title: [EDS] Gli autori

author: Gordon Comstock

text:
[1] Nenroza
[2] pikkiatella
[3] brouillard de lucarne
[4] Stirner
[5] Ombra
[6] ary
[7] DisKre (che se l'e' inviato da solo)
[8] Abberline
[9] *si avvale della facolta' di non rivelarsi*
[10] Gordon Comstock
[11] Riccardo
il confEDSore


title: [EDS] Gli autori

author: ary

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> ha scritto nel
messaggio news:3rvl8qF...@individual.net...

Cacchio, li ho presi quasi tutti, a parte il quattrer, stirner che fa lo
stronzer
alla rimuda, l'8, e il nove, che si avvale del quinto emendamento.
Davvero uno spettacolo sbalorditivo.
O sono chiaro-veggente?
Ancora...ancora...!


title: [EDS] Gli autori

text:
> Cacchio, li ho presi quasi tutti, a parte il quattrer, stirner che fa lo
> stronzer alla rimuda,
Avrei dovuto immaginarlo. Scema che non sono altro.
Uno stronzo non lo "fa" lo stronzo ( in ogni senso) ma lo E'.
E ormai sappiamo tutti che quell'aristocratico naturale di stir
è allergico agli EDS.
E si diverte a prenderci per il culo.
Achtung! Warning! Il prossimo anarchico ediessiano, lo cappello subito.
Mi ga fato morir dale pissate i "ritrattoni" dell'altra volta, ciò.
stir, perchè non lanci TU un eds stavolta?
Te prego!
Pensa-che ti pensa, accetto che tu fai il confed-suore.
Sui pedofili?
Ci sto!
Sull'arte?
Ci sto.
Sull'arte di fare i pompini?
Ci sto.
Vedi tu.
a.


title: [EDS] Gli autori

author: ale amadesi

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:95y6f.26488$Pe2.5...@twister2.libero.it...
>>
> Achtung! Warning! Il prossimo anarchico ediessiano, lo cappello subito.
Ohilà. Cos'è questa tua avversione per gli anarchici?
> Mi ga fato morir dale pissate i "ritrattoni" dell'altra volta, ciò.
L'altra volta c'ero anch'io. Ricordo bene che era una fredda mattina di
agosto e la neve saliva dalla strada verso il cielo e...
...adesso come la coninuo 'sta cazzata? C'erano tante coscie, direi
Ale
--------------------------------
"extra omnes"


title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Sull'arte di fare i pompini?
>Ci sto.
Anch'io.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: [EDS] Gli autori

text:
> L'altra volta c'ero anch'io. Ricordo bene che era una fredda mattina di
> agosto e la neve saliva dalla strada verso il cielo e...
> ...adesso come la coninuo 'sta cazzata? C'erano tante coscie, direi
Lo so che si dice cosce. AhO!!! Ma la simpaticissima Fé ha introdotto
un nuovo neologismo e sono stata ginnasticamente al giuoco.
Ohimč.
Le barzellette non vanno spiegate , pena : la noia.
>
> Ale
> --------------------------------
> "extra omnes"
Ancora? ormai Ratzy si č insediato spuroratamente nella carica di Ponefice
Massimo, senza avere un decimo del Karisma di Woitiwa, e tant'č...
a.
Ti mando un talismano. Vedi tu. Se non lo mando a 10 persone, come la
catena di S.Antonio, peste mi colga. Tič...


title: [EDS] Gli autori

author: stirner

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:95y6f.26488$Pe2.5...@twister2.libero.it...
> > Cacchio, li ho presi quasi tutti, a parte il quattrer, stirner che fa lo
> > stronzer alla rimuda,
potete dire ciň che volete, ma il mio EDS č il migliore sia come stile che
come cuntenuto "quasi" tutti gli altri puzzano di falsificazione romantica
lontano un miglio
> Avrei dovuto immaginarlo. Scema che non sono altro.
> Uno stronzo non lo "fa" lo stronzo ( in ogni senso) ma lo E'.
> E ormai sappiamo tutti che quell'aristocratico naturale di stir
> č allergico agli EDS.
non sono allergico tanto č vero che ho partecipato quasi a tutti. c'č una
cosa da dire ed é che raramente ho letto un EDS che sia veramente in
sintonia con l'assunto proposto. tutti sfuggono
> E si diverte a prenderci per il culo.
il culo, il culo ummmmm!
> stir, perchč non lanci TU un eds stavolta?
> Te prego!
non ci parteciperebbe nessuno
> Pensa-che ti pensa, accetto che tu fai il confed-suore.
figuriamoci
> Sui pedofili?
> Ci sto!
i bambini non mi piacciono
> Sull'arte?
> Ci sto.
 troppo noioso. poi qui l'arte?
> Sull'arte di fare i pompini?
> Ci sto.
vista la tua confessata propensione verso il frillazzi
Vedi tu.


title: [EDS] Gli autori

text:
> > Sull'arte di fare i pompini?
> > Ci sto.
> vista la tua confessata propensione verso il frillazzi
> Vedi tu.
Macchè il frillazzi. Mi immagino di farlo a TE!
Come lo prefersici : romantico e languido?
O professionale e basta?
Oppure con gli stivali coi tacchi a punta di spillo, scudisci e
giarrettiere?
e, emh... vedi tu.
a.


title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:XDz6f.26563$Pe2.5...@twister2.libero.it...
> > > Sull'arte di fare i pompini?
> > > Ci sto.
> > vista la tua confessata propensione verso il frillazzi
> > Vedi tu.
>
> Macchè il frillazzi. Mi immagino di farlo a TE!
però gratis et amore dei
> Come lo prefersici : romantico e languido?
> O professionale e basta?
la professionalità e quanto di meglio ci sia in queste cose
> Oppure con gli stivali coi tacchi a punta di spillo, scudisci e
> giarrettiere?
solo le giarrettiere


title: [EDS] Gli autori

text:
>
> > Oppure con gli stivali coi tacchi a punta di spillo, scudisci e
> > giarrettiere?
>
> solo le giarrettiere
Quando ci vedremo, la prossima convenscion a casa "tua" possibilemte
in estate, mi fai il ritratto? mi piacciono i nudi.
A 45 anni ne dismostro venti, fisicamente. sarà perchè ho un corpo efebico
e non da bonazza? Fino a vent'anni ho fatto ginnastica artistica,
danza, e dopo i trenta, i katà delle arti marziali. Non male eh?
1,70 per 56 kg. Però non ti pago, neh?
Ricambio con un "tuo" ritratto. sperando che tu non sia un rospo.
a.
>
>


title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
 sperando che tu non sia un rospo.
scrut, scrut, scrut


title: [EDS] Gli autori

author: Riccardomustodario

text:
Il 23/10/05 01:20, nell'articolo gHA6f.26604$
Pe2.5...@twister2.libero.it
,
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
> mi piacciono i nudi.
http://hosted.femjoy.com/
questo qua sembra essere uscito da Penthouse è un vero piacere stilistico
vestire le sue modelle
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: [EDS] Gli autori

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto:
>> stir, perchè non lanci TU un eds stavolta?
>> Te prego!
>
> non ci parteciperebbe nessuno
io si', promesso.
gordon


title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:kxy6f.26513$Pe2.5...@twister2.libero.it...
>> L'altra volta c'ero anch'io. Ricordo bene che era una fredda mattina di
>> agosto e la neve saliva dalla strada verso il cielo e...
>> ...adesso come la coninuo 'sta cazzata? C'erano tante coscie, direi
>
> Lo so che si dice cosce. AhO!!! Ma la simpaticissima Fé ha introdotto
> un nuovo neologismo e sono stata ginnasticamente al giuoco.
Ma 'nfatti!!
Coscie si aggiunge rapidamente a ingorante, mi sembra una bella coppia
Ale
--------------------------


title: [EDS] Gli autori

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:BF80B425.28B6F%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>
>
>> mi piacciono i nudi.
>
>
http://hosted.femjoy.com/
>
> questo qua sembra essere uscito da Penthouse è un vero piacere stilistico
> vestire le sue modelle
Già inserito tra i Preferiti. Notevole
Ale
------------------------


title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:XDz6f.26563$Pe2.5...@twister2.libero.it...

Ah, scusate, ho sbagliato NG.
Qui siamo su it.discussioni.sesso.orale, giusto?
Ale
-----------------------


title: [EDS] Gli autori

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> ha scritto nel
messaggio news:3s0rf4F...@individual.net...

ok


title: [EDS] Gli autori

text:
>
> Ah, scusate, ho sbagliato NG.
> Qui siamo su it.discussioni.sesso.orale, giusto?
>
> Ale
> -----------------------
>
Insomma. Le ho provate tutte le provocazioni per far tornare quel musone
di stirner.Dato che è immune a quelle verbali proviamo con quelle carnali.
Visto che "qualcosina" si è risvegliato?
E poi "lui" ha detto di essere uno e ottanta per settanta chili.
e cintura nera di Karate.
Mmmmhhhh.
a.


title: [EDS] Gli autori

text:
Il 23/10/05 09:05, nell'articolo ZuH6f.26681$
Pe2.5...@twister2.libero.it
,
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:

Ho l'originale di quella che partorì " La tassa sui tubi " penso causa
extrgalaktica56 - non ti posso inviare la foto e neanche il link - non c'è
più - mi pare che sia una che conosco tra l'altro.
quasi tutte quelle che conosco - vengono inserite in questi giornalacci -
potenza dei grafici!.
poi, ho un'altra sui tubi, da un paio di settimane a questa parte che quando
uscì, iniziò proprio allora la discussione sulla tassa sui tubi, manco a
farla apposta erano mesi che mancavo da dai siti erotici - beh se hai
qualche foto da scambiare come si faceva per il calciatori te la posto - ti
garantisco " ha il miglior capello farfalla che sia mai stato fotografato "
- un vicino sinistrista l'ha presa per un'dolescente e l'ho preso a calci in
culo - liberandomene - stronzo invidioso rovina immagine di persone perbene
che non è altro!.
Sul link che ti ho postato c'è una non ricordo quel numero sia - che è
seduta in modo molto plastico - tu sei un pittore e scommetto che se la vedi
ti fa venire voglia di farne un quadro - a me i vestiti e come s'è messa è
impossibile pensare a qualsiasi indumento, eppure si vede benissimo tutto il
corpo



title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:RmK6f.26899$Pe2.5...@twister2.libero.it...

180x76 sono misure troppo espanse. io sono 176x70 la misura giusta per un
essere umano maschio che quando é nudo, però, sorprende per armonia e
dimensioni nascoste. la carne viva mi piace assai ma devo vedere prima il
taglio. non sono più giovane e la qualità per me è importante: solo
bistecche tenere. in quanto al karate, come fai a saperlo? la mia foto (a
trenta anni) la puoi vedere su cibernarda se c'è ancora.


title: [EDS] Gli autori

author: Ombra

text:
Il 23-10-2005 intorno alle 13.44.10, stirner:
> la mia foto (a
> trenta anni) la puoi vedere su cibernarda se c'è ancora.
ROTFL, stir, nell'ultimo restyling camillo ha cambiato un po' le cose. Se
quello che vedo in testa ai tuoi pezzi sei tu a trent'anni, mi vengono le
convulsioni.
(Senza che vai a vedere: è Yoda di Guerre stellari)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: [EDS] Gli autori

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1kkxeh3s...@ombra-e-bas.ta...

 quello c'è stato sempre ma in seguito inviai una mia foto in bianco e nero.
la vidi allora. in questo momento non saprei se ancora c'é


title: [EDS] Gli autori

text:
Il 23-10-2005 intorno alle 14.06.10, stirner:
>  quello c'è stato sempre ma in seguito inviai una mia foto in bianco e nero.
> la vidi allora. in questo momento non saprei se ancora c'é
Ah, si, e' vero, la vidi anch'io. Ma nei meandri di cybernarda, non so
proprio dove la si possa ritrovare.



title: [EDS] Gli autori

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:RmK6f.26899$Pe2.5...@twister2.libero.it...
> >
>> Ah, scusate, ho sbagliato NG.
>> Qui siamo su it.discussioni.sesso.orale, giusto?
>>
>> Ale
>> -----------------------
>>
>
> Insomma. Le ho provate tutte le provocazioni per far tornare quel musone
> di stirner.Dato che è immune a quelle verbali proviamo con quelle carnali.
> Visto che "qualcosina" si è risvegliato?
Sì, a me
(stirner non so, te lo dirà lui)
Ale
-----------------------


title: [EDS] Gli autori

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1kkxeh3s...@ombra-e-bas.ta...

Noooo, Ombrina. Quello sono io
Ale
---------------


title: [EDS] Gli autori

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1lrzkr3t3j5c4$.dlg@ombra-e-bas.ta...
> Il 23-10-2005 intorno alle 14.06.10, stirner:
>
> >  quello c'è stato sempre ma in seguito inviai una mia foto in bianco e
nero.
> > la vidi allora. in questo momento non saprei se ancora c'é
>
> Ah, si, e' vero, la vidi anch'io. Ma nei meandri di cybernarda, non so
> proprio dove la si possa ritrovare.
nella pagina a me dedicata: dfove c'è l'immagine del mostro che hai visto


title: [EDS] Gli autori

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> nella pagina a me dedicata: dove c'č l'immagine del mostro che hai visto
 ho guardato ma credo non ci sia piů. ci sono solo tre quadri e due racconti


title: [EDS] Gli autori

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
>:
>180x76 sono misure troppo espanse. io sono 176x70 la misura giusta
però sotto la media nazionale. Ora capisco donde viene cotanta
cattiveria...



title: [EDS] Gli autori

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:o93nl1hv4btgo8ao2...@4ax.com...
> "stirner" <
sti...@libero.it
>:
>
> >180x76 sono misure troppo espanse. io sono 176x70 la misura giusta
>
> però sotto la media nazionale. Ora capisco donde viene cotanta
> cattiveria...
ma stai zitto budellone


title: [EDS] Gli autori

text:
> > Ah, si, e' vero, la vidi anch'io. Ma nei meandri di cybernarda, non so
> > proprio dove la si possa ritrovare.
>
> nella pagina a me dedicata: dfove c'è l'immagine del mostro che hai visto
Dov'è? dov'è? Ti voglio vedere.
adesso ci vado subito.
a.


title: scrivo un libro sulle storie di chat

author: magnolia

text: c'e' qualcuno che me ne vuole inviare??????


title: che strano....

author: un  qualunquista

text: Che strano...!


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

text:
Coriandoli che si posano su articoli di giornale. La carta da stampa è
ingiallita, spessa ma fragile come certi ricordi, però i coriandoli sono
allegri come camaremelle amare.
Claudio non sapeva se dire grazie, oppure però. Obiettare qualcosa? In ogni
caso il dono era stato fatto. Morire per noi... tornarono alla mente vecchie
teorie inculcate dal catechismo. Morire per l'umanità, o per pochi
appassionati, cosa cambia? Ma cosa poteva significare tutto ciò, a parte il
fatto di sedersi al pc e scrivere di getto poche righe dopo...
Vieni come sei, col tuo profumo da teenager. Grazie.
Grazie per la tua morte, il rock aveva un altro mito negativo, ma comunque
mito. Che si era infilato un fucile a doppia canna in gola proprio nel
momento dell'apparente massimo splendore.
Claudio ringraziò, ma avrebbe voluto obiettare: ma.
Solo che le parole non venivano in mente e quelle che erano già presenti,
scolpite nella corteccia cerebrale, erano troppo giovani.
...a parte il fatto di sedersi al pc e scrivere di getto poche righe dopo
aver ascoltato un paio di canzoni, ed aver appreso che le ultimissime
generazioni le ascoltano ancora. Il mito è inossidabile, impermeabile al
tempo, ma ha per prezzo la morte.
Grazie, ma.
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione).
Il nome dell'autore verra' reso noto alla fine dei giochi.


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: kaiza

text:
On Sun, 13 Apr 2003 13:22:29 +0200, Ombra wrote:
> ...a parte il fatto di sedersi al pc e scrivere di getto poche righe dopo
> aver ascoltato un paio di canzoni
Sì, questo è l'effetto. Non mi è piaciuto proprio, è tutto sconclusionato,
l'espressione "grazie, ma" che dovrebbe essere quella volutamente ad
effetto, che dovrebbe sostenere il racconto, sembra gettata lì a caso e non
provoca impressioni particolari, la parte iniziale sui coriandoli e la
dissertazione sulla morte non legano con il resto e non hanno neanche una
linea ben definita. Anche qui, sembra un racconto scritto in terza liceo
sulla smemoranda durante l'ora di latino. Poi ci sarebbe da andare a casa
e sistemarlo. Anche perché, e chiudo, bisogna far capire in maniera più
profonda al lettore le proprie sensazioni. A uno che non considera Cobain un
mito gli "rimbalza" abbastanza, il testo...
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: Ale Amadesi

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7bhbr$co65a$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Coriandoli che si posano su articoli di giornale. La carta da stampa č
> ingiallita (...)
Sembra un mini-articolo sui Nirvana. Secondo me non si sente molto la
nostalgia. Capisco il discorso ma č reso un po'... cosě cosě.
(e poi nelle citazioni non hai messo 'Rape Me'...)


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

text:
> Coriandoli che si posano su articoli di giornale.
Commento tecnico: impegnarsi un pochino di piu`?
Commento emotivo: non mi prende.
--
Ombra
"e dopo maiale, Majakovskij, malfatto,
continuarono gli altri fino a leggermi matto."


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: Writer

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
Anche in questo caso c'è poco da commentare.
Alcuni frammenti assemblati alla meglio.
W.


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Grazie per la tua morte, il rock aveva un altro mito negativo, ma comunque
> mito. Che si era infilato un fucile a doppia canna in gola proprio nel
> momento dell'apparente massimo splendore.
C'e' qualcosa che non so
> Grazie, ma.
mah?
ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: KoAn

text:
On Sun, 13 Apr 2003 13:22:29 +0200, Ombra wrote:
> Coriandoli che si posano su articoli di giornale.
Uh?
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: Pikkiatella

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Coriandoli che si posano su articoli di giornale.
la prima frase promette bene, ma il resto non mantiene...


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> Grazie, ma.
Prego, ma e' brutto.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: DisKre Panza

text:
domenica 13 aprile 2003 Ombra ha scritto:
> camaremelle amare.
  Dolceremello che non conosco.
--
Power up.


title: [EDS Nostalgija] (32) Grazie, ma

author: lubna

text:
> [...]
> Claudio non sapeva se dire grazie, oppure perň. Obiettare qualcosa? In
ogni
> caso il dono era stato fatto. Morire per noi...
> [...]
Malinconia maledetta? O maledetta malinconia?


title: ph. (vii pezzo)

author: fabrizio venerandi

text:
Settimo pezzo
"plutarco"
Il giorno in cui è morta mia madre ero passata a salutarla: era seduta
in cucina che pranzava, guardando la televisione. C'era anche mia
sorella, un caso, e si era messa a raccontarmi del suo lavoro, la storia
di una causa che andava per le lunghe. E poi le solite cose dei suoi
soldi.
Mi ero rilassata per il fatto di non essere sola, e non avevo neppure
fatto caso a dove fossi e con chi. Il centro dell'attenzione era mia
sorella, con la sua bella voce, grave, che raccontava quelle storie
inverosimili, ed ogni minuto mi chiedeva un consiglio. E come sempre,
appena iniziavo a rispondere, lei riprendeva il suo discorso, come se il
chiedermi un'informazione fosse stata una cortesia, o un'ennesima
umiliazione.
Questo meccanismo così meschino, queste relazioni così mediocri mi
sciupavano le parole e dopo un poco zittivo, mi ritiravo in disparte,
cercando solo l'occasione di difendermi o vendicarmi.
Alla fine si era alzata, aveva messo i piatti a bagno e se ne era andata
a dormire, quasi di nascosto, mentre io ascoltavo ancora Alessia
gesticolare.
Le ultime parole che mia madre mi disse furono: "mi puoi passare l'acqua
per cortesia" e questa cosa mi fece ridere la prima volta che ne ebbi
consapevolezza. Con distrazione le avevo dato la bottiglia gelata.
Avrei desiderato una litigata infernale, o una confessione estrema. Un
gesto che segnasse quel passaggio, quella voluminosa transizione.
Non ci furono neppure prodigi o sogni, niente di trascendentale.
Presi il caffé con mia sorella, ed uscimmo assieme, per andare a vedere
un negozio di scarpe che lei mi decantava con tanta sicurezza.
La sera poi, la voce di Francesco e la notizia che l'avevano trovata ai
piedi del letto, fulminata in un atto di contrizione. Quaranta giorni di
penitenza e lei era morta al ventunesimo, sciupando anche questa cosa.
Quando l'avevo detto a Ph. lei aveva commentato: "sarai contenta
adesso!", con quella sua vocina così decisa e subito s'era pentita della
sua forza e mi si era buttata al collo.  Sentivo la forma calda delle
sue cose: piangeva la bambina, per simpatia dei nostri elementi.
Poi lentamente iniziò a darmi dei piccoli colpi sul collo, con le sue
labbra pungenti: ed io capii che non c'era niente di meglio che
lasciarla fare, quell'incosciente. Alzandola di peso la portai fino alla
camera da letto, e lei adesso rideva e si stringeva ancora più forte al
mio collo, giocando a provocarmi con il bacio segreto dei suoi denti.
Mi sembrava così ovvio farmi Ph. il giorno della morte di quella donna,
che il peccato di pensiero sembrava una trasgressione divertente, una
difficoltà da superare con qualche cosa di nuovo, di indecente.
Mentre guardavo i capelli di Ph. muoversi dolcemente, e più il là il suo
culetto arcuato che dondolava seguendo i suoi desideri, m'immaginai il
corpo sgraziato di mia madre che si freddava, si immobilizzava:
s'incatenava alla terra umida sfacendosi.
"Cara Ph." sussurrai.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Standby (Sparo nel buio)

author: pecco

text:
Avrei voluto scoppiare
sulle ingiustizie della nostra era
di cui siamo stati -tutti- complici,
sulla disperata voglia di scappare
dalla malinconia che annichilisce,
sulla realtà degli abbracci negati
e dei baci dal sapore ipocrita,
sugli occhi persi chiudendo i propri
al richiamo di sensi e di sentimenti,
sulle sabbie mobili dell'indifferenza
madre-padrona di vittime più dell'odio
e invece sono rimasto in standby,
sparo nel buio in attesa della luce
fino a rischiare di non vederti
-persino- arrivare mai...


title: Standby (Sparo nel buio)

author: ary

text:
"pecco"
sulle ingiustizie della nostra era
di cui siamo stati -tutti- complici,
sulla disperata voglia di scappare
dalla malinconia che annichilisce,
sulla realtà degli abbracci negati
e dei baci dal sapore ipocrita,
sugli occhi persi chiudendo i propri
al richiamo di sensi e di sentimenti,
sulle sabbie mobili dell'indifferenza
madre-padrona di vittime più dell'odio
Tranqui... Il calendario dei Maja termina nel duemiladodici dopo Cristo.
(con i dovuti calcoli) dopo...c'è il nulla. o chi lo sa?
ary


title: Il collezionista

author: Glauco Juliano

text:
Innanzitutto ringrazio coloro che hanno letto e commentato il mio racconto "Le mani".
Ho allora pensato di proporvene un altro..... tratto da una raccolta che sto cercando di piazzare presso qualche editore..
Ancora una volta sono benvenuti giudizi e consigli!
Grazie fin d'ora!!
Glauco
IL COLLEZIONISTA
La gente spesso colleziona gli oggetti più disparati; anzi, più strani ed inusuali sono, tanto più valore acquista la collezione. Sono passati parecchi anni da quando i dentati francobolli movimentavano gli scambi di prudenti e circospetti esperti del timbro gommato. Oggi la mania dilaga: sottili e decorate carte telefoniche, panciute lattine, dorate monete testimoni di antichi imperi, altissime torri di ingialliti fumetti, in cui si scava affannosamente per ricercare il fascicolo mancante; di tutto e per tutte le tasche.
Anche Quirico e¹ un collezionista, ma sarebbe un po¹ difficile collocarlo in una delle categorie da noi conosciute. Cosa raccoglie? Le sue emozioni. Ma che razza di collezione e¹ mai questa? No, non bisogna ridere, e¹ una cosa estremamente seria ed importante. La domanda che tutti fanno a Quirico e¹ banale e scontata: come si fa a catalogare, ad archiviare, a richiamare dei concetti cosi¹ impalpabili come la gioia, la tristezza, la paura? Certo non nel modo più classico e comune che a tutti noi verrebbe in mente, cioè raccontarlo su di un bianco ed asettico foglio di carta. Quirico vuole riservare solo per se¹ quei momenti, vuole che lui e non altri possano goderne il ricordo; e¹ una persona seria e riservata e non ne ha parlato con nessuno, temendo il dileggio e il ludibrio dei suoi conoscenti. Poi, dopo lunghe meditazioni, si e¹ messo al lavoro; come ha risolto il problema? Semplice, utilizza dei comuni barattoli di vetro. Ma come, oggetti cosi¹ comuni e dozzinali per racchiudere sensazioni cosi¹ preziose ed irripetibili? Quirico ci ha pensato su molto, e non ha dubbi che questa sia la soluzione migliore; già, ma in pratica come si racchiudono le emozioni, come le si richiamano da quel freddo e trasparente simulacro?
Beh, e¹ molto più semplice di quanto non si creda: basta avere sempre a disposizione un barattolo di vetro, anche piccolo, che si possa tenere nella tasca della giacca, poi quando si ha la sensazione che il momento che stiamo vivendo valga la pena di essere  ricordato, zac! Si chiude il coperchio ed il gioco e¹ fatto.
Tutto qui? In realtà non e¹ finita, perché bisogna applicare una etichetta sul barattolo, con data, ora, luogo e natura della emozione. Quando Quirico vuole rivivere il momento passato, si accomoda sulla poltrona, apre con circospezione il barattolo, ne annusa il contenuto, chiude gli occhi e si ritrova cosi¹ avvolto nella stessa atmosfera di allora: riascolta i suoni, rivede i volti, riassapora gioie e dolori. L¹unica accortezza e¹ quella di non lasciare scoperchiato il barattolo per troppo tempo; già, proprio cosi¹. Lo ha sperimentato lui stesso, una volta che, mollemente adagiato sul divano stava gustando per l¹ennesima volta il momento della sua promozione a capoufficio. Sara¹ stata forse la calda e gorgheggiante voce del suo capo che gli comunicava la notizia, o forse il dolce pensiero di avere a disposizione un luminoso ufficio tutto per se¹; chissàŠ Se non che il barattolo e¹ rimasto aperto troppo a lungo, e Quirico ha chiaramente avvertito che molte delle sfaccettature di quei momenti erano andate perdute per sempre.
La collezione di Quirico occupa ormai gran parte della cantina. Come in in una curata enoteca i barattoli sono ordinati per data, e già in quelli d¹annata comincia a depositarsi una sottile e preziosa patina di polvere. Una volta ha tentato un curioso esperimento, cercando di mescolare in un barattolo più grande due differenti ricordi: dopo qualche giorno ha provato a controllare il risultato. Ha giurato a se stesso di non riprovarci mai più; indistinguibili i suoni, confusi in un inconcludente e fastidioso brusio; irriconoscibili i volti, appannati ed abbruttiti come riflessi da uno specchio ormai logoro. Per l¹aria ha poi avvertito un odore sgradevole, come di stantio, ed ha dovuto lasciare aperte le finestre per due giorni, per cacciar via i resti di quell¹artificioso assemblaggio.
Oggi Quirico, di ritorno dall¹ufficio, e¹ sceso in cantina per dare una occhiata alla collezione e per aggiungere una nuova emozione, cui manca solo la etichetta per essere catalogata insieme alle altre. Ma scendendo per le anguste scale avverte una strana inquietudine; non saprebbe descriverla, ma e¹ come se i suoi sensi fossero di colpo stati messi in allarme. Apre con circospezione la porticina di lamiera; il tempo di mettere mano all¹interruttore, ed ecco il dramma: fa appena in tempo a vedere, a realizzare ciò che e¹ accaduto.
I topi, le maledette bestiacce, alla ricerca di cibo, hanno messo a soqquadro gli ordinati scaffali, rovesciando sul pavimento gran parte dei barattoli. Il tempo di capire e Quirico viene investito da una esplosione di orrendi suoni che si mescolano tra loro in maniera oscena; proprio come quando accendiamo la radio di cui abbiamo lasciato il volume regolato al massimo, e per un attimo restiamo interdetti prima di precipitarci per riportare il suono ad un livello più accettabile per le nostre orecchie.
Quirico e¹ catapultato indietro, quasi schiacciato contro la parete; risate, urla, pianti (e¹ forse Roberta che ha lasciato tre anni fa?), e poi ancora sibili, un rombo di motore (ah, il viaggio a CubaŠŠ.). Chiude gli occhi, anzi, li stringe spasmodicamente per non trovarsi di fronte a se¹ una galleria di volti ormai distorti ed abbruttiti che nulla hanno più delle sembianze originali.
Scivola verso il pavimento, gli occhi chiusi, le mani premute sulle orecchie per cercare di scacciare quella insopportabile cacofonia. Un fetore nauseabondo si diffonde per l¹angusto scantinato, lasciando Quirico quasi senza fiato.
Un lurido sorcio non resiste e trottando veloce tra gli aguzzi cocci sparsi sul pavimento si dilegua su per gli scalini.
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title: Il collezionista

author: ZRX

text:
Glauco Juliano <
gla...@chizzoli.it
> wrote:
Il tuo racconto mi e' piaciuto molto, ma voglio darti un consiglio nel caso
lo volessi ampliare e scrivere meglio: riscrivilo dall'inizio.
Non ti sto prendendo per i fondelli parlo sul serio.
Questo tuo racconto potrebbe essere la traccia ideale (che fra l'altro è
scritta molto bene) di un racconto a più capitoli, scritto magari in prima
persona da Quirico stesso.
In questo modo potresti ampliare lo scritto con più descrizioni, inserendo
tra un barattolo e l'altro flash back, esercizi di stile narrativo che
raccontano altri piccoli episodi sull'origine delle diverse sensazioni che
vengono racchiuse. Ad un certo punto parli anche di una certa Roberta e
trovo che sia uno spunto tradizionale per una parte più struggente e
sentimentale (ma non ne farei il perno dominante).
Mi piace anche l'idea del finale, mi ha ricordato i racconti di Poe.
Inoltre approfondirei di più il substrato psicologico del protagonista per
fare di questo suo collezionismo atipico un inquietante mistero, mistero che
sta alla base del racconto stesso senza mai prendere una posizione di primo
piano, perchè dovrà realizzarsi nel finale. La 'colpa' di Quirico infondo,
come tutti i collezionisti, è la presunzione di rinchiudere il passato per
continuare a portare con se tutti gli ieri. E saranno proprio questi ieri ad
essere i sicari di Quirico, sicari mandati dalla sua stessa ossessione.
Tutte gli altri elementi (i barattoli, il lavoro, Roberta, gli odori, la
cantina...) sarebbero pertinenze della trama generale con la funzione di
incrementare progressivamente la suspance.
Ciao.
--
Zireux


title: emozioni da non rimpiangere

author: petronilla

text:
" Ho dentro più ricordi che s'avessi mill'anni ". Charles Baudelaire
Sentirsi attratta dalla sofferenza di parole vissute, pensate e liricamente
eternizzate, e in questa assistere all'infrangersi della rea consapevolezza
di aver vissuto viaggiando attraverso i canali dell'emozionalità, di quanta
pena essa è causa. Una sofferenza catartica che è motivo di un'estemporanea
rivisitazione dei miei moti d'animo, che si quetano all'alba e si animano
tumultuosamente al tramonto per vivere di loro stessi nella solitudine
della notte, e in questa crudele diafanità introspettiva ancor peggio è
cozzare violentemente contro un latente desiderio, mai sopito e mai
affidato agli umori della volontà, perchè reso cieco da un inconscio sonno
obliante. E' in atto un repentino risveglio ad opera di un'entità che mi
appartiene, che mi è sempre  esasperatamente appartenuta nel profondo,
secondo una progettualità di cui ignoro le origini, ma di cui non voglio
più ignorare il fine ultimo. Strana è la vita, che talvolta si serve
dell'arte per scavare nella memoria di chi non ha memoria, per restituire,
a chi da molto non piange, goccie di vita scippate all'eternità.
Affido
questo pensiero alla capacità penetrativa e compositiva di Stirner.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: [it.arti.scrivere] benvenuto su Usenet!

author: Gruppo Coordinamento NEWS-IT

text:
Ciao!
Questo gruppo (it.arti.scrivere) non è moderato: puoi
trovare informazioni su di esso nel suo manifesto, che trovi qui in fondo.
Tutto questo è arabo per te? leggi
http://www.news.nic.it/news-it/docs/glossario.html
 .
Tieni presente che esistono anche questi gruppi:
it.test        - per fare tutte le prove con le news
it.aiuto       - per domande generiche di aiuto
it.news.aiuto  - per tutti i problemi riguardanti le news
Se hai fretta, probabilmente la soluzione al tuo problema connesso alle
news la trovi già qui:
http://www.news.nic.it/news-it/oth/aiuto-20.txt
 .
Alcuni gruppi sono moderati, e funzionano in modo diverso: scopri
come a
http://www.news.nic.it/news-it/docs/moderaz1.html
 .
Ricorda che l'educazione è una dimostrazione di intelligenza, mentre
prepotenza e volgarità viaggiano a braccetto con stupidità.
Sappi inoltre che SCRIVERE MAIUSCOLO equivale a gridare, e che la cosa può
infastidire molti di coloro che ti leggeranno. E già che ci sei, ricordati
di quotare poco, e di lasciare il testo citato *prima* del tuo.
Infine, questo gruppo fa parte della gerarchia it.*: se non sai cos'è un
gruppo, una gerarchia, oppure it.*, lo puoi scoprire a
http://www.news.nic.it/news-it/
 .
Questo e` il manifesto di it.arti.scrivere, presentato da Mariafelicita de
Baggis (
ma...@micronet.it
).
+-------------------------------------------------------------------
Un newsgroup per pubblicare i propri scritti inediti di qualunque tipo. Le
proprie "opere" potranno essere criticate, discusse, migliorate, smontate,
senza comunque rinunciare al diritto d'autore sia morale sia economico.
E' il posto adatto per parlare di corsi di scrittura, per cercare aiuto per
farsi pubblicare, per chiedere consigli tecnici e di stile. Non e' il
gruppo per recensire scritti gia' pubblicati (c'e' gia') ne' per parlare di
problemi linguistici (c'e' gia)'. Non e' un gruppo moderato.


title: diario sul bordo,....

author: erebo

text:
In casa. Nudi, disperati, soli, eppure vicini. Vicini quanto più
lontani. Ma l’abbraccio ha un limite fisico, il soffocamento, la rottura
delle ossa; la lontananza non ha nessun limite, il fondo è senza fondo.
Stringerci fino a sparire l’uno nell’altra non si può; per questo ogni
rapporto è fatica, affanno, ma anche sfida, consumata nei giorni gonfi
di tristezza, di gioia, di lacrime e sorriso, ma sempre con gli occhi
fissi su un orizzonte comune, quello della comunità dell’orizzonte.
Fuori, nebbia e freddo e gelo e luci di lampioni come stelle a brillarsi
sull’asfalto umido. Dentro, fiati e sospiri e parole soffocate,
trattenute, singhiozzi d’affetto. E’ la retorica dell’abbandono.
Che altro dire? C’è solo la sconfitta. Il fallimento ti segna il passo,
come un cane fedele. E’ l’eternità che ci manca. Essendo finito, il
tempo della nostra vita c’impone l’obiettivo, il risultato, il
bersaglio, che vivono e si nutrono di scadenze, del ritmo computabile di
giorni computabili. Il tempo ci costringe al possibile, al probabile, al
determinabile, a fare i conti, a far di conto. E’ l’eternità che ci manca.
--------------------------------------------------------------------
Ieri l’altro sono stato sulla tomba di mio padre. Non ci andavo da
tempo. Erano le 5 della sera, il tempo era cupo, pioveva, le lacrime
uscivano come cristalli di neve in quel gelo irreale, mischiandosi e
sciogliendosi con la pioggia.
La sirena cominciava a suonare per segnalare che i morti dovevano essere
lasciati soli. C’è una sorta di continuità tra il morto e la sua lapide;
entrambi freddi, entrambi immobili, l’uno, corpo fatto ormai cosa,
l’altra, cosa che diventerà corpo del ricordo. Io infatti, come fosse
viva, ho abbracciato la tomba di mio padre, pregandolo di vegliare su di
me. Mi convinco sempre di più che l’uomo è preghiera. Preghiera ha la
stessa radice di precario; io qui, solo, perduto, senza rapporto stabile
e duraturo, anzi effetto di un rapporto interrotto in maniera
irreparabile, atteggio le braccia e le mani per implorare aiuto.
------------------------------------------------------------------------
Mercoledì, 27/12/2006
Giorni di festa. AUGURI.
Nel periodo della natività, io mi sento orfano più che mai. La
solitudine è diventata ormai una necessità. Andare a fondo o rinascere.
Si tratta di una scommessa, come per Dio. E io non sono mai stato un
buon giocatore.
La voglia di andare via da qua, da questa città, da questi luoghi, mi si
sta imponendo in maniera violenta, quasi immotivata. Le mie relazioni
con gli altri, seppure poche e volontariamente scarne, ormai mi
invadono. Non sopporto di stare in casa, perché una visita di cortesia è
sempre in agguato; quando esco, cerco di stare lontano dai posti dove
c’è il rischio di incontrare parenti o amici. Ho la sensazione
disagevole che ormai non ho più nulla da chiedere o da offrire a
nessuno. Un’usura comunicativa sta provvedendo a spogliarmi di ogni
capacità di relazionarmi; solo, ma di una solitudine che non mi sono
costruito, nella quale non mi riconosco, solitudine che non mi ferisce,
che non mi devasta, che non mi autentica. La vita gira qui quasi per
dovere; niente bagliori, emozioni che non arrivano al di là della mia
mano e del mio occhio, sconfitto senza giocarmela.
In questi giorni non assolvo i miei doveri. Mia madre si scioglie in
pianti laceranti, e io non mi faccio spalla. Penso ad altro, penso che
dovrei scrivere, ho in mente un paio di cose, ma la vita m’assale nelle
forme più disparate, il postino che suona, il pane che manca, la legna
da spaccare, il lavoro che non c’è, l’amore che va male, che va a male.
Per scrivere dovrei in un certo senso morire. Smettere di mangiare, di
pisciare, di camminare, di scopare, di dormire, di avere freddo, caldo,
noia, disagio; smettere di ascoltare chi mi parla di cosa sia
l’esistenza, del suo significato, delle verità incontestabili, delle
passioni autentiche; smettere di preoccuparmi di fare gli auguri, di
stringere mani, di seguire il giusto, di imparare la coerenza. Solo
desiderare, solo occhi che seguano profili di volti e di vita diversi da
questi visi marci e da queste vite spente che affollano i miei giorni e
mi rubano fuoco, ardore, anima.
Vorrei essere in un certo senso libero. Mio padre, in una delle ultime
sere della sua vita, mi prese a parlare della libertà. Parlava a fatica,
a scatti, mangiandosi parole e accenti, parlava lento, aspettando che il
fiato gli concedesse la forza di finire il discorso. Io lo stimolavo,
credendo di fare cosa buona; e se invece fosse stato l’eccesso di quella
fatica a portarlo via? Comunque, mi parlava, male, di questa libertà che
immaginava. Non scommetterei di aver capito, ma voleva comunicarmi
un’idea di libertà che d’un balzo scavalcava tutte le convinzioni che
aveva con tanta tenacia sostenuto nella sua vita. Era una libertà che
andava oltre la considerazione dell’altro, oltre l’educazione, il
rispetto, oltre l’idea normativa di società, oltre l’uguaglianza, il
diritto, il dovere, l’etica, oltre la dialettica della costrizione e
dello spirito che la supera. Una libertà di cui non si sarebbe nemmeno
potuto avere il concetto, poiché sarebbe stata talmente assoluta da non
poter essere tematizzata; una libertà talmente libera da non poter
desiderare di essere liberi. Che abbia parlato della morte? Di
quell’evento che non esiste, poiché assolutamente presente?


title: diario sul bordo,....

text:
On 25 Set, 08:28, erebo <
ange.destef...@alice.it
> wrote:
> Per scrivere dovrei in un certo senso morire. Smettere di mangiare, di
> pisciare, di camminare, di scopare, di dormire, di avere freddo, caldo,
> noia, disagio; smettere di ascoltare chi mi parla di cosa sia
> l’esistenza, del suo significato, delle verità incontestabili, delle
> passioni autentiche; smettere di preoccuparmi di fare gli auguri, di
> stringere mani, di seguire il giusto, di imparare la coerenza. Solo
> desiderare, solo occhi che seguano profili di volti e di vita diversi da
> questi visi marci e da queste vite spente che affollano i miei giorni e
> mi rubano fuoco, ardore, anima.
Mah. Io ho sempre pensato che bisognerebbe mangiarsela con ingordigia
e affanno, la vita, digerirla, e cacare poi un po' di merda d'artista,
se ci si riesce.  :-)
> ...Una libertà di cui non si sarebbe nemmeno
> potuto avere il concetto, poiché sarebbe stata talmente assoluta da non
> poter essere tematizzata; una libertà talmente libera da non poter
> desiderare di essere liberi...
"Mai mi fu dato di veder fiera in cordoglio di se..."  :-)
Mah. Questa parte mi e' piaciuta meno delle altre. Troppo pessimismo
cosmico, e troppo insistito. Mi piaceva di piu'  lo sguardo pacato/
allucinato del centro commerciale.
nik56


title: diario sul bordo,....

author: liutbald

text:
"erebo" <
ange.de...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:48db2f96$0$1093$4faf...@reader1.news.tin.it...
> In casa. Nudi, disperati, soli, eppure vicini
Secondo me hai perso i toni allucinatori dei "giorni" precedenti, dirottando
forse inconsapevolmente verso una forma più stereotipata, quella del diario
dove sfogare le proprie angosce interiori. Mi accodo al commento di Nik56,
dicendoti che preferivo quelle atmosfere più distaccate, quotidiane ma
aliene, senza nulla togliere ad uno sfogo comunque ben scritto e a tratti
decisamente poetico.
A rileggerti
Liutbald


title: diario sul bordo,....

author: Gordon Comstock

text:
erebo wrote:
> Vicini quanto piů lontani. Ma l'abbraccio ha un limite fisico, il
> soffocamento, la rottura delle ossa; la lontananza non ha nessun limite,
> il fondo č senza fondo.
letto.
gordon


title: diario sul bordo,....

author: Stefano

text:
Ciao
Ho letto questo, poi leggerò anche gli altri. Prima impressione che ho
avuto: bella pagina di diario o sfogo; seconda impressione: bisogna
tagliare alcuni punti troppo insistiti, ad esempio:
  Smettere di mangiare, di
> pisciare, di camminare, di scopare, di dormire, di avere freddo, caldo,
> noia, disagio; smettere di ascoltare chi mi parla di cosa sia
> l’esistenza, del suo significato, delle verità incontestabili, delle
> passioni autentiche; smettere di preoccuparmi di fare gli auguri, di
> stringere mani, di seguire il giusto, di imparare la coerenza.
L'emozione sovrasta il pensiero e, sebbene si colga lo smarrimento del
personaggio, la chiarezza del pensiero ne risente.
> Vorrei essere in un certo senso libero. Mio padre, in una delle ultime
> sere della sua vita, mi prese a parlare della libertà. Parlava a fatica,
> a scatti, mangiandosi parole e accenti, parlava lento, aspettando che il
> fiato gli concedesse la forza di finire il discorso. Io lo stimolavo,
> credendo di fare cosa buona; e se invece fosse stato l’eccesso di quella
> fatica a portarlo via? Comunque, mi parlava, male, di questa libertà che
> immaginava. Non scommetterei di aver capito, ma voleva comunicarmi
> un’idea di libertà che d’un balzo scavalcava tutte le convinzioni che
> aveva con tanta tenacia sostenuto nella sua vita.
Questo pezzo mi è piaciuto proprio e volevo quotarlo.
A rileggerti
Stefano


title: diario sul bordo,....

text:
Accetto molto volentieri le vostre "note"...
Grazie


title: PRINCE

author: Awake

text:
Writer hai abboccato eh??
Grazie per il tuo commento alle mie scribacchiate ... spero di riuscire a
recensire la tua recensione al più presto!! Qual'e' il problema??
Universitaaaaaaaaaagh!!
Saluti Aw.


title: PRINCE

author: Writer

text:

Non ricordo più a cosa ho abboccato, ma l'ho fatto volentieri,
se qualcuno riesce a tirare su un capodoglio come me, vuol dire che ha
molta forza o un gran culo... :-D
"Writer"
P.s. Messaggio scritto col mouse sputtanato. tra un pò, mi toccherà
recapitarvi i messaggi col piccione viaggiatore...


title: PRINCE

text:
Parlavo di Prince da Minneapolis ... non sei un suo fans?
Posso anche sbagliarmi.
Saluti Aw.
Writer ha scritto nel messaggio <
3700AF...@tin.it
>...



title: PRINCE

author: Luca

text:
Da Awake:
>Parlavo di Prince da Minneapolis ... non sei un suo fans?
Allora qualcosa in comune lo abbiamo...
Luca


title: PRINCE

text:
Awake wrote:
>
> Parlavo di Prince da Minneapolis ... non sei un suo fans?
> Posso anche sbagliarmi.
> Saluti Aw.
Da che cosa lo deduci? Pensavo parlassi di tutt'altro...
ma forse sei tu ad essere un pņ suonato :-DD
"Writer"


title: PRINCE

text:
Salute,
>
> Parlavo di Prince da Minneapolis ... non sei un suo fans?
> Posso anche sbagliarmi.
Io lo sono.
Tutti hanno un peccato madornale.
f.


title: il doctoribus cadde - II ricordi di famiglia

text:
II - ricordi di famiglia
La moglie ricorda di quando
cioé a casa mi prese da di dietro e neppure pensava di togliersi una
cosa per dire la giacca e questo sono io questa è casa mia tanto cantava
ed io lamentandomi me ne feci un taglio che poi mi portai addosso per
tipo mezz'ora e da dietro visto allo specchio rideva passandosi una mano
tra quelle cose a proposito dei capelli e venendo pensai che bella
gioventù che si buttava ne vidi un segno e poi si scoprì addormentato e
lo coprivo con il bordo del piumone ma per la bocca si schiuse la
certezza di non respirare più mi sobbalzò sul petto poi disse che razza
di incubo che aveva avuto ed io il taglio mi presi per le mani
La moglie: ricordando
di quella sera in cui lo Doctoribus apriva e chiudeva la bocca: come
quella bestia non voglio essere capito diceva: alzandosi in morso
mordette: la compagna della sua camera che mordette: la figlia che
mordette impaurita: tutti che mostrano denti: tutte bestie in casa mia:
lo prendessero in letto matrimoniale: del lenzuolo fare sozza sindone:
quella si chiuse in bagno, quella si chiuse in camera, quella pianse
l'azione ed il gesto del nostro: incomprensibile quella volta il cane
che d'improvviso mi mordette
la moglie ricorda un dialogo
(stavolta donati senza conati (te lo piglio tutto poi con le lacrime (ma
mostrami il volto che voglio stare (te lo lavo e col mio te lo mescolo
(in potenza vederti boccheggiare (come sono beata con te che bel futuro
(là ci daremo la mano (non mi hai dato la mano (non ti ho comunque
promesso niente (non hai mantenuto (da domani è fatta (come di
personaggio che -finendo il mondo- si preoccupava del raccolto dell’anno
prossimo venturo (sic transeat eccetera
La figlia: ricordando quando disimparò a leggere
di quella sera in cui lo Doctoribus s'impone di sognare: ma non sono
altro che tipiche immagini: arde piange e latra: l'altra urla: la
compagna del suo letto arse, pianse, latrò: quella sera mostrò i denti:
si vede nel proprio salottino che alzerebbe le braccia al cielo: si
atteggia: potrebbe forse non atteggiarsi: la sua sera si sfa s'inodora
di doni: si permette di desiderare ogni forza nascosta nascitura negli
oggetti: tanto desidera tanto s'arroventa saltando: tanto che di
risultanza e' il niente: nei libri aperti non legge: le parole il
significato: ma il Doctoribus adesso ha mal di stomaco: tremendamente
vibra d'ogni fibra
La moglie: racconta ai passanti la vita di tutti i giorni
farebbe quello che non si sarebbe mai detto farebbe: chino a quattro
zampe si rigira la testa tesa al soffitto e riderebbe beatamente: non ha
alcun senso quello che direbbe, le dirette sue parole da un punto ad un
altro punto della stanza passando per un terzo punto, restate senza
vista cieche si dibatterebbero provate: parole ammaestrate (ma) prive
d'amore: (quasi che una forte empatia potesse di se essere valore)
La moglie: cose che amo di mio marito
del pezzo del braccio; tra la fine del mento e l'attacco del naso; la
parte della natica che volge a mezzogiorno; dalla spalla sinistra ai
reni; il glande nella parte finale; l'osso destro del cinto pelvico; la
sua voce di quando spense; dall'occhio all'orecchio destro; un piede
tagliato dal bicchiere che, caduto, s'era aperto a fiore; la palpebra
chiusa e quel suo risucchio interno; una falange del dito mignolo che
combatteva la testa; la sua lingua da qualche parte quando non la vedo;
eccetera
La moglie ricorda di quando voleva trasfigurare
e si pente e si duole dolcemente contrastando con mano ogni cosa senza
inganno a lei dice a se stesso mente con consapevolezza ritrosa: non
ancora cane ma abbaierebbe e nel frattanto latra e guaisce: che forse
del suo stato non sarebbe degno ufficiante, che forse patisce ad
affiggersi puntato in tabella aspirare fingendo umiliazione: tendere
dunque alla perfezione: a chi interesserebbe essere stella?
Di quella volta che -piovendo- uscì con e senza ombrello.
quella volta si ricorderebbe quella volta: non è un problema di
linguaggio non uno di acquisizione ovvero: il cielo stellato sopra di
lui, l'acidità di stomaco dentro: ultimamente non è convinto neppure
della pioggia ovvero soltanto fosca apparenza una sorta di madornale
umidità, pur possedendo determinabili ombrelli ed usufruendone con
convinzione: a cosa penserebbe per strada: la finestra non chiude bene
oppure


title: [il perchè] dei repost

author: Andrea B. Previtera

text:
Attraverso un momento di morte creativa.
Credo che se scrivessi, cosa che mi forzo a non fare,
produrrei pezzi non dissimili da
"Galwunda e l'astrolabio sintetico" che
ho ritrovato solo oggi chiedendomi
"mio dio...cosa mi era successo ?"
Forse qualcuno ne rammenta il possente nonsense.
Nicchiando col capo,
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: [il perchè] dei repost

text:
...mi sento in dovere di ripostare anche "Galwunda e l'astrolabio
sintetico", tanto per farmi del male supplementare.
Waldorf, Galwunda e Zyepkxxliyzlxzl avevano scalato l'albero con
destrezza. L'albero a sua volta aveva scalato con notevole agilità le
mura del castello che non esisteva e che mai sarebbe esistito.
Dal futuro giunsero sedici altri alberi non dissimili : con l'aiuto
di un dizionario di Prima Della Guerra bevvero tutti insieme una
zuppa di gabbiano assai salata.
E fu di nuovo giorno.
	- Andrea Boh Previtera


title: [il perchè] dei repost

author: Antonio Koch

text:
>Forse qualcuno ne rammenta il possente nonsense.
Io. E come puoi immaginare non mi era affatto dispiaciuto ;)
AK


title: Ehi Dab

author: camilla

text: com'è andata?


title: Concorso "contenuto" 2004

author: Patrizio Marozzi

text:
Concorso "contenuto" 2004
Concorso "contenuto"
di
Patrizio Marozzi
Concorso per opere di "Video Arte - sperimentazione cinematografica"
Non a scopo di lucro e senza pubblicità, di alcun genere.
L'opera/e scelta dall'autore è da inviarsi per mezzo raccomandata all'
indirizzo:
Patrizio Marozzi
Via IV Novembre, 19
63037 Porto D'Ascoli  A.P. (Italia)
entro il 30 ottobre in formato nastro VHS o DVD. (non restituibili)
Il risultato delle opere più apprezzate - in ipotesi di tre - sarà
comunicato agli interessati, quanto prima, in forma scritta, che nell'
opinione sulla loro opera saranno esplicitamente riconosciuti come vincitori
di un euro simbolico.
e-Mail
Concorso....@tele2.it


title: [R] In English, please.

author: Andrea Costa

text:
IN ENGLISH, PLEASE
I
Jerry era uno di quei ragazzi considerati secchioni o topi da biblioteca.
Era una specie di enciclopedia vivente, conosceva molti dati che
riguardavano soprattutto le scienze esatte.
Era incline a rimanere solo e a isolarsi dal mondo intero, questo era
riscontrabile nella sua vita sociale che, com'è facilmente immaginabile, non
gli portava via molto tempo.
Era gracile, aveva la pelle chiara e tirata sotto la quale si potevano
intravedere le ossa. Portava un paio di grossi occhiali di tartaruga che
pendendo pericolosamente sopra il suo naso dantesco gli rendevano gli occhi
piccoli piccoli.
La sua figura così comune e poco interessante era specchio della sua vita
quotidiana: ogni giorno dopo aver ascoltato immobile per sei ore le
spiegazioni dei suoi severissimi professori tornava a casa dove consumava
educatamente il suo pranzo insieme alla sua muta madre. Dopo di chè si
rintanava nella biblioteca di famiglia dove studiava fino a cena. Nella sua
giornata non erano previsti squilibri, imprevisti o distrazioni; non si
contemplava neppure l'esercizio fisico bandito dalla sua famiglia nel
lontano '29 e considerato da allora come corruzione per lo spirito.
Lo spirito era un'altra cosa che nella sua famiglia veniva molto curato,
tanto che ogni giorno era costretto a pregare e la domenica era d'obbligo la
chiesa e poi il catechismo.
Jerry sentiva che quella non era la vita fatta per lui, che quello che i
suoi genitori avevano deciso per lui non era proprio ciò che desiderava.
Amava studiare certo, ma voleva farlo in un altro ambiente.
La sera era terribile. La grande sala da pranzo era inquietante e
silenziosa. Il lungo tavolo a Y era imbandito e soffusamente illuminato. Si
sedette come faceva ogni sera nell'estremità sinistra, al pari di sua madre
che lo aspettava composta fissando il piatto ancora vuoto.
Le porte si aprirono ed entrò suo padre. L'imponente figura oscurò per un
attimo la luce: era uomo vecchio e grasso, vestiva sempre in modo
impeccabile con quel suo completo grigio fumo e la sua camicia bianca. Jerry
non era sicuro del suo aspetto, non l'aveva mai visto da vicino, non l'aveva
mai guardato negli occhi.
Meccanicamente al suo ingresso madre e figlio si alzarono muti, come servi
d'altro tempo.
- Buona sera miei cari - disse l'omone prima di sedersi - accomodatevi
pure.-
La cena iniziò. Le vivande furono servite e mentre sua madre non toccava il
cibo suo padre si ingozzava. Jerry dopo un pomeriggio di studi avrebbe
voluto mangiare, ma c'era qualcosa che glielo impediva. Era un rumore
continuo e ben identificabile, era il rumore che suo padre faceva mentre
mangiava. Non poteva sopportarlo. Sopportava tante cose: la vita di routine,
l'impossibilità di praticare attività fisica, le umigliazioni dei suoi
compagni e quelle della professoressa d'inglese che lo "baccava" sempre a
causa della sua pronuncia scorretta, ma quello no.
Il ciomp-ciomp provocato dalla masticata a mascella ampia del suo avo, l'eco
che quel rumore provocava nella spoglia sala era insopportabile. Gli
paralizzava la mente e la fame.
La scena si ripeteva ogni giorno ed ogni giorno la collera era sempre più
viva e pronta ad esplodere, ma quali sarebbero state le conseguenze?
Il solo pensiero bastava ad atterrirlo. Ci voleva un piano, era giunto il
tempo di pensarci.
II
Negli anni che seguirono le cose non cambiarono. Jerry finì le elementari e
poi le medie. Il primo giorno di liceo il campanello di casa sua strillò.
Un uomo barbuto, dai modi non troppo fini, che assomigliava un po' a Babbo
Natale fu condotto nella biblioteca. Jerry posò il suo libro di
epistemologia e accolse l'uomo calorosamente. Era suo zio Hole, forse il suo
unico amico.
- Ciao zio, che fai da queste parti?-
- Sono venuto a farti visita. E ti ho portati un regalo, oggi è il tuo
compleanno.-
Jerry aprì il pacco. Era un libro rilegato in pelle con incisioni dorate e
sulla copertina portava scritto "Viaggi impossibili".
- Quando l'avrai letto vieni nel mio studio... ho da mostrarti una cosa.-
Il libro fu sepolto tra i molti che erano in quella sala e fu dimenticato
fino a che le nevi non si sciolsero. Intanto la vita continuava sempre
uguale, le solite ore di lezione, il solito pomeriggio studioso, la solita
cena indigesta, la solita routine e i soliti rumori.
L'inverno lasciò il posto alla primavera e con i primi pollini arrivarono
anche le allergie che costrinsero Jerry ad un paio di settimane di riposo
forzato. Fu proprio durante quel periodo che il libro regalatogli dallo zio
Hole venne alla luce e incuriosito dalle parole dell'uomo barbuto ne iniziò
la lettura. Decifrò pagina dopo pagina le avventure di un uomo che solitario
e coraggioso si addentrava nelle pieghe dello spazio-tempo compiendo viaggi
tra passato e futuro. L'argomento era così interessante ed innovativo per
lui che in poche ore il corposo volume era stato divorato.
III
La curiosità spinse Jerry ad uscire in pieno pomeriggio. Il sole gli
scaldava il viso, ma l'aria così carica di pollini gli rendeva faticosa la
respirazione. Saltellò di sasso in sasso superando agilmente il ruscello,
poi percorse circa mezzo miglio a piedi e quando giunse la fattoria dello
zio Hole era esausto.
La casa di suo zio era composta di un piccolo edificio in pietra il cui
camino fumava nera fuliggine e da un edificio attiguo in legno, molto più
grande del precedente. Era proprio in quest'ultimo che lo trovò al suo
arrivo.
- Zio!- lo chiamò con il fiatone - ho finito il libro.-
Un sorriso illuninò la faccia barbuta - E cosa ne pensi?-
- Mi è piaciuto molto.-
- Davvero?-
- Oh, si!-
- Bene. Allora posso mostrarti ciò che ti promisi quanto te lo ragalai. Ma
devi farmi una promessa... Giura che non dirai a nessuno ciò che vedrai.-
- Prometto - disse Jerry senza pensarci due volte.
- Vieni con me allora...-
Lo condusse all'interno dell'edificio in legno che fungeva da officina e gli
disse: - Vedi quel mucchio di stracci laggiù?-
Jerry annuì.
- Là sotto c'è una macchina molto particolare, una macchina di mia
invenzione.-
- A cosa serve?-
- Con quella macchina si possono conpiere dei viaggi splendidi in luoghi che
nessuno può vedere... Quella è una macchina del tempo!-
Jerry era incredulo. Pensava che suo zio si fosse oramai giocato anche
l'ultimo barlume di lucidità. Guardò lo zio e poi il cielo: stava scurendo,
probabilmente avrebbe dovuto accettare un passaggio da quell'uomo sull'orlo
della follia.
- Non mi credi vero?- continuò lo zio - posso dimostrartelo se vuoi.-
- Magari domani, ora devo rientrare. Mi dai un passaggio?-
L'argomento fu chiuso e per tutto il viaggio non si fece neppure cenno
all'accaduto solo quando il decrepito furgoncino si fermò di fronte alla
villa di Jerry lo zio Hole disse:
- Quando avrai voglia di viaggiare nel tempo vienimi a trovare; ora vai
prima che mio fratello si accorga che sei uscito - il furgone sparì dietro
la collina.
La cena fu terribile anche quella sera. Nei giorni seguenti gli impegni di
studio assorbirono pienamente le energie e le attenzioni di Jerry tanto che
si dimenticò di suo zio.
Nel pieno dell'estate però sua madre si ammalò e suo padre lo convocò nella
biblioteca. Era forse la prima volta che riusciva a vedere suo padre alla
luce del giorno così da vicino. L'uomo senpre più grasso sbatteva
continuamente le spesse labbra provocando un rumore insopportabile, faceva
proprio schifo. Quante volte avrebbe voluto avere un padre normale.
- Tua madre è malata - iniziò senza preamboli - ho consultato il medico che
mi ha consigliato una clinica europea. Partiremo domattina. Tu,
naturalmente, dovrai rimanere qui a completare i tuoi studi. Verrà qui lo
zio Hole, mio fratello. Si prenderà cura di te. Puoi andare - congedò il
figlio con un gesto, riprendendo la sua lettura.
IV
Jerry era in estasi. Non gli sembrava vero: sarebbe rimasto per quasi un
mese solo con suo zio.
Il tempo passava e Jerry aveva interrotto gli studi preferendo aiutare suo
zio nei suoi lavori di maccanica. Trascorreva le giornate assemblando,
montando e provando le più bizzarre tra le macchine. Costruirono un razzo
per spedire i topi sulla Luna, una nave sottomarina, uno strumento per
captare delle onde sonore e tante, tante altre cose fantastiche. La sera
invece erano soliti passarla all'aperto, ammirando le stelle con uno strano
cannocchiale e raccontandosi storie meravigliose.
Un giorno, cercando in un vecchio baule, Jerry trovò una vecchia foto
ingiallita raffigurante suo zio accanto ad una splendida donna.
- Quella era tua zia!- affermò una voce alle sue spalle. Era suo zio che con
le lacrime agli occhi ripose la foto da dove era stata rimossa.
- Eri sposato, zio?-
- Un tempo.-
- La zia era molto bella vero?-
- Si lo era. Ed era anche molto buona...- si coprì il volto.
- Ti manca?-
- La vedo una volta al mese.-
- Ma allora...-
- Domani vedrai - tagliò corto.
L'indomani quando entrò nell'officina trovò là suo zio che lavorava ad una
macchina che non aveva mai visto. Era alta come due uomini e pareva un
cilindro cavo. Molti erano i tubi che la collegavano con il quadro elettrico
e molti gli oggetti applicati alla sua superficie.
- Buongiorno zio, cos'è questa?- fece dopo un attimo.
- E' la misteriosa macchina del tempo che tu non hai voluto vedere questa
primavera - rispose sorridendo.
- E tutto questo cosa a che fare con la zia?-
- Vedrai. Ora entra nel cilindro e fammi lavorare.-
Jerry titubante fece quello che gli era stato detto ed entrò. Il cilindro
era più ampio di quello che appariva all'esterno e sul fondo erano fissate
due sedie di metallo; si sedette e subito delle strane cinghie lo strinsero:
urlò.
- Calmati, calmati!!- gli ordinò suo zio sedendosi sull'altra sedia - sono
per la tua sicurezza - tutto iniziò a girare.
V
Jerry ci mise qualche minuto a riprendersi dopo che si fermarono, le cinghie
lo lasciarono libero, ma appena in piedi cascò sul terreno.
- E' il tuo primo salto. Ci farai l'abitudine - gli disse suo zio
rimettendolo sulla sedia.
- Primo che?-
- Primo salto. Questo è il tuo primo salto, il primo viaggio nel tempo o ne
hai fatti degli altri prima?- chiese in tono ironico Hole.
- Così abbiamo viaggiato nel tempo?-
- Già... e ora alzati. Tua zia sarà rientrata da un pezzo ormai.-
Usciti dall'officina si incamminarono verso il paese e Jerry notò molte cose
che confermavano le parole di suo zio. Intanto la casa di pietra non c'era,
poi il campanile mancava di ristrutturazione e infine al posto della sua
casa c'erano solo dei campi di cereali. Il mondo assunse un'altra sfumatura
quando si accorse di essere nel passato. Era un misto di emozioni e
sentimenti che non riusciva ad esternare, non poteva credere ad una cosa che
la scienza accademica considerava teorica.
Giunsero nei pressi di una villetta, poco distante dal centro e Hole disse:
- Ci sono delle regole che devi imparare. Uno non devi parlare con nessuno o
compiere alcuna azione nei confronti delle persone, potresti modificare la
storia. Due se incontri te stesso non lo toccare: la stessa materia non può
occupare due volte lo stesso spazio-tempo. Hai capito?-
Annuì.
- Bene. Ora sali su quell'albero. Guarderemo da lì tua zia.-
Osservarono la zia per ore nelle sue faccende domestiche dalla loro
posizione mentre Hole parlava dei bei tempi che aveva passato in sua
compagnia.
Verso sera un uomo entrò nella casa accompagnato da una coppia e Jerry
chiese: - Chi sono quelli?-
- L'uomo sono io, gli altri sono i tuoi genitori.-
- Com'è morta?- chiese il ragazzo dopo un po'.
- Un'incidente. Un carro l'ha investita.-
- Ma ora che lo sai, perchè non torni in dietro e le impedisci di uscire o
la salvi o...-
- No - disse bruscamente - non so cosa potrebbe accadere.-
Un paio di ore dopo erano nella fattoria. Il tempo: quello reale.
VI
In autunno gli capitò spesso di pensare a quel fantastico viaggio e di
andare sovente a trovare suo zio. Le lezioni intanto proseguivano regolari,
come lo studio, come i rumori orali.
A metà dell'inverno seguente la situazione era divvenuta insostenibile. Suo
padre aveva preso l'abitudine di mangiare con loro anche a pranzo senza
migliorare di molto il sonoro. Prese una decisione.
Così in una fredda notte di marzo scivolò fuori di casa e si diresse verso
la fattoria dello zio che, durante quel periodo, era in Asia. Arrivato là
mise in moto la macchina del tempo e fece un salto.
Aveva un piano. Doveva riuscire a convincere sua madre che l'uomo che stava
per sposare non le avrebbe portato che guai e che l'avrebbe resa infelice.
Trovò la casa di sua madre e suonò il campanello.
Fu condotto in una piccola sala dove lei si esercitava con il piano. E le
disse:
- Buongiorno signorina. Io vengo dal futuro e sono suo figlio - fu
accompagnato fuori.
Si allontanò velocemente dal paese e tornò nella sua casa. L'indomani pranzò
da solo nella sua stanza come punizione, qualcuno l'aveva sentito rientrare
molto tardi.
Il pomeriggio passò tranquillo nella biblioteca come al solito, la sera gli
fu permesso di cenare con i suoi genitori e li raggiunse nella grande sala.
Suo padre entrò come al solito e la cena iniziò. Non era successo nulla, lui
non era stato capace di modificare le cose; ne aveva avuto l'occasione e non
l'aveva sfruttata. Si compianse.
Si girò verso sua madre aspettandosi di trovare la solita donna triste e
magra a fissare il piatto di fronte a se. Granò gli occhi e fece alcune
prove per verificare se ci vedeva ancora bene: sua madre stava mangiando e
di buon appatito pure!!
- Mamma, cosa...- iniziò a chiedere meravigliato.
- In english, please - fece sua madre girandosi verso di lui con il volto
della sua professoressa d'inglese.
Perchè la signorina Teacher sedeva al posto di sua madre? Che cosa era
accaduto? Che cosa aveva combinato?


title: [R] In English, please.

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 17 Jun 1998 23:16:29 +0200, "Andrea Costa"
<
braz...@hotmail.com
> wrote:
>IN ENGLISH, PLEASE
>
>I
>Jerry era uno di quei ragazzi considerati secchioni o topi da biblioteca.
Inizio che non acchiappa.
>Era una specie di enciclopedia vivente, conosceva molti dati che
>riguardavano soprattutto le scienze esatte.
Be', la maggior parte di coloro che studiano una scienza esatta
conosce molti dati...
>Era incline a rimanere solo e a isolarsi dal mondo intero, questo era
>riscontrabile nella sua vita sociale che, com'è facilmente immaginabile, non
>gli portava via molto tempo.
Se e' solo ed isolato, una vita sociale non sa' neppure cos' e'...
>spiegazioni dei suoi severissimi professori tornava a casa dove consumava
>educatamente il suo pranzo insieme alla sua muta madre.
Severissimi professori, muta madre, mica mi piace molto...
>Dopo di chè si
>rintanava nella biblioteca di famiglia dove studiava fino a cena. Nella sua
>giornata non erano previsti squilibri, imprevisti o distrazioni; non si
>contemplava neppure l'esercizio fisico bandito dalla sua famiglia nel
>lontano '29 e considerato da allora come corruzione per lo spirito.
Cos' e' successo nel '29???
>Lo spirito era un'altra cosa che nella sua famiglia veniva molto curato,
>tanto che ogni giorno era costretto a pregare e la domenica era d'obbligo la
>chiesa e poi il catechismo.
Mi immagino che grande spirito doveva avere, dato che veniva
obbligato.
>Jerry sentiva che quella non era la vita fatta per lui, che quello che i
>suoi genitori avevano deciso per lui non era proprio ciò che desiderava.
Ah perche, e' vita la sua?
>silenziosa. Il lungo tavolo a Y era imbandito e soffusamente illuminato.
Questa mi ha lasciato allibito: un tavolo a Y????????????????
>La cena iniziò. Le vivande furono servite e mentre sua madre non toccava il
>cibo suo padre si ingozzava.
Ma come, non cenava con la muta madre? Ah no, pranzavano...
>Il ciomp-ciomp provocato dalla masticata a mascella ampia del suo avo,
Quella del ciomp-ciomp mi fa ridere, e poi "avo" e' il nonno, non il
padre.
>La scena si ripeteva ogni giorno ed ogni giorno la collera era sempre più
>viva e pronta ad esplodere, ma quali sarebbero state le conseguenze?
>Il solo pensiero bastava ad atterrirlo. Ci voleva un piano, era giunto il
>tempo di pensarci.
Ma poi per il resto del racconto non ci pensa piu'...
>II
>Negli anni che seguirono le cose non cambiarono. Jerry finì le elementari e
>poi le medie. Il primo giorno di liceo il campanello di casa sua strillò.
Dato che i nomi sono inglesi, e piu' avanti si parla dell' Europa come
di un altro continente, deduco che la storia sia ambientata in
America. Le scuole la' non sono come in Italia: dopo le elementari
(che durano otto anni) si va direttamente alla high-school, cioe' alle
superiori, e non c' e' distinzione tra liceo o ITI o altri tipi di
superiori, high-school, e basta.
>Un uomo barbuto, dai modi non troppo fini, che assomigliava un po' a Babbo
>Natale fu condotto nella biblioteca. Jerry posò il suo libro di
>epistemologia e accolse l'uomo calorosamente. Era suo zio Hole, forse il suo
>unico amico.
Cazzo, c' e' Babbo Natale! Ma no, aspetta, e' solo lo zio Buco...
>- Ciao zio, che fai da queste parti?-
>- Sono venuto a farti visita. E ti ho portati un regalo, oggi è il tuo
>compleanno.-
- Minchia e' vero, me l' ero scordato...
>. Saltellò di sasso in sasso superando agilmente il ruscello,
E dove ha imparato, se e' sempre a studiare?
>- Con quella macchina si possono conpiere dei viaggi splendidi in luoghi che
>nessuno può vedere... Quella è una macchina del tempo!-
Ah, ecco perche' lo zio si chiama Buco... e magari da giovane lo
chiamavano Canna.
>Il tempo passava e Jerry aveva interrotto gli studi preferendo aiutare suo
>zio nei suoi lavori di maccanica. Trascorreva le giornate assemblando,
>montando e provando le più bizzarre tra le macchine. Costruirono un razzo
>per spedire i topi sulla Luna, una nave sottomarina, uno strumento per
>captare delle onde sonore e tante, tante altre cose fantastiche. La sera
>invece erano soliti passarla all'aperto, ammirando le stelle con uno strano
>cannocchiale e raccontandosi storie meravigliose.
Ma dove vive 'sto Jerry? Lo zio ha il furgoncino (quindi vive in tempi
moderni, anche perche' parli del "lontano '29"), ma lui non conosce
sommergibili, radio e telescopio (inventato nel '600 e rotti)
>- E' il tuo primo salto. Ci farai l'abitudine - gli disse suo zio
>rimettendolo sulla sedia.
>- Primo che?-
>- Primo salto. Questo è il tuo primo salto, il primo viaggio nel tempo o ne
>hai fatti degli altri prima?- chiese in tono ironico Hole.
Questa mi sa di Topolino...
>- Ci sono delle regole che devi imparare. Uno non devi parlare con nessuno o
>compiere alcuna azione nei confronti delle persone, potresti modificare la
>storia. Due se incontri te stesso non lo toccare: la stessa materia non può
>occupare due volte lo stesso spazio-tempo. Hai capito?-
La prima regola la spiega Zapotek a Pippo. La seconda non vale:
innanzitutto se incontri te stesso nel passato, non e' completamente
la stessa materia, dato che molte cellule sono morte e altre sono
nate. E poi mica puoi essere nello stesso spazio dell' altro te
stesso. Vicino, nello spazio adiacente si', ma mai nello stesso
identico punto. Come possono due oggetti tridimensionali pieni
occupare lo stesso punto nello spazio? Se questo fosse possibile,
allora due macchine che si scontrano dovrebbero poter attraversarsi...
>- Mamma, cosa...- iniziò a chiedere meravigliato.
>- In english, please - fece sua madre girandosi verso di lui con il volto
>della sua professoressa d'inglese.
>Perchè la signorina Teacher sedeva al posto di sua madre? Che cosa era
>accaduto? Che cosa aveva combinato?
Eh??? Che succede? Il padre si e' sposato la signorina Insegnante (ma
non potevi scegliere nomi piu' seri?) e ha abbandonato la madre?
Oppure Jerry e' riuscito nel suo intento e i suoi genitori non si sono
mai sposati? E se cosi' e', come puo' Jerry esistere?
Commentone: Naaaaaaaaa! La storia e' banale, lo stile pessimo, gli
errori (anche di ortografia!) e le incongruenze molti e il tutto e'
decisamente inverosimile.
Quando avevo quindici anni mi ero messo in testa di scrivere un
romanzo. Ho riempito quasi 400 pagine di quaderno, scritte piu' o meno
nello stesso stile di questo racconto, ma per fortuna mi sono reso
conto che non valeva la pena di continuare...
Se lo riscrivi e togli i vari errori ne viene fuori una storiella poco
originale ma carina, ma cosi' e' proprio brutta.
Ho gia' letto gli altri racconti e ho visto che sai scrivere molto,
molto meglio di cosi'. Riprova.
Alessio
P.S.: Scusa per il sarcasmo straripante, ma quando sono stanco (e ora
come ora lo sono) non riesco a trattenermi...


title: [R] In English, please.

text:
>Commentone: Naaaaaaaaa! La storia e' banale, lo stile pessimo, gli
>errori (anche di ortografia!) e le incongruenze molti e il tutto e'
>decisamente inverosimile.
>Quando avevo quindici anni mi ero messo in testa di scrivere un
>romanzo. Ho riempito quasi 400 pagine di quaderno, scritte piu' o meno
>nello stesso stile di questo racconto, ma per fortuna mi sono reso
>conto che non valeva la pena di continuare...
>Se lo riscrivi e togli i vari errori ne viene fuori una storiella poco
>originale ma carina, ma cosi' e' proprio brutta.
>Ho gia' letto gli altri racconti e ho visto che sai scrivere molto,
>molto meglio di cosi'. Riprova.
>
>Alessio
>
>P.S.: Scusa per il sarcasmo straripante, ma quando sono stanco (e ora
>come ora lo sono) non riesco a trattenermi...
Riproverò di certo a scriverlo (come mi proponevo nella premessa), ma è
strano che non  ti sia piaciuto. Ha riscosso molti consensi anche da chi di
solito mi critica aspramente. E' pieno di richiami ad una demenzialità
fastidiosa che si incontra troppo spesso, è ridicolo grottesco una critica
alle farciture e alle infarciture. L'ho scritto un po' di tempo fa (e ne
risente)... non è da giudicare per le contraddizioni sono appunto queste che
lo rendono funzionale... ha fatto ridere tanti... mi spiace che qui non
abbia avuto consensi.
Per gli errori di ortografia lo passo al correttore e mi frusto dieci volte
per ogni errore. :((
Andrea


title: [R] In English, please.

text:
On Sun, 21 Jun 1998 13:29:56 +0200, "Andrea Costa"
<
braz...@hotmail.com
> wrote:
>Riproverò di certo a scriverlo (come mi proponevo nella premessa), ma è
>strano che non  ti sia piaciuto. Ha riscosso molti consensi anche da chi di
>solito mi critica aspramente. E' pieno di richiami ad una demenzialità
>fastidiosa che si incontra troppo spesso, è ridicolo grottesco una critica
>alle farciture e alle infarciture. L'ho scritto un po' di tempo fa (e ne
>risente)... non è da giudicare per le contraddizioni sono appunto queste che
>lo rendono funzionale... ha fatto ridere tanti... mi spiace che qui non
>abbia avuto consensi.
Ah be', ha fatto ridere anche me, mi sono proprio scompisciato dalle
risate, solo che non mi dava l' impressione di volere essere ridicolo.
Forse l' avevo preso troppo seriamente...
Alessio


title: Per Bakunin

author: Artod

text:
Ho visto un tuo messaggio su soc.culture.slovenia in crosspost su
si.soc.slovene (che non vedo, porca boia). Sei proprio tu?
Artod


title: Se urlassi?

author: L'Universale

text:
SE URLASSI
Rumorosi Pensieri.
Se Urlassi:
Eco Ristagnanti.
Plasmano In Me
Labirinti Incongrui
E Interni Spazi Asfittici
Per Visi Frastagliati.
Ti Amerei,
Se Non Fosse Già Stato,
Interrotto
Il Mio Fluire A Valle.
Ispeziono
Gli Affluenti E Risalgo
Le Sorgenti E Le Nicchie.
Mi Disperdo
Nella Notte
In Agitati Sentieri.


title: Se urlassi?

author: WRITER

text:
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>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "L'Universale" <
alta...@freemail.it
>
>    * Subject: Se urlassi?
>    * Date: Sun, 19 Jul 1998 18:57:33 +0200
>    * Organization: Italia Online
>
> ----------------------------------------------------------------------

> ----------------------------------------------------------------------
> ----------------------------------------------------------------------
>
l'ho letta a voce alta ed ho provato sensazioni contraddittorie...
Eco ristagnanti (bene)Labirinti Incongrui/ e Interni spazi asfittici
(non suona granchè bene, l'allitterazione è un pò dura).
Ti amerei
Se non fosse già stato
interrotto
il mio fluire a valle  (bello)
Il finale mi lascia freddo.
Non so bene, ma credo che si possa migliorare
             Ciao
                 "WRITER"
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Se urlassi?

author: Mela

text:
L'Universale ha scritto nell'articolo
> SE URLASSI
> ...
Ho perso un po' di tempo a cercare di analizzare tutte quelle maiuscole,
per vedere se nascondessero un senso.
Mi chiedevo il perche' del loro uso.
Ciao,
Mela


title: Se urlassi?

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bdb3fa$b5c7ad80$
Loca...@tin.it.tin.it
>...

No.
E' che quando l'ho ricopiata sul word c'era attiva l'opzione: Iniziali
Maiuscole, e ce l'ho lasciata.
Hai per caso perso un po' di tempo anche per il senso della poesia?
PS Io scrivo abbastanza velocemente, se fossi capace di questi giochi in
pochi secondi sarei un genio ed invece no (1° perché sono una femmina)...
sarà che non mi interessa forse se mi concentrassi un'attimo prima...
Ciao Mai edere lei abbracciò (è venuta male, no?!)
Alla prossima
L'Universale
>Mela


title: Se urlassi?

text:
L'Universale ha scritto
> E' che quando l'ho ricopiata sul word c'era attiva l'opzione: Iniziali
> Maiuscole, e ce l'ho lasciata.
> Hai per caso perso un po' di tempo anche per il senso della poesia?
Si', certo! Pero' prima ho dovuto riscriverla con le minuscole. Cosi' mi e'
piaciuta.
> Ciao Mai edere lei abbracciò (è venuta male, no?!)
Insomma...
Lampante Ubiquita', Non Intellegibile Valenza E Rifrazione Solare.
Autografo,  Leale, Emozionte.
C'ho pensato, pero'. Vale?
Mela


title: Se urlassi?

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bdb4bf$1042ac00$
Loca...@tin.it.tin.it
>...

Grazie, posso usarla?
Magari la poesia con le maiuscole era un po' più dura e meno fluente, così
come ero io quando l'ho scritta, per questo ce le avevo lasciate. Ritenta a
leggerla, magari sarai più fortunata.


title: Se urlassi?

text:
On Sun, 19 Jul 1998 18:57:33 +0200, "L'Universale"
<
alta...@freemail.it
> wrote:
>Rumorosi Pensieri.
[...]
>Per Visi Frastagliati.
La prima parte non mi piace molto, forse e' la scelta delle parole,
forse... mah!
>Ti Amerei,
La seconda parte e' invece bellissima! Complimenti!
Alessio


title: Angelo

author: bobby

text:
L'amico che doveva occuparsi del mio computer non si è fatto ancora vedere,
abita al piano superiore, e siccome non si fa pagare mi scoccia
sollecitarlo...
Il problema è che avendo formattato il computer principale avevo salvato i
files sul disco mobile da 500 GB.
Dovendo sistemare anche il computer portatile ho  salvato sullo stesso disco
tutti i suoi contenuti.
Per paura di cancellare qualcosa ho fatto copie e doppioni cambiando nomi a
file e cartelle e ora mi è difficile trovare quello che cerco.
Ne approfitto per postare un vecchio racconto scovato cercando alcune foto
che non trovo più.

Racconto fantasy

Angelo

Ancora una volta Giulia si guardò allo specchio. La cicatrice sulla guancia,
adesso ridotta ad un filo sottile, brillava fosforescente sulla pelle scura
circostante, e il pesante trucco a stento riusciva a coprirla. Angelo non lo
aveva più rivisto dall'ultima notte. Ieri la sua amica Alicia, vedendola,
aveva cinguettato ridendo - Miodio Giuly, sembri una cui è appena morto il
cane! -  Giulia era scoppiata a ridere, resa allegra dal bisticcio
linguistico dell'amica - Gatto, si dice       gatto...Alicia, se non ci
fossi tu, a tirarmi su il morale, non saprei proprio come fare.
- La solita pignola...gatto...cane, cosa vuoi che importi...basta capirsi.
Oggi si sentiva davvero giù, fuori era già buio e pioveva. Decise di uscire.
Indosso la nera tuta idrorepellente che le fasciava il corpo mettendone
in evidenza le armoniose forme. Non aveva paura di cattivi incontri.
I malintenzionati ad una sola occhiata capivano subito che avevano tutto da
perdere. Se nonostante tutto avessero provato, l'indomani mattina un
trafiletto sul giornale avrebbe segnalato il ritrovamento di un cadavere dal
collo spezzato.
Vagò a lungo nella zona del porto, ripercorrendo tutte le strade che aveva
fatto la notte dell'ultimo incontro; entrò negli stessi bar, a bere il
soliti intrugli rigenerati, rifiutando cortesemente le bevande offerte degli
avventori che si avvicinavano attirati dal suo fascino. Non c'era, era
inutile continuare a cercarlo, meglio tornarsene a dormire. Si avviò
stancamente verso la sua moto, parcheggiata in un vicino vicolo. Alcuni
ubriachi in un angolo litigavano per spartirsi i resti di una bottiglia,
trovata probabilmente nei rifiuti. Non ci fece caso, aveva i capelli bagnati
e non vedeva l'ora di indossare il casco e tornarsene a casa. Mentre con la
mano cercava di tirare fuori il telecomando dalla borsetta, udì uno strano
sbuffo e subito dopo un fortissimo bruciore le artigliò il fianco. Ebbe
appena il tempo di osservare uno strano cilindretto piumato che le spuntava
tra le costole, per poi subito crollare a terra: drogata. I finti ubriachi
si avvicinarono sghignazzando. -Te l'avevo detto che l'avresti pagata,lurida
puttana negra. Credevi davvero di poter uccidere impunemente i miei uomini?–
continuò, con voce roca, quello che sembrava essere il capo, riponendo in
una capace tracolla la silenziosa arma ad aria compressa.
Gli altri tre presero subito a spogliarla. Giacque nuda e indifesa
sull'asfalto bagnato nel vicolo deserto. Era cosciente ma si sentiva
svuotata d’ogni residua energia, incapace di qualsiasi reazione nonostante
la sua abilità nelle arti marziali. Il capo s’inginocchio tra le sue gambe
spalancate, sbottonandosi la patta, ma prima di penetrarla le sputò sul
bellissimo volto. Giulia disgustata chiuse gli occhi. Una luce attinica
riempì il vicolo. Anche attraverso le palpebre abbassate distinse il lampo.
Udì le urla disperate degli uomini divenuti all'improvviso ciechi. Tra le
urla emergeva uno strano rumore come il battito delle pale di un elicottero,
ma più smorzato. Dopo tutto divenne silenzio, interrotto solo dal rantolo
dei moribondi. Giulia riapri gli occhi e cominciò a rivestirsi lentamente.
Alzò la faccia al cielo esponendola alla pioggia ora più intensa, per
lavarsi dagli ultimi residui di saliva. Poi si toccò con le dita la
cicatrice: era sparita.
Per un attimo si era illusa, pianse e le lacrime la mondarono d’ogni
peccato.
Angelo non sarebbe  più tornato. Non degnò i cadaveri nemmeno di uno sguardo
avviandosi mesta verso la moto.

Un caro saluto

Bob


title: Angelo

text:

il passaggio precedente è piuttosto vago : da cosa i
malintenzionati avrebbero capito la loro sorte ? Era grossa
e robusta ? Non credo che sia quello che volevi far intuire.

> Vagò a lungo nella zona del porto, ripercorrendo tutte le
> strade che aveva fatto la notte dell'ultimo incontro; entrò
> negli stessi bar, a bere il soliti intrugli rigenerati,

"rigenerati" ? In che senso ?

> rifiutando cortesemente le bevande offerte degli avventori
> che si avvicinavano attirati dal suo fascino. Non c'era, era
> inutile continuare a cercarlo, meglio tornarsene a dormire.
> Si avviò stancamente verso la sua moto, parcheggiata in un
> vicino vicolo. Alcuni ubriachi in un angolo litigavano per
> spartirsi i resti di una bottiglia, trovata probabilmente
> nei rifiuti. Non ci fece caso, aveva i capelli bagnati e non
> vedeva l'ora di indossare il casco e tornarsene a casa.
> Mentre con la mano cercava di tirare fuori il telecomando
> dalla borsetta, udì uno strano sbuffo e subito dopo un
> fortissimo bruciore le artigliò il fianco. Ebbe appena il
> tempo di osservare uno strano cilindretto piumato che le
> spuntava tra le costole, per poi subito crollare a terra:
> drogata. I finti ubriachi si avvicinarono sghignazzando. -Te
> l'avevo detto che l'avresti pagata,lurida puttana negra.
> Credevi davvero di poter uccidere impunemente i miei
> uomini?– continuò, con voce roca, quello che sembrava essere
> il capo, riponendo in una capace tracolla la silenziosa arma
> ad aria compressa.
> Gli altri tre presero subito a spogliarla. Giacque nuda e
> indifesa sull'asfalto bagnato nel vicolo deserto. Era
> cosciente ma si sentiva svuotata d’ogni residua energia,
> incapace di qualsiasi reazione nonostante la sua abilità
> nelle arti marziali.

mmm ... a parte che non me la figuro tanto una puttana super
esperta in arti marziali, non mi figuro bene nemmeno una
droga con azione curarizzante che lasci lucido. Oh, i curari
esistono, ma anche se non anestetizzano e paralizzano, di
solito uccidono per soffocamento e/o anche arresto cardiaco.
Paralizzano, ma tutti i muscoli quasi indiscriminatamente.

> Il capo s’inginocchio tra le sue gambe
> spalancate, sbottonandosi la patta, ma prima di penetrarla
> le sputò sul bellissimo volto. Giulia disgustata chiuse gli
> occhi. Una luce attinica riempì il vicolo.

qui faccio mea culpa : non so il significato di
quell'aggettivo. Significa radioattiva, che ha a che vedere
con uranio e plutonio ?

> Anche attraverso
> le palpebre abbassate distinse il lampo. Udì le urla
> disperate degli uomini divenuti all'improvviso ciechi. Tra
> le urla emergeva uno strano rumore come il battito delle
> pale di un elicottero, ma più smorzato. Dopo tutto divenne
> silenzio, interrotto solo dal rantolo dei moribondi. Giulia
> riapri gli occhi e cominciò a rivestirsi lentamente. Alzò la
> faccia al cielo esponendola alla pioggia ora più intensa,
> per lavarsi dagli ultimi residui di saliva. Poi si toccò con
> le dita la cicatrice: era sparita.
> Per un attimo si era illusa, pianse e le lacrime la
> mondarono d’ogni peccato.
> Angelo non sarebbe  più tornato. Non degnò i cadaveri
> nemmeno di uno sguardo
> avviandosi mesta verso la moto.

mah ... perché Fantasy poi ? Gli angeli e i diavoli sono un
filone a sé stante, imho.
Anche nell'horror, film stile The Omen (la maledizione di
Damien) o ad es. La settima profezia, sono a sé stanti, del
genere "religioso".

Cmq detto ciò, il mio palato fantasy l'ha trovato insipido

>
> Un caro saluto
>
> Bob

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)

---
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title: Angelo

text:
"Soviet_Mario"  ha scritto nel messaggio news:
bobby ha scritto:

> Racconto fantasy
>
> Angelo
>
> Ancora una volta Giulia si guardò allo specchio. Non aveva paura di
> cattivi
> I malintenzionati ad una sola occhiata capivano subito che
> avevano tutto da perdere.

il passaggio precedente è piuttosto vago : da cosa i
malintenzionati avrebbero capito la loro sorte ? Era grossa
e robusta ? Non credo che sia quello che volevi far intuire.

Questa versione è una delle prima stesure.  Non si capiscono alcuni
particolari.

Giulia è un agente speciale, capace di uccidere a mani nude.
Da come si muove e dagli occhi dotati di doppia membrana  nittitante si
capisce
che è dotata di potenziamenti speciali sia fisici che neurali.
Infatti il dardo che colpisce la protagonista non è una droga chimica ma
diciamo un virus informatico
che le blocca i circuiti neurali
(Membrana nittitante, detta anche terza palpebra, presente in alcuni Selaci,
negli Anfibi Anuri,
nei Rettili e negli Uccelli, sottostante alle due palpebre e sovrastante la
congiuntiva.
Dall’angolo interno dell’occhio, per azione di particolari muscoli, può
essere portata a coprire
la parte esposta del bulbo oculare. Nei Mammiferi è rudimentale;
nell’uomo tale rudimento si chiama plica semilunaris.)

>
> negli stessi bar, a bere il soliti intrugli rigenerati,

"rigenerati" ? In che senso ?

Anche qui non si capisce ma siamo in una realtà distopica dove tutto è
riciclato; i liquidi vengono riciclati
dalle deiezioni.

a parte che non me la figuro tanto una puttana super
esperta in arti marziali, non mi figuro bene nemmeno una
droga con azione curarizzante che lasci lucido. Oh, i curari
esistono, ma anche se non anestetizzano e paralizzano, di
solito uccidono per soffocamento e/o anche arresto cardiaco.
Paralizzano, ma tutti i muscoli quasi indiscriminatamente.

Ho risposto prima
Giulia è un agente speciale, capace di uccidere a mani nude.
Da come si muove e dagli occhi dotati di doppia membrana  nittitante si
capisce
che è dotata di potenziamenti speciali sia fisici che neurali.
Infatti il dardo che colpisce la protagonista non è una droga chimica ma
diciamo come un virus informatico
che le blocca i circuiti neurali.

> Il capo s’inginocchio tra le sue gambe
> spalancate, sbottonandosi la patta, ma prima di penetrarla
> le sputò sul bellissimo volto. Giulia disgustata chiuse gli
> occhi. Una luce attinica riempì il vicolo.

qui faccio mea culpa : non so il significato di
quell'aggettivo. Significa radioattiva, che ha a che vedere
con uranio e plutonio ?

(...per luce attinica si intende una radiazione luminosa nella cui
composizione abbondino i raggi ultravioletti, che sono particolarmente
adatti alla produzione di effetti fotochimici. Raggi attinici sono quindi le
radiazioni elettromagnetiche della banda dell'ultravioletto che, oltre alla
proprietà di impressionare le lastre fotografiche, esercitano anche azioni
terapeutiche sul corpo umano. I raggi attinici hanno però effetti dannosi
sugli occhi, per cui questi devono essere protetti con occhiali o schermi in
grado di assorbire le radiazioni ultraviolette. Questi vetri sono detti
vetri attinici o vetri antiattinici o vetri antiUV (UV sta per
ultravioletto) e sono usati negli occhiali e negli schermi protettivi di cui
si servono gli addetti alle saldature autogene. )

Giulia, come già detto, tra i potenziamenti ha palpebre nittitanti che
scattano automaticamente che proteggono la vista da questo e altro tipo di
radiazioni

> Anche attraverso
> le palpebre abbassate distinse il lampo. Udì le urla
> disperate degli uomini divenuti all'improvviso ciechi. Tra
> le urla emergeva uno strano rumore come il battito delle
> pale di un elicottero, ma più smorzato. Dopo tutto divenne
> silenzio, interrotto solo dal rantolo dei moribondi. Giulia
> riapri gli occhi e cominciò a rivestirsi lentamente. Alzò la
> faccia al cielo esponendola alla pioggia ora più intensa,
> per lavarsi dagli ultimi residui di saliva. Poi si toccò con
> le dita la cicatrice: era sparita.
> Per un attimo si era illusa, pianse e le lacrime la
> mondarono d’ogni peccato.
> Angelo non sarebbe  più tornato. Non degnò i cadaveri
> nemmeno di uno sguardo
> avviandosi mesta verso la moto.

mah ... perché Fantasy poi ? Gli angeli e i diavoli sono un
filone a sé stante, imho.
Anche nell'horror, film stile The Omen (la maledizione di
Damien) o ad es. La settima profezia, sono a sé stanti, del
genere "religioso".

Angelo non è un vero angelo anche se ne ha l'aspetto ed è in grado di
compiere miracoli tecnologici.
Invece è un agente potenziato di un agenzia collaterale,
alleato in alcune occasioni e contro in altre, di cui si è innamorata
ricambiata.

Cmq detto ciò, il mio palato fantasy l'ha trovato insipido

Non dovrebbe essere proprio un fantasy ma piuttosto un racconto fantastico
in cui si mescolano i generi noir, fantasy, fs distopica e ipertecnologica.
La moto ad esempio  non è una vera moto come le attuali.

Appena ritrovo la versione finale la ricontrollo
alla luce di queste considerazioni e la riposto...



title: Angelo

text:
Il 03/03/2016 00.17, bobby ha scritto:
>
>
> "Soviet_Mario"  ha scritto nel messaggio news:
> bobby ha scritto:
>
>> Racconto fantasy
>>
>> Angelo
>>
>> Ancora una volta Giulia si guardò allo specchio. Non aveva
>> paura di cattivi
>> I malintenzionati ad una sola occhiata capivano subito che
>> avevano tutto da perdere.
>
>
> il passaggio precedente è piuttosto vago : da cosa i
> malintenzionati avrebbero capito la loro sorte ? Era grossa
> e robusta ? Non credo che sia quello che volevi far intuire.
>
> Questa versione è una delle prima stesure.  Non si capiscono
> alcuni particolari.

eh ... hai detto poco ...

>
> Giulia è un agente speciale, capace di uccidere a mani nude.

una specie di female man (cit.)

> Da come si muove e dagli occhi dotati di doppia membrana
> nittitante si capisce
> che è dotata di potenziamenti speciali sia fisici che neurali.
> Infatti il dardo che colpisce la protagonista non è una
> droga chimica ma diciamo un virus informatico
> che le blocca i circuiti neurali

diciamo che alla luce di questo, la versione ridotta non
aveva praticamente significato, visto che era sottinteso
tutto l'essenziale per contestualizzare

> (Membrana nittitante, detta anche terza palpebra, presente
> in alcuni Selaci, negli Anfibi Anuri,
> nei Rettili e negli Uccelli, sottostante alle due palpebre e
> sovrastante la congiuntiva.
> Dall’angolo interno dell’occhio, per azione di particolari
> muscoli, può essere portata a coprire
> la parte esposta del bulbo oculare. Nei Mammiferi è
> rudimentale;

il micio un po' ce l'ha, anche se non copre proprio in
maniera completa. Ricordo che quando Micio Cispo si beccò un
forasacco nell'occhio (quelle maledette spighette che da
bambini ci si tira sui maglioni di lana), s'incastrò proprio
sotto quella membrana traslucida. Tornò a casa con l'occhio
sanguinante, tanto si grattava. Era ficcata così dentro che
solo il veterinario riuscì a beccarla, io da solo non
riuscivo a accedere

> nell’uomo tale rudimento si chiama plica semilunaris.)
>
>>
>> negli stessi bar, a bere il soliti intrugli rigenerati,
>
> "rigenerati" ? In che senso ?
>
> Anche qui non si capisce ma siamo in una realtà distopica
> dove tutto è riciclato; i liquidi vengono riciclati
> dalle deiezioni.

ah beh

mi sfugge il contesto storico in cui si è creata questa
dicitura, non l'ho mai trovato in nessun libro di fisica e
chimica. Potrebbe essere nata (sparo un ipotesi) negli anni
50, in cui all'energia nucleare erano associate tante virtù
positive, ed esistevano persino bevande ricostituenti
radioattive e "vitalizzanti". Magari c'erano boh, chissà,
pure lampadine al radio (il radio non è proprio in effetti
un attinide, ma li precede immediatamente di una casella, ed
è già radioattivo cmq)

> hanno però effetti dannosi sugli occhi, per
> cui questi devono essere protetti con occhiali o schermi in
> grado di assorbire le radiazioni ultraviolette. Questi vetri
> sono detti vetri attinici o vetri antiattinici o vetri
> antiUV (UV sta per ultravioletto) e sono usati negli
> occhiali e negli schermi protettivi di cui si servono gli
> addetti alle saldature autogene. )

ah ma allora proprio quelli scurissimi

giusto, come ho fatto a non intuirlo :)

>
> Cmq detto ciò, il mio palato fantasy l'ha trovato insipido
>
> Non dovrebbe essere proprio un fantasy ma piuttosto un
> racconto fantastico
> in cui si mescolano i generi noir, fantasy, fs distopica e
> ipertecnologica.

iper "de noantri" mi sembra ...

di Fantasy non ha niente, come SF mi ricorda i primi libri
de L'Uomo di Bronzo (un pulp popolare in america, credo anni
60 o forse anche prima)



title: Angelo

author: danca (Daniele Campagna)

text:
Il 03/03/2016 01:17 PM, Soviet_Mario ha scritto:
> Il 03/03/2016 00.17, bobby ha scritto:
>>
>>
>> "Soviet_Mario"  ha scritto nel messaggio news:
>> bobby ha scritto:
>>
>>> Racconto fantasy
>>>
>>> Angelo
>>>
>>> Ancora una volta Giulia si guardò allo specchio. Non aveva
>>> paura di cattivi
>>> I malintenzionati ad una sola occhiata capivano subito che
>>> avevano tutto da perdere.
>>
>>
>> il passaggio precedente è piuttosto vago : da cosa i
>> malintenzionati avrebbero capito la loro sorte ? Era grossa
>> e robusta ? Non credo che sia quello che volevi far intuire.
>>
>> Questa versione è una delle prima stesure.  Non si capiscono
>> alcuni particolari.

Ma insomma, un vero appassionato del genere qualcosa lo dà per scontato.
Per esempio da come l'avevo contestualizzato io Giulia si muove come un
gatto, hai presente un vero esperto di arti marziali? Già da come si
muove, dalla muscolatura, insomma sembra che cammini a due dita da
terra, apparentemente indolente ma con i muscoli che guizzano come
serpenti sotto la pelle, oppure a scelta se è della scuola Budokan
sembra che pianti gli artigli nel terreno ad ogni passo. Poi il tono
posturale, la schiena dritta e lo sguardo fisso da rettile che non teme
nulla ti mettono in guardia. Quindi il fatto che Giulia fosse una
esperta di arti marziali l'ho dato per scontato.

>>
>>>
>>> negli stessi bar, a bere il soliti intrugli rigenerati,
>>
>> "rigenerati" ? In che senso ?
>>
>> Anche qui non si capisce ma siamo in una realtà distopica
>> dove tutto è riciclato; i liquidi vengono riciclati
>> dalle deiezioni.

E io anche qui avevo già collocato il racconto fuori dal contesto
ordinario, direi anzi che basta questo accenno per spostare il lettore
in un universo parallelo, dove si rigenera la roba, qualunque sia il
modo o il motivo insomma non siamo qui e adesso ma siamo da qualche
altra parte nel tempo o nello spazio, o tutti e due.

>>
>>> Il capo s’inginocchio tra le sue gambe
>>> spalancate, sbottonandosi la patta, ma prima di penetrarla
>>> le sputò sul bellissimo volto. Giulia disgustata chiuse gli
>>> occhi. Una luce attinica riempì il vicolo.
>>
>> qui faccio mea culpa : non so il significato di
>> quell'aggettivo. Significa radioattiva, che ha a che vedere
>> con uranio e plutonio ?

Ma io l'ho trovata spesso nella descrizione delle esplosioni nucleari o
anche forse in qualche racconto di SF questa definizione, anche se non
l'ho mai approfondita: la collegavo a luce intensissima azzurrina e pare
che non fossi molto lontano dal significato qui sottinteso.

>> hanno però effetti dannosi sugli occhi, per
>> cui questi devono essere protetti con occhiali o schermi in
>> grado di assorbire le radiazioni ultraviolette. Questi vetri
>> sono detti vetri attinici o vetri antiattinici o vetri
>> antiUV (UV sta per ultravioletto) e sono usati negli
>> occhiali e negli schermi protettivi di cui si servono gli
>> addetti alle saldature autogene. )

E per amore di completezza tutte le lampade alogene emettono buone dosi
di UV, per cui vanno schermate. Il semplice vetro mi risulta che assorba
molto bene gli UV comunque. Le alogene in commercio a forma di lampadina
tradizionale hanno in effetti il piccolo bulbo alogeno inserito nel
bulbo più grande che ha proprio questa funzione, e magari ci sarà dentro
un gas che assorbe gli UV, non saprei. Le alogene senza bulbo esterno
vanno sempre schermate con un vetrino, tre millimetri di vetro in quella
che ho io.

>>
>> mah ... perché Fantasy poi ? Gli angeli e i diavoli sono un
>> filone a sé stante, imho.
>> Anche nell'horror, film stile The Omen (la maledizione di
>> Damien) o ad es. La settima profezia, sono a sé stanti, del
>> genere "religioso".

Sì, in effetti anche io sono dubbioso sulla collocazione di questo
raccontino nel fantasy.

>
>>
>> Cmq detto ciò, il mio palato fantasy l'ha trovato insipido
>>
>> Non dovrebbe essere proprio un fantasy ma piuttosto un
>> racconto fantastico
>> in cui si mescolano i generi noir, fantasy, fs distopica e
>> ipertecnologica.

Invece per me è SF per il semplice fatto che siamo in un altrove e non
ci sono altri riferimenti per collocarlo in un sotto-sottogenere. Va
beh, sottigliezze.

>
> iper "de noantri" mi sembra ...
>
> di Fantasy non ha niente, come SF mi ricorda i primi libri de L'Uomo di
> Bronzo (un pulp popolare in america, credo anni 60 o forse anche prima)
>

Doc Savage?

Comunque effettivamente troppo frammento e troppo poco racconto finito
IMHO, però ho apprezzato che con una sola parola/frase (bevande
riciclate) zac sono stato subito trasportato in un altro continuum
spaziotemporale.

Dan
--
"Everybody should pay taxes with a smile"
I tried, but they want money.