title: Insisto!!!! :O)

author: Geremia from Imola

text:
Ciao, sono ancora qui.....
Mi permetto di postarvi un altro raccontino, quello a cui tengo di piu',
quello piu' autobiografico, scritto in un momento difficile della mia vita.
E' forse pesantuccio, specialmente l'inizio... ma come per ogni buon
asmatico, la partenza e' sempre stentata, solo dopo un po' si "rompe il
fiato".....
Ah...in fondo, altro testo di altra canzoncina!!!!
Ari-ciao!!!
......E' vero, certo e verissimo...
    cio' ch'e' in alto e' come cio' che e' in basso
 e cio' che e' in basso e' come cio' ch'e' in alto
 per fare i miracoli della cosa una......
Prima bozza di uno scritto senza capo ne' coda.
Premessa.
Non e' sicuramente figlio di illusione chiunque si adoperi, con i mezzi di
cui e' stato dotato dalla casualita' naturale, allo scopo di lasciare di se'
una traccia, per quanto effimera, del proprio transitare in questo nostro
intollerante quotidiano di solitudini prive di memoria.
Il vero dramma dell'umano peregrinare, consiste nella totale incertezza di
quale sia il limite lecito da porsi come obiettivo perseguibile, oltre il
quale realmente potersi fermare ad ammirarne la completezza, con la
serenita' interiore di essere riusciti a dare un senso pieno e compiuto a
questa nostra inestinguibile sete di realizzazione.
Quale fatale errore tuttavia il commisurare la propria essenza inesauribile
di energia cosmica ad un universo finito e limitato di parametri transitori!
E' questo malinteso il padre di tutte le frustrazioni, e' questa inconscia
segregazione nei ristretti perimetri del nostro microcosmo la principale
causa della consapevole tristezza del non potere!
Questa e' l'ordinaria storia di un ragazzo che diventa uomo del suo tempo
percorrendo quei sentieri del proprio Io che danno la coscienza del Se'; a
me e' stata raccontata con la passione di chi ha realmente combattuto una
guerra che altro non e' se non la nostra del quotidiano vivere, interrogarsi
e sorprendersi nello scoprirsi capaci di risposta.
La raccontero' per come l'ho sentita, sfiorata, immaginata.
La storia.
Ore cinque del mattino, Novembre piovoso come si conviene ad un mese votato
a ricordare a tutti noi di avere almeno un morto verso il quale rivolgere,
anche solo per un giorno, un pensiero.Con questo ingegnoso sistema qualcuno
ha cercato di mettere il cuore in pace anche al piu' meschino degli
irriconoscenti umani.
Suona la sveglietta del detersivo che ogni mattina ricorda a Geremia che
deve forzatamente alzarsi di buon ora per andare, suo malgrado, a lavorare.
Gli fa' immediatamente eco il pacato scorrere d'acqua della grondaia che
sputa in terra quello che il cielo, in una giornata che a noi sembra da
dimenticare,viene gentilmente a regalare.
Geremia cerca in qualche modo e come tutti i giorni di ritrovare la certezza
del vivere aggrappandosi all'interruttore della luce,come a verificare in
modo inconfutabile che c'e', esiste, ed esiste questa stramaledetta schiena
che ormai da troppo tempo gli fa male.
Gia', perche' Geremia e' vecchio.
Insolitamente vecchio:come solo chi ha gia' vissuto mille anni dentro
l'anima puo' sentirsi, vecchio fino al punto di non ritorno per cui nulla
piu'  avvince, nulla innamora e nulla fa sognare.
Qualche volta i pensieri del mattino servono a fare germogliare quel senso
di ottimismo che prelude ad una giornata serena: questa e' esattamente la
sensazione impercettibile che l'esperienza regala alla nostra
vita,quell'istante di entusiasmo che e' foriero di qualcosa che sta
insolitamente per accaderci.
Geremia lo sente nell'aria carica di odori della sua casa, che gli rimanda
il ricordo del pasto della sera prima e di chissa' quante altre ordinarie
sere precedenti simili alla trascorsa.
Mette a scaldare il bricco del caffe', cerca disordinatamente e senza metodo
una sigaretta in uno qualsiasi dei pacchetti di una qualsiasi tasca della
giacca, trova due fiammiferi sul tavolo di cucina. Usa subito il primo per
innescare quel breve insalubre piacere che gli da' l'acre foglia che arde e
ripone il secondo nel gilet per assicurarsi la continuazione del rito.
Travasa il caffe' dal bricco al bicchiere e, seduto, beve.
Adagio.
Alterna una sorsata calda ad una boccata di fumo, lascia tranquillamente
fuggire dalle labbra quelle onde grigie che giocano col suo viso,
sfiorandolo come una carezza, e lambiscono i capelli curati.
Poi, deciso, termina il rituale:si alza di scatto, si prepara ed esce.
Fuori piove. Pioggia leggera e malandrina che senza disturbare bagna fin
dentro alle ossa, la stessa acqua che scava le montagne e le sgretola con la
cosciente forza gentile che vince persino il tempo.
Geremia si affretta verso la bici, cavalca l'animale metallico e si avvia
sulla strada che porta alla fabbrica.
Non usa ombrello. Solo un cappello di feltro, trovato in cantina tanti anni
fa, che qualcuno gli garanti' essere di suo nonno ed un mantello di panno,
ampio quanto la notte, che gli piaceva avvolgersi intorno con un largo ed
onnipotente gesto del braccio, quasi a significare la vastita' del suo umano
potenziale.
Per le strade, le auto con i fumi bianchi della condensa mattutina tingono
di favola il paese; riconosce qualcuno che assonnato sfoglia il quotidiano
protetto dal cumulo di lamiere dell'utilitaria,come per sentirsi parte di un
mondo che oramai corre troppo veloce per poterlo raccontare.
 Quello che sente intorno ha il sapore della semplicita': cosi'
maledettamente ordinato ed uguale a se' stesso, il rituale della monotonia
umana rende l'individuo sicuro almeno delle proprie frustrazioni, e lo
realizzarsi non dissimile dal resto che lo circonda rende sopportabile la
situazione, fino al limite della soddisfazione.
E' il piacere antico di sentirsi parte sia del mondo della gente che
dell'universo di natura che lo rende felice, e Geremia dentro sorride.
Sorride nel salutare il barista del locale dove, da bambino, guardava i
grandi giocare al biliardo o bestemmiare per un tre di bastoni rifiutato,
che poteva costare qualcosa quanto due Campari ed uno di bianco alla coppia
massacrata di turno.
Gioisce guardando il giovane garzone del fornaio che sfida le raffiche lievi
di acqua gelida con veloci balzi tra il furgone del pane e la bottega,
noncurante e protetto solo da quella pallida maglietta che e' patrimonio
della categoria.
Attraversa il centro, saluta con un cenno di ricambio il cordiale buongiorno
del parroco,poi sfila tra le auto: ora il suo giorno e' iniziato, ora la
consapevolezza e' alle soglie della periferia, dove la tecnologia del domani
conserva gelosamente qualche ricordo di cio' che e' stato e di cio' che, per
una inesorabile forza ciclica del tempo, sara'.
Ore 6.30.
 Varca la soglia dell'officina e lo schiaffo del ventilatore per l'aria
calda gli toglie il respiro: lui che ama il freddo, lui che rispetta la
forza del fuoco ma predilige la purezza verginale della neve deve, come
tutte le mattine dei suoi autunni ed inverni, tollerare ed aspettare
l'attimo in cui il corpo finisce per accettare quello che a Geremia pare
intollerabile.
Saluto veloce a Luigi, il Mimmo e Marco, l'ultimo assunto che ancora e' li'
a stiracchiare i sogni della notte prima:
"Ciao Marchetto! ,torna tra noi, daimo'! "
Le prime parole della giornata.
"Buongiorno Geremia.Sono disfatto, ieri sera al bar abbiamo tirato le tre a
goriziana e sono andato in branda che era quasi l'alba,in piu' mi son
giocato tre ore di straordinario!Ho una sonno bestiale e sono incazzato
nero!".
Marchetto e' un ragazzo che qualsiasi anziano, se frustrato per una
giovinezza ormai finita, definirebbe "a posto". Faccia pulita, solo una
lieve e disomogenea peluria bionda sul mento a testimonianza dei suoi 17
anni. Una personalita' gregaria , abituata a vivere all'ombra di ideali
scelti cosi' volutamente sfumati ed indefiniti da non rischiare mai di
cadere in contraddizione; tanto da poterli adattare di volta in volta alle
circostanze del proprio necessitare senza correre il rischio
dell'incoerenza.
La figura magra e nervosa del giovane si aggira svogliata fra le macchine
utensili, i cumuli di trucioli e i banchi come un poeta che cerchi
l'ispirazione, frugando nella propria memoria, speranzoso di trovarvi una
esperienza mai vissuta.
"Caaafffeeeeee'!" tuona Mimmo: "Dai dai daiiii!...oggi offro io! ,da oggi
vita nuova! festeggio il primo giorno da ex-fumatore quindi per la prima ed
ultima volta posso esagerare!".
Marchetto con due balzi e' gia' accanto alla macchinetta
distributrice:"Sentivo che stamattina poteva capitarmi qualcosa di
straordinario, ma che il piu' plumone dell'Universo buttasse al vento
quattro gettoni del caffe' non me lo sarei mai aspettato...".
La faccia rubiconda di Mimmo si illumina di fiera felicita': non per
l'eroico gesto di aver vissuto tre ore intere senza fumo, quanto per quella
sensazione di condividere la stessa dimensione temporale di Marchetto che
prova quando il ragazzo scherza con lui; lui che nei suoi cinquantatre' anni
e un quintale si sente lontano dalle possibilita' che la gioventu'
regala:"Vala' fenomeno! oggi te ne pago due...".
Mimmo e' vedovo da secoli. Forse solo da ieri ma nessuno sembra rendersene
conto.
E' un uomo tutto sommato simpatico, che ama i suoi due figli maschi anche se
non li vede da anni e che coltiva la sua unica e grande passione di parlare
di donne con una dedizione che mal cela la sofferenza della solitudine.
Grande Mimmo. Cosi' semplice nella sua immensa dignita', ha scelto di vivere
cio' che crede gli sia stato destinato da sempre con la fede cieca del
martire; quella fede che fa' gioire della propria sofferenza, perche' in tal
modo si puo' dimostrare a se' stessi quanto si sia capaci di amore.
Questi sono i due compagni di Geremia.
Luigi e' qualcosa a parte. E' un uomo arido, che come tutti nella vita ha
sofferto ma che per questo odia tutti, quasi ne fossero responsabili. Se non
riesce Lui ad odiarti, fa' in modo che sia tu a detestarlo.
Non e' un uomo sbagliato: nessuno e' sbagliato.
La sua visione relativa della vita e' solo troppo ristretta: non riesce a
concepire un pensiero che non sia permeato di rancore verso cio' che e' per
il solo fatto che e'.
"Luigi, non festeggi Mimmo con noi?" chiede Marchetto,"sai fra quanti
decenni ricapitera' una cosa simile?".
Luigi, che volutamente si finge impegnato nel fresare un pezzo, e' costretto
a sfilare la testa dalla sabbia:"Piu' tardi, grazie:ho bevuto gia' un caffe'
doppio stamattina".
"Che razza di rompicoglioni..." sussurra Mimmo verso Marchetto, quasi a
voler rinsaldare ancora piu' a fondo la loro nuova complicita',"non so cosa
darei per aprire quel distanziale per le orecchie che chiama testa e vedere
checcazzo c'ha li' dentro!".
Ora le frasi di Mimmo si colorano di una tinta accesa, inconsueta,
maleducata come quasi mai e' stata: ora la necessita' del sembrare, figlia
della solitudine, mette in luce la vera natura dell'uomo. Geremia riflette
un attimo su Mimmo ed il suo rapporto con gli altri,si gira verso Luigi e lo
vede sotto una nuova luce, una specie di aura di misteriosa saggezza .
Quale consapevolezza spinge lo scontroso collega a dileguarsi dal banale, a
portare avanti in modo cosi' dignitosamente silenzioso la sua esistenza?
Forse ha scelto il silenzio per trovarvi pace, forse non odia ma soltanto
evita...
"Oh Marche'! : domattina porto anche pane e salame,te,porta una boccia di
rosso che a mezzogiorno mangiamo qui,ok?".
Marchetto guarda Mimmo con aria completamente disinteressata ed annuisce,
quasi con la paura di procurargli un dispiacere rifiutando o palesando una
qualsiasi scusa.
Geremia prova un forte imbarazzo quando si rende conto dello sforzo immane
che Mimmo fa' per uscire dal suo malinconico quotidiano, di quanto debba
pesare quella maschera che si e' calato in viso per sgretolare il gelo che
porta dentro e decide di uscire da questo strano strazio ricordando loro che
sono li' a chiaccherare da troppo tempo, bisogna anche lavorare.
Cosi', imitando il suo incamminarsi verso il proprio banco, tutti rientrano
nei loro spazi, tutto si ripristina e la giornata trascorre in apparente
stato di calma fino all'ora di pranzo, inframmezzata solo dal sottile ed
indistinguibile pigolare della radiolina a transistor, che ormai da dieci
anni trasmette lo stesso flebile ed indistinguibile suono.
Ore 12.30.
 L'ora del pranzo vede Marco saettare verso l'uscita senza neppure lavarsi
la mani:"Ci vediamo dopo,passo a prendere Claudia da scuola,mangiamo un
panino al bar poi torno!".
Mimmo, meticoloso come sempre ed oggi forse anche piu' del consueto, ripone
il suo calibro nella custodia in plastica, appoggia il metro, la biro, la
punta per tracciare, si passa la mano tra i capelli per asportare ogni
possibile piccolo frammento metallico, toglie il grembiule che appende allo
stesso chiodo che sostiene quella vecchia foto di ragazza bionda nuda che
sorride all'impotente fotografo e si incammina verso il bagno per lavarsi le
mani; ne uscira' come sempre dopo tre minuti con i pantaloni calati a mezza
gamba, intento a rincalzare sotto i testicoli la canottiera, per poi montare
in macchina ed andare, chissa' dove, a mangiare qualcosa.
Luigi intanto spegne il compressore e le luci che la foga di Marco ha
trascurato, poi si incammina verso l'antibagno dove consumera' il suo
frugale pranzo sul tavolo qui sistemato allo scopo.
Geremia estrae un panino con formaggio dal tascapane che porta sempre appeso
al manubrio della bici, verifica la presenza del fiammifero nella tasca
della giacca e sistema dietro l'orecchio la sigaretta che dopo mangiato
consumera', comodamente seduto sulla panca dello spogliatoio.
Adesso i due superstiti sono come sempre affiancati ed intenti, indifferenti
l'uno dell'altro, per ripristinare con il cibo le energie disperse.
Nessuno dei due sembra, come oramai consuetudine, volere turbare quel
silenzio interrotto solo dal deglutire.
"Secondo te Mimmo riuscira' veramente a smettere di fumare?"
Geremia rimane stranito: e' la prima volta che Luigi rompe spontaneamente il
silenzio del pranzo e non riesce a darsene ragione. Intuisce pero' che
l'uomo vuole dirgli qualcosa, percio' decide di non sciupare
l'occasione:"Non credo.Lui dice di aver gia' smesso tre volte, chi smette
piu' di una volta dimostra di non esserci riuscito". E aspetta...
Luigi porta ancora alla bocca una cucchiaiata di minestra, inghiotte, con
calma sorseggia dal bicchiere un rosso piemontese, poi riprende:"Proprio non
lo capisco Mimmo.In certi momenti lo prenderei a calci in culo...ogni
mattina mi saluta con lo stesso sorriso idiota come a dire: ciao povero
pirla,oggi come sempre dovro' sopportare la tua solita aria demente!".
"Credo sorrida per cercare di esserti amico, Luigi. Possibile che tu proprio
non sopporti nessuno a questo mondo?"
"Oh, questo non e' vero. Ci sono anche persono che mi sono indifferenti"
Si alza, apre il suo armadietto, prende un tovagliolo quindi ritorna al
posto. Mangia a capo chino, si vede che sta pensando a qualcosa. Geremia
aspetta, in silenzio.
L'attesa, breve, viene premiata:
"Vedi, non riesco proprio a sopportare la gente. Detesto tutti quelli che
vivono per il solo fatto di essere nati e credono di potere cambiare tutti i
giorni la loro faccia finchè non trovano la maschera giusta per questa o
quella persona. Da questi mi tengo lontano. Tutti gli altri, quelli
insignificanti o i rassegnati, mi sono indifferenti. Dal momento che tutti o
quasi rientrano in queste categorie, preferisco non avere molti rapporti con
gli "altri"".
L'argomento sicuramente e' molto importante per Luigi, che ora ha posato il
cucchiaio nella gavetta ed il tovagliolo su una coscia.
Il suo esprimersi e' concentrato, seleziona le parole pesandole una ad una,
riguardandole e rigirandole come un giocatore che sa quanto questa o quella
carta, giocata, possa gravare sull'esito della partita. Geremia capisce che
l'uomo di fronte a lui parla cercando di trovare nelle parole la soluzione
al suo isolamento, che ormai ha dimenticato.
Luigi forse ha solo risparmiato agli altri di rifiutarlo isolandosi per
primo e questo dubbio ora comincia, con gli anni, ad affacciarsi troppo
spesso nella sua mente. Adesso vuole solo giustificarsi. Vuole spiegare,
soprattutto a se stesso, il perche' non puo' tornare da questo viaggio a
senso unico e cerca forse almeno il modo di addossare la responsabilita'
della sua stolta scelta a cio' che gli gravita intorno.
Geremia pensa a cosa dire, vorrebbe fare un ragionamento lucido per
affrontare con intelligenza il discorso...aspetta, ma nessuna idea illumina
la mente. Non puo' attendere oltre:"Se vuoi parlare del tuo problema fallo
pure. Ti ascoltero' volentieri."
"Problema? guarda che non hai capito! Il problema e' degli altri, per me e'
pari anche tre.
Comunque ti ho spiegato il mio punto di vista, solo perche' non ti reputo un
camaleonte, perche' credo tu non finga."
Adesso l'uomo ha chiuso ogni spiraglio verso l'esterno e sprofonda
nuovamente nel suo abisso; Geremia tenta ancora di tendergli la mano,
confondendo il salvato con il salvatore:"...perlomeno deduco che non mi hai
inserito nella lista dei detestabili".
"Solo in quella degli indifferenti"
Adesso il gelo e' ristabilito, ognuno riprende il proprio pasto sicuramente
meditando:
l'uno che al mondo son proprio tutti uguali e non vale la pena discutere,
l'altro, che forse Luigi ha proprio ragione, forse siamo talmente relativi
da risultare insignificanti.
"Ancora a tavola!?" tuona ridendo Marchetto con l'aria di chi e' finalmente
riuscito a conquistare l'amata..."saperlo prima vi portavo anche il dolce!
Senti Luigi, a proposito, stasera dovrei uscire un po' prima perche' c'ho il
dentista, problemi?"
"Fai un po' come credi, sai che siamo indietro con tutto..." :e' la risposta
distratta, insofferente, di chi ancora e' assorto in altri esistenziali
pensieri.
"Allora finalmente ce l'hai fatta! Diobono, sono sei mesi che le fai il
filo!"
"Lei proprio Geremia non riesce a pensare ai fatti suoi, vero?" dice
sorridendo Marco.
Nell'attimo entra Mimmo, rosso in viso e sigaretta fumante in bocca. Tutti
lo guardano, tutti notano quel senso di imbarazzo negli occhi di quell'uomo
eroe per una mattina e traditore per una vita. Per spezzare la strana
tensione che lo ha colto, Mimmo dice la prima cosa che gli passa per la
testa:
"Oh, puttana Eva, ho mangiato e bevuto il caffe', tranquillo...appena sono
uscito di casa ho incontrato Marione che mi ha offerto una sigaretta. Ho
detto NO, grazie ho smesso!,niente da fare. Che amico sei, attento che
diventi finocchio, anche le merde fumano e tu non vorrai essere da meno, dai
che e' l'ultima...sapete come vanno 'ste cose!......Comunque e' l'ultima,
l'ho spiegato anche a Marione, che non si azzardi mai piu'..."
Luigi vorrebbe dirgli che lo sapeva gia', di non cercare scuse incolpando
gli altri per quello che tanto avrebbe comunque fatto,poi stranamente sente
che non puo' permettersi di dire niente.
Non sa spiegarsene il perche', ma tace.
Ore 18.30.
L'orologio appeso al muro reca il messaggio consueto di un'altra giornata di
lavoro che finisce.... Marco ha lasciato gia' da un'ora dietro le spalle la
memoria di cio' che stava facendo, per inseguire il suo sogno . Mimmo se ne
va con la sigaretta ben serrata ed unta tra le labbra, sicuramente stasera
meditera' sul suo ennesimo fallimento. Luigi lentamente guadagna il portone.
Geremia resta immerso nel suo immaginario, lima nervosamente quell'ultimo
pezzo di acciaio, per toglierne gli spigoli....
Misteriose analogie.
Fatica, sudore.... energie spese per arrotondare quei profili taglienti che
docili si usurano sotto le sferzate dell'utensile....
Tra se' e se' pensa che se fosse cosi' facile, se solo fosse cosi'
facile....
Lima instancabilmente, oltre il necessario, in preda ad una frenesia cieca e
feroce, consuma quelle lame in un gesto estremo, solitario.
Sfinito, getta la lima sul bancone. Guarda cio' che ha combinato, sa che
domani dovra' ricostruire quell'insignificante agglomerato di materiale.
Le 19.20.
Ha limato e faticato per piu' di un'ora....riordina come
puo',meccanicamente.
Il martello, lo squadro,la scatola delle punte, il goniometro, i calibri,
gli spessimetri ed i maschi per filettare....un ordine solito,
predeterminato, logico.
Tutto logico, come se da sempre fossero esistiti tutti quegli oggetti cosi'
insignificanti nella loro semplicita' ma cosi' determinanti se utilizzati
con esperienza e passione....
Poi, come sempre oramai da secoli, il solito giro intorno alle macchine
utensili  per controllarne lo stato, per verificare che Marco non abbia
dimenticato di togliere la corrente , per lasciare insomma inalterato lo
stato delle cose.
Come sempre...come sempre involontario responsabile delle altrui necessita',
degli altrui sogni, abitudini.... Come sempre logico, razionale, abituale,
consueto....scontato.
Pochi attimi ancora, ed eccolo spegnere le luci, recuperare il cappello di
feltro e la mantella, avvoltolarsi all'interno di questa, sputare per terra,
chiudere il portone del capannone ed inforcare la cavalcatura metallica.
Fuori, il freddo.
Totale, assoluto, gentile.
La pioggia della mattina ha ceduto il posto ad una  luna impietosa e
serafica nel cielo sereno di questo Novembre insolitamente freddo come mai
si era visto o sentito raccontare dai vecchi del bar, tra una grappa ed una
mano infelice di tressette.
Una Luna maiuscola, sognata da bambino e fedele alleata delle serate a
chiedersi degli inutili perche', una discreta compagna che mille notti
romantiche della gioventu' aveva illuminato, che ora sembrava, beffarda,
ricordare a Geremia che e' vecchio....
Il cielo e' percorso da una velatura cerulea di stelle, una via lattea
ipotetica e mai percorsa, se non sulle ali di una fantasia bambina che
leggeva fumetti in bianco e nero con mitici eroi che ne solcavano i segreti.
Fredde sibille del nostro incerto futuro, misteriose testimoni di equilibri
immutabili.
Il simbolo stesso dell'essere e del non essere, dell'apparenza.
Aveva letto tempo addietro, da qualche parte, che cio' che di loro ci e'
dato vedere e' lo stato del loro esistere di milioni di anni prima, la loro
luce.... Cio' che vediamo oggi e' solo un riflesso, il segno del loro essere
state.
Apparenza, traccia sottile di trascorsi millenni.Guardandole, Geremia non sa
piu' se lui stesso sia parte di quelle luci o ne sia impotente testimone e
spettatore.
E come sempre, tutte le sere, si ripercorre il quotidiano rituale del
rientro....
Tra le poche anime che popolano l'ora di mezzo, l'ora in cui la gente
consuma il pasto, si racconta, sorride. L'ora in cui il presente sembra
rintanarsi negli angoli della memoria per divenire in un attimo ricordo,
passato....
Mistero ed angoscia del presente, segreto rifugio del vivere, inconsistenza
del reale.
Geremia sa di non avere mai vissuto il presente...lo ha sempre visto
sfuggire in un subitaneo balzo, cosparso di biacca che rende irriconoscibile
il volto, nel pozzo infinito e confuso del trascorso.
Ha visto il futuro confondersi sfumato con i colori stinti del quotidiano,
in una danza instancabile e caotica.
E pedala, pedala...pedalando ripercorre tutti quei giorni uguali a se'
stessi, sa che tra poco salutera', appena girato l'angolo dello stradone, il
solito impiegato che tutte le sere, ligio servitore delle proprie finzioni,
sta ancora aspettando la corriera che lo portera' chissa' dove, in una casa
forse popolata da anime allegre, forse deserta come la strada stessa.
L'uomo che lotta, che lavora...servile e determinato sognatore alla continua
e disperata ricerca di cio' che non avra' mai. Qualcuno un giorno sulla sua
memoria raccontera' di quanto era serio, compito, efficiente.
L'efficienza dell'essersi trascinato, lento, sempre uguale, talmente
costante da sembrare inutile.
Ancora pochi metri, ed incontrera' il garzone del fornaio...o meglio il
simulacro a quattro ruote che ne testimonia la presenza all'interno della
bottega, intento a preparare l'impasto del giorno dopo.
Finalmente, a casa.....
La bicicletta appoggiata con noncuranza al muro, pochi gradini, e di nuovo
si ritrova all'interno del suo eremo reale.
Li' ritrova il bricco del caffe' della mattina  e tutti quei piccoli oggetti
a testimonianza del fatto che e' esistito, ha bevuto, si e' lavato,
vestito....
L'eterno problema di sempre....la cena.
Allora si apre il frigorifero, si controlla velocemente se cio' che vi e' in
esso contenuto puo' soddisfare  quello che pare appetito e si calcola
mentalmente il tempo necessario alla preparazione del pasto, quasi a far
combinare tempi ed orari di corriere mai partite , estraendo le poche cose
che disordinatamente giacciono sui ripiani del bianco mobile.
Poi, una rapida occhiata al lavoro che attende.
"Cazzo, quanto casino.... e i solfanini...."
E cosi' si ripercorre il tragitto della mattina, si fruga mentalmente in
ogni tasca, in ogni anfratto per ricordare dove....
Ricordare. Ad un tratto una sensazione, una abitudine dolorosa.
Ricordare.
Allora a puttane la cena, a puttane anche quel cavolo di cerini responsabili
del suo cenare...a puttane tutto, disperatamente.
Rigettate nel frigorifero le scorie del suo lavoro, riposte le pentole, i
tegami.... gettate in un angolo le sigarette, buttata la camicia, i calzoni.
Ovunque.
Ovunque traccia del suo passare. Come sempre, instancabilmente...un segno
negli occhi e negli sguardi di chi lo ha visto, vissuto, sfiorato, pestato.
Rimpianto o rimorso, chissa'.
Un Geremia mai visto e mai conosciuto e' quello che rivede nello specchio
del bagno....
L'immagine di un presagio, profetizzato secoli e secoli prima da lui stesso,
nella storia atavica della sua specie, la branchia di una razza impazzita
discendente dai cani randagi dell'appennino della sua Bologna che lo ha
visto nascere, eterna prosecuzione di un rito consueto delle razze bastarde.
Latrati nella sua testa, rumore, urla, grida , suoni....
Musica. Forse.
Forse solo musica, a tutto volume.... E forse voglia di silenzi...di piogge
primaverili sui davanzali della casa dei nonni, quando nella sua ingenua
immaturita' leggeva in essa solo la fera novella del non potere uscire...per
giocare con chi, poi?
E' sempre cosi'....insegui, cerchi, desideri....raggiungi la meta...vuoto.
Come un naufrago sei tra le onde, ti aggrappi al pennone divelto agognando
la riva. Beh....Geremia sorride pensando di approdare sempre sull'isola
delle barzellette, piccola, senza neppure la palma.
Forse la voglia di essere dimenticati, in uno stato di quiescenza nella
quale essere finalmente innocui a tutto ed a tutti, presenti e vigili nel
proprio oblio, con gli orecchi tesi ad ascoltare ogni suono, ogni lieve
vagito della voce di quel bambino mai nato.
E l'immagine che lo specchio gli rimanda lo terrorizza e lo rasserena nello
stesso tempo.
Una faccia nuova, segnata, malcurata...ma vera.
La rivedra' per un attimo soltanto, lui ancora non lo sa, ma quell'attimo
restera' impresso nella sua mente per il resto dei giorni che lo separano da
chissa' che.
Allora ,quasi in preda ad una fretta ossessiva, sbriga velocemente le
faccende serali del lavarsi, dell'orinare, del riporre gli occhiali
precipitandosi sul letto, per non perdere quella sonnolenza che forse per la
prima volta da secoli, gli procurera' un sogno, oppure un incubo.
Ore 22.40
Lo sgocciolio della grondaia, ancora ferita dalla pioggia della mattina,
accompagna con un lento rallentare i minuti che dividono Geremia
dall'abbandono.
La mente annoiata dall'attesa corre libera, veloce.
Ed e' una sensazione piacevole, perche' la cadenza giornaliera del lavorare,
cosi' legata alla gestualita' ed alla lentezza di mani, ferri ed utensili,
rimane un lontano vincolo che ora la sua testa puo' frantumare.
E si permette fantasie infinite.
Si concede un volo radente sulle montagne intraviste da bambino, quando la
Natura gli rivelo' per la prima volta quanto lui fosse insignificante ma
compreso nel tutto, e sa quanto, adesso , pur restando cosi' privo di valore
come allora, ne sia desolatamente fuori.
Plana sulle  cime ambiziose dei pini e degli abeti, spaventando scoiattoli
agili che si precipitano verso il rifugio....
Vola poi in cabrata tentando di raggiungere le ultime aquile , imprendibili
e fiere, sicure nel loro incedere, mai titubanti, misteriose.
Cerca di sfiorarle, per carpirne i segreti....
Accetta arrendevole ma appagato del tentativo il non poterle avvicinare se
non per un attimo, conscio del suo infelice legame con la terra, umile nella
sua realta'.
Poi, oltre quell'ultima barriera di conifere sempreverdi, ed incredibilmente
di quercie, palme, alberi magnifici, mai visti e forse mai esistiti....la
montagna.
Tale e quale ad allora....tre denti aguzzi che mordono il cielo e  tentano
disperatamente di strapparsi da quella prigione di enormi massi che e' ai
loro piedi, per librarsi anche loro, pur con la loro maestosa e pesante
essenza, insieme alle aquile in un ultimo assalto verso l'infinito.
Niente neve...solo roccia dura, dolomitica.
Vera, crudele, che spella le mani di chi osa sfidarla, che precipita in
strapiombi senza fine chi non ne vive l'armonia.Pero' anche docile alleata
di chi , nudo, tenta la scalata con rispetto, amore, equilibrio.
Ed in quel mare di verde appena sorvolato , da una altitudine maggiore, ora
vede il contrasto di quelle tre cime....sente la tensione procreatrice dei
poli opposti, dell'infinito in continua rotazione ed evoluzione. Sente la
meravigliosa forza della diversita', rifuggita, derisa, elusa.... Lo
spettrale angolo lunare di marmo e basalto sembra fondersi, anche se
distante, con l'oceano caldo appena increspato dal vento che spira docile
tra le fronde.
E' il Bagatto dei tarocchi con cui gioca al bar della bocciofila che
ammicca.....
E' la carta risolutrice, con il suo cappello a forma di otto che ne
rappresenta la liberta', l'immane, la quintessenza. La carta cangiante che
puo' anche farti vincere in situazioni disperate, il sogno.
Poi, in alto. Sempre di piu'...con il sole che accieca, le nuvole oramai un
ricordo lontano, le aquile laggiu', piu' sotto.
Ed in quel tepore strano lasciarsi andare, ricadere, planare, giocare con le
correnti e domare il vento che ora galoppa al suo fianco, che ora si diverte
a sorpassarlo, ora arretra, ora si nasconde, per regalare la sensazione
immensa della caduta nel nulla.....
Durante una di queste cadute, sparisce il gocciolare della grondaia.
Spariscono in ordine tutti i suoni:il ticchettare della sveglia,il ronzio
sordo delle ultime macchine, il respiro stesso del pegaso che si era pochi
attimi prima impadronito della sua veglia.
Quiete.
Ore 23.52
Da quanti anni dorme Geremia...da quanti inverni ed estati e minuti e
sospiri ed attimi riposa?  Il tempo lo ha tradito, da sempre. Sempre un
attimo prima od un attimo dopo, sempre fuori, sempre diverso, matto.
Quello stesso tempo in cui lui confidava, di cui ne sopportava i capricci,
speranzoso, fiducioso. Quello stesso vile e traditore tempo che non gli era
mai bastato quando voleva spiegare, che non passava mai quando voleva
cessare di soffrire, sempre uguale a se' stesso eppure sempre cosi'
relativamente diverso.
Aveva da tempo gettato l'ultimo orologio, cosi', in un gesto di cordiale
complicita'....
"fai pure, tanto io non ti controllo....passa quando e come vuoi..."
E sorrideva compiaciuto .
Ora che il tempo l'aveva tradito, si sentiva davvero tanto forte il male a
quella stramaledetta schiena, la tosse secca delle troppe boccate di fumo,
la fatica dei troppi anni di officina.La vecchiaia era apparsa subitanea,
improvvisa, inaspettata.
Attimi lunghi ore nella sofferenza, giorni svaniti nello spazio di un minuto
quando si trattava della sua felicita', e poi rimpianti...o rimorsi.
Sempre un tic-tac incessante e travestito, multiforme, ingannatore.
Sempre pronto a mutare, come certe tempeste estive che lo sorprendevano a
volte mentre risaliva il suo fiume per lanciare una stupida esca tra le
schiume vivaci ed ossigenate, alla ricerca di un contatto con quegli esseri
che popolavano le acque del suo fiume,liberate con affetto una volta
trascinate a se'.
Il sapore della riconoscenza, la sensazione di avere saputo almeno una volta
vincere per donare la liberta', con gioia, compiaciuto.
Ore 23.57
Giornata serena nella piazza del paese antico....
La piccola folla che si assiepa intorno alla bottega del pane ne testimonia
la gioiosa realta'...schiamazzi di bambini che inseguono una gallina
desolata, qualche gridolino di madri ansiose che temono i malanni dei primi
soli.
Dal profumo dell'aria si intuisce una primavera appena nata, che traspare
anche dai colori degli abiti delle ragazze, ampie gonne sulle quali spiccano
motivi gentili e vistosi, e danzano agili ad ogni maliziosa giravolta.
I ragazzi camminano lungo i bordi della piazza, sgomitandosi al passaggio
ora di questa, ora di quella.... si spintonano e ridono della risata piu'
fragorosa possibile,nel tentativo di dimostrare in maniera inconfutabile la
loro esistenza.
Qualcuno calcia un ciottolo, altri fanno scoppiare palloncini di gomma da
masticare...qualsiasi cosa pur di potersi sentire rumorosi nel silenzio
della puberta'.
La campana del vecchio e sbilenco campanile gracchia un din-don monotono e
stonato, quanto basta per vedere le donne piu' anziane uscire dalle case,
imbellettate di vezzi assurdi, per perpetrare la fiducia spenta in un Dio
troppo distratto per ricordarsi di quel pezzetto di cielo.
Geremia si risveglia dal suo dormire, gli occhi roteano nella stanzetta
illuminata in modo inusuale , al punto di non sentire neppure il bisogno di
aggrapparsi all'interruttore.
Si alza tranquillo, senza fatica, riposato.
La schiena non si incazza neppure quando tenta di raggiungere la ciabatta
che si e' ritirata sotto al letto, semplicemente si flette, tollerante.
Si veste di abiti non suoi ma senza chiedersene la provenienza,posa nella
tasca due cerini che non aveva rintracciato la sera prima ed esce,
dimenticando le sigarette.
L'insolito paesaggio non lo turba neppure. Si rende conto di conoscere ogni
angolo,ogni vicolo.... Ne e' parte, tutto qui.
Magnifico. Il paesaggio che si erge oltre l'ultima casa inerpicata sulle
pendenze di colline sfumate di vapori della terra, e' quello che aveva
sorvolato la notte prima...quei tre amici che lo salutano compiaciuti.
L'animo si apre, sereno....correre all'impazzata per le via, urtando i
ragazzi, sollevando appena con la folata del suo incedere le gonne delle
giovinette, facendo inorridire le signore benpensanti che indignate lo
osservano commentando sulla sua eta'.
Rubare una mela da un bancone di frutta misteriosamente e provvidenzialmente
apparso sul suo percorso senza chiedersene neppure il perche' e scappare, a
gambe levate, con tanto fiato in gola da far quasi paura, rapido, finalmente
veloce.
Meravigliarsi del proprio respirare senza incertezze.
Calciare un pallone sfuggito dal rincorrersi e calciarsi di un gruppetto di
ragazzini, calciarlo cosi' lontano da scomparire oltre le montagne, poterlo
credere conficcato nella luna.
Inverosimile, insolito....eppure bello, da vivere, da respirare, anche solo
da guardare.
Attraversare il fiume senza scivolare, sfruttando i ciottoli piu' grossi, in
equilibrio su una gamba sola, pencolando a gambe divaricate intenti a
studiare l'efficacia del prossimo balzo.
Resistere al freddo intenso che l'ultimo incauto movimento regala al
contatto con l'acqua, cosi' pulita e maestosa nel suo modesto incedere verso
il mare...cosi' serafica, sicura, delicata.
Rialzarsi magicamente asciutti, proseguire nella folle corsa, e sempre
respirare,respirare, respirare....
Salire l'abete piu' alto, penzolare dai rami, roteare, ridiscendere,
salire....
Pulire le mani impastricciate di resina sui pantaloni della festa....per un
attimo, riuscire a pensare a cosa dira' sua madre....
Solo un attimo di nostalgia, di ricordo...poi, irresponsabile, scapestrato,
ridiscendere come un gatto fino alla radice, scendere sotto le zolle, dove
abitano gli gnomi, i loro buffi berretti....
Pazzia...magia...forse finalmente la realta' nella sua forma piu' agognata,
meno dolorosa, piu' libera.
Volere bene, volersi bene, sorridere...e respirare, respirare, respirare....
Una folle corsa verso quelle cime ruvide, per poterle finalmente vedere da
vicino, toccarle... Abbracciarle tutte in un impossibile gesto che prende
forma, braccia enormi che avvolgono tutto cio' che e' Natura intorno a
Lui.... Senza rendersene conto, e' gia' alle pendici: in piedi,
insignificante esserino incredibilmente permeato dell'essenza delle cose, le
guarda troneggiare sulla vallata, con il loro sguardo fisso da millenni....
Noncuranti e vincitrici sul tempo traditore, stabili, serene.
Improvvisamente si sente centro e vorticosamente tutto gira con lui ed
intorno a lui....
E' compasso e cerchio, cosmo ed astrolabio... e' essenza di
equilibrio,baricentro di equilibri ancestrali che roteano con velocita'
immani ma che restano nitidi e distinguibili in uno stato di lucida follia.
Il centro, la pietra angolare, l'essenza...l'equilibrio.
L'essere...il suo essere, di cui ora e' sorgente e fiume e foce nello stesso
tempo e con tutte le cose.
Un breve rendersi conto dell'attimo, ed eccolo tentare la disperata scalata
alla rupe piu' alta. Il piede lascia l'ultimo grande masso , stupido ed
impotente carceriere dei suoi giganti, che verso il cielo volano gia',
insieme alle aquile.
E respirare, respirare, respirare....
La coscienza e' sveglia, presente...sa e sente che presto sara' con le
aquile, al loro fianco...senza simulacri della sua vecchiaia, senza ancore a
tenerlo arpionato al suolo, senza ansimi di un respiro rotto e soffocato.
Ogni attimo e' un piccolo incedere inarrestabile verso il traguardo....
Non importa piu' quanto tempo passera', non importa piu' se una ferita alla
mano brucera' per secoli e se la visione dolce di uno stambecco restera'
presente per un solo secondo...oramai il tempo ha voluto rifare pace, si
sono stretti la mano e salgono insieme, affiancati....
Si sostengono l'un l'altro, suggerendosi vicendevolmente dove posare il pie'
fermo, dove aggrapparsi per non scivolare.
Ne' tempesta, ne' vento potra' arrestarli. Il vento ora e' gentile, asciuga
la fronte imperlata, la tempesta disseta. Anche le nuvole grosse e scure che
si innalzano dove l'occhio si perde non incutono timore.
Geremia sa cosa celano. Sa di non temerle, perche' le conosce da
millenni....sa che dietro l'aspetto feroce, impenetrabile, duro, recano
l'acqua che disseta i campi, che gonfia le rogge, che lava le ferite e nutre
le creature di quell'angolo incantato.
Intanto la cima si avvicina , e Geremia respira sempre piu' libero, sempre
piu' i polmoni si irrorano e si rigenerano.
La parete e' ora verticale, la fatica non e' aumentata...la vista della cima
ripristina le forze e dona nuovo vigore al bambino invecchiato che si
inerpica sulla roccia con gli elementi al proprio fianco....
L'ultimo sperone che si staglia contro il lembo turchino del cielo ancora
non nascosto dalle nubi, l'ultimo breve ed indolore sforzo, ed ecco la cima.
Appuntita, sottile, da starci su una gamba sola tanto e' piccola e
minuta.Tanto fragile da essere paradosso, paragonata alla possenza della
base.
Legge dei corpi sottili...meravigliosa realta' della parte leggera delle
cose...tanto piu' ci si innalza, tanto piu' le scorie, i macigni, le paure e
le ansie rotolano verso il fondo,pesanti.
E su quello spillo Geremia resta per ore, a roteare le braccia e girare su
se' stesso e cantare ed urlare e ridere.
E respirare,respirare,respirare....
L'immensita' si spalanca ai suoi occhi, premurosa.
Le flebili foschie della lontananza rendono infinito anche cio' che ha
limite e definizione , tutto e' senza misura, senza confine.
Vede i mari di lassu'...vede le citta', anche la sua...riconosce i volti di
tutte le persone, legge nei loro cuori.
Capisce la voce del vento, ascolta il sussurrare delle nuvole, la sua pelle
si inebria dei riflessi argentei della luna e dei raggi dorati del sole,
posti l'uno in antitesi all'altra ma cosi' vicini, sinceri, amici.
Gode della sua solitudine perche' allietata dalla folla festosa della
Natura, dei boschi, dei campi coltivati a grano lontano, laggiu', oltre
l'occidente.
E' in compagnia dell'aquila, che lo osserva stranita ma sorridente, la vede
perdersi un attimo nello scintillio del sole per riapparire dopo pochi
attimi un palmo piu' in la', in una danza libera che rende il suo camminare
con i piedi ancorati al suolo, solo un lontano ed improbabile ricordo.
Le ali protese, il fulgore del manto nero e bianco, l'oro del rostro severo.
La Volonta' del volo.
Poi, di colpo, come e' apparsa, scompare.
Geremia resta ancora a riempire gli occhi increduli di quel paesaggio
irreale, superiore. Guarda il tempo, seduto a braccia conserte accanto a
lui.
Lo sorprende buffamente paziente, forse un po' annoiato, ma comprensivo.
Taciturno, questo si', ma tutto sommato consenziente.
Uno sguardo tra i due, ed il vecchissimo barbuto con il volto di bimbo e la
clessidra alla cintola fa' un cenno lento col capo, Geremia ammicca e si
riprende la discesa.
Fermarsi ogni tanto a riguardare la vetta, il tramonto del sole,
meraviglioso segnale del sorgere della luna, l'eterno rinnovarsi di vita e
di morte, di amore ed odio, di tutte quelle tensioni che generano l'universo
ed in esso incessantemente si ripetono.
E continuare la discesa, rallentandone i ritmi per proseguirne il ricordo,
per imprimere nella memoria il sapore dell'acqua piovana, l'odore del vento,
il colore del cielo.
E respirare, respirare...in ogni attimo, incessantemente.
Arrivati alle sorgenti della grande montagna, dove i primi macigni hanno
terminato il loro rovinare al suolo, Geremia accarezza la fredda e dura e
materna pietra per sentirne la presenza in ogni suo essere, guarda la vetta,
oramai impressa soltanto nel ricordo, perche' l'occhio da laggiu' non puo'
catturarla.
Lui l'ha veduta, vissuta, ne e' stato parte.
Altri neppure oseranno immaginarla.Tant'e'. Questo gli basta.
E' sera, la luna si staglia alta nel cielo, il villaggio riposa.
I ragazzi sogneranno le fanciulle dalle gonne fiorite, i bambini si
rifugeranno sotto le lenzuola, barricate inviolabili per i fantasmi della
notte... resteranno ad occhi sbarrati al suono dei passi di quei due amici
che stanno rientrando stanchi e felici....Resteranno cosi' fino a quando una
madre non li rasserenera' accarezzandoli e ricomponendo la frangetta
spettinata , spiegandogli che ora c'e' il loro angelo custode, che nulla
puo' capitare.
Solo allora anche quelle due propaggini della notte che incedono verso
quella casetta con la porta spalancata da sempre riprenderanno la loro
giusta importanza.
In quel momento Geremia varchera' la soglia della sua casa nel piu' completo
anonimato, insignificante essere che ora fa veramente parte del tutto.
Si siede, conversa con quel vecchio instancabile e pedante che scandisce da
sempre i tempi delle nostre vite, ringrazia per questo ultimo viaggio,
sorride ripensando a quanta strada percorsa in attimi cosi' brevi, fruga nel
presente appena trascorso fotografie indelebili nella memoria, si alza, si
accommiata dal vecchio, e si corica nel letto.
Ore 18.00 del giorno dopo.
La guardia medica stende il lenzuolo bianco sul capo immobile di un corpo
irrigidito.
Un sorriso pacato scompare come uno scoglio al frantumarsi dell'onda dietro
quel drappo.
" Circa otto ore, scriva...." Il medico detta ad un imbranato infermiere
quello che sara' uno straccio di inutile burocrazia, che raccogliera' la
polvere di qualche scaffale di un qualche palazzo di quella citta'.
Un vecchio barbuto, di tanto in tanto, passa tra quei corridoi, posa la
clessidra che tiene alla cintola e toglie le macchie di polvere dalla pagina
ingiallita, per ricordare le tappe di un viaggio che ha finalmente
ricongiunto il vecchio ad un amico.
B.Germano.
...la canzoncina.....
LA SCELTA PIU' DIFFICILE
Quante parole sparse nel silenzio
di questo esilio che ti sei voluto,
forse, il rancore, a volte brucia dentro:
se lo reprimi e' gia' dimenticato.
L'insofferenza e l'apatia mentale
chiudono porte in faccia a verità....
la scelta facile, paura di rischiare
per ribaltare la scelta di viltà.
Sai cosa costa vivere nel buio,
saldare il prezzo che vale la coerenza ,
se non capisci, non sai pagarne il fio:
vivi di nulla, e di quel nulla puoi far senza.
Quale fragore un'onda che si infrange
contro gli scogli neri ed affilati,
quanto dolore crea l'indifferenza
di chi deride e calpesta gli umiliati...
Quanto si eleva un'onda che si infrange:
raggiunge il cielo e vibra di colore...
paga l'impatto con la terra impieta
ma regge gli urti e brilla sopra il mare....
Tu, come l'onda, scegli la tua riva.
Scegli se scoglio o rena vuoi trovare....
La sabbia della rena non eleva
ma non ha impatto, e dolce è scivolare....
La scelta nostra è figlia di viltà.
Numero uno, sette, cinquecento....
siamo molecole senza dignità,
perse e aggregate in questo mare spento....
Quale tremendo esilio mi hai serbato
vita, che togli tutto e a volte dai,
quali strani segreti mi hai celato
quanti altri ancora poi mi svelerai....
Vivere nella scelta del silenzio....
capire a un tratto triste verità....
questo sognare è relegato dentro
il mio universo chi lo accetterà?
E quando hai scritto queste quattro righe,
l'onda tua ricade, e si compatta al mare;
Ma cova dentro cio' che in te oggi vive
e cerchi un altro scoglio a cui approdare....
E quando hai scritto queste quattro righe,
l'onda tua ricade, e si compatta al mare;
Ma cova dentro cio' che in te oggi vive
e cerchi un altro scoglio a cui approdare....
                                     B. Germano


title: Insisto!!!! :O)

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 17 Aug 1998 18:12:42 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Ciao, sono ancora qui.....
>Mi permetto di postarvi un altro raccontino, quello a cui tengo di piu',
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaargh!
813 righe!
Non potresti spezzarli in 2 o 3 parti? :-)
Vedo che sei nuovo, quindi ti consiglio di leggerti le FAQ del NG su:
http://www.iaehv.nl/users/alessio/ias/faq.htm
Ciao,
Alessio
P.S: Purtroppo quando hai postato il primo racconto il mio server era
temporaneamente fermo, e il messaggio e' andato perduto :-(( Mi
piacerebbe comunque leggerlo, puoi mandarmelo via e-mail? Thanx!


title: Insisto!!!! :O)

author: Ombretta

text:
Ciao Geremia.
Pant! Ho appena finito di leggere il tuo racconto, che comunque, come ha
detto Alessio, era meglio dividere almeno in due. Secondo me ci sono molti
buoni spunti, alcune immagini mi sono piaciute particolarmente. Il problema
non è tanto la lunghezza del testo, quanto il fatto che, sempre secondo me,
c'è un po' di "inflazione": le parole hanno ciascuna il proprio peso, e a
volte una frase di tre parole può essere più pregnante di un intero
paragrafo. Ecco, mi sembra un po' ridondante.
Appuntino sintattico: tra soggetto e verbo *mai* la virgola, per quanti
aggettivi stiano nel mezzo, salvo in presenza di una subordinata.
> Il vero dramma dell'umano peregrinare, consiste nella totale incertezza
di
> quale sia ...                                     ^

 Ecco, qui la virgola non ci va proprio. Forse scoprirai che non sono
l'unica qui dentro a impuntarmi su questa "sciocchezza".
Potresti provare a fare un lavoro più accurato sulle parole, senza
concatenare troppi sinonimi, sempre a mio modestissimo parere.
Altra cosa:
"lento rallentare i minuti..." e altre costruzioni del genere a me
personalmente danno piuttosto fastidio, è come un dito incollato a un tasto
del pianoforte durante un concerto, palla trattenuta, non so se mi riesco a
spiegare.
I personaggi mi sembrano ben delineati, solo che poi affogano nel contorno
e si annacquano. Troppe parole, frasi troppo lunghe... sempre imho.
Insomma, con una sana potatura ne vien fuori un bell'abete: slanciato,
appuntito; così sembra troppo una siepe, ed è un peccato.
Senza offesa
Ombretta-che-commenta!
PS Piove. Chissà perché?
_________________________________________________________________
Si è levata dai deserti in Mongolia occidentale
una nuvola di morte, una nuvola spettrale...
				Guccini old-style (non che il new se ne discosti 				troppo, comunque)


title: Insisto!!!! :O)

author: Franx

text:
Alla fine ce l'ho fatta a leggerlo tutto! Be', a quanto pare molte delle
cose che volevo dire sono gia' state dette. Molto meglio del primo racconto,
senz' altro piu' sentito.
Non mi addentro in un commento perche' penso che in questo caso non ci sia
molto da commentare. Secondo mio personale parere questo racconto troverebbe
migliore collocazione all'interno di un romanzo o un racconto lungo, perche'
cosi' rimane come uno spezzone senza capo ne' coda, per quanto ci sia una
effettiva conclusione (il vecchietto con la clessidra proprio non mi
piace!). Penso che il tuo modo di scrivere sia piu' adatto per un racconto
di piu' ampio respiro. Naturalmente, se avrai intenzione di scriverne uno e
sarai proprio sicuro di volerlo postare, almeno non postarlo tutto intero!
Ciao, Franx.


title: Edizioni Clandestine

text:
New entry Palestraperlamente: 'Tonio Kroger' di Thomas Mann su
www.edizioniclandestine.com


title: Ho voglia di pugnalarti

author: Serial

text:
Ho voglia di pugnalarti
Globi balenanti mercuri
scudisciavano la notte
piroettando
E incornando la tua paura
Svelti s'infilavano nell'eremo
spingendosi su su all'interno
disadorni e fessi da un pezzo di strada
illuminati, forse
confusi un po'
e il corpo ricoperto di stelle
sfilava nell'atrio dei cattivi odori
la mente occupata
alquanto di pensieri
in forma di cerbottana
sparati negli occhi dei senza posa
acquartierati nel palazzo dell'ipocrisia
E cosi', ordunque, che sia


title: Ho voglia di pugnalarti

author: Luca

text:
Serial wrote:
> Ho voglia di pugnalarti
>
Anch'io
Luca


title: Ho voglia di pugnalarti

text:
On Thu, 12 Aug 1999 16:06:20 +0200, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
>
>
>Serial wrote:
>
>> Ho voglia di pugnalarti
>>
>
>Anch'io
:-))


title: ieri

author: sally marat

text:
quanti giorni a settembre? togli tutti resta quello, in pratica un lunedě.
Certe volte ci sono momenti e momenti nella vita. Tipo prendete quando uno
si chiude in un luogo solo con se stesso e la mente si affolla che non c'č
piů spazio fa un caldo spaventoso e se cerchi l'ispirazione come un eremita
solo solo con la tua tazza, una bella tisana eh?, non so se mi spiego, non
sempre viene, voglio dire l'ispirazione. Come tenere un diario. Intimo.  Sě,
certo ora entro nell'intimo. Mio zio raimond un uomo cosě cosě ma cosě bene!
faceva molto affidamento per il suo tempo libero sulla pipě del suo adorato
lancelot , sarebbe che aveva un cane con questo nome e cognome e spesso lo
usava per allontanarsi dal luogo di famiglia anche durante la notte che
credete e andare a comprare le sigarette e non piů far far ritorno, come
dicevo pocanzi, scusate che ora rientro, questa pessima abitudine io non la
capisco, ma forse ci avrŕ un suo sacrosanto di senso dico, perché azione sa
quel che fa anche se per dirla con le parole della sua moglie , che non
dovrei dirlo ma lo dico perché ho promesso a te caro amico o piů di uno di
essere sincera fino allo spasimo, il mio naturalmente che a te non ti
augurerei mai una cosa cosě difficile e anche volgare se vogliamo, come
stavo sopra dicendo  e poco fa che lo zio aveva sempre ritto in testa quel
che doveva fare e per lo piů lo faceva ma certe volte ne faceva anche a
meno. Credo che in questi 50 casi si dica che uno č polliedrico. Ma che
cavolo succede mi accorgo solo ora che sono arrivata a un punto prima dove
ho messo il punto quindi. Bene molto bene. per oggi č tutto
a domani.
s.m.


title: ieri

author: Bianca

text:
"sally marat" <
mar...@libero.it
> ha scritto:
> a domani.
A scanso di equivoci ti do il benvenuto/a io ;-)
L'esercizio e' abbastanza somigliante, ma un po' forzato, secondo me.
Ciao
bianca


title: ieri

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
9mm397$32f21$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
>
> A scanso di equivoci ti do il benvenuto/a io ;-)
hai detto niente, grazie
>
> L'esercizio e' abbastanza somigliante, ma un po' forzato, secondo me.
>
hai perfettamente ragione, sai: non è proprio il mio genere.
cavolo, lo stile non è acqua
> Ciao
> bianca
>
ciao


title: semplice coincidenza?

author: Lady

text:
Ad un certo punto della sua vita la mia amica Anna comincio’ ad avere un
debole per gli uomini sposati. Divorziata da tempo e senza alcun desiderio
di avere legami stabili, ebbe una serie di lunghe relazioni, basate
soprattutto sul sesso, con uomini emotivamente lontani dalle loro mogli. In
quel periodo il ruolo di …altra donna… le andava benissimo. Durante una
vacanza in Messico inizio’ una di queste relazioni con Diego che, separatosi
dalla moglie, era salpato con la sua barca per una crociera. Fu un’avventura
intensa, come spesso capita in vacanza; i due, sebbene vivessero a
centocinquanta chilometri di distanza, continuarono a vedersi anche una
volta ritornati a casa. Lui era un bell’uomo senza problemi finanziari. Dal
punto di vista sessuale tutto funzionava perfettamente. Anna si innamoro’.
Continuo’ cosi’ per quasi due anni, con Diego che arrivava in macchina a
casa di lei a qualsiasi ora del giorno e della notte. Poi, poco alla volta,
i sentimenti di lui cominciarono a mutare: si accorse che la separazione gli
pesava sempre di piu’ e che, nonostante il forte affetto per Anna, era alla
donna con la quale era stato per molti anni sposato che andavano i suoi
pensieri. Nonostante l’intensita’ iniziale, la relazione si trascino’
dolorosamente verso la fine.
Passo’ un anno. Anna, che ha un atteggiamento maturo riguardo agli affari
del cuore, si lecco’ le ferite e continuo’ a vivere la sua vita. Ogni tanto
le veniva in mente Diego ma capiva che telefonargli non sarebbe servito a
molto e che anzi, avrebbe complicato inutilmente le cose. Una volta un’amica
le suggerì di prendersi un giorno di vacanza insieme a lei, per recarsi
nella citta’ costiera dove viveva Diego. Anna ebbe qualche esitazione,
chiedendosi come si sarebbe sentita a passeggiare nel posto dove lui viveva
con la moglie, dove teneva la barca e dove lavorava.
Alla fine, pero’ , accetto’.
Era una fantastica giornata di primavera, di quelle che ti fanno sentire
innamorata anche se non lo sei. Com’era prevedibile Anna, nonostante avesse
resistito alla forte tentazione di telefonargli, di passare davanti a casa
sua o di andare al molo dove teneva la barca, sentiva dappertutto la
presenza del suo ex amante. In ogni caso Anna non era mai stata
precedentemente in quella citta’, e trovare lui o la sua barca avrebbe
richiesto una buona dose di indagini.
Così le due donne diedero un’occhiata in giro, fecero spese, mangiarono in
un ristorante del lungomare e prima di tornare a casa si godettero un
magnifico tramonto sulla spiaggia. Carica della giornata e di memorie di
quel che era stato, Anna entro’ in casa mentre il telefono stava squillando.
Quando rispose, fu con stupore che riconobbe la voce dall’altra parte del
filo.
…Ciao Anna. Sono Diego. Non so come, ma e’ tutto il giorno che ti penso e
volevo chiamarti per sapere come te la passi…
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: semplice coincidenza?

author: gregorio

text:
Cara Lady, ho letto il tuo raccontino e non ho commenti da fare,
perchè queste storie di uomini sposati che stanno con la moglie
e poi si fanno un sacco di km x andare a sollazzarsi con l'amante
mi mettono agitazione, in quanto io, uomo tutto d'un pezzo,
ex guardia forestale ed ora tuttofare ho sempre
amato la mia Egle, sposata nel lontano 1959 e mai pentito.
Egle è una donna minuta, bassa e magra, non ha potuto darmi
dei figli perchè le sue tube non valsero un tubo, ma mano nella mano
ci amammo davanti a tramonti di fuoco.
Il primo bacio fu proprio davanti a un tramonto autunnale
e io invece di incontrarmi con la sua lingua, ebbi l'impressione
di ritrovarmi in bocca una lumaca ferma. Poi le insegnai....
ma solo l'idea di tradire la mia Egle con una donnaccia rovina-famiglie
mi porta un dolore al cuor che m'è difficile da confidar....
quindi cara Lady ti chiedo il grande favor di non provarci più
a scrivere di questi affanni sentimentali, perchè leggendoli
potrebbe arrivarmi un malore.
E poi perchè hai terminato il racconto con quella
telefonata che non si capisce dove lui vuole andare a parare?
volevi  farci riflettere sull'ormai certezza che le coincidenze
non esistono!! oppure volevi farci intendere che la forza più
grande è quella che non si usa!
buonanotte,
gregorio


title: semplice coincidenza?

text:
gregorio ha scritto:
cut...
> e io invece di incontrarmi con la sua lingua, ebbi l'impressione
> di ritrovarmi in bocca una lumaca ferma. Poi le insegnai....
Meglio che Egle non la legga, 'sta cosa.
Magari potresti ritrovarti in bocca un canarino morto.
nik56


title: semplice coincidenza?

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:b4074fc2-3739-45f6...@s13g2000prd.googlegroups.com...

ahh spero che non lo legga sul serio
non ci avevo pensato...e adesso come faccio?
già non avevo molto sonno ed ora mi è passato del tutto...
se per caso lo legge mi uccido.
beh domani butto il pc nella pattumiera così non
potrà leggerlo.
grazie nik 56, buonanotte
gregorio


title: semplice coincidenza?

text:

   ma dai Gregorio! E' solo un raccontino sul possibile pensiero telepatico : )
Un abbraccio



title: Luigi non ne vuole sapere stasera

author: Uncle Meat

text:
Un po' ammaliato da un fiacco smarrimento, da un'ansia statica. Come il
dondolio di un'altalena rotta, cigolante. L'impasse nota, ormai consumata,
le esigenze come un sasso nella scarpa. Come esploso, come le illustrazioni
dei libri di anatomia di Fabio, ogni pezzo in una direzione diversa, sono
costretto a distribuirmi poco equamente. Prendete e mangiatemi tutti, questo
è il mio corpo, senza nessuna saggezza. L'antipatia origlia alla porta,
cerca il pretesto, mi costringe a muovermi sottovoce.
Trovate che debba lasciar perdere?
Un saluto a voi.
---------------------------------------------
Schlamperei XVIII
Luigi non ne vuole sapere, stasera
Questo è quello che è successo il 3 maggio 2000.
Tornavo a casa da lezione, e c'è questa tipa che si stacca dalla sua
comitiva di sedicenni scolaresche e mi corre dietro. Scusa scusa che ore
sono?
L'una meno cinque.
Come ti chiami?
Non importa.
Come non importa?
Davvero, non importa.
Senti, ma dove stai andando?
A casa.
E ci devi andare per forza?
Beh, credo di sì, devo andare fare i piatti che altrimenti gli amici mi
bestemmiano con cura.
Ah. Ma come ti chiami?
Va bene, mi chiamo Fa.
Fa?
Fa, Fa.
Fabio?
No, Fa.
Fabrizio?
Fa.
Mmm. Usciamo insieme stasera?
Come?
Usciamo insieme stasera?!?
Ah, avevo capito bene. Eh, non lo so se mi sembra il caso.
Ah, e domani sera?
Senti, davvero, mi metti in imbarazzo.
Mi dai il tuo numero di cellulare?
Beh, no.
Allora ti do il mio.
Va bene, dammi il tuo.
Ma se te lo do mi prometti che mi chiami?
Beh, no, non te lo posso promettere.
Dai. comunque scrivi.
0339*******.
Bene.
Allora mi chiami? Ma sei fidanzato?
Euh, piano. Non lo so, no. Ma com'è che ti chiami tu piuttosto?
Ludovica.
Ah, Ludovica.
L'ho chiamata quel pomeriggio stesso, perchè comunque non sono rimasto
indifferente alle sue labbra. Ci siamo fatti un giro, io mi sono portato
dietro delle fotocopie, per avere una scusa pronta per potermene scappare in
qualsiasi momento. Stronzo. Grazie. Lei alla prima occasione mi butta le
braccia al collo e mi da un bacio adolescente, tenero.
Mi dice che le piaccio tantissimo, che le piaccio tantissimo, che le piaccio
tantissimo.
Io invece le dico che sono un compositore, che ho 26 anni, che sono nato a
Firenze, cresciuto a Taranto, che vivo a Torino, e che sono a Lecce come
consulente per un corso universitario, e che in definitiva sto sempre per
andarmene.
Stronzo. Grazie, ancora.
Alcune mie composizioni erano state eseguite qualche settimana fa a Berlino,
ma io non ci sono potuto andare. Mica cazzi.
Poi sono tornato a casa perchè non riuscivo a sostenere tutto il peso delle
stronzate che le avevo detto.
Fine della storia di Ludovica.
:fa:
nel frattempo: Kiril - Homebound (un disco che tutti dovrebbero ascoltare,
almeno per sbaglio)


title: Luigi non ne vuole sapere stasera

author: Lauzier

text:
> nel frattempo: Kiril - Homebound (un disco che tutti dovrebbero ascoltare,
> almeno per sbaglio)
si trovasse qualcosa, perdio! Comunque consigliami una traccia (se ti
va, s'intende)
Bieca emulazione tra parentesi: (Beatles-yer blues)
Lauzier


title: Luigi non ne vuole sapere stasera

author: :fa:

text:
Lauzier <
giui...@tiscalinet.it
> wrote in message
3B430CF7...@tiscalinet.it...
> si trovasse qualcosa, perdio! Comunque consigliami una traccia (se ti
> va, s'intende)
Hereafter
Swimmer
Close To Comfort
Sweet Darkness Of Solitude
Rise & Fall
ma tutto il cd č splendido. Si tratta di electro/d'n'b con pe(n)sa(n)ti
interventi balcanici (Kiril č ungherese)
Inoltre la Tone Casualties, che č la casa discografica di questo lavoro, č
concentrata su queste cose, fa ottimi ciddě & in + č del tutto indipendente.
Support.
:fa:
nelfrattempo: The Cure - Paris


title: Chiaroscuro

author: Edizioni Clandestine

text:
New entry in Palestra per la mente : 'Chiaroscuro' di G. Deledda su
www.edizioniclandestine.com


title: [condom] Jona

author: lubna

text:
Amato è da qualche mese che mi pari sempre più incazzato. Addivintau
raro che scherza e quando succede dura poco. Io pensavo che la colpa era
di so mugghieri che sinniiu a passare le ferie al mare dai parenti e u
lassau sulu ma quando sono andato a trovarlo ho scoperto che non era
accussì.
Amato è tannicchia pazzu sì però è gentile e qualche birra ci nesci
sempri ad andarlo a trovare.
"Assettiti Totò. Chi ti offro?" mi chiese. Ma era una dumanda tanto per
dire che le bottiglie erano già sul tavolo.
Ne pigghiai una e cià fici viriri prima dappizzarici a ucca e lui mi
seguì contento.
"Chi ni pensi Totò?"
"Chi ni pensi?! E di cosa?"
"Dellitalia Totò! DellItalia"
"E che cosa devo pensare? Semu ca. Chivvoi riri?"
Cangiau facci Agatino. Accuminciau a fari vuci e a dirimi cose con
parole difficili ma che dentro cenerano altre come democrazia e
giustizia o resistenza e lavoro.
Non lo sapevo che Amato era comunista. Pecchè lo so che queste sono le
parole dei comunisti.
Finita la sfuriata mi pigghiau per un braccio e mi portò davanti al
televisore. "Aspetta" mi rissi.
Subito misi un disco e fici partiri un film. Non sapevo che fare. Da un
lato ero curioso ma dallaltro accuminciava a farimi paura quel cristiano
e comunque decisi di seguirlo per un poco nella sua pazzia.
Le prime immagini erano di una bella città."Si chiama Amsterdam" mi
spiegò Amato che quelle furono le uniche parole che disse. Io visti che
cerano tanti canali e belle case e anche la voce del bambino che
iniziava a raccontare la sua storia era daccordo con me. Jona si
chiamava come nel titolo del filmi. Io non lo so se tutto quello che ho
visto è vero come c'è scritto alla fine però debbo dire che tante cose
mi pari ora di averle più chiare in questa testa di cippu.
C'è un punto che Jona dice che i grandi sono strani perchè certe volte
riescono a ridere e a piangere contemporaneamente e un altro dove invece
guarda un carusazzu che a tutti i costi ci vuoli fari soprusi. Cè la
gente che lo aiuta e quella che non lo vede nemmeno e che se non lo vede
è meglio per lui.
Io Jona lho capito subito che era un ebreo ma non credo che questa è la
cosa più importante pecchè Jona non è lui. Insomma questo picciriddo è
tutta la sua famigghia e questa può essere la mia o quella di Agatino o
di un marocchino anche o di uno zingaro. Dallaltro lato invece cè solo
gente che urla. Che grida come quando arrivano per portare Jona nel
campo e lui riesce a portarsi via solo il suo pupazzo. O che ti fa le
riprese e pensa che tutti questi insetti sono uguali e che bisogna solo
schiacciarli e per loro non c'è diritto neanche ad una educazione. A una
scuola.
Poi cè il campo. Quello dove si sta per vivere. Per mangiare. Per
sperare. Il campo dove fare l'amore se uno ci riesce vuol dire anche
esistere.
A mia mi passi che quel campo tannicchia ci assomiglia a questo mondo
anche se qua forse ancora i picciriddi ci possono fare marameo alla
polizia e il mangiare ancora non manca. Per il resto ci hanno insignato
a stari cuntenti di travagghiari per un tozzo di pane e a ringraziare i
nostri padroni e a farci punire se non facciamo le cose bene.
Si cresce in fretta nel campo e la morte diventa come la vita. E la vita
come la morte.
Io non lo so se tutto quello che ho visto è vero come c'è scritto alla
fine del film ma la cattiveria può venire anche dal tuo fratello e la
bontà dal tuo nemico pecchè questo sono gli uomini e un maiale scannato
non ha razza.
Amato non aveva più detto niente dallinizio. Alla fine però mi mostrò
tre foto. In una cera un niura abbiata nterra dentro al carcere.
In unaltra invece una scritta diceva: "Immigrati clandestini: Torturali!".
Nellultima poi cerano due facce e io li ho riconosciuti che avevano la
stessa funcia.
-
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://dariodangelo.blogspot.com/


title: [condom] Jona

author: Gordon Comstock

text:
lubna wrote:
> ma la cattiveria puņ venire anche dal tuo fratello e la
> bontą dal tuo nemico pecchč questo sono gli uomini e un maiale
> scannato non ha razza.
gordon


title: [condom] Jona

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> lubna wrote:
>
>> ma la cattiveria può venire anche dal tuo fratello e la
>> bontà dal tuo nemico pecchè questo sono gli uomini e un maiale
>> scannato non ha razza.
>
> gordon
>
>
lo so, dovevo concludere qui :-)


title: [condom] Jona

author: AhiRa

text:

sono d'accordo anche io...
il resto lo sai...continui a piacermi
Ahira


title: Post sparito

text:
Ho scritto un post sul NG ma non compare. Se ho errato a
mandare e ho disturbato qualcuno privatamente, me ne
dispiaccio. Non so a chi, nel caso.
Purtroppo non trovo manco la bozza e non posso ripostarlo
(il malcapitato potrebbe, ehm ... LOL, inviarlo lui ? a nome
mio, eh eh he he).
Che pasticci.
Ma sono un po' "confusionato"
Gnau
Gattaccio


title: Post sparito

text:

FNCL ... è apparso, come non detto. Mai successa una cosa
simile. questo è sempre stato il NG più veloce del west a
fare l'update
Vabbè, meglio così, non ho importunato alcuno in privato
rignau conclusivo
Gatto


title: Post sparito

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
news:4c1bead4$0$31370$4faf...@reader1.news.tin.it...
Il 18/06/2010 23:52, Soviet_Mario ha scritto:
> Ho scritto un post sul NG ma non compare. Se ho errato a mandare e ho
> disturbato qualcuno privatamente, me ne dispiaccio. Non so a chi, nel
> caso.
> Purtroppo non trovo manco la bozza e non posso ripostarlo (il
> malcapitato potrebbe, ehm ... LOL, inviarlo lui ? a nome mio, eh eh he
> he).
> Che pasticci.
> Ma sono un po' "confusionato"
> Gnau
> Gattaccio
FNCL ... č apparso, come non detto. Mai successa una cosa
simile. questo č sempre stato il NG piů veloce del west a
fare l'update
Vabbč, meglio cosě, non ho importunato alcuno in privato
rignau conclusivo
Gatto
Non e' che hai bisogno di una vacanza?
nik56


title: Post sparito

author: Liutbald

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
>FNCL ... č apparso, come non detto. Mai successa una >cosa simile
Sono i lurker. A volte lo fanno. Strisciano fuori dalle zona d'ombra e
rapiscono una voce dal mucchio. O dal brusio di fondo, come direbbe
qualcuno. Poi si radunano in branco e rimangono a contemplarla, schioccando
la lingua e cercando goffamente di riprodurre i suoni letti. E' una scena
che ha una carica emotiva simile ai primi, leggendari minuti di 2001 Odissea
Nello Spazio.
Hai la sensazione di non riuscire a parlare, come se la bocca fosse
impastata di colla, ma prima che un tale pensiero diventi qualcosa di piů di
un sospetto ecco che la voce ritorna. Ma non č piů la stessa.
Non hai riletto quello che hai scritto, vero ?
Liutbald


title: Post sparito

text:
Il 19/06/2010 03:43, Liutbald ha scritto:
> "Soviet_Mario"<Soviet...@CCCP.MIR>  ha scritto nel messaggio
>
>> FNCL ... è apparso, come non detto. Mai successa una>cosa simile
>
> Sono i lurker. A volte lo fanno. Strisciano fuori dalle zona d'ombra e
> rapiscono una voce dal mucchio. O dal brusio di fondo, come direbbe
> qualcuno. Poi si radunano in branco e rimangono a contemplarla, schioccando
> la lingua e cercando goffamente di riprodurre i suoni letti. E' una scena
> che ha una carica emotiva simile ai primi, leggendari minuti di 2001 Odissea
> Nello Spazio.
bellissima !
immagine primordiale
> Hai la sensazione di non riuscire a parlare, come se la bocca fosse
> impastata di colla, ma prima che un tale pensiero diventi qualcosa di più di
> un sospetto ecco che la voce ritorna. Ma non è più la stessa.
> Non hai riletto quello che hai scritto, vero ?
uhm, no. Normalmente non vale mai la pena di autorileggermi
a breve termine.
Confido però nella bontà dell'investimento a lungo termine,
perché la mia memoria fa strani scherzi e si lascia scappare
via anche le cose che mi erano sembrate importanti.
Spero che gugol non mi faccia pure lui quello scherzo ...
Da qualche parte sui miei enne dischi fissi una traccia
rimarrà pure dei miei pensieri sul povero Mùgine-Fufìra.
Spero che lo scritto rimanga lo stesso e non si alteri allo
stesso modo dei ricordi
gnau
Gattastro
>
> Liutbald
>
>


title: Scirocco [2]

author: Maurizio Moretti

text:
[...]
Il sentiero, un chilometro circa passato il bivio delle Giutte, fa una
grande ansa, diventando largo e piatto; i muretti quasi scompaiono,
riducendosi a  creste irregolari non più alte di due spanne; l'acciottolato
si fa più stabile, ben rincalzato, per permettere ai carri, durante la
fienagione, di transitare stracarichi e senza danni dagli sterminati prati
della costa dei Morosini, fino alle cascine e ai piccoli borghi verso le
Giutte e più a valle ancora. Quella specie di stradone torna a trasformarsi
in un viottolo appena i prati cedono il passo alle macchie di conifere, ai
cespugli di brughi e lavanda, alle rocce corrose e bucherellate dal vento.
Poi se ne parte all'insù per il grande salto, fra tornantini e vere e
proprie scalinate scavate nel monte, fino oltre il passo del Turchino, fino
alle pendici del Bric Martin, possente e dritto come un dito indice puntato
al cielo.
Saverio e Andrea erano a metà della costa quando, all'altezza di un
boschetto di castagni, incontrarono una staffetta. I tre giovani si
salutarono. Più in là, lungo il limitare del bosco, stazionava un altro uomo
armato, in compagnia dei Lusetti, marito e moglie, lui con ai piedi un
enorme fascina di sterpi, lei con la sporta piena di frutti bitorzoluti,
probabilmente patate.
Andrea sapeva che i Lusetti rifornivano i partigiani. Proprietari di un
cascinale nella parte alta e meglio esposta dei prati dei Morosini, con
quattro mucche e ventisei capre da mandare avanti, erano gli unici che non
vendessero, al mercato di Campoligure o di straforo, i generi alimentari in
sovrappiù. Tolto lo stretto necessario da far trovare alle periodiche
requisizioni, davano tutto il resto ai partigiani.
Non avevano figli, o meglio, l'unico figlio, Luciano, nato tardi, dopo quasi
venticinque anni di matrimonio, era rimasto a far da concime nei campi
intorno a Teruel, nel dicembre del trentasette, sparato da due colpi di
fucile, uno davanti e uno dietro, mentre innescava la carica di fulminato di
mercurio e gelinite da scagliare sotto il carro falangista che stava
avanzando. Due anni più tardi, ai genitori venne fatta pervenire,
clandestinamente, una bustina da miliziano accompagnata da una lettera del
comandante dell'ex-XIII Brigata Internazionale dell'Esercito Popolare
Spagnolo, che spiegava come Luciano c'avesse lasciato la pelle nel
vittorioso attacco per espugnare Teruel, che porgeva condoglianze, si univa
al dolore, e li rassicurava sullo stato di salute della rivoluzione
proletaria che avrebbe prima o poi trionfato sul tallone fascista che
opprimeva l'Europa.
Lusetti padre non se ne intendeva di ideologie, ma l'arroganza delle camicie
nere non gli era mai andata a genio, il podestà di Campoligure gli stava
sull'anima sin dai tempi del catechismo e si era giurato che quei figli di
bagasce la dovevano pagare cara, anzi carissima per avergli ammazzato il
ragazzo, bello come il sole e di nemmeno vent'anni. Lui di politica non
ragionava molto bene, ma una camicia nera era una camicia nera, sia fra le
valli dell'entroterra ligure che sotto il sole sudaticcio della campagna
spagnola.
Andrea vide l'uomo dinanzi a Lusetti padre estrarre dal taschino della
giacca una specie di taccuino, scribacchiarci sopra qualcosa e consegnarlo
nelle mani del vecchio. Questi lo osservò distrattamente e se lo mise in
tasca, poi strinse la mano all'uomo in giacca militare e anfibi e lo
abbracciò, raccolse la fascina da terra e si avviò, seguito dalla moglie,
nella direzione dei due ragazzi. I Lusetti fecero un cenno di saluto
incrociandoli.
Saverio rispose toccandosi con due dita la tesa del cappello, poi si rivolse
all'uomo, che stava sistemandosi il cinturone in vita:
-Ehilà Comandante, guarda cosa ti ho portato: un aspirante patriota, e in
fregola per giunta.-
L'uomo diede un'altra tirata alla cintura, in modo che la fondina inglese
gli stesse sul davanti, lungo la coscia destra. Controllò il risultato
inclinando la testa e senza spostarla da quella posizione alzò lo sguardo e
sorrise ai due ragazzi. Poi, con una lunga occhiata, misurò Andrea dalla
testa ai piedi; si appoggiò le mani sul cinturone e avanzò verso di loro.
Andrea notò le guance lisce, accuratamente rasate attorno al pizzo e ai
baffi, ispidi e lunghi, tanto che le labbra si distinguevano a malapena.
Solo quando allargava la bocca per sorridere, la smetteva di assomigliare
così tanto a Yanez, tenuto prigioniero per tre giorni dal Rajah Bianco prima
che la Tigre della Malesia arrivi a liberarlo, nel fumetto a colori che
Andrea teneva sul comodino.
-E così vorresti fare il partigiano... come ti chiami?-
L'accento piemontese era appena dissimulato.
-Andrea Gr...-l'uomo lo fermò stringendogli la spalla destra con una delle
sue mani dalle palme larghissime. Avevano un tocco dolce ma imperioso.
-Andrea basta e avanza. Quanti anni hai?-
Lui arrossì impappinandosi:  -Quatto... quasi quattordici...- udì la
ghignata di Saverio dietro le spalle -no, beh... ho fatto tredicianni alla
fine della primavera scorsa.-
Sottolineò l'ultima parte annuendo con forza, come se quella stagione e
mezza in più significasse la sua ammissione di diritto nel mondo degli
adulti.
-Mmmhh... un veterano insomma. Tu sei di queste parti? -Andrea confermò con
un cenno del capo.
-E conosci bene questi posti?-
-Per forza,- intervenne Saverio -glieli ho insegnati io. E' da quando era
alto una cicca che me lo porto appresso, praticamente una tassa...-
-Conosco tre vie diverse per arrivare a Voltaggio- lo interruppe Andrea -che
non sa nessuno.-
Poi, girandosi verso Saverio: -Beh, quasi nessuno.-
-A quanto vedo siete due amiconi.- fece l'uomo.
-Borgo Sella sono quattro case in croce.- disse Saverio -Siamo sei famiglie
ad abitarlo, penso da secoli. Abbiamo più di sessanta fasce, fra frutteti
orti e prati, da coltivare in comune. Ciavevo sei anni quando io e suo
fratello portammo il dottore su con l'asino da Campoligure. Sua madre lo
stava mettendo al mondo, ma lui non ne voleva sapere. Era... popl... come si
dice...-
-Podalico.-suggerì l'uomo.
-Ecco sì... podalico. Voleva uscire col culo per primo. Io e Nino, suo
fratello, stavamo con le orecchie tese, dietro la porta della camera di sua
madre. perché pensammo che avrebbe scoreggiato come prima cosa, invece di
piangere.- Saverio ghignò mettendo in mostra un incisivo guasto.
Andrea gli fece una faccia feroce e sputò per terra.
-Buoni, buoni...- l'uomo diede un paio di colpetti sulla spalla a Andrea.
-E dì, i tuoi cosa ne pensano? Glielo hai detto di questa tua intenzione
guerriera?-
-Mio padre e mio fratello sono in Russia...- esitò un attimo -dispersi
dicono... e a mia madre non ho ancora detto nulla. Partirà per il ponente
finita la vendemmia e non voglio che si preoccupi.-
-Beh, ma lei ti vorrà con sé, no? Sei tu l'uomo della famiglia...- fece un
sorriso dolce, -almeno finché tuo padre e tuo fratello non tornano.-
Andrea si guardò le punte delle scarpe.
-Cioè non mi ci volete...-
-Chi ha detto questo?- l'uomo si lisciò il pizzo- Da qui a novembre potremmo
aver bisogno di un tipo sveglio, esperto di questi luoghi, che conosca a
menadito sentieri e scorciatoie.-
Il viso di Andrea si illuminò.
-Un paio di gruppi sono rimasti senza guida- continuò l'uomo rivolto a
Saverio, ma come parlando con sé stesso. -e i gappisti che arriveranno
dopodomani son tutta gente di città. Diventerà difficile coordinare tutta la
brigata su un territorio così vasto senza davvero gente esperta del posto.-
Andrea si riempì i polmoni, sentiva il cuore battergli forte e una voglia
irrefrenabile di mettersi a saltare.
-Allora sono dei vostri. Sono anch'io un partigiano! quando comincio? -
-Calma ragazzo, calma. Ora dobbiamo vedere. Facciamo che quando abbiamo
bisogno di te si farà vedere il tuo amico Cavallo, con.. ehm, gli ordini e
le consegne. D'accordo?-
Andrea era raggiante.
-D'accordo.-
-Ancora una cosa. Il mio nome per tutti è Makhno, e d'ora in poi sono il tuo
comandante diretto. Anche tu devi sceglierti un altro nome col quale ti
possano chiamare i compagni. Allora, che mi dici, c'hai già pensato?-
-Sì, mi piace Giovanni.-
-Come Giovanni dalle Bande Nere.-
-No, come San Giovanni Bosco.-
[continua]


title: una storia di mare

text:
prima volta che posto. Questo uno dei miei racconti.
La voce del mare mentre le onde si infrangevano sulla chiglia e la spuma che
l'imbarcazione lasciava al suo passaggio dovevano sembrare visti dall'alto
come un colpo di bianco lasciato da un pennello su una tela completamente
blu; un blu intenso come gli occhi del marinaio che se ne stava seduto a
prua, chiuso nella sua giacca e nei suoi pensieri, mentre il fumo della
sigaretta che teneva tra le labbra si dissolveva nell'aria mescolandosi al
profumo del mare. Il pesante berretto di lana calato quasi fin sopra gli
occhi e il bavero della giacca alzato non riuscivano a nascondere il volto
poco più che ventenne; i lineamenti erano sottili e quasi stridevano con i
profondi solchi che il tempo aveva lasciato sulle mani. Pur sforzandosi non
riusciva a ricordare il primo giorno in cui vide il mare; ormai lo sentiva
come una parte del suo corpo e non riusciva ad immaginare la sua vita
lontana da quel blu. Il mare. Già la parola, a ben pensarci, per quanto
breve nel pronunciarla da un segno di grandezza. Mare. Come tanti altri
ragazzi aveva ricevuto una chiamata a cui non poteva non rispondere. Era
passato quasi un anno da quando si trovava con il padre seduto sul porto a
ricucire le vecchie reti con i cruceddi; sembravano tante sarte intente a
ricamare una tela. L'inverno era stato particolarmente rigido e come tante
altre famiglie di pescatori avevano trascorso i mesi invernali a sistemare
la piccola barca, a preparare gli ami, a riparare le reti. Quel pomeriggio
arrivò la chiamata. Non sapeva leggere, ma sapeva benissimo cosa
significavano quei segni neri sul foglio. Doveva partire e combattere. Già.
In cuor suo si chiedeva perchè doveva lasciare la sua casa, la sua famiglia
per combattere. Qualcuno aveva deciso che l'Italia era in guerra, qualcuno
per cui quel giovane pescatore era solo un numero  di matricola su un
registro. Doveva lasciare tutto e partire. L'unica cosa che non avrebbe
lasciato era il mare. "Regia Marina", quella era la sua destinazione. La
giovane Italia sfidava sui monti e sul mare antichi imperi, una guerra fatta
di fame, fango e attesa sul Carso così come sul mare. Anche quel giorno si
attendeva, pensando a quando sarebbe finita quella guerra senza senso. Ma in
fondo esiste un guerra con senso? Già questa è una contraddizione in
termini. Si attendeva qualcosa o qualcuno, mentre il mare continuava a
infrangersi sulla chiglia. Ad un tratto il mare si aprì, come nelle favole
che i vecchi raccontavano sul molo e che da bambino amava ascoltare. Un
mostro reale, fatto di nero metallo, sbucò dalle acque di fronte a loro. Gli
ordini concitatri del comandante suonavano come parole senza senso; non fece
in tempo a sentire il grido d'allarme "SOMMERGIBILE A PRORA!"  quando
all'improvviso un suono frastonante lo investì. In pochi istanti sentì il
mare avvolgerlo in un freddo abbraccio mentre quella che era stata la sua
casa nell'ultimo anno spariva in un gorgo d'acqua. Con gli occhi cercò i
volti dei compagni mentre di fronte a lui il sommergibile tornava
velocemente a nascondersi dentro al mare. La riva non era lontana e assieme
agli altri la raggiunse a nuoto. Con i vestiti ancora bagnati e i piedi
scalzi si alzò in piedi sulla riva. Il mare non lo aveva voluto. Aveva preso
solo la vita del G32 che ora dorme sul fondo.


title: una storia di mare

author: Loup Garou

text:
Andrea74 <
sunnyb...@hotmail.com
> wrote in message
> prima volta che posto. Questo uno dei miei racconti.
[etc]
> Con i vestiti ancora bagnati e i piedi
> scalzi si alzò in piedi sulla riva. Il mare non lo aveva voluto. Aveva
preso
> solo la vita del G32 che ora dorme sul fondo.
posso completare con parole non mie?
***
immersione sul vecchio dragamine nelle acque di S.Vincenzo. Quando siamo
usciti dall'acqua qualcuno ha detto: "che ci sarà poi di bello in sti ferri
vecchi non lo capirò mai".
So solamente che quel "pezzo di ferro" è
stato affdondato da un sommergibile, ma questa è la storia che mi ha
raccontato mentre lo guardavo attraverso il vetro della mia maschera. Nel
mare ognuno trova se stesso. Nel mare ognuno trova le "sue" storie. Basta
saper ascolatre la voce delle onde che si infrangono sulla propria chiglia
***
un saluto
Loup


title: una storia di mare

author: Sugar

text:
>
> > Con i vestiti ancora bagnati e i piedi
> > scalzi si alzņ in piedi sulla riva. Il mare non lo aveva voluto. Aveva
> preso
> > solo la vita del G32 che ora dorme sul fondo.
>
> posso completare con parole non mie?
Allora mi leggi???? Postato qui su consiglio
ciao
Sugar


title: una storia di mare

text:
Sugar <
sunnyb...@hotmail.com
> wrote in message
> Allora mi leggi???? Postato qui su consiglio
consiglio di chi?
rispondimi in pvt
ciao
L.


title: una storia di mare

text:
> consiglio di chi?
> rispondimi in pvt
Ciao, non sapevo che esistesse questo ng e amo moltissimo scrivere. la sett
scorsa avevo scrtto una delle mie storie su ihs (che tu leggi evidentemente)
e qualcuno mi ha detto: "perchè non lo posti su it.arti. scrivere" e così ho
fatto. Solitamente non faccio leggere quello che scrivo, ma questo lo avevo
già reso pubblico ed ero curioso di sapere che ne pensavano qui. Tu chi
sei???? posto qui. La tua mail non funziona....
ciao
Andrea


title: La tela e la ragazza

author: John Hopfield

text:
La tela e la ragazza
--------------------
Allora passavo tutto il mio tempo con una ragazza. Pero', di tutto
questo tempo, ne rimaneva davvero poco per parlare. Percio' dipinsi
per lei una tela ed astutamente ne invertii le facce. Infatti: non si
e' mai certi di conoscere quelli che ci stanno accanto.
Alcuni giorni dopo, quando ci fu l'occasione per parlare con lei,
decisi di offrirle la mia tela. "Ecco il mio capolavoro !" esclamai
convinto "Ecco la mia opera per te !".
Nonostante un docile sorriso, esibito certamente per il mio piacere,
capii che qualcosa non la convinceva. Cosi' le chiesi di essere
esplicita, io avrei potuto chiarire ogni suo dubbio.
"Questa tua opera e' mirabile" disse lei "ed e' certamente piena di
significati e di colori" aggiunse come per tranquillizzarmi "ma e'
cosi' complicata che io stessa, la persona piu' vicina a te, non
riesco a coglierne pregi e difetti".
Trionfante voltai la tela, mostrandone il lato nascosto. Sicuro che
tutti i miei dubbi si sarebbero risolti in un abbraccio. Ma non fu
cosi'...
Mi resi presto conto che l'altra parte della tela era talmente
esplicita, da rivelare tutto il mio amore per lei.
Da quel giorno in poi non ci parlammo piu'.
Non c'era niente da dire che non fosse gia' rappresentato sul lato
nascosto della tela.
===============================================
John Hopfield
Hopf...@freemail.it
"Some of these days
	You'll miss me honey"
===============================================


title: Offerta di Lavoro

author: Info Salute & Natura

text:
SALUTE E NATURA
Multinazionale leader nei settori cosmetico e nutrizionale
RICERCA PERSONALE PER LAVORO INDIPENDENTE PART-TIME E FULL-TIME.
Nessuna precedente esperienza richiesta.
Sarà inoltre possibile partecipare ad incontri formativi.
Per maggiori informazioni:

info_...@yahoo.it


title: Poesia [3]

author: Claudio Barzini

text:
Continuitą (II)
Sono inscritto
nel tempo circolare e pieno dell'essere
tempo senza mai fine.
Nel gesto dei padri
io sono
saranno i figli.


title: [OT] Ad Ahira

author: Artod

text:
Da quando ti ho mandato i sonetti non ho pių avuto tue notizie.
Piaciuti?
Ciao,
Artod


title: [OT] Ad Ahira

author: Ahira

text:
>Da quando ti ho mandato i sonetti non ho piů avuto tue notizie.
se puň rassicurati non sono arrivati :) non č che sono rimasta
stecchita leggendoli :))
comunque ho avuto diverse noie con la posta
prova a rimandarmeli
ah...@inthenet.sm
 attenzione all'sm non sto in
italia :))
ahira


title: [esperimento] "La perenne insoddisfazione" Me-izzato

author: Andrea B. Previtera

text:
Ovverosia riscritto come lo vergherebbe il sottoscritto.
Previterizzato, diciamo.
(fermo restando che non scriverei mai nulla su un tema
tanto trito ;))
--------------------
"Di cosa potrebbe ancora farmi dono la vita ?". Dalle viscere
avvelenate della nostra esistenza, almeno una volta la domanda
deve emergere, rigurgito dala sapore acre che pretende risposte.
    L'uomo medio (mediocre ?) icona base dell'umanità tutta anela
    alla cruda soddisfazione professionale, alla ricerca di un
    tetto quanto più vasto e accogliente possibile, per pescare
    infine nelle trame più ancestrali di un dna che chiama alla
    riproduzione.
    L'uomo distrutto dagli eventi, colui che tende la mano alla ricerca
    delle briciole dell'altrui richezza, si strugge invece per regalare
    alle proprie membra non già la solita asprezza del marmo, ma una
    volta almeno le gioie sottovalutate delle coltri e di un materasso.
    Fuggire il disgusto di chi compra con carta di credito la propria
    posizione eretta, fuggire finanche il languido pietismo mascherato
    da carità cristiana.
    Il bambino che non sarà mai uomo, divorato da una torreggiante
    miseria che non lascia scampo a frammenti da ridistribuire,
    scava nel dolore alla ricerca della sopravvivenza pura e semplice:
    conservazione.
"Di cosa potrebbe ancora farmi dono la vita ?". La domanda
perde il suo senso nella stratificazione di realtà troppo distanti:
sopra il nostro capo che non cessa mai di congetturare futuri
più radiosi,
sotto i nostri piedi che si tengono saldi su quanto ci è stato concesso
di costruire dalla vita stessa.
------------
	- Andreabì


author: Promoarte

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39E0577D...@instation.it...
> Ovverosia riscritto come lo vergherebbe il sottoscritto.
> Previterizzato, diciamo.
> (fermo restando che non scriverei mai nulla su un tema
> tanto trito ;))
>
> --------------------
>
> "Di cosa potrebbe ancora farmi dono la vita ?"  Dalle viscere

ci sono scritti in cui le parole raccontano delle immagini, non tanto il
loro legame con la realtà (verosimiglianza) ma la storia della loro anima. E
così uno scrittore scopre un significato dell'immagine che la sposta
dall'ambito reale all'ambito cosidetto poetico.
Queste ultime battute sono di esempio:
 > sopra il nostro capo che non cessa mai di congetturare futuri
> più radiosi,
> sotto i nostri piedi che si tengono saldi su quanto ci è stato concesso
> di costruire dalla vita stessa.
Questa è la poesia di cui parlo.
Complimenti davvero.


author: chiara

text:
>
> Questa è la poesia di cui parlo.
> Complimenti davvero.
Che dirti.....bello
Son rimasta esterrefatta dal cambiamento  del tema.
Bravo!
Ciao


title: berlusconi non vincerà?

author: fabrizio venerandi

text:
Questo non possiamo saperlo: ma intanto una bella edizione multimediale
dell'omonimo live in studio del bib(h)icante su http:\\
www.gordo.it
leggetelo, ascoltatelo, guardatelo!
f.


title: berlusconi non vincerà?

text:
"fabrizio venerandi" <
fi...@falso.net
> ha scritto nel messaggio
news:cabkqk$h1d$1...@balena.cs.interbusiness.it...
> Questo non possiamo saperlo: ma intanto una bella edizione multimediale
BAAAASTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA


title: musicband.8m.com diventa cercaband.com, il nuovo portale musicale

text:
http://www.cercaband.com
il nuovo portale musicale:
IL MONDO DELLA MUSICA:
-news aggiornate ogni giorno
CURATO DA VOI:
-ezine hiphop, metal, punk
COMMUNITY:
-sondaggi, chat, newsletter (presto disponiblie)
GRUPPI MUSICALI:
-bacheca virtuale in cui rilasciare i propri annunci; case discografiche in
italia, come-autoprodursi, segnala il sito del tuo gruppo
6 un artista?
rilascia il tuo annuncio qui:
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leggi gli annunci qui:
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RUBRICHE:
-classifiche dei dischi, recensioni, mp3, concerti, links
MOTORE DI RICERCA MP3:
-cerca una canzone in 15 motori di ricerca mp3


title: LUCHINO VISCONTI, caricatura in anniversario

text:
Caricatura d´oggi in 25 anniversario...
...il piů grande mostra di caricatura per Internet...
www.g-santalla.com
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title: progetto editoriale

text:
Buongiorno a tutti,
sto raccogliendo materiale per un progetto editoriale sulla nascita e lo
sviluppo di amicizie ed amori tramite Internet. Se qualcuno che ha avuto
esperienze in tal senso fosse interessato a partecipare scriva a
car...@freemail.it
 per ricevere ulteriori informazioni. Grazie.
--
togliere *** per la risposta


title: Dalla vita del Buddha

author: El Bandolero

text:
Si racconta che il Buddha un giorno mentre stava passeggiando lungo un fiume
avesse incontrato uno yogin che era stato quarant'anni su una gamba sola. Lo
yogin aveva sottoposto se stesso a queste dure prove per acquisire poteri
sovrumani: "Grazie a queste durissime privazioni ho il potere di camminare
sulle acque...".
A queste parole il Buddha rispose "Ma che senso ha perdere quarant'anni per
fare questo quando c'è una barca laggiù, ormeggiata sulla riva...".
Questo episodio della vita del Buddha vuol dire che la vera saggezza sta nel
sapersi servire delle barche giuste nel momento giusto...


title: Dalla vita del Buddha

author: Randy

text:
El Bandolero ha scritto
>Questo episodio della vita del Buddha vuol dire che la vera saggezza sta
nel
>sapersi servire delle barche giuste nel momento giusto...
Ma anche saper nuotare...non si sa mai, potrebbe servire ehehe ;)


title: Dalla vita del Buddha

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 12 Jan 1999 15:46:14 -0000, "El Bandolero" <p...@pp.pip> wrote:
>Questo episodio della vita del Buddha vuol dire che la vera saggezza sta nel
>sapersi servire delle barche giuste nel momento giusto...
E' un aneddoto molto simpatico e istruttivo, anche se la morale finale
poteva essere formulata decisamente meglio... cosi' non e' molto
convincente.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Dalla vita del Buddha

author: Phoenix

text:
El Bandolero ha scritto:
> Si racconta che il Buddha un giorno
Sempre sul Buddha ne sapevo un'altra. Di quello che aveva impiegato vent'anni
per passare attraverso il muro, senza vedere che c'era una porta.
Pero' non mi ricordo se fosse proprio Buddha che glielo disse. :-)


title: [jml:1] - Tauromachia

author: vulkanino

text:
Sono le 5 qui nella Plaza. Una brezza leggera non basta a placare il morso
del sole, che spacca in due la zona illuminata dell'arena. Non si
sognerebbe mai di piovere. Cuoce la sabbia immota, cuoce il pubblico in
attesa. Ondeggiano i ventagli al ritmo lento che aveva il tempo una volta.
Un vocio sommesso avvolge tutto, nel rispetto della sottile presenza della
morte. Il giallo e il rosso sono ovunque, i colori della forza e della
passione, della rabbia e dell'onore, nessuno li può opinare, ci sono e
basta, e così sia.

Sono le 5 qui nella Plaza, odore di animale e legno, sabbia e segatura,
sudore e paura. Esala un odore caldo e indiscutibile di Spagna. Laggiù si
muove un fazzoletto di cotone a tergere una fronte, di qua una testa si
avvicina ad un'altra per sussurrare un commento, più su una donna beve
chiudendo gli occhi, ogni rumore è importante, gocciola l'attesa, finché!

Ecco il primo squillo di tromba che fende l'aria, atteso ma improvviso,
inesorabile, evidente. Ammutolisce il pubblico, si fermano i ventagli,
nulla è più discutibile, ora è adesso è qui. Cuoce la sabbia immota, alle
5 qui nella Plaza, il silenzio si fa minaccioso, non c'è più tempo né
alcuna divergenza possibile, eccolo, eccolo che esce, il protagonista,
l'oggetto di una curiosità multipla, ecco il soggetto di tutti i discorsi,
univoco, reale, fiero, ecco il campione, ecco la bestia, eccolo: il toro.

E tace la tromba lasciando un eco terribile, irrompono i passi
dell'animale infuriato che entra di corsa e si mette al centro dell'arena,
cerca uno sfogo, una preda, qualcuno. Mille occhi su di lui, il fiato
sospeso, la folla ha un solo cuore che batte impazzito, un solo sguardo
diritto.

Umani lassù non mi fate paura non siete nulla qui venite qui io vi
anniento con la mia rabbia e forza polverizzo le vostre carni deboli vi
squarcio con le mie corna aguzze umani lassù fatevi sotto uno ad uno vi
farò cadere come birilli rotolare come sassi sangue sangue in pozze di
umani io vi odio io sono la furia io sono la bestia io sono il toro.

Butta fuori dal naso il suo respiro impetuoso, abbassa il capo e punta le
corna cercando, non trova il nemico, non trova carni da dilaniare,
vendetta, vendetta, vendetta, il toro.

E vengono i picadores, cavalieri senza onore, due. Ognuno cavalca un
puledro imbottito e sguaina e leva e brandisce le picas, spade ornate di
nastri di seta, a dare lustro e lusso alla loro viltà. Il toro è distratto
dai due balordi, confuso, irrigidito dalla rabbia, esita un poco e poi
carica e attacca, incorna e solleva il capo, ferisce il cavallo, simile
vittima di pari sventura, disarciona un cavaliere che fugge al riparo
mentre da dietro l'altro, infame, lo infilza. La folla in un'unica voce
breve e possente calca l'evento, olè. E una e due picas conficcate,
sventolano i nastri, sgorga il sangue, schizza la rabbia, e torna l'altro
cavaliere con un cavallo nuovo, passa dietro rapido e vibra un colpo, poi
un altro, e sono quattro le picas, sono quattro.

E vengono altri tre meschini a fiaccare la fiera, stavolta a piedi,
vibrano i colpi, feriscono, spingono le banderillas nei fianchi del toro,
che già è stanco e costretto a chinare il capo, la vista offuscata, sbava,
sfuria, sbava.

Se ne vanno gl'infidi, resta il toro con le sue ferite a scalpitare, da
solo. Non c'è tempo però, squilla la tromba di nuovo, è l'inizio del
duello proprio, faccia a faccia si affronteranno, la forza disordinata
contro l'estroso equilibrio, l'ira ferina verso la raffinata virtù, due
corna e una spada, crudeli entrambi, entrambi vittime del loro destino.

E viene il matador. Vestito di luci, una camicia bianca di seta pregiata e
pizzi alle maniche, calzoni corti, ricamati, una fascia gli stringe la
vita sottile, la giacca attillata di velluto è tutta orlata con fili
d'oro, ed il panciotto, la cravatta rossa, un copricapo nero arricciato e
le scarpette da ballerino, come dovesse danzare. Danzerà. Sembra una
bambola, il matador. Vestito di luci seta pizzi ricami e stoffe pregiate,
è venuto qui per dimostrare la sua grazia feroce, è venuto qui per
ammazzare. Il torero.

Sono loro due adesso, faccia a faccia, muso a muso. La morte tra poco
deciderà chi dei due inghiottire, ma non ha alcuna importanza. Danzeranno
e sarà questa la partita, non vincere né perdere, non vivere né morire. La
sabbia macchiata di sangue, scurisce, è ferita anch'essa. Giallo, rosso,
giallo. Rosso.

Tace tutto adesso, il toro ha il suo bersaglio, il torero la sua sfida, la
folla il suo spettacolo, finalmente. Toro. Torero. Arena. Folla. Follia.
Il toro lo punta, lo carica, lo vuole. E parte verso di lui, i fiati sono
tutti sospesi, non serve respirare, è quella l'aria, spettacolo, danza,
ossigeno. Il torero è immobile, tiene un drappo di panno rosso a forma di
cuore in una mano, si chiama muleta. Nell'altra mano stringe un metro
d'acciaio forgiato, la sua spada, lucente, definitiva. Si avvicina il
toro, lo aspetta il torero. Sono vicinissimi adesso, lo spazio di un
attimo, si inarca il torero, esile il profilo, un fuscello elegante, si
alza la muleta, volteggia, rotea, e passa via il toro senza poter colpire.
Olè. Il toro si arresta, si volta e ritorna, attacca quell'uomo sottile e
la sua grazia avversa. Vicini, vicinissimi, s'alza la muleta ancora, si
sposta il torero di là, olè. E danzano e danzano, incalza il toro,
risponde il torero, esasperato l'uno, paziente l'altro. Ma non c'è tempo,
i minuti passano, il torero sa che sarà sconfitto se non risolverà tutto
in pochi minuti. Il toro carica ancora, una rincorsa lunga stavolta, la
molla sta per scattare, di nuovo raggiunge quasi il suo bersaglio, di
nuovo lo manca, ma arriva troppo lontano, al bordo dell'arena, batte le
corna e la sua furia contro le assi di legno, un rumore secco e la folla
impazzisce e grida, esulta. Il torero gli volta la schiena e appoggia un
ginocchio in terra, sfida e oltraggio, coraggio o follia, egli vince la
paura, vince le paure di tutti, che s'alzano in piedi ormai in delirio.

Il toro ritorna furente, si avvicina, monta, monta, monta. Ce la può fare,
lo pensa anche lui, ora lo infilzerà e lo spazzerà via, disintegrerà quel
niente, quella bambola insulsa che lo ha deriso finora, sarà polvere sarà
sabbia...

Ma no, il torero sente il momento, quello esatto, lascia a terra la
muleta, e con un prillo si gira, solleva la spada ed in un gesto che dura
da cinque secoli, la infila in un punto preciso, piccolo e fuggevole come
un secondo, a recidere l'aorta, e addio.

Mentre la morte sopravviene lenta, mentre la tromba suona il suo requiem,
mentre la folla scioglie la tensione in un applauso senza fine, il torero
pulisce la spada sulla carcassa del toro, l'ultimo smacco e così sia. Si
risolve il truce duello, danza di morte; stanno i due animali, l'uno
agonizzante e vinto, l'altro pure, se ne va.

[ - ]
--
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [jml:1] - Tauromachia

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 22 settembre 2004 vulkanino ha scritto:
> stanno i due animali, l'uno agonizzante e vinto, l'altro pure, se ne va.
  Interessante  'sto  pezzo.  Peccato  appunto per  la  frase  citata,
secondo me sintatticamente  scorretta. Se ne capisce  il senso, pero`,
insomma...
  (Detto  tra  parentesi: non  ho  mai  potuto sopportare  anche  solo
"l'idea" della corrida. Ne hai  fatto una descrizione quasi esaltante,
e la chiusa  ha almeno un poco riportato questo  infame "spettacolo" a
quel che e`:  uno scontro tra bestie. Pero` sino  alla fine ho sperato
che la brutta fine la facesse l'altra, di bestia...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.