title: Collezioni "strane"

author: Giulia

text:
Caspita!
Ci voleva SuperLaura per svegliarmi dal torpore!!!
Bello bello bello.
Io poi non riesco a capire cosa spinga le persone a collezionare, non lo
afferro, e questa storia del collezionista compulsivo l'ho trovata bella
perche' secondo me spiega esattamente che il collezionismo, in fondo, e' una
sorta di malattia, almeno da un certo "grado" in poi, o comunque ha una
componente di tristezza. Perche' sommare, quando si puo' dividere?
Naturalmente, se tu non scrivessi cosi' bene, queste considerazioni sarebbero
inutili. Il punto fondamentale e' che hai stile, ritmo, eleganza, efficacia e
ironia.
ciao
giulia


title: Collezioni "strane"

text:
> Quanto a me, colleziono farfalle per carburatori, lucciole per
> lanterne, cuscinetti a sfera per sonni rotondi, e mentine con la targa per
> bugiardi matricolati.
ROTFL con le lacrime
:-)
giulia


title: Collezioni "strane"

author: SuperLaurA

text:
Solo un paio di righe per un commosso ringraziamento a tutti voi, che
siete stati cosi' carini con il mio messaggio. Non aggiungo altro,
perche' sono confusissima. Siete dei tesori.
Ciao
LaurA


title: Collezioni "strane"

text:
On 9 Jan 1999 17:16:04 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>Caspita!
il collezionismo, in fondo, e' una
>sorta di malattia, almeno da un certo "grado" in poi, o comunque ha una
>componente di tristezza. Perche' sommare, quando si puo' dividere?
Mi trovi d'accordo. OK cogliere l'intrinseca bellezza di un oggetto e
volerne raccogliere piu' esemplari. Ma passato un punto, secondo me
perdi anche il senso di cosa stai facendo, l'x-esimo oggetto della
serie probabilmente non lo guardi nemmeno, ti limiti ad aggiungerlo
all'elenco...
>
>Naturalmente, se tu non scrivessi cosi' bene, queste considerazioni sarebbero
>inutili. Il punto fondamentale e' che hai stile, ritmo, eleganza, efficacia e
>ironia.
>
Dai che poi arrossisco... Pero' colgo l'occasione per chiederti
qualche riga sul tema "io e il mio cellulare", per un sitino che sto
facendo appunto su questo argomento, al femminile. Cosa? non hai un
cellulare? Ma cos'e', un vezzo dei giovani scrittori? Va bene anche io
e il mio computer, o io e il mio quant'altro tecnologico.
Solo se ti va, naturalmente.
Ciao
LaurA


title: Collezioni "strane"

author: Achab

text:
SuperLaurA ha scritto
:Dai che poi arrossisco... Pero' colgo l'occasione per chiederti
:qualche riga sul tema "io e il mio cellulare", per un sitino che sto
:facendo appunto su questo argomento, al femminile. Cosa? non hai un
:cellulare? Ma cos'e', un vezzo dei giovani scrittori? Va bene anche io
:e il mio computer, o io e il mio quant'altro tecnologico.
:Solo se ti va, naturalmente.
Ciao ragazze, scusate se mi intrometto;-)
Laura, se ti puo' servire, sul sito di Alessio c'e' un mio pezzo abbastanza
inerente. Si, lo so che adesso e' in backout, ma Don Quirino ha promesso di
rimetterlo presto in onda. (Non sara' mica urgente;-))
Ciao, e complimenti per il collezionista: davvero ben scritto.
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: Collezioni "strane"

author: WakkoWarner

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be3bf0$8610f280$LocalHost@giulia>...

Ciao, Giulia, che vuol dire ROTFL?
WakkoWarner


title: Collezioni "strane"

text:
On Mon, 11 Jan 1999 09:20:56 +0100, "Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>
>Ciao ragazze, scusate se mi intrometto;-)
Ciao ragazza e grazie per esserti intromessa :) COn tutti questi nick
strani io non mi ricordo mai chi sono gli uomini e chi sono le
donne...
>Laura, se ti puo' servire, sul sito di Alessio c'e' un mio pezzo abbastanza
>inerente. Si, lo so che adesso e' in backout, ma Don Quirino ha promesso di
>rimetterlo presto in onda. (Non sara' mica urgente;-))
no non e' urgente e correro' a vederlo asap.
GRAZIE!
ciao
LaurA


title: Collezioni "strane"

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 10 Jan 1999 23:40:26 GMT, La...@nomail.thanks (SuperLaurA)
wrote:
>Solo un paio di righe per un commosso ringraziamento a tutti voi, che
>siete stati cosi' carini con il mio messaggio. Non aggiungo altro,
>perche' sono confusissima. Siete dei tesori.
E io invece aggiungo i mie complimenti, che' l' avevo letto ma mi ero
scordato di dirti brava. Mi e' sembrato di vedere me stesso... anche
se io non colleziono puffi (pero' conosco un tizio che davvero tiene
la sua collezione nell' atrio, assieme a quella di matite della
sorella e alle bottigliette mignon di liquore del padre...)



title: Collezioni "strane"

text:
On Mon, 11 Jan 1999 09:20:56 +0100, "Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>Ciao ragazze, scusate se mi intrometto;-)
>Laura, se ti puo' servire, sul sito di Alessio c'e' un mio pezzo abbastanza
>inerente. Si, lo so che adesso e' in backout, ma Don Quirino ha promesso di
>rimetterlo presto in onda. (Non sara' mica urgente;-))
Glielo posso mandare in mail, se siete entrambe d' accordo... e' anche
gia' in formato HTML... :-)



title: Collezioni "strane"

text:
Alessio Quirino ha scritto
"Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
:>inerente. Si, lo so che adesso e' in backout, ma Don Quirino ha promesso
di
:>rimetterlo presto in onda. (Non sara' mica urgente;-))
:
:Glielo posso mandare in mail, se siete entrambe d' accordo... e' anche
:gia' in formato HTML... :-)
Questo significa che il superdencatato sito latitera' per un pezzo??? :-(
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow
(Ma non hai visto l'indirizzo di SuperLaurA? La...@nomail.thanks mi sembra
abbastanza eloquente;-)


title: Collezioni "strane"

text:
On Tue, 12 Jan 1999 09:23:35 +0100, "Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>Questo significa che il superdencatato sito latitera' per un pezzo??? :-(
No, arrivera' lunedi'. :-)



title: Collezioni "strane"

text:
On Tue, 12 Jan 1999 09:23:35 +0100, "Achab" <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
>(Ma non hai visto l'indirizzo di SuperLaurA? La...@nomail.thanks mi sembra
>abbastanza eloquente;-)
>
Putrtoppo frequento anche altri ng dove lo spam e' una garanzia...


title: Collezioni "strane"

text:
> >
> >ROTFL con le lacrime
> >
> >:-)
> >giulia
>
> Ciao, Giulia, che vuol dire ROTFL?
Se non ricordo male, Rolling On The Floor Laughing
cioe'
"rotolandosi per terra dalle risate"
che in italiano sarebbe RPTDR
;-)
giulia


title: Collezioni "strane"

text:
*Io e il mio computer*
Il giorno in cui arrivai in fondo all'ultima pagina del manuale *Windows '95 no
problem* smanettavo ormai alla grande, senza falsa modestia, tra cartelle,
risorse e programmi. Dopo poche ore usci' la prima versione di Windows '98.
Decisi che il grande Bill non sarebbe riuscito ad annacquare il sapore della
mia nuova conquista. E cosi' fu. Feci finta di nulla. Gli amici maschietti gia'
parlavano del nuovo sistema con disprezzo, esaltandone eventuali
malfunzionamenti e difetti. E io naturalmente ero perfettamente d'accordo con
loro.

Ormai ero avvezza alla sindrome dell'ultimo dei moicani. Tanto valeva
aggregarmi al gruppo dei "nostalgici". In passato avevo fatto la stessa cosa
per il vinile, associandomi ai cultori dell'antico per il semplice fatto che un
lettore cd non me lo potevo permettere. - Eh, vuoi mettere il fascino del
"fruscìo", quando salta la puntina, e la difficolta' di beccare il solco esatto
fra un pezzo e l'altro... quelle sono soddisfazioni... -
Sulla stessa falsariga mi feci promotrice del 486, arricciando il naso quando
mi proponevano un grossissimo affare, pentium con prestazioni straordinarie,
ram stratosferica, hard disk palladiano e lettore 24x, che se non stai attenta
ti mangia pure la mano... - Ma stai scherzando, perche' dovrei abbandonare il
mio fedele 486, per qualche millisecondo di velocita', e un paio di programmi
in piu' da installare. Neeeee, non so che farmene... -
Piansi tre giorni e tre notti quando il pc si spense definitivamente, portando
cosi' nel mondo dei piu' mesi di lavoro, ricordi struggenti, nonche' ore e ore
di sano cazzeggio.
Dunque, la marzulliana domanda mi assale. Avro' imparato la lezione, avro'
finalmente capito che le risposte sono nel futuro, e che l'attaccamento al
vecchio e' quanto mai anacronistico e privo di utilita', oltre che dannoso,
come i fatti hanno ampiamente dimostrato? Diamine, ricevo ogni giorno
telefonate disperate di amici aggrovigliati nei meandri del toner, o vittime di
programmi che non avevano previsto e, sempre senza falsa modestia, non c'e' una
volta che non li tolga brillantemente dai loro casini. Diamine, sono o non sono
"la zia supertecnologica"!
Sta per essere messo in circolazione Windows 2000.
E io sto meditando di dare un'occhiatina a Windows '98!
giulia


title: Collezioni "strane"

text:
Giulia tutto cio' e' semplicemente fantastico. Sei un mito, anzi no,
sei ufficialmente, e per ufficialmente intendo qualche settimana prima
del lancio del concetto, una CELLGIRL!
E poi un commento umano: ti sono vicina. Vicinissima. Ho abbandonato
windows 3.11 sei mesi fa, dunque se c'e' una al mondo che puo'
capirti, quella sono io!
ciao
LaurA



title: Collezioni "strane"

text:
Thanks a lot, Giulia!
WakkoWarner
Giulia ha scritto nel messaggio <01be3fdf$8e438880$LocalHost@giulia>...



title: Collezioni "strane"

author: pakistano

text:
On Thu, 14 Jan 1999 23:33:30 GMT, La...@nomail.thanks (SuperLaurA)
wrote:
>E poi un commento umano: ti sono vicina. Vicinissima. Ho abbandonato
>windows 3.11 sei mesi fa,
oh il caro vecchio 3.11..
tanti ricordi, pochissime fregature...
paki nostalgico


title: proveràcci

author: TS

text: invano invano


title: un racconto

author: giamba

text:
INTERLUDIO
     Io non ho la patente, mi accade spesso quindi tornando a casa, che
cammini di notte da solo, anche ad ore molto tarde. Abito in una città
non grande ed alquanto provinciale, quindi per le strade, a quelle ore,
non c'è quasi nessuno: qualche randagio che attraversa la città con quel
tipico trotto regolare che i cani usano quando devono percorrere tratti
abbastanza lunghi, qualche sporadica automobile, che come al solito
sfreccia ad alta velocità perché l'autista presume esser l'unico in giro
a quell'ora, qualche pattuglia di polizia o carabinieri, e la vigilanza
notturna.
      D'inverno poi, la notte, cala quasi sempre una umidità, quando non
una vera e propria nebbia, che tutto avvolge e trasfigura: materializza
il cono di luce arancio dei lampioni, ne brina i piloni come tutti gli
altri arredi urbani, specie se metallici, insieme alle automobili
parcheggiate, scurisce e fa brillare l'asfalto: quando le nebbia è più
consistente arrivo a casa e mi accorgo di avere i capelli e il cappotto
non solo bagnati, ma fradici addirittura, come se mi fossi trovato sotto
un acquazzone.
      Eppure, tranne quando il termometro scende vicino allo zero, cosa
piuttosto rara in verità, non mi dispiace camminare così, da solo,
ascoltando solo il rumore dei miei passi, amplificato dall'eco dei
palazzi che fiancheggiano le vie, qualche rumore d'auto lontano, e
qualche altrettanto lontano cane che abbaia o ulula. Penso, camminando,
e a volte, se mi lascio prendere in maniera decisa dai pensieri, mi
capita di ritrovarmi a casa senza essermi neanche accorto che ho
percorso il tragitto, quasi dispiaciuto di essere già arrivato e di non
poter più seguire il filo dei miei pensieri.
      E' infatti il camminare, la regolarità ipnotica della
deambulazione che mi propizia in maniera così particolare lo scendere
tanto a fondo dentro me; una volta rientrato in casa, tutto svanisce. Ed
è stato proprio durante uno dei miei rientri notturni, una nottata in
cui le vie erano particolarmente deserte, in cui non un'auto si sentiva,
non un cane, quando niente sembrava rivelare segni di vita che, sia coi
sensi, ascoltandone per la prima volta la voce sommessa, (ascolto
propiziato da quel silenzio così completo e inusuale) sia con la
ragione, essendosi fermato il filo dei miei pensieri su quel nodo, ne ho
avvertito la presenza; presenza flebile ma costante e multiforme,
presenza di qualcosa di vivo.
      La città, la città stessa, mi sono accorto in quel preciso
momento, vive a prescindere da noi, è un grande organismo, un placido e
tranquillo animale, sul quale viviamo e a cui nessuno presta attenzione.
Le sue ossa sono di ferro, la sua carne è il cemento, la sua pelle
l'asfalto, le sue vene e arterie sono i tubi, i suoi nervi sono i cavi
elettrici e telefonici. E ancora, ha una centrale telefonica come
cervello ed una elettrica come cervelletto, le acque bianche e le acque
nere sono rispettivamente la sua circolazione arteriosa e quella venosa,
l'acquedotto è il suo cuore, il mercato il suo stomaco; ogni singola
abitazione è poi una sua cellula, piccola unità di vita che partecipa e
al tempo stesso rende possibile la vita più grande dell'organismo tutto,
le case riunite in palazzi ne formano i tessuti, uffici e servizi i vari
organi, le sue membra sono i grossi quartieri.
      E ho sentito, quella notte, ho sentito la vita scorrere in questo
vivente: ed era il sibilo appena udibile dell'acqua e del gas scorrente
nei tubi avvertito passando sopra un tombino, il ronzio elettrico che si
percepisce vicino ai lampioni, o alle centraline telefoniche, le ventole
dei sistemi di condizionamento d'aria delle banche e degli uffici,
insomma il sentire che sotto di me o nelle intercapedini delle strutture
la città vive, vive come ho detto a prescindere da noi che l'abbiamo
creata perché ci servisse e che siamo come dei miseri parassiti di
questo pachiderma, ci muoviamo sulla sue pelle, anzi fra quelle rugosità
della sua epidermide a cui si possono paragonare le nostre strade. Mi
affascinava insomma pensare il mistero che aleggia intorno a tutto
questo: il fascino del sotterraneo, ma non solo; il fascino di tutto ciò
che sta e resta dietro e dentro le parti esterne che le nostre città si
lasciano vedere.
      Ma anche un'altra città, che con la prima parzialmente coincide,
mi si presentò ad un tempo alla mente; è quella città fatta di
intercapedini, di vani-caldaia e vani-contatori dei grandi palazzi, di
sottoscala e vicoli chiusi, di portinerie, porticati, stazioni, rimesse
degli autobus, bagni pubblici, angoli bui, parcheggi, retri di vario
genere, tutto quello insomma che nel nostro immaginario collettivo è
legato all'equivoco, alla vita che durante la notte si svolge in questi
luoghi lasciati fuori dalla porta.
      Quanta vita segreta, animale, vegetale e umana che anima questi
luoghi..., ma ecco che dalla memoria affiora un ricordo, ricordo che
l'"altra" città non è nuova per me, ricordo di essere stato un
frequentatore quasi abituale di questi luoghi, e ricordo soprattutto del
senso di libertà che mi dava potermi spostare da un posto all'altro
senza essere visto da nessuno, appunto servendomi delle segrete vie
della città segreta; era una necessità allora, perché tutto ciò accadeva
quando si marinava la scuola, ai tempi del Ginnasio.
      Dovevamo raggiungere il "boschetto", uno di quei luoghi equivoci
frequentato la notte da drogati, coppiette in automobile, ubriaconi
ecc., ma che durante il giorno era il porto sicuro per tutti quegli
studenti che avevano preferito 'marcare visita'. Per raggiungere questa
meta di salvezza senza correre il rischio di incontrare un genitore o
qualche suo collega uscito dall'ufficio per fare la spesa, qualche
parente uscito dall'ufficio per fare la spesa, o, peggio, qualche
professore uscito da scuola sempre per fare la spesa, si sceglieva un
percorso alternativo fra cortili, giardini, retri; scavalcando cancelli
chiusi sormontati da filo spinato o muretti con sopra i tipici "cocci
aguzzi di bottiglia" di montaliana memoria. Era anche quella libertà,
libertà del primo sole di Marzo, libertà dei sedici anni, libertà di
poter trascorrere qualche ora senza regole, e con la possibilità
elettrizzante dell'incontro, che spesso avveniva, con qualcuno degli
abitanti quel mondo alternativo di cui per una mattinata anche noi,
bravi e coccolati studenti del Ginnasio, facevamo parte.
Giovanni Battista Gaetano
p.s. sono graditi tutti i tipi di commenti


title: un racconto

author: Marco Frattini

text:
On Sun, 19 Jul 1998 20:09:03 +0200, giamba <
ang...@tin.it
> wrote:
>     Io non ho la patente, mi accade spesso
[...]
>p.s. sono graditi tutti i tipi di commenti
Visto che qualcuno se ne lamenta, non faro' un commento strutturale,
ne' accennero' a qualche isolato strafalcione :-) e tantomeno provero'
a sottolineare quelle poche frasi zoppicanti che punteggiano qua e la'
una prosa peraltro gradevole e rilassata.
Pero' un appunto devi consentirmelo: saro' all'antica, ma io *davvero*
preferisco le storie con un inizio, un centro ed una fine.
"Perche'?"
"Perche' tutto in natura ha un inizio, un centro ed una fine."
"E il cerchio, allora?"
"D'accordo, il cerchio non ha inizio ne' fine, ma non e' nemmeno tanto
divertente" (W.Allen, "Dio").
Sicuramente avranno un loro fascino particolare per alcuni, ma *a me*
queste riflessioni sparse, specie se non proprio originali come la
metafora "citta' come essere vivente", non dicono poi un granche', a
meno che non abbiano almeno un diverso e piu' profondo livello di
lettura (che in questo caso mi sembra assente, o sono io che non lo
vedo?).
Tra l'altro, non mi e' nemmeno tanto chiaro il collegamento (se
esiste) tra la citta' vivente ed i meandri nascosti. A meno che non
vada letto in chiave sessuale (essere vivente => cavita' nascoste e
segrete in cui intrufolarsi, possibilmente di nascosto da parenti e
"controllori" -- insegnanti, consorti).
Tutto sommato, quindi, poco da dire sul tuo stile di prosatore (piu'
che passabile, salvo qualche aggiustatina alla sintassi), ma molte
perplessita' sulla scelta del soggetto e ancor di piu' sulla struttura
complessiva del racconto (che, insomma, *qualcosa* deve pur
raccontare, secondo me).
Tutto questo, come sempre, secondo la mia umilissima opinione. :-)
Prova ancora.
frat che-ora-limitera'-i-suoi-commenti-alla-"polpa"-letteraria
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: un racconto

author: Hopfield

text:
giamba ha scritto nel messaggio <
35B2363F...@tin.it
>...
>INTERLUDIO
>
>
>
>
>     Io non ho la patente, mi accade spesso quindi tornando a casa, che
>cammini di notte da solo, anche ad ore molto tarde.
>...
Bello, veramente bello, complimenti. Anche se incompleto, mi e' piaciuto
molto, ovviamente parlo dei contenuti, poiche' non sono in grado di valutare
lo stile. Magari se vuoi un commento stilistico, rivolgiti ai veri "critici"
del NG. (invocali in qualche modo)
Mi piace soprattutto questa parte:
>      Ma anche un'altra città, che con la prima parzialmente coincide,
>mi si presentò ad un tempo alla mente; è quella città fatta di
>intercapedini, di vani-caldaia e vani-contatori dei grandi palazzi, di
>sottoscala e vicoli chiusi, di portinerie, porticati, stazioni, rimesse
>degli autobus, bagni pubblici, angoli bui, parcheggi, retri di vario
>genere, tutto quello insomma che nel nostro immaginario collettivo è
>legato all'equivoco, alla vita che durante la notte si svolge in questi
>luoghi lasciati fuori dalla porta.
Corrisponde ad una sensazione che fin da piccolo ho sempre avuto, una certa
attrazione per i luoghi che tu descrivi.
Hopfield.


title: un racconto

text:
On Sun, 19 Jul 1998 20:09:03 +0200, giamba <
ang...@tin.it
> wrote:
>INTERLUDIO
Perche' questo titolo???
In generale mi e' piaciuto. Quello che non mi convince e' la
descrizione della citta' come un organismo vivente, e' un po' forzata
e cliche'. Inoltre ci sono, sparse per tutto il racconto alcune noiose
inversioni di nome/aggettivo che starebbero meglio in una poesia.
Ultimo appunto e' che la parte finale, quella dello studente che
marina la scuola, e' troppo corta rispetto al resto del racconto.
Dovresti prestarle piu' attenzione ed allungarla.
Ciao,
Alessio


title: Emozioni

author: GaS

text:
Senza tante pretese...ovviamente per una ragazza.
===
Nuoto, tremo, poi mi fermo.
C'e' molta calma.
Ma continuo a tremare.
E' gioia forse.
Forse e' freddo, o tensione.
Riprendo a nuotare.
Ti penso.
Penso a te come alla spiaggia.
Nuoto.
Ma tremo.
Sono ancora lontano.
Ma se continuo a nuotare...
La spiaggia c'e'.
E' il suo pensiero che mi fa tremare.
===
))> GaS <((


title: Spazio on line per racconti e poesie

author: Stefano d'Addona

text:
All' indirizzo
http://poseidon.csr.unibo.it/litterae/
potete veder pubblicate le vostre poesie e i vostri racconti in rete!


title: Presentazione di uno cattivo + domanda per Artod

text:
:-)
Bel modo di presentarsi eh?
Vabbe', mi chiamo Rob,
sono di Palermo e
l'avete capito da quest'e-mail,
lo so, ma lo ripeto:
mi diletto a scrivere,
e ripeto pure questo:
che sono cattivissimo,
perche' tengo che le cose siano scritte bbbeneee!!!
e anche piu', sul contenuto si puo' discutere poco,
sono affari che riguardano meno la scrittura che la morale dei g.
Se vuoi librarti fallo su un diario.
Chi scrive deve comunicare agli altri.
W la critica, non quella odiosa e pacchiana
ma quella cattiva si'
cattiva cattiva cattiva!
:-|
Beh forse ho esagerato un poco,
semplicemente mi par utile un confronto tra chi pratica la scrittura...
e poi sono convinto fermamente di una cosa...
(scusate sono nuovo, magari ne avete parlato per 15000 thread...
ma tanto se volete non rispondete...!):
anche se si puo' pensare a una forma di presunzione
si deve sempre e cmq far leggere quel che si scrive per la voglia di
scrivere...
Non tutto e' stato detto,
niente e' stato detto in maniera tanto convincente da trascinarsi l'intero
mondo dietro...
o nessuna sofferenza o nessuna speranza ci spingerebbe a scrivere...
(Dio, come sono stucchevole!)
illuso?
si, ma meglio che deluso
(e meglio di chi allude, o peggio: elude!)
A presto - se non mi buttate fuori a prima lettura... s'intende!
ahhhhhhhhh!
una domanda ad Artod: ti chiami cosi' in memoria di Antonin ArtAUd?
Se si mi stai gia' molto simpatico :-)
--
Rob "Brittenovic"
ICQ 59809830
ev...@katamail.com
"Non esistono guerre perdute,
esistono solo vittorie rimandate"
Umberto Saba, "Ernesto"


author: Artod

text:
britt...@my-deja.com
 <
ev...@katamail.com
> wrote in message
5vNF4.61666$pn3.7...@news.infostrada.it...
[cut]
> W la critica, non quella odiosa e pacchiana
> ma quella cattiva si'
> cattiva cattiva cattiva!
[cut]
Un po' prolisso, ma grande! Uno così ci voleva!
> una domanda ad Artod: ti chiami cosi' in memoria di Antonin ArtAUd?
> Se si mi stai gia' molto simpatico :-)
Purtroppo quando me lo sono scelto non sapevo che esistesse :-)
àrtod, comunque.
Ciao,
Artod


author: Andrea B. Previtera

text:
...lo voglio essere anche io.
> Bel modo di presentarsi eh?
> Vabbe', mi chiamo Rob,
> sono di Palermo e
> l'avete capito da quest'e-mail,
> lo so, ma lo ripeto:
> mi diletto a scrivere,
> e ripeto pure questo:
> che sono cattivissimo,
> perche' tengo che le cose siano scritte bbbeneee!!!
E si vede dal periodo poco sopra.
E da quello poco sotto.
> e anche piu', sul contenuto si puo' discutere poco,
> sono affari che riguardano meno la scrittura che la morale dei g.
> Se vuoi librarti fallo su un diario.
> Chi scrive deve comunicare agli altri.
> W la critica, non quella odiosa e pacchiana
> ma quella cattiva si'
> cattiva cattiva cattiva!
> :-|
E qui s'apre il baratro.
> Rob "Brittenovic"
	- Andreabģ


author: Ahira

text:
On Sun, 02 Apr 2000 20:36:07 GMT, "Artod" <
ar...@libero.it
> wrote:
>
britt...@my-deja.com
 <
ev...@katamail.com
> wrote in message
>5vNF4.61666$pn3.7...@news.infostrada.it...
>àrtod, comunque.
grgrgrgrgr
aveva ragione Andreabì....NOOOOO!
anche io avevo fatto Artaud=Artod :((
vabbè...
[era pure ovvio...essendo tu slovenoGlosso]
AhiRa


text:
>Bel modo di presentarsi eh?
ottimo
>che sono cattivissimo,
maddaiiiiiiiii
>perche' tengo che le cose siano scritte bbbeneee!!!
invece qui è tutto pieno di gente a cui non frega nienteeeeeeee,
non ci crederaiiiiiiiiii.
>ma quella cattiva si'
>cattiva cattiva cattiva!
non preoccuparti
abbiamo anche il Balrog nascosto.
Artod é il cane da guardia...un cucciolone con bei canini, ma buono
fondamentalmente (e con questo mi sono giocata i prossimi tremila
post)
[dai Artod :)))]
Sono giorni che si evoca il Balrog
ma non esce, dice che è stanco e dobbiamo arrangiarci.
Però quando esceeeeeeeee
>niente e' stato detto in maniera tanto convincente da trascinarsi l'intero
>mondo dietro...
Quanto hai ragioooone...stavamo aspettandoti
>si, ma meglio che deluso
meglio sudare che suprendere
Ben arrivato!
Dico sul serio :))
Era solo un gioco per rispondere alla tua provocazione.
Giusto in questo giorni si sta discutendo sull'eccessiva melensità e
glucosità dei giudizi e degli scritti su IAS :))
Capirai, sei capitato bene con la tua presentazione.
Benevenuto ancora.
C'è sempre bisogno di sghignazzo al mondo!
A}-{iRa


author: Camillo

text:
Sun, 02 Apr 2000 19:49:21 GMT, "
britt...@my-deja.com
"
<
ev...@katamail.com
>:
> che sono cattivissimo,
penserai mica di essere originale, eh?
Camillo.


author: cristina

text:
"
britt...@my-deja.com
" ha scritto:
> :-)
> Bel modo di presentarsi eh?
> Vabbe', mi chiamo Rob,
> sono di Palermo e
> l'avete capito da quest'e-mail,
> lo so, ma lo ripeto:
> mi diletto a scrivere,
> e ripeto pure questo:
> che sono cattivissimo,
> perche' tengo che le cose siano scritte bbbeneee!!!
> e anche piu', sul contenuto si puo' discutere poco,
> sono affari che riguardano meno la scrittura che la morale dei g.
> Se vuoi librarti fallo su un diario.
> Chi scrive deve comunicare agli altri.
> W la critica, non quella odiosa e pacchiana
> --
> Rob "Brittenovic"
> ICQ 59809830
>
ev...@katamail.com
> "Non esistono guerre perdute,
> esistono solo vittorie rimandate"
> Umberto Saba, "Ernesto"
Hey, ora ho capito perchč non mi hai piů inviato le poesie di Rilke, eri
qui!!!!
Ed io che ti cercavo su iamc :)))))
Baci
Cristina


title: LA SOLITA STORIA

author: HANK BUKOWSKY

text:
DIRITTI D’AUTORE RISERVATI. 1998.
HANK_B...@HOTMAIL.COM
LA SOLITA STORIA
me ne stavo per i fatti miei. bello come il sole, sul divano, in mutande,
con l’intenzione di lavorarmi per benino la mezza pinta di whiskey che era
rimasta.
pensavo: “sono un uomo fortunato”. voglio dire, avere ancora, a TRENTANNI,
una stanza, un divano e mezza pinta di whiskey, dopo aver passato una buona
meta della vita a far finta di essere uno scrittore per schivare i colpi
della sorte che si ostinava a volermi trovare un lavoro, era motivo di
soddisfazione.
dimenticavo, c’era anche un televisore e un tizio che mi mandava a dire che
non sarei stato felice finché non avessi comprato il suo TRITAVERDURE. sono
una razza superiore i venditori televisivi. sono capaci di tenerti delle ore
davanti ad un TRITAVERDURE mentre ti chiedi che cazzo stiano dicendo. ma se
ci fai attenzione lo capisci dove sta il trucco: dicono sempre le stesse
cose, come un disco che sul più bello si inceppa. vadano affanculo.
sapevo che prima o poi sarebbe arrivata la resa dei conti. non ci si può
nascondere per tutta la vita.
sia come sia la serata prometteva bene.
sennonché proprio nel mentre che, buono buono, ero assorto negli affari miei
col whiskey che stava facendo il suo lavoro:
BAM BAM BAM. “BUKOWSKY, LO SO CHE CI SEI. APRI LA PORTA BRUTTO FIGLIO DI
PUTTANA”.
immancabile. come le emorroidi.
“MI DEVI DUE SETTIMANE DI AFFITTO ARRETRATO. CHE TI CREDI CHE IO SIA…. RAZZA
DI BASTARDO. SONO TRENTA DOLLARI CHE MI DEVI”.
era un bel pezzo che non vedevo trenta dollari tutti insieme.
“BUKOWSKY….. DANNAZIONE… APRI QUESTO CAZZO DI PORTA”.
 BAM BAM BAM.
non avevo idea di quanto ancora il CAZZO DI PORTA sarebbe potuto resistere.
questa volta il PADRONE DI CASA era infuriato sul serio. forse aveva avuto
qualche problema con la sua donna.
lo so come vanno queste storie, hanno sempre delle pretese le donne di
quella risma e i soldi non ti bastano mai.
decisi di non immischiarmi.
nel frattempo avrei fatto meglio a filarmela dalla finestra. ci sarebbero
stati tempi migliori per affrontarlo.
abitavo al primo piano e con la mia fortuna non mi sarei rotto l’osso del
collo.
zitto zitto mi infilai le scarpe e tutto il resto, e mi calai lungo la scala
antincendio che minacciava di farmi finire a gambe all’aria da un momento
all’altro.
BAM BAM BAM. “BUKOWSKY….. MALEDETTO. TI ROMPO LA SCHIENA. APRI LA PORTA.
BRUTTO BASTARDO”. BAM BAM BAM.
il che mi fece pensare di aver preso la decisione giusta. vi immaginate chi
sarebbe così stupido da aprire la porta ad uno a cui devi trenta dollari e
che, per di più, ti vuole rompere la schiena. anche l’ultimo dei dementi
avrebbe capito l’antifona.
sia come sia, ora mi trovavo nel vicolo relativamente al sicuro con la
serata che si prospettava un tantino diversa da come me l’ero immaginata. il
che non e’ un grosso problema, capita spesso.
la cosa antipatica era che mi sarebbe toccato finire per qualche bar.
io non amo i bar. tutti quei falliti che si ubriacano senza un motivo né un
domani…
e in più c’è sempre qualcuno che si sente in dovere di venirti a rompere le
palle con le tragedie della sua vita. come se tu non dovessi badare a nulla
di simile.
ma l’esperienza insegna che se bevi da solo non duri mica. per cui ogni
tanto ti tocca pagare la multa e finire la serata davanti ad un qualche
bancone e ad un qualche barista che ti conta i bicchieri o le bottiglie. (e’
suo dovere farlo, nessuno e’ cosi stupido da farlo gratis). e quella sera
sarebbe toccato a me.
camminai per un paio di isolati, tanto per mettermi al sicuro da un
possibile colpo di testa del padrone di casa, cazzuto e manesco, ed entrai
in quello che mi pareva il più squallido. tanto valeva pagarla fino in fondo
la multa. non mi piace aver debiti.
mi appollaiai su uno sgabello e ordinai una birra. il barista me la spedì da
in fondo al bancone. sapeva il fatto suo. ciò mi rendeva un tantino più
tranquillo.
ne ingollai metà e mi misi ad attendere che la serata andasse avanti per i
fatti suoi.
saranno passati non più di una ventina di minuti che lei fece la sua
apparizione.
“EHI, COW-BOY, TU SI CHE SAI COME SI BEVE UNA BIRRA”.
non per vantarmi ma io ci ho sempre avuto un feeling col gentil sesso, tanto
che un tizio di hollywood una volta mi disse che avrei dovuto fare l’attore.
non perché fossi una gran bellezza ma perché, a suo dire, le donne avevano
un debole per me.
fatto sta che ancora una volta mi toccava essere abbordato. non che mi
dispiacesse, sia chiaro, ma ogni tanto un uomo sente il bisogno di
riflettere soprattutto se rischia di finire in mezzo alla strada da un
momento all’altro.
si prese il suo posto accanto al mio e attaccò con la solita solfa: erano
state le avversità della vita a ridurla in quel modo, che il suo primo
marito era un gran bastardo che si scopava la sua migliore amica, che se
avesse voluto a quest’ora avrebbe potuto essere la moglie del migliore
venditore di scarpe della città, e via discorrendo.
non era male. bionda coi capelli tinti, rossetto rosso sulle labbra, tette a
posto, culo a posto, minigonna, gambe sottili, scarpette col tacco. mi disse
di chiamarsi MARGIE o qualcosa di simile.
in quanto a bere mi teneva testa. il che, a dire il vero non le faceva
onore. si vedeva che la vita non era stata gentile con lei. eravamo in due.
per un paio d’ore la cosa andò liscia tanto che ad un certo punto se ne usci
fuori con un:  “SENTI TESORO… HO UNA BOTTIGLIA DI WHISKEY A CASA MIA CHE NE
DIRESTI SE ANDASSIMO A FARLE VISITA?”.
l’idea non mi dispiaceva, anche perché il barista aveva intuito che i la
grana stava per finire. il bastardo storceva il naso ad ogni mia chiamata.
hanno una specie di sesto senso. vadano affanculo pure loro.
ci muovemmo con circospezione per non dare nell’occhio. non si sa mai.
la sua stanza non era lontano e neanche tanto diversa dalla mia. in più c’
era anche una mezza cucina.
mi accertai subito che avesse detto la verità riguardo al whiskey. non
raccontava frottole. la mia stima per lei stava aumentando di ora in ora.
era arrivato il momento di attaccare. presi un paio di bicchieri, li riempii
fino all’orlo e mi tuffai sulla poltrona. mi levai le scarpe e misi i piedi
sul tavolino.
lo so che è una cosa disgustosa, ma lei non disse nulla e io lo apprezzai.
avrei voluto rimanere solo con le mutande ma, per dio, un uomo ha da badare
anche alla dignità in certi momenti. cosi mi accontentai.
stemmo un bel pezzo a bere amabilmente e a discutere di come la vita fosse
stata poco onesta con noi e noi poco onesti nei confronti della vita.
non ricordo come sia successo ma ad un certo punto ci addormentammo.
mi svegliai con la vescica che scoppiava. la notte era fonda e non sapevo
dov’era il cesso. intuii che la seconda porta che dava sulla stanza (quella
che non portava nella mezza cucina, tanto per capirci) poteva fare al caso
mio. barcollai fin la.
non mi sbagliavo. urinai e mi lavai la faccia.
MARGIE intanto ronfava sul letto. non ricordo quando ci sia finita. il che
mi fece pensare di essere stato il primo a cedere. la sapeva lunga la
bambina.
era davvero un bel pezzo di carne femminile. mi levai le braghe e il resto,
e mi diressi verso di lei. diedi una poppata a quel che era rimasto del
whiskey e iniziai a frugarla.
“MMM…..MMM…. TESORO….. FAMMI SENTIRE SE TUTTO E’ IN ORDINE…”
rispose: “MMMMMMM……”, più’ morta che viva, “BRUTTO BASTARDO…. CI HAI VOGLIA
DI UNA VERA SORCA….EHH…. TI SEI STANCATO DI QUELLA PUTTANA DI SANDY….EHH…”.
era evidente che mi confondeva. la cosa non mi garbava, ma non era il caso
di starci a sindacare.
cominciai a spogliarla.
tutto era a posto.
facemmo un po’ di manfrina tanto per riscaldarci, finche la pupa, resasi
conto della situazione iniziò a darsi da fare con l’uccello.
UOP…UOP…UIP…UIP…VORP…VORP
aveva una bocca che pareva uno sturalavandini.
mi rilassai un tantino cercando di godermela mentre col dito le
sfotticchiavo il bucetto del culo.
non mi sentivo tranquillo e fu allora che mi accorsi del BASTARDO.
se ne stava li, sulla sedia, vicino alla finestra e mi guardava.
CRISTO, SE MI GUARDAVA.
immobile, grosso e peloso, stomachevole e melodrammatico per lo più.
cominciavo ad agitarmi.
provate ad immaginarvi nella mia situazione. ve ne stareste tranquilli se
foste li, nudi, col cazzo duro, enorme e paonazzo,  nel bel mezzo di un
lavoro di bocca coi controfiocchi e vedeste un grosso e orribile scimmione
di pezza seduto su una sedia, immobile, che vi guarda con disapprovazione?.
o magari sta meditando di masturbarsi o di fare “DIO SOLO SA COSA”.
UIP…UIP… VORP…VORP…UOP…UOP…
non si era accorta di nulla o forse erano d’accordo. CRISTO!!! dov’ero
capitato?
dovevo fare qualcosa.
lentamente, senza fare il minimo rumore, mi impossessai del bicchiere che
stava sul comodino. come se nulla fosse, indifferente, lo vuotai in un sol
colpo. attesi ancora un attimo per non destare sospetti e fulmineo, con
tutta la forza che mi rimaneva lo scagliai verso la sedia.
lo colpii in pieno stomaco, il BASTARDO.
cadde rumorosamente e ruzzolo’ verso l’angolo della stanza colla faccia
rivolta verso il muro. il bicchiere finì in mille pezzi.
la PUTTANA sussultò: “CHE CAZZO SUCCEDE? TI HA DATO DI VOLTA IL CERVELLO?”.
con uno scatto degno del miglior felino della città la presi per i fianchi;
la rivoltai sul letto, le aprii le gambe e glielo misi in corpo,
ringalluzzito dalla mia potenza.
“MMM…. AAAHHH….. TI SPACCO LA BERTA, BRUTTA PUTTANA!!!… CREDEVATE DI FARMELA
TU E IL TUO PAPPONE…”
iniziai a pomparla; un colpo più forte dell’altro.
“AHH…. AHHH…. SEI IMPAZZITO!!! CHE CAZZO FAI?… CHE CAZZO FAI?”. non se l’
aspettava, la troia. credevano di potermi fottere.
sentivo l’uccello che stava per scoppiare e pompavo ogni colpo rinculando un
tantino per acquistare sempre più energia.
“CRISTO!!! SIII…. SIIII…. SEI MEGLIO DI UN TORO…… DAII….DAIIII….”
aveva capito l’antifona e si stava dando da fare anche lei, con certi
colpetti di reni, come solo le donne che sanno il fatto loro sanno fare.
“MMM….. MMM….. AAAHHH…. AAAHHH…. SCOPAMI…. BRUTTO BASTARDO….. LO SAPEVO CHE
MI AVRESTI FATTO MORIRE….. AAAHHH…..AAAHHH….”.
stavo andando che parevo un treno, mi mancava solo la nuvola di fumo dal
comignolo.
intanto lei strabuzzava gli occhi e  mi urlava la sua ammirazione.
il letto cigolava da matti. credevo che avremmo svegliato tutto il
quartiere.
le tette non sapevano far altro che ballonzolare su e giù. parevano
impazzite.
iniziai a pensare ad un leone che si scopa una gazzella, un cane che tromba
un gatto, un ragno che si incula una formica.
sborrai.
me ne venni copiosamente e lei fece altrettanto. in definitiva la inondai di
sperma.
la presi e la scaraventai dall’altra parte del letto.
mi alzai, mi misi le mutande, presi il boccione del whiskey e mi procurai un
bicchiere nella mezza cucina.
mi diressi verso la poltrona. sprofondai dentro di lei. riempii fino all’
orlo il bicchiere e misi le gambe pelose sul tavolino.
diedi una sorsata.
“CRISTO…. CRISTO…..”, diceva intanto lei dal letto.
bukowsky detto “gambe d’elefante, il fallito”.
la solita storia.
non sarebbe potuta finire meglio.


title: Fantasmi da Marte

text:
Dei fantasmi vivono su Marte, anzi, vivacchiano, perché nessuno lassù li prende sul serio.
Grandi e piccoli li prendono in giro, non c’è più gusto a scuotere le vecchie catene arrugginite.
Decidono alla fine di emigrare sulla Terra dove, secondo le loro informazioni, molta gente ha ancora paura di loro…
                                ***
La vecchia carretta dello spazio era pronta a partire per il suo ultimo viaggio.
L’astronave aveva viaggiato per anni fra costellazioni e galassie, e ormai aveva superato il limite tecnico di sicurezza: era obsoleta e doveva essere demolita.
Venduta per quattro soldi a due AstroScafisti con pochi scrupoli, aveva appena imbarcato un gruppo di clandestini, e faceva gli ultimi controlli prima di staccarsi dalla superficie di Marte, diretta alla Terra.
Non era il primo carico di clandestini che cercava di fuggire da Marte, ma un gruppo come questo non si era mai visto: erano dei fantasmi!
Fantasmi veri e propri, con tanto di lenzuoli verdi, due antennine sulla testa e vecchie catene arrugginite che sferragliavano ad ogni loro movimento.
Entità in fuga da un mondo dove, ormai, non incutevano più paura a nessuno, e dove non si intravedeva più un futuro.
Guardando le trasmissioni televisive che arrivavano via satellite dalla Terra si erano convinti che si poteva tentare laggiù di rifarsi una nuova vita.
Dopo aver visto e rivisto film come Ghosbusters, Vita da Strega, Il fantasma del Louvre, Il ritorno della mummia, La notte dei morti viventi, e altre amenità, si erano decisi: la Terra era la loro unica speranza!

La Luna fu doppiata senza incidenti perchè la Guardia Costiera Spaziale non li avvistò, e lo sbarco avvenne senza problemi.
Il “carico” si sparpagliò rapidamente per il pianeta.
Alcuni si introdussero in lugubri castelli, ma non furono accolti molto bene; i fantasmi del luogo non gradirono quella invasione di extraterrestri, oltretutto senza documenti di riconoscimento.
Altri si ridussero a vivere in case e fabbriche abbandonate, chi addirittura si rifugiò in vecchi cimiteri, mentre altri furono assoldati dai caporali della Mafia Fantasma per la raccolta stagionale di ectoplasma, sfruttati e sotto pagati
Più fortuna ebbero coloro che finirono negli stabilimenti cinematografici e furono scritturati come comparse nei film horror: il pubblico era stanco dei soliti fantasmi nostrani, e loro rappresentavano una novità un po’ meno noiosa.
Quelli che si aggirarono nella pianura Padana, dato il colore verde dei loro lenzuoli furono subito assoldati dalle Ronde Padane.
I più sfortunati finirono nei CAF ( centri accoglienza fantasmi) ed ebbero il foglio di via.

Da qualche tempo nei pressi dell’Astroporto di Cape Canaveral si aggirano delle strane ombre quasi invisibili: sono i fantasmi di Marte che stanno decidendo se rimanere oppure imbarcarsi per tornare a casa.
Hanno capito che anche qui, in un mondo alle prese con crisi economica planetaria, terrorismo, inquinamento e incertezza sul futuro, i veri spettri che si aggirano non solo per l’Europa ormai sono altri.
Quelli con lenzuola e catene non fanno più paura a nessuno.


title: AWAKE

author: Awake

text:
prova
priva
prava
preva
pruva


title: PuNk

author: elvis

text:
Nausica.
Da tempo non parlo a questo nome così greco.
Punk.
Punk a bestia.
No. Punk. Punto.
Tanti dicono no al punk a bestia.
Tanti dicono no.
E invece a me piace.
Perchè è personalità.
Perchè è estremismo.
Io ADORO l'estremismo.
Il mio estremismo.
Il suo estremismo.
Il nostro estremismo.
Punk.
Mi chiedo se punk è droga.
Mi chiedo se la cosa è scontata.
Ma nulla è scontato.
Nulla è scontato e la generalizzazione non va bene.
No-no.
Non va.
Sex Pistols.
I am an antichrist.
I am an anarchist.
Punk.
Anarchia.
Utopie felici di generazioni perdute.
Nausica.
Generazione perduta.
La mia.
La sua.
La nostra.
Punk.
Anarchia.
Utopie felici di generazioni perdute.


title: PuNk

author: Trans IL vano

text:
elvis scrisse:
> Generazione perduta.
> La mia.
> La sua.
> La nostra.
> Punk.
> Anarchia.
> Utopie felici di generazioni perdute.

si vabbč, ma na cartina ce l'hai?
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: PuNk

text:
C'ho la cartina.
C'ho la roba.
C'ho pure il drum se vuoi...
Trans IL vano <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
MPG.142b450c3...@news.tiscalinet.it...



title: <da IAP>  Contributi esterni 4

author: lubna

text:
"Così la critica si muove tra questi due estremi: la somiglianza che
giustifica e quella che discredita. Il caso per cui si possono dare
delle concordanze ha i suoi limiti; l'accordo sociale, tutto ben
considerato, è a maglie assai allentate. In altre parole, noi crediamo
che nell'universo  e nella società vi sia abbastanza uniformità per
escludere l'eventualità di differenze troppo nette.
Ma questa uniformità, quale ce la raffiguriamo, si riferisce a caratteri
assai generali. [...] Così che, in fin dei conti, la critica della
testimonianza si fonda su una istintiva metafisica del simile e del
dissimile, dell'uno e del molteplice."
                                                          Marc Bloch


title: LIBRI

author: Luciano Somma

text:
SENZA UN PIZZICO DI POESIA IL MONDO CHE COSA SAREBBE?
                                                SU BIANCA E' CADUTA LA NEVE
Bianca sa che il padrone non torna
ma lo aspetta ugualmente
l'ospedale è a due passi da lei
come il cibo
che non vuol mangiare
perchè la memoria sua è ferma
alla mano callosa ma buona
che le carezzava la testa
ed ora che resta ?
A che serve il Natale
(perchè sa , lo ha capito
guardando
un albero pieno di luci
ch'è festa)
se il suo amico più caro non c'è
eppure lo cerca caparbia
nel viso di ogni passante
ma l'odore di chi amava tanto
è ormai troppo lontano
l'aria attorno si è fatta di gelo
le si appannano gli occhi
su Bianca è caduta la neve .
                                                     Luciano Somma
da MEMORIE D'ALBA
Otma Edizioni -Milano
1999
                                               POTEVAMO
Potevamo essere
io e te
due voci nel silenzio
un volo di gabbiani
ali nel vento
l'urlo dell'alba
il sorriso caldissimo
del sole
sotto le coperte
ci saremmo scambiati
il desiderio
dei nostri corpi stanchi
ma i gelo dell'inverno
le sue notti
ci hanno divisi
ed oggi siamo ghiaccio .
                                                        Luciano Somma
da MOMENTI DI VERSI
Montedit Edizioni -Melegnano(Milano)
1997
MEMORIE D'ALBA
L.15.000 abbinato a MOMENTI DI VERSI L.20.000(Estero 15 dollari comprese le
spese postali)
Il 10% del ricavato va in beneficenza .
Per richieste basta inviare l'indirizzo e saranno immediatamente inivate le
copie .
Il pagamento avverrà dopo aver ricevuto i libri .
Prego non considerare tale invito come SPAM ma come semplice promozione in
quanto è venuta meno , purtroppo , la distribuzione .
Tale e-mail non sarà più ripetuto!
LUCIANO SOMMA
http://www.ricordati.com/lucianosomma.htm
Tel.081-5793424 - 5605479
Cellulare 0338-1831637


title: LIBRI

author: bartleby

text:
>su Bianca è caduta la neve .
in effetti, nel soggiorno abbiamo
dovuto usare le catene.
a.


title: LIBRI

author: Bianca

text:
"bartleby":
> in effetti, nel soggiorno abbiamo
> dovuto usare le catene.
Ma su, non svelare i nostri innocenti vizietti ;-)
bianca-neve


title: LIBRI

text:
On Mon, 23 Oct 2000 14:43:27 +0100, "Bianca"
<ac...@nonSPAMMAREaiasoft.it> wrote:
>> in effetti, nel soggiorno abbiamo
>> dovuto usare le catene.
>
>Ma su, non svelare i nostri innocenti vizietti ;-)
ne porto ancora i segni... :D
a.


title: LIBRI

author: Trans IL vanO

text:
bartleby
bart...@freemail.it
 scrisse:
> ne porto ancora i segni... :D

www.gabbia.com
 ?

--
mů


title: Declassare il Barone

text:
Ho premuto forte sull'acceleratore, e mi sono accorto che nella notte
la rocca si allontanava sempre di più. Una due tre quattro, eccole lì
le finestre a bocca di lupo, vagamente illuminate dal fiaccolame
interno.
"Ancora una decina di chilometri, e mi lascio dietro la notte antica,
 me ne torno ai sapori casalinghi, con qualche cosa in più da dire
 e qualcosa in meno nello spirito e nel corpo"
Ho premuto ulteriormente sull'acceleratore.
Ho sentito voci parlarmi di un tempo incastonato fra le pietre della
mia coscienza dilavata dagli eventi.
Come qualcuno mi ha fatto giustamente notare, "F. ha finito gli
equinozi", e il solstizio d'autunno si appresta a ruggire verace nel
cielo di Novembre, ho premuto a tavoletta sull'acceleratore,
e mi sono infine lasciato alle spalle la Calabria e le sue nicchie
di dolore.
Quella stessa notte bruciando le menzogne in un caminetto di pietra
robusta, ho sorriso, forse un po' malignamente, forse con le labbra
tinte da una vaga ironia, ma ho sorriso. E mi sono destato il giorno
seguente privo di una corona, ma largo di spalle e proteso verso
asintoti nuovi di zecca.
"Viva !" mi sono detto, e sono uscito in un mattino nitido con un
"2.0" stampato sulla schiena.
	- Andrea Beniamino Previtera,

http://web.tiscalinet.it/last_cereal
          ICQ 13151786


title: [P] consentitemi il Xpost poetico

author: una tantum

text:
Il poeta non puň rivelare ciň che sa
------------------------------------
    Sull'osso del vento
        ho inciso un messaggio
            a me ignoto.
La poesia č il luogo della rivelazione fatta pretesto
-----------------------------------------------------
    Sulle sue labbra di oleandro
        brillano di colori
            gli sterpi per sempre.
La poesia č il non-luogo della menzogna
---------------------------------------
    Cosě conobbi
        i destini delle cose
            mai nate.
Eiron, o del predestinato
-------------------------
    Sguazzo
        nei sentieri
            sfumati
        di bruma
    di Sloggi.
Un cri de coeur
-----------------
    Piccole debolezze
        grandi entusiasmi
            crea.
*una*


title: (OT)Francobolli in asta offerte da 0,99 Euro!

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http://tinyurl.com/5vk7g8y
Regno D'Italia usati Offerta 1RG
http://tinyurl.com/6ztwvkg
1993 - C.P. OMAR NOVARA NUOVA MNH**
http://tinyurl.com/65234hj
Catalogo Sassone 1999 - entra e leggi
http://tinyurl.com/648to7a


title: ti faccio un favore

author: franz

text:
Pare ci sia bisogno di andare a prendere alla stazione un amico di famiglia.
Sai che c'è, c'è che ti devo fare un favore. viceversa come faresti ?
sono la tua unica praticabile possibilità. se ci penso bene non verrei a
prenderti. Mi si delinea in testa che ti dovrei fare un favore "alla
memoria". Ho capito, in questi anni, che non esiste stima di me come
persona adulta.
Esiste la conoscenza sin da quando ero piccolo e tu più adulto.
In nome di quale valore ti faccio un favore, la pietà umana, il rispetto ?
Venirti a prendere di notte alla stazione mi pesa poco, pesa di più alla mia
automobile.
Pensare a come sono arrivato a concederti una gentilezza, questo è un onere
che il mio cervello dissennato
a fatica riesce a sostenere. Infatti, trasforma in rabbia l'iniziale
entusiasmo per poter aiutare qualcuno che
ha bisogno. Man mano che procedo tra i monumenti, mi do del "colhao",
mentre mi metto in sosta arrivo anche a ingranare la retro marcia per
rientrare a
casa. E' una delle tante tentazioni che riesco a far fuori. Eppure in questo
tragitto di venti minuti ho accumulato tanti succhi nocivi che a stento
trattengo il rigurgito come
creatura neonata.
Eccoti, non mi hai visto. E' il segno che eventualmente posso girare il culo
e ripiegare verso casa a vomitare.
Cosa fai, mi attraversi davanti ? Accenno un saluto con la mano ipocrita e
contemporaneamente spingo in giù il piede destro, rassegnato al "sia quel
che sia".


title: ti faccio un favore

author: Tafano Werewop

text:
franz ha scritto:

vabbuo' mi piglio il tassì...


title: Solo vetro lento.

text:
Ehi, che ci fai ancora qui in giro ? Scappa via, che questo posto è
morto. Scappa via, ora che sei ancora in tempo.
Altrimenti il Grande Grigio prenderà anche te.
Perchè qui è morto, ma non come un cimitero.
Un cimitero è vivo, è pieno di aspettative, di tensione.
Morti che risorgono, zombie assatanati che germogliano dalla terra
grassa e verminosa, ricche tonalità di marrone, verde, giallo. Rosso
no, niente più sangue, solo liquami.
Così, come dire, intenso, corposo. Non come la vita, con i suoi
orizzonti a cera persa, la sua morbida resistenza, as glossy and
predictable as silicon.
No, non come un cimitero.
Più come un hangar di un aeroporto militare dismesso.
Mucchi di ciarpame a fondersi lentamente, polverosamente, fra di loro.
Un antico caccia monoelica sotto la luce biancastra dei lampioni che
filtra dalle finestrate superiori.
Un caccia con il muso bulboso, abbellito solo dall'elica. Un caccia
che non ha mai volato in una zona operativa, che non volerà mai più,
una specie di soprammobile obsoleto affetto da gigantismo.
Non entrare mai nella cabina.
Non sopporteresti la vista dei quadranti a lancetta, vecchi,
scrostati, come l'orologio da polso di tuo padre morto da tempo. Non
sopporteresti la vista dell'illuminatore agli ultravioletti divelto e
appeso a due fili di rame con l'isolante cristallizzato dal tempo e
crepato come  stucco rappreso, come fango seccato.
Non entrarci, tanto non ci troveresti il collimatore. rubato da tempo
da qualche collezionista senza memoria, per la sua collezione da
bancone di bar, la sua collezione da un giorno e una notte.
No head-up display, baby.
Solo vetraccio, rigato dal tempo, solo vetro lento.
nik56


title: Solo vetro lento.

author: Gordon Comstock

text:
Nik56 wrote:
> [...]
hai letto anche tu quel racconto di fantascienza... in particolare quella
parte bellissima dove il coltivatore di vetri lenti...?
gordon


title: Solo vetro lento.

author: Eleonora

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto
>Solo vetraccio, rigato dal tempo, solo vetro lento.
Solo!? Ora aspetto da te il riemergere della luce e... ???
Ele.


title: Solo vetro lento.

text:
Gordon Comstock ha scritto:
> hai letto anche tu quel racconto di fantascienza... in particolare quella
> parte bellissima dove il coltivatore di vetri lenti...?
Certo. Bob Shaw, "Altri giorni, altri occhi".
nik56


title: Solo vetro lento.


title: Solo vetro lento.

text:
Eleonora ha scritto:
> Solo!? Ora aspetto da te il riemergere della luce e... ???
Aye aye, eleonora. Dato il tempo dovuto, la luce riemerge.
Più o meno.
nik56


title: Solo vetro lento.

author: siuxi plum

text:
On 9 Nov, 01:37, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Ehi, che ci fai ancora qui in giro ?
Shhh!... mi hanno chiesto di piantonare
questo sito archeologico di macerie militari.
Le alte sfere temono un overlap a base di bombolette colorate : -)
si.


title: Solo vetro lento.

text:
On 9 Nov, 19:46, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> Shhh!... mi hanno chiesto di piantonare
> questo sito archeologico di macerie militari.
> Le alte sfere temono un overlap a base di bombolette colorate : -)
Pensa che sballo.
Io mi ci metto, Gli liscio le pareti dei cilindri a specchio,
lo faccio volare di nuovo, tutto graffittato, facciamo un passaggio a
volo radente
su una piazza (di Matera ?) poi diamo tutta manetta, impenniamo e ci
arrampichiamo
con l'elica fino al sole.
nik56


title: Solo vetro lento.

text:

Fino allo stallo.
Silenzio (fuori, ovuque, non ci giurerei in cabina)
Un attimo sospesi e...
(prego, scegliere tra le seguenti opzioni)
1
lento  piega di poco indietro e a destra
l'ala fende l'aria che non è più abbastanza densa
e s'infila a vite rimescolando le molecole d'azoto
2
di pochi gradi abbassa il muso, di lato
cercando di pancia e d'ala la curva d'onda
dolce e vuota come una virgola
prima di sentire ancora la potenza del motore
3
loop
Sto finendo di pittare il paracadute in tinta con la fusoliera
baci&fiori
si.


title: Solo vetro lento.

text:
siuxi plum ha scritto:
> Silenzio (fuori, ovuque, non ci giurerei in cabina)
Si ! Silenzio, e vibrazioni, chissà se i tutti quei rivetti terranno.
> Un attimo sospesi e...
> (prego, scegliere tra le seguenti opzioni)
>
> 1
> lento  piega di poco indietro e a destra
> l'ala fende l'aria che non è più abbastanza densa
> e s'infila a vite rimescolando le molecole d'azoto
Cavitazione. l'attacco del bordo dell'ala che crea scie di condensa.
> 2
> di pochi gradi abbassa il muso, di lato
> cercando di pancia e d'ala la curva d'onda
> dolce e vuota come una virgola
> prima di sentire ancora la potenza del motore
Un mezzo tonneau ? Dove cazzo sei, fottuto Barone rosso.
> 3
> loop
Un espediente, cercare di mettersi in coda al triplano rosso. però, ti
fa perdere quota, e se non ci sai fare, ti morderà il culo.
> Sto finendo di pittare il paracadute in tinta con la fusoliera
Cara ragazza, lei capisce, comprende, mentre scende appesa al suo
ombrello vivace, con lo Sten sulla pancia.
Ohi, siuxi, bello scambio, mi sarebbe piaciuto incontrarti sui cieli
d'Alsazia, un dog-fight.
Fokker, zero, spitfire, hurricane, foke-wulf, messerschmitd, Tomcat,
che cazzo ne so, mig 31 fox-bat.
Senza fire and forget, solo caccia a vista.
nik56


title: Solo vetro lento.

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> ...mentre scende appesa al suo
> ombrello vivace...
   Che bellissima espressione!  :)
rk
--
   "Io cerco solo che il giorno non mi faccia troppo male
    finché non mi imbacucco nel letto accanto a te."
                               H.Simpson


title: auguri :-)

text:
Un repost rimaneggiato di un EDS del 10/12/1998 per augurarvi Buon
Natale
A presto (-:F
------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Caro Francesco,
e' ormai passato molto tempo dall'ultima volta che ci siamo sentiti,
ma i rimpianti di un vecchio e il ricordo dei bei momenti trascorsi
assieme, mi riporta a quelle persone che per molti anni mi sono state
vicine.
Dopo tante lettere, tante domande, vorrei che ora tu conoscessi meglio
l'ansia che mi assale, i tormenti che mi impediscono di festeggiare
ora questo Natale; le ragioni per cui, con una nuova
difficolta', appoggio il mio polso sul tavolo spingendo la penna
davanti alle parole.
Ma nello scrivere vorrei mandarti forte anche qualcosa di me: qualcosa
di personale. Ma cosa c'e' di più personale del racconto della mia
solitudine? Un'emozione forse?
Ma quale emozione?
Forse il senso di disgusto per una vita in cui tutto sembra sordo,
muto e triste?
Oppure la vacuità di sentire che tutti i desideri sono meschini quanto
la persistente volontà di definirli sogni?
Sono disgustato dallo stesso concetto di desiderio e spesso, troppo
spesso, la nausea mi spinge fino a vomitare sulle emozioni più pure,
le piu' ingenue. Forse sono io a non capire. Anzi sicuramente lo sono,
incapace come sempre di relazionarmi al mondo reale, alle persone e
alla loro voglia di vivere, trecentosessantaquattro giorni all'anno.
Ma sento grottescamente nascondersi, anche dietro ai volti piu'
ingenui, l'ipocrisia della consuetudine per un avvento geneticamente
programmato, in cui la febbre per gli acquisti e' ricorrente come
l'influenza e il buonismo funge da catarsi per il proprio egoismo.
Vorrei ritrovare la forza per combattere con le armi del paradosso,
della provocazione surrealista, questo incessante fiorire di
disgustoso sentimentalismo, mostrando il re nudo e aprendo di scatto
il mio soprabito. L'ho fatto, ma mi hanno staccato la spina,
rendendomi solamente piu' solo.
E ora sono qui, rinchiuso nella mia gabbia, a sputare sui tempi come
un vecchio pazzo rincoglionito da un'ossessione che morira' con me.
Non ho piu' voglia di giocare e l'unico pensiero felice, che ancora mi
alza, ma di poco, da questo pattume, e' legato ai ricordi passati,
all'infanzia di un bambino curioso, come tu lo eri, commovente al
pensare che fosse Gesu' bambino a portarti i doni. E dietro a tante
maschere, dopo tanto tempo, forse sei rimasto cosi', quando ti vedo
nel tuo ufficio, con le gambe distese sotto il tavolo, a battere tre
volte i tacchi per poter tornare a casa.
Scusa lo sfogo, non sono bravo a scrivere e questa e' forse una delle
tante cose che dovro' imparare a fare nei prossimi tempi; cercando di
sopravvivere al freddo, cercando di sopravvivere ai tempi e
invecchiando lentamente insieme le mie renne.

Tuo

B.N.


title: auguri :-)

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 20 Dec 2000 16:16:07 GMT,
bfran...@iname.com
 wrote:
>all'infanzia di un bambino curioso, come tu lo eri, commovente al
>pensare che fosse Gesu' bambino a portarti i doni.
Come eravamo innocenti a credere che fosse Gesů bambino, ma ora che
siamo cresciuti abbiamo scoperto l'arcano: č Babbo Natale!
Elvio


title: auguri :-)

author: mannina

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> wrote in message
3a41bf89...@news.CIS.DFN.DE...

Ora che crediamo in ben poco  sappiamo chi č : e non basta l'abito che porta
a  nasconderlo.
E' il solito tizio che si spaccia per babbo, e che  si chiama Natale!!!!!
Cosa voglia  non sappiamo eppure non č lui  che ci porta qualcosa ma noi che
dobbiamo dargli una parte di noi.
Accade.
Qualche  volta accade.
E poi viene  quell'altro sgorbio che si  chiama  Silvestro!!!!!!
Ha aghi e  siringhe nelle sue mani e le  fa scintillare in una notte che
oramai non ci appartiene piů.
Mannina G. , la radiosa Puntina


title: [SITO] Attenzione!!!

author: Alessio Quirino

text:
A volte avere un hacker come amico e' comodo... tranne quando si pensa
di entrare di nascosto nel tuo sito e modificarlo... pero' e' stato
gentile e me lo ha comunicato subito...
Da qualche parte sull' Innominato c' e' un link cambiato. Dove ti
porta non lo so, ho ricevuto la notizia da un paio d' ore e ancora non
sono andato a guardare... probabilmente qualche sito porno...
Comunque non spaventatevi se premendo da qualche parte vi ritrovate
Giovannona Coscialunga...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: premi strega

author: Tizio e Caio

text:
dove trovo l'elenco delle "cinquine" di tutte le edizioni dei premi strega?
sul sito del premio ci sono solo i vincitori.
Mario


title: premi strega

author: tortoise

text:
"Tizio e Caio" <
priv...@yahoo.com
> ha scritto nel messaggio
news:c577hv$2pqcnf$1...@ID-171156.news.uni-berlin.de...
> dove trovo l'elenco delle "cinquine" di tutte le edizioni dei premi
strega?
> sul sito del premio ci sono solo i vincitori.
prova a chiedere su it.cultura.libri
Ciao
A.


title: Liscadipesce gatto su terrazza

text:
[P] Liscadipesce gatto su terrazza
Eccoti piccolo!
-liscadipesce-
a tocco di mano qui con me
olio lingua pelo di un assassino finepasto.
Eccoti!
nero batuffolo lazzarone,
appagato l'alito d'aglio,sarda, prezzemolo e pangrattato di mamma,
sulle terrazza a sole ed edera riguadagni d'abitudine la postura tua,
dove sul corrimano finto-marmo lo sbadiglio è arnese caldo e comodo.
Pigro, il mio sorriso complice fatica a svanire.


title: Liscadipesce gatto su terrazza

text:
On 17 Mar, 09:25, <
dennyb...@libero.it
> wrote:
> [P] Liscadipesce gatto su terrazza...
Quella del bacio perugina mi fa scendere il latte alle ginocchia,
questa ,invece, e' bella.
Anzi, e' bella-bella.
Crepita. Saltella e si struscia e sbadiglia.
E' onomatopeica, senza metterci i suoni, usando le parole e le loro
attitudini.
Bravo.
nik56


title: Liscadipesce gatto su terrazza

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> Quella del bacio perugina mi fa scendere il latte alle ginocchia,
ah be', vorra mica che nel bacio perugina metta una sua ode alla gun machine
vero?
> questa ,invece, e' bella.
> Anzi, e' bella-bella.
lo so lo so
> Crepita. Saltella e si struscia e sbadiglia.
> E' onomatopeica, senza metterci i suoni, usando le parole e le loro
> attitudini.
> Bravo.
m'incenso


title: Liscadipesce gatto su terrazza

text:
On 17 Mar, 11:20, <
dennyb...@libero.it
> wrote:
> ah be', vorra mica che nel bacio perugina metta una sua ode alla gun machine
> vero?
Mai scritta. Poesia e pallottole hanno un che di...stucchevole.
Sono una ridondanza.
Le poesie sono gia', pallottole.
nik56


title: Liscadipesce gatto su terrazza

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
>>ah be', vorra' mica che nel bacio perugina metta una sua ode alla gun
>>machine
>>vero?
> Mai scritta. Poesia e pallottole hanno un che di...stucchevole.
> Sono una ridondanza.
mi scuso. Mi serviva l'aggancio alla battuta.
> Le poesie sono gia', pallottole.
(magari dum dum)
ah che bella definizione!
rende bene quel che penso della poesia: dritta al cervello a squassare


title: Racconto quasi vero :-)

author: Prospero Pirotti

text:
Dal sito
http://members.xoom.it/ricos/
<
CONFESSIONI DI UN FALLOCRATE ;-))
  Una volta  mi venivano quelle che nel mio gergo chiamavo "Incazzature",
ossia quel lento accumularsi dell'avversione verso qualcosa, che non sapevo,
ma sempre incombente esplodeva su un motivo preciso.
   Parolacce, chiare, precise, si abbattevano sul malcapitato del momento,
come  schizzi bollenti. Le donne ? Le lasciavo, le riprendevo, le
arrovellavo, le arrabattavo, le strizzavo... quello che restava erano
gemiti, sussurra e lacrime. Ero lo spietato del Canalicchio [[non e' vero !
;-))]] .
   Poi incontrai Giusy Nicotina e furono casi amari.Charmosa nell'incedere
noncurante di chi cammina per grazia concessa; casual nell'abbigliamento
(anche gli slippini dimeticava); monotona nel linguaggio:"Cioè, al limite,
discorso che noi portiamo avanti, cioè, cioè , cioè... al limite,
piattaforma rivendicativa".. Tutto qui il suo vocabolario.
   La sua vita era un continuo rovistare tra i giornali, alla ricerca di un
qualche evento che potesse giustificare la protesta del giorno dopo con
sit-in.
Le chiesi lumi sul perché della protesta e mi investì con un "Tutto e
niente, grazie e arrivederci". Mah !
  Così a sberla la schizzo :
- Venga, l'accompagno...
- Mi dai del lei? Vieni, andiamo al bar!
Vuoi vedere -mi dico- che pagherà lei ? Aveva già pagato. Annaspando,
comincio a dare fondo alle risorse :
- E' un tuo diritto - dico con l'aria accattivante di chi è preso in
contropiede per la seconda volta, in poche battute-.
    Trova la frase "Forte", che nel gergo significava "spiritosa" e con il
piglio della professoressa, mi interroga:
- Non mi sei antipatico, come ti chiami ?
Eludo la domanda e stringo i tempi: le prendo la mano e mi spendo  una
poesia del repertorio.: "Vieni, riscopri con me quello che non si fa piu'.
E' bello stare guancia a guan..."
   Il repertorio a quel punto prevedeva una caduta a terra, sfiorandole il
seno. Poi lei si sarebbe chinata sul "ferito" e sarebbe andata come a Fred
Buscaglione in una canzone che non ricordo. Ma quali azzi!
- Che minchia fai, imbranato? ! Potevi dirmelo che volevi scopare!- mi
fulmina così. Per un attimo resto paralizzato come la Pietà senza Gesu'
Cristo-.
   Durò poco: ero pur sempre lo "Spietato del Canalicchio" ;-))
[[ahu, sta storia non è vera: tutto inventato è, giuro! ma se ci credi è
meglio. Ma, e vera o non vera? Leggi e non rompere la mink!] ;-))]]
- Iooo scopareee? Mao! - me la sbrigai così.
- Sei un tipino. Come ti chiami? - e riportò la cosa al punto di partenza.
-Che ne dici di fare una capatina al Canalicchio?- Taglio corto-
- D'accordo, andiamo a letto!
E' il peggio che una donna ti possa dire. Iniziò così una storia alla
"nicotina" ;-)
Non so come, si dicide dopo qualche tempo di convolare a giuste nozze.
- Ma non dal prete...-Cosa cambia?
-Non cambia niente, ma dal prete, no!
<
 Viaggio di nozze con pernottamento in tenda
-Sì, ma in autostop!- Fu la condizione della proletaria integralista--
Buttana Eva! - fu il commento del fallocrate rassegnato.
- Cara, mi fai il caffè?
- Tieee' - sibila, mentre la mano sinistra scatta sul braccio destro in un
angolo "antifascista".
Rientro nel nido con sorpresa finale
- Cara...
- Che c'è, ah!
- Facciamo zin zin?
- Devo andare al partito e domani ho il footing
Quando finalmente è sabato e il futting è prescritto anche dal medico:
- Beh, buonanotte!
- Comu !!!!!!?
- Dormi e non rompere la mink !
 Chissà perché poi ci ripensa: " E va bene, fatti la scopatina".
EPILOGO
La consolazione giunse liberatoria dal telefono, dove era concupita:
- Oh, Francaaaa !!!
- Mmah ! ----------------> FINE: abbiamo scherzato ;-)
--
           Prospero Pirotti

http://members.xoom.it/ricos/
<
Il Giornale, che piace ad Internet :-)
Un 'analisi seria dei Newsgroup.
40 pagine...quasi un'enciclopedia. Ho detto, quasi ;-)


title: Sorprese di Natale

author: Maxrip

text:
Un piccolo racconto di auguri che ho postato il 23 dicembre, è stranamente
sparito da IAS (o dal mio server delle news).
Nel dubbio ve lo rimando con i miei migliori sentimenti :)
A qualcuno è già successo?
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------
L'uomo entrò nell'officina, muovendosi con passo abituato verso il vecchio
tornio vicino alla finestra. La luce grigia del giorno proiettava fasci
polverosi sui tubi dell'aria sospesi dal soffitto.
Le macchine in fila, silenziose e scure, masse ferrose uguali ma quella del
Gino con la protezione rotta, quella del Piero con la femmina nuda sul
carter e tutte come cadaveri di bisonti stesi allineati. Guardò le presse e
le taglierine, immobili, guardò i trapani allineati uno dietro l'altro,
come, pensò, la sua vita, tutta uguale, un gesto dopo l'altro.  Non le amava
quelle macchine, non le aveva mai amate. Ora però, in quel silenzio odoroso
d'olio e intriso di fine polvere gli davano un groppo alla gola, groppo che
lui trasferì d'istinto allo stomaco. Non aveva mai pianto lui, nemmeno
quando l'Antonio si era spappolato una mano sotto la pressa e a lui era
toccato stringergli il braccio con le mani per fermare l'emorragia. Lo
chiamavano il Pinza, perché le sue mani, di cui andava orgoglioso, erano
dure come la roccia e flessibili come la gomma. Ma quel giorno che
stringevano il moncherino dell'Antonio le mani del Pinza tremavano ed erano
molli come il burro.
Andò verso lo spogliatoio. All'ingresso vide le lunghe colate di ruggine sui
lavandini, tutte uguali tranne l'ultimo, che non aveva mai funzionato. Anche
gli armadietti metallici, tutti in fila, tutti uguali, illuminati dall'unica
lampada al neon rimasta in funzione. Aprì lo sportello del suo e prese
quello che c'era, mettendolo nella borsa che aveva portato con sé. In fondo
all'armadietto c'era la lettera. La ditta andava bene, anzi, c'era scritto,
a gonfie vele. Ma la recessione era una seria minaccia e, nell'interesse
"innanzitutto" dei suoi colleghi, il suo reparto era meglio chiuderlo. All'
inizio di gennaio sarebbe dovuto rimanere a casa, in mobilità. Fermo in
mobilità. Un concetto che il suo cuore rifiutava, ma così era. Il
"tagliatore di teste" lo aveva ricevuto nel suo ufficio e glielo aveva
spiegato; non era un fatto personale, lui non doveva ribellarsi, il suo
senso civico doveva prendere il sopravvento sugli egoismi che, si sa, nei
lavoratori sono tanti e multiformi.
La raccolse, chiuse lo sportello e uscì. Prese il corridoio per gli uffici,
lungo, pieno dell'eco dei suoi passi. Lo incontrò lì.
Il "tagliatore di teste" gli sorrideva. "Ancora qui? Vada pure a casa,
domani è Natale. Ecco, questo pacco è per lei, e non dica che siamo avari.
Su, suvvia, un po' di spirito natalizio!".
Il Pinza era un chiacchierone; non era un uomo di poche parole e nemmeno
lapidario. Il Pinza era poco riflessivo e talvolta sbagliava qualcosa nei
discorsi, non sempre i suoi paragoni erano comprensibili o tornavano alla
prova del discorso. Guardò il "cacciatore" e gli disse: "venga".
L'uomo lo seguì, con un mezzo sorriso sulla bocca. Il Pinza lo acchiappò
appena dentro lo spogliatoio e lo atterrò con un pugno. Poi gli legò la
bocca con un cencio e  le mani insieme.
Lo portò in officina. Accese la taglierina e mise le mani del "cacciatore di
teste" sotto la lama. La macchina non aveva le sicurezze, non gliele misero
nemmeno dopo che il Sergio ci lasciò due dita e mezzo.
Si permise così il lusso di pigiare un solo tasto e di andarsene mentre il
volano agganciava la pesante massa metallica.
Uscì con il passo calmo di chi ha fatto ormai tutto e nulla ha davanti a sé.
Pensò alla moglie, invecchiata tra quattro mura di casa e al figlio,
studente fuori corso ma lui, lui ce l'avrebbe fatta.
Passò senza curarsi dei semafori e delle auto, si sapeva che il Pinza era un
incosciente. Sui grandi muri di cinta del viale una donna senza veli
prometteva da un telefono:
Buon Natale a tutti voi.
scritto da Max Rip il 23 dicembre 2000 per gli sciamannati di IAS


title: Sorprese di Natale

text:
Maxrip (
max...@iol.it
) scrisse:
>
> Buon Natale a tutti voi.
>

sempre più sangue, cipputi

--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Sorprese di Natale

author: maxrip

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
MPG.14c108253...@news.tiscalinet.it...
> sempre più sangue, cipputi
>
>
> --
> mù
>
http://dive.to/transilvano
Mi rallegra che ti piaccia
rimù
Max


title: [cataplasmi] cinque

author: 'na cazzimma

text:
I vincoli spazio-temporali della realtà impongono continuamente
separazione e perdita, parti scisse da improbabili interi. La
disperazione dell'androgino sta dunque proprio nella sua interezza,
nella sua impossibilità a realizzare un rapporto oggettuale tra le
parti. E' un essere a cui è negata la capacità di amare e di provare
passione e perciò si percepisce come un infelice. Soltanto rifiutando
il suo valore mitopoietico, attraverso la fortuita cacciata dall'Eden
(Ermete/morte dell'Autore), le due metà scisse possono riscoprire la
libertà di distruggersi e farsi distruggere, acquistando valore l'uno
nel sacrificio dell'altro. Il passaggio non è però subitaneo, ma
richiede l'intervento dell'esperienza, della ricerca, della
intermediazione di altri esseri. Il risultato è l'affermazione
dell'individuo limitato, legato al tempo, mortale, determinato,
incarnato; e tuttavia dotato di speranza (vissuta come bene supremo,
preferibile allo "stato di felicità dell'uomo prima del peccato" di
cui parla Platone.


title: [cataplasmi] cinque

author: buttercup

text:
mitico
:))))
"'na cazzimma" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:87r68uon2m6lau2e3...@4ax.com...



title: Guzzanti

author: Andrej Bashenko Primavera

text:
Vien di notte, e Tremonta il giorno fa
"Povca Puttana"
"Povca Tvoia!"
"Mi cambi altri 2 milioni di euvo, che faccio la manovvina"
Jackpot !


title: ma possibile che...?

author: il Papero®

text:
ma possibile che 8 scritti su 10 che compaiono su questo ng... abbiano sempre
contenuti fortemente sessuali o quantomeno parlino sempre di implicazioni
psicologiche di tipo sessuale?
si tende, inoltre, ad accentuare sempre la sensualita' di tutto cio' di cui si
parla (cosa che per me non e' un bene).
comunque, in generale, io vedo una banalita' incredibile su questo ng.
ma e' ovvio, del resto... discende dalla definizione di "mediocre" (e dalla
curva di Gauss) che i mediocri siano la maggior parte delle persone: se
fossimo tutti geni, saremmo tutti mediocri.
vabbe', allora vorra' dire che tollerero' l'esistenza dei mediocri in quanto
utile a distiguere da essi me che mediocre non sono.
ma questo non significa che io non vi voglia dire, ora e in futuro e tutte le
(numerose) volte in cui ne avro' voglia, che siete degli schifosi
MEDIOCRI!!!!!!
ciao,
        giovanni il razzista
                il darwinista
                 l'eltiario
               l'esoterico
                  il pitagorico
                il barone


title: ma possibile che...?

author: l'estuario

text:
"il Papero®" <non_mi...@ha.haha>
>                  l'eltiario
il tuo testo è interessante, condivisibile, avvincente ma non privo di
refusi.


title: ma possibile che...?

author: Andrea B. Previtera

text:
> contenuti fortemente sessuali o quantomeno parlino sempre di implicazioni
> psicologiche
Proviamo un post con implicazioni oncologiche:
muori di cancro per favore?
Grazie,
                        - andrea


title: ma possibile che...?

author: Alessandro

text:
"il Papero®" <non_mi...@ha.haha> ha scritto nel messaggio
news:3d943...@news.dada.it...
> ciao,
>         giovanni il razzista
>                 il darwinista
>                  l'eltiario
>                l'esoterico
>                   il pitagorico
>                 il barone
Ma conosci almeno il significato di una di queste parole?


title: ma possibile che...?

author: :fa:

text:
> Ma conosci almeno il significato di una di queste parole?
beh, no
arf.
:fa:


title: ma possibile che...?

author: Atlas Ing Noc

text:
"il Papero®" <non_mi...@ha.haha> ha scritto nel messaggio
news:3d943...@news.dada.it...
> ma e' ovvio, del resto... discende dalla definizione di "mediocre" (e
dalla
> curva di Gauss) che i mediocri siano la maggior parte delle persone: se
> fossimo tutti geni, saremmo tutti mediocri.
>
> vabbe', allora vorra' dire che tollerero' l'esistenza dei mediocri in
quanto
> utile a distiguere da essi me che mediocre non sono.
Tu sei un plagiatore. Codesto è quello che stavo pensando giusto una
settimana fa.
> ciao,
>                 il barone
Sei un barone?
Atlas.


title: ma possibile che...?

text:
"Atlas Ing Noc" <
omnis...@excite.it
> ha scritto nel messaggio
news:an3v2u$ag5om$1...@ID-124576.news.dfncis.de...
> Tu sei un plagiatore. Codesto
> è quello che stavo pensando
> giusto una settimana fa.
trattasi di una coincidenza.
anzi, trattasi di idee vecchie quanto il mestiere della prostituta (cioe'
quanto il mondo).
> Sei un barone?
si', la mia e' una casata originaria della Francia.


title: ma possibile che...?

text:
":fa:" <bri...@NOSPAMlibero.it> ha scritto nel messaggio
news:3D94BC3A...@NOSPAMlibero.it...

arf!


title: ma possibile che...?

text:
"il Papero®" <non_mi...@ha.haha> ha scritto nel messaggio
news:3d959...@news.dada.it...
> > Tu sei un plagiatore. Codesto
> > è quello che stavo pensando
> > giusto una settimana fa.
>
> trattasi di una coincidenza.
>
> anzi, trattasi di idee vecchie quanto il mestiere della prostituta (cioe'
> quanto il mondo).
E' proprio quello che pensavo. Non si fa che triturare e ritriturare idee
vecchie.
> > Sei un barone?
>
> si', la mia e' una casata originaria della Francia.
La mia della Val Seriana. Purtroppo il titolo, se c'era, si è perso per
qualche ignoto motivo nel passato. Per ora figuro nella nobiltà non
titolata.
Atlas.


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Achab

text:
     La  Favola
Ci sono persone davvero strane su questa terra. Ci sono persone che,
nel pieno dell'età moderna, ancora si ostinano a credere ciecamente
all'amore, agli ideali, alla purezza dei sentimenti, ai grandi valori
morali. Alcuni addirittura insistono nel ritenere che nella vita di
ogni uomo vi sia un Amore pensato esclusivamente per lui e a lui da
sempre destinato. Certe persone di questo mondo sostengono che ogni
cuore non trovi la pace se non nell'incontro, magico, con la propria
metà e che una persona e la sua metà sappiano certamente riconoscersi
grazie ad un linguaggio tutto loro, fatto di parole gesti sguardi che
sono musica, musica senza sbavature. Ora, ditemi  se queste persone
non sono, a dir poco, singolari.
Io sono una di loro.
Vale qualcosa, la vita, se non puoi dividerla in ogni sua gioia, in
ogni suo dolore, con la tua lei o il tuo lui?  Cosa me ne faccio di
tante belle mezze cose? Sto aspettando esattamente questo: colei che
si è presa la metà di ogni mia cosa, lasciandomi mezze gioie, mezzi
dolori, mezze bellissime serate, mezzi tramonti, mezze albe, mezze
notti, mezzi dolcissimi sospiri, mezzi struggenti abbracci ....
Restituitemi l'altra metà di ogni mia cosa! Voglio possedere tutto per
intero.
Ecco, questo intero è la Favola.
Chi non sta pensando che sarebbe magnifico viverla, vederla realizzata
nella propria vita? Sono profondamente convinto che essa rappresenti
il desiderio, l'aspettativa di molti, ma c'è un problema di fronte al
quale la gran parte degli aspiranti si ferma: la favola esige un
dazio, un prezzo; chiede un suo olocausto. Perché c'è un solo modo per
trovare la favola: bisogna saperla attendere, bisogna non accettare
pastrocchi sentimentali, bisogna farle posto, lasciare nella propria
vita lo spazio che le occorre. Nemico giurato le è il compromesso. La
tua metà passa una volta e non può fermarsi da te, se il posto è
occupato da un'altra persona, che magari non ami; passerà oltre e
forse nemmeno la riconoscerai. Non avrai neanche la possibilità di
scegliere consapevolmente se rifiutarla o meno; e non c'è ricchezza
materiale che possa acquistarla o ripagarla. Niente compromessi,
dunque, cammin facendo; altrimenti ci ritroveremo a vivere una vita
che non è quella che vorremmo e che avevamo immaginato o desiderato
per noi stessi. Per questo non dovremmo andare in cerca di storie
banali o anche solo ripiegarvi quando ci piovono addosso. Alla lunga,
infatti, non possiamo e non dobbiamo accontentarci di un rapporto
fondato su un sentimento vago e generico, per quanto bello e
rispettabilissimo. Così l'uomo non si realizza.
Allora credo sia importante, da fidanzati, porsi delle domande e non
piuttosto lasciare andare la propria vita sentimentale alla deriva,
consentirle di scorrere per inerzia sull'onda di un sentimento non ben
definito e prodotto, spesso, da iniziale infatuazione, ma quasi mai,
poi, realizzato pienamente, maturato, semplicemente perché non era
quello che la nostra vita ci ha assegnato. Così, senza accorgercene,
ci ritroviamo infelici, pronti a tirare la corda, inventando a noi
stessi le più assurde motivazioni per giustificare la nostra
incapacità di staccarsi da quel legame e le più inverosimili scuse per
perdonare il comportamento talvolta non ricco d'amore, talaltra
addirittura offensivo di un partner che, generalmente, reagisce in
questo modo solo per fuggire l'idea di un rapporto avvertito, più o
meno consapevolmente, come una vischiosa ragnatela. Tutto questo
accade ogni giorno, accade perché non riusciamo a comprendere una
banale ovvietà: il nostro cuore non trova riposo e felicità finché non
incontra il cuore di quell'unica altra persona che da sempre esiste
per noi.  Incapaci  di
vedere questa semplice realtà, abbiamo fatto del compromesso
sentimentale il nostro sport preferito ed è così che le nostre storie
d'amore divengono autentiche  prigioni  di  solitudine e di rabbia.
        Penso,  per figurare questa condizione, alla  similitudine
usata da Ariosto  per Orlando
che, nel tentativo di allontanare il "rio sospetto", "come l'incauto
augel che si ritrova  /            in ragna o in visco aver dato di
petto, / quanto più batte l'ale e più si prova / di disbrigar, più vi
si lega stretto". Sentiamo, avvertiamo inconsciamente di non essere al
posto giusto, ma razionalmente non vogliamo rinunciarvi. Questo
conflitto interiore è la causa di gran parte dei mali che affliggono i
giovani del nostro tempo.
Non puoi esigere amore da chi non può dartene.
Allora, se stai con una persona, ti devi chiedere: quest'uomo, questa
donna, che ho accanto, è per me la mia favola? È il mio vero Amore? E
devi risponderti, devi ascoltare quella vocina lontana, in fondo al
cuore. Non adeguarti al "va bene così", al "dopo tutto gli voglio
bene" perché ciò può anche essere vero, ma non basta. Devi lasciar
andare tutta quella serie di idee, concettini preconfezionati che ti
sei costruito per restare tranquillo e non avere problemi. Il segreto
è farsi domande e trovare il coraggio di rispondersi. In fondo in
fondo si sa sempre qual è la verità; sommersa da mille paure,
incertezze e false convinzioni, là, nell'angolo più riposto del tuo
cuore, c'è la verità e quello che realmente desideri dalla vita.
Perché accontentarsi di meno? Occorre tirarla fuori con forza e
coraggio. Bisogna portare a galla la propria verità. La propria verità
rende liberi e restituisce dignità. Perché devi scegliere: il
borghesismo, la medietà, la regolarità subito; o, più tardi, la pazzia
di vivere pienamente l'Amore, la gioia di sentirsi capiti fin nel
profondo, fino laggiù dove nessuno che non ti ami davvero riesce a
leggere. Non c'è via di mezzo. O il grande compromesso della tua vita,
e allora rinunci ai sogni di bambino, all'Amore vero e ti accontenti
per sempre di ciò che hai senza più recriminare in cuor tuo, oppure
punti tutto sul tredici rosso della Favola, ci scommetti te stesso e
la tua vita, ti munisci di pazienza e stai certo che allora arriverà.
La scelta deve, ripeto, deve, essere consapevole: sai quello che perdi
e sai quello che trovi.
Spesso però hai una paura matta di scegliere la via della favola
perché temi che potrebbe non essere così stupenda come te la immagini.
Inconsciamente sei terrorizzato dalla possibilità che anche quella si
riveli una fregatura o che addirittura non esista affatto. Sì, questo
è il grande inganno: qualcuno ti ha fatto credere che in realtà questa
favola non esiste, che stai inseguendo un sogno, un'utopia. Non è
vero. Il mondo, l'universo, tutto il creato è predisposto perché ti
parli di un progetto, di un disegno di vita e d'amore; tutto quanto
collabora, se lo credi, perché ciò si realizzi.
Sta in questo la magia, che il tuo ruolo è di comprimario, tutto va a
posto da sé, sono richiesti solo il tuo sì e la tua attesa. Ma sta in
questo anche la difficoltà. E resistere diventa quasi una battaglia,
la buona battaglia dell'amore.
Una volta, gli animi avevano dalla loro validi alleati: la poesia, i
romanticismi, le corti, i rituali, le leggi della cavalleria, i sani
formalismi. Anche l'attesa, il vuoto di una assenza, erano meno
dolorose ed assumevano tutt'altro valore, un valore, direi una
valenza, una essenza, positiva; parevano ai più una condizione umana
degna di essere vissuta in positivo, di essere conservata, preservata,
quasi come uno status personale molto prezioso (pensiamo a ciò di cui
era preludio!). Oggi, attesa, fallimenti sentimentali, mancanza di un
fidanzato,  suscitano la fuga, la necessità impellente  di un
riempimento, qualunque esso sia. L'uomo ha abbandonato lo scheletro
che lo teneva in piedi, l'impalcatura della sua essenza e per questo
motivo non è più capace di stare da solo. Si è tragicamente perduto il
gusto del romantico; la gioia e la meraviglia di rivolgersi alla
propria donna con parole "gentili".
Non ci sono ricette taumaturgiche, possiamo soltanto esortare ciascuno
a porsi di     fronte al problema, se non altro cercando di realizzare
che le due alternative esistono e  una scelta si impone. Quello che
certamente ci auguriamo è un ritorno, improbabile quanto necessario, a
momenti come lo Stilnovo, quando probabilmente un ragazzo "single" più
che svendersi alla prima banalissima storia da discoteca, avrebbe
preferito  scrivere così:
"Dove sei, amore mio, dove stai vagando alla ricerca di me? Dov'è la
mia Promessa in eterno? Non ho pace e non l'avrò, finché i nostri
cuori non potranno riposare uno accanto all'altro. E so che sei unica;
so che ti riconoscerò, guardandoti negli occhi. Dovunque tu sia, resta
serena: ti sto aspettando. Sono per te queste righe, perché, quando
giungerai, potrai capire come tu sola sei stata, da sempre, la mia
diletta. Sono impaziente di conoscerti unico e meraviglioso Amore;
fremo all'idea di incontrarti, mio dolcissimo tesoro. La mia gioia,
sarai, la mia forza, la mia stessa vita. Io voglio solo te e
nessun'altra, tu vuoi solo me e nessun altro. Io ti giuro fedeltà per
sempre, tu sarai solo mia fino alla fine del tempo. Un amore gratuito,
sereno, cristallino, infinito ci unirà indissolubilmente. La nostra
felicità diverrà straripante, ineffabile; la nostra vita una
interminabile festa.
Ti amo".
Non vi sembra meraviglioso?

Samuele
(Proprietà letteraria riservata)


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: maria strofa

text:
On Mon, 09 Apr 2001 21:38:39 GMT,
bluin...@libero.it
 (Achab) wrote:
>
>
>     La  Favola
>
>
>Ci sono persone davvero strane su questa terra. Ci sono persone che,
>nel pieno dell'età moderna, ancora si ostinano a credere ciecamente
>all'amore, agli ideali, alla purezza dei sentimenti, ai grandi valori
>morali. Alcuni addirittura insistono nel ritenere che nella vita di
>ogni uomo vi sia un Amore pensato esclusivamente per lui e a lui da
>sempre destinato. Certe persone di questo mondo sostengono che ogni
>cuore non trovi la pace se non nell'incontro, magico, con la propria
>metà e che una persona e la sua metà sappiano certamente riconoscersi
>grazie ad un linguaggio tutto loro, fatto di parole gesti sguardi che
>sono musica, musica senza sbavature. Ora, ditemi  se queste persone
>non sono, a dir poco, singolari.
>Io sono una di loro.
>Vale qualcosa, la vita, se non puoi dividerla in ogni sua gioia, in
>ogni suo dolore, con la tua lei o il tuo lui?  Cosa me ne faccio di
>tante belle mezze cose? Sto aspettando esattamente questo: colei che
>si è presa la metà di ogni mia cosa, lasciandomi mezze gioie, mezzi
>dolori, mezze bellissime serate, mezzi tramonti, mezze albe, mezze
>notti, mezzi dolcissimi sospiri, mezzi struggenti abbracci ....
>Restituitemi l'altra metà di ogni mia cosa! Voglio possedere tutto per
>intero.
>Ecco, questo intero è la Favola.
Quando si dice la combinazione!
Stavo spedendo il mio solito numero e lei mi ha preceduto di poco.
Voglia, Padre, considerarlo dedicato a Lei perché tratta dello stesso
argomento. nr 96: si ricordi bene.
Lei comunica in e-mail, Padre? Intendo dire: visto che fa i sermoni
sul NG, l'ostia la dà poi con Outlook? Se è così, mi comunichi pure.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

text:
> Lei comunica in e-mail, Padre? Intendo dire: visto che fa i sermoni
> sul NG, l'ostia la dà poi con Outlook? Se è così, mi comunichi pure.
www.computerville.it/escape/confessions.html
No, dico, ecco.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com

http://www.computerville.it/escape


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Gandalf il Grigio

text:


Non so perchè ti sei permessa questa serie di batuttine, e per quale
motivo un mio scritto non può avere dignità ai tuoi occhi,
comunque io non sono Padre in nessun senso, nè di figli spirituali nè
di figli naturali. Mi chiamo Samuele, ho 30 anni, sono un normalissimo
ragazzo che ama giocare a calcio, uscire con gli amici, viaggiare e
soprattutto scrivere; abito in provincia di Pistoia.
Ad ogni modo....... se tu credi di avere la verità in tasca, posso
controllare meglio , se del caso mi avessero fatto Sacerdote senza che
io l'abbia saputo. Farò delle ricerche, grazie.
S.


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Charlie

text:
"Achab" <
bluin...@libero.it
> ha scritto:
(cut)
> Non vi sembra meraviglioso?
bah
> Samuele
>
> (Proprietą letteraria riservata)
credo che nessuno desideri appropriarsene, non temere.
ti dņ anche un altro consiglio (e questo per la tua sopravvivenza virtuale):
vai su it.discussioni.sentimenti, qui "le ragazze del NG" con una roba del
genere ti fanno a pezzi.
Charlie


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Ombra

text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> ha scritto:
> qui "le ragazze del NG" con una roba del
> genere ti fanno a pezzi.
ROTFL! Presidentessa, non sia tanto aggressiva che poi ci scappano tutti i
candidati!


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Pikkiatella

text:
Charlie <
bab...@ipsnet.it
> wrote in message
> credo che nessuno desideri appropriarsene, non temere.
> ti dò anche un altro consiglio (e questo per la tua sopravvivenza
virtuale):
> vai su it.discussioni.sentimenti, qui "le ragazze del NG" con una roba del
> genere ti fanno a pezzi.
e io che volevo chiedergli di aiutarmi
nella mia trasformazione in CandyCandy pre-convention..
uff. ;)
Pikkia


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Bianca

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha scritto

E poi noi con che cosa ce lo facciamo lo spezzatino?
biancamanidiforbice


title: LA FAVOLA (per tutte le ragazze del ng)

author: Benedetta Cruciverba in Calvario

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha questionato:
> E poi noi con che cosa ce lo facciamo lo spezzatino?
allo spezzatino preferisco le milanesi, purché ben cotte
> biancamanidiforbice
benedettamaniaforchetta


title: Stalin e Cicerone

author: TDM

text:
Ciao a tutti,
ricordo vagamente di aver letto molto tempo fa un racconto, forse su
qualche Urania: in un futuro remoto venivano clonati, per esperimento, due
personaggi del passato, mi pare fossero Stalin e Cicerone, e veniva studiato
il loro comportamento.
Qualcuno sa dirmi di che racconto si tratta?
Grazie
TDM


title: Moratti ha ceduto

author: Pierfranco Amoretti

text:
Ufficiale.
Moratti ha ceduto le sue quote a Yuri Yaranga.
Oggi pomeriggio il comunicato ufficiale.


title: poesia ESISTENZA CIFRATA

author: DOMACCIA

text:
Tra borbottii
biascichii
blaterii
mi incarno nei carcami
di un'esistenza cifrata....
In un mondo instabile
dai baluginii onirici,
catatonica
vacillante,
mi abbatte folgore corrusca,
ventosa norma dell'abisso.
Tutta mi aggroviglio
in un'irrefrenabile convulsione
in una coazione febbrile.
Nella landa difforme
incrudelisco,
mentre fermenta
liquame nero della piovra,
ed io vampa mi faccio
su graticola biblica.
      DOMACCIA
mentre fermenta
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Essere un bancario

author: at@at Marcello S.

text:
Ci sono notti che dormire è difficile. Notti che addormentarti ti sembra
impossibile, che il letto ti sembra un posto dove lascerai sempre qualcosa
che non troverai più. Ci sono notti che guardando il tuo letto ti sembra
sempre il letto sbagliato, nel posto sbagliato, nella città sbagliata, con
la persona sbagliata, anche se lì con te non c'è nessuno.
Ci sono notti che lasciare la finestra aperta, guardare la luna, prima ti
sembrava una cosa piccola, da finti romantici, mentre oggi ti sembra sia
l'ultimo spiraglio di libertà che riesci a concederti. Ci sono notti che
vedere la luna che tramonta e si fa rossa dientro le nuvole nere sopra il
mare, nero pure quello, e in mezzo al cielo, ovviamente nero, vedi la luna
che tramonta e ti sembra che la vita sia tutta nera pure quella, però di
tante tonalità diverse di nero, alcune più scure, altre meno.
Ci sono notti, tante, tutte, che dormire è sempre una sconfitta, che dormire
è sempre una resa al mondo che va storto, notti che pensi che neanche tu sai
quello che vuoi, notti che ti sembra che desiderare qualcosa in particolare
è chiedere troppo a chi desidera tutto e lo vuole subito.
Ci sono notti che il cielo sembra che non sia abbastanza grande per
contenere quello che hai dentro, che sia rabbia, frustrazione, pessimismo,
amore, sentimento, voglia, desiderio, odio, qualsiasi cosa sia a volte ti
sembra che il cielo non basta e non basterà mai per contenere quello che hai
dentro.
Ci sono notti che guardare una carta di credito, guardare un contratto,
vedere una vita una strada un paese lontano una casa vuota una valigia
aperta, ci sono notti che pensi che no, non è vero, è la vita di un altro
questa, che la tua vita la volevi diversa, non può essere, figurati, io, ma
figurati.
Ci sono notti che ti addormenti e pensi che domani continuerai a essere uno
studente a prendere il treno ad andare all'università a mangiare un panino e
a pensare alla semiotica alla letteratura alla filosofia a scrivere racconti
ai libri alle birre al bar da Rosa.
Poi ci sono mattine che ti svegli e ti sembra che non sei più tu, che non è
più la tua vita, che rinunciare a qualcosa è sempre rinunciare a troppo, che
perdere un pezzo di libertà per averne di più è comunque una sconfitta e non
una vittoria. Ci sono mattine che ti svegli e ti fai la doccia prepari il
caffe ti fai la barba metti su i pantaloni nuovi la camicia stirata, ti
lisci i capelli e ti travesti da persona affidabile ben vestita educata uno
che gli puoi dare i milioni in mano e ti puoi fidare.
Ci sono momenti in cui hai paura che questi vestiti da bancario ti stanno
divorando, momenti che ti guardi allo specchio del bagno della banca e non
ti riconosci, momenti in cui vorresti sederti sul gradino accanto alla
bussola di sicurezza e accenderti una sigaretta e mandare tutti a fanculo,
momenti in cui vorresti riempire la valigia come capita e partire per un
posto che non sai dov'è ma ci vuoi arrivare il più presto possibile.
Poi, quando stai male, che senti il fuoco che ti sta bruciando ovunque
dentro, quando stai cosi ti addormenti, e il giorno dopo ti svegli, e ti
guardi allo specchio, e ti fai il caffè la doccia la barba, metti su la
camicia stirata e sfoderi il sorriso più grande che hai, e non lo sai
perchè, ma non ti interessa, perchè sai che questo è quello che vuoi fare,
perchè sai che adesso la vita è la tua punto e basta, perchè sai che non
mollerai, e continuerai a lottare. Contro la noia, l'abitudine, la
televisione, contro i luoghi comuni, contro i posti dove ci si siede sulle
sedie e non per terra, contro la cena senza vino e il caffè senza sigaretta.
Semplicemente contro.
E allora sì, sarà una vita contro. Ma senza illusioni, sorridendo a tutti,
tutte le mattine, con la barba fatta e la camicia stirata. E con i soldi sul
conto.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Essere un bancario

author: zodiako

text:
Certe Notti la macchina č calda e dove ti porta lo decide lei.
Certe notti la strada non conta e quello che conta č sentire che vai.
Certe notti la radio che passa Neil Young sembra avere capito chi sei.
Certe notti somigliano a un vizio che non voglio smettere, smettere mai.
Certe notti fai un po' di cagnara che sentano che non cambierai piů.
Quelle notti fra cosce e zanzare e nebbia e locali a cui dai del tu.
Certe notti c'hai qualche ferita che qualche tua amica disinfetterŕ.
Certe notti coi bar che son chiusi al primo autogrill c'č chi festeggerŕ.
E si puň restare soli, certe notti qui, che chi s'accontenta gode, cosě
cosě.
Certe notti o sei sveglio, o non sarai sveglio mai, ci vediamo da Mario
prima o poi.
Certe notti ti senti padrone di un posto che tanto di giorno non c'č.
Certe notti se sei fortunato bussi alla porta di chi č come te.
C'č la notte che ti tiene tra le sue tette un po' mamma un po' porca com'č.
Quelle notti da farci l'amore fin quando fa male fin quando ce n'č.
Non si puň restare soli, certe notti qui, che se ti accontenti godi, cosě
cosě.
Certe notti son notti o le regaliamo a voi, tanto Mario riapre, prima o poi.
Certe notti qui, certe notti qui, certe notti qui, certe notti....
Certe notti sei solo piů allegro, piů ingordo, piů ingenuo e coglione che
puoi
quelle notti son proprio quel vizio che non voglio smettere, smettere, mai.
Non si puň restare soli, certe notti qui, che chi s'accontenta gode, cosě,
cosě.
Certe notti sei sveglio o non sarai sveglio mai, ci vediamo da Mario prima o
poi.
Certe notti qui, certe notti qui, certe notti qui.


title: Essere un bancario

text:
certe notti.
ebbč?
non ho capito se ti č piaciuto quello che ho scritto o no.
ciao liga



title: libro sul personaggio di TOSCA

author: Giorgio Bosello

text:
A me l'opera TOSCA piace molto: musica e trama. Una storia stringata,
logica, penetrante. Ma ovviamente, essendo il dramma (Sardou) e l'opera
lirica essenziale, quante domande rimangono senza risposta: da dove viene
lacelebre cantante, da dove il pittore Cavaradossi e il barone Scarpia e gli
altri comprimari? Quali le loro storie? Cosa hanno fatto prima di giungere
al fatidico giorno del tragico evento? E dopo cosa =E8 successo? Chi =E8
quell'evaso Angelotti e come ha fatto a fuggire da Castel S. Angelo? E chi
==E8quella regina nominata nel secondo atto? A queste e a tante altre
domande mi son voluto dare una risposta e ... ho scritto un libro, ora in
seconda edizione. Scusate se mi faccio pubblicit=E0,ma so che a molti questa
informazione pu=F2 interessare: sapere che esiste un libro sulla storia
completa di Tosca e su quel particolare momento storico. Chi volesse saperne
di pi=F9 pu=F2 visionare il mio sito. Basta scrivere "Tosca" sul motore di
ricerca di Virgilio e compare al primo posto il mio sito, ch=ecomunque ha
come URL:
http://space.tin.it/libri/gbosel/
 Il titolo del libro (404 pagine, 47 illustrazioni) =E8 "LA TOSCA resocont
oattorno a quei famosi fatti". Se ho importunato qualcuno chiedo venia.
 Viva la Tosca, che compie 100 anni! Giorgio Bosello
gib...@tin.it
Giorgio Bosello