title: Avviso.

author: Laura

text:
On Thu, 3 Dec 1998 20:52:46 +0100, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Scusate... il 22/11/98 alle 1.30 di notte Germano e sua moglie hanno avuto
>un incidente stradale grave.Sabri ha il naso rotto ed una pazienza che la
>rendono speciale, io le gambe inutilizzabili per qualche mese dalla gran
>quantita' di fratture gravi.
>Stasera per la prima volta, seduto sulla carrozzina da casa, sfoglio senza
>pero' leggere....
>Il dolore e' incommensurabile, ne ho subite tante.
Germano mi dispiace molto, ti sono vicina, ma in the frattemp tu
ringrazia il cielo che siete tutti e due qui a raccontarcelo. Sono
anche io una miracolata, solo che la Uno che mi e' venuta in macchina
mi aveva sfrantumato la meta' superiore. E ciononostante sono ancora
qui, a godermi le sei vite che mi restano.
E' dura, ma ce la farete. E noi facciamo il tifo!


title: Avviso.

author: Stendhal

text:
Torno qui su IAS solo per te, per augurarti una pronta guarigione. Lo so,
forse č poco, ma spero ti possa aiutare la mia voce unita al coro di tutti i
simpatici partecipanti di IAS.
A presto,
Stendhal


title: Avviso.

author: giacomo

text:
...verra' la luce vinto il dolore.
ciao giacomo.


title: Avviso.

author: Giulia

text:
pakistano ha scritto
> voglio regalarti un racconto
E si, mi e' piaciuto. Mi e' piaciuto il come piu' del cosa. Come uno zapping,
all'inizio (ma i punti seguiti dalla minuscola cosa sono, una specie di
monologo interiore?). Hai mantenuto lo stesso ritmo da videoclip anche nel
descrivere l'incidente e la perdita del corpo, quando sarebbe stato facile
cadere nella retorica.
I versi finali sono bellissimi
ciao
giulia


title: Avviso.

author: Enea

text:
On Thu, 3 Dec 1998 20:52:46 +0100, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Scusate... il 22/11/98 alle 1.30 di notte Germano e sua moglie hanno avuto
>un incidente stradale grave.
sono sicuro che IAS vi fara' compagnia in qsti momenti
difficili.
guarite presto!
ciao
Enea


title: Avviso.

author: pakistano

text:
On 9 Dec 1998 17:59:54 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>E si, mi e' piaciuto. Mi e' piaciuto il come piu' del cosa. Come uno zapping,
>all'inizio (ma i punti seguiti dalla minuscola cosa sono, una specie di
>monologo interiore?). Hai mantenuto lo stesso ritmo da videoclip anche nel
>descrivere l'incidente e la perdita del corpo, quando sarebbe stato facile
>cadere nella retorica.
>I versi finali sono bellissimi
>
>ciao
>giulia
grazie mille giulia (mentre ascolto un grande nick cave)...
... sai, ho avuto paura che questo racconto non fosse arrivato al ng,
quando ho chiesto a wwwalter cosa ne pensasse, infatti, mi ha risposto
che questo post non gli risultava... mha!: non riesco ad immaginare
come ste cose possano accadere. Tu si?
Comunque quando avro' un po' piu' di tempo ripostero' il [R] come
wwwalter mi ha chiesto di fare.
Per rispondere alla tua domanda...
quando mi rileggo cio' che ho scritto, mi rigiro le parole e le frasi
in testa per tastarle e testarne l'efficacia e la bellezza espressiva.
Scrivendo e riscrivendo uno prova delle soluzioni espressive. Quando
queste mi suonano bene, quando mi risultano piu' consone alle
intenzioni espressive e comunicative, allora provo a lasciar stare
cio' che ne risulta lasciando leggere per lasciar giudicare.
Al di la' di questo provo a darti un minimo di spiegazione vera
(almeno per la mia testa e le intenzioni coscienti contenutevi):
- e' un tentativo di sincopare -
....e cioe' IMHO
il punto mi serve a stoppare un periodo/una riflessione. La maiuscola
mi serve ad iniziare di nuovo, daccapo, superando una pausa di ritmo e
di eventi. La maiuscola mi marca una separazione. Io volevo fare a
meno di questa separazione: volevo sincopare le frasi fra loro.
A me sembra che le frasi/immagini/sensazioni che iniziano con le
minuscole sopraggiungano, quasi accavallandosi alle precedenti. Il
tutto rende, o almeno si propone di rendere, l'inquietudine di uno che
subisce sensazioni ed immagini che non si aspettava.
Spero di essere riuscito ad esser chiaro, cosě come spero che
l'artificio che ho provato (e che provo anche altrove) sortisca
qualche effetto nella direzione voluta.
Un ultima cosa, anche se con un (bel) po' di ritardo, anch'io ho
provato a commentare una tua composizione: Tuono cobalto... se vuoi
dare un occhiata, poi magari mi rispondi...
sorriso dal pakistano, ciao ciao.


title: Avviso.

author: wwwalter

text:
Ho letto solo oggi di quanto ti è accaduto e me ne sono dispiaciuta molto.
Il dolore ha una strana e perversa peculiarità: sembra corroderti il corpo e
consumarti mentre, nel contempo, ti fa sentire vivo e acuisce la voglia di
esserci con tutte le tue forze. Ma il bello del dolore è il suo passare e
lasciare solo una dolcezza in bocca, pari a zucchero filato, vita nuova che
si infila, brinosa e fresca fra le tua lenzuola, per svegliarti dalla
incoscienza di tutti i giorni. Domani potrai essere felice mentre corri e
mentre baci la tua donna sul nasino che brilla di nuova luce e bellezza!
Baci Solaris (Scrivo sempre dall'account di WWWalter perché il server non mi
funziona)


title: - trasgressione -

author: stirner

text:
Prepotente il mondo
gira: vuol tornare
al punto di partenza,
ma il cerchio non si chiude:
il segmento mio, cocciuto,
(Ah Ah!) falsando il centro
ne travia il moto perfetto
in allucinata spirale
di un desiderio impossibile.


title: - trasgressione -

author: camilla

text:
"stirner"
> il segmento mio, cocciuto,
> (Ah Ah!) falsando il centro
> ne travia il moto perfetto
> in allucinata spirale
Uh che bella questa.


title: - trasgressione -

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Yevxe.33531$yM4.5...@twister2.libero.it...

grazie, ma cosě come hai riportato, senza cioč il resto, suona ambiguamente
negativa mentre per me la creativitŕ sta proprio nel traviare ciň che
"appare" perfetto e inamovibile. nulla č piů deleterio del ripetersi inutile
di una forma sempre uguale a se stessa. quella dell'artista non puň altro
che essere un'allucinazione ma capace di aprire sciamanicamente ciň che
rimarrebbe altrimenti chiuso nella funzione come un nido di formiche.
stir


title: - trasgressione -

author: Riccardomustodario

text:
On 2/7/05 1:16 pm, in article %Avxe.32524$
D7.8...@twister1.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
> "camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:Yevxe.33531$yM4.5...@twister2.libero.it...
>> "stirner"
>>
>>> il segmento mio, cocciuto,
>>> (Ah Ah!) falsando il centro
>>> ne travia il moto perfetto
>>> in allucinata spirale
>>
>> Uh che bella questa.
>
> grazie, ma così come hai riportato, senza cioè il resto, suona ambiguamente
> negativa mentre per me la creatività sta proprio nel traviare ciò che
> "appare" perfetto e inamovibile. nulla è più deleterio del ripetersi inutile
> di una forma sempre uguale a se stessa. quella dell'artista non può altro
> che essere un'allucinazione ma capace di aprire sciamanicamente ciò che
> rimarrebbe altrimenti chiuso nella funzione come un nido di formiche.
> stir
>
>
Perchè cambi? - è meglio com sta su Favoletta Erotika e poi lì è l'originale
in merito a queste iperboliche linee concettuali.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realÝà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--


title: - trasgressione -

text:
"stirner"
> grazie, ma cosě come hai riportato, senza cioč il resto, suona
ambiguamente
> negativa
Per qualcuno, forse. Io l'ho inteso esattamente come dici tu, e l'ho
condiviso. Poi trovo noioso, per me e per gli altri,  quotare una poesia per
intero come so che fanno su iap. Se l'ho commentata in pubblico vuol dire
che mi č piaciuta tutta e che ne ho estrapolato solo quello che per me č il
clou.


title: - trasgressione -

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:hAwxe.32650$D7.8...@twister1.libero.it...

la mia era solo un'osservazione che mirava a chiarire dato che la parte da
te riportata, se presa a se stante, poteva dare adito ad una interpretazione
sviante il mio intendimento.
saluti
stir


title: cum (p)

author: fabrizio venerandi

text:
nel film c'era una donna che reggeva
una grossa coppa la donna era fatta
strafatta e dentro diceva in inglese era cum
che vuol dire sperma e diceva che era
piena di cum lo metteva contro le labbra
da fuori campo le dicevano in inglese dai
come on e lei si metteva la coppa contro
e se la prendeva tutta dentro la coppa la
si riempiva tutta di quella coppa che si
svuotava con un gesto le colava agli ango-
li della bocca e sul collo lo sperma ma lei
non si fermava e alla fine era solo un film
lei rideva io non credo fosse davvero sperma
a me non piace il mio sperma l'ho assaggiato
due volte.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: cum (p)

author: Writer

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto nel messaggio
Gregorio è un tuo fake o si è appropriato del tuo computer in un momento di
distrazione?


title: cum (p)

text:
In <NN3ba.193895$
YG2.5...@twister1.libero.it
> Writer wrote:
>
> "fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto nel messaggio
>
> Gregorio č un tuo fake o si č appropriato del tuo computer in un
> momento di distrazione?
io e gregorio 'lavoriamo' nello stesso posto, diciamo cosě. Per motivi
che sarebbe lungo narrare grega non posta con il suo stupido temrinale
in rete ma con il mio, ma fa casini.
Ma grega č una brava persona e consiglio le sue liriche appena uscite
nella collana 'i figli belli'.
Fa le poesie che facevo io nel '90, ma č bravino.
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: La Terrena Tragedia - Canto I

text:
Mentre che 'l mie passato m'è presente,
sì come ognor mi viene,
o mondo falso, allor conosco bene
l'errore e 'l danno dell'umana gente:
Quel cor, c'alfin consente
a' tuo lusinghi e a' tuo van diletti,
procaccia all'alma dolorosi guai.
Ben lo sa chi lo sente,
come spesso prometti
altrui la pace e 'l ben che tu non hai
né debbi aver già mai.
Dunche ha men grazia chi più qua soggiorna:
ché chi men vive più lieve al ciel torna.
Michelangelo Buonarroti, Rime, 132.
Mentre che 'l mie passato m'è presente.
Che io possa diventare Tuo specchio,
In questa mia miseria e piccolezza,
Mentre in questo mondo triste invecchio,
Mentre soffrendo il mio cuore si spezza;
Ch'io possa raccontar le mie vicende,
Ed il modo in cui vissi la durezza
Del sentier che l'umano spirto offende;
Muovendo d'aspra e ruvida foresta
Che a torri in vetro e acciaio di poi tende,
In cui  dell'uomo si compie la festa.
Egli è puro ed onesto appena nato,
Ma quel percorso ad altro non gli resta
Se non a morir contaminato
Da vizi, malattie, sogni e passioni,
In cui consumerà ogni suo fiato.
Ed egli, anziano, chiama le sue azioni
E fallimenti di saggezza fonti,
Credendo in tutte queste sue illusioni.
Ma è ora ch'io cominci i miei racconti
Da quella giungla nera e fitta molto,
Racchiusa da un circolo di monti.
Quivi il tappeto era di foglie folto,
Esso sinistro al passo scricchiolava,
Andando, mi pungeva il freddo il volto,
Fra rami ostili e bacche s'involava
Rumore d'ululati e fieri passi,
Finché rude ruggito non s'alzava.
Il piede sanguinava sopra i sassi,
Ed il volto dai rami era frustato,
Perché quasi gemessi e vacillassi.
Così su quel percorso dissestato
Mi allontanavo incerto ed indeciso,
E da argentina voce fui chiamato:
- Chi è costui che pallido e deriso
Da uomini e potenze naturali,
Tremulo il piede ed abbassando il viso
Vuole viaggiar la storia dei mortali?
Non sai che da un posto sol sicuro,
Sapendo usar di Dedalo le ali,
Da seggio morbido o da scranno duro
Possibile è perciò mostrar valore?
Perché prendesti un corso 'sì insicuro? -
Come quei ch'alla luce ed al calore
Muove irruento l'orgogliosa fronte,
E vinto è presto dall'astral fulgore,
Così fec'io vedendo quella fonte
Di saggezza e di poetica maestria,
Che s'erse come poderoso ponte,
Teso tra antica e la moderna via.
Guardando a terra alzai voce sonora,
E a lui d'opporre osai la voce mia:
- Uomo il cui verso da secoli onora
La nostra terra e tua natìa Toscana,
Ed il tuo tempo ne risuona ancora,
Sappi che venni qui per scelta insana,
Ché maestra feci gloria di mia vita,
Mio spirito guida e mia sovrana,
E prima che la scorta sia finita
Di quel tempo che qui mi fu concesso,
Tentar vorrei quell'àspera salita
Che ti portò dove ti trovi adesso. -
E lui rispose col suo fermo accento:
- Così creare onore vuoi a te stesso,
Quali pazzie! Quali follie che sento,
Su te s'abbian volumi a tutto spiano,
A te venga innalzato un monumento!
Ma io ti dico invece: vacci piano.
Goditi il fiore della giovinezza,
Ch'alle statue i picciòn cacano in mano.
E vita come vien così si spezza.
Io non ti guiderò su questa strada
Di fiele lastricata e d'amarezza,
Ma meglio è ora che tu te ne vada. -
Ed io a lui: - Eppur fosti guidato!
Conducimi qualunque cosa accada,
Non c'è ragione d'esser superato,
Per te, che risparmiato non hai inchiostro,
E tanta cosa bella al mondo hai dato.
Creando un patrimonio ch'è tuo e nostro. -
Risposi io e sentii dopo vergogna:
- Creato ho un patrimonio ch'è mio e vostro,
Ma non per stuzzicar colui che agogna
Ad imitar senz'esserne capace.
Ma ora va' e rispondi alla bisogna
Di vivere, e di lasciarmi in pace. -
Tremante mi lasciò in tutte le membra,
Come preda alla vista del rapace.
Rimasi allor com'è colui ch'assembra
Le forze per poter tentare ancora,
E dissi poi: - Possibile non sembra
Che tu fermo e imperterrito sinora
M'abbia negato il giusto privilegio
Di cui hai goduto e giubilato allora,
Quando scrivesti opera di pregio,
Recando oneste accuse al papal soglio,
Per smuovere così lo scettro regio
Ma io perseguitare non ti voglio;
Smarrito ormai mi sono in tale segno
Da rimanere di speranze spoglio,
E pieno di follie nel mio disegno
Di cantar con te la storia umana,
Opera di cui non sono degno. -
Allor con voce limpida e sovrana
Rispose ancor voltandomi le spalle:
- Adesso la tua voce è umile e sana,
Prima sembrava un raglio dalle stalle.
Sii semplice ed impara la pazienza,
Se vuoi seguir questo remoto calle,
Dapprima m'ispiravi diffidenza,
E se con tale tono continuavi
Di me avresti dovuto fare senza,
Ma siccome il tuo tono regolavi,
Io ti farò da guida e da supporto
Nei regni e nelle terre degli avi.
Mirabili le cose ch'io vi ho scorto,
Mentre viaggiavo prima del tuo arrivo,
E quello che vedrai giungendo al porto
Che segnò della storia un nuovo rivo
D'eventi che cambiò la faccia al mondo;
Ben poco fu di esso più incisivo. -
- Il dire tuo è completo e a tutto tondo. -
Risposi io, la lingua era confusa:
- Aiutami ad andare fino in fondo,
Come chi insegna a chi è discente usa,
Tu dicesti che prima ch'io arrivassi,
Eri già qui e la ragion ricusa
Tal pensiero come il piede gl'irti sassi. -
Rispose con parole sagge e forti:
- Quel percorso sul quale muovi i passi,
Diritto condurrà al regno dei morti,
Il quale sai presso gli uomini tutti,
Ch'hanno potere a vederli risorti.
Sani, robusti, e freschi e non distrutti,
Di memoria nelle lor lastre di vetro,
Valenti ed ignobili, e belli oppure brutti. -
Allor si mosse, e io gli tenni dietro.


title: La Terrena Tragedia - Canto I

author: Gianfranco

text:
>Mentre che 'l mie passato m'č presente,
Ma almeno hai preso un bel voto?


title: Per un po' di tempo ...

author: Gordon Comstock

text:
... rimarro' assente; lurkero' di tanto in tanto, forse.
Il lavoro mi chiama, anzi, di piu': e' venuto a stanarmi :-)
Buoni threads a tutti!
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: Re: Doverosa precisazione e saluti.

author: Jettatore

text:
Chuck P ha scritto:
> Aston, per favore resta.
> I tuoi prono sul tennis sono sempre interessanti e ben motivati.
ROTFL


title: Re: Doverosa precisazione e saluti.

author: dirk

text:
Aston è uno che le partite le analizza, conosce i giocatori e conosce le
caratteristiche di ognuno, oltre lo stato di forma nei vari periodi. Poi è
ovvio che in una settimana possono starci pronostici che vuoi perchè ad una
le arriva il ciclo ( mica Aston può sapere anche quando la Pennetta ha le
mestruazioni?), vuoi che qlcn sta con la testa in altri tornei, ed i
pronostici saltano...
Io ho spesso seguito le "dritte" di aston e le sue letture delle partite,
non ho mai pensato che sia stata sua la causa di perdita, anche quando non
condividevo il pronostico ed ho giocato sulla fiducia. Secondo me è uno dei
più profondi conoscitori del tennis e dei suoi protagonisti, sa quali sono i
punti forti e quelli deboli di ogni giocatore, non guarda al risultato della
scommessao il live score... guarda la partita. Non scommette per guadagnare,
scommette perchè ha passione per il tennis.
Il punto della discordia e l'accusa mossa è quella di declamare i propri
pronostici vincenti e di tacere sui pronostici andati a vuoto... a me non è
mai sembrato che aston avesse tenuto questo attegiamento... ha sempre detto
di incrociare...
non ha mai detto "giocatevi casa su questo o su quello", ma ha sempre detto
"ecco le mie giocate per oggi".... se dovesse uscire dal newsgroup ne sarei
rattristato, perchè cercavo sempre i suoi post per farmi un'idea sulle
partite interessanti del giorno, perchè mi ha trasmesso un po' della sua
passione per il tennis e l'ha combinata con quella per le scommesse.


title: Re: Doverosa precisazione e saluti.

author: Chuck P

text:
>"Jettatore" <
inca...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
>news:44cfb2f7$0$47970
> ROTFL
Mi spieghi cosa ci trovi di divertente?


title: Faceva il soldato Martino di Tours

author: marian

text:
          Faceva il soldato Martino di Tours
e l'undici novembre c'era freddo
aveva diciott'anni e faceva
freddo che anche i soldati sentono
freddo sentono e un pover'uomo
sentiva freddo e non aveva
mantello che aveva Martino di Tours
e la spada prese Martino il soldato
ma non per uccidere il poverello
il pover'uomo che sentiva freddo
prese la spada il mantello prese
e lo divise in due con la spada
faceva freddo quel mattino a Tours
sentiva freddo quel mattino Martino
il poverello con mezzo mantello
mio signore sei un vero santo
ti benedica il tuo Dio di bene
dica il nostro Signore di te
e smise la pioggia la pioggia
smise di cadere finì la pioggia
sciolse la neve la neve sciolse
il caldo sole spuntò nel cielo
venne l'estate sparì l'inverno
e il poverello buttò il mantello.
Questo miracolo non tanto mi piace
perché il Signore non fu capace
d'accontentare quel poverello
sentiva freddo e non aveva mantello
ma ce l'aveva con tempo bello.
marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Faceva il soldato Martino di Tours

text:
    Faceva il soldato Martino di Tours
faceva freddo l'undici di novembre
aveva diciott'anni e Martino faceva
freddo che anche i soldati lo sentono
il freddo sentono i soldati e un pover'uomo
sentiva freddo e non aveva neanche
il mantello che aveva Martino di Tours.
La spada prese Martino il soldato
certo no per ammazzare quell'uomo
il pover'uomo che freddo sentiva
prese la spada Martino il mantello
prese e divise in due con la spada
faceva freddo quel mattino a Tours
sentiva freddo quel mattino Martino
no il poverello con mezzo mantello.
O mio signore sei tu un vero santo
ti benedica il tuo Dio di bene
di te dica bene il Signore
il nostro Signore di te parli bene.
E smise la pioggia violenta d'acqua
smise tempesta grandine smise
l'acqua e la neve il ghiaccio si sciolse
potente il sole nel cielo spuntò.
Venne l'estate dissolse l'inverno
e il poverello buttò il suo mantello.
Questo miracolo non tanto mi piace
perché il Signore non fu capace
d'accontentare quel poverello
se c''era freddo non aveva il mantello
ma ce l'aveva col tempo bello.



title: Ho avuto una specie di... OT.

author: Ary

text:
Questa sera ho avuto una micro-illuminazione.
perchč le illuminazioni sono cosě, arrivano all'improvviso,
non si annunciano come le bollette o le tasse, che devi pagare.
E sono GRATIS.
La ditta Lucifero & Company presenta....
La "malattia" non esiste!
Quella mascalzona, arriva solo quando deve arrivarti un messaggio,
che non funziona qualcosa di intellettuale,o fisico o spirituale, ecc...
Va bene...lě' c'ero giŕ arrivata, e da un pezzo.
Ma non capivo che era un messaggio anche per gli altri, quelli che ti stanno
vicino.
C'č qualcosa che non va... aiutami!
Aiutami a capire, dove io non arrivo. Non senti? ho la tosse.
Ho la sciatica.
c'č qualcosa che non va, dentro di me. E tu vuoi i soldi dell'affitto?
Quelli delle rate?
Mi sono ammalato perchč c'č qualcosa che non funziona a dovere, dentro di me,
e io non riesco a capire.
e allora lo comunico anche a quelli che mi stanno intorno.
Ma quelli che mi stanno intorno sono interessati solo di sč stessi, e degli
interessi,
e del proprio EGO,... e se ne fregano.
Figurati se si interssano del vicino.
E ' un messaggio inconscio.
E' una richiesta di aiuto, mascherata dal comune denominatore "malattia".
Comune come una multa da pagare. La conoscono tutti!
La conoscono cosě bene che vanno persino dal medico a farsi dare un "sollievo",
non una cura.
una cura sarebbe troppo dolorosa. perchč richiede attenzione di "sč",
ecc.
Sono andata piů avanti di Deftelsheen!!
In cui c'č un intero papiro dedicato ai sintomi che uno ha fisicamente,
per scoprire che ogni malattia ha una causa inconscia nella Psiche.
Stop.
Sto studiando.
ai posteri la  illuminante sentenza.
Ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.574 / Virus Database: 364 - Release Date: 29/01/2004


title: Ho avuto una specie di... OT.

author: Ale Amadesi

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:WZo6c.79744$FJ6.2...@twister1.libero.it...
>
> La ditta Lucifero & Company presenta....
Ecco, sapete che con queste cose mi esalto!
Però, questo testo è piuttosto vero.
Vero e pericoloso, il perchè lo spiego un altro giorno, va
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Ho avuto una specie di... OT.

text:
> Però, questo testo è piuttosto vero.
> Vero e pericoloso, il perchè lo spiego un altro giorno, va
No. spiegamelo adesso, perchè è pericoloso.
Ti prego! ti preeego! :-)))
In che senso..."pericoloso"?
>
>
> Ale
Ary
> ------------------------------------------------------
> "Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
> innamorata" (Léo Ferré)
" Se la gente conoscesse "la malattia", sarebbe sempre sana così come è
ammalata." (Ary)
>
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.574 / Virus Database: 364 - Release Date: 30/01/2004


title: Ho avuto una specie di... OT.

author: dario

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ZmL6c.82185$FJ6.2...@twister1.libero.it...
> > Perň, questo testo č piuttosto vero.
> > Vero e pericoloso, il perchč lo spiego un altro giorno, va
>
> No. spiegamelo adesso, perchč č pericoloso.
>
> Ti prego! ti preeego! :-)))
> In che senso..."pericoloso"?
> >
> >
> > Ale
>
> Ary
io non ho letto ma un appello cosě fatto merita un cenno.
dario&sorriso


title: Ho avuto una specie di... OT.

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
> La "malattia" non esiste!
> Quella mascalzona, arriva solo quando deve arrivarti un messaggio,
quando mi sono distrutto il ginocchio il messaggio era chiarissimo: mai
scendere dalla macchina senza tirare il freno a mano, e soprattutto mai
starle davanti in una discesa
gordon
(arriva 'sta foto?)


title: Ho avuto una specie di... OT.

text:
"dario" <
no...@none.com
> ha scritto nel messaggio
news:ArL6c.93333$O31.3...@news4.tin.it...
> io non ho letto ma un appello così fatto merita un cenno.
> dario&sorriso
Ok, ho fatto un leggero cenno mentre leggevo.
Un'altra volta, dai
Ale



title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Fate schifo

text:
Cari fessacchiotti,
postare su IAS è come dare le perle ai porci. O si posta con un nick
femminile e voi tutti sfigati e arrapati sperate di rimorchiare e
rispondete, o si fa la mafietta come voi, che vi leccate vicendevolmente i
culi per scrivervi commenti estasiati.
Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
Branco di fessi, continuate a scrivere le vostre porcheriole. Ricordatevi
però che la letteratura, ma anche l'artigianato, stanno da un'altra parte.
Fessi, coglionazzi e pure stupidi.
X.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Fabio Casalecchio

text:
"Fate schifo" <
siete...@hotmail.com
>
> Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
> coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
Sarà perchè qui si commentano scritti inediti. Prova su
it.cultura.letteratura.italiana.


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Asmodeo

text:
Il 25 Nov 2002, 00:42,
siete...@hotmail.com
 (Fate schifo) ha scritto:
> Cari fessacchiotti,
> postare su IAS è come dare le perle ai porci. O si posta con un nick
> femminile e voi tutti sfigati e arrapati sperate di rimorchiare e
> rispondete, o si fa la mafietta come voi, che vi leccate vicendevolmente i
> culi per scrivervi commenti estasiati.
Mah... Mi pari un pochetto frustrato, sai?
Hai postato qcosa di tuo con un mick femminile?
Hai visto mai che qcosa ottieni...
>
> Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
> coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
>
E allora?
Pensi che chi si collega a ias legga tutto qto vi viene postato?
Io leggo quei post che mi attizzano a partire dall'oggeto e, dopo qche mese
di frequentazione, quegli "autori" che so interessarmi.
Te, ad esempio non t'ho mai letto perche' forse non mi hai mai
interessato...
> Branco di fessi, continuate a scrivere le vostre porcheriole. Ricordatevi
> però che la letteratura, ma anche l'artigianato, stanno da un'altra parte.
>
> Fessi, coglionazzi e pure stupidi.
Tra parentesi: mai letto ne' Fogazzaro ne' Coleridge, per cui pure se
t'avessi letto, non me ne sarei accorto.
Ma il fatto che tu conosca questi autori e io no mi fa piu' ignorante di te?
..ma non di' cazzate!!
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Midmood

text:
siete...@hotmail.com
 (Fate schifo) ha scritto:
> > Cari fessacchiotti,
> > postare su IAS č come dare le perle ai porci. O si posta con un nick
> > femminile e voi tutti sfigati e arrapati sperate di rimorchiare e
> > rispondete, o si fa la mafietta come voi, che vi leccate vicendevolmente
i
> > culi per scrivervi commenti estasiati.
Qualcuno mi sa spiegare perché a volte Outlook express mi perde qualche
post?  Per esempio questo?
Mi sa che Microsoft ha inserito un "Idiot Detector" tra le funzioni del
newsreader?
Cmq.  Beh, ragazzi, ha vinto qualcosa il coglionazzo?  Per esempio il fatto
di essere ignorato?
Teniamo botta, che domani posto un racconto di uno stilnovista Svedese
cazzone del '300 e mi firmo Giessica, cosě mi becco finalmente qualche
complimento coi controcoglioni.
...O piů facilmente Dikre Panza mi tana subito e faccio una figura di merda
:-)
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: camilla

text:
Fate schifo <
siete...@hotmail.com
> wrote in message
arro6o$rv8$1...@news.newsland.it...
> Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
> coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
Letti entrambi decenni fa, giubilati in soffitta dopo l'ultimo trasloco:
A.Fogazzaro: Il fiasco del maestro Chieco  (perché Tieto? vabbč che la mia
edizione č del 1944...)
S.T.Coleridge: Ancient mariner
Commento: lunghi e noiosi.
In genere č il tipo di "post" che lascia ias indifferente.
Qui si commentano scritti e non autori.
camilla
L'archivio web di IAS:
http://go.to/itartiscrivere


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Grampasso

text:
Fate schifo wrote:
> Cari fessacchiotti,
> postare su IAS è come dare le perle ai porci.
può anche essere,
ma di sicuro la tua presenza ha effetto solo sul numero dei porci.
Vedi,
scrivere cinque o sei messaggi usando cinque o sei nick diversi non
aiuta la tua credibilità.
Poi postare Coleridge, che per altro io ho letto in lingua originale al
liceo e che non mi dispiace...
beh vedi
1) chi l'ha letto ti ignora pensando o che tu abbia sbagliato N.G. o che
tu faccia il furbetto.
2) chi non lo conosce può apprezzarlo o meno e rispondere o meno, a
prescindere che sia di S.T.C.
3) infine è una ballata, più adatta a iap che a ias.
Tra l'altro in traduzione perde moltissimo e stento a riconoscerlo,
perdendosi pure il suo carattere di ballata (where are the four-line
stanzas?). Si prenda come esempio il seguente:
Ohimè! che sguardi terribili mi gettavano, giovani e vecchi! In luogo di
croce, mi fu appeso al collo l'Albatro che avevo ucciso.
Ah! well-a-day! what evil looks
Had I from old and young
Instead of the cross, The Albatross
About my neck was hung


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Russell Coutts

text:
Fate schifo wrote:
>
> Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
> coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
Te ne sei chiesto anche il perche'?
E, cmq, Coleridge rende meglio in inglese.
Anche quando viene cantato dagli Iron Maiden.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: final looser

text:
On Mon, 25 Nov 2002 12:04:48 GMT
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote:
> S.T.Coleridge: Ancient mariner
credo fosse "the rime of ancient mariner"...
--
totally affected, anyway how could you keep in touch with me and live under the sheep chase?
./a_looser


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

text:
On Mon, 25 Nov 2002 14:37:54 +0100
Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote:
> E, cmq, Coleridge rende meglio in inglese.
>
> Anche quando viene cantato dagli Iron Maiden.
soprattutto quando :-)



title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

text:
final looser <looser_...@TAMEREhotmail.com> wrote in message
artpmg$rov$2...@demo2.univ-lyon1.fr...
> credo fosse "the rime of ancient mariner"...
Non ne dubito, ho pur detto che l'ho letto decenni orsono, certo più di tre.
Però me lo ricordavo, e l'avevo riconosciuto...



title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Marcello Simula

text:
"Fate schifo" <
siete...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:arro6o$rv8$1...@news.newsland.it...
> Cari fessacchiotti,
> postare su IAS è come dare le perle ai porci. O si posta con un nick
> femminile e voi tutti sfigati e arrapati sperate di rimorchiare e
> rispondete, o si fa la mafietta come voi, che vi leccate vicendevolmente i
> culi per scrivervi commenti estasiati.
>
> Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
> coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
>
> Branco di fessi, continuate a scrivere le vostre porcheriole. Ricordatevi
> però che la letteratura, ma anche l'artigianato, stanno da un'altra parte.
>
> Fessi, coglionazzi e pure stupidi.
Grazie. So che lo fai per farci rinsavire, per farci capire i nostri errori.
ti ringrazio.
Pretendi che i tuoi scritti siano letti, pretendi che si riconoscano pezzi
d'autore. Mai sentito dire che a qualcuno anche i migliori autori fanno
cagare? e conoscendo o non conoscendoli il gusto personale è e rimane
sovrano?
Mai accorto che io qua posto, come tutti, ma nessuno rompe i coglioni se
passa inosservato - cosa normalissima - ma accoglie con lo stesso sorriso,
anzi forse con più felicità le critiche dei commenti?
fai attenzione, tutti qua.
ciao
            MArcello


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Alex

text:
siete...@hotmail.com
 (Fate schifo) wrote in message news:<arro6o$rv8$
1...@news.newsland.it
>...
> Cari fessacchiotti,
> postare su IAS è come dare le perle ai porci. O si posta con un nick
> femminile e voi tutti sfigati e arrapati sperate di rimorchiare e
> rispondete, o si fa la mafietta come voi, che vi leccate vicendevolmente i
> culi per scrivervi commenti estasiati.
>
> Per fare un esperimento ho postato sotto falso nome un racconto di
> coleridge e uno di fogazzaro. Non hanno riscosso nemmeno un commento.
>
beh, eravamo rimasti attoniti...
secondo me fare questi giochetti è l'equivalente di quando si telefona
a qualcuno nascondendo il numero del cellulare per vedere se risponde:
l'hai mai fatto?
dev'essere un misto di sindrome di abbandono, frustrazione e bisogno
d'affetto.
interessante inoltre come alcuni si siano affrettati a dimostrare che
conoscevano il testo, l'edizione, la traduzione: un bel branco di
secchioni insomma!
bacioni


title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

text:
"Alex" <
dyd...@my-deja.com
> ha scritto nel messaggio
news:f49698f3.0211...@posting.google.com...
>
> interessante inoltre come alcuni si siano affrettati a dimostrare che
> conoscevano il testo, l'edizione, la traduzione: un bel branco di
> secchioni insomma!
>
X-lolz



title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

text:
Alex wrote:
>
> beh, eravamo rimasti attoniti...
Attento.
Potrei cambiare nick e postare il "5 maggio".



title: Perchè siete tutti dei fessi su IAS

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Fate schifo mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Cari fessacchiotti,
Guarda che il vero fesso sei tu, che ci perdi pure tempo con sti
giochetti... ;]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: Anonimo

author: Celeste Gentili

text:
"La vita ti dà quello che ti serve, se invece pensi che non ti serve
incominci a combattere con la vita e la vita non ti dà più niente"


title: Anonimo

author: TroppoSfera

text:
Ciao, Celeste Gentili: il Wed, 15 Mar 2000 17:40:07 +0100 hai scritto,
      in <8aoet3$9ih$
1...@pegasus.tiscalinet.it
> :
> "La vita ti dà quello che ti serve...
Invidio questa serenita`.


title: Anonimo

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Wed, 15 Mar 2000 17:40:07 +0100, "Celeste Gentili"
>"La vita ti dà quello che ti serve, se invece pensi che non ti serve
>incominci a combattere con la vita e la vita non ti dà più niente"
La vita mi sta dando piu' di quanto desiderei.
Ma e' perche' sono pigro.
Se fa bel tempo tiro fuori la bicicletta.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti
signature modificata: togliere wwwow. e sostituire libero a lib-ero


title: [R] Umberto e' morto! -primaparte-

author: igino giovanni

text:
Umberto e' morto!
Avevo appena scoperto che il mare non e' lo stomaco senza fondo della
terra, che non fagocita proprio tutto tutto, e se ci esplodi su tre o
quattro schegge di pietra dura, quelle ci capitombolano, schiaffeggiandolo,
per un bel po', o per quanto l'arte antica dell'imprimere sopravvivenza
aerea al sasso si sia incarnata nel tuo polso e da questo passi al minerale
in traiettorie aereodinamiche e volontà antigravitazionali.
Corsi a casa e trascrissi tutto, neanche avessi visto Cristo mettere paura
a Pietro e tentarlo all'esercizio di grandezza piu' stupido che una
divinità potesse proporre all'uomo: camminare sull'acqua, a che serve?
Ma questo, in verità, c'entra poco con i fatti, e lo racconto solo perche'
accadde in un giorno prezioso, e vi giuro che mai mi sarei impegnato di
trovarvi un'associazione con il resto, se la mia testa non avesse
continuato per fatti suoi che Cristo incarna le esistenze imperfette e
scivola sul tutto eterno e ricorda a Pietro che sul mare si riesce anche a
camminare e basta e che il mare non ha colori o tratti propri, ma riflette,
colori e tratti, degli altri, quando del cielo, dei cirri o dei cumuli,
quando dell'abbacinante magnesio delle aurore, quando del decadente rossore
del giorno, che non siamo noi ad assomigliare a Dio, ma è Dio che
assomiglia a noi.
Potenza di un'umida ipostasia!
Dunque, chi conobbi quel giorno?
Un tipo che gia' conoscete tutti, tutti ve lo siete visti passare accanto
nelle vostre asciutte o fradice vite. E' Umberto. Si' che lo conoscete:
Umberto!, l'amico che si tiene parallelo alle vostre traiettorie, che
schizza sull'acqua imitando le vostre curve e rincorrendo le vostre
accelerazioni. Che inciampa per sentirsi tendere la mano o mostra la vostra
imperizia per correggervi, e, correggendovi, aiutarvi.
Ah, Umberto e' morto! Ed e' bene dirlo subito, che' se avessi posposto
questo evento alla fine del racconto avrei corrotto la realta' dei fatti,
almeno per come li conosco e li ho vissuti, e chissa' quell'epilogo funebre
 quante interpretazioni stravaganti si sarebbe tirate dietro: l'esempio
letterario della morte morale dell'autore, delle sue ambizioni, avreste
sentenziato, o la chiusa necessaria alla tragedia dello scrivere!
Niente di tutto questo! Umberto e' morto! e basta, ma per davvero, caput!,
cinicamente e' andato, malauguratamente mi ha solo preceduto.
Ma ora che ci penso i fatti che sto per raccontarvi forse c'entrano sia con
i sassi volanti, sia con un Cristo galleggiante, che con la buonanima di
Umberto.
Igino Giovanni,
di Ludovico e Gina,
ma la mamma si  faceva chiamare con il cognome da ragazza.
--
Posted from
ro...@dns.peoples.it
 [195.120.75.1]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [R] Umberto e' morto! -primaparte-

author: Geremia from Imola

text:
igino giovanni ha scritto nel messaggio
<
3.0.1.32.1998100...@tin.it
>...
Umberto e' morto!
..............
Igino Giovanni,
di Ludovico e Gina,
ma la mamma si  faceva chiamare con il cognome da ragazza.
Stramaledetto!!!!! :O)
Si', perche' mi hai incuriosito. A quando il prosieguo?
Hai iniziato alla grande, quel sasso e' incipit di grandi ragionamenti.
Bravo!
Ciao, Grazie per ora...
Germano.


title: [R] Umberto e' morto! -primaparte-

author: WRITER

text:
L'incipit sembra interessante...
"Ah, Umberto è morto! Ed è bene che lo dica subito, che se avessi
posposto, ecc".
Questa frase va bene  se invii il racconto nella sua interezza. Ma,
avendone mandato solo una parte, ci si chiede "Chi diavolo è Umberto?".
Ma forse questo era l'effetto che volevi ottenere...
Ciao.
"Writer"


title: [R] Umberto e' morto! -primaparte-

text:
Spero che il resto sia all'altezza...
Aspetto.
MAT


title: [R] Umberto e' morto! -primaparte-

text:
>Stramaledetto!!!!! :O)Si', perche' mi hai incuriosito. A quando il prosieguo?
>Hai iniziato alla grande, quel sasso e' incipit di grandi ragionamenti.Bravo!
>Ciao, Grazie per ora...Germano.
Ti ringrazio davvero tanto tanto, a parte per lo stramaledetto, sai,
discendo da una razza di superstiziosi cronici :O)
Spero di postare il resto dei fatti al piu' presto, tanto piu' che mi
spinge l'attesa
di una persona che stimo. Perche?, dirai tu?
Nei giorni scorsi ho letto il Quadro di Ireneo e l'ho trovato molto bello,
aspetto sempre di buttare giu' qualche riga di un modesto commento, ma ho
davvero poco tempo: guardo molta tv:-)
 Di nuovo al piu' presto (ed e' un concetto molto relativo), se ti fa
piacere, te lo postero'. Ho stampato anche Prima bozza di uno scritto senza
capo ne' coda: lo leggero' al piu' presto (aridaje:-), sta sul comodino tra
un Hardy incompiuto (nella lettura) e le Confessioni di Agostino.
Grazie ancora...
Igino Giovanni
di Ludovico e Gina,
ma la mamma si faceva chiamare con il suo secondo nome.



title: R.  Generazioni

author: Ary

text:
I sopravvissuti dall'olocausto generazionale, sono tornati tra le cure
amorevoli di quegli stessi genitori biechi e con parecchi torti, curando
di avere il merito di aver vissuto una vita sicura, tra le pieghe contorte
dell'ipocrisia più rivoltante.
Chi ha potuto costruire qualcosa, in quei venti freddi che provenivano
dall'oltretomba, accompagnati dalle note isteriche della chitarra di
Jimi Hendrix ...
Io non ero alla ricerca di una "verità rivelata".
Quel giorno, eravamo nella villa con piscina di Max. Quello che
era  stato in india e che mi riempiva la testa con le sue menate
sul trascendente. Lo trovai che era disteso sulla brandina.
Sul tavolino c'erano una brocca d'acqua e un bicchiere. Mi schiarii
la gola con aria seducente, ferma sulla porta. Ma lui si alzò e
cominciò a frugare nello zaino. -Tutto bene-Sussurrai - Ho preso
la pillola-
-Come hai detto?- disse lui, tirando fuori una fialetta di plastica
dallo zaino. Versò il liquido nel bicchiere, lo riempì d'acqua e me lo tese.
Bevvi a piccoli sorsi, senza troppo entusiasmo. -Che cos'è?
chiesi, sperando che fosse un qualche afrodisiaco esotico indiano.
-"LSD 25"
"LSD?" strillai,  spargendo il liquido sulla brandina.
-Rilassati e finisci di bere-
-Ma io non "voglio" prendere l'LSD.!-
-Vuoi o non vuoi fare il "Maituna"?- mi chiese lui freddamente.
"Sì, naturalmnte, ma non vedo cos'abbia a che fare l'LSD con una scopata.
La faccia dietro la barba ingarbugliata diventò rossa come un peperone.
-Cristo! Quante volte di devo ripetere che non si tratta di una "scopata"?
Sto "cercando" di insegnarti a pensare a te stessa come a qualcosa di
diverso da un corpo fisico da soddisfare. Tu sei il principio femminile
eterno. E io sono il principio maschile eterno. Unendoci, ristabiliremo
l'equilibrio fra forze opposte e soddisferemo il nostro desiderio di
Totalità'-
In un accesso d'ira per quel tono pomposo, buttai giù il resto del liquido.
Lo guardai con odio. Ormai avevo deciso che quello che mi aveva dato
da bere non era affatto LSD, che questo era uno dei suoi soliti fottuti
trucchetti per costringermi a svelare la mia vera personalità, con
tutti i suoi vistosi difetti. Mi appoggiai alla parete e sogghignai.
-Comincia a fare effetto, no?-
-No. Assolutamente no.-
-Stai pensando che questo sia un trucco, che non ti ho veramente
dato l'LSD, che mi sto prendendo gioco di te.-
Lo guardai sospresa. Allora era vero, dopotutto, che quello stronzo
possedeva misteriosi poteri di percezione dovuti ai suoi stupidissimi
esercizi imparati in India.
-Ho preso tanto LSD da drogare un reggimento- Mi informò,
valutando le mie reazioni dai cambiamenti di espressione.
-Il modello normale di solito è abbastanza prevedibile, nonostante
le variazioni introdotte dalle differenze tra una persona e l'altra.
Quindi ti prego di risparmiarmi la noia dei particolari sulle tue
visioni miracolose, nelle prossime ore.
I Trip degli altri, come i sogni degli altri, come le storie d'amore degli
altri, sono una cosa assolutamente noiosa per i non interessati.
-La cosa che odio di più in te,- risposi con calma,- è che sei un
tale fottuto ipocrita. Hai "detto" che non credevi più nei mezzi
artificiali per alterare lo stato di coscienza.-
I mattoni del soffitto a volta stavano cambiando di posto.
Decisi di far finta di non notare quella stramberia : preferivo non
espormi al ridicolo di Max, raccontandogli che stavo avendo delle
allucinazioni. Lo vedevo già andare dai suoi amici e raccontare
delle allucinazioni che avevo avuto dopo aver bevuto un bicchiere
di acqua fresca.
-"Non" ci credo, effettivamente. Non credo che si possano fare queste
cose per passatempo.- Non mi mi ero mai accorta, prima, che la sua
bocca si muovesse avanti e indietro lentamente come quella di
un pesce fuor d'acqua.
-Non sono cose da prendere sul ridere. Noi stiamo usando l'LSD
con uno scopo ben preciso. E sono stato io a somministrartelo, IO,
che sono in grado di farti da guida in questa esperienza, di indicartene
gli aspetti più importanti,-
I suoi occhi erano due losanghe color ghiaccio, due caramelle di menta.
La sua barba arruffata era fatta di migliaia di ragni intrecciati che
agitavano le zampette aggrovigliate.
I mattoni della volta si erano trasformati in fiumi di tutti i colori
dell'arcobaleno.
-Senti niente?- Disse una voce rimbombante come un onda che si
frangeva in una caverna marina.
-No.-
In realtà io non sentivo niente. Come avrei potuto? Non avevo più
gli organi sensoriali. Quell'insignificante mucchietto di carne al
quale mi ero sempre compiaciuta di rivolgermi chiamandolo "io"
giaceva sotto di me, senza vita, abbandonato. Che cosa poteva
mai avere in comune quel puzzolente mucchietto di carne
in disfacimento col mio meraviglioso IO? Niente, non più
di quanto avesse in comune con me quell'altro disgustoso
ammasso di tessuti e cartilagine che giaceva appoggiato alla
parete e guardava il "mio" corpo con due losanghe color ghiaccio.
Cominciai a ridacchiare. Era così divertente. Avevo passato tutta
la vita a nutrire, rivestire, coccolare quel mucchietto di carne...
ed era sempre stata carne morta! Che bello scherzo.
Feci una risata isterica. L'ammasso di tessuti adiposi contro
la parete fece un sorriso indulgente, senza sapere di essere morto
anche lui. Sapevo che era vero... che quell'altro mucchietto di carne
mi aveva drogato per potermi spedire tranquillamente in Marocco...
ma che aspettasse a ridere! Ride bene chi ride ultimo!
Non sapeva di avere solo un cadavere da vendere. Urlai di gioia.
Max si stava togliendo la camicia a quadretti blu con movimenti
lenti e misurati. Ci mise parecchie ore. Osservai attentamente
l'operazione, seguendola in tutti i particolari... le dita che annaspavano
con i bottoni, le braccia che si alzavano e uscivano dalle maniche;
i peli sui muscoli del petto che tremavano come erba al vento.
Si alzò in piedi. Sempre più alto, come il fagiolo magico.
La stanza era lunga un centinaio di metri. Lui camminava in
quell'immensità come un suonatore girovago durante un concerto
per strada.
Alla fine venne a sedersi vicino a me. Chi era? Che cos'era quella
cosa seduta vicino a me? Stava cercando di farmi veder qualcosa.
A "Me"! Che vedevo già tutto. Come osava disturbarmi con quel
suo stupido tatuaggio?
Max continuava a mettermi il braccio sotto il naso, flettendo
continuamente il bicipite in modo che il tatuaggio tremasse,
si muovesse, ondeggiasse. Aveva ragione a insistere. Si meritava la
mia attenzione quel tatuaggio. Era una cosa viva. Il disegno, elegante,
respirava, fremeva, pulsava, si contorceva. Tutti i colori dello spettro,
uno dopo l'altro, si facevano strada strisciando nel labirinto di filigrana,
come elettricità visibile in una serie di circuiti elettrici.
Improvvisamente mi trovai avviluppata nella rete di triangoli intrecciati.
Le forme geometriche mi saltavano agli occhi, risplendenti di colori
che cambiavano continuamente.
Era bellissimo. Ma improvvisamente provai una strana diffidenza.
Era una trappola. Venivo trascinata, come Hansel e Gretel dalla
strega, verso la casetta di zucchero, verso il centro, verso le fauci
del mostro grottesco che viveva là dentro. In un attimo di percezione
straordinaria capii che quell'essere orrendo aveva sputatacchiato dal
gozzo insanguinato quei deliziosi disegni dai colori cangianti solo
per attirarmi nella sua tana.
... essere conscia dei diversi livelli di organizzazione, stava dicendo
Max. La sua voce rimbombava, come se venisse da una grande
caverna sotterranea.
E Max era d'accordo con il mostro! Dopotutto, il mostro viveva
sul braccio di Max, no? Gli ringhiai in faccia e voltai la testa per
non vedere più quel braccio repellente. ero salva! Non l'avrei guardato!
Sentii una mano sulla faccia e mi trovai di nuovo a fissare il tatuaggio
tremolante, risucchiata verso il mostro al centro del disegno, oltre
il bordo a filigrana, i petali stilizzati e i triangoli.
-NO! urlai. Oppure credetti di urlare.
-Devi guardarlo! Disse la voce rimbombante.
-Ma "non" voglio!.-
-"Devi"!- Mi ordinò la voce, con i toni di una divinità Wagneriana.
Chiusi ostinatamente gli occhi. Un caos di colori turbinò nel
buio dietro le mie palpebre chiuse. Avevao la nausea. Mi
girava la testa e provavo un angoscia incredibile. Cercai di
mettere in ordine i colori come mi diceva Max, ma non riuscivo
a tenerli fermi, non riuscivo a controllare la danza selvaggia.
Proprio quando sentivo che mi sarei messa a vomitare mi si
spalancarono gli occhi. Il mio sguardo sfiorò appena il disegno
a filigrana, i petali appena dischiusi, l'intreccio di figure
geometriche ordinate ma stranamente pulsanti... e si diresse
verso le fauci spalancate del mostro. Urlai di terrore.
Dal nero morbido e umido della bocca cavernosa
fluivano ritmicamente fiotti del sangue liquido che gli sgorgava
dalla gola...
-Sposta gli occhi- Ruggiva la voce rimbombante, in tono impaziente.
-Usa il nero-blu come sfondo. Guarda i disegni formati col
contrasto della carne!-
Sentivo i miei occhi socchiudersi e spalancarsi da soli, la mia testa
sbatteva da una parte all'altra. Non riuscivo assolutamente a vedere
il colore della carne; riuscivo solo a distinguere un ammasso di
colori in continuo cambiamento.
Improvvisamente il mostro scomparve. Al suo posto c'era una pallida
testa sorridente, simile a quella di un  clawn.
Aveva la faccia rotonda e gli occhi spalancati, attoniti. Dove prima
c'era la collana di teschi del mostro e il coltello, adesso c'era un
paio di ali delicate, finemente disegnate.
Esaminai deliziata la testa sorridente. Come avevo potuto avere paura
di quella deliziosa creatura, mi chiesi. i suoi occhi traboccavano
simpatia. Sotto quello sguardo scoprii di essere in grado di osservare
il tatuaggio nel suo insieme... il modo in cui i vari disegni concentrici
si mettevano in risalto a vicenda, emergendo per contrasto.
...I triangoli capovolti e quelli diritti indicano rispettivamente lo yin
e lo yang, il principio attivo e quello passivo, il maschile e il
femminile...
tuonava quella voce stupida in tono didattico.
-Stai zitto, per piacere- dissi allegramente, e tornai al mio attento esame
dei disegni nel tatuaggio, troppo profondi e complicati per essere
descritti da quegli assurdi farfugliamenti conosciuti con il nome di parole.
Osservai il modo ingegnoso in cui i disegni concentrici sembravano
studiati per attirare l'attenzione verso il centro della figura.
...I tre angoli dei triangoli rappresentano l'intelletto, le emozioni
e la funzione fisica...
-Vaffanculo!- strillai con una risata selvaggia. Sentivo che avrei dovuto
discutere l'argomento della sua spudorata ignoranza. Ma da dove
incominciare ad attraversare quell'immensa palude? E poi ero
troppo assorta nelle mie sensazioni.
Proprio in quel momento la testa benigna sparì e venne rimpiazzata
dal mostro. Mi misi ad urlare, a tremare, terrorizzata dalle zanne
luccicanti.
Ricordai il trucco. Aveva già funzionato prima, forse avrebbe
funzionato di nuovo. Aprii e socchiusi gli occhi muovendo
la testa da una parte all'altra. Dopo parecchi anni di sforzi tremendi
il mostro sparì e riapparve la testa sorridente, e con essa l'atmosfera
di gioia leggera. Ma questa volta quell'atmosfera non mi era di nessun
conforto. Tutto strideva e sferragliava. Non sapevo cosa fosse meglio;
se tremare dal terrore o spasimare di gioia impotente.
Ondeggiai follemente tra quei due stati per almeno un millennio,
terrorizzata dalla testa tintinnante. Mi facevano entrambi paura,
adesso, allo stesso modo, e allora mi chiesi, quale delle due
era "reale"?
Poi capii. Nessuna delle due era reale. Era successo, alla fine.
Ero diventata irrimediabilmente schizofrenica. E da brava schizo,
per la prima volta in vita mia stavo comprendendo a fondo
la natura della realtà.
Poi mi venne in mente che forse potevo controllare tutta quella storia.
E alla fine scoprii che potevo manipolare il mostro e la testa sorridente
a volontà. Dovevo solo cambiare la direzione dello sguardo.
Quando usavo il colore della carne come sfondo, usciva il mostro
e io mi ritraevo tremante di terrore. Quando usavo come sfondo
l'inchiostro blu del tatuaggio, appariva la testa sorridente, e io
scoppiavo di gioia e di esultanza.
Dopo parecchie dozzine di viaggi avanti e indietro, feci una scoperta
interessante ; la comparsa di una o l'altra testa aveva smesso di
suscitare in me le relative emozioni. Era la seconda fase dell'eziologia
della mia schizofrenia : una parte di me osservava lo spettacolo,
guardava dall'alto quel patetico mucchietto di carne e ossa che
continuava a contemplare mostri e teste sorridenti.
Ormai "io" appartenevo a un esistenza superiore, nella quale
le emozioni reali venivano osservate con la stessa preoccupazione
contenuta con cui si guarda un bambino stare male dopo aver
mangiato troppo gelato.In una serie di flash introspettivi, come
quelli che bersagliano le celebrità, capii la dicotomia cartesiana
mente/ corpo. Capii anche la Bellezza, la Verità e la Realtà.
Sfortunatamente non riuscivo a trovare le parole per spiegare
tutto questo al povero Max, seduto vicino a me avvolto dai
fumi della sua terribile ignoranza. In realtà arrivai alla conclusione
 che ormai non c'era più nulla che "non" capissi. I miei pensieri
correvano e volteggiavano come uccelli nell'aria, riallacciandomi
in sequenze ancora più complesse e imprigionando tutta
l'esistenza in una sola matassa di particelle subatomiche intercambiabili
attivate nella forma di universo da... "me"! In breve, ero diventata Dio.
Potevo creare e distruggere questo mondo con un semplice atto
di volontà, senza sforzo. Mi misi a ridere con aria munifica, come una
dea. Poi smisi di ridere. Sì, era vero. Avevo trasceso persino il riso.
Con chiarezza e serenità, passai in rassegna tutto quello che avevo
creato e mi piacque. Che importanza potevano avere sciocchezze
come la guerra, la povertà le ingiustizie?
Erano solo chimere. Berkeley aveva detto bene.
Ero stata io a inventare il mondo intero per il mio divertimento.
Stupro e assassinio non erano altro che illusioni. Solo io esistevo.
Io, perfetta, meravigliosa! Dimentica delle meschine emozioni
umane, capace di osservare tutte le miserie dell'esistenza con
distacco divertito. Evidentemente ero arrivata al culmine
dell'evoluzione spirituale, e correvo l'immediato pericolo
di diventare la prima cittadina del mondo.
Cont... ?
********************************************
Max aveva cominciato a drogarsi durante i tre giorni di naja.
A quei tempi di usava l'escamotage di farsi dare l'articolo 40, credo,
per non adempiere al servizio militare. Quindi era, praticamente, un
disertore. Ecco perchè si nascondeva, giustamente, sotto
ad una barba
Anche se lui preferiva definirsi "obbiettore di coscienza civile".
Ary


title: R.  Generazioni

author: siuxi plum

text:

Io dire di sì, ary.
Ma vedi tu, solo se ti fa piacere.
Mi stupiscono semrpe questi racconti.
e, ti devo dire, bello, scritto asciutto e liscio, da film i
personaggi.
baci&fiori
si.


title: R.  Generazioni

text:
"siuxi plum"
>
> Cont... ?
>
Io dire di sì, ary.
Ma vedi tu, solo se ti fa piacere.
Mi stupiscono semrpe questi racconti.
e, ti devo dire, bello, scritto asciutto e liscio, da film i
personaggi.
baci&fiori
Muchas gracias senorita
(una volta sapevo usare la tastiera per tutti
i cirignoccoli vari di altre lingue. (Tetesco e spagnolo)
Ora il tipo che me l'aveva data non c'è più. Sigh.
Ordunque, perchè quotare tutto il pezzo per scrivere due righe?
E' una critica costruttiva che ti eviterà rogne in futuro (spero)
ary
{mettete dei fiori nei vostri cannoni]


title: R.  Generazioni

text:
On 25 Gen, 12:14, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Ordunque, perchè quotare tutto il pezzo per scrivere due righe?
> E' una critica costruttiva che ti eviterà rogne in futuro (spero)
>
Vedo, ho dimenticato il santo colpo di forbice!
pardon : )))
si.


title: Convenscion virtuale. (...)

text:
..........
 La luce diminuisce, come se fosse il tramonto. Quasi metà del pianoro
 viene oscurato dal cono d'ombra proiettato da una enorme manta nero-
 lucida, con riflessi blu scuro perlati dove viene colpita dalla luce.
 La testa è diversa da quella di una comune manta, con quelle ridicole
 appendici, è un triangolo a punta, come quello di una alabarda.
 E' Ombra. E' l'unico avatar che può parlare, e quando il sergente le
 da il benvenuto, risuona una voce di tenebra che invade il mondo in
 ogni più remoto recesso. Dice :"Sono solo di passaggio. Continuate,
 pischelli."
 E va via, con le sue ali nere, ed è solo una regione di vuoto nel
 cielo stellato, una assenza, che indovini fra i puntini luminosi
delle
 stelle.
 Sono tutti col naso per aria a guardare lo spettacolo, (oddio, col
 punto interrogativo per aria, nel caso di liutbald) pervasi da una
 dolce malinconia, quando vengono avvolti da una polvere luccicante.
 Fra di loro ora c'è una specie di figlia dei fiori, lunga veste
 intrecciata di foglie e rametti, lunghi capelli biondo grano, viso
 immerso in un alone luminoso, abbraccia tutti gli avatar in un
 parossismo consolatorio, ma svagato, smemorato, come l'arco
 d'attenzione di una drosophila melanogaster, un moscerino della
 frutta. È Bianca, e il suo comportamento è una compulsione che ho
 inserito nel suo avatar. Così impara a fare le libere associazioni.
 Anjin, ingannato dal veloce abbraccio di Bianca, tenta di ricambiare,
 ma trova solo aria, e finisce fra le braccia del sergente che gli
 fa :"Ragazzo, tu vieni dalla Spagna, vero ? La Spagna è famosa per
due
 cose, i tori e i froci. E tu non mi sembri UN FOTTUTO BOVINO !".
 Va bene. Chi c'è c'è. Ne aspettavo un'altro paio, ma insomma. Ho
 qualche dubbio che verranno, e magari è meglio così. Faccio convocare
 dal sergente tutti i convenuti, tranne gordon che sembra scomparso,
 presso il mio altare. Che è una roccia squadrata con sopra una
 tastiera in fiamme. Dalla tastiera faccio emergere una voce che
 dice :"Siete qui. E questa non è una tautologia divina, no, siete qui
 vuol dire che siete perfettamente coscienti, e convinti, e contenti,
e
 assolutamente attenti a ciò che succede. Quante volte vi capita ciò
 nelle vostre squallide vite ? Eh ? Siete perfetti. Ho eliminato tutte
 le imperfezioni, ho limitato la vostra capacità di comunicazione ad
un
 singolo atteggiamento. Ora non potrete più equivocare, provocare,
 esagerare, confondere, pentirvi di ciò che avete detto. Siete un
 utente televisivo che esprime il parossismo e la furia cambiando
 canale.
 Un tetraplegico che compendia il dolore e l'angoscia assoluta in uno
 sbattere di ciglia. Siete fortunati. Non come me, che sto qui a
 sparare cazzate da una tastiera in fiamme.
 Ok. Oltre al vostro fondamentale modo di esprimervi, ho approntato
per
 voi la possibilità di scoprire a quale tipologia umana appartenete.
 Gli uomini (e le donne) si distinguono in tre tipi fondamentali.
 Il tipo Adolfo, che è quello che fa  del male a tutti,
 indistintamente.
 Il tipo Casablanca, capace solo di far del male a se stesso.
 Il tipo Peter, capace solo di far del male a coloro che ama.
 A tale scopo vi ho forniti di base della bellezza sexy di una
 mitraglietta compatta. Sparsi nel sito, potrete trovare degli
 approfondimenti di tale teoria in forma di lanciamissili, sparachiodi
 e seghe a motore.
 Io vi amerò in incognito, da lontano, con pensieri d'amore calibro .
50
 BMG, emessi da un Barrett.
 È la sorte divina. Come quando organizzavo i lan-party e dopo la
prima
 sessione venivo cacciato via perché troppo bravo. Da allora ho
 imparato che Dio deve essere crudele, imparziale, casuale, ma
 soprattutto deve avere i codici d'accesso e le stringhe di cheat.
 E allora vi dico......."
 Io avrei continuato per un'altra mezz'oretta, ma nenroza fa espandere
 i suoi bargigli e tira una lunga raffica sulla tastiera facendola
 volare in pezzi. Subito dopo si gira e riempie di buchi bianca, che
 stava per abbracciarlo. Ho settato il tempo di respawing sui tre
 secondi, roba da frag nevrotico. Così, tre secondi dopo bianca
 riappare, abbraccia con un braccio liutbald e con l'altro gli infila
 la canna della mitraglietta nel punto interrogativo facendo partire
 una lunga raffica. Liutbald è ora una disordinata esposizione di
 frattaglie, niente più romantico, enigmatico profilo. Dopo di chè,
 tutto diventa una disordinata sequenza di frag elementare e
 primigenio. Pivelli. Impareranno. Io, dall'alto di una torre-faro,
 dispenso il mio amore in modalità "one shot, one kill".
 ............
Nik56


title: Convenscion virtuale. (...)

author: Lady

text:
Il 21 Lug 2007, 18:35, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> ha scritto:
> ..........
   I protagonisti del racconto sono i più affascinanti : non sono umani ma
somigliano all'uomo sotto l'astetto dell'aggressività. Sono vivi, efficenti
e prevedibili perchè ( mi viene da dire) geneticamente modificati, ma non è
il termine più esatto. Mi piacerebbe che ci fosse anche una sfida tra
l'intelligenza umana-regista e gli avatar da lui creati, così per dare un pò
di sfogo anche a loro dal basso della torre-faro...
               Bene
________________ Bè volevo disegnare un'alabarda ma non ci sono riuscita
:(((
   Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Convenscion virtuale. (...)

text:
Lady ha scritto:
> Mi piacerebbe che ci fosse anche una sfida tra
> l'intelligenza umana-regista e gli avatar da lui creati, così per dare un pò
> di sfogo anche a loro dal basso della torre-faro...
Ma è per quello che sono lì. Solo che devono imparare.
> ________________ Bè volevo disegnare un'alabarda ma non ci sono riuscita
> :(((
Fa niente.
Grazie per la lettura, lady.
nik56


title: Convenscion virtuale. (...)

author: Liutbald

text:
Nik56 wrote:
> ..........
>  La luce diminuisce, come se fosse il tramonto.
Ah, lo ricordo come se fosse ieri. Si chiamava Soldier Of Fortune, ed io non
facevo altro che morire e morire e morire, con un ritmo di un decesso ogni
venti secondi. Così ho iniziato a insultare gli altri giocatori, perché per
morire ci vuole sempre una valida ragione.
Manco di sangue freddo, di lucidità. Se tu avessi visto il mio Avatar
saresti schiattato dalle risate: un pupazzo vestito stile Rambo che si
muoveva a piccoli scatti, sparando alla cieca.
Va beh, sono stato fraggato subito. In linea con il personaggio, mi sembra
giusto. A nice shot, Nik. :)
Bang !
Liutbald


title: Convenscion virtuale. (...)

text:
Liutbald ha scritto:
 ...cut...
> Manco di sangue freddo, di lucidità. Se tu avessi visto il mio Avatar
> saresti schiattato dalle risate: un pupazzo vestito stile Rambo che si
> muoveva a piccoli scatti, sparando alla cieca.
Si, li ricordo quelli così. Nei lan-party, quando incalzavi un pivello
quello perdeva la testa e iniziava a girare in tondo e a sparacchiare
dappertutto senza effetto. Allora mi avvicinavo e lo finivo con la
sega a motore, e la voce fuori campo diceva profonda :"New
religion !" :-)
nik56


title: Convenscion virtuale. (...)

author: nenroza

text:
Nik56 ha scritto:
> Nei lan-party, quando incalzavi un pivello...
   Il problema è che poi i pivelli sbottano e se ne vanno, per cui capitava
che io fermavo il gioco e suggerivo di andarci leggeri coi pivelli, solo che
la tregua non è che durava molto, si, insomma, fintanto che li vedi sbattere
sui muri e guardarsi attorno sperduti fanno tenerezza, solo che poi finisce
che sperano e chissacome ti togono quello 0,000000000000004% di energia, e
tu non sei la per farti sparare addosso...
rk arena
--
   "Io non posso ascoltare troppo Wagner, lo sai,
    già sento l'impulso ad occupare la Polonia"
                               W.Allen


title: Convenscion virtuale. (...)

text:
> Cosě impara a fare le libere associazioni.
Ma lol :-)
Bravi, andate avanti, ancora, ne voglio ancora! :-))
bianca


title: Convenscion virtuale. (...)

author: Ombra

text:
On 21 Lug, 18:35, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Continuate,  pischelli.
;)


title: Convenscion virtuale. (...)

text:
<
ac...@people.it
> ha scritto:
> Bravi, andate avanti, ancora, ne voglio ancora! :-))
You're addicted, you know ?
:-)
nik56


title: Convenscion virtuale. (...)

text:
Ombra ha scritto:
> ;)
Cheeshire. Ecco cosa. :-)
nik56


Convenscion virtuale. (...)


title: mitico wotan

author: wotan

text:
             Solo il gioir bugiardo
             ci resta fra le mani,
             fedele a palinsesti scritti.
             Nemmeno la vita in diretta
             sappiam rischiare.
             Tutto è provato,corretto,
             truccato e camuffato,
             per un'immagine da alto gradimento.
             Miseri ci lasciamo issare nel trionfo,
             lasciando gioire il fuori,
             mentre il dentro si stà pietrificando.
             Lasciando sul pedistallo la statua
             che mostra i contorni alla luna,
             e mai,fa vedere la sua anima dentro.


title: M-I'5.Pe rsecution . w ho kno ws about  i t?

text:
-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-
-= who knows. about it? =-
-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-
Many people know,. both in the establishment and media, and among the
general. public. Despite an absence of its target from the UK for more than
two years, the echoes of. paranoia can still be heard loud and clear from
across the water. When it started in 1990, the only. people who knew were
those in BBC television who were spying on my home, and a few. radio
broadcasters. There were a. few cases of public harassment, but very little
compared to the situation that developed a. couple of years later.
The list today includes BBC TV staff (newsreaders such as. Martyn Lewis,
Michael Buerk, Nicholas Witchell), people. from radio stations such as
Chris Tarrant of Capital and. Radio 1 DJs, people in the print media, but
also many people in the general public. All united. in a conspiracy which
breaks the laws which. the UK does have regarding harassment, and all
completely. uncaring for any semblance of decency or elementary respect
for individual. rights.
The. British police (obviously) do know the nature of the harassment and in
all probability the identity of those behind it.. Some time ago I made a
complaint to my local police station in. London, without positive result.
The UK police are failing in. their duty to see the law enforced in not
checking. the abuse.
3762


title: [OT] Per TroppoSfera

author: DisKre Panza

text:
   ...sempre ammesso che tu voglia leggerlo...
   Credo che una delle tue piu` grandi vittorie sia
> devo  dirti una  cosa  che mi  fa impressione:  rileggendolo  ora, non  è
> dispiaciuto neppure  a me. sarà che  piove, sarà che ho  fatto tanta pipì
> perchè ho  mangiato tante  fragole, non so...  però rileggendolo  mi sono
> domandata perchè lo  avessi trovato vomitevole tempo fa  quando lo postò;
> tanto da salvarlo. resto però  convinta (e questo non potrò rimangiarmelo
> neppure in  punto di morte)  che nel  suddetto racconto vi  siano scritte
> delle cose tremende,  da denuncia, da farla  ammanettare dai carabinieri.
> Ora te le dico:
> "Lei percorreva lo spazio per noia"
    Ricordiamo che  la "Critica" in  questione apprezza l'Allende...  se si
    prescinde da questo, si perde la "comicita`" dell'appunto...
> "Sorrideva in modo parlante"
   Questa e` una  perla anche solo per quante volte  l'ha citata... Mettere
   un cancro simile  nel cervello di una  persona e` gia` un...  non lo so,
   significa colpire in mezzo al bersaglio.  E` Lei che s'e` colpita, e non
   se ne rende conto.
> "il Vibratore non mi diceva niente"
   E su questo, avventatevi voi, IASsassini... ;)
--
Power down.


title: [OT] Per TroppoSfera

text:
On Tue, 09 Apr 2002 23:13:39 GMT, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>> "il Vibratore non mi diceva niente"
>
>   E su questo, avventatevi voi, IASsassini... ;)
Forse aveva finito le batterie. Duracell dura di piu'!


title: - ombe penombre -

author: stirner

text:
Nella penombra della stanza entrava un raggio di sole: un faro teatralmente
puntato sul divano ove Lea, dopo l'amore, si era assopita.
Ermanno, seduto sul tappeto, la guardava soffiando il fumo della
sigaretta in quella colonna di luce creando vortici. Quasi avvertisse il suo
sguardo, Lea apr� gli occhi e, stiracchiandosi come una gatta, gli porse la
bocca sorridente. Il bacio riaccese forte il  desiderio ed Ermanno cinse la
donna alla vita immergendo il viso tra i piccoli seni aspirandone con
ingordigia l'odore.
- Dopo dopo. -
Reag� Lea sciogliendosi dall'abbraccio:
- Prima un caff�... dai ti prego, fai un caff�! -
- Vado si. Anche io ne ho voglia. -
 Malvolentieri la lasci� per avviarsi verso la cucina:
- Come sei buffo! Ti ciondola qua e l� come un campanaccio come a
Giacomo. Voi uomini siete strani. Quel coso tra le gambe, si, � veramente
buffo. -
Quel nome, pronunciato da Lea con tanta disinvoltura, lo sorprese. Si volse
di scatto riuscendo per� a mascherare il disappunto con una smorfia ironica,
poi chinandosi con gesto goffo, raccolse gli slip da terra per infilarseli.
- Comunque ti piace molto mi sembra! Ora per punizione lo nascondo.-
Lei rise forte e per tutta risposta gli tir� un cuscino.
Mentre preparava il caff� ripensava a Giacomo. Si era sentito con lui al
telefono un paio di ore prima per la solita partita. Lea, da poco arrivata,
aveva ascoltato.
- Era tuo marito. -
- Lo so. Me lo aveva detto che ti avrebbe telefonato per il tennis.
                                                  * * *
La giornata era bella e i due sul campo ce la mettevano tutta. Lea
accompagnando il movimento della palla posava lo sguardo ora su uno ora
sull'altro in una sorta di confronto continuo. Se avesse dovuto scegliere
non avrebbe saputo farlo: li amava e li desiderava entrambi.
Li aveva conosciuti alcuni anni fa. Erano molto amici. Tutti e due le
avevano fatto la corte ed era stato solo un caso che poi avesse sposato
Giacomo. Amava suo marito e non avrebbe mai pensato di tradirlo ma era
successo e non si sentiva neppure in colpa. L'amicizia profonda che i
due uomini avevano tuttora li faceva riassumere in lei come una sola
entit�.
I due giocatori fecero una pausa e le si avvicinarono.
Per la prima volta Lea sent� che non voleva affrontarli insieme:
- Me ne vado. Devo fare delle spese. Prendo l'auto. Ermanno ti pu�
riaccompagnare a casa. -
- Cosa devi comprare?-
- Nulla di importante: mi sono solo stufata di stare qui. -
Sorrise poi si gir� avviandosi verso il parcheggio.
I due ricominciarono a giocare ma la foga iniziale ormai era persa e ben
presto decisero di smettere.
Il locale era illuminato da luci al neon e i due nudi, dopo la doccia, uno
di fronte
all'altro producevano una quasi perfetta simmetria. Si abbracciarono.
- Ti amo. Ti amo sempre di pi�. -
- Anche io ti amo. Lo sai!
E' meraviglioso amarci cos� nel corpo di lei. -


title: - ombe penombre -

text:
On Thu, 05 Mar 2009 08:52:24 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
 Si abbracciarono.
>- Ti amo. Ti amo sempre di più. -
>- Anche io ti amo. Lo sai!
>E' meraviglioso amarci così nel corpo di lei. -
>
>
>
ok, mi sta bene, i due tromboni hanno scoperto il punto margherita. Ma
quello G della Lea l'hanno scoperto? sennò è recessione ancora.
Simpatico il finale a sorpresa.
Ciao Stirner : )
..
Lady


title: - ombe penombre -

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
news:hqkvq49cb8ojlromp...@4ax.com...
> On Thu, 05 Mar 2009 08:52:24 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>  Si abbracciarono.
> >- Ti amo. Ti amo sempre di piů. -
> >- Anche io ti amo. Lo sai!
> >E' meraviglioso amarci cosě nel corpo di lei. -
> >
> >
> >
> ok, mi sta bene, i due tromboni hanno scoperto il punto margherita. Ma
> quello G della Lea l'hanno scoperto? sennň č recessione ancora.
>
> Simpatico il finale a sorpresa.
>
>
> Ciao Stirner : )
> ..
> Lady
l'ho inviato per te. lo sapevo che evresti detto certe cose.  :))))
ciao
stir


title: - ombe penombre -

text:
On Thu, 05 Mar 2009 14:02:28 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>l'ho inviato per te. lo sapevo che evresti detto certe cose.  :))))
ogni volta che convinco il mio boy ad entrare in ristoranti dove fanno
"pietanze artistiche", cioč in un piatto gigante,con nel mezzo un
piccolissimo capolavoro commestibile buonissimo. E lui puntualmente
esclama -tutto buono, peccato che sia un po' scarso- Bene, gli
rispondo, cosě ci torniamo un'altra volta.
Ecco, anche il tuo racconto č un piccolo capolavoro,  mi ha lasciato
la voglia del seguito.
Ciao Stirner
..
Lady


title: - ombe penombre -

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
news:0sovq4de2a6b4bdeb...@4ax.com...

eccoti accontentata.
Il traffico a quell'ora era molto intenso e costringeva l'auto ad una
andatura lentissima ma Lea si sentiva tranquilla. Sorrideva. Si diresse
verso un supermercato con l'intento di fare qualche acquisto
per la cena voleva invitare anche Ermanno. Il supermercato ero assai
affollato ma si diresse subito verso il bancone del pesce. Il servente
appena la vide le consigliň di prendere due bei branzini che sembravano
freschissimi aggiungendo che erano in offerta speciale. Infatti c'era
scritto paghi uno e prendi due. Lea, con stupore del servente, scoppiň a
ridere ma non disse cosa stava pensando: "ne sposi uno e prendi due" .


title: - ombe penombre -

text:
On Thu, 05 Mar 2009 08:52:24 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
Si abbracciarono.
>- Ti amo. Ti amo sempre di più. -
>- Anche io ti amo. Lo sai!
>E' meraviglioso amarci così nel corpo di lei. -
>
>
>
oltre che abbra


title: Repost antico.

text:
Non so se lo postai a suo tempo, ma vi mando un vecchio racconto che scrissi
tempo fa.
Se l'ho gia' spedito, semplicemente non leggetelo.
Bye.
Il dolore.
E poi una mattina ti svegli ...ti accorgi che tutti i momenti belli che hai
vissuto sono stati una amara illusione.... Ti guardi le spalle, e vedi il
vuoto....davanti, il vuoto...al tuo fianco, il vuoto.... Ovunque...
Nelle tasche, nei ricordi, nel tuo presente, nel tuo futuro, in una vecchia
foto che ti ritrae quando ancora ti pascevi dell'illusione, quando sognavi
una vecchiaia fatta di passeggiate lungo viali alberati incontro al tramonto
di una vita felice.
Sogni, fatiche, discussioni... dove sono?
Dov'e' finita la forza che ti ritrovavi sempre nellle ossa quando si
trattava di rimboccarsi le maniche per ricostruire, o perche' anche le cose
che non volevi fare, se prese come pezzetti del mosaico della tua vita, di
quella che speravi e volevi, le facevi volentieri, certo che anche grazie a
quei sacrifici avresti raggiunto la vera felicita'?
Dov'e' ora ? , dov'e' quella vigliacca forza che ti farebbe sentire meglio,
che arresterebbe questo fiume inarrestabile di lacrime ?
Dove sei, Filosofia?
Disperatamente la cerchi, per un attimo ti illudi di vederla, senti per una
frazione di secondo che puoi farcela, che sei vivo....
Dove cazzo sei, maledetta Filosofia?
Le tue regole, i tuoi consigli, che dispensavi agli altri e che sembravano
regalare beneficio a chi ti ascoltava...cosi' perfette, vere...Dove sono?
Per Dio, dove sono?
E tutti i sogni , dove li hanno buttati? Quale ottusa sadica impietosa
verita' bugiarda ha potuto cosi' selvaggiamente imbrigliare la sua fantasia,
la sua voglia di liberta', la sua ingenua fiducia nella vita ?
Hai vissuto un attimo ? Ancora devi cominciare? Quale sentiero adombrato e
doloroso ti condurra' ora verso la fine?
Stringerai ancora una mano, guarderai ancora occhi che nei tuoi si
rifugeranno per cercare conforto in questa dimensione?
A quale spalla ti appoggerai quando sarai stanco, chi ti sussurrera' parole
amiche quando le onde vedranno il pennone della tua nave divelto?
Sei solo.
Ricordalo, sempre e comunque. Ora sei solo.
Tutti lo dicono, ti hanno sempre insegnato che la sola cosa su cui contare
nella vita e' te stesso...non credevi, vero?
Sorridevi, e pensavi che saresti riuscito, che esisteva una dimensione nello
spazio e nel tempo fatta di due anime che avrebbero resistito, che avrebbero
guardato oltre, che si sarebbero bastate.
Eccoti qui. Ora sei solo, indiscutibilmente ed irrimediabilmente solo.
Intorno a te, solo il bisogno di poter credere che tu no, che tu resisterai,
che sei forte, che ne hai passate di peggio.
Ma quella , cazzo, era la tua casa, la tua meta, il tuo rifugio... Avresti
speso il possibile e sofferto l'impossibile, hai tentato di farlo.
Parlavi della forza dell'amore e farneticavi illuso su cio' che si poteva
fare.
...si poteva fare...
Avresti potuto... quasi ce la facevi...per quante notti cio' che avresti
potuto ti tormentera'?
Quale Dio ti ha fatto intravedere da bambino il paradiso, per poi negartelo
cosi' selvaggiamente? Perche' tanta crudele determinazione...perche' per
altri tutto cio' si risolve in un semplice allargare di braccia ed un
inutile " che ci posso fare?, devo ammazzarmi?"
Quante notti, quante stagioni supplicando chi era piu' forte di te di non
abusare, di non proseguire, di fermarsi e credere.
Quante ore trascorse a disegnare progetti, promettere cio' che avresti
mantenuto, garantire cio' che non ti sarebbe mai pesato....
Ora sei solo, solo con tutto intorno che gira , lo vivi ed e' gia' ricordo,
e prima ancora di divenire ricordo e' gia' dolore, che lacera le tue notti
insonni, che riempie le narici e la gola di lacrime amare che soffocano i
singhiozzi...
Aria...forse ti servirebbe un poco d'aria ma anche lei brucia i polmoni, ed
allora lasciali bruciare , che si consumino e farla finita... averne il
coraggio.
E domani? Come farai a sorridere guardando i bambini giocare, sentendo sulla
pelle il vento di una Primavera che per te non e' mai arrivata?
Quanta rabbia verso quel Dio che ti ha creato cosi' stolto da sperare, cosi'
ingenuo da credere sempre e comunque, cosi' debole da continuare a lottare,
cosi' perdutamente innamorato da lasciarti trafiggere, cosi' vero da
soffrire oltre le tue forze....
Quanto rancore verso ricordi fatti di domande senza risposta, ricordi nitidi
di discorsi senza eco, senza voglia, senza fiducia.
Quanta paura di fronte alla freddezza ed alla padronanza, di fronte alla
leggerezza ed all'allegria, nonostante tutto ed a prescindere da tutto.
Ora sei qui, con intorno un reale che sembrava lontano fino a ieri, che hai
cercato invano di sfuggire e che ti si ripresentera' puntuale ad ogni
incrocio, ti sorridera' fiero della sua maturita', ti mostrera' quanto sei
stato stupido e testardo.
Ora sei dei nostri, ora ti hanno strappato dai tuoi sogni e ti hanno
regalato un biglietto di prima classe per il treno della vita, ora ci sei.
Benvenuto.
Ti ritroverai con noi in qualche osteria per sentirti vivo nel tuo rumore,
nel tuo ridere inutile e disperato. E ti ritroverai ancora con noi quando
dopo esserti masturbato ti ritroverai sporco del tuo squallore e ti
accorgerai di avere pensato solo ai tuoi ricordi,
quando cercherai di convincere qualcun altro che la vita ti ha visto nascere
solo , solo ti vedra' morire percio' solo qualcun altro dovra'
continuare....
Forse, piangerai quando insieme a noi cercherai di negare il dolore, la
sofferenza che ti sta gia' indelebilmente marchiando, e fingerai di essere
felice per lei e per la sua vita che ora e' come voleva, ora si e' compiuta.
Benvenuto sarai, quando griderai dentro pensando che al posto di quell'uomo
avresti dovuto esserci tu, che quella stupida borsetta di finta pelle
avrebbe potuto chiederla anche a te, anzi gliela avresti regalata senza
neppure il bisogno che lo facesse, perche' tu la conoscevi...
La conoscevi al punto che forse gia' sapevi che saresti morto dal dolore,
che le dighe del mondo avrebbero ceduto all'improvviso non lasciandoti via
di scampo.
Ora la tua infanzia e' davvero finita. Non hai mai vissuto puberta',
sviluppo, maturita'... hai solamente conosciuto un limbo amaro e vacuo che
si e' disgregato alla prima raffica di vento.
Amico mio...lascia che ti spieghi il mio sentire di oggi, di ieri, di
sempre.
E non ascoltarmi perche' io possa illudermi di lenirlo, raccontare significa
sentire il suono di qualcosa che urla nel silenzio, significa rendere tutto
piu' tangibile, il verbo e' forza, presenza, realta'.
Un famoso filosofo una volta disse che per udire l'armonia celeste
dell'universo non ci si deve fermare ad ascoltare il solo suono di uno
strumento di quella suprema melodia, occorreva ascoltare con gioia la magia
di tutta quella meravigliosa orchestra...Voleva cosi' significare che non ci
si deve concentrare su di una sola persona, legare  la propria vita ad una
unica anima...oltre ad altri significati che non staro' qui a tentare di
svelare.
Quanti malintesi... quanta gente preferisce essere spettatrice di quella
melodia....
Io ho solo tentato di suonare con quell'orchestra, di conoscere a fondo
quello strumento, perche' suonando con esso avrei penetrato, capito ogni
singola melodia, percepito ogni variazione di cadenza, di intensita'...avrei
fatto parte di quell'equilibrio celestiale, compreso e goduto di una
meraviglia della quale mi sarei sentito parte ,non spettatore.
Amare? E' facile se si e' spettatori...amare puo' durare lo spazio di un
minuto, puoi amare per un'ora intera di sfrenati amplessi, per un'orgia di
suoni ed il lampo di una illusione bella da credere....ma sei solo
spettatore , godi di suoni che non ti soffermi a capire, perche' il voler
capire comporta sacrificio, impegno, responsabilita'.
Scegliere di interpretare quelle armonie significa impararne le metriche,
tentare di capire, dare senza attendere, incessantemente... Dare nella
certezza del ricevere e curando ogni giorno quel germoglio che vedi
crescere, che senza le tue cure potrebbe sfiorire in un batter di ciglia .
Quando sei parte dell'orchestra, puoi godere degli stessi suoni che prima
ascoltavi solamente,  dare al tutto un significato in piu'...essere nella
musica, non ascoltarla.
Certo, e' piu' difficile...ma perche' si taccia di idealista chi insegue una
armonia, solo perche' in minoranza rispetto alle scelte facili, al piacere
immediato di un gesto vacuo o di una effimera libidine cerebrale?
E' il pericolo del filosofeggiare se prima non si e' scelto di morire.
Io non temo piu' il morire, amico mio, perche' senza la meravigliosa pace
del mutare non apprezzeremmo le traiettorie sublimi del nostro breve
comparire terreno.
Io per mia ria sorte, ho cercato di suonare insieme all'orchestra.
Ora per dimostrare una dignita' che non cerco dovrei scrollare le spalle,
riarmarmi e ripartire... liberare dal mio fastidioso dolore l'animo
altrui...
Quanto dolore...dimenticatemi.
Fate che per un attimo ancora io possa sentire la sua bocca, una sua
carezza, l'odore del suo corpo... fate che la mia memoria possa un'ultima
volta riempirsi di quei colori che se un tempo avevo sempre accanto ora non
vedro' mai piu'!
E poi ? Poi che faro' nell'attimo in cui la riperdero', nel momento preciso
del nuovo distacco, quando la spada si conficchera' ancora dopo avermi
trapassato, rinnovando il dolore su un povero corpo che ora desidera
solamente pace?
Perche' ora tutto grida, perche' ogni angolo di questa maledetta casa urla
di lei, invoca la sua presenza, rinnova la sua luce?
Dio mio...perche' mi hai ingannato cosi'...perche' ho sperato nella
profondita' dellle tue parole e su quelle ho progettato di costruire una
fortezza che ora non esiste piu', perche' mi hai rubato un sogno, l'unico
dolce e sereno sogno che non potro' piu' cullare, colorare?
Solo. Nessuna speranza, nessuno spiraglio.
A che serve urlare, se nessuno puo' sentire la mia voce e volgere il capo?
A che serve lottare, se l'ambito miraggio e' svanito al sole?
Verso cosa tendere le mani se tutto ora si e' dissolto in una bolla di
sapone?
Ahi, quanto dolore. Fuori la gente continua, l'universo prosegue nel suo
solito rotolare senza posa e le stagioni si accavallano veloci senza
sgomitare, dentro il cuore la notte e' scesa senza esitazione ed un sole sta
fuggendo lontano senza neppure voltarsi indietro.
Germano Bonaveri


title: Repost antico.

author: Alessandro

text:
Io non lo avevo letto.
Germano, scrivi proprio... ma che te lo dico a fare.
Salutoni,
Alessandro


title: Kill

author: Maiky

text:
Salve a tutti e la prima volta che pubblico qualcosa qui.
Avviso racconto breve dai contenuti "violenti".
Il buio mi circonda, guardo il cielo, le nuvole nere come inchiostro
corrono veloci, la luna compare per pochi attimi e  illumina tutto come
un flash, poi di nuovo buio, una lieve pioggerella scende a tratti,
fisso le luci lontane opache della città. Ascolto il vento, vento
freddo, gelido come la morte. Il vento parla,  sono voci che ridono
imprecano voci ubriache, lo stesso vento porta via il fumo della mia
sigaretta, l’ultima prima dell’inizio o della fine.
Nascosto tra la boscaglia ascolto le loro voci, non sanno che sono qui e
non mi preoccupo che possano vedermi o scorgere il bagliore del tabacco
accesso, non c’è nessuno di guardia si sentono al sicuro.
“Voglio che soffrano” questa frase si ripete nella mia mente insieme al
volto di un uomo distrutto dal dolore che ripete “voglio che soffrano”
non deluderò quel volto, soffriranno.
Calpesto la cicca è tempo di muoversi, più giù il loro nascondiglio 4
mura con un tetto di lamiera e qualche finestra semi nascosto dalla
boscaglia, sembra il nascondiglio perfetto per dei cani bastardi, qui
lontano dalla città. La luce all’interno della baracca proietta forme
nere all’esterno che ricordano ombre cinesi.
Mi avvicino silenzioso ad una finestra e ascolto, ridono parlano
imprecano ma non capisco la loro lingua non è la mia. Mi avvicino alla
porta di legno, applico una piccola carica, uno due tre l’esplosione
riesce appena a scardinarla e a farla abbatte all’interno, urli, vetri
rotti, colpi di tosse, armi che si caricano, fumo ovunque poi silenzio,
un ordine qualcuno si avvicina alla porta io sono pronto con la mia
spada affilata come un rasoio, vedo una canna di pistola poi la mano il
braccio e colpisco la pistola cade insieme al braccio, l’uomo urla
indietreggia cade, il sangue imbratta tutto, i compagni immobili
pietrificati poi si muovono all’unisono puntano il nulla e sparano alla
cieca, approfittando del loro iniziale sgomento sono già lontano
nascosto tra la boscaglia, al sicuro, intanto le armi crepitano, vetri
si rompono, le pallottole colpiscono tutto e niente. Sento le urla
dell’uomo a cui ho staccato il braccio.
Le armi tacciono, ora parlano sotto voce, da qui ho un’ottima visuale
sull’entrata della baracca, sono usciti sono in 4 vedo distintamente le
loro sagome aiutato dalla luce che non hanno nemmeno spento, parlano si
agitano sono ben armati ma io ho la mia arma, non ha un nome è  solo una
pistola con due canne, sotto le quali sono innestati altrettanti
caricatori, spara dardi, l’esplosione della cartuccia fa sì che il dardo
si allunghi come un’ antenna di una radio, gli elementi si incastrano
tra di loro e diventa una vera e propria freccia con degli arpioni che
scattano bloccando il bersaglio come un amo per il pesce, quante prove
per renderla silenziosissima e micidiale. Miro all’uomo sulla destra
sparo solo un sussulto e il primo dardo si allunga fino a 60cm vola
silenzioso colpisce l’uomo gli trapassa una coscia e si conficca nel
muro bloccandolo urla si dimena, non riesce a liberarsi, chiama aiuto
gli altri sparano a casaccio e si riparano alla meglio, qualche
pallottola raggiunge il mio nascondiglio ma troppo alte,
  “Voglio che soffrano” ed quello che farò.
  Uno dei 3 si avvicina al compagno e cerca di liberarlo dal muro, un
altro impartisce un ordine e il terzo spegne la luce, ora è buio non
posso vederli, aspetto non ho fretta, la luna per un attimo illumina la
notte, sparo e questa volta ne colpisco uno alla spalla urla e si agita
  corre si nasconde nella baracca  anche l’altro trascina il corpo del
compagno all’interno il terzo copre la ritirata sparando all’impazzata.
E’ di nuovo buio sento solo le loro urla, e le imprecazioni, decido che
ora di fare un po’ di luce.
Il secondo caricatore della mia arma contiene un dardo molto simile al
primo solo che alla punta è situata una piccola carica esplosiva. Miro
all’auto parcheggiata sul lato sinistro della baracca, sparo il dardo
vola silenzioso penetra la carrozzeria poi il serbatoio una frazione di
secondi e l’auto è una palla di fuoco, i pezzi sono scagliati ovunque
qualcuno colpisce la baracca altri arrivano nel bosco non c’è rischio di
un incendi è tutto bagnato. L’esplosione manda in frantumi gli ultimi
vetri. Lo scoppio giungerà fino alla città e qualcuno chiamerà i
pompieri, ma non mi preoccupo ci vorrà un’ora buona prima che arrivino.
Le fiamme illuminano tutto di giallo rosso, tengo sotto controllo
l’entrata, sparo un altro dardo esplosivo sul tetto della baracca
l’esplosione non sfonda il tetto contorce solo le lamiere, voglio
costringerli ad uscire, li sento urlare ma non si muovono sanno che se
escono sono morti, poi l’inevitabile la paura ha il sopravvento e
un’ombra esce  corre veloce verso il bosco, prendo la mira e fuoco, solo
quando il corpo del poveretto esplode in 1000 pezzi mi rendo conto di
aver sparato un dardo esplosivo, brutta morte ma rapida e comunque
niente a confronto di ciò che gli aspettava. I compagni che hanno
assistito alla scena per un attimo sono sbandati poi dalle finestre e
dalla porta cominciano a sparare all’impazzata tutto intorno a me
piovono pallottole, e ora di spostarsi, scivolo via silenzioso.
Sono già di fianco alla baracca schiacciato al muro quando finiscono di
sparare consci di non aver colpito nulla, lancio un pezzo di metallo sul
tetto, istintivamente sparano in aria, decine di buchi si aprono nel
soffitto di lamiere, dalla finestra individuo i contorni dei loro corpi
e sparo uno due tre…. e li inchiodo tutti.
Entro dalla porta, accendo la luce che solo dio sa come è che funziona
ancora, la stanza si illumina, lo spettacolo e grottesco e sorrido, sono
tutti li inchiodati crocifissi, ovunque macchie di sangue. Mi guardano
senza capire, imprecano si lamentano cercano di liberarsi ma a quella
distanza le frecce sono penetrate in profondità e solo la forza di molti
uomini possono staccarle.
Poi penso che come ogni festa che si rispetti ci vuole alcol, apro
alcune bottiglie di whisky e spargo il contenuto tutto intorno, recupero
il tavolino e lo sistemo al centro della stanza, da sotto l’impermeabile
estraggo un oggetto cilindrico della grandezza di una bottiglia da 2
litri, lo posiziono sul tavolo e intorno ci metto un po’ di bottiglie di
vodka whisky e grappa, a questi stronzi preparo un cocktail niente male,
continuo a muovermi sotto i loro sguardi sofferenti quello che sembra il
capo in un misto di lingue farfuglia qualcosa, vuol sapere chi sono e
cosa voglio,  mi caccio da tasca un foglio di giornale lo apro e glie lo
metto davanti agli occhi che si sbarrano, comincia ad agitarsi farfuglia
che lui non c’entra gli altri chiedono, parlano tra di loro ma io non li
ascolto più, appoggio il foglio sul tavolo, la foto di una ragazzina che
sorride e il titolo “Nuovo delitto stessa dinamica, violentata e poi
uccisa  gli inquirenti brancolano nel buoi……..”.
Di nuovo quel volto e la frase “Voglio che soffrano” che si ripete nella
mia mente.
Mi avvicino al tavolo ignoro i loro sguardi di supplica e le loro
imprecazioni, attivo il contenitore sul tavolo e esco, ora il cielo e
limpido il vento ha spazzato via le nubi la luna illumina tutto, in
lontananza alcune sirene e i fari delle auto che si avvicinano, fra un
po’ saranno qui. Mi allontano senza fretta prendo una sigaretta tiro
fuori l’accendino fisso la fiamma rossa, poi l’esplosione, il mio
contenitore deflagra un misto di benzina e polistirolo investe la camera
e i corpi crocefissi, l’onda d’urto manda in mille pezzi le bottiglie
spargendo alcol ovunque, in un attimo tutto è in fiamme. Ora bruciano in
un misto di urla e imprecazioni,  bruciano lentamente ma per loro è solo
l’anticamera dell’inferno, accendo la sigaretta un lungo tiro e sorrido
all’assegno che incasserò domani.
“Voglio che soffrano”
Maiky


title: Kill

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Maiky <
mik...@libero.it
> wrote:
> Salve a tutti e la prima volta che pubblico qualcosa qui.
ciao
> Avviso racconto breve dai contenuti "violenti".
farai subito amicizia con Nik56 :) imho

> Il buio mi circonda, guardo il cielo, le nuvole nere come inchiostro
> corrono veloci, la luna compare per pochi attimi e  illumina tutto come
> un flash, poi di nuovo buio, una lieve pioggerella scende a tratti,
> fisso le luci lontane opache della città. Ascolto il vento, vento
> freddo, gelido come la morte. Il vento parla,  sono voci che ridono
pathfinder o sniper? :)
Ma cedo la parola a Nik56 piu' esperto di queste cose :)
> imprecano voci ubriache, lo stesso vento porta via il fumo della mia
> sigaretta, l’ultima prima dell’inizio o della fine.
> Nascosto tra la boscaglia ascolto le loro voci, non sanno che sono qui e
> non mi preoccupo che possano vedermi o scorgere il bagliore del tabacco
> accesso, non c’è nessuno di guardia si sentono al sicuro. [...]
imho e' uno sparatutto bischero :)
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Kill

text:
On Wed, 21 May 2008 00:04:54 +0200, Maiky <
mik...@libero.it
> wrote:
>
>Salve a tutti e la prima volta che pubblico qualcosa qui.
>Maiky
Be,' direi che il debutto comincia propio bene.
Bella la sequenza descrittiva dell'inizio racconto, vero e propio
espediente ritardante che serve a prolungare l'attesa della tensione
narrativa successiva che a mio gusto ha troppo ritmo incalzante da
"americanata".In alcune sequenze hai "umanizzato" troppo il
personaggio del sicario,' sembra che agisce dietro la spinta del
...volto di un uomo distrutto... come se anche lui provasse un lo
stesso sentimento di vendetta.  Ti riprendi nel finale" pitturandolo"
da vero cinico, credo il suo ruolo reale, quando dici... sorrido
all'assegno che incassero' domani...
A rileggerti
Lady


title: Kill

author: Stefano

text:
Ritmo sincopato, però imo rivedrei la punteggiatura. A rileggerti e ben
arrivato
Ciao
Stefano


title: " I tempi della rete": racconto.

author: gidě

text:
Da Marina a Gidě:
Ho riletto "racconto molto, molto breve".., ( "... Marina uscě dalla rete e
nessuno ne seppe piů nulla.") .Non era uno scherzo, il tuo: era un
consiglio. Purtroppo, non l'ho seguito.
Ho tanto bisogno di parlare, oggi. Ti posso raccontare? Alcune cose le sai,
altre le avrai intuite, altre non le sa nessuno: le dico per la prima volta.
"...Io ero appena entrata in rete e avevo un sacco di voglia di giocare:
postavo
barzellette, mettevo il naso dappertutto, facevo scherzi, ecc.. Ho visto
quel suo programma con un blocco. Che bella sfida! Mi ci   sono messa
d'impegno e ho trovato il sistema di fregarlo. Dopo di che ho mandato una
mail all'autore: "lo sai che io ho trovato il sistema per giocare senza
limiti con il tuo programma? Se indovini come ho fatto, vinci un
lecca-lecca!"
Č cominciata cosě. Io gli davo degli indizi, lui provava a indovinare, non
ci riusciva... altra mail. Pensava io fossi una ragazza (non, č che me
l'abbia mai detto, perň si capiva che era cosě). Neanche io ho mai detto di
esserlo, una ragazza, intendo, perň stavo zitta... e non era giŕ piů un
gioco.
Non era un gioco? Certo che lo era: un gioco tenero, perň, qualcosa che non
conoscevo in quella forma, ma che mi ricordava  dolci cose lontane. E
l'emozione di sentirsi ancora chiamare "piccola".   E superare il pudore  e
scrivere "amore mio", "amore mio" a un ragazzo. Stavo facendo una
carognata, č vero,  perň non recitavo, non recitavo neanche un po'.
Lui insisteva perché gli telefonassi, per incontrarmi. Io gli rispondevo
che cosě sarebbe finito tutto, che eravamo nati nella rete e, fuori di lě,
saremmo stati come pesci fuori dall'acqua.
Doveva finire.
Io ero sola e sola sarei tornata, ma lui aveva una ragazza da cinque anni e
aveva "incontrato" me in un momento di stanca del rapporto... l'avevo
galvanizzato e lui aveva galvanizzato me; ti sembrerň scema ma gli volevo
bene (la parola "amavo" non passa, non passa piů), perň non potevo
permettere che facesse qualche sciocchezza, che   rovinasse qualcosa nella
sua vita vera per rincorrere  un sogno, una favola.
La cosa piů semplice sarebbe stata dirgli: il gioco č finito. Sono molto piů
grande (eufemismo) di te...
Lo so. Ma non ce l'ho fatta.
Cosě postai un   racconto dal quale si poteva capire benissimo la mia etŕ e
gli dissi di andarselo a leggere.
E lui lo lesse.
Per due o tre giorni mi scaricň addosso   quintali di aggressivitŕ e io me
la tenni, me la tenni perché me la meritavo.
Poi...poi tornň al "piccola mia", facendomi morire; cercň mille strade,
mille speculazioni   teoriche che giustificassero il nostro rapporto e gli
consentissero di vivere, in parallelo, nella dimensione concreta... e io gli
rispondevo che era proprio cosě, che aveva ragione, che era possibile...  "č
possibile,  amore mio."
Partě: una settimana nella cittŕ della sua ragazza, con un cellulare (4
righe di testo) per collegarsi con me.
Fu a quel punto che gli telefonai e in un orario in cui c'erano molte
probabilitŕ che fosse insieme a lei.
Sentii subito, dal tono della voce prima ancora che dalle parole stentate,
che "era fatta".
Il giorno dopo mi arrivň la sua mail. 2 righe: devo smettere: voglio vivere
in pieno la dimensione concreta. Mi dispiace.
Missione compiuta. Ma nessuno mi batteva le mani.
Cancellai dal computer le sue mail, il  suo indirizzo e qualsiasi altra
cosa potesse ricordarmelo.
C'č rimasta solo qualche parola del nostro gergo nel Drago    (il programma
vocale che mi hai dato tu): č difficile trovare le parole e cancellarle  qui
dentro. Cosě,
quando questo programma  di merda me ne sbatte qualcuna in faccia,  mi
limito a non usarla e tiro a campare.
Questo č  quanto, Gidě, dolce amica mia. E se  penso che il tutto č durato
meno di un mese, il sospetto di essere un po' folle si fa molto consistente
in me.
Ma i tempi della rete sono quelli del mondo? Io non credo."


title: " I tempi della rete": racconto.

text:

 Doveva finire.



title: " I tempi della rete": racconto.

author: Foobar

text:
On Wed, 16 Jun 1999 18:29:46 +0200, "gidě" <
gr...@tiscalinet.it
>
wrote:
>Ma i tempi della rete sono quelli del mondo? Io non credo."
Neanch'io.
Foobar


title: " I tempi della rete": racconto.

text:
In particolare, mi riferisco proprio a questo messaggio. E,
se permetti, l'avevo gia' letto.


title: nxt - 1st

author: Marcello Simula

text:
L'immagine tremolante del soffitto lentamente iniziava a delinearsi sugli
occhi ancora bagnati dal sonno. Fuori, la città era ricoperta da uno spesso
strato di neve. Marco si alzò svogliatamente, mise un piede a terra -
traumatico contatto con un pavimento di ghiaccio - definitiva dipartita
dallo sfumato regno onirico.
 Come una nuvola di fumo, che avvolge e porta via i pensieri più belli
quando invano tentiamo di afferrarli, così Marco vide i propri sogni
dissolversi - vampiri notturni che divengono cenere ai primi raggi di sole.
Ma qualcosa, da queste polveri, si rianimava. Non era un sogno e insieme non
era un disegno dai tratti limpidi della coscienza.
Un'ombra sinuosa si distendeva su di lui - non riusciva a ricordarne lo
sguardo -- tanto meno la voce. Un'eco da lontano riecheggiava tra le pareti
dei suoi pensieri - la vedeva avvicinarsi, rincorrersi a ripetizione, fino a
dar vita a quel ricordo così sfuocato. Come una sottoveste sottile e
impalpabile, così quel respiro profondo e affannoso si adagiò lieve a dar
forma a una memoria dai contorni incerti. Non conosceva la sua amante - non
avrebbe mai potuto dire di averla vista. Eppure gli bastò quel suono - vivo
di un silenzio appena sussurrato.
 Avrebbe dato di tutto per dare un corpo e un viso a quel respiro.