title: L'odore

author: mannina

text:
L'odore
Sarà  una stronzata, ma... il giorno del mio compleanno come anche l'ultimo
dell'anno io... mi scasso i coglioni.
Abito in un piccolo paesino sul mare dove d'estate c'è la  donna e d'inverno
c'è la vecchia... per cui il mio da fare è solo d'estate... Tanti piccoli
regalini dalle signore, dalle ragazze ed io che festeggio solo ed unicamente
l'arrivo di questa stagione!
C'è da dire però  che la mia estate inizia a Pasqua e finisce a settembre e
forse
più oltre...per cui mi diverto un sacco e mi rivesto altrettanto.
Fare il bagnino ... Mio cugino Alfio me lo aveva proposto: aveva detto " Che
razza di fisico che c'hai! Piaci alle donne e allora buttati!" ... Ma a me
di
soldi guadagnati col sudore ( "...e porta le sdraio al signor"  "...e
chiama la signorina X al telefono..") francamente poco mi importa.
Invece la mattina riposo  e la sera vado in cerca...
 Niente di raffinato, a me non fa schifo niente basta che sappia di femmina
e sì, perchè la femmina ce l'ho proprio nel sangue...E i fianchi e l'odore ,
e i seni...sembro un segugio .
E se una donna mi desidera e ha voglia, io diciamo che lo capisco subito,
non
chiedetemi perché ,ma lo so. Un po' come Gasman in"Profumo di donna" e
...me la sento dentro, che si avvicina e quando le parlo... ( le donne amano
molto parlare...)  sento che forse il tempo che mi resta nella vita per
conoscerle
tutte è troppo poco e non ce la farò...e questo mi fa un po' incazzare, ma
per scherzo.
Una donna fissa non l'ho mai avuta per via delle altre che non avrei voluto
trascurare... e poi c'è un odore... un odore simile a quello delle belve in
calore che mi entra nella testa e mi assale e mi fa...non essere fedele a
nessuna .
Non ho un bel viso.... qualche volta vado in piscina il pomeriggio per
fortificare la struttura...per cui non sono  malvagio. Ma io penso che non
sia questo di me che alle donne piace...
Io penso che  quando le ascolto... e vorrei toccargli con le dita la
bocca...e quando ci parlo e vorrei  afferrarle per la testa e  baciarle il
collo  da farle perdere il senso della ragione, loro questo  lo capiscono e
sanno che non mi  negherò a nessuna e sarò dolce e  tutto il resto...
Ho provato a trovare un lavoro ma...questo mio pensiero era assillante e in
ogni luogo  c'erano donne e c'erano incontri e c'era qualcuno che lo diceva
e...il lavoro non ce l'avevo più.
La prima, ricordo... fu una amica di mia madre , per i miei diciotto anni ,
stile "Il  laureato", ma io lei l'adoravo e la sentivo arrivare e la
prendevo per le spalle e poi ...ero piccolo allora e poco rendevo... ma lei
diceva di preferirmi  così. Con lei ho imparato il senso della durata e la
tecnica dei preliminari... Una gran donna  , biancheria raffinata e profumo
di quelli che  compri all'aeroporto perché troppo cari.
E da lì ...tanti regali...tante  cene , tanto tutto...e ricordo che volevano
tutte una mia foto ma io non gliel'ho mai data...
E se quella che sta al bar si tocca il mento e fa una piccola smorfia con le
labbra io lo so...io lo so quello che vuole e magari incuriosito la osservo
continuare a guardare il marito che parla di lavoro , mentre lei... io lo so
cosa vorrebbe dirgli ma lui...poverino,  non ha tempo per capire il
linguaggio del corpo di sua moglie. E la osservo e mi chiedo dove finiranno
tutti questi segnali non compresi e ...quanto dureranno queste storie di
sorrisi... perché intanto, se non sarò io sarà qualcun altro a capire  ...
ed alla fine ad alzarsi senza pagare il conto.


title: L'odore

author: Gilgamesh

text:
mannina ha scritto nel messaggio <
38e8e...@news.dada.it
>...
>L'odore
Prima che arrivino i soliti farisei a rimproverarti per l'eccessivo uso dei
puntini di sopensione e per gli spazi davanti alle virgole, lascia che ti
dica che anche qui mi sei piaciuta molto per la spontaneità con cui racconti
la tua storia
>Abito in un piccolo paesino sul mare dove d'estate c'è la  donna e
d'inverno
>c'è la vecchia... per cui il mio da fare è solo d'estate...
Ritornanoivitelloni! :)
bello il paragone tra la "donna" d'estate e la "vecchia" d'inverno.
> Niente di raffinato, a me non fa schifo niente basta che sappia di femmina
>e sì, perchè la femmina ce l'ho proprio nel sangue...E i fianchi e l'odore
,
>e i seni...sembro un segugio .
altrochequestidecadentiintellettualidiIASchesifiutanolapolveredelletastiere
... :)
>Una donna fissa non l'ho mai avuta per via delle altre che non avrei voluto
>trascurare... e poi c'è un odore... un odore simile a quello delle belve in
>calore che mi entra nella testa e mi assale e mi fa...non essere fedele a
>nessuna .
evvival'amoreuniversale!
>
>La prima, ricordo... fu una amica di mia madre , per i miei diciotto anni ,
>stile "Il  laureato", ma io lei l'adoravo e la sentivo arrivare e la
>prendevo per le spalle e poi ...ero piccolo allora e poco rendevo... ma lei
>diceva di preferirmi  così. Con lei ho imparato il senso della durata e la
>tecnica dei preliminari... Una gran donna  , biancheria raffinata e profumo
>di quelli che  compri all'aeroporto perché troppo cari.
arrivalanavescuola!
>E da lì ...tanti regali...tante  cene , tanto tutto...e ricordo che
volevano
>tutte una mia foto ma io non gliel'ho mai data...
ebravoilnostrocasanova: unagestioneoculatadellapropriaimmagine,neh ...?
>
>E se quella che sta al bar si tocca il mento e fa una piccola smorfia con
le
>labbra io lo so...io lo so quello che vuole e magari incuriosito la osservo
>continuare a guardare il marito che parla di lavoro , mentre lei... io lo
so
>cosa vorrebbe dirgli ma lui...poverino,  non ha tempo per capire il
>linguaggio del corpo di sua moglie. E la osservo e mi chiedo dove finiranno
>tutti questi segnali non compresi e ...quanto dureranno queste storie di
>sorrisi... perché intanto, se non sarò io sarà qualcun altro a capire  ...
Bodylanguage!
Ciao Gil


title: L'odore

author: Alex Brando

text:
Uno stile brioso e vivo, veloce.
Qualche cedimento nella storia che andrebbe controllata meglio.
Brava, comunque, davvero!


title: ILOVEYOU [secondo avviso]

author: Trans IL vano

text:
bartleby
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: ILOVEYOU [secondo avviso]

author: bartleby

text:
On Fri, 5 May 2000 18:04:17 +0200,
drakulia...@freemail.it
 (Trans
IL vano) wrote:
>bartleby
ma se scrivi solo al grande puffo!
pluearch!
b.
(come b.asta, ti prego)


title: educazione stradale e bicicletta

author: Michele Cremaschi

text:
Sto lavorando ad uno spettacolo di teatro ragazzi sul tema
dell'educazione stradale. Per quanto ci sforziamo, non riusciamo in
nessun modo a trattare il tema della bicicletta.. idee ne abbiamo, ma
e' difficile fare qualcosa che non suoni buonista o retorico.
Cosi' ultimamente ci e' venuta l'idea di ispirarci ad una favola, un
racconto incentrato sulla bici.. non so, se non l'avesse gia' fatto De
Gregori, magari una cosa alla "Il bandito e il campione". Ho spulciato
tutto Gianni Rodari ma niente, nessun accenno alla bici, solo auto e
treni.
Qualcuno ha suggerimenti su novelle storie libri in cui abbia un ruolo
importante la bicicletta?
In alternativa, qualcuno ha altri suggerimenti?
ciau
	Mic
--------------------------0-------\------|------~--------------
mICHELE cREMASCHI
crem...@viadiqua.spm.it
Per rispondere, togliere "viadiqua." dall'indirizzo


title: educazione stradale e bicicletta

author: Phoenix

text:
Michele Cremaschi ha scritto nell'articolo:
> Qualcuno ha suggerimenti su novelle storie libri in cui abbia un ruolo
> importante la bicicletta?
Puoi ripassare tra qualche giorno. Attualmente siamo troppo impegnati con i
gatti e affini.
Phoenix


title: educazione stradale e bicicletta

text:
Visto, grazie, ma pare essere un libro di itinerari cicloturistici...
Non serve a molto, cosi' come libri di storia della bicicletta,
tecnica e riparazioni, eccetera. :-)
grazie lo stesso
	Mic
On Sun, 27 Dec 1998 00:32:43 +0100, "Maurizio Borrelli"
<
mbor...@tin.it
> wrote:
>Un mio concittadino (Portogruaro, Venezia), Giancarlo Pauletto, ha scritto
>uno o piu' libri sulla bicicletta e, conoscendo un po' la persona, dovrebbe
>essere di piacevole lettura; io, purtroppo, non ne ho ancora avuto
>l'occasione. Ho cercato su Virgilio il suo nome ed e' venuto fuori questo
>link. Spero possa esserti utile.
>
>
http://www-math.science.unitn.it/Bike/Countries/Italy/Books/Italy.html
>
>Ciao.
>Maurizio



title: educazione stradale e bicicletta

author: Maurizio Borrelli

text:
Michele Cremaschi ha scritto nel messaggio <
36854b3f...@news.tin.it
>...
[...]
>Qualcuno ha suggerimenti su novelle storie libri in cui abbia un ruolo
>importante la bicicletta?
>In alternativa, qualcuno ha altri suggerimenti?
Un mio concittadino (Portogruaro, Venezia), Giancarlo Pauletto, ha scritto



title: educazione stradale e bicicletta

author: pakistano

text:
On 26 Dec 1998 22:53:30 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>
>
>Michele Cremaschi ha scritto nell'articolo:
>
>> Qualcuno ha suggerimenti su novelle storie libri in cui abbia un ruolo
>> importante la bicicletta?
>
>Puoi ripassare tra qualche giorno. Attualmente siamo troppo impegnati con i
>gatti e affini.
>
>Phoenix
Phoeeeenix... dai non ti ci mettere pure tu. :-(((
paki


title: educazione stradale e bicicletta

author: Maramatt

text:
UN LIBRO UN MITO!
Si, conosco un bel libro dedicato alla bici, più che altro storica...
si chiama:
IL CICLISTA
di Umberto Grioni
ed. Cisalpino (Ist.Editoriale Universitario)
ristampa del 1990
£. 24.000
buona lettura...
_______________________________
Michele Cremaschi ha scritto nel messaggio <
36854b3f...@news.tin.it
>...
>
>Sto lavorando ad uno spettacolo di teatro ragazzi sul tema
>dell'educazione stradale. Per quanto ci sforziamo, non riusciamo in
>nessun modo a trattare il tema della bicicletta.. idee ne abbiamo, ma
>e' difficile fare qualcosa che non suoni buonista o retorico.
>
>Cosi' ultimamente ci e' venuta l'idea di ispirarci ad una favola, un
>racconto incentrato sulla bici.. non so, se non l'avesse gia' fatto De
>Gregori, magari una cosa alla "Il bandito e il campione". Ho spulciato
>tutto Gianni Rodari ma niente, nessun accenno alla bici, solo auto e
>treni.
>
>Qualcuno ha suggerimenti su novelle storie libri in cui abbia un ruolo
>importante la bicicletta?
>In alternativa, qualcuno ha altri suggerimenti?
>
>ciau
> Mic


title: [fuoriradio](racconto)Incontri Assai Ravvicinati

author: marco

text:
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*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
In una solitaria parte della splendida campagna toscana
 O Gosto, icchè gl è quell affare?
 Sò assai, Oreste, l unica cosa di certo gl è che c ha spiaccicato i
ggrano, accident a lui e so ma !
I due contadini, incavolati come bisce tailandesi sotto stress, stavano
osservando l astronave a forma di anello dal diametro di circa otto metri
che era andato a posarsi sul loro raccolto.
Proveniva dal pianeta WRRSBFKIBFKWFBVKF del sistema stellare
BVISUBKWHICHKBCC che noi chiamiamo Castore che si trova a 45 anni luce (
100 hgjycgwiebiuw secondo il metro dei nativi) dalla terra, che i
castoriani chiamano IEUXUHFOWNCOIWCNN.
Gosto s era premunito d un bacchiolo in legno duro per  stroncarlo ni
capo a que  bischeri  che gli avevano rovinato il frumento, mentre Oreste
con la falce ben arrotata era decisamente più preoccupante.
Dall astronave s abbassò un portellone con una scaletta, ovvio che stavano
per scendere gli alieni per il primo contatto della storia di un
extraterrestre con un umano. A dire il vero ai due contadini non gliene
fregava nulla di questo aspetto oltre quello di massacrare i colpevoli del
disastro e di farsi comunque rimborsare il danno.
Ma all uscir dalla navicella degli alieni, Gosto e Oreste rimasero
interdetti: erano due, il primo con le sembianze di Benigni vestito da
Pinocchio l altro era praticamente Mao Tse Tung in bianco e nero.
C è da premettere che i castoriani per avere un contatto con i terrestri
avevano deciso di prendere le sembianze degli umani e per tale motivo
aveva cercato di captare trasmissioni visive dalla terra.
Ovviamente l unica televisione che avevano intercettato era Tele
Bastaunvotareadestra a cui, per motivi abbastanza comprensibili, era stato
assegnato l unico satellite che trasmetteva i dati verso lo spazio
profondo anzichè verso la terra.
I due contadini, sorpresi anche dal fatto che Mao faceva  zzzz zzzz
zzzzzzzz   ed era a righe come una trasmissione disturbata, rimasero
impietriti con le loro armi contundenti.
Mao li vide e dopo un occhiata a Pinocchio disse loro:  NDAO GAO SINGH
SCION DHO
 Icchè gl ha detto?  si domandò Oreste.
Gosto,  che non voleva mai avanzare niente dagli altri, rispose così a Mao
:  Intanto la maiala della tu  mamma, poi mi informo! .
Poi parlò Pinocchio/Benigni:
 Ovvia, un fate i bischeri, vu lo sapete che a dire le bugie vi s allunga
i nnaso!
Gosto, già nervoso per via del grano, disse  Questo gl è grullo! Sta  a
vedi un pochino   e avvicinandosi a Pinocchio cominciò a legnarlo ben ben
sulla capoccia. L alieno si ricordò subito la sua lingua e
urlò: jnoiwwnfo, fhiwfni uhuch!!!   che praticamente era un mandarli a
quel paese.
Si pensa che Oreste lo abbia capito perché ha cominciato a rincorrerli con
la falce dando colpi a destra e a sinistra tagliando il grano
diametralmente finchè i due alieni non sono rimontati sull astronave
filandosela alla velocità della luce (non per modo di dire) urlando
insieme l unica parola umana che sapevano entrambi:  Comunisti!
I due poveri contadini s avviarono tristemente verso casa per la parte di
raccolto perso mentre, sulla tangenziale vicina, un adolescente, in
macchina col padre, urlò:  Babbo, babbo, guarda quel campo di grano,
sembra SIGNS, i cerchi sul grano fatto da alieni!
Si fermarono e avvicinandosi a Gosto e Oreste chiesero:   E  vostro il
campo? Se paghiamo possiamo vedere da vicino i cerchi sul grano?
Ai due s illuminò i vviso e dissero  Siete fortunati, oggi è il primo
giorno e l entrata l è in promozione,son solo cinque euro a testa

 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
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 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: [L'amore] Frammenti ricomposti & un inedito

author: Andrea B. Previtera

text:
I.
"A questo capitolo potremmo sostituire una semplice tabella, di un pari
 numero di righe e colonne, dispari se guardato da lontano, prossimo allo
 zero se osservato da vicino.
 Il contenuto è una sequenza di prodotti notevoli.
 Fede, Accettazione, Rassegnazione, Coraggio i fattori primi.
 L'amore è amara matematica, geometria essenziale, derivare il corpo,
 integrare la mente, aritmetica velenosa, ed un gran discorrere di
 funzioni audaci.
 Ed ecco, viene il Sabotaggio, e rompe gli schemi, porta il pi greco
 a comparire, i numeri immaginari ad emergere dalla base quieta
 delle linee di frazione.
 E non v'è più nulla da fare, se non cercare con cuore e patimento
 la semplificazione,
 il sacrificio,
 l'eutanasia dei sentimenti".
II.
Amore è far sprecare l'uno del tempo all'altro,
ed è anche lavorare in un altoforno per cinquecentomilalire al mese.
E' aspettare che piova per avere una scusa, è cercare una scusa
all'attesa immotivata della pioggia.
Spesso, è stare un prato ampio e incolto, sotto il sole di Maggio,
ma non sempre.
Tavolta è anche ammettere uno sbaglio.
E' smettere di chiudere a chiave le porte e disinstallare quel
giochino che ti piaceva tanto, dimenticare i francobolli in mezzo
a un libro - e comprarne un'altra copia.
E soprattutto, è far sprecare l'uno del tempo all'altro;
ma questo, l'ho già detto.
III.
Dopo 27 anni di ricerche, camice bianco stropicciato e occhiali
appannati di fatica, Gran Dottori e Noti Matematici individuarono
infine quella misura che definirono [MAP], Massimo Amore Possibile.
"E' forse questo l'amore di Dio per gli uomini ?" si chiesero,
ma poi guardandosi le scarpe ricordarono la loro natura di
scienziati, ci risero sopra e chiusero bene libri ed astucci.
Le donne, prima di acconsentire a una proposta di matrimonio,
cercavano l'asintoticità verso il MAP, e MAP a pennarello
rosso, scrivevano le quindicenni nelle pagine più profonde
dei loro diari.
MAP e sue frazioni su scatole di cioccolatini e su peluches
di dimensioni varie, teoremi sul rapporto tra pi greco e MAP
nei libri d'algebra, "MAP" a caratteri cubitali sulla fiancata
di una vecchia metro.
Io che quella misura l'avevo trovata in piccole mani con
problemi di pressione, accendendo il fuoco sotto un tegame
e delle uova, spensi la televisione e infilai le pantofole
per andare a dare un'occhiata a una vecchia foto in due dimensioni.
IV.
Credi.
Paga.
Non pensare.
Credi.
V.
Ti sto aspettando seduto su delle pietre.
Arriverai senza calpestarle.
Il cielo è troppo piccolo oggi, i graffiti non hanno molto senso.
La rete è sempre lì, dove vuoi che vada ?
Ti amo.

	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 13151786


author: lubna

text:
"Andrea B. Previtera" scrive:
> [...]
Il MAP è ormai il mio tormento :-),
è sempre bello rileggere quel brano.
Ciao, lubna.


title: La famiglia di Marino

author: isidoro

text:
La famiglia di Marino
Una nuvola viaggiò in poche ore dal sud al nord di quel nuovo cielo. Marino
non aveva mai visto una cosa tanto bella. Ogni cosa in quel mondo gli dava
un piacere estremo, ma allo stesso tempo calma e benessere.
Lui però non ricordava come vi era arrivato. Non sapeva nemmeno se avrebbe
dovuto muoversi, andare da qualche altra parte. Il tempo sembrava scorrere
normalmente però. Il suo orologio ticchettava mentre i suoi ricordi
svariavano qua e là.
Aveva tempo. E usò il tempo per ripetere tutte le parole che conosceva. Di
quasi tutte ricordava il suono ma non riusciva più a ricordare il senso.
Pensò al dolore, pensò al concetto di pianto, al concetto di fame. Ma la
mente gli andava sempre alla mamma che gli dava da mangiare sotto la pianta
del limone. Il pane inzuppato nell'acqua sapeva di buono mentre lui e lei
erano seduti all'ombra di quel muretto e tutto era in pace con tutto.
E poi la mamma col viso corrucciato per qualche sua marachella e lui che
provava angoscia per la possibile perdita del suo amore.
Ma angoscia era un termine senza senso in quel mondo. Si sentiva il canto
degli uccelli e quel suono calmava ogni cosa. Vedeva alberi scintillare in
lontananza e quella luce gli bastava. Comprendeva si e no il perché, ma
tutto il suo essere era pieno di amore e gratitudine.
Poi pensò alla tristezza di tutte le volte che si era sentito solo e pensò
che malgrado tutto, tutte le persone che aveva conosciuto e che aveva
conservato dentro di sé, oggi, in questo nuovo luogo, gli bastavano. Andava
avanti e indietro con la mente durante tutta la sua vita e le cose ora
avevano lo strano scintillio azzurro di quel luogo. Ma tutto, gli amori, i
litigi, i dolori alla cervicale, le umiliazioni inflittegli dal suo
capoufficio, ora gli apparivano sereni e necessitati sviluppi della sua
esistenza.
Carmen, Amore!
"Signora suo marito è morto, il cuore gli batte ancora, ma il cervello ha
smesso di funzionare al momento dello schianto". Carmen era angosciata.
Aveva quel bambino dentro di sé e tutte quelle cose da fare a casa. Gli
sembrava di avere troppa roba da stirare. "E che cazzo!" stava perdendo
tempo. Lo schianto, il cuore che batteva piano. Il cervello spappolato da
qualche parte. Era una sensazione strana, avrebbe voluto andare a casa sua e
mettersi a preparare qualcosa da mangiare. Per lei, per Marino. Un'insalata,
una mozzarella, due panini. Sentiva un'irresistibile voglia di chiedergli
cosa volesse da mangiare. E la sua mente si fissò nel forno della sua cucina
e pensò che avrebbero espiantato il cuore di suo marito. Aprì il forno con
la fantasia e vide il suo cuore, il cuore di Marino battere in quel posto
improprio e sbagliato, quasi come il petto di un altro. E tutto si tinse di
nero, di nero e di lutto.
E poi le venne voglia di fare l'amore con lui. Avrebbe voluto renderlo
felice, accarezzarlo, dargli tutto il piacere possibile. Poi dopo un attimo
pensò al mare e si straniò completamente dalla realtà mentre il cuore le
batteva così forte da farle tremare la lingua e il palato.
Il bambino dentro di lei.
Il mondo era un'oscurità informe, ma la sua mente produceva di tanto in
tanto delle luci e dei colori già scritti come un vecchio software, da
qualche parte, nei suoi geni. Poi sentiva qualcosa ma non era ancora in
grado di distinguere sé dal battito incessante del proprio cuoricino e di
quello della mamma. Sicuramente attraverso il liquido amniotico arrivava ai
suoi neurorecettori qualcosa delle sensazioni e dell'immagine del mondo di
sua madre. Anche lui era pieno di ansia. Anche a lui arrivava qualcosa del
padre morente, ma la coscienza ancora non si era formata e non possedeva
neanche i nomi per quelle cose: padre, dolore, morte. Era proprio la
funzione del dolore che ancora non era completa, sicché i suoi organi erano
influenzati dal dolore ma era solo una sensazione di battito accelerato, una
specie di sballottamento, una cosa lontana dal dolore come le luci della sua
testa sono diverse da un albero o da una pietra.
Non ci sarebbe stata memoria di quell'evento che lo aveva un po' disturbato.
Il bambino si mosse e il suo calcio sveglio sua madre dalla trance. Neanche
quel calcio aveva ancora un nome. Solo un moto come un altro dell'
incoscienza che si fa carne.
--
http://spazioinwind.libero.it/isidoro_bonaventura/
icq 253226006


title: La famiglia di Marino

author: camilla

text:
"isidoro" <
etna...@katamail.it
>
> La famiglia di Marino
Era tanto ma tanto ma davvero tanto tempo che non leggevo qui una cosa cosě
bella.
Una scrittura misurata ma che contiene tutto.
Sai sentire e far sentire.
Bravo, per me.
Grazie.
Camilla


title: La famiglia di Marino

text:
ri-smack!
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Qi1Ya.228377$Ny5.6...@twister2.libero.it...
>
> "isidoro" <
etna...@katamail.it
>
> > La famiglia di Marino
>
>
> Era tanto ma tanto ma davvero tanto tempo che non leggevo qui una cosa
così



title: La famiglia di Marino

author: Off Topic

text:
isidoro scribbe:
> La famiglia di Marino
Fanne uno stornello, che' il titolo
s'appropria.
- OT
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: La famiglia di Marino

text:
"Off Topic" <
offt...@katameil.com
> ha scritto nel messaggio
news:193Z227Z69Z106Y...@usenet.libero.it...
> isidoro scribbe:
>
> > La famiglia di Marino
>
> Fanne uno stornello, che' il titolo
> s'appropria.
>
>
> - OT
Se il titolo ti č piaciuto ti do il permesso di utilizzarlo per un tuo
stornello.
Ciao


title: La famiglia di Marino

text:
isidoro scribbe:

> Ciao
A me 'smack', niente?



title: La famiglia di Marino

text:
"Off Topic" <
offt...@katameil.com
> ha scritto nel messaggio
news:193Z227Z69Z106Y...@usenet.libero.it...
> isidoro scribbe:
>
>
> > Ciao
>
> A me 'smack', niente?
>
> - OT
A te sssslurp! :))


title: Annuncio

author: MarcoVě

text:
Giovane,
laureata in lingue,
appena divorziata
cerca un uomo...
Che possa capirla!
Marco


title: Tahky Funohy

author: Bibo

text:
Verso il sole
muore la notte
Cresce il figlio
muore il padre
--
bi...@hotpop.com


title: by sasà

author: sasa'

text:
IO NON PAGO...
Io non pago il super-bollo
se il mio cuore brucia diesel
e non chiamo mai la A C I
e i tuoi non son più baci
né mi serve il carro attrezzi
quando mi son rotto il cazzo
né ci vuole un gran coraggio
fino a quando sei in rodaggio.
Se non corro nel Dackar
è perché non ho danar
se l'avessi, di sicuro
correrei quell'avventura.
Sono un'Honda in Kawasaky
mezza inglese e un po' hiunday
passo il tempo lì al Drive-in
con la rossaTurbo Alpine.
L'altro giorno in tangenziale
un Mercedes un po' fanatico
m'è passato sulla destra
e m'ha stretto al guarda-rail.
L'ho rincorso, l'ho bloccato
gli ho gridato a brutto muso.
"brutto ariano cucco e crucco".
Ho tirato fuori il crick!
C'era scritto made in Germany
lui ha detto:"ich bin lich"
gli ho risposto in siciliano:
"va a fa ?nculo a un'Audi-prinz.


title: R: All'una di notte

author: Carlo Consolaro

text:
Non preoccuparti... siamo troppo vigliacchi e legati a questa realtà
fintamente lucente perchè possa succedere davvero.
Concordo con omotigre sulla parte di Goku, e forse potevi sottolineare di
più il paradosso del protagonista:
"Ho fretta, devo andare, l'istinto mi chiama."
è secco, ma un lettore non attento potrebbe trovare in questo una sorta di
"risveglio", di "attività emotiva" che, invece (se ho interpretato bene) non
esiste. Non rappresenta un "motivo", ma più semplicemente, una direzione
verso la quale far muovere la sua inerzia.
Fammi sapere se ho colpito nel segno.
Artemis <
sam...@fsmt.it
> wrote in message 8p8vu8$gg4$1...@nslave2.tin.it...
>


title: R: All'una di notte

author: Artemis

text:
"Carlo Consolaro" <
caa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:J5Tv5.3778$0C2....@news.infostrada.it...
> Non preoccuparti... siamo troppo vigliacchi e legati a questa realtà
> fintamente lucente perchè possa succedere davvero.
> Concordo con omotigre sulla parte di Goku, e forse potevi sottolineare di
> più il paradosso del protagonista:
> "Ho fretta, devo andare, l'istinto mi chiama."
> è secco, ma un lettore non attento potrebbe trovare in questo una sorta di
> "risveglio", di "attività emotiva" che, invece (se ho interpretato bene)
non
> esiste. Non rappresenta un "motivo", ma più semplicemente, una direzione
> verso la quale far muovere la sua inerzia.
> Fammi sapere se ho colpito nel segno.
Si, in effetti, hai proprio colto il fatto...
Mi scuso ancora con tutti per Goku, ma purtroppo questo fa parte del mio
metodo di scrivere, completamente istintivo e privo di metodo...
Se devo essere sincero non l'ho nemmeno riletto... Dopo che omotigre me l'ha
fatto notare me ne sono accorto, e l'ho già tolto dalla mia versione
sull'hdd...
Riguardo a ciò che avevi colto tu nell'azione della protagonista posso dirti
che hai azzeccato...
Lei si sente di difendere le persone nella sua indole, e, quindi, lo sparo
non rappresenta nessun risveglio, ma sono un riflesso condizionato che la
porta a fare altro, senza quasi che lei se ne renda conto...
Nessun sentimento cosciente la pervade in quel momento...
Artemis
FAN #1 di Banana Yoshimoto


title: R: All'una di notte


title: Il primo libro di poesie amatoriali autofinanziato direttamente dalla rete

author: KC

text:
Net Poets Society (
http://www.nps-online.net
) č lieta di presentare alla
rete il primo libro interamente concepito in Internet! Invitiamo tutti a
partecipare alla pubblicazione del secondo volume.
Ciao!
KC


author: Gordon Comstock

text:
> il primo libro interamente concepito in Internet!
'azz ... il papi aveva il firewall bucato ...


author: Mario Giagnori

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote
> > il primo libro interamente concepito in Internet!
>
> 'azz ... il papi aveva il firewall bucato ...
:-)))


text:
bella :))))))))))))
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> wrote in message
news:9edkn3$282m7$3...@ID-30844.news.dfncis.de...



author: okoto

text:
> > > > il primo libro interamente concepito in Internet!
Possibile che tutti quelli che si  svegliano la mattina e pensano qualcosa
che ha a che vedere con internet poi dicono che hanno fatto IL PRIMO LIBRO
INTERAMENTE CONCEPITO IN INTERNET !!!!!!!!!!!!
A parte il fatto che SALVA CON NOME è arrivato prima, basta: viva la carta.


title: fame e terrore

author: Luigi Melilli

text:
FAME E TERRORE
Racconto autobiografico di Luigi Melilli
Era ormai l'inizio di giugno del 1943, ed io era ospite di un collegio, dove
ciechi e ambliopi venivano accolti, dopo un esame delle capacità e delle
attitudini.
La circostanza era felice, dati i tempi, perché ai collegi di quel tipo non
veniva applicata rigorosamente la tessera annonaria come ai privati.
Il pane era nero, certo, come per tutti, ma noi ne avevamo a sufficienza se
non in sovrabbondanza; così come quella pasta rasposa che ci pareva tanto
buona, quando la Stella ce la serviva a pranzo o a cena.
Io mi stavo preparando per l'esame finale di pianoforte, fissato per le ore
16,30 del 24 dello stesso mese, per cui il mio impegno di studio era - se
possibile - triplicato, anche perché  nel contempo volevo fare l'esame di
musica corale e direzione di coro.
Era dunque poco il tempo che mi prendevo per lo svago, e se uscivo era per
una sgambata: io ero e son rimasto un camminatore accanito fino a che un
vecchio, con meno anni di me, ma anche meno cervello, non mi ha rotto il
femore destro di pochissimo sopra il ginocchio:
Ritornando al mio passato a Bologna, ripeto che se uscivo è per necessità di
muovermi e muovermi con una qualche celerità, Quel giorno, da Porta
Castiglione, volevo arrivare a Piazza Aldrovandi, passando per via
Cartoleria, dove c'era una trattoria dalla quale rimediavo sempre qualcosa
di particolare da mangiare, in cambio  di servigi di carattere pratico: una
lettera, un conto un po' complicato, una risposta alle contestazioni dell'
annonaria..
Quel giorno, avendo subito, ingiustamente secondo lui, una forte multa per
contravvenzione delle norme annonaria, in cambio  del ricorso che gli
scrissi usando, come il solito la sua vecchia Remington quasi sferragliante,
mi diede un grosso panino con vero salame. Sbrigata la pratica e riceuto il
compenso,me ne andai felice come una Pasqua venuta dopo una lunga e pesante
quaresima (era il caso!)
Ccominciai dunque subito a sbocconcellare quel pane come se fossi stato
affamato come il tradizionale lupo marciando più di lena del solito, ma
giunto che fui
di fronte alla chiesa dei Servi, mentre portavo alla bocca il mio grosso
panino, mi accorsi che una ragazzina di non più di dodici o tredici anni,
dall'altra parte della strada mi guardava con gli occhi di fuori, seguendomi
passo passo senza distogliere lo sguardo da me.
Avevo 23 anni e non potevo disinteressarmi di un avvenimento del genere,
anche perché la ragazza appariva ben formata e quindi già matura e non all'
inizio dell'età puberale.
Le andai vicino traversando la strada, dove allora erano scarsissimi i mezzi
che vi passavano, e l'affiancai.
Ad un tratto, mentre stavo per finire il mio pane, mi toccò il gomito. "Ho
fame!" mi disse, "lasciami quel che è rimasto del tuo panino."
Divenne rossa rossa e vidi che una lacrima le scendeva sulla gota. Le diedi
i miei avanzi , ed ella, prima di addentarli, mi strinse forte forte a sé,
piangendo e ringraziandomi.
"Quanti nani hai?" le chiesi.
"Quasi tradici" mi rispose. Era venuta dalla campagna a servizio e non vi
era più ritornata perché la sua famiglia era ormai ridotta a un fratellino
ed al nonno: gli altri erano stati rastrellati e portati non mi seppe dire
dove dai cascisti.
Mi caddero le braccia e le dissi che se avessi avuto qualcosa da mangiare,
dovunque l'avessi incontrata glielo avrei dato volentieri. Si chiamava
Chiarina.
Pssarono due giorni e il 10 di giugno, di primo mattino uscii con un bel
pezzo di pane nero, nella speranza di inconttrarla.
La incontrai, di fatto, vicino Piazza Farini, e, sapendo della mia scarsa
vista, fu lei a salutarmi.
Le diedi il pane, e nello stesso istante in cui cominciava a
sbocconcellarlo, suonò l'allarme, seguito subito dal fuoco della contraerea.
Corremmo a ripararci sotto i portici, perché i bossoli o che cos'altro
fossero non so, pioveva dal cielo così fittamente da far temere il rischio
di uscirne con la testa bucata fino al cervello.
Nel trambusto la persi di vista. Evidentemente si era infilata anche lei da
qualche parte al riparo da quella pioggia mortifera.
Arrivai al Pavaglione traversando d'un balzo la strada scoperta e proseguii,
mentre cominciava il bombardamento, il primo, se non ricordo male, che
Bologna subì.
Arrivato all'altezza della Cappella dei Bulgari, la trovai smantellata.
Sul piancito che era rimasto intatto, benché carico di calcinacci e di
materiale caduto dalla sovrastante costruzione, mi trovai di fronte ad uno
spettacolo orrendo: tedeschi martoriati, sfregiati, mutilati. Quelli che
respiravano ancora erano presi da un convulso di riso irrefrenabile: questo
particolare mi fece rabbrividire.
Vidi quegli uomini in divisa trascinarsi sul sedere verso i compagni, mentre
dagli arti inferiori spezzati sprizzava sangue; e anch'essi ridevano, mentre
urla e lamenti si levavano un po' dappertutto, essendo non solo i tedeschi
ad essere stati colpiti.
Mentre osservavo questo orrendo spettacolo, che stento a descrivere tanto
ancora mi turba, soprattutto perché tragicamente ingentilito dal desiderio
che mostravano i feriti meno gravi di aiutare gli amici e i compagni più
gravi, sentii di sotto, che aveva retto, altre grida di spavento da quell'
improvvisato ricovero antiaereo.
E tutto questo era terribile, quanto non avrei mai potuto immaginare, perché
mentre chi era quasi senza riparo essendo crollata tutta o quasi tutta la
volta della cappella dei Bulgari pareva essere preso da una frenesia di
altruismo, quelli di sotto picchiavano sotto quel solaiom, mentre  altri gli
gridavano improperi temendo il rischio che anche un semplice colpo dato con
bastoni o non so con che altreo avrebbe potuto far crollare tutto e
seppellirli.
Quelli che facevano più pena erano i bimbi, il cui pianto disperato si
confondeva con le urla delle donne, in una confusione infernale, dove tutto
si mischiava, improperi, bestemmie e preghiere a quel pianto, che mi
sembrava l'unica cosa degna del mio restare sul posto.
Rimasi dunque basito e terrorizzato, senza avvertire che qualcuno cercava di
trascinarmi non ricordo dove. Ricordo che dopo avermi trascinato
letteralmente fino a Via Rizzoli, visto che gli resistevo mi disse insulti e
spintoni dicendomi che se volevo morire ammazzato facessi pure, lui non
aveva più voglia di esporsi.
Non so in che direzione andò, se a S. Petronio o verso lo splendido palazzo
gentilizio che lo fronteggia o si perse nelle viuzze laterali.
 Cessato il bombardamento vidi che l'albergo in cui era ospitato il comando
tedesco, era stato raso al suolo, pur se anche da quelle macerie uscivano
urli soffocati ma udibilissimi.
Un pensiero terribile mi colpì: "E se i bombardamenti interrompono
seriamente la linea ferroviaria io rimango tagliato fuori dai miei."
Il mio pensiero andò primariamente a mia madre, da tempo malata, ma anche a
papà e ai miei fratelli, tra i quali l'ultima nata non aveva ancora nove
anni.
Approfittando della tregua, provai a tornare alla porta Castiglione, ma non
sapevo decidere sulla strada da fare dato l'accumulo delle macerie che
ingombravano via Rizzoli e le adiacenze. Come Dio volle ritrovai, quasi
quasi con sorpresa all'inizio della Via Castiglione. Era una via che avrebbe
dovuto essermik notissima, ma se non fosse stato lo svettare delle due torri
non l'avrei neppure riconosciuta. Ma avutane coscienza la imboccai, e dopo
pochi passi trovai la ragazzina che mi aveva chiesto l'avanzo del mio pane.
Era ferita gravemente e si trascinava lamentandosi penosamente, con ancora
ben stretto nelle mani quel resto del panino che non aveva fatto in tempo a
mangiare.
Due donne e un uomo, che era chirurgo all'Ospedale Sant'Orsola le erano
attorno e stavano facendo del loro meglio per tamponare le ferite. Non seppi
mai se riuscì a cavarsela o no; ma il ricordo di quelle due mani che
stringevano il pane e quella bocca piena di esso, mi sono rimasti impresso
nella memoria, così come la delicatezza e la bellezza che mi avevano
commosso al primo incontro.
Qualcuno che scappava di corsa, non so per andare dove, mi gridò: "Dove vai?
Hanno diroccato il Teatro Duse e benché sia mattino c'è un'ecatombe di gente
morta o ferita."
Allora mi confermai nel mio sospetto e nella mia decisione:  se gli
angloamericano erano riusciti a bombardare Bologna c'era anche il
fondatissimo rischio che bombardassero anche lunghi tratti di ferrovia, nel
qual caso io sarei rimasto, come detto,  tagliato fuori dalla mia famiglia
che si trovava in Sabina.
Andai nel convitto dove ero ospite, camminando come potevo in fretta e furia
e mi presi quel che potevo portare e corsi - se si può dirlo in quelle
strade ingombre di materiali crollati - deciso a salire sul primo treno che
partisse per Roma, senza curarmi dei rischi che così facendo correvo.
Non avevo i soldi per il biglietto, ma trovato che ebbi quel treno, orami in
procinto di partire, ci saltai su, gridando al conduttore "non ho il
biglietto e non ho i soldi, ma debbo tornare a casa.."
Quegli mi fece un gesto come per dire che era indifferente ormai tutto e
aggiunse. "mi auguro che ci arriviamo, con o senza il biglietto."
C'era un sole che spaccava le pietre e io non vedevo l'ora di arrivare al
passo temendo che gli angloamericani si fossero accaniti  proprio su quel
treno, dove tra gallerie e viadotti non c'era certo da stare sicuri
nell'avanzare.
E infatti non mi fu lungo l'aspettare. Un aereo cominciò a volteggiarre
sulle nostre teste con tale insistenza che riuscì a spaventarc9i senza
sparare un colpo. Ma evidentementenon era finita, perché poco dopo fu una
squadriglia a sorvolare il treno e a farlo segno di raffiche di
mitragliatrice.
Si sentirono urli, specie di donne e bambini lungo tutto il treno,m ma in
effetti, tranne qualche ferita dovuta ai vetri dei finestrini andati in
frantumi, nessuno beccò neppure una scheggia.
Ma il peggio non era finito. Lo stato d'animo nostro era così eccitato ed
esacerbato che, giunti alla galleria di Vernio - la più lunga della tratta -
si sparse la voce ched il treno trasportava un vagone di nitroglicerina. E
poiché, forse a causa dei danni provocati da qualche proiettile, il
locomotore prese fuoco, nel treno si determinò tale caos, che solo per caso
non causò morti e feriti.
Visto che la polizia ferroviaria presente, come del resto altri poliziotti e
soldati in trasferimento, si erano parati dinanzi agli sportelli di uscita
per impedire ai più impauriti di scendere dal treno, anche io ed alcuni
altri corremmo negli altri compartimenti a fare altrettanto. Infatti non
tutti gli sportelli erano presidiati da forze dell'ordine o dal personale
delle ferrovie; le carrozze di testa ne erano pressoché sprovviste.
La gente, vedendoci andare da un compartimento all'ìaltro ci seguirono,
speranzose di trovare un'uscita. E toccò a me subirne l'urto più violento,
dal momento che era visibilissima la mia poca capacitrà visiva. Mi presero
in molte cercando di strapparmi dallo sportello per scendere, ma io non solo
le respinsi con tutta la forza dei miei ventitre anni, ma ariuscoo a gridare
e a farmi sentire in quel trambusto. "Dove credete di andare? Gridai a gran
voce" sui binari? E se viene un treno in senso contrario dal nostro dove vi
metterete?
Eppoi non credete sia meglio chiudere tutti i vetri per non asfissiare con
il fumo?"
Le più vicine, che compresero, fecero ampi gesti alle altre che stavano più
lontane di stare buone, ed una, entrata nel corridoio della carrozza, disse
ad alta voce press'a poco quello che io avevo detto.
Seguì un silenzio di tomba, come se la rassegnazione ad un destino perverso
avesse improvvisamente totlto la parola a tutti.
In quel momento, fortunatamente, il treno si mosse; lentamente ma si mosse.
Camminava a ritroso, e giunti alla stazione più vicina, poco fuori dalla
galleria, fu fermato e posto su un binario di ricovero, da cui si ripartì
qualche ora dopo, non ricordo quante perché non possedevo un orologio.
La tensione e il trovarsi fermi, seppure all'aperto ebbe un effetto
stranissimo su me e su molti altri. Ci addormentammo, e ci risvegliammo
quando il trano riprese la corsa, all'arrivo di un nuovo locomotore non so
se addirittura da Firenze o da Prato.
La stazione di Santa Maria Novella era pressoché sconvolta, ma il treno vi
si fermò senza entrare nella tratta dei binari morti, quindi proseguì,
cautamente verso sud, facendo sosta dovunque ci fosse qualcuno in attesa o
che dovesse scendere.
I conduttori e i poliziotti facevano per questo la spola in tutte le
carrozze per conoscere quali erano le località incuiu questo o quel
viaggiatore avrebbe voluto scendere, e non fu negato a nessuno di fermarsi
dove chiedeva.
Era pomeriggio avanzato quando giungemmo a Roma senza altri incidenti.
Fortuna che Viale castro Pretorio non era lontano dalla stazione Termini,
dove il treno si era fermato. Feci giusto giusto in tempo a prendere la
corriera per Poggio Moiano r vosì potei giungere a casa, sfinito, affamato
stralunato ma felice di poter riabbracciare i miei.
Dovunque sui binari gente vociante, stravolta dal terrore, ma anche lieta di
sentirsi viva, menrtre i fedelissimi del regime imprecavano contro
l'inciviltà degli angloamericano che non rispettavano neppure le città
d'arte e devastavano ogni vestigia dci civiltà.
Un uomo si risentì e diede un manrovescio ad uno di questi nostalgici del
fascimo ancora in soglio, ma non ne seguì quello che tutti tememmo. Quel
disgraziato provò a reagire, ma al secondo manrovescio dovette allontanarsi,
non avendo trovato proprio nessuno che lo sostenesse.
Come a Dio piacque, dopo una lunghissima attesa, resa più lunga dal timore e
dalla fame, il treno ripartì, e malgrado non omettesse di fermarsi nelle
varie stazioni, alla fine giunse a Roma Termini, dove io scesi in tutto
fratta per cercar la corriera che mi avrebbe potuto portare a casa e che
ordinariamente partiva da via Napoleone III, di fronte a S. Maria Maggiore,
di fronte alla chiesa russa. stazione Termini: la corriera per il mkio paese
sostava nella vicinanze ed io andai di corsa a prendervi posto.
C'era! E questo mi parve un miracolo di Dio. Vi salii e stetti in attesa.
L'emozione, la fame e la stanchezza mi fecero cadere in un sonno profondo,
dal quale mi svegliai all'imbrunire quando l'autista mise in moto e partì.
Pensai allora che mio fratello stava alla Caserma Giacomo Medici, dove sarei
potuto andare, dato che il tempo non mi sarebbe mancato. Ma ormai era fatta.
E poi se mi ero addormentato così profondamente non sarebbe stato neppure
tanto certo che sarei riuscito a trovare la Giacomo Medici, che da sola non
mi avrebbe garantito di trovare anche mio fratello.
La strada del ritorno a casa, che avrebbe dovuto essere lieta, era invece
penosa: saremmo stati attaccati dagli aerei?
La corriera, vecchia e malmessa, ce l'avrebbe fatta a terminare il viaggio?
E mamma, soprattutto lei, papà e i miei fratelli, li avrei trovati tutti in
buona salute?
Ma per quanto questo assillo divenisse più cocente ad ogni fermata della
corriera, bisognava andare. Seppi dei passeggeri che via via salivano che la
Sabina non era stato bombardate e che quindi da qual punto di vista potevo
stare tranquillo. Non era molto, ma meglio che nulla.
Al paese giungemmo ch'era ormai notte fonda. Ed ovviamente a casa mia
nessuno sapeva del mio anticipato ritorno.
Non appena sceso dalla corriera mi precipitai a casa, facendo di corsa i
gradini che vi discendono, da sotto l'archetto di S. Francesco fino a dopo l
'arco di Crucca.
Quando entrai in casa - allora la porta era sempre aperta - tutti rimasero
meravigliati e le braccia di mamma, affetta dal morbo di Parkinsson,
cominciarono a tremare con maggiore violenza del solito, data l'emozione di
vedermi, così all'improvviso.
Dopo il primo momento di generale sbigottimento, fu proprio lei a domandarmi
con un'ansia che risento ancora nel cuore: "Ti hanno mandato via dal
collegio?"
In questa sua domanda c'era tutta l'ansia del ricordo della mia cacciata
dall'Istituto per ciechi S., Alessio in Roma, che si era poi rivelata una
benedizione del cielo, ma questo mamma non poteva comprenderlo.
"No, non mi ha cacciato nessuno. Ma stamani hanno bombardato Bologna ed io
ho avuto paura che bombardassero anche la ferrovia impedendomi di rientrare
per tutta l'estate o per tutta la durata della guerra. Non ho fatto neppure
l'esame di pianoforte che era fissato per le 16,30 del 24."
"E mo?" chiese con ansia papà, "come fai con l'esame?"
Ma la mia sorella maggiore intervenne dicendo: "e che ci importa dell'esame:
è  tornato vito. Se hanno bombardato ha corso un bel rischio, non credete?
Cencio mi si avvicinò e mi passò l'indice della mano destra sotto il naso,
come eravamo abituati a fare per far la pace dopo un bisticcio, e si asciugò
una lacrima. Maria, la più piccola, non era in casa: stava a giocare con
Giacinta, che era la sua amica del cuore e non solo perché era coetanea ma
perché abitava nel vicinato.
Finite le domande e le spiegazioni, mi accorsi di aver fame: dalla prima
colazione fatta a Bologna non avevo messo alcunché sotto i denti, né avevo
avuto modo di smorzare la sete che in quel caldissimo giorno era assillante.
"E mo che ti diamo per cena?" chiese ansiosamente mamma; "è avanzato appena
una mezza fetta di mentone, ma quella non ti basta di certo.
Il mentone è una delle tante qualità di erbe chevengono chiamate con questo
nome. Quella che noi chiamiamo mentone è particolatrmente grossolana e tale
cvhe neppure le pecore la brucano.Ma le restrizioni alimentari avevano
insegnato ai miei compaesani a mangiarlo, facendone una specie di focaccia
cotta otto la brace, dopo averla intrisa nelle farina, imèpastata con acqua
e un pochino di olio d'oliva.
"E la farina ci sta?" domandai io un po' ansiosamente.
"Ci sta, ci sta" rispose mamma; "fino a che campa tuo padre un pezzo di pane
non ce lo farà mai mancare."
"Bene: se c'è la farina, l'acqua, il sale e un po' di bicarbonato ci penso
io: faccio una bella pizza somma e poi la cuocio sotto la brace. Intanto
riattizzate il fuoco."
Mamma mi tese le braccia ed io l'abbracvciai con tutta l'ansia accumulata
nel periodo di assenza da casa. "Il bicarbonato c'è, un po' di sale pure.
Falla grande, così se la porta pure papà domattina in campagna", poi mi
disse.
Sì, si chiamava pizza somma, la focaccia impastata con acqua contenente del
bicarbonato e un po' di sale e olio, se c'era. A vederla, dopo cotta,
sembrava impastata con le uova e pure il sapore era gradevole fino a che non
si fosse freddata tropoo. Dopo. Eh dopo, se non c'era dentro un po' d'olio,
si doveva mangiare, come si diceva in paese, "per rabbia di fame," èervchè,
freddata che si fosse, diveniva più dura della pietra, e i contadini
perdevano i denti già in giovanissima età.
Qiando stavo per mettermi il grembioule biancvo per iniziatre a setacciar la
farina per procedere all'impasto, Adelaide me lo levò e si mise lei ad
impastare la pizza somma, avendo però cura - cosa che io non avrei
sicuramente fatto - di unire all'acqua un mezzo bicchiere di olio, per far
sì che il giorno seguente non fosse troppo dura.
Mentre mangiavamo tutti insieme quel pasto da mendicanti, si risvegliarohjo
i ricordi specie di papà.
"lo sai che qui da noi la tessera per comprare da mangiare è arrivata sei
mesi prima del resto d'Italia?" mi disse. Ma con la t4essera ci si poteva
comprare tanto poca "proènne" (si chiamava così ciò che serviva a togliere
la fame) che abbiamo dovuto a mangiare di tutto, come le bestie.
"Persino il medico" agtgiunse mamma, "persino il medico scendeva giù per
questi gradini a cercar qualche cosa. Non +è che il grano scarseggiasse a
tal punto da mo0rire di fame; ma non si poteva macinare, perché il mulino di
tuo zio Aurelio era piantonato giorno e notte dai fascisti."
"Allora toccava rischiare e nottetempo bisognava andare alla Mola del
Capitano, che sta più o meno a Pontebuita." Aggiunse Adelaide, ma se ti
beccano non solo ti sequestrano il grano e magari anche la bestia, ma ti
multano o ti mettono in galera. Sonbo terribili, insomma e tutti ne hanno
paura, anche se poi sono costretti sdal bisogno ad andarci qualche volta."
"Ma quella benedett'anima di Zi' Luiggiu - fratello del nonno paterno -
aveva inventato tanti modi per òòòmacinare il grano: macinino del caffè,
pestasale e la macinazione coi sassi, mentre i chiccchi di grano stavano
dentro vecchie pezze che si conservavano per riparare i vestiti strappati.
Non si sa che altro aveva inventato o inventava, ma il paese se ne è
giovato, perché veniva a imparare da zi Luiggiu come si poteva fare per
arrangiarsi. Le donne e i ragazzi, invece, si dedicavano alla raccolta delle
erbe: mai la popolazione di Poggio Moiano aha mangiato tante erbe come in
questi ultimi9 tempi: se gli animali avessero potuto saperlo credo che ci
avrebbero fatto la guerra"
"Ci manca!" disse mamma ridendo, "non ci basta quella che ci facciamo tra
noi.. Ma chi comanda è un animale che non si sazia maio del sangue dei
nostri poveri figli" Tacque, e quindi riprese: "Lo sai, sì, che tuo cugino
Nicola è morto all'aeroporto in sardegna, per un bombardamento?." lo sapevo
e annuii. "Ma non è sato il solo: tanti, tanti altri ragazzi sono rimasti
sui campi di battaglia e non torneranno più. Siro, il fidanzato di tua
cugina non si sa dove sia: l'hanno mandato a combattere in Russia, ma di lui
non si riesce ad avere nuove neppure dai carabinieri e dai distretti. Sono
tanti, tanti i ragazzi di cui non si sa più nulla, che possano morire di
cancro quelli che comandano!"
Adelaide interruppe mamma ridendo e disse: "Lo sai, sì, da quanto tempo da
noi si bestemmia così (la bestemmia in dialetto è spesso assimilata all'
ìimprecazione)? "Forse lo ricordi pure tu, benché stai sempre forestiero per
studiare, disse; e prendendo a cantare mi richiamò in mente lo stornello:
"Cu pòzzanu ammazzallu chi commanna,
Vittorio Manuèle ca famija"
"E  io ci aggiungerei Musulinu" disse un uomo anziano entrando proprio in
quel momento in casa.
Fu il primo a venire nel nostro vicinato: poi, si sa come avviene nei paesi,
la vocwe del mio ritorno si sparse  e il resto della serata passò parlando
del mio ritorno.
Ci fu chi portò del vino, malgrado papà ne producesse più che a sufficienza;
qualche altro portò due uova, che in quei tempi erano un capitale
ragguardevole, perché con esse si poteva comprare qualcosa che serviva per
condire o per mangiare, come, per esempio, un po' di baccalà o delle alici
in salamoia o delle sarde.
Io non potei esimermi dal ringraziare tutti, e lo feci con tale e tanta foga
che posso considerare quella concione come il mio primo comizio, dal momento
che, cresciuta la gente, dovemmo uscire di fuori, ed io, per farmi  sentire
da tutti, dovetti salire i quattro gradini che Maria, una vicina di casa,
era obbligata sempre a salire e scendere essendo la porta della sua casa
rincimata lassù.
Fu una festa che durò gran parte della notte,ma non ricordo se già c'era l'
oscuramento delle vie; il coprifuoco direi che non era ancora stato
decretato.
Che ci fosse o no l'oscuramento però poco importava. Quando le lampade
pubbliche erano accerse, la luce era tanto fioca da non fare quasi la
diffgerenza. La gemte era ormai abituata e gli occhi si erano adattati a
quella penombra. Ci si riconosceva per pratica, non certo dai lineamenti9
del volto: era l'insieme della figura, il suo modo di camminare o la sua
voce che ci indicava l'identità del passante, il quale salutava, come tutti
usavamo fare quando incontravamo gente.
Tutti volevano sapere tutto, come se io fossi chissà chi per rispondere a
tutte quelle domande e non un povero ragazzo scacciato dal collegio dove si
trovava dalla paura di non poter tornare a casa.
"Se gli alleati - era la prima volta che chiamavo gli angloamericano
lleati  - sono giunti a bombardare Bologna significa che i tedeschi stanno
indebolendosi. E Quando in una guerra uno dei due contendenti si indebolisce
la guerra è destinata a finire a favore del dell'altro.
Qualche fascista mi diede sulla voce, ma io non ci feci caso,anche se mi
chiamò traditore.
 "Non sto dicendo che l'Italia deve perdere, sto dicendo solo che le cose
potrebbero anche andare così.' È chiaro che questo non piacerebbe neppure a
me, ma può succedere: quando si fa a botte uno dei due è sempre soccombente,
così è delle guerre.
"Ha ragione" disse un uomo ormai abbastanza anziano. Chi se l'aspettava dopo
Caporetto che avremmo vinto la guerra?"
Non l'avesse mai fatto! Tutti gli anziani, mio padre prima degli altri,
avevano da raccontare una loro avventura di guerra. Papà raccontò della
trincea alle Frasche, così la chiamò, ma non sapeva in che regione fosse
ubicata, che stando in trincea non si studiava certo la geografia. Ma si
emozionò quando disse che per tre volte il comando li mandò all'assalto: a
uei pochi che erano ritornati veniva aggiunto un nuovo reggimento. Quindi
cantò: "Trincea alla frasche maledizione / o quanti fanti giaccionlassù! /
Piangete mamme, piangete spose / i vostri cari non tornano più."
Altri canti seguirono. Riporto i loro stornelli perché qualcuno che legge ne
serbi memoria:
"Ci han sempre lusingato / a mezzo bugie ed inganni:/ per Trieste ci voglion
quattr'anni e poi chi lo sa."
Un ragazzino allora prese a cantaren il suo stornello dicendo che l'aveva
imparata dal nonno ormai morto: la riporto come la sentii:
"Il monte Cucco e il Bosco Cappuccio / e sulle alture di Doberdò / un
reggimento tre volte distrutto / in fin dei conti indietro tornò. // Sul
Monte SanMichele / coperto di sangue italiano / hanno tentato invano Gorizia
pigliare."
Stavo per intervenire per cercar di chiarire i dati temporali e geografici,
quando il nucleo più fascista, che s'era intanto ingrandito, attaccò il
"Vincere, vincere, vincere / E vinceremo in cielo, in terra e in mare.."
Molti si unirono, mentre io rimanevo muto
"Il cieco non è un patriota" gridò uno che era  fascista dalla punta dei
piedi alla cima dei capelli. "Potremmo dargli una ripulita di quelle che
sappiamo fare noi con le purghe o coi manganelli ma."
Fu accolto da un concerto di fischi e di grida che mi rassicurarono e
rassicurarono mamma soprattutto.
Allora, per tutta risposta e in segno di provocazione, un bambino, a cui
sicuramente i fascisti avevano dato l'imbeccata, attaccò la famosissima:
"Caro papa, ti scrivo e la mia mano/ quasi mi trema, lo compr3endi tu?..."
Arrivò fino in fondo ed io lo applaudii non solo perché così piccino aveva
memorizzato le due strofe e il ritornello, ma anche perché aveva cantato con
una grazia e una precisione tonale che a me musicista non potevano sfuggire.
Per nostra fortuna si incontrarono a passare due carabinieri, che sciolsero
la riunione, tra le protesta dei fascisti, che sostenevano di essere stati
provocati.
Ma in paese ci si conosceva un po' tutti e i carabinieri, anzianotti anziché
no, conoscevano bene anche me, e così finì tutto senza altre scaramucce.
Passarono i giorni e mia sorella maggiore andò a spigolare per raccapezzare
mannelli di grano già maturo per poterlo portare al mulino, perché avevamo
ormai finito le scorte di farina.
Povera Adelaide! Tornava dai campi per l'ora del desinare sudata e stanca
come una bestia da soma.
Aveva la sua famiglia mia sorella epure per assistere mamma veniva a
lavorare anche nella casa paterna.
Sapeva che io facevo tutto in casa. Pasta e pane compresi, e per quesato
venne a spartire con noi la farina dopo averla macinata,. Prima ancora di
portarla aio suopi figli.
Non era certo la sola ad andare pei campi a traccapezzare le spighe mature.
La fame era brutta per tutti e così ognuno cercava di arrangiarsi come
poteva.
Certo ai fascisti questo non andava beneM ma i tempi stavano cambiando e la
casa del fascio non era più quella dispensa virtuale a cui essi andavano ad
attingere quelche cosa di non consentito, sotto fomrma di permesso di
acquisto per ragioni sempre speciose.
La necessità di spigolare divenne anche bisogno di mietere il grano che
veniva maturando. Era da esperti contadini la scelta di quello già più o
meno maturo, ma gli anziani andavano coi giovani e insieme facevano la
raccolta nei posti più assolati e più fertili.
All,a trebbiatura di provvedeva all'ìantica: si gettava il grano mietuto
sopra una coperta stesa in uno spiazzio e gli uomini che si ingonocchiavano
intorno a quelle spighe lo battevano con i coreggiati, detti in dialetti
"Fiaélli" e cioè flagelli.
Io, nel vederli menar botte da orbi con quei bastoni snodati e tenuti
insieme da cordfe o da strisce di cuoio, sentivo tramarmi il cuore: E se uno
di quei legacci si fosse spazzato? Il disgraziato che fosse stato colpito
poteva essere passato da parte a parte o comunque ridotto a mal partito. Ma
questo - mi dissero - non era mai successo, che si sapesse, e il metodo di
trebbiare usandol quei mezzi era secolare.
Anche io, papà, mia sorella e mio cognato mietemmo un po' di grano e lo
trebbiammo ccoi coreggiati.
Nottetempo io lo portai alla mola del Capitano carico sulla mula e ne tornai
la setre di poi con farina squisita, non bruciata come quella dei mulini
elettrici, ma fresca e immione da qualsiasi cenere.
Quando si andava dai mugnai che avevano mulini idraulici, si sapeva quando
si arrivava ma non quando si ripartiva, data la scarsità dell'acqua che
avrebbe nella sua caduta azionare il ritrecene, la grande puleggia con le
pakle  che girava con la spinta dell'acqua che cadeva dall'altol.
E allora il mugnaio faceva la cosiddetta "pizza du molenaru", che, cotta
sotto la brace e condita con fame vera, era veramente più buona di una
ciambella o di una 1"pizza sbattuta."
Spesso questi viaggi venivano interrotti dai facisti in servizio permanente
effettivo o dai carabinieri; ma sempre òiù spesso si poteva riparare
offrendo loro una parte del macinato per far loro chiudere entrambi gli
occhi.
Io invece tornai indenne e deposi la farina nell'arca" cioè nella madia.
Era la sera del 20 giugno  e mamma, visto che c'era farina bastante mi
chiese se me la sentivo di fare il pane.
Me l'abbracciai invece di rispondere e lei mandò mia sorella minore ad
avvertire la fornaia che il giorno seguente avremmo fatto il pane: i forni a
Poggio Moiano erano allora e comuni, e il loro numero era appena appena
sufficiente nei momenti di grande attivi9tà.
Il fatto che tutti si fosse4ro arrangiati come sopra detto per ottenere
farina aveva fatto crescere la richiesta di cottura del pane alla fornaia
più vicina.
Fortuna volle che il giorno seguente le "socce" cioè le donne che dovevano
cuocere il loro pane, erano gran tante, e quindi bisognava fare molte
infornate. A nooi toccò l'ultima.
A mezzogiorno la fornaia si affacciò al nostro uscio per dire la formula
consueta: "Appicca l'acqua e ammassa."
Da allora, tra il setacciare la farija, impastare e lavorare il pane, dopo
averlo fatto riposare, e infine dividerlo in filoni o pagnottesarebbero
passate circa tre ore. Un'altra ora passava tra infornare, cuocere e
sfornare.
E noi non avevamo nulla, proprio nulla. In casi del genere usava andare in
prestito di una pagnotta di pane da qualche  donna del vicinato. Ma a noi
nessuno lo dava volentieri quando lo facevo io: quasi mi schifavano. Il
fatto che facessi tante faccende domestiche mi aveva fatto appioppare il
soprannome di "femmonella", femminuccia; titolo che metteva in dubbio la mia
mascolinitùà. Ma io non ci feci caso e mamma ne soffrì in silenzio. Non
andammo dunque da nessuno, e il mio giorno onomastico passò così.
Però per abbreviare l'attesa io feci "u fallone", e cioè una schiacciata di
farina lievitata, che non aveva nulla di diverso dalla attuale e
diffusissima "pizza bianca."
Io ebbi l'avvertenza di farla molto grande e di metterci anche dell'olio,
per farla bastare anche a mio sorella maggiore e alla sua famiglia. Tanto,
per ingannare la fame, dopo che ebbi impastato la farina e prima di diverlla
in pagnotte, con un grosso pezzo di essa ci feci "i gnucchitti leviti" e
cioè gli gnocchetti lievitati, che cotti in acqua salata, scodellati così
con l'acqua di cottura e conditi con aglio pestato nel pestasale  e con
abbondante olio era un ottimo cibo per chi aveva vceramente fame come noi.
E così tra gnocchetti in. broda (bruusi, si diceva in dialetto) e "u
 fallone" e cioè la suddetta pizza bianca, potemmo finalmente calmare la
fame, e festeggiare il mio ventitreesimo onomastico. Mamma era raggiante, e
questo per me valeva più di un banchetto di quelli che solo i signori si
potevano permettere.così venne luglio e la cacciata di Mussolini da parte
del Gran Consiglio, favorita anche dal doppio bombardamento di Roma, che mi
costò quattro ore di collasso, trascorse sotto il sole nel canale
fiancheggiava la Salaria, perché vi ero stato gettato dallo spostamento d'
aria provocato dalle bombe  che gli alleati avevano generosissimamente
sganciate anche sull'aeroporto dell'Urbe.
Per tenere tranquilla mia madre, che non aveva notizie di mio fratello, che
era acquartierato nella caserma Giacomo Medici di Roma, io m'ero avventurato
ad andarlo a cercare per avere notizie.
Anche quello fu un giorno di fame.
Né sarei tornato a casa se un carrettiere non mi avesse fatto salire sul suo
carro per portarmi più vicino al mio paese.
Prima di licenziarmi mi ospitò in casa, dove mi rifocillò con quel che
aveva, Ma mi salvò forse la vita.
Quando infòatti uscii  per riprendere il cammino a pieedi, arrivato al bivio
di toffia qualcuno mi ferò stendendo il  braccio come per impedirmi di
proseguire.
"Dove vai" mi chiese.
"A casa mia, a Poggio Moiano, dove ho la famiglia, perché?
"Non sono interessato a sapere chi sei e cosa fai, ma non sarei un uomo se
non ti avvertissi che qui nei dintorni è passata una pattuglia di SS armata
di tutto punto: hanno preso non so chi, ma era uno dei nostri, perché era
malvestito e malridotto come noi poveracci, ed era ridotto veramente male,
tanto che non riusciva neppure a parlare."
"Non diceva nulla?" gli chiesi.
"Sì, farfuigliava con querl filo di voce che aveva solo "Madonna mia,
Madonna mia!" Ma quelli non gli permettevano neppure di ripeterlo molte
volte, perché lo prendevano a calci nel sedere e lo picchiavano con il
calcio dei mitra dietro la schiena."
Rimasi interdetto. Poi, dopo una lunga pausa, in cui l'ansia mi stringeva la
gola impedendomi persino di parlare, gli chiesi:
"Che pensi allora che debbo fare? E che ne è stato di quel disgraziato?"
"Non so né dove l'abbiano trascinato e né che cosa gli hann0o fatto , ma se
fossi in te non passerei per la rotabile. Dirigiti verso il convento di
Ponticelli e di lì fa a "troncaquarti."
Fare a troncaquarti significa nei nostri dialetti passa per i terreni
saltando le siepi e le staccionate e insomma era come se mi avesse suggerito
di tenermi ben lontano dalle strade.
"Ma ci vorranno più di tre ore per arrivare a casa con questo sistema" gli
obiettai ansiosamente, guardandolo in maniera implorante.
"Io credo che esageri nella valutazione del tempo, ma se non vuoi, fa come
credi. Io mi ritiro su queste colline: la casa mia è a Casali di Poggio
Nativo. Siccome è un po' fuori del paese, ci arriverò anche io con lo stesso
sistema".
Presi una viuzza di campagna tra Ponticelli e Osteria Nuova e mi accinsi a
tornare a casa passandoa per la Selva, quando ci fossi arrivato;  ma non
conoscevo bene come arrivarci.
Arrivai a casa prima di quanto pensassi, passando per l'interno del paese, e
risalii il passaggio da Via delle Indie a via Pacina con un po' di spavento,
dato che mi pareva uno dei passi descritti da Dante per passare da un luogo
all'altro dell'inferno.
Mamma era in ansia. In ansia per mio fratello ed anche per me.
Visto che non avevo notizie si mosse mia sorella maggiore per andare dal
maresciallo per chiedergli se poteva assumere qualche informazione circa la
caserma Giacomo Medici. Non era successo nulla da queelle parti e il
maresciallo lo disse con una non prevedibile soddisfazione. Sapevamo che era
una brava persona, ma non pensavamo che si sarebbe esposta così.
La notte la trascorsi in casa, perché ero stanco, anche se non affamato. E
poi c'è da dire che tutti pensavano che io - essendo quasi cieco - sarei
stato rispettato anche dai più sfegatati filonazisti, cosa che credevo anche
io, un po' ingenuamente.
Ma non mi doveva essere lungo l'aspettare.
Infatti, dopo l'annuincio dato da Badoglio per radio che l'Italia aveva
firmato con gli alleati un armistizio a cassibile, ma che tuttavia la guerra
continuava, il tempo si rimise quasi improvvisamente al brutto.
Partito da Roma il Re con la famiglia e molti documenti, successe l'ira di
Dio. Molti alti ufficiali se la diedero a gambe lasciando senza guida e
sostegno i soldati, molti dei quali avrebbero voluto resistere, ma non c'era
nessuno che li guidasse e suggerisse loro le strategie più acconce.
L'esercito si sfasciò e quei pochi che resistettero ai tedeschi furono
spazzati via o fatti prigionieri per essere inviati nei campi di sterminio.
A Porta S. Paolo fu forse la prima scaramuccia tra resistenti e
nazifascistim e lì perdetti un caro cugino, mentre coraggiosamente con altri
tentava di impedire ai nazifascisti di impossessarsi di Roma.
Le cose diventavano difficili per tutti, perché ogni giorno si aveva notizie
di rastrrellamenti nazisti.
Apparvero manifesti che obbligavano i giovani di leva a recarsi ai
rispettivi distretti militari, pena la fucilazione sul posto come traditori.
Io non potevo essere più tranquilli, malgrado la mia scarsa vista, perché
avrei comunque dovuto presentarmi al distretto. Ma a questo non pensai
davvero. Ero tornato a casa e non mi sarei più separato dai miei qualunque
cosa succedesse, tranne la morte per mano nazifascista.
Arrivarono in paese le prime truppe di occupazione, ma erano militari
anzianotti anzi che non e non sembravano intenzionati a spaventarci. Solo
che volevano che si rispettasse rigorosamente il coprifuoco e l'oscuramento
anche delle finestre di casa se si accendeva la luce.
Fino alla notte del 31 dicembre non successe nulla di particolare, se si
esclude la costituzione nel paese di un'officina atta a riparare auto,
camions e anche carri armati danneggiati dal fuoco nemico. Ma fino allo
sbarco degli alleati ad Anzio tale officina non servì a gran che: gli
addetti erano tutti uom9ni anziani, tranne il capitano che era però - o
sembrava - un uomo tranqueillo.
Ma arrivata che fu la nottre dell'ultinmo dell'anno successe il finimondo.
Cominciò tale un bombardamento di artiglieria e tale un crepitare di
m8itragliattrici e di mitra che ci fece temere per l'incolumitàò
Macvché! Erano i tedeschi che a modo loro festeggiavano l'arrivo dell'0anno
nuovo. Ricordo che uno dei bersagli delle loro cannonate era dinanzi a una
finestra di casa mia, un dirupo poi divenuto una cava di travertino
abbastanza pr3egiato.
Urla, fuggi fuggi di donne e bambini vestiti sommariamente; uomini che,
spesso più paurosi delle donne e dei bambini, tuttavia cercavano di mettere
un po' d'ordine e noi giovani, abituati, per timore dei rastrellamenti, a
dormire vestiti di tutto punto, che ci sguinzagliammo ai quattro angoli dell
'orizzonte, ciascuno per conto proprio, e spesso scendendo sui tetti delle
case sottostanti, essendo il paese costruito sui fianchi di una collina
alquanto scoscesa.
Dopo circa un'ora di quel putiferio tutto tornò normale: i tedeschi, nella
sua crudele creatività avevano escogitato quel mezzo per salutare l'arrivo
del nuovo awnno, che per loro, per non doveva essere proprizio.
Passato il pericolo e fattosi giorno la fame e il terrore ripresero il
sopravvento su quella parvenza di vita normale che sembtrava essersi
ristabilita dopo quella notte  d'inferno.
 Tutti ci diomandavamo che senzo avesse avuto quel putiferio. Non potevamo
pensare che fosse stato un modo di festeggiare. Dda noi certe cose non
usavano: era grazia se si riusciva a mettere insieme qualcosa per il cenone
di cvapodanno - si fa per dire! - figurarsai se eravamo in grado di
festeggiare con i botti, e che botti!
E per questo nessuno voleva cred2ere che era stata proprio questa la ragione
di tanto fracasso e preferiva pensare che fosse stato un avvertimento per
tenere buoni coloro che avessero avuto qualche tantazione di rialzare la
testa.
Da quel giorno tutti vissero con maggior anzia ogni momento edella giornata
e sopratrtutto della notte, ed erano pochi glòi uominii atti alle armi che
dormissero nelle loro case.
Io invece non mi allontanai mai dalla mia per assistere mamma e la mia
sorellina: eravamo ancora tutti convinti che ola mia scarsa capacitàvisiva
era un ottima garanzia di immunità.
E con questo stato d'animo, appena appena affievolito dal passare dei mesi,
ma non mai fugato totalmente, si arrivò ad aprile in un crescendo di
speranze e di terrori.
Verso metà marzo, forse proprio il 19 di quel mese, mentre andavo a spasso
per la strada nuova, dove abitava zio Giambattista, dal quale ero andato a
riprendere un paio di scarpe che mi aveva racconciato, essendo calzolaio, si
scatebnò nuovamente l'inferno.
Questa volta non era in questione il mio paese, ma a giuidicare dalla
direzione delle esplosioni e del fumo, non poteva trattarsi che di
Scandriglia, un paese poco più a Sud di Poggio Moiano.
Mentre io, pensando a mamma che sicuramente si era spaventata per quel
putiferio, proprio dinanzi alla casa di zio giambattista, incontrai il
capitano tedesco, che, senza dirmi nè ahi e né baye mi si piantò dinanzi e
mi dette tale un ceffone che io ruzzolai a terra.
Così stralunato mi parve di sentire la parola edifizio scolastico. Non
sapevo che potesse significare, ma lo scoperii non appena lo chiesi a
qualcheduno che vi abitava vicino: l'edificio della scuola elementare era
diventato un luogo di sosta provvisoria dalla quale si passava o alla
deportazione o a Rieti, per servire come oggetto di rappresaglia. (Sia detto
per inciso, ma ero ancora direttore didattico quando la scuola di Quattro
Strqade da me dipendente, fu dediata al più giovane dei caduti delle Fosse
Reatine; un'emozione che quasi mi impedì di dire quattro parole di
convenienza. Un avvocato parente di quel'eroico quindicenne, lo comprese,
mi fece i complimenti e mi ringraziò: il giovanissimo caduto si chiamava
Cislaghi, nome che da allora ha anche la scuola.)
Ma il fatto che il capitano tedesco si fosse limitato a quello schiaffo fu
dai più giudicato come un fatto occasionale, dovuto al nervosismo di quel
bombardamento, e io quindi non dovevo dargli troppa importanza.
Così finii col non dare importanza al rischio del rastrellamento fino a che,
uscito per vedere che succedeva perché si era sparsa la voce che i tedeschi
"rechiappavanu" e cioè facevano prigionieri, vistine una pattuglia,
traversai la piazza più in fretta  che mi fu possibile ssenza destare
sospettie andai a finire al fontanile di S. Martino dove trovai dei pastori
con i greggi e uomini che avevano portato i loro buoi all'abbneverata.
Quando arrivai vidi i tedeschi che intimavano ai pastori di seguirli,senza
peraltro ottenere obbedienza.
I tedeschi allora, essendo in sette od otto, presero posizione intorno
intorno al fontanile, spianando le loro pistolmaschine. Avvenne che due dei
pastori rimasero fuori del cerchio, alle spalle di due SS; e mentre facevano
finta di avvicinarsi a mani alzate per obbedire all'ordine, afferrarono le
canne dei mitra tenuti spallatrm da due nazisti, e con un gesto fulmineo li
fecero ruotare in modo così violento e repentino che i due nazisti colpiti
sulla fronte dal calcio delle armi, caddero all'indietro, emettendo un urlo
di rabbia e di dolore.
Io non so come e perché gli altri commilitoni non fecero rappresagliee si
limitarohno a quattro o cinque scariche delle loro armi da fuoco., che
lasciatrono sul terreno solo qualche pecora e un vitello, mi dissetro:
sorpresa? paura che oltre ai pastori che si trovavano intorno al fontanile
altri ce ne fossero dietro le siepi'? Non lo so e non riesco ancora a
capacitarmene. Quando, finita la guerra raccontai questo avvenimento non fui
creduto da nessuno, anche se per cortesia, qualcuno mi fece i complimenti,
ma con un tono da presa dei fondelli che mi fece capire quanto fossero falsi
o dettati da non so che compiacenza.
Non seppi mai chi fossero i due e né che fine avevano fatto, perché io,
visto quel che era successo, fui preso da tale spavento che saltai la siepe
e mi diedi a correre come un pazzo, non sapendo neppure io dove mi stavo
dirigendo.
Resomi conto di quanto ero stato vile di fronte al pericolo, cercai di
riavermi e di orientarmi.
Ero giuinto nel territorio di Gihjestra, frazone di Monteleone Sabino.
Senza mai scendere per la strada proseguii, fino a che sentii gran
confusione e comandi secchi dati con voce quasi feroce. Erano certamente
tedeschi, ma con chi ce l'avessero non lo sapevo, ma l'avrei dovuto scoprire
con raccapriccio in seguito.
Salii sulla collinetta che sovrasta la chiesa di Santa vittoria e vidi poco
discosto uomini che venivano sballottati e messi in fila. Poii udii l'ordine
di far fuoco seguito da un urlo a più voci, che subito zittirono.
Compresi allora di che si trattava e ripresi la strada a ritroso, facendo di
corsa non so quanti chilometri, in cerca di un luogo sicuro.
Quando, nottetempo e per vie traverse potei ritornare al mio paese, trovai
mammaw che piangeva a dirotto, perché non mi vedeva. Sapeva dell'eccidio e
sapeva anche che nessun poggiomoianese era nel numero dei fucilati. Il
figlio di Crucca, che era stato preso come ostaggio, venne rilasciato in
seguito a ripetuti e decisi interventi di Bassasni, fascistissimo e
direttore della banda di Poggio Moiano. Sapeva persino che, non avendo tra
le mani tutt'e dieci i monteleonesi su cui fare la rappresdahglia per l'
uccisione nel territorio di quel comune di un soldato tedesco, avevano sì
rilasciato il figlio di Crucca, ma lo avevano sostituito con un povero
disgraziato di Varco Sabino, che riportava qualche cencio e un paio di
scarpe usate ai suoi figli. Sapeva infine che quel disgraziatissimo uomo
aveva rifiutato i sacramenti dicendo che se Dio esisteva davvero non avrebe
dovuto permettere che si uccidessero innocenti, e che era stato freddato con
gli altri non appena il prete si era scostato da lui, forse persino
scandalizzato.
Non ho mai trovato il coraggio di scrivere questi miei ricordi, e questo per
due ragioni fondamentali: la prima è che temevo di non essere in grado di
mettere in rilievo la nobiltà di taluni di quelli che erano coinvolti nella
vicenda, né il terrore dei caduti e molto più lo smarrimento del figlio di
Crucca, per tre volte riportato in fila tra gli altri morituri fino alla sua
liberazione ad opera di Bassani, che difese il principio della territorietà.
Soprattutto mi dolgo di non saper oncor oggi dire degnamente del sostituto
nel martuirio, non montelonese a maggior ragione del figlio di crucca, in
quanto Varco Sabino è assai più lontano da Monteleone di Poggio Moianok, che
invece è confinante.
Ma dimenticare è impossibile quando si sono vissute vicende come quelle che
qui hoa trentato di narrare il più degnamente che posso, ora che sono
vecchio e quasi più proteso verso l'aldilà che verso questo mondo.
Sono stato insegnante elementare e direttore didattico e conosco che
prezioso patrimonio di vero, di bello e di buono i bambini sarebbero capaci
di introiettare per nutrirssene.
Ma so anche che da quella tragedia immane a oggi il mondo non ha saputo fare
mai a meno di guerreggiare e che tale guerreggfiare è oggi sempre più
aggravato dalla produzione di armi di sterminio di massa e dal terrorismo
che colpisce indiscriminatamente chiunque capiti sui luoghi delle loro
infami azioni.
Come nutrire ancora qualche speranza?
Giovanni, nella sua apocalisse, ci dice che dopo il primo comabattimento
escatologico ci saranno mille anni di pace; che poi satana sarà di nuovo
liberato perché, perduto anche il secondo combattimento escatologico sarà
chiuso in uno stagno di fuoco e zolfo da dove non uscirà pi.
Io - forse proprio perché sono stati con i fanciulli credo alle favole e
spero che diventino la realtà di un avvenire che non sappia ritorni. In
questo senso la favola è la più bella e completa verità che l'uomko possa
vivere. E con questa affermazione forse iperbolica chiudo la mia narrazione,
a cui aggiungo solo un codicillo, questo:
Finita la guerra, trovandomi in casa di una gentile signora, madre di una
delle mie alunne, mi narrò che avendo partecipato a una cena in cui era
presente quel capitano ted4esco che mi aveva wschiaffeggiato così
violentemente lo sentì pronunciare questa frase: "Se fosse per gli abitanti
di questo paese dovrei far fucilare almeno i due terzi dalla popolazione. La
Signora si diceva convinta della sincerità dell'ufficiale, e questo mi fu di
conforto: ma in guerra gli ordini non si discutono, si eseguono. E quell'
ufficiale potè dire quanto riportato perché non direttamente coinvolto.
Sì, è terribile, forse persino ingiusto pensarlo: ma se invece di comandare
l'autofficina di Poggio Moiano fosse stato responsabiile del territorio di
Monteleone Sabino, avrebbe anche lui fatto fucilare quei dieci disgraziati,
ivi compreso l'abitante di Varco Sabino.
E questo è per me disperante.
Rieti, lunedì 29 agosto 2005
Villa Rosa.lunedì 31 ottobre 2005
Luigi Melilli


title: Il croccante

author: TS

text:
"Versi"
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: Condizioni Atomo-sferiche (Incompleta)

author: Alessandro Laita

text:
Oggi è difficile ingannare il tempo. Oggi è difficile lasciarsi trasportare
dalle ore, è difficile che i minuti scorrano via, scivolino come al solito
in un fiume in piena, difficile. Tutto è fermo, quasi immobile, al
"rallenty". Epppure come vorrei fosse un giorno comune. Un giorno di quelli
mediocri, che non ti danno nulla se non noia e tristezza. Come vorrei che
fuori piovesse, come vorrei che il cielo fosse grigio e scuro. Invece tutto
è immobile, nella stanza, nella natura, nel respiro, nei suoni strutturati
ed intellettuali di un gruppo Tedesco. Tutto immobile, bucolico, solare
lieto d'ammirazione, come se ti costringesse a ringraziare qualcuno per la
giornata splendida. Oggi si deve essre felici per forza, è il tempo che te
lo impone. E le condizioni atmosferiche condizionano allora, per questo
hanno questo nome buffo: Condizioni. Le foglie: immobili, i fiori: immobili,
i gatti: immobili, il cane: immobile, gli insetti tutti: immbili, quasi
questo momento possa esistere in eterno. Ma tutto finisce, nella bellezza
d'altri tempi, il seme marcio di questa che poi genera decadenza, sta
proprio nell'effimero, nel tempo. Ciò che invece è brutto esiste per sempre,
perchè non è degno di nota. Per meglio dire è un esistenza inesistente, un
essere che non è, in realtà non esiste, in realtà fa parte della sfera delle
percezioni non percepite. Ma non posso dire d'essere triste oggi, nessuno lo
può dire, nemmeno Carlo anche se la madre lo ha lasciato ieri notte, nemmeno
Annalisa, che è stata licenziata questa mattina, neanche Giovanni e Marta
che si sono lasciati da due ore dopo quindici anni di matrimonio e tre
figli. Nessuno può essere trieste oggi, nessuno ne ha il sacrosanto diritto,
perché?perché? perché nessuno ha il diritto di piangere oggi? Perché tutto è
immbile, tutto è scandito nell'eternità, e nessuno vuole portare la
tristezza, o la noia, o la paura nell'eternità, ognuno di noi ha bisogno di
felicità, la insegue e quando la trova la stringe forte forte e cerca di
tenerla per sempre. Ma essa e per definizione fuggevole, scivolosa e
viscida. Essa è malevole, negativa direi, per l'uomo che l'insegue.


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

author: Bianca

text:
Di questi raccontini dei pesci ne ho una serie. Badate che li ho mandati
tutti al mio editor con data e timbro postale, quindi chi li volesse copiare
non ci provi che ho le prove e ho anche l'avvocato, vero? ;)
Questo è uno di quelli che mi è più caro, era piaciuto tanto al mio editor
ma nel blog è stato accolto tiepidamente, vediamo se qui avrà maggior
fortuna.
I piloni sul ticino
A Sesto Calende, dove il lago Maggiore diventa Ticino o viceversa, c'è un
ponte che collega la riva lombarda con quella piemontese. Accanto a questo
ponte nuovo un tempo doveva essercene uno vecchio, che però a un certo punto
non serviva più, forse non era adeguato, non era a norma, non lo so perché a
un certo punto han deciso di costruire quello nuovo: di fatto due ponti
vicini non servono, è evidente, uno va demolito. E così avran fatto, avran
demolito il vecchio ponte, avran portato via pezzo a pezzo le strutture
metalliche, le travi, le strisce di asfalto. Tutto tranne i piloni. Non so
perché han lasciato lì i piloni, che erano dei parallelepipedi di cemento
grandi più o meno tre metri per quattro e alti sull'acqua un paio di metri.
C'erano degli scalini di tondino di ferro su una delle pareti, non so se li
hanno messi dopo o sono sempre stati lì, non riesco a immaginare a che scopo
costruire dei gradini sui piloni di un ponte, ma tant'è. I pescatori li
usavano per salire sui piloni, che erano quattro o cinque, non mi ricordo
esattamente. Mi ricordo solo che mio padre noleggiava una barca a Sesto
Calende, ci montava un suo motore fuoribordo che non saprei dire come mai
aveva e ci salivamo tutti, io lui la mamma Barney e Betty e i miei fratelli
e Bum Bum e forse anche Pebbies, la figlia dei Rubble. Bum Bum era il figlio
della Dina, ma era adottato, e aveva la stessa età di mio fratello.
Con la barca stracarica di bambini, mogli, canne e cestini da picnic
andavamo a cercare un pilone libero, che non si poteva salire su uno già
occupato da altri pescatori, papà ormeggiava la barca legandola al tondino
di ferro della scaletta e salivamo su tutti. Ma poi per qualche motivo non
si stava mai lì tutto il tempo, non tutti. A qualcuno scappava la cacca e
bisognava traghettarlo a riva e non c'era la carta igienica così lo si
doveva pulire con una foglia: credo fosse Bum Bum, che non stava mai fermo e
non si vergognava di niente.
Io mi ricordo solo di essere sul pilone e mio padre e Barney che pescavano e
dicevano di stare attenta e non sporgersi che era alto, mi ricordo del
cemento ruvido con i sassi incastrati dentro e dei pezzi di ferro che
spuntavano su ma erano smussati, non pungevano, avevano anche delle
striature color ruggine e certe conche quadrate con piccole pozzanghere d'
acqua, forse aveva piovuto. E della noia che lì sopra non c'era proprio
niente da fare ma pescavano solo loro, pescavano le alborelle con tanti ami
e le canne fisse, ne avevano tre o quattro a testa e le incastravano nelle
fessure del cemento e a rotazione ne sdraiavano una per mettere le esche
sugli ami e bisognava stare ancora più attenti, non inciampare, non
calpestare il filo invisibile. E io ricordo solo quella noia che è come una
specie di tristezza ma senza motivo, e l'acqua blu grigia in lontananza e
gli alberi fitti sulla riva e la pozzanghera con l'acqua calda nella quale
potevo pucciare le dita. E quando sul ponte nuovo che era molto vicino ma
più in alto passava il treno faceva un rumore fortissimo, provavo a contare
i vagoni ma era solo un momento, poi tornava il silenzio, la noia, il sole
sulla testa e basta.
Ciao
Bianca


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

author: ale amadesi

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio:
> Di questi raccontini dei pesci ne ho una serie. Badate che li ho mandati
> tutti al mio editor con data e timbro postale, quindi chi li volesse
> copiare
> non ci provi che ho le prove e ho anche l'avvocato, vero? ;)
> Questo è uno di quelli che mi è più caro, era piaciuto tanto al mio editor
> ma nel blog è stato accolto tiepidamente, vediamo se qui avrà maggior
> fortuna.
Mi ricorda vagamente un racconto di una serie che avevi postato qui tempo
fa. E' possibile?
L'unico appunto che ti muovo è questo:
> Bum Bum era il figlio
> della Dina, ma era adottato
(...)
Questo, come gli *anzianotti* di ias sanno, mi coglie sul vivo. Che or dì
'MA era adottato' ? Segue dibattito...
> I piloni sul ticino
> A Sesto Calende, dove il lago Maggiore diventa Ticino o viceversa, c'è un
> ponte che collega la riva lombarda con quella piemontese. Accanto a questo
> ponte nuovo un tempo doveva essercene uno vecchio, che però a un certo
> punto
> non serviva più, forse non era adeguato, non era a norma, non lo so perché
> a
> un certo punto han deciso di costruire quello nuovo: di fatto due ponti
> vicini non servono, è evidente, uno va demolito.
C'è quella atmosfera dell'infanzia, resa con semplicità e complicità, un po'
alla Truffaut. Nel tuo stile, più o meno, ma forse sono io che mi faccio dei
viaggi...
Per quel che può contare il mio parere, a me è piaciuto. Assai
Ale
------------------------------


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

text:
Bianca ha scritto:
> I piloni sul ticino
> A Sesto Calende, dove il lago Maggiore diventa Ticino
cut...
Piaciuto, bianca.
Non succede niente, e' immobile come le acque lente interne, ma e'
vivido, presente e vero.
Io ho avuto altre esperienze con la pesca, da piccolo, ma ora e' come
se conoscessi anche questa noia.
E' il problema. Quello che succede se una cosa e' scritta bene.
Diventa parte della tua esperienza.
nik56


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto
> Mi ricorda vagamente un racconto di una serie che avevi postato qui tempo
> fa. E' possibile?
è possibile, ne ho scritti una ventina ma pubblicati pochi, qui solo uno:
sono lusingata del tuo ricordo :)
> Questo, come gli *anzianotti* di ias sanno, mi coglie sul vivo. Che or dì
> 'MA era adottato' ? Segue dibattito...
mi spiace che ti colga sul vivo, quel "ma" avversativo non ha un significato
brutto, solo di tenere il registro come quello di una bambina di otto anni
negli anni sessanta del secolo scorso dove il politically correct non era
ancora stato inventato.
> C'è quella atmosfera dell'infanzia, resa con semplicità e complicità, un
po'
> alla Truffaut. Nel tuo stile, più o meno, ma forse sono io che mi faccio
dei
> viaggi...
niente viaggi, ti ringrazio, è proprio così, semplicità e complicità è
proprio quello che avrei voluto, Truffaut è veramente troppo per me, non so
> Per quel che può contare il mio parere, a me è piaciuto. Assai
Grazie ancora, davvero.
Ciao
Bianca


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto
> Piaciuto, bianca.
> Non succede niente, e' immobile come le acque lente interne, ma e'
> vivido, presente e vero.
grazie:)
> Io ho avuto altre esperienze con la pesca, da piccolo, ma ora e' come
> se conoscessi anche questa noia.
> E' il problema. Quello che succede se una cosa e' scritta bene.
> Diventa parte della tua esperienza.
Guarda, queste parole mi fanno un piacere immenso, me le metto subito nella
cartella "lodi" e me le tengo da accarezzare in quei momenti neri quando le
dita sono immobilizzate dalla paura e il cursore lampeggia là in alto, nudo.
Grazie e grazie
Bianca
(non è stata un'idea malvagia alla fin fine ;)


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

author: grazia

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:RoWAj.12566$q53....@tornado.fastwebnet.it...
>
> "ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto
>
[...]
> mi spiace che ti colga sul vivo, quel "ma" avversativo non ha un
> significato
> brutto, solo di tenere il registro come quello di una bambina di otto anni
> negli anni sessanta del secolo scorso dove il politically correct non era
> ancora stato inventato.
Ma il politically correct cosa c'entra?
E il brutto, poi...
E' solo un'avversiva usata male da una bambina che non lo sapeva usare.
E questo č buono e giusto, se consapevole, e, se la bambina č cresciuta, ben
venga il "ma".
Ricordo che negli anni '70 si usava, noi quasi adolescenti cresciuti, il
"cioč"  per esprimere l'esatto contrario di ciň che con le proposizioni
precedenti avevamo affermato e,ora, il " ma anche".
Come la tua bambina


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

author: siuxi plum

text:
On 7 Mar, 22:09, "Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
> E così avran fatto, avran
> demolito il vecchio ponte, avran portato via pezzo a pezzo le strutture
> metalliche, le travi, le strisce di asfalto. Tutto tranne i piloni.
> Con la barca stracarica di bambini, mogli, canne e cestini da picnic
> andavamo a cercare un pilone libero, che non si poteva salire su uno già
> occupato da altri pescatori, papà ormeggiava la barca legandola al tondino
> di ferro della scaletta e salivamo su tutti.
> mi ricordo del
> cemento ruvido con i sassi incastrati dentro e dei pezzi di ferro che
> spuntavano su ma erano smussati, non pungevano, avevano anche delle
> striature color ruggine e certe conche quadrate con piccole pozzanghere d'
> acqua, forse aveva piovuto. E della noia che lì sopra non c'era proprio
> niente da fare
zac
>  E io ricordo solo quella noia che è come una
> specie di tristezza ma senza motivo, e l'acqua blu grigia in lontananza e
> gli alberi fitti sulla riva e la pozzanghera con l'acqua calda nella quale
> potevo pucciare le dita. E quando sul ponte nuovo che era molto vicino ma
> più in alto passava il treno faceva un rumore fortissimo, provavo a contare
> i vagoni ma era solo un momento, poi tornava il silenzio, la noia, il sole
> sulla testa e basta.
>
bello! ma bello proprio.
mi hanno colpita molto le parti che ti ho quotato.
e mi ha fatto una dolcezza terribile questo imparare fin da piccoli a
scarvarsi ritagli e piccoli spazi in avventure che sono poco nostre.
baci&fiori
si.


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto
> baci&fiori
Oh grazie! dei baci, dei fiori e di tutto il resto. Grazie.
Bianca


title: I piloni sul Ticino (per Gordon)

author: gilgamesh

text:
Dopo dura riflessione, Bianca ha scritto :
>
> I piloni sul ticino
(...)
> Io mi ricordo solo di essere sul pilone e mio padre e Barney che pescavano e
> dicevano di stare attenta e non sporgersi che era alto, mi ricordo del
> cemento ruvido con i sassi incastrati dentro e dei pezzi di ferro che
> spuntavano su ma erano smussati, non pungevano, avevano anche delle
> striature color ruggine e certe conche quadrate con piccole pozzanghere d'
> acqua, forse aveva piovuto. E della noia che lì sopra non c'era proprio
> niente da fare ma pescavano solo loro, pescavano le alborelle con tanti ami
> e le canne fisse, ne avevano tre o quattro a testa e le incastravano nelle
> fessure del cemento e a rotazione ne sdraiavano una per mettere le esche
> sugli ami e bisognava stare ancora più attenti, non inciampare, non
> calpestare il filo invisibile. E io ricordo solo quella noia che è come una
> specie di tristezza ma senza motivo, e l'acqua blu grigia in lontananza e
> gli alberi fitti sulla riva e la pozzanghera con l'acqua calda nella quale
> potevo pucciare le dita. E quando sul ponte nuovo che era molto vicino ma
> più in alto passava il treno faceva un rumore fortissimo, provavo a contare
> i vagoni ma era solo un momento, poi tornava il silenzio, la noia, il sole
> sulla testa e basta.
L'attimo descrittivo può ricordare Mark Twain e i romanzi di Piero
Chiara ambientati sul Lago Maggiore (qui però manca il morto per
fortuna!)
Piaciuto :oÞ


title: Trinita'

author: agapito malteni

text:
Numeri da capogiro. Li vedi e sai che non sbagli, col fumo della camel
negli occhi e il pezzo di carta caldo nella mano.
L'ambiente e' quello che e' anche se non manca di fascino. Lo capisci
dalle scarpe e dalle auto posteggiate a cazzo che non va bene per
tutti.
Fai la tua scelta. Da un po' hai una nuova tecnica: deve suonare male.
L'accoppiata, la tris, la sequenza, devono suonare male. Se i nomi di
tre cavalli stanno bene insieme non arriveranno mai insieme.
In molti l'hanno spiegato e provo a farlo pure io.
E' come un purgatorio, un purgatorio che sa di casa e di avanzi del
pranzo.
Sai che chi e' li con te non ci e' capitato per caso.
E' un fratello, un fratello con una famiglia sua, che vive fuori casa,
che vedi di rado, ma e' tuo fratello.
Lo capisci alle corse come e' fatto un uomo, quello che ne rimane.
E c'e' il primo round: le quote passano al totalizzatore, ed e' un
fiorire di bestemmie. Qualcuno sta zitto, non perche' i numeri,
passando attraverso i matematici robotizzati chiusi nelle cantine
degli ippodromi, gli siano diventati  amici, sta zitto e basta.
Che occhi chi sta zitto.
E poi di nuovo li senti dentro che si preparano a partire e quando e'
andata sei fuori da tutto.
Sei Dio, lo guardi e lo sfidi, lo implori, lo temi. Una scommessa non
e' mai solo una sommessa. Leghi cosi' tanto della sua vita ad un pezzo
di carta che non sembra vero.
Che mentre corrono in quel pezzettino di carta c'e' il tuo futuro c'e'
l'inizio di ogni cosa: progetti e gloria; la base e la ricompensa per
tutto, la salvezza e il perdono infinito.
Stracci il pezzetto di carta. E non lo dici ma dentro c'e' qualcosa
che si muove contento, che poi forse non ti serve.
Che forse puoi farcela anche senza dio.
Un manifesto sbiadito su un muro
Per un concorso di bellezza truccato.
E la resurrezione,
miracolo dei numeri,
che e' sempre la domenica.


title: Trinita'

author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.0210...@posting.google.com...
> Numeri da capogiro. Li vedi e sai che non sbagli, col fumo della camel
> negli occhi e il pezzo di carta caldo nella mano.
Beh io la leggo così, poi dimmi quanto ho sbagliato:
non sono numeri ma parole, riscaldano la carta dove le scriviamo.
Scriverle è appunto la scommessa
Vincerla o perderla non esiste, esiste rischiarla.
Quando partono, le parole si portano dietro noi, quello che c'è di noi, e in
quella corsa raggiungiamo tutto il resto di noi che ancora non abbiamo in
mano.
> E la resurrezione,
> miracolo dei numeri,
> che e' sempre la domenica.
E' il caso, non il miracolo.
Il caso che può essere ancora dominato dalle parole, le quali parole sono
dominate dagli uomini
I quali uomini fanno bene a non lasciarsi dominare da numeri.
E per finire il titolo, Trinità: un dogma che nega l'infallibilità dei
numeri.
secondo Camilla


title: "INCHIOSTRO" anno 4 numero 6 e' in edicola. All'interno troverete.....

author: Francesco

text:
E' uscito in edicola il nuovo numero di inchiostro  "INCHIOSTRO".
All'interno dello stesso:
un intervista ad Arrigo Levi
"l'Incipit d'autore" di Carlo Lucarelli
19 racconti d'autore
1 racconto da proseguire
e tanto altro
per ulteriori informazioni :
inchi...@frida.it


title: MI5 Persecution: .net Magazine Applauds my Website (11695)

text:
MI5 Persecution: .net Magazine Applauds my Website
The March 1998 issue (number 42) of .net Magazine reviews the MI5
Persecution website describing it as an "excellent site". The webpages
describe in detail the nature of my persecution since 1990 by what are
believed to be elements of the UK security service.
(snip image)
You are encouraged to read the web pages which include
o   a FAQ section outlining the nature of the persecutors, their methods
    of harassment through the media, people at work and among the general public
o   an evidence section, which carries audio and video clips of media and
    workplace harassment, rated according to how directly I think they refer to me
o   factual descriptions of the state security agencies involved
o   scanned texts of the complaints I have made to media and state security agencies involved
o   posts which have been made to netnews over the last three years on this topic
11695
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Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
http://www.NewsDemon.com
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Unlimited Access, Anonymous Accounts, Uncensored Broadband Access


title: informarè educare

text:
scusate ,ho un sito provvisorio da completare,cerco qualcuno di palermo o
adiacenze che mi aiuti .
www.deusetmachina.com/vitrano
preciso;contattarmi via MAIL oppure al telefonino ore pasti.ho anche il
disco,l'opera č remunerata previo accordo. 3389464016
a presto
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ab...@newsland.it