title: [eds fiat] Pacciani

text:
"omotigre" <
omot...@libbero.it
> ha scritto
> ma mi rendo conto che era difficile intuirlo.
eh si'... magari la prossima volta fagli scrivere sulle fiancate del carro
attrezzi "Pacciani Ludovico e figli", ma solo nel finale ;-)
ciao
bianca


title: Follacchio riveduto e corretto ed.2004 Iparte

author: Riccardomustodario

text:
riccardomustodario

Follacchio
" Al folle dolce
di un cono gelato
non raffreddato
perché divorato
in passato "
riccardomustodario
Follacchio 21.4.1994
Lieve nota autobiografica:-
E la scrittura un fatto moda o è la moda lo strumento per meglio
leggere la persona?
riccardomustodario un passato da stilista in un presente da artista.
Note: La nota autobiografica, la dedica e la prefazione sono state
scritte postume
Follacchio è stato iscritto al concorso letterario Premio Sirene 2001
e pubblicato poi su newsgroup.it.arti.scrivere - 3piDante all'epoca
era scritto trepidante, ma solo ora giugno 2004 l'ho rivisto e
corretto a dovere, perché deve andare in lettura al team di Advisers
nella City che si sta preoccupando dello sviluppo del mio lavoro.
Prefazione
‘O scenziat... ddicene ‘o paese mmie: << Scen e po' iat/s.m. >> sono
andato a vedere nel vocabolario ci vuole la " i " quando si dice
scrivere in onore del personaggio " Follacchio " gentile, tenero,
pasticcione lo dico a me, che sto scrivendo la prefazione come la
dedica, anche se sette anni dopo aver scritto la novella e penserò
sempre al personaggio in questione, come fenomeno di dolcezza, ogni
qualvolta di nascosto a me stesso, ingoierò un pezzo di torta che non
posso mangiare, causa il colesterolo, il quale secondo gli studi
dell'ultimo decennio, può essere sconfitto solo grazie alla luce.

                Follacchio
                     Capitolo Unico
Lo scienziato Follacchio, nel suo pragmatismo sbrigativo, era convinto
che la causa propria esaurimentale, fosse immersa nella scelta forzata
al celibato, o per essere più precisi, quando il sole cessasse di
irradiare con la sua energia, gli trasmetteva frustrazione.
Poco male che avesse notato un'agenzia immobiliare, offrire case con
contratto leasing centoventicinquennale - era avvezzo a ciò che lui
definiva: futili argomenti di persuasione per gioire dell'esistenza,
da parte d'anime pie, bisognevoli d'evitare, l'angoscioso problema del
" Nucleo Centrale ".
L'invidia faceva del cervelletto una bestiolina, si trovava annotato
nella sua agenda – supporre che ciò non gli appartenesse, è il minimo
che possiamo accordargli, così come la gelosia, stava scritto in
qualche pagina avanti, dava ispidezza al cuio capelluto.
Era sempre più forte in lui, negli ultimi tempi, quel piacere della
gioia d'esistenza che avvertiva in molti altri, iniziava a sentirsi
pronto ad entrare nel sociale.
Poverino a vivere così, avvolto in pensieri che non trovavano sbocco
centrale, si era un pochino immusonito, fino a pensare:- << Il bisogno
di una moglie da badare, mi realizzerebbe come un pastore, tra anime e
pecore poi, ci sarebbe da scoprire con piacere, chi ne trarrebbe più
allegria >>.
Gli tuonò la mente, inibita a tal pensiero:- << A che pro, ho fatto
questo paragone? >>. Cercava il motivo del perchè, andando ad
affollare i precedenti valori nel suo cervello, i quali a malapena
registravano consenso al nuovo giudizio d'esistenza, evitando
d'urtarsi nella confusione belante imminente delle opinioni, fin che:
<< Si, si! - E giusto! - Un pastore senza le capre o le pecore, che
fattore è? - ... E poi che centra un pastore s'andava chiedendo? >>.
Riflesse a lungo per sentenziare: << Se voglio un figlio, se ne sento
il bisogno, non è per l'innata ricerca di Dio – sicuramente, non lo
indirizzerò al clero. - Dopo il battesimo, in chiesa, insieme al bimbo
mi raccomanderò al Padreterno, che mi farà grazia di tenere lungi da
me per lui, l'idea d'ingripparlo con il problema del " Nucleo Centrale
" ad esaurimento – seppur ci dovessero essere meno preti domani, mio
figlio, esemplificherà la sua ricerca di Dio da laico. – Anche se ed
onestamente bisogna ammettere: la questione che non si risolve e che
mi affligge, è meglio affrontarla da ecclesiastico, quantunque spero
vivamente, di aver risolto già tutto, per il giorno che sarà lui
adulto >>
Questo gli balenava nella mente, mentre accompagnava con lo sguardo il
gregge, sembrava lo stesso visto il giorno precedente … che si
allontanava nel verde, mentre lui si riprometteva, più che mai di
mettere su casa, da lì a breve, anche nei conforts: << Tutto si
accomoda con il leasing >> pensò serioso, con la speranza che i
suoi... pronipoti (se proprio si volesse andare per le lunghe) non
s'inibissero con la scoperta di qualche suo scritto precedente, che
ancora meritasse ricerca, qualora non si fosse adoperato sugli stessi
nel frattempo.
C'erano molte storie incartate, indubbiamente impolverate, lasciate lì
senza affanni, o forse per il timore di doverle pianificare a dovere,
poltrivano. Doveva scuotersi dal torpore di vita, specialmente ora,
momento in cui, ciò che più l'angosciava, si era manifestato nella
maestosità della sua " Luce " mancante: la moglie, i figli!.
Dunque, riflettendo sui salti dello steccato per pigliar sonno,
anziché contare, convenne che il gregge fosse comparso per la prima
volta qualche settimana addietro e che ora lo stesse vedendo per la
... volta - quale?!.
Stabilì altresì, che non importava il numero, se vi erano più capre o
pecore tra gli animali, l'importante erano i salti che assumevano
bagliore diverso, nella luminosità che non sapeva quantificare. Senza
aggiungere che non fosse sicuro di qualsivoglia misura … nel mentre in
cui ci stanno o se ne vanno, si ripresentava il dilemma … quante
volte?! – Ecco! - Sono là a pascolare! - Allo stesso orario si
ripresentano per poi scomparire nello squarcio di luce. - Sicuro le
altre volte precedenti ci doveva essere il sole! – In queste
condizioni sarebbe anche difficile addormentarsi a luce d'abatjour,
figurarsi accendere il televisore e da una sbirciatina alla pagina
metereologica settimanale, sapere il totale ... grazie al sole contare
le ombre, che si susseguono salto dopo salto, è un gioco da ragazzi,
per la pennichella pomeridiana.
Certamente, il giorno prima, il pascolo era nello stesso punto dove
erano appena ricomparse, quasi ad orologio, lui pure era puntuale e la
concomitanza di luogo e di tempo, n'avvalorava la tesi. - Spiazzato
ben visibile, attraverso gli alberi che si ergevano alti, fino a
lambire la sua finestra, guardando nella quale, lo si notava intento,
a preparare due uova sode.
Osservando il dianzi giorno, bisogna tenerlo presente, il nostro
scienziato, alle prese con la barba che gli cresceva foltissima e che
radeva una volta ogni tre dì, allorquando, quella volta, se n'andò nei
pensieri suoi soliti dell'assurdo: nell'aprire il contenitore della
schiuma ovvero sapone, il quale frizionato dal pennello si gonfia,
aveva notato che questi, era scomparso del tutto dalla sua
circonferenza di bordo, lasciando un mero senso d'effervescenza tra i
tentacoli delle sue dita che oltre il contenitore stringevano il
vuoto, se non la sua coppa con un minutissimo tronchetto saponiero,
sul quale non poteva arrampicarsi neppure montando … fin sopra Sparta
<< Bell'incredibile città >> mormorò. – Ricordando quando da studente,
ivi si recò per ammirare e respirare la grandezza dorica del cono
dell'Arcadia che fa dell'essenziale la sua virtù!.
Sapone da aggiungere nel contenitore, gratinandolo dalla barretta come
spesso faceva non ve n'era, si guardò allo specchio senza espressione
particolare, se non con il fermo proposito di radersi, il che glielo
si poteva leggere in faccia, e conoscendo i tempi del suo concedersi
alla rasatura, c'era da supporre, che la giornata avesse preso
tutt'altra piega, dato l'inconveniente.
Il contenitore del sapone è comodo ed elegante. – Diversamente, la
barretta schiumosa talvolta si fa preferire perché funzionale ed ora
con questo fenomeno sociale " Leasing " commerciale, come nuovo
pensiero di là da venire ovvero ulteriore preoccupazione, di facile
pagamento, da parte di uno stipendiato che fa la conta al danaro che
non c'è … guardando fuori della finestra, s'apprestava ad imbiancarsi,
presagendo che avrebbe spalmato pennellate, senza lasciare il segno
desiderato. Calibrando gocce d'acqua, le quali centellinate immetteva
nel vasetto, ottenne una lievissima pellicola di bollicine che soffiò
sui peli del pennello, affinché le particelle schiumose, non si
disperdessero.
In codesto pomeriggio, speso tra il radersi e le uova, che più pelate
non si possono ottenere, si ha l'interspazio tra mane e sera, con
situazioni che si sviluppano, sia in arrivo, quanto in partenza dai
suoi pensieri, in manifestazioni che si risolvono sempre più spesso
sulla falsariga delle già citate – in altre parole: in analogie di
tempi e di spazi saltando uno steccato, chiuso in un luogo, recinto
illuminato.
Poco cambia che si trovasse in mezzo al pascolo o a due passi da esso,
oppure lo vedesse passare, tanto di lì a poco, avrebbe trovato tutto
il palinsesto delle più svariate situazioni inerenti, chiuse in un
unico programma " Pastorale " per esempio e seguendo il tracciato,
dalle note musicato, tutto avrebbe trovato. – Grazie a questo caso,
orsù specificato, già s'annoverava chi s'era introdotto e finanziato,
seppur appena entrato, era comunque un elaborato, da processo
diversificato sin dai tempi, dall'affare della scarda del pensiero: "
Matusalemme mio nipote! " allorquando più d'uni, affascinato aveva
investito, visto il clamore di situazioni che ruotavano intorno a
siffatto pensiero.
Percepiva la realtà speculativa suo malgrado, in quanto essa era lo
scorrere e la registrazione del tempo che se ne scappava da lui e cosa
più drammatica in possesso delle verità proprie, sue medesime,
verificate e non rivelate. - Fintanto, che sull'addormentarsi così …
per magia intuitiva fiabesca, da altri testi venuta in soccorso, si
libera di tutte le ansie che lo attanagliavano, facendogli temere una
vecchiaia da " Eresia Catara " il professore della " Filosofia del
Lontano " cose da Nobel ... pirandelliane – ecco!.- Una luce
istantanea aveva preso forma sulla parete nel dormiveglia,
immediatamente dopo un fulmine a ciel quasi sereno, proveniente da
molto lontano si udì il boato, aldilà della vetrata.
Se la luce del fulmine, nella stanza entrata lo destasse, il tuono lo
svegliò del tutto e dopo iniziale smarrimento si ricompose sul cuscino
dove la sua mente iniziò a funzionare non più a ritmi lenti, tipici
del dormiveglia, ma sibilante come frecciate rombanti che squarciano
il cielo sede naturale del " Nucleo Centrale" infatti, sentenziò:- <<
Il sole non è altro che luce, i pianeti non sono altro che luce
riflessa - tra un corpo celeste ed un altro si genera attrito, il
quale produce calore, in altre parole energia, la quale attraverso i
punti di forza gravitazionali ritorna al sole - sicché il sole, mentre
da energia altrettanta ne riceve dall'armonia del sistema, quindi non
si scaricherà mai. Tralasciando a questo punto la materia, perché la
luce stessa è materia: la più importante di essa! >>.
<< La luce è materia? >> si domandò sgomento.
In uno scuotimento generale si siede sul letto tra il confuso ed il
perplesso, commiserandosi altresì, del suo essere timorato di Dio, che
tralascia al poi l'accertarsi, se questo nuovo dato di fatto, sia un
bene o un male per la religione, nel momento in cui luce è sinonimo di
Dio.
<< Scherzi della materia! >> sentenziò. - Per un istante aveva temuto
che le sue cognizioni di causa si beffassero di lui - così prende una
camomilla e sereno si addormenta, con rinnovata fiducia in un domani
radioso.
Il parco dal tanto verde, appena di fronte casa sua, era circondato da
alberi d'alto fusto lungo il perimetro che lambiva la strada. - Il
viale d'accesso, si presentava con due olmi giganteschi, cento e più
piedi d'altezza e tant'altro in larghezza alle loro sommità - in fila
a seguire, tanti altri alberi della stessa specie dall'importante
stazza in linea seguivano, poderosi fusti in posizione riposo, subito
balzavano all'occhio, se si osservava le enormi frondosità arcuate,
che da una pianta all'altra si fondevano nell'aria, dando una bella
sensazione di protezione e conforto, specialmente a passarci sotto
nelle giornate assolate. - Attraverso questo viale allineato e coperto
da tronchi e foglie si raggiungeva un vasto campo dall'erba ben
cresciuta e molto fitta, quantunque negli ultimi tempi si siano uditi
belati e campanacci, non molti per la verità, e poi lo spazio verde
era enorme e ce n'erano tanti e numerosi altri, di prati così, se ne
deduce che le pecorelle nomadi potevano brucare a sazietà, spaziando
di qua e di là, senza arrecare eccessivi danni al manto erboso. Lo
snodarsi dell'ombra del viale iniziava a diradarsi con l'avvicendarsi
dei tronchi fino all'albero più grande e distante dagli altri, posto
sul tratto terminale dell'ultima curva ove a prima angolazione visiva,
si notava l'alto fusto librarsi imperioso nel cielo; da quella
proiezione ottica, il campo tutto sembrava dividersi in più fette e
l'Olmo ne indicava la direzione.
Ogni volta che lo scienziato passava da quelle parti, non poteva
esimersi dall'ammirarlo estasiato, per l'enorme mole, sia del tronco
sia le ramificazioni, da dove in autunno un'infinità di foglie, grandi
più della mano cadeva ammassandosi a terra, tanto che risultava
difficile vedere le scarpe che vi affondavano dentro, in scricchiolii
e rumori tipici della stagione.
Il professore passeggiando si chiedeva quanti anni avesse
quest'espressione vegetativa per crescere così?.
La curiosità di conoscere l'età dell'albero era forte, ma poco o
niente al confronto del sapere, come molte radici di questa pianta,
potessero crescere nell'aria, infatti, alla base del tronco, da un
metro d'altezza, dei grossi rami pilastro, si tuffavano con plastica
eleganza nel terreno, era come se questi, in quel tratto, fosse venuto
meno e le radici in esso, affondassero più sotto – poco male, il tutto
figurava come un'insigne opera d'architettura botanica.
<< Hai mai provato a parlare più rapido di quanto pensassi? - Immagina
che io scrivessi più veloce di quanto potresti pensare di parlare >>.
Era anche firmato " Pensiero Pietoso " a caratteri cubitali, si
leggeva, lungo tutta la circonferenza del tronco, ad altezza uomo.
Sballottato più che confuso dalla scritta, tra una radice e l'altra,
ora evitando, ora inciampando volgendo lo sguardo in giro intorno
all'Olmo, lo scienziato si ritrova nello stesso punto, incredulo,
stordito e sbalordito esclama:- << Impossibile! >>.
Fece per riportarsi a rileggere la frase, improvvisamente, una folata
di vento diede una roteazione ad un ramo pensile, quasi spezzato, il
quale sollevò e svolazzò una pagina intera di giornale, che gli si
stampò in faccia.
3piDante lesse sul foglio " Il mondo è mio ".
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


text:
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04061...@posting.google.com
>...
seconda parte
Un sussulto vibrante si levò dall'albero, con impeto e frenesia
maggiore, mosse freneticamente la pagina e guardò sull'altra facciata
- solo una scritta " Il mondo è mio " ovunque una frase soltanto,
tutte e quattro le facciate, sempre e solo quella.
Madido di sudore, come se la disperazione di un possesso, al di sopra
delle attese delle proprie responsabilità, gli rubasse tempo,
agitandolo senza uscita, in quell'unica scritta ripetitiva " Il mondo
è mio ". Si liberò dalla pagina di giornale, che ancora gli si
appendeva addosso e rimbombava in testa, lasciandolo nel dubbio si
chiedeva cosa avesse vissuto, cosa fosse accaduto in quell'istante
perpetuo intorno ad Olmo. – Eppure sentiva d'appartenere a quella
dimensione, però, quella scritta che non riusciva a capitalizzare,
data l'assurdità della situazione, dove l'istante precedente era già
antichità, mentre per il futuro centoventicinquennale come una casa,
allorquando nel mondo, il leasing, spingendosi in tempi sempre più
lunghi, avrebbe preso il sopravvento, sulle altre modalitå di
pagamento. Che valore sarebbe assurto da quel bene immobile, quale
livello avrebbe avuto in tutto il mondo, l'eventuale acquisto, grazie
a quella formula, di cui sentiva parlare, senza fissarne i contenuti
vantaggiosi di tassazione nella sua mente. Era nel momento giusto di
andare a sindacare l'offerta contrattuale più conveniente, essendo la
famiglia, richiesta di maggiore responsabilità, stabilito altresì, che
ogni anno doveva pur compilare, il suo modulo per la dichiarazione dei
redditi con relativi versamenti, eccolo scoprire che speculare sul
capitale proprio, lo riempiva d'orgoglio. - Nell'esagerazione di
quest'esasperazione sentì la terra alzarsi sotto i piedi, Olmo usciva
dal sottosuolo con le sue radici.
Preso dal panico iniziò a correre, gambe levate sulla terra in
tremolio e percorso un buon tratto, affannato si girò - l'albero a
diporto e del tutto senza freni dall'ancoraggio terreno, saltellante
sulle sue radici lo stava inseguendo con sempre maggiore confidenza.
Respirò a pieni polmoni e raccogliendo tutte le forze, moltiplicate
dalla drammaticità della situazione, si mise a correre e sempre più
ansimante nella direzione della barriera, formata da alberi spessi che
davano nel fitto della foresta, unico e speranzoso riparo, salvo
imprigionarsi nell'ecatombe che poteva generare, la forza d'urto del
gigante vegetale. La distensione è la forza dell'espediente, in
tentativo di pianificazione che liberi dall'ansie, le quali con Olmo
disarticolato, davano l'addio ai nobili quesiti sulla luce e se questi
fossero appartenenti a dirsi in purezza o in trasformazione materiale
... non era certo quello il momento di andare a sindacare. - Mancavano
una decantina di metri dalla barriera, l'ombra di Olmo avanzava
fragorosa, da dietro gli si parò d'avanti, lui accelerava e quella
sulla sua corsa s'avvicinava, tanto che il sol ad irradiar la natura
chiara, ormai non si vedeva e con disperazione più drammatica di un
assetato nel deserto o di un naufrago nell'oceano, per incanto si
trovò nella foresta.
Sempre a velocità s'affrettò ansimante al centro della fitta
vegetazione, compiacendosi della struttura, di siffatta mole del posto
- gli alberi d'alto fusto costipati, l'uno all'altro addossati, non
dovrebbero lasciar spazio al passaggio d'Olmo. – Egli si consolava
altresì, del non udir impatto tra lo scudo prescelto ed il suo
inseguitore – questo pensò cercando di recuperare fiato e smettendo di
correre s'incamminò verso il campo più vicino che si apriva in discesa
sulla dorsale d'alberi, dando l'impressione di precipitare a valle.
Olmo, però, prevedendo la mossa, poteva stare lì ad aspettarlo?.
Alla fine convenne che era meglio temporeggiare, visto che neanche
sapeva perché fosse precipitato in questa fitta boscaglia senza uscita
e per non darsi dalla padella alla brace, meglio avrebbe fatto a ben
valutare, altre possibilità di scampo, restando al riparo.
Grazie ad esercizi di respirazione, il fiato tornava e con metodo
analitico di rigor scientifico, iniziò a stabilire cosa diavolo fosse
accaduto, onde darsi una mossa.
Si meravigliò del suo stato di calma, il cui indice si portava a
livelli veramente notevoli nella scala di tale valore in siffatte
circostanze - e giusto per lo spirito di " Sicurezza della specie "
diede un'occhiata circolare:- << Mai sia che Olmo s'intrufolasse
attraverso la barriera di fitta vegetazione! >>.  Aggiunse, quasi a
voler esorcizzare l'idea mossa strategica della pianta, che
assolutamente non poteva passare attraverso quegli spazi angusti. -
Tra l'altro, lo stare lì impalato a pensare, non poteva essere
annoverato, come sicurezza di mossa figurata, di tecnica e tattica
basata sulla velocità, per quanto sarebbe stato, che avrebbe ripreso a
darsela a gambe? - Per il semplice motivo della pianta pastorale, in
chiave demenziale ovvero è la pianta stessa, la quale nel momento in
cui prende coscienza di se, a piantarla, in questo caso ad interrarsi
dove si trova. - Lasciandoci anche senz'ombre, potremmo asserire
volendo, dove alloggiava precedentemente, almeno liberi di usare i
congiuntivi – alla fine è proprio il non chiedersi più di tanto, la
bellezza della tranquillità dei pastori.
Una nuova sensazione lo invase: il piacere protettivo, di trovarsi per
la prima volta al centro di una folla di fusti sereno produttivi.
Una maschera ironica si dipinse sul suo volto, avvolto dalla
sensazione di sentirsi chiamato "Professor Follacchio " a se stesso
ribatti esclamò " Che cacchio di folla " come sarcasticamente,
solevano chiamarlo, le alte sfere della facoltà. Ciò accadde, un tempo
passato non lontano, quando minimamente accennò che taluni colleghi,
attingessero copiosamente dalle sue ricerche. Si spifferò
specialmente, di tal professor Ronzine, in odore di Nobel,
prossimamente a venire, da come si vociferava nei corridoi
dell'Università dove insegnava, ne rise e si compiacque, parafrasando
" Le distanze non si colmano aggiungendo cubetti di ghiaccio nel
bicchiere brindando alla cultura!".
Incoraggiato dalla sua capacità inconscia, a crearsi punti di forza,
beatificò questo pensiero di transito, che lo aveva distratto dalla
realtà, arrecandogli uno stato di totale padronanza rinnovata, per
fronteggiare le circostanze.
Nello specchio, si guardava solo per radersi, sapeva d'essere inviso
dagli altri - ricordava con piacere che i suoi genitori, continuamente
lo apostrofavano " Bellissimo " certo gli sarebbe piaciuto, guardarsi
nel momento del maggior panico.
Tra gli alberi filtrava una luce, come se fosse nuova, che si faceva
sentire sulla pelle, mentre disegnava addosso, il volto impenetrabile
dalla paura, riconoscibile solo a se stesso, fermo ai ricordi della
dipartenza dei suoi parenti, che non lo avevano mai visto tremare ed
in virtù del buon nome, doveva rientrare a casa, senza farsi
soggiogare dal terrore di Olmo.
Così estasiato dalla bellezza " Pantografata " di questa nuova
scoperta, capace di donare il volto fotografato di un'emozione in
transito, dimentico del pericolo, si lasciò accompagnare dal raggio di
luce che lo conducesse nell'altro campo, allontanandolo dall'ombra
avviluppante. - Questo prato di grandezza superiore al precedente si
presenta, insolitamente con una collina al centro, dove gli aquiloni
svolazzano fischiettando talvolta a singhiozzo, oppure in turbinio
romboidale acuto sulle ali del vento che a forza vuole staccarli dal
filo.
Tutt'intorno non c'era nessuno. - Non si poteva altro, se non pensare
ad un sogno della solitudine, incapsulata nell'incubo di una giornata
che si presentava ridente, nel gioco dell'aquilone dal volto in
sberleffi. Il prato era incorniciato da una schiera d'alberi,
intersecati da strettissimi sentieri di foglie, che ricoprivano il
selciato - i viali erano locati nei punti cardinali con un unico
percorso d'accesso, il quale, a malapena poteva permettere il
passaggio d'Olmo.
Aiuto! – A chi avrebbe potuto gridarlo?.
Con l'occhio verso il viale il dottor Follacchio arrivò in cima alla
collina, dove stremato dalle fatiche s'abbandonò supino, sull'erba
accarezzato, dal sole al tramonto.
Portando le dita a massaggiare le tempie, a palpebre chiuse,
quantunque sempre in direzione del viale, respirando lentamente e
profondamente, s'avviò con il pensiero verso il raccoglimento degli
avvenimenti, per giungere ad un dunque dinamico che lo mettesse
completamente al sicuro.
Scoprì che la via del ritorno, era il pensiero che gli premeva, al di
sopra di tutto, alla stregua di un farabutto che voglia evitare i
gendarmi dopo un misfatto, mentre s'iniziava guardingo,
spersonalizzandosi, alla ricerca di un alibi per un crimine non
commesso e neanche pensato, immediatamente, non si distrasse dal fatto
importante, cioè quantificare la distanza da lì a casa, cercando di
tenersi, grazie ai percorsi con barriera o con precipizio, il più
lontano possibile da Olmo, augurandosi che questi, avesse desistito
dai suoi intenti.
Scendendo la collina dall'altro lato e rientrando per un brevissimo
tratto sulla dorsale alberata, sarebbe arrivato in un campo che dava
su un laghetto e poi ancora macchie vegetative ombrate ed altri stagni
d'acqua per finalmente arrivare alla villa delle rimembranze
assicurate, la quale si ergeva ben visibile nell'ampia radura, da dove
attraversando un'ennesima boscaglia, lasciandosi un ulteriore ed
ultimo laghetto alle spalle ed ancora fitta vegetazione, sarebbe
arrivato, finalmente sulla strada di casa.
Stimò che dal punto dove si trovava, pancia all'aria, doveva ancora
coprire una distanza pari a due miglia e mezzo, per arrivare
all'abitato che costeggiava un lato del polmone ossigenato - calma! -
Ne sentiva il bisogno dopo tanti patemi d'animo, quando una foglia gli
cadde sulla mano.
Aprì gli occhi e vide l'enorme groviglio di radici e di terra che lo
sprofondarono nel verde che lasciava.
Un sussulto frenetico, un rantolio di voce, un tonfo e si trovò
carponi sul tappeto. Trascinandosi il corpo con la testa pesante,
raggiunse la sedia, s'abbandonò seduto con la parte alta del tronco
sul tavolo, guardando il letto nel disordine del suo cuore
schiacciato, per poi ispezionare lo spazio, alla ricerca della
diavoleria di sorta, da relegare nell'angolo, elevandola a zero
potenza, fiducioso di trovarla grazie all'aiuto del suo angelo
custode, nonostante da tempo non si avvicinasse all'altare.
" Il mondo è mio " gli tornò in mente. - Un dolce sorriso lo
riaccompagnò nel riprendere posizione seduta come si conviene. - Ebbe
l'impressione che in uno dei brogliacci, pieni d'appunti, sparsi sul
tavolo ci fosse la chiave: Olmo era stato offeso, ferito da un corpo
contundente, lui lo aveva visto mortificato nei suoi umori liquidi,
resine che colavano dall'incisione della corteccia vegetale, fibre
livide e tumefatte come dolore di carne. Mentr'egli con sufficienza –
si! - Proprio lui: misero e tapino leggeva la scritta. A questo punto
arrivato, dalle sue deduzioni incastrato, in quanto dimentico, della
nobile concezione terrena, la quale si esprimeva nell'idea
dell'appartenenza del globo, invitando ogni singolo individuo a
sentirsi parte integrante del " Tutto " nell'esaltazione dell'armonia
celeste, e proprio lui, s'era fatto incantare da una scritta che
scoloriva la Natura. - La vergognosa ferita d'Olmo, nel suo
qualunquismo sparso, da letterato senza editore, lo calpestava
"Imperdonabile!".
Un leggero brusio si levò dalla parete: l'erba del poster sembrava
animata, come pure gli alberi appagati dall'ennesimo esame della sua
coscienza e quanto essa fosse stata bollente in testa era presente in
colore e forme naturali.
Le due uova sode immerse per la fame incipiente, un tempo ristretto
nell'acqua corrente, gli avevano scottato il palato il " Nucleo
Centrale " non si era raffreddato.
THE END
Follacchio scritta nel 1994 era molto avanzata per il tempo. Lo
scritto rappresenta la prima volta La Luce trattata come Materia,
addirittura la più importante d'essa,forte del dato di fatto che Dio è
tutto, quindi è anche materia, e con essa dobbiamo imparare a vivere
in pace, senza roderci negli incubi dai comportamenti sbagliati.



text:
Riccardomustodario ha scritto nel messaggio
<
6b47902b.04061...@posting.google.com
>...
>Lieve nota autobiografica:-
>E la scrittura un fatto moda o è la moda lo strumento per meglio
>leggere la persona?
>riccardomustodario un passato da stilista in un presente da artista.
>
Parlando ogni tanto seriamente la moda non esiste, senza nessuna
connotazione militante o protestataria è solo una costruzione astratta del
capitalismo per sopravvivere, vendere i prodotti, evitare la
sovrapproduzione, fagocita le controculture e le svuota di contenuto
rendendole innocui fenomeni di costume, folklore, sono queste secondo me le
funzioni della moda, e gli stilisti regolano questo sistema. Poi non so se
questa cosa sia positiva o negativa.
Dario
[My mom and dad went to a show
They dropped me off at Grandpa Joe's
I kicked and screamed, said please don't go]


author: rimuda

text:
Scroll_LOck ha scritto:
> Riccardomustodario ha scritto nel messaggio
> <
6b47902b.04061...@posting.google.com
>...
> >Lieve nota autobiografica:-
> >E la scrittura un fatto moda o è la moda lo strumento per meglio
> >leggere la persona?
> >riccardomustodario un passato da stilista in un presente da artista.
> >
> Parlando ogni tanto seriamente la moda non esiste, senza nessuna
> connotazione militante o protestataria è solo una costruzione astratta
del
> capitalismo per sopravvivere, vendere i prodotti, evitare la
> sovrapproduzione, fagocita le controculture e le svuota di contenuto
> rendendole innocui fenomeni di costume, folklore, sono queste secondo me
le
> funzioni della moda, e gli stilisti regolano questo sistema. Poi non so
se
> questa cosa sia positiva o negativa.
La moda è uno dei pochissimi fenomeni puri,
è un bisogno, che certi individui avvertono e su questo si basa il
castello
del look, il quale poi, può diventare tutto ciò che vuoi o meno, dipende
dal punto vista critico.
La moda è un momento incredibile di ricerca artistica originale alla cui
costruzione partecipa tutto il mondo.
La moda non esiste, solo secondo il concetto individuale dell'è moda, così
come ti senti bene davanti al tuo specchio, per tutto il resto è un
bellissimo baraccone, ed è un vero peccato, che sempre più spesso, negli
ultimi tempi, assistiamo allo svilimento dei contenuti, di questo enorme
fenomeno culturale, colpa forse di una miriade di stilisti costruiti in
laboratorio, frutto di finaziarie gonfie di soldi, che si son trovate ad
investire nel settore, giusto perchè investono ovunque e lì son rimaste,
perchè una volta il settore tirava e si spera in un risveglio,
che difficilmente ci sarà, se non si creerà nuova ricchezza o meglio se
non
saremo tutti un po' più ricchi.
Amen!.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
rmcl...@blueyonder.co.uk
 (Riccardomustodario) wrote in message news:<
6b47902b.04061...@posting.google.com
>...
nel parafrago sulla Diseprazione del Possesso del Mondo l'ansia ha
avuto il sopravvento per il timore di non riuscire nei cntovntique :o)
ora è tutto ordinato, e spedisco, per stare in linea con la data di
oggi su IAS, altrimenti il post scompare nel tempo, per essere
rintracciato solo previo ricerca su google
Madido di sudore, come se la disperazione di un possesso, al di sopra
delle attese delle proprie responsabilità, gli rubasse tempo,
agitandolo senza uscita, in quell'unica scritta ripetitiva " Il mondo
è mio ". Si liberò dalla pagina di giornale, che ancora gli si
appendeva addosso e rimbombava in testa, lasciandolo nel dubbio del
cosa avesse vissuto, cosa fosse accaduto in quell'istante perpetuo
intorno ad Olmo. – Eppure sentiva d'appartenere a quella dimensione,
però, quella scritta che non riusciva a capitalizzare lo turbava, data
l'assurdità della situazione, dove l'istante precedente era già
antichità, mentre intuiva che era roseo il futuro ultra secolare come
una casa, allorquando nel mondo, il leasing spingendosi in tempi
sempre più lunghi, avrebbe preso il sopravvento sulle altre modalitå
di pagamento. Ma a quale valore sarebbe assurto un bene immobile,
quale livello avrebbe avuto in tutto il mondo l'eventuale acquisto,
centoventicinque anni dopo, grazie a quella formula a lui sconosciuta
e della quale sentiva tanto parlare, senza fissarne i contenuti
vantaggiosi di tassazione nella sua mente?. Era nel momento giusto di
andare a sindacare l'offerta contrattuale più conveniente, essendo la
famiglia, richiesta di maggiore responsabilità, stabilito altresì, che
ogni anno doveva pur compilare, il suo modulo per la dichiarazione dei
redditi con relativi versamenti, eccolo scoprire che speculare sul
capitale proprio, lo riempiva d'orgoglio. - Nell'esagerazione di
quest'esasperazione sentì la terra alzarsi sotto i piedi, Olmo usciva
dal sottosuolo con le sue radici.
comprende
non si può neanche più vivere sugli alberi come le scimmie: il futuro
è Techno



title: Portraits

author: Gabriele A.

text:
Ritratto del mediocre.
Per lui non piove mai. Cadono solo "gocce di pioggia che è ormai veleno",
oppure il cielo "prova a lavar via i peccati dei mortali". Non piove mai,
insomma. Tutt'al più nevica, ma solo a Natale e nelle feste comandate.
Non c'è mai un uomo che si regge con sguardo inespressivo ad un sostegno del
metrò. C'è solo "un uomo che apprezza la compagnia degli altri, per sentirsi
ancora più solo".
Non c'è mai un padre di famiglia che torna a casa cinque minuti prima che la
moglie vada a prendere i bambini a scuola. No. Ci sono giovani "sulla
ventina" che aprono la porta di un appartamento nel centro città, e che
guardano "con lieve disprezzo" il caos che, imprevedibilmente, imperversa
attorno alle loro personalità troppo complicate.
Certamente. Così complicate da risultare incomprensibili a se stesso che le
anima.
Il mediocre è beato e felice per ogni libro che può aggiungere alla sua
libreria. Non è realmente necessario che li abbia letti davvero. Tenerli
nella sua libreria, e abbracciarli con lo sguardo, gli dà sufficiente
delirio d'onnipotenza. Le parole "cultura", "conoscenza", "comprensione"
possono benissimo indicare la stessa cosa, per lui. Lui, che cerca le parole
dentro un dizionario dei sinonimi e contrari (rigorosamente d'autore. e come
dubitarne?).
Il mediocre ha bisogno di spazi lunghi, di periodi complessi, di un lessico
scelto e volutamente artificioso (ché si veda lo studio, perdìo!) per
risaltare tra i suoi coabitanti. Disprezza i termini popolari, e non c'è
niente di leggero se non è anche "lieve".
Il mediocre compone a caso, con strenua ed incrollabile fiducia nelle righe
che, di sfuggita, gli passarono sotto gli occhi.
Il mediocre ha ambizioni artistiche che "nessuno comprende". Il mediocre si
chiude negli studi aspettando che qualcuno lo ricompensi per uno sforzo solo
apparente, e che lo indichi ad esempio vivente per qualche coetaneo. Il
mediocre mastica anche di filosofia, e l'avreste anche immaginato. Il
mediocre conosce perfettamente tutte le opportune correnti di pensiero
(esclusa ovviamente la Scolastica - così antiumanista!) e le reinterpreta
sperando di non vantarsene mai di fronte a chi ne capisce davvero.
Il mediocre non capisce la sua solitudine. Cerca di estirparvi pena, con le
sue complesse descrizioni dell'ingiustizia. Si arrabbia, per i privilegi che
hanno persone così inferiori e meno acculturate. Si considera immune da
critiche, e ogni suo difetto lo maschera da geniale sregolatezza.
Il mediocre vorrebbe costruire una personalità dove lui ne è nato privo.
Il mediocre capirà il meccanismo, prima o poi. E noi rideremo. eccome, se
rideremo! Ci sbellicheremo dalle risate quanto e più ci sbellicavamo ad
ascoltare i racconti dei suoi (inventati.) aneddoti di vita (non) vissuta.
Capirà, e sarà troppo tardi. Capirà di essere invidioso di ogni altra sorte,
come quei tali che "caccianli i ciel per non esser men belli", e si roderà
di non poterne ottenere nessuna. Una moltitudine di eventi lo porteranno su
quella strada. Ma imparerà a conoscere, e davvero, il significato di
"Umiliazione", "Dolore", "Impotenza". E non ci sarà, ve lo garantisco, alcun
bisogno del Devoto-Oli.
E allora lo vedrete umiliarsi ai vostri occhi. Un ultimo tentativo di
strapparvi una parola buona, che compensi le sue grandi mancanze. Fingerà di
non capire quanto sia egli falso in ogni azione. Quanto egli voglia la
vostra attenzione, pur fingendo di disprezzarla. Quanto la vanità che egli
cantava nelle donne l'abbiano da sempre avuto in schiavitù.
E, infine, quando vi sarete stancati anche della sua inconsolabile
tristezza, sceglierà una qualche via rapida per uscire dal gioco, dopo
avervi sollazzato in tutti i modi.
Interiormente, ancora convinto di poter attrarre l'attenzione dei forti che
proprio persone come lui avevano fatto si che fossero tali.
____________________________
Saluti,
G.A.


title: Portraits

author: Pikkiatella

text:
"Gabriele A." <
Nos...@plz.com
> ha scritto nel messaggio
> Per lui non piove mai. Cadono solo "gocce di pioggia che è ormai veleno",
> oppure il cielo "prova a lavar via i peccati dei mortali". Non piove mai,
> insomma. Tutt'al più nevica, ma solo a Natale e nelle feste comandate.
> Non c'è mai un uomo che si regge con sguardo inespressivo ad un sostegno
del
> metrò. C'è solo "un uomo che apprezza la compagnia degli altri, per
sentirsi
> ancora più solo".
> Non c'è mai un padre di famiglia che torna a casa cinque minuti prima che
la
> moglie vada a prendere i bambini a scuola. No. Ci sono giovani "sulla
> ventina" che aprono la porta di un appartamento nel centro città, e che
> guardano "con lieve disprezzo" il caos che, imprevedibilmente, imperversa
> attorno alle loro personalità troppo complicate.
Imho questi tre periodi sono tre perle, c'e' tutto un mondo racchiuso negli
esempi, c'e' tutta la banalita' del voler raccontare quello che e' semplice
con parole 'nuove' che si rivelano quasi sempre trite e ritrite.
> Il mediocre è beato e felice per ogni libro che può aggiungere alla sua
> libreria. Non è realmente necessario che li abbia letti davvero. Tenerli
> nella sua libreria, e abbracciarli con lo sguardo, gli dà sufficiente
> delirio d'onnipotenza. Le parole "cultura", "conoscenza", "comprensione"
> possono benissimo indicare la stessa cosa, per lui. Lui, che cerca le
parole
> dentro un dizionario dei sinonimi e contrari (rigorosamente d'autore. e
come
> dubitarne?).
Ecco, questa invece imho e' un immagine troppo abusata per
essere accostata alle prime tre. E' troppo vista, troppe volte
e' stato detto che 'c'e' gente che o libri li usa solo per arredare'.
> Il mediocre non capisce la sua solitudine. Cerca di estirparvi pena, con
le
> sue complesse descrizioni dell'ingiustizia. Si arrabbia, per i privilegi
che
> hanno persone così inferiori e meno acculturate. Si considera immune da
> critiche, e ogni suo difetto lo maschera da geniale sregolatezza.
Bellissima 'il mediocre non capisce la solitudine'.
> Interiormente, ancora convinto di poter attrarre l'attenzione dei forti
che
> proprio persone come lui avevano fatto si che fossero tali.
Ultimo appunto: avevano fatto si' che fossero tali imho scorre mali.
"avevano reso tali"? :)
Pikkia


title: Portraits

author: Rocco

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a90rpq$vru5a$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> "Gabriele A." <
Nos...@plz.com
> ha scritto nel messaggio
>
> Ecco, questa invece imho e' un immagine troppo abusata per
> essere accostata alle prime tre. E' troppo vista, troppe volte
> e' stato detto che 'c'e' gente che o libri li usa solo per arredare'.
scusasse Pikkia, ma Egli ha ttirato fuori la stessa immaggine
facendocela guardà coa lente de ngrandimento.
e nun ha detto che i libbri che se comprano gli *mediocri*
servono pè arredà,
ha detto che è pè daje a loro stessi medesimi
nù delirio d'onnipotenza.
A cosa mme pare diverza.
E poi- a vorte- pè nù sembrà retorico, o scrittore,
rischia dè nventarse dee bbattute dde merda.
mejo quinni tirà fori quarche cosa de già detto
e riciclarlo cò intelligenza tale da farlo sembrà
nuovo de zecca.
cò tutta a bbona volontà,
de nu'mmischiamme
e mme ritrovo sempre
dietro a gonna tua,
che m'aggrappo ao spacco.
Rocco


title: Portraits

author: Fade to Black

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:h6Xs8.11668$SR5.2...@twister1.libero.it...
non ho capito un cazzo.


title: Portraits

author: Terry Bile

text:
"Fade to Black" <
nom...@nomail.com
> :
> non ho capito un cazzo.
E pecchè ragioni troppo con la testa.


title: Portraits

text:
"Terry Bile" <nap...@1000.culure> ha scritto nel messaggio
news:GTBt8.23345$m41.6...@twister2.libero.it...
> > non ho capito un cazzo.
>
> E pecchè ragioni troppo con la testa.
il mio problema sono le lingue straniere: conosco solo l'inglese.


title: Portraits

text:
"Fade to Black" <
nom...@nomail.com
>:
> >
> > E pecchè ragioni troppo con la testa.
>
> il mio problema sono le lingue straniere: conosco solo l'inglese.
C'è solo una soluzione a questo problema: l'apolidia. (dai retta ammè, è
meglio pettè)


title: Portraits

text:
"Terry Bile" <nap...@1000.culure> ha scritto nel messaggio
news:4xCt8.23596$m41.6...@twister2.libero.it...
> C'č solo una soluzione a questo problema: l'apolidia. (dai retta ammč, č
> meglio pettč)
non č che l'apolide automaticamente viene a conoscenza di tutte le lingue
del mondo.
il problema resta, il tuo piccolo regionalismo pure


title: Portraits

text:
"Fade to Black" <
nom...@nomail.com
>:
> > C'č solo una soluzione a questo problema: l'apolidia. (dai retta ammč, č
> > meglio pettč)
>
> non č che l'apolide automaticamente viene a conoscenza di tutte le lingue
> del mondo.
Hai mai provato? Puoi provarlo?
> il problema resta, il tuo piccolo regionalismo pure
Ho mai acquisito niente da te? Nun me pare, nun me pare.


title: Portraits

text:
"Terry Bile" <nap...@1000.culure> ha scritto nel messaggio
news:oDCt8.23621$m41.6...@twister2.libero.it...
> Hai mai provato? Puoi provarlo?
Puoi provare il contrario?
> Ho mai acquisito niente da te? Nun me pare, nun me pare.
e con questo?


title: Portraits

text:
"Fade to Black" <
nom...@nomail.com
>:
> > Hai mai provato? Puoi provarlo?
>
> Puoi provare il contrario?
Solo se me lo confermi.
> > Ho mai acquisito niente da te? Nun me pare, nun me pare.
>
> e con questo?
Ma manco con isso. Ritenta.


title: Portraits

text:
"Terry Bile" <nap...@1000.culure> ha scritto nel messaggio
news:7TCt8.23702$m41.6...@twister2.libero.it...
> > Puoi provare il contrario?
>
> Solo se me lo confermi.
Cosa dovrei confermarti?
> > e con questo?
>
> Ma manco con isso. Ritenta.
"Isso" cosa? Spiegati, per favore.


title: Portraits

author: gaudeamus igitur

text:
posso permettermi di invitarvi tutti ad una festicciola, su ism , poco
lontanto da qui?
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Portraits

text:
"Fade to Black" <
nom...@nomail.com
>
> Cosa dovrei confermarti?
Niente, una semplice formalità. E' sufficiente che tu scriva qua sotto:
"sì".
> "Isso" cosa? Spiegati, per favore.
'nsomma fade to black: il piccolo regionalismo è un problema tuo non mio.
Dai che oggi vado di prescia, scrivimi "sì".


title: Portraits

text:
"gaudeamus igitur" <
gaud...@igitur.it
>
> posso permettermi di invitarvi tutti ad una festicciola, su ism , poco
> lontanto da qui?
grazie per l'invito, ma debbo declinare. urgenti affari mi attendono. se ne
riparlerà soltanto nei giorni a venire.
e come dice il poeta: "restate con voi, il bello deve ancora venire"...


title: Portraits

text:
"Terry Bile" <nap...@1000.culure> ha scritto nel messaggio
news:CZDt8.22690$SR5.5...@twister1.libero.it...
> Niente, una semplice formalità. E' sufficiente che tu scriva qua sotto:
> "sì".
non vedo perchè dovrei farlo.
> 'nsomma fade to black: il piccolo regionalismo è un problema tuo non mio.
> Dai che oggi vado di prescia, scrivimi "sì".
ROTFL
scrivi in modo comprensibile per tutti e nessuno verrà a farti le pulci


title: domanda

author: Alix

text:
Chi di voi ha pubblicato qualcosa? Riviste o libri? E se sì
autofinanziando la pubblicazione oppure a spese della casa editrice? Se
autofinanziando: perchè? con quale scopo?
Manu


title: domanda

text:
Alix ha scritto:
> Chi di voi ha pubblicato qualcosa? Riviste o libri? E se sì
> autofinanziando la pubblicazione oppure a spese della casa editrice? Se
> autofinanziando: perchè? con quale scopo?
dimenticavo: partecipato a concorsi? perchè e con quale scopo?
manu


title: domanda

text:
Alix ha scritto:
> ?
> manu
...bene.
Si può interpretare il silenzio.
Oppure.
X


title: domanda

author: nenroza

text:
Alix ha scritto:
>> Se autofinanziando: perchè? con quale scopo?
>
> dimenticavo: partecipato a concorsi? perchè e con quale scopo?
   In questo campo le motivazioni sono dacisamente personali, è abbastanza
difficilie che qualcuno si prenda la briga di rispondere, imho.
   Se io scrivo?
Si, qualcosina, ma non c'è pericolo che si vada in stampa! :-)
   bye, rik
--
http://nenroza.splinder.com/


title: domanda

text:
Il 1/9/06 16:12, nell'articolo
44f84de4$0$35084$
4faf...@reader4.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto:
> Alix ha scritto:
>
>>> Se autofinanziando: perchè? con quale scopo?
>>
>> dimenticavo: partecipato a concorsi? perchè e con quale scopo?
>
>    In questo campo le motivazioni sono dacisamente personali, è abbastanza
> difficilie che qualcuno si prenda la briga di rispondere, imho.
>
>    Se io scrivo?
> Si, qualcosina, ma non c'è pericolo che si vada in stampa! :-)
Neronza la stronza chiuditi nel WC, in " Stampa " futura ci vorranno i divi
--
Per la serie " Se vi manca il dono della chiarezza, cortesemente attenzione,
non aprite il fianco al nemico della cultura ed industrializzazione
occidentale, il quale profitta
di qualsivoglia linea per far fuori il meglio della nostra creatività "
comprende
http://www.youtube.com/watch?v=cFOdsl1v8IA
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=


title: domanda

author: Meccanico Paolo

text:
Alix ha scritto:
> Alix ha scritto:
>
>> Chi di voi ha pubblicato qualcosa? Riviste o libri? E se sì
>> autofinanziando la pubblicazione oppure a spese della casa editrice?
>> Se autofinanziando: perchè? con quale scopo?
>
>
> dimenticavo: partecipato a concorsi?
Ho fatto il concorso per entrare all'ATM, ma non
ho passato la psicotecnica.
> perchè e con quale scopo?
Per lavorare nell'officina dell'ATM come meccanico.
Non come congegnatore meccanico; per quello c'era un altro concorso,
ma io non ho il diploma di congegnatore meccanico e quindi non
l'ho potuto fare.


title: domanda

text:
Il 1/9/06 16:18, nell'articolo
44f84f32$0$35085$
4faf...@reader4.news.tin.it
, "Meccanico Paolo"
<
sorr...@sorrento.it
> ha scritto:
.
>
> Non come congegnatore meccanico; per quello c'era un altro concorso,
> ma io non ho il diploma di congegnatore meccanico e quindi non
> l'ho potuto fare.
tre " non " in una frase sono un po' troppi - non mica sei stato in vacanza
nella Valle del Non questa estate?



title: domanda

text:
Meccanico Paolo wrote:
> Ho fatto il concorso per entrare all'ATM, ma non
> ho passato la psicotecnica.
che è l'ATM?
e la psicotecnica?
Manu


title: domanda

text:
nenroza wrote:
>   In questo campo le motivazioni sono dacisamente personali, è
> abbastanza difficilie che qualcuno si prenda la briga di rispondere, imho.
certo che sono personali, volevo capire fino a che punto.
Secondo me invece potrebbero essere  buoni argomenti di discussione.
>   Se io scrivo?
> Si, qualcosina, ma non c'è pericolo che si vada in stampa! :-)
no?
io, senza volerlo e senza scrivere sono già andata in stampa... e anche
senza saperlo. :-)
scrivo (scrivevo) anchìo.
Manu


title: domanda

text:
Alix ha scritto:
> Secondo me invece potrebbero essere  buoni argomenti di discussione.
   Lo penso anch'io, ma nell'ambiente e con le persone giuste!
Però potresti cominciare tu, che magari ti si vien dietro...
> io, senza volerlo e senza scrivere sono già andata in stampa... e anche
> senza saperlo. :-)
   "Senza saperlo" dev'essere di molto antipatico.
Ok mi arrendo, sono andato in stampa anch'io una decina d'anni fa,
   Memorie di un obiettore [MODE ON]
   Prestavo servizio come obiettore di coscienza presso una casa di riposo
in un paesino presso Conegliano, (Riccardomustodario c'è stato a militare),
e per l'occasione di una grossa fiera locale andava in stampa un giornalino
in cui mi fu chiesto di parlare dell'esperienza degli obiettori in quella
struttura.
   Allora scrissi una cosetta simpatica senza risparmiare le leccata di culo
alla direzione. Ero davvero molto contento che inserissero quella paginetta
sul giornalino, però poi è successo una "malanno". Mi dissero che l'articolo
sarebbe andato in stampa, ma che il direttore aveva fatto delle correzioni...
   Avevo 22 anni e il pisello sempre pronto, (non che adesso..), dunque la
mia reazione fu "Correzioni un cazzo!", e rifiutai che l'articolo fosse
pubblicato. Poi ci fu una conciliazione, le correzioni del direttore erano
delle CENSURE bigotte, le rifiutai tutte eccetto una dove enfatizzavo sulla
disponibilità degli obiettori nei riguardi delle volontarie più giovani.
   All'inizio, la presentazione, l'ho scritta io anche quella, naturalmente,
http://i1.tinypic.com/27xm6wy.jpg
   Memorie di un obiettore [MODE OFF]
bye, rik


title: domanda

text:
Il 2/9/06 00:33, nell'articolo
44f8c343$0$30236$
4faf...@reader1.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto:
>    Prestavo servizio come obiettore di coscienza presso una casa di riposo
> in un paesino presso Conegliano, (Riccardomustodario c'è stato a militare),
ma tu fai proprio i XXX agli spastici - che c'azzecco io con il Friuli?
Sono campano centrale Napoli.
>
>    All'inizio, la presentazione, l'ho scritta io anche quella, naturalmente,
>
>
http://i1.tinypic.com/27xm6wy.jpg
perchè ti manca il coraggio di pubblicarla su IAS?



title: domanda

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> ma tu fai proprio i XXX agli spastici - che c'azzecco io con il Friuli?
> Sono campano centrale Napoli.
   Ven 23 Set 2005, Riccardomustodario ha scritto:
   "a Conegliano son tutti ricchioni - una volta passeggiavo da quelle parti
in divisa - si fece una folla incrdibili"
   Smemorato! ...e poi Conegliano è ancora in Veneto.
rk
--
http://nenroza.splinder.com/


title: domanda

text:
Il 2/9/06 02:45, nell'articolo
44f8e232$0$30240$
4faf...@reader1.news.tin.it
, "nenroza"
<
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto:

guarda caso dove sei stato tu, non io che ero di passaggio coercitivo, cioè
non volontario ricchionazzy che sei.
--
Per la serie " Se vi manca il dono della chiarezza, cortesemente attenzione,
non aprite il fianco al nemico della cultura ed industrializzazione
occidentale, il quale profitta
di qualsivoglia linea per far fuori il meglio della nostra creatività "
comprende
http://www.youtube.com/watch?v=cFOdsl1v8IA
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=

> rk
>


title: domanda

text:
nenroza wrote:
>   "Senza saperlo" dev'essere di molto antipatico.
mannò: erano gli atti di un seminario:
http://www.polistampa.com/asp/sl.asp?id=3199
(sono un nome di quelli lì, però sono artigiana e di mio scrivo
raccontazzi).
>   Memorie di un obiettore [MODE ON]
>
http://i1.tinypic.com/27xm6wy.jpg
>
>   Memorie di un obiettore [MODE OFF]
poi lo leggo.
by
manu


title: domanda

text:
Alix wrote:
>
http://www.polistampa.com/asp/sl.asp?id=3199
> (sono un nome di quelli lì, però sono artigiana e di mio scrivo
> raccontazzi).
appropò: ho costruito la struttura interna della fibula in copertina.
Manu


title: domanda

text:
Alix ha scritto:
> (sono un nome di quelli lì, però sono artigiana e di mio scrivo
> raccontazzi).
   he, he, he... (io a ds)
http://img215.imageshack.us/my.php?image=viadelbaciowd6.jpg
rk


title: domanda

text:
nenroza wrote:
>
http://img215.imageshack.us/my.php?image=viadelbaciowd6.jpg
i due obiettori?
X


title: domanda

text:
Alix ha scritto:
> i due obiettori?
   Ma no,
sono io con un amico dalle "tue" parti!
(non ho capito se l'avevi capito?)
bye, rk


title: domanda

text:
nenroza wrote:
>   Ma no,
> sono io con un amico dalle "tue" parti!
> (non ho capito se l'avevi capito?)
...via del bacio...  Pienza?
Manu


title: domanda

text:
Alix ha scritto:
> ....via del bacio...  Pienza?
   Yessss!!!
Ti risparmio le foto fatte in "Via dell'Amore"... :)


title: per Gordon

author: clara

text:
Grazie lo stesso della tua analisi dettagliatissima!!Lo sapevo anch'io che
il racconto non era il massimo, ma del resto l'ho scritto in poco tempo, non
avendo a disposizione altro da spedire. Questo tipo di critiche mi
piacciono, aiutano a fare di meglio, anche se mi piacerebbe sapere da chi
provengono. Se vuoi puoi fare un "salto"in
http://www.scrivi.com
  e dare
un'occhiata ad un altro racconto che ho pubblicato. Senza impegno
naturalmente . Lo trovi nella sezione racconti e il titolo è"Dead man
walking".
Ciao e grazie.


title: IO CI HO PROVATO

author: Geremia from Imola

text:
Non solo e' una grande novita', ma e' pure un messaggio lungo/eterno...
Pensa un po', l'avevo scambiato per un racconto di Fiction.
Mavalapeppiacereeeeeeeeeeee


title: 2 verità

author: TroppoSfera

text: nessuno beve sudore ascellare


title: 2 verità

author: fabrizio venerandi

text:
TroppoSfera wrote:
>
> nessuno beve sudore ascellare
beh dipende


title: 2 verità

author: Paperoga

text:
TroppoSfera ha scritto:
>nessuno beve sudore ascellare
Errore!
Durante gli amplessi io lecco quello del mio amante :)
Pap


title: 2 verità

text: nessuno beve sudore ascellare tranne venerandi


title: 2 verità

text:
> Durante gli amplessi io lecco quello del mio amante :)
cco appunto durante gli amplessi io lecco di tutto una volta mi sento
una cosa pelosa sulla lingua apro gli occhi c'era il cane che cazzo ci
fa il cane sul letto ero caduto nella foga leccare per lec


title: 2 verità

text:
TroppoSfera ha scritto:
>nessuno beve sudore ascellare tranne venerandi
e Paperoga :)
tra l'altro te lo consiglio T.S.: e' davvero afrodisiaco!
Pap


title: 2 verità

text:
> cco appunto durante gli amplessi io lecco di tutto una volta mi sento
> una cosa pelosa sulla lingua apro gli occhi c'era il cane che cazzo ci
> fa il cane sul letto ero caduto nella foga leccare per lec
ostro letto è a un metro e mezzo da terra mica scherzi ero caduto
proprio una cosa furibo


title: 2 verità

author: Trans IL vanO

text:
TroppoSfera (
pul...@tin.it
) scrisse:
> nessuno beve sudore ascellare
e come mai una fialetta
del mio al mercato nero
di tokyo vale 700mila yen?
--
mů


title: 2 verità

text:
> e come mai una fialetta
> del mio al mercato nero
> di tokyo vale 700mila yen?
viene usato come emulsione per pellicole fuji


title: 2 verità

author: DeCaDance

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b3418ed...@news.tin.it...
> nessuno beve sudore ascellare
Ricordo che da piccolo andavo spesso dallo zio a bere sudore
ascellare, io e mio cugino riempivamo la brocca fino all'orlo e
poi sorseggiavamo come due intenditore.
"E' un pò acre stavolta, non ti pare?"
"No, è che mio zio ci ha inzuppato dentro il panino con il salame".
--
---------------------------------------------------------------------
                  OnLy hUmANs mAKe eRoRs - DeCaDance


title: 2 verità

author: Max Rip

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message
3b3418ed...@news.tin.it...
> nessuno beve sudore ascellare
ti chiami nessuno?


title: 2 verità

text:
> ti chiami nessuno?
che vuoi?


title: 2 verità

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> wrote in message 3b344e4...@news.tin.it...
>
> > ti chiami nessuno?
>
> che vuoi?
capire se bevi sudore ascellare
Max Rip


title: 2 verità

text:
> capire se bevi sudore ascellare
sono astemia


title: [OT] Radiodue

author: Ombra

text:
Ricordi ricordi ricordi, quintalate di ricordi in musica. E me con le
lacrimucce agli occhi... che spettacolo osceno :')


title: OT: scusate

author: scarlett

text:
Ho problemi col pc e non riesco più a visualizzare i msg dal 23
novembre...mi scuso se ad alcuni eventuali msg non posso rispondere...spero
di poter tornare presto tra voi.
Ciao scarlett


title: OT: scusate

author: Kaos

text:
Probabilmente non e' un problema. Il tuo newsreader (cioe' il programma che
usi per leggere i newsgroup) e' impostato in modo da tenere nel tuo hard
disk i messaggi  per un certo numero di giorni. Puoi cambiare questa
impostazione se vuoi, sacrificando un po' di spazio.
Kaos.
scarlett <
scar...@elbalink.it
> scritto nell'articolo
<
383f2...@news.dada.it
>...



title: [Intermezzo culturale] - Loopanare: rivistina letteraria

author: Myrrhman

text:
E' uscito il terzo numero di
Loopanare: postribolo di idee.
Rivistina letteraria off-line per racconti e raccontatori inediti.
Per riceverla in maniera assolutamente libera e gratuita nella tua
casella di posta, mandami una mail qui
psychodelic (at)
virgilio.it
ovviamente mettendo @ al posto di (at).
_________________
In questo numero:
Piersandro Pallavicini - Costa brava, Mr. Bean
Marco Milani - Alchimie (una sorta di)
Simone Tempia - Il mio nome è Jane
Enrico Bacciardi - Ultima notte di veglia
  e molto altro.


title: La storia di Iolanda: dal dolore nasce per tutti voi !

author: Enzo

text:
Vale la pena, di leggere ciň che il cuore ti mette nella penna e ti
costringe a scrivere per smettere di piangere...
Non rimanete in silenzio mentre il mondo della terza etŕ chiede il suo
spazio nella vostra vita...
Non vi pentirete di immergervi in questo diluvio di sentimenti... povera
donna vostra madre se non ha trovato la vostra compagnia quando il morso
della solitudine inseguiva i pensieri giorno e notte... !

www.difriscoiolanda.it
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Quartine sciolte ( ma non troppo) 2

author: merlino

text:
2
Credevo d'esser duro, ero mollica
credevo alla mia immagine di gelo
mi bastň poco, un valzer nella fica
ed ora sono lacrima al suo pelo.
merlino


title: Quartine sciolte ( ma non troppo) 2

author: Pikkiatella

text:
merlino <
merl...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Credevo d'esser duro, ero mollica
> credevo alla mia immagine di gelo
> mi bastò poco, un valzer nella fica
> ed ora sono lacrima al suo pelo.
Credevo fossi duro, eri diverso
nel fingere che fossi una puttana
ma dilatarsi l'illusione ha perso
è stato il nostro carmina burana
;)))))
Pikkia


title: Quartine sciolte ( ma non troppo) 2

text:
salvo, e aggiungo  eheheh!
:-))))
merlino
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
9eikpr$3527q$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
:
:
: Credevo fossi duro, eri diverso

:
:


title: [p] Pollo ingrato

author: blahblah

text:
Pollo ingrato
tornami a mente quel dě infasto.
con fare amichevole ma casto
stavo aiutando la vicina
quando urlo giunge dalla cucina
lancinante di doloroso terrore.
destato da questo odoroso rumore
connetto...noooo brucia
porca di quella troi. .
nembosa e acre scia arriva,
fumosa e inerte tutto schiva
sofferente e nera d'inferno
dondolante e piena di scherno.
lesto corro appo il forno,
resto mesto di scorno,
arrivo, tardi ormai.
per sempre te ne vai.
cadesti, non mollasti,
tre volte ti rialzasti,
lottasti valoroso, indarno.
or giaci inerme e scarno.
nel fuoco di mezzogiorno
tra le fauci di un forno
dicesti: "son finito arrosto,
possa spegnermi, deh tosto!"
inesperto ignoravi il fornaceo sole,
volevi solo un po' di colore.
ti sognavi un po' abbronzato,
ti sei completamente bruciato
oh impavido pollo in-grato,
ecco cosa ci riserva il fato!
io volevo assaggiare il tuo petto
sai ora dove me lo metto?
volevo palpare una tua coscia,
ora parmi ben troppo moscia
oh, giovin rampollo negletto,
amico, io non ti rigetto.
aprico cortile tornami a mente
di quel or triste passato ridente
ti vedo, svagato per campo odoroso,
ignaro di questo destino ascoso
sollazzarti sotto il benigno sole
come nelle piů belle fole.
talvolta troppo rissoso
ma d'attitudine giocoso
solevi con galline fare il gallo
conducevi esistenza da sballo.
ardevi di vita.
ora ardi e basta,
ardito e giovial fanciullo
finito cenere come un pollo.
sognavi di fare sumo
ora tutto va in fumo
le penne ci hai lasciato,
il tuo brodo hai versato
ora lucerna face illumina l'orto
in ricordo di questo strenuo morto
fedel compagno a tutte le ore
rimmarai sempre nel mio cuore
blahblah
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [p] Pollo ingrato

text:
> rimmarai sempre nel mio cuore
lapsus calami, ovviamente volevo dire rimarrai



title: [p] frammento

text:
Vanni Fucci odo, come nell'Inferno
tra i sibili del serpe che l'agghiada,
"A te le squadro!" ulular furibondo.
Cino rincalza, folle del suo scherno:
"E' piacemi veder colpi di spada
altrui nel volto e navi andar al fondo".
Aspasia#09


title: ANALISTA DI BORSA A VOSTRA DISPOSIZIONE

author: luigi stazzone

text:
Per tutti coloro che vogliono conoscere la borsa o per coloro che vogliono
approfondire la materia l'ESPERTO RISPONDE offre consigli gratuiti.
http://digilander.iol.it/dua


title: ma non vedo sms

text:
Allora, come da molti consigliato mi sono iscritto a SMS CASCH (SPERO SI
CRIVA COSI) ma di sms ....nemmeno l'ombra; ora vosto che mi sono gia'
iscritto anche a Cellmoney e mi hanno letterelmente fregato ( neanche
l'ombra di un messaggio) non vorrei essere stato fregato un'altra volta:
tutti coloro che stanno gia ricevendo mesaggi da questo servizio, mi
farebbero cosa gradita se me lo comunicassero; in caso contrario....serebbe
giunto il momento di scrivere qualche mail di "chiarimento" per non dire di
peggio
grazie


title: Un viaggio diverso

author: EffeVu

text:
Un viaggio diverso
“Signor Valente, è arrivato il suo turno…è pronto?”
Improvvisamente un’infermiera e poi un’altra entrano nella stanza dove da
qualche ora sono sdraiato nella loro attesa.
Sono venute a prendermi.
Cinzia è seduta sul bordo del letto.Si alza di scatto e lascia che si dia
corso ai preparativi.
Guardo l’orologio sul comodino.Sono quasi tre ore che me ne sto sdraiato
sul letto, in una stanza dove, a parte la premurosa compagnia di mia
moglie, non c’è nessun altro.
Ho quasi fatto l’abitudine a stare lì, come se fosse un diverso pomeriggio
d’ozio, in un’oziosa camera d’albergo.
“Si spogli signor Valente e indossi il camice”.
Il camice.
Quante volte mi sono chiesto: “Come sarà il camice che indossano quelli
che entrano in sala operatoria?”
Una camicia di carta, invece, di un celestino chiaro, legata dietro la
schiena.Niente di particolare.
“Via anche i calzettoni”.
Via anche quelli.
Mi metto di nuovo steso sul letto.Si muove! Eh, si: hanno le ruote i letti
degli ospedali.
Cinzia mi guarda. Ha una faccia seria, preoccupata.
Ma no, Cinzia. Non preoccuparti. Cerco, più che altro, di rassicurarla.
Con lo sguardo.
Il letto continua a muoversi, è quasi fuori della stanza.
L’infermiera che sta spingendo il letto, bontà sua, capisce e smette di
spingere.Lascia a Cinzia il tempo di avvicinarsi a me per un ultimo
saluto.
Cinzia si china e mi bacia.
Sono digiuno da quasi ventiquattro ore: avrò un alito cattivissimo!Ma che
cosa vado a pensare?
Il letto riprende il viaggio. Usciamo e infiliamo il corridoio iniziando a
percorrerlo.
Un’infermiera sta dietro, spingendo il letto. L’altra sta davanti,
guidandone le traiettorie.
Solo ora mi accorgo che le due infermiere sono vestite in modo
diverso.Quella che sta dietro è vestita di verde ed ha una cuffia in
testa.Probabilmente entrerà in sala operatoria.
Quella davanti, invece, indossa dei pantaloni bianchi e una camicia
azzurra. Non entrerà in sala operatoria.Deve essere un’infermiera di
reparto.
E’ lungo questo corridoio.
Sono due ragazze piuttosto giovani.
Quella verde si direbbe anche abbastanza graziosa. La divisa d’infermiera,
la cuffia la rendono abbastanza bellina, almeno.
Oh, se riesco a fare di questi pensieri prima di un’operazione, allora
vuol dire che non sto poi così male. No: che non sono così preoccupato.
Parlano tra loro.
“Così oggi ti faccio vedere dove sono le sale operatorie”, dice la verde.
Allora l’altra deve essere appena arrivata.
E’ finito il corridoio.Siamo arrivati al montacarichi.La ragazza azzurra
preme un tasto e le porte si aprono, il montacarichi è lì, pronto per
noi.Neanche un po’ d’attesa, però.
Una spinta al letto ed in pochi secondi siamo tutti e tre dentro la
scatola di ferro dell’ascensore.
L’infermiera verde entra per ultima e si trova davanti alla pulsantiera.
Preme un tasto.
Un leggero formicolio al capo, è l’ascensore che si sta muovendo verso il
basso.Le sale operatorie sono verso il basso. Ovvio, no?
“Com’è qui?” dice l’azzurra.
E’ appena arrivata. Vuole conoscere l’ambiente.
“Non è male” le risponde la verde.
Dice che non è male. Che brutto mestiere che fanno, invece.
“Solo che siamo poche. Oggi ero a casa ma ero reperibile. E’ sempre così”.
Ah, eri reperibile…
“Ah, eri reperibile?” dice l’azzurra. Ma mi ha letto nel pensiero?
“Si, ho fatto la notte. Ho staccato stamattina alle undici”.
Chissà com’è stanca.
Contraccolpo. L’ascensore è arrivato. La verde esce ed inizia a trainare
il letto. Fuori della scatola dell’ascensore così come si manovra
un’automobile che uscendo da un cortile s’immette in strada, le due
ragazze rimettono il letto “in strada”, parallelamente alle pareti di un
nuovo corridoio.
“Quando mi hanno chiamato per questo qui…”
Io?
“…ero a fare la spesa”.
Il corridoio che stiamo percorrendo è diverso da quello che abbiamo fatto
prima. Questo ha delle ampie finestre e delle trasparentissime vetrate.Si
vede il cielo.Oggi è azzurro. Siamo ancora in un piano elevato.
“E quanto si guadagna?”
Beh, si. L’azzurra è appena arrivata e vuole conoscere l’ambiente.
“Secondo quante ore fai. Se fai tante reperibilità, sabati,
domeniche…arrivi anche a milletrecento”.
Ho preso lo stipendio, prima di farmi male: milleseicento, qualcosa di
più.Che poco.
“Dov’ero prima ne prendevo milleduecento”, la risposta dell’azzurra.
“Dov’eri prima?”
Queste due si sono appena conosciute.
Anche questo corridoio è lungo. Non c’è nessuno.
“Ero in psichiatria” dice l’azzurra.
“Io in psichiatria non ci starei” ribatte la verde, con quel classico tono
di rifiuto.
Il letto rallenta. Si ferma.Sento che curva verso destra. C’è un altro
montacarichi.
Di nuovo l’azzurra preme un tasto.Di nuovo le porte si aprono.Di nuovo
siamo tutti e tre dentro una scatola di ferro d’ascensore.Di nuovo la
verde entra per ultima. Di nuovo preme un tasto.
Di nuovo un contraccolpo, di nuovo un avvio dell’ascensore.
Di nuovo un formicolio alla testa che mi fa capire che di nuovo scendiamo.
Silenzio.
Oramai è da qualche minuto che siamo in viaggio e nessuno di queste due si
è ancora rivolta a me.
Sono solo un passeggero.
L’azzurra: “Spero di rimanere poco qui. Ho chiesto il trasferimento per
dopo l’estate”.
La verde: “Dove vuoi andare?”
L’azzurra: “A Portogruaro. Io sono di Concordia, mi avvicinerei”.
A Portogruaro, vicino a casa mia!Insomma: quindici chilometri. Non poi
così tanto vicino.
E’ appena arrivata, appena trasferita forse. Già vuole andarsene.Avrà la
mia età, forse è già stufa di lavorare.
Contraccolpo. L’ascensore si ferma.Le porte si aprono.
Come prima, la verde esce ed inizia a trainare il letto. Come prima,
l’azzurra esce per ultima spingendo.
Come prima, le due ragazze manovrano il letto come fosse un’automobile.
Come prima, imbocchiamo un corridoio.
“Si perché…tutti i giorni ‘sta strada” ricomincia l’azzurra.
“Eh, si…hai un bel pezzo di strada tu…quanto ci metti?” la verde di
rimando.
“Più di mezz’ora…”
Anch’io impiego più di mezz’ora per andare in ufficio. Tutti i giorni.
All’andata e al ritorno.Sono più di cinque anni. E’ ora di cambiare.
Il letto rallenta. Si ferma. Questo corridoio è corto.Non ho avuto nemmeno
il tempo di guardarlo.
Le due ragazze smettono di parlare.Che c’è?
Siamo davanti ad una porta. Beh, che già siamo arrivati?
L’azzurra è ferma. Non sa che fare.
La verde lascia momentaneamente la presa da dietro al letto e si avvicina
alla porta. Preme un tasto. Due porte si aprono a bandiera.
Ah, ecco.
Il letto riprende il viaggio, sotto la spinta della verde e al traino
dell’azzurra.
Non parlano più.
La porta separa il corridoio corto dove siamo appena stati da un altro,
più lungo, che fiancheggia degli uffici.
Uffici? Acquari. Hanno le pareti trasparenti. Ma allora anche negli
ospedali ci sono questi brutti arredamenti?
Sembra l’arredamento della mia azienda, cioè l’azienda dove lavoro.
Le ragazze non parlano.
L’azzurra ha cambiato faccia. Preoccupata.
Starà pensando di non essere capitata in un posto, in un reparto come lei
si aspettava. Giurerei che sta pensando questo.
Uffici dalle pareti trasparenti. Scrivanie. Computer. Tastiere di computer.
Un orologio appeso al muro. Sono le cinque meno venti.
Però!Sono stato ricoverato a mezzogiorno e alle cinque mi operano?Bene,
dai.
“Signor Valente è la prima volta che è operato?” rompe finalmente il
silenzio la verde.
Oh! Si sono ricordate del passeggero? Miracolo.
“Si, è la prima volta”.
Silenzio.
Fine delle trasmissioni? Proprio ha voluto ricordarsi di me?
Il letto rallenta.Si ferma. Ancora una porta automatica ne ferma la marcia.
L’azzurra ha imparato come fare.Adesso è lei che preme il tasto.
Le porte si aprono, anche questa volta a bandiera.
La verde prontamente riprende a spingere il letto e lo fa passare
attraverso le porte.
Due, tre passi oltre la porte e ci fermiamo.Questo viaggio procede a
singhiozzo.
“E’ preoccupato?” è la verde che parla.
A me? Sta parlando con me?
“Si sono preoccupato”.
Ma sono preoccupato veramente? No, non è vero. Ricordo il giorno della
Laurea. Quella volta si che ero preoccupato! Chissà perché poi?
“Non si deve preoccupare, è in buone mani” dice la verde.
Deve dire sempre così. Ogni volta che arriva a quel punto del viaggio deve
dire sempre le stesse frasi, credendo di rassicurare il passeggero.
“E’ stato sincero, però”
Ancora la verde? Parla ancora con me? Ah, ma allora non era una frase di
circostanza, mi ascoltava?
“Beh, persone esperte come voi lo vedono subito se uno è preoccupato o no”.
“Aspettami qua”.
Non dice a me.Sta parlando con l’azzurra. Allora era una frase di
circostanza. Boh, non mi interessa più.
Si, ma dove siamo?
Sembra uno di quei garage sotterranei di certi condomini di città. Da
destra arriva anche della luce. L’aria è un po’ più fredda. No, non più
fredda. Più pulita. Siamo in comunicazione con l’esterno.
Sembra davvero un garage.
E la verde dov’è?
E’ entrata in una stanza a cinque metri da qui.
Si, ma com’è sta cosa? Non sarà mica quella la sala operatoria? Al piano
terra? Boh…
Silenzio.
L’azzurra sosta davanti al letto. Non parla. Guarda lontano. Penserà di
essere finita nel posto sbagliato.
Parlo io?
“Sei di Concordia?”
Si accorge di me.
“Si”
“Ho conosciuto diverse persone di Concordia. Erano in classe con me
quand’ero al Liceo”.
E adesso mica mi metterò a fare l’elenco dei nomi?
“Ah si?” dice distratta l’azzurra. Pensa ai fatti suoi.
No, non ti farò i nomi.
“E’ da poco che sei qui, ho sentito. Vuoi andare a Portogruaro”.
Ma devo essere io a fare coraggio a lei?
“Si, mi andrebbe meglio. Perché io ho una bambina di nove anni…”
Le porte della stanza di fronte al letto si aprono. Esce la verde.
Non saprò mai che cosa avrebbe continuato a dirmi l’azzurra.
La verde afferra di nuovo il letto da dietro e lo spinge.
“Auguri” dice l’azzurra che, evidentemente ha finito qui i suoi compiti.
“Grazie” dico io.
Ah, ma allora è proprio questa la sala operatoria? Mi sembra a pianta
circolare. O sbaglio?
Quanta luce!
Cavolo: quanta luce!
La musica. Ah, la musica! More then I can bear, Matt Bianco. La conosco.
Quanta gente: saranno nove o dieci persone.
Tutt’intorno ci sono delle panchine. Ci sono i medici seduti.Hanno la
cuffia in testa e la mascherina sul viso.
Indossano una divisa blu. Ma non è un camice. Assomiglia, piuttosto, ad
una specie di pigiama.
Un medico mi fa “ciao” con la mano. Chi è? Sarà quello che mi ha visitato
stamattina?
Ero calmo un momento fa…adesso non lo so…
“Signor Valente buongiorno…”
Da sinistra una signora con il pigiama blu, la cuffia in testa e la
mascherina davanti alla bocca mi si è avvicinata e mi sta parlando.
“…sono l’anestesista”.
Ah, è vero. Durante le operazioni ci sono anche gli anestesisti.
“Le sue analisi sono nella norma”.
Però, che bei tipi che sono i medici. Li invidio. Di mestiere aiutano la
gente. Li invidio per quello? O per quella bella tenuta di lavoro? Che
pensieri da agitato che sto facendo.
“Le farò qualche domanda…” e senza aspettare la mia risposta, che sarebbe
per altro inutile, “…ha particolari allergie?”
“No”
“Fuma?”
“No”
“Problemi ad urinare?”
“No”
Si vede che sto bene.
“Mi vuol dire gentilmente la sua data di nascita?”
“Dodici maggio sessantanove”, manca poco al dodici maggio.
Mentre l’anestesista scrive la mia risposta sulla sua cartella mi sento
pizzicare sul braccio destro.
Non mi stanno pizzicando. Mi stanno facendo un’iniezione.
Un’altra persona, sempre con il pigiama blu, la cuffia in testa e la
mascherina davanti al viso, sta alla mia destra.
Mi sta dicendo qualcosa. Capisco che è una ragazza. E’ molto cortese.
Ah, ho capito: mi sta mettendo la fascia al braccio per misurarmi la
pressione.
“Quindi che cosa scrivo?” l’anestesista, a sinistra. “Trentaquattro?”
Ah, ecco!
“No, scriva pure trentacinque. Manca meno di un mese ai trentacinque”.
Che sonno.E’ l’anestesia?
Ride, l’anestesista. “Va bene. Come vuole lei. Quando si è giovani!”
Scherza.
Si sente la musica. Bello, però!
“Signor Valente, adesso inizierà a sentire un po’ di stordimento. Non si
preoccupi, è l’anestesia che sta facendo effetto”.
Chi parla? L’anestesista? Mi sta venendo sonno.
“Si sente già…”
(Sonno. Fine del viaggio).
L’operazione è andata bene.
Grazie a tutti: al medico che mi ha operato, a quello che mi ha visitato
la mattina. Grazie all’infermiera verde, a quella azzurra.
Grazie all’anestesista e grazie anche a quella ragazza così gentile che mi
misurava la pressione.
Grazie all’infermiera del reparto.Grazie a tutti.
Adesso sto bene.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Un viaggio diverso

author: camilla

text:
"EffeVu"
> Un viaggio diverso
Apprezzato. Una scrittura ordinata, uno svolgimento semplice, descrizioni e
dialoghi efficaci senza ricorrere a particolari mezzi stilistici, anzi quasi
a rimarcare le piccole ovvietà e futilità che accompagnano anche momenti
critici come questo del tuo racconto.
La realtà (una realtà che mi è molto familiare) osservata e riportata con
gradevole naturalezza.


title: Palafitte di tela

author: TS

text:
"Racconti"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Palafitte di tela

author: EndOfFile

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
(...)
come farfalle che si posano leggere sull'incudine e la incrinano.
come martelli che piombano sulla testa del bimbo e l'accarezzano.
molto bello:che te ne cali o meno, poco me ne cala.
*EOF*


title: IL SITO DI POESIA

text:
Anzitutto buon 1999 a tutti...
Volevo solo chiedevi di visitare il mio sito
http://space.tin.it/io/qpmat
.
Datemi le vostre impressioni, suggerimenti...
Sarei molto lieto di scambiare due chiacchere sulle vostre poesie e sulle mie, a presto!


title: Margherita ricorda ...

author: il Predicatore

text:
Ecco … cioč … hai presente anche tu certi momenti in cui ti ritornano in
mente episodi che non ricordavi piů e che ti accorgi invece che sono
indelebilmente impressi nella tua mente, solo che escono fuori all’
improvviso (che quasi ti fanno paura)  scrollandosi di dosso tutte le altre
immondizie mnemoniche che si sono depositate sopra negli anni?
Tipo oggi ricordo me piccina che giocavo con Alberto, il mio amichetto, nel
giardino di mia nonna che allora mi pareva grandissimo da quanto ero
piccolina; che dicevo “ciao Alberto” e lui mi salutava  “Ciao Margherita”;
che il cielo era sereno come non lo vedo piů oggi e l’erba cosě verde e
brillante che oggi neppure piů la guardo l’erba e se per caso ci soffermo lo
sguardo mi sembra sporca, e i pini cosě sacri e imponenti che eppure mi ci
arrampicavo fino alla cima e lě sopra urlavo come una scimmietta; che era
bello e avventuroso navigare sulla zattera lungo il fiume  “zitti e attenti
che la nonna non ci scopre!” e cadere dentro in acqua che tanto poi ci si
spogliava nudi e si stendevano ad asciugare i panni sulla siepe che correva
lungo la rete; che facevamo a nascondino dentro la vecchia fabbrica di
grappa evitando accuratamente ogni luogo dove non ci fosse rischio di
accopparsi; che ci tagliavamo i capelli e, rasati a zero con le lamette del
nonno, buttavamo le nostre ciocche sul fuoco e ululavamo come coyotes; che
vendevamo grappoli d’uva, legna da ardere e vecchi Topolino ai tedeschi che
tornavano dal mare;  che costruivamo gli archi coi rami tagliati e i pezzi
di spago da imballo,  le frecce che tanto venivano sempre storte – e chi se
ne frega, tanto sei morto! – e il fucile con l’elastico, i chiodi e le
mollette, e la diligenza  della Overland che poi era la mia vecchia
carrozzina da neonata che un giorno ci abbiamo pure dato fuoco e alla nonna
raccontammo che erano stati gli indiani di Cavallo Pazzo
Tipo oggi ho ricordo di quell’enorme campo di granoturco che correva dietro
la casa della nonna: e correrci dentro, io e Alberto, sembrava non finire
mai, la luce del sole prendeva direzioni strane dentro quella bizzarra
foresta e dentro le nostre teste, ci si fermava in mezzo e accucciati in
basso che non si sapeva bene dove si era, da dove si era venuti, dov’era l’
uscita di quel labirinto biondo: veniva da chiedersi come gli adolescenti
con i brufoli “chi siamo, da dove veniamo, dove andiamo?”, ma  non ce lo
chiedevamo affatto io e Alberto – niente brufoli - ed anzi facevamo la lotta
sotto le pannocchie col fiatone tutti rossi in viso, che lui ne approfittava
per mettermi le mani sotto la maglietta alla ricerca di un seno che ancora
non c’era e io arrabbiata, io inferocita  gli sferravo un calcione che lo
colpiva proprio lŕ tra le gambe, lui gemente e rotolante  nel sottobosco
granturchese, io, un po’ spaventata, che mi scusavo e gli davo  bacini dove
aveva male e poi sul naso e sugli occhi e sulle labbra che Alberto prima si
acquietava un po’, poi si affannava di nuovo e mi faceva certi occhi strani
che io non capivo e forse neppure lui capiva, ma smettevo di baciarlo e di
corsa scappavo via.
--
il Predicatore


title: Margherita ricorda ...

author: AhiRa

text:
 <il_pred...@hotANTAmail.com> wrote:
>Ecco … cioč …
questo pezzo e' bellissimo :)
AhiRa


title: Margherita ricorda ...

author: Graziana

text:
"il Predicatore" <il_pred...@hotANTAmail.com> ha scritto nel messaggio
news:SaQd6.43357$Up.4...@twister1.tin.it...
> Ecco . cioè .
[...]
> il Predicatore
Laboratorio? o frammento di un disegno narrativo più complesso? Ovvero
perchè questo stile per raccontare un bell'episodio?
Graziana


title: Margherita ricorda ...

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio
>
>questo pezzo e' bellissimo :)
pant ... pant...
In grave ritardo, il predicatore rispose:
La ringrazio tantissimo, madame
p.


title: Margherita ricorda ...

text:
Graziana ha scritto nel messaggio
>
>Laboratorio? o frammento di un disegno narrativo più complesso?
La seconda che dice.
 >Ovvero
>perchè questo stile per raccontare un bell'episodio?
Qualcuno ha detto che le vie del Signore sono infinite;
non sono certo infinite quelle di un modesto predicatore che deve
arrangiarsi come può e deve farsi bastare i mezzi (in - espressivi) che ha
;-)
La ringrazio madame, per l'attenzione prestata e anche perchè lei dimostra
di non serbare alcun risentimento per alcune  mie passate iasperformances un
pochino ...audaci :-)
p.


title: Margherita ricorda ...

text:
"il Predicatore" <il_pred...@hotANTAmail.com> ha scritto nel messaggio
news:xftf6.10117$092.1...@twister1.tin.it...
> La ringrazio madame, per l'attenzione prestata e anche perchè lei dimostra
> di non serbare alcun risentimento per alcune  mie passate iasperformances
un
> pochino ...audaci :-)
Le confesserò: non posso provare risentimenti che presuppongono, oltre alla
capacità di intelligere "audaci performances", almeno la facoltà di
ricordare anche  episodi recenti, la quale, ahimè, più non mi attiene.
Quindi ben volentieri accetto i Suoi  graditi ringraziamenti, e a mia volta
La ringrazio, ma, Le assicuro, non mi
sono dovuti.
Graziana


author: KC

text:
E' un nuovo sito fatto di tanta letteratura, tanta gente, tanto cuore.
Troverai:
-poesia amatoriale
-poesia d'autore
-aforismi
-frasi celebri
-racconti amatoriali
-testi amatoriali
-progetti comuni
e tanto, tanto ancora.
Net Poets Society - Laboratorio di poesia amatoriale e libero pensiero.
http://www.nps-online.net


title: Ultimo monologo del 1999: la giovinezza è meglio del cielo

author: Amos

text:
Panella pare dire: buon 2000 a tutti,
ma una cosa più o meno sicura è che non lo dice...
Dice infatti, buon vuoto (nulla) a tre zeri...
Ma meglio di qualunque ritrito augurio
ci sciogliamo in un bacio per scoprire il giorno nuovo, o l'anno o secolo o
millennio,
scoprendo l'infinito fin dall'età di diciassette anni:
e noi che sappiamo avere pazienza
e un fiore l'abbiamo portato portando noi stessi,
ringraziamo Panella erede non si sa se di James, Wells, Wilde,
ma di sicuro di Goethe, Stendhal, e forse Pasolini.
Accetto critiche anche laceranti
non state vili a sorbirvi tutto quello che sproloquio o balbetto...
Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 28-12-1999}
Dora, quanto manca?
Le parole sono lancette per
entrare nel vuoto a tre zeri
Baci e colori di fine dicembre. Henry
James, H. G. Wells e Oscar Wilde
E’ finita, eh, Dora? E’ finita. Ecco che siamo
alla fatidica parete del bacio. Ti ci
spingo io? Mi ci spingi tu? Ma è come chiedere
a un libro che si chiude quale pagina
prema di più contro l’altra. Contro? A favore!
Tra poco noi per noi saremo un libro
chiuso, non è vero? E’ vero. Tutti i caratteri
a contatto; le virgole si incastreranno come
una cerniera lampo; i due punti si innesteranno
per le canalizzazioni d’ogni traffico tra noi… I puntini non
cambiano mai, son sempre loro, serviranno per le ultime sospensioni…
E stiamo avvicinandoci ai tre zeri, entreremo
nel vuoto di quel nulla ancora, e poi
nel nulla e un’ora, e non avremo niente se
non un bacio da mettere all’inizio del secolo
che viene. E da portare sulle spalle nulla
se non le mani, le tue sulle mie spalle, e
dietro le tue spalle le mie mani, aperte, che
girano girano e tanto più si fanno pressanti,
tanto più pare che girino a vuoto. Siamo
“fin de siècle” anche noi, e finora lo erano
le bombette e i baffoni, le carrozze a cavalli,
il can can, Toulouse-Lautrec e la regina
Vittoria, il marchingegno ad aria liquida
che animava il moto perpetuo, Henry James
che buttando un occhio sulle prime
ore, poi giorni, di questi nostri dieci decenni
morenti scrisse a mano così: “Che anno
spaventoso, orrendo, che numero mostruoso
il 1900, io mi rivolto, mi giro verso il caloroso,
e pieno di colori, tempo passato…
ignorerò l’oscura strada che davanti a noi
pare che s’apra”. L’oscura strada bianca, sì.
E’ toccato a noi ricordarli, i primi anni del
secolo, in bianco e nero, fino ai Venti sicuro,
i Trenta sì e no, se erano a colori erano
colorati a mano; i Quaranta e i Cinquanta
in technicolor, anche se l’invenzione fu del
Venti, ma chi li ricorda quegli anni (o rallentati o accelerati) a colori?
Diciamo la verità: fino ai Cinquanta i colori
scialbavano; la memoria di tutti, che è
acquosa, dilava le tinte. Gli scrittori avranno
pure scritto: verde, carminio, rosa salmone
eccetera, ma erano stati d’animo o
curiosi nervosismi perché in letteratura il
colore appare sempre un po’ polemico, rissoso,
oppure è un’impuntatura (la neve era
bianca), la testardaggine della sfiducia: si
sa che le parole che dicono i colori sono le
prime a sbiadire, non sono per gli occhi i
colori a parole. Infatti tanto evitano il nome
del colore gli scrittori realisti, quanto i surreali,
i fantasiosi, gli allucinati ne abusano.
Resta come uno stemma il “marocchino
rosso” che va a sciantoseggiare col “profumo
di zagare” che sarà pure un odore giallo
pallido ma col marocchino non condivide
che questo: entrambi non significano
nulla. Sto divagando, Dora? No, queste mie
non sono parole, sono secondi, minuti,
aspetto la fine, e vado avanti come una lancetta
d’orologio, o come la pulsazione di un
display. Sto scandendo. Dammi il bacio. Dicevo:
i colori… e Plutarco diceva: “Sono i
colori i primi schemi della materia”… e io
aggiungo: sono i colori i primi ad andarsene…
addio, colori… Perché i Greci non conoscevano
l’azzurro? Né Teofrasto nel suo
catalogo dei colori concreti, né Omero nei
suoi monumenti lo nominano. Perché il cielo
è nero e il mare è acqua. Il cielo è nero,
oppure ha i colori del viso. Gli ritorna una
luce, quella luce che sbattendo su di noi,
sulle tue guance, gli zigomi, sul cristallo degli
occhi, poi si rifrange nel nero del cielo…
il mare è sentimento volubile, è ondivago,
t’ama e t’odia, e tu l’ami e non l’ami, è ceruleo,
ambiguo: c’è e non c’è; oppure è vinoso,
inebriante, abbattente, vino rosso. E
il rosso è il colore più umano, pagano, infatti
il cristianesimo lo reprime e comincia
a vedere celeste, il colore che non esiste,
piuttosto ipocrita: un attore sbrigativo e
senza sangue che decide un cielo senza
guance e senza carne, e senza le tue labbra,
e senza gli occhi, e senza il nero di baciarti
a occhi chiusi, senza la dannazione che un
amore è sempre. Tutto questo perché? Per
dire azzurro il cielo.
La giovinezza è meglio del cielo
Dora, quanto manca? Tra poco appariranno
le solite luminose navi volanti. Come
sempre. Noi siamo “fine secolo” come lo fu
H. G. Wells alla fine del suo, quando si protese
anche lui fino a Marte come le nostre
sonde così letterarie e misteriose; e quando
letteratura e mistero si mescolano, si rischia
la scoperta del ridicolo. O come Oscar
Wilde, cara creatura, che ebbe il tempo di
scrivere due cose in fin di secolo e di vita
nelle quali si fece in quattro: due nell’Anima
dell’uomo sotto il socialismo: materico e
idealista, ovvero quello che l’uomo è al meglio
di sé: ingenuo; altri due nel Ritratto di
Dorian Gray: perché a fine secolo si diventa
esteti e decadenti, ossia sventati con quel
minimo di volatile giustificazione, che è un
modo come un altro per fermare il tempo,
per rallentare la precipitazione dei giorni,
per rimanere come siamo sempre stati, imprecisi
e giovani. Perché la giovinezza è meglio
del cielo, ed è a diciassette anni che si
conosce l’infinito come infinita tristezza. Il
resto è solo chiacchiera. (continua)
Pasquale Panella


text:
Intanto vi saluto perchè sarò assente per almeno 10 giorni:
nel frattempo, miei cari, non litigate,
e se litigate non prendetevela troppo.
Un bacio da Amos, l'incoerente.


author: gioja

text:
amos, grz per aver postato quel Panella
Amos <
csa...@hotmail.com
> wrote in message
84besl$6qi$1...@nslave1.tin.it...



author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Tue, 28 Dec 1999 23:42:12 +0100, "Amos" <
csa...@hotmail.com
> wrote:
>... Ecco che siamo
>alla fatidica parete del bacio. Ti ci
>spingo io? Mi ci spingi tu? Ma è come chiedere
>a un libro che si chiude quale pagina
>prema di più contro l’altra. Contro? A favore!
>Tra poco noi per noi saremo un libro
>chiuso, non è vero? E’ vero. Tutti i caratteri
>a contatto; le virgole si incastreranno come
>una cerniera lampo; i due punti si innesteranno
>per le canalizzazioni d’ogni traffico tra noi… I puntini non
>cambiano mai, son sempre loro, serviranno per le ultime sospensioni…
Questo pezzo mi piace particolarmente...
>non un bacio da mettere all’inizio del secolo
>che viene. E da portare sulle spalle nulla
Arieccoci.
Nonostante sia stato detto e ripetuto nelle piu' svariate
sedi, il duemila resta l'inizio del secolo, del millennio.
Non ci vogliono sentire, da quell'orecchio.
C'e' troppo business dietro, credo.
>“fin de siècle” anche noi, e finora lo erano
>le bombette e i baffoni, le carrozze a cavalli,
Hehe. ^___^
Mi sa che per distinguerci saremo "fine millennio",
mentre il "fin de siecle" rimarra' tale.
>che animava il moto perpetuo, Henry James
>che buttando un occhio sulle prime
>ore, poi giorni, di questi nostri dieci decenni
>morenti scrisse a mano così: “Che anno
>spaventoso, orrendo, che numero mostruoso
>il 1900, io mi rivolto, mi giro verso il caloroso,
>e pieno di colori, tempo passato…
Hmmm.
Pensandoci, e' vero.
Il 2000, con il suo "vuoto a tre zeri" e' un contenitore vuoto
da riempire, un nuovo inizio, l'illusione di lasciarsi alle spalle
tutto per cominciare da capo; illusione di poterlo fare, almeno.
Nuovo di zecca.
E' il capodanno dei capodanni.
E questa percezione e' completamente insensibile alle proteste
della ragione; una sorta d'isteria catartica sorda e cieca.
Al che la domanda e' d'obbligo: fa tanto schifo (o paura) il mondo
in cui viviamo?
Credo che la gente si senta inadeguata, credo che si sentano lasciati
indietro.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: perché accontentarsi di un libro?

author: f a b r i z i o v e n e r a n d i

text:
... quando puoi avere tutto lo scrittore?
Segnalo che nasce oggi una nuova collana tutta digitale su
quintadicopertina: l'abbonamento allo scrittore.
Nessuno sa cosa ci sia dentro, neppure lo scrittore: sillogi inedite,
racconti perduti, romanzi a puntate, racconti in fase di scrittura,
versioni alternative di poesie, tesi di scrittura, riflessioni,
scritture non commerciali.
Ogni scrittore si è impegnato a scrivere, nel corso dell'anno, almeno
quattro ebook da inviare ai propri abbonati, con scritture pensate
apposta per loro.
Il primo ebook è già pronto e sarà inviato immediatamente agli abbonati:
"Il tascapane" di Gianluca Morozzi, con racconti rari, inediti e con la
prima parte del romanzo a puntate "Il mondo trema"; e "C'è un astronauta
che sta dentro la mia pelle" di Francesca Genti, una silloge con
ventisei poesie che parlano di sexy aliene, pianeti spaccati, ginocchi
sbucciati, astri ultravioletti e modi di "andarsene affanculo".
Per maggiori informazioni:
http://www.quintadicopertina.com/index.php?option=com_content&view=frontpage&Itemid=1
--
alfabeta2 in ebook!
http://tinyurl.com/2uvjs5u


title: [OT] Delirio e vergogna

author: Tyler Durden

text:
Da
www.bloggers.it/progettomayhem
:
02/07/2003 22:47 Delirio e vergogna.
Canale: Attualità, Autore: Tyler Durden
Ci poteva essere maniera peggiore per inaugurare il semestre italiano alla
Presidenza Ue? No.
Potevano esserci delle divergenze sul programma politico. Ci sono state, ma
il punto non è questo.
Potevano esserci delle polemiche sull'operato di Berlusconi in Italia. Ci
sono state, ma il punto non è questo.
Potevano esserci delle polemiche sull'unanime critica al Presidente del
Consiglio da parte della stampa europea di ogni colore politico (qualsiasi
cosa dica a proposito il Premier).
Potevano esserci incomprensioni, frecciatine. Ci sono state, ma il punto non
è questo.
C'è stato molto peggio.
Al termine del discorso di Berlusconi al Parlamento Europeo, il
capodelegazione della Spd tedesca, Martin Schulz, ha preso la parola nel
consueto dibattito.
Il Premier, con rabbia e imbarazzo, ha risposto così alle domande dell'
europarlamentare: "In Italia un produttore sta girando un film sui campi di
concentramento: la proporrò per il ruolo di kapò".
L'Idiota (quando ci vuole ci vuole) non poteva fare affermazione più
imbecille.
Ora, è naturale che rispondere a delle domande è ben più complesso di
leggere un discorso scritto da altri (non si spiegherebbe altrimenti come
Casini abbia dovuto addirittura 'richiamare ufficialmente' il Premier per il
suo sistematico 'scomparire' nei dibattiti in Parlamento e come rifiuti
sempre e comunque di partecipare a faccia a faccia e trasmissioni televisive
di dibattito e confronto).
Da qui a dare del gerarca nazista a un parlamentare tedesco tra il lavori
del Parlamento Europeo nel giorno più importante dell'anno per la politica
estera italiana, ne corre. E ne corre molto.
Alle manifestazioni di sconforto e desolazione provenienti da ogni parte
politica (da An all'Udc, dalla Margherita ai Ds) il Premier ha risposto
così: "Le accuse di Schulz sono state offensive, inaccettabili, ho risposto
con una battuta ironica, ma non intendevo offendere i sentimenti di un
popolo".
Ma cosa gli avrà detto mai questo comunista di uno Schulz? Ecco qui le
parole, che potete trovare anche su Radio Radicale (un'altra fonte d'
informazione notoriamente comunista).
"Il collega ha lodato le competenze del governo italiano - Berlusconi, Fini,
Buttiglione, ecc. Ha parlato anche di Cavour. Però ha dimenticato qualcuno.
Ha dimenticato magari Bossi che è membro di questo governo, e le
dichiarazioni che fa quest'uomo sono peggiori di tutto quello che aveva
detto un membro della coalizione del governo austriaco e che aveva suscitato
le ire di questo parlamento.
Io non voglio mettere in dubbio il quoziente di intelligenza di uno dei suoi
ministri, signor presidente Berlusconi, però le dichiarazioni dell'onorevole
Bossi sono veramente inaccettabili perchè non sono conformi alla carta dei
diritti fondamentali dell'Unione Europea.
Il presidente dell'Unione Europea deve difendere questi diritti anche nei
confronti di un suo ministro.
Il collega Di Pietro ha detto cose molto giuste.
"Il virus del conflitto di interessi" egli ha detto "non deve estendersi a
livello europeo". Ha ragione.
Quello che lei fa come presidente del consiglio in Italia viene discusso con
i suoi colleghi del parlamento italiano, però quello che lei decide come
presidente dell'Unione Europea dev'essere discusso qui.
Basti pensare per esempio ad un concetto: EuroPol. Lei ne ha parlato, però
ci sono tre cose di cui lei non ha parlato e vorrei invitarla a rispondere
su queste tre cose.
Cosa pensa di fare per accelerare la creazione di una procura di stato
europea?
Cosa pensa di fare per accelerare l'entrata in vigore del mandato d'arresto
europeo?
Cosa pensa di fare nel riconoscimento reciproco dei documenti in procedure
giudiziarie penali transnazionali?
Se lei vuole fare una cosa in Italia e una cosa in Europa, non è possibile.
Io mi rallegro che lei presidente oggi si trovi qui e io possa discutere con
lei, perchè ricordiamoci Nicole Fontaine: se non fosse stata effettivamente
Nicole Fontaine a interrompere la procedura contro il presidente Berlusconi
oggi non avremmo qui il presidente Berlusconi nell'aula, e questo è un dato
di fatto che non dev'essere dimenticato."
Ora, invito tutti gli Idioti al pari di Silvio Berlusconi a scrivere in un
commento DOVE SONO le 'offensive ed inaccettabili accuse'. Su, invece di
vergognarvi, ditemi: dove sono le 'gravissime ed inammissibili offese
personali' di cui ha parlato Tajani?
Gli altri, tutti quelli che hanno votato Berlusconi ma magari strada facendo
se ne sono pentiti, si limitino a mettersi davanti a uno specchio.
E sputarsi in faccia.
[lascia un tuo commento su
www.bloggers.it/progettomayhem
]
--
Iscrivi un parente, un amico, un conoscente o uno sconosciuto a Progetto
Mayhem List costringendolo con la forza ad inviare un'email vuota a
progettomayhem...@yahoogroups.com
--


title: J.R.Jimenéz

author: Edizioni Clandestine

text:
Nuova entrata in Palestra per la mente: 'Pietra e cielo' di Juan Ramon
Jimenéz su
www.edizioniclandestine.com


title: e piove, e piove, e piove, e piove

author: Norma

text:
Fabrizio Venerandi <
fabrizio...@libero.it
> wrote in message
3A9F81AC...@libero.it...
>qui dentro anche una merda che balbetta con carica a molla sarebbe
benvenuta.
  c'è un tempo che fa schifo, e questa frase lo incula. Non potrò mai
archiviarla, la trovo liberatoria. Ringrazio l'Autore.
norma


title: cara mia era un bel film

author: Pako

text: se è quello che ho visto io mi è pieciuto molto!!!!!


title: Frammenti di grazia [ributtante] N'allargata e' cosce, 'na calata e' pesce, e tutto finisce

author: Ylenia

text:
Per quanto di bassa statura, Camillo pesava moltissimo, come se al
posto delle ossa avesse tondini di ferro. Per un tratto il feretro fu
trasportato a braccia dai suoi amici della Piazza del Mercato, poi si
decise altrimenti. Con l'aiuto di un fabbro i suoi arti furono
amputati e spediti postacelere ai quattro angoli del mondo. La testa
venne piantata nel giardino del mago Alazon, fra le tuberose di
Ylenia. Le trippe furono usate per fare salsicce e cotechini. La milza
(in inglese: spleen) gli fu prelevata, nazionalizzata e, dopo cottura,
distribuita in reliquie commestibili per la gioia dei palati.


title: Dio è solo un alibi per non doversi occupare più di lui

author: sasa'

text:
Seduzione di una fanciulla timorata di Dio
E lì, sotto i gelosi occhi d'un Cristo in croce, mi ha violato.
Proprio lì, nella tana del lupo, con il capo branco impotente
Spettatore, ha sparso i suoi geni.
E proprio quel manichino inchiodato alla sua croce di plastica è stato
silenziosa spalla dell'uomo.
Prendendo a pretesto il suo sangue, la sua sofferenza, la fronte cinta
dalle spine, inculcandomi la più ovvia delle considerazioni.
-Guardalo- la voce suadente guidava i miei occhi -guarda i piedi,
guarda i tuoi piedi, le sue mani e le mie mani, il suo sangue è rosso
e languido come il nostro, i suoi occhi rifiutano la morte come il tuo
istinto di fanciulla, come la mia ragione di uomo, con la paura dei
vecchi. Lui muore e non sa di essere Dio, muore perché è nato, muore
perché ha amato ed ha capito, muore non perché il suo sacrificio ci
possa riscattare, non perché sedierà alla destra di un dio vivente
solo nella nostra mente, lui muore perché gli uomini muoiono e muoiono
per le cause più assurde, per i motivi più banali, muoiono per
scommessa-.
E gli scanni accolsero i nostri respiri, gli inginocchiatoi vibrarono
Frementi ed il calore dell'amplesso riscaldò il confessionale sito
nella penombra.


author: Renminds

text:
sasa' wrote:
>
> Seduzione di una fanciulla timorata di Dio
>
Che significa? Che bisogna fare sesso in chiesa per capire che "Dio è
solo un alibi per non doversi occupare più di lui"? E anche questo, che
significa?
Dio è un alibi per non preoccuparsi della propria condotta e delle
proprie malefatte... finché ti assolvono dai peccati, finché ti fanno
scontare qualche annetto di purgatorio e poi, di che ti lamenti?, male
che vada (o forse dovrei dire bene) nell'inferno è uno spasso, è
lussurioso e lascivo e... scoprirai.
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


author: den

text:
                    Il 09 Set 2005, 16:16, "sasa'" <
solt...@libero.it
> ha scritto:
>
>
>

> E proprio quel manichino inchiodato alla sua croce di plastica è stato
> silenziosa spalla dell'uomo.
 mi costringi ad insultarti poichè la tua faccia tosta è seconda solo alla
tua ignoranza.
quale sarebbe il manichino? ...forse il crocifisso, forse l'immagine di un
dio morto sulla croce con umane sofferenze per redimere anche te dalle
stronzate che dici.
non ho voglia di girare la faccia dall'altra parte quando viene insultato in
maniera così volgare il dio in cui credo, senza nessuna argomentazione e
apparentemente senza nessuna ragione
> Seduzione di una fanciulla timorata di Dio
è possibile che ancora per eccitarsi si debba ricorrere all'antico concetto
dell'illecito, del proibito dalla religione, della trsgressione alle regole
di costume....
scusa se mi permetto ma hai poca fantasia e forse una libido che deve essere
caricata a molla
> -Guardalo- la voce suadente guidava i miei occhi -guarda i piedi,
> guarda i tuoi piedi, le sue mani e le mie mani, il suo sangue è rosso
> e languido come il nostro, i suoi occhi rifiutano la morte come il tuo
> istinto di fanciulla, come la mia ragione di uomo, con la paura dei
> vecchi.
 Guardalo veramente!!! entra in una chiesa e guardalo, fai un piacere a te
stesso così saprai di cosa stai scrivendo
Lui muore e non sa di essere Dio, muore perché è nato, muore
> perché ha amato ed ha capito, muore non perché il suo sacrificio ci
> possa riscattare, non perché sedierà alla destra di un dio vivente
> solo nella nostra mente,..........
...cosa c'è di più reale della mente ? anche della tua mentre scrivi

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


text:
dimenticavo
senza rancore comunque.
puoi scrivere quello che vuoi, solamente mi infervoro su quest'argomento
ciao



text:
ciao dan....tutto quello che mi aiuta a capire è benvenuto,,,,offese
incluse...
non è il tuo caso
a prescindere