title: Ho sputato sangue

text:
lunedì 14 giugno 2004 Zaphkiel ha scritto:
> Oggi mi sono divertito a travasare pezzi di vetro da un bidone pieno
> a uno vuoto. Solo per sentire il rumore.
  Ma in fondo in fine sputtaniamoci alla grande:
  [...]  «Le  proprie  "opere" potranno  essere  criticate,  discusse,
migliorate, smontate» [...]
----------------------------------------------------------------------
  Oggi mi  sono divertito. Ho  travasato pezzi  di vetro da  un bidone
pieno a uno vuoto.
  Solo per sentirne il rumore.
  Ho indossato guanti  gialli in cuoio duro, e affondando  le mani con
delicatezza  abbrancavo piccole  e grandi  schegge, quasi  fosse fieno
artico. Nel travaso grondavo briciole che andavano a schiantarsi senza
riflesso ai miei piedi.
  Un tavolo di fòrmica bianca mi  riparava dal sole.
  Aria  - polverosa,  e calda  - usciva  dolente dal  termoconvettore,
friggendo ragnatele sui muri rigati di muffa.
  Sono andato avanti così per tutto il meriggio, sino all'imbrunire.
  A sera, sul fondo del bidone, giacevano grumi di vetro polverizzato:
sporco, come lo zucchero  sul fondo di una tazzina di  caffè - mi sono
ricordato come  mi piaceva leccarlo,  da piccolo, quando mio  nonno ne
lasciava apposta un po'.
  Allora ho  afferrato il bidone e  ne ho rovesciato il  contenuto sul
tavolo,  formando una  piccola mota  che a  mano aperta  ho livellato,
lentamente, con movimento circolare.
  E mi sono chinato... Fuori, passava un motorino; e nell'appartamento
di sopra il petalo di un fiore scivolava per terra, dopo una settimana
di agoni'a.
  Ho appoggiato la lingua sui frammenti di vetro...
  La polvere mi usciva dal cuore come da una clessidra.
                                 ***
  Oggi ho sputato sangue.



title: [R] L'uomo vuoto (VI)

author: Linus

text:
14 novembre
Esco, non so dove. Un uomo vuoto non si preoccupa di quello che gli accade
nell'immediato futuro. Sono in centro e vedo gente, troppa gente. A volte
penso che, malgrado la diminuzione demografica, ci sia ancora troppa gente
in giro. Bisognerebbe fare un po' di pulizia.
Con quale metro di misura, però? Sono intelligente abbastanza per scartare
ogni metro a priori basato sulla razza o religione.
Si potrebbe eliminare qualcuno in base all'intelligenza. Non male, ma chi
giudica chi è intelligente abbastanza? E chi giudica i giudicanti? Il
problema è che siamo sempre uomini che giudicano altri uomini. All'inizio
del secolo c'era il mito del superuomo e tutto era più facile: il superuomo
avrebbe giudicato l'uomo.
Che tristezza.
Bisogna trovare un qualcosa di oggettivo. L'età. Ecco... già qualcosa. Ma
l'età anagrafica non conta. Ci sono persone attive anche a ottanta anni e
invece persone che a trent'anni sembrano già vecchi a quattro ruote motrici.
Magari facendo degli esami.
- Lei, signor Rossi, ha compiuto trent'anni.
- Vero, Vostra Calcolatrice.
- Cos'ha fatto finora?
- Ho studiato ingegneria, mi sono laureato, ora lavoro come progettista...
- D'accordo, ripassi.
Dieci anni dopo.
- Lei, signor Rossi, ha compiuto quarant'anni.
- Vero, vostra Calcolatrice.
- Cos'ha fatto in questo periodo?
- Ho avuto due avanzamenti di carriera, mi sono sposato, ho una bimba di sei
anni.
- Ha pubblicato qualcosa?
- Eh? No... cioè... ho collaborato per la stesura del manuale d'istruzioni
del nostro computer.
- Quante volte va al cinema?
- Non so... due, tre volte.
- Alla settimana?
- Al mese...
- Le diamo cinque anni di tempo, signor Rossi, veda di scrivere un saggio
sulla computabilità al più presto.
- Si, Vostra Calcolatrice.
- Signorino Bianchi, hai compiuto sedici anni.
- si...
- Vero, Vostra Calcolatrice. Ripetere.
- Vero, vostra... Calcolatrice.
- Cosa stai facendo?
- La prima istituto commerciale.
- La prima?
- Sono stato bocciato.
- Media in ragioneria?
- Cinque.
- In diritto?
- Ho preso un quattro ma poi ho fatto un orale bellissimo.
- Altri interessi?
- Che tipo?
- Qualunque.
- Non so... gioco a pallone.
- Ah, bene, professionista?
- No, magari, gioco con una squadra in un torneo fra quartieri.
- Altro?
- Leggo fumetti.
- Sì...?
- ...Fumetti... Dylan Dog, qualche manga giapponese... l'Uomo Ragno.
- Ragazze?
- Sì, sto con Manuela, una compagna di classe...
- Stavi...
- Stavo, in che senso?
Ma chi sarebbe questa Vostra Calcolatrice? Un computer? No, anche se
potrebbe venire il sospetto. E in ogni caso un computer dovrebbe essere
programmato, magari dallo stesso sig. Rossi che progetta in questo modo il
suo assassino.
Dove sono?
In via S. Vincenzo. Quanta gente. Va bene che è sabato pomeriggio ma qui si
esagera. Ma tutti questi sanno di vivere? Sono le 17.23 dell'8 novembre
1997; sanno di vivere in questo sabato pomeriggio?
Ah, ecco, hanno pacchi, borse della spesa. Hanno comprato. Ma che bello.
Forse che passeggiare con queste protesi marsupiali piene di cibo dia una
carica vitale?
Ho sempre notato che i vecchi comprano molto più cibo e di qualità migliore
dei giovani.
Quando vado a far la spesa per comprarmi il mio solito petto di pollo o un
po' di trippa o una bistecca di cavallo, un chilo ( kilo? Le misure del
Sistema Internazionale multiple di mille si scrivono con la kappa) di mele e
tre panini, molte volte incontro il mio vicino di casa, pensionato. Regge
con disinvoltura almeno sei o sette kili di roba distribuita in due borse.
Vedo spuntare di tutto. Quando poi, passo sotto le sue finestre per andare a
casa mia, se è ora di pranzo, c'è sempre un odore forte di roba da mangiare.
Roba buona... soffritti, sughi, arrosti.
A me attende la mia pasta da £1.200 al kilo, pomodoro passato fatto in casa
da mia madre comprati quando vengono poco e un po' d'olio. Quello almeno è
buono, perché è fatto da noi, dalle terre di mio nonno vicino Contursi. Ma
del resto, per cosa critico? Nulla. Invidia da quattro soldi o che? Hanno
soldi e li spendono. Meglio morire con la pancia piena. Forse c'è qualcosa
che non capisco.
STORIA DEL VUOTO
Ero vuoto anche da piccolo o la mia vacuità è cresciuta col tempo? E, se sì,
c'è per caso un'evoluzione di questo svuotamento? Qualche episodio, data,
situazioni intrecciatesi...
Forse sì...
Ma devo farmi molto coraggio perché le cose che racconterò sono ancora vive
per poterle incanalare in frasi logiche e presentabili.
"Mai sentito parlare di psicoanalisi?"
Oh, sì, cari miei, sì che ne ho sentito parlare. Andai, in analisi, per due
volte. La prima per capire la mia ipocondria dell'estate 1993 e la seconda
per la crisi generale dell'estate di due anni dopo.
La prima fu un'esperienza inesistente. La persona non mi dava fiducia ed io
raccontavo cose sapendo di celare la parte migliore. Mi dissi che era
inutile e la piantai dopo neanche due mesi.
Ero ancora troppo narciso per poter permettere che un altro sapesse così
tante cose su di me.
Quel periodo fu comunque memorabile perché conobbi Danila, una ragazza che
tanta parte ebbe nella crisi di due anni dopo.
La seconda volta, appunto, trovai una persona più gentile, adatta a me,
anche se questo adattamento era una sensazione empirica, senza alcun
riscontro oggettivo.
Con lui tentai di raccontare la storia, la mia storia, e in parte ci
riuscii. Sentivo che raccontare mi faceva bene ma che, ancora, c'era censura
nel mio discorso, che mi frenavo, perché avevo paura che mi giudicasse, o
che interrompesse troppo presto la seduta.
Finì anche quel secondo, e per adesso ultimo, tentativo dopo circa sei mesi,
troppo poco per dire di aver migliorato o capito qualcosa di me stesso che
non sapessi già.
Presuntuoso e narciso. Ecco probabilmente due aggettivi che mi sembrano
definire. Ma non è questo.
Io sono vuoto e la presunzione e il narcisismo sono soltanto odori in questo
vuoto come l'odore di formaggio in una dispensa d'altri tempi.
Il mio vuoto è ora al suo massimo. Non lo so, è difficile. Non so neppure se
la mia storia valga la pena di essere raccontata. Probabilmente è solo un
timido tentativo di difesa. Di conservare qualcosa di me, come un tesoro
che, se rivelato, si esaurisca ed io, inesorabilmente, sia condannato a
morire quando appena riuscirò a vedere la Terra Promessa.
La mia infanzia si potrebbe riassumere in una parola: incertezza. I miei
genitori, ma specialmente mio padre visto che, all'inizio, era l'unico
maggiorenne in famiglia, hanno fatto due errori. Si sono sposati e hanno
generato un figlio.
Egoisticamente posso dire che l'errore è stato solo il secondo, ma per
verità includo anche il matrimonio.
Mio padre aveva ventisei anni, mia madre diciassette.
ALESSIA 1987
C'era una ragazza agli scout che, non ne sono però certo, era nella mia
stessa condizione di figlia di separati.
Non era carina, anche se il viso era un bell'ovale e il sorriso
rassicurante. Era quel che di solito si dice un "maschiaccio", i suoi unici
particolari femminili erano gli orecchini a ciondolo che portava anche ai
bivacchi, e varia altra minuteria (spille, adesivi ed altro) appesa allo
zaino.
Sì, certo, il corpo era femminile, ma non era magra e quindi il seno si
notava poco anche se avrebbe dovuto esserci, visto che all'epoca era
piccola, ma dodici o tredici anni li aveva senz'altro.
Eravamo alla Settimana Santa del 1987 ed io ne avevo compiuto da poco
quattordici. Francamente non pensavo molto alle ragazze. Ero attratto dal
corpo femminile, ma questo non si traduceva in nessun approccio diretto o
meno, insomma, mi limitavo, come si suol dire, a "mangiarle con gli occhi",
ma tutto finiva lì.
Non ero scontroso, o asociale. Non ero neppure timido (o, almeno, non più
della media). Il fatto è che avevo presente cosa si dovesse fare con una
ragazza ma non avevo chiaro il modo.
Io ero convinto che dovesse essere una cosa graduale che durava mesi, se non
anni. Nel senso che il passaggio da due sconosciuti a due amanti dovesse
passare per delle tappe obbligatorie o qualcosa del genere.
Quando a scuola, infatti, avevo accompagnato a casa Daniela per qualche mese
a me andava bene così. A volte parlavo, a volte no, e il parlare era già una
cosa sufficiente...
Questo naturalmente mi precludeva di entrare nel mondo dell'amore, per varie
ragioni.
Prima di tutto la pochezza delle mie richieste venivano distribuite a molte
ragazze nell'arco della giornata. Mi dicevo innamorato forse perché non
avevo altra parola da dare al mio stato, ma non facevo alcunché di attivo e
mirato per conquistare l'oggetto amato. Ero innamorato del sentimento non di
una persona.
Secondariamente, siccome il mio sentimento era superficiale mi fermavo solo
su ragazze carine, magari più grandi di me, che avevano (e mostravano) già
un corpo maturo.
Non badavo dunque alla miriade di ragazze "normali" proprio perché a me
ispiravano soltanto ragazze femminili o, meglio, ragazze che avevano bisogno
di esasperare la loro femminilità per gusto di sé, per farsi vedere o chissà
quale altro motivo. Queste ragazze, alcune erano in classe mia, si
comportavano bene con me. Magari mi volevano anche bene. Diventavo il loro
confidente, compravo la loro vicinanza con i compiti di matematica o di
inglese. Entravo nelle loro case e nelle loro camerette con un libro di
biologia e tutto finiva lì... io ero sempre inadatto a tentare qualunque
tipo di approccio, forse perché avrei preferito fossero loro a fare il primo
passo...
Ma, poche volte durante la mia adolescenza questo stato di cose cambiò. E
una fu proprio con Alessia in quel minicampeggio a Pasqua nel 1987.
--
Pasqualino Ferrentino
Softeco SpA
Via de Marini 1, 16149 Genova, Italy
Tel.
++39 010 6026335


title: ...e anche un fiume.

author: Galina

text:
Chissà perché le distese d'acqua mi ispirano?
Questa poesia - posso chimarla così? - e la precedente sono di qualche
annetto fa, ma ancora non le sconfesso...
SUL DNIEPER
Dall'aeroporto a Kiev, all'alba
     L'alba sul Dnieper di seta,
con pennellate rosse,
tra boschi ancora neri,
subito cancellò la notte insonne.
     Quando il tempo e il potere spariranno
nel gorgo dell'entropia, nell'infinito
libero finalmente, noi riavremo,
dopo la notte insonne,
la bellezza pura, l'attimo eterno,
l'alba
sul Dnieper di seta,
con pennellate rosse.
Galina


title: A Salvador Allende

author: iskra

text:
Frequenze disturbate
- la tua voce pacata -
e la tua memoria
- lontano -
offuscata da rumori
meno imbarazzanti
per i tavoli del potere
11 Settembre 1973
- date ricorrenti nella storia
sanguinante da ogni lato -
e la radio trasmetteva
il tuo lascito estremo
- parole di speranza -
"Sappiate che, più prima che poi,
si apriranno di nuovo i grandi viali
per i quali passerà l’uomo libero,
per costruire una società migliore."
e la Moneda diroccata
non e' mai stata tanto integra
e fulgida - il tuo sacrificio,
la tua lealta' profonda -
torna dentro al nostro bisogno
di un mondo pulito, vivo
e i media scavalcheranno
le tue pagine di storia
gloriosa - troppo da spiegare
per i santi Stati Uniti -
e qualche quarta pagina
ti dedichera' due colonne
per mondarsi lo spirito
lordo di connivenza
ma tu, oggi - sempre -
risorgi nel nostro sogno,
nelle voci balbettanti
di chi ripete ancora
quelle ultime parole
"Viva il Cile!
Viva il popolo!
Viva i lavoratori!".
***
Iskra
"La carogna e' tale solo se si comporta in modo carognoso con qualcuno
che non se lo merita, altrimenti si tratta semplicemente di qualcuno
che ha ragione"
(Laszlo Kovacs in un attimo di estasi mistica)


title: A Salvador Allende

author: Ale Amadesi

text:
"iskra" <
marale...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:4di0mv440k579anja...@4ax.com...

Oh, finalmente!! Perchè l'11 settembre nessuno si ricorda del colpo di stato
in Cile e la cosa fa un po' incazzare. Sarà appena appena un po' perchè è
stato finanziato (e gestito) dalla CIA?
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: (anagrammi) Fabrizio Venerandi

text:
Errabonda fine, vizi.
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: (anagrammi) Fabrizio Venerandi

author: Andrea B. Previtera

text: Oh, tonno: Ciak!


title: D'autunno in riva al mare

author: cristina

text:
Si erano voluti incontrare ... lá dove loro storia era iniziata.
La battigia della spiagga era ad attenderli imbiancata dai riflessi
di una luna pallida di nebbia e pioggia. Si guardarono e come di
consuetudine percorsero il litorale snocciolando il loro tempo
attraverso mille discorsi. Era il solito rituale: lui intento a
mescolare fatti del presente a dettagli del passato senza lasciar
traccia di sé; lei spettatrice di una fredda oratoria, pronta a
raccogliere le sfumature che quell'uomo a volte distrattamente
offriva. Sembrava d'esser in un bosco, alla ricerca di qualche fungo,
quando cespugli e foglie secche celano la preda che tanto agogni.
Lei lo sapeva ... ma che poteva farci, conosceva bene le regole
del gioco, anche sovvertendole mai avrebbe scoperto ció che in quell'ego
si annidava. E cosí pensando infilava i suoi passi uno dietro
l'altro seguendo con lo sguardo il suo compagno mentre il cuore le
gridava di abbracciarlo. Non era possibile, quell'armatura di ghiaccio
camminava al suo fianco minando ogni gesto affettuoso, a stento sarebbe
riuscita a sfiorargli le mani.
Stanca allontanó allora il suo sguardo, levando gli occhi alla luna
mentre la pioggia rigava le sue guance di freddo argento.
"Mia dolce luna aiutami
rompi il guscio di quest'uomo
e libera il suo cuore ...
lascia che io vinca la sua lama"
D'improvviso il cielo si fermó, la nebbia raccolse la fine pioggia in un
anello che andó a cingere la luna. Anche l'aria si arrestó
lasciando le due sagome immobili all'orizzonte. Come l'attimo che
precede la tempesta i loro sguardi si incrociarono lanciando
le pupille a quella perla che dall'alto li guardava.
L'anello stava scendendo dal cielo alla terra liberando nell'aria
una strana energia ... I due si strinsero quasi a proteggersi, le mani
di lei raccolte intorno alle spalle di lui in abbraccio tanto forte
quanto sognato. Il cerchio li raggiunse lambendo i loro corpi d'un vento
caldo mentre scie di luce squarciavano il vuoto circostante.
Presto ogni cosa perse i suoi contorni convogliando la materia al centro
di quel mistero.
La spiaggia, il mare e lo stesso cielo presero allora a collassare verso
le due sagome come un vortice senza fine. Dio che meraviglia ... era
come sentirsi attraversati da un torrente in piena, un'onda di colori e
profumi stava investendo quei due corpi smaterializzandoli.
I loro sguardi si fusero ... un lampo accecante illuninó lo spazio, come
l'implosione alla nascita di una stella.
Il suo desiderio era stato esaudito ed il cielo se li era presi
sposandoli al firmamento in una nuova costellazione.
Non accadde piú nulla da quella notte ... i giorni presero a rincorrersi
col solito ritmo, anche la pioggia complice di quel miracolo
continuó a scendere come se niente fosse stato.
Ed io, io che spesso sogno ad occhi aperti,
so solo che l'altra sera sulla spiaggia,
alzando il mio sguardo alla luna,
ho visto un grande anello
e lí - al suo centro - lei che di loro mi narrava.
con affetto cri.


title: D'autunno in riva al mare

author: Elvio Cipollone

text:
On Fri, 06 Nov 1998 13:27:38 -0800, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>Si erano voluti incontrare ... lá dove loro storia era iniziata.
>con affetto cri.
Ciao, cri
sei brava. Bene bene, un pò di sangue comincia a scorrere.
A presto, Elvio


title: D'autunno in riva al mare

author: Francesco

text:
On Fri, 06 Nov 1998 13:27:38 -0800, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
Scusami innanzitutto per la *vivisezione* del tuo testo
Alcune parole o frasi mi sembrano un pochino stonate.
Ovviamente sono soltanto preferenze personali. :-))
>battigia
un po' desueto
>alla ricerca di qualche fungo,
troppo semplice
>lanciando le pupille
troppo figurato
>squarciavano il vuoto
nel vuoto
>smaterializzandoli
avrei messo una perifrasi
>come se niente fosse stato
come se nulla fosse accaduto
Tuttavia trovo che la prima parte sia davvero splendida, e renda in
poiche righe una descrizione molto realistica dei protagonisti.
Questa semplicita' forse si perde un po' nella seconda parte.
Tuttavia, sinceramente, ti faccio i miei complimenti.
Ciao (-:Francesco


title: D'autunno in riva al mare

author: Marco

text:
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>  [Home]  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: cristina <
cris...@sv.inge.unige.it
>
>    * Subject: D'autunno in riva al mare
>    * Date: Fri, 06 Nov 1998 13:27:38 -0800
>    * Organization: cristina
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> Si erano voluti incontrare ... lá dove loro storia era iniziata.

> ----------------------------------------------------------------------
> Mailgate Follow-Ups:
>   Re: D'autunno in riva al mare
elvio.c...@casaccia.enea.it
> (Elvio Cipollone)
>   Re: D'autunno in riva al mare
Fran...@mail.org
 (Francesco)
> ----------------------------------------------------------------------
> ----------------------------------------------------------------------
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]      [Mailgate.ORG Web Server]
>  [Home]  [Find]
> Mailgate.ORG is maintained online by Dario Centofanti
"...l'amore ha bisogno d'esser narrato. Forse nemmeno i versi di mille
poeti o le parole di altrettanti narratori riusciranno mai a placare il
bisogno che brucia dentro noi tutti. La voglia di far esplodere i
sentimenti per dar pace allo spirito. Siamo cercatori insaziabili con la
paura di trovare. Ognuno di noi vorrebbe far esplodere i propri
sentimenti non sacrificandoli all'altare di un dio che non li comprende.
Hai descritto il tuo amore e il tuo desiderio. Mi auguro che ciò che hai
rincorso nel dolce gioco si sia lasciato prendere. Ma se così non fosse
rimane sempre memoria del tuo tentativo nella costellazione che hai
creato".
Marco "faithnomore" ricambia il tuo affetto.
--
Posted from
remo.csai.telecomitalia.it
 [151.99.133.1]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: D'autunno in riva al mare

text:
Francesco wrote:
> Ciao (-:Francesco
Vero vero tutto vero, e ti diró di piú mica é facile riuscire a trovare
sempre i termini e le perifrasi giuste senza far ripetizioni o
stonature. Beh io ci provo e son felice che qualcuno mi aiuti col suo
prezioso giudizio - in fondo - dal basso del mio dilettantismo il
divertimento sta proprio in questo.
grazie cri.


title: D'autunno in riva al mare

text:
Grazie anche a te Marco,
io non so se il mio racconto sia bello o meno, ma una cosa per me era
importante: riuscire a trasmettere ció che quella notte in riva al mare
ho percepito.
ciao cri.


title: D'autunno in riva al mare

text:
On Wed, 11 Nov 1998 17:28:46 -0800, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>Vero vero tutto vero, e ti diró di piú mica é facile riuscire a trovare
>sempre i termini e le perifrasi giuste senza far ripetizioni o
>stonature.
A chi lo dici !! (-:
Sarà che e' piu' facile vedere le pagliuzze nei testi altrui, che le
travi[ate] che scrivo io.
>dal basso del mio dilettantismo il
>divertimento sta proprio in questo.
Saimo in due.
Ciao (-:Francesco


title: D'autunno in riva al mare

author: Geremia from Imola

text:
cristina ha scritto nel messaggio <
364369...@sv.inge.unige.it
>...
>Ed io, io che spesso sogno ad occhi aperti,
>so solo che l'altra sera sulla spiaggia,
>alzando il mio sguardo alla luna,
>ho visto un grande anello
>e lí - al suo centro - lei che di loro mi narrava.
>
>con affetto cri.
Solo ... brava e grazie.
Sniff... non di circostanza.
Posta ancora.
Germano


title: QUELLA VOLTA ( incipit)

author: DOMACCIA

text:
Quella fu la mattina in cui,proprio al di sotto di un materassino di
gommapiuma rivestito di una specie di rivestimento multicolore che
pareva fin incollato nonostante una cerniera attestasse che si
trattava di un coprimaterasso di quelli sfoderabili– vi erano
disegnati grandi fiori anonimi di quelli stampati in serie su un fondo
giallastro di un tessuto rasposo ma certo lavabile a grandi
temperature- e proprio in corrispondenza della zona dove tre
cuscinetti di minimo spessore, dei cuscinetti leziosi da camere di
bambine- e tutti nella tonalità del violaceo virante sul rosa garanza -
venivano d'abitudine malamente ingolfati anzi insaccati con un gesto
di vera furia in una federa incolore di misura standard e dalla trama
lisa per farne una specie di poggiatesta come da ordine impartitole -
la signora addetta alla pulizia settimanale trovò un pugnale dalla
lama affilata e ricurva sulla sua parte superiore che terminava con
una linea ondulata, una specie di curva subito mozzata,a lei che non
se ne intendeva parve uno strumento tozzo, per mani tozze, squadrate,
per tenerlo bene in mano bisognava avere mani da macellaio, dal palmo
teso e fermo, non si doveva sudare nel tenerlo, per un breve istante
lei lo tenne fermo ma dovette usare ambedue gli arti superiori
cercando di impugnarlo al meglio per bilanciarne il peso di oggetto
massiccio, e quasi le stava scivolando da quelle sue mani coperte -
come ogni volta che si recava in quella casa- da sottili guanti di
cucina di colore giallognolo e di misura medium, di quelli adatti a
ogni uso, che rimanevano incollati alla pelle, aderenti al massimo,
impalpabili.
All'inizio quasi non se ne era accorta, di cosa esattamente le era
capitato tra le mani, subito però aveva avuto un gesto di ripulsa come
se avesse inavvertitamente toccato un materiale viscido e inerte che
non si sarebbe dovuto trovare in quel luogo, ma non si era
detta”oddio, no, ma questo mi pare un pugnale, no, no,oddio, che
roba..mah, oddio oddio” aveva avuto solo un breve brivido, per via del
materiale gelido e compatto, qualcosa che le era parso duro e
vibrante,e dal quale ci si doveva allontanare in fretta.
DOMACCIA


title: QUELLA VOLTA ( incipit)

author: lady

text:
On Mon, 8 Jun 2009 14:08:43 -0700 (PDT), DOMACCIA
<
dominica.t...@gmail.com
> wrote:
>
>All'inizio quasi non se ne era accorta, di cosa esattamente le era
>capitato tra le mani,
Ciao Dominica, ci tengo a dirti che il tuo scritto l'avevo letto.
Trovo che la protagonista ha tutti gli elementi della paura umana per
narrare una affilatissima storia noir.
Anche se sembra un paredosso, io decollerei con  l'effetto suspanse,
*diverte* il lettore perch� riesce a *intrattenerlo*, cio� a
procurargli dei veri momenti di brivido freddo o caldo ;)
A rileggerti
..
lady


title: QUELLA VOLTA ( incipit)

text:
grazie del tuo
> rinnovato interessamento, allora, gentile Lady:-)
letue annotazioni circa il creare suspence le terrò presenti nel
prosieguo
a presto, e grazie tua attenzione e soffermarti
un saluto a te, molti ciao..
> Ciao Dominica, ci tengo a dirti che il tuo scritto l'avevo letto.
> Trovo che la protagonista ha tutti gli elementi della paura umana per
> narrare una affilatissima storia noir.
> Anche se sembra un paredosso, io decollerei con  l'effetto suspanse,
> *diverte* il lettore perchè riesce a *intrattenerlo*, cioè a



title: QUELLA VOLTA ( incipit)

author: costante

text:
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1d4f7f78-e007-4e0c...@r3g2000vbp.googlegroups.com...
[...]
Quasi non ricoscono la tua ricerca delle parole, che mi � sempre apparsa
maniacale, nel rivestito/rivestimento in" materassino di
gommapiuma rivestito di una specie di rivestimento".
Poi vabbeh, non ti smentisci nel "tessuto rasposo" ( che chiss� da quale
scrigno lessicale arriver�) e in "violaceo virante sul rosa garanza"  (che
manco Raffaello saprebbe che d'�, ne sono sicura. Forse solo Sgarbi potrebbe
convincerci di conoscerlo) e nei "giallastri" e "giallognoli" seppur
inciampi nelle aderenze dei guanti impalpabili, ma che, a ben guardare, sono
incollati quanto il rivestimento/rivestito.
Per� poi ancora "uno strumento tozzo, per mani tozze,"
Insomma, Domaccia, pari provenire da altra Casa o Casaccia in questo tuo
testo.


title: QUELLA VOLTA ( incipit)

text:
gentili lettori, leggete con estrema attenzione lo scritto di
"costante".
una certa "maniacale" disanima, quella della signora, diciamo...
( oltre a certi particolari di scrittura vera e propria che meritano
un "no comment"....davvero... davvero
costante ha scritto:



title: QUELLA VOLTA ( incipit)

text:
Ehe,ehe,ehe...
DavveroDavvero
"DOMACCIA" <
dominica.t...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:795fd8ef-0760-464c...@k20g2000vbp.googlegroups.com...



title: viSPAMmiraglia

author: TS

text:
Versi, "Primavera s'ammoscia di carburi".
TS
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
=========================================
Non so quale sia il ciglio,
se alla strada o all'orbita che sfrangia,
mentre noto lo stelo chinato
spazzato a un bordo d'universo.
Fiore giallo ingobbito violento,
lontano dai prati diritti, mi chiami.
M'incapsuli nel polline di cera
- destinazione ignota - e voli,
propulsione aria e starnuto.
Manca
   ora voli
una molla
che tenga
   io sbatto
   m'ammacco
manca
una presa
una briglia
   lo spazio
   mi sazia
io scendo.
Ritorno confusa accecata,
con la luce e gli anni a brandelli:
petali uguali che ancora s'incurvano,
steli uncino lungo l'occhio e la via.
=====================================
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/


title: viSPAMmiraglia

text:
> TS
>
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it/
E ora ho messo un maialino che è qualcosa. :)) Con calma ché va piano.


title: viSPAMmiraglia

author: Gordon Comstock

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto:
> E ora ho messo un maialino che è qualcosa. :))
> Con calma ché va piano.
questa piccola concessione e' forse una grande rivoluzione?
gordon ;-)


title: viSPAMmiraglia

author: Ombra

text:
On Thu, 09 May 2002 19:14:36 GMT,
pul...@tin.it
 (TS) wrote:
>E ora ho messo un maialino che è qualcosa. :)) Con calma ché va piano.
Ma che carino: l'hai fatto tu?


title: Ombre (parte 10 di n)

author: ale amadesi

text:
XVIII
Se Johnny non rispondeva al telefono, gli era sicuramente andata bene e se
ne era andato in vacanza. Da scommetterci. Francesca era quasi sicura.
Quasi.
Perché Johnny era indistruttibile.
Come Giulia?
Come quello sballato di Luca, che era un amico, quindi intoccabile?
Tutte cazzate.
Non valeva la pena di agitarsi, perché lei sapeva che Johnny si era fatto
prendere la mano, con quelle frasi come 'i diavoli stanno arrivando'; poi,
lui aveva il complesso dell'eroe...
Spense la luce.
+ Combatteremo i demoni domani, io e Johnny... +
*
< Completa distruzione >
< Rovina e distruzione >
< Questa è la fine del mondo, quella famosa >
La cucina sembra la solita.
< I diavoli sono ombre e si avvicinano >
< Attenta alla cucina, Francesca >
La cucina sembra la solita.
+ Anche se c'è il fantasma di Giulia in un angolo. La guardo e la saluto +
< Non è lo spirito buono di lei. Questa ti ammazza >
< Ti prende con gli artigli e ti distrugge >
< Rovina e distruzione >
I diavoli dappertutto sono la fine?
< Sono la fine >
*
Francesca improvvisamente spalancò gli occhi, stralunata, svegliandosi di
soprassalto.
Si guardò attorno. Gli occhi le bruciavano e le sembrava di essere in un
deserto.
+ A te le vacanze fanno male, proprio... +
Non è bello svegliarsi di notte con la certezza di impazzire, a breve.
A ben guardare, non c'era niente di strano nella camera. O forse...
Dalla finestra aperta filtrava una luce che rendeva azzurre le tende. Era
una luce anomala, non naturale.
Nemmeno un lampione poteva dare un effetto simile. Un'insegna, forse.
Le finestre di lei davano sulla strada, ma era difficile che il droghiere
avesse cambiato le insegne quella notte, soprattutto se tra lei ed i palazzi
di fronte si trovavano due lunghe file di alberi.
+ Che cavolo è questa luce? +
+ Dai, non c'è niente di male. Hai solo sete. Calmati +
Guardò di fianco a sè, sul comodino.
Prese il bicchiere d'acqua, che teneva di solito e si accorse che era vuoto;
lo mosse, scuotendolo leggermente. Proprio vuoto, non 'mezzo pieno'.
Va bene, doveva andare in cucina. Tanto, ormai, era sveglia.
Si alzò dal letto.
Uscendo dalla camera, la luce aumentava. Sembrava quasi che ci fosse
qualcosa ad illuminare lo spiazzo davanti alla vetrata di cucina. Il che era
improbabile: la cucina dava su un giardino interno.
Muovendosi verso il corridoio, la luce diventava di un azzurro-verde mai
visto prima.
Sullo sfondo la vetrata della cucina; da lì la luce verdognola.
Francesca si mosse molto lentamente, come se la propria casa le risultasse
sconosciuta.
Le sembrò di averci impiegato un tempo lunghissimo a percorrere il
corridoio. Era agitazione, quella.
Sentiva che qualcosa, dentro o fuori di casa, stava accadendo. Non erano
ladri, nessuno cercava di entrare in casa dalla cucina.
Nessuno di umano, almeno.
Era ormai in cucina. Entrata, mandò un grido soffocato.
Era più forte di lei, spontaneo. Sulla parete in fondo era segnato qualcosa.
Il rivestimento di scagliola e tempera era asportato, ben visibile il
cemento sottostante.
Scolpito, il segno di P.
Pi greco significava che qualche matto le stava facendo alcuni scherzi.
Dato che Francesca non credeva ai maniaci, le sembrava persino più razionale
che i diavoli le si stessero avvicinando sempre più.
La prima cosa che le venne in mente fu di fuggire di casa.
Uscì dal portone di casa in camicia da notte, correndo; guardò in strada,
rapidamente, da una parte e dall'altra.
Cominciò a correre dove le pareva che ci potesse essere qualcuno.
Quando le parve di non poter più respirare, il cuore le stava battendo a
velocità incredibile, si fermò.
Ansimava, di sicuro non aveva molto allenamento a correre. Si accorse di
aver fatto molta strada, comunque. Allenamento o no.
Da quelle parti doveva esserci un albergo, di quelli minimi, piccoli e
malridotti, dove andavano spesso le coppie a nascondersi.
+ Eccolo: albergo a due stelle +
Nelle reception, un uomo era al banco, mezzo addormentato. Dava un'occhiata
non troppo interessata alla televisione.
Quando Francesca entrò, di fretta, andando quasi a lanciarsi contro il
banco, appoggiandosi, l'uomo la guardò meravigliato.
- Avete una camera? -
Lui si voltò lentamente verso il quadro delle chiavi e le guardò:
- Abbiamo la 21, ma è piccola - tornò a voltarsi verso di lei - una singola,
sulla strada. E' un pò rumorosa... -
- Sì, sì. Quello che vuole. Volete un'acconto, o...un documento...? -
L'uomo la guardò, le fece un mezzo sorriso ironico.
Lei non era troppo vestita.
- Perché ha anche un documento? -
Quando arrivò in camera la trovò proprio come l'aveva immaginata ad una
prima occhiata all'albergo.
Decisamente spoglia: uno specchio, un letto neanche troppo piccolo ed un
armadio.
Si fermò di scatto, entrando in camera. D'improvviso si mise a piangere.
Era la seconda volta che le capitava negli ultimi giorni.
Se avesse dovuto spiegare questo in un suo scritto, forse avrebbe detto di
avere 'i nervi in rivolta'. Era alle corde.
Si muoveva a scatti ed in ogni caso, qualsiasi fosse la mossa, le capitava
qualcosa.
Quando si fu calmata, in parte, si mise a sedere sul letto abbracciandosi le
gambe. Aveva gli occhi lucidi.
+ Questa è la fine del mondo +
+ E' vero, il millennio sta finendo +
+ E' veramente la fine? +
+ Cosa sta succedendo, a Luca, Johnny... Johnny, cosa è successo? +
+ Se non ci sei riuscito nemmeno tu, siamo finiti +
XIX
Francesca fu lanciata in un nuovo mare in burrasca.
Cercava di rimettere insieme i pensieri a fatica, tentando di preparare un
minimo di difesa nei confronti di chi non aveva mai visto, quando qualcosa
si mosse invisibile percorrendo la strada e liberando luce ed energia fino
ad entrare violentemente dalla finestra della camera 21.
Non era il terremoto. Era guerra aperta.
Lei e Johnny li avevano sfidati e i demoni preparavano il finale.
+ E' veramente la fine? +
Tutto cominciò a tremare, lì dentro.
Si guardò attorno, impaurita. Gli occhi spiritati.
Lo specchio di camera si ruppe. Sembrava fosse stato risucchiato dentro il
muro.
Non aveva nemmeno il tempo di pensare ai sette anni di sventura di cui
parlano i superstiziosi, non sarebbe arrivata alla mattina successiva.
Francesca, sconvolta, guardò d'istinto a sinistra, verso la porta della
camera. Nello stesso momento, la porta prese fuoco, come se lei avesse
potuto incendiarla con lo sguardo.
In pochi secondi bruciò fino a scomparire, ridotta in polvere. L'unica cosa
che riuscì a pensare fu che beh, almeno si era liberato un passaggio.
Si alzò in piedi ed uscì di corsa dal vano porta.
Ormai sapeva solo correre, correre e non pensare, mentre scendeva le scale,
sfiorando i muri con le mani, quasi per tenersi in piedi.
In breve fu in strada.
< Crepe nei muri dei palazzi >
Forse i cavi elettrici, non sapeva, provocarono piccoli incendi, qua e là.
Lei correva mentre le case franavano lentamente e prendevano fuoco.
Non sapeva assolutamente dove stesse andando, solo doveva fuggire
rapidamente da tutto ciò che le crollava attorno.
Un ramo d'albero, spaccato, cadde sulla strada, a poca distanza da lei, che
si fermò.
Si fermò tutto.
Intuiva però che non sarebbe finita in quel modo. Troppo facile: fino ad
allora si erano solo divertiti, con lei.
Tuttavia, nel silenzio tragico che la avvolgeva, non riusciva ad immaginare
un loro volto, una presenza, qualcuno che si facesse vivo a dirle che non
c'era più speranza.
Infatti la via era vuota.
La luce innaturale la rischiarava leggermente ed in quella minima penombra,
lei si accorse che solo l'edificio, la sua casa, era rimasta in piedi.
+ La casa +
Allora era quello il luogo in cui li avrebbe visti.
Francesca si fece forza ed avanzò.
Ale
-----------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (L.Ferré)


title: Ombre (parte 10 di n)

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:kkTFc.34769$c_1.1...@twister1.libero.it...
Ah, già... mi ero dimenticato di dire che era la decima ed ultima parte. Va
beh, per quei pochi che ci hanno dato un'occhiata, si capiva lo stesso
Ale
----------------------------------



title: Ombre (parte 10 di n)

author: DisKre Panza

text:
domenica 04 luglio 2004 ale amadesi ha scritto:
> Allora era quello il luogo in cui li avrebbe visti.
> Francesca si fece forza ed avanzò.
  Insomma, Ale. Piu` che un  "Horror" io questo lo definirei piuttosto
un "Noir",  con evidenti accenti  di "Mystery". Piu`  corretto sarebbe
"Mystic", ma non  mi pare sia usato per definire  un genere esoterico,
occulto.
  Il taglio  da "sceneggiatura"  e` evidente, e  disturba non  poco la
lettura (a me, ovviamente). E decisamente ti frega.
  Per quanto riguarda il "plot", i dialoghi, le descrizioni etcaetera,
resta immutato il mio giudizio iniziale.
  Tagliare, tagliare,  Ale. Potevi raccontare  le stesse cose  in meno
della  meta`. Pero`  manca  "tensione" narrativa...  Avevo citato  gli
"Harmony" non  a caso, sai? Una  scrittura del genere puo`  andar bene
per le tredicenni  (e forse nemmeno per quelle,  tanto sono "sgamate",
ormai...).
  Ecco... ;)
  Complimenti per la costanza, cmq. Io  mica ci riesco, a scrivere una
cosa cosi` lunga!...
P.S.: E poi,  diciamola tutta: a  me i  finali lasciati in  sospeso mi
      hanno sempre fatto un po' incazzare... :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: Ombre (parte 10 di n)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrncf26ld....@demokrito.org.asm...
>
> P.S.: E poi,  diciamola tutta: a  me i  finali lasciati in  sospeso mi
>       hanno sempre fatto un po' incazzare... :DDD
Ah, ecco! Adesso è chiaro...
(seguirà risposta più articolata)
Ale
---------------------------------



title: IL MESTIERE DI SCRIVERE!

author: Massimo Boccuzzi

text:
Mi scuso fin d'ora per il disturbo di questa e-mail, ma sono certo che
potrete trovare di grande interesse la prima iniziativa di
www.solotesto.com
sulla scrittura creativa On Line.
SCOPRIRE LA PROPRIA VOCE
PER ESPRIMERE LA PROPRIA VOLONTA’
Viviamo nel mondo della comunicazione, eppure non sappiamo comunicare. Una
semplice lettera, un curriculum, una relazione di lavoro, mettere per
scritto il proprio pensiero, per molti rappresenta un ostacolo spesso
insormontabile. Eppure la scrittura è anche il mezzo più efficace per
permettere alle nostre idee di convincere gli altri e lasciare una traccia!
Legate alla scrittura ci sono mille affascinanti professioni: giornalismo,
sceneggiatura, cinema, radio, televisione, editoria, pubblicità. Mestieri
che ogni giorno ci raggiungono con i loro messaggi e ci fanno crescere,
ridere, sognare, o più semplicemente pensare.
TUTTO QUELLO CHE SAPPIAMO È FATTO DI PAROLE. POCHI CI PENSANO.
Una canzone e un best-seller, un film da Oscar e lo spot dell’aranciata, una
lettera d’amore e una tesi di laurea, lo scoop giornalistico e una
telenovela,  hanno tutti una cosa in comune: sono fatti di parole.
SCRIVERE NON E’ SOLO ISPIRAZIONE O TALENTO, E’ SOPRATTUTTO UN MESTIERE.
Dietro ognuna delle cose che ci colpiscono, c’è il mestiere della scrittura.
Qualcuno che ha dato voce alle proprie idee e ha preso carta e penna per
esprimerle e che, nella maggioranza dei casi, è anche pagato bene per farlo.
Imparare il mestiere di scrivere non è diverso dall’imparare qualsiasi altro
mestiere. Occorre conoscere le regole base, fare molta pratica ed esserci
portati. Bisogna allenarsi, tutto qui. Perché per istinto si può anche fare
a botte, ma se combatti con uno bravo e non hai allenamento, le prendi.
LEZIONI E FREQUENZA.
Si tratta di un ciclo di dieci lezioni a cadenza settimanale che potrete
ricevere per e-mail e quindi frequentare comodamente senza muoversi dal
computer. Non si tratta di insegnare il talento, ovviamente, ma di
un ciclo di lezioni strutturate per analizzare tutte le fasi della
costruzione di un racconto e della trama di un romanzo.
Fin dalla prima lezione ciò che più conterà sarà la pratica dello scrivere.
Partiremo dalla costruzione di un racconto breve e risolveremo insieme tutti
i problemi, i vizi e le ingenuità che più spesso si incontrano nella
scrittura di chi è alle prime armi. La trama, i personaggi, le scene, i
dialoghi, il linguaggio, i trucchi per catturare l'attenzione del lettore,
la capacità di tenerlo incollato riga dopo riga al vostro scritto.
Niente discussioni accademiche quindi, né "erudismi" di qualsiasi tipo, ma
un serratissimo confronto personalizzato sui vostri scritti, attraverso
l'esperienza di Solotesto nell'insegnamento e nell'editing editoriale.
Gli scritti migliori al termine del corso, saranno pubblicati sulle nostre
pagine e fatti conoscere a tutto il nostro pubblico: cinquemila lettori al
mese, tra cui molti scrittori, giornalisti ed editori.
Il costo del corso, in via del tutto promozionale, è di sole 300.000 lire.
Per maggiori informazioni sulle modalità di pagamento ed iscrizione e per
eventuali altre domande, basta rispondere a questa e-mail.
Cordiali saluti
Massimo Boccuzzi
www.solotesto.com


title: Karluv Most

author: Mau

text:
Io ci vivrei sul Charles Bridge. Non fosse altro per tutte le musiche che ti
richiamano da ogni parte. Senti lo schioppettio di un quartetto jazz sudato,
e mentre ti volti per vedere, una donna ti chiama intonando canti sacri. La
guardi, ma ti piange dietro un vecchio trombettista, che tiene sul banchetto
di fronte a lui ritagli di giornale con le sue foto di quando era meno
vecchio e più trombettista. Sotto invece la Moldava, che due settimane fa mi
sarebbe stata sopra, sussurra un walzer. No, quello era il Danubio, ma
chissenefrega, non l'ho mai visto io il Danubio, e anche questa Moldava non
suona mica male.
Mi giro verso il fiume, e i nostri sguardi si incrociano. E' un fiume donna
questo. E' bella, affascinante, quel fascino che può avere una amante che
non sposeresti mai. Mi aspetto da un momento all'altro un'onda alta 10
metri. Un evento inspiegabile, gli esperti non potevano prevederlo, non si
sa da dove arriva. Starei li ad aspettarla sfidandola, mentre tutti mi
urlerebbero intorno, e saprei di non poter vincere, pronto a perdere con
onore. Ci getto anche una lacrima dentro per vedere se può bastare a creare
una piena, ma non succede nulla. Lo dicevo io, non serve a nulla piangere.
Ma non mi perdo d'animo. Rendo al fiume un po' del catarro che mi ha
regalato col suo freddo sputandoci dentro. Ora so che che si innescherà una
reazione a catena che creerà un'onda enorme. Però ci vuole un po', ho il
tempo di passeggiare ancora.
Chissà quanto si guadagna a stare qui a suonare sul ponte, chissà se basta
per mangiare. Quello ha pure la chitarra uguale alla mia, è sicuramente un
segno del destino. Se me la fossi portata dietro mi ci trasferirei subito su
questo ponte, ma ora mi tocca prendere aerei, tornare a casa, mamma sto
riuscendo mi faccio sentire io, altri aerei, e la poesia è già andata a
fanculo. Vabbè ci vada pure questo quartetto a fanculo, che è noioso.
E' ancora presto, continuo a camminare.
Sono tutti brutti su questo ponte. Fa freddo, ma non è il freddo che rende
le guance rosse e gli occhi vispi, è un freddo sporco che ti rende tutt'uno
con la pietra. Pietre scure, pesanti, tenute insieme da non so cosa. Anche
loro sono donne. Non hanno lo stesso fascino del fiume, ma si danno
facilmente. Non è poco. Sono fredde, ma sono sicuro che se uscisse il sole
questo ponte si scioglierebbe, e con lui tutte le persone che ci sono sopra.
Provo a immaginarmi le statue che colano, le pietre che perdono la forma, la
città che evapora via. Che caldo. In quel momento mi passa accanto un
assassino. Peccato, avesse tardato altri due minuti sarebbe stato travolto
dall'onda e avrei salvato la sua vittima. Un'ultima buona azione.
Manca poco, ma io ho fretta. Riprendo a fissare il fiume. Ci guardiamo,
chiaro segno di sfida. Si sta ingrossando, si prepara. Ultimo desiderio? Si,
fammi sbattere la testa da qualche parte così perdo subito i sensi. Va bene,
è semplice.
E' quasi il momento, ma ho ancora qualche secondo. Osservo un po' le
persone. Uomini, donne. Sono tutti uguali. Al freddo sono tutti uguali, in
mezzo a queste pietre. Sarò uguale anche io probabilmente. Se fossimo un po'
più sinceri, saremmo tutti uguali, sempre.
Aspetto. Un minuto. Due. Questo fiume sta barando.
Io continuo a fissarlo, ma ora ha paura, non ha il coraggio di ricambiare lo
sguardo. Sono così deciso che mi viene da piangere. E da sputarci dentro.
Suoni, voci di pietra, passi da dietro.
Ormai è ora. Ho aspettato abbastanza, quest'acqua non sa con chi ha a che
fare. Se non viene a prendermi, gli vado io incontro. E' ora di
movimentarlo, questo walzer.


title: Karluv Most

author: camilla

text:
Mau <unix...@PRRRtiscali.it> wrote in message
aun1ns$htv$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Ormai è ora. Ho aspettato abbastanza, quest'acqua non sa con chi ha a che
> fare. Se non viene a prendermi, gli vado io incontro. E' ora di
> movimentarlo, questo walzer.
Mi piace come scrivi, quello che scrivi e perché lo scrivi.
Soprattutto mi piace che tu scriva.
Camilla


title: Karluv Most

text:

Ti ringrazio.
Di tutto.
Mau


title: Karluv Most

author: Writer

text:
"Mau" <unix...@PRRRtiscali.it> ha scritto nel messaggio
> Io ci vivrei sul Charles Bridge. Non fosse altro per tutte le musiche che
ti
> richiamano da ogni parte. Senti lo schioppettio di un quartetto jazz
sudato,
Proprio bello.
Praga, il fiume, il jazz, l'atmosfera trasognata, il ponte che connette due
quartieri splendidi.
W.


title: Karluv Most

text:

Ti ringrazio.
Mau


title: per Randy

author: PHP

text:
Lo sai che i computer, Internet e tutta l'informatica si basa sui numeri che
noi cultura superiore abbiamo 'rubato' agli arabi? Lo sai che quando la
tollerante Chieda Cattolica metteva al rogo persone e testi che venivano
considerati eretici (senza prove oggettive) a salvare, difendere e
diffondere la cultura erano gli arabi?
L'Islam non è superiore come dici tu (ma questo non l'ha detto nessuno) ma
affermare che la cultura occidentale è superiore è sbagliato e pericoloso.
Se ne sono accorti tutti (tranne uno)


title: per Randy

author: Randy

text:
PHP <
tro...@freemail.it
> wrote
> Lo sai che i computer, Internet e tutta l'informatica si basa sui numeri
che
> noi cultura superiore abbiamo 'rubato' agli arabi? Lo sai che quando la
> tollerante Chieda Cattolica metteva al rogo persone e testi che venivano
> considerati eretici (senza prove oggettive) a salvare, difendere e
> diffondere la cultura erano gli arabi?
Lo sai che parli di eventi storici e che il mondo va avanti?
A quei tempi l'occidente (che non esisteva ancora, lo sai?) era una civiltà
inferiore (la polvere da sparo e la cartamoneta e gli spaghetti arrivano
dall'estremo oriente, lo sai?).
Adesso l'occidente ha tutto da insegnare all'Islam.
> L'Islam non è superiore come dici tu (ma questo non l'ha detto nessuno) ma
> affermare che la cultura occidentale è superiore è sbagliato e pericoloso.
Perchè è sbagliato? Perchè è pericoloso?
E' la verità oppure no? Se dire la verità è sbagliato e pericoloso si deve
tacerla?
> Se ne sono accorti tutti (tranne uno)
fncl 8)))


title: per Randy

author: |filoking|

text:
> Lo sai che parli di eventi storici e che il mondo va avanti?
La storia del mondo non è un album di fotografie scorrelate, destinate a
sbiadirsi.
La vita è un fil rouge, diceva Qualcuno...
E' vero, il mondo prosegue il suo cammino, ma nello zaino porta con sè i
gomitoli scarlatti del passato.
Il futuro è cambiamento, cambiamento dal passato, se non altro perchè "panta
rei". Ma proprio per questo ne è strettamente connesso, in un legame di
forte dipendenza.
> A quei tempi l'occidente (che non esisteva ancora, lo sai?) era una
civiltà
> inferiore (la polvere da sparo e la cartamoneta e gli spaghetti arrivano
> dall'estremo oriente, lo sai?).
> Adesso l'occidente ha tutto da insegnare all'Islam.
Siamo due civiltà DIVERSE!
Parli di progresso tecnologico, economico... di soldi. A parer mio,
l'Occidente avrà seri problemi d'instabilità, se non imparerà a considerare
la spiritualità, la cura dell'Io come elemento fondamentale del concetto di
"civiltà".
Nessuno può arrogarsi il diritto di assegnare l'alloro della superiorità
culturale. Semplicemente perchè siamo due civiltà differenti, che non devono
fagocitarsi a vicenda, annientando la propria identità culturale. Semmai, è
possibile pensare ad un'utile interazione. Che poi, a pensarci bene,
dovrebbe essere solo la continuazione di quella avviata secoli addietro.
Alessandra


title: per Randy

text:
|filoking| <
filo...@iol.it
> wrote
> La storia del mondo non è un album di fotografie scorrelate, destinate a
> sbiadirsi.
> La vita è un fil rouge, diceva Qualcuno...
> E' vero, il mondo prosegue il suo cammino, ma nello zaino porta con sè i
> gomitoli scarlatti del passato.
> Il futuro è cambiamento, cambiamento dal passato, se non altro perchè
"panta
> rei". Ma proprio per questo ne è strettamente connesso, in un legame di
> forte dipendenza.
Blablabla. Secondo te l'Islam (quello di cui all'EDS, non quello
"occidentalizzato" come direbbe qualcuno) non deve cambiare?
> Siamo due civiltà DIVERSE!
Ciò che è diverso ma omogeneo _è_ comparabile. Due civiltà possono essere
comparate in base a grado di sviluppo della democrazia, della libertà, del
Diritto, del benessere, ecc
> Parli di progresso tecnologico, economico... di soldi. A parer mio,
> l'Occidente avrà seri problemi d'instabilità, se non imparerà a
considerare
> la spiritualità, la cura dell'Io come elemento fondamentale del concetto
di
> "civiltà".
Vai a fare l'omelia in chiesa, parrocchetto da balera.
> Nessuno può arrogarsi il diritto di assegnare l'alloro della superiorità
> culturale. Semplicemente perchè siamo due civiltà differenti, che non
devono
> fagocitarsi a vicenda, annientando la propria identità culturale. Semmai,
è
Vuoi dire che l'Islam (sempre quello dell'EDS) pè espressione di un'identità
culturale meritevole di essere salvaguardata in quanto portatrice di valori
condivisibili? Pensi che le donne devono continuare a subire l'infibulazione
per preservare l'identità culturale dell'islam?
> possibile pensare ad un'utile interazione. Che poi, a pensarci bene,
> dovrebbe essere solo la continuazione di quella avviata secoli addietro.
Certo, solo che nemmeno tu hai qualche idea su come fare per far procedere
lungo la "cuntinuazione" verso il progresso civile e sociale i paesi
dell'islam (sempre quello dell'EDS)
fncl 8)


title: per Randy

text:
Sai qual č il tuo problema? Non riuscire a replicare o a difendere le tue
idee senza incappare in un discorso tanto scurrile quanto sterile.
Alessandra


title: per Randy

text:
|filoking| <
filo...@iol.it
> wrote
> Sai qual č il tuo problema? Non riuscire a replicare o a difendere le tue
> idee senza incappare in un discorso tanto scurrile quanto sterile.
Scurrile son cazzi miei e posso essere volgare fin che mi pare e paice senza
che un ette di veritą venga meno.
Sterile sarai tu.
fncl 8)


title: per Randy

author: Mario

text:
Randy <The_rea...@NoshitYahoo.com> wrote
> lungo la "cuntinuazione" verso il progresso civile e
sociale i paesi
> dell'islam (sempre quello dell'EDS)
E' straordinario il fatto che neanche per un momento ti ha
sfiorato l'idea che la cultura che descrivi nel tuo EDS non
cerca affatto il progresso civile e sociale, ma si imposta
unicamente su una triste visione di modernità.O meglio, su
una reazione alla modernità. Un modernità, per così dire,
che rovescia in un gioco di specchi la società occidentale.
E dunque, quella non è civiltà islamica, ma soltanto una
civiltà occidentale alla rovescia. Sembra quel mondo alter
che era descritto in certi fumetti di superman.
E poi... un confronto tra le due civiltà è assolutamente
impossibile, dal momento che non non esiste alcuna civiltà
islamica. Nemmeno in paesi di cui non parli nel tuo EDS.
Mario


title: per Randy

text:
Mario <
mgiagno...@tin.it
> wrote
> E dunque, quella non è civiltà islamica, ma soltanto una
> civiltà occidentale alla rovescia.
Per me sei tu che sei alla rovescia.
Forse per te il genocidio è solo un baby boom alla rovescia.
> E poi... un confronto tra le due civiltà è assolutamente
> impossibile, dal momento che non non esiste alcuna civiltà
> islamica. Nemmeno in paesi di cui non parli nel tuo EDS.
"Non esiste nessuna civiltà islamica" (Mario)
Forse sei di quelli che dice anche che "non c'è stato nessun olocausto".


title: per Randy

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com>
> > E dunque, quella non è civiltà islamica, ma soltanto una
> > civiltà occidentale alla rovescia.
> Per me sei tu che sei alla rovescia.
E' il solo modo per cercare di entrare nelle mentine dei
deficienti (intendo nel senso di minus :-))


title: [I(a)STAT] - La fantasia dell'Organizzazione.

text:
Periodo: 08/01/2001 - 01/07/2001
   Avete mai letto l'"Organization" dei post?
   Beh, mi sono divertito... :)
   2542	[Infostrada]
   1206	TIN
    904	Centro Servizi Interbusiness
    847	Tiscali Spa

    589	Carpazi On-line
    434	Hell On Earth
    427	non e' tutto camillo quello che luccica
    288	per ora non lo so
    245	Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG
    233	G E O C E N T R I C
    217	Il certo per l'incerto
    192	Galactica.it News Service
    189	La Gatta Sul Tetto Che Sburta
    162	ItaliaOnline
    103	compagnia lacustre
     91	Wind Telecomunicazioni S.p.A.
     83	GEOCENTRIC SOFTWARE
     75	Meglio un cannone oggi che una cannonata domani
     73	L'incerto per il certo
     47	Carpazi on-line
     43	GEOCENTRIC software
     32	la sporca cricca
     20	La sporka krikka
     15	Prova i filetti di Flagello del capitan Fincus
     12	Fa che sia solo un fake, fa!
      7	Swisscom IP+ (post doesn't reflect views of Swisscom)
      5	via nizza, Inc.
      5	Telefonica Transmision de Datos
      4	### N E U R O M A N T E ###
      3	un fake come tanti
      3	Round Table of Camelot
      3	ce l'ho fatta
      3	500 giri al minuto.
      2	reductio ad absurdum
      2	Gatto irriguo
      1	the shining
      1	Teatro dell' Altrove
      1	Saddam Corporation
      1	Parole di Carta
      1	Non tutto è Alberto ciò che luccica
      1	non omnia possumus omnes
      1	non e' tutta merda quello che puzza
      1	nona...@per.piacere
      1	Los Angeles Lakers
      1	lettrice *NON*specializzata
      1	L'Azione Parallela
      1	Lavacani Associati
      1	=?iso-8859-1?Q?Universit=E9?= de pataphisique
      1	[Infognata]
      1	Gigi ci osserva
      1	Carpaz On-lin
      1	Cardiochirurgia Ospedali Transilvani Riuniti
   2484 (non pervenuto)
--
Fakkino(?) DisKre Panza


text:
On Sun, 01 Jul 2001 19:15:40 GMT, demo...@demokrito.org.asm (DisKre
Panza) wrote:
>Periodo: 08/01/2001 - 01/07/2001
>
>   2484 (non pervenuto)
T'eri stufato? :)


text:
Domenica 01 Luglio 2001 Ombra ha scritto:
> >   2484 (non pervenuto)
> T'eri stufato? :)
   Macche'... sono proprio vuoti!
   Ce n'erano molti altri, ma li ho tagliati per amor di banda...
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: (p) - Star clusters

author: Massimo

text:
Era una di quelle serate che li tenevo d'occhio, intenti
a disseppellire gli averi dall'orto. Una sera splendida, di quelle
                                                             [di vento.
con le nebulose a portata di mano, gli ammassi stellari visibili
col solo binocolo. Come scusa, naturalmente, c'era il seeing
                                                          [del momento.
Dal parcheggio sopraelevato, se li vedevo
prendevo a guardarli, lei e lui pensionati.
Ci misi stagioni a capire quel che facevano,
una notte al mese passata a scavare
per mettere e togliere i risparmi, gli averi.
Restavo stranito a fissare le ombre, quasi impalato.
Di giorno alle volte incrociavo lei, piccola e grigia.
Sorrideva. E qualche altra volta li trovavo a passeggio,
                                                    [nell'isolato.
A braccetto, due ex contadini fuggiti alla fuga dalle valli in
Si sapeva in giro che cosa scavavano nelle notti serene.     [montagna.
La solita voce maligna pensò a riferirmelo.
Era una di quelle serate di marzo, e fu l'ultima che scavarono
Morì lui per primo: un infarto.                        [insieme.
Lei non le importava più niente, le ultime pensioni le tenne per casa.
E ora che la sera ci sono solo le stelle, gli ammassi,
scavo più dentro, dove tutto il ricordo è rimasto
e sorrido come a un saluto, a passeggio nell'isolato.


title: (p) - Star clusters

text:
"Massimo"
Di questo testo breve, non eccelso ma abbastanza toccante e senz'altro
suggestivo, due cose caro Massimo non capisco: quel "seeing" che mi suona
ricercato a fronte di un tono complessivamente e appropriatamente sommesso,
e soprattutto gli accapo, che mi sembrano insufficienti a giustificare il
tag (p). A meno che non stia per 'prosa'. Infatti, io lo leggo cosě:
"Era una di quelle serate che li tenevo d'occhio, intenti a disseppellire
gli averi dall'orto.
Una sera splendida, di quelle di vento, con le nebulose a portata di mano,
gli ammassi stellari visibili col solo binocolo.
Come scusa, naturalmente, c'era il seeing del momento.
Dal parcheggio sopraelevato, se li vedevo prendevo a guardarli, lei e lui
pensionati. Ci misi stagioni a capire quel che facevano, una notte al mese
passata a scavare per mettere e togliere i risparmi, gli averi.
Restavo stranito a fissare le ombre, quasi impalato.
Di giorno alle volte incrociavo lei, piccola e grigia. Sorrideva.
E qualche altra volta li trovavo a passeggio, nell'isolato.
A braccetto, due ex contadini fuggiti alla fuga dalle valli in montagna.
Si sapeva in giro che cosa scavavano nelle notti serene. La solita voce
maligna pensň a riferirmelo.
Era una di quelle serate di marzo, e fu l'ultima che scavarono insieme.
Morě lui per primo: un infarto.
Lei non le importava piů niente, le ultime pensioni le tenne per casa.
E ora che la sera ci sono solo le stelle, gli ammassi, scavo piů dentro,
dove tutto il ricordo č rimasto e sorrido come a un saluto, a passeggio
nell'isolato".
Comunque non mi č dispiaciuto.
ciao


title: (p) - Star clusters

text:
Seeing è termine tecnico per definire quanto è favorevole
l'osservazione astronomica, in generale legato alla turbolenza
astmosferica. Mi sembrava calzante. Poi, non so, per quel famoso (p)
prosa o poesia, che dire. Il verso, il metro se lo si cerca c'è:
accenti quasi sempre in 2a (o 3a), 5a e 8a sillaba per la prima parte
del verso, in genere allungato a riprodurre la stessa sonorità. Poi
omofonie interne e rime vere e proprie. Ma immagino che messa così si
leggerebbe come prosa anche "Lavorare stanca" o Elio Pagliarani... Non
so proprio. E' anche probabile che scriva prosa pensando di scrivere
poesia, il che giustificherebbe solo la brevità dei miei pezzi, ma
boh... Grazie Chiara per questa lettura e il sempre utile commento.
M.


title: (p) - Star clusters

text:
"Massimo"
> Il verso, il metro se lo si cerca c'è:
> accenti quasi sempre in 2a (o 3a), 5a e 8a sillaba per la prima parte
> del verso, in genere allungato a riprodurre la stessa sonorità. Poi
> omofonie interne e rime vere e proprie.
Anche una prosa può avvalersi di questi strumenti, e ne acquista in
musicalità pur restando prosa.
Allo stesso modo, non basta rispettare un metro per produrre poesia.
Questa è prosa perché il tono è discorsivo e per molti altri motivi, tra cui
l'assenza di metafora, ma è poetica perché poetico è il tuo pensare.
In genere, si riconosce se un autore proviene dalla poesia anche quando
scrive in prosa. E tu sai fare bene in entrambi i campi, dunque non farti
ossessionare dall'obiettivo di mettere in poesia tutte le immagini che ti
ispirano: alcune escono meglio in poesia, altre in prosa. L'autore è sempre
lo stesso, è il suo spirito che si esprime in modi diversi senza però
perdere niente di sé.


title: (p) - Star clusters

text:
> Anche una prosa può avvalersi di questi strumenti, e ne acquista in
> musicalità pur restando prosa.
> Allo stesso modo, non basta rispettare un metro per produrre poesia.
> Questa è prosa perché il tono è discorsivo e per molti altri motivi, tra
> cui
> l'assenza di metafora, ma è poetica perché poetico è il tuo pensare.
> In genere, si riconosce se un autore proviene dalla poesia anche quando
> scrive in prosa. E tu sai fare bene in entrambi i campi, dunque non farti
> ossessionare dall'obiettivo di mettere in poesia tutte le immagini che ti
> ispirano: alcune escono meglio in poesia, altre in prosa. L'autore è
> sempre
> lo stesso, è il suo spirito che si esprime in modi diversi senza però
> perdere niente di sé.
Bene ;-) Così la potrò vendere come prosa o come poesia. O forse è
meglio non vendere niente, solo regalare. Grazie anche per questa tua
bella nota.
M.


title: (p) - Star clusters

text:
"Massimo"
> forse č meglio non vendere niente, solo regalare.
Per me, senza forse.
ciao carissimo


title: [R] Omaggio a Lucca

text:
  E' la mia risposta a 'Occidente', di Writer.
Omaggio a Lucca
---------------
  Lucca e' una piccola, bellissima citta'; l'amerai come me, ne sono
certo.
  Prova ad osservare i turisti stranieri, cosi' placidi e sorridenti
mentre si fermano a commentare tra loro uno scorcio, ad indicare col
dito un campanile, un tetto, un angolo dimenticato, per poi commentare
entusiasti tra loro vivendo subito e fino in fondo la citta', anche
se la vedono adesso per la prima volta.
  Perche' ogni cosa e' da vedere a Lucca, le sue stradine strette che
s'incrociano senza regola, le torri che appaiono davanti inaspettate,
le belle chiesette romaniche erette dietro un muro che pare uno
qualunque, piazzate li' come per caso in mezzo al dedalo di vie,
piccole piazze, scorci, nicchie con vecchie statuette di madonne
appena un po' sbiadite dal tempo.
  Girando per la citta' arriverai di certo, prima o poi, a uno dei
passaggi per salire sulle mura transitabili, una scaletta o una salita
che conduce sul viale costruito sulle mura e poi giu' verso l'ampio
prato verde che separa il centro dalla periferia, non brutta, certo,
ma piu' anonima. E li' sulla mura la gente corre, pattina, cammina,
i cani girano liberi, e le signore anziane passeggiano tranquillamente
spingendo a mano le biciclette, senza fretta, chiacchierando tra di loro
anche per pomeriggi interi.
  Perche' l'anima di Lucca e' questa, amica mia, non ci troverai
opere eclatanti che ti possano commuovere dal profondo: e' un'anima
nascosta, fatta dei mille piccoli segni d'una storia minore, dei
particolari remoti, delle pitture murali consumate, della bellezza
semplice e pacata che ricopre tutte le cose, insieme al retrogusto
vagamente triste delle cose dimenticate. Sorridi, forse non lo puoi
capire; ma anche il popolo e' cosi', pieno di quello spirito cosi'
profondamente toscano di chi vuole mostrarsi ad ogni costo cinico e
forte per non ammettere mai d'essere romantico, che nasconde dietro
una bestemmia un animo un po' malinconico.
  E dopo averla visitata ti lascia addosso una malinconia sottile,
come ogni cosa bella. Si', l'amerai anche tu.
                                  P.B./Pisa/P.B, 17 Febbraio/5 Marzo 2000
--
luca78
www.dadacasa.com/luca78


title: [R] Omaggio a Lucca

text:
luca78 ha scritto:
>   E' la mia risposta a 'Occidente', di Writer.
>
> Omaggio a Lucca
Il testo è piano, abbastanza scorrevole, ma privo di mordente.
Non viene voglia di conoscere Lucca... :-)
Writer


title: [R] Omaggio a Lucca

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote:
> Il testo e' piano, abbastanza scorrevole, ma privo di mordente.
> Non viene voglia di conoscere Lucca... :-)
  E' vero, purtroppo il mio pezzo non e' all'altezza del tuo, ma ormai
te l'avevo promesso 8-)
--
luca78
www.dadacasa.com/luca78


title: ZOSIMA NAZZARENA

text:
ZOSIMA NAZZARENA
Racconto di Luigi Melilli
La incontrai in un mio ritorno al paese, che era curva su una croce
posta al margine alto di una strada sassosa di campagna. Nel sentire i
miei passi si girò, tenendo in mano i fiori e la bottiglia con
l'acqua per mantenerli vivi il più a lungo possibile.
Era vecchia? Non lo saprei dire. A giudicare dallo stato del volto non
avrei potuto dubitare dei suoi molti anni, ma in campagna in quei tempi
la pelle, specie del viso, invecchiava precocemente,  perché la
fatica, il gelo dei lunghi inverni e il calore delle estati roventi non
erano sufficientemente protetti dall'alimentazione che la povera
gente di campagna poteva permettersi.
Ma gli occhi sì, quelli erano bellissimi, giovanili ed espressivi e
pareva, quando ti guardava, che volesse divorarti con essi: era un modo
di guardare inquietante e certamente diverso da ogni altro da me
conosciuto.
"Buongiorno signora" le dissi; "ha forse qualche familiare morto
in questo margine d'erba cresciuta tra i sassi?"
I suoi occhi lampeggiarono, sì lampeggiavano; e io li vidi lampeggiare
malgrado la giornata solatia.
Poi li abbassò sui fiori  secchi da togliere e li sostituì con quelli
che aveva portato più freschi, li annaffiò e si inginocchiò muta.
Io allora mi tolsi il cappello, e lei, che se ne accorse, rialzandosi
"Grazie" mi disse; "tu sei l'unico che ha rispetto del mio
povero Giosa." E così dicendo si asciugò una lacrima.
Giosa?... Sì, forse l'avevo sentito nominare, ma non ne ero proprio
sicuro. Tuttavia, visto che l'amore con cui curava il luogo della sua
morte immaginai che fosse il marito e non le chiesi altro.
"Ma tu non sei di qui" poi mi disse risoluta.
"Ti sbagli: io sono nato qui, solo che sono stato lontano per tanti
anni, e i miei ritorni sono stati rari e brevi. Ma se Dio vuole ora
conterei di fermarmi: ho qualche poderuccio anche io qui in paese, e
vorrei riportarlo a cultura, visto che è ormai  diventato uno
sterpaio,"
"Di che razza sei tu?" mi chiese la donna rialzandosi. "Per rari
che siano i tuoi ritorni ti dovrei conoscere, o almeno conoscere i
tuoi. E allora?" E rimase sospesa a guardarmi.
"Sono di quelli dei Rigocci, mio padre era Giacomo e i miei fratelli
uno Gismondo e l'altra Cesira." Tacqui per vedere che effetto
avevano fatto le mie parole. Poi visto che aspettava ancor qualcosa di
altri, le dissi: "Mia madre era Caterina Trovatana: se sei di qui
dovresti conoscerci più per soprannomi che per nomi, come tutti
qui."
La donna fece due passi avanti e mi si avvicinò come per
familiarizzare.
"Allora siamo mezzi parenti" mi disse, e tra noi c'è passato
più di un San Giovanni."
"Beh, forse, ma io non lo ricordo, anche perché non ti ho
riconosciuto. Di che razza sei tu?"
"Non ti dico la razza, che tu non la potresti conoscere, che io sono
venuta qui dalla zona, dove mio marito venne a prendermi in moglie. E
il bello è che neppure mio padre era di qui: c'era capitato perché
aveva trovato un lavoro da garzone presso la famiglia di quelli del
Verro. E allora tu non mi puoi conoscere che per nome, se te ne ricordi
o l'hai mai sentito. Io mi chiamo Zosima, Zosima Nazzarena" mi
disse un po' titubante come avesse paura che non la ricordassi o che
mi meravigliassi del suo strano doppio nome.
"Qual è il nome e quale il cognome, visto che a sentirli
sembrerebbero entrambi dei nomi?"
"Il mio cognome da ragazza era Sferruzzì, mentre mio marito mi ha
dato il cognome di Martelle. Zosima Nazzarena è tutto il mio nome: nel
comune sono registrata così e pure nella parrocchia.
Tacque guardandomi fisso fisso negli occhi, poi riprese: "No, tu non
mi puoi conoscere, ma io ora mi ricordo bene di te, perché mio marito
Telesforo ti ha retto a Cresima: ecco perché ti ho detto che tra noi
ci passano più San Giovanni: la mia famiglia o i miei più stretti
parenti hanno retto quasi tutti i nati della razza vostra a battesimo o
a cresima, caro compare!"
E nel dirmi compare aperse un sorriso che mostrò una bocca del tutto
sprovvista di denti.
"Qui c'è morto il mio povero Vincenzo, il più grande dei miei
otto figli: la zampata di una vacca lo fece secco. Per questo ci torno
tutti i giorni a mettergli i fiori." E così dicendo si segnò per
tre volte brontolando non so che preghiera o giaculatoria.
"Se adesso ti fermi, come hai detto, potremo riconoscerci meglio, che
la memoria con le tribolazioni se ne va e ognuno ha tanto da pensare a
sé e ai suoi che dimentica persino gli amici, se tanto poco si
allontanano."
"D'accordo" le dissi io. Ma adesso è forse ora di rincasare. Io
sono venuto solo per vedere il da fare per programmarmi il lavoro e
cercarmi aiuto. Tu ritorni in paese?" le chiesi poi non sapendo che
altro dirle.
"Sì, ma non subito. Adesso vado a riprendere i miei tre maiali che
stanno pascolando nel prato, e li riporto in paese, dove gli darò il
solito pastone per cena. Sai, la vita è dura: la guerra ci ha lasciato
soli io e mio marito, perché oltre ai morti gli altri se ne sono
scappati dal paese per trovare lavoro. E allora io e mio marito
cerchiamo di arrangiarci e non viviamo proprio male: quel che lavoriamo
per noi ci basta." E prima di voltarmi definitivamente le spalle, si
girò con il volto e mi disse: "Ciao, a un'altra volta. "
"Ciao , Zosima, a un'altra volta" le risposi io ed ognuno di noi
se ne andò per proprio conto.
Dopo questo primo incontro ci incontrammo più spesso: era una mezza
fattucchiera e preparava decotti e miscugli vari per curare i più
anziani che si vergognavano di chiamare il medico, ch'era vecchio e
fare in discesa e rifare in salita i gradini di quel paese gli era
ormai faticoso.
Tornato in piazza raccontai a Biagetto, che incontrai per caso, il mio
incontro con Zosima Nazzarena, dopo averlo salutato con il consueto
calore di vecchi amici che si vedevano a lungo.
"A proposito di Zosima" mi disse, "sai se è tornata?"
"Non lo so di preciso, perché nel lasciarci mi ha detto che doveva
andare a riprendere i suoi tre porcellini per riportarli al paese. Ma
perché ti interessi se è tornata in paese?"
"Già" mi disse, tu non lo sai, non lo puoi sapere dopo tanto tempo
che manchi. Giuro che non ti ricordavi proprio di lei."
"ì, è così; ma per quali motivi hai potuto indovinare che non la
ricordavo?"
Biagetto si fece una risatina un po' sarcastica:
"Come l'ho indovinato? Come l'avrebbero indovinati tutti qui in
paese: La povera Zosima Nazzarena da un giorno all'altro è cambiata
da così a così, e quando dico che è cambiata dico che è diventata
per davvero un'altra, che neppure noi che la incontravamo tutti i
giorni, nel rivederla dopo qualche mese di assenza l'abbiamo
riconosciuta."
Da vecchi burloni quali eravamo rimasti anche non vedendoci che ogni
morte di papa, gli diedi uno spintone su una spalla dicendogli in tono
canzonatorio: "E vattene, brutto bugiardo!.... Ma non cambi proprio
mai? Ti ricordi che da ragazzi già ti chiamavamo Bugiardella, e ti
dicevamo che avevi trovato il libro che insegna a dire bugie?"
"Mi restituì con inaudita violenza lo spintone, che  se non avesse
avuto l'avvertenza di tendermi l'altra mano, sarai andato a
sbattere la schiena e l'occipide in mezzo alla piazza.
"Scusami sa, ma io sono sempre quella peste che ero, e guai a
toccarmi. Se un'altra volta ti permetti di spingermi ti piglio a
zampate nel didietro che per cinque mesi non potrai neppure più
scoreggiare a dovere, proprio tu, ch'eri maestro della scoreggia
modulata e parlante."
"Tu credi di esserne capace? Guarda che io ho continuato i miei
studi, ed ora basta che mi batta sulla pancia posso anche cantare le
più belle canzoni e farle accompagnare dal mio didietro." Detto
questo, mi girai per vedere se qualcuno mi aveva sentito fare quel
discorso così scurrile, e subito mi voltai nuovamente verso Biagetto:
"Ecco Zosima Nazzarena con i suoi tre porcellini, la vuoi fermare?"
"E va!" mi disse ridandomi la spinta sulla spalla ma in maniera
più gentile: "se non vuole quella non la ferma neppure un treno in
corsa. Anzi, di più: sarebbe lei a bloccare il treno mettendoglisi
dinanzi a gambe e braccia aperte. Forse tu non lo sai, ma è una mezza
fattucchiera, o forse una strega: fatto sta che quello di cui è capace
lei nessuno lo può immaginare."
"Allora c'è da averne paura" risposi io un po' preoccupato.
"Macché, non farebbe male a una mosca e ha paura di tutto; ma quando
gli viene lo spirito sa fare cose che nessuno si immagina: sa persino
far comparire il diavolo e poi scacciarlo come un cane; sa guarire le
ferite, sa indovinare dov'è una persona lontana, sa curare ogni
male.... Basta che gli venga lo spirito. Qualche mese fa  ha rimesso al
posto la gamba del vecchio medico, con le mani e gli ha fatto un
impiastro, che il medico, però mal tollerava. Non c'è stato verso
di fargli bere il decotto che gli aveva preparato, ma è guarito lo
stesso, che tu ci creda o non ci creda. E ci creda o non ci creda non
solo purtroppo il medico  nega che è stata lei a guarirlo, ma l'ha
denunciata al pretore per abuso della professione medica."
"E il pretore?"
"Il pretore l'ha chiamata in pretura e dopo alcune ore l'ha
rimandata senza fare neppure la causa: chissà che portento avrà fatto
per renderlo così mansueto-"
"Ma la smetti di raccontarmi fandonie? Credi che io sia diventato un
credenzone come quello che teniamo nelle camere da letto?" gli dissi
ridandogli lo spintone sulla spalla.
"Buonasera Zosima Nazzarena" disse Biagetto quando la viea
avvicinarsi per andare a casa sua.
"Buonasera Biagé" rispose la donna più rugosa che mai, ma aitante
come un ragazzetto.
"Di' al tuo amico qui" poi disse a Biagetto, "che non gli
faccio provare di che sono capace, perché con me è stato gentile
quando stavo mettendo i fiori a quella benedett'anima, ma se vuole
qualche prova di chi sono e di che so fare..."
"Non ti incomodare" le dissi io tra il serio e il faceto; "credo
tutto quello che vuoi."
"Non che vuoi ma che sono" rispose Zosima, "ma  questo non è il
momento, e poi non c'è nessuno che abbia bisogno di me, e io non do
spettacolo: chi crede crede e chi non crede non crede."
Ci lasciammo cordialmente, ma la mia notte fu piena di presenze strane
e di incubi, fino a che mi ritrovai a tavola e non ricordavo, come
ancora non ricordo,  chi avesse apparecchiato e cucinato"
"In sogno?" domandò Biagetto.
"E che ne so?^ A me parve tutto vero, ma non sono un bambino: e per
questo penso che quella donna deve sapere "allafare" la gente come
le serpi allafano gli uccellini per farseli cadere in bocca."
E allafà o allafane" in paese significava appunto ipnotizzare, farti
fare quel che non vorresti, insomma farti diventare un burattino nelle
sue mani.
Biagetto, un po' pensieroso, mi salutò: "Beh, vuoi che ti dica? Ti
dico che io di queste cose un po' di paura ce l'ho, e per questo ti
saluto e vado a casa mia, sperando che non sia successo nulla. E
nell'andarsene si segnò più volte e fece  a bassa voce tanti
scongiuri.
La piazza del paese si veniva impreziosendo degli ultimi ardenti raggi
solari, e tutto era dipinto in un rosso così strano che raramente si
ha l'occasione di vederlo.
Ripensai a quella volta che stavo all'EUR a Roma: la stessa identica
impressiona, la stessa fiamma, la stessa penetrante luminsitò. Mah!...
"Ti accompagno, così saluto anche tua moglie e i tuoi figli" gli
dissi.
"Grazie, ma se vuoi puoi fermarti anche a cena da noi."
"No, grazie: mia moglie mi ha fatto le "sagnette" (tagliatelle)
col sugo di castrato e io ne sono goloso. Grazie, un'altra volta."
"Come vuoi," rispose Biagetto, "ma l'invito rimane, quando sei
comodo...."
"D'accordo" risposi io; "l'invito è ricambiato, così
metteremo a confronto l'abilità delle nostre donne nel cucinare."
"E allora buonasera."
"Buonasera" risposi:"Invito e saluti sono rimandati. Fammi
presente tu, che tanto l'occasione di vederci in questo paesello di
poche anime non manca che a chi si trova in un fondo di letto per non
potersimuiovere.
E ci lasciammo andando uno da una parte e l'altro in direzione quasi
opposta.
Stavo mangiando con gran gusto le mie sagnette quando arrivò trafelato
Biagetto.
"Favorisci con noi" gli dissi nel vederlo.
"No, non posso, ho fretta e ti sono venuto a chiedere di venire da me
non appena avrai finito di cenare: mia moglie ha avuto il colpo della
strega, e Zosima Nazzarena l'ha immediatamente guarita: ha le mani
che le bollono quando deve curare qualche dolore e non sbaglia mai."
"Toh, l'altra sera, mi hanno raccontato, ha guarito uno che aveva
una febbre da cavallo, solo guardandolo fisso negli occhi. I parenti,
ingratitudine umana, per poco la cacciano in malo modo da casa. Ma lei,
serena e senza paura, ignorò gli insulti e le terribili minacce, i
segni della croce, le giaculatorie e quant'altro e, andandosene si
limitò a consigliare che il malato fose lasciato dormire sereno senza
svegliarlo, anche se il suo sonno fosse durato a lungo. "Per vedere
se uno respira, se avete paura di non accorgervi che è morto, basta
cge gli mettiate un bicchiere dinanzi alle labbra. Se respira, non
importa quanto forte, il bicchiere si appannerà e allora mi pare che
potete stare tranquilli. A meno che non vogliate fare come il dottore
che ho guarito."
Conoscendo le capacità di Zosima Nazzarena  obbedirono tutti, e manco
a dirlo al mattino era tutto finito e quell'uomo si poté mettere la
gravina sulla spalla e andare in campagna a zappare le patate."
Mi erano bastati quei pochi episodi e il gran parlare che tutti
facevano delle capacità della fattucchiera, per convincermi a non
parlarne più. Confesso che un po' di paurella ce l'avevo, anche se
qualcosa mi tranquillizzava e spaventava insieme: il rischio di avere
bisogno di Zosima per me o per qualcuno dei miei.
Il paese, invece, arretrato e ignorante come tutti i paesi del
circondario, dove i preti sputavano sentenze in latino e quando
celebravano la messa parlavano pure quella strana lingua che nessuno
conosceva, il paese, dicevo, invece dormiva sonni tranquilli, sapendo
di poter ricorrere alle cure di Zosima Nazzarena.
Ma venne il giorno in cui questa fattucchiera parve aver perduto tutti
i suoi poteri, e così, da un momento all'altro, si mise a bere e a
fumare come Annagrazia, che fumava addirittura la pipa.
Divenuta benestante con i regali che riceveva, ormai non si dava più
da fare in campagna. Vendette i suoi porcellini alla fiera e la sera
stessa si ubriacò in maniera tanto solenne, che dopo un dormiveglia
facondo e terribile che durò quasi tutta la notte, la mattina seguente
si gettò in un burrrone profonda e pieno di spine.
La videro tutti prendere la rincorsa e gettarsi a capofitto nella
scarpata. E non avendo ella fatto un fiato, furono avvertiti subito i
carabinieri, che chiesero rinforzi e mezzi per scandagliare il
profondissimo fosso dove era caduta.
Dopo giorni e giorni di ricerca infruttuosa, anche le autorità si
diedero per vinte.
Il problema allora fu come registrarne la scomparsa e come indicarne la
sepoltura.
Il pretore  suggerì una formula vana, perché volle scrkvere che non
si poteva asserirne  né la morte e né la sepoltura.
Dopo questo episodio in vero non comune, io dovetti partire per il mio
lavoro, e rimasi assente dal paese almen0 nove mesi.
Mia moglie e i miei amici ogni tanto mi scrivevano dandomi notizie
stranissime , che io stentavo a credere su Zosima.
"Ormai" pensavo "è entrata nella leggenda, e quando questo
succede può succeder di tutto. Tanto la gente crederà anche se le
raccontano che per virtù della fattucchiera un asino è volato."
Ma le notizie che mi pervenivano  mostravano anche l'irritaxione
della gente per la mia miscredenza.ì, e allora fui costretto ad
attenuare la mia posizione e far finta di credere.
Fu una sera di quattro mesi dopo il mio ritorno in paese.
Erano al solito ad aspettare l'arrivo della corriera e la gente che
ormai quasi non pensava più alla Zosima Nazzarena, fu presa da una
reazione simile a quella di uno stormo di passeri intenti a cantare tra
le foglie di un olmo e che al battito delle mani di un buontempone di
colpo  zittiscono, quindi, se il le mani battono un altro colpo volano
via tutti alla rinfusa, chi di qua e chi di là. Sbrancandosi con la
stessa  caotica maniera di un branco di pecore che abboia preso
l'estro.
 In un battibaleno, insomma la notizia fu portata all'intera
popolazione dei fuggiaschi, i quali asserivano che dalla corriera era
scesa nientepopodimenoche lei, la fattucchiera, Zosima Nazzarena.
La descrivevano pimpante, ringiovanita e ben vestita. Uno che mi
incontrò per un viottolo di campagna, dove ero andato, come mio
solito,  a farmi una passeggiata in tranquillità lontano da tutti,
addirittura, nel vedermi, cadde in ginocchio con le mani giunte e le
lacrime agli occhi, e con mille scongiuri mi disse che aveva visto,
come tutti, Zosima Nazzarena, la quale, sorridente e ringiovanita,
rassicurò tutti sulla sua salute pur non volendosi indugiare a parlare
di ciò che le era accaduto. Mi assicurò che guardandola l'aveva
trovata trasfigurata: il suo viso si era spianato e raggentilito, e la
sua voce, una volta profonda ora era argentina.
Io, come è naturale, mi affreettai a tornare in paese, incuriosito da
tale rcconto, ma con mia grande sorpresa non trovai che gente
frastornata e smarrita: Zosima Nazzarena si era come volatilizzata.
Qualcuno raccontava di averla vista rientrare a casa sua e di averla
sentita cantare, ma era l'unico ad affermarlo, mentre altri
l'avevano vista nei posti più strani. Insomma era accaduto che tutti
l'avevano vista e seguita, ma ciascuno in un luogo diverso, perché
ella era stata vista e udita,ma ciascuno in un luogo diverso: Non
c'erano due persone che sono due, ad averla visata nello stesso
posto.  .
Era insomma successo alla gente quel che abbiamo raccontato dei passeri
e delel pecore: un battito di mani o una musata per terra per scacciare
l'estro, avevano sbrancato anche le persone, ma non si capiva ka
ragione  per la quale ciascuno aveva preso una diversa direzione.
Fuarono fatti studi e indagini sull'identità di quella donna che
tutti dicevano di aver visto scendere dalla corriera identificandola
con il nome che sappiamo, perché si doveva stabilire che fine aveva
fatto la celebratissima e temutissima fattucchiera buona.
Fu ispezionato quasi tutto il territorio  e i dintorni per trovare
terra smossa, dove eventualmente trovare seppellita una salma, magari
quella di Zosima. Ma tutto fu inutile.
In una delle fosse fru trovato un cadavere di asino ormai in quasi
completa decomposizione, in un'altra c'era un maialino e nelle
altre.... Ah già, non ho detto che erqa uso allora seppellire gli
animali morti nei propri poderi, dove venivano scavate fossew di almeno
due metri di profondità, Posso assicurare di averne visto molte in
giovinezza e di aver riscontrato che dove erano sepolti gli animali
morti per disgrazia, tutta la vegetazione era pià rigogliosa, come se
quell'animale avesse ceduto una parte della sua vita al mondo
vegetale.Alla fine si trovarono anche resti umani, e la cosa creò le
premesse per molte storie da romanzo giallo. Chi poteva essere quel
morto che così recentemente era stato seppellito in quel luogo?
Furono fatte indagini secondo gli ordini del pretore, ma furono
infruttuose, anche perché allora non c'era la possibilità di fare
l'esame del DNA.
E così fu che la Procura dovette chiudere le indagini, scrivendo nel
fascicolo relativo di non poter asserire alcunché di provato o
provabile.
Ma la gente del paese ha continuato e continua a cercare Zosima
Nazzarena giorno e notte, perché c'è sempre qualcuno che l'ha
vista vicino a un fontanile o sulla cresta del monte che sovrasta il
paese.
Quando partii  definitivamente dal mio paese le cose stavano ancora
così ed io cercai di non pensarci per non diventare matto.
Ma andato via dal paese e tornatovi dopo dieci anni, dovetti
immediatamente ripartire, e la ragione fu che io stesso credetti di
avere incontrato Zosima Nazzarena in un viottolo di campagna la sera e
di aver spartito con lei della frutta.
Per non diventare matto vendetti tutto quel poco che avevo , deciso a
cambiare non solo paese, ma anche regione.
Ora che son vecchio e che vivendo lontano avevo quasi dimenticato
Zosima Nazzarena, mi dolgo di non aver  resistito fino  a sciogliere
l'enigma che rappresentava.
Per questo ne lascio traccia in questo racconto.
Paranormale, parapsicologico, para qua e para  là, o come si diceva
ala mio paese "paraculo" non vorrei giungere al momento di morire
con il dubbio che sia io Zosima Nazzarena a quindi di morire per
risorgere come chi Ia la conosceva a fferma che faccia ancora. Io ci
tengo alla mia identità, l'ho sempre curata e difesa, e non vorrei
perderla ora per un fatto come quello che ho qui narrato.
Rieti, domenica 1 gennaio 2006
Luigi Melilli


title: E quindi?

author: Ale Amadesi

text:
Che succede, miei buoni compagni di viaggio?
Come mai, per quale motivo inspiegabile vi vedo un stanchi e sconfortati?
Non apparite e se apparite lo fate poco e siete di poche parole?
Quale percorso interiore vi spinge ad essere cosi' abbattuti ed avviliti?
Si necessita dunque di un nuovo eds? Su quale argomento mai?
Forse sulle reti che vorreste mandare per sempre sul satellite?
(appero', adesso che ci penso non e' ignobile, come idea...)
"la vita e' una festa mobile" (E.Hemingway)
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: E quindi?

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:A7IDb.193731$e6.73...@twister2.libero.it...
> Come mai, per quale motivo inspiegabile vi vedo un stanchi e sconfortati?
Impossibile.
Ho sbagliato anche questa frase.
"Come mai, per quale motivo inspiegabile, vi vedo stanchi e sconfortati?"
Oh, ecco. La volevo scrivere cosi'
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: E quindi?

author: marian

text:
Il 16 Dic 2003, 20:55, "Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha
scritto:
> "Come mai, per quale motivo inspiegabile, vi vedo stanchi e sconfortati?"
>
> Oh, ecco. La volevo scrivere cosi'
si capiva lo stesso
ciao
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: E quindi?

text:
martedì 16 dicembre 2003 Ale Amadesi ha scritto:
> "Come  mai,  per  quale  motivo  inspiegabile,  vi  vedo  stanchi  e
> sconfortati?"
  E  se  fossero  solamente  le cosiddette  "ferie"?  Gran  parte  dei
frequentatori di Ias e`  MoltoMolto BeneBeneStante, sai? E facciamogli
fare 'ste benedette ferie, pora`cci!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: E quindi?

text:
DisKre Panza wrote:
>
>   E  se  fossero  solamente  le cosiddette  "ferie"?
E se fosse solo una quantita' di lavoro che la meta' basta e avanza pure?
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: E quindi?

text:
martedì 16 dicembre 2003 Ombra ha scritto:
>>   E se fossero solamente le cosiddette "ferie"?
> E se fosse solo una quantita' di  lavoro che la meta' basta e avanza
> pure?
  Ok, potrebbe essere... accetto la sfida.
  Vediamo  quante/i  mettono il  dito  sotto  alla  riga entro  il  31
dicembre?
Riga: => -------------------------------------------------------------
          ||
Ombra-----+|
DisKrePanza+
(e vediamo quanti sanno usare i caratteri a larghezza fissa? Har Har!)



title: E quindi?

author: Magų

text:
Ferie?
Le ferie di chi?
Non ricordo...
>
>   Vediamo  quante/i  mettono il  dito  sotto  alla  riga entro  il  31
> dicembre?
>
> Riga: => -------------------------------------------------------------
>           ||
> Ombra-----+|
> DisKrePanza+
> Magů---------+
.


title: E quindi?

author: Samuele Zerbini

text:
"Magų" <magomagų@
mago.com
> ha scritto nel messaggio
news:mS4Eb.197037$e6.74...@twister2.libero.it...

>  Magų---------+
> .SamZerbini----+
(non so usare sto cavolo di caratteri...)
:-)


title: E quindi?

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnbtv6t6....@demokrito.org.asm...
> martedì 16 dicembre 2003 Ale Amadesi ha scritto:
>
> > "Come  mai,  per  quale  motivo  inspiegabile,  vi  vedo  stanchi  e
> > sconfortati?"
>
>   E  se  fossero  solamente  le cosiddette  "ferie"?
Dicevo anche che nelle risposte c'e' un certo sconforto, non solo nella
quantita'. Io bado alla qualita', non alla quantita'...
E adesso mi vado a scrivere sotto la riga che hai fatto, se ci riesco



title: E quindi?

text:
"Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:8e5Eb.10550$0w.5...@news2.tin.it...
> > >   Vediamo  quante/i  mettono il  dito  sotto  alla  riga entro  il  31
> > > dicembre?
> > >
> >  Riga: => -------------------------------------------------------------
> >            ||
> >  Ombra-----+|
> >  DisKrePanza+
> >  Magů---------+
> > .SamZerbini----+
> >  Ale A----------+
Ci sono riuscito?
Ale
------------------------------------------------------



title: E quindi?

text:
Ale Amadesi wrote:
>>> Riga: => -------------------------------------------------------------
>>>           ||
>>> Ombra-----+|
>>> DisKrePanza+
>>> Magů---------+
>>>.SamZerbini----+
>>> Ale A----------+
Pare un albero di natale...
--
Ombra
"e a gulo duddo il rezdo"


title: E quindi?

text:
giovedì 18 dicembre 2003 Ale Amadesi ha scritto:
>  Riga: => -------------------------------------------------------------
>            ^ ^ ^ ^ ^
>            | | | | |
>  Ombra-----+ | | | |
>  DisKrePanza-+ | | |
>  Magù----------+ | |
>  SamZerbini------+ |
>  Ale A-------------+
> Ci sono riuscito?
  Setta il carattere Courier, e vedrai che ora tutto torna... ;)



title: Nebbie della memoria.

author: Massimo Mercurio

text:
NEBBIE DELLA MEMORIA
Moribide le mani, si lasciavano carezzare dalle mie parole, mentre il
cielo estivo si tingeva di rosso, ma io, come potevo sapere che anche
lei mi amava. Cosě ci rincorrevamo nei timidi discorsi tra il mare e la
statale affolata senza trovarci, ignorando la lunga mano del tempo,
pronta a lasciarci alle spalle, come le macchine che sfrecciavano sul
triste asfalto. Quando fu buio ci salutammo con una parola spezzata tra
le labbra e nessun bacio, ognuno fatalmente rinchiuso nel suo piccolo
mondo che voleva esplodere in quello dell'altro. Il mare finisce dove
arriva il nostro sguardo e quella sera, mentre osservavo solitario la
schiuma ribollire di un verde spumeggiante, non seppi guardare oltre
l'orizzonte, non ebbi la fantasia per creare il mio mondo. Ancora
adesso, che quel giorno é lontano ed ha il sapore delle cose passate,
quando torno in quell'angolo di mare, non so perdonarmi.  I ricordi
ritornano come le onde sulle scogliere d'autunno, come il vento sulla
spiaggia deserta, perché quei due ragazzi sono ancora lě, il tempo non
li ha mutati e non ha deturpato i loro sentimenti, ma ha cambiato me,
l'uomo che lě ha persi nella nebbia della memoria.


title: Nebbie della memoria.

author: Geremia from Imola

text:
Massimo Mercurio ha scritto nel messaggio <
364CABC9...@tin.it
>...
>NEBBIE DELLA MEMORIA
>
>Moribide le mani, si lasciavano carezzare dalle mie parole,
..................
>
>Il mare finisce dove
>arriva il nostro sguardo e quella sera, mentre osservavo solitario la
>schiuma ribollire di un verde spumeggiante, non seppi guardare oltre
>l'orizzonte, non ebbi la fantasia per creare il mio mondo.
.............
>li ha mutati e non ha deturpato i loro sentimenti, ma ha cambiato me,
>l'uomo che lě ha persi nella nebbia della memoria.
>
Ciao Massimo.
Bello davvero il tuo racconto, specialmente quando parli del mare, di come
cio' che non riusciamo o non vogliamo proiettare sia destinato a restare
finito, limitato.
In altre parole, intentato.
Quante volte capita, e quanto male quando colpisce i sentimenti.
Grazie del racconto. Posta ancora.
Germano