title: [ot] Hans Christian Andersen

author: lubna

text:
C'era una volta un imperatore che amava così tanto la moda da spendere
tutto il suo denaro soltanto per vestirsi con eleganza. Non aveva
nessuna cura per i suoi soldati, né per il teatro o le passeggiate nei
boschi, a meno che non si trattasse di sfoggiare i suoi vestiti nuovi:
possedeva un vestito per ogni ora del giorno, e mentre di solito di un
re si dice: "È nella sala del Consiglio", di lui si diceva soltanto: "È
nel vestibolo".
Nella grande città che era la capitale del suo regno, c'era sempre da
divertirsi: ogni giorno arrivavano forestieri, e una volta vennero anche
due truffatori: essi dicevano di essere due tessitori e di saper tessere
la stoffa più incredibile mai vista. Non solo i disegni e i colori erano
meravigliosi, ma gli abiti prodotti con quella stoffa avevano un curioso
potere: essi diventavano invisibili agli occhi degli uomini che non
erano all'altezza della loro carica, o che erano semplicemente molto
stupidi.
"Quelli sì che sarebbero degli abiti meravigliosi!", pensò l'imperatore:
con quelli indosso, io potrei riconoscere gli incapaci che lavorano nel
mio impero, e saprei distinguere gli stupidi dagli intelligenti! Devo
avere subito quella stoffa!".
E pagò i due truffatori, affinché essi si mettessero al lavoro.
Quei due montarono due telai, finsero di cominciare il loro lavoro, ma
non avevano nessuna stoffa da tessere. Chiesero senza tanti complimenti
la seta più bella e l'oro più brillante, se li misero in borsa, e
continuarono a così, coi telai vuoti, fino a tarda notte.
"Mi piacerebbe sapere a che punto stanno con la stoffa!", pensava
intanto l'imperatore; ma a dire il vero si sentiva un po' nervoso al
pensiero che una persona stupida, o incompetente, non avrebbe potuto
vedere l'abito. Non che lui temesse per sé, figurarsi: tuttavia volle
prima mandare qualcun altro a vedere come procedevano i lavori.
Nel frattempo tutti gli abitanti della città avevano saputo delle
incredibili virtù di quella stoffa, e non vedevano l'ora di vedere
quanto stupido o incompetente fosse il proprio vicino.
"Manderò dai tessitori il mio vecchio e fidato ministro", decise
l'imperatore, "nessuno meglio di lui potrà vedere che aspetto ha quella
stoffa, perché è intelligente e nessuno più di lui è all'altezza del
proprio compito".
Così quel vecchio e fidato ministro si recò nella stanza dove i due
tessitori stavano tessendo sui telai vuoti. "Santo cielo!", pensò,
spalancando gli occhi, "Non vedo assolutamente niente!"
Ma non lo disse a voce alta.
I due tessitori gli chiesero di avvicinarsi, e gli domandarono se il
disegno e i colori erano di suo gradimento, sempre indicando il telaio
vuoto: il povero ministro continuava a fare tanto d'occhi, ma senza
riuscire a vedere niente, anche perché non c'era proprio niente.
"Povero me", pensava intanto, "ma allora sono uno stupido? Non l'avrei
mai detto! Ma è meglio che nessun altro lo sappia! O magari non sono
degno della mia carica di ministro? No, in tutti casi non posso far
sapere che non riesco a vedere la stoffa!"
"E allora, cosa ne dice", chiese uno dei tessitori.
"Belli, bellissimi!", disse il vecchio ministro, guardando da dietro gli
occhiali. "Che disegni! Che colori! Mi piacciono moltissimo, e lo dirò
all'imperatore."
"Ah, bene, ne siamo felici", risposero quei due, e quindi si misero a
discutere sulla quantità dei colori e a spiegare le particolarità del
disegno. Il vecchio ministro ascoltò tutto molto attentamente, per
poterlo ripetere fedelmente quando sarebbe tornato dall'imperatore; e
così fece.
Allora i due truffatori chiesero ancora soldi, e seta, e oro, che gli
sarebbe servito per la tessitura. Ma poi infilarono tutto nella loro
borsa, e nel telaio non ci misero neanche un filo. Eppure continuavano a
tessere sul telaio vuoto.
Dopo un po' di tempo l'imperatore inviò un altro funzionario, assai
valente, a vedere come procedevano i lavori. Ma anche a lui capitò lo
stesso caso del vecchio ministro: si mise a guardare, a guardare, ma
siccome oltre ai telai vuoti non c'era niente, non poteva vedere niente.
"Guardi la stoffa, non è magnifica?", dicevano i due truffatori, e
intanto gli spiegavano il meraviglioso disegno che non esisteva affatto.
"Io non sono uno stupido!", pensava il valente funzionario. "Forse che
non sono all'altezza della mia carica! Davvero strano! Meglio che
nessuno se ne accorga!" E così iniziò anche lui a lodare il tessuto che
non riusciva a vedere, e parlò di quanto gli piacessero quei colori, e
quei disegni così graziosi. "Sì, è davvero la stoffa più bella del
mondo", disse poi all'imperatore.
Tutti i sudditi non facevano che discutere di quel magnifico tessuto.
Infine anche l'imperatore volle andare a vederlo, mentre esso era ancora
sul telaio. Si fece accompagnare dalla sua scorta d'onore, nella quale
c'erano anche i due ministri che erano già venuti, e si recò dai due
astuti imbroglioni, che continuavano a tessere e a tessere... un filo
che non c'era.
"Non è forse 'magnifique'?", dicevano in coro i due funzionari; "Che
disegni, Sua Maestà! Che colori!", e intanto indicavano il telaio vuoto,
perché erano sicuri che gli altri ci vedessero sopra la stoffa.
"Ma cosa sta succedendo?", pensò l'imperatore, "non vedo proprio nulla!
Terribile! Che io sia stupido? O magari non sono degno di fare
l'imperatore? Questo è il peggio che mi potesse capitare!"
"Ma è bellissimo", intanto diceva. "Avete tutta la mia ammirazione!", e
annuiva soddisfatto, mentre fissava il telaio vuoto: mica poteva dire
che non vedeva niente! Tutti quelli che lo accompagnavano guardavano,
guardavano, ma per quanto potessero guardare, la sostanza non cambiava:
eppure anch'essi ripeterono le parole dell'imperatore: "Bellissimo!", e
gli suggerirono di farsi fare un abito nuovo con quella stoffa, per
l'imminente parata di corte.
"'Magnifique'!, 'Excellent'!", non facevano che ripetere, ed erano tutti
molto felici di dire cose del genere.
L'imperatore consegnò ai due imbroglioni la Croce di Cavaliere da tenere
appesa al petto, e li nominò Grandi Tessitori.
Per tutta la notte prima della parata di corte, quei due rimasero alzati
con più di sedici candele accese, di modo che tutti potessero vedere
quanto era difficile confezionare i nuovi abiti dell'imperatore. Quindi
fecero finta di staccare la stoffa dal telaio, e poi con due forbicioni
tagliarono l'aria, cucirono con un ago senza filo, e dissero,
finalmente: "Ecco i vestiti, sono pronti!"
Venne allora l'imperatore in persona, coi suoi più illustri cavalieri, e
i due truffatori, tenendo il braccio alzato come per reggere qualcosa,
gli dissero: "Ecco qui i pantaloni, ecco la giacchetta, ecco la
mantellina..." eccetera. "Che stoffa! È leggera come una tela di ragno!
Sembra quasi di non avere indosso nulla, ma è questo appunto il suo pregio!"
"Già", dissero tutti i cavalieri, anche se non vedevano niente, perché
non c'era niente da vedere.
"E ora", dissero i due imbroglioni, se Sua Maestà Imperiale vorrà
degnarsi di spogliarsi, noi lo aiuteremo a indossare questi abiti nuovi
proprio qui di fronte allo specchio!"
L'imperatore si spogliò, e i due truffatori fingevano di porgergli, uno
per uno, tutti i vestiti che, a detta loro, dovevano essere completati:
quindi lo presero per la vita e fecero finta di legargli qualcosa
dietro: era lo strascico. Ora l'imperatore si girava e rigirava allo
specchio.
"Come sta bene! Questi vestiti lo fanno sembrare più bello!", tutti
dicevano. "Che disegno! Che colori! Che vestito incredibile!"
"Stanno arrivando i portatori col baldacchino che starà sopra la testa
del re durante il corteo!", disse il Gran Maestro del Cerimoniale.
"Sono pronto", disse l'imperatore. "Sto proprio bene, non è vero?" E
ancora una volta si rigirò davanti allo specchio, facendo finta di
osservare il suo vestito.
I ciambellani che erano incaricati di reggergli lo strascico finsero di
raccoglierlo per terra, e poi si mossero tastando l'aria: mica potevano
far capire che non vedevano niente.
Così l'imperatore marciò alla testa del corteo, sotto il grande
baldacchino, e la gente per la strada e alle finestre non faceva che
dire: "Dio mio, quanto sono belli gli abiti nuovi dell'imperatore! Gli
stanno proprio bene!" Nessuno voleva confessare di non vedere niente,
per paura di passare per uno stupido, o un incompetente. Tra i tanti
abiti dell'imperatore, nessuno aveva riscosso tanto successo.
"Ma l'imperatore non ha nulla addosso!", disse a un certo punto un
bambino. "Santo cielo", disse il padre, "Questa è la voce
dell'innocenza!". Così tutti si misero a sussurrare quello che aveva
detto il bambino.
"Non ha nulla indosso! C'è un bambino che dice che non ha nulla indosso!"
"Non ha proprio nulla indosso!", si misero tutti a urlare alla fine. E
l'imperatore rabbrividì, perché sapeva che avevano ragione; ma intanto
pensava: "Ormai devo condurre questa parata fino alla fine!", e così si
drizzò ancora più fiero, mentre i ciambellani lo seguivano reggendo una
coda che non c'era per niente.


title: - permanente fugacità -

author: stirner

text:
Giorni fa,
estranei, i nostri sguardi
si sono scontrati con durezza
ma la tua bocca, tenera,
ti ha dolcemente disobbedito.
Quel sorriso mi scava ancora
nel profondo della carne.


title: Serata Indiana

author: Apache

text:
E' pur nostro il disfarsi delle sere.
E per noi č la stria che dal mare
sale al parco e ferisce gli aloč.
Puoi condurmi per mano, se tu fingi
di crederti con me, se ho la follia
di seguirti lontanto e ciň che stringi,
ciň che dici m'appare in tuo potere.
Fosse tua vita quella che mi tiene
sulle soglie - e potrei prestarti un volto,
vaneggiarti figura. Ma non č,
non č cosě. Il polipo che insinua
tentacoli d'inchiostro tra gli scogli
puň servirsi di te. Tu gli appartieni
e non lo sai. Sei lui, ti credi te.
Apache.


title: Serata Indiana

author: LG

text:


Dove l'hai orecchiata? Mi sembra un po' troppo per te, non c'e'
nemmeno citato uno sfintere. Stai tentando di rifarti una verginita'?
Mi sembra un po' tardi.
LG.


title: Serata Indiana

author: Olcasmik kalonchj

text:
Te le cerchi propiro eh?
Ha scritto una poesia invece di offenderti, apprezzalo, guarda altrove.
Invece neanche per il c... devi rispondere.
SEi vititma di te stesso, riconosci almeno questo.
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:40508dd2...@news.tiscali.it...



title: Serata Indiana

text:
lugugl...@TOGLItiscalinet.it (LG) wrote in message news:<
40508dd2...@news.tiscali.it
>...

> Dove l'hai orecchiata? Mi sembra un po' troppo per te, non c'e'
> nemmeno citato uno sfintere. Stai tentando di rifarti una verginita'?
> Mi sembra un po' tardi.
Sarà troppo per te. E poi la volgarità è assolutamente poetica, vale a
dire lirica per intima ed incondizionata essenza. Se non lo riconosci,
non hai sensibilità letteraria.
>
> LG.


title: Serata Indiana

text:
On Thu, 11 Mar 2004 18:11:02 +0100, "Olcasmik kalonchj"
<
natale...@tiscali.it
> wrote:
>Te le cerchi propiro eh?
Ma guarda te questo grattaculo che non sei altro. Ma che cazzo dici??
Che se la cerca vallo a dire alla vittima; qui se c'e' una vittima e'
Apache. Uheiii! Sveglia Kalonchj, non cercare di kaloncarlo a spicchi
a me. Fai la raccolta di quello che Apache ha scagazzato di propria
bocca in giro su 3 NG, gloriandosene, autocertificandosene, rifacci
sopra il pensierino, e dimmi se uno poteva sputtanarsi
irrimediabilmente cosi'.
A me fa fresco al cazzo quello che dice, se mi ispira rispondere
rispondo, non c'e' un can che dorme che mi faccia paura di svegliare,
c'e' solo un cagnetto cai' cai' di quelli rombipalle, a cui viene ogni
tanto voglia di tirare due calci, ma poi ci si accorge che non sono
che povere bestie che si mordono la coda da sole; se non mi gira non
gli rispondo, non ha inciso di un milligrammo sui miei atteggiamenti.
Apache sara' un problema per te.
Per me un problema e' che in Italia ci sia Berlusconi. Guarda un po'
al di la' dell'uscio.

>Ha scritto una poesia invece di offenderti
Offendermi? Ma si offende da solo. A me ha solo chiesto di
certificarlo come IDIOTA. Io l'ho aiutato, diciamo preso per mano, a
certificarsi da solo. In questo western c'e' solo il buono, l'idiota
certificato ed il babbeo spandente. Lui e' l'idiota, Pippone Fredrich
il babbeo, io il buono. Noterai infatti come sono compassionevole, mi
ci spreco a rispondere persino a te che sei un giovanotto ancora
piuttosto inesperto. Questa volta passi, ma non chiedermi piu' oltre
di prepararti alla maturita' col mio tempo
>guarda altrove
Cosa?? Consigli di chinare la testa? Sei predisposto a subire? (Dimmi,
sei mica omosessuale?)
>SEi vititma di te stesso, riconosci almeno questo.
Appunto, SOLO di me stesso, tranquillo. Come io tranquillo posso
giudicare una poesia indipendentemente da chi la scrive.  Certo l'uomo
che c'e' dietro all'autore si e' fatto conoscere bene!
Quanto alla fattispecie poetica, non a caso ho parlato di
"orecchiata", perche' si sentono evidenti echi montaliani, assemblaggi
di temi e stilemi prefabbricati altrove.
Ciao kalonco, non abusare della mia pazienza.
LG


title: Serata Indiana

author: Ataru

text:
"Apache" <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:c4e1f1a7.0403...@posting.google.com...

C'č piů poesia in una canzone di Bobby Solo che in questa patetica cacata...
che vuoi dimostrare che sei piů di un volgare provocatore? Ma non farmi
ridere.


title: Serata Indiana

text:
lugugl...@TOGLItiscalinet.it (LG) wrote in message news:<
4050f7d...@news.tiscali.it
>...

> >SEi vititma di te stesso, riconosci almeno questo.
>
> Appunto, SOLO di me stesso, tranquillo. Come io tranquillo posso
> giudicare una poesia indipendentemente da chi la scrive.  Certo l'uomo
> che c'e' dietro all'autore si e' fatto conoscere bene!
Hai capito Olkam? LG è decisamente superiore, risponde se e solo
quando gli va, non deve chiedere nulla a nessuno ed io non sono mai
riuscito nemmeno a fargli un graffietto. Ahaha. Vai a rileggere le
minacce personali rivoltemi in occasione di quell'innocuo thread
riguardo alla "Signora dei Durelli". Conta quanti sono i post che mi
ha dedicato. E conta anche quelli che, affissi da me, non hanno
ottenuto una sua risposta. Anche se, a dire il vero, è sufficiente
calcolare il volume scrittorio che ha dilapidato qui. La verità è che
ogni volta si riesce a pungerlo e farlo incazzare. Se, come
ridicolmente va ciarlando, fosse superiore, se ne andrebbe, senza
quotidianamente misurarsi con coloro che lo attaccano.

> Quanto alla fattispecie poetica, non a caso ho parlato di
> "orecchiata", perche' si sentono evidenti echi montaliani, assemblaggi
> di temi e stilemi prefabbricati altrove.
"Si sentono evidenti"? Una sinestesia zoppa? Ad ogni modo, se tu (LG)
ti ispiri ai film di Alvaro Vitali, io non posso tenere a riferimento
Montale?
>
> Ciao kalonco, non abusare della mia pazienza.
Ma impiccati per i coglioni.
> LG


title: Serata Indiana

text:


Avrebbe potuto essere piu' di un "volgare provocatore" (non sarei
cosi' partigiano a denigrare questa poesia, l'incipit e' bello... e ci
sono altre buone imitazioni; certo, in bocca sua stona) , ma ormai si
e' irrimediabilmente condannato. Non gli resta che cambiare nick e
rifarsi una verginita'. Ma, anche vestito di nuovo (magari potrebbe
riciclarsi come "Oh Valentino" :-D) - "Valentino" c'e/c'era gia', e
non meriterebbe la sua vicinanza), gli sara' difficile resistere alla
tentazione di attaccarsi a qualcuno: quando si e' prensil, ohu, si e'
prensili :-).
Ciao.
LG


title: Serata Indiana

author: marian

text:
Il 12 Mar 2004, 01:22, lugugl...@TOGLItiscalinet.it (LG) ha scritto:
> Quanto alla fattispecie poetica, non a caso ho parlato di
> "orecchiata", perche' si sentono evidenti echi montaliani, assemblaggi
> di temi e stilemi prefabbricati altrove.
non è che si sentano evidenti echi montaliani, è che l'ha copiata para para
e comunque ci avete rotto
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Serata Indiana

text:
sei un pollo che frigna continuamente.
E poi berlusconi che Ti ha fatto?
Piuttosto tu cosa fai di concreto nella vita oltre che litigare e abboccare
?
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:4051bdd8...@news.tiscali.it...



title: Serata Indiana

text:
"Ataru" <
at...@libero.it
> wrote in message news:<KOg4c.66863$
FJ6.2...@twister1.libero.it
>...
> C'è più poesia in una canzone di Bobby Solo che in questa patetica cacata...
> che vuoi dimostrare che sei più di un volgare provocatore? Ma non farmi
> ridere.
Ehehe, Idiota. Con la "i" maiuscola.


title: Serata Indiana

text:
> Avrebbe potuto essere piu' di un "volgare provocatore" (non sarei
> cosi' partigiano a denigrare questa poesia, l'incipit e' bello... e ci
> sono altre buone imitazioni; certo, in bocca sua stona) , ma ormai si
> e' irrimediabilmente condannato. Non gli resta che cambiare nick e
> rifarsi una verginita'. Ma, anche vestito di nuovo (magari potrebbe
> riciclarsi come "Oh Valentino" :-D) - "Valentino" c'e/c'era gia', e
> non meriterebbe la sua vicinanza), gli sara' difficile resistere alla
> tentazione di attaccarsi a qualcuno: quando si e' prensil, ohu, si e'
> prensili :-).
>
> Ciao.
> LG
Effettivamente non è al livello di Bobby Solo, ma come poesia non mi sembra
abbia moltissime pretese... :) Forse vuole fare il poeta maledetto che
attacca tutto e tutti, ma che poi ha un animo sensibile e capace di produrre
versi di alto livello... ma va va va va!!! :D


title: Serata Indiana

text:
mpl...@yahoo.it
 (marian) wrote in message news:<
82Z49Z137Z187Y...@usenet.libero.it
>...
> Il 12 Mar 2004, 01:22, lugugl...@TOGLItiscalinet.it (LG) ha scritto:
> > Quanto alla fattispecie poetica, non a caso ho parlato di
> > "orecchiata", perche' si sentono evidenti echi montaliani, assemblaggi
> > di temi e stilemi prefabbricati altrove.
>
> non è che si sentano evidenti echi montaliani, è che l'ha copiata para para
> e comunque ci avete rotto
> marian
Ahaha, cazzo finalmente una che ha capito.



title: Serata Indiana

author: DisKre Panza

text:
venerdì 12 marzo 2004 LG ha scritto:
> Per me un problema e' che in Italia ci sia Berlusconi.
  Cazzo, questa me la segno.
  Cazzo, e l'Umberto non schiatta neanche a da`i!...
  (ho gia` promesso un "da bere per  tutti!"al bar, ma mi sa che mi va
buca anche 'stavolta...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Serata Indiana

text:
On Fri, 12 Mar 2004 16:04:58 +0100, "Olcasmik kalonchj"
<
natale...@tiscali.it
> wrote:
>E poi berlusconi che Ti ha fatto?
E ci avrei giurato che sei berlusconiano.
LG


title: Serata Indiana

text:
Cazzo ma per te la vita è fatta di chi è berlusconiano e chi no?
Amemsso che fosse così, meglio berlusconiano che stalinista c manicheo come
te.
Per il retso già Ti tratta bene Apache
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:4052e27...@news.tiscali.it...



title: Serata Indiana

text:
On Sat, 20 Mar 2004 11:33:57 +0100, "Olcasmik kalonchj"
<
natale...@tiscali.it
> wrote:
>Cazzo ma per te la vita č fatta di chi č berlusconiano e chi no?
Si', essere berlusconiano la dice tremendamente lunga sulla
personalita' del suo seguace. Anche qui, ad esempio, cosa ha a che
fare un berlusconiano (tipicamente nemico e banalizzatore della
cultura), come te, con la poesia? O che ti sbagli, e sei berlusconiano
senza essere fatto per esserlo, o che ti sbagli a seguire NG che non
ti riguardano.
>Amemsso che fosse cosě, meglio berlusconiano che stalinista o manicheo come
>te.
Berlusconi ha imparato dallo stalinismo piu' di quanto tu non creda.
La sua tipicita' e' quella di mentire sistematicamente e
sistematicamente accusare gli oppositori di mentire. Osservalo. E pure
osserva i suoi diretti portavoce televisivi, Bondi e Schifani, che
sono stati impostati per questo espediente (oltrecche' per dar di voce
sull'avversario di turno e denigrarne il passato cercando appigli
quasi sempre surrettizi). Osservali.
Ma gia', ho ben visto che tu sei un umorale non in grado di ponderare
quello che vede; e parli solo perche' c'hai la lingua in bocca.
LG


title: Serata Indiana

author: <b-side>

text:
LG <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> wrote
>
> >Cazzo ma per te la vita è fatta di chi è berlusconiano e chi no?
>
> Si', essere berlusconiano la dice tremendamente lunga sulla
> personalita' del suo seguace. Anche qui, ad esempio, cosa ha a che
> fare un berlusconiano (tipicamente nemico e banalizzatore della
> cultura), come te, con la poesia? O che ti sbagli, e sei berlusconiano
> senza essere fatto per esserlo, o che ti sbagli a seguire NG che non
> ti riguardano.
Io non c'entro con questo botta e risposta, ma l'accusa (berlusconiano =
banalizzatore della cultura) mi sembra superficiale e banale.
E' più facile che si realizzi la storia della cruna che un berlusconiano
scriva poesie? Mha...
Saluti a tutti.


title: Serata Indiana

text:
On Sat, 20 Mar 2004 14:22:51 GMT, "<b-side>" <
fabi...@libero.it
>
wrote:
>l'accusa (berlusconiano =
>banalizzatore della cultura) mi sembra superficiale e banale.
A me sembra invece puntuale puntuale. Sotto quest'aspetto e' molto
piu' stalinista (mutatis mutandis) Berlusconi della sinistra. La
cultura cortigiana dell'epoca Berlusconi e' analoga a quella dei
"tefoni bianchi" del periodo mussoliniano. Tende ad insegnare alla
gente a distrarsi per meglio ingoiare la propaganda mediatica senza
filtrarla con quel senso critico a cui usualmente porta la cultura, se
la si vuol chiamare tale. Quindi, occhi aperti, amico!
LG


title: Serata Indiana

text:
sei un bollito o un fritto misto..scegli.
Altro non sei.
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:405c4b3...@news.tiscali.it...



title: Serata Indiana

text:
parli tu, tipico esempio di fascista..intollerante..manicheo?
Da quale pulpito parli?
Rileggiti le risposte e i comportamenti avuti con Apache. Tipico
dell'autoritario e intollerante, offensivo delle persone, denigratore.
E tu parli di fascismo?
Credo che dovretsi prima capirlo e poi lavarti la bocca.
Non perchè io condivida il fascismo(meglio chiarirtelo, visto come non
ragioni), ma perchè tu sei il titpico arrogante, intollerante e
deculturato..predisposto al fascismo.
Torna a stuidiare storia e geografia, oltre che all'italiano come già
dimostratoti da Apache.
"LG" <lugugl...@TOGLItiscalinet.it> ha scritto nel messaggio
news:405da97c...@news.tiscali.it...



title: Serata Indiana

text:
On Mon, 22 Mar 2004 15:34:48 +0100, "Olcasmik kalonchj"
<
natale...@tiscali.it
> wrote:
>parli tu, tipico esempio di fascista ETC
Non sai neppure quotare. La tua corsetta finisce qua, con quelli di
burro non mi ci metto. Te lo ridico per l'ultima volta, dopo
sbizzarisciti pure. Addio (lo vedi il fazzoletto che sventola dal
finestrino? Non piangere.).
LG


title: [Repost] Le cose cambiano

author: Gordon Comstock

text:
x siuxi: questo e' l'altro R-ino dove compare il mio amico
************************************************
Immerso in pensieri consueti, d'un tratto mi pare di sentire un trillio dal
profondo della borsa di pelle, e senza pensare affondo una mano a cercare
tra le carte, mentre l'altra continua a manovrare il volante nel traffico
della sera. E' Carlo, e mi ritrovo a soppesare il telefonino tra le mani un
attimo di troppo prima di decidere se rispondere o no; eppure siamo amici da
una vita. Suona ancora, ed ancora, cosi' alla fine rispondo.
E' eccitato, dice che ha una grande notizia per me. Cosa? - gli chiedo - ma
lui ride e non me lo vuole dire subito, vuole che io insista e rida anch'io.
Stare al gioco mi e' difficile stasera, ma pare che sia proprio una grande
notizia. Alla fine cede: ho rintracciato la Paola, mi dice trionfante. Dopo
quindici anni, e nessuno piu' sapeva nulla di lei, aggiunge. Non sei
contento? Io non so subito che cosa dire; lui ci rimane male, e lo capisco.
Quella sera, due anni fa...
Carlo era in permesso premio, il primo permesso dopo tre anni... forse di
piu'. Ero arrivato in cooperativa che lui stava rientrando dai campi, il
viso arrossato dal sole di luglio, la tuta arancione tutta sporca, in mano
l'attrezzo per tagliare l'erba. Scesi dalla mercedes nella mia camicia
fresca di bucato, e quell'evidente contrasto ci fece ridere...
Il suo compagno capi' che ero io quello che stava aspettando. Per tutto il
giorno Carlo deve avergli raccontato di noi, di quando eravamo ragazzi,
forse dei sabati sera buttati via nei bar di una cittadina di provincia,
zanzare quando e' estate, e d'inverno nebbia cattiva. Lo accompagnai nella
sua stanza, e guardai la Tv senza vederla mentre lui era sotto la doccia. Al
televisore era attaccata una playstation, e il suo compagno - avra' avuto
sessant'anni - mi chiese se volevo fare una partita ai mostri. Quando Carlo
usci' dalla doccia vidi la ferita; sapevo che c'era, ma vederla fu diverso.
Non e' come Al Pacino quando Benny Blanco del Bronx gli spara in stazione,
anche se la citta' era la stessa. Lui stava all'aeroporto, forse saranno
state uguali le luci in alto sulla barella, al rallentatore come i suoi
pensieri... forse l'hanno tagliato proprio li', al pronto soccorso del
terminal, per tirargli fuori dalla pancia tutti quegli ovuli prima
possibile.
Lo accompagnai a firmare dai carabinieri e poi andammo a cena, nell'unico
ristorante del paese. Avevo scelto il migliore, e ci accolsero luci soffuse
e sapienti carte dei vini. Poca gente, per fortuna. Si poteva parlare.
Avevamo molto da raccontarci, anni e anni, io di qua e lui di la' dal mondo.
Per lui era la prima vera cena dopo tanti anni. Ricordo che spiai se per
caso accarezzasse il coltello, stupito di poterne usare di nuovo uno di
metallo. Dopo un solo bicchiere Carlo non riusci' piu' a bere quell'ottimo
Chianti: non era piu' abituato. Io invece esagerai un po'.
Non potemmo rievocare i vecchi tempi senza parlare di Paola. Di come lei e
Carlo fossero amici, proprio amici amici; anche se lei, per lui, era
diventata qualcosa di piu'. Io l'avevo sempre saputo anche se lui non me
l'aveva mai confessato, eppure con Paola ci provai lo stesso. E una
mattina... ah, quella mattina mi presentai davanti alla porta di lei che
era chiaro da poco, e le chiesi se voleva un passaggio. No, non in stazione,
proprio a Torino. Era stupita ma neanche tanto, aveva capito che non ero
nemmeno andato a dormire quella notte, e immaginava il perche'. Paola, dagli
occhi grandi e distanti. Parlammo poco e di non so di cosa per tutta
l'autostrada. Nessuno aveva il coraggio di dire quello che andava detto. Non
conoscevo Torino, sbagliai strada e lei arrivo' in ritardo al suo corso di
informatica. Dovetti dirglielo quando vidi che altrimenti non sarebbe mai
scesa dall'auto. Soltanto dopo capii che e' cosi' facile dire 'ti amo'...
quando e' vero. Pensavo a questo mentre correvo sull'autostrada del ritorno,
in ritardo per il lavoro.
Paola. E Carlo, l'amico di sempre. Come fu che ci perdemmo?
Le cose cambiano. Paola si sposo', cambio' citta' e nessuno piu' la vide,
nessuno seppe piu' nulla di lei. Carlo parti' per lavorare in Africa, io
andai a Milano ma forse ero io quello finito piu' distante da tutti gli
altri.
Come possono accadere certe cose, se nessuno davvero
vuole che accadano? Ma quella sera a cena non si parlo' di questo. Il
cuore era scaldato dai ricordi piu' ancora che dal vino, e per un istante ci
sembro' che tutto potesse tornare come un tempo. Chissa' dov'era adesso
Paola? La nostra vera amica, il mio ultimo vero amore. Quando esco mi metto
a cercarla, disse Carlo, convinto. Fammi sapere subito, dissi, gli occhi che
mi brillavano.
Ora Paola e' nella voce di Carlo che vuole darmi quel numero di telefono
come un regalo prezioso. Io non l'ho ancora chiamata, mi dice, aspetto che
la chiami prima tu. Devo per forza fermarmi a lato della strada per cercare
una penna e un pezzo di carta. Carlo vorrebbe che gli chiedessi come ha
fatto, che gli dicessi che e' stato bravo, e quanto sono felice. Forse in
fondo vorrebbe solo che gli dicessi che si', le cose possono tornare come
un tempo. Lui ci crede. Scribacchio il numero sul margine del giornale, e
fingo di crederci anch'io. Guido lentamente fino a casa.
Dalla cucina giunge il consueto rumore di stoviglie del dopo cena; da solo,
in salotto, accendo la tv solo perche' copra quel rumore. Quanti ricordi.
Paola, la mia Paola dagli occhi grandi. Paoletta perfetta.
Il giornale e' sul tavolino davanti alla Tv; per tutto il giorno non ho
avuto il tempo di leggerlo, solo di scriverci sopra con un po' di
fastidio un numero di telefono finito per meta' sopra
l'articolo di fondo.
Sono stanco. Le cose cambiano.
Sono stanco...
gordon


title: [Repost] Le cose cambiano

text:

************************************************


Lo accompagnai a firmare dai carabinieri e poi andammo a cena nell'unico
ristorante del paese. Ci accolsero luci soffuse e sapienti carte dei vini.



title: [Repost] Le cose cambiano

text:
Gordon Comstock ha scritto:
cut...
> Dalla cucina giunge il consueto rumore di stoviglie del dopo cena; da solo,
> in salotto, accendo la tv solo perche' copra quel rumore.
Che tristezza. Troppo squallida, avrei preferito che il protagonista
fosse solo. Così diventa una cosa sordida.
Prende, questo R-ino.
Sento molto vicino questo stile.
Toglimi una curiosità, quello della cosa più brutta è molto
anteriore ?  Mi sembra più ingenuo, da un punto di vista stilistico.
Questo m'è piaciuto, aoh. :-)
nik56


title: [Repost] Le cose cambiano

text:
Nik56 wrote:
> Toglimi una curiosità, quello della cosa più brutta è molto
> anteriore ?  Mi sembra più ingenuo, da un punto di vista stilistico.
forse e' posteriore... non lo so, bisognerebbe cercare su google
in effetti, non riesco a scrivere cose allegre, o anche solo non tristi.
gordon


title: Passeggiando sul lago

author: Galina

text:
MA GUARDA!
     Passeggiando sul lago di Garda
- non sull'acqua, si sa, òstrega! -
incontrai Salomone il figlio
della tenutaria del casino.
"Ciao, Salomone - gli dissi -
che fai da queste parti?"
Ma lui non mi riconobbe.
     Aveva una ganascia gonfia,
un occhio nero, e perfino
un orecchio mutilato.
Accipicchia com'era ridotto.
     Tornata a casa, chiesi informazioni
ma non seppi mai niente.
     Chissà che cos'era successo...
Picoletta Ciaciaroni


title: Mitologica

author: pecco

text:
Se sono ispirato
è perché non sono spirato,
semmai sono pirata
e ringrazio la mia preda:
per lei non ho costruito su creta,
per lei non sono nella fossa
le mie ossa, nonostante le percosse
al mio cuore e i Minosse
di cui avrei fatto volentieri a Mino...
tauro-machie comprese.
E ora a chi non si convince,
come Caronte o come la Sfinge,
dico: "andate a quel paese
con Creonte e Laio!
Io, Orfeo gaio, per la mia Euridice
m'appresto a guadare Acheronte e Stige".


title: Repost Jamie.

author: ary

text:
                                                        JAMIE
-Jamie!-
"Acci-cazzo!" Jamie non diceva mai "Acci-cazzo" a voce alta; era una cosa
che avveniva dentro la sua testa quando si rendeva conto che non poteva
cavarsela, o quando le cose non andavano come voleva lei.
-Ehi, Mamma...
Come poteva sentirla, quando Papà aveva la testa dentro al televisore con
Star trek, e i Klingon che sparavano, ogni volta?
Mamma si alzò e si fermò sulla porta del soggiorno e la guardò mentre lei
stava in fondo alla scala, dove aveva appena messo il piede sul terzo
gradino che scricchiolava, a tempo con il chiasso della TV. Lei disse:- Stai
uscendo.
-Bè, sì.
-Tu non esci.- ordinò lei.
-E' presto...
-Te ne stai in giro fino a tutte le ore, e dove vai e con chi, vorrei
saperlo.
-E' venerdì.
-Parla con tua figlia.
Senza staccare gli occhi dallo schermo, Papà disse- Cosa.- Non era una
domanda, non era una risposta, solo un affermazione secca.-Cosa.
Mamma disse a Jamie:- Tu non esci.
Fino a quel momento era come se fosse in funzione un meccanismo, come fa il
semaforo, qualunque cosa succeda, dal rosso al giallo, dal giallo al verde,
dal verde di nuovo al rosso. Se avesse voluto, lei avrebbe potuto
ricominciare tutto daccapo.:- E' presto, te ne stai in giro a tutte le ore,
e dove vai e con chi, vorrei saperlo, è venerdì, parla con tua figlia, cosa.
Perciò Jamie tentò il "non-preoccuparti".
-Non preoccuparti, Mamma.Tornerò presto.
-Presto domattina, alle cinque del mattino- disse mamma.- Con quel drogato
di Chatz.
-Chazz- corresse lei. Chazz era uno del gruppo e aveva la mania della parole
speciali : spinello, erba.-Tu fumi?- Aveva un significato particolare, nuovo
di zecca. Chazz diceva un sacco di bugie e Jamie non l'aveva mai visto con
niente, e se una volta o due s'era comportato in modo strano, diavolo, non
c'era bisogno di farsi uno spinello per impararlo, potevi impararlo dai
film. Poi ieri Chazz aveva detto:- Ho un mucchio di roba. Ne vuoi?- E forse
era un bugia, ma Jamie aveva preso una paura d'inferno; ma se l'era cavata
bene:- Più tardi, raga...- Adesso disse a sua madre :-Chazz non ha niente
che non va.
-Con quegli occhi così vicini e quelle spalle rotonde- disse Mamma,- io me
ne accorgo.
Qualunque cosa prenda adesso, anche se non è un drogato lo diventerà e poi
diventerà anche peggio. Oppure è quella Lisa.
- Liza.-"acci-cazzo".Nell'istante in cui la corresse, avrebbe voluto
mordersi la lingua.
-Quella- disse Mamma,- diventerà una delinquente, una prostituta  o peggio.
Parla con tua figlia.
- Co-osa. Co-osa.- Papà non distoglieva ancora gli occhi dal telefilm, ma
adesso ogni "cosa" aveva tre sillabe, e questo voleva dire che sarebbe
entrato in azione se lei l'avesse pungolato ancora una volta.
-Ronzerai attorno a quello Stube.
-Strobe- La corresse Jamie, prima di potersi trattenere.
-Non hanno niente, là, neppure la birra, solo analcolici e succhi di frutta.
-Finirai per ammazzarti ad andare in giro con quel catorcio vistoso- era una
vecchia Porsche, oh, cribbio,- che nessuno con la testa a posto lascerebbe
nelle mani di un lavativo che non studia e non lavora e di un ritardato
mentale come quel Highball...
-Highboy- disse Jamie con un filo di voce.
-...per quanti quattrini abbia. Parla con tua figlia.
"Acci-cazzo". Adesso dipendeva tutto da come stavano le cose con Data e il
Capitano Picard. Se papà era veramente preso da quel telefilm, sarebbe stato
breve. Se no, poteva continuare per ore, e lei non sarebbe andata da nessuna
parte.
-Cosa.- Papà era tornato a due sole sillabe, ma le urlò, e balzò dalla
poltrona battendo le mani sui braccioli e uscì dal soggiorno, con le guance
cascanti, le labbra strette, gli occhi socchiusi.-Bè, cosa.
Mamma disse- Lei esce
Papà disse- Esce?
Mamma disse- Non esce.
Papà disse :-Allora esci, esci, un uomo ha il diritto di lavorare tutto il
giorno e di tornare a casa e vedersi almeno un telefilm dall'inizio alla
fine.
Bene, bene, il telefilm era interessante: sarebbe stata una cosa breve.
-Vai, vai- gridò Mamma.-Vai da quei delinquenti dei tuoi amici, non pensare
a questa casa dove non ti manca niente, e mangi quanto c'è di meglio per la
tua salute, e io che mi consumo le dita per la fatica. Vai.-
Jamie andò, e si sentiva strana come le capitava sempre quando le cose si
mettevano così, e lei la spuntava e la vinceva, ma nello stesso tempo era
come se venisse buttata in mezzo alla strada, nessuno si interessava
veramente a lei. Non esiste una parola per una sensazione così. Andò in
fretta ma non sbattè la porta perchè questo a volte faceva uscire papà sul
ballatoio, a urlarle di tornare indietro. Sentì Mamma che cominciava con
Papà : come posso farle continuamente da madre e da padre, suo padre non
s'interessa abbastanza di lei da tenerla in casa e così via in giro a tutte
le ore con quei delinquenti, e papà che gridava.- Dopo, dopo!- e voleva dire
stai zitta mentre mi guardo il telefilm.
Jamie camminò per un bel pezzo di strada senza vedere nessuno, e poi dal
nulla apparve Specs; stava aspettando che venisse il verde. Specs aveva la
pelle rovinata dall'acne e i capelli più corti di tutti gli altri, ma era
sempre presente dove succedeva qualcosa d'interessante e sapeva sempre
tutto. - Highboy si è fatto la Jerry- Fu il suo saluto.
La Jerry era una ragazza irraggiungibile : Era una spocchiosa acculturata
sempre presente alle manifestazioni e alle assemblee, la vedevi presiedere
il Consiglio Studentesco, alle proiezioni dei film d'essai e cose del
genere, ed era pulita e gentile e carina e all'antica, raga..., lascia
perdere.
Ma con quattrocento cavalli e un tachimetro sul cruscotto, Highboy si fa la
Jerry, sfrecciando per strade buie per andare dove vuole e tornando in
orario.-Che altro?- Chiese, e sapeva che Specs lo capiva perfettamente.
Venne il verde e attraversarono. Jamie si fermò.
-Strobe- Disse Specs annunciando e chiedendo.
-Adesso no- Jamie non sapeva bene perchè adesso no. Forse non voleva
arrivare al locale insieme a Specs; non andavi da nessuna parte insieme a
Specs, lo trovavi sul posto. E forse era perchè voleva stare sola per un pò,
e pensare a Higboy e l'ago del tachimetro che saliva a centoventi, via, in
qualche posto fuori città dove nessuno avrebbe saputo, e tutto il tempo per
fermarsi là e tornare presto. Higboy era un "figo" palestrato, l'idolo di
tutte che andava solo con le più grandi e non cagava nessuno.
Specs disse- Più tardi, allora- e si avviò.
Jamie si fermò accanto a un'alta siepe e pensò a dove andare.
Forse ci volle un pò di tempo e forse no ; il tempo sparisce, in certi casi,
ma quello che la richiamò alla realtà fu un "bang" sul marciapiedi, con una
borsettina di plastica che spargeva il rossetto e i Tampax e un portacipria
screpolato e un pò di monete.
Era Liza, con i lunghi capelli chiari che ricadevano dalla netta
scriminatura rosa. Non la vide e disse - Non m'importa!- Poi rimase
immobile, a lungo, ad occhi chiusi. Jamie non voleva dire niente finchè lei
aveva gli occhi chiusi, ma poi, sotto il lampione, vide che non erano
abbastanza chiusi per trattenere le lacrime, e le striature sulla faccia
erano come le incrinature di una bambola, se le metti sotto una luce Perciò
raccolse la borsetta, e toccò Liza con la borsetta e la chiamò per nome.
Lei lanciò un'esclamazione soffocata e si battè il dorso della mano sul naso
e la guardò. Dopo un pò disse :-Jamie- E prese la borsetta.
Jamie si chinò a raccattare il portacipria e il tampax. trovò qualche
monetina e si rialzò. Lei tese la borsetta aperta, e Jamie scaricò
all'interno la roba, e lasciò cadere di nuovo il portacipria. - Ti senti
bene?
Liza cominciò a ridere in un modo strano, quasi isterico.
Poi ululò.
- Quel bastardo!-
-Chi?-
-E chi, se non Higboy? Mi ha scaricata. Ma prima mi ha "impestata". Per
forza, lo fa con tutte, e diceva che veniva solo con me... adesso è il turno
della Jerry.
Jamie storse il naso - Bè, le sta bene, a quella schifiltosa.
Liza la guardò a lungo e disse-Tu sei ancora quasi una bambina, vai a casa,
Jamie.
- A casa?- Pensò alle lunghe lagne della madre e al padre che era sempre
immerso in rogne di lavoro o ai telefilm -A fare cosa?
Poi pensò ai suoi sedici anni che non erano nè carne nè pesce e che voleva
diventare grande alla svelta, per fare quello che facevano gli altri perchè
sembrava sempre che sapessero quello che stavano facendo. Lei no.
Ma avrebbe imparato.
Salutò Liza, e dopo un pò, si avviò lentamente lungo la strada alberata,
stranamente consapevole, come non le era mai capitato, dell'impatto dei
tacchi sul marciapiede, la pressione delle dita, l'odore di un prato
falciato quel pomeriggio e un sentore di pipì di gatto e i puntolini azzurri
e aguzzi delle stelle che riuscivano a trapassare il manto di luce di una
piccola città.
Avrebbe imparato.
Sul momento non si sentiva più la Jamie-dovrò chiederlo-a-Mamma o
non-mi-lasceranno-uscire, e neppure la Jamie che era sempre di fuori a
guardare dentro, o dentro a continuare a guardare fuori.
-Senti-disse sottovoce alla notte,- Devi fare quello che vuoi.- Stava
citando qualcuno, ma lo pensava davvero. Poi arrivò nella luce, e chi doveva
uscire dal locale se non Chazz.
Chazz aveva lunghi occhi verdi e il naso aquilino e niente mento, e un modo
strano di avvicinarsi, come se camminasse un pò di traverso. Jamie lo
chiamò.
Chazz sembrò contento.
-Hei, Jamie.
Jamie fece un gesto d'unvito con la testa e si avviò, allontanandosi dalle
luci e dalla gente e lasciò che Chazz la raggiungesse. Proseguirono per un
momento e il "non m'importa" di Liza esplose nella sua testa. La fece
sogghignare un pò. Lei non avrebbe avuto certe "storiacce" di sesso.
Un vuoto freddo e piacevole nel suo plesso solare. Divertimento e paura.
Disse,  obliquamente alla Chazz : -Quella roba.
Sbalordimento compiaciuto. Chazz battè le mani e sorrise tutto attorno, come
a un pubblico invisibile nel buio, al quale disse - Ci sta, ci sta.- Le
diede un buffetto sul mento. -Cominciavo a convincermi che tu fossi una
puritana.
-Io.- Jamie sapeva usare un interrogativo, come un affermazione secca. Aveva
imparato da suo padre.Gli piaqque. -Dov'è l'erba?
Chazz proruppe in un improvvisa risata ruggente e poi l'interruppe.
Allegramente, si guardò intorno e poi obliquamente disse, in un mezzo
bisbiglio.-Donna, ti stavo cercando. Ma non lo sapevo, finora, che eri
proprio tu.- Cominciò a camminare deciso, e Jamie si avviò al suo fianco,
ben disposta ma un pò sconcertata. Arrivarono al prossimo lampione e Chazz
si guardò intorno di nuovo. - Rimboccati la manica.
-Cosa?
-Rimboccala. Non fare la stupida. Voglio vedere una cosa.
Jamie cominciò a pensare e poi non volle pensare. Chazz le afferrò il
braccio, le tirò su la manica e strinse il bicipite. Jamie tirò un poco, ma
Chazz la tenne stretta, con un espressione intensa.-Cosa diavolo fai?
-Stai zitta un momento. Oh, che bello!-
-Bello cosa.
-Quella vena sembra un tubo.
-Chazz, di cosa cazzo stai parlando?
-A certuni non riesci a trovare una vena neanche a cercarla coi raggi x; ma
io e te abbiamo le porte spalancate.
Jamie cercò le parole .- No, Chazz, se sei ancora dell'idea, voglio provare
a fumare, se no, lasceremo perdere.
Chazz sfoggiò di nuovo la raffica ininterrotta di risa che proseguì in un
allegria silenziosa. Quando riuscì a parlare disse : -Fumare! Quella merda
può aspettare. Ho trovato un "trip", non gli spinelli. Quattro, cinque, sei
ore a seimila metri con il vento in poppa.-Si avvicinò e
bisbigliò.-Ho...l'Ero.
-Ero.
Vi fu una lunga pausa. Jamie ebbe la dolorosa sensazione
devo-chiederlo-a-mamma. Non- mi- lasceranno. Forse Jamie era su un gradino
più alto ma c'era ancora. D'altra parte, dopo essere sfuggita di pochissimo
alla condizione di puritana, solo per perdere quell'amicizia e tornare tra i
benpensanti...era inimmaginabile. E poi...era spaventata. Bene...Ero...
Dio. All'improvviso si sentì la bocca completamente arida, e questo,
stranamente, le ricordò qualcosa
Si riempì la bocca di saliva e deglutì con forza prima di poter dire.
-Cavolo, sei ore, alle undici devo essere a casa, mi aspetta un amico.
-Non hai bisogno dell'appuntamento.
-Oh, uh.
-Chi è?
-Uno in gamba. E' la verità, Chazz, un'altra volta, ma non stasera.
A quanto pare l'aveva detto nel modo giusto, perchè Chazz pareva
sinceramente rammaricato quando disse - Oh, cazzo.-E rassegnato quando
disse - Non hai un amica?
E jamie comprese per un secondo (più tardi lo dimenticò) perchè con le
spalle rotonde, il naso grosso e niente mento uno cercava l'Ero.
Chazz si mordicchiò il labbro per un pò e poi disse, desolato.- Senti, ti
aspetterò. Ce l'ho, l'ho controllata e so come fare, ma non mi va di farlo
da solo, la prima volta.
Jamie disse.- capisco.- Quello che capiva era che Chazz era spaventato.
Diede un piccolo pugno a Chazz sul braccio e disse - Un altra volta allora.-
E vide
che Chazz era sollevato. Poi la Porsche volò con un Wo-Woomm accanto al
marciapiede e si acquattò lì. Higboy : abbronzato, camicia bianca, maglione
bianco, forti denti bianchi e accanto a lui, oh, la Jerry.
Haigboy disse :- Ehi, chi vuole venire con noi dal "muto"? Il "muto" era un
locale lontano quaranta miglia.
Chazz disse, perchè si sapesse :-Jamie è impegnata. Jamie pensò, da quel che
poteva vedere, che la Jerry era soddisfatta e Haigboy no, ma questo, che
importanza poteva avere?
Chazz stava dicendo :- Però puoi lasciarmi vicino alla strobe, giusto?
Haigboy indicò la portiera, ma Chazz doveva aprirla da solo. Disse a Jamie
:-Ciao, piccola.
"Acci-cazzo" alle luci di posizione che si allontanavano. E la cosa strana
era che doveva passare vicino allo strobe per andare a casa. Non capisci mai
perchè ti comporti in un certo modo.
Ma la Porsche sbagliò a calcolare gli angoli. In fondo alla fila di negozi
bui e al dilà di una viuzza non c'era il marciapiede, ma una banchina nuda,
dapprima bassa, che saliva ripida, e non esiste un ingegnere che sappia
progettare qualcosa di più adatto per sollevare il lato destro di una
macchina e lanciarla, senza farla turbinare, in modo che decolli e ricada a
cavatappi. A non più di settanta metri dalla strobe, la Porsche volò e
ripiombò capottando contro un olmo e si incendiò. Quelli della stradale
sanno sempre cosa fare, ed erano lì, ma qualche volta sapere cosa fare non
basta.
Jamie tornò a casa per le strade buie, sforzandosi di cancellare ciò che
stava dietro di lei senza aprire ciò che le stava davanti, cercando di
arrivarci da sola, non con la Jamie-forse-va-la-pena di tenerti d'occhio o
con la Jamie Mamma-posso, ma con sè stessa: e chi diavolo poteva essere?
Di Chazz e dell'ero, di Liza e dell'impestamento, della morte nella Porsche,
avrebbe potuto saperlo anche senza uscire di casa. Mamma diceva tutto. Mamma
sapeva tutto. Lei avrebbe potuto impararlo anche se lei non l'avesse
detto...ma lei lo diceva.
E diceva anche che lavorava come una schiava e le faceva da mangiare e le
teneva gli abiti in ordine e le assicurava un posto tutto per sè.
Lo diceva in un modo ridicolo e lo diceva così spesso che non la stavi più
ad ascoltare, ma lo diceva.
Anche Papà diceva che lavorava sodo tutto il giorno e quando tornava a casa
aveva il diritto. Lo diceva a Mamma e lo diceva a Jamie. Allora Jamie diceva
quello che aveva sempre detto ma nessuno l'ascoltava.
Jamie cominciò a camminare più in fretta.
Perchè se c'era un modo per dire qualcosa alla mamma, e se lei avesse potuto
dirlo a lei e Papà, in modo che si ascoltassero, non avrebbero dovuto
rimanere arrabbiati e sentirsi inutili, nessuno di loro. Come se in un modo
o nell'altro potessi fare in modo che gli altri "si ascoltino" l'un l'altro,
non soltanto che ascoltino te. E anche tu ascolti. Tutti quanti.
Jamie cominciò a correre perchè credeva veramente che fosse possibile
indurre qualcun altro ad ascoltare. Lo sapeva perchè l'aveva fatto. Aveva
ascoltato ogni parola che Mamma le aveva detto a proposito di quella sera, e
l'unica cosa era che lei non aveva potuto sentirlo se non più tardi, quando
quelle cose erano accadute. E credeva sinceramente che fosse possibile
indurre qualcuno ad ascoltare "subito". E non ci crederete ma dopo tutto
quello che era successo mancava ancora un quarto a mezzanotte. Entrò
dall'ingresso posteriore perchè, qualunque cosa dicesse, la mamma lasciava
sempre aperta quella porta, apposta per lei. La chiuse dall'interno perchè,
quando lei era a casa, a Mamma faceva piacere che tutto il resto del mondo
fosse chiuso fuori. Le sembrò che questo avesse un significato, mentre
saliva le scale.
Sentì le loro voci lassù, martello-e-tenaglie. Sorrise tra sè perchè lei
sapeva qualcosa che loro non sapevano ancora.
Era la stessa cosa che aveva sentito mentre se ne andava : perchè non puoi
parlare a tua figlia. E : quando torno a casa ho un diritto. Ma era la
stessa cosa trascinata, lacerata e aspra. Jamie capì che avevano continuato
da quando era uscita.
Convinta che la gente potesse ascoltare, ascoltare e sentire, bussò alla
porta.
Papà, in maglietta, con l'ultima goccia  che traboccava sotto le grondaie
rabbiose dei suoi occhi; la mamma, con le treccine grigie (solo di notte
prtava le treccine), e così logora, così logora perchè nessuno l'ascoltava
mai.
-Papà, ascolta.
-Io me ne lavo le mani- Gridò Mamma- Che cosa vuoi. Vai nell'immondezzaio,
vai a viverci con il tuo Chazz e con gli altri rifiuti. Io me ne lavo le
mani.
-Mamma, ascolta.
Probabilmente papà non la colpì tanto forte, ma fu così inaspettato, e lei
non era pronta.
Il manrovescio la mandò distesa sul pavimento del corridoio; guardò in sù
mentre la mamma urlava, e vide suo padre. Grande. Enorme.Come non l'aveva
mai visto da quando aveva tre anni.
-E' l'ultima volta che lo sopporto, e mai più, tu che esci e lei che se la
prende con me, quindi sparisci.- muggì Papà, sputando saliva.
Jamie si sollevò a sedere e poi si inginocchiò. Disse :-Papà, ascolta.- o
forse credette di dirlo. Mentre stava così inginocchiata Papà si avventò di
nuovo su di lei, questa volta con una spinta in faccia per buttarla a
scivolare all'indietro, una spinta che non le fece male, ma che la
insultò. - Sparisci!- latrò Papà, con voce incrinata, e la mamma arrivò
sulla porta, e Papà respinse anche lei, indietro sul letto, e sbattè la
porta.
In quel momento, Jamie smise di credere a qualunque cosa.
Il giorno dopo andò in cerca degli amici di Chazz, e trovò un ragazzo carino
che era appena uscito da Riformatorio. Le fece provare l'Ero e la fece
sentire la ragazza più amata del mondo.
Un mese dopo furono arrestati da una volante per detenzione e spaccio di
stupefacenti.
E fu così che Jamie cominciò...


title: Repost Jamie.

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Fri, 23 Feb 2007 12:07:12 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>Probabilmente papà non la colpì tanto forte, ma fu così inaspettato, e lei
>non era pronta.
>Il manrovescio la mandò distesa sul pavimento del corridoio; guardò in sù
>mentre la mamma urlava, e vide suo padre. Grande. Enorme.Come non l'aveva
>mai visto da quando aveva tre anni.
>-E' l'ultima volta che lo sopporto, e mai più, tu che esci e lei che se la
>prende con me, quindi sparisci.- muggì Papà, sputando saliva.
>Jamie si sollevò a sedere e poi si inginocchiò. Disse :-Papà, ascolta.- o
>forse credette di dirlo. Mentre stava così inginocchiata Papà si avventò di
>nuovo su di lei, questa volta con una spinta in faccia per buttarla a
>scivolare all'indietro, una spinta che non le fece male, ma che la
>insultò. - Sparisci!- latrò Papà, con voce incrinata, e la mamma arrivò
>sulla porta, e Papà respinse anche lei, indietro sul letto, e sbattè la
>porta.
>In quel momento, Jamie smise di credere a qualunque cosa.
>Il giorno dopo andò in cerca degli amici di Chazz, e trovò un ragazzo carino
>che era appena uscito da Riformatorio. Le fece provare l'Ero e la fece
>sentire la ragazza più amata del mondo.
>Un mese dopo furono arrestati da una volante per detenzione e spaccio di
>stupefacenti.
>
>E fu così che Jamie cominciò...
Bello, bello, bello. Terribile il finale, ma "giusto" (purtroppo)
secondo la logica del racconto. Brava...
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: oT elezioni: Ionizziamo i seggi contro la diossina

author: rimuda

text:
1.  Riccardomustodario
Vedi profilo
 Altre opzioni 13 Apr, 08:10
dal Comprende:
Grazia:- << Stanno asserendo che le elezioni sono pilotate
nell'imbroglio
dei segni; ballottaggi
tecnologicamente avanzati, in nome di chi detiene le sfere del
comando:
credi di aver messo una
croce su una casella ed invece ionizzando l'aria, enfatizzano
visivamente
il simbolo prescelto
dall'elettorato pilotato, il quale dona il voto secondo i sondaggi del
Ministero della Pubblica
Opinione. - C'è chi fa il tosto e per non farsi beffare, vota due tre
partiti per volta, annullando lo
stratagemma >>.
http://groups.google.com/group/ITechnodemocratic/msg/de8a143dc7dfba1d.
..
Basta con il Votomorti
--
Vota per te
vota intelligente
prepariamoci a far cadere il prossimo governo
e così sempre fin che non noteremo un governo solido
formato da uomini veri
con programmi seri
scrivi sulla scheda
" W ITechnodemocratic "
rimuda(R)Belezzao
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: soap opera bonsai

author: annibale anguillara

text:
La passo così, con i miei saluti a tutti, com'è scritta di getto e senza
correzioni. Scusate ;)
****
A luci duci di Diu apriva loro gli occhi su quella terra bianca avvolta da
nebbia e da musiche e canti vicini. Un vecchietto di circa ottant'anni di
nome Salvatore Fornazzo passeggiava con un uomo di quasi trent'anni più
giovane, Pippo Lometto.
Un anno prima, in un altro posto più lontano,  Pippo, accecato dalla luce di
fine luglio, aveva investito Salvatore con la sua centoventotto verde
chiaro. Donna Concetta, in mezzo alla gente, lo aveva visto e aveva creduto
che si trattasse di un bambino, ma, anche da vecchio, quella figura umana e
quel rigagnolo di sangue che correva lungo la strada in discesa, le aveva
fatto venire una gran pena e le aveva fatto dire a sé stessa: macari chissu
ava a vidiri mottu finu ca non m'arriva a mia la mo ura.
Pippo Lometto aveva sofferto per il suo omicidio colposo, il primo e l'
ultimo della sua vita; aveva passato notti insonni e gli si era piagata la
coscienza. Dopo aver patteggiato la pena davanti ad un giudice che lui aveva
giudicato insensibile e superficiale di fronte ai drammi della vita, gli
avevano scoperto un tumore maligno al pancreas e solo pochi istanti prima
del momento del passaggio aveva trovato pace. Era morto col sorriso sulle
labbra dopo aver parlato con una figura d'aria di fronte al suo letto e aver
visto non si sa chi.
Erano salvi tutti e due in quel posto meraviglioso e godevano del clima e
della compagnia. Sapendo tutto, sapevano anche che sulla terra era un agosto
di caldo mai sentito e di luce così accecante che fa male agli occhi.
"La nostra vita di prima. Io avevo l'artrosi e mi facevano male tutte le
ossa. Cca non sentu cchiu duluri" disse il vecchio. Pippo lo guardò e
durante il tempo di un respiro durato secoli sulla terra, vide tutte le cose
importanti che erano accadute nelle loro esistenze strettamente intrecciate
anche in questo tempo di dopovita. Salvatore aveva amato una donna e l'aveva
messa incinta. Idda ava statu importanti chiu du ridiri, chiu du mangiari,
chiu du pisciari, più di grattarsi e radersi, più di fare gli innesti sulle
viti, più di dare da mangiare agli animali del cortile, più del cacciare e
del fumare, più dello stesso fare l'amore. Solo lei. Che era sposata con un
uomo pericoloso che, se avessero tentato di fuggire, li avrebbe inseguiti e
avrebbe cercato di ucciderli, loro e il frutto di quella loro passione tinta
di rosso, di verde, d'arancione e del colore della terra. E poi lei lontana
dalla sua famiglia dove poteva andare e lui cosa avrebbe potuto fare per
sopravvivere con i suoi in quel tempo così lontano.
Così aveva scarnificato il suo coraggio e lo aveva miscatu con l'amore fino
a trovarne l'essenza. Aveva trovato la fuga la cosa più vigliacca e
onorevole ed era emigrato in Australia. Lei, Serafina, aveva allevato quel
figlio come se fosse dell'altro uomo, con un po' d'odio e un po' d'amore,
pochino però dell'uno e dell'altro, giusto quanto gli permetteva il suo
cuore sciancato.
Pippo non diventò mai così pericoloso come il padre putativo ma gli
piacevano le caramelle e sognava l'Australia, affascinato da quell'isola
molto più grande delle altre disegnate nelle cartine geografiche dei suoi
libri di scuola. Aveva sempre pensato che l'Australia e l'amore dovessero
avere delle cose in comune, anche se non riusciva a capire cosa.
E la sua vita si srotolò senza amori veri e propri, senza figli, una vita da
falegname prima e operaio dopo, presso una fabbrica di casse da morto,
pacatamente.
E un giorno la sua vecchia centoventotto verde chiaro urtò violentemente
contro suo padre, che era tornato anni prima e non si era fatto mai vedere,
sbatacchiandolo sull'asfalto.
Salvatore Fornazzo si mise di fronte a suo figlio, gli mollò una bella
sberla rumorosa, gli fece una carezza, gli misurò la febbre, lo imboccò, gli
comprò un giocattolo, lo rimproverò per aver fatto tardi, sorrise alla nuora
e ai suoi nipotini, vecchio e malato se la fece addosso si lasciò pulire
senza sentirsi umiliato e permise che suo figlio, la nuora e i nipoti lo
accompagnassero nel suo ultimo viaggio dal letto alla chiesa e da lì al
campo santo.
Dopo questo respiro Pippo stappò una bottiglia di vino rosso, riempì due
bicchieri e il padre e il figlio bevvero insieme.
****
Annibale Anguillara
--
http://web.tiscali.it/misentopocobeneoggi/
icq 253226006


title: soap opera bonsai

author: camilla

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.com
> si mise di fronte a suo figlio, gli mollò una bella sberla rumorosa, gli
> fece una carezza, gli misurò la febbre, lo imboccò, gli comprò un
> giocattolo, lo rimproverò per aver fatto tardi, sorrise alla nuora e ai
suoi
> nipotini, vecchio e malato se la fece addosso si lasciò pulire
> senza sentirsi umiliato
Senti, Isidoro: tu per me scrivi in modo delizioso delle piccole storie
geniali.
ciao
Camilla


title: soap opera bonsai

author: Linus

text:
"annibale anguillara" scrisse:
> La passo così, con i miei saluti a tutti, com'è scritta di getto e senza
> correzioni.
Si nota. Ma non è brutto (a parte il titolo).
Linus
> Scusate ;)
e di che?


title: soap opera bonsai

text:
"Linus" <
ferren...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:20031102181219.000...@yahoo.it...
"annibale anguillara" scrisse:
> La passo cosě, con i miei saluti a tutti, com'č scritta di getto e senza
> correzioni.
Si nota. Ma non č brutto (a parte il titolo).
Il titolo lo cambierň forse. Ma gli amici che ho intrattenuto davanti a una
birra venerdě scorso mi prendevano per il culo
 dicendo che sembrava una telenovela e cosě....
E poi č bene non prendersi mai troppo sul serio.
Linus
> Scusate ;)
e di che?
Di aver mandato un post senza nemmeno quasi rileggerlo. Aripardon!
Saluti
Annibale Anguillara


title: soap opera bonsai

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Mqdpb.87059$e6.31...@twister2.libero.it...
> "annibale anguillara" <
etna...@katamail.com
cut
> Senti, Isidoro: tu per me scrivi in modo delizioso delle piccole storie
> geniali.
> ciao
> Camilla
Tu dici cose così gentili che, se fossimo più vicini, ti salterei addosso e
ti violenterei :)))
Ciao
Annibale Anguillara


title: soap opera bonsai

author: Was this my fault or yours?

text:
"annibale anguillara" <
etna...@katamail.com
> ha scritto
> se fossimo più vicini, ti salterei addosso e
> ti violenterei :)))
sai come la faresti felice


title: soap opera bonsai

text:
"Was this my fault or yours?" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:bo7lgm$19p0e4$1...@ID-132258.news.uni-berlin.de...

si e so anche che tu ci spieresti da lontano lontano e solo solo con la bava
alla bocca per l'invida...
ciao va
Annibale Anguillara


title: Scarlett e il Libro Del Sabotaggio

author: Andrea B. Previtera

text:
Magari non ne avrai mai letto un solo estratto,
ma sembri scriverne uno parallelo, con i tuoi "numero X".
Leggerli mi ispira.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: PER OMBRA

author: Paperoga

text:
Avercene di questi tempi di OMBRA come te! :-D
Auguri.
Pap


title: PER OMBRA

author: Ale Amadesi

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:bishrj$i53$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Avercene di questi tempi di OMBRA come te! :-D
> Auguri.
>
> Pap
Auguri, Ombra
auguri
uguri
guri
...
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: PER OMBRA

author: Ombra

text:
Sun, 31 Aug 2003 12:23:15 +0200, "Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
>
wrote:
>Avercene di questi tempi di OMBRA come te! :-D
>Auguri.
Ed e' pure molto cabalistico, questo odierno compleanno :)
Grazie,
Ombra


title: PER OMBRA

text:
"Ombra" ha scritto nel messaggio
> Ed e' pure molto cabalistico, questo odierno compleanno :)
spiegare, devi subito spiegare: why?
Pap curiosa


title: PER OMBRA

text:
Sun, 31 Aug 2003 12:40:04 +0200, "Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
>
wrote:
>spiegare, devi subito spiegare: why?
31 il 31. Non ricapitera' piu' :)


title: PER OMBRA

author: Ranocchietto

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> 31 il 31. Non ricapitera' piu' :)
beata te! per me 16 il 16 è un lontano ricordo :-D
auguri Ombra!
Ran


title: PER OMBRA

author: ulrich laverdure

text:
mrs.c...@libero.it
 (Ombra) dixit:
> 31 il 31. Non ricapitera' piu' :)
A me, penza tu, è capitato nel '68 :(
bacioni
u.
--
[...] l'immaginazione della natura è molto, molto più grande di quella
dell'uomo.
R. P. Feynman
http://www.azioneparallela.com


title: PER OMBRA

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3f53cfe2...@news.cis.dfn.de...
>
> 31 il 31. Non ricapitera' piu' :)
Io 3 il 3, ma è stato taaanto tempo fa...



title: PER OMBRA

author: Leningrad Cowboy

text:
On 31 Aug 2003 15:11:06 GMT, ulrich laverdure
<
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> wrote:
>
mrs.c...@libero.it
 (Ombra) dixit:
>
>> 31 il 31. Non ricapitera' piu' :)
>
>A me, penza tu, è capitato nel '68 :(
:(((
L.C.
^^^


title: PER OMBRA

author: chinasky!

text:
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> ha scritto nel
messaggio news:Xns93E8AFAD0D0BAul...@195.130.225.75...
>
mrs.c...@libero.it
 (Ombra) dixit:
>
in questo NG avete nick meravigliosi.
già leningrad cowboy è splendido...
ma tu che ci metti il pappagalluzzo sei impagabile ;)
(auguri ad ombra)
--
chinasky!
namber nain namber nain namber nain CG31
"Baby we were born to run"
BHRIC
Potere a Quarto Potere!


title: PER OMBRA

author: Bianca

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Avercene di questi tempi di OMBRA come te! :-D
> Auguri.
sono ancora in tempo?
... gia' sai :)
bianca


title: PER OMBRA

author: Writer

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:bishrj$i53$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Avercene di questi tempi di OMBRA come te! :
Auguri a te e a Dario, anche se in ritardo.


title: PER OMBRA

author: ittica°°°°°

text:
'guri :)))
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Le donne

text:
Le donne ficcano le tazzine della colazione nella lavastoviglie, si tirano
una riga di rimmel sugli occhi attenti, si specchiano il rossetto nel
retrovisore, rovistano un cellulare in borsa e mandano sms ai semafori.
Aprono porte con sorrisi seri e gambe decise, accavallano collant nerofumo
sotto le scrivanie, appoggiano piccoli stretti occhiali in fondo al naso,
giocano con le dita e i braccialetti. Portano a casa sacchetti di lattine e
insalata, stappano le bottiglie con cautela poi fanno scorrere molta acqua
fredda sulle mani e ci mettono su un cerotto. Raddrizzano i quadri e gli
angoli del copriletto, e intanto gli si smaglia una calza e camminano a
piedi nudi. Accarezzano irresistibili oggetti di poco conto e fiori quasi
aperti, ma con la punta delle dita come sanno fare loro.  Si riscaldano con
una tazza in mano appoggiate al termosifone e aspettano pensando vago.
Con le amiche si raccontano bugie molto belle da inventare e da ascoltare,
storie di uomini che le hanno lasciate e di molti altri venuti dopo. Si
baciano con le guance, si tengono sotto braccio se piove, si aspettano
davanti alle vetrine, poi non sempre entrano.
Con i bambini stanno attente, vorrebbero toccarli e prenderli in braccio, ma
le madri non sono d'accordo perché poi piangono.
Comprano giornali da buttare quasi subito sul sedile posteriore, ed esosi
gioielli falsi agli ambulanti perché hanno un senso materno da esprimere, e
come sovrapprezzo un sorriso di amicizia. Inciampano in tacchi da sera con
bocche splendenti per far contento chi le guarda, che si ricordi di loro per
un attimo, anche se molto in là nel tempo.  Mentono in uno specchio o sviano
le parole, ansiose di non far troppo male se non vengono comprese. Ingoiano
di nascosto pasticche per dormire o per dimagrire, vergognandosi un po' di
essere fatte così, diverse dall'adorabile perfezione che gli uomini
vorrebbero da loro.
A quelli, agli uomini che attraversano le loro strade piene di sole e di
voglie aggrovigliate, promettono di mantenere promesse distratte, e ci
mettono il cuore; poi cade una stella e gli scivola di mano un piatto da
asciugare e raccolgono cocci dimenticando di desiderare.
Gli uomini guardano come camminano e non sanno dove vanno. O gli contano gli
anni negli occhi e poi si chiedono se c'è tempo. Oppure non vedono niente e
si infilano in un bar a bere qualcosa da soli.


title: Le donne

text:
> O gli contano gli anni negli occhi
gli contano a chi?
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Le donne

author: AhiRa

text:
, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote:
>Le donne
Bello!
AhiRa


title: Le donne

text:
"camilla" ha scritto:
> [...]
> A quelli, agli uomini che attraversano le loro strade piene di sole e di
> voglie aggrovigliate, promettono di mantenere promesse distratte, e ci
> mettono il cuore; poi cade una stella e gli scivola di mano un piatto da
> asciugare e raccolgono cocci dimenticando di desiderare.
Una mano leggera danza nell'aria sopra le parole.
Uno sguardo negato, una sfida discreta.
Un profilo che si cerca in un disegno immaginato.
Un invito accennato che è un comando segreto.
Un sogno distratto, profondo come la memoria.
Un sogno d'acqua e di scaglie di luce.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

author: Nicola Cudemo

text:
Mi fermo ad una certa distanza, perche' la parte posteriore dell'auto sembra
abbastanza integra, dove si trova il serbatoio, e se va a benzina, potrebbe
ancora fare un bel botto.
Mi metto il giubbotto e scendo. Il termometro mi diceva -7, ma sembrano di
meno. Il vento  e' una sabbiatrice a granelli gelati. Cammino nella neve con
la testa  incassata nelle spalle e leggermente curvo, una reazione al vento
e al pensiero del serbatoio. Giro intorno al rogo cercando di vedere
all'interno, ma non si distingue nulla nelle fiamme.
Mi sono sempre ripromesso di tenere nel pickup un estintore, ma e' una di
quelle cose che continuo a rimandare. Ho quasi completato il giro quando la
vedo. Seduta nella neve, le spalle appoggiate ad un affioramento di roccia,
la testa leggermente inclinata. Cristo, mentre mi avvicino sembra integra.
Sono davanti a lei, mi inginocchio e non riesco a fare altro per un po'.  E'
una visione stupenda, regina dei ghiacci, altèra e lontana. La camicia si e'
aperta, non ha reggiseno e un seno e' scoperto ed io non riesco a
distogliere lo sguardo dal suo capezzolo rigido, noto particolari assurdi,
la neve si e' raccolta in un leggero monticello sul suo seno. Ha rade
lentiggini e gli occhi chiusi, dal lato dove e' inclinata la testa una
ciocca di capelli sfiora la neve e gocciola un liquido scuro che si e'
raccolto in una piccola pozza. Il suo sangue.
E' illuminata dalle fiamme e le ombre giocano sul suo viso. Noto che respira
ancora. E' bellissima. Ed e' ferita, cazzo. Mi riscuoto dalla trance , mi
alzo e mi chiedo cosa diavolo fare.
Ho paura a muoverla, ha come minimo una ferita alla testa e in questi casi
non si devono muovere i feriti fino all'arrivo di personale specializzato.
Cosi' recitano tutti i consigli in caso di incidente. Il cellulare
naturalmente non ha campo, ma anche se lo avesse, nel tempo che ci
metterebbe il personale specializzato ad arrivare in questa tormenta, la
signora dei ghiacci ha tempo di morire un paio di volte. Morta per morta,
provo a portarmela via. Altamura e' distante una quindicina  di chilometri,
il tratto piu' brutto di strada e' alle spalle e dovrei riuscire ad arrivare
all'ospedale in venti minuti, neve o non neve.
Mi tolgo il giubbotto glielo sistemo addosso e torno al pick up di corsa.
Inserisco le ridotte e cerco di arrivare il piu' vicino possibile alla
signora. Scendo, mi inginocchio di nuovo e cerco di prenderla in braccio con
la maggiore delicatezza possibile. Il braccio destro ricade con un angolo
strano, che mi procura una strana sensazione alla bocca dello stomaco.
Brutto segno. Con una frattura del genere, il minimo movimento dovrebbe
farla svegliare urlando. La sistemo sul sedile del passeggero che ho steso
completamente e la imbraco con le fasce di tela da traino. Mi sistemo alla
guida e parto, cercando di guidare il piu' velocemente possibile. Quando
sono ad una certa distanza avverto un tonfo sordo e nello specchietto
retrovisore vedo una fiammata. Il serbatoio si e' deciso alla fine. Sono
cosi' impegnato nella guida che non ho tempo di pensare al rischio che ho
corso.
La nevicata non e' piu' un divertimento, e' un incubo. Mi chiedo mille volte
se non avrei fatto meglio a metterla al caldo e aspettare i soccorsi nella
mia auto. Si, come no. E magari passare il Natale insieme, mano nella mano.
Quando arrivo all'ultima discesa e gia' si vede il bagliore delle luci di
Altamura, nell'abitacolo si diffonde un odore di urina.  Non va per niente
bene, se ha rilasciato gli sfinteri. Accelero ancora ed entro in citta' con
le quattro frecce accese e il clacson spiegato.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"Nicola Cudemo" <
nicu...@nik.org
>:
>Mi fermo ad una certa distanza, perche' la parte posteriore dell'auto sembra
>abbastanza integra, dove si trova il serbatoio, e se va a benzina, potrebbe
>ancora fare un bel botto.
Hummm... Prenditi più tempo per la terza puntata... :-)
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
> Hummm... Prenditi più tempo per la terza puntata... :-)
Va bene. Non ti e' piaciuta. Perche ?
Dillo, se ti va. Cerchero' di non suicidarmi.  :-)
Nik56


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
Il 2-1-2006 intorno alle 22.20.01, Nicola Cudemo:
> Mi fermo ad una certa distanza
Io non ti commento perché aspetto di sapere come va a finire. Perņ ti sto
leggendo. Solo questo. Le pulci te le faccio in un altro momento.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"Nicola Cudemo" <
nicu...@nik.org
>:
>> Hummm... Prenditi più tempo per la terza puntata... :-)
>
>Va bene. Non ti e' piaciuta. Perche ?
Innanzitutto il passaggio che ho quotato. Il serbatoio non sta bene
così dietro. ;-)
Tra l'altro le auto espodono *solo* nei film, ma questa è ormai
"prassi fictionistica" consolidata, quindi te la passo.
E' che la prima parte aveva tutta un'altra magìa, a mio avviso.
Prenditi più tempo, ripeto. :-)



title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
> E' che la prima parte aveva tutta un'altra magìa, a mio avviso.
> Prenditi più tempo, ripeto. :-)
Merda. Hai ragione. Avevo una cosa in testa. Ma sono scivolato su di una
macchia di scontato.
Va bene.
Comunque, nei fuoristrada il serbatoio e' sempre dietro e in alto. Una
questione di distribuzione dei pesi.
E hanno un sistema di sicurezza, una valvola, che taglia l'afflusso di
carburante in caso di incidente.
Il calore prolungato di un incendio "puo' " farli esplodere.
Ma comunque hai ragione, e'  "l'atmosfera" che conta.
Nik56


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
> Io non ti commento perché aspetto di sapere come va a finire. Perņ ti sto
> leggendo. Solo questo. Le pulci te le faccio in un altro momento.
Yes, Madam.   :-)
Nik56


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

author: lume

text:
"Nicola Cudemo" <
nicu...@nik.org
> ha scritto
> La nevicata non e' piu' un divertimento, e' un incubo. Mi chiedo mille
> volte se non avrei fatto meglio a metterla al caldo e aspettare i soccorsi
> nella mia auto. Si, come no. E magari passare il Natale insieme, mano
> nella mano.
A me sta piacendo molto.
Se lo carichi un po' di piccante, potresti postarlo anche su i.s.r.
Ciao.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
lume ha scritto:

> A me sta piacendo molto.
Va bene.  :-)
Grazie.
> Se lo carichi un po' di piccante, potresti postarlo anche su i.s.r.
> Ciao.
Che e' i.s.r. ? Un forum erotico ?
Non era quella la direzione, ma comunque..... :-)
Nik56
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"Nicola Cudemo" <
nicu...@tin.it
>:
>Comunque, nei fuoristrada il serbatoio e' sempre dietro e in alto. Una
>questione di distribuzione dei pesi.
Anche nelle auto normali è così. Mi riferivo al fatto che la prima
frase, a mio avviso, sarebbe meglio così:
Mi fermo ad una certa distanza, perche' la parte posteriore dell'auto,
dove si trova il serbatoio, sembra abbastanza integra...
>E hanno un sistema di sicurezza, una valvola, che taglia l'afflusso di
>carburante in caso di incidente.
>Il calore prolungato di un incendio "puo' " farli esplodere.
No. Nel serbatoio non c'è abbastanza aria per far nulla. Se il calore
alza la temperatura in modo eccessivo, la pressione si sfoga
attraverso i buchi che già ci sono. Fa fiamme alte quattro metri, ma
non esplode. L'ho visto coi miei occhi ed è un fatto arcinoto.
Le auto *non* esplodono praticamente *mai*, salvo che nei film, dove,
peraltro, spesso senti stridere le ruote sugli sterrati e vedi gli
attori girare a destra e a sinistra il volante anche in rettilineo.
>Ma comunque hai ragione, e'  "l'atmosfera" che conta.
Mi è sembrata, appunto, frettolosa.
E poi non so, ma mi sa che solo Bilancia possa avere delle erezioni di
fronte ad una bella figa mezza morta... ;-)



title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
> Anche nelle auto normali è così. Mi riferivo al fatto che la prima
> frase, a mio avviso, sarebbe meglio così:
> Mi fermo ad una certa distanza, perche' la parte posteriore dell'auto,
> dove si trova il serbatoio, sembra abbastanza integra...
Ok. Si.
> No. Nel serbatoio non c'è abbastanza aria per far nulla. Se il calore
> alza la temperatura in modo eccessivo, la pressione si sfoga
> attraverso i buchi che già ci sono. Fa fiamme alte quattro metri, ma
> non esplode. L'ho visto coi miei occhi ed è un fatto arcinoto.
Ok. Giusto. Non ho pensato agli sfoghi. Quando eravamo ragazzini mettevamo
le latte con un po' di benzina nel fuoco e scoppiavano, pero' non avevano
sfoghi, giustamente.
Ecco perche' gli scrittori si rivolgono agli esperti, per consulenza. :-)
>spesso senti stridere le ruote sugli sterrati
Si. Gesu'. L'ho sempre odiato anch'io. E ci sono cascato anch'io.
Ok. Niente piu' di fretta.
> E poi non so, ma mi sa che solo Bilancia possa avere delle erezioni di
> fronte ad una bella figa mezza morta... ;-)
No, no. A questo ci tengo. Era un'immagine che continuava a tornarmi....
Si. Una fascinazione un po' torbida.......
Sono nato l'8 ottobre..........  :-)



title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

author: Ary

text:
"Nicola Cudemo"
> Altamura, nell'abitacolo si diffonde un odore di urina.  Non va per niente
> bene, se ha rilasciato gli sfinteri. Accelero ancora ed entro in citta'
con
> le quattro frecce accese e il clacson spiegato.
Ma che romanticismo! :-) O è realismo illuminista?
a.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
Ary ha scritto:
> Ma che romanticismo! :-) O è realismo illuminista?
> a.
Absolutely romantic :-)
Mi capita ancora
un deja vue di capelli
e lentiggini
aggressivo ed inutile
una spina evitabile
una rosa di cenere
Il delfino sogna, ma la lucertola desidera  :-)



title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

author: Riccardomustodario


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

author: ale amadesi

text:
"Nicola Cudemo" <
ni...@nikmachine.org
> ha scritto nel messaggio
news:dpdnd7$6tf$1...@news.newsland.it...
>
> No, no. A questo ci tengo. Era un'immagine che continuava a tornarmi....
> Si. Una fascinazione un po' torbida.......
>
> Sono nato l'8 ottobre..........  :-)
Eh, cazzo. Io il 3. Devo cominciare a preoccuparmi?
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Tra l'altro le auto espodono *solo* nei film, ma questa è ormai
> "prassi fictionistica" consolidata, quindi te la passo.
Credo che non 'espodano' neanche nei film. Voce del verbo?
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio:
>
> Le auto *non* esplodono praticamente *mai*, salvo che nei film, dove,
> peraltro, spesso senti stridere le ruote sugli sterrati e vedi gli
> attori girare a destra e a sinistra il volante anche in rettilineo.
Purtroppo rientra nel concetto fondante dei film d'azione americani, che
come altre merdate, sono state esportate qui e lo sono tutt'ora. Il fatto
tremendo è che anche gli europei stanno ciminciando a copiare e replicare
'sto tritissimo luogo comune.
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
 > Eh, cazzo. Io il 3. Devo cominciare a preoccuparmi?
Nahh...... Basta che non sospendi il Prozac.
Nik56


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
 > Purtroppo rientra nel concetto fondante dei film d'azione americani, che
> come altre merdate, sono state esportate qui e lo sono tutt'ora. Il fatto
> tremendo è che anche gli europei stanno ciminciando a copiare e replicare
> 'sto tritissimo luogo comune.
Va bene, va bene. Assodato e corretto.
Mi taglio via un dito della mano.  :-)  (stereotipo Yakuza :-)
Vi prego di non scriverlo anche sulla mia tomba.
"Fece esplodere una macchina, il coglione."
Nik56


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"Nicola Cudemo" <
nicu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:43ba7ef1$0$1084$4faf...@reader1.news.tin.it...
> > Eh, cazzo. Io il 3. Devo cominciare a preoccuparmi?
>
>
> Nahh...... Basta che non sospendi il Prozac.
Ah, bene... adesso sono più tranquillo...
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"ale amadesi"
> > No, no. A questo ci tengo. Era un'immagine che continuava a tornarmi....
> > Si. Una fascinazione un po' torbida.......
> >
> > Sono nato l'8 ottobre..........  :-)
Lo sapete che ormai sono diventata così ermetica che uso tutte le
abbreviazioni possibili e immaginabili che mi fornisce il mio personalissimo
vocabolario culturale?
Quando devo dire ;-Secondo me, secondo il mio parere, ho preso a dire:
IMHO. Chi non conosce la terminologia del web mi guarda come
fossi un imbecille.
Ma io...noi... sappiamo che significa.
sono le bandierine che vengono esposte fra le navi per scambiarsi
informazioni, perchè non hanno tempo , o voglia, di fermarsi a dare
spiegazioni lunghissime e complicate.
Che gusto c'è a spiegare le battute?
a.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
ni...@nikmachine.org
 (Nicola Cudemo):
>Ecco perche' gli scrittori si rivolgono agli esperti, per consulenza. :-)
Non mi formalizzerei più di tanto, se è necessario all'azione. Che le
auto esplodano è ormai un "fatto acquisito". Ma forse la cosa migliore
è lasciare tutto così e non dire che alla fine esplode davvero.
>Sono nato l'8 ottobre..........  :-)
Come Renato?



title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"Nicola Cudemo" <
nicu...@tin.it
> ha scritto nel messaggio:
>
> Va bene, va bene. Assodato e corretto.
> Mi taglio via un dito della mano.  :-)  (stereotipo Yakuza :-)
>
> Vi prego di non scriverlo anche sulla mia tomba.
> "Fece esplodere una macchina, il coglione."
Infatti questo dimostra che il coglione sono stato io, perchè mi sono
espresso nel modo più male-intepretabile possibile.
Come disse T.S.Eliot una volta:
'non era questo, non ra questo che volevo dire'
Oltretutto ci ho piazzato un bell'errore:
>> tremendo è che anche gli europei stanno ciminciando a copiare e replicare
Ecco. Pensavo alle cimici?
No, stavo partendo con un discorso mezzo politico su *Certi* film americani,
quandio mi sono accorto di tenerla troppo lunga ed ho fatto autocensura.
Sono stato un po' troppo secco, scusa.
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8Bwuf.27097$eD5.4...@twister2.libero.it...
>
> "ale amadesi"
>
>> > No, no. A questo ci tengo. Era un'immagine che continuava a
>> > tornarmi....
>> > Si. Una fascinazione un po' torbida.......
>> >
>> > Sono nato l'8 ottobre..........  :-)
>
> Lo sapete che ormai sono diventata cosě ermetica che uso tutte le
> abbreviazioni possibili e immaginabili
Appunto. Notasi, a fondo dell'intervento dell'illustre Cudemo, una
cosiddetta 'faccina'. Che se ne puň dedurre?
> Che gusto c'č a spiegare le battute?
Che non c'č nulla da spiegare.
Cosa ti inquieta, mia dolce amica?
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>
>
Finalmente un post del mistoradio comprensibile e senza strafalcioni
lessico-grammaticali...



title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

author: Gordon Comstock

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto:
> Io non ti commento perché aspetto di sapere come va a finire. Perņ ti sto
> leggendo. Solo questo. Le pulci te le faccio in un altro momento.
quoto; ma senza promettere le pulci.
gordon


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"ale amadesi"
>
> Che non c'č nulla da spiegare.
> Cosa ti inquieta, mia dolce amica?
niente. č che del mio ragionamento  ho espresso solo la sintesi.
cosě non annoio nessuno.
Sono l'altra parabola di LG.
:-)
a.


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Come disse T.S.Eliot una volta:
> 'non era questo, non era questo che volevo dire'
Aspetta che spiego - e spero di non tenertela lunga.
A parte le mie opinioni sui film americani, quello che si legge nel tuo
scritto è un vago accenno all'esplosione
> Quando sono ad una certa distanza avverto un tonfo sordo e nello
> specchietto retrovisore vedo una fiammata. Il serbatoio si e' deciso alla
> fine. Sono cosi' impegnato nella guida che non ho tempo di pensare al
> rischio che ho corso.
Vago, appunto. Non ti ho offeso per aver fatto esplodere il tutto,
chiariamo.
Per quanto riguarda lo scritto in toto, secondo me ha un titolo splendido,
qualcosa di poetico, addirittura.
Scritto, però, su un ottovolante: conflittuale o, se ti va, contraddittorio.
A tratti hai una scrittura seria ed esplicativa, niente male. In alcuni
punti la scrittura è da 'duro dello schermo' e finisce per diventare, suo
malgrado, un po' retorica.
Io lo rimetterei a posto per dargli la forma che merita.
C'è una terza parte?
Ale


title: (R) Un racconto di neve  (Pt.2)


title: Sbagliare è umano, perseverare è un cattivo controll o statistico (progetto di blog statistico parte VII)

author: Artod

text:
Una delle prime cose che ti insegna la programmazione, ma più in
generale l'informatica, anche a livello elementare, è che sbaglierai.
Non solo sbaglierai, ma sbaglierai in continuazione, imprecando per i
tuoi errori, cercando di strozzare il monitor e perdendo più tempo a
correggere gli errori che a scrivere il programma stesso.
Qualcosa di simile ti insegna anche la statistica: fin dai primi
momenti ti fanno capire che tutto è variabile, nulla è prevedibile con
certezza, persino l'indice di variabilità, lo scarto quadratico medio,
si chiama deviazione standard o errore standard. Errori. Deviazioni.
Sviamenti. Approssimazioni. Le stesse code delle distribuzioni sono
errori. Però non è che ci sia il caos, ammettere che l'errore esista e
sia endemico non esaurisce quello che la statistica ha da dire, anzi.
La statistica è la fotocellula che fa scattare il bastone, la
museruola dell'errore, le redini del cavallo pazzo; corri finché vuoi,
se stai a destra o a sinistra della strada non m'importa, ma prova a
cambiare direzione e ti prendi tante di quelle botte che te ne
ricordi.
Negare l'errore spaventa, è innaturale pretendere la perfezione. Così
invece accettiamo l'errore e impariamo a gestirlo, a controllarlo,
distinguiamo l'errore casuale dal problema sistematico, impariamo a
capire se quando ci svegliamo di cattivo umore sono stati i funghi di
ieri sera o se c'è qualcosa di più serio sotto.
Capire, sì. In un mondo dove tutto è sbagliato, l'errore non va
temuto, ma controllato.
Ciao a tutti,
Artod


title: La vera merda

author: NoTears

text:
La copertina logora, diversa da come il ricordo testimoniava, giaceva supina
sotto lo stereo, su quella mensola sconosciuta, in compagnia di "Impariamo a
disegnare con la parte destra del cervello".
Nastro nero centrato da un punto rosso su sfondo bianco. Quando il dubbio si
insinua, la certezza è in atto.
Con impeto ignoto saltai quel metro di distanza, tra gambe di corpi fumanti,
impossessandomi del cimelio. Alla terza pagina, una mia dedica scritta anni
prima mi sorrideva. Era proprio lui. In una casa ignota di una persona da
ignorare. Posai il libro, un ghigno grottesco squadrò la padrona
consapevole, presi le mie cose e scattai fuori.
Ritorna il calore, l'embolia dei sensi in collisione, e la via più facile si
snoda allo sguardo.
Fuga.
E ora nell'aula, ascoltando lezioni note, l'allarme a flusso continuo
vanifica l'attenzione col suo "NIEP" di sottofondo, regolare, a guisa di ago
infilato nel timpano. L'unico modo per sfuggirgli sembra ripristinare la
voce del tipo che la notte prima leggeva "I Miserabili" alla radio. La cosa
più interessante fatta nell'ultimo periodo. Cosetta e la sua costosissima
bambola, uno zoccolo nel camino. Il NIEP si inoltra nel cervello, non esiste
altro che NIEP...NIEP...NIEP
intervallo di un secondo e mezzo. Impossibile sopravvivere. Tappo le
orecchie, cercando di filtrare il tono basso del professore dall'assurdità
di questo NIEP. Sembra funzionare, come sott'acqua. Ma remoto, lontanissimo,
ritorna il NIEP che finisce per imporsi. Ancora e ancora e ancora ancorato.
Prendo le mie cose e scatto fuori. Il corpo non risponde, ma la via più
facile gli si presenta sempre pronta, dritta all'orizzonte.
Fuga.
Districandomi tra scale di gomma, nascondo i ranocchi nel panno vetrato,
onde evitare che riesca a bruciarli tra le vampe ai piedi del letto. La
musica greca riempie gli alberi di piombo dalle foglie vergini e ossidate.
La scala termina nell'acqua bassa, calma sull'infinito a perdita d'occhio.
D'improvviso, un filare di palmizi erompe da sinistra, cresce all'istante
coprendo tutto l'arco visivo, sinusoidamente simile all'onda sonora
campionata in vita. Il fruscio rapido del fogliame è interrotto da punti e
linee tracciati dal banjo ellenico.
Non è il mio campione. Provo a ripulirlo sullo schermo, levando il fruscio.
Le rane esplodono urlando sulle chiome, perse nel suono. Niente da fare,
l'interferenza non cede, anzi, dallo sfondo sale in primo piano. Solo ora mi
accorgo di soffocare nel fogliame, lo schermo è scomparso.
"Ore otto e quarantacinque", intima una voce bionda. Le foglie mi scrutano
nei loro vasi sonori. C'è solo una strada per salvarsi, salgo nel buco
spogliandomi del sogno, verso buio e poi morbida veglia.
Fuga.
Scatole adagiate in modo precario sul collo, sbilenco supporto di memoria
autoriflessiva. Da dove sento? E' fuori di me, mi avvolge, assiste sé stesso
da dentro, come simbiosi tattile? Mondo riflesso esperito da occhi mani
cazzo naso pelle, racchiuso in solida categoria a mio piacimento. Eppure, il
pensiero? Dove tocca, dove esercita la sua funzione? Dicono: nei tasti, ora,
sprecato. Musica e suoni non causano gravi danni.
Ma ho voglia di scoprire da dove mi penso. Non è fuori, neanche dentro.
Forse in quanto parte di un dio-pensiero agisco a distanza come neurone
conforme e asservito alla sua magnanima rete fibrosa di panico. Cristo, gli
acidi di Van Vliet. Eppure non mi appartengono.
Ho dei problemi, accendi la svapora. Offriamo in tributo un po' di questa
stasi al tempo. Ennesimo tentativo di
Fuga.
Ma cazzo avevo chiesto un caffè, solo un caffè, non un discorso sulle
contingenze dei simboli senza corpo, non un giudizio su quella troia
dall'accento toscano che ironicamente sparava sul packaging dell'ultimo
Lindsay, nitrendo come un cavallo d'altri periodi storici.
E invece no. Non arriva. Passano tutti davanti, tutti ordinano e consumano,
io aspetto con lo scontrino in mano.
Lo stronzo corre come un pazzo tra tazzine cucchiaini fumo di sigaretta fard
e sguardi opachi. Non mi vede. Sono invisibile. Oppure prende per il culo.
Povero bimbo viziato, io fatico per molto meno dieci ore al giorno mentre tu
questui per un plusvalore da aggiungere alla tua infruttuosa critica al
nulla, ovvero lenzuolo della nullafacenza. La No-Wave di NY non batte le mie
sofferenze, inutile che ti alteri con quello scontrino, adesso comando io.
Sìsì, starà pensando questo.
Accartoccio il dazio fiscale lanciandolo verso lo schiavo vestito di rosso,
poi con un gesto lo mando a fare nel culo. Mi ha vinto. Scappo dalla porta
inflazionata di carne in costume.
Fuga.
Ora, risulta abbastanza evidente che c'è un problema di fondo...


title: La vera merda

author: Linus

text:
"NoTears" Fuga.
>
> Ora, risulta abbastanza evidente che c'è un problema di fondo...
Innanzitutto, il titolo, cosa c'entra
con il resto? Il resto, poi,
anche se ha una sua musicalità,
manca, forse, di un po'
di coerenza interna.
Linus.


title: La vera merda

author: Kirone dal lavoro

text:
"NoTears" <
not...@softhome.net
> wrote in
<I8gl6.17155$
k55.5...@news.infostrada.it
>:
>La copertina logora, diversa da come il ricordo testimoniava, giaceva
>supina sotto lo stereo,
Giuro, avevo capito "piccola coperta".
>sinusoidamente simile
Sinusoidalmente.
Per il resto, non c'ho capito niente o quasi.
Ha l'atmosfera di un sogno.
Oppur hai un pusher poco raccomandabile. ;)
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: io e charlie (ottì)

author: Fabrizio Venerandi

text:
charlie č una donna con la quale non starei assieme per piů di un
giorno: il 14 febbraio per la precisione
f.


title: io e charlie (ottì)

text:
Fabrizio Venerandi <
fabriziopu...@libero.it
> wrote in
<
3A87F28B...@libero.it
>:
>charlie č una donna con la quale non starei assieme per piů di un
>giorno: il 14 febbraio per la precisione
Vi disegna Peinet?
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: Ancora Zorn

author: John Zorn

text:
di prima mattina ho scritto questo:
Incontro tra Satie e una zanzara
Una notte Erik Satie rientro' a casa molto tardi, era stato ad una festa a
casa di un qualche uomo ricco, uno di quei vecchietti ultrasettantenni che
per mostrarsi vivi fingono di fare la corte alle giovani damigelle
spensierate.
Oltrepassato il portone di casa penso' a come fosse allo stesso tempo
attraente e deprimente quella Parigi dell' inizio del secolo, tanti
cialtroni travestiti da artisti, tanta voglia di estrovertersi, tanta
confusione non causata, tante serate passate a parlare in maniera forbita
del niente. Nonostante avesse ancora nelle orecchie il chiasso della festa
e le risate sovrapposte degli "hotes" Satie si sentiva stranamente lucido,
erano le due di notte e stava salendo le scale verso la sua casa, il suo
rifugio dall' imbecillita' del mondo; un po di pianoforte lo avrebbe
preparato al sonno necessario.
Con fare abitudinario si riempi' un bicchiere di acqua lo mise sul tavolo
si sedette sullo sgabello e senza sgranchirsi le mani comincio' a suonare
qualcosa, una suonata che aveva composto una settimana prima. La testa era
sgombera le dita procedevano meccaniche agili e sicure, gli accenti forti
si succedevano inesorabili e Satie si estraniava progressivamente da quel
mondo di ballerine alcool poeti patriottismo e maldipancia.
Il classico ronzio annuncio' il piu' odioso degli insetti, passarono pochi
secondi e il genio dovette smettere di suonare per togliersi la brutta
bestia dal collo; non era finita, l' animale volava circolarmente
tracciando traiettorie vorticose sopra la testa del pianista, -curve
detestabili partorite da una piccola mente molto piu' veloce della mia-
penso' il pianista. E in effetti l' insetto sembrava avere il controllo
della situazione, da solo teneva in ostaggio il grande compositore nella
sua dimora; a un certo punto sembro' appagato, volo' fuori attraverso la
finestra verso la puzza della strada sottostante...
Satie resto' immobile trenta secondi fissando il cielo nuvoloso e inutile,
ormai la vena artistica se n' era andata, si mise a letto ma quella notte
dormi' poco e male sognando quella ragazza che per prima si era permessa
di rifiutarlo... -lasciatemi stare!- fu la prima cosa che gli pasava per
la testa alzandosi ma non sapeva il perche'.
--
           John Zorn

zo...@usa.net
"Stars have their moment and then die"


title: Ancora Zorn

author: Marco Frattini

text:
On 27 May 1998 14:52:45 GMT,
Zo...@usa.net
 (John Zorn) wrote:
>di prima mattina ho scritto questo:
Tie': una mazzata a quelli che la mattina, sotto le lenzuola, pensano
a ben altro... ;->
>Incontro tra Satie e una zanzara
>
>
>Una notte Erik Satie rientro' a casa molto tardi, era stato ad una festa a
Ok. Meglio ancora sarebbe stato, secondo me, "QUELLA notte Erik
Satie..." (questo lo chiamo "incipit lanciato").
>casa di un qualche uomo ricco, uno di quei vecchietti ultrasettantenni che
>per mostrarsi vivi fingono di fare la corte alle giovani damigelle
>spensierate.
Si', conosco il tipo...
>Oltrepassato il portone di casa penso' a come fosse allo stesso tempo
>attraente e deprimente quella Parigi dell' inizio del secolo, tanti
>cialtroni travestiti da artisti, tanta voglia di estrovertersi, tanta
tanta voglia di CHE?
>confusione non causata, tante serate passate a parlare in maniera forbita
>del niente. Nonostante avesse ancora nelle orecchie il chiasso della festa
>e le risate sovrapposte degli "hotes" Satie si sentiva stranamente lucido,
>erano le due di notte e stava salendo le scale verso la sua casa, il suo
>rifugio dall' imbecillita' del mondo; un po di pianoforte lo avrebbe
>preparato al sonno necessario.
Si', mi risulta che prima di comporre usasse fare "due passi in
compagnia di se stesso"
Un po' piu' di virgole non avrebbero guastato la leggibilita' del
periodo, comunque.
>Con fare abitudinario si riempi' un bicchiere di acqua lo mise sul tavolo
>si sedette sullo sgabello e senza sgranchirsi le mani comincio' a suonare
>qualcosa, una suonata che aveva composto una settimana prima. La testa era
...forse intendevi una SONATA?
>Il classico ronzio annuncio' il piu' odioso degli insetti, passarono pochi
>secondi e il genio dovette smettere di suonare per togliersi la brutta
>bestia dal collo
osserva bene la tastiera: due tasti piu' a destra del tasto "M" (se
usi la tastiera italiana) ce n'e' uno con un puntino e (al di sopra),
con due puntini sovrapposti. Se lo trovi, schiaccialo, ogni tanto. Non
hai idea di come rende piu' efficaci le frasi. [NOTA: MAI e poi MAI
piu' di tre volte consecutivamente, come dice Ulrich] :-))))
>tracciando traiettorie vorticose sopra la testa del pianista, -curve
>detestabili partorite da una piccola mente molto piu' veloce della mia-
>penso' il pianista.
Dal momento che e' un pensiero del personaggio, credo che sia
convenzione grafica racchiuderlo tra virgolette.
>E in effetti l' insetto sembrava avere il controllo
>della situazione, da solo teneva in ostaggio il grande compositore nella
>sua dimora; a un certo punto sembro' appagato, volo' fuori attraverso la
>finestra verso la puzza della strada sottostante...
VEDI CHE CI SONO I PUNTI? (e sono anche tre, anche se non so a che
servono, messi li') :-)
>Satie resto' immobile trenta secondi fissando il cielo nuvoloso e inutile,
>ormai la vena artistica se n' era andata, si mise a letto ma quella notte
...e noi ci siamo persi qualche altra Sarabanda o Gymnopedia...
>dormi' poco e male sognando quella ragazza che per prima si era permessa
>di rifiutarlo... -lasciatemi stare!- fu la prima cosa che gli pasava per
>la testa alzandosi ma non sapeva il perche'.
...forse volevi scrivere "..che gli PASSO' per la testa..."
...e allora? Chi era questa ragazza schiva ed altera? Quale
inconcepibile ragione l'aveva spinta a rifiutare il Maestro?
E, soprattutto: che ci azzecca la zanzara?
Non ci tenere all'oscuro: deh, illuminaci! :-)
Tutto sommato, un incipit gradevole. Potrebbe essere scritto meglio,
ma gradevole. Pero' per giudicare aspetto il resto della storia.
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: [P] Un'ernia alla carbonara

author: Simone Sbarbati

text:
UN’ERNIA ALLA CARBONARA
fu un incidente veloce
sussurrai appena - c’č una macchina!-
e mi ritrovai fuori dal vetro
e con tutta la terra bagnata in bocca.
gli alberi avevano qualcosa che non
andava
gli uccelli, le case.
non andava un cazzo.
il primo che venne a soccorrermi
disse - portiamolo al pronto soccorso -
e lě dovevo andare
perché l’ernia si era strozzata,
era evidente.
e cazzo, faceva male.
mi pareva di dover mangiare ernie
invece che pasta.
tutti i giorni ernie: al pomodoro e basilico
un’ernia alla carbonara.
e il pronto soccorso finalmente arrivň
con la sirena.
e andavamo veloce e sorpassavamo tutti
e due vestiti di bianco mi guardavano
bagnavano il sangue con la spugnetta.
- l’ernia si č strozzata: al pronto soccorso
  al pronto soccorso- ma non
ce la facevo proprio a dirlo.
la bocca restava chiusa
e loro pensavano solo all’incidente
non all’ernia.
ma un taglio in fronte e che altro
non mi frega.
- prioritŕ all’ernia! prioritŕ all’ernia - ma
proprio la bocca non si apriva.
infermieri non state lě a guardarmi
voglio il chirurgo
non voglio mangiare ernie
non mi piace neanche il grasso nella carne
figuriamoci mangiare ernie.


title: [P] Un'ernia alla carbonara

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 27 Nov 1998 14:22:02 +0100, "Simone Sbarbati"
<
sasb...@tin.it
> wrote:
>UN’ERNIA ALLA CARBONARA
Mio dio...
Sinceramente non ci ho capito nulla, ma forse non c' era nulla da
capire...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [P] Un'ernia alla carbonara

text:
>Mio dio...
>Sinceramente non ci ho capito nulla, ma forse non c' era nulla da
>capire...
infatti, la mia ossessione per l'ernia inguinale destra viene fuori anche
dalle poesie.
ma ormai l'ho tolta. e mi sento solo. a soli 19 anni e senza più extra-ball.
sigh sigh.


title: [P] Un'ernia alla carbonara

author: Filo Sganga

text:
"Simone Sbarbati" <
sasb...@tin.it
> scribbe:
>UN’ERNIA ALLA CARBONARA
Aldila' delle maiuscole (e chi se ne fotte), al di la' di alcuni
passaggetti non proprio felicissimi (e chi se ne strafotte), piu' leggo la
roba tua (per quanto overdosante e overdopante) e piu' mi piace.
Si', si'.
E non mi riferisco solo a quest'ultimo pezzo, ma pure a parecchio
del resto.
Ci voleva un pochetto d'aria nuova. ecchestrummolo!
- Filo che e' pigro, mappero' legge.
P.S e poi l'osservazione sull'extra-ball e', a dir poco, geniale.


title: [P] Un'ernia alla carbonara

text:
>Aldila' delle maiuscole (e chi se ne fotte)
infatti, come ho già detto questo è il mio stile
>al di la' di alcuni passaggetti non proprio felicissimi (e chi se ne
>strafotte)
mi sa che sono dovuti al fatto che non rileggo quasi mai quello che scrivo.
sono pure più pigro ti te, Filo
comunque, per il fatto che ho postato troppo...mea culpa...non vi
preoccupate, ora sto lavorando ad una sceneggiatura e quindi per un po'
niente racconti, al massimo qualche altra poesia.
ti ringrazio molto per il tuo commento positivo
Simone