title: Storia d'amore

author: WRITER

text:
Non sono mai stato bravo nello scrivere lettere d'amore.
Ma forse posso contribuire anch'io alla discussione.

                         Storia d'amore

I
Quando incontro  Giovanna per la prima volta ho quasi 21 anni. E sono
ancora vergine. Una fastidiosa fimosi, unita a paure profonde ed
inconfessate, ostacola i miei desideri. Sono un giovane uomo tutto
sbilanciato, a cominciare dal mio aspetto fisico. Ho la netta
sensazione, vedendomi allo specchio, che le due metà che compongono il
mio corpo, che le due parti del mio volto sono giustapposte in modo
casuale ed arbitrario, quasi incollate da una mano estranea.
Lo squilibrio, in realtà, è emotivo, lo capisco da me. Il corpo ne
costituisce solo un riflesso imperfetto. Avverto grandi ambizioni e
limiti più pesanti di pietre che convivono insieme con difficoltà. Avrei
voglia di cambiare l'universo(rileggendo questa frase sono tentato di
cancellarla dal diario, tanto è banale e consueta, ma non ne trovo una
migliore e poi desidero davvero cambiare il "mio" universo), eppure non
riesco neanche a vivere una vita ordinaria, fatta di modeste, tenaci
abitudini.
Studio e faccio politica, in un momento in cui  tutti, come replicanti,
fanno lo stesso. Ma forse sono io che traccio cerchi ripetuti intorno al
perimetro della Facoltà
 Giovanna mi appare in modo casuale, come sempre, come  succede ai
distratti. Forse su un autobus, o magari in un'assemblea del movimento.
Noto il suo sguardo, un po' febbrile, le sue movenze, affrettate e
goffe, i vestiti ordinari e maschili che indossa( jeans e maglione,
senza camicia), ma soprattutto il suo viso.
Un viso che mi sembra un incrocio tra quello di una donna orientale ed
una discendente di antenati latini mandati in esilio su un'isola minore.
Non saprei dire se  mi colpiscono di più i suoi occhi, lievemente a
mandorla, la bocca piena e grande, gli zigomi pronunciati o il suo
sguardo orgoglioso. Un volto da ricordare, da  segnare nel libro della
memoria.
                                II
La vedo. Parliamo insieme. Mi dice che sta uscendo da una vicenda
dolorosa e brutta, di quelle che lasciano strascichi e  fanno sorgere
rancori. Le chiedo dove vive, mi risponde mettendomi in mano un foglio a
quadretti con un indirizzo scarabocchiato.
Tra le nostre case  c'é  un chilometro scarso di distanza.
La  vado a trovare,  rimango  da lei  fino alle due del mattino. Sorride
spesso, ma nel farlo, la sua bocca prende una piega amara, come se si
sforzi di provare un po' di gioia immaginaria, appartenuta ad altre
persone, ad altri luoghi.
Ad un certo punto, senza sapere bene come, la cingo con un braccio
intorno alle spalle e mi sorprendo a desiderarla con una forza che mi
spaventa. Lei mi guarda sorpresa, mi congeda con una pacca sulla schiena
ed una battuta scherzosa, di quelle che si fanno agli amici quando si
comportano da cretini.
                               III
Ci rivediamo tre giorni dopo e, dopo aver parlato a lungo insieme la
bacio, senza pensarci, per precedere  il mio timore. Per una manciata di
secondi non vedo niente, solo l'odore della sua pelle
e le nostre bocche che s'inseguono con furia. Poi si stacca da me,
quasi con rabbia.
"No, Igor, non è giusto, non è il momento". "Perché mi dici questo?".
"Non voglio". "Non vuoi?". "Non questa sera".
Torno a casa,  stranamente felice e fischietto pensieri incoerenti.

                            IV
Squilla il campanello, apro la porta. Giovanna mi fissa di sbieco. Entra
in casa, ancora prima che io la saluti. "Mi posso fermare?".  Andiamo  a
letto insieme senza neanche toccarci. Dormiamo insieme su un letto ad
una piazza. Dobbiamo mettercela tutta per evitare che i nostri corpi
entrino a contatto.

                              V
Non riesco a fare l'amore con Giovanna. Mi sento  così emozionato e
balbettante che il mio pene non si rizza del tutto. Non riesco a
penetrarla.  Il suo corpo s'inarca sotto il mio, ma  qualcosa cui non
riesco a dare parole mi frena. Continuiamo  quel balletto incompiuto a
lungo, poi lei mi dice, in un soffio delicato, "Lascia perdere, Igor. Lo
faremo un'altra volta". Mi carezza il viso, mi bacia il collo. Mi viene
voglia di piangere, ma non di vergogna.
                               VI
Ce l'ho fatta. Sono entrato dentro di lei. Ma non sono felice. Mi sento
strano, una sensazione di irrealtà mi attraversa, ho l'impressione di
aver smarrito ogni punto di riferimento abituale. E' troppo facile, mi
perdo in quello spazio sconosciuto e vuoto. Giovanna  asseconda il mio
movimento prima timido, poi più risoluto. Mi muovo  sempre più rapido
per ritrovarla, temo di averla smarrita, dimenticata. Dopo l'orgasmo
giacciamo a lungo avviluppati senza parlare, ma la sento distante, quasi
infastidita.

                            VII
Da quel momento, la nostra vicenda incomincia a complicarsi, a diventare
difficile. Non so bene, ma credo che la mia perduta verginità, il
ritrovare i gesti consueti dell'amore, sia un ostacolo, una barriera,
più che un momento di gioia comune.
Sento che Giovanna s'allontana ed io, per evitare d'inseguirla, mi
costringo ad impegnare le ore che ci separano dal nostro prossimo
incontro. La cerco in modo obliquo, facendomi trovare nei luoghi dove
spero di  vederla.
                              VIII
Facciamo, a volte, l'amore come due disperati che vedono incombere su di
loro una rovina imminente.  Poi nulla per una o due settimane. La paura
di perderla mi annulla, mi rende simile ad un idiota.
 Giovanna mi è entrata nella carne. L'amo con un'ansia violenta, che si
propaga come un movimento tellurico e la respinge sempre più indietro.
Vorrei che mi colpisse, che mi schiaffeggiasse, che mi sputasse addosso,
pur di avvertire un contatto riparatore.
Ma tutto ciò - ora lo posso dire- è l'opposto di quello che lei vuole.

                             IX
 Andiamo avanti così, con sussulti  e rotture, da quattro mesi. Una sera
Giovanna mi vomita addosso tutta la sua rabbia e l'idea che mescoli
anche l'odio provocato da altre storie, non mi consola affatto, anzi
acuisce il mio dolore fino a  renderlo intollerabile. Mi lascia, mi
abbandona.
                               X
Piango per una settimana , ad intervalli che rendono il mio pianto più
acre e sincero. Ho un gran desiderio di farmi del male, di provare
dolore fisico, o almeno di dormire. Passo invece le notti ad inseguire
pensieri che si sfilacciano prima di averli afferrati. Vorrei
distruggere anche lei, la parte di lei che mi ha rifiutato.
Basta, le scrivo una lettera e parto. La sto scrivendo. Prima parto, poi
gliela mando. Metto su carta parole incoerenti, che oscillano tra il
rifiuto e la supplica, tra l'orgoglio ed il panico.
Vado via - per un viaggio che non si è ancora esaurito -, ma non ho
spedito la lettera. Solo oggi, dopo un nuovo incontro con un altro volto
ed un corpo differente, ho stracciato in tanti pezzi il foglio di carta
e l'ho buttato via, senza stare a pensarci troppo.
"Writer"
--
Posted from
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title: Storia d'amore

author: Prospero Pirotti

text:
WRITER ha scritto nel messaggio <
360C3E...@tin.it
>...
>Non sono mai stato bravo nello scrivere lettere d'amore.
>Ma forse posso contribuire anch'io alla discussione.
>
il mio dolore fino a  renderlo intollerabile. Mi lascia, mi
>abbandona.
---------------->
Forse il tuo racconto ha il solo difetto di essere lungo.
Perche' non spezzettare a puntate ?
In ogni caso, questo  resta il punto di vista personale, di chi legge con
troppa fretta.
Non tenerne conto ;-)
Prospero


title: Storia d'amore

author: Dood

text:
Il tuo racconto č semplicemente splendido.
lo trovo praticamente perfetto... direi quasi sublime.
Scivola lesto lasciando solchi profondi: lava infuocata che cola, e forgia,
e plasma...
Ha un ritmo che č quello convulso delle storie frenetiche
tardo-adolescenziali.
Ha una profonditą mordace, che fa male e seduce...
...mi spiace, non so dire altro... non trovo le parole...
GRAZIE!
Dood
laraga la foglia stretta la via, voi dite la vostra che io ho detto la mia !


title: Storia d'amore

text:
Dood escribiņ:
> Il tuo racconto č semplicemente splendido.
> lo trovo praticamente perfetto... direi quasi sublime.
> Scivola lesto lasciando solchi profondi: lava infuocata che cola, e forgia,
> e plasma...
> Ha un ritmo che č quello convulso delle storie frenetiche
> tardo-adolescenziali.
Ti ringrazio per le tue parole gentili, ma credo che il racconto sia
migliorabile. E' troppo rapida la transizione tra le prime 2 parti ed il
resto. Non volevo neanche scrivere un pezzo troppo lungo, nessuno  lo
avrebbe letto.
Ciao.



title: Storia d'amore

author: Francesco

text:
On 26 Sep 1998 03:46:54 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Non sono mai stato bravo nello scrivere lettere d'amore.
>Ma forse posso contribuire anch'io alla discussione.
>
Bello, toccante, asciutto come una sceneggiatura.
Mi piace. Ciao (-:Francesco


title: Storia d'amore

author: Ulrich Laverdure

text:
WRITER wrote:

>                          Storia d'amore

Ulderico crede (umillima opinione) che "Storia d'amore" sia la cosa piu'
bella che abbia postato Writer su ias. M'ha piaciata.
> Quando incontro Giovanna per la prima volta [...]
Felice la scelta del presente indicativo. Giovanna non e' accaduta.
"E'", come tutte le storie d'amore. L'incontro non e' chiuso in un
passato cui non e' possibile accedere. E' ancora li', in un angolo vivo
della memoria, o addirittura in un progetto futuro. Eppure allo stesso
tempo (e' popio il caso di dire "allo stesso tempo")
> Ma tutto ci - ora lo posso dire-  l'opposto di quello che lei vuole.
i tempi diventano due, paralleli. Non c'e' un presente in cui "si possa
dire" e un passato in cui lei "voleva". Non c'e' rapporto gerarchico,
una scala di ascendenza. Ci sono due tempi uguali, democratici, gemelli
inconciliabili: c'e' un tempo - ora - in cui si puo' dire, e un tempo -
lo stesso - in cui lei vuole.
> Solo oggi, dopo un nuovo incontro con un altro volto
> ed un corpo differente, ho stracciato in tanti pezzi il foglio di carta
> e l'ho buttato via, senza stare a pensarci troppo.
Ed e' solo oggi (il tempo della scrittura, il "terzo" tempo) che i tempi
paralleli si conciliano, annullandosi a vicenda, in una
distruzione/creazione catartica.
Forse (unico appunto) potevi allungarci il piacere del terzo tempo.
ciao
Ulderico


title: Storia d'amore

author: Ombra

text:
WRITER <
om...@tin.it
> wrote in article <
360C3E...@tin.it
>...

>                          Storia d'amore
Molto molto bello, Writer. Neanche lungo! Leggero leggero, cammina in punta
di piedi. E avvince, trascina e porta a un finale sorridente. Tutto imho,
sono solo sensazioni.
Cià
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico


title: Storia d'amore

text:
Ulderico escribiò:
>
> Ulderico crede (umillima opinione) che "Storia d'amore" sia la cosa piu'
> bella che abbia postato Writer su ias. M'ha piaciata.
Gracias de corazon.

> > Quando incontro Giovanna per la prima volta [...]
>
> Felice la scelta del presente indicativo. Giovanna non e' accaduta.
> "E'", come tutte le storie d'amore. L'incontro non e' chiuso in un
> passato cui non e' possibile accedere. E' ancora li', in un angolo vivo
> della memoria, o addirittura in un progetto futuro.
All'inizio , ho cominciato a scrivere il racconto tutto al passato
remoto. "Incontrai", "vidi", ecc. Ma non mi piaceva, lo sentivo brutto e
morto. Allora ho incominciato a digitare furiosamente sulla tastiera
cambiando il tempo. Non vedo Giovanna da più di 20 anni, ma lei è ancora
lì.
> Forse (unico appunto) potevi allungarci il piacere del terzo tempo.
 Hai ragione, ma temevo di perdere ritmo e di appesantire il testo,
rendendolo meno fruibile.



title: Storia d'amore

author: Nikola

text:
On 26 Sep 1998 03:46:54 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>Non sono mai stato bravo nello scrivere lettere d'amore.
>Ma forse posso contribuire anch'io alla discussione.
>                         Storia d'amore
mi accodo alle lodi sperticate precedenti. :-)
leggero, leggero arrivi alla fine senza accorgertene.
complimenti!
ciao
nicola.
...che durante la lettura si e' molto commosso!


title: Vedete voi...

author: Galina

text:
Sì, è lunghetta, ma almeno provateci...
Gal
AL DI QUA DELLE PAROLE
         Qualche anno fa un importante critico d'arte pubblicò un libro:
"Dietro l'immagine". Famosi affreschi, dipinti eccelsi, sculture
magnifiche,. ma che cosa c'è "dietro"? Non solo critica dunque, ma anche
storia, e storie, amori, avventure, felicità e infelicità di artisti, per
aiutarci a capire.
     Poco tempo dopo la pubblicazione dell'opera citata, che fece Sgorbi?
Scrisse e pubblicò "Davanti all'immagine". Beh, vorreste che si mettesse
dietro?  Se Sgorbi parla di un'opera  di Giotto, è logico che lui, che è più
importante di quel tizio che imbrattò   qualche muro qua e là in Italia, ne
deve parlare mettendosi appunto "davanti all'immagine".Altrimenti, se si
mettesse dietro il muro, nessuno lo noterebbe!
     Avete mai sentito in televisione le dotte lezioni di Sgorbi? Non vi
sembra che il seguente. tiro incrociato tra un giornalista e sé stesso,
intorno a "La bella Gigogìn", non sia da meno?
Dal quotidiano IL CORRIERE DELLA PERA del 12 dicembre 2001
Radiografia dell'arte
LE VISCERE DEI POVERI
Quarant'anni  fa  a  Milano, capitale  della  Padania, avvenivano  già
traffici d'organi umani - La denuncia nel testo di una canzone  popolare,
il  cui   autore  è  scomparso:  ucciso  anche  lui  dalla  mafia  padana?
La bella Gigogìn
      Aveva un bavero color zafferano
e la marsina color ciclamino,
veniva a piedi da Lodi a Milano
per incontrare la bella Gigogìn.
     Camminando per la via
lui diceva: - Mio dolce amor,
Gigogìn, speranza mia,
coi tuoi baci mi rubi il cuor!
Prime considerazioni
     Le canzoni di certi periodi storici possono apparire povere di
significato se non banali, i testi possono sembrare piatti, l'ispirazione
può non essere percepibile. Ma l'apparenza, si sa, non corrisponde sempre
alla realtà. E' bene dunque che il lettore, avvicinandosi ad una più intensa
e coinvolta lettura del testo poetico che precede queste note, si disponga
alla prudenza, all'attesa, alla riflessione: stati d'animo che gli
consentiranno di avvertire nel testo stesso la presenza di un dramma e un
bagliore di preveggenza se non di profezia.
     Le due quartine riportate, presentano e iniziano ad esaminare - e sì,
in questo caso si può ben dire sviscerare se non addirittura eviscerare -
crudamente il clima e gli avvenimenti dei decenni successivi alla nascita
della canzone stessa. Sì, dei decenni successivi fino ai nostri giorni: per
questo parlo di preveggenza.
     Qualcuno è del parere che gli anni cupi di mancanza di libertà (nel
nostro caso il ventennio fascista) e anche quelli immediatamente seguenti,
vedano necessariamente canzoni con testi senza poesia, senza ideali, senza
prese di posizione, insomma privi di senso morale. Non si può negare che
spesso sia così: il ritorno alla libertà, anche a quella creativa, non è
immediato e automatico alla fine dei periodi oscuri. Anche per quel che
riguarda l'arte, è il tempo che cancella o almeno attenua le cicatrici, i
fantasmi, i bavagli e permette alla bellezza e alla verità di riapparire.
Talvolta però, in modo sorprendente come può succedere solo con l'arte,
accade il contrario, e il ritorno del senso morale non è certo in ritardo.
Nel caso della nostra canzone, per esempio, l'allegria e l'apparente
superficialità velano appena una profondità notevole, che ora possiamo
scandagliare.
Esaminiamo il testo
      Vediamo dunque le metafore, gli aspetti, i momenti più significativi e
più carichi di verità. I primi due versi abbozzano la figura di un uomo il
cui vestire potrebbe apparire strano: ha il bavero color zafferano e la
marsina color ciclamino. Dove avrà acquistato, o ricevuto in regalo questi
indumenti insoliti, il misterioso personaggio? Per rispondere in modo
adeguato, dovremmo poter controllare lo stato degli indumenti stessi.
Soltanto dopo attento esame potremmo dire se si tratta di capi provenienti
da una boutique, o dalla sede di un qualche gruppo parrocchiale che
distribuisce vestiti usati ai poveri. Ma ormai è tardi, non possiamo più
effettuare alcuna osservazione diretta.
     Possiamo però trarre qualche suggerimento dai due colori: il bavero
color zafferano e la marsina color ciclamino. Queste due tinte insolite e
insolitamente accostate suggeriscono la positività della vicinanza tra
colori, culture, persone diverse. Ci si avvicina inoltre ad una pianta - lo
zafferano - che rappresenta un aroma di origine straniera e nello stesso
tempo tipico del risotto alla milanese, e ad un fiore - il ciclamino - delle
nostre montagne, abitate, si sa, da popolazioni di origine diversa da quelle
della pianura. L'intenzione di suggerire la positività dell'incontro
interetnico e interculturale è palese.
Esaminiamo ora il contenuto, occulto o quasi per chi non ha l'abitudine di
soffermarsi a riflettere sulle intenzioni degli autori, del terzo e quarto
verso della prima strofa. L'uomo - del quale non si cita il nome a causa
dell'influenza delle ombre minacciose dei tempi appena conclusi - è
evidentemente abbastanza giovane, poiché percorre a piedi la distanza tra
Lodi e Milano, che è di circa 32 chilometri. Viene a Milano per amore della
bella Gigogìn, e viene a piedi. Sorge spontanea, come si suol dire, una
domanda: il giovane percorrerà questa distanza un passo dopo l'altro perché
non possiede una macchina, perché non ha nemmeno le poche lire (in quegli
anni non circolava ancora l'euro) per acquistare il biglietto di un mezzo
pubblico, o per non contribuire all'inquinamento della Padania? E' difficile
rispondere. Se si trattasse di opzione a favore dell'ambiente padano, il
giovane protagonista, invece di venire a piedi da Lodi a Milano, potrebbe
percorrere quella distanza in bicicletta. Se non lo fa, vuol dire che non
possiede nemmeno quest'umile mezzo di trasporto. Camminare a lungo su strade
di gran traffico, oltretutto, non fa certo bene alla salute. Ma, qualunque
ipotesi riteniamo degna di credito, dobbiamo pur ammettere che il giovane
viene a Milano per amore.
     Appena ci accingiamo ad esaminare la seconda strofa, dobbiamo
riconoscere con dolore la poca disponibilità se non addirittura la crudeltà
della bella Gigogìn. Ma come, il povero giovane ha già percorso tanta strada
per incontrarla, e lei lo costringe ancora a camminare? "Passeggiando per la
via.": così inizia infatti la seconda strofa. La Gigogìn sarà anche bella,
ma certo manca di attenzione. Incominciamo a capire la diversità di stile,
di sensibilità tra i due: lui è così innamorato da considerare Gigogìn il
suo dolce amore, la speranza della sua vita, lei ignora (o disprezza, o
peggio ancora strumentalizza!) la profondità del sentimento del ragazzo e la
fatica che egli affronta pur di vederla, e lo fa camminare ancora per le
strade di Milano. E fin qui saremmo ancora - purtroppo - nella norma.
     Nelle parole appassionate del giovane senza nome appare a questo punto
una tragica intuizione: ".coi tuoi baci mi rubi il cuor!" La Gigogìn,
perfetta rappresentante della peggiore borghesia della Milano "da bere",
coltiva l'"amicizia" col giovane lodigiano con scopi infami: l'espianto del
cuore e sicuramente anche di altri organi! Camminano per la via, lui le
rivolge parole d'amore e nel contempo profondamente disperate poiché sa o
intuisce l'obbiettivo di quella passeggiata: lei lo conduce presso una
clinica, certamente privata, dove si compirà il sacrificio umano. Forse lei
stessa gli aveva chiesto di venire a piedi da Lodi a Milano: una bella prova
da sforzo per controllare l'efficienza dell'apparato cardiocircolatorio
della vittima sacrificale!
     Sarà questo il primo sacrificio umano organizzato dall'infame, o ce ne
saranno già stati altri? E quanti ne seguiranno? Presso quale clinica, o
meglio presso quale macello si concluderà il delitto? Quale équipe medica
collabora, certamente già da tanto tempo, a questi traffici sanguinari
ignorati - chissà!. - dalle autorità e certamente dalla stragrande
maggioranza degli italiani? Quali vampiri, destinati dalla saggezza del fato
a tirar le cuoia, vivranno invece ancora a lungo per "merito" della bella
Gigogìn?
     Quante centinaia di milioni, o quanti miliardi otterrà l'infame dalla
vendita degli organi del giovane? In quale banca connivente li depositerà?
Saranno accolti - meschini miliardi profughi - in una banca svizzera (le
questioni si sviscerano, le trote si eviscerano, i miliardi si svizzerano.)
dalla quale torneranno immacolati? E se qualcuno scoprirà l'arcano, la legge
sulle rogatorie impedirà che le eventuali indagini arrivino ad una decente
conclusione! Quando la bella Gigogìn - nemmeno lei è immortale, nonostante
il probabile patto col diavolo - tirerà le cuoia, gli eredi naturalmente non
pagheranno nemmeno un euro di tasse di successione.
     Ora non si dirà che un testo come quello esaminato è privo di spessore
e di significato. Vi si intravedono gli sviluppi (futuri per quei giorni ma
attualissimi per noi) della chirurgia, ma anche gli orrori dei traffici d'organi.
Vi si riconoscono gli scopi e gli strumenti dei ricchi che vogliono
aumentare la loro ricchezza a spese dei poveri, fingendo di amare anzi
usando cinicamente l'amore allo scopo di perpetrare il più infame degli
inganni.
Celeste Fuco
Dal quotidiano IL CORRIERE DELLA PERA del 15 febbraio 2002
Radiografia dell'arte
FANGO ROSSO SULLA PATRIA
Le  infamie  comuniste  di  quarant'anni  fa  e  quelle  di  oggi   -
False  le  accuse  contenute  in   una  canzone  popolare   -   Il  popolo
italiano,  in   particolare  quello   padano,  non   ci   casca.
     Forse non è più possibile scoprire l'autore della bugiarda filastrocca
filosovietica, che accusava la borghesia milanese di quarant'anni fa di
traffici d'organi umani. Speriamo che l'infame sia da tempo precipitato all'inferno,
come meritano d'altra  parte tutti i comunisti. Se invece si scoprirà (si
sta accuratamente indagando!) che il bugiardo è ancora vivo ed è in Italia,
certamente peserà sulla bilancia della giustizia l'onta che, per colpa del
miserabile, troppo a lungo ha gravato su Milano e sulla nostra Patria.
     Se l'autore del testo incriminato fosse fuggito in un altro paese d'Europa,
sarebbe difficile arrestarlo, poiché l'Italia non aderisce al provvedimento
del mandato di cattura europeo. La non adesione italiana alla forcaiola
trovata continentale è  sacrosanta, ma nel caso dell'autore de "La bella
Gigogìn" sarebbe secondo noi opportuno fare un'eccezione e aderire magari
provvisoriamente alla disposizione.
     Come i nostri lettori ricorderanno, anche in questa rubrica citammo la
canzone incriminata. Ma i pochi media rimasti in mano ai rossi non si
accontentarono di citarla: la esaminarono controluce e obliquamente come una
banconota da cinquanta euro, e ne ricavarono un'analisi perversa, degna d'altra
parte della loro ideologia.
     La Milano bene è stata, dalla stessa canzone e dall'analisi di parte
che è stata perpetrata, svillaneggiata e derisa, accusata delle peggiori
infamie. Anche parte del clero milanese e non solo, ha abboccato all'amo
comunista ed ha commiserato i poveri, privati a suo dire dei più elementari
diritti. Ora noi ci chiediamo: ha diritto di vivere, ed è giusto che viva
più a lungo un imprenditore che crea continuamente ricchezza e posti di
lavoro, o un nullatenente e nullafacente che è di peso persino alla sua
famiglia? Non sarebbe meglio devolvere ai figli del donatore d'organi una
discreta somma che li aiuti a tirare avanti, invece di continuare con la
solita solfa dei diritti? Purtroppo, le nostre domande resteranno senza
risposte: da tempo  sappiamo che nel dna della sinistra manca la sensibilità
nei confronti della famiglia.
     Siamo ormai nel terzo millennio, ed è ora che certi concetti stantii
siano superati. Adesso, d'altra parte, sono sempre meno gli italiani, e
specialmente i padani, i cui organi vengono utilizzati in caso di necessità.
Già per alcuni decenni si sono espiantati organi a soggetti provenienti dal
meridione d'Italia, e attualmente si utilizzano addirittura parti di quegli
immigrati sani che, entrando clandestinamente nel nostro Paese, non
potrebbero trovarvi né lavoro né cittadinanza.
     Il testo della canzone incriminata, e ancora di più l'analisi che i
comunisti ne fanno, tenta di colpevolizzare l'operosa borghesia padana in
tutti i modi: perché si preoccupava (e si preoccupa ancora, sia pure
utilizzando soggetti di provenienza diversa) di individuare e accostare i
portatori d'organi sani adatti al trapianto, e perché ha creato da tempo e
sta facendo crescere, qualitativamente e numericamente, le cliniche private
nelle quali si pratica l'importante chirurgia.
     Vorremmo qui sottolineare anche il fatto che sia l'accostamento dei
soggetti sia le operazioni di espianto vengono praticati in modo
assolutamente non violento. Checché ne dica l'autore della canzone, il
giovane protagonista de "La bella Gigogìn", per esempio, è stato avvicinato
con l'amore, e sicuramente espiantato dopo una totale e completa anestesia.
     Vorremmo anche invitare il Governo a dare il via a una seria campagna d'informazione,
che renda noto quanti sono i posti di lavoro creati da queste importanti
attività. Siamo certi che gli Italiani e specialmente i Padani capiranno e
non cadranno più nei tranelli dei rossi.
     L'interpretazione sinistra de "La bella Gigogìn" arriva a mostrare come
positivo l'incontro tra colori strani e persino tra esseri diversi: bianchi
e neri, cristiani e mussulmani, orientali e occidentali, gente del nord e
popoli del sud del mondo. Crediamo, e ci permettiamo di suggerire al
Ministro della Cultura e a chi ha il compito di vegliare sul nostro Popolo e
sulle sue idee, che sia arrivato il momento di sfatare queste orrende
proposte, queste ammucchiate contro natura. Ora che gli insegnanti di
Religione Cattolica sono docenti di ruolo a tutti gli effetti, il Ministro
della Cultura potrà finalmente rendere obbligatorio anche per loro un corso
d'aggiornamento serio, che presenti ed espliciti il pensiero più alto della
parte più saggia della Chiesa a proposito di accoglienza, solidarietà,
contaminazione col diverso. Il Governo potrà stampare e distribuire a
docenti e discenti le opere del Vescovo di Como Sua Eccellenza  Monsignor
Maggiolini e dell'Arcivescovo di Bologna Sua Eminenza il Cardinal Biffi.
Albino Fuco


title: Terza ricetta

author: Rosapia Bonomi

text:
3 - Spaghetti con le more
     Vorrei incitarvi, con questa ricetta, a non buttar via cose buone con
la scusa che non servono, sono un po’ dure, anche gli altri le buttano, che
figura ci faccio con i commensali…
     Quando preparate il radicchio rosso di Cologna Veneta, naturalmente
staccate le foglie esterne, che non usate per l’insalata. Ebbene, vi
raccomando, non buttatele nel contenitore del rifiuto umido. È vero che  l’
umido viene riciclato e se ne fa terriccio per i fiori, ma questo non è un
buon motivo per gettar via verdura fresca, uova sode, la suocera… e nemmeno
le foglie esterne del radicchio rosso di Cologna.
     Lavate dunque bene le foglie citate, tagliatele a striscioline e
mettetele in un tegame con cipolla rossa tritata, e anche uno spicchio d’
aglio, che tiene lontani i vampiri. Aggiungete solo un cucchiaio d’olio
extravergine di Custoza (altri cucchiai d’olio li aggiungerete poi, sulla
pasta scolata, uno per ogni commensale)  e mettete l’insieme su fuoco basso.
Mentre cuoce, aggiungete un trito di erbe aromatiche di vostro gusto,
pochine perché non si alteri il sapore del radicchio.
     Intanto, se non siete imbecilli, avrete messo a bollire l’acqua per la
pasta. Le dosi, del soffritto di radicchio, di acqua e di pasta, devono
essere proporzionate al numero e all’appetito delle commensali.
     Buttate gli spaghetti nell’acqua che bolle, rigirateli un po’ con la
forchetta perché una volta cotti non sembrino una specie di molliccio flauto
di pan, e fateli cuocere al dente.
     Mentre la pasta sobbolle, il soffritto è avanti con la cottura e ormai
asciutto. Aggiungetegli mezzo bicchiere, o un bicchiere o più a seconda del
numero delle commensali, di Tegolino Rosso di Forneletti annata 2003, alzate
la fiamma e fate evaporare.
     Intanto gli spaghetti sono cotti. Ehi, non lasciateli nella pentola
mezzo minuto più del necessario, altrimenti rovinate tutto e le commensali
mangiando avranno un’espressione di pietà nei vostri confronti.
     Versate gli spaghetti, conditeli col sugo di radicchio al Tegolino
Rosso di Forneletti annata 2003, ricordate di aggiungere l’olio extravergine
d’oliva di Custoza, come raccomandato poc’anzi, mettete un po’ di parmigiano
grattugiato e mescolate dolcemente. Il resto del parmigiano se lo
aggiungeranno nei loro piatti le more…
     Ah, per la miseria, avevo dimenticato le more! Avrei dovuto dirvelo
subito: a mangiare questi spaghetti dovete invitare delle amiche more. More?
Sì, coi capelli neri, scure, magari qualche africana. Vedrete, la
spaghettata con le more sarà un successo.
Lugressia Achmantova


title: (P) Dedicata a chi abbandona IAS (senza titolo)

author: quepos

text:
Se fosse vero
se fosse ancora facile parlare
e l'opinione
non diventasse scherno
sincero
parrebbe ogni discorso.
Poter restare
sarebbe l'occasione
di aprire un paradiso nell'inferno.
Ma se il percorso
ha il manto un po' sconnesso
e la fatica
scoraggia chi fin'ora ha combattuto
si perde per la strada
la speme
antica
dell'umile progresso
ed un saluto
ci fa capire adesso
quella difficolta' di stare insieme.
(tentativo di mettere rime in frasi spezzate con distanza irregolare. Non
bella,  ma importa solo il senso, e si dovrebbe capire: Tornate su ias.)
Quepos (nostalgico)


author: Geremia from Imola

text:
quepos ha scritto nel messaggio <7bjhqg$92i$
2...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>Poter restare
>sarebbe l'occasione
>di aprire un paradiso nell'inferno.
Ok ci sto.
Non credo troppo nei paradisi, anche perche' credo siano luoghi anche un po'
noiosi... meglio essere tutti un po' diavoli, ma diavoli aspiranti scrittori
o poeti questo si'! :O)
>ed un saluto
>ci fa capire adesso
>quella difficolta' di stare insieme.
>
Bella, scritta bene, e soprattutto attuale!!!
Germano


author: Giancarlo

text:
quepos ha scritto nel messaggio <7bjhqg$92i$
2...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>(tentativo di mettere rime in frasi spezzate con distanza irregolare. Non
>bella,  ma importa solo il senso, e si dovrebbe capire: Tornate su ias.)
>
>Quepos (nostalgico)
A me è piaciuta molto, ma non ti sottovalutare. I versi sono tutti dispari
(quelli nobili). Quinari, settenari ed endecasillabi più qualche trisillabo.
E' classicamente ben costruita.
Ciao,  Giancarlo


text:
Geremia from Imola ha scritto nel messaggio
<7bjr4s$mq3$
1...@panco.nettuno.it
>...
>
>quepos ha scritto nel messaggio <7bjhqg$92i$
2...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
>
>>Poter restare
>>sarebbe l'occasione
>>di aprire un paradiso nell'inferno.
>
>Ok ci sto.
>Non credo troppo nei paradisi, anche perche' credo siano luoghi anche un
po'
>noiosi... meglio essere tutti un po' diavoli, ma diavoli aspiranti
scrittori
>o poeti questo si'! :O)
Sono certamente noiosi, ma si possono sempre personalizzare. Le mie
richieste sono: carta, penna, computer collegato alla rete, sigarette
(tante), caffe' (tanto), compagnia, il mare, un po' di musica, uno
stravecchio ogni tanto e qualcosa da leggere. Poi altre cose posso
portarmele da casa. Non chiedo mica molto. Eliminerei pero' preghiere e
canti gregoriani, che, secondo me, e' roba noiosa anche per l'ipotetico
padreterno.
>>ed un saluto
>>ci fa capire adesso
>>quella difficolta' di stare insieme.
>>
>Bella, scritta bene, e soprattutto attuale!!!
Grazie Germano, buttata giu' fresca fresca dopo i vari messaggi di
abbandono.
Ciao
Quepos


author: Alessandro

text:
Non capisco niente di trisillabi, trochei, esadattili e piedi metrici.
Trincerato dietro a questa ignoranza pervicace e falsamente orgogliosa, sono
comunque contento di poter dire "questo mi piace, questo non mi piace".
Questa (la poesia) mi piace. Aiutato dalla Musa Dislessica e Incolta sono
riuscito a guardare dietro le righe e vedere lo spirito che ti animava.
Ci ho messo due mesi prima di scrivere a IAS... vale la pena continuare.


author: pakistano

text:
On Wed, 3 Mar 1999 15:52:04 +0100, "quepos" <
oltre...@rcnet.net
>
wrote:
>Ma se il percorso
>ha il manto un po' sconnesso
>e la fatica
>scoraggia chi fin'ora ha combattuto
>si perde per la strada
>la speme
>antica
>dell'umile progresso
>ed un saluto
>ci fa capire adesso
>quella difficolta' di stare insieme.
>
>Quepos (nostalgico)
Forza ragazzi
anche il pakistano ci sta'
sono in un periodaccio, sono sotto pressione,
mi sono impegnato a consegnare la seconda (e ultima) parte della mia
tesi entro sette giorni..
sono in pieno inferno, ma il morale e' cmq abbastanza alto
(la verita' e' che sono un incosciente! :-))
io non mollo e vi seguo e quando posso dico la mia..
iamm' guagliu' iamm'!
oop,  op,  op,  op,  ..
paki che si sente un po' peppiniello di capua
ciao


author: Achab

text:
Geremia from Imola ha scritto
:Non credo troppo nei paradisi, anche perche' credo siano luoghi anche un
po'
:noiosi... meglio essere tutti un po' diavoli, ma diavoli aspiranti
scrittori
:o poeti questo si'! :O)
Com'era quel proverbio... i bravi ragazzi vanno in paradiso, e quelli
cattivi su it.arti.scrivere?
Bianca:)
-----------------------------
Sail fast, live slow!


title: scritto(visto che poesia non va bene)

author: iselgard

text:
Vecchia e fragile cado
e un soffio gentile mi salva
argento vivo mi abbraccia
e vengo cullata da dolci braccia.
Amici gentili mi sorridono
compagnia gentile dell'ultimo viaggio.
Frusta improvvisa nera e pelosa
cade, mi strazia e mi rialzo orgogliosa.
Mi adagio e riposo, il cielo mi scalda
bianche ed odiose pecorelle si avvicinano
il grande fuoco oscurano
e chicchi giganti mi colpiscono.
Buio totale intorno a me,
mi sento bene, un nuovo calore mi avvolge
luce, tanta luce, e poi dolore.
Si spegne la luce e con lei il mio cuore
iselgard


title: Scrittura e segno

author: no

text:
La Latino "Street Art" : Arte de las Calles -"Murales"
+ Graffiti
NotitiAE
[
http://n
otitiae.wordpress.com/2010/08/13/street-art-arte-metropolitana-e-cittadina-nellumbria/
     ]
La Street art, l'arte da Strada, Urbana, Metropolitana, suburbana, che parte
dal passato, e arriva per il Mexico, Messico, si ferma negli States Usa
PhiladelPhia, New York City ritorna in Europa, quali collegamenti ha tra
segno e la scrittura? E' un'evoluzione, un'involuzione, un destino? Quali
rapporti ha con l'arte delle scrittura?


title: Riguardo Valentina

author: Andrea B. Previtera

text:
            Io e Valentina ci incontriamo all'uscita della metropolitana, e le guizza fuori dallo zaino questo grosso righello
trasparente, azzurrino contro il cielo incolore di Dicembre. Perchè la scuola chiude, ed avremo del tempo per noi - per incontrarci
come oggi e prenderci ancora le mani, scoprire cosa c'è tra le dita. Quando la abbraccio, affondo nel suo piumino e capisco che
esiste un odore diverso, più sottile. L'edera di alcuni vicoli del mio quartiere in estate - ma ora è irrimediabilmente inverno.
Allora è questo l'amore, trovare in lei una stagione differente. Mi chiede dell'ora di Educazione Tecnica ed io sorrido perchè in
realtà non c'è stata alcuna educazione - ho trascorso il mattino al freddo su una panchina di pietra bianca osservandone le scritte
a pennarello ed un volantino strappato che diceva solo "Le strade di Barcellona". Poi la bacio con gli occhi e con le labbra, e
andiamo a mangiare un panino, insieme.
            Osservo Valentina mentre taglia la pizza in tante fette triangolari, e sono veramente molte. Le faccio notare quante
siano, e ridiamo insieme. Allora osservo il suo viso che si è fatto più affilato; le dico che è dimagrita e si schermisce, poi
separa ancora le fette in strisce incredibilmente sottili ed io mi distendo nel sottofondo chiassoso della pizzeria e nei colori
vivaci della birra, del pomodoro. Abbiamo preso misura del nostro corpo in una sera come questa ed ho scoperto che le sue ginocchia
sono leggermente arcuate, che i suoi seni paiono leggermente divergenti, come un bivio o l'apertura di una discussione accesa. C'è
quest'ultima striscia di pizza che sparisce nella sua bocca, ed un ragazzo della nostra età che ci porta uno scontrino e sorride.
Vorrei domandargli se abbia una ragazza, se capisca che io e Valentina siamo uniti e che c'è dell'altro oltre le dita che si
intrecciano sulla tovaglia a riquadri bianchi e rossi. Ma non dico nulla, pago, poi lungo la strada dove ho lasciato il motorino la
stringo a me e le allaccio il casco.
            Valentina fa una domanda sul ripieno dei tortellini, ma sono distratto e rispondo "sì" senza convinzione. Mi dice che
"prima" il ristorante era un negozio di piante e fiori con una vetrina molto bella, e questa cosa mi lascia sottopelle un'ansia
sottile della quale non riesco a cogliere l'origine. Le chiedo cosa intenda con "prima" ma lei si limita a ripetere la parola, si
stringe nelle spalle e porta alla bocca la forchetta. Ha labbra molto belle disegnate dagli anni migliori e quel metallo mi
spaventa, immagino i denti penetrarle nella carne all'improvviso, la tovaglia picchiettata di sangue, e mi fermo appena in tempo
prima di toglierle di mano la posata. Valentina fa ancora una domanda sui tortellini che non ascolto, le soffio via dal vestito un
capello biondo e dico di aver dimenticato in macchina il portafogli, ma non è vero. Esco dall'ingresso principale facendole un cenno
con le chiavi ed un sorriso, poi mi spengo per dieci minuti tra il sole tiepido della primavera ed un muro di calce nuda.
            Il ragazzo che apre la portiera della Mercedes a Valentina è alto, magro, e ha l'espressione incolore di chi ancora non
ha compiuto alcuna scelta, di chi non ha preso alcuna decisione. Lei cerca una mancia nella borsetta ed io le afferro il polso con
una violenza che la fa trasalire, poi consegno le chiavi ed una banconota al parcheggiatore senza offrirgli lo sguardo, e la prendo
sotto braccio con tenerezza. Abbiamo un tavolo importante, in vista, e mi scopro a godere leggermente del suo disagio mentre il
maitre la omaggia di un bouquet di fiori. Ci lasciamo consigliare alcuni piatti, poi scelgo il bianco più costoso senza soffermarmi
sulle caratteristiche. Valentina mi parla di una sua conoscente e dei pregi della nuova tangenziale, ma io so che vorrebbe dire
qualcosa su quello che è successo nel pomeriggio. Sulle cose che le ho fatto, su segni destinati a rifulgere nel tempo, sullo
splendore di certe prospettive, certe difficoltà. La osservo sullo sfondo della piccola orchestra al centro della sala ed è come un
ulteriore ottone o musica stessa, vera melodia svelata di cui ho smarrito il pentagramma. Mi dice di pensare a un figlio, ed io alzo
il calice e le auguro buon compleanno.
            Durante il viaggio di ritorno dalla cena di gala, Valentina non dice una parola e lo specchietto retrovisore ribadisce i
miei occhi segnati ed il tailleur insulso che si ostina a voler indossare mettendomi a disagio. Nel rombo del motore della Ferrari è
ancora bella a dispetto di quei primi anni che presuppongono un declino, nonostante la montatura sconveniente degli occhiali e la
sterilità mai supposta. Innesto la sesta marcia ed il rombo si fa più che altro un urlo nella notte punteggiata unicamente dai
lumicini di alcuni paesi tra le montagne, lumi di vite quanto più lontane si possa immaginare dall'asfalto di questa autostrada e
dal carburante che brucia nella camera di combustione. Valentina mi guarda, all'improvviso oppure ancora una volta, riflessa nel
parabrezza; ha questi occhi luminosi ed inespressivi che non domandano niente e poi all'improvviso si chiudono, si aprono, si
chiudono ancora come in un gioco di prestigio che non capisco. Allora mi allungo con un braccio sul suo sedile, apro la portiera e
la spingo fuori. Poi, mi concentro sulla guida.
    - andreabì, icq 13151786


title: Riguardo Valentina

author: Gordon Comstock

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto:
> Vorrei domandargli se abbia una ragazza, se capisca che
> io e Valentina siamo uniti e che c'è dell'altro oltre le dita
> che si intrecciano sulla tovaglia a riquadri bianchi e rossi.
Bentornato. Rimani per un po', che ce n'e' bisogno...
gordon


title: Riguardo Valentina

text:
> Bentornato. Rimani per un po', che ce n'e' bisogno...
Grazie Gordon. Ma non ho molto da dire, purtroppo.
Mi racconti qualcosa?
    - a, icq 13151786


title: Riguardo Valentina

author: Nicola Cudemo

text:
Ok. Me l'ero perduta. Ricordo di aver letto le prime righe e pensato :
"non e' il mio genere"
Che e' una cosa abbastanza stupida da pensare.
E' molto bello, bell'uso della lingua. Surreale, anzi, direi
'laterale'.
Piaciuto davvero :-)
Ah. Solo una stupidata. In sesta marcia il motore non urla, e' un
overdrive. Urla nelle marce inferiori, quando sale di giri.
Nik56


title: Riguardo Valentina

text:
Nicola Cudemo:

Se è per questo, non so chi soffierebbe via un capello al commensale, col
rischio gli finisca nel piatto.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Riguardo Valentina

author: Riccardo

text:
Andrea B. Previtera ha scritto:
> cut
Mi ha fatto venire una tristezza sottile.
E' malinconico e, almeno per me, molto raffinato.
E' un estratto o ( come credo ) fine a se stesso?
Bello.


title: Riguardo Valentina

text:
> > Ah. Solo una stupidata. In sesta marcia il motore non urla, e' un
> > overdrive. Urla nelle marce inferiori, quando sale di giri.
>
> Se è per questo, non so chi soffierebbe via un capello al commensale, col
> rischio gli finisca nel piatto.
Concordo col non-urlo del motore. Quando alla convenienza di soffiare via un cappello durante un pasto però, penso che una persona
che poi spinge la propria compagna di sempre fuori dalla portiera su un'autostrada, possa non porsi il problmema : )
    - abp, 13151786


title: Riguardo Valentina

text:
> Mi ha fatto venire una tristezza sottile.
> E' malinconico e, almeno per me, molto raffinato.
> E' un estratto o ( come credo ) fine a se stesso?
>
> Bello.
Grazie. No non č un estratto, ma fa parte di un certo filone, a suo modo.
    - abp, 13151786


title: Riguardo Valentina

text:
> [...]
>
> è sempre un piacere.
Pazzo: grazie.
Commento a là Nino Manfredi ; )
    - a, icq etc.


title: meccanismi (o del libro)

author: LDC

text:
---
altre cosě al mio sito
http://users.iol.it/della.corte/prose.htm
 ...minima
autoproduzione
---
] meccanismi [
parolorologerie ticchettano solo pressando contro carta inchiostro chč
stendendo sopra chiari schermi caratteri calligrafici trovi cadaveri d'idee
vive magari sopra putrescenti pagine


title: [EDS] sugli uomini: "Il disgraziato"

author: TroppoSfera

text:
   Non e` privo di grazia, anzi, ne ha da vendere; e` cosi` assurdamente
elegante che anche la sua ignominia diventa fascino.  Non tutte le donne
subiscono le sue attrattive, ma le piu` sprovvedute almeno - e sono tante -
si`.
   La sua eleganza risiede essenzialmente nel modo di camminare.  Le sue
natiche perfette esprimono una calma melliflua che turba, infastidisce e
seduce.  Quando poi lo avrai spogliato (anche se in genere si spoglia da
se'), ti accorgerai che ha pure quelle che lui stesso chiama 'le pieghe di
Adamo'.  Invano protenderai aneliti, perche' lui non sa e non vuole dare.
Farete sesso - non l'amore, non con lui - e potrai godere solo basandoti
sulle tue pregresse abilita` autoerotiche.  E ti lascera` cosi`
insoddisfatta che la notte, da sola nel tuo letto abituale, ripeterai
pensando a lui l'atto che ti ha svuotato.  In breve tempo friggerai la poca
stima che avevi di te stessa.
   L'abiezione del disgraziato, che sara` in breve anche la tua, contempla
mille donne e mille droghe - che' tanto le sa prendere, mica ci resta secco
come quei coglioni inesperti...  Tu saprai tutto, soffrirai come un cane,
non dormirai per sei mesi.
   Si`, ti dice, lui con le donne ci scopa una volta o due e poi le cambia.
Allora, quei sei mesi?  E` che sei ormai divenuta la confidente, la valvola
di sfogo, il porto sicuro, la cassa da battere...  E tu ti crogioli
nell'idea dell'amante speciale, interiormente piu` dotata delle ragazzine
operaie che lui si tromba per venirtelo a raccontare.  Va pure con la
cognata, e le compra fiori con le quarantamilalire-vuoto-a-perdere che voi
gli avevate prestato.


title: [EDS] sugli uomini: "Il disgraziato"

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto:
>  Quando poi lo avrai spogliato
> (anche se in genere si spoglia da se')
> Farete sesso - non l'amore, non con lui -
> e potrai godere solo basandoti
> sulle tue pregresse abilita` autoerotiche.
> E ti lascera` cosi` insoddisfatta che la notte,
> da sola nel tuo letto abituale, ripeterai
> pensando a lui l'atto che ti ha svuotato.
> In breve tempo friggerai la poca
> stima che avevi di te stessa.
Ritratto di grande efficacia
gordon
~~~~~
brave 'ste donne ...


title: [EDS] sugli uomini: "Il disgraziato"

author: Pikkiatella

text:
> Allora, quei sei mesi?  E` che sei ormai divenuta la confidente, la
valvola
> di sfogo, il porto sicuro, la cassa da battere...  E tu ti crogioli
> nell'idea dell'amante speciale, interiormente piu` dotata delle ragazzine
> operaie che lui si tromba per venirtelo a raccontare.  Va pure con la
> cognata, e le compra fiori con le quarantamilalire-vuoto-a-perdere che voi
> gli avevate prestato.
Ahia.
Ahia.
Brava, Sphera :)
P.


title: [EDS] sugli uomini: "Il disgraziato"

text:
Ciao, Pikkiatella: il Thu, 6 Apr 2000 12:51:12 +0200 hai scritto,
      in <8chqfu$j5t$
1...@nslave2.tin.it
> :
> > Va pure con la cognata, e le compra fiori con le quarantamilalire-vuoto-a-perdere che voi
> > gli avevate prestato.
>
> Ahia.
> Ahia.
Si`, me ne sono accorta dopo, c'e` un cambio di persona (e altre schifezze
assortite).  Avevo troppa fretta di liberarmi di quelle poche righe.
Grazie, Pik.  Sei una che le fa vivere, le cose che legge.
Ciao   :)


title: [EDS] sugli uomini: "Il disgraziato"

text:
> Si`, me ne sono accorta dopo, c'e` un cambio di persona (e altre schifezze
> assortite).  Avevo troppa fretta di liberarmi di quelle poche righe.
> Grazie, Pik.  Sei una che le fa vivere, le cose che legge.
>
> Ciao   :)
>
Più che altro, ho vissuto quello che tu scrivi ;)
P.


title: Gli Artenamir sono dei poveri imbecilli

author: rotto@libero.it MisterX

text:
Non sanno scrivere.
Non sanno mettere una reply al posto giusto.
Non sanno argomentare.
Non sono capaci di ammettere di essere degli idioti.
Infarciscono i loro post di allusioni sessuali proprie di un bambino di sei
anni.
Storpiano i nick da oligofrenici quali sono.
Si celano dietro identità multiple immediatamente riconoscibili.
Non hanno niente da dire.
Sono un gruppo di fessi con un'età mentale di 36 mesi.
Suicidatevi. Libererete il mondo dalla vostra inutile presenza.


title: Gli Artenamir sono dei poveri imbecilli

author: Artod

text:
Non sanno dimostrare le loro affermazioni con esempi, se gią non con
argomentazioni.
Pongono domande masturbatorie e fuori tema (OT).
Quando si sentono minacciati attaccano in finto gruppo.
Concordo: suicidatevi. Se non vi fa schifo il vomito, vi consiglio il
cotone nel naso e in bocca.
Artod


title: Gli Artenamir sono dei poveri imbecilli

author: artenamir

text:
 abbiamo scelto il suicidio con l'elastico legato al collo - uno in fila
all'altro spiaccicati al soffitto delle nostre biblioteche.
ci dispiace affermare che siamo tutti veri.... ancora per poco....l'elastico
e' stato inchiodato proprio ora -  e che l'email che poi scrivono nei nostri
post sono tutte vere e non di nostra appartenenza le potete trovare anche in
altri ng - prima ancora del nostro arrivo.
non siamo argomentare
siamo idioti
abbiamo la sessualita' di sei anni
storpiamo nick
immediatamente riconoscibili
non siamo identita' multiple
ci stiamo provando al suicidio.
belle critiche le vostre.....proprio le seguiremo
grazie mister ix - vi vogliamo bene.
artenamir - da non confondere con namir.
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Gli Artenamir sono dei poveri imbecilli

text:
"artenamir" <
arte...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
>  abbiamo scelto il suicidio con l'elastico legato al collo
Provate con un cappio. E' più sicuro.
> ci dispiace affermare che siamo tutti veri.... ancora per
poco....l'elastico
[cut]
Cinque errori grossolani in dieci righe.
Siete dei poveri coglioni.
Ammazzatevi.


title: è facile smettere di scrivere se sai come farlo 6/28

author: f a b r i z i o v e n e r a n d i

text:
Dialoghi Genova/Bologna

"Frat..."
"Cioè dove cazzo sei?"
"Uh?"
"Sono due ore che ti chiamo sul cellulare! Cazzo due ore che premo il
errepì sul telefono sento che squilla e aspetto finché non viene la voce
di quella stronza e butto e faccio errepì e di nuovo la voce della
stronza e errepì, dove... "
"Eri in pensiero per me? Sono commosso."
"Ma che cazzo di pensiero. Ho fame"
"Ah"
"Sono due ore che aspetto in cucina, ho i crampi, sai che non so
nutrirmi da solo che faccio dei casini, sto male. Vuoi che apra io il
frigo? Vuoi che accenda quel fottuto gas? Eh? E' QUESTO che vuoi?"
"Non scherzare, no ci pensare nemmeno, ascoltami. Ho un problema"
"Dopo, cazzo fratello dopo, adesso ti prego torna che sto morendo di
fame non so cosa fare, poi parliamo del tuo problema"
"Sono a Bologna"
"Bol..."
"Bologna"
"Cazzo fratello e io cosa faccio non mi hai..."
"Stai calmo mi servono le chiavi di scorta della macchina."
"... un piatto con del pane, voglio dire non ti chiedo tanto, due fette
di bresaura, dell', dell'insalata russa andava bene anche della fottuta
insalata russa andava..."
"Le chiavi. Dell'auto. Concentrati fratello. Se voi il cibo mi servono
le chiavi"
"Come posso concentrarmi! Ho  ho dei fottuti crampi allo stomaco! Ho
fame, tu non capisci, ho paura devo aprire il frigo, di nuovo, devo
accendere il gas, capisci non dovevi, non dovevi lasciarmi in questo modo!"
"Frat..."

"Pronto?"
"Sono sempre io"
"Ho aperto il frigo"
"..."
"Lo sapevo"
"Non dovevi aprire il frigo"
"Ci sono dei cadaveri fratello, pezzi di carne umana dentro al frigo, è
orribile"
"Non ci sono, non ci sono cadaveri nel frigo"
"Pezzi di testa, non dovevi farlo. Quanto è che mangio carne umana eh?"
"Fratello è la malattia, stai calmo, ho trascurato il tuo problema. E'
colpa mia, non pensare al frigo"
"Troppo tardi. Ti ho denunciato"
"..."
"Ho fatto il centodiciotto e ti ho denunciato"
"..."
"Sei un fottuto assassino psicopatico fratello, e io ti ho denunciato al
centodiciotto!"
"Il centodiciotto è il servizio ambulanze."
"Ah"
"... la polizia è il centotredici..."
"Ecco perché c'è stata un po' d'incomprensione. Comunque ti denuncio
appena butto giù"
"..."
"Hai detto centotredici?"
"Sta calmo. Quello che vedi nel frigo non è la verità. E' una cosa che
hai dentro, un problema"
"Lo dici tutte le volte. E tutte le volte poi la carne ha quel gusto
dolciastro"
"Si chiama agrodolce. Lasciamo perdere, ascoltami: vai in camera da
letto mia, nel quinto cassetto del comò ho messo venti euro per
emergenza. Sono dentro una calzino spaiato di lana grigia. O nera.
Comunque scura. Li prendi. Prendi le chiavi di scorta dell'auto. Vai in
pizzeria e ti mangi una pizza. Pizza di pomodoro pronta, senza cadaveri
sopra. Pizza al pomodoro"
"Pizza, cazzo, pizza!"
"Bravo, una bella sugosa bollente pizza appena uscita da un forno a
legna, ma tu prendi i venti euro per la pizza e anche le chiavi della
macchina, prendi anche le chiavi della macchina e quando hai finito  la
pizza calda e succosa vai da cristia..."
"Non esistono chiavi di scorta"
"Ma sì, te le ho date a te nel caso mai..."
"Due anni fa le ho spezzate nella serratura"
"Non... non ho mai portato l'auto a riparare la serratura, non è mai
successo neanche questo, cazzo fratello stai uscendo compl..."
"Per errore, le avevo lasciate inserite nella porta e poi ho preso le
borse della spesa, due per mano, infilate tra le dita e tenevo una
specie di cibo per cani sotto l'ascella del braccio e del latte in brick
sotto l'altro, ero pieno di roba, era una volta che avevo fatto la spesa
io, parlo di due anni fa, e  mi giro tutto pieno di roba e vedo le
chiavi spenzolanti dalla portiera e mi sono incazzato perché avevo tutte
le borse in mano che ci avevo messo mezz'ora per prendere tutto senza
lasciare che marcisse in auto come al solito, allora ho alzato la gamba
e gli ho tirato un calcio"
"Alle chiavi"
"Sì. Un calcio con la pianta del piede e le chiavi si sono spezzate
dentro io ho detto cazzo un po' di volte poi ho posato tutte le borse e
il brick del latte e il cibo per cani ed era rimasto un pezzo di chiave
dentro ma  con le unghie si è sfilato, e c 'era il pezzo di plastica
nera per terra, intendo la base della chiave, e io ho preso tutto e l'ho
buttato nel cassonetto vicino al posteggio, poi ho ripreso le borse, il
brick e tutte le cazzo di cose che avevo e sono salito in casa e non
sono riuscito a dormire perché avevo lasciato quella cazzo di macchina
aperta e non potevo venire a chiederti le chiavi, mi avresti detto, ma
fratello dove sono quelle di scorta che ti ho dato nel caso mai,
eccetera e io avrei dovuto confessarti questa cosa del calcio che ancora
adesso mi brucia perché non, io non volevo spezzare quelle chiavi è
stata una cosa di un momento io..."
"Non piangere"
"Non sto piangendo, è che mi spiace per le chiavi pensavo te ne fossi
completamente dimenticato e invece oggi sei qua come un cazzo di giudice
che mi dice allora le chiavi che ti avevo dato sei anni fa adesso mi
servono dove sono, non puoi farmi questo io quelle chiavi le avevo
dimenticate! non esistevano più! potevo ricominciare la mia vita da
zero, e invece come al solito sei arrivato tu con il tuo classico senso
di colpa e ecco che mi rovini di nuovo, 'portami le mie chiavi di
scorta', ma vaffanculo tu pensi solo a stesso, non capisci che io sono
qui che soffro, vaffanculo, vaffanculo!"
"Frat..."

"Betta"
"Spero che non sia qualcosa che riguardi tuo fratello"
"Non ha mangiato e non mi risponde al telefono, gli ho detto dove
trovare dei soldi in casa per la pizza ma volevo essere sicuro..."
"Io con tuo fratello ho chiuso"
"Sono a Bologna, sono le dieci di sera, sono bloccato, non ci sono treni
e non trovo un cazzo di albergo. Ho lasciato il cellulare in macchina e
sto telefonando dalla stazione che a quest'ora credo sia anche rischioso
per un bianco occidentale"
"Ma perché non prendi la macchina?"
"Ho... ho perso le chiavi"
"..."
"... le ho buttate via per sbaglio in un cassonetto e ora non riesco più
a ritrovarlo"
"Hai buttato le chiavi in un cassonetto?"
"Betta ti prego, ho già i miei problemi, per sbaglio ho detto"
"Sei come tuo fratello"
"Non me ne frega come sono, vorrei solo che chiami mio fratello, che lo
cerchi un attimo e vedi se è davvero uscito di casa, sono 500 metri da
casa tua a..."
"Tu sei pazzo"
"Solo vedere se è in casa, solo quello"
"Pazzo. Io tuo fratello non lo vedo, se lo vedo mi tornano i disturbi"
"Citofoni e se senti la voce gli dici di andare a mangiare una pizza, se
non risponde, ok, vuol dire che è uscito, tranquilla torni a casa"
"..."
"Ci metti quindici minuti e poi io sono tranquillo"
"Tu non sai cosa abbiamo fatto io e tuo fratello che grado di percezione
c'era, non capisci un cazzo"
"Solo sapere se ha mangiato solo quello ti prego"
"Una percezione che sentivamo le onde radio tra me e lui quando eravamo
vicini, il suono voglio dire"
"La pizza, solo se sta mangiando una fottuta pizza"
"Se io vado a quel citofono sai cosa succede, che quando tuo fratello
risponde la sua voce manda onde radio via cavo, dal vostro stramaledetto
appartamento fino al piano terra e le percezioni faranno sì che quel
citofono innocuo diventi una specie di coso, come si chiamano quelli che
radiocomandano, una cosa che manderà onde radio al mio cervello e quel
bastardo, quel DIO di tuo fratello mi dirà dentro alla testa PUTTANA
SALI LE SCALE e io come una automa del cazzo salirò le scale e andrò
fino in casa vostra e scalino dopo scalino le onde radio aumenteranno
fino a essere una esplosione sinfonica di rumori radio che impazziranno
per il vano scale e io entrerò in casa vostra, la porta sarà aperta, e
entrerò e tuo fratello mi sgozzerà con la sua voce, con quel cazzo di
odore, con le braccia mi farà a  pezzi per mettermi nel frigorifero come
la volta scorsa, tu , tu, tu sei un povero bastardino che non capisci un
cazzo della fortuna che hai avuto, avere quell'essere nella stessa casa
e non adorarlo, non hai nessuna sensibilità sei solo un povero idiota,
un povero idiota, io non scenderò da casa mia, non farò niente se non
andare in cesso a fare quello che sai, sai cosa farò in cesso per colpa
di questa tua cazzo di telefonata eh, lo sai cosa sto facendo adesso
mentre ti parlo eh, tu mi vuoi rovinare, sei un povero povero i..."
"Betta?"

--
La nuova hypertext fiction di Mauro Mazzetti:
http://goo.gl/6V2eL


author: Mariluna

text:
On 22 Ott, 10:21, f a b r i z i o v e n e r a n d i
<
vabvi...@tenevanti.com
> wrote:
>  lo sai cosa sto facendo adesso
> mentre ti parlo eh, tu mi vuoi rovinare, sei un povero povero i..."
> "Betta?"
>
> --
   questa tensione a centri concentrici, rappresenta una grande forza
dinamica del racconto. Il cuore, il motivo più misterioso è collocato
alla fine con ...Betta...

A rileggerti
Mariluna


title: giorno a termine

author: Localmachine

text:
"Come sei dolce"
Fu la frase che Jonathan si sentì dire da Jenny. Era quello il loro ultimo
incontro, il loro addio. Le aveva appena dato un regalo, una musicassetta
avvolta in carta rossa. Non aveva mai avuto un vero rapporto intimo con lei
durante i quattro mesi della loro frequentazione. Jonathan credeva fosse
dovuto alla sua goffa timidezza. Si persuase di non continuare più a fare l'
amico ed allora dichiaratosi, avendo stabilito d'amarla, ottenne in risposta
che - era stata davvero bene con lui - ma lei non poteva contraccambiare
quel sentimento.
" Questo è comunque per te, un pensierino d'addio."
 Jonathan si era prefigurato la scena e se lei avesse per caso detto sì, il
regalo andava bene lo stesso. Ricavò un baciò sulla guancia e l'attestato di
dolcezza.
Tempo dopo il comune amico Marcel gli confidò che quando una donna dice
 come sei dolce" e ti guarda negli occhi, in quel momento sta certamente
pensando a un altro. - E' matematico -
Jonathan non sapeva se fosse davvero matematico, ma per un certo periodo
prese in considerazione quella frase dell'amico consigliere.
Quattro anni dopo Jonathan stava passeggiando lungo il sentiero di una
spiaggia selvaggia nei pressi di Finsbury. Erano le sette di sera e il
desiderio di raggiungere la sua auto, partire e tornare a casa dove lo
aspettava la cena, gli fece accelerare il passo. - Il mare fa sempre fame -
pensava. Era li dalle due pomeridiane e aveva fatto tre bagni. Si era letto
cinquanta pagine di un libro e aveva ascoltato musica per un'ora con il suo
walkman.
Pur avendo fretta rimase ricettivo alla boscaglia e ai suoi rumori sino a
distinguere dei passi sincopati muovere la sterpaglia del sentiero. Si voltò
per assecondare un brivido del dorso e vide un uomo completamente nudo con
un paio di zoccoli bianchi ai piedi trascinati da quella che era una zoppia
congenita. Ora il nudista lo aveva raggiunto ed ansimando per la rincorsa
gli si rivolse:
" avresti mica voglia di fare qualcosa?"
" Cosa?"
" Non so, un pompino o una sega o compagnia.Cosa vuoi, mi piacciono i
giovani."
Mentre parlava cercava di masturbarsi con le sole tre dita della mano
destra, prendendo il membro con l'indice e il medio sotto e il pollice
sopra. Tuttavia l'azione non sembrava sortire un effetto facilmente visibile
e Jonathan, piuttosto imbarazzato, replicò all'insolita gentilezza dell'
invito con un altrettanto cortese rifiuto.
"No guardi, mi dispiace, sono stanco."
" Allora io faccio e tu .tu guardi!"
"No, no mi scusi." E si allontanò senza voltarsi.
In realtà Jonathan aveva temuto il peggio. Da almeno sei anni frequentava
quella spiaggia: L'ISOLA DEL MORTO, così si chiamava questo litorale per
nudisti lontano dai crismi dell'ufficialità.
Vale a dire che la natura e la collocazione geografica scomoda e isolata
avevano prodotto un insolito valore d'uso agli usi e all'assenza dei costumi
di quella spiaggia. Per raggiungerla, in effetti, era necessario lasciare l'
auto in un parcheggio incustodito nei pressi del piccolo porto di Finsbury
Beach e poi procedere a piedi per almeno cinque chilometri lungo una pineta
piuttosto fitta.
Percorrendo questa oasi naturale si potevano vedere da un lato i campi
coltivati dalle aziende agricole di Finsbury e dall'altro una piccola laguna
oltre la quale si trovava l'entroterra dell'isola e quindi il mare.
Staccata sia da Finsbury a Est e da Courtjazz, altro comune con il suo
piccolo porto, a ovest, l'isola aveva goduto per decenni una sorta d'
extraterritorialità. Perlomeno i comuni di Finsbury e di Courtjazz, pur
rivendicandola, non erano mai riusciti a risolvere la contesa confermando
così nel tempo la sua ibrida natura.
Una situazione così incerta ed equivoca portava a frequentare il luogo non
solo agli amanti del naturismo, come lo stesso Jonathan soleva definirsi, ma
anche da maniaci e guardoni, da coppie omosessuali o eterosessuali di
qualsiasi fama ed epoca. Un teatro naturale dell'esibizione e della
compartecipazione wagneriana delle arti.
Jonathan sapeva benissimo che c'era sempre qualche maniaco pronto a tentare
qualche approccio non appena se ne fosse presentata l'occasione. Ma sapeva
anche che la maggior parte di essi erano uomini sopra i 60 anni, innocui
guardoni dal timido approccio o dallo sguardo boschivo.
In tutti quegli anni non era mai accaduto nulla di grave, per quanto ne
sapesse e allora non doveva certo stupirsi per questo incontro con lo zoppo,
eppure provò un senso di disagio, forse dovuto alla stanchezza e al fatto
che ormai era sera e non c'era più quasi nessuno in spiaggia. Jonathan
camminava più spedito adesso.
Alla fine del sentiero passò la casa diroccata che segna l'inizio del parco
naturale. Da quanto poteva vedere dentro non vi era nessuno. Ancora venti
minuti e avrebbe trovato la sua macchina ad attenderlo. Considerò la
possibilità di usare il motorino per quel tragitto, ma poi l'auto l'avrebbe
portato da Finsbury a Courtjazz, dove abitava, in un tempo minore. Mentre
ragionava su questi percorsi e cercava una terza alternativa notò appena
dietro un cespuglio una ciabatta di gomma.
Senza sapere perché la raccolse. Numero 38, molto probabilmente era
appartenuta al piede di una donna. Si chinò di nuovo e rimise l'oggetto a
terra, stupendosi di averlo fatto in modo così educato, senza gettarlo come
avrebbe potuto, quasi che la presunta donna fosse proprio la e lo
osservasse. Fu questa bizzarra idea che lo trattenne un attimo ancora a
guardare al di la del cespuglio, un paio di metri sopra. Si arrampicò sopra
il piccolo dosso e quando arrivò in cima vide subito di fronte a sé il piede
che molto probabilmente aveva calzato quella ciabatta. Non si era sbagliato:
era il corpo di una donna. Il corpo era nudo. Distesa a pancia in su, gli
occhi aperti, sbarrati. Sembrava fissare il cielo. Era completamente
immobile e completamente morta. Jonathan le toccò il collo, il polso e
appoggiò l'orecchio vicino al cuore sperando di sentire qualcosa, ma non
sentì nulla oltre al suo proprio battito certamente superiore ai 62 a riposo
che gli appartenevano. Un metro alla destra del cadavere c'erano un paio di
jeans ed una maglietta rosa. Jonathan rovistò nelle tasche e trovò la carta
d'identità della ragazza. Jenny Pikalow, rilasciata dal sindaco di Finsbury.
Era la ragazza che gli aveva detto 'come sei dolce  nel loro addio di
quattro anni prima.
Incredibilmente non l'aveva riconosciuta; forse per il taglio dei capelli
così diverso, forse per l'emozione del ritrovamento del cadavere nascosto
nel bosco. Ma ora guardandole il volto ne era certo. Gli occhi marroni, i
capelli castano scuri. Era proprio lei. Anche se adesso i capelli cadevano
più lunghi sulla fronte. Jonathan sentiva qualcosa di diverso oltre allo
stupore e alla giustificabile paura che quella situazione provocava. Non
aveva mai avuto un rapporto intimo con lei, non l'aveva nemmeno mai vista
nuda nel periodo in cui si erano in qualche maniera frequentati. Ora invece
era li di fronte a sé completamente svestita, immobile e disponibile.
Jonathan cercò di non vergognarsi per quello che stava provando. Era
eccitato e ormai non voleva allontanare la sensazione che lo aveva investito
così pienamente. Non si curò affatto di controllare le vicinanze ed
assordato dal battito del cuore iniziò a spogliarsi freneticamente. Si
avvicinò al corpo di Jenny e cominciò a baciarlo partendo dai piedi. Risalì
le gambe come una lumaca ansimante sino alle ginocchia, le cosce, il pube,
il ventre ed in un solo respiro inalò l'odore della prima decomposizione di
ogni sua parte. Pensò che i tempi di decomposizione dei singoli organi
dovevano essere diversi, ma l'immagine del corpo intero era ancora capace di
infondere vita, se non altro alle sue rappresentazioni. La sua erezione era
completa ed ogni idea compromissoria sfuggiva per una oscura declinazione
nel canale di Priapo che egli battezzò essere la ramificazione delle sue
vene. Il corpo di lei, se solo il desiderio non lo avesse reso atarassico di
fronte alla morte, propagava rumori di liquami e di spostamenti organici in
qualche deriva interna.
La teodicea e lo spurgo della quota di follia della storia umana si
intrecciavano nel suo abbraccio oltremondano, quasi egli fosse li a redimere
la sua stessa storia per mezzo della morte e contro la pianificazione degli
esseri viventi. Ma i suoi percorsi ideativi compromessi dalla loro natura
reattiva persero quota una volta girato il cadavere per la sodomizzazione.
Ed il rumore di sterpaglia foriero d'avventure si tramutò nei passi incerti
del maniaco che aveva affrontato in precedenza. Non nutriva dubbi sul fatto
che egli si trovasse nella sua direzione. Possibile che lo avesse seguito?
Si comminò la certezza d'essere stato molto più veloce e che il caso
soltanto poteva averlo portato li.
Era proprio sotto il dosso e Jonathan maledì la decisione di non essersi
portato dietro la ciabatta. Lo zoppo era evidentemente incuriosito da quell'
arnese almeno quanto lo era stato Jonathan. Ora disteso accanto a Jenny
respirava d'un unico respiro quasi singhiozzante. Desiderava sentire il
possibile fruscio di frasche per cogliere i segnali di chi si allontana. Si
figurò i treni suonanti e l'effetto acustico che i libri di fisica insegnano
per diffidare dei sensi. Ma lo zoppo era la e con la probabile intenzione di
salire il dosso. Jonathan prese allora il corpo e si strinse quasi ad
immaginarsi morto anch'egli e perciò invisibile. Forse non era visibile
completamente nei riflessi delle fronde che al tramonto si colorano
vivacemente prima del buio ma gli riuscì di vedere la testa del maniaco
spuntare roteante, quasi ad annusare gli improbabili odori che la brezza
serale porta in serafici percorsi. Vide anche le giugulari ingrossarsi  per
lo sforzo di tenere in quell'equilibrio di guardone la testa, prima di
sparire dopo l'indagine istantanea.
Passarono alcuni minuti di silenzio e scese il buio prima che Jonathan
decise di mimetizzare il
corpo  ricoprendolo di sterpi e fogliame, una volta abbandonata l'idea di
scavare su quella terra densa di radici.
Era finalmente in auto. Si sentiva strano, aveva voglia di parlare ma non c'
era nessuno. Allora si mise a cantare. Più che un canto era un urlo:
Osanna.colui che vien, osanna.colui  che   vien. Osanna nell'alto dei
cieli.Benedetto, colui che viene nel nome del signore.
Era euforico e maledettamente triste. Chi era quella ragazza? Era veramente
Jenny? Certo che lo era, su questo non c'erano dubbi. Ma perché morta e
come? Non c'erano ferite sul corpo e poi perché li, in quel posto che lui
frequentava da anni e in cui non l'aveva mai vista?
L'esperienza che ebbe con lei quattro anni prima fu certo curiosa. Si
considerava un arido ed era stata una cosa straordinaria e sorprendente
ritrovarsi innamorato di una donna per la prima volta nella sua vita.
.
I ragazzi giocavano a calcio nell'atrio del palazzo. Jonathan passava tra di
loro con la bicicletta raccolta nel parcheggio mentre questi si
organizzavano in squadre appena partorite e subito scagliavano il pallone
tra due colonnati di cemento, quasi a non aver trovato immediato accordo
sulla linea delle porte. Uno di loro al suo passaggio gli lanciò il pallone
in mano e chiese se di goal si poteva trattare. " Quanta immaginazione per
un tiro " rispose e proseguì dritto verso l'appartamento in condivisione. I
ragazzi risero accettando l'arbitrato.
Aveva fame ed era uscito per cercare di comprare qualcosa, aveva preso la
sua bicicletta ed aperto la cancellata divisoria del residence sino al
fossato e al fiumiciattolo che di la passava. Aveva disegnato un cerchio con
la bicicletta prima di tornare indietro perché infastidito da una macchina
con il vetro abbassato. Forse si era sentito spiato e la strada da fare alle
otto e mezza della sera era troppa per la fame e poi sopra, nell'
appartamento in condivisione, aveva tagliato alcune fette di pecorino non
suo per impreziosire una qualsiasi pasta.
Abitava in quel palazzo nel corso della settimana e non sapeva ancora quanto
e a chi avrebbe dovuto pagare per l'ospitalità. L'appartamento era di due
stanze e nell'entrarvi trovò l'inquilino del fine settimana a conversare con
l' affittuaria. Nella penombra serale  teneva in mano il piatto con il
formaggio e nel  frigo aperto la forma di pecorino portava ancora i segni
degli incisivi e si era quasi frantumata. Gli parve normale dire che l'
avrebbe richiusa e che per la prossima volta avrebbe portato dell'Asiago di
quelle che non erano nemmeno le sue parti.
Prima d'uscire avrebbe dormito quasi due ore steso lungo sopra il divano.
Era rimasto immobile ad ascoltare i rumori dialettali. Un sonno comminato
dalla testa reclamante la nullità del corpo e la sospensione pacifica delle
varie ansietà climatiche. La finzione a più non serve.
-Per il corpo di tutti i libri, qual'ora solo esista una centralità. La
turbine dei fantasmi che colpisce i -senza discorso-. L'umanità retrattile
ed i rumori di scoppio, la ciclistica fendente l'aria e la fronda delle
voci. Il ritmo sincopato del bambino che cresce fuori dalla finestra, appena
giù nel cortile.
Accomodatosi presso l'altrui rumore, privo di rumore o imbecille del canto
che lo canzona.
Il mattino seguente Jonathan fece una colazione abbondante, si preparò dei
panini e prese due bottiglie d'acqua e un po' di frutta: erano avanzate
alcune albicocche e delle pesche. Riempì lo zainetto e partì alla volta di
Finsbury. Entrato nel bosco, si diresse subito nel punto in cui aveva
trovato Jenny. La ciabatta era ancora li, ma il corpo della ragazza era
scomparso. Sorpresa e rabbia si alternarono. La deduzione era ovvia: l'
omicida che aveva lasciato li Jenny era poi venuto a riprendersela. D'altra
parte Jonathan l'aveva nascosta molto bene nella prossimità dell'albero.
Nessuno avrebbe potuto notarla, neanche per caso, tranne l'assassino che
conosceva già il posto.
Se l'avesse trovata qualche persona normale, avrebbe chiamato la polizia ed
ora ci sarebbero poliziotti e giornalisti. E se invece che da una persona
normale il corpo di Jenny fosse stato scoperto da un maniaco? L'ISOLA DEL
MORTO era piena di maniaci, Jonathan lo sapeva bene, magari non pericolosi
ma pur sempre maniaci. No, il tipico guardone si sarebbe impaurito e sarebbe
scappato via. Erano tutte supposizioni che si inanellavano nel cervello di
Jonathan. Di una cosa era però sicuro: non aveva più voglia di andare in
spiaggia, almeno non da solo.
Tornò indietro, salì in auto e si diresse verso il centro di Finsbury. Si
fermò appena vide una cabina telefonica. Decise di chiamare un' amica, Rita.
Voleva invitarla a passare la giornata in spiaggia con lui. Fu una decisione
abbastanza istintiva e inconsueta per Jonathan. Non l'aveva mai fatto prima.
Conosceva Rita da diversi anni ed erano buoni amici ma aveva sempre avuto
anche con lei una certa timidezza.
Rispose la madre.
"Rita è in giardino che traffica con le sue piante, se hai pazienza te la
chiamo."
Dopo mezzo minuto arrivò Rita. Jonathan le spiegò la sua idea e lei accettò.
Non poteva venire subito perché aveva un impegno in tarda mattinata ma
sarebbe venuta per le 14:00. Jonathan l'avrebbe aspettata direttamente in
spiaggia.
"Appena sei all'entrata principale gira a destra, verso Courtjazz." Le aveva
detto. Era già venuta nell'isola altre volte con alcune amiche e un giorno c
'era anche Jonathan. Alle due del pomeriggio arrivò puntuale come aveva
detto. Fecero subito il bagno entrambi completamente nudi. Rita aveva i
capelli scuri raccolti in un codino, sotto gli occhi verdi aveva occhiaie
molto vistose. Jonathan cercava di ricordare se lei avesse  sempre avuto le
occhiaie. Forse stava passando un periodo di particolare stanchezza. Aveva
un corpo ben fatto. Ci sono ragazze che vestite in un certo modo sembrano
veramente belle. Ma dopo, pensava Jonathan, non superano la prova del nudo.
Il corpo magro di Rita invece, con gli abiti addosso non diceva niente di
speciale, ma, una volta nuda, le sue forme delicate e armoniose erano un
vero incanto. Jonathan temeva che tornando su dall'acqua gli si rizzasse il
membro, ma  sia per il vento, sia per l'acqua fredda, il suo membro al
contrario si rimpicciolì oltremisura. Rita, intelligentemente, fece finta di
niente e si distesero sugli asciugamano vicino alla battigia.
" Il mare qui è più pulito rispetto a Courtjazz, non trovi? " Disse Rita.
"Certo, c'è poca gente, il mare è limpido, puoi star nudo. Francamente non
riesco più ad andare in una spiaggia normale. Resisterei solo dieci minuti."
"Tu sei un veterano di quest'isola."
"Beh, sì, la conosco bene."
"Ti fermi sempre qui o vai anche verso Finsbury?"
"Di solito vengo qui, dalla parte che va verso Courtjazz diciamo. Io la
chiamo zona-altalena per via di quell'altalena là." Jonathan indicò una
grande altalena alcuni metri da loro, fatta artigianalmente con dei tronchi
di alberi portati dal mare.
"Verso Finsbury invece c'è la zona-scalinata perché ci sono le bruttissime
scalinate di cemento invece della sabbia. Quella zona è appaltata è
'appaltata' dagli omosessuali."
"Zona Finsbury - scalinata-gay e zona Courtjazz - altalena- eterosessuali.
Ho capito bene?"
"Sì, più o meno è così. Devi essere un po' flessibile però. I gay vengono
anche qui. Ma più che altro qua ci sono le coppie eterosessuali che fanno
storie."
"Fanno storie?"
"Verso sera, quando c'è poca gente. Di solito non si mettono qui dove siamo
noi, vanno al di là di quelle dune, vedi, nell'entroterra."
"E cosa fanno?"
"Fanno storie, voglio dire, cominciano a impastarsi. I guardoni, che possono
essere degli sconosciuti o degli amici, si mettono intorno, guardano, si
masturbano, in alcuni casi partecipano e fanno orge."
"E questo avviene sempre laggiù, nell'entroterra?"
"No non sempre, a volte capita di far storie anche qui, di fronte ala mare o
sugli scogli."
"Peccato che debba andar via presto. Mi sarebbe piaciuto vedere di persona
una di queste storie."
"a che ora devi andare?"
"Alle 6, tra dieci minuti." Rita cominciò a rivestirsi. "Aspetta, ti
accompagno" si offrì premurosamente Jonathan.
"No grazie, stai pure, anche perché sono in motorino. L'ho parcheggiato
proprio lì all'entrata."
Forse era meglio così per Jonathan. Quelle erano le ore più belle per stare
in spiaggia. Non faceva più quel caldo fastidioso. La luce era più morbida e
meno accecante. Il mare calmo e silenzioso. Mentre Rita si rivestiva
Jonathan pensò che si sarebbe fatto una sega in riva al mare. Non c'era
rimasto più nessuno nei dintorni che potesse disturbarlo. E così fece. Si
sedette su uno scoglio in riva al mare dando le spalle al sole e si
masturbò. Quando stava per venire si fermò, scese dalla roccia ed entrò in
acqua fino all'ombelico. Riprese la sua attività e dopo un po' eiaculò. Si
soffermò ad osservare incuriosito lo sperma bianco e denso nell'acqua
limpida ma scura, trovandosi nell'insenatura di due scogli totalmente
rivestiti di alghe verdi e di cozze. Lo sperma formava graziosi serpentelli
bianchi che si muovevano nell'acqua in modo lento ma costante. Tentò di
catturare con la mano uno di questi serpenti, ma quando ritirò fuori dall'
acqua il pugno e lo aprì, non c'era rimasto quasi niente.
Dopo quell'avventura Jonathan era pronto ad andarsene. Mise tutte le sue
cose dentro lo zaino, si infilò i sandali di gomma ma restò nudo. Questa
volta decise di fare un percorso alternativo. Passò davanti all'entrata ma
proseguì lungo la battigia in direzione di Finsbury. Arrivò alla scalinata e
continuò fino alla fine.
Ora poteva vedere il porticciolo di Finsbury. Attraversare a nuoto quel
pezzo di mare era impossibile per via delle forti correnti. Jonathan andò
invece verso l'entroterra e si trovò di fronte all'ansa, la piccola palude
che separava il bosco dall'entroterra della spiaggia. A quell'ora della sera
l'acqua era molto bassa, se sceglieva il percorso giusto poteva arrivargli
al massimo fino al collo. Giunto al punto in cui l'acqua cominciò ad
alzarsi, si mise lo zaino in testa, fece un paio di metri e poi il livello
cominciò ad abbassarsi. Era passato. Fu un sollievo ritrovarsi finalmente
fuori da quel suolo melmoso. Ora però era tutto bagnato, non si trovava più
nella zona  'libera' e dovette entrare nel boschetto per cambiarsi. Si stava
asciugando e si era appena messo il costume quando un vecchio coi baffi e
gli occhiali si avvicinò. Non era uno dei soliti maniaci, li conosceva di
vista quasi tutti. Sembrava anzi una persona molto per bene. Iniziarono a
parlare normalmente. Jonathan pensò subito che quel signore assomigliava ad
un suo ex- professore di sociologia, tale Bercelli. Berceli gli offrì una
sigaretta.
" Non grazie non fumo."
"Come è andata di là, voglio dire, belle donne?"
"Io ne ho viste ben poche, comunque c'è stato un bel sole ed ero con un'
amica"
"La tua ragazza?"
"No solo un'amica."
"Che bella gamba!"
Jonathan cominciò a capire. Fece finta di niente con un sorriso un po'
stupido.
"hai un bel cazzo, gli darei proprio una bella ciucciata."
Non c'erano più dubbi. Jonathan rispose visibilmente imbarazzato: " No
scusi, a me piacciono le donne"
"Sì? Ma scopi con loro?"
"Certo"
"Ma ti piace? Sì ti piace?"
"beh, naturalmente."
"Eh sì eh, e..vieni, quando scopi, vieni?"
"Sì."  Jonathan non voleva ferire quell'uomo. Rispondeva a tutte le domande
con tranquillità.
"Guardi, io non sono gay, ma ho alcuni amici che sarebbero disposti."
"Dove sono?" lo interruppe.
"Non sono qui, devo andare a chiamarli, le prometto che li chiamerò."
"Ma quando?"
"Già domani, forse."
Sul volto del vecchio comparve la delusione.
"E no, io domani vado via"
"Mi dispiace, non so cos.."
"Dai, facciamo presto, ti pago, guarda, andiamo li sopra, non ci vedrà
nessuno"
"No davvero, sono stanco, fra l'altro mi sono appena fatto una sega, è  già
tardi e .."
"Dai, per favore, è bello, andiamo li sopra, è un attimo."
Bercelli continuava ad indicare il piccolo sentiero che si alzava verso l'
interno del bosco. Alla fine però, dopo l'ennesimo rifiuto di Jonathan si
arrese e se ne andò.
Tornando a casa Jonathan ripensò a quell'incontro e sorse in lui qualche
dubbio. Aveva fatto bene a negarsi a quell'uomo? Sarebbe pure stato pagato.
E lui , che era disoccupato, aveva certamente bisogno di soldi. Mentre il
sole stava tramontando e un freddo vento entrava dal finestrino dell'auto,
si era quasi pentito d'aver rifiutatati quell'invito. Si mise a cantare:
"Vivere, poesia d'amor, vivere col cazzo in cuor!"
Il giorno dopo le condizioni meteorologiche erano disgraziatamente
ingenerose. Tutto il cielo era nuvoloso, né vento né freddo, ma poteva
piovere da un momento all'altro. Jonathan dovette rinunciare all'ISOLA DEL
MORTO e si presentò a casa di Rita.
La ragazza, che si trovava nell'orto a curare le sue piante, parve piuttosto
felice di vederlo.
"E così oggi niente spiaggia.?"
"E no, oggi niente 'VIVO' "
"Cosa?"
"Scusa, è il mio codice per chiamare l'ISOLA DEL MORTO. Invece che 'isola
del morto '  la chiamo ' isola del vivo ' "
"E perché hai dovuto trovare un codice per quella spiaggia?"
"perché è un posto comunque proibito, in un certo senso maledetto. Non sta
bene far sapere alla gente che si frequenta quella spiaggia. Tu, per
esempio, hai detto a tua madre che sei venuta al 'VIVO' con me l'altro
giorno?"
"no"
"Vedi? Questo codice lo abbiamo inventato io e Marcel quando abbiamo
iniziato a frequentare il 'VIVO'. Lo dicevamo per ischerzo, specie quando
eravamo con altra gente. E poi è diventato spontaneo. Ora lo diciamo
 sempre."
"L'altro giorno non c'era Marcel. E' da tanto tempo che non lo vedo"
"Ha trovato lavoro come magazziniere, viene solo una volta alla settimana."
"E tu hai trovato lavoro?"
"ancora no, per essere sincero, non sto neppure spaccandomi la testa a
cercarlo." E cominciò a canticchiare : " a diciottenni un lavoro non lo
cerca più, a 18 anni un lavoro che gli serve a fare.Ti ricordi?"
"Ivano Fossati"
"Brava! Volevo chiederti, e da tanto che non senti Jenny?"
"Un paio di settimane, perché? Ti sei di nuovo innamorato di lei?"
"No, solo mi ricordo che 4 anni fa uscivamo spesso, io Jenny tu e Marcel".
"E' stato un bel periodo, poi vi siete lasciati e abbiamo perso i contatti.
So che stava con un tipo  Higbury, un ragazzo molto serio, ingegnere."
"L'ho trovata morta due giorni fa nel bosco del 'VIVO', il corpo nudo era
nascosto dietro un cespuglio."
Jonathan cercò di dire quella frase con maggior naturalezza possibile. Lei
stava innaffiando alcune 'bocche di leone ' e si interruppe bruscamente. Lui
le riferì tutti i dettagli, tranne il rapporto necrofilo e le spiegò come la
nascose vicino all'albero ma il mattino seguente il cadavere era sparito.
Non aveva avuto poi il coraggio di chiamare la polizia.
Decisero di tornare in quel posto. Partirono immediatamente non curanti
delle grigie nuvole che li sovrastavano.
Arrivarono nel luogo del ritrovamento indisturbati. Non c'era niente, come
aveva detto Jonathan. Restarono alcuni minuti ad ispezionare minuziosamente
ogni centimetro di terreno. Non vi era alcuna traccia visibile che potesse
aiutarli. Si sentirono entrambi accaldati. Avevano camminato infatti molto
velocemente senza mai parlare. Venne quasi spontanea la decisione di andare
in spiaggia e farsi un bagno. Si era portato con sé gli asciugamani. Se
fosse sopragiunta la poggia non li avrebbe certo impauriti. Durante il
tragitto che li portò dal bosco all'entrata della spiaggia era apparso il
sole, ma appena si spogliarono per entrare in acqua la luce solare si
affievolì. La superficie del mare aveva perso il vivido splendore dei minuti
precedenti, per prendere uno sgradevole colore di piombo. Si gettarono
ugualmente in acqua. Nuotarono ininterrottamente. Se si fossero fermati si
sarebbero infreddoliti. Dopo venti minuti tornarono sulla terra ferma. Rita
si accorse subito che Jonathan non stava bene, tremava. Allora prese l'
asciugamano e cominciò a strofinarlo energicamente sul corpo di Jonathan,
come farebbe una mamma con il proprio bambino. Lui si sentì meglio.
Rita continuò ad asciugarlo abbracciandolo sempre più stretto. Lo palpava
con movimenti veloci e mani forti. Jonathan era deliziato. Erano tutti e due
in piedi, stretti uno di fronte all'altra, finchè lei lo baciò. Senza
preoccuparsi della presenza di qualche estraneo iniziarono ad accoppiarsi.
Avevano disteso gli asciugamani per terra. Jonathan aveva appena appoggiato
la lingua in mezzo alle gambe di Rita quando il vento, di colpo, si scatenò
urlando. Era il prologo di una  tempesta. Un'oscurità simile all'
approssimarsi della sera era calata sui loro corpi. Jonathan insisteva ad
allargare le gambe  della ragazza umide di saliva e di liquido seminale. I
tuoni del cielo sferzavano i due amanti e li facevano urlare a loro volta .
Assatanati, godevano furiosamente, fustigati dalla fredda e violenta
pioggia. Vennero entrambi e le ultime gocce dal cielo li lavarono e
purificarono. Era tornato il sole.
Jonathan riprese  a parlare dell'isola del morto, insistendo soprattutto
sulla strana atmosfera che regnava in quel posto. Le parlò dei maniaci più
caratteristici e famosi dell'isola; alcuni erano persino suoi amici. Le
raccontò degli ultimi grotteschi incontri con lo zoppo e con Bercelli.
Rita si rituffò in mare. Jonathan preferì invece restare sdraiato. Frugò
nello zaino ed estrasse alcune albicocche. Aveva notato negli ultimi minuti
un uomo nudo che continuava a ronzare intorno. Lo sconosciuto si fece
coraggio e si avvicinò.
"Scusa, posso farti una domanda?" Aveva una voce acuta e nasale. "Che sport
fai?"
Jonathan non rispose. Questi per nulla scoraggiato continuò ad insistere.
"No, volevo dire, che sport fai per avere una razza di fisico del genere?"
Jonathan che stava mangiando un'albicocca, pose il nocciolo del frutto
appena eroso sulla sabbia e fece segno con la mano all'intruso di andarsene.
L'adulatore si arrabbiò, mentre indietreggiava gracchiò sibilando verso
Jonathan: "Volevo solo farti una domanda, vaffanculo!"
Continuò a imprecare volgendo  le spalle a Jonathan e per qualche metro, poi
si voltò di scatto e manovrò alcuni gesti osceni verso chi lo aveva così
scortesemente rifiutato. Scrutò Jonathan e insistette nel maledirlo fino a
che scomparve nell'entroterra.
"Chi era?" chiese Rita che aveva assistito alla scena da lontano.
"Una vecchia conoscenza, solo ora l'ho riconosciuto. Lo incontrai la prima
volta che venni qui più di sei anni fa. Eravamo io e Marcel. Fu Marcel che
mi portò al 'VIVO' la prima volta. Quel tipo ci abbordò e ci assillò tutto
il pomeriggio. Anche in quella occasione usò la stessa frase introduttiva
per rompere il ghiaccio: ' scusa, posso farti una domanda? ' "
"come si chiama?" chiese Rita.
"non lo so. Diamogli un codice anche a lui, lo chiameremo 'Domanda'. "
Pronunciato quell'accordo, le nuvole tornarono a coprire il sole. Si
rivestirono in fretta e di corsa verso l'entroterra in cerca di rifugio.
Presero la direzione della casa abbandonata alla fine del sentiero.
Entrarono che erano già bagnati. La bufera si impadronì degli angoli del
tetto e li scosse violentemente. A tratti freddi vortici di tempesta
passavano con un brivido nella stanza in cui si erano insediati. Si tolsero
i vestiti e si asciugarono. Non avevano altri indumenti e così rimasero nudi
ad aspettare la fine della tormenta. Trovarono la situazione estremamente
eccitante. Ripresero ad accoppiarsi.
In equilibrio eretto Jonathan sollevò Rita palesandole il freddo muro alle
sue spalle, ma stancatosi presto dell'artifizio la riportò al suolo.
Lui era sopra e lei sotto a pancia in su. Fu allora che Rita si accorse di
avere qualcosa di morbido e altrettanto freddo sotto la schiena. Convertito
dalle immagini passionali Jonathan continuava a fottere. Rita si sentiva
come la parte interna di un sandwich. Jonathan sopra e qualcosa di
indefinibile sotto. Si staccarono e si spostarono di un metro, quel tanto
per vedere il cadavere dello zoppo che aveva fermato Jonathan solo qualche
giorno prima.
Jonathan lo distinse nella penombra e Rita in luogo dell'urlo isterico si
pietrificò nell'allucinazione di quel corpo nudo in posizione supina.
" E' lo zoppo che mi ha abbordato l'altro giorno." Furono le prime parole
che Jonathan tirò fuori. Si rivestirono per l'ennesima volta nei loro panni
umidi e mentre Rita richiudeva lo zaino si udì un tonfo nella stanza
accanto. C'era qualcuno. Il rumore proveniva dalla porta da cui erano
entrati. Non avevano il coraggio di uscire da lì, ma la finestra della
stanza dove si trovavano era troppo piccola per far passare i loro corpi e l
'unica altra porta per la fuga era inchiodata con due assi di legno.
Jonathan cercava di pensare il più freddamente possibile ma dopo alcuni
secondi, in luogo del sordo rumore precedente, udirono chiaramente dei passi
avvicinarsi a loro.
Questo non aiutava Jonathan a concentrarsi sul da fare. Fu Rita allora a
prendere l'iniziativa. Prese una pietra per terra e si avventò contro la
porta sbarrata e cominciò a battere sul legno che impediva loro l'uscita.
Jonathan la imitò. Le assi erano bagnate e quasi marcite dal tempo e dal
clima umido di quella zona.


title: giorno a termine

author: cam

text:
Il 31 Mag 2002, 19:38, "Localmachine" <
localm...@libero.it
> ha scritto:
... maledě...
Maledě ?  Imperdonabile. Per fortuna il resto č
esecrabile, quindi la grammatica non č il piů grave dei tuoi problemi
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: giorno a termine

text:
"cam" <
afri...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z98Z113Z159Y...@usenet.iol.it...
> Il 31 Mag 2002, 19:38, "Localmachine" <
localm...@libero.it
> ha scritto:
> ... maledì...
>
> Maledì ?  Imperdonabile. Per fortuna il resto è
> esecrabile, quindi la grammatica non è il più grave dei tuoi problemi
>
> --------------------------------
> Inviato via
http://usenet.iol.it
Chiedo venia per gli errori e per la qualità generale della  stesura (che
non è mia ad ogni buon conto). Tuttavia ti ringrazio per l'attenzione che
hai voluto accordare al corpo esecrabile.
l.m.


title: giorno a termine

author: Seretur

text:
cam wrote ...
> Il 31 Mag 2002, 19:38, "Localmachine" <
localm...@libero.it
> ha
scritto:
> ... maledě...
>
> Maledě ?  Imperdonabile. Per fortuna il resto č
> esecrabile, quindi la grammatica non č il piů grave dei tuoi problemi
*Esecrabile*? Ma non scherziamo... qui l'unica cosa che c'e' di
esecrabile e' il tuo commento.
--
Seretur
''The releasing of anger can better any medicine under the sun''


title: [R] Tramonti

author: Charlie

text:
Chissā se riconosci il mio numero di cellulare sul display.
- Ciao, sono a Roma, tra un quarto d'ora sarō sotto casa tua... sei libero?
- Come scusa? E cosa ci fai a Roma?
- Sono di passaggio, sto andando a Napoli per lavoro. Allora disturbo?
- No, mi posso liberare. Ti aspetto.
Fermo la macchina davanti al cancello arrugginito. Un colpo di clacson e
aspetto.
Non č cambiato niente, solo i cani sono cresciuti. O almeno cosė sembra.
Immobilitā fittizia, sicuramente. Sento il profumo della carne alla griglia
e il tintinnare di bicchieri. Un vociare sommesso. Il rumore dei pensieri.
Non ricordo il colore dei tuoi occhi. Non ricordo il tuo indirizzo, solo la
strada per arrivare a casa tua.
Un anno č andato via e i tuoi pantaloni sono sempre gli stessi, ma le rughe
sono un po' pių profonde.
- Posso mettere la macchina in cortile?
- Certamente, quanto ti fermi?
- Un'oretta...
- Ti preparo un caffč?
Non ho voglia di entrare in quella casa. Forse hai tolto il quadro che ti
avevo regalato. Sui muri spogli, spiccava, paesaggio marittimo in tempesta,
come te. Impossibile da non notare. Da dimenticare.
Meteora di week-end abbandonati a se stessi, arrivavo e partivo, cercando di
immaginarci insieme all'andata, e di trattenere qualcosa di noi al ritorno.
Tempo che forse abbiamo solo sperato di vivere insieme.
Cerchi di ridere, ma non sei mai stato un granché come attore.
Mi stropiccio le mani e cerco disperatamente una dannata pellicina da
torturare. Perché m'innervosisci ancora?
Parlare del pių e del meno, come compagni di scuola ritrovati per caso. Cosa
hai fatto, il lavoro, gli amici. Fare finta di niente, parlare di niente.
Guardare distrattamente un punto qualsiasi. Mi sforzo di non ricordare gli
scalini da cui ascoltavamo il vento passare, e il porfido che ci ha visti
abbracciati.
Cosa raccontarti di me? Dovrei dirti che mi sei mancato? Prima sarebbe
necessario capire che cosa mi potrebbe essere mancato di te. Certo, l'
immagine che mi ero creata. Il tuo corpo. Il tuo odore. Ma le parole inutili
non bastano pių.
Avvicini la mano alla mia, fingendo un tocco casuale. Non sei cambiato
affatto. Tutto facile, immediato. Basta un sorriso ammiccante, sicuro della
tua seduzione. Come se potessi dimenticare. Ho solo rimosso la tua immagine
per tutto questo tempo, non dimenticato. Ci sono ancora i tuoi silenzi, il
tuo vuoto. Riuscivi a galleggiare nel nulla per intere settimane. I tuoi
pensieri volavano via e non t'importava di chi ti stava accanto, paziente,
in attesa dei tuoi improvvisi ritorni. Passava anche un mese senza che ti
facessi sentire. Mi dicevi Milano č lontana. Mi dicevi stanotte vengo a
dormire da te.
Non ho pių salvato niente, di te, di noi. Non posso lasciarmi intenerire
dalla tua finta sensibilitā. Le tue fotografie. Non sei mai riuscito a
vivere nella realtā, i volti in bianco e nero che hai amato e inseguito sono
svaniti, inghiottiti dalle ombre. E probabilmente non ti sei mai rassegnato
a questo.
Volevi viaggiare ovunque, temevi di perderti qualcosa di importante. *Voglio
vedere il tramonto su ogni paesaggio possibile*. Che progetto ambizioso. E
ogni volta prospettavi una partenza senza di me. I tuoi progetti mi
escludevano, come un soprammobile superfluo. Non ti bastavo. Ti bloccavi
davanti al televisore, imbambolato, a mangiarti donne in guępiere. Poi
cercavi nelle foto qualcosa di tuo.
Ipotizzi l'ennesimo viaggio.
- Da solo o in compagnia?
- Che domande... da solo. Se poi non torno, mi tocca tenermela!
- Giā, non sia mai detto... e cosė sei sempre alla ricerca del grande amore,
eh?!
- Fai del sarcasmo?
- Per caritā, non sia mai...
- E allora cos'č?
- ... sono passata solo a vedere come stavi, niente di pių e niente di meno.
Mi aspettano a Napoli per cena. E' meglio che mi rimetta in viaggio.
- Va bene, torniamo a casa.
*Torniamo a casa*. Aspettavo sempre con ansia questa frase... non vedevo
l'ora di infilarmi sotto le coperte con te. Tu cosė freddo e distante in
mezzo agli altri, diventavi cosė tenero.
La strada m'inghiotte. Non soffro pių. Non sento pių niente, e non mi manchi
neanche. Tutte le difese che avevo eretto per non farmi fare del male dalla
tua leggerezza hanno funzionato. Le mie debolezze le ho chiuse in un
cassetto ed ho gettato la chiave. E' rimasta quella fragile sicurezza e la
rabbia di sempre. La voglia di andare avanti e di lasciarmi il dolore alle
spalle.
Il cielo si scurisce lentamente e la macchina blu comincia a confondersi.
Strisce azzurre che si sfumano in un tenue color salmone. La dolcezza di un
abbraccio consolante.
* * *
La sigaretta mi pende dalle labbra. Dimenticata. Ogni tanto aspiro un po' di
fumo e la cenere mi cade sul cappotto.
La bottiglia di birra giace accanto a me. Sfratto la sigaretta a  vantaggio
delle bollicine al malto. Finita.
- Il vento comincia ad essere un po' fastidioso, non trovi? Perché non
torniamo in albergo?
- Come vuoi. Hai freddo?
- Non ancora, per il momento.
Il bar dell'albergo č in fondo al corridoio, un pianale in legno a mezzo
cerchio. Il barman duplica la sua efficienza nello specchio dove i cloni
delle bottiglie rifrangono la luce delle lampade. Scintillii di trasparenze.
Chiedo una birra. Sei andata in camera. Senza dire una parola. Non riesci
proprio a capire i miei silenzi. A volte non li capisco nemmeno io, non te
ne crucciare. Mi annido nei meandri dell'impossibilitā, delle utopie. Questa
cittā, le mille cittā che contiene, un po' mi assomiglia. Il castello domina
i quartieri che si snodano dissimili. Ognuno ha un'anima, un colore, un
odore. Solo suo. Vorrei essere da solo a volte, non che la tua presenza m'
infastidisca. Ma č diverso. Non riesco ad immergermi completamente, in
qualche modo stridi. Fai finta di niente quando mi allontano. Sorridi e mi
prendi per mano quando ritorno.
Ci siamo lasciati dietro molti chilometri e stanze d'albergo. Siamo partiti
alla ricerca di qualcosa, un po' dentro noi stessi e un po' al di lā del
finestrino. Convinti che fosse un viaggio incontro al destino. Ascolto la
voce di questa cittā.
- Sei ancora qui? Ti stavo cercando.
- Ah, ciao, stavo per salire in camera. Ci prepariamo per andare a cena, che
ne dici?
- Direi che forse č meglio un aperitivo, č un po' presto per la cena.
Guardo il polso privo dell'orologio, lasciato sul comodino. La birra ormai l
'ho bevuta.
La stanza č piccola, ma accogliente. Sembra proprio fatta apposta per una
giovane coppia innamorata. Teneramente immersa a parlare del colore della
cucina nuova.
La guida turistica č sul letto, aperta alla pagina dei ristoranti.
Sicuramente pių utile che fluttuare sul bancone del bar. Mi avvicino alle
tue spalle. La tua pelle ha un odore particolare. La schiena č liscia e
morbida. Ed č un peccato tenerla nascosta da tutti questi vestiti. A te
basta sentire il mio respiro per capire quando ho voglia di fare l'amore.
Avvinghiato al tuo corpo sento scorrere il sangue pių veloce. Non c'č tempo.
Non c'č spazio. Sospesi, materia in fusione.
Ci restituiamo i nostri corpi, accarezzando l'illusione di aver condiviso
anche le anime. La doccia mi aiuta a tornare alla realtā. Dove ti posso
portare? Che cosa ti posso offrire?
- Se facessimo un giro?
- Ma non avevi freddo?
- Sė, ma adesso mi sono scaldato. Per un po' resisto!
- Dove vuoi andare?
Dove finisce la cittā.
C'č un lenzuolo steso che ondeggia nel vento. Un ponte nero e la nera figura
di un uomo con le braccia aperte. Un fiume che abbraccia l'oceano e un fuoco
violaceo che mi buca il cervello.
* * *
Non ho pių voglia di giocare, di fingere.
- Ti ho tradito.
Pareti di velluto mi inglobano.
Tutto morbidamente soffocato, prigione paradisiaca. Questa casa, la nostra
intimitā conquistata. Vivere insieme, un po' per gioco e un po' per
mescolarci l'uno con l'altra.
Continuo a camminare avanti indietro. Cucina, camera da letto, cucina. Senza
meta. Senza scopo. Pensando a come ne verremo fuori, se ne verremo fuori. Se
quell'amore di cui abbiamo tanto parlato e su cui abbiamo scommesso, sia
abbastanza forte da reggere al colpo. Non riesco a staccare la mente da
quell'immagine. La macchina parcheggiata in garage, e io e lui a contorcerci
sul sedile posteriore. Tu nel nostro letto, ad aspettarmi.
Mi guardi, seduto sul divano.
- Per favore, dė qualcosa.
- Cosa vuoi che ti dica? Che sei una troia?
Ti alzi, infili la giacca. Fa freddo. Sbatti la porta e scappi per
convincerti che non sia vero, per non avere la mia faccia davanti. Capisco
la tua umiliazione.
Ti ho negato tutte le promesse.
Avevo tutto. Ho cercato qualcosa al di fuori. L'ho trovata. Per sentirmi
desiderata, per incrociare uno sguardo ed entrargli nell'anima, senza sapere
nulla di lui. Lui che non voleva nient'altro da me che quel sedile, e
fissavo i suoi occhi febbricitanti che mi trapassavano. Giocavamo allo
stesso modo. Nessuno dei due voleva concedere all'altro alcun privilegio, se
non quello della seduzione. Il brivido di sentirmi sfiorare da mani che non
fossero le tue.
Tu e il tuo amore. Tutto te stesso, respirare per me, scegliere un'altra
vita. Solo per me. Per noi. Avresti voluto durasse per sempre, intatto.
Forse anch'io. Nulla dura per sempre. Adesso? Tutto č mutato nella sua
profonditā.
Avremmo dovuto sposarci a Maggio, quando l'aria č tiepida.
Guardo fuori dalla finestra, il cielo rigato da gocce che mi scaldano la
pelle. La nebbia ha avvolto la cittā, ed una leggera luce si diffonde; sull'
orizzonte una linea sfocata arancione. E' tutto quello che resta.
--
Charlie


title: [R] Tramonti

author: Bishop

text:
Quell' occhio femminile, lo sguardo affascinante che rivela particolari
nascosti alla vista di un uomo.
Letto 2 volte.
Toccante.
Bishop
Charlie ha scritto nel messaggio <8aqvh3$h3d$
1...@serv1.iunet.it
>...
>Chissà se riconosci il mio numero di cellulare sul display.
>- Ciao, sono a Roma, tra un quarto d'ora sarò sotto casa tua... sei libero?
>- Come scusa? E cosa ci fai a Roma?
>
>cut
>--
>Charlie
>