title: Con questo scritto mi presento in questo NG

author: IC

text:
Mamma ha cambiato le lenzuola, ora sono fresche e pulite, ma non hanno più
il tuo odore! Sono ormai diversi giorni che manchi da casa mia, sono diversi
giorni che dormo senza di te: poggiavo la testa sul cuscino e sentivo il tuo
profumo, l'odore della tua pelle, dei tuoi capelli, mi tornavano in mente le
tue parole, i tuoi sospiri mentre facevamo l'amore... per ore... ma ora...
le mie pareti sono diventate lastre di ghiaccio, il soffitto ormai non
protegge più i nostri abbracci... le coperte, che molte volte ci hanno
avvolto, ora sembrano di cartapesta e non danno più quel solito calore che
serve per scaldarsi e spesso unire due corpi in cerca d'affetto... più mi
copro e più sento freddo: forse è l'anima a rabbrividire e a farmi tremare
al solo pensiero di continuare ad essere solo. Penso alle tue mani, alle tue
labbra e mi diverto a riportare alla luce i nostri giorni... quelli passati
insieme ad aspettare la sera per sederci sul letto a parlare per ore dei
nostri sogni e dei nostri desideri, e magari lo facevamo nascondendo la
nostra timidezza e l'amore che provavamo l'uno per l'altra, dietro un mazzo
di carte francesi... e poi... i dolci sguardi, gli inutili litigi e i tuoi
dolcissimi sorrisi... quanto mi manchi mio piccolo adorabile amore, come
vorrei riportare le cose all'inizio, come vorrei non avere "paura" di
perderti!
Sto vivendo i giorni aspettando le notti, perché queste chiameranno i giorni
i quali imploreranno le notti di ritornare... e così continuerà fin quando
non mi aiuterai ad aiutarci! Ti giuro, non so se mi farebbe piacere che tu
leggessi quello che ti sto scrivendo, forse è meglio che mi tenga tutto per
me. Oggi pensavo a quanto ti odio, pensavo al fatto che ormai abbiamo
pochissime cose da dirci, poche storie da raccontarci... pensavo a quanto
più freddo sarà quest'inverno senza di te (... e quelli che verranno?) e
quanto più dura sarà la strada da attraversare con una mano avanti alla
bocca ed una avanti al cuore per evitare di dirti quello che provo e per non
prendermi a calci da solo. Mi sento strano... uno stato d'animo che mi
sembra ambiguo quanto l'amore: mi sento nello stesso momento di volerti e di
non volerti , nello stesso momento vorrei baciarti e vederti piangere per
colpa mia... vorrei che ... tu tornassi: nient'altro!


title: [OT] Ultimamente...

author: DisKre Panza

text:
   ...mi ca`pita  di leggere qualche messaggio,  scrivere qualche
rispostina che  al momento mi pare  molto acuta e sagace,  e poi,
per cause varie, di non spedire subito il tutto, ma di rimandarlo
al giorno dopo. Cosi` il giorno dopo, prima di scaricare le nuove
news,  leggo  quel che  ho  scritto  il  giorno  prima: e  me  ne
vergogno, e lo cancello. Ho scoperto che e` un buon esercizio.
   Il mio modesto contributo alla diminuzione del cazzeggio...
P.S. La risposta che ho dato  a Norma e` l'eccezione che conferma
     la regola. E poi la tentazione era troppo forte.
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: [OT] Ultimamente...

author: Manuel

text:
On Thu, 19 Jul 2001 23:41:41 GMT, demo...@demokrito.org.asm (DisKre
Panza) wrote:
>il giorno dopo leggo quel che ho scritto il giorno prima:
Posso dirti una cosa Dis? Ti fai troppi problemi.
Chette frega, chette fraga!
Manuel


title: [OT] Ultimamente...

text:
Venerdi` 20 Luglio 2001 Manuel ha scritto:
> Posso dirti una cosa Dis? Ti fai troppi problemi.
   Una volta faceva parte del mio fascino...
   O tempora, o mores!
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: se il water ti perde lascia stare, ché non sei capace

author: TS

text:
Con un taglio sanguinante sulla coscia stretto da una fascia di garza,
Veronica, una vecchia di cinque per cinque, stava uscendo per andare al
pronto soccorso.
Si era improvvisata idraulico per riparare lo scarico del water, ma l'unica
cosa che aveva ottenuto era una bella ferita sulla slanciata carne del
femore. Veronica era un bel tipino, piaceva e ci teneva, sbandierando
spesso il culetto al vento. Però in quel momento non ci pensava. Quel pezzo
di galleggiante del diavolo l'aveva sbranata, e se le doleva!
Come in lacrime aspettava che il medico la ricevesse, e quasi si chiedeva
perché si ostinassero a curare cazzatine ai vecchi e a mettere punti sopra
gli occhi dei bambini invece di sacrosantare sulle sue belle cosce spalmate
di rosso. La debolezza annunciava sangue perso e bistecche della mamma per
rimediare.
Finalmente fu il suo turno. La signorina si accomodò sul lettino e un
impomatato in camice subito le avventò le mani alla zona delle mutande.
"Ecco, ci siamo" pensava lei "questo mi medica e poi mi invita a cena".
Invece no. PomataMan pregò i collaboratori di uscire, chiuse per benino la
porta, si rivolse alla paziente tremante di fitte alla carne incisa e con
poche mosse di memoria pulì suturò bendò e le montò sopra. Adesso Veronica
era stupita, ma i dottori sono sempre un buon partito.
Comunque non la invitò mai a cena.


title: - sputo -

author: stirner

text:
mandorle amare
altare di more
selvatiche
bacche rosse
e miele
il tuo sputo.


title: Pietrelcina Revolution.

text:
(due sono davanti alla tv. Uno ha il saio, l'altro no)
- Vedi, è questo il problema: guarda come appaio brutto...
- Brutto?
- Brutto.
- Ma brutto come?
- Guarda qui. Guarda che roba. Le rughe e quel pizzetto... Questi
pensano che sono davvero un santino... La gente pensa... Io non lo so
mica cosa si sono messi in testa questi scriteriati...
- E' una vita che la vedono così, signore. Lei è un'icona, prima di
tutto. Lei è...
(l'uomo col saio si batte tutte e due le mani sulle guance. Con forza)
- Ma questa è la mia faccia, questa! Non quella del santino, delle
figurine, delle bandierine, delle bandanine, delle iconine. Per chi mi
hanno preso, tutti quanti? E per chi mi hai preso TU? T'ho chiamato
apposta, non mi fare pentire...
- Però, signore, la guardi la gente com'è contenta... Come sono
tutti... Tutti... Ecco, sereni. Sì: sono tutti sereni...
- Bof...
- ... Guardi, guardi i bambini, guardi gli anziani, le persone in
carrozzella. Guardi! Guardi come fanno la fila, come aspettano
pazienti il proprio turno...
(l'uomo col saio si dà una spinta coi piedi e la sedia su cui è seduto
fa una piroetta all'indietro, allontanandolo dallo schermo)
- Ma stanno guardando un pupazzo. Un pupazzo di silicone...
- ... E poi guardi i giovani... Quante persone piene di felicità!
Quanta gioia! Guardi quanta serenità, Padre! Quanta... Quanto...
- ... Quanto SILICONE! Quello un pupazzo di silicone è! Mettici una
bambola gonfiabile e avrai la stessa gente "felice". Silicone per
silicone...
- Padre, signore, ma lei deve pensare al fine, non al mezzo... Al
mezzo ci pensiamo noi: è il nostro lavoro. Lei si goda soltanto i
risultati.
(Padre Pio torna vicino al televisore trascinandosi coi piedi
bitorzoluti avvolti da sandali)
- Credi che dovrebbe piacermi questo risultato?
- Con Gesù Cristo ha funzionato. Il Cristo rappresenta ad oggi la
nostra maggiore soddisfazione. Lui ha avuto la lungimiranza di non
curarsi dei mezzi ma di godersi solo del fine: ha lasciato fare a noi
e adesso guardi...
- Io guardo e quello che vedo è una marea di ipnotizzati senz'anima.
- Ma è proprio questo il cuore della pubblicità, signore...
- Anima un bel niente! Guardali! Dico: guardali. Piangono! Ridono! Si
strappano le vesti! E che ne sanno di me? Ecco tutto quello che sanno
di me, ecco tutto quello che hanno: uno stupido, ridicolo, insulso
fantoccio. (Il frate si alza dalla sedia e comincia a camminare in
tondo. La sua figura è imponente, la voce leggermente afona, però
severa. Il piccolo burocrate incravattato prova a seguirlo: si alza a
sua volta, con il suo catalogo in mano, e cerca di assecondarne il
passo)
- La gente ha bisogno di...
- Sì, sì: la solita storia: la gente ha bisogno di questo, la gente ha
bisogno di quello e noi glielo diamo. Noi siamo qui apposta, eccetera
eccetera.
- L'Azienda Chiesa, Padre...
- L'Azienda Chiesa...
- Lei è stato frate e sa che...
- Io sono stato frate perché sono cresciuto tra frati e istruito da
frati! Fossi nato tra postini sarei diventato un postino.
- Guardi padre, guardi quanta gente contenta che...
- La gente... (Padre Pio si adagia su un divano blu elettrico e si
tira forte il pizzo. Odia il suo pizzo)
- L'Azienda Chiesa, prima fra tutte, non pensa mai al mezzo. Così
anche lei si curi del fine, signore, e se lo goda. D'altra parte ha
una certa esperienza in tal senso... O mi sbaglio?
- "Una certa esperienza" COSA? (Il famoso cappuccino blocca i propri
movimenti e allinea le gambe, ginocchio contro ginocchio. Ritta la
schiena. In attesa. Osserva con la precisione di un cacciatore il
proprio interlocutore)
- Suvvia... Tutto quell'acido fenico ha... Fatto in modo che...
(l'omino incravattato si fa una risata nervosa) Quando ne parliamo
nelle riunioni aziendali ancora ci battiamo le mani sulla fronte! Ci
avessimo pensato noi, signore! Un'idea così semplice, eppure tanto
perfetta, a tema, contestualizzata! La portiamo come esempio alle
giovani leve che vengono da noi per gli stage: avrebbe un futuro nel
marketing, ci ha mai pensato?
- Non ti azzardare a... (Padre Pio si alza: in altezza sovrasta il suo
interlocutore) Io non ho fatto un bel niente. L'acido fenico mi
serviva come antisettico. Come ti permetti di... (le mani prendono a
tremargli improvvisamente)
- Padre... Padre... Non serve che lei... (l'omino fa un passo indietro
e incespica contro la sedia) Le ripeto che a noi non interessa il
mezzo... Quello che conta è il fine... Quindi lei non deve sentirsi in
dovere di...
- Io non mi sento in dovere di un bel niente! Vuoi capirlo? (Padre Pio
si porta entrambe le mani davanti agli occhi e comincia ad aprire e
chiudere i pugni. Si osserva i palmi, attentamente, quindi i dorsi)
L'acido fenico mi serviva come antisettico punto e basta: d'altra
parte si sa come funziona per queste sostanze. Ognuno le usa come
meglio crede: prendi Hitler con le sue iniezioni...
- Esatto! Stiamo dicendo la stessa cosa... Il fine giustifica i mezzi!
- ... Lo usavo come antisettico, l'acido fenico, va bene?, VA BENE?
Vorrei non tornarci più. E, caso mai stessi per tirare fuori pure
quest'altra illazione, la tintura di iodio mi serviva per denaturare
le proteine: sai quanto fossi cagionevole di salute in vita... (il
vecchio apre e chiude le mani per l'ultima volta, poi se le infila
sotto le cosce come se volesse scordarle)
- ...
- Ma veniamo a noi.
- Dica, Padre.
- A me non interessa ciò che pensi tu: sei pagato, e in nero, per
obbedirmi. Dico bene?
- Signorsì.
- Se vuoi fare San Tommaso mettiti in fila: non sarai certo tu il
primo a levarti la curiosità.
- Sissignore.
- A te, a VOI, deve interessare solo obbedirmi. Rendermi felice, Dico
bene?
- Assolutamente, Padre.
- Ecco e allora sentimi bene e vallo a dire ai tuoi capi...
- Sono amministratore unico dell'azienda di famiglia, signore. Si può
dire che non abbia capi...
- A differenza mia... (Padre Pio gonfia i polmoni) Allora sentimi
bene: io voglio un drastico cambio d'immagine. Basta con questa
paccottiglia: questa è schifezza ad uso e consumo della ritualità
d'avanspettacolo. Guardali, io ti invito ancora una volta a guardarli:
(indica il televisore sintonizzato sulla diretta di Rai Uno) questi
ipnotizzati pretestuosi che piangono e strillano e portano i loro
neonati a guardare un fantoccio di silicone e paglia. Non è a questi
che io voglio arrivare. Questi sono bolliti buoni per il Papa. Io
voglio di più.
- Assolutamente d'accordo signore. Se mi permette vorrei appunto
illustrarle...
- ZITTO!
- Molto bene, signore.
- Prima mi hai nominato Gesù Cristo. Ti intendi di Gesù Cristo tu?
- E' stato tra i nostri più affezionati e soddisfatti clienti.
(l'omino fa per aprire il suo fascicolo con la copertina di velluto
viola)
- Allora senti la novità: tu non sai niente di Gesù Cristo, va bene?
Mettitelo in testa. Cliente o non cliente. Pensi che ne saprai di più
di me, dopo che mi avrai aggiunto ai tuoi clienti?
- Nossignore.
- Guardalo, Gesù Cristo. No, dico: guardalo: tre giorni sulla croce e
poi il Potere Assoluto. E quella storia dei pani e dei pesci? Altro
che stigmate. Quella è la roba forte.
- Appunto le dicevo, signore. (il burocrate apre la sua cartella e
spalanca un enorme sorriso) Ha appena confermato lei stesso, con le
sue parole, che il lavoro fatto per il signor Cristo dalla nostra
Agenzia è stato inappuntabile. Come le consigliavo poc'anzi, se mi
permette...
- NON ti permetto nulla! (l'omino si immobilizza come una reliquia)
Taci. Se mi sono rivolto a voi non significa che vi lascerò fare come
credete: conosco le vostre credenziali, ma tu non devi perdere
d'occhio quelle immagini e quelle facce e non devi dimenticare che ciò
è MALE. (indica il televisore)
- Molto bene, signore.
- Non fu, forse, proprio il tuo Gesù a dire ai mercanti del tempio:
"Portate via questa roba! Non riducete a un mercato la casa di mio
Padre!"?
- Sissignore. Quella frase fu accuratamente messa a punto dal nostro
reparto creativo. Proprio come la celeberrima camminata sull'acq...
- Ecco. Per l'appunto. Io voglio cose così. Frasi del genere. Non ne
posso più di quest'aria da bravo nonnino.
- Potremmo organizzare dei ritrovamenti, testimonianze; modificare
vecchie fotografie, oppure...
- Stai parlando con me? Non mi pare, non dovresti, perché IO non ti ho
detto di parlare. Ti ho detto di parlare? Forse qualcuno ti ha detto
di parlare? (si guarda intorno) Non c'è nessun altro qui, perciò
nessuno può averti detto di parlare.
- Mi scusi, Padre...
- E allora.
- ...
- Tu che fai tanto il gradasso con Gesù Cristo, i clienti più
affezionati, repertorio e bla bla bla, dimmi un po', ti ricordi forse
cosa venne detto a Maria Maddalena, Giovanna e Maria che cercavano
Gesù nel sepolcro?
(l'omino si monta sul viso un'aria di soddisfazione. Fa per cercare
una pagina nel suo catalogo e mentre sfoglia recita a memoria)
- "Perché cercate tra..."
- Esatto, bravo! "Perché cercate tra i morti colui che è vivo? Egli
non è qui, è resuscitato".
- ...
- Capisci?
- Mi sta forse dicendo che...?
- Sì, ti sto forse dicendo che.
(c'è un attimo di sospensione in cui ognuno dei due astanti sembra
cercare l'attimo giusto per trasformare il proprio pensiero in voce
alta)
- Ma non si può. Signor Pio, Padre: è una cosa assolutamente
sconsigliata, questa. Ma se l'immagina la gente che...
- Ancora con questa gente!? Lo vuoi capire o no che io la odio la
gente? (Padre Pio si rialza con uno scatto da adolescente)
- Ma, mi permetta, Padre, se lei odia tanto la gente, perché si è
rivolto alla nostra Agenzia? Saprà bene che il marketing e la
pubblicità senza la gente non possono...
- Zitto!
- ...
- Taci!
- Molto bene, signore.
(Padre Pio si avvicina a una finestra che dà sul mondo dei vivi. Resta
qualche secondo in silenzio, poi si infila entrambe le mani nelle
tasche del saio e si volta con l'aria severa di un professore che ha
scoperto l'alunno copiare)
- R e s u s c i t a m i.
- ...
- Io voglio resuscitare.
- Farà la felicità dei Testimoni di Geova, signore...
- Come hai detto?
- Niente, niente, signor Pio. (l'omino si fa piccolo)
- ...
- ...
- Senza la resurrezione non sei nessuno. E' questo il vero, unico e
totalizzante insegnamento del Cristo. Serve il colpo di teatro, serve
lo scoop, serve la botta mediatica: serve APPARIRE. Se Cristo non
fosse resuscitato, nessuno ci avrebbe mai fatto i film al cinema.
- Ma anche su di lei hanno fatto film...
- Fiction! Stupidissime operette di fiction per la famiglia! Perché
Zeffirelli non è venuto da me? (Ora il frate cappuccino da Pietrelcina
è rosso in volto)
- ...
- Te lo dico io: perché non sono resuscitato!
- Ma lei E' resuscitato, signor Pio. Si guardi! Si....
- Imbecille!
- ...
- Se non avessi le mani in questo stato, ti avrei già preso a
schiaffi!  (si porta le mani sulla gobba del naso) Tu non capisci!
Quel coso di plastica dentro quel... Quell'acquario non sono io: è una
caricatura, un'orrida scultura in vetroresina buona per ipnotizzare i
rincoglioniti di quella foggia.
- Molto bene, signore. (l'omino prende appunti con una penna d'oca)
- Io. Voglio. Resuscitare.
- Ha qualche idea, signore, in merito.... In merito a QUANDO
resuscitare?
- Certamente.
- E quando, signor Pio, intende resuscitare?
- Ora.
- Ora?
- Ora.
- Ma ora c'è la diretta televisiva, tutta quella gente e... (l'omino
indica il televisore dove una signora grassissima con degli enormi
occhiali da sole a forma di Padre Pio sta dicendo che l'unica via
della salvezza è quella del digiuno assoluto e perenne)
- Ti sei appena risposto da solo.
- Signor Pio, mi permetta di dissentire... Lei se l'immagina quello
che succederebbe?
- Certamente.
- Ma... Voglio dire... La cosa non crede che assumerebbe delle
tinte... Uhm... horrorifiche?
- Precisamente.
- La salma di Padre Pio dentro alla teca che spalanca gli occhi e si
solleva dall'eterno giaciglio? E magari si mette a camminare?
- Ha funzionato col Cristo, funzionerà anche con me.
- Ma, signor Pio, compito della nostra Agenzia è far riflettere i
nostri clienti circa tutti i possibili...
- Ho riflettuto abbastanza! Qui ci vuole una bella Resurrezione.
- Signore, la gente scapperebbe. Comincerebbe a urlare. Si butterebbe
dalle finestre: ci sarebbe un caos storico. Lo capisce che verrebbe
rivoluzionato il pensiero degli uomini?
- Perché mai?
- Veder risorgere qualcuno!
- E allora?
- ...
(Padre Pio si avvicina al suo interlocutore e lo prende per le spalle.
Delicatamente. Con saggezza paterna)
- Senti: se sono lì, tutti quei tizi in lacrime, adoranti, in linea
teorica non dovrebbero nutrire alcun dubbio circa l'effettiva
possibilità che qualcuno possa risorgere. Dico bene? E' così che sono
stati istruiti, irregimentati. E' così che ha detto loro il Nuovo
Testamento: è quello che credono. Credono a Gesù Cristo, alla
Resurrezione, ai pani e ai pesci, a Lazzaro. Sfornano tutti quei
ridicoli figli perché pensano che a noi ce ne freghi qualcosa. Credono
che camminare sull'acqua si può. O no? Ci credono ad occhi chiusi:
quelli lì non dovrebbero più stupirsi di niente, giusto? Accetteranno
in quattro e quattr'otto la mia Resurrezione perché è proprio QUELLO
che si aspettano! Loro. Credono. Nella. Magia.
- ...
- O no?
- ...
- Come avete fatto con Cristo?
- Ci sono dei permessi da chiedere, bisogna organizzare la scena: non
ce la faremo mai per tempo. Pagare le comparse.
- E allora?
- E' previsto un milione di persone da qui ai prossimi mesi, signore.
In fondo non c'è alcuna urgenza di farlo succedere oggi...
- Invece sì.
- E perché?
- Perché oggi c'è la diretta tv.
- ...
- Sei sicuro che la tua agenzia sia così abile come dici con la
pubblicità e tutte quelle cose lì?
- Sissignore. I primi in assoluto. Se vuole consultare il nostro
portfolio... (gli porge il catalogo viola)
- Silenzio!
- Molto bene, signore.
- Fammi resuscitare. OGGI.
- Oggi, signore.
- Oggi!
- ...
- E mi raccomando. (Padre Pio si riavvia i capelli. Poi si tira su il
cappuccio e si guarda nel riflesso della finestra)
- Cosa signore?
- Fammi sembrare bello.


title: Pietrelcina Revolution.

author: Stefano

text:
Un commento in corsa (rigorosamente IMO):
Racconto molto caustico, potente, il suo pregio č prendere la questione
di petto con un'immediatezza felice.
>  Mettici una
> bambola gonfiabile e avrai la stessa gente "felice". Silicone per
> silicone...
Questo pezzo poi č fenomenale. Il paragone
santo-esposto-come-le-signorine-allegre-di-Amsterdam e bambola
gonfiabile si impone nella mente.
Se devo trovare un difetto (e la mia natura invidiosa, sadica, bastarda
mi impone di trovarne uno, fosse anche solo l'impaginazione): a volte
l'ironia cede il passo alla denuncia, lě trovo il testo perda un po'
efficacia. Ma questo solo per cedere al mio lato invidioso, sadico e
bastardo :-)
Ciao
Stefano


title: Pietrelcina Revolution.

author: Giuseppe Gatto

text:
On 29 Apr, 13:29,
noan...@gmail.com
 wrote:
> (due sono davanti alla tv. Uno ha il saio, l'altro no)
> - Vedi, è questo il problema: guarda come appaio brutto...
> - Brutto?
> - Brutto.
> - Ma brutto come?
..............................
> - E mi raccomando. (Padre Pio si riavvia i capelli. Poi si tira su il
> cappuccio e si guarda nel riflesso della finestra)
> - Cosa signore?
> - Fammi sembrare bello.
Questo raconto è geniale. Bella l'idea, belli i dialoghi, incalzante,
satirico, arguto, con la giusta mancanza di rispetto verso questi
fenomeni tribali di adorazione di un simulacro e anche verso la santa
azienda chiesa. Si legge tuto di un fiato stupendosi e sorridendo.
BRAVO. Molto bravo (o brava, boh!).
felice di averti letto (hai scritto altro? dove lo trovo?)
ciao
Giuseppe Gatto
http://www.giuseppegatto.com


title: Pietrelcina Revolution.

author: Ary

text:
<
noa...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:8f7ca7a9-f097-450a...@a1g2000hsb.googlegroups.com...
(due sono davanti alla tv. Uno ha il saio, l'altro no)
Io toglierei tutte le parentesi.
Spezzano il ritmo, per così dire...
ary


title: Racconto (prima parte)

author: Francesca

text:
La notte buia era scesa silenziosa e con essa il gelo.
Faceva freddo, molto freddo, ma a stento riusciva ad avvertirlo.
Sedeva solitario su una roccia, ai piedi di una quercia secolare, ed
osservava i suoi uomini prepararsi alla battaglia.
Si ostinava a chiamarli uomini, ma non lo erano da molto tempo, ormai.
Danyel era il suo nome, anche se nessuno lo chiamava più così. Per tutti era
Generale e per i più fidati, semplicemente, Signor Conte.
Il suo aspetto ingannava chi gli stava innanzi. Era un continuo riflesso di
una vita che non sarebbe più tornata e per questo motivo aveva scelto di
indossare sempre un mantello nero e di nascondere il suo viso alla vista di
coloro che gli stavano innanzi. Lo scopriva solo nel momento più estremo
della lotta, quando aveva preso il sopravvento sul nemico ed era pronto ad
infliggergli l'ultimo colpo mortale. quando la bestia che dominava il suo
animo si rivelava nella sua potenza e deformava il suo volto ad immagine di
un lupo inferocito. Solo allora si riconosceva perché il Lupo e lui erano
uniti in un inferno che sarebbe durato per tutta l'eternità.
- Tutto ormai è pronto, Generale.- gli comunicò un soldato. Era un giovane
Vurdalack ,ancora troppo inesperto per sapere che non bisognava aver fretta
di iniziare una guerra. - La battaglia ci attende!-
- Non ancora, soldato.- gli rispose senza guardarlo e continuando a dargli
le spalle.- Presto combatteremo, ma ancora non è arrivato il momento
propizio.-
- I lupi ululano alla luna e i pipistrelli li incitano alla lotta. perché
attendere ancora mio grande Generale?-
- Perché per ogni cosa esiste il momento opportuno. Ora, raggiungi i tuoi
compagni e attendete il mio segnale di battaglia. Quando lo sentirete,
capirete che è giunto il momento e allora, combatterete!-
Il suo ultimo giorno di vita era un ricordo straziante che lo avrebbe
accompagnato e tormentato per sempre.
C'era il sole ad illuminare quella fresca giornata primaverile, ed  era un
sole che era tornato a splendere in cielo dopo giorni di tempesta.
Soffiava una leggera brezza ed era piacevole sentirla scompigliargli i
capelli, far frusciare le foglie e vederla scuotere appena, i fiori del
giardino.
Aveva deciso di passeggiare, immerso nel regno botanico di sua madre,
ascoltando solo la voce del silenzio, l'unica in grado di calmarlo quando
pensieri tormentati invadevano il suo animo.
Solo da pochi giorni si era reso conto che nel suo cuore era sbocciato un
sentimento forte e dirompente, che lo portava a stati di eccitazione e di
depressione tali da fargli perdere il sonno e la ragione.
Conosceva madame Anna  fin dall'infanzia e da bambini avevano giocato spesso
assieme, ma mai, fino a quel momento, si era reso conto di quanto importante
fosse lei per lui.
- Passeggiate solo?-
Riconobbe la sua voce ancor prima di voltarsi ad osservarla. Lei stava lì,
di fronte a lui, bella e graziosa come sempre. Stringeva in una mano il suo
libro di preghiere e  nell'altra un piccolo ombrello che la riparava dal
sole.
I capelli erano raccolti ma alcune ciocche scappavano all'acconciatura e
ricadevano dolcemente sul collo e sulle spalle.
- Solo, sì.- le rispose. - Ma la vostra compagnia mi farebbe molto piacere,
Anna.-
Gli sorrise compiaciuta e, dopo aver chiuso il libro delle sue preghiere, lo
seguì nella sua passeggiata attraverso il giardino.
- Non mi fate le vostre congratulazioni, Danyel?- gli chiese poi.
- Congratulazioni?-
- Mio padre ha deciso di darmi in sposa a Sir Norton, il braccio destro di
vostro padre, il Signor Conte.- lo informò. - Le nozze verranno celebrate
domani a mezzogiorno.-
- Ma voi non potete sposarlo!- la voce gli era uscita dalle labbra come un
grido disperato. La donna che amava era stata destinata in sposa ad un
altro!
- Cosa dite Danyel? Perché non potrei sposare Sir Norton? Dubitate del fatto
che potrei non essere una buona moglie?-
- Anna, come potete andare in moglie di un uomo che non amate?- le domandò
triste.
- Lord Danyel, sapete meglio di me che non mi è concesso sposarmi per amore!
Mio padre non possiede denaro a sufficienza per chiedere per sua figlia un
marito migliore di Sir Norton, e sebbene io ancora non nutra nulla nei suoi
confronti, questo non significa che col tempo non possa imparare ad amarlo!-
Probabilmente madame Anna sarebbe stata felice accanto a Sir Norton.
- Pensate ancora a lei, Signor Conte?-
Quelle parole lo strapparono ai suoi ricordi e lo fecero tornare alla
realtà.
Erano state pronunciate da Hell, il suo gran necromante, che gli si sedette
accanto, sotto la grande quercia. Era al suo servizio fin dalla prima notte
che aveva abbracciato quella vita e da quel momento lo aveva sempre protetto
con la forza della sua magia nera, anche a costo della sua stessa
sopravvivenza.
- Non credete che ormai sia troppo tardi?- tornò a domandargli, ma ancora
non ottenne risposta. - Non si può tornare indietro, mio Signore, e credo
che madame Anna e voi, quella notte, abbiate fatto la scelta migliore!-
- Saremmo stati felici.- sussurrò appena.
Hell lo osservò attentamente prima di tornare a parlare. Era l'unico che
poteva vedere il suo volto privato del cappuccio con cui lo copriva.
Era l'unico che riusciva a scorgere in quegli occhi e nell'espressione del
suo viso quel velo di umanità che apparteneva solo al passato.
- E' possibile, mio stimato Conte, ma non è andata come voi avreste voluto e
adesso dovete farvene una ragione! La vostra realtà ora è decisamente
diversa!-
- Non posso farlo questa notte, amico mio. Ricorre l'anniversario della sua
morte, stanotte, e vorrei poter morire anch'io per raggiungerla.-
- Ma se voi morirete, mio grande Generale, il vostro esercito non riuscirà a
sopravvivere e morirà con voi!-
- Se il mio esercito è riuscito a vincere fino ad ora, amico mio, il merito
è tutto vostro, della vostra magia che protegge me ed i miei uomini. E'
senza di voi che perderemo.-
- I Vurdalack stimano la vostra forza e sono soggiogati dal vostro potere.
Siete voi a guidare i passi dei vostri condottieri e delle bestie. La mia
magia nera è solo un piccolo aiuto che vi devo per proteggervi, in rispetto
a vostro padre e alla vostra famiglia.-
- Presto sarà ora di combattere, Hell.- gli disse sollevandosi il cappuccio
e tornando a nascondere il volto. - Combatterò per lei, come sempre, anche
se vorrei raggiungerla questa notte. So che mi sta attendendo.-
-- FINE PRIMA PARTE --


title: Chirurgia etica

author: :fa:

text:
Ed è solo una scintilla, il medico biancore. Il fumo di milleduecento
sigarette, carta da parati per un'altra notte di manici appiccicosi e
accordi sfatti. Lui maneggiava l'accendino come se niente fosse, come una
consapevolezza mai staccarsi mai staccarsi mai staccarsi, e sorrideva rauco.
Il nero sotto le unghie come un trucco d'altri tempi, un maquillage da
fabbrica.
Seduti affianco, a guardare dentro lo schermo i suoni scritti dall'omino
dentro la scatola bianca, dietro la tavola stanca, e fu sera e fu mattina.
Si inciampava nelle bottiglie, si inciampava nella polvere e nella cenere e
nelle parole pesanti come l'ora che era. Si guadava, in quella stanza,
ubriaca di movimenti scartati e idee sagge ma solitarie. E nessuno ha mai
avuto pietà.
Nel frattempo, circa quattro miliardi di occhi gatti blinkavano tra i fili
della tela, ad asciugarsi, a colare l'olio quel tanto che bastava per
ammalare di superba sciatteria un'invenzione da poco. Le dita gialle gli
occhi rossi niente luce niente luce nien
Lui, viaggiava. Afferrava certi veicoli e li portava a spasso come il cane,
per farli divertire, per fargli pisciare dalla marmitta un rivolo di bisunto
antigelo, che la testata non teneva un granchè. Lui viaggiava perchè non
c'era di meglio, e perchè il mantra del diesel saturava le orecchie e come
una bizzarra cancrena faceva illividire le melodie. Lui viaggiava per
distrarsi, mica no. Non guardava niente, non si guardava intorno, non ha mai
avuto tempo per accorgersi del pulsare di centinaia di manibraccia
sconosciute che pulsavano - appunto - a centinaia a pochi centimetri dalla
sua faccia. Afferrava il veicolo, e andava. Ogni tanto finiva il gasolio, e
allora sì che erano cazzi.
La fretta è una puttana stanca, mi diceva spesso, ma avrebbe potuto dirlo
meglio.
(Io lo tenevo stretto dentro il tempo, abituato com'ero già da allora a
stendere diari altrui.)
Strisce, non molto altro. Strisce bianche, diciamo a ore 11, più o meno dove
cominciavano a confondersi i contorni per la condensa e le prospettive
giocherellavano in curva. Un paio di centinaia di metri era tutto quello che
ci si poteva permettere, un paio di centinaia di metri di futuro illuminati
dai fari. Anche dentro, come un paradigma, come ò mytos delòi, poche luci,
al massimo quella dell'autoradio che calava grazie al cielo (buio buissimo)
il suo pietoso velo sul nostro ostinato e ingolfato silenzio.
Solo i finestrini, da cui mai distrarsi, neanche quando ne avresti voglia,
un tapis roulant di colori troppo svelti per arrivare fino alle nostre
retine. Chi si muove? Noi? O fogliepignecicche sparse a random su una
superficie a carattere variabile tendente se vogliamo a più infinito?
Le spie non sono molto d'accordo col vagare, e una prima fine già arriva.
Scendiamo, scendiamo, paghiamo il tunisino perchè ci dia ancora altro
asfalto da mangiare. Scendiamo.
:fa:
nelfrattempo: Vinicio Capossela - Canzoni a manovella


title: Chirurgia etica

author: Annaa

text:
Il testo non l'ho ancora letto, ma questo mi piace da morire.
Valeria
":fa:" <
bri...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:czd08.18987$cU4.6...@twister1.libero.it...



title: Chirurgia etica

author: Pikkiatella

text:
":fa:" <
bri...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
meraviglioso, a rotta di collo. le perle del 'secondo me' :
.
> Il nero sotto le unghie come un trucco d'altri tempi, un maquillage da
> fabbrica.
>  Si guadava, in quella stanza,
> ubriaca di movimenti scartati e idee sagge ma solitarie. E nessuno ha mai
> avuto pietà.
>  Lui viaggiava perchè non
> c'era di meglio, e perchè il mantra del diesel saturava le orecchie e come
> una bizzarra cancrena faceva illividire le melodie.
> (Io lo tenevo stretto dentro il tempo, abituato com'ero già da allora a
> stendere diari altrui.)
> Strisce, non molto altro. Strisce bianche, diciamo a ore 11, più o meno
dove
> cominciavano a confondersi i contorni per la condensa e le prospettive
> giocherellavano in curva.
> Scendiamo, scendiamo, paghiamo il tunisino perchè ci dia ancora altro
> asfalto da mangiare. Scendiamo.
ma io non voglio scendere :)
Pikkia


title: Chirurgia etica

text:
> meraviglioso, a rotta di collo. le perle del 'secondo me' :
Grazie.
:fa:


title: Chirurgia etica

author: Trans IL vanO

text:
Chirurgia etiLICA
":fa:" <
bri...@tiscali.it
> ha scritto:
> Le spie non sono molto d'accordo col vagare, e una prima fine già arriva.
> Scendiamo, scendiamo, paghiamo il tunisino perchè ci dia ancora altro
> asfalto da mangiare. Scendiamo.
Opaco.
Oh! Bacco.
Bello.


title: vite - Mariannina De Scucces

author: marian

text:
Mariannina De Scucces figlia di Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces
Duchino di Belmonte Bellassai Bellini Benvenga dei signori di Bellinvista di
Tolone fu concepita in un umile capanno poichè la madre che si trovava a
passare da quelle parti, stanca del viaggio, lì sostò, e approfittò della
suddetta sosta per liberare le proprie nobili e ducali viscere. Fu così che
il mezzadro Anzo diminuitivo di Costanzo intenso Baffetto si innamoro' di
lei perche' le ricordo' la sua amata Nerina morta di parto plurigemino e la
fece sua. Nove mesi dopo, nella dimora estiva del Duchino la duchessa
partorì la nostra illustre cittadina. Bella e rosea, ma con una lieve e, per
la verita', imbarazzante peluria sotto il naso. Femmina o maschio? Ci fu un
bel parlare alla fine si decise per femmina poiche' il Duchino figli maschi
ne aveva a bizzeffe e gli mancava giusto una femmina da mandare in convento.
Mariannina, Mariannina le diceva la madre, impara presto questo punto a
giorno e questo punto erba che devi preparare il corredo e presto devi
maritare altrimenti finisci in convento. Ma Mariannina passava il tempo a
inseguire gli scarafaggi e a cacciare le mosche e di imparare a ricamare non
ne voleva sapere. Una volta stanca dei rimproveri materni ebbe un'idea
geniale, fece ricamare le lenzuola e le tovaglie alle mosche e agli
scarafaggi. Quando la madre vide il ricamo grido' arrabbiata: mariannina
cosa sono questi scarafaggi!! Ma un punto spiccava meraviglioso, così
meraviglioso che la duchessa morì di gioia. Era un punto come un'ala di
mosca che non si scuciva mai ed era invisibile come l'ala di una mosca. Fu
cosi' che fu inventato il punto ala di mosca. Mariannina fece registrare il
brevetto del suo punto, uccise la mosca, vera inventrice, ma non con il DDT
che non era stato ancora inventato ma con la paletta. Mariannina de Scucces
mori' all’età di novant'anni. Tanto tempo e' passato dalla sua morte ma
ancora oggi le ricamatrici la ricordano. Nel capanno umile e desolato si
legge ancora una scritta: qui fu concepita Mariannina De Scucces figlia di
Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces Duchino di Belmonte Bellassai
Bellini Benvenga dei signori di Bellinvista di Tolone detta Baffetta
inventrice del punto ala di mosca. Questa è una storia veramente vera, che
mi ha raccontato mia nonna e non la sa nessuno, la sapevo solo io, e ora la
sapete pure voi e ve l'ho raccontata perchè oggi non ho tanto da fare e
raccontatela a tutti, che tutti devono sapere che mariannina ha inventato il
punto ala di mosca. che cazzata marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: vite - Mariannina De Scucces

author: tortoise

text:
"marian " <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z53Z34Z164Y1...@usenet.libero.it...
>
> Mariannina De Scucces figlia di Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces
> Duchino di Belmonte Bellassai Bellini Benvenga dei signori di Bellinvista
di
> Tolone fu concepita in un umile capanno poichč la madre che si trovava a
> passare da quelle parti, stanca del viaggio, lě sostň, e approfittň della
> suddetta sosta per liberare le proprie nobili e ducali viscere.
Uno scritto piuttosto atipico, se mi permetti! :-) Bello, strappa piů di un
sorriso, e questo anche grazie alle ripetizioni che hai inserito, e che lo
fanno somigliare molto a una fiaba che si racconta a voce.
Ciao
A.


title: vite - Mariannina De Scucces

text:
                    Il 02 Ago 2004, 21:57, "tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto:
>
> "marian " <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> news:82Z53Z34Z164Y1...@usenet.libero.it...
> Uno scritto piuttosto atipico, se mi permetti! :-) Bello, strappa piů di
un
> sorriso, e questo anche grazie alle ripetizioni che hai inserito, e che lo
> fanno somigliare molto a una fiaba che si racconta a voce.
>
> Ciao
> A.
sě, infatti volevo scrivere un'altra cosa e poi m'č scappata questa cosa; le
ripetizioni quando si racconta ai bambini servono a farli addormentare. ciao



title: vite - Mariannina De Scucces

author: Camillo

text:
marian wrote:
>
> Mariannina De Scucces figlia di Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces
X-cybernarda-archive: yes ?
--
www.cybernarda.org
 - meta di villeggianti a basso reddito, più o meno
aperta anche in agosto


title: vite - Mariannina De Scucces

author: matian

text:
                    Il 03 Ago 2004, 07:53, Camillo <
exc...@camillo.com
> ha scritto:
> X-cybernarda-archive: yes ?
>
   Yes



title: vite - Mariannina De Scucces

text:
                    Il 02 Ago 2004, 16:58,
mpl...@yahoo.it
 (marian ) ha scritto:
. Mariannina De Scucces figlia di Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces
Duchino di Belmonte Bellassai Bellini Benvenga dei signori di Bellinvista di
Tolone fu concepita in un umile capanno in quel di Bellinbosco sul Reno
poichè la madre che si trovava a passare sul suo triremi da quelle parti,
stanca del viaggio, lì sostò, e approfittò della suddetta sosta per liberare
le proprie nobili e ducali viscere. Fu così che il mezzadro Anzo diminuitivo
di Costanzo intenso Baffone si innamorò di lei perchè si ricordò di certe
movenze della sua amata Nerina (morta di parto plurigemino) e la fece sua.
Nove mesi dopo, nella dimora estiva del Duchino la duchessa partorì la
nostra illustre concittadina. Bella e rosea, ma con una lieve e, per la
verità, imbarazzante peluria sotto il naso. Femmina o maschio? Ci fu un bel
parlare ma alla fine si decise per femmina poichè il Duchino figli maschi ne
aveva a bizzeffe e gli mancava giusto una femmina da mandare in convento.
Mariannina, Mariannina, le diceva la madre, impara presto questo punto a
giorno e questo punto erba che devi preparare il corredo e presto devi
maritare altrimenti finisci in convento. Ma Mariannina che era mezza scema,
che aveva preso para para dal padre naturale, passava il tempo a inseguire
gli scarafaggi e a cacciarsi le mosche e di imparare a ricamare non ne
voleva sapere. Una volta stanca dei rimproveri materni ebbe un'idea che le
sembrò geniale; prese le pezze di lino e le portò nell'orto del castello e
alle mosche e agli scarafaggi disse: e ricamatele voi queste cose che a me
mi rompe! Le mosche e gli scarafaggi si impigliarono nelle trame e negli
orditi, si impigliarono le zampette e le ali nel filo di seta, tentarono di
svincolarsi ma non ci riuscirono, anzi, più si muovevano e più si
impigliavano e entra ed esci, entra nella trama e esci nell'ordido, entra
nell'ordito e esci nella trama, si imbrogliarono a tal punto che sembrò che
avesssero ricamato tutto il tovagliame. Quando la madre vide il ricamo gridò
arrabbiata: Mariannina cosa sono questi scarafaggi?! Ma un punto spiccava
meraviglioso, così meraviglioso che la duchessa morì di gioia. Era un punto
come un'ala di mosca che non si scuciva mai ed era invisibile come l'ala di
una mosca. Fu così che fu inventato il punto ala di mosca. Mariannina fece
registrare il brevetto del suo punto, uccise la mosca, vera inventrice, non
con il DDT che non era stato ancora inventato ma con la paletta. Mariannina
De Scucces, che intanto grazie alle nuove tecnologie si era fatta fare il
laser al baffetto e si era fatta dare una tiratina da un chirurgo estetico
do brasil al quale neanche in punto di morte volle rivelare il segreto del
punto con notevole disappunto del chirurgo che arrivò a prometterle punto
mari e monti e anche un retropunto e una ripassata a punto stretto ma lei
rispose la ripassata dalla a chi vuoi tu tanto io da quella parte non ci
sento non vedi che ci ho il baffetto sei proprio scemo allora non capisci la
differenza fra una cosa e un'altra cosa, morì ricchissima ma odiata dalle
mosche alla veneranda età di novant'anni. Tanto tempo è passato dalla sua
morte ma ancora oggi le ricamatrici la ricordano. Nel capanno umile e
desolato si legge ancora una scritta: qui fu concepita Mariannina De Scucces
figlia di Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces Duchino di Belmonte
Bellassai Bellini Benvenga dei signori di Bellinvista di Tolone detta
Baffetta grande ricamatrice inventrice del punto ala di mosca. Questa è una
storia veramente vera, che
> mi ha raccontato mia nonna e non la sa nessuno, la sapevo solo io, e ora
la
> sapete pure voi e ve l'ho raccontata perchè oggi non ho tanto da fare e
> raccontatela a tutti, che tutti devono sapere che mariannina ha inventato
il
> punto ala di mosca.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: vite - Mariannina De Scucces

text:
marian wrote:
eheheh - ero *troppo* sicuro che ci avresti ripensato :)
http://www.cybernarda.org/vite.html
--
www.cybernarda.org
 - the site with the golden gun


title: vite - Mariannina De Scucces

author: iperion

text:
marian ha scritto:
> Mariannina De Scucces figlia di Ugonotta Bentivegna e Giangiuseppe Scucces
> Duchino di Belmonte Bellassai Bellini Benvenga dei signori di Bellinvista di
> Tolone fu concepita in un umile capanno poichč la madre che si trovava a
> passare da quelle parti, stanca del viaggio, lě sostň, e approfittň della
> suddetta sosta per liberare le proprie nobili e ducali viscere.
ma quando una partorisce si puň dire che libera le viscere? (o i visceri?)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: vite - Mariannina De Scucces

text:
                    Il 04 Ago 2004, 12:34,
iper...@supereva.it
 (iperion) ha scritto:
> ma quando una partorisce si puň dire che libera le viscere? (o i visceri?)
infatti non partoriva faceva pipě e popň



title: vite - Mariannina De Scucces

text:
marian ha scritto:
> Il 04 Ago 2004, 12:34,
iper...@supereva.it
 (iperion) ha scritto:
> > ma quando una partorisce si puň dire che libera le viscere? (o i visceri?)
> infatti non partoriva faceva pipě e popň
cev! (c..o č vero!)
avevo letto parecchio distrattamente



title: [Eds] Nel bosco

author: ĄCharlieĄ

text:
I raggi del plenilunio tagliano il fitto fogliame. Corpi dalla pelle eburnea
si immergono nel bosco. Han lasciato le vesti su giacigli di foglie e i
piedi scalzi si confondono tra loro in una danza tribale. Il fuoco nel
cerchio di pietre sembra bruciare dei loro respiri affannati, le mani a
ritmo s'intrecciano e si lasciano, in un battere e levare. Ondeggiano le
chiome a scoprire seni, si innalzano voci ubriache in nome di Lilith. Una
donna scarmigliata dalle guancie infiammate accompagna la mandragora ad
occhi di rospo, pestando nel mortaio di pietra. Una gallina sgozzata gronda
sangue sacrificale, che diviene unguento infernale. Penetrata da un uomo con
testa ferina, l'infante perde la verginitŕ in un grido straziante.
Ammutolisce la natura in uno sbatter d'ali di civetta. Il sabba si č
consumato, ed il mattino si insinua tra la cenere dispersa dalla brezza e si
confonde con l'umida nebbia boschiva.
150 parole (nonunadipiůnonunadimeno)
--
ĄCharlieĄ


title: [Eds] Nel bosco

author: Omero

text:
On Tue, 20 Feb 2001 15:40:56 +0100, "¥Charlie¥" <
bab...@ipsnet.it
>
wrote:
>Ondeggiano le chiome a scoprire seni, ...
>Penetrata da un uomo ... perde la verginità
Interessante. Peccato la stringatezza
op


title: [Eds] Nel bosco

text:
Il Tue, 20 Feb 2001 15:05:05 GMT, (Omero) ha scritto:
> >Ondeggiano le chiome a scoprire seni, ...
> >Penetrata da un uomo ... perde la verginità
>
> Interessante. Peccato la stringatezza
maiale :-DDD
------------------------------
www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias


title: [Eds] Nel bosco

text:
On Wed, 21 Feb 2001 08:34:53 +0100, Camillo
<cam...@excite.com.esenientefosse> wrote:
>maiale :-DDD
Caro mio
ai miei tempi non si facevano tante storie. Per dirtene una: quando
Agamennone era 'ngrifato non andava per il sottile. Un giorno prese
una giovane che era di Achille, non ti dico l'ira!
op


title: [Eds] Nel bosco

author: Gordon Comstock

text:
"ĄCharlieĄ" <
bab...@ipsnet.it
> ha scritto:
> I raggi del plenilunio tagliano il fitto fogliame.
Bello! Anche se avrei tolto l'ultima frase.
> 150 parole (nonunadipiůnonunadimeno)
Anch'io! Siamo gente precisa, noi piemontesi, mica cazzi ;-)
gordon


title: Donna [1 di n]

author: DisKre Panza

text:
                                Donna
                (Fantasmi di un'ipotesi di relazione)
                                  I
   Mi sveglio senza  sussulti; come se, terminata la  proiezione di un
film,  mi fossi  alzato e,  avviandomi a  passi lenti  verso l'uscita,
avessi pregustato  il piacere  di riemergere  dal limbo,  di ritornare
alla vita.
   Osservo la stanza  immersa nella penombra. Le  persiane filtrano la
luce dei lampioni. Mi sento protetto.
   Il  risveglio  nel buio  più  completo  mi  ha sempre  riempito  di
angoscia. Da piccolo ero atterrito dai racconti di gente trovata morta
con  le  unghie  conficcate  in  testa, il  teschio  con  le  mascelle
spalancate in una smorfia di orrore...
   ...apri gli occhi  e ti trovi immerso nel buio;  tenti di alzarti e
sbatti la testa contro un qualcosa  che non dovrebbe esistere; inizi a
esplorare affannosamente  lo spazio attorno  a te, tastando  le pareti
nella spasmodica ricerca  di una via d'uscita; ti  fermi a riflettere,
per una frazione di secondo, con  la mente ormai alterata da un osceno
presentimento; cerchi di capire cosa è successo, di ricordare l'ultimo
evento, l'ultima  scena... e all'improvviso intuisci  con raccapriccio
di essere sepolto, sepolto vivo... a qualche metro sotto terra, dentro
a una bara... e vinci  la disperazione, gridi, urli "AIUTO!", tentando
inutilmente di  scardinare il  coperchio... una volta...  due volte...
tre volte... nell'eterno silenzio della Madre Terra...
   Preveggenza?
   Durante la  frazione di secondo  necessaria perché lo  sguardo cada
sul quadrante  della radio-sveglia  riesco a  pensare "È  ancora buio.
Saranno le tre".
   04:38.  Le  quattro  e  mezza. Strano.  Cos'è  successo?  Inizio  a
prendere lentamente coscienza della  mia situazione. Un leggero sudore
diffuso; il  cuore pulsa a  ritmo sostenuto,  e tutto il  corpo sembra
vibrare. Mi tasto  il polso, d'istinto. Provo  tre, quattro posizioni.
Ascolto  il pulsare  del sangue  che  preme sul  pollice: scandisco  i
battiti per quindici secondi. A  riposo, in condizioni normali, le mie
pulsazioni arrivano  a cinquantasei,  sessanta battiti al  minuto. Ora
sono circa ottanta.
   Cerco  di rilassarmi.  Ottanta battiti  sono una  cosa normale,  mi
convinco. Però i sintomi ci sono  tutti. Vengo percorso da un brivido.
Tento  di girarmi  su  un fianco,  ma capisco  subito  che non  potrei
resistere a lungo. Quel senso  di oppressione, a volte addirittura una
fitta lancinante. Torno  in posizione supina; mi  aggiusto il piumino.
Inizio  a sentire  freddo.  Non  devo prendere  freddo,  nel modo  più
assoluto.
   04:57. Inutile. Una perfetta lucidità alle cinque del mattino; come
dire, due ore di sonno buttate al vento. Ed è lunedì. Tanto vale farle
fruttare,  queste  preziose ore,  in  un  modo o  nell'altro.  Accendo
la  luce  sul comodino;  prendo  con  calma  il grande  cuscino  rosso
abbandonato ai piedi del letto;  lo sistemo, con calcolata cura, sotto
la nuca, appoggiato alla testiera; cerco  il libro, quel libro che non
vuole  saperne  di  essere  letto,  che mi  resiste  da  ormai  troppe
settimane.
   E Leggo. Per qualche minuto  mi sforzo di concentrare l'attenzione.
Ma la mente è altrove.
   È  come la  percezione di  un'incombente  rovina, il  vuoto che  mi
opprime. È  la consapevolezza di  una mostruosa spada di  Damocle, una
catastrofe  rinviata ad  ogni minuto,  ma ineluttabile.  Non riesco  a
provare sollievo,  nel vederne procrastinata  la fine: quale  poi sia,
questo esecrando  Evento, a  nessuno è  dato sapere, e  a me  meno che
ad  altri. Ma  la  Verità  che l'imminenza  di  questo  Evento mi  sia
costantemente rivelata  - da segni insignificanti,  impalpabili, quasi
la  mia  fosse un'anima  da  negromante  -  o foss'anche  solo  becera
ciarlataneria: questa Verità mi è insopportabile.
   Il libro non  riesce a procurarmi sollievo; ho  bisogno d'altro, in
questo momento.  Il pensiero  vaga, tentenna...  resta sospeso  per un
attimo interminabile: poi si butta a capofitto sulla ferita, dentro la
piaga, senza pietà.
                                    ***
   Donna entrò nella mia vita con un grugnito.

[...]
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

author: Seretur

text:
DisKre Panza wrote ...
>    Il  risveglio  nel buio  più  completo  mi  ha sempre  riempito  di
> angoscia. Da piccolo ero atterrito dai racconti di gente trovata morta
> con  le  unghie  conficcate  in  testa, il  teschio  con  le  mascelle
> spalancate in una smorfia di orrore...
>
>    ...apri gli occhi  e ti trovi immerso nel buio;  tenti di alzarti e
> sbatti la testa contro un qualcosa  che non dovrebbe esistere; inizi a
> esplorare affannosamente  lo spazio attorno  a te, tastando  le pareti
> nella spasmodica ricerca  di una via d'uscita; ti  fermi a riflettere,
> per una frazione di secondo, con  la mente ormai alterata da un osceno
> presentimento; cerchi di capire cosa è successo, di ricordare l'ultimo
> evento, l'ultima  scena... e all'improvviso intuisci  con raccapriccio
> di essere sepolto, sepolto vivo... a qualche metro sotto terra, dentro
> a una bara... e vinci  la disperazione, gridi, urli "AIUTO!", tentando
> inutilmente di  scardinare il  coperchio... una volta...  due volte...
> tre volte... nell'eterno silenzio della Madre Terra...
Grande questo pezzo.
Il resto e' piu' ordinario, ma bisognera' aspettare di vedere dove
andrai.
Cmq quando sei giu' scrivi, che sei bravo.
--
Seretur
"Credi in una vita dopo la morte?" gli domandò il pistolero. [...]
Brown annuì. "Credo che sia questa."
S.K.


title: Donna [1 di n]

author: camilla

text:
Seretur <
fedetb...@libero.it
> wrote in message
BFnX8.26813$7N3.5...@twister2.libero.it...
> Grande questo pezzo.
Sere, ma guarda che è tratto quasi pari pari da E.A.Poe "Le esequie
premature" ne I racconti del terrore. Senza nulla togliere allo sdfogo di
Diskre che come ha già detto ha i cazzi suoi.
> Cmq quando sei giu' scrivi, che sei bravo.
Già lo fa, già lo fa. Del resto è quando si è giù che  vengono fuori le cose
migliori. Quando si è su si canticchia in bagno e finita là.
Camilla


title: Donna [1 di n]

text:
Giovedì 11 luglio 2002 Seretur ha scritto:
>  Cmq quando sei giu' scrivi, che sei bravo.
  Una  volta, forse.  Questa roba  l'ho scritta  sicuramente
piu` di otto anni fa, ma potrebbero anche essere dieci.
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

text:
Venerdì 12 Luglio 2002 camilla ha scritto:
>  Sere, ma guarda che è tratto quasi pari pari da E.A.Poe "Le esequie
> premature"  ne I  racconti del  terrore. Senza  nulla togliere  allo
> sdfogo di Diskre che come ha già detto ha i cazzi suoi.
  Ho da diversi anni il cofanetto  con i tre volumetti di Racconti del
Terrore, Racconti del Grottesco e Racconti di Enigmi.
  Di fatto ho letto solo i  racconti di enigmi, e forse neanche tutti.
La tua insinuazione mi ha quindi morso a sangue, e prima di rispondere
ho voluto  verificare. Nell'edizione  in mio  possesso il  racconto si
intitola "Il  seppellimento prematuro", traduzione di  Elio Vittorini.
Effettivamente,  chi lo  conosce non  puo`  che pensare  quel che  hai
pensato te: sembra quasi che in quelle mie poche righe abbia cercato -
e  pure male  -  di  condensare tutto  il  racconto.  Quindi piu`  che
incazzarmi per la tua accusa di  plagio - a questo punto perfettamente
legittima  - confesso  che la  cosa  mi ha  piacevolmente stupito.  Ti
ringrazio anzi per avermelo segnalato.
  Anche se non posso pretendere che poi tu mi creda, ovviamente.
  Pero`, riprendendo  in mano i  tre volumi,  m'e` venuto in  mente il
perche'  della loro  presenza  in  casa mia.  M'era  venuta voglia  di
leggere  quei racconti  che quando  ero piccino  avevo conosciuto  - a
fumetti - sul Corriere dei  Piccoli. "La lettera rubata", "Lo scarabeo
d'oro", "La botte di Amontillado", "Il cuore rivelatore"... ogni tanto
qualcosa me li faceva tornare in  mente, ma la memoria era sempre piu`
lacunosa. Cosi` mi son tolto lo sfizio.
  I  racconti del  Terrore,  pero`, a  parte quei  due  che ho  appena
citato, non li ho mai letti perche'  non sono il mio genere, o meglio:
confesso che mi fanno paura. Infatti di King non ho mai letto nulla, e
se c'e`  proprio un  genere di  film che mi  rifiuto di  guardare sono
proprio i thriller e quelli d'orrore.
  E  il motivo  penso che  sia  abbastanza comprensibile:  se sono  in
grado  di farmi  paranoie mentali  immaginando da  solo cose  orrende,
figuriamoci quando  le vedo o le  leggo. Alla fine la  mie mente parte
per la tangente e si immagina tutto quel che sarebbe potuto accadere e
non e` accaduto, tutte le possibili varianti, e poi la notte avrei gli
incubi.
  Mi  ricordo che  da  piccolo  vidi un  cartone  animato della  serie
"Scooby Doo"  (o qualcosa di simile):  il titolo era "La  vendetta del
dio Anubi", e  ovviamente parlava della classica  mummia profanata che
riprendeva vita per effetto della  solita maledizione. Ebbi gli incubi
per almeno sei mesi.
  Molto meglio Heidi. Quello almeno mi faceva solo piangere...
>> Cmq quando sei giu' scrivi, che sei bravo.
>  Già lo fa, già lo fa.
  Furono  peccati di  gioventu`. La  mia discutibilissima  vena si  e`
inaridita  nel 1999,  stroncata  proprio frequentando  Ias. Di  fronte
all'abilita` di molti  Iassini - presenti e passati -  mi sono accorto
di quanto il mio scrivere fosse  insulso. Ormai non scrivo piu` nulla.
Questo "Donna" e` il tentativo di riciclare cose vecchie di otto-dieci
anni fa. E dubito che ne valga poi la pena. Mah...
  La  verita`  e`  che  non  ho fantasia,  non  riesco  ad  inventarmi
personaggi e situazioni che non abbia vissuto di persona. E parliamoci
chiaro:  non  e` che  per  inventarsi  quel  che si  potrebbe  provare
scoprendo di  essere rinchiusi in una  bara ci voglia poi  questo gran
sforzo d'immaginazione, ti pare?
  La mia mancanza di fantasia e` anche una delle cause per le quali mi
ritrovo irrimediabilmente solo e senza speranza...
  oops, scusate... questa m'e` scappata...
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

author: lubna

text:
"DisKre Panza" scrive:
> [...]  M'era  venuta voglia  di
> leggere  quei racconti  che quando  ero piccino  avevo conosciuto  - a
> fumetti - sul Corriere dei  Piccoli. "La lettera rubata", "Lo scarabeo
> d'oro", "La botte di Amontillado", "Il cuore rivelatore"... [...]
Toppi, Micheluzzi, il primo Manara...; ho conosciuto Aguirre grazie
ad una storia con testo di Sclavi e disegni (scarsi, a dire il vero) di
Frascoli. Mah! Son vecchio :-)
Ciao, lubna.


title: Donna [1 di n]

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnaj01je.1...@demokrito.org.asm...
.  Quindi piu`  che
> incazzarmi per la tua accusa di  plagio - a questo punto perfettamente
> legittima  - confesso  che la  cosa  mi ha  piacevolmente stupito.  Ti
> ringrazio anzi per avermelo segnalato.
Ma quale accusa di plagio. Poe val sempre la pena citarlo, e pensavo lo
avessi fatto coscientemente. Se poi non lo avevi letto sono ben felice di
averti fornito io l'input.
>
>   Anche se non posso pretendere che poi tu mi creda, ovviamente.
Sì che ti credo, coglione che sei (l'hai detto tu, io in realtà non lo penso
: sai cosa penso ? Che ci marci su - a questo personaggio di sfigato
sull'orlo del suicidio - per rimorchiare meglio. Ottimo e collaudato
sistema, peraltro, cui si appigliano da millenni i maschietti pigri per
smuovere i cuori di pietra delle femminucce stolte, ma che nel tuo caso
dimostra in effetti che la mancanza di fantasia può diventare un serio
problema esistenziale. Ravvivala, questa fantasia, leggendo Poe e King che
anche se su piani incommensurabilmente lontani non possono non stimolare in
uno come te valide e proficue emozioni.
Altro che paura. Coglione.
Heidi. Ricoglione.
Vaccinati. Mitridatizzati. Esorcizzati al limite. Tutti imperativi
esortativi, sia chiaro, anzi esortazioni imperative. E non rispondere cazzi
miei. Ecco, lo sapevo, a questo punto smetti di leggere e mi mandi subito a
fanculo.
Beh ci ho provato
Camilla
.


title: Donna [1 di n]

text:
Sabato 13 Luglio 2002 camilla ha scritto:
>  sai cosa penso ? Che ci marci  su - a questo personaggio di sfigato
> sull'orlo del suicidio - per rimorchiare meglio.
  Devo ridere, o e` facoltativo?
  Sei completamente fuori strada.
  Ormai ho capito che e` meglio che  me ne stia da solo. Sono stufo di
far  soffrire  chi  mi  sta  accanto.  L'ultima  esperienza  e`  stata
illuminante.  Ho  distrutto, incenerito,  raso  al  suolo un  rapporto
meraviglioso. E, nonostante questo,  sono ancora esattamente lo stesso
di prima. Perche' non c'e` proprio  nulla da fare. Non riesco ad amare
una persona al  punto di farne "una ragione di  vita". Credi veramente
che esista  qualche "femminuccia"  talmente "stolta" da  sopportare un
tizio simile?
  E credi veramente che abbia ancora voglia di "rimorchiare"?
>  Altro che paura. Coglione.
>  Heidi. Ricoglione.
  Ecco, si`: questo sono.
>  Mitridatizzati.
  Mi  fai  ridere... :)  Quel  tipo  li`,  Mitridate, aveva  paura  di
*MORIRE*! Proprio tutto l'opposto, insomma.
P.S. Perche' metti uno spazio davanti al punto interrogativo? Tsk Tsk!
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

text:
camilla wrote ...
> > Grande questo pezzo.
>
> Sere, ma guarda che è tratto quasi pari pari da E.A.Poe "Le esequie
> premature" ne I racconti del terrore
[CUT]
Si comincia sempre ''imitando'', poi se si e' predestinati si arriva
anche a qualcosa di proprio. Cmq quel brano e' di grande presa, chiunque
l'abbia scritto.
> > Cmq quando sei giu' scrivi, che sei bravo.
>
> Già lo fa, già lo fa. Del resto è quando si è giù che  vengono fuori
> le cose migliori. Quando si è su si canticchia in bagno e finita là.
''Scrivere non da' dolore, ma nasce dal dolore'' - Montaigne
--
Seretur
On the air: Staind - ''It's Been A While''


title: Donna [1 di n]

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnaj2a31.3...@demokrito.org.asm...
>   Sei completamente fuori strada.
Va bene, ti credo. Sei cosě, sei un cliché ma lo siamo un po' tutti. Quello
che non afferro č se ti senti depresso pechč sei un coglione o ti senti un
coglione perchč sei depresso. Io soffro di depressione da oltre un decennio
e invece di piangerci su mi ci incazzo perchč questa malattia - ricordati
bene che č una malattia e non un merito o un demerito - si permette di fare
di camilla un'altra camilla, una cosa che con la vera me stessa non c'entra
niente. Quindi č cosě che la combatto,'sta figlia di puttana, e non solo con
i farmaci che pure esistono e sono anche buoni ma creano ahimč resistenza,
piů che dipendenza.
>   Ormai ho capito che e` meglio che  me ne stia da solo. Sono stufo di
> far  soffrire  chi  mi  sta  accanto.  L'ultima  esperienza  e`  stata
> illuminante.  Ho  distrutto, incenerito,  raso  al  suolo un  rapporto
> meraviglioso. E, nonostante questo,  sono ancora esattamente lo stesso
> di prima. Perche' non c'e` proprio  nulla da fare. Non riesco ad amare
> una persona al  punto di farne "una ragione di  vita". Credi veramente
> che esista  qualche "femminuccia"  talmente "stolta" da  sopportare un
> tizio simile?
Qualunque femminuccia non desidera altro che cadere nella tentazione di
essere stolta rispondendo con affetto materno e angelico senso del perdono a
una telefonata di scuse di un coglione che si č creduto cosě onnipotente da
distruggere un rapporto meraviglioso. Chiamala. Scrivile. Corrile dietro,
suonale al portone, buttale giů la porta, spediscile fiori e lacrime di
sangue, striscia come un lombrico in calore sotto il suo balcone, lasciati
frustare dal suo amore e la riavrai. Coglione.
>   Mi  fai  ridere... :)  Quel  tipo  li`,  Mitridate, aveva  paura  di
> *MORIRE*! Proprio tutto l'opposto, insomma.
La paura di morire č piů normale di quella di vivere. Detto diversamente, ci
vuol piů coraggio a vivere che a morire. Tu da che parte stai ?
> P.S. Perche' metti uno spazio davanti al punto interrogativo?
Perchč le risposte alle domande di camilla esigono una lunga riflessione.
Camilla


title: Donna [1 di n]

text:
DisKre Panza wrote ...
> >  Cmq quando sei giu' scrivi, che sei bravo.
>
>   Una  volta, forse.  Questa roba  l'ho scritta  sicuramente
> piu` di otto anni fa, ma potrebbero anche essere dieci.
Una volta imparato ad andare in bicicletta, non si disimpara piu'.
Non importa che nel caso specifico non si tratti di un atto puramente
meccanico, anzi, e che quindi siano coinvolti anche anima e cervello. Se
eri capace una volta, lo sei ancora: si tratta solo di mettersi a
scrivere ogni giorno e di scrollarsi la ruggine di dosso... rimettere in
funzione il meccanismo, insomma, che sara' anche impolverato, ma che con
un po' d'olio....
--
Seretur
''Ogni trama comincia a peggiorare subito dopo la prima grande scena''
(Corollario degli Scrittori alla Legge di Murphy)


title: Donna [1 di n]

text:
Domenica 14 Luglio 2002 Seretur ha scritto:
>  Una volta imparato ad andare in bicicletta, non si disimpara piu'.
  Io sapevo che erano tre, le cose che una volta imparate...

  Nuotare, andare in bicicletta, fare all'amore.
  Sono riuscito a disimparare la terza, figurati a scrivere...
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

text:
Domenica 14 Luglio 2002 camilla ha scritto:
  Toh: mi sono accorto or ora che sono passati i 40 giorni. Sarai mica
vera?
>  Quello che non afferro č se ti senti depresso pechč sei un coglione
> o ti senti un coglione perchč sei depresso.
  Non lo afferri perche' sei una zucca. Te lo rispiego:
1) Non e` detto che io sia depresso
2) E` sicuramente vero che io sia un coglione
3) E` altresi`  vero che quando uno  spara le cazzate che sparo io, la
   soluzione  piu`  semplice e`  considerarlo -  oltre che  coglione -
   "anche" depresso. Pero` questo e` un "vostro" problema, non mio.
>  si permette di  fare di camilla un'altra camilla, una  cosa che con
> la vera me stessa non c'entra niente.
  Evidentemente riesci a  trovare una qualche differenza  fra lo stato
depresso e  lo stato non  depresso. Io, lo  ripeto: o diamo  per buona
l'ipotesi che sono depresso da  quando avevo dieci-undici anni, oppure
sono proprio fatto cosi`, non ti pare? Forse non lo sai, ma io di anni
ne ho 41, e  le cose che mi stai dicendo te me  le sento ripetere fino
alla  nausea  da  trent'anni.  L'orrore  della  vita  mi  ha  colto  a
quell'eta`,  e non  mi ha  piu` lasciato.  Il problema  e` che  non ho
nessuna intenzione  di cambiare,  perche' piu` vado  avanti e  piu` mi
rendo conto di  quanto sia effimero e inutile, il  vivere. E pensa che
le ho  provate tutte, dal chierichetto  che pensava di farsi  prete al
misticismo tibetano, ma non c'e nulla  che mi abbia levato dalla testa
il pensiero che la mia esistenza e` per-fet-ta-men-te inutile.
  Riassunto: andate avanti voi, che' a me scappa da ridere.
>  Qualunque  femminuccia   non  desidera   altro  che   cadere  nella
> tentazione  di  essere  stolta  rispondendo con  affetto  materno  e
> angelico senso del perdono a una  telefonata di scuse di un coglione
> che  si  č  creduto  cosě onnipotente  da  distruggere  un  rapporto
> meraviglioso.
  Hai sempre  quel maledetto brutto  viziaccio di stravolgere  con una
parola il senso di tutto un discorso. "Onnipotente" ce l'hai messo te,
a casaccio, tentando d'indovinare. Per inciso, se mi fossi sentito non
dico "onnipotente", ma anche solo  un tantino "potente", forse le cose
sarebbero andate diversamente. Ironizzaci pure  su, se ti va, tanto e`
uguale  (e coglieresti  in parte  pure  nel segno).  Ma intendo  anche
l'essere  in grado  di dare  quel senso  di "sicurezza  affettiva" che
tutti cercano, e  non solo le "femminucce". Sono  "impotente" anche in
quello.
>  Chiamala. Scrivile. Corrile dietro, suonale al portone, buttale giů
> la porta,  spediscile fiori  e lacrime di  sangue, striscia  come un
> lombrico in calore  sotto il suo balcone, lasciati  frustare dal suo
> amore e la riavrai. Coglione.
  Solo per dirle, poco dopo, che se  cmq qualcuno mi offrisse su di un
piatto d'argento l'opportunita` di sparire senza soffrire la coglierei
al volo? Ma andiamo!
  Sinceramente,  spero che  Lei sia  riuscita a  trovare qualcuno  che
sappia  darLe quel  che non  sono  riuscito a  darLe io.  (anche se  a
rileggerla, questa  frase, sono improvvisamente scoppiato  a piangere:
pero` e` vera, e non ci posso fare niente)
>  La  paura di  morire  č  piů normale  di  quella  di vivere.  Detto
> diversamente, ci vuol piů coraggio a  vivere che a morire. Tu da che
> parte stai ?
  Sei un  condensato di luoghi  comuni, quando  ti ci metti.  Cmq l'ho
gia` detto  (ma forse a te  non ancora) che sono  due volte vigliacco:
una perche' non  ho il coraggio di vivere, due  perche' non ho nemmeno
il coraggio di farmi fuori. E questa cosa la penso da circa 20 anni.
  E poi ci sarebbe sempre da spiegare dove cazzo e` scritto che vivere
e`  un "dovere".  Se un  disgraziato giorno  due disgraziati  mi hanno
messo al mondo,  non vedo perche' poi il terzo  disgraziato, cioe' io,
dovrebbe "per forza" accettare il dato  di fatto e farsi un culo cosi`
per fare una cosa della quale non gliene frega un emerito cazzo, ossia
"vivere".
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

text:
Domenica 14 Luglio 2002 camilla ha scritto:
>  Chiamala. Scrivile. Corrile dietro, suonale al portone, buttale giů
> la porta,  spediscile fiori  e lacrime di  sangue, striscia  come un
> lombrico in calore  sotto il suo balcone, lasciati  frustare dal suo
> amore e la riavrai. Coglione.
  Ripensandoci,  forse era  meglio risponderti  cosi` (depurata  di un
paio di cose in rispetto alla privacy, cose cmq ininfluenti, questo e`
quel che ho fatto, in-vece):
                                 ***
DodiciMarzoDueMilaUnoLunedi`
C'e` dolore e dolore.
  E` difficile fare paragoni, lo ammetto. Ma mi vien da pensare che il
dolore che sto provando, in  questi giorni, sia piuttosto simile, come
"quantita`", a  quello che ho provato  quando e` finita la  storia con
Xxxxx.
  E` la "qualita`", che e` diversa.
  Allora, per quattro anni mi sono macerato in un limbo perverso senza
che  riuscissi a  trovare una  via d'uscita,  fino a  quando ho  preso
coraggio a due mani, mi sono  riletto per intiero tutto il "diario", e
alla fine ho iniziato a capire che - _forse_ - i meriti e le colpe non
stavano  tutti  da una  parte  sola:  avevamo contribuito  entrambi  a
costruire e a distruggere quel bel castello di sabbia.
  Ma restava pur  sempre il dubbio che, in realta`,  forse la bilancia
delle colpe pendesse piu` di la`, che di qua...
  Con te...  con te no.  Perche', per la prima  volta, ho in  mano "le
prove". Ed il fatto di averle sempre avute a portata di mano, e di non
averle mai viste, oserei dire mai  "riconosciute", mi fa capire che la
persona sbagliata sono  proprio io. E mi sa che  forse e` sempre stato
cosi`.
  Per questo non riesco a disperarmi, a piangere (anche so l'ho fatto,
ma per poco):  perche' si piange e  ci si dispera quando  il dolore lo
"ricevi" - ingiustamente  o meno non ha molta  importanza: la violenza
che proviene dall'esterno e` sempre devastante.
  Io, invece, ora posso capire di  essermi fatto male da solo: mi sono
letteralmente scalpellato i coglioni, e non posso fare altro che darmi
del coglione. Appunto.
  Fino all'altro ieri mi veniva da  dire "non ho mai sospettato niente
perche' mi fidavo di lei", ed era una bella frase da girare e rigirare
con la lingua, fino a che si scioglieva dolce dolce mettendomi addosso
quel languore vittimistico che fa tanto "povero me infelice"...
  Poi  mi  sono  ricordato  dei  giudizi che  *IO*  avevo  sputato  su
quelli/quelle  che scoprivano  all'improvviso  che la  persona con  la
quale avevano con-vissuto fianco a fianco  per anni era in realta` ben
altro, capace  persino di una  doppia vita: *IO*, dall'alto  della mia
saccente arroganza,  mi permettevo  di dire  "beh, se  non se  ne sono
accorti,  vuol proprio  dire che  erano dei  bei coglioni!  Quando ami
'veramente' una persona, te ne accorgi subito, se qualcosa non va!"
   ...
   Ridicolo, vero?
  E allora sono andato a verificare... Sono andato a vedere se qualche
"prova", per darmi del coglione,  c'era... E l'ho trovata, CRISTO!, se
l'ho trovata!
  Tanto che piu` ci  penso piu` mi viene il sospetto  che tu non abbia
cancellato nulla  sperando che io  ci dessi un'occhiatina  "prima" che
tutto andasse a puttane... Macche'...
  Talmente coglione  da non accorgermi  che mentre io  "trafficavo con
Linux",  a un  metro di  distanza  da me  tu vivevi  emozioni che  non
erano propriamente  "virtuali": qualcuno  si stava interessando  a te,
a  qualche  centinaio  di  chilometri di  distanza,  in  quel  preciso
momento... e  io, in quel preciso  momento - me lo  ricordo benissimo,
cazzo! se me lo ricordo - bestemmiavo come... un facchino, appunto, me
la prendevo con una macchina come  se fosse una persona 'vera', poi mi
giravo, ti vedevo  picchiare sui tasti a velocita`  vertiginosa, e tra
me e  me pensavo  "meno male  che lei  almeno si  perde dietro  a quei
coglioni: ma come fa a sopportarli?  Beh, almeno posso andare avanti a
sistemare questa fottutissima macchina del cazzo..."
   ...
  Sono bravo a martellarmi le palle, vero? Si vede che sono un talento
naturale...
[omissis]
                              * * *
  Ora  sono ad  un bivio:  o mi  rassegno una  buona volta  a condurre
'sto  cazzo di  vita  misera  e meschina  alla  quale sono  destinato,
nell'oscurita` piu` totale, continuando a fare il buffone di corte per
non pensarci, ad  incazzarmi sul lavoro per non  pensarci, a illudermi
di "saperne" di  computer per non pensarci, a fare  il finto filosofo,
il finto  komunista, il  finto buono, il  finto diplomatico,  il finto
finto, per non pensarci...
  ...o mi decido una buona volta a comprare quei metri di solida corda
che mi  spettano di  diritto da quando  sono nato, e  che mi  ostino a
voler rifiutare.
  Non ci sono alternative, amore mio. Ti faccio il "verzo":

              "'n ce posso far nulla, 'so` fatto cosi`"
  Citazioni, citazioni... Ricordi? Il mio  vizio delle citazioni. E te
l'avevo citata gia` alla seconda lettera, questa cosa:
   "L'amavo, insomma.  Ed ero infelice.  Ma come lei avrebbe  mai
    potuto capire questa mia infelicita`?  Ci sono quelli che  si
    condannano al grigiore della vita piu` mediocre perche' hanno
    avuto un dolore, una sfortuna; ma ci sono anche quelli che lo
    fanno perche' hanno avuto piu' fortuna di quella che si  sen-
    tivano di reggere".
  E avevo fatto questa bella citazione ad effetto perche', in fondo in
fine, non volevo  crederci del tutto, non volevo  ammettere che quello
ero  proprio io,  sputato,  dipinto e  fottuto.  Prima di  conoscerti,
speravo di potermi illudere ancora,  speravo di poter avere ancora una
via di fuga...
  ...ed infatti e` successo, mi sono illuso, ed e` stato meraviglioso,
finche' e` durato.
  Ma ora, ora  che ho "le prove",  ora che *SO* che sono  *IO* che non
funziona, sono *IO* che  ha il baco, ha un bug grande  come una casa e
non esistono patch in grado di risolverlo, beh...
  Ma che vuoi che ti dica?
  Mi  spiace  tanto di  averti  fatto  soffrire.  Ora non  voglio  far
soffrire piu` nessuno. Quando un  programma s'impianta, lo si "killa",
no?
  E non pensare di poter recuperare,  non c'e niente da recuperare, in
me. Credi  che non  ci abbia  pensato? Credi  forse che  anche adesso,
mentre ti sto  scrivendo, non ci sia un TSR  piantato nel cervello che
mi urla "dai!  ce la puoi fare  ancora! fai uno sforzo!  non e` ancora
tutto perduto!"?
  Beh, e` umano, no? Ma ora io ho "le prove". E le prove mi inchiodano
alle mie  responsabilita`. E  io sono  un vigliacco,  un fottutissimo,
sporco vigliacco.
  Vigliacco  due volte:  perche'  vorrei farmi  farmi  fuori, per  non
affrontare la vita; e perche' non ho il coraggio di farlo.
  Non ancora, perlomeno...  Ma nessuna si merita  un vigliacco simile,
come compagno. Nessuna.
[omissis]
  No,  amore mio.  Non  c'e` piu`  nulla  da fare.  Al  mondo si  puo`
cambiare tutto, anche  un pezzo di ferro, o di  marmo, e tirarne fuori
qualcosa di meraviglioso.  Ma dal mio cervello non  caverai mai niente
di buono, di utile, di "positivo"... ecco, ecco la parola: "positivo".
Non ti ho mai prospettato nulla di  positivo: sempre - e solo - merda,
schifo, sofferenza, cinismo, angoscia... forse anche terrore...
  Nessuna al mondo si merita questo, Xxxxxxx.
  Nessuna.
  Ti voglio bene. Buona fortuna. Addio.
--
Power down.


title: Donna [1 di n]

text:
Domenica 14 Luglio 2002 camilla ha scritto:
>  Chiamala. Scrivile. Corrile dietro, suonale al portone, buttale giů
> la porta,  spediscile fiori  e lacrime di  sangue, striscia  come un
> lombrico in calore  sotto il suo balcone, lasciati  frustare dal suo
> amore e la riavrai. Coglione.
  Ripensandoci,  forse era  meglio risponderti  cosi` (depurata  di un



title: Donna [1 di n]

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnaj3fnt.5...@demokrito.org.asm...
OK ricevuto non scaldarti tanto che non vorrei ti venisse a causa mia un po'
di sana voglia di continuare vivere se non altro il tempo necessario a fare
una bella scazzottata con me. Tanto, come lucidamente hai scritto proprio tu
se non sbaglio, ognuno resta quello che č.
Camilla


title: Donna [1 di n]

author: Torrette®

text:
DisKre Panza says...
>  Sinceramente,  spero che  Lei sia  riuscita a  trovare qualcuno  che
>sappia  darLe quel  che non  sono  riuscito a  darLe io.  (anche se  a
>rileggerla, questa  frase, sono improvvisamente scoppiato  a piangere:
>pero` e` vera, e non ci posso fare niente)
>
>
rotfl, irresistibile.
--
le satire che il censore capisce,
vengono giustamente proibite


title: Manifesto dell'errore

author: Andrea B. Previtera

text:
(premessa personale : Ricordo, quando ancora frequentavo le elementari, di aver un
 giorno avuto la pretesa di scrivere un testo libero senza alcuna cancellatura.
 E' iniziato tutto allora, credo: Prorio le prime due parole, sommo paradosso, vennero
 fuori dalla penna differentemente da come avevo previsto. "Un gorno", una i mancante
 e la mia sfida che veniva a vanificarsi immediatamente. Ed ebbi l'Idea: unii le due
 parole e proseguii "Ungo Ungo era il verso di..." dando vita ad una favola tra le più
 belle che io abbia mai scritto. Oggi rispetto l'errore e lo elevo a guida, a segno
 mistico mandatomi dal cosmo. L'errore inserisce note non desiderate nelle mie
 composizioni altrimenti blande e ripetitive. L'errore mi ha fatto casualmente ridurre
 a sedici colori discordanti ma meravigliosi un disegno che non avrebbe altrimenti
 posseduto alcuna caratteristica peculiare. Un errore è stato, titanico e spettacolare,
 il mio rapporto con Marzia, un errore banale ma che tutt'ora rammento, mi portò
 su un autobus a me non noto, che mi condusse in un luogo di Roma di cui non sospettavo
 l'esistenza: era quieto e bizzarro, mi riposai e scrissi poesie di una certa bellezza).
L'errore deve essere conservato,
l'errore deve anzi costituire il punto di flesso di una qualsivoglia opera.
L'errore è un Segnale Superiore, mosso dalla potenza del cosmo.
Bisogna lasciarsi andare all'errore, abbandonarsi all'errore, concedere
all'errore una valenza nuova.
Non solo, dunque, l'errore non deve essere considerato come un evento
negativo: l'errore è un suggerimento, non deve essere corretto, ed è
bene saperne interpretare la potenzialità deviante, capire dove questo
potrebbe portare, e in che modo assecondarlo.
Così come nel risveglio da un sogno particolarmente interessante, si
tenta di ritrovare il sonno per poterlo proseguire, così bisogna cercare
di annullare completamente la propria coscienza e volontà, nel momento
in cui l'errore si verifica.
Proseguire su una strada che porta lontano dal luogo ricercato,
studiare la forma indesiderata data da un colpo di scalpello non voluto,
da inchiostro sfuggito al controllo, fuggire ai preconcetti del gusto
quando un ingrediente sbagliato vada erroneamente a condire un piatto,
ed ancora applicare questo meccanismo al pentagramma, alla scelta degli
abiti, della compagna, del proprio indirizzo scolastico, bivi d'arte
e vita.
Registrare l'errore.
Alcuni errori meravigliosi, così come eventi naturali estremamente rari
e agognati dagli strumenti di misurazione degli uomini di scienza, devono
essere analizzati, documentati, ne deve essere sviscerata la fenomenologia
sì che si possa essere in grado di riprodurli.
Favorire l'errore.
La forma estrema dell'abbandono all'errore consiste nel forzarsi a seppellire
quegli schemi precostituiti, quelle convenzioni che inquadrano alcuni
gesti, in date situazioni, come "erronei".
Permettersi di rispondere ad una domanda con qualcosa di completamente non
correlato (si badi bene: non ricercato, ma lasciato emergere dal subconscio),
ad esempio, ed immergersi poi nello sviluppo della realtà così come modificata
dall'evento.
Perchè?
Perchè se forze al di sopra della nostra concezione e delle nostre facoltà
mentali, o comunque non registrabili dalla nostra tecnologia o ancora dalla
nostra sensibilità spirituale, possono interagire con noi, è bene che gli
sia concesso tutto lo spazio possibile.
Per esplorare o quantomeno lasciarsi toccare il più possibile da realtà
alle quali altrimenti, limitati dalla nostra natura, dalle nostre storie,
non avremmo accesso.
Esaltare il caso, l'errore.
Eliminare almeno quei vincoli sovrastrutturali che siamo in grado di rimuovere consciamente.
Abbandonarsi.
	- andreabì, cosmodeipita di it.test

http://www.lastcereal.com


title: Manifesto dell'errore

author: IkO

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> appare scrivendo:
>Eliminare almeno quei vincoli sovrastrutturali che siamo in grado di rimuovere consciamente.
>Abbandonarsi.
>
>	- andreabì, cosmodeipita di it.test
>
http://www.lastcereal.com
Ho pensato a lungo anch'io agli errori,
al caos che genera arte, e lo penso e lo
vivo tutt'ora, mentre dipingo o suono...
molte mie idee e molti spunti arrivano
proprio dagli errori, ed e' una sensazione
meravigliosa abbandonarsi al loro
fascino e cullarsi nella gioia dell'inaspettato.
Oppure, cio' accade perche' deve accadere.
ciao
iko
-
Una mattina siccome uno di noi era rimasto senza nero, si servì del
blu: era nato l'impressionismo. Pierre-Auguste Renoir (1841-1919)
-
-
http://www.mp3.com/iko
rimuovi il 7 per l'indirizzo e-mail corretto


title: Manifesto dell'errore

author: Bianca

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto
> Abbandonarsi.
Si'
bianca


title: Manifesto dell'errore

author: yacine


title: Manifesto dell'errore

author: Randy

text: Saved.


title: Manifesto dell'errore

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
> L'errore è un Segnale Superiore, mosso dalla potenza del cosmo.
--
gordon
********
Osservatore Mistico di it.test
per rispondere in mail:
[@ - - > 2 + dx]


title: Manifesto dell'errore

author: stirner

text:
Gordon Comstock ha scritto nel messaggio
<9nr2ac$fl5$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>...
>"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
>
>> L'errore č un Segnale Superiore, mosso dalla potenza del cosmo.
errore č un errore e basta. l'elaborazione di un errore č altra cosa e ciň
che ne deriva non č piů un errore.
saluti
stir



title: Manifesto dell'errore

text:
> > L'errore č un Segnale Superiore,
> > mosso dalla potenza del cosmo.
> errore č un errore e basta. l'elaborazione di un errore
> č altra cosa e ciň che ne deriva non č piů un errore.
appunto, e' un segnale che ci arriva da altri piani di vita resle ...
Ciao!



title: Manifesto dell'errore

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote
> Registrare l'errore.
> Favorire l'errore.
> Esaltare il caso, l'errore.
Orripilarsi per l'errore.
L'errore deriva del verbo errare, vagabondare, perdere di vista lo scopo e
la meta, smarrire la via e perdersi. L'errore provoca terrore, a volte
orrore. Di fronte all'errore siamo messi di fronte alla consapevolezza che
la fiducia era mal riposta. Ogni nostro più piccolo gesto presuppone la fede
cieca assoluta nell'esito per il quale abbiamo posto in essere l'azione.
Trovarci di fronte a un errore ci dimostra l'illusione e ci porta a perderci
nel mondo infinito delle possibilità. L'orizzonte degli eventi ci si para di
fronte e per un momento perdiamo il contatto con noi stessi, smarrendoci. In
quel momento l'emozione  predominante è l'orrore. Non il senso di colpa, non
la vergogna che segue al peccato originale, archetipo dell'errore. Prima
della consapevolezza domina l'orrore. Ogni errore ci chiama alla riconferma
della nostra fede in noi stessi. Perchè l'errore porta chiara la nostra
firma in calce, e nel dire a noi stessi "sei stato tu!" perdoniamo a noi
stessi l'errore mediante il battesimo dell'orrore. Il dio che c'è in noi,
che siamo noi, ci rivela l'origine dell'errore, e quell'origine sta in noi,
e quell'origine è urlata dall'orrore.
Riconoscere l'errore.
Padri dell'errore siamo noi. Figli dell'orrore siamo noi. Me l'errore è
nostro. E' brutto, malvoluto, abortito, sbocciato nella nostra mente come un
cancro, scivolato nelle nostre bocche come un succo nero e viscoso,
penetrato nelle nostre mani come una scarica eletrrica. Ma è il nostro
errore. Nessuno può obbligarci ad odiarlo, a ripudiarlo, a bruciarlo sul
rogo del pentimento. Non esiste un vocabolo che esprima un concetto opposto:
O si compie un errore oppure no. Non si può compiere un non-errore.
Ripudiare l'errore non ci scampa dall'orrore. Perchè l'errore ci chiama per
nome, l'errore ci guarda con occhi lucidi, l'errore è come noi: nato per
sopravvivere. Cresce con noi, rinnovandoci il ricordo dell'orrore,
addestrandoci a fronteggiare nuovi orrori.
Dipendere dall'errore.
Ad ogni errore successivo l'orrore diventa famigliare. L'errore perde
l'originalità che gli dava la nostra ormai perduta innocenza. E ad ogni
nuovo errore noi gioiamo per la possibilità di rievocare l'orrore, e con
esso la purezza di quella fede cieca rivelatasi fonte di orrore. E
sviluppiamo dipendenza dall'errore. L'errore ci avvicina alla verità su noi
stessi, ci lascia scorgere per un momento ciò che realmente siamo quando
facciamo sogni, quando vagabondiamo sonnabuli. Tanto che l'errore perde la
sua forza dirompente e noi vogliamo solamente errare, per ricordare ogni
volta, fino all'ultimo istante di vita, ciò che ci trasforma in ciò che
siamo, mostrando ogni volta l'ombra del nostro vero volto. Che è
orripilante..


title: Manifesto dell'errore

text:
Randy wrote:
> "sei stato tu!"
> Riconoscere l'errore.
> Padri dell'errore siamo noi.
Figli dell'orrore siamo noi.
>  L'errore perde
> l'originalità che gli dava la nostra ormai perduta innocenza.
> facciamo sogni, quando vagabondiamo sonnabuli.
>  noi vogliamo solamente errare
> l'ombra del nostro vero volto è
> orripilante..
(quote selvaggio)


title: Manifesto dell'errore

author: legba

text:
In article <
3BA0EBAD...@instation.it
>,
and...@instation.it
 says...
mi permetto... :)
Se uno non facesse errori sarebbe, evidentemente, perfetto.
E gia' tutti storcono la bocca...
La perfezione non e' interessante per tutti, la perfezione e' un concetto
che dopo secoli di inseguimenti e' stato dato per disperso e il cui
ricordo rievoca il fallimento.
Il fallimento brucia e disturba, il fallimento umilia, non si riesce a
dimensionarlo bene e cambia, non si conosce l'errore e non lo si vuole
conoscere se non si e' costretti a farlo per dovervi rimediare (chi di
voi ha mai rifatto a casa gli esercizi del compito di fisica?).
Da quel giorno in cui si persero le tracce della perfezione se ne e'
cercata altra forma, si e' voluto deviare l'insuccesso di cio' che
funziona a meta' in un campo nel successo di cio' che in un altro campo
sembra sublime, si e' rilegittimata la variabilita' e la soggettivita',
qualcuno ha ridato valenza all'errore come variante su una melodia
perfetta che non si poteva raggiungere. Nasce l'astrazione...
Eppure la perfezione a volte esiste.
Un ponte e' perfetto se crolla? se crolla dopo 400 anni solo quando lo
prendono a cannonate, bhe', direi di si.
La perfezione non risiede nell'assoluto, risiede nel raggiungimento di
uno scopo. Se si cambia l'oggetto della perfezione e ci si sposta dal
palesemente irreale al raggiungibile, la perfezione esiste ed ha il suo
valore.
La perfezione ha valore per tutti quelli che un giorno si mettono li',
hanno un'idea, la formalizzano. Per tutti quelli che vorrebbero fare
funzionare qualcosa. Per tutti quelli che pensano che comunque,
l'astrazione non svaluta quello che e' definito ma ne accettano il campo,
il luogo di nascita e morte,  gli danno una cornice che la esalti come se
fosse un quadro, la intrecciano di pensieri e di idee, la usano per
rendere prezioso un momento, un ambiente, un oggetto o un periodo di
tempo... ma non per questo soffocano la geometria perche' nemica
dell'astrazione.
Tutti quelli che disprezzano un calcolo si giustificano perche' il
calcolo e' lontano dalla vita, tutti possiamo ammettere ignoranza in
matematica, fisica, chimica... senza paura di essere chiamati ignoranti.
Pero' si arrossisce ammettento di non sapere la differenza tra Monet e
Manet, a non aver mai letto una poesia, nessuno dice "mi fa schifo la
letteratura".
Eppure in tutto quello che "funziona" o meglio, che "deve funzionare" e
se ne puo' avere verifica esiste la perfezione, mentre nel resto esiste
l'arte di saper cogliere nelle infinite facce di una personalita' almeno
una che si lasci colpire. Non disprezzate cio' che e' misurabile perche'
le vostre gioie sono ghirigori allegri, vivaci e istintivi ma appoggiati
su un asse che misura la vostra casa, la vostra citta', la sigaretta che
fumate o il bicchiere attraverso cui state guardando, la penna che avete
in mano o misura il pennello che disegna ... e senza pennello non si
dipinge, e un giorno qualcuno ha pensato "voglio uno strumento per
dipingere" ed ha costruito qualcosa che alla fine, faceva esattamente
quello che voleva lui, perfetto. Misuratevi in qualcosa, date una
dimensione ad un' idea... l'errore che farete quando non la raggiungerete
vi piacera' ? forse vi piaceva di piu' l'idea cosi' come l'avevate
misurata.
Quindi apprezzate i vostri errori... fateli e osservateli, create
composizioni senza niente di "giusto", fate grappoli di errori bellissimi
e rendetevi conto di quanto vi soddisfano, ora.
Poi costruite un ponte, e se ci sarete riusciti, fra 400 anni e milioni
di persone passate rendetevi conto di quanto ha soddisfatto, tanti, per
400 anni.


title: Manifesto dell'errore

author: Max Del Porco

text:
"legba" <
newf...@bigfoot.com
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.160b3f243...@news.tin.it...
> Poi costruite un ponte, e se ci sarete riusciti, fra 400 anni e milioni
> di persone passate rendetevi conto di quanto ha soddisfatto, tanti, per
> 400 anni.
Ci sono questioni di bassa manovalanza che non possono permettersi il lusso
ed il piacere dell'errore.
mdp


title: Manifesto dell'errore

text:
In article <9nrbkm$96pg6$
1...@ID-30898.news.dfncis.de
>,
maxde...@galactica.it
 says...
whooops... non mi ero accorto dell' x-post, senno' non mi sarei mai
azzardato a scrivere in un ng cosi' impegnativo :-)
oddio... adesso che ho letto un po' di messaggi sembra poco piu'
impegnativo di it.discussioni.litigi

> > Poi costruite un ponte, e se ci sarete riusciti, fra 400 anni e milioni
> > di persone passate rendetevi conto di quanto ha soddisfatto, tanti, per
> > 400 anni.
>
> Ci sono questioni di bassa manovalanza che non possono permettersi il lusso
> ed il piacere dell'errore.
esattamente quello che volevo dire...
si scopre il bello dell'irrazionale e si toglie ogni valore al resto,
quello che non ci rientra diventano questioni di bassa manovalanza.
Perche' la precisione fa cosi' schifo? perche' lo studio deve essere
perforza sottoposto all'intuizione? perche' una schifezza astratta vale
di piu' di una schifezza ragionata... e perche' non si nota la bellezza e
l'armonia di ponte, di una soluzione, di una descrizione, di un
algoritmo? alla fine possono contenere la stessa capacita' di sintesi ed
espressione, qualcuno lo neghi! sara' mica perche' e' tutta roba piu'
difficile da avvicinare? sara' mica solo per quello? perche' se e' cosi'
alla faccia della devozione all'arte...
e' vero che gli ingegneri sono chiusi.
ma e' anche vero che spesso chi li chiama chiusi non sa niente di quello
che fa un ingegnere.
ciao
legba che se disturba toglie l' x-post.


title: Manifesto dell'errore

author: Linus

text:
*** post for FREE via your newsreader at
post.newsfeeds.com
 ***
"Andrea B. Previtera"
> "Un gorno", una i mancante
    gli errori implicano tempo ed il tempo
dell'uomo non č infinito.
E' bello quello che dici, e sarebbe
perfetto se fossimo immortali, se potessimo
veramente seguire tutti gli stimoli, correre
dietro a tutte le ragazze, leggere tutti
i libri.
Nell'adolescenza si č cosģ, ogni
giorno č nuovo, puoi imparare a
suonare la chitarra o il giapponese,
tutto č possibile.
Poi, inevitabilmente, bisogna
fare delle scelte e, se possibile,
senza errori.
Linus.
-----= Posted via Newsfeeds.Com, Uncensored Usenet News =-----
http://www.newsfeeds.com
 - The #1 Newsgroup Service in the World!
-----==  Over 90,000 Newsgroups - 16 Different Servers! =-----


title: Manifesto dell'errore

text:
legba wrote:
> e' vero che gli ingegneri sono chiusi.
> ma e' anche vero che spesso chi li chiama chiusi non sa niente di quello
> che fa un ingegnere.
"...Ora se l'elemento osservato e' la stessa esattezza, lo si isola e lo
si lascia sviluppare, lo si considera un'abitudine del pensiero e un
atteggiamento di vita e si fa in modo che la forza esemplare influisca
su tutto cio' che tocca, cosi' si arriva a un uomo in cui si forma una
paradossale combinazione di esattezza e di indeterminatezza. Egli
possiede quella incorruttibile, voluta freddezza che rappresenta il
temperamento che coincide con la precisione; ma all'infuori di tale
qualita' tutto il resto e' indefinito"
(Musil, L'uomo senza qualita')
(rock the casbah)


title: Manifesto dell'errore

author: AhiRa

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
infilato nel BESTiario di IAS :)
AhiRa


title: Manifesto dell'errore

text:
> infilato nel BESTiario di IAS :)
> AhiRa
Azz, grazie, ma io ero serio. Anzi questo č uno dei punti
di un manifesto artistico che sto redi...reda...quella roba lě,
insomma, per crederci - viverlo - diffonderlo - etc.
	- b


title: Manifesto dell'errore

author: Sallustio

text:
In article <
MPG.160b68db3...@news.tin.it
>,
newf...@bigfoot.com

says...
> si nota la bellezza e
> l'armonia di ponte, di una soluzione, di una descrizione, di un
> algoritmo
ingengere :-)
--
SVBEEQV Sallustio
Disco del mese:
Bobby Watson "Love Remains" RR 212 (
www.redrec.net
)


title: Manifesto dell'errore

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote:
>> infilato nel BESTiario di IAS :)
>Azz, grazie, ma io ero serio. Anzi questo č uno dei punti
>di un manifesto artistico che sto
Io ho provato a sfilare il tuo manifesto dal BESTiario ma lui ha detto
che ci si trova bene e non se la sente di uscire!;)e sembrava molto
serio!
AhiRa


title: Manifesto dell'errore

text:
Andrea B. Previtera says...
per i grandi si chiama teoria dei refusi, ne esistono  schiere di
adoratori, tra cui lo scrittore in calce.
c'e' una parola, generata  da una fiaba persiana che somiglia a un
augurio natalizio e all'uovo di colombo:
serendipita'.
 serendipita' a tutti gli uomini di buona volonta'
--
io sto macchinando per entrare nel presepe
manganelli


title: Manifesto dell'errore

text:
In article <
MPG.160c54458...@News.CIS.DFN.DE
>,
ptr...@tiscalinet.it
 says...
> In article <
MPG.160b68db3...@news.tin.it
>,
newf...@bigfoot.com

> says...
>
> > si nota la bellezza e
> > l'armonia di ponte, di una soluzione, di una descrizione, di un
> > algoritmo
>
> ingengere :-)
ancora no per l'amor del cielo.. :)
ciao
legba.


title: Manifesto dell'errore

text:
In article <
MPG.160f23ca...@news.tin.it
>,
newf...@bigfoot.com

says...
> > ingegnere?
> ancora no per l'amor del cielo.. :)
Cacchio, mi ha segato in Elettrotecnica ;-(((



title: Manifesto dell'errore

text:
In article <
MPG.16119938b...@News.CIS.DFN.DE
>,
ptr...@tiscalinet.it
 says...
> In article <
MPG.160f23ca...@news.tin.it
>,
newf...@bigfoot.com

> says...
>
> > > ingegnere?
> > ancora no per l'amor del cielo.. :)
>
> Cacchio, mi ha segato in Elettrotecnica ;-(((
io ho volontariamente rinunciato a elettronica, meglio ad ottobre, ci si
vede al bar prima?  :)
ciao
legba.


title: Manifesto dell'errore

text:
In article <
MPG.161454d56...@news.tin.it
>,
newf...@bigfoot.com

says...
> > Cacchio, mi ha segato in Elettrotecnica ;-(((
> io ho volontariamente rinunciato a elettronica, meglio ad ottobre, ci si
> vede al bar prima?  :)
solo se mi dai ripetizioni in questo mese :-) (Elettronica I al secondo
semestre)
--
SVBEEQV Sallustio
Disco del mese:
Crispell / Maltese "Red" Black Saint 120199-2


title: Manifesto dell'errore

text:
In article <
MPG.161582c1a...@News.CIS.DFN.DE
>,
ptr...@tiscalinet.it
 says...

> solo se mi dai ripetizioni in questo mese :-) (Elettronica I al secondo
> semestre)
eeeh... c'ho parecchio da dare ripetizioni! diciamo che gia'io mi sento
abbastanza inadeguato a ripetere l'esame, figurati a ripeterlo a te!
io dicevo solo ce prima dell'esame ci si trovava virtualmente al bar
della facolta' (da me un bar c'e',ci sara' un bar al polito!) a bere uno
sgnapěn! e poi o la va.. :)
ciao
legba.


title: Manifesto dell'errore

text:
In article <
MPG.1615bd53a...@news.tin.it
>,
newf...@bigfoot.com

says...
> ci si trovava virtualmente al bar
> della facolta' (da me un bar c'e',ci sara' un bar al polito!) a bere uno
> sgnapěn! e poi o la va.. :)
ok :-)
www.bar.poli.com
 :-))



title: [IT] Anche Quest'Anno...

author: ale amadesi

text:
...gentile Redazione di Ias,
ho intenzione di rompervi le balle (o le ovaie, secondo il genere) per tutto
il tempo.
Ciň potrebbe dipendere dal fatto che č il mio quadriennale qu su Ias,
proprio oggi.
I primi quattro mesi ho 'lurkato' - soccia, che termine schifo - e ad Aprile
ho cominciato.
Nello scusarmi per lo spiacevole inconveniente, porgo a tutti
Distinti Saluti
In fede
Alessandro Amadesi, Bologna, 01.01.2006


title: [IT] Anche Quest'Anno...

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
>:
>Ciò potrebbe dipendere dal fatto che è il mio quadriennale qu su Ias,
>proprio oggi.
Auguri! :-)
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: [IT] Anche Quest'Anno...

author: DisKre Panza

text:
domenica 01 gennaio 2006 ale amadesi ha scritto:
>  Alessandro Amadesi, Bologna, 01.01.2006
  Comincia da qua:
--
| DisKrePan-Vénscion #2: 17-18-19 Marzo 2006 (vicino a Brescia)
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, è lo stesso: meglio pochi, ma «buoni»...


title: [IT] Anche Quest'Anno...

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndrdhj6.5...@localhost.localdomain...

Hai ragione. Te l'avevo già mezzo detto, ma ora te lo mezzo ripeto. E' assai
probabile che ci sia
Ale


title: marguerite d'africa

author: Fonzie

text:
e senti per me va bene, potrei rinunciare a quello che mi spetta qui e
venire da te. Però dimmi com'è il posto? Zanzare... troppa povertà...
insomma si starà bene? Ho visto le foto della tua umile, sottolinerei umile
casa, ma c'è un letto anche per me? Quello che ho visto sembrava... dici che
era un letto? I dubbi mi assalgono però l'idea mi piace, fuggire da tutti e
tutto, si può fare. Dammi solo il tempo di prepararmi, di preparare i miei
amici al mio viaggio che presumo sarà senza ritorno, oppure ritorneremo un
giorno qui in italia? Non è che ci abituiamo troppo a stare li e... non
voglio pensare ad altro, domani ti chiamo, ciao marguerite.


title: marguerite d'africa

text:
> ciao marguerite.
ops... sbagliato a messaggiare!!!
Hey... two thumbs up!!
Fonzie.


title: marguerite d'africa

author: Gordon Comstock

text:
"Fonzie" <
twoth...@hey.com
> ha scritto:
> > ciao marguerite.
>
> ops... sbagliato a messaggiare!!!
peccato, era un bell'inizio :-)
gordon


title: SEI UNO SCRITTORE????

author: Max

text:
Vuoi diventare il Ken Follett del 2000 ma non hai la voglia e/o il tempo di
battere a macchina il tuo capolavoro inedito?
Contattami e con una cifra ridicola e tempi di consegna ultrarapidi mi
occuperò della revisione, battitura e stampa del tuo manoscritto.
In omaggio anche una presentazione multimediale da inviare alle case
editrici.
Pubblicazione assicurata (o quasi)!!!
P.s.: se però vinci il prossimo Nobel della letteratura voglio una
percentuale... ;-)
Aspetto la tua mail
Ciao!!!


title: Nasce una mailing list dedicata agli operatori dell'informazione

author: El Sit

text:
Giornalisti Italiani č uma mailing list dedicata agli operatori italiani
dell'informazione: giornalisti, fotografi, grafici e redattori, con
particolare
attenzione ai freelance e alle collaborazioni tra i singoli. E' un luogo
di incontro, di scambio di informazioni e di collaborazioni tra i
giornalisti italiani.
Per iscriversi:
http://members.xoom.com/g_sitta/


title: fssssh

text:
Il sibilo del vento
è steso sotto il letto
lo osservo dall'alto,
pigio il dito sulle fessure,
sulle falde del legno,
lentamente lo disfo con il pensiero,
sento che si ritrae
lentamente scompare
ma ha leso il pavimento
c'è una falla
mi ci perdo
tendo la mano
sono dentro,
io, la falla, il sibilo.


title: PASQUA

author: Luceinfinita

text:
PASQUA
Gli occhi  brillano,
le labbra sporche di cacao,
e tu, davanti all'uovo
più grande di te,
ti nascondi:
sorridi e sei contenta
mentre le tue mani staccano l'ultimo
e poi l'ultimo  pezzetto di cioccolato.
Baciones
Lucettina
--
"in luce mea vis"
(nella luce la mia forza)
("),,,,,(")
 ( ' O ' )
 (")--(")
("')--("')
http://members.xoom.it/kikas
http://www.geocities.com/nonsoloamore2000
(
http://www.nonsoloamore.da.ru
)