title: La Maionese (R)

author: Simone

text:
La Maionese è la nostra Bibbia, la nostra fiaba, la nostra consolazione. La
maionese è il nostro giudice, la nostra mamma, il nostro dottore. La
Maionese è la nostra cultura, il nostro costume, la nostra misura. Per
questo ho deciso di non mangiarne più. Di chiudermi in casa e non aprire a
nessuno; di non aprire la bocca soprattutto.
 Sono dieci giorni che non mangio. Il mio stomaco ha protestato; si capisce.
Ora dorme ma bestemmia nel sonno e tira calci. Impreca il mio nome, mi manda
sicuramente qualche maledizione, il mio stomaco.
 Ho un grande Spot televisivo nella testa. Mi mostra come mi devo
comportare, mi consiglia di comprare. Linde mammette di famiglia, camicine
inamidate, impertinenti capezzoli calibrati con balistica precisione sui
lombi, mogliettine che ci giuri sotto la gonna non hanno la FICA, no, ma una
confezione salva freschezza, apri e strappa, che garantisce (garantisca
garantisca….) tutta la fragranza sottovuoto del mulino di frumento integrale
tostato in botti con il metodo del fattore che è cresciuto nei sapori di una
volta invecchiato 10 anni nella buon’aria dell’oasi ecologica anti
batteriologica a spontanea germinazione……che mi sono già perso. Com’era la
storia? Insomma che per farsi una trombata con codeste mogliettine tocca
scomodare mezzo continente. Mercato globale lo chiamano (!).
 Qualcuno ha bussato alla porta, e si è anche seccato perché io sono rimasto
zitto. L’ho sentito sospirare.
 “Sono un aderente al Club” ha detto.
 “Di cosa?” faccio io.
 “Non ti vediamo da un po’ di giorni”, preoccupato il tizio.
 “Probabile”
 “Hai bisogno di qualcosa?” domanda.
 “No”
 “Ti lascio un panino”
 Non rispondo. Lo sento frugare in una borsa, rumore di carta stagnola, e
poi un ciao.
 Mi chiedo quanti milioni di modi ci siano per mangiare la Maionese. Non
credo sia possibile contarli tutti. Sul pesce è ormai banale, mangiarla sul
pesce è scontato; oggi come oggi se vuoi essere veramente attuale dovresti
spalmarla sulla frutta.
Una volta, forse, gareggiava con la Nutella, ma la Nutella ormai è
sorpassata, è troppo di sinistra, troppo individualista e il suo valore
simbolico nella crisi delle ideologie del nostro tempo l’ha inesorabilmente
condannata.
La gente per strada ha sempre una confezione di Maionese in tasca. I bambini
ne hanno la bocca sporca e nonne solerti corrono a pulirli con fazzolettini
ricamati.
Le uova (tonnellate!), approvvigionano le fabbriche. Le galline (milioni!),
covano per noi. S’impasta giorno e notte, si frulla e poi camici bianchi
scrivono fitte colonnine di numeri che vanno a discutere in camerette
insonorizzate.
Oggi la Maionese è un grande affare, anzi è l’affare. Chi la produce diventa
ricco; ma è difficile avere questo privilegio. Assai rara la licenza.
Bisogna essere addentro ai capoccioni, diventar uno di loro. Grandi lavate
di capo e grattamenti. Conoscere il pollaio, razzolare per capirci.
Perché la Maionese è pericolosa. La maionese, è risaputo, può impazzire.
 E’ per questo che ormai anni a dietro, non ricordo più quando, lo Stato
decise che la Maionese doveva essere controllata. Per l’interesse di tutti,
ci dissero. Arguti occhiali ci vennero a parlare.
 Una volta non era così. Una volta la Maionese potevi farla in casa a parer
tuo. Ricordo che la mamma ci chiamava in cucina. Noi ci mettavamo intorno al
grosso tavolo; ragazzi ci si mangiava anche in otto, anche in dodici a quel
tavolo. A volte ci voleva molto tempo, a volte, toh!, bastavano pochi minuti
perché la Maionese riuscisse. Si stava ad osservare la mamma, i suoi
movimenti rapidi e precisi. Quell’attimo di pausa che si prendeva ogni
tanto, segnato dal passaggio della mano sulla fronte, la mamma, che a volte
un segno di quell’olio rimaneva li; come fosse benedetta.
Ricordo i fratelli, il nonno, il papà, ricordo che per l’occasione, di
solito era Natale o il compleanno di qualcuno, ci si vestiva eleganti e si
andava a raccontarlo in giro.
“Oggi facciamo la Maionese”, si diceva.
“Davvero?”
“E si”
E il giorno dopo la gente che ti fermava e ti chiedeva:
“Allora?”
“Ma che brava”, e noi a far si con la testa, che la mamma era brava, che la
mamma era assai brava a fare la Maionese, che sbatteva nella ciotola, che a
papà veniva invidia a sentir sbattere così bene.
 Il panino lasciato dal tizio si è stancato di aspettare.
 “Sono amico di quello di ieri” dice.
 “Ti conosco”, rispondo.
 Aveva una voce simpatica il panino, mica male. Una voce da insalatina, una
voce da pomodorino tagliato a fette. Un pizzico di cipolla forse. Un piglio
da cotoletta. Pieno di Maionese, ne sono sicuro e me lo sono detto. Mi sono
detto: tieni la bocca chiusa. Ma dovevate vedere che chiacchiera. Ha cercato
di convincermi ad aprire la porta, lui. Ha fatto la voce suadente, spinto l’
aroma dentro. Non ho aperto. Allora come niente fosse ha cambiato tono. Ha
cercato di buttar giù la porta.
 “Verranno altri, verranno altri più forti di me,” ha fatto e io zitto e lui
via giù per le scale continuando a promettere, il panino.
 Mamma è venuta a chiedermi di fare la Maionese; saranno tre mesi ad oggi.
Aveva la faccia pallida, gli occhi tristi.
 “Come ai vecchi tempi?” chiesi. Rispose di si con la testa, la mamma. Fare
la Maionese era gia vietato, lo sapevo bene, e lo sapeva certamente anche
lei, ma io gli dissi ugualmente di si.
 Ne sembrò felice. Non so cosa, ma qualcosa sparì dal suo volto.
 Mettemmo sul tavolo quello che le serviva. Quanti anni che non la vedevo.
Tre uova, sempre tre. La bottiglia dell’olio al centro del tavolo con il
tappo svitato. La lama del cortello mentre taglia il limone, e quando finita
la polpa sfiora il piattino lasciando quel suono di metallico coccio; come
un segnale d’avvertimento (finito!). Rividi quel distratto gesto di pausa,
ne costatai l’intatta civetteria. I suoi passi lungo il bordo del tavolo,
quei piccoli movimenti, quei macroscopici camminamenti, chilometri
segretissimi, inosservati, con il volto di qualcuno negli occhi, il
conteggio di una fame da saziare. Era tutto li. Memorizzato nelle sue mani.
Archiviato nella memoria del tavolo forse, o nelle sue gambe.
Ogni tanto la mamma si voltava e mi sorrideva. Strizzava l’occhio. Alzava il
naso come a dirmi: e tu? e tu?
Ridevamo.
Hanno messo cartelli sotto casa, e belli grossi. Lo dicono chiaro e tondo:
“SGOMBERARE! tutte le automobili lascino libero il passo”. Arriva un grosso
camion; sta apparecchiando non ho capito cosa. C’è molto legno e tizi in
canottiera stanno battendo con dei martelli. Ogni mezz’ora arriva una
cravatta, con annodato un uomo alquanto esigente; si capisce che sa il fatto
suo. Dice si si, oppure no no, e poi si e si e no, questo no. E quando se ne
va le canottiere fanno a tirargli il martello e di questo loro fare se la
sghignazzano assai.
Li osservo non senza preoccupazione. Loro ogni tanto guardano verso la mia
finestra, mi salutano e gonfiano le grosse pance. Io mi nascondo.
Hanno costruito un grosso paranco, vi sono due catene che girano su tre
pulegge. Ad ogni modo hanno preso tutto questo strano aggeggio, che appare
come un rudimentale missile, e l’hanno puntato sulla mia finestra.
Si è radunata una discreta folla di curiosi.
“Ci siamo” mi sono detto.
Dal camion è sceso un grosso vassoio da portata, coperto da un legante
coperchio.
La cravatta dirige tutto a colpi di mano. Un colpo qui e il vassoio viene
fissato alla base di questo missile, un colpo la e le canottiere cominciano
a tirare le catene e il vassoio me lo vedo che sale.
 “Ohhh oppa ohhh oppa” si sente.
Si arriva al dunque abbastanza affaticati. Io di mio lo sono già,
figuriamoci, ma il tacchino che alza il coperchio e fa capolino dietro la
mia finestra, non è di meno. Mi sento osservato da un numero cospicuo di
patatine.
“Il sughetto, ma l’hai visto il sughetto?” mi adesca.
Osservo vagamente schifato.
“Ma che ti ha preso si può sapere?”
Chiudo le tapparelle.
“Questa poi” lo ammainano.
“Attenzione, attenzione” raccomanda la cravatta.
“Ohhh oppa ohhh oppa” si sente.
“Delicatezza sono pesante” risponde il tacchino.
 La maionese si può magiare con tutto; viviamo in una cultura democratica.
La salsa tonnata va benissimo con l’arrosto. La salsa rosa con il rosbeef,
quello poco cotto con al centro ancora la carne cruda. Con l’hamburger la
Maionese trionfa. La sua funzione è di unione e di rimarchevole esaltazione.
La maionese non copre i sapori, è un errore pensarlo, la maionese accoglie
ogni sapore e lo devia nella sua logica. Nel suo morbido essere conciliante.
Lo corteggia, lo fa uscire, asseconda i suoi desideri e ne guadagna l’
incondizionata fiducia. La maionese intercetta il sapore e lo rende
spalmabile; ecco è il suo segreto. Ne vezzeggia l’ego, ne stimola la sua
voglia di successo. Paventa il piacere di un furtivo razzolare di molliche,
promette peccaminose pulizie, soddisfatte leccate.
Un mese fa un poliziotto di quelli che controllano le infrazioni sulla
Maionese è venuta a cercare di mia madre. Gli ho detto che era morta. Se ne
è andato dopo aver messo una croce su un foglio, la notizia non sembrava
averlo stupito.
Ora il paranco è stato smontato, c’è silenzio; spero si siano scordati di
me. Ho un vago fuoco nello stomaco. Come echi di battaglie lontane,
sicuramente perse. Credo che sto per morire; la cosa non mi dispiace perché
nella mente ho solo desideri.
Visite!
Questa volta è stato tutto molto veloce. L’ho sentito correre rapido su per
le scale, un respiro regolare, non affannato, in un attimo è stato dietro la
porta.
 Ha bussato e ha chiesto di aprire.
 Gli ho chiesto chi era
 Mi ha risposto la Maionese
 E io ho aperto……….


title: La Maionese (R)

author: rvef

text:
Talmente inverosimile e futuristico che l'ho trovato splendido!
--
§§§Sogno & StReGa§§§
~~~~~~~~°~~~~~~~~~
Simone <
a.pi...@flashnet.it
> wrote in message
80jske$1v2$1...@news.flashnet.it...
> La Maionese è la nostra Bibbia, la nostra fiaba, la nostra consolazione.
(...)>  E io ho aperto....


title: La Maionese (R)

author: Artod

text:
Simone <
a.pi...@flashnet.it
> wrote in message
80jske$1v2$1...@news.flashnet.it...
Non fosse per delle sineddochi scontate e per un "a dietro" sarebbe un testo
pregevole. Scorrevole, più che altro. Ma la metafora non è chiara - sembra
puntare il dito verso la solita società marcia. E' che punta il dito e non
fa altro.
Ciao,
Artod


title: La Maionese (R)

text:
  C'e' qualcosa di attraente e ipnotico in questo tuo delirio. E' un
racconto strano, di cui non resta nulla dopo averlo letto ma che spinge
comunque a continuare fino all'ultima riga, anche nella certezza
assoluta che alla fine non ci sara' alcuna rivelazione, alcun senso.
  Peccato solo per i refusi.
--
luca78
Il sito Web di IAS:
www.ias.ipsnet.it


title: La Maionese (R)

text:
iL SENSO POTREBBE ESSERE QUESTO?
La gente porta fiori; ci si da un gran da fare per recuperare vasi e
qualcuno gia si guarda intorno alla ricerca di soluzioni fantasiose
 Come un ospite arriva saluta papà e sembra che ogni volta hanno molte cose
da dirsi, grandi abbracci stretti che uno odora la giacca dell'altro, e
questo è un po' strano, a dirla tutta.
 Papà piange; piangere non è strano, glielo ho visto fare altre volte in
questi giorni. Prima no, prima non sapevo neanche che i papà sapessero
piangere.
La Signora ha portato un coccodrillo. Si gusta la sorpresa.
 "E' per me?"
 "E' per te"
 Il coccodrillo è di carta pesta verde, ci tiene molto a dirlo, verde. E
quando dice verde apre bene la bocca. Ha la faccia verde, gli occhi verdi, e
la coda verde; i denti non sono verdi, no, ma sono aguzzi, ci tiene molto a
dire anche questo.
Un signore invece ha portato una trottola, non verde, ne sembra quasi
deluso. Pensa! Una volta mi avevano insegnato a farla trottolare, la
trottola non verde, ma adesso non so, non qui davanti a tutti.
In casa le persone non sembrano conoscersi. C'è un tizio che sente molto
caldo, cui stringe la cravatta, che estrae in maniera goffa un biglietto e
lo offre ad una signora, che sente molto freddo, e che lo fa agilmente
inghiottire  da una borsetta.
Poi c'è la fila per il bagno e a dire la verità, a dirla tutta, come mi ha
insegnato la mamma, fa un po' schifo che quella gente entri nel loro bagno.
Sa bene cosa vanno a fare e, bhe, se puzza come puzza a lui, allora fa
proprio schifo.
Ma cosa vuole tutta questa folla? Questo sentir caldo o freddo, questo
razzolare di coccodrilli? E la trottola che il signore si è stancato di
farmi vedere e ora ci gioca da solo? Certo stanno tutti parlando della
mamma, questo l'ho capito benissimo. Quello che non ho capito è perché mamma
non esca dalla stanza da letto e perché io non possa andarla a trovare.
Papà ha deciso di far finta d'essere allegro; anche questo fa un po' schifo
a dirla tutta. Si siede e mi chiede del coccodrillo. Verde, coro di
consensi, e sono tutti molto colpiti, papà poi ne sembra estasiato. La gente
si è riunita a guardare il coccodrillo verde e ad ascoltare i nostri
discorsi. Quando un signore smette di guardare   parla con un signore che ha
smesso di parlare ma ha cominciato a guardare e finito di parlare torna a
guardare, mentre quello che ascoltava, stanco di ascoltare, torna a
parlare.Una cosa assai complessa che non si  sa come facciano a non
impicciarsi. Alla fine decidono per guardare papà e lui la smette d'essere
felice e di parlare del coccodrillo, allora tutti la smettono di ascoltare e
portano papà in un'altra stanza; e si odorano le giacche e si danno grandi
pacche e fanno si con la testa e no con la testa.
Arriva un signore vestito di nero, come lo chiama mamma?
Don...qualcosa...non ricordo.
Comunque, Donqualcosa punta dritto su di me e mi offre un bicchiere di Coca
Cola, e questa è grossa, per dirla tutta, è veramente grossa, perché di
mattina, prima di pranzo, mamma non fa certo bere la Coca Cola; ma
Donqualcosa sembra godere di una speciale dispensa.
Mi ritrovo sulle sue ginocchia, un bel bicchierone fra le mani, gelato
gelato, tintinnano i pezzettini di ghiaccio; ma che finezze!  penso.
Sembra che si siano allenate, quelle ginocchia, si sono allenate, a far la
cavalluccia. Ha una faccia tonda Donqualcosa, un bel sorriso, un buon alito,
e queste ginocchia morbide morbide che sembrano finte, che mi trottano sotto
il sedere con uno spirito cordiale che è tutta un'effusione di buone
promesse e di potentissimi antidoti.
Bhe! Inutile perdersi in convenevoli: la mamma è partita, mi fa. Perché, è
chiaro, Donqualcosa ha un discorso, se lo tiene bello e pronto, fresco
fresco, e me lo spiattella mentre la cocacola frizza sfiatando per il trotto
soporifero.
Un lungo viaggio? Sicuramente. Data del rientro? Nessuno lo sa.
Approssimativamente? Nemmeno.
Donqualcosa sembra informatissimo e molto sicuro del fatto suo. Ad esempio
garantisce che la rivedo la mamma. Allora torna? No, vai tu da lei! Quello
che segue sembra il suo cavallo di battaglia. Cosa fondamentale: la mamma
sta benissimo. Sono contento. Seconda cosa: c'è una forte predominanza d'
azzurro. E questo è gia più strano, a dirla tutta,  perché quando la mamma
rifece il bagno si sentì benissimo affermare che l'azzurro non le garbava.
Terza cosa: pare che ci siano anche molte nuvole. E questo mi dispiace
perché il sole a mamma piace. Al mare, d'estate, si dava all'imprecazione
meteorologia sul pattino,lo ricordo bene. Sta di fatto che Donqualcosa dice
che questo posto è in cielo (ecco le nuvole, la cosa ha una sua logica), che
la mamma sta in cielo, in un bellissimo posto azzurro, insiste molto sull'
azzurro. Insomma una vera pacchia quelle ginocchia morbide se non mi si
fiacca il tizio!!
Ma l'uomo cui stringe la cravatta combina un pasticcio e il mio trotto si
ferma li. Perché al signore che sente molto cado capita di tamponare un
vassoio pieno di tazzine di caffè, che si distribuiva alla truppa, e di
provocare un po' di trambusto e di cocci. Che poi, la signora del
coccodrillo lo sta dicendo ora ora, il caffè macchia. Naturalmente il tipo è
mortificatissimo e sente ancora più caldo. E a dirla tutta mi sa tanto che
ogni volta che la signora del coccodrillo dice che quel coso macchia, anche
la cravatta stringe di più. Chiede scusa, si china a raccogliere. Tutti sono
agitatissimi, tutti lo vogliono aiutare, tutti dicono (a chi poi non so):
"attenti a non tagliarsi!"
Al momento di buttare i cocci, solo io e Donqualcosa non ne abbiamo, la
gente si guarda con puntini interrogativi e allora papà alza una mano e
dietro di lui si forma una fila come quella per andare al bagno. Una bella
processione non c'è che dire! Nell'attesa del proprio turno (pare che ad
ognuno scappi di buttarne un pezzo), c'è chi osserva quello che ha in mano,
chi sospira, chi stringe le labbra come se avesse un gran mal di pancia per
quel coccio. Qualcuno commenta che è un vero peccato. Ha ragione, ha
ragione, si risponde. Sono mortificato, fa l'uomo con la cravatta sempre più
stretta, non sapendo più come scusarsi. Non si preoccupi lo consola papà. La
signora del Coccodrillo, assai commossa, si avvicina all'uomo con la
cravatta e gli mette una mano sulla spalla. Si faccia coraggio, gli dice. E
poi: tutte le tazzine si rompono. E ancora: siamo fatti per questo. Il tizio
scuote la testa, che la cosa pare d'effetto, ma, a dirla tutta, a mio
parere, serve ad allargare il cappio. Anche il mio Donqualcosa smania per
unirsi alla cerimonia e con un sorriso mi smonta da quella delizia. Torno
subito, promette.
Rimango solo e inosservato. Decido che è ora di andare a far visita alla
mamma.
Nella camera fa un gran caldo e l'aria è pesante anche se le finestre sono
aperte e le persiane accostate. La mamma è stesa sul letto come se si
volesse rilassare. Anche lei ha l'aria di avere un gran mal di pancia, anzi
ha un gran mal di pancia ne sono sicuro.
Mi avvicino e la tocco; è fredda.
"Dio santo mamma, ma sei gelata!"
Un pochino
"Stavi dormendo?"
Non ancora. Vieni qui da me.
Salto sul letto e mi sdraio accanto a lei. Ci mettiamo a guardare il
soffitto.
"Hanno rotto le tazzine del caffè", la informo.
Pazienza.
"Ma è vero che sei partita?"
 Ti ricordi quando ti raccontavo le favole? Ti ricordi il lupo cattivo?
 Mi chiede mamma.
 "Si me lo ricordo" rispondo.
 E ti ricordi che ti faceva tanta paura?
 "Si"
 Ebbene il lupo cattivo non esiste.
 "Non esiste?"
 No. A dirla tutta, non esiste neanche la strega cattiva.
 "No?"
 E anche la vecchia, quella che voleva buttare i bambini nel forno e poi
mangiarseli, neanche quella esiste, se devo dirla proprio tutta.
 "E la casa di marzapane, mamma?"
 La casa di marzapane? Riflette mentre una mosca entrata dalla finestra si è
posata su un occhio che lentamente si apre: NO, NEANCHE QUELLA ESISTE!


title: La Maionese (R)

author: Il PiNgUiNo

text:
Naturalmente che il senso di un racconto non sia un pregio sono d'accordo
con te. E certo non mi interessa a me per primo rintracciare un senso sicuro
a quello che la maionese potrebbe significare. Ma dire che sia priva di
senso è una cosa leggermente diversa.
--
                        _\|/_
                        (o  o)
 ____oOO-----(_)----OOo_____
                 Il PiNgUiNo
                 HomePage(
http://village.flashnet.it/users/fn021744
)


title: La Maionese (R)

text:
Simone (
a.pi...@flashnet.it
) wrote:
> iL SENSO POTREBBE ESSERE QUESTO?
  Secondo me no, non e' neanche quello il senso. Potrei sbagliarmi, ma
il messaggio e' completamente assente, tranne per quella vaga polemica
sulla societa' moderna a cui accenna Artod. Comunque il tuo e'
semplicemente un racconto che non vuole farsi capire, quindi non mi
sforzo nemmeno. Questo non e' necessariamente un difetto, anzi, nel
tuo caso il ben piu' figurativo 'A dirla tutta' m'appare meno vivo
dell'assurdo e delirante 'La maionese'.
  Saluti.



title: La Maionese (R)

text:
Il PiNgUiNo (
a.pi...@flashnet.it
) wrote:
> [...] E certo non mi interessa a me per primo rintracciare un senso sicuro
> a quello che la maionese potrebbe significare. Ma dire che sia priva di
> senso e' una cosa leggermente diversa.
  Si', hai ragione, forse le mie parole potevano essere interpretate
male, ma ti assicuro che l'intento non era assolutamente offensivo.



title: La Maionese (R)

text:
no no
non ho pensato che fosse offensivo.
trovo molto più offensivo (perche stupido) quegli autori che ti vengono a
spiegare quale sia il messaggio del loro testo.
Il messaggio di un testo è sempre il testo. Fine e traguardo. Se vuoi
diffondere un messaggio allora scrivi un articolo o un saggio :-)
--
                        _\|/_
                        (o  o)
 ____oOO-----(_)----OOo_____
                 Il PiNgUiNo
                 HomePage(
http://village.flashnet.it/users/fn021744
)
luca78 <
luc...@dada.it
> wrote in message
m3nr08...@stallman.localdomain...



title: La Maionese (R)

text:
Il PiNgUiNo (
a.pi...@flashnet.it
) wrote:
> no no
> non ho pensato che fosse offensivo.
> trovo molto piu' offensivo (perche stupido)[...]
  Allora non ho proprio capito dove tu voglia arrivare 8-). Via,
mettiamoci a scrivere o a commentare qualcosa, invece di perdere tempo
in queste discussioni...

  Saluti



title: porci (quarta parte)

author: fabrizio venerandi

text:
IV
Al mattino del quarto giorno furono tutti svegliati dall'arrivo del
prete.
"Andiamo, andiamo" urlava battendo con i pugni contro la porta.
Era un tipo allegro, fragile e grassoccio, con un viso gaudente e
lucido. Copriva con i pochi capelli il cranio pelato, con una specie di
vistoso riporto. Vestiva in nero, con l'abito che gli arrivava fino ai
piedi, ed ogni piccolo bottone veniva usato, nel cammino, per
intrattenere con il creatore improvvisati rosari. Questo almeno per
quanto si sapesse.
Lo svizzero quella mattina non si era alzato, diceva che stava male e fu
Adele ad aprirgli la porta, mangiandoselo con gli occhi.
Lui entrava nelle stanze, con il suo batacchio dorato e spandeva acqua
santa da tutte le parti. Quell'acqua finiva sui muri, sui mobili,
infilandosi tra cassetto e cassetto, sui vestiti e tra le tende. Adele
lo inseguiva, cercando di mettere in ordine le cose fuori posto, ma
l'altro quasi correva per il gusto di entrare nelle stanze per primo,
per vedere come stessero veramente le cose. Alessandro lo vide entrare e
buttare le sue benedizioni contro le cose.
"Chi è quest'uomo?" chiese ad Adele quando vide il giovane.
Adele rispose che era un'ospite.
"Sono Alessandro" disse il ragazzo infilandosi ancora di più sotto le
coperte.
Il prete allora si fermò, posando le mani contro la pancia. "Alessandro,
Alessandro..." mormorò tra sé e sé, dando alla voce una leggera
intonazione canzonatoria. Poi disse che aveva già sentito parlare di
lui, che una donna della città teneva molto a lui.
Sorrise ad Adele e disse che voleva essere lasciato solo con lui, che
voleva confessarlo.
Quella rispose che no, che non voleva proprio lasciarli soli, che la
casa era in disordine e che doveva finire di fare le sue alchimie e poi
andarsene. Non poteva capitargli in casa senza preavviso e poi farla da
padrone. Ma il prete già si scherniva con la mano; disse che aveva
lasciato un bigliettino nella cassetta della posta che avvertita della
sua venuta, e poi quella non era la casa di Adele, era la casa del
signore, perché il signore è in ogni casa dove ci sia stata la
consacrazione al matrimonio e lei e lo svizzero erano consacrati. "La
consacrazione non è un venticello, è un contratto scritto, e io ne tengo
una copia nel mio archivio, in chiesa". Specificò che si trattava di un
archivio informatizzato, anche se obsoleto, ed aggiunse che aveva anche
una fotocopia se Adele non ci avesse creduto, ma a questo punto la donna
uscì dalla stanza degli ospiti sbattendo la porta.
Il prete fece 'no, no' con la testa, e poi si sedette vicino al letto,
tirando a sé una sedia. "Che bella carrega" esclamò mettendosi comodo.
"Che belle sedie che hanno".
Alessandro aveva osservato la sfuriata con un certo divertimento,
svegliandosi a poco a poco.
"Io non vorrei confessarmi" aveva però detto.
Il prete alzò le mani al cielo. "Pazienza" commentò. Non sempre si può
fare quello che si vuole. Adesso era l'ora della confessione.
Alessandro chiese che cos'altro si potesse fare in luogo della
confessione, se c'era qualche sacramento sostitutivo. Il prete si mise a
pensare e alla fine ammise che si poteva sempre tentare un inventario di
testamento, o una estrema unzione, oppure tutte e due.
Quello che voleva il ragazzo era qualcosa in cui potesse stare soltanto
ad ascoltare, per riposarsi ancora per qualche tempo.
Il prete buttò la schiena all'indietro, a cercare la sedia. Portava le
dita della mano destra alla tempia, come per prendere tempo. Teneva le
gambe l'una sopra l'altra, a mostrare i calzini di tela leggera, nera,
attraverso i quali si vedevano spuntare i piccoli peli scuri delle gambe
che passavano tra cucitura e cucitura. Osservò Alessandro per un lungo
periodo, come a studiarlo, o forse per riposarsi.  Poi, alla fine, disse
che poteva fare un sermone, che non era proprio la stessa cosa, ma anche
un sermone sarebbe andato benissimo.
"Facciamolo" rispose l'altro.
Il sacerdote si schiarì la voce ed iniziò a recitare raccontando che lui
capiva che si vivesse in un momento di difficoltà, in un momento di
transizione. La chiesa non aveva mai condannato qualcuno quando la colpa
non era nell'uomo, ma nelle cose, nella loro mutazione. Quanto tempo era
passato prima che tutto andasse in rovina, quali erano stati i motivi
dell'inizio? Non si poteva sapere, e forse non serviva neppure. Adesso
era tardi anche per la beatificazione. Si mise a parlare in parabole e
raccontò di quell'uomo che girava nel giardino e -all'improvviso- vide
l'angelo. Era un cherubino, circondato da bambini, e raccontava delle
storie. L'uomo si sedette vicino ai bambini e rimase ad ascoltare le
storie, molto belle, anche perché a raccontarle era l'angelo. Ad un
certo punto i bambini andarono via, e l'angelo, di nascosto, iniziò ad
ustionarsi le ali con un accendino. La puzza delle piume affumicate, la
carne bruciata. L'uomo protestò, gli diede del bastardo e gli chiese
cosa stesse facendo, ma l'angelo disse che erano fatti suoi ed accusò
l'uomo di essere ben ingenuo se ancora credeva negli angeli. L'uomo
allora lasciò l'angelo, aprì le sue ali, e discese una scala ascendente.
Cosa voleva dire quella parabola? Il prete non lo ricordava, ma
l'immagine dell'angelo ustionato era l'immagine dell'uomo moderno.
Questo concetto il prete lo ripeté alcune volte, come per fissarselo
bene in mente. L'uomo moderno è l'angelo ustionato e non può, a
differenza del protagonista della parabola, aprire le sue ali per andare
altrove. Aveva peccato Alessandro, lasciando la città, aveva peccato in
fiducia. Doveva restare vicino a chi ancora aveva bisogno di lui, a chi
desiderava la sua compagnia. Non per essere di aiuto, ma per morirne
assieme.
"E' Anna che mi vuole?" chiese Alessandro, un po' ingenuamente.
Il prete sorrise e disse che no. Era Elettra, la compagna del bel
protagonista dei suoi racconti. Il protagonista era morto, in un
passaggio di stato: si era nebulizzato vicino al mare, ed ora il suo
odore si univa a quel miasma che copriva l'oceano degli oceani. Elettra
aveva pianto, poi aveva cercato di andare avanti da sola, ma avrebbe
voluto qualcuno da fare soffrire con lei, non desiderava provare
quell'esperienza da sola. Non l'avrebbe mai raccontata a nessuno, tanto
valeva cercare un compagno che patisse quello che lei quotidianamente
pativa.
Alessandro protestò dicendo che non conosceva Elettra, e che i racconti
li aveva scritti l'anziano che viveva di fronte. Lui li aveva solo
raccolti. Ma il prete raccontò che non era proprio quello che diceva
Elettra. Anzi, pare che lui e lei si conoscessero proprio bene, ed era
per causa anche sua che il protagonista era morto. Il prete pareva
infervorato delle proprie parole, e ci prendeva gusto a farla bella, ad
immaginarsi delle cose, mescolando cose successe e cosa che sarebbero
potute accadere.
Alessandro scosse la testa. Non c'era niente di vero.
"Comunque -tagliò corto il prete- in città c'è una donna che ha bisogno
di te". Avrebbe fatto meglio ad andarsene da quel posto di campagna e
ritornare indietro. "E' lo stesso consiglio che darò al vecchio"
confidò.
Ad Alessandro venne sonno e si chiese come mai in città non aveva tutto
quel desiderio di dormire, e forse la cosa era dovuta al silenzio.
Il sacerdote, intanto continuava la sua predica, disinteressandosi
dell'auditorio ed andava avanti raccontando di quando il vecchio si era
immaginato che sua moglie-un giorno- fosse uscita di casa per non
tornarvi mai più, ed era rimasto chiuso ad attenderla per lunghissimo
tempo, e poi ancora raccontava di miti dell'antichità, di un letto dove
la gente dormiva e dove si tagliavano le gambe di chi fosse troppo lungo
o l'incontrario, e poi diceva che era nel mito la soluzione della
modernità o nella geografia, non ricordava bene neppure lui, e intanto
Alessandro dormiva e non capiva più se il prete se ne fosse andato o se
fosse lui quel rumore continuo di voce, di battaglia insistente ed
infinita, che adesso gli bruciava dentro la testa. E dopo aver
raccontato di Paola e della sua scomparsa il prete si alzo, si passò una
mano sulla tonaca stirandosi la schiena, riprese l'ostensorio ed uscì
dalla stanza, per andare da Adele, e poi dal vecchio.
La donna era in cucina che preparava un impasto, per fare della crescia.
Il sacerdote era entrato e si era subito messo a sedere, dicendo che più
restava in quella casa a benedire, più si sentiva stanco.
"Siete stanco perché non fate mai niente" lo canzonò all'improvviso
Adele, con voce delicata.
Il prete si lamentava. "Inizia bene la giornata". E protestava. "E' il
mio compleanno e ho già dovuto fare due estreme unzioni".
Adele disse che bisognava festeggiare, e chiese se non volesse un caffé,
o qualcosa di più forte.
"Mi sento le gambe di legno" rispose il prete. Adesso aveva lo sguardo
spento, come se fosse già finita la giornata e lui avesse dovuto
sopportare il grande sforzo di vegliare tutta la notte per l'arrivo di
qualcuno. Un ospite che poi non si sarebbe fatto trovare, e che sarebbe
giunto soltanto con la luce piena del giorno, pronto a sconfiggere le
povere forze del prete.
Adele disse che -se avesse aspettato ancora- Manu sarebbe sceso, e
avrebbe potuto confessare anche lui. Il prete si passò una mano sul
volto e si mise ad osservare un punto qualsiasi.
Intanto Adele gli aveva preparato un bicchierino pieno di un liquido
ambrato, che il prete -sovrappensiero- si era messo a sorseggiare.
Poi, quasi che le parole gli uscissero di bocca per loro volontà, il
religioso affermò che era inutile aspettare lo svizzero, poiché non era
cristiano. Essendo nato in svizzera poteva essere facilmente un seguace
di enrico ottavo e non era il caso di perdere tempo ad ascoltare i
vaneggiamenti di un uomo di quel tipo. Fece per alzarsi, ma si accorse
di non averne la possibilità. Adele aveva messo una mano sopra la sua, e
lo pregava di riposarsi, di mettersi comodo fino alla sera. Mentre
parlava gli si faceva più vicino, volto contro volto, e quelle labbra a
quella breve distanza diedero una piccola fitta alla schiena del
sacerdote. Era normale, diceva Adele, che dopo una giornata a far
benedizioni, il nostro bel pretino si stancasse; e si mise ad
accarezzare il cranio pelato dell'ospite.
Il prete rispose che non era vero, ma Adele rise, confessando che lei
era piena di energia. "Beh, io sono stanco!" esclamò d'improvviso
tirandola e alzandosi in piedi.
"E non voglio fare la fine di quei due" aggiunse afferrando
l'ostensorio.
Adele gli fu addosso subito, con una spinta, per farlo ricadere, ma
quello era rimasto in piedi, e con quello strano crocifisso l'aveva
buttata  indietro. "Resti ancora!" l'aveva pregato la donna, ma lui
-senza rispondere- era uscito dalla porta, con la fronte imperlata di
sudore, ed il viso contratto.
Fuori si era messo a correre, barcollando un poco, e due o tre volte era
caduto, rialzandosi a fatica. Adele era rimasta a guardarlo
allontanarsi, con un rabbia mal repressa, finché non si sorprese a
fissare l'orizzonte, senza nessun motivo.
Quando Alessandro si svegliò era già pomeriggio inoltrato. Certe cose
quel giorno le faceva con difficoltà. Nel vestirsi sbagliava sempre ad
indossare gli indumenti, e doveva ripetere più volte gli stessi gesti,
prima di riuscire a finire un discorso.
La casa sembrava deserta: non c'era traccia di Adele, e anche la stanza
del vecchio era vuota.
Decise di prendere un po' di aria fresca, prima che si facesse sera, e
si mise a camminare nel prato antistante la piccola costruzione.
Un giardino silenzioso, immerso nel sole che tramontava.
Fuori c'erano degli attrezzi per il giardino, rastrelli, roncole,
piccoli forconi, poggiati contro il muro. A fianco della casa era stata
coltivata una zona di terra con fiori ed alberi non da frutto. Una
mimosa aveva appena lasciato i suoi fiori gialli e ora, appoggiata al
proprio tronco, li lasciava scolorare in una tinta marrone che metteva
tristezza. Bianchi fiori a quattro petali davano un contrasto differente
agli occhi, impressionando la vista.
Distante stava una cuccia di legno vuota, con la scritta a tinte vivaci
che recitava 'BELL'; lì vicino una catena giaceva a terra, affondata
nell'erba. Alessandro girava senza nessuna fretta, con le mani in tasca,
osservando distrattamente quegli oggetti collocati all'intorno.
Poi vide l'albero e si mise a pensare.
Prese a camminare con maggiore determinazione, lasciando il giardino e
iniziando a salire per le fasce. Gli era venuta voglia di andare fino
alla fascia più alta per vedere tutto da lassù, per capire meglio come
fossero messe le terre intorno. Per ricordarsi da dove fosse venuto.
Ma aveva anche curiosità di guardare meglio quell'albero coperto, di
staccare una di quelle foglie viola per tenerla e spezzarla. Andava a
passo sostenuto, dirigendosi prima verso il porcile, evitando la fossa
del fango, e poi per la serie di piccoli gradini di pietra che
collegavano le fasce tra di loro.
Da qualche giorno evitava di uscire perché aveva paura di cadere di
farsi male. E aveva anche timore dei maiali, dei porci chiusi in quella
costruzione di legno e ferro. Man mano che si allontanava dalla casa e
che si avvicinava al porcile, sentiva sempre più acuti gli urli di
quelle bestie, il rumore del loro correre goffo e del cadere e
rovesciarsi addosso. Gli sembrava impossibile che dalla casa non si
ascoltasse quella battaglia, quei suoni terribili che si sovrapponevano
in ragli e gorgoglii continui, latrati di castrati e di grasse bestie da
carne. Si portò le mani sulle orecchie, per non esserne ferito ed iniziò
a salire i gradini che portavano alla seconda fascia, quando qualcuno lo
prese da dietro e lo spinse di nuovo in basso, con gentilezza e
decisione.
"Dove vai?" gli chiese Manu, senza lasciargli andare il polso. Era
vestito da lavoro, con vecchi abiti dismessi, e sorrideva stranamente,
contraendo con forza le dita della mano. Aveva lo sguardo stanco e
teneva appesa alla cintura una roncola e un falcetto, ancora umidi
d'erba.
Alessandro rispose che niente, che stava passeggiando. Che stava
cercando il vecchio.
Lo svizzero lasciò la presa e gli mise un braccio sulle spalle, come se
fossero amici. E così facendo lo invitò a scendere con lui. "Non devi
salire qua da solo: di sera poi. Fra poco è buio ed è facile scivolare".
Gli raccontava che con l'umidità si cadeva che era un piacere. Quanto al
vecchio quello era un matto, andava sempre dove gli pareva, a curiosare,
a toccare. "Prima o poi si andrà a cacciare in qualche casino".
Scendendo assieme verso la casa, Alessandro si mise a capire alcune
cose.
Gli pareva strano che lo svizzero girasse per le fasce. Aveva sentito
dire che stava male, che soffriva per qualcosa, per una malattia che
adesso non ricordava.
Perché non li aveva chiamati?
Non voleva più salvarli attraverso il lavoro?
Manu al suo fianco gli apparve come un estraneo, una presenza nuova: un
ragazzo incontrato per strada che voleva portarlo nella propria casa per
farlo ingrassare. Anche quell'odore aspro che lo svizzero si portava
sempre dietro, gli sembrava cambiato, addolcito. E la pressione del
braccio, a spingerlo, ad allontanarlo. Sarebbe bastata una sola parola.
"Perché hai fasciato l'albero?" chiese Alessandro.
"Che albero?"
Alessandro si fermò e girandosi lo indicò.
Manu rimase a fissare, adesso il compagno, adesso l'albero. Poi gli
rispose che era per proteggerlo. Dalla grandine. "In primavera o autunno
è sempre meglio che resti coperto".
Pare che le foglie si rompessero e marcissero per il caldo e l'acqua.
Riprese a camminare verso la casa e disse che era felice che Alessandro
si interessasse delle terre, che era un buon segno. "Magari stai
guarendo". Sarebbe stato meglio che avesse iniziato con qualcosa di più
semplice, tipo un melo. Domani avrebbe potuto fare le potature.
"Ma quell'albero che dico io, che albero è?"
"E' un albero da niente"
Alessandro si mise a ridere. Cosa voleva dire un albero da niente.
Manu rispose che era un albero che non dava frutti, che non serviva a
niente. Era stata Adele a volerlo, per bellezza, ma prendeva solo tempo
per curarlo.
"Ma io ho visti dei frutti" esclamò Alessandro, tanto per dire e Manu
gli chiese che frutti.
"Da lontano, tra le foglie"
Lo svizzero scosse la testa. Spiegò che quell'albero non faceva frutti,
ma fiori. Grossi fiori bianchi, rugosi, tondi, che mandavano una puzza
terribile. Ma solo in estate. Era per quello che non l'avevano piantato
vicino a casa, per via del cattivo odore che mandava con i mesi più
caldi. E poi dicevano che portava malattie.
"Non mi stupirei che questa maledetta allergia venga da quelle spore"
concluse Manu aprendo la porta di casa e facendo un gesto con la mano ad
Alessando. Come per dire, entriamo?


title: [SITO] Delle policy - leggere con attenzione!

author: Marco Frattini

text:
Ok, visto che adesso siamo in linea con ben 2 (due) siti, e' il
momento di pensare a come organizzarci.
Io l'ho pensata cosi', e ditemi se vi suona (soprattutto tu, Alessio,
che sei direttamente coinvolto):
Linee-guida:
------------
1) Non esiste "il" sito ufficiale di IAS, ma esiste un "circuito
ufficiale" di siti i cui curatori (in questo momento solo io e
Alessio, ma il circolo e' aperto a tutti, senza distinzioni di sesso,
razza, nazionalita', religione, colore, peso o numero di scarpe)
dichiarano di aderire alle medesime linee-guida (gentle(wo)men
agreement).
2) I siti del circuito sono strettamente NON-COMMERCIALI. Il curatore
NON DEVE ricavare alcun profitto (se non di immagine) dalla gestione
del sito, pena l'esclusione dal circuito.
3) I siti del circuito NON sono "siti di racconti e/o poesie on line".
Sono da intendersi invece come "siti di IAS" in senso stretto. Ovvero:
3a) i curatori devono essere frequentatori costanti (anche se magari
non assidui) di IAS;
3b) le opere presenti nel sito devono limitarsi a quelle apparse su
IAS (ovvero non possono essere linkate nel sito opere mai apparse nel
NG, anche se di autori che frequentano il gruppo -- e' prevista
un'eccezione, che specifico piu' avanti)
L'accettazione di queste tre semplici linee-guida e' il requisito
minimo per potersi addossare il fardello di diventare curatore di un
sito del circuito IAS.
Andando un po' piu' nel dettaglio...
Del Buon Curatore:
------------------
1) Chiunque frequenti IAS ed accetti le linee-guida sopra esposte puo'
diventare Buon Curatore di un sito del circuito, dietro semplice
comunicazione pubblica (sul NG, ovviamente) agli altri Buoni Curatori,
che potranno cosi' provvedere a linkare la nuova home-page a quelle
esistenti.
2) Il Buon Curatore si procura da se' accessibilita' alla Rete e
spazio disco (ci mancherebbe altro...). Se non gli viene fornita dal
provider, o se non volesse/sapesse/potesse utilizzare questa, esistono
svariati posti in Rete dove reperire gratuitamente quanto serve (es.
Geocities).
3) Come detto, i siti devono essere NON COMMERCIALI. Questo significa
che nessun profitto deve venire al Buon Curatore dalla gestione del
sito, nemmeno sotto forma di pubblicita'. Tuttavia, alcuni provider
commerciali (es. Geocities), a fronte della disponibilita' di
spazio-disco, chiedono di inserire un banner (collegamento
pubblicitario, tipicamente corredato da una piccola inserzione
grafica) nella home-page del sito. Dal momento che questo e' il prezzo
da pagare per avere lo spazio, e soprattutto che al Buon Curatore non
ne viene nulla in tasca, in questo specifico caso la pubblicita' e'
ammessa. NON E' PERO' ASSOLUTAMENTE AMMESSO CHE QUESTI BANNER STIANO
NELLE PAGINE DEDICATE AGLI AUTORI E/O ALLE OPERE, SALVO ESPLICITA
APPROVAZIONE DEGLI AUTORI STESSI.
Inoltre, Geocities ha una convenzione con "una enorme catena di
vendita di libri via Internet" (lo sappiamo tutti chi sono, ma cosi'
non ho fatto loro altra pubblicita' gratuita :-) ). Secondo i termini
di questa convenzione, e' possibile per chi ha una pagina su Geocities
inserire un collegamento al loro catalogo di libri on-line, e di
guadagnarsi una commissione per ciascun libro venduto ai clienti
provenienti dalla sua pagina. ANCHE QUESTO COMPORTAMENTO E' DA
CONSIDERARSI SCONVENIENTE PER IL BUON CURATORE DEL CIRCUITO IAS.
4) Il Buon Curatore, di sua iniziativa, NON E' AUTORIZZATO a
pubblicare opere altrui, anche se apparse su IAS, senza esplicita
autorizzazione scritta da parte dei rispettivi Sedicenti Autori
(questa norma e' anche da intendersi a protezione legale del Buon
Curatore stesso). Per la stessa ragione, il Buon Curatore dovrebbe
richiedere al Sedicente Autore una breve dichiarazione di assunzione
delle responsabilita' (penso a possibili casi di plagio e di
violazione del copyright, per esempio).
5) Il Buon Curatore non mendica opere presso gli Autori Ragionevoli, e
tantomeno offre in cambio prestazioni di dubbia natura ;-> Tutt'al
piu', un curatorucolo puo' timidamente offrire la sua disponibilita'
all'Autore Ragionevole DOPO averne commentato un lavoro su IAS.
6) Del suo giardinetto, al di la' di queste semplici regole, ciascun
Buon Curatore e' tiranno assoluto (e mi auguro saggio e benigno). In
particolare, ciascun Buon Curatore e' libero di accettare o meno, a
suo insindacabile giudizio, di includere un lavoro nel sito da lui
curato. La pluralita' e' comunque assicurata dalla presenza di altri
Buoni Curatori e dalla possibilita' per chiunque di entrare nel
circuito, accettandone a sua volta le linee-guida.
7) Il Buon Curatore, al di la' del diritto di rifiuto, non puo'
accampare alcun diritto (ne' alcuna responsabilita') sulle opere
contenute nel sito, i cui pieni diritti (e relative responsabilita')
appartengono ai rispettivi Autori Ragionevoli o a coloro che li hanno
da questi acquistati. Sarebbe Buona Cosa se questa (ovvia)
affermazione fosse nondimeno ben evidenziata all'interno del sito,
possibilmente nella home page o comunque in altra posizione ben
visibile.
8) Il diritto di rifiuto puo' essere espresso anche a posteriori, per
esempio se (per mancanza di spazio o altro) il Buon Curatore decidesse
di riorganizzare il sito eliminandone le vecchie opere per far posto a
quelle nuove giudicate piu' meritevoli. In questo caso, pero', il Buon
Curatore dovrebbe comunicarlo tempestivamente agli Autori Ragionevoli
in via privata E pubblicamente su IAS, per dar modo agli Autori stessi
di cercarsi un'altra casa dopo lo sfratto :-)
9) Il Buon Curatore e' al servizio dell'Autore Ragionavole, ed e'
disposto ad accogliere ogni di lui ragionevole e motivata richiesta.
In particolare, il Buon Curatore e' tenuto a cancellare
tempestivamente le opere dei Sedicenti Autori che per qualunque motivo
ne facessero richiesta (per esempio per cessione del copyright).
10) Malgrado tutto, gli autori sono esseri (abbastanza) umani, ed
andrebbero trattati dal Buon Curatore con la cortesia comunemente
usata nei rapporti personali, non foss'altro che per riguardo al buon
nome di IAS :)
Dei siti IAS:
-------------
1) Siccome e' di un circuito che stiamo parlando, e' richiesto che la
home-page di ciascun sito sia collegata, se non a tutti, almeno ad
alcuni altri siti del circuito. Resta salvo il fatto che nessun Buon
Curatore e' tenuto a linkare un determinato sito del circuito se a suo
giudizio il relativo Becero Curatore non si attiene alle linee-guida
sopra espresse. Va da se' che se un curatore si vede negare il link da
*tutti* gli altri curatori del circuito, come minimo dovrebbe fare un
serio riesame della sua linea editoriale :-(
2) Salvo evidenti ragioni di spazio-disco, sarebbe Buona Cosa se
queste linee guida fossero integralmente pubblicate all'interno del
sito. Come minimo, dovrebbe esistere un link ad almeno una
corrispondente pagina di un altro sito del circuito.
3) Malgrado sarebbe preferibile conservare una certa uniformita'
formale (impostazioni grafiche, sfondi, struttura) tra i siti del
circuito, questo non e' requisito vincolante. Similmente, sara' il
Buon Curatore di ciascun sito a decidere se prevedere o meno pagine
dedicate agli Autori Ragionevoli delle opere pubblicate, se accettare
o meno elementi non testuali (fotografie, disegni, suoni) a corredo
delle opere stesse, e in generale all'organizzazione del sito. Sarebbe
importante che anche queste regole fossero almeno in parte
formalizzate e pubblicate all'interno del sito.
4) E' facolta' di ciascun Buon Curatore quella di organizzare una
pagina per ciascun Autore Ragionevole, in cui eventualmente riportare
un link ad un sito esterno al circuito dove reperire maggiori
informazioni e/o altre opere dello stesso autore (naturalmente il Buon
Curatore concorda preventivamente il tutto con l'Autore Ragionevole).
5) Il sito dovrebbe anche contenere chiare ed esaustive istruzioni per
i Sedicenti Autori che volessero chiedere la pubblicazione delle loro
opere. Da queste istruzioni deve risultare ben chiaro almeno il
requisito fondamentale: ovvero che PRIMA di potersi immortalare sul
sito, le opere DEVONO essere passate su IAS (salvo l'eccezione
prevista in seguito).
Degli Autori Ragionevoli:
-------------------------
1) Come gia'detto ripetutamente, per poter essere pubblicate in un
sito del circuito IAS, le opere DEVONO essere apparse per un periodo
consistente (tipicamente almeno una settimana) sul gruppo stesso. Se,
dopo aver letto i commenti degli altri partecipanti, l'Autore
Ragionevole e' cosi' masochista (o esibizionista) da desiderare
comunque di essere pubblicato su un sito, potra' farne esplicita
richiesta via e.mail all'indirizzo pubblicato sulla home-page del sito
prescelto nel circuito, nella forma e nei modi indicati dal Becero
Curatore nelle pagine del sito stesso.
2) Unica possibile eccezione alla regola precedente: se le opere sono
tali da renderne sconsigliabile/impossibile l'invio su IAS (es. per
via della lunghezza -- romanzi -- o per via della necessita' di
un'impaginazione particolare non ottenibile in formato testuale),
l'Autore Ragionevole (che dev'essere comunque un frequentatore di IAS)
puo' chiederne l'inserimento direttamente su un sito del circuito.
L'Autore Ragionevole NON chiede al Becero Curatore di pubblicare "Alla
ricerca del tempo perduto" (che da solo puo' occupare un sito di media
grandezza). L'Autore Ragionevole comunica altresi' preventivamente su
IAS la sua intenzione di chiedere la pubblicazione di opere di tali
dimensioni e subisce gli insulti pazientemente prima di desistere con
grazia :-)
3) In ogni caso, l'Autore Ragionevole NON invia mega e mega di romanzi
(magari come allegati in formato strano ed alieno) al Becero Curatore
senza prima essersi consultato con questi via e.mail.
4) Normalmente, un'opera potra' essere pubblicata su uno (ed uno solo)
dei siti del circuito IAS (il morbo infuria, lo spazio manca, sul sito
sventola bandiera bianca). Resta a discrezione di ciascun Becero
Curatore il poter ospitare opere gia' presenti su altri siti del
circuito. L'Autore Ragionevole dimostrerebbe la sua buona fede se
facesse presente al Becero Curatore, all'atto della richiesta, il
fatto che la sua opera e' gia' presente nel circuito, assieme alle
ragioni per cui vorrebbe vederla duplicata.
5) L'Autore Ragionevole non mendica la pubblicazione delle sue opere
presso i Beceri Curatori, e tantomeno offre in cambio prestazioni di
dubbia natura ;->
6) L'Autore Ragionevole non se la prende per i rifiuti dei Beceri
Curatori piu' tetragoni, e SOPRATTUTTO non si mette ad insultarli
pubblicamente su IAS per i loro rifiuti. Internet e' grande, e il
circuito aperto a tutti. Se nessun Becero Curatore accetta i lavori
dell'Autore Ragionevole, questi e' libero di aprire il suo sito
all'interno del circuito e dare una lezione di buona creanza ai Beceri
Curatori, dimostrando loro *con i fatti* come si amministra un sito
del circuito IAS.
7) L'Autore Ragionevole SA che tutti i diritti delle sue opere gli
appartengono, e non chiederebbe MAI ad un curatore di pubblicare
qualcosa di cui non possedesse i diritti. Se le pretese autorizzazioni
richieste dal Becero Curatore sembrassero eccessive, ci sono altri
Buoni Curatori nel circuito. Eventualmente, si ricade nel caso
precedente. Nel caso improbabile in cui il Fortunato Autore riuscisse
a cedere i diritti sulle sue opere a terzi, E' TENUTO A COMUNICARLO
TEMPESTIVAMENTE al Buon Curatore per dargli modo di cancellare le
pagine relative e di non mettersi nei guai con la giustizia.
8) Allo stesso modo, l'Autore Ragionevole e' piu' che disposto ad
accollarsi ogni responsabilita' penale e civile per le conseguenze
delle opere di cui chiede la pubblicazione, e tollera di buon grado le
sconvenienti insistenze del Becero Curatore, degnandosi di affermarlo
per scritto.

9) L'Autore Ragionevole e' grato al Buon Curatore del servizio che
questi gli rende gratuitamente, e non pretende da questi piu' di
quanto non sia umanamente possibile. In ogni caso, e' facolta'
dell'Autore Ragionevole di richiedere al Becero Curatore di cancellare
una o piu' delle sue opere dal sito da costui curato, senza essere
tenuto ad addurre una qualsiasi giustificazione. Questa spada di
Damocle trattiene il Becero Curatore dal mandare a spigolare troppi
Autori Ragionevoli.
10) Malgrado tutto, i curatori sono esseri (abbastanza) umani, ed
andrebbero trattati dall'Autore Ragionevole con la cortesia
comunemente usata nei rapporti personali, non foss'altro che per
riguardo al buon nome di IAS :)
---------------------
Uffff! Che faticaccia!
Che ve ne pare? Cosa ho dimenticato?
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 18 Jul 1998 14:08:18 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>
>Uffff! Che faticaccia!
>
>Che ve ne pare? Cosa ho dimenticato?
Secondo me va bene cosi'. Direi che una copia su tutti i siti, assieme
ad un disclaimer e ad una spiegazione sul copyright, potremmo
mettercela.
Sull' uniformita' ho qualcosa da dire: dato che non e' obbligatoria,
potremmo semplicemente decidere che su ogni file *.htm debba apparire
il logo di IAS, e che il resto del layout e' libero. Io pensavo ad un
logo grande per la pagina iniziale (index.htm o simili) e di un logo
versione ridotta (max. 64X64 pixel per esempio) sulle altre.
Ciao,
Alessio


author: Ulrich Laverdure

text:
Occhei, mi faro' forza, vincero' la ripugnanza e prendero' una pagina su
geocities per esser terzo tra cotanto senno.
> 1) Non esiste "il" sito ufficiale di IAS, ma esiste un "circuito
> ufficiale" eccetera.
Right. Forse lascerei perdere l'ufficialita'. Macche' vor di'? Siamo e
vogliamo essere ufficiosi e rigorosamente non ufficiali. Ufficiali
deche'? Al massimo gentiluomini (e gentildonne).
> 2) I siti del circuito sono strettamente NON-COMMERCIALI. [...]
Right, anche se la cosa mi fa un po' sorridere.
> 3) I siti del circuito NON sono "siti di racconti e/o poesie on line".
> Sono da intendersi invece come "siti di IAS" in senso stretto. Ovvero:
Right.
> 3a) i curatori devono essere frequentatori costanti (anche se magari
> non assidui) di IAS;
Right.
> 3b) le opere presenti nel sito devono limitarsi a quelle apparse su
> IAS [...]
Right.
> 1) Chiunque frequenti IAS ed accetti le linee-guida sopra esposte puo'
> diventare Buon Curatore
Right.
> 2) Il Buon Curatore si procura da se' accessibilita' alla Rete e
> spazio disco
Right.
> 4) Il Buon Curatore, di sua iniziativa, NON E' AUTORIZZATO a
> pubblicare opere altrui, anche se apparse su IAS, senza esplicita
> autorizzazione scritta da parte dei rispettivi Sedicenti Autori
Questo a ben guardare e' inutile. Nel momento istesso che il soidicent
autore posta una cosa sul gruppo ne perde il controllo. Mappero' sono
d'accordo.
> 6) Del suo giardinetto, al di la' di queste semplici regole, ciascun
> Buon Curatore e' tiranno assoluto (e mi auguro saggio e benigno).
Non fa una gringia.
> 1) Siccome e' di un circuito che stiamo parlando, e' richiesto che la
> home-page di ciascun sito sia collegata, se non a tutti, almeno ad
> alcuni altri siti del circuito.
No, a tutti. O a tutti o niente.
> 2) Unica possibile eccezione alla regola precedente: se le opere sono
> tali da renderne sconsigliabile/impossibile l'invio su IAS (es. per
> via della lunghezza -- romanzi --
Vabbe', magari un romanzo sul sito e' troppo. Ma non capisco perche' non
su ias. A puntate. A capitoli. Qual e' il pobblema?
> 4) Normalmente, un'opera potra' essere pubblicata su uno (ed uno solo)
> dei siti del circuito IAS (il morbo infuria, lo spazio manca, sul sito
> sventola bandiera bianca).
Mi pare ovvio. Diro' di piu'. Potrebbero (i siti) esser divisi in
sezioni tematiche. Dico per dire: Alessio: poesie, Frattini: racconti,
Ulderico: stronzate e insulti. E poi gli altri che arriveranno
decideranno loro.
> Che ve ne pare? Cosa ho dimenticato?
Aggiungerei che non dovrebbero venir ammesse opere "in fieri". Solo cose
complete.
Aggiungerei anche che il curatore veramente buon curatore non dovrebbe
mettere in linea i suoi stessi immortali capolavori. Almeno per buon
gusto.
ciao
Ulderico
--
"Telefono - Un'invenzione del diavolo che annulla alcuni dei vantaggi
di tenere a distanza una persona antipatica".(A. Bierce)


text:
On Mon, 20 Jul 1998 12:38:52 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>Occhei, mi faro' forza, vincero' la ripugnanza e prendero' una pagina su
>geocities per esser terzo tra cotanto senno.
WOW! Quale onore! :-)))))
>Right. Forse lascerei perdere l'ufficialita'.
Ok, allora "circuito ufficialmente ufficioso" :-)
>> 2) I siti del circuito sono strettamente NON-COMMERCIALI. [...]
>
>Right, anche se la cosa mi fa un po' sorridere.
Non si sa mai...
>> 4) Il Buon Curatore, di sua iniziativa, NON E' AUTORIZZATO a
>> pubblicare opere altrui, anche se apparse su IAS, senza esplicita
>> autorizzazione scritta da parte dei rispettivi Sedicenti Autori
>
>Questo a ben guardare e' inutile. Nel momento istesso che il soidicent
>autore posta una cosa sul gruppo ne perde il controllo. Mappero' sono
>d'accordo.
Piu' che altro, come accennavo, e' per mettere al riparo il Buon
Curatore da possibili contestazioni successive... tipo "Chi ti ha dato
il diritto", ecc ecc. Si sa mai... :-(
>> 1) Siccome e' di un circuito che stiamo parlando, e' richiesto che la
>> home-page di ciascun sito sia collegata, se non a tutti, almeno ad
>> alcuni altri siti del circuito.
>
>No, a tutti. O a tutti o niente.
Era per offrire ai Buoni Curatori un'arma contro gli abusi dei Beceri
Curatori. Se un Becero Curatore non segue le linee-guida cui si e'
impegnato, gli altri gli possono togliere il link, e quindi un po' di
visibilita'.
E poi, scusa, quando i siti del circuito saranno 347 che farai, una
mega pagina di link? :-)))
Comunque, era solo un'idea.
>Vabbe', magari un romanzo sul sito e' troppo. Ma non capisco perche' non
>su ias. A puntate. A capitoli. Qual e' il pobblema?
Ma se gia' vengono letti poco i racconti oltre le 200 righe!
>Mi pare ovvio. Diro' di piu'. Potrebbero (i siti) esser divisi in
>sezioni tematiche. Dico per dire: Alessio: poesie, Frattini: racconti,
>Ulderico: stronzate e insulti. E poi gli altri che arriveranno
>decideranno loro.
Questa e' una buona idea. E risolverebbe il problema di dove ospitare
un'opera. Pero' sottrae all'Autore Ragionevole un po' della sua
liberta' di scelta: capirai, se i racconti stanno sul mio sito, e
decido (perche' sono una carogna) di non ospitare un racconto,
l'Autore che fa, si crea un sito suo?
Pero' potrebbe essere un orientamento non vincolante.
>Aggiungerei che non dovrebbero venir ammesse opere "in fieri". Solo cose
>complete.
Salvo che e' l'Autore stesso a decidere se e' completa...
>Aggiungerei anche che il curatore veramente buon curatore non dovrebbe
>mettere in linea i suoi stessi immortali capolavori. Almeno per buon
>gusto.
Questo contraddice l'orientamento tematico. E i miei racconti, allora?
O le poesie di Alessio? Pero' riconosco che un Curatore Megalomane
potrebbe abusare del suo (dubbio) buon gusto. Boh! Che si fa?
frat Ego l'aspirante-Buon-Curatore



text:
On Mon, 20 Jul 1998 16:09:10 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>E poi, scusa, quando i siti del circuito saranno 347 che farai, una
>mega pagina di link? :-)))
>Comunque, era solo un'idea.
Ehm, non per fare il pessimista, ma... no, anch' io pensavo di linkare
TUTTI i siti.
>
>>Vabbe', magari un romanzo sul sito e' troppo. Ma non capisco perche' non
>>su ias. A puntate. A capitoli. Qual e' il pobblema?
>
>Ma se gia' vengono letti poco i racconti oltre le 200 righe!
>
Il punto e' che, se non ricordo male, l' idea era proprio quella di
creare un archivio. Un romanzo sul sito e' possibilissimo, anche se
occupa molto spazio. Possiamo sempre aprire un milione di siti su
Geocities... (conosco un tipo che ne ha 7 o 8).
Il problema e' che una delle regole dice che l' opera deve venire
pubblicata su IAS prima di poter apparire sul sito. Le soluzioni
allora sono due: 1) L' autore non pubblica l' opera su IAS ma su un
suo sito personale e rende la cosa nota su IAS, chiedendo che la sua
opera venga linkata. Potrebbe essere un' eccezione alla regola della
pubblicazione obbligatoria su IAS... 2) L' autore pubblica la sua
opera a puntate su IAS. L' opera viene pubblicata sul sito man mano
che appare su IAS. Fattore negativo e' che un romanzo molto lungo
impiegherebbe mesi (o anni) ad essere pubblicato del tutto.
La mia idea e' che se qualcuno vuole pubblicare un romanzo su un sito
IAS, deve prima farne richiesta sul Ng. A questo punto uno dei
curatori dovrebbe offrirsi volontario, leggere il romanzo e, se lo
trova pubblicabile, metterlo sul suo sito. Costa tempo, ma meno di una
pubblicazione a puntate...
>>Mi pare ovvio. Diro' di piu'. Potrebbero (i siti) esser divisi in
>>sezioni tematiche. Dico per dire: Alessio: poesie, Frattini: racconti,
>>Ulderico: stronzate e insulti. E poi gli altri che arriveranno
>>decideranno loro.
Secondo me e' importante che tutte le opere di un autore siano
richiamabili dalla stessa pagina. Questo non vuol dire (grazie ai
links) che tutte le opere di un autore devono trovarsi sullo stesso
sito...
>>Aggiungerei anche che il curatore veramente buon curatore non dovrebbe
>>mettere in linea i suoi stessi immortali capolavori. Almeno per buon
>>gusto.
>
>Questo contraddice l'orientamento tematico. E i miei racconti, allora?
>O le poesie di Alessio? Pero' riconosco che un Curatore Megalomane
>potrebbe abusare del suo (dubbio) buon gusto. Boh! Che si fa?
Anche a me l' idea di non poter pubblicare le proprie opere non
piace... pero' il vero Buon Curatore (quello con le maiuscole) non
dovrebbe mettere in evidenza i propri lavori, ovvero: pubblicarli
senza specificare che si tratta dei SUOI lavori, con lo stesso
trattamento che riserva agli altri autori.
Alessio


text:
Alessio Quirino wrote:

> Anche a me l' idea di non poter pubblicare le proprie opere non
> piace...
Ok, fate come volete. Io le schifezzine di Ulderico sul mio sito non ce
le voglio.
ciao
--
"Abilita' - Cio' che in un imbecille sostituisce l'intelligenza".
(A. Bierce)


text:
Marco Frattini wrote:

> E poi, scusa, quando i siti del circuito saranno 347 che farai, una
> mega pagina di link? :-)))
Ho come idea che non saranno mai 347. E mi verrebbe voglia di analizzare
il tuo inconscio per capire il perche' del numero. Siccome avrei bisogno
della tua collaborazione, lascio stare.
> Ma se gia' vengono letti poco i racconti oltre le 200 righe!
Questo e' un pobblema di chi legge, non di chi scrive. Un bel romanzetto
a puntate Ulderico se lo leggerebbe volentieri (se scritto bene).
> Pero' potrebbe essere un orientamento non vincolante.
"Orientamento non vincolante" mi piace.
> >Aggiungerei che non dovrebbero venir ammesse opere "in fieri". Solo cose
> >complete.
>
> Salvo che e' l'Autore stesso a decidere se e' completa...
Se l'Autore decide che e' completa, percio' istesso l'opera non e' in
fieri. Lampante.
> Questo contraddice l'orientamento tematico. E i miei racconti, allora?
Chi vuoi che voglia pubblicare quelle schifezze? (SCHEEEERZO!)
L'hai detto tu. L'orientamento e' non vincolante.
ciao
Ulderico
--
"E non hai capito ancora come mai / gli hai lasciato in un minuto
tutto quel che hai / pero' stai bene dove stai". (F. de Gregori)


text:
On Tue, 21 Jul 1998 11:16:14 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>Ho come idea che non saranno mai 347. E mi verrebbe voglia di analizzare
>il tuo inconscio per capire il perche' del numero.
Boh! forse 3+4=7 ?
>Siccome avrei bisogno
>della tua collaborazione, lascio stare.
Chiedete e vi sara' dato, messere.
>Questo e' un pobblema di chi legge, non di chi scrive. Un bel romanzetto
>a puntate Ulderico se lo leggerebbe volentieri (se scritto bene).
Che fai, provochi? Guarda che spolvero il mio fido HD, sai?
frat che-mo'-inizia-una-guerra-di-sig.-cuccate-questa
---
Lullo lallo lalla lillo, lallo lollo lillo lullo (Confucio)
---


text:
On Tue, 21 Jul 1998 19:49:55 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
>Lullo lallo lalla lillo, lallo lollo lillo lullo (Confucio)
E conosci "Mi sono nascosto per 1973 anni..."??? Io sono tentato di
usarla come signature...
Alessio che-gli-piacciono-gli-Squallor


title: Anche qui un posto

author: Foletti Massimiliano

text:
Ebbene,il mefitico,diabolico nonche' mefistofelico che da pochi assai di'
appesta colle sue disquisizioni IAP,dopo breve tempo equivalente di
sondaggio di questo newsgroup,ha nella sua immensa crudelta' deciso di
infliggere medesima pena a IAS:mentre la lima fara' da indefessa musica di
background,affaticata a smussare le sporgenze di brani propri che
difficilmente ne soddisferanno mai appieno il gusto educato su autori tali
da non aver mai egli l'ardire di considerarsi di loro un ridicolo e fuori
corso centesimo al paragone,piu' che un improbabile sottoporre le proprie
vergogne ad un vaglio critico che sarebbe necessariamente e giustamente
impietoso,cerchera' di stimolare un dibattito-dialogo,financo diatriba
sulle definizioni possibili del "bello scrivere" moderno.
Gia' questo esordio potrebbe servire allo scopo.
Presentazione:trentenne studente in Lettere cui molti accidenti hanno
intralciato la strada di una rapida laurea,e che molti ne ha elargiti al
mondo infame in cambio;frequentatore di Usenet dal 1994;esiliatone
involontariamente fra la fine del 1996 e questa meta' del '99,avendo
infine trovato modo di tornare,con le "sorprese" IAP e IAS che ho
adocchiato nel pacco regalo delle novita' del mio newserver ardisco
pensare di aver occasione di esercitare una,la precipua forse,fra le mie
varie passioni e di confrontare le mie idee,se non il mio basso stile,con
persone che per il fatto stesso di trovarsi qui dovrebbero condividerla.
A voi.
Donna me prega...
L'etterno Guido m'e' lanterna.


title: Anche qui un posto

author: Francesco

text:
On Wed, 02 Jun 1999 19:45:09 +0200,
m.fo...@agonet.it
 (Foletti
Massimiliano) wrote:
>Ebbene,il mefitico,diabolico nonche' mefistofelico che da pochi assai di'
>appesta colle sue disquisizioni IAP,dopo breve tempo equivalente di
>sondaggio di questo newsgroup,ha nella sua immensa crudelta' deciso di
>infliggere medesima pena a IAS:
Cio' mi allieta assaie.
Se metti uno spazio dopo le virgole, ancor di piu' :-))
(-:Francesco


title: perchè?

author: nadia

text:
Assurdamente ci troviamo
viaggiatori in singoli vagoni
pensiero che trasporta
corpi diversi nell'oblio.....
unioni in illusioni
al di là dell'epidermide
voglio credere che domani
mi sentirò in due.....
miraggi coltivati
in vasi di terrosa solitudine
nutriti di quotidiane perplessità
e annaffiati da pianti muti....
il sole non raggiungerà mai la luna.......perchè?


title: perchè?

author: Unico

text:
Ciao nadia ,
nadia ha scritto nel messaggio <76l9br$jcj$
1...@hermes.iol.it
>...
>Assurdamente ci troviamo
>viaggiatori in singoli vagoni
>pensiero che trasporta
>corpi diversi nell'oblio.....
Premessa( ma ce n'era bisogno?) :
il Venerandi ( purtroppo?) mi ha condizionato, e ora quando leggo una
poesia mi viene da tentare d'individuarne le soluzioni metriche, le figure
retoriche
tradizionali e le trovate originali , se ve ne sono: ma io non possiedo la
sua chiaroveggenza
analitica (sic!) e se pure riesco a trovare tutte le sinestesie, le
alliterazioni, le metonimie ( riesco persino
a contare le sillabe e a coniugare i verbi!) non ho la freddezza per
costruire una critica di questo tipo, perche'
mi lascio sopraffare dalle emozioni , dalle impressioni sensazioni che la
poesia mi suscita e dalle associazioni spontanee che mi richiama alla mente,
rischiando di apparire banale o fuori luogo nelle mie osservazioni.
Dunque.
La tua poesia mi ha lasciato dapprima interdetto: mi piace ? Non mi piace? E
poi ho deciso per entrambe.
Mi piace perche' mi lascia sospeso, riflessivo, accarezza immagini
impossibili con sintetica efficacia e
perche' i  versi:
>unioni in illusioni
>al di lą dell'epidermide
suonano discretamente. Non mi piace perche' in fondo le metafore che
utilizzi sono abusate, perche'
l'immaginario poetico della poesia e' introdotto da suoni che mal si
accordano con esso (AsSURDamente ci TROviamo .... che TRAsPORTa cORPi
diVERsi ); ma in tempi di musica atonale, cio' che ho detto e' forse
anacronistico
Infine l'ultima metafora mi sembra forzata, eppure e' quella che mi ha
colpito e piace maggiormente ( questa osservazione quindi appartiene sia al
mi-piace-perche'  sia al non-mi-piace-perche' :-)
>miraggi coltivati
>in vasi di terrosa solitudine
>nutriti di quotidiane perplessitą
>e annaffiati da pianti muti....
>
>il sole non raggiungerą mai la luna.......perchč?
                                                                        Hey
you
                                                                        Out
there in the cold
Getting lonely getting old
                                                                        Can
you feel me?
But it was only fantasy...
by
     Franz


title: perchè?

text:
On Sun, 3 Jan 1999 01:12:32 +0100, "Unico" <
fco...@tin.it
> wrote:
>Premessa( ma ce n'era bisogno?) :
>il Venerandi ( purtroppo?) mi ha condizionato, e ora quando leggo una
>poesia mi viene da tentare d'individuarne le soluzioni metriche, le figure
>retoriche
Ma guarda tu, pochi mesi di vita e IAS gia' si divide in tre scuole:
- Gli analitici (alla Venerandi)
- I sentimentalisti (alla me...)
- I nuncapisc (alla Frattini)
Ma allora siamo davvero un movimento!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: perchè?

text:
On Sun, 03 Jan 1999 03:01:34 GMT,
ale...@twonuts.demon.nl
 (Alessio
Quirino) wrote:
>Ma guarda tu, pochi mesi di vita e IAS gia' si divide in tre scuole:
>- Gli analitici (alla Venerandi)
>- I sentimentalisti (alla me...)
>- I nuncapisc (alla Frattini)
>
Il fatto di non capire cosa sono i nuncapisc (alla Frattini) mi pone
automaticamente fra essi?
E con questo dubbio mi incoltrisco nel letto
(-:Francesco


title: perchè?

text:
On Sun, 03 Jan 1999 03:46:24 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>Il fatto di non capire cosa sono i nuncapisc (alla Frattini) mi pone
>automaticamente fra essi?
No. I nuncapisc sono quelli che dicono "Io le poesie non le commento
perche' non le capisco"...



title: perchè?

text:
On Sun, 03 Jan 1999 18:07:00 GMT,
ale...@twonuts.demon.nl
 (Alessio
Quirino) wrote:
>>Il fatto di non capire cosa sono i nuncapisc (alla Frattini) mi pone
>>automaticamente fra essi?
>
>No. I nuncapisc sono quelli che dicono "Io le poesie non le commento
>perche' non le capisco"...
Well. Allora sono ugualmente un nuncapisc, anche se non commento per
l'incapacita' di commentarle, non di capirle. Il modo di capire una
poesia rimane imho soggettivo, e in quanto a soggettivita' della
comprensione sono imbattibile ((-:
(-:F.
(ecco un fulgido esempio di come un concetto chiaro nella mia mente
possa essere reso totalmente incomprensibile grazie alle parole)


title: perchè?

text:
On Sun, 03 Jan 1999 23:50:12 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>(ecco un fulgido esempio di come un concetto chiaro nella mia mente
>possa essere reso totalmente incomprensibile grazie alle parole)
Mah, io l' ho capito benissimo. Ma forse sono malato... :-)



title: Cos'è 'sto bordello?

author: NoTears

text: Droga gratis dalle vostre parti?


title: Cos'è 'sto bordello?

author: Ombra

text:
NoTears <
not...@softhome.net
> wrote in message
i5905.149889$VM3.1...@news.infostrada.it...
> Droga gratis dalle vostre parti?
>
Preferivi la claque?


title: Cos'è 'sto bordello?

text:
No, comunque dovrò usufruire di molti minuti per assimilare tutta 'sta
robina...


title: Cos'è 'sto bordello?

text:
NoTears <
not...@softhome.net
> wrote
> No, comunque dovrò usufruire di molti minuti per assimilare tutta 'sta
> robina...
Ah, ecco...


title: Cos'è 'sto bordello?

author: AhiRa

text:
On Fri, 09 Jun 2000 16:39:42 GMT, "NoTears" <
not...@softhome.net
>
wrote:
senti dal mio trace č venuto fuori che tu sei di Rimini curioso eh?
AhiRa


title: Cos'è 'sto bordello?


title: KARIM senza puntini :-)

author: Elena

text:
> KARIM
>
>
> Il vento sferzava gelido, tra le foglie aghiformi del grande albero,
> le cui ombre, al crepuscolo invernale, si tuffavano nello stagno
> sottostante, sposandosi al verde cupo dell' acqua melmosa.
> Qualche cocciuta rana, di tanto in tanto, sfidando il freddo e il
> ribrezzo della fanghiglia maleodorante, spiccava piccoli salti,
> disegnando nell' aria insolite arcate e sull'acqua cerchi concentrici,
> simili a bersagli mobili,unica parvenza di vita, in quel desolato,
> tardo pomeriggio invernale.
> Karim era là, ove alcun altro, avrebbe voluto essere, e in particolar
> modo un bambino di 7 anni.
Forse se a scuola gli avessero insegnato che è praticamente impensabile,
scorgere una rana d' inverno, non ci sarebbe stato per lui, alcun motivo, di
essere là
> ora, in quel luogo...e per me alcuna occasione di accorgermi di lui,
> essenza informe in  quell' accozzaglia di immagini che affollano la
> mia mente, rovesciandosi ora proprio qui...! Ma Karim non andava a
> scuola, nonostante nei suoi grandi occhi castani si potesse
> chiaramente leggere la sua vita come in un libro. Ad un
> osservatore attento non sarebbe sfuggito il frontespizio incorniciato
> dall' iride  scura... "                          " e, per l'
> appunto v' era in quel momento un' osservatore, della sua
> attenzione si potrebbe alquanto essere dubbiosi,  la rana non è
> sicuramente annoverata tra gli animali più intelligenti, d' altronde
> però era lì... come io e te, in questo momento!
> Come in un caleidoscopio si mischiavano le tonalità dei colori
> riflessi negli occhi del piccolo, rimbalzando ora dal cielo plumbeo e
> pesante, ora dalla chioma sempreverde dell'eterno pino, ora dallo
> specchio nebuloso dell' acqua.
> Policromi raggi di luce rinfrangenti venivano rapiti dalla malia dello
> sguardo vigile del fanciullo,  ed ivi, prigionieri dell' infantile
> incantesimo, divenivano sfondi per le pagine di un racconto, un
> piccolo grande romanzo, le cui pagine cangiavano d' aspetto ogni
> qual volta Karim sottraeva un pezzetto di mondo a Dio ? O  Forse
> solo alla mia follia  o alla mia noia roteando lo sguardo intorno
> a sè!
> Dovevano essere le 19,poichè il mio stomaco comincia a reclamare il
> consueto appuntamento serale. Vorrei invitarti a cenare con me, ma
> sarei di poca compagnia, e ben poco avrei da offrirti, visto che mi
> è stato impossibile preparare la cena, dal momento in cui tu e Karim
> siete entrati in questa stanza, intrappolando la mia anima e
> sospingendomi sino a qui ...proprio fino a questi puntini di
> sospensione...
> Dal campanile della lontana chiesetta montana, piccola costruzione,
> aggrappata ad una cima rupestre, che si ergeva al di sopra della
> vallata, Karim udiva i rintocchi delle vecchie campane, il cui suono
> gli era famigliare, come il richiamo alla preghiera nella sua
> terra, come il pensiero del latte caldo e fumante che, a quell'
> ora, una donna aveva già versato in una scodella sbeccata di
> terracotta, accanto alla quale aveva sistemato, su di un altrettanto
> malconcio piattino, pane impolverato di zucchero.
 Una magra cena... per un povero desco.... la sua cena... il suo
desco....Sua madre...!
> Ma Karim non aveva fame, nemmeno la rana sembrava averne, o forse
> era solo troppo impegnata a non rimanere solo una comparsa , visto chè
> è già un po' che non si parla di lei.
> Come poteva nutrire appetito il bimbo, in quella rigida sera d'inverno
> che ormai l'avvolgeva nel suo manto grigio, nel suo addiaccio, nelle
> sue ombre spettrali, giunte, puntuali sentinelle, a dare il cambio
> alla luce. Fantasmi che avrebbero vegliato sino a nuova alba,
> destinati a divenire compagni di qualsiasi creatura vivente o non, che
> avesse avuto l'ardimento o meramente la necessità di penetrare le
> tenebre per esorcizzare la paura del buio o più semplicemente perchè
> come Karim e me non aveva voglia e tempo per dormire.
> Il tempo scorreva lentamente, nei pressi dello stagno e l'incedere
> dell'oscurità mutava la tavolozza, a cui attingeva lo sguardo di
> Karim, in tinte cupe tendenti al nero, delle quali s'impregnavano ora
> le ultime pagine vergini, ed egli chiuse allora gli occhi perchè i
> colori luminosi, poc'anzi catturati, rimanessero immacolati come
> l'armonia melodiosa del rintocco delle campane, il richiamo alla
> preghiera, .là nella sua terra natale; e gli occhi di sua madre....e
> NOI., incautamente e inavvertitamente catapultatici lì per
> caso...
Almeno io...e tu....(si parlo con te ignaro amico)  ormai
> complice dell'inchiostro attinto all'insano vagheggiare della mia
> fantasia.
> Grazie, piccola creatura straniera, per non aver permesso divenissimo
> macchie oscure penetrate di tenebra e averci chiamato ad
> appartenerti, solo un poco ancora, sino a che ci sarà svelato
> l'arcano della tua presenza.
> Ma che avrà ancora da saltellare la piccola rana, ora che quasi più
> nulla è distinto, e il piccolo specchio d'acqua ha assunto quasi un
> aspetto minaccioso, con le ombre che vi danzano in superficie,
> ballerine impazzite, al ritmo di un cadenzato fruscio di
> fogliame, ammasso di  forme brune agitate dal vento ?
> Piccolo essere fuori posto,  fuori luogo e fuori tempo, smarrito da
> quell'insolito paesaggio! Forse cerca solo di fuggire, ma dove ?
> Spetta prendere una decisione, visto che Karim non sembra affatto
> interessato alla questione. (Noi ? Io e te, sempre più ignaro
> amico), se lasciare, che salto dopo salto, il piccolo anfibo
> raggiunga altri lidi al di fuori di questa storia o seguirla nel suo
> disperato tentativo di trovare un punto di riferimento atto a placare
> il suo sgomento.
> Lasciamola per ora nel limbo dell'attesa, in compagnia di chissà
> quant'altre figure, in quell'angolo della mente ove riposano le
> nostre omissioni, .in attesa che tempi migliori e futuri
> avvicendamenti rimettano in gioco questa o quella posta, questo o
> quel dramma insoluto, l'uno o l'altro attore là relegato in
> esilio.
> (Se hai un'idea migliore....puoi sempre scriverla qui di seguito in
> luogo di queste parentesi....forse alla rana non dispiacerebbe
> affatto...!)
> Il vento ora pungente schiaffeggiava le gote di Karim, scompigliando i
> suoi scuri capelli, animandoli di una ancor più fervida ribellione, di
> quanto già madre natura avesse  fatto, intessendoli ricci e
> crespi, aridi e lievemente ispidi, perchè potessero bere il sole
> del nord-africa e fronteggiare le tempeste di sabbia dei deserti più
> a sud.
> Folate intermittenti e violente, sibilando, recavano seco voci e
> lamenti raccolti qua e là, chissà dove, retaggi del folle eterno
> viaggio di Eolo, piccoli frammenti di vite rubate al tempo e all'aria,
> alcuni persi nei vortici turbinanti, altri integri e vergini, altri
> solo eco di respiri, brandelli di storie, ora solo voce del vento.
> Karim era immobile accartocciato sulle sponde dello stagno, sempre ad
> occhi chiusi, raggomitolato stringeva con le mani le ginocchia contro
> il petto, perchè il calore del suo piccolo corpo non si disperdesse
> oltre  quel piccolo rettangolo di spazio che la sua persona occupava.
> (Se ora, ti avvicinassi solo un poco di più, amico, potremmo restare
> adiacenti. Sicuramente tutti e due, sentiremmo meno freddo! E'
> facile! E' sufficiente tu lo voglia.....! )
> .................................................................................................................................
> Preludio ad un racconto mai finito :-)
> Forse una fine non c'era :-)
>
> Elena


title: I pericoli della normalita'

author: LuPa

text:
Lui era una persona normale, quando nacque la madre chiese al dottore: "E'
normale?" "E' normale" rispose l'incamiciato insanguinato, reggendo il pupo
urlantemente incazzato.
L'infanzia scorse veloce e fu anch'essa un'infanzia normale, i primi amici,
i primi amori, c'è sempre un prima per ogni cosa. In seguito conobbe sempre
nuova gente, fece sempre nuove esperienze e quando qualcuno gli chiedeva un
commento, lui placidamente rispondeva "normale". Era l'incubo della sua
vita, sognava di fare qualcosa di speciale, ma, dopo aver realizzato i suoi
sogni continuava ad essere oppresso dalla stessa parola: "normale". Provò
anche ad essere trasgressivo, ma erano trasgressioni normali, capì di avere
la sfortuna di essere nato in un mondo dove tutto era già stato fatto e
provato, decise così di partire alla ricerca di qualcosa di anormale da
fare. Visitò molti posti e provò tutto quello che era possibile provare,
quando, alla fine, vecchio, stanco e solo in un'isola deserta e sconosciuta,
prima di spegnersi definitivamente esclamò: "Certo, non sono mica
 normale!!!" e morì con il sorriso fra le labbra.
--
LuPa


title: www.movie-maker.it - Cercasi recensori!

author: Movie Maker

text:
Ciao,
stiamo dando avvio al nuovo portale "Movie Maker", dopo mesi di preparazione
tra poco sarà on-line per offrire recensioni di film, filmmaking,
realizzazione di corti e lezioni sull'arte di fare cinema con divagazioni
tra roleplaying game e musica!
Se vi piace il cinema e volete dire anche la vostra e magari diventare
recensori non perdete questa occasione, clikkate su:
http://www.movie-maker.it
LM


title: Biscotti artigianali

author: nemo

text:
Scritto ieri, ma postato oggi, a causa di insormontabili problemi tecnici.
Spero non sia scaduto.
La zia di Pierino era bravissima ad inventare
dolci. Provava miscele inconsuete, accostava ingredienti inediti. Era
capace di fare i biscottini più originali della città: noce di cocco e
canditi, cioccolato e limone, nocciola e pistacchi, crema e mandorle, erano
solo alcune delle sue specialissime specialità, di cui andava giustamente
orgogliosa. Ma non era più tanto sicura che piacessero al suo Pierino. Da
qualche tempo, quando era ora di merenda, lei doveva insistere e fare il
broncio per fargliene accettare un paio. Lui si scusava, dicendo di non
avere appetito, e lei ci credeva, forse. Non era timido, Pierino, era solo
affezionato e rispettoso, e non voleva darle tanti dispiaceri. Sapeva che
per lei era una compagnia ed una soddisfazione vederlo tutti i pomeriggi
nel suo cortile. Lo guardava giocare dalla finestra e lo salutava
sorridendo.
Un giorno lo vide riflesso in una finestra del condominio di
fronte, mentre, nascosto dietro una cantonata del cortile, in fretta tirava
fuori di tasca una stecca di cioccolata. Forse per caso o forse no, i loro
sguardi si incrociarono, riflessi nello stesso vetro. E allora lui prese a
mangiare con più lentezza, senza mai distogliere lo sguardo.
Lei capì, e
prese a far biscotti al cioccolato, solo per lui. Nulla di esotico, le cose
strane le riservava agli altri, agli estranei. Per lui, e solo per lui,
normalissimi e gustosissimi biscotti al cioccolato.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Biscotti artigianali

text:
Il 11 Mag 2002, 15:12,
ne...@nemo.it
 (nemo) ha scritto:
>Scritto ieri, ma
postato oggi, a causa di insormontabili problemi tecnici.
>Spero non sia
scaduto.
era scaduto. ecco la versione fresca:
La zia di Pierino era
bravissima ad inventare dolci. Provava miscele inconsuete, accostava
ingredienti inediti. Era capace di fare i biscottini più originali della
città: noce di cocco e canditi, cioccolato e limone, nocciola e pistacchi,
crema e mandorle, erano solo alcune delle sue specialissime specialità, di
cui andava giustamente orgogliosa. Ma non era più tanto sicura che
piacessero al suo Pierino. Da qualche tempo, quando era ora di merenda, lei
doveva insistere e fare il broncio per fargliene accettare un paio. Lui si
scusava, dicendo di non avere appetito, e lei ci credeva, forse. Non era
timido, Pierino, era solo affezionato e rispettoso, e non voleva darle
tanti dispiaceri. Sapeva che per lei era una compagnia ed una soddisfazione
vederlo tutti i pomeriggi nel suo cortile. Lo guardava giocare dalla
finestra e lo salutava sorridendo.
Un giorno lo vide riflesso in una
finestra del condominio di fronte, mentre, nascosto dietro una cantonata
del cortile, in fretta tirava fuori di tasca una stecca di cioccolata.
Forse per caso o forse no, i loro sguardi si incrociarono, riflessi nello
stesso vetro. E allora lui prese a mangiare con più lentezza, senza mai
distogliere gli occhi dai suoi.
La zia capì che Pierino non sarebbe più
venuto a giocare nel suo cortile. Provò a dirgli che avrebbe fatto biscotti
al cioccolato, tutti e solo per lui, senza farli assaggiare a nessun altro.
Ma lui ormai non poteva più crederle. Corse via, si nascose in un portone e
pianse tutte le sue lacrime. Vere e amare. Altro che virtuale.



title: Biscotti artigianali

author: Norma

text:
"nemo" <
ne...@nemo.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z217Z162Z204Y...@usenet.iol.it...
> Il 11 Mag 2002, 15:12,
ne...@nemo.it
 (nemo) ha scritto:
> >Scritto ieri, ma
> postato oggi, a causa di insormontabili problemi tecnici.
> >Spero non sia
> scaduto.
> era scaduto. ecco la versione fresca:
mi è piaciuta di più la versione scaduta,
anche se quella fresca la dice più lunga...
insomma: mi sono piaciuti.
n.


title: L'AMANTE PERFETTO

author: Massimo STANO

text:
Hai fatto domanda per entrare nella casa del Grande Fratello e non ti hanno
preso?
Niente paura, Scritturafresca. org ti offre la possibilità di diventare
protagonista dell'AMANTE PERFETTO, una storia ambientata in un magico
night-club dove potrai vivere incredibili avventure virtuali.
Per entrare nella storia richiedi una login gratuita al sito
http://www.scritturafresca.org
 e aggiungi un commento a uno degli episodi
(per esempio a
http://www.scritturafresca.org/readtext.php3?4496
), descrivi
i personaggi che ti piacciono, le tue fantasie su di loro... e quelli che
vorresti conoscere (ma ricorda, potrai farlo solo virtualmente, almeno
all'inizio...).
La storia dell'AMANTE PERFETTO si ispira al mio romanzo "Là - una storia
surreale" distribuito gratuitamente in versione light e a puntate da
Republik.org (per richiederlo inviare una e-mail a
reda...@republik.org


title: Cerco amiche X corrispondere

author: News

text:
Cerco ragazze di Bologna e provincia, di età compresa tra i 18 e i 40 anni,
con le quali corrispondere solo a scopo amicizia.
Sono un ragazzo di 26 anni che soffre un pò di solitudine.
Il mio e-mail è:
da...@comune.budrio.bo.it


title: Addio

author: DisKre Panza

text:
  Ciao, Ias!
  Come va? Tutto bene?
  Bravi, bravi... (pat pat...) continuate cosí.
  Ho ripreso questo messaggio perché mi càpita a fagiuolo.
lunedì 27 febbraio 2006 Ary ha scritto:
>  "Ombra"
>>> Come sta il Diskre?
>> E che ne posso sapere, io?
> Non lo so. Ma sono preoccupata.
> Pensi che si riprenderà da questo periodo depressivo?
> Quando gli ho telefonato, sabato scorso, mi è sembrato molto giù.
  Beh, già  la risposta di  Ombra avrebbe  dovuto farti capire  che da
questa situazione mi è  praticamente impossibile uscire. Certe mazzate
le puoi sopportare e superare, sino a  una certa età. Ma il pensare di
dover ricominciare tutto daccapo  a quarantacinque anni, oltretutto in
una condizione psichica decisamente  disastrosa... Del resto, la bolla
dell'egocentrista,  una  volta  appioppata,  non c'è  piú  niente  che
può  fermarla. Qualsiasi  cosa  tu  dica o  faccia  è catalogata  come
"mezzuccio"  o "trucchetto"  per attirare  l'attenzione. Anche  questo
messaggio d'addio, perché no? Ma ormai non m'importa piú di tanto, non
ho piú  nulla da  dimostrare. Seguo esclusivamente  il mio  istinto, e
tanto mi basta.
> Gli  ho   detto:  Aspetta!  per  telefono   cellulare  non  possiamo
> comunicare, vengo sabato a Brescia e ne parliamo con calma.
> Venerdì ho portato la macchina dal meccanico (sfiga)
  Eheheh...  com'era?  «La  fortuna  è  cieca, ma  la  sfiga  ci  vede
benissimo, e spesso mira anche al bujo».
> ieri gli ho  telefonato, (tutto ieri) il telefono  suonava libero ma
> lui non rispondeva.
  Tenevo  il   cellulare  in  modalità  silenziosa.   In  quest'ultima
settimana non ho fatto altro che dormire, dormire, dormire...
> Lo sai che io gli voglio bene.
  Esagerata. Al massimo ti sarò "simpatico", anche se non ne comprendo
il perché.
> Vorrei  aiutarlo a  riprendere  il senso  della  realtà, per  quanto
> possibile. Ma sono un po' in ansia per lui.
  Guarda  che io  "il senso  della realtà"  mica l'ho  perso, anzi:  è
proprio questa realtà di merda, ineliminabile e immodificabile, che mi
ha stroncato.
> Mi manca.
> CI manca. E' inutile nasconderlo. Lui era (è) l'anima di questo Ng.
> Sincero, vero.
  Avevi scritto giusto: era. Poi tu continui a esagerare. Non credo di
aver dato un gran contributo a Ias, anche perché come scrittore... sí,
saprò magari  scrivere in corretto  italiano, tutto precisino  con gli
accentini  e gli  apostrofini al  proprio posto,  ma quanto  a qualità
narrative, beh... lasciamo perdere.
> Vorrei che si sfogasse qui con noi, piuttosto che fare delle cazzate.
> Mi fa venire la dannazione dell'impulso di fare la crocerossina.
> (che è quello che lui vuole)
  Mica piú di  tanto, sai? Avrei preferito un calcio  nei coglioni che
la pugnalata  attuale. Non è  stata una pugnalata alle  spalle, questo
no.  Piuttosto  uno  stiletto  sottile dritto  dritto  al  cuore.  Uno
stiletto sottile e crudele, che si  compiace della tua lenta agonía. E
ti insulta dandoti del falso, quando  tu invece scrivi di me "sincero,
vero".  Non c'è  nulla da  fare, i  meccanismi di  autodifesa scattano
sempre, la paraculaggine  è sempre in agguato, non  c'è miglior difesa
dell'attacco, etc. etc. etc.
> vorrei che stesse bene, e che fosse felice.
  Chi lo sa, diamo tempo al tempo... magari fra un giorno...
                                 ***
  Ma  torniamo a  noi, caro  Ias. Volevo  lasciarti un  ultimo piccolo
ricordo di me.
  L'altro giorno, entrando nel Centro  Commerciale sotto casa, mi sono
di  colpo ricordato  che era  Carnevale:  un tappeto  di coriandoli  e
stelle  filanti  si srotolava  sotto  ai  miei  piedi, e  tanti  bimbi
festanti e sorridenti che correvano, e che scivolavano lasciandosi poi
cadere per terra.
  La mia prima  reazione è stata quella di pensare  alle poveracce che
avrebbero dovuto ripulire  quel marasma. I coriandoli  sono una brutta
gatta  da pelare,  s'infilano per  ogni dove.  Ricordo che  quando ero
bambino  ne spuntavano  ancora da  sotto il  letto dopo  mesi e  mesi,
magari a ferragosto...
  Già: quand'ero bambino...
  Mi sono messo  a osservare i bimbi in  maschera: c'era l'immancabile
Zorro, il  Pirata, le varie  Fatine, alcuni pupi talmente  piccoli che
piú  che  camminare  caracollavano  appesi  alla  mano  del  genitore,
talmente  infagottati  nel costume  da  sembrare  quasi pupazzetti  di
peluche. Poi  ne ho visto  uno, avrà  avuto otto-dieci anni.  Aveva il
costume de  "La Cosa", al  secolo Ben  Grimm, il piú  problematico dei
"Fantastici Quattro".
  Ben Grimm  è una specie  di scherzo  della natura. La  sua struttura
fisica  è il  suo  piú  grande ostacolo.  Ama  una  scultrice cieca  -
o  dovrei  scrivere  non-vedente?  - e  l'amore  è  corrisposto.  Lei,
accarezzandolo,  è cosciente  dello  stato di  Lui,  ma ne  percepisce
le  debolezze,  la  tenerezza  nascosta sotto  il  carattere  burbero.
La  psicología  di Ben  Grimm  è  necessariamente complessa.  Possiamo
paragonarla alla favola de  "La Bella e la Bestia". Non  è un caso che
l'unica persona di  sesso femminile che si appassioni a  Lui è appunto
una cieca,  che non  può visualizzare  il "Mostro  Disumano" che  è la
"Cosa".
  E Lui di questo è cosciente, e traballa di qua e di là. A differenza
degli altri tre, lui è un uomo  di pietra. Il fumetto non affronta mai
esplicitamente l'argomento,  ma riuscite  a immaginare  un improbabile
rapporto sessuale tra un uomo di pietra e una comune mortale? Mi viene
in mente un racconto fantasy di Larry Niven che ipotizzava un rapporto
fra Superman e Lois Lane. Letteralmente:
  «Ipotizziamo  un  accoppiamento  tra  Superman e  una  donna  umana,
denominata convenzionalmente LL.
  «O Superman è completamente impazzito  e crede di essere Clark Kent,
oppure sa  quello che sta facendo  e non gliene fotte  niente [...] Il
problema è questo. Gli elettroencefalogrammi di uomini e donne durante
un rapporto  sessuale dimostrano che  l'orgasmo ricorda "una  sorta di
gradevole  attacco  epilettico".  Si  perde il  controllo  sui  propri
muscoli.
  «È cosa  nota che  Superman, accidentalmente,  è capace  di lasciare
le  sue impronte  digitali  nell'acciaio e  nel  cemento armato.  Cosa
succederebbe alla donna tra le sue braccia durante quella che somiglia
in tutto a una crisi epilettica? [...]
  «Considerate  lo  stimolo   sessuale  tra  un  uomo   e  una  donna,
l'impulso monomaniacale ad acquisire una penetrazione sempre maggiore.
Ricordatevi anche che abbiamo a che fare con muscoli kriptoniani.
  «Superman distruggerebbe,  alla lettera, il  corpo di LL tra  le sue
braccia, e nello stesso tempo  la lacererebbe dal cavallo allo sterno,
sbudellandola come  una trota. Alla  fine, le farebbe saltare  la cima
della testa [...] sospinti dai muscoli kriptoniani, gli spermatozoi di
Kal-El emergerebbero dalla loro sede  originaria con la velocità di un
proiettile [...]»
  Beh... direi  che anche per  la "Cosa" ci sarebbero  grossi problemi
logistici, non vi pare? Ma  queste sono solo divagazioni, speculazioni
teoriche. Un  bimbo di otto-dieci  anni vuole il costume  della "Cosa"
perché è forte, potente e - a modo suo - anche simpatico.
  M'è venuto da pensare che non  ho mai avuto un costume di carnevale.
Negli anni '60 il costume era una cosa "da ricchi"...
  Curiosamente, all'età di circa sei anni sono stato immortalato da un
fotoreporter,  che probabilmente  voleva documentare  l'enorme divario
esistente fra le classi sociali dell'epoca: una fotografia apparsa sul
quotidiano locale, e  che i miei genitori forse  conservano ancora. Vi
appariva  una  damina  in  costume immacolato  con  tanto  di  candido
ombrellino,  e io,  con un  bel  cappottone grigio,  solidi e  pesanti
pantaloni, un  paio di robuste  scarpettone "della festa",  ma però...
però avevo un cappellone e un cinturone da cowboy. Ecco, quello era il
mio  "costume":  cappello e  cinturone,  con  tanto di  pistola  nella
fondina, quasi un "lusso".
  Evabbè...  non ci  ho mai  sofferto piú  di tanto,  se proprio  devo
essere sincero. Alle ristrettezze economiche  e ai "fioretti" ormai ci
ero  abituato.  C'è  stata  solo  una  volta  -  intorno  al  '74-'75,
cioè all'età  di tredici,  quattordici anni, in  situazioni economiche
evidentemente piú agiate - durante la quale mia madre perlustrò invano
negozi e  negozi alla  ricerca del  costume che  le avevo  chiesto, ma
tutti i negozianti cascavano dalle nuvole. A me dell'abito di Zorro me
ne poteva fregare di meno, io volevo solamente...
  Ecco, vedendo  quel bimbetto con  il costume  de "La Cosa",  mi sono
reso conto  di essere stato  in anticipo  di trent'anni. Io  volevo il
costume dell'Uomo Ragno, porca miseria! E quegli stronzi di negozianti
nemmeno sapevano  chi era! Oddio, va  pure detto che i  fumetti Marvel
erano da pochissimo approdati in  Italia, e Batman e Superman tenevano
saldamente banco, assieme all'inossidabile Zorro...
  Veramente singolare come gli Eroi -  anzi, i "SuperEroi" - della mia
adolescenza siano di moda oggi, a trent'anni di distanza.
  Ma  se tanto  mi  dà tanto,  vuol  dire  che ora  di  anni ne  avrei
virtualmente settantacinque, e che forse è ora di tirarmi da parte.
                                 ***
  Ecco.  Era  un piccolo  episodio,  che  forse potrà  evocare  strani
ricordi e/o sensazioni.
  Concludo con l'ultimo pezzo del messaggio dal quale ero partito.
> Ma non mi era piaciuto il tono, nè  la voce. La voce di uno che si è
> arreso.
  Appunto. Non credevo si potesse percepire cosí esattamente. Però sí,
ne ho piene le palle e mi sono arreso. Per favore, basta.
  Un  tentativo l'ho  già  fatto  - diciamo  che  ho  fatto le  "prove
generali" - però da paraculo, cosí  mi hanno beccato in tempo. Mi sono
fatto  un cocktail  di  farmaci ma  me  lo son  bevuto  sul lavoro,  e
lavorando agli Spedali Civili, portarti  al Pronto Soccorso è stato un
attimo. Però l'esperienza è stata  positiva. Mi sono addormentato alle
nove e mezza del mattino, e mi sono risvegliato circa verso mezzanotte
in  un  letto. M'hanno  detto  che  ero  andato  in coma  etilico,  un
brutto  coma. Ma  in realtà  c'erano  anche i  farmaci dietro.  Quindi
l'esperimento è riuscito. Ho un  buco temporale, del quale non ricordo
assolutamente nulla. Ottimo.
  Come  conseguenza di  questo  "insano gesto",  mi  sono cuccato  due
settimane di degenza nel reparto psichiatrico. E vai di antidepressivi
e "stabilizzatori  dell'umore". Oh, beh, per  stabilizzarsi l'umore mi
si è  stabilizzato, come no! Sono  praticamente sull'"amorfo stabile".
Gran bella cosa. Non me ne frega piú un emerito cazzo di niente.
  Ora sto  pianificando la cosa  in modo  da non avere  alternative: o
esco dal coma  spontaneamente, oppure tanti saluti a  tutti quanti. Mi
spiace  solo per  chi  ritroverà  il mio  cadavere,  perché prima  che
qualcuno  butti giú  la  porta blindata  temo passerà  un  bel po'  di
tempo...
  Oddio, in realtà qualcuno fra  voi potrebbe entrare senza buttar giù
la porta, ma non credo che la cosa sia augurabile...
  Mi scoccia anche non poter  disporre dei miei miserrimi averi, della
mia biblioteca... E pazienza, tanto e dargli un valore ero solo io...
                                 ***
  Per  concludere:  perché  questo  messaggio?  Beh...  in  parte  per
smentire tutti quelli  che affermano che uno non lo  dice prima, ma lo
fa e  basta. Mi  preme almeno  dimostrare che  un suicidio  può essere
lucidamente  programmato e  pianificato, e  che ne  rimanga su  Google
una testimonianza a futura memoria.
  Poi c'è  anche la voglia  di salutare quelli  che sono stati  i miei
compagni  di strada  per piú  di sei  anni. Ho  provato mentalmente  a
elencare  quanti di  voi ho  conosciuto di  persona, e  sono veramente
tanti, e con tutti mi sono sempre trovato bene. Siete voi la mia unica
vera "famiglia", quella che riconosco come "mia".
  Per ultimo, c'è  anche la necessità che qualcuno lo  sappia, prima o
poi, che sono morto. Mica posso  fare «Toc toc, scusate... mi venite a
prendere, che non ci sono piú?»
  Sapete  com'è, ormai  chi mi  conosce è  abituato al  fatto che  non
risponda al telefono, per cui potrebbero passare settimane prima che a
qualcuno possa venire il sospetto di.  E un morto da qualche settimana
non è una bella cosa da trovare, vi pare?
  Quindi  lo scopo  di questo  messaggio è  anche questo.  Domani sera
attuerò il "gesto  insano". Ma che bravo, che sono!  Vi lascio persino
un intero giorno  per mandarmi affanculo in diretta.  Se avrò qualcosa
da rispondere,  risponderò. Poi farò  il mio salto nel  bujo, sperando
che sia proprio bujo bujo.
  Mi impegno poi a scrivere qualcosa, oppure a rispondere al telefono,
lunedí, nella disgraziata ipotesi io sia  ancora vivo. Ma non prima di
lunedí.
  Che  altro?  Beh, che  sono  terribilmente  curioso. Avete  presente
l'«Essere o non  essere»? Ecco. La vita mi appare  un illogico orrore,
un giuoco  al massacro che  prima finisce meglio è.  Attualmente tutto
quel che desidero  è di addormentarmi e di non  svegliarmi mai piú. Ma
metti che  io abbia scommesso sulla  cosa sbagliata? A parte  il fatto
che mi pare di non aver mai  fatto del male a nessuno, l'Inferno, poi,
cos'è,  se non  l'assenza di  dio? Non  mi pare  una condizione  molto
differente da  quella attuale. Se  poi invece fosse vera  la favoletta
della reincarnazione,  beh... spero di rinascere  Donna, possibilmente
lesbica.
--
«Ho trovato una mirabile dimostrazione, ma il margine di questo post
è troppo piccolo per contenerla»
Power down.


title: Addio

author: filippo

text:
"DisKre Panza" ha scritto nel messaggio
>  Ciao, Ias!
>
>  Come va? Tutto bene?
>
>  Bravi, bravi... (pat pat...) continuate cosí.
>
Frequento solo da qualche mese questo Ng e quindi non ci conosciamo.
Ho qualche anno in più di quelli che dici di avere tu, meglio diciamo una
decina, e anch'io ho attraversato momenti bui in cui tutto aveva perso
valore e significato.
Oggi non sono felice ma neppure infelice vivo la vita senza troppi sofismi.
Recentemente ho perso una persona cara che avrebbe voluto ancora avere
qualche giorno a disposizione ma il destino, una banale caduta, data l'età
avanzata ha deciso diversamente.
La vita è l'unico bene che abbiamo non sprechiamolo, le cose cambiano troppo
in fretta nel bene e nel male per farci diventare arbitri e prendere
decisioni irreversibili.
filippo