title: Una risposta che alleggerisce il cuore.

author: AKUMA

text:
: per motivi ovvi se entri in sala operatoria il protocollo
analisi
: pre-operatori di solito prevede anke test aids, forse
sarebbe giusto
: avvisare, ma forse no, la cosa non è così semplice,
comunque il fatto
: ke in seguito non abbia avuto notizie su quel test
significa solo una
: cosa sei s-
: rikordati ke al di fuori di un emergenza da
prontosoccorso,
: prima di entrare in sala operatoria hai firmato una
liberatoria, e
: questa liberatoria fra le altre permette l'uso dei
protocolli di
: sicurezza previsti per interventi e ripeto tranquillo se
eri s+ dopo 2
: secondi te e solo te lo avresti saputo, sei maggiorenne e
neanke i
: genitori avrebbero diritto a saperlo a tua insaputa
: bacio
Capito.
Spero cher tu sia convinta di quel che dici .
Il fatto è che sto vivendo da circa un anno con questa
paura.
E , si...sono MOLTO ....MOLTO paranoico.
Conoscendomi non lo direbbe nessuno,
agli altri sembro tranquillo e sereno, sempre con la voglia
di ridere
ho una marea di ragazze che fanno la fila , qui fuori, per
poter parlare con me.
Dicono tutte che infondo sicurezza e che ho un potere
particolare : quello di leggere in fondo ai cuori.
credo che tutti mi vogliano bene, forse proprioi per questo
Non ho mai avuto un problema di cui sfogarmi con loro.
Almeno questo è quello che si pensa di me.
Non sanno...non capiscono che c'e' gente che non riesce a
parlare dei propri problemi,
che è abituata a combattere interiormente lunghissime
battaglie...e a volte a uscirne sconfitto e abbattuto.
Perche' nessuno ha il diritto di sapere quello che penso e
che provo.
Perche0 so aiutarmi da solo. Cadere e rialzarmi .
Distruggere e ricostruire.
Quelli come me sono bravi a ricostruire.
Prima di questa grande paura quando mi chiedevano
"ma tu non hai paura di niente ?"
ogni volta rispondevo "Il mio nemico è tanto forte  quanto
viscido.
Si insinua nell'intimo di ognuno di noi , iniziandoti a
mangiare da dentro a lenti bocconi.
Spero che non mi trovi mai."
Era la sintesi della paura piu grossa che ho. L'aids.
Ma loro non capivano e non chiedevano.
Si lasciavano scivolare addosso queste parole ignorandole.
Forse perche' traspariva qualcosa di grande , forse perche'
a volte si da fiato alla bocca
solo per non farla morire soffocata.
Non vi sto a raccontare come, ma credevo che fosse una cosa
che a me , nonostante tutto non poteva riguardare.
23 anni, preservativi sempre, niente droga pesante . Ampia
vita sociale e buon equilibrio psichico
E invece no, basta una cazzata.
Un preservativo che si rompe con uno *stack* che sembra
voler segnare il passaggio ad un altra strada.
Una strada come quella precedente ma con le luci soffuse che
allungano le ombre.
e le mura sgretolate dal passaggio di un evento nuovo....
Ed è finita, ti ritrovi a passare un anno in cui ogni
mattina pensi
1) Chissà se c'e'....
2)Domani vado a fare il test.
3)no, domani non posso perche' .....
Ogni mattina. Ogni volta un punto 3 che ti aiuta ad
allontanarti dalla verita'.
Perche' l'inconscienza, il non sapere , l'ignoto ...a volte
è un posto piu caldo della verita'.
Quella che ti si sbatte in faccia lasciandoti i segni delle
mani.
Quella verita' che DEVI sapere ma che , spesso , lascia
dietro di se' odore di rabbia e dolore.
La verita' sta nel mezzo, dicevano. In questo caso ho
bramato il limbo.
Lo volevo mio. E fermare il tempo ai miei 23 anni.
Quando il corpo reagisce e il mondo è ancora sfumato di
rosa.
E , a volte, anche una sigaretta fumata in compagnia riesce
ad avere un sapore nuovo.
Come le labbra della ragazza che ami, leggere come un
ricciolo di fumo che sale lento
e sinuoso da una Marlboro quasi spenta.
Grazie ragazzi, adesso sono un po' piu tranquillo.
Forse perche' il discorso di Eva non ha un MA nè un FORSE nè
un SE.
Fila via dritto e preciso, come le macchine anonime che
passano di notte.
Forse perche' leggendo tutti i post tramite Google ho
scoperto della Malattia Inventata.
Forse perche , dai vostri interventi, traspare una grande
voglia di vivere , una tranquillita' disarmante
che nessun ignorante in materia s'aspetterebbe.
Andro' a fare il test.  Comunque.
E ci andro' a cuor leggero.
Grazie.


title: EDS la cosa piu' brutta: i cosi piu' belli

author: Ombra

text:
A mio modestissimo parere:
[10], [11], [3]
Anche il [2] m'era piaciuto molto, pero' siccome non ho capito quale fosse
la cosa piu' brutta, lo metto fuori classifica. :)


author: ary

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1xljowm9...@ombra-e-bas.ta...

Basta. ci rinuncio e vado a lett.
Non vedo i miei post.
Speriamo che domani gli siano passate le sue "cose" a usenet.
ary


text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>A mio modestissimo parere:
>
>[10], [11], [3]
E' anche il mio.
>Anche il [2] m'era piaciuto molto, pero' siccome non ho capito quale fosse
>la cosa piu' brutta, lo metto fuori classifica. :)
"Ha trovato l'uscita dal labirinto, una sterilitą dell'anima contro
quella che ancora il corpo non ha raggiunto."
Metto fuori concorso gli identificati senza ombra di dubbio che ho
conosciuto personalmente, in quanto con loro non sarei obiettivo.
Comunque niente niente male!
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: io ceci e il servizio civile

author: fabrizio venerandi

text:
- Io cecilia e il servizio civile
E allora squilla il telefono e io rispondo, voglio dire, e una vocina mi
chiede se sono io fabrizio venerandi e io rispondo che certo, lusingato
che la gente si ricordi ancora il mio nome e congome e la vocina
femminile mi dice che chiama dalla croce rossa di la spezia e io penso
oddio chi è che conosco a la spezia chi si è fatto male, e mi vedo già
carcasse di animali di macchine e sangue e benzina e olio tutto
frammisto ma la vocina prosegue e dice che io sono un disertore.
In breve non ho comunicato al distretto militare il cambio di residenza
e quindi eccetera la lettera l'hanno mandata all'indirizzo vecchio
rischio di brutto io prendo tutto e dico arrivo, non sono così tanto
disertore, manco Boris Vian che cantava nei pianobar, e allora entra
cecilia (il nome è di fantasia) nel mio monolocale da scapolotto e le
dico devo andare, è la vita, lei mi osserva come qualcosa che sta per
andarsene e io dico frasi come "la lontananza rafforza il rapporto di
coppia" e poi aggiungo drammatico stringendo le tende "o lo uccide!".
Poi la osservo e vedo che devo andare giù forte e aggiungo "Quello che
non ingrassa, ammazza", ma capisco troppo tardi che non era la frase
migliore mi dice, sì, vediamo, semmai sentiamoci per telefono chi
avrebbe detto.
Arrivo a follo, il nome di fantasia,  un posto dimenticato da Dio e sto
proprio bene: devo impegnarmi a migliorare questa cara e condannata
societa'. Passa una vecchia con due grosse tette flosce che le cadono
sulla pancia: tento di riderne ma poi: e' naturale. Non e' invece
giustificabile vedere tutte le ragazzine, le donnone, le anziane signore
con delle floride pere a punta. Seni in fondo piu' o meno similari. A
ottant'anni poi. Mi chiedo chi vuole che il mio gusto sia adeguato al
mio tempo, alle mie tette. Tette tutte tonde.
Entro nella croce rossa e mi danno gli abiti mi dicono questo e
quest'altro e io dico, hei raga tutto rego, patti chiari, io sulle
ambulanze non ci salgo e tutti si girano verso di me, escono anche dalle
stanze vicine per guardarmi bene in faccia,  e io penso che saranno
dieci mesi molto lunghi.
Con le dita sfilaccio una lettera di Claudio (il nome e' di fantasia).
Mi scrive che sta benissimo. Mi parla delle sue esperienze di zazen e
dalle sue parole spunta fuori un bel quadro, la mediocre esposizione del
proprio diario di viaggio. Faccio leggere i brani tratti dal suo diario
ad Alessandro (il nome e' di fantasia) che - con le mani alla bocca -
"Andiamocene a Parigi!" subito mi grida. "Ho sbagliato tutto,
ricominciamo da Parigi!".
"Chissà se lo baciassi in bocca" mi chiedo d'improvviso, ma poi vedo la
barbetta ispida. Quello che ha sempre frenato la mia latente
omosessualita' sono i pizzicotti del volto. Pazienza.
- Io e cecilia e un permesso a Genova per trovare la fidanzata
Dopo tre anni mi accorgo che il mio rapporto di coppia e' vecchio di tre
anni. "Non ti commuovi piu' per il mio affetto" dico a Cecilia (il nome
e' di fantasia). Sono ben altre le cose che quella vuole da me. "Sto
diventando lentamente immortale" aggiungo mutando il viso verso il
cielo, l'orizzonte.
Ma quella intanto mi tradisce, ci mancava solo quello. Quando mi volto
di nuovo verso di lei, e' tutta avvinghiata ad un'altra amante. "Ma!"
esclamo io. "Lo faccio per rafforzare la nostra vita di coppia" dice
lei, e si mette a scrivere una letterina tipo saffo... "Dio mio - penso
io - a cosa portano gli studi classici!" La pelle delicata... i
sentimenti... le emozioni... Mi rendo conto allora dello splendore del
mio cane Kim. Quella si' che e' una bella bestia.
La madre di Cecilia, generalessa, mi regala con vuoto a rendere un
libriccino che insegna come si scrivono racconti. Da questo imparo
alcune cose: molte persone sono morte inutilmente; per esercitarsi la
terza persona e' molto meglio della prima; di norma il primissimo piano
serve per introdurre il flashback. Con la dovuta mediocrita' si puo'
scrivere di tutto.
Adegua la tua scrittura, lettore. Io corro dalla generalessa a riferire
tutte le mie scoperte e lei si vendica rifilandomi un manualone di
cinquecento pagine di saggistica cinematografica... Sempre gli stessi
nomi: me ne sento confortato? "Avessi una casa lo metterei nello
scaffale più alto" piagnucolo personalmente tornando verso dove? Con la
mia incudine personale, comunque.
Le belle pere, quelle belle pere tutte d'oro. "Queste si' che sono
tette!" dice l'amante a Cecilia. E lei poi viene a raccontarmelo tutta
divertita.
Rafforzare, rafforzare. Io alzo le mani al cielo ed invoco una pioggia
programmatica, sostanziale. Mi rivolgo al mio idola fori personale: il
mio bel cane. Kim è nella magnificenza della volta celeste, con il suo
sorriso a penzoloni: si lascia deificare beato, egizio, come si
lascerebbe accarezzare. Che bella bestia quello li', intelligentissimo.
Stavolta sono a letto con Cecilia. "Sotto quelle coperte si sudava come
pazzi". Lei si arroventa nel lettone, non riesce a dormire e si
tormenta.
Dall'immenso castello che ci sovrasta arriva il rumore, lo zufolare
misero cinquecentesco di un concerto privato. "Loro stanno nel castello,
e noi nella paglia!" vomita Cecilia. "Maledetti borghesi" impreco
abbaiando. Ecco che si fanno un bel fine settimana: musica
rinascimentale in un castello ad edizione limitata nell'entroterra
piemontese. Poi lo stovigliare vuoto del rinfresco nel parco. Le voci, i
risolini: quasi impronte digitali. Piu' tardi, a notte inoltrata, il
rimbombo della musica techno. "Dio li punira' - vaticino - dal primo
all'ultimo". Cecilia sbuffa, scendendo più in basso.
"Dio non esiste!" allargandosi: i suoi muscoli hanno una forza di
contrazione irresistibile. Seguendo le inclinazioni del mio animo e
ponendo le mani davanti a me, dico che d'altronde se Dio esistesse, li
divorerebbe tutti. "Gnam Gnam Bau Bau" indicandomi i denti. Cecilia si
stacca e poi ritorna. "E se Dio stesse dalla parte dei ricchi?" mi dice
soltanto. Apro la bocca e rimango appeso all'aria, ai rumori della sera,
della festa: lontana. "Sedurresti questi operai cicalanti dal mattino
alla sera, con le loro tiepide lamentele, con le loro stupide
chiacchiere cattive: la loro insanabile ignoranza?". Dal buio: "non sai
cosa rispondere, eh?" tutta contenta lei che non vede oltre il suo
nasino.
Adeguato al mio tempo, ricordo. Sognando, non giungono le -di lei-
lavatrici ottagonali del proprio (nel senso della principessa normanna)
petto (le belle tette grasse, insomma), ma due cazzi, due cazzi
sbarazzini e cespugliosi, ritti in avanti, a cui m'attacco, uno per mano
e -tenendomi in equilibrio- faccio gli addominali, tirandomi e
rilasciandomi. Al mattino nessun senso di colpa, s'intende: sogno di
certe cose! Ma m'interrogo sulla presenza nella letteratura
contemporanea (a me) di fighe, fighette, cazzetti, peni d'amor colmi,
orgasmi bilaterali ed altre amene amenità.
In un periodo d'anni in cui i nostri padri (i miei) hanno fatto di
tutto, e si sono già pentiti di averlo fatto...
PADRE: Queste cose le ho già fatte trenta anni fa!
IO: bh... mh...
PADRE: E queste altre anche; ma adesso vendo calzini.
IO: sh... bh...
...in questo periodo, non potendo cantare di questo o di quell'altro
(non credendoci: non potendoci credere a nulla) il coito rimane
principe, in un ritorno essenziale e rassicurante.
"Come siamo ridotti" dico ad Alessandro. "Tu come sei ridotto!" mi
riponde, scommetto, serafico della sua cattiva volontà. Lui è sempre
perfetto e mi dice che Elena ci ha provato e lui l'ha mandata a fare in
culo. Sempre perfetto.
L'acidità di stomaco, la pietanzina... In una caldissima estate mi
poggio denudato sul letto, e provo a fantasticare di pomeriggio. Con la
mano fingo di masturbarmi, portando fuori la cappella, lasciandola
ingrossare e poi facendola rientrare. Senza passione giro per questa
casa, fissandomi il pene gonfio: intanto penso a come potrei venire. Mi
immagino che adesso, dalla finestrella sbuchi la testolina di una
bambina sorridente: che curiosona!  Tutte le solite fantasie del caso:
chissà perché proprio un pompino. Invece mi rattristo; e decadendo non
provo né l'ipocrita santità della rinuncia, né la brevissima
soddisfazione di una eiaculazione domenicale.
- Io cecilia e le polluzioni di follo
Ad Alessandro - di sera - confesso tutti i miei peccati: intanto lui mi
assolve indiscutibilmente, ogni volta con gli stessi gesti. "Certo - gli
dico - allegria di naufragi, i fiumi... e poi? Io non mi ricordo più
niente". Nel suo abito nero cammina con le mani dietro alla tonaca,
indicandomi con un dito la strada (mentre parlo). La sua intolleranza e'
perfetta: disprezza tutto e tutti: e' intransigente verso ogni tipo di
cosa.
Ha una morale decisa, conservatrice. Io penso che trovera' pane per i
suoi denti. Mi aspetto sempre che Elena un giorno o l'altro lo fotta dal
di dietro... Lui certo non la perdonerebbe mai, farebbe come sempre di
testa sua. "Il cazzo sta davanti" le spiegherebbe cortese.
Lui non mi capisce, mi parla di altro: delle allegorie, della fase rem e
delle polluzioni. Ne parliamo come si potrebbe parlare di un termosifone
finche' Cesare (il nome e' di fantasia) si alza indeciso se essere
scocciato o divertito. Ci dice che non pensava che si potesse parlare di
certe cose: per dimostrare la sua estraneita' storpia il nome "quella
cosa li'", quasi non gli appartenesse. Finche' si parla di cazzi duri,
di fiche da sfondare eccolo in prima fila con il braccio che si infila
dappertutto: quando poi il discorso esce da quei due o tre binari
priapici... Se mai ci mettessimo a parlare del suo culetto "ou!" ci
direbbe lasciando la stanza, "ou!" camminando all'indietro. Sempre
sorridente, al limite intimorito.
Decido di farla finita, non ho più voglia di raccontare quella dell'uva,
l'obiezione civile non esiste, potrei scriverci un libro sopra, i miei
pensierini, farne una bandiera, ma non me ne frega niente, ricordo
episodi, io e cecilia al telefono, silenzi lunghissimi da romanzetto
d'appendice, tutti questi volti che mi scivolano attorno, il succedersi
della stagioni, i viaggi di notte in treno con il portatile un
bellissimo macintosh duo 210, che è in fondo un pezzo di libertà, quando
si è costretti tutto diventa un pezzo di libertà,  così non me la meno
io come scrittore, non la meno a voi come lettori, chiudiamo il discorso
obiezione civile, facciamo un po' di polaroid per i bambini il vantaggio
delle polaroid è che dopo qualche anno perdono il colore si sbiadiscono.
- Istantanee di Follo
ollo è un posto tipo buco del mondo oppure mi ricordo quando si fa la
doccia e rimane quello sporco nero sui bordi che non hai voglia di
levarlo tanto è solo una doccia mica ti ci appoggi questo mi capitava
sempre
a follo c'era una chiesa chiusa e umidità parecchia avevo male alle ossa
sempre catarro in gola una volta sono riuscito a convincere che stavo
male e sono andato a spezia dai militari per farmi esaminare sono
dormivo nella croce rossa e mi facevano un sacco di scherzi mi rompevano
le palle di notte io volevo dormire ma la stanza era ricavata era una
specie di parete di legno e dall'altra parte la radio d'emergenza
di notte quando c'era un codice rosso mi chiamavano sempre che c'era
qualcuno che poteva morire io gli ho detto due o tre volte no poi mi
sono messo i tappi per le orecchie e ho trovato una chiave che chiudeva
la doccia era in un'altra parte dello stabile non c'era riscladamento
c'era un freddo puttano alla mattina prima andavo a colazione poi mi
sono rotto e gli ho portato gli scontrini erano stupiti nessuno lo
faceva ho avuto
comunque ho fatto anche due codici rossi uno era una paranoica
infermiera che pensava di morire il marito era imbarazzato non era la
prima volta le vanivano i patemi il cuore la gente è così fragile ho
spaccato un
in retromarcia non l'ho visto non si vede un cazzo dietro con
l'ambulanza, abbiamo fatto finta di niente e siamo scappati pensavo me
la menassero di più mi trattavano come un militare ma facevano gli
illuminati
il secondo codice rosso era uno che si era piantato con lo scooter tutto
pieno di sangue ma non aveva un cazzo mi sono annoiato per il viaggio
aveva anche torto non aveva dato la precedenza e lo sapeva faceva
gli autisti dell'ambulanza erano pieni di sé due o tre si sono stampati
di notte con la loro macchina facevano i fichi con la macchina quelli
dietro ne hanno ammazzati alcuni nel trasporto non sanno un cazzo di
emer-
con lui di sera si parlava di letteratura a spezia si camminava sul
lungomare c'erano molte cose da dire mi parlava della sua donna
l'avrebbe lasciata voleva molto da lei e lei era bella che brutta fine
due così
ascoltavo molto radio tre hollywood party, una trasmissione che allora
era condotta da grieco che era uno bravo non come adesso che è noiosa
parlano di cazzate io ho fatto degli interventi per telefono contro
mangiavamo alla mensa della polizia facevano penne all'arabbiata e
spaghetti alla puttanesca sono ingrassato come un porco e fuori c'erano
i videogiochi ma senza audio ogni tanto arrivavano sparati con
i poliziotti non mi hanno mai rotto il cazzo c'era una poliziotta fica
anche lei si faceva i cazzi suoi alcuni obiettori ci parlavano con i
poliziotti uno si filava la poliziotta non ci ha mai fatto niente che io
sappia
parlare con la radio era divertente ti sentivano tutti ogni tanto ci si
faceva delle risate si facevano i ceti c'era chi faceva gli scherzi il
capo della croce rossa di spezia era un mafioso c'era un omicidio strano
nella
stavo al sole a leggere l'ariosto e gentiluomo e uno mi chiedeva cosa
leggi attento che mi rubi le parole ero strano perché facevo le cose con
le parole e io mi chiudevo in camera e mettevo berio a tutto volume
stronzi
i film porno ne guardavano a chili di notte io ne ho visti due uno fatto
bene ci avevano speso dei soldi c'era anche un ermafrodita ma non mi
sono eccitato, l'altro una porcheria tutti cazzi molli voglio dire non
sono un
il lunedì mattina  mi alzavo alle cinque  per essere alle otto a follo
cecilia nel divano dormiva le facevo il cappuccino con quel coso che
sembra che ti fai una sega viene fuori tutta la schiuma alla fine dei
dieci
mesi
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org
neoN - telnet://
neon.ods.org:8010
Il trionfo dell'impiegato -
http://www.fabrizio.venerandi.org/impi.htm
Pantagrognomicon -
http://www.fabrizio.venerandi.org/pantagrognomicon.htm


title: COME ROVINARE LA SCUOLA ELEMENTARE e vivere felici [Riporto]

author: LG

text:
La maestra di mio figlio, di solito mi domanda il favore di fare qualche
fotocopia per la scuola, per evitare di pagarle lei [...]
I nostri bambini crescono nell'Italia del 2008 che si interroga sui
possibili meriti del fascismo. [...]
Confesso un debole per maestre e maestri elementari. Sono stati i migliori
insegnanti della mia vita. Professori di liceo e d'universita', anche
famosi, al confronto sono stati una progressiva delusione. Non si tratta
solamente di esperienza personale. L'OCSE ogni anno certifica che la scuola
materna ed elemenetare italiana e' fra le prime del mondo, mentre la nostra
universita' e' buona ultima fra i Paesi ricchi.
Ma la frenesia riformatrice si ferma sempre alle soglie degli atenei,
perche' la mafia dei baroni dispone di un'agguerritissima lobby
parlamentare. Cosi' il riformismo alla rovescia di questi anni (che razza di
riforma e' l'eterno ritorno al peggior passato?) si e' inevitabilmente
rivolto contro la scuola che ancora funzionava.
Riforme, riformismo, e' la parola piu' gradita agli elettori, secondo i
sondaggi. A chi scrive fa ormai accapponare la pelle. Da quindici anni i
settori piu' "riformati" sono quelli piu' devastati. La giustizia, per
esempio. Si sperava che la scuola elementare, con i cari e bravi maestri,
tanto importanti ed ignorati dal discorso pubblico, dalla politica, dai
media, dalle fiction, sfugisse alle grinfie dei falsi riformatori.
Niente da fare. Cosi' imparano a fare bene il loro mestiere, il tratto piu'
imperdonabile per la politica italiana. "Ci vorra' qualche anno perche' si
vedano i risultati della riforma" ha detto la ministra Gelmini. Meno male. A
fine percorso, comunque, la scuola elementare sara' portata allo stesso
livello dell'universita', cioe' sotto la media di alcune aree sudamericane.
Una sola cristiana consolazione: non verranno tagliati gli insegnanti di
religione. Quelli di sostegno si'.
Curzio Maltese


author: biancastella

text:
"LG"
>
> Niente da fare. Cosi' imparano a fare bene il loro mestiere, il tratto
> piu'
> imperdonabile per la politica italiana. "Ci vorra' qualche anno perche' si
> vedano i risultati della riforma" ha detto la ministra Gelmini. Meno male.
> A
> fine percorso, comunque, la scuola elementare sara' portata allo stesso
> livello dell'universita', cioe' sotto la media di alcune aree
> sudamericane.
> Una sola cristiana consolazione: non verranno tagliati gli insegnanti di
> religione. Quelli di sostegno si'.
>
> Curzio Maltese
Beh! E' da Maastricht in poi che s č avviata l'umiliazione della scuola (e
certo non solo).
Ascoltavo Ciampi raccontare alla Annunziata di come č nel 1992 che eravamo
sull'orlo del baratro,
etc. etc. .
Ha detto che si deve rispetto alle istituzioni.
E' vero.
Anche alla vita.
Non entro nel merito, non sono un(')economista - chissŕ se si puň dare
genere femminile ad "economista",
ma ogni cosa complicata ha fondamenta semplici:
http://www.disinformazione.it/maastricht.htm
Non ho mai visto nessuno mangiare banconote, forse ci si puň accendere il
fuoco d'inverno, ma č meglio la legna,
figuriamoci poi dei numeri scritti su un qualche computer o in un qualche
contratto.
Non entro nemmeno nel merito della necessitŕ di una riforma o di questa in
particolare, la frase "Ci vorra' qualche anno perche' si
vedano i risultati della riforma" rende comprensibile la certezza della
stabilitŕ del proprio governo, nulla piů, ché decidere sulla scuola per
mezzo di un decreto legge fa sentire le sirene in lontananza, divide la
gente e umilia la, umilia la, umilia la, la sacralitŕ della vita.
"homooůsion", che strana parola.
)*


title: ORSARA MUSICA '99

author: Michele Ferrara

text:
http://space.tin.it/musica/ncipria
ORSARA MUSICA '99 Xª Rassegna di Jazz d'Autore
Comune di Orsara di Puglia
Comunità Montana del Subappennino Dauno Meridionale
Provincia di Foggia
Regione Puglia
Orsara   (FG)  29 - 30 - 31 Luglio, 1 Agosto 1999
http://space.tin.it/musica/ncipria
Associazione Orsara Musica  0881-976904;  081-5440179;
ferr...@tin.it


title: Nuovo sito per pubblicare testi

author: Alan

text:
Ciao a tutti,
volevo segnalarvi la riapertura del sito
www.dadamag.it
. Il sito e' completamento rinnovato nella
grafica e nei contenuti. L'idea di base rimane sempre la stessa: consentire a tutti coloro che amano
scrivere di divulgare i propri testi. Su DADAmag troverete racconti, poesie, articoli di cinema,
arti figurative, ecc...
Tutti possono collaborare, anzi vi aspettiamo per creare insieme qualcosa di grande. Tante altre
info le trovate direttamente sul sito e nei nostri forum.
Angelo
       Bye, bye da ALAN


title: [GDR] Cinquant'anni dopo

author: Writer

text:
"Tutto solo nella notte mi lasciai andare ai miei pensieri
e mantenni la macchina sulla linea bianca della benedetta strada.
Che facevo? Dove andavo? L’avrei scoperto presto".
                            Jack Kerouac- “Sulla strada”
La strada. Da Oulu, sulle rive cineree del golfo di Botnia, a Lahti,
case basse sperdute  tra boschi e laghi di tonalità uniformi, in una
mattina di maggio. Alle quattro del mattino, una luce fantasmale
riverbera  sul cammino che taglia in due un’estensione dai colori
incerti, mentre la temperatura s’innalza a meno due e il tergicristallo
della mia vettura cerca di forare la cortina di  brina che forma una
patina traslucida e rende opache le forme. C’è poco da vedere: solo una
statale che corre dritta in mezzo a paesaggi monotoni, qualche segnale
che preannuncia l’attraversamento di renne, una casa di tronchi d’albero
ogni dieci chilometri sperduta nella vegetazione e quattro automobili
che  procedono lente, come se avessero timore di arrivare a
destinazione.
Arriverò  intorno alle dieci, giusto in tempo per bere un caffé acquoso
che sembra tè al latte, prendere contatto con il signor Miettinen che mi
aspetta nella filiale, sottoscrivere l’accordo e, a mezzogiorno, sarò
libero di portare in giro la mia insonnia in qualche hotel di pietra
affacciato sui laghi o di riprendere la strada nauseante fino ad
Helsinki.
A volte vorrei imbattermi in qualcosa di inconsueto, un cadavere
smembrato ai lati della via o una processione di penitenti in costume
medioevale che si flagellano  e intonano nenie mentre camminano verso la
loro meta.
Invece, davanti a me  solo la strada che si srotola come un gomitolo di
filo avviluppato da mani indifferenti, consumata sotto le ruote dei miei
pneumatici.
Tanta strada, dieci volte la circonferenza del pianeta,
percorsa in quindici anni di lavoro tra nord Europa e nord africa, tra
Oslo e Casablanca, tra Aberdeen e  Bengasi.
La strada rende tutto uguale. Non importa se scorre tra deserti bianchi
e soffocanti o foreste di conifere chiazzate di neve. La strada è
assenza, sottrazione di spazio, la distanza che separa. dall’arrivo. E
l’arrivo è solo il punto intermedio che unisce due cammini tra di loro,
un rifugio provvisorio che collega due spostamenti, alla ricerca di
qualcosa che, a ben vedere, s’allontana mentre lo cerchi.
Quando ero più giovane, m’illudevo che la strada potesse riservarmi
sorprese, l’illusione di quello che gli idioti chiamano avventura.
Ma né un pompino  consumato in fretta  nei pressi di Malmoe, su un
viottolo  a ridosso della superstrada, né un incidente che mi è occorso
a poca
distanza da Skopie,  la vettura accartocciata da un autotreno impazzito
e un dolore lancinante alle gambe inondate di sangue e neanche due tori
sfuggiti a una festa andalusa che sembravano voler terminare la loro
corsa  contro il mio diesel  hanno  reso interessanti i  350.000
chilometri spesi alla ricerca di clienti, fornitori e contatti.
A volte vorrei distruggere questi nastri di asfalto  su cui
transito per sessanta ore alla settimana, un purgatorio
che m’incatena a un illusione di movimento, a un desiderio di
approdo, di pace, di sosta che non riesco neanche a intravedere.
Tanti anni fa qualcuno ha scritto un romanzo che narrava di spostamenti
continui su macchine vocianti dall’Atlantico al Pacifico, in un delirio
di energie sprecate, anfetamine, donne prese e lasciate e chiacchiere,
ore interminabili di chiacchiere per disfare e ricomporre l’universo.
Vent’anni dopo, chi scrisse  quelle parole era diventato un ubriacone
obeso che viveva a rimorchio dei ricordi a casa di una mamma anziana.
La strada logora, corrode, esaurisce la vita. Invidio coloro che non
escono dal perimetro del loro paese o delle loro montagne, che non
s’intruppano nell’oscenità dei viaggi tutto compreso e che non avvertono
la necessità di spostarsi perché hanno a portata di mano tutto ciò di
cui hanno bisogno.
Ma ormai l’umanità intera si muove come un gregge di pecore cieche su
mete decise da persone invisibili, guidata per mano da un sistema di
server interconnessi fra di loro, tra aeroporti, carte di credito, hotel
fotocopia  ed escursioni pianificate come i miei spostamenti.
Le otto e venti del mattino. Adesso un sole gelido filtra tra le chiome
dei larici. La temperatura è di 3 gradi, deviazione per Lappeeranta, due
ore di strada per arrivare  al confine con la Russia;
Lahti è dritta davanti a me, a un’ora e mezza.
Giro a sinistra, mentre una voce allarmata mi dice "torna indietro,
torna indietro", procedo rapido verso
Leningrado, allucinando le algide prospettive  della Nevskij. Cento
chilometri all’ora, centoventi, centoquaranta.
"Torna indietro, torna verso la tua meta". Centocinquanta.
"Sei ancora in tempo, riprendi la tua strada".
Centosessanta. Ignorare Miettinen, grasso e albino,
dimenticare il lavoro, la catena delle destinazioni obbligate,  andare,
andare avanti veloce fino all’esaurimento del carburante, scendere dalla
vettura lasciando lo sportello aperto, correre a perdifiato
su sentieri innevati desiderando di essere inseguito da un branco
di lupi impegnati a dilaniarmi il cuore e il volto  con denti
aguzzi di  fame antica.
Writer
--
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title: [GDR] Cinquant'anni dopo

author: Riccardomustodario

text:
Writer wrote:
> La strada rende tutto uguale. Non importa se scorre tra deserti bianchi
> e soffocanti o foreste di conifere chiazzate di neve. La strada è
> assenza, sottrazione di spazio, la distanza che separa. dall’arrivo. E
> l’arrivo è solo il punto intermedio che unisce due cammini tra di loro,
> un rifugio provvisorio che collega due spostamenti, alla ricerca di
> qualcosa che, a ben vedere, s’allontana mentre lo cerchi.
Non mi risulta che la strada sia noiosa, affatto, non a caso sto
dipingendo il quadro della via santa che da casa mia s'affaccia su Saint
Paul e poi Jungle dirà: m'affaccio e con un dito tocco piazza Plebiscito
- sapessi tu dove plana con lo sguardo san rimuda decollato. - Anni fa,
percorrevo minimo centocinquanta chilometri al giorno, partendo dal
Tempio di Venere di Baia e lì tornando dopo aver percorso il Lungomare
partenopeo, ad un certo momento sorsero dalle acque, sugli sogli, degli
strani obelischi, a listelli di ferro con squarci di forme geometriche
che tagliavano solidamente lo spirito, cesellato in diverse angolazioni
del panorama, gli autisti viaggiavano a occhi strabici: che spettacolo!
Il fatto che si portava " striscia bianca l'autostrada " evvaiva'.
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: [GDR] Cinquant'anni dopo

author: Ary

text:
"Writer"
> dimenticare il lavoro, la catena delle destinazioni obbligate,  andare,
> andare avanti veloce fino all'esaurimento del carburante, scendere dalla
> vettura lasciando lo sportello aperto, correre a perdifiato
> su sentieri innevati desiderando di essere inseguito da un branco
> di lupi impegnati a dilaniarmi il cuore e il volto  con denti
> aguzzi di  fame antica.
Sei bravissimo, Claudio.
(e non solo bravo, ma anche consapevole e introspettivo)
ary


title: [GDR] Cinquant'anni dopo

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
> Sei bravissimo, Claudio.
> (e non solo bravo, ma anche consapevole e introspettivo)
Gracias de corazon, Ary.
Se hai finito il mio romanzo, ci terrei ad avere le tue impressioni
(anche in privato).



title: [GDR] Cinquant'anni dopo

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:282ef96ec4fc3b15476...@mygate.mailgate.org...
> "Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
>
>
> > Sei bravissimo, Claudio.
> > (e non solo bravo, ma anche consapevole e introspettivo)
>
>
> Gracias de corazon, Ary.
> Se hai finito il mio romanzo, ci terrei ad avere le tue impressioni
> (anche in privato).
>
> Writer
Certamente l'ho finito. Il leit-motiv che accompagna tutto il romanzo
è un indefinibile quanto ossessiva ricerca di un senso della vita,
 che accompagna i protagonisti;
che solo alla fine riescono a trovare la pace e redenzione.
E' una metafora  che riesce a coinvolgere anche chi non è stato
in America Latina.
"No hay respuesta a la pregunta 'Para qué uno nace?'
Ni hay respuesta a la pregunta 'Para qué uno muere?'
Pero por algo estamos aquí..."
(Rubén Blades)
In Privato le mie "impressioni". Complimenti per il linguaggio,
a volte "postmoderno".
a.


title: [GDR] Cinquant'anni dopo

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
> Certamente l'ho finito. Il leit-motiv che accompagna tutto il romanzo
> è un indefinibile quanto ossessiva ricerca di un senso della vita,
>  che accompagna i protagonisti;
> che solo alla fine riescono a trovare la pace e redenzione.
> E' una metafora  che riesce a coinvolgere anche chi non è stato
> in America Latina.
Hai colto uno degli assi portanti del testo. Parlerei più di ricercà di
appartenenza che di senso della vita. Ho collocato questa ricerca in
America
Latina, per ragioni personali, ma avrebbe potuto anche essere altrove.
> "No hay respuesta a la pregunta 'Para qué uno nace?'
> Ni hay respuesta a la pregunta 'Para qué uno muere?'
> Pero por algo estamos aquí..."
> (Rubén Blades)
"La vida te da sorpresas
 sorpresas te da la vida"
(Ruben Blades)
W.



title: [GDR] Cinquant'anni dopo

text:
"Writer">
> Hai colto uno degli assi portanti del testo. Parlerei più di ricercà di
> appartenenza che di senso della vita.
E' solo un interpretazione "ontologica" la mia.
Io voglio "fuggire" dall'appartenenza.
Il comodo e sicuro approdo di chi cerca un senso alla propria vita.
Quando hai trovato un senso alla vita, invece, non è più necessario
appartenere a niente e nessuno, perchè qualsiasi posto va bene
"Cittadino della galassia". Di R.Heinlein
>
> "La vida te da sorpresas
>  sorpresas te da la vida"
> (Ruben Blades)
Cribbio, lo conosci? Mi stupisci sempre più, giuro.
>
> W.
ary


title: [GDR] Cinquant'anni dopo

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> wrote in message
> > "La vida te da sorpresas
> >  sorpresas te da la vida"
> > (Ruben Blades)
>
> Cribbio, lo conosci? Mi stupisci sempre più, giuro.
Certo che lo conosco. Ricordo una serata memorabile al "Salòn los
Angeles"
di Città del messico.Doveva essere il 1983.
Ruben suonò per due ore buone e il salone si
trasformò in una colossale pista da ballo, densa di fumo di sigarette
e di cannoni, cubalibres e un'energia che aumentava progressivamente.



title: Volo senza meta (un airone dialoga con l'entita' superiore...)

author: RipAce

text:
Volo senza meta:
perche' aspetto ancora? non lo so.
Del resto le case laggiu' mi sembrano tristi,
non voglio ripetere l'ultima esperienza.
FERMATI!
Appoggiato su un ramo di pino,
aspetto il vecchio barone col suo
bastone intarsiato.
Una volta era giovane e bello,
braccia vigorose su un corpo da
ginnasta.
Ora il bastone e' il suo unico
compagno: la donna se n'e'
andata per sempre, il cane e'
sulla Fairstar diretta per Lisbona
(non ce la fara' a guarire).
MUOVITI.
Vado via da qui. Il cielo e' troppo
annoiato, oggi.
Ci ho parlato per qualche minuto,
quando volavo coi miei amici.
Non riesco piu' a sentire le sue risposte,
forse e' davvero troppo intasato per
dedicarmi il suo tempo.
Ho visto mondi diversi, in passato.
Contadini forti e decisi, pescatori
con la pelle decorata dal sole e dal
sale, venditori dalla voce possente
(con le tasche vuote).
Non rivedo questi mondi da tanto
tempo...
LI RIVEDRAI!
Certo, ma allora la vita e' davvero
uno stupido cerchio e io non ho
piu' voglia di percorrerlo in
nessuno dei due sensi.
FERMATI!
Sono sulla casa di un ragazzo di Acireale:
la sua bella ha deciso di sposarlo,
ma non ha ancora trovato la forza di
confessarlo ai genitori.
Queste visioni mi riempiono ancora la
mente di profumi amorosi: lei ora
e' seduta su una sedia improvvisata,
con una delle gambe decisamente storta;
si liscia i lunghi capelli dorati: il pettine
sembra brillare alla luce del sole,
o forse e' la forza della sua chioma
che cerca di scappare verso posti piu' sicuri.
SONO STANCO.
Qualcuno mi ha cresciuto con pozioni
magiche: non so invecchiare come i
miei amici; non so invecchiare
fuori, ma e' tutto dentro l'aggrovigliarsi
di dolori, patimenti, esperienze che
hanno segnato per sempre la mia anima.
Vorrei  tanto poter staccare per un po',
non dovervi guardare, tutti cosi'
indaffarati, eppure tutti cosi' soli.
"Un tempo avrei potuto frantumare
 le nuvole piu' dense col solo grido
 del mio pensiero.
 Ora non ne ho piu' voglia e non mi
 verra' certo restando qui".
MUOVITI!
Non serve.
MUOVITI!?!
Ci provo.
Sono su un davanzale con un' ottima
vista su piazza Luigi Pretti, il
fondatore di questo grazioso paesino.
Due ragazzi si menano dietro l'angolo
di via Parini: il piu' tarchiato prende
la borsa dell'altro, disperato, rosso, deluso.
Il ragazzo tarchiato corre verso casa
(i genitori sono due tipi non proprio
raccomandabili, a quanto pare)...
Il mio sguardo cade sull'orologio,
affisso come per sbaglio sulla torre
di fronte al palazzo comunale;
sono le 12.00 o forse le 3.30, le 4.40,
le 5.50.
Che differenza fa, rivivro' tutto questo
domani, e dopodomani e ancora oltre,
fino alla fine di questa razza
stravagante e chiassosa.
SALI DOVE LUI TI POSSA VEDERE!
Non mi ha notato: l'uomo e' piu'
distratto, in questi giorni.
Si dice che sia la paura del nuovo
millennio, ma in realta' e' solo paura
di guardare un cielo troppo diverso
da quel gran tappeto celeste
scintillante dei secoli di mezzo.
Penso che avremmo dovuto annientare
questo distruttore, un tempo lo pensavano
anche i miei amici.
Il pensiero non porta lontano.
PENSA!
voglio agire...
PENSA!
Troppa stanchezza nel mio sangue, non ce la
faro' da solo: chiamo il sole, la luna,
gli amici uragano e tempesta, le colline
innevate e i boschi rigogliosi, l'erba
festosa di maggio, i fiori tristi d'autunno.
Venite tutti qui, accanto a me.
Bisogna tornare indietro per andare avanti,
il cerchio non vuole davvero sciogliersi.
Spazziamo via l'impostore (e' stato l'unico
errore in una creazione quasi perfetta...).
Ho freddo: il sole e la luna non sono
venuti a trovarmi; i fiori tristi d'autunno
non riescono piu' nemmeno a mandarmi
le loro grida disperate e oggi le colline
innevate sono ricoperte da formiche
zigzaganti con cappucci fosforescenti.
SEI FINITO.
Finalmente posso riposare: la vita
non e' un cerchio, no. E' una stupida semiretta
senza fantasia: una partenza certa e un
arrivo altrettanto certo, ma sfumato
nella convenzione della morte.
(22/06/99, recuperato dal cassetto del vostro Paolo...)


title: [fuoriradio](racconto)La vera storia dei Sette Nani

author: marco

text:
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*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Sì,
dei sette nani, visto che con loro Biancaneve proprio c entrava il giusto.
I bravi Fratelli Grimm avevano una cultura che si tagliava col coltello
tant era spessa.
Inoltre stavano proprio bene, dal punto di vista economico.
Fatto sta che a loro piaceva l Italia e, guarda un po , fecero un viaggio
in Sicilia.
Splendida terra, bellissimo mare, ricca di materie prime da estrarre dalle
sue profondità.
Miniere.
Appunto.
Come sono esistiti i fratelli Grimm, sono esistiti anche i sette nani,
solo che non erano veramente nani.
Erano solo un po  bassi e tarchiatotti, ed erano fratelli: si chiamavano
Gaetano, Rocco, Carmelo, Santo, Lillo, Pino, Salvatore.
Ci correva esattamente nove mesi d età tra l uno e l altro, escluso
l ultimo, Lillo, che per un mese cercò di resistere alla nascita dopo aver
visto in che stato si trovavano i fratelli.
La loro famiglia era poverissima, il padre lavorava in miniera ma non
riusciva a riportare a casa la pagnotta sufficiente per tutti.
Ma quando si dice che i padroni son buoni  ecco che, proseguendo una
tradizione giunta da altre attività, la proposta di tali mecenati fu
quella di appropriarsi dei figli, farli lavorare fin dalla tenera età di
sei anni in cambio di vitto (un tozzo di pane) e alloggio (una fredda e
umida stanza in sette).
Meglio così che morti, dicevano i genitori.
Per forza diventarono tarchiatotti e rimasero bassi: toccava loro portar
in braccio massi di otto, dieci chili dai carrelli che provenivano dalla
miniera fino al punto di raccolta.
E neri. Erano diventati neri, sporchi, illavabili.
Andiam, andiam, andiamo a lavorar  bella fantasia i Fratelli Grimm, hanno
copiato pari pari.
E Gaetano, Rocco, Carmelo, Santo, Lillo, Pino, Salvatore erano comunque
non dico felici ma certo rassegnati. Loro non avevano conosciuto altro
mondo che quello.
Da quando ho saputo questa vicenda, vera, al vedere il cartone di Walt
Disney, mi prende una grande tristezza.
Biancaneve? Beh, ve l ho già detto, non esisteva ma i Fratelli Grimm
l hanno dovuta inventare, dovevano scrivere una fiaba e non un incubo, per
i bravi bambini tedeschi ricchi.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
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 all'indirizzo:
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 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: A casa

author: Velasquez

text:
L'anno scorre in silenzio sui binari dell'autunno. Pubblicità,
cartoline (una di Alessandro dal sud america), bollette e un avviso di
pagamento per una multa scaduta chissà quando. Salgo le scale con le
mani piene di roba e in testa l'immagine inamovibile delle vecchie, al
paese, che la sera cominciano a portare in casa le sedie e tirano
fuori gli scialli dall'oscurità degli armadi per andare a messa la
mattina dopo. Alessandro si diverte, dice, ha conosciuto una ragazza
di Roma e continueranno il viaggio insieme. In fondo c'è anche la
firma di lei, uno scarabocchio sgraziato che potrebbe appartenere a
chiunque. 10 settembre, questa roba è del 10 settembre. Un mese fa.
Tolgo gli stracci, attacco la spina e il frigo riprende a ronzare.
Luce, luce, luce...ho bisogno di luce, e intanto butto la roba sui
ripiani: pomodoro, formaggio, fichi, carote, cipolle. La pasta nello
sportello della pasta, sopra i fornelli, e il vino dove capita.
Pensavo che non sarei mai tornato in questa città; pensavo un sacco di
cose che non penso più, o forse sono sempre lì, addormentate, e un
giorno o l'altro torneranno fuori tali e quali, forse addirittura
stasera. Posso solo sperare, sperare e tenere duro.
Mentre salivo ho incrociato la signora del primo piano: le ho rivolto
un cenno con la testa in cambio di un buonasera forzato. Non sapeva
neanche se salutarmi o no, comunque neanch'io lo sapevo. L'ho fatto e
basta.
Dovrò pulire, mettere la roba nei cassetti, far prendere aria alle
stanze, magari fare qualche telefonata per rivedere vecchie facce che
stavano benissimo dov'erano, andare al cinema o a cena, dire cose
normali in un modo normale...cos'è giusto, cos'è sbagliato...io e lei
e tutti quei cazzo di perché. Accendo il televisore e lui sfrigola di
polvere: c'è il solito quiz, prima di cena. Azzero il volume e mi
siedo al tavolo della cucina, accendo una sigaretta.
Domani, sussurro, domani...


title: A casa

author: SABRINA

text:
ciao,

sono ai miei primi collegamenti in rete e per caso
ho visionato questo sito e letto questo tuo scritto.

non posso darti un giudizio tecnico in merito: non
sono ne una poetessa ne una scrittrice, solo una che ama leggere di tutto,
storie, racconti, poesie ecc. ed assaporare le sensazioni che da esse
provengono.

quello che posso darti è dunque solo un parere
personale: hai una grandissima capacità di riportare atmosfere e
ambientazioni e tramite essi far risalire a stati d' animo e sensazioni che
altrimenti non potrebbero essere
spiegati.

un saluto.


title: Ringrazio coloro che vorranno commentare.

author: Davide Roda

text:
LETTO DI MORTE
Deve essere davvero penoso avermi vicino, in questo momento, cosě pallido e
vecchio e sul letto di morte. La mano tremante, avvizzita non dal tempo che
pur tanto aveva scavato nei nostri corpi di amanti ed amici, ma dal male
che, ora capivo, ci divideva per sempre...
Il cuore, con il suo battito lento (potevo sentirlo) cercava di
resistere compiendo uno sforzo  doloroso. Come vorrei
smettesse di battere!
Non resistevo piů, in questa attesa troppo lunga, consapevole e pietosa.
Chiusi gli occhi, stanca, e mi addormentai...senza ricordi...
(passi nella stanza)
(voci concitate e affannate)
(passi veloci)
(defibrillatore)
Mi svegliai.
Dottori ed infermiere insistevano con scariche elettriche, ultime speranze
di vita.. niente da fare.
Mi alzai, camicetta blu fra camici verdi e lo guardai l'ultima volta, i suoi
occhi sbarrati, la sua bocca dischiusa.
Uscii dalla stanza e in un pianto senza lacrime lo lasciai morire.
Davide "Dado" Roda


text:
LETTO DI MORTE

--
"Renditi disponibile e il gioco č fotto."
Davide "Dado" Roda <->
dar...@tin.it


title: popup 4215 (la stanza di fango)

author: a doG liKe aNy

text:
Mi sono accorto da piccolo che non sentivo dolore. Proprio niente, neanche
nulla.
Me ne sono accorto che avrò avuto dodici anni. Una volta che sono caduto
dalla bicicletta sui sassi e mi sono fatto una squarcio sulla gamba, all'
esterno, vicino al polpaccio. Questo perché a un certo punto il sangue ha
cominciato a scorrere, e tutto quello che sentivo era il caldo scendere e
poi il calzino che si bagnava e il piede che sciacquava nella scarpa come se
l'avessi messa in una pozzanghera.
Dico, sicuramente me ne sarò accorto prima. È solo verso i dodici anni,
quando è successa quella cosa, che me ne sono reso conto davvero, come ci si
accorge davvero delle cose.
Tornai a casa e mia madre si precipitò su di me, con delle bende e una
bacinella piena d'acqua. Dopodichè mio padre mi raccolse al volo e mi portò
al pronto soccorso. Mi fecero delle iniezioni antitetaniche, e io non sentii
la puntura, vicino alla ferita aperta. Era come se stessero facendo un'
iniezione a qualcun altro, mi veniva quasi da ridere, ma me lo facevo
passare a guardare le facce: preoccupata quella di mia madre, bianca quella
di mio padre.
Dato che non potevo sentire nessun tipo di allarme, che ne so, un'infezione
o qualcosa del genere, i miei mi riempivano di acqua ossigenata,
disinfettante, e mi guardavano costantemente la ferita, cambiando le bende
ogni giorno per precauzione. Mi ricordo che quando mi tolsi le croste non
aspettai che tutto sotto fosse cicatrizzato, e in più punti ricominciai a
sanguinare, e allora punto e daccapo.
Come tutti i bambini, ero davvero entusiasta di avere qualcosa di speciale
in me, mi sentivo come una specie di supereroe. Così a scuola per
impressionare i miei compagni mi facevo del male. Mi davo delle pugnalate
tremende con il compasso, mi tiravo dei cazzotti in faccia, mi gettavo per
terra. Era divertente, per me, e ovviamente molto meno per i miei amichetti,
per non parlare dei miei professori che erano incredibilmente preoccupati
per me, e cercavano di non assentarsi mai dall'aula. Loro però non capivano
che mi ferivo esclusivamente quando qualcuno mi faceva arrabbiare. Una
volta, per esempio, una mia compagna mi insultò per le mie orecchie, e
perché avevo le scarpe tutte consumate sul davanti. Disse che ero un povero
pezzente, e che ero un mostriciattolo, come Carletto. Mi chiamavano tutti
Carletto. Allora mi feci un taglio sulla mano sinistra con un temperino, e
sgocciolai il sangue sul suo quaderno mentre era in bagno. Un'altra volta,
in un'occasione del genere - erano davvero tante, difficilmente riesco a
ricordarmele tutte - ero così arrabbiato che detti una testata davvero forte
contro lo spigolo del banco, e dopo qualche secondo ero steso per terra,
svenuto. Quando mi ripresi ero in ambulatorio, e mia madre piangeva.
a doG liKe aNy


title: popup 4215 (la stanza di fango)

author: camilla

text:
"a doG liKe aNy" <bri...@TOGLIfastwebnet.it
> non sentivo dolore.
Visuale obbligata: una luce forte, bianca. Pulita.
Un sole estivo, che a cerchi concentrici si dilata a sostituire il soffitto,
lo occupa tutto, lo inghiotte.
(Sulla sabbia, ginocchia salate di bambini e una pista per le biglie a un
passo dalla risacca.
Il solco si allaga dolcemente a ogni respiro del mare calmo di giugno.
E' qui, l'odore penetrante di olio solare.
Calore di pelle, chiara la mattina che non finisce più.
Frutta gocciolante, dita appiccicose.
E l'asciugamano per giocare a shangai.)
Luce cruda negli occhi, secco fruscio di camici.
"Ora le farò una piccola iniezione per addormentarla, sentirà appena un po'
di male."
Prima di perdere i sensi, mi vien da ridere con gli occhi.
Son contenta di rileggerti.
ciao


title: popup 4215 (la stanza di fango)

text:
"a doG liKe aNy" <bri...@TOGLIfastwebnet.it> wrote in message
Buona l'idea, meno la realizzazione.
Troppi "che",incisi inessenziali
>erano davvero tante, difficilmente riesco a ricordarmele tutte -

prosa scritta alla maniera di un ragazzo,
mentre il narratore č un (giovane) uomo che rimemora eventi del passato.
Perņ il testo č interessante e potresti svilupparlo.
W.
--
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http://www.Mailgate.ORG


title: popup 4215 (la stanza di fango)

text:
> Buona l'idea, meno la realizzazione.
> Troppi "che",incisi inessenziali
E' la prima cosa che scrivo da maggio scorso.
> prosa scritta alla maniera di un ragazzo,
> mentre il narratore è un (giovane) uomo che rimemora eventi del passato.
Niente è mai successo.
> Però il testo è interessante e potresti svilupparlo.
No, mi fa schifo.
liKe aNy


title: popup 4215 (la stanza di fango)

text:
"a doG liKe aNy" <bri...@TOGLIfastwebnet.it> wrote in message
> > Però il testo è interessante e potresti svilupparlo.
>
> No, mi fa schifo.
Questa è quello che si chiama "un'autovalutazione sintetica" :-)



title: [AI] Assolutamente Irrilevante (e poi non dite che non vi avevo avvertiti)

author: Luca

text:
Sto scrivendo un racconto e sono un po' in difficoltà per alcune
definizioni delle situazioni e degli ambienti. Scrivo ogni frase venti
volte, poi la cancello definitivamente e ne scrivo un'altra, poi accendo
la radio, fumo una sigaretta e ricomincio da capo. Lo so che non ve ne
frega un cazzo, ma io sono un po' scoppiato. Pazienza, ci vuole
pazienza, ragazzi...
Luca


author: Francesco

text:
On Wed, 22 Sep 1999 22:32:27 GMT, Luca <
mon...@libero.it
> wrote:
> Pazienza, ci vuole
>pazienza, ragazzi...
>
Io continuo a scrivere, a postare, ma col cacchio che vedo un mio
messaggio. La pazienza ha un limite :-(
(-:Francesco


text:
On Thu, 23 Sep 1999 22:42:13 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:

HA FINALMENTE !!
Sgrunt (-:F.


author: PeterPan

text:
Luca <
mon...@libero.it
> wrote in message 37E957A7...@libero.it...
. Lo so che non ve ne
> frega un cazzo, ma io sono un po' scoppiato. Pazienza, ci vuole
> pazienza, ragazzi...
In effetti mi stavo giusto chiedendo il perchè della tua latitanza.
Qui ci vuole una terapia d'urto...hai provato, dopo aver acceso la
sigaretta, ad accendere anche la TV e a guardare per cinque minuti la De
Filippi o Marzullo?
E' rischioso, lo so, ma se hai nervi saldi può funzionare...
W.


author: Sasha

text:
E sarà assolutamente irrilevante anche questa risposta (forse)...
Io cerco di non forzarmi mai quando scrivo: a volte    hai in mente
un'immagine, ma non è in movimento, non interagisce con niente e nessuno e
la storia non va avanti...Io provo a parlarne con qualcuno, come se gli
stessi spiegando una cosa che mi è capitata...Con me funziona ; )
Luca ha scritto nel messaggio <
37E957A7...@libero.it
>...
>Sto scrivendo un racconto e sono un po' in difficoltà per alcune
>definizioni delle situazioni e degli ambienti. Scrivo ogni frase venti
>volte, poi la cancello definitivamente e ne scrivo un'altra, poi accendo
>la radio, fumo una sigaretta e ricomincio da capo. Lo so che non ve ne
>frega un cazzo, ma io sono un po' scoppiato. Pazienza, ci vuole
>pazienza, ragazzi...
>
>
>
>Luca
>


text:
Il giorno Thu, 23 Sep 1999 09:40:19 +0200, "Sasha"
<
sasha...@softhome.net
> ha avuto il coraggio di dire:
>Io cerco di non forzarmi mai quando scrivo:
Ma io non sono mica scoppiato per lo scrivere. Magari...
Se potessi passare le giornate a scrivere sarei l'uomo piů felice del
pianeta. E' tutto il resto che infastidisce.
Luca


text:
Mi sono spiegata male : (
Luca ha scritto nel messaggio ...



text:
Il giorno Thu, 23 Sep 1999 10:17:40 +0200, "Sasha"
<
sasha...@softhome.net
> ha avuto il coraggio di dire:
>Mi sono spiegata male : (
Su, non fare cosě. Sono cose che capitano. Vuoi un fazzoletto?
Luca


text:
:p (linguaccia)
...E come va questo racconto?
Procede?
Io ne sto scrivendo uno che mi fa l'effetto dei peperoni quando li mangi la
sera: su e giů finchč non si digeriscono...
Luca ha scritto nel messaggio ...



text:
PeterPan wrote:
> In effetti mi stavo giusto chiedendo il perchè della tua latitanza.
Mi hanno beccato in adriatico mentra caronteggiavo: stavo aiutando venti
commercialisti umbri a scappare in albania.
> Qui ci vuole una terapia d'urto...hai provato, dopo aver acceso la
> sigaretta, ad accendere anche la TV e a guardare per cinque minuti la De
> Filippi o Marzullo?
> E' rischioso, lo so, ma se hai nervi saldi può funzionare...
Non puoi chiedermi di fare questo.
Luca


text:
Luca <
mon...@libero.it
> wrote in message 37EB9A96...@libero.it...
> Mi hanno beccato in adriatico mentra caronteggiavo: stavo aiutando venti
> commercialisti umbri a scappare in albania.
Spero che tu abbia avuto la prontezza di buttarli giù dallo scafo...i
commercialisti, si sa, hanno le palle di piombo e vanno subito a fondo...
Cmq ti informo, in caso di necessità, che Gordon sta affrontando il suo 1°
processo per omicidio.
> Non puoi chiedermi di fare questo.
Con questo sorriso posso chiederti ciò che voglio (Carosello docet)
WinnieGeorgiaMoll
PS . La finestra è sempre illuminata ed è sempre troppo alta ed io non
riesco a guardarci dentro...quindi sospendi la tua latitanza, per favore.


text:
Il giorno Sat, 25 Sep 1999 02:01:15 +0200, "PeterPan"
<
sign...@hotmail.com
> ha avuto il coraggio di dire:
>Con questo sorriso posso chiederti ciò che voglio (Carosello docet)
Sicura?
>PS . La finestra è sempre illuminata ed è sempre troppo alta ed io non
>riesco a guardarci dentro...quindi sospendi la tua latitanza, per favore.
Darovvi mie notizie letterarie in settimana. Promesso.
Luca


text:
Luca <
mon...@libero.it
> wrote in message
D4LsN3aDYJS1mF...@4ax.com...
> >Con questo sorriso posso chiederti ciň che voglio (Carosello docet)
>
> Sicura?
Lo so, era una stronzata...perň potevi anche passarmela affettuosamente...
> Darovvi mie notizie letterarie in settimana. Promesso.
:-)))
Winnie


text:
Il giorno Sat, 25 Sep 1999 11:23:11 +0200, "PeterPan"
<
sign...@hotmail.com
> ha avuto il coraggio di dire:
>Lo so, era una stronzata...perň potevi anche passarmela affettuosamente...
L'ho fatto, non mi hai mai visto cattivo...  :))))
Luca


title: La caccia (7)

text:
-Ci sono due o tre citazioni, sparse qui e la', compresa una poesia
che mi piace molto e che quello stronzo di Bilal ha messo nel suo
film. (Zitto tu, rik.  :-)   -
---------------------------------------------------------------------------
Sono in ginocchio nel giardino dietro casa, guardo affascinato
l'animaletto dal pelo lucido e nero che e' uscito dalla terra. Gli ho
teso un agguato, gli ho sparato con il mio fuciletto ad aria
compressa, ma non e' morto, non del tutto, apre e chiude la bocca,
mentre una spessa lingua rosa gli pende da un lato. Continuo a
sparargli, anche in testa, ma non muore mai. Continua a muovere una
gamba, a torcere la testa, a dimenarsi.
Non so cosa fare, non voglio lasciarlo li' in terra a contorcersi, non
voglio che lei trovi questo animale insanguinato, che mi guardi
chiedendomi perche' l'ho fatto. Ma non posso neanche toccarlo, per
raccoglierlo, per buttarlo in una siepe del sentiero che va verso il
boschetto, in questa stupenda mattina d'estate, una carcassa lasciata
a gonfiarsi sul suo letto di ciotoli e sabbia. Sento la porta che si
apre, la zanzariera che sbatte. Copro la carcassa che si dimena con il
mio corpo, non posso girarmi, sento i suoi passi che si avvicinano,
all'improvviso lei urla ed io mi copro le orecchie con le mani,
perche' il suo urlo e' una sirena impazzita che buca il mondo e lo fa
ritrarre in un grumo grigio di cervella rapprese nel grasso freddo.
Apro gli occhi sui display della libellula. Il dolore mi assale
insieme al suono petulante dei cicalini d'allarme. Stanno suonando
tutti insieme, la libellula continua a ripetere : “Destinazione
raggiunta, in attesa di istruzioni.”
Grido : “Uscita!” e la libellula mi slingua fuori, come un boccone
acido. Steso per terra dico :”Stand-by, mimesi”. La libellula collassa
e si pietrifica in uno sperone roccioso che affiora dal terreno.
Lentamente si colora di rosso-roccia, come il paesaggio circostante.
Gia', il paesaggio circostante. Sono in una specie di spiazzo enorme,
circolare, perfettamente piano e ricoperto di ciotoli. Al centro dello
spiazzo, lontano, si intravede una casa a due piani, una casa normale,
con il tetto a spiovere di tegole rosse, le finestre al primo piano
buie e senza riflessi.
La casa che ricordo, ma senza il giardino, ed il sentiero. Senza
neanche il fottuto boschetto. Voglio allontanarmi dalla libellula
mimetizzata, ma ormai riesco solo a strisciare. Ciononostante, cerco
di andare verso il bordo dello spiazzo, anche se e' troppo lontano, e
so che non ce la faro' mai. Mentre striscio, mi ripeto che sono stato
uno stronzo a venire li'.
D'improvviso, davanti a me, il terreno erutta una fontanella di
ciotoli e sabbia, e dal piccolo geyser sbuca una specie di armadillo
fatto di placche di metallo rugginose e carne pallida negli interstizi
e grosse zampe chitinose che terminano in un unico unghione nero-
ossidiana. Faccio una specie di ghigno e dico :”Ciao, Eli. Come va?”
L'armadillo per risposta estrude velocissimo una specie di arto
snodato che termina in un uncino, mi trafigge la mano che ho per terra
e mi trascina veloce verso la casa. La mano attaccata al braccio
attaccato alla spalla ferita. Il dolore mi fa svenire per qualche
istante. Quando mi riprendo vomito un getto di bile giallastra, sempre
trascinato dal maledetto armadillo.
Finalmente si ferma. Siamo davanti la porta di casa, che si apre, e fa
uscire una ragazzetta circondata da un branco di setter irlandesi con
il lungo pelo di una stupenda tonalita' rossiccio scuro. Strappo via
la mano dall'armadillo, mi metto in ginocchio e ripeto : “Ciao Eli.”
Aggiungo :”Fammi guarire, cosi' ti posso riempire il culo di calci.”
Lei si avvicina e mi dice :”Ciao, sono Eli Ventidue. Tic Toc mi ha
detto che sei il mio fratellino, quello originale.” Non faccio in
tempo a risponderle. Svengo di nuovo. Mi riprendo a tratti. Una volta
sono steso su una lastra di materiale bianco opaco e sono nudo e fa un
caldo terribile. Un'altra volta sono ancora sulla lastra, ma in una
specie di caverna con le pareti che pulsano. In una specie di vena
enorme che sporge dalla parete e' conficcata una lancia con degli
uncini che la tengono ferma, dalla lancia parte un tubo che arriva
fino alla base della lastra, e si perde fra le mie gambe. Non sento
alcun dolore, ma sono paralizzato dal collo in giu' e non riesco ad
alzare la testa per vedere cosa succede lì sotto. Meno male, penso, e
mi riaddormento.
Poi sono sveglio, e lucido, e perfettamente cosciente, ma ancora
paralizzato e anestetizzato. Non sento niente dal collo in giu'.
Seduta accanto a me c'e' Eli. Senza cani. Mi guarda e mi sorride e mi
dice :”Sono contenta che tu sia qui. Non capita a tutte le Eli, di
farsi raccontare la loro storia dal fratellino.”
nik56


title: La caccia (7)

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> Poi sono sveglio...
   Minchia, sembra un flashback post rapimento alieno!
bye, rk
--
   "Devo smetterla di toccarmi le ascelle
    e asciugarmi sulla gente."
                               (cit.Scrubs)


title: La caccia (7)

text:
nenroza ha scritto:
> flashback post...
   no comment, please...



title: La caccia (7)

text:
On 18 Lug, 15:21, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> specie di caverna ... una specie di vena
Specie, specie, specie...
'Fanculo. Se lo ripetevo un'altra decina di volte vincevo la mucca
carolina.
Maledette pesche.
nik56


title: La caccia (7)

text:
On 18 Lug, 15:39, nenroza <
rikyzeNONSPAMMA...@virgilio.it
> wrote:
>    no comment, please...
E vabbeh, non vale pero'...  :-)
nik56


title: La caccia (7)

author: Pier Paolo

text:
Il 19/07/2008, Nik56 ha detto :
>
> Sono in ginocchio nel giardino dietro casa, guardo affascinato
> l'animaletto dal pelo lucido e nero che e' uscito dalla terra. Gli ho
> teso un agguato, gli ho sparato con il mio fuciletto ad aria
> compressa, ma non e' morto, non del tutto, apre e chiude la bocca,
> SNIP
> Poi sono sveglio, e lucido, e perfettamente cosciente, ma ancora
> paralizzato e anestetizzato. Non sento niente dal collo in giu'.
> Seduta accanto a me c'e' Eli. Senza cani. Mi guarda e mi sorride e mi
> dice :”Sono contenta che tu sia qui. Non capita a tutte le Eli, di
> farsi raccontare la loro storia dal fratellino.”
>
Cazzolina, Nik56..
E' talmente perfetto da risultare ermetico.
Secondo me va sporcato in qualche misura.
Pier Paolo


title: La caccia (7)

author: verbacollant

text:
Nik56 ha scritto:
> On 18 Lug, 15:21, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
>> specie di caverna ... una specie di vena
>
> Specie, specie, specie...
>
> 'Fanculo. Se lo ripetevo un'altra decina di volte vincevo la mucca
ma anche "sono paralizzato dal collo in giu'" e poco distante "Non sento
niente dal collo in giu'"
vabbe' qualche piallata qua e là bisogna darla, non foss'altro per far
contento l'editor, ma non è certo questo che fa brutto un testo; nel tuo
brano (un episodio di una storia ben più articolata) c'è la fantasia,
l'invenzione (o in temini cinematografici "la trovata") la voglia di
uscire dalla gabbia di un universo fatto di coppie che scoppiano e/o che
scopano, o di nostalgie adolescenziali inappagate e inappaganti; sarò
forse condizionato dalle mie attuali letture (fantascienza uber alles)
ma torno a dirti che sì, gli ingredienti ci sono ed è sufficiente
continuare a cucinare a fuoco lento perché anche la tecnica emerga
schivando futili inciampi e (manco poi tanto) fastidiose ripetizioni.
Camillo.
ps: se non ho capito male si parlava di percoche nel vino... ehm sarò
sfacciato ma tenetemene in fresco un po' che quasi quasi faccio un salto
a trovarvi; il gelato lo porto io.


title: La caccia (7)

text:
Pier Paolo ha scritto:
> Cazzolina, Nik56..
> E' talmente perfetto da risultare ermetico.
> Secondo me va sporcato in qualche misura.
Uhmmm... qualche spiegazione, dici?
Si, forse e' troppo oscuro.
E' che il mondo e' cosi' vivido nella mia testa, che do per scontate
troppe cose. :-)
Ok. Arrivera' qualche spiegazione.
Grazie, pierpaolo.
nik56


title: La caccia (7)

text:
verbacollant ha scritto:
> ma anche "sono paralizzato dal collo in giu'" e poco distante "Non sento
> niente dal collo in giu'"
Certo. Che cosa lo rileggo a fare cento volte, non lo so.
> sar�
> forse condizionato dalle mie attuali letture (fantascienza uber alles)
Dio mio. Lo ha detto.
Lo sai che per una affermazione del genere potresti essere buttato
fuori dal circolo canottieri?  :-)
> ma torno a dirti che s�, gli ingredienti ci sono ed � sufficiente
> continuare a cucinare a fuoco lento perch� anche la tecnica emerga
> schivando futili inciampi e (manco poi tanto) fastidiose ripetizioni.
E vai. Posso continuare a rompervi le scatole. :-)
Grazie, camillo.
> ps: se non ho capito male si parlava di percoche nel vino... ehm sar�
> sfacciato ma tenetemene in fresco un po' che quasi quasi faccio un salto
> a trovarvi; il gelato lo porto io.
Ah, seguro, hombre. Percoche e nero di troia. A volonta'. A patto che
mi parli a lungo ed esaurientemente dei futili inciampi.
Rik, siamo in tre.
nik56


title: La caccia (7)

author: Lady

text:
On Fri, 18 Jul 2008 15:21:11 -0700 (PDT), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:



racconto psicologico problematico e inquietante. Il reale è
inconoscibile, il protagonista appare destinato a vivere in uno stato
di profonda angoscia: oggetti e situazioni non possiedono un loro
significato diretto con la  lettura, ma la loro interpretazione
dipende dalla percezione individuale e percio' soggettiva (
personalmente ho riscontrato due elementi per costruire una storia
personale. Ma rimane personale.) E così tutti i lettori possono
fantasticare sulle tuoi scritti non rimanendo ...incomunicabili...
come puo' sembrare. Anche il tempo della narrazione della ...caccia
(7)... diventa individuale, soggettivo, e il suo procedere dipende da
come esso  viene percepito interiormente dal protagonista. Infatti  il
tempo presente della prima parte del racconto non coincide con il
tempo interiore della seconda parte modulato sui pensieri e sulle
riflessioni irreali futuristiche.
..
Hai promesso un po' piu' di chiarezza, sono curiosa di sciogliere dei
nodi molto stretti che sono tipici di questi tuoi scritti, piu'
precisamente ho giaì una interpretazione ma non mi va di dire
stronzate perchè uso moltissimo la fantasia : )
A rileggerti
Lady


title: La caccia (7)

author: Stefano

text:
Nik56 ha scritto:

Io lo trovo perfetto così, non aggiungere spiegazioni a questo pezzo
onirico. Al massimo qualcosa su eli, ma niente di più, per carità.
Forse è la parte del racconto che mi è più piaciuta.
Ciao
Stefano


title: La caccia (7)

text:
On Mon, 21 Jul 2008 14:33:22 +0200, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
>Nik56 ha scritto:
>> Pier Paolo ha scritto:
>>
>>
>>> Cazzolina, Nik56..
>>> E' talmente perfetto da risultare ermetico.
>>> Secondo me va sporcato in qualche misura.
>>
>>
>> Uhmmm... qualche spiegazione, dici?
>> Si, forse e' troppo oscuro.
>> E' che il mondo e' cosi' vivido nella mia testa, che do per scontate
>> troppe cose. :-)
>> Ok. Arrivera' qualche spiegazione.
>
>Io lo trovo perfetto cos�, non aggiungere spiegazioni a questo pezzo
>onirico.
>Ciao
>Stefano
ma si, hai ragione, non deve propio aggiungere spiegazioni. Il lettore
avverete le sue stesse emozioni e si cala, come lui, nella situazione
narrativa. Insomma uno ci vede quello che gli pare, quando ci riesce.
Se poi non ci ha capito un piffero, lo rilegge, poi lo rilegge e
ancora lo rilegge alla fine dice ...ma che cazzo scrive nik...con
appallottolamento del foglio + canetro nel cestino ( o quasi) : )))
Ciao
Lady


title: La caccia (7)

text:
Stefano ha scritto:
> Io lo trovo perfetto cosi', non aggiungere spiegazioni a questo pezzo
> onirico.
No, no, anche io odio i toni didascalici. Le mie "spiegazioni", di
solito complicano le cose. :-)
> Forse e' la parte del racconto che mi e' piu' piaciuta.
Grazie, stefano.
Tu e pierpaolo mi seguite, in questa cosa.
Non ti nascondo che, non fosse stato per voi, probabilmente l'avrei
abbandonata tempo fa. Come faccio troppo spesso, con troppe cose.
Thanks again.
nik56


title: La caccia (7)

text:
Nik56 ha usato la sua tastiera per scrivere :

Se abbiamo terminato di spompinarci a vicenda, hai una storia da
scrivere.
(faccetta truce)
E comunque io suggerivo di sporcarlo, non di spiegarlo, questo pezzo..
Pier Paolo


title: La caccia (7)

text:
Lady ha scritto:
> personalmente ho riscontrato due elementi per costruire una storia
> personale. Ma rimane personale.) E cosi' tutti i lettori possono
> fantasticare sui tuoi scritti ...
Grazie anche a te, lady, per la tua costanza nel seguirmi in questa
storia.
Bel complimento, davvero, che i lettori possano fantasticare sui miei
scritti. :-)
Grazie ancora.
nik56


title: La caccia (7)

text:
Pier Paolo ha scritto:
> Se abbiamo terminato di spompinarci a vicenda,
ROTFL. :-)
 hai una storia da
> scrivere.
Yes!
> (faccetta truce)
> E comunque io suggerivo di sporcarlo, non di spiegarlo, questo pezzo..
Ok. Non avevo capito. Facciamo cosi', fai conto che il cacciatore,
ferito com'era, e con tutto quello stress, se l'e' fatta addosso. Si
e' sporcato i jeans neri e la felpa nera, e glieli hanno gettati. Non
la bisaccia, pero'. :-))
bye, pierpaolo.
nik56


title: La caccia (7)

author: gigiM

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:97b1b239-98a1-4cd0...@e39g2000hsf.googlegroups.com...
> Pier Paolo ha scritto:
>
>
>> Se abbiamo terminato di spompinarci a vicenda,
>
> ROTFL. :-)
>
> hai una storia da
>> scrivere.
>
> Yes!
>
>> (faccetta truce)
>> E comunque io suggerivo di sporcarlo, non di spiegarlo, questo pezzo..
>
> Ok. Non avevo capito. Facciamo cosi', fai conto che il cacciatore,
> ferito com'era, e con tutto quello stress, se l'e' fatta addosso.
Una a caso, che gli sputa addosso no??
;-)
Buonanotte. Ah, ho visto che sei Pugliese come me. Aggiungo un +++++ se
confermi.
--
g


title: La caccia (7)

text:
gigiM ha scritto:
> Una a caso, che gli sputa addosso no??
E no. Prima deve farsela. ;-)
> Buonanotte. Ah, ho visto che sei Pugliese come me.
Yes. Pugliese d'adozione. Di lunga adozione.
Lucano di nascita. Lucano di montagna. (beh, insomma, montagna. Alta
collina, vah. I boschi e le macchie per sempre. :-)
Bye, gigiM
nik56
P.S. (che faccio, ti chiamo per il vino e le pesche? :-)


title: La caccia (7)

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:e5349819-b70b-4229...@m44g2000hsc.googlegroups.com...

Appena mi capiterà di essere in zona, non mi lascerò scappare l'occasione di
conoscere un simile "mostro".
;-)
--
g


title: [P] Strappo ...

author: Marco Vettori

text:
come vento freddo
                 che neve
                 solleva ai bianchi colli.
passata sei passata correndo
e ridendo accanto accanto me
e gli occhi occhi aggrappati
alla tua fuga senza ricordo
e lo sguardo sguardo teso
all’estremo fino la morte
fino lo strappo violento.
Freddo Freddo Freddo
ovunque cadde l’attimo
fu fredda la sua venuta:
la tua immagine è schizzata
per dentro violentemente i miei occhi ...
e tutto arse in me, finanche il respiro
e la memoria ... si perse.
               come neve fredda
                                che erba
                                brucia ai verdi colli.
                                M. V.


title: [P] Strappo ...

author: Franx

text:
Marco Vettori ha scritto
>come vento freddo
>                 che neve
>                 solleva ai bianchi colli.
[...]
>               come neve fredda
>                                che erba
>                                brucia ai verdi colli.
Bello il contrasto. L 'impostazione grafica non mi dice molto.
Il corpo della poesia e' molto concitato, teso. Le ripetizioni aumentano la
crudezza della tensione. Si', mi e' piaciuta.
>la tua immagine č schizzata
>per dentro violentemente i miei occhi ...
Forte!
Franx.


title: [P] Strappo ...

text:
Franx wrote in message <6u380t$6d6$
2...@news.IT.net
>...
>
>Bello il contrasto. L 'impostazione grafica non mi dice molto.
>
la vera impostazione grafica è: testo centrale, le prime tre righe e le
ultime tre grandezza carattere=12, il corpo centrale del testo grandezza
carattere=10.
                    prova così...           Marco


title: Marcello (EDS)

author: stirner

text:
tema
appena avvertibile nel fatto che l'eventuale liberazione dovrebbe avvenire
dopo il 2000
contenuti
Penso alla Baraldini e ho difficoltà ad esprimere un giudizio corretto nel
senso che ciò che hai scritto mi prende molto emotivamente per ragioni che
non sto qui ad esprimere ma al contempo mi sembra una forzatura, bellissima
forzatura.
Quanto ho detto sopra vale anche come conclusione critica.
ciao
Stir
 -------------
 ora e qui


title: Marcello (EDS)

author: Marcello

text:
stirner ha scritto:
>
> tema
> appena avvertibile nel fatto che l'eventuale liberazione dovrebbe avvenire
> dopo il 2000
Hum.. qui non ti seguo: l'intervista si svolge nell'ultima mezz'ora del
1999 - E cercando vita e libertà lei è
finita in carcere. Abbiamo voluto farle quest'intervista in diretta
proprio perché lei è un emblema del vecchio mondo che affronta l'inizio
di una nuova era. Fra pochi secondi  sarà mezzanotte, per lei significa
finalmente la libertà e la possibilità di una vita nuova, vera, fuori
nella realtà.
Come si sente? -
Inoltre proprio questo capodanno per la giornalista significa un
servizio e la ricerca di audience e carriera, per la protagonista una
liberazione che la spinge ad interrogarsi su altri muri ed altre celle.
> non sto qui ad esprimere ma al contempo mi sembra una forzatura, bellissima
Sulla forzatura potresti avere ragione. Devo rifletterci.
Ciao e grazie
Marcello
www.scrittura.com


title: Marcello (EDS)

text:
Non mi sembra comunque essenziale che sia il 2000. Anche se fosse i1980 per
la prigioniera sarebbe stato comunque lo stesso. Le parole della giornalista
sono a mio parere un pretesto. E' solo una mia idea e quindi può darsi che
mi sbagli.
ciao
--
 Stir
 -------------
 ora e qui
Marcello ha scritto nel messaggio <
381B19C9...@scrittura.com
>...


title: Marcello (EDS)

text:
stirner ha scritto:
>
> Non mi sembra comunque essenziale che sia il 2000. Anche se fosse
Ok, ogni parere è legittimo e bene accetto.
Marcello


title: (ot) Previtera!

author: Antonio Koch

text:
Ma hai ricevuto i miei 3 (tre) messaggi?
Dimmi di sì, altrimenti butto via il computer.
a.


title: (ot) Previtera!

author: Andrea B. Previtera

text:
> Ma hai ricevuto i miei 3 (tre) messaggi?
> Dimmi di sì, altrimenti butto via il computer.
Stamattina. Rebounceati dal mio server per 3 giorni (4 ?)
Butto io
www.instation.it
, non preoccuparti
	- Andreabì


title: mi siete mancati...

author: Virginia Alba

text:
Altro pezzo di un mio testo teatrale... :))
LUCE IN SALA. GLI SPETTATORI PRENDONO POSTO.  QUANDO IL PUBBLICO Eđ QUASI
TUTTO SEDUTO, DALLA PLATEA SI LEVA UNA VOCE, SEMPRE A LUCI ACCESE.
UOMO  Non mi rrr... Non mi rrr... Non mi rrr... Non mi rrrendo conto ancora
del motivo per cui, nel grande parco della vita ci siano delle trame
talmente tremende e purulente, eppure cosė beffarde e faziose per cui lei
(rivolgendosi alla Donna che gli siede a fianco), cosė dolce e graziosa,
seducente e maliziosa, suadente e fascinosa, debba andare in giro vestita di
nero.
DONNA  (Che č vestita di verde) In realtā č il lutto per la mia vita; Sono
infelice! Sono infelice per la mia infelicitā; Lđinfelicitā mia, pių che
lđinfelicitā degli altri, non puō che rendermi infelice; Se solo fossi
felice, ebbene, la cosa mi renderebbe talmente felice che non potrei,
neppure volendo, affermare con cognizione di causa di essere infelice!
UOMO  Ma perché? Non riesco proprio a capire! Eppure lei č sana! Ha due
gambe che funzionano a meraviglia! Due braccia, due occhi, due orecchie, due
mani, due piedi, due ... seni!(la guarda libidinoso)Due nasi... no! Di naso
ne ha soltanto uno! (La osserva pių da vicino) Giā, č proprio uno... che
peccato, perō! Dicevo... sė, insomma, lei č perfetta. E poi il sole č appena
tramontato, anche se la sua vita non č ancora giunta al tramonto. Ma ha una
minima idea di quanti tramonti dovrā ancora attraversare nella spiaggia
assolata, ma solo se cđč una bella giornata, del suo futuro?
DONNA  No! Non č una questione di denaro! Anche il povero puō essere felice,
sa? Oppure, per citare un classico ģAnche i ricchi piangonoē. Si ricorda? Lo
diceva Grecia Colmenares! No... era Louisa Kuliok! No... era Patrizia
Rossetti... no, Giorgio Mastrota... no, era Palomo...
UOMO  (Interrompendola bruscamente) Era Veronica Castro! Castro! Veronica
Castro!
DONNA  Giā! In teoria sė, ma in pratica č molto diverso: io, mia madre, mio
padre, due sorelle, un fratellino, la nonna, la zia Maria... grande zia! E
poi il vicino, la vicina di Cetta, il salumiere, il panettiere, il gelataio,
lđidraulico, lđimbianchino, lđarrotino... e adesso mi scivolano anche le
parole...! O, certo, lei non puō vederlo, ma se avesse visto la prima
stesura di questo copione se ne sarebbe accorto anche lei... io lo dico
sempre che quella lė non sa battere... oh! Non mio fraintenda... la prego! E
poi il ciabattino, il falegname, il mastro ferraio, il Barbone della
Pizzeria... dove li mette tutti questi? Devono pur mangiare anche loro! O
no? Certo, lei mi dirā che io non dovrei preoccuparmene, perché tanto
neanche li conosco... Bravo! Viva la faccia dellđegoismo! Lei č di quelli
che pensano che la gente che non conosciamo debba morire di fame? Sė, lo so,
lei mi dirā anche che, dopotutto un lavoro ce lđhanno e che probabilmente
non hanno bisogno di nulla... Bravo! Viva la faccia! E allora dobbiamo
dimenticarci che esistono? Bravo! Viva la!
UOMO  Tra poco inizierā lo spettacolo! (Si alza e va a dirlo direttamente al
pubblico, girando tra la platea come un forsennato. Poi va sul
palcoscenico).
DONNA  Giā!
UOMO  La commedia... il dramma... la tragedia... la pičce... l'opera... la
fiaba... il film... lo sceneggiato... la fiction... il serial... la
telenovela... la soap opera... Insomma! Quello che č!... Quello che č!
Insomma, quello che č!... parla d'amore! Anch'io potrei dirle che l'amo, ma
la tra la mia anima e la sua anima non c'č alcun punto di contatto, e poi...
le nostre anime sono ricoperte da questi ingombranti corpi che ci
impediscono il contatto spirituale. Forse dovremmo toccarci! Sė! Forse č
questo il pedaggio da pagare per far sė che le nostre anime possano
avvicinarsi. Giā, ma lei mi sta fissando con quegli occhi da cerbiatta che
sembrano volermi dire: ŦAhō, ma che cazzo vōi? Nun ce provā!ŧ Mentre la mia
malinconia č cosė malinconicamente malinconica! Il mio sguardo
immalinconisce tutto ciō che attraversa...
DONNA  Il suo amore mi sconcerta alquanto! Sė, sono proprio sconcertata! O
Dio, sto male... ho lo sconcerto! Vomito! Vomito! (fa per vomitare su
qualcuno del pubblico, poi si riprende e lo raggiunge sul palcoscenico) Mi
scusi, ma sa, sono un pođ debole di stomaco... dicevo... sė, č vero, tutto
questo mi commuove, ma purtroppo... non so come dirle... c'č qualcosa che mi
impedisce di ricambiare il suo nobile sentimento. Non che lei mi faccia
schifo, no, non si tratta di questo, anche se ammetterā lei stesso di non
essere un granché, ma vede, il motivo č ben diverso! Bisognerebbe aver letto
un miliardo di romanzi d'amore e averne scritti altrettanti, aver sognato
almeno mille sogni, aver visto cento telenovelas e almeno centomila
sceneggiati a puntate e tutto ciō sarebbe ancora poco: bisognerebbe aver
fatto il giro del mondo in ottanta giorni compreso il ritorno e poi
bisognerebbe aver partecipato al almeno cinquanta sedute di training
autogeno e ad altrettante analisi di gruppo. Bisognerebbe aver fatto l'amore
con almeno la metā della popolazione del sesso opposto e con almeno un
quarto di quella dello stesso sesso, e tutto questo senza essersi presi
nessuna malattia - il che non č affatto facile - ma tutto questo non
basterebbe ancora... per poter dire a una persona... guardandola
intensamente negli occhi... possibilmente senza scoppiare a ridere...: ŦTi
amo!ŧ
UOMO  Forse ha ragione! Sė! Forse ha ragione! Forse ha ragione, sė! Mi rendo
conto solo adesso che noi due non siamo fatti l'uno per l'altra. Io sono un
uomo semplice: io vivo a mano libera. Mi scusi e... arrivederci!(La prende
in braccio e la riporta al suo posto in platea).
I DUE TORNANO A SEDERSI E SUBITO UNđALTRA DONNA DEL PUBBLICO INIZIA A
PARLARE DAL SUO POSTO.
DONNA 2  Posso? Posso? Posso tranquillamente ritenermi una donna di
successo! Vivo in una grande cittā, ho una storia dđamore appagante e
straordinaria sotto tutti i punti di vista. Il mio uomo č molto bello,
affascinante, intelligente, interessante, comprensivo e amorevole. Posso
ritenermi fortunata e sono molto soddisfatta della mia vita! ... Ma
nonostante questo provo una grande rabbia verso i miei impulsi, che trovo
davvero terrorizzanti. E combatto! Combatto il mio rammarico! Combatto e
cerco di capire! Io sono una sopravvissuta, ma non mi lascerō mai comandare,
continuerō a combattere! Io sono una sopravvissuta e ne sono fiera!
BASE (APPLAUSI REGISTRATI). INTANTO LA DONNA SALE SUL PALCOSCENICO. BUIO IN
SALA E LUCE SUL PALCO.
 Le mie giornate non sono uguali a quelle degli altri! Le mie giornate non
sono uguali a quelle di nessun altro! Le mie giornate... non sono! Credo che
nessuno al mondo possa capire quello che provo... tenterō di spiegarvelo: se
volete capire, cercate di non pensare per un momento... ad un coniglio
paracadutista! Ecco, cercate di pensare a qualcosđaltro, qualunque cosa
capace di alleviare il vostro senso di disagio. Anche di escludere dalla
mente la possibilitā di pensare a conigli paracadutisti. Ecco:
concentratevi, mettetecela tutta! Ora, contemporaneamente, fate
qualcosđaltro: leggete un libro, guidate la macchina... ecco! Pedalate in
bicicletta! Ecco, concentratevi contemporaneamente sulle due cose e se,
casualmente, il fastidioso pensiero di un coniglio paracadutista, o della
morte, o dellđamore, o della gelosia, o del tradimento - perché nessuno sa
quale puō essere il pensiero - tentasse di entrare nella vostra coscienza,
allora respingetelo, scacciatelo! Adesso, presto, bisogna subito pensare a
qualcosa di piacevole... devo pensare a periodi di buon umore: la vita, la
vita č bella! Oppure fedeltā, sė, sono tutti fedeli! Oppure io sono molto
amata, nessuno mai potrebbe tradirmi! Devo concentrarmi, ma attenzione, non
devo smettere di pedalare: potrei cadere! ... Lui non mi tradirebbe mai, mi
ama alla follia... devo ripeterlo molte volte, riempirmene la testa, finché
non me ne convinco! ... Lui mi ama, mi ama tantissimo... perō devo guardare
dove sto andando... cđč un incrocio davanti a me! ... Lui non mi tradisce,
ama solo me... sono felice, sono molto felice! Devo andare pių veloce... il
semaforo č rosso... ma io non sono ancora convinta! ... Lui mi ama, non mi
tradisce... per lui non ci sono che io! ... Lđincrocio... il semaforo
rosso... ci siamo quasi! ... Lui non mi tradisce, non mi ha mai tradito, non
mi tradirā mai, non ha mai nemmeno pensato lontanamente di tradirmi! ...
Devo ripeterlo allđinfinito! Ecco: ci sono! Il semaforo č ancora rosso, ma
io non posso fermarmi proprio adesso... proprio adesso che sto riuscendo a
non pensare... NO! Non posso fermarmi! Non posso! Non posso! ... Semaforo
rosso... ancora rosso... sempre rosso... AHAAAAAAAA!
BUIO. BASE REGISTRATA (INCIDENTE. AMBULANZA. CANZONE ģERA LIđē DI LUCIO
DALLA.) LUCE. LA DONNA SI RIALZA CON UNđALTRA ESPRESSIONE, COMINCIANDO A
TRUCCARSI DA MORTA. Eđ DIVENTATA LA ģMORTA DđAMOREē. IL MONOLOGO CHE SEGUE
LO RECITERĀ INIZIANDO CON VOCE DA BAMBINA, CHE IN UN CRESCENDO DIVENTERĀ
VECCHISSIMA.
MORTA DđAMORE  Camminavo lungo i viali non ancora asfaltati dell'amore e
inciampavo nei ciottoli di parole romantiche come: Ti amo, Sei la pių bella
del mondo, Se non ci fossi ti inventerei, Ho bisogno di te, Tu sarai la mia
regina ed io il tuo re, Costruiremo il nostro nido d'amore, Sarō tuo per
sempre, Sei mia, Giura che non mi lascerai mai, Senza te morirei,
Invecchieremo insieme, Parlami d'amore Marių, Ti amo con tutto l'amore che
posso, Sei tutta la mia vita, Ti amo pių di me stesso, Hai intrappolato il
mio cuore, T'appartengo, Ti stravoglio, Mi hai stregato, Chiudo gli occhi e
penso a te, Sei un sogno, Ti amerō per sempre...!
VOCE REGISTRATA  E alla fine del viale la strada si interrompeva in un
terribile dirupo in cima al quale si ergeva un cartello... con una
mastodontica risata!


title: mi siete mancati...

author: Artod

text:
Virginia Alba <
virgin...@iol.it
> wrote in message
x9ey3.6273$H3.6...@typhoon.libero.it...
> Altro pezzo di un mio testo teatrale... :))
Ho capito, sei la ragazza di Venerandi che cerca di imitarlo. Ma nessuno ti
ha mai insegnato che le indicazioni sul movimento degli attori si mettono
tra parentesi quadre [ ] ?
Artod


title: mi siete mancati...

text:
Ma fammi delle vere critiche almeno!!!
----------
Nell'articolo <7qbub0$8lu$
3...@nslave1.tin.it
>, "Artod" <
ar...@tin.it
> è stato
scritto:
> Virginia Alba <
virgin...@iol.it
> wrote in message
> x9ey3.6273$H3.6...@typhoon.libero.it...
>> Altro pezzo di un mio testo teatrale... :))
>



title: mi siete mancati...

text:
Virginia Alba <
virgin...@iol.it
> wrote in message
pMjy3.7294$H3.7...@typhoon.libero.it...
> Ma fammi delle vere critiche almeno!!!
E secondo te ho voglia di leggermi cotali testi?
Dal poco che ho letto mi ricordava un testo di Venerandi; il che, per me, è
un male, benché scriva molto bene.
E imho sei un suo fake.
Ciao,
Artod


title: Facile dicono i No-Vax le tecnologie alimentano il gregge. - Ah, ah!

author: Rimuda Riccardomustodario


author: faqile

text:
On Wednesday, September 1, 2021 at 12:52:57 PM UTC+1,
riccardos...@gmail.com
 wrote:
>
https://www.facebook.com/groups/988307868428873/members/badges?badge_type=NEW_MEMBER\\

sicuro l'hai postato tu su it.arti.scrivere?
per la serie alimentare i dubbi pure fa audience
specialmente per gli ignoranti gelosi della tua bravura


text:
Il 03/09/21 05:28, faqile ha scritto:

come si riesce a scrivere un gizmo in cui manco nel titolo
si capisce un cazzo ? :\

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


text:
On Friday, September 10, 2021 at 11:04:29 AM UTC+1, Soviet_Mario wrote:
> Il 03/09/21 05:28, faqile ha scritto:
> > On Wednesday, September 1, 2021 at 12:52:57 PM UTC+1,
riccardos...@gmail.com
 wrote:
> >>
https://www.facebook.com/groups/988307868428873/members/badges?badge_type=NEW_MEMBER\\

> >
> > sicuro l'hai postato tu su it.arti.scrivere?
> > per la serie alimentare i dubbi pure fa audience
> > specialmente per gli ignoranti gelosi della tua bravura
> >
> come si riesce a scrivere un gizmo in cui manco nel titolo
> si capisce un cazzo ? :\
>

uhe' Sovietico.
ho acquistato un laptop con tastiera russa, per tastare le spie.
qualche giorno fa, nel libro giallo che sto scrivendo da un paio d'anni, ho scritto come risolvere la meteorologia planetaria; questo anno per esempio, abbiamo avuto caldissimo in Italia e freddo al Nord Europa.
purtroppo ho dimenticato esorcizzare e ieri qualche scienziato maledetto esperto in atomic lasero mania meteo play station ha generato la tromba d'aria a Pantelleria onde attestare dov'è la fantascienza in materia, cioè il mio capitolo circa il Giallo della meteorologia ottimale planetaria.
questa cosa qui del Giallo meteorologia scritto ieri o ieri l'altro nel mattino caffè al bar, l'ho postata qualche ora fa su it.politica, ma non risulta.
ho chiesto scusa, se ho mancato a scrivere il trafiletto esorcizzante in questione, purtroppo quando l'argomento è nuovo ed interessante, ci scappa sempre il morto tra i servizi segreti, servizi di Stato, i quali in tal modo dialogano tra loro.
in quanto al soggetto del filone che citi incomprensibile, hai ragione, ma mi sembra l'ho specificato, ho sbagliato newsgroup, anche se sinceramente credo qualche acker si sia divertito a pormi in cattiva luce, e comunque il titolo, va bene se inquadrato con gli altri filoni di quel ora sul newsgroup it.poltica ove i post rappresentano spesso discorsi a continuare ed interconnessi tra loro.



title: La dedica perfetta

author: Holden Caufield

text:
Secondo voi esiste una dedica perfetta?
a mio parere è facilissimo fare una dedica banale e difficilissimo farne una
originale.
Cosa rende una dedica efficace secondo voi?
P.S.: devo farne una e al L tentativo non ho scritto nulla di accettabile...
Ho bisogno del vostro aiuto.


title: La dedica perfetta

author: Luca

text:
non so se il destinatario o la destinataria di questa dedica sarebbe felice
di apprendere che l'ha scritta qualcun'altro al posto tuo...


title: La dedica perfetta

author: Writer

text:
Holden Caufield wrote:
> Cosa rende una dedica efficace secondo voi?
Il sentimento di "verità" e di immediatezza che esprime.
più facile da realizzare che da spiegare.
"Writer"


title: Vita Dei Pingiuni - pasrte I

author: Ale Amadesi

text:
- Vieni qua, invornito! -
- Oh, scolta, non ti sembrerò mica biondo. non darmi dell'invornito -
- Perchè sei peggio. Sei ismito! -
Questi sono i dialoghi classici tra i miei genitori. Mi hanno buttato in
acqua appena ho potuto muovere le pinne in modo passabile. Tutto sommato
essere un pinguino non è una brutta cosa. Cioè... non sono mai stato altro.
Io li vedo gli umani blaterare, muoversi sempre che sembrano dei matti e
venirci a lavare ogni tanto. Capita ogni tanto che ci sia una di quelle robe
all'orizzonte sul mare che credo loro chiamino petroliera, che è un po'
incontinente e butta fuori quella robae, beh... non è facilissimo respirare,
in quei casi. Allora arriva 'sta gente tutta vestita di giallo, ci prende in
mazza e ci strofina e ci ripulisce.
(fine prima parte)
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Vita Dei Pingiuni - pasrte I

author: Samuele Zerbini

text:
E che non sei invornito, sei un gagio..
Samuele Zerbini ;-)
RImini
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:VpoHa.96043$lK4.2...@twister1.libero.it...



title: Vita Dei Pingiuni - pasrte I

author: Russell Coutts

text:
Ale Amadesi wrote:
>
> incontinente e butta fuori quella robae, beh... non è facilissimo respirare,
> in quei casi. Allora arriva 'sta gente tutta vestita di giallo, ci prende in
> mazza e ci strofina e ci ripulisce.
Non mi tocca nell'intimo.
Noi pinguini imperiali siamo superiori a queste cose...
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Vita Dei Pingiuni - pasrte I

text:
"Samuele Zerbini" <
saz...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:_1qHa.99711$pR3.2...@news1.tin.it...
> E che non sei invornito, sei un gagio..
Gagio è un tipico termine romagnolo che non colgo (fingo di non cogliere)



title: Vita Dei Pingiuni - pasrte I

text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3EEEFEFD...@libero.it...
>
> Non mi tocca nell'intimo.
>
> Noi pinguini imperiali siamo superiori a queste cose...
>
Sě, ma io nel titolo parlavo dei pingiuni. Vai a capire cosa sono. Se ti
riferisci ai pinguini, non sono d'accordo. Piů che i pinguini imperiali mi
piacciono quelli operai e meno abbienti, manco il lava-petrolio automatico.
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Vita Dei Pingiuni - pasrte I

text:
Ale Amadesi wrote:
>
> "Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:3EEEFEFD...@libero.it...
> >
> > Non mi tocca nell'intimo.
> >
> > Noi pinguini imperiali siamo superiori a queste cose...
>
> Sě, ma io nel titolo parlavo dei pingiuni. Vai a capire cosa sono.
Eh, se non lo sai te...
> riferisci ai pinguini, non sono d'accordo. Piů che i pinguini imperiali mi
> piacciono quelli operai e meno abbienti, manco il lava-petrolio automatico.
La cosa bella e', per l'appunto, stare in posti dove il petrolio non
arriva.
Solo umani rompiuova che vengono li' a misurare tutto il misurabile...
