text:
Linda Loring wrote:
[...]
> >Anche tu come me , baby dormi poco? Io nulla ....Il lavoro che faccio non
> mi permette di >farlo e poi ....il mio lavoro consiste appunto nel non
> dormire...Devo essere sempre all'erta  >sai ....tra bari  giocatori
> d'azzardo  e  mascalzoni di ogni  tipo....mi perdo ....e rischio sempre  >di
> non trovarmi più....;-)))
Ti capisco... No, io dormo poco perche' temo la morte, ed il sonno assomiglia
troppo alla morte, per i miei gusti... Mi hanno detto che ho un'espressione se=
rena quando dormo, ma non so se crederci...
> >>Non ho parole... Colpito, affondato: il piu' bel regalo di compleanno che
> abbia
> >>ricevuto da parecchi anni a questa parte! Veramente.
>
> >Davvero tesoro...? E pensa che  questo non è ancora niente... non è ancora
> ancora nulla , >baby!!!!!;-))))
Mi fai tornare bambino, darling: come quando, impaziente, andavo a vedere
sotto l'albero, la notte di Natale, per vedere quali regali fossero miracolosa=
mente arrivati...
> >>Non vorrei neppure toccarlo, ma mi piace interpolare i tuoi scritti,
> quindi il
> >>dialogo continua piu' sotto.
[...]
> >
> >>> - Dolce , certo che lo farò...intanto metto ordine nel nostro caos...che
> >>> solo a dirlo mi vengono i brividi e la voglia di non farlo...intendo
> >>> l'ordine...
>
> >>Per solito ritengo che dalle voglie ci si debba far vincere, ma  non sai
> quanto
> >>contento sono che tu abbia invece vinto questa voglia: la voglia di non
> farlo...
>
> >Si è schiavi , baby delle voglie e dei  propri desideri ...e anche dei
> desideri altrui talvolta...
> >C'è una sorta di dipendenza da cui non si vorrebbe mai smettere di
> dipendere...;-)))
Io non sono mai riuscito a liberarmi dalle mie dipendenze: credo che dipenda
proprio dal fatto che non voglio smetter di dipendere... E di soddisfare le mie
voglie...
[...]
> >Non è da tutti baby avere  un mostro personale... ;-))))
> >Magari un mostro a cui rivolgere l'attenzione prima di  addormentarsi ...o
> >prima ...di ....chiudere il locale per ferie...;-)))
Posso garantirti che hai trovato (creato) un bel mostro... Di quelli che
vanno piu' che bene anche per popolare gli incubi notturni...
> >Ho messo in movimento qualcosa, darling...? Interpreto fin troppo bene ...?
> Che dire...solo >che dolcezza io sono abituata a un certo tipo di moto...e
> poi conosco bene le lingue ...cosa ti >credi, baby ho studiato prima di
> lavorare in questo saloon! ;-)))
Ho studiato anch'io, ma con scarsi esiti (non so contare, non so scrivere...);
da bambino mi sono iscritto all'universita' della terza eta', ma i benefici
sono stati pochi: sono invecchiato precocemente... Ed ora che son vecchio,
sto tristemente tornando bambino... ho anche provato ad iscrivermi all'uni=
versita' della vita, per cercare di recuperare un po' questa situazione, ma
mi hanno bocciato alla prova di ammissione... Sara' per questo che non ho
trovato di meglio da fare che lavorare in miniera...
[...]
> >>> -Il mio secondo nome  dolcezza,   è proprio  Perseveranza ...ma non l'ho
> mai
> >>> rivelato ad anima viva perchè ....forse ingiustamente , me ne
> vergognavo...
> >>> Quanto all'esser propizia ...Non dico nulla ...e in fondo  dicendoti
> questo
> > >>baby, invece ti ho detto molto di più... di quello che ti ho taciuto .
>
> >>Qualcuno, molto tempo fa, ha detto che perseverare e' diabolico: vista la
> mia simpatia per il demonio, non posso non pensare che la tua perseveranza
> sia propizia.
>
> >So quello che vuoi da me baby...;-)
Ed ecco un altra (la terza, finora) cosa che mi piace di te: che capisci
al volo. Meglio ancora: che capisci al volo i miei desideri!
[...]
> >>Non sai quanto! Ti ho cercata appena giunto qui: sei stata il primo
> pensiero...
> >>Ancor piu' mi mancherai, purtroppo, nei prossimi giorni: la mia religione
> >>mi proibisce tassativamente di utilizzare il computer il sabato e la
> domenica...
>
> >Conosco questo tipo di religione ...;-))))
> >E' un po' la stessa che professano tutti gli avventori del locale dove
> lavoro io baby...;-))))
> >Ma io baby sono condannata a credere agli uomini del tuo stampo ...pur
> sapendo che >mentono spudoratamente...Li trovo irresistibili...
> >Sai tesoro come li chiamo io questo tipo di uomini?
> >Degli adorabili infedeli...;-))))
Non so se la definizione mi si attaglia veramente... Ci devo pensare...
Mi farebbe piacere - data la tua propensione per questo tipo di uomini -,
ma non sono certo di essere un "adorabile infedele": soprattutto non credo
di essere poi cosi' adorabile...
> >>Mi aspettano giorni piacevoli, ma so che mi mancherai e che ti pensero':
> >>forse in quei brevi istanti infiniti in cui l'anima torna nel corpo, ma lo
> spirito
> >>ne e' ancora lontano...
>
> >Dolcezza e io penserò a te e... non ti penserò soltanto...;-))) Diciamo che
> ti aspetterò...;-)))
I giorni sono trascorsi in modo molto piacevole, quasi piu' di quanto
mi aspettassi... Sono ancora un po' stordito... Ti ho pensata, ascoltando
la musica, ed ascoltando il suono del piacere... Mi spiace tu mi abbia
aspettato invano, ma son certo avrai trovato il modo di consolarti e...
di passare il tempo (sono piu' attento di quel che sembra a cio' che scrivi...)
[...]
> >>Non so perche', ma non ti immagino come Mae West, anche se sono certo
> >>che, quando sei cattiva, sei davvero eccezionale.
>
> >Chiedi qui in giro gioia....forse qualcuno ti potrà dire  se le
> somiglio...Ma hai ragione  tu ...non >le somiglio fisicamente...
> >E sì....quando sono cattiva sono davvero eccezionale... Questo è innegabile
> ...Ma  solo gli >uomini cattivi te lo potranno dire ....perchè , darling
> ....sono gli unici che ho conosciuto...e che >sanno di me!!!;-)))
Chiedero', chiedero' di te...
Purtroppo, io sono troppo buono... "troppo buono con le donne"...
> >>E' un modo taoista - o zen - di intendere l'improvvisazione...
> >>Nello Zuang-zi ci sono degli esempi interessanti: e' un libro
> bellissimo...
>
> >Parli a me di  libri tesoro...? Ma io  sono una persona che ....non
> legge...non legge mai ...!
Hai ragione: e' una deformazione do voyeur... Te l'ho detto, e' da
poco che mi e' venuta voglia di scrivere: io solitamente guardo,
leggo... Comunque, se mai ti dovesse capitare di cambiare idea,
come e' capitato a me, il libro di cui ti dicevo, mettilo tra i primi...
> > Una persona che fa altro, fa altro ....per vivere ....proprio
> dell'altro...dell'altro che  è davvero bellissimo...il locale dove lavoro
> infatti mi piace moltissimo e dovermi preoccupare di tutti questi
> uomini...mi affascina...;-))))
Immagino... D'altronde, la lettura e' una pratica piuttosto onanistica:
piacevole, indubbiamente, ma un po' priva di contatto con la realta'...
> "... e quando dico al  il baro che  lo amo,  al giocatore che non posso
> vivere senza di lui , al figlio del padrone che è il mio cucciolo ...io sono
> sincera....Perchè è vero darling, è vero  che li amo tutti ...ma questo loro
> lo sanno... e continuo a portare loro la birra e  a sorridere perchè so che
> io sono una donna diversa ...ma completamente diversa...sono una donna
> sincera ....che non teme di provare quello che prova e di  dichiararlo....E
> poi ....che male c'è ad accarezzare un volto stanco....di un uomo e dirgli
> tutte le più belle cose del mondo...? Sarebbe meglio forse di uomini averne
> uno solo...e voltargli la schiena prima di andare a dormire? ;-))))
Certo che no! Anche perche' trovo pericoloso voltare la schiena ad un uomo...
Non credi?
[...]
> >>> Una cosa o due ci uniscono darling...anche nel non detto!
>
> >>Forse piu' d'una e meno di due, sono le cose che ci uniscono...
> >>Ma contare non e' mai stato il mio forte.
>
> >Allora impara a contare....impara a farlo su di me... ;-)))
L'universita': a me m'ha rovinato l'universita'... Ho imparato a contare solo
su me stesso, e quindi non vado al di la di "uno"...
[...]
> >>Molto, molto vicino... Troppo vicino per non essere un po' pessimista...
>
> >E come  lo sai che  quella in realtà , quella di non avvicinarmi a te
> ....non fosse una  mia >strategia?Perchè lo era , baby , non era che
> quello...;-))))
> >;-))) Pensaci....pensaci bene prima di chiudere le porte del saloon...;-)))
Non imparero' mai! Sono troppo ingenuo per queste cose...
Per fortuna che ci si tu, a darmi un po' di... ripetizioni!
> >>>  E la cosa ancor piu' buffa e' che, nonostante la frustrazione, sono
> >>> perfettamente d'accordo con te: nel compimento c'e' gia' il seme della
> fine.
> >
> >> > - Baby mi auguro a questo punto che le nostre fini coincidano...
>
> >>Voglio violentare il mio pessimismo ed unirmi al tuo augurio!
>
> >E la cosa, dolcezza ....non ti costerà nulla , ti costerà un niente....quel
> niente che farà sì che ....
> >Che  ....il movimento continui baby  ... ma continui diversamente....;-))))
Non chiedo di meglio, darling!
> >> -Un bacio
> >
> >>> Io non bacio mai baby ...non so perchè...questione di anima ...o non so
> che
> >>> ...forse...o di certi respiri che non si vorrebbero sentire dentro di
> >>> se...Ma ....te lo mando attraverso un film , darling ...forse uno dei
> baci
> >>> più belli della storia del cinema...
> >
> >>> " E' un soldato del Sud che vi ama , Rossella , che vuole stringervi tra
> le
> >>> sue braccia , che vuole portare con se  il ricordo dei vostri baci. Non
> mi
> >>> importa che mi amiate: manderete un soldato incontro alla morte con un
> dolce
> >> >ricordo. Rossella, baciami . Baciami ora!".
>
> >>Un grande bacio!
>
>  >Retth...sei Retth allora , baby...;-)))
>
Puo' essere, puo' essere... Stavo meditando di farmi crescere un paio di baffi
alla Clark Gable :-)
> >> Ma mi piacerebbe farti cambiare idea sull'argomento:
> >>adoro baciare, quasi piu' che fare all'amore (ammeso che siano poi due
> >>cose distinte...)
>
> >Tipi com te , tesoro...possono tutto quello che vogliono...
> >Amare e baciare la stessa cosa?
Non non indendevo esattamente questo... Intendevo che... che...
Magari te lo spiego quando ci vediamo, eh?
> >Sai....se conoscessi veramente  l'amore....ma forse ora....Ma che mi fai
> dire baby!, io non >voglio dire certe cose...
> Mi voglio difendere....E tu
> stai facendo di tutto per farmi abbassare la >difesa e non solo
> quella...;-)))
Si fa quel che si puo', darling... Ma, te l'ho detto: puoi tenerlo, il coltello.
[...]
> >Ciao dolcissimo....A prestissimo baby... se ti ricorderai ancora la strada
> che ti porta da me !!!!! :-x
>
> Linda Loring / una dura dal cuore tenero
Ho un'ottima memoria, darilng, pure troppo! Soprattutto per le cose che
vorrei dimenticare...
Kisses
K.


title: [presa di coscienza] veronica dei paesi, ovvero dell'ipnopedia televisiva

author: luomo della strada

text:
la teoria dell'ago ipodermico di lasswell, nonostante le  critiche mosse
dalle successive scuole di pensiero, che vorrebbero l'essere umano più
intelligente di quanto realmente sia, mi è sempre parsa quella che
meglio interpreta e spiega non i processi, bensì gli effetti
dell'informazione di massa veicolata per mezzo della televisione - è
soltanto in quest'ottica che si possono comprendere le ragioni per le
quali l'industria pubblicitaria è fra le più redditizie e,
probabilmente, la prima in materia di flussi d'investimento; insomma (è
ovvio) la pubblicità funziona e rende bene, perché noi ce la beviamo
tutta da coglioni, destri e sinistri. tuttavia, e partendo appunto da
dei presupposti non certo ottimistici, mai mi sarei aspettato di
rilevare fra gli effetti di questa preoccupante ipnopedia da nuovo mondo
i risultati letteralmente agghiaccianti di cui ho avuto esperienza ieri
notte.
nevica, in trentino. ecco, vedi? forse è proprio colpa dell'orografia
del territorio... qua i dialetti cambiano fra paesi che distano 300
metri in linea d'aria, ma per passare da uno all'altro devi scendere per
valli umide e scure e poi risalire col vento contro. impossibilità di
comunicazione. si lanciavano pietre, i giovani dei due paesi, anni fa.
ora c'è la televisione e si ha qualcosa in comune, qualcosa di cui
parlare, qualcosa che erode il principo di realtà. la televisione spesso
accesa tutto il giorno, una realtà parellela, di sottofondo, qualcosa
con cui convivere, qualcosa di virtualmente collettivo e quindi
partecipativo. dalla porta a vetri del terrazzo, la valle neanche tanto
lontana "ché adesso cone le macchine", il bosco di aghifogli verdescuro
e il lago ancora freddo. vicino alla porta a vetri il televisore coi
suoi colori luminosi dal calore familiare. un vetro per separare il
dentro e il fuori e proteggere dal freddo. e il vetro dello schermo come
l'asse di simmetria leggermente convesso tra la realtà dei fatti e la
realtà delle notizie.
non mi capita di ritornare spesso da queste parti dove i frutti sono
tardi a venire. fa freddo, appunto, e per passare il tempo si beve birra
da camionisti, per non stare a mani vuote dentro i bar che puzzano di
fango e funghi. la disoccupazione non si sa cosa sia, perché non ci si
tira indietro davanti alla fatica, che poi non è neanche fatica, se
pensi ai nostri nonni che non avevano né motoseghe né trattori. ma
qualche amico c'è rimasto, qualcuno con le mani callose e impiastricate
di resina, dalla dizione greve ed impacciata, dallo sguardo sincero e
concreto. e mi dispiace che proprio quella sincerità ostinatamente
concreta sia diventata un'arma a doppio taglio suscettibile alle
volgarità populistiche dell'omnipresidente e manipolabile di
conseguenza. si tradiscono in buona fede senza rendersene conto. è
triste, eppure bisogna riconoscere un dato di fatto: la sinistra non ha
mai rispettato gli ignoranti (sto parlando dei veri ignoranti). la
legittimazione della sinistra affonda le sue radici in uno snobbistico
atteggiamento elitario-intellettualista/radicalchic. con questo non
voglio esclamare:"viva il drive-in!", ma bisogna prenderne atto, perché
i "coglioni" veri hanno votato silviobanana. nelle zone urbane vince la
sinistra, fuori, la destra. la responsabilità della sinistra in questo
campo va meditata profondamente (scrivendo "responsabilità della
sinistra" mi è venuto in mente che si dovrebbe  discutere anche delle
responsabilità nell'aver fatto vincere berlusconi nel 2001, nell'aver
taciuto i suoi intrallazzi, ecc... ma è un discorso troppo ampio, per
essere trattato qui).
ed ecco cosa ha fatto la televisione in cinque anni, tra madonne
sanguolacrimanti, folclorismo gastronomico, real tv, moda e soprattutto
giornalisti d'accatto e analfabeti:
"mah! mi no capisso nient de politica, ma certo che quel prodi lì no el
me piass miga, no se capiss nient de quel che el diss, almen berlusconi
el parla ciar e el diss quel che el pensa"
dalla parrucchiera. questa mi è stata riferita.
ed ecco i miei amici:
"sì, ma anche i altri i g'ha i so intrallazzi, ma almen berlusconi el
g'ha dat laoro ala gent, quei altri no i g'ha fat en cazzo. mi son
convinto che el g'ha fat i so comodi, ma se l'è sta bon mi ghe digo
brao"
e fin qui potrebbe anche starci... :/
"po' el parla ciar e el diss quel che el pensa. sat cosa che el sbaglia?
el sbaglia proprio a dir quel che el pensa, certe volte el faria meio a
taser perché così no i ghe daria tutti contro"
"se gh'è sta qualcun che g'ha rot i cojoni per zinque ani l'è sta quei
de sinistra. e po' i è boni sol de meter tasse."
"po' l'è sempre el solito ribaltamento dela realtà"
"en italia se te g'hai qualcoss te sei en privilegiato, en veze per mi
se uno el g'ha qualcoss l'è perché el se l'è guadagnà. la casa no l'è en
privilegio, l'è en sacrificio, adess i farà el rinnovo del catasto e
perché? perché così i rifà le stime e i te valuta la casa come se la
valessa de pù, così te paghi pù tasse e perché? perché così i fa su case
itea e i ghe le dà ai marochini e se ghe se brusa na lampadina i ciama
en comun e i va a cambiarghela, ma dài!"
qualcosa di vero c'è...
"ma te pensi davvero che i amenterà le tasse solo ai miliardari? i farà
come i g'ha sempre fat. i va da la finanza e i ghe diss:"te devi far
entrar 30 milioni de euro" i ghe dà carta bianca e quei dov'è che i va?
te pensi che i vaga dal grande imprenditore col so studio de
commercialista e avvocati? ma dài! no, i ven da mi e su en eto de caffè
i me fa far el scontrin."
qualcosa di tristemente vero c'è...
"sì, ma anca l'altro dì, quando el g'ha dit:"cojoni", el l'ha dit en de
na maniera blanda, come podria dirtelo mi a ti, capisset?"
"e po' la magistratura, secondo mi, l'è tutta de sinistra"
e qualcosa di tristemente comico...
io, come tanti, non mi aspettavo un esito delle elezioni così
scandaloso. l'italia è veramente divisa: tra chi si informa e chi si fa
informare. al di là delle complicazioni della legge elettorale, mi
aspettavo di più per i radicali (certo, senza eccessi d'entusiasmo); è
segno che la sinistra non è ancora matura. la percentuale triplicata dei
comunisti deve far riflettere, è la prova che: 1- è aumentato il numero
di persone che stanno male ("fate i poveri, diventeranno rivoluzionari e
li chiamerete terroristi"); 2- l'italia è culturalmente indietro e sarà
davvero difficile  affrontare l'economia globale in termini
pseudoideologici.
togliere di mezzo berlusconi&company non sarà facile e forse, vien da
pensare, sarebbe stato meglio vincessero loro per portare il paese
all'esasperazione(bestemmia catartica), ma c'è anche la televisione di
mezzo e sarebbero riusciti a rincoglionire ulteriormente la gente (non
so fino a che punto, ma già siamo arrivati più in là di quanto
pensassi).
probabilmente la cosa migliore da fare sarebbe di abbattere tutti i
ripetitori della tv. intanto chissà...
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: scusate le ripetizioni

author: Francesco

text:
Sto facendo una gran confusione con Outlook. Scusate se alcuni miei messaggi
arriveranno due volte; arriveranno come risposte fuori luogo; oppure non
arriveranno affatto!
Prometto di impegnarmi affinchè ciò non accada in futuro.
Ciao (-:Francesco


title: scusate le ripetizioni

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 27 Jul 1998 10:18:16 +0200, "Francesco" <
fran...@mail.org
>
wrote:
>Sto facendo una gran confusione con Outlook. Scusate se alcuni miei messaggi
>arriveranno due volte; arriveranno come risposte fuori luogo; oppure non
>arriveranno affatto!
>
Fossi in te non userei Outlook...
>Prometto di impegnarmi affinchè ciò non accada in futuro.
Bravo prova
http://www.forteinc.com
 e scarica Free Agent...
Alessio


title: scusate le ripetizioni

text:
On Mon, 27 Jul 1998 10:18:16 +0200, "Francesco" <
fran...@mail.org
>
wrote:
>Prometto di impegnarmi affinchè ciò non accada in futuro.
Seee, pensi di cavartela cosi'? Adesso per punizione devi leggerti "I
Fratelli Karamazov" di Dostoevskij al contrario (dalla fine all'
inizio) e pubblicarne il riassunto entro sabato... :-)
Alessio il Crudele


title: scusate le ripetizioni

text:
Grazie Alessio, ho giŕ Free Agent, devo solo installarlo e ... imparare a
usarlo! Datemi un po' di tempo:-)))Francesco
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
35bc54fc...@news.iaehv.nl
>...
>On Mon, 27 Jul 1998 10:18:16 +0200, "Francesco" <
fran...@mail.org
>
>wrote:
>
>>Prometto di impegnarmi affinchč ciň non accada in futuro.



title: [Repost] Sulla nave

author: LA ZIA PINA

text:
Le navi vanno e vengono, tra le alghe che fioriscono e i
ricordi di chi parte,  sparpagliati tra il sale dell'aria e delle lacrime.
Io sono sul ponte, a piedi nudi sotto la lunga gonna di lino. Finalmente
vuota,  sono da riempire.
Conto i passeggeri e mi piace quell'aria che prendono appena la nave leva
l'ancora:  d'anime un pò andate a male, di quelle che cercano nel viaggio un
giusto
compenso ai sacrifici quotidiani.
Cercano. Indago anch'io.  Li cerco.
Sono qui apposta, non lo nego e il gioco eccita.
Il mio amore è finito una settimana fa. Non è cominciato mai in realtà. Ma
lui, un grande filosofo tedesco è ancora molto innamorato. Io me ne frego
del suo amore. Ho voluto il suo cervello e l'ho preso. In questo momento è
in cabina a prepararsi per la cena.--
Bevo un aperitivo color blu e amaranto. Rapsodia,  ha detto il cameriere.
Sto appoggiata alla balaustra di prua, col flute in mano, i capelli sciolti.
Non mi sento bella ma interessante. Ci sarà pur qualcuno su questa nave,
che fa a caso mio.
Bevo il rapsodia e mi viene già  da vomitare, ma il ponte è troppo pulito e
poi,
una gentile signora è al mio fianco, affacciata, controvento. Ci sarebbe da
ridere ma siamo solo all'inizio e non è il caso.
--                                 ----------------------------------------
Il colore della morte è bianco. L'oblò della mia anima è bianco. Vedo il
filosofo in Germania, che annaspa ai margini dei sui scritti e mi cerca in
quello che scrive. Povero uomo.
La nave è pronta per una tempesta, ma il mare è così calmo che fa rabbia. La
calma mi rende nervosa. Tutto era in amore, tranne noi due.
All'una nel letto, entrava Filosofia e ne uscivo io.
Bussano piano. Il cervello riposa in pace. Bene.  Apro. E' il mare che
bussa. Mi sembrava .
- Vuoi fare l'amore? -
- Può darsi, ma in cambio, voglio che tu ti faccia bere tutto.-
Denso come panna, era quel mare, ve lo giuro.
                                    ------------------------------------
Al mattino le navi sono splendide, lavate con cura e i palchetti incerati.
Qualche amante esce spettinato dalle scialuppe,
sbronzo di sesso e di rapsodie. Ordino un caffè. Ho lo stomaco che non mi
riconosce e vuole prendere aria. Ordino due caffè. Ho messo gli orecchini di
smeraldo del mio filosofo.Ho dovuto perchè il cervello stanotte mi ha fatto
una ramanzina.
Io, nella mia cabina sto come mi pare. Fumo e bevo. Bevo e fumo. Non sono
una bambina, merda.
Una cena di merda. Ieri sera ho ingoiato certi spiedini di calamaro
in salsa a cui non dovevo essere molto simpatica.
Ah, ho incontrato un uomo. Stranissimo, davvero. Dice di essere  qualcosa
più di un maestro, ma non m'interessava. Guardavo i suoi occhi, ieri sera.
Nuvole s'aggomitolavano nel cielo, aria di pioggia tra i tavoli all'aperto e
quei suoi occhi dentro, come un cucchiaio.
E' difficile poter restare sani di mente dopo essere stati assaggiati in tal
modo.
Sono stata pietanza, al diavolo i calamari.
                                                -------------------------
Ci siamo mangiati. Ingozzati di stelle, fino alla nausea, in un'umida
scialuppa sciabordante a mezz'aria.
Naufraghi esiliati a tre metri da terra (?).Il vento, sudato, filtrava da
sotto i teli. Ogni oblò era nero.
Una notte da indigestione. A me il privilegio di essere forgiata in nuova
forma da delicate posate: qui, su questa nave, non altrove. Dimenticata
dai pericoli dei ragionamenti, sono una discesa libera.
La morte ha il colore bianco e il cervello riposa in pace.
                                               -----------------------------
Questo pomeriggio ho scritto una lettera.
La nave è ferma per un guasto. Piove forte.Qualche ombrello s'apre sul
ponte,
ma un attimo solo.
Questi gitanti non comprendono. Il sole deve stare a disposizione in questi
pochi giorni.
Chi ha parlato di pioggia? Imprevisti che indispettiscono. Dannata nave.
Affondasse.
LETTERA AL MIO FILOSOFO
Mio, so disperato, G., raccogli le tuo carte (parlano di me), accumulale
accanto al trono su cui tutti siamo uguali e usale, in ordine di capitoli.
Ti concedo anche questa mia, casomai.
Gli orecchini, li ho persi su una scialuppa, durante un'operazione simulata
di salvataggio (il mio). Smeraldi magnifici.
Il tuo cervello è una noiosa compagnia. Te lo farò recapitare al più presto.
Ti maledico ogni minuto, cieco passero su briciole ammuffite.  Vorrei che
l'ancora di portasse a fondo , tu e quelle tue orribili sostanze  di cui sei
fatto.
Stanotte, caro, ho fatto una trasfusione e ho digerito finalmente i gamberi
in salsa.
Saluti dalle mie nudità
L.
La morte accucciata abbaia, avrà sentito qualcuno avvicinarsi. Sono passate
ore e siamo fermi. Piove. Nessuno sul ponte. Strati d'acqua scivolano
lentamente avanti e indietro seguendo il rollio delle onde. Nausea in
arrivo. Il cervello ha ordinato una camomilla. E' disgustosamente dipendente
dal suo proprietario. Fumo e sta per piovere anche nella mia stretta cabina.
Devo scegliere un vestito anche se andrei nuda, ma il regolamento vieta ogni
forma di offesa alla pubblica decenza.
Lascio al cervello crakers e formaggio. Lui avrebbe ordinato pesce -
contiene fosforo - ma io vorrei evitargli nutrimento dannoso poi, ai miei
nervi.
                                                                        ----
                                                                  ----------
----
Ho indossato un vestito che sarà l' incartamento dei peccati che ho in
mente.  Scientificamente nero.
Mi sono seduta sul cervello.  L'ho schiacciato. Non mi  sono ricordata dove
l'avevo posato. E' stato un incidente, papà.
Ma tanto mi dai sempre la colpa. Inutile spiegare come sono andate le cose:
è sempre stato così.
Ho cercato di pulire alla meglio, con quelle schifezze di tovagliette per il
bidè ma essendo una materia scivolosa tutto si è complicato.
Prenderò in prestito le lingue dei due gatti del cuoco, quello che ha
passato le posate
a
me e il maestro, l'altra notte.
Però ai gatti piace di più il polmone:  si dovranno accontentare e così sia.
Esco luccicando dalla cabina e dondolo insieme ai lampadari del corridoio
--
                                             -----------------------------
La sala da pranzo è già aperta ma il languore che sento non è fame. La
dipartita del cervello mi ha resa euforica e sto pensando a come
festeggiare. Il vestito m'avviluppa come una pellicola da cucina. Il
languore cresce ma non vedo nè il maestro nè la scialuppa. E' buio fuori ma
sento uno strano sciacquio vicino agli oblò. Mi chiedo se il mare viaggia
con noi o
sotto di noi. Onde.  E' strano avere l'acqua fino alle caviglie in una sala
da pranzo di prima classe? Io dico di si.
Stiamo diventando un'acquario. Proprio un guasto di poco conto. Mi sembra un
polipo quello in guazzetto, nel cilindro di un elegante vecchio che già
galleggia a venti centimetri dal tappeto. Difatti è un polipo.
Sudo nell'acqua ghiacciata. Sono sempre stata una strana persona che suda
anche per una sciocchezza, soprattutto da quando ho incontrato lo
stramaledetto filosofo tedesco. Questa che sta capitando è certamente una
sciocchezza. Perchè sudo molto. Stiamo dentro e fuori dal mare. Qui e là.
Gente che galleggia in abito da sera. Grassi pescioloni in smoking. Io mi
reggo, non so come, al braccio di un uomo girato di spalle che grida alla
gente
di prendere i gonfiabili. L'orchestra lava i suoi strumenti. Il trombone
gargarizza qualche orata.Il mare sciacqua piatti, bicchieri e qualche  bocca
aperta  da uno stupore improvviso. Ma che strana trovata per distrarre i
gitanti dalla noia del ritorno a casa, l'ultima sera. L'acqua s'appoggia al
mio ombelico. Aumenta il languore. Aumenta il sudore. Cerco una via per
uscire sul ponte. La mia mano sempre al braccio dell'uomo che non riesco a
vedere in viso.
                                                                     -------
                                                             ---------------
------
Non vedo il ponte. Lo tocco con le punte dei piedi ma non lo vedo. Fosse
mattina ,una bella nuotata sarebbe l'ideale ma in piena notte, in pieno
oceano, può avere parecchie controindicazioni. Ho l'acqua nelle orecchie.
Sento appena l'uomo al quale sto ancorata che mi sussura:
- Ti avevo detto di non fumare, L.  Vedi, sei già senza fiato. Il giubbotto
te lo sei procurato, L.? No, sicuramente -
Merda, il mio nome e quella voce che mi scorda i timpani. Sento uno
strattone che mi trascina sott'acqua e prima di non vederci più riconosco G,
il mio filosofo tedesco, che sfoggia dente per dente un sorriso barbiturico.
Sapete, non ho mai desiderato morire così a fondo come oggi.
paola


title: [Repost] Sulla nave

author: VisualVision

text:
era un po' che non spiluccavo qualcosa da questo newsgroup... dovrei dedicarci +
tempo...
ciao a tutti :)
LA ZIA PINA wrote:
> Le navi vanno e vengono, tra le alghe che fioriscono e i
--
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title: SONO UN GENIO!

author: alessandro pirovano

text:
ho intenzione di creare un sito,culturale-musicale dove ognuno
possa dire dire quello che gli pare
parlare del suo autore prefirito
del suo cantente preferito mandandomi materiale
io abito in provincia di bg e cerco collaboratori


title: (R) Magia del bosco (2 parte)

author: emile

text:
Talvolta il fuoco, portato dall'uomo, divampa da qualche parte; lingue
rosse e improvvise s'innalzano allora fino agli ultimi rami e consumano,
in breve, ogni vita; il cielo, carico di nubi rossastre, si abbassa
impotente a guardare mentre sale l'odore acre di quell'agonia. Sempre
l'uomo, foriero di distruzione.
Dopo la giornata calda, piena di luce estiva, di rumori, di voci, il
bosco si acquieta la sera sotto le ombre che avanzano e si avverte, nel
silenzio, il suo respiro profondo. Un velo azzurrino sempre più intenso
copre le selve del Gaio e lentamente si cancellano i versanti opposti
dei monti: a poco a poco il paesaggio sparisce quieto nel  buio come una
immensa scena di palcoscenico; solo rimangono puntini luminosi, lassù,
sulle Alpi di Tereglio, occhieggianti nel vuoto. Si adagia la luna sulle
cime più alte dei faggi, in ascolto di ciò che dice il bosco nella pace
della notte: miriadidi voci sommesse, appena sussurri, echi di storie
lontane,  antiche nenie di grilli, un tenue, prolungato racconto orlato
di poesia. Sul Paese che si addormenta nella quiete estiva, veglia,
dalla Rocca la figura austera di Dante.
Nelle notti più chiare il paesaggio,  tutto quanto può abbracciare
l'occhio  dalla cima più alta del Rondiaio fino all'orizzonte, laggiù
verso il  mare ove il brulichio di lumini indica maggior presenza di
vita, tutto si riveste di velata malinconia, come in un mondo di fiaba;
le gobbe dei monti scendono nere verso Ponente ove si attarda soffuso
nel cielo, il residuo chiarore azzurrino del tramonto. Tereglio non è
più che una striscia  sottile di lumi. Tace il Paese, assorto a
contemplare le stelle.
Creso e sua moglie Ilva; la pipa in bocca, dagli spirali lenti che di
fumo che  tingono l'aria di antico, chino il vecchio Creso, depositario
di una antica cultura, come uscito dai remoti angoli del tempo, la falce
nella grande mano ad aprontare ogni angolo del bosco, del suo suo bosco,
per la raccolta delle castagne; lei, dietro, come un'ombra, la  pezzuola
nera a tapparne il volto scarno, silenziosa, che dà l'ultimo tocco  con
devota attenzione, come a preparare  la cena. Un giardino sembra il
bosco di Creso; lì dietro, appena sopra la strada tracciata dal
trattore, il picco metato, con la colonna davanti, la tettoia spiovente,
i pali appoggiati lì al castagno chissà da quando: la dimora delle
fate, con quella sua velata malinconia. Il tempo, in questo angolo di
mondo non è passato oppure, nel suo ineluttabilee cammino, ha rallentato
un suo passo alla vista di Creso, chini al al lavoro senza le vane
proteste, raccolti nella loro povera vita cosi' quieta  e uguale ma così
colma di sapiente umanità; avrà sorriso il Tempo, bonario, in mano la
bacchetta di fiaba e il metato di Creso così è rimasto, come appeso nel
tempo, magicamente pulito, incantato , rponto sempre, per ogni nuova
raccolta. Intorno, i castagni secolari dalle chiome immense, gigantesche
sentinelle del piccolo angolo di fiaba.
Un tempo tutte le selve erano cosi', spazi di vita, fino agli estremi
lembi dei terreni coltivati. Da ogni parte ancora si vedono i resti di
quell'antica cura, di  un'attenzione amorosa per i luoghi ove si
svolgeva la vita: muretti a secco sotto i castagni contorti a
proteggerne il peso, mulattiere e sentieri tracciati  a forza di
braccia, metati  nascosti nel verde che portano ancora l'iimpronta del
fuoco; casolari affondati nel silenzio, le mura nude cadenti, un tempo
caldo di  vita: il concime ammucchiato come lasciato da poco. Che
malinconia!Tutti quegli uomini spariti com eper magia. Che ne sarà di
loro ora?I loro spiritii sparsi per le selve del cielo; qualche ossa, là
sotto tera, forse un  ciuffo di capelli, un brandello di stoffa. Avevano
tanto camminato per questi  boschi, qui avevano cantato, riso, scherzato
sotto questo cielo che  e' lo stesso di allora, gli occhi pensosi a
scrutare i presagi.
E i castagni, questi castagni, hanno ascoltato le loro voci, hanno avuto
le loro cure: la selva, un immenso giardino, pulita, pttinata, sfrondata
a dovere; non e' tanto illavoro in se', quanto la visione dell'opera
finita, come creata dal nulla: la selva, un'opera d'arte.
Ore indimenticabili passate nelòla solitudine delle selve, in un
silenzio sempre diverso, ogni momento che passa.
 Quante visioni, quante immagini di sogno! La malinconia della pioggia
autunnale che cade leggera nella vallata con quel lamento sommesso, una
sussurrata canzone.
Talvolta invece improvvisi fumi di nebbie invadono le valli che presto
spariscono in quell'umido grigio; il cielo si fa cupo e si abbassa
veloce sui monti fino a cancellarne i contorni; guizzano improvvisi i
lampi, a sorprendere di luce gli angoli più bui della casa e i tuoni
scaricano per ogni dove i loro minacciosi fragori che rotolano poi
lontano.
   emile posto'  Beppe scrisse
segue
--
Posted from
nz41.rz.uni-karlsruhe.de
 [129.13.197.5]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (R) Magia del bosco (2 parte)

author: Geremia from Imola

text:
Argh...ho appena finito di postare una mail dove ti dicevo di postare ancora
perche' il brano precedente era troppo, troppo corto per esserne intrigati,
bastava controllassi prima i nuovi msg...
emile ha scritto nel messaggio
<
36D2F008...@lehrer1.rz.uni-karlsruhe.de
>...
>
>
>Dopo la giornata calda, piena di luce estiva, di rumori, di voci, il
>bosco si acquieta la sera sotto le ombre che avanzano e si avverte, nel
>silenzio, il suo respiro profondo. Un velo azzurrino sempre più intenso
>copre le selve del Gaio e lentamente si cancellano i versanti opposti
>dei monti: a poco a poco il paesaggio sparisce quieto nel  buio come una
>immensa scena di palcoscenico; solo rimangono puntini luminosi, lassù,
>sulle Alpi di Tereglio, occhieggianti nel vuoto. Si adagia la luna sulle
>cime più alte dei faggi, in ascolto di ciò che dice il bosco nella pace
>della notte: miriadidi voci sommesse, appena sussurri, echi di storie
>lontane,  antiche nenie di grilli, un tenue, prolungato racconto orlato
>di poesia. Sul Paese che si addormenta nella quiete estiva, veglia,
>dalla Rocca la figura austera di Dante.
>
>
Mamma mia. Ho riquotato tutto questo periodo perche' mi ha affascinato: come
guardare un dipinto, intravedere gli gnomi e le fate.
Splendido, pennellate sapienti.
Mi piace anche tutto il resto, ad essere sinceri... a parte la trascrizione
che contiene diversi errori di battitura si legge davvero volentieri, si fa'
interessante.
Aspetto curioso il seguito, Emile.
E grazie, posta ancora.
Germano


title: il bibliotecario

author: camilla

text:
Eugenio faceva il bibliotecario. Aveva tutto del bibliotecario, la pelle
grigiastra, le mani secche e delicate, le spalle leggermente ingobbite, il
gilet di lanetta sottile estate e inverno, perchč era stato malato da
piccolo. Nessuno ricordava pių la sua etā, cosė non potevano neanche
decidersi a mandarlo in pensione. E poi faceva comodo : era puntuale,
ordinato, riservato, non chiedeva mai ferie nč permessi, non si lamentava di
nulla, non si faceva mai sentire. Gli avevano affiancato per qualche ora la
settimana un obiettore di coscienza, che aveva fulmineamente provveduto a
informatizzare l'archivio e tutti i dati degli utenti, dopodichč non avendo
altro da fare passava le ore del suo servizio civile a chattare con certi
amici invisibili, risparmiando cosė a entrambi la pena di cercare qualche
argomento di conversazione. Eugenio continuava il suo lavoro di sempre, con
la penna e i registri di carta, bei quadernoni Pigna dove la pelikanina
scorreva lieta e operosa seguendo una grafia da segretario comunale, quasi
da monaco cistercense. Si ostinava a registrare a mano le entrate e le
uscite, anche se dopo interveniva spietatamente il ragazzo e faceva ingoiare
al computer nomi, cognomi, personalitā, richieste e sogni, soddisfatti o
meno, di quanti chiedevano di entrare in quel mondo di libri. In pratica,
tenevano due contabilitā. Che poi i dati coincidessero, era per Eugenio un
puro caso, la dimostrazione che una macchina - per essere precisa - doveva
essere stata impostata da un uomo preciso. Beh lui lo era. Sul suo tavolo
aveva una serie di matite e penne ben assortite e perfettamente funzionanti
, nella sua testa custodiva una memoria fotografica per nulla disprezzabile,
che gli consentiva di trovare il posto di un libro su uno scaffale a
occhi chiusi. Sul tavolo del ragazzo invece mai una penna. Mai. Non
scriveva, "digitava".
La sera che venne per la prima volta Irina, il ragazzo non c'era, e siccome
lei veniva solo di giovedė, quando c'era l'orario prolungato fino alle
dieci, in realtā non si incontrarono mai. Fu Eugenio a prendere nota dei
suoi dati, penna e quadernone, lieve sospiro professionale d'apertura :
"Irina ? Il cognome scusa non lo leggo bene, cos'č, straniero ?"
Origini slave, in Italia con la famiglia da molti anni. Fratellini nati
addirittura qua, in piena padania leghista. Padre verosimilmente manovale,
lei commessa al nuovo ipermercato. L'indirizzo era quello del quartiere
popolare oltre il ponte, dove il paese finiva e i tir prendevano
l'arrancante strada per il nord.
"Questa č la scheda. Ogni volta che prendi un libro lo segnerō qua sopra. Lo
puoi tenere solo un mese, poi lo devi restituire. Oppure chiedi la proroga."
"Grazie, preferisco venire a leggere qua. A casa non c'č mai un po' di
pace."
Si metteva nella saletta di lettura, in fondo, dietro l'ultima fila di
scaffalature, lasciava per terra una sua borsa floscia di camoscio
spelacchiato e stava lė a leggere tenace e assorta rigirando una ciocca di
capelli attorno a un dito. Li aveva lunghi e scuri, con la riga in mezzo,
dritti come code di topo. Era insignificante, carnagione olivastra, viso
asimmetrico con la bocca
sempre un po' increspata di imbarazzo, aspetto informe di chi non bada a
quello che indossa. Aveva detto ventidue anni, ma Eugenio non avrebbe saputo
giudicare. La vedeva arrivare, salutava timidamente e si ritirava subito nel
suo angolo.  Il giovedė c'erano anche i ragazzini della saletta-Internet che
andavano e venivano in un ronzio operoso interrotto da rari scoppi di
entusiasmo e da qualche mezza imprecazione presto inghiottita. Non era
l'orario pių tranquillo per concentrarsi su una lettura, ma era
evidentemente l'unico che si conciliasse con i ritmi di Irina. Eugenio si
abituō a vederla e non la vide pių. Sė, č vero, ogni tanto la notava quando
se ne andava, perchč spesso era tra gli ultimi ad attardarsi. Gli passava
davanti al tavolo dandogli la buonanotte sommessamente e lui non alzava
quasi lo sguardo per ricambiare il saluto.
Una sera, quell'istante coincise con una repentina alzata di tono del brusio
degli informatici, che dovevano essersi coalizzati per espugnare qualcosa
dentro quella loro scatola di plastica. L'esclamazione di vittoria lo
distolse dal suo quaderno proprio mentre la ragazza gli mormorava grazie
arrivederci e giā gli dava le spalle. C'era qualcuno con lei, un'amica che
era evidentemente venuta a prenderla mentre lui era concentrato sulle sue
carte. Di spalle, sembrava una vecchietta, con una gonna lunga fino alle
caviglie e uno scialle che la copriva largamente. Lo colpirono per un attimo
la vista di calze pesanti di lana e di scarpe fuori moda, e quel lembo di
stoffa che ricordava i tessuti per materasso, a larghe strisce panna e
beige, di cui pareva fatto il vestito. Mentre la porta si richiudeva dietro
di loro, gli parve di cogliere fuggevolmente un profilo pallido e paffuto e
dei riccioli biondastri che sfuggivano da un eccentrica cuffia. Chissā
perchč la
prima impressione era stata diversa. Non era vecchia, era probabilmente
 un'amica con gusti stravaganti oppure un'altra extracomunitaria che si
vestiva
con roba usata. Era novembre, e la nebbia le inghiottė appena fuori, un
metro
oltre il lampione che illuminava l'ingresso della biblioteca e che sembrava
appeso
al buio della notte.
Un'altra volta passō a prenderla un bel tipo, un gran bel tipo : sempre di
giovedė, sempre i ragazzini allucinati davanti allo schermo lampeggiante, e
loro due che passavano con lievitā e pudore salutando con un cenno del capo
prima di sparire fuori, lungo la strada. Era un uomo grande e grosso, forse
suo
padre, con una gran testa di capelli incolti e la barba raspata in modo
assai approssimativo ; anche lui aveva dei problemi di guardaroba, e
indossava pantaloni ordinari tenuti su con bretelle e un paio di stivali da
porcaro. Anche l'odore ricordava un po' le bestie. Perō nell'andarsene
lasciō ad Eugenio un lievissimo sospetto di sorriso, quasi di scuse per la
sua invadenza...
Gli amici di Irina non venivano mai pių di una volta. Eugenio li vedeva solo
quando uscivano con lei, verso le dieci, e  dopo un po' smise di chiedersi
che razza di gente frequentasse, perchč con gli stranieri non c'era da
meravigliarsi. Ormai anche in paese c'erano tipi di tutte le razze e le
nazionalitā. Forse tra loro si trovavano pių a proprio agio che con gli
indigeni. C'era per esempio quell'ometto basso e grassoccio, ingolfato anche
in primavera dentro un impermeabile stazzonato, occhialetti da lettore
pignolo, sguardo spento da uno strano dolore di vecchia data. Non era certo
il tipo mediterraneo. Non parlō, nell'andarsene, sembrava anzi voler passare
inosservato, uno fra tanti, uno su cui non soffermare l'attenzione. Scivolō
via con Irina nel tardo crepuscolo di un maggio. A Eugenio lasciō
l'impressione che fosse un insegnante. Lo chiese a Irina, la settimana dopo,
mentre le vistava la scheda.
"Chi, George ? No, č solo un amico. Perō č vero, a me insegna sempre
qualcosa."
Allora quello si chiamava George. L'aveva detto, Eugenio, che era straniero.
Chissā gli altri. Avrebbe voluto continuare ma per principio non entrava mai
in relazione con i suoi simili, e si rimangiō le domande.
Col caldo, prima delle ferie, comparve quell'improbabile personaggio, una
creatura androgina dal viso smagrito di fanciulla e i capelli cortissimi,
allampanata in un paio di fuseaux color pervinca e una casacca che la
appiattiva ancora di pių. Irina se ne andō via col lei (o lui?) prima del
solito orario, con l'aria di soffrire un lieve mal di testa, o magari solo
un
blando senso di fastidio per i rumori di sottofondo che le avevano
disturbato la lettura. Aveva comunque delle rughe sulla fronte, come se si
stesse interrogando su qualcosa di scomodo, e il suo compagno (o la sua
compagna ?) non avesse saputo aiutarla a trovare le risposte.
Ne passarono altri, uno in autunno vestito da becchino, in redingote nera e
occhi dardeggianti di vendetta repressa ; sotto Natale una ragazza
mantellata di grisaglia, col pallore di un'orfana e lo sguardo febbricitante
nel viso dimesso ; era Carnevale quando un principe biondo e triste con le
spalle rassegnate se la portō via, ad una festa mascherata di sicuro, anche
se non pareva molto felice di andarci.......
Ed era di nuovo la bella stagione la sera in cui, al momento di chiudere,
Eugenio per la prima volta si accorse che la ragazza non era ancora uscita.
I fanatici del computer se n'erano andati da un pezzo sui loro motorini
smarmittati, i due pensionati avevano chiuso in patta la loro partita a
scacchi, e Irina era rimasta lė in fondo, nel suo angolo, a leggere. Doveva
esserle passato via il tempo senza accorgersene. Il bibliotecario si alzō
dal suo tavolo, ormai perfettamente rassettato per l'indomani, e cominciō il
breve giro della chiusura, tirando gių una dopo l'altra le tapparelle e
spegnendo le luci centrali. Nella saletta di lettura era tutto illuminato,
c'era ancora l'odore fermo dei tre o quattro lettori di quella sera, c'erano
due volumi abbandonati su uno dei tavolini, dimenticati dai
soliti disordinati, non certo da Irina che li rimetteva senpre al loro posto
con cura. Solo che non c'era lei, non c'era Irina. Non ce n'era traccia.
E' uscita prima, e io non me ne sono neanche accorto, si disse Eugenio.
Strano
perō, di solito saluta sempre. E poi mi restituisce la scheda. Non puō
averlo dimenticato. Una svista mia, di sicuro.
Ma no. No, caspita, c'č qualcosa che non va : quella lė sulla sedia č la sua
sacca di pelle scamosciata, semiaperta, buttata lā come si fa con le cose
inutili....
come puō averla dimenticata ? L'ho vista tante volte estrarne la chiave
della bici sulla soglia, e senza chiave non puō essere tornata a casa. La
bici. Controlliamo la bici. Eugenio va fuori, in strada, sotto il lampione
dove la bici di Irina sta agganciata con la sua catena tutti i giovedė. E
c'č. E' lė, al suo posto, lucchetto e tutto. Lo sapeva, se lo
sentiva. Allora, c'č la bici, c'č la borsa....Irina dov'č ? La porta dei
servizi, lo sgabuzzino in fondo al corridoio, č socchiusa, l'interno č
vuoto. E' come se avesse rimesso a posto il libro che stava leggendo e poi
fosse svanita. Il libro che stava leggendo...
Cosa stava leggendo ??? La scheda. La scheda, dov'č ? Eccola, in ordine
alfabetico, eccola qua, due fogli di cartoncino graffettati tra loro perchč
in un anno e passa di libri ne ha letti proprio tanti. Lo sguardo di Eugenio
scorre la lista un po' come i ragazzini terribili fanno scivolare i loro
velocissimi occhi puntuti su quegli interminabili e tremolanti elenchi di
sigle che attraversano lo schermo del computer........ e fa delle scoperte
improvvise, fulminanti eppure cosė intuitive : autori, testi, narrativa,
storia, letteratura di tutti i generi, le epoche, le lingue. André Castelot
 "Maria Antonietta", Gabriel Garcėa Marquez "Cent'anni di solitudine", John
Le Carré "La talpa", Virginia Woolf "Orlando", Alexandre Dumas "Il conte di
Montecristo", Charlotte Bronte "Jane Eyre", Shakespeare "Tutto il
teatro"..........e altri, altri che gli sono sfuggiti, che lui non ha visto
uscire dalla biblioteca con lei, per riaccompagnarla a casa, chissā quanti
altri si č portata via nelle notti d'inverno, nelle lunghe sere estive,
dentro la sacca, dentro il cestino della bici, dentro di sč. La regina
Antoinette, il colonnello Aureliano Buendėa, George Smiley, Edmond Dantés,
tutti gli altri sfuggiti dalle loro prigioni di carta e di rilegature,
liberati a vivere nel mondo della gente reale, pių reali ancora.
Febbrilmente Eugenio controlla gli scaffali, saltando da uno all'altro in
cerca dei volumi mancanti, ma tanto sa giā che non ne manca nessuno, sono
tutti al loro posto, allineati in ordine, perchč Irina li ha trattati bene,
sempre. Non ha il coraggio di aprirli, perchč se per fortuna loro sono
ancora lā potrebbero - stavolta - scappare davvero, e lui non vuole questa
responsabilitā. Poi  si decide, tremando, e socchiude a caso uno dei tanti
che sono passati per le mani di Irina : dalle pagine appena spostate esce un
aspro odore di salsedine e l'eco di una voce invasata rivolto al cielo  da
un altro oceano chissā dove : "...che io venga trascinato a pezzi mentre
ancora ti caccio, benchč sia legato a te, balena maledetta ! Cosė getto la
lancia !". Mio Dio, č Achab, č ancora lė. Sono tutti lė. Tutti, tranne
Irina.
La scheda, la scheda, presto.... Cosa stava leggendo stasera ? Perchč mi
ballano gli occhi ?  eppure basta guardare l'ultima riga.......ecco qua.
Ecco.
Trovata. Ora so dov'č. Non la troveranno mai. Io solo posso trovarla.
Si gira verso lo scaffale, piano, non ha pių fretta.
 Allunga la mano lentissimamente verso il dorso di un libro, quel libro.
 Le sue dita, ora, stanno per toccarlo.
fine
Camilla


title: il bibliotecario

author: normetta

text:
Cara Camilla,
         grazie di questo magico racconto dove il moderno
e l'antico stanno fianco a fianco in un bizzarro contrasto.
La forza e la delicatezza della tua scrittura
si rivelano soprattutto nei particolari, nelle rifiniture.
grazie ancora
e buonanotte
normetta


title: il bibliotecario

author: Dub

text:
Il 25 Giu 2002, 22:16, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha
scritto:
Molto bene, nel tuo modo di narrare c'è del talento *vero*.
Finalmente It.Arti.Scrivere.
Quando capita di leggere 13-kb-13 senza
accusare fatica agli occhi e alla mente, vuol dire che con molta
probabilità si è letto un bel racconto.
E' stato un piacere, Camilla.
Parola di lettore.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: il bibliotecario

text:
normetta <
nor...@libero.it
> wrote in message
O_6S8.66701$Kt3.1...@twister2.libero.it...
>
>
> Cara Camilla,
>
> grazie ancora
> e buonanotte
C**** Normetta, vabbè che ti sto simpatica ma questo non me lo aspettavo.
Pensa che 'sto racconto non mi piace neanche poi tanto, ma sai com'è :
voleva uscire e l'ho lasciato libero. Io son fatta così.
Grazie a te
Camilla


title: il bibliotecario

text:
Dub <
dutron...@netaxi.net
> wrote in message
151Z25Z222Z255Y...@usenet.iol.it...
> Il 25 Giu 2002, 22:16, "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha
> scritto:
>
> Molto bene, nel tuo modo di narrare c'č del talento *vero*.
> Finalmente It.Arti.Scrivere.
> Quando capita di leggere 13-kb-13 senza
> accusare fatica agli occhi e alla mente, vuol dire che con molta
> probabilitŕ si č letto un bel racconto.
> E' stato un piacere, Camilla.
> Parola di lettore.
>
C**** Dub non so ancora se ti sto simpatica ma questo non me lo aspettavo.
Pensa che 'sto racconto non mi piace neanche poi tanto, ma sai com'č :
voleva uscire e l'ho lasciato libero. Io sono fatta cosě.
Grazie a te.
Camilla
Ma questo non l'ho giŕ scritto......???


title: il bibliotecario

author: No Tears

text: molto garbato


title: il bibliotecario

author: Scarlet

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dc4S8.65716$Kt3.1...@twister2.libero.it...
Davvero bello, lo sento molto vicino. L'ho letto qualche ora fa e continuo a
ripensarci. Forse se ti faccio i complimenti che meriti riuscirņ a
liberarmene :-)
Scarlet
www.soloparole.com


title: il bibliotecario

text:
Scarlet <
scarle...@box.it
> wrote in message
afd3b6$d4j20$1...@ID-79829.news.dfncis.de...
>
> "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:dc4S8.65716$Kt3.1...@twister2.libero.it...
>
> Davvero bello, lo sento molto vicino. L'ho letto qualche ora fa e continuo
a
> ripensarci. Forse se ti faccio i complimenti che meriti riuscirò a
> liberarmene :-)
Preferirei sinceramente rinunciare ai complimenti se tu davvero continuassi
a sentirlo molto vicino. Penserei di aver raggiunto il mio scopo, cioè il
cuore di qualcuno.
Grazie.
Camilla


title: il bibliotecario

author: Seretur

text:
camilla wrote ...
> Eugenio faceva il bibliotecario. Aveva tutto del bibliotecario, la
> pelle
[CUT]
Bella storia. Sai narrare, dosando fatti e particolari
(> L'indirizzo era quello del quartiere popolare oltre il ponte, dove il
paese finiva e i tir prendevano l'arrancante strada per il nord), e
cospargendo il testo di riferimenti misteriosi... brava!
Mi sarebbe piaciuto solo sapere il titolo dell'ultimo libro... cosi' per
curiosita'.
[E il titolo del racconto stesso lo cambierei, nel senso che non mi
sembra il bibliotecario il vero protagonista, e poi un racconto cosi'
bello ha bisogno anche di un titolo meno generico]
--
Seretur
''Ama la immaginazione di spaziare fra i secoli e di possedere un altro
universo. Cosi' mi riesce di dimenticarmi ch'io vivo.''
(Ugo Foscolo - Ultime Lettere di Iacopo Ortis)


title: il bibliotecario

author: Il Predicatore

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
(...)
>  Allunga la mano lentissimamente verso il dorso di un libro, quel libro.
>  Le sue dita, ora, stanno per toccarlo.
>
Ho letto il tuo racconto partecipandovi emotivamente e alla fine devo dire
che l'ho molto gradito.
Sarà che che ho avuto strane sensazioni di deja vu derivanti - credo - da
una ormai lontanissima mia espereinza nella biblioteca di Spinea.
Tornanodo al tuo pezzo devo aggiungere che l'ho apprezzato di più del
precedente "I figli di Stavros" che invece, nonostante i commenti altrui
tutti positivi,  ho trovato un po' stucchevole nel contenuto e didascalico
nella forma.
Alleluia
Il Predicatore


title: il bibliotecario

text:
Seretur <
fedetb...@libero.it
> wrote in message
WPyS8.72094$Kt3.1...@twister2.libero.it...
> Mi sarebbe piaciuto solo sapere il titolo dell'ultimo libro... cosi' per
> curiosita'.
Il titolo è un regalo dell'autrice ai suoi lettori. Ognuno può sceglierlo da
sè.Io stessa non so quale sia, nè voglio sapere dove è finita Irina. Certo
in un posto meraviglioso, dove vorrei che potesse restare per sempre.
> [E il titolo del racconto stesso lo cambierei, nel senso che non mi
> sembra il bibliotecario il vero protagonista, e poi un racconto cosi'
> bello ha bisogno anche di un titolo meno generico]
Vero, Eugenio più che altro sembra una vittima, ma diventa protagonista nel
momento topico in cui allunga le fatali dita verso il libro............
Comunque proponi. Io ci ho pensato già prima di cominciare a scriverlo ma
non me n'è venuto un altro.
Ciao
Camilla


title: il bibliotecario

text:
Mi unisco alle giuste lodi collettive. Per quanto io so giudicare, hai
davvero una bella mano.
Ma essendo io un po' ottuso e geometrico (si fa quel che si può), mi scappa
sempre l'occhio sulle architetture, di qualunque cosa si tratti. D'altra
parte insisto a pensare che il senso - o il messaggio - sia lì. E un
messaggio c'è sempre, sennò una/o non scrive.
Sotto questo aspetto, mi sembra che anche in questo racconto ci sia un
custode meticoloso - che non produce contenuti (vita) ma solo contenutori
(archivi) -, e c'è invece una persona apparentemente più modesta (passa
persino inosservata) che invece i contenuti li vive, tanto da accompagnarsi
(anche lei) con i loro personaggi, e da annullarsi o fondersi in uno di quei
libri. Forse per morire anche lei per amore, come Anna Karenina... o come
Maria.
"camilla" ha scritto:
> Eugenio faceva il bibliotecario. [...]
>
> fine
>
> Camilla
Un saluto,
Maurizio


title: il bibliotecario

author: Randy

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
>  Le sue dita, ora, stanno per toccarlo.
Secondo me dovresti lavorare un po' sulla ricerca di uno stile più
personale, meno organetto a manovella. Anche questo racconto è ben curato
sotto il profilo della forma, ma anch'esso ha dell'insipido, nulla di quello
straordinario superfluo che prende un bel racconto e lo fa diventare un
racconto da mettere da parte per rileggerlo in futuro. Non se ciò dipenda da
una tua idiosincrasia per il rispetto di certi paradigmi narrativi (ovvero
se è un'aridità stilistica voluta) o se si tratti di insicurezza o
demotivazione (ovvero una forma di rispetto inconscio per un lettore ideale
rigoroso, formale e punitivo - figura paterna?). Forse è un aspetto della
tua scrittura legato alle tue preferenze per il "classico" (la musica
classica, pittura classica e dunque scrittura classica). Niente di male, per
carità, ma è un peccato vedere una persona - specie qui su ias - con
un'accentuata predisposizione alla narrativa che si rifugia nell'agio del
racconto precotto. Guarda i tuoi personaggi, sembra che abbiano un made in
china stampigliato da qualche parte tanto sono perfettini. Guarda  le tue
ambientazioni, sembra che ci sia passata una squadra di scenografi a
metterci le mani sopra. Le trame, come perline inanellate, come aprire un
cassetto e vedere i calzini in ordine di colore. Tu fa come vuoi, ma io se
fossi in te proverei a divertirmi creando personaggi a tiratura limitata,
realistici, ambientazioni dotate dell' "incrostato orlo frattalico delle
cose" (Gibson), trame - perché no? - prive di inizio o di finale o di pezzi
in mezzo, dove il difficile è fare in modo che il lettore quei pezzi
mancanti li "veda" per conto suo. Insomma, qualcosa di più ricercato e
complesso. Sono certo che hai letto un bel po' di libri (chi pretende di
scrivere senza leggere 100 volte più di quanto scrive imho è pazzo da
legare), ogni 50 fatti con lo stampino te ne capita uno che si distingue
dagli altri. Non perché usa parole strane o racconta chissà quali storie
pazzesche, ma perché racconta storie che sono difficili da mettere per
iscritto (per alcune di esse ci sono dietro anni e anni di "ricerca sul
campo"), non perché la racconta usando, che ne so, punti esclamativi e frasi
lunghe 240 parole l'una, ma perché v'è una voce narrante singolare e
accattivante, un linguaggio singolare in certi passaggi, personaggi che non
hanno nulla della caricatura teatrale. In una parola sola, uno stile ben
definito. Per uno che legge poco i tuoi racconti sono buoni, ma per uno che
legge tantissimo c'è il rischio di annoiarsi (questo racconto l'ho letto una
frase sì e due no ed ho capito comunque il senso) e di aver voglia di
qualcosa di più stuzzicante di una storia - ben scritta, d'accordo - uguale
a cento altre. Mi fa piacere che su ias arrivino racconti come i tuoi,
decisamente migliori di certe porcherie cui ias è abituata, mi chiedo
solanto come sia possibile scrivere più di 2, 3, 5 racconti usando sempre lo
stesso stile e la stessa ricetta. Stavros e il bibliotecario sono in fondo
lo stesso uomo in contesti diversi. Perché sei ossessionata da quel
personaggio? Elabora il lutto, rievoca il trauma, analizza le cause del
pensiero fisso. Fa' qualcosa, insomma, e liberati di una scrittura
terapeutica (forse capisco ora perché avevi paura di esporre i tuoi pezzi).
Anzi, non fare niente. Ci vuole l'ossessione, ma almeno trova altre
direzioni in cui sfogare i tuoi bisogni espressivi, altrimenti scrivere
diventa davvero una patologia e poi ti viene il blocco della pagina bianca
quando hai parlato in tutte le salse dello stesso concetto che ti assilla.
Se non hai altri problemi che ti stimolano l'immaginazione e ti spingono a
narrare storie... beh, createli, immagina pure quelli e sfruttali. I tuoi
personaggi hanno una psicologia da filetto di platessa surgelato. Le tue
storie sembrano quei libri con dentro sempre la stessa immagine che quando
li sfogli velocemente simulano il movimento ma sono solo un insieme di
immagini fisse. Tu non ti metti in gioco quando scrivi. Tu pretendi di
scrivere indossando i guanti di lattice, senza sporcarti le mani. Non so di
cosa tu abbia paura ma qualsiasi cosa sia è una stronzata sulla quale
dovresti invece riderci sopra. Si ha l'impressione che ti irrigidisci di
fronte alla storia e che la tratti come se fosse una prova dalla quale
dipende il tuo futuro, il tuo onore, la tua dignità. Come se ci fosse un
cazzo di professore di merda pronto a usare la matita rossa e blu. E' solo
una storia, cribbio, ed hai il diritto di farla tua, di metterci la tua
firma, senza che nessuno possa permettersi di muovere critiche in grado di
ferirti. Perché è solo una storia, non sei tu. L'hai scritta tu, ma non vuol
dire che rifletta e contenga tutto ciò che sei. Una storia è come un figlio,
non puoi pretendere che sia una parte di te per sempre. Quando tagli il
cordone ombelicale diventa qualcosa che a te deve solo la nascita, non sei
responsabile di tutto ciò che è e che fa per il resto della tua vita.
L'unica differenza è che se una storia ti imbarazza la puoi disintegrare, un
figlio no 8))) Ma ha davvero senso lasciare che una storia abbia il potere
di imbarazzare il proprio autore? Mi sembra un atteggiamento insicuro,
infantile. D'accordo, il racconto breve non lascia spazio per, ad esempio,
sviluppare la psicologia del ragazzo che digita le schede o per far accadere
qualcosa di diverso dal solito (che non sia per favore una rivelazione che
aspetta da una vita modello disney ;), ma perché non allungare un po' il
racconto se il tuo stile necessita di farlo? Il racconto breve è molto più
difficile proprio perché la storia ha molto meno "aria" per respirare e
restare in vita. Secondo me tu sei più portata per narrazioni di ampio
respiro, a patto che tu riesca nel contempo a liberarti dall'assillo di una
formalità esasperata.


title: il bibliotecario

author: Bianca

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> Una storia č come un figlio,
> non puoi pretendere che sia una parte di te per sempre. Quando tagli il
> cordone ombelicale diventa qualcosa che a te deve solo la nascita, non sei
> responsabile di tutto ciň che č e che fa per il resto della tua vita.
Bravo Randy! Sono d'accordo, soprattutto per il figlio. Non e' facile come
dirlo, pero' e' gia' buono porselo come obiettivo :-)
ciao
bianca


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> fine
Anche questa mi pare una fiaba, anche se meno forte di Stavros: una storia
semplice e leggera.
Mi ha ricordato *L'agenzia Babele*, un romanzo per ragazzi di Pennac, e
questo ha fatto si' che gia' dopo poche righe indovinassi dove volevi andare
a parare, rompendo in un certo senso l'incanto.
I commenti li ho letti solo dopo e devo dire che concordo sul fatto che
potresti osare un po' di piu'.
Pero' dipende anche dalle motivazioni che ti spingono a postare qui: se hai
voglia di migliorarti o ti interessa solo sentirti dire brava brava ;-)
Ciao
bianca


title: il bibliotecario

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
gbHS8.927$B8....@tornado.fastwebnet.it...
>mi sembra che anche in questo racconto ci sia un
> custode meticoloso - che non produce contenuti (vita) ma solo contenutori
> (archivi) -, e c'è invece una persona apparentemente più modesta (passa
> persino inosservata) che invece i contenuti li vive, tanto da
accompagnarsi
> (anche lei) con i loro personaggi, e da annullarsi o fondersi in uno di
quei
> libri.
Centrato. E stavolta, come è lapalissiano, Irina sono io.
Grazie
Camilla


title: il bibliotecario

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
SeHS8.74272$Kt3.1...@twister2.libero.it...
cut
Interessante, molto. Ovviamente ho fin troppe cose da obiettare ma ho a
disposizione solo strumenti virtuali per rendere credibili ad altre entità
virtuali le varie realtà che ci sono dentro - o sotto - i miei racconti. Ti
voglio solo ricordare che fin dalla mia apparizione qui ho ammesso di non
essermi mai cimentata nel genere racconto breve perchè non mi riconosco i
mezzi adeguati. Leggere molti racconti in IAS mi ha dimostrato che è quanto
mai arduo scriverne qualcuno di decente, e scusatemi tutti se nel dire
questo sembro la solita stronza saccente. In realtà sono molti a condividere
questa mia impressione, a giudicare dal numero di bocciature che vengono
comminate. Stavros e il bibliotecario sono i miei primi racconti in
assoluto, alla mia bella età. Non amo particolarmente il genere, anzi lo
trovo genericamente più noioso del romanzo, e riesco a goderne solo quando
generano nel lettore (o in me lettrice) una tensione crescente,
un'aspettativa, un'urgenza di arrivare alla fine e ottenere La Risposta.
Vedo il racconto come un input, cui seguirà - se è ben riuscito - una
reazione interiore più o meno positiva, ma sempre stimolante, sempre
vivificante. Il romanzo invece, sempre secondo me, contiene già
completamente il tema e la sua risposta, almeno in termini generali ; resta
comunque infatti facoltà del singolo lettore rielaborare il contenuto e
riviverlo secondo le proprie misure. Però il romanzo concede a chi lo scrive
il tempo e lo spazio per dare anima e profondità a personaggi e ambienti non
attraverso  immagini veloci come fotogrammi cinematografici, bensì tramite
un curato, se non accurato, studio delle descrizioni, delle situazioni e dei
dialoghi. Insomma il racconto breve lo vivo come un obbligo che mi incalza,
l'obbligo di incatenare il lettore con la fatale domanda : ma dove andrà a
parare ? A questo proposito cito quelli che per me sono stati i racconti più
"rivelatori" nella mia lunga carriera di lettrice : pensa un po', i racconti
di Asimov. Conoscerai credo il famoso Notturno e L'ultima domanda, e poi
anche molti dei racconti sui Robot.....hanno tutti in comune questa tensione
che si libera solo alla fine in modo inatteso e a volte sconvolgente,
esattamente come il lettore è invogliato a sperare. Poi c'è anche Poe
ovviamente, che acquista il suo vero valore solo se contestualizzato a
dovere. Ecco che con questi paradigmi non è facile che una Camilla qualsiasi
riesca a fare ciambelle col buco, anzi qualche volta fa solo buchi e la
ciambella ce la mettono intorno altri che leggono e analizzano dottamente i
piccoli esperimenti in cui la succitata si è voluta cimentare per mettersi
in gioco, cosa che tu invece mi rimproveri di non fare abbastanza. Quanto ai
miei lutti e alle mie carenze, non mi sembra il caso di parlarne qua dato
che ho un'analista da dieci anni apposta per quello. Sì, ho avuto un padre
assente , e una madre ingombrante, ho provato strazi immensi e fatiche
sovrumane a superarli : insomma, per nascere son nata, e confesso che ho
vissuto (Neruda ovviamente). Se questo vissuto traspare dai miei scritti non
posso farci molto, non credi ? Esce da solo, e mi secca abbastanza che si
creda che sia invece premeditato. Comunque penso di avere il diritto di dare
"anche" la mia interpretazione dei miei due racconti, o perlomeno quella che
sta sul livello della coscienza, perchè del mio subconscio non sono affatto
padrona. Stavros è nato dalla mia conoscenza della maternità come evento non
puramente viscerale bensì culturale : essendo madre sia naturale che
adottiva, so sulla mia pelle cosa vuol dire desiderare, crescere e amare un
figlio (figlia nel mio caso) non nato da me e da mio marito, eppure
ugualmente generato tramite altre forme di amore che trascendono la semplice
riproduzione biologica. Il bibliotecario è ancora più semplice, e infatti lo
trovo io per prima "esilino" per usare un'espressione con la quale ricordo
di aver già flagellato altri qua dentro. Quell'Irina lì sono io con la mia
smodata passione per la lettura, con la mia scarsa resistenza alle
tentazioni della Fantasia : quindi il raccontino è dedicato ai Libri e ai
loro Doni. Tutto qua. E un'altra cosa : non credo, ma proprio per niente,
che esistano cose difficili da scrivere come sostieni tu esortandomi a
trovare vie diverse per scrivere racconti migliori. La descrizione che fai
dei suddetti li fa assomigliare a effetti speciali con i quali sconcertare
la gente, che poi non li capisce ma applaude per mostrarsi all'altezza. Non
ho affatto l'ossessione della pagina bianca, capirai : sarebbe un lusso
potermene stare davanti a una pagina da scrivere per tutto il tempo che
voglio. Scrivo solo quello che chiede di essere scritto, e non dal lettore e
dai suoi gusti ma da Camilla quando ha voglia e/o bisogno di divertirsi. Non
mi sento per niente schiava di una formalità esasperata (ma dove la vedi ?),
ho solo molti moltissimi limiti che ho accettato da tempo. Altrimenti non
scriverei su IAS ma avrei già il Pulitzer in tasca.
Grazie di esserti occupato - quasi preoccupato - di me. Ho apprezzato, e
riflettuto. Poi ti ho risposto.
Camilla


title: il bibliotecario

author: Gordon Comstock

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
WOW, un altro racconto di Camilla, vediamo un po' ..
> Eugenio faceva il bibliotecario. Aveva tutto del bibliotecario,
> la pelle grigiastra, le mani secche e delicate, le spalle leggermente
> ingobbite, il gilet di lanetta sottile estate e inverno, perchè era
> stato malato da piccolo. Nessuno ricordava più la sua età, così non
potevano neanche
> decidersi a mandarlo in pensione. E poi faceva comodo : era puntuale,
> ordinato, riservato, non chiedeva mai ferie nè permessi, non si lamentava
di
> nulla, non si faceva mai sentire. Gli avevano affiancato per qualche ora
la
> settimana un obiettore di coscienza, che aveva fulmineamente provveduto a
> informatizzare l'archivio e tutti i dati degli utenti, dopodichè non
avendo
> altro da fare passava le ore del suo servizio civile a chattare con certi
> amici invisibili, risparmiando così a entrambi la pena di cercare qualche
> argomento di conversazione. Eugenio continuava il suo lavoro di sempre,
con
> la penna e i registri di carta, bei quadernoni Pigna dove la pelikanina
> scorreva lieta e operosa seguendo una grafia da segretario comunale, quasi
> da monaco cistercense. Si ostinava a registrare a mano le entrate e le
> uscite, anche se dopo interveniva spietatamente il ragazzo e faceva
ingoiare
> al computer nomi, cognomi, personalità, richieste e sogni, soddisfatti o
> meno, di quanti chiedevano di entrare in quel mondo di libri. In pratica,
> tenevano due contabilità. Che poi i dati coincidessero, era per Eugenio un
> puro caso, la dimostrazione che una macchina - per essere precisa - doveva
> essere stata impostata da un uomo preciso. Beh lui lo era. Sul suo tavolo
> aveva una serie di matite e penne ben assortite e perfettamente
funzionanti
> , nella sua testa custodiva una memoria fotografica per nulla
disprezzabile,
> che gli consentiva di trovare il posto di un libro su uno scaffale a
> occhi chiusi. Sul tavolo del ragazzo invece mai una penna. Mai. Non
> scriveva, "digitava".
> La sera che venne per la prima volta Irina, il ragazzo non c'era, e
siccome
> lei veniva solo di giovedì, quando c'era l'orario prolungato fino alle
> dieci, in realtà non si incontrarono mai. Fu Eugenio a prendere nota dei
> suoi dati, penna e quadernone, lieve sospiro professionale d'apertura :
> "Irina ? Il cognome scusa non lo leggo bene, cos'è, straniero ?"
> Origini slave, in Italia con la famiglia da molti anni. Fratellini nati
> addirittura qua, in piena padania leghista. Padre verosimilmente manovale,
> lei commessa al nuovo ipermercato. L'indirizzo era quello del quartiere
> popolare oltre il ponte, dove il paese finiva e i tir prendevano
> l'arrancante strada per il nord.
> "Questa è la scheda. Ogni volta che prendi un libro lo segnerò qua sopra.
Lo
> puoi tenere solo un mese, poi lo devi restituire. Oppure chiedi la
proroga."
> "Grazie, preferisco venire a leggere qua. A casa non c'è mai un po' di
> pace."
> Si metteva nella saletta di lettura, in fondo, dietro l'ultima fila di
> scaffalature, lasciava per terra una sua borsa floscia di camoscio
> spelacchiato e stava lì a leggere tenace e assorta rigirando una ciocca di
> capelli attorno a un dito. Li aveva lunghi e scuri, con la riga in mezzo,
> dritti come code di topo. Era insignificante, carnagione olivastra, viso
> asimmetrico con la bocca
> sempre un po' increspata di imbarazzo, aspetto informe di chi non bada a
> quello che indossa. Aveva detto ventidue anni, ma Eugenio non avrebbe
saputo
> giudicare. La vedeva arrivare, salutava timidamente e si ritirava subito
nel
> suo angolo.  Il giovedì c'erano anche i ragazzini della saletta-Internet
che
> andavano e venivano in un ronzio operoso interrotto da rari scoppi di
> entusiasmo e da qualche mezza imprecazione presto inghiottita. Non era
> l'orario più tranquillo per concentrarsi su una lettura, ma era
> evidentemente l'unico che si conciliasse con i ritmi di Irina. Eugenio si
> abituò a vederla e non la vide più. Sì, è vero, ogni tanto la notava
quando
> se ne andava, perchè spesso era tra gli ultimi ad attardarsi. Gli passava
> davanti al tavolo dandogli la buonanotte sommessamente e lui non alzava
> quasi lo sguardo per ricambiare il saluto.
> Una sera, quell'istante coincise con una repentina alzata di tono del
brusio
> degli informatici, che dovevano essersi coalizzati per espugnare qualcosa
> dentro quella loro scatola di plastica. L'esclamazione di vittoria lo
> distolse dal suo quaderno proprio mentre la ragazza gli mormorava grazie
> arrivederci e già gli dava le spalle. C'era qualcuno con lei, un'amica che
> era evidentemente venuta a prenderla mentre lui era concentrato sulle sue
> carte. Di spalle, sembrava una vecchietta, con una gonna lunga fino alle
> caviglie e uno scialle che la copriva largamente. Lo colpirono per un
attimo
> la vista di calze pesanti di lana e di scarpe fuori moda, e quel lembo di
> stoffa che ricordava i tessuti per materasso, a larghe strisce panna e
> beige, di cui pareva fatto il vestito. Mentre la porta si richiudeva
dietro
> di loro, gli parve di cogliere fuggevolmente un profilo pallido e paffuto
e
> dei riccioli biondastri che sfuggivano da un eccentrica cuffia. Chissà
> perchè la
> prima impressione era stata diversa. Non era vecchia, era probabilmente
>  un'amica con gusti stravaganti oppure un'altra extracomunitaria che si
> vestiva
> con roba usata. Era novembre, e la nebbia le inghiottì appena fuori, un
> metro
> oltre il lampione che illuminava l'ingresso della biblioteca e che
sembrava
> appeso
> al buio della notte.
> Un'altra volta passò a prenderla un bel tipo, un gran bel tipo : sempre di
> giovedì, sempre i ragazzini allucinati davanti allo schermo lampeggiante,
e
> loro due che passavano con lievità e pudore salutando con un cenno del
capo
> prima di sparire fuori, lungo la strada. Era un uomo grande e grosso,
forse
> suo
> padre, con una gran testa di capelli incolti e la barba raspata in modo
> assai approssimativo ; anche lui aveva dei problemi di guardaroba, e
> indossava pantaloni ordinari tenuti su con bretelle e un paio di stivali
da
> porcaro. Anche l'odore ricordava un po' le bestie. Però nell'andarsene
> lasciò ad Eugenio un lievissimo sospetto di sorriso, quasi di scuse per la
> sua invadenza...
> Gli amici di Irina non venivano mai più di una volta. Eugenio li vedeva
solo
> quando uscivano con lei, verso le dieci, e  dopo un po' smise di chiedersi
> che razza di gente frequentasse, perchè con gli stranieri non c'era da
> meravigliarsi. Ormai anche in paese c'erano tipi di tutte le razze e le
> nazionalità. Forse tra loro si trovavano più a proprio agio che con gli
> indigeni. C'era per esempio quell'ometto basso e grassoccio, ingolfato
anche
> in primavera dentro un impermeabile stazzonato, occhialetti da lettore
> pignolo, sguardo spento da uno strano dolore di vecchia data. Non era
certo
> il tipo mediterraneo. Non parlò, nell'andarsene, sembrava anzi voler
passare
> inosservato, uno fra tanti, uno su cui non soffermare l'attenzione.
Scivolò
> via con Irina nel tardo crepuscolo di un maggio. A Eugenio lasciò
> l'impressione che fosse un insegnante. Lo chiese a Irina, la settimana
dopo,
> mentre le vistava la scheda.
> "Chi, George ? No, è solo un amico. Però è vero, a me insegna sempre
> qualcosa."
> Allora quello si chiamava George. L'aveva detto, Eugenio, che era
straniero.
> Chissà gli altri. Avrebbe voluto continuare ma per principio non entrava
mai
> in relazione con i suoi simili, e si rimangiò le domande.
> Col caldo, prima delle ferie, comparve quell'improbabile personaggio, una
> creatura androgina dal viso smagrito di fanciulla e i capelli cortissimi,
> allampanata in un paio di fuseaux color pervinca e una casacca che la
> appiattiva ancora di più. Irina se ne andò via col lei (o lui?) prima del
> solito orario, con l'aria di soffrire un lieve mal di testa, o magari solo
> un
> blando senso di fastidio per i rumori di sottofondo che le avevano
> disturbato la lettura. Aveva comunque delle rughe sulla fronte, come se si
> stesse interrogando su qualcosa di scomodo, e il suo compagno (o la sua
> compagna ?) non avesse saputo aiutarla a trovare le risposte.
> Ne passarono altri, uno in autunno vestito da becchino, in redingote nera
e
> occhi dardeggianti di vendetta repressa ; sotto Natale una ragazza
> mantellata di grisaglia, col pallore di un'orfana e lo sguardo
febbricitante
> nel viso dimesso ; era Carnevale quando un principe biondo e triste con le
> spalle rassegnate se la portò via, ad una festa mascherata di sicuro,
anche
> se non pareva molto felice di andarci.......
> Ed era di nuovo la bella stagione la sera in cui, al momento di chiudere,
> Eugenio per la prima volta si accorse che la ragazza non era ancora
uscita.
> I fanatici del computer se n'erano andati da un pezzo sui loro motorini
> smarmittati, i due pensionati avevano chiuso in patta la loro partita a
> scacchi, e Irina era rimasta lì in fondo, nel suo angolo, a leggere.
Doveva
> esserle passato via il tempo senza accorgersene. Il bibliotecario si alzò
> dal suo tavolo, ormai perfettamente rassettato per l'indomani, e cominciò
il
> breve giro della chiusura, tirando giù una dopo l'altra le tapparelle e
> spegnendo le luci centrali. Nella saletta di lettura era tutto illuminato,
> c'era ancora l'odore fermo dei tre o quattro lettori di quella sera,
c'erano
> due volumi abbandonati su uno dei tavolini, dimenticati dai
> soliti disordinati, non certo da Irina che li rimetteva senpre al loro
posto
> con cura. Solo che non c'era lei, non c'era Irina. Non ce n'era traccia.
> E' uscita prima, e io non me ne sono neanche accorto, si disse Eugenio.
> Strano
> però, di solito saluta sempre. E poi mi restituisce la scheda. Non può
> averlo dimenticato. Una svista mia, di sicuro.
> Ma no. No, caspita, c'è qualcosa che non va : quella lì sulla sedia è la
sua
> sacca di pelle scamosciata, semiaperta, buttata là come si fa con le cose
> inutili....
> come può averla dimenticata ? L'ho vista tante volte estrarne la chiave
> della bici sulla soglia, e senza chiave non può essere tornata a casa. La
> bici. Controlliamo la bici. Eugenio va fuori, in strada, sotto il lampione
> dove la bici di Irina sta agganciata con la sua catena tutti i giovedì. E
> c'è. E' lì, al suo posto, lucchetto e tutto. Lo sapeva, se lo
> sentiva. Allora, c'è la bici, c'è la borsa....Irina dov'è ? La porta dei
> servizi, lo sgabuzzino in fondo al corridoio, è socchiusa, l'interno è
> vuoto. E' come se avesse rimesso a posto il libro che stava leggendo e poi
> fosse svanita. Il libro che stava leggendo...
> Cosa stava leggendo ??? La scheda. La scheda, dov'è ? Eccola, in ordine
> alfabetico, eccola qua, due fogli di cartoncino graffettati tra loro
perchè
> in un anno e passa di libri ne ha letti proprio tanti. Lo sguardo di
Eugenio
> scorre la lista un po' come i ragazzini terribili fanno scivolare i loro
> velocissimi occhi puntuti su quegli interminabili e tremolanti elenchi di
> sigle che attraversano lo schermo del computer........ e fa delle scoperte
> improvvise, fulminanti eppure così intuitive : autori, testi, narrativa,
> storia, letteratura di tutti i generi, le epoche, le lingue. André
Castelot
>  "Maria Antonietta", Gabriel Garcìa Marquez "Cent'anni di solitudine",
John
> Le Carré "La talpa", Virginia Woolf "Orlando", Alexandre Dumas "Il conte
di
> Montecristo", Charlotte Bronte "Jane Eyre", Shakespeare "Tutto il
> teatro"..........e altri, altri che gli sono sfuggiti, che lui non ha
visto
> uscire dalla biblioteca con lei, per riaccompagnarla a casa, chissà quanti
> altri si è portata via nelle notti d'inverno, nelle lunghe sere estive,
> dentro la sacca, dentro il cestino della bici, dentro di sè. La regina
> Antoinette, il colonnello Aureliano Buendìa, George Smiley, Edmond Dantés,
> tutti gli altri sfuggiti dalle loro prigioni di carta e di rilegature,
> liberati a vivere nel mondo della gente reale, più reali ancora.
> Febbrilmente Eugenio controlla gli scaffali, saltando da uno all'altro in
> cerca dei volumi mancanti, ma tanto sa già che non ne manca nessuno, sono
> tutti al loro posto, allineati in ordine, perchè Irina li ha trattati
bene,
> sempre. Non ha il coraggio di aprirli, perchè se per fortuna loro sono
> ancora là potrebbero - stavolta - scappare davvero, e lui non vuole questa
> responsabilità. Poi  si decide, tremando, e socchiude a caso uno dei tanti
> che sono passati per le mani di Irina : dalle pagine appena spostate esce
un
> aspro odore di salsedine e l'eco di una voce invasata rivolto al cielo  da
> un altro oceano chissà dove : "...che io venga trascinato a pezzi mentre
> ancora ti caccio, benchè sia legato a te, balena maledetta ! Così getto la
> lancia !". Mio Dio, è Achab, è ancora lì. Sono tutti lì. Tutti, tranne
> Irina.
> La scheda, la scheda, presto.... Cosa stava leggendo stasera ? Perchè mi
> ballano gli occhi ?  eppure basta guardare l'ultima riga.......ecco qua.
> Ecco.
> Trovata. Ora so dov'è. Non la troveranno mai. Io solo posso trovarla.
> Si gira verso lo scaffale, piano, non ha più fretta.



title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
WOW, un altro racconto di Camilla, vediamo un po' ..
> Eugenio faceva il bibliotecario. Aveva tutto del bibliotecario,
> la pelle grigiastra, le mani secche e delicate, le spalle leggermente
> ingobbite, il gilet di lanetta sottile estate e inverno, perchè era
> stato malato da piccolo.
Ecco, ricordo una volta di aver criticato ... come si chiamava, uno che
postava da Napoli racconti di una napoletanita' perfino imbarazzante tanto
era sovraccarica e (imo) stereotipata. Ora, questo bibliotecario: perche'
non e' alto e atletico? Perche' senno' farebbe il modello di Armani o una
fiction TV, ok. Ma perche' anche quel gilet di lanetta? ...
> aspetto informe di chi non bada a
> quello che indossa.
Io mi vesto normalmente
come chi ha poca fantasia
come chi mette qualcosa
e poi non deve andare via
(Lunaspina, Ivano Fossati)
> Aveva detto ventidue anni, ma Eugenio non avrebbe
> saputo giudicare.
non dirmi che ...
> Gli passava davanti al tavolo dandogli
un po' cacofonico quel gli - gli
> Lo colpirono per un attimo la vista di calze pesanti di lana
> e di scarpe fuori moda, e quel lembo di stoffa che ricordava
> i tessuti per materasso,
naaa ... e fecero tanti piccoli bibliotecarini?  ;-))
> Un'altra volta passò a prenderla un bel tipo, un gran bel tipo
pero', descrivere i diversi tipi che frequentano una biblioteca puo' essere
un ottimo spunto ... ma e' molto difficile
> c'era ancora l'odore fermo dei tre o quattro lettori di quella sera,
bella frase
> Ora so dov'è. Non la troveranno mai. Io solo posso trovarla.
> Si gira verso lo scaffale, piano, non ha più fretta.
>  Allunga la mano lentissimamente verso il dorso di un libro, quel libro.
>  Le sue dita, ora, stanno per toccarlo.
La chiusa riscatta il racconto, altrimenti non esaltante. Imo, ovvio.
gordon


title: il bibliotecario

text:
Il 27 Giu 2002, 22:05, "Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha
scritto:
>
>"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
>WOW, un altro racconto di Camilla, vediamo un po' ..
Ma che cazzo hai
fatto gordon l'hai quotato tutto????????????
Gordon sei connesso ? no non
lo sei.........
Camilla
che stava già per spegnere ma poi si è sentita
tirare per il fondo dei jeans



title: il bibliotecario

text:
> Ma che cazzo hai
> fatto gordon l'hai quotato tutto????????????
oops :-(
> Gordon sei connesso ? no non
> lo sei.........
yes


title: il bibliotecario

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
affp45$e7r3r$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> Anche questa mi pare una fiaba, anche se meno forte di Stavros: una storia
> semplice e leggera.
Lo so, č esattamente il suo limite, e forse anche il mio come scrittrice di
racconti brevi.
> Mi ha ricordato *L'agenzia Babele*, un romanzo per ragazzi di Pennac
Di Pennac conosco tutta la saga Malaussčne ma non il romanzo che citi, anche
se "sentivo" di non essere stata originale.
> I commenti li ho letti solo dopo e devo dire che concordo sul fatto che
> potresti osare un po' di piu'.
> Pero' dipende anche dalle motivazioni che ti spingono a postare qui: se
hai
> voglia di migliorarti o ti interessa solo sentirti dire brava brava ;-)
Nč l'una nč l'altra, Bianca. Mi piaccio abbastanza come sono, e posto per
pagare l'affitto di IAS. Voglio dire : č da portoghesi starsene alla
finestra a criticare beffardamente quelli che ti passano sotto senza mai
affrontare la strada da sola. Mi sembra onesto ogni tanto espormi senza
rete, se poi arriva il brava-brava bene, altrimenti non č un problema. Spero
che tu mi creda. Altrimenti, non č un problema neanche questo.
Ciao
Camilla


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> e posto per pagare l'affitto di IAS.
bella frase
> Voglio dire : è da portoghesi starsene alla finestra a criticare
beffardamente quelli che ti passano sotto senza mai
> affrontare la strada da sola. Mi sembra onesto ogni tanto espormi senza
> rete, se poi arriva il brava-brava bene, altrimenti non è un problema.
Spero
> che tu mi creda. Altrimenti, non è un problema neanche questo.
> Ciao
> Camilla
>
>
>


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> e posto per pagare l'affitto di IAS.
bella frase
> Voglio dire : è da portoghesi starsene alla finestra a criticare
> beffardamente quelli che ti passano sotto senza mai
> affrontare la strada da sola.
giusto; mi sa che dovro' scrivere qualcosa, prima o poi, da esporre alla
pubblica gogna. Un po' il tempo che manca, un po' la pigrizia, un po' la
consapevolezza ...
mah
gordon


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> Nè l'una nè l'altra, Bianca. Mi piaccio abbastanza come sono, e posto per
> pagare l'affitto di IAS. Voglio dire : è da portoghesi starsene alla
> finestra a criticare beffardamente quelli che ti passano sotto senza mai
> affrontare la strada da sola.
Non credo proprio.
Tutti quelli che scrivono sono narcisi, a loro piace che si parli delle loro
opere: e' questo il pedaggio su ias.
Per esempio, io scrivo poco, anzi pochissimo, e nessuno se ne e' mai
lamentato ;-)
ciao
bianca
(provoco: si', un po' :-)


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> mi sento per niente schiava di una formalità esasperata (ma dove la vedi
?),
E' una mia impressione. Quella, appunto, di una narrazione asettica. Come
quando senti suonare la stessa musica da persone diverse. E' la stessa
musica, le stesse note, ma non è la stessa musica, nell'esecuzione. Una
qualità dello scritto che traspare più come una mancanza che una presenza,
nel senso che te ne accorgi solo se non ce la trovi. Ho provato a rileggerlo
ma la mia opionione è rimasta la stessa (in compenso ho trovato alcune
imprecisioni "formali" che mi erano sfuggite ad una lettura affrettata ;)
>  avrei già il Pulitzer in tasca.
Esagera. Gli unici premi che hanno valore per una passione sono il porsi
traguardi di autosoddisfazione e raggiungerli.
> Grazie di esserti occupato - quasi preoccupato - di me.
Non di te. Possiedo da troppo tempo un modem per occuparmi, tantomeno
preoccuparmi, di chi digita da un altro computer. Su ias leggi racconti di
cui tu, incidentalmente, sei l'autrice. Non mi frega niente di te. Per me tu
sei solo la persona che scrive i tuoi racconti, ovvero un fastidioso ma
purtroppo necessario medium fisico per i tuoi prodotti letterari. Come
persona tu (e tutti gli altri) per me non esisti.


title: il bibliotecario

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> giusto; mi sa che dovro' scrivere qualcosa, prima o poi, da esporre alla
> pubblica gogna. Un po' il tempo che manca, un po' la pigrizia, un po' la
> consapevolezza ...
A volte mi viene la tentazione di postare qualcosa ma poi mi passa 8) E dire
che sarebbe anche un periodo prolifico se solo avessi tempo da buttare
scrivendo. Per esempio l'altro ieri un tizio mi ha minacciato "mafiosamente"
(scambiandomi per un altro, accidenti a lui) e sarebbe divertente scriverci
sopra un pezzo. Se non dovessi perdere tempo a scavare una buca tre per uno
per due nel fitto del bosco e a oliare il pezzo in attesa di sviluppi - il
testamento mi rifiuto, si scannino gli eredi senza il mio aiuto - potrei
passare mezz'ora in modo più piacevole ;))) (camilla, scrivilo tu) Ho
buttato giù la prima stesura di 'sto cazzo di assassinio in allegato (è già
perfetta ma facciamo finta di lavorarci sopra per non offendere venerandi ;)
a prezzo di ore di sonno meritato e sono di nuovo piombato in extrasistole
da stress. Che due maroni. Ansiolitici dimmerda. Quando comincia a
scricchiolare per l'età, non è piacevole scoprire un'improvvisa nostalgia
per il giovane fisico che fu. Peggio che mai ho saputo che sta di nuovo
arrivando il genetliaco e a me queste cose mi deprimono 8)))


title: il bibliotecario

text:
camilla wrote ...
[Titolo]
> Comunque proponi. Io ci ho pensato già prima di cominciare a scriverlo
> ma non me n'è venuto un altro.
Se c'e' una cosa in cui sono scarso, e' la scelta dei titoli. Posso
suggerire: ''Il libro che sussurrava ad Irina''. Non m'e' venuto altro
;)
--
Seretur
- Ma tu cosa vuoi fare? L'artista ?!?
- No, l'autista.


title: il bibliotecario

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
isLS8.75853$
Kt3.1...@twister2.libero.it
..
.
>(camilla, scrivilo tu)
Mi duole il cuore nel doverti dare questa notizia, ma vedi Randy, camilla
non esiste, e non esiste neanche gordon, così come seretur, bianca,kiora,
stirner e tutti gli altri che ho dimenticati perchè appunto non esistono
come non esisto io. Certo che il tuo problema deve essere una grande
solitudine....
  >Peggio che mai ho saputo che sta di nuovo
> arrivando il genetliaco e a me queste cose mi deprimono 8)))
E nessuno ti farà gli auguri, pensa............ sì, proprio di che
deprimersi. Hai provato il Seroxat ?
 Camilla (meglio nota come la Figlia inesistente del Cavaliere inesistente ;
l'hai letto, no ?)


title: il bibliotecario

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
affu8r$e4afc$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> Tutti quelli che scrivono sono narcisi, a loro piace che si parli delle
loro
> opere: e' questo il pedaggio su ias.
Invece io sono troppo vecchia per questo genere di cose (Danny Glover in
Arma letale 1, 2, 3 e 4). Ammetto che il narcisismo sia il perno intorno al
quale ruota IAS, anzi ne ho quotidiane conferme, ma nel mio caso mi piace
pensare che il mio non sia altro che il solito vecchio e inguaribile bisogno
di comunicare qualcosa, qualunque cosa, a qualcuno, chiunque sia. Internet è
un modo diabolicamente accattivante per tentare di appagare questo bisogno,
e ci sono cascata anche io.
.
> Per esempio, io scrivo poco, anzi pochissimo, e nessuno se ne e' mai
> lamentato ;-)
Perchè tu sei il deus ex-machina, il quale notoriamente parla poco e lascia
i mortali nella merda fino all'ultimo, altrimenti la tragedia fiinisce
subito..................Dai, lo sai che la mattina sono poco attendibile,
però comunque il succo è questo e il tono col quale ti sto scrivendo, dato
che per principio non uso le faccine , è il più amichevole e complice che tu
possa immaginare.
Ciao Bianca
Camilla


title: il bibliotecario

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Ho buttato giů la prima stesura di 'sto cazzo di assassinio
... se lo beccano e lo processano
mi offro come consulente tecnico :-)
gordon


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> Certo che il tuo problema deve essere una grande solitudine....
No, quella semmai sarebbe un'appagante soluzione.
> E nessuno ti farà gli auguri, pensa............
Di nuovo, sarebbe rilassante per me se molti fra coloro di cui non m'importa
nulla non pretendesse di contagiarmi con la propria doverosa allegria.
> sì, proprio di che deprimersi.
Ho detto che è deprimente, non che mi deprimo. Io non mi deprimo _mai_, non
nemmeno dove stia di casa la depressione. A differenza di te? 8)
> Hai provato il Seroxat ?
No, però ogni tanto faccio sesso.


title: il bibliotecario

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> ... se lo beccano e lo processano
> mi offro come consulente tecnico :-)
Se mi vengono i 5 minuti proprio durante un attacco di paranoia dovrai
venire a difendere me, non lui. Con tutti i casini e le rogne che ho sempre
in ballo mi mancava solo di ricevere minacce al posto di qualcun altro
*<|:§)
"Hai tradditho la famigghia". Miiiiii, cheppaura! ]8=O


title: il bibliotecario

author: Roberto B.

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
> >  Le sue dita, ora, stanno per toccarlo.
>
> Secondo me dovresti lavorare un po' sulla ricerca di uno stile più
[...]
Diavolo, ho salvato il tuo commento, è molto interessante.
(senza nulla togliere agli altri)
Robb


title: il bibliotecario

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> A volte mi viene la tentazione di postare qualcosa
> ma poi mi passa 8)
... scrivere, o e' mescolare tutto in un viaggio che ha per destinazione la
vanita' e il vento, o non e' niente; o si mescola tutto in un'unita' per sua
natura indefinibile, o si fa soltanto della pubblicita'. Ma molto spesso non
ho un'opinione, vedo che tutti gli spazi sono aperti, come se non ci fossero
piu' pareti, come se lo scritto non sapesse piu' dove andare per
nascondersi, per strutturarsi, per leggersi, come se la sua fondamentale
sconvenienza non venisse piu' rispettata, e subito dopo non ci penso piu'.
Marguerite Duras, L'Amante
(con La Repubblica ;-)


title: il bibliotecario

text:
"camilla" ha scritto:
[...]
>  Camilla (meglio nota come la Figlia inesistente
> del Cavaliere inesistente; l'hai letto, no ?)
Roba da non credere!
Però...
Forse che aveva un anticoncezionale inesistente?
Mah, se ne sentono qui su ias...
Torno sulla Luna
QfwfQ


title: il bibliotecario

text:
camilla wrote ...
[CUT]
> camilla
> non esiste, e non esiste neanche gordon, cosě come seretur,
> bianca,kiora,
> stirner e tutti gli altri che ho dimenticati perchč appunto non
> esistono come non esisto io.[CUT]
Mi dispiace deluderti ma io esisto, nel senso che come minimo sono
biologicamente vivo. Se poi vuoi dire che non sono come in Real Life,
beh puo' essere vero ma anche in RL non sono sempre me stesso e forse
non saprei nemmeno definire il *me stesso*.
--
Seretur
''Ama la immaginazione di spaziare fra i secoli e di possedere un altro
universo. Cosi' mi riesce di dimenticarmi ch'io vivo.''
(Ugo Foscolo - Ultime Lettere di Iacopo Ortis)


title: il bibliotecario

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
NA0T8.79047$Kt3.1...@twister2.libero.it...
> "camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
>
> Ho detto che è deprimente, non che mi deprimo.
Hai scritto a me queste cose mi deprimono. Eparlavi di una futilità come il
compleanno, che nel tuo caso e in quello di pochissimi altri diventa
genetliaco.
 >Io non mi deprimo _mai_, non
> nemmeno dove stia di casa la depressione. A differenza di te? 8)
Sì infatti, io so dove sta di casa la mia depressione e infatti la curo ; tu
non sai dove sta di casa la tua e ti ci crogioli. Hai perfino la nostalgia
del fisico giovane e non scricchiolante, hai due maroni e hai le
extrasistoli da stress. Ah : e conosci gli ansiolitici dato che li definisci
di merda.Sarà perchè fai sesso solo ogni tanto.
> > Hai provato il Seroxat ?
>
> No, però ogni tanto faccio sesso.
Ma va' Randy.
Camilla


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto
> Ma va' Randy.
Rilassati, non c'è l'obbligo di polemizzare a tutti costi. Mi sa che i tuoi
malati fanno finta di essere guariti pur di andarsene dal tuo reparto.Ti
assicuro che non sono depresso, non tormentarti nel dubbio. Vai in pace 8)


title: il bibliotecario

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> vedo che tutti gli spazi sono aperti, come se non ci fossero piu' pareti,
ma alberi 8)
> sconvenienza non venisse piu' rispettata, e subito dopo non ci penso piu'.
Giusto, hai ragione. Le cose non vanno pensate né dette; vanno fatte ;)


title: il bibliotecario

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Interessante, molto. Ovviamente ho fin troppe cose da obiettare ma ho a
[...]
Salvo anche questo...
Robb
PS:
Non ho da farti un commento "profondo" sui tuoi racconti,
comunque Stavros, l'ho trovato più bello e meno prevedibile
del bibliotecario.


title: il bibliotecario

text:
Roberto B. <
roberto...@tiscali.it
> wrote in message
afspaa$ve4$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> comunque Stavros, l'ho trovato più bello e meno prevedibile
> del bibliotecario.
E' l'amaro destino dei secondogeniti.
Io sono primogenita.
Camilla


title: il bibliotecario

author: myself

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>
> Secondo me
saved.
hai mai pensato seriamente a dedicarti alla critica o al giornalismo?
solo per curiosità.


title: il bibliotecario

text:
"myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> hai mai pensato seriamente a dedicarti alla critica o al giornalismo?
Cosa ti fa pensare che non mi ci sia già, non senza qualche soddisfazione,
dedicato? Ad ogni modo da oggi sono - tadah! - disoccupato! (cazzo, non
riesco a essere triste né preoccupato di ciò. Anzi, mi sento come quand'era
il primo giorno di vacanze scolastiche. Niente orari, niente impegni, niente
stress... mi sta anche passando quel fastidioso dolore al petto 8) Ora potrò
finalmente dedicarmi per tutto il tempo allo studio e alla preparazione del
mio progetto di emigrazione in oceania. Probabilmente ci andrò per un paio
di mesi a tastare per bene il terreno prima di sbaraccare in modo
definitivo. Motivo? I figli qui tu ce li faresti crescere? ;)


title: il bibliotecario

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>
>> hai mai pensato seriamente a dedicarti alla critica o al giornalismo?
> Cosa ti fa pensare che non mi ci sia già, non senza qualche soddisfazione,
> dedicato?
non farmi la lettura del pensiero che non sta bene tra gentiluomini:
io non ho detto che tu non ti sei dedicato a, ho solo chiesto se hai
mai pensato di sfruttare questo tuo talento. se ci hai già pensato,
come credo e credevo quando ho scritto quel mex, la mia domanda poteva
essere interpretata in forma retorica.
> Ad ogni modo da oggi sono - tadah! - disoccupato!
questo mi dispiace veramente tanto. se posso fare qualcosa per te,
dimmelo, davvero. sai dove trovarmi.
> I figli qui tu ce li faresti crescere? ;)
ho una figlia che fa un PhD a Oxford. l'altro è ancora troppo piccolo
per sbatterlo fuori dalla cuccia :)


title: il bibliotecario

text:
"myself" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> non farmi la lettura del pensiero che non sta bene tra gentiluomini:
Cercherò di trattenermi, ma è difficile in un mondo in cui il pensiero è
merce così rara ;)
> > Ad ogni modo da oggi sono - tadah! - disoccupato!
> questo mi dispiace veramente tanto.
Non devi; è una condizione voluta e cercata (maturata in seguito a mutamenti
strutturali di settore, scadenze legislative in ambito europeo, circostanze
imputabili a ragioni di macroeconomia), non un evento subito. Ad ogni modo
ho comunque mantenuto alcune mansioni professionali di minor rilievo ed
interessi econimici a minor quoziente di stress gestionale. Mi sono liberato
di un carico di lavoro che mi stava portando nel reparto cardiologia, tutto
lì 8)
> se posso fare qualcosa per te,
> dimmelo, davvero. sai dove trovarmi.
Ti ringrazio per la tua graditissima e spontanea disponibilità, della quale
spero comunque di non dover mai approfittare.
> ho una figlia che fa un PhD a Oxford. l'altro è ancora troppo piccolo
> per sbatterlo fuori dalla cuccia :)
Bravo, è così che si fa. Mi sto orientando verso la zona del grande reef.
Andrò ad effettuare un sopralluogo di alcuni mesi prima di inoltrare i
documenti necessari alla pratiche di immigrazione. Nel caso il tutto vada in
porto te ne darò comunicazione e se ti capitasse di passare da quelle parti
saresti naturalmente mio gradito ospite.