title: chi compra un libro, per favore?

text:
Con la massima pacatezza, e senza voler, in alcun modo, generare una
discussione dai toni men che cordiali, desidero fare alcune
osservazioni nel merito del suo "post"...
On Fri, 14 May 1999 16:05:24 +0200, "Lia" <
silvo...@ftbcc.it
> wrote:
>Ho scritto un libro per bambini/ragazzi. Che in genere e' piaciuto molto
>anche agli adulti. Non dico che sia il capolavoro del secolo, ma è sereno,
>ottimista, parla molto di natura, di amicizia, di rispetto, di un sacco di
>cose di cui secondo me (spero che siate d'accordo) non sentiamo parlare
>abbastanza, soprattutto i bambini di adesso. E' la storia di un cane, una
>femmina di pastore maremmano, che racconta la sua vita con un umano. Me l'ha
>pubblicato una casa editrice di Firenze che, nonostante le premesse e le
>promesse, non gli ha fatto la minima pubblicita' e che ha una distribuzione
>indecente.
Non oserei definire "case editrici" le imprese commerciali che, a dire
dei loro autori fanno promesse che stravolgono le premesse pattuite
(il gioco di parole è labile almeno quanto la mia capacità di
mantenere un tono distaccato).
>I librai, naturalmente, tengono quasi solo i best-seller che sono
>sicuri di vendere.
E che altro dovrebbero fare, visto che sono stretti nella morsa delle
condizioni applicate loro dalle grandi case editrici e dei
distributori nazionali? E poi, visto che il prodotto libro è comunque
soggetto al gradimento ed alle leggi della domanda ed offerta, perché
mai un libraio dovrebbe "tenere" qualcosa che non ha molte probabilità
di esser venduto? In ogni caso "l'attività commerciale" libreria ha un
assortimento numericamente alto rispetto ad altri tipi di "negozi"
> Mi aiutate, per favore? Se volete fare un regalo a voi
>stessi o a qualcuno e non avete idee, ne comprate una copia? Costa 15.000
>lire. Non lo chiedo solo per vedere di recuperare qualche soldo
>(naturalmente ho dovuto impegnarmi a comprare una parte delle copie
>stampate),
E questo e' il punto che maggiormente mi turba...
L'Italia è uno dei paesi dove il numero degli autori (o aspiranti
tali) raggiunge proporzioni impensabili e surreali. Questo consente il
proliferare di "agenzie letterarie", "concorsi a scopo di lucro" ed
"editori a pagamento". Io non accetterei mai di pubblicare un mio
libro con un editore che mi chiede di garantirgli il rientro dei
costi... cosi' come non accetterei di cedere un brevetto ad una
azienda impegnandomi a comprare una parte della produzione finale. Se
mi vien chiesto di farlo e' perche' l'editore dispera, per qualche
motivo, di poterlo commerciare. Due, allora, le considerazioni
1) L'editore "a pagamento" sceglie autori disposti a garantire il
rientro dei costi.
2) L'autore approda a quell'editore perché, per ovvi motivi, non
riesce a trovarne uno "imprenditorialmente" piu' serio.
Legga fra le righe quel che ne consegue...
>ma anche perchè trovo orrende le leggi del mercato editoriale e
>credo indispensabile trovare vie alternative. E credo ancora nella
>solidarietà.
Anch'io credo che le leggi del mercato editoriale siano orride ma non
quella che condanna alcuni editori (non necessariamente il suo - non
ho il piacere di conoscerlo) ed alcuni autori (non necessariamente lei
- non  ho il piacere di averla letta) all'oblio.
Ciò che e' orrido e che le case editrici che non pubblicano "a
pagamento" e non chiedono agli autori di pre-acquistare nulla debbano
comunque competere con aziende capaci di influenzare il gusto e gli
interessi di un lettore sempre piu' distratto e svogliato attraverso
"trucchi commerciali" ed operazioni culturali costruite a tavolino e,
peggio ancora, con editori "a pagamento" che comunque, attraverso i
loro "autori/venditori" erodono il "mercato".
Ad alcuni autori ricordo e suggerisco il salutare sistema delle
"venticinquine" (edizioni da 25 copie) quale onorevole e degno
strumento di diffusione di testi che non possono (per motivi diversi)
ragionevolmente sperare in una maggiore diffusione.
>Se siete d'accordo e volete aiutarmi, ve ne sarò molto grata.
Non sono daccordo (anche se mi piacerebbe aiutarla - ma non saprei
come se non invitandola a diffidare per il futuro) e non beneficerò la
sua casa editrice ma le auguro sinceramente, la prego di credermi,
successo e fortuna.
Cordialmente
Antonio A. Papaleo (editore)
p.s. chiedo venia per gli eventuali refusi ma sono davvero di corsa ed
il testo l'ho scritto a velocità inaudita e senza rileggerlo...


title: chi compra un libro, per favore?

author: Foobar

text:
Lia ha scritto:
> ne comprate una copia? Costa 15.000
La cosa incredibile e' che prima hai pagato per pubblicare, e poi ti
devi raccomandare per vendere. Ma non era meglio che tenevi il tuo
romanzo nel cassetto.
In ogni caso, puoi sempre aspettare Natale: un regalo ai parenti, con
dedica, e' assicurato.
Foobar


title: chi compra un libro, per favore?

text:
Non so perché, ma vedo solo ora (dopo, ehm, 15 anni) le risposte.
Avete perfettamente ragione, ma ero giovane e molto, molto, molto ingenua. Vogliamo dire stupida? Diciamolo pure. Mi hanno assicurato che ormai tutti pubblicavano solo ed esclusivamente così e io ci ho creduto. Sigh.
Erano (per me) tempi pre-Internet e non avevo modo di informarmi.
Grazie delle risposte.
C'è modo di eliminare il mio imbarazzante post?


title: chi compra un libro, per favore?

text:

quale post ? Usenet sta morendo, e google a parte (e forse
Archive), praticamente nessun server ha persistenza di
messaggi superiore ai 2500 giorni. Io non ho seguito il 3D
(o se si, l'ho certamente dimenticato), per cui non posso
rispondere o ricostruire l'accaduto ... Merry Christmas cmq

>

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Poso per un attimo il libro del sabotaggio

author: Andrea B. Previtera

text:
Mi guardo in giro.
C'č la metropolitana, ci sono tanti alberi.
C'č anche un vecchio con delle buste cariche di verza.
Riprendo il libro del sabotaggio.
	- Andreabě,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal

http://web.tiscalinet.it/last_cereal/sindex.html
                                                         ^^^2a serie


title: Residuati bellici

author: Ombra

text:
Innanzitutto, nota dolente, sto attraversando la mia ennesima crisi
creativa: vi leggo tutti i giorni ma l'emisfero destro è in lite col
sinistro ultimamente: il primo si lancia in visioni, il secondo, che
dovrebbe tradurle in linguaggio umano, è in sciopero, e non c'è verso di
convincerlo che sarebbe anche il caso di, che so, scrivere qualche commento?
Inventare qualcosa di nuovo? Niente da fare.
In attesa di riprendermi dall'overdose di lavoro, vi posto un residuato
bellico, cioè un "racconto" di mezza pagina scritto alla tenera età di 20
anni, che mi ha ricordato quanto si può essere pessimisti quando la vita ti
sta di fronte e tu non hai la benché minima voglia di affrontarla.
Prendetelo per quello che è, un tentativo iniziale
"Lui"
Lui si mise a scrivere, a lettere cubitali nel solaio della vecchia casa
padronale, dove orami solo i topi ballavano la loro folle tarantella. Ed era
un nulla infinitesimo e finale, un grido vuoto ed atono di una rivolta
soffocata: dal perbenismo, dalla personificaziomne di esigenze non proprie e
non volute.
Lui e le sue cicche come un cerchio magico attorno, a scacciare lo spirito
del borghesismo piccolo italiano...
Lui e nessun altro, nell'ultimo raggio di sole di un altro giorno corrotto e
tradito, di un'altra pagina di storia a lettere minuscole, senza punti, con
tante virgole, nella spirale di attimi sognati e promesse fatte chissà
perchè e mai mantenute.
Solo di fronte all'agonia del mondo, senza volerlo ma godendo di quella pace
che solo l'uomo solo sa apprezzare, che solo l'uomo solo sa capire e
distillare in un concentrato nerastro di oscurità, per lui chiara ma per
tutti impenetrabile.
Solo di fronte al sole, che lentamente cala ad illuminare mondi lontani, a
salutare questa sporca fogna di latrati svociati, urla arroganti e ritmi
pseudoallegri.
E scrive, e il sole rosso cola di sangue, gronda di vita quell'ultima
parola, cosciente e ormai felice, felice perchè cosciente, cosciente di
libertà e nuove tenerezze che solo la Consolatrice dà a chi la cerca come
amante.
E gronda sangue dal rasoio, e cola il sangue in rivoli infuocati, e resta
secca la parola ADDIO, e gli occhi non si chiudono, come a dire: "Siete voi
i morti, io vivo".
Agosto 1992


title: Residuati bellici

author: Marco Frattini

text:
On Sat, 30 May 1998 13:08:53 +0200, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Innanzitutto, nota dolente, sto attraversando la mia ennesima crisi
>creativa: vi leggo tutti i giorni ma l'emisfero destro è in lite col
>sinistro ultimamente: il primo si lancia in visioni, il secondo, che
>dovrebbe tradurle in linguaggio umano, è in sciopero, e non c'è verso di
>convincerlo che sarebbe anche il caso di, che so, scrivere qualche commento?
>Inventare qualcosa di nuovo? Niente da fare.
Suggerimento: cazzeggia. Il blocco dello scrittore passa scrivendo.
Inizia con: <soggetto> <verbo> <complemento>. Poi, pian piano,
aggiungi altri complementi. Qualche aggettivo non guasta. Ah, e un
bell'avverbio, ogni tanto, giusto per dar spessore.
Dicono che il Manzoni li ha cominciati cosi' i Promessi Sposi.
Era meglio se si teneva il blocco, imho. :-)
>In attesa di riprendermi dall'overdose di lavoro, vi posto un residuato
>bellico, cioè un "racconto" di mezza pagina scritto alla tenera età di 20
>anni, che mi ha ricordato quanto si può essere pessimisti quando la vita ti
>sta di fronte e tu non hai la benché minima voglia di affrontarla.
>Prendetelo per quello che è, un tentativo iniziale
>
>"Lui"
[...]
> e resta
>secca la parola ADDIO, e gli occhi non si chiudono, come a dire: "Siete voi
>i morti, io vivo".
Questo hanno di bello, i vent'anni: che passano in fretta.
O passano loro, o passi tu. Il risultato, per il mondo nel suo
complesso, e' piu' o meno uguale (per te invece cambia -- se in meglio
o in peggio, lo saprai verso i quaranta).
>Agosto 1992
Sigh... il mio ultimo agosto di liberta'... :-(
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Residuati bellici

author: Tristan

text:
Complimenti.
Il racconto si ferma a fotografare la cocente disillusione di un attimo. Il
passaggio dalla spensieratezza adolescenziale alla consapevolezza dell'età
matura.
Penso che qualsiasi scrittore abbia composto in gioventù almeno un pezzo
dedicato a questo traumatico senso di sperdutezza. Smarrimento causato dalla
presa di coscienza di un mondo troppo squallido per poterne far parte.
Forse alcuni passi sono permeati da eccessivi slanci . Gli stessi -
tuttavia - che consentono di percepire chiaramente, al di là di qualsiasi
introduzione, l' incontaminata età del narratore e la purezza dei sentimenti
che lo
ispiravano.
ciao
Tristan



title: The voice ( del cinema)

author: La bambina cattiva

text:
Il cinema  è rimasto orfano della sua voce...
E questo anche se sono per  la visione  dei film in lingua originale con
sottotitoli...mi dispiace moltissimo .
Non  c'è che dire: certi personaggi  mi rimarranno  nel cuore con la sua
voce...
Eppure , so che ci sarà chi dirà..." E' morto l'uomo Vernel".
" A  Nick!" :'(
La bambina  cattiva...


title: CORSO DI MEMORIZZAZIONE

text:
Se vi interessa un corso per sviluppare le vostre capacita' mnemoniche
fate un salto a questo sito  e potrete vedere le prime lezioni
http://users.iol.it/chiales
ciao
--
Posted from
ro...@saturno.ipernet.it
 [212.35.192.2]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: CORSO DI MEMORIZZAZIONE

author: Crispino Stefano

text:
<
chi...@igor.it
> wrote in message
4.1.199905220...@mail.igor.it...

Chiales dovrebbe imparare da quel corso e ricordarsi che lo spam e' una
palese rottura di c...
     Stefano


title: Monologhi Panella: dire le cose fa sembrare astrusi

author: Amos

text:
MONOLOGHI {Da "Il foglio" dell'11-4-2000}
Suggestioni da scantinato
Babele di sifoni e carrozzine
in paesaggio di mobili vetusti
Vorrei dire del faccione di De Sade: il suo
viso era un campo di grano dipinto, mosso
e paffuto, mosso perché rigoglioso, gonfio
di una gioia nutritiva, splendente; ma di più
splendeva la falce del suo sorriso. Adesso devo
lasciarlo, solo; e anch’io, solo, me ne devo
andare. Sono stato sfiorato dalla concretezza
assurda. Cosa guardi, Marchese? Il cielo? Il
trave nero nel nero del soffitto? La vita è
un’altra vita, al di qua delle metafisiche, delle
filosofie masochiste e d’ogni mistica; e tutte
le astrazioni sono interiezioni, figure esclamative, punti con in testa
lo stupore di un’asta, d’una stanghetta, segnali
all’inizio di strade che non esistono ma
delle quali si percorrono tutte le curve prosodiche:
nausee. Non avevo vent’anni, la mia
vita era le cose, discesi in una cantina dinastica,
perché a un’ultima erede di un passato
remoto, tremula, pallida, quasi sepolta,
scorrevano materiali teatrali nel sangue. Va
bene, andiamo sottoterra, attenti a dove mettiamo
i piedi: bella cavea, siamo immersi,
bell’odore d’umido ch’era per lei come, entrando
in una chiesa, l’incenso: inebriante;
bella sala, ma è un manicomio di robe; e tu,
De Sade, lo sai: che teatro non è se non è manicomio;
e qui robe da pazzi ce ne sono, certe
follie silenziose, recluse qui dentro da
nonni, bisnonni; le case: i loro sottoscala, i loro
sottotetti, i loro sottosotto, le loro budella,
i loro corridoi, le maniache antichità, il vetusto
che va e viene: un nipote scende qui
sotto, venti, trenta anni fa, e porta su il cassettone
di un avo sepolto, e porta giù la toilette
recente, di due anni prima, che non va,
che dà segni di squilibrio; e dopo vent’anni
questa toilette ha scontato i vent’anni di reclusione,
risale, mentre una cucina americana
discende, oppure è un mobile biondo, lineare,
svedese, in tek, che scivola giù. E’ un
continuo: appendiabiti da parete, che gli si
muove un piolo come un dente, e tra quegli allentamenti il senno sfugge.
Cosa vidi in quella cantina? Come l’esercito
di quei guerrieri cinesi sortiti da sotto la
terra, io vidi, schierati in file: sifoni da seltz.
E sopra le file, ammucchiati dalla parte del
muro e digradanti e scomposti e bloccati da
una polvere fossile, altri sifoni col loro naso,
con la loro leva a coda di cavallo, sifoni in
opaline, di cento anni fa, verdi, turchese, prugna,
melanzana, quali col naso all’aria, quali
con all’aria la leva, quali con tutt’e due
orizzontali: alucce; quali con la testa capofitta,
e il fondo screanzato in su. La babele era
a elle; e allora, nell’ambiente minore, nella
linea breve della elle stampatello (di tre metri
per quattro, diciamo, all’incirca) fu ammassata
tutta la baraonda; e sul primo tratto
dell’asta lunga della elle, quello connesso,
adiacente, tangente il lato minore, fu accatastato
il palco, così che io sul palco, dal palco,
guardando a destra, vedevo la pazzeria di
quelle cose che sormontavano cose, con in cima
paralumi sbiechi, e una carrozzina di metallo,
bicolore, somigliante a una carrozzeria
di cadillac, bloccata da un miracolo sul bordo
di un precipizio che era un bracciolo di
divano; e vedevo zampe di sedie in su, con in
mezzo la paglia viennese scoppiata come l’istante
d’una bomba che brilla. Avevo negli
occhi Vincennes, quel carcere, questa Bastiglia,
il nostro Charenton, nella coda dell’occhio
ce l’avevo questo delirio muto, questa
demente oscillazione perpetua, il cui pendolo
dondolava per il rollio della mia pupilla.
Dire le cose fa sembrare astrusi
Quand’è che sembriamo più astrusi?
Quando diciamo le cose. Il palco. Era così:
certo, di legno, ma quale legno? Il legno di
tutti i mobili accostati. E poggiava su piedi di
leone, su zampe d’aquila, su cipolle, su palle,
su sfere artigliate, unguate; e si reggeva su
gambe di tavoli, di tutto: a sciabola, a tromba,
a capriolo, a cornucopia, a faretra; e il fronte
della ribalta aveva per metà gli sportelli, perché
era il davanti di un trumeau senza l’alzata
(le alzate: poi vi dico), e per un’altra
metà i cassetti, perché era un comò. Passeggiavo
sul rovere, sul noce, sull’acero, sul ciliegio,
poco ci mancava che camminassi sugli
specchi, ma gli specchi, le alzate (eccole)
salivano come fondali, quinte, tutta una rifrazione.
Ero un soprammobile. Facevo due
passi, anche tre, su porte di armadi, alcune
erano mosse e parevano dune per una mia
andatura da smarrito. Un altro passo e mi
spostavo sul piano di un comodino, e lì vacillavo,
colto da un tentennamento, ottimo per
una bella statuina d’Hamlet, e il tintinnio di
un orinale, da sotto, ritmava veritieramente
così: tu tì tor not tu tì; allora infilavo la mano
nella sconnessione del palco e esumavo dalla
sua nicchia, impugnandolo, l’orinale smaltato,
questo teschio di Yorik col manico azzurro,
per meglio afferrare le vane scemità
della vita. Bel palco di legni pregevoli, piani
sfasati, altezze diverse, e marmi: isole di marmo
venato di grigio, di rugginose inclusioni,
isole dalle quali freddamente… (continua)
Pasquale Panella


title: L'intervista

author: Greg Rattner

text:
'Non dovevo mettere la camicia di flanella a quadretti rossi e gialli; con
questo caldo avrei dovuto indossare quella di seta, color avio che mi ha
regalato Dean il giorno che si distese sull'auto per difenderla dalla
grandine.
Fa troppo caldo in questo studio...le luci...il pavimento d'assi color
ciliegio...questo giornalista che non ricordo più come si chiama. Io, non mi
ricordo come mi chiamo. Non ricordo più cosa ci faccio qui. Mi sento un
fenomeno da baraccone; adesso che tutti vanno in giro con jeans stracciati e
camicie fiorate, io sto qui con questa camicia da cacciatore di alci e
pantaloni tristi e grigi in velluto a coste.
Il giornalista mi sta chiedendo qualcosa; lo capisco dal suo sguardo, dal
suo sorriso, dai suoi denti bianchissimi. Mi sta chiedendo qualcosa ed io
non sento nulla e non posso parlare senza mostrare il mio sorriso del colore
dei pantaloni.
Anche oggi non ricordo che giorno è; che giorno è stato fino adesso; chi mi
ha portato fin qui.
Perché sono qui.
Ho sete, non bevo da ore e mi sento avido come sabbia e freddo dentro come
un sasso. Immobile, disarmato come un sasso.
Ho bisogno di bere; qualsiasi cosa purché funzioni come fionda.
Il giornalista ha smesso di parlarmi. Non sorride più. Mi guarda. Lo guardo.
Percepisco il silenzio assoluto e qualcuno di là del vetro che si sbraccia.
Lo conosco, è Dean.
E' lui che mi ha portato qui.
Sento gocce di sudore scivolare, come mosche agonizzanti, dal mio petto fino
alla pancia.
Mi sudano le mani, i piedi...gli occhi. Sto piangendo.
Anche Dean, la fronte appoggiata al vetro, si abbraccia e piange.
Buio adesso. Tutto buio. Finalmente hanno spento le luci e se ne sono andati
tutti.
Se ne sono andati senza darmi risposte. Una risposta.'


title: L'intervista

author: Eleonora

text:
"Greg Rattner" <
greg_r...@tiscali.it
>
> 'Non dovevo mettere la camicia di flanella a quadretti rossi e gialli; con
> questo caldo avrei dovuto indossare quella di seta, color avio che mi ha
> regalato Dean il giorno che si distese sull'auto per difenderla dalla
> grandine.....
> ....non ricordo più come si chiama. Io, non mi ricordo come mi chiamo.
>Non ricordo più cosa ci faccio qui. Mi sento un fenomeno da baraccone; chi
mi ha portato fin qui.....
> Perché sono qui.
> Ho sete, non bevo da ore e mi sento avido come sabbia e freddo dentro come
>......... Mi sudano le mani, i piedi...gli occhi. Sto piangendo.
> Anche Dean, la fronte appoggiata al vetro, si abbraccia e piange.
> Buio adesso. Tutto buio. Finalmente hanno spento le luci e se ne sono
andati
> tutti.
> Se ne sono andati senza darmi risposte. Una risposta.'
>
Letto, riletto. Non capivo cosa mi avesse attanagliato. Ho visto quel
vecchio ubriacone (importante, se lo intervistano), non so se ne ho visto le
rughe ma ho visto la sua vecchiaia, la sua stanchezza di esistere. Vecchio a
prescindere e distrutto. A volte anche la narrazione di un evento "piccolo",
quasi banale, diventa storia, personaggio, emozioni: tenerezza, compassione,
curiosità. Diventa storia con le parole, tu le sai usare.
Piaciuto.
Eleonora.


title: L'intervista

text:
Greg Rattner:
> 'Non dovevo mettere la camicia di flanella a quadretti rossi e gialli;
Ora capisco perché vi scambiate lodi con Eleonora.
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: [P]

author: John Hopfield

text:
Vagare
per le nebbie
che s'alzano dai fiumi
alle sponde
che imbavagliano
anime dannate.
Attraverso l'acque gelide
vorticose, suggerire
al cielo d'ebano
il fulgido magnesio.
John Hopfield


title: [P]

author: Geremia from Imola

text:
John Hopfield ha scritto nel messaggio
<
363cd379...@news.interbusiness.it
>...
>
>
>Vagare
>per le nebbie
>che s'alzano dai fiumi
>alle sponde
>che imbavagliano
>anime dannate.
Bella...non so perche', ma rivedo il Santerno settembrino che amo
profondamente, quando davvero sembra che anime vagolanti evaporino dalle
acque, specialmente all'imbrunire.
Sono i momenti migliori che vivo con il fiume, e la tua poesia e' davvero
evocativa di quegli attimi.
>Attraverso l'acque gelide
>vorticose, suggerire
>al cielo d'ebano
>il fulgido magnesio.
>
Sinceramente, questo frammento mi incuriosisce.
Sara' perche' mi porta a vedere acque che si infiammano invece di scolorire
nell'inverno, chissa'...
Era questo che volevi infondere in chi legge?
Comunque grazie, posta ancora..
Germano
*se l'acqua fosse acqua, che voglia di bere... ma puo' morire un fiume?*
A.Daolio.


title: [P]

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 01 Nov 1998 21:32:42 GMT,
Hopf...@usa.net
 (John Hopfield)
wrote:
>Vagare
>per le nebbie
>che s'alzano dai fiumi
>alle sponde
>che imbavagliano
>anime dannate.
Questo mi ricorda Dante... strano, vero? :-)
>Attraverso l'acque gelide
Brrrrrrrrrrrr! "l' acque" sono proprio gelide... :-) Non potrebbe
diventare "le acque"?
>vorticose, suggerire
>al cielo d'ebano
>il fulgido magnesio.
Commentone: bella. Sto ancora pensado al suo significato (ho una mezza
idea...), ma mi piace comunque, mi fa provare qualcosa.
Comunque sarebbe mooolto piu' bella se invece che all' infinito fosse
scritta al passato remoto, terza persona singolare. Farebbe molto piu'
effetto, perche' il tempo usato le darebbe spessore, la remderebbe
piu' concreta (a differenza dell' infinito che, secondo me, da alle
poesie una certa forma astrazione).
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [P]

author: kreo

text:
>Comunque sarebbe mooolto piu' bella se invece che all' infinito fosse
>scritta al passato remoto, terza persona singolare. Farebbe molto piu'
>effetto, perche' il tempo usato le darebbe spessore, la remderebbe
senza rancore ma non sono affatto d'accordo, se avesse usato il
passato remoto poi davvero avrebbe fatto Dante...poi i gusti so' gusti
;-))))
ciao!
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy
"Preferisco il ridicolo di scrivere poesie
 al ridicolo di non scriverle" (Szymborska)


title: - caratteri essenziali dell' RcaccaIV -

author: stirner

text:
Al micriscopio, l'andamento del virus, è simile al contorcersi di un verme
assai famelico come la tenia ma, a differenza di questo noto platelminta,
non si ingrossa né si allunga dato che tutto ciò che assorbe lo restituisce
immediatamente sotto forma di escremento con cui poi costruisce le sue
argomentazioni, appunto, di merda.
sottoposto, a lui piace molto essere sottoposto, alla visione di un
microscopio elettronico la visione che se ne ha è ambigua dato che non si
riesce a capire quale sia la testa e quale il culo, dato che la merda gli
fuoriesce da entrambe le estremità con eguale puzza insostenibile. altra
peculiarità sono gli occhi lenticolati anche essi posti in entrambe le
aperture determinando una immagine come questa:  8)))


title: - caratteri essenziali dell' RcaccaIV -

text:
stirner ha scritto nel messaggio ...
altra
>peculiarità sono gli occhi lenticolati anche essi posti in entrambe le
>aperture determinando una immagine come questa:  8)))
anzi per essere più precisi, come questa : 8(((000))))8
>
>


title: - caratteri essenziali dell' RcaccaIV -

author: Randy

text:
Roftl, molto divertente. Adesso scrivine un altro, però un po' più lungo.
stirner <
sti...@libero.it
> wrote in message
r5PL7.165693$sq5.7...@news.infostrada.it...



title: la piscina 7

author: giuditta

text:
La pelle appena profumata, un trucco leggerissimo e piccoli orecchini d’oro.
Un completo intimo bianco, di tulle, una maglia senza maniche rossa,
pantaloni morbidi dello stesso colore.
Niente armi in evidenza, preferisco colpire a sorpresa.
Lui sarà elegantissimo, come per una cena di lavoro, e si muoverà con
disinvoltura come se, vestito a quel modo, andasse pure a dormire. Avrà la
barba fatta di fresco, un profumo secco ma intenso.
Sorriderà, come se avesse imparato a farlo in quel momento.
Una volta ho sperimentato un incontro al buio. Ci eravamo sentiti per un
mese, ogni giorno, più volte al giorno. Poi un appuntamento, ma senza nessun
piano preciso, desiderato moltissimo da entrambi. Non mi conosceva
fisicamente. Io avevo visto la foto di un ragazzo molto attraente, in
costume, seduto con le gambe incrociate.
Alla stazione ci sono arrivata con una rosa rossa, lui mi mandava sms in cui
confessava che si stava sentendo male per l’emozione, che credeva di
svenire. Eppoi è arrivato.
Non so come ha fatto ad arrivare in albergo, sudava come una fontana. Era
agitatissimo.
In camera si è dovuto stendere, per riprendere fiato. Poi abbiamo camminato
per ore, senza smettere di raccontarci e di toccarci le mani. Mi aveva
regalato un libro : Musica di Yukio Mishima, di cui ancora conservo
l’incarto infiocchettato.
Credo che non scorderò mai quella notte. Anche perché, quell’uomo giovane e
bello, mi ha ascoltato piangere.
Ma che c’entra un ricordo romantico ora? Non avevo detto niente nostalgie?
E’ stato il narciso con De Andrè e le sue passanti. Accidenti a lui.
Oddio ma che ordino? Niente cose difficili da mangiare, niente frutti di
mare, che bisogna aprire con quegli strani aggeggi, niente spaghetti che si
arrotolano male, niente insalata che poi rimane impietosamente tra i denti,
niente cose non digeribili, che prima devo capire se reggo lui.
Oddio e se comincia a parlare di politica? Se intavola uno di quei discorsi
sul prodotto interno lordo, sulla previdenza integrativa, sull’inflazione?
Mi toccherà inventarmi un malessere, mi vien bene la faccia da emicrania, o
all’occorrenza, la crisi di pianto. Che fa scena e invita alla comprensione.
Non si sa mai, dovesse servire per un altro appuntamento.
Mi agito come una quindicenne al primo incontro, questa è la verità. Ma a
chi la racconto?
Sono emozionata come quando il mio capo mi chiama a rapporto. Non so se
aspettarmi una promozione o un rimprovero. Ho paura di non piacergli,
mannaggia.
E se quando mi vede si accorge che non sono nulla di speciale, che sembro
pure un po’ anonima, insipida, senza colore? E se mi voleva trasformata in
una appariscente vamp, tutta labbra rosse e tacchi a spillo? Devo essere
impazzita, ma l’idea di leggere un’espressione delusa nei suoi occhi, mi
ferisce da morire.

giuditta

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: la piscina 7

author: Graphia

text:
> Sorriderà, come se avesse imparato a farlo in quel momento.
--
...mi fa vibrare...
Graphia


title: la piscina 7

author: Writer

text:
"giuditta" <
giudi...@hotmail.com
> wrote in message
Ho iniziato da qui e sono andato a ritroso.
Il testo è "pulito", scorrevole, mescola bene avvenimenti e riflessioni.
Il racconto lascia un retrogusto un po' amaro, come se fosse visto
attraverso
le lenti del disincanto. Anche quando la protagonista ricorda eventi
emozionanti, sembra farlo con quel distacco interiore proprio di chi
ha deciso di non farsi coinvolgere troppo dalle storie e dalle
relazioni.
E' inessenziale conoscere il sesso dell'autore.Si colgono, ogni tanto,
variazioni
nelle modalità di scrittura, ma questo sembra essere una caratteristica
del
testo, che appare fluido e leggibile.
W.
http://it.geocities.com/writer_racconti/
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: la piscina 7

author: Please allow me to introduce myself

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> E' inessenziale conoscere il sesso dell'autore.
assolutamente d'accordo con te, fatto salvo che quando si assume la ich-form
il narratore - almeno quello - deve essere coerente con età, sesso, cultura,
e quant'altro dei panni in cui si cala. un narratore femminile deve
"pensare" e "sentire" al femminile, cosa questa che - me lo riconoscerai -
riesce più facile a una donna. odio le generalizzazioni e questa senza
dubbio lo è, tanto quanto l'ininfluenza della biografia dell'autore nel
formarsi un giudizio su una sua opera - quanti oggi apprezzerebbero,
diciamo, un rabelais, se non conoscessero nulla del suo retroterra storico e
culturale?
detto questo non me ne frega una cippa di niente delle piscine di
costui/costei e mi chiamo fuori dal thread.


title: la piscina 7

text:
"Please allow me to introduce myself" <
cam...@excite.com
> wrote in
message news:bnqgeu$14f0ko$
1...@ID-132258.news.uni-berlin.de
> "Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
>
> > E' inessenziale conoscere il sesso dell'autore.
>
> assolutamente d'accordo con te, fatto salvo che quando si assume la ich-form
> il narratore - almeno quello - deve essere coerente con età, sesso, cultura,
> e quant'altro dei panni in cui si cala.
Giusto. Peraltro, quando hai interpretato "irene malox" sei riuscito a
calarti
nelle vesti di una donna in modo convincente, simulando(?) "sfoghi
uterini"
e repentine variazioni di umore.
Cosa stai facendo di bello in questo periodo, Camì?
Rispondi in mail se il NG ti sembra un ambito inappropriato.
W.



title: la piscina 7

author: DisKre Panza

text:
giovedì 30 ottobre 2003 Writer ha scritto:
> sei riuscito  a calarti nelle  vesti di una donna  in modo
> convincente, simulando(?) "sfoghi uterini"
  Interessante.  E  una  Donna  cosa  dovrebbe  simulare(?),
"sfoghi scrotali"?
> e repentine variazioni di umore.
  Ah,  gia`, che  stupido: questa  e` una  distintiva carat-
teristica  "femminile",  eccerto...  l'omo e`  omo,  solido,
granitico, imperscrutabile... un po' nojosetto, eh?...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: la piscina 7

author: il pazzo dei bonsai

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>   Interessante.  E  una  Donna  cosa  dovrebbe  simulare(?),
> "sfoghi scrotali"?
calma olimpica.


title: la piscina 7

author: Unguibus et Rostro (secundum legem)

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto
> nelle vesti di una donna in modo convincente, simulando(?) "sfoghi
> uterini" e repentine variazioni di umore.
beh, sì, ammetto che mi riusciva facile "simulare" qllo che in realtà era ed
è un aspetto costituzionale della mia natura bifronte :)))
> Cosa stai facendo di bello in questo periodo, Camì?
> Rispondi in mail se il NG ti sembra un ambito inappropriato.
il niùs grùp è il posto ideale, invece, perché ti parlerò brevemente (e tu
sai bene quanto riesco a essere sintetico quando mi ci metto) dei miei
progetti di scrittura creativa:
1 - nell'immediato futuro mi recherò a pranzo insieme con diskre panza dalla
sciura Bianca ove in loco consumeremo tonnellate di linguine allo scoglio
innaffiate dall'ottimo vino che il diskre avrà provveduto a trasportare
mediante la sua autocisterna personale.
2 - già all'antipasto, leggerissimamente alticcio per i martini
propedeutici, annuncerò urbi et orbi il concepimento del mio nuovo, opulento
capolavoro intieramente scritto in cirillico con sottotitoli in napoletano
per i non udenti.
3 - poscia elencherò ai con-venuti (senza dubbio oltre al diskre saranno
con-presenti Mario e Ombretta - in alphabetical order) i con-tenuti della
mia faraonica opera della quale ti anticipo la collocazione: a metà strada
tra Oblomov e Anna Karenina (misure prese al garrese, come mi viene
suggerito dalla regia) che qui posso brevemente riassumere (e tu sai bene
quanto riesco a essere sintetico quando mi ci metto):
3.1 - la narrazione avrà un incipit e uno sviluppo adeguato alla cirillica
vicenda; in corso d'opera non indulgerò a nessun cincischiamento, ma
adoprerò qualche trucchetto descrittivo, scoperto sebbene difficilmente
evitabile; infarcirò il tutto con le solite digressioni indispensabili per
far comprendere al lettore che la situazione in cui si trova la protagonista
(Fetin'ja Petrovna Trepakina) simboleggia la di lei lotta per giungere a un
riscatto esistenziale intimo e personale; ci saranno le solite accelerazioni
e rallentamenti narrativi risolti ad arte (esemplare sarà il meraviglioso
ralenty del finale, nell'aula di tribunale - una scena indimenticabile); il
tutto sarà pervaso da una situazione "da assedio" di grande fascino e
suspance, portata avanti con la perizia e scioltezza che da sempre mi
caratterizza.
3.2 - gli ingredienti saranno i miei soliti: horror, pestilenze, omicidi,
suicidi, stupri, stragi, incendi, incidenti, sciagure, morte, abbandono,
nostalgia, malinconia, violenze, aggressioni, attentati, droga, sesso,
disperazione, impotenza, amori platonici, complotti, amicizia, solidarietà,
azione, pericolo, assalti, agguati, suspence, brivido, pazzia collettiva,
avventura, angoscia, dolore, spionaggio, armi atomiche, arsenale bellico,
deserto, pioggia, neve, ghiaccio, tornado, gallerie buie, città deserte,
cadaveri sfigurati in avanzato stato di decomposizione, visioni, magia,
occulto, poteri paranormali, etc.
3 - al momento del conto (Mario e io ci litigheremo per pagare "alla romana"
o "alla genovese" mentre mamma Bianca pretenderà di essere pagata "alla
milanese") la struttura dell'Opera sarà conclusa con un bicchierino di amaro
santamaria che tutte le fregnacce si porta via :)))


title: la piscina 7

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
>   Ah,  gia`, che  stupido:
Vero.


title: la piscina 7

text:
"Unguibus et Rostro (secundum legem)" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel
> 2 - già all'antipasto, leggerissimamente alticcio per i martini
> propedeutici, annuncerò urbi et orbi il concepimento del mio nuovo,
opulento
> capolavoro intieramente scritto in cirillico con sottotitoli in napoletano
> per i non udenti.
ROTFL
> 3 - poscia elencherò ai con-venuti (senza dubbio oltre al diskre saranno
> con-presenti Mario e Ombretta - in alphabetical order) i con-tenuti della
> mia faraonica opera della quale ti anticipo la collocazione: a metà strada
> tra Oblomov e Anna Karenina
Una mappazza terrificante.
Se ne può avere una copia oppure tocca invitarti a cena a Torino, così
promuoviamo la tua opera nel triangolo industriale ?
> 3.2 - gli ingredienti saranno i miei soliti: horror, pestilenze, omicidi,
> suicidi, stupri, stragi, incendi, incidenti, sciagure, morte, abbandono,
> nostalgia, malinconia, violenze, aggressioni, attentati, droga, sesso,
>magia, occulto, poteri paranormali, etc.
Urka, mi incuriosisci. Temo invece che gli ingredienti siano le tue capacità
affabulatorie e la pazienza del lettore :-)
W.


title: la piscina 7

author: Russell Coutts

text:
"Unguibus et Rostro (secundum legem)" wrote:
>
> 3.2 - gli ingredienti saranno i miei soliti: horror, pestilenze, omicidi,
> suicidi, stupri, stragi, incendi, incidenti, sciagure, morte, abbandono,
> nostalgia, malinconia, violenze, aggressioni, attentati, droga, sesso,
> disperazione, impotenza, amori platonici, complotti, amicizia, solidarietà,
> azione, pericolo, assalti, agguati, suspence, brivido, pazzia collettiva,
> avventura, angoscia, dolore, spionaggio, armi atomiche, arsenale bellico,
> deserto, pioggia, neve, ghiaccio, tornado, gallerie buie, città deserte,
> cadaveri sfigurati in avanzato stato di decomposizione, visioni, magia,
> occulto, poteri paranormali, etc.
Capolavoro.
Giudicato tale postumo, ovviamente.
Bye,
	Red
--
...e la pianta grassa disse: "Che palle..."


title: la piscina 7

text:
venerdì 31 ottobre 2003 Writer ha scritto:
>>   Ah, gia`, che stupido:
> Vero.
  Nel senso di "preso da stupore, sbalordito, attonito" sicuramente.



title: la piscina 7

text:
venerdì 31 ottobre 2003 Unguibus et Rostro (secundum legem) ha scritto:
> 1 - nell'immediato  futuro mi  recherò a  pranzo insieme  con diskre
>     panza dalla sciura Bianca ove  in loco consumeremo tonnellate di
>     linguine allo scoglio innaffiate  dall'ottimo vino che il diskre
>     avrà  provveduto  a  trasportare mediante  la  sua  autocisterna
>     personale.
  Al tempo: che vino ci vuole, per l'inguine allo scoglio?
> 3 - poscia  elencherò ai  con-venuti (senza  dubbio oltre  al diskre
>     saranno con-presenti Mario e Ombretta - in alphabetical order)
  Azz... ma allora  una autocisterna non basta!  Urge prendere accordi
con la Jack Daniel's...
> suspance
> suspence
  Eppero`, deciditi...



title: la piscina 7

text:
venerdì 31 ottobre 2003 Writer ha scritto:
> così promuoviamo la tua opera nel triangolo industriale ?
  Ge-Mi-To? Non mi pare una buona "promozione"... (peccato che VOghera
non faccia provincia...)



title: la piscina 7

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
> >>   Ah, gia`, che stupido:
>
> > Vero.
>
>   Nel senso di "preso da stupore, sbalordito, attonito" sicuramente.
No, proprio nel senso di stupido.


title: la piscina 7

text:
venerdì 31 ottobre 2003 Writer ha scritto:


>>> Vero.


stu`pido [vc.  dotta, dal lat. stupidu(m),  propriamente 'sbalordito',
da stupere 'stupire']  A agg. 1 (lett.) Preso  da stupore, sbalordito,
attonito.
  Come vedi, il senso "proprio" e` quello li`.
  Permetti  che da  un  'Writer',  in un  NewsGroup  di scrittura,  mi
aspetti voci dotte e alte figure  letterarie, e non la figura dimmerda
che hai fatto scrivendo
> sei riuscito a calarti nelle vesti di una donna in modo convincente,
> simulando(?) "sfoghi uterini" e repentine variazioni di umore
  eh? Sono rimasto  sbalordito, questo si`. Una frase  del genere puo`
scriverla -  a mio parere -  soltanto uno che non  riesce a nascondere
una marcata misoginia di fondo.
  Ti ripeto la domanda, forse non l'avevo formulata correttamente:
  Ma veramente ritieni che  siano queste le caratteristiche distintive
rivelatrici di una scrittura "femminile"?
  Vogliamo parlare  di questo (che  oltretutto mi interessa  molto), o
preferisci continuare a darmi dello stupido, come un bambino che pesta
i piedi ripetendo ossessivamente "cacca, schifo, cacca, schifo"?
  Altrimenti cambia aggettivo.  Stupido, riferito a me,  e` sin troppo
appropriato.



title: la piscina 7

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
> >>>> Ah, gia`, che stupido:
>
> >>> Vero.
>
> >> Nel senso di "preso da stupore, sbalordito, attonito" sicuramente.
>
> > No, proprio nel senso di stupido.
>
> stu`pido [vc.  dotta, dal lat. stupidu(m),  propriamente 'sbalordito',
> da stupere 'stupire']  A agg. 1 (lett.) Preso  da stupore, sbalordito,
> attonito.
>
>   Come vedi, il senso "proprio" e` quello li`.
Dovevi leggere la voce del dizionario fino in fondo.
Stupido, nell'uso comune, ottuso, tardo, sciocco, stolto.
Per te l'uso comune è  appropriato.
>eh? Sono rimasto  sbalordito, questo si`. Una frase  del genere puo`
>scriverla -  a mio parere -  soltanto uno che non  riesce a nascondere
>una marcata misoginia di fondo.
  Questa è la prova di quanto tu sia fesso, diskre :-)
W.


title: la piscina 7

author: Ombra

text:
Unguibus et Rostro (secundum legem) wrote:
> 3 - poscia elencherņ ai con-venuti (senza dubbio oltre al diskre saranno
> con-presenti Mario e Ombretta - in alphabetical order)
Guarda che ti prendo in parola eh!
> la struttura dell'Opera sarą conclusa con un bicchierino di amaro
> santamaria che tutte le fregnacce si porta via :)))
Ah ecco me pareva troppo bello. :)


title: la piscina 7

text:
sabato 01 novembre 2003 Writer ha scritto:
>   Questa è la prova di quanto tu sia fesso, diskre :-)
+ fe`sso (3)  [vc.  dotta,  lat.  fessu(m),  da  fatisci  'stancarsi',
dalla stessa  radice da  cui anche  fatigare 'stancare']  agg. Stanco,
affaticato.
  Continua pure a non rispondere, con le tue arcaiche "voci dotte".
  Hai ragione, sono proprio stanco.
  Ciao ciao.



title: [OT] I miracoli del Polygen

text:
Per quando siete di cattivo umore:
http://polygen.org/web/Teen.413.0.html


title: Giulia - 2a versione

author: Luca

text:
Su richiesta di qualcuno, ho aggiunto dell'altro a quanto avevo già scritto
ieri. Come quantità non è un gran che e spero che basti per poterlo
classificare come racconto breve. Non potrei andare oltre neanche volendo e
questo perché "Giulia" non è nato per essere un racconto ma parte di un
romanzo (mi tremano i polsi solo a scriverla, questa parola). Non potrei
aggiungere molto di più senza tirare in ballo altri personaggi, altre
situazioni e molte altre pagine, troppe per essere ospitate qui su IAS.
Spero che risulti apprezzabile anche in questa sua veste "mutilata".
GIULIA
Senti che vento Giulia, e forse tra poco pioverà. Lo sai perché prima,
tornando a casa, hai visto le nuvole venire giù, scure, da dietro le colline
e accarezzarne le cime con le pance gonfie d'acqua in mezzo a tutta
quell'aria impazzita. Ha soffiato così per gli ultimi tre giorni, esplorando
gli interstizi della città, tra polvere e cartacce, e le inferriate dei
balconi con una nota bassa e fischiata che ti fa voltare indietro quando
cammini sola di sera. Scivolavi ipnotizzata nel traffico, con la radio bassa
e il finestrino chiuso anche se ormai comincia a fare caldo. Quello della
macchina di fianco avrà pensato che stessi guardando avanti, come se non
aspettassi altro che il diradarsi della coda per schizzare verso casa, e
invece non stavi guardando proprio niente. Avevi gli occhi fissi sul bucato
che qualcuno si era dimenticato di ritirare, roba bianca che sventolava
sulla strada, ma non non lo vedevi nemmeno e del traffico,
in fondo, non te ne fregava niente. Era consolante starsene lì,
imbottigliati in una fila senza senso, a contemplare le cose senza alcuna
voglia o bisogno di cambiarle. Sei stata così tutto il giorno, tanto che
l'avvocato ti ha dovuta riprendere. "Giulia, mi sta ascoltando?", col
cliente di Bologna che stava lì in piedi e cercava di evitare i tuoi occhi
acquosi mentre aspettava una fotocopia. Hai sussurrato delle scuse e hai
fatto quel che dovevi fare anche
se le gambe si rifiutavano di alzarsi dalla sedia. Anche in quel momento
stavi guardando fuori (e forse Giulia, lì dentro, da qualche parte, stava
già piovendo); tenevi i pensieri appena fuori dal davanzale, a svolazzare
 in tutto quel niente e nel vento, e non hai neanche avuto la
forza di provare rancore per quel rimprovero.
Alle sei e cinque passi svelta sul marciapiede fino alla macchina. la
metropolitana ti fa paura, ma non per i delinquenti. L'ultima volta hai
sceso le scale e ti sei trovata di fianco due ragazze di vent'anni. Parlano,
parlano, e si stagliano come insegne al neon sullo sfondo di manifesti
strappati e scritte con lo spray finché di loro non resta che una risata
sospesa nel rumore del treno che riparte. Più o meno anche tu sei stata
così: vestiti, capelli, trucco e tutto il resto. Ma c'è qualcosa che non
torna. Eri molto più nervosa. Ti sentivi un insetto con una zampa legata ad
un filo, un insetto che poteva solo volare in tondo e mai troppo lontano. Ti
dici che era colpa di Nico, delle spalle di Nico, della bocca di Nico, di
quel bastardo di Nico, ma neanche allora i conti tornavano mai . E poi hai
paura ad avvicinarti troppo ai binari: la riga gialla diventa terraferma
solo con un vagone davanti, altrimenti non riesci neanche a sporgerti.
Giulia, Giulia...pensavi davvero di poter cambiare le cose con una vecchia
canzone? Si, quando lui la cantava ci credevo. Credevi che ti avrebbe
riportata indietro fino a un tempo diverso in cui tu non eri ancora niente e
avresti potuto essere qualsiasi cosa? Si, tranne una: mai come mia madre.
Guarda fuori dal finestrino, sei arrivata troppo vicina all'altra macchina e
rischi di rigargli la fiancata. Lei avrebbe sicuramente detto qualcosa di
sbagliato e ti avrebbe dato della cretina. Anche adesso, dici, anche adesso.
Ti torna in mente la sua bocca aperta in una smorfia che non potevi capire,
nel retro della trattoria, col custode notturno dentro la sottana alzata e
tu, sulla porta, che avevi solo dieci anni. Aveva occhi grandi, grandi e
stupidi e affamati, come quelli del ragazzo che oggi scaricava un furgone e
ti ha guardata. Sei sicura che quegli occhi ti abbiano seguita fino all’
angolo anche se non hai avuto il coraggio di girarti a controllare. Mentre
finivi la manovra per uscire dal parcheggio ti sei accorta di aver abbassato
la sicura e, per un attimo, avresti voluto lasciare lì tutto, la macchina in
mezzo alla strada, e camminare fino a casa con scarpe più comode di quelle,
pantaloni al posto della gonna e le mani in tasca. Ma non si può, Giulia,
non si può mai.
Hai imboccato la circonvallazione interna fino a Porta Genova, poi giù per
la Dàrsena. Galleggiavi nel fiume di auto del rientro serale, immersa nel
rotolare sordo di mille pneumatici sul selciato in dissesto, tra l’acqua
lurida e i primi venditori di sigarette intrappolati nei coni di luce
davanti ai locali.
A casa hai acceso il televisore mentre preparavi la cena: parlavano di un
incidente sull’autostrada, ma non sembrava diverso dagli altri incidenti. C’
erano dei teli per terra e vetri dappertutto; qualcuno si sbracciava per far
scorrere il traffico. Poi un film di cui non ricordi nemmeno il titolo,
finché non si è fatto troppo tardi. Adesso ti giri nel letto con quel vento,
fuori, che si porta via tutto. L’affitto, Giulia, domani è il
trenta...domani. Un altro mese, un altro anno, la vita tutta intera. Non è
tanto il fatto di ritrovarsi qui, sola; è solo che c’era tutta questa strada
da fare.
Tieni gli occhi spalancati sulla borsa; alla fine ti alzi, prendi il
pacchetto di sigarette comprato per strada e ti rimetti giù, a fumare. Erano
cinque anni che non fumavi, o forse quattro o sei, ma non ha la minima
importanza. Tossisci e getti la cenere nel bicchiere d’acqua sul comodino.
Avresti voglia di andare alla finestra e guardare fuori,
ma domattina devi alzarti presto e poi, là fuori, non c'è niente da vedere.


title: Giulia - 2a versione

text:
On Sun, 7 Feb 1999 22:05:09 +0100, "Luca" <
bit...@tin.it
> wrote:
>Spero che risulti apprezzabile anche in questa sua veste "mutilata".
Risulta, risulta...:-) Molto bello... ma la versione completa e'
davvero tanto lunga da non poter essere pubblicata?
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

author: mrwhite

text:
Ne stavo parlando con Serial, e mi e' venuto in mente che sarebbe
bello se ognuno di noi postasse una propria lettera d'amore, vera o,
se troppo personale, anche creata ad hoc...
Quella che segue e' sicuramente *vera*.
La pubblico senza remore perche' era indirizzata ad una persona che
non meritava un centesimo dell'attenzione che ha avuto da me...
Spero si capisca abbastanza...
Piuttosto e' un po' lunga, vogliate scusarmi...
25/04/98 0.53
Testa o croce. Ho fatto testa o croce per decidere se mettere su carta
quello che sento ora o rimandare.
Testa, croce, croce. Di solito faccio al meglio di tre, ma cosi' non
avrei scritto, e ne ho un bisogno assurdo. Testa, testa. Al meglio di
cinque e' venuto che dovevo scrivere. Chissa' cosa viene quando tiro
per darti o meno questa "cosa".
E' solo che mi e' venuto in mente che la prima cosa che ti ho scritto,
la lettera, era un po' falsa, un po' retorica, diciamo che l'ho
scritta solo perche' mi ero ripromesso di farlo. Ora e' diversissimo.
Questa e' una di quelle notti in cui scrivo a ruota libera, in cui
vomito letteralmente le parole sulla tastiera, anche se l'immagine non
e' bellissima, una di quelle notti che poi rileggo ma non cancello
nulla, casomai aggiungo. Mi rendo conto che potrei scrivere cose
estremamente imbarazzanti, o "compromettenti", ma che cazzo, ogni
tanto mi ci vuole uno scossone, e poi non fa, certe situazioni non le
reggo a lungo, non lo so proprio fare, e' uno dei miei più grandi
limiti. Non ho dei buoni rapporti col tempo, con le attese. Il tempo
e' una stronzata, non  mi appartiene, per lo meno il tempo comunemente
inteso.
Inutile che aggiunga a questo punto "cosa" effettivamente voglio dire
con queste parole. Lo so che sono fastidioso, cazzo, me ne rendo
conto, ma non ti preoccupare, non durera'  molto, e del resto il mio
piu' grande cruccio in questo momento e' che ti sto dando, forse, dei
pensieri inutili, che ne hai gia' abbastanza. E' solo che non capisco,
e dovresti sapere che "non capire" e' la cosa che più mi fa incazzare
al mondo. A dire il vero in questo momento sono incazzato "col" mondo.
Sono incazzato perche' secondo me si e' dimenticato, il mondo, di
darmi qualcosa che mi sarebbe servito, nella vita. Non so cosa sia
veramente. Cioe', io guardo me, guardo chiunque altro e dico "non c'e'
mica differenza"...eppure qualche cazzo di differenza ci deve pur
essere, se a me vengono così difficili cose che per chiunque altro
sono cosi' naturali.
Ho raccontato cosa e' successo tra noi a S. Non a S. B., a S. S., la
mia amica di Saronno.
S. mi conosce da quando avevo sette anni. Mi conosce benissimo. S. e'
stata innamorata di me, e, come se non bastasse, e' quasi psicologa.
Beh, le ho raccontato di noi, non solo di "quella" situazione, ma
insomma di noi, praticamente da quando ci siamo conosciuti, di M. ecc.
ecc., e poi di quella situazione. Vedi, lei e' venuta qua che era
tutto appena successo, ed io ero talmente stranito che non vedevo
l'ora di poterne parlare con una ragazza. Perche' con una ragazza?
Beh, perche' ne ho parlato con G. e mi ha detto semplicemente quello
che gia' sapevo che mi avrebbe detto: mrw, guarda che c'è M. e tutto
il resto. G., mi vuole bene come ad un fratello, ma vuole bene anche a
M., e secondo me non sopporta neppure l'idea di doversi  eventualmente
schierare, un giorno. Ne ho parlato con R., che mi ha detto la stessa
cosa.
A S. ho detto cio' che provavo, cio' che ho provato in quei
momenti...le ho anche detto cosa avrei provato di li ad un bel pezzo:
paura...anzi, terrore. Perche' terrore? Vedi, può sembrare complicato,
ma non lo e' affatto. Sinceramente non so che peso abbia dato tu alla
cosa, credo non tanto alla luce dei fatti e tutto sommato è meglio per
te. Per me, credimi, e' stato un trauma. E' una situazione che avevo
immaginato, te l'ho detto, e che avevo desiderato, ma, sai come si
dice, "attento a quel che desideri, potrebbe avverarsi"...e'
verissimo, cazzo.
Terrore, dicevo. Terrore perche' la "cosa" poteva avere due e due soli
sbocchi naturali. Poteva continuare, e allora avrei dovuto affrontare
un casino magari di breve durata, ma intensissimo, che avrebbe
coinvolto alcuni tra i miei più cari amici. Un casino che tu, da
quello che ho capito, sottovaluti, e a ragione, perche' tutto sommato
non ti avrebbe riguardato comunque.
Poteva non avere sviluppi, al tuo ritorno (ehm, pare proprio sia
andata cosi'...). Terrore. Come avrei reagito? Come, di fatto, sto
reagendo? La situazione l'avevo prevista, analizzata, calcolata.
Sapevo che, in fondo sarebbe dipeso da te. Non e' una cosa che ho
affrontato alla leggera, dopotutto...non e' una cosa di quelle che ti
penti subito e vorresti tornare a dieci minuti prima...l'avrei capito
subito, di solito sono sincero con me stesso, in queste situazioni.
Sapevo che l'incognita eri tu. Paura, paura che aumenta, nervosismo
nel capire che, ora che in quella situazione mi ci trovo, di tutte le
mie analisi e calcoli posso pure fare un pacchetto e spedirlo a Udine.
S. non ha dubbi. Mi conosce, mi ha detto "cazzo, stai fingendo con te
stesso, sai benissimo quello che vuoi da questa situazione, devi solo
andartelo a prendere...devi lanciarti!". Lei, pero' non conosce te.
Sicuramente e' colpa mia, devo avere romanzato troppo il resoconto dei
fatti, devo aver interpretato male le situazioni se lei si e' convinta
che tutti e due volevamo, in fondo, la stessa cosa. Che ci vuoi fare,
te l'ho sempre detto che certe situazioni non riesco a coglierle al
volo. E' per questo che preferisco che le cose che non mi piacciono mi
vengano sbattute in faccia, mi vengano dette apertamente, cosi' almeno
me ne accorgo, ed evito di continuare a sbatterci, per lo meno ci
provo, anche se, come ti scrivevo ieri, sono un debole, ho scoperto di
esserlo.
Eppure e' strano. Poco tempo fa facevo con A. (non azzardarti a
paragonare le situazione perche' non c'entrano veramente un cazzo) un
discorso. Avevo preso una decisione. Volevo delle prove, volevo vedere
una cosa molto semplice. Qualche anno fa mi riusciva di fare si che
certe cose, parliamo di "quel" genere di cose mi accadessero, e mi
veniva quasi naturale, per un periodo. Poi, complici un paio di grosse
inculate, pardon, "delusioni", mi sono come impigrito, il mio amor
proprio e' andato a cagare ed ho passato qualche tempo nell'apatia
"sentimentale" piu' assoluta (ma questo tu lo sai gia')...mi hanno
detto che succede, a volte. Cosi' qualche tempo fa mi sono guardato
allo specchio ed ho deciso che se ci riuscivo prima non c'era nessun
motivo per il quale non avrei dovuto ora. Devo dire che prima che
arrivassi tu a rompere i coglioni ci stavo riuscendo, ed il mio amor
proprio stava accennando a ritornare. Pazienza.
Sai cosa, e' che adesso dovro' riabituarmi all'idea di dover
ricominciare. E ricominciare vorra' dire cercare di dimenticare tutte
le belle fantasie, le (incrollabili) illusioni che mi ero messo in
testa in questo periodo (immancabilmente crollate) ed andare a cercare
con il lume un'altra che sia disposta a farmi del male, pur senza
volerlo. E' solo che con l'eta' sono diventato pigro...speriamo che
arrivi il sole, che mi rende tutto piu' facile.  Speriamo anche che
non sia un'amica. Vedi, in questi momenti vorrei essere capace di
ignorare, di trattar male, di litigare, ma non sono portato, e con
un'amica, poi, e' tutto ancora più difficile.
Cazzo, e' difficile anche comportarmi come mi comporto di solito con
le ragazze con cui esco, tu non lo sai (e non lo saprai mai, cazzi
tuoi -scherzo-), ma ti assicuro che sono quasi da commedia americana,
in certi momenti. Certo che devo essere sembrato bello impacciato e
imbarazzato in questi giorni, beh, lo ero...anzi, lo sono.
Occhei, ti ho dato qualcosa da leggere per i primi minuti prima del
decollo. Non me ne volere se ti assillo come farebbe un quindicenne al
primo bacio (eheh, mi ricordo di averla assillata, quella del mio
primo bacio...quest'estate te la faccio conoscere...). Ti autorizzo a
leggere e dimenticare, a leggere e ignorare, ti autorizzo anche a
leggere e poi rileggere con le amiche per prendermi per il culo (certo
questa e' l'opzione che mi piace di meno, devo dire...), ad
accartocciare e buttare, anche se ti avverto che quando pubblichero'
il primo libro (quello che sto gia' scrivendo), saranno cazzi tuoi,
perche' la mia firma varrà un sacco di soldi, e quando moriro' potrai
fare come le lettere di lediddi'...
Lo vuoi uno stralcio del libro?? Mi sa che te lo "allego", anzi ti
allego una cosa che c'entra poco con la trama, ma che mi piace
abbastanza...mi sono accorto che la "favoletta" non e' finita, ma e'
possibile anche che nel contesto del racconto vada bene cosi' com'e'.
Sai che non faccio leggere a nessuno le cose che scrivo? Sei fortunata
che stanotte sono in vena, ma del resto, te l'ho detto, questo e'
dentro il racconto ma c'entra relativametne poco con la trama, quindi,
in ogni caso, non ti rovinero' un'eventuale, futura, lettura.
Con questo arrivi almeno a metà del primo volo...
C'era una volta...
C'era una volta un bambino. Era un bambino bello, castano di capelli e
di occhi. I capelli, in particolare erano molto lisci e un po' lunghi,
tagliati però a caschetto, in modo che non gli dessero fastidio agli
occhi. Una volta, per strada, una signora anziana con la voce stridula
e gli occhi che sembravano lontanissimi dietro un paio di spesse
lenti, gli chiese: "bel bimbo, che carino, chi ti ha tagliato i
capelli in quel modo??" Il bambino, tutto compito e serio, disse con
voce smarrita: "non saprei, li ho sempre acuti cosi'", e riprese a
camminare.
Il bimbo aveva un bel nasino piccolo piccolo, ed una bocca grande
grande, con cui mangiava le nuvole che trovava sulla strada, e gli
piacevano molto, non fosse che ogni tanto doveva sputare qualche
uccellino che rimaneva imprigionato nei suoi grandi grandi dentini.
Una volta un signore dal naso enorme, tutto rosso pero' a righine,
come fosse stato disegnato da qualche puffo, o da qualche gnomo chiese
al bambino: "bel bimbo, come ti chiami??"  "non lo so", rispose il
bimbo, e riprese a camminare...
Non e' che il bambino non si ricordasse il proprio nome, semplicemente
non ne aveva uno, non lo aveva mai avuto, così come non aveva mai
avuto un papa', una mamma, dei nonni che gli facessero costruire gli
aeroplani con le mollette per il bucato sul tappeto del salotto,
guardando la pioggia fuori dalla finestra nei pomeriggi di fine
novembre.
Il bambino era alto poco piu' di un albero di pesche, e non aveva mai
fatto caso alle cose che non aveva. Non aveva mai avuto bisogno di una
mamma, di un papa', di nonni che lo facessero giocare con le mollette
del bucato in salotto. Lui aveva i suoi capelli a caschetto, il suo
nasino piccolo piccolo, i suoi occhi castani e persi nel girare e
rigirare delle ruote di una macchina, che , accidenti, non ritornano
mai allineate quando si fermano, lo puoi vedere dal simbolo che c'è in
mezzo, che rimane sempre storto.
Lui aveva i suoi piedi scalzi, che non gli chiedevano mai nulla, e non
si sporcavano mai, perché non toccavano mai il suolo, lui aveva il suo
giacchetto blu, che non si levava mai, senno' tutti i pesciolini nel
suo petto avrebbero potuto cadere e farsi male.
Il piccolo abitava in una grande città gialla gialla. Cioe', tutte le
case erano gialle, e le strade, persino qualche signora che passava
per la strada era gialla, e anche qualche cane che il bimbo ogni tanto
si ritrovava nelle unghie delle mani era giallo, ma non tutte le
signore lo erano, e neppure tutti i cani, per fortuna, senno' non li
si sarebbe potuti riconoscere.
Cioe', non e' che lui abitasse proprio in quella citta', nel senso che
avesse una casa gialla ed un bagno rosso in cui fare pipi'. Cioe', lui
abitava non nella citta', ma LA citta', nel senso che lui stava li
mattina, pomeriggio e sera, e camminava senza camminare, guardava
senza guardare tutto il santo giorno e pensava, pensava a quanto gli
piacesse fare tutto in quella città senza farci nulla, quanto gli
piacesse parlare con le statue e cantare con i tombini gialli, quanto
gli piacesse magiare le foglie di un vecchio albero sul fondo di un
piccolo giardino di una scuola e poi andarci a pescare le parole nel
fiume che, giallo, scorreva sopra la città, tra due mucche che stavano
sempre li a bere, con le foglie, voglio dire...
Una mattina, al tramonto, aveva incontrato una bambina. Lei aveva dei
lunghi capelli neri neri tagliati con la frangetta, e dei grandi
grandi occhiali che le reggevano il nasino. Era vestita da scolaretta
e aveva una cartellina rosa rosa nella mano destra.
"Ti piace questa citta'??" gli chiese con una valanga di parole dette
in frettissima.
"Si, e' gialla", rispose il bambino, "e a te piace??"
"si, e' la città più bella di tutte" disse la bambina sicura "qui,
aggiunse, c'e' la mia mamma, il mio papa', i miei nonni che mi fanno
giocare con le mollette sul tappeto del salotto, i tuoi nonni te lo
fanno fare????"
"no, io non ho i nonni, so cosa sono ma non ne ho mai avuti, non so
perche'".
"uh, dovresti, perche' sono tanto carini, tutti rugosi..."
"Gia', dovrei..."
Il bambino lascio' cosi' la bambina. Non era triste, sapeva gia' che
tutti i bimbi avevano un papa' e una mamma e dei nonni, piuttosto era
perplesso, perche' la bambina aveva detto che quella gialla era la
citta' piu' bella di tutte. Insomma, lui la conosceva bene, conosceva
tutto e tutti di quella citta', sapeva perfino che se si soffiava
forte verso l'alto col piede destro poggiato al centro esatto della
pancia di un lombrico vecchio vecchio vecchio che abitava su una
pianta di lattuga nel parco che stava giu' giu' in basso si poteva
fare arrivare il sole quando pioveva, e il giacchetto blu si bagnava
troppo, e ai pesci dava fastidio. Certo, a volte il lombrico non
voleva che il bimbo gli appoggiasse il piede sulla pancia, ma il
bambino glielo chiedeva sempre per favore, e salutava quando arrivava
e quando andava via, e quindi al lombrico stava simpatico e glielo
faceva fare, e poi al lombrico facevano male le ali quando pioveva e
quindi era contento se il bambino soffiava tanto forte da fare
arrivare il sole.
Il bambino non sapeva se qualcun altro sapeva del lombrico e della sua
pancia. Voglio dire, lui lo aveva sempre fatto, sempre saputo, ma
quando a lui faceva piacere la pioggia, non aveva mai sentito qualcuno
che soffiasse, e quindi non credeva.
Il bambino conosceva quella città come nessuno, e gli piaceva proprio
un sacco, ma quella bambina gli aveva fatto venire in mente un
pensiero che c'era sempre stato, insieme a tanti altri. Quel pensiero
era li, e chiedeva come fossero le altre citta', di che colore fosse
la loro voce la mattina presto,  quando tutti dormono ancora e la
citta' invece già sbadiglia e dice che e' ora. Eppoi, chissa' se le
altre città sbadigliavano di mattina come faceva la sua. Chissa' se
c'era qualche altra citta' con qualche bambino come lui, senza papa',
ne' mamma, ne' nonni, ne' mollette. Non che si sentisse solo, pero' da
quando le mattonelle del marciapiede vicino alla scuola gli avevano
detto di venire da un altro bel posto, e, soprattutto, da quando,
secoli prima, aveva incontrato la bambina dai grandi occhiali, era
diventato un po' curioso. Tutto sommato gli piaceva, essere curioso.
"potrei essere curioso per tutta la notte,  pensava, o magari anche di
piu'..."
E mentre  pensava  a quanto lo incuriosisse questo fatto di essere
cosi' curioso, si accorse di essere uscito dalla citta' gialla, e di
camminare su un treno vola scuro, accanto a molti camminatori
pensierosi come lui, che camminavano in silenzio.
Il bambino non si chiese dove fosse ne' cosa stesse facendo, ma
continuo' a camminare, sperando di trovare in mezzo a quei
camminatori, che erano tutti grandi il doppio della sua meta', un
bambino come lui.
"Non ci sono bambini come te, qui, bambino, o per lo meno non ne ho
mai visti" gli disse un grande autobus rosso che gli camminava accanto
da un po' "dove vai, di bello??"
"Veramente non lo so, camminavo col pensiero sulla pancia del mio
amico lombrico e mi sono trovato qui, pensi che ci siano delle belle
citta', alla fine di questo treno su cui camminiamo??"
"dipende da cosa intendi per grande citta', io ne ho viste tante, ma
mai nessuna che potrei giudicare bella, mai nessuna dove mi piacerebbe
vivere"
"hai mai visto la mia??"
"e qual' e'??"
"quella gialla, all'inizio del treno"
"oh si, disse l'autobus, i miei nonni abitano li, non e' male, ma non
ci vivrei..."
"ma scusa, tu dove vivi???"
"io vivo nel mezzo di un prato che sta sotto un lago azzurro, con i
miei due figli, c'e' solo la mia casa, e' molto carina"
"posso venire con te??"
"certo!"
Allora il bambino ando' con l'autobus rosso nella sua casa,
dell'autobus rosso, voglio dire...
Quella casa gli piacque, e molto…
Solo che non la sentiva SUA. Voglio dire, non e' che lui avesse mai
avuto una casa sua, ma quella non lo ispirava, e avrebbe detto che non
la sentiva sua, se solo ne avesse avuto mai una sua da paragonare...
Saluto' l'autobus  rosso, e i cinque cagnolini verdi, che erano i suoi
figli, e una bellissima donnabruna, con gli occhi profondi profondi e
una voce un po' stridula, che era la moglie. Non si mise in cammino,
ma penso' semplicemente che era ora di trovare un punto di arrivo, e
allora si sedette a pensare...
Stette seduto per un paio di anni, e nel frattempo tutto attorno a lui
scompariva lentamente. Ogni tanto si girava, o cambiava modo di stare
seduto, e con la coda dell'occhio vedeva che tutto intorno a lui
diventava di un bel grigio chiaro brillante. Era lo stesso colore che
aveva la pancia del lombrico quando non era blu scuro, a pensarci
bene...
Beh, quel grigio gli piacque cosi' tanto che decise di farci un intero
paese...e il paese non gli basto', e ci fece una citta'. E neanche la
citta' gi basto', e si dipinse tutta la mano di dietro di quel bel
grigio che diventava verde acqua, ogni tanto anche rosa scuro. Proprio
nel momento in cui stava per finire di dipingere l'ultimo quadratino
della corazza di una mucca che stava con lui fin dall'inizio, arrivo'
una strana creatura...Era un cane, forse, ma lui non ne aveva mai
visto, cosi'...aveva un colore come se fuggisse da qualcosa piu'
grande di lui, più grande del bambino. Ma non è che ne avesse paura,
solo fuggiva, e correva piano con le gambe di dietro spostate rispetto
a quelle di davanti, e aveva l'andatura un po' troppo storta.
Il bambino lo vide e con aria semplice disse:
"Lascia che sia la tua notte.
Lasciami essere quell'attimo di tristezza
Che ti accompagna al sonno quando chiudi gli occhi.
Voglio essere il lato oscuro della tua forza.
Voglio essere il tuo primo giorno d'inverno,
Il tuo rimpianto.
Lasciami camminare con te lungo le rive di un lago,
Al centro di una grande citta', vestito di scuro, in silenzio, col
capo chino.
Lascia che io sia la lacrima che per prima scende sulla tua guancia
Quando, inutilmente, cerchi di trattenere i singhiozzi.
Lascia che io sia la tua timidezza, il tuo rossore.
Voglio essere quella parte del tuo corpo
Che vorresti cambiare. Voglio essere il ricordo
Goffo che ti fa sorridere e vergognare.
Voglio essere il mare che temi, la medicina che odi
E di cui non puoi fare a meno.
Voglio essere un cancro che cresce dentro di te...
Per poi esplodere.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
- you won't be following an umbrella! -
ciaociao
mrwhite
U.I.N. 10210099
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
use the condom, remove it to reply.


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

author: F. Venneri

text:
On Thu, 24 Sep 1998 13:42:06 GMT,
mrw...@condomtin.it
 (mrwhite)
wrote:
Scusate, ragazzi... ma pubblicando in questo modo le proprie lettere
d'amore, se da un lato si ipergratifica il nostro narcisismo, non si
corre il rischio di cadere nell'effetto "Amici" (la trasm. di Maria De
Filippi) ?


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

author: Filo Sganga

text:
mrw...@condomtin.it
 (mrwhite) scribbe:
>Quella che segue e' sicuramente *vera*.
>La pubblico senza remore perche' era indirizzata ad una persona che
>non meritava un centesimo dell'attenzione che ha avuto da me...
>Spero si capisca abbastanza...
>Piuttosto e' un po' lunga, vogliate scusarmi...
'Na botta de gnente!
M'hai stramazzato al suolo a meta' del volo, e non ce l'ho
proprio fatta a leggermi la favoletta del bambino.
Per la parte che ho letto, comunque, non mi sembra niente
di che (forse e' anche per questo che non ho continuato).
Non mi e' sembrato di vederci particolare pathos, trasporto
o semplice 'buon scrivere'.
Boh, una lettera cosi'...dici che la favoletta
tirava su il livello?
- Filo


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

author: Serial

text:
On Thu, 24 Sep 1998 20:04:11 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo
Sganga) wrote:
>
mrw...@condomtin.it
 (mrwhite) scribbe:
>
>
>>Quella che segue e' sicuramente *vera*.
>>La pubblico senza remore perche' era indirizzata ad una persona che
>>non meritava un centesimo dell'attenzione che ha avuto da me...

>'Na botta de gnente!
>M'hai stramazzato al suolo a meta' del volo, e non ce l'ho
>proprio fatta a leggermi la favoletta del bambino.
>
>Per la parte che ho letto, comunque, non mi sembra niente
>di che (forse e' anche per questo che non ho continuato).
>Non mi e' sembrato di vederci particolare pathos, trasporto
>o semplice 'buon scrivere'.
>Boh, una lettera cosi'...dici che la favoletta
>tirava su il livello?
(Rivolto a mrwhite) Ora avrai  capito perche' ti e' andata buca :-))
A parte gli scherzi, le lettere d'amore *autentiche*  non sono mai
gesti letterari che si possano commentare cosi' impunemente. Lo stile
non c'entra un cazzo con i sentimenti. D'amore si scrive a chi si ama.
E se il sentimento e' ricambiato da chi legge, anche la  lettura della
lista della spesa fatta dalla persona amata, puo' procurargli un
fremito. Il resto non conta.


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

text:
On Thu, 24 Sep 1998 20:04:11 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo
Sganga) wrote:
>M'hai stramazzato al suolo a meta' del volo, e non ce l'ho
>proprio fatta a leggermi la favoletta del bambino.
^____^
>Non mi e' sembrato di vederci particolare pathos, trasporto
>o semplice 'buon scrivere'.
>Boh, una lettera cosi'...dici che la favoletta
>tirava su il livello?
Non saprei davvero darti una risposta, magri prendi un po' di fiato e
riprova...
Quanto alla lettera, l'ho postata solo perche' mi e' venuta l'idea, e
mi sembrava una bella cosa leggere e comunicare emozioni *vere*, non
filtrate da un quasiasi intento letterario...tieni presente che non e'
una cosa scritta *per scrivere*.
Comunque sia, e' un pezzo della mia vita che semplicemente non mi
andava piu' di tenere  tra i miei ricordi...
Diciamo che, mettendola qui, spero di essermi liberato definitivamente
da un latente disgusto.



title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

text:
Serial ha scritto nel messaggio <
360f940...@news.interbusiness.it
>...
>A parte gli scherzi, le lettere d'amore *autentiche*  non sono mai
>gesti letterari che si possano commentare cosi' impunemente. Lo stile
Anch'io tendo a rispettare la privacy, anche se devo ammettere che certe
lettere sono qualcosa di eccezionale; + che per cio' che riescono a
comunicare, per come lo comunicano. Non parlo dei polpettoni rosa, of course
:)
>non c'entra un cazzo con i sentimenti. D'amore si scrive a chi si ama.
Direi che si scrive per omaggiare l'amore, chi si ama e' solo incidentale a
volte, come uno spettatore che viene chiamato sul palco. Non perche' abbia
qualcosa di speciale, ma solo perche' ha guardato da quella parte. L'amore
e' un argomento sul quale si puo' ricamare ad infinitum. Ma un commento che
voglia disturbare la "recita" non e' indicato, perche' nessuno deve sentirsi
autorizzato a spezzare le illusioni ben sapendo che e' la sola arma per
fronteggiare la futilita' del tutto. Ops, OT filosofico :)
>E se il sentimento e' ricambiato da chi legge, anche la  lettura della
>lista della spesa fatta dalla persona amata, puo' procurargli un
>fremito. Il resto non conta.
Beh...non mi sento di sottoscrivere quest'ultima affermazione. Al solito
pero' la soggettivita' e' libera da qualsiasi giudizio, per cui l'importante
e' non genralizzare. Ad alcuni puo' procurare un fremito, ma non esprimo
pareri sulle qualita' di questi alcuni...mi sa tanto di reazione allo
scientismo, ma e' leggermente deja-vu, non trovi?  :)
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

text:
On Fri, 25 Sep 1998 20:43:38 +0200, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>Serial ha scritto nel messaggio <
360f940...@news.interbusiness.it
>...
>>A parte gli scherzi, le lettere d'amore *autentiche*  non sono mai
>>gesti letterari che si possano commentare cosi' impunemente. Lo stile
>
>Anch'io tendo a rispettare la privacy, anche se devo ammettere che certe
>lettere sono qualcosa di eccezionale; + che per cio' che riescono a
>comunicare, per come lo comunicano. Non parlo dei polpettoni rosa, of course
>:)
Si, ma cio' non toglie che resti  sempre in piedi la distinzione netta
tra gesto creativo e slancio amoroso, le cui finalita' sono diverse
anche se a volte puo' coincidere l'origine.Ma, appunto, di coincidenza
si tratta. Lo slancio amoroso puo' si  dare vita al gesto creativo, ma
involontariamente. Lo scopo non e' certamente quello di creare cultura
o controcultura, finalita' verso cui tende il gesto creativo
>>non c'entra un cazzo con i sentimenti. D'amore si scrive a chi si ama.
>
>Direi che si scrive per omaggiare l'amore, chi si ama e' solo incidentale a
>volte, come uno spettatore che viene chiamato sul palco. Non perche' abbia
>qualcosa di speciale, ma solo perche' ha guardato da quella parte. L'amore
>e' un argomento sul quale si puo' ricamare ad infinitum. Ma un commento che
>voglia disturbare la "recita" non e' indicato, perche' nessuno deve sentirsi
>autorizzato a spezzare le illusioni ben sapendo che e' la sola arma per
>fronteggiare la futilita' del tutto. Ops, OT filosofico :)
Scrivere d'amore per omaggiare l'amore?  Aggrotto i miei folti
sopraccigli >:-) E amore per qualcuno che e' capitato li' per caso?
Sto forzando un po' il senso lo so ;-) Equivarrebbe a scrivere per
amore di se stessi. Il narcisismo, pur essendo anch'esso una forma
d'amore, legittima per carita',  fa a cazzotti con quello canonico dal
quale, mi pare, abbia avuto origine questo thread
>>E se il sentimento e' ricambiato da chi legge, anche la  lettura della
>>lista della spesa fatta dalla persona amata, puo' procurargli un
>>fremito. Il resto non conta.
>
>Beh...non mi sento di sottoscrivere quest'ultima affermazione. Al solito
>pero' la soggettivita' e' libera da qualsiasi giudizio, per cui l'importante
>e' non genralizzare. Ad alcuni puo' procurare un fremito, ma non esprimo
>pareri sulle qualita' di questi alcuni...mi sa tanto di reazione allo
>scientismo, ma e' leggermente deja-vu, non trovi?  :)
No, non trovo :)
 Al contrario. Come ti sarai reso conto, non voglio generalizzare ne'
giudicare e nemmeno affermare la validita' o meno di certi principi o
tendenze( me ne guardo bene) Solo distinguere


title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...

text:
Serial ha scritto nel messaggio <
360d018b...@news.interbusiness.it
>...
>amore di se stessi. Il narcisismo, pur essendo anch'esso una forma
>d'amore, legittima per carita',  fa a cazzotti con quello canonico dal
>quale, mi pare, abbia avuto origine questo thread
Sei sicuro che cio' che chiami amore non-narcisistico sia molto differente
da una qualsiasi proiezione nel reale di una rielaborazione dell'astratto?
Il fatto che amare implichi una forma attiva e non passiva non implica
necessariamente proprieta' transitive piuttosto che riflessive. In parole
semplici non si puo' affermare con assluta certezza che l'amore nasca e/o
esista al di fuori della soggettivita'. Sarebbe un discorso lungo, ma prendi
spunto, ad esempio, da Feuerbach e Nietzsche. A volte l'autoilllusione
permette di gettare su altro da se' cio' che non vogliamo affrontare
riguardo noi stessi, una fuga dalle domande mediante risposte di comodo che
devono la loro realta' alla convenzione, alla complicita', all'atto di fede
per procura. Una rassegnazione dalla responsabilita' dell'autocoscienza e di
tutto cio' che ne deriverebbe. E' una teoria come un'altra, of course,
liberissimi di pensarla in altro modo.
>giudicare e nemmeno affermare la validita' o meno di certi principi o
>tendenze( me ne guardo bene) Solo distinguere
U R welcome, se mi dici qualcosa di nuovo mica ci rimango male. Procedi pure
nell'esporre la tua posizione, magari si rivelera' illuminante per + di una
persona :)



title: (lettere *d'amore*) Ecco la mia...


title: Ot: problemi col server

author: buttercup

text:
qualcuno sa perchè non riesco più a scaricare il ng con libero? ovviamente
escludendo l'anatema di TS...
saluti a tutti e un grazie a chi mi soccorre
but
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Ot: problemi col server

author: Off Topic

text:
"buttercup"
> qualcuno sa perchè non riesco più a scaricare il ng con libero?
Ma perche' Libero ha modificato (potenziato, dice egli)
i parametri di connessione al newserver.
Da gennaio, nella casella 'newserver', va inserito:
powernews.libero.it
Il resto, tutto uguale.
OT
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Ot: problemi col server

text:
>Da gennaio, nella casella 'newserver', va inserito:
powernews.libero.it
>Il resto, tutto uguale.
già fatto.
non vi vedo uguale.
(consentimi:
shit!)
mi sa che cambio newsreader, tanto per cominciare
grazie lo
stesso



title: Ot: problemi col server

author: TS

text:
che anatema, io ti mettevo in guardia dal fare la civile con me: a qualcuno
potrebbe non piacere. :P


title: Ot: problemi col server

text:
>che anatema, io ti mettevo in guardia dal fare la civile con me: a
>qualcuno
>potrebbe non piacere. :P
ops, miscompresi
allora non sei tu
che porti sfiga, è qualcuno che s'è incazzato!
posso smettere di fare
scongiuri :)
(e mettere su i guantoni)
ciao ciao



title: Ot: problemi col server

text:
> allora non sei tu
> che porti sfiga
 non ho detto questo
 in guardia pulzella


title: Ot: problemi col server

text:
> non ho detto questo
> in guardia pulzella
uffa, deciditi, o c'entri o
non c'entri, se non c'entri dimagrisci :P
poi cmq io a boxe faccio schifo,
al massimo possiamo provare una gara di ballo, quando mi torna a posto il
ginocchio.
(i guantoni me li metto per il freddo :P)



title: Ot: problemi col server

text:
non posso dimagrire, per due motivi
primo_ poi la fai tu la cicciona di internet?
secondo_ ho lo scheletro grosso (non tutti nasciamo etherei)
terzo e quarto__ c'è chi c'ha ma c'è anche chi non c'ha (rassegnati)
per i curiosi: sono alta 1,62 circa e peso 59 circa
io posso


title: Ot: problemi col server

text:
"buttercup"
> va inserito:
powernews.libero.it
>
> già fatto.
> non vi vedo uguale.
Non so se. Ma non basta cambiare il nome nella
casellina magica. Devi riscaricare nuovamente
l'elenco dei newsgroup, se no non funziona
una beata.

> mi sa che cambio newsreader, tanto per cominciare
Scelta quantomeno insindacabile.
> grazie lo  stesso
E di che?
Sappi che, su it.comp.newsreader, c'e' una pletora
di lamentazioni al riguardo.



title: Ot: problemi col server

text:
> non posso dimagrire, per due motivi
> primo_ poi la fai tu la cicciona di internet?
no
> secondo_ ho lo scheletro grosso (non tutti nasciamo etherei)
c'č poco da sfottere, pulezza, quella mail venne da uno scherzo e perciň me
la voglio tenere
> terzo e quarto__ c'č chi c'ha ma c'č anche chi non c'ha (rassegnati)
dipende da cosa. non mi rassegno mai, semmai me la segno, e non me la scordo
> per i curiosi: sono alta 1,62 circa e peso 59 circa
> io posso
cosa?
entrare nei miei panni no di certo, hai 7 chili di troppo. : P
io posso (dunque sogno)


title: Ot: problemi col server

text:
> Non so se. Ma non basta cambiare il nome nella
> casellina magica. Devi riscaricare nuovamente
> l'elenco dei newsgroup, se no non funziona
> una beata.
giusto. fatto. grazie.


title: Ot: problemi col server

text:
vedi di smammare sbarbatielluzza
ti ho sopportato anche troppo
ora puoi. prego.


title: Ot: problemi col server

text:
Troppo Ciccia wrote:
> per i curiosi: sono alta 1,62 circa e peso 59 circa
> io posso
Rotolare?  :-DD
W.



title: Ot: problemi col server

text:
> Rotolare?
 se voglio posso rotolare
buttercuppe è tua figlia, vero?


title: Ot: problemi col server

text:
Troppo Ciccia wrote:
>  se voglio posso rotolare
Interessante.
Sei anche in grado di tacere? :-)



title: Ot: problemi col server

text:
> Sei anche in grado di tacere?
sono in grado di fare tutto, diversamente da te. però vedi, decido io
quando e se. e ora decido che la morte ti dona.


title: Ot: problemi col server

text:
Troppo Ciccia wrote:
> sono in grado di fare tutto
Bene, allora riprendi a rotolare.
In silenzio, mi raccomando :-)



title: Ot: problemi col server

text:
> vedi di smammare sbarbatielluzza
> ti ho sopportato anche troppo
> ora puoi. prego.
minchia come sei incazzata. fatti una camomilla. ti stavo solo sfrocoliando
con simpatia, mica ti sfotto. anzi no, ti sfotto, perchč essere presi in
giro č l'unico modo per non farlo da soli, cosě per lo meno di evito la
fatica di ridimensionarti.
con affetto
but
ps: tu non te ne vai da ias. va benissimo cosě. tanto neanch'io me ne vado.
vuol dire che alla fine resteremmo comunque in due  : )


title: Ot: problemi col server

text:
uh, 59+52 chili a scassarsi il cazzo a vicenda fanno 111 chili. ripensaci e
evitami. addio.


title: Aiutatemi!

author: dido

text:
Carissimi scrittori di IAS, vi chiedo un consiglio, a voi che condividete
con me l'amore per la parola.
Io sono stato poeta. L'amore per quest'arte mi infuocava, mi appassionava.
Ma da un annetto a questa parte ho praticamente interrotto il mio scrivere.
Sono stato poeta, sicuramente inesperto e alle prime armi, ma con un
desiderio fortissimo di scrivere me stesso.
Ho iniziato per amore, e forse ho finito per amore. Pero' non voglio
annoiarvi con le mie vicende di cuore.
Ultimamente ho preso un libro di poesie del mio professore di storia,
scritto dal '73 all'85, quando aveva 25-32 anni. Lo volevo soltanto
conoscere meglio. Ma cio' mi ha indotto a rileggere anche le mie vecchie
poesie, e mi si e' acceso il cuore. Ecco la prima mia perla che mi e'
saltata all'occhio:
"Tu sei la mia dea,
dolcezza di brezza;
tu sei una marea o
un fiore di maggio,
che nasce lontano
da ogni mia mano.
Sarai lontanissima,
dolcissima perla,
domani piu' d’oggi,
ed oggi piu' d’ieri
finche' sparirai
e mai piů ti vedro'."
1 marzo 1998
Mi sono ricordato di tutte le mie passate esperienze, dei concorsi vinti, ma
soprattutto della mia passione per quest'arte.
Ragazzi, secondo voi, riusciro' mai a ritornare con una penna in mano?
Secondo voi e' possibile che dopo una pausa di studio (molto culturale e
personale), possa ritrovare la freschezza di una volta? Come posso?
Aiutatemi!
Mauro.


title: Aiutatemi!

author: Krapp

text:
dido ha scritto nel messaggio <7hir3s$fb3$
1...@hermes.iol.it
>...
>Ragazzi, secondo voi, riusciro' mai a ritornare con una penna in mano?
Possono capitare a tutti dei momenti di stanchezza creativa. L'importante č
sfruttarli accumulando nuove conoscenze letterarie e nuove esperienze di
vita che, possono stimolare il "rinascimento". Ti faccio i miei auguri
perchč i versi da te inviati non sono niente male.
KRAPP
gray...@tin.it
FORZA PIRATA!!!


title: La coalizione di Veltroni

text:
I cattosinistri
:o)
Ok, questa è abbastanza sintetica.


title: La coalizione di Veltroni

author: Solania

text:
....diabooooooooolico d'un
Grizzly....condivido...condivido......hihihihihi......
....cattosinistri....hihihihi...lo adotto, lo adotto......
http://www.californiabicycleracing.org/images/muttley.gif


title: La coalizione di Veltroni

text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> I cattosinistri...
La stronzata.
Sintetico per sintetico.  :-)
Vedo che continui imperterrito con il cross-post e l'OT.
Bravo.
Cosi' si fa.
Se non ci caga nessuno, provochiamo.
Un vaffanculo, almeno, lo rimediamo.
Contento tu...
nik56


title: La coalizione di Veltroni

author: Stella Nascente

text:
"Orso_Grizzly" <
The_G...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:2055af6f-8360-4f84...@r37g2000prr.googlegroups.com...
I cattosinistri
:o)
Sono sclusi i panteisti, gli ansrchisti, gli eretici e gli atei? Non c'è più
la sinistra allora...:-)
Ok, questa è abbastanza sintetica.
E' solo IL riflesso di un tuo desiderio ;-)


title: La coalizione di Veltroni

author: Pier Paolo

text:
Dopo dura riflessione, Orso_Grizzly ha scritto :
> On 7 Nov, 14:18, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>>
>> Vedo che continui imperterrito con il cross-post e l'OT.
>> Bravo.
>
> Veramente stavo appunto cercando di evitare alcuni soggetti molto
> abili nell'inserimento di commenti volgari e inutili.
> Purtroppo non sempre si riesce e nell'erba, quando si va a funghi, si
> rischia di incappare in qualcos'altro.
> D'altronde si capisce che voti per Veltroni, e questo la dice lunga su
> tutto il resto.
> Fammi ( e fatti ) un piacere: mettimi in /ignore/
> Chiedo scusa ai seri utenti di it.cultura.filosofia.
> it.cultura.storia, e free.it.magia a causa dell'evidente volgarità di
> questo commento, del quale io non ho alcuna responsabilità, tranne
> l'aver involontariamente permesso, a causa del x-post, che
> coinvolgesse anche loro.
Direi di più a questi signori.
Visto che lo sopportate e non lo avete plonkato come sto per fare io,
andate a cagare anche voi insieme a lui..
Non toccatemi Nik56!
--
Pier Paolo


title: La coalizione di Veltroni

author: liutbald

text:
"Orso_Grizzly" <
The_G...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4cd3bcb8-5035-474d...@a29g2000pra.googlegroups.com...
On 7 Nov, 14:18, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
>> Vedo che continui imperterrito con il cross-post e l'OT.
> >Bravo.
>Veramente stavo appunto cercando di evitare alcuni >soggetti molto
>abili nell'inserimento di commenti volgari e inutili.
Io è una vita che tento di evitare le teste di cazzo come te su usenet, ma
non c'è verso. Se gentilmente te ne vai affanculo, non se ne accorge
nessuno, fidati. ;)
Liutbald


title: La coalizione di Veltroni

text:
On 7 Nov, 16:53, "liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
> Io è una vita che tento di evitare
BLA...BLA...BLA...


title: La coalizione di Veltroni

text:
On 7 Nov, 19:13, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> BLA...BLA...BLA...
Ehi, Orso_Grizzly, prima di dirti addio, una precisazione :
Guarda che io il cross-post l'ho tolto, nella mia replica. Quindi, il
mio vaffanculo te lo sei letto solo tu. :-)
(e IAS)
I signori degli altri NG, non sono stati toccati.
Addio, Orso_Grizzly
nik56


title: La coalizione di Veltroni

text:
On 7 Nov, 19:18, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Addio, Orso_Grizzly
Mi mancheranno i tuoi utilissimi commenti...
Addio anche a te!
Finalmente
O giorrno radioooooosooooo
Di splendor assai gioiooooosoooooo
:O)


title: La coalizione di Veltroni

author: nenroza

text:
Pier Paolo ha scritto:
> ...andate a cagare anche voi insieme a lui..
   ha, ha, ha,
che nostalgia del Berto...
rk
--
   "Cerchiamo il Libro, o il Film.
Non li troveremo mai, naturalmente."
                               (Nik56)


title: La coalizione di Veltroni

text:
Nik56 ha pensato forte :

Ehm, io non l'ho fatto...
Ma infine, il verbo è per tutti e chi crederà sarà salvo.
--
Pier Paolo


title: La coalizione di Veltroni

text:
Pier Paolo ha scritto:
>
> ...Ma infine, il verbo e' per tutti...
Gia', il verbo.
Ero, eri, eravamo.
Siamo, saremo.
Una coniugazione del cazzo.
Io, ora, il nodo.
nik56


La coalizione di Veltroni


title: Back on IAS

author: Writer

text:
Due parole sole per salutarvi al mio rientro.
Estoy bien.
"WRITER"


title: Back on IAS

author: Franx

text:
>Estoy bien.
Allora bien tornato, pivello.


title: Back on IAS

author: Francesco

text:
On Wed, 06 Jan 1999 00:59:03 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Estoy bien.
>
Hola amigo, bien venidos.
Nosotros esperamos empaciences lo cuento de lo viaje tuyo.
Ciao (-: Francesco
(Collins alla mano)


title: Back on IAS

text:
Franx wrote:
>
> >Estoy bien.
>
> Allora bien tornato, pivello.
Benritrovato, bischero.
"Writer"


title: Back on IAS

text:
Francesco wrote:

> Hola amigo, bien venidos.
bienvenido.
> Nosotros esperamos empaciences lo cuento de lo viaje tuyo.
esperamos empieces (cominci) o empacientes (impazienti)el cuento de tu
viaje
> Ciao (-: Francesco
Il viaggio è stato una meraviglia. Ho rivisitato i miei luoghi
Sono stato nella costa di Oaxaca, in Chiapas ed in Guatemala.
Distese d'acqua dovunque, lagune tropicali e laghi di montagna.
Spiagge lunghe battute dalle onde del Pacifico, popolate da tartarughe,
pellicani e una quantità stupefacente di pesci.
Sensazioni di inclusione e di appartenenza. Energia, desideri di
restare.
Più avanti manderò un contributo più meditato.
Ciao.
"Writer"


title: Back on IAS

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 06 Jan 1999 00:59:03 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Due parole sole per salutarvi al mio rientro.
Bentornato Writer!!!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Back on IAS

author: pakistano

text:
On Wed, 06 Jan 1999 00:59:03 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Due parole sole per salutarvi al mio rientro.
>
>Estoy bien
>"WRITER"
ben tornato caballero!
ora sono ansioso d'ascoltar le tue storie
qualche storia rubata a quei posti
ciao
paki


title: Back on IAS

text:
pakistano wrote:
> ben tornato caballero!
>
> ora sono ansioso d'ascoltar le tue storie
> qualche storia rubata a quei posti
>
Ho intenzione di scrivere una composizione intitolata forse "Numeri del
ricordo" che intreccia il viaggio con il punto di vista di un numero di
persone progressivamente crescente.
La spiegazione è alquanto confusa, ma forse la realizzazione
 sarà ancora peggiore...
Ciao.
"Writer"


title: Back on IAS

text:
>
Alessio wrote:
>
> >Due parole sole per salutarvi al mio rientro.
>
> Bentornato Writer!!!
>
> Ciao,
> Alessio
Ciao a te Alessio, mi sembra che durante la mia assenza vi siate
divertiti parecchio...
"Writer"
--
Posted from
mta01-acc.tin.it
 [212.216.176.32]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Back on IAS

text:
On 7 Jan 1999 23:57:45 +0100,
om...@tin.it
 (Writer) wrote:
>Ciao a te Alessio, mi sembra che durante la mia assenza vi siate
>divertiti parecchio...
Che non ti dico... :-)



title: Back on IAS

text:
On Wed, 06 Jan 1999 18:03:34 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Il viaggio è stato una meraviglia. Ho rivisitato i miei luoghi
>Sono stato nella costa di Oaxaca, in Chiapas ed in Guatemala.
>Distese d'acqua dovunque, lagune tropicali e laghi di montagna.
>Spiagge lunghe battute dalle onde del Pacifico, popolate da tartarughe,
>pellicani e una quantità stupefacente di pesci.
>Sensazioni di inclusione e di appartenenza. Energia, desideri di
>restare.
>Più avanti manderò un contributo più meditato.
>
Si, ma piu' avanti!
Mi devo rirpendere dall'invidia per queste poche parole
:->
Francesco


title: Back on IAS

author: Ocram

text:
ti saluto sbraitando come un vecchio amico
anche se ti sarò nuovo
ma vedo che sei di famiglia
dunque un mio lontano (per ora) parente.
ciao marko
Writer ha scritto nel messaggio <
369299...@tin.it
>...
>Due parole sole per salutarvi al mio rientro.
>
>Estoy bien.
>
>"WRITER"


title: Back on IAS

text:
Ocram wrote:
>
> ti saluto sbraitando come un vecchio amico
> anche se ti sarò nuovo
> ma vedo che sei di famiglia
> dunque un mio lontano (per ora) parente
Tu sei Marco, la persona che postava  da Mailgate con l'indirizzo di
Yahoo? Te lo chiedo solo perchè non mi sembri del tutto sconosciuto.
Grazie del saluto.
"Writer"


title: Back on IAS

text:
NO sono un'altro marko
uno dei tanti ma con la K
ciao di nuovo
Writer ha scritto nel messaggio <
3698FF...@tin.it
>...



title: [OT?] domanda banale

author: tortoise

text:
Se per esempio venisse detto "creare testo di 100 battute", si intende che
gli spazi sono inclusi o esclusi?
Grazie
Ciao
A.


title: [OT?] domanda banale

author: gigo

text:
significa di non scrivere "Guerra e Pace" e stare piu' o meno in un paio di
pagine, nessuno verra' mai a contarti le battute, e se lo fanno PRESENTAMELI
!!!


title: [OT?] domanda banale

author: but

text:
di solito è specificato e dipende a quale scopo proprio 100.
io intenderei spazi esclusi.
secondo me lavori nello stesso posto in cui lavoro io :D
cià
but
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:7CQIc.3798$Z57....@nntpserver.swip.net...



title: [OT?] domanda banale

text:
"but" <
aet...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:cd0vlq$us9$1...@news.flashnet.it...
> di solito è specificato e dipende a quale scopo proprio 100.
> io intenderei spazi esclusi.
Ho detto 100 a caso. Però appena ho postato qui sono andato a vedere la
definizione di "battuta" su
demauroparavia.it
 e mi pare di aver capito si
intenda come battuta anche lo spazio.
> secondo me lavori nello stesso posto in cui lavoro io :D
perchè, ti chiedono le frasi di 100 battute? :-D
Ciao
A.


title: [OT?] domanda banale

author: lubna

text:
tortoise scrive:
> "but" ha scritto nel messaggio:
>>di solito è specificato e dipende a quale scopo proprio 100.
>>io intenderei spazi esclusi.
>
>
> Ho detto 100 a caso. Però appena ho postato qui sono andato a vedere la
> definizione di "battuta" su
demauroparavia.it
 e mi pare di aver capito si
> intenda come battuta anche lo spazio.
>
>
>>secondo me lavori nello stesso posto in cui lavoro io :D
>
>
> perchè, ti chiedono le frasi di 100 battute? :-D
riuscireste a vendere anche i miei "100 caratteri"?
lubna (in apnea afa-economica)


title: [OT?] domanda banale

author: DisKre Panza

text:
martedì 13 luglio 2004 tortoise ha scritto:
> Ho detto 100 a caso. Però appena ho postato qui sono andato a vedere
> la definizione di  "battuta" su
demauroparavia.it
 e mi  pare di aver
> capito si intenda come battuta anche lo spazio.
  Cmq, nel dubbio, puoi sempre scrivere una cosa tipo:
"2001, Odissea nell'ospizio"
  E` una sola battuta, e lo "spazio" non c'e`...
  Certo che tirarne fuori cento, mica facile...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: [OT?] domanda banale

text:
>
> Ho detto 100 a caso. Però appena ho postato qui sono andato a vedere la
> definizione di "battuta" su
demauroparavia.it
 e mi pare di aver capito si
> intenda come battuta anche lo spazio.
eh sì, ma anche la punteggiatura rientra come battuta, anche se non fa
ridere... (demenziale, lo so, è presto per me, a quest'ora)
> > secondo me lavori nello stesso posto in cui lavoro io :D
>
> perchè, ti chiedono le frasi di 100 battute? :-D
>
no, di 55, spazi e tutto il resto inclusi.
la stringatezza è un'arte....
ma a parte gli scherzi negli ambienti della comunicazione in genere non è
consigliabile prenderla come ti ha detto Gigo, cioé fregarsene del limite di
battute tanto non ti contano. in realtà ti contano eccome, e se sfori poi
devi fare i salti mortali per rientrare nei limiti.
inoltre proprio or ora ho visto il bando di un concorso in cui sono esclusi
i lavori editi, anche se sono usciti sul web, in qualsiasi tipo di sito, ng,
o blog. lo so che non c'entra niente con le battute, ma ciò mi dà da
pensare. il testo informatico prevale. di questo passo anche le battute,
prima o poi, prevarranno...
bye
but


title: [OT?] domanda banale

text:
> riuscireste a vendere anche i miei "100 caratteri"?
>
> lubna (in apnea afa-economica)
riusciresti a stringerli in 100 cartelle? allora magari sě :D


title: [OT?] domanda banale

author: Hannan

text:
gigo ha scritto:
> significa di non scrivere "Guerra e Pace" e stare piu' o meno in un paio di
> pagine, nessuno verra' mai a contarti le battute, e se lo fanno PRESENTAMELI
> !!!
nessuno le conta a mano, basta un normalissimo word - strumenti -
conteggio battute. Non la butteranno fuori da un concorso per la
milleunesima battuta però quando si fissano dei limiti non è per finta.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [OT?] domanda banale

text:
"but" <
aet...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:cd2p9g$cp9$1...@news.flashnet.it...
> inoltre proprio or ora ho visto il bando di un concorso in cui sono
esclusi
> i lavori editi, anche se sono usciti sul web, in qualsiasi tipo di sito,
ng,
> o blog.
infatti tantissimi concorsi, anche quelli piccoli che organizzano nei
paeselli, danno il limite. E il problema sorge, quando non specificano
nulla, nel regolarsi tra "conteggio con spazi inclusi" e "conteggio con
spazi esclusi".
Grazie
Ciao
A.


title: [OT?] domanda banale

author: ale amadesi

text:
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:7CQIc.3798$Z57....@nntpserver.swip.net...
> Se per esempio venisse detto "creare testo di 100 battute", si intende che
> gli spazi sono inclusi o esclusi?
E' "creare" che fa impressione...
Ale
------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (L.Ferré)


title: L'incredibile milancunvenscion II - ottava puntata

author: Ombra

text:
8.
A quel punto, tutti si precipitarono fuori a partecipare alla visione. Sul
tetto, Marcello con la maglietta da SuperShell strappata era tenuto disteso
sulla schiena dallo scarpone chiodato di una ragazza, e supplicava pietà
alzando le mani. La ragazza scattò agilmente giù dal tetto,
rivelandosi a tutti i cunvenuti, vestita di nero dalla testa ai piedi.
Un tonfo alle spalle di Mario segnalò lo svenimento di Camillo, che nel
frattempo aveva indossato nuovamente la parrucca. Marcello strisciò giù
aggrappato alla grondaia, si rassetto' i vestiti impolverati - agli strappi
non poteva porre rimedio - e con uno dei suoi migliori sorrisi sentenziò:
- Ragazzi, vi presento Arkangel!
- Che esercizi ginnici farà, per sviluppare il torace? - chiese Ulderico all
'orecchio di Gordon, che inebetito rispose con un gorgoglio sommesso.
- Bentrovati! - disse Arkangel gettando uno sguardo panoramico sulla
conventicola e fissandosi d'un tratto su una ciocca bionda che faceva
capolino tra le scarpe di Mario.
- Macchecc. di chi sono quei capelli?!
- Suppongo di Camillo. - azzardò Marcello, rimediando una gomitata in
pieno petto.
- Ma se è pelato! - Esclamò Arkangel scostando Mario e rivelando lo
spettacolo di Camillo, trafitto da spine di cactus e riverso in terra con
gli occhi sbarrati. I capelli, ovviamente, non erano suoi, e giacevano a un
paio di centimetri di distanza dalla sua testa.
- E questo chi è? Francesco?
- Per carità! Non lo nominare! - squittì luca78, massaggiandosi la gamba
fasciata.
- Vabe', entriamo? Fa un certo frescolino. - Arkangel si avviò verso il
portone, affiancata da Bianca e seguita da tutti gli altri. Mario si chinò a
raccogliere una maschera da hockey.
Un instante dopo, Camillo riaprì gli occhi e sospiro': - Mmmm. potrebbe
essere una politica.
E si affrettò ad alzarsi e infilarsi nel portone per ultimo, lasciando fuori
solo il gatto, acciambellato sullo zerbino.


author: bartleby

text:
On Wed, 22 Mar 2000 12:23:37 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>E si affrettò ad alzarsi e infilarsi nel portone per ultimo, lasciando fuori
>solo il gatto, acciambellato sullo zerbino.
ti segnalo la mia presenza ineffabile
tra i tuoi devotissimi lettori.
sghignazzo tra me e me medesmo,
con larga preoccupazione di chi
mi sta accanto. :-)
b.
(sossicuro che ora ti sentirai meglio)


text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote
> (sossicuro che ora ti sentirai meglio)
Decisamente si', questa notizia ha aperto uno squarcio di sole tra le nubi
della mia giornata, cosi' pesante e gravosa che proprio di piu' non si puo'
:-D


text:



vuoi una mia jpeg da mettere
come sfondo al tuo desctoppo? :-)
b.


text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote
> vuoi una mia jpeg da mettere
> come sfondo al tuo desctoppo? :-)
No grazie, ho gia abbastanza nausea per i fatti miei :-)


text:
On Wed, 22 Mar 2000 14:20:37 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>No grazie, ho gia abbastanza nausea per i fatti miei :-)
complimenti! e' il primo?
b.


text:
bartleby <
bart...@freemail.it
>
>
> >No grazie, ho gia abbastanza nausea per i fatti miei :-)
>
> complimenti! e' il primo?
>
No :-D Ho dimenticato a casa gli occhiali e il monitor senza lenti mi fa
questo effetto.