title: [PRJ] Una cosetta da nulla (seconda parte)

author: Camillo

text:
Riassunto della prima parte: Paolo, un famoso esponente della web
society, organizza una mostra personale delle sue foto nel locale più
esclusivo di Fuorivia. Al vernissage partecipa in sottoveste critica
Gabriella, e tra i due sboccia più per necessità che per caso
un'irresistibile corrispondenza di doppi sensi.
                    Torniamo così alla nostra storia vedendola
                    come un "dramma interiore" una specie di
                    sogno narrativo di una psiche immaginaria.
                    In questo modo le varie figure rappresentano
                    "oggetti parziali" o "complessi", cioè
                    personizzazioni interiori di una psiche ipotetica.
                    (D. Kalsched, Il mondo interiore del trauma)
Parte II -  Quando l'insuccesso ti prende la mano
Entrammo dunque nell'ascensore, simbolo e metafora di antiche vestigia
nei sogni, unica via di fuga quando sei al ventiseiesimo piano e la
tua kermesse autocelebrativa è appena degenerata in uno smacco,
lasciandoti l'onere di un esorbitante conto da pagare all'arte in
genere e in special modo al gerente del locale, specializzato in colpi
di grazia. Soverchiato da tal tristi cogitazioni, principiai il
viaggio di sola andata verso gl'inferi al ritmo di "che coglione!" in
battere e "porca merda!" in levare. Per fortuna insieme con me c'era
Gabriella, rincantucciata anch'essa spalle al muro nell'angolo più
estremo del boudoir pro tempore, che mi distoglieva dai pensieri
suicidi con la sua dialettica frattale.
- No, no e poi no. Anzi: NO! Perdona la franchezza, Paolo, da cui si
evince che tutte le mie difese sono crollate, così spero di te.
Insomma: non le era andata giù la proposta di compensare la mia
inconsistenza artistica col sesso, e anzi, persisteva nell'argomentare
con delicate circonvoluzioni verbali il suo dissenso:
- Uffa, smetti di attribuirmi 'ste mossette di sballato lollitaggio.
Non ci ho l'età da aspirante zerbinotta in calore, non ci ho la lingua
da cascamorta messa in riga da saggio e paterno uomo di mondo, non ci
ho il colore giusto. Guarda che con tutto il rispetto ti mando
affanculo...
La sua presenza fu comunque per me di conforto, perché già al
ventesimo piano avevo smesso di autoflagellarmi e avevo rivolto al suo
ammiccante atteggiamento di degnazione, tutto il mio disinganno:
"Mado', Gabrie'! Sei a malapena più sexy di un lavandino!", tanto in
battere quanto in levare. Perché poi volessi scoparmela nonostante
tutto, rientra nel fascino dei problemi intrinsecamente
contraddittori.
- Non farci caso? Invece no. Ci faccio caso. E pur mi offende.
Al quindicesimo piano fui trafitto dal pensiero "Oh! se avessi
quindici anni di più, potrei essere tuo padre..." e in
quell'elettrizzante frangente analizzai la situazione nei suoi
truculenti aspetti matematici: all'undicesimo piano ero già arrivato
alla conclusione che se Gabriella avesse avuto undici anni di meno
poteva anche essere tecnicamente mia figlia.
- Qui sorry costretta deluderti causa franca ammissione di
normofisicità parametri CEE ma va bene così per me e non è sconjuro
scarrafonico: sarebbe stato un vero sconcio da parte della natura
attribuirmi bellezze squassanti oltre alle altre doti già elargitemi.
Le masse avrebbero finito per indietreggiare impaurite e sospettose.
Intendiamoci, non è che ontologicamente io sia incapace di amare una
ragazza normotipo e di valicare a piè pari il tabù dell'incesto. Un
tempo, tra gli Olimpici queste scappatelle domestiche capitavano
spesso, e per quanto dopo il fiasco della mia "personale" io fossi
leggermente hors concours come numen archetipico, più che altro
m'impensieriva il rischio di un ulteriore smacco come mito da
smascherare. In breve, non avrei sopportato di dovermi intristire come
genio incompreso di là a venire, e con una alzata di spalle mi
concentrai su Filemone e Bauci.
- Permesso.
- Scusi.
- Ma le pare.
- Sia gentile, il pulsante lo pigi lei che è uomo.
Filemone e Bauci erano la coppia di pensionati dell'Ufficio del
Registro che s'era introdotta nell'ascensore mercé un suo dirottamento
al nono piano. Di fatto i due amanti stavano infidamente rubando la
scena a Gabriella, la quale ora si vedeva costretta a parlarmi al di
sopra delle loro spalle. Poverini, i due vegliardi non disturbavano
più di tanto il monologo, eccetto tra una riga e l'altra con qualche
raschietto di raucedine, peraltro alquanto confacente all'occasione.
Filemone azzardò perfino un'intrusione nel fior da fiore di Gabriella:
- Signorina, stia attenta, ha una stringa slacciata, potrebbe
inciampare, ruzzolare, precipitare... - ma sull'ultima sillaba
ricevette da Bauci una gomitata nelle costole che mise temporaneamente
fuori uso il suo fiato e Gabriella poté continuare:
- Hai visto? Dovresti fidarti di più delle donne eppure Paolo ti dico
che sulla via del damasco te ti convertirai ricordami di ricordarti di
desessualizzare il contenuto del trafiletto.
Bisogna sapere che all'epoca il mio maggior talento era non tanto -
come si può credere - la fotografia falangista, faziosa e dogmatica,
quanto piuttosto l'arte di disinnescare l'aggressività femminile. Dopo
quasi tre decenni di allenamento quotidiano con mia madre, avevo
acquisito una tale padronanza della dottrina dello sminamento di
ordigni anti-uomo, che nelle occasioni importanti mi piccavo di
ostentare sulla fronte il bernoccolo dell'elusivo. Il mio metodo era
semplice e geniale: poiché non c'è delitto senza cadavere - ragionavo
- il trucco è non lasciarsi uccidere; ora, siccome tutti sanno che chi
uccide è già condannato, nessuno metterebbe mai a repentaglio la
propria anima immortale per una effimera nullità come me. A beneficio
degli scettici debbo aggiungere che la strategia funzionava
egregiamente, prova ne sia che in quel momento mi trovavo, vivo e
consapevole, in un ascensore popolato per tre quarti da personaggi
mitologici e da una Gabriella.
- Hmm... Divertente. Ascolta, Paolo, sei vuoi uscire fuori dal luogo
comune devi accettare di non essere un cane. Ammettilo, dai, né porco
né cane sempre una dritta agli accenti, ti prego.
Il punto è che - o di riffa o di raffa - nutro un generico disprezzo
per il genere umano, sia a due che a quattro ruote motrici, ma sono
sufficientemente ipocrita da sapermi comportare "come se" viceversa mi
struggessi autenticamente per i trasporti sentimentali su gomma. C'est
à dire: se l'oggetto delle mie attenzioni è quanto basta acculturato e
di buon senso, tanto da non disdegnare la mise en scène che ne
sortisce, tipo "io a te ti amo e tu?", che - diciamocelo - come ritmo
non ha nulla da invidiare a tanti rap scadenti d'oggigiorno, il
divertimento è garantito.
- Ma puttanalamadrediqualcunaltro! L'hai rifatto. Dinuovo. E mo' mi
fai passare per permalosa deficiente totale... Io pure ci ho problemi
con il branco, credevo l'avessi capito sei davvero un mostro. E io?
Però, caspita! che bella voce aveva Gabriella! non mi sarei stancato
mai di ascoltarla! Ero così affabulato dalla successione semicasuale
dei suoi vocalizzi con i quali tentava di translitterare pensieri
astrali, che se non fosse stato per Filemone e Bauci che me ne
impedivano la manovra, al settimo piano avrei pigiato il pulsante 26
per una nuova folle corsa su quell'autoscontro maieutico. Oh, posso
ben dire che la freccia del tempo vacillò pericolosamente tra il
quarto e il quinto piano... ipso facto avevo già deliberato di
cambiare il mio futuro anteriore da genio oltremisura dell'arte visiva
a giulivo filantropo dell'arte sonora, specializzato in sonorità
gabriellose.
- Altro aspetto fondamentale: sapere che non siamo nemici. La mia
natura è schifosamente incapace di agonizzarsi. Però non sono typa che
porta rancore. questo dovresti saperlo. Sceeemo.
Fu d'altronde in quell'occasione che mi apparvero per la prima volta
comprensibilissimi i motivi per cui Antonio, il mio miglior amico,
avesse tra i suoi imprendibili ideali femminei ragazze sordomute,
afasiche, autistiche, o quantomeno con gravi lesioni laringee o
dell'area di Broca. Riflettei per ben tre piani sulla rilevanza delle
parole nelle relazioni intersessuali e ne dedussi, più o meno verso il
secondo piano, che se la parola è espressione dell'anima e se l'anima
rappresenta quella metà del mondo che perviene all'esistenza solo
quando ne diventiamo coscienti, allora nella voce di Gabriella doveva
esserci per forza qualche inesplorato criterio di applicabilità del
principio di indeterminazione di Heisenberg che confutasse l'innatismo
chomskiano. Mantenni uno stretto riserbo sulla portata della mia
deduzione anche perché proprio in quel momento stavano entrando in
funzione i retrorazzi, le bêtes noires di ogni viaggio in ascensore.
- Nel buio. Una prova del nove: mai fatto? dico tu? Funziona. Ti metti
al buio e se poi si fa luce, allora vuol dire che qualcosa pur scattò.
Al piano zero l'apertura delle sliding doors ci strappò impietosamente
dalle nostre recenti attività speculative, e Gabriella mi lanciò
un'occhiata che tradiva un certo suo urgente disagio. Conoscevo bene
quello sguardo, era palesemente una sorta di grido d'aiuto che
presentava sconcertanti analogie con i miei boccheggiamenti infantili
quando mio padre mi rinchiudeva in uno sgabuzzino buio con l'obbligo
di non fiatare. In fondo, come essere umano, Gabriella aveva molto del
mio ego-fui e con stupore prendevo via via coscienza del fatto che il
doppio legame che ci univa non fosse fortuito ma congenito. Perché poi
un bel ragazzo come me sviluppasse sempre affinità evolutive nei
confronti di racchiette con gli occhiali e la seconda scarsa di
reggiseno, restava un mistero glorioso forse anteriore alla comparsa
di Homo sapiens sulla Terra.
- Se ti va di consolarmi, puoi, almeno ti rendi utile.
Uscendo, Filemone salutò con molta dignità la popolazione stanziale
mentre la sussiegosa Bauci mormorava a mezza bocca "Horridas nostrae
mentis purga tenebras". Per tutta risposta mi limitai ad arricciare il
naso nella mimica canonica: "non conosco il latino, ho fatto l'ISEF",
e nel contempo mi feci da parte per consentire la fuoriuscita di
Gabriella dall'antro in dismissione. Inspiegabilmente, sfiorandomi con
un gomito durante la breve traversata, ella s'azzittì di botto e fu
allora che sentii prepotente in me il bisogno di dire qualcosa di
poderoso e significativo, di offrire insomma un appiglio alla sua
manifesta défaillance orale. Dissi perciò:
- Da te o da me?
(continua)
Camillo.


author: il pazzo dei bonsai

text:
Camillo <
camillospam...@excite.com
> ha scritto:
> (continua)
così si fa.


text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto
>> (continua)
> così si fa.
pazzo! ma hai idea del rischio insito in un incoraggiamento del genere? :)))


text:
"Camillo" <
camillospam...@excite.com
> ha scritto
> (continua)
macché...
è con immenso dolore che mi vedo costretto ad annunciare il prematuro
rigetto del progetto in oggetto, causa autorevolissima pesantissima et
motivatissima stroncatura pervenutami testé via fibra fastweb. le folle
oceaniche che seguivano con morboso interesse le vicende dei protagonisti di
questa storia vera semiseria, accolgano i sensi delle mie più sentite
condoglianze. mi si perdoni il singhiozzar sommesso. SIGH SIGH SNIFF
BUUUUUUUUUAAAAAAAAAAAA
[PRJ] Una cosetta da nulla (terza parte ed epilogo)
Riassunto delle parti precedenti: Paolo e Gabriella s'incontrano ed è subito
flop. (È un peccato che fin qui la storia sia stata raccontata come una
lunga soggettiva che cela alla morbosa curiosità i pensieri di Gabriella; di
una cosa però siamo certi: quel Paolo lì era un gran briccone).
               Sappiamo anche che la vita sotto la protezione
               della strega non è poi così male. La storia ci dice
               che Raperonzolo diventò la più bella bambina del
               mondo, che aveva una voce soave, cantava come
               un uccellino, aveva splendidi capelli biondi come
               oro filato; in poche parole, era una principessa -
               una puella aeterna, bella, innocente, accattivante,
               ma sigillata in una bolla.
               (D. Kalsched, Il mondo interiore del trauma)
Parte III - Disegnava mandala sui tovagliolini di carta
Uscimmo dal grattacielo (verticale come un'ascesa verso la perfezione), e
dopo pochi passi mi voltai d'istinto a guardare in alto l'attico della
disfatta. Con un gesto molto teatrale, certo per far colpo sulla signorina
estetizzante, alzai i pugni per lanciare la mia maledizione (c'era grinta e
tenacia nel mio gesto e nella voce). Ma invece di una bestemmia, dalla mia
laringe sortì un lamento:
- Raperonzolo, Raperonzolo... calami il tuo fronzolo...
(cut)
Epilogo - Affetti alla deriva
               Nella mitologia questa situazione è spesso
               rappresentata da una parte del sé che rimane
               prigioniera nel mondo infero, come Euridice o
               come Persefone sorvegliata dal Principe delle
               Tenebre.
               (D. Kalsched, Il mondo interiore del trauma)
Ho ricevuto da Venezia molte lettere di Gabriella, fitte di dettagli sul suo
lavoro (un reportage sul rischio d'estinzione delle gondole!), persino una
sua foto, in SanMarco, con un piccione sulla testa (che sceeema!)... dopo
qualche settimana i timbri postali parlavano di Beirut, Cracovia,
Novosibirsk, Siviglia (strano, mai una volta da New York!)... e poi ancora,
l'anno dopo, da Milano, poco prima di Natale, mi spedì un panettone
artigianale con le uvette e i canditi biologici... poi più nulla, e ancor
oggi mi domando perché. E dire che, ripensandoci, a Gabriella ho fatto il
miglior regalo che in queste circostanze potessi fare a una ragazza: non le
ho mai risposto.
(fin)
Camillo.


text:
Camillo <cam...@excite.com.invalid> ha scritto:
> > (continua)
>
> macché...
non discuterò l'abbandono; desideravo solo informarti che ieri notte
(sarà stato l'abbiocco, sarà stata l'emozione) grazie ai potentissimi
mezzi messimi a disposizione dalla microsoft e dalla natura matrigna ho
ottenuto di cancellare, in uno con altri quindici, anche un lusinghevole
messaggio letto a mezzo di cui dovresti sapere qualcosa.
se tu fossi così gentile da rispedirmi lo stesso o, in mancanza di
meglio, un altro vuoto ma completo di un indirizzo valido, ti garantisco
una risposta pronta (ove per pronta si intenda rapida e non
necessariamente intelligente), anzi, metto le mani avanti: una risposta
e basta.
grazie e scusa del disturbo.
che dio abbia pietà di bill gates, quanto prima.


author: g

text:
> Parte III - Disegnava mandala sui tovagliolini di carta
>
uè!!!
dicevamo? sì, sicuramente la parte più interessante del progetto
già di per sé appunto, al meno fin ora, dove fuordiescono due elementi
fondamentali
la voce narrante "diventa" niccianamente permettendo,  e va a farsi vicolo
tra diversi strati di cipolla e lotta di pari livello  con parti dell'io in
diaspora
l'assenza di liquidi come di macchie  denota un'ottima pressurizzazione
degli umori
la protagonista. eh, lei proprio ci spiace e non ci piace.
a sfavore il nome, di vago sentore retromonarchico
spro invece l'abominevole tendenza di un eterno femminile
che al pari
"[...]si vuole che il buddha abbia detto che tutte le cose siano nella
paura, perfino le piante e le pietre[...]
8e mezzo.
( ciao, vado, domani ho il turno presto)


text:
"g" <
gabri...@libero.it
> ha scritto
> uč!!!
dimmi pure, mio quasiunico lettore
> dicevamo? sě, sicuramente la parte piů interessante del progetto
uh, ah, sě, boh... un altro progetto che metto in standby in attesa di tempi
migliori; d'altra parte devo prima risolvere alcuni punti cardine della
vicenda, tipo de-camillare Paolo, s-cosettare Gabriella, abreagire traumi,
etc.
> la protagonista. eh, lei proprio ci spiace e non ci piace.
> a sfavore il nome, di vago sentore retromonarchico
per quanto riguarda il nome mi sono attenuto al bozzetto originale del
14/2/2001 (firmato Rodolfo Lupangiola e intitolato "Secondo dialoghetto sui
massimi clisteri" cfr. google:
http://www.slimmit.com/go.asp?23L
e anche se in seguito ho conosciuto di persona almeno 3 gabriellae 3, non ho
creduto necessario - solo per questo - modificare il nome della
protagonista, anche perché č un nome dolcissimo
> ( ciao, vado, domani ho il turno presto)
anch'io come vedi dall'ora di invio :)


title: [www.oddhotcupoftea.net] Il picnic (versione integrale non 194x compatible)

author: II.Terminetor Magnetico

text:
[
www.oddhotcupoftea.net
] Il picnic (versione integrale non 194x
compatible)
Questo racconto intitolato "Il picnic", non l'ho inserito su
www.oddhotcupoftea.net
perche' lo volevo usare come racconto minkiata di lancio del nuovo
dominio .
O;-)
---
Era mattina presto, prestissimo, aveva appena suonato la sveglia.
Prima di alzarmi riuscii a prendere qualche rapido appunto sulla carta
per provare a fissare concretamente la nebbia dei ricordi che erano gia'
confusi e stavano svanendo via.
Fu proprio cosi' che accadde.
Si', i ricordi mi furono dilavati via dall'acqua calda del lavabo e
dalla luce intensa delle lampadine del bagno. Il rasoio e la schiuma da
barba poi fece strada ai pensieri ed alle inquetudini del giorno  che
presero presto campo, nella mia mente.
Oggi, qui', i ricordi tornano a digitalizzarsi grazie a ipochi appunti
dell'Ottobre 13, 2008 alle 6:10AM
[...]
Ero in bicicletta, una bicicletta scura a bacchettoni pedalavo lungo una
strada in pianura, molto inusuale. Era stretta, sembrava asfaltata con
il cemento piuttosto che con il catrame. Ai lati c'era una campagna
morbida e vede tutta tappezzata di campi separati da muretti bassi a
secco. Alla mia sinistra c'era una foresta di latifoglie alla mia destra
degli insoliti campi con muretti a secco che avevano pure delle mezze
porte di legno come entrata.
Mai visto un posto simile in vita mia...
Spunta Claire, dalla mia sinistra, pedala sulla sinistra, io invece
tengo la destra. Lei ride divertita, e' in una bicicletta da donna
bianca, d'un tratto Lei mi taglia la strada e mi ferma. Scende dalla
bici, prende un cestino di vimini dal portapacchi della bici, apre una
porticina di legno ed entra in un campetto verde.
Tutta la proprieta' e' tappezzata da questi buffi campi verdi separati
dai muretti a secco. Nella proprieta' subito sulla destra c'e' un grosso
albero di largo fusto a latifoglie. Un castagno? boh? Non ne ho idea,
per me gli alberi sono tutti uguali, a parte le latifoglie e le
aghifoglie (che pero' non mi pare ce ne siano da quelle parti).
Il cancello e' basso, e' di legno, ha una serratura di ferro battuto
scuro che si alza semplicemente senza avere lucchetti o chiavi. Le
biciclette sono in terra, non hanno il cavalletto, la strada di cemento
e' deserta, sembra un luogo tranquillo. Splendo il sole, e' calduccio e
sembra primavera, insomma e' una bella giornata di sole!.
Entro nel campo e mi siedo accanto a lei.
Lei non si muove e resta seduta in ginocchio con le mani sui ginocchi,
mi guarda maliziosa e ridacchia in silenzio, mentre come di sua
abitudine si mordicchia il labbro inferiore con i dentini a coniglietta.
La tovaglia a quadretti rossi e bianchi e' imbandita.
C'e' una bottiglia d'acqua, e' di vetro bianco, di quelle con il tappo
di ferro a cilecca incastonato nel vetro. Non credevo che ne esistessero
ancora, pensai...
Claire mi guardava e rideva divertita
C'era una saliera ed una pepiera di vetro con il tappo di metallo.
Claire intanto mi guardava e rideva divertita.
C'era una bottiglia forse di vino, si dai, tipo quelle come il vino
chianti, insomma le bottiglie da da 3/4, era di vetro scuro e senza
etichetta. Il tappo di sughero era stato estratto.
mmmhhh... io sono astemio, pensai.
Claire intanto mi guardava e rideva divertita.
C'erano 2 piattini bianchi con a fianco delle posate, coltello e
forchetta entrambe di metallo, una era per me, una per Lei. Accanto
c'erano pure 22 tazze per il the con il sottotazza, bianche pure quelle.
Poco piu' in la' c'era una bottiglia di birra. mmmhhh... birra, era una
bottiglia di birra un po' piu' grande del modello della birra Mcfarland
(tanto per intendersi), vetro scuro, ma la bottiglia non aveva
etichetta. Accanto c'erano 2 bicchieri di vetro con dentro della birra,
era una birra scura, il colore sembrava la mia preferita la birra
Adelscott. Pero' la bottiglia non aveva etichetta.
Mai sentito che esistesse della birra alla spina da comprare "take away"
che non fosse preconfezionata. Claire intanto mi guardava e rideva
divertita.
C'erano 2 uova, lesse, insomma alla cocche, uno per me, uno per lei. Poi
incartati con della carta gialla, c'erano 3 panini. Erano panini fatti
con il pane da toast, bianco, bianchissimo, ma le fette di pane non
erano come il pane da toast che io ho sempre conosciuto. Queste fette di
pane erano "giganti" e squadrate, dentro ai panini c'era il companatico.
Ne presi uno, incuriosito e detti un'occhiata dentro. C'era del
formaggio e del prosciutto cotto. No, non era formaggio, si era
formaggio, o per lo meno sembravano delle fettone di formaggio chiaro,
aveva la consistenza delle sottilette kraft solo che le fette erano
molto spesse e piu' grandi delle normali sottilette kraft. Il prosciutto
cotto, non era prosciutto cotto, sembravano delle fette giganti di
mortadella, anzi no, era un affettato stranissimo, era rosa come la
mortadella ma non c'era ne il pistacchio ne il pepe ne i grassoli
bianchi, era omogeneo e rosa come una maxi festa di wurstel. In effetti
un po' di legno affumicato il panino, risuonava.
Erano 3 panini, uno per me, uno per Claire ed uno per... no, mezzo per
Claire e mezzo per me.
Claire intanto mi guardava e rideva divertita.
Poi le chiesi-mmmhhh... sei stata brava ma hai preparato tutto te?!-
Lei annui, senza dire una parola, anzi mi guardo' come solo Lei e'
solita fare, poi mi fece una simpatica ed all'improvviso estrasse dal
cestino di vimini una piccola teiera di colore chiaro e verso' nelle 2
tazze di the, il poco the che aveva messo nella teiera.
Un paio di dita di the per me, un paio di dita di the per Lei, meno di
mezzo dito di the' era rimasto dentro la teiera. Le dissi:-non ci posso
credere, ti sei portata il the'?!?! in una teiera?!-risi e la presi in
giro dicendole-...nemmeno un thermos hai preso... non ci posso
credere!!-
Lei rise contenta e divertita, facendomi grosse linguaccie.
Il the era ancora tiepido.
Osservai la tovaglia a scacchi rossi e bianchi, imbandita da Claire.
C'era qualcosa di strano in effetti, a parte il thermos che non c'era.
Non c'era nemmeno un oggetto di plastica.
Bicchieri di plastica, piatti di plastica, posate di plastica, saliere e
pepeire di plastica, bottiglie d'acqua di plastica, nulla di simile. Non
c'era nemmeno una bibita!. Le dissi-Claire, quando torniamo a casa ci
sara' da riportare tutta questa roba, se invece predevamo un usa e
getta, dopo il picnic avremmo potuto buttare nel primo cestino che
avremmo trovato-.
Le chiedo-Perche' non mi hai voluto dare il tuo cellulare?-
Claire mi si era imbronciata tutto ad un tratto. Mi guardava
sostenuta,forse era un po' arrabbiata, mmmhhh... avevo detto qualcosa di
sbagliato? Era difficile dire se era piu' carina quando mi rideva, o
faceva le linguaccie con i suoi occhioni azzurri che brillavano come
stelle, oppure se era davvero piu' carina quando Lei faceva
l'imbronciata o l'arrabbiata con me.
Mi sdraiai sull'erba verde accanto a Lei .
Era  la seconda volta chevedevo Claire senza il suo vestito blu scuro
con i bottoni gialli. Stavolta aveva dei jeans blus molto larghi, piu'
che jeans sembrano pantaloni di stoffa blu pettinata, un golfino
aderente di lana rossa con dei bottoni scuri. Le si intravedeva dalla
scollatura la carnagione chiara e sotto non aveva altro che le forme di
un reggiseno scuro, con tutto il resto che era decisamente molto
invitante!!.  Aveva anche un collarino nero al collo... MMMHHH... Era
bollentemente sexy quella ragazza, quando voleva esserlo...
Driiiiiiiiiiiiin-Driiiiiiiiiiiiin-Driiiiiiiiiiiiin-Driiiiiiiiiiiiin
No!, non era il campanello di una delle biciclette, quello che stava
suonando adesso!.
Merda!... proprio adesso doveva suonare la sveglia?!.
--
---
II.Terminetor Magnetico wrote.


text:
correttori di merda :P
capincolla del cazzo :P
Fottuto WORM...
Va beh poi lo riposto
;P


text:
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
O;-)
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[...]
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
Spunto' Claire, dalla mia sinistra, pedala sulla sinistra, io invece
tenevo la destra. Lei rise divertita, era in una bicicletta da donna
bianca, d'un tratto Lei mi taglio' la strada e mi fermo'. Scese dalla
bici, prese un cestino di vimini dal portapacchi della bici, apri' una
porticina di legno ed entro' in un campetto verde.
Tutta la proprieta' era tappezzata da questi buffi campi verdi separati
dai muretti a secco. Nella proprieta' subito sulla destra c'era un
grosso albero di largo fusto a latifoglie. Un castagno? boh? Non ne ho
idea, per me gli alberi sono tutti uguali, a parte le latifoglie e le
aghifoglie (che pero' non mi pare ce ne siano da quelle parti).
Il cancello era basso, era di legno, aveva una serratura di ferro
battuto scuro che si alzava semplicemente senza avere lucchetti o
chiavi. Le biciclette erano in terra, non avevano il cavalletto, la
strada di cemento era deserta, sembrava un luogo tranquillo. Splendeva
il sole, era calduccio e sembrava primavera, insomma era proprio una
bella giornata di sole!.
Entrai nel campo e mi siedo accanto a lei.
Lei non si muoveva e resto' seduta in ginocchio con le mani sui
ginocchi, mi guardo' maliziosa e ridacchio' in silenzio, mentre come di
sua abitudine si morse il labbro inferiore con i dentini a coniglietta.
La tovaglia a quadretti rossi e bianchi era imbandita.
C'era una bottiglia d'acqua, ra di vetro bianco, di quelle con il tappo
di ferro a cilecca incastonato nel vetro. Non credevo che ne esistessero
ancora, pensai...
Claire mi guardava e rideva divertita
C'era una saliera ed una pepiera di vetro con il tappo di metallo.
Claire intanto mi guardava e rideva divertita.
C'era una bottiglia forse di vino, si dai, tipo quelle come il vino
chianti, insomma le bottiglie da 3/4, era di vetro scuro e senza
etichetta. Il tappo di sughero era stato estratto.
mmmhhh... io sono astemio, pensai.
Claire intanto mi guardava e rideva divertita.
C'erano 2 piattini bianchi con a fianco delle posate, coltello e
forchetta entrambe di metallo, una era per me, una per Lei. Accanto
c'erano pure 2 tazze per il the con il raltivo sottotazza, bianche pure
quelle. Poco piu' in la' c'era una bottiglia di birra. mmmhhh... birra,
era una bottiglia di birra un po' piu' grande del modello della birra
Mcfarland (tanto per intendersi), vetro scuro, ma la bottiglia non aveva
etichetta. Accanto c'erano 2 bicchieri di vetro con dentro della birra,
era una birra scura, il colore sembrava la mia preferita la birra
Adelscott. Pero' la bottiglia non aveva etichetta!!. Mai sentito che
esistesse della birra alla spina da comprare "take away"
che non fosse preconfezionata. Claire intanto mi guardava e rideva
divertita.
C'erano 2 uova, lesse, insomma alla cocche, uno per me, uno per lei. Poi
incartati con della carta gialla, c'erano 3 panini. Erano panini fatti
con il pane da toast, bianco, bianchissimo, ma le fette di pane non
erano come il pane da toast che io ho sempre conosciuto. Queste fette di
pane erano "giganti" e squadrate, dentro ai panini c'era il companatico.
Ne presi uno, incuriosito e detti un'occhiata dentro. C'era del
formaggio e del prosciutto cotto. No, non era formaggio, si era
formaggio, o per lo meno sembravano delle fettone di formaggio chiaro,
aveva la consistenza delle sottilette kraft solo che le fette erano
molto spesse e piu' grandi delle normali sottilette kraft. Mai visto un
formaggio cosi', quasi simile alla fontina. Beh! prosciutto cotto e
fontina, come panino non si e' mai sentito! comunque' tant'e'... Il
prosciutto cotto, non era prosciutto cotto, sembravano delle fette
giganti di mortadella. Mortadella e fontina? Quando mai? Mortadella? no
anzi no, era un affettato stranissimo, era rosa come la mortadella ma
non c'era ne il pistacchio ne il pepe ne i grassoli bianchi, era
omogeneo e rosa come una maxi fetta di wurstel. In effetti
un po' di legno affumicato il panino, risuonava.
C'erano 3 panini, uno per me, uno per Claire ed uno per... no, mezzo per
Claire e mezzo per me.
Claire intanto mi guardava e rideva divertita.
Poi le chiesi-mmmhhh... sei stata brava ma hai preparato tutto te?!-
Lei annui', senza dire una parola, anzi mi guardo' come solo Lei e'
solita fare, poi mi fece una simpatica linguaccia, all'improvviso
estrasse dal cestino di vimini una piccola teiera di colore chiaro e
verso' nelle 2 tazze di the, il poco the che aveva messo nella teiera.
Un paio di dita di the per me, un paio di dita di the per Lei, mmhh
voila'... meno di mezzo dito di the' era rimasto dentro la teiera. Le
dissi:-non ci posso credere, ti sei portata il the'?!?! in una
teiera?!-risi e la presi in giro dicendole-...nemmeno un thermos hai
preso... non ci posso credere!!-
Lei rise contenta e divertita, facendomi grosse linguaccie.
Il the era ancora tiepido.
Osservai la tovaglia a scacchi rossi e bianchi, imbandita da Claire.
C'era qualcosa di strano, a parte il thermos che non c'era il resto
della tovaglia imbandita era strana.
Si!, ecco cosa e' che non andava.
Non c'era nemmeno un oggetto di plastica!!.
Bicchieri di plastica, piatti di plastica, posate di plastica, saliere e
pepeire di plastica, bottiglie d'acqua di plastica, nulla di simile. Non
c'era nemmeno una bibita!. Le dissi-Claire, quando torniamo a casa ci
sara' da riportare tutta questa roba!, se invece predevamo in uso della
roba usa e getta, dopo il picnic avremmo potuto buttare tutta sta roba
nel primo cestino che avremmo trovato, appena finito il picnic-.
Che discorso contorto pensai.
Pero' filava.
Le chiesi-Perche' non mi hai voluto dare il tuo cellulare?-
Claire mi si era imbronciata tutto ad un tratto. Mi guardava
sostenuta,forse era un po' arrabbiata, mmmhhh... avevo detto qualcosa di
sbagliato? Era difficile dire se era piu' carina quando mi rideva oppure
se era davvero piu' carina quando Lei faceva l'imbronciata o
l'arrabbiata con me.
Mi sdraiai sull'erba verde accanto a Lei .
Era  la seconda volta che vedevo Claire senza il suo tradizionale
vestito blu scuro con i bottoni gialli. Stavolta aveva dei jeans blus
molto larghi, piu' che jeans sembrano pantaloni di stoffa blu pettinata,
un golfino aderente di lana rossa con dei bottoni scuri. Le si
intravedeva dalla scollatura la carnagione chiara e sotto non aveva
altro che le forme di un reggiseno scuro, con tutto il resto che era
decisamente molto invitante!!.  Aveva anche un collarino nero al
collo... MMMHHH... Era bollentemente sexy quella ragazza, quando voleva
esserlo...
Driiiiiiiiiiiiin-Driiiiiiiiiiiiin-Driiiiiiiiiiiiin-Driiiiiiiiiiiiin
No!, non era il campanello di una delle biciclette, quello che stava
suonando adesso!.
Merda!... proprio adesso doveva suonare la sveglia?!.
O:)



text:
merchandising pissicometricooooooooooooooo!!!!
8-D



title: H.Hesse

author: Edizioni Clandestine

text:
11/05/01 New entry in Palestra per la mente : 'Amore' di Hermann Hesse su
www.edizioniclandestine.com


title: Possession I

author: ary

text:
Mentre il corpo moriva, il Kesar/Bacit si svegliт. L'incoscienza era
durata il solito battito di ciglia per l'elemento Kesar. Lui ne emerse
con la sua identitа Bacit negativa che canticchiava: -...non sono Jay
Lester, non sono Jay Lester, non sono Jay Lester...- Era un ritornello
monotono e noioso... scismatico, importante. Il Kesar doveva
separare la propria identitа dalla carne che si andava dissolvendo.
Dietro la cantilena c'era la sensazione di molte voci che gridavano.
La consapevolezza cominciт a dividersi, una scissione che lo separт
dal contatto compresso che controllava l'ospite. Giunse la sensazione
di una tela che si strappi, e si trovт libero, ancora immerso nel
sistema neurale morente perchи non aveva un altro posto dove
andare, ma in grado di compiere il balzo di identitа successivo.
Bacit e Kesar adesso funzionavano insieme, facendo aderire il tempo
ad ogni istante. Esplorт i dintorni...nulla... venti metri.
Pallide, lampeggianti emozioni si impressero sulla sua coscienza. Un
altro infermiere. L'uomo si allontanт, fuori dalla sua portata.
Freddo-freddo-freddo.
Nient'altro.
Che razza di scherzo, pensт. Che tiro mancino del fato. Un Kesar
intrappolato in questa maniera! Un vero tiro mancino. Non era giusto.
Non aveva sempre trattato la carne prigioniera con tutte le cure?
Non aveva trasformato i serial killer in buontemponi? L'ingiustizia del
fato era crudele, invece che gentile alla maniera del Kesar. L'identitа
negativa del Bacit proiettava terrore, accusa, imbarazzo.Aveva vissuto
troppo a lungo nella carne dell'ospite. Troppo a lungo, aveva vissuto
dove c'erano gli uomini, dove venivano costruite le cose...nel bel mezzo
dell'essere. Aveva amato troppo la carne. Avrebbe dovuto fermarsi, di
tanto in tanto, e guardarsi attorno. La grande curiositа Kesar, che si
mascherava da diffidenza per nascondersi, aveva fallito nel suo compito
di proteggerlo. Fallito... fallito...
Dentro il sistema neurale morente, frenetici messaggi cominciarono a
intecciarsi. -E' deciso- trasmise il Kesar, cercando di calmare il suo
sи negativo. Il contatto restituм una sensazione acuta di vergogna e
di perdita. Il Bacit passт dal terrore al dispiacere di quinto ordine
che era quasi brutto come il terrore. Tutte le esperienze
perdute...perdute... perdute...
-Non credevo che il Centro Eutanasia sarebbe stato cosм efficente e
veloce- trasmise il Kesar - L'incidente и irreversibile.
Cosa possiamo fare?-
Il Kesar desiderava, in quel momento, una morte lenta piщ di qualsiasi
altra cosa. Se solo avesse approfondito la sua ricerca. Si era aspettato
che il posto ribollisse di emozioni. Invece era emotivamente morto...
silenzioso come una tomba. Il pensiero-scherzo cadde nel silenzio
interiore. Non c'era stato modo di accorgersi che quel posto era
un vuoto emotivo fino a quando l'elemento Kesar non c'era entrato
e aveva analizzato l'ambiente E queste camere dove adesso si trovava
erano lontane dalla strada molto piщ di venti metri. Momentaneamente,
il Kesar venne sommerso da un terrore pieno di accuse. "Questa morte
non и affatto simile all'omicidio!"
Eppure, lui aveva pensato che sarebbe stato simile all'omicidio. Ed era
stato l'omicidio il meccanismo di salvezza del Kesar/Bacit per secoli.
Si poteva contare su un assassinio per avere un coinvolgimento emotivo
totale.Un assassino poteva essere attirato...vicino...vicino...vicino,
molto piщ vicino di venti metri. Era stato cosм facile indurre le
creature umane  a quell'atto violento, organizzare le circostanze ideali
per il balzo di identitа. Il Kesar aveva bisogno assolutamente di
emozioni profonde in un futuro ospite. Non era possibile focalizzarsi
sulla totalitа neurale, altrimenti. Frammenti del centro di
consapevolezza della creatura tendevano sempre a sfuggire.
Questo poteva essere fatale...fatale...fatale quanto la trappola in
cui adesso si trovava.
Assassinio.
Il rapido defluire della vita dell'ospite scartato, la concentrazione
emotiva del nuovo ospite... e prima che potesse rendersene conto,
l'assassino era prigioniero del Kesar, prigioniero nel suo stesso corpo.
La coscienza prigioniera urlava silenziosamente, schizzando all'interno
con sempre maggiore frenesia, fino a che non veniva ingoiata.
E il Kesar poteva darsi da fare per godersi la vita. Ma il mondo era
cambiato negli ultimi cento anni del periodo Jay Lester.
L'assassinio era stato vistualmente eliminato grazie alle
nuove tecniche computerizzate. Era uno sviluppo ellittico della societа,
e il Kesar si rendeva conto che avrebbe dovuto tenerlo in considerazione
molto tempo prima. Ma la vita tendeva a essere cosм piacevole quando
sembrava non finire mai. Per il Kesar, migrando attraverso gli ospiti,
muovendosi come un predatore nel buio della vita, l'illusione poteva
essere realtа. A meno che non terminasse lм.
A complicare le cose, c'erano degli umani quasi privi di emozioni da
quella maledetta "Via di Mezzo" e "Karma ottuplice", e i mastini erano
sulle sue tracce. Lo sapeva. Coloro che vivevano di sospetti erano
diventati sospettosi. I pensieri erano inutili ormai, si rese conto.
Era rimasto intrappolato.
Pensarci, provocт solo le accuse del Bacit.
-Omicidio-Omicidio-Omicidio- Si intromise il Bacit -Avevi detto che
l'eutanasia era un omicidio.- Il Kesar provт la vergogna di Jay Lester
morente. Imprecт dentro di sй. Il Bacit, che normalmente era una
funzione cosм utile per il Kesar (scacciava la solitudine intellettuale,
forniva compagnia e consigli di cautela) era diventato un elemento di
distrazione. L'intrusione del terrore bloccava il pensiero.
Perchи il Bacit non se ne stava zitto e lo lasciava pensare?
In quel momento, il Kesar si rese conto di non aver mai preso in
considerazione le premesse delle sue azioni.
Cos'era un bacit?
Lui non aveva mai sentito il bisogno di quelli della propria specie,
perchи aveva il Bacit. Ma cos'era un Bacit, dopo tutto?Perchи gli
lasciava attirare solo maschi? Il pensiero femminile avrebbe potuto
esseregli di aiuto in questa emergenza. Perchи non poteva mescolare
i sessi?
Il Bacit usт il grido interno.-Ti sembra che abbiamo tempo per la
filosofia adesso?
Era troppo.
-Silenzio!-ordinт il Kesar.
Una sensazione istantanea di solitudine lo assalм. La sfidт. Scrutт i
dintorni. Qualsiasi ospite sarebbe andato bene, in una situazione del
genere, persino un animale inferiore, anche se non correva questo
rischio da tempo immemorabile.
Senza dubbio "doveva" esserci una qualche turbolenza emotiva, in quel
posto orribile...qualsiasi cosa. Rammentт un incidente, molto tempo
prima, quando si era fatto uccidere da un tipo che era risultato
completamente privo di emozioni.
Era riuscito appena in tempo a balzare dentro un testimone oculare. Il
momento era stato molto simile a questo, ma quale testimone c'era di
questa uccisione? Dov'era un ospite alternativo?
Cercт inutilmente.
Le sinapsi cominciarono a spezzarsi nel sistema neurale di Jay Lester.
Il Kesar si ritrasse nei centri piщ antichi, cercando con crescente
frenesia. Una massa di emozioni ribollenti si levт all'orizzonte della
sua coscienza... paura, autocommiserazione,vendetta, ira : un attraente
prospettiva, come una nave di soccorso che si avvicinava a un naufrago
che sta affogando. -Io non sono Jay Lester- rammentт a sи stesso,
e si lanciт fuori, diretto verso quell'intrigo di paradossi , quel faro
emotivo... Il Bacit trasmise un segnale di  pensiero-dubbio, un debole
impulso di esasperazione-dispetto.
-E' una femmina!-
Debole...debole...debole...
Aveva l'identitа dell'ospite, adesso : Jamie Moretti, ecco il nome.
Etа 25 anni.
Il corpo era un povero relitto esausto, piщ debole e malconcio di
quanto non fosse stato Jay Lester all'etа di 92 anni.. La consapevolezza
simile a quella di un uccello, mentre cedeva al kesar come alla morte,
irradiava pensieri mistici, confusione, assiomi, assunti, deformazioni.
Il Kesar era un angelo "venuto a scortarmi"...
Il suo Bacit si rifece sentire -Possimo saltare da un corpo all'altro...
morendo un poco ogni volta. Che divertimento!
Il Kesar trasmise una remota oscenitа, da un altro tempo e un altro mondo,
descrivendo cosa poteva farne il Bacit della sua aciditа.
Il vuoto sostituм l'intrusione.
Sconfitta...sconfitta..
Una parte di quell'umore, si rese conto, veniva dalla personalitа di Jamie.
Il kesar colse l'occasione per indagare nei ricordi dell'ospite...
cont...


title: Possession I

author: brouillard de lucarne

text:
ary ha scritto:
> Mentre il corpo moriva, il Kesar/Bacit si svegliò. L'incoscienza era
> durata il solito battito di ciglia per l'elemento Kesar. Lui ne emerse
> con la sua identità Bacit negativa che canticchiava: -...non sono Jay
> Lester, non sono Jay Lester, non sono Jay Lester...- Era un ritornello
> monotono e noioso... scismatico, importante. Il Kesar doveva
> separare la propria identità dalla carne che si andava dissolvendo.
[CUT]
> cont...
A volte sembra di essere un labirinto, o in piena tempesta, con le onde
che si alzano minacciose... Ecco l'impressione che ricevo leggendo questo
racconto. Insomma, un senso di ansia e di disorientamento che non si
placa, dall'inizio alla fine; credo che sia voluto, e del resto aderente
al contenuto. L'ho letto con piacere, anche se forse, qua e là, si
dovrebbe cercare di districare il "groviglio", per attenuare l'apnea del
lettore.
Aspetto il seguito, che si annuncia promettente.
br. de luc.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Possession I

text:
brouillard de lucarne ha scritto:
> ary ha scritto:
> > Mentre il corpo moriva, il Kesar/Bacit si svegliò. L'incoscienza era
> > durata il solito battito di ciglia per l'elemento Kesar. Lui ne emerse
> > con la sua identità Bacit negativa che canticchiava: -...non sono Jay
> > Lester, non sono Jay Lester, non sono Jay Lester...- Era un ritornello
> > monotono e noioso... scismatico, importante. Il Kesar doveva
> > separare la propria identità dalla carne che si andava dissolvendo.
> [CUT]
> > cont...
> A volte sembra di essere un labirinto,
"In un labirinto", pardon... excuse moi!



title: Possession I

author: ale amadesi

text:
"brouillard de lucarne" <
archonte...@hotmail.it
> ha scritto nel
messaggio news:dh1e1i$fba$1...@news.newsland.it...
> brouillard de lucarne ha scritto:
>> A volte sembra di essere un labirinto,
>
> "In un labirinto", pardon... excuse moi!
>
> br. de luc.
Sě, perň rendeva l'idea. A volte ci sente dei labirinti viventi.
L'immagine era bella
Ale
----------------------
"Non lascerň che una tua scopata fermi una rivoluzione" (A.Amadesi; Phobos,
2005)


title: Possession I

text:
ale amadesi ha scritto:
> "brouillard de lucarne" <
archonte...@hotmail.it
> ha scritto nel
> messaggio news:dh1e1i$fba$1...@news.newsland.it...
> > brouillard de lucarne ha scritto:
> >> A volte sembra di essere un labirinto,
> >
> > "In un labirinto", pardon... excuse moi!
> >
> > br. de luc.
> Sě, perň rendeva l'idea. A volte ci sente dei labirinti viventi.
> L'immagine era bella
A ripensarci, hai ragione.



title: altra robaccia antica...salta fuori da tutte le directory, bisogna che mi decida a fare un format c:

author: Randy

text:
Assorta
Smetto di sognare e apro gli occhi. La mascherina asettica bianca, la cuffia
di cotone a imbrigliare lunghi riccioli dai riflessi bluastri. L’
immaginazione lavora per costruire le sembianze di quel viso che relega
sotto stoffa leggera gli zigomi alti, le labbra piene, la dolce curva del
mento. Offre solo lunghe ciglia nere a decorare il verde intenso d’uno
sguardo eccitato ed inquitante. Mi evoca bagni di latte e monili di perle e
fili d’oro rosa con sonagli attorno alla caviglia. Sono sdraiato sotto
lampade accecanti che vanno a forgiare un’aura angelica attorno alla
misteriosa donna velata, china su di me. Vedo la bocca muoversi ma non
riesco ad afferrare il senso di quel che mi dice pur sentendo ogni singola
parola. Linguaggio ancestrale fatto di carezze verbali intrise d’una melodia
rassicurante. Un invincibile torpore che cerca di strapparmi alla veglia e
precipitarmi di nuovo nel buio. Mi guarda fino a scrutarmi l’anima e mi
chiede qualcosa. Sento il profumo della sua pelle e potrei scommettere che
stia sorridendo di nascosto.  Rabbrividisco al tocco leggero delle sue
lunghe dita mentre mi disegna arabeschi sul petto con le unghie. Qualcosa
luccica nell’altra mano. Forse un anello. No, e’ un coltello affilato. La
osservo stupito mentre m’incide all’altezza del cuore senza smettere mai di
fissarmi con aria sorniona e ispirata. Una ferita profonda ma non e’ il
dolore a farmi piangere. Vorrei dirle che mi fidavo di lei, che l’amavo, ma
e’ troppo assorta nel contemplare il sangue che sgorga, il cuore che si
ferma. Preferisco non disturbarla; e chiudendo gli occhi ricomincio a
sognare.
E' ora.
C’era una mogia distesa d’erba piegata dalla rugiada e solo qualche rara
cicala coraggiosa a bucare la cupola di silenzio calata sulla terra. Un
fulmine ha spezzato la prigionia dell’afa mentre il vento correva per la
pianura spezzando rami secchi, raccogliendo foglie ormai morte e cotte dal
sole. Animali in letargo che s’agitano nel sonno nel profondo d’una tana
sicura mentre il tuono frusta l’aria tutt’attorno facendoti vibrare le
costole. Si’, e’ ora di andare. Dietro di me c’e’ una donna il lacrime che
piange se stessa, ma sento dei sospiri lontani, effluvi d’intimita’ che m’
invitano all’amore. Sorgente che zampilla dalla roccia per portarti nuova
vita. Fuoco che ti scalda le mani e ti spinge a trovare un corpo da
abbracciare, da accarezzare con docile passione. Perdersi nell’accoglienza
di umide labbra socchiuse. Si’, e’ ora di andare. C’e’ ancora molta strada
da compiere e la notte m’e’ amica, complici le stelle. Un ultimo colpo d’
occhio per fissare nella memoria i luoghi che m’hanno ospitato a lungo
mentre cercavo inutilmente di smettere di sanguinare. Inutile, non c’e’
speranza di guarigione per chi non ha mai imparato come si dimentica il
dolore. E’ finita la stagione delle gemme, inutile cercare farfalle nel
deserto, inutile aspettare l’occasione di aggredire fantasmi. E’ ora di
andare. Fresca rugiada sotto i piedi, brezza fresca fra i capelli. Sono
ancora vivo.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


author: Marco Frattini

text:
On Tue, 4 Aug 1998 22:44:55 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Assorta
Fai un backup prima del format: questa non e' da buttare (imho)
>E' ora.
Questa invece buttala pure, che' non se ne sentira' la mancanza :-)
frat telegrafico
---
"Concisione: L'arte di non dire in una frase quello che non avresti
detto in un discorso" (io)
---


title: CERCO SCRITTORI !

author: CREARE


title: CERCO SCRITTORI !

text:
Installare  plug in della Macromedia Shockwave poi
www.creare.it/destino/


title: Teriografia.net

author: SilverWolf


title: sito letterario

author: Filadelfo Giuliano

text:
Colgo l'occasione per invitarvi a visitare il mio sito letterario
http://space.tin.it/viaggi/figiulia
Il sito tratta di viaggi, intesi però non come esperienza reale ma
come metafora, come ricerca della linea d'ombra che continuamente ci
sfugge. Ha cinque sezioni: poesia, prosa, libri, Praga, ristoranti. Le
prime due sono aperte al contributo di tutti e sta diventando uno
spazio in rete dove ci sono già testi che trattano le tematiche di cui
ho parlato prima. Nella libreria ci sono le recensioni di autori
famosi o meno. Anche questa sezione è aperta al contributo di coloro
che vorranno fare segnalazioni. La sezione praghese trova la sua
giustificazione nel fatto che mi occupo di letteratura ceca. Con Praga
ho un rapporto speciale e quindi quello e' il mio angolo personale
dove troveranno posto sogni, letture e luoghi.
Vi invito a collaborare con qualche contributo sotto forma di racconti
brevi, recensioni e poesie. Grazie in anticipo.
Cordiali saluti
Filadelfo
e-mail:
fig...@tin.it


title: sito letterario


title: Piccola storia fantasy

text:
Dato che vedo su questo NG che alcuni mostrano i loro lavori, io oso
mostrarvi l'inizio di un racconto ancora incompiuto da me scritto. Dovete
scusarmi la grammatica se non è corretta, ma non ho mai avuto tempo di
controllarla a fondo; una piccola nota, gli asterischi  stanno ad indicare
il nome del protagonista, che non ho ancora trovato. Ecco la storia......
Era veloce, leggero, chiunque l’avesse visto cavalcare sarebbe rimasto
stupefatto dalla sua eleganza, nel portamento, nell’abbigliamento, era
perfetto, come nessun uomo potè mai raccontare. Costui è, e credo che tu l’
abbia capito, un cavaliere, il più bello del mondo, non vi è nessuno pari a
lui, vi è forse stato. Il suo destriero era nero, più scuro della notte
senza luna, un nero magnifico a vedersi, non si è mai visto tal oscurità in
un colore, un’oscurità che affascina l’osservatore a tal punto da
abbagliarlo. E lui poi, quasi indescrivibile tale era la sua bellezza, l’
armatura luccicante, e tutto il resto a posto, un sir ben armato e ben
presentabile anche in viso e in corpo.
Il suo nome era ************* ed errava di terra in terra e poi ancora così
molte volte, seguiva molto saggiamente i consigli di un predicatore che
aveva incontrato da pargolo, un signore molto vecchio, strano, ambiguo,
magro, si presentava sempre con un’espressione diversa, a volte lo si
avrebbe voluto baciare chè il suo volto sembrava rassicurante come quello d’
un neonato, altre volte non lo si poteva vedere perché il suo viso era
talmente spaventevole che nemmeno il Maligno in persona sarebbe stato
peggio. I suoi consigli erano assai saggi e impregnati di un qualchè d’
arcano, meritavano una lunga meditazione per essere capiti in tutti i loro
significati, e ciò era cosa assai ardua, che meritava un essere
intelligente, così come lo era il nostro eroe. La sua storia fu molto
triste, ma non vale la pena che io la racconti dato che annoierebbe solo il
lettore.
Il nostro eroe rimase col saggio per molto tempo, tanto che imparò molto,
divenne assai intelligente come già ho detto, ma anche prode, perché il
vecchio non era uno stolto e conosceva bene l’arte della lotta. Il nostro
vecchio visse molto a lungo ed insegnò a ************ tutto quello che
sapeva. Alla sua morte, che avvenne molto tardi, furono queste le ultime
parole che disse al nostro eroe :”Io ora lascio questo mondo per dirigermi
verso altri, non aver pena per me dato che ci incontreremo di nuovo, di
questo stanne certo. Ma ricordati questo innanzi tutto, tutto quello che da
me hai imparato è cosa preziosa per te, e non solo questo. Io ho visto nel
tuo futuro, ma sappi che da me non lo saprai!”, e così dicendo spirò in una
risata.
Ma torniamo alla nostra vicenda, ero rimasto a dirvi che la sua cavalcata
era una cosa mai vista prima d’allora, e da qui continuo. Si era da poco
innalzato il sole che il nostro amico era già in viaggio, cercava, durante
il viaggio, quello che il maestro chiamava “Lo Spirito”, l’essere che tutto
creò, se ci fosse stato. Lo cercava per chiedergli perché la vita è così
piena di dolore, dato che fu lui a crearla. C’è chi lo soffre meno e chi di
più, ma nessuno scappa al dolore.
 Così viaggiava, e passava di città in città e ad ogni sua fermata domandava
a chi vedeva dove abitasse Lo Spirito, ma ogni volta gli interlocutori
scoppiavano in risa, in risa a non finire, poveri stolti! Lasciò la città di
Hillsbrad che era appena passato il mezzodì, e si dirigeva verso nord.
Vedeva il passare della giornata durante le lunghe cavalcate, a volte la
mente era libera e sgombra, mentre altre volte la mente gli pareva come
offuscata dai pensieri dal numero che erano.
Pensava alle cose più strane, a seconda di quello che vedeva, pensava al
mondo, alle persone, alla natura, a ciò che lo circondava, e così avanti.
Vedeva il sole alzarsi la mattina e abbassarsi verso la sera, stupendo tutto
ciò. La notte arrivò e *********** si arrangiò come potè per il sonno, cosa
che che faceva ogni giorno. Gli ci volle poco per addormentasi e quella
notte dormì profondamente, il migliore sonno che avesse mai fatto, gli
sarebbe servito questo sicuro. Durante il sonno ebbe una visione, era il suo
maestro che gli parlava da un altro mondo dove tutto è migliore, il mondo
dei sogni forse dove tutti gli uomini prima o poi andranno a finire. Diceva
:”Ecco, visto, mi hai incontrato di nuovo, non sei forse felice e contento
di ciò? Ho ripensato a ciò che ti dissi quando me ne andai e…………….non ho
cambiato idea, io il tuo futuro non te lo dico. Ahahahahahahahahahahahha!!!”
e se ne andò.
Svegliandosi il mattino dopo ************* decise di rimanere per un altro
poco lì disteso sull’erba dove stava tanto bene e, che il lettore ci creda o
no, sentiva piano piano l’erba che cresceva, molto lentamente, troppo
lentamente, tanto che dopo poco s’annoiò e monto in sella al suo destriero.
Si rimise in viaggio e raggiunse dopo poco una città dalle mura enormi, le
più grandi che lui avesse visto, e sulle torri di queste vi erano stendardi
colorati e arcieri armati e vestiti con gran lusso e finezza. Entrò subito
all’interno delle mura, e subito davanti ai suoi occhi vi fu il più orribile
spettacolo che avesse mai visto in tutta la sua esistenza. Vi erano case
distrutte e bruciate, tutto cadeva a pezzi, poi vide subito persone che
giacevano a terra, morte. La maggior parte di loro aveva il ventre lacerato,
me ve n’erano altri con la testa o un arto mozzato, il loro sangue sgorgava
ed era dappertutto, anche i bambini non furono risparmiati, nessuno, mai fu
risparmiato nel paese all’interno delle mura. Il fetore era pestilenziale
non ne fu mai sentito uno simile. ************* decise di recarsi all’
interno, voleva conoscere chi aveva potuto commettere tale abominio, quale
cuore crudele avrebbe potuto fare ciò che i suoi occhi avevano visto? Più
procedeva avanti, più lo spettacolo della morte rimaneva uguale troppo
uguale, e il ribrezzo in ************** aumentava, non lo conteneva più,
avrebbe quasi giurato che se non avesse visto qualcuno in vita al più presto
si sarebbe messo ad urlare dalla raccapricciante scena che gli si poneva
davanti. Avanzava, avanzava ed avanzava ancora, passò per un portone
sfondato, lì non c’era più il paese ma la corte del signore padrone della
fortezza, ma era tutto uguale, nulla era cambiato da prima, v’erano sempre
persone mutilate e sangue da ogni parte si girasse il suo sguardo. Dopo un
lungo avanzare lento tra i cadaveri ed il fetore incontrò una persona,
finalmente, era in fondo ad un corridoio attraversato da un altrettanto
lungo tappeto rosso, ma quello non era il suo vero colore! Arrivò dall’uomo
seduto sul trono e gli disse :”Ma cosa mai è stato a dare tanto danno a voi?
Là fuori v’è di tutto, è qualcosa che mai i miei occhi videro.”, rispose il
signore singhiozzando e piangendo :”Ed hai il coraggio di chiedermi questo?
Non lo vedi da te?.” “No”, controbatte *********** “ti prego dimmelo tu”.
Allora il signore s’alzò dal trono e disse con le lacrime agli occhi :”Se
proprio vuoi saperlo te lo dico cavaliere; è stato un drago, sì un drago,
conosci i draghi vero? Sono gli esseri più intelligenti, astuti, malvagi e
forti che esistano sulla faccia di questo mondo. I draghi hanno sempre avuto
una loro terra a sud, dove tutto è più caldo, ma da qualche tempo ci
attaccano, non solo qui, mi è arrivata notizia di altre distruzioni poco
lontano da qui, noi mai abbiamo recato danno a loro, ma loro lo fanno a
 noi!” “E come mai le mura non sono per nulla distrutte e ci sono ancora
soldati sulle torri?” “Mio caro, forse non hai fatto abbastanza attenzione!
Quelli sono uomini di paglia, degli spaventapasseri, qui non v’è anima viva
che noi due, sono tutti morti, solo io sono riuscito a fuggire dalla furia
di quegli esseri abominevoli!”, “Spaventapasseri??”, domandò con gran
stupore il nostro eroe, “e perché ha avuto bisogno di mettere in scena una
tale idea?” “Come mai? Oh! Ma tu ragazzo sei ingenuo forse? Tutta la landa è
piena zeppa di parassiti, briganti, e si dice che certe notti escano dalla
terra anche “non morti”, il terrore imperversa in queste terre! Ma tu da
dove provieni, dove sei stato fino ad adesso per non sapere quale gente puoi
trovare qui?” “Signore” dice “sono stato molto tempo ad est, in quelle terre
rimasi molto tempo perché fui allevato da un grand’uomo”, “Ora capisco” dice
quel povero disgraziato. “Ma dimmi cosa posso fare per te?” dice guidato da
animo pio quel sir molto nobile “se volete venire con me ve lo concedo, io
voglio aiutarvi in un qualsiasi modo”, “Aiutarmi?!” dice il sovrano il cui
regno era stato raso al suolo “come potete aiutarmi? Volete prendervi il
gioco di me??!” “che non sia mai” dice ****** “ed allora come potete farmi
un tal domanda? Lasciatemi qui dunque a morire dei miei mali a morire dei
miei disagi della mia solitudine e della mia angoscia dato che ESSI
potrebbero anche tornare! Andatevene straniero di cui non conosco il nome!
Lasciatemi qui ed andate! Via! Via!” il sovrano disgraziato scaglia tali
parole in faccia al nostro eroe con tale rabbia che senza pensare nulla se
ne andò.
Così ******* montò a cavallo e se ne andò.
Erano passati ormai due dì dalla visione di quell’orribile spettacolo, ma
tutto rimaneva lucido nella sua mente come se lo stesse vedendo in ogni
momento. Ricordava alla perfezione ogni parola fatta con quel povero signore
disgraziato che più nulla possedeva, niente, tutto gli era andato distrutto,
tutto. Quel povero signore disse che furono i draghi a provocare tutto quel
terrore e tutta quella disgrazia, ma chi sono i draghi? ****** non sapeva
nulla riguardo ai draghi, nemmeno come fossero fatti. Ma non era cosa che
meritava interesse per ******** dato che non aveva nulla nei loro confronti
e né lo voleva avere, vista la distruzione che essi avevano provocato.
Così cavalcava blando e tranquillo pensando che era oramai passata, e, anzi,
già pensava a dove trovare alloggio, e di questo doveva preoccuparsene,
eccome! Non desiderava certo passare la notte all’aperto come quella
passata, non era come il suo maestro!
Il tempo passò molto in fretta che lui non se n’era accorto. D’improvviso
scorse non lontano una cinta di mura ben fortificate, pareva. Appena vide
ciò spronò il cavallo che più non si può, in un galoppo forsennato, e fu
alle porte delle mura in un batter di ciglio. Era vicinissimo alle porte
quando un pensiero gli fulminò la mente, rimase intontito per poco ma si
riprese quasi subito. Entrando nelle mura provò un senso di sollievo che non
ne aveva provato uno simile nella sua vita, quello che sperava era solo di
non vedere lo stesso abominio di qualche dì fa; fortunatamente le sue
richieste furono esaudite. Il paese all’interno era completamente intatto ed
era pieno di vita, donne col pancione che andavano di qua e di là per le
piccole strade, bambini che scorrazzavano e giocavano, e vi erano profumi
nell’aria che allietavano l’animo. Andando avanti poteva vedere dalla
facciata delle botteghe i maestri che impartivano ordini ai loro
apprendisti, per meglio fare il lavoro. Qui l’idea che i draghi potessero
attaccare non passava nemmeno per il cervello dei paesani, che erano al
contrario felici e spensierati. Ma questi pensieri rimasero poco nella sua
mente, più evidente era invece la voglia d’un buon pranzo. Si recò quindi
nella più vicina locanda, dove trovò subito un tavolo senza alcuno seduto.
Subito chiamò l’oste per domandargli una brocca di buon vino e qualche cosa
da mangiare; subito gli e li portò, e non ci volle molto perché finisse
tutto quello che gli era stato portato. Uscito dalla taverna prese il
cavallo e cominciò a camminare per cercare un luogo sicuro dove alloggiare
per la notte, ma guardando il cielo………si guardando il cielo rimase immobile
lì dov’era tale era lo spettacolo della natura, o di chissà cos’altro fosse:
le nubi cominciarono a contorcersi tra di loro e il sole sparì in un sol
colpo, le tenebre calarono, anche se un poco di luce comunque rimaneva; nel
punto dove le nubi negre si incentravano di più il cielo prese un altro
colore, lo stesso colore del tappeto nel castello del signore disgraziato,
cominciarono anche a provenire suoni misteriosi che non s’erano mai sentiti
prima, erano infinitamente più potenti del ruggito dei cento leoni più
grandi del mondo messi assieme. I rumori diventavano talmente potenti che le
orecchie non resistevano più a tale sforzo, e nel contempo si intravedevano
figure molto ambigue che scendevano verso il villaggio dal centro che le
nubi formavano provocando quello strano rosso. Lo spettacolo era imponente e
apocalittico, ma ******** sapeva che non era bene tutto ciò, per cui, preso
dal terrore e dallo spavento si gettò di colpo sulla destra dove vi era una
porta in legno poco resistente, tanto che venne sfondato dal cavaliere con
un sol colpo di spalla. Non perse molto tempo per guardare l’arredamento
della bottega, che era molto strano e tenebroso credete a me, appena vide
quell’uomo gli domandò subito in fretta e furia se avesse un qualche riparo
chè stava capitando qualcosa di spaventoso là fuori; subito il vecchio aprì
una botola posta nascosta sotto ad un tappeto molto sporco e vi ci saltò
dentro chiamando a gran voce il nostro cavaliere, che si gettò anche lui con
gran furia.
Appena si chiuse la botola si fece un gran buio ma il vecchio sapeva bene
dove mettere i piedi riuscendo in poco tempo ad accendere una candela, alla
luce della quale quel vecchio appariva a ********* come il più brutto che
avesse mai visto tanto che fece quasi un salto indietro dallo stupore. Il
primo ad aprire bocca fu il vecchio che disse:” E, e tu chi sei? Eh? Si può
sapere?” “ Bè vecchio signore io sono ***********, e voi chi siete?” domandò
lui “ Ah si certo come se fossimo a casa vostra vero? Io vi salvo la vita e
la prima cosa che vi viene in mente di chiedere non è altro che il mio nome,
che sfacciataggine, comunque io sono Rudolf l’alchimista, ma………oh!!!!!
Perbacco mi sono dimenticato del mio apprendista di sopra, spero che si sia
messo in salvo comunque.” “Ma vecchio cos’era quella strana cosa formatasi
nel cielo sempiterno?” “Allora prima di tutto il mio nome non è vecchio ma
Rudolf l’alchimista capito?! E poi quella strana cosa come la chiami tu che
sei rozzo ed ignorante era l’arrivo dei draghi, almeno da quello che ho
potuto vedere prima che tu sfondasti la porta della mia bottega,
disgraziato! Ah, ma a quanto pare tu non sai nemmeno chi siano i draghi,
dico bene?” “Sì dite bene Rudolf il maleducato!” “Ma come ti permetti
giovane impudente!! Mi devi portare rispetto capito? Io sono arrivato alla
veneranda età di quattrocento anni mio caro ragazzo! Rispetto agli anziani
che Dio m’aiuti!! Ma dicevamo che non hai mai visto né udito dei draghi” “No
ne ho vista la collera e gli effetti di questa su un castello, fu uno
spettacolo da dimenticare” “Cadaveri mutilati, persone carbonizzate e altro
ancor peggio, questo è quello che portano. Lo stesso spettacolo lo vedrai
quando torneremo di sopra, quindi preparati, ha ha ha ha!” Rudolf scoppiò in
una risata. Poi continuò:” Sai, hanno artigli lunghi come tre uomini, una
coda lunga una lega ed un collo alto altrettanto, e come se non bastasse,
sputano, talvolta, fiammate tanto potenti che il più grande falò che tu
abbia visto è come un bastoncino di legno con dello zolfo ad una estremità
acceso” “Zolfo?????” “Bè te lo spiegherò poi”.
Rimasero lì molto tempo, disse il vecchio che sarebbe stato meglio essere
sicuri del fatto che tutto fosse finito, e quando fu trascorso il tempo di
40 clessidre almeno uscirono dal rifugio del vecchio. Inutile è dire che la
casa dell’alchimista era pressochè distrutta, una sola stanza rimaneva quasi
intatta, ma il resto……….
La casa di Rudolf era tutta incenerita, i tronchi di legno che la reggevano
erano bruciati o del tutto lacerati e spezzati da qualcosa di
spaventosamente grande e potente; appena usciti videro l’indescrivibile!
Corpi lacerati e bruciati, non v’era nessuno con l’anima ancora in corpo,
non v’era nessuno che potesse pronunciar parola di quello che era successo,
nessuno fu risparmiato, nemmeno donne e bambini, che furono invero lacerati
e bruciati a loro volta. Vi fu il caso d’un donna in dolce attesa a cui era
stato lacerato il ventre! Lo spettacolo fu orribile, giacchè venne lacerato
anche il bambino che essa stava per dare alla luce! Il sangue quasi riusciva
a coprire quasi la caviglia da gran che ne fu versato! Il villaggio pieno di
vita che il nostro eroe vide appena entrò dalle porte ora bruciate e cadenti
a pezzi, non era altro che una casa di sangue, dove sembrava che vi si
compissero i più satanici dei sacrifici, e dove il sangue sembrava l’unica
bevanda. Il massacro che i draghi avevano causato era di dimensioni
incomparabili, e a ciò pensare vennero in mente alcune parole cantate da un
predicatore, non il suo maestro, incontrato durante il suo lungo errare.
********** rimembrava:” Sono una generazione perfida, sono figli infedeli.
Un fuoco si è acceso nella mia collera e brucerà fino nella profondità degli
inferi. Saranno estenuati dalla fame, divorati dalla peste dolorosa; di
fuori la spada li priverà dei figli, dentro le case li ucciderà lo spavento.
Periranno insieme il giovane e la vergine, il lattante e l’uomo canuto.”, e
poi continuò così:” Alzo la mano verso il cielo e dico: Per la mia vita, per
sempre: quando avrò affilato la folgore della mia spada e la mia mano
inizierà il giudizio, farò vendetta dei miei avversari, ripagherò i miei
nemici.”. Così disse quello strano e oscuro predicatore, le sue parole
rimasero impresse nella mente di *********** come la morte del suo maestro.
Per un attimo fece uno strano pensiero, sì, per un attimo penso che fu lo
spirito di quel predicatore a spargere tanto sangue, ma ciò è impossibile. I
due rimasero lì per molto tempo a contemplare quello spettacolo della morte,
quando sentirono un cigolio alle loro spalle, e subito si girarono, e videro
una botola aprirsi da dove uscì, a dire il vero un poco intontito, l’
apprendista dell’alchimista; un ragazzo giovane che per nulla assomigliava
al suo maestro, quel vecchio brontolone. “Hai nulla di rotto?” domandò
Rudolf “No maestro” rispose fulmineamente Marcus, che era il nome del
ragazzo. ”Maestro ma chi è costui?” “Sono **********, capitato qui per caso
alla ricerca di riposo, ma non ne ho trovato molto, ciò che ho trovato è
stato un massacro, ma voi, voi chi siete ragazzo?” “Ah, ah io sono Marcus, l
’apprendista dell’Arcano” “Ma non siete spaventato da tutta questa morte?”
domandò ******** “Ho visto di peggio signore, sapete vengo da un villaggio
come questo dove è avvenuta la stessa cosa e ……” “Ma quanto parli ragazzo
mio! Ti sei già dimenticato ciò che ti ho insegnato? Lo sai, no? Il silenzio
è una delle prime regole di un’alchimista, ti sei già dimenticato cosa disse
il vescovo Alberto Magno? Perché se è così te lo ricordo, egli disse
giustamente: ”L’Alchimista deve essere taciturno e discreto, non deve
rivelare a nessuno il risultato delle sue operazioni. Dovrà essere solitario
e vivere lungi dagli uomini.” e poi continuava ragazzo!” sbraitò il maestro
alchimista, “ Perdonami maestro”, “…………….”.
Rimasero ancora a lungo a guardare quello spettacolo della morte, ed iniziò
anche a salire una puzza di cadavere in decomposizione, e quando l’odore si
fece abbastanza forte che anche Rudolf potesse sentirlo bene, esso disse:”
Ecco Marcus senti l’odore del cadavere in decomposizione, devi sapere che
quando l’Anima ha lasciato il corpo la necrosi guadagna assai rapidamente;
ciò consiste in un annerimento progressivo delle carni, le quali passano da
una sfumatura bianco rosa, al nero ebano più assoluto. Allora, su queste
carni così necrotizzate, si svilupperanno strani funghi, di un verde giada
molto vivo, dai sette ai dodici millimetri di diametro per il capo e di
circa un centimetro di altezza. Nell’oscurità questi funghi brillano d’una
luminescenza verdastra.” “AARGHHHH!!!!” fece Marcus , “questo ti servirà per
annullare il desiderio di altri tuoi simili, perché dovrai concentrarti su
questo per annullare il desiderio”, disse Rudolf. “Argomento pieno di
letizia l’alchimia!” disse ****** “sono diverse le strade che un uomo può
scegliere durante la sua breve vita, Marcus ha scelto di diventare mio
apprendista, quindi certe nozioni, anche se raccapriccianti devono essere
apprese” “se lo dici tu”. “Comunque, Marcus, qui non rimane più niente da
fare, dovremo errare in altri lidi” disse Rudolf  “certo maestro ma…..”
“cosa?” “i draghi, maestro! I draghi!” “Venite con me!” propose ****** “ io
erro di villaggio in villaggio, se vi piace venite assieme a me.” “non vedo
altre strade” disse Rudolf non molto contento.
Presero a camminare a piedi chè di cavallo non n’avevano, dato che anche
quello di ******* fu ucciso dai draghi. Andarono in direzione Nord-Est in
cerca di qualche altro villaggio o di qualche posto qualche casa, dove poter
trovare alloggio. Il paesaggio si faceva sempre meno vivo, cominciava a
farsi vedere la neve sugli alberi e il cielo si faceva sempre più grigio,
dopotutto si andava al Nord. Ad un certo punto si trovarono di fronte una
foresta, molto intricata, che dovevano traversare se volevano andare oltre.
Marcus aveva un paura di quel luogo, non aveva mai visto niente di così cupo
e misterioso, ma ****** e Rudolf non avevano paura giacche uno era un
coraggioso e l’altro un vecchio che tutto aveva visto. Così entrarono e vi
era silenzio meraviglioso, non si sentiva nessun rumore, non considerando il
rumore dei passi dei tre temerari che osarono attraversare quella foresta
così misteriosa. Nessuno pronunciava una parola perché ognuno voleva godersi
quel maestoso silenzio. Ma improvvisamente comparve alla vista dei tre una
sagoma, sì una sagoma che aveva la forma d’una casa, sì era una casa chè
avanzando ancora si poteva vedere il fumo uscire dal camino; subito si
precipitarono verso la casa che aveva una strana forma, era costruita con
tronchi di legno molto irregolari e pietre. Arrivarono alla porta, anch’essa
in legno, e Marcus chiamò a gran voce il proprietario della casa, ma nessuna
risposta. Dopo poco videro uno strano uomo vestito con una lunga veste color
bluastro venire da dietro la casa, con in braccio un secchio pieno d’acqua;
subito salutò con garbo i tre e disse loro “Coraggio, entrate, vi stavo
aspettando”. I tre, stupiti, pensavano più all’appetito che alle parole di
quello strano uomo, ed entrarono senza pensarci.
Lo strano uomo posò il secchio a terra e Marcus chiuse l’uscio della porta.
Subito lo strano uomo si sedette e disse loro “Io sono Sicurius, sono un
mago”, e così dicendo prese dall’interno dell’abito un pezzo di papiro con
delle scritte runiche “vediamo, vediamo se dico il giusto, tu sei Marcus, l’
aiutante di questo che si definisce alchimista, questo Rudolf” “nonononono!
Io sono un alchimista vero! Io lo faccio da più di trecento anni! Mi hai
sentito?! Ciarlatano!” “ma come ti permetti vecchio decrepito, potrei
ridurti in cenere in pochi istanti!” “anche io! Se non la smetti userò la
polvere di mia invenzione su di te!” “Non ci siamo riuniti per litigare!
Dico il giusto mago?” “Sì dici il vero, *******”disse Sicurius “siamo qui
per ben più alti compiti!” “quali?” fece Rudolf contrariato “e mi chiedi
quali? Siamo attaccati dai draghi e tu mi chiedi perché ci siamo riuniti. E’
pazzesco! Noi dobbiamo mettere fine a tutto ciò! Mio caro Rudolf quello che
più mi dispiace è che tu sei indispensabile!” “ma come ti permetti!”e così
dicendo Rudolf prese dal suo abito una manciata di polvere che gettò in un
istante verso il mago, che per difendersi, sparì, riapparendo in un batter
di ciglio alle spalle di Rudolf, che stupito e arrabbiato domandò “ come hai
fatto, maledetto?” “te lo ho detto sono un mago, povero stolto!”
 …………………………………….


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

author: Pikkiatella

text:
Se tu avessi ragione ogni parola in piu' sarebbe
come le mosche intorno ai resti del pranzo,
un ciancicare appena la soglia tra lasciato
e finito.
Se tu avessi ragione potrei togliermi le mani
dalla faccia e verrebbe via la pelle come
un'unica buccia di mela: ti farei perfino 'opla'
striati di rimmel.
La Scena Madre č figlia del passato,
non le manca mai niente: sere declinate in notte,
grida da far sibilare il telefono, e un accendino
da cercare a tentoni.
Poi c'e' un silenzio tutto di respiri.
E tu ringhi "E fuma!" e dal pavimento io
m'accorgo che il dolore impregna piu' del catrame
qui tra i polmoni.
pikkia/(ebbene sģ, c'ho una cartella piena)


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

author: Gordon Comstock

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto:
> sere declinate in notte,
> grida da far sibilare il telefono, e un accendino
> da cercare a tentoni.
> Poi c'e' un silenzio tutto di respiri.
gordon


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

author: camilla

text:
"Pikkiatella"
> La Scena Madre č figlia del passato,
> non le manca mai niente: sere declinate in notte,
> grida da far sibilare il telefono, e un accendino
> da cercare a tentoni.
> Poi c'e' un silenzio tutto di respiri.
Bello, pikkietta!


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto:

io e te quotiamo sempre le stesse parole ... ;-)
gordon


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

author: lubna

text:
Pikkiatella ha scritto:
> Se tu avessi ragione
> [...]
Non ti avevo commentato nel precedente, non lo farò ora... ma leggo
contento di leggerti.
lubna


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

author: Ary

text:
> E tu ringhi "E fuma!" e dal pavimento io
> m'accorgo che il dolore impregna piu' del catrame
> qui tra i polmoni.
Sai pikkia?...prima ti leggevo superficialmente, e non sapevo dire se
mi piacevi o no.
Ma oggi ho provato a leggere "veramente". E non me l'aspettavo.
Ho trovato significati diversi, e su diversi livelli, che comprendono
comunque più significati. Dei soliti e Bei soliti.
Mea culpa.
ary
>
>


title: Senza Nome - Blocco Note [17]

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:XEKXd.4206$zZ1.1...@twister1.libero.it...
> Sai pikkia?...prima ti leggevo superficialmente, e non sapevo dire se
> mi piacevi o no.
Questa e' una cosa che mi capita spessissimo in real life.
Dev'essere dovuto alla mia altezza: sono piccola, e facilmente si pensa che ci
sia poco da scavare;)
> Ma oggi ho provato a leggere "veramente". E non me l'aspettavo.
> Ho trovato significati diversi, e su diversi livelli, che comprendono
> comunque più significati. Dei soliti e Bei soliti.
Ti ringrazio perche' e' proprio quello che cerco quando metto insieme i
pezzi:)


title: il ritorno (12 di 12)

author: Writer

text:
Marco, quando pensi di tornare in Italia? Non so, Isabel, non lo so
ancora. Ma non ce la faccio più a restare qui, divento matto. Cosa  ne
sarà di noi, ci hai pensato? Sì, Isa, se vuoi venire in Italia, sarei
contento di continuare la nostra storia laggiù. Sì, amor, sono contenta.
Ma ci devi riflettere bene, sarà molto dura, non t’immagini neanche
quanto.
- Sentivo crescere la distanza, riformarsi quella distanza, che mi aveva
spinto a partire, a mutare luogo e progetti di vita, a lasciare l’Italia
con gioia selvaggia, con paura, con sollievo. Cercavo tuttavia di
rimandare la decisione, mi dicevo che  cambiare per una trasformazione
accettata e voluta è un segno di vita,  mentre  lasciare che il tuo
progetto si esaurisca e tornare per stanchezza è rassegnazione. Ma
capivo che la battaglia era persa-.
Ultimi fuochi: un viaggio in Guatemala, a visitare i vulcani di Atitlàn
e i mercati dell’alto Quichè, portando a spasso un’inquietudine
dilagante su scenari nuovi, esuberanti e magnifici. San Pedro, le case
di legno, bambine vestite di huipiles multicolori; banani, piantagioni
di caffè rosseggianti, campi di mais dell’altezza di un uomo. Una
congiura di palazzo per rimuovere la coordinatrice del progetto di
matematica educativa, una lettera di dimissioni  attaccata alle pareti
del dipartimento. Una  stanza di affitto nel villaggio di Tepoztlàn,
cercando un po’ di pace. Interrogare il profilo delle colline alla
ricerca di una risposta indecifrabile. Argento comprato nella città di
Taxco per  fare un po’ di soldi  al ritorno.
- Con alcuni amici feci un paio di giri sulle spiagge di Michoacàn e di
Guerrero per prolungare l’addio e per saturarmi dei colori e delle forme
delle coste. Sapevo che non ci sarei tornato per parecchio tempo-.
E’ primavera, una primavera torrida e grigia. Insurgentes  angolo
Reforma, un’agenzia di viaggi. Un biglietto per Roma, di sola andata. Va
a visitare l’Italia? Sì, ma ormai è un altro paese.
La sera prima di partire, Isabel mi volle salutare a modo suo.
-E’ terminato il tuo lunghissimo viaggio - mi disse-.
-Adesso il mio bonito ...
Allargò le braccia ad imitare il volo di un uccello, mentre il suo corpo
snello simulava, con due gesti essenziali, il movimento delle ali.
E rise.
Writer
(fine primo capitolo)
http://it.geocities.com/writer_racconti/
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: il ritorno (12 di 12)

author: kiwuli

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote in message >
> Cercavo tuttavia di
> rimandare la decisione, mi dicevo che  cambiare per una trasformazione
> accettata e voluta è un segno di vita,  mentre  lasciare che il tuo
> progetto si esaurisca e tornare per stanchezza è rassegnazione. Ma
> capivo che la battaglia era persa-.
>
>
> - Con alcuni amici feci un paio di giri sulle spiagge di Michoacàn e di
> Guerrero per prolungare l?addio e per saturarmi dei colori e delle forme
> delle coste. Sapevo che non ci sarei tornato per parecchio tempo-.
La conclusione di questo primo capitolo mi è piaciuta. La trovo ben
collegata alla prima parte, al momento in cui Marco è sull'aereo e
cerca di respingere la paura del ritorno.
Le sensazioni e gli stati d'animo sono descritti con un ritmo
narrativo eterogeneo che riesce a trasmettere i conflitti interiori:
la ricerca di una meta, l'intento  di stare bene con luoghi e persone,
 stanchezza e delusione, la necessità di nuove energie, di altri
approdi. Il desiderio di affondare le radici in una terra cara,
nonostante la consapevolezza di "camminare sulla crosta del mondo".
(dalla prima parte...)
 "Poi incontrai Isabel. Ma di lei non voglio dire nulla, perché è
troppo importante, troppo centrale, troppo vicina alla mia condizione
attuale e scelgo dunque di esercitare il mio diritto alla
riservatezza. Non sarà facile non parlarne, tuttavia. Almeno dovrò
cercare di spiegarmi perché sono andato con altre donne mentre stavo
assieme a lei. Che cosa volevo, cosa inseguivo, quali scissioni e
sdoppiamenti mi ha provocato, quanta forza mi ha dato e quanta me ne
ha sottratto. Soltanto questo mi è chiaro: per come sono fatto un
rapporto stabile attiva fantasie di fuga e la fuga comporta la
necessità del ritorno, necessità più eccitante della fuga stessa-."
>
> La sera prima di partire, Isabel mi volle salutare a modo suo.
>
> -E' terminato il tuo lunghissimo viaggio - mi disse-.
> -Adesso il mio bonito ...
>
> Allargò le braccia ad imitare il volo di un uccello, mentre il suo corpo
> snello simulava, con due gesti essenziali, il movimento delle ali.
>
> E rise.
Si, Marco ha parlato poco di Isabel; ma nel modo in cui lo ha fatto,
l'ha resa protagonista.
Grazie, Writer. Leggerei volentieri tutto il romanzo   :)
Kiwuli


title: il ritorno (12 di 12)

text:
"kiwuli" <
kiw...@libero.it
> wrote in message
> La conclusione di questo primo capitolo mi è piaciuta. La trovo ben
> collegata alla prima parte, al momento in cui Marco è sull'aereo e
> cerca di respingere la paura del ritorno.
Sono contento che tu abbia colto questo aspetto. Ho cercato di dare
al racconto una struttura circolare, centrata su flash back e ricordi
che si sviluppano e diventano anni di vita.
> Si, Marco ha parlato poco di Isabel; ma nel modo in cui lo ha fatto,
> l'ha resa protagonista.
Vero. Lui sceglie di "esercitare il proprio diritto alla riservatezza".
Ma in realtà tutto il primo capitolo è percorso dalla sua presenza.

> Grazie, Writer. Leggerei volentieri tutto il romanzo   :)
Mi sa che dovrai aspettare un po', se lo vorrai nella nuova veste.
Ciao, Kiw.
W.



title: terza farfalla

author: ArdiCore*

text:
**ATTENZIONE** questo lavoro, per le espressioni contenute e per le
immagini descritte è adatto ad un pubblico adulto ;)
E sentivo le vibrazioni scivolarle dalle mani, cadermi addosso, entrarmi
dentro, come un virus che si muta, che diviene iguana, rettile, che corre
sottopelle, scaldandosi il sangue come fosse al sole, mentre affondava
con il culo nell'erba bagnata, come la sua bocca. Bagnata, sputata,
leccata, morsa; mentre il sangue le colava dalla schiena e danzava, su
quella pelle fatta di branchie, filtro con cui setaccia e setacciava il
desiderio, la volontà nascosta di essere stropicciata, stretta,
stritolata, vezzeggiata in graffi e morsi.
Tic tac - il tempo passa mentre poche farfalle gialle e nere planano
nell'aria cadendo, avvelenate, mentre vere lucertole corrono sulle
pietre, a scaldarsi, e mentre lei si china con capelli che scrosciano in
mille riccioli e che si adagiano sulla mia pelle: cercano la quiete,
l'inerzia placida che la femmina non concede, mentre si muove
altalenante, slittando di labbra sul membro duro, leccando, senza
lasciarsi mai in pace, scuotendosi di in un velluto che si muove, sotto
alle mie mani grosse e nuove, che affondo nei suoi capelli.
E "scusa", dico, mentre mi succhia la cappella, saggiando gocce di sperma
e di respiro, affondando negli odori, godendo del suo procurar piacere. E
"un attimo", dico, mentre mi sposto appena, perché era questa pietra
sotto al culo a farmi male. Ma "che c'è?", dice. "Questa pietra sotto al
culo.. mi fa male", dico, e lei ride, ed ha bocca piena di sorriso,
mentre si aggrappa alle mie scapole, spingendomi giù, mordendo a denti
stretti che tirano su questo capezzolo senza mammella; e carezza con le
mani due impertinenti ciuffetti di peli sul mio petto.
Era un giorno di maggio, con quelle farfalle sempre meno, che volavano
placide, mentre non sapevano dei due amanti, della gente che muore e dei
signori che sparano ed imbrogliano e del corridoio numero otto, numero
strano, ora ragione di morte, alle volte contrassegno di canzone
splendida, raccolta in live, che lancio in aria, sperando che suoni, in
un correre di dita su pianoforte. Ma era bella l'aria, quel giorno, col
sole che rideva, le spiagge a merletto che si aprivano e si chiudevano
anche se uominitermiti mangiavano e mangiano la roccia e l'acqua sbatteva
e chiamava, come il signore dei gelati, a cui molti accorsero, in tuffi
che si mutarono in morte, del caso, stavolta, e non della decisione senza
criterio, dei potenti o dei padroni del mondo, che vedo impegnati in una
barbara simonia, ma in questo pomeriggio di vento calabrese, in cui
l'acqua è mantide e divora, io posso solo piangere, mentre poggio un
fiore: rosa bianca che compro chiedendo solo quella, senza carta ne
glitter, senza fronzoli, perché il mio è solo un gesto bagnato di
lacrime. Così ti guardo, mentre mi carezzi il petto, e mille pensieri si
accalcano, ma io tiro i petali, per capire se sono ancora vivo, per
misurare lo spazio in me, in questo involucro di carne che dividerei
volentieri in mille pezzetti.
Ma fu lisciando questi peli che volle ripartire, lenta. Perché ne aveva
voglia; voglia di succhiare, di sentire il cazzo duro nella bocca, di
accogliere ed essere grembo al contrario, arnese che procura piacere,
puttana. E così voleva e vuole, pensava e pensa,  faceva ed ora fa,
mentre sono io a stringerla fra le mie mani, aggrappandomi al suo cranio,
spingendola giù, tirandola in aria, come una ballerina da carillon, a cui
mi aggrappo, chiedendole di portarmi via; via da ogni pensiero.
Ac*
acweb
www.ardicore.soloparole.com


title: terza farfalla

author: isotta

text:
raffinato ed eccitante
hai uno stile tutto particolare.
complimenti.
"ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it> ha scritto nel messaggio
news:mvGf8.48196$fa5.1...@twister2.libero.it...



title: terza farfalla

text:
"isotta" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:BHQf8.47538$v7.17...@twister1.libero.it...
> raffinato ed eccitante
> hai uno stile tutto particolare.
> complimenti.
Grazie Isotta! Questo post m'era sfuggito.


title: Scrivere

author: Mario Giagnori

text:
Istruzioni.  Lezione Prima
Arare il foglio.


title: Scrivere

author: Luca

text:
"Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8fj6mj$aqacr$1...@fu-berlin.de...
> Istruzioni.  Lezione Prima
>
>
> Arare il foglio.
Sbagliato, prima si passa l'estirpatore, e poi sta prendendo piede la semina
sul sodo.
Certo ch'a tte l'ulivicoltura nun t'ha 'nzegnato proprio gnente...   :))))))
Luca
(il ragazzo di campagna)


title: - il dott. Maldi -

author: stirner

text:
Dietro un poderoso muro di pietre coperto da un'antica pianta di gelsomino,
si vedeva il tetto della villa. Il cancello era al centro della curva che
immetteva la provinciale nel piccolo borgo. Tirai più volte la catenella del
campanello posto su uno dei pilastri.
Un giovane fabbro, conosciuto in occasione di certi lavori nella piccola
casa che avevo affittato, mi aveva parlato del dottor Maldi:
- Lei dovrebbe conoscere questa persona. La interesserà molto. Io gli faccio
dei lavori di saldatura in certe... lui le chiama sculture, e ci sono
diventato quasi amico. Non riceve mai nessuno ma se glielo chiedo io può
darsi che lo possa incontrare. -
Li per li non diedi ascolto ma in seguito, per quel personaggio, mi venne
una certa curiosità. In paese non si faceva altro che parlare di lui perciò
pregai il fabbro di sentire se potevo essere ricevuto da questo signore.
Davanti al cancello batteva un sole pomeridiano assai spietato e in più,
avendo fatto il tragitto in bicicletta, ero zuppo di sudore. Erano già
cinque minuti che aspettavo e non volendo suonare di nuovo stavo per
andarmene quando, sbirciando tra le sbarre arrugginite, vidi avvicinarsi un
giovanotto. Aperto il cigolante cancello, mi accompagnò dove era un tavolo
di
metallo e delle sedie sotto un pergolato coperto da pampini d'uva nera
ancora acerba:
- Il dottor Maldi viene subito. -
Furono le uniche parole che disse mentre scompariva.
L'attesa non fu breve ma all’ombra si stava bene. Mi versai un bicchiere di
tè fresco da una caraffa che era sul tavolo.
Il giardino, a differenza di come mi sarei aspettato, non era molto grande.
Siepi di bosso creavano una serie di piccoli spazi separati. La villa
ottocentesca, di cui ora potevo vedere l'intera facciata, un tempo doveva
essere stata molto bella, ma la sua struttura originaria, in seguito
deturpata da corpi aggiunti, ora si mostrava pesante e trascurata.
L'uomo, sulla sessantina aveva una cartelletta che poggiò sulla tavola. Mi
alzai per porgergli la mano ed espletare tutti i convenevoli del caso. Sin
dal primo momento, i suoi occhi chiari, lievemente socchiusi, si fissarono
su di me come per assorbire la mia immagine. Nella sua espressione generale
non era assente una lieve ironia. Ci sedemmo uno di fronte all'altro. Rimasi
in silenzio anche se questo non era del tutto naturale, dato che ero stato
io ad aver chiesto l’incontro.
- Lei di cosa si occupa? -
A quella domanda pensai che la piccola prova di forza si fosse, in qualche
maniera, conclusa a mio vantaggio.
- Scrivo. Scrivo di arte.
La risposta volutamente avara ebbe un certo effetto. L'espressione del mio
ospite lievemente aggrottata, per un attimo, si era allentata e i suoi occhi
avevano mandato fuori una scintilla di interesse subito controllato:
- Guglielmo, il fabbro, mi ha riferito che voleva incontrarmi ma non mi ha
spiegato bene il motivo...-
- Si, mi ha parlato tanto dei suoi lavori che non ho resistito. Anzi mi
scuso per questa mia intrusione. -
Il silenzio, sottolineato dal frinire monotono delle cicale, di nuovo si
riprodusse in maniera imbarazzante. Per prendere tempo mi versai ancora del
tè ma ormai era caldo e dopo una sorsata lo lasciai nel bicchiere.
- Che cosa sta scrivendo in questo momento? -
- Da tempo desideravo lavorare ad un'idea che ho sulla scultura del
novecento ma per trovare la necessaria tranquillità dovevo allontanarmi
dalla città. Ho affittato una casa in paese. -
- L'arte, dunque! Capisco. E' una dimensione che assorbe tutte le energie.
Benché mi sia laureato in medicina, come mio padre, non ho mai voluto
esercitare la professione per dedicare tutto me stesso a questo vizio. -
Sorrisi:
- I medici di solito amano l'arte. Del resto quella del medico è più un'arte
che una scienza vera e propria. -
Dopo questa mia affermazione nella sua espressione apparve un certo stupore:
- E' vero ma i medici di oggi usano fare moltissime analisi prima di esporsi
in una diagnosi anche molto semplice. Un medico bravo dovrebbe basarsi sulla
sua capacità di vedere. E' l'unica vera possibilità di lettura dei sintomi
che si presentano diversi per
ciascun individuo. -
- Si anche io penso che, in un certo senso, la medicina sia più vicina
all'arte che non alla scienza. -
Risposi con convinzione.
Questo breve scambio di opinioni ci aveva messo in una certa sintonia che
incoraggiò il mio ospite. Dalla cartella trasse alcune foto:
- Tutte le cose hanno il proprio "Genius loci" e io fotografandole cerco di
catturarne le sembianze nascoste. -
Con gran serietà mi porse le foto stampate in bianco e nero. Su ognuna, un
segno di contorno fatto con inchiostro bianco, metteva in risalto un
particolare isolandolo dal resto. Con un poco di fantasia, in quei frammenti
si poteva scorgere un viso o un corpo più o meno umano. Guardai le foto ad
una ad una ma non riuscivano a creare in me un vero interesse. Accorgendosi
di questo il dottore le ripose nella cartella.
- La sua è una concezione che definirei pagana: presocratica. -
Dissi cercando di non mostrare alcuna ironia.
- Naturalmente! Lei ha capito il mio pensiero. E' stata la filosofia prima e
il cristianesimo poi a creare una serie di falsificazioni morali. Gli esseri
umani ormai agiscono contro la loro natura con i risultati che si possono
costatare. L'azione vera non esiste più, è diventata racconto perdendo così
la sua forza creativa. -
Mentre diceva questo la mia mente cercava l'immagine giusta cui riferire
quel personaggio: Nietzsche. Persino la figura del dottore era simile
all'icona che tutti ormai conoscono di quel personaggio:
- La sua interpretazione delle cose, mi sembra di capire, è quantomeno
nichilista. -
Rise sonoramente poi, assorbita voluttuosamente la mia osservazione, un
sorriso strano si stabilizzò sulle sue labbra:
- Venga: le farò vedere quello che faccio. -
Era evidente, dal tono della voce, che questo accadeva assai raramente. Ero
stato considerato degno di fiducia.
Ci avviammo verso un cancelletto posto sul muro di cinta. Il dottore lo
aperse con una vecchia chiave che era nascosta in un anfratto del muro. Nell
’ampio spazio, anche esso recintato da un alto muro, vi erano tre
padiglioni. Nel primo:
- Questi lavori sono espressione di ciò che penso della modernità. -
Come in un museo di storia naturale, esseri, in qualche maniera simili ad
animali imbalsamati erano posti su cubi di pespex illuminati internamente.
Erano stati realizzati saldando vari utensili di metallo. Una sorta di
assemblaggio anatomico che, richiamando immagini probabili e conosciute le
ricostruiva dando loro il significato di una vita costituita da esseri
meccanici.
Il secondo padiglione:
 - Li chiamo fossili industriali. -
Qui le opere, illuminate da più fari che vi concentravano una luce capace di
bruciarne le ombre, emergevano dal buio circostante come fantasmi. Una
bicicletta, un televisore, una portiera di automobile e
molte altre cose del genere erano stati imprigionati, come dei fossili nella
roccia, in colate di cemento che ne lasciavano
affiorare solo alcune parti significative. Alcuni interventi avevano una
intrinseca bellezza. Era evidente, però, che la vera opera doveva essere
ravvisata nell'insieme che manifestava un universo ormai senza presenze
vitali; la drammaticità di una catastrofe. Dal soffitto del terzo padiglione
pendevano alcune pelli di animale su cui era stata versata della vernice
rossa che, gocciolando sul pavimento, lo aveva inondato di sangue.
Il dottore, senza che me ne fossi accorto, era scomparso lasciandomi solo.
Provai una sensazione di vomito che mi costrinse ad uscire all'aperto.
Davanti al cancelletto una donna e il giovane che mi aveva aperto sembrava
mi aspettassero. La tristezza visibile nella donna doveva essere abituale e
il sorriso, che vi era sovrapposto,una pura astrazione senza alcun
indirizzo. Il giovane con voce piana e chiara:
- Credo che ora mio padre sia stanco. La ringraziamo per aver passato
qualche ora con lui. Qui non viene mai nessuno. -
- E' una storia vecchia che tutti qui conoscono: io non ero ancora nato. -
Disse il fabbro rispondendo ad una serie di domande che poi gli avevo fatto:
- Trovò il padre nel terzo padiglione. Era stato assassinato con un'accetta.
Nessuno seppe mai chi sia stato. -


title: - il dott. Maldi -

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
>:
>Dietro un poderoso muro di pietre
Nell'ottocento facevano ancora poderosi muri di pietre?
>- Trovň il padre nel terzo padiglione. Era stato assassinato con un'accetta.
Un piccolo tocco di buonumore per allietare la giornata.
Hai mai seriamente pensato ad un po' di Prozac? Fa miracoli...
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: hobbies

author: GML

text:
Il sentiero che porta dalla cascina al lago è sepolto in una nebbia bassa,
che si dirada solo a due passi dall'acqua.
Da piccolo venivo qui a fare il bagno e ad ammazzare le rane prendendole a
calci dopo averle rinchiuse nei barattoli vuoti.
D'inverno le rane non c'erano, ed io credevo che andassero in qualche posto
tutto loro, che ne so, un Paese delle Rane magico. Ci andavano naturalmente
quelle che non ammazzavo, che erano poi la maggioranza perchè non ero un
bambino crudele.
Però avevo un modo tutto mio di dare fastidio alle bestie (non quelle di
casa che se no erano botte da parte di papà).
Le libellule, ad esempio, erano le mie preferite. Gli rifacevo
l'aerodinamica, e quelle stupide iniziavano a volare in tondo. Era tutto un
universo di cavallette che non saltavano più, mosche costrette a camminare,
coniglietti bruciacchiati, da morire dal ridere.
Poi, crescendo, ho preferito gli uomini, anzi le donne. Oggi mi piace un
sacco aggirarmi nei parchi pubblici indossando solo un impermeabile. Appena
avvisto una donna, meglio se anziana, ecco a voi sua Maestà. Quelle sceme
qualche volta urlano, qualche volta scappano, qualche volta mi trascinano
dietro un cespuglio e mi fanno le cose.
Anna l'ho conosciuta così, in un parco di Milano. Mi guardava come se non
riuscisse a capire cosa ci facesse un uomo nudo di fronte a lei. Era
rossissima,
e cercava in tutti i modi di guardare altrove, ma non si muoveva.
Ci siamo sposati un anno dopo, in chiesa.
GML


title: hobbies

text:
GML <
webm...@chichi.de
> wrote in message
fKCS9.90849$TC5.2...@twister1.libero.it...
> le rane
> Le libellule
> cavallette
> mosche
> coniglietti
> da morire dal ridere.
TI ODIO
> Ci siamo sposati un anno dopo, in chiesa.
Adesso ho capito. Sei tu che ami lei, e lei ti deve aver fatto qualcosa di
orribile, e tu soffri molto e racconti queste storie perché vorresti avere
il coraggio di lasciarla ma non puoi fare a meno di lei e allora la uccidi
piano piano nella tua mente e in ias, e tra mille tormenti, ma tuoi.
Eh? Ci ho preso?
Camilla


title: hobbies

text:
"GML" <
webm...@chichi.de
> ha scritto:
> [...]
nooooo ... l'imp*** noooooo :-(((
gordon


title: hobbies

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote
> Adesso ho capito. Sei tu che ami lei, e lei ti deve aver fatto qualcosa di
> orribile, e tu soffri molto e racconti queste storie perché vorresti avere
> il coraggio di lasciarla ma non puoi fare a meno di lei e allora la uccidi
> piano piano nella tua mente e in ias, e tra mille tormenti, ma tuoi.
> Eh? Ci ho preso?
No.
Non utilizzo la scrittura come mezzo di autoanalisi e di terapia.
Anna non esiste.
Però magari, al prossimo giro, la ucciderò davvero.
Grazie per il suggerimento.


title: hobbies

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote
> nooooo ... l'imp*** noooooo :-(((
Perchč no?
Ero indeciso fra questa cosa e un amore nato in ambiente transessuale: ma
l'esibizionismo mi č parso semanticamente migliore (o semiologicamente, se
preferisci).


title: hobbies

text:
> Perchè no?
perche' un tenente Sheridan esibizionista fa ridere!
e' come per la Madonna: tutti quelli che la vedono dicono che era
vestita con un mantello azzurro e una veste bianca (o viceversa): se
dicessero che aveva un tailleur grigio scuro o un giubbotto di pelle
con le borchie forse forse ci crederei anch'io ...
gordon


title: hobbies

text:
GML <
webm...@chichi.de
> wrote in message
EdFS9.91114$Ou4.2...@twister2.libero.it...
> > Eh? Ci ho preso?
>
>
> No.
Devo
Decidermi
A usare
Le faccine
Anche io.
Camilla, scrivi 300 volte.
Ciao


title: hobbies

author: T.A.C. One

text:
GML ha scritto:
> Anna l'ho conosciuta cosě, in un parco di Milano. Mi guardava come se non
> riuscisse a capire cosa ci facesse un uomo nudo di fronte a lei. Era
> rossissima,
> e cercava in tutti i modi di guardare altrove, ma non si muoveva.
> Ci siamo sposati un anno dopo, in chiesa.
Semplicemente geniale.
Bravo!
Tac
--
http://tacone.cjb.net
That is, Sir, your leaving - The crackle, of pig skin
The dust and the screaming - The yuppies networking
The panic, the vomit - The panic, the vomit
God loves his children - God loves his childrens Yeah.


title: hobbies

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza GML mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Poi, crescendo, ho preferito gli uomini, anzi le donne. Oggi mi piace un
> sacco aggirarmi nei parchi pubblici indossando solo un impermeabile.
Nooooo...
Hmmm....
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: hobbies

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza GML mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Però magari, al prossimo giro, la ucciderò davvero.
No, ti prego.
Però rendi il personaggio più credibile, più umano, più freddo.
La figura del maniaco non si adatta bene al suo stile di vita.
Fagli conoscere Anna in un modo diverso.
Io la vedo un pò come l'Adriana di Rocky, con la differenza che,
rispetto al film, lei passa dal bene al male...



title: hobbies

text:
T.A.C. One <
tac...@nientemerda.gmx.net
> wrote
> Semplicemente geniale.
>
> Bravo!
Ullallà.
Grazie. ;-)