title: Atlantis-III

text:
Da quando i suoi genitori erano morti in un incidente aereo le
prospettive di Antoinette Plonchard per il futuro si erano dimostrate
tutt'altro che rosee.
Il nonno, Jean Antoine Plonchard, era riuscito, praticamente dal
nulla, a tirare su una fiorente e redditizia attività musicale, che
aveva ben presto riconvertito nella fabbricazione e produzione di
dischi in vinile, la sua innata capacità di coltivare amicizie, unita
all'istintivo bisogno di musica leggera in un periodo di crisi e di
dolore infinito come quello della Seconda Guerra Mondiale, avevano ben
presto fatto di lui uno tra gli uomini più ricchi, e influenti, del
suo tempo.
La storia d'amore tra suo figlio, Louis Plonchard, e Genoveffe
Robureux, era stata tra le più tormentate e chiacchierate del suo
tempo, ed era da due persone a quell'epoca molto in vista che,
nell'aprile del 1978, era nata lei, e adesso si avvicinava al suo
trentaquattresimo compleanno.
Le industrie, passate alle sapienti mani dei suoi genitori, per
qualche tempo avevano prosperato, ma la famiglia non aveva saputo
fronteggiare l'avvento del CD, la presa sempre più radicale della
pubblicità, il continuo avvicendarsi delle mode e dei generi musicali,
così, nonostante la sempre più  grande solerzia dimostrata dai suoi
genitori nel lavoro, le cose continuavano a peggiorare, i prodotti
rimanevano invenduti sugli scaffali dei negozi, e le spese, invece, si
facevano sempre più ingenti, sia perché la famiglia non voleva
rinunziare ai vecchi lussi, sia perché i genitori avevano voluto per
lei un Bachelor of Arts a Cambridge, nonché due diplomi in pianoforte
e violino presso il locale conservatorio.
A tale proposito, però, sarà opportuno aggiungere che Antoinette
ricompensò gli sforzi che i genitori avevano fatto per la sua
formazione culturale con uno studio attento e sagace, degli ottimo
voti, ed il conseguimento di numerose borse di studio che alleviarono
di molto le fatiche della famiglia.
Quand'era ritornata a casa, le era rimasto il ricordo del sapore unico
dell'Inghilterra, unitamente alla rimembranza di alcune felici
avventure amorose che aveva avuto sul posto, e non ci mise molto a
rovesciare tutte le sue energie nel tentativo di ripristinare, con il
suo aiuto, le antiche virtù economiche della famiglia: si era ben
presto accorta, infatti, che le voragini nel bilancio si facevano via
via più profonde.
Ed effettivamente, le sue scelte si erano dimostrate più in linea con
i tempi, permettendo, se non la salvezza, almeno una dilazione della
catastrofe, e scatenando nuove ondate di affetto dei genitori per la
loro dotatissima figlia unica. Tuttavia, proprio mentre l'azienda era
in bilico tra il ripristino delle vecchie condizioni di agiatezza, ed
il collasso totale, era sopravvenuto l'incidente, che avvenne nella
zona del Triangolo delle Bermuda pochi mesi prima che il Continente
Perduto affiorasse.
Detto per inciso, per quanto riguardava Antoinette Planchard, dalle
acque dell'Atlantico avrebbe potuto emergere anche un nuovo sistema
solare, non le interessava, a meno che non le restituissero i suoi
genitori, e magari tutto l'aereo misteriosamente scomparso con il suo
equipaggio e i passeggeri, anche perchè aveva sempre provato, per
loro, uno smisurato affetto.
La più grande menzogna dei romanzi, pensava Antoinette, è che, anche
nelle situazioni più tristi, le motivazioni del lutto e del dolore
vengono affrontate con grande umanità, senza alcuna interruzione da
parte di questioni prosaiche, invece, nel suo caso, non era mancato
molto dacché le aziende creditrici, spaventate dall'essere rimasta lei
l'unica titolare vivente dell'azienda, non inviassero le prime
richieste di solvenza, quando non arrivarono a veri e propri atti di
pignoramento.
Abbandonati i suoi interessi intellettuali, persa la fiducia nel
futuro dell'azienda che, a questo punto, difficilmente qualcuno
avrebbe voluto acquistare, colta dalla disperazione Antoinette fece
quello che abitualmente faceva quando era in preda all'ansia: si mise
a riassettare la casa.
Fu così che, dietro i volumi presso uno scaffale della biblioteca,
trovò un vecchio scrigno arruginito e maltenuto, probabilmente un
antico cimelio di famiglia al quale nessuno aveva dato grande
importanza: portandolo sulla sua scrivania, riuscì facilmente ad
aprirlo con un inquietante cigolìo, e all'interno trovo un volumetto
dalla copertina nera, che si rivelò essere un diario, assieme a
numerose pagine molto ingiallite e scritte a penna, un mazzo di
Tarocchi, ed alcuni oggetti ancora più strani come un sacchetto pieno
di sabbia all'interno del quale si trovava anche un bastoncino di
legno appuntito e quella che pareva essere una bussola.
Incuriosita, aprì il diario scoprendo che il reale fondatore delle
fortune di famiglia era stato il bisnonno, il quale era stato anche
lui in Inghilterra, ma per lavoro, essendo stato tra i primi ad
occuparsi della costruzione del grammofono ma anche della fotografia
( e in seguito questo interesse si era perduto per lasciare spazio al
primo, dimostratosi, nel suo caso, più redditizio ), inoltre, aveva
stabilito dei legami con una non meglio definita congregazione
occulta, nella quale ci si occupava di quelle cose che attualmente
erano in voga tra ciarlatani di ogni genere: Divinazione con i
Tarocchi, Astrologia, etc. Si parlava anche di certe correnti
energetiche coinvolgenti l'universo, e si faceva riferimento
all'alchimia e a non meglio specificati conseguimenti e benefici
spirituali.
Mentre leggeva quegli appunti, l'unico conseguimento che si faceva
strada nella mente di Antoinette era fuggire, scappare al più presto
da quel luogo dove in ogni caso non avrebbe più potuto definire nulla
come suo: d'altronde, i pignoramenti che sarebbero arrivati molto
presto, si sarebbero potuti fare anche senza la sua presenza fisica,
la sua situazione di insoluta era lampante per tutti: qualcosa in lei
di molto forte, un'onestà radicata nella sua stessa essenza ed il
profondo senso del dovere che aveva sempre dimostrato prima
nell'affrontare i suoi studi, poi nel lavorare nell'azienda di
famiglia, si opponeva in modo brutale a questa sua decisione,
tuttavia, decise che, in fin dei conti, la gestione dell'azienda era
arrivata nelle sue mani troppo tardi, che forse lei non avrebbe saputo
mettere le cose in condizioni migliori di quelle alle quali erano
giunte, e che in ogni caso non si poteva attribuire a lei ogni
responsabilità, specialmente quelle del tragico incidente, tra l'altro
sopravvenuto proprio mentre i suoi erano in viaggio per tentare di
ottenere un prestito che sarebbe stato forse risolutivo da un
importante magnate americano con il pallino della musica.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Antoinette aveva scelto dalla rimessa del padre un furgone pick-up di
colore blu scuro, sopra il quale aveva fatto montare una casetta di
legno con un'insegna fatta in vernice rossa che riportava la scritta:
- All'antro della Strega. Poi si era messa in viaggio, allontanandosi
sempre di più da Rouen, la sua città natale.
Aveva imparato presto come certe attività potessero arrivare
facilmente a nuocere al prossimo, prendendo potere su di questi e
facendosi donare confidenze intime, spingendolo in questa o in quella
direzione, chiedendo denaro per prestazioni di carattere chiaramente
aleatorio, e per numerosi altri motivi, la cosa che più la spaventava,
era che la soggezione del prossimo non dipendeva talvolta da mancanza
di cultura o di capacità di adattamento, ma da stati di profonda
depressione che rendevano la persona atta ad attaccarsi a qualunque
scoglio, per quanto improbabile o insicura potesse dimostrarsi, già a
prima vista, la presa.
Ma, lo sappiamo, Antoinette era una persona onesta, spinta alla
pratica della Magia da motivi di necessità, così si era imposta una
quantità di imperativi morali atti a permetterle di vivere nella
maggiore sincerità possibile anche nel suo stato precario, e portava
nel cassetto della minuscola scrivania che aveva caricato dentro la
casetta di legno un foglio che rileggeva ogni notte, prima di
addormentarsi sul piccolo lettuccio che aveva portato con sé, e che
riportava questo decalogo di imperativi categorici:
Le regole per la pratica della sopravvivenza
Di Antoinette Plonchard
1. Mai fermarsi per più di una settimana nello stesso posto.
2. Limitarsi alla Divinazione senza mai proporre al cliente Rituali o
simili
3. Chiedere per ogni consulto una cifra massima di quaranta Euro,
corrispondente all'incirca al doppio della richiesta di un professore
di ripetizioni.
4. A proposito del punto 3. far scendere la cifra alla metà non appena
capiterà che le mie condizioni di vita possano almeno leggermente
migliorare.
5. Ogni consulto non deve durare più di tre quarti d'ora, né meno.
6. Mai alzare i prezzi, né abbassarli.
7. Nel caso il cliente insista nell'avere qualcosa in più, far
procedere le attività come in una normale seduta psicanalitica,
cercando di confortarlo con consigli.
8. Nel caso in cui il cliente dimostri un eccessivo affidamento alla
mia persona, disincantarlo immediatamente con commenti di una certa
freddezza, sia pure a rischio di perdere il compenso.
9. Fare in modo che i consulti non siano mai troppo brutali, come
molto spesso le risposte dei Tarocchi tendono, invece, ad essere.
10. Controllare opportunamente spese e entrate.
Ora, in base a queste regole, il lettore avrà compreso come Antoinette
avesse stilato delle regole che sarebbero andate esattamente contro la
motivazione principale per la quale erano state scritte, ovvero
permetterle di sopravvivere in un mondo talmente spaventoso e brutale
da costringere una ragazza di trentaquattro anni quasi compiuti a
vivere dentro un carretto affidandosi alla più incerta delle speranze,
senonché...per qualche motivo i suoi responsi erano sempre esatti, e
molto spesso cominciava il responso prima ancora di voltare la carta,
e mentre lei era spinta da una sincera motivazione, il cliente avrebbe
potuto pensare che parlasse in base ad un canovaccio predisposto, così
doveva spesso cambiare le parole all'improvviso mentre voltava la
carta, in modo da non dare questa impressione al consultante; inoltre,
era facile che le capitasse di vedere la carta come attraverso il
dorso, prima di voltarla, e, nelle prime occasioni, questo le dava un
senso di sgomento e quasi di nausea.
Tuttavia, la voce della Strega di Rouen si era sparsa rapidamente, e
c'era mancato poco che non avesse a che fare con i giornalisti, che
tuttavia non la tormentavano più di tanto, attratti com'erano da un
fenomeno ben più importante, e che di cui sappiamo bene, ma quel che è
certo, è che un piccolo capannello di persone si formava prima ancora
che arrivasse, pronto ad accoglierla con le sue domande e incertezze
sul futuro.
Forse di lì a poco Antoinette avrebbe potuto acquistare una casa, e
tornare a dedicarsi alla musica, o a quella letteratura che era stata
il suo interesse a Cambridge, magari con prospettive d'insegnamento,
tuttavia, da dove venivano quelle curiose doti di cui era sempre stata
inconsapevole, e di cui aveva fatto così largo sfoggio? Sarebbero
durate per sempre, o le avrebbe forse perse con il tempo? Inoltre, era
stato grazie ad esse che aveva quasi contribuito al risanamento delle
finanze familiari?


title: Atlantis-III

text:
On 26 Feb, 00:20, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
Inoltre, era
> stato grazie ad esse che aveva quasi contribuito al risanamento delle
> finanze familiari?
Scusandomi per questa indebita nuova introduzione di me stesso, posto
qui il solito:
Continua...
Prima di tornare nelle nebbie da cui sono arrivato .o)


title: Atlantis-III

author: siuxi plum

text:
On 26 Feb, 00:20, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
zac
> Fu così che, dietro i volumi presso uno scaffale della biblioteca,
> trovò un vecchio scrigno arruginito e maltenuto, probabilmente un
> antico cimelio di famiglia al quale nessuno aveva dato grande
> importanza: portandolo sulla sua scrivania, riuscì facilmente ad
> aprirlo con un inquietante cigolìo, e all'interno trovo un volumetto
> dalla copertina nera, che si rivelò essere un diario, assieme a
> numerose pagine molto ingiallite e scritte a penna, un mazzo di
> Tarocchi, ed alcuni oggetti ancora più strani come un sacchetto pieno
> di sabbia all'interno del quale si trovava anche un bastoncino di
> legno appuntito e quella che pareva essere una bussola.
zac
A occhio e croce direi che la fantasia non ti difetta!
Nella scatoletta di legno mancava
solo il monocolo Lord Peter Wimsey : )
baci&fiori
si.


title: Incipit

author: Ferdinando Angeli

text:
L'uomo invisibile
Cazzo, c'� uno scrittore francese, odio gli scrittori francesi e tutte le
loro idiozie para sentimentali, che ha avuto successo parlando di uno
sfigato,
seppur innocente, capro espiatorio di ogni nefandezza compiuta da altri.
Del mio protagonista invece nessuno parla.
E del resto come potrebbero, immancabilmente i miei manoscritti
inviati a tutte le possibili case editrici, medie, grandi piccole,
un tempo dattiloscritti ora in ordinatissimi files rtf, non vengono mai
restituiti ne
producano una qualsivoglia risposta. Ti aspetteresti almeno due righe
sull'indirizzo e- mail accluso tipo "Abbiamo apprezzato molto il suo
romanzo"- oppure -  "i suoi racconti,
ma attualmente non rientrano nella nostra politica editoriale..."- ecc ecc.
Un modo gentile, dopo aver letto si e no 30 righe  dell'opera che ti �
costata sudori diurni e notti insonni, per dirti che fai schifo come
scrittore e che sarebbe meglio che lasciassi perdere definitivamente.
Invece niente non una parola. Nonostante per anni nessuno abbia mai risposto
alle tue sollecitazioni, alle tue numerosissime lettere ed ora e-mail,
inviate per sapere il destino della tua creatura, del tuo parto letterario,
ti illudi ancora. I primi tempi pensi, a volte esprimendolo  a voce alta
- " Diamo tempo al tempo. Chiss� quanti manoscritti
avranno da leggere, con la fortuna che mi ritrovo il mio sar� finito in
fondo al mucchio"
I mesi passano,  senza mai una pur minima risposta e allora
pensi alla congiura.
La lobby degli scrittori italici attraverso loro potenti emissari infiltrati
nelle case editrici sta facendo sparire sistematicamente tutte le tue opere.
La storia della letteratura italiana sicuramente verrebbe
sconvalta se venissero pubblicati i tuoi sette romanzi, gli  otto volumi di
raccnti e le tredici raccolte di poesia.
Non si rende conto il nostro protagonista,  che tutta la sua vita � stata �
e sar� sempre cos�.
Ma torniamo un attimo all'incipit, viene citato non a caso lo scrittore
francese di successo e il suo protagonita idolo di tanti lettori compulsivi.
Quanta invidia e quanto livore, trasudano quelle frasette scarne in un
Italiano approssimativo per stile e punteggiatura. La verit� � che come
tanti, non sa mai dove mettere le virgole, le virgolette e i due punti. Il
punto e virgola poi non � riescito mai ad usarlo.
Essere ignorato dalla vita � il suo vero dramma. La vita gli scorre intorno,
 tutto cambia, muoiono i vecchi idoli, cantanti , attori, scrittori,
e ne nascoino di nuovi a lui del tutto sconosciuti.
La gente usa il telefonino, i computer, si iscrive ai
social network. Per strada l'imbecille di turno con l'auricolare  parla e
ride
ad alta voce rendendo pubbliche le proprie vacue conversazioni
A lui nessuno lo chiama, e se  telefonaa un collega
si sente rispondere immancabilmente  -" Puoi chiamarmi pi� tardi ho un
piccolo problema"
Dopo, pi� tardi, quando richiama sente lo stesso messaggio registrato
 - " ...potrebbe essere spento o non raggiungibile.."
Al lavoro mentre sta parlando con una collega, dopo averla bloccata in un
angolo, ne arriva un'altra e subito si mettono a pigolare tra loro
ignorandolo La moglie dice sempre si qualsiasi cosa  le dicapur di
toglierselo dai
piedi, i figli anche loro non ascoltano ma pi� onestamente gli dicono - "non
rompere le
palle...uffa...pap�"
A scuola i suoi alunni non lo ascoltano, chiacchierano tra loro, ridono, si
alzano vanno in bagno senza chiedergli permesso.
Allora anche se non vorresti mai scopri di essere l'uomo invisibile, uno che
non passa e non conta,
uno che tutti ignorano e che quando morir� non ci sar� nessuno al suo
funerale.
Ma di questo il nostro se frega, tanto � sicuro che almeno questa futura
ultima onta,
gli sar� risparmiata...da mort� non potr� fortunatamente accorgersene...


title: Incipit

author: Gianfranco

text:
> gli sar� risparmiata...da mort� non potr� fortunatamente accorgersene...
Mort�? Passato remoto del verbo mortare?
Chiss� perch� mi pare vagamente autobiografico 'sto incipit.
A me invece Fazi ha risposto, anche una risposta abbastanza articolata, se
vogliamo.
A me � sembrata quasi la prova dell'esistenza di Dio.


title: Incipit

text:
Ferdinando Angeli ha scritto:
> L'uomo invisibile
Fantastico, sono senza parole.
Salvo la parte circa la famiglia (moglie e figli, che gli
uomini invisibili solitamente non possiedono neppure), mi
sono riconosciuto al 150 % nella tua storia.
Se hai bisogno di materiale, intervistami pure (gratis si
intende). Certi errori di cui hai scritto, io li ho persino
evitati a priori.
Un cordiale Hi-Five
Soviet_Invisibile
P.S.
prima o poi qualche genio inventerà l'equivalente di I-Tunes
per vendere libri paperless direttamente online, a 50 cent
al libro, e magari l'autore guadagnerà 100'000 euro perché
200'000 persone scaricheranno il libro.
CUT
> Al lavoro mentre sta parlando con una collega, dopo averla bloccata in un
> angolo, ne arriva un'altra e subito si mettono a pigolare tra loro
> ignorandolo
tutto splendido ... tuttavia permettimi dissentire sul
possesso di una moglie. Ricordando De Andre, laddove citava
coloro "CHE HANNO UNA DONNA E QUALCOSA", direi che nella
categoria suddetta i veri invisibili doc non dovrebbero
neppure rientrare.
> La moglie dice sempre si qualsiasi cosa  le dicapur di
> toglierselo dai
> piedi, i figli anche loro non ascoltano ma più onestamente gli dicono - "non
> rompere le
> palle...uffa...papà"
Questa invece l'ho apprezzata massimamente ... si sarà
capito che sono insegnante ? Si neh ... Pensa, persino di
chimica, una materia odiatissima.
Ti farò ridere : dal prossimo anno l'invisibilità sarà
suggellata persino ope legis dalla neo ministessa Gelmina,
che mi abolirà la materia da sotto i piedi (a titolo di mera
curiosità mi son chiesto che voti prendesse di chimica :-))
> A scuola i suoi alunni non lo ascoltano, chiacchierano tra loro, ridono, si
> alzano vanno in bagno senza chiedergli permesso.
> Allora anche se non vorresti mai scopri di essere l'uomo invisibile, uno che
> non passa e non conta,
> uno che tutti ignorano e che quando morirà non ci sarà nessuno al suo
> funerale.
> Ma di questo il nostro se frega, tanto è sicuro che almeno questa futura
> ultima onta,
quoto. Anzi, l'invisibile deve affrettarsi e donare tutto
quanto possiede ad un ente benefico tipo la protezione
animali, e se fa bene i conti magari riesce a spuntare un
funerale a spese dello stato. Non male come colpo di coda
finale ;-)
riciao
> gli sarà risparmiata...da mortò non potrà fortunatamente accorgersene...
>
>
>


title: Incipit

text:
"Gianfranco"  ha scritto nel messaggio
>> gli sar� risparmiata...da mort� non potr� fortunatamente accorgersene...
>
> Mort�? Passato remoto del verbo mortare?
L'ho scritto di getto e non l'ho ricontrollato con il correttore di word
> Chiss� perch� mi pare vagamente autobiografico 'sto incipit.
Come in tutte le cose c'� sempre qualcosa di autobiografico
> A me invece Fazi ha risposto, anche una risposta abbastanza articolata, se
> vogliamo.
Personalmente non ho mai inviato nulla a qualsivoglia casa editrice...
anche perch� scrivo saltuariamente qualche poesia e molto pi� raramente
qualche raccontino...sono pigro
> A me � sembrata quasi la prova dell'esistenza di Dio.
 o la prova della sua inesistenza che � la stessa cosa in negativo:-)
ferdinando


title: test

text:
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title: Il "taglio"

author: Giovanni Masciolini

text:
Vorrei porre dei quesiti sul "taglio" di Lucio Fontana: č un concetto
spaziale? E' un'apertura verso altri mondi? E' una lacerazione, una ferita
non rimarginabile? E' un concetto psicanalitico riferito alla vagina
femminile? E' un bluff? Insomma cos'č? Quali sono le nuove frontiere che
esso "apre"?
Giovanni Masciolini
www.polveredistelle.biz
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Il "taglio"

author: Luca

text:
"Giovanni Masciolini" <
masciolin...@libero.it
> wrote in message
news:151Z25Z49Z153Y1...@usenet.libero.it...
> Vorrei porre dei quesiti sul "taglio" di Lucio Fontana: è un concetto
> spaziale? E' un'apertura verso altri mondi? E' una lacerazione, una ferita
> non rimarginabile? E' un concetto psicanalitico riferito alla vagina
> femminile? E' un bluff? Insomma cos'è? Quali sono le nuove frontiere che
> esso "apre"?
"L'arte è eterna, ma non può essere immortale. È eterna in quanto un suo
gesto, come qualunque altro gesto compiuto, non può non continuare a
permanere nello spirito dell'uomo come razza perpetuata. [...] Ma l'essere
eterna non significa per nulla che sia immortale. Anzi essa non è mai
immortale. Potrà vivere un anno o millenni, ma l'ora verrà sempre, della sua
distruzione materiale. Rimarrà eterna come gesto, ma morrà come materia. Ora
noi siamo arrivati alla conclusione che sino ad oggi gli artisti, coscienti
o incoscienti, hanno sempre confusi i termini di eternità e di immortalità,
cercando di conseguenza per ogni arte la materia più adatta a farla più
lungamente perdurare, sono cioè rimasti vittime coscienti o incoscienti
della materia, hanno fatto decadere il gesto puro eterno in quello duraturo
nella speranza impossibile della immortalità. Noi pensiamo di svincolare
l'arte dalla materia, di svincolare il senso dell'eterno dalla
preoccupazione dell'immortale. E non ci interessa che un gesto, compiuto,
viva un attimo o un millennio, perché siamo veramente convinti che,
compiutolo, esso è eterno.[...]"
dal "Primo manifesto dello Spazialismo", 1947 (Tratto da Lucio "Fontana,
Catalogo Generale, Edizioni Electa, Milano, 1986)


title: Il "taglio"

author: Monito Raggio

text:
Giovanni Masciolini wrote:
> Vorrei porre dei quesiti sul "taglio" di Lucio Fontana
> Insomma cos'è?
Una polluzione scatologica in un bagaglio di sbadigli escatologici
> Quali sono le nuove frontiere che
> esso "apre"?
Tutte. Ci si sono infilati perfino gli spammatori.
mr.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il "taglio"

text:
"Giovanni Masciolini"
<
masciolin...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
news:151Z25Z49Z153Y1...@usenet.libero.
it...
> Vorrei porre dei quesiti sul "taglio" di Lucio
Fontana: è un concetto
> spaziale? E' un'apertura verso altri mondi? E'
una lacerazione, una ferita
> non rimarginabile? E' un concetto psicanalitico
riferito alla vagina
> femminile? E' un bluff? Insomma cos'è? Quali
sono le nuove frontiere che
> esso "apre"?
è tutte queste cose insieme, nessuna esclusa.
Un piccolo inciso: pochi sanno che Fontana
produceva anche piccole sculture in ceramica
(figurative) e che prestava opera anche in
Vaticano.
Ho conosciuto Fontana e proprio nel periodo dei
suoi primi tagli (quelli, per intenderci, che oggi
sono battuti alle aste internazionali raggiungendo
il miliardo di lire e oltre). L'ho conosciuto
perché era amico di un famoso architetto con cui
ho collaborato subito dopo aver finito i miei
studi. Aveva sempre bisogno di soldi e veniva allo
studio a palazzo Colonna in piazza SS Apostoli
carico di quadri sperando che l'architetto, grande
collezionista di arte moderna, gli desse qualche
soldo in cambio cosa che del resto facevano anche
altri artisti come ad es. Capogrossi. nel tempo
quelle tele, che non erano solo tagli ( all'inizio
erano incrostazioni di materiale plastico, poi
buchi, ceramiche con buchi, infine tagli) si
andavano accatastando dappertutto e spesso
ricevevano anche qualche calcio dato che
intralciavano alquanto i movimenti.
Avvenne che, dopo diversi anni, nello studio di
quell'architetto ci fu un furto. furono rubate
tutte le opere di quegli artisti.
Che cosa era successo? Perché oggetti considerati
di nessun valore e per di più fastidiosi, avevano
interessato addirittura i ladri?
 La risposta a questa domanda potrebbe, almeno in
parte, soddisfare la tua curiosità ma, ti avverto
che la cosa è assai complessa e rimanda alla
affermazione già fatta: tutte quelle cose assieme.
-*_ stir


title: Il "taglio"

text:
> è tutte queste cose insieme, nessuna esclusa.
> Un piccolo inciso: pochi sanno che Fontana
> produceva anche piccole sculture in ceramica
> (figurative) e che prestava opera anche in
> Vaticano.
>
Ti ringrazio intanto per le tue notizie riguardanti Fontana: fa sempre
piacere apprendere qualcosa di nuovo. Tutto assieme tu dici? Sì forse è
vero, ma ci sarà pur un aspetto diciamo "più privilegiato". Mi spiego
meglio:secondo me Fontana, con il suo taglio, ha creato una nuova apertura
tutt'ora, in arte, completamente inesplorata, forse su questo ci sarebbe da
discutere molto.



title: Il "taglio"

text:
> "L'arte è eterna, ma non può essere immortale. È eterna in quanto un suo
> gesto, come qualunque altro gesto compiuto, non può non continuare a
> permanere nello spirito dell'uomo come razza perpetuata. [...]
.......etc...

> dal "Primo manifesto dello Spazialismo", 1947 (Tratto da Lucio "Fontana,
> Catalogo Generale, Edizioni Electa, Milano, 1986)
 Beh che dire, la tua è una splendida risposta, ma poiché, secondo me, un
fenomeno qualunque esso sia dovrebbe essere analizzato da più parti e non in
modo assoluto, ti faccio un esempio tratto dal albero della Cabballah :
orbene la sfera numero 10 chiamata in ebraico Malkuth che rappresenta il
mondo esterno ed anche il corpo contiene in sé l'essenza divina della sfera
numero 1 chiamata Kether quindi considero l'opera del vero artista sia essa
pittura,scultura etc., un qualcosa al di là dello spazio e dell tempo,
diciamo l'essenza divina... Naturalmente la mia rimane un'ipotesi personale.



title: Il "taglio"

author: Gaez

text:
"Giovanni Masciolini" <
masciolin...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio news:151Z25Z41Z220Y1...@usenet.libero.it...
 >Mi spiego
> meglio:secondo me Fontana, con il suo taglio, ha creato una nuova apertura
> tutt'ora, in arte, completamente inesplorata, forse su questo ci sarebbe
da
> discutere molto.
Non sono proprio d'accordo.
Tagli, buchi, fori, punzonature e pedate con scarponi chiodati su supporti
passati, presenti e futuri sono stati più che esplorati. Abusati perfino.
Nel momento in cui Fontana ha tagliato la prima tela, o ferro o plexi, ha
esposto il suo concetto. Che li si esaurisce. Può aver dato il via ad altre
'sperimentazioni' di fatto diverse, ad altri concetti di spazialità (tipo
Burri), ma il suo è li, nei tagli.
Certo ci si può discutere, come su un acquarello di Cezanne o una figura
scomposta di Picasso, ma va preso come punto di arrivo e ripartenza.
L'arte si adegua ai tempi, sempre di più. Purtroppo.
E adesso i tempi impongono espressioni al limite dell'arte stessa.
Ho visto una 'performance' che presto verrà esportata nelle maggiori
gallerie d'arte moderna:
'l'artista' che beve, seduto ad un tavolo in mezzo ad una stanza, e
costruisce castelli con carte da gioco che saranno vendute o 'apprezzate'
come sculture.
Oppure 'l'artista' che ascolta musica in cuffia ( propagata per la stanza
attraverso dei mini altoparlanti) e che seduto su una panchina mangia
chewing-gum. Ogni tanto si alza e attacca la gomma da masticare sul palo di
un lampione.
Il lampione sarà la 'scultura' apprezzata e venduta.
Questo giusto per rimanere sul classico e non parlare della multimedialità o
della fotografia digitale ritoccata.
Bene...mi sono perso.


title: Il "taglio"

text:
> Ho visto una 'performance' che presto verrà esportata nelle maggiori
> gallerie d'arte moderna:
> 'l'artista' che beve, seduto ad un tavolo in mezzo ad una stanza, e
> costruisce castelli con carte da gioco che saranno vendute o 'apprezzate'
> come sculture.
> Oppure 'l'artista' che ascolta musica in cuffia ( propagata per la stanza
> attraverso dei mini altoparlanti) e che seduto su una panchina mangia
> chewing-gum. Ogni tanto si alza e attacca la gomma da masticare sul palo
di
> un lampione.
> Il lampione sarà la 'scultura' apprezzata e venduta.
> Questo giusto per rimanere sul classico e non parlare della multimedialità
o
> della fotografia digitale ritoccata.
> Bene...mi sono perso.
Ho letto di un artista americano che è rimasto per una settimana seduto su
un letto con il desiderio di suicidarsi, naturalmente poi non lo ha fatto,
ma sarebbe stato meglio... Sono stanco di prese per il culo, devi sapere che
questo letto è stato poi venduto a 225.000$. In pratica è molto difficile
oggi distinguere tra un'opera d'arte ed un bluff , e di bluff il panorama
mondiale ne presenta a migliaia, anche perché già da molto tempo nell'arte è
entrato il concetto di business. Indubbiamente però esistono ancor oggi dei
veri artisti, purtroppo esistono anche molti più truffatori, ma questo fa
parte della storia dell'umanità: il problema rimane saper distinguere tra
l'uno e l'altro, la dimensione temporale poi farà giustizia...



title: Sopravvivenza Forzata (Parte III)

author: ale amadesi

text:
Quella notte era crollato un mito.
Non che fosse una fede religiosa, perché i vampiri non avevano mai avuto una
fede, ma si trattava di un mito di inviolabilità, qualcosa di soprannaturale
che li sosteneva e dava loro fiducia.
Tutti sapevano di essere potenzialmente mortali, perché gli agenti della DCV
riuscivano spesso nei loro intenti.
Tutti sapevano che prima o poi ci sarebbe stato un essere umano che li
avrebbe sconfitti, uno alla volta.
Ravenous, però, non era uno di loro.
Si diceva fosse nato un 29 febbraio di un anno bisestile, non sapevano bene
quale, nel medioevo.
Era sopravvissuto a tante guerre, era una leggenda già in vita, poi fu
vampirizzato da una delle tante fanciulle in fiore con cui si dilettava dopo
le battaglie. Evidentemente era una fanciulla un po' speciale.
Da vampiro era sopravvissuto alle Crociate, alla furia irrazionale dei
fanatismi religiosi, all'Inquisizione ed a tanti tipi di corsi e ricorsi
storici di guerre e faide.
Sembrava immortale.
Eppure, qualcuno, sicuramente un essere umano votato a qualche causa
sconosciuta, era riuscito a distruggerlo.
La voce aveva appena cominciato a circolare che già si parlava dei DCV.
Non si sapeva come avessero fatto, con quali armi e ciò che terrorizzava Man
e Leila, non si capiva come Ravenous avesse potuto farsi fregare così.
*
I due rimasero poco sotto il ponte.
Il tempo per consultarsi brevemente sul proprio destino e decidere di
riunire gli altri non-umani per riferire la notizia ed individuare una
soluzione comune.
Ale
---------------------------------
"Non lascerò che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: Sopravvivenza Forzata (Parte III)

author: DisKre Panza

text:
Lunedì 19 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
> Si diceva fosse nato un 29 febbraio di un anno bisestile
  Poi pero` non dire che io ti "stronco", eh?
  Ma mi spieghi quale anno *non* bisestile ha il 29 Febbrajo?
  Un po'  come dire  "Era nato il  giorno di Natale  di un  lontano 25
Dicembre"...
  Ammetterai che fa un po' ridere, eh? ;)))
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Sopravvivenza Forzata (Parte III)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndiu015....@demokrito.org.asm...
> Lunedě 19 Settembre 2005 ale amadesi ha scritto:
>
>> Si diceva fosse nato un 29 febbraio di un anno bisestile
>
>  Poi pero` non dire che io ti "stronco", eh?
>
>  Ma mi spieghi quale anno *non* bisestile ha il 29 Febbrajo?
>
>  Un po'  come dire  "Era nato il  giorno di Natale  di un  lontano 25
> Dicembre"...
>
>  Ammetterai che fa un po' ridere, eh? ;)))
A' nfatti!!
Ci hai ragione, ci hai.
E' quello che nel linguaggio dei film horror viene chiamato 'umorismo
involontario'
Ci tengo a sottolineare che non č un horror troppo serio
Ale
---------------------------------
"Non lascerň che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: Sopravvivenza Forzata (Parte III)

author: Renminds

text:
ale amadesi wrote:
> Tutti sapevano di essere potenzialmente mortali, perché gli agenti della DCV
> riuscivano spesso nei loro intenti.
Sto cambiando idea sul fatto che possa essere un rifacimento di Blade,
non ti scrivo per criticare, ma bensě per consigliare.
Nella frase qui sopra non ti sembra che "potenzialmente mortali" stoni
con il resto, non sarebbe meglio un "sapevano di poter essere uccisi" e,
un'altra cosa, gli agenti della DCV avevano piů di un intento?, intenti
diversi dal farli fuori?, sennň "riuscivano spesso nel loro intento".
> Tutti sapevano che prima o poi ci sarebbe stato un essere umano che li
> avrebbe sconfitti, uno alla volta.
> Ravenous, perň, non era uno di loro.
Questo periodo č confuso, sembra che Ravenous non fosse uno degli esseri
umani che li avrebbe sconfitti.
> Eppure, qualcuno, sicuramente un essere umano votato a qualche causa
> sconosciuta, era riuscito a distruggerlo.
Distruggerlo?
> La voce aveva appena cominciato a circolare che giŕ si parlava dei DCV.
Un modo di dire (la voce gira) costruito con un avverbio (appena) e con
due verbi ausiliare e "di servizio" (aveva e cominciato). Ed inoltre,
"la voce circola" e "si parla".
Č una brutta frase, non ti pare?
> Non si sapeva come avessero fatto, con quali armi e ciň che terrorizzava Man
> e Leila, non si capiva come Ravenous avesse potuto farsi fregare cosě.
Ciň che terrorizzava Man e Leila *era* (perché quella virgola?)... forse
*che* non si capisse come Ravenous avesse potuto...
Potresti mettere un punto dopo "armi" e costruire meglio la frase.
> *
> I due rimasero poco sotto il ponte.
> Il tempo per consultarsi brevemente sul proprio destino e decidere di
> riunire gli altri non-umani per riferire la notizia ed individuare una
> soluzione comune.
Ci dici che rimasero *poco* e *(giusto) il tempo* per consultarsi
sul..., ci dici anche cosa decisero. "brevemente" non č pleonastico?
Ciao.
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: Sopravvivenza Forzata (Parte III)

text:
"Renminds" <
wremas_...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:432f0932$0$8494$5fc...@news.tiscali.it...
> ale amadesi wrote:
>> Tutti sapevano di essere potenzialmente mortali, perché gli agenti della
>> DCV riuscivano spesso nei loro intenti.
>
> Sto cambiando idea sul fatto che possa essere un rifacimento di Blade, non
> ti scrivo per criticare, ma bensì per consigliare.
Grazie
>> Tutti sapevano che prima o poi ci sarebbe stato un essere umano che li
>> avrebbe sconfitti, uno alla volta.
>> Ravenous, però, non era uno di loro.
>
> Questo periodo è confuso, sembra che Ravenous non fosse uno degli esseri
> umani che li avrebbe sconfitti.
Hai ragione: 'di loro' chi?
>> La voce aveva appena cominciato a circolare che già si parlava dei DCV.
>
> Un modo di dire (la voce gira) costruito con un avverbio (appena) e con
> due verbi ausiliare e "di servizio" (aveva e cominciato). Ed inoltre, "la
> voce circola" e "si parla".
> È una brutta frase, non ti pare?
E' vero.
LOL!
Anch'io rileggendo la frase vado in cortocircuito con *hanno ucciso l'Uomo
Ragno...*
La terza parte, lo so, è un pezzo di transizione, microscopico e
sostanzialmente poco soddisfacente.
Sto meditando di cambiarla, mi sembra più onesto...



title: Sopravvivenza Forzata (Parte III)

text:
ale amadesi wrote:
  > E' vero.
> LOL!
> Anch'io rileggendo la frase vado in cortocircuito con *hanno ucciso l'Uomo
> Ragno...*
Lieto di esserti stato d'aiuto.
Se non sono indiscreto, che significa "con hanno ucciso l'Uomo Ragno..."?



title: - Marisa - 2 [sai che non ti conosco, e per questo ti temo]

author: Marcello Simula

text:
3
            Mentre usciva dalla lezione. Mentre camminava verso il bar.
Mentre chiacchierava con gli amici. Un sapore dolciastro accompagnava ogni
passo, ogni parola - specie quelle non dette. Il sole, freddo, le sembrava
splendere di un tetro pallore - sentiva il suo corpo e i suoi pensieri
passati da parte a parte, impotenti a fermare un'invisibile contaminazione
venefica. Improvvisamente, alzando gli occhi, scoprì che la luce arrivava da
un neon livido appeso in un'aria irta di venature isteriche. Le strade erano
diventate corsie d'ospedale, le persone le apparivano medici - lauti di
sorrisi, nascosti dietro mascherine immacolate - che si affrettavano verso
chissà quale meta - non te l'avrebbero saputo dire neanche loro, dove
andavano così di corsa.
Ma Marisa sì, lo sapeva. Nessuno glie lo aveva detto - che era un ribaltato
giuramento di Ippocrate a muovere quelle persone - ma lei lo sapeva. Per un
attimo sprofondò con la sua anima nell'anfratto più nascosto del corpo,
mentre si perdeva in un mondo che - paradossalmente - le sembrava
sconosciuto.
Paradossalmente, perché era ancora abbastanza cosciente da sapere che quello
era solo l'effetto della marijuana, e tuttavia si chiedeva quanto il suo
inconscio stesse contribuendo in quella rappresentazione surreale di una
quotidianità lisa dalle abitudini.
            Aveva ancora mezz'ora a disposizione - poi sarebbe andata in
palestra. Ne approfittò  per scegliere il vestito per il suo matrimonio.
Sapeva che non si sarebbe mai sposata, sapeva che non era capace di amare.
Non aveva le spalle larghe, Marisa. Si chiedeva come avrebbe potuto
sostenere un peso tale. Non era libertà il matrimonio, no. Ne era sicura.
Eppure.
I piedi si inseguivano insicuri l'uno avanti all'altro - devo stare attenta
ai gradini -, mentre le mani - le mani, sudate e tremanti, torturavano un
piccolo bouquet. Come i raggi, che scintillando si infrangono nel mare del
tramonto, così Marisa brillava di una bellezza nervosa e accecante - si
guardava avanzare incerta, si sentiva stritolata in un abito bianco che
sarebbe sempre stato troppo piccolo per contenere il dono più grande: la sua
vita, il suo tempo.
Ormai li aveva lasciati due isolati indietro - insieme a un sogno ingenuo -
quegli abiti da sposa belli in vetrina, ma stretti e pesanti addosso. Era
arrivata. Con un passo sparì dietro le porte automatiche, incamminandosi tra
corridoi e spogliatoi.
Per un po' avrebbe preso una pausa dalle sue ossessioni.


author: Fabio Casalecchio

text:
"Marcello Simula" <
winge...@libero.it
>
E' la prima volta che ti leggo, ma vedrò di recuperare, anche perchè questa
tua prosa mi sembra scritta bene. Toglierei solo l'ultima riga, lasciando il
testo volutamente senza conclusione, senza nessuna nota finale. A proposito
di note, a mio parere, il pregio di questo scritto è proprio la musicalità,
i periodi finiscono con naturalezza e le parole mai troppo calcate.
Segnalo fra l'altro una bella similitudine nel penultimo paragrafo, non se
ne leggono molte di solito, ma ogni tanto fa piacere vederle tornare di
moda, soprattutto nelle prose. Sempre nel penultimo paragrafo toglierei
quel -devo stare attenta ai gradini - che mi suona un po' male rispetto al
resto del brano che come ripeto ha una sua "melodia".


title: La culla delle illusioni

author: JAROD 666

text:
La culla delle illusioni
Mi risvegliai dal torpore, mi alzai a stento, guardai dalla finestra.
Dov' era la bianca incantata distesa che i miei occhi avevano visto, i miei
piedi calpestato, le mie mani toccato?
Stordito dal panorama grigio della realta' mi misi addosso i miei stracci e
uscii.
Subito mi assalirono le Loro facce, anche oggi avrebbero svolto il loro
fottuto compito, mi avrebbero salutato e una volta assolto il loro dovere
avrebbero tirato dritto per la loro strada.
Stupide ragazzine mi salutano, alcune ridacchiano dalle loro bocche
impastate di rossetti e lustrini. Strette in aderenti vestitini, recitano la
loro parte di giovinetta felice, emblema della emancipazione dei sessi e del
suo contrario.
Lunghi ed ombrosi signori salutano con un cenno del capo il mio cervello
distrutto dal dolore.
Il fumo riflesso nelle pozzanghere splendenti nasconde l'asfalto, deforma
ogni cosa, evidenzia la mostruosa realta'.
Austere signore osservano altezzose i miei vestiti sudici, giovani fanciulli
schiavi del dio della televisione si prostrano e adorano i loro idoli
materiali. In mezzo a tanta falsita', patinata e fatua vanita' dei miei
tempi penso alla mia notte incantata.
Dov' era lei? Dov'era quella dolce creatura che mi aveva cullato nei suoi
tiepidi seni notturni?
Sento solo le gocce che si infrangono sui marciapiedi, ogni altro rumore mi
e' alieno.
Non scompariro' di nuovo dentro un vestito alla moda, non cancellero' il mio
Io con l' uniforme dell' alternativo, stavolta no.
Tornero' nel mio lurido giaciglio, e non lascero' che la mia misera vita
nutra ancora altre illusioni, mi allontanero' dal vizio del cibo, che da
millenni affligge la prigione mortale dell' uomo, usciro' dalla gabbia
dorata dell' immaginazione.
Scappero' dal mio sogno, dalla piu' brutale tortura che io abbia mai subito
nel gelido istante del risveglio.
Saluto la mia vita terrena con il dito medio, ora sento le Forze venire
meno, chino il capo e spiro, tornando nei mondi infiniti dell’ animo.


title: La culla delle illusioni

author: Gilgamesh

text:
JAROD 666 ha scritto nel messaggio ...
>Non scompariro' di nuovo dentro un vestito alla moda,
Ecco un bella espressione!
Più di questo non sono in grado di elaborare, tenuto conto che  è lunedì
mattina...


title: Scrivere.

author: giampa

text:
Mi rendo conto che oggi tanti scrivono.
Poi quanto di quello che viene scritto ha un valore è un'altra cosa.
Anch'io, come quasi tutti voi, scrivo: racconti, romanzi, poesie e tutto
quello che viene.
Il perché risiede nella profondità della mia anima e sfugge anche a me.
Perché scrivete voi, perché pensate che quello che avete da dire sia così
unico, così importante?
Si scrive per trasmettere ad altri le proprie idee, ma le mie idee hanno
dignità tale da interessare a qualcuno?
Io me lo sto chiedendo e voi?
Magari tanti di voi cercano le stesse risposte.
Grazie per chi ha letto queste poche righe, mi andava di scriverle.
gia...@dada.it


title: Cara Claudia

author: admajora

text:
-Mamma ti devo dire una cosa...-
Sono già seduta e quindi pronta a tutto.
-Ho perso la verginità.-
Sento un piccolo morso nella carne che si irradia ad un punto
indefinito del cervello. Poi la guardo e lei sorride sorniona: mi ha
preso in giro!
-No, dai, mamma, ovvio che scherzavo, volevo sapere se posso andare in
macchina con amici al Centro Commerciale!"
La mia splendida sedicenne...
In macchina, con amici, al centrocommerciale, stradaccia, chi so' mo'
'sti amici maggiorenni patente- ed auto-muniti?
-Oppure in moto con Pippo.-
Non ci sono puntini di sospensione, nè punti interrogativi: mia figlia
mi sta comunicando una sua intenzione e NON chiedendo un permesso.
Chi cavolo è 'sto Pippo e che vuole dalla mia bambina?
Dunque Pippo non è più il cane, amico di Topolino, bensì un essere più
che umano, col quale -presumibilmente- mia figlia potrebbe voler
perdere la verginità.
Considerate le statistiche, MIA figlia è già in ritardo sulla media,
che pare sia di 13, 14 anni.
Rimango basita.
Io, che ho sempre parlato di tutto coi miei figli ed a domanda ho
risposto, io, che uscivo la sera, anche se non avevo nulla da fare
fuori, e lasciavo per una manciata d'ore la casa libera al mio
maggiore, ora non ho risposte né parole. Mi perdo nei ricordi coi
lucciconi in bilico. Quando...
Quando il mio più grande si chiudeva in bagno col dizionario, che io
ritrovavo regolarmente tra il piede del lavabo ed il muro
piastrellato. Un giorno gliel'ho chiesto, almeno di rimetterlo a
posto, e poi, perché. Era piccoletto ed i suoi amici ben più scafati
di lui.
-Per le parole, mamma, non ci sono tutte, per esempio io trovo solo...
burro! -
Così gli spiegai che per ogni fatto naturale esiste una parola giusta
ed una/o molte volgari. Che per ogni atto di sesso non ci si deve fare
troppa meraviglia. Siamo uomini da milioni di anni e fatti più o meno
sempre uguali.
Quando fu il momento di internet e dei siti proibiti ai minori, ne
scherzavamo assieme.
-Non ti stupire se ad una donna entra dentro una bottiglia o
quant'altro: una testa di neonato è ben più grossa! -
Claudia mi sta osservando ed il tempo s'è fermato.
Sono una madre single, momentaneamente senza accompagnatore, con un
molto-ex-marito stronzo da qualche parte.
Perdere la verginità.
Oddio, com'è stato per me?
Ne ho già parlato con la piccola, una volta, mi pare...
Piccola, non lo è.
Perché quel termine, 'perdere'?
Si può 'decidere' di perdere la verginità?
Ok, vado al centrocommerciale, ci facciamo un hotdog, magari un
frappè, e poi al ritorno, se resta tempo, perderò la verginità.
Che messaggio mi ha mai sbattuto in faccia, miafiglia?
È forse una minaccia? Vedi che ti sto chiedendo semplicemente di
mandarmi  al Centro Commerciale con Pippo. E NON ti chiedo poi la
luna. Sai quante cose potrei fare di peggio, tipo fumare, accannarmi,
farmi di pasticche o altro, ballare mezza nuda come un invasata contro
ad un palo, scopare a dritta e a manca: ti va di lusso, mamma, io sono
una brava ragazza.
Devo dire di si e poi distrarmi. Dire, va bene, però fammi uno squillo
quando siete arrivati. Sono venti km di stradaccia, ma non è poi detto
che un tir impazzito piombi proprio addosso a loro in quella prima
uscita ufficiale...
'Cavolo mi prende? Non sono mai stata un tipo apprensivo...Sono altresì
pratica, pragmatica, realista, coraggiosa, fatalista, positiva. Perdo
colpi? Sto invecchiando? Mai fatte differenze maschio/femmina. Io sono
femmina in quanto madre e stata figlia. Quante balle ho raccontato a
mio padre per ritagliarmi la mia prima libertà...Quanti pianti, chiusa
nella mia stanza, a guardare fuori dalla finestra per un divieto
d'uscire o di vedere chi non adatto o non gradito...Quando sarò madre,
giuravo a me stessa...Se avrò dei figli...
Non ho dimenticato.
Per questo ho detto NO.
E lei ha abbassato gli occhi, ha sbuffato, ma non ha insistito.
Cara Claudia,
non perdere la verginità perché lo devi.
Il mio non è un consiglio bacchettone né 'inquadrato'. Né ti dirò che
la verginità è una cosa importante e che tutto non sarà più come
prima, dopo. Non sarai né rotta, né diversa.
Ti do un consiglio di donna, ma di mamma e, soprattutto, dal profondo
del mio cuore.
La mia prima volta non fu bella. Non lo fu e mi ricacciai le lacrime
in gola. Mi raccontai, stupida. Non ero maggiorenne neanche io, e lui
era il mio fidanzato. Un figlio di amici di famiglia. Altri tempi,
diversi ed uguali, perché è sempre tutto uguale su questa terra.
Lui era più grande e parlava, parlava sempre,  leggeva molto e
studiava per la laurea. Io non avevo molte parole e quelle poche mi
rimanevano ancoràte dentro. Faceva tutto lui. Io ero un oggetto. Non
mi trattava bene in quel mio risveglio di donna. Non sapevo niente di
sesso e i suoi racconti mi turbavano. Non mi sentivo mai all'altezza.
Passato un po' di tempo, quando lui decise che ero abbastanza grande,
iniziò a chiedermi se mi sentissi pronta. Prima dissi, no. Poi, forse.
Lui insisteva sempre ed io 'non sentivo'.  Un giorno di luglio cedetti
e lui mi portò in una pensioncina sul mare. Ero pronta al sacrificio,
a ripensarlo ora, mentre allora mi raccontavo che ero grande, che ero
fidanzata e che quell'uomo l'avrei sposato, perché quello era
'l'amore'.
Questa è una lettera che non riceverai mai, mio tesoro, è qualcosa che
scrivo soprattutto per me.
Quella volta che era luglio macchiai il lenzuolo di poche gocce di
sangue. Mi fece un po' male quando entrò e sentii un piccolo strappo
dentro. Ma la cosa che più mi ferì fu che, quando uscì da dentro me,
quel cattivo fidanzato mi sgridò: guarda cos'hai combinato, che figura
mi fai fare!
Il candore violato del lenzuolo bianco. Mi mortificai confusa e
balbettai, lavo tutto via, non ne resterà traccia...
Lui mi osservava ed io gli lessi uno sguardo cattivo. Andai al piccolo
lavandino del minuscolo bagno della stanza e strofinai via il mio
sangue con un piccolo sapone-palmolive. Strofinai a secco, come
ricordo disse una volta mamma ad una sua amica e poi sciacquai con
acqua fredda, che sennò il sangue colora la stoffa. E poi di nuovo a
strofinare con le mie tenere mani inesperte di mestieri. Le macchie
divennero gialle e poi un alone bagnato. Che stesi al sole, sul
davanzale. Ero confusa, avevo voglia di piangere, ma dovevo
dimostrarmi grande. Quella prima volta mi segnò dentro. Con quel
fidanzato non durò tutta la vita e, quando fu, lo lasciai con gioia.
Avrei avuto avanti tanta altra vita, storie , incontri ed abbandoni:
la vita, insomma.
Che la tua prima volta sia un bel ricordo, Claudia, questo è l'unico
augurio che ti faccio. Un augurio vecchio e sognatore da chi non ha
mai smesso di sognare.


title: Cara Claudia

author: Lady

text:
Il 21 Gen 2008, 09:45, admajora <
alissa...@yahoo.it
> ha scritto:
>>
> Cara Claudia,
> non perdere la verginità perché lo devi.
   rispetto alla verginita', i valori si sono rovesciati. Prima una ragazza da
marito deflorata perdeva gra parte del suo ...valore... Oggi,una ragazza
vive il primo rapporto sessuale come una valorizzazione della propia
persona.
Poi sembra che, anche se perdono precocemente la verginità, i giovani fini a
diciotto, venti anni, abbino in seguito pochi veri rapporti fisici. E'
l'intimita' platonica. Bevono birra dalla stessa bottiglia, si passono lo
spinello, e tutti si sbaciucchiano e quando si baciano sulla bocca in
pubblico, fanno semplicemente un gesto che segnala agli altri che stanno
insieme. : )
   Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Rien ne va plus [I]

text:
Quattro appunti in croce. 4x9=36. Più uno zero che è la tassa da pagare. Più
qualche ricordo di vita chi lo sa. Morbide tenerezze da scrivano.
Un sole marinaro per la strada, incongruente. All'entrata Dino dovuto
consegnare vecchia borsa di cuoio, di quelle da scuola, in cui teniamo tutti
i carteggi. E così, alle 15 e 05 di un martedì qualsiasi, fatto nostro primo
ingresso in sala impeccabili sbarbati pettinati in giacca e cravatta. Come
due collegiali vogliosi provare brivido azzardo. Ma Dino stretta in pugno
piccola cartellina cartone apposta studiata, contenente fogli già divisi col
righello in otto colonne, in cui forse racchiuso approccio scientifico a
macchina diabolica et etiam vita. Esperanzia.
Subito resi conto realtà differente da immaginazione. Noi pensato dècolletès
s'il vous plait noblesse oblige, invece signorotte cinquantina et
pensionati, più qualche macellaio che ci fa la scappatina. Con alcuni
vantaggi insperati per noi, come due comodi posti a sedere. Altro
imprevisto: puntare sul nero via liscio ma sul rosso bisogna alzarsi in
piedi e stendere tutto braccio spingendo in fuori il didietro per non cadere
pancingiù su tavolo squinternando cavalli en plein terzine sotto sguardo
storto giocatori. Fatto che, a ripetersi decine di volte, in futuro poter
creare difficoltà, tipo qualcuno saltare mosca naso. Da studiare possibili
soluzioni. Dino, calmo, messo su tavolo blocchetto aperto, matita e gomma da
cancellare biancolatte. Croupier aria snodata: un lavoraccio questo qua. Io,
emozionatissimo.
Primo colpo: rosso. Quando Dino cominciato segnare con matita punta perfetta
su cartellino otto colonne meno uno meno uno, riporto uno, colpo n. due,
saldo zero, sguardi incuriositi vedove e droghieri in pensione tutti su di
noi. Gonfiato petto: noi sistemisti pallediferro inviati dal Signore. Dal
Signore Della Moglie, per l'esattezza. Mica come voi.
Ma dopo un po', visto che Dino continuato segnare cancellare segnare e io
con lui bisbigliare di tanto in tanto accalorati e frementi senza puntare su
tavolo nemmeno un bottone (rottura equilibrio iniziale avvenuta dopo primi
42 colpi), loro smesso sbirciare, subito classificandoci nella sottospecie
degli illusi stracciaioli.
Allora pensato per un attimo: giorni e giorni qui, tra questo fumo e queste
facce bovine? Forse meglio impiegato di banca. Ma subito scrollatomi di
dosso brutto pensiero. Perchè paura del nuovo classica difesa borghese.
Comunque dopo mezz'ora del tutto ignorati. Quello che speravamo. Solo
croupier redarguiti:"Signori!", per via di pacca sulla spalla che per
disattenzione fatto sonoro ciàff! all'uscita d'un doppio zero. Per il resto,
oramai routine. Allora Dino deciso andare e io inizio mio primo turno
lavoro.
Alle 17 circa sistema appena cominciato smuoversi comportando prime puntate
reali, saldo pencolante fra meno cinque e meno sette pezzi, quando vecchia
signora ingioiellata con volto etereo fregatami vincita un pezzo su rosso.
Io guardata in faccia di brutto. Lei niente. Anzi, spostatasi quatta verso
altro tavolo. Scattato in piedi come molla e chiamata: signora! Lei girati
suoi tacchi e suoi occhi verso di me e mormorato: dica. Due occhi
imploranti, stanchi. Io allora pensato in un baleno: ecco, sospesi nel mare
dell'incerto essere, riconoscersi almeno. E nello stesso tempo sentito mia
voce dire: niente, mi scusi, l'ho scambiata per un'altra persona. Un sorriso
speciale: da donna di classe a uomo di classe. Un sorriso da ventimila.
Cambio verso le 19 e 30. Niente da segnalare. Meno cinque. Rossonerorosso
forte ritardo. Dino seduto mio fianco serissimo come ragioniere detto:"Torna
pure verso le undici".
Uscito. Dolce e fresca serata dei primi di giugno, una carezza al cuore.
Camminato a lungo di fronte a spiagge grigie e deserte. Pensato a niente,
fantasticato, saltellato (pollicione ancora adesso giocherella con sabbia
dentro calza destra) e successo mezzo miracolo: sottile cerchio testa
ruotato dentro corpo prima in languore struggente, poi in fame di bestia.
Una concentrazione un po' alcolica su dita contratte attorno lapis rossoblu,
no trovato di meglio, cioè, al rientro trovato su tavolo prosciutto cotto
melanzane all'olio cetriolini sistemati sopra piatto con gusto raffinato
floreale. Pensato: Dino vero animo artista.
Prima di tuffarmi su cibo, riposato un pochino su divano di soggiorno e
appena chiusi occhi in pennica travolgere pallina bianca rotolare, rotolare,
rotolare, pallina palla pallone macigno minaccioso terribile rotolare dietro
di me e io correre via con gambe magrette fiacchissime su spiaggia finchè
inciampare con un dìn dìn metallico, rimbalzare incespicare ancora e labbra
carnose rosso carminio vecchia signora fregona pronunciare formula
iniziatica: trantsenq nuar amper e pass. Chi ha avuto ha avuto avuto....
Svegliato con erezione orfica che già le 21 quasi, mangiato avidamente e
bevuti tre bicchierozzi Chianti Putto. Musica radio, finestre spalancate su
luci Lido, qui ad annotare frenetici appunti, col lapis, un po' in rosso un
po' in blu, ça va bien mom ami, c'est la vie, c'est la vie.
[.............]


title: Rien ne va plus [I]

author: Gordon Comstock

text:
Piaciuto molto.
> Subito resi conto realtà differente da immaginazione.
> Noi pensato dècolletès s'il vous plait noblesse oblige,
[...]
> Altro imprevisto: puntare sul nero via liscio
> ma sul rosso bisogna alzarsi in piedi e stendere
> tutto braccio spingendo in fuori il didietro per
> non cadere pancingiù su tavolo squinternando
> cavalli en plein terzine sotto sguardo storto giocatori.
[...]
> signora ingioiellata con volto etereo fregatami vincita un pezzo su
rosso.
> Io guardata in faccia di brutto. Lei niente. Anzi, spostatasi
quatta verso
> altro tavolo. Scattato in piedi come molla e chiamata: signora! Lei
girati
> suoi tacchi e suoi occhi verso di me e mormorato: dica. Due occhi
> imploranti, stanchi. Io allora pensato in un baleno: ecco, sospesi
nel mare
> dell'incerto essere, riconoscersi almeno. E nello stesso tempo
sentito mia
> voce dire: niente, mi scusi, l'ho scambiata per un'altra persona.
Un sorriso
> speciale: da donna di classe a uomo di classe. Un sorriso da
ventimila.
[...]
> ça va bien mom ami, c'est la vie, c'est la vie.
Un solo appunto, mon ami:
> sonoro ciàff! all'uscita d'un doppio zero.
Mais non, mon ami!
Un vero signore disdegna la roulette americana! :-)))
gordon
~~~~~
(ecoute moi: jouer le tier complete: la serie con i quattro pieni
8-11-23-30
Trrrrrrr .... click click ... vantrua' ... rouge amper pass ... pieno
e cavallo ;-)))


title: Rien ne va plus [I]

author: Pikkiatella

text:
harlan.nova wrote in message
> Quattro appunti in croce. 4x9=36. Piů uno zero che č la tassa da pagare.
Piů
> qualche ricordo di vita chi lo sa. Morbide tenerezze da scrivano.
> Un sole marinaro per la strada, incongruente.
(cut)
Molto interessante :))
Letto tutto d'un fiato, e mi č piaciuto proprio :)))
Pikkia


title: Sensazioni d'inverno

author: Riccardomustodario

text:
Riccardomustodario
11.1.2007

             Sensazioni d’inverno

  Quella volta lì era veramente freddo non come adesso con il termometro a meno sei gradi centigradi.
La settimana scorsa, il giorno prima dell’Epifania, avvertivo nell’aria una sensazione antica, conosciuta, piacevole, misteriosa, racchiusa nel freddo pungente di quando ero bambino, un momento andato nel dimenticatoio e rimbalzato all’improvviso nel suo ricordo, unico e particolare, rimasto in memoria.
Questo inverno è freddo, lo soffro da novembre, anche se non eccessivamente. Quando ero bambino gelava sovente, molto più d’adesso, ma il freddo era diverso, meno sintetico, si combatteva la temperatura rigida con più filato; l’ambiente circostante si colorava bianco, a volte di nebbia nel profumo di quel periodo dell’anno: l’inverno, o forse avvertivo ciò, perché dopo qualche anno, la campagna intorno la casa nostra, una delle prime del luogo ed eravamo appena nella zone a ridosso del centro città, scomparve alterando i valori naturali, e senza accorgercene salutavano anche i sapori dell’aria, per un buon arrivederci odierno sessanta anni dopo circa?
Arrivederci nell’aldilà orso polare artico, il tuo Iceberg si squaglia. – No! – Fa freddo! – Arrivederci pinguini dell’altro emisfero, idem con patate come sopra, e cosa sarà dell’orca che aspetta il suo banchetto prelibato in bianco e nero? - Dove andranno i pinguini? Non mica tutti in smoking: a teatro? La vita è qualcosa di prezioso e la natura altrettanto seria.
La speculazione edilizia ha condizionato le nostre abitudini rendendoci più contemporanei, laddove c’era la mucca cavalla, oggi impera il super mercato, a due piani, con scala mobile incorporata, magazzino incredibilmente grande, al fin che ogni cosa sia a prova di mano o di comodo cestello, dall’abbigliamento alla corsetteria, dall’intimo alla cartoleria, ai casalinghi e quanto altro si possa aver bisogno e tanto di piano sottostante esclusivo per derrate alimentari.
“ Sviluppo Città “ era il motto dell’industria che cercava manodopera negli anni del boom economico mentre le campagne si spopolavano dei loro figli naturali ovvero gli storici contadini stufi di lavorare la terra, ma felici di respirare aria metallurgica in fabbrica. - Ed a chi lo vado a raccontare che sto prendendo le pillole “ Aironitiche “ perché alle ultime analisi, è risultato il mio organismo, bisognevole di ferro? - Il freddo dei metalli, d’inverno trasmette un’ennesima sensazione di ghiaccio e le dita della mano e dei piedi s’intorpidiscono, allora mi guardo i pantaloni lunghi e penso ai tempi delle elementari, quando si andava a scuola con i calzoncini corti; ed ai chiari di carnagione cicciottelli, l’inverno disegnava polpacciotti dalle venature rosse, vividi dal formicolio attivo delle temperature basse. - I bambini del Nord indossovano pantaloni lunghi e sorridevano nel freddo, giocando con pupazzi e palle di neve – noi eravamo a conoscenza di ogni  dove dei nostri coetanei, perchè in televisione notavamo queste cose qui e poi, lasciate le elementari, i pantaloni sarebbero diventati lunghi. - D’inverno era vietato giocare al dottore? - Non mi ricordo!
Il palazzo più in là del nostro, oltre il muro di cinta della civiltà d'allora, dalle parti più giù del bosco, dove si scambia anche la pelle se suoni il blues, era abitato da ragazzini terribili, così si vociferava a scuola; inutile aggiungere come vedessero la zona gli studenti del collegio nel bosco quando andai alle scuole medie; indubbiamente, noi di Viale Colli Aminei rappresentavamo i santarelli, i per bene della zona Capodimonte - gli snob.
La società cambia. – A leggere i giornali, risulta la perversione avanza su tutti i fronti, inoltre i tifosi organizzati in bande da combattimento stadio si fanno più audaci. - Quale sia la situazione attuale, con mamme alla ricerca di facili guadagni, pronte ad incolpare il povero prete di turno, vittima della mentalità ose’ di bambini sempre più incuriositi nell’emulare i loro genitori, impegnati in menage ogni stagione più complicati, in nome della perfezione della coppia gay cui ispirarsi e da raggiungere, non voglio proprio pensarlo.
La famiglia è diventata qualcosa di strano - difficile diagnosticare dove la troveremo tra cento anni, ma anche tra venti - esisteranno ancora i bambini o nasceranno già adulti?
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte. – Com’era bello Natale - un periodo enorme – iniziava un paio di sabato prima del venticinque dicembre con il presepe, e finiva il sette gennaio, allorquando tutti i pastori ritornavano incartati nelle scatole, su nel ripostiglio. – Di questo lasso di tempo che copriva tre, quattro settimane, l’Epifania, significava per i bambini, il momento topico. - Il presepio piaceva a tutti, specialmente a noi fanciulli incantati al cospetto di cotanto spettacolo. – A detta d’amici di Via Epomeo, zona allora nota per gli inceneritori dell’immondizia, il mio quartiere sembrava fermo nelle sue abitazioni tolte da sopra i presepi, cui di siffatti capolavori, bisogna annotare, ve n’erano due importanti assai, uno dei quali addirittura con i pastori moventi, o entrambi? – Amici, conosciuti anni dopo quei giorni d’infanzia che sto raccontando; amici criticoni tanto, fino a farmi realizzare, abitavo sul tempo antico di mio piacimento. – Tra l’altro, una delle zone tagliate nel tufo della collina sottostante, si chiamava proprio “ ‘Ncopp’o Presepio “ e così appariva a Natale Donna Nannina sopra al carrettino di frutta e verdura con il suo ciuccio di fronte al baccalaiuolo, il quale per l’occasione metteva fuori il negozio, delle semi botti azzurre, nel senso di contenitori pieni, stracolmi di capitoni, i quali li acchiappi per la coda e scappano per la testa, e viceversa, e si rideva, nel raccontarlo a mo’ di barzellette alle elementari. – Era quel mondo, periodo cui i negozi alimentari del vicolo si vestivano a festa, strabocchevoli di mercanzie da tavola, squisitezze, tanto che una decantina d’anni dopo, il presepio iniziò ad essere definito “ Mangiatoia “. – A me non piaceva il nuovo termine coniato all’uopo, lo trovavo volgare e pensai tale nome da sacra stalla fosse frutto della fantasia dei vecchi, propri di quel luogo della mia infanzia, i quali giocavano a carte bevendo il vino nella cantina, mentre quelli del bar di fronte sorbivano il caffè, giocando a carte anch’essi. – Per la mia mamma, i vecchi del bar erano più degni degli anziani della cantina, quindi per me era facile additare tutto ciò che non mi piaceva in direzione pensione cantina e viceversa bar, in effetti mi fu subito chiara la divisione del bene e del male ovvero fuggire l’alcool, così come più in là avrei imparato a scampare le droghe.
Napoli centro era uno spettacolo di giocattoli nella serate illuminate delle bancarelle per noi giovinetti della collina, dove si giunge oltrepassando il quartiere visto dall’alto, lungo la strada sul ponte.
I banchi vendita in città erano pieni zeppi di giocattoli e dovevamo scegliere quali volevamo dalla Befana, specificandolo bene nella letterina da mettere sul comodino prima del bacino ai genitori e sogni d’oro accompagnati dal segno della croce, senza preghiere, poiché giovanissimi per la prima comunione, eravamo esenti da Ave Maria e Padre Nostro. – Ricordo una sera piovigginosa, quando sceglievo il trenino elettrico insieme ai miei genitori e mio fratello, sicuramente le sue richieste erano rivolte a pistole e fucili per la distruzione da eserciti nella polvere del mio treno veloce. – Si era allora, in piena esplosione cinematografia Colossal, film storici che impiegavano migliaia di persone: Cleopatra, Deserto dei Tartari, i Dieci Comandamenti o pellicole Western, non ancora spaghetti, ciò nonostante, avevano voglia, i cow boy pistoleros, a restare al palo, con i loro cavalli da staccionata buoni, giusto per gli attacchi alla diligenza, al cospetto del mio Trans Express Rapido. – Altresì mi sovviene di un’altra volta, ormai quasi militare: quella sera la mia mamma volle l’accompagnassi per andare ad acquistare la bambola che parlava per mia sorella, la quale ha sette anni meno di me. - Quel anno, il giocattolo da lei richiesto, era andato a ruba e non si trovava, figurarsi la gioia, quando riuscimmo ad accaparrarci del balocco ricercato.
Che tempi! – La fiducia del guadagno era ovunque, gli stessi venditori ambulanti con la bancarella illuminata a festa, passavano la domenica successiva del dopo festività ad offrire biglietti al campo sportivo, il cui costo veniva moltiplicato per due o per tre con semplicità estrema; faceva rabbia pagare tanto in eccesso per poter assistere alla partita, in uno stadio sempre gremito all‘inverosimile, e se parlavi loro, questi da bravi bagarini consumati, chiedevano il posto fisso per togliersi dalla strada, intanto è garantito: nessuno traeva profitti più di costoro che cambiavano attività ogni giorno. - Però l’inverno, era freddo ed il boom economico un giorno sarebbe pur finito, ma come facevano a saperlo e per tanto chiedevano impiego sicuro garantito dallo Stato? - Forse erano più intelligenti di quanto sembrassero, avevano ragione ed ora credo loro, nonostante la nostalgia di quei bianchi monti innevati che facevano da corollario al pennacchio candido del
Vesuvio, verso alto, affacciato sul golfo, ad osservare il tempo del voto elettivo, il quale faceva la differenza alle elezioni, allora erano tanti ad affermare che lavorare in strada significasse patire il freddo, quindi essere impiegati al coperto era sinonimo di benessere, testimoniato della televisione in bianco e nero, la quale vedeva ovunque presenti, personaggi animati da buona volontà economica, forse tenuti in penombra sullo schermo o che ne so, comunque pronti a spuntar fuori ad ogni minima occasione, fino ai “ Vuo’ cumpra’ “ i quali all’inizio veramente sembravano scesi dal presepe per inondare le spiagge, questi carichi di mercanzie, parevano i Re Magi, e ci si chiedeva i cammelli dove fossero? – Allo stato odierno, gli stadi si svuotano sempre più ed i giocattoli? - Qualcosa era successo lo so, ma ve lo racconterò domani, oggi a livello calcio siamo fuori dalle coppe europee, allora dichiaro rivedrei con piacere la commedia “ Natale in casa Cupiello “. Auguri! - Natale salutava e Capodanno si presentava; apriti cielo! - La sparatoria spaghetti western pacifica iniziava. – I fuochi d’artificio, con tanto di colonna sonora animata dai fischi che partivano a razzo dalle bottiglie, brillavano nell’aria buia; linee di fuoco sprizzavano improvvisi, petardi di varia potenza, tavolta si udivano veri e propri boati, i quali muovevano anche i palazzi e poi girandole, granate e l’indomani mattina era impossibile trovare un centimetro quadrato di strada senza i segni della notte di follia precedente. - E noi del ragassini d’Italia si usciva al mattino presto in cerca di botti non esplosi ed un mio amico si spappolò la mano, diventando uno dei tanti che affollavano il Pronto Soccorso, il quale in quel giorno di felice anno nuovo, puntualmente stilava un vero e proprio bollettino di guerra da arrivederi all’anno prossimo primo gennaio. Esistevano delle botte a muro che nemmeno si odono negli odierni telegiornali in diretta dai campi di battaglia – auguri!
Poi le case, in quegli anni da passeggio sereno, si riempirono di cani da compagnia che abbaiavano terrorizzati dai tanti decibel improvvisi; intanto il vicinato invecchiò, e l'aria carica d’ossidi di polvere da sparo, iniziava a guastare il buon senso e la festa man mano abbassava il sipario; mentre calavano i botti e si spegnevano i fuochi d’artificio, aumentava il volo dei cessi, porcellane in gloria d’arredo bagno, avere un tale accessorio scardato in casa, assurgeva a mera fortuna da carta igienica fumettata. - Amen!
Noi bambini di quel tempo, credevamo la Befana entrasse dalla finestra e ci preoccupavamo di lasciare gli infissi di una camera della casa apposta socchiusi, in modo la cara nonnina riempisse le calze d’ogni leccornia, altresì ponendo, regali a piacimento, entrando in casa facilmente e sempre sulla stessa scopa tornare a volare fin l’altra finestra, lasciata anch’essa leggermente aperta dai bimbi dell’appartamento accanto. – In questi pensieri fantastici avvolti nel mistero del perchè non si dice chi mai sarà che si sa la nonnina, ecco noi dell’asilo infantile, in quei giorni a guardare con ammirazione le vecchiette chiedendoci se non fosse proprio quella di turno di fronte ai nostri occhi, la Befana che avrebbe portato i doni e più era curva e più carica di giocattoli appariva nella nostra fantasia, come Donna Nannina, tale e quale l’avevo immaginata la prima volta che la notai, il suo asino poi, altro che scopa, lavava veramente il pavimento quando urinava; un rivolo liquido giallognolo interminabile scorreva fino alle latrine pubbliche accostate al muro di cinta del Bosco, dove giungeva dopo aver saltato i binari del tram, i quali ormai non passavano più, però tardavano da essere rimossi ed in certi punti erano stati riempiti dal catrame. – Cento metri e piu, tracciato di liquido, il quale da un punto scorreva fino a tutt’altro luogo, come se sapesse dove andare, piccione viaggiatore. - L’orinatoio era accostato al muro del Parco, laddove un albero capeggiava sul marciapiedi ad un passo dall’entrata dall’imponente cancello e tanta gente sulla fermata d’innumerevoli linee di autobus. - E si diceva tra i monelli la strada fosse stata toilettata ricevendo una latrina pubblica, di quelle cementate nel brecciame, le quali emanavano forti esalazioni di cloro. – Abbiamo trasmesso: tipi di servizi pubblici ormai scomparsi del tutto dalla città, unico esemplare rimasto, si può notare a Posillipo. – Nella piazzetta antistante il vicoletto tanto attivo, grigio, dal colore del selciato scuro di basalto antico, il quale, quando aumentò il traffico negli anni sessanta, ogni anno era battuto con martello e scalpello, per non far perdere attrito onde evitare alle auto di slittare sul lastricato lucidato dall’uso: a febbraio si presentava Carnevale ed ecco si presentava una luce calda, la quale mi è rimasta impressa, più delle luminarie di Natale, forse. – A carnevale si edificava un grande fuoco, partecipavano tutti, scugnizzi e non - si buttava il vecchio mobile ed è facile immaginare che pila enorme di legname si generasse in quegli anni dai forti fermenti innovativi e chissà quanti tesori sono stati arsi, per essere sostituiti dalla formica, simbolo del moderno d’allora. – Quando si appiccava il fuoco, la pira determinava un momento molto emozionante per noi bambini e più calava la sera e più il legno ardeva e le fiamme si alzavano alte, fino a far temere bruciasse i fili del lampione che illuminava la strada. - Un unico filo reggeva una cuffia di vetro, dalla quale una lampadina illuminava di un colore ormai in disuso, per scarsa visibilità rispetto alle moderne lampade allo iodio. – Era bello quel colore, come solo i pensieri romantici sanno dipingere, quindi non si rimpiangono, perché la vita va avanti, tra un palazzo a lato del fuoco in giallo nostrano ed un altro edificio faceva angolo a facciata rosso pompeano, colori mischiati alla luce del lampione che oscillava alta quando tirava vento, disegnando schermi ombrati tra piani non illuminati. – La stradina che conduce a Napoli centro, ove si giunge scendendo lungo il versante principale della collina della nostra zona, non si vedeva più, causa l’enorme lampata che si sprigionava da tale ammasso d’ogni cosa, non ultimo il trasbordo dal bosco vicino di quantità di rami secchi ottimi da ardere. – Ed in alto lei – la vecchiaccia sorridente, la quale poi, per noi bambini cambiò ruolo, trasformandosi in pennacchio da albero di Natale, quando questi diventò di moda dalle nostre parti. Orbene, eravamo sempre alla ricerca di ogni sorta di consumo – veramente era facile associare il pennacchio del cippo, la strega carnevalesca alla Befana, e poi gli americani giunsero primi con Babbo Natale, fischi e pennacchi e tutti i giocattoli che già se n’erano andati, rotti, ed il fuoco saliva e la strega bruciava e papà mi raccontava gli avvenimenti, raccomandando a priori nessun timore fosse solo una storia a lieto fine - una favola in attesa della cara vecchietta carica di doni, la quale sarebbe tornata l’anno seguente, perché nemmeno il fuoco o la neve o il vento fermano la Befana, quando viene il momento di portare i doni ai bambini. – Allora nel cielo si alzavano lucine piccole piccole e poi verso la fine delle elementari scoprii si chiamavano monachine o forse nel primo anno della scuola media e fu bello notarlo insieme ai compagni di classe studiando un brano dall’Antologia, e tutti pensammo, nello stesso momento, al Cippo di Sant’Antuono, al giogo che conoscevamo di quei lapilli nell’aria che sanno di magico movimento di luci mosse dalla cenere, fuoco che da sotto si alza leggero, dimostrazione che cenere e lapilli, caldo, luce e vita sono nell’aria. - Le fiamme s’inceneriscono leggere, volano e brillano, evitando il più possibile di spegnersi: il fuoco non vuole morire! – E si tornava a casa accaldati dagli odori del fuoco, festanti, e c’era il sanguinaccio; la mia mamma non sapeva cucinare. - Badava il mio papà ai fornelli, ma come faceva il sanguinaccio lei, e la pastiera e la cioccolata, non ha eguali ed a me andava benissimo così - adoro le leccornie. – Per la verità, sapeva cucinare e bene anche peperoni e melanzane, ma io non ne ero ghiotto. - Che periodo corpulento, da animali di cortile serviti a tavola e non, infatti alla Vigilia ventiquattro dicembre gallina in brodo, Natale a messa venticinque con mucca ed asinello nella stalla del Bambin Gesù ed al ritorno a casa si pranzava, c’era a tavola anche il capitone, che io ho sempre rifiutato, non mi piaceva; alla fine di tale periodo, ecco a febbraio c’era il sanguinaccio con il sangue di porco: una prelibatezza più unica che rara, si, e tra una specialità ed un’altra siamo a marzo, è Pasqua, o al più tardi in aprile; ma allora e sempre festa? - È tutto un gioco? - Essere bambini, a volte è un affare! – Quando fosse Carnevale, era sempre un mistero, la data cambiava, non si capiva perché; quel giorno un amichetto garantiva che si ricordava bene, era Carnevale, c’era il Cippo di Sant’Antuono! - Come mai, c’era chi s’interrogava tra i monelli, coloro i quali la mia mamma non voleva frequentassi, perché essendo più grandicelli si appendevano al tram, addirittura qualcuno aveva detto che il fuoco era da vedere la settimana prossima ed a lui gli sembrava che pure l’anno precedente ancora, fosse stato prima, infatti imparammo che i Patti Lateranensi erano buoni, perché l’undici febbraio era festa a scuola e gli scugnizzi del Vico Lieti, già si stavano preoccupando di raccogliere la legna da ardere. - E noi? - A parte preoccuparci come imparare a parlare e scrivere bene, tra i tanti verbi, coniugati come se fossero sposati e questi e quegli e né è e ne e qui e qua che l’accento va e non va, e figurati i cui e quanti ancora? – Nicchiavamo sulle pagine bianche durante il componimento in attesa di un’idea da raccontare e comunque facevamo la conta con la grammatica al fin che essa si rivelasse a noi senza la fragilità del nostro italiano. – La danza degli indiani che invocano la pioggia, mentre costruivamo case sotto terra, e poi vennero gli anni dei mobili a scomparsa e si andava nella Grotta di Maria Cristina, dove sopra in alto, c’è un foro e su quel buco altissimo, gli scugnizzi ballavano senza paura. Sotto, in fondo al foro, illuminata dall’apertura nella volta, una collinetta a mezzogiorno grazie alla lenza di sole – a pensarci ora, tale cumulo di terra attratta dalla luce solare, sembrerebbe un’ara con un anello sospeso nell’aria, il quale dal buio della caverna si apre al cielo con tanto di raggio solare a tagliare il buio della grotta. – Che posto incantevole! - Che storia incredibile! - Maria Cristina era una prostituta, la quale aveva un letto di pietra nella grotta e lì riceveva i suoi clienti tedeschi, durante la ritirata della seconda guerra mondiale e se uno di noi delle scuole elementari chiedeva cosa stessero favoleggiando i più grandicelli, allora questi ci conducevano in un viale dove su una lapide si leggono i nomi degli italiani della zona in quel posto trucidati, alcuni si commuovevano riconoscendo i propri zii; io, forse, diventavo fascistiello riconoscendo che alla fine si muore sempre, meglio salutare per una giusta causa, invece no, perché morire attualmente non è mai giusto, democraticamente e tecnologicamente possiamo essere mantenuti in vita sempre e poi si andava in un altro luogo dove cadde un aereo. – Com’è bello il Bosco, sui campi giocavamo a pallone, ero un campione. - Una volta entrammo nella Grotta di Maria Cristina con le torce e facemmo tutto il giro – era impressionante – pipistrelli, a iosa, attaccati alla parete aspettavano calassero le tenebre. – … E le scalette che conducevano al giaciglio di Maria Cristina, scavato un paio di metri in alto nella parete tufacea interna, nella grotta, di tutto ciò ne feci uno script grafico anni fa, lo postai sui vari newsgroup design che frequentavo allora ed ora non trovo, perché il computer vecchio s’è scassato definitivamente, però posseggo i floppy, i quali nel Mac Quattro non entrano. - Ai tempi antichi ciò non accadeva, direbbe la mia mamma; questi computer cambiano continuamente, sono peggio della Moda, senza mai portarci sulla luna. - Sulle scalette di Maria Cristina s’apriva un giaciglio di pietra, e noi in gruppo, composto da ragazzini con le fiaccole in mano, procedevamo stretti, spalla a spalla, il posto non incuteva paura solo perché aravamo in tanti a marciare in quella polvere, quanta ne era depositata sul fondo della grotta, la quale a percorrere in marcia, risultava esclusiva e mera questione di sentire proprio quel posto appartenente al Bosco e noi figli d’esso al passo nel nostro spazio privato di bambini naturali. – Noi eravamo sempre nel Bosco – cresciuti selvaggi sin dall’asilo al Primo Campo, laddove si giocavano partite di pallone a tambur battente; ogni pomeriggio ero lì, con i miei fratelli più grandi. Mi sembra sono stato all’asilo un anno nel bosco ed un altro dove c’è quel viale stretto che esce a San Rocco e la bidella si chiamava Messina, infine il viale non era tanto stretto, ma non vi erano case e gli alberi ai lati restringevano. Quanti bambini c’rtano allora, gli asili non bastavano mai.
Forse avevo cinque anni, poiché l’anno successivo iscrivendomi alle elementari, qualche ragazzaccio avrà svelato che la Befana è rappresentata dai nostri genitori, quando giocando tra i mobili, capitai nella credenza in camera da pranzo, la quale aveva due coppie di portelli, ed il gioco consisteva nell’entrare da un passaggio del mobile per uscirne dall’altro - intramezzo suspense – buio - nonostante le ante aperte - trepidante momento, allorquando si era immersi nel pezzo d’arredamento, facendo attenzione a non rovesciare piatti bicchieri e vettovaglie. – Le portiere erano assicurate a chiavi, e come mi apprestai ad aprirle, mio fratello più grande, si parò davanti per non farmi accedere, tanto meno curiosare. - Faceva molto freddo quel giorno, le finestre erano aperte, come solo a casa mia si poteva notare quando la temperatura era bassa; sarà forse stato la nostalgia della nostra mamma che andava a lavorare in fabbrica e tornando a casa non sopportava stare al chiuso in sette stanze ventilate - tanto noi ci si abituava alla sera, insomma in quel mobile, nel pentolone d’alluminio in esso stipato, enorme contenitore da venticinque coperti, nessuno me lo toglie di testa, c’erano i regali che avrei ricevuto il mattino seguente, in quel giorno dell’anno, cui svegliarsi prima di sempre era d’uopo, andando a letto con il pensiero rivolto ai doni. - Considerazioni di freddo invernale: oggi siamo a meno sei gradi, come la mettiamo con il pianeta che volge al surriscaldamento da un decennio a questa parte? – E poi ci fu la neve alta, mio padre con i suoi fratelli con il badile spazzò la neve dal terrazzo; acquistammo le castagne e le buttammo nella brace, dopo essere passati per un basso buio che vendeva i carboni, e la mia mamma odiava quella cosa lì che di notte con le finestre chiuse mieteva vittime. - La mia impressione è ci siamo abituati ai cibi transgenici, automanipolandoci geneticamente previo il vitto, ci corazziamo contro il freddo. - È fuori discussione - non avvertiamo più la sensazione freddo come una volta, e questi stessi medesimi geni si manifestano nella natura tutta, diffondendosi nell’aria ed ecco i fiori sono al mio balcone da anni ormai, d’estate come d’inverno e tutto va bene, fino al limite di guardia - quale? – L’orso polare rimane sul suo iceberg.
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte, per far felici i bambini di tutto il mondo ed oggi, dimenticato il tempo della vecchia dalla calza rammendata, con Babbo Natale sempre più presente, la cara nonnina non soffre più il freddo.

                         FINE

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 - f5b5f5b1e2033081

Riccardomustodario
11 Gen, 17:54
Newsgroup: it.arti.scrivere
Da: Riccardomustodario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
Data: Thu, 11 Jan 2007 17:54:45 GMT
Locale: Gio 11 Gen 2007 17:54
Oggetto: Sensazioni d'inverno
Sensazioni d'inverno/.webloc
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"
http://snipurl.com/1y357

https://www.youtube.com/watch?v=zzJ1qejFDzE&t=92s


title: Sensazioni d'inverno

text:
il palazzo di famiglia sorse un paio d'anni dopo la mia nascita. Casa mia aveva il lavatoio in cucina; gli elettrodomestici vennero durante il periodo delle elementari. Oggi anche l'auto elettrica è un elettrodomestico perchè è guidata da un robot come fosse lavatrice?
Non lo sapremo mai diceva mio zio su ICLI