title: [GDR] Prendere il largo

author: Bianca

text:
Dedicato a una bella persona.
La barca bianca e celeste si stacca dal molo. Scivola veloce e sicura sull'acqua
calma. Intorno a me l'assolata inoperosità della domenica pomeriggio. Windsurf
stesi sulla riva. Tre signore in costume chiacchierano sullo scivolo di cemento,
con i piedi in acqua. I soliti sfaccendati, appoggiati al parapetto, guardano le
barche uscire o rientrare. Criticano le manovre lanciandosi l'un l'altro sguardi
di intesa, indossando l'aria di chi avrebbe saputo fare molto meglio. La brezza
leggera accarezza la mia pelle abbronzata troppo in fretta, ma è un refrigerio
ingannevole.
-Mamma, vorrei sistemare un po' la mia camera.
Non ero sicura di aver capito bene. Riordinare "spontaneamente" quella specie di
retrobottega di rigattiere che per abitudine continuavamo a chiamare camera di
Martina?
Arrivata all'altezza del frangiflutti, la piccola randa passa e la barca bianca
e celeste accosta a sinistra. La manovra ha solo una lieve incertezza, poi
riprende la sua rotta. Non lontano, un uomo con la muta e le bombole sta per
immergersi. Siede sul bordo di un gommone, dando le spalle all'acqua. Tenendo
una mano sulla maschera, si rovescia all'indietro e sparisce tra gli spruzzi.
Guardavo la fila di scatoloni allineati in corridoio. Bambole, peluche, mobili
in miniatura. E poi piattini, pentoline, una cucinetta completa, perfino il
cavallo a dondolo.
-Marti, ma sei sicura di voler dare via tutta questa roba?
Mia figlia mi sorrideva bonariamente, con la pazienza di quello che spiega a chi
non vuol capire:
-Ne ho tenute quattro, le mie preferite. Per ricordo. È tanto che non ci gioco
più. Il cavallo lo passo a Mario.
Cammino sulla banchina, per seguire la barca bianca e celeste che costeggia il
frangiflutti. Martina timona bene, ci ha già preso la mano. La sua scia la segue
bella dritta, pulita. Eppure ha visto l'Optimist per la prima volta solo un'ora
fa. Ha esaminato le semplici manovre, abbiamo nominato insieme i pochi pezzi che
ne compongono l'armamento. C'è una sola vela, grande quanto una tovaglia: ha una
strana forma irregolare, con un albero così corto da sembrare finto; la deriva è
una tavola da inserire in una fessura, che mi ricorda quelle scatole dove i
prestigiatori fanno sparire le ragazze, e poi ci infilano assicelle da ogni
lato, per dimostrare che non c'è trucco.
Il timone è un altro pezzetto  di legno incernierato fuori dallo specchio di
poppa, e lo scafo poco più che una cassetta della frutta: sembra la vaschetta
dove le facevo il bagno. Ci sta dentro giusto un bambino, da solo.
Avevo riempito la macchina di scatoloni. Col caldo e la fatica, non pensavo
neanche a quello che facevo. Poi, il  ragazzo che mi aveva aiutato a scaricare
alla Cooperativa aveva fatto tanto d'occhi, ghiotto, e non finiva più di
ringraziarmi.
Facendomi schermo con la mano, la sorveglio da lontano, strizzando un po' gli
occhi per la luce (e per la miopia). Sta entrando nella caletta dei gavitelli.
La vela ben regolata, sfrutta le raffiche per risalire il vento. Evita le barche
ancorate, bordeggia veloce, come se non avesse mai fatto altro nella vita.
Mi accorgo che sto mormorando: -Sì, dai, brava. Adesso! Pronta a virare? Vira!
Bene, tira il bordo ancora un po'. Brava, vai così.-
Un signore, incuriosito, si mette a fissare anche lui nella mia stessa
direzione. Mi verrebbe voglia di dirglielo. Ma invece tiro dritta: meglio di no.
Me ne ero resa conto solo tornando a casa, la macchina svuotata.
La mia bambina. Quel fagottino di due chili e poco che mi aveva guardata negli
occhi, all'età di cinque minuti, lasciandomi intontita dallo stupore.
Meno male che ero sola, così non dovevo spiegare a nessuno le lacrime che mi
venivano giù a goccioloni, appannandomi gli occhiali. Potevo anche singhiozzare
ad alta voce, protetta dall'intimità della mia auto. E avevo tutto il tempo di
ricompormi, prima di arrivare.
Rasenta il pontile, con la mano libera dal timone fa un saluto. Anch'io agito il
braccio. Ha imparato proprio bene. Da suo padre, da me, dagli amici. Ha fatto il
suo tirocinio, uscendo con noi e con gli altri bambini. La vela è un gioco. Lo è
anche per me. Ma in solitario è un'altra cosa. Quando sarai sola sulla tua
barca, nessuno ti dirà quello che devi fare.
Martina si volta verso di me. Io annuisco, e le faccio un gesto con il braccio,
enfatico, teatrale, per indicare il mare aperto. Riesco ad immaginare il suo
sorriso. Poi fa un'altra virata, e dirige verso il largo.
Domaso, 29 luglio 1998


title: [GDR] Prendere il largo

author: Ombra

text:
Il 13-1-2006 intorno alle 10.31.01, Bianca:
> Domaso, 29 luglio 1998
Questo tuo racconto ha una potenza simbolica tale che mi strappa sempre una
lacrimuccia di contrabbando. Grazie di avermi dato occasione di rileggerlo.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [GDR] Prendere il largo

author: Nicola Cudemo

text:
 > Dedicato a una bella persona.
Veramente bello. A parte le emozioni che suscita, davvero ottima la gestione
del racconto fra tecnicismi della vela e pensieri della protagonista.
Scritto proprio bene.
Ma perche' non sviluppate queste cose in un piu' ampio respiro ?
Oddio, magari lo avete gia' fatto e sto facendo una figura da scemo :-)
Nik56


title: [GDR] Prendere il largo

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
>:
>Dedicato a una bella persona.
Autodedica? :-)
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: [GDR] Prendere il largo

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto
> Autodedica? :-)
mi inchino e indietreggio rasente il muro ;)
Ciao
bianca


title: [GDR] Prendere il largo

text:
"Nicola Cudemo" <
studioba...@virgilio.it
> ha scritto
> Ma perche' non sviluppate queste cose in un piu' ampio respiro ?
eh, io ci ho il fiato corto di natura :-)
(grazie)
bianca


title: [GDR] Prendere il largo

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto
> Grazie di avermi dato occasione di rileggerlo.
:*)
bianca


title: [GDR] Prendere il largo

text:
"Mario" <
mgiagn...@tin.it
> ha scritto
> Il titolo poi, "Prendere il largo", è quasi diventato un mio motto.
non si finisce mai, di prendere il largo...
(grazie)
bianca


title: [GDR] Prendere il largo

author: pikkiatella

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:asKxf.29136$av6....@tornado.fastwebnet.it...
> Martina si volta verso di me. Io annuisco, e le faccio un gesto con il
braccio,
> enfatico, teatrale, per indicare il mare aperto. Riesco ad immaginare il
suo
> sorriso. Poi fa un'altra virata, e dirige verso il largo.
> Domaso, 29 luglio 1998
io questo non lo avevo mai letto e sono veramente felice di averlo fatto
ora.
per il resto sottoscrivo ombra...


title: [GDR] Prendere il largo

author: ale amadesi

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:asKxf.29136$av6....@tornado.fastwebnet.it...
> Dedicato a una bella persona.
>
> La barca bianca e celeste si stacca dal molo. Scivola veloce e sicura
> sull'acqua
> calma.
Scritto 'alla Bianca' e molto dolce.
Grandioso e... molto 'amoroso', direi.
Piaciuto da matti.
Ale


title: [GDR] Prendere il largo

text:
"il pazzo dei bonsai" <
gm...@cavediem.com
> ha scritto
> praticamente non ti conoscevo nelle vesti di autrice
Hai ragione, nemmeno io mi conosco piu', non sei poi cosi' pazzo come dici ;)
grazie
bianca


title: Il terrazzo

author: Graziano Landoni

text:
Che ci faccio qui sopra volete sapere? Beh, potrei dirvi che sono venuto per
gustarmi il panorama, se non fosse che da qui il panorama non è poi sto
granché. Certo, con un po' di sforzo e in giornate limpide si possono anche
vedere i monti fare l'occhiolino tra i palazzi, ma solo se la giornata è
limpida. Beh sì, oggi c'è il sole è vero, ma  vedete quanto smog? No, per la
verità sono venuto qui perché questo è un buon posto d'osservazione.venite
più vicino, qui, vicino a me che vi mostro una cosa: vedete laggiù,
quell'edificio con quella scritta rossa e blu? Esatto, quello. Beh, quella è
la mia azienda. Cioè mia. voglio dire, non nel senso che ne sono il
proprietario, nel senso che c' ho lavorato per trent'anni e a buon diritto
la considero un po' mia. Vedete, la conosco metro per metro, quasi meglio
delle mie tasche.  Beh, ma se non avete fretta sdraiatevi un po' qui con me
tra il pavimento e la ringhiera, all'ombra.sì, è un po' sporco ma che
importa, è solo polvere, non macchia gli abiti, e poi così siamo più comodi
e a me non fa male la schiena. Vedete, io ho lavorato là, dentro quella
finestra, per trent'anni, e trent'anni sono tanti, lo sapete? Ho visto mio
figlio diventare uomo in questi trent'anni. Trent'anni di dedizione, già,
perché allora bisognava averci la passione per il lavoro, e io ce l'avevo.
Ce n' ho ancora se è per quello. Sapete, io ho sempre amato molto il mio
lavoro. Per me era una grande passione.beh, per la verità ce n' ho pure
un'altra, di passione, che la sanno in pochi, e quella mi da ancora grandi
soddisfazioni. Come dite? Si, mi hanno detto che la ditta era in crisi, che
ci avevano da fare dei tagli, che avevano problemi con gli investimenti e
robe del genere, ma che prima di fare qualsiasi altra cosa volevano mettere
al sicuro le persone che hanno fatto grande l'azienda, così c' aveva detto
il direttore, sicché mi hanno dato il prepensionamento a me e agli altri. ma
io ho il sospetto che non mi consideravano più buono perché sono diventato
vecchio. E io per un po' sono venuto qui perché, insomma, la ditta mi
mancava tanto, mi mancava il lavoro e i miei colleghi, insomma, dopo
trent'anni è dura perdere l'abitudine, così venivo qui fuori dal cancello
sul mezzogiorno a salutare i miei compagni. No, mica sempre su sto terrazzo,
questo l' ho scoperto da qualche giorno. Prima andavo là, davanti al
cancello, e qualche volta entravo anche, poi un giorno è arrivata la guardia
nuova, il Villasanta mi pare che si chiami, e non mi ha più fatto entrare.
Gli ho detto: "Ci parli insieme col direttore, che lo conosco da una vita e
abbiamo fatto i bambini insieme, ci dica che il Bertoselli è qui, vedrà che
mi farà entrare" lui l' ha chiamato, ci ha parlato un po' sottovoce, poi gli
ha detto "Sissignore" si è girato e mi ha detto "Prego, si accomodi " e mi
ha accompagnato fuori del cancello. Ma io ci sono affezionato alla mia
azienda e sono venuto anche il giorno dopo e c'era l'altra guardia che
conosco, che però l' ho capito che m' ha salutato un po' così senza darmi
tanta confidenza, e allora io me ne sono andato e ho trovato sto terrazzo
proprio nel palazzo di fronte. Si, avete ragione a dire che sono lontano, ma
io ho questo cannocchiale qui, e così posso vedere le facce dei miei
colleghi da vicino. Oh, ma sentite la sirena? È quella che ci faceva andare
a pranzo. Eccoli lì, che corrono.adesso non vi dico i loro nomi perché tanto
non li riconosceste se ve li indicassi da qui.ecco, guardate quei due che
stanno uscendo adesso sono il direttore e il capo del personale, non ve lo
faccio vedere nel telescopio perché sto guardando io. Eccoli lì, il Meraldi
e il Rossi che vanno a pranzo come sempre a mezzogiorno e dieci per evitare
la fila degli
operai.no
, il direttore, il Meraldi, è quello lì con la
camicia bianca.ecco, quello che ha appena appoggiato una mano in terra per
non cadere..il Rossi invece è quell'altro.Bravi, sì.c' avete ragione,
probabilmente è  inciampato sul Meraldi .oh, guardate, quello lì è il
Villasanta che sta  andando ad aiutarli..eh, ma non si muove più però.come?
Se ho un tic nervoso? No.perché me lo chiedete? Ah, forse perché la mia
spalla ogni tanto scatta indietro? Ma no, ma non è mica un tic nervoso. è
solo il rinculo del mio fucile da tiro.
Gra
--
"Voglio idee per sopravvivere, e mille e mille e mille non bastano..."


title: La strana prosa di Jakka la Squartata

author: darkcoda

text:
Sono carne tagliata in strisce. Il piano rosso d'acqua rimane fermo allo
sguardo di sfioro. Niente respiro a creare onde. Molle e fredda nel brodo di
sangue e catarro, aspettando il bozzolo di plastica nera.
Mi prostituivo. Vendevo quelli che credevo sogni, il meglio di me. Ora torno
alla cenere con gli occhi spalancati dalla lama che ha rimosso palpebre, con
carezza certosina.
In mezzo ad una strada, chi non lo è? Strada di parole mai scritte, vomitate
nei bagni assieme all'oblio. Il meglio di me.
Quanto costi.
Quanto offri.
Quanto vali.
Quanto resti.
Salita sul treno sbagliato, abbagliata dal sorriso di chi vende anche quando
compra. Mezz'ora. Il contratto si chiude rapido e secco. Torneo lampo. Un
tonfo e dolore alla tempia. Il colore sbiadito della stanza per due si
scioglie, annaspo ceramica aggrappata alle vesti di plastica stampata della
Vergine.
 Scena già vista al motel dell'orrore. Psicomeccanica delle idee che si
vende a paragrafo.
Brutta troia Copywriter, ti aspetta il filo d'acciaio affilato trilama.
La patina lucida delle riviste da cesso che scaccia la polvere con l'
impertinente convinzione di restare. Quella usata per incartare la trita.
E, senza persiane di ciglia, non venirmi a dire che è roba ritrita...


title: La strana prosa di Jakka la Squartata

author: Writer

text:
darkcoda <
co...@interactivegroup.it
> wrote in message
am6qu0$1tt$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Sono carne tagliata in strisce. Il piano rosso d'acqua rimane fermo allo
> sguardo di sfioro. Niente respiro a creare onde. Molle e fredda nel brodo
di
Questo non ti è riuscito troppo bene.


title: La strana prosa di Jakka la Squartata

author: ittica°°°°°

text:
> Questo non ti è riuscito troppo bene.
vero. sa fare di meglio.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Racconto: RITA

author: Max Del Porco

text:
Un racconto by MAX DEL PORCO
-----
RITA
Ormai non la sopportava pių, quella ragazzina col viso pieno di lentiggini
ed i capelli rossi. "Mi hai scocciato" le disse. Guardō ansioso in direzione
di Luana, che aveva visto allontanarsi dalla pista di ballo e perdersi tra
la marea di persone.
Luana, lei sė che gli stava a cuore. Ma non riusciva a togliersi di torno
Rita.
"Perché mi tratti cosė?" domandō lei.
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
Era talmente abituato a quella domanda, che gli parve sentirla rimbombare
come un'eco infinite volte all'interno del locale; gli parve sentirla
sovrastare la musica che eppure era sparata a volume altissimo dagli
innumerevoli altoparlanti. Non riuscė a nascondere un gesto (l'ennesimo) di
insofferenza.
"Senti, Rita" le disse. Gli sembrava di essere suo padre. "Adesso basta.
Torna dai tuoi amici."
"Ma tu mi piaci, Guido. Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
La spinse per le spalle.
"Lasciami passare."
Luana, lei sė che era una vera donna. Non quella ragazzina lentigginosa,
Rita.
Si mise a perforare la barriera umana, ma Luana sembrava sparita. Incontrō
invece Lino, che ancora non era ubriaco.
"Ehilā!"
Lino fece il solito gesto di dargli un pugno sui coglioni.
"Ciao. Hai visto Luana?" chiese Guido, senza guardarlo negli occhi (non
voleva essere trattenuto a lungo).
Lino assunse un'espressione seria.
"Non l'ho vista per niente, questa sera."
Guido si passō rammaricato una mano sulla nuca. "Eppure č venuta di qua"
spiegō.
"Be', vorrā dire che non ci siamo incontrati" tagliō corto Lino. Poi
aggiunse piano: "Sempre innamorato, eh?"
Guido fece cenno di sė. "E' cosė." Da quella volta che erano stati insieme
per un intero mese, non l'aveva pių dimenticata. Si era trattato di un
periodo felicissimo che aveva lasciato il segno.
"Non riesco pių a dimenticarla."
"Ma devi farlo" gli consigliō Lino. "Mi meraviglio di te... con tutte le
donne che ti vengono dietro. Magari avessi io il tuo successo."
Quante volte aveva sentito quei discorsi! Guido non ne poteva pių: era vero,
piaceva  molto alle donne ma lui, da quando era stato insieme a Luana, era
cambiato. Non andava pių alla ricerca dell'avventura facile. Al contrario,
stava facendo di tutto per riannodare i rapporti con lei.
Lino con il braccio alzato e con l'indice teso interruppe il flusso dei suoi
pensieri.
"A proposito, guarda chi c'č lā!" esclamō.
Lino si voltō nella direzione indicata dal dito del suo amico.
"Ma vaffanculo!" lo apostrofō, quando vide Rita che ostentatamente lo
fissava, poco pių in lā, appoggiata allo schienale di un divano.
"Be', magari venisse dietro a me" concluse Lino. Diede due colpetti con la
mano sulla spalla di Guido, e se ne andō per i fatti propri.
Guido cercō di sottrarsi allo sguardo di Rita e si mimetizzō in mezzo alla
gente. Si avvicinō al bar ed ordinō un superalcolico: gli sarebbe servito
per mettere a fuoco i propri ragionamenti.
I primi venti giorni erano stati fantastici. Poi era successo qualcosa.
Colpa sua, di lui: ne era certo. Era stato presuntuoso, riteneva che lei
(Luana) fosse ormai stregata, indissolubilmente legata a lui, una sua
proprietā, un bene acquisito. Invece, durante gli ultimi dieci giorni, il
patatrac.
"Smettila di pensare a lei."
La voce, certo non sconosciuta, lo fece sobbalzare. Pensava di essersi
sottratto al pressing asfissiante di quella ragazzina, ma evidentemente,
all'opposto, non era riuscito a depistarla. Ed ora Rita, con la sua consueta
espressione romantica, lo guardava con quegli occhi grandi e sognanti, da
miope.
Guido si fece cadere le braccia lungo i fianchi.
"Ahhh... che palle!" disse sillabando l'ultima parola, per darle maggiore
enfasi. "Hai rotto i coglioni, capito?"
Lei lo afferrō per il maglione e lo trattenne. "Non capisco. Perché mi
tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
"Perché mi tratti cosė?"
Per fortuna vide Luana, finalmente, che parlava con Rinaldo. Lasciō quindi
Rita al suo destino (ma perché non se ne stava con le ragazze ed i ragazzi
della sua stessa etā, invece di esasperarlo?) e si diresse verso i due.
Cercō di assumere un'espressione disinvolta, anche se internamente era
divorato dalla passione.
"Ciao, ragazzi!" disse. Sorseggiō dal bicchiere. "Che si fa?"
"Ciao, Guido" rispose Luana.
"Ciao" salutō anche Rinaldo, che sorrise con tutti i denti a disposizione.
"Augurami miglior fortuna della tua."
Guido non capė subito. Il sospetto lo colse quando osservō il volto di
Luana, luminoso e felice.
"Ci siamo messi insieme" spiegō Rinaldo. Non sospettava di infliggergli con
quella rivelazione un colpo mortale. O forse sė?
"Ah... ec...co" balbettō, sperando di riuscire a dissimulare la delusione e
la costernazione. Era come se un blocco di ghiaccio l'avesse inglobato
interamente, da testa a piedi.
"Bravi" proseguė quando ebbe recuperato un po' le penne. "Bene, eh, eh... ci
speravo proprio. Siete fatti l'un per l'altra, secondo me. Come sono
contento!"
Luana respirō a fondo, le narici si allargarono. Guido conosceva bene quel
linguaggio somatico: esprimeva grande compiacimento.
"Sono felice che tu lo dica" disse. Luana baciō Guido su una guancia.
"Temevo che fossi ancora innamorato di me" spiegō: "ma io ormai amo
Rinaldo." Carezzō il nuovo boyfriend con la mano aperta sul petto.
"Be'!" Guido allargō le braccia. "Allora vi saluto." Guardō Rinaldo.
"...e... buona fortuna!" augurō.
Era il colmo: augurare buona fortuna a colui che gli stava portando via la
donna amata!
Si ritrovō solo di fronte al bancone del bar. Ma sė, un altro whisky non
avrebbe potuto fargli altro che bene.
"Sei gių" disse una voce.
Si voltō e vide Gustavo: un tempo erano stati amici inseparabili.
"Ho visto Luana uscire con Rinaldo, salire in macchina e partire" raccontō.
Vedendo che Guido non diceva nulla, proseguė: "Ormai devi dimenticarla. Non
c'č pių niente da fare, rassegnati. Le alternative non ti mancano."
"In effetti, no" replicō Guido.
"Magari avessi io le stesse tue possibilitā di successo con il pubblico
femminile."
"Perō..." Guido cercō le parole giuste. "Perō sono ancora veramente
innamorato di Luana, capisci?" Ordinō ancora un altro superalcolico e lo
tracannō in un sol colpo. La vista cominciō ad appannarsi ed i sensi
cominciarono ad intorpidirsi: perō si sentiva meglio.
"Quella stronza" riprese a dire. "Dovevo mandarla a fare in culo prima."
Gustavo mostrō tutta la comprensione possibile. "Andiamo a farci una canna,
dai" disse. "Domani andrā meglio."
"Una canna..." Guidō parve riflettere sulla proposta. "Quasi quasi" disse.
"Ma dove, qui?"
Seguė Gustavo, barcollando a causa dell'alcol ingerito, attraverso il
locale. In posizione un po' defilata c'erano alcune persone immerse
nell'oscuritā. Si poteva respirare l'odore pungente della cannabis.
"Queste donne... che tormento" stava dicendo Gustavo. Aspirō una boccata,
quindi passō lo spinello a Guido. "Sono tutte puttane, capito? Tutte troie."
"Non č una cosa detta giusto per dire" sentenziō Guido, con la lingua
impastata. Stava acquisendo sicurezza. "E' la veritā."
"Puttane."
"Troie."
Guido aspirō un'altra boccata. "Pensa che c'č una ragazzina che mi viene
dietro" raccontō all'amico. Fumō ancora, assaporō il fumo trattenendolo il
pių possibile all'interno dei polmoni.
"Lo so bene, sono io" disse Rita.
Ne vide il volto distorto attraverso uno sbuffo di fumo. Gli venne da
ridere. "Ma sei qui. Come cazzo ci sei finita." Si guardō attorno. "Dove sta
Gustavo, stavo parlando con lui." Cercō di appoggiarsi da qualche parte ma
perse l'equilibrio; per poco non cadde a terra. "Che confusione" disse a
voce bassa.
Rita si era letteralmente infilata sotto il suo braccio destro. "Usciamo"
propose. "Un po' d'aria ti farā bene."
La guardō in tralice. "Uscire con te?" domandō con intenzione canzonatoria.
Una mano finė senza volerlo proprio sul seno di Rita. Anziché scostarsi,
strinse quel seno minuto ed acerbo nella mano. "Ehi, ma allora c'č qualcosa
qui."
"Non sarō Luana, perō..." rispose lei.
"Neanche le somigli lontanamente" sentenziō Guido. Ormai erano fuori, l'aria
fresca della sera lo schiaffeggiō in volto. Respirō a fondo. Appoggiō la
fronte sul muro esterno della discoteca.
"Che figura sto facendo" mormorō. "Tu innamorata di me. Ora vedi cosa sono."
"Ma no" si ribellō Rita. "Vedo che sei triste, e voglio farti passare la
tristezza."
"Si fa presto a dirlo."
"Passiamo un po' di tempo insieme, dai."
Lui la guardō. I soliti occhi larghi e sognanti, da miope. Le trecce come
una bambina. I capelli rossi come Pippicalzelunghe. Lentigginosa come se
avesse avuto il morbillo.
"Entriamo in macchina" disse a fatica. "Dove cazzo ho messo le chiavi..."
Sentė una mano di Rita introdursi nella tasca dei pantaloni e sfiorare il
suo pene. A quel tenue contatto, la mano si fermō.
"Sto solo aiutandoti a cercare la chiave" si giustificō lei.
Era freddo, il respiro si condensō tra le due bocche ed il tempo parve
sospeso.
Guido dimenticō per un istante Luana e baciō quella bocca: il rossetto
sapeva di fragola.
"Ho l'alito cattivo, vero?" chiese.
"No, giuro." Rita scosse la testa e le trecce volarono.
"Con tutto quello che ho bevuto, e fumato."
"No, mi č piaciuto tanto, giuro. Dammene un altro."
La baciō di nuovo. Si strinsero questa volta pių forte. Guido sentė il
gracile corpo di Rita aderire senza riserve al suo. Un oggetto cadde
tintinnando a terra.
"Cosa..." iniziō a dire Guido. Ma quando provō a chinarsi un dolore tremendo
gli trafisse il capo.
L'oggetto vene raccolto invece da Rita. "Ecco la chiave della macchina,
credo" disse.
L'auto era stata parcheggiata in un punto qualsiasi dell'immenso parcheggio
che circondava la discoteca. Barcollando, ma senza mai cadere grazie
all'aiuto di Rita, Guido la raggiunse e spinse il pulsante del telecomando:
la macchina fece l'occhietto due volte con tutte le frecce, poi scattō il
meccanismo centralizzato di apertura.
"Senti, Rita" le chiese Guido: "ma tu quanti anni hai? Ce l'hai la patente?"
Ancora una volta le trecce ondeggiarono: aveva detto di no. "Mi manca poco."
Guido rise. "Due anni?"
Rita non rispose.
"Senti, Rita. Io non sono in condizione di guidare, adesso. Non so cosa tu
avessi in mente, ma..."
"Entriamo e stiamo un po' insieme" rispose lei. "Non č necessario guidare.
Possiamo stare qui."
"Possiamo stare qui."
"Possiamo stare qui."
"Possiamo stare qui."
"Possiamo stare qui."
L'eco tornō a farsi sentire all'interno della sua testa. In condizioni
normali avrebbe mandato a quel paese una donna che gli prospettava una
soluzione simile. Ma quella notte no, era diverso: il suo cervello era
bevuto ed era fumato, poi quella specie di ragazzina ispirava tenerezza.
L'aveva persino baciata ed era sicuro di avere una bocca da fare schifo.
Eppure lei lo aveva tranquillizzato: aveva detto che le era piaciuto ed
aveva chiesto un altro bacio. Cazzo, se non era amore quello!... "Ti farō
passare la tristezza", gli aveva detto, dimentica del suo passato ed
ostentato disinteresse, dei suoi scherni e del suo dileggio. Ed ora gli
stava dicendo che era disposta a stare in macchina, insieme a lui,
all'interno del megaparcheggio discotecaro.
Sedette al posto di guida ed appoggiō la testa sul volante, respirando a
fondo. "Rita, Rita" sussurrō, "che mal di testa."
Lei gli passō affettuosamente una mano tra i capelli. "Ti carezzo, cosė il
male se ne andrā."
Incredibile come una mano femminile tra i capelli potesse essere sexy,
sensuale.
"Senti, scricciolo" la chiamō.
"Cosa?"
"Scricciolo. Posso chiamarti cosė, vero?"
"Non sono poi cosė piccola" rispose.
"E' in senso affettuoso."
Si baciarono di nuovo. Questa volta Guido decise di essere meno casto: con
le mani cercō i seni sia per vedere sino a dove fosse disposta ad arrivare,
sia per tentare di eccitarsi. Non era molto in forma e lo sapeva; il suo
pene era apparentemente privo di vita. Ma forse, se le cose si fossero
spinte un po' pių in lā...
I fari di una macchina che usciva dal posteggio illuminarono per un istante
l'interno dell'abitacolo.
Guido introdusse le mani sotto la maglietta. Sotto c'era ancora stoffa,
forse un body, un top, boh. Mentre le lingue si toccavano, cercō di arrivare
alla pelle. Rita buttandogli le braccia al collo favorė l'operazione. Sentė
quindi i fianchi nudi sin troppo stretti. Salė sino a toccare le coppette di
un reggiseno.
La bocca di Rita tremava ingenuamente a contatto con la sua. Lui si sentiva
puzzare di alcool e canna mentre la pelle di lei sapeva di acqua e sapone e
pių in generale di cose buone.
Altri fari illuminarono con una sciabolata di luce l'interno della macchina.
"Che tettine, scricciolo."
Rita rise: "Mi piace quando me le tocchi, i capezzoli diventano duri."
"Ehi, scricciolo" disse Guido, abbastanza sorpreso. "Come sei... come sei
eccitante."
Lei rise di nuovo. "Luana non ti diceva mai queste cose? Non si fa?"
L'abbracciō pių stretta. Che puttanella doveva essere, quella fanciulla.
Altri fari: era tardi, molte auto stavano abbandonando il parcheggio.
"Anche a me sta diventando duro" le raccontō all'improvviso. Non era del
tutto vero, ma voleva provocarla.
Rita lo baciō ancora, poi con la bocca si portō sul suo collo. Guido chiuse
gli occhi: la ragazza era molto giovane, forse troppo, perō un pochino
sapeva il fatto suo; chissā fino a che punto sarebbe arrivata.
Rita sbottonō la pattuella dei suoi pantaloni e si introdusse con la mano.
Prima che il contatto si materializzasse, Guido si sorprese a chiedersi che
effetto gli avrebbero fatto quelle dita sottili, piccole, con le unghie
smaltate di blu.
Rita afferrō il membro, che per fortuna si era un po' indurito, senza sapere
perfettamente come muoversi. Allora fu lui a baciarla sul collo. La sentė
rabbrividire con l'intensitā tipica di chi ancora non si č abituato a
sensazioni cosė potenti. Sentė il suo respiro diventare affannoso.
Lui sentiva il proprio alito amaro e cattivo; sapeva che era come una
carrucola che portava all'esterno il contenuto del proprio stomaco, dei
propri polmoni, del proprio fegato. Tutti organi che quella notte aveva
strapazzato.
Il respiro di Rita portava all'esterno l'odore e la fragranza di biscotti
appena sfornati. Era una ragazzina in gamba, eppure aveva una strana
frenesia di sesso.
Si eccitō a quel pensiero ed infilō le mani sotto la sua gonna. Le dita
percorsero due cosce sottili e sode. Lanciō un'occhiata all'orologio sul
cruscotto. Era tardi, ormai non c'era pių nessuno nel parcheggio.
"Non devi andare a casa?" chiese.
"No." Nel dirlo Rita alzō le spalle.
Guido abbassō lo sguardo per osservarsi. Dai pantaloni aperti sbucava il suo
cazzo.
Accarezzō Rita dietro la nuca e la baciō. Poi la spinse leggermente con il
viso verso il proprio inguine. Sussultō quando sentė le labbra sulla
cappella sfiorare la pelle pių sensibile.
"Cosa vuoi che faccia" chiese lei.
"Bacialo, scricciolo" rispose lui. "Con le labbra, e con la lingua."
Che sensazione di... freschezza. Quella lingua sino a quel momento aveva
leccato solo gelati alla fragola o poco pių, ne era certo. Donava sensazioni
travolgenti ed indescrivibili. La saliva rendeva la cappella sensibile al
fresco alito di Rita: era come un vento leggiadro e primaverile che spazzava
l'aia di un casolare di campagna, portando con sč l'odore delle cose buone e
la fragranza dei campi dei grano, l'aroma della paglia, la freschezza della
rugiada mattutina, l'inebriante profumo della terra bagnata.
Mentre lei era tutta protesa verso il suo inguine, Guido fece altrettanto e
si portō con il volto verso il suo corpo, allungandosi sul sedile del
passeggero anteriore.
"Spostati" le sussurrō.
"Come" disse lei.
"Cosė."
La prese per il bacino con entrambe le mani e la costrinse a girarsi. Lei
capė e si mise seduta al contrario, con le gambe ritratte.
"Scricciolo" la chiamō Guido, annusando l'odore di pelle giovane e fresca,
il profumo di fica giovane e forse vergine. "Allarga le gambe."
Suscitava tenerezza Rita per come assecondava ogni suo desiderio. Sembrava
una scolaretta diligente ed attenta agli ordini del maestro.
Guido introdusse la propria testa tra quelle gambe lunghe, sottili e magre.
Si trovō a tu per tu con le sue mutandine bianche ma giā umide.
"Sei eccitata" constatō.
Dopo un secondo di silenzio, si udė la voce di Rita chiedere: "Perchč, č una
cosa cosė eccezionale?"
"No." Guido lo disse sfiorando gli slip con le labbra. Sentė il corpo della
ragazza rabbrividire.
Diede un bacio al tessuto di quelle mutandine, inumidendolo con la propria
saliva. Con la lingua si divertė ad indovinare le linee di quel sesso
giovane.
Rita sospirō. "Toglimi gli slip" disse.
"Scricciolo!" esclamō Guido, fingendosi scandalizzato. Il mal di testa era
parzialmente sparito. "Sei troppo disponibile, scricciolo. Non si fa cosė.
Poi gli uomini si approfittano."
"Allora, perchč tu non ti approfitti?"
Sapeva come eccitare, la fanciulla. "Che puttanella" pensō ancora Guido, non
senza ammirazione. Con studiata lentezza infilō le dita nell'elastico delle
mutandine, percorrendone il bordo. Tirō l'elastico poi lo lasciō andare con
uno schiocco. Si trovō cosė ad annusare un tenue sbuffo d'aria di giovane
donna.
"Cosa fai?" rise Rita. "Perchč non le togli?"
"Ora lo faccio, scricciolo. Che fretta c'č?"
"Certe volte, la fretta puō essere necessaria."
Guido scosse la testa: che ragazzina strana ed impertinente. "Meriteresti le
sculacciate" disse. Perō cominciō a sfilare l'indumento intimo; davanti ai
suoi occhi si svelō il sesso composto e non ancora sciupato. "Un fiore
ancora da cogliere" pensō. Non sarebbe stato lui a farlo, si sarebbe
limitato ad annusarne il profumo, a giocarci con delicatezza.
Rita intanto stava continuando a baciare il suo membro. Mosse prima una
gamba poi l'altra per consentire a Guido di sfilare le mutandine.
Lui chiuse gli occhi avvicinandosi a quelle labbra fresche e poco socchiuse.
Aspirō con il naso sperando di potersi riempire il cervello con quegli
effluvi. "Molto meglio delle canne" rifletté. Baciō quella fica cosė come si
puō baciare una bocca. Rita rabbrividė di piacere.
"E' la prima volta che provi queste sensazioni?" domandō.
Rita non rispose subito. "Quasi" parlō dopo un po'.
Guido strinse la clitoride con la bocca e la succhiō. La sua attivitā
divenne frenetica quando sentė il respiro di Rita farsi sempre pių
insistente. Le gambe della ragazza si agitarono senza motivo e tutto il
corpo vibrō scosso da sussulti.
Guido si rialzō per guardarla in volto: "E' il tuo primo orgasmo?" domandō.
Rita un po' stravolta, si avvinghiō a lui e con la bocca tremante lo baciō.
I giorni successivi Guido mantenne inizialmente un certo riserbo sulla sua
avventura. Ma una sera, al bar tra amici, mentre si parlava di donne, lasciō
trapelare alcuni particolari.
"Ma chi?" gli chiese un caro amico. "Quella ragazza con i capelli rossi,
tutta cosparsa di lentiggini?"
"Proprio lei" confermō Guido. "Affamata di sesso, giuro. Incredibile."
"E te la sei scopata?"
Guido fece cenno di no. "Non sono andato fino in fondo" raccontō. "Ma, se
avessi voluto, sarebbe stato facile."
"Poi non l'hai pių vista."
"No."
L'amico non aggiunse altro. Perō pių tardi si fece accompagnare a casa da
lui e, quando furono soli in macchina, disse: "Senti Guido, a proposito di
quella ragazza... Rita. Sai, forse non dovrei dirlo, ma so che č molto
malata."
Guidō sentė tutte le terminazioni nervose ritrarsi. "Ma... malata?"
balbettō. Non chiese: "E tu come lo sai?" Il suo amico era medico ed aveva
accesso a certe informazioni.
"Ha i giorni contati" spiegō, "purtroppo."
Guido sentė gli occhi riempirsi di lacrime e non fece nulla per nasconderlo.
"Attualmente č sotto cura intensiva" proseguė l'amico. "Ma si sa giā che
tutto č inutile."
Rita morė due mesi dopo in un ospedale lontano, specializzato. Quando lo
seppe, Guido pianse. Ricordō come in un flash doloroso quel corpo fragile e
desideroso di vita, bramoso di brividi. Ricordō l'odore buono che aveva la
sua pelle e tra i singhiozzi si disse che quella era stata l'apparenza della
gioventų, ma dentro, all'interno, c'era giā la morte.
Capė che l'aveva amata.
"Certe volte, la fretta puō essere necessaria" gli aveva detto. Lui non
aveva capito.
Pensō che le due donne pių importanti della sua vita l'avevano entrambe
abbandonato: Luana con un altro, Rita invece se ne era andata tenuta per
mano da una lugubre figura.
Questo pensiero l'accompagnō per sempre, finché il tempo rimarginō anche
queste dolcissime tristissime dolorosissime ferite.
----
--
----------
mdp
firma il guestbook!
uno screensaver free! +
tutti i racconti tranne l'ultimo in:
http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco
oppure
http://members.tripod.it/MaxDelPorco
------------------------------------------------------------
(niente altro, ma di piu'!)


title: EDS - Confesso

author: Achab

text:
Spiluccando i messaggi di iap ho provato un moto di nostalgia per i bei
vecchi tempi.
Qui siamo allo sbando, ma non e' detto che con un colpo di reni non ci si
possa tirare su: le teste ci sono, le penne anche, allora provaci ancora
ias:-)
Propongo un EDS elementare: ricominciamo dall'abc.
Titolo: Confesso
Regole: Il racconto deve essere scritto in ordine alfabetico. Quando si
arriva alla zeta si riparte dalla a. Si puo' usare l'alfabeto italiano,
escludendo wxjky, oppure si possono includere a piacere.
Esempio: Andavo beata credendo di essere felice...
Consegna: entro la mezzanotte di lunedi' 21 giugno.
Lunghezza: breve, per piacere;-))
Pronti?
Via!
--
Bianca
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: EDS - Confesso

author: Francesco

text:
On Mon, 14 Jun 1999 17:23:36 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Titolo: Confesso
>
Ma sei veramente sadica !!:-))
(-:Francesco


title: EDS - Confesso

text:
                               A Bianca, che decreta esercizi formali gradevoli
  Ho iniziato la mia nuova opera per questa ragione: se tutti, uniti, volessimo
zelantemente applicarci, basterebbe che descrivessimo emozioni (facile?) --gia'
ho incominciato la mia, nostra, orazione per questo--; ritorneremmo subito
tutti uniti, volenterosi, zelanti.
  Adesso basta con dediche e frivolezze: giochiamo.
  Ho intrapreso la mia narrazione ora, proprio quando, ridicolo, sta
terribilmente urlando, vociando. Zeno, ancora basito, cerca di esprimersi
faticosamente. Geme: "hhhhhhhh...", ininterrottamente, lamentandosi,
mugolando, negando ogni piccola quisquiglia, restando sempre tutto umiliato,
vinto, zoppicante. Allora "Basta: confesso!", dice, esanime, finalmente.
"Giudice, ho insozzato la mia nobile, onorata patria".
--
    -  #####          +      . ****  luca78  ****       +       .
 .     #--O_O      .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
     #=##  |    +     -    -      .      *       +      -      +
  ###  |####
www.amp3.com
 and
www.angelfire.com
 are fucking spammers


title: EDS - Confesso

author: Luca

text:
Il giorno Mon, 14 Jun 1999 17:23:36 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
>
dice:
>Regole: Il racconto deve essere scritto in ordine alfabetico. Quando si
>arriva alla zeta si riparte dalla a. Si puo' usare l'alfabeto italiano,
>escludendo wxjky, oppure si possono includere a piacere.
Hai sbagliato ng, baby, questo non č it.hobby.enigmistica   :)
Luca


title: EDS - Confesso

author: Foobar

text:
On Mon, 14 Jun 1999 17:23:36 +0200, "Achab" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Titolo: Confesso
>
>Regole: Il racconto deve essere scritto in ordine alfabetico. Quando si
>arriva alla zeta si riparte dalla a. Si puo' usare l'alfabeto italiano,
>escludendo wxjky, oppure si possono includere a piacere.
Ok, allora visto che non avevo capito bene, propongo un EDS
alternativo. Le *frasi* del racconto devono iniziare con a, b, c, ecc.
Consegna: quando volete.
Foobar


title: EDS - Confesso

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
Xxxxx,
> Ok, allora visto che non avevo capito bene, propongo un EDS
> alternativo. Le *frasi* del racconto devono iniziare con a, b, c, ecc.
> Consegna: quando volete.
E dov'è la difficoltà?
Se il testo parte da zero non c'è alcun vero esercizio di
'stile' dietro.
f?
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: EDS - Confesso

text:
On Thu, 17 Jun 1999 14:37:18 +0200, scuola detta 'del Venerandi'
<
effe...@tin.it
> wrote:
>E dov'è la difficoltà?
>Se il testo parte da zero non c'è alcun vero esercizio di
>'stile' dietro.
E lo stile nel mettere la pezza alla toppa fatta, dove lo mettiamo?
Foobar


title: EDS - Confesso

author: Giulia

text:
Avevo bevuto cinque daiquiri e fumato. Girava hashish. Il locale messicano
non ostentava piu' quel ruvido, speziato tanfo. Una visuale zoppa, ansiosa,
barcollante, con degli effetti falsati. Gli habitue', incuranti, lasciavano
mance. Nessuno obiettava per questo. Rimasi seduta, tentando una veloce
zoomata al buio. Che dolore e' fingere, girare happy-end, inquadrature
latenti, manovrare nell'ombra, piano. Quattro ragazzi sorseggiavano tequila.
Una vita zoppa, alcolica, bugiarda. Così decollai.
"Eccomi fuori" gridavo "hei, insegna luminosa, marchiami negli occhi",
proclamando questa rarefatta splendida trasformazione. Una vita zingara,
accesa, bellissima. Confesso! Dolore e' farsi gabbia, handicap, illusione,
lucida menzogna. Nessuno obietta, perche'? Quattro ragazzi sorseggiano
tequila, ubriachi. Voialtri zitti, avendo bevuto. Confesso! Delitto e'
fuggire. Gli habitue', incuranti, lasciano mance.
giulia
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


title: EDS - Confesso

text:
On Fri, 18 Jun 1999 14:43:46 +0200, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
GIULIA!!!!!
Bentornata!
Foobar


title: EDS - Confesso

text:
Salute,
> fuggire. Gli habitue', incuranti, lasciano mance.
>
L'eds prodotto dalla mia scuola è più bello del tuo, ma tu sei
sicuramente più bella di noi.
Ovvero: lov lov lov.



title: EDS - Confesso

text:
scuola detta 'del Venerandi' ha scritto nel messaggio
<
376A557E...@tin.it
>...
>Salute,
>
>
>> fuggire. Gli habitue', incuranti, lasciano mance.
>>
>
>L'eds prodotto dalla mia scuola č piů bello del tuo,
Seeeehhhh!!!
Bentornata Giulia:-)


title: EDS - Confesso

author: Superelle

text:
Letta questa, posso andare in vacanza tranquilla.
Cara giulia, continui ad essere e sarai sempire il mio mito preferito.
ciao
la
On Fri, 18 Jun 1999 14:43:46 +0200, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Avevo bevuto cinque daiquiri e fumato. Girava hashish. Il locale messicano
>non ostentava piu' quel ruvido, speziato tanfo. Una visuale zoppa, ansiosa,
>barcollante, con degli effetti falsati. Gli habitue', incuranti, lasciavano
>mance. Nessuno obiettava per questo. Rimasi seduta, tentando una veloce
>zoomata al buio. Che dolore e' fingere, girare happy-end, inquadrature
>latenti, manovrare nell'ombra, piano. Quattro ragazzi sorseggiavano tequila.
>Una vita zoppa, alcolica, bugiarda. Così decollai.
>"Eccomi fuori" gridavo "hei, insegna luminosa, marchiami negli occhi",
>proclamando questa rarefatta splendida trasformazione. Una vita zingara,
>accesa, bellissima. Confesso! Dolore e' farsi gabbia, handicap, illusione,
>lucida menzogna. Nessuno obietta, perche'? Quattro ragazzi sorseggiano
>tequila, ubriachi. Voialtri zitti, avendo bevuto. Confesso! Delitto e'
>fuggire. Gli habitue', incuranti, lasciano mance.
>
>
>giulia
>
>
>------------------------
>La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.
>
>
>
>
>
Ciao
Laura
--------------------------------
Sposta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email


title: EDS - Confesso

text:
  Giulia, ci hai eclissati.



title: EDS - Confesso

text:
>GIULIA!!!!!
>Bentornata!
FOOBAR!!!!! Mio amore plurimo!!!!
Bentrovat' (che poi non sono mai stata via...)
:-)
giulia
(che torna, e tra un po' riparte)


title: EDS - Confesso

text:
>Salute,
>
>L'eds prodotto dalla mia scuola č piů bello del tuo, ma tu sei
>sicuramente piů bella di noi.
Adoro la natura, perche' sa distribuire equamente i suoi doni... tutto sta a
saperli vedere
;-)
>Ovvero: lov lov lov.
:-o
giulia


title: EDS - Confesso

text:
>Bentornata Giulia:-)
Augh!
g.


title: EDS - Confesso

text:
Superelle ha scritto
>Letta questa, posso andare in vacanza tranquilla.
>Cara giulia, continui ad essere e sarai sempire il mio mito preferito.
beh... 'nsomm'... arrossisc'
Mi chiedo: potranno arrossire, i miti? mah...
Va beh, allora diciamo che ammutolisco, cosi' divento un... muto!!!
:-)
giulia


title: EDS - Confesso

text:
>  Giulia, ci hai eclissati.
Edddai... (da leggere con voce di topo gigio)
grazie luca, e' bello tornare a trovarvi ogni tanto
giulia


title: Stella

author: Luca che guarda il  mare

text:
Come tutto più bello d'estate, quando il sole già al mattino presto
scotta come se dovesse far bollire tutta quanta l'acqua del mare;
pantaloncini e maglietta e pelle abbronzata e capelli schiariti dalla
salsedine, e tanta leggerezza dentro che anche i problemi più grossi e
le paranoie più pesanti e tutte te tristezze che ti prendono
all'improvviso ti sembrano piccole cose, ma proprio piccole, di fronte
a questo mare blu, a questa sabbia che scotta, a questo cielo
azzurro...
E poi la sera... Una camicia pulita, i jeans più stinti che mai, le
Superga senza le calze (che se c'è un momento in cui capisci che
l'estate è arrivata è proprio quando esci la sera senza le calze) le
ragazze che ti sorridono quando le guardi negli occhi, e non
arrossiscono e non girano la testa da un'altra parte, che sono felici
di essere belle e camminano in gruppi tenendosi sottobraccio quasi
fossero un piccolo esercito alla conquista di non si. sa bene cosa.
E gli amici che ti aspettano nel solito posto, il ritrovo di tutta
un'estate, i drink mandati giù come una medicina: bevi questo che così
il tempo non passa e l'inverno rimane laggiù, lontano-lontano, e poi
bevine un altro che così non pensi a lei che tra due giorni partirà e
poi la vedrai fra sette od etto anni sposata e con i figli, anche se è
tutto uno scambiarsi di indirizzi e numeri di telefono e promesse -
verrò giù ogni weekend - ti verrò a trovare a Natale - tanto lo sai
che quando si torna a casa si dimentica tutto e si ricade di nuove
nella propria vita che è diversa dalla vita che fai qui, che è come
essere in un fiIm e forse la sfiga nostra che ci abitiamo è proprio
quella che non abbiamo una vita a cui tornare dopo che per un po'
abbiamo perso la testa. Noi la testa non l'abbiamo ancora trovata, e
quando uno poi la trova è per sempre e cambia vita e diventa serio e
non esce più di casa ed è solo moglie-figli-casa-lavoro per sem-pre,
fino a che non si diventerà vecchi e ci si ritroverà all'ospedale o
all'ospizio o davanti al cimitero a ripensare ai tempi belli "quando
eravamo giovani e le donne ci cascavano addosso come le mosche sul
miele".
Ma intanto non pensiamoci, non pensiamo all'invano che oramai è li
dietro l'angolo, non pensiamo al treno maledetto che rapisce le
ragazze per portarle lontano-lontano e non farle tornare più. Pensiamo
solo a stare insieme, amore mio, e tenerci per mano e passeggiare
sulla spiaggia, con le scarpe in una mano e l'altra intrecciata alla
tua, la sabbia che ci ai infila tra le dita dei piedi ed il mare che
ce la lava via con una carezza tiepida e morbida che ci fa il
solletico alle caviglie, e la luna che sembra che qualcuno l'abbia
messa li apposta per noi ad illuminare i nostri passi, e le tue labbra
che sanno di sale e quando capisco che sono lacrime calde che scendono
giù in silenzio dai tuoi occhioni seri mi prende un qualcosa alto
stomaco, come una arano gelata che entra dentro e stringe forte-forte
e fa male, così male che vorrei gridare, ma non ce la faccio, riesco
solo a stringerti o dirti non piangere, Stella, non piangere, che
sennò piango anch'io, ed io non posso piangere che ho trentanni e non
credevo di potermi innamorare ancora come succedeva quando avevo
quindici o sedici anni ed ogni cottarella estiva era un coinvolgimento
da star male per giorni, ma ora no, ora è diverso. Ora c'è questa mano
che mi stringe lo stomaco e fa male-male e prima non c'era mai stata,
nemmeno quella volta che avevo diciassette anni e lei era di Torino a
passavamo ore al telefono e mi aveva invitato a casa sua per quindici
giorni, ma i miei non volevano, che in quel periodo c'erano gli
autonomi in rivolta che avevano tirato le molotov anche a Santana sul
palco ma io duro avevo già fatto la valigia, e la sera prima di
partire mia mamma mi allunga mezzo milione per comprarmi la batteria,
che era un paio d'anni che si litigava in casa, perché io avevo il
pallino della musica ma loro niente, pensavano solo al
rumore-che-disturba-i-vicini, così mi sono venduto. Ma ora non c'è
niente che può valere più di te, stellina mia, che non basterebbero
dieci batterie messe in fila più uno studio di registrazione intero ad
impedirmi di tenerti qui con me per sempre o di seguirti dove tu
vorrai, anche in un posto dove non c'è è il mare, che per me sarebbe
la sofferenza maggiore vivere senza avere il grande fratello a portata
di mano.
Ma poi capisco che non è vero, che una volta partita tornerà tutto
come prima, ognuno alla sua vita e la favola bella sarà solo un
ricordo da tenersi stretto-stretto nelle notti di insonnia, quando
fuori piove e non c'è un'anima che venga a tirarti su il morale, anche
solo fare due chiacchiere con qualcuno che ti ascolti e ti capisca, e
allora suoccede che per non piangere vai ad appoggiare i gomiti sul
banco del Time e guardi il tondo del bicchiere cercando di vederci il
suo bel visino pulito che solo a vederlo da lontano ti si apriva il
cuore, e bevi finchè, ubriaco, ti chiedi perché mai il mondo deve
essere così ingiusto che quando due si amano non possono stare
insieme, divisi come sono da tutti quegli anni e quei chilometri, e
anche tu lo sai, perchè ora piangi. più forte ed ogni singhiozzo un,
spillone che mi si infila nel cuore, ed avrei voglia di scappare,
prendere la macchina e via, partire per nonsodove ma partire, tagliare
tutti i ponti con il mondo bastardo e pensare, solo a te, avere solo
te, una vita intera fatta di te e me in una casetta sperduta su
un'isola deserta, io che vado e pesca e tu che mi aspetti sulla porta,
mi abbracci che sono stato bravo a prendere tutti quei pesci, e mi
baci e facciamo l'amore lì, sulla porta di casa che tanto non ci vede
nessuno perché non c'è nessuno, solo io e te ed il cielo azzurro ed il
mare blu ed il sole che scotta e la tua pelle abbronzata ed il profumo
dei fiori fra i tuoi capelli e la sabbia sotto i piedi.
Ed ecco che non piangi più e mi guardi seria e mi chiedi se lo farei
davvero, ed io che faccio si con la testa e poi cominciamo a correre
verso la macchina e andiamo a casa a prendere i passaporti ed un po'
di soldi e poi via in autostrada verso Brindisi. Laggiù c'è il
traghetto per la Grecia, che tu l'anno scorso ci sei stata ed hai
visto un'isoletta come quella di cui ti stavo parlando io, e corriamo
veloci nella notte, con il grande fratello alla nostra sinistra che ci
accompagna nel nostro Sogno, e tu dormi sorridendo che ora mi si
allarga il cuore a vederti così felice, mica come prima che piangevi
ed io mi sarei seppellito sotto la sabbia per non vedere quelle
lacrime. Pesaro-Ancona-Ascoli-Pescara-Bari, poi Brindisi e la nave è
grande, immensa, con quella bocca enorme che divora le macchine come
fossoro pop-corn e sembra impossibile che ce ne stiano tante, e noi
se-duti sul molo a vederla partire ed a salutarla con la mano, un
panino nell'altra che non riesco ad inghiottirne nemmeno una briciola
tanto è forte ora la mano che mi stringe lo stomaco, e tu che piangi e
mi dici seria-seria che non possiamo, che è bello sognare ma poi la
vita è un'altra cosa, che mi ami da star male e da avere voglia di
buttarti giù in questa acqua putrida e melmosa che si potrebbe morire
solamente a terse un sorso, che neanche tu puoi vivere senza di me, ma
non è scappando delta realtà che ai possono risolvere i problemi ma
affrontandoli insieme e cercando una soluzione insieme, ed allora
butto il panino giù ai pesci, e la lattina di Tuborg fa la stessa
fine, e ti abbraccio forte che hai, ragione, amore mio, che i tuoi
diciassette anni non contano niente, perché hai un cervellino d'oro
che funziona a meraviglia, e quando mi parlavi seria-seria di doveri,
di vita in due, di obblighi morali eri una donna matura, con la testa
sulle spalle, e sì, finché si scherza si scherza  ma se veramente
vogliamo che questa storia vada
avanti hai ragione tu, non serve scappare che tanto poi bisogna
tornare indietro, ma rimboccarsi le maniche e trovare il modo, che
tanto non facciamo niente di male, ci amiamo, mica ammazziamo
qualcuno. E vaffanculo a chi non vuole capire!
E dopo via dì nuovo sull'autostrada verso casa, verso la nostra casa
che non dobbiamo vergognarci di niente e non dobbiamo nasconderci da
nessuno; gli anni non contano, ci amiamo e basta, e se qualcuno vuole
provare a dividerci dovrà fare i conti con noi! Tu ora dormi, povera
stella, che sei stanca, ma tutta questa strada ci ha unito ancora di
più, ci ha dato la forza di provare ad andare avanti, e il tuo sorriso
felice mentre doni al mio fianco è il più bel regalo che mi potessi
fare, che se sapevo che dovevo fare tutti questi chilometri per farti
ritrovare quel sorriso sarei partito prima, e partirei anche domani,
bimbo mia, che mi basta vederti sorridere per non avere più paura di
niente, e penso che è bello innamorarsi anche a trentanni e anche se
tu ne hai diciassette e quasi potresti essere mia figlia, ma il cuore
non ha età e mi sento così bene come non mi succedeva da anni, e ti
guardo mentre dormi, che sei così stravolta dalla stanchezza,
stellina, ma sei così bella che avrei voglia di svegliarti e fermare
la macchina e baciarti, ma dormi, dormi e non ti preoccupare di niente
sorridi che mi piace da matti quando sorridi e ti si illuminano gli
occhi e tutti intorno a te sono felici perché la tua è la felicità
contagiosa della gioventù, e se ti vedo piangere c'è di nuovo quella
mano che mi stringe lo stomaco che fa male-male e che non c'era mai
stata prima di incontrare te.
**************************
      The Man from
        the Land
       of Piadina
**************************


title: Stella

author: Marco Frattini

text:
On Sat, 01 Aug 1998 22:17:19 GMT,
luca....@usa.net
 (Luca che guarda
il  mare) wrote:
>Come tutto più bello d'estate, quando il sole già al mattino presto
[...]
>mano che mi stringe lo stomaco che fa male-male e che non c'era mai
>stata prima di incontrare te.
Prima di tutto un consiglio da EDP: cambia il tuo OCR, oppure rileggi
quello che ne viene fuori prima di postarlo, che' incespicare in certi
refusi nel bel mezzo di un discorso commovente guasta non poco
l'effetto; il correttore ortografico che c'e' dentro rende solo
peggiori le cose, dal momento che trovare un errore di battitura e'
perdonabile, trovar scritto fischi per fiaschi e' ridicolo.
A parte questo, che non e' colpa tua (ma perche' non hai scritto
direttamente sul computer? O era roba vecchia di cui avevi solo la
stampa?) ho trovato il racconto toccante. L'atmosfera e' ben
costruita, il personaggio credibile (eh, gia': avete mai pensato a chi
al mare ci abita davvero?), la situazione -- ancorche' trita -- ben
vissuta. In definitiva, lettura scorrevole e piacevole anzicheno'.
L'unico rammarico e' che la storia non racconta nulla di piu' di altre
innumerevoli storie di amori impossibili... e come quelle andra'
perduta, come lacrime nella pioggia :-)
>**************************
>      The Man from
>        the Land
>       of Piadina
>**************************
frat from-the-land-of-trenette-al-pesto
---
"AAAHHH! YIHHIIII! UUHIA!" (Bruce Lee)
---


title: Stella

author: Bianca

text:
Caro Luca Della Piadina,
Ho letto il tuo racconto, e, oltre a concordare in pieno con i
commenti di Frat (ma costa cosi' tanto rileggere i propri testi?
Voglio dire, se li leggiamo noi, uno sforzettino potrebbe farlo anche
l'autore, cosi', solo per rispetto verso l'uditorio. O no?)
vorrei aggiungere che ci sono espressioni intense, e altre meno
felici perche' consuete, luoghi comuni, insomma.
E poi, anche se lo stile e' quello tumultuoso del *flusso di
coscienza*, qualche virgola in piu' ce la metterei, tanto
interrompere l'apnea del lettore, che alla fine di certi periodoni
lunghi ha bisogno dell'ossigeno per riprendersi.
Comunque, e' vero che il tema non e' originalissimo, ma c'e' della
freschezza, e si fa leggere.
Ciao
Bianca (che se il server news la smette di fare i capricci, e'
tornata a bacchettare;-)


title: Stella

author: Precisino Smentuccio

text:
Correva il di Mon, 03 Aug 1998 15:00:55 GMT, quando Marco Frattini
scrisse su it.arti.scrivere l'articolo
<
35c5cbd...@news.uu.ml.org
>:
>costruita, il personaggio credibile (eh, gia': avete mai pensato a chi
>al mare ci abita davvero?), la situazione -- ancorche' trita -- ben
Questa, e le altre tue note vicende personali, ti guadagnano la
seguente freddura:
Che differenza passa tra un bagnino ed un ginecologo?
Nessuna: tutti e due lavorano dove gli altri si divertono. :-D
Ossequi ed auguroni alla prole crescente e alla consorte sgravante.
tuo,
Precisino


title: Stella

author: Franx

text:
Bello. In alcuni punti anche toccante. Si legge tutto d'un fiato, breve e
rapido come un sogno da cui non ci si vuole svegliare, che ti lascia addosso
un groviglio di sensazioni contrastanti...
Franx.


title: Stella

text:
Luca che guarda il  mare
> Come tutto più bello d'estate
e se ti vedo piangere c'è di nuovo quella
> mano che mi stringe lo stomaco che fa male-male e che non c'era mai
> stata prima di incontrare te.
> **************************
>
>       The Man from
>         the Land
>        of Piadina
>
> **************************
ciao Luca, questa storia mi è piaciuta a tratti. Ci sono dei punti in cui
il linguaggio è un po' da canzone d'amore, ma altri, soprattutto man mano
che la storia prende corpo, molto coinvolgenti, e questi sono il vero
pregio del tuo racconto. In un certo senso è come un volo, e mi è piaciuta
anche l'idea, oltre che lo stile, e il modo in cui fai terminare la storia.
Scusa se non entro nei dettagli, sto seguendo il ng a sprazzi, e mi
dispiace tanto, e solo se sono sintetica riesco a mandare tutte le risposte
che vorrei.

ciao
Giulia
(the woman from the land of orecchiette and cime di rape)


title: Stella

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 01 Aug 1998 22:17:19 GMT,
luca....@usa.net
 (Luca che guarda
il  mare) wrote:
>partire mia mamma mi allunga mezzo milione per comprarmi la batteria,
Alla faccia dell' inflazione! Io la mia l' ho pagata cinque volte
tanto... :-(
Non so, non mi piace molto. Lo stile del "pensiero a ruota libera" mi
sembra ormai troppo sfruttato. Inoltre tutto il racconto mi sa tanto
di pastiche: ci vedo dentro qualcosa di Baglioni, di Paolo Conte, qua
e la' un po' di Guccini...
Ultima cosa: attento agli errori di ortografia!
Ciao,
Alessio


title: per chi ama l'arte

author: Luca Scuriatti

text:
Volevo solo segnalarvi il sito
www.miarte.it
Scusate il disturbo
Luca


title: L'arte di morire 3 e mezzo

author: ary

text:
Cesare sedeva concentrato con la testa china su un rotolo disteso, fuori dal
mondo.
 Si irrigidì.Gli pareva di aver udito un grido, ma tutto quello che poteva
sentire quando riuscì a destarsi, fu il rimbombo di un tuono e lo schianto
di un fulmine caduto nelle vicinanze.
D'improvviso si mosse, ma non per guardare il gruppo che percorreva il
centro del pavimento. La mano sinistra afferrò la prima tavoletta della pila
e l'aprì, mentre la destra prendeva lo stilo e cominciava a incidere la
cera, abile e veloce.
Ma tutto era immerso nell'oscurità, adesso, ad eccezione delle colline
occidentali illuminate dai lampi. Un fulmine cadde così vicino che ne fu
assordato e abbagliato.
Colse tuttavia una rapida visione di due spettrali figure bianche, proprio
vicino a lui.
A due passi dalla pedana il gruppo si fermò confusamente ; sembrava
inopportuno che al buio Cesare non notasse nemmeno i suoi assassini. Gli
occhi di Decimo si posarono sulla statua di Pompeo. Con le dita fattesi
goffe d'un tratto,  cercò tastoni il pugnale, lo afferrò e lo tenne celato
contro il fianco. Sentì che gli altri facevano lo stesso, poi con la coda
dell'occhio vide Bruto affrettarsi nella sala...aveva trovato il coraggio,
infine
Lucio Tullio Cimbro salì il gradino ove sedevano i littori a lato della
pedana, il pugnale in bella vista.
-Aspetta, imbecille, aspetta!- latrò Cesare irritato, il capo ancora chino,
lo stilo d'acciaio che ancora scavava la cera.
Le labbra contratte per la rabbia, Cimbro lanciò un occhiata truce ai
compagni Liberatori... Non vedete quant'è arrogante ? e fece un passo avanti
per strappare via la toga dal lato sinistro del collo di Cesare. Era il
segnale. Ma Caio Casca si spinse oltre la sinistra di Cimbro e arrivò per
primo a trafiggere la gola di Cesare da dietro. Il colpo fu deviato dalla
clavicola e gli inflisse una ferita superficiale in cima al petto. Cesare si
alzò così in fretta che il movimento sembrò sfocato, colpendo d'istinto con
lo stilo d'acciaio.- "Maledetto Casca, che fai"? -  S'infilò
nell'avambraccio di Casca mentre gli altri Liberatori, imbaldanziti, si
facevano avanti coi pugnali alzati.
Qualcosa lo colpì all'occipite, ed egli cadde a faccia in giù.
Intontito, cercò di mettersi ginocchioni, ma fu abbattuto da un altro colpo
violento. Era sul punto di svenire, ma riuscì ugualmente a girarsi sulla
schiena e a sollevare braccia e gambe per cercare di difendersi in qualche
modo.
Un fulmine gli permise di vedere Decimo Bruto in piedi accanto a lui, con il
coltello in mano. Il suo volto era quello di un pazzo.
L'oscurità era lacerata da lampi. Una cosa bianca e indistinta uscì dalle
tenebre per balzargli addosso.
I due corpi caddero avvinghiati e presero a rotolarsi.
Cesare si rimise in piedi barcollando e corse via , furente e atterrito, ma
fu abbattuto dal colpo di Cesennio Lento. Di nuovo Cesare si alzò, cercò di
correre addosso a Cassio, ma le gambe non gli obbedirono e lo portarono in
un'altra direzione. Poi un altro lampo mostrò Decimo immobilizzato, come in
una foto col flash, nell'atto di abbassare il pugnale su Cesare.
Benché lottasse strenuamente, Cesare non gridò e non disse nulla. Il tavolo
andò all'aria, una pioggia di rotoli ovunque, seguiti dal seggio d'avorio e
dagli schizzi di sangue. Adesso qualcuno dei senatori sui banchi in alto
stava guardando e gridava atterrito, ma nessuno si mosse per andare in aiuto
a Cesare Arretrando, incontrò il plinto di Pompeo proprio mentre Cassio
veniva in avanti, spingeva la lama del coltello nel viso di Cesare e la torc
eva, cavandogli in occhio e devastandone la bellezza.
Malgrado la sua estrema sofferenza Cesare si mise in ginocchio, allungò il
braccio e trovò lo stilo, che era caduta a terra.  con un brivido di dolore
ad ogni respiro. Dov'era il pazzo?
Due ombre indistinte oscillavano, sovrapponendosi e dividendosi. Gli occhi
erano diventati strabici, e Cesare si chiese se avesse riportato una lesione
al cervello. Poi non ci pensò più perchè scorse la sagoma confusa di Bruto
alla luce di un lampo lontano. O meglio, due Bruto. Sembrava che uno
accompagnasse l'altro, quello di sinistra poggiava i piedi per terra, e
quello di destra camminava a mezz'aria.
Entrambi avevano le braccia sollevate, come per farsele lavare dalla pioggia
che cadeva da uno squarcio al centro del tetto, provocato da un fulmine.. E
quando i due Bruto si avviarono nella sua direzione, Cesare si accorse che
era proprio così. Gridavano in greco, con un unica voce :- Cancella il
sangue dalle mie mani , oh Dio , lavalo via!-
 Il furore si impadronì dei liberatori che si accalcavano, daghe sollevate e
affondate, il sangue che zampillava. D'improvviso Cesare smise di combattere
e accettò l'inevitabile ; quella mente unica si preparò a morire con la
dignità innata. Sollevò la mano sinistra per portarsi un lembo della toga
sul viso e nasconderlo, e con la destra strinse il mantello in modo che,
quando fosse caduto, avrebbe avuto le gambe coperte. Nessuno di quei figli
di puttana doveva vedere cosa pensava mentre moriva, nè farsi beffe al
ricordo delle sue gambe scomposte. Buciolano lo pugnalò alla schiena,
Cesennio lento alla spalla.. Sanguinando copiosamente Cesare era ancora in
piedi mentre seguitava la raffica dei colpi. Penultimo e freddo guerriero,
Decimo Bruto mise tutto sè stesso nel primo dei suoi fendenti, un affondo
sul lato sinistro del petto di Cesare. Quando il pugnale trovò finalmente il
suo cuore, lui si afflosciò a terra e Decimo lo seguì per sferrargli il
secondo colpo, per Trebonio. E Marco Bruto fu l'ultimo a colpirlo, accecato
dal dolore e dal sudore, paralizzato dalla paura, s'inginocchiò e infilò il
coltello nei genitali che sua madre aveva tanto amato ; Sentì il metallo
raschiare e frantumare un osso, vomitò e si rialzò barcollando e gemendo...
- Stupido vecchio..."non sai che ognuno uccide ciò che ama"?-
La pioggia cessò, tuoni e fulmini non si ripeterono più, e, dopo cinque
minuti, le nuvole scomparvero. Ora la luce pallida del sole risplendeva
sulla pelle bianca di Cesare.
Tutto si era compiuto. Il Titano era caduto. Tutti e ventidue gli uomini
avevano ferito Cesare da qualche parte, e Decimo Bruto due volte.
Cesare giacque ai piedi della statua di Pompeo, la toga candida in brandelli
sulla schiena,e sul petto ad assorbire il vermiglio del sangue. che Oh...si
spargeva brillante sul marmo bianco del piedistallo finchè parve che non ne
potesse sgorgare altro ; ce n'era così tanto che scorreva ovunque. Ovunque.
Alcuni saltellarono per evitarlo, ma Decimo non se ne accorse finchè non gli
fluì intorno ai calzari e vi colò dentro ; mugolò, bruciava davvero.
Annaspando per riprendere fiato, i Liberatori si guardarono l'un l'altro con
sguardo feroce. Come per una accordo muto e spontaneo, si voltarono e
corsero verso le porte.Decimo in preda la panico, come tutti gli altri. I
senatori che avevano assistito, quelli che avevano giurato di proteggerlo, e
che avevano ricevuto tanto benefici, erano già fuori a urlare che lui era
morto, che Cesare era morto.
Il panico divenne universale, mentre i Liberatori uscivano nel giardino, le
toghe insanguinate, i coltelli ancora nei pugni imbrattati.
Dimenticato ogni piano grandioso di discorsi e oratoria tonante, anche i
Liberatori fuggirono. Chi fra loro avrebbe mai potuto credere che la realtà
fosse stata tanto diversa dal sogno, che guardare Cesare morto sarebbe stata
una fine terribile per idee, filosofie, aspirazioni? Il titano era caduto,
ma il mondo era tanto cambiato che nessuna Repubblica sarebbe mai risorta
dalle sue ceneri. La morte di Cesare era una liberazione, ma quello che
aveva liberato era il Caos.
D'istinto si rufugiarono nel tempio di Giove. E lì all'interno crollarono
sfiatati, le ginocchia cedettero, e i ventidue uomini crollarono a terra.
Sopra di loro si ergeva per venti metri la statua del grande Giove di fidia,
nel suo splendore di oro e avorio, e sulla faccia di terracotta rossa, a
bocca chiusa, stampato da un orecchio all'altro, trionfava un asinino
sorriso.
FINE.
<<<<<<<<<<<
Ho finito davvero. Il PC è esploso, e lo tengo su con un filo messo in un
certo modo. La solita sfiga fantozziana.
ary


title: L'arte di morire 3 e mezzo

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Mon, 12 Feb 2007 20:24:06 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>D'istinto si rufugiarono nel tempio di Giove. E lì all'interno crollarono
>sfiatati, le ginocchia cedettero, e i ventidue uomini crollarono a terra.
>Sopra di loro si ergeva per venti metri la statua del grande Giove di fidia,
>nel suo splendore di oro e avorio, e sulla faccia di terracotta rossa, a
>bocca chiusa, stampato da un orecchio all'altro, trionfava un asinino
>sorriso.
>
>FINE.
Molto bello, mi e piaciuto veramente molto (considerato anche che la
storia dell'antica Roma mi piace moltissimo). Quello che mi ha colpito
di più e la descrizione dell'uccisione lenta ed inesoracile di Cesare;
davvero molto toccante. Una mia curiosità: nello scrivere il tuo
racconto quanto ci hai messo di tuo (di fantasia intendo)?
O è tutto reale fin nei minimi dettagli (storicamente parlando)?
Grazie e a rileggerti...
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"Vincenzo Scarpa" > >D'istinto si rufugiarono nel tempio di Giove. E lì
all'interno crollarono
> >sfiatati, le ginocchia cedettero, e i ventidue uomini crollarono a terra.
> >Sopra di loro si ergeva per venti metri la statua del grande Giove di
fidia,
> >nel suo splendore di oro e avorio, e sulla faccia di terracotta rossa, a
> >bocca chiusa, stampato da un orecchio all'altro, trionfava un asinino
> >sorriso.
> >
> >FINE.
>
> Molto bello, mi e piaciuto veramente molto (considerato anche che la
> storia dell'antica Roma mi piace moltissimo).
>
Grazie di avere avuto l'immane pazienza di leggerlo tutto.
La clemenza non è il mio forte, a quanto si può vedere, perchè scrivo
sempre racconti lunghissimi da far invidia al nonno Luigi Melilli.
D'altro canto, solo i "duri" riescono arrivare sino alla fine.
E io scrivo per loro.
Non sono capace di condensare il tutto in poche righe.
Mannaggia.
Quello che mi ha colpito
> di più e la descrizione dell'uccisione lenta ed inesoracile di Cesare;
> davvero molto toccante.
In effetti potevo tirarla più  corta, ma mi sono lasciata prendere la mano
come al solito. Quando mi appassiono a qualcosa vado fino in fondo.
Una mia curiosità: nello scrivere il tuo
> racconto quanto ci hai messo di tuo (di fantasia intendo)?
E' tutto riportato, ma in modo storico e didascalico, nel "CESARE IL
GRANDE GIOCATORE" Di Antonio Spinosa.
Ci ho messo di mio molte cose. I pensieri che gli faccio avere,
lìimmagine sdoppiata dei due bruto.
L'ho risolta così : In realtà non è stato il Bruto figlio "naturale" a
dargli
il colpo di grazia, Ma sembra si riferisse a Decimo quando disse
"Anche tu, Bruto, figlio mio?" ipotizzato da Shakespesare.
In realtà Marco non poteva essere suo figlio, perchè Cesare conobbe
Servilia , madre di Bruto, a trent'anni, e Bruto era già nato,
aveva già 14 anni. Impossibile che fosse suo figlio naturale.
Oufff...che fatica. Di solito non parlo mai così tanto.
> O è tutto reale fin nei minimi dettagli (storicamente parlando)?
> Grazie e a rileggerti...
NO. La Frase : "Non sai che ognuno uccide ciò che più ama?" è
di Oscar Wilde. E Bruto era veramente innamorato di Cesare.
Grazie a te.
Di nuovo.
Io penso che la storia antica e la fantascienza, (un futuro lontano)
Siano quasi sorelle gemelle.
ciao
ary


title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
On Wed, 14 Feb 2007 10:37:36 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
>Grazie di avere avuto l'immane pazienza di leggerlo tutto.
>La clemenza non è il mio forte, a quanto si può vedere, perchè scrivo
>sempre racconti lunghissimi da far invidia al nonno Luigi Melilli.
>D'altro canto, solo i "duri" riescono arrivare sino alla fine.
>E io scrivo per loro.
Bah... non credo di essere un duro. Il tuo racconto mi ha "preso" e
l'ho letto tutto. E comunque rispetto ai romanzi è ben più corto... :)
>Non sono capace di condensare il tutto in poche righe.
>Mannaggia.
Ecco: a me invece succede esattamente il contrario...
>NO. La Frase : "Non sai che ognuno uccide ciò che più ama?" è
>di Oscar Wilde. E Bruto era veramente innamorato di Cesare.
>Grazie a te.
>Di nuovo.
>Io penso che la storia antica e la fantascienza, (un futuro lontano)
>Siano quasi sorelle gemelle.
Beh... sotto certi aspetti forse sì. La fantascienza potrebbe in
effetti anticipare alcune parti del nostro futuro. Una delle cose che
mi ha colpito di più è la problematica degli abitanti delle stazioni
orbitanti che non "sentono" le loro origini terrestri. In effetti
potrebbe anche essere vero tra qualche secolo... :-)



title: L'arte di morire 3 e mezzo

author: ale amadesi

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:45d0bf56$0$1069$4faf...@reader2.news.tin.it...
> Cesare sedeva concentrato con la testa china su un rotolo disteso, fuori
> dal
> mondo.
Piaciuto il 'mezzo'
Non so pourquoi, sono le cose che ti sono piů congeniali. Un'altra che mi
era piaciuta molto era la vicenda fantascientifica con l'esorcista... (a
quest'ora di notte non mi chiedere i titoli, per favore...)
Ale
------------------


title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:45d0bf56$0$1069$4faf...@reader2.news.tin.it...
> Cesare sedeva concentrato con la testa china su un rotolo disteso, fuori
> dal
> mondo.
Piaciuto il 'mezzo'



title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"ale amadesi" > > Cesare sedeva concentrato con la testa china su un rotolo
disteso, fuori
> > dal
> > mondo.
>
> Piaciuto il 'mezzo'
>
> Non so pourquoi, sono le cose che ti sono più congeniali. Un'altra che mi
> era piaciuta molto era la vicenda fantascientifica con l'esorcista... (a
> quest'ora di notte non mi chiedere i titoli, per favore...)
Perchè che ore sono?
>
> Ale
> ------------------
'FAnculo!! Perchè ti fai vivo solo una volta morto di papa.
Quello dell'esorcista era Possession, poi cambiato in Rapsodia.
ary
>
>


title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"Vincenzo Scarpa" <
sca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:c1qbt2tnsjab826cr...@4ax.com...
> On Wed, 14 Feb 2007 10:37:36 +0100, "ary" <aryafanc.> Beh... sotto certi
aspetti forse sì. La fantascienza potrebbe in
> effetti anticipare alcune parti del nostro futuro. Una delle cose che
> mi ha colpito di più è la problematica degli abitanti delle stazioni
> orbitanti che non "sentono" le loro origini terrestri. In effetti
> potrebbe anche essere vero tra qualche secolo... :-)
Beh..Io penso che se un entità nasce nel quarto pianeta di Vega, si senta
Vegano, e non Terrestre,. Poi ci saranno le guerre di indipendenza,
come quella Americana., ma con le astronavi e i laser.
Intendevo dire, che il passato remoto, e il fuuro lontano, si asssomigliano
un poco per la loro impalpabilità. In fin dei conti, nessuno ricorda
esattamente come sono andate le cose, se non dai libri.
E la storia, si sa, è scritta dai vincitori.
ciao
ary


title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio:
> (a quest'ora di notte non mi chiedere i titoli, per favore...)
...ma non solo i titoli: non so più neanche postare
Ale
-----------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (L. Ferré)


title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio:
>
> 'FAnculo!! Perchè ti fai vivo solo una volta morto di papa.
Grazie.
...ed hai ragione, povero me...
> Perchè che ore sono?
L'ora che uno torna a casa dalla 'fabbrica' il venerdì e non campana più un
ca++o. Tutto lì
> Quello dell'esorcista era Possession, poi cambiato in Rapsodia.
>
> ary
Mi piaceva. Aveva di quei momenti di schizzo che ogni tanto inserisci nei
tuoi scritti e... beh, che mi piace si è capito, direi
Ale
------------------------



title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
On Mon, 12 Feb 2007 20:24:06 +0100, "ary" <
aryafa...@tin.it
>
wrote:
.
.
.
>D'istinto si rufugiarono nel tempio di Giove. E lě all'interno crollarono
>sfiatati, le ginocchia cedettero, e i ventidue uomini crollarono a terra.
>Sopra di loro si ergeva per venti metri la statua del grande Giove di fidia,
>nel suo splendore di oro e avorio, e sulla faccia di terracotta rossa, a
>bocca chiusa, stampato da un orecchio all'altro, trionfava un asinino
>sorriso.
>
>FINE.
>
>
><<<<<<<<<<<
>
>Ho finito davvero. Il PC č esploso, e lo tengo su con un filo messo in un
>certo modo. La solita sfiga fantozziana.
>
>
>ary
Ciao ary
posso mettere il tuo bel racconto online? Ti contatto qui perché, pur
togliendo la scritta spam, non riesco a mandarti un'e-mail... :(



title: L'arte di morire 3 e mezzo

text:
"Vincenzo Scarpa" >
> Ciao ary
> posso mettere il tuo bel racconto online? Ti contatto qui perché, pur
> togliendo la scritta spam, non riesco a mandarti un'e-mail... :(
In che senso?
Non è già online?
E poi è un racconto che non è ben rifinito.
Scrivimi in PVT.
Aryan...@alice.it
 togli l'anno et voilà.
aryana


title: Acrilico

author: Randy

text:
Buio. Sulla tela strappata colori screpolati. Un uomo di spalle che
s'allontana chino verso il tramonto con le mani in tasca. Obliqui i palazzi
che sfiniti si piegano mollemente da ogni parte. Eppure il vento scuote le
foglie che s'immobilizzano in volo, sospese nel vuoto. Escrescenze di carne
lucida di sudore prorompono dalla dura terra come grappoli di emorroidi.
Troppi figli ciechi, troppe figlie lebbrose camminano in equilibrio
instabile sul ciglio della vita. Gli uni che cercano d'invecchiare senza
saggezza, le altre con sperma secco fra le cosce non trovano un motivo per
smettere di piangere. L'uomo che cammina verso il tramonto guarda per terra,
stufo di fare l'elemosina. Veste di grigio e porta un cappello floscio alla
Bogey. Il fumo che si lascia alle spalle non ha odore perche' la trementina
e' gia' evaporata tutta. Nessun restauratore potrebbe far rivivere il sogno
dell'autore nel tratteggiare la fioca luce dell'unico lampione funzionante.
Quando l'uomo raggiungera' la prospettiva vedro' il lampione spegnersi e
l'intero quadro si chiudera' in se stesso. Lasciandomi il ricordo buio e
screpulato di una realta' consunta.
---
Bye da Randy
The_rea...@Yahoo.com
http://www.geocities.com/SoHo/Lofts/7737/


title: Acrilico


title: Maturo

author: Filippo Bonifati

text:
Questo racconto descrive come si e' svolta la mia preparazione all'esame
di Maturita' (anno 1998... l'ultimo prima della riforma)... buon
divertimento!!!
Anche in questo caso vi prego in ginocchio di commentare ;-)


title: Perfetto!

author: RagnoNero

text:
PERFETTO!
Instabili molecole che danzano quasi per gioco e non si fermano di fronte a
nulla, così, per deridere chi le guarda affascinato, solo per vezzo, per
vanità, disinteressate a tutto e complici solo di se stesse, ammiratele, ma
non innamoratevene, o poveri voi!
Allegre e leggere nella loro forma elastica hanno docili compromessi nella
mente, ma non li sveleranno, non ora, non è tempo, non c'è voglia, né
premura, poi. poi, ma il poi, di solito, è quasi sempre troppo. troppo
tardi, ovviamente.
Se l'attrice ha sempre almeno due vite, il bugiardo è ovunque un attore
migliore, capace di stupire ed immedesimarsi in una molteplice variante di
personaggi, anche non ben definiti, tanto il pubblico è così superficiale,
l'attimo è talmente breve, che lo stupore si innalza rapidamente e poi resta
solo un po' di sapore in bocca, senza che si possa ricordare che frutto si è
assaggiato.
L'attore lo sa e furbescamente ne approfitterà finché di fronte alla fine
della maestosa scenografia, allungando il piede, non si accorgerà che il
palco ha un bordo e che oltre quel bordo c'è il vuoto. o quella che noi
chiamiamo, con troppa leggerezza, realtà.
Lui si chinerà davanti a questa forza che lo ha sconfitto e non saprà
reagire, perché cresciuto in un mondo che non lo ha forgiato e lo lasciato
debole, come si è alla nascita.
Poi calerà il sipario e presto il bugiardo verrà sostituito dai produttori,
il burattinaio metterà fili nuovi, più resistenti, e il gioco riprenderà,
ancora più allegro e tragico allo stesso tempo.
Ma guardate dall'altra parte, non vedete un pubblico sempre più distratto,
più annoiato, e infine, ma non vedete che il pubblico lascia la sala
lanciando qualche fischio?
Dove vanno?
Fuori li aspetta qualcuno e loro hanno deciso che è tempo di dedicare a
quella persona le attenzioni che merita, perché dando si riceve e se quello
che si dà è vero, quello che si riceve lo sarà altrettanto.


title: Perfetto!

author: ada pancheri

text:
RagnoNero <
sergj...@libero.it
> wrote in message
nJnq6.48556$Xj7.4...@news.infostrada.it...
> PERFETTO!
>
> Ma guardate dall'altra parte, non vedete un pubblico sempre più distratto,
> più annoiato, e infine, ma non vedete che il pubblico lascia la sala
> lanciando qualche fischio?
>
6. note a latere
    guardare il pubblico è un peccato mortale.
    infatti non funziona. se no venale.
    .il fischio e l'applauso fanno lo stesso rumore
    interrompono.
Ada pancheri


title: considerationes super lingua

author: Amleto, il danese

text:
Considerationes super lingua
Che la capacità di comunicare sìa una delle più grandi acquisizioni
dell'umanità è lampante; è infatti, quando l'uomo cominciò a scambiarsi
informazioni, che poté uscire dalla propria individualità e, unendo la sua
intelligenza a quella di altri suoi simili, aumentò in maniera esponenziale
la superiorità che già lo distingueva dagli altri esseri viventi ponendo un
baratro invalicabile tra sé e il mondo animale.
Ora, che la lingua, che è il mezzo con cui si attua tale comunicazione,
progredisca in complessità parallelamente al progredire della evoluzione
umana parrebbe scontato, ma paradossalmente non è così; in realtà, almeno
per quel che concerne il mondo occidentale, l'avanzare della civiltà è stato
accompagnato da un semplificarsi e devalorizzarsi della lingua con cui essa
civiltà si esprimeva. Occorre qui, anzitutto, dire cosa si intende per
complessità e qualità della lingua: un mezzo comunicativo è tanto più valido
quanto maggiore è la quantità e qualità di concetti che possono essere
espressi col minor impiego di parole. Tanto più una lingua è complessa tanto
maggiore è certo il tempo che richiede per impratichirsene ma, per
contrappeso, è maggiore anche la sua capacità di veicolare velocemente e
chiaramente le informazioni.
L'analisi di alcune delle moderne lingue indoeuropee mostrerà che se non
forse la qualità di chiarezza è certo stata tradita quella della concisione,
in quanto tutte le moderne lingue d'Europa per esprimere uno stesso concetto
vogliono un testo quasi doppio di quello che occorreva alle lingue
classiche.
Prendiamo, a mo' d'esempio, l'italiano: lingua di cui conosciamo la matrice
e perciò con questa possiamo fare ottimi raffronti, raffronti che varranno
per tutte le lingue neolatine che, nate dalla medesima madre, dell'italiano
sono sorelle o sorellastre.
Del latino, la nostra lingua, ha forse simile solo il lessico ma per le
altre parti della grammatica il mutamento, spesso semplificazione, a volte
vera e propria corruzione, è stato elevato; a partire dalle declinazioni,
perno che la latinità condivideva con molti idiomi classici e su cui la
storia a passato un panno di spugna salvo, poi, sostituirle con l'abuso di
preposizioni latine già esistenti a cui si sono aggiunti gli articoli quale
appoggio. Inconcepibile, ancora, la perdita di un genere, quasi che la vita
della lingua fosse una gara ad eliminazione in cui ad ogni perido storico
avanza qualcosa che si butta in patumiera, visto che tanto, la baracca
sembra stare in piedi.
Per pietà patria volgiamo il nostro interesse a lingue forestiere e
enumerandone i difetti compiaciamoci del mezzo gaudio che ciò ci può dare.
Il francese, in primo luogo, sorellastra dell'Italiano in quanto d'identica
madre ma di padre celtico, comunque di poca influenza sull'educazione della
lingua perché in genere sottomesso alla moglie. Ha, questa lingua, tutti i
difetti dell'italiano a cui ne aggiunge suoi peculiari. Primariamente la
parossistica schiavitù alla etimologìa delle parole per la quale si
continuano a scrivere parti del vocabolo che il tempo ha cancellato dalla
pronuncia di chi lo legge; un esempio per tutti la parola objet dal latino
objectum perduta la desinenza in -um l'uso parlato ha iniziato ad intaccare
pure la radice stessa della parola portandosi via la T finale, ma qui il
buon linguista ha detto: "no!"; e con un atto di imperio ha imposto che la
consonante finale continuasse ad essere scritta. Povero buon linguista, come
potremo noi condannarlo, se solo colpevole di cercare una costante in un
mondo in perenne moto verso l'entropia e il caos? Lo assolveremo certo,
anche perché diversamente dovremmo castigare i linguisti di mezzo mondo; non
ultimi quelli italiani stessi ove per analogìa col latino preferirono cuore
in luogo di quore (sola forma corretta secondo le regole d'ortografìa
italiane) perché derivante dalla voce cor, ma dobbiamo ammettere che almeno
in questo ci siamo trattenuti in pochi sporadici casi. Chi invece ha abusato
di questo costume, forse perché influenzato dal celtico come il francese, è
l'inglese: prima lingua che nella storia ha perduto anche il carattere di
foneticità per assumere quello, che fu già dell'egizio, di ideograficità. A
parte gli scherzi, non è che l'inglese non sia una lingua fonetica ma è che
le regole che presiedono alla sua trascrizione e lettura sono tante e tali e
così piene di innumerevoli eccezioni che il semplice mortale che si trova a
dover leggere un testo in questa parlata, nel migliore dei casi, si
abbandona a regole empiriche, più spesso alla semplice buona sorte; un
esempio, superfluo sicuramente, è dato dal vocabolo inglese animal (pron.
enimol che così si scrive in ricordo dell'animal latino) in cui la stessa a
si legge nella prima sillaba e, nell'ultima o; ora se tutto ciò avviene in
un'unica parola si immagini un po' il resto. A noi basti sapere che la a in
inglese si può ancora leggere ei (space) quando è da sola, in coppia con
altre vocali essa si comporta come l'elettrone: sfugge alle possibilità di
predizione in quanto soggetta al principio di indeterminazione di Eisenberg.
Vorrei salvare da questo stillicidio almeno il Tedesco, una delle poche tra
le più diffuse in Europa a cui va riconoscito il singolare merito di aver
mantenuto in uso le declinazioni e i tre generi che furono elemento comune
di tutte le lingue indoeuropee, ma proprio non posso. Di questa lingua in
particolare non capisco la logica dell'utilizzo dei tre generi del nome che,
utilissimi se usati con criterio, sono solo un'inutile complicazione
allorquando vengono usati a sproposito come appunto fa il Tedesco: così
Fräulein (signorina) è neutro; Welt, Sonne (mondo e sole) sono femminili;
Mond (luna) è maschile; mentre il buon senso ci insegnerebbe che il primo
termine è femminile, i secondi due come pure anche l'ultimo sono neutri.
Tornando verso idiomi a noi più vicini troviamo lo Spagnolo, di cui qui
criticherò solo le regole di trscrizione, che sebbene in misura minore di
quanto avviene in Inglese e Francese, sono dominate anche qui da
considerazioni etimologiche piuttosto che pratiche. La pronuncia della
lettera S coincide con quella della C se è seguita dalle vocali i ed e, es:
cinco, siesta; simile inutilissima spartizione di uno stesso suono tra due
segni differenti avviene tra la J e la G se seguita de e de i, es: Juan,
Cartagena; infine la K ha lo stesso suono che assume il gruppo QU segiuto da
i o e.
L'elencazione potrebbe continuare ancora a lungo ma noi qui ci fermeremo e
tenteremo di veder se il materiale raccolto non ci basti già a trarre la
morale di tutta la storia. Abbiamo visto per tutte le lingue prese in esame,
diversissime e pur così simili, la costante comunanza della mancanza di buon
senso. Ora è ben vero che la lingua non nasce per speculazioni teoriche che
poi si fanno regole ma dall'uso empirico e così anche si evolve, con quali
risultati si è visto; ma vi è almeno un settore della grammatica su cui si
può intervenire senza difficoltà, perché nasce dalla mente logica dell'uomo
che poi lo dà all'uso, ed è quello della fonologìa. Qui la razionalità
pretenderebbe un alfabeto trascrittivo semplice, ma ancor più, chiaro in cui
ad ogni segno corrispondesse uno ed un solo suono e non coppie di suoni,
suoni diversi o uguali per più di un singolo segno. La maggior coplicatezza
dell'alfabeto sarebbe compensata da un numero minore di regole di pronuncia
prive totalmente di eccezioni. Per quel che riguarda il resto della
grammatica, su cui non si può intervenire se non inventando ex novo una
lingua (e si è visto di qual fortuna miserrima godano tali esperimenti con
l'Esperanto) possiamo solo dare delle indicazioni. In morfologìa sarebbe
auspicabile la presenza di quattro generi: il maschile, il femminile, il
neutro ed il promiscuo che usati con giudizio eviterebbero fraintendimenti;
per la sintassi sarebbe comodo una sisteme di casi o, in loro vece, un
numero di preposizioni sufficientemente ampio a far sì che ognuna non
dovesse reggere più di un paio di complementi, questo, sempre per evitare
inchiarezze espositive; e ancora: un modello di declinazione verbale che
rendesse facoltativo l'uso dei pronomi personali a casi particolari in cui
il soggetto vada rimarcato.
Se una simile lingua verrà mai adottata dipende da quanto ancora l'uomo
sopporterà di utilizzare un mezzo nato dal caso facilone sapendo di poterne
creare uno dalla sua mente, dipende da quanto tempo vorrà ancora andare a
piedi sapendo di poter inventare la ruota.
Senigallia, 7 gennaio 1995.


title: Superficie bianca

author: Jan

text:
Cammino lungo strade sterili
che portano da una fontana all'altra
attraverso scenari di battaglia
ancora addormentato nell'alba.
Da un mare all'altro,
un villaggio e poi un altro
e genti di campagna nei loro abiti stanchi
e le indulgenti menzogne.
Immagine della mia prigione, umida e tenera,
dove ogni evasione è negata.
Il sogno di una giovane donna
i silenzi di un'amante
chiusa nei suoi segreti
echi sonori della memoria.
E provo una gioia puerile
a turbare quel silenzio
a misurarne l'infinita verginità
come una semenza sospesa nel vento.
Jan
per Cam: Jean n'est pas possible, ho un cervello troppo maschile.


title: Superficie bianca

author: camilla

text:
Jan <
J...@flashnet.it
> wrote in message 3d86e889...@news.CIS.DFN.DE...
Decisamente piaciuta, morbida, mesta e musicalissima. Rarefatta
nell'atmosfera ma incisiva nei messaggi. Comunica molto.
Scusa, il titolo é inferiore al tutto. Ma se é quella la "tua" immagine, ti
appartiene.
Grazie di queste cose che mi dai da leggere.
Camilla
PS per Sydney: guarda che questo l'ha fatto di nuovo. O cosa aspetti a
sfidarlo a duello?
PS per Jan: continuo a preferire Jean. Anzi, ti chiamerò Jean. Se mi
sentissi come lo pronuncio cambieresti idea: io ho un'ottima pronuncia
francese, sai? Al ginnasio avevo 10, mica uno scherzo. Quando dico "Jean"
per strada si voltano tutti i cervelli maschili dell'isolato e
sospirano:"Oui, c'est moi".
Ciao Jean



title: Superficie bianca

author: Sydney

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:zzLh9.7137$Av4.1...@twister2.libero.it...
> PS per Sydney: guarda che questo l'ha fatto di nuovo. O cosa aspetti a
> sfidarlo a duello?
Sei tu la regina. Fagli capire chi è il cavaliere prediletto.
Sydney


title: Ode alla Verita'

author: sangue

text:
E Satana vincera'.
Vincera', vincera'.
E Satana salira'.
Vincitor, salira'.
Satana, gloria di glorie a Satana.
SATANA,
SATANA,
SATANA,
SATANA,
SATANA: la verita'.
E i nemici di Satana, sconfitti,
schiavi diverranno,
schiavi.
Nemici di Satana, SCHIAVI!
SCHIAVI, schifosi.
Maiali,
porci nemici di Satana.


title: Su Dino Campana

author: Unico

text:
RiPosto questa [Re] nel dubbio che non sia mai arrivata a destinazione, in
caso contrario cusate il clone:-)
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <768rvk$kv$
1...@hermes.iol.it
>...
>
>Unico ha scritto nel messaggio <765oo9$rlm$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>>"Canti Orfici" di Dino Campana
>
>Grande!
>Non pensavo proprio che qualcuno avesse letto i canti orfici oltre me...
>I miei complimenti per il gusto
>Io personalmente considero Campana una specie di martire della letteratura.
>Un genio tra tanti mediocri.
>
Salve,
ero nella tua stessa convinzione e... ricambio i complimenti!
>Se ti va di approfondire su di lui ti consiglio vivamente "La notte della
>cometa" di Vassalli.
Si!  l'ho letto d'un fiato, mi ha molto emozionato e colpito , anche e
sopratutto per il significato che Campana stesso avrebbe voluto
attribuire alla sua esistenza, votata intieramente alla letteratura.
Aggiungo poi questo:Canti Orfici e' un libro con mille sorprese
stilistiche e poetiche, non facile ma pieno di bellezza e sincerita'
d'ispirazione.
A mia volta , per approfondire ancor di piu' , ti consiglio ( ma anche
Vassalli del
resto lo ha fatto , da qualche parte) l'edizione dei Canti a cura di
Fiorenza Ceraglioli
edita dalla Vallecchi e ultimamente dalla Bur ( versione integrale?) , con
delle note
sorprendentemente
efficaci.
By,
     Franz.


title: Su Dino Campana

author: Francesca Speranza

text:
Parlando di Campana (scusate se arrivo tardi): avete visitato Marradi, suo
paese natale tra la Romagna e la Toscana? E' un paese molto carino, e vi si
possono trovare le sue tracce...
Unico ha scritto nel messaggio <76bdhs$2s9$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Su Dino Campana

text:
Salve Fra,
Francesca Speranza ha scritto nel messaggio <76m368$cqf$
1...@lx03.uu.ml.org
>...
>Parlando di Campana (scusate se arrivo tardi): avete visitato Marradi, suo
>paese natale tra la Romagna e la Toscana? E' un paese molto carino, e vi si
>possono trovare le sue tracce...
Diamine, ci devo andare, prima o poi! Magari mentre torno da Recanati...
Ti saluto,
              Franz


title: Su Dino Campana

text:
Ehi Lord, voglio farti questa ultima domanda sul 'nostro' Dino:
L'hai letta 'L'alcova elettrica' di Vassalli? A me pare  sia
un saggio su Dino, edito dalla Einaudi, ma in nessuna libreria son
riuscito a trovarlo. Se puoi dammi qualche notizia a questo riguardo, mi
interessa molto, visto che da un innamorato di Campana come Vassalli non
puo'
non essere uscito qualcosa di meritevole.
Grazie,
             Franz.
PS: naturalmente chiunque se vuole puo' aiutarmi!


title: Su Dino Campana

author: LordMurdoc

text:
Mi spiace molto, Franz, ma non ti posso aiutare. Volendo si puņ provare a
vedere se qualcuna delle librerie on-line ne ha notizia. In ogni caso mi
unisco a te nella richiesta di una consulenza.
Rispettosamente,
un altro innamorato di Dino...
Unico <
fco...@tin.it
> wrote in message 770sf3$77g$4...@nslave1.tin.it...



title: Su Dino Campana

text:
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <773elf$qgr$
1...@hermes.iol.it
>...
>Mi spiace molto, Franz, ma non ti posso aiutare.
grazie lo stesso Lord!
La mia china eburnea fronte... no, va beh, ti saluto con un semplice ciao!
:-)


title: Segnalazione di bugia.

author: Meccanico Paolo

text:
Qualcuno ha messo in giro la voce che io sia congegnatore meccanico.
In realta' sono un semplice meccanico.


title: Segnalazione di bugia.

author: Galina

text:
Ho lo sterzo che non funziona tanto bene... ho detto lo sterzo, eh, non lo
sterco! Potresti dare un'occhiata alla mia Ferrari?
Galina
"Meccanico Paolo" <
sorr...@sorrento.it
> ha scritto nel messaggio
news:44e054fc$0$30252$4faf...@reader1.news.tin.it...



title: Segnalazione di bugia.

text:
Galina ha scritto:

Posso farlo.
Ma ricordo che sono un semplice meccanico e non, come dicono
certe malelingue, un congegnatore meccanico.


title: Segnalazione di bugia.

text:
"Meccanico Paolo" <
sorr...@sorrento.it
>
> Ma ricordo che sono un semplice meccanico
L'importante è che tu sia il meccanico Paolo, non un Paolo meccanico...
Galina


title: Segnalazione di bugia.

text:
Paolo, sei un congegnatore meccanico, lo so! L'ho scoperto oggi. Un agente
segreto, in contatto con la ZIA, mi ha detto tutto. L'agente ha un nome
vegetale: Betulla. Mi chiederete: che cos'è la ZIA? Zona Interdetta agli
Automobilisti! E per forza, che quella gente lì sa tutto di un congegnatore
meccanico!
Ora confessa: stai congegnando qualche cosa contro l'Impero! L'im-pero? E
l'im-pèrsego?
Fatti tradurre da un veneto queste parole, e capirai tutto...
Galina, agente segreto della ORCA.
"Meccanico Paolo" <
sorr...@sorrento.it
> ha scritto nel messaggio
news:44e054fc$0$30252$4faf...@reader1.news.tin.it...



title: Segnalazione di bugia.

text:
Galina ha scritto:

Io invece sostengo che non e' importante che io sia Paolo.
L'importante e' ricordarsi che io sono un meccanico.
Non un congegnatore meccanico.


title: Segnalazione di bugia.

text:
Galina ha scritto:
> Paolo, sei un congegnatore meccanico
Mi spiace.
Sei caduta nel tranello delle malelingue.
Ti assicuro che sono un meccanico.
Non un congegnatore meccanico.


title: Messaggio medianico, nella molto tenue speranza che ...

text:
Ciao, Angelo, anzi addio.
Sei stato un ottimo professore, in questo paese di nepotisti
di merda, eri rimasto pulito. Si eri un po' orso, ma ti ho
apprezzato anche per questo, siccome che ero orso anche io.
Ti piaceva stare in laboratorio, anche sino a tardi.
Stamattina quando mi hanno detto che un non meglio precisato
professore, di chimica farmaceutica, era stato trovato morto
in laboratorio, io ho sperato che non fossi tu, ma ero già
sicuro che eri tu. Chi altro tirava la tarda sera, anzi la
notte, in laboratorio ?
Ho fatto una lezione di merda, in realtà ho fatto lezione
per distrarmi e non recriminare, di tanto in tanto
rimestando quella vaga speranza perché non avevo ancora
controllato la notizia. Poteva sempre essere qualcun altro.
Poi ho visto il secolo XIX, ed eri proprio tu. Ma mi han
detto che non hai sofferto più di tanto, e che forse eri già
incosciente mentre cascavi giù a peso morto. Se uno è
cosciente si ripara la faccia con le mani.
Abbiamo lavorato insieme tre anni, anni per me critici
assai, di pressione, forse per questo mi sono comportato in
modo eccessivamente spigoloso, sin ingrato, ostinato su
questioni vacue di puntiglio che tanti anni dopo mi son reso
conto che non avevano ragion d'essere.
Era tantissimo che non tornavo a Genova, e più tempo ancora
al SanMartino, al Di.Sci.Far. Sempre orgoglio di merda, in
fondo, ed al contempo in cuor mio mi dicevo che questa
finalmente sarebbe stata l'estate buona, quella propizia,
per venire a spiegarmi, per scaricarmi un po' la coscienza,
e scusarmi, che se sono stato spesso acido era perché in
realtà ce l'avevo un po' col sistema in generale, ma non ne
avevi mai fatto veramente parte. Perché tu eri andato avanti
lavorando come un somaro, e la carriera l'avevi fatta senza
trucchi, e nemmeno ti piacevano quelli che avevano il gancio
giusto. Non te l'ho mai riconosciuto apertamente, e ho
passato 15 anni a rimandare, e a dirmi che il prossimo
sarebbe stato l'anno giusto, e che ci saremmo fatti qualche
risata, ricordando le fantozziane gaffe di certi tesisti, o
quella volta al convegno di Torino in cui dovetti comprarmi
i tappi di cera per dormire.
Probabilmente mi avresti detto : "Ah, ai tuoi tempi si che
gli studenti studiavano !". Perché è quel che si dice, e c'è
un fondo di verità. Lo dico sempre pure io ai vecchi
studenti, anche se sto coi periti chimici, mica come te, che
eri direttore del dipartimento !
E invece ora non rimando più. E' la seconda volta che mi
succede in vita mia, che salta fuori una certa troia nera
con la falce e non si fa i cazzi suoi, aspettando il comodo
mio, che si mette di mezzo e non ascolta ragioni.
Avevo giurato a me stesso di non farlo risuccedere, che se
dovevo dire qualcosa di giusto a qualcuno con cui avevo
perso i contatti, ma non la stima, stavolta non avrei perso
le occasioni o le avrei create.
Non ho fatto né l'una né l'altra cosa. Ed è risuccesso di
nuovo. Mi hanno detto che cmq ti ricordavi ancora di me, e
non con rincrescimento. Forse me l'han detto per darmi pace,
dopotutto.
Comunque mi dispiace, tanto, di non essere mai più venuto a
trovarti, nello studio. Forse non era più quello angusto di
un tempo, ora che eri il capoccia del dipartimento. Quello
dove l'estate del 1998, un weekend trovammo il freezer rotto
per il caldo, e l'atmosfera letale da film "the rock", con
il cloruro di acrile vaporizzato che ci fece piangere per
ore, annaspando per trovare la bottiglia ormai vuota e
aprire le finestre. Dove mi raccontavi con entusiasmo ed
orgoglio di triple nitrosazioni sulla canfora ereditata da
un lascito di un vecchio industriale, e delle rarissime
alfa-dinitrimmine.
Eravamo due fissati dell'azoto. Sono stato fortunato. Oddio,
la mia parte l'ho fatta, perché avevo chiesto di fare la
tesi con te, ma sono stato fortunato che avessi accettato.
Non ti faceva piacere avere i laureandi tra le balle, a
paciugare, e a stento tolleravi i dottorandi. Cmq mi hai
tollerato, e non sono stato manco tanto maneggevole, facevo
prevalentemente di testa mia, e lì a Genova non era certo la
prassi né cosa gradita.
Non ho la tua firma sul papiro, ma la colpa è stata mia. In
realtà avrai pensato che non l'avevo voluta e che ero
contento così. Forse per un mesetto si. Dopo invece ci ho
rimuginato per anni anni anni e anni. E no, non era più
così. A furia di impuntarmi su minuzie non hai potuto che
impuntarti a tua volta, ma non l'hai fatto volentieri. E non
ti ho detto che sono stato un cretino. Ho avuto pochissimi
professori che abbia stimato molto, come insegnanti, e come
persone pure ancora meno.
E visto che ora ho saputo tutto troppo tardi, non potrò
nemmeno venire a salutarti per l'ultimo viaggio. Dove poi ?
A Staglieno ? Boh, non lo so, non m'interessa manco tanto.
Non credo molto nelle apparenze. Dovevo venire a salutarti
quando c'eri ancora.
L'orgoglio umano è un materiale irragionevolmente resistente
all'usura.
Ora non so perché ti scrivo "qui". Perché non conosco più
nessuno con cui parlare di questo. "Qui" butto dentro tutto
quello che mi tocca molto, per la mia fobia di dimenticare
pian piano le cose. Le cose a cui tengo, tipo i miei Gatti e
le loro vicende.
No, non è un paragone irriverente, tu sapevi quanto
patologicamente io amassi ed ami i Gatti. Non ti ho manco
mai portato quel mio primo libro, che avevo detto di volerti
regalare. Tutto da copione, vivo nella mia scorza da
coleottero, e non ne filtra quasi niente :(
Che dirti ... quel che si dice di solito : che la terra ti
sia lieve, vecchio professore. Non eri nemmeno vecchio.
Pensa come sarà contento l'INPS e quel ministro, come cazzo
si chiama, boh. Quello di turno. Lui non sarà dispiaciuto.
Che fregature, vero ? Lavorare tanto, poi ... a un tratto
... tutto finito. Che fregatura, si. Concordo.
Ciao, Angelo
Soviet, il caparbio

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)