author: Andrea B. Previtera

text:
> se volete vedere chi siamo e cosa vogliamo venite a trovarci al nostro sito:
>
http://www.wizarts.it
> in particolare cerchiamo giovani autori con voglia smodata di scrivere.
> gente che non riesce a farne a meno.
> penna-dipendenti. tossici dello scrivere.
  ^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^
			             (Bah!)
Una volta m'iniettai l'inchiostro nero
e credetemi - checcazzo non par vero
qui di fronte mi comparve il buon Manzoni
con in mano centoventisei bottoni:
disse "cucili imbecille senza storia"
misi in fretta via la mia potente boria
chinai il capo innanzi al fulgido maestro
diedi vita a cucitura di grand'estro
oh che splendido magnifico disegno
su una panca lo posai: era di legno
un panca che definirei pregiata
una panca da persona molto agiata.
I bottoni mi ruotavano nel cranio
con la testa già pesante come uranio
come quell'uranio infame - impoverito
come un blocco di tostissimo granito
mi pesava assai la testa tormentata
da visioni della donna un tempo amata
dal Petrarca, da Montale, da Manzoni
dieci cento quattrocentodue visioni:
tutto questo è storia vecchia, son cambiato
non son più scrittor malenco - intossicato
da quel giorno, dico e sì - sono sincero
nelle vene mie mai più l'inchiostro nero.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com

http://www.computerville.it/escape
	  ICQ 13151786


title: cerchiamo gente che ha voglia di scrivere per un progetto editoriale

author: Luca

text:
Wed, 31 Jan 2001 16:04:40 +0100, "marcozzi" <
mer...@wizarts.it
> dice
>se volete vedere chi siamo e cosa vogliamo venite a trovarci al nostro sito:
>
http://www.wizarts.it
"L'idea parte da lontano. Già nel '97 in America nacquero sistemi per
far viaggiare i libri via telefono. Spedire libri da costa a costa era
dispendioso, per cui vennero create delle reti di distribuzione tra le
case editrici e i distributori di libri: così si poteva prelevare il
file del libro dalla banca dati centrale della casa editrice e
stamparlo su richiesta e nel numero di copie realmente necessarie,
direttamente in libreria.
Insomma negli USA, se vi capita di passare per una di queste librerie,
potete consultare il catalogo, scegliere il libro che vi interessa e
farlo stampare al libraio davanti ai vostri occhi nel giro di un
quarto d'ora. Lo pagate e ve lo portate dove volete.
Niente internet. Niente carta di credito. Niente e-book. Niente
software. Nessuna necessità di aspettare che il libro vi arrivi a casa
per posta o per corriere.
Vi piacerebbe fosse fatto anche in Italia?
Bene, ci siamo noi."
Idea funzionale, ma voi non avete idea di che cosa proverebbe il
sottoscritto passando davanti a una libreria e vedendo in vetrina il
suo libro con nome e cognome stampati sopra.
Altro che "print-on-demand"...
Luca


author: gianluca

text:
marcozzi wrote:
>
> stiamo organizzando un progetto editoriale ...
sono interessato, sto leggendo, ma tenete conto che diverse pagine del
sito risultano "Not Found"
avvisatemi quando risolvete i problemi tecnici.


author: gaia

text:
Stiamo cercando scrittori di taglio giornalistico ai quali affidare nuove
sezioni di un portale in costante crescita, l'indirizzo č:
http://www.lamiafamiglia.net
.
Se sei interessato al genere, rispondi a questo messaggio.
CIAO!
--
Posted from
HA-server-a.cs.interbusiness.it
 [151.99.250.31]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Il campanello suona ma lui non apre

author: Vincenzo Scarpa

text:
Salve a tutti
ecco un mio nuovo racconto. Fatemi sapere cosa ne pensate, grazie...
:)
*************************************************************************************
Marco rifletteva e soprattutto osservava.
Guardò il tavolo della cucina, coperto da una tovaglia a fiori troppo
grande da ricadere quasi a terra. Su di esso c'era ancora il servizio
di posate nella scatola. L'aveva lasciato lì sua moglie la sera prima.
"Non voglio avere dei tuoi ricordi" si era giustificata prima di
andarsene sbattendogli in faccia la porta di casa.
Il vecchio televisore era invece poggiato sul tavolino del salotto,
insieme ad un orologio da parete a forma di mezzaluna. "Questi oggetti
sono di mia proprietà" gli aveva detto "ma mi fai talmente pena che te
li lascio."
Nel corridoio giaceva invece uno scatolone pieno di piatti e
bicchieri, avvolti in dei fogli di giornale. Era il suo regalo
"d'addio" alla moglie, e che lei aveva ostinatamente rifiutato.
Andò in cucina e si versò da bere. Le mani gli tremavano, ma a lui non
importava. Gli erano però finite le sigarette, e questo gli dava
enormemente fastidio.
Nulla era cambiato in camera da letto. I cassetti erano quasi vuoti e
il materasso scoperto. Era in quella stanza che sua moglie l'aveva
colto in fragrante con la donna delle pulizie. Tutto era iniziato un
pomeriggio di due mesi prima senza che lui se ne rendesse quasi conto:
quel giorno, dopo aver fatto le solite pulizie, Brenda si era dedicata
anche al suo uccello, e lo aveva fatto così bene che avevano deciso di
continuare...
    Marco trasse un respiro profondo: con tutto il disordine che c'era
nell'appartamento, aveva la strana impressione che nulla fosse come
prima; il suo orologio da polso segnava le dieci e Lilly gli si
strofinava contro i pantaloni per avere un po' di coccole e
soprattutto da mangiare (come se non avesse fatto altro fino a quel
momento). Eppure c'era qualcosa che non quadrava. Osservò la gatta
nera e ricordò ancora quando sua moglie la portò a casa. Era piccola
quasi come un topolino, e la cullava tra le braccia parlandole come se
fosse una bambina.
    Marco si diresse nuovamente in cucina e lei lo seguì
immediatamente. Scelse a caso una delle sue scatolette dalla credenza
e lasciò che se la divorasse in santa pace. Si diresse in bagno e si
guardò allo specchio. I suoi capelli stavano iniziando a diventare
bianchi, ma a lui non importava. Tornò in cucina, prese un bicchiere e
andò in soggiorno.
     Alzò le tapparelle e accese la televisione. Una bottiglia di
whisky era al suo fianco, appoggiata al pavimento. Allungò lentamente
una mano e la prese, versandosi poi quel poco che era rimasto nel
bicchiere.
    Guardò fuori dalla finestra. C'erano due macchine parcheggiate di
sotto, e i conducenti parlottavano tra di loro dai finestrini
abbassati.
    Il telefono iniziò a squillare, ma a lui non interessava.
    Qualcuno suonò il clacson. Una delle due macchine occupava quasi
tutta la corsia, impedendo agli altri di passare. I due continuavano a
ridere e a scherzare, incuranti del fastidio che stavano provocando.
Ad un tratto, un uomo robusto sulla cinquantina  era sceso dal furgone
e si stava dirigendo verso di loro.
     Il telefono continuava a squillare e Marco, vivamente seccato,
andò a rispondere. Non appena alzò la cornetta, il telefono s'ammutolì
e lui iniziò ad imprecare. Tornò di corsa alla finestra, ma non c'era
più nessuno.
     Finì di bere e si mise a piangere, camminando avanti e indietro
nella stanza in mutande, con il bicchiere vuoto in mano.
      Sapeva molto bene che qualcosa gli era morto dentro. Guardò
ancora fuori dalla finestra. Questa volta c'era una donna alta e
bionda che si guardava intorno. Sembrava aspettare qualcuno, e
somigliava proprio a sua moglie.
     Marcò andò a sedersi sul divano e posò poi il bicchiere per
terra. Si asciugò gli occhi e si tirò le ginocchia fin sotto il mento.
Ripensò per un attimo a Sandra, la moglie del suo vicino di casa che
aveva tentato di buttarsi dalla finestra. Rabbrividì al solo pensiero
che una persona così forte e decisa potesse arrivare a tanto e non
voleva essere nei panni del marito.
     Aveva lasciato tutto il cibo nel piatto. Non aveva fame, non
aveva sete, non aveva voglia di fare nulla. Andò verso la porta e
sentì che qualcuno lo chiamava. Si fermò per un attimo, ignorò quella
voce, si diresse poi in camera da letto e chiuse gli occhi. Voleva
pensare, ma non era facile in quel momento, con le gambe gli tremavano
e la gola che gli pulsava.
Nervosismo. Nulla di più. Marco riaprì gli occhi e si guardò allo
specchio. Aveva quarantatrè anni e tutto sommato si piaceva. Spostò i
capelli dietro le spalle e ripensò per un attimo a sua madre che lo
rimproverava in continuazione: i suoi capelli dovevano essere corti,
non doveva indossare orecchini e non doveva fumare maryuana.
I cassetti aperti gli fecero ricordare una sera di vent'anni prima,
quando era rimasto in casa da solo. Si era messo a leggere l'ultimo
capitolo di un romanzo di fantascienza, quando all'improvviso aveva
sentito l'impulso di andare in camera dei suoi e mettersi a rovistare.
Non stava cercando qualcosa di preciso, eppure continuava ad aprire e
chiudere i cassetti, proprio come un benemerito rincoglionito.
All'improvviso, in fondo ad uno di questi, aveva trovato una vecchia
fotografia che lo ritraeva insieme a suo padre. Aveva aperto poi, con
una certa sicurezza, l'armadio alla sua sinistra ed aveva tirato fuori
un vecchio diario. Era il resoconto degli ultimi cinque anni di vita
di sua madre, un insieme di riflessioni spiattellate su della carta
vecchia e ingiallita che gli avevano però fatto ricordare i bei tempi
andati.
Si spogliò e s'infilò nel letto. Con la testa appoggiata sopra il
cuscino, chiuse nuovamente gli occhi e si girò su un fianco.
Il campanello suonò ma lui non si mosse.
In quel momento rammentò le parole di sua moglie: "Non voglio
illuderti. Tra noi è finita, hai capito?"
Marco pianse di nuovo. E le lacrime gli scendevano lungo il viso amare
e salate.
*************************************************************************************
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: Il campanello suona ma lui non apre

author: Liutbald

text:
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:4hols296cpmhomnmk...@4ax.com...
> Salve a tutti
>
> ecco un mio nuovo racconto. Fatemi sapere cosa ne pensate, grazie...
> :)
Non mi ha preso. Situazioni abbastanza stereotipate: il marito che tradisce
la moglie per la colf, scivolare nel fondo di un bicchiere unto di whisky,
il dolore che provoca alienazione, trascuratezza...
Sembra una telenovelas italiana. Respiro quel sapore scialbo, la mancanza di
una ricerca fotografica. Mancano le luci, se capisci cosa voglio dire. E' un
po' il motivo per il quale mi viene l'orticaria a guardare i film made in
Italy.
Magari è un problema mio, ma non riesco davvero a respirare certe atmosfere.
Poi mi è parso poco ispirato. Posso azzardare ? Secondo me a scriverlo non
ti sei "divertito".
Grazie per aver condiviso.
A rileggerti :)
Liutbald


title: Il campanello suona ma lui non apre

author: Riccardomustodario

text:
 Ha scritto troppo - è uscito fuori - Iniziano a scomparire collezioni di
scritti ed altri errori compaiono sui post - è guerra culturale - ha perso -
l'America ha stanziato 750 miliardi di dollari per la guerra.
Non si trova più L'Alieno Superiore - fortuna è stato pubblicato sui
newsgroup - che film cultural spettacolare
Betting on me you will be a looser because I don't have a political party
all I have is 100% ART
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda+opere&search=Search
http://www.youtube.com/watch?v=TZa7IxWhLss
http://www.youtube.com/results?search_query=rimuda&search=Search
http://www.youtube.com/watch?v=kY9gpBzlzBA
http://www.youtube.com/watch?v=OqxzJgmkGeM
la cultura è mera sfortuna per gli ignoranti
http://snipurl.com/16c18
http://www.vendotutto.org/album/PhotoAlbum.asp?ShowSub=rimuda


title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
Il 8/2/07 11:11, nell'articolo
C1F0B5D3.A841%rmcl...@blueyonder.co.uk
,
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:



title: Il campanello suona ma lui non apre

author: anjin

text:
Vincenzo Scarpa <
sca...@libero.it
> wrote:
> Salve a tutti
>
> ecco un mio nuovo racconto. Fatemi sapere cosa ne pensate, grazie... :)
>
> **************************************************************************
> *********** Marco rifletteva e soprattutto osservava.
CUT
L'ho letto un po' di fretta qui a lavoro, ti daro' le mie impressioni a
fresco, piu' tardi lo leggero' ancora  con piu' calma. Il racconto mi da
una profonda tristezza, cosa che probabilmente e' buona, visto che la
situazione del protagonista e' decisamente deprimente.
>  L'aveva lasciato lě sua moglie la sera prima. "Non voglio avere dei tuoi
> ricordi" si era giustificata prima di andarsene sbattendogli in faccia la
> porta di casa.
Qui e' strano: puo' sembrare che la moglie non voglia avere i ricordi
dell'uomo e non qualcosa che glielo ricordi. Magari: "non voglio avere
niente tuo che mi faccia pensare a te"
L'uomo vive abbastanza l'appartamento in maniera abbastanza impersonale,
forse troppo. In fondo e' casa sua, probabilmente vi strassorreva molto
tempo se era dentro quando c'era la donna delle pulizie.
Per il resto... mi piace molto. Potrebbe essere ineteressante se
scrivessi lo stesso racconto anche dal punto di vista della moglie, per
avere la doppia versione della storia e quello che pensa anche la
moglie, o piu' genericamente il lasciato e colui che lascia.
my two cents!
Ribadisco: mi piace, continua a postare!
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
On 8 Feb, 09:51, Vincenzo Scarpa <
scar...@libero.it
> wrote:
No, no, non ci siamo, si scrive marijuana. :-)
Scherzi a parte, sono abbastanza d'accordo con liutbald.
Il tutto, al mio gusto, sembra un pò artificioso e scontato.
Mai stato lasciato ? :-)
Mai presa una sbronza dura ? :-)
Ok. Non te la prendere, sono solo opinioni, e le opinioni sono
come........:-)
bye
nik56


title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
Il 8/2/07 11:11, nell'articolo
C1F0B5D3.A841%rmcl...@blueyonder.co.uk
,
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
>
>



title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
On Thu, 08 Feb 2007 10:34:18 GMT, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>Non mi ha preso. Situazioni abbastanza stereotipate: il marito che tradisce
>la moglie per la colf, scivolare nel fondo di un bicchiere unto di whisky,
>il dolore che provoca alienazione, trascuratezza...
Mi rendo conto che il cliché è fortemente abusato, ma quella era la
situazione che volevo proprio descrivere...
>Sembra una telenovelas italiana. Respiro quel sapore scialbo, la mancanza di
>una ricerca fotografica. Mancano le luci, se capisci cosa voglio dire. E' un
No. Cosa intendi?
>Magari è un problema mio, ma non riesco davvero a respirare certe atmosfere.
>Poi mi è parso poco ispirato. Posso azzardare ? Secondo me a scriverlo non
>ti sei "divertito".
No, perché? Non è autobiografico, sebbene non riesca ancora del tutto
a capire come mai, tutte le volte che scrivo qualcosa, mi sento
irrimediabilmente "portato" verso quella direzione (ovvero alcol,
droga, manie e chi più ne ha più ne metta). Eppure, considerando che
non bevo, non fumo, non sono fidanzato e sono pure allegro dovrei
scrivere roba comica. Bah. :)
Cosa intendi poi per poco ispirato?
>Grazie per aver condiviso.
>A rileggerti :)
Grazie e te.



title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
On Thu, 08 Feb 2007 11:11:17 GMT, Riccardomustodario
<
rmcl...@blueyonder.co.uk
> wrote:
> Ha scritto troppo - è uscito fuori - Iniziano a scomparire collezioni di
>scritti ed altri errori compaiono sui post - è guerra culturale - ha perso -
>l'America ha stanziato 750 miliardi di dollari per la guerra.
Purtroppo l'ha rivolta contro le persone sbagliate (civili e altre
persone innocenti). Se invece cambiasse obiettivo si starebbe molto
meglio...



title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
On Thu, 8 Feb 2007 12:48:28 +0100,
anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin) wrote:
>L'ho letto un po' di fretta qui a lavoro, ti daro' le mie impressioni a
>fresco, piu' tardi lo leggero' ancora  con piu' calma. Il racconto mi da
>una profonda tristezza, cosa che probabilmente e' buona, visto che la
>situazione del protagonista e' decisamente deprimente.
Sì, ovviamente. :)
>Per il resto... mi piace molto. Potrebbe essere ineteressante se
>scrivessi lo stesso racconto anche dal punto di vista della moglie, per
>avere la doppia versione della storia e quello che pensa anche la
>moglie, o piu' genericamente il lasciato e colui che lascia.
Ci penserò. Grazie dei commenti.. :-)



title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
On 8 Feb 2007 10:29:16 -0800, "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>On 8 Feb, 09:51, Vincenzo Scarpa <
scar...@libero.it
> wrote:
>
>No, no, non ci siamo, si scrive marijuana. :-)
Eh, anch'io sbaglio, ed č giusto cosě. :-)
>Scherzi a parte, sono abbastanza d'accordo con liutbald.
>Il tutto, al mio gusto, sembra un pň artificioso e scontato.
Strano perň. Ho fatto di tutto perché questo non avvenisse. Mah...
>Mai stato lasciato ? :-)
>Mai presa una sbronza dura ? :-)
No. Mai preso sbronze e faccio una vita direi felice. E quando scrivo
che mi "trasformo". Boh... di scrivere roba allegra proprio non mi
riesce.
>
>Ok. Non te la prendere, sono solo opinioni, e le opinioni sono
>come........:-)
Figurati...



title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> On 8 Feb, 09:51, Vincenzo Scarpa <
scar...@libero.it
> wrote:
>
> No, no, non ci siamo, si scrive marijuana. :-)
eh.. ma sono due cose diverse eh? ;)



title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:kmcos2pn2iorkuola...@4ax.com...
> On Thu, 08 Feb 2007 10:34:18 GMT, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
> >Non mi ha preso. Situazioni abbastanza stereotipate: il marito che
tradisce
> >la moglie per la colf, scivolare nel fondo di un bicchiere unto di
whisky,
> >il dolore che provoca alienazione, trascuratezza...
>
> Mi rendo conto che il cliché è fortemente abusato, ma quella era la
> situazione che volevo proprio descrivere...
Non è un problema di contenuti, ma di come vengono trattati, esposti. Quando
ti parlavo/scrivevo a proposito delle telenovelas italiane intendevo proprio
questo: sembra quasi il riassunto di una puntata de "Un Posto Al Sole".
> >Sembra una telenovelas italiana. Respiro quel sapore scialbo, la mancanza
di
> >una ricerca fotografica. Mancano le luci, se capisci cosa voglio dire. E'
un
>
> No. Cosa intendi?
Intendo dire che le tue sono riprese piuttosto piatte, anonime, una regia
che non parla; che affoga in una catena causa/effetto abbastanza banale e
molto poco ispirata.
> >Magari è un problema mio, ma non riesco davvero a respirare certe
atmosfere.
> >Poi mi è parso poco ispirato. Posso azzardare ? Secondo me a scriverlo
non
> >ti sei "divertito".
>
> No, perché? Non è autobiografico, sebbene non riesca ancora del tutto
> a capire come mai, tutte le volte che scrivo qualcosa, mi sento
> irrimediabilmente "portato" verso quella direzione (ovvero alcol,
> droga, manie e chi più ne ha più ne metta). Eppure, considerando che
> non bevo, non fumo, non sono fidanzato e sono pure allegro dovrei
> scrivere roba comica. Bah. :)
La tragedia è nel come vengono disposte le parole. I temi trattati passano
decisamente in secondo piano rispetto alla "composizione". E' uno dei motivi
per i quali ammiro scrittori come Nik56: sono dei compositori, la loro è una
scrittura che tende con forza e ispirazione verso la poesia.
> Cosa intendi poi per poco ispirato?
Spero di essermi spiegato un po' meglio. :)
Aloa, Vincent
Liutbald


title: Il campanello suona ma lui non apre

text:
On Thu, 08 Feb 2007 10:34:18 GMT, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>
>"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>news:4hols296cpmhomnmk...@4ax.com...
>> Salve a tutti
>>
>> ecco un mio nuovo racconto. Fatemi sapere cosa ne pensate, grazie...
>> :)
>
>Non mi ha preso. Situazioni abbastanza stereotipate: il marito che tradisce
>la moglie per la colf, scivolare nel fondo di un bicchiere unto di whisky,
>il dolore che provoca alienazione, trascuratezza...
Su questo hai ragione. Le situazioni sono abbastanza stereotipate.
>Sembra una telenovelas italiana. Respiro quel sapore scialbo, la mancanza di
>una ricerca fotografica. Mancano le luci, se capisci cosa voglio dire. E' un
>po' il motivo per il quale mi viene l'orticaria a guardare i film made in
>Italy.
>Magari è un problema mio, ma non riesco davvero a respirare certe atmosfere.
Credo di sì. Come ti ho già detto in un altro post, preferisco
descrivere situazioni italiane dal momento che sono italiano (e - mi
spiace dirlo - non ne vado per nulla fiero) e che devo descrivere la
realtà che maggiormente conosco (quella italiana appunto).
Sebbene le relazioni causa-effetto in esso contenute siano abbastanza
scontate, ritengo che non siano poi così piatte. In questo racconto
non ho cercato il finale a sorpresa, ma ho deciso semplicemente di
descrivere uno spaccato di vita del protagonista; certo, è abbastanza
stereotipato, ma mi è "venuto fuori" così... :-)))
Grazie dei commenti comunque...



title: Caro Fratello di Luce e Figlio del Mio Stesso Padre gibbo,

author: Mika-hel

text:
Caro Fratello di Luce e Figlio del Mio Stesso Padre Gibbo,
Ovviamente l'errore non è nel calendario ma nel modello di autovettura
posseduto
dalla bionda L. e dal suo cagnone B. che è una 205 XM e non una 206 XM, sono
costretto a stare al gioco coi miei carnefici e per fare questo mi devo
subire i loro trattamenti rabbonenti dell'essenza ma loro non sanno che
oramai la Sorella Essenza Esce e Entra dal Mio Corpo e Dalla Mia Mente che è
un Piacere e Caro Gibbo, chissà che fra una giustizia fatta e l'altra non
passi anche da te..
In Fede e Verità,
Mika-hel.
"Mi piace pensare che ci sia ancora speranza per molti soprattutto per
coloro che liberi non lo sono stati mai[..]"


title: P - rep - Windsurf

author: Gaetano

text:
WINDSURF  30/7/00
>
>Mattino
>e già fuori osservo
>i rami
>primo pensiero appena desto
>e li vedo agitarsi
>e sale fino al capo un fremito
>le palpebre si distendon dalla gioia.
>
>La sento,
>pregusto di nuovo estrema ordalia
>conto i minuti
>
>lo sento
>sarò di nuovo lì
>oggi
>fra poco
>a fronteggiare l'invisibile
>membra stordite in una svolta
>tripudio muscolare e fluido slittare
>rapido
>ebbrezza del moto
>rampe
>glauche e lisce lingue attendono
>giungono
>
>e ancor perdo contatto con la terra
>che al fin s'inclina
>rotea
>e riguadagno il largo
>ancora
>e non ho requie.


title: A guardia

author: BatManU

text:
                                       I
Ci siamo licenziati pressappoco nello stesso periodo, io e il mio compagno.
Nel lasso di tempo che l'umano impiega per riadattarsi, darsi respiro,
fregarsene, rimboccarsi maniche e gambali ci siamo ridotti le dita come
plurindiziati costretti a passare le loro giornate davanti a un funzionario
di polizia, da parte sua coatto a ripetere la pressione dei polpastrelli
altrui su adeguato supporto accogli-macchia. Ettolitri, o forse quintali,
di riviste inserzionifere ci hanno resi anonimi, alfine: le nostre impronte
digitali sono naufragate per sempre nel mare del corrosivo inchiostro di
disperazione-noia-truffa-feticismi assortiti.
Ammettiamolo, non è il massimo dell'autostima procurarsi un impiego tramite
mezzucci. Va bene, ma noi abbiamo avuto esattamente ciò che volevamo:
fortuna; una palettata di fortuna proprio emissaria del mezzuccio meschino
e torbido chiamato 'L'angolo dello scambio'. Per la precisione del seguente
trafiletto: "Cercasi custode stagionale per grande villa con parco pressi
frazione Magagna di Pian del Morbo. Remunerazione vantaggiosa e condizioni
amichevoli. Telefonare ore pasti al **** ******* o inviare e-mail a
morb...@van.ulp."
Per tacer dell'angolo, in cosa consiste lo scambio quando si offre un posto
di lavoro? Nel ricevere un dipendente.
A volte se ne ricevono due. A noi è andata doppiamente bene perché ci hanno
accettato senza batter ciglio. Una coppia di guardiani va più che bene - ci
hanno detto. Non fosse altro che per l'igiene mentale di chi altrimenti
dovrebbe trascorrere in solitudine un bel pacco di mesi.
Ottimo. Ci siamo sistemati nella tipica casetta del guardiano. Costruzione
angusta ma accogliente, calda, rustica. In poche parole, una ganzata.
Il posto è veramente bellissimo. Il parco si estende per non so quanti
ettari - i dettagli numerici li conosce il mio compagno, perciò non c'è
bisogno che anch'io ne sia a conoscenza; le specie vegetali ammontano a non
so quante decine e di quelle animali so ancora meno; per traverso lungo il
bosco privato corre un torrente chiamato il Pertugio Vigliacco; le
precipitazioni annue rasentano la perfezione quanti-qualitativa. Due parole
sulla villa padronale e potrei andare a cominciare.
Però scelgo di saltare quella parte e, incoativa come poche, incomincio lo
stesso.
                                       II
Fino al trenta dicembre tutto ha sferragliato energico come un treno merci.
Quella sera, dopo un'azzuffata intima, ci siamo accorti che sopra il
lettone c'era qualcosa a forma di telecamera nascosta. Abbiamo estratto il
nastro e ci siamo rivisti. Siamo usciti nella neve a parlare. Oltre
all'ovvia decisione di non dare più spettacolo e di conseguenza di
rifugiarci nell'alcova misteriosa dei padroni in caso di bisogno, abbiamo
concepito un'altra importante risoluzione. Perché il prurito della vendetta
non se ne va col cortisone. Benedette ghiandole!
I signori sono tornati alla villa per le vacanze estive. Il mio compagno mi
ha caricata sulle spalle e anche noi ci siamo dati alla macchia.
Finalmente.
Dopo lunghi mesi di sorveglianza, più sulla nostra incolumità e sulla
nostra riservatezza che sulla casa, ci siamo proclamati meritevoli di svago
e riposo. Però, invece che in capo al mondo come avevamo strombazzato, ci
siamo davvero infrattati nella macchia più fitta. Per tornare nottetempo a
spiare gli effetti delle nostre piccole, saporite rivalse.
                                       III
La finestra della loro camera da letto era ancora illuminata, così ci siamo
piazzati lì sotto a goderci l'estate. Dalle nostri parti te la godi solo di
notte. Ma questo non cade a bomba. O forse sì, perché - a proposito di
godere - i due vecchi ci davano dentro. I gemiti provenivano dalle cassette
porno della loro fetida collezione, ma questo è un particolare irrilevante.
Un sasso si schiantava sul vetro della loro fetida finestra proprio
nell'attimo in cui qualcuno - non si sa se l'uomo, la donna o il cane -
veniva gorgogliando. Il tenero cristallo sfrigolava nei suoi mille pezzetti
e l'allarme si metteva a tubare con qualche centrale di vigilanza privata.
Noi siamo arretrati verso il folto del parco, diretti al torrente, sperando
ardentemente che il sasso, ormai nella stanza dei fetidi, avesse finito la
sua prestazione trigonometrica contro la fronte di un o una cinquantenne a
sua scelta.
Il rio Vigliacco scorreva lento e scarso. L'impetuosità invernale ne aveva
lasciato esausto l'alveo, e a ogni batter d'ali di civetta una zolla di
terra umida rotolava sul fondo del letto smagrendo gli argini. Non serviva
nemmeno un guado per passare oltre. E del resto che ce ne fregava, a noi,
di passare oltre... Attendevamo soltanto che il latrare dei cani e i fari
delle auto-vigilantes si smorzassero nell'appagamento di chi si era
allarmato così tanto. Se calla la luz y se apagan los perros...
                                       IV
Nessuno, in piena estate, va a sostituire un vetro di una villa isolata in
mezzo alla foresta su un monte dalle parti di Magagna con un solo mattino
di preavviso. Nessuno. Uno scherzo, per noi, tornare sotto la stessa
finestra la notte successiva. Dal cristallo infranto spirava verso la
calura esterna un rivoletto d'aria condizionata perfettamente inutile. Voci
concitate si facevano breccia per arrivare al nostro udito, ignare che la
breccia ci fosse già. Seguiva uno scalpiccìo confuso e uno sbattere d'ante.
Un indistinto bruco di gente sciamava verso la casetta dei custodi.
Sicuramente speravano di trovare roba nostra e di darsi a orge e
sfrenatezze dentro il sancta sanctorum del nostro privato. Illusi.
Con due falcate di pacata agilità siamo piombati, anzi, planati, sulla
soglia del piccolo rifugio. Con due giri completi della lunga e grossa
catena che avevamo nascosto da un pezzo nei paraggi abbiamo abbracciato la
nostra ex dimora. Il lucchettone a prova di saetta ha fatto clac... et
voilà: l'allegra combriccola incatenata dentro tutte quelle pietre e quei
mattoni e quel legno rustico. Sul camino non serviva aggiungerci niente.
Abbiamo ringraziato la cicogna appenninica che lo ostruiva col suo folto e
ormai vuoto nido e siamo tornati liberi come uccelli di bosco.
________
Svendo.|
(E ci vediamo ad Arezzo Wave.)


title: A guardia

author: DisKre Panza

text:
sabato 26 giugno 2004 BatManU ha scritto:
> I  gemiti  provenivano  dalle   cassette  porno  della  loro  fetida
> collezione,  ma questo  è un  particolare irrilevante.  Un sasso  si
> schiantava sul vetro della  loro fetida finestra proprio nell'attimo
> in cui qualcuno -  non si sa se l'uomo, la donna o  il cane - veniva
> gorgogliando. Il tenero cristallo sfrigolava nei suoi mille pezzetti
> e l'allarme  si metteva a  tubare con qualche centrale  di vigilanza
> privata. Noi  siamo arretrati verso  il folto del parco,  diretti al
> torrente, sperando ardentemente che il sasso, ormai nella stanza dei
> fetidi
  Il termine "fetido" vedo che ti attizza, eh?
> (E ci vediamo ad Arezzo Wave.)
  Ah... ma  non era diventato  "un evento commerciale come  gli altri,
vaffanculo, ormai  e` solo  pubblicita`, cazzo  si sono  venduti anche
loro, io non ci vado piu`, che schifo"?
  Non e` piu` "fetido"?
  E` diventato "una perla in un mare di fango"?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: A guardia

author: Gilgamesh

text:
DisKre Panza ha scritto:
> sabato 26 giugno 2004 BatManU ha scritto:
>
(...)
>
>
>>(E ci vediamo ad Arezzo Wave.)
>
>
>   Ah... ma  non era diventato  "un evento commerciale come  gli altri,
> vaffanculo, ormai  e` solo  pubblicita`, cazzo  si sono  venduti anche
> loro, io non ci vado piu`, che schifo"?
>
>   Non e` piu` "fetido"?
>
>   E` diventato "una perla in un mare di fango"?
>
  oh bene. mi piaci così. sarcastico.
g.


title: 1000 contatti

text:
Il nuovo sito culturale ART&JOB MAGAZINE ha raggiunto i 1000 accessi in
poco piů di un mese....
Mostre, stage, borse di studio e tutto sul mondo dell'arte e della
cultura
http://www.geocities.com/artjobmagazine
DA NON PERDERE


title: Omaggio ai bambini

author: Rosapia Bonomi

text:
Omaggio ai bambini
TELE-VIZIONE
  Un ragioniere di Trento
aveva un televisore
perfino nella giacca a vento
e guardava la partita
anche quando era finita.
  Ma c'era un professore,
precisamente di Bari,
con due televisori:
per i giorni dispari e pari.
Se li portava in moto,
e in piscina quando andava a nuoto.
  Una casalinga di Vicenza
aveva un televisore
perfino nella credenza.
Lo accendeva a tutte le ore
e non poteva piů farne senza.
  Insomma, la televisione
comanda pure alla gente?
Allora questa filastrocca
si puň rovesciare come niente:
Un televisore di Trento
aveva un ragioniere
perfino nella giacca a vento...
La Rosa dei Veneti


title: sing sing

author: Trans IL vanO

text: singapore, uacciu uari uà


title: sing sing

author: Uari

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote :.
> singapore, uacciu uari uà
Ah sì? Questa me la paghi.
Tatranquillo che me la lego all'orecchio.
Naltra cosa, singapore lo vai a dare a tua surela, hai capito? La prossima
volta vengo lì e ti spezzo in due la barra spaziatrice.
Ne dovrà passare di acqua sotto i ponti prima che te la perdono questa. Che
poi io non ti ho mai fatto niente di male, sei proprio uno stronzo guarda.
Bastardo, la prossima volta che ti vedo... ce faccio finta di non vederti
proprio.
Te ne pentirai amaramente. Anzi adesso vado a togliere il banner del tuo
sito dal mio che con certa gente io non ci voglio più avere niente
acchefare.
Con me stavolta hai chiuso di brutto. Stop. Finsh. Svelto. Dixan. Da oggi me
ne lavo le mani.
Quindi sappilo, tra di noi non c'è più niente per cui da domani amici come
prima e bo. La cosa finisce qui, finisce. Oh se finisce, questa volta ci
puoi proprio scommettere il culo.
Eppersempre.
Un Uari incazzato nero per davvero.


title: Raccolta di scritti pensieri idee

author: Benjamin

text:
Ciao a tutti!
Siamo un piccolo gruppo di ragazzi fantasionsi che stanno cercando di dare
sfogo alle loro idee attraverso internet
Quello che per ora siamo riusciti a produrre lo trovate all'indirizzo
http://digilander.iol.it/realpeople
ovvero il sito mio e di Stefano da cui, nella pagina dei link, si può
accedere a quelli degli altri amici, una specie di piccola ragnatela...
Scusate l'intromissione ma se vi piace veramente scrivere soprattutto per
piacere personale, uniamo le nostre forze, date uno sguardo veloce ma
attento alle nostre, per ora poche, pagine e dateci una mano a farle
crescere, ogni idea è ben accetta.
Grazie!


title: La terza nel cassone [Shpamme]

author: TS


title: Teatro della Tosse -Genova-

author: Viviana Ronzitti

text:
TEATRO DELLA TOSSE
(Genova)
da ESCHILO
I PERSIANI ALLA FIUMARA
ideazione Tonino Conte e Emanuele Luzzati
con
ISA DANIELI
e
LE VOCI ATROCI
da lunedì 1 giugno a domenica 14 giugno 1998 ore 21
nei capannoni ex nucleare della Fiumara (ex Ansaldo)
per prenotazioni: 010/2470793
biglietti L. 25.000 associati e giovani fino ai 25 anni L. 12.000
Ne I PERSIANI di Eschilo si racconta una guerra, cioè un fatto storico
realmente avvenuto, e non un mito. Il greco Eschilo, pur avendo combattuto
di persona dalla parte dei vincitori, narra i fatti dal punto di vista dei
Persiani, cioè dei vinti. Per questo è un caso a parte nella storia del
teatro. Rappresentare I PERSIANI alla Fiumara, in un'area industriale che
ospitò stabilimenti bellici importanti e, tra gli anni '60 e il '70 il
nucleare, significa sottolineare l'attualità di questo antico dramma. Non
una messa in scena su palcoscenico dunque, ma negli ambienti popolati da
macchine giganti, un evento a tutto campo, in proporzioni grandiose e nello
stesso tempo ravvicinate. Lo spettacolo si svolgerà in un capannone
dismesso, tra macchinari, carri ponte, residui di lavorazione, relitti
industriali. In questi enormi ambienti - grandiosi come la Storia che
comprende e trascina le vite di tutti noi - la storia la potremo ascoltare
dalla viva voce dei vecchi e delle donne, del Re e della Regina, dell'Ombra
di Dario e del Messaggero, che ce la racconteranno come l'hanno vissuta,
con parole quotidiane, loro, nostre.
prenotazioni: Teatro della Tosse in Sant'Agostino, botteghino 010/2470793
Per informazioni e suggerimenti su come arrivare al teatro:
e-mail:
gi...@mbox.thunder.it
Ufficio stampa Roma: Viviana Ronzitti


title: Prime impressioni

author: Sergio Olivari

text:
Non vi erano foglie intorno, non c'era alcun rumore a disturbare il vento.
solo il lento sgretolio della roccia, impercettibile.
Ma Fabio sapeva che stava per finire, aveva sognato, aveva volato più in
alto di ogni altro uomo, ora era il momento di planare, trovare un luogo
sicuro in cui ripararsi e ricostruire il proprio cuore. era finita!


title: il pallone Tango

text:
-Pronto.- Come al solito ho una voce nasale davvero schifosa, mentre sono
più o meno le sette di sera.
-Oh, Dario, stai a casa? Come ci arriviamo?-
Gli ho spiegato come che autobus si doveva prendere eccetera. Ho
appuntamento alle 20 e 30 alla fermata dell'11 e sono sicuro che arriverò in
ritardo. Credo di non essere mai arrivato in orario ad un appuntamento, mai.
Anche a scuola arrivavo regolarmente in ritardo e i professori mi hanno
rimproverato fino al primo liceo, poi si sono stancati. Tranne la
professoressa di italiano, che mi ripeteva ogni volta come la puntualità
fosse una cosa importante, guarda i tuoi compagni che arrivano sempre in
orario. Credo di essere capitato nella classe più diligente e puntuale e
studiosa della scuola, sono stato il peggiore con 77 alla maturità. LA volta
dopo sono arrivato mentre il mio orologio da polso segnava le 8 e 20. Si
doveva
entrare alle 8 e non sapevo se il mio CASIO con il quadrante nero(che è
l'oggetto a cui sono più affezionato) sfasasse un pò avanti o un pò
indietro ma non lo facevo apposta ad entrare in ritardo, semplicemente la
mattina non mi accorgevo del tempo che passava. Sono entrato grattandomi un
sopracciglio, avevo sonno e la prof ha
detto una cosa tipo vabbè stavolta ti sistemo io e il sole primaverile
investiva il mio banco su cui avevo facevo disegnini che il bidello non
riusciva mai a cancellare, mi ha interrogato, non
avevo studiato quasi niente, mi pare che fosse su Pirandello  però presi 7 e
mezzo facendo il solito discorso della crisi di inizio secolo, che le cose
non andavano bene in quel periodo. E il giorno dopo sono arrivato una cosa
tipo 8 e 22 e la prof. di Italiano era stata zitta. E una settimana dopo
sono arrivato in orario e mezz'ora dopo c'è stata una prova di evacuazione
anti-incendio dalla quale non mi sentivo per niente coinvolto e mentre
scendevo le scale mi grattavo la nuca che mi faceva prurito da qualche
giorno penso per una puntura di zanzara, portavo una maglietta verde a
maniche corte e scarpe Adidas nere, e il mio pallone preferito era il Tango,
principalmente per il rumore che faceva quando lo si calciava con una certa
forza.
SL


title: il pallone Tango

author: il pazzo dei bonsai

text:
Scroll_lock <
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto:
> -Pronto.- Come al solito ho una voce nasale davvero schifosa, mentre
> sono più o meno le sette di sera.
> -Oh, Dario, stai a casa? Come ci arriviamo?-
> Gli ho spiegato come che autobus si doveva prendere eccetera. Ho
> appuntamento alle 20 e 30 alla fermata dell'11 e sono sicuro che
> arriverò in ritardo.
per iniziare taglierei queste, però non è male.


title: Hobby.

text:
Immaginiamoci un tizio che abbia l'hobby della chitarra. Magari scrive
pure i suoi tentativi di testi, ma non e' importante. Lui suona la
chitarra a livello hobbystico. La suona ai giardinetti con gli amici,
la suona al mare con gli amici, la suona a casa nella sua cameretta
per se soltanto (pero' lo sentono il papa', la mamma, la sorella, e
una ventina di coinquilini), la suona alla gita scolastica per tutto
il mega-pulman.
Ora, se lui infarcisse le sue strimpellate con stonature, tempi
sbagliati, ritmica a singhiozzo, etc. etc., quanto pensate che
durerebbe, prima di essere sodomizzato in un vicolo scuro con la sua
chitarra, dalla folla inferocita ?
No. Lui ci tiene. Lui ci tiene, a suonare al meglio delle sue
possibilita'. E non soltanto per preservare il suo culo da una
spigolosa e tagliente critica, no, ci tiene per amore dell'armonia,
per amore della musica, per amore della comunicazione. Per amore di se
stesso. Perche' sa che se vuole essere ascoltato, deve contenere le
stonature entro un limite accettabile.
Allora, mi domando, perche' pensiamo che scrivere dovrebbe essere
diverso ?
Certo, l'errore, e' sempre possibile. Cazzo, li fanno anche i grandi
scrittori, per non parlare dei traduttori.
Mi ricordo una edizione Einaudi di "Verdi colline d'Africa" di
Emingway, dove il traduttore aveva tradotto "He broke the barrels" con
"Spezzo' i barili". La traduzione giusta era "Apri' le canne", si
trattava delle canne di un fucile.
Anche i grandi cantanti, stonano.
Ma questo e' naturale.
Non e'  naturale affermare, come fa terminetor magnetico, che : "La
forma non e' il contenuto".
Borges diceva che tutte le arti tendono alla musica, perche' nella
musica la forma coincide esattamente con il contenuto.
Oddio, non sono naturali nemmeno le crociate di rinaldini. Le Brigate
Grammaticali.
Va bene. Tanto per dire.
nik56


title: Hobby.

author: siuxi plum

text:
On 18 Mar, 22:27, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Immaginiamoci un tizio che abbia l'hobby della chitarra. Magari scrive
> pure i suoi tentativi di testi, ma non e' importante. Lui suona la
> chitarra a livello hobbystico. La suona ai giardinetti con gli amici,
> la suona al mare con gli amici, la suona a casa nella sua cameretta
> per se soltanto (pero' lo sentono il papa', la mamma, la sorella, e
> una ventina di coinquilini), la suona alla gita scolastica per tutto
> il mega-pulman.
> Ora, se lui infarcisse le sue strimpellate con stonature, tempi
> sbagliati, ritmica a singhiozzo, etc. etc., quanto pensate che
> durerebbe, prima di essere sodomizzato in un vicolo scuro con la sua
> chitarra, dalla folla inferocita ?
cielo! non suonerò mai in tua presenza
(donna avvisata mezza salvata)
>
> Allora, mi domando, perche' pensiamo che scrivere dovrebbe essere
> diverso ?
non lo penso, infatti.
> Non e'  naturale affermare, come fa terminetor magnetico, che : "La
> forma non e' il contenuto".
Mi devo essere persa il post.
Ma dico cmq la mia, (ettepareva!)
Imho, vero la forma non è il contenuto ma, *ma* una non può
prescindere dall'altra. Per usare la tua metafora: ritmo e accordi
devono essere ben eseguiti e in armonia (a secondo dell'effetto
voluto).
Pur essendo cose diverse non sono scindibili.
Dico di più: in un testo, a mio gusto, conta anche la disposizione in
cui si presentano le parole (come si va a capo, la lunghezza dei
paragrafi ecc.).
>
> Va bene. Tanto per dire.
>
LOL, tiri il sasso e poi nascondi la mano? :-  ))
per esempio: a me non piacciono le faccine
quando fanno le faccine;
ma trovo molti belli i segni che li compongono.
Basta distanziarli un po' e restano segni.
:  )
si.


title: Hobby.

author: Pier Paolo

text:
Nel suo scritto precedente, Nik56 ha sostenuto :
> SNIP
> Va bene. Tanto per dire.
>
> nik56
Son d'accordo (c'erano dubbi?)...
Senza la forma la sostanza non esiste e non può essere concepita.
Pier Paolo


title: Hobby.

text:
On 18 Mar, 22:53, siuxi plum <
siuxi.p...@gmail.com
> wrote:
> cielo! non suonerò mai in tua presenza
Quando al diavolo chiedono : " Come ti chiami ?"
Lui risponde : "Io sono folla, il mio nome e' Moltitudine"
> LOL, tiri il sasso e poi nascondi la mano? :-  ))
Moi ? Jamais !
Un giorno ti racconterero' di quando ero bambino e partecipavo
alle guerre con le fionde e i sassi di fiume.
> per esempio: a me non piacciono le faccine
> quando fanno le faccine;
> ma trovo molti belli i segni che li compongono.
> Basta distanziarli un po' e restano segni.
Segno, significante e referente. Tiro a segno.
> :  )
Veramente, questo sembra il fratellino ebete.
nik56


title: Hobby.

text:
On 18 Mar, 23:11, Pier Paolo <
cantafav...@tiscali.it
> wrote:
> Son d'accordo (c'erano dubbi?)...
E ci credo. Se no chiamavamo rinaldini. (Maledizione. Maledette
faccine. Devo resistere, cazzo.)
> Senza la forma la sostanza non esiste e non può essere concepita.
Beh, sodomizzata si, pero', che tanto la pratica in questione non
comporta concepimento...
nik56


title: Hobby.

author: Stefano

text:
Nik56 ha scritto:
> Immaginiamoci un tizio che abbia l'hobby della chitarra. Magari scrive
> pure i suoi tentativi di testi, ma non e' importante. Lui suona la
> chitarra a livello hobbystico. La suona ai giardinetti con gli amici,
> la suona al mare con gli amici, la suona a casa nella sua cameretta
> per se soltanto (pero' lo sentono il papa', la mamma, la sorella, e
> una ventina di coinquilini), la suona alla gita scolastica per tutto
> il mega-pulman.
Ora, se la suonasse in tutti i posti citati non avrebbe più amici,
famiglia, i giardinetti sarebbero presidiati dalle forze dell'ordine e
l'unica spiaggia dove (da solo) potrebbe suonare avrebbe il suggestivo
nome di Sahara. Anche la passione più bruciante deve essere modulata o
porta alla follia.
> Ora, se lui infarcisse le sue strimpellate con stonature, tempi
> sbagliati, ritmica a singhiozzo, etc. etc., quanto pensate che
> durerebbe, prima di essere sodomizzato in un vicolo scuro con la sua
> chitarra, dalla folla inferocita ?
Roftl
> Perche' sa che se vuole essere ascoltato, deve contenere le
> stonature entro un limite accettabile.
> Allora, mi domando, perche' pensiamo che scrivere dovrebbe essere
> diverso ?
Domanda capziosa, se permetti. La risposta immediata è: non lo dobbiamo
pensare, per comunicare il rispetto della forma è essenziale.
Però chi padroneggia la sua arte, sia essa la musica o la scrittura, si
può permettere notevoli libertà dalle regole formali: gli anacoluti di
Manzoni vengono studiati a scuola come esempi di bella scrittura (da non
imitare).
> Non e'  naturale affermare, come fa terminetor magnetico, che : "La
> forma non e' il contenuto".
A giorni alterni sono convinto che il contenuto non esista e ci sia solo
forma. Forse devo piantarla di leggere Nietzsche.
> Oddio, non sono naturali nemmeno le crociate di rinaldini. Le Brigate
> Grammaticali.
Un po' di provocazioni di tanto in tanto tengono lontana
l'arteriosclerosi. In futuro avremo la compagnia del punto-e-virgola,
l'esercito delle maiuscole, i templari della sintassi, i dervisci degli
Haiku.
> Va bene. Tanto per dire.
Naturalmente. Ogni riferimento a persone, fatti, animali, dervisci,
forze dell'ordine è puramente casuale.
Ciao
Stefano


title: Hobby.

text:
Dopo dura riflessione, Nik56 ha scritto :
>> Senza la forma la sostanza non esiste e non può essere concepita.
>
> Beh, sodomizzata si, pero', che tanto la pratica in questione non
> comporta concepimento...
>
Come concezione non è proprio immacolata, ma rende l'idea..
Pier Paolo


title: Hobby.

text:
Stefano ha scritto:
cut...
> Pero' chi padroneggia la sua arte, sia essa la musica o la scrittura, si
> puo' permettere notevoli liberta' dalle regole formali
Come per esempio : "Noi, bruciamo i nostri morti" ?
(Merda, come ci sarebbe stata bene una faccina, qui.)
> A giorni alterni sono convinto che il contenuto non esista e ci sia solo
> forma. Forse devo piantarla di leggere Nietzsche.
Ah. Federico. Friedrich. Che e' anche una canzone di Patty Smith.
> Un po' di provocazioni di tanto in tanto tengono lontana
> l'arteriosclerosi.
Ma non il caps lock inacastrato.
> l'esercito delle maiuscole
Always, for me, a one man army. (che e' anche una canzone di Bjork).
nik56


title: Hobby.

text:
Stefano ha scritto:
cut...
> Pero' chi padroneggia la sua arte, sia essa la musica o la scrittura, si
> puo' permettere notevoli liberta' dalle regole formali
Come per esempio : "Noi, bruciamo i nostri morti" ?
(Merda, come ci sarebbe stata bene una faccina, qui.)
> A giorni alterni sono convinto che il contenuto non esista e ci sia solo
> forma. Forse devo piantarla di leggere Nietzsche.
Ah. Federico. Friedrich. Che e' anche una canzone di Patty Smith.
> Un po' di provocazioni di tanto in tanto tengono lontana
> l'arteriosclerosi.
Ma non il caps lock inacastrato.



title: Hobby.

text:
Nik56 ha scritto:
5 volte lo stesso messaggio.
Chiedo umilmente scusa.
Il fottutissimo pda ha avuto un attacco di diarrea.
nik56


title: Hobby.

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:

ROTFLMAO
Tanto per dire e'... non so se hai notato, ma il tizio ha una chitarra
elettrica con presa per cuffia. Insomma mi sa che non gli frega niente
ne di chi rode, ne di chi ascolta...
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Hobby.

text:
siuxi plum <
siuxi...@gmail.com
> wrote:
> Imho, vero la forma non è il contenuto ma, *ma* una non può
> prescindere dall'altra. Per usare la tua metafora: ritmo e accordi
> devono essere ben eseguiti e in armonia (a secondo dell'effetto
> voluto).
> Pur essendo cose diverse non sono scindibili.
> Dico di più: in un testo, a mio gusto, conta anche la disposizione in
> cui si presentano le parole (come si va a capo, la lunghezza dei
> paragrafi ecc.).
no scusa fammi capire :) qui' nessuno sa distinguere tra semplici
racconti hobbistici e post di gradissimissimi super-mega.scrittori?
Non segmentate tra cazzate-post hobbistici-post prosumer-prodotti
editoriali[per ora non ne ho visti imho]
> LOL, tiri il sasso e poi nascondi la mano? :-  ))
> per esempio: a me non piacciono le faccine
> quando fanno le faccine;
> ma trovo molti belli i segni che li compongono.
> Basta distanziarli un po' e restano segni.
eppure secondo me stiamo migliorando... si dai e' meglio cazzeggiare di
chitarre che di fucili, di cazzate che di deliri di ammazzare la gente,
nascondendosi dietro chiavi comiche senza lo uso di faccine.
E'segnalato come grave indizio di patologia la spontanea reazione
nell'accostare banalmente [spazio+chiuso&limitato]. Poi... va beh, varie
capriole carpiate e vetri graffiati, tentando di nascondere dietro la
punteggiatura, le faccine l'ego di protagonismo...
Pero' non e' malvagio imho, pero' e' una testadia%%o che non sa usare le
faccine, questo si'!.
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Hobby.

text:
Stefano <
steli_...@alice.it
> wrote:




title: Hobby.

text:
> Tanto per dire e'... non so se hai notato, ma il tizio ha una chitarra
> elettrica con presa per cuffia. Insomma mi sa che non gli frega niente
> ne di chi rode, ne di chi ascolta...
Due cose:
1- io nik siamo due persone diverse, eh. Giusto così, per ribadire,
visto che ci rispondi come se fossimo uno.
2- Se non te ne frega niente di chi rode né di chi ascolta con chi
cerchi di comunicare quando scrivi o suoni? Questo è un gruppo, la gente
parla, discute, spara cazzate, dice cose intelligenti. Tutti però
portano qualcosa di loro e la condividono. Altrimenti tanto vale
chiudersi da soli in una camera insonorizzata.
Ciao
Stefano


title: Hobby.

text:
>> l'esercito delle maiuscole
>
> Always, for me, a one man army. (che e' anche una canzone di Bjork).
>
> nik56
Non era Army of me?


title: Hobby.

text:
Ti rispondo: non ho resistito.
> no scusa fammi capire :) qui' nessuno sa distinguere tra semplici
> racconti hobbistici e post di gradissimissimi super-mega.scrittori?
Non credo sia questo il punto. Il punto a mio modesto avviso è che
scrivere è un'attività di comunicazione. Questa è una regola che vale
per il mega scrittore e l'umile scribacchino.
> Non segmentate tra cazzate-post hobbistici-post prosumer-prodotti
> editoriali[per ora non ne ho visti imho]
Posso farti presente che non si capisce nulla di ciò che hai scritto?
Magari se mi impegno i miei due o tre neuroni funzionanti (non tutti
insieme, fanno i turni) riescono a capire. Però ho il sospetto che tu
scriva scattered per far sì che io trovi tutti i significati che voglio.
> eppure secondo me stiamo migliorando...
Oh, grazie. Ti manderò il conto dello psichiatra.
>si dai e' meglio cazzeggiare di
> chitarre che di fucili, di cazzate che di deliri di ammazzare la gente,
> nascondendosi dietro chiavi comiche senza lo uso di faccine.
Wow, stai parlando di me? Guarda che ho la coda di paglia.
> E'segnalato come grave indizio di patologia la spontanea reazione
> nell'accostare banalmente [spazio+chiuso&limitato].
Quale? Il discorso è interessante; un po' off topic, se permetti, ma
interessante. Mi chiedo perché si finisca sempre a rinfacciare
all'interlocutore disturbi mentali, però. Forse è una scappatoia per chi
non ha argomenti?
  Poi... va beh, varie
> capriole carpiate e vetri graffiati, tentando di nascondere dietro la
> punteggiatura, le faccine l'ego di protagonismo...
Gli scrittori, hobbistici o meno, sono creature egocentriche, narcise,
tendono al protagonismo. Ma in realtà quello che rode, mio caro
terminator magnetico, è altro: qui si giudicano i testi, non le persone.
  Altrimenti dal tuo testo scattered potrei desumere tutta una serie di
patologie mentali: - schizofrenia ebefrenica - abuso di sostanze -
personalità schizoide;  tanto per fare alcuni nomi. Se vuoi entro nel
dettaglio, di psicopatologia un po' me ne intendo.
> Pero' non e' malvagio imho, pero' e' una testadia%%o che non sa usare le
> faccine, questo si'!.
Qui ti risponderà l'interessato, se ne sente la necessità. Comunque le
faccine non devono diventare la soluzione paraculo di tutti i problemi.
Saluti polemici
Stefano


title: Hobby.

text:
Stefano ha scritto:
> Non era Army of me?
Giusto ! Ricordavo male.
nik56


title: Hobby.

text:
Stefano <
steli_...@alice.it
> wrote:
> Non credo sia questo il punto.
e' no', mi sa che e' proprio questo il punto O;P
> > Non segmentate tra cazzate-post hobbistici-post prosumer-prodotti
> > editoriali[per ora non ne ho visti imho]
>
> Posso farti presente che non si capisce nulla di ciň che hai scritto?
> Magari se mi impegno i miei due o tre neuroni funzionanti (non tutti
> insieme, fanno i turni) riescono a capire. Perň ho il sospetto che tu
> scriva scattered per far sě che io trovi tutti i significati che voglio.
che cosa c'e' *di obiettivamente difficile* nella frase:
"(Voi, soggetto sotto-inteso) Non segmentate tra cazzate, post
hobbistici,(post -prefisso omesso tanto si capisce che su un niusgruppo
si puo' solo postare) prosumer (segmento di utenza non professionista,
ma consumatrice che posta attivamente contribuendo sul niusgruppo, con
ciofeche o perle a seconda dei gusti), prodotti editoriali (per ora non
ne ho visti imho)"
Ora a parte l'aver sostituito la virgola, con il meno "-" che esprime il
concetto di -segmento- mmhhhh che cosa c'e' di difficile da capire nella
parola segmentare=classificare=suddividere=separare?!
Svegliaaaaaaaa... ;)
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Hobby.

text:
> Svegliaaaaaaaa... ;)
Abbi pietà delle mie limitate facoltà mentali, ma a me il tuo sembra
linguaggio specialistico. Vabbé che son due giorni che dormo male causa
mal di denti...
>> "(Voi, soggetto sotto-inteso) Non segmentate tra cazzate, post
>> hobbistici,(post -prefisso omesso tanto si capisce che su un niusgruppo
>> si puo' solo postare) prosumer (segmento di utenza non professionista,
>> ma consumatrice che posta attivamente contribuendo sul niusgruppo, con
>> ciofeche o perle a seconda dei gusti), prodotti editoriali (per ora non
>> ne ho visti imho)"
Ti dico cosa capivo io:
Voi (soggetto sottinteso, e fin lì) non segmentate ( cioè spezzettiamo,
uniamo, tiriamo righe tra due punti?) tra cazzate ( segmentare tra
cazzate?) post-hobbistici (ok, qui ci sono) prosumer-prodotti editoriali
( i prosumer prodotti editoriali che sono? ad orecchio sembra un termine
specifico del marketing o qualcosa di simile) per ora non ne ho visti
imho (e questa l'ho capita! Un aumento ai tre neuroni!)
> Ora a parte l'aver sostituito la virgola, con il meno "-" che esprime >il
> concetto di -segmento- mmhhhh che cosa c'e' di difficile da capire nella
> parola segmentare=classificare=suddividere=separare?!
Oddio, sostituire la virgola con un trattino non è proprio una cosa da
niente, o forse sono io che divento scemo; forse è un gergo che non
conosco (come non conosco quello di un medico, di un ingegnere e via
così). Se me lo spieghi è un conto, altrimenti rimango basito come
quando ascolto le barzellette di un amico architetto sugli ingegneri.
Ciao
Stefano


title: Hobby.

text:
II.Terminetor Magnetico ha scritto:
 cut...
> Non segmentate tra cazzate-post hobbistici-post prosumer-prodotti
> editoriali[per ora non ne ho visti imho]
...
> E'segnalato come grave indizio di patologia la spontanea reazione
> nell'accostare banalmente [spazio+chiuso&limitato]. Poi... va beh, varie
> capriole carpiate e vetri graffiati, tentando di nascondere dietro la
> punteggiatura, le faccine l'ego di protagonismo...
No, mi dispiace, il posto di Sire-Pope del newsgroup e' gia' preso.
Ehi, aspetta, dimenticavo la faccina :
Stick it up your ass and go flag yourself like a dirty rag. :-)
Bye bye.
nik56


title: Forme-pensiero.

author: ary

text:
E' il racconto che sto scrivendo con gran fatica (il tempo)
e che si ricollega ad un altro che ho scritto tempo fa.
Possession, cambiato poi in Rapsodia mentale.
Datemi un po' di tempo. Tempo...tempo...tempo.
Mentre il corpo moriva, il Kesar/Bacit si svegliт. L'incoscienza era
durata il solito battito di ciglia per l'elemento Kesar. Lui ne emerse
con la sua identitа Bacit negativa che canticchiava: -...non sono Jay
Lester, non sono Jay Lester, non sono Jay Lester...- Era un ritornello
monotono e noioso... scismatico, importante. Il Kesar doveva
separare la propria identitа dalla carne che si andava dissolvendo.
Dietro la cantilena c'era la sensazione di molte voci che gridavano.
La consapevolezza cominciт a dividersi, una scissione che lo separт
dal contatto compresso che controllava l'ospite. Giunse la sensazione
di una tela che si strappi, e si trovт libero, ancora immerso nel
sistema neurale morente perchи non aveva un altro posto dove
andare, ma in grado di compiere il balzo di identitа successivo.
Bacit e Kesar adesso funzionavano insieme, facendo aderire il tempo
ad ogni istante. Esplorт i dintorni...nulla... venti metri.
Pallide, lampeggianti emozioni si impressero sulla sua coscienza. Un
altro infermiere. L'uomo si allontanт, fuori dalla sua portata.
Freddo-freddo-freddo.
Nient'altro.
Che razza di scherzo, pensт. Che tiro mancino del fato. Un Kesar
intrappolato in questa maniera! Un vero tiro mancino. Non era giusto.
Non aveva sempre trattato la carne prigioniera con tutte le cure?
Non aveva trasformato i serial killer in buontemponi? L'ingiustizia del
fato era crudele, invece che gentile alla maniera del Kesar. L'identitа
negativa del Bacit proiettava terrore, accusa, imbarazzo.Aveva vissuto
troppo a lungo nella carne dell'ospite. Troppo a lungo, aveva vissuto
dove c'erano gli uomini, dove venivano costruite le cose...nel bel mezzo
dell'essere. Aveva amato troppo la carne. Avrebbe dovuto fermarsi, di
tanto in tanto, e guardarsi attorno. La grande curiositа Kesar, che si
mascherava da diffidenza per nascondersi, aveva fallito nel suo compito
di proteggerlo. Fallito... fallito...
Dentro il sistema neurale morente, frenetici messaggi cominciarono a
intecciarsi. -E' deciso- trasmise il Kesar, cercando di calmare il suo
sи negativo. Il contatto restituм una sensazione acuta di vergogna e
di perdita. Il Bacit passт dal terrore al dispiacere di quinto ordine
che era quasi brutto come il terrore. Tutte le esperienze
perdute...perdute... perdute...
-Non credevo che il Centro Eutanasia sarebbe stato cosм efficente e
veloce- trasmise il Kesar - L'incidente и irreversibile.
Cosa possiamo fare?-
Il Kesar desiderava, in quel momento, una morte lenta piщ di qualsiasi
altra cosa. Se solo avesse approfondito la sua ricerca. Si era aspettato
che il posto ribollisse di emozioni. Invece era emotivamente morto...
silenzioso come una tomba. Il pensiero-scherzo cadde nel silenzio
interiore. Non c'era stato modo di accorgersi che quel posto era
un vuoto emotivo fino a quando l'elemento Kesar non c'era entrato
e aveva analizzato l'ambiente E queste camere dove adesso si trovava
erano lontane dalla strada molto piщ di venti metri. Momentaneamente,
il Kesar venne sommerso da un terrore pieno di accuse. "Questa morte
non и affatto simile all'omicidio!"
Eppure, lui aveva pensato che sarebbe stato simile all'omicidio. Ed era
stato l'omicidio il meccanismo di salvezza del Kesar/Bacit per secoli.
Si poteva contare su un assassinio per avere un coinvolgimento emotivo
totale.Un assassino poteva essere attirato...vicino...vicino...vicino,
molto piщ vicino di venti metri. Era stato cosм facile indurre le
creature umane  a quell'atto violento, organizzare le circostanze ideali
per il balzo di identitа. Il Kesar aveva bisogno assolutamente di
emozioni profonde in un futuro ospite. Non era possibile focalizzarsi
sulla totalitа neurale, altrimenti. Frammenti del centro di
consapevolezza della creatura tendevano sempre a sfuggire.
Questo poteva essere fatale...fatale...fatale quanto la trappola in
cui adesso si trovava.
Assassinio.
Il rapido defluire della vita dell'ospite scartato, la concentrazione
emotiva del nuovo ospite... e prima che potesse rendersene conto,
l'assassino era prigioniero del Kesar, prigioniero nel suo stesso corpo.
La coscienza prigioniera urlava silenziosamente, schizzando all'interno
con sempre maggiore frenesia, fino a che non veniva ingoiata.
E il Kesar poteva darsi da fare per godersi la vita. Ma il mondo era
cambiato negli ultimi cento anni del periodo Jay Lester.
L'assassinio era stato vistualmente eliminato grazie alle
nuove tecniche computerizzate. Era uno sviluppo ellittico della societа,
e il Kesar si rendeva conto che avrebbe dovuto tenerlo in considerazione
molto tempo prima. Ma la vita tendeva a essere cosм piacevole quando
sembrava non finire mai. Per il Kesar, migrando attraverso gli ospiti,
muovendosi come un predatore nel buio della vita, l'illusione poteva
essere realtа. A meno che non terminasse lм.
A complicare le cose, c'erano degli umani quasi privi di emozioni da
quella maledetta "Via di Mezzo" e "Karma ottuplice", e i mastini erano
sulle sue tracce. Lo sapeva. Coloro che vivevano di sospetti erano
diventati sospettosi. I pensieri erano inutili ormai, si rese conto.
Era rimasto intrappolato.
Pensarci, provocт solo le accuse del Bacit.
-Omicidio-Omicidio-Omicidio- Si intromise il Bacit -Avevi detto che
l'eutanasia era un omicidio.- Il Kesar provт la vergogna di Jay Lester
morente. Imprecт dentro di sй. Il Bacit, che normalmente era una
funzione cosм utile per il Kesar (scacciava la solitudine intellettuale,
forniva compagnia e consigli di cautela) era diventato un elemento di
distrazione. L'intrusione del terrore bloccava il pensiero.
Perchи il Bacit non se ne stava zitto e lo lasciava pensare?
In quel momento, il Kesar si rese conto di non aver mai preso in
considerazione le premesse delle sue azioni.
Cos'era un bacit?
Lui non aveva mai sentito il bisogno di quelli della propria specie,
perchи aveva il Bacit. Ma cos'era un Bacit, dopo tutto?Perchи gli
lasciava attirare solo maschi? Il pensiero femminile avrebbe potuto
esseregli di aiuto in questa emergenza. Perchи non poteva mescolare
i sessi?
Il Bacit usт il grido interno.-Ti sembra che abbiamo tempo per la
filosofia adesso?
Era troppo.
-Silenzio!-ordinт il Kesar.
Una sensazione istantanea di solitudine lo assalм. La sfidт. Scrutт i
dintorni. Qualsiasi ospite sarebbe andato bene, in una situazione del
genere, persino un animale inferiore, anche se non correva questo
rischio da tempo immemorabile.
Senza dubbio "doveva" esserci una qualche turbolenza emotiva, in quel
posto orribile...qualsiasi cosa. Rammentт un incidente, molto tempo
prima, quando si era fatto uccidere da un tipo che era risultato
completamente privo di emozioni.
Era riuscito appena in tempo a balzare dentro un testimone oculare. Il
momento era stato molto simile a questo, ma quale testimone c'era di
questa uccisione? Dov'era un ospite alternativo?
Cercт inutilmente.
Le sinapsi cominciarono a spezzarsi nel sistema neurale di Jay Lester.
Il Kesar si ritrasse nei centri piщ antichi, cercando con crescente
frenesia. Una massa di emozioni ribollenti si levт all'orizzonte della
sua coscienza... paura, autocommiserazione,vendetta, ira : un attraente
prospettiva, come una nave di soccorso che si avvicinava a un naufrago
che sta affogando. -Io non sono Jay Lester- rammentт a sи stesso,
e si lanciт fuori, diretto verso quell'intrigo di paradossi , quel faro
emotivo... Il Bacit trasmise un segnale di  pensiero-dubbio, un debole
impulso di esasperazione-dispetto.
-E' una femmina!-
Debole...debole...debole...
Aveva l'identitа dell'ospite, adesso : Jamie Moretti, ecco il nome.
Etа 25 anni.
Il corpo era un povero relitto esausto, piщ debole e malconcio di
quanto non fosse stato Jay Lester all'etа di 92 anni.. La consapevolezza
simile a quella di un uccello, mentre cedeva al kesar come alla morte,
irradiava pensieri mistici, confusione, assiomi, assunti, deformazioni.
Il Kesar era un angelo "venuto a scortarmi"...
Il suo Bacit si rifece sentire -Possimo saltare da un corpo all'altro...
morendo un poco ogni volta. Che divertimento!
Il Kesar trasmise una remota oscenitа, da un altro tempo e un altro mondo,
descrivendo cosa poteva farne il Bacit della sua aciditа.
Il vuoto sostituм l'intrusione.
Sconfitta...sconfitta..
Una parte di quell'umore, si rese conto, veniva dalla personalitа di Jamie.
Il kesar colse l'occasione per indagare nei ricordi dell'ospite...
cont...


title: Forme-pensiero.

text:
"ary"
Lo accodo qui, che è più comodo.( Non il Commodo figlio di Cesare
 Marco Aurelio, l'Imperatore filosofo)
--------------------------------------------------------------------------
Non aveva scelto l'eutanasia per noia, o per la vecchiaia, ovviamente.
Scavò a fondo e la risposta gli si avventò addosso con lettere grandi
come edifici giganti... sofferenza priva di forma, occhi senza faccia,
parole luccicanti. Condannata...condannata...condannata.
Malattia irreversibile - Il verdetto di dottori umani. Inumani.
Non esisteva malattia irreversibile per il Kesar.
Poteva far durare indefinitamente la vita nel corpo dell'ospite, ma la
prudenza gli suggeriva che non doveva osare, per motivi anagrafici ,
destare i sospetti di quelli che svolgevano indagini.
Il Bacit gli trasmise urgenza. Quelli che "sapevano" erano sulle loro
tracce.
Il Kesar schizzò attraverso il sistema neurale di Jamie, trovandone il
blocco. Paura-depressione-sconfitta; nasceva tutto dall''istante del
responso chirurgico. La sentenza di condanna era la condanna stessa;
provò a invertire il processo. I neurotrasmettitori iniziarono a inviare
segnali opposti. Gioia- felicità- passione .
D'improvviso si accorse che il soggetto non collaborava; aveva nutrito
una riserva di odio altezzoso, un angolo di ego fortificato dai
risentimenti verso l'autorità, accumulato nel corso degli anni.
Il Kesar, esasperato, sapeva di doversi preparare a un combattimento
quale non aveva mai affrontato prima. Gli ospiti si sottomettevano e
basta. Ma ora ne andava di mezzo la sua stessa esistenza :"doveva"
convincere Jamie, anche con la seduzione e l'inganno. Ricorse a ogni
trucco che aveva imparato... adulazione, sotterfugi mistici, illusioni
religiose, amore, odio, giochi di parole.
Gli uomini erano strumenti del linguaggio, e potevano essere
intrappolati grazie a esso. Si insinuò come un serpente nei canali
neurali, e trovò il ganglio centrale.
Messaggi chimici schizzarono per tutto il corpo portando nella carne,
nel sangue, e nelle vene sensazioni di benessere totale, indotti dalle
endorfine, accompagnate da serotonina e adrenalina. Non c'era molto
tempo. Il Bacit si stava dando da fare per fortificare il cuore, i
muscoli, e il corpo dell'ospite rispose con un senso di gratitudine.
Il Bacit aveva sempre amato la carne. Un bagliore scosse il corpo di
Jamie, che si risvegliò dal torpore.
-Chi sei? Cosa mi stai facendo?- Urlò.
cont...
ary


title: Forme-pensiero.

text:
"ary"
> Lo accodo qui, tu me lo hai rimembrato, Ale, e mò te lo ciucci tutto.
(se vuoi) :-)
> --------------------------------------------------------------------------
-Sono Jamie... Moretti-
-No-
-Sì, Io sono Jamie-
-Non lo sei! Non lo sei!
-Io sono Jamie Moretti-
Per l'ospite fu come una mazzata - Chi sei? Non puoi essere me. Io
sono...Jamie...Moretti Blady.
Il kesar esultò, impadronendosi del nome intero.Anche su quel mondo,
il Kesar ricordava lontane battaglie, vittorie sofferte, che avevano
dato luogo a voci e costumi, miti, paure razziali. Tutti i popoli
primitivi conoscevano la regola: "Non rivelare mai il tuo vero nome!"
La consapevolezza dell'ospite cadde a spirale verso l'interno, nella
confusione più totale. Gli occhi roteavano nelle orbite. Le gambe
tremarono. Le braccia si agitarono disordinatamente. Digrignò i denti.
Lacrime scesero lungo le guance. Il kesar la assalì.-Io sono Jamie
Moretti Blady. -No...no...no...Era un grido interiore, sempre più
debole, che si spegneva.
Silenzio.
-Io sono Jamie Moretti Blady- Pensò il kesar.
Era un pensiero Jamie Moretti leggermente alterato da inflessioni Kesar
e da un rimprovero Bacit :- C'è mancato poco.
Il senso di vittoria fu leggermente smorzato dall'immagine sfocata,
attraverso gli occhi dell'ospite, di un viso cupo e sospettoso che lo
guardava dalla parte opposta di un corpo legato a un letto vicino.I
tratti irrigiditi dalla morte del corpo lo scossero... Jay Lester.
Il Kesar si rese conto che era steso su un lettino, e guardava una
faccia scura, identificabile, attraverso i ricordi dell'ospite: Padre
Amorth Vicentini, consulente spirituale per la sicurezza dell'anima
immortale di chi sceglieva volontariamente l'eutanasia.
-Signorina Moretti- Disse Vicentini - Ho chiamato aiuto. Stia
tranquilla, non cerchi di muoversi.-
"Che faccia dura, insensibile" pensò il Kesar. La faccia di Padre
Vicentini era una maschera da teatro. No.E la voce: fredda e
sospettosa. Quello strano incidente non era spiegabile in nessuna
maniera plausibile.
Un corpo morente che tornava alla vita. Oppure sì? Non importava.
Un uomo sospettoso aveva visto troppo. Bisognava fare qualcosa. E
subito. -Non so cosa mi sia successo- disse il Kesar, imitando la
voce di Jamie. -Mi sembra che adesso stia molto meglio- Disse Padre
Amorth.
Non c'era alcuna simpatia in quella voce, alcun amore. Solo violenza,
odio e sospetto, contenuto in bordi aguzzi.
- Vedo che sta "molto" meglio-
Un brivido Kesar percorse il corpo di Jamie. Studiò gli occhi indagatori
e sospettosi. Quello era il genere di uomini che il Kesar evitava I
dominatori possedevano risorse terribili per la battaglia interiore. Era
questa una delle ragioni per cui governavano. Alcuni Kesar erano stati
ingoiati dai dominatori... dissolti, persi...
E lì c'era un dominatore che aveva visto troppo, in un momento in cui
ciò comportava estremo pericolo. I sospetti erano stati suscitati. Un'
intelligenza acuta soppesava dei dati che non avrebbe mai dovuto
ricevere. Due infermieri, in tuniche rosse, con la loro fisionomia
anonima e intensa da cani fedeli, entrarono attraverso la tenda
dell'alcova e si fermarono, in attesa di ordini da Padre Vicentini.
Era inquietante : coloro che si sottomettevano non esitavano mai
a  guardare prima  un governante per ricevere i loro ordini.
-Questa è jamie Moretti- Disse Vicentini, indicandola. Voglio che venga
condotta al C.I. per un indagine completa e un profilo motivazionale. Ci
vediamo lì. Comunicatelo al gruppo di competenza.
-Perchè mi portate alla Centrale Investigativa??- chiese Jamie - Io sto
bene, adesso, vorrei andare a casa per...-
- Abbiamo attrezzature mediche - Disse Vicentini, facendo sembrare la
cosa minacciosa. "Attrezzature mediche per cosa"?
-Faccia silenzio e obbedisca- Disse Vicentini. Gettò un occhiata al
corpo di Lester, poi a Jamie. Era una occhiata piena di sospetto, mezze
conoscenze, deduzioni...
Il Kesar guardò il cadavere di Jay Lester e venne colto da da un ricordo
interno che diede una scossa alla sua nuova coscienza. Era stato un
ospite straordinario, carne che meritava amore. La nostalgia passò.
Guardò Vicentini, e assunse un espressione vuota e confusa. Non era una
reazione del tutto finta.
-Siamo interessati a lei- Disse Vicentini- "Molto" interessati. Molto
più di quanto non lo fossimo prima del suo recente..."attacco". Fece un
cenno agli infermieri.
"Attacco!" pensò il Kesar.
La sua metà Bacit, di solito così esplicita nelle reazioni a un'indagine
interiore, diffuse nella loro comune coscienza una proiezione dei
pericoli che li attendevano. Questo irritò il Kesar. Il futuro era
"sempre" sconosciuto.
Nuove esplorazioni, nuove esperienze. In questa maniera, la noia era
sempre evitata. Ma il Kesar, sperimentando una nuova paura per sè
stesso, si rese conto che rischiava di non essere in grado di
approfittarne. Fu una consapevolezza che lo lasciò esausto, ferito,
ustionato nelle sue reazioni come uno strumento usato male.
"dove ho sbagliato?" si chiese.
Ma l'elasticità naturale del Kesar, la cosa che gli aveva permesso di
andare avanti, vivace e interessato, l'infinita curiosità tornò a
imporsi. Qualsiai cosa stesse per accadere, sarebbe stata nuova...
I poliziotti presero la staffetta umana data dagli infermieri, Lo
infilarono in una gabbia di vetro unidirezionale di un velivolo. La
porta si chiuse sibilando, si sigillò con un tonfo, e il kesar si trovò
solo, a guardare attraverso il vetro grigio-azzurro dei finestrini.Il
velivolo si innalzò verso l'alto, passò sopra il tetto piatto del centro
Eutanasia verso le cime lontane del C.I. Il complesso governativo era
una zona che il kesar aveva sempre evitato. In quel momento desiderava
evitarla più di qualunque altra cosa
Un pensiero si insinuò nella sua mente. Nella delicata immensità del suo
passato si trovavano anche esperienze non-umane.Quanto sofisticato era
questo Profilo Totale della Personalità?
Era  in grado di individuare il non-umano? Di ricavare un profilo che
sarebbe assomigliato troppo a quello di Jay Lester... o di qualcun altro
che avevano negli elenchi del Centro Dati?
Avvertì la danza degli intelletti dentro di lui, che martellavano il
loro profili
sul pavimento della sua consapevolezza. In un certo senso, sapeva di
essere tutti gli steli prigionieri, legati come un fascio di grano.
Il paesaggio della città che scorreva sotto il velivolo divenne qualcosa
di
avvertito, più che visto. Minuscoli dardi di paura cominciarono a
sfrecciare
dentro di lui. Quali strumenti di psicometria avrebbero usato i suoi
inquisitori?
Fino a che punto precisi, penetranti? Sotto i loro strumenti lui non
doveva essere
altro che Jamie Moretti. Tuttavia... lui era molto di più. Sentì la
corrente del
presente che trascinava la sua esistenza verso il pericolo.
Pericolo-pericolo-pericolo.Poteva vederlo intelletualmente come Kesar.
Reagiva ad esso come Jamie Moretti.
Il corpo era intriso di sudore.
Il velivolo cominciò a scendere. Fissò le nuche dei poliznik, visibili
attraverso
il vetro della cabina di comando. Erano due macchie prive di emozioni ;
nessuna speranza da quella parte. Il velivolo abbandonò la luce del
sole, venne accolto in un campo di riconoscimento magnetico, scivolò
lungo un tubo illuminato da fredde lampade, fino al bagliore rossastro
di un gigantesco deposito. Pareti e soffitto marroni, la sensazione di
una distanza cavernosa, piena di attività.
Gli fece venire in mente una società-alveare che aveva sperimentato una
volta;
non era uno dei suoi ricordi migliori. Rabbrividì.
Il velivolo trovò la sua nicchia di parcheggio, e si fermò. Poco dopo le
porte
si aprirono sibilando, e gli androidi si misero ai due lati
dell'apertura.
Uno gli fece cenno di uscire.
Il kesar inghiottì nella gola secca di Jamie, smontò, osservò intorno a
sè il viavai impersonale degli androidi. Nè con l'occhio nè grazie
all'aura emotiva riusciva
a individuare un solo essere umano nella zona intorno a lui. Provò un
senso di profonda solitudine.
Freddo-freddo-freddo.
I poliznik, senza tanti complimenti lo afferrarono per le braccia e lo
sospinsero
verso la semi-tazza di un anello elevatore a campo diamagnetico.
Il  campo sfrecciò verso l'alto, e lui si ritrovò nel centro di un
anfiteatro.
Il kesar si guardò attorno : un immenso lucernario azzurro,
gente-gente-gente,
file e file che lo scrutavano, tutto intorno.
Cercò delle emozioni, incontrò la terrificante aura di quel luogo, un
gelido sguardo neurale, una sconfinata arroganza psichica. Gli
osservatori erano tutti dominatori,
le loro menti indifferenti a ogni religione, eccetto il SE', nessuna
tosse nervosa, nessun movimento di impazienza.
Erano un Iceberg di silenziosa attesa.
Non aveva mai immaginato un luogo simile, neppure nei suoi peggiori
incubi.
Ma riconobbe immediatamente quel posto. Se un kesar doveva "terminare",
pensò, doveva essere in un posto del genere. Tutte le esperienze perse
che lì potevano giungere alla fine, cominciarono a lamentarsi dentro di
lui.
Qualcuno emerse da un apertura alla sua sinistra, camminò verso di lui
sul pavimento  dell'anfiteatro : Padre Amorth Vicentini.
Il kesar osservò l'uomo che si avvicinava, notò gli occhi messi in
evidenza da
ombre profonde : occhi neri, incisi in una faccia dove si poteva leggere
una storia
priva di poesia, duri geroglifici di guance, bocca scolpita nella
pietra.
Tutto era fatica in quella faccia : lavoro-lavoro-lavoro. Non c'era
neppure l'idea
del divertimento. Era uno strumento per asserire la violenza, sia come
spettatore
che come partecipante. Si serviva della carne, indifferente a qualsiasi
debolezza.
Vicentini si fermò davanti a lui, guardò le file di facce che lo
circondavano,
poi la sua vittima.
- Forse vorrà risparmiarci il fastidio di un interrogatorio in
profondità.- Disse.
Il Kesar sentì il suo corpo tremare, scosse la testa.
Vicentini annuì, e fece un cenno agli androidi.
Con rapidità impersonale, gli androidi tolsero i vestiti dal corpo
dell'ospite, e lo immersero in una vasca. Delle cinghie gli
imprigionaraono le braccia, tenendolo
con la faccia appena sopra la superficie. Dall'alto scese sualla sua
testa una semisfera. Il giorno si trasformò in una sottile striscia di
luce, e il Kesar si chiese futilmente che ore fossero. Era stato mattino
presto quando era entrato nel Centro Eutanasia, ed era passato parecchio
tempo. Eppure sapeva che non poteva essere più tardi della mezza
mattina.
Ancora una volta esaminò l'aura emotiva, e se ne ritrasse.
" E se mi uccidessero a sangue freddo?" si chiese.
Dove poteva focalizzarsi su singoli individui, l'impressione che aveva
era quella di lampi all'orizzonte. I raggi emotivi erano sottili, ma
pieni di potenza.
Una sala piena di Dominatori! Il kesar non riusciva a immaginare un
luogo più orribile.
Qualcosa si mosse nella sua striscia sottile di luce.
-Chi sei?- Chiese Vicentini.
"Sono Jamie Moretti" pensò. "Devo essere solo Jamie Moretti"
Ma le emozioni di Jamie minacciavano di sopraffarlo. Rabbia e sommesso
terrore.
lampeggiarono negli scambi neurali. Il corpo dell'ospite ebbe una
scossa.
Vicentini si voltò e parlò agli osservatori.
- Durante questo esame, ciascuno di voi studierà il profilo esposto.
Desidero
che ciascuno registri le sue reazioni e dia i suoi suggerimenti. Da
qualche parte
ci sarà un indizio delle anomalie che abbiamo osservato in Jay Lester,
e, prima
di lui, in Jahiro Oki. Osservate attentamente.-
"Dio dell'eternità" pensò il Kesar. " Mi hanno rintracciato da Lester a
Oki!"
Questo cambiamento nella società umana risaliva a prima di quanto avesse
sospettato. Quanto prima?
- Noterete- continuò Vicentini- Che Jay Lester si trovava nelle
immediate vicinanze quando Jahiro Oki cadde dalla torre della Pace, in
Giappone, e morì.
Prestate particolare attenzione al materiale che suggerisce una
precedente relazione fra Lester e Oki. C'è la possibilità che Lester si
trovasse in quel luogo particolare su invito di Jahiro Oki. Questo
potrebbe essere importante.-
Il Kesar cercò di ritirare il suo essere, di incapzulare le sue
emozioni. I Dominatori umani si erano incamminati verso un sentiero
evolutivo che non avrebbe mai potuto prevedere. A un certo punto l'aveva
perso di vista.
Sapeva perchè : seguendo il suo istinto Kesar si era immerso nella
folla, mimetizzandosi, ritirandosi nella routine quotidiana, vivendo
come tutti gli altri.
Eppure non aveva mai amato la carne come in quel momento, in cui sapeva
di poterla perdere per sempre. Amava la carne alla maniera in cui un
uomo poteva amare la sua casa. Quella complicata struttura, era per lui,
letteralmente, una casa che respirava e aveva sensazioni.
D'improvviso avvertì un senso di unione con la carne più intimo di
qualsiasi altra sua esperienza. Seppe con certezza in quell'istante come
doveva sentirsi un uomo.
Il tempo non era mai stato nemico del Kesar. Ma il tempo era nemico
dell'uomo.
E lui era un "uomo" adesso, e preparò la sua carne per le reazioni
massime, per scarica ad alta energia.
Controllo : Ecco cosa ricercava quella società... il Controllo Assoluto.
La faccia di Vicentini riapparve nella striscia di luce.
-Per comodità- disse-Continuerò a chiamarla Jamie Moretti.
Questa affermazione gli fece capire di essere all'angolo, e Vicentini lo
sapeva.
Se gli restavano ancora dei dubbi, Vicentini li spazzò via.
- Non cerchi di uccidersi- disse-Il meccansimo entro cui si trova ora è
in grado di farla vivere anche se fosse l'ultima cosa che desidera al
mondo-
Una luce intensa abbagliò gli occhi di Jamie. Dei ritmi cromatici
apparvero dentro la luce, e i ritmi avevano un battito epilettico,
intenso, ipnotizzante.
Gli scossero la mente e la coscienza, come qualcosa che sbatteva in una
gabbia smossa con violenza.
La voce in cui si era trasformato il suo universo, apparvero delle
domande.
Sapeva che erano domande formulate, ma lui le vedeva : forme di parole
che rotolavano in un torrente.
-Chi sei?-
-Cosa sei?-
-Ti vediamo per quello che sei. Perchè non ammetti chi sei? Ti
conosciamo.-
L'aura degli osservatori circostanti lo bombardarono con vibrazioni di
accusa.
Ti conosciamo... conosciamo... conosciamo.
Il Kesar sentì le parole che lo cullavano, che lo acquietavano.
"Nessun Kesar può essere ipnotizzato" Gli ricordò il Bacit. Ma il Kesar
sentì il suo essere fatto a brandelli. Qualcosa si stava separando.
Jamie!!
Il Kesar stava perdendo la sua presa sull'ospite. ma la carne stava per
essere ridotta a un idiota mesmerizzato. Il senso di separazione si
accentuò.
D'improvviso ci fu la sensazione di un movimento interiore, di un
risveglio. Sentì l'"IO" dell'ospite risvegliarsi, senza che potesse
impedirlo.
Pensieri strisciarono lungo i danzanti e scintillanti sentieri neurali.
-Chi... cosa... dove...
Il kesar rispose freneticamente all'interrogatorio. - Sono Jamie
Moretti...Sono Jamie Moretti...Sono Jamie Moretti.
Trovò il controllo vocale, pronunciò le parole in un ritmo ossessivo,
facendone la risposta a tutte le domande. Lentamente, l'ospite ricadde
nel silenzio, avvolto in un involucro Kesar.
L'interrogatorio, cieco e martellante, proseguì.
Domande per stordirlo.
Si accorse che stava perdendo ogni senso di differenza fra Kesar e
Jamie. La metà Bacit, terrorizzata dall'inattesa abilità dell'attacco si
disperse in gomitoli lungo la rete di identità.
-Non puoi... non devi... Io sono Jamie..Fermali...perchè non possiamo...
-Mi stai uccidendo!- Urlò
Le file degli osservatori nell'anfiteatro si unirono in un aura di
maligna allegria.
"Sono dei mostri" pensò Jamie
Era un puro pensiero-Jamie, non modificato dalla coscienza Kesar, una
libera espressione umana che sgorgava dall'interno.
-Mi senti, Kesar?-mormorò Jamie -Sono dei mostri!-
Il kesar si accovacciò nella carne, non sapendo come rispondere. Non
aveva mai sperimentato una comunicazione diretta da parte di un ospite,
dopo che questi era stato definitivamente intrappolato.
-Guardali, ci stanno addosso come un branco di vampiri.- pensò Jamie.
Il Kesar sapeva che avrebbe dovuto reagire, ma prima che potesse farlo
l'interrogatorio assunse una nuova intensità.
- Da dove vieni? Da dove vieni? Da dove vieni?-
La domanda gli si avventò addosso con la forza di una montagna
franante...
occhi di belve... respiri assetati di sangue.
L'ira di Jamie irruppe attraverso il Kesar.
Gli osservatori continuavano a irradiare il loro gelido divertimento.
-Moriamo e portiamo qualcuno di loro con noi- Insistette Jamie.
-Chi parla?-Chiese il Bacit, geloso.-Come sei fuggita? Dove sei?-
-Dio, come sono freddi! - Questo era stato un pensiero di Lester.
-Da dove vieni?- Chiese il Bacit, cercando la coscienza dell'ospite.
-Sei qui, ma non riesco a trovarti.-
-Io vengo da Zimbue- Proiettò Jamie.
-Tu non puoi venire da Zimbue -Protestò il Kesar.-"Io" vengo da Zimbue.
-Ma Zimbue non si trova da nessuna parte- Insistette il Bacit.
E intanto, l'interrogatorio di Vicentini, continuava a diturbare i
circuiti.
Al Kesar sembrava di essere bombardato da tutte le parti e dall'interno.
Come poteva Jamie parlare di Zimbue?
-E allora, tu da dove vieni?- Chiese Jamie.
Come poteva Jamie sapere queste cose? Si chiese il Kesar. Da dove erano
venuti tutti i Kesar? La risposta era un ricordo radicato nel fondo di
tutte le sue esperienze nell'istante in cui il tempo era cominciato. I
Kesar si erano insinuati nel buio delle galassie dove neppure un
bagliore di polvere primordiale aveva tracciato le dimensioni con il suo
essere. Essi erano nati dove i sensi non esistevano.
Il kesar non sapeva "chi" era, ma come faceva l'Io di Jamie a fare
domande del genere?
-E perchè non dovrei chiedertelo? Insistette jamie- E' quello che chiede
Vicentini!-
Il Bacit ne aveva avuto abbastanza.-Falla stare zitta!-Ordinò il
Bacit -Falla stare zitta!...zitta...zitta. Noi siamo Jamie Moretti. Io
sono Jamie Moretti. Tu sei Jamie Moretti.-
-Non farti prendere dal panico- Lo calmò Jamie. Tu sei Kesar/ Bacit.
Un essere solo. "Io" sono Jamie Moretti.-
E dal mondo esterno, Vicentini ruggiva -Chi sei? Ti ordino di dirmi chi
sei!
Devi obbedirmi! Sei Jai Lester?-
Silenzio...dentro e fuori.
continua. Con un po' di respiro...
ary


title: PROVVEDIMENTO N.704/06 UNIPSA

author: anonimo

text:
ESCLUSA   QUALSIASI INGANNEVOLEZZA DELLE INFORMAZIONI DATE E
CERTIFICATA INVECE LA LORO CORRETTEZZA E CONFORMITA' ALLA LEGGE
Il Governo del Cantone Ticino con delibera n.704/06 del 14 febbraio
2006 paragrafo  3, ha deliberato che il Politecnico di Studi
aziendali  informa gli studenti sulla validità dei titoli che esso
rilascia conformemente all'art 14 cpv.3 lett b della legge cantonale
sull'università.
L'art.14 cpv. 3 lett.b recita:
"le informazioni date agli studenti siano conformi all'effettivo
valore dei titoli"
http://www.unipsa.ch/documenti/delibera_autorizzazione_consiglio_stato.pdf


title: Er padre de li santi

author: ulrich laverdure

text:
Er cazzo se po di' radica, ucello,
Cicio, nerbo, tortore, pennarolo,
Pezzo-de-carne, manico, cetrolo,
Asperge, cucuzzola e stennarello.
Cavicchio, canaletto e chiavistello,
Er gionco, er guercio, er mio, nerchia, pirolo,
Attaccapanni, moccolo, bruggnolo,
Inguilla, torciorello e manganello.
Zeppa e batocco, cavola e tturaccio,
E maritozzo, e cannella, e ppipino,
E ssalame, e ssarciccia, e ssanguinaccio.
Poi scafa, canocchiale, arma, bambino.
Poi torzo, crescimmano, catenaccio,
Minnola, e mi'-fratello-piccinino.
E tte lascio perzino,
Ch'er mi' dottore lo chiama cotale,
Fallo, asta, verga e membro naturale.
Quer vecchio de spezziale
Dice Priapo; e la su' moje pene,
Segno per dio che nun je torna bene.
(Autore Talmente Noto Che Non Ha Bisogno Di Presentazioni)


title: Aspettando...

author: EdO

text:
 Waiting for.
Aspettando.
Aspetto.
Immagine.
Immagino.
Nel frattempo. Aspetto.
Aspetto che piova. Il cielo rigetta cemento tra echi insistenti di
maniscalchi indaffarati. Un lago alla rovescia incombe sui pensieri della
gente.
Aspetto.
Ma non piove.
Come se una bolla segregasse la città sotto di me. Potrebbe bagnarsi il
mondo intero, ma qui. Dannatamente qui. Si ostina a non piovere.
Bagnato di pensieri mi rassegno sereno/nuvoloso/umido all'85% che forse non
pioverà. Pioggia invisibile. Ma forse.
Aspetto.
Questo tedioso esame. Aspetto nella monotonia di pareti uguali il tonfo
sordo di un nome che non arriva.
Cognomi d'Italia Unita si susseguono, ma non è quello che cerco, quello che
spero.
Aspetto che sia anche il mio momento di raccontare la mia nuova vita
imparata ad un estraneo.
Ma non succede.
Sereno. Sudato. Aspetto. Ma forse.qualcosa.
Aspetto.
Immerso nel morbido odore della formica. Irritante e stordente. Sala d'
aspetto. Aspetto. L'aspetto della sala è teneramente pieno di dolore umano.
Aspetto un uomo. Aspetto due uomini. Il primo sarà vestito di bianco o di
verde, avrà una faccia serena o un'espressione contrita, userà eufemismi
leggeri o gravi e grevi parole, mi parlerà di un successo dell'uomo o di un
fallimento della medicina.
Il secondo uomo sarà privo di sensi/o, scivolerà orizzontalmente con l'
espressione di chi rivive o di chi prova a morire.
Sarà pallido e io sarò pallidamente rancoroso. Sarà pallido e io sarò pieno
di gratitudine.
Aspetto. Ma porte cigolanti non cigolano ignorando il ruolo per cui sono
state messe in questo esatto punto. Inadempiendo al loro uso.
Aspetto due uomini.
Aspetto che una porta cigoli tra la formica.
Aspetto.
Ma forse.qualcosa.sta per accadere.
Aspetto. Signor tenente, attendo, attenuato da una seggiola elementare verde
acqua.
Il risultato di una cartella clinica che dovrebbe sapermi dire tra numeri e
componenti se sono abile arruolato alla vita o se sono stato riformato verso
l'oltre.
Qualcuno mi disse: "potrebbe essere un tumore" ma la frase risuonava in me
come: "sono 2 etti e 10.lascio così?".
Aspetto. Non rivivo il passato in una balenante luce Disneyana. Mi limito a
non pensare. Aspetto.
Aspetto.
Ma forse.qualcosa.sta per accadere.finalmente.
Aspetto. Aspetto di sapere se germinerà in me quello che molti non hanno mai
scoperto e che altri possiedono fin da piccoli.
Aspetto che l'arte come concetto di realizzazione prenda una forma
delineata.
Cerco la cosiddetta valvola di sfogo scoprendo indizi tra la gente viva e
morta che danza intorno al tavolo come un branco di scimmie eccitate.
Un giovane latrato così necessario da fondere le mie cellule in un unico
pensiero centripeto.
Aspetto.
Ma forse.qualcosa.sta per accadere.finalmente.potrebbe.
Aspetto.
Questo meraviglioso ragno. Una tela asimmetricamente complementare a se
stessa.
Immobile. Attende che qualcosa si invischi. Io aspetto che lui reagisca in
fronte alla cenere di questa sigaretta intrappolata tra le sue maglie.
Odora di vita pura.
La tela vibra come una cetra sotto l'estraneità di un corpo.
Incantevole.
Ma il ragno non accenna a muoversi. Monotono aracnide supponente.
Aspetto.
Ma forse.qualcosa.sta per accadere.finalmente.potrebbe.succedere.
Aspetto.
Aspetto che i musicanti si accomodino e si sentano pronti.
Aspetto che una sordina inizi ad attutire l'acido fiato.
Che un martelleto incida il suo negativo su di una corda.
Che un plettro o un'unghia graffino la cromatura del Soul.
Che un ottone smetta di essere così ridicolmente ottone e divenga Chat
Backer.
Che due asticelle di frassino fracassino il silenzio.
Aspetto che questa moquette blu moquette decida di mutarsi nello Specchio di
grano Tarkovskjano.
Sembrano solo uomini. Parlano come uomini. Odorano come uomini.
Ma io pretendo. E quindi. Aspetto.
Ma forse.qualcosa.sta per accadere.finalmente.potrebbe.succedere.almeno
questa volta.
Aspetto.
Aspetto che questa telefonata arrivi. Aspetto che questo gioiellino di
telecomunicazione futuribile mi chiami uggiolante.
Avvolto da un sonno necessario. Slego la realtà in mille filamenti
indipendenti che mi imprigionano polsi e palpebre.
Vorrei fare. Vorrei pensare. Vorrei guardare. Vorrei distogliere. Ma l'
attesa è sempre così inevitabilmente edonista.
Aspetto in un lago. Aspetto in una birra. Aspetto in un libro sfogliato.
Aspetto in un piumino d'oca. Aspetto in un mezzo sogno abortito. Aspetto
violentando la mia fisiologia.
Un trono d'avorio colma lo spazio tra il dormiveglia e il vermiglio vivere.
Le notti in bianco. Le notti Bianche. La notte dei mille coltelli. La notte
delle mille e una favola.
Aspetto.
Ma forse.qualcosa.sta per accadere.finalmente.potrebbe.succedere.almeno
questa volta.No. Mi sbagliavo. Ancora una volta è solo una tramontana colma
di un ricordo di Neige.
Aspetto.
                        "L'attesa del piacere è essa stessa piacere"
                          C. Baudelaire
EdO


title: (p) Adesso rido

author: Koch

text:
Adesso rido, mentre una volta avrei
detto neve se c'era il mare e usato il
verbo mangiare a proposito dei pietrini
del selciato trovando pure il modo di
definirci "cristallizzati" proprio con
questa parola stupidissima lontano
chilometri dalla terrificante semplicità
del tutto senza assurdità né niente,
solo un po' d'onde del mare trasparenti
e prive di qualsiasi valore artistico o
sentimentale emotivo, insipide. I tuoi
subbugli esclamativi ad esempio "ohé
quanto sono nitida!" m'avrebbero
spinto a pensare a pance piene lisce
enormi con dentro chissà cosa cioè
proprio visualizzarli questi ventri nella
mente, stando fermi col corpo,
fisicamente come gettarsi sotto un
treno fermo o che avanza molto piano,
e mi sarebbe venuta la gastrite. Avrei
pensato che ti dilatavi invece di esistere,
una cosa schifosa, ma adesso non so
perché rido che è come quando ti
diverti e piangi, con te davanti che strilli
e strilli parli di sberle delle solite cose
e non mi tocchi perché ti ho già
toccato gli occhi tutti umidi unti
trovando non lacrime ma olio d'oliva.
--
http://digilander.iol.it/akoch


title: (p) Adesso rido

author: Pikkiatella

text:
Koch <
affli...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> una cosa schifosa, ma adesso non so
> perché rido che è come quando ti
> diverti e piangi, con te davanti che strilli
> e strilli parli di sberle delle solite cose
> e non mi tocchi perché ti ho già
> toccato gli occhi tutti umidi unti
> trovando non lacrime ma olio d'oliva.
alla grande, koch.
Pikkia/:)


title: (p) Adesso rido

text:
> > toccato gli occhi tutti umidi unti
> > trovando non lacrime ma olio d'oliva.
>
> alla grande, koch.
> Pikkia/:)
Potevo dire "Ho passato un agosto di merda", ma così era più carino... ;-)


title: (p) Adesso rido

author: lubna

text:
"Koch" scrive:
> Adesso rido, mentre una volta avrei
> detto neve se c'era il mare e usato il
> verbo mangiare a proposito dei pietrini
> del selciato trovando pure il modo di
> definirci "cristallizzati" proprio con
> questa parola stupidissima lontano
> chilometri dalla terrificante semplicità
> del tutto senza assurdità né niente,
> [...]
Che bello ritornare a leggerti così :-)
Ciao, Dario


title: (p) Adesso rido

text:
>Che bello ritornare a leggerti cosě :-)  <-- no, che bello ritornare a
leggerti COSI' ;-)
a.


title: Gli omini dell'ambulanza (r)

author: Il meglio di Fabrizio Venerandi

text:
Gli omini dell'ambulanza
Sono vinto: sono assolutamente supplicante. Da tutta la roba, da tutti
gli oggetti... partono quelle foglioline che -come spinte da un vento...
Come spinte da un vento impossibile -nuotatore- mi si innestano mi si
agganciano alla testa, nel mio cranio, nelle mie ultime vulve.
"Ecco, ecco la tua perfetta libertà; le tue voglie, la tua ingenua
vo-lut-tà" canticchia la cornacchia, lo stupido scimmiotto.
Io mi alzo; mi levo braghe e mutande; mi risiedo, maglietta alla pelle,
brillante sotto il sole: il sedere schiacciato tra le mie ossa e la
sedia; davanti il mio sesso poggiato su se stesso, sui coglioni, su di
una coscia.
"Oggi sono mortale" dico allo stupido.
Posso essere sconfitto da qualsiasi cosa: un ritornello americano, il
nuovo campionario di quella cosa, l'occhiata scivolosa della tipa del
Comitato. M'inchinerò, sbocchinerò, mi usciranno le maniche dalla
camicia, dalla giacca: mi mostrerò a tutti per quel che sono: un
animaletto, una piccola bestiolina dolorosa. Uno stupido un idiota.
"Peggio di te" dico allo scimpanze' indicandolo, mentre quello mi
prende, mi vuole svuotare ridendo.
Io lo caccio via, sono di pessimo umore.
"Se solo mi fossi stato a sentire" mi dico ricordando che...
"Il paziente e' cosciente, respira, somministriamo ossigeno, rientriamo
in codice ..." mi dice la scimmietta, adesso vestita da infermierina,
con il tipo, il solito, la vittima buttata sul lettino. Mi metto, mi
piazzo i guanti da esteta e provo a palpargli l'addome. E' tutto bello,
bello, rosso e giallo: pulsa come un pazzo.
"Si sente bene?" chiedo sapendo di mentire.
Quello non risponde, è inanimato. "Inanimato" dico io, la cornacchia
"inanimato". Alzo un braccio, lo lascio ricadere, come in un filmino.
Solo allora mi accorgo che le ossa del costato, il mio chiodo fisso, si
frantumano friabili al solo tocco.
"Quest'uomo è fragilissimo" rido, la cornacchia "fragilissimo" ripete,
becchettando quello che c'è da becchettare.
Ecco perche' m'ero spogliato, ecco perché mi si stava gonfiando il pene:
io volevo stare sul lettino: ci volevo stare io!
Mi sdraio supino sopra il cadavere ma mi accorgo di avere sbagliato:
quello mi morde l'orecchio, mi tocca i seni; sento il suo coso che mi
sforza il sedere.
"Tutta la mia bella omosessualità venuta a galla" detto allo scimmiotto
che scemo trascrive tutto, manco fosse un processo.
Mi rialzo, m'asciugo, adesso sono sfinito.
"In effetti la mia struttura, le mie parole, sono la parte finale dei
gesti d'amore da te per me stesso. Voglio essere glorificato fino in
fondo" confido.
La scimmia mi fa il suo solito gesto: con una mano lo rifiuto; dopo
tutto questo casino non ne ho voglia.
f.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: - usa il filtro -

author: Eleonora

text:
.
e.
----
cuců