title: racconto LO SGUARDO LATERALE

author: DOMACCIA

text:
Aveva un vestito rosso, un vestito di materiale leggero- no, non era
elasticizzato, se lo fosse stato avrebbe aderito come fosse una
seconda pelle alla conformazione del suo corpo, le si sarebbe
appiccicato addosso come una muta impermealizzata , e forse ciò le
avrebbe arrecato fastidio e lei si sarebbe dovuta continuamente
fermare per scostarne i lembi dal corpo che era come bagnato e che
produceva cariche elettrostatiche che attiravano e facevano sfrigolare
la trama del tessuto ( e lei del resto era, e si sentiva, elettrica) e
questo continuo fermarsi su una strada così particolare non sarebbe
stata certo una cosa opportuna, e neppure consigliabile: il suo
atteggiarsi, il suo fermarsi per riposizionare il tessuto, per
allontanarlo dal corpo, avrebbero dato adito a ogni sorta di equivoci,
sarebbe stato come un segnale su cui appostare un'attenzione già
all'erta, su quella strada che funzionava da raccordo tra due paesi
che sembravano e erano agli antipodi in un modo perfino
fastidioso( visivamente stridenti come colori incompatibili),uno era
affacciato su uno scorcio di lago brumoso contornato da orizzonti
avvallati, l'altro era riducibile a un'unica strada a saliscendi senza
particolari abbellimenti paesaggistici, le sbarre di ferro della linea
ferroviaria a contrassegnarne l'entrata alla fine di un rettifilo
immerso in campagne piatte e punteggiate da case ex-coloniche che si
fronteggiavano ai bordi, strada che raccordava i due paesini e che
immetteva poi su di una tangenziale trafficata allo spasimo, una
strada di camionisti e di uomini alla ricerca.
Era davvero caldo anche se si era già agli inizi di settembre, e lei
si sentiva sudata e un po' ansante, e meno male che aveva avuto l'idea
di indossare quel vestito leggero, quasi impalpabile, il suo vestito
era di lycra, forse, o almeno lei presupponeva che lo fosse, di lycra,
non se ne intendeva poi tanto lei, quell'abito non lo aveva comprato
lei, era il regalo di un'amica della sorella, e per quello lei poteva
solo presupporre che fosse un abito di lycra, senza averne la
certezza, era vero che non se ne intendeva poi tanto, se non di lycra
certo era di un materiale similare, leggero e molle senza rigidità,
lei quasi aveva l'impressione di indossare una sottoveste, l'aveva
scelto perchè era il più estivo che avesse a disposizione, un vestito
rosso dall'ampia scollatura ma di linea semplicissima, e molle e
leggero, senza sciancrature dicevano le persone che se ne intendevano.
Quello era l' abito più adatto da indossare in una giornata come
quella si era detta lei al mattino, i suoi movimenti non sarebbero
stati impediti, anzi, e lei quel giorno avrebbe dovuto camminare
molto, lo sapeva, aveva programmato tutto, doveva per forza camminare
leggera, doveva seguire le tracce e le volute labirintiche di una
geografia tormentosa, certo il suo sarebbe stato una sorta di viaggio
espiativo, come se lei sapesse in anticipo( e come avrebbe potuto non
saperlo, lei, eccome se lo sapeva,era la sua tortura il saperlo) che
durante il suo cammino avrebbe dovuto sostare davanti a verminose
tappe sepolcrali, in un'aria rarefatta di caldo di fornace si sarebbe
dovuta addentrare nuda e senza sostanza nell'arco voltaico del suo
inferno privato , era per quello che si era vestita così leggera,
avrebbe dovuto attraversare le fiamme, del resto doveva farlo, doveva.
Un inferno allucinatorio, e nel contempo reale, l'inferno del ricordo
senza requie di quell'inaspettato incontro di tempo addietro, un
incontro che subito nel momento del suo stesso manifestarsi aveva
assunto la caratura di un episodio di deyavu ipnotico: l' incontro con
lui lei era arrivata a definirlo un incontro lievitante a mezz' aria,
come fosse avvenuto in un una cesura,  in uno iato spazio temporale,
in un'atmosfera immobile  e rarefatta di oltremondo, un oltremondo
spiazzante e anche un po' alieno, con lui che veniva chissà da dove
chissà dopo quanto- lei aveva perfino perso il conto dei giorni
passati dall'ultima volta che lo aveva visto, all'inizio lei segnava
gli incontri su di un piccolo taccuino, faceva tante crocette accanto
alla data e al suo nome, a ripensarci poi faceva tante crocette come i
carcerati seppelliti nelle celle a segnare i giorni, lei se ne era
accorta solo dopo, a cose fatte, e le erano parse allora linee
simboliche di cattivo auspicio, un' icona sinistra e che avrebbe
dovuto metterla in allarme, se solo vi avesse fatto attenzione, se
solo-  un incontro che a distanza di tempo a lei pareva che fosse
avvenuto in un parallelepipedo di metallo, o forse in una scatola
pressurizzata sotto vuoto e questo unicamente per permettere a lei di
meglio conservare i residui mnestici di quel momento, avvenimenti e
parole che infatti erano rimasti per questo motivo vividi e
tridimensionali (come reperti museizzabili riportati alla luce dalle
catacombe ancora integri dopo il disseppellimento, o come organi
enucleati e eternizzati sotto formaldeide) forse per meglio
tormentarla, per meglio rimanersene conficcati nelle circonvoluzioni
mentali come fossero stati trasformati in tanti piccoli pugnali
miniaturizzati , dei kriss  ritorti e con doppia affilatura con cui
fare harakiri mentali, quando il senso di deriva la faceva esondare
senza misura.
Nel momento stesso in cui l'incontro si era materializzato a lei era
parso l'incontro con un simulacro che sarebbe potuto tornare in vita
unicamente se lei si fosse comportata per una volta come ci si sarebbe
dovuto comportare, un incontro stordente e non ben delineato, un
incontro molle e senza sostanza reale come gli incontri che avvengono
nei sogni notturni, e a cui lei sola avrebbe potuto dare consistenza
con un qualche atto volontaristico, con un qualche atto purchessia, un
piccolo semplice atto.
Sì, l'aveva incontrato, l' aveva incontrato davvero, eccome, ma forse
si trattava di una deriva oppiacea stranamente autodeterminatasi-
forse per permetterle la sopravvivenza tra un incontro e l'altro-
dalla ossessione maniacale che le aveva incistato tutto di lui nella
mente quasi la sua mente fosse divenuta il calco simmetrico di uno
specchio che lo riflettesse intero. Un incontro inaspettato che con il
suo ambiguo verificarsi in una giornata di assoluta normalità, in una
giornata in cui lei non si aspettava minimamente di poterlo vedere
aveva poi finito - per forza inerziale e mostruosa- per gettarla in
una sorta di trance paralizzante, che le aveva impedito di muoversi e
di rispondere a tono, che aveva segnato la discrasia ultima e
definitiva senza possibilità alcuna di rabberciamento , la cesura ben
presto divenuta spartiacque della sua piccola storia..
Camminava camminava, aveva camminato per tutto il pomeriggio., non
aveva fatto che camminare.
Aveva iniziato a camminare a partire dall'arrivo nella piccola
stazione del primo paese, una stazione piccola e con solo due binari a
scartamento ridotto, adatta al passaggio di treni vetusti e non più in
produzione- quei modellidi treno erano fuori mercato, erano , non se
ne facevano più, anzi c' era anche la prospettiva di chiudere per
sempre l'intera linea, glielo aveva detto il controllore, glielo aveva
detto- treni dalla motrice sbuffante a trainare al massimo tre o
quattro vagoni dai sedili di simil pelle di colore verde opaco e con
dei bordi di verde più scuro, sedili vandalizzati in modo abnorme e
con maniacalità oscena ( Lei era rimasta colpita dagli squarci a forma
di croce uncinata, dai quali fuoriuscivano le imbottiture grigiastre
delle spalliere, su nessuna delle quali aveva poi osato appoggiarsi),
una stazione con una sala da attesa sempre vuota e ormai in via di
chiusura, con uno spazio abbastanza ampio adibito a scalo di vagoni
merci, riempiti soprattutto dalle gigantesche matasse di laminato
ferroso provenienti da vicine industrie metallurgiche di acciaio
profilato i cui capannoni sterminati- dall'architettura minimalista
che li faceva assomigliare  a scatolame per scarpe o a giganteschi
mattoncini di lego- imperversavano stolidi sulla tangenziale di
scorrimento che univa una provincia all'altra, tra svincoli
sopraelevati che portavano a piccoli paesi senza storia ma con ancora
qualche bellezza ambientale sia pure malcurata o in via di
sfruttamento parossistico per farne zone residenziali fotocopia,
artificiali enclaves per arricchiti che anelavano a appositi recinti
fuori dal degrado cittadino...
Mentre camminava, lei si guardava attorno, ma lo faceva con uno
sguardo un po' vacuo, come se poi a lei non interessasse vedere
davvero ciò che la circondava, forse perchè quel panorama lo conosceva
a memoria, avendo percorso quella strada di comunicazione tra i due
paesi un numero spropositato di volte, pressocchè ogni giorno e questo
per anni.
Subito oltre le sbarre chiuse della piccola stazione, attraversata la
strada , proprio di fronte all'entrata del primo paese, ecco il
cimitero, davvero non c'era che una distanza irrisoria dal paese vero
e proprio e questo fatto l'aveva sempre colpita, un cimitero come una
sorta di benvenuto a coloro che per ventura fossero mai capitati da
quelle parti, un cimitero stinto e circondato da cancellate tra
muretti di mattoni rossicci e traforati , mattoni dall'aspetto
scrostato e affastellati in qualche maniera, sbarre che terminavano
con punte metalliche romboidali come lance di guerra o picche ,
reticoli da cui anche in pieno giorno riverberavano luci elettriche di
lumini perpetui cinti da piccoli mazzetti di fiori plastificati -
fermati senza grazia da legacci metallici e sottili come fili di
garrota- fiori falsi che attorniavano i loculi microscopici dove
venivano spostati i defunti da più tempo, un cimitero che ora si
presentava in fase di ampliamento, con un'intera nuova ala in
costruzione.
Subito dopo, la strada curvava leggermente per poi diventare un
rettifilo monotono, e pulito, senza alcuna visuale particolare da
memorizzare al di fuori di linee montuose trascoloranti all'orizzonte,
trascoloranti fino alla svaporizzazione come fossero velate dal calore
eccessivo di quel pomeriggio di inizio settembre: intorno solo case
intervallate da spazi vuoti, case, e ogni tanto superfici piatte di
vecchia campagna in via di restringimento per ulteriori appezzamenti
venduti come lotti edificabili, case e spazi vuoti e poi e poi case,
magari riadattate da rustici, nessuno per la strada, nessuno a
camminare tranne lei, lei con il suo vestito rosso......
E scarse , davvero scarse, macchine sulla strada che pareva una linea
retta, e che invitava a un andamento più sostenuto nel solito tragitto
casa-lavoro degli automobilisti locali, lei aveva imparato a definirli
automobilisti stanziali, automobilisti che facevano tragitti
brevissimi dalle loro abitazioni al loro posto di lavoro, dal posto di
lavoro alla loro abitazione, alcuni li conosceva di vista, e infatti
mentre camminava la salutavano con dei cenni, o le suonavano dietro,
erano i camionisti che le suonavano dietro, del resto anche loro per
parecchio tempo l'avevano vista andare avanti e indietro con le borse
della spesa, su quella strada di qualche chilometro dove non camminava
mai nessuno, perchè tutti avevano un automezzo con cui spostarsi.
Verso metà strada, giusto in prossimità di una casa che conservava
ancora la struttura di vecchia cascina- uno dei pochi edifici che non
aveva ancora subito la maniacale omogeneizzazione standard che faceva
sì che ogni abitazione in breve tempo assomigliasse alle altre,
secondo il modello medio privilegiato dalle legioni di geometri
imperanti in quelle zone senza storia- si dovette fermare, per
rimettere a posto il vestito, che tendeva a risalirle, e di parecchi
centimetri , soprattutto nella parte posteriore, aderendole sempre più
su, e come minacciosamente, tendeva a risarirle su anche ogni volta
che con le mani cercava di scostare il tessuto, e ormai lo faceva con
un gesto di stizza, impaziente e anche tesa, come se sapesse che i
suoi gesti non servivano a niente e il tessuto più cercasse di
allontanarlo dalle cosce più si arrotolasse pervicacemente addosso
come incollato alla carne da un sudore che faceva da adesivo, in quel
giorno scaldato da un sole eternamente allo zenit.
Si era fermata proprio davanti alla corte della casa colonica,
delimitata da uno spiazzo sassoso, uno spiazzo di bianco che
riverberava e che sembrava fatto da ciottoli di fiume. E subito era
uscita- come se la donna se ne  stesse appostata tutto il giorno
dietro alle tende per controllare i minimi spostamenti della solita
gente, e fosse stata colpita da una figura non del tutto conosciuta-
la vecchia matriarca, che lei conosceva, qualche volta si era fermata
da lei a bere il caffè.
"Su, entri, si riposi un po'. Si fermi un po' a chiacchierare. Come
mai da queste parti, e sotto questo sole, poi?
Eh, capisco, le è venuta un po' di nostalgia, eh., le piaceva stare
qui, eh?"
"Ha ragione, ha proprio ragione sa, sono venuta per rivedere questi
posti, mi ero affezionata, mi piaceva stare qui, anche se
all'inizio...
Ma, mi dica, lei la trovo bene, è sempre la stessa, e suo marito, suo
marito come sta, mi dica..."
" Eh, mio marito...sa, è vecchio, molto vecchio, e del resto anche io
sono sono vecchia....A mio marito io non lo capisco più, sta tutto il
giorno sul divanetto vicino alla portafinestra, che da' sul balcone,
sta lì a biascicare preghiere continue, o almeno mi paiono delle
preghiere, insomma le inventerà lui, io non le ho mai sentite prima,
sembrano ostrogoto, non le conosco, mi suonano nuove...bah non lo
aveva mai fatto prima.. e poi. E poi... Ma lo sa, vorrebbe
continuamente confessarsi, vorrebbe che chiamassi il parroco ogni
giorno, vorrebbe, a sentire lui ha commesso peccati inconfessabili,
peccati tremendi di cui vorrebbe liberarsi ..e quando gli chiedo,
glielo chiedo perchè comincia a agitarsi e allora ho paura che stia
male e allora glielo chiedo ma quali peccati hai mai fatto, sei sempre
stato buono tu, a me non sembra che tu abbia fatto peccati gravi,
allora lui mi dice ma non ti ricordi di quella volta che ci siamo
baciati per la prima volta, ci siamo baciati e abbiamo fatto peccato,
ABBIAMO FATTO PECCATO!
E lei pensò a quell'uomo boccheggiante a bocca spalancata in
parossistica ricerca d'aria ( lo immaginò come una vecchia balena
arenata sulle secche, un mammifero steso sul divanetto con centrini di
pizzo come poggiatesta, era un uomo molto imponente che non sapeva mai
dove posizionare il suo grande corpo che pareva non avere un
baricentro) un vecchio boccheggiante a mormorare parole
incomprensibili, o forse inesistenti, come mantra ripetitivi per
scacciare colpe anch'esse inesistenti.
Quando riprese a camminare lo fece con una certa lentezza, il sole era
al suo punto massimo di calore, e lei a piccole tappe stava
avvicinandosi alla curva dell'incrocio, avrebbe dovuto esserci una
lapide a contrassegnarla ( e se ci fosse davvero stata lei non se ne
sarebbe stupita per niente) come se in quel punto si fosse verificato
in qualcosa di tremendo e ci fosse bisogno di una testimonianza
purchessia, una lapide con la data , una lapide a eterna memoria, lì,
esattamente lì, e se ancora non c'era - certo che non c'era, era una
sua deviata illazione, quella- la lapide l'avrebbe posta lei, sia pure
solo con la mente, era quello il posto più giusto, lì dove la strada
di collegamento tra i due paesini agli antipodi deviava con una
leggera curvatura verso destra venendo da casa sua per poi continuare
lungo la traiettoria principale senza altre curve oltre quell'unica
curva, e, nel contempo, si divaricava immettendosi in un' altra strada
che la univa a un terzo paese, più grande e più lontano, anch'esso in
vicinanza di un bel lago.
Era stato in quel punto preciso che lei quel giorno aveva visto
inchiodarsi- sì, era quello il termine giusto, la macchina si era
inchiodata, con una lieve impuntatura, come se il guidatore avesse
frenato in una frazione di secondo, cambiando idea all'improvviso ,
forse colpito da qualcosa - aveva visto inchiodarsi una bella macchina
dalla cromatura argentea, una macchina lussuosa e certo veloce,una
macchina di una famosa casa automobilistica tedesca, erano le sue
preferite come macchine, e per quel motivo lei aveva riconosciuto la
marca , di altre marche automobilistiche non se ne intendeva affatto,
sapeva qualcosa solo di quell'unica marca.
Il muso della macchina fermatasi all'improvviso, e in quel punto
pericoloso poi, proprio al bordo estremo della curva angolata a forma
di cuneo, subito prima che ci fosse il prato dalle erbe alte e pieno
di arbusti (nessuno falciava da tempo immemorabile quel campo d'angolo
che sembrava non avere proprietario, non c'era nessun marciapiede,
tutta la strada non aveva marciapiede, e del resto non c'era mai
nessuno che camminasse, e per quello non avevano ritenuto opportuno
costruire i marciapiedi, c'erano solo erba ai lati e una striscia di
bitume ) aveva avuto come uno scatto sbilanciato in avanti, una specie
di sussulto sbalestrante accompagnato da uno stridore di freni, e solo
a quel punto lei, con le mani cariche di borse della spesa e
dall'altro lato della strada, si era accorta che una macchina si era
fermata proprio lì, sulla curva ad angolo, in obliquo rispetto al suo
sguardo. E allora lei in un lampo si era detta tra sé che quella era
una macchina che certo sarebbe piaciuta a X, quella, non ci potevano
essere dubbi, ad ogni modello nuovo lui la cambiava, le aveva passate
tutte, era monomaniacale, variava leggermente e solo nel recinto delle
sue manie abitudinarie, lui.
Lei non si era fermata, anzi aveva continuato a camminare, sì aveva
avuto quel pensiero, il pensiero che certo quel modello di macchina
gli sarebbe piaciuto, ma era stato un lampo, non aveva fatto
collegamenti mentali, certo non aveva potuto fare a meno di accorgersi
di quella macchina che aveva frenato in quella strana posizione, era
stato il sibilo metallico dei freni a farle spostare lo sguardo
indirizzandolo lì sull'unica curva- magari se non avesse frenato non
se ne sarebbe nemmeno accorta della macchina, o perlomeno non se ne
sarebbe accorta subito- lì dove lei di solito tagliava la strada per
accorciare il tragitto che la conduceva a casa.
Si limitò a pensare che magari l'automobilista si fosse reso conto in
lieve ritardo di avere oltrepassato l'immissione nella seconda strada,
quella specie di divaricazione che indirizzava verso l'altro bel paese
lacustre, e attraversò come avrebbe dovuto comunque fare, era stufa,
si stava sciogliendo per l'afa, e le borse cominciavano a pesare, i
manici a tagliarle le mani, anche se lei cercava di equilibrare il
peso delle borse con dei piccoli continui spostamenti per evitare
l'assottigliamento tagliente della plastica operato dal peso
eccessivo.
Attraversò, e dovette per forza avvicinarsi alla macchina ancora
ferma, che strano, come mai era ancora lì, uffa oltretutto adesso lei
non poteva non vedere che una portiera - ci stava per sbattere
addosso, ci stava -che una portiera, quella dal lato del passeggero ,
era completamente spalancata, , non ne poteva davvero più, ma allora
non era un'automobilista che avesse sbagliato manovra o tragitto, in
quel punto pericoloso, poi, non era lì per caso, insomma era uno dei
soliti tentativi di contattarla da parte della mandria dei maschi in
calore, naturalmente lei non c'entrava nulla, era la strada a dettare
quei maledetti comportamenti- anche un po' noiosi, si era detta mille
volte, non è che le modalità fossero poi diverse, anzi, ormai vi si
era assuefatta, erano approcci fotocopia, come se perfino le fantasie
seguissero percorsi obbligati, e tra l'altro anche le sue risposte
erano diventate risposte fotocopia, a ogni tipologia di maschio
seguiva una specifica sua reazione, ormai aveva a che fare con una
vera e propria casistica simile alla sperimentazione dei cosiddetti
riflessi pavloviani, anche se lei cercava di diversificare il più
possibile, alcune volte era perfino capace di usare le parole come
armi contundenti o come se si stesse esercitando su dei punching-ball
virtuali, in alcuni casi era riuscita a stordirli, uno poi  lo aveva
talmente tramortito con risposte incongrue che era caduto dalla sua
bicicletta ( ebbene sì quel tale se ne andava a rimorchiare donne in
bicicletta, forse poi le trasportava sulla canna e se le portava in
giro) e lei ne aveva sorriso come di una marachella- in quel caso,
siccome era stanca, avrebbe fatto le viste che non ci fosse nessuna
macchina, nessuna portiera spalancata di cui evitare il contatto, che
non ci fosse niente di niente.
Aveva continuato a camminare, e tenendo gli occhi abbassati a metà
altezza, giusto per non scontrarsi con la portiera, spalancata
completamente come in un invito osceno, dio, come odiava quel tale ,
un deficiente, un vero deficiente, continuava a starsene lì fermo in
quella curva, e tra poco lì sarebbero dovuti passare i soliti camion a
rimorchio con il materiale ferroso da strasbordare sui vagoni merci,
al diavolo, un vero deficiente..
" Ehi,  ehi ,fermati, ma cosa continui a camminare, ma non vedi che
sono io? Ma su, guardami, certo che se continui a tenere gli occhi per
terra, tra un po' cadi, non vedi nemmeno dove stai camminando, su,
sono io, sali , sali ti dico,non posso stare fermo qui, ma allora non
vedi che in che posto mi sono dovuto fermare, sali dai, me lo avevi
detto tu l'ultima volta, che a quest'ora andavi a fare la spesa, e
così ho pensato di venirti incontro, sali dai"
E lei era salita, un po' rigida, e con la bocca che si era fatta
asciutta,era lui, era lui, era X, e chi mai lo avrebbe detto, o anche
solo potuto pensare, e adesso, ah , dio, no, forse era meglio che non
fosse salita affatto, che ..
" Ah ciao, come va, ti trovo bene, davvero, sei in forma eh". E
dicendoglielo, lui le aveva sorriso.
Lei lo sapeva di essere in forma, l' estate era la sua stagione, lo
sapeva, non aveva risposto però, se ne era stata nella sua bolla, se
possibile ancora più rigida sul sedile, con le mani a cercare di
sistemare la sua gonna bianca a portafogli- e anche la maglietta
attillata e a maniche corte era bianca, e ai piedi portava scarpe
estive dalla zeppa alta- una gonna tremenda che si stava aprendo sul
davanti, eh certo che si apriva , non poteva non aprirsi, l'apertura a
portafoglio era sul davanti, in posizione centrale, e sotto era cucita
una lieve sottoveste, si coprì dunque alla meno peggio, aveva
cominciato a sentirsi penetrare dallo sguardo di lui, la stava
passando ai raggi x, e lei voleva e non voleva, lo odiava, se ne
veniva solo quando voleva, lui, e lei lo odiava. E poi, e poi, quel
giorno, lei non lo aspettava, i giorni precedenti sì che lo aveva
aspettato, avrebbe saputo cosa dirgli e cosa fargli, lei nei giorni
precedenti sarebbe stata pronta, ma in quel giorno no, non si sentiva
lei, non si sentiva pronta a niente lei, avrebbe voluto dirgli che
cosa pensava di lui, dell'odio che provava nei suoi confronti, lo
odiava e voleva dirglielo ma nello stesso tempo si sentiva invasa
dalla sua presenza conturbante, e le parole sembravano mancarle. Lo
guardava in obliquo, aveva cambiato taglio di capelli, prima li
portava più lunghi, e allora si limitò a dire, con una voce strozzata
che non pareva la sua, una voce che avrebbe voluto dirgli tutt'altro,
magari gridargli una maledizione
" Hai cambiato look, vedo, uhhm, mica male, del resto.."- e lui
sorrise un po' narciso, era bello, e lo sapeva.
"  Allora sei andata a fare la spesa, vedo, va bene,- e mentre
parlava, si voltava, e la guardava, la guardava e lei si sentiva
scottare la pelle- certo che devi camminare a lungo per fare la spesa,
e in zone così , poi., sei solo tu per strada, solo tu vai a piedi, ma
non ti stanchi a andarci ogni giorno, io mi stancherei, io... Uhmm..
senti, ah, senti, perchè non  - e iniziava a parlare, ma subito
smetteva, e si voltava a guardarla, e poi di nuovo iniziava a parlare-
ah, senti, sai mi piacerebbe stare più a lungo a chiacchierare in un
posto più tranquillo, anche se in realtà non avrei tutto questo tempo,
perchè non facciamo quello che avevi proposto l'ultima volta, mi avevi
invitato nel tuo studio, mi avevi detto che mi avresti offerto un
caffè, lì potremmo stare un po' soli, no?
Mi piacerebbe bere il tuo caffè mi piacerebbe, lo sai no , sì che lo
sai, è da un po' che non ci vediamo, no ?
Dai, andiamo a casa tua, su"
Lei sapeva solo una cosa, che lo desiderava, lo desiderava al massimo
grado, avrebbe voluto dirgli di fermare la macchina in un punto
qualsiasi- ce ne erano di posti adatti, lì si sarebbe potuto fare
praticamente ovunque, abitando lì sapeva che ce ne erano a iosa, e
pure belli, immersi nel verde- avrebbe desiderato che lui le
strappasse via le mani ( le mani con il palmo arrossato nei punti che
erano stati strofinati dai manici taglienti delle borse di plastica
cariche di spesa) le mani posate sulla gonna a portafoglio per cercare
di nascondere la visuale delle cosce , che gli strappasse via la gonna
tutta, magari rovinandola per sempre.
E che la prendesse in un'unica volta per tutte le volte che lei aveva
desiderato che lui lo facesse, magari mentre nei lunghi pomeriggi
solitari si metteva nuda in tutte le pose possibili - sentendosi anche
un po' ridicola- davanti ad un lungo specchio cercando di pensare a
x , a x che si mettesse a prenderla come se nel suo corpo e nel suo
sguardo ci fossero i mille uomini che da quando abitava lì le avevano
fatto chiaramente capire che l'avrebbero voluta, lei li aveva
respinti, e anche male, ma ciò che le dicevano mentre camminava per
strada le ritornava poi ambiguamente in mente, mentre attendeva il
ritorno di lui, che non veniva, che era venuto dopo così lungo tempo ,
era venuto con leggerezza in quel giorno come se l'avesse vista da
pochissimo, due minuti prima e non così dopo tanto tempo invece, che
era venuto quel giorno quando lei non l'aspettava, o forse lo aveva
aspettato troppo, e ora si sentiva esausta, si sentiva.
Avrebbe voluto gridargli, gridargli con la voce rauca di un animale:
"Smettila di dire cazzate,  ehi maledetto smettila,  fermati, puoi
solo fermarti, ma non lo capisci, lo sai vero che ti voglio, ti voglio
anche se sei un maledetto, ti voglio anche se ti odio, prendimi
bastardo, lo so che mi vuoi, e del resto perchè altrimenti saresti
venuto, te lo si legge in faccia ciò che vuoi, lo so, l'ho sempre
saputo, e del resto...ferma la macchina subito, e fallo, fallo, ti
prego fallo, fallo una volta per tutte, fallo, fallo su"
Invece disse, ma impappinandosì piu volte, come se stesse biascicando
parole mai esistite- anche lei come il vecchio contadino che recitava
mantra incomprensibili spiaggiato come una vecchia balena allo stremo
sul divanetto di casa- lei stessa si senti dire parole di cui non
sapeva il senso, come se dalle sue viscere provenissero borborigmi di
un ventriloquo che la possedesse per una fattura maligna, e che le
facesse pronunciare parole aliene
"Mah, veramente, forse è troppo tardi, è già quasi mezzogiorno, sai ti
farò il caffè un'altra volta, con calma, e poi, c'è mia madre, sarebbe
un po' difficile, insomma capisci, no ?
Dai ,facciamo  per un'altra volta, comunque adesso possiamo andare lo
stesso a bere il caffè, se vuoi, dai andiamo, andiamo nel bar più
vicino,andiamoci, possiamo comunque andare, mi farebbe piacere, dai
andiamo"
Lui aveva abbozzato, e anziché prendere il sentierino che si incuneava
in una specie di boschetto, da cui si vedevano i tetti di quattro
casette- era lì che lei era andata a abitare, in una zona di villette
di nuova costruzione immerse nel verde, anche se pericolosamente
vicine allo svincolo dove, su di un masso dalla strana forma come di
meteorite lunare sedeva notte e giorno una prostituta attempata che
teneva una borsetta nera per terra, la borsetta era sempre quella, e
pure la prostituta era sempre quella ( e del resto ad ogni svincolo
che dalla tangenziale immetteva in un qualche paesino stazionava come
una vedetta una prostituta) - lui aveva proseguito e l'aveva portata a
bere il caffè in un bar posizionato direttamente su una spiaggia che
dava su uno scorcio di un lago magnifico.
Al bancone, vicina a lui, dominata dalla sua presenza atletica - dio,
che bello, che alto, che magnifico, mai visto uno così- era tutta un
tremito, non sapeva come stare, si muoveva a scatti, si sbilanciava
ora su di un piede ora su di un altro in posizioni spastiche, si
sentiva di fuoco, balbettava anzi biascicava monosillabi di un
alfabeto mugolante ,non rispondeva a tono, pasticciava, del resto era
una esperta, lei, nei pasticci..
Ma lui, sicuro come non mai,lui,  sembrò non accorgersene , o magari
se ne era accorto, ma l'aveva voluta punire, rimanendosene
indifferente di fronte a quei suoi tic improvvisi, a quegli scarti di
movimento, e di parola , scarti aritmici che delineavano chiaramente
le pulsazioni nervose del suo cuore mentre si limitava a guardarlo con
i suoi occhi colore di foglia, lì in piedi con quella sua gonna a
portafoglio che ora tendeva a aprirsi anche se non era seduta - la
camicetta bianca invece sembrava essersi fatta di una misura più
piccola, tesa allo spasimo sul suo petto ansimante-mentre il viso di
lei diventava rosso sopra il leggero colore dell'abbronzatura , e la
sua pelle iniziava a scottare come ustionata, come se camminando per
strada in quell'ora così calda avesse preso un'insolazione.
Stettero a lungo nel bar in piedi, a sogguardarsi mentre facevano
finta di scambiare qualche parola, erano capaci di guardarsi davvero
solo quando uno dei due volgeva per un momento l'attenzione in
un'altra direzione, e allora lei capiva che lui la spogliava fino al
midollo come svuotandola, e si sentiva uno straccio.
Dopo un po' lui disse :
"Andiamo,devo proprio andare adesso ,si è fatto tardi, ti riporto a
casa, devo andare, andiamo su"
E la riportò indietro, fino all'inizio del sentiero, ebbe solo il
tempo di darle un bacio, un unico bacio appassionato, prima di
ripartire sulla sua bella macchina colore d'argento.
E poi era successo quello che era successo, e lei ora era lì, ferma
dall'altra parte della strada- starsene lì sulla curva non l'aveva
reputato possibile anche se dentro di sì avrebbe voluto starsene
proprio lì, era un punto da dove non si potevano scorgere gli
eventuali autoveicoli in arrivo, se fosse passato uno dei soliti
camion con rimorchio l' avrebbe arrotata, l'avrebbe- era ferma
immobile come una statua dall'altra parte della strada , ma con lo
sguardo che seguiva ottusamente una misteriosa traiettoria lungo
un'immaginaria linea obliqua che univa il punto in cui lei si trovava
adesso con l'esatto punto opposto, in cui quella volta aveva
incontrato x, e lui aveva frenato di colpo vedendola, e poi aveva
aperto la portiera per farla salire.
Sì, era quello il punto dove doveva essere posta una lapide, lì, sulla
curva, dove adesso l'erba non si presentava cosi alta e selvaggia, era
stata tagliata anche se non benissimo, adesso il delimitare della
curva segnava il confine di un appezzamento reso edificabile, lo
diceva un grosso cartellone che indicava il nome della ditta
appaltatrice e della data ultima di esecuzione dei lavori.
Se ne stette lì ancora , avrebbe voluto continuare a camminare, e
proseguire fino alla fine del paese, per rivedere da distante la
villetta - era di colore ocra, e a lei era piaciuta tanto- la villetta
nel bosco dove aveva abitato, qualcuno le aveva detto che adesso tutto
era stato recintato, dal cancello d'entrata potevano passare solo i
proprietari, il sentierino( che serviva molto spesso ai clienti della
prostituta fissa , quella donna dai capelli tinti di un biondo falso
seduta fin dal mattino presto anche quando pioveva, lì sul suo masso
dall'aspetto di meteorite precipitato sulla terra dall'oltremondo
all'altezza dello svincolo che immetteva sulla tangenziale
ultratrafficata, la donna con delle minigonne strizzate sulle carni
massicce e che faceva finta di leggere giornaletti di gossip, che
riponeva stizzita all'arrivo dei clienti, come se loro in qualche modo
la venissero a disturbare) il sentierino adesso era impraticabile,
chissà dove si erano dovuti spostare per i loro accoppiamenti da
operai alla catena di montaggio del sesso, che nemmeno si guardavano
in faccia mentre lo facevano.
Si disse, verrò un'altra volta, oggi è troppo caldo, e ho pensato, e
camminato troppo, sono sfiancata, il vestito sta diventando una
tortura, anzi, guarda lì sul bordo, mi si sta addirittura
sfilacciando, guarda quel filo rosso che pende , oddio mi si
sfilaccerà a poco a poco tutto il mio vestito, è così leggero, oddio,
è incredibile, mi fa male tutto il corpo come se qualcuno mi avesse
bastonato, vado a casa, vado a casa, voglio andarmene a casa, sto male
sto, sento caldo dappertutto...sento, anzi sto bollendo, aiuto, devo
affrettarmi, devo.
Si mise a camminare verso la stazione, ma i piedi avevano iniziato,
più esattamente il piede destro aveva iniziato a farle male, sul
calcagno a furia di camminare si era formata una vescichetta, e la
vescichetta si era aperta per i continui sfregamenti della pelle, la
poteva vedere dalla calzatura aperta, ormai camminava quasi
zoppicando, e sudava sudava sotto un sole maligno dai riverberi
abbacinanti, palla di fuoco che la affocava intera sulla strada resa
come bianca, del resto tutto lì attorno era al calor bianco, e anche
lei tutta intera.
Appena alzava gli occhi dalla strada- le dava fastidio la luce bianca
del sole eternamente allo zenit, le bruciava la retina, aveva fin
paura di subire uno di quei fastidiosi abbagliamenti temporanei
procurati dai riverberi che si formavano sulle lamiere delle macchine
che ogni tanto sentiva passare- appena alzava gli occhi giusto per
vedere se stava arrivando alla stazione, le sembrava di vedere sempre
la stessa macchina rossa e di piccola cilindrata, sì era sempre
quella , e la stava seguendo, non poteva che essere così, si muoveva,
rallentava giunta nei pressi di lei, sembrava continuare, poi svoltava
da qualche parte, e tornava indietro dalla direzione opposta, e lei se
ne accorgeva perchè, a quel punto, ne vedeva la targa -sempre la
stessa anche quella, non poteva certo sbagliarsi, lei memorizzava
tutto, lei, ahimè- al di sotto del paraurti posteriore.
Lei camminava sempre più stanca, e lo si poteva notare, che il piede
le faceva male, e che era tutta sudata, e che il vestito le si
appiccicava , e che sembrava trasparente, e che lei ogni tanto doveva
fermarsi per metterlo a posto, e fu così, che quell'uomo si fermò, e
la convinse a salire.
Quando lui cercò di toccarla appoggiandole una mano sulla mano
sinistra - lui si era fermato perchè lei l'aveva colpito con quel suo
abito rosso scollato - subito si ritrasse senza che lei avesse bisogno
di dirgli di lasciarla stare, e di limitarsi a accompagnarla alla
stazione ormai vicinissima, la pelle di lei scottava, a lui sembrò di
avere a che fare con un metallo fuso in un altoforno, con una barra di
acciaio appena uscita da un crogiuolo, la temperatura della sua pelle
era altissima,  forse, anzi iniziò subito a preoccuparsi, non è che ti
sta venendo chissà quale febbre lui le disse, , eh forse hai camminato
troppo a lungo sotto questo sole, ti ho visto sai, quanto hai
camminato, e ti ho visto anche quando ti sei fermata lì alla curva, ma
quanto tempo ci sei stata lì, ma il sole non ti dava fastidio, ma come
hai potuto stare lì cosi tanto tempo,e sotto il sole a picco poi, ti
seguivo lo sai, ho cominciato a seguirti non appena sei scesa dal
treno non dirmi che non te ne sei accorta, non ci credo, è da un'ora
che giro e rigiro qui attorno e che ti seguo, dai non preoccuparti,
guarda come sei rossa, ti porto subito alla stazione, se avessi tempo
ti accompagnerei io a casa , per adesso ti accompagno,.dammi il tuo
numero telefonico, ti vorrei rivedere, dai dammelo.
Lei glielo diede- intendeva rivederlo, certo, lo avrebbe sicuramente
fatto, perchè no si disse- e se ne salì sul treno, era combusta,
chissà se qualcuno era mai morto per un processo di autocombustione,
si chiese stordita, forse sì era accaduto, una volta aveva letto una
notizia di quel tipo, si trattava di un episodio successo in america,
sì non sbagliava, ne era certa, era proprio successo, chissà se era
poi una cosa dolorosa, mah, forse no, lei se lo chiese prima di
appoggiare il capo suoi sedili devastati dai vandali di quel trenino
tutto di seconda classe, non ne poteva più, in quel momento le sarebbe
andata bene qualsiasi cosa, e tutti avrebbero potuto farle di tutto ,
era combusta , era, e forse lo sarebbe per sempre stata, da lì in
avanti.


title: racconto LO SGUARDO LATERALE

author: Capitanoachab

text:

ciao; non posso esimermi dal leggere quello che scrivi, e commentarlo,
tanto più che sono il primo.
L'ho letto tutto con grande pazienza. Ci sono delle buone idee, ma
davvero simpatiche, annegate però in un chiacchiericcio da soap opera.
Ho quotato l'inizio perchè è paradigmatico del tuo stile: girare e
rigirare sempre in tondo attorno allo stesso concetto. Non è bello,
non devi allungare il brodo per supportare la pubblicità (come invece
devono fare gli autori di soap-op); una severa cura dimagrante non
farebbe altro che migliorare lo scritto e la sua leggibilità. Inoltre
non si capisce bene la ritrosìa della protagonista: se gliela dava
senza tanti problemi ci saremmo risparmiati un quarto d'ora di
tondino.
riciao
Achab


title: racconto LO SGUARDO LATERALE

text:

 ohh, vedo che costanza, e pure tigna, nel continuare a dare
un'occhiata a ciò che scrivo
> L'ho letto tutto con grande pazienza. Ci sono delle buone idee, ma
> davvero simpatiche, annegate però in un chiacchiericcio da soap opera.
Cosa Cosa : chiacchiericcio da soap opera, ma dove ma quando?
 Ho quotato l'inizio perchè è paradigmatico del tuo stile: girare e
> rigirare sempre in tondo attorno allo stesso concetto. Non è bello,
> non devi allungare il brodo per supportare la pubblicità (come invece
> devono fare gli autori di soap-op);
Quello che tu- a parer tuo- intendi come sfiancante girare attorno
allo stesso concetto, io lo intendo( anche per via delle immagini
scelte) reiterazione ossessivo e drammatiche a indicare una precisa
atmosfera che cala ovunque, e su tutto
una severa cura dimagrante non
> farebbe altro che migliorare lo scrittoe la sua leggibilità
su questo potrei pure pensarci su un poco
. Inoltre
> non si capisce bene la ritrosìa della protagonista: se gliela dava
> senza tanti problemi ci saremmo risparmiati un quarto d'ora di
> tondino.
Io penso che con questo ragionamento viene a galla la antiteticità dei
nostri sguardi( su tutto, sulla vita e di riflesso sullo scrivere e
leggere): per me quello è il punto nodale, e tutto gira attorno a
quello, ma certo non a vuoto come pare a te..
Un saluto all'eroico e indefesso Achab......
> riciao
> Achab


title: racconto LO SGUARDO LATERALE

author: siuxi plum

text:
On 30 Set, 21:49, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> Aveva un vestito rosso, un vestito di materiale leggero- no, non era
Ho letto la tua risposta al commento di Acab,
quella sul girare troppo in giro, per intenderci.
Ho provato a vedere se, il continuo ripetersi di immagini simili,
mi dava la sensazione che tu speravi.
In effetti no, anzi secondo me distrae dalla lettura.
Però ti ho letto : )
baci&fiori
si.


title: racconto LO SGUARDO LATERALE

text:
On 2 Ott, 15:25, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> On 30 Set, 21:49, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> Carissimo sì., allora grazie a te , a maggior ragione perchè- pur se le ripetizioni
distraendoti - hai azzardato e hai comunque letto:-)
Un saluto, ciao.



title: retrò

author: asmodeo

text:
Ecco l'inizio di un mio nuovo racconto...
“TORTURATORI E TORTURATI”
Come aveva potuto farsi incastrare non riusciva a capire.
Era sempre stato scaltro e attento nell'esprimere le proprie opinioni, non
aveva amici degni di quel nome né una donna fissa, eppure, si rendeva conto
adesso, l'avevano fregato come un polit di primo pelo.
Gli esponenti di partito avevano come una stimmate che li
contraddistingueva, consistente, da un lato, nei vestiti grigi o marroni e
dappoco che indossavano e, dall'altro, in un'aria a metà tra il bovino e il
serpentesco.
Ma quella sera aveva commesso l'errore più grosso della sua vita: aveva
bevuto dopo sei mesi di astinenza integrale.
Finendo ubriaco come il Santo Bevitore.
Con la forza di un pugno allo stomaco dato con cattiveria, gli affiorò alla
mente l'immagine della stanza in cui tra poco sarebbe finito.
Gli avevano mostrato previamente delle foto per mettergli addosso terrore e
indurlo a sentirsi pentito e sporco e, per la miseria lurida, c'erano
riusciti alla perfezione.
Ricordava con sfregiante, quasi cruda, definizione ogni momento di
quell'incontro: il funzionario Oblimov ("Sarà di certo un nome d'arte",
pensò) e il suo abito stazzonato e sporco, la sedia lurida in pelle che se
ne stava andando a pezzi su cui l'avevano sbattuto, la musica imperiosa del
Rach 9 che echeggiava lontana, il tavolo di formica - autentica - che aveva
di fronte e, su tutto, le piastrelle.
Rachmaninov aveva lasciato l'Unione Sovietica nel 1917, e il partito l'aveva
messo di prepotenza nel libro nero degli artisti da aborrire. Alexi intuiva
con certezza che farne echeggiare le musiche all'interno dei sotterranei del
Ministero dell'Informazione dovesse essere necessariamente una qualche forma
di tortura psicologica. Quello, o un funzionario molto potente aveva deciso,
in quel cupo giorno di inverno, di titillarsi le orecchie con ironia tutta
russa.
Delle belle, rammentò preciso, linde ed esagonali piastrelle bianche.
"Scommetto che sa perché abbiamo scelto il bianco, vero compagno?", disse
Oblimov.
"Credo di si", aveva risposto cercando di non fare emergere il panico che
stava per sommergerlo.
"È una questione di filosofia, attitudine e, perché no, Gestalt, non
crede?", insisté Oblimov.
"Se lo dice lei...", disse con sarcasmo, e quando vide il cambiamento di
espressione subìto dal funzionario, comprese di avere fatto un altro enorme
errore, forse il secondo nella classifica dei suoi errori più grandi.
Ma era irrimediabilmente tardi: in effetti, non parve esservi soluzione di
continuità tra il movimento col quale Oblimov si infilò una mano sotto la
giacca ed estrasse il randello telescopico col quale lo colpì sulle labbra.
"Io lo dicevo: lei è peggio di una checca di occidentale", disse viola e
congestionato in volto.
La frase appena pronunciata dal funzionario sembrò provenire da distanze
siderali. La stanza aveva preso a turbinare ad una velocità tale che Alexi
non poté fare a meno di pensare che forse tutto si sarebbe risolto in uno
sconclusionato e confortante maelstrom di suoni, odori, impressioni visive e
tattili.
"So cosa sta pensando, Alexi: non lo faccia, non si abbandoni o la massacro.
A mani nude, si intende", disse sibilando Oblimov.
"Si intende", rispose Alexi, e sputò un bolo di sangue sul tavolo senza
volere.
"Sorvolerò sul fatto che mi ha schizzato di sangue la cravatta, Alexi, solo
perché dalla sua scheda ho capito che ha un'avversione patologica verso il
dolore fisico... Ma lei non mi sente, Alexi...", asserì Oblimov.
"Nononono, per Cristo, la sento eccome! Mi ha appena sfasciato un labbro,
non può pretendere che sia pimpante come uno scolaretto al primo giorno di
scuola, non trova?", rispose Alexi.
Questa volta il randello lo colpì sulla mano sinistra, frantumandogli la
seconda falange del mignolo.
Scovando energie che nemmeno sapeva di avere - era vero, non sopportava il
dolore fisico - si tirò dritto a sedere e fece un respiro profondo.
Capì in quel momento che un ottimo deterrente contro la sofferenza fosse la
sofferenza stessa: quel bastardo, lo capiva (anzi, se lo sentiva nel suo
intimo animale e presciente), lo avrebbe maciullato, se avesse fatto tanto
di gridare o sfotterlo di nuovo.
"Ora ha tutta la mia attenzione, mi creda; e, davvero, non farò più
dell'ironia fino a che non mi sentirò autorizzato a farla", riuscì a
biascicare Alexi.
...
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: retrò

text:
Due consulti:
1) qualcuno si ricorda quale fosse il concerto per piano di Rachmaninov che
frigge il cervello al protagonista di "Shine" (e che qui io vorrei avere
citato, ma mi sa che ho toppato)?
2) qualcuno sa qcosa circa le simpatie politiche di Rachmanivov?
So che, appunto, lasciò la Russia nel '17, ma sapete se fosse o no
anti-comunista?
E' una cosa funzionale al mio racconto, non curiosità storico-politica...
bye,
asmodeo.



title: retrò

author: Ombra

text:
On Wed, 19 May 2004 12:50:13 GMT, asmodeo wrote:
> Due consulti:
> 1) qualcuno si ricorda quale fosse il concerto per piano di Rachmaninov che
> frigge il cervello al protagonista di "Shine" (e che qui io vorrei avere
> citato, ma mi sa che ho toppato)?
http://www.bohemianopera.com/moviescompR.htm
> 2) qualcuno sa qcosa circa le simpatie politiche di Rachmanivov?
> So che, appunto, lasciň la Russia nel '17, ma sapete se fosse o no
> anti-comunista?
No, questo lo ignoro. Assai probabilmente antibolscevico, cmq.
--
Ombra
"Lasciami qui, lasciami stare, lasciami cosi`..."
(CCCP)


title: retrò

author: ulrich laverdure

text:
asmodeo wrote:
> 2) qualcuno sa qcosa circa le simpatie politiche di Rachmanivov?
> So che, appunto, lasciň la Russia nel '17, ma sapete se fosse o no
> anti-comunista?
In 1917 the Bolsheviks seized power. Rachmaninoff initially welcomed the
changed political circumstances,  but quickly developed reservations
about the new egalitarian order. By March he had decided to leave
Russia, but could find no means of escape. In the meantime he gave his
last performances in his homeland as soloist and conductor, and revised
his First Piano Concerto, improving the work in every way. A chance
invitation to give some concerts in Sweden gave Rachmaninoff the
opportunity he was waiting for. Together with his family he left St
Petersburg on 23 December, never to return. At around this time, perhaps
even before his departure, Rachmaninoff's villa at Ivanovka was destroyed.
http://rachmaninoff.co.uk/biography/part2.php


title: retrò

text:
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:gwlxhkcj01r5$.ccgr3y5k7d20$.dlg@40tude.net...
> On Wed, 19 May 2004 12:50:13 GMT, asmodeo wrote:
>
> > Due consulti:
> > 1) qualcuno si ricorda quale fosse il concerto per piano di Rachmaninov
che
> > frigge il cervello al protagonista di "Shine" (e che qui io vorrei avere
> > citato, ma mi sa che ho toppato)?
>
>
http://www.bohemianopera.com/moviescompR.htm
"Ombra" <
ombra...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:gwlxhkcj01r5$.ccgr3y5k7d20$.dlg@40tude.net...
> On Wed, 19 May 2004 12:50:13 GMT, asmodeo wrote:
>
> > Due consulti:
> > 1) qualcuno si ricorda quale fosse il concerto per piano di Rachmaninov
che
> > frigge il cervello al protagonista di "Shine" (e che qui io vorrei avere
> > citato, ma mi sa che ho toppato)?
>
>
http://www.bohemianopera.com/moviescompR.htm
Grazie, ma ho ricordato (un frammento di qull'opera era stato da me infilato
come colonna sonora in una mia sceneggiatura, ma si sa, l'eta' avanza e i
neuroni arretrano)...
E' il Rach 3.
bye,
Asmodeo.


title: retrò

text:
    "TORTURATORI E TORTURATI"
Come aveva potuto farsi incastrare non riusciva a capire.
Era sempre stato scaltro e attento nell'esprimere le proprie opinioni, non
aveva amici degni di quel nome né una donna fissa, eppure, si rendeva conto
adesso, l'avevano fregato come un polit di primo pelo.
I membri più brutali del Komitet avevano come una stimmate che li
contraddistingueva, consistente, da un lato, nei vestiti grigi o marroni e
dappoco che indossavano e, dall'altro, in un'aria a metà tra il bovino e il
serpentesco.
Ma quella sera aveva commesso l'errore più grosso della sua vita: aveva
bevuto dopo sei mesi di astinenza integrale.
Finendo ubriaco come il Santo Bevitore.
Con la forza di un pugno allo stomaco dato con cattiveria, gli affiorò alla
mente l'immagine della stanza in cui tra poco sarebbe finito.
Gli avevano mostrato previamente delle foto per mettergli addosso terrore e
indurlo a sentirsi pentito e sporco e, per la miseria lurida, c'erano
riusciti alla perfezione.
Ricordava con sfregiante, quasi cruda, definizione ogni momento di
quell'incontro: il funzionario Oblimov ("Sarà di certo un nome d’arte",
pensò) e il suo abito stazzonato e sporco, la sedia lurida in pelle che se
ne stava andando a pezzi su cui l'avevano sbattuto, la musica imperiosa del
Rach 3 che echeggiava lontana, il tavolo di formica - autentica - che aveva
di fronte e, su tutto, le piastrelle.
Rachmaninov aveva lasciato l'Unione Sovietica nel 1917, e il partito l'aveva
inserito di prepotenza nel libro nero degli artisti da aborrire. Alexi
intuiva che farne echeggiare le musiche all'interno dei sotterranei del
Ministero dell'Informazione dovesse essere una qualche forma di tortura
psicologica. Quello, o un funzionario molto potente aveva deciso, in quel
cupo giorno di inverno, di titillarsi le orecchie con ironia tutta russa.
Continuava a pensare alla muratura della stanza in cui aveva dovuto fare la
sua scelta e alle strane piastrelle che v'erano applicate sopra.
Delle belle, rammentò preciso, linde ed esagonali piastrelle bianche.
"Scommetto che sa perché abbiamo scelto il bianco, vero compagno?", disse
Oblimov.
"Credo di si", aveva risposto cercando di non fare emergere il panico che
stava per sommergerlo.
"È una questione di filosofia, attitudine, e, perché no, Gestalt, non
crede?", insisté Oblimov.
"Se lo dice lei...", disse con sarcasmo, e quando vide il cambiamento di
espressione subìto dal funzionario, comprese di avere fatto un altro enorme
errore, forse il secondo nella classifica dei suoi errori più grandi.
Ma era irrimediabilmente tardi: in effetti, non parve esservi soluzione di
continuità tra il movimento col quale Oblimov si infilò una mano sotto la
giacca ed estrasse il randello telescopico col quale lo colpì sulle labbra.
"Io lo dicevo: lei è peggio di una checca di occidentale", disse viola e
congestionato in volto.
La frase appena pronunciata dal funzionario sembrò provenire da distanze
siderali. La stanza aveva preso a turbinare ad una velocità tale che Alexi
non poté fare a meno di pensare che forse tutto si sarebbe risolto in uno
sconclusionato e confortante maelstrom di suoni, odori, impressioni visive e
tattili.
"So cosa sta pensando, Alexi: non lo faccia, non si abbandoni o la massacro.
A mani nude, si intende", disse sibilando Oblimov.
"Si intende", rispose Alexi, e sputò un bolo di sangue sul tavolo senza
volere.
"Sorvolerò sul fatto che mi ha schizzato di sangue la cravatta, Alexi, solo
perché dalla sua scheda ho capito che ha un'avversione patologica verso il
dolore fisico... Ma lei non mi sente, Alexi...", asserì Oblimov.
"Nononono, per Cristo, la sento eccome! Mi ha appena sfasciato un labbro,
non può pretendere che sia vispo come uno scolaretto al primo giorno di
scuola, non trova?", rispose Alexi.
Questa volta il randello lo colpì sulla mano sinistra, frantumandogli la
seconda falange del mignolo.
Scovando energie che nemmeno sapeva di avere - era vero, non sopportava il
dolore fisico - si tirò dritto a sedere e fece un respiro profondo.
Capì in quel momento che un ottimo deterrente contro la sofferenza fosse la
sofferenza stessa: quel bastardo, lo capiva (anzi, *se lo sentiva* nel suo
intimo animale e presciente), lo avrebbe maciullato, se avesse fatto tanto
di gridare o sfotterlo di nuovo.
"Ora ha tutta la mia attenzione, mi creda; e, davvero, non farò più
dell'ironia fino a che non mi sentirò autorizzato a farla", riuscì a
biascicare Alexi.
L'ironia, l'unica sua compagna nei momenti di disperazione.
Ma ad affliggerlo adesso era un altro e ben più mostruoso tipo di ironia:
l'Ironia della Sorte.
Solo una sorte ironica e beffarda avrebbe potuto tirargli un tiro così
mancino.
Con una fatica immane, e raggiungendo un risultato che lui per primo
riteneva inarrivabile, era riuscito a tenere l'alcool lontano da sé per sei
mesi.
I primi giorni erano stati terribili, e il delirium tremens l'aveva tanto
sfiancato che temeva che la sindrome di Korsakov se lo sarebbe infine preso
per sfinimento.
Una delle allucinazioni più tipiche indotte dal delirium tremens consisteva
nel vedersi strisciare addosso insetti, con preferenza verso gli scarafaggi.
Al secondo giorno di astensione aveva avuto modo di verificare che poteva
accadere anche qualcosa di più che semplicemente vederseli camminare
addosso: era giunto ad un punto di tale strazio fisico che a respirare
sentiva come se un mare di schifose, piccole e brulicanti blatte gli
entrasse dentro. Per poi uscire ad ogni espirazione.
Un'allucinazione siffatta non poteva che esitare nella pazzia; a sottrarlo
all'impazzimento era, invece, intervenuto un provvido e salvifico malore,
conseguito ad una crisi di vomito di diversi minuti.
Salvato da un collasso.
Era buffo, ma disperante.
Erano state le avvisaglie di cambiamento epocale che aveva sentito nell'aria
a far franare i suoi intendimenti di persona sana: il regime sarebbe caduto,
lo dicevano tutti, al più nell'arco di sei mesi.
Da sei mesi non beveva, al più in sei mesi il regime sarebbe caduto: se
quella non era sincronicità, un segno manifesto del destino, cos'altro lo
era?
E così era andato alla locanda in cui s'era sfondato di vodka per quindici
anni, con l'intento, aveva detto e ripetuto a sé stesso, di bere solo un
bicchierino.
Un solo, insignificante, innocuo piccolo bicchiere.
Al primo sorso per poco non aveva rimesso cena, spuntino di mezzo
pomeriggio, pranzo e colazione; al secondo un familiare tepore gli aveva
scaldato la gola e accarezzato lo stomaco; al terzo ed ultimo un'esplosione
nel basso ventre gli aveva fatto inturgidire il pene con un tale violenza
che era dovuto andare in bagno a scaricarsi.
Che esperienza appagante!
Comprendeva che una reazione come quella non potesse essere una normale
reazione fisiologica e che quel turgore non fosse stato altro che un modo
per la sua psiche di alcolista cronico di esprimere gratitudine; tuttavia,
non poteva importargliene di meno.



title: [ot] real life: i fantastici quattro

author: lubna

text:
Ecco ho deciso.
La mia firma, incomprensibile sulla lettera di dimissioni, tende
leggermente verso l'alto.
Segno d'ottimismo, mi viene da pensare.
Da tre anni mi preparo a quest'evento, senza pensarci volutamente ma
attraverso sottili, perverse, e in fondo a me estranee, strategie:
il mal di testa prima di uscire da casa;
il vomito incombente ad ogni scossone sulla vespa;
la sordità assoluta in ufficio...
per il resto sono stato bene, ho anche messo da parte i soldi per la
nuova gabbia del coniglio che di sicuro verrà con me.
Pagherà il biglietto del treno? Prenderò l'aereo? Saremo felici?
I bimbi attendono il nuovo film sul divx, I fantastici quattro, la
nostra tranquilla famiglia d'emigranti.


title: [ot] real life: i fantastici quattro

author: Randy

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> Ecco ho deciso.
Sto pensando di mettere su una ditta di produzione di energia elettrica a
pannelli solari, con la nuova legge l'enel ce la paga, in 8 anni rientri
dell'investimento. Fondiamo la Cricca srl con Mario e Gordon il Bertolazzi e
altri (il Diskre no perché non ha il becco di un quattrino, però lo
assumiamo come custode che va bene) e guadagnamo senza fare niente di
niente! Intanto che ci pensate sopra io torno a giocare a Guild Wars che
l'ho comprato oggi è davvero fenomenale (il mio personaggio, per chi mi
cerca nel distretto italiano, è Randy il Guercio).


title: [ot] real life: i fantastici quattro

text:
Il 22-8-2005 intorno alle 21.11.08, Randy:
> Fondiamo la Cricca srl con Mario e Gordon il Bertolazzi e
> altri
sarebbero, gli altri?


title: [ot] real life: i fantastici quattro

author: camilla

text:
"lubna"
> La mia firma, incomprensibile sulla lettera di dimissioni
Stavolta è per davvero?
!!!!!!!!


title: [ot] real life: i fantastici quattro

text:
Il 22-8-2005 intorno alle 21.06.08, lubna:
> Ecco ho deciso.
Dov'e' che andate?


title: [ot] real life: i fantastici quattro

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto
 >> Fondiamo la Cricca srl con Mario e Gordon il Bertolazzi e
>> altri
> sarebbero, gli altri?
Si analizzano le proposte degli aspiranti soci. A te possiamo dare al
massimo il 5%, sennò poi vuoi comandare tu ;)


title: [ot] real life: i fantastici quattro

text:
Il 22-8-2005 intorno alle 23.57.08, Randy:
> Si analizzano le proposte degli aspiranti soci. A te possiamo dare al
> massimo il 5%, sennò poi vuoi comandare tu ;)
Porca miseria, si vede cosi' tanto? :O


title: [ot] real life: i fantastici quattro

author: ary

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:VrpOe.72515$2U1.3...@news3.tin.it...

Io, per caso, sono venuta in possesso della formula di cambiare il clima, me
l'ha detto Kryon del Servizio Magnetico, in una "canalizzazione".(in sogno)
Se funziona, voglio il 51% della società. Che sarà una S.P.A. E diventiamo
più ricchi di Bill Gate che voleva ingabbiare  tutta la Terra coi suoi
ripetitori satellitari.
Come se fosse SUA. Toh... avrebbe spostato il polo Magnetico di tre gradi.
Altrimenti dò in ostaggio il mio gatto, per  il privilegio di fare la
segretaria .
ça va?
a.
>
>


title: [ot] real life: i fantastici quattro

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>Il 22-8-2005 intorno alle 23.57.08, Randy:
>
>> Si analizzano le proposte degli aspiranti soci. A te possiamo dare al
>> massimo il 5%, sennò poi vuoi comandare tu ;)
Io delego in bianco i voti relativi alle mie quote a Randy. :-)
Però, scherzi a parte...
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [ot] real life: i fantastici quattro

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto
> Perň, scherzi a parte...
No no, e chi scherza?
http://www.enerpoint.it/html/fotovoltaico_conto_energia.php


title: Monologhi: dei, fantasmi in carne e ossa, Caravaggio

author: Amos

text:
Splendido.
A.
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 24-10-2000}
A cavallo dei secoli
C’è una ragazza, l’abbiamo
conosciuta io e Caravaggio
Com’è che nessuno ci crede? Com’è che nessuno ci ha mai creduto?
Nessuno, insomma parecchi, tanti, molti, moltissimi, tutti. A cosa?
Ai fatti, accaduti, accadenti, accadeunti. Le cose avvengono e l’uomo
non ci crede. Oppure crede a ciò che non avviene a vista. Si fa i sogni
da sveglio, li impasta con le meningi che sono braccia nude con le maniche
arrotolate su, li mescola al grigio del pensiero, così assumono quella colorazione
soave, non quella netta dell’evento artificiale e falso, li lavora, li tira, li fila, li spiana,
li condisce, li olia, li insugna, li sala, li zucchera, ci posa la ciliegia sopra,
il candito d’un ricordo brillantato, conservato, stato, e che poi non fu più. Ci
mette in mezzo una salsiccia, l’uovo sodo, i pinoli, le olive, i capperi,
l’alicetta squillante, ci mette il cuore, i fegatelli, l’alloro, ci mette il segreto.
Ed entra nel suo sogno come in un paese torvo, livido, sparlante, acido,
bieco, sbilenco negli sguardi e nelle case, perfido e inclinato come una spia
che spiffera, che soffia e sibila, o sobilla. E s’inoltra nel sogno passando
sotto l’arco della riscossa, venendo dal territorio opaco e soffocante delle
cose che accadono in realtà (quelle che non son vere; ma quanto sono
fastidiose, però). E ci entra a cavallo in quel paese, insomma su una macchina
cabriolet con le pinne e la chiostra cromata del radiatore, e col clacson
che suona la banda, e sbruffando sgasate di petali offensivi dal tubo
di scappamento come quando il toro o Totò strusciano, da fermi, le zampe
o le suole all’indietro. Così si fa, così si fa la vita, altro che chiacchiere.
Altro che sogni dormendo. Da svegli, da svegli si fanno i meglio sogni,
la meglio verità. Ce n’è un’altra? Domando a nessuno: ce n’è un’altra?
E’ inutile che qualcuno risponda, faccio da me, state comodi,
sappiamo come stanno le cose. Stanno che non stanno. Non stanno là
dove sono, ma più in un morganare, in un miraggiare. Il dato per dato,
l’esatto, è un diversivo, schermo, un cinema, una televisione.
Eccola qua: l’immagine. La comunicazione ha sempre più bloccato
l’evento in una sua posa falsa e finale. Il movimento addirittura lo paralizza.
Muoversi non è possibile se non in differita. Non si rivive se non
nell’onesta mistura di un blob. I santi dell’arte sacra, nei loro Del Cossa,
nei Da Fabriano, nei loro Masacci, nei loro Carpacci, anche loro, i santi,
cavalcano immobili i secoli, moltiplicando quella che già, dipinta,
era la fissità non vera di vite che da terrene furono bloccate in colore,
assunte nell’al di qua della tela o d’un muro, altro che l’al di là del telaio
o dell’infrastruttura. E quasi tutti in costume, quasi mai dei loro tempi,
quasi sempre a posteriori. Erano vestiti d’avvenire. Erano più che santi.
Erano i loro pittori che giustamente architettavano se stessi
nei begli archi di sfondo, perché avevano vinto la gara d’appalto,
perché si vestivano, loro, con gli stupendi costumi che, compiuto il quadro,
svestito il modello mistico, indossavano con bello sfoggio d’artista.
Fantasmi in carne e ossa
L’estetica è anche questo: fare della mistica una cosetta per tutti i giorni.
Il povero Merisi morì quasi da delinquente perché vestiva i suoi modelli
di straccetti o di niente, di bluse andanti quando proprio sfoggiavano.
E le battaglie, le battaglie nel massimo pittore di battaglie?
Le battaglie dell’Uccello? Quei cavalli tondi, quei cavalli pure rossi,
quei cavalli che sono già monumenti senza scomodare né il marmo
né una piazza, anzi confutando statua e allestimento, e quelle aste
che sono già l’astratto. Poi la vera battaglia, quella tra Paolo Uccello
e il pennello. E quale era il problema? Il problema era dipingere
in prospettiva i mazzocchi, quei copricapi inafferrabili, complicati,
recalcitranti come il cavallo aragosta che scalcia all’indietro
e molto in alto, con tutti e due gli zoccoli posteriori proprio verso la testa
di un cavaliere trafitto, che monta un impennato altro cavallo,
senape e con la coda mozza, iscrivibile in un cerchio e in un quadrato,
come l’uomo di Leonardo. C’è sempre un’altra battaglia dietro una battaglia
che si vede. Torniamo a Merisi: nella Sepoltura di Cristo c’è una ragazza
che io e lui abbiamo conosciuto, e non diciamo altro. Insomma, tanto
per farla finita: l’aspetto delle cose risulta sempre più affettato,
cerimonioso, leccato, falso. Ma nel nostro sogno senza sonno attraversiamo
porte chiuse dietro porte chiuse, trapassando i muri. Agli eventi arresi
tra le braccia d’una loro visibilità ferma e conclusiva, pittorica e santa
non ci crede più nessuno. Sono falsi e bugiardi, e tremano, gli dei,
ossia i fatti lampeggianti, che vorrebbero creare l’uomo a loro immagine.
L’altra sera, passo passo, seguendo il filo di una dipintura delle cose,
sapeste dove siamo arrivati, parlando fitto fitto e, si sarebbe detto,
in confidenza. Entro quali mura. Forse diventeremo fantasmi,
ma fantasmi veri, viventi. In carne, e con le nostre ossature,
talune, alle volte, sporgenti.
Pasquale Panella


title: Filo cam bec!

author: Filo Sganga

text:
Che non vorrebbe significare che torno da 'ste vacanze
'becco' (anche se mai dire mais - never say nevers),
ma che, semplicemente, rifaccio capolino in terra italica
e quindi anche su IAS.
V'ho pure lurkato da un Internet Cafe' di Munster
(Germania, cinquanta chilometri dall'Olanda quirinesca)
e ho anche avuto la mezza idea di spedirvi una cartolina.
Ma, visto che  scrivere cartoline m'annoia (quasi quanto riceverne)
ho desistito.
Ho letto tutto quello che il server m'ha scaricato (beh, quasi tutto)
e ho visto che il gruppo s'è animato di altre 'simpatiche' e
odoranti presenze (una per tutte, Scatologico, al quale
dedico un verso del Ramazzotti nazionale :
'Non riesco a liberarmi, questa vita mi disturba sai...').
M'asterro' da altri commenti sul gia' scritto e passo oltre.
Saluti a chi in vacanza sta, a chi per partire e' in preparativi,
a chi le ha gia' finite e a chi non ci va.
Se ho dimenticato qualcuno, saluti anche a lui.
Cerea.
- Filo
P.S. per il Ruffologigi : d'accordo con te che di cani
e gatti in terra tedesca manco l'ombra, ma conigli
sui prati del centro ce ne son sempre in quantita'
industriale. Confermo che continuano a riprodursi
nella stessa atavica maniera.


title: Filo cam bec!

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 11 Aug 1998 10:30:16 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo
Sganga) wrote:
>V'ho pure lurkato da un Internet Cafe' di Munster
>(Germania, cinquanta chilometri dall'Olanda quirinesca)
E non ti sei neanche fatto sentire??? :-)
Alessio


title: - Altezze e profondità -

author: stirner

text:
La cima più alta è il proprio corpo e la si raggiunge nascendo nostro
malgrado. Oltre c'è solo il caos: la morte. Non vi sono ulteriori altezze da
scalare. L'unico vero viaggio è quello in profondità: la discesa interiore
che tenta di contraddice il fato. Nulla si può sul caos che attira nella
fuga ; molto si potrebbe nell'universo che sta dentro di noi. Anche se prima
o poi saremo sconfitti almeno avremo detto di non essere d'accordo.
Stir


title: - Altezze e profondità -

author: Gaetano

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7grj28$j2l$
1...@nslave1.tin.it
>...
>La cima più alta è il proprio corpo e la si raggiunge nascendo nostro
>malgrado. Oltre c'è solo il caos: la morte
Molto ben espressi i pensieri, immagini stagliate come una pesca contro il
cielo luminoso.
Molti dubbi sulla loro completa correttezza:
forse in fondo alla ricerca centripeta c'e' la scoperta d'una estendibilita'
centrifuga della stessa ricerca.
Come sempre interlocutorio,
Gaetano


title: Poesia

text:
Il bello della poesia e' che puoi scrivere quel che ti pare ed appellarti
alla licenza poetica :)
Oggi mi sento poeta, mi scappa da verseggiare:
Titolo: "Titolo"
Ho sudato piccoli gradini
fra insetti a gambe all'aria.
Risacca asciutta di sali minerali
sul cotone della perseveranza.
Gocce di inchiostro sbiadito
spuntando la lista della minuteria.
Trovo che sia piu' difficile scrivere in prosa, concatenare frasi, delineare
i contorni di luoghi e concetti, esprimere qualcosa di piu' che istantanee.
Una poesia sta a una storia come un origami ad una nave in bottiglia.
Secondo me si ha licenza di scrivere poesie solo quando si e' dimostrato di
essere grandi letterati...come Picasso: "Ho speso meta' della vita ad
imparare a dipingere come un adulto e l'altra meta' per imparare daccapo a
dipingere come un bambino". Per potersi permettere di lavorare sul semplice,
occorre prima aver dimostrato di saper compiere il difficile. I veri poeti
sono grandi letterati, con una cultura di una vastita' da vertigine. Come un
vecchio che si mette a giocare con un bambino solo per saggezza ed amore,
lasciando da parte una vita di esperienze per indossare i panni del buffone
ed entrare in questo modo in un mondo che altrimenti non potrebbe che
rimanergli precluso. Questa secondo me e' posia, non l'ambizione di
innalzarsi sul mondo per impartire lezioni di sensibilita'. Sembrera'
difficile da credere, ma il diverso atteggiamento si nota. Ovviamente io non
sono un poeta, non capisco la posia e non ne faccio se non per
autolesionismo o per ridacchiare della semplicita' con cui si puo' credere
di potersi spacciare per poeti. E questo vale anche per tutto il resto,
nella vita, non solo per la poesia, checche' ne dicano i cosiddetti "media".
A volte si ha come l'impressione di avere di fronte persone che nutrono
inconsciamente la convinzione di essere immortali; l'infarto viene agli
altri, gli incidenti li fanno gli altri..."io faccio parte della categoria
dei vincenti, di quelli che se la godono e fottono il mondo"...eppure non so
cosa ci sia di entusiasmante nel rincorrere illusioni senza porsi l'urgenza
di avere un dovere, senza accollarsi l'onere di fare qualche sforzo...come
se tutto diopendesse solo da un gratta e vinci esistenziale, per il quale
occorre solo continuare a grattare con le unghie della volonta' per
ottenerne in premio l'esaudimento dei propri desideri. In questo si fa largo
il supporto del gruppo quando viene meno la forza dell'autoinganno. La tv, i
giornali, tutto concorre a rinvigorire la spinta alla vanita',
all'alienazione da se stessi, alla perdita del contatto con cio' che e'
reale e cosa no. Gente che vive in un mondo di cartapesta, dove le cose non
potranno mai andar male e se anche capitasse si potra' chiedere al regista
di ripetere la scena cambiando il finale. Beh, la vita non e' cosi', e far
finta di niente e' del tutto inutile.
Eph, ho l'impressione di aver divagato...vabbe', sara' che sono un po'
stanco stasera...
Sta cominciando ken, devo andare :)))))
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Poesia

author: Mela

text:
Randy wrote:
> come Picasso: "Ho speso meta' della vita ad
> imparare a dipingere come un adulto e l'altra meta' per imparare daccapo a
> dipingere come un bambino".
Be', qualcosa abbiamo in comune. Questa stessa citazione l'avevo usata io nel
thread su "Arte e percezione" con Marco Frattini.
Tutto questo significa qualcosa. Anche se non so cosa, direbbe, come al solito,
Linus.
Ma non e' per questo che rispondo a un tuo messaggio. Ritengo che quello che
scrivi sia sempre abbastanza interessante, con o senza improperi. Secondo me,
dovresti cominciare a chiederti perche' c'e' gente interessata al tuo modo di
dire, nonostante il tuo modo di dirlo.
Direi che questo e' molto preoccupante. Dal tuo punto di vista, naturalmente.
:-)
> In questo si fa largo
> il supporto del gruppo quando viene meno la forza dell'autoinganno. La tv, i
> giornali, tutto concorre a rinvigorire la spinta alla vanita',
> all'alienazione da se stessi, alla perdita del contatto con cio' che e'
> reale e cosa no. Gente che vive in un mondo di cartapesta, dove le cose non
> potranno mai andar male e se anche capitasse si potra' chiedere al regista
> di ripetere la scena cambiando il finale.
Si potrebbe anche dire: spettatori dello spettacolo della loro stessa vita.
Una volta avevo scritto un pensiero rivolto a loro.
"Vi si riconosce dai continui sforzi che fate per mettervi in contatto con voi
stessi, guerrieri della mediocrità che sobbalzate a ogni pensiero. L'arte
dell'ignorare permea i vostri atti, sino a rendervi evanescenti e piatti.
Come fantasmi vi aggirate in spazi senza confini, spacciando le vostre
debolezze per psicologiche deformazioni. Siete i portatori dell'ideologia della
noia, talmente uguali gli uni agli altri che vi si distingue a fatica: Perfetti
terminali di un'inerzia che vi ostinate a chiamare vita.
Il peggio (o il meglio) che si può dire di voi, è che lottate contro persone
che non odiate. Il meglio (o il peggio), è che scopate con persone che non
amate.
Reduci dai campi vuoti di battaglie, indossate le morbide vesti della
vergogna."
Ciao,
Mela
PS: Adesso scusa, ma mi vado a gustare "Scarface". Non c'e' niente di piu'
bello che rivedere un film gia' visto.


title: Poesia

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bdc4a0$7d957440$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Be', qualcosa abbiamo in comune. Questa stessa citazione l'avevo usata io
nel
>thread su "Arte e percezione" con Marco Frattini.
Ecco dove l'avevo sentita di recente! :)
>Direi che questo e' molto preoccupante. Dal tuo punto di vista,
naturalmente.
>:-)
In effeti...mhmhmh...oggi non mi va di pensarci :)
>Reduci dai campi vuoti di battaglie, indossate le morbide vesti della
>vergogna."
Gia', anche tu quando non parli di cio' che non sai sforni roba
gustosa...questo non significa, of course, che fra noi possano sbocciare
sentimenti gentili ;)))
>PS: Adesso scusa, ma mi vado a gustare "Scarface". Non c'e' niente di piu'
>bello che rivedere un film gia' visto.
vero, stavo per fare lo stesso ieri sera ma poi ho avuto un gradito ospite a
sopresa e al film s'e' preferito chiacchierare...vabbe', magari stasera :)



title: Poesia

text:
Si', volevo trattenermi, non dire niente, non replicare al tuo messaggio. Non
c'e' stato niente da fare, Randy. Mi hai emozionata. Si', lo so, adesso
penserai che e' tutta una manfrina. Ma che ci posso fare? Sono emozionata! Si',
sono emozionata.
Pero', credimi, le cose che ho detto le so, le sento. Giuro.
Mela


title: Poesia

author: Giulia

text:
Le tue divagazioni mi sono piaciute molto. Le rileggerņ.
ciao
Giulia


title: Poesia

author: Anna Farronato


title: M I`5 Persecutio n , M I5 Wa nt Me to Sen d Yo u thes e F axes

text:
MI5 Want Me. to Send You these Faxes
MI5 seem to Want to Spin this Business out for as Long. as Possible
The MI5 persecution has now. been going on, starting from June 1990, for
well over nine years. If I knew how to put an end to it then I. would do
so. Of course. MI5 have indicated how they wish to finish the matter, by
finishing me off; they indicated this very clearly. years ago when they
were. shouting "suicide" at me.
But a deeper truth is that the MI5 agents carrying. out the persecution
rely on it. for their income and their livelihood. They have absolutely no
interest in anything other than spinning out the. whole business, because
that is how they will maximise their earnings from. their employer for the
"work" they. do against me.
A vital part of the fantasy structure MI5 have. created about me is that I
am somehow a worthwhile target. If you bother to. read these faxes, if you
browse my website, or perhaps read my posts on. the uk.misc newsgroup, you
will have by now twigged that I am a totally insignificant person. who in a
proper dictatorship like East Germany would not merit five. minutes of
Stasi time. But Britain. is improper in the methods of its corruption, and
the Security Service seeks to present me as being a an evil fascist,. an
evil communist, an evil something-else, and even a "national. institution".
It occurs to me that to some. extent I am playing into their hands, into
their scheme of things, by writing these articles and sending. these
faxes.. By doing these things, I elevate my profile, and fuel MI5s paranoid
obsession with me. But to stop sending faxes. would be to give up the only
hope I have of seeing. their campaign "outed" and justice done. Certainly
there is no point going to the police. again; and as remarked in a previous
article, the Security Service Tribunal routinely whitewashes. every
complaint that. is placed before it.
So although MI5 seems to want me. to continue sending these faxes, doing
this is the only real chance of getting. this business out into the
open. And so Ill continue trying to kick down their house of cards.. At
least my situation is less serious than that of some other victims of. the
secret services; unlike Shayler I am not. broke and exiled; unlike Fayed I
have not lost a son to the. posited activities of the secret services. All
I. have lost is some of my health, some of my life, and some of my possible
career.
MI5s Abuse. of me is without Cause or Reason
It constantly puzzles me that MI5 refuse to leave. me alone, wherever I go
and whatever I do, or rather, whatever I dont do, since Im. not a very
socially. or otherwise active person. When I am in England, they chase me
all over. the place, and once theyve found me, they pay people to shout
rude words at me. When I am in Europe, they again chase. me all over the
place, and as usual pay people to shout obscenities at me. When I am. in
Canada or visiting the States,. they faithfully chase me all over the
place, and when they find me,. pay people to shout obscenities at me.
It is hard to avoid the conclusion that these MI5. operatives who chase me
are total lunatics. You will remember. from a previous articles the
assessment "MI5 Agents are Clinical Psychopaths". They. have tried to blame
me for. what they do and what they say; yet their lies have been
wafer-thin, and are. clearly seen to be oiled by the money which they
acquire from the Government,. and ultimately from the taxpayer.
They have tried various lies to put the blame on me; "we. have to abuse him
because hes a nutter", as if there werent many tens. of thousands of other
people with schizophrenia in the. United Kingdom. Their choice of abuse
words. is telling; subconsciously perhaps they realise that it is they who
are the "nutters", and they. try to project their own illness onto their
target.
MI5 Operatives have Nothing Else to Do. With Their Time
Ive seen the same "Alan Holdsworth" person three or four times. over a
period of several years.. I saw him at the Civic Hospital in Ottawa in the
Emergency Ward, where he falsely. declared his name to be "Tad"; at Ottawa
airport in summer 1998;. and on board another flight in 1995.
So what we see from the above paragraph is, the same. people are delegated
to watch me for many years. Without me, they wouldnt have a job.. They
literally have nothing else to do with. their time, except indulge their
voyeurism against me. With this observation,. we come to the core of MI5s
campaign against me; these people. are not fit for any job other than the
exercise of voyeurism against me, and if sanity were to land on. MI5 then
they would be out. of a job. If sanity were truly to land then these people
and their employers would be prosecuted for offences. under the Protection
from Harassment legislation, which. they are clearly breaking.
It is one of the ironies. of their campaign that MI5 have been trying to
make. me an object of ridicule for completely trivial things I have done,
while MI5 themselves. have simply not mentioned how ridiculous is their own
behaviour and that. of broadcast media journalists, in spying on me while
they read the. news for example. If the whole truth of this business is
ever exposed, and despite all. my efforts it still seems there is a block
on its exposure in Britain, then the rights. and wrongs will be clear to
all, and no amount of MI5 lies. will be able to change that. MI5 presumably
do realise just how damaging such a revelation would. be both to
themselves, and to broadcast media such as the BBC. and ITN, because there
has not been even the slightest chink in the armour, despite four. and a
half. years of my complaints on internet newsgroups and by fax to
politicians and the. media.
MI5s Final Kick. in the Teeth to the British State
For someone. like myself born in the late sixties it seems peculiar to
think that Great Britain once used to have a say in the destiny. of foreign
peoples in far-off sections of the. globe. Modern Britons tacitly accept
the. lowering of their country to a third-rate power reliant on the United
States for what little say. it has in the world. A third-rate power, now
"reverse-colonised" by third world peoples. it once ruled and riven with
internal problems so severe the government. hardly dares acknowledge them.
To this third-rate power the MI5 secret police are delivering. the final
kick in. the teeth through a campaign of persecution which is guaranteed to
hold the state up to ridicule throughout. the world when it is finally
exposed. As a "thought. experiment" suppose the French or the Spanish
security service had done to one. of their own born citizens what MI5 has
done in. this country. Suppose say the Spanish had planted hidden cameras
in his home,. for the perverted pleasure of their state television
newscasters, just as hidden cameras have been placed in my home for. the
perverted pleasure of Martyn Lewis,. Nicholas Witchell et al. Suppose the
Spanish service had for nine years. been trying to force suicide on their
target; at times, so blatantly that they. shouted the word "suicide".
Now suppose they were. caught.
Of course,. as long as MI5 arent caught, theyre laughing. The psychopathic
security service agents gets their kicks from shouting. abuse at me; the
newscasters, Lewis, Witchell etc get their jollies,. "it was so funny", we
were watching this bloke and he couldnt do anything about. it.
But once theyre caught, the sky falls. in. Of course, the
"patriotic" MI5-funded. media in Britain will try to put the best spin on
the MI5/media activities; it was the targets fault, of course. But. most of
the world bears no allegiance to Britain. If. this business is ever exposed
then a weakened Britain will become the laughing-stock of. the world. And I
promise you, the security services persecution. of me will be exposed. MI5
has delivered a final kick in the teeth to the British state, and. I will
do everything I can to ensure. the world hears about what they have done.
Metropolitan Police. Refuse to Investigate the MI5 persecution
I have on a couple of occasions tried to motivate. the police to
investigate MI5s actions. against me. On each occasion they have refused to
do so. In 1995 I went to my local police station and spoke to an. officer
there; he refused to accept my complaint, and. seemed interested only in
seeing me leave the station as. quickly as possible.
Earlier this. year I had some communications with Det.Sgt.Richards of
Charing Cross police. Again. I asked him to deal with MI5s actions against
me. Unfortunately DS Richards conformed. to the negative stereotype of the
bigoted, ignorant "copper"; he said, "I have read your various. bits on the
internet. I'm afraid there is no substance. or credence to it. It's an
absolute load of rubbish. I. don't investigate rubbish. I can't be more
blunt or to. the point than that."
You have to wonder at the state of law enforcement in. Britain. If the
victim of. a murder is black, as happened in the Lawrence case, the police
deliberately. botch the investigation. If the victim of a crime is mentally
ill, and the perpetrators are the secret services, as in my. case, then the
police refuse. to even begin to investigate the crimes
committed.. Politically Britain is a third-rate country, but from the point
of view of obtaining justice, Britain ranks down there with. third-world
countries. You almost feel that. MI5 and their media buddies would not even
have any shame if their activities. against me were exposed; after all, why
should they? they have the money, they have the control, OK. so perhaps
theyve broken a few dozen laws,. but doesnt the fact that the police are
too corrupt to investigate these crimes, doesnt that prove. that in fact no
crimes. have been committed?
I should say again what. I have said earlier in this article. My losses
over the last nine years have not been as great. as those of other victims
of British Secret Police malefaction. Fayed lost. his son to their
murderous activities; in my occasional communications. with former MI5/MI6
employees I have been informed that a "permanent solution". is not uncommon
for opponents of the. British secret police. I have lost health and
financially, but am obviously well enough to keep fighting my case.. Others
have lost much more than I. If the joke which. is British "law
enforcement" refuses to enforce laws against the security. services then
that is something. that is recognised in other countries and Britains stock
correspondingly. falls. Not that it has very far to fall; the days when
England had any say in the world are long. gone.
MI5 Want These Faxes to. Continue
Before. the holiday, I said that if MI5s harassment of me stopped, then I
would cease. my complaints. They have known very well that if they
continued to. harass me then I would resume the fax campaign in the
autumn. Yet they have not. stopped persecuting me. Recently a woman outside
my domicile screamed her. head off with abuse in the direction of my
window; and on Saturday 2 October, when I was. shopping at a nearby
supermarket, a man shouted the particularly vile sexual swear word which. I
have heard many times. before over the last few years.
MI5s attitude. shows complete arrogance. Yet it also shows that they want
the faxes to continue and deliberately try to provoke me into. sending
further faxes. The reasons for this are given in the. first paragraphs of
this article; the MI5 operatives who persecute me have nothing else. to do
with their time; to make their. campaign, against an apparently unreacting
target, have some value, they have to force me to react in. some way
against their actions; and by reacting in this way, by bringing. their
campaign to the attention of British politicians,. I play into their hands,
by giving their campaign the attention and importance which. they feel it
deserves.
In the short term, by. sending these faxes, perhaps I am doing something
they want me to do, but in the longer term it is. undoubtedly more in my
interest than theirs. for their activities to be exposed. If their
operatives truly do wish to. see these faxes continued then they are
committing a serious mistake, because. it significantly increases the risk
if M.P.s (some of whom already. know about MI5s activities against me) are
advised. of my side of the story.
I will continue to monitor and record the secret services. activities
against me over the next few weeks. If they diminish and cease, as. I hope
they will, then I may be able to call a. halt to these faxes; but that it
something which is entirely up to them;. recently their continued
harassment makes clear that they. do wish the faxes to continue, and in all
sincerity I do think they will continue their. activities and make it
impossible for me to cease these. faxes. It may trouble you to receive
these articles, but it troubles me much more to be on. the receiving end of
a national persecution campaign; and while Britain does not have. free
speech provisions as does Canada in the Charter of. Rights and Freedoms,
and the US in the first amendment to the constitution, in practice. I do
not think anyone is going to try. to have me locked up for speaking the
truth. I still cherish the hope that the veracity I express will be. shown
for what it is, and that the. truth will prevail and make me free.
Removing the Mask of Anonymity from. the MI5 Operatives
Undoubtedly. one factor encouraging the MI5 agents actions against me has
been the fact that they can shelter behind a mask of anonymity while. they
carry out their abuse.. This is both a sign of their realisation that their
actions are criminal; for crimes are harder to pin down. and make a
coherent complaint. about when their perpetrators are unknown; and it is a
sign of their cowardice, since they lack the backbone to say things. to my
face themselves; instead they almost always rely on. third parties to carry
out the actual acts of. abuse.
On a few occasions I have seen the. perpetrators, but on each occasion they
have managed to preserve their anonymity. They travelled on the. same
British. Airways flight as me in 1994; but BA have ever since refused to
give up the passenger list for the flight, and the police and lawyers. have
proved useless in obtaining their identities from the list. Also one. of
them followed me into A&E department of Ottawas Civic Hospital a couple. of
years. ago, and gave his name as (if I heard correctly) "Alan
Holdsworth"; but. the doctor refused to give out his identity when I later
tried to speak. to him.
If only we knew the identities of the. individual operatives, then it would
be possible. to find out the identity of their employing organisation. But
I think we know. the latter already, since I have been accusing them on
internet newsgroups for. four and a half years now, and they have never
denied my guess. Indeed, when I was travelling. in January 1996 back to
Ottawa, two youths on the (British Airways again, unfortunately). flight
made a lot of noise at. me, one of them saying to the other that I "didnt
know who we are". That is a wafer-thin denial; I had. been saying for a
year that they were MI5, so a stronger denial would. be necessary if my
guess. were truly mistaken. I think the lukewarm denial was worse than no
denial at all, since it confirmed. my guess that the employing agency was
indeed. MI5.
Conclusion
It has been suggested to me that by sending these faxes I could be. making
trouble for. myself; but I dont think so. My psychiatrist knows what I am
doing; indeed I have given him a couple of these articles for. him to cast
an. eye over.
I dont want to have to send faxes. for the next year, or the year after
that. But that is entirely up to MI5. If they. continue to persecute me
then I. am forced into defending myself. The ball is in their court, and it
is entirely up to them what. they do. If as I suspect it is their intention
that these faxes continue, if that is what they insist will happen. then so
be. it.
10590
--
Posted via NewsDemon.com - Premium Uncensored Newsgroup Service
      ------->>>>>>
http://www.NewsDem


title: Re: libri sulla storia della sicilia, della mafia e dell'islam

author: scirio

text:
Il 6 Apr 2006 00:09:54 -0700 nel ng it.arti.cinema, "libri"
 <
in...@lariesinaeditrice.it
> scrivette:
> Quattro interessanti volumi sulla storia della sicilai, della mafia e
> dell'islam
>
>
> Per maggiori informazioni visita il sito
>
http://www.lariesinaeditrice.it
>
ciao, anche te hai cannato ng
ti reindirizzo con gioia
--
Abasso l'XML, linux e l'islam.
http://scirio.altervista.org
 -
http://x-privat.org

http://moofushi.altervista.org
 -
http://ihu.altervista.org


title: [p] - p o e t a -

author: Kiora

text:
Silenzioso è lo specchio;
calvo e storpio
il suo bastone.
Decapitate
le sue mani
guardano il turbine
d'ombra,
nell'oblio.
Anila
--
###
"Se mi chiedono che cosa è la poesia, devo confessare, che non lo so.
Ma se chiedono alla mia poesia chi sono io, lo comprenderanno."
(P. Neruda)


title: [p] - p o e t a -

author: LG

text:
On Tue, 16 Jul 2002 14:17:32 GMT, "Kiora" <
than...@virgilio.it
>
wrote:
>Silenzioso è lo specchio [cut]
>....
>...se chiedono alla mia poesia chi sono io, lo comprenderanno."
Spero proprio che questa citazione non parli di te, non ci usciresti
per niente bene.
LG


title: [p] - p o e t a -

text:
"LG" <
lugu...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
>
> Spero proprio che questa citazione non parli di te, non ci usciresti
> per niente bene.
beh, pazienza!


title: [p] - p o e t a -

text:
Kiora <
than...@virgilio.it
> wrote in message
tp_Y8.88238$vm5.3...@news2.tin.it...

Cara Kiora, a me in genere piaci sempre e lo sai bene. Anche il gruppo -  mi
par di capire -  ti apprezza e non mi ricordo stroncature a parte le sparate
folli del paperottolo. Questo commento ha diritto di esistere come qualunque
altro, ma forse serve di più ad illuminare me circa la sensibilità di LG
come rappresentante di IAP (dove molto opportunamente si è trasferito il
bipede) che non te circa la validità del tuo modo di esprimerti. Morale :
continua a scrivere così e continua a farlo qui.
Con tanto tanto tanto affetto
Camilla


title: [p] - p o e t a -

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
|
|
| Cara Kiora, a me in genere piaci sempre e lo sai bene. Anche il gruppo -
mi
| par di capire -  ti apprezza e non mi ricordo stroncature a parte le
sparate
| folli del paperottolo. Questo commento ha diritto di esistere come
qualunque
| altro, ma forse serve di più ad illuminare me circa la sensibilità di LG
| come rappresentante di IAP (dove molto opportunamente si è trasferito il
| bipede) che non te circa la validità del tuo modo di esprimerti. Morale :
| continua a scrivere così e continua a farlo qui.
| Con tanto tanto tanto affetto
|
| Camilla
|
|
ho già avuto a che fare con LG in passato elo conosco molto bene (l'ho anche
seguito abbastanza in un altro newsgroup). Devo dire che da una parte lo
ammiro: vorrei essere un po' come lui... ma non credere che mi abbatti così
facilmente... la risposta che gli ho dato era più che altro per la giornata
storta che ho avuto e nient'altro...
grazie per quello che hai scritto e per avermi letta...
saluti
Anila
|
|


title: [p] - p o e t a -

text:
On Wed, 17 Jul 2002 17:04:22 GMT, "camilla"
<
camilla.f...@libero.it
> wrote:
>Cara Kiora, a me in genere piaci sempre e lo sai bene. Anche il gruppo -  mi
>par di capire
Te la qua un'altra che vuol far da portavoce. Tra poco vorra' anche
fare da tenutaria del gruppo. Va a finire che mi levo il guanto.

>Questo commento ha diritto di esistere come qualunque
>altro, ma forse serve di più ad illuminare me circa la sensibilità di LG
>come rappresentante di IAP (dove molto opportunamente si è trasferito il
>bipede)
Lascia parlare i competenti. Gli indispettiti domani. Ripassa.
LG


title: [p] - p o e t a -

text:
On Wed, 17 Jul 2002 20:25:44 GMT, "Kiora" <
than...@virgilio.it
>
wrote:
>ho già avuto a che fare con LG in passato e lo conosco molto bene
Allora saprai che dico quello che penso, a volta con ironia se mi se
ne da l'appiglio (come nel post che ti riguarda), ma non per partito
preso ne' per antipatia preconcetta.
Visto l'equilibrio con cui hai risposto, mi sento in dovere di
aggiungere qualche dettaglio, di giustificazione del giudizio negativo
che, sotto forma di battuta,  ho dato della tua poesia.
>Silenzioso è lo specchio;
E va bene, mettiamo pure che questo verso regga - anche se quella
dello specchio che parla o che non parla non e' nuova, e se si intende
la poesia come prodotto letterario (visto che la si mette in mostra -
nella fattispecie su un NG) la novita' espressiva conta; ma deve
essere una novita', non una stramberia o una ricercatezza di maniera o
un' "intensificazione" (estetica o drammatizzante) a frerddo nella
scelta dei termini, tanto per essere originali a tutti i costi..
>calvo e storpio
>il suo bastone.
A priori si possono anche ammettere aggettivazioni e dipendenze
sintattiche discordanti, ma questa, "calvo" e "storpio", attribuito,
si scopre, ad un bastone, suscita qualche comica perplessita' (e
persino qualche valutazione psicanalitica del bastone :-)).
>Decapitate
>le sue mani
Ogni verso ha una sua individualita' (direi "molecolare") ed una
pausa, nel tragitto in cui l'occhio deve andare a capo. Deve reggersi
da solo (anche se devo dire che su questo non sarebbero tutti
d'accordo, ma e' - secondo me - buona regola per fare pratica). Cio'
che viene trovato a capo continua, o modifica - spesso sorprendendo
volutamente il lettore - quanto appena detto nel verso sopra, formando
nuove "molecole" di senso.
Ora, leggendo "decapitate", il lettore fluttua tra l'interpretazione
(istintiva - sottolineo - immediata, non ragionata) di un ordine
("Decapitate!") e quella di un predicato, di uno stato in cui si trova
quello che viene dopo (aspettandosi persone, teste).
Nel primo caso l'improvvisa violenza imperativa focalizza il verso, lo
individua, lo regge, come in una musica risalta un improvviso colpo di
piatti; nel secondo caso lo fa pendere, scorrere subito verso
l'oggetto di cui enuncia la decapitazione; nel secondo caso il verso
mostra cioe' la sua forte dipendenza dal seguito, e si regge poco in
piedi da solo..
A parte questo, si trova che ad essere decapitate sono pero' "le sue
mani"! Allora, perche' non piu' propriamente "mozzate", visto che
"decapitate" non aggiunge di per se nulla se non le istintive
obiezioni del lettore?
>guardano il turbine
>d'ombra,
>nell'oblio.
Il soggetto di "guardano", cosi' si legge, sono sempre "le mani
decapitate"!
Dài, tutto questo e' buffo, frutto di improvvisazione ed
improntitudine (forse dell'eta'?), poteva quanto meno esser detto in
modo migliore.
Questa "poesia" e' semmai  piu' plausibile come simbologia onirica
psicanalitica. Un freudiano potrebbe intendere che cio' di cui
veramente si parla e' la "castrazione punitiva": ad essere decapitato
e' cio' di cui il bastone e' simbolo inconscio, che infatti e' "calvo
e storpio"  - non so se mi spiego - per essere stato colpevolmente
usato dalle mani, che ne hanno fatto uscire il "turbine"; ma questo
piacere e' rifiutato, infatti viene mascherato dall' "ombra" nell'
"oblio" (sia come rilassatezza dell'appagamento sia come oblio
prodotto dal meccanismo della rimozione). Resterebbe da individuare
chi fosse il padrone del bastone, cioe' chi fosse il poeta. Ma questo
lo sai solo tu.
LG