title: IL TALE, L'AUTISTA

author: DOMACCIA

text:
<p align="justify">Il cieco scendeva sempre alla pizzeria detta oasi e poi, dopo essersene stato un po' lì ma non troppo e anche misteriosamente per chi non lo conosceva a fondo- oltretutto diceva che i proprietari erano dei suoi parenti alla lontana, ed era quello il motivo per cui si fermava ogni volta lì, come andasse a finire in un luogo sicuro e familiare, <!--more-->anche se la maggior parte delle volte e nonostante queste sue abitudini inveterate e anche leggermente ossessive, una sorta di passi altamente obbligati e malsani come se il cieco non avesse scelta e fosse un animaletto - cavia in gabbia sempre li a ruotare invasato e insonne- preferiva sempre raggiungere poi il paese andandosene a piedi su uno dei marciapiedi stretti del ponte, subito dopo avere oltrepassato una certa curva angolata sulla destra, quella che sul suo margine estremo era delimitata da un piccolo spazio adattato a raccogliere i rifiuti differenziati che finivano in certe campane plastificate sempre stracolme e oltre le quali appena dietro iniziava poi una stradetta sterrata che finiva in una frazioncina laterale e defilata, la frazione che tempo addietro era stata interessata da un movimento franoso, che l'aveva quasi portata a scomparire e comunque c'era mancato davvero poco che alcune casette finissero per cadere sprofondate nelle acque di quel fiumiciattolo che subito passato quel centro abitato arrivava minaccioso a formare gorghi e come delle ripide verdastre e mugghianti, come se si formassero precipizi e cascatelle lungo quella sua linea a zig zag che - in quei tratti e proseguendo per pochi chilometri ancora- pareva un susseguirsi di gole tenebrose , poichè ai suoi due lati si fronteggiavano i contrafforti semimontuosi di alcune colline che durante i lunghi inverni parevano fatti solo di pietra, salvo poi verdeggiare di morbido verde nelle belle stagioni dando l'impressione che tutti i sentieri a picco che una volta servivano agli scarsi abitanti di quei bricchi fossero stati cancellati dal pervasivo moltiplicarsi di un verdeggiare malsano e avvolgente come quello di un eden primigenio che volesse cancellare le tracce di luoghi una volta abitati. Camminando da quel lato del ponte- il lato destro che di solito prendeva il cieco per andare in paese, anche se era pericoloso, perchè era lo stesso lato in cui procedevano le macchine- non si potevano vedere i disastri procurati dai sommovimenti franosi, quei residui cicatriziali li si potevano visualizzare solo guardando l'intero panorama del paese dalla parte sinistra e fin verso l'entrata del borgo, quando si vedevano certe propaggini ondulate, strette e frammiste una sull'altra che potevano fin quasi sembrare una sovrapposizione a strati di terreni e prati prima distinti e separati, sembravano gli strati sovrapposti di una torta che avesse subito degli schiacciamenti forzosi e maligni, e per un occhio attento allora era quasi possibile visualizzare le linee di sfagliamento, quelle di rottura e spostamento, tipiche di quella zona montana depressa e preappenninica, che veniva definita come zona sottoposta a sommovimenti franosi continui, e quindi non del tutto assestata, di terreno friabile che era di origini calcaree, una cosidetta zona a rischio per frane e scosse di assestamento di probabile origine tellurica, e quando lei guardava quel lato con attenzione pensava chissà come a certe vedute di paesaggi orientali di risaie immerse in terreni umidi e quasi paludosi., terreni di marcite e di nebbioline gocciolanti.
Lei ricordava ancora una certa volta quando, attraverso passaggi stretti in una verzura soffocante di viluppi e liane nodose da giungla, e in compagnia di parenti vari, erano arrivati per caso e proprio da quel lato di quella frazioncina agli argini pietrosi del torrente che ora si voleva interrare in alcuni punti facendolo scorrere in tubature, e lei quella volta aveva scoperto che a quel punto le acque sprofondavano all'improvviso in buche di altezza indefinibile e in cavità improvvide a trabocchetto nei punti più inaspettati, delle specie di anfratti occultati da un verdeggiare pervasivo che dava al paesaggio intero un aspetto barbarico di mistero limaccioso nel procedere serpentino di curve e controcurve di liquidi cristallini in movimento impetuoso e forse terribile, schiume liquide e biancastre su certi pietroni lucidi e a picco e perfino aguzzi dove si rischiava di scivolare a ogni minimo movimento, e tutto era viscido e in bilico, nell'aria trafitta da luci pulsanti e come alonate da un riverbero azzurato nel pulsare gocciolante di un verde che stillava un odorume marcio e infestante, le era parso davvero di entrare in un mondo selvaggio, e proprio da quella parte destra, e per lei era stata una vera sorpresa, non se ne capacitava, di questo cambiamento repentino: il fiumiciattolo dall'altro lato si presentava lineare, e monotono nella sua piattezza biancastra per via dei sassi ovali levigati da acque di pochi centimetri e solo in vicinanza di una specie di piscinetta artificiale e che chiamavano I sassi neri- quello era l'unico punto dove ci si poteva tuffare con una certa sicurezza- si poteva vedere qualcosa di meno piatto e monotono, e davvero nessuno avrebbe pensato che a così breve distanza la natura e la conformazione cambiassero così drasticamente.
Quell'uomo, il cieco- certo tutti sapevano il suo patronimico, ma con l'andare del tempo, oramai pressocche tutti lo nominavano così, genericamente, quasi lui fosse diventato l'emblema di un'intera situazione esistenziale- quello della famiglia dei ciechi- e quel termine indefinito oltretutto permetteva alla gente di parlarne anche male, di dire finalmente ciò che pensavano del suo carattere duro e ombroso- se ne andava ogni volta a piedi e dopo quella sua e sempre ripetuta breve sosta al bar oasi, quasi per sgranchirsi le gambe, per prendere un po' di aria, da quella sua vita abitudinaria e tremendamente uguale a se stessa, da diversi decenni ormai.
Egli scendeva appunto a una fermata precedente di bus e poi continuava a piedi su quel ponte di recente costruzione, al più tardi risalente ai primi decenni del '900, non ci si poteva sbagliare, lo testimoniavano quelle che a lei parevano delle riproduzioni fotografiche in bianco e nero, e alquanto artigianali, degli ingrandimenti un po' sgranati come dei vecchi fogli di giornale riprodotti e come appiccicati su delle tavole di notevole spessore, e appesi - squadrati come erano e senza bisogno di una cornice- sulle pareti del bar-pizzeria centralizzato: lì il ponte non compariva ancora, il nucleo originario del paese - pochi edifici, ancora riconoscibili, immutati del resto-sembrava unito da una stradetta sterrata che congiungeva le due sponde del fiume attraversandolo nel suo punto più stretto, seguendo naturalmente le sue anse sassose e arrivando poi a collegare la strada delle frazioni montuose con l'arteria pressocchè unica del comune E a lei quel panorama pareva più bello, incastonato senza forzature nell'ambiente naturale circostante.
Quell'uomo passava solitario e come un'ombra informe ma che era capace di rimanere impressa sulla retina - ogni tanto, ma solo nella bella stagione, si poteva vedere anche una donna vedova di ascendenze francesi che se ne andava calma e a testa bassa a fare la spesa con il suo borsone munito di rotelle rotelle, di altri non ne passavano-su quel ponte -spartiacque, costruito talmente alto su quel torrente da parere un qualcosa di incongruo, una specie di abusiva cattedrale nel deserto, un manufatto inutile e pachidermico sopra quel corso di poche acque ristrette e rese un rigagnolo giallastro quando i periodi di siccità duravano troppo a lungo. E ogni volta che ci si azzardava a proseguire a piedi lì sopra ci si sentiva come spinti da folate fredde di vento polare anche nella bella stagione, come se altissime volute gelide arrivassero fin lì sopra in alto spinte da mulinelli mefitici che certo provenivano da sotto quelle quattro campate poggianti su certi piloni cementati e anodini che parevano l'esecuzione trascinata stancamente e portata a compimento dopo un numero inenarrabile di rattoppi dovuti certo a mancanza di finanziamenti adeguati ( Si trattava di un'opera in muratura fatta alla grossa e incolore, anche se poi qualcuno le aveva parlato di una ristrutturazione abbastanza recente, un'opera quella seconda volta fatta a regola d'arte dicevano, dopo un'alluvione che aveva reso necessario fare esplodere completamente le arcate spezzate del ponte : e tutti gli abitanti più anziani se lo ricordavano bene, quell'avvenimento epocale, non solo per il disagio arrecato al traffico a causa dell'obbligato utilizzo di un ponte sostitutivo di chiatte opera del genio pontieri richiamato in fretta e furia dalla provincia, ma soprattutto perchè -all'atto del brillamento delle cariche espolosive- un tale, il figlio dell'ultimo "orsante" della zona e di quella che tutti chiamavano la svedese, il personaggio che aveva la fama di essere esperto in piccole ruberie- era il ruba galline della zona, ma non era poi così cattivo lo diceva perfino l'arciprete- incurante delle grida di avvertimento, aveva cercato di attraversare con un balzo felino i due tronconi penzolanti del ponte- aveva coraggio da vendere, quel tale, e poi che cosa mai sarebbe potuto succedergli-e di lui era rimasto ben poco, ma che luucc d'un lucon ...in fondo se l'era cercata, e nessuno aveva pianto per lui.
Anche X ondulava più del solito facendo quel ponte, e ancora più che lungo i soliti percorsi delle strade principali, anche lui pareva procedere obliquo e come spostasse un muro aereo che gli si opponesse di continuo e che solo lui sentiva- il vento veniva dalle anse delle sottostanti acque, era quello lo spazio circoscritto più ventoso dell'intera zona e di quel particolare paese affossato tra conche, un territorio investito spesso e all'improvviso da certi venti parossistici che bruciavano le colture e rinsecchivano di un giallo stinto grandi appezzamenti e boscaglie - e per sapere dove procedere il cieco batteva come suo solito ogni singola asta del parapetto metallico con un bastone ridipinto maldestramente di bianco- è un bastone grezzo, lo si vede chiaramente con tutti quei nodi e quella struttura contorta, pare un ramo dipinto con dei colori di un bianco sporco da un bambino per divertimento- faceva tintinnare metalliche quelle sbarre eternamente scrostate del parapetto, finchè arrivava alla fine, e allora svoltava immettendosi lungo la via principale e questi gesti di assestamento posturale a ogni passettino lento e sbilenco, li ripeteva poi al ritorno, per verificare di essere giunto esattamente nei pressi di quella panchina di marmo che segna la fermata del bus che lo deve riportare a casa. Giunto lì, e per via di un suo misterioso orologio interno che lo preavverte che sta arrivando il pulmino senza che lui sia costretto a chiedere l'ora a nessuno lì attorno- ha un carattere duro, non gli piace chiedere alcunchè a nessuno e si mette sempre avanti a tutti, come un prepotente , una figura dominante, pronto a fare a botte per la difesa del suo territorio, dai suoi gesti si potrebbe credere che abbia imparato a muoversi come un rabdomante in ricerca di un punto sotterraneo - raggiunge quel punto, il punto esatto e invisibile di una fermata non indicata da nessun cartello-orario, e lo fa dando alla fine dei colpetti con quel suo bastone all'insegna metallica che avverte che il benzinaio è aperto: si sente il rimbombo, si sente, l'insegna è fissata a terra, ma maldestramente, pende obliquamente e tutta schiacciata da una parte verso la base plastificata del supporto che la tiene su, pare come ridotta da una pressa, forse qualcuno l'ha impattatata con un veicolo, e adesso sta su per miracolo, ma la vedova del benzinaio non l'ha ancora gettata via, sia pure ammaccata e pendente come indicazione può ancora servire nei giorni e negli orari in cui quel distributore rimane chiuso e bisogna arrangiarsi con il self-service.
Quel giorno sembrava che il pulmino prenotato per il ritorno tardasse più del solito, erano già passati quelli con direzione verso la zona della pineta, quella che contornava nella parte ad esso sovrastante uno spazio adibito a campeggio estivo con piscina per piccoli e adulti , e che era poi l'unica in tutta quella vallata, e lei si era sempre chiesta il motivo per cui in quei territori che si potevano definire di altezza medio- alta, zona di colline preappenniniche e di alcuni contrafforti certamente montuosi non ci fossero alberi e verde appartenenti alla specie degli aghiformi, pochissimi pressocchè inesistenti tranne la famosa pineta appunto, il punto da dove poi si poteva proseguire solo inerpicandosi ripidi con impennate senza gradualità e con sviluppi verticalizzati all'estremo per poi arrivare a certi villaggetti arcaici appollaiati su in cima e in ultimo a certe praterie da western con animali allo stato brado su un altopiano subito digradante, dopo curve e controcurve capaci di mettere a dura prova il sistema frenante e l'aderenza al terreno perfino delle vetture a trazione integrale, figurarsi poi di quei mini bus che parevano ogni anno più stretti, quasi subissero revisioni continue, e una specie di riadattamento on demand, con meno spazio a ogni diminuzione progressiva dei già pochi utenti statisticamente probabili in base alla popolazione risultante di quella zona da sempre depressa.
Il cieco-avvolto e quasi stretto in un giaccone di velluto a grosse coste e dalle tonalità violacee- aveva continuato a alzarsi , a avanzare con dei passettini trattenuti verso il confine invisibile dell'asfalto, in quel punto sgombro di marciapiedi, anzi a ben vedere da entrambi i lati di quella strada non ve ne erano poi, di marciapiedi veri e propri, in realtà vi erano solo dei tratti leggermente sopraelevati e antistanti le vetrine dei pochi negozi in attività, intervallati senza regola quasi arbitrariamente dai piani a livello dell'asfalto vero e proprio, e bisognava stare attenti a camminare -dati i dislivelli della strada- bisognava tenere gli occhi rivolti verso terra.
Come fosse solo in mezzo al gruppetto di chi aspettava in silenzio i bus per i diversi tragitti, si agitava più nervoso che mai, quasi inquieto, continuava in cadenza quasi violenta a picchiettare monotono con il suo bastone di un bianco grigiastro sul cartellone anodizzato dell'insegna del benzinaio che infatti presentava sulla superficie rettangolare degli affossamenti, delle specie di tacche : ogni colpetto dato dal bastone procurava- e aveva già provocato tempo addietro, quelli del cieco sembravano gesti ripetitivi, consueti, e ossessivi per via di una forza non calibrata, come se quell'uomo esagerasse, mettesse i puntini sulle i, volesse in realtà usare il bastone contro gli uomini con cui aveva a che fare e che disprezzava per colpe che lui solo conosceva- un avvallamento reso possibile dal materiale di risulta e dallo spessore millimetrico dell'insegna stessa , l'aveva deteriorata certo lui con quel suo bastone, l'insegna non l'aveva semidistrutta nessuna vettura incocciandovi contro per via magari di una manovra errata, in quello spazio ristretto e occupato spesso anche da autovetture in sosta non consentita.
Dopo questi colpettini di verifica così insistiti- una gragnuola di colpi- l'uomo poi faceva subitamente uno strano gesto accostando la testa verso il polso e sollevandosi nel contempo il risvolto del giaccone pesante, come se si mettesse a controllare di nascosto dagli altri che aspettavano il display pulsante di un qualche orologio appositamente tarato che lo tenesse al corrente dell'ora esatta del passaggio del minibus...quel maledetto bus- lui la chiamava corriera- era in ritardo, uffa, sempre aspettare bisognava, aspettare e poi aspettare, non erano mai in orario, diu t'a maledissa, continuava a borbottare, diu t'a maledissa, e poi si rimetteva più spostato verso il muro di una di quelle abitazioni accostate - alcune erano in posizione sopraelevata su certi terrazzamenti- allo spazio del benzinaio con annesso locale per lavaggio autovetture, cercando come meglio poteva di appoggiarsi a qualche angolo minimale di quella sola e anonima panchina di pietra porosa , che d'inverno faceva gelare i vecchi sempre carichi di borsone di plastica stracolme.
Quella volta il piccolo bus di colore azzurro cielo si presentava semivuoto, subito appena arrivato il cieco l'autista lo fece salire da dietro, nella seconda fila, quella subito dietro il divanetto anteriore dove accanto all'autista stesso potevano sedersi uno o al massimo due passeggeri, e lei di solito preferiva sedersi davanti, da lì si godeva meglio il panorama, e poi evitava la sensazione di stretto e soffocante, che sembrava caratterizzare i posti posteriori: seduti di dietro pareva di essere chiusi in una scatola di lamiera ondeggiante e pronta a ricevere colpi da ogni parte, oltretutto senza la possibilità di osservare la strada che si snodava tortuosa e nemmeno di tenersi fissi per maggiore sicurezza - ai lati non c'era nessun maniglione a cui potersi aggrappare, e le porte non erano a apertura e chiusura automatica , si vedeva chiaramente che quei bus in dotazione erano dei camioncini della fiat recuperati e poi ristrutturati per essere adattati in qualche modo a trasporto persone, tutta la struttura interna era stata messa dopo, anche i sedili, anche quello che sembrava il sopralzo a linoleum del pavimento- dove stavano incuneati i sedili posteriori ricoperti di tessuto blu e a viva forza puntellati in certe scalanature con marchingegni visibiliissimi e di colore nero luccicante come una vernce appena dipinta- le pareva un sistema inchiavardato ecco, l'intera parte dietro non era in origine che il vano carico-scarico merci del modello di furgone più richiesto dai fornitori- e i viaggi in quel modo, con quel mezzo arrangiato, finivano per essere quasi sempre diasagevoli, una piccola prova di tortura.
Con quel mezzo e su quelle strade si era costretti per forza a subire le inevitabili oscillazioni a cui il succedersi delle curve costringeva, a ogni curva uno scossone, e veniva davvero la tentazione di lanciare una smadonnata, proprio come faceva spesso il cieco, issato di dietro quasi fosse un grosso pacco dall'autista che poco prima - al momento della salita e della ripartenza- aveva fatto smuovere a livello più basso -e dopo aver spinto un pulsante a lei invisibile- un gradino che nel fuoriuscire si duplicava, e quello sottostante era semovibile fino a terra: quel tale aveva spinto X in su, quasi artigliandolo per un braccio, e subito dopo gli aveva ridato di malagrazia quel suo bastone di un bianco ingrigito, e dal manico stortignaccolo, che lui aveva appoggiato sul posto accanto e libero.
ll bus era in ritardo, e a lei era subito parso che il ritorno potesse per questo motivo essere peggiore del solito, d'altra parte alla guida c'era il più anziano degli autisti turnanti e poi lei proprio con quell'autista aveva avuto da ridire , già una o due volte glielo aveva detto lei, che non doveva accelerare sulle curve, che lei era costretta infatti a sedersi davanti perchè altrimenti poteva stare male, con tutte quelle curve, e poi non le piaceva che le curve fossero prese- anzi, tagliate- in quel modo così pericoloso, come se dall'altra parte non ci potesse mai arrivare nessuno, sembrava che lì in quella zona montuosa e con le strade non troppo bentenute dagli addetti della provincia gli automobilisti stanziali volessero a ogni costo guadagnare terreno predendo delle scorciatoie, come facevano un tempo, quando le strade carrabili non c'erano ancora, e allora per raggiungere certi paesi di valle si tagliava per i campi e per i pendii, usando dei tratturi ormai nascosti da grovigli sterminati di erbe e arbusti cresciuti a dismisura. E già più di una volta ai suoi inviti di guidare piano per favore quell'autista le aveva fatto presente che lui aveva tanti impegni, poi doveva tornare subito indietro, e doveva pulire quello stesso autobus, il suo compito non era solo quello di guidare , lui, lui doveva lucidare e lavare il bus, e lo doveva fare per limitare i costi di quella azienda pubblica da cui dipendeva in subappalto, lui non ne aveva di tempo da buttare, non era mica come lei. Lui aveva sempre lavorato duramente ecchecredeva, ne aveva fatti di mestieri e di ogni tipo, e in tutta italia, quel tale glielo sbatteva in faccia pressocchè ogni volta la vedeva, e tutte le volte che le aveva fatto presente questi suoi doveri minimi da autista di mezzo pubblico - lui avrebbe avuto l'obbligo di cercare di guidare al meglio e secondo le norme, gli continuava a dire- quell'autista invece si era poi messo a guidare ancora peggio, survoltando il trabiccolo, arrivando a strisciare i pneumatici come di abbrivio lì sulle curve tagliate oblique, e lei poi aveva preferito starsene zitta , limitandosi a guardare sulla strada che le scorreva davanti stretta, e meno male che su quei tornanti il traffico era pressocchè inesistente, tranne alcuni camion con rimorchi stracarichi di legname o balloni giganteschi di fieno che davano l'impressione di non essere ben fissati, e eccedenti il peso massimo consentito per quegli automezzi, e c'era allora solo da sperare che si fermassero poi alla pesa proprio lì in paese davanti al bar-pizzeria per verificare che tutto fosse nella norma, e magari farsi ridare un'occhiata ai ganci e ai fissaggi, con certi autoarticolati su quelle strade era meglio fermarsi e lasciarli passare, occupavano l'intera carreggiata e toglievano la visuale.
In quel momento però tutto sembrava sgombro, e solo le curve si succedevano alle curve, nel solito tragitto obbligato per raggiungere quelle frazioni disseminate a mezza costa e poi su in alto. Quel giorno il cieco era molto molto silenzioso, non aveva neppure detto all'autista di inserire nell'apposito comparto una delle sue cassette di musichette popolari che si portava immancabilmente dietro, e a lei sembrava di essere del tutto sola accanto a quell'autista
Era l'autista in capo, colui che - dopo lo spostamento di qualifica e di zona dell'ex segretaria addetta unicamente a ricevere le telefonate e la prenotazione dei viaggi on demand e che era stata spostata dopo alcune delazioni, l'avevano spostata infine a altro incarico perchè finiva sempre a andarsene al bar, praticamente non faceva nulla lì in quell'ufficetto defilato e minore- coordinava ora in prima persona le suddivisioni e le nomine giornaliere degli autisti lungo i vari percorsi possibili per raggiungere le numerose frazioni all'interno di quel territorio di superficie molto ampia, era quell' autista capo a decidere chi doveva andare e lungo quale tragitto, e in quale orario, d'altra parte faceva tutto lui, era il factotum in pratica, lavorava fin troppo e tappava pure le carenze di organico e le defezioni senza motivo, e la paga invece era sempre quella, accidenti a tutto il mondo porco, ce ne erano di ingiustizie e di infamie.
Il piccolo automezzo filava veloce, accelerando ancora di più nei limitati tratti rettilinei, in quei punti il guidatore pareva perfino un po' frenetico, e lo sguardo di lui le pareva allucinato, in quei momenti arrivava perfino a rimpiangere la presenza del suo sostituto, quello fin troppo rigido, quasi inerte, uno arrivato da poco, uno che non le sembrava di avere mai visto da quelle parti anche se lui affermava di essere originario di quelle zone: che strano a ripensarci era stato proprio quel sostituto a dirle come certe persone cercavano di approffittarsi della cecità di quell'altro passeggero che adesso se ne stava silenzioso di dietro, non gli davano quasi mai il resto esatto, anche se poi aveva glissato quando poi lei gli aveva chiesto di denunciare queste persone se lui era stato davvero testimone oculare di tali atti inqualificabili: d'improvviso lui aveva troncato il discorso e con le mani dalla forma allungata e leggermenti tremanti- certo sembrava nervoso quella volta, di un pallore quasi itterico - si era messo a posto gli occhiali fumè, di una tinta a mezzo tra un giallo ossidato e un verde vescica e poi sempre per darsi un tono si era ostentatamente messo a raddrizzare- distogliendo per un lungo attimo lo sguardo dalla guida- certi aggeggi cartonati a forma stilizzata di pino, dei marchingegni ondeggianti lì davanti al di sopra del cruscotto che avevano il compito di rilasciare essenze coprenti gli odori di quell'abitacolo troppo stretto (A lei, ogni volta che andando in bus posava il suo sguardo su quelle ondeggianti sagomette cartonate, venivano in mente quegli alberelli prima ritagliati e poi appiccicati sulle letterine degli auguri da offrire ai genitori in occasione dei festeggiamenti per il natale, ne teneva ancora una di quelle letterine, accanto all'alberello di un verde lucido certe linee smunte e minime tratteggiavano giuseppe e maria, e praticamente del gesù era rimasto solo una polverina giallognola a indicare quella che era stata un tempo l'aureola )
L'autista di quel giorno era quello dall'aspetto più attempato, un segaligno alto, e asimmetrico in volto, soprattutto lungo le linee delle labbra che -appena si metteva a parlare- sembravano delineare una specie di apertura sghemba, tanto che quasi sempre il suo sorriso pareva essere un sogghigno, ogni parola soppesata e pensata al di sotto di un pensiero malsano, sembrava avere le labbra di quel personaggio autoriale, quello interpretato da yack nicholson in quella famosa serie di film tratti dai fumetti della serie di Batman, la parte di Joker, una sorta di caratterizzazione magistrale del capo dei criminali della città di gotham, reso deforme dall'immersione in una vasca di acidi, e con stampigliato per sempre sulla sua faccia dal colore di gesso una folle risata chiusa entro sottili linee dal colore di sanguinaccio purpureo: certo lui pareva più smunto e scavato, con quelle sue guance un po' afflosciate, ma l'impressione immediata faceva pensare a una non esatta calibratura delle parti in cui si sarebbe potuto suddividere il volto secondo il modello della suddivisione aurea, lo strumento usato anche dai grandi pittori nello studio dell'anatomia delle fattezze umane, forse anche da quella bocca ci si sarebbe aspettati di sentirsi rivolgere con tono cantilenante e quasi osceno "Danzi mai con il diavolo al pallido plenilunio, danzi mai", la domanda ipnotica e senza risposta, il tatuaggio verbale e dannato. prima dell'inizio del crimine innominabile.
Peccato davvero che l'altro passeggero non avesse portato con sé in quel suo borsello dalla foggia antiquata uno dei suoi mille ballabili registrati e duplicati con l'apparecchiatura argentea del karaoke domestico, lei quella volta l'avrebbe sentito volentieri uno di quei pezzi ripetitivi e con dei rif cantilenati con voce suadente che parlavano di amori appassionati e a buon fine, quei residui idilliaci di un mondo mai esistito, niente, non se lo era portato dietro quel giorno- strano davvero-e nell'abitacolo insisteva un silenzio costretto che la faceva rimanere a disagio, c'era un'ansia sotterranea, e lei era fuoriposto.
Sul rettilineo breve che stava iniziando a svolgersi nel tratto intermedio dove si avvicendavano due diverse frazioni dall'identica denominazione- l'unica differenza era nell'aggiunta nominale, una frazione era quella di sotto, l'altra di sopra.- all'improvviso lei si accorse di un assembramento folto e nerastro lì sull'asfalto- poco più oltre le gomme anteriori in movimento- sembrava un qualcosa di aggrovigliato e immobile, era uno stormo di uccelli, come raggruppati uno sull'altro, chissà che avevano trovato a terra, non se ne volevano andare, non si muovevano in alcun modo, lì sul'asfalto si stavano suddividendo qualche preda.
Di colpo lei si mise a dire: "ma non può rallentare almeno adesso, sembra che vada perfino più forte.. ma che, ma che lo fa apposta forse lo fa .. ma non li vede tutti quegli uccellini, ma la smetta.. rallenti su.... non è possibile, non è possibile.. ma che sta facendo mai, fa apposta fa, ..vuole forse prenderli sotto? Ma guardi che se continua così gli va addosso.. non vede che non si muovono, chissà perchè, ma sembrano fissati.. .. li vuole uccidere.. li vuole.. li vuole proprio uccidere.. maahh.. ma vada piano, vada.."
Prima di inchiodare sterzando in direzione apposta evitando per un soffio di trascinare gli uccelli sotto le ruote, l'autista aveva avuto il tempo di volgere il volto alla sua destra, ridacchiandole addosso, mentre il cieco seduto di dietro l'accompagnava con un ridacchiare convulso e maligno, un lungo singhiozzo rauco come se fosse divertito da quello che sarebbe potuto succedere.
" Ehi, ehi, ma che cosa crede.. e allora.. anche se li schiacciavo tutti, ma che male c'era.. ma non lo sa che uccelli sono.. non se ne è accorta, non capisce niente.. sono dei piccioni..degli animalacci come gli storni e andrebbero ammazzati tutti.. sì sì.... almeno io avrei piacere a sterminarli.. sono degli uccelli terribili, dove vanno distruggono, fanno dei danni terribili, sporcano dappertutto, rovinano perfino i monumenti.. rovinano tutto.. ... a me praticamente hanno distrutto i davanzali delle finestre e anche il pavimento del balcone, .. eppure ho cercato di preservare i davanzali in tutti i modi.. l'avevo detto mille volte a mia moglie di non gettare briciole dalle finestre e sul balcone.. di non attirarli.. ho tentato di tutto.. all'inizio mettevo dei cartoni, ma non risolvevano niente.. tornavano e sporcavano e non lo sa lei che riescono a corrodere perfino il ferro.. espellono acido acido.. ha capito o no? . altro che cartoni allora mi sono informato ne ho provate di tutti i tipi.. mi stavano facendo impazzire.. ho messo di tutto sui posatoi, sul balcone, dappertutto.. mica volevo finire come quell'inquilina delle case popolari che alla fine ci ha perso un'occhio, e non l'hanno neppure indennizzata, colpa sua, macchè povera crista...
non era stata attenta.. no quella là non ha fatto attenzione.. altro che povera crista  non è stata attenta come me...prodotti chimici ci ho messo, un sistema di spilli d'acciaio ..e dappertutto e anche sui parapetti.. e poi mi sono fatto convincere a usare un dissuasore a scariche elettriche.. per un po' non ne ho più visti, ma poi.. uhh, ammazzarli tutti, ammazzarli tutti.. ci vuole una soluzione finale.. il napalm ci vorrebbe ..e i maledetti piccioni sgagazzatori e gli storni che rovinano anche i frutteti, ce ne sono troppi, troppi.. oh, se ripenso al mio balcone, sa io abito proprio nella piazza principale.. una bell'appartamento, ci tengo io alla mia casetta... ehh..magari avessi anch'io un fucile,, saprei io cosa fare.. e poi lei deve smettere di dirmi che cosa devo fare.. è lei che non capisce niente.. non sa niente, niente, altro che rallentare per via degli uccellini,, ma quali uccellini.. ucciderli tutti, ucciderli tutti, sterminarli anzi, sterminarli tutti altrochè.. e non mi dica più cosa devo fare!"
E quando - arrivati alla frazione- l'autista dopo avere azionato manualmente l'apertura della portiera perchè lei scendesse sogghignò una volta di più guardandola, si sentì dal fondo di quello che era stato il vano-furgone una risatella vacua e rasposa, a segnalare l'approvazione incondizionata e non bisognosa di parole dell'unico passeggero rimasto, del cieco appartenente alla famiglia dei ciechi: forse per il resto del loro tragitto i due camerati avrebbero cadenzato all'unisono, e tra un sogghigno e l'altro a deformare la linea delle labbra "ucciderli tutti, ucciderli tutti, ecche ci vuole mai... così bisogna fare.. eliminarli.. farli fuori tutti"un macabro ritornello con alla base il ritmo tamburato e sempre più affannoso del ribattere monotematico del bastone da rabdomante maligno su quei tubolari verniciati di un nero vitreo in quell'abitacolo stretto.</p>

DOMACCIA
anno 2008
racconto già postato su it.arti.scrivere in vari capitoletti


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
simpaticamente[ si sa, DOMACCIA è simpatica:anche se non la si conosce, lo si intuisce:-)]vi ringrazio per la proficua attenzione dimostrata per il mio "raccontino" che- a me si intende-rileggendolo con occhio critico e freddo
non pare poi malaccio  ehh va behh


title: IL TALE, L'AUTISTA

author: Camillo

text:
On 2014-09-18 10:31:42 +0000, DOMACCIA said:

> rileggendolo con occhio critico e freddo
> non pare poi malaccio

guarda, io ci ho provato a leggerlo, giusto per spirito di servizio, e,
credimi, non � facile; suggerisco di snellirlo, dico non solo con
un'impaginazione pi� accattivante che scoraggi l'impantanamento dello
sguardo (qualche interuzione di linea ci appizzerebbe, eh), ma anche
alla sostanza stessa (I bet) una dieta ipolipidica non guasterebbe;
s'intende: � solo il parere di un giullare, e dunque.

--
di distratti strappi drappeggiando


title: IL TALE, L'AUTISTA

text:
Il giorno lunedì 22 settembre 2014 12:46:08 UTC+2, Camillo ha scritto:
> On 2014-09-18 10:31:42 +0000, DOMACCIA said:
>
>

>
>
>
> guarda, io ci ho provato a leggerlo, giusto per spirito di servizio,

beh  non posso che ringraziare , anche se lo faccio anche io per una sorta
di "spirito di servizio":-)
 e,
>
> credimi, non � facile;
 suggerisco di snellirlo, dico non solo con
>
> un'impaginazione pi� accattivante che scoraggi l'impantanamento dello
>
> sguardo (qualche interuzione di linea ci appizzerebbe, eh), ma anche
>
> alla sostanza stessa (I bet) una dieta ipolipidica non guasterebbe;

io ho fatto qs specifica scelta di stile per 2ragioni:
1)perchè  dal punto di vista di un racconto, di un brano breve
dove "succede ben poco ( almeno all'apparenza) ho messo in primo piano "l'atmosfera" ( in un eventuale romanzo penso che inevitabilmente opterei
per qualcosa di più dinamico ,articolando il tutto diversamente
2)io - ahimè per te, gentile - eattento-camillo, e anche xi lettori del web-
non sono minimalista, o almeno non sono una imitatrice banalizzante (e non convinta io xprima) di un minimalismo debilitato e riduttivistico a uso e consumo web:-((
>
> s'intende: � solo il parere di un giullare, e dunque.

no niente giullare.. anzi grazie molto intervento grazie:-))
un saluto a te



title: saluti a tutti

author: Mara Fabrizio

text:
questo nick sparisce per sempre, ha avuto una vita breve ma intensa...
:-(
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: l'uomo

author: Marco Maiolino

text:
ciao sono marco maiolino,ho cambiato nick perchè partecipo a altri ng e non
hoi voglia di dire  a tutti il mio vero nome,quindi dimenticatelo...eheheh
posto un altro racconto,lo divido in parti che è grosso..
Essere finito,imperfetto,dotato di una razionalità,un “logos” e una
fantomatica anima,simbolo di una tensione verso qualcosa di superiore,il
trascendente :parte razionale/parte
trascendente,realtà/metafisica,bene/male,dolore/piacere,vita/morte:tutte
opposizioni attraverso queste si coglie il tutto ,e catalogarlo per
convenzione in una sorta di muto patto insito negli uomini stessi;non vi è
nulla di preesistente .Tutto acquista realtà nel momento in cui l’essere
prende coscienza di sé e si stacca dal primordiale istinto di
autoaffermazione e,prendendo coscienza degli altri esseri,in tutto uguali a
lui,crea una sorta di contratto di cooperazione  al puro fine della
sopravvivenza materiale.
L’uomo cresce,il tempo passa e con questo si accorge della quasi inutilità
della propria esistenza,tesa al mero” vivere per vivere”.Nasce così il
tendere verso qualcosa che possa dare un valore,un significato al suo essere
;l’uomo ricerca la conoscenza ,un cumulo di esperienze che possa no dare una
ragione d’essere.”All times I ‘ve enjoyed greatly,have suffered greatly”
(tutta le volte ho gioito grandemente,ho sofferto grandemente),questo si può
leggere nell’ULYSSES di Tennyson ,documento d’inquietudine esistenziale
che, alla ricerca disperata della conoscenza ,contrappone una impossibilità
cognitiva di questa.D’altronde tutta l’esperienza è come un arco attraverso
cui splende quel mondo inesplorato i cui margini svaniscono sempre e sempre
più quando mi avvicino;una conoscenza simile ad un irraggiungibile tramonto
,una conoscenza mai afferrata ,una conoscenza maledetta dai presenta ma che
lascia alla generazioni future la speranza di colmare o almeno il compito di
limare sempre più quello spazio sottilissimo che mai verrà varcato :quasi
una legge numerica :un numero le cui cifre possono essere scritte senza fine
e più ne sono scritte più il numero si avvicina all’infinito senza mai
raggiungerlo,un’altra cifra potrà essere sempre aggiunta a suo
completamento.
Scopo dell’uomo è conoscere ma come ?attraverso l’esperienza di sicuro,ma
questo ha bisogno di essere interpretata ,e come avverrà questo
processo?mediante le associazioni mentali ,le intuizioni,utilizzando sia
quella parte dell’uomo che è l’inconscio e che opera misteriosamente,sia
quella parte razionale il cui compito è di coadiuvare l’azione dell’altra
.Cos’è parlare se non rendere in forma chiara ,se non plasmare in modo
limpido quella materia grezza che sono le associazioni di idee,in modo da
permetterne agli altri la comprensione ;cosa pensare se non la risposta a
bisogni fisici o in ogni caso materiali;che cosa infine l’anima se non il
vano tentativo dell’ uomo di superare la propria fisicità,i propri limiti
,cosa se non un’illusione ,un gesto di alienazione dal mondo la pretesa di
avere qualcosa in più che gli permetta di credere in un futuro
oltremondano?un tentativo pietoso perché è inutile nonché infantile cercare
un significato della propria esistenza in qualcosa di esterno :un Dio
creatore onnisciente e onnipotente ,proiezione delle angosce e delle ansie
egli uomini,quale per esempio la morte.L’uomo infantile non può sopportare
il peso di una vita fine a sé stessa,una vita spesso non vissuta ,una vita
spesa come”una barca con le vele ammainate a riposo in un porto,senza
prendere i venti del destino ovunque essi portino “.E’ forse meglio
rischiare di impazzire nel tentativo di dare u significato alla propria vita
che rinunciare e vivere nella tortura dell’inquietudine e del vago
desiderio.Fare esperienza del maggior numero di eventi possibili :anche
della morte ,vivendo inebrianti momenti di vitalità nel gioco di vivere
sulla lama del rasoio,di offrirsi alla morte,farsi sfiorare e poi sfuggirle.
Vivere senza paura di morire ,vivere senza l’impressione di aver gettato una
vita al vento ,avviarsi alla morte,quella definitiva ,senza alcun rimorso
del già trascorso,non dover aspettare per poi dire che è troppo tardi:questo
è il senso della vita:non la gloria ,il denaro,il potere,così mitizzate ,di
per sé;questi possono solo essere mezzi,modi,ma non sono validi per sé
stessi


title: l'uomo

author: Zireux

text:
Troppo facile, Marco!
E' troppo facile camuffare con il disordine le proprie teorie sull'uomo e
sull'universo!
Troppo facile, per il semplice fatto che quello che hai scritto e' molto
scolastico, risaputo, insomma... non c'e' nulla di nuovo!
Penso che sia divertente leggere questo tipo di letteratura!
Ma gli argomenti, ahime' i tuoi,  sono risaputi.
Se dev'essere un deliro, proprio perche' tale, almeno cha parli di qualcosa
di nuovo, no??  (
Il tuo primo post (*mare*) rimane il migliore, per il momento!
Zireux (e le sue bombe)


title: l'uomo

author: Franx

text:
Non e' cosi' lungo, potevi lasciarlo intero. Il tuo discorso ha una certa
coerenza e argomentazioni valide, anche se non scorre per niente fluido (e
riguardati la spaziatura prima e dopo la punteggiatura, che e' proprio
fastidiosa!). Non sono per niente daccordo con quello che dici, ma questo
conta poco.
Franx.


title: l'uomo

author: Ombra

text:
Marco Maiolino ha scritto nel messaggio <722tl4$6tu$
1...@nslave1.tin.it
>...
>ciao sono marco maiolino,ho cambiato nick perchè partecipo a altri ng e non
>hoi voglia di dire  a tutti il mio vero nome,quindi dimenticatelo...eheheh
Nel senso che ti chiami marco maiolino con le minuscole e per camuffarti hai
messo le maiuscole?? Non capisco...
Ombra


title: l'uomo

author: Francesco

text:
On Thu, 12 Nov 1998 12:40:56 +0100, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
>Nel senso che ti chiami marco maiolino con le minuscole e per camuffarti hai
>messo le maiuscole?? Non capisco...
>
>Ombra
ROTFL !! (-:Francesco


title: domani un altro capitolo

author: hastridmodifica

text:
Ma non se ne andò. Le sue ferie stavano per concludersi, tra quattro giorni avrebbe ripreso a lavorare in un bar dove il proprietario indossava sempre una camicia a scacchi. Quest'uomo in sovrappeso aveva una moglie intrappolata nella gelosia; al bar ci stava poco, soltanto qualche ora ma era sempre all'erta, anche verso gli uomini da quando una voce le disse che suo marito aveva una sensibilità femminile.

Di Zoè non era gelosa perchè dava per scontato che una ragazza rifiutata dalla madre e messa alla porta per aver denunciato ai carabinieri il suo compagno che la molestava, ci si poteva fidare sotto ogni punto di vista. E parecchie volte l'aveva invitata a restare insieme a loro due che di figli non ne avevano ed ella  sentiva il bisogno di risolvere la vita di qualcuno. Zoè, ringraziava, sorrideva ma scuoteva la testa in un no deciso. Lei voleva stare con sua madre ormai sola.
 Fino a che il compagno era tornato promettendo un cambiamento che Zoè non avrebbe accettato anche fosse stato vero.

Il giorno che aveva capito di non poter più sopportare l'atmosfera della nuova casa presa in affitto da una settimana, aveva telefonato alla moglie del principale, la quale era riuscita in quattro parole a farle cambiare umore
-  Sono tutte scuse per tornare da tua madre! Dì un pò, non te lo sei fatta abbastanza il culo per trovarti un buco? Resisti che poi arriva l'abitudine e che cazzo! -

- Non puoi venire?.. adesso? Se magari vieni tu, cominci a dare alla casa un pò della mia storia, che da quando sono qui è entrato solo un vicino di porta e mi ha detto una cosa strana..

- Domani verso sera vengo, dai, tranquilla eh? -
Questo era stato sufficiente per mettersi a cantare una canzone d'amore.
Un bagno caldo, la musica in cuffia e terminava un altra giornata.

 Stava seduta sul letto e si dava lo smalto rosso alle unghie dei piedi quando il cellulare suonò, e nell'afferrarlo sul tavolino di fianco al letto, sfiorò il boccettino  che si rovesciò sul copriletto, ed ella che teneva tutto sotto controllo lasciò perdere gli squilli e si concentrò sul disastro. Desiderò la morte.
Quando prese il cellulare in mano gli squilli erano terminati, e la chiamata senza risposta dava un numero che non era in rubrica.

La stanchezza la portò ad addormentarsi senza aver cenato, luce accesa e un sogno con tanta gente all'opera d'un lavoro fisico massacrante mentre una voce  urlava - Cosa può fare un imputato mentre la giuria è in camera di consiglio?!!Non ha nessun potere e come passa il tempo nell'attesa?! Rispondete!!! Nel sogno quella risposta doveva darla lei, soltanto la sua risposta avrebbe salvato tutte quelle persone, da che cosa? Dalla paura di se stessi. Ed ora che si stava svegliando da quella pesantezza che sembrava tanto lontana, sentiva che nel corridoio della casa qualcuno correva a piedi nudi, avanti e indietro. - Ti prego, non farmi questo, non uscire dalla tua fotografia, ti prego -

fine 2


title: domani un altro capitolo

text:
Il 01/05/2018 23:48, hastridmodifica ha scritto:

modalità commenti on the fly ?

> Ma non se ne andò. Le sue ferie stavano per concludersi, tra quattro giorni avrebbe ripreso a lavorare in un bar dove il proprietario indossava sempre una camicia a scacchi. Quest'uomo

domanda : la scelta dell'aggettivo dimostrativo QUESTO
(piuttosto che QUELLO) è intenzionale ?
Te lo chiedo perché dietro quest'apparentemente banalissima
scelta, la prima alternativa suggerisce l'idea che la voce
narrante sia o una protagonista o testimone "coinvolto". La
seconda, sterilizza alquanto, collocando più lontano nel
tempo/spazio o relazionalmente il narratore.

>in sovrappeso aveva una moglie intrappolata nella gelosia; al bar ci stava poco, soltanto qualche ora ma era sempre all'erta, anche verso gli uomini da quando una voce le disse

non mi piace la concordanza. Siccome marchi un punto nel
passato precedente allo stare all'erta, ma le cui
conseguenze ricadono successivamente, imho serviva
l'imperfetto passato (non sono più sicuro che questo modo si
chiami così però).
Ossia : da quando una voce le AVEVA DETTO.
Anche il seguito è in imperfetto, per cui si armonizza.

Se mi perdoni la petulanza, in una narrazione al passato
remoto, simmetricamente, avresti usato un trapassato remoto
per rimarcare anteriorità e conseguenze in una sequenza di
azioni "puntiformi" o cmq concluse.
Tipo : dopo che EBBE PULITO le tazze le RIPOSE nella vetrinetta.
L'effetto del trapassato remoto oggigiorno è un po'
traumatico, praticamente è desueto, ma solo perché non ci si
cura molto in genere della durata e della sequenza.
Gli inglesi hanno un'attenzione maniacale per le forme
verbali "prolungate" : hanno una serie di tempi "continui"
che praticamente ricalcano quasi tutte le forme non continue
contemporanee.

> che suo marito aveva una sensibilità femminile.
>
> Di Zoè non era gelosa perchè dava per scontato che una ragazza rifiutata dalla madre e messa alla porta per aver denunciato ai carabinieri il suo compagno che la molestava, ci si poteva fidare sotto ogni punto di vista.

hai dimenticato un DI prima di una ragazza, presumo

Inciso ... si potrebbe sentire (ora o dopo) l'esigenza di
una qualche descrizione della moglie gelosa ... ma
ovviamente il non metterla è una scelta con uno scopo

>E parecchie volte l'aveva invitata a restare insieme a loro due che di figli non ne avevano ed ella  sentiva il bisogno di risolvere la vita di qualcuno. Zoè, ringraziava, sorrideva ma scuoteva la testa in un no deciso.

+ elegante : in segno di deciso diniego :)

> Lei voleva stare con sua madre ormai sola.
>   Fino a che il compagno era tornato promettendo un cambiamento che Zoè non avrebbe accettato anche fosse stato vero.

qui non ho capito il senso della frase.
Il compagno era già effettivamente tornato ? Se si, giusto
l'indicativo (ERA). La frase mi rimane un po' criptica però.
Inoltre, se l'evento si è effettivamente verificato, allora
il condizionale successivo (che da una valenza futura), deve
essere convertito in NON AVEVA ACCETTATO, perché se il primo
evento si è già verificato, anche la scelta di non
accettazione deve essere stata fatta

Se invece non è ancora tornato, e si tratta di una
speculazione, allora serve il congiuntivo (FOSSE), e il
resto della frase assume senso (anche il condizionale
mantiene la giusta valenza futura).

Così com'è il matching dei due verbi mi suona contrastante,
ma forse c'è un terzo modo di interpretare che non mi viene
in mente, può essere. Spiegami tu

>
> Il giorno che aveva capito di non poter più sopportare l'atmosfera della nuova casa presa in affitto da una settimana, aveva telefonato alla moglie del principale, la quale era riuscita in quattro parole a farle cambiare umore
> -  Sono tutte scuse per tornare da tua madre! Dì un pò, non te lo sei fatta abbastanza il culo per trovarti un buco? Resisti che poi arriva l'abitudine e che cazzo! -
>
> - Non puoi venire?.. adesso? Se magari vieni tu, cominci a dare alla casa un pò

mmm, e due ...

> della mia storia, che da quando sono qui è entrato solo un vicino di porta e mi ha detto una cosa strana..

la moglie del proprietario deve andare all'appartamento
grigio di Zoe, per dare ad esso il senso della storia di Zoe
? Non capisco bene ...

inciso : per un lettore attento, non esiste promessa più
vincolante di un accenno volutamente vago e misterioso, che
dovrà essere spiegato prima o poi.
La cosa strana è uno di quei "forward-reference" che non può
dare 404 - Not found. Se no uno si incazza di brutto eh

La vaghezza è una discontinuità forte in una narrazione per
il resto realista, e come qualsiasi cambio paradigmatico,
ogni cesura, non deve venire usata casualmente diciamo

>
> - Domani verso sera vengo, dai, tranquilla eh? -
> Questo era stato sufficiente per mettersi a cantare una canzone d'amore.

quindi anche Zoe, da parte sua, si è subito legata molto a
questa moglie gelosa ?

> Un bagno caldo, la musica in cuffia e terminava un altra giornata.
>
>   Stava seduta sul letto e si dava lo smalto rosso alle unghie dei piedi quando il cellulare suonò, e nell'afferrarlo sul tavolino di fianco al letto, sfiorò il boccettino  che si rovesciò sul copriletto, ed ella che teneva tutto sotto controllo lasciò perdere gli squilli e si concentrò sul disastro.

il virgolamento qui è un po' greve, così pure il florilegio
di "relative".
Ad es. dopo SUONO' un punto snellirebbe senza cambiare di
nulla la sequenzialità. Un punto senza a capo non comporta
necessariamente interruzioni negli eventi (imho). La
relativa "che teneva tutto sotto il controllo", è di tipo
"non defining", e imho sempre andrebbe staccata da virgole
in testa e coda. Il che riavvicina ELLA a LASCIO' PERDERE e
fluidifica il parsing della frase.

>Desiderò la morte.
> Quando prese il cellulare in mano gli squilli erano terminati, e la chiamata senza risposta dava un numero che non era in rubrica.

mmmm, sarà l'uomo che aveva detto una cosa strana ?? :)

>
> La stanchezza la portò ad addormentarsi senza aver cenato, luce accesa e un sogno con tanta gente all'opera d'un lavoro fisico massacrante mentre una voce  urlava - Cosa può fare un imputato mentre la giuria è in camera di consiglio?!!Non ha nessun potere e come passa il tempo nell'attesa?! Rispondete!!! Nel sogno quella risposta doveva darla lei, soltanto la sua risposta avrebbe salvato tutte quelle persone, da che cosa? >

persone. PUNTO. Ma da cosa ? A volte sei riluttante a
chiudere periodi completi. Scrivere qualche (o molti)
periodi molto brevi, non comporta disagi di sorta, agevola
il lettore medio (e non solo) e non per forza suggerisce
povertà stilistica. Salvo si trovino solo periodi brevi e i
(rari) tentativi di gestirne di lunghi, abbiano esito infausto.

Dalla paura di se stessi. Ed ora che si stava svegliando da
quella pesantezza che sembrava tanto lontana, sentiva che
nel corridoio della casa qualcuno correva a piedi nudi,
avanti e indietro. - Ti prego, non farmi questo, non uscire
dalla tua fotografia, ti prego -
>
> fine 2
>

bene.
anzi : ridicolo ! Ho scritto più commento del testo
commentato. E' una patologia incurabile (la mia). Per questo
parlavo di "riversamenti". Non scrivo : riverso parole :)

Pensandoci bene, sono alla rovescia.
Dedico alla gran parte delle cose che dico a voce più cura
del normale (si potrebbe dire che parlo come si scrive),
perché "spiego" per mestiere.
E di converso, dedico alla gran parte delle cose che scrivo
meno cura del normale perché scrivo solo in contesti
informali (usenet, facebook), per cui si potrebbe dire che
scrivo come si parla.
In definitiva non riesco nemmeno più a percepire distinzione
tra le due forme di comunicazione. Anche la memoria mi
difetta in tal senso : in seguito, non riesco mai a
rammentare se qualcosa l'ho DETTA o SCRITTA, non mi lascia
tracce distinte.
E' normale ?
I guess not ...

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: domani un altro capitolo

text:

era in programma per un dopo...
ma dirlo ora è come spiegare una barzelletta

ci sono tante mancanze in questa cosa che sto scrivendo, non faccio la brutta copia, tutt'alpiù correggo qualche ripetizione, ma ti giuro che faccio fatica e al tempo stesso ho come l'esigenza di scriverla perchè da molti anni ho questa trama nella testa. Tu sei molto generoso a commentare questo aborto, e ti ringrazio.
Un tempo (quando ero depressa) scrivevo in maniera più decente.
Comunque credo continuerò, anzi, ormai non vedo l'ora, è come un vomito (scusa) però devo scriverlo a sera tarda.
GRASSIE :-)



title: domani un altro capitolo

text:

santo cielo, oggi non riesco a rispondere alle tue domande.
Zoe non avrebbe accettato di stare nella casa della madre con lui anche se davvero lui fosse cambiato.
comunque scusa il pasticcio in queste che volevano essere risposte, ora ho perso fiducia in me e non scriverò mai più.
sono solo una pasticciona!


title: domani un altro capitolo

text:
Il 02/05/2018 15:36, hastridmodifica ha scritto:
> Il giorno mercoledì 2 maggio 2018 15:00:46 UTC+2, hastridmodifica ha scritto:
>> Il giorno mercoledì 2 maggio 2018 13:16:10 UTC+2, Soviet_Mario ha scritto:
>>> Il 01/05/2018 23:48, hastridmodifica ha scritto:
>>>

CUT

>>
>>>> E parecchie volte l'aveva invitata a restare insieme a loro due che di figli non ne avevano ed ella  sentiva il bisogno di risolvere la vita di qualcuno. Zoè, ringraziava, sorrideva ma scuoteva la testa in un no deciso.
>>>
>>> + elegante : in segno di deciso diniego :)
>>>
>>>> Lei voleva stare con sua madre ormai sola.
>>>>    Fino a che il compagno era tornato promettendo un cambiamento che Zoè non avrebbe accettato anche fosse stato vero
>
> santo cielo, oggi non riesco a rispondere alle tue domande.

no problem. Non ho un cazzo da fare perché piove e non posso
fare dei lavori fuori, ma non presumo che l'universo mondo
abbia il medesimo bioritmo

> Zoe non avrebbe accettato di stare nella casa della madre con lui anche se davvero lui fosse cambiato.

ecco

> comunque scusa il pasticcio in queste che volevano essere risposte, ora ho perso fiducia in me e non scriverò mai più.

;) sto ridacchiando perché spero che sia solo una burla.
Inoltre mi andrebbe assai di leggere i vari seguiti.

> sono solo una pasticciona!

dai fare ed essere sono due categorie diverse.
Tutto è perfettibile. Persevera. Ho fatto numerose
osservazioni, sperando che fossero utili e/o gradite (o
quantomeno utili anche se non gradite). Ma nell'utile non
era inclusa l'intenzione di scoraggiare. Se l'effetto è
stato questo, non farò più queste osservazioni, ma vorrei
leggere il seguito ugualmente.
Ho letto probabilmente troppo poca roba di fonte femminile
rispetto al resto, non so, ma mi incuriosisce molto il punto
di vista.
Persevera, pls
Ciao



title: domani un altro capitolo

author: Daniele Campagna

text:
On Wed, 02 May 2018 06:36:44 -0700, hastridmodifica wrote:

>
> santo cielo, oggi non riesco a rispondere alle tue domande.
> Zoe non avrebbe accettato di stare nella casa della madre con lui anche
> se davvero lui fosse cambiato.
> comunque scusa il pasticcio in queste che volevano essere risposte, ora
> ho perso fiducia in me e non scriverò mai più.
> sono solo una pasticciona!

Oh cakkio ma state veramente andando fuori di kotoletta.
Hastrid, va benissimo, leggiamo le tue cose, ci danno piacere, non ci
passa neanche per l'anticamera del cervello capirle, analizzarle,
spazzacamineggiarle, operaiotornitoreggiarle, sacerdotecattolicizzarle
eccetera.
Senti, sei una delle poche persone capaci di opporre la propria fragile
sanità mentale contro l'iniqua mostruosa granitizzazione imposta,
continua a coltivare per piacere quel povero fiore sbilenco che sei, che
qui e altrove c'è qualcuno che ti apprezza. Io mi son persino fatto
un'immagine mentale di te, che manco ti ho mai visto, quindi, di certo,
immaginifica sei.
Dan

--
No suggestions, please. I can do wrong by myself.


title: [RP]: Che titolo mi consigliate per il mio protoromanzo di fantascienza?

author: Mika-hel

text:
406°Secolo - Galassia di Minosse - Sistema Taryos - 5°Pianeta
-Come procede la stasi?-
-Bene, così dice il sovrintendente-
-E per le astronavi?-
-Nulla le collega a lui-
-Io ad ogni modo non credo alle coincidenze, la variazione nel campo della
simulazione, le nostre tre astronavi scomparse e le altre 19 bloccate-
-Noi dobbiamo lo stesso attenerci agli ordini-
-Comunque i regolatori avrebbero dovuto opporsi al suo trasferimento qui su
Aryes-
-Sono d'accordo con te ma sai come vanno le cose, qualcosa va storto e
finisce qui-
-Il più lontano pianeta abitabile è il luogo più adatto dove parcheggiare i
problemi-
-Ad ogni modo lui mi spaventa molto di più dei Sayros-
-Loro non furono un problema-
-Siamo, di fatto, bloccati alla fine dell'universo-
-Hai ragione senza le astronavi a soli due anni-luce dal limitare dell'
universo, usare i dislocatori sarebbe un suicidio, la contrazione prodotta
nel tempo-spazio sarebbe disastrosa-
-Il sovrintendente sostiene che lo stallo dei motori a fissione sia solo
temporaneo, dovuto unicamente all'influsso dell'avanzare del campo fra le
due materie e il nulla-
-Il nulla?! Sai che non c'è consentito chiamarlo così-
-Si, dovremo chiamarlo campo zero, gli assegnarono quel nome 50 secoli fa
quando giungemmo su Aryes ora però sappiamo che non è una variazione
temporanea di campo zero nel tempo-spazio ma che eravamo arrivati ad uno dei
confini dell'universo, quello che c'è al di là è il nulla-
-L'universo si espande al suo interno ma si contrae e viene consumato ai
suoi margini-
-Teoria di Lang -
-A dieci secoli dalla morte di Lang, e dai dati che ci mandano i nostri
amici da Gaeg, possiamo con sicurezza affermare che l'espansione dell'
universo è bloccata da almeno cinque secoli, mentre tutti gli avamposti al
limitare dell'universo non fanno che confermare una continua riduzione nel
perimetro del tempo-spazio.
Simulazione - 21° Secolo - Montana - Cittadina di Galata
Nella mente di Mark continuava a sentirsi quella voce e dopo tutto quello
che gli era successo l'ipotesi di impazzire era l'ultima cosa di cui aveva
paura. L'idea fissa che il mondo in cui viveva non fosse altro che qualcosa
di magistralmente simulato continuava a frullargli per la testa, che vivesse
in una dimensione senza tempo dove la parvenza del tempo come tutto il resto
veniva abilmente ricreata dai suoi carcerieri. Quello che era certo è che
lui aveva preso coscienza di tutto ciò da poco, come se il tempo contasse
qualcosa lì, come se da lì si potesse uscire come da un incubo. Quello che
Mark cercava di ricordare, era quando e com'era cominciato tutto ed in che
modo seppero mascherare quello che accadde realmente alla sua vita.
406°Secolo - Galassia di Minosse - Sistema Taryos - 5°Pianeta
-Sovrintendente, lui sta avendo dei flashback -
-Cassyra, queste informazioni devono rimanere tra noi, diffondere del panico
sarebbe assolutamente fuori luogo, soprattutto vista la proposta di ridurre
la colonia di Aryes ad un semplice avamposto di controllo, i regolatori
aspettano solo che qualcosa ci sfugga di mano per intervenire-
-Ma signore noi non possiamo continuare a restare indifferenti e se le cose
degenerassero ulteriormente qui su Aryes, il comando manderà delle navi-
-oh, non dire sciocchezze Cassyra dopo le tre navi scomparse e le 19
bloccate nessun uomo, sayros o macchina senziente verrebbe qui per rimanerci
poi intrappolato ad eternum.-
-Sovrintendente se dovesse accadere qualcos'altro sarò costretta a fare
rapporto-
-Cassyra, lei è sollevata dall'incarico-
-come vuole lei sovrintendente, sappia che dipende solo da lei se le cose
peggioreranno-
-no Cassyra è qui che ti sbagli, dipende tutto da lui-
-che cosa intende dire sovrintendente?-
-Cassyra, tutta la nostra tecnologia dipende da lui, lo stesso siero e la
tecnologia a fissione fu lui a scoprirle e il siero venne sperimentato su di
lui-
-ma non ha più di 30 anni-
-perché è così che i regolatori lo mantengono una sola piccola variazione
nella sua stasi significherebbe profondi mutamenti e pericoli per il
tempo-spazio-
-ma lui è umano come può un umano creare tali cambiamenti-
-lui non è umano, non lo fu mai-
-quando prelevarono il suo encefalo per studiarlo, egli modificò la
struttura cellulare dell'encefalo che gli impiantarono al fine di poter
ragionare come faceva prima, quello che voleva farci credere è che fosse
umano ma i nostri progenitori capirono e lo confinarono nella simulazione-
-allora lui chi o che cosa è-
-purtroppo Cassyra non è di lui che dobbiamo preoccuparci, lui da solo non
sarebbe mai stato in grado di bloccare le navi e di farne sparire tre, ma
dell'altro-
-chi è l'altro, con che cosa abbiamo a che fare-
-Cassyra poiché sto per disintegrarti posso anche raccontarti tutto-
-tu credi in Dio?
-no, come nessuno del resto nel 406° secolo, le religioni erano solo un'
espressione della cultura dei popoli-
-in qualcos'altro a parte noi, i sayros e le macchine pensanti?-
-ma non c'è altro!-
-no Cassyra c'erano loro e ci sono sempre stati-
-chi sono loro?-
-non di sicuro esseri come noi e i sayros ma coloro che crearono il nostro
universo e come esso noi e i sayros, anche le macchine pensanti furono una
loro creazione. Vedi Cassyra lui era entrato in uno di noi, forse perché
voleva controllare la sua opera o provare il gusto di una vita di carne
poiché loro non sono di carne. I progenitori furono molto bravi a
intrappolarlo nella simulazione per non fargli prendere coscienza di sé per
non permettergli di continuare a controllarci. Gli rubarono l'idea del siero
e la sperimentarono su di lui, lo tennero in una stasi simulata, rubarono
anche la tecnologia della fissione dalla sua mente, oh questo avvenne molto
dopo che fu confinato nella simulazione ma per lui il tempo non aveva più
senso. Lui non sarebbe più stato un problema. Almeno fino a quando l'altro
non lo rintracciò. Infatti fu proprio 5 secoli fa' che l'espansione interna
dell'universo si fermò. Quando l'altro lo trovò e vide quello che le sue
creature avevano fatto a suo fratello.-
-quindi quello che vuole dirmi è che stiamo tenendo prigioniero un essere
diverso da quelli conosciuti-
-Cassyra noi credevamo di avere l'universo nelle nostre mani, almeno fino a
quando non spuntò fuori l'altro-
-Ma come mai non lo libera? L'altro può bloccare l'espansione dell'universo
e spezzare l'equilibrio che lo rendeva eterno ma non può liberare suo
fratello?-
-E' questo che ci chiediamo anche noi, è nella speranza di poter controllare
anche lui, di tendergli una trappola che abbiamo proseguito la stasi;
comunque ora Cassyra è giunta la tua ora-
-Ftzzz- fu questo rumore seguito da un bagliore azzurro a salvare la vita di
Cassyra.
Era Gelyon, il suo collega addetto al controllo della stasi che era
rientrato prima e aveva potuto assistere al colloquio tra Cassyra ed il
sovrintendente.
-Gelyon, mi hai salvata ma ora siamo entrambi a rischio, quando i regolatori
scopriranno che abbiamo disintegrato un sovrintendente ci solleveranno dall'
incarico e confineranno in una prigione bio-encefalica-
-Non devono saperlo, oggi sono stato al CronoIstorio e ho parlato con l'
attendente Yurl, mi ha detto che inspiegabilmente ma i circuiti del
Transitore Dimensionale funzionano ancora-
-Si ma il Transitore Dimensionale 1D1 non fece mai ritorno il 2D2 viene
conservato nel CronoIstorio al solo scopo di perpetrare alle generazioni
future l'invenzione di una tecnologia Trnsdimensionale e la creazione di
tale prototipo.-
-Nessuno ha mai ammesso che i Viaggiatori Dimensionali fossero morti-
-Non sappiamo neppure che cosa c'è al di là-
-Un futuro sicuramente migliore che qui-
Detto questo Gelyon e Cassyra impostarono il dislocatore sul minimo per
essere trasferiti davanti al modulo 2D2 nel CronoIstorio. Sapevano che usare
un dislocatore di materia così vicini ai confini dell'universo era
estremamente pericoloso, tuttavia l'invertitore materia-energia non avrebbe
dovuto funzionare che per qualche millisecondo vista la breve distanza da
dislocare e gli effetti relativi all'utilizzo sulla superficie del pianeta
erano minimi, nonostante fosse comunque proibito da qualche mese in via
cautelativa. Ad ogni modo i periodi di reazione del sistema di sorveglianza
erano molto brevi e sebbene ad un sovrintendente fosse concesso l'accesso a
tale sistema e loro che erano semplici addetti non lo era. La loro unica
speranza era Transige in un'altra dimensione al più presto possibile.
Simulazione - 21° Secolo - Montana - Cittadina di Galata
-Mark, è pronto in tavola-
-Arrivo mamma solo un attimo-
Adesso o più tardi, che differenza può fare nella simulazione, pensò Mark.
Era una giornata grigia all'interno della simulazione non faceva che piovere
da alcuni giorni.Qualcuno nel 406° Secolo sostiene che la simulazione
interagisca con lo stato emotivo del soggetto in stasi, quindi la pioggia
poteva dipendere dallo stato d'animo di Mark, ma lui non poteva saperlo.
-E' un po' troppo densa questa zuppa di cereale mamma-
-l'ho preparata seguendo le istruzioni sulla busta- replicò la madre di
Mark-
A Galata non c'erano molte cose da fare e Mark non aveva molti amici, per
non parlare di donne; erano passati anni da quando Mark aveva lasciato la
sua ragazza. Anni che sembravano di più di quello che avrebbero dovuto
essere. Del resto era proprio il programma di stasi che era sviluppato in
modo da ridurre emozioni e contatti, che sebbene simulati, avrebbero potuto
interferire con la stasi causando ripercussioni nel mondo reale, era proprio
quando i Regolatori si accorsero di questo problema nella simulazione che
variarono il programma. Nella simulazione ora tutto era fermo immobile come
l'acqua di uno stagno. Mark se ne era accorto ormai da un po' ma non poteva
farci nulla. La sua vita era come uno di quei sogni in cui la monotonia
della vita finiva per uccidere il sognatore. Era proprio morendo nella
simulazione che Mark sarebbe potuto uscire dalla stasi ma lui non lo sapeva
o forse era troppo impaurito per farlo.
- Al di fuori del tempo-spazio -
L'altro voleva liberare l'unica creatura che era come lui ma al contempo
sapeva che gli universi e le dimensioni che aveva creato avrebbero risentito
del suo intervento e che il desiderio di vendetta del suo simile era alto,
alto a tal punto da distruggere tutto se avesse riacquistato la sua natura
prima, lui stesso l'avrebbe fatto se fosse stato confinato in una
simulazione per così tanto tempo.
Aveva condannato uno dei suoi universi alla fine, proprio quello dove il suo
simile era confinato nella simulazione ma sebbene l'universo fosse destinato
a finire purtroppo non lo era la simulazione, o meglio lo sarebbe stata se
solo fosse stata attuata su uno degli esseri da lui creati.
Tuttavia la simulazione era stata attuata sull'unica altra creatura come
lui, che sebbene potesse morire nella sua fisicità non avrebbe mai potuto
farlo nella sua prima natura. L'orrenda verità è che il suo simile, suo
fratello era costretto a sopravvivere eternamente in quella simulazione,
anche una volta terminata quella vita per suo fratello ce ne sarebbe stata
un'altra, un'altra e ancora un'altra e così all'infinito e nessuna di quelle
vite simulate sarebbe stata migliore perché il programma era strutturato per
mantenere la stasi e una volta che il computer virtuale si sarebbe
disgregato come il resto dell'universo, il programma avrebbe continuato ad
esistere all'interno della struttura di suo fratello.
406°Secolo - Galassia di Minosse - Sistema Taryos - 5°Pianeta
Cassyra e Gelyon erano all'interno del CronoIstorio ora non gli restava che
trovare un diversivo per distrarre l'attenzione degli attendenti come Yurl.
Lui conosceva bene Yurl e conosceva bene dove si trovavano i circuiti dell'
emettitore fotonico del CronoIstorio. Doveva solamente arrivare alla rete di
controllo e sovraccaricare momentaneamente l'emettitore, allo scopo incaricò
Cassyra di attirare l'attenzione dell'attendente che si trovava vicino al
modulo 2D2 e che poteva facilmente vedere Gelyon avvedere alla rete.
-Signor attendente volevo sapere se il modulo 2D2 è veramente in grado di
spostarsi da una dimensione all'altra-
-vede signorina il modulo è in grado di trasferirsi e di trasferire i suoi
occupanti ma non sappiamo cosa impedisca al modulo il ritorno nella
dimensione originale-
-probabilmente l'invertitore di campo non funziona nello stesso modo in un'
altra dimensione-
-probabilmente, signorina, vedo che se ne intende, infatti l'ipotesi più
accreditata sul mancato ritorno dell'1D1 è proprio quella che nella
dimensione dove il modulo finì le leggi fisiche fossero diverse dalle nostre
e che l'invertitore fosse inefficace per il campo di quella dimensione-
In quel momento Gelyon aveva terminato di sovraccaricare l'emettitore
fotonico e nel CronoIstorio piombò il buio più assoluto. Il CronoIstorio era
molto distante dalle altre unità abitative, il sistema di Taryos povero di
stelle e Aryes privo di lune.
-Mi scusi signorina ma ora devo arrivare alla rete di controllo per vedere
cosa è successo all'emettitore, non ci metterò più di qualche minuto mi
aspetti qui e potremmo continuare il nostro interessate discorso, la prego-
-Oh, non tema non scapperò di sicuro col modulo-
-3 minuti standard vedrà e sarò di ritorno- disse l'attendente
allontanandosi da Cassyra
In quel momento vide che Gelyon aveva attivato la sua cintura plasmatica per
attirare la sua attenzione. Si trovava dietro al supporto taa del Transitore
Dimensionale.
-vieni- bisbigliò
Cassyra lo raggiunse subito.
Lui che aveva regolato il temporizzatore per interrompere l'emettitore
fotonico dopo qualche minuto standard, aveva potuto approfittare di quel
tempo prezioso per attivare il portello d'accesso che era già aperto all'
arrivo di Cassyra.
-Sali- disse lui
-Sei sicuro Gelyon, è un viaggio di sola andata-
-Meglio che la prigionia bio-encefalica-
Cassyra annuì e salì con lui a bordo del modulo 2D2.
-Lasciò a te l'attivazione di questo trabiccolo di 700 anni fa, hai studiato
elettronica virtuale di quel periodo se non erro-
-oh, come sei gentile- disse Cassyra ridacchiando.
-Dunque vediamo, attivo l'energia primaria-
-20 secondi standard e l'inveritore di campo sarà pronto alla Transizione
Dimensionale.-
In quel momento all'interno del CronoIstorio tornò la luce. L'attendente era
di ritorno alla sua postazione, fece appena in tempo a vedere le due persone
all'interno dell'abitacolo e urlò
-Signorina non faccia la sciocca scenda!-
Proprio in quel momento una fluttuazione del tempo Spazio Inghiottì con un
flash di fluttuante luce biancastra il modulo. Qualche millisecondo dopo
tutto nel CronoIstorio era tornato alla normalità ma il modulo 2D2 era
scomparso.


author: Midmood

text:
Mi pare evidente:  "Facisti su Marte"
;-)
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


title: Crosta di pane

author: Algido Brufoloso Panettiere

text:
Fu se stesso a tratti
inurbano
burbero cipriota aulente
frigido grecanico terrazzato
quindi discendemmo il crine
e dunque
Atene
ABP


title: Crosta di pane

author: Andrej Bashenko Primavera

text:


Strinse alcuni patti
disumano
austero greco suadente
allampanato oceanico dipanato
al che trapanammo infine
conseguentemente
Sparta


title: Crosta di pane

text:
Il Mon, 18 Nov 2002 12:47:26 GMT, Andrej Bashenko Primavera
<
DJHodg...@libero.it
> scrisse:

Ma ROTFL!
ABP


title: Random casual number one

author: Alma Ata

text:
Prendi quel muschio e azzoppalo. Sentirą i trilli del
deserto? Ora mi faccio i fanghi a Calcutta, mentre
le stelle si muovono verso lo spettro del nero. Gią
ieri eri caduto dalla scala a chioccila che dą sul
balcone, ma nessuno si č curato di mettere cerotti
sulle ferite assassine. Non importa, si puņ andare
avanti lo stesso, se si fa attenzione agli angoli
pieni di granelli indecifrabili. A volte sono solo
lanugini delle tasche e dei risvolti compresi male.


title: [eds] Lunedì mattina - 3 luglio 2045

author: Elvio Cipollone

text:
Uhm, mmhh. Lo sapevo, a quest'ora è sempre difficile. E' troppo
presto, non mi viene. Poi quando sto in giro per Roma, che non so dove
andare, mi scappa. Merda.
Uhm. Vabbè va, è meglio che mi sbrigo se non voglio perdere l'autobus.
Che ore so? Le cinque e mezza, c'ho tempo allora. Mo mi faccio pure la
barba, sennò co sti spunzoni ispidi e mezzo sbiancati mi prendono per
terrorista. Fresca l'acqua. Faccio il pieno che oggi va a finire che
schiumo come i cavalli. Pa pa ra pà, questa canzone maledetta. Non mi
ricordo mai le parole ma mi viene sempre in mente; guarda guarda, la
signora esce in mutande sul balcone. Da quant'è che stanno qui? Uhm,
bisogna tenerla più sotto controllo. Se la incontro per strada manco
la riconosco, che figura ci faccio? va a finire che mi piglia per
frocio. Devo comprare un cannocchiale e guardarla bene in faccia. Che
dici, me l'aggiusto i baffi? Ma sì va, taglio solo 'sti peli che
escono fuori, così, via. Mamma mia quanto mi piace 'st'acqua fresca
sulla faccia, di prima mattina. Rimette in circolo il sangue e mi
sveglia a dovere, sennò sai che lèmma!
Un caffè bello tosto. Come lo faccio io non lo sa fare nessuno. Ci
sono portato, è un dono di natura. L'ho saputo fare fin da ragazzo,
quanti cazzo d'anni so passati? Non riesco manco a contarli,
cinquanta, sessanta, boh! No, ferma. Questo non lo devo permettere; se
comincio ad indulgere sulla memoria, so fregato. Allora: novanta meno
sedici fa ... quanto diavolo fa? Mi ci vuole la matita, zero meno sei
è quattro, nove meno uno, non può essere, ah, non nove, otto meno uno
sette. Ammazza, settantaquattro anni so passati! Però si stava bene su
quei monti, Parco Nazionale dell'Abruzzo, chissà se esiste ancora.
Quattro gatti spelacchiati e chissà chi credevamo d'essere. Un caffè
alla tenda numero uno, quel fesso di Cacio sempre a fare lo spiritoso,
però era simpatico, forse è quello che c'ero più affezionato.
Fammi stringere bene sennò sfoga la pressione.
Poi c'era il Matto, lui sì che ci sapeva andare in montagna! Due
settimane sperso, sacco a pelo e canadese, zaino in spalla e via. Orso
in mezzo agli orsi, lupo in mezzo ai lupi, cavolo, era proprio pazzo!
Chissà come se l'è cavata nella vita! Che non sia finito in manicomio
davvero?
Una mela? Sì, una mela, due biscotti, un bel caffè tosto e sto a
posto. Chi mangia una mela al giorno campa cent'anni, com'era quella?
Una mela al giorno leva il medico di torno, mi sta bene pure così.
Cent'anni eccoli, chiamali che ti rispondono. Cent'anni! Porca
miseria, non l'avrei mai detto. Calma, non ci sei mica arrivato
ancora. E va bè, novanta o cento fa lo stesso, l'importante è restare
in salute. Se rimango in salute, pure centocinquanta vanno bene, se
m'ammalo, tieh! fammi grattare che non si sa mai, basta. Signore, sono
nelle tue mani.
Le sei e mezza, è meglio che mi vesto. Non so se mettere la cravatta.
Certo oggi farà caldo, ma se non mi metto la cravatta manco posso
mettere la giacca. E dove vado in maniche di camicia? A far ridere la
gente, no no. Me ne potevo pure stare a casa, ai giardinetti qua
sotto, su quella panchina all'ombra, mi leggevo qualche pagina di 'Una
sera d'inverno', quanto tempo è che l'ho scritto? Sarà mezzo secolo, e
sì, era ancora il vecchio millennio, sarà stato il novantasei grosso
modo. Però che fessi gli editori allora: nessuno l'ha voluto
pubblicare, eppure un libro di così intensi sentimenti e di tale
perspicacia di analisi storica e psicologica era raro. Chissà se anche
adesso sono così scemi, mah penso che di letteratura non ne hanno mai
capito un cavolo e mai ne capiranno. Tant'è, ognuno al suo mestiere.
Avrei comprato due stronzate, tanto per vedere la cassiera. Appena mi
vede fa gli occhi dolci, chissà cosa le frulla per la testa. E' una
bella ragazzotta soda, però, forse potrebbe pure fare i figli come si
usava una volta, se lo sa. Lo insegnano a scuola, credo. Qualcosa come
'Storia delle tecniche di riproduzione'. Porca miseria, in che razza
di mondo sono andato a finire! Ciccia aveva capito tutto prima di
tutti, mi sa.
Elvio


title: [eds] Lunedì mattina - 3 luglio 2045

author: AhiRa

text:
M'č piaciuto anche se č solo "un momento in una giornata"
Tu riesci sempre a costruire delle gran belle atmosfere dalle quali, a
volte, si fa fatica ad uscire :))
AhiRa


title: [eds] Lunedì mattina - 3 luglio 2045

text:
On Tue, 04 Jul 2000 13:17:25 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>...anche se è solo "un momento in una giornata"
Mi veniva troppo lungo, allora l'ho tagliato!
Elvio


title: [eds] Lunedì mattina - 3 luglio 2045

author: Graziana

text:
Maledette tortorelle. sono venute anche qui a fare il nido sotto il
cornicione, in città; e alle cinque del mattino padre e madre incominciano a
frullare; e i piccolini, poi, perché non tacciano?
Mi volto dall'altra parte, dormirò ancora un po'?
Se fossi a casa potrei:
alzarmi,
prepararmi un caffè caldo,
sedermi al computer,
scaricare la posta,
sorseggiare il caffè  con vista sull'altrui mondo,
fare la pipì.
Potrei anche adesso ma sono troppo rincoglionita per alzarmi a fare la pipì.
Accidenti anche a lei, la pipì.
Finalmente fanno silenzio, quanti vermi avranno mangiato?
Sette e un quarto. E' ora. Faccio la doccia prima di colazione, non c'è
ancora nessuno in piedi. Qualcuno si alzerà per portarmi in stazione, spero.
Metto la camicia da notte in valigia. "Il Maestro e Margherita" me lo porto
via? Avrò voglia di rileggerlo? ci sarebbero alcuni degli articoli di
Pasolini che riguarderei, ma un libro solo no, anche Pasolini non è proprio
leggerino stamattina.
Un accellerato e che arriva a Porta Garibaldi. Prendo la metropolitana.
Oddio verso Romolo o Famagosta? Chi si ricorda più? Quanta gente, mi lascio
prendere dal loro ritmo, vado avanti, non ho bisogno di guardare, ritrovo
percorsi e spazi. Però le persone hanno facce diverse più scure, meno tese,
più sorridenti. E' domenica, vanno a spasso, qualcuno in vacanza. Mi
toccherà di viaggiare in piedi e allora addio libro; neanche un pisolino,
costretta a guardare. Ci sarà qualcuno di interessante? Intanto un altro
caffè, ce la dovrei fare.
Preso, è solo mezzogiorno ma è iniziata una giornata uguale a tutte le altre
in questo periodo.
Graziana


title: [eds] Lunedì mattina - 3 luglio 2045


title: QUELLA VOLTA ( 5)

author: DOMACCIA

text:
Pur mantenendo la coordinazione esatta dei gesti e del programma di
lavoro,
anche in quella giornata particolare sistemati i primi due lati Bruna
fece anche quella volta un intervallo, aprì la porta d’entrata chiusa
oltre che con il chiavistello con un sistema di sicurezza a asta
metallica- il sistema tipico di vecchie cascine e abitazioni rurali-
per portare all’esterno- e poi batterlo- lo zerbino che era alla base
della scalinata dai gradini di pietra¬,che ,attraverso tre rampe e tre
pianerottoli a lastre quadrangolari rosso sangue (quando ci ripensava,
a quel colore, Bruna richiamava alla mente una tonalità pompeiana, il
rosso vescica,il colore del
sanguinaccio) portava alle stanze dei due piani superiori.
Aveva sempre un po’ di timore nell’aprire la porta principale, ma era
costretta a farlo anche per fare entrare un po’ d’aria in quelle
stanze
asfittiche e forzatamente tenute in un’oscurita che sapeva di torbido,
e di
viscido.
 Rimase per un po'.e nervosamente, sulla soglia che immetteva su un
sopralzo lastricato che
rappresentava un limite divisorio rispetto al resto dello spazio di
terra
battuta che circondava quella proprietù dall’aspetto trascurato: non
c’
era nessuno nello spazio antistante, dove  ci si poteva sempre
arrischiare di
imbattersi con uno dei fratelli del suo datore di lavoro, o con la
moglie di quello maggiore di età
,sempre indaffarata a entrare e uscire dalla sua casa, che era poi
l’altra
porzione della casa genitoriale dopo la suddivisione.
Non si sentivano voci dalle abitazioni limitrofe ,nessun automezzo si
sentiva arrivare  dai due
sensi della carr,eggiata.-che costituiva una strada di passaggio tra
due
differenti provincie- Non c’era nessuno,solo  si sentiva in lontananza
un
rumore a scatti, quello ansante di un motore di trattore , forse c’era
qualcuno
che stava facendo qualcosa su qualcuna delle pendici erte nelle
immediate
vicinanze, attorno si potevano vedere certi scoscendimenti, certi
saliscendi
tutti a curve di terreni ancora coltivati.
Nonostante quel silenzio, Bruna rabbrividì; anche il silenzio di quei
posti, di quell’abitazione le
cominciava a parere abnorme, manipolato, il residuo artificioso e
costruito ad
arte di un perenne  trapestio lugubre di persone appostate dietro alle
porte
malchiuse  di certe stanze piene di suppellettili e fiori di plastica
dalla strana- quasi mostruosa- conformazione, davanti alle foto di
famiglia  messe li come se si trattasse di ex-voto  sacri, ma
ammonitori e barbarici, icone di odio malsano sotto l’aspetto di
riconoscenti e addolorate
testimonianze di caldi affetti.
In quelle mille stanze che parevano vuote aleggiava un che di tribale,
da ogni oggetto o apparato di arredamento tracimava  un senso di
avvertimento, una tremenda ammonizione vuota per occhi
ciechi. ; e di nuovo Bruna rabbrividì...
DOMACCIA


title: QUELLA VOLTA ( 5)

author: questo_@libero.it Qfwfq

text:
"DOMACCIA" ha scritto nel messaggio
Pur mantenendo la coordinazione esatta dei gesti ...
(cut)
A mio giudizio alcuni periodi sono troppo lunghi.
Si finisce per perdere il senso di cosa si sta leggendo.
A meno che non sia un effetto voluto per creare quasi un
senso parossistico della realt� che incombe, consiglerei
frasi pi� brevi e uso minore di aggettivi.
Questo sempre che non effetto voluto per
avere una scrittura dallo stile baroccheggiante.
A mio parere con frasi molto lunghe e uso di molteplici aggettivi
si perde il ritmo della narrazione e le azioni scompaiono
dietro le descrizioni.
A rileggerti


title: QUELLA VOLTA ( 5)

author: Lady

text:
On 13 Gen, 19:20, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> Nonostante quel silenzio, Bruna rabbrividì; anche il silenzio di quei
> posti, di quell’abitazione le
> cominciava a parere abnorme, manipolato, il residuo artificioso e
> costruito ad
> arte di un perenne  trapestio lugubre di persone appostate dietro alle
> porte
ci fornisci un significativo passaggio  a lugubri eventi. Mi piace.
Posso suggerire un'ulteriore ipotesi di interpretazione del testo? Il
racconto puo' anche essere letto sotto un'altra luce, quello della
signora Bruna ossessionata da continue allucinazioni che fa rimbalzare
su tutto cio' che la circonda. I fantasmi sono quelli che abitano la
sua mente e che possono diventare delle vere e propie manie.
Ciao DOMACCIA
Lady


title: QUELLA VOLTA ( 5)

text:
On 13 Gen, 20:11, "Qfwfq" <ferangeli_leva
ques...@libero.it
> wrote:
> "DOMACCIA" ha scritto nel messaggio
>
> Pur mantenendo la coordinazione esatta dei gesti ...
>
> (cut)
>
> A mio giudizio alcuni periodi sono troppo lunghi.
> Si finisce per perdere il senso di cosa si sta leggendo.
> A meno che non sia un effetto voluto per creare quasi un
> senso parossistico della realtà che incombe, consiglerei
> frasi più brevi e uso minore di aggettivi.
> Questo sempre che non effetto voluto per
> avere una scrittura dallo stile baroccheggiante.
> A mio parere con frasi molto lunghe e uso di molteplici aggettivi
> si perde il ritmo della narrazione e le azioni scompaiono
> dietro le descrizioni.
>
> A rileggerti
Gentile Qfwfq, trovo molto acuti i tuoi "ragionamenti", anche perchè
toccano un po'
alcuni dei miei intendimenti, in modo particolare la questione
fondamentale
della forma che uno sceglie e dovrebbe cercare di portare avanti al
meglio
queste vari brani di QUELLA VoLTA mi si stanno rivelando una specie di
introduzione
appunto molto descrittiva - addirittura barocheggiante, ma questa
definizione non è poi detto che possa aveere solo un'accezione
negativa- e anche reiterata di un racconto che penso si riivelerà
molto lungo. è un'ambientazione ma non è sufficiente, non si fermerà
certo alla pura descrizione ambientale, diciamo che nel mio pensiero
( si tratta di un lavoro in fieri, che mi si rivela nel suo possibile
sviluppo man mano che lo vado scrivendo) seguiranno inevitabilmente
momenti di azione etc e qui penso arriverà l'inevitabile scatto, anche
di ritmo-- se però si arriverà  nel complesso a determinare un che di
ossessivo, non mi dispiacerà affatto:-))
ti ringrazio tantissimo per queste tue osservazioni, che mi gireranno
in testa , ne terrò conto, in qualche modo
grazie, un saluto a te...


title: QUELLA VOLTA ( 5)

text:
Pur mantenendo la coordinazione esatta dei gesti e del programma di
lavoro,
anche in quella giornata particolare sistemati i primi due lati Bruna
fece anche quella volta un intervallo, aprì la porta d’entrata chiusa
oltre che con il chiavistello con unsistema di sicurezza a asta
metallica- il sistema tipico di vecchie cascine e abitazioni rurali-
per portare all’esterno- e poi batterlo- lo zerbino che era alla base
della scalinata dai gradini di pietra¬ che ,attraverso tre rampe e tre
pianerottoli a lastre quadrangolari rosso sangue (quando ci ripensava,
a quel colore, Brun richiamava alla mente una tonalità pompeiana, il
rosso vescica,il colore del
sanguinaccio) portava alle stanze dei due piani superiori.
Aveva sempre un po’ di timore nell’aprire la porta principale, ma era
costretta a farlo anche per fare entrare un po’ d’aria in quelle
stanze asfittiche e forzatamente tenute in un’oscurita che sapeva di
torbido, e di viscido.
 Rimase per un po'.  nervosamente, sulla soglia che immetteva su un
sopralzo lastricato che rappresentava un limite divisorio rispetto al
resto dello spazio di terra battuta che circondava quella proprietù
dall’aspetto trascurato: non c’era nessuno nello spazio antistante,
dove  ci si poteva sempre arrischiare di imbattersi con uno dei
fratelli del suo datore di lavoro, o con la moglie di quello maggiore
di età,sempre indaffarata a entrare e uscire dalla sua casa, che era
poi l’altra porzione della casa genitoriale dopo la suddivisione.  Non
si sentivano voci provenire dalle  abitazioni limitrofe ,nessun
automezzo si sentiva arrivare  dai due sensi della carr,eggiata.-che
costituiva una strada di passaggio tra due differenti provincie- Non
c’era nessuno, solo  si sentiva in lontananza un rumore a scatti,



title: QUELLA VOLTA ( 5)

text:
On 14 Gen, 18:28, Lady <
lady.la...@libero.it
> wrote:
> On 13 Gen, 19:20, DOMACCIA <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
>
> > Nonostante quel silenzio, Bruna rabbrividì; anche il silenzio di quei
> > posti, di quell’abitazione le
> > cominciava a parere abnorme, manipolato, il residuo artificioso e
> > costruito ad
> > arte di un perenne  trapestio lugubre di persone appostate dietro alle
> > porte
carissima Lady, la tua "aggiunta di possibile interpretazione mi
convince, nel senso  che
può darsi benissimo che- complice questa stessa ambientazione e i suoi
eventuali influssi sulle persone o che abitano o che vi aggirano si
potrebbe anche determinare un incontro /scontro di differenti manie/
pulsioni/ magari allucinazioni,
comprese quelle della nostra Bruna,
Grazie per la tua attenzione, cara LADY e per l'ottima idea ( anche tu
meriteresti le maiuscole, ehh



title: nuovo sito agenzia letteraria

author: stever

text:
Scusate, volevo chiedere se era possibile postare l'indirizzo di un nuovo
sito (realizzato da questo mese nella versione definitiva) di una agenzia
letteraria senza peccare di spam. Oppure c'è un newsgroup più indicato ?
Grazie, Steve
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: nuovo sito agenzia letteraria

author: Gordon Comstock

text:
stever wrote:
> Scusate, volevo chiedere se era possibile postare l'indirizzo di un
> nuovo sito (realizzato da questo mese nella versione definitiva) di
> una agenzia letteraria senza peccare di spam. Oppure c'è un newsgroup
> più indicato ? Grazie, Steve
...e' possibile ;-)
gordon


title: nuovo sito agenzia letteraria

author: Stever

text:

Bene, grazie:
Eulama: Agenzia letteraria Internazionale dal 1962
http://www.eulama.it/
http://www.eulama.com/
saluti, grazie Steve



title: nuovo sito agenzia letteraria

author: riccardomustodario

text:
Il 14/4/07 08:33, nell'articolo
151Z8Z99Z194Y1...@usenet.libero.it
, "Stever" <
ste...@libero.it
>
ha scritto:
> Il 13 Apr 2007, 17:53, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto:
>> stever wrote:
>>> Scusate, volevo chiedere se era possibile postare l'indirizzo di un
>>> nuovo sito (realizzato da questo mese nella versione definitiva) di
>>> una agenzia letteraria senza peccare di spam. Oppure c'è un newsgroup
>>> più indicato ? Grazie, Steve
>>
>> ...e' possibile ;-)
>>
>> gordon
>
>
> Bene, grazie:
> Eulama: Agenzia letteraria Internazionale dal 1962
internazionale?
avete un'agenzia a Londra?
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciò sia dominio
pubblico per migliorare la società, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: nuovo sito agenzia letteraria

text:
I
> internazionale?
> avete un'agenzia a Londra?
Io sono solo un amico che ha fatto il sito, non faccio parte dell'agenzia e
no dirti i particolari di preciso, comunque la sede principale è a Roma ma
ha contatti in altri paesi...se ti interessa qui trovi una spiegazione:
http://www.eulama.com/diritti_cs.htm
Ciao, Steve



title: nuovo sito agenzia letteraria

text:
Il 16/4/07 14:34, nell'articolo
151Z8Z99Z194Y1...@usenet.libero.it
, "stever" <
ste...@libero.it
>
ha scritto:
> I
>> internazionale?
>> avete un'agenzia a Londra?
>
> Io sono solo un amico che ha fatto il sito, non faccio parte dell'agenzia e
> no dirti i particolari di preciso, comunque la sede principale è a Roma ma
> ha contatti in altri paesi...se ti interessa qui trovi una spiegazione:
>
http://www.eulama.com/diritti_cs.htm

è tardi!
vai a nannA, tu ed il tuo amico.
questo newsgroup è importante, non è solo Ary!
--
Ognuno ha il suo laboratorio mentale.
Il mio essere studio aperto alla ricerca artistica, mi ha portato a creare
un'opera veloce da libreria molto complessa ove la scrittura come segno
culturale originale si manifesta fulminea.
Da un paio di mesi sono attento all'ultima limata generale di " Officina
Letteraria " che raccoglie la mia opera e prima di iniziare il lavoro, mi
sono prefisso di leggere piano, impegnandomi di correggere a tinta, in modo
da percorrere il rigo a guisa di esercizio del pensiero longitudinale,
evitando sul percorso congiunzioni laterali, le quali sebbene fatalmente
convergerebbero al vertice perchè partorite dalla medesima intuizione alla
radice, è meglio evitare per i non iniziati.
Chi legge deve capire, altrimenti si avvertono conseguenze insoddisfatte
alle premiazioni dei Nobel, con grave danno alle vendite, insomma mi sono
condizionato al Premio Letterario di Stoccolma, animato dal sano principio
culturale di ritorno alla chiarezza elementare, cui sono il custode a
livello di marchio registrato in associazione con " Titolto " per una tesi
di lucidità mentale, quasi impossibile da raggiungere, quando si viene da
tempi Rock Trash House Techno


title: nuovo sito agenzia letteraria

text:
Il 16/4/07 19:56, nell'articolo
C249855E.D59C%rmcl...@blueyonder.co.uk
,
"riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
>
>
>
> Il 16/4/07 14:34, nell'articolo
>
151Z8Z99Z194Y1...@usenet.libero.it
, "stever" <
ste...@libero.it
>
> ha scritto:
>
>> I
>>> internazionale?
>>> avete un'agenzia a Londra?
>>
>> Io sono solo un amico che ha fatto il sito, non faccio parte dell'agenzia e
>> no dirti i particolari di preciso, comunque la sede principale è a Roma ma
>> ha contatti in altri paesi...se ti interessa qui trovi una spiegazione:
>>
http://www.eulama.com/diritti_cs.htm
>
>
> è tardi!
> vai a nannA, tu ed il tuo amico.
> questo newsgroup è importante, non è solo Ary!
Giusto per:
se vuoi puoi scrivere un libro a soggetto " Criticando una signature di
Riccardomustodario "
senz'altro in futuro ci sarà chi lo farà, puoi vincere sul tempo.
Ecco il tuo pane:



title: Il ritorno (nove di N)

author: Writer

text:
Gobernaciòn, il ministero degli interni, all'angolo tra Juarez e Bucarelli.
Una costruzione  massiccia, tetra, con ampi cortili interni e stanze buie,
simili a  segrete. Il rinnovo annuale del permesso di soggiorno.
- Già il palazzo suggerisce immagini di celle sotterranee, dove giacciono
cadaveri di desaparecidos, piuttosto che fantasie di ritardi burocratici ed
amministrazione farraginosa. In realtà, Gobernaciòn costituisce la sintesi
di entrambi gli aspetti.  Sei alla mercé di funzionari che decidono del tuo
futuro quasi senza guardare i documenti, che ti fanno passare da un ufficio
all'altro in una sorta di gioco dell'oca il cui premio è la permanenza nel
paese. Ricordo un giorno di fine dicembre in cui ci tennero fuori ad
aspettare per almeno un'ora, mentre l'ufficio era chiuso a chiave e
filtravano dalle porte le confortanti note di una cumbia. Apparve un
funzionario, visibilmente ubriaco, che incominciò a farfugliare  parole
sconnesse.
Come ti chiami. Ah sì, Juan Alejandro Gotti. Sei argentino? Mi stanno sul
cazzo gli argentini. Vi sentite i  padroni del mondo e vorreste comandare
nel nostro paese.  Il tuo permesso non  c'è. Hai capito? Non c'è il tuo
permesso.
- Fummo salvati dall'arrivo dei nostri avvocati che fecero notare con tatto
all'impiegato che i permessi non c'erano ancora perché erano chiusi in un
cassetto della scrivania dell'ufficio adiacente-.
Tornare a casa, con rabbia e sollievo, col permesso vistato. Un altro anno
in salvo, senza dover uscire dal paese ogni tre mesi per ottenere un visto
turistico e la condanna del lavoro nero.
Senti, Juana, prendo due settimane di vacanza a luglio. Ma se sei tornato
dall'Italia da tre mesi. Sì, ma ho rinunciato ad un mese di stipendio per
farlo. Guarda, fosse per me non autorizzerei neanche un giorno. Certo, però
per fortuna non decidi tu.
-Un viaggio in Yucatan, concesso dalla direttrice del dipartimento e subito
con odio dalla coordinatrice, da' un po' di ossigeno ad una condizione che
diventa sempre più asfittica e claustrofobica. Da quando un celebre
disegnatore vi ha dedicato un suo fumetto ed è diventata sede di viaggi di
massa organizzati, è diventato rischioso parlare di Tulum. Ma si tratta
davvero del posto più bello del mondo. Uno dei primi cinque, almeno.
La spiaggia è di un biancore irreale, chiusa a sinistra da un promontorio
frastagliato sormontato da un faro ed aperta a destra da una curva del
bagnasciuga che ne nasconde la vera lunghezza. Il mare è uno scrigno di
colori: distingui il chiaro - per come può essere chiara l'acqua -, il verde
tenue, il verde intenso, quasi smeraldo, il celeste, il blu, il blu scuro,
fino all'orizzonte dove, senza digressione alcuna, incomincia l'azzurro
tenero del cielo. In mezzo, le macchie rossastre dei banchi di corallo e la
barriera che corre parallela alla spiaggia e frange i flutti. Oltre il
promontorio, la zona delle rovine, eleganti templi Maya che sorvegliano una
piccola spiaggia ed un solitario albero di mango. Dietro la spiaggia, le
capanne che, col passare del tempo, sono diventate più confortevoli. Prima
ce n'erano una decina, con le assi sconnesse, da dentro vedevi agevolmente
fuori, piccole amache promiscue per dormire, due cessi scavati nel terreno,
un pozzo per lavarsi. Poco dopo è arrivato il turismo. Venivano gli amici di
coloro che  avevano visitato Tulum  l'anno prima. Canadesi, francesi, tanti
italiani. Turisti mimetici, in cerca di  posti ancora liberi.  Ma intanto le
capanne erano diventate un centinaio e si erano dotate di letto, zanzariera,
luce elettrica e, optional di valore, un piccolo ventilatore. Assistendo
alla transizione- temo che ormai i villaggi di capanne si siano moltiplicati
sulla lunga striscia costiera- , mi veniva da pensare a come le
trasformazioni dei paesaggi e degli insediamenti fossero diventate più
veloci di quelle della vita stessa. Di come potesse invecchiare, modificarsi
radicalmente un luogo, mentre una persona rimaneva giovane-
 Tulum,  i fuochi accesi di notte insieme al suono dei tamburi a salutare la
luna piena, laghi nascosti profondi e inquietanti,  tramonti arancioni che
virano al viola, rovine nascoste in campi di mais. Isabel che scaccia con un
foulard le zanzare, mentre il suo uomo scruta l'orizzonte. Un volo
disordinato di gabbiani che si tuffano in acqua al crepuscolo.
Writer


title: Il ritorno (nove di N)

author: ittica°°°°°

text:
> La spiaggia è di un biancore irreale, chiusa a sinistra da un promontorio
> frastagliato sormontato da un faro ed aperta a destra da una curva del
> bagnasciuga che ne nasconde la vera lunghezza
www.lastcereal.com/ittica/pagine/travels2003.htm
terza riga: la prima e la seconda da destra :)
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Il ritorno (nove di N)

text:
"ittica°°°°°" <
itt...@despammed.com
> wrote in message
>
www.lastcereal.com/ittica/pagine/travels2003.htm
> terza riga: la prima e la seconda da destra :)
Che belle foto. Tu hai conosciuto Tulum recentemente
(chissà se ti sei fermata solo nella zona archeologica
o ti sei spostata verso la spiaggia e la zona delle
capanne).
Al tramonto, le nubi s'incendiano e una luce rosata
riverbera sul mare.
Ciao, I.
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Il ritorno (nove di N)

text:
> (chissà se ti sei fermata solo nella zona archeologica
o ti sei spostata verso la spiaggia e la zona delle
capanne)
(non posso mai fermarmi, io: è sempre tardi, e devo andare)



title: Il ritorno (nove di N)

author: kiwuli

text:
"Writer" <om...@NOSPtin.it> wrote in message
> La spiaggia è di un biancore irreale, chiusa a sinistra da un promontorio
> frastagliato sormontato da un faro ed aperta a destra da una curva del
> bagnasciuga che ne nasconde la vera lunghezza. Il mare è uno scrigno di
> colori: distingui il chiaro - per come può essere chiara l'acqua -, il verde
> tenue, il verde intenso, quasi smeraldo, il celeste, il blu, il blu scuro,
> fino all'orizzonte dove, senza digressione alcuna, incomincia l'azzurro
> tenero del cielo. In mezzo, le macchie rossastre dei banchi di corallo e la
> barriera che corre parallela alla spiaggia e frange i flutti. Oltre il
> promontorio, la zona delle rovine, eleganti templi Maya che sorvegliano una
> piccola spiaggia ed un solitario albero di mango. Dietro la spiaggia, le
> capanne che, col passare del tempo, sono diventate più confortevoli. Prima
> ce n'erano una decina, con le assi sconnesse, da dentro vedevi agevolmente
> fuori, piccole amache promiscue per dormire, due cessi scavati nel terreno,
> un pozzo per lavarsi.
>
>  Tulum,  i fuochi accesi di notte insieme al suono dei tamburi a salutare la
> luna piena, laghi nascosti profondi e inquietanti,  tramonti arancioni che
> virano al viola, rovine nascoste in campi di mais.
Nella descrizione di Tulum si percepisce il profondo affetto per uno
dei tuoi luoghi. Il ritmo narrativo riesce a trasmettere le sensazioni
interiori, vissute come una risorsa positiva, una tregua.
Kiwuli


title: Il ritorno (nove di N)

author: mark

text:
kiwuli <
kiw...@libero.it
> wrote in message
a13c67b5.0402...@posting.google.com...
> Nella descrizione di Tulum si percepisce il profondo affetto per uno
> dei tuoi luoghi. Il ritmo narrativo riesce a trasmettere le sensazioni
> interiori, vissute come una risorsa positiva, una tregua.
Tulum č facile da amare.
E' un luogo cosě bello che non sembra neanche vero.
Da' un'occhiata qui (sono alcuni scorci della spiaggia, anche se le foto non
rendono giustizia alla magia del luogo):
http://www.locogringo.com/destinations/tulum.html