title: Racconto: Diciott'anni

text:
On Sat, 29 May 1999 03:59:45 +0200, "J. Murdok" <
gran...@freemail.it
>
wrote:

Credo che tu abbia ragione. caro/a J.
Ma... da chi hai tu ricevuto l'investitura? O questo n/g è diventato
moderato mentre io dormivo?
Non credo che tu abbia l'autorità di invitare qualcuno a fare
qualcosa. Però potresti tacere per decenza... o no? Altrimenti noi
animali potremmo risentirci.
Ciao mio caro e buon amico.
Anche a te voglio un gran bene.
Con tanto affetto,
Mario


title: Racconto: Diciott'anni

author: keroppi

text:
"J. Murdok" <
gran...@freemail.it
> wrote:
>Non so a quale animale sia paragonabile keroppi.
>So che e' stato offensivo, e che lo stile di Tovatelli non puo' essere
>paragonato a quello di un cane.
>Per questo motivo invito keroppi a mantenere per se le proprie opinioni, ed
>evitare di offendere. I cani si potrebbero risentire per il paragone
>ingiusto e degradante. Invito Trovatelli a sprecare il suo tempo in altre
>attivita': non perda tempo a postare materiale di cosi' scarsa consistenza,
>evitera' che keroppi e gente come lui si trovino costretti a prendersela con
>il regno animale.
dopo i gattofili, su ias ci si mettono
anche i cinofili !
No! Basta! per pieta'!
Ritiro il paragone azzardato, e taccio,
non senza prima aver espresso
la mia rinnovata stima per il
regno canino.
k'


title: Racconto: Diciott'anni

author: The young, bad Werther

text:
Mario Trovarelli ha scritto nel messaggio <
374ef6f3...@news.tin.it
>...
>Diciott'anni
>
>
>Rompere il silenzio della pagina bianca con l'urlo dell'anima ferita.
>Ho bisogno d'invadere con un grido nell'aria quest'ospedale. Invece
>continuo a manifestarmi con rantoli soffocati dall'inibizione del
>pudore!
>Non so se riuscirò a dirlo. So che devo farlo.
Ho trovato il tuo racconto patetico (non me ne volere), non si capisce bene
a quel genere appartenga. Certo, tutti quei giri di parole all'inizio ed
alla fine danno l'idea del trauma causato dalla verginità perduta, ma alla
fine viene da chiedersi:
E allora ?
Cosa mi sta volendo dire l'autore attraverso questo racconto ?
Avresti dovuto caratterizzarlo di più, far sentire di più l'angoscia della
ragazza, sembra quasi che non gliene freghi nulla, che sia stato come se
avesse perso un autobus.
The young, bad Werther
"la vita è un continuo sforzo per sfuggire
alla banalità dell'esistenza"


title: Racconto: Diciott'anni

author: Mario Trovarelli

text:
On Sat, 29 May 1999 21:27:35 +0200, "The young, bad Werther"
<
fabi...@geocities.com
> wrote:
>Cosa mi sta volendo dire l'autore attraverso questo racconto ?
Raccontare un fatto accaduto qualche mese fa?
La realtà, lo dico sempre, non è niente se qualcuno non ci "ricama" un
tantino sopra!
O no!?
Ciao,
Mario


title: Racconto: Diciott'anni

author: Artod

text:
> Diciott'anni
Un po' diverso dal solito, forse però la ragazza che si mette a scrivere la
propria storia lo fa troppo bene. Si vede che non è lei che scrive.
Ah, forse è meglio "vivere in un incubo" invece di "vivere in un sogno". Se
vuoi evitare il cliché puoi rendere la frase più innocente con "vivere in un
brutto sogno".
Zdravstvuj,
Artod


title: Racconto: Diciott'anni

author: J. Murdok

text:
Mario Trovarelli ha scritto nel messaggio <
37504b4...@news.tin.it
>...
>On Sat, 29 May 1999 21:27:35 +0200, "The young, bad Werther"
Sa che le dico ....
Dopo aver letto il suo scritto la ritenni alquanto fastidioso (da esser
letto), ma dopo aver letto le sue risposte agli interventi che il suo
medesimo scritto a suscitato mi sono ricreduto.
La sua bonaria ironia e capacita' di sopportazione mi hanno favorevolmente
colpito !
Sa che le dico ...
La voglio bene anche io (senza ironia, ma con sentita stima).
La saluto nella speranza di ritrovarla sul NG con altre sue prestazioni,
spero di maggior spessore.
J.Murdok


title: Racconto: Diciott'anni

text:
Noti i numerosi errori grammaticali che imprezziosiscono la mia precedente
missiva ! Se non approfitta ora ...
Le sto dando una grande opportunita' che spero anche gli altri intervenuti
su "Diciott'anni" le concedano.


title: Racconto: Diciott'anni

text:
On Sun, 30 May 1999 01:59:21 +0200, "J. Murdok" <
gran...@freemail.it
>
wrote:
>Noti i numerosi errori grammaticali che imprezziosiscono la mia precedente

Caro J. Murdok,
io sono molto giovane e devo ancora imparare tante cose della vita.
Per questo motivo mi sono aggirato nei vari n/g e ho frequentato
numerose mailing lists. Nella speranza d'imparare!
Adesso il mio tirocinio č giunto al termine.
Credo di aver fatto una buona scorta di esperienza. Pertanto da oggi
chiudo il mio girovagare per i sentieri di usenet per ritirarmi nella
serenitą del mio spazio interiore.
Strano come il mio commiato da questi luoghi avvenga proprio qui e
proprio in risposta al tuo bel messaggio. Ma forse non č poi tanto
strano dal momento che tu, prima e meglio di altri, hai colto
l'essenza dei miei interventi.
Ciao  a te e tutti coloro che hanno avuto la pazienza di tollerarmi.
Mi hanno insegnato tutti qualcosa.
Un abraccio di cuore,
Mario
Mario Trovarelli
ax...@tin.it


title: Racconto: Diciott'anni

author: Foobar

text:
Faccio un commento 'in diretta'.

> Rompere il silenzio della pagina bianca con l'urlo dell'anima
ferita.
Gia' sentita.
> Ho bisogno d'invadere con un grido nell'aria quest'ospedale. Invece
> continuo a manifestarmi con rantoli soffocati dall'inibizione del
> pudore!
Ancora frasi fatte.
> Non so se riuscirò a dirlo. So che devo farlo.
> E lo farò.
> Sono in questa stanza da oltre un mese. Un'eternità. Ma temo che
> presto sarò dimessa mentre vorrei restare in ospedale per sempre.
> Qui mi sento al sicuro.
Banale.
> Non so come sarò fuori da qui. Sono cresciuta ormai.
> Il cielo mi entra impunemente negli occhi attraversando l'enorme
> vetrata che non mi ripara dalla luce invadente. Le nuvole
incombono,
> il vento corre tra le aiuole... fuori c'è vita. L'azzurro del cielo
mi
> offende.
> Sono diventata maggiorenne da poco. Adesso posso votare, firmare
> assegni, prendere la patente. Posso comprare una casa o una
macchina.
> Sono adulta e posso anche sposarmi....
Quattro puntini di sospensione appesantiscono la frase, gia' di per
se...
> Non faccio che ripercorrere questi pensieri. Ma giuro che non
capisco
> che cavolo di significato abbia per me la maggiore età. E non so se
> mai ne avrà.
> Alcune settimane fa sono stata stuprata. Era il giorno del mio
> diciottesimo compleanno.
Curiosa coincidenza.
> Ho ricevuto due regali per la mia festa: la perdita di Tobia, il
mio
> cane amatissimo, e di me stessa.
Melenso.
> Ora proverò a scrivere la storia della mia sconfitta. La psicologa
> ripete continuamente che mi farà bene.
Forse alla protagonista, non certo ai lettori.
> Ero uscita alle quattro del pomeriggio per portare fuori Tobia. Per
la
> solita passeggiata pomeridiana.
> Avevamo appena finito il pranzo per la mia festa. Con nonni e zii.
Le ultime due frasi fanno a cazzotti.
> Come al solito facemmo il giro dell'isolato, e quando stavamo per
> rientrare in casa si avvicinò una cagnetta randagia. Tobia si agitò
> molto. Mi dette uno strattone e si è liberò dal guinzaglio.
> In un baleno raggiunse la bastardina e insieme si dileguarono
dietro
> l'angolo.
> Era il quattro novembre, e alle cinque era già buio. Con Tobia mi
> sentivo sempre protetta. Perché dunque quella sua reazione così
> violenta?
> Lo chiamai alcune volte a squarciagola ma poi, infastidita,
cominciai
> a correre per cercarlo.
> Girai l'angolo dell'isolato, mi spinsi fino al vicolo delle Rose.
> Attraversai i giardinetti. Ma di Tobia, né dell'altro cane, nessuna
> traccia.
> Appena dentro il boschetto sentii una tremenda botta in testa. Il
mio
> stupore fu pari al dolore. Non c'erano rami bassi nelle vicinanze.
E
> allora...?
Tutto, naturalmente, dopo la botta.
> Subito dopo mi sembrò di perdere l'equilibrio e di cadere per
terra.
> Ma presto mi  resi conto di essere stata spinta con forza da una
furia
> scatenata.
Non si capisce proprio cosa gli stia succedendo.
> Prima di poter riorganizzare i miei pensieri me lo ritrovai addosso
> senza possibilità di difesa. Non sentivo più la forza nelle
braccia.
> La testa mi doleva forte. Realizzai di aver subito uno stupro solo
> quando lui si alzò per allontanarsi in fretta.
> Ero terrorizzata.
Tremendo.
> Non avevo capito niente. Mi sembrava di vivere in un sogno. Ero
> confusa.
Descrizione assolutamente banale.
> Per non so quanto tempo non riuscii a muovermi. Dietro il cespuglio
> intravidi la sagoma di un cagnetto che scappava scodinzolando.
Volevo
> stropicciarmi gli occhi ma non riuscii a muovere le braccia.
> In ospedale mi dissero che avevo un braccio spezzato e l'altro
> contuso.
> Tobia fu trovato qualche ora più tardi dalla polizia. Era stato
ucciso
> e nascosto dietro un muretto.
> Non sono riuscita a piangere per lui. Mi sono sentita tradita.
> Ora non esisto più. Perché non esiste più la mia dignità.
Vomitevole.
> Ma adesso sono maggiorenne! Sono adulta e responsabile. Autonoma e
> libera.
> Sono una donna.... Una troia.
Frase che sortisce l'effetto opposto di quel che vorrebbe.
> Sono stata scopata da uno sconosciuto.
Banalissima.
> Non avevo mai voluto farlo col mio ragazzo perché avevo scelto di
> conservare la mia verginità per il matrimonio.
E questa ami sembra proprio una stronzata bella e buona.
In definitiva, il racconto mi sembra che punti soltanto sull'evento,
descrivendolo pero' in maniera piatta e banale. I pensieri della
protagonista, le sensazioni provate non risaltano assolutamente.
Insomma, un racconto di cui se ne poteva fare a meno.
Foobar


title: Racconto: Diciott'anni

author: Francesco

text:
On Fri, 28 May 1999 20:05:27 GMT,
ax...@tin.it
 (Mario Trovarelli)
wrote:
>Diciott'anni
>
Inannitutto complimenti per la scelta del tema: non e' facile scrivere
di certi argomenti, e anche se il risultato imho non puo' dirsi
perfettamente riuscito, credo che sia necessario per un aspirante
scrittore cimentarsi di tanto in tanto in imprese difficili.
Purtroppo su ias ultimamente sono in corso le selezioni per il nobel
della letteratura, pertanto e' meglio che tu rilegga bene i racconti e
che valuti attentamente la possibilità di postarli quando i giurati
avranno concluso i lavori :-)
Ciao (-:Francesco


title: Racconto: Diciott'anni

author: Gustavo Criticoni

text:
> Gia' sentita.
> Ancora frasi fatte.
> Banale.
> Quattro puntini di sospensione appesantiscono la frase, gia' di per
> se...
> Curiosa coincidenza.
> Melenso.
> Le ultime due frasi fanno a cazzotti.
> Tutto, naturalmente, dopo la botta.
> Non si capisce proprio cosa gli stia succedendo.
> Tremendo.
> Descrizione assolutamente banale.
> Vomitevole.
> Frase che sortisce l'effetto opposto di quel che vorrebbe.
> Banalissima.
> E questa ami sembra proprio una stronzata bella e buona.
> In definitiva, il racconto mi sembra che punti soltanto sull'evento,
> descrivendolo pero' in maniera piatta e banale. I pensieri della
> protagonista, le sensazioni provate non risaltano assolutamente.
> Insomma, un racconto di cui se ne poteva fare a meno.
Egregio Foobar, piuttosto di postare una critica così, perché non confezioni
un pacco bomba e glielo mandi?
Avevo un professore di Italiano a scuola che non appena facevi un errore ti
stroncava di fronte a tutta la classe. Ti faceva veramente vergognare.
Cazzo! Non si può neanche sbagliare? Era, a sua maniera, un genio. Dotato.
Sapeva colpirti nel punto giusto. Era il suo modo di insegnare. Una merda.
Le migliori intenzioni per i peggiori effetti, cioè la lobotomizzazione e
repressione della scolaresca. Spontaneità, freschezza, tutto da estirpare.
Dopo un paio di mesi, e tutti gli anni di passione precedenti, imparavi a
scrivere cose di cui non ti fotteva come se ti interessassero veramente. Il
'problema' della cultura, cosa pensi di Leopardi. Figurati se uno avesse
avuto il coraggio di dire veramente cosa pensava del Giacomo Leopardi.
Sarebbe stato sospeso per quindici giorni! La scuola è una merda. Ci insegna
soprattutto a fingere. E non mi ha neanche imparato a scrivere.
Quanto a te, gentile Foobar, non credi che sarebbe meglio potare, piuttosto
che sradicare la pianta che dimostra imperfezioni? Voglio dire, se si
procede così si fa diventare lo scrivere una fatica mariana!
Questo soprattutto per chi pensa che per scrivere ci sia UN modo solo. Senza
errori, senza debolezze. Scrittura sintetica, da laboratorio. Libri
transgenici.
GC


title: Racconto: Diciott'anni

text:
Gustavo Criticoni ha scritto:
>Egregio Foobar, piuttosto di postare una critica così, perché non confezioni
>un pacco bomba e glielo mandi?
Non mi sembrava tanto pesante. Anche perche' la scrivevo mentre leggevo e, di
conseguenza, dimenticavo la frase precedente non appena arrivavo a quella
successiva.
>Quanto a te, gentile Foobar, non credi che sarebbe meglio potare, piuttosto
>che sradicare la pianta che dimostra imperfezioni? Voglio dire, se si
>procede così si fa diventare lo scrivere una fatica mariana!
Il fatto e' che nel racconto in oggetto l'autore pensava di sopperire alla
'fatica' dello scrivere con l'escamotage di raccontare le sensazioni, i
pensieri, della violenza subita da una donna. Visto che non c'era riuscito,
credo fosse necessario dirglielo.
Foobar


title: Racconto: Diciott'anni

text:
Foobar ha scritto:
>Il fatto e' che nel racconto in oggetto l'autore pensava di sopperire alla
>'fatica' dello scrivere con l'escamotage di raccontare le sensazioni, i
>pensieri, della violenza subita da una donna. Visto che non c'era riuscito,
>credo fosse necessario dirglielo.
Leggi:
... con l'escamotage di raccontare le sensazioni, i pensieri di una donna dopo
aver subito una violenza. Visto ecc.
Foobar


title: Racconto: Diciott'anni

author: Naoto

text:
Caro Foobar,
già leggendo il commento alla mia poesia mi sono reso conto della tua
"cattiveria", nonché della tagliente ironia di cui ti servi per criticare
gli scritti altrui, neanche fossi un docente universitario di letteratura.
Con questo non voglio affermare che la mia poesia meriti chissà quali
complimenti o che il racconto del nostro amico Mario sia eccellente, ma
vorrei farti notare che nella vita un pizzico di sensibilità non guasta
mai. Usi parole come "melenso, banale, vomitevole, ecc.", senza pensare che
quando una persona scrive qualcosa lo fa con il cuore, oltre che con la
penna.
Io sono appena arrivato, e non so da quanto tempo scrivi qui (dalla tua
arroganza e presunzione direi che sei un "veterano"), ma mi sento lo stesso
in dovere di esprimere la mia opinione, invitandoti a commentare quello che
leggi possibilmente senza insultare ed offendere le persone.
Puoi anche essere un bravo scrittore (mi riservo, cmq, di commentare quanto
prima i tuoi scritti), ma in tema di rapporti interpersonali hai decisamente
molto da imparare...
Ciao,
--
Naoto
na...@lycosmail.com


title: Racconto: Diciott'anni

text:
> Il fatto e' che nel racconto in oggetto l'autore pensava di sopperire alla
> 'fatica' dello scrivere con l'escamotage di raccontare le sensazioni, i
> pensieri, della violenza subita da una donna. Visto che non c'era
riuscito,
> credo fosse necessario dirglielo.
Non credo che scrivere debba essere faticoso. Né tantomeno un dovere.
Dovrebbe essere più come un 'giocare'. La leggerezza, la facilità. Chuang
Tzu (beloved) diceva: Facile è giusto.
Se per lo scrivente risulta faticoso, gli si suggerisce che al mondo ci sono
anche altre magnifiche discipline, come il giardinaggio, i francobolli o
fare il sommeiller.


title: Racconto: Diciott'anni

text:
On Mon, 31 May 1999 13:15:58 +0200, "Naoto" <
na...@lycosmail.com
>
wrote:
>Usi parole come "melenso, banale, vomitevole, ecc.", senza pensare che
>quando una persona scrive qualcosa lo fa con il cuore, oltre che con la
>penna.
Caro Naoto
qui si parla sempre dello scritto, mai della persona; ricordalo. Uno
scritto reso pubblico diviene del tutto indipendente dall'autore e
vive una vita propria, a prescindere.
>(dalla tua arroganza e presunzione direi che sei un "veterano"),
No, siamo giovani, molto giovani.
>ma in tema di rapporti interpersonali hai decisamente
>molto da imparare...
A me Foobar piace. E' intelligente, presente, a volte sagace, svagato,
preterintenzionale, suscettibile, scorrevole, sdrucciolevole,
esagerato, viscerale, senza testa, solitario, servizievole,
scandagliabile, ...
Insomma, un essere vivente
Foobar


title: Racconto: Diciott'anni

author: bogus

text:
Mi permetto di dire la mia.
A me, in generale, piace lo spirito di Foobar (caustico, incisivo, etc.).
E comunque, e' sempre piu' facile giudicare, e ci vuole coraggio (o
presupponenza, absit...) a mettere le proprie 'cose' sul NG. Forse per
questo spesso i personaggi di Mario sono 'donne' (per scoraggiare l'impulso
ad identificare l'autore con i propri personaggi), per ribadire che,
comunque, le sue sono creazioni letterarie e non, come direbbe Sklovskij,
'confessioni sottoscritte con la parola d'onore'. Devo però imho dire che
preferisco Mario quando risponde alle critiche (ironico e pacato, talenti da
travasare nella propria scrittura creativa) che in alcune sue pagine, nelle
quali mi ricorda (sempre imho, e senza alcuno spirito gratuitamente
polemico) la 'musica' della Tamaro (disgrazie+disgrazie, senza alcuna
ironia, neanche quella che fa scrivere a Mario 'Ho ricevuto due regali per
la mia festa'. La Tamaro avrebbe scritto 'Ho sofferto due TERRIBILI
disgrazie...').
K.
Mario Trovarelli <
ax...@tin.it
> wrote in message
374ef6f3...@news.tin.it...
> Diciott'anni
>
>
> Rompere il silenzio della pagina bianca con l'urlo dell'anima ferita.
> Ho bisogno d'invadere con un grido nell'aria quest'ospedale. Invece
> continuo a manifestarmi con rantoli soffocati dall'inibizione del
> pudore!
> Non so se riuscirò a dirlo. So che devo farlo.
> E lo farò.
> Sono in questa stanza da oltre un mese. Un'eternità. Ma temo che
> presto sarò dimessa mentre vorrei restare in ospedale per sempre.
> Qui mi sento al sicuro.
> Non so come sarò fuori da qui. Sono cresciuta ormai.
> Il cielo mi entra impunemente negli occhi attraversando l'enorme
> vetrata che non mi ripara dalla luce invadente. Le nuvole incombono,
> il vento corre tra le aiuole... fuori c'è vita. L'azzurro del cielo mi
> offende.
> Sono diventata maggiorenne da poco. Adesso posso votare, firmare
> assegni, prendere la patente. Posso comprare una casa o una macchina.
> Sono adulta e posso anche sposarmi....
> Non faccio che ripercorrere questi pensieri. Ma giuro che non capisco
> che cavolo di significato abbia per me la maggiore età. E non so se
> mai ne avrà.
> Alcune settimane fa sono stata stuprata. Era il giorno del mio
> diciottesimo compleanno.
> Ho ricevuto due regali per la mia festa: la perdita di Tobia, il mio
> cane amatissimo, e di me stessa.
> Ora proverò a scrivere la storia della mia sconfitta. La psicologa
> ripete continuamente che mi farà bene.
> Ero uscita alle quattro del pomeriggio per portare fuori Tobia. Per la
> solita passeggiata pomeridiana.
> Avevamo appena finito il pranzo per la mia festa. Con nonni e zii.
> Come al solito facemmo il giro dell'isolato, e quando stavamo per
> rientrare in casa si avvicinò una cagnetta randagia. Tobia si agitò
> molto. Mi dette uno strattone e si è liberò dal guinzaglio.
> In un baleno raggiunse la bastardina e insieme si dileguarono dietro
> l'angolo.
> Era il quattro novembre, e alle cinque era già buio. Con Tobia mi
> sentivo sempre protetta. Perché dunque quella sua reazione così
> violenta?
> Lo chiamai alcune volte a squarciagola ma poi, infastidita, cominciai
> a correre per cercarlo.
> Girai l'angolo dell'isolato, mi spinsi fino al vicolo delle Rose.
> Attraversai i giardinetti. Ma di Tobia, né dell'altro cane, nessuna
> traccia.
> Appena dentro il boschetto sentii una tremenda botta in testa. Il mio
> stupore fu pari al dolore. Non c'erano rami bassi nelle vicinanze. E
> allora...?
> Subito dopo mi sembrò di perdere l'equilibrio e di cadere per terra.
> Ma presto mi  resi conto di essere stata spinta con forza da una furia
> scatenata.
> Prima di poter riorganizzare i miei pensieri me lo ritrovai addosso
> senza possibilità di difesa. Non sentivo più la forza nelle braccia.
> La testa mi doleva forte. Realizzai di aver subito uno stupro solo
> quando lui si alzò per allontanarsi in fretta.
> Ero terrorizzata.
> Non avevo capito niente. Mi sembrava di vivere in un sogno. Ero
> confusa.
> Per non so quanto tempo non riuscii a muovermi. Dietro il cespuglio
> intravidi la sagoma di un cagnetto che scappava scodinzolando. Volevo
> stropicciarmi gli occhi ma non riuscii a muovere le braccia.
> In ospedale mi dissero che avevo un braccio spezzato e l'altro
> contuso.
> Tobia fu trovato qualche ora più tardi dalla polizia. Era stato ucciso
> e nascosto dietro un muretto.
> Non sono riuscita a piangere per lui. Mi sono sentita tradita.
> Ora non esisto più. Perché non esiste più la mia dignità.
> Ma adesso sono maggiorenne! Sono adulta e responsabile. Autonoma e
> libera.
> Sono una donna.... Una troia.
> Sono stata scopata da uno sconosciuto.
> Non avevo mai voluto farlo col mio ragazzo perché avevo scelto di
> conservare la mia verginità per il matrimonio.
>
>
> Mario Trovarelli
>
>


title: PROTESI

author: vinbon

text:
test disattudinale..intestinale?
la differenza e la somiglianza.
riconoscere le differenze tra simili.
individuare le somiglianze tra diversi.
Non capirci piu' un cazzo.
IQ 2virgola7
sorriso ebete :o)


title: Lacrime

author: Bruno

text:
Tu che sei figlio.
Tu che sei padre o madre
Tu che sei fratello, sorella, marito, moglie, nonno o nipote
Tu che sei amico lo senti vero?
È quasi impercettibile ma c'è.
È nell'aria.
Solitamente sei tropppo preso per accorgetene, ma se chiudi gli occhi, ti
rilassi e liberi il cuore dal pregiudizio, ecco che prepotente, profondo,
roboante lo sentirai in tutta la sua forza.
È l'urlo che nasce dal cuore di chi ha perso una persona cara, molto spesso
inutilmente.
Non siamo mai preparati alla morte delle persone cui vogliamo bene, ma
quando questa succede per futili motivi, l'urlo che ci nasce dal cuore e non
trova il coraggio di sgorgare, si espande nell'aria e si accomuna con quello
degli altri poveri e disperati rimasti soli.
Adesso che l'hai sentito, chiediti se hai fatto sempre il possibile affinchè
quell'urlo di dolore si riduca ad un sussurro di nostalgia.
by
BR1


title: all'albergo-ristorante Capè

author: p.

text:
all'albergo-ristorante Capè
prolificano in versi i discendenti dei lemuri
prolificano di tre in tre le parche
elide è l'ostessa
yuri l'oste, messere confuso nella sala delle grazie
e versa vino con scosse tutte uguali.
joe fante tiene il becco del gallo in pugno,
con l'altro pugno smorza acciaio di passaggio
e la sua terza mano scrive disagio
                          sulle brocche molli.
in autunno, all'albergo-ristorante Capè
me ne sto nel mio angolo di melo
me ne sto nel mio rettangolo mortale
ce ne stiamo tutti in qualche angolo di melo mortale
(anche il cieco joe fante)
a prolificare versi discendenti dai lemuri
e ci prudono i congegni che stanno ad eleggere bei gatti.
all'albergo-ristorante Capè
i cadaveri sembrano covoni pieni di cervello andato
e le schiene che scrivono, ponti tibetani per esperti.
chi di noi ha la precedenza?
si dice che saremo al sicuro nella camera.
ci possiede la miseria quando finiamo con quella degli altri.
una lima di vetro si frantuma nella tinozza
noi all'albergo-ristorante Capè in bianco per sempre
all'albergo-ristorante Capè
Capè
paola
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: La rivincita.

author: ARizzo

text:
 Quella maledetta notte era oramai finita. La luce del sole violentava
ormai le fessure delle persiane antiche che mille altre volte lui aveva
maledetto per non averlo difeso dal giorno, e che questa volta ringraziava
per averlo strappato a quell'angoscia straziante.
Si era addormentato, infine, e sarebbe stato meglio che non lo avesse fatto
per niente. Aveva dormito uno di quei sonni senza sogni, in una notte
troppo buia, nella sua stanza ancora troppo impregnata di ricordi e
sensazioni presenti e pesanti come una cappa irrespirabile. Con enorme
sforzo si sedette sul letto. Quel movimento cosi' banale fece scaturire
dalle pieghe della sua pelle il profumo di lei. Il conato che ebbe fu
repentino, non pote' porvi rimedio in alcun modo e dovette svuotare la
parte piu' materiale della sua anima li', sul pavimento, vicino al letto.
Sembrava che anche il suo corpo volesse liberarsi di tutta quella brutta
storia, a cominciare dal cibo che aveva buttato giu' quella sera. Poteva
riconoscere tutto il pasto della sera prima, che se ne stava li', intatto.
Il risotto, i gamberetti, le fragole, e persino lo champagne, inventariava
disgustato cercando di porre rimedio a quell'estremo atto di ribellione che
il suo stomaco aveva azzardato in sua vece.
No, non si era ribellato quella sera. Aveva ancora in testa le ultime
battute che si erano scambiati sul pianerottolo. "Non e' un addio", lei gli
aveva sussurrato dentro le labbra. "Lo so", le aveva detto lui stringendola
forte, con il massimo della dolcezza che aveva mai saputo mettere in un
abbraccio. Confortata da questa dolcezza lei aggiunse, dopo aver raccolto i
cristalli del suo fiato, un "E' un arrivederci" che sembrava uscito da un
film americano del dopoguerra. "Questo non lo so", riusci' a risponderle
lui scansandola: era la sua piccola rivincita. Stavolta pero' non si
sentiva orgoglioso di avere avuto lui l'ultima parola, e nemmeno di quanto
bene gli era riuscita l'ultima battuta dell'ultimo atto di quella commedia
che aveva cominciato a recitare due anni e mezzo prima. Era una grande
battuta, lui lo sapeva, se l'era giocata splendidamente, intonazione,
scelta di tempo, tutto per bene.
Peccato che il sipario fosse gia' calato, ed era il tempo in cui gli attori
si siedono davanti allo specchio, e stanno li', e si guardano bene, e si
studiano prima di togliersi il trucco, quasi a chiedersi fino a che punto
si e' spinta l'osmosi che sera dopo sera scambia frammenti di anima tra
loro stessi e il loro personaggio.
Quasi senza rendersene conto, anche lui quella mattina si trovava davanti a
uno specchio, e si studiava con calma scientifica, lui che scienziato lo
era, o almeno lo si credeva, minuzioso, attento. Si studiava come farebbe
un attore all'ultima recita, prima di togliersi quel trucco che lo
accompagna da anni.
Comincio' a radersi, non era certamente la giornata migliore per farlo.
"Non e' un addio", e sentiva tirare la pelle vicino allo zigomo, "Lo so", e
gia' un rivolo rosso gli segnava la guancia; "E' un arrivederci", passava
adesso malamente sul mento, "questo non lo so", e la coltre bianca sul viso
si segnava di ruscelletti rossi. Non poteva certo fermarsi a meta'. Cerco'
quindi di mettere fine a quella tortura alla meno peggio, rapidamente,
continuando a ferirsi, senza sosta, tra gli "addio" e i "lo so", gli
"arrivederci" e i "non lo so".
Adesso si sentiva svuotato, era la stessa sensazione di vuoto che aveva
provato la sera prima nell'unico, grande momento di debolezza che le aveva
mostrato. Erano in macchina quando lei lo strinse forte, piu' forte di
quanto non avesse mai fatto prima, come se avesse voluto spremergli delle
lacrime che lui non avrebbe voluto a nessun costo fare sgorgare. Altre
volte lo aveva stretto forte, e lui si senti' sempre di ricambiare
l'abbraccio, finche' rimanevano senza fiato e senza forze, e il pericolo
era stato scacciato. Ma quella volta no, lui non la strinse come sempre,
mollo' la presa e si libero' in un pianto senza piu' vergogna ne'
controllo, senza riuscire nemmeno a mantenersi su se stesso. Come un
palloncino che si sgonfia, abbandono' le braccia lungo il corpo, e lei si
trovo' a sostenere tutto il suo peso con le sue braccia scarne, come una
nuova madonna in un improbabile pieta'.
Ma la pieta', si sa, non fa parte di queste storie, e quando senti che devi
tirare il grilletto niente ti puo' fermare, devi sparare, il disgusto che
hai per chi ti sta accanto e soprattutto per te stesso e' piu' forte di
qualunque pieta' e considerazione che un essere umano possa provare. E tu
spari, e spari ancora, e come tutti i bravi soldati ti penti subito dopo di
averlo fatto. Perche' dobbiamo ucciderci tra uomini, chi ha voluto questa
guerra, chi uccidero' tra un'ora e chi mi uccidera' domani, domande su
domande, Dio, la Patria, la Pieta', la Carita', i tuoi figli a casa che
pregano, tua madre morta che senti ancora parlare la notte, la paura, il
buio, il freddo, la morte...
Del resto anche lui aveva sparato una volta, uccidendo un amore che non
meritava piu' questo nome. Un amore bambino, un amore piccolo, fatto di
caldo, terra, profumo di caffe', casa, ingenuita' e merende, silenzi,
lunghi silenzi. Ma come tutti i bambini aveva avuto pieta' quella volta,
non era stato un bravo soldato, non aveva rispettato la prima regola
dell'etica di guerra, non si lasciano sul campo nemici straziatidalle
ferite, loro stessi ti implorano di finirli, di togliergli quella vita che
non era vita, di tagliare quel filo oramai liso dai mitra e dalle bombe.
Quella volta lui non ebbe il coraggio di finirla, sebbene lei lo
implorasse, con quella segreta speranza dei feriti, che tu non li prenda
sul serio, credendo razionalmente di trovare la Pace solo se lui l'avesse
definitivamente eliminata. Non lo fece, lui, piuttosto cerco'
maldestramente di curarle le ferite, avendo solo l'effetto della morfina,
che subdolamente ti lenisce il dolore, per poi farti piegare in due, ogni
volta piu' forte, straziato dalle pene, alla ricerca di nuova droga.
Il destino gli aveva riservato questa sorte. Il fantasma di colei che non
era riuscito a uccidere, come un vampiro si stava reincarnando in lui per
fargli provare tutto cio' che lei aveva a suo tempo provato.  Questa era la
"sua" rivincita, dopo tempo immemorabile lei era li', in prima fila, a
godersi lo spettacolo della fine del suo stesso killer, ferito a morte
dalle sue stesse armi.
Davanti allo specchio il dolore si sovrapponeva al dolore, la nausea alla
nausea, e un'altra ondata si fece prepotentemente spazio dentro di lui per
venire alla luce. Lui quasi non ci fece caso, si senti' solo un po' piu'
spossato e stanco, ma capi' in fin dei conti di essere ancora vivo. Si mise
in ordine di malavoglia, si vesti' e usci' di casa senza chiudere a chiave
la porta.  Appena fuori, una lama di sole lo feri' in pieno volto, e lui
penso' ancora "questo non lo so". La gente lo guardava strano. Mise una
mano in tasca, prese gli occhiali da sole, li guardo' per un attimo, li
ripose, e si avvio' verso un bar. Era proprio una bella giornata di sole.


title: La rivincita.

author: Geremia from Imola

text:
ARizzo ha scritto nel messaggio
<01be13f4$165e9d80$
3061...@9601295-dch.jet.uk
>...
>
Era proprio una bella giornata di sole.
>
Bel racconto.
Quello dell'abbandono e' un tema frequente, spesso finisce con un gesto
violento ed inaspettato, quasi una rivalsa cartacea sul reale.
Bravo ARizzo.
Germano


title: La rivincita.

author: Giulia

text:
Possibile che questo racconto sia passato quasi inosservato?
Boh!
A me e' piaciuto molto.
Insisti
ciao
Giulia


title: La rivincita.

author: Writer

text:
ARizzo wrote:
La rivincita
Mi è piaciuto parecchio. Letterariamente mi sembra valido e scarno. Lo
stile asciutto ed efficace. Ogni tanto si nota qualche caduta di
tensione e qualche ingenuità come nella frase "sembrava uscito da un
film americano del dopoguerra"oppure nell'espressione"Dio, la patria, la
pietà... la morte",ma nel complesso è un buon racconto.
Non fosse stato per Giulia, non lo avrei neanche notato, ma ero lontano,
ho delle attenuanti.
"Writer"


title: La rivincita.

text:
Giulia <
dal...@tin.it
> wrote in article
<01be1803$12478c80$cae0d8d4@giulia>...
>
> Possibile che questo racconto sia passato quasi inosservato?
APPUNTO!!!! :o) Dicevo, ma che e', "faride o faschifo"?
E poi grande ospitalita' per una niuentri... mi sono detto:
"mah, sara' che funziona cosi'"...
> A me e' piaciuto molto.
Gracias
> Insisti
OK, ci insistisco...
> ciao
> Giulia
Ciao ARizzo.
Grazie anche a Writer e a Geremia, che se n'e' accorto subito.


title: La rivincita.

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in article <
365B3F...@tin.it
>...
> ARizzo wrote:
>
> La rivincita
>
>
> Mi è piaciuto parecchio. Letterariamente mi sembra valido e scarno. Lo
> stile asciutto ed efficace. Ogni tanto si nota qualche caduta di
> tensione e qualche ingenuità come nella frase "sembrava uscito da un
> film americano del dopoguerra"oppure nell'espressione"Dio, la patria, la
> pietà... la morte",ma nel complesso è un buon racconto.
Denghiusomach, in effetti su quella storia del dopoguerra c'e' da
riflettere.
Volevo rendere l'idea di una ragazzina cresciuta a pane e film, che pensa
che le cose dette nei film si possano ripetere nella vita e che sortiscano
lo stesso effetto
dal vivo, suonandondo per contro spesso stonate, fuori luogo, talvolta
ridicole.
Pero', riflettendoci e' una frase buttata li' che spezza il ritmo
dell'addio.
Soluzioni possibili: 1) trovare frase piu' efficace che stia nel ritmo; 2)
per
realizzare puntouno costruire prima un po' di personaggio "lei", che
volutamente
ho tenuto in ombra. Ci penso e "ci do'" una limata.
La parte "della guera" secondo me e' un bel parallelo, e volevo rendere il
turbinio
che passa nella mente di un soldato in guerra in una notte fredda, lontano
da
casa. Anche il ritmo e' molto da "brainstorming", anzi ora che ci penso
forse
ci sarebbe stata bene anche qualche immagine serena, invece anche la mamma
era morta e che ti parla nel sonno. Eccessivo? E' possibboli...
>
> Non fosse stato per Giulia, non lo avrei neanche notato, ma ero lontano,
> ho delle attenuanti.
OKOK, vabbe' per stavolta vi perdono tutti...
E per dimostrarvi che vi voglio bene vi mando in mailbox tutta la trilogia
del
padrino in mpeg. Carino, no? :-)))))))))))))))))
>
> "Writer"
>
A presto
ARizzo


title: La rivincita.

author: Achab

text:
:> Possibile che questo racconto sia passato quasi inosservato?
:
:APPUNTO!!!! :o) Dicevo, ma che e', "faride o faschifo"?
:E poi grande ospitalita' per una niuentri... mi sono detto:
:"mah, sara' che funziona cosi'"...
No, non e' che funziona cosi': e' che stavamo quasi tutti fuori:-)
Comunque, a me l'accenno al film del dopoguerra non e' dispiaciuto. Rendeva
benissimo quello che hai risposto a Writer. Un salto di ritmo in una scena
drammatica non e' necessariamente negativo, anzi puo' essere utile ad
aumentare il *pathos* (o pate' per gli amici;).
ciao
Bianca


title: presentazione

author: bi [S 1 d 3]

text:
Sull'enneggě ho postato poco perché, ovviamente, ho scritto
poche (e nn troppo valide) narrazioni.
Colgo l'occasione per farvi leggere un mio nuovo raccontino
e per salutare tutti quei piccoli nickers che, tacitamente, m'hanno
donato un breve e qualche volta intenso momento
letterario.
saluti rimbalzanti, fa'


title: presentazione

text:
Le concimazioni del dott. Mickey Mouse,  luminare supersonico.
Circumnavigando, o forse interagendo, tra gli edifici di via Zamosh,
evitiamo accuratamente
ogni individuo che può sembrare pratico e lapalissianamente sano per
dirigerci nell'ufficio del
padre dei Nuovi Studiosi: il dottor Mouse. Lo studio che cerchiamo è nel
bagno del secondo
piano: a duemila e cinquecento miglia dal nulla. Il dottore ci attende
seduto nella sua poltrona,
disegnandosi, come grande pensatore (oltremodo coartato e concentrato)
affogante nel suo
sapiente speculare, mentre una pergamena arrotolata alla parete sinistra va
a sfiorare, con la
parte inferiore, le grandi orecchie del vegliardo. Contenti di trovarci di
fronte al celebre studioso,
accettiamo di buon grado un pezzetto di groviera+ generosamente offertoci e,
tragugnando d'un
fiato quell'eraclene prelibato, iniziamo, a bocca piena, l'intervista:
Cosa pensa dei nuovi metodi di educazione, dottor Mouse?
Mha.  come disse un vecchio pensatore  francese: " educare non  è nient'
altro che
potare". that's all folks! **
Mi scusi, dottore, vuol forse dire ."potere"?**
Assolutamente no, avete presente la potatura? Ecco:  questo, è il nuovo
ordine,
questa è l'educazione. Tutto ciò che è in eccesso va tagliato, tutto ciò che
sconfina va .
ridimensionato.
Il superfluo non ha credito di esserci. E una volta che le cose sono state
tutte quante limitate,
ecco qua che si utilizzano i materiali che abbiamo cestinato  per
ridisegnare le vecchie
anormalità. La plastica è molto malleabile, per l'occorrenza, sapete? E poi
il bricolage,
il silicone, il lifting sono veri e propri collant per il sapere. Non siete
d'accordo?
A questo punto, mentre annuisco, m'accorgo che i baffi del collega Tommy,
sono davvero
a repentaglio. E, assorto in questo pensiero, sento che mi sta per scappare
fuori una fragorosa
risata ma poi, distratto dall'eccessiva lunghezza del mio naso, prendo a
formulare la domanda
successiva: Dottore, mi permetta, date queste considerazioni, cosa pensa
dell'omicidio
della signora Formula?
Più che di omicidio, parlerei d'eutanasia. Immacolata Formula, come Candida
Teoria, era
da tempo dilaniata dalla cancrena. Parlare di omicidio, mi pare troppo
signori, se c'è stato
un assassino quello è stato l'orologio cadutole circa cinquant'anni fa
dentro l'acido muriatico.
È belle come ogni parola del professore riesca a scuotere sempre filosofiche
preoccupazioni. Comunque, tranquillizzato dal mio cellulare - orologio -
sito porno - piccolo
televisore, mi guardo il polso libero da cancrena prendo a scimmiottare a
mezza voce, : e pensare
che gli avvocati Hilbert e Tomasevskij hanno tanto insistito sulla parola
murder . o - mi - ci - dio!
Quando un avvocato difensore inizia la sua scalata sui monti Specchi è
giustificato soltanto da una
cosa: lo stipendio! Si sa bene quanto siano riprovevoli questi sputafiato
moralizzante. Comunque,
si può perdonare la morale soltanto se effetto del denaro.
Soltanto due banconote hanno più valore di una banconota, ricordatevele, non
c'è altro bene terrestre
che regga il confronto.
Per quanto riguarda Hilbetr e Tomasevskij, poi. sono soltanto degli
incatramati, degli idealisti,
degli innamorati!
David Hilbert amava la Formula e  non voleva contraddirsi con nessun altro
amore e Tomasevskij
prendeva la vecchia Teoria troppo alla lettera, era affabile, certo, ma
l'intreccio con la donna
gli fu fatali.
Un ultima domanda, signor Mouse, provando a definire le conclusioni cosa dev
'essere
salvato dalla potatura?
Come! Non vi è ancora chiaro, signori? Dalla potatura dev'essere salvato
tutto ciò che può
procurare soldoni.nient'altro!
Formula e Teoria cercavano di spiegare i nuovi operatori, i micro e macro
processori sempre
più nuovi e competitivi, ma con quale criterio? Gli amori platonici così
solidi ed astratti finiranno tutti al manicomio
e l'O.N.U. di sua emminenza Tecnologia ha capito che l'unica regola per
ognuno
è il proprio stomaco.
A questo punto, mentre sto annotando le ultime dichiarazioni del professore,
vedo Tom che, non.
curante degli accordi  Disney e Warner Bros, stacca con un morso mezzo
orecchio al professore;
poiché non mi sembra giusto che il caro Tommy resti a pancia vuota inizio a
correre furiosamente
per il corridoio dell'università. Le aule sono vuote o ci sono soltanto
manichini, d'altronde anch'io
non sono che una sagoma di legno dal lungo naso ed il grande professore non
aveva affatto
nessun torto.


title: presentazione

text:
Circumnavigando, o forse interagendo, tra gli edifici di via Zamosh,
evitiamo accuratamente ogni individuo che può sembrare pratico e
lapalissianamente sano per dirigerci nell'ufficio del padre dei Nuovi
Studiosi: il dottor Mouse. Lo studio che cerchiamo è nel bagno del
secondo piano: a duemila e cinquecento miglia dal nulla. Il dottore
ci attende seduto nella sua poltrona, disegnandosi, come grande pen-
satore (oltremodo coartato e concentrato) affogante nel suo
sapiente speculare, mentre una pergamena arrotolata alla parete
sinistra va a sfiorare, con la parte inferiore, le grandi orecchie del
vegliardo. Contenti di trovarci di  fronte al celebre studioso,
accettiamo di buon grado un pezzetto di groviera+ generosamente
offertoci e, tragugnando d'un fiato quell'eraclene prelibato, iniziamo,
a bocca piena, l'intervista:
Cosa pensa dei nuovi metodi di educazione, dottor Mouse?
Mha.  come disse un vecchio pensatore  francese: " educare non
è nient' altro che potare". that's all folks!
 Mi scusi, dottore, vuol forse dire ."potere"?
Assolutamente no, avete presente la potatura? Ecco:  questo,
è il nuovo ordine, questa è l'educazione. Tutto ciò che è in eccesso
va tagliato, tutto ciò che sconfina va ... ridimensionato.
Il superfluo non ha credito di esserci. E una volta che le cose sono
state tutte quante limitate, ecco qua che si utilizzano i materiali che
abbiamo cestinato  per ridisegnare le vecchie anormalità. La pla-
stica è molto malleabile, per l'occorrenza, sapete? E poi il bricola-
ge, il silicone, il lifting sono veri e propri collant
per il sapere. Non siete d'accordo?
A questo punto, mentre annuisco, m'accorgo che i baffi del
collega Tommy, sono davvero a repentaglio. E, assorto in questo pen-
siero, sento che mi sta per scappare fuori una fragorosa risata ma poi,
distratto dall'eccessiva lunghezza del mio naso, prendo a formulare
la domanda successiva: Dottore, mi permetta, date queste considera-
zioni, cosa pensa dell'omicidio Formula?
Più che di omicidio, parlerei d'eutanasia. Immacolata Formula, come
d'altronde Candida Teoria, era da tempo dilaniata dalla cancrena. Parlare
di omicidio, mi pare troppo, signori, se c'è stato un assassino quello
è stato l'orologio cadutole circa cinquant'anni fa dentro l'acido muriatico.
È bello come ogni parola del professore riesca a scuotere sempre filoso-
fiche preoccupazioni. Comunque, tranquillizzato dal mio cellulare -
orologio -
sito porno - piccolo televisore, mi guardo il polso libero da cancrena
e inizio a scimmiottare a mezza voce, : e pensare che gli avvocati
Hilbert e Tomasevskij hanno tanto insistito sulla parola
murder . o - mi - ci - dio!
Quando un avvocato difensore inizia la sua scalata sui monti Specchi è
giustificato soltanto da una cosa: lo stipendio! Si sa bene quanto siano
riprovevoli questi sputafiato moralizzante. Comunque,
si può perdonare la morale soltanto se effetto del denaro.
Soltanto due banconote hanno più valore di una banconota, ricordate-
vene, non c'è altro bene terrestre che regga il confronto.
Per quanto riguarda Hilbetr e Tomasevskij, poi. sono soltanto degli
incatramati, degli idealisti, degli innamorati!
David Hilbert amava la Formula e  non voleva contraddirsi
con nessun altro amore e Tomasevskij prendeva la vecchia Teoria troppo alla
lettera, era affabile, certo, ma l'intreccio con la donna gli fu fatale.
Un ultima domanda, signor Mouse, provando a definire le conclusioni
cosa dev'essere alvato dalla potatura?
Come! Non vi è ancora chiaro, signori? Dalla potatura dev'essere salvato
tutto ciò che può procurare soldoni...nient'altro! Formula e Teoria
cercavano di spie-
gare i nuovi operatori, i micro e macro processori sempre più nuovi e
competitivi,
ma con quale criterio?! Gli amori platonici, così solidi ed astratti,
finiranno tutti
al manicomio e l'O.N.U. di sua emminenza Tecnologia ha capito che l'unica
regola per ognuno è il proprio stomaco.
A questo punto, mentre sto annotando le ultime dichiarazioni del professore,
vedo Tom che, non, curante degli accordi  Disney e Warner Bros, stacca con
un morso mezzo orecchio al professore; poiché non mi sembra giusto che il
caro Tommy resti a pancia vuota inizio a correre furiosamente per il
corridoio
dell'università tralasciando i due e quel convivio.
Le aule sono vuote o ci sono soltanto manichini, d'altronde anch'io non sono
che
una sagoma di legno dal lungo naso, e giunto fuori dall'edificio penso che



title: UNA GRANDE NOTIZIA!!

author: LG

text:
BERLUSCONI E' FINALMENTE CADUTO!

Non nel cesso, e da li' nelle fogne, dove meritano di stare lui e la sua
corte di pochezze umane e di fondi di barile politico, ma, purtroppo, solo
in Parlamento. Speriamo che non si riprenda mai piu', che morte sopravvenga
presto come naturale corso della vita.

ESULTATE, anche voi zitti zitti figli di cani reazioni e destrosi, nel
giorno della nuova LIBERAZIONE NAZIONALE!

Non tutto sara' facile, e l'arrivo di Monti non e' certo l'arrivo del
Signore, ma chiunque e' meglio dell'ometto Bugiardoni, "persino maga Mago'"
(cit.Crozza).


title: [P] Notte d'agosto.

author: Franx

text:
Lo stellato: cri-cri! cri-cri!  Una palude immensa e nera si stende al
disotto e si spande via via che se ne pensano i confini in rapido dilatarsi
come una macchia d'olio colmata delle note straripanti di un notturno di
Chopin e piu' che s'allarga e piu' che mi ruba tutto quello che ho dentro e
mi stiracchio in uno sbadiglio immane per racchiudere tutta la gioia che si
sprigiona dalle immense tenebre luccicanti d'oro che strizzano l'occhio alla
mia audacia. Ah... cri-cri! cri-cri!
Franx.


title: [P] Notte d'agosto.

text:
On Sat, 31 Oct 1998 09:21:37 +0100, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>e mi stiracchio in uno sbadiglio immane per racchiudere tutta la gioia che si
>sprigiona dalle immense tenebre luccicanti d'oro che strizzano l'occhio alla
>mia audacia. Ah... cri-cri! cri-cri!
>
>Franx.
>
Non sono un critico, e se lo fossi non criticherei poesie. Tuttavia
quest'ultimo verso, o parte di esso, letto di fila come e' scritto, mi
sembra particolarmente coinvolgente. Forse il verbo *racchiudere*
associato a *sprigiona* appare contraddittorio, cosi' come le
*straripanti* le note dei notturni. Ma forse cio' era voluto.
In ogni caso, nella mia ignoranza, ho trovato questa Notte d'agosto
piacevole ... come una notte d'agosto.
Ciao (-:Francesco


title: [P] Notte d'agosto.

author: Index

text:
Bello!
Come un respiro profondo...
Index


title: [P] Notte d'agosto.

text:
Franx wrote:
>
> Lo stellato: cri-cri! cri-cri!  Una palude immensa e nera si stende al
> disotto e si spande via via che se ne pensano i confini in rapido dilatarsi
> come una macchia d'olio colmata delle note straripanti di un notturno
>
Come poesia è singolare, ma le immagini sono belle e pregnanti ed il
ritmo avvolgente. Ho provato a leggere a voce alta e sono arrivato in
fondo senza fiato,ma non ho rimpianto lo sforzo.
"Writer"


title: [P] Notte d'agosto.

author: Mauro

text:
----Messaggio originale-----
>Lo stellato: cri-cri! cri-cri!  Una palude immensa e nera si stende al
>disotto e si spande via via che se ne pensano i confini in rapido dilatarsi
>come una macchia d'olio colmata delle note straripanti di un notturno di
>Chopin e piu' che s'allarga e piu' che mi ruba tutto quello che ho dentro e
>mi stiracchio in uno sbadiglio immane per racchiudere tutta la gioia che si
>sprigiona dalle immense tenebre luccicanti d'oro che strizzano l'occhio
alla
>mia audacia. Ah... cri-cri! cri-cri!
>
>Franx.
>
La stellata notturna d' Agosto plaude coi sui chiarori campestri l'audacia
del felino Franx ancora chino sulle carni squartate della preda  dagli occhi
per sempre persi nel terrore di chi vide la morte eterna sopra di se' senza
nemmeno poter rammentare al mondo il proprio nome: Punteggiatura!
Scherzo! e' una poesia dotata di rara energia "mulinatrice"; come una
stretta spirale che macini immagini e le rigetti, dopo averle create, per il
piacere di tutti noi.
E' salvata sul mio HD insieme a poche altre.
Grazie
Mauro


title: Così.. perchè lo sento

author: // Dev

text:
 ritornare nella sfera dell'io padrone...
 nel silenzio disordinato della mente...
 il pensiero fluttua cercando il contatto delle mani sulla tastiera..
 dello sguardo sul monitor....
 nel circuito dell'emotivitą cerebrale non ci sono imput di rumore, di
grida...di sillabe perdute...di silenzi sospesi...
 Dio!! se qualche volta nella vita avessi potuto usare il backspace...
--
// Dev


title: Così.. perchè lo sento


title: Così.. perchè lo sento

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 15 Jun 1998 00:37:55 +0200, "// Dev" <
dev...@usa.net
> wrote:
> Dio!! se qualche volta nella vita avessi potuto usare il backspace...
Non mi piace. Non sono un fautore delle poesie "elttroniche" e poi l'
ulitima frase e' cosi' cliche'.
Alessio all' Antica


title: [Presentazione] Orchidea di Alessandro Maiucchi

author: Alessandro Maiucchi

text:
Giovedě 24 Novembre alle ore 18, presso la libreria "Mondadori" di Roma, Via
Piave 18, presenterň il mio romanzo thriller Orchidea, ed. traccediverse.
Avrň al mio fianco come relatore Fabrizio Finamore, giornalista.
Vi aspetto, se vorrete
Alessandro
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@email.it
http://www.alexmai.it
Il sito di Orchidea, il mio primo romanzo: nelle migliori librerie da
ottobre 2005!


title: Il re timido

author: Andrea B. Previtera

text:
Egli č un re timido
oh temibile gente
bacia il mattino, chiuso in casa
e guarda la tv via cavo.
Io sono un timido re
gente poco disposta a cambiare
mi fumo uno spinello dopo pranzo
cercando il punto nel pomeriggio.
Lei č una regina timida
ma viziosa di notte
dichiara aperte le gambe
comandando la fine della luce.

	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal

http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html
 [preview]
	  ICQ 13151786


title: Il re timido

author: Marcello

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38A5E0D5...@instation.it...
>
> Io sono un timido re
Io sono il re d'un paese piovoso...
Marcello
http://www.scrittura.com


title: Di un dettaglio. Non numerabile

author: Samuele Zerbini

text:
La scena è netta, squadrata dal sole estivo, tra i colli del Montefeltro.
Pereto, piccola frazione che guarda verso Rimini, verso la Valmarecchia. Da
una porta luminosa entra un'ombra chiara, azzurra. E'un carabiniere.
Evidente a tutti: ha una divisa. Chiunque lo veda, sa che questo è un
carabiniere, uguale ad altri centomila. Nemmeno uno, nessuno dei carabinieri
con l'uniforme potrebbe nascondersi quando sono in servizio e pattugliano.
Tutti devono sapere che è un carabiniere. Chiede ad una persona di mostrare
i documenti.
-Primo piano-
Alessandro Giorgioni ha 36 anni. Presumibilmente quindici passati fra amici
e colleghi, prima a studiare, poi a garantire che nessun ladro entrasse in
casa di nessuno. Che nessuno facesse violenza a nessun altro. Qualche
errore, forse qualche umana debolezza nella sua vita. Non era presente a
Genova, e come molti suoi colleghi non ha condiviso diverse fasi della
gestione della manifestazione. Al tempo stesso si chiede come mai fra i
manifestanti che chiedevano pace, c'era chi portava soltanto guerra. E pure,
nel suo servizio quotidiano, difendeva i diritti anche di chi, dietro le
proprie tastiere e i propri schermi, i propri volti atteggiati a smorfia di
disapprovazione ama pontificare di come i carabinieri, le divise, siano
soltanto male.
Cinque anni di questi li ha condivisi con la sua giovane moglie. Una bella
donna, sorride nella foto che il carabiniere porta incastonata nel
portafogli. E' sposato, e a dispetto di ogni ironia sui "soliti padri di
famiglia", ha una figlia di 4 anni.
-Scena-
La luce dalla porta si perde nell'arredamento demodè di un bar. Il bancone
dei gelati ronza sommesso, il barista sparisce dietro ad una tenda. La
persona - un avvocato? un passante? un assassino? un idraulico? Uno?
Nessuno? - si volta, e sorride.
Nel bar fa caldo, un bicchiere d'acqua farebbe bene. Controlla nel vestito,
nelle tasche... i documenti li ha scordati nella moto, lì fuori. -Attenda un
attimo, la prego, li vado a prendere- sempre sorridendo, magari un po'
imbarazzato.
- Dissolvenza -
Le onde del Tirreno in primo piano. Civitavecchia, nel Lazio. Luciano
Liboni, arrestato per varie rapine, un'infanzia passata tra le periferie e
le asprezze. Qualcuno dice che è perchè ama la libertà, non vuole essere
"numerato". Estorsioni, lesioni rapine. In nome della Libertà. Nel febbraio
2002, dopo 45 anni di questa vita, spara ad un operaio, ferendolo alla testa
gravemente. L'operaio è colpevole di aver riconosciuto l'auto sulla quale
Liboni sta viaggiando: rubata ad una sua amica. Per cui spara. Qualcuno dice
che lo fa perchè ama la libertà. Marzo 2002: spara ad ad alcuni finanzieri
che l'avevano riconosciuto, in una strada affollata. Il giorno dopo prende
in ostaggio una persona e si fa portare fino a Roma. Insegue sempre la
propria libertà, scappando, nascondendosi nei dettagli delle città.
- Scena, inquadratura nel bar -
La persona si volta, sembra dirigersi verso la porta. Il carabiniere
attende, appoggiato con un braccio al bancone. Sorride, tranquillo. Ha
appena finito il turno, ma è stato chiamato, e così è qui, al caldo, nella
penombra di un remoto bar, a Pereto di Sant'Agata Feltria, famosa per il
Formaggio di Fossa. Fra poco sarà tutto finito, pensa.
Adesso
il
tempo
rallenta
si
ferma
La persona è immobile, tutto è immobile. Persino le mosche sono bloccate lì.
La telecamera si muove, inquadra il volto della persona. E' lui.
Il
tempo
lentamente
si muove
e subito ruota su se stesso, in un'eternità che è un attimo, ed appare una
pistola. Prima non c'era, è comparsa nell'attimo in cui tutto si è fermato.
E una decorazione lucente esplode dalla cima tozza della pistola. Silenzio,
si ferma tutto, il ronzio, il ticchettio, l'acqua del lavello. Stiamo
guardando dagli occhi del carabiniere: è tutto lentissimo, innaturale, come
in fondo al mare, come in un sogno. E assieme esplode un dolore caldo alla
gola.
Cade a terra. La persona ha riconquistato la sua libertà può scappare può
fuggire tutto sempre più veloce via via via scappa il carabiniere è ferito è
a terra scappa ora hai la libertà prendila fuggi via ma
- Camera vicina, sul dettaglio della mano con la pistola, inquadratura
dall'alto -
E' per terra il carabiniere è a casa la moglie -Sul dettaglio, vicino, la
mano- è a casa la figlia è fuori la moto
ma
spara
spara
spara
spara
ancora
un colpo soltanto
al cuore
esplode.
(Passata la tempesta mediatica, Samuele Zerbini)


title: Un ingrediente di base della scrittura creativa

author: Manna Annamaria

text:
Commenti, grazie!

http://guide.supereva.it/istruzione_e_formazione/scrittura_creativa/interventi/2001/01/29394.shtml


author: Luca

text:
1 Feb 2001 09:41:43 +0100,
man...@dada.it
 ("Manna Annamaria") dice
>Commenti, grazie!
Ciao spammer del cazzo, come va?
Luca


text:
> Ciao spammer del cazzo, come va?
Che poi dico, maledetto il loro dio, ma non hanno già sufficiente
visibilità su SuperEva?
Perchè devono venirci a mantecare i coglioni?
Fossero almeno quei detentori di sitarelli invisibili ai motori di
ricerca.
Bah.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com

http://www.computerville.it/escape


text:
Thu, 01 Feb 2001 10:47:40 +0100, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> dice
>Che poi dico, maledetto il loro dio, ma non hanno già sufficiente
>visibilità su SuperEva?
>Perchè devono venirci a mantecare i coglioni?
>Fossero almeno quei detentori di sitarelli invisibili ai motori di
>ricerca.
>Bah.
Il bello è che quella pagina (infatti la risposta non l'ho scritta a
scatola chiusa) è solo una vetrinetta per le varie "Scuole di
scrittura creativa". Fantastico, no?
E voleva discuterne...
Luca


text:
> >Che poi dico, maledetto il loro dio, ma non hanno già sufficiente
> >visibilità su SuperEva?
> >Perchè devono venirci a mantecare i coglioni?
> >Fossero almeno quei detentori di sitarelli invisibili ai motori di
> >ricerca.
> >Bah.
>
> Il bello è che quella pagina (infatti la risposta non l'ho scritta a
> scatola chiusa) è solo una vetrinetta per le varie "Scuole di
> scrittura creativa". Fantastico, no?
> E voleva discuterne...
E per concludere - e mi sa che con questo mi sputtano del tutto
ma magari l'è un caso d'omonimia nefasta - credo la Manna abitasse
al piano superiore della casa che occupavo a Falconara Marittima,
nel qual caso: peccato sia stata superevizzata! La ricordavo una
donna equlibrata & d'innegabile intelletto/cultura.
	- Andreabì


title: D.J.GRIBIZ CERCA ANIME

author: Gribiz

text:
Ciao amici sono R.Gribiz cerco persone disposte a concedere la propria
anima per accettare i miei insidiosi versi .
--
D.J. GRIBIZ UN POETA INCOMPRESO
UN ANIMA VAGANTE IN CERCA DI ANIME A CUI AFFIDARE I SUOI INSIDIOSI VERSI


title: una board per la cultura

text:
Ho scoperto tre siti che credo valga assolutamente la pena di
conoscere!
Provateli  sono veramente eccezzionali e ci trovate tutti i film appena
usciti ( ed  a volte anche quelli che usciranno a breve) da scaricare
gratuitamente.
Nessuna pubblicità... nessun dialer. Insomma una figata pazzesca!
http://movie.ilritrovo.org
  (per films, musica e software)
se cercate libri, manuali, enciclopedie etc, c'è anche una board
dedicata solo a questo:
http://cultureclub.ilritrovo.org


title: sito web di poesie amatoriali

author: shad


title: corn flakes nel cognac

author: Onoff

text:
Ci sono mattine come queste, mattine che hai bisogno di una musica che
esplode da iniettarti nelle caverne dei pensieri più nascosti, quelli
più segreti, quelli più inconfessabili, quelli più sotterranei, quelli
che se stanno lì c'è un motivo e allora non bisogna sfruculiarli,
bisogna tenerli lì, lì, lì sotto. Corto circuito: cantano (insomma) i
99posse e stamane esplode un centro sociale dentro me, un centro
sociale autogestito, irregolare, anarchico, sregolato, ribelle,
inviolabile, ubriaco, sporco di una sporcizia che profuma di regola
che salta, di modelli che si scompongono, di quadro senza cornice, di
corn flakes, di anziani in jeans, di capelli lunghi e un po' sporchi,
di macchine scassate, e parolacce, oh yes, maleparole, e bombolette
spray e odore di caffè ed è schiarata la mattina, qua, su
quest'anarchia.
Oh yes: buongiorno.
"Eh no, sono incontentabile, e non mi sta mai bene niente e in questi
anni ho imparato che anche quello che mi è dovuto nessuno lo darà mai
per scontato. Io voglio tutto, anche l'impossibile".
Mi vado a guardare allo specchio, sì, voglio seguire il filo della mia
barba: ma sono io quello là dentro. Ma perchè ho una faccia così
normale, così normale? Che pena: vorrei le treccine rasta, questa
mattina, e i baffi alla che guevara, e una cicatrice sul collo, un
tatuaggio sul mento, una bandana in testa e una benda piratesca
sull'occhio sinistro. Oh yes: yanez, obelix, will coyote. C'è un
concentrato di turbe nella mia anima stamane, strano risveglio.
Cortocircuito, quello che sento dentro, cortocircuito: quello che
sento e quelle che penso. Mi faccio un uischi (si scrive così?)
stamattina: corn flakes nel cognac, oh yes. Maniaco? Ingrippato? Ma
sì, stamane mi sento alternativo, mi guardo allo specchio e vedo un
impiegato. Oh no! Voglio un triciclo Ape, col cassone scassato: e
voglio andare in giro con l'Ape vicino al mare, sul bagnasciuga,
correre come un pazzo con l'Ape. Voglio un motocarro, stamane, e una
spiaggia tutta per me. Voglio farmi una pera, voglio un falò, voglio
una canna, voglio te, piccola, te, qui, accanto al falò, a mangiare
corn flakes nel cognac con me e a fare l'amore come una selvaggia con
baci baci e morsi morsi, sul cassone dell'Ape, cassone arruginito e
lividi, oh yes. Ma tu mi senti, eh, mi senti' Hai mai fatto capa e
muro? Hai mai tremato, hai mai visto il nero e l'oscuro, hai mai fatto
capa e muro? Hai mai cercato qualcuno che ti dica una parola, anche
una sola, una, una sola parola, magari cià. Eh sì. Zulù non si sente
troppo bbuono e io come lui, mi andrei a ubriacare con i novantanove
stamattina. I chiodi, i chiodi in capa, i chiodi nella testa: ma
perchè stamattina mi sono svegliato così? Capita, sai: ti ricordi la
bussola di Totonno. Eh, capita di svegliarsi senza bussola: milioni di
parole scomposte, milioni di paure, milioni di emozioni che ti
scorrono nei pori, e poi tu, sempre tu, nei pensieri, nella pelle, nei
turbamenti, nelle fantasie erotiche, nelle carezze segrete e notturne
a romeo, tu, tu, in quei pensieri solitari, tu in quei sussulti
adolescenziali. Madonna che voglia.
Che voglia di andare stamattina nel consiglio comunale, e chiedere la
parola (non posso ! non posso! e chi se ne fotte), prendermela,
accendere il microfono e sproloquiare tutto, e sì, zulù detta e io
parlo: "salutam', dovete perdonare il tono fuori, mi si è chiavato in
capo un pensiero e mi tormenta. Il problema è la gente, saranno 15
anni che sorridiamo sempre, io non sono cattivo, e nemmeno
delinquente, ho un tatuaggio, io non mi firo più, mi sono scocciato,
tengo l'orecchino e sono drogato, io mi sono scocciato di spiegare che
cazzo tengo e perchè sono contrario, una cosa piace agli altri ma a me
pare 'na strunzata, non lo stabilite voi chi è struort e chi dritto".
 Assessore, la prego, che dice, lei non può parlare, ma che dice,
assessore, la prego.
"Il problema è che 'ncuorpo teng' a guerra santa. Vorrei stare con chi
tiene il piatto vuoto, dobbiamo spiegare, gentilmente, spiegare alla
gente perchè, perchè. Nun voglio sapè niente, non so più adolescente,
non voglio polizia, voglio spazio sociale, nisciuno mi rappresenta,
nun voglio sapè chiù niente. Io so muort' aiere, e adesso fet', fet',
io fet'".
Ma che è sta frenesia, stamattina? La signora del balcone di fronte
alla mia scrivania m'incanta: ha gambe da modella e un sorriso stanco.
La osservo a lungo e lei lo sa, si mette in mostra, si fa guardare.
Adesso arriva il caldo e lei sfila il reggiseno, appoggia una
magliettina attillata, esce sul balcone e si fa guardare. Lo sa che la
osservo, mi guarda mentre la guardo, incrociamo gli sguardi e non
facciamo nulla. Siamo qui, a guardarci.
"Io sono come sono e sono cazzi miei, io vivo come vivo e sono cazzi
miei io dico quel che dico e sono cazzi miei. Cammino sull'orlo del
baratro come se non mi importasse più niente di me. Succede, avvolte
capita, come se mi importasse soltanto di chiudere. Come a me che
avvolte imparo, triste avventuriero dell'oblio. Fottuto condottiero, e
già so e già sai, e la mia spada è unica. Me ne fuiesse, negando la
realtà, bon voyage, uomo morto che cammina. Dead man walking. Io
faccio quel che faccio e sono cazzi miei. Uomo morto con la bua, uomo
morto che cammina".
Mi incanta, la signora: ha gambe da modella e un sorriso stanco. E ha
figli, marito, una giornata uguale a quella di ieri e uguale a quella
di domani. Ama la sua vita, ma sì: ha gambe da modella, il balcone è
la sua passerella e io il suo pubblico. La applaudo, lei sorride e
rientra. A domani, forse.
Ma i novantanove continuano a martellarmi dentro. Stamattina mi sono
svegliato così e così voglio stare. Vado nel Consiglio e mi porto il
walkman, seguo il ritmo mentre gli altri sparlano: ma che c'entro io
con voi. Poi prendo la parola, e parla Zulù.
 "Vulesse essere 'a chiave per aprire tutt'e cancell'. Ridare
progettualità a quella maniata di dannati assassini e ribelli. Vulesse
sta con voi. Perchè con tutti gli sbagli che avete fatto, perchè con
tutte le ferite che avete dentro e non si chiuderanno mai, perchè
siete meglio di noil Vulesse ma non posso, vulesse ma non posso, e
allora faccio sulamente capa e cesso. Vulesse, vulesse, vuless fa
qualcosa per farvi sentire quest'aria, per farvi vedere questo sole di
maggio. Io ti porterei lontano, via di qua, lontano, via da questa
cella. Io vulesse fa quaccosa per farti sentire quest'aria, questo
sole di maggio che bello così non l'ho visto mai. Vulesse, ma non
posso, vulesse ma nun posso, e allora faccio sulamente capa e cesso.
Vulesse tenè o fierro int 'a sacca, che bello, nun posso, fratello,
vulesse tenè o fierro pecchè starei sulamente più tranquillo. Vulesse
tene o fierro int'a sacca, vulesse che là fuori fosse pieno di
assasini che mi vogliono eliminà. Invece sta calma m'uccide. Vulesse,
vulesse, vulesse ma nun posso".
Ho perso il filo, ma ti stavo raccontando qualcosa? Ma di che ti
parlavo? Di chi? Ti voglio bene, ti voglio strabene, vorrei sceglierti
se solo fossi capace di scegliere qualcosa. "La mia testa è un
focolaio di sovversivi". Vorrei sceglierti se sapessi come si fa: ti
sogno, ti penso, ti scordo, ti ricordo, ti penso, ti sogno. Voglio
fare l'amore con te, voglio entrarti dentro e rimanerci, voglio
scuoterti, svuotarti e riempirti, voglio entrare dentro tutto con
violenza, voglio farti scontrare con la mia durezza e ammorbidirti e
ammorbidirmi, ti voglio, voglio il tuo corpo, voglio i tuoi pensieri,
voglio il tuo seno, voglio la tua magìa nera, quella umida, quella
profonda, quella che profuma di buono, voglio perdermi nel tuo tunnel,
voglio non uscire più, voglio entrarti dentro, fisicamente, più dentro
che posso. "La mia testa è un focolaio di sovversivi: rubano dormono,
parlano sbadigliano, ridono, partono. Sono i pensieri, le idee, che mi
seducono con sguardi allusivi. La mia testa è un focolaio di
sovversivi". Voglio il tuo odore sulla mia lingua, voglio lasciarti un
bicchiere di seme nell'anima, voglio riempirti il ventre, farti male,
pesarti addosso, schiacciarti la pancia, e poi girarti e rigirarti su
di me, afferrare i tuoi fianchi, stringerli come in una morsa e
schiacciarti sulla mia voglia e non lasciarti più e tornare a
riempirti di tutto: di pensieri, di speranze, di sogni, di amore, di
sperma.
Ti voglio, cavolo, stamattina ti voglio. E non riesco a fermarmi.
Batto sulla tastiera per non toccarmi il corpo pensandoti, per
smetterla con questa smania sensuale, ma che stress, mi tocco le mani,
le stringo, le tengo ferme, ma non riesco, stamattina, non riesco a
non volerti, ma perchè? Ma cos'è? Una magìa? Una tua magìa? Ma che mi
hai fatto, piccola, eh? Che mi hai fatto?
"Il simbolo italiano è la bandiera e a me della bandiera italiana me
ne fotte".
 Vado al Consiglio, va...


title: M.I 5.Persecut ion - M I5 I nsist that  t hese Faxe s mus t Cont inue

text:
MI5 Persecution Update: Friday 31. March, 2000
22,544 Faxes Delivered in Three Years, and Still. No Breakthrough
In the last three years I have sent at least 22,544 faxes to. recipients in
the UK, of which at least 13,974 have. gone to Westminster. Last weekend
alone I sent 832 completed faxes to politicians,. the media and various
others, on the subject of MI5s mistreatment of me these. last ten years.
I. believe some of the recipients know of MI5s actions against me in the
last decade; yet they maintain strict "omerta" in fear. of the security
services persecution actions being made. public.
MI5 Insist that these. Faxes must Continue
Between September 1999 and. mid-January 2000, the persecutors, whoever they
might be, mostly left me alone. I counted only three incidents in. almost
five months - which is a lower rate than at any time since June 1990,. when
this business. started.
By. leaving me alone for several months, the "oppressors" were making an
implicit assurance that. they would continue to leave me alone in the
future. On 11 January I posted to an internet. newsgroup accepting what I
saw as. their assurance of no further harassment, stating that I would
cease sending these faxes - which is the only. thing I do in my defence -
if they continued to. leave me alone. And for two weeks I did indeed
refrain. from distributing these articles.
But MI5 acted in bad faith. From the last week of January. until the
beginning of March, they resumed their hate campaign against. me with a
vengeance. They even put. people in my road three times in February, one
instance. of which I recorded. They resumed their normal behaviour of
bugging my phone and house, listening to where I would. go, and then
placing people in that location to "aggravate and. annoy" me.
What MI5 did in February is plainly a. contravention of the Protection from
Harassment Act 1997, since it has. caused me "alarm and distress" as
specified in the Act. But it. is a waste of time going to the police with a
complaint, since the police have done, and will do, absolutely. nothing. I
complained to the Metropolitan Police in 1995, and they refused to take. my
complaint. When I complained again in 1999,. the detective sergeant laughed
at my. complaint, with the words, "It's an absolute load of rubbish. I
don't investigate rubbish. I can't be more. blunt or to the point than
that." It is useful to remember. that the Met also treated Stephen
Lawrences parents with similar discourtesy;. police prejudices are similar
in my case, so I can take some comfort from that case and hope. that one
day. I will get a fair hearing.
MI5 acted in bad. faith, but they also acted with arrogance. They do not
care if I send 800 faxes every weekend, since they know. I cannot prove my
claims, and the recent. Shayler case shows how weak external oversight is
of the secret services. But they acted with. more than arrogance - the MI5
agents actually want my faxes to continue,. they insist that these faxes
continue, since my communications give. them an excuse to continue their
activities, and continue in the paid employ. of the secret service. Despite
their use of. diverse proxies over the last ten years, it is the same MI5
officers behind the campaign all the time - I have. seen one of them on
three. occasions in Canada over a period of years, and it is a safe belief
that that same person continues to be paid for his "work". in harassing me
in London now. The average. cost of an MI5 employee is some 75,000 per
annum, so one may infer that. their officers are amply compensated; their
insistence that "hostilities" are maintained. is understandable when placed
in this. light.
12252
--
Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
http://www.NewsDem


title: Purim e l'otto marzo

author: AhiRa

text:
sembra che la festa dell'otto marzo l'abbia voluta e istituita proprio
Rosa Luxemburg.
Quello che è meno noto, ma non meno vero, è che in quella data cade la
festa ebraica di Purim e che Rosa luxemburg, ebrea, l'abbia scelta, su
molte altre, per poter festeggiare in pace una ricorrenza, che nel
serpeggiante antisemitismo tedesco non era molto gradita.
Questo non toglie nulla agli anniversari e ai ricordi di lotte
sociali, ma spiega molto su come un evento tragico possa essersi
tramutato in "festa".
Tra l'altro Purim e' festa di una donna, Ester, che dopo un "concorso
di bellezza" riesce anche a salvare il popolo ebraico da una
persecuzione che prevedeva l'estrazione a sorte, "pur" in persiano
antico, degli ebrei da uccidere.
La kabala prescrive di inebriarsi di vino per questa sera.
Per cui se stasera uscite e progettate un lifting, state festeggiando
Purim!
felice purim a tutti e buona festa della donna alle altre
Ahira


title: Purim e l'otto marzo

author: Ombra

text:
AhiRa wrote:
> La kabala prescrive di inebriarsi di vino per questa sera.
Provvedero' senza meno :)


title: Purim e l'otto marzo

author: Anna

text:
ihihih grande...
...non avessi l'influenza mi stordirei volentieri anche io...


title: Purim e l'otto marzo

text:
 Ombra <
ombra...@despammed.com
> wrote:
>> La kabala prescrive di inebriarsi di vino per questa sera.
>
>Provvedero' senza meno :)
spè... non si dice Ubriacarsi =lehishtaker, ma inebriarsi=lebsumei
quel che ci viene richiesto è di elevare lo spirito... non soccombere
allo spirito ;)
AhiRa


title: Purim e l'otto marzo

author: DisKre Panza

text:
lunedì 08 marzo 2004 Anna ha scritto:
> ihihih grande...
> ...non avessi l'influenza mi stordirei volentieri anche io...
  Ehi!  Guarda  che una  bella  scodellona  di  latte caldo,  miele  e
abbondante "Stravecchio" (non grappa perche'  e` troppo "secca") e` un
ottimo rimedio "naturale" contro l'influenza, e ti posso garantire che
"eleva" anche il corpo, oltreche' lo spirito... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Purim e l'otto marzo

text:
lunedì 08 marzo 2004 AhiRa ha scritto:
> Quello che è meno noto, ma non  meno vero, è che in quella data cade
> la festa ebraica di Purim [...]
  Ebbrava  Ahira. Un  altro tassellino  in piu`  che legittima  il mio
augurio a  Voi Donne. Che,  a differenza degli altri  anni, quest'anno
dura ben 366 giorni... ;)



title: Purim e l'otto marzo

text:
lunedì 08 marzo 2004 AhiRa ha scritto:
> quel che ci viene richiesto è di elevare lo spirito...
  Stai tranquilla, a me lo `spirito' me lo eleva sempre, lo spirito... ;)



title: Purim e l'otto marzo

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>  Stai tranquilla, a me lo `spirito' me lo eleva sempre, lo spirito... ;)
io sono tranquillissima ;)


title: Purim e l'otto marzo

text:
 DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote:
> Un  altro tassellino  in piu`  che legittima  il mio
>augurio a  Voi Donne.
ho sempre apprezzato il tuo augurio annuale Diskreto e costante :*
AhiRa


title: Purim e l'otto marzo

text:
DisKre Panza wrote:
>   Stai tranquilla, a me lo `spirito' me lo eleva sempre, lo spirito... ;)
Ma scusa, eh, a te chi t'ha interpellato?
:P


title: Purim e l'otto marzo

text:
lunedì 08 marzo 2004 Ombra ha scritto:
> Ma scusa, eh, a te chi t'ha interpellato?
  Evabbe`, come  non resistere  alla tentazione? In  mezzo a
voi due mi sento un pochinino "Donna" anch'io, ecco... ;)
>:P
  Uffa, pero`... :(((



title: Purim e l'otto marzo

text:
 DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>  In  mezzo a
>voi due mi sento
nel morbido ;) fidati...
pero' ombrè ammazza!
ahira


title: Purim e l'otto marzo

text:
AhiRa wrote:
> pero' ombrč ammazza!
Non ammazzo nessuno, io. Sto studiando da Ghandi, sempre che non mi
addormenti nel frattempo. Yawn...
--
Ombra finalmente ritornata in possesso del portatile


title: Purim e l'otto marzo

text:
 Ombra <
ombra...@despammed.com
> wrote:
>. Sto studiando da Ghandi,
ti sei messa a dieta?


title: Tr-r-r-r.

author: Randy

text:
Non gli corse incontro con il volto gaudente della pazzia e la mano in alto,
stretta attorno al portacenere di cristallo. Dopo una notte spesa dialogando
fittamente in un sogno livido e tumefatto, non si svegliò con la testa
appesa a un filo, portata nel cielo della perdizione dal vento della
dissolutezza monomaniacale. Un cicisbeo monocromatico da accartocciare
intorno al pesce fresco, con la bocca aperta e l'occhio cerato della
disillusione. La distesa spianata dei cercatori d'oro nel punto in cui
tonnellate di pietra vennero ingoiate dai febbrili titani del benessere
collettivo. Suona la cetra, suona il violino, con i denti affondati nei
copertoni delle bisarche e le unghie che avvitano coscienze allentate.
Tipico. Scontato. L'espressione di un dispiegamento cellulare che dipana la
matassa dell'ego sul telaio mitologico delle vicissitudini umane, ottenendo
un grumo di peli e sangue nella ghiacciaia dei sentimenti da consumarsi con
comodo passo passo sulla via del sapere. Capire. Come se fosse facile
infilare fiori di pesco nelle trecce del passato, per nasconderne la puzza
di stantio. Spegni un lampione, smorza toni e semitoni, cercando il fa
bemolle nei cerchi del liquido amniotico. Un discorso coerente, una logica
antiruggine, qualsiasi cosa per rispondere al trillo quando chiama la vita.
Non sono momentaneamente assente. Mai. Come i sonagli del crotalo. Perché
mai? Tr-r-r-r. E il vento che solleva polvere da rimettere sotto il tappeto
prima che venga l'alba, che esca il sola, che cessi l'onirica ossessione del
dire e parlare e discutere con se stessi e altro ancora. La gola secca e
cristalli di sale che solidifica sotto le palpebre. Ascolta. Respira. Forse
domani, chissà. Quando il teschio del coyote proverà a far scoppiare sorrisi
sul volto colorato dei guerrieri a cavallo. Dormi, riposa nella cruna di un
ago monodose. Non lanciò il grido della sua insoddisfazione contro l'
oppressiva cappa di solidutine che l'avvolse. Muoveva le tante zampe sul
vetro della percezione limitrofa, serrando le mandibole di scatto come se l'
aspettasse con ansia. Famelica. Perspicace. Suona il cimbalo, suona il
mandolino. E la terza parte della distrazione precipitò sulla terra. Non
importa, non fa niente. Poteva sempre girarsi dall'altra parte e chiudere
gli occhi, senza ascoltare il richiamo del pericolo, senza inciampare nei
lacci della comprensione. Apri. Chiudi. Fare e disfare. In ordine di
priorità, come prescritto dal buon senso. Non c'è bisogno di stupirsi, di
recriminare le origini dell'essere, di offrire esempi di faticosa
singolarità all'asta delle nozioni inutili. Calma appiatta dal bisogno di
normalità. La soddisfazione dell'inutile, perso nel mucchio di stracci dell'
umanità, nel semplice tepore di una tana enorme scavata nella torba. Nessun
problema, nessuna complicazione. Non s'impedì di tacere osservando il
montare dell'obbrobrio condiviso. Sconfitto, disarmato dalla disperazione.
Chiuse la porta a doppia mandata. Abbassò le persiane. Rimase a tremare
davanti allo specchio invocando solo un po' di pace, qualche istante di
tregua. Giusto il tempo di ritrovare il coraggio della sopportazione o la
forza di bloccare la risacca dei pensieri notturni. Azzerati, resettati. Nel
buio è più facile ignorare un mondo distorto, popolato da compiaciuti
dementi. Suona il campanaccio, suona il clarinetto. Basta non farci caso.
---
Bye da Randy
http://www.geocities.com/the_real_randy


title: Tr-r-r-r.

author: Writer

text:
Randy ha scritto:
Tr-r-r-r
L'ho letto senza cercare connessioni di senso, quasi fosse un flusso di parole,
uno spartito musicale. E la musica mi è piaciuta. Ad esempio.
>  Dopo una notte spesa dialogando
> fittamente in un sogno livido e tumefatto, non si svegliò con la testa
> appesa a un filo, portata nel cielo della perdizione dal vento della
> dissolutezza monomaniacale. Un cicisbeo monocromatico da accartocciare
> intorno al pesce fresco, con la bocca aperta e l'occhio cerato della
> disillusione.
Mi appare come un pezzo insieme armonico e stridente, un insieme di sillabe che
producono un effetto forte.
Poi ci sono espressioni che appaiono immediatamente come tue, anche se non ci
fosse il tuo alias in cima al pezzo.
>  L'espressione di un dispiegamento cellulare che dipana la
> matassa dell'ego sul telaio mitologico delle vicissitudini umane, ottenendo
> un grumo di peli e sangue nella ghiacciaia dei sentimenti da consumarsi con
> comodo passo passo sulla via del sapere.
Solo una domanda:
>  Calma appiatta
è un refuso o no?
Writer


title: Tr-r-r-r.

author: Elvio Cipollone

text:
Troppa ridondanza questa volta, Randy, di derivate e aggettivazione.
Elvio


title: Tr-r-r-r.

text:
Writer <
om...@tin.it
>
> >  Calma appiatta
> è un refuso o no?
Secondo te?


title: Tr-r-r-r.

text:
Randy ha scritto:

Speravo fosse un neologismo. Da "appiattare"...
Writer


title: Tr-r-r-r.

author: I.

text:
Io temo di aver fatto punto croce grammaticale seduta
fiaccamente sulla sedia a dondolo, perché quello che ha sputato all'apice
della catalessi creativa mi sa che sei stato te ;-)
E' vissuto con stress e l'adrenalina è in sovraddosaggio... dalla normalità
si può uscire a testa alta senza ostenatarlo... se lo si fa è perché si vuol
mascherare carenza di plot e di padronanza della lingua.
Se c'è una bella storia e si sa scrivere in italiano si è già a metà del
lavoro. Se non c'è storia e lo stile scarseggia, bisogna per forza stupire
con effetti speciali.
Invece che alla moviola come il mio racconto, il tuo sembra un 33 giri
ascoltato a 45...
Magari a 4 mani buttiamo giù qualcosa di decente?
Pure io scrivo difficilmente critiche positive.
Bye
Irene
--
_____________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: Tr-r-r-r.

text:
I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote
> Io temo di aver fatto punto croce grammaticale seduta
> fiaccamente sulla sedia a dondolo, perché quello che ha sputato all'apice
> della catalessi creativa mi sa che sei stato te ;-)
Nessuno può dire quale sia il modo migliore di fare quel che si sente di
dover fare. Eppoi vuoi mettere la versatilità? Non penso che vi siano
condanne a tempo indefinito alla coerenza stilistica. Con tante idee e poco
tempo a disposizione - a prescindere dal bisogno di stitichezza prosaica del
lettore frettoloso per definizione "Loro sono mille a scrivere ed io uno
solo a leggere" (scontrino del parcheggio usato a chi indvina la fonte) -
diventa arduo soffermarsi su ciò che ormai appartiene al passato. Tica tac,
il tempo passa e tu non sei già più bambina. La vena onirica mi trova
piacevolmente favorevole, quasi deresponsabilizzasse, esentasse dal bisogno
di una comunicazione elementare, assoggetata alle regole della
comprensibilità buona per individui schiavi di un linguaggio rigoroso,
incapaci di aggrapparsi al loro fulcro animale, ove la comprensione non
passa di fronte al vaglio della ragione ma arriva dritta alla fermata della
consapevolezza innata.
> E' vissuto con stress e l'adrenalina è in sovraddosaggio... dalla
normalità
Sovradosaggio rispetto a quale misura stardard?
> si può uscire a testa alta senza ostenatarlo... se lo si fa è perché si
vuol
> mascherare carenza di plot e di padronanza della lingua.
Uscire di testa? Perche' non entrare di testa?
Eppoi se lo si fa magare è solo perchè piace farlo. "Sai perchè i cani
strisciano il culo sull'erba? Perchè gli piace" (Batteria scarica 1,5 volts
per la fonte)
> Se c'è una bella storia e si sa scrivere in italiano si è già a metà del
> lavoro. Se non c'è storia e lo stile scarseggia, bisogna per forza stupire
> con effetti speciali.
Divertente. Mi ricorda quella pubblicità sul bus di Manhattan: "Se il tuo
broker è così bravo quanto dice, perchè deve ancora lavorare per vivere?"
ahahah, lo scrittore pasticciere, che se hai una ricetta e gli ingredienti
sei a posto, se poi fa schifo è colpa del cliente che non capisce niente di
sapori. La meccanica dell'arte, roba da avunculogratulazione di Echiana
memoria.
Voglio partecipare in modo costruttivo: se hai le ali e sai come si
sfruttano le correnti ascensionali probabilmente un giorno riuscirai a
volare. E c'è chi si ostina a pensare che la vita sia complicata, che strano
mondo, eh? :)))
> Invece che alla moviola come il mio racconto, il tuo sembra un 33 giri
> ascoltato a 45...
Fatti spiegare le teoria della relatività da Ulderico, che ha il brevetto
del piccolo fisico. Pare che il tempo sia legato al dna, ma spesso imho ci
sono più cose nella filosofia che in cielo e terra.
> Magari a 4 mani buttiamo giù qualcosa di decente?
Può darsi, ma al momento non sono disponibile per aderire entusiasticamente
a progetti tanto colossali. Magari in futuro. Forse. Magari. Chissà.
> Pure io scrivo difficilmente critiche positive.
Complimenti cittadina. Sei felice? L'infelicità è un atto proditorio,
punibile con la terminazione. Il computer è tuo amico. Grazie per la
collaborazione.


title: Tr-r-r-r.

author: Eleonora

text:
Sun, 30 Jan 2000 01:56:53 +0100, "Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>:
> lettore frettoloso per definizione "Loro sono mille a scrivere ed io uno
> solo a leggere" (scontrino del parcheggio usato a chi indvina la fonte) -
Dostoevski
> Eppoi se lo si fa magare è solo perchè piace farlo. "Sai perchè i cani
> strisciano il culo sull'erba? Perchè gli piace" (Batteria scarica 1,5 volts
> per la fonte)
Freud
> Divertente. Mi ricorda quella pubblicità sul bus di Manhattan: "Se il tuo
> broker è così bravo quanto dice, perchè deve ancora lavorare per vivere?"
Groucho Marx
> Fatti spiegare le teoria della relatività da Ulderico, che ha il brevetto
Einstein
> Complimenti cittadina. Sei felice? L'infelicità è un atto proditorio,
V.Hugo
e. (neosocia onoraria di HoE)
---------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias, per ias


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: GRUPPO REVISIONE CRITICA IDL

text:
Buongiorno.
Siamo il GRCI, GRUPPO REVISIONE CRITICA IDL.
Da oggi ci insediamo stabilmente su it.arti.scrivere con lo scopo
di rendervi edotti della nullità di IAS, attorno alla quale ruota
l'autocompiacimento dei suoi molti inetti postatori.
Nella speranza che comprendiate il nostro operato, questo nostro
intervento d'urto il cui avvento era ormai inevitabile,
vi invito anche a richiamare la presenza di Writer da
IT.DISCUSSIONI.LITIGI onde evitare l'ormai prossimo incidente
diplomatico che potrebbe cambiare la connotazione della nostra
presenza su IAS.
	- IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL
	  nella persona del Feld Ammiraglio di IDL


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: keroppi

text:
>Buongiorno.
>Siamo il GRCI, GRUPPO REVISIONE CRITICA IDL.
>Da oggi ci insediamo stabilmente su it.arti.scrivere con lo scopo
>di rendervi edotti della nullità di IAS, attorno alla quale ruota
>l'autocompiacimento dei suoi molti inetti postatori.
Ma guarda chi si vede.
Si dispieghino gli stendardi!
Si dia fiato agli oricalchi!
Era ora, feldmarescialli e reviosinisti critici dell'ultimo momento.
Si puo' sapere dove siete stati per tutto questo tempo, lasciando me
da solo a fare l'enorme lavoro di debugging?
Capisco che questo e' l'angoletto piu' remoto e provinciale di tutta
la gerarchia it.*, ma e' anche in assoluto il posto piu' fecondo di
niubbi scemi, autocompiaciuti e pretenziosi.
E' uno vergogna che godano della quasi totale immunita'.
Devono essere distrutti senza pieta'.
--
keroppi


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Gandalf

text:
Caro GRC,
premesso che la critica allorquando costruttiva e stimolante esercita
una funzione importantissima e si ascrive alla libertà di espressione e
pensiero, tuttavia credo che debba esprimersi in frasi compiute e non
licenziare i tentativi altrui di espressione con "trafiletti" di terza
categoria stile recensioni cinematografiche sul Corriere. Troppo Facile.
La banalità delle vostre stroncature supera - e di gran lunga - la
banalità degli scritti chiosati.
A riprova della mia immutata stima vi lascio questi pochi versi
dell'ahilui passato a miglior vita ...
Si sa che la gente dà buoni consigli
sentendosi come Gesù nel tempio
si sa che la gente dà buoni consigli
se non può più dare cattivo esempio.
Con Fede
Stefy


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: geppetto

text:
On Thu, 27 May 1999 17:43:07 +0200, Gandalf <
gan...@iol.it
> wrote:
>Caro GRC,
>premesso che la critica allorquando costruttiva e stimolante esercita
"Allorquando"? rotfl, che coglione.
Parla come mangi, mago merdino,
che il tuo "allorquando costruttivo"
e' stimolante come un lassativo.


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Caro Geppetto
data la ben nota tua stitichezza (forse il naso di pinocchio ti ottura
l'orefizio?) ...sono felice di aver agevolato le tue facoltà di
evacuazione
geppetto ha scritto:



title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
siccome apprezzo molto il vostro lavoro di puntuale ed approfondita
critica dilettantesca, mi divertirei molto se giudicaste il mio testo
intitolato 'rapporto veloce con charlie'. Vi ringrazio anticipatamente.
f.
--
e di diversi versi balbettante


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Marco

text:
keroppi wrote:
> Capisco che questo e' l'angoletto piu' remoto e provinciale di tutta
> la gerarchia it.*, ma e' anche in assoluto il posto piu' fecondo di
> niubbi scemi, autocompiaciuti e pretenziosi.
> E' uno vergogna che godano della quasi totale immunita'.
> Devono essere distrutti senza pieta'.
Posso iniziare da te piccolo ?
Salinari & Ricci


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Mago Merdino Cretino:
>Caro Geppetto
>data la ben nota tua stitichezza
>(forse il naso di pinocchio ti ottura
>l'orefizio?)
no, perche' mai? tu suoli ficcartelo nel culo?
Gia' mi ti immagino:
"Pinocchio, annusami lo sfintere.
Ecco bravo... e ora dici una bugia."
Vecchio Porco Burattinofilo di un Mago Merdino.
>...sono felice di aver agevolato le tue facoltà di
>evacuazione
Si, e' vero, mago merdino:
fai proprio cacare.


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Gruppo Revisione Critica IDL

text:
On Thu, 27 May 1999 15:48:38 +0100, Fabrizio Venerandi
<
effe...@tin.it
> wrote:
>siccome apprezzo molto il vostro lavoro di puntuale ed approfondita
>critica dilettantesca, mi divertirei molto se giudicaste il mio testo
>intitolato 'rapporto veloce con charlie'. Vi ringrazio anticipatamente.
	Egregio, la critica da lei definita "dilettantesca" la trovo
invece decisamente professionale.
	Lo scritto da lei citato, che ho letto, apprezzato, e per il
quale le forniro' un commento nelle prossime ore, mi presenta la sua
persona come un individuo fornito di alcune capacita' cerebrali.
	Le chiedo di usarle per convenire con me che su questo
simpatico newsgroup la professionalita' non e' tra i subscrivers.
	Ossequi.
	GDRCI
	Il Mago Oscuro


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
On Thu, 27 May 1999 17:43:07 +0200, Gandalf <
gan...@iol.it
> wrote:
>Caro GRC,
>
>e non
>licenziare i tentativi altrui di espressione con "trafiletti" di terza
>categoria stile recensioni cinematografiche sul Corriere. Troppo Facile.
	La invito pertanto alla lettura della mia bellissima critica
alla pessima poesia "Equazione Differenziale", lunga e dettagliata.



title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Gruppo Revisione Critica IDL ha scritto:
>
>
>         La invito pertanto alla lettura della mia bellissima critica
> alla pessima poesia "Equazione Differenziale", lunga e dettagliata.
>
>         Ossequi.
>
>         GDRCI
>         Il Mago Oscuro
Non male, davvero non male....divertente...e arguta...
ma ogni tanto andrebbero sottolineati anche gli aspetti postivi...forse
"mia bellissima critica" è un po' sbrodolarsi addosso...non trovi Mago
oscuro?
Omaggi
Il Mago Grigio


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Wizard

text:
	Un egregio collega, e pertanto inattaccabile, mi scrisse:
>Non male, davvero non male....divertente...e arguta...
	Fra di noi ci si capisce.
>ma ogni tanto andrebbero sottolineati anche gli aspetti postivi...forse
>"mia bellissima critica" è un po' sbrodolarsi addosso...non trovi Mago
>oscuro?
	Caro collega,
	nella vita, da bravo mago, trovo interessante, divertente,
utile e quant'altro soltanto il gioco. Non dialogo dove non c'e'
scherzo, non intervengo dove non si gioca.
	Non sono infatile, non sono un buffone, e credo che i pensieri
piu' belli e piu' profondi nascano soltanto da persone che giocano (e
a raffozzare le mie tesi c'era persino l'illustre Oscar Wilde, che non
conosco, ma credo si tratti del proprietario di una catena di pub
irlandesi, tipo MacDonald, perche' vedo un sacco di questi locali che
si chiamano Oscar Wilde...).
	Indi, la "mia bellissima critica" va letta nel contesto sopra
esposto.
>Omaggi
>Il Mago Grigio
	Ricambio gli omaggi.
	E le chiedo, cortesemente, di salutarmi l'amico Bilbo.
	Il Mago Oscuro


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> stai parlando col tuo cosino?
> Guarda che prima di smanacciaterlo
> non c'e' bisogno che gli chiedi il permesso.
Non e' curioso che ti senta un po' il mio cosino?
Comunque di ringrazio per il permesso che mi hai accordato e comincio
a smanacciarti piacevolmente.
Tie', prima smanacciata.
bad_news


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Marco <
mra...@tin.it
> wrote:
>Non e' curioso che ti senta un po' il mio cosino?
>Comunque di ringrazio per il permesso che mi hai accordato e comincio
>a smanacciarti piacevolmente.
>Tie', prima smanacciata.
Dimmi un po', tu che ne sai qualcosa: ma e' vero che si puo'
eiucalare lo stesso, anche senza mai aver avuto un'erezione?


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi, risentendosi, wrote:
> Dimmi un po', tu che ne sai qualcosa: ma e' vero che si puo'
> eiucalare lo stesso, anche senza mai aver avuto un'erezione?
Potrei dirti che e' la seconda volta che parli di membri maschili e
che probabilmente devi avere un'ossessione, ma non lo dico.
Potrei dirti che attingere da certi argomenti per dare risposte e'
segno di una maturita' non completamente sviluppata, ma non lo dico.
Potrei dirti che Bad_News e' un fesso, questo invece lo dico.
Potrei dirti che: se tu sai che io ne so qualcosa, tu come lo sai?
Ma non te lo dico.
Potrei dirti tante cose e tante te ne diro' ma non saranno mai
abbastanza.
Sergio


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> Dimmi un po', tu che ne sai qualcosa: ma e' vero che si puo'
> eiucalare lo stesso, anche senza mai aver avuto un'erezione?
Se fosse vero ti cambierebbe la vita ?
sergio 1


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> Dimmi un po', tu che ne sai qualcosa: ma e' vero che si puo'
> eiucalare lo stesso, anche senza mai aver avuto un'erezione?
E' verissimo e puoi gioirne.
Ora e' possibile eiaculare anche senza pene, non sei felice ora ?
Sergio 4


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> Dimmi un po', tu che ne sai qualcosa: ma e' vero che si puo'
> eiucalare lo stesso, anche senza mai aver avuto un'erezione?
No, non e' vero, ho provato ma non funziona.
Tu, invece ?
Riesci a sputare per terra ?
Sergio 2


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> Dimmi un po', tu che ne sai qualcosa: ma e' vero che si puo'
> eiucalare lo stesso, anche senza mai aver avuto un'erezione?
Si. E' vero.
Ma perche' ci tieni a saperlo ?
Hai uno sgorbio di partner ?
Sergio 3


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Marco <
mra...@tin.it
> wrote:
>Ora e' possibile eiaculare anche senza pene, non sei felice ora ?
Per soddisfare la mia curiosita' sei giunto ad evirarti.
Sono commosso.


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> Per soddisfare la mia curiosita' sei giunto ad evirarti.
> Sono commosso.
Ehmm...quello nudo che vedi nello specchio davanti a te, non sono io.
dimitri
P.S.
E la cacca ? Quando dici qualcosa sulla cacca ?
Solitamente dopo il pene non iniziate a scherzare sugli escrementi ?


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Marco <
mra...@tin.it
> wrote:
>Ehmm...quello nudo che vedi nello specchio davanti a te, non sono io.
E meno male che non sei tu.
Chi vorrebbe mai specchiarsi per vedere un eunuco?
k'


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Luca

text:
Il giorno Tue, 01 Jun 1999 12:10:41 GMT,
rosa...@iname.com
 (keroppi)
dice:

Ragazzi, state diventando bizantini.
Luca


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: robin

text:
keroppi <
rosa...@iname.com
> scritto nell'articolo
<
3753cb11...@news.cu.mi.it
>...
> E meno male che non sei tu.
> Chi vorrebbe mai specchiarsi per vedere un eunuco?
ci tieni proprio tanto a prendere il posto di bad eh?


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Charlie

text:
robin ha scritto:

ma come scodinzoli bene... ricevute le pacche sul musetto? e i
biscottini?
... sei patetica.
Nibbio.
--
remove THE MAT per rispondere in mail


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:
> E meno male che non sei tu.
> Chi vorrebbe mai specchiarsi per vedere un eunuco?
A giudicare dal numero di piroette che fai avrei detto tu.
E la cacca ?
Quando dici qualcosa sulla cacca ?
mimmo,,,,


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
ALT! FERMI TUTTI! CHIUNQUE TU SIA: QUESTO POSTO E' TROPPO GRANDE PER TUTTI E
DUE! IO sono l'unica Charlie... trovati un nick, arrangiati, ma NON postare
col MIO!
--
Charlie
Charlie ha scritto nel messaggio <
3753E647...@heraclea.it
>...
>
>
>robin ha scritto:
>>
>> keroppi <
rosa...@iname.com
> scritto nell'articolo
>> <
3753cb11...@news.cu.mi.it
>...
>>
>> > E meno male che non sei tu.
>> > Chi vorrebbe mai specchiarsi per vedere un eunuco?
>>



title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
>A giudicare dal numero di piroette che fai avrei detto tu.
mi sembra un po' sgrammaticata.
Visto che non riesco a cavarne granche',
la mini-interlaccio:
Marco <
mra...@tin.it
> wrote:
>A giudicare
>dal numero
>di piroette
verbali
>che
faccio quando mi
> fai
rosicare
>avrei detto:
ora mi metto il
>tu
tu'.
--
k'


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Salute
Charlie wrote:
> ALT! FERMI TUTTI! CHIUNQUE TU SIA: QUESTO POSTO E' TROPPO GRANDE PER TUTTI E
> DUE! IO sono l'unica Charlie... trovati un nick, arrangiati, ma NON postare
> col MIO!
Ciao carlotta: attenta i crosspost.
f.
PS Come era andata poi la lettura a Torino?


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
keroppi wrote:

> mi sembra un po' sgrammaticata.
E' possibile, perche' no.

> Visto che non riesco a cavarne granche',
> la mini-interlaccio:
Fai bene.
Ti torna utile anche per evitare di rispondermi.
> >A giudicare
> >dal numero
> >di piroette
> verbali
> >che
> faccio quando mi
> > fai
> rosicare
> >avrei detto:
> ora mi metto il
> >tu
> tu'.
Mi sembra un po' sgrammaticata.
Visto che non riesco a cavarne granche',
la mini-interlaccio:
Sono abituato
> >A giudicare
le persone
> >dal numero
1 al 5; di piu' non la fo.
> >di piroette
invece ne faccio tante, basta colpirmi dove mi duole. Ho i
> verbali
della Polizia a casa che lo possono dimostare.
> >che
ci posso fare se sono un Pinotto? Dovete vedere che faccia
> faccio quando mi
mi usano come netta pipe. Io dico sempre:"
> > fai
con calma, sono abituato a questi lavori".
> rosicare
anche mi viene bene, ma mai
> >avrei detto:
che Bad_News e' un fesso.
> ora mi metto il
cappello da Napoleone, il mignolo nell'orecchio e telefono al CIM.
> >tu
E' libero.
> tu'.
Spero che rispondano presto.
13


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

text:
Charlie ha scritto:
>
> ALT! FERMI TUTTI! CHIUNQUE TU SIA: QUESTO POSTO E' TROPPO GRANDE PER TUTTI E
> DUE! IO sono l'unica Charlie... trovati un nick, arrangiati, ma NON postare
> col MIO!
... è troppo grande? mah...
e, comunque, se ti dicessi che non me ne frega un bel niente?



title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: charlie

text:
Il grande era ironico... immaginavo non te ne fregasse niente, ma se
permetti mi skazza alquanto che posti boiate con il mio nick... mio perchè
l'ospite sei tu... e chi legge Charlie su Ias, pensa che sia io. Qunidi
gradirei che postassi con qualcos'altro. Grazie
Charlie


title: IL GRUPPO DI REVISIONE CRITICA IDL

author: Francesco

text:
On Wed, 2 Jun 1999 16:49:21 +0200, "charlie"
<
carlott...@torino.alpcom.it
> wrote:
> ...e chi legge Charlie su Ias, pensa che sia io.
Non preoccuparti troppo, ormai ias si legge visulizzando gli header
(-:Francesco


title: problema

author: gk

text:
ma in definitiva, dopo tutte queste belle parole...
questo problema è risolvibile oppure no?