title: Atlantis - IV

text:
La spedizione Antonini era ormai riuscita, grazie all'intervento
solerte e tempestivo della squadra di medici americani inviata dal
Centro di Coordinazione per la Ricerca Archeologica, ad avanzare nel
territorio brullo e scosceso del Continente per parecchie decine di
kilometri, certo, bisognava fare il sacrificio di parlare con loro in
inglese, ma, in fin dei conti, era un prezzo che valeva la pena
pagare, pur di portare avanti il lavoro. Il giorno si era opposto alla
notte, e la notte al giorno, e la pronta, ma sapientemente dosata,
somministrazione di medicinali di cui si era in possesso ora di una
ricca scorta, aveva permesso al gruppo di muoversi ad una certa
rapidità...almeno finché non erano arrivati alla statua. Pochi minuti
prima di raggiungerla, infatti, il professor Antonini aveva ripreso a
sentirsi male, manifestando un febbrone a quarantanove, Angelo era
costretto ad avanzare lentamente con i pugni ben schiacciati contro le
tempie, mentre Ramona si era scoperta soggetta ad emorragie frequenti,
contro le quali gli antiemorragici forniti dai medici sembravano
davvero impotenti. Gli altri membri della squadra avevano anch'essi
ricominciato a subire numerosi disturbi in modo più marcato, ed anche
per loro i medicinali sembravano poter fare ben poco, tuttavia, alcuni
sembravano immuni, così, mentre il resto della spedizione si ritirava
in una posizione di sicurezza, un manipolo di una decina di studiosi
venne fornito di macchine fotografiche e di altri strumenti atti alla
prosecuzione della ricerca, ed inviato in avanscoperta.
Quello che trovarono aveva quasi del miracoloso: una statua priva di
qualunque segno di erosione, intatta come se fosse stata costruita il
giorno prima, raffigurante un uomo muscoloso con la barba, nudo fino
alla cintola dove portava un gonnellino di squame sostenuto da una
cintura dorata ricca di simboli, nel braccio destro stringeva un
tridente di poco più alto della figura; la testa della statua alle
volte scompariva per lasciare posto ad una testa di coccodrillo, per
poi tornare all'aspetto precedente, e l'intera opera d'arte era
circonfusa da un intenso bagliore.
- Non è possibile - Esclamò Eugenio Arturi, un membro della spedizione
- Nessuna statua potrebbe resistere in questo modo dopo millenni di
esposizione all'erosione e alla pressione delle acque.
- Certo, non potrebbe - Rispose Antonio Serati, uno studente con il
pallino della fisica - Ma questa non è una statua. -
- Cosa intendi? - Fece eco, dal gruppo, una voce femminile.
- Osservate come il bagliore diventi più chiaro man mano che si va
verso la testa, per giungere a tre punte quasi di diamante alla
sommità del tridente, questa figura non esiste, o meglio, essa è
capace di calamitare e di allontanare senza sosta semplici atomi dalla
terra e dall'aria, e di ricombinarli in modo da ricostituire
costantemente se stessa. Essa è un monumento alla mutevolezza stabile
dell'Universo, non è che apparentemente una statua del Dio Nettuno,
essa è in realtà un monumento al Dio Pan.
- E' assurdo. - Rispose Anna Gladioli, la ragazza che aveva
precedentemente parlato - Non ricordi il mito? Atlantide viene
sconfitta da Atene, se avesse avuto a disposizione una tecnologia di
così alto livello, avrebbe potuto usare altro che fucili laser, per
dire, avrebbero sottomesso il mondo in pochi giorni, almeno, se qui
siamo effettivamente su Atlantide. -
- C'è un altra possibilità - Rispose Eugenio - Ricordate il meccanismo
di Erone? E' un chiaro esempio di come la tecnologia venisse tenuta
nascosta, proprio in Atene, al popolo, per non parlare delle masse di
schiavi, e se la Grecia avesse mutuato tali prospettive proprio da
Atlantide, che, a quanto pare, possedeva uno straordinario grado di
capacità scientifiche, o di altro tipo, non so come chiamarle. In
questo caso i due eserciti, per quanto l'uno più grande dell'altro,
avrebbero combattuto con le stesse armi, e Atlantide avrebbe sentito
il peso della difficoltà dei rifornimenti. In seguito, forse in
qualche modo che non ci è chiaro proprio lo smacco della sconfitta
avrebbe indotto Atlantide a liberare tutto il proprio potenziale,
casuando, invece del raggiungimento degli obiettivi previsti, la
propria autodistruzione.
- Non lo escluderei - Disse Anna - Ma questa cosa mi fa paura:
scattiamo le nostre fotografie, procediamo alle nostre operazioni di
studio, e poi raggiungiamo gli altri membri della spedizione, in fin
dei conti, non sappiamo se le emanazioni dannose che sembrano
provenire da questa scultura stiano colpendo anche noi, e non vorrei
trovarmi, domani, con qualche problema irrisolvibile di salute. -
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
I ragazzi finirono il loro lavoro che era all'incirca mezzogiorno,
tornarono dagli altri membri della spedizione, con il quale
consumarono un semplice, ma sostanzioso, pasto, e poi avanzarono
rapidamente oltre la statua, la loro marcia proseguì senza fatti di
rilievo per altri tre giorni, quando giunse loro un preoccupante
segnale radio: - A tutte le spedizioni presenti sul Continente
Perduto, ripeto, a tutte le spedizioni presenti sul Continente
Perduto, sono Jason Nicholas, vicepresidente del Centro di
Coordinazione Archeologica, abbiamo perso i contatti con la squadra
numero 14 del professor José Hernandez, ripeto, abbiamo perso i
contatti con la squadra numero 14 del professor José Hernandez,
nonostante numerosi tentativi di ripristinare le comunicazioni, dai
membri della squadra non è giunta più alcuna risposta. -
Altri comunicati di questo tenore sarebbero giunti nel corso del
tempo, ma il professor Antonini si volse subito verso la spedizione, e
verso il paesaggio alle sue spalle, e disse: - Non avremmo mai dovuto
venire in questo posto.
Dopo altri otto giorni di cammino, la spedizione Antonini era quasi
arrivata al punto in cui avrebbe dovuto deviare verso ovest, per
raggiungere la costa dove una nave americana, la " Skyboat Avenger ",
li stava aspettando per i rifornimenti di viveri e medicinali, ma nel
frattempo, era stata segnalata la sparizione anche delle squadre 18,
22, e 37, non si sapeva esattamente cosa stesse accadendo, ma
qualunque cosa avesse colpito quelle persone, le aveva colpite di
nascosto. Una strisciante sensazione di paura si diffondeva tra gli
studiosi, e non erano pochi quelli che cominciavano a manifestare il
pensiero che si sarebbe dovuti tornare a casa, finché si era in tempo.
Naturalmente, le navi americane, che avevano sinora prestato la
massima assistenza immaginabile, non potevano sobbarcarsi un simile
onere, e quindi l'unica soluzione, almeno per la squadra Antonini,
sarebbe stata fare il più possibile di rifornimenti e poi tornare
indietro alla nave che li aveva portati lì; non era difficile
immaginare che gli altri dovessero trovarsi in situazioni analoghe.
Nel frattempo, all'orizzonte era comparsa una struttura che,
avvicinandosi, si rendeva sempre più simile ad una piramide a gradoni:
il professor Antonini aveva proposto di rimandare eventualmente i
rifornimenti di un paio di giorni, pur di visitare e di studiare
quella struttura, e, sia pure di malumore, sapendo che, per il
momento, non c'era molta scelta, i membri della spedizione avevano
accettato.
Proprio quando gli studiosi italiani avevano quasi raggiunto la
piramide, giunse un'ulteriore segnalazione radio: - Attenzione! Si
prega di prestare la massima attenzione! Sono Jason Nicholas,
vicepresidente del Centro di Coordinazione per la Ricerca
Archeologica! Uno dei nostri aerei da ricognizione è finalmente
riuscito a rintracciare i poveri resti della squadra 14, gli uomini
della spedizione sono stati uccisi! Ripeto, gli uomini della
spedizione sono stati uccisi! I loro corpi sono stati ritrovati
totalmente svuotati del sangue, riversi sugli scogli del Continente, e
con due grossi lividi proprio all'altezza della carotide, al centro
della gola! Non sappiamo cosa possa averli colpiti!Si invitano tutti
gli studiosi presenti sul Continente Perduto a prestare la massima
attenzione, e a difendersi con qualunque mezzo, a causa della gravità
della situazione, le nostre navi sono pronte ad accogliervi per
riportarvi agli approdi di partenza. -
Un solo pensiero, assieme ad un terrore che aveva quasi un sapore
atavico, si presentò nelle menti di tutti: - Vampiri! Possibile che
esistessero veramente? E se così non era, che cosa aveva ridotto in
quello stato quei poveri disgraziati? Il panico fu totale, e per un
attimo al professor Antonini ritornarono in mente gli studi che aveva
fatto per la sua Tesi di Laurea a proposito degli ammutinamenti degli
equipaggi navali nei secoli.
- Ascoltate! Ascoltatemi tutti! - Si impose sulla ressa, non senza una
certa dose di sangue freddo, il professor Antonini - Deviare adesso
verso occidente complicherebbe le nostre mosse, se in questo luogo c'è
qualche tipo di mostri, io credo che quella piramide ci fornirà una
copertura sufficiente per poterci difendere, sarà sempre meglio che
rimanere qui all'aperto, e poi, è ancora giorno, non vorrei citare
vecchie superstizioni ma il sole....
- Ma sta scherzando? - Intervenne Angelo Codati - Dobbiamo tornare
subito indietro! Non abbiamo rifornimenti, e non possiamo essere certi
che queste cose, qualunque esse siano, non si annidino proprio lì
dentro.
- Mancano solo un paio d'ore di cammino - Ribatté il professor
Antonini - Solo poche ore, e le persone di cui ci è stato rivelato
l'amaro destino sono state uccise all'aperto, io dico che dobbiamo
rifugiarci, se resteremo in piena vista, saremo perduti. -
La diatriba durò a lungo, e furono molte le persone che intervennero,
finché si decise di mettere la questione al voto, e un po' per il
carisma personale, un po' per la sua reputazione di sapiente, fu il
professor Antonini che la spuntò, per quanto grazie ad uno scarto
minimo.
La spedizione arrivò facilmente alla piramide, ma di tutte le cose che
potevano aspettarsi, quella che trovarono li lasciò totalmente
perplessi, una vastissima spianata, attorno ad essa, non era, o almeno
non era più, costituita da scogli, ma da una grandissima estensione di
terreno coltivabile, al centro del quale un pontile portava
all'interno della struttura.
Gli uomini della spedizione si misero in marcia per entrare
all'interno, e fu allora che essi arrivarono, preceduti da un grugnito
che sembrava emanare dal vento stesso, e da un'intensa sensazione di
freddo: le creature attorniavano da ogni lato i membri della
spedizione. Esseri dalla pelle dall'aspetto mummificato, ma ricca di
venature bluastre, nello stesso tempo materiali ed eterei,  occhi
rossi senza cornea nè pupilla, dita lunghe ed artigliate, canini
pronunciati, dalle loro membra ricadevano verso terra dei bendaggi,
come quelli delle mummie, e gli stessi bendaggi erano ancora avvolti
attorno a parti del corpo come le braccia, il torace, o le gambe,
dovevano essere almeno una cinquantina. Dentro i loro petti e le loro
spalle, vorticava come un liquido rossastro che sembrava prendere, man
mano che si muoveva, una consistenza spugnosa, e lentamente, dove
questo liquido era maggiormente presente, si erano formati in alcuni
casi dei bubboni, in altri degli strati che parevano quasi di
epidermide fresca, almeno laddove le bende permettevano di osservare.
Urlando e piangendo, i membri della spedizione seguirono il professor
Antonini dentro la piramide, forse raggiungendo la salvezza, forse
mettendosi in trappola senza via d'uscita.


title: [eds racconto di un rigo] Eravamo compagne di banco

author: camilla

text: L'ho rivista in tivų. Le passavo i temi, e adesso č famosa.


author: Massimo

text: Chi è ?


text:
"Massimo"
> Chi è ?
Rotfl!
No, la mia compagna di banco era brava di suo, non le passavo i temi e credo
che adesso sia una semplice e appassionata insegnante di lettere da qualche
parte nella sua città.
Ma tutto questo (e le altre carissime cose che ricordo di lei) non ci stava
in un rigo solo.


text: Vabbe', ma non hai messo il tag EDS ! :-D


text:
"Massimo"
> Vabbe', ma non hai messo il tag EDS ! :-D
Come no? Gulp, č scomparso nel tuo reply. Boh?
Aspetta che ne arriva un altro, col tag.


text:
"Massimo" <
massimo....@gmail.com
>:
>Chi è ?
Tua sorella.
;-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Messaggio affettivo.

author: Ary

text:
Io sono una "dura".
Perciò auguro a tutti quanti voi,
narcisisti adorabili
stronzi
una perfetta comunione col "divino".
E che non sia solo per Natale...
La bontà è il "germe" che è stato immesso nel nostro d.n.a,
in questo millennio.
Dono dei Serafini. Gli spiriti dell'Amore.
Fatene ciò che volete.
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: Scrittura Fresca; Pubblicare Online le proprie Opere (leggete, per favore)

author: Daniele

text:
Detto fatto, (ieri detto, oggi fatto)...
Scrittura Fresca, il "distaccamento" italiano della British Poetry Page,
ha infine vagito per la prima volta.
Nasce con l'intenzione di dare spazio a tutti gli scrittori italiani che
cerchino una vetrina, o semplicemente che sarebbero contenti di sapere
che anche gli altri possono leggere la loro produzione, o che vogliano
mettersi alla prova...
Per ora il sito ospita solo uno scritto, vale a dire "Carnevale a
Venezia", di Mario Trovarelli, ma con poche ore di vita non si poteva
certo pretendere che fosse molto più esteso.
Per renderlo più completo, più accogliente, per farne veramente quello
che vorrei che fosse, e cioè un modesto crocevia per gli amanti della
letteratura, da quelli che la producono a quelli che si limitano a
consumarla con avidità, ho bisogno del vostro aiuto, e più precisamente
della vostra collaborazione.
Fatemi pervenire il vostro materiale, e io sarò ben lieto di
pubblicarlo; se volete visionare il sito è accessibile in tre modi:
- Attraverso la Brit Poetry Page, da
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/
- A
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/italia.html
 (solo per
Browsers CSS compatibili)
- A
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/italia-nc.html
 per tutti
gli altri browsers.
Se non sapete se il vostro browser sia o meno CSS compatibile, passate
per la Brit Poetry Page.
Un grazie in anticipo a tuti coloro che anche solo decidessero di farci
una capatina, e naturalmente a tutti quelli che mi onoreranno
chiedendomi di pubblicare le loro opere.
Grazie Davvero
Daniele Pighin
'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º
               .·'º`°`º'·.
              '    .¤°º.  °.
             `     º   °   ¤
             °.     °º·¬·º°
               `'º·¬¤ « -°Inverno°- » °`º'·.
                                .·¤º¤··.    °,
       ° E-mail °             .'  .¤    '    º
¤ mailto:
fare...@iol.it
 ¤     °.  '·-·'`   .°
                                 `'··¬«¬··'`
            Visit my °Brit Poetry Page° at
 -=(
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/
 )=-
  "O, I am Nothing, & to Nothing must return again;
 If thou withdraw your breath, behold I am oblivion"

                       W.Blake, from "The Four Zoas"


title: Fortunale.

author: Randy

text:
Non chiedetemi come l'ho scampata stavolta, mi cadessero gli occhi se lo so.
Non ho fatto in tempo a realizzare che la mia vita era d'un botto legata a
un filo.
Beh, certo, se vogliamo e’ legata a un filo da quando sono nato, ma non
voglio perdermi in sterili speculazioni filosofiche. Quindi non usero’
parafrasi nel descrivere come una raffica improvvisa mi strappo’ lontano da
tutte le mie certezze, tessute in lunghi anni di cautela e precisione, per
trascinarmi con se’ verso l’ignoto.
Roteavo nei refoli insidiosi perdendo la concezione di alto e basso, dritto
e rovescio. Ero preda di un cataclisma al di sopra di qualsiasi forza gli
potessi opporre.
Senza la benche’ minima resistenza, venni sollevato e sbatacchiato per un
tempo imprecisabile, finche' non giunsi a trovare un appiglio fortuito al
quale aggrapparmi.
Lo spavento e la disperazione avevano preso possesso con ferocia del mio
spirito. Atterrito, mi trascinai al riparo in un angolo buio e li’ rimasi
raggomitolato su me stesso fino a quando la furia degli elementi riusci’ a
placare quell'inclemente veemenza.
Ero troppo sconvolto da cio’ che m’era capitato per riuscire a fare a meno
di tremare. Ero preda di visioni terrificanti in cui la mia dimora veniva
fatta a pezzi, le provviste accumulate in lunghe giornate di caccia
volatilizzate d’incanto e sparite nella furia della tempesta.
Non sapevo dove mi trovassi e non confidavo nella solidita' di quel rifugio
temporaneo. L’idea di ritrovarmi di nuovo in balia di una natura impazzita
mi gettava in un abisso nero di terrore in cui non c’era posto per nessun
altro pensiero diverso dalla morte violenta, per mano di un destino beffardo
o di un'entita' malvagia e crudele.
Mi sovvenivano alla memoria sprazzi di leggende ascoltate chissa' dove,
chissa' quando. Bocconi di subconscio collettivo in cui gli esseri indifesi
come me venivano trasportati da vortici polverosi per distanze
inimmaginabili e sbattuti infine nelle bocche aperte di mostri enormi. Fauci
ricche di denti acuminati, famelici, assetati di dolore e sangue.
Rimasi immobile anche dopo che pareva fosse tornata la calma. Angosciato,
assolutamente certo di essere caduto in una trappola architettata alla
perfezione con lo scopo di condurmi in atroci sofferenze.
In passato mi erano giunte notizie macabre scoperte durante le esplorazioni
del territorio oltre confine. Cadaveri mutilati e in condizioni tali da far
pensare a digiuni durati settimane. Corpi straziati e disidratati oltre ogni
possibile sopportazione.
Solo l’immaginare quale creatura o sovvertimento delle leggi naturali avesse
potuto causare eventi tali da produrre effetti tanto devastanti mi
sconcertava. Cosi’ restavo nascosto in attesa, con tutti i peli ritti e i
nervi tesi.
Ora va un po' meglio. E’ passato molto tempo, non sono piu' paralizzato dal
terrore. Eppure non ho ancora trovato il coraggio di uscire allo scoperto.
Comincio a sentire i morsi della fame e capisco che in un modo o nell’altro
bisogna che mi decida a compiere il primo passo verso il ritorno alla
normalita’; anche se ho l’impressione che dopo questa esperienza nulla potra
’ piu’ apparirmi tanto normale.
Aspettero’ che il sole tramonti e usciro' allo scoperto. Se scopriro’ di
trovarmi in un ambiente ricco di cibo, mi costruiro’ una nuova casa, una
nuova vita. Altrimenti...non so.
Ho paura di essere piombato in una zona desolata nel cuore stesso della
sterilita’ e di finire i miei giorni trascinandomi su terre aride nel
tentativo di ritrovare il mondo abitato.
Mi sento cosi' stanco e debole. Temo di non aver energie nemmeno per creare
una ragnatela di dimensioni accettabili se non trovo almeno uno stupido
moscerino o una formichina operaia prima che il sole sia completamente
calato.
Grande Aracnide che fili i giorni dell'esistenza abbi pieta’ di me e inviami
al piu’ presto carne fresca, amen.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Prospettiva

author: pecco

text:
Quando la tua luce
effonderà radiosa il mistero
del suo bagliore
e le tue parole
abbracceranno l'orizzonte
dei miei silenzi
e contare le stelle in cielo
e i girini nello stagno
sarà contarci i baci
e le cicatrici sull'anima
saranno passato alle spalle,
al fondo della valle,
allora sarà un tutt'uno
esserci ed averci per mano
e niente sarà stato sofferto
- tantomeno offerto - invano.


title: Prospettiva

author: riccardomustodario

text:
Il 7/5/07 19:42, nell'articolo
1178563323.2...@l77g2000hsb.googlegroups.com
, "pecco"
<
pfma...@gmail.com
> ha scritto:
> Quando la tua luce
> effonderà radiosa il mistero
effonderà poetico?
ma va a lezione da Domaccia
va
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciò sia dominio
pubblico per migliorare la società, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: “frammento con antinisca (da finire) ”

author: fabrizio venerandi

text:
“frammento con antinisca (da finire)”
Allora lui mi dice che non ho capito niente. "Me la voglio fottere!"
grida, e quella ragazzina è ancora per terra, che si sfrega la faccia.
Io mi appoggio alla balaustra e gli dico che la scala non mi sembra il
miglior posto per scopare. Lui non mi risponde neppure, si sta
slacciando la cintura. La ragazzina fa per rialzarsi, ma lui le dà
un'altra sberla, e quella ritorna con il sedere per terra.
I capelli castani, lunghi, le cadono sulla faccia e le coprono gli
occhi. Ernesto intanto ha tirato fuori il suo cazzo: scuro, gonfio, ha
due vene che lo avvolgono dandogli una specie di forza di torsione. "Che
pene duro che hai!" commento ridendo. Poi gli dico che io sono sei mesi
che non ho più un'erezione. La ragazzina si toglie i capelli da davanti
e mi chiede "davvero?". Ha le labbra delicate, ed un piccolo nasino teso
verso l'alto.
Ernesto le dice di prenderglielo in bocca, se non ne vuole un'altra. Lei
si avvicina, dice che non è un problema, ma poi si ritira. Gli dice che
puzza. "Puzza un cazzo!" fa lui. Le spiega che è il suo odore: in fondo
è un pezzo di carne. "Il mio cazzo puzzava: ed io lo sento così amico"
recito io, facendo la voce da femminuccia, e la ragazza mi sorride: mi
fa l'occhietto. Poi se lo prende in bocca: ne assaggia la punta, torna
indietro, afferra con le labbra la cappella, e poi sempre di più, finché
non le viene la bocca a forma di O, ed io mi metto a ridere: mi fanno
sempre tenerezza le ragazze che fanno così. "Che gusto ha?" le chiedo,
ma Ernesto le dice di stare zitta e di non fermarsi. Con una mano le
carezza la nuca, dandole un ritmo che lei segue a fatica.
Per la scala non si sente un rumore, solo il respiro sordo di Ernesto.
C'è freddo: il vento riesce ad entrare da una piccola finestra in alto,
e gira per gli androni, soffoca l'aria, scivola sui gradini come acqua.
Ogni cosa ne sembra sommersa, ed io mi passo la mano sulla fronte, come
per tirarlo via. Il freddo, il vento.
"Ernesto dovremmo andare" gli dico. Ma lui non mi risponde neppure:
sembra concentrato su se stesso: alza ed abbassa le palpebre come per
vedere e non vedere.
"Adesso non ti fermare" dice ad un certo punto, e poi con la mano le
prende i capelli e le tira la testa avanti ed indietro con foga, mentre
quella segue il movimento, alzando gli occhi in alto per vedere che
tutto vada bene. Anche questa è una cosa molto bella.
Alla fine però ha una contrazione del collo, con uno scatto si libera
della presa, si mette a tossire convulsamente, e sputa. "Mi spiace -si
scusa- soffocavo". Ernesto ride. Le dice che è stata brava: che è una
brava ragazza. Intanto si accarezza il pene, bagnato, cercando di
pulirlo con l'orlo dei pantaloni. Nell'aria sento finalmente un'odore
dolce, lacrimoso: un'affettuoso scarico di coscienza.
La ragazzina, sempre in ginocchio, fissa una macchia sulla camicetta.
"Sono tutta piena di sborra" commenta passandoci sopra la mano. Ernesto
allora scoppia in una risata profonda, fastidiosa. Rimane a ridere da
solo, e il suo suono, il suo ritorno interno, echeggia per le scale per
un tempo che mi pare alterato. Lunghissimo. Sono anni che non sentiva
più quella parola, ci spiega appena si riprende. Chissà perché, con la
maggiore età si trasforma in sperma. La ragazzina sorride confusa per il
suo vocabolario.
"E così non scopi più?" mi dice Ernesto allacciandosi la cintura.
"Elettra non te la dà" aggiunge canzonandomi. Io gli spiego che Elettra
non c'entra, anzi. Ogni giorno subisco le sue implicite accuse di non
volere fare sesso, di negarmi per via di quel suo difetto alle gambe:
oppure per colpa delle antenne. "Ma io le rispondo che le voglio bene
ogni giorno di più". Semplicemente ho perso ogni forma di desiderio.
La ragazzina dice che non ci crede: se un rapporto di coppia non
funziona la colpa è della mancanza di desiderio. E' la donna che deve
riuscire... eccetera.
Io faccio no, no con il dito. Non è il mio caso.
La tipa aggrotta le sopracciglia, come se non fosse convinta del mio
discorso, poi, a gattoni, si avvicina a me ed inizia a sbottonarmi i
pantaloni. Da sotto mi fissa complice e mi mostra la punta della lingua,
come una beffa indecisa. "Oddio" dico io ridendo ad Ernesto che, per
tutto commento, le dà una sberla sul sedere. Lei mi tira giù le braghe,
le mutande, e poi inizia ad accarezzarmi i testicoli. Ma, come tutte le
altre volte, io non provo piacere: la sua mano non mi porta nessun
sollievo, nessun calore. La pelle che sfrega a fatica sulla pelle,
lacerandola, ferendola. Un piccolo dolore nuovo, che non riesco a
riportare ad alcuno di quelli passati. Infatti lei smette subito, mi
dice che perdo del sangue, che mi ha graffiato, che non se ne è neppure
accorta. E' proprio mortificata, ma io le sorrido e mi tiro su tutto.
"E' sempre così" le spiego per tranquillizzarla. "Non è colpa tua". Non
sopporto il tocco della pelle degli altri sulla mia.
Ernesto alza le spalle: mi guarda con il disprezzo di chi sta bene e
reputa una colpa la malattia altrui. Se io fossi nei tuoi panni sarei
sano come un pesce. Comunque sale su un attimo a lavarsi la mani. Mi
dice d'aspettarlo e di non fare sciocchezze.
Lentamente prende a salire le scale, con una stanchezza che non gli
conoscevo. Vista da dietro la sua schiena non mi appare quella del
ragazzo forte e bello che conosco: ma quella di un vecchio, di un
anziano che si appoggia con entrambe le braccia ad un lavandino, e non
ha la forza di aprire l'acqua per paura di non reggere il suo stesso
peso. E' solo un'immagine, comunque, e dopo un'attimo il mio compagno
non si vede più.
La ragazzina intanto si è rialzata. Tira fuori dalla tasca della gonna
un pacchetto di sigarette e mi chiede se ne voglio una. Faccio un gesto
con la mano e lei scrolla la testa. Ne accende una ed inizia a fumare.
"Hanno ancora gusto?" le chiedo.
Dice di no: è l'abitudine.
Aspira, soffia in alto. Piano piano brucia tutta la sua sigaretta,
mentre io resto in silenzio ad aspettare. Ogni tanto mi spia, come se
seguisse dei suoi discorsi interni, delle sue domande, ma quando si
accorge che la sto fissando, distoglie lo sguardo; finge di essere
interessata a quello che si vede trasparire dalla finestra.
Alla fine vuole sapere dove dobbiamo andare.
Quando viene a sapere che io sono quello del mostro, la ragazzina mi
osserva con uno sguardo muto, inespressivo.
Butta a terra la sigaretta, la spegne con il piede, ed inizia un lungo
discorso. Dice che da molto tempo ha sentito parlare di noi, e che non
sapeva che fossi io quello di cui tutti raccontano. Ha molta fiducia in
noi, soprattutto in Elettra, perché di notte non sogna; fin da quando
era bambina non ha mai sognato la notte, e questo oggi può rivelarsi un
grosso vantaggio. Mentre mi dice tutte queste cose si passa
continuamente i capelli dietro l'orecchio, come per fermarli. Ma poi si
anima parlando, s'infervora del suo stesso discorso e va a finire che il
ciuffo sfugge di nuovo e le finisce sul viso, a nasconderne gli occhi.
Allora, senza smettere di parlare, con la sua piccola mano riporta i
capelli castani all'indietro: ed è così bella in questo suo continuo
gesticolare, in questo muovere le braccia, la bocca, il collo, che
m'incanto a guardarla, quasi che il mio sguardo trovasse una
compensazione in quell'animaletto saziato, e mi dimentico di
interpretare quel rumore, quel suo verso da donna: tanto che ad un certo
punto non so più di cosa stia parlando e cosa mi abbia detto fino a quel momento.
"Quanto parli!" rispondo ridendo per non offenderla, e le poso una mano
sulle labbra, premendo leggermente, finché non sento il bagnato, lo
scoprirsi dei denti ed il silenzio della sua voce.
Lei riporta le mani verso il basso, come a lisciarsi la camicetta senza
maniche, ma io resto immobile ad esaminare quel volto fatto solo della
parte superiore: i grossi occhi che mi fissano in attesa.
Dall'alto si sente un rumore di passi: arriva Ernesto, saltando gli
scalini a due a due. Ha tutti i capelli bagnati e si strofina le mani
contro il retro dei pantaloni.
"Cosa fai? Andiamo!" urla. Mi prende per un braccio e mi trascina dietro
con lui. Lo fa con una foga tale che mi sbilancio e scivolo per la
scala: ma lui m'impedisce di cadere a terra. Con la morsa delle sue dita
mi tiene in piedi, e ridendo mi trascina con lui. Avrei voluto tanto
vedere l'espressione della ragazzina, una volta tolta la mia mano da
sopra la sua bocca, ma quando -in fondo alla prima rampa- mi giro per
guardarla, lei non c'è più.
"La ragazzina?" chiedo, tenendomi stretto al corpo di Ernesto, che corre
e salta come un pazzo.
"Che ragazzina?" mi risponde lui, mostrando quei denti sporchi, così perfetti.
Quando usciamo fuori mi sembra che sia ancora mattino. Ernesto mi lascia
andare, e sembra innervosito da tutta quella luce. "Ma non c'è mai
nessuno in questa cazzo di via!" mi dice guardandosi attorno. Si lamenta
che è sempre deserta: che mette tristezza con tutto quel silenzio. Io
gli rispondo che una volta ci ho incontrato Gianni.
Lui se ne frega. Dice che dovrebbe essere sera, che dobbiamo fare presto
prima che si faccia notte.
"La strada non è tanta" dico, ma lui mi risponde che questo non vuole
dire niente. "Bisogna fare presto e basta".
Iniziamo a camminare verso la parte alta della strada, quando sentiamo
una voce lontana che ci chiama. Non facciamo in tempo a girarci per
vedere chi sia, che la ragazzina ci è addosso, mi butta le bracci al
collo dandomi un bacio sulla guancia. Dice che vuole venire con noi.
"Non se ne parla: ritornatene a casa" le risponde Ernesto scocciato,
prendendola per il braccio. Ma lei si stringe ancora più forte al mio collo.
"Così fai male a me" dico al mio compagno che continua a strattonarle il
braccio inutilmente.
"Queste quando si attaccano non si staccano più!" mi urla in faccia.
Intanto la ragazzina ha appoggiato la sua testa contro il mio petto, ed
osserva un punto imprecisato alla mia sinistra. "Sapessi come ti batte
il cuore!" mi sussurra, in modo che l'altro non possa sentire.
"Insomma, che male ci può fare?"  chiedo io carezzandole la testa. Dico
che potremmo portarla con noi, che anche lui ha detto che si tratta di
una brava ragazza. Ernesto mi fissa per un attimo: poi le lascia il
braccio e mi da la schiena, proseguendo il cammino.
"Andiamo" dico alla mia compagna e lei solleva il viso e mi sorride dal
basso. Le chiedo come si chiama e lei mi dice che posso chiamarla
Antinisca. Mi metto a ridere: Antinisca non è un nome normale.
Lei alza le spalle: per oggi preferisce essere chiamata Antinisca:
domani mi dirà.
Stretti stretti iniziamo a seguire Ernesto che continua la sua camminata
impetuosa. La ragazzina strascica i piedi, quasi che non volesse
camminare: si tiene stretta al mio braccio e si muove come ubriaca.
Sorride appena appena, e le sue braccia nude mi sembrano così fragili.
"Ma non ti fanno male?" le chiedo indicando i polsi.
Lei non sembra capire, ma poi fa 'no no' con la testa, scuotendola
leggermente e distendendo le labbra in una maniera nuova.
Ernesto ogni tanto si gira per controllare: quando vede quei suoi
atteggiamenti da bestiolina, scuote il capo e riprende a camminare
aumentando il passo.
Quando siamo quasi all'altezza delle vecchia macelleria, Antinisca
inizia a sussurrarmi delle parole inventate all'orecchio, delle cose che
non vogliono dire niente. Io rido, per il suono così delicato, e sento
un po' freddo dentro: ho una specie di solletico. Ma poi quella inizia a
scendere sulla guancia, e si avvicina alla mia bocca sempre con la sua
cantilena sciocca di cose senza senso.
Allora con il braccio la allontano e mi metto il pollice e l'indice di
una mano sopra il naso, stringendo. Con cortesia le dico che la sua voce
ha un'odore terribile, davvero. Mi sembra una cosa così prosaica; e lei
la prende male. Subito mi abbandona, mi lascia e si ritira in se stessa,
offesa: si mette a braccia conserte, senza guardarmi più e comincia a
camminare più velocemente, per raggiungere Ernesto.
"Aspetta!" le dico, e cerco di prenderla per il braccio, ma lei si
divincola e si mette a correre. Chiama il mio compagno a voce alta e
quello le offre il braccio, senza neppure girarsi indietro per vedere la
mia faccia. Lei si aggrappa e di nuovo comincia a strasciare i piedi,
tanto che Ernesto è costretto a rallentare per trascinarsela dietro. Lei
ogni tanto gira il volto verso di me, ed aprendo la bocca mi mostra la
lingua: ma senza cattiveria, come se dovesse prendere aria e dovesse
farlo proprio così.
Appena li raggiungo Ernesto mi dice che quella lì pesa più di me: sembra
volere scherzare ma mi sembra addirittura pallido e teso per lo sforzo
di doversi portare dietro Antinisca. Lei adesso gli ha messo un braccio
intorno al collo ed ha portato la bocca vicina all'orecchio del mio
compagno: "miao miao" sento che sussurra.
"Sembra un blocco di pietra" dice allora Ernesto rallentando ancora il
passo.
"Dai, che siamo quasi arrivati" gli rispondo per mettergli un po' di coraggio.
In realtà credo che ora noi si sia quanto più distanti da casa mia si
possa pensare. Si vede che ad un certo punto Ernesto deve aver sbagliato
traversa, perché non riconosco nessuna delle case che mi stanno attorno:
basse, dal tetto piatto, e con le serrande abbassate, hanno il disegno
utopico degli anni '60. E subito dietro un groviglio di rampicanti e
rovi che si inerpicano poi per la collina, fino al cielo bianco e le sue
ombre così nette. Ma anche girandomi indietro non riesco a capire dove
sia stata la trappola, dove quella maledetta gatta sia riuscita a trarci
in inganno. "Dobbiamo fare presto -dice Ernesto a voce bassa- si sta
facendo notte": ma anche lui inizia a strasciare i piedi: tiene gli
occhi aperti a fatica, ed ha la schiena piegata in avanti, come se non
reggesse il peso della sua donna.
Allora Antinisca si gira verso di me e mi fissa con quei suoi occhi
brillanti, nello scuro preserale. "It's getting dark" mi dice
mostrandomi la lingua. Its getting dark e me lo ripete. Adesso non si
vede più il proseguimento della strada: la notte sembra scendere di
colpo, inondando tutte le cose e modificandone i contorni: Ernesto una
scura statua abbattuta, ed Antinsca la gattina che ne cura il mantenimento.
Ma questa volta ho paura dei miei pensieri e credo di non sbagliare
facendogli semplicemente uno sgambetto. La ragazzina cade sulle mani e
le ginocchia mentre Ernesto cede e rotola per qualche metro nella
strada: è bastato così poco per fare tornare le cose a posto.
Antinisca resta a gattoni, fissando l'asfalto: respira a fatica ed ogni
tanto alza un braccio per fissare il polso ferito.
Corro subito da Ernesto e lo prendo sotto le spalle per farlo rialzare,
ma lui mi spinge via, a fatica. Resta sdraiato a terra, con gli occhi
chiusi: mette una mano poggiata sull'asfalto e poi l'altra sopra, a fare
combaciare le palme; infine vi posa sopra la testa, le tempie. A voce
bassa mi dice che vuole solo riposare un poco, poi si rialzerà e mi
raggiungerà: ma ora deve dormire un pochino.
Io gli dico che non è vero, si tratta di una malattia. Succede anche con
il freddo intenso, quando le persone si perdono nelle bufere invernali:
me lo aveva spiegato Elettra, anni prima, guardando un film alla
televisione. "Non ti risveglierai più!" lo avverto, ma lui ha già
cominciato a dormire della grossa, a perdersi.
Scoraggiato torno da Antinisca, che è rimasta prona, a terra: adesso si
lecca le sbucciature che si è fatta sui polsi, ma non crede di potersi
alzare così in fretta. "Andiamo, alzati" le dico, ma lei continua a
leccarsi i polsi, con lentezza, quasi lo facesse al rallentatore: lo
sguardo sempre perso in un punto impreciso dell'asfalto. Impaziente la
prendo per un braccio e la strattono con forza, finché non torna ad
essere in piedi e barcollando mi si attacca al collo.
"Di nuovo!" esclamo, ma non aggiungo altro e me la strascino dietro. In
fondo ho paura che tirando troppo la corda alla fine si spezzi e lei se
ne vada, mi lasci solo. Antinisca non dice niente. Quando la guardo
negli occhi, scuote la testa finché i capelli non le cadono a coprire il
viso: sembra che mi tenga il broncio, ma capisco che prova ammirazione
per il mio stato, per la mia perseveranza. "L'unico scopo è non morire"
forse le avrei detto in altri tempi.
Decido di non proseguire, ma di ritornare alla vecchia macelleria. Mi
ricordo che dietro il palazzo c'è una scalinata che continua fino al
posteggio sotto casa mia: è tanto tempo che non la percorro, da quando
mi ero comprato la moto. Man mano che mi avvicino alla macelleria, mi
ritornano in mente altri particolari dell'ascensione: le cose non sono
così semplici come le faccio io. La scalinata -in realtà- arriva
soltanto ad una strada secondaria, chiusa. Da li sì apre un trivio: da
una parte si può seguire la strada secondaria fino alla sua imboccatura
con la principale, dall'altra parte alcuni gradini portano ad una
piccola stradina per pedoni che porta fino alla base del monte, deviando
leggeremente verso il basso. In mezzo diparte un'altra scalinata che
sale ancora fino ad un grosso portone. E' quest'ultima quella da
percorrere, ma non è sempre aperta: essendo un passaggio privato hanno
messo un grosso cancello che talvolta -in passato- avevo trovato chiuso.
Arrivati comunque davanti al portone bisogna andare a sinistra, verso il
posteggio riservato al condominio. La strada che porta al posteggio
prosegue infatti per arrivare alla strada principale, la stessa di
prima, ma questa volta più in alto. Anche qui, un'altra scalinata, la
più lunga: costeggiando le case, arriva proprio ai posteggi sotto il mio
condominio, quello della palma. E queste non sono certe tutte le scale
che portano verso la cima del monte: c'erano almeno altri tre modi per
arrivare a casa mia, sempre per piccoli pertugi o scampoli di
costruzione. Pare che ci sia anche una legge al riguardo: se due strade
sono una sopra l'altra ogni duecento metri ci deve essere un passaggio
pedonale che permetta di passare dall'una all'altra. Ma non saprei dire
se questa legge l'avevo desunta o l'opposto: perché in fondo c'era un
punto in cui eccetera eccetera.
Mi sento in qualche modo rassicurato da questi pensieri, come se
potessero effettivamente aiutarmi durante la parte finale della
trappola. Ma quando sono ormai davanti all'edificio capisco che ho
sbagliato: l'aver ricollocato tutti quegli spazi avrà dato tempo ad
Antinisca di stordirmi: adesso, girando l'angolo, ci troverò un consunto
muro a secco, coperto dal muschio e dall'incuria, e nessuna scaletta che
possa portarmi in luoghi già conosciuti. Lei sorriderà ed io avrò
difficoltà a muovermi, incapace di riconoscere una via d'uscita. Mi
trovo a pensare che sia stata lei, poggiando la sua testolina elettrica
sulla mia spalla a darmi quelle informazioni errate, per dare
l'apparenza di ricordi a quelli che sono soltanto sogni,  invenzioni.
Intorno -adesso- è tutto buio, di un nero profondo e portatore
d'umidità. La stessa luce dei lampioni sembra soltanto disegnata:
piuttosto una forma che non una reale luminosità. Il vento si è fatto
freddo e allo stesso tempo soffocante: carico di quelle spore invisibili
che nei polmoni portano avanti quella malattia invisibile del corpo. Mi
giro e vedo appena la figura sdraiata di Ernesto: da questa distanza
sembra un mucchio di stracci buttato a terra; investito dall'oscurità ne
sembra schiacciato, bloccato. Ho come l'idea, un po' romantica, che
quelle lunghe ombre nere che lo coprono, abbiano una loro sensibilità,
da insetto, e ne stiano bruciando le energie rimaste.
"Stai un po' qua" dico ad Antinisca e provo a lasciarla su un muretto
vicino al marciapiede. Ma lei si è legata stretta e quando capisce che
voglio mollarla, si stringe ancora più forte: con le gambe mi si attacca
in basso, e al collo sento tutta la sua forza tenace. Le dico di
lasciarmi e poi, come all'inizio di tutto, la prendo per i capelli,
tirandola indietro, e le do un ceffone in faccia, una sberla: la prima
con difficoltà, la seconda con più forza, ben data: lo schiocco forte,
rimbalza per strada. Lei resiste un poco, poi quando alzo la mano per un
manrovescio, mi lascia, si butta a peso morto ai piedi del muretto.
Cadendo sembra veramente una bambolina snodabile, che abbia perso la
tensione tra arto ed arto.
"E piantala!" la sgrido. "Per due ceffoni non è mai morto nessuno".
Lei resta immobile, con il volto coperto da un braccio.
Aspetto in silenzio di vederla respirare, ma c'è troppo buio: l'addome
un blocco grigio.
Spostandomi faccio un salto verso l'interno della strada, e con grossi
passi mi metto a correre goffamente fino al corpo di Ernesto. E' sempre
immobile, pallido, coperto. Mi inginocchio vicino a lui e delicatamente
lo scuoto. "Ernesto, andiamo" gli dico sottovoce, ma lui inarca le
sopracciglia, tiene gli occhi ben chiusi. "Bisogna andare" ripeto, e
penso che sia ben difficile che si rialzi. Lui non mi risponde: quando
vede che smetto di parlare ritorna a dormire con ansia, respirando a
fatica. "Ernesto -riprendo- te la ricordi la scalinata dietro la
macelleria?". Di nuovo muove la parte bassa della fronte, quasi a
volerla spingere sopra le palpebre chiuse. "La scalinata, te la
ricordi?" continuo. Gli racconto che una volta l'avevamo fatta assieme,
perché c'era lo sciopero dei benzinai. "Avevamo fatto a gara, ma tu
avevi sbagliato strada: eri finito nei posteggi, ricordi?". Allora il
mio compagno toglie una mano da sotto la testa e mi da una spinta, con
cattiveria, per allontanarmi. Io casco sul sedere, per terra, ma mi
metto a ridere e gli afferro la mano prima che possa metterla di nuovo
vicino all'altra. Lui tira, con forza, tenendo la testa sollevata, ma io
ho deciso di non mollarla: alla fine apre gli occhi, bagnati, e mi
chiede cosa cazzo voglio. "Mi vuoi lasciare dormire?". Ha la voce
talmente impastata che non sembra la sua: piuttosto un'estraneo.
"Voglio sapere -gli urlo addosso- se dietro la macelleria c'è una
scalinata". Lui mi fissa stranito, come se fossi un pazzo, poi prova
ancora a liberare la mano. Quando si accorge che non ho alcuna
intenzione di lasciarla mi chiede che macelleria.
"Quella là" indico spostando la testa verso l'imbocco della strada.
A questo punto è costretto ad usare il secondo braccio per mettersi
seduto, per potere vedere il punto che indico. Solo ora gli lascio la
mano, e lui inizia a grattarsi la testa, tutti i capelli farfugliati.
Resta a guardare il buio per un po', e alla fine mi dice che non si
ricorda nessuna scalinata là dietro. Gli pare che ci sia un muro: da
bambino giocavano a farci rimbalzare il pallone. "Palla avvelenata"
spiega alla fine passandosi un dito supra il mento. D'improvviso scoppia
a ridere, ed il suo viso mi appare comunque diverso da quello di un
tempo; mi fissa negli occhi e ci leggo un qualcosa di irrimediabilmente
perso, un colore che ha dimenticato la sua dominante ed ora, svelandosi,
reca la traccia soltanto della mancanza, ma non del mancante. Mi spiega
che palla avvelenata non c'entra niente: il gioco si chiamava "palla
muro", ed aveva delle regole ben precise. Me ne dice due o tre, ma io
non l'ascolto veramente.
"Ma quando è allora che abbiamo fatto la gara per le scale, il giorno in
cui c'era sciopero?" gli chiedo.
Lui alza le spalle: dice che non lo sa. Forse ad Arenzano, oppure a
Framura, quando facevamo le feste di compleanno per i bambini. "Là c'era
una bella scalinata! D'estate, che caldo!". Sorride: comunque lui non
ricorda di aver fatto una gara di quel tipo: ma non è una cosa poi così
importante, forse l'ha dimenticata.
"A meno che -aggiunge poi facendosi serio in volto- tu non mi confonda
con qualcun'altro. Magari la gara l'hai fatta con mio fratello".
Io rispondo che a questo punto non so bene cosa dire. Mi alzo, un po' a
fatica e gli tendo la mano. Lui si aiuta ed è di nuovo in piedi, che si
passa le mani sui pantaloni, per tirare via lo sporco della terra.
"Che fine ha fatto quella?" mi chiede.
La indico da lontano, ma da qua si vede appena una traccia. "Sarà ancora
capace di camminare?" mi chiede stirandosi la schiena. Gli rispondo che
non lo so, che si è buttata per terra come uno straccio.
"Andiamo" esclama all'improvviso ed io lo seguo: ma da dietro ne vedo la
schiena piegata, le tracce del vizio dappertutto. Questo è un vero
peccato penso.
Appena arriviamo da Antinisca, Ernesto le ordina di alzarsi, tenendosi
però distante da lei, quasi avesse una qualche paura. "Alzati dai!" le
dice a voce alta, ma quella resta immobile, nascosta nell'ombra, nel
buio della notte. "Controlla un po' se è ancora viva" mi chiede allora
senza autorità, quasi con complicità. Io mi inginocchio e le poso una
mano sulla scapola: sento tutta la sua pelle che pizzica, il rumore dei
denti contro i denti. Mi rialzo: "viva, vivissima" dico sorridendo con
leggerezza. Il mio compagno allora butta la testa in avanti ed apre la
bocca, per fare la voce più strana. "Fa la scena allora la signorina, fa
la scena!" le urla, e poi, preso coraggio, le tira un debole calcio nel
fianco. Lei si muove appena, fa senso con la voce: un gemito qualunque.
"Ti alzi adesso?" continua l'altro imbarazzato. Visto che la ragazza non
risponde Ernesto le dà un secondo colpo, più forte, e questa volta il
corpo si contrae per un'attimo: ma Antinisca continua a fingersi morta,
a tenere gli occhi ben serrati. Ernesto continua a muoversi avanti ed
indietro, come ubriaco, e mi fa quasi compassione vederlo così incerto
sulle cose da farsi: di nuovo urla ed ancora la prende a calci, sempre
con maggiore cattiveria; ma con una diversa forma di violenza che
produce più danno interno a chi la fa, piuttosto che quello
effettivamente riservato alla vittima. Quando la prende in faccia, lei
si porta le braccia a proteggersi il viso, ma solo per un attimo: poi di
nuovo le butta a casaccio lungo il corpo, così che quando Ernesto la
colpisce ancora inel volto, sento il suono sordo del naso che si rompe:
una specie di schiocco di dita, interno ma naturale. Lei manda un
fischio interno, una sorta di risonanza profonda, prolungata. Ma
continua a restare immobile, mentre le esce qualcosa di denso, di scuro
che cade sulle labbra e poi per terra.  Ernesto è incerto, mi fissa
senza sapere bene cosa dire: fa un passo indietro e tira su da per terra
una grossa pietra, un pezzo del muretto di contenimento caduto da chissà
quanto tempo. "Aspetta Ernesto -dico io a questo punto- credo che la
signorina abbia capito cosa desideriamo da lei". La mia voce fa
impressione anche a me: sembra che quella frase mi sia uscita da dentro
la gola, senza partire da nessun luogo e senza esserne soffiata via.
Antinisca -dopo qualche secondo- apre gli occhi a spiarmi: non c'è
nessuna sorpresa e nessuna accusa nel suo sguardo. Un'espressione
superiore: il muso attento di una fuochista.
Quando si rende conto della situazione mi tende una mano, perché l'aiuti
ad alzarsi. Mentre si rimette in piedi, "un fazzoletto" mi sussurra,
evitando di guardare Ernesto in faccia. "Ci voleva tanto!" la denigra
quello, lasciando cascare la pietra sull'asfalto. "Adesso andiamo" gli
rispondo io togliendomi la camicia e strappandone un pezzo.
Antinisca adesso sembra più cortese. Si tiene un pezzo della mia camicia
sopra il naso e cammina da sola, dondolandosi un poco, e poggiandosi di
tanto in tanto a me. Vorrei darle il braccetto ma so che non è il caso.
Ernesto ha ripreso a farci da guida e di nuovo si è infilato per alcune
stradine che non ricordo di avere percorso in passato. Ogni tanto si
volta indietro per controllarci, ma non lascia mai che ci avviciniamo
troppo alla sua schiena, al suo corpo ancora mezzo buono. "Ha proprio un
bel culetto" sussurro ad Antinisca indicandoglielo, ma quella non lo
guarda neppure: ha lo sguardo fisso all'asfalto che le scivola sotto e
sembra voler ricordare qualcosa di dimenticato: ranicchia le
sopracciglia e scuote la testa leggermente. "Ti abbiamo un po' riempito
oggi, eh?" le chiedo ridendo, e le passo un dito su un livido che ha
all'altezza dello zigomo. Lei si scuote guardandomi impresso in quel
gesto di gentilezza e mi risponde serena che sono cose che capitano: che
anche lei se l'era un po' cercata con il suo atteggiamento, e che poi
ultimamente aveva un rapporto differente con il dolore. "Mi porta solo
un brivido: come una specie di starnuto" cerca di spiegarmi muovendo la
mano libera davanti a sé. Le chiedo in che senso, ma a quel punto
Ernesto ci dice di stare zitti, che si era quasi arrivati.
Il condominio è immerso nel buio e -visto dal basso- stento a
riconoscere casa mia. Le finestre tutte buie tranne quella del terzo
piano: dovrebbe essere quella della cucina. "Hai le chiavi?" mi chiede
Ernesto arrivati al portone. Faccio di no con la testa: quelle le ha
solo Elettra. "Ha paura che i vicini me le rubino" gli racconto.
Il mio compagno alza le spalle e si mette a suonare al citofono finché
non si sente il ronzio meccanico del meccanismo che scatta.
Appena entriamo in casa Elettra mi fa una scenata: dove cazzo ero stato,
non potevo darle una telefonata. Ernesto ridendo cerca fare da paciere,
mi mette il braccio sopra la spalla, come se fossimo amiconi e spiega
che è un po' colpa sua, che m'ha trascinato in giro, per donne.
"E guarda cosa ti abbiamo portato!" esclama alla fine indicando quel
peso morto di Antinisca, che resta un po' intimidita in un'angolo dell'ingresso.
Elettra la squadra per qualche secondo poi le si avvicina e le palpa un
braccio. "E' un po' magra" si lamenta con noi, ma sembra aver
dimenticato il nostro ritardo. Resta ancora a studiare la forma della
ragazzina, toccandola e facendola spostare ora su di un lato, ora di
schiena: poi ci informa che ci aveva preparato un po' di brodo, se lo
vogliamo ancora. Ernesto batte le mani, sembra proprio tutto allegro:
dice che lui ha un appetito. "Andiamo in cucina allora" lo invita
Elettra ; ma appena Ernesto lascia l'ingresso per entrare nel cucinotto,
la mia bella compagna mi prende per la camicia e mi chiede cosa gli è
successo. "E' lo spettro di se stesso!" esclama sottovoce. Io con il
dito indico Antinisca che ha ripreso a fissare il pavimento con l'aria
stupida di chi non riceve altra soddisfazione fuori da se stessa.
"Dovevi proteggerlo!" mi accusa allora, sempre a bassa voce, ma io le
rispondo che l'avevo pure salvato: e mi metto a raccontare della sua
bella dormitina. Elettra mi ascolta in silenzio, mordendosi la pelle
delle dita e scuotendo la testa a destra e sinistra, lentamente, come
chi non fosse d'accordo su qualche fatto. Alla fine mi dice che da lui
non se lo sarebbe aspettato: che ci rimarranno male pure quelli di
Alessandro; tutti facevano grande affidamento su di lui. Pare che
all'ultima riunione fosse riuscito a vedere una cosa di prospettiva, una
riga che era messa malaccio.
"Allora venite?" ci chiama intanto quello dalla cucina.
"Non ci credevo neppure io" le dico quasi per scusarmi.
In cucina c'è la tavola apparecchiata per una sola persona ed ora è
Ernesto che mangia, che muove il suo braccio ad infilare il cucchiaio
sotto e tirarlo su, come un mulinello, portandolo alla bocca e
succhiando con rumore, sporcandosi tutta la bocca, il mento, e facendo
finire quella broda sulla camicia, a bagnare il colletto. E' tutto preso
nella foga e non si accorge dei suoi stessi gesti: adesso non ci vede
neppure, ha lo sguardo fisso nel vuoto. Ogni tanto con la mano cerca a
tentoni il pane, ne spezza un pezzetto e lo butta nel piatto, sempre
senza guardare, continuando a masticare, a deglutire; rimescolandolo poi
e rimangiandolo ancora. "Che accanimento" esclama Antinisca alle nostre
spalle nel vedere quello spettacolo. "E' bello sapere che ha ancora
tanto appetito" le risponde Elettra affettuosamente.
"E' lei Elettra" dico alla ragazzina allora, indicando la mia compagna,
ricordandomi il dialogo avuto nelle scale. Intanto mi siedo.
Antinisca arrossisce leggermente e dice che lo aveva capito: e si mette
a fare un lungo discorso, una specie di panegirico in cui racconta che
da molti mesi aveva voluto conoscerla, che aveva spesso sentito parlare
di lei e della sua capacità di non sognare, e di non essere travolta
dalle cose della notte. Quando aveva saputo, quel pomeriggio che io ero
il suo compagno, aveva sentito il desiderio forte di seguirci, di essere
con noi, del gruppo, per poterla finalmente incontrare e conoscere.
Aveva dovuto sopportare tante cose, superare tante di quelle traversie,
sapesse, per arrivare fino a quell'appartamento, ma alla fine poteva
ascoltarla, così bella, dire le cose con quella voce così sicura, così
profonda. Antinisca parla, rapita, con la voce chiocca, un po' bassa,
forse per il male che gli aveva fatto Ernesto al naso: infatti ci preme
sopra ancora il pezzo di stoffa di tanto in tanto, e la camicetta
-adesso- ha anche una scura macchia di sangue. "Sono belle anche le
antenne" conclude indicandole la ragazza.
Elettra sorride, alla fine del discorso. "Hai proprio dei bei denti" le
risponde soltanto, meravigliandola. "Posso toccarli?" aggiunge.
Antinisca, un po' imbarazzata, fa sì sì con la testa ed apre la bocca
leggermente. La mia compagna allora si avvicina e con due dita le forza
i denti verso l'esterno e verso l'interno, prima la mandibola superiore
poi quella inferiore. Antinisca cerca di accompagnare la spinta con il
collo, ma Elettra le dice di stare ferma, che deve sentire se sono ben piantati.
"Non male" giudica poi asciugandosi la mano sulla gonna. "veramente"
aggiunge ancora vedendo che Antinisca mi guarda un po' stupita.
Io le osservo nei loro giochetti, nella loro preparazione, e di tanto in
tanto, passo un tovagliolo sopra il muso di Ernesto, per evitare che si
riempia completamente. Lui con un gesto brusco della mano mi allontana,
e poi riprende il suo pasto, ma intanto un po' di brodo riesco a
toglierlo dal mento.
Alla fine Antinisca lo chiede: succede sempre così. Io allargo le
braccia, osservando Elettra che rimane immobile. Risponde che non sa,
che dovrebbe pensarci; ma la ragazzina insiste, e ci confida che è
sempre stata una sua grossa curiosità.
"La curiosità uccide il gatto" le dico scherzando, ma quella adesso non
mi guarda più, si rivolge supplicando solo ad Elettra. "Dai!" la
implora,  insiste, dandole del tu. "E dai!" finché l'altra non mi fa un
segno ed io mi alzo a fatica dalla sedia, sbuffando.
Lasciamo Ernesto da solo, dirigendoci verso il salotto, con Antinisca
che cerca di nascondere un piccolo sorriso di felicità, di
compiacimento. "Adesso vedrai" dico, tirando fuori la chiave da sotto un
portacenere nell'ingresso. Superando le altre due mi avvicino alla porta
e, con lentezza, faccio scattare la serratura.
Dall'altra parte si vede il mostro, con le punte che arrivano fino al
soffitto e tutto l'arredamento a pezzi: il suo fischio è sempre reale,
anche se privo di quella consistenza pratica degli oggetti. Nel buio si
vedono i peducelli azzurrastri che si spostano a seconda della corrente,
e poi l'odore insopportabile di ammoniaca, un puzzo che chiude lo
stomaco. "Fammi vedere!" mi sussurra Antinisca, spostandomi di lato, e
si attacca allo stipite della porta, ammirata. Ogni tanto volta il suo
visino verso di noi, facendo gli occhi grossi per la meraviglia. "Che
spettacolo -dice tra sé e sé- ne valeva la pena". Sussulta con il
corpicino, spostandosi di tanto in tanto verso l'interno per vedere meglio.
A questo punto Elettra mi tocca una spalla ed io, con una spinta,
sbilancio la ragazzina, la faccio cascare dentro la stanza. Poi,
velocemente richiudo la porta e serro a chiave.
Da dentro si sente un urlo, spaventato, poi il solito rumore delle ossa
contro le ossa, quelle che la mia compagna chiama 'le mandibole
ausiliarie'. "Ho fatto bene a portarla" dico finalmente ad Elettra ma
lei non mi risponde, sembra preoccupata. "C'è qualcosa che non va"
Torno ad ascoltare e questa volta c'è silenzio: è ritornato quel
terribile fischio perenne. "Perché non va avanti?" chiedo ad Elettra, ma
lei scuote la testa, senza capire. "Perché non inizia a dividere?"
Restiamo in silenzio, come in attesa, per qualche minuto.
D'improvviso si sente bussare, distintamente, da dentro la stanza. "Chi
è?" chiedo io, scioccamente, ma Antinisca mi risponde lo stesso,
sottovoce. Dice che è lei. "Àprile" mi ordina Elettra ed io giro di
nuovo la chiave, per sbloccare. La faccio passare e poi richiudo.
La ragazzina entra nel corridoio: è tutta sporca, e puzza anche lei di
ammoniaca adesso. Ha un piccolo taglio su di un braccio, abbastanza
profondo e piange singolarmente. "Bella roba!" la sgrida Elettra, e lei
continua a piangere, deformando la bocca per la sofferenza, passandosi
la mano sul naso, come per abitudine. Le vedo il collo sussultare per
l'angoscia mentre si scusa, che non capisce proprio: ma parla a fatica,
tutta presa dalla preoccupazione di soffrire, di lacrimare gemendo.
"Bella roba" le ripete soltanto Elettra poggiando la schiena contro il
muro e guardando davanti a sé.
"Vado a vedere se Ernesto ha finito" dico io, ma Elettra adesso ha
quello sguardo che vuole fermare tutto intorno a sé: resto impietrito
mentre la ragazzina, sempre singhiozzando, s'è sdraiata a terra e si
lecca con sussulti la ferita sul braccio.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: “frammento con antinisca (da finire) ”

author: Linus

text:
"fabrizio venerandi"
> "frammento con antinisca (da finire)"
Mi č piaciuto il senso di angoscia.
Mi chiedo se le scene di violenza
e di sesso gratuito siano,
appunto, gratuite, o abbiano
uno scopo.
Linus.


title: “frammento con antinisca (da finire) ”

author: Fabrizio Venerandi

text:
Linus wrote:
>
> "fabrizio venerandi"
> > "frammento con antinisca (da finire)"
>
> Mi è piaciuto il senso di angoscia.
> Mi chiedo se le scene di violenza
> e di sesso gratuito siano,
> appunto, gratuite, o abbiano
> uno scopo.
Le scene di sesso e violenza sono a pagamento.
f.


author: Appropinquo Fallcatti

text:
Altra idea è quella di farmi da me la mia casa editrice che pubblica i
miei stessi libri, ho già il nome pronto si chiamerebbe 'i soldi di
papà' e avrebbe una sola collana con i miei libri, ma in realtà se
proprio dovessi fare una casa editrice avrei delle idee molto più fiche,
tipo la più fica è quella della casa editrice con le imitazioni, tipo
una collana di libri che scriverei tutti io ma sotto falso nome, e
sarebbero delle imitazioni, come le addas che sono le scarpe imitazioni
delle adidas, e tipo pubblicherei 'il pendolo di focò' di u. eco, dove
la u viene spiegato in terza di copertina sta per ulberto e la storia
sarebbe identica al pendolo vero quello di umberto eco, ogni sera mi
leggo un capitolo e lo riscrivo io più o meno con le stesse cose, ma in
stile più sciatto e un po' più corto, e ci farei tutta una collana così
di roba semplificata di grandi successi, tipo 'dài, dove ti porta il
cuore?' di susanna tanaro, 'il come della rosa' o mi inventerei veri e
propri scoop tipo pubblico 'giro giro tondo' il romanzo giovanile di
qulicchia che ha poi ispirato 'tutti giù per terra' e in pratica anche
in questo caso mi rileggo tutti giù per terra e lo riscrivo magari con
qualche errore giovanile, se c'è gente che compra il fermo e lucia del
manzoni vuoi che non ci sia chi compra 'giro giro tondo' e io credo che
questa casa editrice venderebbe libri come fossero panini all'olio, non
solo perché attirerebbe la fascia di mercato di quelli che vanno in
libreria due volte all'anno e quindi si compererebbero 'il pendolo di
focò' tutti convinti di avere tra le mani un libro dell'eco originale, e
non solo perché io questi libri mica li distribuirei nelle librerie, ma
li distribuisco nelle edicole specie quelle delle grandi stazioni
ferroviarie dove la gente che prende il treno e si accorge di non avere
niente da leggere prende qualunque stronzata ci sia nell'edicola tipo
'pratica e teoria del frutteto misto nel settecento' ho visto titoli
nelle edicole delle stazioni ferroviarie che secondo me sono studiati
apposta per le edicole della stazione, ma anche perché attirerei tutti i
lettori new radical chic che troverebbero la cosa molto graziosa e
fichetta e li prenderebbero per tirarli fuori nel mezzo di una festa
mondana tipo -oh raga sapete che mi sono preso 'la rabbia e il
cordoglio' della doriana fallaci, e giù risate e passarsi il libro di
mano in mano, oh mica faccio delle parodie, grande professionalità, la
prima cosa è una grande professionalità e poi risparmio su tutto il
resto, cioè i libri li scrivo io e avendo già la storia scritta non è
neppure questo grande sforzo un capolavoro della narrativa al mese ce le
faccio senza grossi problemi, la copertina la faccio io, ci vuole solo
un grosso investimento per cominciare anche perché un'operazione del
genere si baserebbe principalmente sulla promozione, copertine di merda,
carta di merda, rilegatura a sputo e speranza e tanta tanta promozione e
distribuzione, tanto i libri mica li rileggi e la casa editrice si
chiamerebbe 'effetto doppler' e la collana la intitolerei qualcosa tipo
'Le Grandi Opere della Narrativa del Nuovo Millennio' o altra cosa molto
nulla, ci sono frasi che più le gonfi più diventano asettiche e nulle si
neutralizzano, uno non le legge neppure, oppure altra idea molto fica è
quella di fare i sequel, al cinema tutti vogliono i sequel e in
narrativa sarebbe anche facile da fare tipo dei grandi classici come 'i
promessi sposi II: il ritorno di rodrigo', e tu prendi renzo e lucia che
vanno a vivere sul lago di como e di notte dal lago esce questo morto
vivente che è don rodrigo che è uno zombi che si nutre di sangue e qui
viene fuori uno splatter mica male, o anche un episodio laterale tipo
'dante's mistery books' una serie di noir in cui dante -che nella
fiction fa l'investigatore per i ghibellini- indaga su omicidi avvenuti
nella firenze del 1200 e parte del libro si svolge nella firenze del
1200 e  parte all'inferno dove dante scende per ritrovare il morto e
cercare di avere da lui indizi sull'assassinio anche questa sarebbe una
collana fichissima che ci si potrebbero anche trarre dei film di grande
successo di pubblico, da quello di dante ci verrebbe bene anche una
serial-tv, anche in questo caso i sequel li scriverei io per risparmiare
o potrei assoldare scrittori famosi come busi per fare gli episodi
d'autore un po' come quentin tarantino che ha diretto una puntata di
CSI, e potrei fare anche una seconda collana con i remake, pago
scrittori famosi per fare remake di libri classici che magari sono un
po' pallosi da leggere, tipo 'guerra e pace' rifatto in volumetto
singolo e riscritto da paolo nori, centoventi paginette sottili sottili
scritte con quel simpatico tono colloquiale di paolo nori e in un colpo
solo leggi sia tolstoj che nori, il nome della collana potrebbe essere
two gust is better than one che fa tanto metalinguaggio, le idee poi
vengono, non è difficile avere idee, c'è uno che conosco che ha fatto lo
scrittore che dice che ha smesso perché la cosa più bella dei libri è
avere le idee dei libri, che sono molto più interessanti di quello che
poi scrivi nel libro, che è invece una cosa noiosissima e imperfetta un
po' come -dice lui- capire come va scritto un algoritmo per un programma
di computer è una cosa fica, venerandi, hai questa intuizione logica del
codice che devi scrivere, non è una frase non è neppure una idea è una
cosa senza forma che ti danza nella testa e danzando muove altre forme
attorno, capisci, è l'algoritmo la serie di istruzioni che fanno la
cosa, ed è quello il momento venerandi, solo in quel momento, poi il
resto è la decomposizione, la noia, la fallibilità del mezzo bla bla bla
ecco cosa mi dice di solito questo ex scrittore e mi fa sempre questi
esempi informatici perché lui ha smesso di scrivere per mettersi a fare
programmazione di gestione mense aziendali e dice che adesso è molto più
felice e sereno di quando faceva lo scrittore, perché il microcosmo
della scrittura è fatto dagli scrittori che sono esseri patetici in
quanto la stessa scrittura altro non è che uno sfogo sopravvalutato di
una patologia psicologica, vagamente psicotica (sono parole sue), e come
se questo non bastasse di solito gli scrittori sono pure un po' stronzi
e alienati quindi non è bella gente da starci assieme e quindi dopo aver
pubblicato e venduto migliaia di copie dei suoi libri lui ha preferito
smettere di stare con gli scrittori perché al di là del fatto fisico di
scrivere il libro c'era anche tutto un mondo di relazioni umane che lo
rattristava e lo rendeva un uomo sostanzialmente insoddisfatto e cose
del genere.
E pensando tutte queste cose ho finito di salire le scale e credo che
farsi la propria casa editrice potrebbe essere una soluzione,
considerato che l'editore di bologna mi ha detto merda, che ho perso il
manoscritto e che l'editore romano mi ha letteralmente vomitato addosso,
ecco, credo che farmi una mia casa editrice risolverebbe eccetera, penso
cose del genere, mi chiedo cosa dovrei fare per fare una casa editrice
se dovrei chiedere il permesso a qualcuno o cosa, pensieri di questo
tipo e quando sto per aprire la porta di casa mia la porta si apre da
sola e vedo il volto di mio fratello, immerso nell'oscurità e mio
fratello sorride e dice ciao ti aspettavo e dice ancora che l'ha fatto.
"Cosa.. Non hai mica aperto il frigo?"
"No, lascia perdere il frigo. Ora sto meglio. Mi sono iscritto a
geriatria. Per il tuo romanzo"
"Il mio..."
"Bisanzio. Il tuo romanzo. Diventerò geriatra"
"Ho... ho perso il manoscritto a bologna, ricordi, ne abbiamo parlato
ieri notte, ricordi, sono stato..."
"Sarò un geriatra. Vedi: anche io sto uscendo dal tuo romanzo" mi dice e
ride, vedo appena i lineamenti del suo volto e poi la porta si richiude
e io resto immobile nel pianerottolo per circa quindici secondi e poi
sento uno STAK e le scale precipitano nel buio.
--
questa non e' una tag


author: Gordon Comstock

text:
"Appropinquo Fallcatti":
ha scritto nel messaggio news:4f65b8F...@individual.net...
> Altra idea è quella di farmi da me la mia casa editrice che pubblica i
> miei stessi libri, ho già il nome pronto si chiamerebbe 'i soldi di papà'
> e avrebbe una sola collana con i miei libri, ma in realtà se proprio
> dovessi fare una casa editrice avrei delle idee molto più fiche,
prima o poi qualcuno lo fara' davvero, e ci diventera' anche ricco.
Io e google testimonieremo che l'idea era stata tua.
gordon


Appropinquo Fallcatti wrote:
> Altra idea è quella di farmi da me la mia casa editrice .......
.....cut
Mi e' piaciuta, anche se secondo me hai tirato troppo per le lunghe la
casa editrice. mi e' piaciuta di piu' la parte col fratello :-).
Ah, Dante investigatore lo hanno gia' fatto. (I misteri della luce).
nik56


title: Altra idea è quella di farmi da me la mia casa editrice

author: stirner

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:4f7lioF...@individual.net...

nella prima metà del secolo passato ci sono stati tanti scrittori che lo
hanno fatto e con un certo successo


author: marian

text:
Appropinquo Fallcatti ha scritto:
> Altra idea è quella di farmi da me la mia casa editrice che pubblica i
> miei stessi libri, ho già il nome pronto si chiamerebbe 'i soldi di
> papà' e avrebbe una sola collana con i miei libri, ma in realtà se
>
bravissimo! m'hai fatto morire dalle risate :-)) a.


author: Riccardomustodario

text:
Il 13/6/06 13:04, nell'articolo hRxjg.35899$
cX1.5...@twister2.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:

Anche io l'hanno scorso vendendo il quadro avrei aperto la casa editrice CAM
& CAM sotto titolo inteso più che scritto" ... e camm'a fa, almeno leggiamo
" - per la cronaca vivo in CAMden
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


author: appropinquo fallcatti

text:
marian ha scritto:
> bravissimo! m'hai fatto morire dalle risate :-)) a.
grazie a tutti voi per averlo letto. se moderate fate un fischio che
torno più spesso.
--
http://loscimmiotto.splinder.com/


text:
appropinquo fallcatti ha scritto:

vieni da noi siamo così moderati che certe volte neanche parliamo. ora
ti i-scrivo così dai un'occhiata. tu posta lì così ridiamo e ti
diciamo bravo. ciao a.
http://groups.google.it/group/poetienon
e che però non ho l'indirizzo per i-scriverti, cioè quello senza
ccshsggejeifithgkjkkbvhgugugbvnjhvoikrlmvmihgugbcuy4uthhvggcjj.it


text:
marian ha scritto:

senza fare tanti casini piano piano un po' pigramente abbiamo fatto
questo mese  351 post e ias 379


author: l'irritante vanessa

text:
> Altra idea è quella di farmi da me la mia casa editrice che pubblica i
> miei stessi libri, ho già il nome pronto si chiamerebbe 'i soldi di papà'
> e avrebbe una sola collana con i miei libri, ma in realtà se proprio
> dovessi fare una casa editrice avrei delle idee molto più fiche, tipo
ah, beh, bella roba
e i senza speranza?
manco una collanina Emarginati e Apocalittici?
vabbe', un saluto bizantino


title: [otti`] controllo data

author: DisKre Panza

text:
  Scusate. Sono le 22:52. Voglio vedere che ora risulta.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [otti`] controllo data

author: Ombra

text:
DisKre Panza wrote:
>   Scusate. Sono le 22:52. Voglio vedere che ora risulta.
ma it.test no, eh?
(ok, ok, per oggi basta)


title: [otti`] controllo data

text:
giovedì 27 novembre 2003 Ombra ha scritto:
>> ma it.test no, eh?
>  Date: Thu, 27 Nov 2003 21:53:34 GMT
>  Scusate. Sono le 22:52. Voglio vedere che ora risulta.
  In base al primo paragrafo del "Manifesto", non mi rompere
quel poco di coglioni che mi resta...



title: "Freewords - Parole in libertà"

author: Gaetano

text:
Vuoi scrivere per un costituendo libero giornale "Freewords - Parole in
libertą"?
vai su
http://freewords.135.it/
 e, se ti interessa, vai alla pagina Contatti
e scrivimi
Grazie
Gaetano


title: [EDS storico] Il Theatrum di Fuorivia

author: Camillo

text:
Frammento - Il Theatrum di Fuorivia
(Secondo Lao Tze la realtà di un oggetto che racchiude uno spazio vuoto
è nel vuoto stesso, e non nelle pareti che lo delimitano)
    Nel distretto di Fuorivia tutto ciò che non è Theatrum è Profanum.
Profanum è l'albergo del Leon d'Oro, la Piazza del Mercato, l'Osteria
del Gambero Rosso, l'albergo Habana Libre, il Caval Grigio, l'hotel
Dussau. Profanum sono le strade e i palazzi davanti dietro e intorno al
tempio, e il tempio è il Theatrum.
    Per la sua forma a pianta ovale, anticamente era chiamato
Amphitheatrum Mundi e si identificava con le mura stesse della polis di
Altroquando. A quei tempi, gli abitanti del luogo, detti "fuorvianti",
vivevano ancora nei corridoi delle cavee, vale a dire nei sottoscala
ricavati dalle gradinate per gli spettatori.
    Il complesso originario del Theatrum, costituito da nove ordini di
gradinate intorno a un'arena centrale, fu realizzato intorno al V secolo
a.C. interamente da un unico blocco di roccia. L'arena era lastricata di
marmi pregiati e munita di sotterranei, e perimetralmente era cinta da
un muro alto tre metri. Dietro il muro s'innalzavano le gradinate divise
da corridoi anulari (praecinctiones) in sezioni (maeniana) a loro volta
suddivise in tante sezioni circolari a cui si accedeva attraverso
scalette. Sui corridoi si aprivano le scale interne e le gallerie
anulari, sovrapposte su più piani. Questo assetto serviva da sostegno ai
gradoni che risultavano così divisi in settori orizzontali (ima, media,
summa cavea). Le gallerie interne comunicavano tra loro mediante un
sistema di scale che sboccavano nelle aperture (vomitoria), ciascuna
delle quali dava accesso a singoli settori della cavea. In
corrispondenza dell'ima cavea poggiavano le tribune dei Vegliardi
Maggiori, mentre al di sopra della summa cavea correva una galleria a
colonnato.
    Tutta la parete esterna del Theatrum era nera, liscia e
completamente priva di decorazioni. Quattro accessi si aprivano in
corrispondenza della metà dell'asse maggiore e minore, ed erano difesi
da ponti levatoi e da un canale d'acqua profondo cinque metri e largo
dieci, ricavato deviando il corso di un piccolo fiume locale, il Rio
Beo.
    Lo spiazzo tutt'intorno, diviso da quattro strade perpendicolari che
portavano ai ponti mobili delle entrate (la principale dava sulla Piazza
del Mercato), era destinato a orticelli con zucchine, insalata,
pomodori, rucola, fragole, peperoni, e anche piccoli frutteti, con
albicocche, susine, fichi, mele, limoni.
    Per abbellire la brutta facciata del Theatrum, refrattaria ad ogni
genere di scalfittura superficiale, più volte si era tentato di
rivestirla con piante rampicanti come la rosa canina, il caprifoglio,
l'Aristolochia elegans, la bignonia, il sambuco, l'abelia, il viburno,
il Clerodendron thomsonae, la Dioscopea batatas, il gelsomino, l'alloro,
il calicanto, il luppolo, e persino il bambù; ma tutte si rifiutavano di
attecchire su quelle pareti viscide, repellenti alla vista come alla
natura. Così, dopo tanti secoli dalla sua costruzione, il Theatrum aveva
mantenuta inalterata la sua aura di luogo sinistro e malinconico.
    Qualcosa di più si era riusciti a fare per migliorare gli interni e
l'apertura superiore. Nell'ultimo decennio si era provveduto a ricoprire
la roccia delle pareti interne del Theatrum con listelli di larice, e a
chiudere la volta a cielo aperto con una cupola trasparente in
vetroresina ad alta resistenza, munita di parasole autopulenti
orientabili. Per effetto della sua curvatura, durante il giorno la luce
proveniente dalla semisfera raggiungeva agevolmente tutte le porzioni
interne dell'edificio, mentre di notte l'illuminazione era assicurata da
un complesso di fari posto sulle travature metalliche di sostegno del
tetto e lungo il colonnato della summa cavea. Sia di giorno che di
notte, l'effetto era così di trovarsi all'interno di un uovo di Fabergé.
(Grazie alla particolare forma dell'arena, assistere a uno spettacolo al
Theatrum, aveva il significato di un'intensa comunicazione a doppio
senso fra palcoscenico e pubblico. La partecipazione attiva di tutti i
presenti era una caratteristica unica del Theatrum di Fuorivia)
    L'arena si prestava a un tipo di rappresentazione ad azione centrale
con uno o due attori e cori danzanti. Questa messa in scena soddisfaceva
le esigenze della grande maggioranza degli autori e attori che a tutte
le ore del giorno e della notte si avvicendavano nel Theatrum a dar
mostra della propria bravura. In casi particolari, quando per esempio
occorreva recitare una tragedia, si provvedeva a un allestimento scenico
di tipo tradizionale con retroscena, skenè, avanscena, ribalta,
proskènion, paraskènia, elementi scenografici e quinte, oltre ai
macchinari occorrenti per apparizioni e apoteosi. Una parte dell'arena
veniva allora provvista di poltroncine per formare un estemporaneo
parterre o platea.
    Nella seconda metà dell'ottocento, in seguito alla riforma
wagneriana, furono scoperchiati alcuni sotterranei dell'arena sotto il
proscenio e da questi fu ricavata la fossa dell'orchestra (golfo
mistico) allo scopo di occultare l'orchestra, oltre che di migliorare
l'effetto acustico e ottenere un maggior grado di separazione tra
"realtà e idealità".
    Tra platea e proscenio veniva montato il prospetto scenico, una
sorta di tramezza lignea dipinta con finte architetture, al centro della
quale un grande boccascena, incorniciato dall'arco scenico e dai suoi
portanti, serviva di supporto alle luci, oltre a convogliare
l'attenzione e lo sguardo degli spettatori sullo spettacolo.
    Infine, in tutti gli ordini di cavea (ima, media, summa) erano
presenti séparés lignei addossati alle pareti, forniti in alcuni casi di
"gelosie", che permettevano ad amanti, uomini d'affari, politici,
cospiratori e a chiunque si recasse al Theatrum per incontri
clandestini, di occultare le proprie trame al pubblico popolare,
normalmente rumoroso e turbolento, i cosiddetti mosqueteros.
(Il concetto su cui venne fondata l'architettura del Theatrum era che
ogni libero oggetto dovesse essere posto in uno spazio indeterminato: lo
spazio matricale)
    I fattori socio-economici attinenti la più vasta comunità del
distretto e della città di Fuorivia, di cui il Theatrum era parte
integrante, non sono direttamente rilevanti per le questioni che qui ci
interessano. Non c'è dubbio che questi fattori abbiano influenzato nel
corso dei secoli la storia e la vita del Theatrum, così come le vicende
personali dei suoi frequentatori, tuttavia, per chiarezza espositiva,
occorrerà mettere da parte la conoscenza dell'universo fuorviante (pur
essendo noi in possesso di tale conoscenza), per descrivere invece quei
fenomeni minuti, più alla nostra portata, per così dire, i quali
determinarono i tragici eventi da cui risultò per sempre sfigurato il
volto di questa terra indicibile e del suo Theatrum.
------------


title: [EDS storico] Il Theatrum di Fuorivia

author: il Conf[EDS]sore

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> wrote:
>    Nel distretto di Fuorivia tutto ciň che non č Theatrum č Profanum.
mitico!
ma .... dimmelo hai cambiato spacciatore eh?
(bello bellissimo unico, sono pronta a comprarlo quando esce :)
AhiRa


title: [EDS storico] Il Theatrum di Fuorivia

author: AhiRa

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> wrote:
>Frammento - Il Theatrum di Fuorivia
vabbe' mi sono capita lostesso
AhiRa


title: 20.33 blues again

author: Cettamente...

text:
il blues non si spiega
metti su un disco
apri la porta
guarda la faccia
trema la voce
uno per volta
cantate: c'č un uomo che suda mentre le corde tese
al prossimo accordo


title: 20.33 blues again

text:
Professore: "De Rossi: interrogato !"
lo scolaro :"Va bene profe"
Professore: "De Rossi 4 e 1/2 !"
lo scolaro: "In culo profe!"
"Cettamente..." <
com...@lycos.it
> ha scritto nel messaggio
news:HMp6b.35505$R32.1...@news2.tin.it...



title: Unable to retrieve message UKRFd.406100$b5.19646334@news3.tin.it

text:
Duran Duran
Bella Star
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: [R] L'echidna.

author: Franx

text:
L'echidna e' un mammifero dei Tachiglossidi che vive in Australia, Tasmania
e Nuova Guinea, in zone cespugliose e aride, dove durante la notte va a
caccia di larve e d'insetti che costituiscono il suo cibo. Il suo corpo e'
ricoperto di aculei al pari di quello dei ricci.
Strofinare il palmo della mano aperto sulla schiena d'un giovane echidna e'
una delle sensazioni piu' piacevoli ed estasianti che si possa mai provare.
Purtroppo da queste parti gli echidna non sono reperibili, a meno che non ci
si rechi ad uno zoo ben fornito, dove pero' in genere vengono ingabbiati con
cura e comunque non e' assolutamente permesso avvicinarli.
Solo una volta, da queste parti, provai una sensazione paragonabile a quella
che puo' regalare un bell'esemplare di echidna. Ero su un autobus la
cui capienza ordinaria stampata sulla placca presso il conducente era stata
di gran lunga oltrepassata. Io mi trovavo in piedi, pressato contro un
sostegno da un gruppo di ragazzini universitari appena saliti. Uno di essi
attiro' in modo particolare la mia attenzione, e ne capirete subito il
perche': aveva i capelli a spazzola, e proprio della lunghezza giusta
perche' nella mia mente si ricreassero piacevoli analogie. Ebbi
improvvisamente come un fastidioso prurito alla mano. Allungai il braccio
nella folla facendo finta di volermi arreggere ad una maniglia, mentre
appoggiai con misurata precisione il palmo nella sua totale estensione
proprio su quel capo oggetto della mia concupiscenza.
- Oh, ma che cazzo... quella mano, ficcatela... -
- Uh, scusami, mi e' sfuggito l'appiglio. - e mi agganciai alla maniglia
proprio accanto alla sua testa.
Adesso pero' mi trovavo in una posizione non proprio comoda, dato che il mio
baricentro col braccio proteso innaturalmente verso la maniglia cadeva ben
lontano dai miei piedi, e rendeva cosi', secondo note leggi della statica,
il mio equilibrio decisamente instabile. Il ragazzino mi guardo' male, e per
poco non scoppiai a ridere.
Proprio davanti a me sedeva avvalsosi della sua eta' per occupare un simile
posto un vecchietto, che con una certa aria malinconica e stupita da qualche
minuto si era preso la briga di osservare le mie azioni. Capii subito dal
suo sguardo perso quanto desiderasse essere nella mia posizione, con quella
testa irta di peli ispidi da accarezzare a portata di mano.
- Si vuole alzare? - Gli chiesi alla fine, in un empito di generosita'.
- No, no grazie, sto bene anche a sedere - Rispose schermendosi un poco,
imbarazzato. E' ovvio che non voleva lasciare trasparire i suoi reali
desideri, che male si addicono ad una persona della sua eta'. Ma io non davo
credito a pregiudizi, e insistetti con gentilezza.
L' autobus freno' bruscamente. O forse aveva cozzato con qualcosa, non so
dirlo. Fatto sta che nel mio precario equilibrio tentai di aggrapparmi ad un
signore che stazionava alla mia destra, ottenendo come risultato di
trascinare anche lui in una caduta a catena tipo domino che coinvolse tutta
la meta' anteriore del bus.
Tra strombazzamenti di clackson e improperi vari, l'unico mio interesse fu
cercare quel ragazzino in mezzo a quella catasta brulicante di corpi. Che
fortuna! La sua testa sporgeva proprio da sotto al sedere di una grassa
signora contro la quale stava imprecando da qualche minuto. Non visto,
allungai una mano e cominciai a strofinare l'ammirevole capoccia. Il ragazzo
non poteva vedermi e si mise a gridare. In pochi attimi nell'autobus si
sviluppo' un tale caos infernale, tra gridava e chi piangeva e chi per
scherzare gridava ancora piu' forte, che nessuno si accorse di me e del
ragazzo.
- Ma che cazzo... quella mano mettitela... -
Niente da fare! Stavolta nessuno mi ferma! E strofinai con forza, fino a che
le mie falangi non penetrarono ben addentro alla carne e le prime stille di
sangue non cominciarono a scorrere per la mano... Ah che piacere...
l'orgasmo del tatto...
Quando le prime persone ritornarono in piedi, mollai la presa e come se
nulla fosse accaduto, mi disincastrai a forza da alcuni corpi e scesi.
Tutto sommato ero quasi arrivato a casa.
Quella sera, affacciato alla finestra e con la mano ancora un po' incrostata
di sangue, il cielo era di un blu cosi' vivo che la mia anima, fluttuante
sulle onde dell'abbandono, si invaghi' di se stessa e si rapi'. Mi
sovvennero immagini sfocate di sogni e ricordi senza tempo...
Solo un'altra volta nella mia vita avevo visto un cielo cosi'. Ero in una
camera d'albergo sul golfo di Sorrento, affacciato alla finestra, e guardavo
il fluire interminabile in entrambi i sensi della gente sulla passeggiata a
mare. Tutti felici, andatura misurata, pacata. E' difficile esprimere come
una simile visione fosse capace di infondermi una serenita' e una pace
interiore uniche.
Poi, chissa' perche' - sara' stato il sorgere della luna? - mi venne da
pensare per quale mai motivo quello scenario mi infondesse simili
sensazioni. E tutto un colpo si spensero. E provai un distacco abissale,
come se la mia camera si ergesse sopra un picco irraggiungibile.
D'improvviso mi sembrarono tutte formiche, un brulichio osceno di formiche
in agonia. In preda ad un accesso parossistico di solitudine gridai alla
luna con quanta piu' voce avevo in corpo: "Ho bisogno d'amore!". Subito dopo
mi pentii d'aver gridato.
Considerato che la finestra della mia camera dava proprio sulla
passeggiata, si voltarono tutti nel raggio di un centinaio di metri. E
sorrisero pure. Qualcuno aveva stampato sul volto pure un largo sorriso
compassionevole. Altri ulularono, qualche altro ancora azzardo' di rimando
volgari proposte di accoppiamento. Rimasi a guardare impassibile finche'
non fossero passati tutti quelli che mi avevano sentito.
Eppure ebbi l'impressione che qualcuno avesse risposto veramente al mio
richiamo disperato... Ebbi la netta impressione che una presenza nera e
inquietante, quasi il risvolto perverso della mia invocazione, si fosse
materializzata da luoghi non accessibili allo spirito proprio sul mio letto,
alle mie spalle... non ebbi nemmeno il coraggio di girarmi; mi calai
direttamente dalla finestra.
Il mattino seguente all'alba mi risvegliai lievemente indolenzito e
infreddolito in un cortile sterrato. Dovevo essere inciampato nel tentativo
di scendere dalla finestra. Un'aurora rossastra e malaticcia stava prendendo
il posto di quella notte stellare.
Un animaletto goffo e sporco mi si avvicino' con fare sospetto. Con mia
estrema sorpresa mi accorsi che si trattava di un giovane esemplare di
echidna, ma non avevo l'entusiasmo per gioirne. Tentai ugualmente di
accarezzarlo. I suoi aculei erano ricoperti di fango e sporcizia, e privi di
elasticita'. Mi scivolarono lungo il palmo senza procurare alcuna
sensazione. Lasciai perdere. Gia'! non mi ricordavo di un simile echidna.
Franx.
P.S. Si accettano suggerimenti e consigli. Oltre alle critiche, ovviamente.


title: [R] L'echidna.

author: Simone

text:
Ho trovato il tuo racconto molto divertente e ben  strutturato. Complimenti,
nell'orgia di aggettivi ridondanti e malsane zuccherosità che imperversano
in questo n.g., la tua è una boccata di ossigeno.


title: [R] L'echidna.

text: Wow, risposta lampo!


title: [R] L'echidna.

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 5 Jan 1999 15:09:20 +0100, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>P.S. Si accettano suggerimenti e consigli. Oltre alle critiche, ovviamente.
Quando si parla di perversioni... :-)
Bello davvero. L' unica cosa, forse, e' che la seconda parte (quella
che si svolge a Sorrento, voglio dire) e troppo "staccata" dall'
altra, non sembra far parte dello stesso racconto se non all' ultimo
quando il protagonista trova l' echidna.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [R] L'echidna.

author: Francesco

text:
On Tue, 5 Jan 1999 15:09:20 +0100, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>L'echidna e' un mammifero dei Tachiglossidi che vive in Australia, Tasmania
>e Nuova Guinea, in zone cespugliose e aride, dove durante la notte va a
>caccia di larve e d'insetti che costituiscono il suo cibo. Il suo corpo e'
>ricoperto di aculei al pari di quello dei ricci.
Lol !
Concordo con gli appunti del Quirino sulla seconda parte, e forse
forzerei un po' di piu' l'interesse sull'animale in modo da
giustificare meglio l'irrefrenabile impulso a spazzolarlo.
Compimenti (-:Francesco


title: [R] L'echidna.

text:
>Quando si parla di perversioni... :-)
Cosa vorresti insinuare??
>Bello davvero. L' unica cosa, forse, e' che la seconda parte (quella
>che si svolge a Sorrento, voglio dire) e troppo "staccata" dall'
>altra, non sembra far parte dello stesso racconto se non all' ultimo
>quando il protagonista trova l' echidna.
Effettivamente sono due scene a se' stanti, anche se vissute dalla stessa
persona. Che ci vuoi fare, la storia e' nata cosi'... ma davvero non sembra
lo stesso racconto? In fondo e' un racconto fatto di ricordi. E i ricordi
emergono senza ordini precisi.
Se proprio si vuole una correlazione, la prima parte e' attiva e la seconda
passiva, come una fase maniaco-depressiva del protagonista, che tuttavia non
e' proprio un maniaco.
Franx.


title: [R] L'echidna.

text:
On Wed, 6 Jan 1999 12:01:58 +0100, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>>Quando si parla di perversioni... :-)
>
>Cosa vorresti insinuare??
>
Vieni qui, bell' animaluccio... LOL!!! :-)
>Effettivamente sono due scene a se' stanti, anche se vissute dalla stessa
>persona. Che ci vuoi fare, la storia e' nata cosi'... ma davvero non sembra
>lo stesso racconto?
No. Nella seconda parte manca all' inizio il riferimento all' echidna
e il lettore (io) si chiede "ma che c' entra?" Poi alla fine tutto
torna al suo posto, ma e' troppo tardi... e forse, pensandoci, la
seconda parte e' troppo corta rispetto alla prima.



title: [R] L'echidna.

author: Phoenix

text:
Franx <
fr...@sigea.it
> scritto nell'articolo <76t6fh$26m$
1...@lx03.uu.ml.org
>...
> L'echidna
Molto divertente davvero.


title: [R] L'echidna.

author: albert

text:
A me é piaciuto, per l'argomento e per come viene trattato. Forse
qualche limata sullo stile qua e là. Mi piace molto la presenza
misteriosa che sente a Sorrento. Personalmente la sfrutterei un po' di
piu'.
Sta all'occhio che non te lo postino su it.discussioni.echidna.
Mi richiama: Poe, Isle Adam, e Landolfi.
                                      Albert


title: [R] L'echidna.

author: Writer

text:
Franx wrote:
L'echidna
>
> P.S. Si accettano suggerimenti e consigli. Oltre alle critiche, ovviamente.
Simpatico, ma senze pretese.
Lo stile si discosta da altre tue composizioni: Pių asciutto, pių
immediato, meno barocco.
"Writer"


title: [R] L'echidna.

text:
Franx wrote:
L'echidna
>
> P.S. Si accettano suggerimenti e consigli. Oltre alle critiche, ovviamente.
Divertente, ma senze pretese.
Lo stile mi pare diverso da altri tuoi contributi: più asciutto, più
immediato, meno barocco, periodare breve.
"Writer"


title: [R] L'echidna.

text:
>Vieni qui, bell' animaluccio... LOL!!! :-)
Guarda che non c'e' niente da ridere. Prova a passare la mano nel verso
contrario e mi saprai dire.
>No. Nella seconda parte manca all' inizio il riferimento all' echidna
>e il lettore (io) si chiede "ma che c' entra?" Poi alla fine tutto
>torna al suo posto, ma e' troppo tardi... e forse, pensandoci, la
>seconda parte e' troppo corta rispetto alla prima.
E' vero, si', la seconda parte e' un poco striminzita. Grazie a tutti per i
consigli, ne terro' conto per un eventuale riscrittura... anche se sara'
difficile, perche' e' un periodo in cui proprio non riesco a scrivere
seconde versioni.
Franx.


title: [R] L'echidna.

text:
>Divertente, ma senze pretese.
Ma come, IO, io che voglio candidarmi per il prossimo Nobel...


title: [R] L'echidna.

author: Achab

text:
Franx ha scritto
:L'echidna e' un mammifero dei Tachiglossidi ...
Be', mi e' piaciuto. Non mi pare che, come hanno detto altri, la seconda
parte sia slegata dal resto. Il cerchio si chiude e non c'e' niente da
aggiungere.
Una storia un po' strana, surreale, metafora d'altro.
Ci ho trovato un certo senso di nostalgia per qualcosa che non e', o che non
puo' essere, o che non e' piu'. O no?
Ciao
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!
-----------------------------


title: [R] L'echidna.

text:
Franx wrote:
>
> >Divertente, ma senze pretese.
>
> Ma come, IO, io che voglio candidarmi per il prossimo Nobel...
Mettiti in fila, quello del 2022 l'ho già prenotato io...
"Writer"


title: [R] L'echidna.

author: SuperLaurA

text:
On Sat, 9 Jan 1999 11:08:39 +0100, "Franx" <
fr...@sigea.it
> wrote:
>>Divertente, ma senze pretese.
>
>Ma come, IO, io che voglio candidarmi per il prossimo Nobel...
>
beh puoi sempre candidarti per l'oscar al film che ne sara' tratto :)
ciao
LaurA


title: [R] L'echidna.

text:
Achab ha scritto:
>Una storia un po' strana, surreale, metafora d'altro.
>Ci ho trovato un certo senso di nostalgia per qualcosa che non e', o che
>non puo' essere, o che non e' piu'. O no?
E' diffilcile rispondere. Questo racconto, come altri di questo genere (a
prescindere dai vari stili di cui so bene di non essere padrone) nasce in
seguito a idee istantanee, quasi visionarie, come una sorta di deformazione
(piuttosto che come metafora) di una serie di stimoli e di emozioni che mi
hanno colpito piu' o meno consapevolmente in profondita'. E' difficile dire
cosa ci sia stato esattamente dietro quello che ho scritto, ormai e'
irriconoscibile.
Surreale e' una parola che amo, anche se probabilmente il suo piu' profondo
significato mi sfugge. Mi piacciono le trasfigurazioni della realta' che
sottolineano la paradossalita' delle situazioni di ogni giorno, delle
abitudini che la societa' in un modo o nell'altro ci ha costretto ad
assumere, oggettivandole, estraniandole dal loro contesto in modo da
renderle irriconoscibili come tali. Uno di questi aspetti paradossali, che
tu lo abbia sottinteso o meno, e' proprio la nostalgia per qualcosa che non
e', un sentimento strano, assurdo logicamente, ma che si puo' radicare
saldamente sul nostro cuore con estrema facilita'.
Sono contento che qualcuno abbia colto e circoscritto un aspetto del
racconto non direttamente esplicito ma nebuloso e inconscio, frutto del
gesto istintivo di raccontare piuttosto che di un'accurata scelta stilistica
e tematica. Saro' poco ortodosso come 'scrittore', ma sono molto legato a
cio' che (tras)metto in quello che scrivo, nel senso che si presti il meno
possibile a interpretazioni soggettive.
Franx - che ha ritagliato, non si sa ancora come, una mezzoretta di tempo
giusto per rispondere a questo post.


title: Il posto giusto dove scrivere!!!

author: WebMasterEMB

text:
Artisti gią ci siete!!!
Ma non avete trovato ancora il posto giusto dove scrivere:

www.EmailNellaBottiglia.freeweb.org
Dove l'email č un'arte.......


title: [Confessore] Tutti abbaiano agli spifferi

author: Bianca

text:
______
_1997_
    Un sole calante, ormai freddo, proietta sull'asfalto le
ultime ombre del reticolato del giardino condominiale e
di un rampicante, intrecciati finchè morte non li separi.
Una pozzanghera sfuma l'immagine dei pantaloni di
Stefano, che si trascina verso casa con gli occhi bassi,
seguendo la linea del muretto di cinta. Un cane, da qualche
parte lì attorno, abbaia ai primi spifferi gelidi d'ottobre.
La marlboro manca il buco d'apertura del tombino, e rotola
incerta sino alla N di enel. Una panda sui 30 all'ora, con
tutto il peso del suo inquietante beige, suscita, ad una busta
di plastica conad, un triplo carpiato nella tramontana.
Si ricorda dei propri sensi con l'odore di mozzarella fusa
sul pomodoro, che esce dal bauletto termico del motorino
del blade runner pizza, consegne a domicilio, colesterolo
in omaggio per androidi e trentenni single.
La sera arriva come una pugnalata _liberatoria?_ in attesa
che, il giorno dopo, arrivi di nuovo. Ancora e ancora.
Greg, il grigio, rovescia la scatola con la sabbietta, apre
la bocca per miagolare, ma nessuno in quella casa ha più
voglia di proferire. Stefano fa eco al suo silenzio con la
scopetta in mano. Il telequiz regala gioie altrove, e il tasto
sette non funziona. S'addormenta col vino, e sogna una
motocicletta verde pisello sul viale di casa, sterrato
come due anni prima, e Daniele in balcone che saluta.
Poi il passato marcisce in presente, e il presente in futuro,
a colpi di radiosveglia.
A qualche centinaio di km c'è Milano; Daniele in una suite
piuttosto costosa dello Sheraton si sfila le duilio lucide, facendo
forza con le punte e graffiandosi un calzino. La filodiffusione
trasmette la Nannini. Nicoletta -ma Daniele ha dubbi sul
nome, potrebbe anche essere Iris o Caterina- scivola in bagno
con un sorriso, e lui sfrutta il momento per alzare un po' il
volume, allargarsi le natiche con tutti i pantaloni e
scorreggiare il giusto. Seguono veloci sbandieramenti della
stoffa del cavallo e una passeggiata tattica fino alla tv.
La sconosciuta studentessa p_s_i_c_o_l_o_g_i_a aspirante
valletta torna meno vestita. Daniele decide di farlo con i
venditori di pentole di sfondo -che guardino pure!-  ma ha
un moto di pietà per se stesso, smorzando "bello e impossibile"
con un colpo di karate. Alle nove si sveglia con le narici irritate e
una fogna in bocca, chiede un caffè, una spremuta d'arancia e un
cornetto al servizio in camera. Si lava i denti prima e dopo.
Lei è da qualche parte ad esistere per conto proprio, Nicoletta
Iris Caterina. Chiavi della macchina attaccate ad un vecchio
portachiavi kawasaki consunto e non suo, portafogli, duecentomila
lasciate sul tavolo, in tasca ancora della polvere. Daniele esce
senza sbattere la porta. Nessuno degli specchi che ha usato
gli ha dato vera soddisfazione.
______
_1995_
    All'altezza del cassonetto Stefano preme due volte con il
piede sinistro, scalando in seconda come ben sa che deve
fare. Il cancello è vicino e aperto. Solleva un po' di terra con
le ruote, si avvicina alla palazzina occupata, alza gli occhi e
vede Daniele in balcone che saluta. E' tornato dal viaggio a
Roma. Stefano si sfila il casco correndo per le scale, vuole
farsi raccontare e baciarlo forte. Quando apre la porta le
lingue si mescolano, le labbra si bagnano, e l'abbraccio
diventa licenzioso. Cadono sul divano con le mani ognuno
nelle mutande dell'altro.
Stefano sorride, Daniele si morde un labbro.
<allora?>
<allora avevamo ragione: mi tenevano fermo al cptv di qui ma
avevano intenzione di promuovermi! lo studio di Roma! dalla
prossima settimana. oddio me la faccio addosso. dammi un
altro bacio>
Stefano si china, prende il glande in bocca, serra le labbra e
succhia dolce e lento. Daniele gli infila la mano nel colletto e
arriva ad accarezzargli la colonna, tirandolo un po' a sé, poi si
volta e incontra la finestra. Il tramonto sbiadisce gli infissi già
arrugginiti, un petalo caduto di pianta grassa si sfalda sulle
mattonelle cremisi. Il mondo è pallido. Un meccanico del deposito,
dalle mani nere regolamentari, chiede da accendere al tassista
che ha portato Daniele dall'areoporto a casa:
<sì, anzi puoi anche tenerlo, tanto io non fumo, l'ha
lasciato nel taxi un frocio oggi pomeriggio; è di plastica,
non verrà a reclamarlo>
<e tu che ne sai che era frocio?>
<maglia rosa, e non era un ciclista>
Gli amanti si rannicchiano l'uno sull'altro, incollati da desideri
e umori. Si addormentano senza cenare, dopo essersi
promessi e ripromessi una dozzina di cose piuttosto impegnative.
Stefano si sveglia con i capelli di Daniele in bocca, e le sue
mani intorno alla vita. Sente il peso del distacco già solo per
andare a fare la pipì. Roma, Daniele andrà a Roma.
Staranno da cani, lontani. Ma si vedranno spesso, sì, se
lo sono promesso e ripromesso. Abbozzano sorrisi durante
la colazione abbondante.
<devo andare in redazione, pranziamo insieme?>
<sì> risponde Stefano <chiamami in ufficio a mezzogiorno,
ti passo a prendere con la moto, porto il secondo casco,
ma ho solo un'oretta>.
Daniele si alza, lo accarezza sulle gote e gli bacia piano
il mento, perchè -anche se farà di tutto per evitarlo, e l'ha
promesso- sente che potrebbe essere una delle ultime
volte che può. Stefano s'asciuga il moccio al naso, stringe i
lacci degli anfibi, striscia dalla periferia al centro e ricomincia
a brigare scartoffie. Alle undici alza la cornetta e chiama sua
madre. Daniele, alle dieci, dalla redazione regionale, chiama
un numero dal prefisso 06, e si accorda sul numero delle
telecamere. Stefano saluta la madre, chiama un altro numero
al quale risponde un'altra donna: la voce si fa più bassa e
concupiscente.
Quella notte, nel giardino della vicina, nasce Greg.
-
---------------------
Questo racconto e' stato scritto da un autore di IAS ed e' stato postato da
me per partecipare all'EDS dal tema *Bugie* - Scadenza 9 ottobre.
Il nome dell'autore sara' reso noto il 10 ottobre.
Commentate, commentate, commentate!
(Se non riuscite piu' a trovare il bando, l'ho messo anche qui: --->
http://www.aiasoft.it/bianca/confessore/
 )
--------------------


author: bartleby

text:
On Mon, 9 Oct 2000 00:51:27 +0100, "Bianca"
<ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote:
>Quella notte, nel giardino della vicina, nasce Greg.
beh, se devo scegliere uno dei testi postati per l'eds, scelgo questo.
mi piace in particolare il tono cattivo. bravo/a.
a.


author: Trans IL vanO

text:
Bianca ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it scrisse:
> Nessuno degli specchi che ha usato
> gli ha dato vera soddisfazione.
Ho l'impressione di aver già letto
altrove questa frase.
Qui? Su ISR? Un libro? Boh.
--
mù
http://dive.to/transilvano


text:
On Mon, 9 Oct 2000 14:38:22 +0200, Trans IL vanO
<
transilva...@eudoramail.com
> wrote:
>> Nessuno degli specchi che ha usato
>> gli ha dato vera soddisfazione.
ciň un zospetto...