text:
buttercup <
aet...@libero.it
> wrote in message
Lmvg7.108$423....@news.infostrada.it...
> > Birichinata nel senso che qualcuno mi ha fatto notare più o meno
> > delicatamente che potevo andare a scrivere ste cose di cinema su un si
> > andare a scrivere di cinema nel newsgroup dedicato al cinema
>
> ma va? non c'è più rispetto perchi posta un pò di letteratura decente e
> fuori dai generi...
Pensa po' te ....ieri sera parlavo con un mio amichetto di giochi, piccolo
più o meno come me ...di un film che lui stava vedendo ..." Senso "  di
Luchino Visconti....e ci ricordavamo i punti salienti del film , certe
costruzioni del film , e poi  lui  giustamente ha  ricordato che  al fianco
di  visconti, come sceneggiatore  c'era Tennesee Williams ....Ma
normalmente dietro a tutti i grandi film c'è una grande scrittura... come
pure un grande operatore  e un ottimo regista che  cura pure il montaggio se
è un regista  con i  controcoglioni.
>
> se mi riesce vi posto qualche brandello di sceneggiatura scritto da me
> medesima
>
> >...ma io non me
> > ne vado tatatero tatatà :-)))))
>
> e fai bene-benissimo! e poi sui ng di cinema ora si parla solo di
politica,
> su quelli di letteratura solo di mare, su quelli di viaggio solo di fic...
> basta, se no scado (come il latte nel mio frigo, che forse ora è verde :-)
>
> io attendo qualche altro brandello di sceneggiatura
> un dialogo al giorno, hai scritto... vabbé, magari uno al giorno è
chiedere
> troppo, ma uno ogni tre? ma soprattutto volevo chiederti: dove li prendi?
> conosci siti che pubblicano le sceneggiature in italiano o te li ricordi
> tutti a memoria? oppure, alternativa da esaurimento nervoso, passi le
> giornate davanti al video a trascrivere sceneggiature?
> cioa
> buttercup
Tu non mi conosci da tanto vero?:-)
Comunque per  studio e poi anche per lavoro ....per un po' mi sono occupata
di cinema ....e ancora lo faccio....quando capita...E ho un 'ottima memoria
che però .verifico se la frase che ritengo bella  la voglio trascrivere...
Comunque ho un'ottima memoria ....qualcuno dice che  la spreco...e oltre
alla memoria ho un udito eccezionale e credi a  me le due cose insieme non
vanno d'accordo mai! :-)



title: Prima di Venezia : un dialogo al giorno toglie il critico di torno

author: il ratto

text:
"La bambina cattiva"
> Ma normalmente dietro a tutti i grandi film c'è una grande scrittura...
> come pure un grande operatore  e un ottimo regista che  cura
> pure il montaggio se è un regista  con i  controcoglioni.
Ehm, aggiungerei anche il direttore della fotografia, ci tengo.



author: La bambina cattiva

text:
Anche se questo piů che un dialogo č un monologo....
-Scegliete la vita.Scegliete un lavoro, scegliete una carriera, scegliete la
famiglia, scegliete  un maxi televisore del cazzo. Scegliete  lavatrice,
macchina, lettori ed apriscatole elettrici. scegliete la buona slute, il
colesterolo basso e la polizza a vita. scegliete un mutuo a interessi fissi,
scegliete una prima casa, scegliete gli amici, scegliete una moda casual e
le valigie in tinta.Scegliete un salotto con tre pezzi a rate e ricopritelo
con una stoffa del cazzo, scegliete il fai da te e chiedetevi chi cacchio
siete la domenica mattina. scegliete di sedervi sul divano a spappolarvi il
cervello e lo spirito con i quiz mentre vi ingozzate di schifezze da
mangiare. Alla fine  scegliete di marcire, di tirare le cuoia in uno
squallido ospizio, ridotti a motivo di imbarazzo per gli stronzetti viziati
ed egoisti che avete  figliato per rimpiazzarvi. Scegliete un futuro,
scegliete la vita...ma perchč dovrei fare una scelta cosě? Io ho scelto di
non scegliere la vita, ho scelto qualcos'altro...
( L'eroinomane Ewan McGregor, il film č Trainspotting)



text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
9lulkh$bfrje$1...@ID-84409.news.dfncis.de...
>
> "La bambina cattiva"
>
> > Ma normalmente dietro a tutti i grandi film c'č una grande scrittura...
> > come pure un grande operatore  e un ottimo regista che  cura
> > pure il montaggio se č un regista  con i  controcoglioni.
>
> Ehm, aggiungerei anche il direttore della fotografia, ci tengo.
>
 E pensare che una delle mie migliori amiche č ....la figlia di uno dei
direttori della fotografia che piů ho amato....Cazzo hai ragione...pardon!


text:
"La bambina cattiva"
> -Scegliete la vita [...]
> ( L'eroinomane Ewan McGregor, il film č Trainspotting)
Una colonna sonora superba, assoluta, memorabile, imperdibile, adeguata.
--
             ,
            /.\
           /O o\     (
   __QQ   / ° O \ QQ__)this sssssssssignature: )=
__(_)_"> /o_O_'_(<"_(_)courtesy by ŽPaminaChiattinaChiattňŽ


text:
"La bambina cattiva"
>  E pensare che una delle mie migliori amiche è ....la figlia di uno dei
> direttori della fotografia che più ho amato....Cazzo hai ragione...pardon!
in certe cose, il Ratto ha SIEMPRE® ragione.  ;)



text:
"La bambina cattiva"
> - Sette anni fa  a Folsom  [...]
>Il film è Heat- la sfida)
Strano che abbiano tradoto Heat, che significa anche polizia, sbirraglia in
un certo gergo di malavita, in sfida, ma forse è uno degli adattamenti
migliori pensati qui da noi...non credi?



text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
9luns2$bkva2$1...@ID-84409.news.dfncis.de...
>
> "La bambina cattiva"
>
>
> > -Scegliete la vita [...]
>
> > ( L'eroinomane Ewan McGregor, il film è Trainspotting)
>
> Una colonna sonora superba, assoluta, memorabile, imperdibile, adeguata.
>
>
Già.....:-))))



text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
9luntv$bf4u8$1...@ID-84409.news.dfncis.de...
>
> "La bambina cattiva"
>
> >  E pensare che una delle mie migliori amiche è ....la figlia di uno dei
> > direttori della fotografia che più ho amato....Cazzo hai
ragione...pardon!
>
>
> in certe cose, il Ratto ha SIEMPRE® ragione.  ;)
E mo' sallarga er ratto!!!!;-)
la bambina cattiva / con le treccine sciolte



text:
"La bambina cattiva"
> E mo' sallarga er ratto!!!!;-)
mica me dispiace... ;) sottalmente piccino che me fa bene ogni tanto.



text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
9lupg0$bgjmf$1...@ID-84409.news.dfncis.de...
>
> "La bambina cattiva"
>
> > E mo' sallarga er ratto!!!!;-)
>
> mica me dispiace... ;) sottalmente piccino che me fa bene ogni tanto.
>
:-)
La bambina cattiva / con le treccine sciolte


author: buttercup

text:
"La bambina cattiva"  ha
> Anche se questo più che un dialogo è un monologo....
>
azz, sempre meglio!
non è che ti ricordi anche il monologo in macchina di bette davis in Eva
contro Eva?
(sono partita con le richieste, non ti conviene accontentarmi :-)
--
_____
"...E ora le canzoni giungono fra noi da luoghi strani e camminano sotto al
sole innanzi ai nostri occhi."


text:
"La bambina cattiva" ha scritto
>
MEGACUT
>....Ma
> normalmente dietro a tutti i grandi film c'è una grande scrittura...
ma guarda... proprio ora ho finito di vedere Brazil di terry gillian. che
bello leggere nei titoli di coda: TOm Stoppard...
tu che hai buona memoria, com'è che fa?
"Perché secondo lei i terroristi compiono questi attentati?"
"Vede, è perché mancano di sportività..."
>come
> pure un grande operatore  e un ottimo regista che  cura pure il montaggio
se
> è un regista  con i  controcoglioni.
>
e un grande direttore della fotografia (il ratto ha sempre ragione!) e un
grande assistente, e un compositore coi controcoglioni e un ottimo addetto
al casting... e forse è meglio dire una grande squadra... di registi geni
solitari ne nascono pochini, kubrick forse, e non giurerei che sia
l'eccezione... mi piace ricordare "ossessione" di visconti e quelle scene di
massa dei contadini dirette da de santis che era poco più che un aiuto...
>
>
> Tu non mi conosci da tanto vero?:-)
eh no, sai com'è, noi niubbi....
> Comunque per  studio e poi anche per lavoro ....per un po' mi sono
occupata
> di cinema ....e ancora lo faccio....quando capita...
bello. ma tu chi sei? no no, non insisto... ho fatto la domanda del secolo
;-)
>E ho un 'ottima memoria
> che però .verifico se la frase che ritengo bella  la voglio trascrivere...
> Comunque ho un'ottima memoria ....qualcuno dice che  la spreco...e oltre
> alla memoria ho un udito eccezionale e credi a  me le due cose insieme non
> vanno d'accordo mai! :-)
di solito la memoria non va d'accordo con se stessa, figurati con l'udito
ma io non ne ho molta, di memoria... e l'udito solo quando mi levo gli
occhiali e tutto si copre di nebbia... dici che non va bene per raccontare
con il cinema? forse è meglio se cambio sogni nel cassetto, magari al
mercato delle pulci li accettano i miei in cambio di qualche mezza
allucinazione
vabbè, sono scaduta definitivamente. sono i rischi dell'estate: il caldo,
l'umidità...
ciao
buttercup



text:
il ratto <
extr...@libero.it
> wrote in message
9luo5v$bdu01$1...@ID-84409.news.dfncis.de...
>
> "La bambina cattiva"
>
> > - Sette anni fa  a Folsom  [...]
>
> >Il film è Heat- la sfida)
>
> Strano che abbiano tradoto Heat, che significa anche polizia, sbirraglia
in
> un certo gergo di malavita, in sfida, ma forse è uno degli adattamenti
> migliori pensati qui da noi...non credi?
Certe traduzioni di titoli stranieri avvengono dopo la visione del film in
questione ;  molto spesso invece  ....con  il titolo originale poco c'entra
ma c'entra con una qualche interpretazione che loro possono dare  del
film....Il titolo è la puttana dei film ...da quello la gente ....per lo
meno certa gente va a vederlo poi....Deve mostrare cosce e petto e magari
entrarci e non entrarci con la storia ma  deve  attrarre...
Fosse per me ....lascerei il titolo in lingua originale ....ma considera che
io non vedo benissimo neppure il doppiaggio benché mi renda conto che
Amendola....Giannini e altri sono dei grandi....
A presto ...



title: Nero solido.

author: DeadmanTalking

text:
Stiamo giocando sotto il sole con un pallone, sull'erba verde come non lo e'
mai stata, o almeno come io non l'ho mai vista, qui.
Non ho mai visto nemmeno quell'apertura nel terreno, poco lontano da dove
stiamo giocando a calcio, o forse a pallavolo. Ma nessuno se ne preoccupa,
tantomeno io: giochiamo e fa caldo, i raggi sono forti e piacevoli. I raggi
cadono luminosi anche sulla sommità della scala di metallo che sporge
dall'apertura e la fa scintillare. Sembra una di quelle scalette che si
trovano agli angoli delle piscine, per arrampicarsi fuori al termine delle
nuotate, ma scende di non pochi metri, lungo le pareti di cemento grigie.
Deve essere una stanza sotterranea.
Il pallone rimbalza tra di noi, lo rincorriamo a turno; poi, colpito non si
sa come e non si sa da chi, rotola lontano dal gruppo, nella direzione che
nessuno si aspettava.
Si avvicina al bordo, scompare. Noi restiamo fermi. Nessun rumore.
La scala scintilla, l'erba attorno e' lucida, ma il sole non illumina che
alcuni pioli. E più in giù?
Qualcuno dovra' recuperare il pallone, ci avviciniamo senza avere capito
cosa si possa fare.
Le pareti sembrano fredde, sembra che aria fredda aspetti appena sotto il
pelo del terreno, e il buio non permette di capire altro. Il buio
inverosimile, che aderisce alle mura e le nasconde, pur in un giorno di sole
che pare fatto apposta per scaldare ed asciugare anche sotto le pietre,
anche il fondo dei pozzi.
"Prova a urlare". Nessun'eco.
"Guarda bene". Nossignore. La luce si ferma, vediamo forse due metri di
cemento ruvido, all'apparenza umido, terribilmente verticale.
Potrebbe anche essere tutto li', per quel che ne sappiamo; entrando si
potrebbe anche stare in piedi sul pavimento della stanza e con le spalle
fuori, al sole, forse. Ma non ci crediamo.
Si intuisce, invece, che le pareti scendono a lungo, calano dritte nel suolo
protette dal buio. E la larghezza...quanto si può camminare la' in fondo,
tra le pozze gelide? E sembra di non poter tollerare l'idea di tanta aria
nera e densa sopra di se'.
"Io scendo". Nessuno si oppone.
Lo vediamo girarsi, spalle al vuoto e piedi sulla scala, scendere sul
secondo piolo, sul terzo, guardando giù; vede qualcosa? Non chiediamo, ci
sediamo sull'erba. Pochi secondi e non c'e' più.
Qui c'e' il sole e l'aria e' leggera, sediamo e parliamo, e siamo uno in
meno. Che altro? Null'altro; la giornata continua ad essere fatta apposta
per stare bene.
Tuttavia, se ciò non fosse impossibile, crederei che una corrente fredda
stia salendo e strisciando fuori, allargandosi sul prato.
Ma noi vogliamo distogliere la mente, e il tempo passa; non c'e' null'altro.
Quanto dopo? Non lo abbiamo calcolato; senza rumore, senza essere attesa,
una mano impugna uno dei tubi scintillanti della sommità della scala, poi
un'altra mano. Sta tornando.
Si issa sopra il bordo, con il pallone sotto la maglietta.
Nessuno di noi chiede, e il suo sguardo non ci cerca. Respira forte, sale,
esce.
G.


title: Nero solido.

text:
  Bello, vagamente inquietante, forse allegorico. Ma non si devono spiegare
i simboli, devono restare cosi' come sono, accenni oscuri a qualcosa di
ignoto anche all'autore, che fanno sentire sulla pelle quello stesso
brivido di cui parlavi, quello stesso freddo umido che interrompe per un
attimo una giornata calda d'estate, per essere poi dimenticato subito, non
appena si ritorna alla partita. Un malessere sottile, presto dimenticato
per lasciar posto alla vita di ognuno.
  Benvenuto.
--
 .      -   #####         +      . ****  luca78  ****       +       .
     +      #--O_O     .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
  -       #=##  |   +     -    -      .      *       +      -      +
    *  ###  |####     .     +  AMP3 are fucking spammers.       *


title: Nero solido.

text:
lu...@somewhere.earth.sun (luca78) dice:
>  Bello, vagamente inquietante, forse allegorico. Ma non si devono spiegare
>i simboli, devono restare cosi' come sono, accenni oscuri a qualcosa di
>ignoto anche all'autore, che fanno sentire sulla pelle quello stesso
>brivido di cui parlavi, quello stesso freddo umido che interrompe per un
>attimo una giornata calda d'estate, per essere poi dimenticato subito, non
>appena si ritorna alla partita. Un malessere sottile, presto dimenticato
>per lasciar posto alla vita di ognuno.
Grazie! E' fantastico leggere opinioni su quello che si scrive.
Era un sogno di qualche tempo fa, quindi e' probabile che significati
simbolici ne abbia, e indubbiamente poco chiari.
Non so se sono riuscito a comunicare le sensazioni; qualcosa di
assurdamente e infinitamente opprimente, una voragine nera nel prato
che si trova realmente di fronte a casa mia, piena di un buio che pare
denso e animato, capace di intrappolare, forse schiacciare.
E il fatto agghiacciante che uno di noi abbia deciso di scendervi!
Sono contento di leggere che hai colto la sensazione di distacco,
senza nemmeno l'ansia dell'attesa, nel gruppo rimasto fuori.
E' una delle cose che piu' mi hanno impressionato, ripensadoci da
sveglio, ed e' quindi il secondo elemento fondamentale del "racconto".
E la partita non e' ripresa....
Ciao.


title: poesia FRANANTE RETICOLATO

author: DOMACCIA

text:
Energia disincarnata,
intossicata
da agone liquidatorio,
plano su un mondo bruto,
che non ha autori.
In durissimo callo
di dolore
screpolo
la mia propria sostanza,
in franante reticolato
capitolata,
io, polverizzato
frattale complesso,
ammollata
morchia collosa,
ircocervo
nel cerchio di fuoco
nel calvario trafficato
del presente.
   DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Angelo travestito

author: Seretur

text:
Ora vi descriverò la mia amante: sono sicuro che nessuno di voi uomini
potrebbe desiderare una creatura più bella, sensuale e allo stesso tempo
disponibile. Un sogno. Facciamo un esempio: lei non c'è, è a casa sua (anche
se non so dove abiti e soprattutto non voglio saperlo). Appena nella mia
testa inizia ad affacciarsi il desiderio di averla, di tuffarmi ancora una
volta in lei, di immergermi e scomparire per sempre nella sua carne...
eccola lì, accoccolata sulla mia poltrona preferita a fare le fusa, distesa
sul mio letto in camera come una statua licenziosa.
Non so se sia lei che riesce a
prevenire ogni mio desiderio, oppure sono io che avverto l'assoluta
necessità di averla solo quando lei è già vicina a me. Sarà il profumo, che
stordisce e rapisce. Io non riesco a descriverla: pensate al vostro sogno
più erotico, lei è cento o mille volte meglio. Non si può descrivere mentre
mi sorride con le labbra rosse, perfette, e io sono già preso al suo amo...
Accavalla le gambe ed è la fine.
  Ieri mattina ad esempio... mi sono alzato e lei non c'era: l'avevo mandata
via, non la volevo più vedere. Ho fatto colazione e non poteva essere più
distante da me. La notte prima l'avevo odiata dopo averla tanto amata.
Risultato: mi sono svegliato a mattina inoltrata, sprecando così un altro
giorno. Ti odio.
  Ho finito la colazione leggendo il giornale: tutte le brutte notizie mi
hanno spaventato dapprima e annoiato alla fine... solo un leggero
sotterraneo timore, che il mio tempo sia alla fine scaduto e che tocchi a
me, stavolta.
Mi sono alzato  da tavola e ho chiuso il giornale, gettandolo lontano.
L'inquietudine, nascosta  ed aerea, si stava trasformando in qualcosa
d'altro. La casa era solitaria, non c'era nessuno che poteva aiutarmi... e
nemmeno ostacolarmi. Il timore si sfaldava e montava in desiderio.
La paura non c'era più, era tracimata come un fiume in piena e ora perdeva
forza e si trasformava. La odiavo fino a cinque minuti fa, ed ora di nuovo
ladesideravo, come se fosse l'unica creatura del mondo a poter donarmi un
po' di pace.
Voglio nascondermi dentro di te, nelle tue pieghe, proteggimi tu da questo
mondo che non mi ha dato niente
 Chissà quando arriverà: che domanda stupida, eccola lì che mi guardava al
centro della stanza e sorrideva invitante: << Vieni qui, fai presto dai >>
  So che non avrei dovuto, che mi avrebbe fatto solo soffrire, ma già stavo
percorrendo i pochi passi che ci separavano. Ero ancora tutto spettinato e
vestito da notte, avrò avuto un aspetto terribile. E' questo che pensavo
mentre stavo per abbracciarla: non posso deluderla e lasciare che se ne
vada, mi farà soffrire come sempre ma devo approfittarne... com'è possibile
che una ragazza così meravigliosa riesca a desiderarmi anche nelle
condizioni in cui sono adesso? Grazie.
  E come una vittima sacrificale stavo per sdraiarmi sull'altare per lei,
stavo per donarle ancora una volta il mio cuore perché ne facesse scempio.
Così poco paradiso per così tanto inferno. Eccomi: so che cosa mi aspetta,
ma mi nasconderò dal mondo per qualche ora. Poi lei mi lascerà di nuovo, e
di sicuro odierò lei e pure me stesso. Ma ora non mi importa, voglio solo
stare dentro di lei per un po' e dimenticare tutto.
  Sono come la vittima di un vampiro: mi promette il paradiso, mi abbandono
in lei, e dopo avermi fatto volare in mondi magnifici mi getta via, succhia
ancora il poco sangue che mi è rimasto e poi lascia che precipiti
nell'inferno da dove mi ha raccolto. So già che per un po' mi lascerà in
pace, facendomi credere che io sia alfine così forte da liberarmi di lei:
conosco il sorriso sarcastico sulle sue labbra quando sarà di nuovo il
momento di venire da me perché io le doni il mio sangue. E ricomincerà tutto
di nuovo.
  Chissà che cosa fa quando non è con me: a volte mi chiedo dove vada e dove
abiti, ma sono domande che non hanno una risposta. Posso solo immaginare che
forse venga a trovare anche qualcuno di voi.
--
Seretur
"Nuova la Lama ora rotta
 E Re quei ch'e senza Corona"


title: Angelo travestito

author: scureggia

text:
mi dispiace dirlo a uno che mi ha commentato bene una volta, ma č proprio
brutto il tuo pezzo. :|


title: Angelo travestito

author: Bianca

text:
Seretur, a questo racconto manca qualcosa di importante.
Non chiedermi cosa, perche solo tu lo puoi sapere.
ciao
bianca


title: Angelo travestito

text:
scureggia <
pul...@tin.it
> wrote in message 3c8ccc76...@news.tin.it...
> mi dispiace dirlo a uno che mi ha commentato bene una volta, ma è proprio
> brutto il tuo pezzo. :|
Se magari mi dici esattamente le cose principali che fanno schifo, posso
anche riscriverlo...


title: Angelo travestito

author: Rosebud

text:
A me  piace ...per qualcosa di assulutamente indefinito  ...che  ci leggo !
--
Mannina o qualunque altro nick io sia la momento
"Prima  pagare poi ricordare"
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:zZ3j8.20744$%d1.6...@twister2.libero.it...
[cut]


title: Angelo travestito

author: Manitů

text:
> Se magari mi dici esattamente le cose principali che fanno schifo, posso
> anche riscriverlo...
dato che niente in esso m'aggrada, guai a te se lo riscrivi.:P
a parte gli scherzi, e che palle sempre con 'ste donne fatali che
grandguignolano sangue reale o metaforico, con le passere spaziali
irresistibili e cattive... che palle avere vent'anni e scrivere tutti in
coro la stessa cosa. diventa vecchio per mezz'ora e fammi vedere che sai
fare.
avevo detto a parte gli scherzi... uhm... chissà.


title: Angelo travestito

text:
"Manitů" <
pul...@tin.it
> ha scritto
> a parte gli scherzi, e che palle sempre con 'ste donne fatali che
> grandguignolano sangue reale o metaforico, con le passere spaziali
> irresistibili e cattive... che palle avere vent'anni e scrivere tutti in
> coro la stessa cosa. diventa vecchio per mezz'ora e fammi vedere che sai
> fare.
Questo commento mi fa pensare che forse avevo capito male: io ci avevo visto
una metafora forte e anche piuttosto esplicita, ma vuoi vedere che invece ho
cannato in pieno? Non e' forse l'eroina l'amante tremenda che tutto prende e
niente lascia?
bianca in attesa di chiarimenti


title: Angelo travestito

text:
> bianca in attesa di chiarimenti
già sei bianca: se ti schiarisci un altro po' ci viene un buco.
attente a come candeggiate, donne.


title: Angelo travestito

text:
> una metafora forte e anche piuttosto esplicita, ma vuoi vedere che invece ho
> cannato in pieno? Non e' forse l'eroina l'amante tremenda che tutto prende e
> niente lascia?
non mi sono mai drogata, quindi non lo so. in ogni caso, metafora di eroina
o metafora che questo vuole la ragazzina, sempre brutto è. che cambia?
seretur, oh, che ci posso fare, non mi piace per niente. cmq ti assicuro
che non leggo quasi niente, quindi il mio gesto l'ho fatto. riconoscenza o
no, che cambia? adieu.


title: Angelo travestito

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
a6ktm1$f1cpn$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "Manitù" <
pul...@tin.it
> ha scritto

Bianca, ci hai preso. ;-))
 E non si tratta solo di eroina o droghe propriamente dette, ma di molti
altri tipi di dipendenza che comportano la fuga dalle proprie
responsabilità. Se leggi il reply a Manitù mi spiegherò meglio.
Adesso che mi ci fai pensare: il tuo primo commento era stato:
> a questo racconto manca qualcosa di importante.
> Non chiedermi cosa, perche solo tu lo puoi sapere.
Subito avevo inteso che gli mancasse qualcosa di tipo letterario. Adesso mi
è venuto il dubbio che pensassi a qualcos'altro, magari ad un finale, e
positivo, che significhi che il protagonista ha sconfitto la dipendenza. Non
ti ho chiesto subito cosa intendevi perchè mi hai detto di non chiedertelo.
Ora però trasgredisco.
Ciao e grazie della comprensione... :-)
--
Seretur
"Svanita ogni speme, lacero è il cuore:
Ci attende la collera, la rovina e il notturno bagliore!"
axe-age, sword-age / sundered are shields
wind-age, wolf-age / ere the world crumbles


title: Angelo travestito

text:
Rosebud <
mann...@libero.it
> wrote in message
inlj8.4073$%g7.1...@twister2.libero.it...
> A me  piace ...per qualcosa di assulutamente indefinito  ...che  ci leggo
!
>
> --
> Mannina o qualunque altro nick io sia la momento
> "Prima  pagare poi ricordare"
>
Mannina, mannina, mannina mia!!!!! Ti voglio bene!!!!!  ;-))))))))))))))
Intendiamoci, non č che non apprezzi anche le critiche negative ('č
brutto!'), ma mi piacciono piů le costruttive ('č brutto perchč...' - capito
scureggia?), tipo quella di Manitů o di Bianca. Ma piů di tutto, ansioso di
piacere e vanitoso come sono (forse č l'unica cosa che mi accomuna ad uno
scrittore vero), apprezzo le critiche positive: e allora grazie Mannina...
Ok, mi ripiglio un attimo: solo per dire che c'ero rimasto male a veder
distruggere questo pezzo che ho scritto molto tempo fa abbastanza di getto
(abbastanza significa che poi l'ho corretto) e che oggi ho postato cosě come
stava - anche se avevo avuto la tentazione di limarlo qua e lŕ - perchč le
sensazioni che esprime sono purtroppo tornate a vivere in me. E non erano
mai morte, come speravo, forse si erano solo un po' addormentate... per la
spiegazione vedi il reply a Manitů.
Mannina... almeno qualcuno in questo mondo che mi capisca!!!  ;-))
Ti ricordi un po' piů giů nell'ng che abbiamo discusso del modo in cui le
donne intendono il rapporto d'amore? E tu che scrivevi "non mi capisci, non
mi stai a sentire"... e io: "ma sě che ti sto a sentire"? Ora sei tu che fai
il miracolo di capire me quando gli altri invece non mi avevano capito
(magari ero stato troppo criptico io...) E' proprio vero che ormai i ruoli
si sono rovesciati.... Ora saremo noi uomini a dover dire: "non mi ascolti
mai, tu non mi capisci", e ad apprezzare invece quei pochi/poche che ci
riescono.
Il "per sempre grato a Mannina",
--
Seretur
"Svanita ogni speme, lacero č il cuore:



title: Angelo travestito

text:
Manitù <
pul...@tin.it
> wrote in message 3c8df5a...@news.tin.it...

E' senz'altro colpa mia, perchè il lettore ha sempre (o spesso?) ragione:
evidentemente non sono riuscito a far cogliere a tutti la metafora, che è
sempre brutta da spiegare, ma visto che ti "devo" una spiegazione... eccola
qua. La donna del racconto non è una donna, ma la droga, droga intesa nella
sua accezione più vasta, cioè qualsiasi tipo di dipendenza finisca per
portarti fuori dal mondo per fuggire alle proprie responsabilità, insomma
alla vita stessa (si può dipendere da tutto a questo mondo, si possono
perfino passare i pomeriggi a leggere e rispondere su un ng, invece che
vivere la propria vita).
Qualche giorno fa avevo scritto un post riguardante
l'eccessiva presenza di autobiografismo su IAS. Poi non l'ho mandato, perchè
mi son ricordato che anch'io ho scritto cose su di me, e così mi è tornato
in mente l' "Angelo travestito" - che ha anche un suo gemello con tema
simile
ma con svolgimento completamente diverso sebbene corto come l'altro.
Di solito si parte da se stessi per scrivere, e poi si arriva anche agli
altri. Gli "Angeli travestiti" parlano di me stesso, e sono contento di
sembrare un ventenne perchè in realtà non lo sono, ho qualche (non tanti
però!) anno in più. Preciso che non mi sono mai drogato, figurati che non
fumo nemmeno e la prima (e unica) volta che mi sono ubriacato è stato
durante l'ultimo Capodanno per cercare di fare colpo sulla mia ex... ma non
ci sono riuscito. Ma questa è un'altra storia e magari ne riparleremo se
posterò qualcosa su questo (ecco perchè non ho mandato il post sull'eccesso
di autobiografismo!)
Ad un certo punto mi sono trovato fuori del mondo, attaccato ad esso solo
attraverso fili sottilissimi: ho pensato che se lo scrivevo, se davo un nome
al mio demone, l'avrei esorcizzato. Solo che, come sempre mi capita, finchè
scrivevo mi è venuta l'idea di rendere "universale" il mio demone, in modo
che anche altre persone, che avevano un demone che si chiamava diversamente
dal mio ma il cui volto era invece lo stesso, si potessero riconoscere. Da
quando l'ho postato qui ho capito che alcuni colgono, e altri no:
e forse è colpa mia, ma va bene così perchè ho cercato un modo per uscire
dalla stretta autobiografia, e magari un po' - solo un po' - ci sono
riuscito.
--
Seretur
"Svanita ogni speme, lacero è il cuore:



title: Angelo travestito

author: Lucy Gnolo

text:
"Seretur"
> il miracolo di capire me quando gli altri invece non mi avevano capito
> (magari ero stato troppo criptico io...)
gia', magari, ma solo un pochino...
a sproposito, chi sa riconoscere le critiche costruttive da quelle
distruttive?
(dai, prima scherzavo, signor mae'... :-) ci caschi proprio sempre
sempre sempre :-) )
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Angelo travestito

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto
> Bianca, ci hai preso. ;-))
ah, vedi, ora che non ci credevo piu'...
> Subito avevo inteso che gli mancasse qualcosa di tipo letterario. Adesso
mi
> è venuto il dubbio che pensassi a qualcos'altro, magari ad un finale, e
> positivo, che significhi che il protagonista ha sconfitto la dipendenza.
Non
> ti ho chiesto subito cosa intendevi perchè mi hai detto di non
chiedertelo.
> Ora però trasgredisco.
Non chiederei mai a un autore di cambiare un finale... (non piu' ;-)
Quello che manca al raccontino, secondo me, e' qualcosa di piu' indistinto:
non si capisce dove vuoi andare a parare (ora l'hai esplicitato un po' negli
altri messaggi del thread, ma dal racconto non vene mica fuori la tua
posizione verso le dipendenze, per esempio) e poi anche la metafora e' un
po' tirata per i capelli. Insomma, io ci sono arrivata perche' sono molto
intelligente :-PPPP (<-- le linguacce significano che sto scherzando! ;-) ma
non era poi cosi' ovvio.
Cosa vuoi comunicare al lettore? Non dirmi che l'hai scritto per te e non
vuoi comunicare niente a nessuno, altrimenti l'avresti lasciato la' dov'era.
ciao
bianca


title: Angelo travestito

text:
> qua. La donna del racconto non č una donna, ma la droga, droga intesa nella
> sua accezione piů vasta, cioč qualsiasi tipo di dipendenza finisca per
sě sě. arileggete i miei posticini. oki?
> sembrare un ventenne perchč in realtŕ non lo sono, ho qualche (non tanti
> perň!) anno in piů.
mi scusi se rido? no? pace. rido.
> non mi sono mai drogato, figurati che non
> fumo nemmeno e la prima (e unica) volta che mi sono ubriacato č stato
> durante l'ultimo Capodanno per cercare di
argh :( niente mai? oddio...
pat pat :)
ciaoooo


title: Angelo travestito

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:gMqj8.5570$%g7.1...@twister2.libero.it...
>
> "Svanita ogni speme, lacero è il cuore:
> Ci attende la collera, la rovina e il notturno bagliore!"
> axe-age, sword-age / sundered are shields
> wind-age, wolf-age / ere the world crumbles
Io sono un gatto...sto a guardare e  ...diciamo che sto a studiare!;)))
--
Mannina  o qualunque  altro nick io sia  al momento
" Prima pagare poi ricordare"


title: Angelo travestito

author: DisKre Panza

text:
Dopo aver letto il "significato recondito"  sotteso, ho usato violenza a me
stesso e sono andato a rileggere quel che
Lunedi` 11 Marzo 2002 Seretur ha scritto:
>  Ora vi descriverň la mia amante:
   Sai cosa  fa piu`  "senso", di  tutta 'sta  cosa? La  premessa iniziale.
L'identificazione con l'amante, con l'"oscuro oggetto del desiderio".
   Gia` il racconto in se` (letto per  quello che e`) faceva acqua da molte
parti.  Ma il  sapere che  "c'era pure  sotto" un  secondo fine,  ecco: bel
tentativo, ma  IBAUMDO devi  chiarirti un  bel po' di  cose, su  cosa siano
droga, amore e morte.
   cmq, tanto per non essere distruttivo...
>  La odiavo fino a  cinque minuti fa, ed ora di  nuovo la desideravo, come
>  se fosse l'unica creatura del mondo a poter donarmi un po' di pace.
   "poter donarmi": potermi donare. Il ritmo va meglio, IBAUMDO...
> distesa sul mio letto in camera come una statua licenziosa.
>    E come  una vittima  sacrificale stavo  per sdraiarmi  sull'altare per
>  lei, stavo per  donarle ancora una volta il mio  cuore perché ne facesse
>  scempio.
>  pace, facendomi credere che io sia alfine cosě forte da liberarmi di lei:
    Ecco, cioe`: o sei tutto in stile Tolkien...
>  "Nuova la Lama ora rotta
>   E Re quei ch'e senza Corona"
   ...oppure lascia perdere l'enfasi... ;)
   E dai pure un'occhiata ai tempi dei verbi. Il mischiume non e` reato, ma
quando e` troppo e` troppo...
   Sempre IBAUMDO, ok?
--
Power down.


title: Angelo travestito

author: Kirone dal lavoro

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> scrisse:
> Ora vi descriverò la mia amante: sono sicuro che nessuno di
[snip]
> Mi sono alzato  da tavola e ho chiuso il giornale, gettandolo
Okkei, sono arrivato qui, poi la mente e' schizzata via tediata.
Giusto il mio caso su un milione di lettori...
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Angelo travestito

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrna8t9n7.6...@demokrito.org.asm...
[cut]
>    Gia` il racconto in se` (letto per  quello che e`) faceva acqua da
molte
> parti.  Ma il  sapere che  "c'era pure  sotto" un  secondo fine,  ecco:
bel
> tentativo, ma  IBAUMDO devi  chiarirti un  bel po' di  cose, su  cosa
siano
> droga, amore e morte.
>
Ci sto provando, ci sto provando: ammiro tantissimo quelli che hanno sempre
le idee chiare.
>    cmq, tanto per non essere distruttivo...
>
> > distesa sul mio letto in camera come una statua licenziosa.
>
> >    E come  una vittima  sacrificale stavo  per sdraiarmi  sull'altare
per
> >  lei, stavo per  donarle ancora una volta il mio  cuore perché ne
facesse
> >  scempio.
>
> >  pace, facendomi credere che io sia alfine così forte da liberarmi di
lei:
>
>     Ecco, cioe`: o sei tutto in stile Tolkien...
>
> >  "Nuova la Lama ora rotta
> >   E Re quei ch'e senza Corona"
>
>    ...oppure lascia perdere l'enfasi... ;)
>
Premetto che ho scritto "Angelo travestito" quando ancora Tolkien l'avevo
solo sentito nominare. Cmq ogni tanto mi piace mischiare una narrazione su
tono normale a dei pezzi più "enfatici". Fa parte della confusione che
spesso regna nella mia testa: a volte sono terra-terra e a volte mi sento un
cavaliere senza macchia e senza paura (;-))
Per la cronaca una delle accuse maggiori che vengono fatte allo stile di
Tolkien in "ISDA" è di non aver saputo tenere lo stesso tono per tutto il
libro: ci sono parti favolistiche-colloquiali come la prima parte nella
Contea, in contrapposizione a parti molto più enfatiche nel resto del libro.
imho è ovvio invece che se si parla di cose tranquille si usa un linguaggio
tranquillo, se si parla di epiche battaglie si usa un linguaggio epico.
Questa dicotomia forse in "ISDA" è fin troppo marcata, ma è un difetto
veniale imho.
Per quanto riguarda il mio misero pezzettino, invece, forse dovevo rendere
il tono più omogeneo come dici. Però ripeto che quello è un pezzo che
rispecchia il più fedelmente possibile il casino che regna(va) nella mia
testa.
>    E dai pure un'occhiata ai tempi dei verbi. Il mischiume non e` reato,
ma
> quando e` troppo e` troppo...
>
>    Sempre IBAUMDO, ok?
>
> --
> Power down.
Anche la mescolanza dei tempi risponde al criterio (o alla mancanza di
criterio!) che ti dicevo prima: è lo specchio del casino nella mia testa.
Prendo atto che può dar fastidio.
Grazie per i consigli, la tua sì che è una critica costruttiva! (imho)
Scusa l'ignoranza, che vuol dire IBAUMDO?
Ciao,
--
Seretur



title: Angelo travestito

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
a6lecf$fgvm7$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> [cut]
> dal racconto non vene mica fuori la tua
> posizione verso le dipendenze, per esempio
> Cosa vuoi comunicare al lettore? Non dirmi che l'hai scritto per te e non
> vuoi comunicare niente a nessuno, altrimenti l'avresti lasciato la'
dov'era.
>
Io scrivo senza figurarmi un messaggio da dare. So solo che scrivo per
comunicare, ma č raro che mi venga voglia di esprimere una mia posizione su
qualcosa usando un racconto: userei altre forme, quelle che iniziano con :
"Io su questo argomento penso che..."
Volevo semplicemente comunicare alle persone che non hanno mai sperimentato
nessun tipo di dipendenza (neanche dall'amore? neanche dai cioccolatini?
ecc.) le contrastanti sensazioni che si provano a dipendere da
qualcosa/qualcuno: il desiderio da soddisfare ad ogni costo, i pensieri
razionali che vanno in malora, il soddisfacimento momentaneo e lo schifo che
si prova per se stessi per esserci caduti di nuovo, ben sapendo che la lotta
per liberarsi dal demone č ancora lungi dal trovare una soluzione.
Forse il msg, se proprio lo vogliamo trovare, č ai non-dipendenti: "State
attenti a non caderci perchč poi č dura uscirne" e ai dipendenti: "Guardate
come siamo ridotti, non pensate che sia ora di dire basta sul serio?"
Perň giuro che non l'avevo pensato per questo, ma solamente per
comunicare a chi legge le sensazioni che provavo in quel particolare
frangente della mia vita. Credo che lo stesso discorso si possa fare per
tantissime narrazioni, dove ci sono personaggi che si comportano nei piů
diversi modi e sta solo al lettore eventualmente giudicarli e dire: "anch'io
avrei fatto cosě/non avrei mai fatto cosě". Se il msg non si coglie a prima
vista č anche perchč non intendevo dare messaggi espliciti: ognuno poi
giudica da solo.
Ciao,
--
Seretur
"Svanita ogni speme, lacero č il cuore:



title: Angelo travestito

text:
Manitů <
pul...@tin.it
> wrote in message 3c8e4d1...@news.tin.it...
> > non mi sono mai drogato, figurati che non
> > fumo nemmeno e la prima (e unica) volta che mi sono ubriacato č stato
> > durante l'ultimo Capodanno per cercare di
>
> argh :( niente mai? oddio...
>
> pat pat :)
> ciaoooo
Mai niente di "classico", cmq. Scusami se t'ho delusa  :'-(
--
Seretur


title: Angelo travestito

text:
Kirone dal lavoro <kir...@lib.ero.it.invalid> wrote in message
Xns91CF914C7885...@10.20.30.1...
> "Seretur" <
fedetb...@libero.it
> scrisse:
>
> > Ora vi descriverň la mia amante: sono sicuro che nessuno di
> [snip]
> > Mi sono alzato  da tavola e ho chiuso il giornale, gettandolo
>
> Okkei, sono arrivato qui, poi la mente e' schizzata via tediata.
> Giusto il mio caso su un milione di lettori...
Non c'č problema, figurati, non tutti hanno gli stessi gusti ecc. ecc.
Anche a me succede spesso di stufarmi subito, e infatti quando commento č
perchč sono riuscito a leggere tutto. Certo se non riesco a leggere poi non
vado a dire all'interessato
che di quello che ha scritto non me ne puň fregar di meno, anche se lo
penso. Perň nel mio "sondaggio" mi va bene anche la tua voce. Grazie x il
tentativo.
--
Seretur


title: Angelo travestito

text:
> Scusami se t'ho delusa  :'-(
deluche? solo chi si ama ci può deludere. tranquillo piccolo.


title: Angelo travestito

text:
"Seretur"
> Preciso che non mi sono mai drogato, figurati che non
> fumo nemmeno e la prima (e unica) volta che mi sono ubriacato è stato
> durante l'ultimo Capodanno per cercare di fare colpo sulla mia ex... ma non
> ci sono riuscito.
come, non ci sei riuscito? :-(
raccontaci



title: Angelo travestito

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> scrisse:
> tutto. Certo se non riesco a leggere poi non vado a dire
> all'interessato che di quello che ha scritto non me ne può
L'intenzione era solo farti conoscere il punto preciso in cui la
mente ha sfocato il monitor e ha cominciato a divagare.
Per il resto, come dici, "gusti xe gusti, come disea queo che se
ciuciava 'na savata".
HTH. :)



title: Angelo travestito

text:
Lucy Gnolo <
lucy_...@katamail.com
> wrote in message
28e947aaece780663d4...@mygate.mailgate.org...
> "Seretur"
> > Preciso che non mi sono mai drogato, figurati che non
> > fumo nemmeno e la prima (e unica) volta che mi sono ubriacato è stato
> > durante l'ultimo Capodanno per cercare di fare colpo sulla mia ex... ma
non
> > ci sono riuscito.
> come, non ci sei riuscito? :-(
> raccontaci
>
>
No, perchè lei aveva già deciso di rimanere col suo fidanzato, che aveva
tradito con me per un po' di mesi. Poi da brava pecorella è tornata
all'ovile. Diciamo che mi sono ubriacato per farle vedere che mi divertivo,
e tanto, anche senza di lei. Però sembra che non gliene freghi niente. Amen.
--
Seretur


title: Angelo travestito

author: Norma

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:d_ij8.3589$%g7.1...@twister2.libero.it...
>
> scureggia <
pul...@tin.it
> wrote in message
3c8ccc76...@news.tin.it...
> > mi dispiace dirlo a uno che mi ha commentato bene una volta, ma č
proprio
> > brutto il tuo pezzo. :|
>
> Se magari mi dici esattamente le cose principali che fanno schifo, posso
> anche riscriverlo...
(il problema č che tu non riesci a sorridere in modo parlante)
il tuo racconto mi č piaciuto,
e non ci ho visto metafore
ci ho visto una donna in carne ed ossa.
faccio meno fatica a materializzare una fantasia,
che ad immaginare una persona che sorride in modo parlante.
Norma


title: 'O prevt è na latrin

author: riccardomustodario

text:
da poesie in linea di partenza 32 infinito di riccardomustodario poesia n*
52 VERBANT SCRIPTENT 9.7.2002
VEBANT SCRIPTENT
Sogno che un dě
la gente che conosc'io
si parlasse
e tutta stilata
a marchio proprio
di me su lettera intestata
relazionasse
di moda se pensasse
bello č il mattino
un tocco alla porta
sšode il postino
alla carta vanamente chiedo
a voi intendendo
cosa pensate di me
letterato, uomo, pittore
come padre.
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciň sia dominio
pubblico per migliorare la societŕ, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: ww.sottoterra.it: il sito che promuove l'arte on-line

author: else

text:
Salve a tutti,
Vi invitiamo avisitare
www.sottoterra.it
 un sito che parla di arte e
musica e si occupa di promuovere nuovi artisti on-line.
grazie per l'attenzione!


title: Il potere di John Wilkinsons

author: Fargo

text:
Il potere di John Wilkinsons
   Non tutti i giorni sono uguali. John Wilkinsons se ne accorse la
mattina del 14 luglio 1954, quando un raggio di luce attraversò la lente
di ingrandimento che stava sul tavolinetto, non lontano dal letto, e si
mise a fuoco sulla pianta del suo piede destro. Nel risvegliarsi di
soprassalto, l’uomo ebbe un movimento inconsulto, picchiò la testa
contro la libreria sovrastante e lanciò un’imprecazione.
Un’altra più tonante ne lanciò quando si accorse che la pianta del
piede era segnata da una dolorosa vescica. Com’era possibile? Si
guardò intorno, cercando una spiegazione che non riusciva a trovare, senza
accorgersi del sangue che gli stava colando dalla fronte.
   Neanche fosse stato chiamato per nome, John si girò in direzione del
tavolinetto: la lente di ingrandimento, lo strumento di cui si serviva per
guardare i francobolli, dichiarò candidamente la sua colpa. Lo stupore
divenne consapevolezza, quindi rabbia. Con mossa fulminea afferrò la
scatoletta di legno dentro cui lente era imperniata e la scagliò contro il
muro. Il furore dell’uomo si placò soltanto quando la scatola andò
in mille pezzi. John entrò quindi in cucina e si sciacquò il viso nel
lavello.
- Cristo, quanto sangue! – bofonchiò incredulo.
   Tentò di tamponare l’emorragia con un canovaccio, ma soltanto
dopo qualche minuto riuscì nell’impresa. Aprì allora lo sportello
del freezer.
-  Da qualche tempo a questa parte non me ne va bene una! - sibilò fra i
denti. L’uomo prese un cubetto dalla vaschetta del ghiaccio e
cominciò a strofinarlo sulla vescica nel vano tentativo di attenuare il
dolore persistente che avvertiva.
   Stava vivendo un altro momento di contrarietà John Wilkinsons. Si
aggiungeva ai tanti vissuti nella sua non esaltante esistenza. Scapolo
45enne, abitava in un appartamento del West End di Londra. Non aveva
parenti, né amici, né una compagna con cui dividere una vita che diventava
sempre più angosciosa. Neanche il lavoro lo gratificava. Era un impiegato
della Morgan & Freeman Bank senza prospettive di carriera perché, come
diceva il rapporto del direttore Miller, aveva dimostrato di essere
‘un elemento privo del necessario spirito aziendale’. Dopo che
fu confinato fra i reietti, John sprofondò nella depressione: chi può
rassegnarsi a dover fare per sempre quello che si è sempre fatto? Per
risolvere in maniera radicale i suoi problemi il suicidio sembrava il
rimedio migliore. Ma trovare il modo più conveniente per andarsene da
questo mondo non era cosa facile. Almeno per lui.
- Roba da non credere! - esclamò mentre sistemava un cerotto sulla
profonda ferita che si era aperta in fronte.
   Frastornato com’era, pensò che sarebbe stato meglio andare a
prendere un po’ d’aria. Così, senza nemmeno fare colazione, si
vestì e uscì. S’avviò con passo incerto sulla Half Moon, la stretta
via che muore incrociando Piccadilly Street, e affondò il viso nella
frizzante aria del mattino.
- Il freddo non potrà che farmi bene… almeno lo spero! - si augurò.
   Sollevò il bavero del cappotto. Dopo qualche passo però, la debolezza
gli fece piegare le gambe. Perse anche lucidità e non gli riuscì di
mettere a fuoco quell’unico pensiero che faceva la spola nella sua
mente: l’incidente era stato voluto da qualche forza misteriosa?
- Non può essere che la sfortuna! - concluse dopo una breve riflessione. -
  Chi altri mai può provare interesse per me?
   Preferì pensare ad altro. Due giovani stavano venendogli incontro.
Quando furono a non più di due, tre metri di distanza, ne udì
distintamente i discorsi. «Paul, mi hai stancato. Oggi ti mollo!» - sentì
dire alla ragazza seria e accigliata. Ascoltò quindi con molta meraviglia
la risposta dello sbarbatello che l’accompagnava. «Come finirà fra
il Chelsea e l’Arsenal stasera?».
- Cristo! - esclamò, senza capacitarsene, John, che con la nuova gioventù
non riusciva a trovare punti in comune. - Quella sta per scaricarlo e lui
pensa al football?
   Nelle vicinanze di Piccadilly Circus avvertì un fortissimo mal di capo.
- Quell’urto non mi avrà mica causato un danno? -  si domandò
preoccupato. D’istinto si toccò il punto dolente della fronte.
   Quando si accorse che tutti i passanti parlavano a voce alta, tanto che
lui poteva udirne distintamente i discorsi, si convinse che il cervello
non funzionava più come doveva.
- O sono io che vaneggio, oppure i miei concittadini sono impazziti. -
concluse meravigliato. - Dov’è finito il tradizionale riserbo
londinese?
   Una figura femminile lo distrasse dalle sue perplessità. Era una
ragazza dai capelli fulvi. Bella e imponente. Nel momento in cui la
incrociò, sentì nette e distinte queste parole: «Non sei niente male!»
John si guardò intorno per vedere se per caso lei non stesse rivolgendo a
qualcun altro la propria attenzione, ma… non c’era nessuno nel
raggio di venti metri. E allora cos’altro doveva pensare se non che
fosse diretto proprio a lui quel complimento? Esitò un attimo prima di
ritornare sui suoi passi e raggiungere la ragazza. Senza sapere perché
l’afferrò con decisione per un braccio.
- Abito non molto distante da qui… - le sussurrò con voce morbida -
se vuoi tenermi compagnia, io…
Non ebbe il tempo di terminare la frase perché quella gli mollò uno
schiaffo in pieno viso.
- Toglimi le mani di dosso, - urlò inviperita.  - prima che chiami la
polizia!
   Del tutto basito, John abbandonò la presa. Con rammarico vide la
ragazza scivolar via fra i passanti che avevano assistito alla scena e gli
stavano ora lanciando sguardi di fuoco e anche qualche epiteto poco
gentile. Si accarezzò a lungo la guancia dolente, mentre, fermo sul
marciapiede, tentava di dare spiegazione a una realtà che non riusciva a
decifrare. Ricacciò dentro di sé il pensiero che da qualche istante lo
irretiva: era talmente assurdo da non meritare alcun credito. Ma, fra i
tanti, sembrava il più azzeccato.
   Si rendeva necessaria una conferma e si industriò per trovarla. Scese
nel sottopassaggio di Piccadilly Circus e seguì per qualche minuto una
coppia di anziani. Quando sbucò sulla Shaftsbury Avenue aveva stampato sul
viso il sorriso del trionfatore.
   Dopo aver ripercorso una ad una tutte le tappe di quella strana
mattinata, la conclusione cui arrivò fu una: era in grado di
‘sentire’ i pensieri degli altri! Ora gli era perfettamente
chiaro che aveva ‘letto’ e non ‘ascoltato’ i
pensieri di tutti i passanti incontrati sulla Piccadilly Street. Anche
quello della ragazza che lo aveva schiaffeggiato era stato soltanto un
pensiero. Un inconfessabile pensiero. Uno di quelli che, di norma, nascono
e muoiono dentro di noi senza mai uscire allo scoperto.
   La rivelazione innalzò al paradiso John che si sentì un predestinato.
«Se la scelta del caso è caduta su me», pensò «è segno che io debba
compiere qualche gesto memorabile!
   Senza che lo volesse, un profondo sospiro gli gonfiò il petto. «Ora non
sono più un signor nessuno!» - aggiunse con orgoglio e anche un pizzico di
smarrimento perché il fatto lo spaventava. «Non sono più uno dei tanti
perché nessuno ha quello che ho io… io… io sono unico…»
   Il potere straordinario che aveva lo portò a guardarsi intorno con aria
di superiorità.
- Chiunque sarà soggetto a me… anche l’uomo più potente…
- fu questa la conclusione cui arrivò.
   Il suo viso assunse un’aria luciferina.
-  E io potrò approfittarne… e… e… potrò fare schiavo
chiunque!
   Con questa convinzione salì sulla cima del mondo e si proclamò re.
   Lunedì mattina tornò in ufficio con il piglio del guascone. Salutò a
fronte alta Miller, il direttore dell’agenzia, riservandogli anche
un sorriso, cosa che non faceva da anni. Il superiore lo guardò stupito.
«Ha bevuto o ha vinto alla lotteria, Wilkinsons?» Fu il primo pensiero che
gli venne in mente nel vederlo così su di giri. Il secondo fu qualcosa che
John percepì con amarezza. Miller infatti aggiunse: «Razza di fallito che
non sei altro!»
   Il malcapitato John, ora che si sentiva alto e forte come un gigante,
fu preso dalla voglia di cantargliene quattro, ma aveva deciso di non
rivelare a nessuno il suo potere, a meno di non trarne un grande
vantaggio. Così represse l’istinto di sfogare il risentimento che
aveva accumulato per anni contro il direttore e andò verso il corridoio
che lo portava all’ufficio, sforzandosi di pensare ad altro.
   Ma il peggio doveva ancora venire. Nei giorni seguenti la realtà che
venne a galla fu triste: scoprì di essere sopportato. Peggio, compatito.
Quasi tutti in agenzia lo consideravano poco più di un fallito. In verità
l’idea lo aveva sfiorato, ma aveva sempre preferito pensare che
fosse una fissazione più che una realtà. I fatti dimostravano invece il
contrario. John mal digerì la faccenda e si augurò che l’occasione
giusta per dimostrare il suo valore si presentasse al più presto. E quella
arrivò appena il giorno dopo.
   Per andare all’ufficio, John era obbligato a transitare davanti
alla cassa centrale. Lì Jack Stuart Bolton, un piccolo uomo
dall’aria mite, stava smazzando banconote.
- Come ci si sente a pochi giorni dal ritiro? - gli domandò, felice per
lui che proprio il venerdì di quella settimana avrebbe lasciato il lavoro.
- Bah… è una settimana come tutte le altre… - rispose candido
il cassiere.
- Come tutte le altre? Fossi al tuo posto farei salti alti fino al
soffitto… e avrei già prenotato un volo per Rio.
- Ci andrò, ci andrò… non dubitare… - rispose quello,
sorridendo sotto i baffi.
   John stava per entrare nella sua stanza quando le riflessioni
dell’ometto lo inchiodarono sul posto.
«Festeggerò la fine con i fuochi d’artificio…» - pensò Stuart
Bolton.
«Nessuno sospetterà di me e io potrò portare a compimento il piano senza
correre il minimo rischio…»
   John ritornò sui suoi passi mantenendosi a poca distanza
dall’uomo. Lo vide accarezzare la borsa di pelle che teneva sul
piano di lavoro. «Chi potrà mai sospettare che qua dentro ci sarà un
capitale?» Il cassiere aprì la borsa e vi guardò dentro. «Ne entreranno
abbastanza… oh, sì… anche se saranno solo banconote da dieci e
da venti… l’avidità è una cattiva consigliera… troppa
gente è finita in galera perché non ha saputo accontentarsi… ma io
no!»
   L’uomo richiuse la borsa. John continuò a succhiare con avidità i
suoi pensieri. «Qua dentro finiranno non meno di 60.000 sterline…
beh… c’è di che fare vita spensierata per i restanti giorni.»
Il cassiere tirò un sospiro e prese a guardare il soffitto che era
diventato più azzurro del cielo dei tropici. Tamburellò a lungo sulla
borsa mentre si impiastricciava la bocca e la mente del miele che colava
dalla sua fantasia eccitata. Si accese una sigaretta e tirò una boccata.
«Venerdì sera prenderò un volo per Rio… proprio come ha suggerito
quel mentecatto di Wilkinsons e scomparirò per sempre… e poi…
anche se dovessero ritrovarmi non potranno farmi nulla… in Brasile
non c’è l’estradizione per questo tipo di reato… e io
avrò tutto il tempo di rifarmi una vita…» Sorrise amaro.
«…anche se purtroppo non sarà abbastanza lunga…»
   John ebbe un sussulto. Più del mentecatto con cui era stato bollato da
Stuart Bolton fu colpito dal piano che quello aveva architettato. «Forse
il momento che aspettavo è arrivato!» disse fra sé, dubbioso.
Rifletté sul da farsi per qualche istante.
- Sì che lo è, perdio! - concluse picchiando deciso il pugno di una mano
nel palmo dell’altra. - Denunciando il furto del cassiere disonesto,
potrò riacquistare la credibilità perduta e di sicuro me ne tornerà un
vantaggio!
   Il vecchio cassiere inseguì un altro flusso di pensieri e John gli
corse dietro.
«Riempirò la borsa dopo che tutti se ne saranno andati … e poi
prenderò il mio aereo… ci metteranno del tempo lunedì mattina per
capire quello che è successo…» Scoppiò in una grassa risata. «Vorrei
essere qui e vedere la faccia di Miller quando capirà che 60.000
angioletti hanno lasciato per sempre la banca…»
   Stavolta a ridere fu John. La folle idea del cassiere della Morgan &
Freeman Bank, arrivava a proposito.
Senza perdere tempo, bussò alla porta di Miller. Salutò con deferenza sia
il superiore che Ann, la segretaria. Il direttore si stupì nel vedere
Wilkinsons dietro alla porta del suo ufficio: non era cosa che usasse fare
spesso di sua iniziativa. Curioso di sentire quello che aveva da dirgli,
si sforzò di essere cortese.
- In cosa posso esserti utile, caro Wilkinsons?
   Quel caro suonava falso un miglio, ma John fece finta di nulla e si
accomodò in poltrona. A Miller sfuggì un «razza d’incapace!».
Naturalmente fu un pensiero il suo. Ma quel pensiero arrivò dritto alla
mente di John, e lui faticò non poco a far cadere l’offesa nel nulla.
«E’ velenoso come uno scorpione, il caro direttore.» - rifletté,
mentre diventava sempre più manifesta la scarsa considerazione di cui lui
godeva. «Ma fra un po’ dovrà ricredersi.»
Miller tese a John una scatola di Avana.
- Ne gradisci uno?  - domandò premuroso.
   Wilkinsons prese un sigaro.
- Dimmi pure quello che hai da dire. - lo sollecitò il direttore.
- Uhm… vede, capo… non è per niente facile… beh…
sì… sono al corrente di un furto che venerdì sera verrà perpetrato
nella nostra filiale.
   Il sorrisetto di Miller svanì di colpo. Una boccata di fumo gli andò di
traverso e cominciò a tossire come un dannato. John osservò divertito la
scena, ma si augurò che il capo non si strozzasse proprio ora che era
arrivato il momento di prendersi una clamorosa rivincita.
- Un furto? E da parte di chi?
- Di un impiegato di questa agenzia.
Sul volto del direttore si disegnò una smorfia di scetticismo.
 - Non ci posso credere. Qua dentro c’è soltanto gente fidata.
- Anche troppo, se è vero che la persona in questione conta su questa
fiducia per portare a termine il piano che ha preparato!
Miller aspirò un’altra boccata di fumo. Cercava in tutti i modi di
mantenere la calma.
- Hai una strana aria di trionfo, Wilkinsons… - riprese a dire con
voce morbida. - che mi insospettisce un po’… non è che per
caso mi stai tirando un colpo mancino?
- Assolutamente no! É la pura verità.
   John cercò di essere convincente per quanto poteva.
- Che prove hai per dimostrarmi che non è una fantasia la tua?
- Non ho prove…
- Volevo ben dire!
- … ma ho la certezza che quel furto avverrà.
- Senti, Wilkinsons... se c’è una cosa che non tollero è quella di
essere preso in giro!
Miller si alzò in piedi di scatto e picchiò il pugno sul tavolo.
- Quella che mi stai raccontando è una cosa senza senso!
John non si scompose. Fece la sua replica con aria sottomessa.
- Non si scaldi, capo… vuole le prove?
- Sì che le voglio! Che aspetti?
   Vista l’impazienza di Miller, John si affrettò a svelare il suo
segreto.
- Bene… l’avverto però che rimarrà sorpreso… eh,
sì… dunque… io…. io… ho il potere di leggere nella
mente degli altri.
   A quella dichiarazione il direttore scoppiò a ridere.
- Ho sempre detto che hai qualche rotella fuori posto, Wilkinsons, e a
quanto pare non mi sono affatto sbagliato!
John si alzò dalla poltrona, puntò i pugni sul tavolo, avvicinò la testa a
quella di Miller e lo fissò con occhi di ghiaccio.
- Vuole mettermi alla prova, caro direttore?
   John calcò la voce di proposito sul caro. Ormai non temeva più né lui
né altri.
- Certo che sì. Ma come?
- Sarà presto detto.
   John non impiegò molto tempo a dimostrare la facoltà che aveva
acquisito. Il direttore e la segretaria, dopo le infinite prove cui lo
sottoposero, finirono col rimanere senza parole. Ann cominciò a temerlo
perché si sentiva del tutto indifesa contro quel potere che la espropriava
della sua intimità. «Nessun essere umano può frenare un pensiero» - fu la
conclusione a cui la donna giunse con grave imbarazzo. «neppure se
riprovevole…».
   John colse le difficoltà di Miller e della segretaria. Ne gioì. «Eh eh
eh… » - disse ridendo fra sé. « li tengo in pugno... proprio come
pensavo.»
Il direttore non si preoccupò più di tanto del potere di John. Quello che
a lui premeva in quel momento era conoscere i particolari del furto
annunciato. E John rivelò i pensieri di Stuart Bolton. Saputo quanto
frullava nella testa del cassiere, Miller montò su tutte le furie.
- Chi l’avrebbe mai detto? L’uomo più fidato
dell’agenzia vuole mettermi nei guai! Maledetto! Essere raggirato da
chi gode la mia stima è cosa che mi disgusta… qua dentro tutto
funziona sulla fiducia… se avvenisse un furto del genere, i
proprietari della Banca non ci penserebbero due volte a prendermi a calci
nel sedere… ma, grazie al tuo aiuto, Wilkinsons, io potrò venirne
fuori con successo… tutti ne verremo fuori con successo…
sicuro… anche tu.
   Miller abbracciò il dipendente.
- Dobbiamo festeggiare! - esclamò il direttore andando verso il piccolo
frigorifero che teneva accanto alla scrivania.
   Prese una bottiglia di champagne e la stappò. Contravvenendo
all’etichetta, offrì il primo bicchiere a John.
- Tieni, te lo sei proprio meritato. Sarà ovvio quanto dico, ma la mia
gratitudine non si esaurirà con un bicchiere di champagne, seppur ottimo.
   La tua posizione in seno a questa agenzia verrà riconsiderata, caro
Wilkinsons. Diventerai il mio vice appena quel traditore di Stuart Bolton
sarà arrestato.
   Il direttore levò in alto il bicchiere e altrettanto fecero la
segretaria e John. Questi assaporò il momento del trionfo con molta
compostezza, anche se si sentiva frizzante come le bollicine che vedeva
scoppiare nel bicchiere.
   D’accordo con l’ispettore Perkins, del vicino commissariato
di Mayfair, fu preparato un articolato piano per l’arresto del
ladro. La banca sarebbe stata tenuta sotto osservazione già da mercoledì.
Venerdì sera un nugolo di poliziotti in borghese sarebbe stato
sguinzagliato lungo le vie che correvano intorno all’isolato della
Morgan & Freeman Bank, così da chiudere qualsiasi via di fuga al
malfattore e ad eventuali suoi complici. Stuart Bolton sarebbe stato
bloccato non appena avesse messo piede fuori dell’edificio.
   Nei giorni che precedettero l’evento, Miller spiò le mosse del
cassiere con molta discrezione. Ebbe la conferma che l’uomo stava
tramando qualcosa, quando questi, contrariamente alle aspettative, lo
informò che avrebbe offerto il rinfresco d’addio giovedì pomeriggio
e non venerdì. Il motivo che lui indicò per giustificare l’anticipo
fu che aveva prenotato un volo per una località lontana – di cui non
rivelò il nome - e che non poteva ritardare nemmeno di un minuto
l’uscita dalla banca, dato che a quell’ora la strada per
l’aeroporto di Heathrow era sempre molto affollata. Miller,
nell’ascoltare la motivazione, sorrise. Stuart Bolton non avrebbe
raggiunto nessuna località vicina o lontana: sarebbe finito presto dietro
le sbarre di una angusta cella.
   Sotto il peso della tensione che li schiacciava, John e Miller
aspettarono impazienti che le lancette dell’orologio toccassero le
17 e 30 di Venerdì 20 luglio. All’ora della chiusura, il personale
dell’agenzia abbandonò alla spicciolata l’edificio. Solo Jack
Stuart Bolton rimase a fare, per l’ultima volta, quello che era di
sua competenza. Controllò che tutto fosse in ordine all’interno
degli uffici, ispezionò la cassaforte assicurandosi che nessuno fosse
rimasto dentro, spense la luce interna, chiuse la porta ruotando la grande
maniglia centrale, fece scattare la combinazione. S’avviò quindi
verso l’uscita e, dopo aver spento le luci in sala, chiuse dietro di
sé la massiccia porta d’ingresso. Fuori pioveva a dirotto. Il cielo,
nero come la pece, era attraversato da saette che illuminavano a giorno
tutta Londra e sfogavano rabbia repressa esplodendo con fragore.
   Quattro macchine della polizia erano dislocate agli angoli
dell’isolato, mentre un discreto numero di poliziotti teneva
d’occhio l’edificio da più punti d’osservazione. John e
Miller, dentro una macchina parcheggiata a pochi metri dalla banca,
attendevano l’ora X. Stuart Bolton avanzò sulla Berkeley Street
cercando un riparo che il suo striminzito ombrello non poteva dargli.
Nella mano sinistra stringeva la fedele compagna di tanti anni di lavoro,
la vecchia borsa di pelle che sembrava più gonfia del solito. Aveva
l’aria felice, almeno così sembrò a Miller e John, quando passò
davanti alla loro auto. Dopo qualche istante, due poliziotti lo fermarono
e lo costrinsero a entrare nella macchina della polizia che, come per
incanto si era materializzata alle loro spalle. L’uomo fu portato al
commissariato di Mayfair. John e Miller, al settimo cielo per il successo
dell’operazione, dopo qualche minuto entrarono negli uffici del
distretto.
   Miller era livido dalla rabbia e quando si trovò di fronte a Stuart
Bolton fu preso addirittura dalla voglia di sferrargli un pugno. Riuscì a
darsi un contegno soltanto perché si rese conto che il
‘nemico’ era un vecchio uomo. Non evitò però di apostrofarlo
pesantemente.
- Vigliacco! Così ripaghi la fiducia che ho sempre avuto in te?
   Il cassiere s’accese di rosso in viso, abbassò la testa
vergognoso e non disse una parola in sua difesa.
- Sapevamo benissimo dove volevi portarla!
Miller alludeva alla vecchia borsa che l’uomo teneva stretta a sé.
- Volevi andare a Rio, eh, mentecatto?  - aggiunse John con aria perfida.
Miller aveva preso a camminare su e giù per la stanza per liberare parte
di quel nervosismo che gli impediva di stare fermo. Ritornò a bomba.
- La fiducia di cui godevi ti ha illuso che avresti potuto farcela…
non posso darti torto… chiunque al tuo posto avrebbe pensato la
stessa cosa… ma… ma il diavolo ci ha messo lo zampino. Per
fortuna che sono venuto a conoscenza del tuo piano… altrimenti per
colpa tua avrei passato guai molto seri…
   Rivelò quindi al cassiere com’era arrivato a sapere del furto.
- Soltanto grazie al potere straordinario di Wilkinsons il tuo piano
scellerato è stato sventato!
   Miller si fermò davanti a Stuart Bolton. Questi continuava a mantenere
la testa bassa. Si avvicinò al cassiere e scoppiò in una risatina di
scherno.
- Sei stato preso in trappola come un topo! - gli sussurrò a voce bassa.
   Il vecchio uomo si limitò a guardarlo da sopra gli occhiali con occhi
mansueti. Miller andò verso il fondo della stanza soddisfatto: il silenzio
dell’ometto era un’esplicita ammissione di colpa.
- Può mostrarci per cortesia… - intervenne per la prima volta
l’ispettore Perkins. - … il contenuto della borsa?
   Alla richiesta dell’ispettore, l’imbambolato Stuart sembrò
scuotersi dal torpore che lo teneva bloccato.
- Oh, sì… certo… ma… ma perché mi chiedete questo? -
domandò con voce flebile il cassiere.
- Non tergiversi, per carità di Dio, e risponda! Qui le domande le faccio
io!
L’invito di Perkins era perentorio.
- È stato il sogno di tutta la mia vita… - rispose con tono
piagnucoloso il cassiere, stringendo ancora più forte la borsa al petto.
   Miller, John si guardarono increduli. Dopo qualche istante di
angoscioso silenzio, il vecchio uomo mise la borsa sulla scrivania
dell’ispettore. Esitò a lungo prima di aprirla. Poi fece scattare le
molle che bloccavano i fermi. I tre uomini aspettavano con impazienza di
veder saltar fuori le mazzette di sterline da 10 e da 20 che Miller doveva
aver messo dentro.
Senza scomporsi più di tanto, Stuart Bolton tirò fuori dalla borsa pezzi
di giornale, più o meno della grandezza di una banconota. Miller incredulo
strappò la borsa dalle mani del cassiere e rovesciò a terra tutto quello
che ancora conteneva. Volarono in aria molti altri ritagli di giornale,
ma… delle sterline non v’era traccia!
   Con lo sguardo smarrito, il direttore della Morgan & Freeman Bank volò
su Perkins e Wilkinsons. Cercava aiuto. Forse le sterline erano mescolate
a quei ritagli di giornale che ora stavano un po’ dovunque. Ne
raccolse da terra più che poté e li guardò con attenzione: erano solo dei
volgari pezzi di carta! Tornò a frugare nella borsa, ma questa era
desolatamente vuota. Vuota! Al colmo della disperazione, Miller, dopo
averlo afferrato per il colletto, sollevò da terra il cassiere e lo
strattonò più volte.
- Dove hai messo le sterline, ladro maledetto? – gli urlò.
   Perkins, quando s’avvide che Miller aveva perso il controllo di
sé, intervenne bruscamente.
- Miller! Non posso consentirle un sopruso del genere! Le ordino di
prendere le distanze da Bolton!
   La voce tonante dell’ispettore costrinse  Miller a lasciare la
presa.
   Stuart Bolton scivolò a terra e, in debito d’ossigeno, fu colto
da violenta tosse. Strabuzzò gli occhi più volte prima di ritrovare, e a
fatica, il respiro. Miller, come un mastino che ha addentato l’osso,
non aveva però alcuna intenzione di mollare.
- Dove sono le sterline che hai rubato, farabutto? – gli sibilò a
non più di dieci centimetri di distanza dal viso.
- Sterline? Quali sterline? - ripeté quello stupito.
   L’ingenua domanda del cassiere fece lievitare ancora di più la
collera di Miller.
- Conosciamo i tuoi piani, razza d’idiota! - urlò l’inviperito
dirigente della Morgan & Freeman Bank.
   Perkins stava per intervenire di nuovo quando il cassiere prese a
parlare.
- Ho una confessione da fare… - disse l’ometto. -
…rubare è stato il pensiero fisso di tutta la mia vita… il mio
sogno nascosto…
   Nella mente dei tre uomini cominciò ad affacciarsi il sospetto di aver
preso un colossale abbaglio.
- Con tutti i soldi che mi sono passati per le mani…  pensare di
rubare è stata cosa più che normale… chi al mio posto non
l’avrebbe fatto? … però… da quando in qua sognare è
diventato reato?
   I tre uomini non volevano capire quanto l’uomo andava dicendo.
- Ho ritagliato pezzi di giornale a misura di banconote e ne ho riempito
la borsa… al termine del mio ultimo giorno di lavoro volevo sentirla
più pesante che mai… è bello correre dietro alle fantasie…
anche la fuga a Rio è stato solo una magnifica fantasia…
   Le affermazioni di Stuart Bolton, come un unico, micidiale colpo al
mento, ebbero il potere di mandare i tre uomini al tappeto.
   Stentò a prendere sonno quella sera John Wilkinsons. Rifletté a lungo
sulla disgrazia che gli era capitata, perché ora poteva, e a ragione,
parlare di disgrazia: era un disoccupato. Dopo l’insuccesso
dell’impresa, Miller lo aveva licenziato in tronco. - Nessuno può
permettersi di farmi fare la figura del fesso!
   Con questa accusa era stato rispedito a casa. Ma più del licenziamento
a preoccuparlo era ben altro. Predestinato un corno! Avere quel potere si
era rivelato un pessimo affare. Da quando ne era entrato in possesso aveva
ricavato solo guai. E poi, provava grande disagio nel dover ascoltare i
pensieri degli altri. Ogni volta che interloquiva con qualcuno, il primo a
finire sotto il riflettore era proprio lui. Tutti, chi più chi meno,
avevano qualcosa di malevolo da rivolgergli, e se anche non erano diretti
a lui i pensieri degli altri, doveva sempre assorbire qualcosa di
sgradevole e criminale. Non poteva più fidarsi di nessuno perché la gente
lasciava trapelare all’esterno solo verità di comodo e poi le
persone più false erano proprio quelle che passavano per affabili e
accomodanti.
   Certo, il campione di umanità che lui poteva osservare era scarsamente
significativo, ma, dopo una settimana di attenta e stupita osservazione,
nessuno avrebbe più potuto togliergli dalla mente che tutto il mondo delle
umane relazioni faceva perno sull’ipocrisia e la bugia. La generica
conclusione cui arrivò fu che la cattiveria del genere umano era molto più
grande di quanto potesse supporre.
- Tutta l’umanità è imparentata col demonio e io… e io…
purtroppo… dovrò subire questa condanna per il resto della mia
vita…
   Liberarsi di quel potere fu l’ossessione che lo tormentò nei
giorni che seguirono. Ma come avrebbe potuto? Dopo lunghi rimuginamenti,
una sola certezza si fece largo fra tanti dubbi: non avrebbe mai potuto!
- Non mi rimane che farla finita! – sbottò in un momento di profonda
disperazione.
   Era notte fonda quel lunedì e John, non riusciva a prendere sonno.
Volse lo sguardo alla finestrella della sua stanza e fissò a lungo la
fetta di cielo che stelle baluginanti bagnavano d’oro. Si sentì un
condannato a morte che vive la sua ultima notte. La stanza angusta, dentro
cui soltanto qualche timido raggio riusciva a entrare, divenne una cella
dalle pareti infinite. Mentre malediva quel potere che lo aveva distrutto
e fatto schiavo, John si addormentò. Il giorno accese le luci di lì a
poco. A mattina inoltrata, un raggio di sole entrò nella stanza. Per uno
strano gioco del destino, investì la lente di ingrandimento che stava
sulla sedia in fondo al letto e, come un dardo infuocato, trafisse la
pianta del suo piede destro. Nel reagire al dolore, John si mosse
scompostamente e batté la testa contro la libreria che stava sopra di lui.
Imprecò a voce alta, mentre il sangue colava copioso dal taglio che si era
aperto sulla nuca. Tamponò come meglio poté la ferità, si vestì e uscì
perché aveva bisogno d’aria. Mentre camminava sulla Piccadilly
Street incrociò una bella ragazza dai capelli rossi. Quando le fu vicina,
John si aspettò di leggere i suoi pensieri, ma non gli riuscì.
- Possibile che non abbia niente nella testa? – si chiese dubbioso.
– Non posso crederci…
   Tese nuovamente l’orecchio, ma ancora una volta, non
‘sentì’ nulla. Un pensiero entrò nella sua mente a passo di
carica. Smanioso di avere un’immediata conferma, si portò a ridosso
della ragazza e quella, per timore di essersi imbattuta in un maniaco, si
impaurì.
- Allontanati da me, razza d’imbecille! – gli urlò. - Se non
vuoi che chiami la polizia!
   Mai minaccia giunse più gradita alle orecchie di John. Zigzagando
pericolosamente fra le macchine, si portò sull’altro lato del
marciapiede. Avvicinò una persona. E poi un’altra e un’altra
ancora: ‘non ‘sentìva’ proprio nulla. Saltò dalla gioia
quando capì che la mente degli altri era diventata impenetrabile al suo
potere. Prese allora a sorridere a tutti quelli che incontrava,
inchinandosi e facendo il gesto di togliersi un cappello che non aveva.
- É il regalo più bello che io potessi ricevere! Grazie, mio Dio! - urlò
con voce tonante, alzando mani e testa al cielo.
   I passanti, pensando di avere a che fare con uno squilibrato, presero
in fretta le distanze da lui. Cominciò a piovere. Dopo qualche minuto, un
temporale di inaudita violenza sfogò la sua violenza sulla città. John,
incurante dell’acqua gelida che si rovesciava a terra da un cielo
color catrame, rimase sul marciapiede senza cercare riparo. Neppure il
sangue che aveva macchiato il colletto della sua bianca camicia, lo
convinse a  smuoversi di lì. Ritornò a casa soltanto quando un pallido
sole riuscì a bucare una nuvola sfibrata. Lasciò che la luce gli bruciasse
gli occhi. La luce! Già, la luce aveva segnato l’inizio e la fine
della sua disgrazia. E anche illuminato il suo intelletto!
John Edward Wilkinsons, protagonista di una vicenda ai confini della
realtà, scoppiò a piangere quando si accorse di aver ritrovato un bene che
credeva di aver perso per sempre: quello cioè di essere un uomo come tutti
gli altri. Uno dei tanti.
di Fargo
17 aprile 2003
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Il potere di John Wilkinsons

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Fargo" <
fargo...@interfree.it
> ha scritto nel messaggio
news:b97qmp$ghl$1...@news.newsland.it...
> - Cristo! - esclamò, senza capacitarsene, John, che con la nuova gioventù
> non riusciva a trovare punti in comune. - Quella sta per scaricarlo e lui
> pensa al football?
ho già visto il film.
ah, al posto degli apostrofi e di dio sa cos'altro vedo una sfilza di &#8211
&#8216, &#8217 e 6&#8230 che indispongono.


title: Lo mando cosi' come l'ho ricevuto, è una richiesta di aiuto!!!

author: malmiuz

text:
    SIAMO DUE RAGAZZI DI 21 E 15 ANNI, RISPETTIVAMENTE IRENE E ANGELO
    CONVERTINO.SIAMO RESIDENTI IN UN COMUNE DELLA CINTURA DI TORINO. NOSTRO
    PADRE DI ANNI 45 E' IN FIN DI VITA POICHE' RISULTATO AFFETTO DA "
    SINDROME
    DI MOSCHCOWITZ "
    A PARERE  DEI MEDICI CURANTI, LA MALATTIA IN QUESTIONE E' RITENUTA
    SCONOSCIUTA E QUINDI IMPOSSIBILITATI AD AFFRONTARE CURE SPECIFICHE
MIRATE
    AL CASO.
    I SINTOMI RISCONTRATI SONO IDENTIFICABILI COME UNA FORMA LEUCEMICA CHE
    PROVOCA TROMBI DESTABILIZZANTI E CONSEGUENTI EMORRAGGIE INTERNE CON
    ANNULLAMENTO DELL'ATTIVITA' PSICO-MOTORIO DEL SOGGETTO.
    SAREMMO GRATI INFINITAMENTE A QUANTI, PRODIGANDOSI ATTRAVERSO
    INTERNET POSSANO DIVULGARE IL PRESENTE MESSAGGIO AL FINE DI
    OTTENERE  PIU' INFORMAZIONI POSSIBILI SU CASI ANALOGHI ED IN PARTICOLARE
    EVENTUALI CURE INTRAPRESE.
    RINGRAZIANDO ANTICIPATAMENTE E CONFIDANDO NELLA FATTIVA COLLABORAZIONE,
    RIPORTIAMO DI SEGUITO I NS. NUMERI TELEFONICI DIRETTI:
    +39 (0)11 4523660 - Irene e Angelo Convertino  +39 (0)11 9017174 -
Nigro.
    Per info via e-mail :
fa...@show.it


title: Poesia e Musica

author: Patrick

text:
>Un evento
>
www.jennysorrenti.it


title: M-I,5`Persecu tion . my response  to t he harassment

text:
-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-
-=. my response to the harassment -=
-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-
My first reaction in 1990/91 was to assume that if I broke. contact then
they would not. be able to follow and would lose interest. So I did the
things that have been. suggested by other people; I sold my television,
stopped listening to. the radio and tried to withdraw away from the sources
of abuse as much as possible. I. reasoned that they must have more important
things to deal with and that normal people would. simply leave me alone if
it were made difficult for them. to continue their harassment.
I reckoned without the. sheer vindictiveness of the abusers. They did not
let up. but instead "got to" people around me, mainly people at work, to do
their. dirty work for them. I went to see my GP, who refused to believe what
he was being told, and refused to direct me on to. anyone who could be of
practical assistance. It was not until three years had passed that. the GP
admitted the matter. was outside his competence and suggested going to the
police.
In the summer of. 1994 we called in counter-surveillance experts from a
private detective agency to sweep our house and. telephone for bugging
devices. They conducted a thorough search. and found nothing; but as noted
above, since the existence of surveillance was being. forced in my face by
the harassers, you would expect. them to have taken the possibility of a
counter-surveillance sweep into account when planning the type. of devices
to. be employed.
In Easter. 1995 I made a complaint to my local Police station in London, but
the police have. not expressed any intention to do anything about the
continuing harassment ("we're not. saying it's happening and we're not
saying it isn't happening" were the words. used). I think the officer I
spoke to at Easter wasn't aware of it. happening, although other members of
the police force obviously. do know.
From April 1995 until the. present time the matter has been discussed in a
lot. of detail on the Usenet (Internet) "uk.misc" newsgroup. That discussion
has given. birth to the article which you are now reading. My hopes in
posting to Usenet. were that wider publicizing would discourage the security
services from continuing. their harassment, and "draw people out" into
concurring with the truth of what was. being said. Neither of those have
followed, but the discussion has served a purpose. in allowing this
structured. report to be created.
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title: Diritto e rovescio

author: Galina

text:
LA LEGGE E' UGUALE PER TUTTI
     Noi viaggiavamo un giorno per diletto,
soli eravamo, senza neanche un gatto.
Io mi ricordo del tuo do di petto
quando, dovendo guadagnarci il vitto,
cantavi in piazza un po' di Rigoletto.
     Poi assistemmo a quel bieco delitto
dell'albanese che rubò un bel frutto:
una pera pesante più di un etto.
     Gli spararono un colpo assai ben fatto.
Lo centrarono giusto in mezzo al petto.
La macchia rossa s'allargò sul cotto
di Piazza Umberto: il luogo era perfetto.
     L'albanese non era che un bimbetto:
nove anni, forse, e incline già al misfatto.
     Dissero insieme il sindaco e il prefetto:
- Deve imparare cosa sia il diritto!
La Rosa dei Veneti


title: Diritto e rovescio

author: [Akuma] from home

text:
Questo non è un repost?
l'ho già letto...da qualche parte...
--
WWW.AKUMA.SPLINDER.COM
§§-Blog, funny, fashion-§§



title: Diritto e rovescio

text:
Urka, hai buona memoria. L'avrò inviato due anni fa...
Ma sai, non ho niente di nuovo. E nessuno m'ispira.
Galina
"[Akuma] from home" <
33Gpso22...@email.it
> ha scritto nel messaggio
news:NqWAf.140943$65.39...@twister1.libero.it...



title: [Eds] Fino a quando dovrò tenervi per mano

author: Zrx

text:
Mio padre non è Dio. Forse
--
Preghi Dio e gli chiedi di condividere con te qualche sua prerogativa. Da
parte tua sarai ben lieto di cedergli tutti i tuoi difetti, egoismo
compreso. Gli chiedi poi cose assurde, improbabili, gli chiedi di liberarti
da una moltitudine di afflizioni.
Alcune volte, potresti giurarlo, ti sembra di essere l'unico vivente in
grado di captare un'anomala onda di sofferenza cosmica.
Vivi in un mondo popolato da individui che ti ritengono saggio e buono. Sei
considerato un santo anche dai più vecchi, un tempo catalogatori dei tuoi
difetti uno per uno, ora sudditi del tuo stesso sguardo.
Agli occhi di queste persone credi di avere tutte le risposte ad hoc:
pensieri personali forgiati giorno dopo giorno sulla trama pluridecennale di
un analisi esterna di quella vita che sembra averti preservato dell'humana
bestialitate in cambio di una misericordia disarmante.
Non hai occhi cattivi, sebbene consideri i tuoi lineamenti di un'empietà
fredda e inquietante. Sei apollo, sei narciso, sei il fuoco che danza contro
l'invidia del gelo. In te raccogli la triade perfetta di ricchezza, beltà e
splendore.
E insisti con l'angelo, insisti con questa inacettabile pharaonia tipica
della razza divina, arrivi al punto da non soprenderti più di nulla e
continui a sopportare disincantato la tracontanza dei demagoghi e i loro
inutili tentativi di porre un limite alla tua divinitudine senza fondo. Non
hai nemmeno da perdonarli: se tu non fossi tu, probabilmente ti
comporteresti alla loro stessa maniera.
E non lo fai apposta quando anche in quei momenti li compatisci. Con o senza
sarcasmo osservi serafico i disperati concorrenti di un cuffioso telequiz
nella salvezza dell'ultimo panico senza risposta. "Lasciati stilizzare", li
vedi arrabbattare nei flussi d'anima attraverso le loro coscenze maze.
Maledetto, fortunato, eccelso, unico come un dio e pertanto fancazzista,
fancazzista saresti anche passando intere giornate al tornio o alla fresa,
ma fallo prima di dirlo - ti sentiresti dire - diventa un calloso comune
mortale: chissà se anche con le mani zozze continuerai ad essere portatore
di luce...
Spesso rimani assorto nel vuoto e pensi che ancora oggi non sai cosa voglia
dire odiare. E per questo non sai neppure se tu odii o meno: ignori le
differenze incapace di distinguere un significato dall'altro e per quel che
ne sai non ti ricordi nemmeno di essere mai nato.
"Che cosa hai?" ti senti chiedere dal Padre tuo per un momento intento ad
avvicinarsi al mistero della tua accecante beatitudine. Ma tu non rispondi,
non parli nemmeno più da quando percepisci i pensieri dei tuoi
interlocutori. Sai di non avere nessuna colpa tranne quella di essere
l'ultimo guerriero o il capostipite di un inferno dove sei continuamente
odiato di osanne da persone ingenue.
Nostro Signore faccia di te una besta immonda perché così come sei umano non
potresti.
--
Zireux


author: Randy

text:
Zrx <
Zir...@zxmail.com
> wrote
ogni tanto ribazzichi?
oggi ho voglia di strapazzare un testo prima di un buon caffè, tanto per
distrarmi un po'
> Preghi Dio e gli chiedi di condividere con te qualche sua prerogativa. Da
> parte tua sarai ben lieto di cedergli tutti i tuoi difetti, egoismo
> compreso. Gli chiedi poi cose assurde, improbabili, gli chiedi di
liberarti
> da una moltitudine di afflizioni.
> Alcune volte, potresti giurarlo, ti sembra di essere l'unico vivente in
> grado di captare un'anomala onda di sofferenza cosmica.
Prega Iddio. Chiediglielo adesso. Una prerogativa da condividere, la
possibilità di abbandonare la gioia dei piccoli difetti. Magari l'egoismo,
chissà, e tutte le cose assurde. Improbabili. Magari chiediglielo ora: che
ti liberi dalla moltitudine degli affanni, dalle molteplici afflizioni.
Quando ti sembra di essere l'unico a captarla, giureresti sull'anomalia
dell'onda. E allora soffri con essa, dondolando nel lugubre pianto del
cosmo, indeciso sul compiacertene.
> Vivi in un mondo popolato da individui che ti ritengono saggio e buono.
Sei
> considerato un santo anche dai più vecchi, un tempo catalogatori dei tuoi
> difetti uno per uno, ora sudditi del tuo stesso sguardo.
> Agli occhi di queste persone credi di avere tutte le risposte ad hoc:
> pensieri personali forgiati giorno dopo giorno sulla trama pluridecennale
di
> un analisi esterna di quella vita che sembra averti preservato dell'humana
> bestialitate in cambio di una misericordia disarmante.
Vivi specchiandoti nelle virtù, nei riflessi di sguardi adulatori. Come sei
buono, ti dicono. Come sei saggio. Mentre i vecchi ti danno del santo dopo
aver catalogato i tuoi difetti, egoismo compreso. Cose assurde prostate ai
tuoi piedi. E ti fissano guardinghe, immobili, soggiogate. Improbabili.
Tieni in serbo le risposte da troppo tempo, aspettando che siano quelle
giuste. Questo è il mio corpo. Questo è il mio sangue. La misericordia di
una vita alla finestra, lontano dalla bestialità di cose assurde. E magari
l'egoismo ti affronta a mani nude. Improbabile. Prova a chiederglielo
adesso. Pregalo ora.
> Non hai occhi cattivi, sebbene consideri i tuoi lineamenti di un'empietà
> fredda e inquietante. Sei apollo, sei narciso, sei il fuoco che danza
contro
> l'invidia del gelo. In te raccogli la triade perfetta di ricchezza, beltà
e
> splendore.
Guardati, con quegli occhi come si fa? Sei buono, sì, e sei saggio. Lo
dicono tutti. E anche se nascondi un volto fatto di cose assurde e
improbabili i vecchi ti dicono santo. Apollo. Narciso. Ti dicono fuoco che
danza nell'invidia del gelo. Tre volte ricco e bello è lo splendore delle
cose assurde. Ma tu raccogli le tue cose e mi segui. Ti alzi e cammini.
> E insisti con l'angelo, insisti con questa inacettabile pharaonia tipica
[cut arzigogolio]
> ne sai non ti ricordi nemmeno di essere mai nato.
> "Che cosa hai?" ti senti chiedere dal Padre tuo per un momento intento ad
> avvicinarsi al mistero della tua accecante beatitudine. Ma tu non
rispondi,
> non parli nemmeno più da quando percepisci i pensieri dei tuoi
> interlocutori. Sai di non avere nessuna colpa tranne quella di essere
> l'ultimo guerriero o il capostipite di un inferno dove sei continuamente
> odiato di osanne da persone ingenue.
> Nostro Signore faccia di te una besta immonda perché così come sei umano
non
> potresti.
"Cos'è che hai?", chiede tuo Padre.
Hai angeli e messaggeri ma vorresti rispondere con affanni e afflizioni.
"Cose assurde. Egoismo. Il mio oppure il tuo. Improbabili entrambi."
Egli si avvicina al mistero stringendo le palpebre, senza percepire i tuoi
silenzi. Ma tu hai già smesso di parlare e non è colpa tua. Sei l'ultimo
guerriero. Niente di importante. Nel tuo inferno s'alza il canto d'osanna
dell'odio e folle d'ingenui di dicono come sei buono - e non lo sanno - Come
sei bello - e non lo sanno. I vecchi ti dicono santo e son cose assurde.
Improbabili. Prega Iddio di annientare la tua umanità. Presto. Chiediglielo
adesso se non vuoi restare qui a ballare sull'onda anomala dei piccoli
difetti, egoismo compreso.
uff, che testo barocco hai scritto, forse ti farebbe bene una vacanza.
caffè! dove cacchio è finito il caffè?
R.


text:
Randy <The_rea...@Yahoo.com> wrote:
>
> ogni tanto ribazzichi?
Affermativo.
> oggi ho voglia di strapazzare un testo prima di un buon caffè, tanto per
> distrarmi un po'
Prego, l'ho scritto apposta.
> Prega Iddio. Chiediglielo adesso. Una prerogativa da condividere, la
> possibilità di abbandonare la gioia dei piccoli difetti. Magari l'egoismo,
> chissà, e tutte le cose assurde. Improbabili. Magari chiediglielo ora: che
> ti liberi dalla moltitudine degli affanni, dalle molteplici afflizioni.
> Quando ti sembra di essere l'unico a captarla, giureresti sull'anomalia
> dell'onda. E allora soffri con essa, dondolando nel lugubre pianto del
> cosmo, indeciso sul compiacertene.
>
> Vivi specchiandoti nelle virtù, nei riflessi di sguardi adulatori. Come
sei
> buono, ti dicono. Come sei saggio. Mentre i vecchi ti danno del santo dopo
> aver catalogato i tuoi difetti, egoismo compreso. Cose assurde prostate ai
> tuoi piedi. E ti fissano guardinghe, immobili, soggiogate. Improbabili.
> Tieni in serbo le risposte da troppo tempo, aspettando che siano quelle
> giuste. Questo è il mio corpo. Questo è il mio sangue. La misericordia di
> una vita alla finestra, lontano dalla bestialità di cose assurde. E magari
> l'egoismo ti affronta a mani nude. Improbabile. Prova a chiederglielo
> adesso. Pregalo ora.
>
> Guardati, con quegli occhi come si fa? Sei buono, sì, e sei saggio. Lo
> dicono tutti. E anche se nascondi un volto fatto di cose assurde e
> improbabili i vecchi ti dicono santo. Apollo. Narciso. Ti dicono fuoco che
> danza nell'invidia del gelo. Tre volte ricco e bello è lo splendore delle
> cose assurde. Ma tu raccogli le tue cose e mi segui. Ti alzi e cammini.
[Quest'ultimo paragrafo mi piace molto]
> "Cos'è che hai?", chiede tuo Padre.
> Hai angeli e messaggeri ma vorresti rispondere con affanni e afflizioni.
> "Cose assurde. Egoismo. Il mio oppure il tuo. Improbabili entrambi."
> Egli si avvicina al mistero stringendo le palpebre, senza percepire i tuoi
> silenzi. Ma tu hai già smesso di parlare e non è colpa tua. Sei l'ultimo
> guerriero. Niente di importante. Nel tuo inferno s'alza il canto d'osanna
> dell'odio e folle d'ingenui di dicono come sei buono - e non lo sanno -
Come
> sei bello - e non lo sanno. I vecchi ti dicono santo e son cose assurde.
> Improbabili. Prega Iddio di annientare la tua umanità. Presto.
Chiediglielo
> adesso se non vuoi restare qui a ballare sull'onda anomala dei piccoli
> difetti, egoismo compreso.
Bello, proprio da stretta di mano. ;)
> uff, che testo barocco hai scritto,
Vero, mi piacciono gli arzigogoli: sono diabolici e quando li rileggi non ci
capisci mai un cazzo (nel mio caso, of course).
> forse ti farebbe bene una vacanza.
E già... lo dedice lui adesso.
Grazie per la riscrittura Randy, mi è utile. Una sola cosa: la tua
riscrittura non è tutta in seconda singolare, nel senso che ci sono diverse
terze persone. Nella mia ho "peccato" solo due volte. Forse ho capito male
le regole dell'eds... :-\
--
Zireux
ps- chi è quella simpatia che mi ha mandato un file allegato ad un'email
senza subject? Guardate che io me ne sbatto, piglio e cestino tutto, neh?


text:
Randy <The_rea...@Yahoo.com> wrote:
>
> ogni tanto ribazzichi?
Affermativo.
> oggi ho voglia di strapazzare un testo prima di un buon caffè, tanto per
> distrarmi un po'
Prego, l'ho scritto apposta.
> Prega Iddio. Chiediglielo adesso. Una prerogativa da condividere, la
> possibilità di abbandonare la gioia dei piccoli difetti. Magari l'egoismo,
> chissà, e tutte le cose assurde. Improbabili. Magari chiediglielo ora: che
> ti liberi dalla moltitudine degli affanni, dalle molteplici afflizioni.
> Quando ti sembra di essere l'unico a captarla, giureresti sull'anomalia
> dell'onda. E allora soffri con essa, dondolando nel lugubre pianto del
> cosmo, indeciso sul compiacertene.
>
> Vivi specchiandoti nelle virtù, nei riflessi di sguardi adulatori. Come
sei
> buono, ti dicono. Come sei saggio. Mentre i vecchi ti danno del santo dopo
> aver catalogato i tuoi difetti, egoismo compreso. Cose assurde prostate ai
> tuoi piedi. E ti fissano guardinghe, immobili, soggiogate. Improbabili.
> Tieni in serbo le risposte da troppo tempo, aspettando che siano quelle
> giuste. Questo è il mio corpo. Questo è il mio sangue. La misericordia di
> una vita alla finestra, lontano dalla bestialità di cose assurde. E magari
> l'egoismo ti affronta a mani nude. Improbabile. Prova a chiederglielo
> adesso. Pregalo ora.
>
> Guardati, con quegli occhi come si fa? Sei buono, sì, e sei saggio. Lo
> dicono tutti. E anche se nascondi un volto fatto di cose assurde e
> improbabili i vecchi ti dicono santo. Apollo. Narciso. Ti dicono fuoco che
> danza nell'invidia del gelo. Tre volte ricco e bello è lo splendore delle
> cose assurde. Ma tu raccogli le tue cose e mi segui. Ti alzi e cammini.
[Quest'ultimo paragrafo mi piace molto]
> "Cos'è che hai?", chiede tuo Padre.
> Hai angeli e messaggeri ma vorresti rispondere con affanni e afflizioni.
> "Cose assurde. Egoismo. Il mio oppure il tuo. Improbabili entrambi."
> Egli si avvicina al mistero stringendo le palpebre, senza percepire i tuoi
> silenzi. Ma tu hai già smesso di parlare e non è colpa tua. Sei l'ultimo
> guerriero. Niente di importante. Nel tuo inferno s'alza il canto d'osanna
> dell'odio e folle d'ingenui di dicono come sei buono - e non lo sanno -
Come
> sei bello - e non lo sanno. I vecchi ti dicono santo e son cose assurde.
> Improbabili. Prega Iddio di annientare la tua umanità. Presto.
Chiediglielo
> adesso se non vuoi restare qui a ballare sull'onda anomala dei piccoli
> difetti, egoismo compreso.
Bello, proprio da stretta di mano. ;)
> uff, che testo barocco hai scritto,
Vero, mi piacciono gli arzigogoli: sono diabolici e quando li rileggo non ci
capisco mai un cazzo.
> forse ti farebbe bene una vacanza.
E già... lo dedice lui adesso.



text:
Zrx <
Zir...@zxmail.com
> wrote
> terze persone. Nella mia ho "peccato" solo due volte. Forse ho capito male
> le regole dell'eds... :-\
c'erano delle regole? eds? ops...adesso ricordo.
emh, sono stato via ultimamente 8)


text:
Randy <The_rea...@Yahoo.com> wrote:
>
> c'erano delle regole? eds? ops...adesso ricordo.
Bene, aspetto l'assegno da 500$. Ricordi?
> emh, sono stato via ultimamente 8)
Bello fresco, eh? (strenzo...)
--
Zireux


title: il mio blog: che KOLL_PO!

author: asmodave

text:
http://asmodeo.blog.lastampa.it/correnti_alternative/attualit/index.html
bye,
D.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: il mio blog: che KOLL_PO!

author: Riccardomustodario

text:

In sintesi, Claudia Koll cara: ripigliate, che sei ancora in tempo!
Non mi ti fa' suora!
non mi ti si fi cicchi
Electronic's Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: il mio blog: che KOLL_PO!

text:
                    Il 06 Feb 2006, 14:25, Riccardomustodario <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha
scritto:
> non mi ti si fi cicchi
Che la Koll non mi si fili?
Quello vuoi dire, farfuglione demente?
Emmelodevidiretu?
Non c'ero arrivato...
Ah: a proposito...
A te chi ti si fila?
Ti fai qualcosa di diverso dai barboncini che rapisci da in mezzo alla
strada ogni tanto?
D.
p.s.: un consiglio: stampati i 3-d in cui sei coinvolto negli ultimi,
diciamo 20 giorni; raccogli tutto in una cartella, cercando, nei limiti
della tua intelligenza, di mantenere l'ordine cronologico; recati da uno
psicanalista; digli che tu, all'interno delle discussioni stampate, sei
Rimuda.
Quanto ci fai andare che finisci in una stanza coatta in meno di dieci
minuti?



title: il mio blog: che KOLL_PO!

author: Nicola Cudemo

text:
>asserendo che più sei vittima del destino e più Dio ti è vicino
Come in Ricomincio da tre dove Troisi dice che se la perdita della mano
dello zio
e' un regalo del signore, per piacere farei volentieri a meno dei Suoi
regali.
Grande.
L'ho vista a Bruno Vespa la "Koll con la Bibbia".
La Koll predicatrice, Selen presentatrice, Cicciolina gia' l'abbiamo
avuta come parlamentare,
di che ti meravigli ?  :-)
Scherzi a a parte, mi e' piaciuto il tuo articolo.
Nik56


title: il mio blog: che KOLL_PO!

text:
                    Il 06 Feb 2006, 19:28, "Nicola Cudemo" <
nicu...@tin.it
> ha scritto:
> >asserendo che più sei vittima del destino e più Dio ti è vicino
Minchia, se si vede che è mattino...
Prima di capire che fosse il mio stesso articolo, mi sono chiesto: ma chi è
che sta citando Nicola?
> Come in Ricomincio da tre dove Troisi dice che se la perdita della mano
> dello zio
> e' un regalo del signore, per piacere farei volentieri a meno dei Suoi
> regali.
Ah!
L'ho visto, ma non me lo ricordo...
> Grande.
Concordo...
Anche se l'utlimo Troisi è stato meno brillante del primo...
Poveraccio però, verso la fine era anche tanto stanco.
> L'ho vista a Bruno Vespa la "Koll con la Bibbia".
Folli, vivamo tempi folli...
;-)

> La Koll predicatrice, Selen presentatrice, Cicciolina gia' l'abbiamo
> avuta come parlamentare,
> di che ti meravigli ? :-)
Mah, sai, essendo una persona tendenzialmente coerente (anche se non tutta
d'un pezzo), rimango sempre costernato davanti a questi stravolgimenti del
comportamento.

> Scherzi a a parte, mi e' piaciuto il tuo articolo.
Grazie,
Ciao,
