title: ALLA SHECKLEY...

author: Fabrizio Patriarca

text:
Invio questo minuscolo racconto in tre *atti*, in omaggio al maestro di
paradossi che fu Robert Sheckley, ed alla sua vena transdiegetica, purtroppo
esercitata nel solo romanzo "Opzioni". Lo stile scelto gira intorno alla
dicotomia.
Fabrizio
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Una storia, un autore, una narrazione
 Quando mi risvegliai, nel capanno umido e buio, accanto al cadavere di
Elsa, potei sentire nitidamente la stanca melodia che il fiume mandava da
dietro le siepi alte e rovinose. Osservai il mio braccio: il marchio non era
scomparso, anzi, nel tenue silenzio ombrato che mi avvolgeva pareva più
luminoso e accessibile: quasi un raggio che l'arto indolenzito solamente
adesso riuscisse ad emanare in tutto il suo misterioso e perfido fulgore. La
donna giaceva ancora di fianco, vittima dell'equilibrio mortifero che
l'avrebbe tenuta così ancora per molto, mentre io, riscossomi, benché ancora
intorpidito, andavo alzandomi con fatica, e la polvere che mi scrollavo di
dosso aleggiava soffice intorno a me e ai miei sensi di colpa, depositandosi
di nuovo, mentre mi tiravo su completamente, sul marchio che mi segnava.
Sentivo l'impulso di vomitare, qualcosa premeva lungo l'esofago, un senso di
nausea e contorcimento interiore mi offuscava il respiro, mozzandolo in
fondo alla gola, mentre già un velo di lacrime mi saliva agli occhi,
gonfiandone i bordi carnosi, arrossati di polvere e marciume. L'occhio
sinistro mi doleva particolarmente, forse avevo lacrimato nel mio sonno
tremendo e colpevole, e i contorni delle ciglia si erano saldati tra loro
appiccicandosi come croste umide e viscose, quelle stesse che le mie lacrime
(forse) avevano trasportato lungo la cornea giallastra mentre -ripeto-
dormivo il sonno ingiusto e impietoso del debole. Quando fui in piedi
chiamai, senza nemmeno rendermi conto che fosse notte, chiamai qualcuno, ma
sommessamente, come si può chiamare il Cristo in un atto di dolore. Poi,
d'improvviso, -Mi troveranno- pensai, -mi troveranno e non avrò scampo da
loro. Io ho il marchio. Loro lo vedranno, e mi riconosceranno. Così mi
avranno trovato.- Sedetti di nuovo, scostando un poco il corpo di Elsa: era
bella a vedersi, sembrava anch'ella dormire, profonda e nascosta come mai
l'avevo veduta prima. Il viso appariva trasfigurato in una trama di arterie
indurite, il collo, che amava ondeggiare placidamente, un fuso diritto e
perentorio. La morte l'aveva presa con la bestialità d'una mannaia. Potevo
osservare, con comodo terrore, il largo squarcio nel vestito azzurro, che
mostrava un'orribile, disgustosa voragine aperta dove era stato il seno. Lo
stomaco mi dava scosse: chinai il capo verso terra, tappandomi le narici,
inspirai profondamente con la bocca (intanto altre lacrime salivano), mi
strinsi i capelli tra le dita, e sentii le ossa delle mani rantolare
anch'esse il loro dolore mentre la pelle che si stirava sotto la mia stretta
convulsa aggiungeva altri solchi, altre lacerazioni al breve quadro della
mia sofferenza dentro il capanno dove loro, infame stirpe di assassini, mi
avevano abbandonato insieme alla mia debole disperazione. Ero cosparso di
lerciume: l'odore di Elsa non mi pungeva più, come forse aveva fatto nei
primi istanti del sonno. Rintracciai macchie del suo sangue sopra i miei
abiti. Dormendo l'avevo strusciata. Forse mi ero addirittura accomodato con
la faccia dentro la schifosa voragine che quelli le avevano aperto nel
petto, e gli ultimi, languenti calori di lei avevano assecondato il mio
riposo. Non potevo saperlo, non potevo specchiarmi, e il solo pensiero di
rasparmi la fronte per scoprire, commisto al terriccio secco, il sangue di
lei, mi ripugnava come, da bambino, la vista di certi insetti grigi e
tubiformi, armati di ammennicoli mollicci. Poi, il fiume mi distrasse
nuovamente. L'idea dell'acqua, benché torbida e notturna, ravvivò i miei
brividi di salute, che ormai avevo dato per spenti. Un bagno, freddo,
m'avrebbe aiutato a detergermi dal sangue e dallo sporco. -Loro torneranno
presto.- pensai ancora, -forse stanno già arrivando. Devo fare in fretta,
devo uscire, correre al fiume, e poi ancora via, devo correre fino a
svenire, più lontano possibile...- Ma, proprio quando immaginavo l'acqua e i
suoi benefici, e la corsa al di là della corrente, fui preso da sconforto:
loro mi avrebbero trovato comunque, dovunque. Avevo il marchio. Vi gettai
un'altra, brevissima, occhiata: splendeva ancora, insolente, rosso come il
destino che conduceva. Loro erano malvagi: non mi avevano ucciso solamente
per farmi incontrare la mia paura, la terribile certezza che infliggessero
anche a me la punizione che era toccata ad Elsa. Ed io l'avevo lasciata
morire, per mano loro: rintanato in un angolo del capanno, avevo tremato
alle sue urla, mi ero coperto il volto alle sue imploranti convulsioni, per
scacciare, vigliacco, quella pietà che esigevano nel sangue. Poi, quando
avevano finito con lei, mi avevano imposto il loro marchio. Ora chiunque tra
loro avrebbe potuto braccarmi, catturarmi, e saziarsi, attraverso me, di
ogni tortura. Spregevoli e corrotti come demoni. Loro non conoscevano
giustizia o pietà. Il marchio, quello era lo strumento e il fine di ogni
loro azione nel mondo. Intanto il fiume pareva cresciuto, il suo borbottio
si era fatto più grave, i flutti acceleravano il loro moto, le acque in
superficie s'increspavano al vento. Notte fonda, senza crimini che non
fossero silenti e vergognosi, nascosti ognuno dietro un marchio.
D'improvviso una voce, in lontananza, un'eco, forse, un bisbiglio notturno,
una lucciola sonora, un perdersi di vocali nella vastità della campagna
notturna...
--------------------
-Ma chi sarebbe questo tizio?
-Un poveraccio qualsiasi, un Orfeo come un altro.
-E cosa fa?
-Per ora niente. Riflette; sta nella polvere e nel sangue. Euridice è appena
morta. Loro l'hanno ammazzata. Vogliono ammazzare anche lui.
-Chi sono "loro"?
-Non lo so, non è ancora deciso...Però sono cattivi.
-Allora lui è buono!
-Non proprio. Non ha mosso un dito per salvarla. Non dico che ce l'avrebbe
fatta (non glielo avrei permesso), ma poteva almeno tentare.
-Allora il cattivo sei tu.
-Forse.
-...
-...
-Che fai, non continui a scrivere?
-No, Anna, sono stanco, andiamo a dormire. Continuerò domani.
-T'aspetto in camera. E chiudi le finestre di là!
-Anna, senti...
-Si?
-Dove hai messo la mia lente d'ingrandimento?
-Perché? A cosa ti serve ora?
-A nulla. Solo che la tengo sempre qui, sulla scrivania, e non c'è più.
-Domani la cerchiamo, dai, vai a chiudere le finestre.
-Ma dico! Cosa ti costa ricordarti un momento dove hai messo la mia lente?!
-Uffa! Sono le due di notte, piantala! Domani te la cerco io, va bene?
Chiudi le finestre e vieni a letto.
-Anna. Dimmi cosa ne hai fatto della mia lente!
-(silenzio)
-Anna!...Anna...Temo di essere sul punto di comportarmi molto
poco...garbatamente... quindi per favore, vedi di ricordarti dove hai
ficcato la mia lente...
-(irritante silenzio)
-Come??
Anna si volta, sempre in silenzio, dirigendosi verso la camera da letto.
L'autore le urla dietro:
-Torna immediatamente qui!
Lei replica di spalle, scocciata:
-Domani, domani. Adesso vieni a letto e... chiudi le finestre, di là.
--------------------
 Quando, dopo una notte di sonno profondo e irrequieto, l'autore si
risvegliò, accanto al cadavere di Anna, si accorse debolmente che la stanca
melodia del treno sotto le finestre rimaste aperte ricominciava come ogni
giorno. Si guardò il braccio: il marchio che i vetri infranti degli occhiali
di lei avevano impresso all'altezza del gomito non accennava a diminuire di
spessore, anzi, adesso, visto alla luce del giorno, sembrava più nitido,
quasi appena inciso, in quel suo rosso vivo, venato e contornato dal rosa
pallido del primo strato di pelle sfregiata. Anna giaceva sul pavimento
dello studio, con ancora mezzo cassetto della scrivania conficcato nel
cranio aperto e lacero, torva figura tramata di grumi di sangue e materia
cerebrale esplosa ed effusa sopra i capelli. L'autore ebbe come un conato di
vomito alla vista della sua compagna sparpagliata viscosamente appiccicosa
sul tappeto regalatogli da sua madre. Assomigliava ad uno di quei vermetti
molli e protuberati che ripugnavano la sua fantasia bambina... Sedette. Così
riversa, floscia, morta accartocciata intorno al cassetto che le aveva
scagliato e martellato contro, Anna appariva di una bellezza disarmante e
insidiosa, prorompente e magica: molto più profonda e nascosta di quanto non
l'avesse mai veduta prima. Il viso era scomparso, al suo posto intarsi in
legno si congiungevano col sangue rappreso in direzione dell'obtorto collo,
un tempo diritto e solenne come un fuso, ora piegato ad esse, in seguito
alla frattura delle ultime vertebre. Loro (quei figli di puttana dei Freni
Inibitori) non avevano fatto nulla per fermarlo. Erano stati lì, rintanati
in un angolino dello studio, ad assistere alla scena di una pietà negata
anche per colpa loro. E adesso sarebbero tornati.
L'autore immaginò una buona tazza di Earl Grey, bollente, che lo consolasse.
 Era una bella mattina di fine novembre, il sole dava spettacolo nel cielo
mentre un vento leggero e frizzante spazzava le foglie striminzite dal viale
di casa.


title: ALLA SHECKLEY...

author: myself

text:
On Mon, 11 Oct 1999 03:52:33 +0200, "Fabrizio Patriarca" <
fabr...@tin.it
>
wrote:
> (cut) ed alla sua vena transdiegetica, purtroppo
> esercitata nel solo romanzo "Opzioni". Lo stile scelto gira intorno alla
> dicotomia.
questo ce lo potevi risparmiare
> Una storia, un autore, una narrazione
> donna giaceva ancora di fianco, vittima dell'equilibrio mortifero che
"equilibrio mortifero"... maddai!
> tremendo e colpevole, e i contorni delle ciglia si erano saldati tra loro
> appiccicandosi come croste umide e viscose, quelle stesse che le mie lacrime
> (forse) avevano trasportato lungo la cornea giallastra mentre -ripeto-
> dormivo il sonno ingiusto e impietoso del debole. Quando fui in piedi
troppi aggettivi inutili (cos'è la "cornea giallastra"?)
> bella a vedersi, sembrava anch'ella dormire, profonda e nascosta come mai
"profonda e nascosta" ?
> Il viso appariva trasfigurato in una trama di arterie
> indurite,
cos'è una "trama di arterie indurite" ?
> il collo, che amava ondeggiare placidamente, un fuso diritto e
> perentorio.
cos'è "un fuso diritto e perentorio" ?
> insetti grigi e tubiformi, armati di ammennicoli mollicci.
maddai!
> vermetti molli e protuberati
see above
> legno si congiungevano col sangue rappreso in direzione dell'obtorto collo,
see above
> Loro (quei figli di puttana dei Freni
> Inibitori) non avevano fatto nulla per fermarlo.
perché ce lo spieghi? io l'avevo capito (e se l'ho capito io...)
>  Era una bella mattina di fine novembre, il sole dava spettacolo nel cielo
> mentre un vento leggero e frizzante spazzava le foglie striminzite dal viale
> di casa.
non è male, l'ho letto volentieri eccetto nei punti quotati (neologismo che
traduco ad usum delfini: "citati")
il *mio* problema è che non capisco perché in un testo potenzialmente buono
ci si debbano ficcare dentro (obtorto collo) termini ed espressioni che
sembrano messe lì apposta per far dire al lettore: "però, questo Autore...
quante parole conosce!"
ciao ciao.
Camillo.


title: ALLA SHECKLEY...

text:
myself ha scritto nel messaggio <
3820c100...@news.unige.it
>...
>il *mio* problema è che non capisco perché in un testo potenzialmente buono
>ci si debbano ficcare dentro (obtorto collo) termini ed espressioni che
>sembrano messe lì apposta per far dire al lettore: "però, questo Autore...
>quante parole conosce!"
Forse lo sembrano a te. Io scrivo. E scrivere non è parlare: sono tanto più
soddisfatto quanto più minuzioso. La parola è tutto.
Non dovevo risparmiarmi il chiarimento sulla dicotomia, tant'è che pur
mettendolo l'hai frainteso:  i troppi aggettivi inutili che rilevi fanno
appunto parte di uno stile voluto e dichiarato, che procede per definizioni
a endiadi: volevo sottolineare così la duplicità che sottende la mia
particolare concezione di questo racconto, ovvero il raffronto speculare
(doppio) tra l'esistenza scritturale e la realtà autoriale. Senza questo
accorgimento strutturale il mio racconto non avrebbe senso.
La *cornea giallastra* è citazione intertestuale, sottile, infatti non l'hai
presa (ma non dovevi, appunto le nascondo): Wilson Tucker, "I signori del
tempo"
Così pure il "fuso diritto e perentorio": Andrea Pazienza, "Pompeo"
E quindi "Una buona tazza di Earl Grey, bollente", Star Trek TNG
"Una bella mattina di fine novembre": U. Eco, Postille al Nome della Rosa e
Il Pendolo di Foucault (questa è citazione tripla, come appunto tutto il mio
racconto è una tripla citazione di sé: non a caso l'ho messa alla fine), ma
anche R. Sheckley, "Nugent Miller e le ragazze", dove appunto si conclude
l'omaggio.
Non prendermi per uno che butta giù quel che gli viene in mente, sono invece
un meticoloso, nel linguaggio come nella costruzione. Se avessi definito la
mia prosa come *barocca* sarebbe bastato e mi avrebbe fatto anche piacere.
Suppongo che a Manzoni contesteresti gli anacoluti.
ciao
fabrizio


title: ALLA SHECKLEY...

text:
On Mon, 11 Oct 1999 14:57:13 +0200, "Fabrizio Patriarca" <
fabr...@tin.it
>
wrote:
> Non dovevo risparmiarmi il chiarimento sulla dicotomia, tant'è che pur
> mettendolo l'hai frainteso:  i troppi aggettivi inutili che rilevi fanno
> appunto parte di uno stile voluto e dichiarato, che procede per definizioni
> a endiadi: volevo sottolineare così la duplicità che sottende la mia
> particolare concezione di questo racconto, ovvero il raffronto speculare
> (doppio) tra l'esistenza scritturale e la realtà autoriale. Senza questo
> accorgimento strutturale il mio racconto non avrebbe senso.
adesso mi hai proprio convinto: non mi piace il (questo) tuo stile. pensavo
che volessi scrivere qualcosa di comprensibile, invece mi accorgo che volevi
tenerci una conferenza sui tripli salti mortali. e, letto in questa luce, il
tuo testo è proprio mortale.
> Non prendermi per uno che butta giù quel che gli viene in mente, sono invece
> un meticoloso, nel linguaggio come nella costruzione. Se avessi definito la
> mia prosa come *barocca* sarebbe bastato e mi avrebbe fatto anche piacere.
non so cosa vuol dire *barocca*
> Suppongo che a Manzoni contesteresti gli anacoluti.
non so cosa vuol dire *anacoluti*
infine non contesto niente: ti ho detto come la pensavo. e ho sbagliato.
chiedo scusa.
Camillo.


title: ALLA SHECKLEY...

author: Arkangel

text:
Fabrizio wrote:
<cut>
>
> Una storia, un autore, una narrazione
>
>  Quando mi risvegliai, nel capanno umido e buio, accanto al cadavere di
> Elsa, [...]
striminzite dal viale
> di casa.
Alla Sheckley...non potevo non leggerlo. Ottima la prima parte, contesto che
sembra poco decifrabile (non che abbia qualcosa in contrario) ma che si
risolve nella seconda, spiegando che si tratta di un frammento di un
romanzo. Peccato che la seconda non mi conquisti molto (gusto personale, non
colpa tua), e la terza si ripieghi sulla prima senza colpi di scena. Vale a
dire, quando il lettore si accorge che la scena nella realtà sta ripetendo
la finzione (esattamente alla seconda riga del terzo *atto*) prosegue con
già il presentimento delle enunciazioni successive. E si perde la sua
attenzione, mentre il racconto è in calando. Non per sminuire il racconto
che trovo stilisticamente ottimo. Incipit notevole, resa della descrizione e
uso delle parole altrettanto. Mi è piaciuto.
Ark.


title: ALLA SHECKLEY...

author: Il Criticatore Folle

text:
Roba da non crederci ma proprio su it.arti.scrivere,
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
 (myself) scrivette:
>il *mio* problema č che non capisco perché in un testo potenzialmente buono
>ci si debbano ficcare dentro (obtorto collo) termini ed espressioni che
>sembrano messe lě apposta per far dire al lettore: "perň, questo Autore...
>quante parole conosce!"
Esattamente quello che ho pensato anch' io dopo essere arrivato alla
decima riga... creare l'atmosfera giusta e' una cosa, appesantire la
storia con un' abbondanza di aggettivi e' un' altra. Cioe', non che io
sia contrario al loro uso (anch' io ne uso parecchi nei miei scritti),
ma dovresti cercare di bilanciarti e di mantere fluente lo scorrere
del testo...
Ciao,
Alessio
E' meglio un uovo oggi e una gallina domani - Zio Paperone


title: - la celere -

author: stirner

text:
C'è la celere, la celere! Così chiamavamo la camionetta della polizia
scelbiana che arrivava veloce parcheggiando davanti all'alberone, l'unico
albero sopravvissuto nel quartiere. Due erano i motivi per quelle
incursioni: l'arresto di qualche povero disgraziato che aveva commesso
qualche piccolo reato e quello politico. Mio padre di solito veniva
arrestato la mattina del giorno in cui ci sarebbe stata una manifestazione o
uno sciopero. Lo aspettavano davanti al cancello di casa e lo caricavano
nella camionetta. Io che giocavo in cortile  ero spesso spettatore del
fatto. Mi ricordo la frase di rito del maresciallo, quasi sempre lo stesso e
quindi conosceva mio padre: - venga con noi - e la risposta di mio padre: -
per quale motivo? - e immancabilmente il maresciallo a sua volta
rispondeva: - per accertamenti.-  lo caricavano tra due agenti e partivano
tra gli schiamazzi della gente del quartiere che gridava improperi contro i
celerini. Mi ricordo che benché fossi piccolo io mi sentivo orgoglioso per
ciò che accadeva a mio padre anche perché sentivo che la gente era a suo
favore e nonostante l'ignoranza, che era tanta, lo rispettava come un eroe.
Veniva portato in caserma e finita la manifestazione lo rilasciavano. Questa
cosa si ripeteva di continuo e non ci si poteva fare nulla. La mia famiglia
era schedata e quelli erano tempi in cui il governo era in mano ai
filofascisti di ritorno che si appoggiavano al partito monarchico ancora
molto forte. La cosa delle schedature non fini presto, infatti si ripresentò
anche nella mia vita di adulto, quando dovetti fare il militare ma questa è
una storia che racconterò in seguito.
stir


title: tela di ragno

author: isa

text:
Era una notte calda e umida, la finestra della stanza spalancata sulla
strada silenziosa, accoglieva ad intervalli un tremulo filo di vento, mentre
l'ossessionante cri-cri di un grillo, rintanato chissà dove, ritmava il
sonno placido di Sarina.
Una voce urlò secca il suo nome e il cuore sobbalzò prima ancora del suo
corpo, che pigro si rizzò sul letto, fendendo l'aria che il sole da lì a
poco avrebbe riarsa.
Era già ora ed era ancora buio. La strada ora rimandava i rumori del
selciato.
Davanti ad una tazza di caffè nero, Sarina infastidita iniziò a percepire :
il grillo aveva smesso di cantare e il cigolio di una bicicletta si
allontanava, mentre avanzava lento e uguale lo stridio di un carro sulla
terra battuta della strada.
Sentì suo padre imprecare e il tempo iniziò a correre.
Bisognava arrivare sui campi molto presto per la raccolta del tabacco,
altrimenti il sole avrebbe reso difficile la sfrondatura delle piante. Così
Sarina e il padre si avviarono su un'ape scricchiolante con le portiere del
cabinato deformate, appiccicati uno all'altro, interiormente muti, Sarina
ancora frastornata dal sonno e suo padre già incazzato, bofonchiando e
strattonando un motore ormai ansimante.
Come odiava le imprecazioni del padre, prive di ogni giustificazione, la
opprimevano e la violentavano nell'animo senza una possibilità di scampo.
Sarina era giovane, un virgulto tenero che anche il vento poteva sciupare,
era di indole quieta e per questo non si rifiutava, era incapace di
obiettare il pur minimo dissenso, taceva e nel silenzio creava e racchiudeva
tutto un mondo suo e solo suo.
Intanto con un sussulto l'ape si era fermata sul ciglio erboso della
stradina, in piedi con le braccia ricadenti sui fianchi insieme guardarono i
lunghi filari di piante dai contorni fluttuanti nella luce di un'alba
velata, come a voler computare il lavoro prima di iniziare.
Un odore acre, umido, appena pungente pregnava l'aria, la gerla posta in
mezzo a due filari aspettava di essere riempita.
Sarina, allora, curvò la spalla prendendo delicatamente con una mano la
prima pianta e con l'altra iniziò a staccare, ad una ad una, le foglie
larghe, verde ambrato, un tantino appiccicose, morbide al tatto, spingendosi
così sino in fondo al filare, con le dita incollate tra loro e rivestite di
nero grasso.
Suo padre, più esperto, correva avanti a lei. Ogni tanto immergeva con foga
le mani nella terra sottile per scrostare il grasso dalle dita e continuare
a strappare senza impedimento le foglie di tabacco, che si affrettava a
deporre nella gerla, affiancandole una all'altra a forma di spirale. Di
tanto in tanto voltava la testa, senza alzare il busto, e urlava a Sarina di
fare presto.
Il sole era alto ormai due spanne sopra all'orizzonte, le cofane erano tutte
colme, Sarina raddrizzò la schiena e bevve un sorso d'acqua dall'orcio che
suo padre le tendeva. Finalmente poteva tornare a casa, ma con rassegnazione
pensava già al risveglio del giorno dopo. Fù un attimo e nel silenzio iniziò
a ordire fili e fili di giorni, di eventi inenarrabili, fantastici.
Iniziava ad albeggiare e le luci della strada si perdevano nel tenue
chiarore, il carro passava lento sul selciato, scalzato da una brusca
frenata e Sarina assonnata scese dalla macchina. Si buttò sul letto,
scalciando per aria le scarpe, con la testa pesante si addormentò per
iniziare il nuovo giorno.
Nessuno avrebbe urlato il suo nome. La notte di festa era finita, non c'era
il frastuono delle voci uscite e rimbalzate da una bocca all'altra, finita
l'atmosfera frizzante del momento, non rimaneva che il silenzio. Un silenzio
colmo di sonno tanto pesante da annullare persino i sogni, un silenzio pari
ad un buco nero che tutto inghiotte e niente traspare. Chi o cosa avrebbe
ora svegliato Sarina?


title: Tristezza Molesta 15

author: DisKre Panza

text:
  Avete presente  quando una  cosa vi  assilla a  livello psicologico-
mentale  per giorni,  per settimane,  per mesi?  Chesso`: mettiamo  un
esame  molto importante;  una scadenza  improrogabile; un  impegno che
dovreste onorare a tutti i costi e sembra che pure l'Inferno stesso si
sia mobilitato per farvelo saltare?
  Ecco: quando  alla fine poi tutto  passa - e passa  nel migliore dei
modi  - c'e`  come uno  strano  rilassamento, una  caduta di  tensione
emotiva; e non hai piu` voglia di fare un cazzo.
  Nel mio caso specifico, riesco  solo a mangiare, bere, dormire... al
massimo, leggere...
  E v'e`  mai capitato di avere  in casa un  libro - magari che  vi e`
stato  regalato, o  che avete  comprato anni  prima in  un eccesso  di
compulsione, di "frenesi`a  da acquisto" - e che  poi, prendendolo tra
le  mani  o  avendolo  sotto  gli occhi  infinite  e  infinite  volte,
ogni  volta v'e`  sempre  venuto da  pensare  che "no,  non  mi va  di
leggerlo  `proprio' ora"...  e  insomma di  procrastinarne la  lettura
indefinitamente, sino a  un fantomatico "tempo ideale"  che non sembra
arrivare mai?
  E  ancora:  v'e` mai  capitato  di  svegliarvi  una mattina  con  un
impulso  inconsulto, che  vi spinge  a cercare  ossessivamente proprio
"quel"  libro, perche'  dentro di  voi sentite  una voce  che continua
a  martellarvi  il cervello  dicendo  "Ecco:  `questo' e`  il  momento
giusto!"?
  E mi sono alzato,  e ho cercato "quel" libro, e  l'ho letto, e quasi
alla fine ho trovato... 'sta roba (ma che traduzione orribile!):...
    "Ognuno deve lasciarsi qualche  cosa dietro quando muore, diceva
  sempre mio nonno: un bimbo o un libro  o un quadro o una casa o un
  muro eretto con le proprie mani o un paio di scarpe cucite da noi.
  O un giardino piantato col nostro sudore. Qualche cosa insomma che
  la nostra  mano abbia toccato  in modo  che la nostra  anima abbia
  dove andare quando moriamo, e quando la gente guardera` l'albero o
  il fiore che  abbiamo piantato, noi saremo la`.  Non ha importanza
  quello che si fa, diceva mio  nonno, purche' si cambi qualche cosa
  da cio`  che era prima  in qualcos'altro  che porti poi  la nostra
  impronta. La differenza tra l'uomo che si limita a tosare un prato
  e un  vero giardiniere sta nel  tocco, diceva. Quello che  sega il
  fieno poteva  anche non esserci stato,  su quel prato; ma  il vero
  giardiniere vi restera` per tutta una vita."
  E infine:  vi siete mai  sorpresi a pensare  che certe cose  - certe
frasi, a volte anche certi intieri  libri - le avete lette "proprio in
quel momento" della  vostra vita e non  in altri? E che  a leggerle in
"altri momenti" non avrebbero sortito lo stesso effetto?
  Beh: non ne so il perche', ma a me, periodicamente, accade.
  E - nonostante tutto il mio cinico, freddo e spietato "razionalismo"
- duro molta fatica nel crederle soltanto "curiose coincidenze"...
                                * * *
  Ma non ho letto solo questo... Ho anche "ri-letto" questo scambio di
battute  nate in  seguito a  una cosa  che scrissi  il 3  dicembre del
2002... sempre "curiose coincidenze"?...
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> [Uomo] a [Donna 1]
  Te la rispiego.
  Tu ti proponi "io sono fatta cosi` e cosa`. Ho questi pregi e questi
difetti. Pero` sono  disposta a comportarmi coso` perche'  tu, per me,
vali talmente  tanto che  sono disposta  a violentare  me stessa,  e a
cambiare, per amor tuo".
  (vabbe`, forse l'ho messa in forma  troppo romantica, ma il senso e`
quello)
  E se poi scopri di non essere in grado di mantenere le tue promesse?
Di chi e` la colpa? Mi sa che e` esclusivamente tua. E` un tuo limite,
punto e  basta. Le scelte  dell'altro non c'entrano un  emerito cazzo.
Sei  *tu* (anzi,  sono io,  nel  caso specifico)  a essere  sbagliato,
inadeguato, incapace... un emerito coglione... e non ci sono cazzi che
tengano...
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>> [Donna 1] a [Uomo]
  Parecchi anni fa  parlavo con una mia amica e  lei disse che avrebbe
avuto una storia  felice il giorno in cui avesse  trovato "un uomo che
mi ami *per* i miei difetti".
  E' il mio caso.
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> [Uomo] a [Donna 1]
  "un uomo che mi ami *per* i miei difetti".
  Che dolcissima illusione...
  Trovassi  una donna  con i  miei  stessi difetti,  non riuscirei  ad
amarla...
  E  non e`  una teoria:  e` esattamente  l'ultima disgrazia  che m'e`
capitata...
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>> [Donna 1] a [Uomo]
  Non dico che siano gli stessi:)
----------------------------------------------------------------------
>>> [Donna 2]
  (mio piccolo contributo al thread: chi ti vuol cambiare non ti ama.)
----------------------------------------------------------------------
>> [Donna 1] a [Donna 2]
  verissimo. e vale la pena di trovarla, quella persona cosě fulminata
che...va matta per come sei:))
----------------------------------------------------------------------
> [Uomo] a [Donna 2]
  Confessalo:
  questa l'hai copiata da un fogliettino dei Baci Perugina... ;)
  Oppure invece  ci credi veramente,  e se  ci credi e`  perche' l'hai
provato, lo stai magari provando quotidianamente.
  E  allora  i casi  sono  due:  o  sono  stato sempre  cosi`  sfigato
da  trovare  Donne  che  pretendevano  di  cambiarmi  (sicuramente  in
meglio), oppure  faccio talmente  schifo che  per quanta  capacita` di
sopportazione  una possa  avere, nemmeno  una `Giobba'  riuscirebbe ad
amarmi...
  Infatti, e` "la seconda, che ho detto"...
----------------------------------------------------------------------
[Donna 2] a [Uomo]
  Mi sa che e' la prima che hai detto, invece.
  A  parte i  schersi, ti  metto qui  una bella  citazione tratta  dal
capitolo 50 dell'Uomo senza qualita', mica cioccolatini :-))))
  "Mai e  poi mai una  donna ha  amato un uomo  per le sue  opinioni e
pensieri, o un uomo una donna."
----------------------------------------------------------------------
[Donna 3] a [Donna 2]
  La scoperta  dell'acqua calda. Opinioni e  pensieri eventualmente si
ammirano con la ragione, che c'entra l'amore? Quello č un bastardo per
sua natura.
----------------------------------------------------------------------
[Uomo] a [Donna 3]
  Ecco, ora mi torna in mente quel "Le donne adorano i fascisti"...
----------------------------------------------------------------------
[Uomo] a [Donna 2]
  Se fosse vero  quel che ha scritto  Musil (il libro ce  l'ho, ma non
l'ho mai letto), beh: ecco il  manico dove starebbe il difetto. Io mai
e poi  mai sarei riuscito ad  amare una Donna a  prescindere dalle sue
opinioni e/o dai suoi pensieri.
  Quindi, non ho mai amato: ho soltanto "ferito".
  CVD.
----------------------------------------------------------------------
[Donna 2] a [Donna 3]
  te lo lascio: fanne polpette :-)))
----------------------------------------------------------------------
                                * * *
  Beh... se qualcuno me l'avesse predetto, due anni fa, avrei riso di
gusto...
  Ora, invece, non so...
  Forse... forse questa non e` proprio una "Tristezza Molesta"...
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: Tristezza Molesta 15

author: Ombra

text:
On Thu, 02 Dec 2004 21:19:55 GMT, DisKre Panza wrote:
>   Forse... forse questa non e` proprio una "Tristezza Molesta"...
Meno male! Inauguriamo una nuova serie? :)


title: Tristezza Molesta 15

author: Luigi Melilli

text:
...E mi pare che tu abbia scritto davvero bene, a parte certe concessioni
alle licenziosità  di linguaggio volutamente vicine a una certaq gergalità
attuale di una generazione che non può essere la mia.
Ma non mi pare che il contenuto manchi, anzi... E' l'ironia che potrebbe
incasinarlo se non colta. Se colta può lasciare a volte con la bocca amara,
per il volontario e volujto senso di indeterminatezza che si vuol mostrare
di sé
Arrivato a questo punto mi viene in mente il Cusano con la sua "Coincidentia
oppositorum"
E se ogni passo si dovesse leggewre e intendere "aletrùsu", come si dice al
mio paese, e cioè a rovescio?.
Ci ho provato e mi è parso valido il mio presupposto, anche se non
pienamente univoco.
Ma non è certo la fanrtasia dell'indeterminato che ti manca.
CHE NON SIA QUESTA- O ANCHE QUESTA - POESIA?
Felice di averti riletto Nonnogigi
-=-=-=-=-==


title: Panella vede triplo a uno (13aprile)

author: Amos

text:
Parafrasando:
l'epico.....
con un occhio che allontanando...
scruta con apparenti indifferenze
questo composto di onesta modernità.
A colpi di pettegolezzo,
miei ridicoli calcolatori.
Bravo Panella.
Amos.
MONOLOGHI      [Da "Il foglio" 13/4/99]
Divinazioni
E' domenica mattina e io già vedo epico, vedo triplo (a uno)
Come l'Ulisse il romanzo di un giorno: domenica di pasqua ortodossa.
Ti ringrazio, Capuozzo, per il momento ci fermiamo qui, ancora un breve
spazio per la pubblicità, ci vediamo tra poco. Grande domenica di agonismi e
di antagonismi. Ma oggi è il giorno in cui il diavolo ci mette la coda: oggi
leggere qualche lettera di Marina Cvetaeva ti fa stringere in mano l'anima
come un fazzoletto tormentato... è il giorno in cui Osvaldo Condensa con la
chiave da venti porrebbe rimedio alle ferite aperte nel suo cuore dal
rubinetto che gocciola, e la casa si allaga: strofinacci, scopettoni
chiomati, strizzamenti, acqua grigia... così come ieri è stato giorno nero
per il gigante delle comunicazioni, l'assemblea è finita prima di
cominciare, si è presentato solo il ventidue per cento del capitale dopo che
il trentatrè virgola cinque si era iscritto a parlare... sotto accusa la
legge che regola le offerte d'acquisto... preoccupa il cattivo funzionamento
del quadro normativo che presiede alle opa... una volta bastava un pò di
stoppa... è battaglia. Musica! Pietro Gelli: Prokofev voleva scrivere una
sinfonia classica così come l'avrebbe composta Haydn se fosse vissuto nel
ventesimo secolo.
Oggi è domenica ma è anche martedì. E oggi, martedì, ci raggiunge quel
sistema frontale che oggi, domenica, volteggia lassù a nord-ovest,
sull'Atlantico, e che è diretto a sud-est, in particolare sui Balcani, dove
per dopodomani, cioè oggi, martedì, si prevede già da oggi, domenica,
maltempo. E' pioggia o pianto sul tuo bel viso? In serata a Roma c'è il
derby, del quale antivedrò il risultato, stantio, oggi, di tre giorni. Ma
non oggi, domenica, alle nove e cinquanta del mattino... ci vuole un bel
coraggio. A Interlagos: formula uno, partenza tra circa nove ore, ossia
decine e decine di ore fa. Come l'irragionevole inizio d'una strampalata
storiellina boema, tu dormi ancora. Ti ricordi quando, domenica scorsa, a
quell'ora, quest'ora, tu dormivi ancora? La porta del sogno è quella di
Roubaix: Andrea Tafi porta la sua pelle d'oca in testa al tratto numero uno,
dei ventisei di strada a sampietrini... gli ultimi tremiti a trecento metri
dal velodromo, trecento metri d'omaggio al pavè... una curva a gomito e
entra nell'anello della pista, entra nel fiore all'occhiello, è il più forte
nell'inferno del Nord, a cinquanta metri ralllenta per godere con le braccia
al cielo, poi bacia la punta delle dita e le lancia un'altra volta a tutti,
le mani con i baci in cima. Secondo e curvo sul manubrio nello sprint, solo
solo, è Peeters; terzo, alla testa di un gruppetto, Steels, eccetera gli
altri.
La Fiorentina pareggerà col Bari e il Milan vincerà sul Parma. Dico per
dire. Oggi, martedì, tutto è invecchiato, ma oggi, domenica mattina, tutto
questo è una azzardata profezia. Circuito difficile il pronostico, il
presagio, la divinazione. Circuito difficile, sì, con due lunghi dritti,
circuito antiorario con curva che sollecitano i muscoli non abituati del
collo, circuito del sol. Barrichello è nato in una villetta a due passi
dalla pista. Allora "Rubinho, Rubinho, tirami un bacio..." gli griderà una
sua compagna d'asilo verde e dorata. Salirà rintronante il cuore dei motori,
partiranno tutti, solo Coulthard, non riuscendo a tenere alto il numero dei
giri, inizierà da fermo la sua gara, rientrando in corsa con due piste di
svantaggio. Dico per dire, non so. E Rubinho magari si troverà in testa a
tutti. Non so perchè, non lo so, dico così. Poi magari si ritirerà. Vedo
vincere De La Rosa: Anche se oggi, martedì, son tutti buoni a dire che, per
esempio, Hakkinen è Hakkinen, e Hakkinen è McLaren, roba buona, da primi al
traguardo, come dire Schumacher secondo, terzo Irvine. O Frentzen, va'. Ma
questa è computisteria, questo è sulla carta e nell'aria, insomma è sui
giornali di domani, ossia di ieri,
E' solo nell'interesse, chissà mai quale, di tutte le emittenti. Ma io ci
voglio veder doppio, triplo (triplo a uno), ci voglio veder epico, quando il
sangue è il tramonto sboccato e le squassose ragazze giallorosse girano in
motorino con la sciarpetta al collo e cenano a gelati prima dello stadio.
Poi Marco vola, pare perdere il tempo e trova l'attimo, sbaglia tutti i gol
già fatti dagli incompetenti e segna una cosa padreternale. La rete gode,
perchè anche le reti hanno un corpo, e solo allora tutti sanno che è uno a
zero. Carlitos, Zago l'Ovunque, attira come Byron palloni innamorati e, come
Byron, li licenzia in versi romantici. Al quarantaduesimo del primo tempo
Delvecchio sarà ancora Marcovola, lì, sull'ultima fascia pettinata
dell'erba, dopo la quale c'è il bianco, dopo la quale c'è il fondo o la
rete. C'è la rete, e nella rete la palla, già eterizzata da Checco, Totti il
Totale, va a dormire per sempre nell'estasi assordante del due a zero. Tre -
vedo triplo a uno - alla fine, quando Dimitri e Francesco baraonderanno
l'area purgando la notte che si sbracherà,
romanista , nelle strade. Che giorno è oggi, domenica? E' martedì. L'ora è
quella di ieri, dell'altro ieri, a quest'ora.
Pasquale Panella.


title: Panella vede triplo a uno (13aprile)

author: Massimiliano

text:
Eccezzionale.
Panella ed Amos.
Panella lo si legge e lo si esclama a meta' all'inizio e alla fine.
Si esclama Eccezzionale.
E poi Amos, che posta costante, puntuale, preciso.
Grazie.
Ad entrambi.


title: Panella vede triplo a uno (13aprile)

author: Domenico

text:
> Bravo Panella.
> Amos.
>
>
>
Magico Pasquale, Magica la Roma !!!! ;-)
Salutoni Domenico
>


title: Panella vede triplo a uno (13aprile)

text:
Come non continuare
continuando a ricevere
tanta calda passione?
Vostro Amos.


title: Una lingua senza il sì.

author: Amleto, il danese

text:
Il fatto che la lingua sia una cosa viva e dinamica è lapalissiano, così
come lo è il fatto che essa sia soggetta a mutamenti che, nel tempo, la
cambino anche profondamente. Così si è passati dal latino all'italiano o
dall'antico germanico al tedesco moderno, per fare due semplici esempi.
Chiunque lotti contro questa tendenza naturale è un Don Chisciotte contro i
mulini a vento e la sua impresa è destinata al fallimento.
Fatta questa premessa ci piace però far notare che, una cosa è cambiare una
parola (o un intero stile) con un'altra, altra cosa è semplicemente
cancellare senza proporre qualcosa di sostitutivo, è la differenza che sta
tra il mutare e il distruggere.
Purtroppo il secondo caso è quello che sta interessando le lingue
occidentali, in una corsa verso la spoliazione semantica, l'impoverimento e
lo stravolgersi di regole che hanno un'utilità comunicativa cui nessuno
sembra esser più interessato. Il processo non è nuovo, tanto che già George
Orwell ne inorridiva, riferendosi evidentemente all'inglese della prima metà
del '900, ma noi italiani non abbiamo da stare allegri perché l'involuzione
coinvolge anche la nostra parlata. Involuzione che sta minando tutti i
livelli della lingua, dalla sintassi alla morfologia. Non essendo questa la
sede adatta per soffermarcisi eccessivamente tratteremo qui, a mo' di
esempio, solo del problema ortografico (che è il più semplice da notare) e
delle libertà sempre maggiori che gli italiani si prendono con la grafia
della loro lingua.
Un esempio per tutti: sempre più persone ignorano che il sì affermativo
vuole l'accento (quello grave, per la precisione). Nessun dizionario -
nessuno! - ha ancora autorizzato una grafia senza accento, e per fortuna,
diciamo noi, perché non si vede poi come lo si distinguerebbe dal si
riflessivo che l'accento invece rifiuta. Nonostante ciò è normalissimo
vederlo stampato senza accento sui giornali più famosi.
E per restare in tema di accenti, quant'è usuale dimenticarsi di segnarli
sulle parole tronche (che in italiano pretendono l'accentazione) e così si
legge su giornali, telegiornali e calendari: lunedi martedi, mercoledi. e
sì. anzi, conformandosi, si!
Sarei tentato, seguendo il mio spirito pedante, di parlare del qual è e tal
altro con l'apostrofo, ma mi asterrò per evitare che i miei 25 lettori
abbandonino qui la lettura del mio noioso articoletto.
Quello che vorrei far notare, al di là di esempi più o meno simili che si
sprecherebbero, è che questi piccoli vezzi ortografici (tranne i rari casi
in cui hanno una motivazione etimologica), non sono frutto di regole
gratuite  e arbitrarie, bensì servono a distinguere omofoni con valore
grammaticale diverso (com'è il caso del sí/si).
E' una pratica comune a molte lingue:  lo fa il cugino francese (la/là), lo
fa il lontano inglese (four/for) e lo fanno molte altre. E lo ha fatto per
secoli la nostra lingua, che è lingua di omofoni e di accenti, ma oggi ai
suoi utenti moderni la cosa sembra non piacere proprio: presa per vezzo,
presa per inutile complicazione, si tende a semplificarla. tanto. troppo.
E si sbaglia. Nella lingua scritta, dove la comunicazione non è, come in
quella orale, accompagnata e aiutata da intonazione e gesticolazione, è
necessaria la massima precisione e proprietà possibile  se si vuole che il
pensiero che si vuole esprimere sia compreso nel migliore dei modi. E questa
necessità val bene lo studio - e l'uso! - delle poche regole grammaticali
italiane. Ovviamente poi, di tali fatiche dovrà caricarsi solo chi ha un
pensiero da esprimere, gli altri possono continuare a vivere felicemente
ignorando la grammatica.
Al di là della facile ironia, che come figura retorica non è mai da
disdegnare, vien da chiedersi a questo punto su quali testi abbiano studiato
le nuove generazioni che ora scrivono su giornali e conducono in
televisione, e se questi testi siano poi così diversi da quelli su cui
abbiamo studiato noi, più grandicelli. Chi scrive se l'è tolta questa
curiosità, andando a spigolare nelle grammatiche in uso nei licei moderni.
La paura era di non trovarci le vecchie regole, ma solo una sintesi
rabberciata e semplificatissima, esposta pure malamente; ma niente di tutto
ciò: le grammatiche  sono anche migliori di quelli di qualche anno fa e le
regole, a volerle studiare, sono sempre e tutte lì.
Allora, a nostro parere, quello che manca forse è la volontà di studiare,
che è sempre stata il miglior insegnante; non ci resta che sperare che in
quest'epoca tecnologica e informatica si trovi una qualche ricetta che la
stimoli.
E già, sennò dovremo assistere all'acuirsi del paradosso per cui, nell'èra
della comunicazione veloce e multimediale, viene a mancare il mattone primo
della stessa e cioè una lingua funzionale e chiara; e sarebbe un dramma
perché il mezzo di trasporto più veloce non serve a nulla se la merce
trasportata è avariata.
Di Andrea Cesanelli, aprile 2004.


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: Amleto, il danese.

text:
vorrei fare un sondaggio sul portalino che gestisco per la Caesar Editore,
su quale sia il poeta piu' significativo, evocativo, o semplicemtne
conosciuto del '900 (internazionale) mi rendo conto pero' di aver
dimenticato
molti nomi.
Quelli che mi sono sovvenuti son questi:
      Hikmet (3)
      Prévert (2)
      Montale (0)
      Garcìa Lorca (0)
      Kavafis (1)
      Edgar Lee Masters (2)
ma ajutate a completare una lista onesta con il minor numero di omissioni
(oddio non posso metterne 100, diciamo che una ventina al massimo sarebbe
ok)
grazie per l'ajuto...
il sondaggio sarà poi presentato su
http://www.GazzettaArte.it


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: Riccardomustodario

text:
Il 11/11/06 13:19, nell'articolo
4555cdd0$0$13752$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "Amleto, il danese." <And if
there were a God, I think it very unlikely have such an uneasy vanity as to
be offended by those who doubt His existence> ha scritto:
> vorrei fare un sondaggio sul portalino che gestisco per la Caesar Editore,
> su quale sia il poeta piu' significativo, evocativo, o semplicemtne
> conosciuto del '900 (internazionale) mi rendo conto pero' di aver
> dimenticato
> molti nomi.
> Quelli che mi sono sovvenuti son questi:
se avessi parlato Millenium
ti avrei risposto
strunz leghista, hai omesso riccardomustodario, il primo poeta più letto nel
digital del mondo, sei ancora alla roba antica
>       Hikmet (3)
>       Prévert (2)
>       Montale (0)
>       Garcìa Lorca (0)
>       Kavafis (1)
>       Edgar Lee Masters (2)
>
>
> ma ajutate a completare una lista onesta con il minor numero di omissioni
> (oddio non posso metterne 100, diciamo che una ventina al massimo sarebbe
> ok)
> grazie per l'ajuto...
>
> il sondaggio sarà poi presentato su
http://www.GazzettaArte.it
figurati ...
manco avessi detto ITechnodemocratic
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale dell¹opera

1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata  L¹uomo dagli occhiali
   sul Naso  Lei mi chiedeva  Anch¹io ho il mio [Eds]
   Il Taxi  Le cose del banco lotto ed altri numeri
   Il cappellano
22) THE~DRUGBAT                                              2006


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: Andrea de Vercellis

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:C17B8157.605F7%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>> conosciuto del '900
^^^^^^^^^^^^^^^^^^
> strunz leghista, hai omesso riccardomustodario, il primo poeta più letto
> nel
se sei morto ti metto subito nella lista dei poeti del '900,
anzi ti ci metto comunque... e che sia di buon auspicio.
[aglio, conguaglio, prezzemolo e finuocchio, ca quelle che dico te puorte o'
malocchio]
PS: leghista ce lo dici a soreta, vabbuò!


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

text:
Il 11/11/06 14:52, nell'articolo
4555e3ad$0$13769$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "Andrea de Vercellis" <And if
there were a God, I think it very unlikely have such an uneasy vanity as to
be offended by those who doubt His existence> ha scritto:
>
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> news:C17B8157.605F7%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>
>>> conosciuto del '900
> ^^^^^^^^^^^^^^^^^^
>
>> strunz leghista, hai omesso riccardomustodario, il primo poeta piů letto
>> nel
>
> se sei morto ti metto subito nella lista dei poeti del '900,
> anzi ti ci metto comunque... e che sia di buon auspicio.
>
> [aglio, conguaglio, prezzemolo e finuocchio, ca quelle che dico te puorte o'
> malocchio]
Infatti!
Muori 'e subbet, tutti i tuoi i soldi siano dannati se non giungono a me!
copiatore di sfaccimma che non sei altro, che fuggi qualsivoglia trattativa
diplomatica, devi pagare - chitemmuort de meglie muorti e chit'e stramuort
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
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Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale delląopera

1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata  Ląuomo dagli occhiali
   sul Naso  Lei mi chiedeva  Anchąio ho il mio [Eds]



title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

text:
Il Mare prenderà su di sé le tue maledizioni e le digerirà come una singola
goccia di pioggia.
noli me tangere


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: Riccardomustoario

text:

Giuda una volta la gente si faceva a Lacrima Christi ...
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale dell'opera
1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata - L'uomo dagli occhiali
   sul Naso - Lei mi chiedeva - Anch'io ho il mio [Eds] -
   Il Taxi - Le cose del banco lotto ed altri numeri -



title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: OrsonZ

text:
Amleto, il danese. ha scritto:
il poeta piu' significativo, evocativo, o semplicemtne
> conosciuto del '900 (internazionale)
> Quelli che mi sono sovvenuti son questi:
>
>       Hikmet (3)
>       Prévert (2)
>       Montale (0)
>       Garcìa Lorca (0)
>       Kavafis (1)
>       Edgar Lee Masters (2)
>
Spezzerei una lancia a favore di T.S. Eliot. A parte Montale, tutti gli
altri lui se li pappa a colazione (basterebbe "The Waste Land"...)
In particolare, Prevert io lo toglierei proprio. Se fossi uno degli
altri quattro, non accetterei di far parte di un club che include anche
Prevert fra i suoi membri. Certo, per essere famoso, e' famoso.
E' l'equivalente poetico dei fotoromanzi d'amore che le cameriere degli
alberghi si leggevano di nascosto. Piaceva ad una mia morosa che non a
caso ho mollato quasi subito.
(Si possono fare strocature di tipi famosi in questo gruppo? Io le trovo
abb. divertenti...)
Ciao
OrsonZ.


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

text:
"OrsonZ" <
pig...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:4557413f$0$7643$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Amleto, il danese. ha scritto:
> il poeta piu' significativo, evocativo, o semplicemtne
>> conosciuto del '900 (internazionale)
quindi:
>>       Hikmet (3)
>>       T.S. Eliot.  (2)
>>       Montale (0)
>>       Garcìa Lorca (0)
>>       Kavafis (1)
>>       Edgar Lee Masters (2)
interessante il discorso su Prévert, anche a me non ha molto convinto (lui,
non il discorso),
ma se magari me lo motivi ajuti anche il mio senso critico verso di lui a
librarsi...
poi, altri nomi?

http://WWW.gazzettaarte.IT


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: Galina

text:
"Amleto, il danese." <And if there were a God, I
think it very unlikely have such an uneasy vanity as to be offended by those who
doubt His existence> ha scritto nel messaggio
news:4555cdd0$0$13752$4faf...@reader3.news.tin.it
...

> vorrei fare un sondaggio sul portalino che
gestisco per la Caesar Editore,
> su quale sia il poeta piu'
significativo, evocativo, o semplicemtne
> conosciuto del '900
(internazionale) mi rendo conto pero' di aver
> dimenticato
> molti
nomi.
> Quelli che mi sono sovvenuti son questi:
>

>      Hikmet
(3)
>      Prévert
(2)
>      Montale
(0)
>      Garcìa Lorca
(0)
>      Kavafis
(1)
>      Edgar Lee Masters (2)

Non eliminerei Emily Dickinson. Tantomeno, òstrega,
tantomeno
Paul Eluard!!!

Galina


title: sondaggio sui poeti del '900 (semi OT)

author: uli

text:
Amleto, il danese. wrote:
>       Hikmet (3)
>       Prévert (2)
>       Montale (0)
>       Garcìa Lorca (0)
>       Kavafis (1)
>       Edgar Lee Masters (2)
cummings
salinas


title: Pinocchio smemorato

text:
Quel giorno il sole era piu' caldo del solito. La luce filtrava dalle
fessure delle tapparelle disegnando figure umane che si rincorrevano
nella penombra. La ventola sopra il letto ruotava pigramente e dalla
strada giungevano voci e schiamazzi a indicare un mercato in piena
attivita'. Un grosso ragno tesseva la sua tela sopra il lavandino
incrostato, e nello specchio, rovinato dall'umidita', potevo vedere il
riflesso di un bagliore lontano, che forse esisteva solo nella mia
mente offuscata dall'alcool. Voltai leggermente la testa a sinistra
per scrutare l'orologio posato sul comodino: era gia' mezzogiorno. Non
ricordavo molto della sera precedente. Solo l'ultimo bicchiere bevuto
in piedi, sul molo, prima di quella strana gita in barca. Ecco,
ricordavo il mare, nero come l'inchiostro alle tre di una notte senza
luna, le onde che sbattevano violente sulla carena e ad un tratto quel
tonfo... Mi ritrovai seduto sul letto. Il sudore scendeva copiosamente
dalla mia fronte e mi profumava le ascelle. Improvvisamente era tutto
chiaro. Quel trombettista, quello che aveva litigato con Jack la sera
del concerto. Era lui, era stato ubriacato e gettato in mare, nel
punto in cui le correnti erano piu' forti. Ero stato testimone di un
omicidio. Preso dal panico corsi verso la finestra e guardai, tra le
fessure della tapparella, la strada. La vita scorreva con la pigra
normalita' di quei giorni caldi e uguali l'uno all'altro. Che fare?
Dovevo avvisare la polizia? Ma contro chi mi mettevo? Chi era Jack e
per chi lavorava? Ritornai a sedere nel letto. Dovevo calmarmi e
riflettere. D'un tratto la porta del bagno si apri' e comparve sulla
soglia una donna bellissima, completamente nuda, la carnagione scura
ed i capelli lunghi che scendevano dietro le spalle. Mi guardo' un po'
meravigliata: 'Che ti succede?' Non mi usci' una parola. Lei
continuo': 'Stanotte e' stato bellissimo. Ma quel film che mi hai
portato a vedere ieri sera su quel trombettista che veniva annegato
era proprio brutto. La prossima volta scelgo io.' E scomparve di nuovo
nel bagno. Mentre sentivo il rumore del phon in funzione tentavo di
rimettere insieme i pezzi. Dunque era solo un film. Avevo esagerato
col bere e questo mi aveva fatto perdere di vista il confine tra
realta' e fantasia. Ma una cosa piu' di tutto mi rodeva. Una cosa che
mi fece promettere che non avrei mai piu' bevuto un goccio in vita
mia. NON MI RICORDAVO ASSOLUTAMENTE DI AVERLA TROMBATA.


title: Visioni Binarie

text:
Domenica 10 luglio Visioni Binarie, dopo il successo del suo numero zero,
torna sui treni e nelle stazioni, con il suo numero uno, che trovate in
allegato a questa mail, ma anche già disponibile online all'indirizzo
www.visionibinarie.net/vbuno.pdf
 <
http://www.visionibinarie.net/vbuno.pdf
>
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realÝà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
--


title: Sono nuovo di qui 2

author: RDNZL

text:
acqua era e acqua torna
E quando vuole sa

E quando vuole sa
In cerchi concentrici
Quando vuole lo sa
Sempre più fievoli ai margini
Ma sempre più larghi
Fino a giungere segreti alle spiagge più distanti
Le pagine larghe del suo vocabolario.
<Suono: rugiada su vetro>
------------------------------------------------------------------------
Ora è più grande e ride
Coglie le sfumature - Si vede e si sente - Un bene tangibile, una
bella conquista - Parla e straparla - Muove le cose, le sposta, le
occupa - Lacera e ride - Capisce e non dice - E' tiranno con me, è
tiranno con tutti - Ed ha un bel colore che ricorda i suoi anni.
------------------------------------------------------------------------
<Picture: prisma>
RDNZL
Attenzione: nick pericoloso!!


title: Sono nuovo di qui 2

author: Giulia Dalena

text:
Molto bella. Molto "liquida". Molto sincera.
Denghiů
Giulia


title: Sono nuovo di qui 2

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 22 Jul 1998 15:28:51 GMT,
zu...@iname.com
 (RDNZL) wrote:
>acqua era e acqua torna
>E quando vuole sa
Ciao Zulch,
Scusa (e scusatemi tutti) se ti rispondo con un ritardo mostruoso...
Il tuo pezzo mi e' piaciuto, anche se il precedente mi sembrava piu'
completo. Ma forse leggendoli entrambi consecutivamente... bravo!
Alessio


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

author: DOMACCIA

text:
Andrea , era quello il suo nome , era un uomo compassato,
manieristicamente compassato  . E sembrava non subire l'aleatorietà dei
sentimenti , cosi fragili , cosi caduchi , quasi fosse stato sottoposto
ad un processo di interiorizzata   capillare ossidazione . Strascinava
lento i suoi passi lungo una precisa linea di demarcazione  , un passo
dopo l'altro , pedissequamente , e quando il suo sterilizzato equilibrio
veniva messo a dura prova , si limitava ad alzare la sua voce fino alle
note più acute solo per un lunghissimo istante , e iniziava discorsi
colpevolizzanti , quasi lagnosi , senza però mai terminarli , stremato
dalla stessa inconcludenza , come se qualcosa di stonato potesse mai
crepare il suo omogeneo quieto vivere .Era , quello ,lo stridio di un
animale alla catena , obbligato ad essere obbediente.

Si trovava in una cameretta con due lettini singoli, uno un po' più
grande dell'altro.
L'uomo dormiva naturalmente in quello più stretto e lungo, dalla
sovracoperta verdognola,un letto da scapolo, o da asceta.Eppure lui
aveva avuto quattro figli, lui . Adesso, proprio sulla parete dirimpetto
al suo lettuccio , gli sorridevano, da differenti pose, ben sette
nipotini, sembravano guardarlo da un'infinita distanza, chiusi sotto
vetro, come degli animaletti aldi là di una teca di cristallo.Del resto,
li poteva vedere cosi poco, cosi poco.
Sospirò sordamente ,una specie di singulto spezzato sul nascere,un
piccolo mancamento subitaneamente stroncato con uno stanco atto
volontaristico.
Con se stesso si comportava quale cerbero,si autoimponeva cesure e
censure,un po'masochista davvero, ma era solo l'effetto di una
educazione asfitticamente coercitiva,gerarchica e punitiva,una
educazione che una delle figlie, quella che sembrava essere più
acculturata, definiva "vandeana",con una smorfia di intellettualistico
disprezzo, ed anche un po'di nascosta pietà per lui , dopotutto.
Un' educazione impartita da una madre sempre vestita di nero,  una madre
che cominciva le sue orazioni quando l'alba non si era neppure
preannunciata, ancora distesa nel letto, una figurina leggermente
ingobbita in una sorta di palandrana bianca e grezza,con lunghi gesti
ammonitori, e oranti, lei genuflessa e rassegnata, con  una sequela di
movimenti che volevano essere ieratici, e che in realtà risultavano
ripetitivi ed anche un po'scomposti ,  talmente grande era il tremore
interno al cospetto dell'Innominabile , da farla sembrare una  ossuta
sacerdotessa isterica, al modo delle prefiche pagate alle cerimonie
funebri.Ance una sua sorella , non sposata , un sergente mancato, aveva
contribuito a normare le sue pulsioni , e la sua vita , coartandola  , o
più simbolicamente recintandola , "uguale uguale al recinto dei
polli"-pensò lui, iriverentemente , ma con malcelato piccolo dolore, lui
in fondo ne aveva visti di piccoli allevamenti di galline, se ne
intendeva di mondo rurale e di bestie che convivevano con gli
uomini.Aveva lavorato anche in un salumificio in qualità di ragioniere ,
conosceva l'obbiettivo dell'ottimizzazione degli sforzi e
dell'utilizzazione degli scarti, onde utilizzare scientificamente ogni
singola parte,senza sprechi senza spazi vuoti ,utilitaristicamente,
proprio come si cercava di fare per migliorare l'andamento di ogni
società umana , e pensando un tale freddo pensiero intristi' , e
agghiacciò n poco.
Forse  , tutto sommato,il mondo contadino era ancora , nelle fibre
costitutive,una piccola vandea , pronta al sommovimento reazionario, con
le sue proprie schiere di donne -madri , di uomini misogini , di preti
finto-modernisti pronti alla conversione degli infedeli , e dei
trasgressori  , alla metanoia  di quei ribelli che non volevano
inserirsi meccanicamente nell'ordine costitutivo e
istituzionalizzato:cosi pensando cercava di mettere in ordine la sua
stanzetta , con gesti  talmente minuziosi da sembrare al limite di una
casalinghità ossessiva e maniacale , sempre uguale a se stessa per dare
una parvenza di armonia a ciò che lasciato a se stesso avrebbe ben
presto assunto un aspetto caotico e disordinato , estremamente
pericoloso,dalle conseguenze quanto mai deleterie.Ci sarebbe stato un
allentamento dei freni inibitori , ci sarebbe stato certamente , e tutto
sarebbe tracimato , non doveva permetterlo no , mai lo avrebbe permesso
sarebbe stata  la fine per lui.
Spolverò una immagine di una  sacra Famiglia con bambino , disegnata su
una tavoletta di legno ,  poi iniziò a spazzare le stanze con la scopa.
Era un uomo dalla corporatura in un certo senso schiacciata verso il
basso , come se ci fosse in lui una marchiata attrazione della forza
della gravità , una vicinanza del suo baricentro , e delle sue ossa ,
alla terra,  alla pietra. Ed ora tendeva anche al rattrapimento ,
all'ulteriore involuzione scheletrica del suo guscio molle, sempre più
giù , sempre più verso il basso.Era un brevilineo atticciato , dalle
ossa corte e compatte , dalla smorfia volitiva e nel contempo testarda
lungo la linea delle labbra , labbra sottili e tirate ,ed il naso
leggermente adunco.Un uomo molto anziano.Prima del trauma cranico in
seguito a una caduta accidentale da un gradino che era un'unica lastra
di ghiaccio , godeva di una salute  integra , quasi intatta..Un
terricolo terragno , ecco l'affermazione che meglio lo definiva ,
perfino il colore della sua pelle era polveroso , con il colore del
deserto , quello della materia inerte , simile a quella friabile e
incoerente di cui è fatta la crosta terrestre.Man mano  che il tempo
passava , il naso si faceva sempre più adunco , dandogli l'aspetto di un
uccello grifagno , e le sue mani dalla pelle sottilissima lasciavano
intravedere ristagni di sangue , e a volte si gonfiavano , per via di
una forma di artrite intermittente .
Dopo la caduta , e la lunga riabilitazione , per camminare usava un
bastone , il cui ticchettio morboso riempiva i vuoti dei suoi lunghi
pomeriggi solitari , il ticchettio del bastone a segnare un tempo ormai
in caduta libera , in risucchio.
Nello strascichio sfibrato , altalenante ,delle ciabatte , venivano
disegnate rotte sempre uguali a se stesse , lui camminava dove aveva già
camminato  , i  suoi tragitti assomigliavano a quelli del vecchio
esponente della Legione straniera nella guerra d'Algeria , il vecchio
beone dalle mille screziature sul volto , dal giaccone  di pelle
rivoltato e non della sua misura , che mendicava da fumare nella Casa
Protetta , là dove lui si recava per la solita medicazione di una piaga
da decubito al tallone sinistro (dovuta alla forzata immobilità dopo la
caduta e il conseguente trauma cranico):il legionario camminava sempre
nella stessa zona, anzi quasi nello stesso punto ,continuamente , in
cerchi concentrici sempre più piccoli -uno dentro l'altro-simile ad un
derviscio rotante impazzito , a scanalare la pietra , a rendere scabra
la superficie del pavimento con millimetrici passettini ebbri di non si
sa quale morbo consumante.
Dopo avere spazzato le varie stanze , con gesto abitudinario spolverò le
foto di famiglia, ritte su di una antica cassapanca.La bella moglie dai
riccioli scomposti sorrideva  , come guardasse proprio lui in
quell'esatto momento , seppure anche lei da una siderea distanza , anche
lei sotto una teca di vetro.
A quel punto , subi' un intorbidamento dalla realtà , ebbe una visione
macabra ,una visione frammentata ,nei mille pezzi del vetro rotto della
fotografia della moglie , pensando a lei non si era accorto  di aver
spostato la foto dal ripiano. Ansante, cercò di riunire i mille
frammenti,in ognuno dei quali fiammeggiava un particolare minuscolo del
sorriso di lei , un volto dai mille aspetti in catarifrangenza
molecolare , un volto   spezzato e disperso .
Riprese più volte fiato durante l'opera di ricomposizione ,paziente e
paziente ,con le sue mani dalla pelle già secca e tagliuzzata per via
dei geloni del freddo inverno montano ,non sentiva poi dolore per via
delle minuscole scheggiature ,nella sua vita ,dove  i sentimenti erano
recintati ferreamente come nei piccoli recinti domestici degli
allevamenti terricoli ,nulla gli poteva fare più male .
Il dolore  ,il grande Dolore , quello che schianta e svelle ,lo
conosceva bene ,lo aveva esperito quando la sua adorata moglie , che
sorrideva proprio a lui da quella bella foto allegra ,gli aveva
autoritariamente imposto di dormire per sempre  in un lettuccio nella
camera da letto delle figlie , un lettuccio da scapolo , o da asceta ,
non voleva più altri figli  , e nemmeno  voleva più lui  ,
definitivamente.
Lui aveva ingoiato tutto senza parole , come se ogni singola parola che
avesse mai potuto pronunciare allora potesse ferirlo , e lacerarlo
ancora di più , come tante  minuscole schegge arcuate di vetro ,(quelle
della fotografia  gli incidevano ora piccole incisioni superficiali
sulle mani nodose   ) lui al pari dei i polli di allevamento  o dei
maiali da ingrasso che ingoiano frenetici qualsiasi pappone gli diano Da
allora lui però chiamava se stesso l'uomo dal cuore slombato , lui solo
lo sapeva , era il suo geloso segreto .
Ripulita dai pezzi di vetro ,la moglie gli tornò a sorridere enigmatica
dalla fotografia , con un volto dalla bellezza sapiente , invitante :il
marito  tornò a desiderarla nascostamente , arreso e impotente , ancor
più ora che lei lo aspettava in una distanza siderale , magneticamente
lontana come poi era sempre stata durante la loro vita coniugale
Quella sera , il vecchio tornò a stendersi sul suo lettuccio da scapolo
o da asceta , e come sempre come al solito gli sembrò di salire su di un
catafalco ,o sul ripiano irto di chiodi  di un fachiro intento nei suoi
esercizi ascetici al limite della crudeltà più sofisticata.

--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

author: Gordon Comstock

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> Andrea , era quello il suo nome , era un uomo compassato,
> manieristicamente compassato  . E sembrava non subire l'aleatorietą dei
> sentimenti , cosi fragili , cosi caduchi , quasi fosse stato sottoposto
> ad un processo di interiorizzata   capillare ossidazione .
con questo, ti devo due commenti :-)
un'anticipazione telegrafica tratta da queste quattro righe (che forse e' la
prima impressione quella che conta): e' una scrittura che impone una
rilettura, o quantomeno un certo tempo di decantazione. Tempo che io, in
questo momento, non riesco a trovare; o che forse non e' in sintonia con il
ritmo che la mia vita mi ha ormai imposto. Come un cognac da centellinare
scaldando ben bene il bicchiere con la mano, mentre per me sarebbe ora di
una birrazza spumeggiante che scartavetri per bene il gargarozzo. O anche un
nebbiolo bello tosto, ma che ugualmente puo' essere bevuto con vorace
volututosita', per giungere, finalmente, all'approdo di un sonno che non
abbia troppi sogni.
gordon
(mi sa che un  po' mi hai contagiato ...)


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> wrote in message
news:40qccjF...@individual.net
> con questo, ti devo due commenti :-)
  Accipicchia, il tuo "lavoro"in qualitą
  di commentatore tende ad aumentare :-)
>
> un'anticipazione telegrafica tratta da queste quattro righe (che forse e' la
> prima impressione quella che conta): e' una scrittura che impone una
> rilettura, o quantomeno un certo tempo di decantazione. Come un cognac da
  centellinare scaldando ben bene il bicchiere con la mano..

  Prenditi il tempo e l'atmosfera giusti.
  Mi sembri quasi un buongustaio...
  Ciao.



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

author: Ary

text:
"DOMACCIA"
> Quella sera , il vecchio tornò a stendersi sul suo lettuccio da scapolo
> o da asceta , e come sempre come al solito gli sembrò di salire su di un
> catafalco ,o sul ripiano irto di chiodi  di un fachiro intento nei suoi
> esercizi ascetici al limite della crudeltà più sofisticata.
Perdonami la battuta pragmatica: ma non poteva andare a puttane?:-)
Va bè. adesso il commento serio.
nei tuoi racconti sembra di vivere in una atmosfera arcaica, rarefatta,
le descrizioni degli stati d'animo dei personaggi sono molto ben curate
e sfiorano  la poesia. Però sono d'accordo con Gordon..
Sono molto difficili da capire subito, forse perchè richiedono
una sintonia mentale che non sempre sul web, purtroppo,
è a portata di mano. devo farti i miei complimenti comunque.
Stai diventando davvero brava.
ary


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
news:41Ypf.93206$
65.26...@twister1.libero.it
>
> Perdonami la battuta pragmatica: ma non poteva andare a puttane?:-)
  Se lo avesse fatto,il racconto
   e il personaggio avrebbero perse
  le loro caratteristiche, o no ?
>
nei tuoi racconti sembra di vivere in una atmosfera arcaica, rarefatta,
> le descrizioni degli stati d'animo dei personaggi sono molto ben curate
> e sfiorano  la poesia. Però sono d'accordo con Gordon..
> Sono molto difficili da capire subito, forse perchè richiedono
> una sintonia mentale che non sempre sul web, purtroppo,
> è a portata di mano. devo farti i miei complimenti comunque.
> Stai diventando davvero brava.
>
>
  Sto molto attenta a ciò che mi dici,
  mi aiuta a meglio visualizzare il
  mio stile.
 Sto cercando di caratterizzare i personaggi
  e le relative situazioni, in modo da "esercitarmi"
  nei vari contesti possibili; per quanto riguarda
  lo stile non so se si riesce a cogliere il fatto
  che io, in definitiva, ci tengo molto:voglio lavorare
  a questo scopo fino a quando ne sarò completamente
  soddisfatta.
  Ciao,cara Ary.



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
>:
>per quanto riguarda
>  lo stile non so se si riesce a cogliere il fatto
>  che io, in definitiva, ci tengo molto:voglio lavorare
>  a questo scopo fino a quando ne sarò completamente
>  soddisfatta.
Vedi almeno di soddisfare le condizioni tipografiche minime.
Sennò la tua recherche sembra fatta assai male.
Oddìo, non che voglia spingerti ad essere ipocrita.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

author: DisKre Panza

text:
Tuesday 20 December 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
> Vedi almeno di soddisfare le condizioni tipografiche minime.
  E poi dicono che sono solo io, a rompere le ovaje...
--
«Che  cosa posso  dirvi?  Andate, e  fate; tanto  ci  sarà sempre,  lo
sapete: un  musico fallito,  un pio,  un teorete,  un Bertolazzi  o un
prete, a sparare cazzate.»
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

author: xxxxxxxx

text:
Ecco già il cuore slombato mi ribrezza, poi, però leggo quel po' che OE mi
lascia vedere in anteprima.
 Questo:
"
> Andrea , era quello il suo nome , era un uomo compassato,
> manieristicamente compassato  . E sembrava non subire l'aleatorietà .."
E pianto lì, non nel senso di piangere, oppure anche, ma di certo nel senso
di non leggo proprio più.
Direi che avresti dei numeri da giocare se con tali incipit tu riuscisse a
far partecipare qualcuno al tuo gioco.



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

author: Poputcik

text:
xxxxxxxx ha scritto:
> Ecco già il cuore slombato mi ribrezza, poi, però leggo quel po' che OE mi
> lascia vedere in anteprima.
>  Questo:
>
> "
>
>>Andrea , era quello il suo nome , era un uomo compassato,
>>manieristicamente compassato  . E sembrava non subire l'aleatorietà .."
>
>
> E pianto lì, non nel senso di piangere, oppure anche, ma di certo nel senso
> di non leggo proprio più.
>
> Direi che avresti dei numeri da giocare se con tali incipit tu riuscisse a
> far partecipare qualcuno al tuo gioco.
Io ho stretto i denti e sono arrivato a :
"interiorizzata   capillare ossidazione"
oltre non me la sono sentita.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Poputcik" <
tr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:43a88435$0$7324$4faf...@reader4.news.tin.it...
> "interiorizzata   capillare ossidazione"
>
> oltre non me la sono sentita.
Già eroica ti palesi.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
xxxxxxxx ha scritto:

Oltremodo inquieto mi avventurai nel mistico ginepraio.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
Poputcik <
tr...@libero.it
>:
>Oltremodo inquieto mi avventurai nel mistico ginepraio.
Io ho già dato...



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> wrote in message
news:onrgq1dn37c2aenok...@4ax.com
>
> Vedi almeno di soddisfare le condizioni tipografiche minime.
> Sennň la tua recherche sembra fatta assai male.
  Starň senz'altro
  piů attenta.



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
news:43a8792f$0$7311$
4faf...@reader4.news.tin.it
> Ecco già il cuore slombato mi ribrezza, poi, però leggo quel po' che OE mi
> lascia vedere in anteprima.
>  Questo:
>
> "
> > Andrea , era quello il suo nome , era un uomo compassato,
> > manieristicamente compassato  . E sembrava non subire l'aleatorietà .."
>
> E pianto lì, non nel senso di piangere, oppure anche, ma di certo nel senso
> di non leggo proprio più.
>
> Direi che avresti dei numeri da giocare se con tali incipit tu riuscisse a
> far partecipare qualcuno al tuo gioco.
  Mi dispiace che tu non abbia proseguito
  nella lettura, effettivamente hai letto
  pochissimo, quasi niente del tutto , e
  non hai certo potuto  fartene un
  giudizio motivato.
  Quanto all'uso di parole considerate
  "difficili" e che, in quanto tali.
  non invogliano alla lettura ,non
  sono d'accordo con te:per me è
  ora di finirla con un linguaggio
  "televisivo, omogeneizzato, incolore"
  e fatto di pochi abusati termini.
  Come vedi, ognuno ha i suoi gusti...
--



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
news:43a88435$0$7324$
4faf...@reader4.news.tin.it
>
> Io ho stretto i denti e sono arrivato a :
>
> "interiorizzata   capillare ossidazione"
>
> oltre non me la sono sentita.
  Anche per te vale la mia
  risposta a xxxxxxxx, visto
  che hai avuto un'analoga
  reazione.Forse sarebbe stato
  meglio stringere i denti fino
  alla fine : magari avresti
  perfino cambiato idea,tutto
  è possibile. :-)
--



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
news:43a8935d$0$16203$
4faf...@reader3.news.tin.it
>
> Oltremodo inquieto mi avventurai nel mistico ginepraio.

  Almeno l'avessi fatto|
  Hai subito sesistito,
  non ti sei avventurato
  per niente!
--



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b88076ff62f0ff7c8df...@mygate.mailgate.org...
> "xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
> news:43a8792f$0$7311$
4faf...@reader4.news.tin.it
>  Quanto all'uso di parole considerate
>  "difficili" e che, in quanto tali.
>  non invogliano alla lettura
E chi ha mai detto questo?
Non presumere.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
news:43a96429$0$7329$
4faf...@reader4.news.tin.it

  Senti, il mio commento
  a quello che hai detto tu,
č avvenuto "naturalmente", in seguito
  alle cose da te scritte.
  Se qualcuno si ferma dopo
  due righe, e nelle due righe
  ci sono termini difficili,
  viene naturale pensare
  che sia per via dell'uso
  di quelle parole, non essendoci
  per l'appunto in quelle due righe
  altro materiale per eventuali
  "appigli critici"che impediscano
  il proseguimento della lettura
  o che comunque possano far capire
  fino in fondo di che si tratti.,
  motivando quindi il giudizio.
  Del resto, io non voglio
  "presumere" proprio nulla.
  A proposito, perfino
  il titolo, che a te ha fatto
  rabbrividire, aveva una sua ragione
  d'essere, che si capiva
  solo leggendo il tutto.



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
DOMACCIA ha scritto:
> "Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
> news:43a8935d$0$16203$
4faf...@reader3.news.tin.it
>
>
>>Oltremodo inquieto mi avventurai nel mistico ginepraio.
>
>
>
>   Almeno l'avessi fatto|
>   Hai subito sesistito,
>   non ti sei avventurato
>   per niente!
L'ermeneutica mi avvince
se esautorata a piccole dosi
oltremodo esaustiva
ci bevo su alacremente


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
DOMACCIA ha scritto:
> "Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
> news:43a88435$0$7324$
4faf...@reader4.news.tin.it
>
>
>>Io ho stretto i denti e sono arrivato a :
>>
>>"interiorizzata   capillare ossidazione"
>>
>>oltre non me la sono sentita.
>
>
>
>   Anche per te vale la mia
>   risposta a xxxxxxxx, visto
>   che hai avuto un'analoga
>   reazione.Forse sarebbe stato
>   meglio stringere i denti fino
>   alla fine : magari avresti
>   perfino cambiato idea,tutto
>   è possibile. :-)
Un consiglio non richiesto?
Certe cose si scrivono e si mettono nel cassetto.
Alla milionesima copia venduta di un libro, si apre
il cassetto e si dice "guardate un po' qua cosa
scrivevo tanti anni fa".


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3d5bceb0cbfd0f0e1e5...@mygate.mailgate.org...
> "xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
> news:43a96429$0$7329$
4faf...@reader4.news.tin.it
>
>>
>> "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>> news:b88076ff62f0ff7c8df...@mygate.mailgate.org...
>> > "xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
>> > news:43a8792f$0$7311$
4faf...@reader4.news.tin.it
>> >  Quanto all'uso di parole considerate
>> >  "difficili" e che, in quanto tali.
>> >  non invogliano alla lettura
>>
>> E chi ha mai detto questo?
>> Non presumere.
>
>
>  Senti, il mio commento
>  a quello che hai detto tu,
> č avvenuto "naturalmente", in seguito
>  alle cose da te scritte.
>  Se qualcuno si ferma dopo
>  due righe, e nelle due righe
>  ci sono termini difficili,
Ma che cosa sono i "termini difficili"? E quale valenza tu attribuisci al
loro uso?
Mai letto "Le Lezioni Americane" di Italo Calvino?
no, cosě, per dire quali possono, magari, essere, almeno, i parametri di
indagine di uno scritto.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
DOMACCIA ha scritto:
>   Se qualcuno si ferma dopo
>   due righe, e nelle due righe
>   ci sono termini difficili,
Termini difficili?
Termini fuori luogo.
E' diverso.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
news:43a9bdb9$0$16202$
4faf...@reader3.news.tin.it
>
> "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:3d5bceb0cbfd0f0e1e5...@mygate.mailgate.org...
> > "xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
> > news:43a96429$0$7329$
4faf...@reader4.news.tin.it
> >
> >>
> >> "DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> >> news:b88076ff62f0ff7c8df...@mygate.mailgate.org...
> >> > "xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
> wrote in message
> >> > news:43a8792f$0$7311$
4faf...@reader4.news.tin.it
> >> >  Quanto all'uso di parole considerate
> >> >  "difficili" e che, in quanto tali.
> >> >  non invogliano alla lettura
> >>
> >> E chi ha mai detto questo?
> >> Non presumere.
> >
> >
> >  Senti, il mio commento
> >  a quello che hai detto tu,
> > è avvenuto "naturalmente", in seguito
> >  alle cose da te scritte.
> >  Se qualcuno si ferma dopo
> >  due righe, e nelle due righe
> >  ci sono termini difficili
>
>
> Ma che cosa sono i "termini difficili"? E quale valenza tu attribuisci al
> loro uso?
>
> Mai letto "Le Lezioni Americane" di Italo Calvino?
> no, così, per dire quali possono, magari, essere, almeno, i parametri di
> indagine di uno scritto.

  No, mi dispiace, non ho letto
  ""Le lezioni Americane "di Calvino,
ho letto però dei resoconti giornalistici
  di questo saggio.
  Non so quindi cosa dice esattamente.
  ma mi sembrerebbe davvero strano
  che abbia potuto inventare , e consigliare,
 un metodo critico secondo il quale dopo
  neanche due righe si abbandona un qualsivoglia
  scritto, in base a fantomatici parametri
(  chissà quali poi, non l'ho ancora capito
  dai tuoi commenti di risposta alle mie
  osservazioni).
  A questo punto, non vedo alcuna possibilità
  di ulteriori discorsi, il tuo essendo
  "un giudizio viscerale" ,e come tale
  non logicamente confutabile.
  Ognuno ha i suoi gusti, tu continua
  a mantenere il tuo, avendo io il
  pieno diritto di mantenere il mio.



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
news:43a9bff8$0$7319$
4faf...@reader4.news.tin.it

   Domanda: come si fa
  a definire "termini fuori
  luogo"  delle parole inserite
  in un discorso più lungo
  e articoltato, che raggiunge
  il suo senso nella sua conclusione ,
  discorso che però non si è
  volutamente letto?
  Se tu , al termine del racconto
  compiutamente letto, avessi
  insistito nel tuo giudizio, avrei
  anche potuto comprendere il tuo
  giudizio a quel punto motivato,
  e avrei anche potuto controbattere
  o addirittura convenire, ma cosi...
  cosi no.. non  esiste proprio
  la materia del contendere, è tutto
   sterile e perfettamente inutile...



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
DOMACCIA ha scritto:
> "Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
> news:43a9bff8$0$7319$
4faf...@reader4.news.tin.it
>
>
>>DOMACCIA ha scritto:
>>
>>
>>>  Se qualcuno si ferma dopo
>>>  due righe, e nelle due righe
>>>  ci sono termini difficili,
>>
>>Termini difficili?
>>Termini fuori luogo.
>>E' diverso.
>
>
>
>    Domanda: come si fa
>   a definire "termini fuori
>   luogo"  delle parole
Per l'ultima volta (per quanto mi riguarda):
"processo di interiorizzata   capillare ossidazione"
e' il tentativo (a mio parere sterile, tu continua
pure cosi' ovviamente, nessuno ti sta invitando a
smetterla di scrivere o di postare sul NG) di
nascondere dietro a dei termini incongruenti, se
messi assieme tra di loro, l'incapacita' di
descrivere un personaggio.
Io capisco lo stile: anche a me piace leggere
parole che vadano al di la' del significato.
Ma in questo caso hai esagerato.
Ripeto: e' la mia opinione, ma da editore ti
assicuro che ho cestinato parecchi scritti dopo
aver letto poche pagine; e MAI mi sono sbagliato
dal punto di vista "commerciale".
Ovvero nessun autore che io ho rifiutato di pubblicare
e' mai riuscito con altri editori a vendere piu' di 500 copie.
Se a te non interessa il numero di lettori dei tuoi scritti,
vai avanti cosi'.
Se invece, come a CHIUNQUE scriva qualcosa, sei felice
quando un certo numero di persone legge le tue cose,
cerca di abbinare alle parole dei contenuti che
siano all'altezza della forma.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"Poputcik" <
tr...@libero.it
> wrote in message
news:43aaabfb$0$1079$
4faf...@reader4.news.tin.it
> >
> >
> >>DOMACCIA ha scritto:
> >>
> >>
> >>>  Se qualcuno si ferma dopo
> >>>  due righe, e nelle due righe
> >>>  ci sono termini difficili,
> >>
> >>Termini difficili?
> >>Termini fuori luogo.
> >>E' diverso.
> >
> >
> >
> >    Domanda: come si fa
> >   a definire "termini fuori
> >   luogo"  delle parole
>
> Per l'ultima volta (per quanto mi riguarda):
> "processo di interiorizzata   capillare ossidazione"
> e' il tentativo (a mio parere sterile) di
> nascondere dietro a dei termini incongruenti, se
> messi assieme tra di loro, l'incapacita' di
> descrivere un personaggio.
>
> Io capisco lo stile: anche a me piace leggere
> parole che vadano al di la' del significato.
>
> Ma in questo caso hai esagerato.
>

 Secondo me,"processo di interiorizzata
capillare ossidazione" era un concetto
 tendente a riassumere in pochi termini
 la descrizione di un uomo che per meglio
 continuare a "vivere il suo quieto vivere"
 aveva cancellato e recintato i suoi sentimenti
  più veri, come è d'altronde ben descritto
  nel resto del racconto, naturalmente doveva
 essere letto fino in fondo.
  Grazie del consiglio, ugualmente.
 PS)Sarebbe per me molto importante
  essere letta fino in fondo ( e criticata
  fino in fondo) da un "esperto" del ramo,
 davvero importante!
,



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
DOMACCIA ha scritto:
>  PS)Sarebbe per me molto importante
>   essere letta fino in fondo ( e criticata
>   fino in fondo) da un "esperto" del ramo,
>  davvero importante!
>
> ,
>
>
Gli "esperti del ramo" raramente prendono in
esame scrittori alle prime armi.
Ancora piu' raramente hanno il tempo di
"leggere fino in fondo".
Accontentati della recensione negativa di un
piccolo editore e, se davvero ci tieni ad essere
letta, delle due l'una:
A) Limi ( e parecchio ) lo stile e ti rivolgi ad un
pubblico diverso.
B) Infili nei tuoi racconti dei contenuti all'altezza
della forma che vuoi mantenere.


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"xxxxxxxx" <
bett...@virgilio.it
>:
>Eh, si capisce bene
E poi sparlano del Bertolazzi. :-)



title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> [...]
sono a casa con l'influenza, cosi' mi sono preso un po' di tempo per leggere
questo tuo pezzo, e per cercare di spiegare meglio le mie prime impressioni.
Ci sono buone cose, belle immagini, indicative di uno sguardo acuto e
delicato; ma ho sempre l'impressione che narratore sia troppo presente,
troppo avvertibile, e che cmq il suo discorso sia troppo arabescato. Questa
impressione e' tanto maggiore quanto la scena narrata e' sostanzialmente
'fissa'.
Dicevo: troppo arabescato, come se l'autore/narratore volesse per forza far
scorgere dietro un singolo gesto del personaggio scenari di notevole - ed
eccessiva - ampiezza. Oppure volesse riempire a forza quel gesto di
significati che poi corre a spiegare. In questo modo il gesto diventa mera
occasione per far parlare il narratore, e quando il narratore e' troppo
presente manca quella sospensione dell'incredulita' la ricerca della quale
e' forse la vera ragione della lettura. Sembra cioe' di stare ad ammirare
l'esibizione del narratore. Ad esempio, qui:
> Sospirò sordamente ,una specie di singulto spezzato sul nascere,un
> piccolo mancamento subitaneamente stroncato con uno stanco atto
> volontaristico.
> Con se stesso si comportava quale cerbero,si autoimponeva cesure e
> censure,un po'masochista davvero, ma era solo l'effetto di una
> educazione asfitticamente coercitiva,
questo atto di stanca volonta' che spezza sul nascere il singulto e'
divenuto l'occasione per far dire al narratore ... troppo; per la precisione
tutto questo:
> gerarchica e punitiva,una
> educazione che una delle figlie, quella che sembrava essere più
> acculturata, definiva "vandeana",con una smorfia di intellettualistico
> disprezzo, ed anche un po'di nascosta pietà per lui , dopotutto.
> Un' educazione impartita da una madre sempre vestita di nero,  una madre
> che cominciva le sue orazioni quando l'alba non si era neppure
> preannunciata, ancora distesa nel letto, una figurina leggermente
> ingobbita in una sorta di palandrana bianca e grezza,con lunghi gesti
> ammonitori, e oranti, lei genuflessa e rassegnata, con  una sequela di
> movimenti che volevano essere ieratici, e che in realtà risultavano
> ripetitivi ed anche un po'scomposti ,  talmente grande era il tremore
> interno al cospetto dell'Innominabile , da farla sembrare una  ossuta
> sacerdotessa isterica, al modo delle prefiche pagate alle cerimonie
> funebri.Ance una sua sorella , non sposata , un sergente mancato, aveva
> contribuito a normare le sue pulsioni , e la sua vita , coartandola  , o
> più simbolicamente recintandola , "uguale uguale al recinto dei
> polli"-pensò lui, iriverentemente , ma con malcelato piccolo dolore, lui
> in fondo ne aveva visti di piccoli allevamenti di galline, se ne
> intendeva di mondo rurale e di bestie che convivevano con gli
> uomini.Aveva lavorato anche in un salumificio in qualità di ragioniere ,
> conosceva l'obbiettivo dell'ottimizzazione degli sforzi e
> dell'utilizzazione degli scarti, onde utilizzare scientificamente ogni
> singola parte,senza sprechi senza spazi vuoti ,utilitaristicamente,
> proprio come si cercava di fare per migliorare l'andamento di ogni
> società umana , e pensando un tale freddo pensiero intristi' , e
> agghiacciò n poco.
> Forse  , tutto sommato,il mondo contadino era ancora , nelle fibre
> costitutive,una piccola vandea , pronta al sommovimento reazionario, con
> le sue proprie schiere di donne -madri , di uomini misogini , di preti
> finto-modernisti pronti alla conversione degli infedeli , e dei
> trasgressori  , alla metanoia  di quei ribelli che non volevano
> inserirsi meccanicamente nell'ordine costitutivo e
> istituzionalizzato:cosi pensando cercava di mettere in ordine la sua
> stanzetta , con gesti  talmente minuziosi da sembrare al limite di una
> casalinghità ossessiva e maniacale , sempre uguale a se stessa per dare
> una parvenza di armonia a ciò che lasciato a se stesso avrebbe ben
> presto assunto un aspetto caotico e disordinato , estremamente
> pericoloso,dalle conseguenze quanto mai deleterie.Ci sarebbe stato un
> allentamento dei freni inibitori , ci sarebbe stato certamente , e tutto
> sarebbe tracimato , non doveva permetterlo no , mai lo avrebbe permesso
> sarebbe stata  la fine per lui.
insomma, dal punto rappresentato da quel singulto volutamente spezzato, si
dipartono nello spazio e nel tempo tante e tali elucubrazioni da disegnare,
infine, una piramide in (precario) equilibrio sul proprio vertice (per
l'appunto: quell'aver voluto soffocare sul nascere quel singulto). Ebbene,
imo, e' troppo: ci hai messo dentro la madre, la vandea (e da ognuna di
queste cose si dipartono a loro volta ulteriori rivoli di discorso), persino
l'aver lavorato come ragioniere in un salumificio ... insomma, troppo. Per
tornare all'immagine precedente, una piramide rovesciata, in equilibrio sul
proprio vertice, quando invece - imo - il fascino della bella scrittura e'
l'immagine esattamente opposta, direi speculare: quella della punta
dell'iceberg che _suggerisce_ al lettore una profondita' non detta, non
descritta, ma comunque _magicamente_  avvertibile.
Ciao
gordon
e poi, mi spieghi perche' hai litigato con la barra spaziatrice? :-)


title: racconto L'uomo dal cuore slombato

text:
  Gordon Comstock ha scritto:
>
> Ci sono buone cose, belle immagini, indicative di uno sguardo acuto e
> delicato; ma ho sempre l'impressione che narratore sia troppo presente,
> troppo avvertibile, e che cmq il suo discorso sia troppo arabescato. Questa
> impressione e' tanto maggiore quanto la scena narrata e' sostanzialmente
> 'fissa'.
>
> Dicevo: troppo arabescato, come se l'autore/narratore volesse per forza far
> scorgere dietro un singolo gesto del personaggio scenari di notevole - ed
> eccessiva - ampiezza. Oppure volesse riempire a forza quel gesto di
> significati che poi corre a spiegare. In questo modo il gesto diventa mera
> occasione per far parlare il narratore, e quando il narratore e' troppo
> presente manca quella sospensione dell'incredulita' la ricerca della quale
> e' forse la vera ragione della lettura. Sembra cioe' di stare ad ammirare
> l'esibizione del narratore.
  Vedi, quella che fai mi pare una
  osservazione che deriva da una
  attenta lettura.
  Tu dici che in parecchie parti
  si vede il narratore, che agisce e
  che "parla":devo dire che i discorsi
 sulla madre, sulla vandea, sul lavoro
  nel salumificio mi servivano come
  tante tessere che in qualche modo
  riassumessero la vita del vecchio
  protagonista e che nello stesso
  tempo chiarissero le radici
di quello che ho definito all'inizio
  il "processo di ossidazione"
  dei suoi sentimenti.
  Forse che non avrei dovuto
  accumulare tutti questi particolari
  e magari dissimularli qua e là,
  quasi fossero pensieri intermittenti
  e slegati del protagonista, in
  modo da non mettere in primo piano
  il narratore?
>
> insomma, dal punto rappresentato da quel singulto volutamente spezzato, si
> dipartono nello spazio e nel tempo tante e tali elucubrazioni da disegnare,
> infine, una piramide in (precario) equilibrio sul proprio vertice (per
> l'appunto: quell'aver voluto soffocare sul nascere quel singulto). Ebbene,
> imo, e' troppo: ci hai messo dentro la madre, la vandea (e da ognuna di
> queste cose si dipartono a loro volta ulteriori rivoli di discorso), persino
> l'aver lavorato come ragioniere in un salumificio ... insomma, troppo. Per
> tornare all'immagine precedente, una piramide rovesciata, in equilibrio sul
> proprio vertice, quando invece - imo - il fascino della bella scrittura e'
> l'immagine esattamente opposta, direi speculare: quella della punta
> dell'iceberg che _suggerisce_ al lettore una profondita' non detta, non
> descritta, ma comunque _magicamente_  avvertibile.
>
  A proposito, dimmi:
  quando parli di discorsi
  "arabescati", ti riferisci
  per caso allo stile usato?
  Ti dirò, io tengo molto
  alla creazione di un mio stile,
  ma è solo da poco che cerco
  di scrivere racconti con una certa
  compiutezza, ho capito che devo
  scrivere con costanza e continuità
 perchè mi pare che è solo l'esercizio
  assiduo  e un occhio critico esterno
 (magari con più esperienza pratica)
 che può far capire tante cose.
  Per esempio, questo racconto lo
  considero una prova per vedere se
  sono in grado di delineare sia
  fisicamente sia emotivamente
  un personaggio, per ora è vero
  che la scena è fissa.
  Mano mano cercherò di inserire
  altri elementi, come è giusto
  che sia.
>
> e poi, mi spieghi perche' hai litigato con la barra spaziatrice? :-)
  Quello che dici,
è vero, devo curare
  di più la punteggiatura
 e la spaziatura.
  Insomma , caro Gordon,
  ti ringrazio per  i "consigli"
  che mi hai voluto dare.
  Auguri anche da me per
  il tuo compleanno(nato il
  20 dicembre, ho letto gli auguri
  che ti hanno voluto fare)
  Grazie di tutto.
 PS) Sei anche un bravo fotografo!
   Mi dimenticavo:Auguri di guarigione!



title: causa insonnia

author: marian

text:
Zoppica sul quadrante bianco
il tempo dell'orologio a muro
penso: questo smalto e' denso
e non riesco a diluirlo bene!
Tu dormi e non sai che sono sveglia
sono qui che aspetto gia' da due ore
che nasca il sole e muoia la luna vecchia
tu dormi e non sai che sono sveglia.
Sono seduta e aspetto causa insonnia
che il chiaro prenda il posto dell'antico
che il mio pennello intriso d'oro ricco
ricopra il nero spandendomi di tinte.
Al centro di un piattino di ceramica
disegnero' una stella a cinque punte.
Stravolgero' il tempo ed il passato
e questa stella ci fara' stupore
a ogni punta assegnero' un colore
e ogni punta ci togliera' un dolore.
Ricordo ancora i pomeriggi estivi
con la mia cinquecento da ragazzi
che noi si andava al mare a fare il bagno
io stella marina e tu facevi il sole.
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http://arianna.libero.it/usenet/


title: causa insonnia

text:
 Zoppica sul quadrante bianco
il tempo dell'orologio a muro
penso: questo smalto e' denso
e non riesco a diluirlo bene!
Tu dormi e non sai che sono sveglia
che sono qui che aspetto gia' due ore
che nasca il sole e muoia luna vecchia
sono seduta e aspetto causa insonnia.
Io sono qui che attendo con pazienza
che il chiaro prenda il posto dell'antico
che il mio pennello intriso d'oro ricco
ricopra il nero spandendomi di tinte.
Al centro di un piattino di ceramica
disegnero' una stella a cinque punte
a ogni punta assegnero' un colore
e ogni punta ci togliera' un dolore.
Stravolgero' il tempo ed il passato
Riempirą di luce questa stanza
e questa stella mia fara' stupore
che questa stella mia si chiama amore.
Ricordo ancora i pomeriggi estivi
con la mia cinquecento da ragazzi
che noi si andava al mare a fare il bagno
io stella marina e tu facevi il sole.
marian
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