title: con cosa si scrive?

author: Ombra

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha chiesto
> Carissimi scrittori, una domanda e una curiosità: con che programma
> scrivete?
Outlook Express :)
No, a parte gli scherzi, dipende da quale settore dell'hd sto usando.
Scrivo con Word, per l'ovvia ragione che ci lavoro pure. Oppure scrivo con
joe, che e' il mio editor preferito.
Quando scrivo cacate, utilizzo direttamente OE e le scarico su ias. Quando
non ho un pc a disposizione, scrivo sul quaderno degli appunti, cosi' le mie
cacate si mescolano agli sgorbi sull'apofonia e le palatalizzazioni del
paleoslavo, e il tutto crea un gradevole effetto straniante.
--
Ombra
"In ogni caso, nessun rimorso".


title: con cosa si scrive?

author: Bianca

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto
> Carissimi scrittori, una domanda e una curiosità: con che programma
> scrivete?
Quasi sempre word, per via del Thesaurus che ho messo in evidenza con un grosso
bottone.
Ma anche direttamente nella mail, se e' un eds o cose simili.
Non sono capace di scrivere a mano, carta e penna. A dire la verita' ultimamente
non sono capace di scrivere proprio, nel senso che non mi va.
Non stampo quasi mai.
ciao
bianca


title: con cosa si scrive?

author: Russell Coutts

text:
fabrizio venerandi wrote:
>
> Dite la vostra, insomma, fate fate.
Sul computer dipende da che cosa devo fare.
Se e' un testo che necessita di formattazione particolare o piu' curata
del solito uso il mangiaparagrafi di casa Cancelli (AKA Word),
altrimenti apro il blocco note (ho sempre un link a un file di testo sul
desktop, in modo da poterlo aprire semplicemente cliccandoci sopra) e ci
scrivo di tutto. Anche le cose che vanno a finire sul ng.
Per segnarmi appunti in altri momenti della giornata ho sempre un foglio
di carta A4 ripiegato in una tasca della giacca, con penna acclusa
(avevo provato a usare una matita, ma ero afflitto dal problema del
temperare la punta senza avere un temperamatite... il portamine e' stato
scartato a causa della fragilita' della punta mentre ci scrivo...)
Senno' un caro vecchio blocco notes recuperato da una partita di blocchi
presi in quantita' industriale a bassissimo prezzo. L'importante,
infatti, e' che ci si riesca a scrivere sopra, non la bellezza della
copertina. Anzi, avrei quasi il terrore di sporcare, scrivendoci, una
agendina dalla copertina molto bella o, ancora di piu', una Moleskine,
soprattutto dopo aver letto la fascetta ("L'agenda orginale usata da
hemingway"... e sticazzi... e io dovrei scrivere sull'agenda usata da
Hemingway? Gia' e' tanto che mentre scrivevo il mio unico romanzo ogni
volta che terminavo un capitolo particolarmente "peso" mi davo
all'alcool scolandomi una bottiglia di Amarone, come faceva Hemingway,
per l'appunto...)
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: con cosa si scrive?

author: lubna

text:
"Bianca" scrive ed io [integro]:
[inizio quasi sempre dal Blocco note, poi]
> [...] word, per via del Thesaurus che ho messo in evidenza con un grosso
> bottone.
[quindi di nuovo B.n. per salvare txt, ma alla fine mi ritrovo a modificare
lo scritto, vanificando, così, il lavoro precedente]
> [...]
> Non sono [quasi più] capace di scrivere a mano, carta e penna. A dire la
verita' ultimamente
> non sono capace di scrivere proprio, nel senso che non mi va.
> Non stampo quasi mai
[e spesso perdo, o non ritrovo, quello che scritto]
lubna


title: con cosa si scrive?

author: Pikkiatella

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto nel messaggio
> Dite la vostra, insomma, fate fate.
a casa, direttamente al pc, solo ed esclusivamente
su notepad, in txt.
altrove: su blocco note formato a4. se dimentico
il blocco note, su qualsiasi cosa: tovaglioli
di carta, margini di libri, scontrini, fogli scroccati.
se una sul treno ti dice "scusi, avrebbe mica
un foglio bianco", ecco, sono io.
pikkia


title: con cosa si scrive?

author: ulrich laverdure

text:
fabrizio venerandi <
fabr...@venerandi.org
> dixit:
> Dite la vostra, insomma, fate fate.
XEmacs su win, Emacs su linux. Poi poche righe standard in più all'inizio
(e una alla fine), e il testo è pronto per essere processato LaTeX, e
archiviato in qualità di pdf.
--
Esca: ingrediente che rende l'amo più saporito. Quella di miglior qualità è
la bellezza.
A. Bierce
http://www.azioneparallela.com


title: con cosa si scrive?

author: Randy

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto
> con che programma scrivete?
MS Word.
> Usate carta e penna e poi ricopiate
La carta è cara e distrugge gli alberi. L'inchiostro sporca ed è indelebile.
Uso il pc per qualsiasi cosa superi una qualche riga. Se proprio scrivo
appunti con la stessa matita che uso per quasi tutto, una swiss made
fixpencil caran d'ache mina grossa kohinoor leads 2200 morbidezza 2B sulle
ricevute dei prelievi bancomat. Per disegni a china, calcoli matematici,
bozze progettuali di stampo tecnico uso strumenti rigorosamente di acciaio
temperato e rapidografiche rotring isograph a ricarica manuale punte da 0.10
a 0.80 su diversi tipi di fogli di carta alquanto costosi che si trovano in
vendita nei colorifici o all'eliografica. Per la corrispondenza privata uso
carta a mano e stilografica montblanc a ricarica manuale pennino n. 4810 con
inchiostro color nero seppia.
> scrivete direttamente su computer
A volte dopo aver scritto nella testa, altre volte direttamente senza
neppure passare dal cervello.
> vi servite di specializzati software per la raccolta di idee,
Non sapevo manco che esistessero. Come funzionano, tipo il metal detector
che al passare di un'idea ticchetta, come una cane da caccia che fa volar
fuori le idee dai cespugli affinché sia più facile impallinarle, come una
mietritrebbia cerebrale che ti crea tanti piccoli solchi paralleli
pettinandoti i neuroni e facendo saltar fuori le idee come fossero patate?
> Scrivete solo su un computer, su diversi
> computer, sui muri?
Solo su un computer per volta, in quanto scrivere su due computer allo
stesso tempo mi causa emicrania. Sui muri mai, mi piacciono puliti.
> Avete tastiere preferite
Sì: nere, cordless e coi tasti che non fanno rumore.
> salvate solo in .doc
Solo in .doc, perché se servissero altri formati sarebbe sufficiente qualche
clic.
> avete bisogno di melette da osservare o di
> finestrelle sventolanti?
Mi basta che nessuno venga a rompermi i coglioni nel bel mezzo di un
periodo.
> Scrivere con un computer e con un word processor, equivale a suonare il
> pianoforte per un pianista?
Non saprei. Forse equivale a usare un mitra al posto dello schioppetto, a
usare il frullatore al posto della mezzaluna, a usare la macchina al posto
della bicicletta...
> Ci sono word processor che 'suonano meglio',
> e word processor che fanno il suono fesso?
Per restare in questo ridicolo parallelismo, se si inchioda e ti fa perdere
tutto quello che hai scritto non si può dire che sia molto accordato.
> Dite la vostra, insomma, fate fate.
Contento? Mi chiedo come possa venire in mente di fare un sondaggio del
genere. A che cazzo ti servirà mai il sapere 'ste minchiate?


title: con cosa si scrive?

author: KoAn

text:
On Thu, 10 Apr 2003 12:29:52 +0000, ulrich laverdure wrote:
> XEmacs su win, Emacs su linux.
dovevo immaginarlo che eri un maniaco da emacs (il sistema operativo con
l'editor intorno).



title: con cosa si scrive?

author: Ale Amadesi

text:
Il 10 Apr 2003, 10:55, fabrizio venerandi <
fabr...@venerandi.org
> ha
scritto:
> Carissimi scrittori, una domanda e una curiositŕ: con che programma
> scrivete?
Dipende. Una volta usavo il Perfect Works di Windows95, uguale al Word, ma
ogni documento salvato prendeva un decimo della memoria. Ora mi sono
adattato, mio malgrado, a Word.
> Usate carta e penna e poi ricopiate
A volte sě, ma uso la matita.
> scrivete direttamente su computer
Quasi sempre. Arrivo a 3000 battute al secondo, tanto ormai vado in
automatico.
> vi servite di specializzati software per la raccolta di idee
Neanche per sogno. Anche perchč nel computer ho i programmi per disegno
tecnico Autocad, Microstation, Solid Edge e via cosě. Sono tentato di
prendere il Final Draft per le mie sceneggiature, ma occupa memoria.
> Scrivete solo su un computer, su diversi computer, sui muri?
Su due computer alla volta: molto divertente ed incasinante. Sui muri non ho
ancora provato.
Avete tastiere preferite o spreferite, salvate solo
> in .doc o solo in. rtf, avete bisogno di melette da osservare o di
> finestrelle sventolanti?
Mah... meno casino c'č meglio č. Meglio che sventoli poca roba. Salvo in
spesso in .doc, qualche volta in .txt
> Scrivere con un computer e con un word processor, equivale a suonare il
> pianoforte per un pianista?
Credo di no, č solo piů comodo. Io scrivo dappertutto, sui fogli, sulla
lavagna magnetica, nei messaggi del telefonino...
> Ci sono word processor che 'suonano meglio'e word processor che fanno il
suono fesso?
Boh. Perfect Works aveva un bel suono...
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: con cosa si scrive?

author: Trans IL vanO

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto:
> Dite la vostra, insomma, fate fate.
Notepad


title: con cosa si scrive?

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> dixit:
> dovevo immaginarlo che eri un maniaco da emacs
Non so cosa ti faccia pensare che io sia un maniaco di emacs. Lo uso.
(Poi detto da una che usa vi, guarda...)
--
Fuggi e' precetti di quelli speculatori che le loro ragioni non son
confermate dalla isperienzia.
Leonardo
http://www.azioneparallela.com


title: con cosa si scrive?

text:
On Thu, 10 Apr 2003 13:11:33 +0000, ulrich laverdure wrote:

>> dovevo immaginarlo che eri un maniaco _DA_ emacs
> Non so cosa ti faccia pensare che io sia un maniaco _DI_ emacs.
le parole sono importanti



title: con cosa si scrive?

text:
"KoAn" <
ko...@geeks.it
> dixit:
> le parole sono importanti
I lapsus di lettura anche.
--
Questo è un fatto caratteristico della filosofia, ossia delle idee che
stanno dietro alle leggi: a volte anche un effetto molto piccolo richiede
profondi cambiamenti nelle idee.
R. P. Feynman
http://www.azioneparallela.com


title: con cosa si scrive?

author: :fa:

text:
> Carissimi scrittori, una domanda e una curiosità: con che programma
> scrivete? Usate carta e penna e poi ricopiate, scrivete direttamente su
> computer, vi servite di specializzati software per la raccolta di idee,
> o del prezzemolino word? Scrivete solo su un computer, su diversi
> computer, sui muri? Avete tastiere preferite o spreferite, salvate solo
> in .doc o solo in. rtf, avete bisogno di melette da osservare o di
> finestrelle sventolanti?
scrivo con outlook express, dal momento in cui scrivo esclusivamente a
qualcuno. se non scrivo con outlook scrivo col word e salvo rtf perché mi
ricorda il mio amico mac che purtroppo adesso non ho più...
> Scrivere con un computer e con un word processor, equivale a suonare il
> pianoforte per un pianista?
no. è come suonare midi.
> Ci sono word processor che 'suonano meglio',
> e word processor che fanno il suono fesso?
no, ancora. ci sono wordprocessors che si fanno i cazzi loro (come il
vecchio write, il vecchissimo blocco note, il notepad) e wordprocessors che
funzionano bene solo se li lobotomizzi (word)
:fa:
nelfrattempo> aphez twin: come to daddy


title: con cosa si scrive?

text:
:fa: wrote:
>
> scrivo con outlook express,
Addio.



title: con cosa si scrive?

author: Ac*

text:
fabrizio venerandi <
fabr...@venerandi.org
> wrote in message

Eccomi nel tuo test, con addosso la sindrome da Donna
Moderna.
Scrivo con Outlook Express, per Ias, ng vari, e quando mi
gira. Diciamo che m'ispira, perché mi da immediatamente il
senso della comunicazione. Due minuti al volo, per svuotare
il sacco, e giù le parole nella casellina. Attimo dopo in
bacheca e chi si è visto si è visto.
In altri casi uso Star Office, del tutto simile al prodotto
Mricosoft, ma con il pregio di costare un sacco di Euro in
meno.
Con la penna, invece, ormai non scrivo più. Dopo anni di
appunti al volo non si capisce nulla, quando scrivo. E poi
sono lentissimo a copiare!
Infine scrivo solo su questo accipicchia di assemblato.
Mentre scarabocchio dappertutto.


title: con cosa si scrive?

author: Paperoga

text:
"fabrizio venerandi" ha scritto nel messaggio
> Dite la vostra, insomma, fate fate.
Custodisco il mio quotidiano giovanile una ventina di agende e quaderni
rigorosamente vergati con la penna stilografica. La mia vera passione erano
le boccette di inchiostro colorato e la stilo di plastica con ricarica a
stantuffo e pennino morbido e piegato (da me) che quando caricavo mi
imbrattava tutte le mani e a volte anche la faccia, in particolare la bocca.
I quaderni migliori erano quelli a righe di V con la copertina nera e rigida
ormai in via di estinzione; quando scrivevo sulle agende non seguivo la loro
cronologia ché ci sono giornate in cui una pagina non basta ma per altre è
anche fin troppa.
Un giorno è entrato nella mia vita un computer di nome Alice e a seguire a
ruota Quel Piccirello di Piccì. E' stata una battaglia senza esclusione di
colpi ma alla fine hanno vinto loro anche se ancora oggi provo una
struggente nostalgija per le mie zampette perennemente macchiate di
inchiostro e per la pelle ispessita sulla falange del medio della mia mano
destra.
Il risultato di questo rapporto conflittuale è che adesso quando mi viene un
'illuminazione, e non ho sottomano Alice o Quel Piccirello, mi riprometto di
scriverla ovunque ma sono troppo pigra per procurarmi qualsiasi strumento
simile a carta e penna e, come questo già non bastasse, mi illudo sempre da
me medesima con la fallace convinzione che tutti i pensieri svolazzanti
possano rimanere impressi nel software della mia zucca dura.
Pap


title: con cosa si scrive?

author: kaiza

text:
On Thu, 10 Apr 2003 08:55:35 +0000, fabrizio venerandi wrote:
> Carissimi scrittori, una domanda e una curiosità: con che programma
> scrivete?
Se è un testo formattato, OpenOffice. Se no, NEdit oppure scrivo
direttamente col programma di messaggistica, come in questo caso in cui
non è necessaria revisione del testo.
> Usate carta e penna e poi ricopiate,
la carta e la penna sono strumenti primitivi, inoltre ho già detto cosa
penso delle penne. Mi è capitato solo una volta di scrivere fuori casa,
era il racconto "vizio". Se no sono abbastanza giovane e in forma per
ricordarmi quello che voglio scrivere finché non torno a casa. :)
> scrivete direttamente su
> computer, vi servite di specializzati software per la raccolta di idee,
> o del prezzemolino word?
microsozz word è un programma inferiore.
> Scrivete solo su un computer, su diversi
> computer, sui muri?
Solo sul mio.
> Avete tastiere preferite o spreferite, salvate solo
> in .doc o solo in. rtf, avete bisogno di melette da osservare o di
> finestrelle sventolanti?
In linux l'estensione non è vincolante. Quindi diciamo .txt, ma dipende
appunto se il testo deve essere formattato. Per quanto riguarda la
tastiera, mi piacciono quelle coi tasti grossi che fanno "clac clac".
> Scrivere con un computer e con un word processor, equivale a suonare il
> pianoforte per un pianista? Ci sono word processor che 'suonano meglio',
> e word processor che fanno il suono fesso?
Boh...se il pianista è compositore può darsi, sia lo scrittore che il
pianista organizzano il discorso anzitutto a livello mentale e poi lo
traspongono con lo strumento più idoneo. Se il pianista non è compositore
l'analogia non calza.
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: con cosa si scrive?

author: AhiRa

text:


Le idee mi fluiscono in testa in modo armonico con la velocità di
scrittura solo sui tasti. Scrivo quasi esclusivamente con il computer
e uso word perchè mi piace. Scrivo su divesi computer, prevalentemente
quello che sta alla scrivania, ma anche su un portatile o su un
palmare, se sono in viaggio. Salvo solo in .doc e ogni tanto rimescolo
e riordino le cartelle (cazzo sono un 8 dell'enneagramma con tendenze
all'1! che tradotto per il resto del mondo vuol dire una scassacazzi
con tendenze perfezioniste.)
Quando sono in viaggio in posti strani, senza corrente elettrica, o
lontano dal mondo tecnologico, uso dei moleskine con l'elastico, gli
stessi che usava Chatwin! rigorosamente a quadretti grandi, che le
righe mi mettono tristezza e il foglio bianco mi fa venire voglia di
disegnare. Mi piace la penna biro nera ma nei posti sfigati uso la
matita, che le biro certe volte ti lasciano sul più bello.
Se non ho niente per scrivere posso usare anche il rovescio dello
zaino o il mio braccio sinistro per prendere appunti, pero' la matita
non funziona sulla pelle!
Non ho testiere prefertite anche se vado piu' veloce con  la qwert, ho
scritto pure con tastiere in ebraico e cirillico, ma ci ho messo tre
giorni a prendere velocità e ho detto molte perole magiche che mi
costeranno due mesi in piu' di purgatorio!
carina questa inchiesta.
Grazie a fabrizio e ai partecipanti (adoro farmi gli affari degli
altri...)
AhiRa


title: con cosa si scrive?

text:
On Fri, 11 Apr 2003 08:33:13 +0000, AhiRa wrote:
> Scrivo su divesi computer, prevalentemente
> quello che sta alla scrivania, ma anche su un portatile o su un
> palmare, se sono in viaggio.
> Non ho testiere prefertite anche se vado piu' veloce con  la qwert,
un vero geek.



title: con cosa si scrive?

text:
KoAn <
ko...@geeks.it
> wrote in message
pan.2003.04.11....@geeks.it...
| On Fri, 11 Apr 2003 08:33:13 +0000, AhiRa wrote:
|
| > Scrivo su divesi computer, prevalentemente
| > quello che sta alla scrivania, ma anche su un portatile
o su un
| > palmare, se sono in viaggio.
| > Non ho testiere prefertite anche se vado piu' veloce con
la qwert,
|
| un vero geek.
a volte se complicata.
--
Ac*
www.cadilac.splinder.it


title: con cosa si scrive?

text: i


title: con cosa si scrive?

author: Max V.

text:
per gli amanti degli editor minimalisti stile notepad, segnalo due
programmi carini:
- TextEdit (freeware)
http://www.haxial.com/
(ha un'interfaccia molto molto particolare, praticamente se ne frega
altamente dell'impostazione grafica di Windows&co)
-EditPad Classic (se vi piace dovete spedire una cartolina del vostro
paese all'autore, o un orsacchiotto alla sorella dello stesso)
http://www.editpadclassic.com
(permette di aprire documenti multipli all'interno della stessa finestra
e fare sostituzioni contemporaneamente su tutti i documenti aperti)


title: con cosa si scrive?

text:
 "KoAn" <
ko...@geeks.it
> wrote:
>un vero geek.
quello che mi manca è il linguaggio. Che cavolo è un vero geek?
geriatrica
ermetica
egoista
kazzona?
io scrivo sul computer perchè non mi va di ricopiare :) mica per amore
della tecnologia!
AhiRa


title: con cosa si scrive?

author: Gaez

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:aJfla.11131$DN.2...@tornado.fastwebnet.it...
>mi illudo sempre da
> me medesima con la fallace convinzione che tutti i pensieri svolazzanti
> possano rimanere impressi nel software della mia zucca dura.
effettivamente rimangono, solo non bisogna avere fretta di recuperarli e una
zucca dura è molto meglio di una zucca spugnosa e morbida che quando meno te
lo aspetti viene strizzata e prosciugata.
Poi tutto questo informarsi con che cosa si scrive; e montblanc e matita in
finta pirite B2 e acertravelmate e programmi ecchecazzo non ci capisco
niente e word e notepad e txt echeildiavoloseliporti e quello che alita sul
finestrino per segnarsi un numero di telefono e io che gli dico, ma sei
scemo? e lui che mi affancula facendomi notare che quando la condensa si
scondensa basta rialitare e tutto come un miracolo riappare. Basta non
lavarlo mai il finestrino e quando porti la macchina al lavaggio coprire con
carta di giornale accuratamente scocciata come il ragazzo del wash.
Ma se vuoi scrivere un racconto? Gli chiedo. Facile, ti prendi un biglietto
di andata e ritorno in treno Milano-Vladivostock e cominci a pompare alito
sui vetri e se non muori afasico ti fai il tuo bel libro vetrato.Ma se
volessi far leggere agli altri? Ok, ti prendi un libro e lavori di colla e
forbice e fai un collage come con le lettere anonime, è più creativo, meno
dispendioso per le cellule cerebrali e l'unica cosa che devi programmarti è
una serie di fogli opportunamente grandi. Però la rilegatura è un casino.
Si, vabè, dico io, ma i neologismi? Non esistono, fa lui, è già tutto
scritto dai geeki e poi a che ti servono i neologismi, mica te li paga il
Devoto-Oli.


title: con cosa si scrive?

author: camilla

text:
"Gaez" <
crip...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:giXla.31436$DT4.9...@twister1.libero.it...
[...]
scemo che sei, hai proprio ragione...
Questa bisogna salvarla.
Rotfl.
Camilla


title: con cosa si scrive?

author: DisKre Panza

text:
giovedì 10 aprile 2003 ulrich laverdure ha scritto:
> (Poi detto da una che usa vi, guarda...)
  comm sarebb addi`? (che poi io uso vim: piu` comodo)
--
Power up.


title: con cosa si scrive?

text:
giovedì 10 aprile 2003 fabrizio venerandi ha scritto:
> Scrivere con un computer e con un word processor, equivale a suonare
> il pianoforte per un pianista?
  Mi sono chiesto  tante volte se in  effetti un po' non  mi faccia lo
stesso  effetto. Quando  scrivevo con  la  Lettera 32  certe volte  mi
lasciavo cullare dal ticchetti`o dei tasti (come facevo appunto con il
piano,  quando mi  lasciavo  andare  a giocare  con  gli accordi  piu`
imbrobabili), ticchetti`o che un po'  mi manca con le tastiere moderne
(anche  se  quella  che  uso  di solito  e`  una  cozza  e  rumoreggia
abbastanza).
--
Power up.


title: con cosa si scrive?

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> dixit:
>   comm sarebb addi`?
Sarebbe a dire che esistono modi meno cruenti per complicarsi l'esistenza,
e anche che non c'è limite alle depravazioni. (Detto questo, quando apro la
finestrella di ssh, in remoto, preferisco vi a qualsiasi altro editor, ma
solo per problemi di... nostalgia).
--
[...] nel corso della sua storia l'uomo ha sviluppato grandi idee, ma
queste non durano se non vengono di proposito trasmesse con chiarezza da
una generazione all'altra.



title: con cosa si scrive?

text:
On Sat, 12 Apr 2003 15:56:37 +0000, AhiRa wrote:
>>un vero geek.
non era un insulto (
http://www.geeks.it/whatsageek.php
)
> io scrivo sul computer perchè non mi va di ricopiare :) mica per amore
> della tecnologia!
Ah
:)
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: con cosa si scrive?

text:
domenica 13 aprile 2003 ulrich laverdure ha scritto:
> DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> dixit:
>>   comm sarebb addi`?
> Sarebbe  a  dire che  esistono  modi  meno cruenti  per  complicarsi
> l'esistenza,
  Dipende da come la vedi... io - ad es. - non la vedo... :(
> e anche che non c'è limite alle depravazioni.
  Il  text-only  e` il  modo  meno  depravato  che  ci sia.  Anzi,  e`
"purezza" assoluta. I veri depravati siete voi... ;)
> (Detto  questo,  quando  apro  la finestrella  di  ssh,  in  remoto,
> preferisco vi a  qualsiasi altro editor, ma solo  per problemi di...
> nostalgia).
  Beh, se la mettiamo cosi`... anche io ho adottato vim perche' era il
piu` simile a "M" (sotto Dos)...
--
Power up.


title: con cosa si scrive?

text:
> > scrivo con outlook express,
>
> Addio.
mica ho capito...
:fa:
nelfrattempo> frank zappa: yo' mama


title: con cosa si scrive?

author: Russell Coutts

text:
:fa: wrote:
>
> > > scrivo con outlook express,
> >
> > Addio.
>
> mica ho capito...
"Scrivere" e OE sono in termini in contrapposizione.



title: La Memoria

author: admajora

text:
LA MEMORIA
I gesti si perdono nella storia del mondo.
Il ducotone delle pareti era bianco. S’è ingiallito, ma quando?
Aloni grigi hanno sagomato quadri che non sono più appesi.
L’aereo decolla e s’allarga la striscia del mare: una lama di rosso
accende l’acqua di un taglio all’orizzonte.
La spinta della velocità ci schiaccia contro gli schienali e siamo già in
volo. In un baleno le isole sono sotto di noi: un mare di panna dove
sarebbe bello poter rimbalzare.
Così è la vita: proiettata in avanti e scrollata via alle spalle.
A nord si erge un muro grigio, seguiranno altre giornate di sole, come
ghiottoni bocconi al retrogusto di sale.
Che bello questo nostro pianeta, così dall’alto, lontano dai rumori, quasi
tutti molesti.
Una fantasia d’aliante si libra in cielo nel silenzio del vuoto.
Leggerezza dell’anima. La propria.
Tre anni di vita.
Può essere un capitale.
Tre volte trecentosessanta e rotti. Più di mille.
Era primavera: la campagna scorreva di là dai finestrini dell’auto in
corsa.
La terra si colorava delle prime infiorescenze.
“Che bel pianeta” aveva detto mio suocero nel nostro silenzio. Poi ognuno
aveva seguito i propri pensieri.
Sarebbero passati tre anni.
Giusti, giusti.
Altre tre primavere.
-a toto-
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: La Memoria

author: marachella

text:
"admajora" <
alissa...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
> LA MEMORIA
>
> I gesti si perdono nella storia del mondo.
> Il ducotone delle pareti era bianco. S'è ingiallito, ma quando?
Perdona la mia ignoranza, ma ... cos'è il ducotone?
-m


title: La Memoria

text:
marachella ha scritto:



un tipo di pittura/vernice.
si impara sempre qualcosa leggendo!
asciao
-adma-



title: Dell'inquietudine (racconto breve)

author: Geremia from Imola

text:
Di getto, senza pretesa alcuna, non riletto. Cogliendo l'occasione per
abbracciarVi tutti.
Dell'inquietudine.
L'inquietudine che stringe il petto in certe sere, quando su te stesso ti
raggomitoli ed il cuore miagola per un appetito sconosciuto, mi sorprende
per il silenzioso incedere, subitaneo e silenzioso come una brezza estiva.
Avverto poco a poco il vuoto immenso di un mare che si asciuga, una profonda
ferita esangue che brucia , secca e screpolata.
Resto li', accovacciato, stridente feto uomo in potenza ad attendere un
barlume d'alba, quasi che la posizione serva in qualche modo ad affievolire
la tensione innaturale.
Non e' cosi'.
Cullo la percezione. Sono madre del mio dolore e figlio della pena, sono
l'opposto estremo di me che dimentica la sostanza osservando l'accidente, la
contraddizione dell'esistere e la bellezza del resistere.
In quel breve lasso di tempo che intercorre tra una vertigine e l'altra, tra
una riva e l'altra del dirupo, volteggio immerso nelle onde lunghe e calde
della serena bellezza vissuta, interamente davvero compresa.
Non si spiega una percezione. E' come un colore, ti raggiunge lo sguardo e
ti avvolge, ti inebria di luce. E' il gioco di rimando dell'assorbire e del
rigettare: il blu, il verde, il giallo...sono solo fotoni respinti per
selezione, il grido che e' l'anima di ogni cosa e che ogni cosa distingue,
l'essenza urlata di cio' che non viene sottratto all'armonia .
Cosi' i miei sentimenti: cio' che come un oceano inquieto ribolle dentro, e
talvolta manifesto quando l'onda scalfisce uno scoglio del cuore, e' cio'
che non e', l'inspiegabile riflesso del mondo che in ciascuno di noi si
specchia, sempre nuovo e stupefacente.
Per questo soffro quando scelgo di non vivere: sto sottraendo colori al
cosmo, ladro ingiusto di equilibri che anche nel mio essere trovano
nutrimento, che anche nella mia infima natura di animale goloso e lussurioso
trovano consapevolezza e ragione di esistere.
Quell'inquietudine che m'assale, come un vetro infranto si spande sul
pavimento, lascia cocci di memoria sparse un po' ovunque; la notte prima di
dormire cerco sempre di rimettere ordine ma mi sfugge qualcosa, ogni volta.
Ogni volta, insieme ad una pagina di chissa' quale calendario, sfugge
lontano qualcosa di me che un giorno ritrovero' impolverato e pulsante come
un rimorso, od un rimpianto.
Ogni mattina rimescolo il mazzo delle possibilita', ed ogni mattina conto
qualche carta in meno tra quelle da giocare. Un giorno ne rimarranno cosi'
poche che per un semplice fattore di probabilita' avro' sempre la stessa
assurda combinazione, un semplice e disarmante scegliere tra bianco e nero,
alto e basso, essere o sembrare.
Forse invecchiando imparero' a bluffare. Forse rilancero' chissa' quale
posta sul piatto della vita per il solo gusto suicida del non passare, per
poter ancora una volta, sempre l'ultima, dire che ci sono stato.
L'inquietudine che certe sere mi assale non e' la paura di invecchiare...
sono sempre stato vecchio quando mi sono soccorso, quando mi sono dato una
pacchetta sulla spalla esortandomi a non mollare di fronte agli ostacoli, ai
gradini troppo alti, alle salite impervie delle nostre montagne.
Quando mi sono sorpreso seduto e sconsolato sul marciapiede dell'esistenza,
la mia latenza antica mi ha sostenuto paziente in tutti quei giorni senza
vento a gonfiare gli stracci del mio albero maestro, vittima scampata alla
perenne bonaccia dell'inazione.
Quando mi volto indietro, sorretto dai ricordi di una canzone, provo una
grande riconoscenza verso la vita, una grande nostalgia per il non vissuto,
una dolce serenita' per i miei entusiasmi sfrenati.
 Non guardo spesso davanti a me, almeno non troppo lontano. Le poche
certezze che ho non attirano la mia attenzione, le cose che assaporo ogni
giorno sono il mio futuro. Sono il me che cambia, cangiante come un
arcobaleno ma sempre uguale all'attimo trascorso, senza fretta e senza
proiezione.
Mille entusiasmi, questo si', sempre. Sogni, qualcuno.
L'inquietudine che certe sere mi raccoglie stremato mi e' quasi amica,
perche' arriva quando insofferente al mondo vorrei fuggire lontano per
essere dimenticato, e dimenticare il vuoto. E' una cara sensazione che mi
ricorda, ancora come sempre, di essere vivo
e libero come allora di sentire, capire, percepire.
Germano.
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Dell'inquietudine (racconto breve)

author: Manuela

text:
Bello, bello, bello.
Quando scopro brani come il tuo, brani che mi coinvolgono ,come è successo
leggendo ciò che hai scritto tu , non so mai cosa dire.
Forse perchè mi succede di scoprire, nelle parole di altri, ciò che io avevo
solo avvertito, ma a cui non ero riuscita  a dare voce.
Grazie per aver dato voce a tutto questo.
Ciao
Manu
Geremia from Imola <
germ...@iol.it
> wrote in message
ea_n4.93062$C3.10...@news.infostrada.it...
> Di getto, senza pretesa alcuna, non riletto. Cogliendo l'occasione per
> abbracciarVi tutti.
>
>
> Dell'inquietudine.
>
>
> L'inquietudine che stringe il petto in certe sere, quando su te stesso ti
> raggomitoli ed il cuore miagola per un appetito sconosciuto, mi sorprende
> per il silenzioso incedere, subitaneo e silenzioso come una brezza
estiva.....


title: Dell'inquietudine (racconto breve)

text:
>
> Ciao
> Manu
Uh, grazie di cuore, sono davvero felice delle tue parole, ed e' uno dei
miei pochi sogni, riuscire a scrivere cose che possano essere
condivise...grazie di cuore.
Un abbraccio,
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


title: Dell'inquietudine (racconto breve)

author: Writer

text:
Geremia from Imola ha scritto:
Bentornato, Geremia. Stai meglio?
Il tuo racconto č in linea con la tua produzione.
Parti belle e curate, dense di parole armoniche e qualche passaggio un po'
trascurato.
Ciao,
Writer


title: Dell'inquietudine (racconto breve)

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 38A1DD16...@tin.it...
>
>
> Geremia from Imola ha scritto:
>
> Bentornato, Geremia. Stai meglio?
Ciao, carissimo :O)
Beh...meglio...'somma :O))) Cammino sempre coi bastoni :O)
>
> Il tuo racconto č in linea con la tua produzione.
> Parti belle e curate, dense di parole armoniche e qualche passaggio un po'
> trascurato.
>
Si', e' vero :O)
Sono un maledetto testone, non rileggo mai :O) (che sia forse anche troppo
presuntuoso?)
Ciao, e grazie :O)



title: L'istante astante

author: pecco

text:
- Sei un istante.
E io lo so che passerai subito, prima ancora che io porti a compimento
queste mie parole.
E io lo so che poi a te ne seguiranno altri, all'apparenza uguali.
Ma in realtà saranno diversi.
E sarò diverso io.
E quanti saranno gli istanti di vera felicità, assimilabili a te?
Quanti saranno stati col senno del poi?
Forse gettarmi dall'alto nel momento di felicità fermerà la felicità?
No, la distruggerà assieme a me...
E andare incontro agli acciacchi della vecchiaia, al dolore della
perdita dei propri cari non invaliderà quei momenti che di felicità
sono stati? O li sublimerà?!
Ti chiedo ma tu non mi rispondi. Perché sei solo un istante.
- E invece no, qui è la novità. Io ti rispondo. O meglio, ti invito a
rispondere.
Per tutte le volte che hai soffocato la voce interiore dentro di te.
A tutte le voci che ti parlavano e che tu non hai ascoltato,
concentrato sulle tue cose.
Alla voce di chi ti ha dichiarato la sua fiducia e il suo amore.
Alla voce della natura quando ti ha cullato con l'armoniosa melodia di
mari e ruscelli, col canto degli uccelli e col silenzio del bosco.
Sì, sono stati istanti, come io sono un istante.
Ma c'è dentro il segreto dell'eternità, se non lo cercherai ancora
nell'irraggiungibile aspettativa di qualcosa di diverso da quello che
la vita già ti dà.
- Che intendi dire? Non dovrei allora credere in un'entità suprema? O
guardare in alto il cielo e aspettare nuovi doni per me e le persone
che amo?
Non avevo fatto in tempo a guardarlo che l'istante-astante già era
sparito, lasciandomi ai miei dubbi e alle mie ubbie. D'altronde... era
passato proprio un istante!


title: [I] The Crack-Up - It's all over now, baby blue

author: Luca

text:
*...pensai allo stupore di Gatsby allorché per la prima volta identificò
la luce verde all'estremità del molo di Daisy. Aveva fatto un lungo
cammino per giungere a questo azzurro prato, e il suo sogno dovette
sembrargli così vicino che difficilmente poteva mancare d'afferrarlo.
Non sapeva che invece era già alle sue spalle, da qualche parte, nella
vasta oscurità dietro la città dove i campi oscuri della repubblica si
stendevano nella notte.*
F.S. Fitzgerald
If...then...else... scrivi il codice della vita, poi debuggalo e spera
che vada. Davanti al monitor cerchi di ridurre tutto a quelle righe di
codice, immerso nel buio della stanza. In tutto quel silenzio ci sono
solo il cigolìo della sedia e Tommy che nel sonno uggiola e cambia
posizione sul suo tappeto preferito sognando un mondo di cani. Questo è
quello che puoi fare: cercare di seguire una direzione. Lo sapevi anche
l'anno scorso e quello prima ancora. On error go to... che farai se
sbagli, dove andrai? E' già successo, ed eccoti qui. Il codice, il
segreto è nel codice: se lo scrivi con cura, se lo controlli a fondo e
stani gli errori, se riesci a mandare le mani dietro ai pensieri, allora
potresti farcela. Potresti avere fortuna. Fabbrico giocattoli che il
tempo romperà; a volte mi vengono così bene che provo dolore nel vederli
andare in pezzi e uso quel dolore, quando l'amore non basta, per
misurare la mia distanza dal resto. Credo sia una cosa comune. End if...
ecco, chiudi così. Forse, questa volta...
Sono mesi che una visione mi si presenta agli orari più impensati e
senza alcun preavviso. Sembra la scena di un film, forse perché osservo
il tutto sospeso a tre-quattro metri da terra, che lascia una sensazione
di irrequietezza e curiosità come se qualche pezzo di un passato
profondissimo, in qualche modo, tornasse a galla nella realtà e i
fantasmi camminassero nel mondo.
Alla stazione di Ferrara, negli anni trenta, una giovane donna aspetta
sul marciapiede del primo binario. Indossa un vestito color tortora con
un cappellino in tinta e tiene la borsetta davanti a sé con entrambe le
mani, appoggiata alle gambe. Non è particolarmente bella ma l'altezza e
il portamento le conferiscono un fascino austero. Non ha cenni
d'impazienza, non sembra nemmeno triste o felice, aspetta e basta. Solo
gli occhi, vivi e castani dalle lunghe ciglia, ogni tanto percorrono
l'ombra sotto la pensilina popolata da un paio di facchini che fumano e
da uomini in divisa dalla camminata veloce. I soldati non parlano; i
facchini, di tanto in tanto, si scambiano mozziconi di frasi in
dialetto. Nella mattina d'estate la ragazza muove impercettibilmente una
gamba e si porta una mano al volto, come per togliere qualcosa di
estraneo, poi tutto torna come prima, in silenzio.
Io non so chi sia questa donna, ma un presentimento mi dice che si
tratta di mia nonna paterna, una voce che viene dal nulla e che non
riesco a spiegare. E poi io a Ferrara non ci sono mai stato.
Di notte non sogno mai. Ho un sonno pesante, ai limiti dello svenimento,
e in quel sonno c'è posto solo per un buio totale che divora tutto come
in una morte apparente in cui mi rifugio per sfinimento ma dal quale, il
più delle volte, non mi risveglio ne' sazio ne' riposato. Ieri, però,
sono riuscito a consumare un'ora di riposo dopo pranzo e lì è arrivato
qualcosa.
E' tornata una persona che credevo dimenticata, sepolta nella mia storia
personale e confusa con tutti gli altri errori accumulati in trentuno
anni di vita. Aveva una bellissima voce e abbiamo fatto l'amore come
molto tempo fa. Non c'era niente fuori posto o di grottesco: lei era lì,
davanti a me, e sentivo mancarmi il respiro. Al risveglio ho cominciato
a pensare al presente, ma lì era quasi tutto sbagliato, allora ho
provato a smettere di pensare. Ho acceso la radio, ho acceso una
sigaretta, ho acceso tutto quello che potevo accendere, poi li ho
spenti. Le voci tornano. Sembra la beffa di un naufrago che sacrifica
l'unica bottiglia in suo possesso per abbandonarla alle acque con un
messaggio dentro e, passati dieci anni, un giorno vede una bottiglia
arenata sulla spiaggia, la apre e scopre che è la stessa che aveva
mandato lui tanto tempo prima. I naufraghi sono gente strana, abituati
alla solitudine e alle intemperie e proprietari di un loro mondo privato
dove si rinchiudono per sopravvivere a certe carenze, ma non si è mai al
riparo da tutto. Neanche sulle isole deserte.
Tutto mi dice che un periodo della mia vita sta per finire. Il mio mondo
si riempie di segnali ed io cerco di riempirmi di alcool, senza grande
successo. Saranno il caldo e l'età, ma non lo trovo più un palliativo
così efficiente. Litigo con gli amici perché ho i coglioni rotti di
sentire il loro ininterrotto dar fiato alla bocca con tutti i *ti
ricordi?*. Io non voglio più ricordare niente, ne ho già troppi di
ricordi. Fumo come una famiglia turca di quindici persone e ho
continuamente problemi di concentrazione. Mi riesce quasi impossibile
ascoltare qualcuno che parla per più di un minuto o due, dopo devo fare
qualcos'altro o semplicemente galleggiare nel nulla.
Le rese dei conti le odio, come tutti i finali, non so se riuscirò ad
essere all'altezza dell'idea che ho di me stesso.
- Dove sei stato, Luca?
- Non lo so, non ricordo.
- Ma io c'ero?
- No, tu non c'eri.
- Sognavi?
- Senti, non hai nient'altro da fare, che ne so, in cucina?
- Perché sei così?
- Perché meno cerchi di aiutarmi, più probabilità hai di restarmi
vicina.
- Non vuoi che ti aiuti?
- Hai capito bene. Io non voglio che nessuno mi aiuti.
- Perché? E' una cosa naturale...
- Non mi piace avere debiti con la gente, specialmente di riconoscenza.
- Tu non sei normale..
- Se non mi sparisci da davanti ti stacco la testa a calci.
- Ecco, vedi...?
- Ma che cazzo piangi? Si può sapere che cazzo hai da piangere? E'
possibile che siete tutti come bambini? Io voglio solo essere lasciato
in pace! Ci sono momenti in cui voglio essere lasciato in pace, cazzo!
- E se io ti voglio bene e in quei momenti voglio stare con te?
- Te la fai passare. Sentimi bene: io non voglio essere aiutato, non
voglio essere compatito, non voglio neanche essere amato, chiaro? Io non
lo voglio l'amore, non voglio essere responsabile della felicità di
un'altra persona. E' una cosa che non mi posso permettere. Riesco a
malapena a badare a me stesso, figurati con qualcun'altro.
- Ma così sarai sempre solo...
- Meglio. Meno ho a che fare col mondo e meno danni combino. Cerco
sempre qualcosa e la cerco davanti a me, ma so che davanti potrebbe non
esserci niente e allora guardo indietro e vedo una gran massa di
immondizia e tanto odio da riempirci una nave di quelle giù al porto e
quelle poche cose buone che c'erano (ed erano veramente buone) le ho
rovinate e gettate via e certe volte mi mancano in un modo che mi viene
da vomitare allora mi chiedo chi me lo fa fare a guardare indietro e mi
sento così male perché se non posso guardare né avanti né indietro mi
sento in trappola ed io non sopporto sentirmi in trappola bloccato così
sfascio tutto quello che ho intorno, finisce che faccio del male a
qualcuno e scappo il più lontano possibile come un lupo braccato, da
solo. La verità è che faccio schifo, sono arido da fare schifo e non
riesco neanche più a farmi pena.
- E io? Io che dovrei fare?
Il fatto è che non so cosa verrà dopo.
Luca


text:
Bellissimo.
Non saprei cos'altro dirti.
Ciao,
Manu
Luca ha scritto nel messaggio <
37B5A13C...@tin.it
>...



text:
Manuela wrote:
> Bellissimo.
Grazie
Luca


text:
Luca wrote:
The crack-Up- it's all over now, baby blue
Uhm, non so bene da dove iniziare. Mi sembra che questo tuo pezzo sia la
parte finale di un lavoro più ampio che non sono riuscito a leggere.
Ti anticipo che il tuo "Crack-up" appare come un ibrido tra un diario e
un saggio.
>Tommy che nel sonno uggiola e cambia
> posizione sul suo tappeto preferito sognando un mondo di cani.
Questa frase non mi piace, appare forzata e clichè. L'hai presa da
qualche testo- almeno sembra- e l'hai introdotta nella narrazione.
> Sono mesi che una visione mi si presenta agli orari più impensati e
..............
> Io non so chi sia questa donna, ma un presentimento mi dice che si
> tratta di mia nonna paterna, una voce che viene dal nulla e che non
> riesco a spiegare. E poi io a Ferrara non ci sono mai stato.
Questa parte, invece, appare più "parlante" e letterariamente
convincente.

> Di notte non sogno mai. Ho un sonno pesante, ai limiti dello svenimento,
...........
> I naufraghi sono gente strana, abituati
> alla solitudine e alle intemperie e proprietari di un loro mondo privato
> dove si rinchiudono per sopravvivere a certe carenze, ma non si è mai al
> riparo da tutto. Neanche sulle isole deserte.
Questa parte mi lascia incerto. L'apprezzo e mi da fastidio. Apprezzo la
parte quotata, mi da fastidio il riferimento a "confusa con tutti gli
altri errori accumulati in trentuno anni di vita", che mi sembra troppo
autobiografico e personale. Perchè mi dovrebbe interessare se tu hai
commesso tanti errori nella tua vita? La tua vita sono fatti tuoi,
m'interessa, semmai, come la trasformi in produzione letteraria.

 >Fumo come una famiglia turca di quindici persone e ho
> continuamente problemi di concentrazione.
Mi spiace, ma devo farti notare che hai usato uno stereotipo,
un'immagine poco efficace.

> - Dove sei stato, Luca?
..............
> - E io? Io che dovrei fare?
>
> Il fatto è che non so cosa verrà dopo.
Il dialogo finale è interessante, ma non del tutto convincente.Tu parli
troppo, lei troppo poco. Lei sembra un pretesto per consentire a te di
esporre le tue tesi.
In conclusione:
Il tuo pezzo mi pare un tentativo ambizioso (il tag I accentua,
paradossalmente, questa impressione), ma solo parzialmente riuscito.
Sembra un diario perchè la materia autobiografica si rivela con poche
mediazioni -e poco importa se alcuni brani sono stati inventati
completamente-. Appare come un saggio perchè sembra che tu abbia voluto
concentrare un insieme di tesi relative a te, alle tue scelte, ai tuoi
limiti ed al tuo modo di scrivere.
L'ho letto con interesse tuttavia, e non mi è dispiaciuto per niente.
Writer


text:
Writer wrote:
> Uhm, non so bene da dove iniziare. Mi sembra che questo tuo pezzo sia la
> parte finale di un lavoro più ampio che non sono riuscito a leggere.
> Ti anticipo che il tuo "Crack-up" appare come un ibrido tra un diario e
> un saggio.
Writer, facciamo un patto: io leggo la tua risposta domani che adesso sono un
po' in difficoltà. Va bene? Giuro che ti rispondo...
Luca


text:
Luca wrote:
> Writer, facciamo un patto: io leggo la tua risposta domani che adesso sono un
> po' in difficoltà.
Un paio di gambe avvinghiate intorno ai tuoi fianchi? :-D
 "W"


text:
Il giorno Wed, 18 Aug 1999 00:20:14 +0200, Writer <
om...@tin.it
> dice:
>Un paio di gambe avvinghiate intorno ai tuoi fianchi? :-D
Macchč...quasi una bottiglia di Havana 7 nello stomaco, altro che
gambe. Ma lasciamo stare.
>Uhm, non so bene da dove iniziare. Mi sembra che questo tuo pezzo sia la
>parte finale di un lavoro piů ampio che non sono riuscito a leggere.
>Ti anticipo che il tuo "Crack-up" appare come un ibrido tra un diario e
>un saggio.
Non č niente di tutto questo, sono riflessioni (?) che mi
accompagnavano da un po' e che ho voluto vomitare su ias. Me ne pento
tuttora perché sono cose che non si fanno, non ci si estraggono gli
intestini per metterli su un bancone e dire *guardate qua*. Ma ormai č
fatta...
>>Tommy che nel sonno uggiola e cambia
>> posizione sul suo tappeto preferito sognando un mondo di cani.
>
>Questa frase non mi piace, appare forzata e clichč. L'hai presa da
>qualche testo- almeno sembra- e l'hai introdotta nella narrazione.
No, Tommy č il mio verissimo cagnone nero che fa esattamente quelle
verissime cose quasi ogni notte. Mentre dorme sogna di correre e
abbaiare.
>> Sono mesi che una visione mi si presenta agli orari piů impensati e
>..............
>> Io non so chi sia questa donna, ma un presentimento mi dice che si
>> tratta di mia nonna paterna, una voce che viene dal nulla e che non
>> riesco a spiegare. E poi io a Ferrara non ci sono mai stato.
>
>Questa parte, invece, appare piů "parlante" e letterariamente
>convincente.
Lo so. Fa lo stesso effetto anche a me, forse perché č quella piů
slegata da vicende personali o, forse, perché č semplicemente scritta
meglio. Boh...
>> Di notte non sogno mai. Ho un sonno pesante, ai limiti dello svenimento,
>...........
>> I naufraghi sono gente strana, abituati
>> alla solitudine e alle intemperie e proprietari di un loro mondo privato
>> dove si rinchiudono per sopravvivere a certe carenze, ma non si č mai al
>> riparo da tutto. Neanche sulle isole deserte.
>
>Questa parte mi lascia incerto. L'apprezzo e mi da fastidio. Apprezzo la
>parte quotata, mi da fastidio il riferimento a "confusa con tutti gli
>altri errori accumulati in trentuno anni di vita", che mi sembra troppo
>autobiografico e personale. Perchč mi dovrebbe interessare se tu hai
>commesso tanti errori nella tua vita? La tua vita sono fatti tuoi,
>m'interessa, semmai, come la trasformi in produzione letteraria.
Qui hai ragione, ma ti rimando alle mie prime righe di questo msg
(quelle sull'intestino)

> >Fumo come una famiglia turca di quindici persone e ho
>> continuamente problemi di concentrazione.
>
>Mi spiace, ma devo farti notare che hai usato uno stereotipo,
>un'immagine poco efficace.
Opinabile, ma lo accetto.

>> - Dove sei stato, Luca?
>..............
>> - E io? Io che dovrei fare?
>>
>> Il fatto č che non so cosa verrŕ dopo.
>
>
>Il dialogo finale č interessante, ma non del tutto convincente.Tu parli
>troppo, lei troppo poco. Lei sembra un pretesto per consentire a te di
>esporre le tue tesi.
In realtŕ č proprio cosě che vanno le cose tra me e la maggior parte
delle mie conoscenze  :)))
Sono egocentrico al di lŕ di ogni possibile decenza...
>In conclusione:
>Il tuo pezzo mi pare un tentativo ambizioso (il tag I accentua,
>paradossalmente, questa impressione), ma solo parzialmente riuscito.
Il mio pezzo non aveva altri scopi che l'essere scritto. Non pensare
minimamente che lo consideri alla stregua di altre mie cose. E' solo
un parto malato.
>Sembra un diario perchč la materia autobiografica si rivela con poche
>mediazioni -e poco importa se alcuni brani sono stati inventati
>completamente-. Appare come un saggio perchč sembra che tu abbia voluto
>concentrare un insieme di tesi relative a te, alle tue scelte, ai tuoi
>limiti ed al tuo modo di scrivere.
Un po' come tutti i Crack-Up, ma per fortuna questo era l'ultimo: non
vedrete piů bancarelle che espongono le mie interiora.
>L'ho letto con interesse tuttavia, e non mi č dispiaciuto per niente.
Grazie. Non so che dire, credo sia piaciuto piů a te che a me.
Ciao
Luca


author: gordon

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote
> Macchč...quasi una bottiglia di Havana 7 nello stomaco, altro che
> gambe. Ma lasciamo stare.
Ieri sera ti ho pensato.
Mi sono chiesto se le tue mail con attachements non portino sfiga.
Vedi solo che non diventi un'abitudine.
Vabbe', se lo studente del CEPU (ahahahahahahahahah) ha potuto
evitare una ulteriore strage di bottiglie, allora in parte mi consolo
... (che tanto alla fine va come l'anno scorso: sara' l'unica coppa
che avrete vinto)
.
.
.
Ti scrivo sul NG almeno si movimenta un po': meglio OT che il
deserto, ti pare?
gordon


text:
Il giorno Wed, 18 Aug 1999 11:02:56 +0200, "gordon"
<
ma...@tiscalinet.it
> dice:
>Ieri sera ti ho pensato.
>Mi sono chiesto se le tue mail con attachements non portino sfiga.
>Vedi solo che non diventi un'abitudine.
ne ho pronte a decine  :)))
>Vabbe', se lo studente del CEPU (ahahahahahahahahah)
Veramente ieri sera, più che uno studente, sembrava un professore.
Spera che qualcuno dei vostri abbia preso appunti...
>Ti scrivo sul NG almeno si movimenta un po': meglio OT che il
>deserto, ti pare?
Giusto.
Ciao
Luca


text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote
> ne ho pronte a decine  :)))
ti filtrero', non temere!
(non sono superstizioso, ma scaramantico si')
> >Vabbe', se lo studente del CEPU (ahahahahahahahahah)
>
> Veramente ieri sera, più che uno studente, sembrava un professore.
Il ron ti ha velato le pupille:
ha fatto un tiro, un gol, una buona giocata, un paio di falli
grossolani e un fallo di mano cosi' stupido (quando era gia'
ammonito) che e' stato perfino giusto graziarlo; per il resto, i
prof. sono stati Billy, Paolino e Sala.
.
.
.
.
.
Che sta succedendo a IAS?
Perche' non battezziamo qualche fake e ci lanciamo in vertiginosi
thread letterari-politici-teatrali? Ti propongo, nell'ordine, Oscar
Wilde, Silvia Baraldini, Virginia Alba ;-)
gordon


author: Artod

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37ba9107...@news.tin.it...
> >Vabbe', se lo studente del CEPU (ahahahahahahahahah)
> Veramente ieri sera, più che uno studente, sembrava un professore.
> Spera che qualcuno dei vostri abbia preso appunti...
Non ti preoccupare, a inizio campionato gli mandiamo la mia compagna di
classe e zac! un altro anno perso per infortunio.
Sono contentissimo che la Juve abbia vinto; così saranno esclusi dalla Coppa
Uefa, dalla Coppa Italia, non si qualificheranno nemmeno per l'Intertoto e
perderanno pure la Coppa del Nonno in finale contro l'Inter.
;-)
Ciao,
Artod


text:
gordon <
ma...@tiscalinet.it
> wrote in message
7pe5ub$8pg$1...@aquila.tiscalinet.it...
> Che sta succedendo a IAS?
> Perche' non battezziamo qualche fake e ci lanciamo in vertiginosi
> thread letterari-politici-teatrali? Ti propongo, nell'ordine, Oscar
> Wilde, Silvia Baraldini, Virginia Alba ;-)
E se lo trasformassimo in una succursale di it.sport.calcio.milan?
E se lo facessimo diventare un semplice newsgroup di cazzeggio?
Ciao,
Artod
P.S.
;-)
Vinceremo, vinceremo, vinceremo il tricolor...


author: Oscar Wilde

text:
Wed, 18 Aug 1999 13:36:50 +0200, ecco cosa dice "gordon"
<
ma...@tiscalinet.it
> :
>Che sta succedendo a IAS?
>Perche' non battezziamo qualche fake e ci lanciamo in vertiginosi
>thread letterari-politici-teatrali? Ti propongo, nell'ordine, Oscar
>Wilde, Silvia Baraldini, Virginia Alba ;-)
>
Mi cercavi?
:D


text:
Il giorno Wed, 18 Aug 1999 13:36:50 +0200, "gordon"
<
ma...@tiscalinet.it
> dice:
>ti filtrero', non temere!
dispongo di un nuovo tipo di mail autoscardinante ed infiltrante. non
hai scampo, troverai foto di Del Piero perfino sotto il cuscino
>Che sta succedendo a IAS?
niente, č solo agosto
>Perche' non battezziamo qualche fake e ci lanciamo in vertiginosi
>thread letterari-politici-teatrali? Ti propongo, nell'ordine, Oscar
>Wilde, Silvia Baraldini, Virginia Alba ;-)
Ci sto solo se mi lasci fare Hemingway o Cicciolina.
Vedi tu...
Luca


text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote
> perderanno pure la Coppa del Nonno in finale contro l'Inter.
dopo trentacinque minuti di gioco nauseante, il punteggio inchiodato
sullo zero a zero, i bianconeri si stufarono e tornarono negli
spogliatoi ...
... a meta' del secondo tempo Ronaldo riusci' a sbloccare il
risultato ...
gordon


text:
Artod <
ar...@tin.it
> wrote:
> gordon <
ma...@tiscalinet.it
> wrote
> > Che sta succedendo a IAS?
> > Perche' non battezziamo qualche fake e ci lanciamo in vertiginosi
> > thread letterari-politici-teatrali? Ti propongo, nell'ordine,
Oscar
> > Wilde, Silvia Baraldini, Virginia Alba ;-)
> E se lo facessimo diventare un semplice newsgroup di cazzeggio?
Giammai. IAS per me e' troppo importante. Davvero.
Ma sono fiducioso; settembre e' mese di grandi cambiamenti, e si
tornera' agli splendori di un tempo.
E Natale! Ah, Natale ... ! Newbies a pacchi! E tanti racconti, belli
e brutti; OT, flames, ... insomma, VITA! Altro che sto mortorio.
gordon


text:
Oscar Wilde <
om...@freemail.it
> wrote
> Mi cercavi?
Si', Oscar: Luca pensa tu sia un pirla. Io no.
gordon
*******
e vai ...


text:
Luca wrote:
> >Un paio di gambe avvinghiate intorno ai tuoi fianchi? :-D

> Macchè...quasi una bottiglia di Havana 7 nello stomaco, altro che
> gambe. Ma lasciamo stare.
Buona scelta. Da parte mia, mi sto scolando una bottiglia di tequila
Herradura "reposado", un vero nettare. La bottiglia di Mezcal "monte
alban" è già finita da un pezzo.
Ah, ho dimenticato il resto della tua risposta. Me la rammenti?
Writer


author: Virginia Alba

text:
----------
Nell'articolo <
37bab5c7...@news.iol.it
>,
om...@freemail.it
 (Oscar
Wilde) č stato scritto:
> Wed, 18 Aug 1999 13:36:50 +0200, ecco cosa dice "gordon"
> <
ma...@tiscalinet.it
> :
>
>>Che sta succedendo a IAS?
>>Perche' non battezziamo qualche fake e ci lanciamo in vertiginosi
>>thread letterari-politici-teatrali? Ti propongo, nell'ordine, Oscar
>>Wilde, Silvia Baraldini, Virginia Alba ;-)
>>
> Mi cercavi?
>
> :D
Eccomi, ci sono anch'io
:o)


title: 0:17

author: Andrea B. Previtera

text:
Sopra la panca, la capra campa,
sotto la panca, la capra subisce la pressione di orridi universi di
dolore, e il pelo diviene opaco nella tensione di una sofferenza
che porta l'essenza stessa della bestia a stati di trascedenza,
mentre le pupille detonano ed ogni muscolo si tende in un supremo
spasmo: dunque, crepa.
	- Andreabě,
http://www.lastcereal.com
	  ICQ 0349-2652382


title: 0:17

author: Ittica°°°°°

text:
... scusate l'intrusione ma dopo una giornata di merda come oggi, questa mi
restituisce la voglia di vivere :)


title: 0:17

author: Davide,,,,

text:
"Andrea B. Previtera" w:
> Sopra la panca, la capra campa,
> sotto la panca, la capra subisce la pressione di orridi universi di
> dolore, e il pelo diviene opaco nella tensione di una sofferenza
> che porta l'essenza stessa della bestia a stati di trascedenza,
> mentre le pupille detonano ed ogni muscolo si tende in un supremo
> spasmo: dunque, crepa.
E' un genio.
--
Davide,,,, - Il Faro di IDL
You can see your breath hanging in the air,
you see homeless people but you just don't care.
                      (South Park - The movie)


title: 0:17

text:
> ... scusate l'intrusione ma dopo una giornata di merda come oggi, questa mi
> restituisce la voglia di vivere :)
E meno male.
Io l'ho scritto in un momento di autoiniezione della stessa merce.
	- Bě,
www.lastcereal.com


title: 0:17

text:
> E' un genio.
Incompreso.
	- bě,
www.lastcereal.com


title: 0:17

author: Randy

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto
> Incompreso.
A Natale ti regalo una scorta annuale di simpamina...solo che poi magari ti
si rovina la produzione artistica :)))
e tu regalami una tazza da caffè imprintate a freddo da tot $ e qualche ¢
(roftl 8)


title: [R] Ricordi di Anna Oxa in Collant [cap. 1]

text:
Avevo diciotto anni, o diciannove, quando a mio padre giunse la notizia del
trasferimento. Andò in modo opposto a come mi ero aspettato, e sì che la
faccenda del trasferimento era forse il pensiero che occupava meno la mia
mente in quel periodo. Non mi ero aspettato più di una composta
soddisfazione, unita all'inevitabile preoccupazione di quello che sarebbe
accaduto con il trasferimento fisico della sua famiglia. Invece mio padre
tornò a casa, spiegò un pezzo di carta sul tavolo, e andò via, sperando che
qualcuno entrasse in cucina, e chiedesse cos'era quel foglio intestato. Ma
non accadde. Io stesso passai tre volte dalla cucina, due per aprire il
frigorifero e una per guardare dalla finestra della nostra casa, e vidi il
foglio di carta, ma lo ignorai completamente. E lo stesso fece mia madre,
mentre aiutava mio fratello Matteo a fare i compiti, nel pomeriggio
silenzioso della nostra casa, e annotare lo svolgimento di una divisione(dal
risultato tendente all'improbabile, dal momento che i compiti di mio
fratello Matteo si rivelavano puntualmente e irrimediabilmente ardui anche
per mia madre, che pure era una donna alta e robusta) sul retro del foglio,
su cui era scritto Banca Popolare e il resto non si leggeva. Io entrai in
cucina per la terza volta, diretto al frigorifero per prendere non so cosa,
e sentii distintamente mio fratello Matteo che diceva a mia madre che non
aveva bisogno del suo aiuto, dal momento che i risultati erano evidentemente
sbagliati, e l'espressione di mia madre io me la ricordo, mentre guardava
per un attimo mio fratello Matteo con una certa amarezza, ma estemporanea,
poi la finestra e alla fine l'alluminio delle pentole, appese sul forno a
gas. Allora mia madre si alzo' e mi chiamò, mi disse ehi Marco. Io feci
finta di niente, ma quando me lo ripetè per la terza volta finii il
bicchiere d'acqua, e feci per sedermi accanto a Matteo. Mia madre mi disse
aiuta tuo fratello, e lo fece sottovoce perchè nell'altra stanza mio padre
dormiva, che era tornato a casa dal lavoro da mezz'ora, e aveva portato con
sè un foglio di carta.
E mio padre dormiva come sempre accadeva a quell'ora, mentre l'orologio sul
televisore indicava le quattro e mezza, e dormiva rumorosamente, con lunghi
sospiri ansiosi che interrompevano il rumore ansimante del suo sonno agitato
di sportellista appena trasferito nella metropoli, e Dio sa cosa sognava, e
decorato di brevi apnee, e rare, ne avrò contate tre mentre aiutavo mio
fratello Matteo a fare i compiti. E durante le apnee di mio padre potevi
sentire il silenzio del mio piccolo paese lontano da tutto, e fuori dalla
finestra vedevi chiaramente che dormivano tutti, nell'afa estiva, che tanto
non c'era molto da fare per quell'ora, e anche durante il resto della
giornata. Nei momenti di silenzio si vedeva distintamente Anna Oxa, fasciata
nei collant, poco sotto l'orologio, e cantava senza audio.
La modernità aveva accolto nelle sue braccia il mio paese venti anni prima
degli anni novanta, o qualcosa di più, ma gradualmente, e la meccanizzazione
aveva portato i miei compaesani dalle stalle pomeridiane ai programmi
televisivi pomeridiani dolcemente, quasi fossero due cose comparabili, e nel
centro del paese aveva aperto la banca, quella in cui lavorava mio padre, e
la scuola elementare, che era quella in cui andava mio fratello Matteo. Io
invece prendevo l'autobus, la mattina, e andavo al liceo scientifico nella
città più vicina. Ero al quarto, o quinto anno, il giorno in cui mio padre
venne trasferito a Bari e lui non ci era mai stato, a Bari, e sospettavo che
non sapesse neanche dove collocarla precisamente in un ipotetico atlante che
a casa, ovviamente, non avevamo.
Guardando retrospettivamente le cose non sono mai andate del tutto male a
mio padre, ma neanche del tutto bene. Non ho nessun ricordo di mio padre
vivo e tranquillo, ora che ho quasi trentacinque anni e lui è morto da due e
riposa nel cimitero di un posto che non è la metropoli, come la chiamava lui
e dove vivo io ora, ma neanche il suo paese d'origine. Non riesco a non
pensare a lui come a un uomo privo di pace, le sue ansie non avevano nome e
collocazione precise, anche se hanno finito per ucciderlo.
Aveva chiesto in modo informale ai suoi superiori di essere trasferito
cinque anni prima, Dio sa perchè si era stancato tutta una volta del paese
ed era diventata questione di vita o di morte fare i bagagli ed andare.
Infatti di quel periodo, avevo forse tredici o quattordici anni, mi ricordo
ritorni a casa alle undici di sera, le porte sbattute di notte, bestemmie
indirizzate ad entità imprecisate, le discussioni anche quelle notturne con
mia madre che mi tenevano sveglio e invece sembravano quasi essere d'aiuto
al sonno di mio fratello Matteo, che dormiva in stanza con me. Io avevo
ancora paura del buio, anche se nessuno in casa lo sapeva, e lo avevo
confessato solo a Elena, la mia compagna di banco delle scuole medie, che
poi è partita e di cui non ho più avuto notizia. Comunque dopo qualche mese
era passata, la fissa di mio padre di cambiare paese, e dopo qualche anno
era dimenticata anche grazie al fatto che era stato promosso, ed era
diventato non so precisamente chi e che cosa, ma qualcuno di importante ai
miei occhi e alla mia bocca di me al ristorante un sabato su due e alle mani
di mio padre che lasciava mance importanti ai camerieri. E mio padre
improvvisamente sorridente, e le camminate con lui in paese e i saluti con
l'altra gente. Mio padre che diventava una persona importante nel mio paese
di contadini, che sapeva il significato di parole difficili come Conto
Corrente o Investimento o Ammortamento o Pigione.
E bruscamente arrivava in quei giorni la notizia di mio padre trasferito
quando mio padre non vuole più essere trasferito e vuole rimanere nella sua
casa e tra la sua gente, il pezzo di carta con cui mio padre torna a casa
che non è più l'accoglimento di una richiesta ma un'imposizione. Non ho
saputo mai il nome della Banca per cui mio padre lavorava, neanche dopo. Può
sembrare bizzarro, quantomeno, ma io e mio padre in trentadue anni che ci
siamo conosciuti e che ci siamo frequentati non abbiamo mai parlato del suo
lavoro e della sua Banca.
Il pezzo di carta rimase ignorato sino a sera, quando ricevette una minima e
fugace attenzione da parte di nostra madre che lo prendeva e lo spostava sul
televisore acceso, dal momento che doveva apparecchiare per la cena. Dal
televisore veniva fuori un motivo che era familiare a tutti noi, e qualche
attimo dopo c'era Bruno Vespa, con la sua perenne espressione a metà tra il
preoccupato e l'ironico, che ancora adesso che lo guardo quasi ogni sera
prima di andare a letto faccio fatica a comprendere.. è davvero preoccupato?
Fa finta? Cerca solo di fare il suo lavoro più correttamente possibile? Mio
padre, dimenandosi per lanciare lo sguardo oltre mia madre impegnata in
slalom di forchette e traslochi di piatti tra la credenza e il tavolo, era
seduto sul divano, e lanciava occhiate alterne al foglio di carta, il cui
contenuto per ora era noto solo a lui, e il telegiornale, che trasmetteva
immagini di una guerra lontana interi universi dal mio paese e da mio padre
in particolare(io avevo già imparato qualcosa dalla gente che si affollava
fuori dalla mia scuola in attesa del concentramento per le manifestazioni
contro Bush, e io avevo deciso che quella guerra era uno schifo, anche se
non capivo da quali motivazioni nasceva questa mia, seppur forte, opinione).
Ma mio padre guardava quelle specie di fontane di fuoco che partivano da
sotto la sabbia e sputavano verso il cielo, e socchiudeva gli occhi, si
protendeva avanti nella speranza di andare oltre quello che
incomprensibilmente gli facevano vedere, e riuscire a capire, e provare a
guadagnarci qualcosa anche lui, da questa guerra.
SL


author: camilla

text:
"ScROLL_LOCk"
Bello il titolo.
Se è l'inizio di qualcosa, ti dico subito che mi interessa: mi interessa la
storia, non fatico a immedesimarmi.
Certo però che, se l'hai scritto tu, è diversissimo dal tuo stile. Anche per
questo mi interessa: è una svolta o solo un esperimento? Può essere un bene,
basta che mantieni una tua originalità.
ciao dab


author: Riccardomustodario

text:
Il 4/9/06 19:18, nell'articolo
44fc6dd5$0$47955$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "ScROLL_LOCk"
<
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto:

lettura godibile.
hai intervistato tua sorella Anna Oxa, la quale alla domanda " tuo padre "
così a risposto?
--
Per la serie " Se vi manca il dono della chiarezza, cortesemente attenzione,
non aprite il fianco al nemico della cultura ed industrializzazione
occidentale, il quale profitta
di qualsivoglia linea per far fuori il meglio della nostra creatività "
comprende
http://www.youtube.com/watch?v=cFOdsl1v8IA
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=


text:
"camilla" <
calle_9...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Av_Kg.93802$zy5.1...@twister1.libero.it...
> "ScROLL_LOCk"
>
> Bello il titolo.
> Se è l'inizio di qualcosa, ti dico subito che mi interessa: mi interessa
> la
> storia, non fatico a immedesimarmi.
> Certo però che, se l'hai scritto tu, è diversissimo dal tuo stile. Anche
> per
> questo mi interessa: è una svolta o solo un esperimento?
Mm, entrambe le cose.. non scrivevo da molto e volevo vedere di mettere a
frutto la recente frequentazione di Marquez e Fenoglio..  :-I
Inutile sottolineare l'indegnità dei risultati, ma può darsi che lo
continuerò, la fine dell'afa e l'accorciarsi delle giornate stimola benefici
e produttivi umori crepuscolari.
ciao e complimenti per le amate sponde(che ho avuto l'onore di leggere in
anteprima, ma ho perso il manoscritto e quindi l'opportunità di future
speculazioni postume)


text:
"ScROLL_LOCk"
> non scrivevo da molto e volevo vedere di mettere a frutto la recente
> frequentazione di Marquez e Fenoglio
Ottimo, ottimo.
Complimenti per le letture e per l'impegno, darą buoni frutti. Continua cosģ
che vai benissimo.
> ciao e complimenti per le amate sponde
Grazie.
Approfitto per spammarlo un po':
http://www.edizionihelvetia.it/


author: bartleby

text:
On Mon, 4 Sep 2006 20:18:05 +0200, "ScROLL_LOCk" <
z_scro...@yahoo.it
>
wrote:
piaciuto molto anche al sottoscritto. in alcuni casi avrei accorciato un po'
i periodi, ma probabilmente è solo gusto personale. bravo.
ciao
b.


text:
"bartleby"
Bartleby, resta in zona, non sparire ;-)


text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:C12261F5.45C73%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>
> lettura godibile.
> hai intervistato tua sorella Anna Oxa, la quale alla domanda " tuo padre "
> così a risposto?
>
Più che altro ha insistito molto per dare il suo parere su Belledonne,
affermando che se tra qualche mese a Stoccolma non accadrà quello che tutti
speriamo (ma non si dice per scaramanzia) non si stupirebbe se la terra
iniziasse a tremare e l'Alieno Superiore iniziasse a rivelare il suo lato
meno bonario.
grazie per la lettura, mister.


author: Riccardomustoario

text:
ScROLL_LOCk wrote:
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> news:C12261F5.45C73%rmcl...@blueyonder.co.uk...
> >
> > lettura godibile.
> > hai intervistato tua sorella Anna Oxa, la quale alla domanda " tuo padre "
> > così a risposto?
> >
>
> Più che altro ha insistito molto per dare il suo parere su Belledonne,
grazie - voglio leggere il suo parere su belledonne - inoltre
m'interessano opinioni interressate
> affermando che se tra qualche mese a Stoccolma non accadrà quello che tutti
> speriamo (ma non si dice per scaramanzia) non si stupirebbe se la terra
> iniziasse a tremare e l'Alieno Superiore iniziasse a rivelare il suo lato
> meno bonario.
è già successo - lo 'tsunami è " La Prima Volta del Gatto " e
controlli di spionaggio sulla mia scrivania, così come Le due torri di
New York è principlamente Medineo post
Concor Parigi San Valentino La Fattoria Telata
> grazie per la lettura, mister.
leggo sempre quello che posti - a volte non mi sforzo molto perchè è
la solita ripetitiva pagina diversa, altre volte è decisamente nuova
come questa - bene - a quando la poesia?
grazie a te dunque - tua sorella è la benvenuta su Belledonne -
potrebbe presentare i dialoghi di suo fratello sulla panchina con
Clementina - ripetitivi ed affascinanti e dimostrare alle Belledonnne
come si possa essere affascinati nel ripetitivo per esempio,
specialmente se presentasse qualche altra amica - magari straniera di
Bologna per il bilinguismo che farebbe tanto gruppo internazionale.
- Assurdo - ieri posto per ottenere it.democrazia.tecnologica ed oggi
mi danno Belledonne - lo avevano giå preparato - che devo di' ...
questione di Netiquette - è fatto bene e quasi quasi sono onorato se
Usenet ha scelto me dipingendomelo addosso e certo verrà anche il
tempo di it.democrazia.tecnologica - metto in preventivo le donne
convinte che senza di loro la democrazia.tecnologica non raggiungerà
mai i vertici sperati da me ... secondo loro ... e ciò penso non sia
un mistero arcano, poi vedremo, certo che se le cento femmine che hanno
votato per lapertura di tale newsgroup sono Vogue così come viaggia il
messaggio, tipo quelle che ho incontrato oggi, tra l'altro sembravano
anche intelligenti, convinte, non come le Laburiste superaffaccendate,
insomma ne vedremo di belle e principlamente a livello donne, perchè
Primadonna come me ...
Non è terrorismo d'opinione, ma un dato certo: L'Alieno Superiore
esiste.
--
Non tremate se il mondo dovesse saltare qualora non mi premiassero con
il Nobel tra qualche mese a Stoccolma - non additate il fenomeno
erroneamente al terrorismo - ma impegnatevi a non schiattarvi al suolo
dell'Alieno della Scrittura che chiede più spazio tra gli altri Alieni
importanti, per essere riuscito, a far primeggiare l'ingiustizia
alienante, per l'ennesima volta


text:
"Riccardomustoario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:1157479518.6...@i42g2000cwa.googlegroups.com...
>grazie - voglio leggere il suo parere su belledonne - inoltre
>m'interessano opinioni interressate
purtroppo non ci sono buone notizie: ha affermato infatti il sospetto di
belledonne come diversivo - una specie di contentino per le masse ormai
sfiduciate in un futuro le cui redini siano prese da
it.democrazia.tecnologica.. e anche offensivo nei confronti del sesso
femminile - si afferma forse che la loro principale preoccupazione non sia
un futuro radioso nel nome di SirePope ma belle gambe, buona circolazione e
così via? E, così facendo, isolare le belle donne dai centri decisionali
della Democrazia Tecnologica? Ovvio che si sbaglia, però..
> - Assurdo - ieri posto per ottenere it.democrazia.tecnologica ed oggi
> mi danno Belledonne - lo avevano giå preparato - che devo di' ...
mi sembra ovvio.. gli spioni in questione sanno benissimo che
it.democrazia.tecnologica gli metterebbe come dire, il peperoncino sul
sedere e quindi ti danno belledonne, pensano, così sta buono..


text:
ScROLL_LOCk wrote:
> "Riccardomustoario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> news:1157479518.6...@i42g2000cwa.googlegroups.com...
>
> >grazie - voglio leggere il suo parere su belledonne - inoltre
> >m'interessano opinioni interressate
>
> purtroppo non ci sono buone notizie: ha affermato infatti il sospetto di
> belledonne come diversivo - una specie di contentino per le masse ormai
> sfiduciate in un futuro le cui redini siano prese da
> it.democrazia.tecnologica.. e anche offensivo nei confronti del sesso
> femminile - si afferma forse che la loro principale preoccupazione non sia
> un futuro radioso nel nome di SirePope ma belle gambe, buona circolazione e
> così via? E, così facendo, isolare le belle donne dai centri decisionali
> della Democrazia Tecnologica? Ovvio che si sbaglia, però..
non si sbaglia, perchè tutto è in fermento, opinione,dialogo di
bellezza - alla fine chi è più bello vince - immagina tua sorella che
si disegna secondo il proprio desiderio concetto di bellezza e poi va
in passerella con altre che hanno fatto altrettanto - chi vince?
la tipa con le polacchine che l'altro ieri ha lavato i piedi ... ma mi
faccia il p[iacere
>
> > - Assurdo - ieri posto per ottenere it.democrazia.tecnologica ed oggi
> > mi danno Belledonne - lo avevano giå preparato - che devo di' ...
>
> mi sembra ovvio.. gli spioni in questione sanno benissimo che
> it.democrazia.tecnologica gli metterebbe come dire, il peperoncino sul
> sedere e quindi ti danno belledonne, pensano, così sta buono..
ma tua sorella è più carina di te ?



text:
ScROLL_LOCk:
> Avevo diciotto anni, o diciannove, quando a mio padre giunse la notizia del
Sono proprio contento di aver beccato, (quasi) a caso, questo.
Una sola nota: non è possibile che il protagonista non ricordi in che anno
scolastico è stato trasferito, soprattutto se era "il quarto o il quinto".
--
"Quella troia di tua sorella" (c)
Sistema testato per eliminare le teste di cazzo.


author: Smemorando

text:
F.Bertolazzi wrote:
> Una sola nota: non è possibile che il protagonista non ricordi in che
> anno scolastico è stato trasferito, soprattutto se era "il quarto o
> il quinto".
Sinceramente io confondo un sacco di cose di quei periodi.. ad esempio di
alcuni compagni di classe non ricordo se erano delle elementari o delle
medie... del biennio nelle superiori o del triennio...
quindi secondo me e' plausibile non ricordarselo...
--
"Sono impuro, bordellatore insaziabile, beffeggiatore, crapulone,lesto
di lengua e di spada, facile al gozzoviglio. Fuggo la verità e inseguo
il vizio"


text:
Smemorando:
> F.Bertolazzi wrote:
>> Una sola nota: non è possibile che il protagonista non ricordi in che
>> anno scolastico è stato trasferito, soprattutto se era "il quarto o
>> il quinto".
>
> Sinceramente io confondo un sacco di cose di quei periodi.. ad esempio di
> alcuni compagni di classe non ricordo se erano delle elementari o delle
> medie... del biennio nelle superiori o del triennio...
> quindi secondo me e' plausibile non ricordarselo...
Vabbé, ma tu sei komunista, quindi hai comunque la tendenza a stravolgere
il passato...
Scherzi a parte, ma se arriva il trasferimento mentre lui fa la quarta (non
credo proprio la banca ti faccia muovere baracca e burattini a metà anno
scolastico), l'anno dopo si iscriverà in un nuovo liceo. Se arriva durante
la quinta no. Non credo si possa dimenticare così un "travaso" di scuola
(sempre non fosse un somaro di quelli abituati a cambiar scuola ogni
anno...).



title: La fila

author: giovan ni

text:
Erano anni che non facevo la fila alle poste.
Qui la noia assume forme e perimetri e voce rauca.
Devo anche pisciare.
Un attimo di disperazione, un attimo votato a me stessa. Un attimo mio,
io. Un attimo in cui
fobie e stanchezza di fondono nell'immagine di un pugnale affilatissimo
che va a piantarsi nel
cuore della impiegata. Ho fretta, cazzo. Il gelo del corrimano č la mia
crudeltŕ.
La vedo torcersi e nell'istante che muore, guardarmi. Come se la sua
ultima occhiata dovesse
infliggermi un qualche rimorso.
Illusa.
Erano anni che non facevo la fila alle poste.
Qui č tutto cambiato, anche il sistema di sorveglianza. Prima non c'era,
adesso c'č, con tanto
di monitor LCD. Mi guardo come se non fossi io, mi guardo da spettatrice e
non sono male.
E' una fortuna che esistano le sabbie mobili, da qualche parte.
Anche la pena capitale.
Erano anni che non facevo la fila alle poste.
Devo pisciare, non posso piů aspettare. Mi sfuggono ormai angoli e piani e
ornamenti
penduli. Apro la borsetta di questa baldracca qua, ci infilo dentro il
coso e piscio. Piscio.
Come un dirigibile che scoppia nel cielo. Se ne accorge. Mi aspettavo una
reazione diversa,
perň.
La porca me lo stringe con la mano destra, me lo stringe fino a farlo
venir duro. Si impenna,
io schizzo dappertutto, anche sul monitor LCD, anche sulla vetrata
blindata, sulle teste di
tutti, sul contapersone, sui totem e dai totem trabocca come lava o miele
o muco, lento
scivola giů fino al pavimento; virtualmente in bocca alla impiegata che mi
guarda, come se il
suo sguardo potesse infliggermi un qualche rimorso.
Illusa.
Erano anni che non venivo alle poste. Si, non sono male, peccato che io
debba attirare solo
perversi, gente lurida. Come mi piace la gente lurida, mi stimola la
mente. Occhi stupidi e
nervi tesi.
Non abbiamo niente in comune.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Scrivere... delirare!

author: Mario Trovarelli

text:
Scrivere... delirare
Scrivo per curare.
Mi piace stupire. Amo esprimermi e comunicare fino in fondo. Se poi
c'č qualcuno che legge le cose che scrivo mi sento gratificato al
punto da provare l'euforia di chi beve forte.
Scrivo per commuovere. E per piangere.
Scrivo perché mi fa sentire vivo. E buono.
Le parole nascono dalla pancia, attraversano il cervello e fluiscono
lungo il braccio. La mano compie il gesto e fissa le immagini sulla
carta. Gli occhi guardano la mano che scrive. Il foglio si riempie di
significato. E mi sento bene.
La ragazza del computer batte il manoscritto sulla tastiera. Io
rileggo e correggo. Con una frenesia che serpeggia dal fegato alle
tempie. Un'agitazione del bambino che deve partire il giorno dopo per
le vacanze e va a dormire tardi per non lasciarsi sorprendere dal
sonno.
Il bambino aspetta i doni del Natale come se provenissero direttamente
dalla pancia della mamma.
Il manoscritto trasformato in testo digitale contiene i doni che mi
faranno i lettori quando rideranno e piangeranno.
Ma io sono un bambino adulto e avido e i doni non mi bastano mai.
Qualcuno lo capisce e allora stampa il mio testo per conservarlo piů a
lungo. Nel tempo.
I piů generosi scrivono un cenno di risposta. Sempre lusinghiero.
I sadici leggono e tacciono.
I bisognosi scrivono in privato per condividere. Per partecipare.
I masochisti invidiano in silenzio.
Scrivo per amare. E' il mio modo di esistere per l'altro.
Scrivo per essere amato da tutti. E' il mio modo di sentirmi
abbracciato.
Scrivo per rubare l'affetto di chi legge. E rubo le donne degli uomini
onesti che credono di non saper scrivere.
Scrivo per materializzare i sogni delle bambine ormai donne, diventate
mamme troppo in fretta.
Scrivo per dare un volto ai dispiaceri degli uomini che soffrono. Per
trasformare in lacrime il loro dolore.
Scrivo per fondermi con l'Universo. Per volare. Per nuotare. Per
vivere.
Scrivo per non morire. Per illudermi di essere immortale. Scrivo per
non separarmi. Per non lasciare. Per non essere abbandonato.
Scrivo per arrampicarmi sugli alberi. Per invocare il perdono di Dio.
Scrivo per sognare.
Mi aggiro a testa in su per i boschi dove crescono i racconti da
narrare.
La luce filtra dall'alto e si divide in mille raggi. In ognuno milioni
di granelli. Danzanti per l'attimo di luce, per svanire poi
nell'ombra. In ogni granello un mondo.
Meraviglie che scopri quando corri a piedi nudi nell'erba.
Un albero per un racconto, una poesia per un lampone.
Una fragoletta e un mirtillo per un sogno d'amore mai vissuto.
Scrivo i sogni mai sognati. Offro l'affetto mai provato. Scrivo per
cantare e per lenire il dolore mai sofferto dai prigionieri del
pensiero.
Dono me stesso a tutti. Uomini e donne. E mi sento onnipotente. Per
questo sono insoddisfatto. E torno a scrivere. Per dare. Per prendere.
Parole urlanti scritte per tacere... parole silenziose scritte per
ascoltare.
Parole preziose.
Scrivo per guarire!


title: Scrivere... delirare!

author: Gordon Comstock

text:
>Scrivere... delirare
[snip]
Mario Trovarelli <
ax...@tin.it
>
nelle ultime ventiquattrore ha postato con nonchalance cose
una piu' bella dell'altra. Un aggettivo? Cose ... alate;
non so se mi spiego.
Non solo. Come se niente fosse, ha dato, imho, una degna
risposta all'eterno quesito che Randy ama proporsi e
proporci: perche' si scrive?
Mario: che dirti?E' la stessa risposta che e' sempre stata
dentro di me e che pure non sono mai riuscito a pensare,
tantomeno a scrivere. Tu l'ha tirata fuori.
gordon (sconvolto)


title: Scrivere... delirare!

author: Achab

text:
Mario Trovarelli ha scritto
:Scrivere... delirare
Ciao Mario, ho letto tutti i racconti che hai inviato: mi piace molto il tuo
stile, che si adatta in modo duttile al tema, pur non rinunciando a una
propria unicita'.
Sai dominare molto bene le parole, e anche dove hai scelto di non usare la
punteggiatura, la lettura non si affatica, l'occhio ti segue nelle
suggestioni che vuoi evocare.
Che dire di piu'?
Che spero tu ti voglia fermare un po' con noi, che tu voglia entrare a far
parte della banda, commentando, chiacchierando, e giocando (perche' no?)
anche con le parole degli altri.
Benvenuto a bordo!
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: Scrivere... delirare!

author: Simone

text: Mi unisco al ben arrivato!


title: Scrivere... delirare!

author: Artod

text:
Mario Trovarelli ha scritto nel messaggio <
36b0ddc1...@news.tin.it
>...
>Scrivere... delirare
Ciao Mario,
non ho ancora letto i tuoi racconti, ma dai commenti che vedo dovrebbero
essere belli. Ti dò il benvenuto, ringraziandoti per aver chiarito il tuo
punto di vista sul perché scriviamo. Io la penso diversamente, ma mi ha
fatto piacere leggerti.
Bravo veramente.
Artod


title: Scrivere... delirare!

text:


Caro Gordon,
credo che tu abbia colto molto bene lo spirito delle mie parole.
Infatti le hai definite "alate".
In effetti il volo ha impegnato da sempre la mia anima. Ho volato,
come si puň vedere dal mio racconto "Forse un poeta smarrito" appena
postato. Ho volato. Dapprima intorno al mondo e successivamente dentro
il mondo, ho volato.
E continuo a volare.
Ciao e grazie per aver letto i miei racconti. Essi sono l'espressione
piů nuda della mia anima.
Di cuore,
Mario


title: Scrivere... delirare!

text:


Ciao Bianca,
sono commosso per il benvenuto ricevuto da te. Sono contento di essere
stato accolto nella comunità.
Vi trovo simpatici, illuminati, calorosi, allegri.
Sono felice di essere a bordo.
Splendida la tua frase di "Signature". Forse una delle più profonde
che io abbia mai letto in rete.
Sarò lieto di giocare con voi.
Con tutto il cuore,
Mario


title: Scrivere... delirare!

text:
On Fri, 29 Jan 1999 14:43:59 +0100, "Simone" <
a.pi...@flashnet.it
>
wrote:
>
>Mi unisco al ben arrivato!
>
Anche a te un ringraziamento per il benvenuto.
Grazie di cuore Simone.
Mario


title: Scrivere... delirare!

author: Writer

text:
Mario Trovarelli wrote:
>
> Scrivere... delirare
 Interessante il tuo manifesto. Leggi il mio, su un tema affine:
                    Scrivere
Scrivo. Come un pazzo. Scrivo. Non riesco a fermarmi. Metto insieme
parole,frasi,paragrafi,pagine,capitoli, parti.
Pungo la tastiera con l'unghia dell'indice sinistro, scrivo con un solo
dito, veloce. A volte colgo fotogrammi confusi, immagini sfocate della
mano che stenta a seguire il ritmo della composizione.
Avverto un'oppressione nello spazio intercostale sinistro, non lontano
dal cuore. Pulsa come una mano che stringe, da dentro, una parte
imprecisa.
Ogni tanto mi devo interrompere e respirare profondamente. poi riparto,
seguendo una traccia labile che si dipana poco a poco.
Correggo raramente, ma non sono quasi mai contento delle modifiche.Seguo
percorsi necessari che collegano le lettere tra di loro.
La parola "niente" forma, ai miei occhi, un triangolo isoscele che
contiene un triangolo rettangolo incompleto. La parola "scrivere" mi
obbliga ad una danza geometrica, un va e vieni barocco, un'inversione di
linee sulla tastiera.
Non so chi ha detto che per scrivere occorre avere vissuto con
intensitą. A me sembra il contrario. La scrittura serve alla vita. La
scrittura vive, fa vivere. A voilte sostituisce, ripara, elide e scinde.
Non riproduce mai. Riprodurre č impensabile.
Scrivere mi interessa pił della vita stessa. Provo un disinteresse
crescente per gli scambi, le mediazioni, gli adattamenti,le formule
rituali, le aggregazioni, gli obblighi, i divertimenti abituali.
La trama della vita mi pare anonima, logora,senza peso.
Per scrivere devo essere vivo(anche se m'immagino un universo dove le
anime, una volta giunte a destinazione, possano riprendere le loro
consuetudini), ma sento pił pregnante il contrario, per vivere devo
scrivere.
Anche quando sogno la scrittura non m'abbandona. I miei frammenti
onirici sono popolati di segni grafici, epigrafi indecifrabili del mio
inconscio. Apprezzo Lacan per una sua unica frase, che peraltro temo di
non avere compreso appieno "l'inconscio č strutturato come un
linguaggio". Non č che sogni le parole, i miei sogni "sono" trascrizioni
di frasi, linguaggi di segni allusivi.
Nel fare l'amore,vivo i cambi di ritmo, l'aumento del piacere, le fasi
preparatorie ed il culmine come segni d'interpunzione che
collegano,separano,introducono e concludono con un colpo di grancassa.
Solo durante l'orgasmo riesco a provare un godimento che mi strappa, per
una manciata di secondi, dai miei pensieri ricorrenti.
Scrivo. Non posso farne a meno. Non voglio farne a meno. poi cancello
tutto, tutto quanto.
E ricomincio.
"Writer"


title: Scrivere... delirare!

author: Giulia

text:
Mario Trovarelli ha scritto
> Scrivere... delirare
mamma mia... non so cosa dirti perche' questo pezzo ha toccato tutti gli organi
di senso e li ha fatti risuonare; la ragione non c'entra nulla.
giulia


title: R) la telefonata

author: Lo Spirito Guida di IAS

text:
Ancora oggi, quando stringo la mano al signor Calcagno mi salta in testa un
verbo: essere. Ma cosa c'entra? Oggi non è stata la giornata di ieri: una
iniezione andata in suppurazione, denuncia, carabinieri, non dovrei fingermi
infermiera; i carabinieri mi hanno detto - Lei non potrà più fare iniezioni
ad estranei - Al ritorno incontro Emanuela, trent'anni compiuti, crede che
la sua vita sia tutta manovrata dagli astri, segno zodiacale: scorpione, e
quando lo dice le si illuminano gli occhi.
- Come và, Emanuela? E' tanto che non ti vedo -
- Come vuoi che vada. C'è sempre Saturno che mi ronza sulla testa, sono
andata a cercare Vittorio, ma non fa più l'astrologo, si è messo a fare i
mercati -
- Cosa vende? -
- Miele, frutta secca..cose così. Era bravo come astrologo, mi sapeva
consigliare. Ora non so da chi andare -
- Io non conosco nessun astrologo, non so come aiutarti, mi dispiace -
- Non potresti fare qualcosa tu? -
- Io non mi intendo di astrologia -
- E non puoi far finta di intendertene? Vittorio iniziò così con me. Lui
finse, si inventò tutto, ma io fui contenta. Mi faceva anche tanti giri con
i tarocchi, con gli arcani maggiori, e mi diceva tante cose -
- Ma indovinava? -
- Non sempre. Si avveravano soltanto le disgrazie. Però mi diceva sempre che
Ruggero sarebbe tornato da me, e che con l'altra avrebbe chiuso -
- L'altra? La moglie? -
- Si, ma lui non prova niente per la moglie. Lui ama me -
- E allora perché ti ha lasciata? -
- Perché ha paura -
- ?? di cosa? -
- Ha paura perché è troppo coinvolto con me! Troppo! -
- Paura di amare? -
- Si, lui dice che non tocca la moglie da quando mi ha conosciuta -
- Ti dice così? -
- Mi diceva così..-
- Passato prossimo o remoto? -
- Due anni fa -
- Sono già due anni che non vi sentite e non state insieme? -
- Si. Ti prego, fammi i tarocchi su di lui. Devo sapere se lascerà la moglie
per tornare da me-
- Se vuoi. Ma sappi che fingo -
- Hai i tarocchi in casa? -
- No -
- Andiamo a comprarli -
- Ci sarebbe un modo più sicuro per sapere se lascerà la moglie, i tarocchi
non mi convincono, però dovresti poi accettare la realtà -
- certo che la accetto! Dimmi! -
- telefoni a Ruggero, stasera, e gli domandi un appuntamento, così ne
parlate -
- scherzi?! Quella bastarda di moglie vive con le antenne! Mi conosce la
troia, e lo sa che amo suo marito -
- ma ha la moglie appiccicata al fianco ventiquattro ore su ventiquattro? -
- si -
- ma piantala!
- Ti assicuro che in quel mese che siamo stati insieme, non riuscivo a
parlargli mai al cellulare, perché la moglie deve sempre sapere chi lo ha
chiamato, ed era lei ad impedirgli di rispondermi. Una volta mi rispose lei,
e non ti dico cosa mi ha detto -
- Cosa ti ha detto? -
- Che suo marito non mi ha mai amata! Che veniva con me perchè lei soffriva
di cistite! E di non rompere i coglioni perchè altrimenti mi ammazza -
- Ehh! Ti ammazza!... Però è ben stronza! -
 - Da quando ci ha scoperti ha rovinato la mia vita, e telefonargli mi è
impossibile. -
- Lo chiamo io, da casa mia. Poi lo passo a te. Dai vieni su! -
- Davvero?!... Ma a quest'ora non è più in officina, a quest'ora è in casa e
il cellulare lo tiene spento -
- Meglio! Lo chiamiamo al telefono di casa, che è una cosa bella e pulita, e
se risponde la moglie le faccio una confusione che non vedrà l'ora di
passarmi suo marito -
- Ma no, se risponde lei, non te lo passa, appena sente una voce di donna
dice che suo marito non c'è, e lo dice sottovoce in modo che lui non senta,
te l'ho detto, è una troia! -
**********
La telefonata ha inizio.
- PARLO CON LA SIGNORA BONFANTI LA MOGLIE DEL SIGNOR RUGGERO?! -
- Si, chi parla! -
- SIGNORA!! DICA A SUO MARITO CHE  MI SONO INFORMATA SUL MERCEDES CHE LUI MI
HA PROPOSTO E CHE MIO MARITO NON E' D'ACCORDO CHE DI GRANE NE ABBIAMO
INGOIATE TANTE! NON C'E' BISOGNO CHE ME LO PASSI, ME LO SALUTI E GLI DICA
CHE SALDERO' IL PARABREZZA TRA VENTI GIORNI QUANDO ARRIVA LA PENSIONE!!
- No, aspetti!! Mio marito è qui! Glielo passo subito! -
- NON E' IL CASO! GLIELO DICA LEI -
- Ma perché devo dirglielo io! Mi scusi! Non ci ho capito niente -
Ecco il pronto di Ruggero:
     - Signor Ruggero, attenda che le passo Emanuela -
- ciao Ruggero, una mia amica mi ha fatto questo favore. Avevo voglia di
sentirti. Dovrei parlarti, ci vediamo? -
- ahh!.....non ti sento bene, parla più forte....ma....perché ti
arrabbi?!......si, io ti lascerò in pace se tu avrai il coraggio di dirmi
che non mi ami più!.....non ti credo, no..-
- ha riattaccato dicendomi che gli faccio schifo -
- visto? Te lo dicevo che era meglio dei tarocchi. -
- non riesco a vivere senza di lui -
-  Da domani comincerai a sbocciare -
- sai una cosa? Non ci credo che non mi ama più, non ci credo, io lo
conosco, lui ha paura. -


title: R) la telefonata

author: lubna

text:
"Lo Spirito Guida di IAS" scrive:
[...]
Parlerei di stile alla "norma", ma tu sei lo
spirito guida :-).
Ciao, Dario


title: [EDS Nostalgija] (9) Nell'acqua della bella fontana

author: Ombra

text:
Santa Maria in Trastevere, maggio 1974, otto di sera, lě nella piazza,
seduto alle scalette della fontana.
Non sono neanche sicuro che fosse una fontana vera e propria, con schizzi e
sfrulli che volano in alto, tanto i ricordi sfumano con gli anni. Magari
una fontanella per bere, perň qualcosa con l'acqua doveva esserci
altrimenti perché le mezze scale a oriente erano bagnate?
A occidente invece, il sole tramontava a fianco della famosa facciata con i
mosaici e il venticello che ne scaturiva teneva asciutte le pietre. Forse
il perimetro era ottagonale, o altro, certamente non circolare, e io sedevo
su uno di quei lati con il sole in faccia, ma non era aggressivo per niente.
Perché c'ero andato non lo so, allora mi succedeva di fare cose senza
motivo. Ah ne fossi ancora capace! Diecimila dollari al cadere di una
foglia pagherei, se solo fosse possibile.
Insomma stavo lě, con i capelli lunghi, neri, ricci, una testa che quando
mi giravo era la fine del mondo. Dondolava e rimbalzava, soffice. Il viso
lungo, scavato, pelle e ossa, come se lo scultore avesse finito la creta.
L'aria svagata, distrattamente assente, una leggera inclinazione al
pensiero, un vago sorriso seduttivo.
Non conoscevo nessuno. Tutti estranei, tutti possibili compagni di una
sera, a cominciare da quei due che fanno baccano lě a destra. Chitarra e
bonghetti, quei tamburetti a tazza che fanno tanto africano, con la pelle
d'asino tirata, sai? eh, quelli lě. Era bravo il piccoletto, ci dava
dentro, buttava via quel pollice o l'intera mano, a tempo, ci ricamava un
bel ritmo. Pure la chitarra era brava, ma la suonava con troppa
considerazione, sembrava Santana sul palco quando attacca quelle linguate
che ti raspano l'anima.
Oppure quegli altri due stralunati laggiů. Gli occhi spalancati che non
vedono niente, le braccia flaccide, lo sguardo ebete, il sorriso senza
ragione, le gambe ripiegate sotto al culo, la testa appoggiata al marmo.
Mi guardavo intorno, dovevo pure svoltare in una maniera o nell'altra. Ma
che quella ragazza venisse a sedersi due scalini sotto al mio non me
l'aspettavo di certo.
Veramente erano due e dovevano essere spagnole, da come parlavano. Tutto
pieno di esse e di gn con la bocca che si apriva e si chiudeva in una
alternanza magnetica. Poi dell'altra me ne sono fregato perché č rimasta in
piedi e per giunta si č sistemata alle mie spalle, ma della prima no, come
potevo?
Seduta lě tra i miei piedi allargati nella tipica posa stravaccata,
straniera, con la gonna lunga ravviata tra le gambe e una borsetta di
stoffa sgualcita, sembrava fatta apposta, uscita da un dipinto di un
artista maledetto.
Io poggio i gomiti piů su, reclino la testa e smetto di guardare. Non sento
piů fame, non ho piů sete, solo la musica giunge a solleticarmi l'udito.
Ora, se continuo a raccontarvi cosa č successo, mi prenderete per scemo, ma
non lo sono, giuro. Č solo che cosě andarono le cose.
La prima impressione fu un leggero fruscio, come di una coda di gatto che
ti sfiori la guancia: due dita si posarono sui miei occhi e mi chiusero le
palpebre. Lasciai fare, cosa avevo da perdere? La seconda un rumore di
stoffa, come di un velo che atterra tra la mia pancia e le cosce a coprire
la scena del delitto. La terza un rumore di zip, come di una mano che
cercasse qualcosa tra le pieghe dei miei jeans.
Lasciai fare, il momento era propizio, l'atmosfera rivoluzionaria, il
desiderio di novitŕ astratto, l'illusione di rompere steccati molta, la
beata innocenza stolta.
Quando rinvenni mi sentii piů leggero, le tasche erano vuote e la diecimila
sparita.
L'innocenza non ha prezzo!
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione).
Il nome dell'autore verra' reso noto alla fine dei giochi.


author: gilgamesh

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Santa Maria in Trastevere, maggio 1974, otto di sera, lì nella piazza,
> seduto alle scalette della fontana.
Mario ... ma che fai: ti firmi?
(...)
> Lasciai fare, il momento era propizio, l'atmosfera rivoluzionaria, il
> desiderio di novità astratto, l'illusione di rompere steccati molta, la
> beata innocenza stolta.
> Quando rinvenni mi sentii più leggero, le tasche erano vuote e la
diecimila
> sparita.
> L'innocenza non ha prezzo!
Divertentissimo :-)))
__________
gilgchiocciolafreemailpuntoit


author: camilla

text:
"gilgamesh" <
ni...@nihil.it
> ha scritto nel messaggio
news:b70k1b$9ue44$1...@ID-144510.news.dfncis.de...
> Mario ... ma che fai: ti firmi?
Concordo.
> Divertentissimo :-)))
Non concordo, è riduttivo.
Bello.
Camilla


author: Mario

text:
"gilgamesh" <
ni...@nihil.it
> ha scritto
> Mario ... ma che fai: ti firmi?
Macché. Mica c'ero solo io a Santa Maria. Ma non credo che sia di Roma
chi lo ha scritto.
Mario


text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Santa Maria in Trastevere, maggio 1974, otto di sera, lě nella piazza,
> seduto alle scalette della fontana.
Boh... c'e' qualcosa che mi stona ma non so cos'e'.


author: elvio cipollone

text:
On Thu, 10 Apr 2003 00:21:05 +0200, "Ombra" <
mrsco...@libero.it
>
wrote:
>Boh... c'e' qualcosa che mi stona ma non so cos'e'.
>
Anche secondo me. Deve essere nel titolo; avrei preferito "Nell'acqua
della chiara fontana".
Hai presente Villaggio-DeAndré?
Ecco. Ci sarebbe stato meglio.
elvio


author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Lasciai fare, il momento era propizio, l'atmosfera rivoluzionaria, il
> desiderio di novità astratto, l'illusione di rompere steccati molta, la
> beata innocenza stolta.
divertente :-)
> L'innocenza non ha prezzo!
Questa te la potevi risparmiare, l'avevamo capito anche noi :-D
ciao
bianca


author: KoAn

text:
On Wed, 09 Apr 2003 09:40:31 +0200, Ombra wrote:
> Santa Maria in Trastevere, maggio 1974, otto di sera,
piaciuto!
d'accordo con Bianca, inutile l'ultima frase.
--
####### KoAn ######
Se son rose, avranno le spine
### ICQ 4103169 ###


text:
> [...]
> Insomma stavo lì, con i capelli lunghi, neri, ricci, una testa che quando
> mi giravo era la fine del mondo. Dondolava e rimbalzava, soffice. Il viso
> lungo, scavato, pelle e ossa, come se lo scultore avesse finito la creta.
> L'aria svagata, distrattamente assente, una leggera inclinazione al
> pensiero, un vago sorriso seduttivo.
Malinconia descrittiva?
Aver paura che il lettore non capisca non aiuta la scrittura :-)
lubna


text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b70ith$9bm49$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Santa Maria in Trastevere, maggio 1974, otto di sera, lě nella piazza,
> seduto alle scalette della fontana.
Testo divertente, ma stilisticamente zoppo. A volte il narratore parla come
se avesse 40 anni, a volte come se ne avesse venti.
Sfortunate le strizzate d'occhio al lettore:
> Ora, se continuo a raccontarvi cosa č successo, mi prenderete per scemo
W.


author: stirner

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b70ith$9bm49$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Santa Maria in Trastevere, maggio 1974, otto di sera, lì nella piazza,
> seduto alle scalette della fontana.
> Non sono neanche sicuro che fosse una fontana vera e propria, con schizzi
e
> sfrulli che volano in alto, tanto i ricordi sfumano con gli anni. Magari
> una fontanella per bere, però qualcosa con l'acqua doveva esserci
> altrimenti perché le mezze scale a oriente erano bagnate?
inizio interessante ma poi si perde nel solito raccontare un fatto.
la nostalgia?
stir


author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> L'innocenza non ha prezzo!
Ultima frase inutile (con il punto esclamativo, poi...)
Per il resto: ammiccante, ma non sempre nella direzione giusta.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Il sangue di DRACULA.

author: Poesino

text:
Sgorgava in massa liquida, un plasma uniforme e solido per sua natura dallo
strato di completa assuefazione che figura in campo mistico. A proteggermi
dalla sostanza corrosiva, la tela di rapido conguaglio si torceva in ampio
modo restia a rimanere avvinghiata alle mie membra. Niente può apparire più
estetico quanto in vero non lo fosse apparso. Continuavo a riflettere
sull'emblema ma il frastuono di quella malvagia circolazione mi rattrappiva
e mi rapiva. La mia psiche si piegava in un torbido stato sino a cadere in
un limbo blu e profondo che gli Dei si dilettavano a chiamare siero di
Morfeo. Non mi avvicinai più di tanto all'elemento così da evitare una
qualsiasi collisione ma rimasi a studiare il fenomeno per alcune ore.
Sufficiente fu il mio reportage. Un vetro sottilissimo indugiava tra le
sette peptine in fase di stallo. La buccia di rame che adottai come unico
isolante nell'esperimento mi aiutò nell'impresa scientifica. Si trattava
semplicemente di congestionare la deformazione gassosa in un banale
determinante in condizioni di assoluta stabilità. Ebbene sì. Se avete
capito, la miscela ha agito sulla sostanza alimentando la forza della sua
spinta come il carburante permette alle ciclette di carburare. Plausibile
minaccia al nosstro essere. Errori permettendo, la scoperta ha avuto
benevolo esito e ottima resa in ottima prestazione.
Comunichiamoci.