curi? :)))
non lo vogliono piů neanche i TOCCAtoriAnonimi...
AhiRa


title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby ha scritto:
> dai, se fai il bravo bambino, una strizzatina
> te la faccio dare, te la faccio, gelosone.
Vuoi mettere con le strizzatine che mi dà Eleonora?
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby ha scritto:
> vabbe', considerami arruolato nella banda dei criccaroli. :-DD
>
Bene obiettivo raggiunto allora. :)))))))
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
bartleby ha scritto:
> On Thu, 27 Apr 2000 16:21:49 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>
> > Questo spiegherebbe il suo rapporto
> >ambivalente nei tuoi confronti... :-)))
>
> psicologismo d'accatto. :-P
Sii cortese Bartleby. stavo parlando con Maledetto(di stirpe). Lascia che
sia lui a rispondere. Magari mi spiega perchè avete questo rapporto
complicato... :D
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
Writer,
gen...@inrete.it
 ha scritto:
> Ah, lo hai sodomizzato per davvero? Questo spiegherebbe il suo rapporto
> ambivalente nei tuoi confronti... :-)))
In effetti, eccellenza signor brigadiere Lo Cascio, faticammo
non poco per trovare la giusta colonna sonora, finchè un giorno,
colto da una illuminazione artificiale (neon o lsd non saprei)
m'ha detto: "proviamo con la sigla di vita da strega"
E giù cavalcate su cavalcate. Pareva senza fondo. Per l'occasione
mi vestii da jr giovane con la divisa dell'aviazione.
Ma come può tutto ciò non avergli giovato?



title: 21 saluti tra me e me

text:
Trans IL vano ha scritto:
> E giů cavalcate su cavalcate. Pareva senza fondo. Per l'occasione
> mi vestii da jr giovane con la divisa dell'aviazione.
> Ma come puň tutto ciň non avergli giovato?
Comprendo. Un 'esperienza catartica... :-D
Writer


title: 21 saluti tra me e me

text:
Writer,
om...@tin.it
 ha scritto:
> Comprendo. Un 'esperienza catartica... :-D
Enteroclismica :-)



title: "Parole per comunicare"

author: Inno ponti

text:
Vi invitiamo a partecipare alla 2a Edizione del Concorso di Poesia e
Narrativa "PAROLE PER COMUNICARE" bandito dall Amministrazione
Comunale di Grassano col Patrocinio dell'Amministrazione Provinciale
di Matera e naturalmente con la collaborazione dei volontari
dell'Associazione Amici della Poesia.

La partecipazione al concorso letterario è gratuita e non ha limiti di
età. Si concorre con opere a tema libero, purché inedite. Il concorso
si articola in tre sezioni così suddivise: Narrativa in lingua
italiana; Poesia in lingua italiana; Poesia in lingua dialettale.
Gli elaborati presentati devono essere dattiloscritti. I lavori che
concorrono per la sezione "Narrativa" non devono superare le 5
cartelle dattiloscritte (foglio A4, 30 righe per pagina), invece alle
poesie in "lingua dialettale" si deve allegare una traduzione in
lingua italiana. Si può partecipare ad una sola sezione del concorso,
con un opera per autore. I dattiloscritti inviati non saranno
restituiti.
Le opere dovranno pervenire, entro e non oltre il 10 Agosto 2002, per
posta ordinaria indirizzata a: Segreteria del Concorso "Parole per
Comunicare", c/o Comune di Grassano, via Arcangelo Il Vento, 75014
Grassano (Matera); o attraverso posta elettronica (email)
all'indirizzo
paroleper...@libero.it
 .
Una giuria qualificata valuterà le opere pervenute e nominerà i
vincitori che saranno premiati nel corso di una manifestazione
pubblica che avrà luogo il 30 Agosto 2002. Saranno premiati i primi
classificati di ogni sezione e gli elaborati segnalati come
"meritevoli di pubblicazione". Sarà rilasciato un diploma di
partecipazione a tutti coloro che concorreranno al concorso. L'elenco
dei vincitori sarà reso noto anche a mezzo stampa e tramite il sito
del concorso.
Per maggiori informazioni e per visionare il bando completo del
concorso si può visitare il sito internet
http://digilander.iol.it/inno72/concorso.htm
 .
Un saluto da tutti noi
a tutti Voi


title: Dal libro del sabotaggio, 55:214

author: Andrea B. Previtera

text:
Colpisci, colpisci, colpisci, colpisci, e quando hai tempo, prova
anche a scansare qualche attacco.
Non puoi fare affidamento sulla tua destrezza, per quanto provata essa
sia; prima o poi un colpo potrebbe giungere a segno, ed essere
sufficiente a stenderti, ad annullare in un attimo tutte le tue
momentanee vittorie, tutti i tuoi più o meno fortuiti centri.
Verrai colpito, accadrà, e dovrai essere pronto.
Allenati dunque ad incassare.
Forse il tuo avversario non l'ha fatto : colpisci, colpisci, colpisci,
colpisci, e prova a scansare solo quando hai tempo.
	- Andreabì,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/s_index.html
		    Mio malgrado, 2a serie in corso
          ICQ 13151786


title: 3. CFV: it.arti.hiphop

author: Gruppo Coordinamento NEWS-IT

text:
Terzo e ultimo avviso di voto.
-----BEGIN PGP SIGNED MESSAGE-----
+--------------------------------------------------------
Procedura di voto (CFV) per il gruppo
it.arti.hiphop		lo hiphop in tutte le sue forme
+--------------------------------------------------------
Per votare (una persona, un voto!) devi RISPONDERE a questo messaggio nei
newsgroup it.news.votazioni entro il 19 dicembre 1998: col tuo newsreader,
seleziona "Rispondi al gruppo", o "Group Reply", o "Followup", o "Re: News",
o "Discussion".  NON DEVI rispondere privatamente, ne` scrivere un
messaggio nuovo. Conserva le cinque righe seguenti e aggiungi nella riga
"Indirizzo email" il tuo indirizzo tra le parentesi quadre.
##### inizio testo #####
# Nome gruppo: [it.arti.hiphop]
# Voto: [SI]
# Indirizzo email: [     ]
##### fine testo #######
leggi
http://www.news.nic.it/news-it/docs/rfd-cfv.html#d
 se hai dei
dubbi: il regolamento completo e` disponibile a
http://www.news.nic.it/news-it/docs/regole-new.html
 .
Una procedura automatica verifichera` il voto, e inviera` all'indirizzo
indicato nel campo "Indirizzo email" una ricevuta con un ticket da
conservare in caso di eventuali contestazioni.  Se nessuna ricevuta ti e`
arrivata entro 72 ore dalla votazione, leggi le FAQ a
http://www.news.nic.it/news-it/docs/novoto.html
; se i problemi persistono,
contatta cfv(a)
news.nic.it
.
Questo messaggio verra` postato tre volte, a distanza di circa 10 giorni
l'una dall'altra.  Al termine del periodo indicato, o quando il risultato
e` indubitabile, l'elenco dei votanti sara` pubblicato negli stessi gruppi
in cui la CFV e` apparsa, tranne it.news.votazioni.  Se si sono avuti
almeno settantacinque voti favorevoli e nessuna contestazione e` stata
sollevata, dopo una settimana il gruppo verra` creato a cura del Gruppo di
Coordinamento News-It.
+-------------------------------------------------------------------
Ecco il manifesto del gruppo, presentato da Mark Lenders e Durnik
(madoka(a)
ifinet.it
 e ryoga(a)
galactica.it
).
La cultura Hiphop ha raggiunto negli ultimi anni una popolarita' inaspettata.
Nata a New York nei primi anni 80 con la cosiddetta "street dance" (evolutasi
poi in "break dance" e ora comunemente chiamata "breaking"), racchiude oggi
anche una vasta gamma di arti grafiche (il c.d. "writing" in tutti i suoi
aspetti), e musicali ("mciing", comunemente chiamata anche musica rap, e
"djing").
Recentemente anche in Italia, con l'emergere al di fuori della "scena"
underground di alcuni gruppi musicali hip hop, si e' formata una curiosita' e
un'attenzione tali da portare l'hip hop in primo piano come movimento
artistico, culturale e sociale.
Sebbene visto ancora con diffidenza da alcuni ambienti, non si puo' negare
che l'hip hop ricopra ormai un ruolo di primo piano anche nel panorama
musicale italiano.
Questo gruppo si propone:
1) di fornire uno spazio di discussione, aperto e libero a tutti, sui quattro
aspetti dell'arte hiphop (mcing, djing, writing, breaking).
2) di essere un mezzo gratuito e libero per pubblicizzare concerti, jam e
iniziative in tutta Italia, e (potenzialmente) un punto di riferimento per
tutti i b-boy in rete.
3) di diffondere la cultura hiphop a tutti quelli che ancora non la conoscono
e che vogliono avvicinarvisi.
Sul gruppo saranno ammesse anche discussioni sul R&B.
Il gruppo si intende non moderato.
+-----------------------------------------------------------------------
-----BEGIN PGP SIGNATURE-----
Version: 2.6.2
iQBVAwUBNlRd0wrNurh6tRaVAQGpJgH7BpB4NysEyIRmhAMHjaKtAz3TyxgJ45fB
Dxbt9fqrRyVf4hNJV6RhuLaUzxcLi2cXQhSLOR/ptvdho138VKxfcA==
=oI+s
-----END PGP SIGNATURE-----


title: Oooops! Wrong Planet!

author: Filo Sganga

text:
Marco Frattini scribbe:
>Una cosa con la quale *io* non sono d'accordo e' l'invio dei messaggi
>HTML :-((((
>Ma che ti e' preso? Sei passato a Microzozz? :-)
Merda! Sto rimediando figure escrementali a piu' non posso!
(non posso?...posso..posso)
Chiedo umilmente scusa perdono e venia ai (spero pochi)
lettori dei miei precedenti post in HTML, ma la cosa
e' stata completamente al di fuori della mia volonta'.
Sto svagolando fra vari lettori di news e ho fatto
un tentativo con Outlook (ahime')....mai piu'
si ripetera', vita natural durante, se questi sono
i risultati.
Arichiedo venia e mi prostro ai vostri calcagni.
- Filo Sganga - (quello con la testa dove sapete, cioe'
sotto i piedi)
P.S. questo l'ho postato con Free Agent. Andra' bene? Boh...


title: Oooops! Wrong Planet!

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 02 Jun 1998 20:44:05 GMT,
filo....@usa.net
 (Filo Sganga)
wrote:
>
>Arichiedo venia e mi prostro ai vostri calcagni.
Ma si' dai, giusto perche' oggi mi sento buono...
>
>- Filo Sganga - (quello con la testa dove sapete, cioe'
>sotto i piedi)
???
>
>P.S. questo l'ho postato con Free Agent. Andra' bene? Boh...
Benissimo. Io uso Free Agent da mesi e mi trovo benone.


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

author: camilla

text:
Io di mestiere faccio il palo della luce.
Avrei preferito essere un albero, ma a conti fatti va bene lo stesso: ho
radici di cemento, è vero, ma sono alto abbastanza da vedere tutt'intorno, e
poi non ho il fastidio di spogliarmi d'inverno o il solletico di farmi
crescere foglie nuove in primavera.
Che poi capita che d'estate un rampicante di quelli matti, bucando l'
asfalto, mi si attorcigli addosso, con carezze rustiche e tenaci, anche se
poi si sa che esce dalla canonica la perpetua e lo strappa via con vigore
perché le fa disordine.
E comunque non sono meno vivo di un albero, malgrado le apparenze. Ho la mia
vita sociale, niente male, varia. Tipo gli storni che si allineano sui fili
e strepitano che vien natale, o i cani che mi pisciano sui piedi e le
lucertole che filano in alto a zigzag quando scotto d'estate.
C'è chi mi usa per appoggiare la bici, e mi fa sentire utile.
C'è chi di notte, ubriaco, mi fa domande interessanti anche se non ascolta
le mie risposte.
C'è chi mi incolla addosso avvisi che la pioggia lava via, chi si sofferma a
tentar di leggerli poi si allontana scrollando la testa. Avvisi che è morta
la vecchia Giacomina, che due sposi cercano appartamentino a buon mercato,
che domenica chiudono l'acqua per quattro ore, che se telefoni ti dicono
come dimagrire; corsi di inglese, massaggi, palestre, gatti smarriti.
Elettricisti volonterosi.
Gli alberi fanno ombra, io faccio luce, e non mi pare tanto da meno. Luce
per distinguere le lancette sull'orologio, per scegliere la chiave di un
cancello; per leggere i nomi sotto i campanelli quando c'è da recapitare un
pacco. O fiori, o telegrammi.
Ho il mio da fare insomma, e lo faccio senza nemmeno bisogno di spostarmi,
molto comodamente:  e poi respiro l'aria dei tetti e delle terrazze, odor di
panni stesi e sughi di cucina. e vedo le donne passare da una stanza all'
altra attraverso le finestre aperte, gli innamorati bisticciare e
riabbracciarsi, le ragazzine specchiarsi in camera e ballare da sole, tutto
un mondo che mi corre intorno a girotondo, e io fermo e stabile, piantato da
anni al mio stesso posto, al posto giusto, veglio e svetto e sto qui, e mi
piace.
Mi piace, il mio mestiere.
Il palo della luce.


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

author: il pazzo dei bonsai

text:
camilla <
cam...@libero.it
> ha scritto:
> Io di mestiere faccio il palo della luce.
carino. mi ha ricordato vagamente un pezzo mio vecchissimo, ora lo
cerco.


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

author: Ale Amadesi

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:2Fb6c.74711$Kc3.2...@twister2.libero.it...
>
> Elettricisti volonterosi.
Che meraviglia
"Mentre lontano un minatore bruno tornava..." (F.Battiato)
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

text:
"Ale Amadesi"
> Che meraviglia
mah...
grazie, perň
> "Mentre lontano un minatore bruno tornava..." (F.Battiato)
Bella, conosco. Non ho capito il nesso, ma bella. "Comunque bella..."
(L.Battisti)


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

author: Ombra

text:
On Thu, 18 Mar 2004 06:50:38 GMT, camilla wrote:
> Io di mestiere faccio il palo della luce.
Molto mi piacque. Molto ma molto.
--
Ombra
"E a culo tutto il resto"


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

text:
"Ombra"
> Molto mi piacque.
Grazie O!
Come vedi dal tag, č una serie, che ho iniziato mesi fa ma ora non ho piů il
tempo di una volta.
In senso puramente qualitativo, intendo, che poi č quello che conta di piů..


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

text:
On Fri, 19 Mar 2004 06:49:22 GMT, camilla wrote:
> Grazie O!
Prego, quando una cosa mi colpisce, non mi esimo certo dal dirlo :)
> In senso puramente qualitativo, intendo, che poi č quello che conta di piů..
Eh gia'... a chi lo dici.
--
Ombra
"In ogni caso, nessun rimorso"
(J. Bonnot)


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Cnp6c.76459$Kc3.2...@twister2.libero.it...
>
> mah...
> grazie, perň
> Bella, conosco. Non ho capito il nesso, ma bella. "Comunque bella..."
> (L.Battisti)
E' semplicemente nel collegamento elettricisti-operosi.
Mi ha fatto venire in mente al volo 'Radio Varsavia' con:
"l'orgoglio di fantastiche operaie" e da lě al "minatore bruno" il passo č
breve.
(con la mente piů malata che mai)
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: [MESTIERI] - Il palo della luce

author: AhiRa

text:
 "camilla" <
cam...@libero.it
> wrote:
>Io di mestiere faccio il palo della luce.
e beato te!
no davvero, un racconto lieve lieve, in odor di primavera.
Ho apprezzato il ritmo, oltre al narrato, e le immagini bellissime e
fuggevoli della viste sui tetti.
Grazie camillovska
AhiRa


title: RIP

author: Gordon Comstock

text:
Requiescat in pace.

--
i-gordon


title: RIP

text:
On 22/02/22 20:06, Gordon Comstock wrote:
> Requiescat in pace.
>
>

severo ma giusto !

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: RIP

author: marco guagnelli

text:

Entro su google gruppi per ritrovare messaggi di N anni fa su un gruppo di lavoro. Già che ci sto penso "ma fammi andare a vedere". Apro IAS. Leggo Gordon Comstock che scrive "Requiescat in pace". Mi sembra appropriato, pensando ai tempi belli che furono. Mi scappa la lacrimuccia e penso ai tempi belli che furono. Chiudo, ma vi saluto con affetto.

ulrich


title: RIP

author: Adriano Spera

text:
Il giorno 22/02/2022 alle 19:06 +0000 Gordon Comstock ha scritto:

> Requiescat in pace.

E invece a tanti di noi piace tornare a leggere e ricordare che esiste
ancora.

--
Adriano Spera


title: RIP

text:
Il giorno 22/02/2022 alle 19:06 +0000 Gordon Comstock ha scritto:

> Requiescat in pace.

Un saluto a tutti.

Con affetto,

--
Adriano Spera


title: RIP

text:
Il giorno domenica 6 marzo 2022 alle 19:00:13 UTC+1 marco guagnelli ha scritto:

> Entro su google gruppi per ritrovare messaggi di N anni fa su un gruppo di lavoro. Già che ci sto penso "ma fammi andare a vedere". Apro IAS. Leggo Gordon Comstock che scrive "Requiescat in pace". Mi sembra appropriato, pensando ai tempi belli che furono. Mi scappa la lacrimuccia e penso ai tempi belli che furono. Chiudo, ma vi saluto con affetto.

E vi saluto con affetto anche io. Ombra


title: RIP

text:

ma "ciavete" mica un gruppo di feikbucche ? :D
oh se c'è, ditelo eh



title: RIP

text:

Baci a tutti :-*)

--
i-gordon


title: Re: [iasm] Alexia Khamsin e altri parapiglia un tanto al chilo (1 of us)

author: lubna

text:
Camillo scrive:
> [...]
> Il significato di questa breve composizione è la risultante cartesiana
> dell'oscillazione tra il potere che il testo ha di controllare la chiave
> interpretativa, e la concretizzazione dell'atto della lettura secondo
> l'esperienza personale del lettore. In altri termini, per dirla con
> Wolfgang Iser, se il lettore è cretino, è inutile spiegarglielo, tanto
> non capirebbe l'istesso. Di parere del tutto opposto è Walter Benjamin,
> il quale sottolinea l'importanza, persino in un minus habens, della
> conoscenza dell'Opera d'Arte, conoscenza che a priori non viene negata a
> nessuno, a meno che - e qui l'Iser è categorico - il lettore si chiami
> Alexia [da "a-les-sì-a", sost. f. = impossibilità di comprendere le
> parole scritte, comp. di a- e léksis "parola"].
> Ma di questo (*) parleremo nell'apposita puntata.
>  [...]
:-) dimentichi K.L. Walton
"Una differenza fondamentale tra il mondo reale e quelli fittizi
[...]sta nel modo in cui li produciamo. Una determinata opera di
finzione, nel suo contesto, crea il suo mondo di finzione e genera le
verità di finzione che appartengono ad esso."


author: ale amadesi

text:
"Camillo" <
exc...@camillo.com
> ha scritto nel messaggio
news:2m4aepF...@uni-berlin.de...
>
> Alexia Khamsin e altri parapiglia un tanto al chilo
> pezzullo poliziesc-giallastro con commentario in calce
Notevolemente m'ispira. Anche se ero convinto che la Khamsin fosse una
Maserati degli anni '70...
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


author: Camillo

text:
ale amadesi wrote:
> Notevolemente m'ispira. Anche se ero convinto che la Khamsin fosse una
> Maserati degli anni '70...
no, il khamsin (credo si pronunci xąmsin) č un "vento violento che senza
alcun segno premonitore si alza dal deserto [dal Libano?] e per
cinquanta giorni divora tutto ciņ che si trova sul suo cammino" (cit.)


text:
lubna wrote:
> :-) dimentichi K.L. Walton
ma dài, zuzzurellone! era una parodia, una caricatura, un jeu d'enfant,
come si dice in gergo :)


text:
"Camillo" <
exc...@camillo.org
> ha scritto nel messaggio
news:2m59maF...@uni-berlin.de...
> ale amadesi wrote:
>
> no, il khamsin (credo si pronunci xàmsin) è un "vento violento che senza
> alcun segno premonitore si alza dal deserto [dal Libano?] e per
> cinquanta giorni divora tutto ciò che si trova sul suo cammino" (cit.)
Appunto. In quegli anni i fratelli Orsi (e subito dopo la Citroen,
proprietari del marchio) avevano la fissa di chiamare tutte le macchine con
nomi di venti: khamsin, bora, mistral...



author: but

text:
> Alexia Khamsin e altri parapiglia un tanto al chilo
> pezzullo poliziesc-giallastro con commentario in calce
>
metà gadda. dì la verità :D
> Il significato di questa breve composizione è la risultante cartesiana
> dell'oscillazione tra il potere che il testo ha di controllare la chiave
> interpretativa, e la concretizzazione dell'atto della lettura secondo
> l'esperienza personale del lettore.
se non è zuppa è pan bagnato. se tu mettessi la metà del tuo tempo e del tuo
genio al servizio dei tuoi personaggi, potremmo avere l'equivalente noir del
signore degli anelli, intermini di pagine :D
ciao bello


author: Gilgamesh

text:
but ha scritto:
>
> se non č zuppa č pan bagnato. se tu mettessi la metą del tuo tempo e del tuo
> genio al servizio dei tuoi personaggi, potremmo avere l'equivalente noir del
> signore degli anelli, intermini di pagine :D
>
Com'era? un formidabile spreco di risorse espressive?
ah ... ma quello era un altro ;-)
g.


text:
> Com'era? un formidabile spreco di risorse espressive?
>
> ah ... ma quello era un altro ;-)
>
chi il signole delli anelli? un mondo.
quanto a risorse, pur'io le spreco. meglio per voi :D
but


text:
Gilgamesh <
ni...@nihil.net
>
> Com'era? un formidabile spreco di risorse espressive?
formidabile spreco di capacità espressive (by ulrich)
> ah ... ma quello era un altro ;-)
già :) altri tempi...
--
www.cybernarda.org
 il sito unofficial & ungentleman di IAS


text:
"but" <
aet...@libero.it
>
> ciao bello
sottoscrivo e ricambio


author: Randy

text:
"Camillo" <
exc...@camillo.com
> ha scritto
>
www.cybernarda.org
 il sito unofficial & ungentleman di IAS
Grazie Mario (cit. ;)


text:
> Com'era? un formidabile spreco di risorse espressive?
>
> ah ... ma quello era un altro ;-)
>
non l'avevo capita, ops.... la mia memoria a lungo termine fa cilecca :(
in compenso anche quella a breve sbarella
cia but


title: Proiettili per scrittori, primo labor on air

author: proiettili

text:
Cari Amici, da giovedì 18 alle 22,45 partirà in radio un nuovo programma
sulla Scrittura creativa e narrativa: Bullets / Proiettili per scrittori
(Nuova Spazio Radio, FM 88.150).
Proiettili per scrittori è il primo laboratorio di scrittura creativa cross
media nato in Italia.
Partito dal web (
www.bluchannel.tv
) un anno fa, sarà dalla prossima
settimana in radio per due mesi e poi passerà periodicamente sul cartaceo.
La versione On Air del laboratorio prevederà dieci puntate (otto più due,
ognuna delle quali sarà accompagnata da brevi spezzoni di film famosi,
effetti sonori, e dialoghi che aiuteranno a chiarire l'argomento trattato.
Riviste, gruppi di scrittura, librerie specializzate, newsletter per
scrittori e sceneggiatori, scuole di cinema e narrativa, copywriter, neofiti
e scrittori professionisti interverranno sul blog
http://proiettiliperscrittori.ilcannocchiale.it
)
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Gli innominabili

author: Lucio PERES

text:
Avete notato ke nessuno li nomina? Il giornalaio dice 90 (prima era
88...), la cassiera del Super dice un tot + il N° e basta. Persino il
ragazzino ostaggio del racket dei mendicanti alle stazioni del metrò
kiede "dammi 50"... Insomma questi centesimi fanno proprio skifo:
assurdamente era + signorile nominare le... 25 "lire"...
Ieri mattina in P.zza Duomo ad un ragazzo ke giocava con una palla
passandosela tra le stampelle e la testa senza mai farla cadere ho
messo nel cappello 1 €.
LUX


title: [repost] non so (#1)

text:
Di solito è uno dei cacciatori. Scende a precipizio giù dalla collina,
si inginocchia nel fango, ansimante, e indica con il braccio, incapace
di articolare parola. Gli spetta un pugno di sale da parte di ciascun
capofamiglia, un piccolo tesoro. Altre volte incendiano dei rami umidi,
per avvertirci da lontano. Ma i segni sono tanti, difficili e
contraddittori, dobbiamo scoprire quelli giusti, e decifrarli. Sono le
cime degli alberi che si piegano quando non c'è vento, indicando una
particolare direzione. O una lieve oscillazione del mondo, o lo spettro
di un amico intuito sul far del giorno.
Aizkun, mia figlia, dà i nomi alle cose che ancora non ce l'hanno.
L'inverno scorso, dopo una tempesta, piovve una grande quantità di
bioccoli umidi e Aizkun disse: "Neve" ed era fredda e candida. Da allora
lo ripete spesso: "Neve, neve, neve...", non vuole che dimentichiamo
come si chiama, pensa che non la rivedremo più.
Dà un nome anche alle cose che non esistono ancora e a quelle che non
esisteranno mai. Ieri notte era molto silenziosa, ma prima di
addormentarsi ha sussurrato: "Televisione" e abbiamo riso a lungo, senza
sapere perché.
La sera accendiamo i fuochi e aspettiamo, sorridenti e nervosi. C'è un
blocco di granito grigio davanti alle nostre capanne. È largo due
braccia, all'incirca, e tre volte più alto. Non è che ci sia molto da
aggiungere.


title: [repost] non so (#1)

author: Mario

text:
il pazzo dei bonsai <
gm...@cavediem.com
> ha scritto:
> C'è un
> blocco di granito grigio davanti alle nostre capanne. È largo due
> braccia, all'incirca, e tre volte più alto.
Certo che se tra un capitolo e l'altro passa un anno, non oso pensare a
quando lo finirai. 3001, odissea nello spazio.


title: [repost] non so (#1)

text:
Mario <
17845i...@mynewsgate.net
> wrote:
> Certo che se tra un capitolo e l'altro passa un anno,
google dice 7 marzo 2003.
> non oso pensare a quando lo finirai. 3001, odissea nello spazio.
mica ho fretta.


title: [repost] non so (#1)

author: Sydney

text:
"il pazzo dei bonsai" <
gm...@cavediem.com
> ha scritto nel messaggio
news:d8q0bp$uu3$1...@newsreader.mailgate.org...
> Di solito č uno dei cacciatori. Scende a precipizio giů dalla collina,
> si inginocchia nel fango...
Torno ora a leggere questo ng e che bellezza, ricominciare
con una cosa cosě. Il tuo modo di scrivere mi piace un sacco,
scorrevole ed elegante. Mi devo recuperare un po' di roba
vecchia, che mi sollazza. Un bel romanzo quando lo fai? :-)
Ciao!
Syd


title: [repost] non so (#1)

author: il pazzo dei bonsai

text:
Sydney <
sydneyl...@bonescheapedition.it
> wrote:
> Torno ora a leggere questo ng e che bellezza, ricominciare
uehi, bentornato.
> con una cosa così. Il tuo modo di scrivere mi piace un
> sacco, scorrevole ed elegante.
grazie.
> Un bel romanzo quando lo fai? :-)
giammai. sai che palle, piuttosto mi taglio via le mani.


title: Tremo (racconto breve)

author: EdmondDantès

text:
Ciao ragazzi! leggo il vostro newsgroup da un pò e ho deciso di postare
un breve racconto che ho scritto quando avevo 16 anni... vorrei sapere
cosa ne pensate, non rispiarmate critiche! forse è un pò triste, ma
tant'è... ciao, Andrea
1.
Nove anni. Sono davvero tanti, forse troppi.
Centootto mesi. Eppure non sembra sia passato realmente tanto tempo.
È una prigione invisibile, ma non per questo meno opprimente. Anzi, a
maggior ragione è insopportabile, insostenibile. Intollerabile. Giorno
dopo giorno ti schiaccia a terra con forza maggiore, ti squarcia dentro
come una lama calda nel burro, piano, ma senza posa.
Giorno dopo giorno.
Da tremiladuecentoottantasette giorni è la mia prigione.
Guardo negli occhi la libertà quotidianamente, ma non mi appartiene,
forse non mi è mai appartenuta. E più vedo il suo riflesso brillare
negli occhi di chi mi circonda, più i miei si spengono.
Io, io stesso mi sto spegnendo.
Mi sto consumando piano, lentamente, ora dopo ora.
E ormai sono passate settantottomilaottocentottantotto ore da quando ho
capito che avrei perso tutto.
Come succede? Ti svegli, un bel giorno, e hai una visione chiara, netta
e precisa, di quello che hai dentro: è una bolla di energia purissima
che ti invade il corpo, ti riempie infondendo calore, cercando una via
di uscita. Vorrebbe esplodere, ma ti rendi conto che è impossibile, che
non puoi lasciarla andare perché non resisterebbe, fuori di te
morirebbe, svanirebbe. E allora ripieghi su te stesso, la spingi
nuovamente dentro di te, da dove era venuta, illudendoti di poterla
conservare per sempre, quella sensazione magnifica, di calore e di
completezza. Di perfezione. Ancora non lo sai, ma è questo l’errore
decisivo: quella bolla di energia purissima, di luce densa sulla cui
esistenza ti cullavi, ben presto comincia ad implodere, a collassate su
sé stessa, non potendo esprimersi si comprime in qualche cosa di tanto
compatto che puoi sentirlo, qualcosa di pesantemente materiale che si
insedia a metà strada tra il cuore e la mente, e piano piano ti toglie
il respiro. Come un buco nero, comincia a risucchiarti dall’interno,
catturando ogni tua energia fisica e ancor prima mentale. Da allora, sei
paralizzato.
È più o meno questo che è capitato a me.
E il tempo passa, scorre lentamente ma inesorabilmente. E niente cambia.
Ho cominciato a contare i minuti, sono esattamente
quattromilioni-settecentotrentatremiladuecentottanta quelli passati
dalla mia implosione.
2.
La mia prigione è una trappola infernale. È come un trucco, un’illusione
ottica: la avverto, la sento come presente ma non riesco ad
individuarla, a precisarla.
È piuttosto una minaccia incombente in ogni singolo istante della mia
esistenza, un’essenza che mi avvolge, nella quale sono del tutto immerso
e dalla quale non ci si può liberare. Assume la forma stessa dell’aria:
c’è ma non si vede.
Ma io so che esiste.  Io solo lo so.
Mi condiziona nel profondo, inibisce qualsiasi mia azione sin dal
momento in cui viene elaborata dal mio cervello, prima ancora della sua
messa in atto; mi costringe a vivere come un automa, a ridurre le mie
attività a quelle essenziali per sopravvivere; in maniera subdola mi
impedisce di reagire alla sua presenza, mi spinge a far finta che non
esista. Che sia tutto normale.
Ma io so che non è così. C’è. Ed è tutto quello che mi serve sapere.
Non esistono sbarre, né cancelli. È attorno a me, si muove con me, vive
con me, cresce con me.
Morirà con me. Mi spingerà a distruggermi per distruggerla.
Perché è nata in me, è da lì che si propaga all’esterno. Ormai ne sono
certo. È per questo che mi circonda, che non posso sfuggirle.
È il frutto dell’unico peccato di egoismo della mia vita, del mio
tentativo di preservare quella sensazione straordinaria che una bella
mattina di agosto mi ha svegliato, e che ora esiste solo nei miei più
dolci ricordi. Eppure ogni volta che ci ripenso la rivivo, ma ogni volta
per un tempo più breve. Per cui ho deciso di evitare di pensarci, non
voglio rischiare che si trasformi in un ricordo sterile, senza affezione.
Ho bisogno di conservare dentro di me almeno una stilla di quel calore
originario che ora non c’è più. Ho bisogno di sapere che è ancora lì da
qualche parte, che è ancora presente, anche se non posso più attingervi.
È come una droga. Ne sono pian piano diventato dipendente, cullandomi su
un’idea perfetta, tanto più concreta quanto più distaccata dalla realtà,
tanto più credibile quanto più frutto di un illusione.
Tanto più vera quanto più io diventavo falso per nasconderla agli altri.
Per proteggerla dagli altri.
O forse da me stesso.
Ho cominciato ad ucciderla così, inconsapevolmente, ma non per questo
senza colpa. Come un eroe greco ho commesso una colpa e ora devo
scontarla. Come Edipo ho peccato senza volerlo, ma sono comunque in
difetto: ho peccato di superbia, ho pensato stupidamente di poter
bastare a contenere tanta energia positiva, che solo io ero capace di
goderne fino in fondo, che con altri sarebbe andata sprecata. Come al
solito, sbagliavo. Ancora non sapevo, in quell’età in cui si comincia a
confrontarsi con il mondo, che prima o poi capita a tutti quello che è
capitato a me. Prima o poi la bolla ti esplode dentro: tutto sta nel
come la usi, e io ho fallito. Ciò che per altri diventava motivo di
gioia immensa e di piena realizzazione, per me, chiuso in me stesso, si
è tramutato nella causa prima della mia dannazione.
Me ne pento, ma ora è troppo tardi. L’ho voluto io, mi ci sono
aggrappato strenuamente, senza essere pienamente consapevole di quel che
facevo, delle conseguenze che avrebbe comportato reprimere la natura
esplosiva di ciò che portavo dentro.
Ora ha un nome, l’ho capito dagli altri, mentre prima non sapevo
esattamente di cosa si trattasse. Era per me un fluido magico e curatore
che interveniva come laudano ogni qualvolta ne avessi avvertito il
bisogno, un pozzo apparentemente senza fondo dal quale continuamente mi
dissetavo, era un tesoro così prezioso che ho cominciato a custodirlo
gelosamente, credendo di poterlo trattenere per sempre. È un fuoco
montante e devastante che mi consuma nel profondo, una molla scattata
improvvisamente in un ingranaggio mai utilizzato, una corda
esageratamente tesa un attimo prima di spezzarsi. Una gigantesca onda,
che si ritira al largo solo per abbattersi con forza maggiore sulla
costa. Quella costa è dentro di me.
Lo chiamano amore.
3.
Non ha senso. Tutto questo non ha senso. Tenersi dentro un’emozione non
dovrebbe essere un peccato. Un errore, questo sì, ma non un maledetto
peccato da scontare. Ma, purtroppo, le regole non le decido io. È tardi
per rimediare, ormai.
Il fatto è che se non lo riconosci subito, se non hai modo di
riconoscerlo, non puoi sapere che è una forza, un’energia, che deve per
sua natura tendere ad un’altra persona. Che ne sai che non ti
appartiene? Ma se decidi di tenertela per te, quella forza, ne diventi
schiavo.
È troppo grande per una sola persona, bisogna condividerla con qualcuno,
o comincerà a diventare un’oppressione. Un’ossessione.
Una prigione.
Non ha senso. Dovrebbe essere motivo di felicità, in nessun caso causa
di morte. Proprio non ha senso.
È ingestibile, comincia ad inserirsi nei meccanismi più profondi della
tua psiche senza che tu te ne accorga, senza lasciare apparentemente
alcuna traccia, ritardando ogni volta il giorno del tuo supplizio. Poi
lo senti: quella bolla ti scava dentro, decisa ad aprirsi con la forza
una via d’uscita. È la tua ultima occasione. Io l’ho rimandata di nuovo
giù inghiottendo il dolore come si reprime il pianto, come se avessi
voluto affogarla nella melma che cominciava a crescermi dentro e ad
occuparmi nel profondo.
L’ho spinto nell’abisso, l’amore. Da quel momento ha cominciato a far
parte di me in maniera indissolubile. Ho deciso di ignorare le sue
grida, ho deciso di indossare ancora una volta la mia maschera migliore,
nessuno avrebbe saputo che l’avevo in me, inciso nelle pieghe più
nascoste di quello che sono, marchiato a fuoco nell’interno del mio
petto che lentamente cominciava a bruciare e a soffocarmi, neanche si
riempisse davvero di fumo incandescente. È stato molto tempo fa, il
momento in cui l’ho sentita implodere, quella bolla. Sono passati nove
anni. Ho vissuto ancora
duecentoottantatremilioninovecentonovantaseimilaotto-cento secondi.
Inutilmente.
4.
La pena maggiore è sapere che gli altri non sanno. Vedere nei loro volti
che l’illusione è perfetta: fosse per loro, tutto va bene. E invece tu
sai che non è così.
Non lo è per niente. A volte mi chiedo a che serva tutto questo, se ha
uno scopo. Perché l’amore può essere così crudele? Perché non con chi se
lo merita? E mentre non riesco ancora a dare una risposta soddisfacente
a queste domande, anche loro inutili, lo sento, l’amore, dentro di me,
vendicarsi per averlo intrappolato. Lo sento arrampicarsi su per la gola
e pugnalarmi nel sonno per spezzarmi il respiro. Lo sento risucchiarmi
le forze, diventare ogni attimo più potente mentre io mi indebolisco. Lo
avverto come un incudine poggiata sullo sterno, un peso immateriale ma
concreto che mi obbliga a forzare  il respiro per sentirmi meglio, un
nodo, un laccio che mi blocca e mi impedisce di fare ciò che vorrei come
vorrei. Un brivido freddo che mi percorre la schiena partendo dal collo,
e che all’inizio confondevo con uno stati di benessere narcotico.
Sono stanco. Per quanto tempo ancora dovrò sopportarlo? Perché non posso
scrollarmelo di dosso? Invidio gli uccelli, che immersi nella torbida
acqua delle pozzanghere si liberano dai parassiti per riprendere
indisturbati il volo. Perché non posso fare lo stesso?
E invece sono ancora qui, bloccato come fossi inchiodato al letto,
privato anche della volontà di lottare. Se non posso, allora non voglio
lottare. Forse è un mio meccanismo di difesa, estremo quanto inefficace,
che mi priva del desiderio di combattere, non avendone la possibilità. O
forse è il contrario, è la possibilità di lottare che viene a mancare,
se il male ha vinto sulla volontà. Ormai non fa differenza, per me non
ha alcuna importanza.
Sono comunque destinato a perdere tutto.
L’ho capito da nove anni.
Come può essere l’amore il male che mi opprime? Come può essere per me
un male, se per gli altri è la gioia più grande?
Ma in fondo chi sono gli altri? Che importanza hanno per me? O io per
loro? Se non fossi mai nato, sarebbe tutto identico, probabilmente. Non
mi riconosco in ciò che mi circonda. Non è questo il mio mondo. Non mi
riconosco in chi mi circonda. Sono un mondo a parte.
Ma nulla più importa.
Alea iacta est. Presa una decisione, bisogna agire, o rimarrà solo
un’intenzione.
È curioso come il tempo e l’indecisione abbiano il potere di minare le
certezze, tramutandole in ombre, in spettri informi ed irriconoscibili,
e ciò che era un punto fermo diviene una mollezza d’animo da scacciare
al più presto.
È la paura del nulla dopo la morte a reprimere gli atti più estremi, a
legare un uomo disperato alla fonte del suo dolore e al dolore stesso,
perpetuando la sua sofferenza.
Per me non sarà così: un sonno senza sogni è quello che cerco da tanto,
tantissimo tempo.
Da nove lunghissimi anni.
È per questo che per me sarà diverso: l’idea ha acquistato valore nel
tempo, diventando ferma risolutezza.
Ora  seguiranno i fatti: il sipario sta per calare su di me.
Presto sarà buio.


title: Fine di un amore

author: Elvio Cipollone

text:
 Fine di un amore
La sera ti addormenti con un senso di vuoto
non riesci a spiegarti come tutto è remoto
senti solo un dolore che ti lacera dentro
pensi è colpa del fato e un po’ ti consoli
Ma tu dove eri
nel tempo di ieri
pensavi al tuo mondo
ma non ti accorgevi
non riuscivi a capire
che tu non amavi
E lei la guardavi ma non la vedevi
tua complice un giorno ormai troppo lontano
chiedevi dov'era l'amica di ieri
perduta nel tempo dissolta nel vento.
Ma tu che facevi
nel tempo passato
sognavi il futuro
che tardava a venire
e invece era là
che ti faceva morire.
			Elvio Cipollone


title: cerco case editrici

author: lupo

text:
ciao a tutti,
questa è la prima volta che scrivo e non so se questo è il posto + adatto,
ma non so dove altro chiedere.
Io sono un illustratore alle prime armi e sto cercando case editrici di
piccole medie dimensioni per poter proporre i miei lavori come copertine.
Spero che possiate aiutarmi in qualche modo.
Grazie e scusate l'intrusione.
                    Sil
p.s. chi fosse interessatopuò vedere alcuni dei miei lavori ( i + vecchi;
quelli nuovi non li ho ancorainseriti) a questo indirizzo
http://it.geocities.com/sil_lupo/


title: Dimmi chi è il tuo Dio e ti dirò chi sono i suoi apostoli.  (ricerca di dio4)

author: sasa'

text:
bene bene. vedo che qualcosa si muove...ho raccolto vari suggerimenti e
devo dire che anche quei consigli a levarmi dalle scatole sono stati
fatti con tono gentile e, in verità, alquanto rassegnato...
non disperate....


title: stradanove: ENRICO BRIZZI'S SMASHING SOUNDS!

author: Stradanove

text:
ENRICO BRIZZI'S SMASHING SOUNDS! Dal rock grunge al crossover, dal punk-rock
ai rave party: l'autore di Jack Frusciante e Bastogne ci racconta la
'colonna sonora' dei suoi primi 25 anni
http://www.stradanove.net
--
Fabrizio de Gennaro
Web Coordinator and Promoter
http://www.w3generation.net
 W3generation - European On Line Magazine
Web Promoter
http://www.stradanove.net
 Stradanove - Italian On Line Magazine
Web Coordinator and Promoter
http://www.stradanove.net/mostar
 Mostar Wave - Bosnian On Line Magazine
Via Scudari 10 - 41100 Modena - Italy - Tel.
+39-059-206990
  Fax
+39-059-206991


title: L'attesa.

author: Padda

text:
Seduto su una panchina in ferro battuto della vecchia stazione, il
Signor X aspettava l'arrivo dell'espresso delle 17.30 proveniente dal
piccolo paese di Nonsodove. Agitato, nel suo doppiopetto nero,
continuava a guardare nervosamente il vecchio orologio a cipolla che
teneva riposto nel taschino destro, e che ad intervalli regolari
sfoderava per controllare la puntualitï¿œ del treno. Era una delle
innumerevoli cianfrusaglie ricevute in ereditï¿œ dopo la morte del suo
compianto padre, un orologiaio appassionato e molto noto in cittï¿œ che
aveva dedicato l'intera vita alla cura ed alla riparazione di orologi
d'epoca. Al signor X erano rimasti in casa migliaia di orologi: da
polso, da taschino, da parete, a cucï¿œ, ognuno a segnare un'ora
differente, come se dopo la scomparsa del loro originale padrone nessuno
si fosse mai piï¿œ interessato a mantenere l'ordine in quella massa di
ticchettatori avidi d'istante.
All'orizzonte, in fondo oltre i binari, ancora non s'affacciava nulla,
per quanto il Signor X potesse vedere dalla propria posizione. Non
s'avvertiva nessun rumore di ferraglia, nï¿œ si osservava alcuno sbuffo di
fumo vaporoso disperdersi nell'aria rarefatta del tardo pomeriggio,
segno inequivocabile del lento approssimarsi del convoglio. La banchina
era vuota, eccezion fatta per una vecchia signora ingioiellata ed un
giovane ragazzo dall'aria poco raccomandabile che a pochi metri se ne
restava seduto a leggere un libro stropicciato ed ingiallito.
Al Signor X non dava poi troppo fastidio aspettare. Per tutta la sua
vita in fondo non aveva fatto altro che quello. D'Inverno, aveva
aspettato l'Estate. Di notte, aveva aspettato il giorno. Da solo, aveva
aspettato che arrivasse qualcuno. Senza nulla da fare, aveva aspettato
un'occasione. Con in mano dei fiori, aveva aspettato una donna davanti
alla sua porta di casa. La sua eterna esistenza era stata
contraddistinta da questo unico gesto banale e ripetuto: aspettare. No,
non era l'aspettare quello che faceva imbestialire il Signor X. Ciï¿œ che
lui proprio detestava era il dover aspettare in compagnia di altre
persone. Cioï¿œ, non voleva condividere quest'azione che considerava cosï¿œ
intima e personale con nessun'altro. Eppure lï¿œ, su quella banchina, in
attesa dell'espresso delle 17.30 non era da solo. Due esseri
completamente differenti, cosï¿œ insoliti, cosï¿œ imperfetti, condividevano
quel momento con lui: la donna, imbacuccata nel suo vestiario eccentrico
e dai colori accesi, che pareva un'immensa anguria succosa; ed il
ragazzo, vestito male e con i capelli sudati, con in mano quel libro
trasandato. No, aspettare con quei due elementi era una cosa veramente
intollerabile ed ingiusta, ed il Signor X si meravigliava che fosse
successa proprio a lui.
L'attesa, pensava infatti il Signor X, ï¿œ un estatico momento di quiete
da coltivare con estrema dedizione. Una specie di preludio nel quale il
piacere dato dall'avvicinarsi di un avvenimento puï¿œ crescere ed
infondere gioia nella mente delle persone. Per questo la considerava
cosï¿œ importante e cosï¿œ squisitamente solitaria. Dividere l'attesa era
come dividere una porzione della propria gioia, con il risultato di
avvertirne una quantitï¿œ minore, per giunta di minore intensitï¿œ.
Il Signor X doveva trovare un modo per riuscire ad escludere i due
estranei dal sentimento dell'attesa, in modo da ripristinarne la forza e
farla ritornare un momento tutto per sï¿œ. Pertanto si guardï¿œ intorno,
cercando una via d'uscita da quell'imbarazzante situazione. Un pertugio
nel quale rifugiarsi e ritrovare la propria solitudine.
E fu cosï¿œ, che la vide. Una piccola parete crepata proprio ai bordi del
binario. C'era un buco nel muro dell'avvallamento in cui transitava il
treno, grande a sufficienza per ospitare un corpo umano.
"Lï¿œ dentro," pensï¿œ il Signor X, "posso adagiarmi nell'oscuritï¿œ ed
aspettare in santa pace il mio treno."
Senza indugiare oltre, si alzï¿œ dalla panchina e si diresse verso il
buco. Saltï¿œ giï¿œ dalla banchina, facendo attenzione a non rompersi una
gamba, e si infilï¿œ quatto quatto dentro il pertugio buio e polveroso.
"Ecco finalmente un luogo silenzioso e tranquillo!" esclamï¿œ, mentre
controllava a fatica, strizzando gli occhi, l'ora sul vecchio orologio a
cipolla.
Mancavano ancora cinque minuti. Il Signor X decise di concentrarsi, per
meglio assaporare l'estasi che questi ultimi istanti di attesa gli
procuravano. Con le palpebre chiuse e la mente libera da ogni
preoccupazione, si concentrï¿œ a tal punto da addormentarsi. Bastarono un
paio di minuti, ed il Signor X cadde in un sonno profondo.
...e poi, arrivï¿œ il treno. Puntuale, alle 17.30, dal piccolo paese di
Nonsodove. Arrivï¿œ sbuffando, proprio come promesso, a velocitï¿œ moderata
ma sufficiente. Arrivï¿œ inconsapevole, senza sapere che il Signor X non
era lï¿œ ad attenderlo sulla banchina: era invece ad attenderlo in un
minuscolo buco su un lato del binario: con gli occhi chiusi, un sorriso
sulle labbra derivante da sogni delicati che si muovevano nella sua
mente, e senza alcun appiglio forte abbastanza per evitare di essere
risucchiato dalla locomotiva in transito.
Racconteranno che un pazzo si sia gettato sotto il treno una sera
qualunque dall'aria rarefatta. Di lui non si saprï¿œ nulla, se non che
vestiva in doppiopetto e che portava un orologio a cipolla nel taschino:
fermo sulle cinque e mezza.
Diranno che non aveva moglie, o figli, e che probabilmente era carico di
problemi. Magari, era anche un alcolizzato. Nessuno si ricorderï¿œ di lui,
nessuno dirï¿œ di averlo notato sulla banchina in attesa del treno. Del
resto, c'erano solo una vecchia signora ricca e disinteressata ed un
giovane strafatto che stava leggendo un libro.
Sosterranno che sia stata una fatalitï¿œ, sï¿œ, una tragica fatalitï¿œ, e
presto si dimenticheranno dell'accaduto.
Nessuno saprï¿œ mai chi sia stato il Signor x, e nessuno saprï¿œ mai il vero
motivo, cosï¿œ affascinante, per cui sia finito sotto quel treno.
Ma non ï¿œ questa la morale della storia. Quello che invece ï¿œ importante ï¿œ
questo: che il Signor X, tra le altre cose, aspettava anche un momento
di gloria. E in un modo o nell'altro, si puï¿œ dire che l'abbia avuto.
Ed ï¿œ stata l'attesa piï¿œ emozionante di tutte.
AP
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessitï¿œ di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org
Il mio blog: FRAMMENTI SPARSI.
http://frammentisparsi.wordpress.com


title: L'attesa.

author: Stefano

text:
> Al Signor X non dava poi troppo fastidio aspettare. Per tutta la sua
> vita in fondo non aveva fatto altro che quello. D'Inverno, aveva
> aspettato l'Estate. Di notte, aveva aspettato il giorno. Da solo, aveva
> aspettato che arrivasse qualcuno. Senza nulla da fare, aveva aspettato
> un'occasione. Con in mano dei fiori, aveva aspettato una donna davanti
> alla sua porta di casa. La sua eterna esistenza era stata
> contraddistinta da questo unico gesto banale e ripetuto: aspettare. No,
> non era l'aspettare quello che faceva imbestialire il Signor X. Ciï¿œ che
> lui proprio detestava era il dover aspettare in compagnia di altre
> persone. Cioï¿œ, non voleva condividere quest'azione che considerava cosï¿œ
> intima e personale con nessun'altro.
Questo pezzo ï¿œ quello che piï¿œ mi ï¿œ piaciuto, questa analisi un po' folle
su cosa ï¿œ l'attesa mi ha affascinato.
Attesa, orologi, tempo, morte... l'universo come grande meccanismo e Dio
orologiaio.
> Diranno che non aveva moglie, o figli, e che probabilmente era carico di
> problemi. Magari, era anche un alcolizzato. Nessuno si ricorderï¿œ di lui,
> nessuno dirï¿œ di averlo notato sulla banchina in attesa del treno. Del
> resto, c'erano solo una vecchia signora ricca e disinteressata ed un
> giovane strafatto che stava leggendo un libro.
> Sosterranno che sia stata una fatalitï¿œ, sï¿œ, una tragica fatalitï¿œ, e
> presto si dimenticheranno dell'accaduto.
Anche perchï¿œ il giornale deve uscire, prima si trasmette la notizia e
poi la si verifica. Tipico.
> Ma non ï¿œ questa la morale della storia. Quello che invece ï¿œ importante ï¿œ
> questo: che il Signor X, tra le altre cose, aspettava anche un momento
> di gloria. E in un modo o nell'altro, si puï¿œ dire che l'abbia avuto.
> Ed ï¿œ stata l'attesa piï¿œ emozionante di tutte.
Il finale non mi esalta, a dire il vero, una morale un po' tirata dal
mio punto di vista. Possibile che l'unico atteggiamento eccentrico in
quest'uomo, cosï¿œ banale da non possedere neppure un nome proprio, lo
porti ad una morte "gloriosa"? Mah, intuisco il pensiero dell'autore ma
non posso dirmi persuaso.
Ciao
Stefano


title: L'attesa.

text:
Stefano ha scritto:
> Il finale non mi esalta, a dire il vero, una morale un po' tirata dal
> mio punto di vista. Possibile che l'unico atteggiamento eccentrico in
> quest'uomo, cosï¿œ banale da non possedere neppure un nome proprio, lo
> porti ad una morte "gloriosa"? Mah, intuisco il pensiero dell'autore ma
> non posso dirmi persuaso.
Giï¿œ, devo dire che hai ragione. Devo svilupparlo meglio, cioï¿œ la morale
mi affascina ma effettivamente ï¿œ buttata giï¿œ male. Proverï¿œ a riguardarlo
a mente fredda e a modificarlo, poi lo riposto qui.
Grazie per il tuo commento!!!
Andrea



title: L'attesa.

text:
Padda ha scritto:
> Racconteranno che un pazzo si sia gettato sotto il treno una sera
> qualunque dall'aria rarefatta. Di lui non si saprï¿œ nulla, se non che
> vestiva in doppiopetto e che portava un orologio a cipolla nel taschino:
> fermo sulle cinque e mezza.
> Diranno che non aveva moglie, o figli, e che probabilmente era carico di
> problemi. Magari, era anche un alcolizzato. Nessuno si ricorderï¿œ di lui,
> nessuno dirï¿œ di averlo notato sulla banchina in attesa del treno. Del
> resto, c'erano solo una vecchia signora ricca e disinteressata ed un
> giovane strafatto che stava leggendo un libro.
> Sosterranno che sia stata una fatalitï¿œ, sï¿œ, una tragica fatalitï¿œ, e
> presto si dimenticheranno dell'accaduto.
> Nessuno saprï¿œ mai chi sia stato il Signor x, e nessuno saprï¿œ mai il vero
> motivo, cosï¿œ affascinante, per cui sia finito sotto quel treno.
> Ma non ï¿œ questa la morale della storia. Quello che invece ï¿œ importante ï¿œ
> questo: che il Signor X, tra le altre cose, aspettava anche un momento
> di gloria. E in un modo o nell'altro, si puï¿œ dire che l'abbia avuto.
> Ed ï¿œ stata l'attesa piï¿œ emozionante di tutte.
Su suggerimento di Stefano, ho modificato leggermente il finale. Mi pare
che cosï¿œ sia piï¿œ incisivo, e funzioni di piï¿œ.
"Sul giornale di qualche giorno dopo racconteranno che un pazzo si sia
gettato sotto il treno durante una sera qualunque dall'aria rarefatta e
nebbiosa. Di lui non si saprï¿œ nulla, se non che vestiva in doppiopetto e
che portava un orologio a cipolla nel taschino: fermo sulle cinque e mezza.
Non pubblicheranno nemmeno subito la notizia, perchï¿œ finirï¿œ sulla
scrivania di qualche caporedattore distratto che se ne dimenticherï¿œ,
finchï¿œ una solerte segreteria non provvederï¿œ a sistemare le
cianfrusaglie sul tavolo e troverï¿œ il foglio con l'articolo.
Diranno che l'uomo deceduto non aveva moglie, o figli, e che
probabilmente era carico di problemi. Magari, era anche un alcolizzato.
Nessuno si ricorderï¿œ di lui, nessuno dirï¿œ di averlo notato sulla
banchina in attesa del treno. Del resto, c'erano solo una vecchia
signora ricca e disinteressata ed un giovane strafatto che stava
leggendo un libro.
Sosterranno che sia stata una fatalitï¿œ, sï¿œ, una tragica fatalitï¿œ, e
presto si dimenticheranno dell'accaduto.
Nessuno saprï¿œ mai chi sia stato il Signor X, e nessuno saprï¿œ mai il vero
motivo, cosï¿œ affascinante, per cui sia finito sotto quel treno.
E probabilmente nessuno riuscirï¿œ mai a scorgere una morale in questa
storia. O meglio, ognuno vi costruirï¿œ la morale che preferisce. Senza
comprendere mai come il Signor X sia stato in realtï¿œ un uomo fuori dal
comune.
Ma comunque la si veda, la veritï¿œ ï¿œ che il Signor X, tra le altre cose,
aspettava anche un momento di gloria. E in un modo o nell'altro, si puï¿œ
dire che l'abbia avuto. E quel giorno, accovacciato ad occhi serrati tra
la polvere e le ragnatele, per lui fu certamente l'attesa piï¿œ
emozionante di tutte.
Perchï¿œ fu quella in cui il Signor X riuscï¿œ finalmente a scoprire dov'ï¿œ
che finiscono i treni."



title: L'attesa.

text:
Padda ha scritto:
...
> E probabilmente nessuno riuscir� mai a scorgere una morale in questa
> storia. O meglio, ognuno vi costruir� la morale che preferisce.
...
A me non piace la voce fuori campo che suggerisce la morale.
Anzi, non mi piace "qualunque" voce fuori campo.
Che poi è la voce dell'autore.
L'autore deve sparire. O almeno, ne deve dare l'impressione.
'Fanculo l'autore, chi se ne frega dell'autore. E' la storia che e'
importante, e deve saper parlare da sola.
bye
nik56


title: L'attesa.

text: Urka, rapidissimo, e bravo pure. Bella frase finale, complimenti


title: L'attesa.

author: Pier Paolo

text:
Nel suo scritto precedente, Padda ha sostenuto :
>
> Ed è stata l'attesa più emozionante di tutte.
>
>
> AP
Bello, frose da sgrezzare, ma nel doposbronza del sabato mattina non
riesco a focalizzare come... Grazie del racconto.
--
Pier Paolo


title: L'attesa.

text:
Nik56 ha scritto:
> A me non piace la voce fuori campo che suggerisce la morale.
>
> Anzi, non mi piace "qualunque" voce fuori campo.
> Che poi è la voce dell'autore.
> L'autore deve sparire. O almeno, ne deve dare l'impressione.
> 'Fanculo l'autore, chi se ne frega dell'autore. E' la storia che e'
> importante, e deve saper parlare da sola.
>
> bye
>
> nik56
Accolgo con piacere anche questa tua critica, e provo a riscrivere
nuovamente il pezzo finale, che è quello in cui mi sembra si senta
questa voce dell'Autore (che poi sarei io ^__^).
Ho cercato di eliminare qualsiasi suggerimento morale, limitando il
racconto ai fatti. Vedi un po' se ti convince di più, e se hai consigli,
suggerimenti, insulti, bottigliate in testa o sediate sulla schiena, le
accetto volentieri. :-)
Riposto l'intero racconto, la parte finale è l'unica cambiata
Seduto su una panchina in ferro battuto della vecchia stazione, il
Signor X aspettava l'arrivo dell'espresso delle 17.30 proveniente dal
piccolo paese di Nonsodove. Agitato, nel suo doppiopetto nero,
continuava a guardare nervosamente il vecchio orologio a cipolla che
teneva riposto nel taschino destro, e che ad intervalli regolari
sfoderava per controllare la puntualità del treno. Era una delle
innumerevoli cianfrusaglie ricevute in eredità dopo la morte del suo
compianto padre, un orologiaio appassionato e molto noto in città che
aveva dedicato l'intera vita alla cura ed alla riparazione di orologi
d'epoca. Al signor X erano rimasti in casa migliaia di orologi: da
polso, da taschino, da parete, a cucù, ognuno a segnare un'ora
differente, come se dopo la scomparsa del loro originale padrone nessuno
si fosse mai più interessato a mantenere l'ordine in quella massa di
ticchettatori avidi d'istante.
All'orizzonte, in fondo oltre i binari, ancora non s'affacciava nulla,
per quanto il Signor X potesse vedere dalla propria posizione. Non
s'avvertiva nessun rumore di ferraglia, nè si osservava alcuno sbuffo di
fumo vaporoso disperdersi nell'aria rarefatta del tardo pomeriggio,
segno inequivocabile del lento approssimarsi del convoglio. La banchina
era vuota, eccezion fatta per una vecchia signora ingioiellata ed un
giovane ragazzo dall'aria poco raccomandabile che a pochi metri se ne
restava seduto a leggere un libro stropicciato ed ingiallito.
Al Signor X non dava poi troppo fastidio aspettare. Per tutta la sua
vita in fondo non aveva fatto altro che quello. D'Inverno, aveva
aspettato l'Estate. Di notte, aveva aspettato il giorno. Da solo, aveva
aspettato che arrivasse qualcuno. Senza nulla da fare, aveva aspettato
un'occasione. Con in mano dei fiori, aveva aspettato una donna davanti
alla sua porta di casa. La sua eterna esistenza era stata
contraddistinta da questo unico gesto banale e ripetuto: aspettare. No,
non era l'aspettare quello che faceva imbestialire il Signor X. Ciò che
lui proprio detestava era il dover aspettare in compagnia di altre
persone. Cioè, non voleva condividere quest'azione che considerava così
intima e personale con nessun'altro. Eppure lì, su quella banchina, in
attesa dell'espresso delle 17.30 non era da solo. Due esseri
completamente differenti, così insoliti, così imperfetti, condividevano
quel momento con lui: la donna, imbacuccata nel suo vestiario eccentrico
e dai colori accesi, che pareva un'immensa anguria succosa; ed il
ragazzo, vestito male e con i capelli sudati, con in mano quel libro
trasandato. No, aspettare con quei due elementi era una cosa veramente
intollerabile ed ingiusta, ed il Signor X si meravigliava che fosse
successa proprio a lui.
L'attesa, pensava infatti il Signor X, era un estatico momento di quiete
da coltivare con estrema dedizione. Una specie di preludio nel quale il
piacere dato dall'avvicinarsi di un avvenimento poteva crescere ed
infondere gioia nella mente delle persone. Per questo la considerava
così importante e così squisitamente solitaria. Dividere l'attesa era
come dividere una porzione della propria gioia, con il risultato di
avvertirne una quantità minore, e per giunta di minore intensità.
Il Signor X doveva trovare un modo per riuscire ad escludere i due
estranei dal sentimento dell'attesa, in modo da ripristinarne la forza e
farla ritornare un momento tutto per sè. Pertanto si guardò intorno,
cercando una via d'uscita da quell'imbarazzante situazione. Un pertugio
nel quale rifugiarsi e ritrovare la propria solitudine.
E fu così, che la vide. Una piccola parete crepata proprio ai bordi del
binario. C'era un buco nel muro dell'avvallamento in cui transitava il
treno, grande a sufficienza per ospitare un corpo umano.
"Lì dentro," pensò il Signor X, "posso adagiarmi nell'oscurità ed
aspettare in santa pace il mio treno."
Senza indugiare oltre, si alzò dalla panca sui cui sedeva e si diresse
verso il buco. Saltò giù dalla banchina, facendo attenzione a non
rompersi una gamba, e si infilò quatto quatto dentro al pertugio buio e
polveroso.
"Ecco finalmente un luogo silenzioso e tranquillo!" esclamò, mentre
controllava a fatica, strizzando gli occhi, l'ora sul suo vecchio
orologio a cipolla.
Mancavano ancora cinque minuti. Il Signor X decise di concentrarsi, per
meglio assaporare l'estasi che questi ultimi istanti di attesa gli
procuravano. Con le palpebre chiuse e la mente libera da ogni
preoccupazione, si concentrò a tal punto da addormentarsi. Bastarono un
paio di minuti, e cadde in un sonno profondo.
...e poi, arrivò il treno. Puntuale, alle 17.30, dal piccolo paese di
Nonsodove. Arrivò sbuffando, proprio come promesso, a velocità moderata
ma sufficiente. Arrivò inconsapevole, senza sapere che il Signor X non
era lì ad attenderlo sulla banchina; era invece ad attenderlo in un
minuscolo buco su un lato del binario: con gli occhi chiusi, un sorriso
sulle labbra derivante da sogni delicati che si muovevano nella sua
mente, e senza alcun appiglio forte abbastanza per evitare di essere
risucchiato dalla locomotiva in transito.
Il giornale di qualche giorno dopo raccontò di un pazzo che si era
gettato sotto il treno durante una sera qualunque dall'aria rarefatta e
nebbiosa. Di lui non si sapeva nulla, se non che vestiva in doppiopetto
e che portava un orologio a cipolla nel taschino: fermo sulle cinque e
mezza.
Non avevano nemmeno pubblicato subito la notizia perché era finita sulla
scrivania di qualche caporedattore distratto che se ne era dimenticato,
finchè una solerte segreteria non aveva provveduto a sistemare le
cianfrusaglie sul tavolo ed aveva ritrovato il foglio con l'articolo.
Dicevano che l'uomo deceduto non aveva moglie, o figli, e che
probabilmente era carico di problemi. Magari, era anche un alcolizzato.
Nessuno si ricordava di lui, nessuno potè dire di averlo notato sulla
banchina in attesa del treno. Del resto, quella sera alla stazione
c'erano solo una vecchia signora ricca e disinteressata ed un giovane
strafatto che stava leggendo un libro.
Il giornalista sosteneva che si fosse trattato di una fatalità, sì, una
tragica fatalità, ed il paese non dovette attendere molto per
dimenticarsi dell'accaduto; ed insieme all'accaduto anche del Signor X.
Per colui che aspettava, nessuno aspettò.
Comunque, il Signor X morì senza accorgersene in una maniera che avrebbe
ritenuto entusiasmante. Tra le altre cose, aspettava anche un momento di
gloria. E quel giorno in cui finalmente potè assaporarne l'effetto,
accovacciato ad occhi serrati tra la polvere e le ragnatele, per lui fu
certamente l'attesa più emozionante di tutte.
Fu quella, infatti, in cui il Signor X riuscì finalmente a scoprire
dov'è che finiscono i treni.
AP
--
TUTTA COLPA DELL'ESTATE. Un romanzo sull'amicizia, sull'amore, e sulla
necessità di diventare grandi.
http://colpadellestate.altervista.org



title: L'attesa.

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Non mi pare una scelta credibile quella che effettua il viaggiatore,
insomma spreca dello spazio :) lasciando l'intera area di sosta ai 2
viaggiatori e non occupandola lui.
e poi, lascia lo spazio per andare dove? dentro ad un buco nel muro alla
stazione?? Questo non e' mica normale, sai...
De gustibus...
Il concetto dell'attesa, dipende dallo stato quantico :) cioe' da una
logica binaria, quindi da una sottile demarcazione che passa tra un
"si"=1 / 0="no". Il concetto dell'attesa imho calza cosi'a seconda degli
effetti a posteriori che un generico evento prima dell'attesa produrra'
nel soggetto del racconto.
(+)per gli effetti positivi, prodotti a posteriori da un evento (ad es
incontrare una Lei), a me piace il concetto dell'attesa, espresso dal
Leopardi AFAIR.
        se finisce male la storia => l'attesa e' meglio dell'amara fine.
        se finisce bene la storia => l'attesa sfuma via, restando solo
il bel finale (format.memorie sintetiche :) perche' il cervello
memorizza i ricordi e tende a "zippare" i ricordi negativi e dilatare i
ricordi positivi).
(-)per gli effetti negativi, prodotti a posteriori da un evento (ad es
affrontare qualche evento funesto), il concetto dell'attesa si declina
in altre sfumature:
        se finisce male la storia => l'attesa produce, inquetudine,
comunque vada, prima e' meglio e', piuttosto che attendere l'esito
infausto.
        se finisce bene la storia => l'attesa imho si fonde nella fine
del racconto, producendo sensi di colpa (tipica reazione ad es che si
coglie a volte tra le righe, nei racconti dei veterani di guerra, quando
raccontano le loro tristi e pesanti esperienze di guerra)
L'attesa del treno, imho e' l'attesa della meta che si raggiungera' :)
comunque molto simpatica la chiusa in entrambi i casi.
--
---
II.Terminetor Magnetico wrote.


title: L'attesa.

author: Gianfranco

text:
>Ma non č questa la morale della storia. Quello che invece č importante č
>> questo: che il Signor X, tra le altre cose, aspettava anche un momento di
>> gloria. E in un modo o nell'altro, si puň dire che l'abbia avuto.
>> Ed č stata l'attesa piů emozionante di tutte.
>
> Il finale non mi esalta, a dire il vero, una morale un po' tirata dal
Quoto. Magari girerei la cosa: il signor X, che per tutta la vita aveva
aspettato qualcosa, č morto senza attendere nulla, incosciente.


title: L'attesa.

text:
"Padda" <
pad...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:48e749e9$0$18149$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Per colui che aspettava, nessuno aspettò.
> Comunque, il Signor X morì senza accorgersene in una maniera che avrebbe
> ritenuto entusiasmante. Tra le altre cose, aspettava anche un momento di
> gloria. E quel giorno in cui finalmente potè assaporarne l'effetto,
> accovacciato ad occhi serrati tra la polvere e le ragnatele, per lui fu
> certamente l'attesa più emozionante di tutte.
> Fu quella, infatti, in cui il Signor X riuscì finalmente a scoprire dov'è
> che finiscono i treni.
Beh, si devo dire che cosi' mi piace di piu'.
Pero', ehi, oh, sono giusto i miei gusti. Mica devi andare dietro a chiunque
ti dica
"Ehi, questo non mi piace , cambialo."  :-)
bye, padda.
nik56


title: L'attesa.

author: Lady

text:
On Fri, 03 Oct 2008 20:24:15 +0200, Padda <
pad...@gmail.com
> wrote:
. La banchina
>era vuota, eccezion fatta per una vecchia signora ingioiellata ed un
>giovane ragazzo dall'aria poco raccomandabile che a pochi metri se ne
>restava seduto a leggere un libro stropicciato ed ingiallito.
per il narratore non sono tanto importanti i fatti, ma quanto le
emozioni e le sensazioni. La descrizione del luogo e dei personaggi
viene così a esprimere decisamente lo stato d'animo interiore del
protagonista.
Non cambierei propio nulla al tuo testo.
Ciao
Lady


title: L'attesa.

text:
nik56 ha scritto:

No, certo, ma siccome a rileggerlo ogni volta trovo anche io qualcosa
che non mi convince, mi piace seguire i consigli e provare a sistemare
di conseguenza. Cosa che ovviamente non avrei fatto se fossi stato
pienamente convinto della prima stesura ;-)
La tua osservazione sul narratore troppo presente era un dubbio che
anche io avevo. Mi pare che l'ultima risistemata abbia messo a posto le
cose.
Bye,
Padda



title: no west

author: :fa:

text:
oggi non si parla. oggi si sta zitti, si ascolta e si pensa. si pensa a non
si sa che di preciso, si mette il cervello in moto e magari il freno a mano
e si parcheggia, e il motore gira e speriamo solo che non si surriscaldi se
non prende aria davanti, e meno male che ho i pantaloni pesanti.
si pensa che arriva l'estate e i cantieri e gli uccelli e le macchine che
non passano e stanno ferme come me nel piazzale qui davanti a prendere
questo tropposole e l'aria che passa in rincorsa tra le finestre e tra lo
spessore sottile di una maglietta nera che è questa maglietta nera mi
domenica, l'eterna domenica che è stata il luglio scorso. un tredipomeriggio
lungo un mese un mese e qualcosa passato a fumare sigarette e scrivere su
fondo nero a giulio alla fra e a pensare a non si sa che, mentre le dita più
o meno come adesso viaggiavano molto veloci ma su un'altra tastiera e
scrivevano altre cose ma non importa, l'importante era che scrivessero, più
o meno come adesso.
oggi non si parla, ma fa un po' strano perchè anche stefano sta zitto mentre
guarda il telegiornale alle mie spalle - rigorosamente alle mie spalle, il
telegiornale - e mangia le pipe rigate al sugo di basilico, che oggi ha
fatto il sugo al basilico, più o meno come ieri e avant'ieri e come anche
domani, credo. allora siccome stefano è un po' triste da un po' di tempo mi
dispiace stare zitto anch'io, allora gli racconto di quando rocco casalino
venne a vedere i quarta parete al villanova e sergio del villanova,
consuetamente ubriaco per non dare fastidio al gruppo lo mise fuori perchè
altrimenti nessuno si cagava più il gruppo. una cosa simile era successa
anche al teatro bellini (o rossini? vatti a ricordare...) di gioia del
colle, che a un certo punto era spuntato sto cretino e tutti hanno
cominciato il brusio e le teste che si girano e le mani alle orecchie del
vicino e il gruppo che si innervosisce e le voci si rendono più aguzze
dietro i microfoni e l'alchimia dei movimenti rischia di impazzire come
quando giri male la maionese, per cui o continui e pazienza o butti via
tutto e ricominci daccapo ma ricominciare daccapo non si può.
questa faccenda di rocco casalino perchè era uscito in televisione a vendere
qualcosa, prima di beautiful. stefano guarda beautiful, anche vivere, e non
saprei dire perchè. pare inizialmente che lo faccia esclusivamente per
criticarli e per osservarne l'effettiva pochezza e tristezza, ma invece no,
perchè piuttosto pare che lo segua, e che in qualche modo ne conosca anche
le vicende, anche un po' a ritroso nel tempo, ma per me è abbastanza
impossibile ricostruire da quanto di preciso, perchè comunqe chi se l'è mai
cagato beautiful? a un certo punto infatti esce brook e lui dice "eccola la
pompinara, calcola che questa adesso sta incinta, la stronza, del fidanzato
della figlia, o del marito della figlia, mo' chi cazzo ci capisce niente".
mi fa ridere che la chiami pompinara. tutto questo mentre faccio il caffè e
attacco a raccontargli di rocco casalino.
oggi si sta zitti ad ascoltare l'itunes che per la prima volta mi ha messo
in shuffle venus as a boy, da debut, cd che ho comprato a roma, per cui non
mi ricorda un granchè dell'estate scorsa, ma al massimo potrebbe ricordarmi
del moscone, perchè mi sa che lo comprammo insieme, quel cd, sì, in un
negozietto mica scemo di via eritrea, quello con la signora che la faccio
sempre impazzire di cazzate quando ci vado perchè si mette a ridere che dice
che quando devo comprare un cd sembro un invasato, anche :b: lo dice sempre,
e se n'è anche accorta, diciamo sette mesi fa. lo stesso negozio dove ho
comprato i might be wrong, ma ero con sbenaglia.
il moscone che abbiamo incontrato ieri sera, io e sbenaglia, vicino al
pantheon, insieme alla sua ragazza, che potrebbe tranquillamente chiamarsi
loredana, a quanto dice sbenaglia, e io gli voglio dare ragione. dice che al
pantheon sedute alla fontana ci sono delle loro amiche che hanno chiesto di
lui, e sbenaglia si fomenta e allora liquida il moscone mi trascina al
pantheon ma le tipe non c'erano. poi siamo andati in piazza navona e ci
siamo resi conto che a me fa tristezza piazza di spagna e a sbenaglia no,
così come a sbenaglia fa tristezza piazza navona e a me no. è stato un primo
sentore di incompatibilità che poi è sfociato quando sbenaglia è sceso dal
motorino ed è entrato nel portone scuotendo la testa ancora con il casco
addosso, ma per altri motivi.
oggi si sta zitti e si pensa come pensavo ieri sera prima di mettermi a
dormire, che bisognerebbe mettersi a contare i pacchetti di sigarette che
compro, diciamo dall'anno prossimo: mi metto a contare i pacchetti di
sigarette, o meglio, le sigarette che fumo durante il giorno. mi metto a
quantificare e a individuare nel tempo come un sismografo l'attività della
mia tossica svogliatezza, del mio roco passare tra i giorni. queste - poi ho
pensato, proprio mentre prendevo l'ultima sigaretta dal pacchetto, l'ultima
della giornata - sono le cose che si vorrebbero fare tutti gli inizi
dell'anno, cose come tenere un diario in modo sistematico, cose come tenere
un registro delle entrate e delle uscite, fare in modo che questo anno sia
documentato, non come l'anno scorso, che adesso molte cose non ce le
possiamo ricordare più perchè sono sparite senza lasciare traccia in niente
che non siano neuroni, che si sa che sono RAM per natura.
ho pensato: guarda un po', che questo pacchetto che ho comprato lunedì
adesso è già quasi vuoto. quanti pacchetti di sigarette sono finiti nel
frattempo? quanti pacchetti di sigarette ho fumato in questa settimana, in
quest'anno, da che ho iniziato? impossibile ricostruirlo, ma cazzo è una
cosa importante, mica una cosa da niente. è una cosa che parla di me, che
risponde con precisione alla domanda: "quanto fumi?" e io rispondo "ho
fumato un pacchetto di sigarette da lunedì, quattro dall'inizio del mese,
trentuno dall'inizio dell'anno, centoquattordici da quando ho iniziato a
fumare, ma non so dirti più precisamente perchè molte le offro e alcune le
scrocco". potrei fare una statistica della mia noia, anzi penso che dovrei
farla, dovrei tenere un registro in cui dovrei annotare quando e come e
quanto e perchè sto fumando in un determinato momento. per compagnia, per
noia, per appagamento, per rilassarsi, dopo il caffé, rituale, prima di
dormire. dall'inizio dell'anno prossimo lo farò.
:fa:


title: no west

author: lubna

text:
":fa:" scrive:
> oggi non si parla.[...]
Ho iniziato con curiosità, poi mi sono "calato" nella
lettura, dopo ho sperato non finisse...  :-)
Ciao, lubna.


title: no west

author: camilla

text:
:fa: <bri...@NOSPAMlibero.it> wrote in message
YKz29.30190$n04.8...@twister2.libero.it...
> oggi non si parla.
Ho letto questo e i due del napalm. Non so chi sei - io sono nuova ho solo
due mesi o poco più - ma come scrivi e cosa scrivi mi lascia un segno. Un
segnetto via. Non sono certa che si tratti di letteratura, piuttosto mi
sembrano messaggi personali in una forma tutto sommato molto leggibile e a
tratti
 molto accattivante. Mi procuri tristezza. Senso di vuoto. Presagio di
paura.
Autolesionismo. Inadeguatezza, resa, chiuso-per-disperazione. Sarò io che ho
mal di testa, sarai tu che hai male da qualche altra parte. Tutti ora che ci
penso abbiamo male da qualche parte. Ogni tanto qualcuno ce lo ricorda, e
stavolta sei tu.
Scusa sto parlando da sola. Chissà che matte risate ti starai facendo.
Camilla


title: no west

text:
> Ho letto questo e i due del napalm. Non so chi sei
io arrivo d'estate, sparo e mi rimetto in disparte per il resto
dell'inverno, rientro nella mia testa e sto a guardare. d'estate la gente è
in vacanza e non si occupa di me, quindi sto a posto con la coscienza perchè
comunque ho prodotto e nessuno si è preso gioco di me.
> - io sono nuova ho solo
> due mesi o poco più -
ma cammini già da sola, a quanto ho letto.
> ma come scrivi e cosa scrivi mi lascia un segno. Un
> segnetto via. Non sono certa che si tratti di letteratura, piuttosto mi
> sembrano messaggi personali in una forma tutto sommato molto leggibile e a
tratti
> molto accattivante. Mi procuri tristezza. Senso di vuoto. Presagio di
paura.
> Autolesionismo. Inadeguatezza, resa, chiuso-per-disperazione. Sarò io che
ho
> mal di testa, sarai tu che hai male da qualche altra parte. Tutti ora che
ci
> penso abbiamo male da qualche parte. Ogni tanto qualcuno ce lo ricorda, e
> stavolta sei tu.
sono contento che ti procuro quello che senti. sono esattamente gli umori
che mi circondavano quando scrivevo.
grazie per avermi affidato questo ruolo di mentore.
> Scusa sto parlando da sola. Chissà che matte risate ti starai facendo.
se parli da sola almeno c'è qualcuno che ascolta. e non rido perchè non
parli con me, non vorrei intromettermi.
:fa:
nelfrattempo: mick harris, martyn bates - murder ballads (passages)


title: no west

text:
":fa:" ha scritto:
> > Ho letto questo e i due del napalm. Non so chi sei
>
> io arrivo d'estate, sparo e mi rimetto in disparte per il resto
> dell'inverno, rientro nella mia testa e sto a guardare. d'estate la gente
è
> in vacanza e non si occupa di me, quindi sto a posto con la coscienza
perchè
> comunque ho prodotto e nessuno si è preso gioco di me.
Perché mai qualcuno dovrebbe prendersi gioco di te?
Non te lo meriti di sicuro.
QfwfQ


title: no west

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
XGV29.76493$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
> Perché mai qualcuno dovrebbe prendersi gioco di te?
> Non te lo meriti di sicuro.
Vero?
Camilla


title: no west

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
> > Perché mai qualcuno dovrebbe prendersi gioco di te?
> > Non te lo meriti di sicuro.
>
> Vero?
> Camilla
>
Punto di vista lunatico, ma sincero!
(Che botto stasera! Il fulmine mi ha fatto saltare tutto l'armamentario.
Stavo filosofeggiando cartesianamente con un ateo recidivo, e il fulmine ha
colpito me! *Qualcuno* deve avere la rubrica in disordine o la segretaria in
ferie... E poi ti lamenti perché ho la Luna di traverso.)
QfwfQ


title: no west

text:
> Perché mai qualcuno dovrebbe prendersi gioco di te?
> Non te lo meriti di sicuro.
grazie qf.
ma sai
nel tempo si prendevano gioco di me (in ordine sparso):
perchè avevo gli occhiali spessi
perchè ero grasso e basso
perchè prendevo sempre il pallone di punta
perchè non mi piaceva andare a ballare
perchè mi facevo troppe domande
perchè non mi piaceva andare al mare
perchè avevo un buon rapporto con il mio professore di storia e filosofia
perchè preferivo il cuore alla fica
perchè mettevo le calzamaglie quando avevo freddo
perchè leggevo libri pallosi e guardavo film pallosi
perchè non mi piaceva il calcio
perchè non mi piacevano le persone che parlano di calcio
perchè non mi piacevano le persone
perchè passavo i sabato sera a casa a suonare
perchè stavo sempre zitto
perchè non mi interessava avere il motorino a quattordici anni
perchè quando mi hanno regalato il cellulare lo tenevo spento e nascosto
perchè ascoltavo hendrix
perchè odiavo i chitarristi
perchè odiavo l'umano consorzio
dato che metto tutte queste cose ce le metto nelle cose che scrivo, e
soprattutto molte di queste cose succedono ancora oggi, beh, qualcuno
potrebbe ricordarsi e prendersi gioco di me, no?
shhhhhh...,
:fa:
ps: il merito è sempre di chi te lo attribuisce


title: no west

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
YMZ29.76548$C8.1...@tornado.fastwebnet.it...
*Qualcuno* deve avere la rubrica in disordine o la segretaria in
> ferie... E poi ti lamenti perché ho la Luna di traverso.)
*Qualcuno* è in ferie da un' Eternità, e la sua segretaria fa il bello e il
cattivo tempo. Ho la splendida sensazione che il fulmine ti abbia fatto
bene, e vorrei tanto poter studiare lungamente e amorevolmente gli effetti
di tali fenomeni elettrocosmici sull'inconscio di un queffe. Intanto
dovresti chiedere asilo temporaneo sul pianeta attorno al quale orbiti
sempre più affannosamente e chissà che non ti piaccia di restarci. Io non me
ne lamenterei di sicuro.
Camilla
Ah . Baglioni, il mio Gibran tascabile, dice :
*la realtà mi ha fatto atterrare
il mio errore
fu di errare
ma non ero un eroe*


title: no west

text:
:fa: <bri...@NOSPAMlibero.it> wrote in message
a2739.35224$lu5.9...@twister1.libero.it...
> ma sai
> nel tempo si prendevano gioco di me (in ordine sparso): (...)
questo elenco è quello che mi ci voleva per capire cosa sei, e te lo voglio
proprio dire : a parte qualche dettaglio di superficie trovo che abbiamo
molte affinità.
Grazie
Camilla


title: no west

text:
":fa:" ha scritto:
...
> grazie qf.
>
> ma sai
> nel tempo si prendevano gioco di me (in ordine sparso):
> [cut lista di delitti innominabili]
> dato che metto tutte queste cose ce le metto nelle cose che scrivo, e
> soprattutto molte di queste cose succedono ancora oggi, beh, qualcuno
> potrebbe ricordarsi e prendersi gioco di me, no?
Terremo gli occhi aperti.
>
> shhhhhh...,
> :fa:
>
> ps: il merito è sempre di chi te lo attribuisce
Propongo un salomonico 50 & 50. Trattabile.