title: appartamento in centro

author: helle

text:
Appartamento in centro...
Se Marion avesse avuto un presentimento di quel che sarebbe accaduto in quel
giorno caldo d'estate, non è dato saperlo . Ma non ha mai dato segno di
essere particolarmente percettiva né di saper cogliere le emozioni, come
capita a talune persone, a pelle. Non narrerà a nessuno l'accaduto, tanto
più che non ci sono fatti esteriori eclatanti da narrare. E teme di esporsi
al ridicolo. Ciò che cercassero gli altri protagonisti, cosa pensassero,
cosa avessero trovato, non è dato sapere ed essi lo espressero solo con la
musica l'uomo, con lo sguardo la donna e i bambini, con le parole impaurite
e stanche la padrona di casa. E se la musica e lo sguardo parlano, occorrono
anche un orecchio attento e un occhio vigile per cogliere. E spesso le
parole hanno un senso recondito difficile da percepire. E anche il silenzio
ha una sua voce. Ma tale acutezza e sensibilità sono doni che mancano a
Marion.
Tutta la vicenda ha avuto inizio dal suo desiderio di comprarsi un
appartamento in centro. Ha letto un annuncio su un quotidiano, che parla di
un tre locali, libero, dietro l'università.
Prima dell'appuntamento, si ferma per un aperitivo vicino al Duomo. E' un
pomeriggio d'estate caldo e afoso, immobile in attesa di un temporale
incombente. Sotto la Galleria perfino l'uomo della lotteria sembra aver poco
da gridare. Frotte di turisti sciamano ordinati. Marion viene da Piazza San
Babila e i suoi sono pensieri tipicamente estivi, le vacanze, le ferie.
Lavora in un ufficio del centro, appollaiato all'ultimo piano di un palazzo
opulento, gente sempre ben vestita, elegante e raffinata, ma pronta a
sbranarti al primo errore. E lei ha imparato a non sbagliare mai. Perfetta,
efficiente, ordinata, guarda dalla sua finestra il mondo sottostante con
malcelato orgoglio , vede passare le altre, trafelate, in disordine e così
inevitabilmente sempre sciatte ai suoi occhi. Lei stessa non si può dire una
bellezza, ma ha saputo costruire il proprio corpo con una perfezione
maniacale, serate in palestra, una dieta mai trasgredita, piscina, lampade.
Tutto quel che occorre. Ogni momento è occasione per mettere se stessa al
centro dell'attenzione di qualcun altro. E non potresti non notarla, con
quelle gambe lunghe, la minigonna cortissima, le scarpe alte e i capelli
curatissimi nei loro colori innaturali.
E' abbastanza presto per l'ora dell'appuntamento, ma si incammina. La casa
da vedere è nella zona Università Cattolica, in una via alle spalle dell'
Ateneo.
La mattina ha parlato con una signora molto anziana che le chiede di recarsi
a un certo indirizzo. Nulla di straordinario. Marion ha già visto diverse
case in quel periodo.
La madre ha dato alla figlia un nome molto banale, quello della nonna
materna che lei non ha mai visto e della quale sa solo che se n'è andata
dalla sua casa, lassù nel Friuli, per cercare un lavoro in una grande città,
che il nonno, arroccato nel suo piccolo paese, non ha saputo seguirla e che
nella grande città è morta giovane. Marion è solo un diminutivo, uno scherzo
del padre, ma che le dà quel tocco di esotico che non guasta.
I pensieri si dissolvono nell'afa milanese mentre lei si incammina a piedi.
È in anticipo. Piazza Cordusio, il banchetto dei fiori, via Meravigli coi
suoi palazzi eleganti, la sede della Camera di Commercio, i bei negozi. Ma
lei sta già pensando all'appuntamento. Sbuca in Corso Magenta, poi una
traversa, una viuzza stretta. E' arrivata. Suona il citofono ed è allora che
ode la musica. Una musica dolce, dietro le sue spalle. Non si volta. Non
saprebbe dire il perché, ma non si volta. La via è stretta. Esita. Ha paura.
Non c'è nessuno per strada. Solo la musica alle sue spalle. Se si voltasse
vedrebbe un uomo bello, con la barba incolta, le mani affascinanti, come
devono essere affascinanti le mani di un musicista. Ma soprattutto un uomo
triste, infinitamente triste. E quell'uomo suona, suona per lei. Lo sente ma
non osa guardarlo. Finalmente una voce risponde, anziana e stanca. Marion
sale delle scale strette e buie, senza ascensore. Una porta, lassù al quinto
piano si apre di tre quarti. Una donna grigia non solo nei capelli, ma nel
volto e negli occhi, apre la porta. L'abito rosa è una macchia di colore in
quell'ambiente. Marion si ritrova nella penombra. I pesanti tendaggi sono
tirati. "Vivo sola" aveva detto la donna al telefono " e sto per andarmene".
Forse per il condizionamento di queste parole, Marion non si accorge subito
di altre tre figure nel buio. Mentre parla, le pare ancora una volta di
udire la musica salire. Forse l'uomo è dietro la porta, pensa.
Nel buio intravvede tutta la famiglia. C'è un divano color cremisi sullo
sfondo, sotto la finestra oscurata dai tendaggi, con una coperta a fiori
vivaci a ricoprirlo. Sul sofà sono sedute tre figure, una donna giovane con
due bambini stretti ai lati, un maschietto e una femminuccia. Sono immersi
nell'oscurità e Marion vede i volti, spauriti, attenti, assorti, non verso
di lei, ma verso la vecchia quelli dei bambini, verso la porta, da dove
proviene la musica, quello della donna, ad ascoltare quel suono o forse ad
attendere qualcuno che arrivi. Marion fa per salutare, ma qualcosa la
trattiene. Ed è il fatto che la donna anziana non guarda mai in direzione
del gruppo sul sofà, ma fissa nella sua direzione. Forse non vanno d'accordo
pensa Marion. Il solito, classico, banale scontro tra suocere e nuore
portato alle sue estremità? Marion si accorge dell'abbigliamento incongruo,
antiquato delle tre figure. La bimba con un grembiulino, stranamente
macchiato. Forse viene dall'asilo, ma perché la mamma non l'ha cambiata? Di
fronte ad un'estranea, con quel grembiulino sporco, le dà un senso di
fastidio. Il bambino ha dei pantaloni lunghi e una camicia chiusa, ma non ha
caldo? Eppure non sembra accorgersene. Marion è sempre più a disagio. La
donna la invita a sedersi, con cortesia, su una vecchia sedia ad un tavolo
rotondo. La scena ha un che di grottesco. Lei così bella e affascinante, i
bambini con lo sguardo terreo, la madre che scruta la porta, la musica che
si fa più vicina e assume un tono più basso. Se Marion fosse più avveduta si
renderebbe conto che questo è un Requiem, suonato con la tristezza di un
violino. E la donna anziana, col suo vestito rosa, che sembra non accorgersi
di nulla. Sono sedute al tavolo. Prendono il the e parlano d'affari. Si
stringe le mani, in un gesto di nervosismo. "Dobbiamo concludere subito. Sto
per andarmene". Dice questo ravviandosi i capelli che sfuggono a ciocche
dalle forcine. Marion si chiede se la donna sul sofà possa dire la sua in
quel contratto, o se sia solo un ospite, ma questa resta muta ed
indifferente. "Sto per andarmene". "Ci devo pensare". "Domani" promette
Marion. Domani. Forse. Speriamo. è la risposta della donna.
Dà un ultimo sguardo all'arredamento, forse per distogliere i pensieri da
quell'atmosfera cupa. Di fronte al divano, oltre il tavolo rotondo dove
hanno preso il the in tazze di porcellana, c'è una credenza quanto mai
antiquata, di quelle coi vetri istoriati come ne ha vista una nella casa del
nonno da piccola, lassù nel Friuli. Anzi a guardarla è identica. Fissa lo
sguardo nel buio e si accorge di un qualcosa che non ha notato. Sulle sedie,
sul letto, che si intravvede nella stanza attigua, sono ovunque vestitini da
bimbo, ricamati con un'arte preziosa, da quel che lei può capire. Prova
irritazione, per i due bambini combinati così malamente e quei bei vestitini
sparsi sulle sedie. Fuori si ode il rumoreggiare del temporale, sovrastato
da quella musica, ormai un grido angosciato. Anche i bambini mutano i loro
visi, la donna giovane ha lo sguardo sempre più assorto, la bocca aperta in
un grido muto, l'anziana si fa sempre più distante. La discussione è finita.
È accompagnata alla porta. Saluta e si allontana verso il temporale. Fuori
non c'è nessuno e la musica è cessata improvvisamente. E allontanandosi da
quella casa verso i tuoni, i lampi, la pioggia, per la prima volta prova
sollievo come se tutto sia preferibile a quell'atmosfera. Poi col temporale
si dissolve anche l'angoscia e tutto torna sul filo di una normalità
apparente. Non ha più osato telefonare a quella donna, è come se recandosi
in quella casa avesse violato un che di recondito, come se l'avessero messa
a parte di un segreto che lei non riesce a cogliere nella sua interezza. L'
ha riposto nella sua memoria, pronto a riemergere alla prima occasione. E da
allora cerca quel suono senza ritrovarlo mai...
È passata una settimana, il senso di disagio la sta abbandonando, presa com'
è dal lavoro e dal ritmo frenetico della città, quando improvvisamente lo
nota. E' un articolo di giornale, in cronaca nera ... L'avevano trovata
morta, da sola, in un appartamento in centro, la testa appoggiata su un
tavolo, le mani stese innanzi a sé, con un vestito rosa, i capelli sparsi
sulle spalle. Ma quella morte diventava occasione per ben altra
rievocazione.
Un mattino lontando di dicembre Milano si era svegliata sonnacchiosa e
indolente, le motorette viaggiavano per le strade, insieme alle biciclette,
mentre il traffico era ancora vivibile. Le signore prendevano il caffè negli
eleganti caffè del centro. Era un inverno, un inverno freddo, ricordava il
cronista. Nei salotti bene si parlava ancora dell'ultima inaugurazione dell'
anno musicale alla Scala. Ma era stato un articolo di giornale a risvegliare
quella Milano d'altri tempi e a riempirla di angoscia e di tristezza. Tre
cadaveri erano stati trovati in una casa accanto alla Stazione. Una mamma e
due bambini. Avvelenati. La colpevole era già stata assicurata alla
giustizia. Non si era nemmeno curata di nascondere l'acquisto del veleno. L'
aveva preso nella farmacia sotto casa. Doveva uccidere dei topi, si era
giustificata. Del resto a lei non importava nulla. Non poteva ormai più
avere quell'uomo, nessuno lo doveva avere. L'uomo era un musicista, un
violinista, non di quelli famosi che avevano suonato alla Prima della Scala,
ma un distinto insegnante di musica al conservatorio milanese. Un uomo colto
che amava passare il suo tempo alla casa di riposo per artisti ad ascoltarne
i ricordi o a sentire ancora l'eco di suoni lontani. Lei lavorava in quella
casa. Era una segretaria. Bella e procace, con un fascino selvaggio. E amò
quell'uomo fino alla follia. Fino a riempire di veleno per topi dei dolci e
a spedirli a lei, la rivale odiata e a quei due bambini, ostacolo fra lei e
l'amore. Erano venuti dall'asilo in quel dicembre di freddo intenso, la
bambina non aveva nemmeno tolto il grembiulino sporco, si era gettata su
quei dolci che avevano trovato in portineria. E avevano riso mangiandoli,
addentandoli, offrendoseli a vicenda con voracità. Ed erano morti insieme,
per mano, senza scampo. Il padre se n'era andato scomparendo per sempre nel
nulla.
Lei arrivava al processo sempre vestita di rosa, con le forcine tra i
capelli. Ogni giorno sui giornali comparivano articoli coi resoconti delle
udienze. Le voci correvano in quella Milano uscita dalla guerra, non ancora
europea città frenetica, ma dove sopravviveva il gusto del pettegolezzo. Del
delitto e del processo parlavano le portinaie fuori dai palazzi, le
cameriere nei caffè, le maschere nei cinema. Le signore uscivano di casa
impellicciate per andare a seguire le udienze col fiato sospeso, conquistate
da quella sorta di fumetto rosa d'altri tempi. Poche file dietro di loro, le
loro domestiche ugualmente curiose e avide di cogliere ogni particolare.
Non ci fu bisogno di dividersi in innocentisti e colpevolisti. Il delitto
passionale si offriva alla curiosità, e forse in cuor suo qualcuno avrebbe
potuto anche capire, ma la morte di due bambini pesava sulla coscienza come
un macigno. Era impossibile dimenticare, Margherita col suo vestitino sporco
e il piccolo buffo Giacomo, un ometto.. Come disse il pubblico ministero al
processo. Non ci furono discussioni. Le porte del carcere si chiusero a vita
per quell'assassina spietata e senza cuore.
In carcere diceva l'articolista, l'avvelenatrice aveva imparato a ricamare
vestiti che offriva ai bambini poveri... Un giorno, dopo quattro decenni,
era uscita dal carcere, ma aveva continuato a lavorare per i bambini poveri,
sola e dimenticata da tutti. E, soggiungeva l'articolista, nemmeno al suo
paese, lassù nel Friuli, qualcuno la ricordava ancora..
Non sa né come né perché, ma Marion sta correndo per le vie della città, a
cercare conforto. A rifugiarsi come una liberazione in una chiesa. Lei che
in chiesa non è andata mai si ritrova a pregare, a modo suo, per delle anime
che non sa di chi siano ..


title: appartamento in centro

author: Linus

text:
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 ****
"helle"
> Appartamento in centro...
Racconto dal ritmo a
singhiozzo e dallo stile
non perfetto, ma la storia mi č
piaciuta e l'ho letto volentieri.
Linus.
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title: appartamento in centro

author: Alex

text:
"helle" <
grazia...@inwind.it
> wrote in message news:<9nq9bv$j1d$
1...@nreadb.inwind.it
>...
> Appartamento in centro...
però, negli ultimi tempi ero talmente abituato a vedere quasi
esclusivamente dei post(s) polemici, politici, livorosi, semplici
sfoggi di abilità affabulatoria, inutili accostamenti di parole e di
termini artificiosamente ricercati che un racconto appare quasi OT!
grazie, finalmente qualcosa da leggere.
chissà che ciò non sospinga nuovamente i partecipanti (me compreso) a
ricominciare l'attività produttiva.


title: Keller

author: gilgamesh

text:
Keller
Non so chi mi c’ha messo e perché. So solo che mi trovo qui, da un
tempo che la mia memoria non è in grado di determinare, imprigionato in
questo vasto e umido androne. A lottare contro il buio, le correnti
contrarie e il miasma soffocante che si leva d’attorno.
Liquami maleodoranti continuano a rovesciarsi su di me da fori
invisibili posti sul soffitto.
Non mi piovono addosso queste maledette poltiglie miasmatiche con getti
regolari, ma a singhiozzo come cateratte (gemiti ignobili piagnucolati
dalle viscere del suolo) che si aprono improvvise dal buio sopra di me
e mi travolgono nel mio precario equilibrio ovunque mi trovi.
Neppure galleggiare a corpo morto all’interno di questa piscina
puzzolente mi è concesso, né riposare un poco le mie membra stanche,
poiché una corrente ininterrotta porta la fogna, e me con lei, a
defluire verso uno scarico posto sul fondo dell’androne e difeso da una
grata attraverso le cui sbarre è precluso passare al mio corpo
poderoso.
E così i liquami si scaricano verso livelli inferiori cui io non posso
pervenire, io condannato a marcire in questa galera per colpe che
neppure conosco. Meglio morire dico io,  piuttosto che vivere ancora in
questo bagno infernale. Ma inutile nascondere quanto sia difficile per
me togliermi la vita quando l’unico mezzo concesso è quello di colarmi
a picco nella fogna per quivi soffocarmi ed invece sempre prevale, sul
sudicio desiderio suicida, il limpido istinto di conservarmi e di
vivere che ogni volta risorge in me potentissimo.
Poco posso dire del locale che mi ospita in quanto il buio è
fittissimo, anche se la mia vista, completamente assuefatta
all’ambiente crepuscolare, riesce a percepire vaghissimi contorni dei
muri sfruttando riflessi di luce lontanissimi e impercettibili
provenienti di rimbalzo dal piombo dei tubi e da invisibili
fessurazioni del terreno. Al tatto dei miei polpastrelli percepisco
sulla superficie dei muri segni in rilievo, come dei glifi
incomprensibili redatti in una lingua certo antichissima e forse
neppure umana.
Il basso brontolio generato dallo scorrere dei liquami dall’alto è
pressoché ininterrotto. Solo a volte, per motivi ignoti, la cascate
cessano e la corrente si placa. Allora invade l’ambiente quasi un alone
di silenzio e di pace, interrotto solo dal sordo rumore delle bolle dei
gas di decomposizione che risalgono a galla ed esplodono. Sono quasi
felice in questi rari momenti di silenzio, io che ho così poco da
godere.
Mi accontento così del mio gramo esistere e in quei momenti
riecheggiano, a mio conforto, le parole di quel filosofo, il cui nome è
scolorito nei miei ricordi, che ammoniva il discepolo che “la natura si
accontenta di poco” e che “la ricchezza secondo natura è tutta compresa
in pane, acqua e un riparo qualsiasi per il corpo."
A che posso aspirare io che  vivo nella fogna  e di fogna di nutro?
Eppure, nonostante la dieta stomachevole e monotona, il mio corpo si
rivela ogni giorno più poderoso, agile e potente. Sorge in me a volte
il desiderio della luce e di una superficie flettente su cui rimirare
le mie sembianze (umane?). Mi immagino, ripulito di questa lordura ed
unto di oli e di profumi, accomodato su di un luogo asciutto e luminoso
a consumare una gustosa merenda in compagnia di qualcuno o qualcosa che
mi è caro, ma che purtroppo non mi è dato ricordare.
Riesco a percepire talvolta, grazie al mio udito finissimo, rumori
lontanissimi provenire da sconosciuti piani superiori, da mondi che non
conosco e vorrei esplorare, testimoni dell’esistenza di una realtà
certo migliore di questa e a me ingiustamente negata. Cerco di
immaginare, sforzando il mio intelletto non ancora abbruttito da questa
esistenza  bestiale, quale meravigliosa realtà nascosta si celi dietro
a questi suoni lontanissimi e, così pensando, il mio esistere mi pare
davvero meno vuoto, anche se le  fantasticherie che posso elaborare da
questi pallidi segnali sono certamente del tutto difformi a quella che
deve essere la realtà effettiva.
A volte medito di trovarmi nella nota condizione di quel prigioniero
con lo sguardo tenuto a forza rivolto sul fondo della caverna  per cui,
come disse il filosofo,  lo scioglimento e la guarigione dai vincoli e
dalla aphronesis  sarebbe una esperienza dolorosa e ottenebrante.  Guai
se il prigioniero rivolgesse all’indietro il suo sguardo, abituato alle
ombre: ne rimarrebbe abbagliato; se gli si chiedesse - con la tipica
domanda socratica - di dire che cosa sono gli oggetti che scorrono alle
sue spalle, non saprebbe rispondere, e continuerebbe a ritenere più
chiare e più vere le loro ombre proiettate sulla parete della grotta.
Eppure io, come accadde a qualchedun’altro in tempi antichi e famosi,
preferirei di gran lunga soggiacere alla sgradevole conoscenza di una
realtà avversa ed abbagliante piuttosto di crogiolarmi nella torpida
quiete del bruto ignorante.
Il tempo passa ma è difficile darne una misura. Già la misura del tempo
sfugge allorquando essa venga cadenzata dall’alternarsi dei giorni e
delle notti, dai cicli della luna e delle stagioni e dalle rivoluzioni
astronomiche. Ancor più sfugge a me che, prigioniero del buio, manco di
un qualsiasi punto cardinale cui orizzontare il mio tempo e il mio
esistere, ammesso e non concesso che tutto ciò possa qualificarsi come
esistere.
A volte penso appunto di trovarmi in uno stato di non esistenza, in
eterna attesa di un cambiamento che forse arriverà oppure è destinato a
rimanere, per l’eterno, disperato e folle desiderio. O magari sono in
realtà morto: eppure troppi sono i ricordi che, pur smarriti ed
incerti, si affollano dentro me a rammentarmi una realtà di luce
profondamente diversa da quella che oggi vivo (ma davvero io vivo?).
Forse ai Campi Elisi troppo poco mi chinai sulla riva del fiume Lete e
troppo poco bevvi delle sue acque magiche che donano l’agognato e
pietoso oblio alle anime dei morti per rigenerarle e destinarle a nuova
vita.
Domande cui io non so dare le risposte che pure non dispero un giorno
di trovare.
Il mio corpo intanto, nutrito da questo ignobile brodo di fogna,
incredibilmente cresce e diventa ogni ciclo che passa più grande e
poderoso. La mia massa corporea è quanto meno decuplicata, sul mio
derma è cresciuto un ispido pelo setoloso (ma chi e cosa sono?) e le
mie unghie si sono trasformate in potentissimi artigli (cosa rimane in
me di umano?). Tento di issarmi lungo questi muri bui e scivolosi per
una, due, dieci e cento volte. Alla fine il mio corpo, pur pesante,
grazie alla forza e alla potenza che sento crescere inesorabili,
riesce a portarsi oltre il livello del liquido e a scalare la parete
sfruttando fessure ed appigli che ad altri esseri apparirebbero
impercettibili. Raggiungo così ed esploro, vincendo correnti contrarie,
i condotti che si aprono sull’androne e dall’alto lo alimentano con
getti di liquami. I primi due condotti che visito dopo pochi metri si
rivelano  bloccati da pesanti sbarre di ignoto metallo poste di
traverso che  rinuncio per il momento a tentare di rimuovere. Il terzo
condotto che esploro è invece libero e pare seguire una direzione verso
i misteriosi piani superiori fonte dei rumori e delle luci lontane.
Proseguo oltre e, dopo avere superato due bivi, non tardo a capire di
trovarmi in un vero e proprio labirinto. Procedo comunque avanti
guidato dal mio istinto innato e dalla percezione extraumana di
debolissimi chiarori e suoni che mi appaiono ora un po’ meno
lontanissimi. Attraverso, con passo guardingo, locali finalmente
asciutti  ove percepisco la presenza  di oggetti antichissimi che al
minimo contatto si sbriciolano in polvere finissima. Percorro miniere
ove scorrono misteriosi binari dimenticati e quindi ambienti paludosi
racchiusi in pareti viscide e grondanti di bava ed altri ambienti
ancora simili a vesciche ripugnanti.
Mano mano che salgo – è inutile nasconderlo – un vago senso di terrore
si impadronisce di me. I bagliori di luce si fanno  sempre più vicini e
feriscono in modo insopportabile le mia vista assuefatta da eternità di
buio.
I rumori un tempo lontani e debolissimi, sono ora insopportabili per le
mie orecchie abituate ad oceani eterni di silenzio. Ma l’istinto di
vivere pare più forte di ogni mia paura e dunque sempre rompo gli
indugi  procedo oltre verso la mia prossima tappa.
Ed eccomi ora arrivato all’ultima galleria dell’intero labirinto che ho
attraversato. In fondo al condotto scorgo la luce vera, non più
pallido ed indiretto riflesso ma feroce flusso di energia luminosa che
le mie pupille non riescono assolutamente a sopportare. In fondo, oltre
l’uscita dell’ultima galleria, percepisco un universo cacofonico di
vita che mi sorprende e fa vibrare eccitate le mie vibrisse impazzite.
Il terrore mi riprende implacabile e non è solo paura della luce e del
rumore, ma, e soprattutto, timore di rammentare, una volta fuori da
qua, chi ero veramente un tempo e, peggio ancora, di scoprire quale
mostruosità sia ora diventato. Alle mie spalle la rassicurante certezza
dei bui sotterranei della non esistenza e davanti a me l’abbacinante
prospettiva della realtà vitale in tutti i suoi risvolti anche quelli
più deludenti ed amari.
Ma anche in questa ultima tappa il cieco istinto animale  non tarda a
prevalere sulla ragione e le sue paure. E così, rivolto un ultimo
sguardo al buio alle mie spalle, raccolti i muscoli e con il cuore in
gola, mi proietto come una bestia impazzita verso l’uscita del
sotterraneo incontro all’accecante abbraccio della luce.


title: Keller

author: II.Terminetor Magnetico

text:
sei uno zio od un parente di Lela di Futurama?
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Keller

text:
Il Fri, 18 Apr 2008 11:28:36 +0000, II.Terminetor Magnetico agitando i
suoi 2 neuroni ha scritto:
> sei uno zio od un parente di Lela di Futurama?
o sei in diretta da qualche girone Dantesco?
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Keller

author: Lady

text:
On Thu, 17 Apr 2008 19:40:20 +0200, gilgamesh
<
gilg666...@gmail.com
> wrote:
>Keller
>
>Non so chi mi c’ha messo e perché. So solo che mi trovo qui, da un
>tempo che la mia memoria non è in grado di determinare, imprigionato in
>questo vasto e umido androne. A lottare contro il buio, le correnti
>contrarie e il miasma soffocante che si leva d’attorno.
nel tuo racconto ...il viaggio e' una porta dove il protagonista esce
dalla realtà ed entra nell'incubo... ma la mente ha un'energia che non
conosce ostacoli e anche le mie unghie sono come lame :I
Piaciuto Molto
Lady


title: Keller

author: Stefano

text:
Ti sembrerà strano, ma ho intuito un più acuto senso di sofferenza nella
seconda parte del racconto che nella prima. La liberazione del
protagonista, il suo sfuggire dalla fossa piena di liquami, il tentativo
di giungere alla luce (enfatizzato dal mito della caverna raccontato da
Platone) sono gesti che mi appaiono mortiferi. Quella fossa dove la
stessa natura del protagonista è cambiata, si è nutrita, in qualche modo
proteggeva e curava con i suoi miasmi il protagonista, ne aveva pietà in
qualche modo. La luce che insegue lo imbruttisce, il cammino di
consapevolezza è un cammino di autodistruzione. Più il protagonista sale
più ci sono accenni alla morte, degli oggetti e della realtà: pare che
non esista neppure la possibilità di gioire della luce agognata.
Alla prossima,
Stefano


title: Io che non butterei via mai niente...

author: Bianca

text:
i miei anni vecchi me li tengo ben cari.
Come la caffettiera di mia nonna. Mi dispiace dirvelo, ma non ce l'ha
fatta a superare il millennio. Due settimane fa la guarnizione si e'
distrutta, spappolata in cinque pezzi non piu' ricomponibili nemmeno
col domopack. Ma e' ancora li' al suo posto, nello stipetto vicino
alla finestra, come se dovesse essere usata da un momento all'altro.
Babbo Natale me ne ha portata una nuova, elettrica e sbuffante come
locomotiva, se fosse solo per il caffe' non ci sarebbe da rimpiangere
quella vecchia. Al mattino, quando mi muovo per la cucina ancora
impastata dai sogni della notte devo metterci un po' di testa, devo
dare un nuovo automatismo ai gesti di sempre, devo imparare altre
sequenze.
E cosi' sia.
Ho messo l'anno vecchio in una scatola di cartone a fiori, in cima
all'armadio. (Per sicurezza ne avevo masterizzato una copia, sisamai).
buon anno a tutti
bianca


title: Io che non butterei via mai niente...

author: Mario Giagnori

text:
Bianca <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto
> Come la caffettiera di mia nonna. Mi dispiace dirvelo, ma non ce
>l'ha fatta a superare il millennio.
Nooooooo!
Cavolo, questa notizia mi ha colpito. Non ne avevo mai viste di
caffettiere cosě belle. Che caffč!
Mario


title: Io che non butterei via mai niente...

text:
On Mon, 01 Jan 2001 09:37:06 GMT, "Bianca"
<ac...@NONspammarEaiasoft.it> wrote:
>Ho messo l'anno vecchio in una scatola di cartone a fiori, in cima
>all'armadio. (Per sicurezza ne avevo masterizzato una copia, sisamai).
LOL (-:F


title: Io che non butterei via mai niente...

author: Ombra

text:
"Bianca" <ac...@NONspammarEaiasoft.it> ha scritto
> Come la caffettiera di mia nonna. Mi dispiace dirvelo, ma non ce l'ha
> fatta a superare il millennio.
Noooo :'(


title: Io che non butterei via mai niente...

text:
"Mario Giagnori" ha scritto
> Nooooooo!
Caro Mario, confesso che ho pensato a te mentre scrivevo l'epitaffio
della caffettiera.
Mi resta una consolazione: averla potuta condividere con tanti amici
durante la sua lunga vita ;-)
ciao
bianca


title: Io che non butterei via mai niente...

text:
<
bfran...@iname.com
> ha scritto:
> LOL (-:F
benriletto, Francesco... (-:
bianca


title: Io che non butterei via mai niente...

text:
"Ombra" ha scritto
> Noooo :'(
eh...


title: Io che non butterei via mai niente...

author: AhiRa

text:
 "Bianca"  wrote:
>buon anno a tutti
>bianca
Buon anno anche a te Bianca, grazie per la storia della caffettiera,
anche se non ho avuto il piacere di condividerla mi è parso di
annusarne l'aroma nell'aria affettuosamente augurale che le hai creato
intorno.
Penso che lei sarà felice, non è da tutte le caffettiere avere un
epitaffio alla fine del servizio :)
AhiRa


title: Io che non butterei via mai niente...

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto:
> anche se non ho avuto il piacere di condividerla mi è parso di
> annusarne l'aroma nell'aria affettuosamente augurale che le hai
creato
> intorno.
Vedi cosa si perde a bidonare le convenscion? :-)
Ciao
bianca


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

author: Giovanni Ciavarelli

text:
Sei una neo trentenne. Hai festeggiato il compleanno ieri sera, con le
tue amiche. Puoi definirti una ragazza in gamba, allegra, simpatica,
seria, intelligente, razionale, disponibile, tremendamente obesa.
Panciona, lardosa, cicciona, botte, grassona, bomba, chiatta. Il
dietologo ha definito, sul  referto, che la tua è un'obesità di III
grado. Non c'è scritto, ma tu leggi anche "Obesità Grave".
	Ti guardi allo specchio e ti fai schifo. Hai superato un traguardo
importante. Sei una donna. Una novellina, una matricola del mondo
delle donne. La speranza di un miglioramento della tua vita è morta
ieri con il tuo trentesimo compleanno e avresti preferito morire tu
prima di questa, piuttosto che vivere senza. Ti guardi allo specchio e
vorresti essere magra. Non per forza pelle ed ossa (anche se è proprio
così che vorresti essere) ma magra. Via quei rotoli, via quel seno
grosso e cadente. Le avresti chiamate "Tette", ma le "Tette" sono
quelle del tipo invitante. Le tue sono soltanto due grumi lardosi.
Abomini. Desideri dimagrire. Faresti un patto col Diavolo, se solo
esistesse davvero. Niente più sudore, niente fatica e fiato corto,
niente più cattivo odore.
	Con le tue amiche ti trovi bene. Ti chiamano sempre per uscire con
loro, per andare in discoteca "a caccia di uomini". Il magro bottino
di ogni week-end è l'unica cosa di te che invece vorresti in carne. E
ti meravigli di come alcune quelle tue amiche siano ancora single. Ne
belli ma stronzi ne leali ma brutti riescono a far breccia nelle loro
anime. Le altre, quelle fidanzate, invece le invidi. Ti guardi allo
specchio e ti fai schifo. Se fossi più magra magari non saresti
neanche bella, ma sei convinta che ti andrebbe meglio. Non saresti
così selettiva. Pensi che il tuo successo con gli uomini potrebbe
essere perfettamente descritto con una funzione inversamente
proporzionale con i tuoi chili sulla bilancia. Una linea retta
discendente, da sinistra a destra su assi cartesiane. La forma di un
triangolo rettangolo, come quel tramezzino al tonno che conservi in
frigorifero e che mangerai più tardi. Aumentando il peso in chili
sull'asse X il tuo successo con gli uomini sull'asse Y diminuisce.
Quando X è grande ed Y è uguale a zero non è la cosa peggiore che ti
possa capitare. Quando ingrasserai ancora i valori di Y diveranno
negativi. Questo vuol dire che gli amici e le amiche ti
abbandoneranno. Prima uno, poi un secondo ed un terzo. Meno quattro,
meno cinque, meno sei, meno infinito. La matematica non è un'opinione.
	Il dottore ti aveva prescritto una dieta. Tu non l'hai seguita. Tu
ami i sapori e mangi. Hai fame e mangi. Sei triste, mangi. Ti annoi,
mangi. Guardi la TV e mangi. Mangi. Odi vomitare. Odi quel rumore che
fai quando vomiti, quel dolore agli addominali (è l'unico allenamento
che gli hai concesso in vita tua), quella vista, quel gusto amaro in
bocca. Odi pulire ciò che hai rimesso. Questo l'hai scoperto in quel
periodo nel quale ti infilavi due dita in bocca, un po per moda, un po
per amore di te stessa. Quando ne avevi ancora un briciolo.
	L'intervento chirurgico, ti ha detto il medico, è una strada
percorribile. Tre strade, per meglio dire.
	Opzione numero uno.
Diversione bilio-pancreatica. E' irreversibile. L'hai fatta? Te la
tieni. Praticamente con un abile "taglia e cuci" ti riducono prima lo
stomaco, così mangi di meno e poi si premurano che il cibo passi solo
nella parte di duodeno "a scarso assorbimento"
	Opzione Numero due.
Bypass gastrico. Ti dividono stomaco in due. La parte superiore non te
la faranno molto capiente ed è li che finirà tutta la porcheria che
ingurgiti. Questo sacchetto organico, biodegradabile quando morirai,
te lo collegheranno direttamente all'intestino ed il tuo stomaco non
vedrà più cibo. Ah, scordati i dolci. Dopo questo intervento avrai la
nausea di tutto ciò che contiene zuccheri, ma nessuno sa ancora
perché.
	Opzione Numero tre.
Restrizione gastrica. Ti trasformano lo stomaco in una clessidra. Come
stringere le dita attorno ad un palloncino lungo. Quello che manderai
giù si fermerà nella piccola parte superiore e poi, proprio come
sabbia scenderà lenta nella parte inferiore dello stomaco. Ti fregano.
Crederai di avere la pancia piena ma è un'illusione.
	L'intervento chirurgico, ti ha detto il medico, ha una sola
controindicazione: il vomito. Tre strade una controindicazione comune.
Se mangi troppo e troppo in fretta, inevitabilmente vomiterai. Tu odi
vomitare. Odi anche il tuo indice ed il tuo medio quando stretti
inseme, entrano nella tua bocca e poi giù in gola.
	Alternative? Si, ne hai trovate. Le hai sfruttate? No.
Pillole ordinate da una televendita a metà tra medicina ed alchimia,
fede e speranza, giorno e notte. Tutto quello che avevi da fare era
ingoiarne una al mattino ed una diversa alla sera, ma per te era un
impegno troppo gravoso. Le prendevi quando capitava, quando te ne
ricordavi e le promesse televisive non sono state mantenute. Quindi
soddisfatta o rimborsata. Hai vuotato i contenitori con le restanti
pillole in due vasetti (con l'intento di riprendere il trattamento) ed
hai rispedito i vuoti al mittente dichiarandoti non soddisfatta del
risultato ottenuto. Non ti aspettavi, ad essere onesta con te stessa,
che fosse davvero tanto facile, eppure dopo qualche settimana hai
ricevuto a casa un assegno a titolo di rimborso. Per la cronaca: Tu
non hai più preso neanche una di quelle pillole. Sono ancora separate
in due vasetti di vetro.
	Ora sei davanti al tuo Personal Computer con la tastiera unta dalle
volte che mangi patatine e "chatti". Hai la mano destra sul mouse
sporco dalle volte che mangi dolci ed invii foto fasulle della
sconosciuta di turno che hai scaricato da internet.
	Una dovuta correzione. Non sei intelligente. Fa una rettifica, dal
tuo inventario personale  rimuovi questa qualità. Sei davanti al tuo
PC ed hai appena scaricato la posta elettronica. Tra i vari oroscopi
dell'amore, gossip dei Vip, e di tante altre cazzate alla quale ti sei
volontariamente iscritta, trovi una Email pubblicitaria. Gli
informatici la chiamano "Spam" gli inglesi la chiamano "Unsolicited
Advertisement", gli italiani "Pubblicità non richiesta". Nonostante il
filtro che ti sei fatta istallare questa è arrivata. Decidi di
leggerla e ti rendi conto che non sei interessata al viagra ma il
prezzo del Prozac non è male. Più in basso leggi di un farmaco. Un
antidoto per il virus del cancro, come se il cancro fosse una banale
infezione. Fai un click sulla lunga riga blu e vieni a sapere che
quell'antidoto è stato controllato, certificato, approvato, lodato ed
osannato dalla "United States Oncological Medical University of
Boston". Quello che però non vieni a sapere che la "United States
Oncological Medical University of Boston" in realtà non esiste. Quello
che non vieni a sapere è che hai appena contratto un virus
informatico. Quando hai finito di leggere l'apologia di questo
antidoto ti ritrovi in testa un'idea. Ora sei pronta ad apportare una
nuova rettifica al tuo personale inventario delle qualità di te
stessa. Tira una riga sulla parola "razionale". Eliminala.
	E ora apri gli occhi nel tuo letto. Guardati intorno e fa caso al
collo, così pesante che non riesci a muoverlo. Nota che anche le
braccia e le gambe sono pesantissime. Pensa ad un falso risveglio.
Convinciti che stai ancora dormendo. Chiudi gli occhi e convinciti che
ogni volta che li aprirai sarai sempre dentro un nuovo sogno. Pensa ad
un sogno lucido.
	Riporta alla mente quel sogno illuminante. Quello che ti suggeriva
altre soluzioni per  dimagrire. Ricorda di quel sogno nel quale
cercavi di procurarti il coma. Chiudi gli occhi e li riapri. Falso
risveglio. Ora senti il suono del tuo respiro amplificato, come
quell'estate che hai infilato la testa sott'acqua e respiravi con il
tubo. Chiudi gli occhi. Ricorda di tutte quelle volte che sognasti di
non avere il coraggio di darti una martellata in testa. In quei sogni
riuscivi soltanto a farti qualche taglio che poi hai disinfettato e
coperto con un cappello di lana. Per tua fortuna tutti quei sogni
erano ambientati in inverno. La cosa strana era che i tagli delle
martellate degli altri sogni si aggiungevano di volta in volta.
	E adesso riapri gli occhi. Fa caso a quanti suoni ci siano attorno a
te, a quanti allarmi stanno suonando. Sono degli avvisatori acustici.
E' semiotica. Ogni suono è per richiamare la tua attenzione, come
quella volta che in internet ti sei finta ninfomane. Quella volta
avevi scaricato la foto di una ragazza provocante e ti sei spacciata
per lei. Ti stupiva che la maggior parte di quelli stupidi uomini era
così arrapata da non capire che sotto sotto c'era la fregatura. Quella
volta però il gioco stava eccitando anche te. Quella volta il computer
continuava ad illuminarsi di nuovi messaggi annunciandoli con il suono
di una sirena. Chiudi nuovamente gli occhi. Sogno lucido sgradevole.
Ricorda i sogni nei quali salivi in soffitta a respirare l'amianto
delle tegole in Eternit. I sogni nei quali dormivi con il cellulare
acceso sotto il cuscino. Ripensa a quando sognavi di appoggiare la
testa sui pali dell'alta tensione.
	Apri gli occhi e fai caso al soffitto della tua stanza. Ti sembra
diverso, ti disorienta. Questa sensazione l'hai già provata durante la
tua unica esperienza in un albergo. Ti è capitato una vita fa, quando
eri ancora una ragazzina di diciannove anni in gita scolastica a
Parigi. C'era luce che filtrava dalla serranda chiusa male, c'era un
continuo chiacchiericcio dai corridoi e rumori di passi svelti e
pesanti. Eri l'unica della tua classe a voler dormire. Sola nella
stanza ti eri svegliata da un sonno leggero e per mezzo minuto non hai
avuto idea di dove ti trovassi. Poi la confusione era passata. Adesso
stai sognando di fare un sogno e così pensi che l'unica soluzione sia
chiudere gli occhi.
	In questo carosello di ricordi onirici, quello che più ti ha dato
soddisfazione è quando hai sognato di fare una visita in ospedale.
Seduta dietro una scrivania, in mezzo ai tuoi genitori il dottore ti
aveva annunciato che quelle tue emicranie erano dovute ad un tumore.
L'ultimo sogno che ricordi è una maschera che ti si abbassa sulla
bocca. Hai preso un respiro profondo e poi ti sei ritrovata a
girovagare in quel labirinto fatto di falsi risvegli. Ora che ne sei
venuta a capo, sei convinta che la prossima sarà l'ultima volta che
dovrai aprire gli occhi per svegliarti sul serio.
	Quando lo fai, al tuo respiro amplificato, ai segnali acustici ed al
soffitto differente si aggiungono facce che ti guardano da vicino
tanto che tu puoi vederne solo una parte. Ci sono luci proiettate da
minuscole torce direttamente nei tuoi occhi e voci concitate. Decidi
che questa volta non chiuderai gli occhi, che rimarrai in questo
sogno. Forse stai per avere una nuova rivelazione illuminante, come
quella che hai avuto solo qualche giorno fa e che non vedi l'ora di
mettere in pratica.
	La rivelazione è che per essere soltanto un sogno è molto vivido e
sta durando troppo. Decidi di dar credito a ciò che quella bocca
nascosta da una mascherina verde ti sta dicendo. Scegli di crederle.
Scegli di credere di aver avuto un tumore. Decidi che è vero, hai
avuto un'operazione. Che ti hanno aperto la testa per rimuovere il
tumore al cervello. Ti fidi di quella bocca dietro la mascherina,
quando dice che l'operazione è riuscita, anche se sei rimasta in coma
per cinque settimane. Hai paura di quello che dice una nuova bocca
dietro una nuova mascherina verde. La seconda bocca sta parlando di
riabilitazione e di peso da perdere. Chiudi gli occhi ma non funziona.
Le voci parlano di piaghe, cicatrici, calvizie, diete, mesi,
esercizio, terapie, nausee, controlli e paralisi temporanee. Le
ripetono come un mantra e tu prima ti rilassi e poi ti addormenti
davvero. Nessun sogno illuminante. Sogni fatica, iniezioni e
parrucche. Cibo insipido, stampelle ed una retta discendente che
incontra l'asse delle X e poi sprofonda nei numeri negativi.
Marzo 2007, Ciavarelli Giovanni


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

author: Liutbald

text:
Giovanni Ciavarelli wrote:
> Sei una neo trentenne. Hai festeggiato il compleanno ieri sera, con le
> tue amiche.
Ok.
Oggi sono andato al vicolo e Veda mi dice che gli č arrivato un pezzo nuovo.
Veda mi guarda con gli occhi bianchi e spiritati sullo sfondo nero del volto
e mi dice:
"Questa č in prova. Te ne ho messa da parte una, perché Veda e Liutbald sono
amici.".
Gli rispondo che voglio andare sul sicuro, che non c'č la luce giusta per
fare prove, esperimenti. Per rischiare magari di passare il pomeriggio a
sguazzare nel proprio vomito.
Il caso vuole che Veda fosse a corto di N56, A.R.Y, Anjiin e via dicendo.
Gira che ti rigira, mi sbatte in mano questa pillola di GC, bianca e con una
piccola croce nera leggermente in rilievo.
"Liutbald poi fa sapere a Veda se gli č piaciuta, cosě Veda ne prende ancora
per Liutbald. Ma anche per Veda...".
E ride.
Io mi lascio la risata isterica di Veda alle spalle e vado al mercato
abbandonato. Da solo.
E ingoio.
E' dura, violenta, e ha ritmo da vendere. E' un pestaggio eseguito ad opera
d'arte.
Insomma, mi ritrovo a barcollare tra i banchi deserti del mercato, le casse
di frutta marcite al sole, ridendo come un coniglio ( a proposito: tu lo sai
come ridono i conigli ? ).
Sě, perché domani si torna a vicolo. Domani si torna da Veda.
Bon Vojage :)
Liutbald ( ancora fatto )


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
Giovanni Ciavarelli ha scritto:
> Sei una neo trentenne .....cut
Molto interessante. Stile amaro, diverso, sprezzante.
Piaciuto.
nik56


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

author: ary

text:
"Giovanni Ciavarelli" <
ciav...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1172840867....@8g2000cwh.googlegroups.com...
Sei una neo trentenne. Hai festeggiato il compleanno ieri sera, con le
tue amiche. Puoi definirti una ragazza in gamba, allegra, simpatica,
seria, intelligente, razionale, disponibile, tremendamente obesa.
Panciona, lardosa, cicciona, botte, grassona, bomba, chiatta. Il
dietologo ha definito, sul  referto, che la tua è un'obesità di III
grado. Non c'è scritto, ma tu leggi anche "Obesità Grave".
Mi hai fatto venire l'angoscia.
Sì, perchè l'anoressia io l'ho avuta davvero. Perso 15 kg in un anno,.
Adesso ne ho ripresi 6, e sono 52 kg. e sto mangiando come una porca.
Non vorrei diventare come la protagonista del tuo racconto.
Passare da un estremo all'altro. D'altro canto 52 x 1,70, posso
stare tranquilla. Almeno per un po'.
ary


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
On 3 Mar, 11:56, "ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> "Giovanni Ciavarelli" <
ciava...@gmail.com
> ha scritto nel messaggionews:1172840867....@8g2000cwh.googlegroups.com...

Oh grazie a tutti solo per il fatto di averlo letto! Si in effetti è
un po cattivo, ma dopo aver letto due libri di Palahniuk un'idea del
genere era il minimo che potesse venirmi in mente. Comunque ovviamente
io non la penso così come ho scritto e non sono nella situazione
fisica della trentenne. E non ti preoccupare Ary, puoi stare più che
tranquilla! :) conosco una ragazza che più o meno dovrebbe avere la
tua attuale corporatura e non è affatto male!
Ciao e dinuovo .. grazie


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
On 3 Mar, 13:07, "Giovanni Ciavarelli" <
ciava...@gmail.com
> wrote:
> dopo aver letto due libri di Palahniuk
Bello, Palahniuk.
nik56


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:

SI, mi piace tanto. L'ho scoperto per caso. Mio cugino (eh si sempre
"mio cuggino") un giorno mi ha detto che era il suo scrittore
preferito (non era vero, non aveva letto neanche un romanzo di Chuck).
Allora dopo mille e mille romanzi di S.King compro "Cavie". STUPENDO!
Poi Ninna Nanna, non male, sempre le sue idee strampalate. Poi è
venuto INVISIBLE MONSTERS e quello è stato (per me) il migliore. Mi ha
preso molto. Ultimamente ho letto quindi "Soffocare" e attualmente
sono impegnato in "Diary". Per ora non ho trovato il filo
conduttore ... ma mi sembra un pelino inferiore (per i miei gusti) a
Soffocare e Invisible Monsters. Ah si ho letto (ovviamente) anche
Fight Club!


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
Giovanni Ciavarelli ha scritto:

  Tema inquietante,  la cui narrazione  scorre via veloce, percorsa da
scenari a volte duri a volte struggenti,
ma sempre corrosivi.
   A rileggerti
mari


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:

> soddisfazione è quando hai sognato di fare una ...
>
> leggi tutto
   Narrazione che scorre via veloce, percorsa da immagini a volte
piacevoli come quando dici delle linee cartesiane,
a volte immagini dure e struggenti, ma sempre corrosive.
   A rileggerti
mari


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

author: anjin

text:
Liutbald <
fur...@libero.it
> wrote:
CUT
> Gli rispondo che voglio andare sul sicuro, che non c'č la luce giusta per
> fare prove, esperimenti. Per rischiare magari di passare il pomeriggio a
> sguazzare nel proprio vomito.
> Il caso vuole che Veda fosse a corto di N56, A.R.Y, Anjiin e via dicendo.
> Gira che ti rigira, mi sbatte in mano questa pillola di GC, bianca e con una
> piccola croce nera leggermente in rilievo.
> "Liutbald poi fa sapere a Veda se gli č piaciuta, cosě Veda ne prende ancora
> per Liutbald. Ma anche per Veda...".
> E ride.
> Io mi lascio la risata isterica di Veda alle spalle e vado al mercato
> abbandonato. Da solo.
> E ingoio.
> E' dura, violenta, e ha ritmo da vendere. E' un pestaggio eseguito ad opera
> d'arte.
CUT
Ad ognuno la propria droga, ad ognuno i propri demoni. Pero' e' bello
condividerli a volte con gli altri.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
Giovanni Ciavarelli <
ciav...@gmail.com
> wrote:
> Sei una neo trentenne. Hai festeggiato il compleanno ieri sera, con le
> tue amiche. Puoi definirti una ragazza in gamba, allegra, simpatica,
> seria, intelligente, razionale, disponibile, tremendamente obesa.
> Panciona, lardosa, cicciona, botte, grassona, bomba, chiatta. Il
> dietologo ha definito, sul  referto, che la tua è un'obesità di III
> grado. Non c'è scritto, ma tu leggi anche "Obesità Grave".
Bello, non mi affascina il tema, lo trovo fastidioso, ma bello. Magari
potevi dividerlo in due post ma alla fine non importa. :) Complimenti!



title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
"anjin" <anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com> ha scritto nel messaggio
> Ad ognuno la propria droga, ad ognuno i propri demoni. Pero' e' bello
> condividerli a volte con gli altri.
E poi condividere la felicità è onestamente un calcio nel culo, bello forte
per giunta.
Ciao Anjin :)
Liutbald


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
On 4 Mar, 15:08, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "anjin" <anjinTOGLIM...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com> ha scritto nel messaggio

Soprattutto quando nel culo si hanno gia molte metaforiche appendici
carnose e quando queste hanno una facilità d'accesso disarmante,
sempre in senso metaforico ... ;)


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
Giovanni Ciavarelli wrote:
> On 4 Mar, 15:08, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
>> "anjin" <anjinTOGLIM...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com> ha scritto nel
>> messaggio
>> E poi condividere la felicità è onestamente un calcio nel culo,
>> bello forte per giunta.
>> Ciao Anjin :)
>>
>> Liutbald
> Soprattutto quando nel culo si hanno gia molte metaforiche appendici
> carnose e quando queste hanno una facilità d'accesso disarmante,
> sempre in senso metaforico ... ;)
Ma io, sempre in senso metaforico, non sono uno che si piega ( sempre in
senso metaforico ) sull'altare del sacrificio a sommo benificio di gente
che, sempre in senso metaforico, ama approfittare di ogni pertugio in cui -
sempre in senso metaforico - infilare opportunità e speranze. Non mi
concedo: infatti di solito vengo violentato. Sempre in senso metaforico.
Liutbald


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:

Già, però, purtroppo esistono certe metaforiche insinuazioni che non
dipendono dalla propria volontà. E' come se un paralit.. ehm, uno con
scarse capacità motorie si opponga strenuamente, ma solo con la forza
del pensiero, a questa simbolico plug-in :(
Allegria!! :|


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
Giovanni Ciavarelli ha scritto:
 "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> Già, però,.......-cut......
Ma di che stracazzo state parlando ?
nik56


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:

Di un cazzo, ovviamente. :P
Liutbald


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

author: Vincenzo Scarpa

text:
On 3 Mar 2007 11:59:28 -0800,
ve....@libero.it
 wrote:
>>
>> 	La rivelazione è che per essere soltanto un sogno è molto vivido e
>> sta durando troppo. Decidi di dar credito a ciò che quella bocca
>> nascosta da una mascherina verde ti sta dicendo. Scegli di crederle.
>> Scegli di credere di aver avuto un tumore. Decidi che è vero, hai
>> avuto un'operazione. Che ti hanno aperto la testa per rimuovere il
>> tumore al cervello. Ti fidi di quella bocca dietro la mascherina,
>> quando dice che l'operazione è riuscita, anche se sei rimasta in coma
>> per cinque settimane. Hai paura di quello che dice una nuova bocca
>> dietro una nuova mascherina verde. La seconda bocca sta parlando di
>> riabilitazione e di peso da perdere. Chiudi gli occhi ma non funziona.
>> Le voci parlano di piaghe, cicatrici, calvizie, diete, mesi,
>> esercizio, terapie, nausee, controlli e paralisi temporanee. Le
>> ripetono come un mantra e tu prima ti rilassi e poi ti addormenti
>> davvero. Nessun sogno illuminante. Sogni fatica, iniezioni e
>> parrucche. Cibo insipido, stampelle ed una retta discendente che
>> incontra l'asse delle X e poi sprofonda nei numeri negativi.
>>
>>
>> Marzo 2007, Ciavarelli Giovanni
>
>
>
>  Tema inquietante,  la cui narrazione  scorre via veloce, percorsa da
>scenari a volte duri a volte struggenti,
>ma sempre corrosivi.
Un consiglio: quando fai un post (o meglio, quando replichi a un
messaggio), evita per favore di quotare anche tutto il testo. Così non
mi costringi a scorrere il tutto per leggere la tua risposta. :-)
Non voglio mettermi a fare il "moderatore della situazione" (ci
mancherebbe altro). E' solo un consiglio...
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
On 2 Mar 2007 05:07:47 -0800, "Giovanni Ciavarelli"
<
ciav...@gmail.com
> wrote:
>Sei una neo trentenne. Hai festeggiato il compleanno ieri sera, con le
>tue amiche. Puoi definirti una ragazza in gamba, allegra, simpatica,
>seria, intelligente, razionale, disponibile, tremendamente obesa.
>Panciona, lardosa, cicciona, botte, grassona, bomba, chiatta. Il
>dietologo ha definito, sul  referto, che la tua è un'obesità di III
>grado. Non c'è scritto, ma tu leggi anche "Obesità Grave".
>
>	Ti guardi allo specchio e ti fai schifo. Hai superato un traguardo
>importante. Sei una donna. Una novellina, una matricola del mondo
>delle donne. La speranza di un miglioramento della tua vita è morta
>ieri con il tuo trentesimo compleanno e avresti preferito morire tu
>prima di questa, piuttosto che vivere senza. Ti guardi allo specchio e
>vorresti essere magra. Non per forza pelle ed ossa (anche se è proprio
>così che vorresti essere) ma magra. Via quei rotoli, via quel seno
>grosso e cadente. Le avresti chiamate "Tette", ma le "Tette" sono
>quelle del tipo invitante. Le tue sono soltanto due grumi lardosi.
>Abomini. Desideri dimagrire. Faresti un patto col Diavolo, se solo
>esistesse davvero. Niente più sudore, niente fatica e fiato corto,
>niente più cattivo odore.
Il racconto imho non è scritto male, ma personalmente non amo quelle
definizioni "de facto" che diano per scontato che una persona faccia
schifo solo perché è grassa. Per dirla in breve, forse dovresti
approfondire un po' di più l'inconscio del personaggio, in modo tale
che il lettore arriverebbe a capire  meglio il perché e soprattutto il
motivo che l'avrebbe spinta a disprezzarsi in quel modo. Almeno
secondo me. :-)



title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
Ciao Vincenzo!
Grazie per il commento! Vedi, non sono come la trentenne del racconto,
però la psicologia del personaggio è purtroppo molto vicina a quella
mia ed in alcuni passaggi è facilmente individuabile!
E' un comportamento errato in effetti. Non so se è più malato pensare
questo o riconoscere la propria "ossessione", fissa o come vogliamo
chiamarla! :)


title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
On 8 Mar 2007 09:30:39 -0800, "Giovanni Ciavarelli"
<
ciav...@gmail.com
> wrote:

Beh, non si tratta di sindacalizzare se il comportamento è errato
oppure no. :-)
Si tratta però di far capire imho meglio al lettore PERCHE' è arrivata
a quel punto. Insomma... a mio modesto parere non basta dire che
faccio schifo perché sono grassa (ci sono invece delle persone che si
compiacciono di esserlo). Bisogna andare un po' oltre, tutto lì.



title: DIMAGRIRE (Racconto Breve)

text:
On 9 Mar, 09:29, Vincenzo Scarpa <
scar...@libero.it
> wrote:
> On 8 Mar 2007 09:30:39 -0800, "Giovanni Ciavarelli"
>

No, no :) non sindacalizzavo. Era un ragionamento al di fuori del
racconto!
Me lo sono sempre chiesto. Se oltre la "malattia" (in senso assoluto)
è un problema anche farsi l'autodiagnosi!
Ma questa è una domanda per .psicologia! :)


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: annamaria

text:
Scrivo per quotidiani e riviste, ho composto raccolte di poesie e saggi...
redigo giornali e tesi; a chi può interessare, sono a completa
disposizione... a presto, Annamaria


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: Luca

text:


Ghiaccioli al polo nord?
Luca


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: Gonzales

text:
annamaria ha scritto:
> sono a completa disposizione
Anch'io.
Gonzales


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: Writer

text:
annamaria wrote:
>
> Scrivo per quotidiani e riviste, ho composto raccolte di poesie e saggi...
> redigo giornali e tesi; a chi può interessare, sono a completa
> disposizione... a presto, Annamaria
Sei tu la persona che ha scritto "Vita e opere di Axel kelis"?
"Writer"


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: Camillo

text:
On Sat, 17 Apr 1999 01:16:14 +0200, "annamaria" <
ann...@tin.it
> wrote:
>
> Scrivo per quotidiani e riviste, ho composto raccolte di poesie e saggi...
> redigo giornali e tesi; a chi può interessare, sono a completa
> disposizione... a presto, Annamaria
mandaci una foto.
Camillo.
----------------------------------------------------
[i narratori] sono ladri di felicità e costruiscono
nella fantasia qualcosa che in realtà non son capaci
di raggiungere o di sopportare... (R.Musil)


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: Giampiero Calcagni

text:
annamaria ha scritto nel messaggio <7f8g6f$196$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Scrivo per quotidiani e riviste, ho composto raccolte di poesie e saggi...
>redigo giornali e tesi; a chi può interessare, sono a completa
>disposizione... a presto, Annamaria
>
Si, ma non basta.
Troppi scrivono, troppe cose.
Di che ti occupi?
Rispondi a
Dikta...@iol.it


title: A VOSTRA DISPOSIZIONE...

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> Scrivo per quotidiani e riviste, ho composto raccolte di poesie e saggi...
> redigo giornali e tesi; a chi può interessare, sono a completa
> disposizione... a presto, Annamaria
anche fellatio?
f.


title: Lettera a Babbo Natale

author: pecco

text:
Caro Babbo Natale,
sono un adulto
ma a scriverti sono
i miei occhi di bimbo,
che ti chiedono:
so che non esisti,
ma è tempo di miracoli,
dunque materializzati.
Dona a mio padre
un paio di gambe nuove
o, se non puoi, qualcosa
perché cammini almeno
il suo spirito
e spirito dona a tutti
coloro che ne sono poveri.
Dona a mio figlio
la conferma che suo padre
ci sarà sempre
e al sempre dona il potere
di esorcizzare il mai.
Dona ai miei cari
la speranza che Natale
non sia solo una vacanza
e una vacanza dona
a chi lavora ogni ora
e Natale non sa che sia.
Dona ai deragliati
la possibilità di tornare
sui giusti binari
e ai binari treni migliori,
non solo per i motori.
Dona agli affamati
il cibo che sazia
il corpo e la mente
e a chi mente la possibilità
di dire la verità.
Dona a tutti la fortuna
di non essere solo un numero
e un numero sufficiente
di beni, o meglio, di bene
a chi vuol tagliarsi le vene.
Dona una donna a chi dona
e dona un uomo a chi è doma,
perché l'amore sia anche ora
l'alba che scaccia il tramonto,
la salvezza del nostro mondo.
Dona infine alle tue renne
ali, con piume e penne,
e vola con loro da quell'angelo
che ha segnato la mia vita
e digli che è proprio grazie a lui
che la mia, di vita, non è finita.


title: Lettera a Babbo Natale

author: haimle

text:
"pecco" <
pfma...@gmail.com
> wrote in message
news:1166643923....@48g2000cwx.googlegroups.com
> Caro Babbo Natale,
CUT
>e vola con loro da quell'angelo
> che ha segnato la mia vita
> e digli che č proprio grazie a lui
> che la mia, di vita, non č finita.
Piů che una  lettera, una poesia.
Piů che una poesia, una preghiera.
Da credenti.
Anche se non condivido, auguri!
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: diario sul brodo,poi giuro che smetto...

author: erebo

text:
Eccomi qui, di nuovo a scrivere di non poter scrivere. E’ un circolo
vizioso. La proprietà del cerchio è quella di poter ripassare sempre
negli stessi punti, sulle stesse ferite, così da renderle indolenti. Ma
io non imparo mai, ogni volta lo stesso dolore; anzi, mai lo stesso,
sempre più intenso. Come un cancro che si nutre della tua salute fino ad
ammazzarti
Da un po’ di giorni un’idea mi si è affacciata come possibilità. Ha il
fascino dell’estremo, dell’assoluto, del definitivamente risolutorio; ma
anche la meschinità dell’alibi. E’ il suicidio. Come un bagliore,
luccica sempre più spesso nella mia mente, quasi una specie di conforto:
quando non ci sarà più nulla da fare, ci si potrà liberamente liberare.
Ed è proprio tramite questa possibilità che mi sto rendendo conto che la
relazione con l’altro è determinata dalla possibilità della sparizione,
e quindi della sopravvivenza. Strana economia: attraverso la mia
cancellazione, sempre sul punto di poter essere attuale, io rendo
l’altro responsabile di me stesso; ma il peso e l’impegno di tale
responsabilità restano solo ed esclusivamente miei. Dono all’altro una
responsabilità per la mia scomparsa, sotto il cui peso, a ben vedere,
non posso altro che soccombere. Non muoio per l’altro, ma muoio d’altro;
non a causa sua, ma nel suo orizzonte, in quello che si chiama promessa,
ricordo, monumento.
--------------------------------------------------------------------
La pioggia come spilli batte sulla carta asfaltata della strada,
inchiostro che non macchia. Mi piace la pioggia, l’unico difetto è che
non serve a lavare l’anima. Manco il diluvio universale è servito;
l’errore di Dio è germogliato e cresciuto ancora più infame, e ora ha
costruito fogne.
Stamattina mi sono alzato con un mal di testa terrificante, non
ricordavo di averlo avuto così forte da tempo, mi ha fatto venire dei
conati di vomito. Ho mangiato qualcosa e preso un analgesico. Quando mi
fa male la testa, vorrei liberarmene. Non mi succede con nessun’altra
parte del corpo: quando mi fa male la pancia non voglio strapparmela. La
testa invece sì.
Qualche giorno fa ho sognato mio padre. L’ho sempre sognato pochissime
volte, e sempre sul punto di perderlo. E’ il lutto che sogno. Il sogno
del lutto. L’immagine ormai comincia a togliermi la possibilità del
ricordo. Ora capisco perché vivendo in una civiltà dell’immagine siamo
tutti alienati: l’immagine blocca ogni possibilità di pensiero, è
deflagrante, è un’esplosione che lascia resti inutili, un’atomica sul
mondo del logos. Il mio dito stretto tra i suoi denti, nell’attimo
dell’ultimo respiro, come se fosse ancora possibile appigliarsi: questa
è l’istantanea dell’istante. Questa immagine mi suscita una sensazione
spiacevole: è mia, indica l’esclusività di una relazione, è l’intimità
di quei viso a viso col mio genitore da cui ho imparato solo la perdita
e l’abbandono, ma nondimeno è una visione sulla quale non ho nessun
potere. E’ quasi come una nascita, cioè come quell’evento assolutamente
personale, la proprietà del proprio, l’esclusività di ogni origine, ma
su cui non possiamo assolutamente farci nulla, un evento che non viene,
sul quale nemmeno la memoria riesce a esercitare il suo potere onnivoro.
Una volta ancora muori nel mio sogno.
--------------------------------------------------------------------
*****************************
	Mia madre invecchia, quindi invecchio anch’io. Io non so descriverla,
in un certo senso non sono nemmeno sicuro che lei abbia occhi marroni,
capelli scuri infilati da altri bianchi, sguardo superbo, fronte
spaziosa. Mi riesce impossibile raccontarla. Posso solo indicarla. Lei
ora rappresenta tutto ciò che mi rimane, è il deittico della mia
esistenza. Dov’è la mia vita? Eccola. In poltrona, braccia incrociate,
fintamente assorta a guardare la televisione, distrutta da una scomparsa
che certo per lei è più straziante che per chiunque altro. Ciò che le dà
ancora la forza di alzarsi, affaccendarsi, occuparsi, preoccuparsi,
combattere, sono i resti che restano della sua vita, noi figli, questa
casa, sua nipote. Cosa ne sarà di lei, cosa resterà di questa donna che
è stata una fanciulla agile, snella, bella come una stella, che è stata
una moglie impagabile, donandosi all’amore per il corpo monco di mio
padre? Cosa resterà della mia vita? Di questo circolo affettivo che sta
implodendo?
-------------------------------------------------------------------
Le strade sono piene e i manicomi vuoti, anzi chiusi. La pazzia è tra le
strade, si è fatta folla, si è motorizzata, si è cellularizzata, è
diventata anonima. Nemmeno i pazzi ora sono più eccezionali. Bevono il
caffè, prendono appuntamenti, votano, si sposano, si moltiplicano,
dispensano consigli, prendono lo stipendio, si prendono sul serio e
parlano, quanto cazzo parlano. Di politica, di religione, di cibo, di
sesso, di sociologia, di etnologia, di storia!!!!!!!!!! Portano la loro
demenza come un lusso, come una modella indossa l’abito da passerella,
come un magnaccia gira col suo fuoristrada, come una puttana bella
mostra l’incanto del suo corpo. Oggi è inutile studiare la Follia; non
esiste semplicemente più come segno, non importa se positivo o negativo,
di una distinzione medica, sociale, culturale. Essa non saprebbe dirci
più nulla, confusa col sangue sulle lame di coltelli infilzati nello
stomaco di innocenti neonati, o messa in frigo assieme a padri
congelati, ibernati insieme alla pensione. Non si impazzisce più: si
nasce pazzi. Non esiste più il trauma, il lavoro del trauma che dona a
ogni sua vittima la possibilità di reversione, di cancellare la follia:
la follia ci si annida dentro, aspettando solo di scoppiare. La follia è
una stagione della vita, quindi è una moda: collezione primavera, si fan
fuori parenti larghi, per tenersi sul leggero; collezione inverno, si va
sul pesante, i figli, possibilmente piccoli, e il numero delle
coltellate è direttamente proporzionale alla depressione atmosferica.
Io non ci capisco più nulla. L’umanità è chiaramente destinata
all’estinzione. Non manca molto. Solo un essere pronto a sparire
distrugge il proprio ambiente senza scopi difensivi. Finiremo per
mangiarci l’un l’altro, mangeremo prima i bambini, gli anziani, gli
indifesi, e lo spettacolo finirà col sole a picco su cumuli di carne a
brandelli. Silenzio. E allora il vento saprà di follia. Fine.


author: liutbald

text:
"erebo" <
ange.de...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:48dd48c3$0$18156$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Eccomi qui, di nuovo a scrivere di non poter scrivere.
A me piaci, sul serio. Hai studiato filosofia, hai quell'incedere a volte
confuso e poco conciso, che si perde e inciampa in pensieri che vogliono
mettersi in mostra, con un pizzico di vanità. I filosofi passano troppo
tempo a guardarsi allo specchio. Però sei bello. Ti fermi qui ?
Liutbald


author: Gordon Comstock

text:
erebo ha scritto:
> Nemmeno i pazzi ora sono più eccezionali. Bevono il
> caffè, prendono appuntamenti, votano, si sposano, si moltiplicano,
> dispensano consigli, prendono lo stipendio, si prendono sul serio
letto anche questo
gordon


author: Gianfranco

text: erebo=ebreo errante?


text:
> io non imparo mai, ogni volta lo stesso dolore; anzi, mai lo stesso,
> sempre più intenso.
Quindi non un cerchio ma una spirale. Ma - e qui è il difficile - che tipo
di spirale? E' una spirale che si allarga, aperta all'universo, sempre più
persa nella lontananza delle galassie, distante, divina? Oppure una spirale
che si avvita, stretta, microscopica, nichilista, figlia dell'atomo,
interiore?
> Da un po' di giorni un'idea mi si è affacciata come possibilità. Ha il
> fascino dell'estremo, dell'assoluto, del definitivamente risolutorio; ma
> anche la meschinità dell'alibi. E' il suicidio. Come un bagliore,
Eh! Arrivi tardi... Tutti prima o poi ci pensano. Ormai anche gli animali
l'hanno scoperto: balene contagiate dalla razionalità appicicosa delle buste
di plastica, topi erosi dalla consapevolezza del buco nell'ozono. Originale
non è chi pensa al suicidio ma al primitivo.
> non posso altro che soccombere. Non muoio per l'altro, ma muoio d'altro;
Ma l'altro è un altro essere umano? Perchè allora ti sbagli, amico caro.
L'altro a cui devi fare riferimento è nel tuo dna...
Il resto ancora non lessi.


text:
On 26 Set, 13:39, erebo <
ange.destef...@alice.it
> wrote:
>...poi giuro che smetto...
E perche' mai ?
Volevi dire che smetti con il diario, o con il postare ?
Che cosa strana, pero'.
Stavo scrivendo la terza parte di "Grigliatrice" e tu hai scritto :
"...L’umanità è chiaramente destinata
all’estinzione. Non manca molto. Solo un essere pronto a sparire
distrugge il proprio ambiente senza scopi difensivi. Finiremo per
mangiarci l’un l’altro, mangeremo prima i bambini, gli anziani, gli
indifesi, e lo spettacolo finirà col sole a picco su cumuli di carne
a
brandelli. Silenzio. E allora il vento saprà di follia."
Coincidenze, coincidenze.
nik56


author: Ary

text:
"erebo" <
ange.de...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:48dd48c3$0$18156$4faf...@reader3.news.tin.it...
Letto, e mi sembra bello. Dico "sembra" perchè devo decriptare lo scritto.
Il mio computer vede gli accenti e gli apostrofi con delle parole strane,
e mi dispiace molto che non sia una lettura distensiva, la mia
Ma solo io lo vedo così? Che cosa usi per scrivere? Word?
Ary


text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:c4af4918-aa66-4782...@34g2000hsh.googlegroups.com...

>...poi giuro che smetto...


Coincidenze, coincidenze.
Solo coincidenze?
Le profezie di Stainer e Einstein sono che quando le api si saranno
estinte, all'uomo resteranno solo 4 anni di vita.
4 anni. Concidenza che il calendario dei Maja si fermi al duemiladidici?
Coincidenze che le api si sono ridotte del settanta% in America e
girano come impazzite. Dai cellulari, pesticidi; non riescono a tornare
all'alveare e non rionoscono più l'ape regina.?
Addio impollinazione, addio vegetazione, addio Uomo.
Coincidenze?
Profezie fatte nel 1.920.
Ary


text:
Ary ha scritto:
> Le profezie di Stainer e Einstein sono che quando le api si saranno
> estinte, all'uomo resteranno solo 4 anni di vita.
> 4 anni.
questa non l'avevo mai sentita; mi documenterò
> Addio impollinazione, addio vegetazione, addio Uomo.
gordon


text:
> Le profezie di Stainer e Einstein sono che quando le api si saranno
> estinte, all'uomo resteranno solo 4 anni di vita.
Consolati pensando che quando l'uomo sarà estinto le api saranno già estinte
da 4 anni. Non riescono a sopportarlo, ecco perchè vagano impazzite...


text:
Ary ha scritto:
> Addio impollinazione, addio vegetazione, addio Uomo.
detta così, è davvero una stronzata.
ma perche' le stronzate si propagano ad una velocità direttamente
proporzionale al loro livello di stronzaggine e pari quantomeno al cubo
della velocita' di propagazione delle cose giuste?
gordon


text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> Concidenza che il calendario dei Maja si fermi al duemiladidici?
Questa del 2012 torna piuttosto di frequente, basta farsi un giro sulla
Rete. Io ho già un piano e una persona da salvare nel caso tutto ciò accada.
Liutbald


text:
liutbald ha scritto:
> Io ho già un piano...
Sì !
Ci barrichiamo nel centro commerciale e facciamo il tiro a segno sugli
zombie.
nik56


text:
Nik56 ha scritto:
> Si !
...
Certo che, con la marea di cazzate con la quale inondiamo i post dei
nuovi arrivati,  ci credo che poi la gente va via.  :-)
nik56


text:
Ary ha scritto:

Sì, word...


author: Carlo

text:
"Ary"  ha scritto nel messaggio
> "Nik56"  ha scritto nel messaggio
> erebo wrote:
> Le profezie di Stainer e Einstein sono che quando le api si saranno
> estinte, all'uomo resteranno solo 4 anni di vita.
> 4 anni. Concidenza che il calendario dei Maja si fermi al duemiladidici?
>
> Ary
Ci restano solo 4 anni....ragazzi diamoci dentro...:-)
--------------------------------
Coito ergo sum


text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:93b4365e-6c9b-4fe1...@b1g2000hsg.googlegroups.com...

E' solo il modo di preservare la nostra identità di gruppo. Non abbiamo che
quella, se ci pensi. Il resto sono soltanto parole.
Liutbald


text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:6k6mtcF...@mid.individual.net...
> Ary ha scritto:
>
> > Addio impollinazione, addio vegetazione, addio Uomo.
>
> detta così, è davvero una stronzata.
E' tutto vero. Documéntati. Stanno prendendo provvedimenti vari governi,
ma pare che gli alveari artificiali con regine messe dall'uomo non
funzionano.
Su Google troverai pure qualche conferma.
Io ho l'ho letta su un quotidiano, non ricordo quale.
>
> ma perche' le stronzate si propagano ad una velocità direttamente
> proporzionale al loro livello di stronzaggine e pari quantomeno al cubo
> della velocita' di propagazione delle cose giuste?
Mah...
ary


text:
"Ary"
> E' tutto vero. Documéntati. Stanno prendendo provvedimenti vari governi,
> ma pare che gli alveari artificiali con regine messe dall'uomo non
> funzionano.
> Su Google troverai pure qualche conferma.
> Io ho l'ho letta su un quotidiano, non ricordo quale.
 E poi, ho visto Voyager in cui era dedicato un intero servizio,
proprio questa settimana. Cose che sapevo già, da altre fonti.
Cia-ciao
> ary
>


title: OT - Lapo

author: Riccardo

text:
Salve,
Se interessa l'argomento, invito a leggere questo interessantissimo ( e
per certi
versi esilarante ) articolo.
http://www.nazioneindiana.com/2005/10/11/meditazione-su-lapola-cocaina-l%e2%80%99ha-inventata-dante-e-thomas-mann-conosceva-gli-agnelli/#more-1356
Un abbraccio.
Riccardo


title: OT - Lapo

author: Riccardomustodario

text:
non mi č piaciuto per niente!
partito in associazione tra piů fatti non ha spiegato perchč stessero
insieme e mi sono trovato a leggere in funzione di ciň e non ho capito
perchč abbia riportato questi avvenmenti e perchč non sia riuscito lui
stesso ad acchiapparne il senso.
Il 14/10/05 16:37, nell'articolo
1129304267.9...@g49g2000cwa.googlegroups.com
, "Riccardo"
<
oscar_...@hotmail.com
> ha scritto:
> Salve,
>
> Se interessa l'argomento, invito a leggere questo interessantissimo ( e
> per certi
> versi esilarante ) articolo.

non mi č piaciuto per niente!
partito in associazione tra piů fatti non ha spiegato perchč stessero
insieme e mi sono trovato a leggere in funzione di ciň e non ho capito
perchč abbia riportato questi avvenmenti e perchč non sia riuscito lui
stesso ad acchiapparne il senso.
In quanto alla poesia di Dante
mi sembra di non averla letta proprio
ma c'era?
Indubbiamente questa poesia prende il titolo dal Paradiso dantesco e dalla
sua visione di esso con Santi fiammelle piů ardenti perchč piů vicine a Dio.
46
CANDIDA ROSA
Fiammetta
il fiume che scorre
seduta
in su l'aiuola
ella vedea
come Madonna
che al sen
volgea il Bambino
sě parea
soffice e trasparente
movenzar di sguardo
dąoltre candela
sul quadro
posa.
from " poesie in linea di partenza " di Riccardomustodrio poesia n*46
Candida Rosa del 17.11.2000
mah?
ieri e pure oggi c'č stqto qualcuno che mi ha telefonato da Torino in pay
call, che ho rifiutato perchč non conosco nessuno a Tulino, cosě mi pare, la
specker abbia pronunciato il nome.

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtŕ per far rinascere i morti
'Nhuč 'nhuč voglio a mammŕ & papŕ 'Nhuč 'nhuč DNA


title: OT - Lapo

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>Se interessa l'argomento, invito a leggere questo interessantissimo ( e
>per certi versi esilarante ) articolo.
Esilarante siamo quasi d'accordo. Mi sfugge la parte interessante.
Una marea di stronzate che neanche LG nei momenti di grazia riesce ad
ammassare. Ma ne ho letto solo metà. N'ja fò.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: OT - Lapo

text:
Il 14/10/05 17:37, nell'articolo
t4nvk1pmvlsdqol8j...@4ax.com
,
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
> "Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>
>> Se interessa l'argomento, invito a leggere questo interessantissimo ( e
>> per certi versi esilarante ) articolo.
>
> Esilarante siamo quasi d'accordo. Mi sfugge la parte interessante.
>
> Una marea di stronzate che neanche LG nei momenti di grazia riesce ad
> ammassare. Ma ne ho letto solo metà. N'ja fò.

ma vedi che da 1 a 10 sei stronzetty 10
ripeti quello che scrivo io?
t'è piaciuta Fiammetta di Candida Rosa?
poesia esilarante il fiume che scorre da un paese all'altro -
Ma questo Riccardo perchè non cambia nick, già glielo dissi un'altra volta e
tu con l'altro nick Diskre Panza, quasi mi davi ragione, recchia di rinale
che non sei altro.
Tornando a Riccardo, diciamola la verità, non capisce niente e da fastidio
alla mia ricerca su google, sembra lo faccia opposta,
è pessimo per l'originalità che va rispettata, se ce ne fossero stati altri
di Riccardo, nei newsgroup che frequento, avrei cambiato nick

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: OT - Lapo

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 14 Ottobre 2005 Riccardomustodario ha scritto:
> e tu con l'altro nick Diskre Panza,
  Senti un po', gran Brutto Figlio di quella Santa Donna di Tua Madre:
scòrdati di me, diménticami, okkey?
  Altrimenti, ogni volta che citi il  mio Nick su Q/G ti faccio pagare
una Roja...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: OT - Lapo

text:
Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
>:
>ma vedi che da 1 a 10 sei stronzetty 10
>ripeti quello che scrivo io?
Non lo sapevo. Se sono più di tre righe non ti leggo. Troppa fatica
decodificare le strampalate farneticazioni di un mentecatto, sapendo
già che tanto non dice nulla.



title: OT - Lapo

text:
Il 14/10/05 18:56, nell'articolo slrndkvqan.2...@demokrito.org.asm,
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>   Altrimenti, ogni volta che citi il  mio Nick su Q/G ti faccio pagare
> una Roja...
una Roja è qualcosa tipo bisogna che le medicine siano gratis per non temere
l'untore?



title: OT - Lapo

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
>
> Esilarante siamo quasi d'accordo. Mi sfugge la parte interessante.
>
> Una marea di stronzate che neanche LG nei momenti di grazia riesce ad
> ammassare. Ma ne ho letto solo metà. N'ja fò.
>
Te credo! ;-)
La parte piu'figa è quando cita il sonetto di Dante e ne fa un
commento a dir poco lisergico.
La prima metà puoi tranquillamente saltarla . ;-)


title: OT - Lapo

text:
Il 14/10/05 18:56, nell'articolo
k7svk1hprtbnvujh1...@4ax.com
,
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
> sapendo
> già che tanto non
si porta un'altra volta la scuffietta della nonna?
l'hai vista su VOGUE?



title: OT - Lapo

text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
>:
>La prima metà puoi tranquillamente saltarla . ;-)
E mo' lo dici? Ma vaff...



title: OT - Lapo

text:
Il 14/10/05 18:56, nell'articolo slrndkvqan.2...@demokrito.org.asm,
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> Venerdì 14 Ottobre 2005 Riccardomustodario ha scritto:



title: Promoter dove sei??

author: The Warrior

text:
Promoter abile nei contatti-stampa, attento alle segnalazioni di premi
latterari, amante della post-beat generation e della chemical-wave, di prosa
e poesia immaginifiche dal linguaggio d'avanguardia dove sei?? Dà
un'occhiata al sito
http://www.patriciawolf.net
e mettiti in contatto con l'autrice di romanzi e poesie cybermetiche.


title: 12 diapositive 2di12

author: Simone Sbarbati

text:
2-
 si sente un CLIC.
 immagine di un treno, lungo un binario
                               voce di SIMONE
      Mi piaceva prendere il treno... C’era sempre
      un sacco di gente...
 l’immagine si mette in movimento
 EST. TRENO IN CORSA
 E’ giorno, le 9 circa del mattino.
 INT. DEL TRENO
 la telecamera va lungo il corridoio del treno, in senso
 opposto a quello  di marcia. si aprono porte e si incrocia
 gente. poi si ferma su un sedile
 Il sedile è da quattro. Ma ci sono solo due persone. Una  donna grassa di
mezz’età e con molti bagagli è seduta nel  senso opposto a quello di marcia.
La signora grassa ha
i capelli blu, la maglia blu e i panta-collant blu.
 SIMONE è seduto di fronte a lei. Ha circa 20 anni. Dorme
 appoggiato al finestrino.
 BUIO.
 titolo. SOGNO BLU.
  telecamera con filtro blu.
              1-         Interno. Bar. Inquadratura su un singolo   tavolo a
tre
               zampe. Attorno ci sono quattro    sedie. Tre sono vuote. In
               una c’è un ragazzo coi   capelli rasati a zero che impugna un
               boccale di   birra mezzo pieno/vuoto. Il ragazzo fissa la sua
               birra e ha un’aria triste.
               Si sentono delle voci in sottofondo. Sono sovrapposte,
               confuse e molto forti, ma non si   vede nessuno.
 BUIO completo per qualche istante. silenzio
 si sente un crescendo di rumore di vento e di treno sulle  rotaie.
 l’inquadratura torna sui sedili del treno.
 la donna grassa apre completamente il finestrino.  SIMONE si sveglia. I
suoi capelli sono scompigliati dal  vento.
 zoom su un capello di SIMONE che si stacca ed esce dal  finestrino.
 il capello (inquadrato molto grande) va lungo il treno  velocissimo.
 fermo immagine sul capello tranciato da una ruota del  treno.
 BUIO.


title: (P) la scelta

author: quepos

text:
Fuggisti un di' lontano
stringendo nella mano tutti i sogni
vigliacchi
ma veri
lo specchio dell'inconscio desiderio.
Ritorni sui tuoi passi
per riscoprir le antiche tue paure
diverso
adesso
l'immago figlio dell'adolescenza.
Ti scopri a motivare
l'aver cambiato tutta la tua vita
eppure
restando
sarebbe stato uguale il tuo presente.
(strano, non so bene che cosa ho voluto dire, ammesso che abbia detto
qualcosa).
Quepos


title: [R] La passeggiata

author: Gianmaria Bajo

text:
Ciao a tutti...
E' un po' tardi e non riesco a trovare un'introduzione, avrei voluto
dire qualcosa, ma sarà per la prossima volta...
Spero che vi piaccia
Ciao
La passeggiata
Passeggiavo nel parco. Avevo posteggiato la macchina appena fuori
dall'entrata, un grande cancello scuro ma non troppo invecchiato, con
delle punte sui due pilastri laterali che somigliavano alle sommità
dei minareti delle moschee arabe. Passavo spesso davanti a quel parco,
ma devo dire che non mi ero mai spinto fino a quel punto, e non
pensavo che fosse così grande: in genere ne vedevo solo la parte più
estrema, passeggiavo un po' per i violetti che attraversandolo
portavano in basso, in una grande radura, e subito oltre c'era una
strada, percorsa dalle automobili, e pensavo che tutto il parco
finisse lì. Invece mi sbagliavo, perché appunto la vera entrata del
parco, e dunque buona parte del parco stesso, si trovava oltre,
proseguendo sulla stessa strada. Oggi vi sono arrivato: avevo
cominciato a notare con grande sorpresa che un intero bosco, di alberi
tutti diversi, in altezza, slancio verso l'alto e ricchezza di fronde,
si stendeva al lato della strada. Così mi fermai, e trovai poco oltre
questo cancello aperto.
Mi trovavo in quella disposizione di spirito nella quale più ci si
sente portati a fantasticare, ma mi sentivo come morso nel mio stesso
slancio verso la natura che stava di fronte a me e verso quelle mie
stesse fantasticherie, come se avessi paura di andare un po' troppo
oltre con la fantasia. Così sentivo che i miei pensieri, già prima di
essere entrato nel parco, se ne volevano andare un po' per tutte le
viuzze ed i sentieri che mi trovavo davanti; io li lasciai fare,
perché a volte è uno sforzo inutile tenerli a freno, è come voler
tenere calma un'orda di ragazzetti indiavolati subito dopo averli
portati nel paese dei balocchi... Si può solo sperare che non facciano
troppe diavolerie e che ritornino al punto di ritrovo dopo essersi
divertiti, e che ritornino in egual numero, senza che qualcuno si sia
perso nella folla! Ma nel caso dei pensieri... chissà, magari qualcuno
è rimasto davvero in quel parco. Ma non è così grave alla fine.
Il piazzale subito dopo l'entrata era in terra battuta, rossa, e
subito da questo spiazzo non troppo ampio si dipartivano dei sentieri
anch'essi abbastanza ampi che scendevano verso il basso, o curvavano e
non li si poteva più seguire con lo sguardo. Il fatto è che, non
appena entrato nel parco, la mia attenzione fu attirata da una persona
che era seduta sulla panchina, posta al margine di questa piazzetta e
rivolta proprio verso l'entrata. Questa persona era piuttosto anziana,
ma non troppo da avere l'aria di coloro che guardano davanti a sé con
aria rassegnata, un po' triste, ma dolce, che magari stringono tra le
mani il pomo del loro bastone, senza volersi troppo appoggiare su di
esso, con tutto il proprio sospiro, perché sono già seduti su una
panchina, ed al contempo lo tengono, perché senza di esso si
sentirebbero sperduti, forse con molti anni di meno, senza poterne
giovare.
Ma questa persona mi colpì da subito, perché aveva lo sguardo fisso in
avanti, forse verso l'entrata, forse verso un punto posto molto oltre,
oltre le case ed i palazzi che si ergevano dall'altro lato della via.
Ma ovviamente è solo un'ipotesi, e non vorrei fargli un torto con le
mie supposizioni. Questo signore aveva poi in mano un ramoscello, con
foglie dello stesso tipo degli arbusti che costeggiavano e
delimitavano i sentieri e che si trovavano tutto intorno a me. Curioso
che di ramoscelli così perfetti come quello che aveva trovato lui non
ne riuscivo a scovare, attaccati alle piante! Così con questo
ramoscello questa persona si dava dei colpi sulle spalle, a lato della
testa, come per scacciare qualcosa. Non appena lo vidi smisi di
fantasticare come stavo facendo; non volevo essere importuno, allora
mi sedetti un po' sulla panchina che si trovava sull'altro lato dello
spiazzale, sempre rivolta verso l'entrata. Queste panchine si
trovavano praticamente attaccate alla vegetazione, per cui come mi
sedetti mi trovai alle spalle una pianta molto ricca di foglie, ma
anche di moscerini che volavano tutt'intorno alla mia testa e che mi
facevano venire anche un po' il prurito. Penso che qualsiasi persona
si sarebbe alzata di scatto o quasi, come se fosse stata osservata da
qualcun altro, chiedendosi chi poteva essere il pazzo che sarebbe
rimasto tra quel fastidioso sciame di insettini. Io pazientai un
istante, e per lo meno capii perché quel signore armeggiasse tanto con
quel ramoscello, anche se alla fine mi chiedevo ugualmente cos'era che
lo spingeva a restare su quella panchina, tra quei moscerini. Ma
perché io ero in quel parco, dopotutto? Si potrebbe dire che ero in
quel parco a passeggiare, perché volevo fare una passeggiata. Perché
restare incollati su una panchina, senza nemmeno essersi guadagnati un
bastone, per poter dire di poter osservare la vita in pace, senza
essere obbligati ad infilarci le mani ed il corpo intero? E piuttosto
che rassegnati e col bastone, è forse meglio sapere di essere vivi e
scacciare la vita così come con il ramoscello quel signore scacciava i
moscerini? Si potrebbe dire, come si dice per tante altre cose, e
anche per cose ben peggiori, che si sta incollati su quella panchina,
nonostante i moscerini, perché non si trova alcun altro movente
abbastanza forte che spinga in un'altra direzione... Ma è triste
pensare così, ed io mi rimisi per un istante a guardare quell'uomo,
che ora era fermo. Decisi di continuare un poco la mia passeggiata, ed
imboccai uno dei sentieri, il più vicino, quello che trovai subito
alla mia destra. I miei pensieri non volevano più correre e
disperdersi nel parco, forse avevano paura di fare dei brutti
incontri. Trovai una casetta in fondo al sentiero, era molto carina,
stilizzata al punto da assomigliare ad un piccolo castelletto. In
Belgio ci sono molte casette di questo genere, ma questa era
particolare, perché si trovava proprio in mezzo al parco, e lungo il
viottolino che addentrandosi tra gli arbusti conduceva ad essa c'era
un cartello che indicava che non si sarebbe potuto procedere oltre. Io
però ero lì, e non pensavo che avrei fatto poi così male ad
avvicinarmi un po', e poi alle mie spalle c'era l'uomo con il
ramoscello. Da vicino comunque non si rivelò molto diversa, solo il
grigio dei mattoni diventò più grigio per l'ombra che cresceva attorno
a me, la vegetazione ai lati si fece più fitta; oppure era solo
l'ombra che attorno a me si faceva più scura, ed i mattoni restavano
gli stessi. Mentre tornavo indietro mi girai ancora una volta e nella
casa vidi accendersi una luce dietro una tendina. Tornai su per il
viottolo, e vidi quel signore che adesso roteava il ramoscello
tenendolo orizzontalmente davanti a sé. Mi fermai ancora un po' a
guardarlo... stava lì, placido, col suo ramoscello, finché non si alzò
e si incamminò anche lui giù per un viottolo. Lo seguii un secondo con
lo sguardo, poi ritornai sui miei passi, uscii dal parco per
raggiungere la macchina; l'ultima cosa che vidi fu il busto di un tipo
con la barba. Mi avvicinai un istante per vedere chi fosse, e
sull'iscrizione vi era scritto Victor Rousseau.


title: [koan] Ascolta la tua sete

author: Demis Ballis

text:
Ascolta la tua sete
-------------------
Il giovane Ganto figlio di Tokusan era il più ammirato di tutto il
villaggio. Era un buon lavoratore, un valoroso guerriero e un
discepolo riverente che aveva passato la sua acerba vita ad
apprendere, percorrendo con umiltà la Via della Sagezza.
Ma questo non è tutto: si narra che Ganto fosse di straordinaria
bellezza e mille donne avesse già conquistato, seppure le sue giovani
membra non avessero ancora superato i cinque lustri.
Sebbene fosse dotato di qualità eccezionali, egli era infelice.
"Io non conosco e mai potrò conoscere" era solito lamentarsi con il
padre Tokusan.
Un giorno il maestro Tozan convocò Ganto al tempio e lo intrattenne in
un Mon Do a dir poco illuminante.
"Ganto, tuo padre Tokusan, mi ha detto che sei infelice".
"Maestro, ciò è vero. Io non conosco e mai potrò conoscere: l'uomo è
limitato e a nulla vale se cerca la Verità, egli mai la troverà".
"Ganto se vuoi conoscere, devi bere".
"Ho ben capito, maestro Tozan? Mi è stato insegnato che l'alcool
obnubila le menti e distoglie dalla retta via".
"Ganto, ascolta la tua sete" rispose Tozan.
Ganto fece sue le parole del maestro e cominciò a bere alla ricerca
dell'Illuminazione. Egli bevve ma nulla accadde, e allora bevve di
più. Trascurò il lavoro pur di bere, bere divenne il suo unico impegno.
Ganto, il giovane dalle straordinarie qualità, ben presto cadde schiavo
dell'alcool, perse gli amici, l'affetto del padre e nessuna donna
volle più giacere con lui talmente orrido era diventato il suo
aspetto. Cadde in battaglia e fu reso storpio. Ma lui continuò a bere,
così gli era stato detto.
Ganto dopo alcuni anni ritornò al tempio portando con se i dubbi di un
discepolo che aveva seguito la Via con scarso successo.
"Maestro Tozan, io ho bevuto, ma nulla mi è apparso. Ho sacrificato gli
amici, l'amore delle donne e del padre. Oggi sono un orrido storpio
senza alcuna qualità. Come è possibile che il sakè porti
all'Illuminazione?"
Tozan si strinse nelle spalle e con estrema pacatezza rispose:
"Evidentemente, mi sbagliavo".
D.
--
Domanda intelligente del giorno
Qual è la relazione fra ratto delle sabine e topa delle genovesi?


title: [koan] Ascolta la tua sete

author: Alessandro

text:
Bella Demis, fino alla fine ho pensato fosse una storia seria, la tipica
storiella zen con morale incomprensibile. E poi... ah ah, bravo.
Risposta: è semplice: il ratto è maschio, la topa è femmina, ma alla fine,
girala come vuoi, tutto si risolve nell'atto sessuale (delle sabine e delle
genovesi).
                                                         Alessandro
Demis Ballis <
de...@sci.uniud.it
> wrote in message
slrn9o341...@sophie.myhome.it...



title: introduzione

author: kaiza

text:
"La prosodia e i tratti sovresegmentali "comunicano"? Quanto influiscono
nel riconoscimento delle aspettative del destinatario? E in che misura
contribuiscono a formare questo set d'aspettative?..." così cominciò la
relazione dell'oratore, il Prof. Alberto Marini, importante
cattedra dell'Università Statale. Si definiva "docente della
pragmatica linguistica" e il suo insulto peggiore e, a sua detta, più
sagace e divertente era "il massimo che Lei riesce a capire è la
morfosemantica". La morfosemantica è una materia un po' bistrattata. Non
starò a ricordare le numerose onorificenze delle quali era stato
insignito, per non parlare dei premi e dei suoi preziosi contributi che
avevano fatto fare passi da gigante, se non addirittura salti,
all'insegnamento della pragmatica. Non ricorderò nemmeno con quanta
eleganza e sapienza si nettava la fronte affaticata dalle lampade che,
giustamente, lo illuminavano per intero. A detta di tutti gli altri
docenti, era dal 1936 che non si trovava ad insegnare una persona così
mirabile, un persona che così sapientemente riusciva a gestire le orazioni
senza scomporsi, da quando se n'era andato l'indimenticato Massimo Losati.
Non starò a dilungarmi troppo sull'imponente figura del
Professor Alberto Marini, tanto imponente che, si diceva nell'ambiente,
fosse nato per insegnare la pragmatica e le professoresse più giovani,
quando passava, si facevano il segno della croce. Mi scuserà quindi il
Professore se non gli concedo lo spazio che merita, se l'ho interrotto
all'apice della sua introduzione sulla prosodia (si dice che in molti
abbiano pianto, udendola, e anch'io ammetto, seppur con il naturale
imbarazzo del caso, di essermi un po' emozionato) ma non posso
assolutamente ritardare oltre la presentazione del nostro eroe.
E' in fondo all'aula, in piedi, e sta osservando il relatore. Poiché il
racconto è autobiografico, quella persona sono io. ERO io, molti anni or
sono. Ora che mi vedo da giovane faccio fatica a commentare quanto fossi
piacente e composto all'epoca, veramente un giovane coi fiocchi! Ma
purtroppo il tempo mi ha picchiato con forza ed io ormai non sono più come
una volta: non ho più quel bel cappotto nero lungo, vesto solo un misero
pastrano da vecchietto. Per il resto sono uguale.
Al tempo della narrazione mi trovavo nella città di T***, invitato dal mio
amico Carlo S*** ad assistere al discorso del Prof. Alberto Marini. Data
unica. Come mancare quindi? Era quello che avrei voluto chiedere ad Anna,
visto che la cercavo con lo sguardo ormai da parecchi minuti senza
risultato. Anna, i lettori se lo staranno chiedendo, era la mia ragazza di
allora, una fanciulla veramente a modo, per bene, la classica ragazza
acqua e sapone che potrebbe essere la tua vicina di casa, una di quelle
ragazze che chiunque si sentirebbe fortunato ad avere di fianco, una di
quelle serie, decise ma dolci, che non accettano compromessi e non cercano
la gloria. Insomma, era uno stereotipo. E in più aveva un nome palindromo.
Questo mi faceva impazzire. Infatti la chiamavo sempre "amo' " e lei mi
rispondeva "dimmi piccino". A parte questo era una buona ragazza ed io ero
contento di passare del tempo con lei. Meglio, lo sarei stato se si fosse
decisa ad arrivare!
"...rtare i tratti sovrasegmentali ad indice di "tones", o "patterns"..."
Sembrava non venire più, a quanto pare la riunione post-laurea con
la commissione l'aveva trattenuta, pertanto decisi di lasciare l'aula,
camminando indietro per deferenza rispetto al Prof. Marino, che disse:
"...uno schema intonativo "fall-rise"..." e poi non riuscii a sentire più
niente.
k.


title: vi prego, commentate, criticate, suggerite......

text:
L'ISOLA DEI RIMPIANTI
	Non so più quanti giorni ho passato accecato dal sole,
stordito di parole; e quanti pensieri, risate masticate, giocattoli
abbandonati.
	Nessuno mi ha detto se sbagliavo la rotta. E io  non vedevo,
perché guardavo corto,attento alle mie mani e nulla di più.
	Alzo gli occhi, ora, già sospetto: vedo solo lidi brutti ed
estranei; dietro di me, nulla fino a perdita d'occhio.
	Dov'è, dunque, l'isola a lungo sognata, della quale si parlava
trepidanti, noi piccoli uomini? Dov'è quel luogo di paradiso, grande e
meraviglioso come abisso al contrario, forse sprecato in un attimo
distratto, in una bestemmia di adolescenti inconsapevoli?


author: Ulrich Laverdure

text:
bra...@tin.it
 wrote:
>
> L'ISOLA DEI RIMPIANTI
E' un bel frammento di prosa. Molto bello. Ma appunto, e' un frammento.
Immagina di andare in libreria, adesso, e comperare un libro tutto fatto
cosi'. Di frammenti - magari molto belli. Lo leggeresti tutto? Secondo
me ti stufi dopo 5 pagine. Almeno, Ulderico si stuferebbe. (C'e' anche
da dire che Ulderico si stufa facilmente).
Insomma, cosi' com'e' e' bello, ma privo di senso (questa e' l'umillima
opinione di Ulderico e prendila per quello che vale). Aspetta, Ulderico
vuole spiegarsi meglio. E' ovvio che un senso ce l'ha, ed e' il senso
definito dalle parole che compongono il frammento. E Ulderico ti concede
che anche il "senso", in questo senso (Ulderico sta per incartarsi come
una caramella ambrosoli), e' bello.
Certo, c'e' un significato veicolato (molto bene), c'e' anche un
significato letterario, perche' la prosa e' bella. E allora quello che
manca e' qualcosa d'altro, che Ulderico non riesce a definire meglio che
dicendo: "e' solo un frammento".
Ulderico pensa che forse dovresti provare a inserirlo in un racconto.
Magari non troppo lungo. Non e' detto che tutta la prosa del racconto
debba essere alla stessa altezza. Non e' mai cosi'. Inserito in un
contesto giusto, il frammento che hai mandato potrebbe impreziosire
tutto il resto. Pensalo come una perla incastrata in una collana. Magari
la collana e' cosi' cosi': la perla da sola fatica a brillare. Insieme
si valorizzano a vicenda.
ciao
Ulderico


title: Moriremo di cancro.

author: Andrea B. Previtera

text:
Tra una decina d'anni al massimo.
Fine.
	 - B


title: Bando ai pirla

author: Galina

text:
Per favore, suggeritemi una conclusione.
PERE FINEMENTE RICAMATE
     Nell'ameno paese di Gattapelata, in via Pollastrella 14, viveva
Eufrasia, una giovane maestra di ricamo ortofrutticolo. Eufrasia ricamava
con fili colorati allegre tovagliette, lenzuola apportatrici di sogni,
cuscini per sederi tristi, bavaglini per bambini di puro cotone, mutande che
mariti e mogli regalavano ai relativi consorti in occasione del ventesimo o
del trentesimo, o del cinquantesimo e oltre, di matrimonio.
     La giovane artigiana (sarebbe meglio chiamarla artista, porca miseria),
ricamava sempre soltanto frutta e verdura, spighe di grano e pannocchie,
vanghe e zappe, filari di viti. Le tovaglie, le lenzuola, i cuscini, le
magliette, riuscivano bellissimi, colorati e raffinati. In particolare,
riuscivano bellissimi i ricami di pere: si distinguevano benissimo le pere
Santa Lucia, William, Passa Crassana. Veniva voglia di mordere quei
tovaglioli ricamati con frutti deliziosi. Quando Eufrasia preparava per i
suoi clienti i pacchetti di cose ricamate con le pere, aveva anche la furba
idea di aggiungere qualche goccia di profumo di pera matura. Il dolce
appetitoso olezzo attirava clienti grassottelli, contribuendo a risolvere o
almeno a stemperare i problemi psicologici celati dietro la polpa.
     Il successo delle pere finemente ricamate era innegabile. Eufrasia però
non teneva al guadagno né al successo. Pur non essendo ricca, possedeva una
campagna sulle dolci colline del suo paese e ricavava dalle coltivazioni di
frutta (più che altro pere, logicamente) quanto necessario per vivere
dignitosamente. Dignitosamente? - vi chiederete. Sì, cari, Eufrasia era una
seria ragazza vicentina, una "tosa" piena di dignità: digni-tosa. Così, non
vendeva a caro prezzo le pere finemente ricamate, anzi spesso le regalava ad
associazioni benefiche. I mercati natalizi, i banchetti dei gruppi
missionari, le pesche (e le pere!) di beneficenza avevano sempre un settore
particolare con le belle cose ricamate da Eufrasia.
*****          *****          *****
     Il 34 agosto 2034, il principe Ludovico (ufficialmente figlio di
secondo divano dell'ormai rimbambito Umberto I-bis, re di Padania, ma
probabilmente concepito durante il lavoro di supplente dell'on.
Frescheroli), venne in visita a Gattapelata. Fu accolto con affetto dalla
comunità . Incontrò le autorità: il sindaco Antonio Grattabuganse, il
parroco don Astemio Lazzaroni, la maestra Giaròn, il professor Nasello.
Qualcuno suggerì al principe di incontrare anche la maestra di ricamo,
gloria del paese, Eufrasia.
..............................................
Galina ed eventualmente &


title: Bando ai pirla

author: Pierfranco Amoretti

text:
Galina ha scritto:
> Per favore, suggeritemi una conclusione.
>
>
>
> PERE FINEMENTE RICAMATE
Pere eh?
Io lo sapevo che un tossicodipendente, anche quando smette,
pensa sempre e solo all'eroina.


title: Bando ai pirla

text:
Galina ha scritto:
> Per favore, suggeritemi una conclusione.
Temo che, date le inclinazioni dei nostri reali, Il principe Ludovico
tenterà di inserirla in un bordello. :-)
Fa che abbiano un incontro nel pereto. Fa che il principe tenti di
violentarla. Fa che lei lo uccida con una roncola e lo seppellisca
sotto il suo pero preferito.
Da quel giorno, in ogni suo ricamo di pere lei inserirà sempre un
particolare del viso del principe, in un trompe l'oeile che solo lei
riesca a vedere, ma che turberà subliminalmente
i suoi grassottelli clienti, che non riusciranno mai più a mangiare
una pera.
nik56


title: Bando ai pirla

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
>
particolare del viso del principe, in un trompe l'oeile che solo leiriesca a
vedere, ma che turberā subliminalmente
i suoi grassottelli clienti, che non riusciranno mai pių a mangiareuna pera.
Ragazzo mio, il tuo suggerimento č prezioso.
Galina
nik56


title: P - Cromomania

author: Gaetano

text:
Rosso, prima d'andar via,
masticato a lungo
la perfezione della natura
adesa in ogni parte alla pelle,
rosso, nell'idea di melanconia
così lontana dai nostri visi soddisfatti,
certi che domani e ancora
non sarà mai peggio.
Azzurro, azzurro-blu,
quando arriviamo sulla spiaggia
col suo maggior contrasto
anche di caldo e freddo e sferza.
_________________________
Ariciao a tutti da Gaetano