title: Parlare, scrivere, cercare il senso.

author: artenamir

text:
 be io dirrei che da tanto tembo che ce sto... diciammo che la macchinna ...
lo cmbuter te fanno conosce che esito... ma nun e' novo er linguaggio in
internet e' altro... e' communicazione dettata da tante regole...tempo -
telefono - se non ciai mamma che te lo paga - .... tastierra che nun ce pio
mai co li tasti... e' nartra cozza diversa da artod....insomma er mare e'
granne...felicce de conoscerci mo ce vole un pochino pe
riconoscecce..perche' la vera
panna fresca de Sussanna so io.
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Parlare, scrivere, cercare il senso.

author: AhiRa

text:
mi sono piaciute parecchie cose in questo pezzo.
L'inizio cosě evocativo,il finale e un sacco di frasi sulle quali
tornerň, poichč l'ho salvato nel BESTiarietto di IAS :)
buona giornata
AhiRa


title: Parlare, scrivere, cercare il senso.

author: Susanna tutta panna

text:
> buona giornata
A te, soprattutto, dove Ahira.
Susanna tutta panna


title: Parlare, scrivere, cercare il senso.

text:
>mo ce vole un pochino pe riconoscecce..
Dici? Ma no, non credo.
Tu sei stronzo e io no. Come vedi è molto semplice.
Susanna tutta panna


title: Parlare, scrivere, cercare il senso.

text:
 ma - stronzo - e' una parolaccia ! .... nun me la dovevi di'... dal momento
che l'hai fatto .... ecco la differenza sostanzialle, quella verra tra la
tua mucca e la mmiia.
tu farai er latte accido.... io no parzialmente scremmato.
nun ce lo co te fotocoppia.
panna calda sussanna.
gli artenamir.



title: romanzi ambientati ad urbino

author: ludwig

text:
Salve a tutti!
Sto cercando romanzi/racconti di genere giallo/noir/thriller
contemporanei ambientati ad Urbino...
Qualcuno di voi sa consigliarmi qualche buon titolo?
Grazie anticipate per la disponibilità!
Andrea Lodovichetti


title: romanzi ambientati ad urbino

author: Salvatore Cacace

text:
ludwig ha scritto:

Prova su italia.urbino.discussioni
Su questo NG le uniche domande alle quali puoi avere
una risposta sono:
1) dove trovo l'eroina per farmi un buco?
2) la Scuola Radio Elettra organizza corsi per
imparare a fare la calzetta?


title: romanzi ambientati ad urbino

author: xxxxxxxx

text:
Picca Aurelio "Via Volta della Morte". -ed.Rizzoli.
"Salvatore Cacace" <
spaghetter...@tiscali.it
> ha scritto nel
messaggio news:44c92701$0$15868$4faf...@reader2.news.tin.it...



title: Mefisto: Rivista elettronica bilingue

author: Luciano Umelesi

text:
Mefisto é una rivista elettronica bilingue che ha l'obbiettivo di
pubblicare letteratura e arti grafiche contemporanee di qualità di
italiani e stranieri.
Accetta in questo periodo poesie, racconti brevi, articoli e arti
grafiche per il Numero 3 (Mar-Apr 2000).
ISTRUZIONI PER L'INVIO
Mefisto accetta proposte di poesie, brevi racconti e articoli.
* Mandare via e-mail fino a 5 poesie (preferibilmente inferiori a 40
versi) o 1 breve racconto/ articolo (inferiore a 600 parole).
* E-mail:
mef...@post.com
* Indicare nel titolo dell'e-mail il tipo di opera che si sta
inviando(i.e. Poesia, Racconto, Articolo).
*Le opere accettate saranno tradotte in inglese (previo assenso
dell'autore) in modo da essere comprensibili ad un pubblico
nternazionale.
* La risposta arriverà entro una settimana.
* Tutti i diritti rimangono proprietà dell'autore.
* Si accettano anche opere già pubblicate.
* Il pagamento consiste nella pubblicazione e traduzione in inglese.


title: [requiem] Il libro misterioso (stile “delitti esemplari”)

author: lubna

text:
Era un idiota.
Avevo appena finito il mio turno, finalmente un sabato pomeriggio libero
per me. Max e Edita attendevano all'ingresso, li avevo visti sullo
schermo della tv a circuito chiuso che ciclicamente controllava ogni
angolo della biblioteca, ed il pomeriggio era splendido, il clima giusto
per una gita al parco.
Lui, invece, mi si era avvicinato con in mano un grosso libro e io...
bèh, io cerco sempre d'essere gentile con questo tipo di lettori, è il
mio lavoro, e dopo anni di polvere credo di riuscire a distinguere il
pubblico occasionale dai fedelissimi. Ecco, lui apparteneva, senza
dubbio, a questi ultimi, anche se aveva un aspetto strano, anche se
pareva non parlare direttamente a me, anche se avevo voglia di sole.
"Sto cercando un libro, ma non lo trovo" bofonchiò quasi distratto.
Avrei potuto chiedergli di attendere l'arrivo della collega, invece
sorridendo mi trovai a rispondere: "E che libro è?".
"È un libro sul nulla" continuò a dire, quasi non avesse sentito la mia
domanda, "Parla del vuoto, del bianco, dello zero, di tutto ciò che non
c'è o, se c'è, non ha contenuto".
Poi mi porse quello che aveva con sé, la copertina era priva di scritte,
chissà su quale scaffale era riuscito a scovarlo. Provai lo stesso a
sfogliare quel candido mattone. "Ma ha tutte le pagine bianche!" esclamai.
"Certo", sentenziò con stridula voce "Non per niente è un libro sul nulla".
Iniziava ad innervosirmi, Max poteva anche decidere di non aspettarmi, e
sapevo bene che alla mia amica Edita questo non sarebbe per nulla
dispiaciuto.
"E dice che non riesce a trovarlo..." provai a suggerire, ma la testa
era ormai altrove. Quella stronza messicana si stava allontanando con il
mio uomo.
"No" rispose imperturbabile l'idiota "Non lo trovo. Lo sto cercando da
mesi, e non riesco a metterci le mani sopra".
Era troppo. Con tutte le mie forze iniziai a colpirlo sulla testa con il
nulla che avevo tra le mani, forse sarei ancora riuscita a riprendere
quei due.


author: camilla

text:
"lubna"
Continuo a non capire perché non č passato...
Senti, forse č il caso di postare anche la traccia su cui andava scritto
l'esercizio di stile.
Fai tu o faccio io o diamo il link (che perň mi pare poco carino)?


text:
camilla ha scritto:
> Continuo a non capire perché non è passato...
Semplicemente perchè non era un granché :-)
> Senti, forse è il caso di postare anche la traccia su cui andava scritto
> l'esercizio di stile.
> Fai tu o faccio io o diamo il link (che però mi pare poco carino)?
Sarebbe carino proporlo come un estivo eds "interno"...
tu hai salvato la traccia?
lubna


author: Ombra

text:
Il 10-8-2005 intorno alle 16.56.08, lubna:
> camilla ha scritto:
>
>> Continuo a non capire perché non è passato...
>
> Semplicemente perchè non era un granché :-)
Scusassero, di che state parlando? Mi sono persa quaccheccosa?


text:
"Ombra"
> Scusassero, di che state parlando?
Di un concors(in)o letterario bandito dalla Biblioteca Comunale di Este
(PD), che avevo segnalato su ias il 28 giugno.
Il link è questo
http://comune.este.pd.it/page.php?ID=11
A parte posto la traccia.


text:
Il 10-8-2005 intorno alle 17.15.08, camilla:
> Di un concors(in)o letterario bandito dalla Biblioteca Comunale di Este
> (PD), che avevo segnalato su ias il 28 giugno.
Ah, ero in montagna, ecco perche' non ne avevo alcuna memoria.


text:
"lubna"
> Sarebbe carino proporlo come un estivo eds "interno"...
Avevo avuto la stessa idea, ma ero imbarazzata a proporlo io.
Invito nenroza a postare il suo: ehi Rik, ci sei?


text:
"camilla"
> Invito nenroza a postare il suo: ehi Rik, ci sei?
Ooops, invito anche Marian!


author: il pazzo dei bonsai

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
> Sarebbe carino proporlo come un estivo eds "interno"...
che faccio, riposto il mio?
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


text:
"il pazzo dei bonsai"
> che faccio, riposto il mio?
Adesso sono io che mi sono persa quacchecosa...
Tu riposta, riposta tutto quello che vuoi, che va sempre bene.


text:
camilla <
cam...@libero.it
> wrote:
> Adesso sono io che mi sono persa quacchecosa...
così pare.
> Tu riposta, riposta tutto quello che vuoi, che va sempre bene.
fatto.



text:
"il pazzo dei bonsai"
> camilla
> > Adesso sono io che mi sono persa quacchecosa...
>
> così pare.
E pensare che te, ti leggo sempre.
Ti prego sinceramente di scusare la mia memoria a rotoli.
L'unico sollievo, se così si può dire, è che in fondo ho solo dimenticato di
averlo letto. Perché cominciavo a chiedermi se non fossi stata in montagna
anche io e me ne fossi dimenticata.
Per fortuna, qua in casa dicono di no, ma forse mi nascondono pietosamente
la verità.


text:
camilla <
cam...@libero.it
> wrote:
> Ti prego sinceramente di scusare la mia memoria a rotoli.
ma figurati.
> Perché cominciavo a chiedermi se non fossi stata in montagna
> anche io e me ne fossi dimenticata.
lol.
era fuori concorso perché non mi piacciono granché i concorsi e in più
era scaduto il termine.



author: marian

text:

          no, no, il mio non lo posto, se non č passato non lo posto, c'ho vergogna
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


author: DisKre Panza

text:
mercoledì 10 agosto 2005 camilla ha scritto:
>> Scusassero, di che state parlando?
> Di un  concors(in)o letterario bandito dalla  Biblioteca Comunale di
> Este (PD), che avevo segnalato su ias il 28 giugno.
> Il link è questo
http://comune.este.pd.it/page.php?ID=11
  Beh, certo  che se  insistete con  i "link", col  cappero che  mi ci
beccate. Cmq, non avrei scritto nulla. Anche perche' la realta` supera
sempre  la fantàsia,  e  quel  che mi  e`  successo  sul "Mistero  del
Racconto Misterioso" mi pare sia stato piu` che sufficiente... :(
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [ot] varie

author: Trans IL vanO

text:
Vi penso, ma non seguo il newsgroup.
Auguri a chi festeggia il compleanno, a chi si č laureato,
a chi č uscito dal tunnel della tettarella.
Per i pochi interessati, aggiornamenti sulla mia
esistenza in vita all'indirizzo:
http://transilvano.supereva.it
Baci e saluti a tutti.


title: Il tempo

text:
Ehi. Ho preso l'ouzò-express, ragazzi.
Vado nelle waste lands, fra colline di gomi
E una terra immersa nel ronzio del neon.
Chi'ssenefrega se le mie poesie se le vedono pochi
e gliene piacciono meno. Chi'ssenefrega
se il neoprene non mantiene le promesse,
e le derive scarrocciano ancora.
Già. È una serata acida,
if you know what I mean. :-)
Vorrei suturarmi questi spacchi nel cranio
Con una fusione a TIG.
Vorrei che fossero un tessuto ordinato,
Cicatriziale, di crinali in sequenza.
Mi piacerebbe che il treno d'onda
Fornisse un'immagine pesantemente
Water-marked, ma non ho l'accesso.
I've not the map or the key of your door.
Ah. Sento  l'acqua ai balconi.
Sento le gocce che spaccano il tempo.
Fuori fase, merda, fuori fase.
Nik56


title: Il tempo

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> Chi'ssenefrega
> se il neoprene non mantiene le promesse,
> Fuori fase, merda, fuori fase.
   C'ho capito poco ma mi è già simpatica! :)
rk


title: GRAZIE!

author: Jookie Cardigan

text:
Vorrei ringraziare quanti di voi hanno visitato il mio sito, facendogli
superare abbondantemente i 100
accessi in poco piů di due mesi. Grazie!
Ne approfitto inoltre per invitare tutti quelli che non l'hanno ancora
fatto a dargli un'occhiata.
L'indirizzo č:
http://web.tiscalinet.it/jookiecardigan
A presto
Jookie Cardigan


title: manoscritto    ???

author: Amber

text:
Domanda: esistono ancora degli Editori che per manoscritto intendono il
testo scritto proprio a mano?
O ormai é nella logica moderna che ogni qualvolta si legge "manoscritto"
significa una stampa da pc?
Probabilmente usano la parola manoscritto per differenziarlo dal testo
scritto su floppy o cd, giusto?


title: manoscritto    ???

author: Granduca di Toscana

text:
Amber ha scritto:


Mah, io credo che se mandi a una casa editrice un testo scritto a mano
nella migliore delle ipotesi lo usano per fare i coriandoli a carnevale.
Se vuoi avere una minima possibilità di essere letta ti consiglio di
scrivere a macchina o con il PC. Credo.
Ciao
--
______________________________
Nostro padre si sporse dal davanzale. - Quando sarai stanco di star lì
cambierai idea! - gli gridò.
 - Non cambierò mai idea - fece mio fratello, dal ramo.
 - Ti farò vedere io, appena scendi!
 - E io non scenderò mai più!
E mantenne la parola.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: BASTA CON LE SPESE PER IL TELEFONINO

author: Francesco Fontani

text:
Ciao!
Chi non ha sognato di poter telefonare dal cellulare senza spendere una
lira??? Chiamare chi vuoi quando vuoi senza spendere una lira!!!
Da oggi si può!!! Non perder tempo: ogni giorno è prezioso!! Scrivimi una
E-Mail e ti dirò come fare!!!!
   Ciao Francesco!!!
baby...@tin.it


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Una premessa, a spiegazione di questo attacco di repostite. Sto
ristrutturando il mio spaziettino webbbb, e nel farlo mi capita di
rileggere le cose vecchie. Così ne ho ritrovate alcune che ricordavo poco,
o che considero perfettamente rappresentative della mia scrittura (tipo il
repost precedente). Orbene, questo lo riposto per motivi tutti miei, che
più personali non si può. Correva il maggio dell'anno duemila (che cazzo
c'aveva da correre, poi, lo sa soltanto lui...).
                    All'estetica penseremo poi
- Pa'... non mi piace...
- Come non ti piace? È il tuo regalo di compleanno!
- Pa'... veramente... è orribile...
- Ma dai, macché orribile. Un po' retrò, casomai.
- Pa'...
- Dimmi, tesoro.
- Io non ci uscirò mai, sia chiaro.
- Perché?
- Perché mi vergogno... Guarda quant'è brutto...
- All'estetica penseremo poi. Prima impara a usarlo.
- Ma io...
- Ma tu?
- Non sono capace.
- E infatti ti insegno io.
- Con questo coso?
- Per forza. Ne vuoi uno bello fiammante, così tra un mese è da buttare?
Così era cominciato il giorno del mio sedicesimo compleanno. Mio padre mi
aveva buttata giù dal letto alle otto di mattina - una volta tanto che mi
spettava una dose di sonno extra, come principale regalo per la mia festa -
e mi aveva costretta a vestirmi in tutta fretta e scendere con lui i
quattro piani di scale (l'ascensore, al solito, non funzionava). Con gli
occhi ancora semichiusi avevo osservato inorridita l'oggetto di tanta
emozione. Beh, un motorino, si potrebbe obiettare. Ma a me quell'Aspes
rosso anemico sembrava piuttosto un marchio d'infamia, uno schiaffo alla
mia dignità. Perché io volevo il motorino, certo, lo volevo da due anni, ma
era più per sfoggiarlo con i compagni che non per usarlo come semplice
mezzo di locomozione. E constatavo con stizza come le richieste possano
produrre risultati imprevisti, soprattutto se rivolte a un padre
testardamente antisociale e riguardanti l'impiego di consistenti somme di
denaro. Perfino il sellino triangolare! E la catena, dio mio, da quanto
tempo ormai si usavano le cinghie? La speranza che si trattasse di un sogno
fu definitivamente scacciata dal rantolo raccapricciante che si levò dal
motore quando mio padre, pedalando di gran lena, lo accese.
- Vieni, ci facciamo un giro.
- Pa', no, ho sonno, fammi dormire ancora un po'...
Conoscevo bene gli occhi di mio padre. Solitamente tendenti al nocciola, si
accendevano di un verde intenso quando cominciava ad arrabbiarsi. Ed erano
ben accesi. Mi sistemai alla meglio sullo scomodo portapacchi e partimmo,
con le mie mani avvinghiate alla chiusura lampo del suo giaccone e i miei
piedi instabilmente puntellati sul copricatena.
Fortuna che era giovedì, e i miei amici erano tutti a scuola. Le prese in
giro per la Lambretta con cui il babbo mi prelevava il sabato erano più che
sufficienti, e già tiravo un sospiro di sollievo di fronte allo scampato
pericolo, quando mi resi conto che era proprio in quella direzione che papà
faceva ansimare il vecchio trabiccolo. Inutilmente provai a lamentarmi. Il
mercato di S. Lorenzo era il migliore, per la frutta di stagione. Non ebbi
neanche il coraggio di lanciare un'occhiata furtiva verso le finestre, per
sincerarmi che nessuno fosse testimone della mia vergogna. Il viaggio di
ritorno fu ulteriormente complicato dalle pesanti buste di pesche e
albicocche appioppatemi dal genitore, cosicché anche dopo essere tornata a
casa, e aver gettato le stanche membra sul divano, sentivo ancora i
quadricipiti furenti per il torto subito.
A pranzo, mio padre spense il televisore sulla sigla di coda del
telegiornale e mi comunicò solennemente:
- Oggi pomeriggio ti darò la prima lezione di guida.
Vidi sfumare in un sol colpo il cinema, il gelato e il passaggio tattico
sotto casa di Daniele. Ormai la giornata era rovinata, irreparabilmente:
mio padre non era tipo da anteporre i conformistici festeggiamenti del dì
natale al sano esercizio del suo ruolo educativo.
La strada nuova fu il mio banco di prova. Ci arrivammo insieme, io
sull'aborto meccanico che ufficialmente mi apparteneva, lui sulla sua
Lambretta bianca, con la ruggine che faceva capolino lungo tutto il
contorno della finitura nera. Non era difficile andare in motorino, era un
po' come la bicicletta, solo che non c'era bisogno di pedalare, e la cosa
cominciava a interessarmi. Avevo ricevuto l'ordine tassativo di seguirlo da
vicino, ma non troppo, "lasciando spazio per la frenata". E qual era questo
fantomatico spazio? Non avevo mai frenato una cosa che andasse da sola,
prima d'allora. L'occasione arrivò al semaforo della Nomentana: strinsi
troppo la leva e mi ritrovai in piedi, con il faro che mi premeva sul
torace. Mi affrettai a tornare sul sellino, prima che mio padre si girasse
per controllare la situazione.
La strada nuova era uno dei tanti fenomeni misteriosi di Roma.
Apparentemente pronta, restava sbarrata da blocchi di cemento su entrambe
le estremità. Le macchine non ci passavano, ogni tanto si poteva incrociare
un motorino, o una vespa, ma nel complesso sembrava un parco d'asfalto. Mi
sentivo ridicola come Karate Kid, in quel momento, con mio padre che mi
spiegava il percorso da fare, una riga si e una no, gira all'albero, arriva
dall'altro lato, inchioda... E mi sentivo ancora più idiota in sella a quel
brocco arancione, che ondeggiava a ogni curva e sembrava spezzarsi appena
toccavo il freno anteriore. Mi bruciava la consapevolezza del suo sguardo,
e se da una parte ne desideravo con tutto il cuore la presenza, e
l'approvazione, dall'altra avrei voluto che non ci fossero testimoni alla
mia probabile sconfitta.
- Bene, adesso devi imparare a cadere.
- Come a cadere? Mica ci devo cadere!
- Non ci devi, ma ci puoi. E in tal caso, devi saperlo fare.
La sera tornammo a casa con i fari accesi. Ero stanca e indolenzita - le
prove di caduta non erano andate tutte a buon fine, e ci avevo rimesso la
tuta oltre a qualche centimetro di pelle - ma tutto sommato soddisfatta.
Lungo la strada, papà si era fermato di fronte a un pub e mi aveva detto:
"Adesso abbiamo due cose da festeggiare" e mi aveva offerto una birra. Una
birra, mica una Coca Cola o un succo di pesca. E non ero più pentita di
aver saltato il cinema, il gelato, e il passaggio inutile sotto casa di
Daniele, che tanto stava con la ragazza e neanche mi guardava.
Il motorino, o qualsiasi cosa fosse quell'ammasso di ferraglia, morì di lì
a poco. Alle lezioni sulla strada nuova debbo il fatto che si fosse
spezzata la sua forcella, sotto l'autobus, e non la mia spina dorsale. Per
mio padre ci volle ancora qualche anno, ma tanto lui aveva imparato a
cadere. Che è poi quello che - ancora - sto cercando di fare anch'io.


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Domenica 09 Ottobre 2005 Ombra ha scritto:
> Avevo ricevuto l'ordine tassativo di seguirlo
  Ah... non era un ordine "transitivo"? ;)))
  Okkey, su questo non ci metto becco. Un bel giojellino.
  C'e` solo una frase che non sono riuscito a inquadrare:
> Per  mio padre  ci volle  ancora qualche  anno, ma  tanto lui  aveva
> imparato a cadere.
  Ma non e` una "pulce". E` solo che sono molto limitato...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Il 10-10-2005 intorno alle 02.48.10, DisKre Panza:
>   Ma non e` una "pulce". E` solo che sono molto limitato...
Non te la posso spiegare, perdonami. Magari, leggila insieme a quelle che
la precedono...


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>emozione. Beh, un motorino, si potrebbe obiettare. Ma a me quell'Aspes
Non so i motorini, ma le moto da cross le sapevano fare di molto bene.
>Perché io volevo il motorino, certo, lo volevo da due anni, ma
>era più per sfoggiarlo con i compagni che non per usarlo come semplice
>mezzo di locomozione.
Ah, ecco.
>E la catena, dio mio, da quanto tempo ormai si usavano le cinghie?
Un accorgimento per risparmiare sui costi di produzione a discapito di
efficienza e durata.
>Mi sistemai alla meglio sullo scomodo portapacchi
Ecco. I soliti meridionali. In due sul motorino. E' proibito!!!
>Lambretta bianca,
Che c'è chi sostiene fosse superiore alla Vespa, che ne era una
scopiazzatura.
>Che è poi quello che - ancora - sto cercando di fare anch'io.
Bello tutto. Brava!
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Il 10-10-2005 intorno alle 10.14.10, F.Bertolazzi:
> Non so i motorini, ma le moto da cross le sapevano fare di molto bene.
Sara', ma quel coso era veramente orribile!
> Un accorgimento per risparmiare sui costi di produzione a discapito di
> efficienza e durata.
Le belle palle! Per ben due volte si e' "scatenato" in mezzo alla strada,
per la precisione su una salita lunga che era l'unica via per tornare a
casa, e t'assicuro che per spingerlo ho tirato giu' buona parte dei santi
del paradiso...
> Ecco. I soliti meridionali. In due sul motorino. E' proibito!!!
Sottigliezze.
> Che c'è chi sostiene fosse superiore alla Vespa, che ne era una
> scopiazzatura.
So solo che la Lambretta di mio padre e' campata quasi 30 anni (tra lui e
il precedente proprietario) e che ci sono andati in viaggio di nozze sulle
Dolomiti, con la tenda e tutto. Altri tempi...
> Bello tutto. Brava!
Non e' un complimento, vero?
Mah, nel dubbio, me ne sto qui attaccata al muro :D
(ovviamente, il racconto non e' "vero". sono veri solo alcuni particolari)
--
Ombra
ognuno vada dove vuole andare, ognuno invecchi come gli pare,
ma non raccontare a me che cos'è la libertà!


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>Le belle palle! Per ben due volte si e' "scatenato" in mezzo alla strada,
Scarsa manutenzione.
>> Bello tutto. Brava!
>
>Non e' un complimento, vero?
>Mah, nel dubbio, me ne sto qui attaccata al muro :D
LOL!
>(ovviamente, il racconto non e' "vero". sono veri solo alcuni particolari)
Acc. E io che c'ero cascato. Davvero.



title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Il 10-10-2005 intorno alle 11.01.10, F.Bertolazzi:
> Scarsa manutenzione.
Diciamo pure che i denti della ruota comecappero si chiama, quella su cui
sta la catena, per capirci, mi ricordavano una mitica striscia di Garfield,
quando il padrone combina un appuntamento al buio con una tipa e si trova
davanti una specie di balena con i denti arrotondati - a detta di Garfield
- dal troppo mangiare. Ma quella striscia non l'ho conservata, mentre ho
ancora nel portafogli, ormai da 16 anni, un'altra, veramente mitica, in cui
Garfield si cronometra un rutto e nell'ultima vignetta esclama soddisfatto
"wow! a new record!". Poi si dice i cattivi esempi... :D


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

author: ale amadesi

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:bc301a3b...@ombra-e-bas.ta...
> Il 10-10-2005 intorno alle 10.14.10, F.Bertolazzi:
>
>> Non so i motorini, ma le moto da cross le sapevano fare di molto bene.
>
> (ovviamente, il racconto non e' "vero". sono veri solo alcuni particolari)
Sembrava vero. Ohibņ!
Ale
-----------------


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

author: pikkiatella

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:oqhr4wm1...@ombra-e-bas.ta...
> Per mio padre ci volle ancora qualche anno, ma tanto lui
> aveva imparato a cadere. Che č poi quello che - ancora
> - sto cercando di fare anch'io.
Sai da cosa si capisce che č proprio un bel racconto?
Fa male come la prima volta che l'ho letto.
pikkia/applausi a mani gelate:)


title: [Repost] All'estetica penseremo poi

text:
Il 12-10-2005 intorno alle 10.04.10, pikkiatella:
> Sai da cosa si capisce che č proprio un bel racconto?
> Fa male come la prima volta che l'ho letto.
Non volevo far male a nessuno... Pero' grazie :)
> pikkia/applausi a mani gelate:)
Ti regalero' un paio di guanti per l'inverno. :*


title: Una riunione di redazione??

author: Guitarmast

text:
Poikè sono capo redattore di un giornale ke
iniziato da qualke mese,
mi servirebbe sapere per un periodico di 8 pp., i punti essenziali di una
riunione di redazione.
Grazie
Alby


title: Una riunione di redazione??

author: Andrea B. Previtera

text:
> Poikč sono capo redattore di un giornale ke
> iniziato da qualke mese,
> mi servirebbe sapere per un periodico di 8 pp., i punti essenziali di una
> riunione di redazione.
1) Discutere l'annoso problema della sostituzione delle K con Ch,
   C o quant'altro
2) Discutere il meno annoso problema dell'utilizzo dei verbi
   ausiliari
Attenzione: questi consigli sono validi solo e unicamente per un
periodico di 8 pp., non uno di piů, figurarsi uno di meno.
	- Andreabě,
http://www.lastcereal.com

http://www.computerville.it/escape


title: Una riunione di redazione??

author: Cristina

text:
Guitarmast <
on....@laitmotiv.uk
> wrote in message
9c7k4o$7fm$4...@serv1.albacom.net...

-----------------
Capo redattore di che giornale?
Sarei interessata. Io scrivo.
Se vuoi saperne di più... scrivimi!:-)


title: Una riunione di redazione??

text:
Scusa Andrea! Mi sono dimenticato la "è",  la K si usa solitamente per la
scrittura elettronica, conosci? :-)
Alby
Cfr. "Telema"  autunno inverno 2000


title: Una riunione di redazione??

text:
E' un giornale religioso, di una congregazione francescana!
Ma perkè nessuno risponde alla domanda????
Alby


title: Una riunione di redazione??

author: Randy

text:
Guitarmast <
on....@laitmotiv.uk
> wrote
> Scusa Andrea! Mi sono dimenticato la "è",  la K si usa solitamente per la
> scrittura elettronica, conosci? :-)
Ma mi faccia il piacere! Quanti anni ha, si può sapere, per saltar fuori a
sparare certe stronzate? Pigli la sua K di merda e se la ficchi su per il
culo, potrebbe giovare agli effetti della poderosa lesione subdurale di cui
pare gravemente afflitto. Esistono corsi serali di grammatica, ortografia e
sintassi; ne approfitti, faccia un favore al suo penoso italiano martoriato
e merdosamente kapputo. Grazie per la collaborazione.


title: Una riunione di redazione??

author: TroppoSfera

text: Ma te non dovevi morire a primavera? :D


title: Una riunione di redazione??

text:
Io non so scrivere, ma tu non hai un briciolo di rispetto!!!!
POTETE CONSIDERARE CHIUSA LA DISCUSSIONE!!!!
GRAZIE A TUTTI!!!!!!!
Alby


title: Una riunione di redazione??

text:
Guitarmast <
on....@laitmotiv.uk
> wrote
> Io non so scrivere, ma tu non hai un briciolo di rispetto!!!!
Embč? E' un reato? Fammi causa.
ps: e pensare che le ho dato pure del lei. piů rispettoso di cosě...! 8)


title: Una riunione di redazione??

author: Gordon Comstock

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Embč? E' un reato? Fammi causa.
>
> ps: e pensare che le ho dato pure del lei.
> piů rispettoso di cosě...! 8)
Bah ... non ci sono piu' i reati di una volta ...
gordon :-)


title: Una riunione di redazione??

text:
Ciao Randy,
non hai commesso nessun reato, questo è chiaro. Sono del '71, e solitamente
non uso un certo fraseggio.... quando parlo con le persone, ma che vuoi
farci. Se vuoi puoi darmi pure del tu, non ci tengo a certe formalità.
Piacere di averti conosciuto e tanti auguri.
Ciao
Alberto


title: Una riunione di redazione??

text:
"Guitarmast" <
on....@laitmotiv.uk
> ha scritto:
> Ma perkè nessuno risponde alla domanda????
Scusa (skusa) la franchezza, ma quella domanda e' probabilmente
(probabilmente) una delle piu' stupide mai apparse su questo NG.
La riposto, nel caso qualcuno se la fosse persa:
> Poikè sono capo redattore di un giornale ke
> iniziato da qualke mese, mi servirebbe sapere
> per un periodico di 8 pp., i punti essenziali di una
> riunione di redazione.
Ebbene, a parte le k, la domanda che hai posto e' del tutto uguale,
sul piano dei significati e delle implicazioni, alla seguente:
Poiche' sono capo macchinista delle FFSS che ho cominciato da qualche
mese, mi servirebbe sapere per un treno di otto vagoni, i punti
essenziali di come lo si guida.
oppure quest'altra:
Poiche' sono capo pasticciere che ho cominciato da qualche mese, mi
servirebbe sapere per una torta di otto etti, i punti essenziali di
come di come si farcisce il pan di spagna.
Ora, simili domande sono, semplicemente e banalmente, e sia detto
senza alcuna enfasi, stupide. Non sono definibili in altro modo. Non
prendertela: accetta questa semplice verita' ... come diceva San
Giovanni, la verita' vi rendera liberi.
gordon


title: Una riunione di redazione??

author: Lucio Mauro

text:
> Ora, simili domande sono, semplicemente e banalmente, e sia detto
> senza alcuna enfasi, stupide. Non sono definibili in altro modo. Non
> prendertela: accetta questa semplice verita' ... come diceva San
> Giovanni, la verita' vi rendera liberi.
>
> gordon
>
>
>
Risposta semplicemente straordinaria. Mi dispiace che non mi venga in mente
alcun sinonimo.


title: a me stesso

author: Giovanni Liconti

text:
24/04/1975
Oggi faccio otto anni.
Sono molto contento e c'é il sole stamattina. Quando mi sono svegliato l'ho
visto che entrava nella mia cameretta, si é seduto sul lettino e mi ha
parlato.
Sapessi che era bello, come il regalo che mamma e papà mi hanno lasciato con
tutti quei fiocchi colorati. Dentro il pacco e mentre parlavo c'erano tanti
colori e un cavalletto di legno e oggi avrei dipinto come i veri pittori. Io
non so se serve qualcos'altro ma il foglio di cartone devo attaccarlo con lo
scotch e sul legno tiene male.
Mentre penso disegno un veliero pirata che sta sul mare in tempesta, voglio
fare onde altissime e il cielo con le nuvole grandi grandi.
Che belle le nuvole.
Quando le guardo dalla mia finestra io le nuvole le vedo vicine, i miei
occhi si staccano da soli e le raggiungono volando. Si posano su di loro e
sono veramente soffici, morbide e bellissime. La maestra di religione dice
che Gesù dall'alto ci vede come se fossimo piccole cavallette. Penso che é
vero, dalle nuvole il mondo é piccolo e si muove frenetico; tutti vanno
chissà dove. Le macchinine sembrano le mie, quando sogno di rimpiocciolirmi
per poterle guidare ma quelle sono vive, si muovono sulle strade vere che si
intrecciano e portano nei posti lontani. Io non so come fanno ad arrivare
perché quando papà vuole che usciamo tutti, io e mia sorella ci annoiamo nel
sedile di dietro e mamma parla sempre. Le montagne sono la pignolata, buona
la pignolata che si mangia a carnevale con i coriandoli di zucchero. Verso
sera finirò il mio disegno ma é troppo grande per portarlo a scuola. Vorrei
farglielo vedere a tutti i miei compagni e a Bernardo che é il mio compagno
di banco e mi difende quando Valeria mi prende in giro. Anche gli altri mi
prendono in giro ma io rido e faccio finta di niente; tanto sono il più
bravo a tric trac che é il gioco che si fa con le figurine dei calciatori.
Ho tante figurine e ho completato tutti gli album Panini. Tifo per la
Juventus e Bernardo per il Milan. Da grande voglio fare il calciatore e sono
bravissimo a giocare ma dove abitiamo non c'é un cortile come quello di
Bernardo e non posso scendere sotto a giocare con i miei amici come fa lui.
Io non ho amici, gioco a casa nel corridoio e faccio l'attaccante e il
portiere. Sono bravissimo ma quando chiamo papà per farglielo vedere
sbaglio. Tiro un calcio potentissimo alla palla contro il muro e al suo
ritorno la paro. Sono un portiere bravissimo ma quando imbroglio non mi
riesce. Una volta, quando é venuta una mia cugina volevo farglielo vedere e
il muro mi ha fatto goal tre volte. Lei poi si é seccata e mi ha detto che
non so giocare a palla. Chissà perché tante persone non sanno vedere e
vogliono una dimostrazione di bravura subito. Io sono capace, lo so, ma
quando devo farlo vedere a qualcuno, per paura di sbagliare imbroglio e
quando imbroglio non riesco a fare niente di buono. C'é il campo di calcio
lì sotto, da quassù si vede che sembra una torta col centro verde. Mio zio
dice che sono bravo e che mi porta al campo con lui, dice che mi farà
giocare al calcio nella Reggina dei piccoli. Che bello: sogno di vestirmi
come i calciatori veri e di giocare con tanti bambini, ma mio zio non viene
sempre a casa mia. E quando viene mi dice sempre le stesse parole ed io ci
credo sempre e aspetto. Ma non ci fa niente, c'é il mare ed é azzurro come
il cielo che dalle nuvole posso toccare. Nessuno ha mai toccato il cielo,
sembra zucchero filato come quello che a me e mia sorella ci comprano alla
festa solo che a mia sorella non piace. Mia sorella ha un altro modo di
vedere le cose lei sta sempre sola a leggere sul lettino mentre io gioco e
disegno col dito sul muro. La mia mano fa un sacco di linee in aria e come
una magia strana il mio disegno si forma, mi ricordo ogni segno, lo faccio
per ore mentre, appena coricato mia mamma vuole che mi dico le preghiere. Ma
il mio disegno é una preghiera, io sono così e mi piace un sacco disegnare,
lo faccio sempre anche a scuola e tutti vengono e si fanno disegnare le
barche a vela e lo zero giapponese talmente bello che sembra quello del
fumetto R.A.F. E' un giornale dove fanno la guerra come quella volta che
tornavamo a casa e mamma diceva che quelle cose si chiamavano barricate e c'
era tanta gente che correva, avanti e indietro, e c'era pure appeso un
pupazzo sul filo della luce, da un palazzo all'altro che penzolava ed ho
avuto paura. Chissà perché c'é la guerra e tutti si menano e sparano, un
altro mio zio ha la passione delle pistole e mi ha fatto vedere sulla
Gazzetta del Sud un morto in un bar e c'era sangue sotto il tavolino. Ho
pensato che stesse mangiando un gelato quando é morto.
I grandi sono scemi secondo me, si ammazzano tutti e io ho paura per mio
padre, che ammazzano pure lui.
Che bello il mare. Io vado sempre a mare e c'é un aria fresca, come quando i
miei occhi stanno sulle nuvole.
Anche quando sarò grande, voglio guardare il mondo dalle nuvole, io non
voglio stare in mezzo a loro anche se voglio ridere.
Ma sono qui.
24/04/1980
finalmente oggi vado al cinema con Marco che é un mio amico ed é giusto e
sono anche andato a comprarmi una magletta da solo in un negozio di articoli
sportivi e cazzo, sono contento ma domani c'é il tema e quella professoressa
mi tortura, bassa e con i capelli bianchi e ha gli occhi di vetro spessi e
quella volta che volevo scrivere routine o rotitudine o rotocalco mi ha
mandato fuori dall'aula e sono andato in bagno e c'era Attinà che pisciava
con un cazzetto piccolo così e mi ha detto che Claudia é troppo bona ma io
lo so lui non ha mai neanche visto una tetta anche se mi racconta che suo
padre ha dei giornali porno che tiene in bagno, ma giornali con le
fotografie e non quelli disegnati io non li ho mai visti ma é vero che
Claudia é troppo bona anche se ha il naso aquilino ma ha un culo rotondo che
mi fa venire una cosa qua dentro come quella volta che nell'ora di disegno
ha chiesto di andare in bagno e mi ha sfiorato con quel culo strepitoso e
Attilio mi ha chiesto se era morbido e il prof se n'é accorto e allora io
gli dico che dovevo andare a prendere l'acqua perché l'avevo finita, per gli
acquarelli, quello é pittore e mi ha spiegato una volta che per fare la
linea dritta col pennello i pittori mettono lo scotch e poi lo tirano, é
tutto scemo un pittore la linea dritta la fa, cazzo se non la fa col
pennello e io ci riesco anche con gli acquarelli che lui ci fa usare perché
é un acquarellista e mi rompe sempre il cazzo e gli dico nella mia mente che
cazzo vuoi? Ma gli sto simpatico perché secondo lui sono troppo bravo ma
perdo tempo e non mi applico ma io disegno quello che cazzo mi pare e allora
finisco l'acqua e lui mi dice: sputa! Sputa sul colore perchè ci saranno
momenti nella vita in cui non avrai neanche i soldi per il colore e io ho
sputato, anche se Claudia che c'ha quelle tette grosse diceva: che schifo!
Ma perché professore, come continuo il mio disegno e il prof Caridi gli ha
detto che é scema tutta e poi ha detto in classe che le femmine ragionano
con la fica ma come cazzo si fa a ragionare con la fica? Si ragiona come il
prof di matematica che non ha ancora capito che io di matematica non so un
cazzo e una volta mi ha chiamato alla lavagna ed io, con lo sguardo da pesce
lesso compiacente gli ho fatto un segno d'approvazione ed era la prima ora e
non mi ha fatto manco arrivare alla lavagna che mi ha rimandato a posto con
un bravo, scemo ho pensato non sapevo un cazzo e tu sei un brutto figlio di
puttana coglione che non l'hai capito e chiami Diana al mio posto che sta
sempre zitta e non parla mai con nessuno ma scrive da Dio, cazzo se non
scrive da Dio ed é brava e non sembra che una ragazza sempre in silenzio
possa pensare cose così e mi somiglia al contrario perché io parlo sempre e
faccio bordello e mi prendo per il culo i professori e i miei compagni mi
odiano come quella volta che la prof di geografia che mentre m'interrogava
si faceva i cazzi suoi ed io le dicevo che la Campania confina con il monte
Adidas e produce barbabietole da zucchero e tutte le regioni di questo mondo
producono cereali e barbabietole da zucchero e quella faceva "si, si" come
un mulo, cretina che mentre interroga scrive, domani non entro mi gioco la
scuola con mia sorella che va al liceo e ha amici troppo giusti che vanno in
discoteca e ascoltano la musica e qualche volta va la polizia a controllare
e tutti si fanno trovare con le mani giunte e quelli s'incazzano ma io
ancora non lo so perché sono tutte cose che racconta una tipa che é amica di
mia sorella e che li frequenta da più tempo ed io m'immagino gli idioti
della mia classe che mi guardano dalla finestra mentre io non entro e sto
fuori assieme a loro, cazzo, tutti mi hanno guardato davvero ed ho trovato
nuvole diverse e sputo ancora e ora il prof s'incazza ma poi ride perché
Claudia col suo grosso culo da toccare, cazzo da toccare con due mani si
schifa e ha pure una sorella fica come a lei solo che é più piccola e siamo
alla fine dell'anno e ci sono gli esami e poi vado all'artistico anche se i
miei vogliono che vada allo scientifico, ma perché non posso mai fare quello
che voglio e so che andrò allo scientifico dove passano tutte quelle
macchine e si sta fuori prima d'entrare e si parla e si parla di fica e di
moto e di gare di motocross, ma perché la gente é così strana e anche io.
ma io sono qui
24/04/1986
10linee
stantuffo due volte e sparo in vena
mi gratto ma sto troppo bene
vomito sangue e al cinema ho visto amore tossico
voglio una casa come quella del film
dove si tromba e si fuma liberi e pere a perdere e poi si schizza tutti
insieme il sangue sul muro
Stea si chiama Stefano e dopo che ci facciamo ci baciamo in bocca: é il
nostro rituale che diverte Antonella e Patrizia e ce le siamo trombate tutti
e due.
Antonella ha capelli ricci e suo padre é un tipo che vuole fare il regista,
un tipo strano ma io ci ho parlato e gli ho detto che dipingo e lui: ma tu
vendi i tuoi quadri? solo una volta che ero in carenza sono entrato in una
macelleria e gli ho rifilato due 50x70 a 100.000£ e li ho investiti tutti.
Stea dice che i soldi per la roba é come metterli in banca e si sbatte la
mano sulla vena solo che stea non si sa fare mentre io sono troppo bravo e
mi faccio addirittura con la sinistra perché ho una vena, cazzo, una vena
troppo facile sul braccio destro e ho già la pista coi calli
stea ha gli occhi azzurri e so che muore
cazzo si muore, anche.
Stea é morto in una cabina al lido comunale e l'ho sentito al telegiornale
porco dio era troppo buono anche se era tossico non era così, come tutti,
certo se gli davi soldi avanti ti faceva la sola ma per necessità. Poi era
troppo buono e fumavamo sempre assieme e fatti come a-n-i-m-a-l-i cantavamo
sotto la pioggia abbracciati assieme a Loris che era un tipo troppo giusto
che aveva fregato un rolex ad un porco fottuto ricco e gli aveva anche
menato e poi col rolex avevamo preso la roba dal tipo
porci fottuti politicanti che fanno solo una cosa giusta e cioè di radumare
tutti quei dementi che gridano e si lamentano sul governo e si piangono
addosso con le pensioni e poi imbrogliano a non finire e siedono le chiappe
sulle poltrone Luis XVI che sono brutte ma fanno troppo figo
12 linee acqua distillata+roba+riscaldo con lo zippo e booollle+ stoppino
con filtro di sigaretta+limone sennò bruci le vene e poi alla prox pera
fanno male porcaccio dio e sto male e mi snervo con la spada in mano e
finisce che non riesco a farmi e dio mi piglia per i capelli come quando non
trovo Simone perché é in carcere e la roba a quest'ora dove cazzo la piglio?
Non ti fai più?
sono stato in casa a vomitare e sudavo puzza marcia e mi lavavo i capelli e
la pittura mi ha salvato e mi ha parato il culo ma ti pieghi, cazzo se non
ti pieghi dal mal di stomaco e ti viene la nausea se ti accendi la
sigaretta; ma c'é ancora quel tipo che é frocio e disegna gli uccelli e si
fa come una dannato?
ha la roba?
ho la macchina dei miei
cazzo che tipo ha una stanza piena di roba per dipingere e tutte quele cose
tipo professionale e ha una mente evoluta e parla di filosofia e di
Nietzsche che é troppo giusto con tutte quelle balle sul superuomo ma é
giusto cazzo se è giusto se smetto di farmi studio la filosofia-sei scemo ci
vuole un cervello così-io la CAPISCO-sei scemo, fermati e spariamoci questo
quartino in due, é bianca e non se ne trova e mi sa che non é manco tagliata
col lattosio-cazzo non leccare che un quartino non mi sembra, attento gli
sbirri, gli sbirri porco dio porco dio porco dio-
documenti-patente -libretto di circolazione-é assicurata?- il bollo?-dove
state andando-fai scendere quei due dalla macchina e chiama la centrale-
dobbiamo perquisire- porco dio siamo in carenza-lasciateli stare-per questa
volta ma a te con l'occhio storto ti conosco- sei un figlio di puttana e ti
ho visto alla villa comunale-sei fortunato che il comandante.Vattene
affanculo e ringrazia dio questa volta- mi prende e mi scuote e mi molla una
sberla che non capisco un cazzo e parto con la macchina che quasi investo
tre tipe.
Stantuffo uno-due uno due attento che il sangue si coagula- che musica
giusta. Alla radio! Non si sente musica giusta alla radio people are strange
un mio amico ha i Sex Pistols che si pigliano per il culo a sinatra
andiamo
cazzo in calabria la roba la porta la mafia
cazzo ci siamo presi dieci grammi e sballa da morte
cazzo ce la siamo sparata tutta e abbiamo piazzato solo due quartini con l'
aspirina schiacciata
cazzo ti ha puntato la pistola quel porco dobbiamo trovare i soldi o ci
prendiamo altra roba e la piazziamo davvero
cazzo tremo dalla carenza e non riesco a fumare e non posso guidare mi piego
in due vado a casa che ho una mano che spunta dal basso della tela e
galleggia in uno spazio vuoto e sporco ma mi sa che continuo il dipinto con
gli smalti acrilici sull'anta dell'armadio e i miei s'incazzano che non
esce.
Cazzo lo spara, secondo me ha il buco del culo stretto così, cazzo sta
leggendo il giornale lo accartoccia sbatte la testa e secondo me si frantuma
il cervello sul muro si voleva fare la barba e il barbiere si é buttato per
terra quello é morto porco dio é morto e c'é silenzio adesso solo la sirena
ma é passato così tanto tempo? lo spogliano nudo e abbassano la serranda a
metà e aspettano uno che va a fare una visita e poi lo portano via, cazzo la
mafia porta la roba in Calabria, cazzo la mafia e ti hanno puntato la
pistola e dobbiamo dargli i soldi porco dio e porco dio andiamo a farci dove
quel ragazzo di buona famiglia si é suicidato, si quello che prima si è
sparato con la pistola del padre e ha sbagliato i proiettili che non erano
quelli giusti e con la tempia sanguinante si é mollato dal quinto piano e
noi l'abbiamo visto passando con la moto di quello che ce l'aveva prestata
per andare dal tipo. Ed era avvolto in un lenzuolo che sembrava un pacco con
un estremità rossoschifo, poveretto che strana la gente ma io sono così
strano come loro?
Pino è morto d'overdose
Maria é morta d'overdose
Giulio é morto d'overdose
Sandro é morto d'overdose e gli amici l'hanno portato morto sotto il ponte
vicino alla scuola
Antonella é in carcere
Bruno é morto sulla superstarda
Quando è morto Lorenzo siamo andati a dormire in quella villa al mare e l'
abbiamo scassata e per poco non ci beccavano
Stea è morto e lo penso e penso che voleva chiudere con la roba e sta vita
di merda
Stea é morto, cazzo ma com'é quando si muore?
Lei mi ha sparato la brioche sul muso perché dopo che abbiamo scopato sono
andato a farmi nel cesso
Lei vuole lasciarmi perchè ha trovato le spade
Lei ha pianto tutto il giorno perché sono fatto e mi diceva sempre: e noi?
Stea é morto e a me la roba quasi mi stira nel bar a Novara e chi cazzo si
ricorda come si chiamava, mi tira per i piedi e mi ha detto che mi ha tirato
la lingua
Stea è morto
Io sono qui.


title: a me stesso

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Giovanni Liconti, avvolgendosi  più stretto nel suo
mantello, ululò più forte dei lupi:
> Sono molto contento e c'é il sole stamattina. Quando mi sono svegliato l'ho
> visto che entrava nella mia cameretta, si é seduto sul lettino e mi ha
> parlato.
E già qua si capisce tutto... ;]
(Scherzo, eh... )
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: a me stesso

text:
Ignorando il lato MOLTO oscuro della forza Loke pose fine alla sua esistenza
con questa parola:
> (Scherzo, eh... )
peccato.


title: a me stesso

author: janco

text:
> Ignorando il lato MOLTO oscuro della forza Loke
Lock, non Loke


title: a me stesso

text:
> Lock, non Loke
quel che č.


title: a me stesso

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Giovanni Liconti, avvolgendosi  più stretto nel suo
mantello, ululò più forte dei lupi:
> > Lock, non Loke
> quel che è.
Bravo, la precisione innanzi tutto... ;]



title: a me stesso

author: Grrrbau

text:
"Giovanni Liconti" <
giovanni...@tin.it
> wrote in message news:<lk9_9.103964$
0v.30...@news1.tin.it
>...
> 10linee
> stantuffo due volte e sparo in vena
> mi gratto ma sto troppo bene
> vomito sangue e al cinema ho visto amore tossico
> voglio una casa come quella del film
> dove si tromba e si fuma liberi e pere a perdere e poi si schizza tutti
> insieme il sangue sul muro
> [...]
Ed ecco che ritorna Maria De Filippi...
ma che č? una moda? lo fate apposta?
RP


title: a me stesso

text:
> Ed ecco che ritorna Maria De Filippi...
> ma che č? una moda? lo fate apposta?
>
> RP
sono il figlio


title: a me stesso

text:
"Giovanni Liconti" <
giovanni...@tin.it
> wrote in message news:<wFg_9.106711$
0v.30...@news1.tin.it
>...

capisco.
RP


title: a me stesso

text:
>>
>> sono il figlio
>
> capisco.
>
> RP
No,non puoi...


title: [domanda valeriana] La marchesa uscì alle cinque

author: myself

text: qualcuno la vide tornare?


author: Eugene

text:
"myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:l1bikuko0q6ff8lt3...@4ax.com...
> qualcuno la vide tornare?
La marchesa non so, ma i conti non tornano mai.


author: L'arciere di Carlo IX

text:
"Eugene" <
eugen...@virgilio.it
>
> La marchesa non so, ma i conti non tornano mai.
Ricordo ancora il tema della licenza liceale di mia sorella Vanessa:
"Commentare la frase di Paul Valery: Io non scriverò mai 'La marchesa
uscì alle cinque'". La piccina equivocò e scrisse questo svolgimento:
"La marchesa uscì alle cinque, e similmente fece il marchese, ma da
un'apertura diversa"


title: [R] Vorrei un altro bacio [2/3]

author: Ulrich Laverdure

text:
XI.
- Secondo recenti misure cosmologiche a riguardo di galassie lontane - stava
dicendo Andrea - pare che l'universo si stia espandendo con velocità
crescente.
- E allora?
- E allora, allora... Ma, dico, non ti rendi conto? Velocità crescente.
Accelerazione. Sarà per colpa di un termine di costante cosmologica,
oppure...
Non gli ho lasciato prendere l'abbrivio che gli era solito:
- Andrea, della costante cosmologica stasera non me ne potrebbe fregare di
meno. Stasera vorrei sentire altre cose.
Dall'espressione attonita della sua faccia ho capito che non comprendeva
cosa stava succedendo.
- Vorrei sentir parlare di me, di te, di Pinco Pallino: di un essere umano,
insomma. Di sentimenti, di ricordi, di speranze per il futuro. Non di una
stracazzo di costante cosmologica!
- Oh, di', ma ti senti bene?
- Non ne sono sicuro.
- Oh, di', non è che per caso vorresti sentir parlare di una certa bellezza
teutonica?
- No: non per caso.
- Oddio. Amore?
- Mi sembra una parola grossa, per il momento.
- Non ne so quasi niente. Sta qui a Roma da sei mesi, per un Erasmus. Studia
filosofia a Heidelberg. Cirillo l'ha conosciuto all'università, lui è
ricercatore.
- Non mi stai dicendo niente di nuovo.
- Che vuoi che ti dica?
- Se il fatto di avermi dato il numero di telefono, per esempio, implica che
le posso telefonare.
Andrea è scoppiato in una grassa risata.
- No, certo che no. Ti ha dato quei sette numerelli perché tu possa
inizializzarci un generatore di numeri pseudocasuali e giocare i risultati
della simulazione al superenalotto.
- Come la fai facile, tu.
XII.
Il capo l'altro giorno m'ha chiesto se ci fosse qualcosa che non andava.
"No, perché?" ho risposto mantenendomi sul vago e cercando d'ammorbidire il
tono. "Perché è una settimana che sembri abitare sulla Luna, o su Marte, o
su qualche altro sperduto asteroide". A dire la verità a quel punto, se
avessi mollato le ancore e seguito l'ispirazione del momento, mi sarei
alzato, l'avrei abbracciato e sarei scoppiato a piangere, e subito prima di
cominciare a scrivere i biglietti della follia, nonostante il mio capo non
assomigli neanche alla lontana a un cavallo maltrattato, gli avrei
raccontato della settimana di cene a base esclusiva di scatolette di tonno,
della mia conseguente paura di prendere lo scorbuto, dell'incapacità di
riuscire a concepire un pasto degno di questo nome, dell'indecisione davanti
al telefono, delle lunghe giravolte davanti allo stesso apparecchio, come un
Sioux intorno a una carovana piena fino all'orlo di succulenti scalpi di
visi pallidi. Probabilmente sarei stato licenziato sui due piedi: per questo
e solo per questo ho mandato a farsi benedire l'ispirazione del momento e mi
sono limitato ad alzare le spalle. E poi la sera stessa, come se niente
fosse, il telefono all'improvviso ha squillato:
- Sì.
- Sono Julia.
- Sì - ho risposto senza aggiungere altro.
- Perché non hai chiamato?
Mi sono sorpreso a rendermi conto che quella domanda non giungeva
inaspettata. Ho borbottato qualcosa d'incoerente, per poi aggiungere
vigliaccamente:
- Perché non hai chiamato tu?
Julia ha riso sottovoce.
- Ma non mi hai lasciato il tuo numero. E poi, cosa sto facendo, secondo te?
- Già, è vero - ho detto arrendendomi all'evidenza. Quando voglio, sono in
grado di sembrare una personcina colma di criterio.
- Ci vediamo?
- Quando?
- Quando vuoi.
- Adesso.
- No, adesso non posso.
- Allora non è quando voglio.
- E' quando vuoi tranne che adesso.
- In poche parole mi stai dicendo che l'insieme "quando voglio" ha
intersezione nulla con l'insieme "quando puoi". Non è mica bello che tu me
lo dica così, direttamente, senza nemmeno il velo d'una metafora.
- Mi stai prendendo in giro?
- Non mi permetterei mai.
- Cos'è questa storia della metafora, allora?
- Scusa, m'è scappata. Facciamo quando vuoi tu.
- Cosa?
- Vederci. Per me, lo replico a costo di apparire pedante, sarebbe meglio
adesso che tra un secondo. Ma sia come vuoi tu, per amor di pace.
Julia - ancora una volta - ha riso sottovoce.
- Allora tra ottantaseimilaquattrocento secondi. Circa.
- Buona memoria per i numeri, eh?
- Non mi lamento, sì.
- Dove?
- ...
- ...
XIII.
- Però in fondo i biglietti della follia li avrei scritti volentieri - ho
esclamato il giorno dopo, appena messo piede in ufficio, sfoderando quello
che non esiterei a definire un sorriso.
- Quasi quasi ti preferivo versione astronauta disperso sull'asteroide - ha
risposto il capo dondolando la testa, dopo un sospiro, senza muovere gli
occhi dallo schermo del computer.
"Ma io ci sto sempre sull'asteroide, cretino", avrei dovuto rispondergli. Ma
non sono in rapporti troppo amichevoli, col capo. Credo che gli scriverò un
biglietto della follia, anonimo. Però lo stronzo è riuscito comunque a
deteriorarmi l'inconsueto stato di buon umore.
XIV.
"Allora è questo, in fondo, l'amore", mi sono detto mentre girovagavo
titubante di fronte all'entrata di un fioraio, non sapendo come ingannare
quei settantacinque minuti buoni d'anticipo che ero riuscito ad accumulare
rispetto all'ora del convegno. "O forse dovrei dire: l'Amore? E già che ci
siamo, perché non: L'Amore? Restituiamo dignità agli articoli
determinativi!". Si era che dovevo tentare di placarmi, in qualche modo, e
non potevo, non potevo proprio rientrare nel bar e implorare il quarto
campari del tardo pomeriggio, mentre l'augusta paroletta passeggiava tra le
mie sinapsi in fiamme: "amore, Amore, Amor, che al cor gentil ratto s'
apprende, e poi alla fin fine che sarà mai 'sto stracazzo d'amore", ho
pensato transitando per la quindicesima volta davanti al chiosco
imbandierato di tulipani e scostumate orchidee, "che sarà mai: un po' di
batticuore, un arrivare prima di tre quarti d'ora sulla solita mezzora d'
anticipo, qualche ormone in circolo, due o tre fantasie erotiche oltre il
consueto, e la colossale, feroce voglia di aggrapparmi al cielo a mani nude
e dondolarmi tra le nuvole piallate dal tramonto, gridando a squarciagola
frasi incongruenti".
XV.
E poi è andato tutto secondo copione: le rose erano tre, di uno strano
colore tra il giallo acceso e l'arancione slavato. Rosse mi sarebbe sembrato
di azzardare. Rose rosa, troppo generiche. Blu, anche se era solo l'effetto
dell'azoto nel concime, facevano venire in mente manipolazioni genetiche.
Lei ha fatto mostra di gradirle, salvo poi dimenticare l'esigua manciata di
petali, mezzora dopo, su una di quelle sedie bianche e metalliche che la
pietà dei baristi capitolini mette a disposizione, durante la bella
stagione, dell'affranto e meditabondo riposo degli assetati pellegrini, non
senza chiedere in cambio lo sproposito di lire diciottomila per un campari
(finalmente il quarto) e un bellini. Per fortuna, appena fatti due passi, s'
è voltata ed è tornata indietro a recuperare l'involto di plastica
trasparente, già traslucido all'interno di floreale traspirazione.
- Perché tre? - mi ha chiesto guardandole.
- Perché una rosa e una rosa e una rosa: sono tre - ho risposto io
improvvisando in preda a un delirio surreale, incapace di confessare che la
dozzina di prammatica sarebbe stata una catastrofe per l'esiguità del mio
budget.
Lei mi ha guardato con l'aria di chi non ha capito tanto bene, ma ha
signorilmente sorvolato, forse intuendo la cruda verità. Quando siamo stati
avvolti dal crepuscolo come in un lenzuolo di seta, io, riuscendo perfino a
dimenticare per qualche secondo di monitorare il mio stato d'animo, sono
stato, sto per dire la bestemmia, tanto bene quanto non lo ero stato da un
mucchio e una sporta di tempo. Più di una volta, seduto in trattoria davanti
alla mobilità incandescente dei suoi occhi, ho creduto che stavo per
imbarcarmi, forse, in una storia troppo più grande di me e delle mie
meschine paure. Sono addirittura riuscito a chiederle una sigaretta, mentre
aspettavamo il conto, a riassaporare il gusto acre del tabacco. Abbiamo
passeggiato, bevuto una birra in un pub, chiacchierato, passeggiato ancora.
E solo sotto casa sua sono riuscito a rendermi conto che non avevo ancora
non dico tentato, ma neanche lontanamente pensato di darle un bacio. Alle
due eravamo lì, uno di fronte all'altra, davanti al portone di casa sua,
inquadrati senza pietà dalla luce gialla di un lampione. Io, io, io (il più
lurido tra tutti i pronomi), io non ho neppure arrischiato un accenno di
gesto. Sono rimasto immobile mentre lei prendeva la rincorsa senza pensieri
(l'ho vista, l'ho capita: non mi sono mosso). Ho appena dischiuso le labbra,
un attimo, con gli occhi spalancati. Poi ha aperto il pesante portone con la
chiave, è rimasta a metà strada:
- Ti inviterei volentieri su da me, ma c'è... la mia... room-mate, come si
dice?
- Fa niente - ho risposto. Non ho risposto (chissà perché, eh?) "vorrei un
altro bacio" come avrei dovuto. Ho risposto:
- Fa niente, sarà per un'altra volta.
- Allora ci sentiamo.
- Sì, ci sentiamo.
- Ciao. Buona notte.
- ...
(Babbeo).
XVI.
- Fiducia! - ho esclamato davanti agli occhi sbigottiti di Andrea, - inutile
che continuiamo a girare intorno alle cose, alle parole. Fiducia, ecco quel
che mi ci vuole: fiducia. Fiducia allo stato puro, quintessenza di fiducia,
hai capito? Dove le vendono le pillole per la fiducia in se stessi, Andre'?
Andrea ha mandato giù un quarto buono della sua media scura, prima di
rispondere:
- Prima di tutto calmati, che dal tavolo dietro si sono girati in due.
Secondo, il tuo problema non è la mancanza di fiducia in te stesso, caro
mio.
- Ah no? E cos'è, allora?
- E' che sei stronzo.
Ho assorbito l'insulto come se fosse diretto a un altro, e ho approfittato
del seguente silenzio di Andrea per dare un'occhiata in giro. Eravamo
circondati dall'usuale fauna da birreria-tarda-serata, gli adolescenti
essendo già planati da un pezzo sotto i lenzuolini, dopo il bacetto di
prammatica alla mammà e al papà, o a chi per loro: alcuni tremando per l'
ineluttabile interrogazione di fine anno scolastico; altri sognando
avidamente il futuro; la maggior parte ipotizzandosi affannati sulle tette
della smandruppona della IV C, oppure illanguidite dalle carezze del
belloccio di turno; quasi tutti, in ogni caso, sfiorando con la manina
esitante zone proibite e da poco riscoperte della loro stessa anatomia.
- Che significherebbe 'sta storia? - sono riuscito finalmente a chiedere,
mentre la mia attenzione era tutta apparentemente concentrata sui gesti dell
'avvenente ragazza dietro al bancone, che spillava chiare, rosse e scure con
la solerzia del fulmine, e distribuiva con omogenea celestiale grazia
sorrisi e patatine.
- No, che significherebbe 'sta storia me lo devi dire tu.
- Ancora?
- Da capo. Racconta da capo.
- Ma che è, una specie di mise en abîme?
- Eh?
- Lascia stare: perché dovrei raccontarti tutto da capo?
- Così ti risenti, e t'accorgi di quanto sei stronzo. Casomai se non te le
accorgi te lo faccio notare io, al momento opportuno.
- Vabbe'...
- Vabbe' che?
- Ho finito la birra - ho detto ingollando l'ultimo sorso.
- Tocca a me - ha detto Andrea alzandosi. Per un po' l'ho visto alle prese
con i radiosi sorrisi della ragazza dietro al bancone. Poi è tornato col
vassoio, i due capienti calici a corollario di un florilegio di patatine
fritte ingentilite dal ketchup e dalla maionese.
- Questa storia - ho esordito dopo qualche attimo di esitazione, cercando di
trovare parole oneste e di non ripetermi troppo - significa semplicemente
che credo, dico credo, di essermi innamorato. Ma già arriva il primo
problema: in realtà non lo so cosa significhi "essere innamorati". A dirti
la verità temo di essermelo scordato.
- Gong.
- Che significa "gong"?
- Il gong suona quando devo farti notare quanto sei stronzo. Uno non se la
dimentica mica una cosa così.
- E che significa che non se la dimentica, oh. Io, guarda un po', me la sono
dimenticata.
- No: tu sei troppo occupato a tastarti l'ombelico per vedere se è ancora al
suo posto. E' un'altra faccenda, mi pare.
- Eh... vabbe': però mi concederai che un conto è l'ipocondria, e un
conto...
- Lascia stare la cazzo di ipocondria: tu in realtà sei un semiconduttore.
A quel punto, cercando di non farmi notare, ho guardato l'orologio.
Mezzanotte meno cinque. Considerando il venerdì sera e la naturale
propensione di Andrea alle tirate notturne, ho pensato che non sarei
riuscito a sganciarmi dalla tortura che si stava preannunciando prima delle
tre e mezza - quattro, visto e considerato che Andrea dava tutti i segni di
stare per attaccare una delle sue logorroiche disquisizioni a base di
equazione di Dirac e derivati.
- Immagino che non abbia altra scelta che lasciarti spiegare in che senso...
- Vedi, la suddivisione junghiana in introversi ed estroversi è incompleta.
Monca. In realtà gli esseri umani si dividono in tre grandi categorie. Gli
isolanti, i conduttori e i semiconduttori. Gli isolanti sono ovviamente gli
introversi, così come i conduttori sono gli estroversi. Non c'è neanche
bisogno che te lo spieghi. Ma esistono materiali che conducono solo sotto
particolari condizioni. Se la corrente scorre in un verso si comportano come
isolanti; se scorre nell'altro, come conduttori. Sono i semiconduttori,
appunto. Tu sei così, un semiconduttore. Hai solo bisogno che la corrente
scorra nel verso giusto.
- Sì - ho risposto dopo una breve pausa - ma che faccio se la corrente
scorre sempre nel verso sbagliato?
- Ma è ovvio: ti giri.
XVII.
E così, se per un caso lei fosse qui adesso, seduta in poltrona con un libro
davanti, inquadrata dal cono esitante della luce della lampada, alzerebbe la
testa e mi vedrebbe curvo sullo schermo del computer, e mi chiederebbe:
- Che stai facendo?
- Scrivo - le risponderei, incapace di mentire.
- Cosa?
- Una specie di diario: il diario del semiconduttore.
- Eh?
- Domani lo chiedi ad Andrea e te lo spiega lui. Va bene?
XVIII.
Che poi lei potrebbe essere qui, adesso, e non per caso ma per scelta. Solo
che non è qui, anche se adesso è adesso, e su questo ho pochi dubbi, e non c
'è scelta tra caso e caso, quando la moneta mostra sempre la faccia
contraria a quella su cui ho scommesso. Ci ho pensato un po' a quella
faccenda del semiconduttore. Andrea non ha tutti i torti, ammesso e non
concesso che io abbia capito cosa intende. Non può avere troppi torti, visto
che è la persona che mi conosce meglio dopo la mamma. E Laura, che tendo
finalmente a dimenticare con facilità crescente in ragione direttamente
proporzionale al tempo che passa, l'aggettivo "inesorabile" sembrandomi così
scontato che ho avuto ritegno a scriverlo: ma non a notarlo.
Quando non parlo con Andrea di questa faccenda (di questa, sì, di questa
strana nonfaccenda tra Julia e me), ne parlo con me tra me e me, blandendomi
con l'illusione di essere un altro, e di guardare a me stesso e alle mie
nonfaccende con l'occhio disincantato dell'osservatore esterno e non
coinvolto. L'esperimento fallisce con la velocità con cui un coltello
incandescente divide in due un panetto di burro estratto dal frigo un'ora
prima. Allora smetto subito di far finta di essere un altro, e torno nei
miei panni scomodi, magari gemendo un po' per la loro ristrettezza. Ritorno
a me, mi verso un goccio abbondante, m'accascio sul divano e guardo il
soffitto, pensando che sarebbe bello essere un altro, anche solo per pochi
minuti. Ma subito mi pento, e l'orrore di non essere più me stesso, che poi
in fondo altro non è se non l'orrore di non essere più, tout court, m'
aggroviglia in maniera talmente esagerata l'esofago che sento l'immediato
bisogno d'esibirmi in qualche appariscente gesto apotropaico. In realtà m'
andrebbe di prendere gli spigoli a capocciate, sperando d'abbattere le
inabbattibili mura che delimitano invisibilmente le mie giornate.
E quando finalmente, dopo un numero variabile d'abbondanti gocci, riesco a
ridurre in un cantuccio le istanze della mia stravagante voglia d'infinito:
allora riprendo le fila del discorso mai realmente interrotto, del
solipsistico interloquire con nessuno, e immagino romanzi interi, sguanate d
'amore eterno, e m'addormento sbilenco sul divano, con davanti l'immagine
evanescente delle caviglie sottili di Julia, cullato dalla percezione d'
essere incapace di provare sentimenti veri, a prova d'errore.
XIX.
- No. No, non è vero.
- Sì, sì che è vero. E' solo che rifiuti di ammetterlo, ma è così. Persino
Hitler amava i suoi topolini.
- Topolini?
- Vabbe', m'hai capito. Non esiste al mondo una persona incapace d'amare.
- Guarda, Andre': guardami. Eccola, è qui davanti a te.
- Ma smettila di dire stronzate.
S'erano fatte quasi le due, e i sorrisi della ragazza dietro al bancone
erano sfioriti come rose a novembre. Il pub era ancora pieno, ma le facce
degli avventori viravano percettibilmente al sonno. Gli sbadigli erano in
agguato come giaguari sopra alberi di fumo denso: i più cialtroni posavano
il gomito sul tavolo e la mano sotto il mento, a sorreggere l'improbabile
teatro di un atteggiamento pensoso e assorto, mentre in realtà bramavano
solo cuscini colmi di piume d'oca.
Io e Andrea eravamo posti di fronte alle rispettive medie, quinte della
lista, e da tempo ci alternavamo ordinati verso le oramai poco linde
toilettes del locale. Abbandonata alle nostre spalle la questione della mia
eventuale natura semiconduttiva, eravamo pervenuti presso le paludose sponde
dell'enigma principale: è un semiconduttore in grado di provare il barlume
di un sentimento amoroso?
- La tua cosiddetta "incapacità d'amare" - mi ha detto Andrea all'
improvviso, quasi sbraitando - non è altro che un vigliacco paravento per l'
esagerato amore che provi per le tue stesse trippe.
- Questo è un colpo basso - gli ho risposto.
- E' sotto la cintura, sì: ma è così.
- E l'odio, allora? L'odio per le mie stesse trippe dove lo metti? - gli ho
chiesto agitando con le mani le soffici rotondità sotto la mia polo. Ma
subito dopo, pentito della mia uscita, ho aggiunto:
- Lascia stare, lo so già che vuoi dire.
Andrea ha sorriso, e signorilmente ha lasciato stare. In fondo è un amico.
[continua]


title: riassunto da lontano

author: Natalě Guttuso ved. Balestra

text:
La bomba esplose dopo un incipit notevole, e Gordon che è come averlo in
casa, tanto da percepire i suoi passi felpati, e non era il caso di andare a
Milano per stringergli la mano, che per me è come un fratello che non ci
rivolgiamo la parola per un passato troppo salato di bagni di mare che a
momenti per salvare me annegavo lui, lui non lo ricorda, ma le donne hanno
una potenzialità di memoria che sviscera sulla tastiera, e lo si scrive come
bere un bicchier d'acqua. E Bianca gioiosa e crudele, vista da qui sembra
una Monna Lisa in libera uscita e quella volta che rispose - ti offro un
oliva - e persi due etti di giro vita dal ridere che io non capisco perché
rido di cose così e mi domando con pignoleria se Bianca qualche volta si
prostituisce con il marito oppure se altre volte il desiderio di avvelenarlo
sia una pagina non scritta del suo diario e se nel periodo pre- mestruale
desideri farsi rossa di capelli tanto per rompere le palle al suo
parrucchiere. Pikkiatella non c'era. Mario c'era e ha un bel carattere, è
uno che quando si presenta ti fissa negli occhi più del necessario per
vincere la timidezza che ha dimenticato di avere avuto a forti dosi e che
poi leggendo fino ad uccidersi gli occhi ha buttato nella letteratura tra
quotidiani e le Oriane Fallaci che figuriamoci se la Rizzoli e Mondatori si
lasciavano sfuggire il suo odio che vuol dire best-seller, e bisogna vedere
come scrive Mario, signori questurini, c'è da avere soggezione ed essere
felici di non incontrarlo mai uno così che ti mangia e lascia nel piatto gli
ossicini e ha sempre la risposta giusta per tutti e fa l'amore da spavento e
ti senti in dovere di dare molto. E stirner c'era questa volta, io lo vedo
questo personaggio un po' volgare che usa il proprio corpo per i suoi porci
comodi e si scaccola dentro al  naso senza prudenza e Ombra che ha lasciato
il posto e si è allontanata che chissà chi credeva che fosse stirner dopo
che lui aveva urlato a tutti di essere bellissimo e invece guarda qui, che
delusione! E Ombra se ne andò con la coda in mezzo alle gambe e il pensiero
che del virtuale non c'è da fidarsi, ma Ombra dove è andata? Ci fossi stata
io, l'avrei seguita per vedere chi preferiva a stirner e poi avrei ordinato
un budino. Ma io non c'ero, come al solito e con tanta buona volontà avrei
potuto esserci per stringere la mano ad Andrea che mi è stato detto è un
ragazzo stupendo, ma io con lui ho sempre spartito niente perché guardiamo
la vita da prospettive diverse ed io rido piangendo e lui piange ridendo,
questo lo deduco dai suoi brani che mi portano sempre nelle ombre nel
passato come se io non le avessi mai vissute e lui mi incita, e io poi
cambio e leggo altro che a me basta leggere di una mucca che mentre pascola
guarda il treno che passa, ohh son gusti, io amo le cose complicate dette in
modo semplice e Andrea fa esattamente il contrario e Mannina che mi telefona
da Milano e con la scusa mi passa un bel ragazzo simpatico e gentile, e lui
allora capisce che ho una voce e forse anche un corpo, ma si dubita di
questo e io faccio la disinvolta parlando con il bel ragazzo per far fare
discreta
figura a Mannina, ma in realtà sono uno schifo di tensione e penso - ma chi
sono?-
E la regina-cattiva che la vedo misteriosa come un baule in solaio, e mi
domando cosa può dire che non sia stato già detto. E tutto sommato farò una
contro-convenscion, che ora mi scaldo il latte e me lo bevo da sola.


title: riassunto da lontano

author: Norma

text:
"Natalì Guttuso ved. Balestra"
> La bomba esplose dopo un incipit notevole
e ti, qu n'incipit cuscì a te vai a perdee poi in belinate?
se gha avea qalcun autru n'incipit cuscì
a te presentava nù racuntu da premiu nobel,
ma na, ti te ghe vai a Milanu a fai i petegulessi
cha mancu gheri
e te fai e fantasie sua vita privata dea gente
e ti te basi su i scriti de autri pè di dee stupidagini
cha sprechi a banda. Nù sta poi a criticà gli autri se a scrive
belinate, chà ti l'è m'periudu cha fai pena.
te scrivee tantu pè usà a tastiera.
vate a dorme, và chà a seira sempe vegliuni e a matina sempe cujuni.


title: riassunto da lontano

author: Annaa

text:
Il 17 Apr 2002, 23:00, "Natalě Guttuso ved. Balestra" <
nor...@libero.it
>
ha scritto:
>Mario,
>fa l'amore da spavento
M agnifico
A mante
R
egala
I ndimenticabili
O rgasmi
Ispirazione mattutina.
Valeria
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: riassunto da lontano

author: Bianca

text:
"Natalě Guttuso ved. Balestra" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> E Bianca gioiosa e crudele...
Rotfl :-)
mi conosci bene tu! Le hai indovinate tutte tranne quella di farmi rossa che
io proprio non mi ci vedo, stavo invece pensando di farmi bianca cosi'
risolvo il problema della crescita :-)))))))
bianca(gradisci un martini insieme all'oliva?;-)


title: riassunto da lontano

author: Pikkiatella

text:
"Natalì Guttuso ved. Balestra" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> bere un bicchier d'acqua. E Bianca gioiosa e crudele, vista da qui sembra
> una Monna Lisa in libera uscita
azzeccatissimo, ma ci manca la barca de quarta classe;)
> parrucchiere. Pikkiatella non c'era
E rosica, uh, se rosica..
.> uno che quando si presenta ti fissa negli occhi più del necessario
e succede sempre qualcosa di strano, quando c'e' Mario. Le strade
si nascondo, la statale diventa un labirinto, il chianti sparisce, arrivano
strani ragionieri in doppiopetto sberciando: mi dovete dei soldi, voi.
Ma Mario ci protegge tutti.;))
> la vita da prospettive diverse ed io rido piangendo e lui piange ridendo,
splendida frase. e par vera..
> E la regina-cattiva che la vedo misteriosa come un baule in solaio, e mi
> domando cosa può dire che non sia stato già detto. E tutto sommato farò
una
> contro-convenscion, che ora mi scaldo il latte e me lo bevo da sola.
Tutto e' gia' stato detto ma la regina lo reiventa da regina. E ti viene da
dire
"ma questa cosa c'e' sempre stata, perche' la vedo solo ora?'. Non per
niente e' regina. Ma cattiva? No:)
E adesso caffe', che il latte lo cedo ai gatti:)
Pikkia/fino al prossimo incontro..


title: riassunto da lontano

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a9m1lg$707$1...@newsreader.mailgate.org...
>
> "Natalě Guttuso ved. Balestra" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
>
>
> E adesso caffe', che il latte lo cedo ai gatti:)
e certo, all'ora in cui hai inviato il messaggio,
il latte sarebbe stato come i cavoli a merenda.
ma di sera lo consiglio perchč č come tornare nel ventre materno.
ciao, e grazie dell'attenzione.
N.


title: riassunto da lontano

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a9luvt$4923i$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "Natalě Guttuso ved. Balestra" <
nor...@libero.it
> ha scritto
>
> > E Bianca gioiosa e crudele...
>
> Rotfl :-)
>
> mi conosci bene tu! Le hai indovinate tutte tranne quella di farmi rossa
che
> io proprio non mi ci vedo, stavo invece pensando di farmi bianca cosi'
> risolvo il problema della crescita :-)))))))
 triplo salto mortale per il parrucchiere,
nel colorario delle tinture non esiste il bianco
> bianca(gradisci un martini insieme all'oliva?;-)
visto che non č stato un attentato,
molto volentieri lo bevo tutto d'un fiato.
N.


title: riassunto da lontano

text:
"Annaa" <
AN...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:213Z255Z68Z179Y...@usenet.iol.it...
> Il 17 Apr 2002, 23:00, "Natalì Guttuso ved. Balestra" <
nor...@libero.it
>
> M agnifico
> A mante
> R
> egala
> I ndimenticabili
> O rgasmi
(l'acrostico è un tantino disordinato).
non so cosa risponderti, perchè sono sorpresa
 che avete consumato.
ciao,
N.


title: riassunto da lontano

text:
Il 18 Apr 2002, 22:34, "Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
>non so
cosa risponderti, perchè sono sorpresa
> che avete consumato.
Una
margherita io,una napoli lui, credo.
Non so bene perché non eravamo
vicini.
Baci
V.
P.S. E tu, hai consumato?



title: riassunto da lontano

author: Rocco

text:
"Annaa" <AN...@libera.di> ha scritto nel messaggio
news:213Z255Z68Z152Y...@usenet.iol.it...
> Il 18 Apr 2002, 22:34, "Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
>
> >non so
> cosa risponderti, perchè sono sorpresa
> > che avete consumato.
>
> Una
> margherita io,una napoli lui, credo.
> Non so bene perché non eravamo
> vicini.
annamo bbene! (direbbe sora Lella)
annamo proprio bbene!
Te sei fatta nà bella fantasia.
> Baci
io nun tee posso contraccambià i basci,
pecchè io sò Rocco, e i bbasci li contraccambio soltanto a Mannina.
Sò de nà fedeltà scandalosa.
Tè manno nà pacca sù a spalla,
sempre mejo che magnà nà pizza neo stesso locale,
ma lontani da nun poterse manco fà er piedino sotto er tavolo.
 E scusa un pò, ma nun te potevi avvicinatte a lui?
> P.S. E tu, hai consumato?
forze questa domanna la stai fascenno a Norma
e io nun zzò niente de quello che combina
che quanno sto dentro ar suo cervello me faccio i fatti miei.
ella mò sta dormenno e nun la posso sveglià
pè domannarle sta cretinata
che se no mè spara.
(chà la rivoltella sur commodino)
te saluto Valeria, e tte ringrazio che ogni ttanto te fai viva,
quanno te toccano er nervo scoperto.
Rocco


title: riassunto da lontano

text:
Il 19 Apr 2002, 01:55, "Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto:
>te saluto
Valeria, e tte ringrazio che ogni ttanto te fai viva,
>quanno te toccano
er nervo scoperto.
Roccoooo ciaoooo,
so' tranquilla, nun te preoccupa'
so' contenta che quanno c'è 'na cosa importante te fai vivo te e
lasci
dormi' Norma, porella.
Dimmi che un po' me vo bene pure a me, te prego.
Poco poco.
Che tti costa?
ribaci
Valeria



title: riassunto da lontano

author: Rosebud

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:apJv8.59008$m41.1...@twister2.libero.it...
>
>
> io nun tee posso contraccambià i basci,
> pecchè io sò Rocco, e i bbasci li contraccambio soltanto a Mannina.
Sei sempre uno zucchero  Rocco!
E mi fai arrossire....e non so che  dire...
Magari  se trovi le parole  dille  tu per me ...:)))))
Io al momento lascio un pensiero  in sospeso ...
Ti ho aspettato  ieri ...ma poi  sono  svenuta...svenuta davvero!
Un bacio
Mannina


title: [OT] autolapidazione [/OT]

author: kaiza

text:
Pensavo di aver smesso di fare certe cazzate. Mi sono proprio deluso. E
incazzato.
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: [OT] autolapidazione [/OT]

author: Russell Coutts

text:
kaiza wrote:
>
> Pensavo di aver smesso di fare certe cazzate. Mi sono proprio deluso. E
> incazzato.
Non c'entra niente, ma avevo letto male il subject... autoDEPIlazione...
ero curioso di vedere cosa avevi da scrivere a riguardo...
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [OT] autolapidazione [/OT]

author: Ombra

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto
> Non c'entra niente, ma avevo letto male il subject... autoDEPIlazione...
> ero curioso di vedere cosa avevi da scrivere a riguardo...
Ma ROTFL! :D


title: [OT] autolapidazione [/OT]

text:

I miei lapsus visivi si stanno facendo sempre meno presentabili...



title: R: MILIARDI

author: Randy

text:
Alessandro Marcon <
alex....@tiscalinet.it
> wrote
 > Ramsus Lino è un ragazzo danese che ha incassato in 5 mesi la bellezza di
£.
> 64.700.000.000!
Dimi dove abita Ramsus Lino e ti offro una percentuale del bottino. Ho già
preparato tutto: armi, esplosivi, narcotici...andiamo là, lo riempiamo di
schiaffoni e lo obblighiamo con la forza a darci qualche miliardo come
risarcimento danni biologici da spam. Anche se ci baccasero non faremmo più
di dieci anni con la condizionale: possiamo invocare l'infermità mentale da
stress e appellarci al diritto di rivalsa al tribunale dell'Aia. Diciamo di
aver ricevuto un messaggio in cui si svelava che Rasmus Lino in realtà è lo
pseudo di Milosevich e che nell'allegato un file sonoro con la voce del cane
di Saddam ci ordinava di rapinarlo usandogli violenza con un manico di
scopa. Fidati, non è uno scerzo! Male che vada stiamo un anno in una
struttura statale di pulizia mentale e via, fuori a spenderci la refurtiva
alle Caiman. Che ne dici? Dai, dacci l'indirizzo che gli facciamo una bella
improvvisata.


title: R: MILIARDI

text:
> Dai, dacci l'indirizzo che gli facciamo una bella improvvisata.
:-)))))


title: R: MILIARDI

author: bartleby

text:
On Sat, 25 Mar 2000 16:19:28 +0100, "Alessandro Marcon"
<
alex....@tiscalinet.it
> wrote:
>3) Spedire a:
>    #1    MACRI' FRANCESCO
>            via Fausto Gullo 84
>            00155 Roma
>    #2    CAMPANA ARTURO
>            via Gasperi 11/a
>            24125 Bergamo
>    #3    NAVA LUCA
>            via Pratolini 16
>            20059 Milano
>    #4   DE CARO ALFREDO
>            via Mariano Russo 33/a
>            82100 Benevento
>    #5   RENDA FILIPPO
>            via Triozzi  31
>           50018 Scandicci (FI)
>    #6   MARCON MIRKO
>            via q. gen. giardino 20
>           36028 Rossano Veneto (VI)
scusate, non posso farne a meno.
per la serie : "dal picciol tuo diario"
miriam non era mia cugina. era -forse- la cugina di mia madre, ma non
ne sono sicuro. miriam lavorava come segretaria di mio zio franco. zio
franco era -allora- un artigiano, onesto produttore di lampadari in
ferro battuto. il luogo era un capannone alla periferia del paese, non
ancora -bei tempi andati- *zona industriale*.
mio padre profittava del terreno dirimpetto la fabbrica per coltivarci
patate e zucchine. ci andavamo -lui ed io, ometto prepuberale- a bordo
della prinz blu, traballante sopra le buche della strada. a lato,
oceanico, il granturco ombreggiava, verde e silente.
ho perso di vista miriam, me ne scuso.
il fatto e' che mia madre si intestardiva nel dire che io ero solo,
troppo solo, che non frequentavo coetanei, che me ne stavo tutto il
di' nella mia stanzetta a rimestare nel torbido. a me non pareva. lei
s'inventava ogni cosa, pur di levarmi dal torbido. diceva, sollevando
appena le sopracciglia, *da cosa nasce cosa* e dondolava il capo con
fare assai assennato.
miriam batteva a macchina nell'ufficio, dalla finestra io e mio padre
sentivamo il suo ticchettģo. l'augusto genitore bagnava file diritte
di pomodori, zappava tra le melanzane. il ticchettģo sovrastava ogni
cosa, persino il mio modesto rincorrere i mangia-patate.

cosi' arrivo' mia madre a casa un bel giorno. disse: *ho un'idea, sei
troppo solo*. l'idea stringeva nel pugno: una lettera che presupponeva
io rispondessi a una fila lunga, lunga di persone.
*tutti tuoi amici, vedrai. da cosa nasce cosa, ne sono sicura*.
non ricordo, ahime', la posta in gioco, gli estremi dell'accadimento.
conservo solo memoria della lunga lista di indirizzi, di tutti quei
nomi di luoghi per me sconosciuti, del mucchietto di francobolli e
dell'odore di buono delle buste nuove. credo ve ne fossero pure di
quelle con i margini colorati, tipo *posta aerea*, ma probabilmente
confondo. leggevo la lista e immaginavo volti, occhi, mani sudate
sulle mie spalle, voci.
e chi meglio di miriam poteva prestarsi a battere a macchina tutte
quelle lettere, tutti quegli indirizzi. fui cosi' inserito nella
lista. credo vi fosse un tizio di caserta, poi un veneziano, di sicuro
due milanesi, almeno uno svizzero italiano, canton ticino: uno di
quelli che conosci al mare e te li trascini dietro, tuo malgrado, sin
quasi alla maggiore eta'.
i mangia-patate sono insettini variopinti e voraci. mio padre si
asciugava il sudore con la mano. stava a torso nudo, tutto abbronzato
dal sole di lunghe ore d'orto. beveva da una bottiglia di vetro. il
ticchettģo aumentava d'intensita', a tratti, poi calava e di colpo
cadeva. miriam s'affacciava dalla finestra, ravvivava i capelli sopra
le spalle, scuoteva appena il capo nella mia direzione, sorrideva
cavallina, d'avorio giallognolo.
mia madre, felice, mi carezzava sul capino.
*non sarai piu' solo, da cosa nasce cosa*.
bartelio


title: R: MILIARDI

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote
...
> *non sarai piu' solo, da cosa nasce cosa*.
:-))
(commento estetico minimalista)


title: R: MILIARDI

text:
On Tue, 28 Mar 2000 11:34:50 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>:-))
due parentesi! prolissa!
b.


title: R: MILIARDI

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote
>
> >:-))
>
> due parentesi! prolissa!
>
:D


title: R: MILIARDI

author: Gordon Comstock

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote:
> scusate, non posso farne a meno.
> per la serie : "dal picciol tuo diario"
Per la serie: anche lo spam puo' ispirare ... :-)
Hai postato un gran bel quadretto, davvero.
Io quando avevo sedici anni ho iniziato a scrivere a una ragazza
che aveva messo un annuncio su *Ciao 2001*, quella col nome che mi
ispirava di piu' e che non abitava troppo lontano ...
Ebbene, ho scoperto che era nata il mio stesso giorno, mese ed
anno! Ci siamo scritti per dodici anni, senza mai vederci; solo
qualche telefonata, in momenti particolari. Ci siamo raccontati di
tutto. Siamo cresciuti assieme, a due ore di treno l'uno
dall'altra. Dodici anni ... Dall'adolescenza ai primi figli (suoi)
...
Scusate ...
grazie bartelio!
gordon


title: R: MILIARDI

text:
On Tue, 28 Mar 2000 14:53:01 +0200, "Gordon Comstock"
<
ma...@tiscalinet.it
> wrote:
>Per la serie: anche lo spam puo' ispirare ... :-)
>Hai postato un gran bel quadretto, davvero.
ti ringrazio, troppo buono.
>tutto. Siamo cresciuti assieme, a due ore di treno l'uno
>dall'altra. Dodici anni ... Dall'adolescenza ai primi figli (suoi)
uh, le tue parole mi muovono un'infinita' di storie. :-)
ciao e grazie,
b.


title: R: MILIARDI

author: Camillo

text:
Tue, 28 Mar 2000 11:14:46 GMT,
bart...@freemail.it
 (bartleby):
> miriam s'affacciava dalla finestra, ravvivava i capelli sopra
> le spalle, scuoteva appena il capo nella mia direzione,
al mio paese si dice: "la cugina, fottitela per prima". è il tuo caso, bart?
:-D
Camillo.


title: R: MILIARDI

text:
On Tue, 28 Mar 2000 16:42:38 +0200, Camillo
<
cam...@excite.fanculo.com
> wrote:
>al mio paese si dice: "la cugina, fottitela per prima". è il tuo caso, bart?
uh, ma che vai a pensare...
b.


title: Ricordati di me

author: Iovanale

text:
Ricordati di me
quando vado a lavorare
ricordati che
ad ora di pranzo
dovrò tornare
e mille baci
e mille carezze
non riusciranno
come mai ci son riuscite
a eludere quelle certezze
che fan di te un pessimo cuoco.
Ricordati di me
e ricordami come un uomo
che d'aria sola non può campà
ma dovrà pur magnà quaccosa
ma quaccosa de commestibile
non una cosa pelosa
quante volte dovrò dirtelo
che quando si è in cucina
è buona regola almeno
dico almeno
raccogliersi i capelli.
In
un'
apposita
terrina.
Ricordati di me
mio adorato consorte
che di smemorato
ce ne sta già uno: io
non ricordo infatti
quale droga mi sommistrarono quel dì
per rincoglionirmi a tal punto
da decidere di convivere con te
- writta by Iovanale,
il poeta delle banane gommose
per rispondermi in email, posta su ias


title: Corso sull'editoria

author: Paola Cinti

text:
Carissimi amici,
nel mese di ottobre partirà un corso sull'editoria che durerà fino a
febbraio del prossimo anno. Si tratta di un corso molto ben progettato che
curerà il viaggio di un libro dal manoscritto fino alla reale pubblicazione
da parte di una delle case editrici che si sono pormosse partner di questa
iniziativa. Inoltre, il responsabile del progetto sta tentando di avere un
finanziamento da parte della Regione che porterebbe ad una sensibile
riduzione dei costi.
Per chiunque sia interessato consiglio di visitare il sito
www.laboratoriogutenberg.it
.
Vi ringrazio tutti e vi saluto.
Paola Cinti


title: Camminavamo mano nella mano

text:
Camminavamo mano nella mano,
e non ci accorgevamo delle capanne
misere e quasi sepolte dalla sabbia,
e dei fiumi di rabbia che vi correvano
all'interno, ma l'Inferno scorreva in fiumi
di alcool e solitudine dietro i vetri dell'osteria,
mentre la vicissitudine dell'amarezza si perdeva
in un flebile canto sulla via, quando sembrava
uno scherno ogni possibile carezza regalata
dal destino, e ci era ignoto eppur vicino
il vuoto tra i mattoni dove cresceva il
muschio, quando fischiava in lontananza
un treno di storie diverse e coincidenti
all'apice dei sogni come un inno di
libertà e abbandono, era la giovinezza
il nostro dono, vissuto tra navi dalle vele
strappate e carovane cariche di buchi,
ed era un bacio
a darci il vino dell'oblìo d'ogni dolore, e
un ansito gremito d'incertezze e di calore,
ma si muoveva il mondo e noi eravamo
fermi, fantasticando d'un futuro assieme
che, come accade spesso, poi non viene.
Camminavamo mano nella mano,
e non ci accorgevamo che, presto,
sarebbe toccato a noi.


title: Dogane

author: Mari

text:
Lei era solo di passaggio alla Frontiera Massima.
Lui era solo uno della Dogana, una delle tante già incontrate.
Si sarebbe attenuta al copione.
Dazi da pagare, qualche noia, doversi identificare ed essere chiara.
Non si può essere vaghi alle Frontiere.
Loro vogliono sapere chi sei e dove vai.
Non accettano tentennamenti e vaghezze, loro.
«Sìì calma e dai le solite risposte concrete e brevi», continuava a
ripetersi.
Ai Doganieri non interessa sapere da dove vieni, chi erano tuo padre e
tua madre, quanta terra ti sei staccata da dosso e quanta fatica ti è
costato arrivare fin qui. Si insospettiscono se spieghi troppo.
«Avrebbe dovuto avvisarli?». Se lo chiedeva ogni volta.
Sua nonna contadina, dal giorno in cui le era stato consegnato il “dono”
di famiglia, si era premurata di insegnarle tutto il necessario per
fuggire. Parlare poco, regalare meno e a diffidare delle uniformi. Suo
padre invece, guardandola con tenero dolore le aveva consegnato in
eredità una scomoda porzione di sangue di brigante.
Sangue che sfugge alle regole. «E’ tutto quello che posso darti. Fanne
buon uso. A me è servito».
Il Doganiere di quel giorno era giovane e le sorrise.
Quelli delle Frontiere “sentono” i clandestini e i criminali. Era il
loro mestiere. Perciò ricambiò il sorriso abbassando subito gli occhi.
E i suoi documenti erano falsi, genetica la sua falsa identità, così
come ereditaria la tendenza alla mobilità e alla fuga.
Un brigante non può stare fermo, deve necessariamente spostarsi. Di
grotta in grotta, di montagna in montagna, o da un capoverso all’altro.
Doveva fuggire. «Ci riuscirò. Ce l’ho nel sangue. E’ l’unica cosa che
posso fare», continuava a ripetersi.
«Avrebbe dovuto avvisarlo?», continuava a chiedersi.
Intanto, alle loro spalle, le vedeva avanzare silenziose e sanguinarie.
«Sono solo parole» (ma anche questo lo diceva sempre) e
le aveva già sentite tante volte così vicine. Aguzze e feroci.
Affondavano i denti nella gola e squarciavano il fiato: così uccidevano.
Osservava il ragazzo mentre pensava alla Fuga. Un custode della
Normalità come tanti. Perfetto perché il momento era perfetto. Doveva
essere lui. Perché non avrebbe potuto essere nessun altro.
Le aveva sorriso. Avrebbe dovuto avvisarlo?
Sapeva già che sarebbe morta prima o poi. Sapeva cosa l’avrebbe uccisa.
«Ma non oggi», continuava a ripetersi, «non ora».
Aveva scritto mille volte la fine. Ma non doveva essere quel giorno.
Quel giorno le belve avrebbero avuto la loro vittima.
Non si sarebbe girata a guardare.
Sapeva bene che quelle parole sanguinarie, erano sue.
Osservò un’ultima volta il Doganiere. Lo sciocco non sapeva di non avere
un futuro. Fino a quel momento non si era mai guardato indietro. Avrebbe
avuto una morte rapida e sconosciuta. Non avrebbe mai visto quale
alfabetica goccia di vapore, filo d'erba, venticello lo avrebbe spazzato
via. Non se ne sarebbe neanche accorto.
Destinato a soccombere.
Non a lei. Non le interessava la lotta. Non era una carnivora. Era solo
un’evocatrice di parole. Una fuggitiva. Non era lei ad uccidere. Erano
Loro.
No. Non lo avrebbe avvisato. Era una becera questione di sopravvivenza.
Avanzò porgendo loro i documenti. Si allontanò dalla Frontiera in pochi
minuti mentre alle sue spalle parole piccole, di razza nuova,
determinata e veloce (ce n’è sempre una in agguato) stavano già
avanzando.
Erano solo dinosauri da abbattere. Già selezionati per scomparire.
Sarebbero comunque morti.
Prima o poi.
Mari per sempre


title: Dogane

author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
il racconto mi ha convinto poco. Da un lato c'è una buona idea di
'ambientazione', vagamente simbolista (il confine). Dall'altra il monologo
interiore è decisamente poco credibile, troppo enfatico ed estetizzante con
alcuni processi retorici troppo sottolineati (ad esempio le ridondanti
ripetizioni, tra cui quella della negazione poco prima del finale, che rende
il tutto 'posticcio':  NON avrebbe mai visto quale alfabetica goccia di
vapore(...). NON se ne sarebbe neanche accorto.(...) NON a lei. NON le
interessava la lotta. NON era una carnivora. (...). NON era lei ad uccidere.
NO. NON lo avrebbe avvisato).
La descrizione dei vari personaggi è poi semplicistica: la vittima è vittima,
il padre è brigante, la nonna raccoglie la cultura magica contadina... Brutto
l'uso delle maiuscole, decisamente poco originali.
Buona invece l'idea delle parole come invisibili assassini, ma ripeto, il
tutto va stemperato, sgonfiato.
Una cosa tecnica:
«Avrebbe dovuto avvisarli?». Se lo chiedeva ogni volta.
(...)
«Avrebbe dovuto avvisarlo?», continuava a chiedersi.
Ma chi? Se se lo chiede lei devi mettere la prima persona, oppure togliere le virgolette.
f.


title: Asppettando la bomba 2 e fine

author: Ary

text:
Un orchestra militare suona We'll meet again.
Il Ragazzo dentro di sè allarga le braccia e viene sollevato
in alto, in quella nuvola, trasportato nel cielo, e in quella posa
sembra un bambino che imiti il bombardiere, sembra una croce.
Il Lancaster retrocede lentamente nel tempo. Come ogni cosa
attorno a lui. Come quello che un tempo chiamavamo < mondo>
Sorvola Londra tre giorni prima, il 7 luglio.
Per un attimo, sotto di lui, il tetto di un autobus a due piani
fiorisce in una nuvola gialla e rossa.
Auto della polizia e ambulanze si fermano davanti alla stazione
della metropolitana.
Visto da quell'altezza tutto questo è un nulla, uno sbuffo di polvere.
L'aereo vola all'indietro, ritorna all'hangar in cui riposerà
per 60 anni, fra una manutenzione e l'altra. Nel 1945 prenderà
parte al massacro di Dresda, e a tante altre azioni.
Il tasso di sopravvivenza degli equipaggi dei bombardieri è
bassissimo. Su 110.000 aviatori imbarcati sui bombardieri
inglesi, 55.573 morirono. Una percentuale di perdite oltre il 50%,
ma l'aereo sopravvive. L'aereo conta molto di più degli uomini
che lo fanno volare. L'aereo è essenziale per lo sforzo bellico.
E a mano a mano che il tempo retrocede e la vittoria si fa sempre
meno certa, il valore dell'aereo aumenta. Nel 1943, proprio quando
il suo valore è al massimo, il Lancaster viene riportato in fabbrica
e smontato. I pezzi vengono lavorati da grandi macchinari fino
a tornare lingotti di metallo, e il metallo viene portato in fonderia
e ritrasformato in blocchi di materiale grezzo. Camion e carri
riportano il minerale fuori dalle città industriali e lo seppelliscono
in fondo alle miniere. Col tempo le miniere stesse vengono
chiuse, e dimenticate. Shakespeare torna nell'utero. Il padre
è uno sconosciuto. L'America viene dimenticata.
Un pontefice proclama la prima crociata, e poi le guerre religiose
finiscono. La civiltà progredisce: gli orrori della rivoluzione
industriale vengono dimenticati, risorge il Rinascimento, e la
grandezza di Roma e della Grecia. Socrate guarisce dalla
cicuta e torna a predicare. Tornano Budda e Maometto e Cristo,
e presto i loro insegnamenti sono dimenticati.
I cieli sono limpidi, l'acqua è pura.
Rinascono le specie estinte.
Di tanto in tanto qualche civiltà è più aggressiva, ma col tornare
indietro nel tempo perde potenza, i suoi confini si restringono,
gli eserciti si riducono, finchè il nome di quel regno non suscita
che bonario compatimento nei sovrani vicini.
"Entropia", pensa qualcuno- un filosofo.
Ma poi l'umanità se ne dimentica per sempre, disimpara quella
parola. L'uomo si scorda l'arco, e la punta di lancia, e la pietra
appuntita.
E un giorno, finalmente, il mondo è in pace.
Il Ragazzo dai capelli verdi sorvola quel giorno, anche se non può
averne coscienza. Parte della sostanza che un giorno formerà
il suo corpo è un soffione di dente di leone. Il vento lo trasporta
in alto e lontano, come una danza silenziosa.
Tornando indietro, indietro, indietro.
fine
ary


title: Asppettando la bomba 2 e fine

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Un orchestra militare suona We'll meet again.
http://tinyurl.com/cvcacw
> Il Ragazzo dentro di sè allarga le braccia e viene sollevato
> in alto, in quella nuvola, trasportato nel cielo, e in quella posa
> sembra un bambino che imiti il bombardiere, sembra una croce.
> Il Lancaster retrocede lentamente nel tempo. Come ogni cosa
> attorno a lui. Come quello che un tempo chiamavamo < mondo>
> Sorvola Londra tre giorni prima, il 7 luglio.
> Per un attimo, sotto di lui, il tetto di un autobus a due piani
> fiorisce in una nuvola gialla e rossa.
> Auto della polizia e ambulanze si fermano davanti alla stazione
> della metropolitana.
>
> Visto da quell'altezza tutto questo è un nulla, uno sbuffo di polvere.
> L'aereo vola all'indietro, ritorna all'hangar in cui riposerà
> per 60 anni, fra una manutenzione e l'altra. Nel 1945 prenderà
> parte al massacro di Dresda, e a tante altre azioni.
> Il tasso di sopravvivenza degli equipaggi dei bombardieri è
> bassissimo. Su 110.000 aviatori imbarcati sui bombardieri
> inglesi, 55.573 morirono. Una percentuale di perdite oltre il 50%,
> ma l'aereo sopravvive. L'aereo conta molto di più degli uomini
> che lo fanno volare. L'aereo è essenziale per lo sforzo bellico.
ma era il fratello oppure il fidanzato di claire?!

ganzo!
> fine
come fine?
e gli uiniversi pulsanti 'ndove gli metti?! :-)
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: Asppettando la bomba 2 e fine

text:
II.Terminetor Magnetico <
II_terminet...@29th-tag.net
> wrote:
> Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> > Un orchestra militare suona We'll meet again.
>
http://tinyurl.com/cvcacw
never heard!, but that's a nice stuff O;-)
http://snipurl.com/g71to
http://snipurl.com/g71wq
http://snipurl.com/g7230
http://en.wikipedia.org/wiki/We'll_Meet_Again_(song)
*ottimo suggerimento!* l'mp3 e' pure di pubblico dominio ormai... mmmhhh
bisogna che trovi il modo di sfruttare questo mp3 :-)
odd hot cup of tea
                [x] accentuate the positive
        sui 2 rami ce/non-ce
                [x] Baby, it's cold outside
                [x] lili marlene
                [x] concept & format memorie sintetiche, -if I had a
million dollar- in copyleft proprio per sfruttare l'assonanza latente
italoanglofona ad effetto fantasmatico con "se avessi mille lire al
mese" :-)
effetto tunnel/quantum effect
        l'mp3 e' in effetti la domanda di effetto tunnel O;-P
                [x] it' long way to tipperary
                [x] the yellow rose of texas
mmhhhh...
We'll_Meet_Again.mp3
devo trovare il modo di sfruttare questo mp3 contestualizzato
O:-)



title: Asppettando la bomba 2 e fine

text:
deciso O;P l'mp3 va su odd hot cup of tea nel cluster dei racconti del
ramo ce, al posto di Baby,It's_Cold_Outside, perche' dopo aver fatto una
ricerchina...
-vera lynn-we'll meet again-
http://en.wikipedia.org/wiki/We'll_Meet_Again_(song)
in effetti l'mp3 :#) e' piu' contestualizzato per il timing dellq balla
di sapone che oscilla tra il ????<t<giugno/1944 mentre
jonny mercier-baby it's cold outside-
http://en.wikipedia.org/wiki/Baby,_It's_Cold_Outside
non so se e' stata pubblicata prima del giugno_1944 oppure piu'
probabilmente dopo O;P



title: Una poesia per ias (Majakovskij )

text:
 ASCOLTATE!
 Ascoltate!
 Se accendono le stelle ,
 Vuol dire che qualcuno ne ha  bisogno?
 Vuol dire che  qualcuno vuole che esse siano?
 Vuol dire che qualcuno  chiama  perle  questi piccoli  sputi?
 E tutto trafelato,
 Fra le burrasche  di polvere meridiana,
 Si precipita  verso Dio.
 Teme d'essere in ritardo,
 Piange ,
 Gli bacia la mano  nodosa,
 Supplica
 Che ci sia  assolutamente una stella,
 Giura  che non può  sopportare questa  tortura  senza stelle!
 E poi
 Cammina inquieto,
 Fingendosi  calmo.
 Dice ad un altro:
 " Ora va meglio, è vero?
 Non hai più paura?
 Si?"
 Ascoltate!
 Se accendono
 Le stelle
 Vuol dire che  qualcuno ne ha  bisogno?
 Vuol dire che è indispensabile
 Che ogni sera
 Al di sopra  dei tetti
 Risplenda almeno  una stella?
 Vladimir Majakovskij
--
Mannina o qualunque altro nick io sia al momento
" Prima pagare, poi ricordare"


title: realiterature show

author: "interessante, ma come si comporta se dico GUARDA CATTO e nella stanza c'è un gatto e un matto? "

text:
segnalo su
http://www.lamerotanti.com
 il (caciarone) esperimento di
reality show letterario di venerandi e datti. da vedere sentire toccare
f.
--
ooo ai uonder uer iu ar ooooohhh - david bowie - slip away