title: Drenkov

author: Feanor

text:
/* Grazie a chiunque mi fara' il piacere di leggerlo!
Sotto con i commenti, ovviamente, che ne ho bisogno
*/
Non era affatto una buona nottata per starsene allo scrittoio.
 Oltre le esili pareti della capanna di Padre Drenkov sembrava infuriasse
una vera e propria battaglia, e gli eserciti si scontravano a colpi di vento
e neve, di folgori e tuoni, ed era ben difficile intuire chi stesse avendo
la meglio e chi stesse subendo.
 Di certo tra quelli che subivano c'era Padre Drenkov.
 Gelidi spifferi entravano all'interno della piccola abitazione e come
monelli scorazzavano liberi per la stanzetta, ridendosela dei lamenti
borbottati dal vecchio prete. Sì, non era decisamente nottata per starsene
fuori le coperte, e questo il vecchio Drenkov l'aveva capito da un pezzo, ma
nemmeno le pesanti pellicce che si era buttato addosso pareva potessero
allontanare i geloni dai piedi o scaldare le mani intirizzite.
 Forse un goccetto di liquore.
 Il vecchio allungò il braccio verso la fischetta sul basso comodino e la
trovò subito. Ma era vuota.
 Soffocando un'imprecazione cercò di ricordare quando ne avesse bevuto
l'ultimo goccio, ma si affrettò a riportare il braccio sotto il lieve tepore
delle coperte.
 Certo, nel Norglov neve e vento non erano affatto ospiti inattesi, ma in
questa bufera c'era qualcosa di veramente infernale.
 "Devono gridare così le anime dei peccatori" pensava Drenkov, rabbrividendo
un po' per il freddo un po' per il suono tremendo del vento.
 Perso in queste constatazioni, non sentì i colpi vibrati al suo uscio.
 Ma subito dopo si ripeterono, un po' più forte. C'era anche una voce, ma il
vento se la portava via.
 "Chi diavolo è a quest'ora?" si chiese il prete, scacciando velocemente
l'immagine dei peccatori ai tormenti.
 <<Padre. nkov, sono io. elij>>
 <<Savelij? Oh, Signore>> il vecchio prete si alzò, avvolgendosi alla meno
peggio tra le pellicce, e andò ad aprire.
 Assieme ad una raffica gelida come il respiro del Demonio entrò il giovane
Savelij, mezzo congelato.
 <<Ragazzo, per tutti i Martiri! Che succede?>>
 <<Padre Drenkov. dovete venire. un  prigioniero.>> balbettò il giovane
novizio, cercando di scaldarsi.
 <<Venire? Venire dove? Che succede, insomma!>>
 <<Non lo so. Il Capitano mi ha detto di chiamarvi. Corri subito, mi ha
detto. Credo c'entri un prigioniero>>
 <<Un prigioniero? Oh, povero me! Aspetta, mi vesto>>
Poco dopo arrancavano tutti e due nella neve alta fino al ginocchio. Il
cortile interno del Carcere era un tappeto bianco e i turbini di neve non
permettevano nemmeno di vedere la bassa costruzione dell'edificio
carcerario, lontana non più di un tiro di sasso dalla capanna di Padre
Drenkov.
 "Che diavolo sarà mai successo, mi chiedo. Forse l'avranno ammazzato.
Magari cercava di evadere. Ma non potevano aspettare domattina per
chiamarmi?" pensava il vecchio prete, ignorando ormai i geloni ai piedi.
 Dopo un breve tragitto, che il vento rese penoso, iniziarono a distinguere
un cerchio fatto da almeno cinque o sei persone. Sembravano starsene attorno
a qualcosa che giaceva a terra. Diversi di loro però erano girati in altre
direzioni e Drenkov proprio non capiva cosa mai avessero da guardare in
quelle tenebre gelide come la Morte.
 Quando si avvicinò abbastanza, poi, vide che in realtà proprio dalla Morte
distoglievano lo sguardo.
 A terra, la faccia nella neve, c'era un cadavere. Di un prigioniero, a
giudicare dalla divisa.
 <<Capitano Hrval! Si può sapere.>> iniziò Drenkov, fermamente deciso a
levare le sue giuste proteste.
 <<Vi prego di scusarmi, Padre. Questo prigioniero ha tentato la fuga,
questa notte. E' stato dato l'allarme, e i miei ragazzi sono usciti
immediatemente>>
 <<.e gli hanno piantato una bella freccia nella schiena>> terminò caustico
il prete.
 <<No, Padre. Nessuna freccia spunta dal suo corpo>> rispose il Capitano, un
po' stizzito.
 Effettivamente, potè notare il prete, il cadavere non mostrava alcun segno
di violenza, e la neve sotto di lui era candida.
 <<Quindi? E' forse morto di freddo? Beh, posso anche crederlo>> disse
Drenkov, arrancando verso il cadavere per dargli l'unzione e tornarsene il
più in fretta possibile al suo letto.
 Il Capitano parve volerlo fermare e aggiungere qualcosa, ma poi tacque e
restò ad osservare l'ingombrante figura del prete chinarsi verso il corpo.
Per dare l'unzione bisognava infatti volgere al cielo il volto del defunto,
e il Capitano fu non poco sorpreso che lo smaliziato vecchio prete si
mettesse a rispettare anche in quell'occasione i dettagli della prassi. In
realtà, in cuor suo avrebbe preferito un rito abbreviato, ma già il prete
aveva rivoltato il cadavere, saltando poi all'indietro come un grillo alla
visione. Un grido gli era morto in gola. Il Capitano, e gli altri soldati lì
presenti che ancora non l'avevano fatto, distolsero lo sguardo.
 <<Mio Dio!>> esclamò Padre Drenkov, segnandosi e segnando velocemente il
volto che si era trovato di fronte.
  <<Cosa è accaduto a quest'uomo?>> chiese Savelij, impressionato ma
affascinato dalla maschera orribile che era il volto del morto.
 <<Lo volevamo chiedere a voi, Padre>> rispose il Capitano, parlando però al
vecchio prete.
 Padre Drenkov continuò a fissare quello che non era più un volto umano, ma
l'immagine del figlio della Paura e del Terrore più puri, il quadro
dell'Angoscia, l'autoritratto della Follia.
 Il Capitano ancora aspettava. Drenkov non sentiva più il freddo, lo avrebbe
sentito più tardi, lo sapeva. Per ora poteva ignorarlo. Per ora poteva
lasciare che il sudore gli si ghiacciasse sulle tempie.
 Prese il Libro da sotto le vesti, si alzò e mormorò la preghiera di rito;
poi fece qualche veloce segno nell'aria e, ignorando lo sguardo
interrogativo del Capitano, ordinò con un bisbiglio ai soldati di
seppellirlo.
 <<Fuori del Carcere>> aggiunse, con un'ultima occhiata al corpo a terra.
Quindi si voltò, deciso a tornarsene alla capanna, con le labbra mosse in
una preghiera silenziosa.
 <<Padre.>> lo chiamò il Capitano.
 <<Buonanotte, Capitano. Andatevene a letto, tutti!>> ordinò, girandosi solo
per sottolineare che il suo era un ordine, non un consiglio.
 Savelij fu il primo a muoversi, e corse dietro al suo mentore, agile come
un capriolo.
Quando finalmente furono all'interno della capanna, Savelij riuscì a dare
sfogo alla sua curiosità.
 <<Non avere fretta, ragazzo>> rispose il prete, mentre già sistemava le
pellicce vicino al fuoco del piccolo camino, perché si asciugassero.
 <<Ma sembrava avesse visto un Demone!>>
 <<Esatto.>> Padre Drenkov si era fatto molto serio. Aveva perso quel
sarcasmo amaro di chi ha visto uomini in miseria per troppi anni.
 <<Demoni. Demoni dell'inverno.>> ripetè.
 Se il suo intento voleva essere quello di spaventare il moccioso perché non
facesse tante altre domande e se ne tornasse invece a tremare nel suo letto,
non ci riuscì. Ma non era questo il suo intento, non questa volta.
 <<Ascolta, ragazzo>> disse poi, sedendosi e indicando al giovane di sedersi
a sua volta.
 <<Credi in Dio, vero?>>
 <<Certo>>
 <<Bene. Allora devi credere anche al Demonio>>
 <<Ci credo>>
 <<E sai chi è?>>
 <<E' il nostro Nemico>>
 <<No, ragazzo, no! Conosco il catechismo, per le mie ossa! Con parole tue,
coraggio>>
 Il giovane corrugò la fronte, poi fece spallucce.
 <<E' difficile, lo so. Ricorda questo, almeno: l'Inferno, con tutti i suoi
Diavoli, è più vicino di quanto tu non creda. No, non fare quella faccia.
Non essere spaventato. Un cuore spaventato è il primo ad essere attaccato.
Come quel poveraccio di prima. Sii sereno. Di notte si deve dormire, non
correre nelle bufere. Questo non fa bene allo spirito. Ora vai a dormire, e
non portarti brutti pensieri>>
 <<Ma non ho sonno!>> Protestò il giovane, contrariato.
 <<Non si discute. Riposa la mente e il corpo, non lasciarti turbare da
quanto hai visto questa notte. Domattina ti aspetta del lavoro, se non
sbaglio>>
 Savelij parve accennare ad un'altra protesta, ma si rassegnò e si alzò.
Giunto all'uscio volle però fare un'ultima domanda.
 <<Padre, avete avuto paura prima?>>
 <<Del Demone? No>> disse, scuotendo la testa e accennando ad un lieve
sorriso, amaro come fiele.
 Savelij sorrise a sua volta, soddisfatto, poi si girò e scappò via, nella
neve, in direzione del Carcere.
 Drenkov se ne restò lì per un po', infischiandosene della tormenta.
 "Se avessi paura di vedere i Demoni," pensava, "chi mai potrei più guardare
in faccia?"
/* se vi va date un'occhiata al "mio" sito
http://www.geocities.com/naraghon
dove chiunque voglia può mettere i propri lavori.
*/


title: poi tu premesti il trentanove

author: gregorio facile

text:
poi tu premesti il trentanove
simo piano e forte l'ascensore
ci riportava in alto ed io ti
fibrillavo oro zecchino tra
le cosce
tu m'asciugavi l'alito re
dentrice di buone azioni ti
passavi sulle labbra quella
cosa cosi' bella
all'apertura delle porte che
signori pensavano i nuovi
automatici avventori.


title: Datemi un giudizio

author: Laura Spizzichino

text:
Andate a vedere il sito
www.scrivi.com
. Tra i racconti, leggete "Meches" e
ditemi che ve ne sembra. Grazie
Laura


title: Datemi un giudizio

author: Francesco

text:
On 4 May 1999 20:02:45 GMT, "Laura Spizzichino"
<
lau...@tiscalinet.it
> wrote:

Non vorrei essere troppo pignolo o rompiballe, ma se tutti coloro che
hanno un proprio racconto su un sito promuovessero questo su IAS, il
newsgroup si trasformerebbe in una grande pagina publicitaria dove
scrivere diverrebbe solo il modo migliore per incuriosire, attirare o
spingere chi legge ad andare altrove. Sarei felice di leggere il tuo
racconto, e se ti fa piacere di dare un commento (uno degli scopi di
ias) ma generalmente cancello messaggi d'invito come questi, che come
sai, ultimamente s'affollano.
Ciao (-:Francesco


title: Datemi un giudizio

author: Giacomo

text:
Non vuoi essere troppo pignolo o rompiballe? Lo sei, lascia solo che ti dica
questo, per un senso di franchezza!
Francesco ha scritto nel messaggio <
3736a60c...@news.tiscalinet.it
>...



title: Alcuni racconti interessanti

author: Gregor Samsa


title: Essere o non essere, dov’è il problema?

author: shad

text:
Ho fatto un sogno ed il teatro era una piazza,
una grande piazza affollata. Nel centro c’era un uomo
che, seduto su una sedia, rispondeva alla gente.
Ognuno aveva diritto ad una domanda e poteva chiedere
qualsiasi cosa. L’uomo rispondeva a tutti gratuitamente
regalando verità ad ogni richiesta.
Aveva barba e capelli lunghi ma il viso di un ventenne
e tutti rimanevano affascinati dalle sue risposte.
Io ero in fila e avrei voluto chiedergli qualcosa di importante
ma quando lo ebbi di fronte non potei fare a meno di dirgli:
"perché fai tutto questo per gli altri e non chiedi neanche
una ricompensa?".
Egli mi guardò e si alzò in piedi ed i suoi occhi erano lucidi.
Mi fissò per un minuto senza dire niente, poi scoppiò in
un’enorme risata, talmente grande da non riuscir più a fermarsi.
Ancora ridendo mi disse:
"Tu devi essere pazzo. Questa era la tua grande occasione.
Una domanda ti era concessa e tu così l’hai sprecata, devi
proprio essere pazzo".
Mi guardò ancora e divenuto serio, visto che aspettavo una
risposta, tornò seduto e disse:
"Il mio compenso siete voi che oggi annullate la mia
eterna solitudine".
"Tu sei eterno?" gli chiesi. Ma solo una domanda era
concessa ed egli mi ignorò. Io allora mi rivolsi ancora
a lui gridando "Cosa farai domani, cosa inventerai
ancora per annullare la tua solitudine, tu ti prendi gioco
di me" e, spingendo coloro che erano intorno a lui
per ascoltarlo, me ne andai.
Ero l’unico ad essere rimasto insoddisfatto della sua risposta.
Capivo la tristezza di quell’uomo ma era ingiusto
promettere verità in cambio di compagnia per dare poi,
a chi non chiedeva verità alcuna, solo l’angoscia di quel gioco.
Il desiderio di verità mi aveva spinto verso di lui
ma quando lo ebbi di fronte non la desiderai più.
Avrei preferito non essere in quella piazza.
Egli dava ad ognuno la verità che gli spettava
ma io non la cercai ed egli rimase male.
Non poteva forse prevederlo, lui che sapeva tutto?
Mi avrebbe evitato l’angoscia ed il malessere di quella piazza,
ed i suoi occhi non ne avrebbero sofferto.
------------------------------------
http://digilander.iol.it/shad2001/


title: R:Case Editrici

author: Riccardomustodario

text:
Il 8/10/05 14:47, nell'articolo
toifk1dk6u3e8bkqf...@4ax.com
,
"Moor" <
moorN...@freemail.it
> ha scritto:
> Ciao a tutti,
>
> Esiste un newsgroup o una mailing list nella quale si discute di case
> editrici italiane?

WWW.PancaBench.com
da quando sto pubblicando "La ragione del pentimento" il negozio di libri
sotto casa fa le ore piccole e di fronte, sulla panchina, s'è improvvisato
un negozio all'aperto di libri usati

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: ero bello

author: stirner

text:
anche io ma ora soooooooooooooo vecchio però c'è la ballezza accanto a me.
una cenetta alla giapponese a milano. mia moglie non c'è. è lei la patita
della foto e quindi non c'è mai
http://i43.tinypic.com/33nhti0.jpg


title: ero bello

text:
On 3 Mar, 19:33, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> una cenetta alla giapponese a milano
Bastardo. :-)
Non dirmi che e' sashimi, quello che vedo nella coppetta al centro del
tavolo.
Sai che faccio un ottimo sashimi di lampuga e di ricciola, pescate da
me ?
Il wasabi lo ricavo dal rafano nostrano e cetriolo.
E facciamola, 'sta convention, che ve le accio assaggiare.
nik56


title: ero bello

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:a837902e-770f-4e0d...@o11g2000yql.googlegroups.com...

no è ramen una specie di tagliatini di riso con brodo di miso. una cosa
veloce da fare. il sashimi di solito lo mangiamo in un ristorante di amici
che lo fanno meravigliosamente bene. lo sai che per farlo ci vuole un cuoco
che ha studiato almeno tre anni allo scopo e possiede una serie di coltelli
che sono dei veri gioielli?
tornare a Bari dopo tanti anni forse mi sconvolgerebbe però se fai quelle
cose non è detto che non superi la cosa.
ciao
stir


title: ero bello

text:
stirner ha scritto:
> no è ramen una specie di tagliatini di riso con brodo di miso. una cosa
> veloce da fare. il sashimi di solito lo mangiamo in un ristorante di amici
> che lo fanno meravigliosamente bene. lo sai che per farlo ci vuole un cuoco
> che ha studiato almeno tre anni allo scopo e possiede una serie di coltelli
> che sono dei veri gioielli?
Lo so, lo so. Noi siamo grezzi, naturalmente, ma pieni di buona
volonta'. :-)
Qualcosa ce lo hanno insegnato un cuoco giapponese che avemmo ospite,
e il mio amico skipper.
> tornare a Bari dopo tanti anni forse mi sconvolgerebbe però se fai quelle
> cose non è detto che non superi la cosa.
Quelle cose, piu' il fatto che mia moglie e' una cuoca stupenda. :-)
Non siamo a Bari, pero', ma a trenta km da Bari.
nik56


title: ero bello

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:49ad7f16$0$1118$4faf...@reader1.news.tin.it...
> Quelle cose, piu' il fatto che mia moglie e' una cuoca stupenda. :-)
> Non siamo a Bari, pero', ma a trenta km da Bari.
>
> nik56
 quella terra č benedetta e da dei frutti meravigliosi. se poi tua moglie li
sa usare bene allora credo proprio che ci verrei. in che zona state? io
conosco tutti i paesi intorno a bari. ho fatto anche un concorso ( che non
ho vinto parň) a Noci
stir


title: ero bello

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> quella terra è benedetta e da dei frutti meravigliosi. se poi tua moglie
> li
> sa usare bene allora credo proprio che ci verrei. in che zona state?
Vicino Castel del Monte. :-)
nik56


title: ero bello

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:49ad88dc$0$1117$4faf...@reader2.news.tin.it...

Vicino Andria allora. bello ci sono stato ma fugacemente.
stir
>
>


title: Il silenzio di questo NG

author: gilgamesh


title: Il silenzio di questo NG

author: Liutbald

text:
"gilgamesh" <
gilg666...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:mn.e2dc7da4a...@gmail.com...
> ...
E' colpa dei catalani.
Liutbald


title: Il silenzio di questo NG

author: Prometeo

text:
> .
ho letto fino qui


title: Il silenzio di questo NG

text:
On 28 Apr, 06:04, "Prometeo" <
phrance...@libero.it
> wrote:
> > .
>
> ho letto fino qui
Prova a leggere fin qui 8====================================D
nik56


title: Il silenzio di questo NG

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote in message
news:KAUBn.163101$9f6.2...@twister1.libero.it...

I catalani ?
nik56


title: Il silenzio di questo NG

text:
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:hr9is7$rg3$1...@speranza.aioe.org...

Vuoi dirmi che non credi alla remuntada ? Si vocifera che i tifosi del
Barcellona abbiano lurkato IAS per tutta la notte. Qui si nasconde un tifoso
neroazzuro.
Liutbald, il vago


title: Il silenzio di questo NG

text:
On 28 Apr, 17:27, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggionews:hr9is7$rg3$1...@speranza.aioe.org...
>
>
>
> > "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote in message
> >news:KAUBn.163101$9f6.2...@twister1.libero.it...
>
> >> "gilgamesh" <
gilg666NOSP...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> >>news:mn.e2dc7da4a...@gmail.com...
> >>> ...
>
> >> E' colpa dei catalani.
>
> > I catalani ?
>
> Vuoi dirmi che non credi alla remuntada ? Si vocifera che i tifosi del
> Barcellona abbiano lurkato IAS per tutta la notte. Qui si nasconde un tifoso
> neroazzuro.
>
> Liutbald, il vago
In crisi vagale :-)
nik56


title: Il silenzio di questo NG

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> In crisi vagale :-)
>
> nik56
Ho ripreso conoscenza ora.
Liutbald
P.S: Ah, ciao Gordon. :)


title: Il silenzio di questo NG

author: Gordon Comstock

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:

> P.S: Ah, ciao Gordon. :)
...
(lasciami stare)
--
i-gordon


title: Il silenzio di questo NG

text:
Gordon Comstock ha detto questo giovedï¿œ :
> "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>> P.S: Ah, ciao Gordon. :)
>
> ...
> (lasciami stare)
Forse che la fede milanista prevale sulla tua appartenenza alla stirpe
padano-italica?
 lol


title: Io sono lo Scrittore 4

author: Awake

text: Un individuo che riesce a essere così (vedi Io sono lo Scrittore 3), a essere senza conformarsi alla demagogia di massa che vuole una fede, un dogma, un mistero a tutti i costi, è quasi sempre un artista della vita, poichè l'unica maniera per questo individuo di rendere tollerabile la propria vita è fare a meno della compartecipazione alla sua vita degli altri. Per il fatto che gli altri siano come sono e abbiano invece credi, certezze, risposte, protesi e stampelle a non finire, egli sceglie di astrarsi dalla consanguineità di massa con gli altri e, inesorabilmente, dalla propria vita. Finirà, dunque, per scriverla. L'individuo per eccellenza, che in vita rinuncia alla vita altrui e quindi alla propria, non può essere che uno Scrittore.


title: Foro d'uscita

text:
Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello grigio striato
di
sangue e puzzolente di merda , sulla strada. E' incredibile, come
possa funzionare diversamente da uno all'altro. A qualcuno fai un
buchetto nella spalla, e quello crepa dopo qualche minuto. Li
riconosci subito, questi. Piangono e chiamano la mamma e dicono che
non vogliono morire, ma muoiono, perche' sono convinti che stanno per
morire. Fessi rottinculo. Se la caverebbero, se volessero. Se io
volessi.
Poi ci sono quelli come questo. Quelli che non si rendono mai conto di
essere morti, e continuano a muoversi e a lottare.
Il foro d'entrata e' quasi invisibile. Poco sopra il rene destro. E'
stato un tiro impreciso, si muoveva veloce.
Il foro d'uscita non c'e'. Gli e' praticamente scoppiato il ventre,
lo
shock idrodinamico della pallottola si e' portato appresso reni,
fegato, stomaco, disseminandoli sul marciapiede in mezzo ai vetri
rotti e agli stronzi di cane. Sono queste palle leggere e
ultraveloci,
che si risucchiano via la roba morbida. C'e' una puzza terribile di
merda e di sangue.
Pero' il tizio e' riuscito lo stesso a trascinarsi per una
cinquantina
di metri. E' appoggiato ad un lampione, respira con un rantolo e ha
gli occhi spalancati, ma non vede piu' nulla.
Estraggo la calibro nove e gli sparo nella nuca, il proiettile gli
esce dalla bocca insieme a un po' di denti. Si accascia sul suo ventre
scoppiato, le mani per terra e la testa in mezzo alle gambe. Non
respira piu'.
nik56


title: Foro d'uscita

author: Pier Paolo

text:
Il Mon, 25 Oct 2010 14:20:35 -0700, Nik56 ha scritto:
> Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello grigio striato di
> sangue e puzzolente di merda , sulla strada.
> SNIP
>
Ben tornito, lucido e bilanciato.
Leggerlo è come trovare in un prato il carrello perfettamente oliato di
una semiautomatica e sentire una vocina interna sussurrare che lì vicino
ci dev'essere il resto dell'arma.
--
Pier Paolo


title: Foro d'uscita

text:

Gia'. Attenti a pollicino.
Hola, Pier Paolo, gracias.
Vediamo se semino qualche altro pezzo.
nik56


title: Foro d'uscita

author: mariluna

text:
On 25 Ott, 23:20, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello grigio striato
> di
> sangue e puzzolente di merda , sulla strada.
solo uno spargimento di atomi. Soldato, sono ancora vivi, devi mirare
al nucleo.
A rileggerti
mariluna


title: Foro d'uscita

author: cat&dog

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:a07d7ec3-4b0b-40eb...@p26g2000yqb.googlegroups.com...
> Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello grigio striato
> di
> sangue e puzzolente di merda
Mon Dieu........
una cosetta delicata da leggere come fiaba ai bambini la sera!!!!!!!
Meglio i fili!!!!!:-)


title: Foro d'uscita

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:a07d7ec3-4b0b-40eb...@p26g2000yqb.googlegroups.com...
> Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello grigio striato
> di
> sangue e puzzolente di merda , sulla strada.
Capita che sono nervoso in questo periodo. Tu butti benzina sul fuoco. Se
esistesse una Giustizia, il mondo sarebbe popolato da cecchini.
Save a bullet for the night, nik. :)
Liutbald


title: Foro d'uscita

text:
On 27 Ott, 21:44, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> Save a bullet for the night, nik. :)
Yeah, a midnight special, liutbald. :-)
nik56


title: Foro d'uscita

text:
On 27 Ott, 19:38, "cat&dog" <
cat&...@aol.it
> wrote:
> "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggionews:a07d7ec3-4b0b-40eb...@p26g2000yqb.googlegroups.com...
>
> > Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello grigio striato
> > di
> > sangue e puzzolente di merda
>
> Mon Dieu........
> una cosetta delicata da leggere come fiaba ai bambini la sera!!!!!!!
Bambini, i mostri esistono. (cit.)
nik56


title: Foro d'uscita

text:

Devo azzerare l'ottica.
nik56


title: Foro d'uscita

text:
Il 25/10/2010 23:20, Nik56 ha scritto:
era questo "il pezzo" che stavi covando (quell'annuncio di
un po' fa, che mi era rimasto in sospeso) ?
> Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello
Oddio, una ventina sono un po' tanti in effetti, ma sono un
inguaribile pignolo. Era un tizio "dolico-colico", diciamo :)
> grigio striato
> di
> sangue e puzzolente di merda , sulla strada. E' incredibile, come
CUT
A parte la pinoleria ... è un po' avulso da tutto, e a me
l'atto dell'omicidio privo di ragioni e motivazioni,
inquieta assai.
ciao
Soviet
> nik56


title: Foro d'uscita

text:
Soviet_Mario ha scritto:
> era questo "il pezzo" che stavi covando (quell'annuncio di
> un po' fa, che mi era rimasto in sospeso) ?
No. Segue.
> > Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello
>
> Oddio, una ventina sono un po' tanti in effetti, ma sono un
> inguaribile pignolo. Era un tizio "dolico-colico", diciamo :)
Si'. Beh, le macchine esplodono, e i tizi lasciano dietro di se' venti
metri di budella. Licenze poetiche.
Devo fare una, come dire, ricerca sul campo, per accertarmi.
> A parte la pinoleria ... è un po' avulso da tutto, e a me
> l'atto dell'omicidio privo di ragioni e motivazioni,
> inquieta assai.
Bene.
nik56


title: Foro d'uscita

text:
Il 29/10/2010 00:45, Nik56 ha scritto:
> Soviet_Mario ha scritto:
>
>> era questo "il pezzo" che stavi covando (quell'annuncio di
>> un po' fa, che mi era rimasto in sospeso) ?
>
> No. Segue.
>
>>> Il tizio ha lasciato una ventina di metri di budello
>>
>> Oddio, una ventina sono un po' tanti in effetti, ma sono un
>> inguaribile pignolo. Era un tizio "dolico-colico", diciamo :)
>
> Si'. Beh, le macchine esplodono, e i tizi lasciano dietro di se' venti
> metri di budella. Licenze poetiche.
Si ... beh, cmq mai come nei films di James Bond, dove col
tappuccio di una penna stilografica viene demolita la
struttura di un edificio di cemento armato (ma forse come
esplosivo nel tappuccio mettono un pizzico di antimateria
non esplosivi normali !)
A sproposito, non c'entra una mazza, ma la prossima volta
che devo saldare voglio provare a mettere un pizzico di
nitrato di ammonio sotto l'arco, son curioso di vedere se a
scintilla detona (mi farà la doccia di lapillo ? uhm ... mi
vesto pesante)
> Devo fare una, come dire, ricerca sul campo, per accertarmi.
Beh gli erbivori hanno un intestino straordinariamente
lungo, ad es.
ciao
Soviet



title: Foro d'uscita

author: Strelnikov

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto
A sproposito, non c'entra una mazza, ma la prossima volta
che devo saldare voglio provare a mettere un pizzico di
nitrato di ammonio sotto l'arco, son curioso di vedere se a
scintilla detona (mi farà la doccia di lapillo ? uhm ... mi
vesto pesante)
Niente da fare, il nitrato d'ammonio "bruciacchia" emettendo una specie di
acquetta.
Devi innescarlo ad es. con un detonatore al fulminato di mercurio.
Ciao
OlMirko
ps
Non che non sia "bello" il raccontino, è solo che... da qualche anno sono
nauseato dalle troppe realtà-che-superano-la-fantasia che l'attualità ci
propina...
Non reggo proprio più lo splatter.
Riciao
RiOlMirko


title: Foro d'uscita

text:
On 29 Ott, 13:15, "Strelnikov" <
olmi...@hotmail.com
> wrote:
> "Soviet_Mario" <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> ha scritto
>
> A sproposito, non c'entra una mazza, ma la prossima volta
> che devo saldare voglio provare a mettere un pizzico di
> nitrato di ammonio sotto l'arco, son curioso di vedere se a
> scintilla detona (mi farà la doccia di lapillo ? uhm ... mi
> vesto pesante)
>
> Niente da fare, il nitrato d'ammonio "bruciacchia" emettendo una specie di
> acquetta.
> Devi innescarlo ad es. con un detonatore al fulminato di mercurio.
E stabilizzarlo con olio combustibile, o gasolio.
>
> Ciao
> OlMirko
>
> ps
>
> Non che non sia "bello" il raccontino, è solo che... da qualche anno sono
> nauseato dalle troppe realtà-che-superano-la-fantasia che l'attualità ci
> propina...
> Non reggo proprio più lo splatter.
Certo. Il prossimo, che si intitola "alle nove di sera" non lo e'.
Lo postero' a breve. Se sopravvivo al viaggio in aereo che sto per
intraprendere.
nik56


title: Foro d'uscita

text:
Il 29/10/2010 13:15, Strelnikov ha scritto:
> "Soviet_Mario"<Soviet...@CCCP.MIR>  ha scritto
>
>
> A sproposito, non c'entra una mazza, ma la prossima volta
> che devo saldare voglio provare a mettere un pizzico di
> nitrato di ammonio sotto l'arco, son curioso di vedere se a
> scintilla detona (mi farà la doccia di lapillo ? uhm ... mi
> vesto pesante)
>
> Niente da fare, il nitrato d'ammonio "bruciacchia" emettendo una specie di
> acquetta.
> Devi innescarlo ad es. con un detonatore al fulminato di mercurio.
Si si può ben essere. Cmq solitamente l'innesco a scarica
non è di quell'ordine di potenza. Cmq nessun dramma.
Di esplosivi ne ho già inventato qualcuno (certi scoprendo
poi a posteriori che esistevano già, altri no).
Uno che ricordo per la fiamma biancoazzurra senza fumo (ma
col difetto di essere deliquescente in maniera così spiccata
che si scioglieva all'aria in un paio d'ore ... ok, col
clima padano), era il DI-PERCLORATO-di-ETILENDIAMMINA. Ha
una stechiometria di ossigeno così bilanciata che è
indifferente esploderlo in nicchia piuttosto che deflagrarlo
in aria.
C2H10N2Cl2O8 --> 2 CO2 + 5 H2O + N2 + 2 HCl
(niente surplus di equivalenti ossidanti o riducenti, unica
pecca un gas lievemente acido : 20 % di acido sul volume
totale, ma è meno fastidioso dei petardi con zolfo o dei
cerini cmq)
L'altra bestiola, deliziosamente sensibile alla percussione
moderata persino appena filtrato da acqua, a umido (non è
frequente !) è un sale dal nome lungo
TRIAMMONIO TETRAPEROSSO-CROMATO(V)
(NH4)3[Cr(O2)4]
Detona (bello brisante) con un colpetto di martello non
molto forte sebbene ancora fradicio (è una poltiglia
rossastra, non mi è riuscito di cristallizzarlo, ma non ho
manco insistito a lungo), ma sempre da zuppo non da troppi
patemi di manipolazione : non scatta per il solo fatto di
rasparlo con la spatola, ecco.
Si prepara a freddo senza grossi problemi di sicurezza :
l'ho precipitato neutralizzando con eccesso di ammoniaca
conc. una soluzione fatta ad occhio di acido cromico VI
(anidride cromica, violetta, sciolta in acqua) sino a colore
giallo (cromato di ammonio), indi aggiungendo un eccesso di
acqua ossigenata 35 % (130 volumi) ed altra ammoniaca. Non
ricordo se ho messo pure del cloruro di ammonio, boh.
All'inizio era una sospensione torbida color terra rossiccia.
La supposta reazione di decomposizione che avevo immaginato
(che poi sia vera o no, non l'ho stabilito, salvo che
funzionava come atteso) sarebbe stata
(NH4)3[Cr(O2)4]  -->
-->  3/2 N2  +  6 H2O  +  1/2 Cr2O3  +  1/4 O2
(lievissimo eccesso di ossigeno, o forse formazione di
ossido di cromo IV)
Ah ... per eventuali appassionati di esplosivi, c'è il sito
di SCIENCEMADNESS : ci bazzicano cultori veramente
spericolati, e si trovano anche ricchissime documentazioni
autentiche sulle preparazioni dei composti più bizzarri e
fantasiosi (alcuni al solo vederli disegnati mi incutono
rispetto :-))
ciao
Soviet


title: Foro d'uscita

text:
On 29 Ott, 14:52, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:e'.
>
> Lo postero' a breve. Se sopravvivo al viaggio in aereo che sto per
> intraprendere.
>
ei, nik, sono curiosa come una scimmia: dove vai di bello?
mariluna    .


title: Foro d'uscita

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto
->-non è di quell'ordine di potenza. Cmq nessun dramma.

>ciao
>Soviet
:-O
Sono ammirato...
...Ehm, io sono solo un dilettante...
...senza alcuna base di chimica...
Ciao
OlMirko


title: Lettera Gialla (9)

author: Eugenio

text:
Erano le due passate quando, abbandonata quella festa di compleanno che
ormai languiva tra i pochi sobri rimasti e gli incerti binari del
tetraidrocannabinolo, canapa insomma, ma che indiana senz'altro non era,
varcammo ancora le soglie di quell'ascensore, in cui solo poche ore avanti
ci eravamo stupiti. Astemio non lo sono mai stato, come, tranne in alcuni
particolari periodi, nemmeno accanito bevitore, e pure quella sera, ero
arrivato a quel punto in cui gli effetti del bere procurano quella giusta
leggerezza del pensiero e una pesante confusione della propria stanchezza,
che lasciai lentamente sbandare nell'angolo estremo della cabina. E col mio
profilo si inclinò a poco a poco anche tutta la compagnia di concetti coi
quali avevo a lungo ballato e brindato per buona parte della serata e dai
quali ora prendevo congedo per dedicarmi un momento ad osservare.
Osservavo il suo viso che continuava ad essere pieno di allegria, ma che da
quasi un'ora era divenuto il campo dove un sentimento diverso aveva
cominciato a fiorire, e così lievemente che se ne sarebbe accorto soltanto
chi fosse stato abituato e capace a guardarla con attenzione, oppure il
sole, qualora splendente, da cui dipendevano i suoi colori. La mia, in quel
momento di fiacchezza che non mi avrebbe consentito slanci più grandi di
tanto, avrebbe dunque potuto essere pure una situazione comoda e
interessante, ma rimanere all'ombra di una stella che non vedevo brillare,
non mi procurava precisamente una bella sensazione. In effetti l'unico
beneficio che riuscissi ad ammettere di avvertire era proprio quello di non
sentire l'obbligo o la necessità di intromettermi, in tutti i sensi di tale
considerazione. In primo luogo non ne avevo punto la forza fisica, né mi
assisteva quel minimo di attività psicologica di cui si necessita per
superare l'inerzia mentale che precede ogni tentativo di intraprendere
un'azione. Inoltre non avevo alcun interesse a far sì che il terzo
personaggio che stava riaccompagnando il nostro rientro, potesse ricavare un
aiuto, un consiglio, o un vantaggio da un mio auspicabile intervento, in
quanto oltre al fatto che non era un mio amico, non aveva ancora suscitato
in me grande simpatia e considerazione. Pertanto decisi di abbandonarmi a
quella fase dell'osservazione che permette estrema passività e rilassamento,
così favorevolmente propiziati dallo stato psicofisico in cui ero piombato
in quell'istante. Ma in realtà bastavano gli occhi di lei a farmi capire che
colui non avrebbe avuto certo bisogno di una mia intercessione, né di un mio
ulteriore incoraggiamento per proseguire e ottenere ciò che voleva. Solo non
capivo bene se fossero, quegli occhi, troppo indulgenti nei confronti di
quella lista di imperfezioni e di quella propaganda di minchioneria, o la
mia, una sentenza un po' intransigente.
 Durante la prima parte della serata non avevo avuto modo di darvi grande
rilievo, in quanto, tra un bicchiere e una bottiglia, ero stato alquanto,
forse troppo ora avrei potuto arguire, preso a discutere con due amici delle
solite insolite questioni. Avevo notato che sin dall'inizio era stata
presente una certa simpatia tra i due, o qualcosa di simile, che però mi
aveva fatto solo supporre che si fossero semplicemente già conosciuti in
precedenza, senza nulla di particolarmente interessante, visto che non vi
scorgevo affiatamento. Poi avevo dovuto presentarla quasi a tutti gli altri
invitati e tale fase introduttiva impegnò parecchio tempo giacché ogni nuovo
amico che arrivava non faceva altro che tentare di metterla il più possibile
a suo agio; in questo modo, naturalmente senza nessuna intenzione, tanto più
che nulla sospettavo, l'avevo distaccata da quel tipo, il quale inoltre, mi
pare fosse scomparso dalla circolazione per parecchio. Questa storia andò
avanti per più di due ore, durante le quali avevo ormai preso saldo possesso
di una panca dietro una lunga tavolata imbandita, che occupava quasi
interamente due pareti di una delle quattro grosse stanze in cui si
svolgevano i bagordi; e da quella base avevo fatto partire i miei attacchi
al cospicuo schieramento di cibo che mi correva di fronte da sinistra a
destra. Lei conosceva bene la mia spaventosa voracità e il mio disgustoso
modo di darle soddisfazione, che trovavano un pieno compiacimento in queste
occasioni. Perciò mi pareva non avesse dato più di tanto peso ai miei
ripetuti rifiuti di ballare, ancora che conosceva bene anche la poca
propensione che nutrivo per la danza. Rimanevo dunque tranquillamente
intento al mio massacro insieme ad alcuni altri, che a poco a poco
abbandonavano dopo aver inutilmente tentato di tenermi testa. Delle quattro
sale, due erano collegate in successione da un ampio arco senza porta di
divisione, e in una di esse vi era il tavolo dove stavo mangiando. La mia
posizione mi permetteva quindi di vedere un grosso spicchio della sala
attigua, di circa un terzo più larga, dove invece vi era musica a tutto
volume. Il genere di questa forse faceva un poco a pugni con lo stile che
era, suo malgrado, molto elegante, piuttosto inglese direi, con i pavimenti
di legno e uno splendido soffitto a cassettoni. Le altre due invece, una
delle quali leggermente più piccola e intima, per la qual ragione era stata
adibita a fumeria, erano collegate alla seconda tramite un breve corridoio
obliquo, stranamente basso e il cui colore bianco del marmo diffusamente
illuminato contrastava con quello caldo che si perdeva nella luce soffusa
dello spazio circostante. Dalla mia postazione non si vedeva però neppure
l'imboccatura del corridoio, essendo situata esattamente nell'angolo che la
parete complementare a quella dove era stato ricavato l'arco, con essa
formava, a cento trentacinque gradi rispetto a entrambe le linee su cui
queste giacevano. Ma si vedeva però, proprio di fronte, la scala che portava
al piano superiore e che molto simpaticamente era stata interdetta con una
catenella alla quale era appeso un cartello stradale di divieto di accesso,
uno di quelli che proprio noi avevamo rubato allo Stato in qualche nostra
scorribanda notturna. Ugualmente, ci capitò due volte di vedere scendere e
salire una coppia che non eravamo per nulla sicuri avesse avuto molto a che
fare coi padroni di casa, il che diede ripetutamente adito a sonore
sghignazzate. Forse questa scena mi cominciò a far pensare che non sarebbe
stata una cattiva idea se anche noi ci fossimo dati da fare per non dedicare
il nostro tempo solo al cibo, a parte il fatto che cominciavo a sentirmi
discretamente satollo. Ma ovviamente, anziché alzarci e darci una mossa,
continuammo le nostre discussioni. I miei amici erano da tempo convinti che
tra me e la ragazza che avevo portato ci fosse ben altro che pura amicizia e
lo rimanevano nonostante le mie innumerevoli smentite. Per cui a quella mia
ultima esortazione risposero a metà tra il faceto e il polemico, che io non
avrei dovuto andare tanto lontano per mettere in pratica simile proposta. Il
che insinuò in me comunque qualche cosa, anche se non di ben chiaro,
qualcosa che avrei potuto tranquillamente tradurre in un consiglio senza
essere sicuro del verso che mi volesse indicare, oppure in un ripensamento.
Giudicai tuttavia, come la mia natura non mi avrebbe permesso altrimenti
nonostante tutto l'alcool del caso, e particolarmente in quel frangente in
cui mi trovavo immerso in un campo che più che mai intensamente avrebbe
influenzato e condizionato le mie decisioni, impensabile e inammissibile
deliberare una chiara direzione per le opinioni finora sfuocate e per il
comportamento che avevo inflessibilmente mantenuto. Però, tutto sommato, uno
stimolo per riconsiderare l'intera faccenda lo avevo ricevuto e pertanto in
quel momento ero deciso a far perdurare il mio stato d'animo sino
all'indomani, conscio del rischio che per allora tutto avrebbe già potuto
essersi dileguato nell'atmosfera del primo mattino. E giusto mentre stavo
cercando di convincere il più timido degli amici ad alzarsi e ad andarla a
cercare, nella sala ne entrò un altro, ciucco perso, che si diresse verso di
noi guardandomi con l'espressione di chi la sa lunga, di un monello che sta
per spiattellare la marachella del fratello più grande.
Sapevo fin troppo che fratelli non ne aveva, per cui, come lo vidi non mi
trattenni e scoppiai a ridere. Stranamente, come era comparso, avevo
improvvisamente intuito cosa mi sarebbe venuto a raccontare, ma nondimeno la
mia risata fu completamente sincera e spontanea, almeno inizialmente. Perché
altrettanto non si rivelò la mia condotta successiva, anche se in una guisa
davvero particolare. In quanto non fu tale da poter essere interpretata dai
presenti diversamente da come tutte le mie affermazioni e atteggiamenti
tenuti fino a quel giorno avrebbero lecitamente consentito di prevedere,
sempre ché a quelli si avesse prima dato credito. Altrimenti sarebbe apparsa
nient'altro che una smentita ad ogni possibile insinuazione contraria e una
dimostrazione delle mie parole per chi non le avesse volute credere prima.
Non so se qualche compagnia teatrale si sia potuta vantare di avere tra i
suoi un attore in grado di superarmi, almeno per recitare la parte in
siffatti copioni. E ritengo che il successo di queste mie interpretazioni
sia dovuto anche al fatto che in fondo almeno una frazione di me è sempre
pronta ad indossare l'abito che esternamente mi ingegno ad intessere, non
come una maschera, ma come un comodo pigiama di cui non voler affatto al più
presto disfarsi. E tanto non vuol dire che vi siano contraddizioni
interiori, che pure esisteranno, ma solo diverse predisposizioni, come un
insieme di giudizi possibili e sospesi sino a che non diventi indispensabile
la lettura del verdetto conclusivo. Ma quella volta era stata davvero una
beffa all'evidenza, poiché qualcosa che in quell'attimo non controllavo mi
aveva usato per far ruotare la scacchiera sulla quale io stesso giocavo,
dopo avermi bendato gli occhi; di modo che, mentre negli altri si rafforzava
l'opinione che dell'argomento esternavo, poco per volta mi accorgevo che
forse io avrei creduto volentieri in una diversa, e propendevo per una molto
simile a quella che poteva essere la loro precedente. In altre parole essi
cominciarono a convincersi che a me di lei davvero non importava nulla, e
durante questa mia opera di persuasione nei loro confronti, maturava in me
la convinzione opposta. In quell'istante mi stavo rendendo conto come
veramente non sia difficile imbrogliare il proprio interlocutore, appunto
perché spesso si chiama la parte più prossima della nostra coscienza, sul
risultato del tuo parere.
Dopodiché ci trasferimmo nella sala dove stavano ballando e schiamazzando
come matti la maggior parte degli invitati: in quella io mi sarei nuovamente
andato a buttare da qualche parte tirandomi dietro per il collo l'ennesima
bottiglia di birra.
Non ero ancora riuscito a confessare pienamente a me stesso che i miei occhi
la stavano cercando per tutti i lati, la stavano disperatamente cercando,
senza d'altronde riuscire a trovarla. Non mossi un passo più in là, come
sicuramente ero stato intenzionato a fare sino a tre quarti d'ora prima, per
andare a perlustrare le rimanenti camere dove era plausibile trovarla; ma
rimanevo come una fiera insanguinata stretta a quella colonna da
un'invisibile catena. Fortunatamente gli amici che erano stati fino ad ora
lì con me, si erano momentaneamente allontanati, ognuno per conto proprio,
altrimenti in breve mi avrebbero smascherato o avrebbero pensato, per come
mi accingevo a proseguire, che ero ormai ubriaco fradicio.
Si avvicinò una ragazza con l'intento evidente di attaccare bottone. Io, per
nulla inteso a darle retta, ero lì lì per lasciar cadere qualche freddura
inopportuna, ma il suo viso grazioso non me ne fece trovare. Ugualmente, per
quanto quella si adoperasse e dal mio canto percepissi che in un altro
momento non avrebbe dovuto metterci tanto impegno per rendersi interessante,
non riuscivo ad evitare di mostrarmi sgarbatamente sulle spine, pur
accorgendomi che ci avrei soltanto rimesso. Così dopo qualche minuto si
allontanò gentilmente e con un po' di imbarazzo, lasciandomi solo con
l'accozzaglia turbinante di confuse sensazioni a cui si aggiungeva adesso
anche il rancore verso un individuo indefinito per colpa del quale, oltre
tutto, mi ero appena lasciato sfuggire un'opportunità talmente propizia.
Non mi aveva poi detto nulla di rilevante riguardo ai due, l'amico, tranne
che li aveva a lungo visti ballare e parlare insieme, e condito la storia
con la solita sfilza di battute sferzanti che non avevano alcun peso. Ma per
me era quasi come se li avesse fotografati nudi abbracciati nella sua camera
da letto, per cui la mia crescente agitazione non accennava a smorzarsi. Non
avevo neppure capito, grazie alla sua minuziosa e pittoresca descrizione,
chi fosse il tipo incriminato, dato che a quanto pareva, tra di noi non
c'era chi l'avesse mai visto prima. Così, quando mi si riavvicinò per
saggiare una seconda volta l'effetto delle sue precedenti parole, dovetti
con uno sforzo immane frenarmi per non lasciare che la curiosità tradisse il
mio contegno. Ma siccome fu lui a ritornare sul discorso, io ostentando
forse non bene un'eccessiva indifferenza, fui lo stesso in grado di farmi
ridipingere alcuni particolari sull'uomo: al che, dopo che mi aveva fatto
nuovamente passare in rivista tutta la lista di tipi di ammennicoli maschili
che conosceva per vedere se ce ne fosse uno che corrispondesse alle
dimensioni di quello da lui descritto, quando finalmente si decise a dirmi
come tale membro era vestito, mi balzò istantanea davanti agli occhi la
scena della coppietta che scendeva furtivamente dalla scala e ricollegai
subito la sagoma del ragazzo con quella che avevo visto parlare con lei in
apertura di serata. Bene allora, se era effettivamente quello, la
sconsiderata si stava pure facendo prendere in giro: ma era meglio non
correre troppo con le sentenze. Ad un tratto, riconosciuta alle spalle del
mio interlocutore la ragazza della scala, ora avvinghiata ad un tipo che non
corrispondeva a quello che avevo in mente, tiravo le ovvie conseguenze: o mi
ero sbagliato, oppure tra quella gente vigevano uno spiccato senso di
emancipazione e troppo facili costumi.
Mi sedetti pesantemente sul divano che stava di fianco a noi, senza curarmi
ulteriormente della sua tiritera. Si interruppe bruscamente e rimase
interdetto a fissarmi; ero stato assalito da una sarcastica rassegnazione e
da un senso di sfiducia nei confronti di tutto il resto che mi circondava,
come se ogni avvenimento in sequenza si fosse coalizzato con altri a mio
danno. In realtà, avrei anche potuto non trovare nessun fondamento a quel
mio stato d'animo, qualora avessi deciso davvero di mettermene alla ricerca.
E se mi fossi voluto rimboccare le maniche per partire e andare a
prendermela con qualcheduno o con qualche cosa, non avrei saputo da che
angolo della casa cominciare. Ma presto il mio stomaco si ricordò di avere
anche quale inquilino quell'affannoso stimolo di pretenderle una
spiegazione, sopra il quale stava decantando quest'ultimo contraddittorio di
rinuncia e di rivalsa.
Dovevo fare qualcosa per non impazzire e volevo restare per un poco
tranquillo. Così mi sollevai come un rottame e mi diressi verso la sala da
fumo attraverso il corridoio di marmo. Indugiai di fronte alle due
vetrinette collocate su ambo i lati di questo, nelle quali erano in mostra
alcuni preziosi orologi e collane. Ero convinto mi stessero ricordando
qualcosa di preciso, che stranamente, in realtà, avrei visto negli eleganti
e bizzarri magazzini di una metropoli soltanto parecchi anni più tardi.
Proseguii assurdamente senza liberare lo sguardo che mi implorava di
lasciarlo perseverare nella sua dolorosa ricerca, finché non fu aggredito da
un benefico miasma che dondolando tra riccioli e bolle azzurrastre e gialle
emanava il tipico e attraente odore della marijuana. Non avevo tuttavia
intenzione di stare ancora peggio di come con ogni probabilità già mi sarei
sentito risvegliandomi l'indomani e pertanto decisi soltanto di scroccare
una sigaretta. Come mi accostai ad una conventicola di elementi che avevano
l'aria piuttosto stordita, uno di essi, senza darmi il tempo di domandare
alcunché, mi porse da fumare. Il mio capo fece spontaneamente un breve
movimento laterale, come per chiedere se avessi potuto accettare
tranquillamente ciò che mi si stava offrendo, e a questo l'interlocutore
annuì, quasi avesse inteso tutta la pena del mio gesto e dimostrato la sua
comprensione, abbassando pesantemente le palpebre e rialzandole dopo pochi
secondi come non avessero trovato la volontà di spostargli il gomito dal
cuscino violetto sul quale era puntato. Fortunatamente per me si trattava
solo di tabacco, ché forse anche loro in quell'attimo, necessitavano di una
tregua. Attraverso la volta, il cui perimetro non disegnava un quadrangolo,
correvano diagonalmente minuziose decorazioni realizzate in modo da
incrociarsi pressoché perpendicolarmente con il segmento ideale che univa
due importanti lampadari. Tra i pezzetti di vetro colorati di verde, di
marroncino, di giallo e di arancione, di cui si componevano e nei quali
ricadevano come in un'ampolla i rivoli di fumo che salivano, riacquistavo
tranquillità e pazienza. I miei pensieri si erano tuffati e nuotavano ora
lontano dalla finestra accanto alla quale mi ero avvicinato una sedia. Ho
fluttuato là fuori per il tempo che impiegò ad estinguersi il mozzicone
tenuto tra due dita come una lettera incenerita e da buttare. Poi presi
fiato profondamente e ricominciai ad almanaccare. Se non l'avevo incontrata
nemmeno in questa sala non avrebbe potuto essere che nell'ultima che
rimaneva inesplorata e dunque decisi che non ci sarebbe stato bisogno di
accertarsene e ritornai dove avevo lasciato quel chiacchierone con le sue
parole.
Stavano ancora ridendo e bevendo, sicché, strappata di mano un'altra birra
al meno sbronzo dei tre, mi unii a loro. Subito la mia precedente deduzione
fu perentoriamente smentita, perché come riversai all'indietro la fronte per
tracannare una golata, vidi, in mezzo al mucchio di persone, l'amica,
scatenata come non mai, addosso al tipo che avevo giustamente presunto.
Mi appoggiai al muro e ristetti a lungo temperando il mio sguardo nel suo
profilo, che scompariva e ricompariva in mezzo a quello degli altri. Era
quasi l'una di notte.
--
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