title: VEGGENTE

text:
On 24 Feb, 18:20, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Juan Bravo ha scritto:
>
> > Quanto ad 'aperto', ahimé confidavo che lei cogliesse il senso. La mi
> > scusi!
>
> Mi scusi lei. Ero io, che  confidavo lei avesse colto il senso del
> mio :"tenere aperte tutte le vie."
La mi scusi di nuovo, ma è sicuro di aver colto lei? Devo dichiarare a
chiare lettere l'associazione per me esistente tra certe aperture e
certo sperimentalismo? Valida ragione in più per lasciare altrui lo
sperimentalismo. Se lei è interessato, non troverà in me un
concorrente.
Non pretendo da lei attività dei miei piccioli e scarsi scritti, ma
ricorda che altrove usai il termine 'bacialatrine'. Le risulta più
esplicito 'baciavespasiani'?
E ora avanti con le accuse di omofobia, prego.
> Usero' una frase a lei cara : non e' che la sto sopravvalutando?
Non posso escluderlo, né l'idea mi toglie il sonno. Ma lei piò
escludere di star sopravvalutando se stesso?
JB


title: VEGGENTE

author: Stefano

text:
> Non posso escluderlo, né l'idea mi toglie il sonno. Ma lei piò
> escludere di star sopravvalutando se stesso?
Signor mio, mi permetta di intervenire nella tenzone ancorché non
interpellato. Non le pare forse che una dose di presunzione sia
necessaria per postare? Non è forse arrogante l'idea di poter produrre
nuove storie, nuove rime, e competere con chi ci ha preceduto? La prego
quindi di esser clemente con queste celie cui ci abbandoniamo.
Stefano


title: VEGGENTE

author: stirner

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
>
 La prego
> quindi di esser clemente
mastella?


title: VEGGENTE

text:
stirner ha scritto:

Lol. Ma Sua Emittenza non l'aveva spedito a Strasburgo dando un posto di
lavoro a quel poveretto (vittima di giornali plutocattocomudipietristi)?
Sarebbe stupefacente scoprire che Juan in realtà è il martire di
Ceppalone. :-P
Ciao
Stefano


title: VEGGENTE

author: Juan Bravo

text:
On 24 Feb, 23:22, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> > Non posso escluderlo, né l'idea mi toglie il sonno. Ma lei piò
> > escludere di star sopravvalutando se stesso?
>
> Signor mio, mi permetta di intervenire nella tenzone ancorché non
> interpellato. Non le pare forse che una dose di presunzione sia
> necessaria per postare?
Messere, trova forse in qualcuno dei miei piccioli succitati scritti
una qualche affermazione o negazione in tal senso?
> ....Non è forse arrogante l'idea di poter produrre
> nuove storie, nuove rime, e competere con chi ci ha preceduto?
Mi ha fornito un interessante spunto per la notturna meditazione. Le
sono debitore
> .......La prego
> quindi di esser clemente con queste celie cui ci abbandoniamo.
Mi consenta (oops!) di andare oltre: forse dette celie, alle quali
come potrà constatare io stesso indulgo, sono gli unici argomenti
seri, validi e degni di post.
Mi pregio augurarle un tranquillo e rilassato, ancorché prosaico,
sonno ristoratore.
JB


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

author: DOMACCIA

text:
RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

(..Rischiarato dalla luce di ambra della sera
il pallore del suo viso aveva riflessi azzurri...)

Nelle immense regioni insopportabili
quei patologici processi
di  maestà cruda,
- e tra il deliquio e il sonno-
portavano con sè
una dissuasione segreta,
una austerità insolita:
erano un messaggio algido
di ghiacciate cime,
di un grigio di alabastro...
Vedendo il bianco perlaceo
della colonna vertebrale
- al di sotto della pelle-
lei si sentiva scabra
straordinariamente netta:
a seppellire i dolci corpi
sarebbero stati la sabbia
le foglie secche
- le tempeste di neve,
tutti quegli azzurri fuochi...

DOMACCIA


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

author: Daniele

text:

Sono molto colpito da questa produzione di Domaccia, per quanto mi
riguarda qui lei raggiunge (oserei dire finalmente) la sintesi tra il
suo prezioso sentire e la potenza espressiva di una verbalità originale,
arcana, ricercata, e - manca in effetti il vocabolo -
talmente-ricercata-che-rompe-leggermente-i-coglioni-quando-si sforza-troppo.
Qui lei - FINALMENTE - la pianta con quelle parole che vorrebbero
esprimere la ricercatezza del suo sentire - ma stia tranquilla, NON C'È
BISOGNO, PERDIO - e finalmente usa vocaboli comprensibili, magari gioca
addirittura con parole normali ma si capisce che comunque vengono
allargate, stirate, piegate ad una  volontà espressiva preponderante
rispetto alla loro povera semantica, per rappresentare una immagine
poetica, la SUA immagine poetica.

Ma qui e oggi siamo alle soglie del capolavoro - per quanto valgo io,
cioè poco.
.
Adesso una analisi per giustificare tale dichiarazione de panza:

 > RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA
 >
 > (..Rischiarato dalla luce di ambra della sera
 > il pallore del suo viso aveva riflessi azzurri...)
 >
Ed infatti FAI BENISSIMO ad anteporre una spiegazione a questa cosa
dell'ambra, in effetti nel prosieguo della lirica se uno non legge
questa piccola premessa - soprattutto se lettore occasionale, frugale,
di passaggio (indifferenti, distratti e lontani) - si inalbererà quasi
certamente, e non poco. Io non l'avevo letto e mi sono 'ncazzato come
una vipera perché cerco d'esser razionale e se uno mi dice per caso
azzurrognolo e poi ambrato di solito appunto mi incazzo e rovescio il
tavolo, ma se uno però mi spiega la cosa, e soprattuto mi fa ripensare a
quelle volte che ANCHE IO vidi queste mescolanze di colori e di
riflessi, allora va beh. Diciamo che lo accetto da chi queste mescolanze
di riflessi ne ha coscienza, ma se appena penso di avere a che fare con
qualche furbo che tenta di ciurlare nel manico semplicemente giocando
con le parole, allora ciccia.

Ne abbiamo a oltranza di tristi allegri, sinceri bugiardi e di quella
sua bruttissima bellezza, checcazzo, se me la spiegano va beh, se no
fanculo: tanto per intenderci, eh. Ah, dimenticavo, Domaccia di suo non
è di quelle che la spiegano, ma lei se lo può permettere se appena la
leggi, e comunque in generale non c'entra con le mie invettive.

Una volta scrissi una lirica ma quasi nessuno la capiva, era ovviamente
necessaria una premessa: (ma devo dire che invece qualcuno la capì senza
premessa. Vittoriona! ma non mi lasciò soddisfatto - la dovevan capire
tutti, pensavo). Ma io scrissi in tutto 2 o 3 poesie in vita mia e
quindi non faccio testo.

A questo punto si torna su questa cosa dei colori. Ovviamente l'ambrato
e il blu stanno come Mercurio e Plutone, ma è perfettamente plausibile
invece un gioco di luce e anche, con permesso, il fatto che la poesia
vada a enucleare una singola minuscola cosa, anzi ringraziamo la Poesia
per questa sua capacità, e nel particolare ringraziamo Domaccia per
questo dono inaspettato di un riflesso ambrato su pallore azzurrognolo,
una cosa comunque che pochi possono cogliere, una specie di battito di
ciglia, un riflesso indefinibile, un'ombra quasi più dello spirito che
della misurabilità cromatica.

"Nelle immense regioni insopportabili"

Beh stika. Scelta dei vocaboli impossibile da commentare. Il poeta ha
scelto queste e son cose sue. Io personalmente le trovo evocative e
vengo immediatamente trasportato altrove, ma probabilmente sono cose mie
(e di Domaccia).

 > quei patologici processi
 > di maestà cruda,

A me la maestà cruda piace molto, e anche questa cosa dei patologici
processi.

 > - e tra il deliquio e il sonno-

Fermiamoci un attimo a pensare a questa cosa, tra il deliquio e il
sonno. Ci sarebbe da scrivere una enciclopedia, ma è tipico del Poeta
sfiorare semplicemente cose su cui poi si potrebbe dibattere per anni.
Brava Domaccia, la tua è una ispirazione lirica di stampo autentico, tra
il deliquio e il sonno forse ci sta il reale, o magari la tua poesia,
chi lo sa.

 > Vedendo il bianco perlaceo
della colonna vertebrale
 > - al di sotto della pelle-

Beh qui ci sei tutta tu, questo tuo spirito vagamente macabro e quasi
chissà alla ricerca dell'essenza. Uh che brivido pensare di vedere la
colonna vertebrale, lo scheletro, ed in generale l'essenza sotto
l'apparenza.
Bello.
Però adesso è tardi e ho speso tempo per questa analisi, e poi non la
leggerà mai nessuno, al massimo il Soviet che invece animato da
dirompente raziocinio dirà che... ma no, non lo so cosa dirà, sto solo
scherzando.

Secondo me hai adattato il tuo registro espressivo a dei termini ormai
comprensibili e sei pervenuta ad una maturità espressiva molto
criticabile eccetera, quindi adesso ti possono criticare ma almeno ti
possono capire, mentre le cose che hai scritto in precedenza beh... era
come sparare sulla croce rossa.
Con liriche come questa puoi veramente affrontare il mondo: ora tutti
possono capire la strana esoticità del tuo sentire, ora tutti possiamo
lasciarci guidare da te lungo i tuoi tortuosi sentieri.
Ora ti possiamo capire e apprezzare, va la', e magari indirizzarti un
piccolo ringraziamento: anche la massaia, la donna delle pulizie, il
lavoratore onesto che ha provato per un istante qualcosa di
inesprimibile ed ineffabile, magari lo può ricatturare attraverso una
tua lirica.
E magari ti indirizzerà un ringraziamento.

Tu ricordati sempre di noi che ti abbiamo apprezzato quando non eri
nessuno, un'ombra di Poesia che vagava senza un'anima capace di coglierla.

Dan


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:

lol :)

> Io non l'avevo letto e mi sono
> 'ncazzato come una vipera perché cerco d'esser razionale e
> se uno mi dice per caso azzurrognolo e poi ambrato di solito
> appunto mi incazzo e rovescio il tavolo, ma se uno però mi
> spiega la cosa, e soprattuto mi fa ripensare a quelle volte
> che ANCHE IO vidi queste mescolanze di colori e di riflessi,
> allora va beh.

tieni presente che produrre riflessi FREDDI con
un'illuminazione a luce CALDA, rimane magia nera, a meno di
non chiamare in causa la bioluminescenza (come nelle
lucciole e pesci degli abissi) ... ma lo so, a volte sono
pignolo su certi tecnicismi :)

> Diciamo che lo accetto da chi queste
> mescolanze di riflessi ne ha coscienza, ma se appena penso
> di avere a che fare con qualche furbo che tenta di ciurlare
> nel manico semplicemente giocando con le parole, allora ciccia.
>

beh, è illegale ciurlare ? :)

> Ne abbiamo a oltranza di tristi allegri, sinceri bugiardi e
> di quella sua bruttissima bellezza, checcazzo, se me la
> spiegano va beh,

io la spiegazione non l'ho capita.
Ma col tempo sono passato dallo stato di "sospensione
dell'incredulità" (il patto-contratto dei lettori di
fiction), alla "sospensione definitiva della lettura". E ho
visto che la seconda funziona meglio quando la comunicazione
è tra sordi.

> se no fanculo: tanto per intenderci, eh.

mannò peccarità. Siamo in un piacere libero.
Scrivere è catartico.
Talvolta pure leggere.
Il bello è nella scelta di cosa mettere in carrello e cosa no

> Ah, dimenticavo, Domaccia di suo non è di quelle che la
> spiegano, ma lei se lo può permettere se appena la leggi, e
> comunque in generale non c'entra con le mie invettive.
>
> Una volta scrissi una lirica ma quasi nessuno la capiva, era
> ovviamente necessaria una premessa: (ma devo dire che invece
> qualcuno la capì senza premessa. Vittoriona! ma non mi
> lasciò soddisfatto - la dovevan capire tutti, pensavo). Ma
> io scrissi in tutto 2 o 3 poesie in vita mia e quindi non
> faccio testo.

mi batti, io zero :)
una volta sola scrissi una love-song per una fidanzata di
gioventù (su melodia degli Shadows) ... se ci ripenso mi
vengono brividi e convulsioni da disagio barra imbarazzo per
quant'era stucchevole.

>
> A questo punto si torna su questa cosa dei colori.
> Ovviamente l'ambrato e il blu stanno come Mercurio e
> Plutone, ma è perfettamente plausibile invece un gioco di
> luce e anche,

mmm inzomma vedo che pure a te il riflesso bluastro su luce
aranciata beige rimarrebbe sul gozzo.
Divagando ... ci starebbe tutta una divagazione sul
candeggio ottico commercialmente sfruttato, con molecole
fluorescenti e luce ultravioletta tipo lampada di "wood"
(non conosco lo spelling né l'etimo).

> con permesso, il fatto che la poesia vada a
> enucleare una singola minuscola cosa, anzi ringraziamo la
> Poesia per questa sua capacità, e nel particolare
> ringraziamo Domaccia per questo dono inaspettato di un
> riflesso ambrato su pallore azzurrognolo, una cosa comunque
> che pochi possono cogliere, una specie di battito di ciglia,
> un riflesso indefinibile, un'ombra quasi più dello spirito
> che della misurabilità cromatica.

eh no non l'hai digerito troppo bene :)
Ma sei DanCa ? Non ti riconosco con nuovi nicches ....

>
> "Nelle immense regioni insopportabili"
>
> Beh stika. Scelta dei vocaboli impossibile da commentare. Il
> poeta ha scelto queste e son cose sue. Io personalmente le
> trovo evocative e vengo immediatamente trasportato altrove,
> ma probabilmente sono cose mie (e di Domaccia).
>
>  > quei patologici processi
>  > di maestà cruda,
>
> A me la maestà cruda piace molto, e anche questa cosa dei
> patologici processi.

si ma ... al sangue ? O proprio tipo sushi ?

>
>  > - e tra il deliquio e il sonno-
>
> Fermiamoci un attimo a pensare a questa cosa, tra il
> deliquio e il sonno. Ci sarebbe da scrivere una
> enciclopedia, ma è tipico del Poeta sfiorare semplicemente
> cose su cui poi si potrebbe dibattere per anni. Brava
> Domaccia, la tua è una ispirazione lirica di stampo
> autentico, tra il deliquio e il sonno forse ci sta il reale,
> o magari la tua poesia, chi lo sa.
>

deliquio ha un bel suono, è una parola liquida. Mettila dove
vuoi è come il blu scuro nei vestiti o il rosa salmone sulle
case.

>  > Vedendo il bianco perlaceo
> della colonna vertebrale
>  > - al di sotto della pelle-
>
> Beh qui ci sei tutta tu, questo tuo spirito vagamente
> macabro e quasi chissà alla ricerca dell'essenza. Uh che
> brivido pensare di vedere la colonna vertebrale, lo
> scheletro, ed in generale l'essenza sotto l'apparenza.
> Bello.
> Però adesso è tardi e ho speso tempo per questa analisi, e
> poi non la leggerà mai nessuno, al massimo il Soviet che

LOL ... no, ho smesso, ma mi ci hai tirato per i capelli,
quindi ho ottemperato.

> invece animato da dirompente raziocinio dirà che... ma no,
> non lo so cosa dirà, sto solo scherzando.

mi ha incuriosito il commento. Inizialmente nemmeno la sua
natura, ma proprio la sua stessa esistenza.

>
> Secondo me hai adattato il tuo registro espressivo a dei
> termini ormai comprensibili e sei pervenuta ad una maturità
> espressiva molto criticabile eccetera, quindi adesso ti
> possono criticare ma almeno ti possono capire, mentre le
> cose che hai scritto in precedenza beh... era come sparare
> sulla croce rossa.

mboh ... vabbè mi ero censurato, e proseguo.

"Nasco poeta, e vado avanti così" (cit. Roberto Robertetti -
Guzzanti)

> Con liriche come questa puoi veramente affrontare il mondo:
> ora tutti possono capire la strana esoticità del tuo
> sentire, ora tutti possiamo lasciarci guidare da te lungo i
> tuoi tortuosi sentieri.
> Ora ti possiamo capire e apprezzare, va la', e magari
> indirizzarti un piccolo ringraziamento: anche la massaia, la

pure di Voghera ? Quello è un battesimo del fuoco molto
severo, una sorta di crash test della mercedes

> donna delle pulizie, il lavoratore onesto che ha provato per
> un istante qualcosa di inesprimibile ed ineffabile, magari
> lo può ricatturare attraverso una tua lirica.
> E magari ti indirizzerà un ringraziamento.
>
> Tu ricordati sempre di noi che ti abbiamo apprezzato quando
> non eri nessuno, un'ombra di Poesia che vagava senza
> un'anima capace di coglierla.
>
> Dan

ah cazzo ma allora sei proprio DanCa !!
Ecco ho fatto bene a leggerti DanKe

cioè, l'ironia è sempre roba buona, specie se non tagliata

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

author: hastridmodifica

text:
io mi sono divertita e basita a leggere voi due,che siete stati più attraenti della poesia, e avete visto cose che essa non ha visto.
un pò come quando un uomo ha già quarant'anni ed è ancora felice, cosa vede?
un saluto a voi due che siete uno più bello dell'altro, tant'è che la bruttezza non si nota casomai vi fosse.
cin cin.....


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:
On 26/11/18 22:26, hastridmodifica wrote:
> io mi sono divertita e basita a leggere voi due,che siete stati più attraenti della poesia, e avete visto cose che essa non ha visto.

siamo perpetuamente in modalità DEBUG :) LOL

> un pò come quando un uomo ha già quarant'anni ed è ancora felice, cosa vede?

me la sono persa, quella fase.
Però ho avuto un "momento gatto" mezz'ora fa ed ero felice.
Le mie gatte hanno una frequenza di ruffaggio diversa, e
talvolta creano delle bizzarre risonanze.

> un saluto a voi due che siete uno più bello dell'altro,

Dan, dice a te :)

> tant'è che la bruttezza non si nota casomai vi fosse.

sono di un tipo di bruttezza che conferisce il dono di una
sorta di invisibilità. Ma una volta che ci si abitua, si sta
comodi. Vestendo anche male è quasi come avere il mantello
di harry potter

> cin cin.....



title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:

ho appena letto questo tuo "ricco" commento, gentilissimo Daniele...per ora mi limito a ringraziarti molto, penso che mi hai detto delle "belle" cose... sei stato generoso e attento..  ti ringrazio e ti saluto.. magari avrò modo di risponderti più precisamente, con calma ---ciao e grazie ancora!!



title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:
Il giorno domenica 25 novembre 2018 22:59:58 UTC+1, Daniele ha scritto:

grazie a teDANIELE:-)) per questa inizialissima considerazione già evidenziatrice del tuo parere molto argomentato, e grazie delle precisazioni che in effetti dimostrano una tua lettura concentrata e analitica non certo sperficiale e pregiudizievole!!

> Qui lei - FINALMENTE - la pianta con quelle parole che vorrebbero
> esprimere la ricercatezza del suo sentire - ma stia tranquilla, NON C'È
> BISOGNO, PERDIO - e finalmente usa vocaboli comprensibili, magari gioca
> addirittura con parole normali ma si capisce che comunque vengono
> allargate, stirate, piegate ad una  volontà espressiva preponderante
> rispetto alla loro povera semantica, per rappresentare una immagine
> poetica, la SUA immagine poetica.

grazie anche di questa affermazione: sei profondo, non c'è che dire e mi hai "seguito" nel tempo, vedo( e del resto per me FONDAMENTALE LA MIA PROPRIA VOCE POETICA, come del resto dovrebbe essere importante per ogni persona che si cimenta nello scrivere... o no?:-))

>
> Ma qui e oggi siamo alle soglie del capolavoro - per quanto valgo io,
> cioè poco.

no non vali poco, anzi... :-)) accolgo il tuo bel giudizio e me lo tengo stretto
> .
> Adesso una analisi per giustificare tale dichiarazione de panza:
>
>  > RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA
>  >
>  > (..Rischiarato dalla luce di ambra della sera
>  > il pallore del suo viso aveva riflessi azzurri...)
>  >
> Ed infatti FAI BENISSIMO ad anteporre una spiegazione a questa cosa
> dell'ambra, in effetti nel prosieguo della lirica se uno non legge
> questa piccola premessa - soprattutto se lettore occasionale, frugale,
> di passaggio (indifferenti, distratti e lontani) - si inalbererà quasi
> certamente, e non poco. Io non l'avevo letto e mi sono 'ncazzato come
> una vipera perché cerco d'esser razionale e se uno mi dice per caso
> azzurrognolo e poi ambrato di solito appunto mi incazzo e rovescio il
> tavolo, ma se uno però mi spiega la cosa, e soprattuto mi fa ripensare a
> quelle volte che ANCHE IO vidi queste mescolanze di colori e di
> riflessi, allora va beh. Diciamo che lo accetto da chi queste mescolanze
> di riflessi ne ha coscienza, ma se appena penso di avere a che fare con
> qualche furbo che tenta di ciurlare nel manico semplicemente giocando
> con le parole, allora ciccia.
>
> Ne abbiamo a oltranza di tristi allegri, sinceri bugiardi e di quella
> sua bruttissima bellezza, checcazzo, se me la spiegano va beh, se no
> fanculo: tanto per intenderci, eh. Ah, dimenticavo, Domaccia di suo non
> è di quelle che la spiegano,

tendo a non spiegare magari- eccedendo- adattando la poesia a mera riduzione spulciante cronacristica

 il tutto si tradurrebbe in riduzionismo impoverente, prosciugando la stessa mia espressione poetica ... forse le spiegazioni si attagliano di più alla forma della prosa

ma lei se lo può permettere se appena la
> leggi, e comunque in generale non c'entra con le mie invettive.
>
> Una volta scrissi una lirica ma quasi nessuno la capiva, era ovviamente
> necessaria una premessa: (ma devo dire che invece qualcuno la capì senza
> premessa. Vittoriona! ma non mi lasciò soddisfatto - la dovevan capire
> tutti, pensavo). Ma io scrissi in tutto 2 o 3 poesie in vita mia e
> quindi non faccio testo.
>
> A questo punto si torna su questa cosa dei colori. Ovviamente l'ambrato
> e il blu stanno come Mercurio e Plutone, ma è perfettamente plausibile
> invece un gioco di luce e anche, con permesso, il fatto che la poesia
> vada a enucleare una singola minuscola cosa, anzi ringraziamo la Poesia
> per questa sua capacità, e nel particolare ringraziamo Domaccia per
> questo dono inaspettato di un riflesso ambrato su pallore azzurrognolo,
> una cosa comunque che pochi possono cogliere, una specie di battito di
> ciglia, un riflesso indefinibile, un'ombra quasi più dello spirito che
> della misurabilità cromatica.

sei davvero - e proprio grazie alla tua profondità di lettura:-))- acuto
>
> "Nelle immense regioni insopportabili"
>
> Beh stika. Scelta dei vocaboli impossibile da commentare. Il poeta ha
> scelto queste e son cose sue. Io personalmente le trovo evocative e
> vengo immediatamente trasportato altrove, ma probabilmente sono cose mie
> (e di Domaccia).
>
>  > quei patologici processi
>  > di maestà cruda,
>
> A me la maestà cruda piace molto, e anche questa cosa dei patologici
> processi.
>
>  > - e tra il deliquio e il sonno-
>
> Fermiamoci un attimo a pensare a questa cosa, tra il deliquio e il
> sonno. Ci sarebbe da scrivere una enciclopedia, ma è tipico del Poeta
> sfiorare semplicemente cose su cui poi si potrebbe dibattere per anni.
> Brava Domaccia, la tua è una ispirazione lirica di stampo autentico, tra
> il deliquio e il sonno forse ci sta il reale, o magari la tua poesia,
> chi lo sa.

Grazie assai per questi punti
>
>  > Vedendo il bianco perlaceo
> della colonna vertebrale
>  > - al di sotto della pelle-
>
> Beh qui ci sei tutta tu, questo tuo spirito vagamente macabro e quasi
> chissà alla ricerca dell'essenza. Uh che brivido pensare di vedere la
> colonna vertebrale, lo scheletro, ed in generale l'essenza sotto
> l'apparenza.
> Bello.
> Però adesso è tardi e ho speso tempo per questa analisi, e poi non la
> leggerà mai nessuno, al massimo il Soviet che invece animato da
> dirompente raziocinio dirà che... ma no, non lo so cosa dirà, sto solo
> scherzando.
>
> Secondo me hai adattato il tuo registro espressivo a dei termini ormai
> comprensibili e sei pervenuta ad una maturità espressiva molto
> criticabile eccetera, quindi adesso ti possono criticare ma almeno ti
> possono capire, mentre le cose che hai scritto in precedenza beh... era
> come sparare sulla croce rossa.

beh  le persone animate da pregiudizi istintivi e senza magari argomentare ce ne saranno per l'eternità, e ovunque

e del resto continuino pure  IO PER LA LIBERTà DI LETTURA:-))

> Con liriche come questa puoi veramente affrontare il mondo: ora tutti
> possono capire la strana esoticità del tuo sentire, ora tutti possiamo
> lasciarci guidare da te lungo i tuoi tortuosi sentieri.

sì in effetti io CREDO NEL MIO POETARE, ci credo profondamente

bravo tu a intenderlo

> Ora ti possiamo capire e apprezzare, va la', e magari indirizzarti un
> piccolo ringraziamento: anche la massaia, la donna delle pulizie, il
> lavoratore onesto che ha provato per un istante qualcosa di
> inesprimibile ed ineffabile, magari lo può ricatturare attraverso una
> tua lirica.
> E magari ti indirizzerà un ringraziamento.

io sono "ricca" anche per via  chi si sofferma e- magari- addirittura- giunge a ringraziarmi

essere capace -in qualche strano modo indefinibile e non esattamente spiegabile-a fare emozionare è un qualcosa di potente - e misterioso, appunto
>
> Tu ricordati sempre di noi che ti abbiamo apprezzato quando non eri
> nessuno, un'ombra di Poesia che vagava senza un'anima capace di coglierla.

mi fai commuovere, quasi piangere..( dal profondo

DI TE DANIELE CERTO MI RICORDERò
grazie assai mi hai fatto un bel regalo

Un grande saluto
TUA, INEFFABILE ( E UNICA) DOMACCIA
>
> Dan


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:

ahh ognuno fa le scelte che crede    essere ironici a tutti i costi è una di queste  ah ah ah


title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:

purtroppo l'ironia non è un vestito che si riesca più a
togliere dopo un po'.
E' come la "trota delle sabbie" (cit.), si fonde con la
carne e diventa parte integrante della propria personale
"welltanschauung" (se poi si scriveva davvero così).

Ad ogni modo non solo non ho nessun PRE-giudizio nei tuoi
confronti, ma varie volte ero andato a spulciare spinto da
curiosità tra le tue pagine in rete, e in effetti mi sei
simpatica a livello epidermico. Non occorre per forza che la
cosa sia riflessiva, succede e basta. (e questo lo dico
senza ironia, per una volta)



title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:
Il giorno domenica 2 dicembre 2018 11:31:49 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
> On 02/12/18 07:21, DOMACCIA wrote:
> > Il giorno lunedì 26 novembre 2018 22:26:55 UTC+1, hastridmodifica ha scritto:
> >> io mi sono divertita e basita a leggere voi due,che siete stati più attraenti della poesia, e avete visto cose che essa non ha visto.
> >> un pò come quando un uomo ha già quarant'anni ed è ancora felice, cosa vede?
> >> un saluto a voi due che siete uno più bello dell'altro, tant'è che la bruttezza non si nota casomai vi fosse.
> >> cin cin.....
> >
> > ahh ognuno fa le scelte che crede    essere ironici a tutti i costi è una di queste  ah ah ah
>
>
> purtroppo l'ironia non è un vestito che si riesca più a
> togliere dopo un po'.
> E' come la "trota delle sabbie" (cit.), si fonde con la
> carne e diventa parte integrante della propria personale
> "welltanschauung" (se poi si scriveva davvero così).

annotazione interessante. andrò a approfondire "la trota delle sabbie"
>
> Ad ogni modo non solo non ho nessun PRE-giudizio nei tuoi
> confronti, ma varie volte ero andato a spulciare spinto da
> curiosità tra le tue pagine in rete, e in effetti mi sei
> simpatica a livello epidermico.

ne sono favorevolmente colpita  non è da tutti avere questa sensazione verso DOMACCIA:-)  lo terrò presente



title: RISCHIARATO DALLA LUCE DI AMBRA

text:
On 16/12/18 07:49, DOMACCIA wrote:
> Il giorno domenica 2 dicembre 2018 11:31:49 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
>> On 02/12/18 07:21, DOMACCIA wrote:
>>> Il giorno lunedì 26 novembre 2018 22:26:55 UTC+1, hastridmodifica ha scritto:
>>>> io mi sono divertita e basita a leggere voi due,che siete stati più attraenti della poesia, e avete visto cose che essa non ha visto.
>>>> un pò come quando un uomo ha già quarant'anni ed è ancora felice, cosa vede?
>>>> un saluto a voi due che siete uno più bello dell'altro, tant'è che la bruttezza non si nota casomai vi fosse.
>>>> cin cin.....
>>>
>>> ahh ognuno fa le scelte che crede    essere ironici a tutti i costi è una di queste  ah ah ah
>>
>>
>> purtroppo l'ironia non è un vestito che si riesca più a
>> togliere dopo un po'.
>> E' come la "trota delle sabbie" (cit.), si fonde con la
>> carne e diventa parte integrante della propria personale
>> "welltanschauung" (se poi si scriveva davvero così).
>
> annotazione interessante. andrò a approfondire "la trota delle sabbie"

è uno degli eventi chiave all'inizio della saga di Dune di
F. Herbert.
Il giovane Paul ("Muadìb") Atreides, il Quizzad Haderach, si
lascia aderire addosso la Trota delle Sabbie (lo stadio
larvale del poderoso verme-Dio, Shai Hulud) e i loro corpi
si fondono in un ibrido inscindibile che darà origine al
Dio-uomo-verme, una creatura quasi immortale dotata di
preveggenza ed onniscienza.
Era una saga che amai molto da giovane diciamo.
Il primo libro è stato oggetto di un film omonimo (Dune,
1985 credo), criticato o amato dalla critica e flop di
botteghino, di D. Lynch.
Ma con Lynch è sempre così, o sei in sintonia con lui, o
tutto risulta astruso e incomprensibile.



title: Pause

author: merlino

text:
Pause
Volo, talvolta,
glissando l'ora assente.
Volo lontano,
lontano quanto basta,
perché l'amaro
s'eclissi dalla mente.
Oh, cielo tèrso,
cielo d'altre sponde,
culla dorata,
di sogni in lontananza,
perché il mio corpo,
sordo non risponde?
Perché, disdegna cieco
l'alleanza?
Volo, talvolta,
rifugio nell'astratto,
volo lontano,
lontano dal deserto,
riverso a terra
di delusioni un piatto,
un mare di tesori
in cielo aperto.
merlino


title: IMPORTANTE - MANIFESTAZIONE SCRITTORI IN PIAZZA.

author: V&R

text:
DA:
http://members.tripod.it/libro_2/
cliccate su letteratura, quindi su comunicato stampa
verrą data ampia eco ad un'importante manifestazione.
grazie.


title: Sabato

author: Airsick

text:
Non dovrei ma lo faccio cmq, si esce e si va in ufficio, torno tra 2
ore, che so già diventano 3!
Minaccia pioggia, pomeriggio al cinema?
No, certo che no!
Pomeriggio a zonzo, magari vicino, telescopio, giardini e due passi ...
OK ... ristorante prenotato ...
Domani e sono libero, domani ...meno di 20 ore!


title: [EDS] Mi alzai un mattina, e non esisteva più...

author: Andrea B. Previtera

text:
Un EDS semplice per far spuntare qualche raccontino divertente.
Il tema č nel subject.
Se qualcuno vuole confessorizzare faccia pure, ma in questo caso
non penso ce ne sia bisogno.
Anzi, neanche č un eds, questo, č una semplice idea buttata lě.
Fate vobis,
	- Andreabě


author: Trans IL vanO

text:
Andrea B. Previtera (
and...@instation.it
) scrisse:
> Un EDS semplice per far spuntare qualche raccontino divertente.
> Il tema è nel subject.
peccato che il subject sia:
[EDS] Mi alzai un mattina, e non esisteva  =?iso-8859-
1?Q?pi=F9=2E=2E=2E?=
e io con gli =?iso c'ho problemi di traduzione.
chiediamo a Sandy?

--
mù
http://dive.to/transilvano


text:
> peccato che il subject sia:
>
> [EDS] Mi alzai un mattina, e non esisteva  =?iso-8859-
> 1?Q?pi=F9=2E=2E=2E?=
Gli iso li vedi solo tu che usi quelle sozzerie outlookose non
patchate, also.
"Mi alzai una mattina e non esisteva piů ... "
Completa il subject e sviluppa. :)
	- Bě


text:
Andrea B. Previtera (
and...@instation.it
) scrisse:
> Gli iso li vedi solo tu che usi quelle sozzerie outlookose non
> patchate, also.

comunicazione tecnica priva
d'alcuna stizza:
per le email uso Calypso 3.10.03
per i newsgroup invece Microplanet Gravity 2.30
Due client diversi sono una scelta filosofica.
Ho visto altre sozzerie iso & Co. in molti dei
tuoi post.
Capita solo a me?
--
mů
http://dive.to/transilvano


text:
> > Gli iso li vedi solo tu che usi quelle sozzerie outlookose non
> > patchate, also.
>
>
> comunicazione tecnica priva
> d'alcuna stizza:
E mica c'era stizza nella mia.
Chepppaaaaaalllleeeeee PARANOID GENERATION!!!

> per le email uso Calypso 3.10.03
> per i newsgroup invece Microplanet Gravity 2.30
> Ho visto altre sozzerie iso & Co. in molti dei
> tuoi post.
>
> Capita solo a me?
Capita a chi usa MicroPlanet Gravity <- attenzione, questa riga
č destizzizzata.
	- Bě


text:
Andrea B. Previtera (
and...@instation.it
) scrisse:

> E mica c'era stizza nella mia.
> Chepppaaaaaalllleeeeee PARANOID GENERATION!!!
e pensare che tengo gelosamente in una cartella
la tua foto osée che -mio malgrado- hai tolto
dall'ultimo cereale.

--
mù
http://dive.to/transilvano


text:
> > E mica c'era stizza nella mia.
> > Chepppaaaaaalllleeeeee PARANOID GENERATION!!!
>
> e pensare che tengo gelosamente in una cartella
> la tua foto osée che -mio malgrado- hai tolto
> dall'ultimo cereale.
Mica tanto osèe. Sarebbe stata osèe osèenza scheda davanti.
	- Bì


author: Ittica°°°°°

text: su, ragazzi miei, non fate cosě...


author: Randy

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto
> Un EDS semplice per far spuntare qualche raccontino divertente.
Mi alzai una mattina e non esisteva piů. Non fu qualcosa di cui rendersi
conto. Il fatto che fosse esistita non aveva importanza alcuna. Come l'
infanzia, come la bambina che ora ha due figli grandi e sembra ieri che
tutti aspettavano la sua prima parola temendo fosse muta. Non posso dire di
aver aperto gli occhi ed averne sentita la mancanza. Non c'era piů e la vita
continuava con i suoi ritmi e il profumo del caffč e l'acqua fredda sulle
guance rasate. Chi puň dire se quanto sarebbe servita ancora la sua
presenza, quanto avrebbe potuto aiutare saperla lě accanto al letto,
indecisa sul tenerti per mano. Mi piace pensare che se ne sia andata di sua
iniziativa, sparita per togliere l'incomodo come una ruga d'espressione,
stufa d'essere osservata nello specchio. Qualcuno avrebbe voluto prendersene
il merito ma non fu possibile dimostrare niente. Semplicemente da quel
mattino smise di essere nei nostri pensieri, seppellita in terra
sconsacrata, in una tomba senza nome. Non so perché ora vado testimoniandone
l'assenza. Non riesco a credere che mi manchi l'odore a volte ferroso ed
altre salmastro che riempiva gli ambienti ancor prima che ci si accorgesse
del suo arrivo. Probabilmente le nuove generazioni non immaginano nemmeno
che aspetto possa avere quando fuori c'č la nebbia e sui vetri sbocciano
fiori di ghiaccio. Non possono sapere cosa si prova ad accoglierla quando
non si ha nemmeno la forza di alzarsi per guardare le nuvole al tramonto.
Molti dei miei coetanei se ne sono andati lontani nel tentativo di
ritrovarla, di saltarle in braccio come fosse la mamma e svanire anch'essi.
Spesso vorrei provarci anch'io ma poi c'č sempre qualcosa che mi ferma: una
parola di troppo, un aspettativa sul futuro, l'abitudine a rimanere in
sella. Perň mi ricordo com'era prima di quel mattino. Esisteva piů di
chiunque altro. Una presenza soffocante negli animi piů sensibili. Una
tortura per amanti e poeti. Una liberazione per i meno pazienti. Non sapevi
mai cosa aspettarti da lei. Poteva sorprenderti o darti appuntamenti lunghi
un secolo. Ma comunque arrivasse, per come ci si preparasse ad accoglierla,
per quanto si desiderasse incontrarla, riusciva sempre ad arrivare in
anticipo. Molti la incontravano nel mezzo di un sogno, altri invece la
vedevano da svegli e qualcuno doveva provvedere a chiudere loro le palpebre.
Ora che non esiste piů mi chiedo in momenti come questo se con lei non sia
svanita una fetta del mio vivere, il senso del mio restare. Ma poi mi
sveglio e c'č il calore del sole e il profumo del caffč e lo schiaffo dell'
acqua fredda. E ricomincio cosě di nuovo a vivere e a vivere e a vivere la
mia giornata.
--
Bye da Randy
www.geocities.com/the_real_randy/


text: pregevole.


author: Pikkiatella

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
> Ma poi mi
> sveglio e c'è il calore del sole e il profumo del caffè e lo schiaffo
dell'
> acqua fredda. E ricomincio così di nuovo a vivere e a vivere e a vivere la
> mia giornata.
Questa frase (sì, lo so, ci ho il millennium bug nel cervello)
è - imho- la miglior cose letta da tempo qui sul ng :)
Pikkia


title: la poetessa sul pisello

author: fabrizio venerandi

text:
Ad un certo punto, siamo in questo locale e io sto bene mi sento proprio
bene, ho preso un 'fottuto' è il nome dell'aperitivo, era un locale dove
si erano inventati più di cento alcolici, e io avevo preso un 'fottuto'
e mi sentivo proprio bene, mi aveva preso la testa e mi rendevo conto
che a fare due passi sarei caduto, ma stavo bene ridevo come un matto e
dicevo ad antonio che gli volevo bene, cazzo antonio ti voglio bene,
sono felice di vederti, e antonio faceva un sorrisino mite, antonio
sorrideva mite e guardava simone, che era il suo amichetto, che era uno
davvero fico, di solito gli amici di antonio sono fichi ma sono dei
fottuti isterici, mentre questo era fico, si dava il trucco sotto gli
occhi, ma leggero, dato bene, e diceva cose spiritose, muoveva le mani e
se le stirava sulle ginocchia come i gatti.
Comunque, siamo in questo posto e ad un certo punto vedo due o tre che
vanno sul palco e io penso adesso suonano e invece no, fanno delle
poesie, sono dei poeti, sono tre ragazzi e una ragazza, i ragazzi hanno
la faccia di tre commessi dell'ikea e la ragazza è una biondina
insignificante, sorride a tutti e tiene in mano dei fogli scritti a mano.
"Che cazzo fanno?" chiedo ad antonio e lui mi dice boh.
Insomma uno a uno salgono sul palco e si mettono a leggere dei fogli,
con la voce bassa, e capisco che fanno delle poesie, non si capisce un
cazzo, un po' perché le frasi che dicono sono scritte difficili, tipo io
e te siamo un vertiginoso niente/siamo i residui del destino, o cose del
genere, un po' perché il microfono lancia dei fischi come un cavallo
morente. Insomma ogni tanto ci sono dei loro amici che gridano bravi e
parte l'applauso freddino, ma tutti speriamo che si tolgano presto dalle
balle perché danno fastidio. Alla fine sale la ragazza, sorride a tutti,
e inizia a leggere anche lei cose da letteratura, e a un certo punto due
seduti al tavolino iniziano a chiaccherare e lei si ferma e li fissa e
resta zitta e tutti allora si girano verso quei due che se ne accorgono
e rimangono un po' così, cioé non se lo aspettavano e poi si mettono a
ridere e se ne vanno un po' scazzati, e allora la poetessa riprende da
dove si era interrotta, e io penso, vedi la finta gatta morta, sembrava
una che tutta sorrisi e timidezza poi ha i controcazzi. E' isterica
voglio dire. E continua a leggere con la seconda poesia, e quì c'è il
grande cambiamento, perché adesso inizia a dire cose che capisco, sono
un po' tortuose, ma alla fine mi rendo conto che sta raccontando di lei
che sbottona i pantaloni al suo uomo, e in effetti l'uditorio a questa
poesia sta molto più silenzioso di prima, e questa biondina che non gli
avrei dato mille lire, si mette a raccontare i cazzi suoi, e parla di un
'pompino arcobaleno', racconta tutta questa cosa del suo uomo che geme e
lei che lo succhia e mentre lo succhia pensa a cose di poesia tipo che
lui e il suo uomo sono un vertiginoso niente e che sono i residui del
destino, ma con tutta questa ambientazione del pompino che rende la
poesia molto più interessante infatti alla fine tutti le fanno un grosso
applauso tranne uno dei suoi amici che resta gelido immobile con lo
sguardo scuro e io capisco che era stato il destinatario del pompino
arcobaleno poveraccio.
E lei è felice di vedere che finalmente il pubblico di avventori è
entrato nella sua poetica e allora passa a leggere un pezzo in cui lei
cucina e io già mi sto per rompere di nuovo le palle quando, poco a
poco, mi rendo conto che lei parla di cucinare, ma intende scopare, e
non lo capisco perché me lo dice antonio, che ha fatto le scuole, ma
perché ad un certo punto lei descrive le sue dita che si infilano dentro
ad un carciofo come a cercare il clitoride/ di una fica sconosciuta e
questa immagine spalanca un baratro nella mia vita, mai più carciofi,
come posso mangiare i carciofi pensando al loro clitoride fritto con
l'aglio?
E continua così, tutte le cose da mangiare sono cose che vogliono dire o
il cazzo o la fica, e lei, la poetessa, si mette queste cose in bocca e
intende dire di nuovo il pompino, insomma, la faccio breve, sono delle
poesie, ma con dentro delle porcate.
Mi giro verso antonio e lui mi dice che non è male la tipa, e io dico
che me l'ha fatto venire duro, deve essere una brava poetessa.
"Lei è quella di prima?" le chiedo davanti ai bagni, stiamo tutti e due
aspettando che si liberi il cesso, ce ne è solo uno per i maschi e per
le femmine.
"Sì" fa lei sorridendo.
"E' brava" dico io, davvero brava e lei dice grazie.
Restiamo in silenzio.
"Ma sono autobiografici? Voglio dire, le cose delle poesie?" dico tanto
per passare il tempo e lei dice che dipende, c'è il transfert.
"Il transfert?" le chiedo perplesso e lei mi spiega che i veri poeti e i
veri scrittori usano un transfert, come se la sua anima uscisse dal suo
corpo e entrasse in quello di un'altra persona e le dice quello che
provano le altre persone. Il transfert.
"Ho capito" dico e qui starei dovuto stare zitto e invece ero un po'
bevuto, e quindo aggiungo: "allora niente pompini?" e mentre dico la
frase mi rendo conto che non è proprio lusinghiera, è come se l'avesse
detta un altro e io avessi pensato che testa di cazzo, e invece
quell'altro sono io. E infatti lei fa una faccia un po' stupita e ride
per cortesia e non dice niente.
E restiamo zitti per un po', poi lei all'improvviso dice che i pompini
non sono transfert, e io mi giro verso di lei e vedo che lei mi fissa e
io di nuovo mi dico, vedi, questa è stata alle dorotee, crude fuori e
morbide dentro.
E questa volta sorrido io e non so cosa cazzo dire, ma ci pensa lei e mi
fa un altro esempio che ha scritto una poesia di lei che si scopa una
ragazzina, e c'è tutta la descrizione di lei con il cazzo che penetra
questa ragazzina, e quella è tutto transfert, quasi tutto.
"Meno male" dico e lei ride, alla fine è una piena di sé, ma mi fa
sesso, mi rendo conto che vedere una che ha il coraggio di leggere della
roba in cui si parla di lei che fa un pompino davanti a venti persone
che mentre lei legge, si immaginano la sua bocca, di lei che adesso
legge, la sua bocca che fa un pompino, ecco ci vuole un certo
temperamento. E mentre mi eccito di averla così vicina che mi parla di
pompini letterari, mi rendo conto che vorrei che adesso mi dicesse
entriamo tutti e due in bagno, e che nel bagno mi facesse un pompino,
così a freddo, e poi ci scrivesse subito una bella poesia e andasse di
nuovo nella sala e salisse sul palco e leggesse la poesia dove lei
racconta che è appena stata nel bagno del locale e ha fatto un pompino
ad uno sconosciuto, e io mi godrei due volte quel pompino, in parte
perché l'ho goduto fisicamente, e in parte perché ho anche aiutato la
poesia contemporanea.
Ma d'altro canto tutta questa eccitazione mi dà fastidio, perché sono in
coda davanti al cesso e ho la vescica piena di piscio, tutta la roba che
ho bevuto, e insomma, quando ho un erezione non riesco più a pisciare, e
quindi inizio a stare male e sudare e poi il solo pensiero di lei che mi
dice entriamo ti faccio un pompino, e io che sto lì a vedere che lei mi
fa il pompino con il mio cazzo giustamente duro,e tutta la piscia che mi
si blocca nella vescica e mentre lei lecca e pensa cose eccitanti nella
sua testa, o agli scampoli di destino, io invece penso che mi scappa
fottutamente da pisciare e che non riesco a farla, che se poi ho anche
un orgasmo è un disastro, per un ora buona non si piscia, non ci sono
santi. Non so se fa così a tutti i maschi o solo a me. Una volta ne ho
parlato con un medico mio amico e lui è restato sul vago, sembrava
perplesso, forse capita solo a me, come il fatto che dopo che mangio
asparagi l'odore della mia piscia cambia, l'ho raccontato ad antonio e
lui è caduto dalle nuvole, ha detto che lui non ci ha mai fatto caso,
che non gli sembra proprio, e invece io sono sicuro, se mangio degli
asparagi mi puzza la piscia di dolce, è una cosa che ho sempre avuto.
E quindi sono lì, che da un lato spero che lei mi dica che mi ha scelto
come soggetto per una nuova poesia, e dall'altro che non lo faccia
assolutamente prima che io abbia pisciato, potremmo anche entrare tutti
e due nel cesso e lei potrebbe dirmi, te lo faccio, ma prima pisciamo,
anche lei in fondo sta aspettando di pisciare, magari anche a lei non
piace fare un pompino mentre gli scappa da pisciare, insomma il difetto
di noi uomini è che pensiamo alle donne solo come oggetti, e non come
esseri con una loro sensibilità e questa cosa mi sembra abbastanza
poetica e la dico alla tipa, le dico proprio che in fondo noi maschi
consideriamo le donne come oggetti, nelle cose di sesso ad esempio, e
non come delle colleghe, ecco delle colleghe. "In che senso?" mi chiede
lei, e io -sputtanato per sputtanato- gli faccio l'esempio della pipì e
del pompino, e le spiego che io mi stavo immaginando una scena di sesso,
mi capita non ci posso fare niente, devono essere gli ormoni, di lei
poetessa che entra nel bagno e eccetera e tutta la questione della
piscia e della bocca, e di come non avevo pensato che anche per lei fare
un pompino mentre le scappa da pisciare deve essere fastidioso, quanto
lo deve essere per me, perché in fondo ho una mentalità da maschio che
vede la donna solo come oggetto che gli fa del sesso.
Lei rimane silenziosa per un attimo, come se stesse per mandarmi a fare
in culo, e poi invece dice che non lo sa, magari fare un pompino quando
ti scappa da pisciare è eccitante, bisognerebbe provare. "Magari anche
per te, mentre ti faccio un pompino tu mi pisci addosso, non è
eccitante?" mi chiede e io la maledico tra me e me, perché questa
domanda chiude definitivamente lo scambio pipì/sperma, e ora la pisciata
me la scordo, e sento la vescica che si contrae contro i polmoni, si fa
per dire.
"No, guarda, io non riesco a pisciare se ho l'erezione" le spiego con
tono mesto.
"Ma dai?" fa lei stupita.
"Giuro, ho anche problemi con gli asparagi, poi ti racconto" le dico.
Lei ride, e mi dice che se voglio sentirla ha scritto una poesia sulla
guerra in Irak, una poesia sui morti, che magari quella me lo smolla un
po' e riesco a pisciare, e io le dico va bene valla a prendere, io ti
tengo il posto.
Appena lei se ne è andata il cesso si libera finalmente esce un
ragazzino basso e brufoloso e io entro e faccio una pisciata colossale,
devo contrarmi tutto e schiacciarmi con le nocche delle dita la parte
bassa della pancia, ma alla fine sento che la pipì esce calda, a poco a
poco, passa attraverso il pene duro, come se avessi un catetere
invisibile, ma ce la fa esce non tutta, ma abbastanza da non darmi fastidio.
In quel momento bussano alla porta: è la poetessa che è tornata. Mi tiro
su le braghe, senza neppure chiudere la cerniera e socchiudo la porta,
giusto per vedere che è sola.
"Guarda -le dico- per la pisciata sono riuscito a risolvere. Lascia
perdere l'irak. Se ti interessa l'altro discorso invece, prendi carta e
penna" e lei fa una faccia strana un po' complice, si guarda dietro che
non ci sia nessuno ed entra dentro tutta.
Poi facciamo dei versi.


title: la poetessa sul pisello

text:
> GRANDE!!!
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: la poetessa sul pisello

author: fv

text:
marian wrote:
> Il 25 Mag 2003, 01:10, fabrizio venerandi <
effe...@rin.it
> ha scritto:
>
> > Poi facciamo dei versi.
>
>  divertentissimo, grazie
grazie a voi per averlo letto
f.


title: Polvere di Stelle

author: darkcoda

text:
Eravamo una banda. Scar, Blat ed io, Gregorio. Piccoli furti negli
appartamenti del quartiere. Periferico direi, visto che si vedevano gli
alberi ed il prato. Briciole di Grissino alla Soia, maionese o albume d'uovo
sotto i frigo, Succo di Frutta alla Pera, qualche fogliolina di soncino
appassito. Anche se personalmente farei a meno della verdura. Mi fa un
effetto strano alla pancia. L'altra notte, passeggiando per il vicolo di
fianco al cinema porno,  Scar ha trovato castagna e cartoccio. La castagna
era fredda e dura come il marmo, ma sul cartoccio c'era scritto che, in caso
di fall-out nucleare, gli unici sopravvissuti saremmo stati noi. Non noi
tre, tutta la tribų, intendevo. Gli uomini avevano quella corazza rosa,
molle alle offese, che non sembrava resistere alle testate a fusione.
Peccato. A parte scarpe e ciabatte non erano male.
Vivevamo nel sifone in diduso di un lavello in cortile. Lettini di stoppa e
piscina in cantina. Quando nasceva la notte il quartiere era nostro,
compreso il mercato del corso. Molle e marcio. Deserto.
E per volare il sabato sera la soma. Polvere bianca coperta di muffa, dietro
al bancone del prestinaio. Impastava, il chirurgo del pane, e fischiava. Una
striscia per uno. SNIFFF.
Suonava un violino a distanza. Un letto in centro alla stanza e sul muro di
fronte una greppia. Ricolma di libri giā letti e coperti di tempo. Buttato.
Alle cinque suona la sveglia ed il corpo giace sdraiato. Sul lenzuolo riposa
una mela. Fitta secca alla schiena. Morsi curiosi non vedo. E' peccato anche
guardarla? Risoluto, tento di scendere e tornare al sifone. Mi aggredisce il
telefono. Cellulare mitosi di impegni. Rappresentare, vendere, viaggiare,
pagare. Ed il Padre? Dorme anche lui o fa conti sui gropponi dei figli?
Rumori lontani, a tratti per strada. Le ruote di un carro che porta il cibo
agli eletti, il pianto di un bimbo che, inesorabilmente, cresce e divora.
Con la disperata mano sinistra afferro il guardiano e lo scaglio con forza
sul muro.
La bava giallastra e schiumosa copre calda il muso ansimante. Un raggio di
sole, distratto mi prende ed il giorno sembra nascere settimino, quest'oggi.
Le acque mi abbeverano, corazzato carapace di niente. La schiena mi duole
ancora, ma tutto č passato ed Esalo.


title: Polvere di Stelle

author: DisKre Panza

text:
Wednesday 11 September 2002 darkcoda ha scritto:
> Eravamo una banda.
  Maporcamiseria! Di  solito le accozzaglie sconclusionate  le liquido
con un "bah...": le tue non ci riesco.
  Si vede che sto diventando pazzo sul serio.
--
Power down.


title: Polvere di Stelle

author: il pazzo dei bonsai

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnanv98b.2...@demokrito.org.asm...
>   Maporcamiseria! Di  solito le accozzaglie sconclusionate  le liquido
> con un "bah...": le tue non ci riesco.
a me non paiono cosě sconclusionate...
>   Si vede che sto diventando pazzo sul serio.
allora anch'io.


title: Polvere di Stelle

author: Gaez

text: Sei una fabbrica di gioielli?


title: Polvere di Stelle

text:
Gianni Rocco, che era un esteta, dava strappi a catene di stoffa.
Sul soffitto, coperto di mota, si godeva il tramonto in disparte.
Ogni tanto la venere in bianco gli iniettava uno spot in un fianco.
Nell'attesa, Gianni, sul letto, rilasciava ragione dal retto.
Elogio degli Elogi.
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
news:slrnanv98b.2...@demokrito.org.asm...



title: Lettera Gialla (26)

author: Eugenio

text:
Quando incontrai quella donna, queste riflessioni non erano ancora state
scritte. Solo una relativamente lunga serie di episodi vissuti aveva
esacerbato la mia irritazione nei confronti di quello che mi condizionava e
non mi rendeva libero e di quello che sfuggiva al mio condizionamento e alla
mia determinazione. Non tutto, naturalmente, poteva fregiarsi di possedere
almeno una di queste caratteristiche, ma alcune cose o alcune situazioni le
dimostravano irreparabilmente. Fu l'ultimo tentativo di divincolarsi dalla
dipendenza da questo mondo, prima di capire che sarebbe stato impossibile.
Essere in qualche modo condizionati non corrisponde sempre a vagliare le
conseguenze di un giudizio, anche se ragionare equivale sempre a porre delle
condizioni. Essere in qualche modo condizionati non impedisce quindi di dare
un giudizio basato su di un insieme di criteri vuoto. Viceversa esprimere un
atto di volontà privo di discernimento, non ci toglie affatto dal
condizionamento. Per intendere la qual cosa, se pensi che vi siano animali
che non sono capaci di una attività razionale, ti basta pensare che anche
costoro agiscono, e che anche costoro provano dei desideri o degli appetiti
dai quali le loro azioni sono iniziate. Quella di un animale del genere non
è però propriamente una scelta guidata da un giudizio, e il motivo è
semplice: ad essa manca la consapevolezza della responsabilità. È nella
responsabilità e nella dignità che si diventa uomini, non nell'abilità
investigativa che può competere anche a un cane da tartufi, e in quelle
tutti abbiamo diritto ad un uguale rispetto.
Non credo che la coscienza sia un connotato esclusivamente umano.
Sicuramente la coscienza umana ha un dominio più vasto rispetto a quella
degli altri esseri da noi conosciuti. Un motivo sufficiente per dirlo è il
fatto che l'uomo svolge un numero di attività di gran lunga superiore agli
altri, e non è dunque necessario addurre ulteriori pretese, anche se magari
potremmo trovarle. Chi pensa superficialmente è abituato a pensare che le
differenze di numero comportino solo differenze quantitative e che pertanto
differenze qualitative non possano essere addotte da una banale estensione
numerica. Questo è sicuramente falso nella pratica di moltissimi campi, e lo
può essere addirittura nella logica. Non penso perciò che noi siamo diversi
solo per il fatto di fare più cose, ma che già da questo nostro fare più
cose si possa desumere anche una differenza qualitativa. Quindi la maggior
estensione della coscienza dell'uomo si può probabilmente considerare
derivata dalla maggiore estensione delle sue occupazioni, senza peraltro
negare che tale coscienza influisca a sua volta sulle stesse e sul loro
numero. Ho parlato di attività anziché di caratteristiche intellettuali,
perché ho voluto mettere in evidenza il fatto che la coscienza è, nel
significato che gli attribuisco, un qualcosa di pratico e non di teorico,
esattamente come il giudizio. Sebbene storicamente il termine consapevolezza
abbia un uso più ristretto del termine coscienza, per te è ora importante
capire che cosa qui io intenda con essi, e non perché io provi un
particolare gusto a stravolgerne le definizioni. Una definizione ha senso in
un contesto; di per se io potrei definire i termini in qualunque modo mi
aggradi, purché poi io riesca anche ad usarli coerentemente in modo da
rendere la loro composizione comprensibile. La coscienza, per me, altro non
è che un confronto, un confronto tra quello che faccio e quello che mi sono
proposto di fare, o tra quello che subisco e quello che ritengo di poter
subire. Non travisare queste parole: non ho detto che la coscienza sia ciò
che effettua tale confronto, ma tale confronto stesso. Se volessi
interpretarla diversamente incapperesti troppo presto nel problema di dover
misurare qualcosa di un certo ordine di grandezza con qualcosa d'altro di un
pari ordine di grandezza, il che è un problema indeterminabile. Ma con ciò
io non voglio risolvere affatto quest'incertezza. Supponi infatti che quello
che fai, ossia il primo termine del confronto, sia proprio dare la
precedente definizione, espressa esattamente a quel modo; il confrontare
questo fatto con quanto ti eri proposta di fare determina una cosa
indeterminabile. La mia definizione non è un trucco. È invece una frase
chiara e semplice che non ha bisogno e non vuole essere ulteriormente
interpretata, e l'accettarla semplicemente non ti può compromettere in alcun
modo. Anche la consapevolezza allora è un confronto, ma questa volta è un
confronto tra me e l'altro, tra due insiemi di uno spazio topologico. E la
consapevolezza in questo senso è una cosa che gli altri esseri viventi
diversi da noi non avranno mai finché non riusciranno a dire queste cose.
La consapevolezza della responsabilità di un giudizio riguarda così le
conseguenze che il nostro giudizio ha sul rapporto tra noi e il nostro
prossimo o tra noi e noi stessi proiettati nel futuro, ed è il modo con cui
noi sperimentiamo la nostra libertà.
Ebbene quell'avventura non fu un fallimento perché mi accorsi che non poteva
avere senso prendere decisioni di quel genere, ma perché giunsi alla
conclusione che non sarebbero state quelle decisioni a rendermi libero. Dopo
di che vissi un lungo periodo in cui veramente pensai che la libertà fosse
un'illusione. E per come l'avevo intesa prima di allora forse era scontato
divenisse tale. Ma in quell'occasione compresi che come non esiste
l'incondizionato, così non esiste neppure la possibilità di condizionare in
modo definitivo, poiché sussistono nella nostra vita e intorno a noi
moltitudini di aspetti indeterminabili. Vi sono aspetti che si possono pure
ben determinare, ma in genere questi non ci interessano particolarmente,
forse proprio perché possiedono questa caratteristica. Le cose che invece
sfuggono alla determinazione sono di una categoria ben definita. Occorre
prima capire che determinare una cosa non ha senso in assoluto, ma solo in
relazione all'ente che tenta questo processo. Una situazione può essere
determinabile per me, mentre può non esserlo per un gatto, o per una persona
che ricopre un ruolo sostanzialmente differente dal mio. Anche le cose che
diciamo determinabili in realtà lo sono solo in modo parziale, se con questo
intendiamo calcolabili con una precisione infinita o misurabili senza
tolleranza. Possiamo però accontentarci anche di molto meno giacché vi è un
limite alla nostra normale percezione che non riguarda semplicemente la
dimensione fisica. Con una certa approssimazione posso quindi asserire che
ciò che non è determinabile per me, appartiene alla categoria delle cose che
hanno il mio stesso ordine di grandezza. Il cervello umano, per farti un
esempio, è qualcosa di non completamente conoscibile da parte dell'uomo
stesso, proprio per questa ragione. E così è ciascun uomo per il suo simile,
e pure reciprocamente noi due seduti di fronte, a giocare a quello strano
gioco.
Mi è accaduto talvolta di pensare che quanto più i concetti sono
difficilmente esprimibili, tanto più questi sono lontani dalla realtà. Ma
sebbene tale assunto possa sulle prime suonare come cosa vera, esso lo è
solo in parte, siccome sarebbe davvero presuntuoso supporre che tutta e sola
la realtà fosse quella immediatamente esprimibile, ossia che non esistesse
nulla al mondo che noi non possiamo dire. Questo è sommariamente smentito
già dall'esperienza più comune e immediata, che sarebbe un torto
misconoscere anche ai più piccoli di noi. Tuttavia, tutto ciò che noi non
riusciamo a dire corrisponde sotto un certo aspetto a ciò che noi non
conosciamo, anche se lo riteniamo possibile.
Sul fatto che la possibilità non sia una conoscenza, possiamo essere
d'accordo, se definiamo la possibilità come l'insieme di tutti gli insiemi e
pertanto comprendente anche tutti i suoi complementari. Il rapporto tra i
due stati, quello di una rappresentazione mentale del conosciuto e quello di
una rappresentazione mentale del possibile, varia probabilmente molto per
ciascun uomo, ma mi auguro per il bene nostro che sia per tutti strettamente
inferiore ad uno. Questo, espresso in forma implicita, credo possa apparire
come un modo piuttosto originale per definire la conoscenza, per non dire
assolutamente strampalato. Ma ancora una volta ti chiedo di accettarlo in
quanto utile nel presente contesto. Esso infatti non descrive che una
relazione, la quale non è per nulla assoluta, bensì dipendente da una
definizione, quella della possibilità, anch'essa suscettibile di modifica.
Ora, è ovvio che per confrontare due grandezze occorre che queste siano
dimensionalmente compatibili. Dunque, fermo restando il fatto che il
corrente non è che un linguaggio illustrativo, interpretando una particolare
e determinata conoscenza come un sottoinsieme determinato e particolare
della possibilità, potremo con la nostra definizione accontentare
addirittura tutti quelli che pretendono di negare alla stessa conoscenza
ogni contenuto stabile e reale, e altrettanto coloro che invece le si
affidano con buffa sicumera. Una possibilità determinata, infatti, può
essere pur sempre qualche cosa, come nulla: la differenza, se vuoi, sta nel
grado di probabilità che le compete. Così la probabilità di centrare
qualcosa nell'insieme infinito delle possibilità, è infinitamente piccola,
mentre la probabilità che qualcosa di prossimo e noto, seppur vagamente, si
agganci a quello che noi abbiamo faticosamente ricercato o in cui siamo
fortuitamente incappati, ovvero divenga conoscenza, è vicina ai conti che
possiamo fare.
Alla luce di queste considerazioni mi piacerebbe che fosse meglio
comprensibile la differenza che passa tra la condizione in cui si ammette
l'esistenza di una ricchezza che ci potrebbe toccare e la condizione in cui
la vediamo alla nostra portata. Vero è che nel primo caso, essendo la
probabilità di ereditare una fortuna da un parente sconosciuto infinitesima,
non vale la candela il gioco di mettersi all'affannosa e disperata ricerca
del ricco defunto. Volendo essere pignoli, però, anche il metro di misura
costituito dalla probabilità, non è che una delle conoscenze nel vasto campo
della possibilità, misurare la quale con se stessa costituisce evidentemente
un simpatico problema, che ci rimanda a qualcosa che abbiamo detto prima.
Sarebbe superficiale considerare questo semplicemente una questione di lana
caprina, un ozioso sofisma che lascia il tempo che trova. Giacché non è
corretto mettersi fiduciosamente nelle mani del sillogismo per raggiungere
uno scopo prefisso, e poi disfarsene con un leggero colpetto di spalle
quando esso lede i nostri interessi. Piuttosto deve farci riflettere proprio
questo fatto, che la ragione che gli uomini attualmente utilizzano per
conoscere, con uguale forza generalmente può servire padroni contrari. E
pare spesso che solo una volta scelto il padrone, ossia una partenza e un
arrivo in uno spazio in qualche modo strutturato, essa riesca a farsi
valere. Il senso di questo panegirico lo potrai dunque cogliere appieno solo
quando ti sarai convinta che per conoscere è prima necessario scegliere,
perché da questo punto di vista la scelta si pone come connettore tra il
ragionamento e la realtà concreta. Sicuramente alla base di un tale giudizio
si sostiene una serie di precedenti ragionamenti. I quali a loro volta si
fonderanno su precedenti giudizi. Proseguendo sino al limite di questa
strana serie, ci accorgiamo di nuovo che giudizi e criteri non fanno parte
di uno spazio completo, ossia che è un'illusione pensare di avere la facoltà
di motivare, internamente a questo spazio, tutte le scelte. Per condurre
sino in fondo le conseguenze di una scelta non ci possiamo affidare alla
nostra sola capacità di argomentare e di desumere le conseguenze, così come
per prendere qualsiasi decisione.
Per noi dunque non importa sapere se il mondo circostante è da qualcuno
conoscibile interamente, perché possiamo essere sicuri che per noi non lo é.
E non lo sarà mai completamente, anche se già lo è in modo parziale ovvero
secondo una certa approssimazione. Perciò non sapremo che
approssimativamente, nella maggioranza dei casi migliori, e mai nei
restanti, quali potranno essere gli esiti e le conseguenze di una scelta,
quand'anche l'avessimo vagliata all'infinito. E perciò chiamiamo
responsabilità questi nostri atti. Questo è precisamente cosa permette al
nostro giudizio di avere una dignità, e questo è precisamente l'unico senso
che possiamo e dobbiamo attribuire alla nostra libertà.
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title: Eds & Racconti Brevi / [EDS]

author: Riccardomustodario

text:
[EDS]
Anchąio ho il mio EDSŠŠŠŠŠpagg. 2ŠŠŠŠŠŠŠŠ...19.10.05
Il TaxiŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠ...pagg. 4ŠŠŠŠŠ.......17.12.05
Le cose del Bancolotto ed altri numeriŠŠ..pagg.
3ŠŠŠŠŠ...............19.01.06
SCRITTI BREVI
Una giornata di carta filigranataŠŠŠŠ..pagg. 7Š. 08.10.04
Lei mi chiedevaŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠ...Špagg. 4ŠŠŠ.ŠŠŠŠŠ.. .11.01.05
Ląuomo dagli occhiali sul nasoŠŠŠŠ......pagg. 2ŠŠ04.12.04
La prima volta del gattoŠŠŠŠŠŠŠŠpagg. 4ŠŠŠŠŠŠ.ŠŠŠ03.10.04
 Scritti Brevissimi
Il CappellanoŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠ.......pagg. 1ŠŠŠŠŠ.....14.01.06
Totalepagg.ŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠŠ.............................27
[EDS] Anch'io ho il mio EDS
Non pioveva - il cielo era grigio  durante la mattinata ero uscito con
ląombrello - la notte aveva visto ląacqua cadere dalle nuvole. - Il giorno
precedente la temperatura aveva registrato ląindice piů alto, sin da quando
il bollettino meteorologico archiviava i suoi dati.  Da centoventicinque
anni a questa parte non abbiamo mai avuto un ventisette dieci, volevo
scrivere ottobre, perň mąimbroglio perché inizia con otto, cosě caldo, robe
da extragalactika duemila cinque, tanto che le autoritĺ competenti, Principe
in testa, sono preoccupate per ląeffetto serra. - Era appena ieri la
giornata record ed oggi tanto caldo non fa, poi cąera una bella notizia
nelląaria: le interconnessioni tra i gruppi DNA sono una realtŕ.  Avevo da
fare tante cose, per questo motivo sono uscito di casa presto, armato di
travel card, me la son data a gambe levate, da un pullman e ląaltro, tra i
vari uffici, fino al negozio di felpe.  Sono rientrato a casa verso le
quattordici, perché prendo dei sedativi antidolorifici che trasmettono sonno
e stanchezza.  Alle diciotto circa mi sono svegliato ed ho cenato - verso
le diciannove sono uscito, non prima di aver costatato fino a che punto la
spalla destra mi permettesse il movimento al relativo braccio.  La sera, i
colori delle luci, la cittŕ  da quando tempo non uscivo di sera Š? - Il
dottore mi ha assicurato trattasi del muscolo tendineo ed alla fine della
cura, quattro pillole al giorno per  una scatoletta da cento, tutto si
dovrebbe risolvere  Š manca una settimana e poi sarň sveglio.  Per la
veritŕ, sono sempre convinto che i proprioceptor solleticati al punto giusto
dai laser, risolverebbero la situazione in un batter dąocchi  ma non tutti
sono democrazia tecnologica: pazienza!  Il braccio intanto, tiene
soddisfacentemente in posizione orizzontale, se alzo ulteriormente, sono
dolori, altresě bisogna annotare: ben sopporta pesi leggeri. - Un paio di
settimana fa, non potevo muoverlo assolutamente, pesantemente dolorifico se
ne stava attaccato al busto con pene atroci, da non chiudere occhio durante
la notte.  Alle otto di sera, dimentico del braccio, e specifico ląorario
perché č il momento clou, ero per caso davanti al British Portaitąs Museum
pochi minuti prima, strada facendo, mi sono trovato davanti al mausoleo di
Oscar Wild, soffermandomi come sempre, divagavo la scorsa sera, sulla parola
ł Gutter ł che sul marmo si legge incisa in una frase, ed in questo pensiero
accompagnandomi, mi č sembrato ovvio, artisticamente parlando, entrare nel
Museo, dove, come sempre, penso che il mio autoritratto starebbe lě in
mostra, da far faville tra quelli giŕ presenti in bello stile diversi, tra i
piů importanti ł Portamento ł del nostro tempo, non tanto come personaggi,
quanto per qualitŕ tecnica del linguaggio pittorico shock look.  Passando
in rassegna le sale basse, sono entrato in una room che non conoscevo, dove
cąerano tutti i membri del gabinetto Blair in primo piano ł Baura ł la
camera ardeva, lui non cąera, allora, prima di mettere piede sulla bella
scala mobile in tanto spazio galleria importante, mi sono soffermato davanti
ai venti monitor accostati ląuno accanto alląaltro, i quali mostrano gli
interni del Museo.  ł Uheą, uheą, uheą, aggiu viste na femmina
ł incredibile ma vero, una volpe era chiusa nelle sale e andava di porta in
porta per cercare la via dąuscita  lupus in fabula est Š ma volpe?
Attacco al Parlamento?  Siamo in prossimitŕ di Halloween. -  Troppo
divertente la furbata del non si sa da quale schermo appare, mentre si nota
la sua coda in un bordo senza uscita, per poi comparire da un ennesimo tubo
catodico senza possibilitŕ di un way out, in vista dalląalto con telecamere
a circuito chiuso.  Perň, che bei pavimenti di linoleum, messi cosě bene
insieme, da essere riportati.  Ad un certo momento la volpe sale su un
punto scrivano alla parete Š ma non vedo ląuva Š fa che quel quadro ne
nasconda un grappolo che io non scorga?  Scende giů baldanzosa, sembra
abbia avuto unąidea, parte spedita attraverso altre dieci sale, come se
sapesse il tragitto, il percorso da lě al quadro di Charles II, infatti, ivi
giunta, si ferma e torna sui suoi passi  Š e ci credo!  Povera volpe: ma
che ha visto?  Infine, ero nella sala delle cartoline  allora centinaia di
ciclisti festanti hanno colto la mia attenzione al di lŕ dai vetri, mentre
ląimpiegata avvertiva che si stava per chiudere, ovviamente non ho fatto in
tempo a scegliere le mie cartoline ricordo, forse stavo per prendere quella
bella, della Regina in rosso Š di sera buon tempo si spera, e con quella
stella in blu sul petto che tutto illumina. - Restavo ancora in giro a
trovare la mia cartolina dei Generali, per chiudere il romanzo ł La Ragione
del Pentimento ł e quelli in bicicletta che pedalavano proprio lě,
riportandomi agli ł Eserciti nella polvere ł Š ed ora che ci penso, i primi
a doparsi furono i ciclisti.  Sulla via del ritorno a casa oltre Soho sono
giunto alla fermata del pullman - passano centinaia e centinaia di ciclisti,
e mentre li osservo mi sovviene dě quella notte in bicicletta, dove proprio
lŕ davanti, nella vetrina show artistica, vidi il mio lupo sugli sci, con la
testa a spirale che bucava ląuniverso, dopo essere diventato un cane. -
Unąambulanza spiega le sirene, si apre il corteo di biciclette, un taxi che
era con loro si mette di traverso e non fa passare ł tarantelle ł in quel
mentre mi sfiora una ciclista  ero sul ciglio del marciapiede ed ho
ląimpressione che fosse la tipa che mi accostň alląultimo Carnevale, era con
una coppia - pensai: questi vogliono fare i quattro nel treno, del romanzo
che sto pubblicando su IAS, allorquando, saltando la staccionata certi cow
boy in cerca dąautore, attaccarono la nostra postazione al festival di
Notting Hill, ed a pensarci, č da allora che mi fa male la spalla, poi č
degenerata, ma ora č in recupero ottimale  speriamo bene! -  E se fosse lei
cosa dire: figurati se dove cąč da far festa non ci trovi la bionda.
http://groups.google.co.uk/groups?as_q=&num=10&scoring=r&hl=it&as_epq=&as_oq
=&as_eq=&as_ugroup=&as_usubject=%5BEDS%5D+anch%27io+ho+il+mio+Eds&as_uauthor
s=&lr=&as_drrb=q&as_qdr=&as_mind=1&as_minm=1&as_miny=1981&as_maxd=17&as_maxm
=11&as_maxy=2005
<
http://groups.google.co.uk/groups?as_q=&num=10&scoring=r&hl=it&
amp;as_epq=&as_oq=&as_eq=&as_ugroup=&as_usubject=%5BEDS%5D+a
nch%27io+ho+il+mio+Eds&as_uauthors=&lr=&as_drrb=q&as_qdr=&am
p;as_mind=1&as_minm=1&am>
Il 29/10/05 07:17, nell'articolo
BF88D267.2C700%rmcl11...@blueyonder.co.uk
,
"Riccardomustodario" <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
Il Taxi
17.12.2005
Ieri volevo dipingere un taxi come se stessi scrivendo - viaggiare sul
foglio con pennelli e colori senza pensare, perchč tanto la strada la so:
che frana! - Non ci sono riuscito per niente, anzi, mi sono ritrovato con
una macchia nera schiacciata su strada, un vero acquacchio visto dall'alto,
ma non bisognava sollevarsi mica tanto per accorgersene, bastava portare lo
sguardo, semplicemente un poco piů a monte.
Sinuosa e leggera la strada scendeva a valle, per affacciarsi, in uno
squarcio tra case ed alberi sulla City, dove alto si erge, il cupolone di
Saint Paul, a volte a guardarlo dalląalto dove abito, sembra una nuvola
sulla strada, alla fine di essa.
Il pullman č venuto bene, sembra una cosa che da dietro sale fin su, sul
tetto, per vedere la strada che fa - lo stesso dicesi delle altre auto e del
ciclista, fin troppo piccolo rispetto alle macchine, quasi ecologico -
batteriologicamente puro  antitraffico - invisibile.
Non credevo ai miei occhi  incredulo - affermavo che il taxi non prendesse
forma, nonostante gli slanci di pittura di nero elegante provati, sia al
primo, che al secondo tentativo - sarŕ che mi stimi oltre misura come
artista?
Figurati!
Un paio di settimane fa ho conosciuto un pittore, questi ha una galleria,
dove lavora ed espone i suoi quadri  ha anche messo i mostra alcuni miei
lavori grafici  vicino alla cattedra, dove siede lui, mi ha dichiarato Š
sono proprio gli alunni che mancano, pare che tale razza acquirente sia in
estinzione  Orbene, quando andai a vistarlo, di fronte ad un dipinto cui
non capivo dove mi trovavo,  se in una cesta a fare le fusa al gomitolo che
non trovavo o nei meandri dei tragitti disposti in canali obbligati
neuronici del cervello - chiesi delucidazioni.
Risposta: Questo č il miglior quadro, perchč č astratto puro, il dipinto si
costruisce da solo, grazie alla mano che parte libera alla ricerca di se
stessa o meno; intanto armoniosamente produce, dipinge, rappresentando per
me, il gesto piů puro che possa partorire, infine volendo, si puň andare ad
indagare nel sub conscio, i perché di tali tratti o di siffatti colori, sia
per gli uni che per gli altri, cąč ben poco da dire, eccetto che sono belli
 rispose.
Ed io ora sto qua sul foglio per il taxi - ho avuto qualche problema nel
dipingere il pullman ... pittura rossa da razza a parte secondo me, la quale
non si puň manifestare senza ispirazione ed io non dipingevo da giugno, da
quando presentai i miei lavori in Mostra ł rimuda Happy Birthday ł a
settembre poi, il braccio andň fuori uso, e da meno di un mese ha ripreso a
funzionare - da poche settimane ho iniziato la fisioterapia ed il recupero
appieno sąannuncia vicino Š ma che macchie Š ti ricordi quella volta, sulla
strada il taxi che non riuscivo a disegnare, asserirň quando tra le mani
prenderň convinto quel foglio lasciato lě a nicchiare dopo la pittura rossa,
avanti popolo alla riscossa il pullman trionferŕ ł Voglio ląaviogetto con
sediolino espellente ł.
Quasi tutto novembre, il mese del lutto per eccellenza, č trascorso
luminoso, lavorando al progetto brillante ł Dark more than black ł dove ho
ripreso script grafici computerizzati giŕ presentati, anche su internet,
pubblicati sui newsgroups design, cui  sono solito postare i miei lavori
grafici, ed ora opportunamente, li ho adattati alla nuova veste sfondo dark.
 Alcuni di questi lavori dovevano anche essere corretti, perché nella
fretta della Galleria incalzante, avevo risolto alląacqua di rose in piů di
unąoccasione, e ciň nel chiaro scuro, con i nodi che vengono al pettine in
risalto, essendo evidente che il tempo č denaro e ci si danna
nelląacquacchio, quando non ve nąč a sufficienza sia di tempo che di
colore. Č stato un bel lavorare al computer, per mettere tutto in linea,
tanto che ho iniziato a fare lo stesso, anche con dei disegnini di mia
figlia, quandąera adolescente, la quale ora potrebbe pagare metŕ del fitto
del banchetto nel Lock, per la vendita di questi script grafici catalogati e
firmati in veste quadretti new look, print esteticamente facili, cui
sarebbero sufficienti una ventina, per allestire un buon botteghino
espositivo ed io al massimo dispongo di una dozzina dąesempi artistici
diversi prodotti dai loro muster, alcuni dei quali, non si prestano al dark,
perché li realizzai in un altro momento luminoso e richiedono assolutamente
il colore, per non cadere di molti punti visivi, infatti appena scurisco si
agitano sul monitor, ma da qui alla primavera, potrei benissimo farne un
altro paio per la bisogna impellente.  Il punto č: non ho fiducia del mio
fisico fermo dieci ore allo stesso posto  mi sento bene  ma a volte non
rendo e non posso sacrificarmi per forza per tanto tempo, ciň non toglie che
sono in grado di essere impegnato anche piů dąottąore aiute, perň, magari
fosse sempre cosě, riuscire a lavorare piů di otto ore e risultare frizzante
in ogni caso, per dedicarsi alLa Fattoria Telata, progetto, non mai
accantonato.
In settimana, animato da buoni propositi, sono andato a chiedere uno spazio
tra i tanti espositori nella super trafficata atmosfera mercatino week-end,
poco distante da casa - con sorpresa, a ben pensarci Š ovviamente, ho
scoperto che costa una cifra blu - allora ho preferito rimandare questo
esperimento in primavera, perché ora sarebbe giusto una presenza temporanea,
per Natale, periodo di vendita particolare nel contesto delląanno, di
conseguenza non lo si puň ritenere valido per un test di vendita da
trecentosessantacinque giorni, poi, dopo le festivitŕ, si presenteranno
gennaio e febbraio, notoriamente mesi freddi e lenti, se non per saldi da
primo impatto affari per vetrine dąinizio anno, quindi, se ne riparla in
primavera  e se con i fiori di pesco si entra nel periodo commerciale piů
lungo e favorevole, tanto vale iniziare direttamente allora.
Questo mese e passa, trascorso ad organizzare a dovere i grafici, mi ha
sciolto maggiormente il braccio e mi ha fatto tornare la voglia a dipingere
 ho sei quadri in sospeso ed in settimana mi sono dato da fare con
acquerelli, oli e pennelli  uno di questi accantonati ł The Snow ł č
diventato ł Pre-Snow ł con tutto quel bianco di neve del febbraio
duemilatre, caduta nel parco e riprodotta sulla tela - cąera da impazzire -
da qualsiasi punto di vista osservavo il dipinto, non mi tornava. -
Risultava il quadro troppo grande, per essere completamente di candido color
vestito, come se sulla terra fossimo tutti decisamente bianchi ed il mondo
sempre piů piccolo.  A quante dicerie produttive si puň prestare questo
concetto?  Tante!  Peccato non alla tela super bianca di neve - perde il
senso  il bianco senza il colore che lo distingue non ha direzioni se non
nelląimmancabile azzurro del cielo del dopo neve, salvo non ci sono tante
case alberi e passanti, ma in bel campo Š allora grazie al ł Pre ł sono
entrato in questo periodo dai caldi colori terra, bruciati e non fino al
verde giallo.  A Natale, a casa della mia mamma, durante questo periodo di
festivitŕ, negli anni andati, papŕ faceva il Presepio  mi piacerebbe
dipingere un presepe  uno di quelli moventi di Piazza del Gesů.
Non riuscivo a dipingere il pullman, cąera una volta alląinizio, scrivevo su
questo esercizio, ed a momenti mi ritrovo nella grotta, in compagnia della
mucca e delląasinello in attesa che nasca il Bambino e quando il bus ha
preso forma, i subcaptoactionem nelle onde, mi hanno fatto ricordare un
altro amico pittore e poi mi hanno detto ł Ecco!- Lo sapevamo - senza di lui
non ci saresti mai riuscito ł a quel punto ho smesso, perché altrimenti, il
mio lavoro sarebbe andato vanificato per arricchire i tecnologici che
intimidiscono e per sedarli, sono stato costretto a creare
it.democrazia.tecnologica, visto che i politici speculano su queste realtŕ,
a danno del popolo artistico, e sono al punto arrivato che ora scrivo ciň
che poi andrň a fare per filo e per segno, giusto per catalogarlo su
it.arti.scrivere, dove nessuno dei frequentatori risponderŕ, per gelosia
prima, poi per non essere testimone di un tempo che in ogni caso andrŕ,
ugualmente produrrŕ inciuci sommati in quantitŕ, spesso fuori da ogni logica
misura o portata di bilancia in periodo astrologico del capricorno, pure.
La veritŕ sta nel paniere, perché Sorrento, luogo pittorico, era leader
nella produzione dei cesti da soma, dicevo un dě alląaltro amico pittore che
ivi lavora, e mai non ha pensato che prima delląavvento del motore a scoppio
che ha rivoluzionato i trasporti, il vimini era indispensabile ed io, di
fronte al quadro del pittore in galleria succitato, in un frangente
contemplativo sulla tela, a questo ricordo di lavori di canestri sono
andato, grazie alla cultura lettura della Settimana Enigmistica, comprende,
e la settimana dopo, dalla nota cenciaiola di zona, ho trovato ed acquistato
un ciuccio di ceramica capolavoro, non firmato, con le due gambe anteriori
laserate, ma incollate perfettamente senza nemmeno un brandello, un
minuscolo coccio scalfito, ripristinato o mancante, allora ho fatto somare
ląasino da una marionetta di legno antica e tutti e due insieme, fanno corpo
in bella mostra oggettistica entusiasmante che si potrebbe vendere e bene!
Altro che cavalieri di ritorno dalle crociate, pronti per essere arruolati
dalląarmata brancaleone.
Per la serie ł Dal rigattiere second hand tutto torna in riga ł.
Stanotte mi sono svegliato e mi sono detto ł Seiconden? ł  Risposta: no!
ł Possibile mai che non so dipingere un taxi ł  Io, grande artista
rimuda®Bellezzao, non sapere dipingere taxi?  Tu essere blasfemo se questo
pensare!.
Esaminata la cosa, č risultato evidente che senza pensare non riuscissi a
dipingere, il lavoro viene giů una frana se tratteggio e coloro in
automatico. - Ciň  che dipingo puň essere semplicissimo se giŕ pensato in
passato, altrimenti merita di essere analizzato, creato per ląoccasione. -
ma non ho mai creato stile per un taxi e poi quello inglese č perfetto.
Stabilito dovąero fermo al palo incatenato, non mi č restato altro da fare
che mente locare la figura del taxi e sciorinarne i dati pennellati dal mio
cranio in chiave design iniziando da terra, secondo i dettami impartiti in
fabbrica  dąarredamento negozi, dove di fronte alle difficoltŕ di complicati
banchi espositori, lunghi metri e metri dąacciaio e cristalli, con spazi
caldi e freddi e neutri, con angoli e curve, insomma, arredamenti da bar
ristorante, gelateria, pasticceria, tavola calda, in un unico corpo a misura
di locale, si partiva da terra onde innalzare il banco su quella stessa
linea obbligata in sede di progettazione.  La linea di terra del taxi vede
innanzitutto le ruote Š che in questo caso non servono Š ti pareva Š parto
dal paraurti Š nichelato si distingue meglio Š ma anche le ruote hanno
cerchi siffatti specchiati Š non ci sono piů dagli anni settanta, se non
sessanta addirittura Š ma non ci sono manco piů i taxi Š ormai č tutto in
Cina Š aiuto Š incubo!  Ma quando mai Š i taxi ci sono Š fino ad
esaurimento scorte, prima delląavvento degli elicotteri, il taxi dobbiamo
consumare.  Ci sono: il taxi inizia dal radiatore Š si dice crimagliera Š
ma che cri cri Š gri Šmaglieria  sicuro?!  Temo che il lemma grimagliera
non esista in italiano, bensě griglia, laddove il comico francese, famoso
del muto, cucinava la bistecca. - Vabbeh! - Poco cambia! - Questo č uno
script grafico non letterario! - Il taxi inizia a prendere forma dal tipico
schermo frontale cromato che alto si erge nelląaria a meglio respirarla da
cui parte la linea centrale che divide gli spazi del disegno, e cosě andando
fino a destinazione.  Al di sopra, della metallica paratine bucherellata,
partono due linee che segnano gli ipotetici lati a scorrere sul cofano, i
quali conducono alląincontro degli altri punti desiderati, e poi in altezza,
sąinerpica lo sguardo fino al tetto, dove campeggia al centro il vano a
lanterna per la scritta luminosa  linee piů o meno angolate, in virtů della
prospettiva che si vuol dare - il lato piů lontano č piů corto e di
conseguenza, la parte visiva, piů vicina alląosservatore risulta piů lunga,
ambedue i lati seguono i punti in fuga Š sě Š facile Š lo so fare Š il taxi
Š difficile č conoscere tutte le strade Š per nome Š  a Londra Š alzo le
mani Š mi arrendo Š tassista si nasce!.
Le cose del Bancolotto ed altri numeri
Le cose sommate sui binari del tram danno risultati sbagliati - all'aprirsi
delle portiere volano via e poco male, se a volte riesce vedere le piů
luminose saltellare di testa in testa tra pensieri sbiaditi di primo mattino
assonnato, per poi scomparire oltre fermata. - Inutile sperare di ritrovarle
piů avanti, non tornano, e se capitasse d'incontrarle qualche giorno dopo,
il rischio di perdere il controllo del percorso obbligato su rotelle
mentali, per cercare il motivo del perchč fossero svanite per riaffiorare in
quel frangente, inaspettatamente crollerebbero, uscendo fuori, dalla propria
guida, mentre il troll tiene in movimento il mezzo lungo i fili, al centro
delle rotaie del suo percorso obbligato.  A chi porre la domanda dei fatti
che costituiscono la realtŕ, assodato che andare in giro per la cittŕ con il
malcelato intento di risolvere il mondo č mera presunzione ł Gli uomini e le
cose stanno come il ponte sul fiume ł č lě che osserviamo il mondo, ląetŕ,
le opere, spiegava la professoressa di filosofia, facendoci ascoltare
Wagner, prima dąintrodurre il pensiero della scuola filosofica tedesca.  Ma
chi č il ponte e chi il fiume? Š Non ricordo - chiedilo a Wagner!- Ma questo
altro genio dąoltre frontiera delląunica Europa dalle lingue diverse, suona
o scrive?  Io conosco un Riccardo normale ... no Wagner Š aiuto! - ... E
poi mi distraevo sempre, pensando a me, in genere ad ogni cosa che mi
piacesse - con quel suono forte e tumultuoso che usciva dal grammofono, il
mio pensiero sąallineava in prima persona senza cavarne un bel niente, ed
ora dalla borsetta caccerei il rossetto e guardandomi nello specchietto
riconoscerei le mie labbra, come due cose che si aprono in uno spazio vuoto
quando parlo all'aria temperata, la quale seppur non ascoltando, porta in
giro il mio suono, il mio profumo, fatto di chiacchiere che si rincorrono in
mente e che a volte si perdono senza significato, come quella volta, seduta
nel mezzo pubblico, alla fermata a richiesta, mi capitň di vedere quelle
cose azzeccate al palo, forse pensieri luminosi di un tempo, i quali
precipitandosi all'uscita, alląapertura delle portiere dovettero urtare ed
inciampando sulla predella si stamparono nella tabella con i numeri del bus
che dovrebbe passare, lasciando un'ombra d'immagine al palo disegnata.
Nonna, quante cose stai ammaccando con quella testa - sai perchč sono qui?
Lo so! - Sono la nonna! - La nonna sa fin quanto ricorda! - La sedia a
dondolo oscilla ed in questo momento, tutte le cose, mi sovvengono sotto lo
scialle.
Nonna, ma pensi con la gobba? - Stai montando pensieri fortunati? -
Raccontami le cose che sopraggiungono nella tua mente da circuiti neuronici
ancora efficienti, dai quali estrapoliamo i numeri dei rispettivi
significati dal libro delle perdite magiche della cabala e giochiamo i
biglietti e chissŕ nella vincita il cervello non assurga a tocco di
genialitŕ - perfetto.
Est...ra...pol...i...amo, che pollo tuo nonno, lui e la cabala, non c'era
verso, ogni mattino era lě ad interrogarsi, scrutarsi nello specchio per
ricordare il sogno, che forse nemmeno aveva avuto durante la notte ed il
sabato giů, dopo l'estrazione annunciata dalla radio, tanti biglietti
raccoglievo ł Ammappuciati ł nervosamente sul pavimento, mentre lui
disperato si teneva le mani tra la testa china, abbandonata sul tavolo
dov'era seduto. - Pian pianino, dopo una decina di minuti si riprendeva,
dando un cenno di vita esclamava << Manco un ambo! - Almeno recuperavo la
somma! - Quante cose inutili ho sognato!  Ed ora butti anche i biglietti ed
io corro il rischio di giocare gli stessi numeri la settimana prossima -
energie sprecate dal mio inconscio che puň imbrogliarmi solo perchč non ero
sveglio.  La settimana prossima devo essere piů attento Š ai sogni  guai
ricadere nello stesso errore con i medesimi numeri >>. - Tu sei un perdente
per natura gli rinfacciavo - sogni cose inutili - solo una volta hai sognato
me - giocammo i numeri - uscě il terno e ci sposammo.
Nonna ed ora come si giocano queste cose che mi hai raccontato? - La nonna,
primo estratto - sogna il matrimonio che non torna, secondo numero - ed il
nonno č ... pol...ia...mo, come terzo ed il terno č bello e " fatto " pronto
per essere giocato.
Ma che hai fatto Š? - Nipote scellerato! - Se vuoi volare in vincita, il
nonno a conclamare, non lo devi proprio giocare, e poi il matrimonio che non
torna, nemmeno nel mondo ł Sconcecato ł dei numeri č presente  dimentica.
Nonna, tu usi questi termini antichi: sconcecato era una volta divenuto
sconcio, ammaccato non  lo so, ho ląimpressione che il batti lamiera non
esista piů, oggi in carrozzeria vi č sempre la sostituzione del pezzo ed
azzeccato mi pare sia italiano,  ma Š ł Ammappuciati ł boh?!  Ammesso e non
concesso, che tutti siano termini classificati sui vocabolari dove si
possono trovare, come bisognerebbe raccoglierli in un unico numero moderno,
tecnologico, contemporaneo da giocare al bancolotto?
Quando la primavera farŕ il suo ingresso nella stanza, da dietro ai vetri,
noto che il mondo si rallegra nelląambiente - il quadro con gli scugnizzi
che giocano a ł Mazza e piveso ł si fa piů colorato, brillante, allora mi
chiederň ancora una volta, comąč successo e negli anni precedenti giŕ lo so,
fino a che punto la sedia a dondolo reggerŕ il peso, di questo mio corpo che
si consuma alleggerendosi tra i pensieri, delle cose che non ricordo?
Lo so pure io, a te nonna, risponderň: non sono piů un abbiatico, chissŕ il
nonno su quale nuvola se nąč andato? - Nonna, la pillola!  Sono entrato
nella stanza con il bicchiere dąacqua in mano, dopo che č suonato il cuců
delle quattro  perchč?
Tu sei suonato!  Sei un caro ragazzo - ma quelle cose che ti girano in
testa sono proprio due sfere vuote Š quante fesserie racconti Š e che numeri
volevi giocare?
La nonna cąč. - Le pive nel sacco fanno scena muta, perché quel uomo porta
la mazza?  Č il terzo numero che manca  allora come quel tale che si
prendeva giogo come dondolo di un terno ben riuscito, giocherň ląambo. - Il
terno non lo so costruire!
Conta!
Non, č uguale a tre lettere; lo, a due ed altre due so, nel senso di conosco
fanno sette.  Consigli di contare anche le battute delląinterspazio?  Con
esse saremo a dieci Š Oddio!  Sette e dieci diciassette Š la sfortuna - poi
se non escono i numeri che succede Š dovrň asserire che sei scalognata?
Non ti preoccupare, gioca di venerdě, tranquillamente, se non esce
diciassette, facciamo saltare tutto in aria: zombie boom, il ritorno di mio
marito sotto il Vesuvio!
Dieci Euro, ambo e terno sulla ruota di Napoli.
Cosa dite?!.

Le Cose ... del bancolotto ed altri numeri
From:                  Riccardomustodario - view profile
Date:                  Thurs, Jan 19 2006 10:35 am
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