title: jacopo è arrivato in treno

author: giovan ni

text:
Questo è un raccontino che mi ha ispirato la rivista letteraria Fernandel,
dell'editore Pozzi.
E' pubblicata anche sul suo forum.
_________________________________________
Jacopo è arrivato in treno, e ci ha messo due giorni. L'hanno chiamato e
giusto il tempo di chiudere le sue cose, si è attrezzato ed è partito.
Destinazione Ravenna. Tutto sudato, per via della bandana.
Appena giunto, ha guardato a destra e poi a sinistra; quella statua del
cazzo non è mai piaciuta a nessuno. Poi pensò alla stella polare, ma era
troppo presto per incontrare Pozzi.
Decise per la piazza virtuale, il forum di Fernanidel.
La stella polare!?!? esclamarono all'unisono i Fernanidelliani. Stonava solo
la vocina berciante di Titonco che...vi dico subito chi è:
Titonco è calvo.
Ma non un calvo naturale che se lo vedi per strada dici, Guarda un calvo,
oppure gli chiedi, Ciao ma sei calvo da molto tempo? Perché ho un amico
anch'io calvo che ha cominciato ad essere calvo da molto giovane. E' un
calvo artificiale, un calvo falso. In privato lo chiamano calvofeik che si
scrive calvofake, ma la pronuncia è quella che conta. Perché viene prima la
parola e poi la scrittura. Prima ci si capisce e poi si fissano i pensieri
sulla carta. Per titonco non era così. Lui alla carta non c¹era mai
arrivato, anche se ci provava indefesso. E le sue magre figure le faceva,
Grazie, non c'è di che, ascolta il rock, Funky, Pop. Diceva.
Non capiva mai un cazzo, ma era divertente per questo.
Jacopo è un nick collettivo, e un personaggio che racchiude la conoscenza
tutta dei Fernanidelliani. Una specie di lavoro di gruppo, dalla stessa
intensità delle canzonette cantate in una parrocchietta di periferia, tutta
vecchie col rosario e perfidi escalatori sociali, i quali ambiscono ad
esautorare il prete dalla sua comoda savonarola.
Una bolgia in terra.
Titonco, invece, è un cretino autentico, con tanto di certificazione iso
9600. Se lo guardi da vicino ha pure la garanzia tatuata. Se smette di
essere idiota te lo sostituiscono con una spedizione celere con tanto di
scuse. Mai con i mezzi della Fernanidel, altrimenti si cambia idiota, tanto
c¹è da aspettare. La Titonco Corporation è un'associazione che fideizza i
suoi clienti con la velocità, l'efficienza e la qualità del prodotto. In
tempi particolarmente brevi ti fornisce la puttanata ad hoc, quella che
calza ad ogni discussione, la cattiva figura che serve quando la festa non
funziona, la frase deprimente che è il sale della vita dei perennemente
annoiati. E' una specie di recupero delle vecchie figure grottesche, il
giullare o il buffone di corte. Titonco è ormai un'istituzione e fattura
all'anno più della Coca-Cola. Un colosso che si mastica come la bigbuble.
Titonco. Questo è un sostantivo che mastichi, gommoso e succoso per via
della pronuncia secca. Titonco, ripetete con me, Ti-Ton-co.
TImidoTONtoCOglione. Ve lo giuro, ho fotocopiato l'atto del notaio, per
questo titonco mi ha definito "fotocopiatore artistico".
jacopo, invece, è tutto il resto.
Quello che addirittura non riuscite ad immaginare, Jacopo è. Un'opera
d'arte, secondo Titonco, una soluzione per tutti gli altri per cacciare via
carletto. Una piaga, quest'ultimo. Un petardo bastardo che si fa saltare in
aria come i terroristi, solo che lui non muore mai, porcaputtana, ed è pure
sboccato. E tutti gli altri non lo tollerano, a questo blutto calletto
cattivo e mamau. Bù.
Ma dico io, chi saranno mai questi "altri"? Vediamo di fare una panoramica
dentale di questi personaggi che animano il forum della fernanidel.
Dentale perché stanno tutti attorno alla madre lingua, senza spostarsi di un
piccolo millimetro dalle loro pallide convinzioni che suonano melodiche come
la chitarra del cane di Ciofi. Si, il Cioffolo ha un cane che per il suo
compleanno gli ha regalato una chitarra. A Ciofi, non lui al cane. Il cane a
lui, che poi ha detto barabau!, che significa Non sei buono a un cazzo di
niente; ma il quadrupede è un cretino della Titonco Corporation, cazzo ci
voleva a capirlo? Avrebbe dovuto - necessariamente, dico- spendere i soldi
della chitarra, con l'inflazione che c'è? Sarebbe bastato interpellarmi,
echeccazzo.
Gli altri sono, in ordine di risibilità, Il Gatto, Monica, Cristina, Masi,
Grazia e se mi viene in mente il resto ve lo dico. Grazia è una gnocca da
spavento, una di quelle che la guardi e dici che è gnocca prima ancora di
averlo pensato. Non una gnocca standard, tutta lucciole attaccate alle
decoltè e sguardo da baldracca succhiacazzi non pensante. Quella pensa, e se
incroci i suoi pensieri sono acide pene. Potrebbe non dartela, e tu potresti
sparar seghe per tutta la lettura del suo libro. Poi dice sempre, Grazie,
Grazie, Ci tengo a tutti voi, Fatemi sapere, e ti scendono i coglioni a
pianterreno. Anche se è gnocca, o perlomeno è l¹idea della gnocca che fu.
Monica, invece saluta perennemente con la mano. Non fa o dice altro.
Qualsiasi cosa accada lei saluta. Ciao, anche se si parla dell¹Egitto e dei
suoi problemi politico-culturali. Se si offende, al massimo tira una riga
dritta. Cazzo ci saluti, dico io? Ciao ciao, saluto te e me e tutti e tre.
Roba da pazzi. A proposito di pazzi: Cristina.
Una giornalista nata. Torna a casa e chiede a sua mamma se può
intervistarla. Quando va dal fruttivendolo fa un'infinità di domande al
poveretto che per non far cattive figure si è comprato l'enciclopedia della
frutta. Dal Kiwi musulmano alla patata dolce delle Galoppados. Secondo me
"galoppados" gli ha ricordato la voglia di trombare che prova mentre le
risponde.
Lei pensa che queste pesche contibuiscano allo sviluppo interno lordo? Chè?
fa quello, Cazzo ne so io? La peluria vellutata (ha pure inclinazioni
bassopoetiche)è commestibile, oppure bisognerebbe integrare alla superficie
del frutto un PH neutro? E' pazza. Punto. Anche se il punto mi ricorda il
gatto.
Il:Gatto è una figura ambigua, che viaggia a frequenze piatte. Tra lui e il
legno piallato non passa nessuna differenza. Il percorso di un treno locale,
va sempre dritto, e molto lentamente. Se davanti a una Cinquecento gialla ti
viene da dire, Che bella, ma la vedo rossa questa macchina qui, lui ti fa: è
gialla.
Si, ma io la vedrei rossa, rossa è molto più bella. Se la metti su questo
piano ti do ragione, ma la Cinquecento è gialla. Un ottuso logico da far
paura. Se dici che il telefono potrebbe squillare, ti risponde che non sta
squillando se non squilla, e che squilla se sta squillando.
Fa venire la cervicale, uno così, tanto sbatti all¹indietro la testa nel
mandarlo a. Consiglio di averci a che fare a stomaco vuoto. Prima dei pasti,
insomma.
Ha la testa così dura, che se come la sua ce ne fossero state milioni e con
tutte avessero costruito le due torri di wright, gli americani avrebbero
pianto solo il carico umano dei velivoli.
Solitamente con questi principi si faceva andar dritto il cavallo.
Anticamente.
Ce n'era uno, nel maneggio pugliese che si chiamava Natale; era barese anche
lui e quando nitriva non si capiva un cazzo. Nitrischiscìpeperpèschisciò.
Ovviamente ho riportato solo il suono, ma davvero il barese è
incomprensibile. Turco uguale uguale. Per questo a scuola di Natale gli
dicevano sempre: sii più chiaro, sii più chiaro. Lui le scuole le ha fatte a
Modena e quei poveretti si guardavano negli occhi cercando l'illuminazione,
o l¹interprete. E manco Titonco conoscevano all'epoca, che era, com'è ora un
illustre sconosciuto. Come traduttore, dico, non come Titonco Corporation. E
Natalino soffriva le sue crisi. Sarò barese per tutta la vita. Ma-si, Ma-si,
e lima oggi e lima domani riuscì a raggiungere lo stile minimo. I duecento
caratteri in settecento pagine. Come i suoi compagni delle elementari.
Finalmente.
Altro elemento che ogni tanto compare è Gianluca Morozzi, una specie rara.
Se dice qualche parolaccia gliela fanno notare immancabilmente, tanto sono
educati qui. E il Morozzi, pur pensando alla pericolosità delle sabbie
mobili africane, sta al gioco. Ha la vaccinazione alla noia e regge con
estremo coraggio le menti piatte. Però è caduto nel lurido gioco del
commercio elettronico. Un click e dai la tua carta di credito, se vendi vai
bene se non vendi vai affanculo. Continua così, gli dicono tutti, continua
così. Ma i suoi intenti stanno cambiando e si intravede la voglia di
affogare l¹Orrido nel pastone dei maiali e di far sposare la Betty con un
umile impiegato delle Poste. La sua vendetta consisterebbe nel farle fare la
massaia e la suora, dopo il funerale dell¹Orrido. Non ne può più, ma la
madre lingua lo ammonisce continuamente: siete tutti denti miei, fate i
molari e non i canini, come careltto cattivo e mamau.
Altrimenti non vi pubblico.
La madre lingua è un ometto semialto, semicanuto, e semisveglio.
Un tipo a metà, insomma, perché i suoi atteggiamenti impersonali e i suoi
giudizi generalizzanti lo aiutano a sfuggire ad ogni definizione. E¹ un
nonuomo, che si rende uomo pur conservando in sé l¹immagine della negazione.
Il ³non³ rappresenta per lui l¹apertura alla chiusura, e con questo
principio lava i suoi denti. Che si cariano dopo pochi mesi, pur restando
apparentemente adatti alla masticazione, e al sorriso di parvenza.
Come la capra nel suo recinto si sente protetta dal pericolo del lupo, così
Pozzi si sente rassicurato dalle sue scelte. Il Morozzi vende, e va bene
così. Che scriva e non faccia lo stupido, che gli ideali sono demodè.
Così descritto potrebbe sembrarvi un tipo spicciolo, come infatti è; ma
riesce a celare amabilmente in un comportamento regale le sue attitudini
pratiche. Se gli rivolgono la parola, soprattutto in famiglia, Pozzi
risponde con frasi talmente evasive da suscitare l¹ammirazione collettiva.
Giorgio, vuoi tagliatelle o gnocchi, per pranzo? Il desco è la casa tutta,
dice, e giustamente non gli fanno né l¹uno, né l¹altro.
Cazzo vuol dire? Ho chiesto: bistecche o pollo? Quale di questi due
vorresti? Il volere ha un valore sinergico, la giusta strada al lavoro di
gruppo.
E digiuna, per questo è così magro.
Pi-pi-pi-piace-ere, Gi-Gi-Gi-Giovan-nni Co-Co-Co-CoŠGiovanni Cocco, piacere
mio, mi chiamo Giorgio Pozzi, e gli strinse benevolmente la mano.
In realtà il vero nome di Giovanni Cocco è Giovanni Costantinopoli, ma la
sua balbuzie gli aveva sempre impedito di terminare un cognome così
complesso. E poi, pensava, Costantinopoli è brutto. Meglio Cocco, che pare
il nome dell¹amico della porta accanto, più pronunciabile, più corto.
Soprattutto.
Parlare del Cocco non è cosa semplice. Approdato a Fernanidel una calda sera
di luglio, ci era rimasto per la sua incapacità di ricercarsi nuovi orti da
coltivare. Il lavoro che gli dà attualmente da vivere è quello
dell¹elettricista. Aveva iniziato a farlo in uno stabilimento balneare,
provvedendo con solerzia a cambiare prese e lampadine, e a verificare che
gli interruttori funzionassero perfettamente. Ogni tanto qualcuno gli aveva
anche richiesto timidamente la riparazione di qualche phon, ma il Cocco
aveva rifiutato, pur essendo lusingato da tanta fiducia. Quell¹estate lo
avevano licenziato, e con coraggio e determinazione si era messo in proprio.
Coccoluce, la lampadina giusta per le tue idee. Grande Cocco, con una frase
aveva steso tutti i creativi dello slogan; eh si, con le parole lui ci
sapeva fare. Solo che Pozzi non aveva ancora capito la sua grandezza, e ogni
racconto che gli mandava veniva usato per il gioco educativo della
redazione. Facevano i razzetti inumidendo la punta di saliva, puah, che
schifo, per lanciarli al soffitto, e lì restavano appicicati come stalattiti
risvoltate.
Ma Cocco pensava che la madre lingua li custodisse gelosamente sotto il
celebre divano, in una pila apposita, fuori della massa che giornalmente
cestinava. Camiciola bianca e canottiera a trame larghe per via dell¹eterna
sinusite, Cocco aveva due spesse lenti che neppure lasciavano intuire il
colore dei suoi occhi. Nel corso dei numerosi raduni organizzati dai
discepoli, carlettogiuda compreso, avevano scommesso in parecchi. Di che
colore saranno? Il:Gatto non scommetteva mai, per lui non ne aveva. Solo le
lenti erano ³verificabili², ed era evidente che sotto potevano esserci pure,
questi benedetti occhi. Ma lui restava sempre del parere che mancassero.
Quel che si vede, c¹è; se non si vede mancano. Punto, e non ne parliamo più.
E Giovanni Cocco se la rideva sotto i baffi. Questo mistero contribuiva alla
sua immagine di artista maledetto, che di tutti gli artisti c¹è sempre
qualcosa che non s¹è mai capito. Per la Titonco Corporation questa frase è
addirittura un dogma, come per Pozzi il senso dei racconti di Cocco.
La madre lingua, infatti, richiedeva sempre testi semplici, dove lo
scrittore si impegnava a spiegare ad ogni periodo quel che voleva dire. Non
amava perdersi nei meandri del sottosenso, e la scrittura sperimentale era
per lui una mazzata in testa che faceva male. Non la capiva e la rifiutava.
Anche se amava divertirsi come un bambino a spezzare le frasi per
sconvolgerne la sintassi.
Funziona lo stesso? Allora non va bene. Se ³la casa in collina² la
trasformiamo in ³la collina della casa², allora è una frase che funziona, ma
se la frase ³andarono di casa in casa² la trasformiamo in ³di casa in casa
andarono², non va bene.
Madre lingua era strano,  e lo sapevano ormai un po¹ tutti. Per questo
qualcuno ebbe in passato la malefica idea del raduno, e radunati oggi e
racconta domani, madre lingua cedette alla tentazione e ci andò. Ma solo se
ci si riunisce a marina di Ravenna, altrimenti non verrò.
Ovviamente accettarono tutti, e cenarono allegri e chiassosi da ³la pizza di
Euripide². Il:Gatto corresse tutti gli errori nel menù, guadagnadosi la
stima dei presenti. Così giovane, così bianchetto (che è il nome in gergo
del correttore). Dopo aver reso grazie, Pozzi prese il pane, lo spezzò, lo
diede ai suoi discepoli e disse:
Prendete e mangiatene, questo è la vostra paga, offerta dalla rivista per
voi.
Sembravano all¹ultima cena, davvero; dopo prese il calice, lo elevò al neon
e bevve il suo contenuto tutto d¹un fiato, in culo a Morozzi che aspettava
contento.
Ravenna, città del mosaico e delle contraddizioni, stimolante come Milano,
dotta e pazza come New York. I suoi abitanti sono un concentrato di idee
talmente elettrizzanti che al confronto Berlino è una cittdella di
periferia. Densa di raduni e presentazioni di libri, di mostre d¹arte e di
donne bellissime. Donne come le facevano un tempo, fedelissime e leali,
cariche di valori e di minigonne inguinali. Donne intelligenti e capaci,
femministe ma non noiose, dolci ma non sdolcinate.
I discepoli si erano trovati benissimo, e avevano parlato di tutto.
Eccitatissimi applaudirono Pozzi, il quale, causa il gomito un po¹ alto,
aveva camminato sulle acque.
Ciofi si segnò e pianse sulla riva.
- Crederò sempre in te, mia madre lingua.
Michela era arrivata tardi, e si era persa la performance dell¹editore.
Non che si stesse disperando  per questo -, ma era leggermente infastidita
perché avrebbe voluto che Pozzi le desse un segno della sua grandezza. La
ragazza aveva un problema, come tutte le donne che temono di avere le tette
piccole, Michela sapeva di avercele oltre la media. In realtà era solo una
quarta, ma pesava solo trenta kg, ed erano abbastanza evidenti. Complessata
come Cocco della sua balbuzie, voleva che Pozzi gliele toccasse. Nulla di
sporco, non fraintendiamo. Figuriamoci se l¹editore gliele palapava con
intenti perversi. Fatto sta che quella sera ebbe la necessità di appartarsi
con Michela, ché il miracolo non gli usciva.
Eppure funziona sempre, diceva incredulo, anzi quasi incredulo; ma non posso
raccontarvi quel che accadde in realtà, poiché i due si sottrassero anche
alla mia vista. Soprattutto, per meglio dire.
Ma questo carletto, così polemico e irreverente, tanto sboccato e irritante,
chi è?
Ve lo descrivo:
Carletto ha un gatto e una casa in collina.
Vive beatamente con la sua tata e ogni mattina si rade la barba usando la
nafta al posto della crema. Dice che gli viene meglio, ma nessuno sa il
perché. Fatto sta che dopo è liscio come una palla d¹avorio ma puzza come un
vecchio Leoncino Fiat. Chi lo conosce non ci fa caso, lo evita e stop, ma
non basta evitare carletto per stare tranquilli. No. Carletto ti cerca, ti
stana e spara la sua cazzata abissale in grado di irritare anche Cristo che
spira. Anzi, qualcuno narra che la celebre esclamazione disperata ³Helias,
Helias, lema sabctani² il messia l¹abbia gridata perché carletto apparve
improvvisamente da chissà dove e chiese alla madonna: faranno male quei
chiodi? E la terra tremò, mentre la Maria gratia plena lo sputava in un
occhio, rendendolo strabico.
I suoi genitori, temendo il peggio per quel tragico figlio tentarono più
volte di eliminarlo; la madre si appostò nella notte con un coltellaccio da
cucina; restando in silenzio aspettava che car lo si alzasse per la sua pipì
notturna.
Lo accoppo e non lo pago, sussurrava la sua mamma, la quale possedeva una
sensibilità da poetessa. Recitava le sue litanie davanti allo specchio,
mentre si aggiustava i capelli ricciuti. Non ti stanno bene, le diceva suo
figlio, e lei s¹incazzava come una iena scoreggiante. Lo avrebbe voluto
morto, dio, ammazzalo tu che io non ci riesco. Ma non perché le mancassero
le capacità, un po¹ assassina lo era; la schifava il sangue e considerando
che il grasso maialotto pesava 70 kg a dieci anni, carletto ne avrebbe
versato troppo. E poi toccava pulire per terra, e per quel figlio mal
riuscito non ne valeva la pena. Così, periodicamente, durante la giornata
gli menava la nuca con un martello da carpentiere, dalla parte della
tremenda biforcazione. E crebbe pazzo per questo.
I sò pazz, ah, i so pazzŠe non ci scassat u cazzŠ
Carletto cantava sempre sotto la doccia. Per via di una sua innata
predisposizione alla rottura di coglioni, dal momento che la tata odiava le
parolacce. Ma anche per appagare il suo masochismo. Quest¹uomo non aveva una
parte sana del cervello, e vivere con lui era stato sempre molto difficile.
La tata, per affetto, cercava ogni mattina di assassinarlo con una colazione
al veleno per topi. Nella brioche infilava quella grossa pillola rosa che
avrebbe stecchito un elefante. Figuriamoci quel tisico, diceva contenta.
Perché carletto, solo da piccolo era stato grasso, ma oggi è magro e con le
salsiccie ai fianchi. Le sue donne lo amano per questo, oltre al fatto che
sa lavare i piatti benissimo. E  sa anche guidare bene, ed è facile
impartirgli dei tragitti. Vai qui, vai là, e carletto è contento, trallallà.
Quando la tata infilava il veleno nella brioche, carletto beveva solo il
caffè; quando lo scioglieva nel caffè, lui mangiava solo la brioche. In
verità nessuno conosce la tattica di carletto, ma non si può dire, qualora
egli non ne avesse davvero una, che il suo intuito non sia efficace. In caso
contrario non sarebbe mai arrivato ad oggi, e, vivo e vegeto, in quella
serata dalle magiche manifestazioni in terra della madre lingua.
Usciti dal cantuccio dove Michela ricevette la pia unzione, non il miracolo,
ché le tette erano ancora enormi, Pozzi annunciò la sua ascensione in cielo.
Si era fatto tardi, e voleva andare a dormire, ma non aveva fatto i conti
senza l¹oste. Titonco, ancora una volta, incapace come sempre di capire
anche l¹ovvio, azzardò una preghiera all¹editore. Un miracolo, madre lingua,
un miracolo per me!
Non che fosse impossibile per Pozzi, ma era irritante quella vocetta. E poi,
con tutti quei soldi che guadagnava con la
Ti.Ton.co
 Corporation, giusto a
lui pregava? Non aveva il senso della misura, questo qui.
E quel che peggio, prima d¹esser assunto in cielo, a causa  della sua
richiesta avrebbe dovuto passare per la triste via crucis, che sappiamo
tutti poi come va a finire.
Oh generazione incredula e perversa, disse la madre lingua ammiccando a
Michela, fino a quando starò con voi e vi sopporterò? Titonco abbassò lo
sguardo, umile e vergognoso  aveva osato; il suo naso aquilino si adagiò
con un puff molle, da aria compressa sul suo addome. A Cocco, invece, sembrò
un¹ elettrotropismo. Pozzi non gli si era mai rivolto con quello sguardo
distante; i suoi occhi l¹avevano penetrato da parte a parte, per poi posarsi
dritti sul culo strepitoso di una ragazzina diciottenne. Strepitoso si, ma
pur sempre di una ragazzina, echeccazzo. Nella vita ci vuole moderazione,
così  da pedofilo  non si può! I dodici avevano sempre questi scatti da
genio scandalizzato. Definirli tali è, ovviamente una chiara esagerazione,
ma ogni giudizio è quasi sempre  basta che lo si possa ritenere sensato
proporzionale alla causa che la scatena. Forse ritenevano la madre lingua
troppo vecchio, sarà che aveva pure quest¹aura di santità tutt¹attorno, i
dodici credevano che Pozzi non scopasse mai. Lindo e puro nell¹anima, così
come nel corpo, Sticazzi, diceva Pozzi sfoggiando il medio, Sticazzi.
Però erano tutti turbati dal fatto che Madre lingua, non solo aveva
appoggiato gli occhi sulla gnocca, ma addirittura le stava sfarfallando
leggiadro attorno, nella chiara intenzione di farsela. E se madre lingua
dice che se la fa, se la fa. Altro che cazzi; quelli li prende Ciofi, e
amari, visto che sta ancora sulla riva a piangere e pregare per Pozzi.
- Crederò sempre in te, mia madre lingua.
Naturalmente la diciottenne aveva ambizioni letterarie, che tutti a questo
mondo scrivono. Tutti che è una vergogna, pensarono Morozzi e i dodici. E
per madre lingua fu un giochetto abbrancarla, la gnocca. Come se sapessero
davvero, quel che vuol dire scrivere.
Perché scrivere comporta grosse tribolazioni, e non solo.
Quel che trasforma la scrittura in una pratica demoniaca è l¹esigenza di
alzarsi la notte solo perché quella parola non va bene, e perché quella
frase funziona meglio con quella che ci è arrivata fulminando tutto. E¹ quel
non so che che molti non sanno davvero cos¹è, tanto è difficile da spiegare,
ma molto più complicato da capire. Se uno lo sa può dirsi scrittore, ma non
tutti si svegliano la notte. Al massimo sognano word, i più fissati, oppure
la pennina d¹oca che fa tanto trend. O un coso di carta, rilegato, i più
idioti. E pensano di essere romanzieri e poeti, che dovrà solo passare tempo
che il condominio ci crede ai loro lavori. E mamme e mogli dicono che va
bene, che va troppo bene perché in giro ci sono solamente cagate. Che il
pubblico per adesso è limitato ma in futuro crescerà, nel frattempo, non si
sa mai, speriamo,i casi della vita sono tanti,  e chi lo sa. Coglioni!
Non è niente di tutto questo, questo è tutto quel che accade a voi. C¹è
qualcosa in più che chi lo sa, lo sa. Chi no, come la Titonco Corporation,
se ne vada allegramente affanculo.
E madre lingua, li mandò affanculo, i dodici.
D¹altronde, se qualcuno di voi a quell¹età avesse beccato una diciottenne
maialissima, che avrebbe fatto? Venite tutti e dodici? Ma andate a cagare
tutti e dodici, avreste detto, che ho da fare una cosa che sembra un
trapano.
Ah, Ravenna, questa città con la minigonna inguinale, frizzante come un
capodanno a Vienna e imbellettata come una zoccola di alto lignaggio. Queste
cose accadono solo lì, sugli ordinati pavè illuminati da fiochi lampioni e
sotto i porticati antichi. E pure quelli, oggi, indossano il perizoma.
Che diciamocelo, non tira quanto le culotte.


title: POESIA

author: Luciano Somma

text:
                                       MISTERO
Orfano prematuro
in ginocchio
davanti al padre morto
mi venne da pensare
a un Dio crudele
che aveva ordito
un perfido disegno
per spargere dolore
sul mio primo quaderno
e mi sembrò
di aver subito
una condanna a vita
col programma
di brividi di gelo nel futuro
senz'angelo custode
nell'infernale abisso
del mio esistere
oggi
pure nutrendo in palpiti
in giochi d'ombre e luci
i nuovi giorni
di ritrovata fede
come un fantasma di memoria
torna
ancora irrisolvibile mistero
il volto vivo
di mio padre morto.
                                                Luciano Somma
da MEMORIE D'ALBA
Otma edizioni-Milano
1999
--
LUCIANO SOMMA
http://www.ricordati.com/lucianosomma.htm
lucian...@virgilio.it


title: Sinfonja!

author: Mario Trovarelli

text:
Sinfonja!
Alla mamma di Nadia e di Igor: Ada
2 Marzo 1996
"sei anni da quando hai fermato il tempo!"
Le prese la mano e la guardò negli occhi. Con dolcezza.
Lei capì e si mosse.
S'incamminò al suo fianco. Mano nella mano, ...verso la vita. Il capo
inchinato leggermente in avanti. Per non calpestare i fiori.
Non volle pesare neanche sul prato. Così i fili d'erba s'accucciarono
d'incanto al suo incedere e porsero il dorso a quei passi leggeri di
danzatrice.
Le nuvole si chiamarono e si rincorsero. Benevoli occhieggiarono ai
due.
Il vento attenuò la corsa. Il tepore dei raggi divenne luminoso.
Non mancavano i colori, all'appuntamento con l'amore.
La melodia riempì la valle. Il canto maestoso delle montagne approvò.
La magia degli occhi di lui su di lei. Di lei sui fiori.
Le mamme si levarono dal pascolo e i cuccioli non piansero
nell'attesa.
In ascolto ...tutti insieme. La sinfonja a Dio Onnipotente!
Mario Trovarelli


title: Sinfonja!

author: Writer

text:
Mario Trovarelli wrote:
>
> Sinfonja!
Mi pare decisamente bruttino e retorico.
"Mano nella mano... verso la vita"
"Le nuvole si chiamarono e si rincorsero. Benevoli occhieggiarono ai
due"
"Non mancavano i colori, all'appuntamento con l'amore"
E via di questo passo. La chiusa è come un colpo  stonato di grancassa.
Scusa se le mie notazioni ti appaiono troppo severe, ma avevi scritto
testi molto più interessanti e ben strutturati.
"Writer"


title: Sinfonja!

author: Artod

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36B61D...@tin.it
>...
>Scusa se le mie notazioni ti appaiono troppo severe, ma avevi scritto
>testi molto più interessanti e ben strutturati.
A me sembra discreto, ma Writer ha ragione: non cimentarti con la lirica che
con i racconti vai molto meglio.
Cmq simfonija.
Artod


title: OT- Disuguaglianza ed ingiustizia

author: germano

text:
E' compito della Repubblica ( quindi di tutte le forze sociali ) rimuovere
gli ostacoli di ordine economico-sociale che limitando di fatto
l'uguaglianza dei cittadini , impediscono il libero sviluppo della persona
umana .
Recita più o meno così l'articolo 3 della nostra Costituzione .
Un rapido excursus su quella che è la genesi storica di
tale norma ci porta ad osservare come , alla fine del regime fascista (che
annullava la persona umana subordinandola ad un fine superiore quale quello
dell'interesse nazionale) due grandi forze pattuirono una nuova società : la
forza cattolica sociale e la forza comunista . Entrambe le due forze
politico-sociale ponevano al centro l'uomo . Per il cattolicesimo sociale
l'uomo è il bene più grande . Per il comunismo l'uomo era
il bene superiore . Ma a questo punto le divergenze . I comunisti tendevano
similmente all'impostazione fascista
ad annullare la persona umana per se stessa ossia per l'edificazione del
comunismo. Per i cattolici sociali invece l'uomo non poteva essere
subordinato ad altro che a Dio (in una logica extra terrena ) .
Sostanzialmente la tesi comunista fu recepita in parte e non nella sua
totalità fondata sull'idea di uguaglianza rigida ( tutto a tutti nello
stesso modo , magari uguali salari , uguali opportunità )
che intendeva ogni disuguaglianza ingiusta .
A prevalere fu la tesi cattolica sociale : tutto a tutti secondo la prorpia
attitudine sociale fermo restando determinati servizi sociali garantiti a
tutti . Quindi compito della Repubblica è quello di rimuovere ostacoli che
ingiustamente limitano l'uguaglianza .
Non pari salario a tutti . Ma il salario giusto per una vita dignitosa
proporzionato alla qualifica lavorativa .
Quindi oggi il fatto che unimprenditore ha una casa di 300 mq e un operaio
manovale ne ha una di 80 mq è DISUGUAGLIANZA ma non è INGIUSTIZIA .
Il fatto , invece , che l'imprenditore ha più opportunità
di far lavorare il proprio figlio rispetto al figlio dell'operaio generico ,
questa è DISUGUAGLIANZA e nel contempo INGIUSTIZIA .
Ciao
Germano.


title: CIAMBELLE

author: Galina

text:
CIAMBELLE
     "La Nonna di Cappuccetto Rosso aveva un forno dove cuoceva torte,
focacce e pasticcini che vendeva poi al mercato e nelle sagre dei paesi
vicini. I dolci della brava signora erano veramente speciali, così richiesti
che anche i negozi di generi alimentari avevano incominciato a venderli.
     La Nonna guadagnava discretamente. Non ci vedeva molto, a causa della
cataratta (tutti le dicevano di farsi operare, ma lei da quell'orecchio non
ci sentiva. Da quell'orecchio? Ah, benone! E all'occhio aveva la
cataratta!), e allora aveva assunto il marocchino Ankul, che aveva aggiunto
all'arte dolciaria della nonna quella sfiziosa del suo paese. Che dolci! C'era
da impazzire.
     Un giorno però Ankul si beccò l'influenza. Il Natale era prossimo e la
richiesta di dolci pressante, perché i pandori e i panettoni, confrontati
con le delizie della Nonna, facevano schifo. La nipote Marina, detta anche
Cappuccetto Rosso, andava di solito ad aiutare la Nonna, ma in quel periodo
non aveva tempo perché stava per laurearsi in scienze dell'educazione con
una tesi che richiedeva molte ricerche: "Possibili osservazioni sul sesso
dei Sassoni".
     La Nonna allora, in attesa che Ankul guarisse, raddoppiò l'impegno e le
ore di lavoro. Inventò anzi un dolce nuovo: le ciambelle con le pere. Non
sto a darvi la ricetta, ma qualche notizia sento che ve la devo. La nonna
prese le pere mature, provenienti da agricoltura strettamente biologica, le
sbucciò e tolse i torsoli, tagliò la polpa a dadini che bagnò con un liquore
segreto, mise tutto nella pasta per le ciambelle e terminò d'impastare. Poi
confezionò le ciambelle e le mise in forno. Usciva un profumo! Ma. ricordate
che la Nonna ci vedeva poco? Non si era accorta che le pere, appunto perché
biologiche, avevano tutte il bruco. I vermetti, rosei e lunghi un paio di
centimetri, finirono nella pasta, e cocendo diventarono rossi e gonfi come
piccoli dirigibili.
     Marina, detta Cappuccetto Rosso, che stava battendo la tesi, spense il
computer e andò ad assaggiare le ciambelle della Nonna. Prima di mettere in
vendita un nuovo dolce, infatti, la Nonna voleva sempre fare la prova dell'assaggio.
E meno male che la fece anche con le ciambelle con le pere! Cappuccetto
Rosso infatti trovò un bruco, e avvisò la Nonna. Tagliarono altre ciambelle
e almeno un bruco ben cotto c'era in quasi tutte. Telefonarono allarmate
alla moglie del Lupo, che si era portata a casa qualche ciambella prima dell'assaggio,
ma quella rispose che a pranzo avevano divorato tutto e bruchi non ne
avevano visti. Anzi, la signora Lupo, per rincuorare la Nonna, disse una
cosa che rimase nel tempo come un importante proverbio:
NON TUTTE LE CIAMBELLE RIESCONO COL BRUCO!
     Peccato che la frase fu travisata, e tramandata nella versione
sbagliata. È ormai tempo, dopo questo restauro che ho appena completato, di
diffondere il proverbio nella sua antica e veritiera versione.
     Voglio aggiungere che, siccome tutto il mal non vien per nuocere, dopo
quell'esperienza la Nonna si decise e andò a farsi operare di cataratta.
Recuperò tutta la vista e, con l'aiuto di Ankul che intanto era guarito dall'influenza,
continuò il suo lavoro."
Gal


title: la zattera

author: kaffa

text:
Prese a viaggiare perché voleva morire. E aveva paura di darsi la morte da
solo. Questa era sempre stata la sua filosofia: se le cose devono
accadere, che accadano. Ma io non ne sarò mai il responsabile.
Fu così che decise di prendere l’ aereo il più spesso possibile. Quando
saliva le scalette e si accomodava al suo posto, in economica, guardava in
faccia tutti i passeggeri. Alcuni avevano paura, glielo si leggeva negli
occhi. E lui proprio non li capiva, lui che non poteva avere paura, perché
la morte non gli avrebbe tolto praticamente nulla.
Inutile dire che per quei personaggi, che tenevano le mani aggrappate ai
braccioli già molto prima di partire, a terra, provava una immensa invidia.
Loro avevano, infilzati nella terra come paletti, tanti piccoli motivi per
rammaricarsi se l’ aereo su cui si trovavano fosse saltato in aria quando
ci stavano sopra.
Quei motivi li leggeva nei loro abiti, nei bagagli a mano, nei giornali
che si portavano appresso. E li riconosceva: erano quelle stesse ancore
che lui aveva disprezzato, timoroso com’ era che non gli avrebbero
permesso di volare libero. Metaforicamente parlando.
Sbagliava ancora, forse. I suoi compagni di viaggio si spostavano come lui
da un punto all’ altro del globo. Ma le destinazioni e i modi del viaggio
erano completamente diversi. Loro partivano da un luogo ed erano quasi
sicuri di arrivare dove volevano. E al loro arrivo avrebbero avuto
sicuramente qualcosa di importante da fare, qualcuno che li aspettasse,
un’ ancora.
Per lui, invece, qualsiasi aereo prendesse, la destinazione era sempre la
stessa.
Ma finora non ci era arrivato. E non ci sarebbe arrivato molto
probabilmente mai, se si vuole credere alle statistiche delle compagnie
aeree. E se si vuol riconoscere qualche potere agli scongiuri di chi lo
accompagnava e che, se avesse saputo dove voleva andare lui, non l’
avrebbe accompagnato mai.
Insomma, lui partiva per non arrivare. E, così facendo, di ancore non ne
avrebbe avute mai, anche se ora ne voleva.
VI PREGO, SIATE SCHIETTI MA NON CRUDELI!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: la zattera

author: Lunenburg

text:
"kaffa"
> Prese a viaggiare perché voleva morire.
E' un pezzo "post 11 settembre".
Forse un po' pasticciato, ma con un  discreto ritmo.


title: Apache perchè non crepi?

author: ipologico


title: [RAP] Il petting party (Simona - 1/4)

author: myself

text:
il mio petting party continua a spizzichi e a mozzichi. in questo
capitolo (il sesto, forse) Guglielmo incontra Simona. ho avuto molti
dubbi su quest'ultimo personaggio, ma poi l'incoraggiamento di Manuela
(una coeva di Simona) mi ha fatto decidere, e così mi arrischio a
sottoporre il frammento quipresente alla vostra attenzione. mi aspetto,
come sempre, non fiori ma opere di penna :)
... e grazie ancora, Manuela :)
-----------------------------------------------------------------
Il petting party
Simona (ovvero: all'ora dei vespri)
                   Who ever lov'd, that lov'd not at first sight?
                   (W. Shakespeare, As you like it, a. III, sc. 5)
I
A quella festa lei già si annoia, Simona, la bella ragazza, il fascino
non ancora trascorso in mollezza. Seduta di fronte a me, a gambe
incrociate, mi incalza con la sua logica da cucciolo dispettoso.
- Eh, sì. È facile per te calpestare un'anima e sbriciolarla come se
niente fosse. Mi punti il dito contro e dici: "Te l'avevo detto io"...
Oppure: "E' solo colpa tua"...
- Ma no, che dici! Adesso sei tu che mi fai sentire in colpa. Non devi
mica fidarti della seduttività delle parole...
- Santa Teresa diceva che le parole preparano l'anima alla tenerezza. E
io penso che sia proprio così.
- Credevo che tu fossi atea.
- Sì, atea dalla nascita. Ma leggo molto. Questo fatto della
tenerezza... l'ho imparato sui libri, mica in chiesa.
L'ho trovata per caso in veranda, immobile davanti a un bicchiere vuoto,
come intorpidita da un'attesa improduttiva. Sin dal primo momento sono
rimasto colpito dalla bellezza dei suoi capelli, lunghi e rossi come una
cascata d'oro antico, e dai singolari lineamenti del suo viso: un taglio
di occhi orientale, zigomi alti, nasino all'insù e un piccolo neo al
centro della fronte. Sembra uscita dal pennello di un artista che ha
molto viaggiato.
Avevo attaccato discorso con qualche sciocchezza di repertorio e nel
giro di pochi minuti mi sono trovato invischiato in una intricata
controversia sull'immortalità dell'anima, sull'esistenza degli angeli,
sulla natura divina di Lucifero. Dopo un quarto d'ora, già a corto di
argomenti, non sapevo più dove sbattere la testa. Con una temeraria
giravolta avevo ripiegato su Nietzsche, poi su Schopenhauer, su
Kierkegaard, infine su Buddha, procurandomi ingloriose disfatte
dialettiche su tutti i fronti. Ero sull'orlo di una crisi di nervi o,
più semplicemente, stavo per rinunciare alla sua irritante compagnia.
Se non me la scopo subito mi troverò di fronte anni di lunga,
affettuosa, sincera amicizia, pensavo, sforzandomi di trovare qualche
interesse concreto per quella ragazza.
- Forse quella tipa, santa Teresa, mi assomiglia persino. Non dico
fisicamente, però...
- Non è un dettaglio di poco conto - le dico, finalmente su un terreno
in cui mi sento a mio agio.
La osservo con maggior attenzione. Guardo il suo viso regolare, da
ragazzina, senza un filo di trucco. Noto i suoi occhi verde-bottiglia,
narcotici come narcisi. Mi entusiasmo della sua bocca dagli angoli
reclinati, dalle sue labbra umide e polpose. Mi lascio abbagliare dalla
sua pelle bianca, dalle molte lentiggini sul volto, sul collo e sul
seno... Non ho dubbi: è lei la ragazza che m'è apparsa nello specchio
stamattina. Ho un leggero trasalimento.
- Certo che voi intellettuali fin-de-siècle non vi fermate di fronte a
niente.
- Il Nulla è la nostra "passion predominante"... Anche tu ci vai giù
duro, però!
- Mi sono presa qualche libertà con le parole. Ecco tutto.
- Già. Però adesso smettiamola di solleticarci l'anima con le parole,
altrimenti finiremo per diventare troppo teneri... Amici?
La ragazza si alza. E' ben formata, ma non molto alta - il che
naturalmente è un bene per il mio amor proprio. Ha un modo tutto
particolare di bilanciare il peso dall'una all'altra gamba nei suoi
pantaloncini, molto corti e aderenti. Una camicia di voile bianco,
slacciata, è annodata in vita e lascia scoperto l'ombelico.
Con gesto infantile mi porge la mano, consegnando soltanto la punta
delle dita. Ha uno sguardo diretto e avvolgente, un sorriso sincero.
Trattengo le sue dita un po' troppo a lungo, con i pensieri che non
riescono a staccarsi da quei petali carnosi che ho in mano. Le trasmetto
messaggi tattili con la mia mano da scrivano.
- Be', che c'è? Mi trovi attraente?
- Eh, si! Molto.
- Anche tu non sei male, per la tua età.
Nella sua voce si mescola ironia e impetuosità tipica dei timidi o delle
persone molto nervose. Ha un suono gradevole, un po' roco.
- Problemi con l'età?
- Figurati! I miei coetanei sono tutti così idioti! Mi annoiano e basta.
Cerco di distrarre lo sguardo dalla sua camicetta trasparente, dai suoi
seni. Affronto i suoi occhi che reclamano la mia attenzione.
- Ecco, bravo. Detesto parlare con chi non mi guarda negli occhi. Tu
vivi da solo?
Sento una strana ansia attraversarmi le gambe, il corpo, le braccia,
come una corrente elettrica.
- Come, scusa?...
- Non porti la fede. Sei divorziato, o che so io...
- No, sono vedovo.
- Be', allora parliamo d'altro.
E così è venuta subito al dunque. "Parliamo d'altro" mi ha detto. Per
nulla intimorito dalla sua grinta, perlustro la memoria, vado in cerca
delle parole che mi daranno un posto d'onore nella sua considerazione.
Tento di disinnescare la sua dolce aggressività, di smontare la sua
dialettica con tattiche evasive.
- E com'è che non t'ho mai vista prima, a Fuorivia?
- Mah, mi sembra di essere sempre stata là... No, è che ero
impegnatissima a vivere da sola, a non fare un cazzo.
Ma chi è questa ragazza, penso, ma senza sofferenza. I suoi shorts
sembrano tatuati addosso. La sua camicetta è tutta piena di sé. La
guardo e mi sento sfibrato dalla gioia, dall'idea di entrare in lei con
tutto il mio desiderio. Si accorge dei miei occhi ancora sul suo petto,
sul suo pancino. Un'aria limpida e profumata che penetra sotto i suoi
vestiti...
- Eh, ma allora ho proprio fatto centro. Possibile che non riesca ad
essere nulla di più agli occhi degli uomini? Merce che porta se stessa
al mercato? - dice con tono falsamente irritato.
- Ehm, sì, già. Già. Ma non è proprio questo che intendevo...
Continuiamo a conversare, io sempre più attratto dalla sua anatomia, lei
sempre danzante per una sua vitalità naturale, insopprimibile.
- Io tiro di scherma. E tu?
- No, io no. Quando ero giovane, forse.
- Come... "forse"?
Ride. Guardarla mi stordisce i sensi come un campo di gigli. Ma devo
restare vigile, non voglio perderla per una gaffe qualsiasi.
- Allora?
- No, è che il gioco era più grande di me. Mi sono ritirato da un pezzo.
- Stai facendo solo un fottuto viaggio nella memoria. Non mi diventare
triste, proprio adesso!
Le spiego rozzamente i veri motivi del mio disimpegno sociale. Sorvolo
su particolari imbarazzanti, esibisco solo un curriculum vitae standard.
- Dai, dimmi chi sei "veramente". Sei una specie di artista?
- No... Perché, ti sembro un artista?
- Be'... è per via del tuo aspetto. Trasandato, fuori moda. Oppure molto
più avanti della moda. E poi quel cappello di paglia grezza... Oh
madonna! Scusami, devo sembrarti una sciocca invadente.
- Nient'affatto. Ti trovo invece molto simpatica e schietta. Qualità
rare, suppongo.
- Non ci contare! A queste feste troverai di peggio, in fatto di
disinvoltura.
Sorrido, con complicità. L'immagine di Juliette nuda sopra di me mi
attraversa come un lampo il cervello. Ma non lascia nessuna scia. Non
gliene do il tempo.
- Eh, sì! Infatti...
- Insomma, come ti guadagni da vivere?
- Be'... Ha importanza?
- No, effettivamente non mi frega. Era solo per fare conversazione. Del
resto non credo che resisterò a lungo. Ma almeno fino all'ora di cena
vorrei arrivarci sveglia. Sì.
- Bene, allora, se permetti, m'incarico io di...
- Ah! E questa cos'è, una proposta?
Scoppia a ridere. Mi sta prendendo per il culo? Però passa ad un livello
di confidenza superiore.
- Io mi chiamo Simona. E tu?
- Guglielmo. Non è gran che come nome ma...
- Ma che dici? Sei matto!
Arrossisco un po' per l'imbarazzo. La ragazza ha avuto una specie di
bagliore nello sguardo. Se non avessi il doppio della sua età penserei
che le piaccio.
- Uhm... Guglielmo... Sì, ti si addice. Davvero. Non potresti chiamarti
in altro modo...
- Be', anche tu...
- Io, io... Non fidarti delle apparenze. Conoscermi è una sfiga.
Frequentarmi è peggio di una malattia.
- So cosa vuoi dire. Penso lo stesso di me...
- E... Sentiamo, qual è il tuo gran segreto?
- Be', in realtà all'anagrafe faccio Guglielmo Leopoldo Ugo Maria. Ma
per semplicità...
Si dirige verso un tavolino sulla veranda, sfiorandomi il gomito,
invitandomi a seguirla. Il suo modo di comunicare è diretto, senza
sottintesi. Cerca solo di rimanere sveglia, ovvio.
-----------------------------------------------------------------
                                                       (continua)
Camillo.


title: [RAP] Il petting party (Simona - 1/4)

text:
myself wrote:
> Il petting party
> Simona (ovvero: all'ora dei vespri)
Con grande ritardo, m'accingo a commentare la prima parte.
Dico subito che questa prima parte mi è parsa ben scritta ed intrigante
(a parte un paio di sbavature che ti segnalo qui sotto), ma il
personaggio di Guglielmo appare diverso dal capitolo 4, quello di
Juliette.
Lui sembra più uomo di mondo, più "Milano da bere" e meno funzionario
compreso nel suo ruolo e nei suoi privilegi.
Certo, il contesto, il tempo e la situazione sono mutati. Ma rimane la
sensazione di trovarsi davanti ad un'altra persona.
Lei (Simona) non è delineata male, ma forse è un po' clichè. Si comporta
come tu t'immagini si debba comportare una ragazza di 22-23 anni.
Ad esempio:

> - Ma no, che dici! Adesso sei tu che mi fai sentire in colpa. Non devi
> mica fidarti della seduttività delle parole...
Qui sembra una ragazza che gioca a fare la donna adulta.
> - Io, io... Non fidarti delle apparenze. Conoscermi è una sfiga.
> Frequentarmi è peggio di una malattia.
Qui pronuncia una frase da adolescente.
Il personaggio maschile t'assomiglia molto. Per evitare equivoci, ti
dirò che assomiglia a qualche aspetto tuo (forse scisso ed
inconsapevole) che nella scrittura diventa esplicito.
Guglielmo vuole essere desiderato, vuole il potere che gli deriva dal
sentire lo sguardo interessato di una donna giovane su di sé.
Più che la scopata in sé, gli interessa il gioco, essere confermato
dagli occhi altrui.
Insomma, sembra quello che tu avresti voluto diventare a 45 anni... :-)
Tutto ciò che precede è, ovviamente e rigorosamente, in my humble
opinion, of course :-D
Writer


title: ESOSENTIERI (III)

author: Irene

text:
3. 4 Regimi
     Scese la notte e si portò via ogni sua difesa. Lui se ne stava seduto
davanti al fuoco, immobile nella sua lugubre vaghezza e, nell'ombra
psichedelica delle fiamme, scintillò la sua maschera di metallo. Gli occhi
fissi nell'imponderabile ipnotico, l'uomo perennemente solo si bruciò la
gola con l'acqua ardente e posò il bicchiere vuoto sulla mensola del camino.
     Dalla finestra sgusciava il fruscio del vento e l'uomo si diresse verso
le vibrazioni del vetro che lo separavano dal buio invernale; ma una nuova
primavera avrebbe presto allietato i suoi giorni di gelo. Fu allora che il
cielo si aprì al cospetto di un fulmine e, per un attimo, la grande quercia
fu ingoiata da un lampo.
     Incurante delle fitte gocce di pioggia che cominciavano ad infilzarsi
nel terreno scese sul prato e camminò a passi sempre più veloci verso il
piccolo ammasso di terra rialzata ai piedi dell'albero. Le dita di zolfo
penetrarono il gravido ventre della terra per cercare il mercurio lì
seminato ed estrassero il sangue matriciale del nuovo essere, che da lui
doveva essere plasmato.
     Il nuovo Trismegisto afferrò il vaso e tornò fra le sue mura. Purificò
l'embrione con cura materna, mondandolo dalla terrosità e facendo ascendere
i vapori; infine congelò il coagulo per fissarlo.
     Cercò inutilmente di prendere sonno voltandosi di continuo fra le
lenzuola. Pensava che la sua creatura avrebbe potuto svegliarsi da un
momento all'altro e avrebbe dovuto assisterla al suo primo respiro.
Improvvisamente, vagiti di violini pervasero l'aria e l'uomo si precipitò là
dove aveva lasciato l'embrione, ma adesso solo impronte di sostanza si
susseguivano sul pavimento; le ripercorse una ad una fino a tornare sotto
l'albero dove la materia prima aveva partorito.
     Venne dal buio una donna che poteva essere bambina o millenaria,
pallida od oscura, soave o tetra e l'uomo sentì i suoi occhi sulla sua
pelle. Lo osservava inespressiva dal suo corpo immobile e il vento sui suoi
capelli pareva una musica suonata con gli occhi.
-   Solve et coagula, alchimista!- le sue parole essenziali come limatura
d'oro.
     L'uomo sorrise e strofinò le sue mani di zolfo per accendere il fuoco
sulla punta delle dita; poi prese ad accarezzare la pelle di lei che, a sua
volta, si fece volatile e si innalzò prendendo le forme di una fiamma
femminile. Si separò dalla donna un'altra donna di vento e poi un'altra
ancora scrosciante come la pioggia che cadeva. Ultimo residuo di donna: il
ventre terroso ai suoi piedi.
     Mani d'aria, d'acqua, di terra e di fuoco lo trascinarono nuovamente
nel suo antro; si separarono, si congiunsero 7, 10, 100 volte, fino a
raggiungere la perfezione. Solo loro, senza mutarsi, senza aggiunta né
sottrazione di sostanza, i loro corpi, le loro anime, i loro spiriti.
-   Questo, uomo, è la Quintessenza.-
     E nel torpore del sonno fu come se non si fosse mai alzato, come se il
vagito congelato fosse ancora nell'altra stanza ad attendere una sua nuova
uscita; ma questa volta non c'erano né orme né gocce di pioggia... solo una
voce tenera che lo cullava dolcemente mentre decideva infine di arrestarsi
nella perfezione: - Tre volte grande. Tu sei Re perché hai creato. Tu sei Re
perché hai amato. Tu sei Re perché, senza di lei, hai capito che saresti
solo un seme sterile nel caos dorato.-
Irene Vanni
--
______________________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/ivanni.geo


title: Re: porcospillo

author: Riccardomustodario

text:
Il 23/10/06 16:17, nell'articolo
1161616649.9...@m7g2000cwm.googlegroups.com
, "Gulliver"
<
GULL...@gmail.com
> ha scritto:
> boh mi pareva di averlo giŕ mandato
>
>
http://img47.imageshack.us/img47/1162/aghixn3.jpg
>
Attenzione pare che porcospillo sia interlace - vai in galera merdazzurra -
rivolgersi all'avvocato Gordon Comstock per ulteriori excamotage inutili a
danno degli degli originali.
Per la serie: vi acchiapperň tutti e sarete giustiziati, se non confessate
il vostro misfatto.
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
it.politica.democrazia.tecnologica
alza a sinistra\
alza a destra/
W IPDT \/
--
Riccardomustodario OFFICINA LETTERARIA indice generale delląopera

1) TITOLTO                                                 1992
2)  LA COSTELLAZIONE DEL LUPO AZZURR0                       1992
3) DECALOGO                                                1993
4)  FALSE INFORMAZIONI (Se la fine non m'inganna)           1994
5) FOLLACCHIO                                              1994
6)  LA SIGNORA MARELLA                                      1994
7) STRITTINGER                                             1994
8) BROGLIACCI                                             93/95
9)  [EPISODIO UNICO:RACCONTO]                               1995
10) LA PAROLA ANCORA                                        1995
11) LA RAGIONE DEL PENTIMENTO                                1996
12) RACCONTA LA TUA TELEFONATA                              1997
13) DIALOGOconASSURDO/GliEsercitiNellaPolvere               1997
14) FAVOLETTA EROTIKA                                       1998
15) PORCOSPINO                                              1999
16) POESIE 2MILA                                            2000
17) LA FATTORIA TELATA                                      2001
18) traNsocchia Sotto i Tre Ponti                           2002
19) L'ALIENO SUPERIORE                                      2003
20) COMPRENDE                                               2004
21) Collezione di scritti brevi:                            04/06
   La Prima Volta del Gatto - Una
   Giornata di Carta Filigranata  Ląuomo dagli occhiali
   sul Naso  Lei mi chiedeva  Anchąio ho il mio [Eds]
   Il Taxi  Le cose del banco lotto ed altri numeri
   Il cappellano
22) THE~DRUGBAT                                              2006


title: [Tragedia] Biagio e il ciclopardo

text:
mi cimento in un atto unico (e tre scene). ovviamente ci sono significati
profondi da leggersi tra le righe. se li trovate fatemeli sapere.
In tre occasioni (0, 1, 2) sono stato costretto a usare rimandi a pie'
pagina. non abbiate timore a leggerli perche' ho appena fatto la doccia.
-----------------------------------------------------------------------
Biagio e il ciclopardo (0)
Dramatis personae:
Bernardo, il cardo (1).
Biagio, l'asino bigio.
Diotima, la voce fuoricampo.
                                  ***
Scena I [Una collina nei pressi di Nessundove, in un caldo pomeriggio
d'estate]
BERNARDO "Buongiorno! Chi sei? Non ti ho mai visto da queste parti..."
BIAGIO "Buongiorno a te, bella fanciulla! Io sono Biagio l'asino bigio,
mangiatore di cardi. E tu chi sei con quell'abito cosi' spinoso?"
BER [fremendo tutta nella lanugine turchina] "Io... io sono Bernardo il
ciclopardo, mangiatore di asini."
BIA [facendosi prudente] "Per Diana cacciatrice! Non avevo mai visto un
ciclopardo della tua taglia... Vuol dire che potrei io stesso farti da
pasto?..."
BER "Per il momento non hai nulla da temere: un ciclopardo non mangia mai
prima del tramonto. E poi tu non mi sembri abbastanza appetitoso..."
BIA [un po' sollevato] "Forse puoi dirmi dove posso trovare un bel cardo
carnoso in questo posto dimenticato da Dio..."
BER "Ti consiglio di tornare da dove sei venuto: qui non ci sono cardi, come
vedi... soltanto ciclopardi!"
BIA [esitante] "Non so... vengo da molto lontano... da un'infame citta' di
case... sono fuggito... non ne potevo piu' delle angherie della mia
padrona... ora sono molto stanco e accaldato... posso riposare un po' qua
con te all'ombra dei tigli? Per il tramonto e' ancora presto. Prima di
allora saro' certo partito!"
[Si siedono su dei sassi, fronteggiandosi con prudenza]
BER "Sei molto elegante e di buone maniere per essere un asino."
BIA [lusingato] "Grazie, sono stato educato bene, in un collegio svizzero...
Tu... Tu mi sembri molto graziosa per essere un ciclopardo. Non sapevo che
ce ne fossero in gonnella." [la accarezza con un lungo sguardo lappante]
BER [con civetteria] "Mi fai arrossire tutta! E con questo caldo..."
[divarica leggermente le gambe, fa scivolare la sua veste spinosa
all'esterno scoprendo le cosce]
BIA [sguardosbirciante] "E' vero, fa molto caldo! Penso che mi togliero' la
giacca, col tuo permesso!" [riflessi violacei incandescenti nascondono alla
vista dell'asino la vulva del ciclopardo. Biagio inforca i suoi polaroid e,
senza distogliere lo sguardo, trasalisce impercettibilmente]
BER [maliziosamente] "Fa' pure, fa' pure! Anch'io come vedi mi sono messa in
liberta'..." [lascia cadere con fare distratto una spallina mostrando un
capezzolo]
BIA [paonazzo e grondante sudore] "Ehm... come passa il tempo un ciclopardo
prima del tramonto?" [si sbottona nervosamente la camicia]
BER "Gioca ai giochi. Tu ne conosci qualcuno divertente?" [getta
all'indietro la bella testa colorata, socchiude gli occhi al sole accecante
e si denuda completamente il seno]
BIA [depone lentamente al suo fianco cappello, bastone, giacca e camicia]
"Conosco quello del riccio (2) ubriaco. E' un gioco da mimo. Ci vorrebbe un
abito spinoso..." [pupille lubriche pulsano dietro le lenti polaroid]
BER [si sfila completamente l'abito spinoso e glielo porge] "Tieni! Prendi
il mio!" [si rialza e saltella nuda, allegramente]
BIA [indossando l'abito spinoso] "Ora ti mostro il riccio..."
BER [continuando a saltellare giocosamente tutt'intorno all'asino spinoso]
"Si'! Dai! Dai! Il riccio! Il riccio!"
                                  ***
Scena II [Entra Diotima, non vista dai due]
DIOTIMA [avanzando faticosamente per la strada sterrata] "Gran dio! Un
riccio e una fanciulla ignuda! Il caldo m'ha certo dato alla testa!"
BIAGIO [barcollando vistosamente similubriaco] "Il riccio ubriaco / due
soldi ha pagato / la dolce fraschetta / e or senza fretta..."
BERNARDO [eccitata dal gioco] "Or senza fretta!... Dai! Dai!..."
BIA "... s'appresta a giacere / all'ombra del tiglio / con
pelle-di-giglio..."
BER [si distende all'ombra di un grosso tiglio] "Son io la fraschetta / son
pelle-di-giglio..." [apre le mani e lascia cadere due soldi che sprofondano
immediatamente nell'erba alta]
BIA [con misurata esitazione] "Lo fai per denaro? / lo fai per passione? /
lo fai con l'avaro / lo fai col riccone..." [si sfila i pantaloni esibendo
con orgoglio un cazzo enorme asinino]
DIO [alla vista del poderoso arnese si arresta e si cela dietro una siepe di
more] "Gran dio!" [si porta una mano sul ventre] "Dio dei batacchi!" [si
tocca]
BER [sentendosi liquefare] "Basta rimare / basta indugiare / vieni vieni
vieni a..." [si offre nella posizione del prete. Giace lungamente con
l'asino bigio traendone grande piacere]
DIO [in preda a una forte eccitazione si butta nella mischia] "Dio del
piacere! Delizie del peccato!" [ottiene la sua parte di godimento, senza
incontrare alcuna resistenza]
BIA [con arrendevole sorpresa] "Per Diana cacciatrice! Devo essermi
ubriacato davvero! Ora le fraschette sono due!" [mena vergate all'impazzata,
sebbene con equita' salomonica]
[sopraffatti dal caldo e dalla tenzone i tre si addormentano nell'erba]
                                  ***
Scena III [Il risveglio]
DIOTIMA "Dio del riposo! E' quasi il tramonto!" [si guarda intorno e
riconosce Biagio, il suo asino] "Ah! Lo svergognato! Se la fa con questa
puttanella! Ecco perche' e' fuggito di casa!"
BERNARDO [ancora umida di piacere] "Ne valeva proprio la pena!"
DIO [rivolta all'ancora dormiente batacchiuto] "Biagio mio! Perche'?!..."
BER [languidamente] "L'hai ben visto tu stessa, il perche'... Non c'e'
paragone!" [con le mani soppesa le sue grandi poppe]
DIO [ignorando la sfrontatezza, ancora rivolta al bigio] "Dimmi!... Dimmi!
Tornerai a casa con me? Io ti perdono!"
BER "Uhmm... Forse potremmo dividercelo! Ce n'e' per tutt'e due!"
[si sveglia anche Biagio, alquanto affamato. Guarda prima l'una poi l'altra
e quindi, senza esitare, si avventa su Bernardo e se la mangia]
DIO "Che hai fatto! Che hai fatto!..."
BIAGIO [canticchiando con allegria] "... s'appresta a giacere / all'ombra
del tiglio / con pelle-di-giglio..."
[Biagio e voce fuoricampo si prendono per mano e s'incamminano verso il
tramonto, canterellando "Il riccio ubriaco / due soldi ha pagato / la dolce
fraschetta..."]
[Cala il sipario]
                                  ***
[Finis operis, ovvero: Non datur tertium sive medium inter duo
contradictoria]
----------------------------------------------
Camillo.
-----------------------------------------------------------------------
(0) Ciclopardo e' un felino ciclotimico. Non so se esiste veramente, ma mi
piaceva l'acustica della parola.
(1) Qui nell'accezione di 'Onopordon achantium' o 'Cardo asinino', una
Composita molto comune nella fascia mediterranea. Gli asini ne vanno
ghiotti, specialmente dopo la pubblicazione dei versi di quel tal Carducci
(ma guarda un po'): "Ma un asin bigio rosicchiando un cardo / rosso e
turchino non si scomodo'. / Tutto quel chiasso ei non degno' d'un guardo / e
a brucar serio e lento seguito'."
(2) Chi trovasse oscuro il termine 'riccio' vada a rivedersi il saggio di
Isaiah Berlin, 'Il riccio e la volpe'. Riccio (l'echinos di Archiloco) e'
quel tipo d'uomo che riferisce tutto a una visione centrale, a un nucleo
ispiratore unico e universale. Volpe e' invece colui che persegue molti
fini, non unificati da un principio morale o estetico. Il Berlin fornisce
questi esempi: riccio e' Dante, Platone, Lucrezio, Pascal, Hegel,
Dostoevskij; volpi sono Shakespeare, Aristotele, Erodoto, Moliere, Puskin,
Joyce.
Oppure si (ri)guardi il film di W.Allen "Mogli e mariti", in cui *riccio*
viene erroneamente tradotto *porcospino*.
-------------------------------------------------------
;-) ;-D :-) :-D :-( :'( :') :-/ :-| 8-))) %-o 8:-) boh?


title: [Tragedia] Biagio e il ciclopardo

author: Ombra

text:
On Wed, 10 Mar 1999 11:03:09 GMT,
cam...@excite.com
 (sciemo) wrote:
>(2) Chi trovasse oscuro il termine 'riccio' vada a rivedersi il saggio di
>Isaiah Berlin, 'Il riccio e la volpe'.
Maddai! Se lo volete, vi scannerizzo le fotocopie :-)
Gran bel libro, peraltro.
>volpi sono Shakespeare, Aristotele, Erodoto, Moliere, Puskin,
>Joyce.
e Tolstoj.
Sulla tragedia... non so che dire. Ma tanto Camillo e' sciemo, non si
offende.
Vero?
Ombra
=========
Siamo qualcosa che non resta
frasi vuote nella testa
e il cuore di simboli pieno


title: Quale font?

author: Alessandro Maiucchi

text:
Per imitare il font dei romanzi rilegati, e quindi darsi un'idea della
formattazione finale delle pagine, quale font si usa?
Va bene Times New Roman?
Quale dimensione di carattere? 12?
Grazie :-)
--
Alessandro Maiucchi
maiu...@libero.it
http://maiucchi.supereva.it
(Rush-Queen-Kiss-Blade Runner-Scrittura creativa-Attualita')


title: Quale font?

author: Sikkolo

text:
> Per imitare il font dei romanzi rilegati, e quindi darsi un'idea della
> formattazione finale delle pagine, quale font si usa?
Generalmente il "Times roman", ma su schermo non è molto leggibile...
Si io userei il "Times new roman"
Ciao, Luca
---
http://www.lucaguglielmi.cjb.net
http://www.inspirations.it


title: Quale font?

author: ArdiCore*

text:
"Alessandro Maiucchi" <
maiu...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:g3ug8.62336$fa5.2...@twister2.libero.it...

dovresti specificare il contesto. Se ti serve per internet dovresti
utilizzare "Georgia", molto più leggibile.


title: [?EDS?] Pazza proposta abortita sul nascere

author: DisKre Panza

text:
L'antefatto
----------------------------------------------------------------------
12/07/1965
~~~~~~~~~~
1 - Snoopy arranca trascinando una grossa valigia.
2 - Snoopy ora spinge la valigia.
3 - Arrivato davanti alla cuccia, Snoopy apre la valigia.
4 - Snoopy,   seduto  sul   tetto   della  cuccia,   con  fare   molto
    "professionale"  batte  sui  tasti  della  macchina  per  scrivere
    contenuta nella valigetta: "Era una notte buia e tempestosa."
(da ora in poi, salvo diversa descrizione, Snoopy appare sempre seduto
sulla cuccia davanti alla macchina per scrivere)
29/08/1969
~~~~~~~~~~
1 - Snoopy scrive: "Era una notte buia e tempestosa."
2 - Arriva Lucy  e  dice a  Snoopy: "Ho saputo  che lavori a  un nuovo
    romanzo."
3 - Lucy: "Io sono brava  a  disegnare, cosi`, se cominci  a pensare a
    cosa ti piacerebbe sulla copertina, ti faccio uno schizzo."
4 - Snoopy: "Che ne dici  di  una banda  di pirati e di  soldati della
    Legione Straniera che sconfiggono dei cowboy con dei leoni, mentre
    le tigri e gli elefanti si scagliano sulla ragazza aggrappata a un
    sottomarino?"
30/08/1969
~~~~~~~~~~
1 - Snoopy scrive: "Era una notte buia e tempestosa."
2 - Snoopy  si  alza in  piedi sulla cuccia,  voltando le  spalle alla
    macchina per scrivere, pensieroso.
3 - Snoopy scrive: "A un tratto, echeggio` uno sparo."
4 - Snoopy, ammiccando  ai lettori  con  un  largo sorriso:  "La trama
    s'infittisce!"
05/09/1969
~~~~~~~~~~
1 - Snoopy scrive:  "Era una  notte buia  e  tempestosa. A  un tratto,
    echeggio` uno sparo!"
2 - "La fanciulla strillo`. Una porta sbatte'."
3 - "Improvvisamente, una nave pirata apparve all'orizzonte!"
4 - Snoopy, ammiccando furbescamente  ai lettori: "Questa svolta nella
    trama spiazzera` i miei lettori..."
16/11/1969
~~~~~~~~~~
1 - Snoopy,  seduto sulla  cuccia  davanti  alla  fedele macchina  per
    scrivere,  con le  mani sospese  sulla tastiera  pare in  cerca di
    un'ispirazione.
2 - Snoopy pare ora aver colto l'ispirazione.
3 - Snoopy scrive: "Era una notte buia e tempestosa."
4 - "A un tratto, echeggio` uno sparo. Una porta sbatte'. La fanciulla
    strillo`."
5 - "Una nave pirata apparve improvvisamente all'orizzonte!"
6 - "Mentre milioni  di  persone  morivano di fame,  il re  viveva nel
    lusso."
7 - "Intanto,   in  una  piccola  fattoria  del  Kansas,   un  ragazzo
    cresceva."
8 - Snoopy osserva con serieta` il foglio estratto dalla macchina.
9 - Snoopy riprende a scrivere: "Parte II"
10 - Snoopy, ammiccando  a  noi lettori: "Nella seconda  parte collego
     tutte queste cose."
----------------------------------------------------------------------
  Quando si dice "l'incipit", eh?
  Alzi la mano chi non ha sorriso  almeno una volta davanti a "Era una
notte buia a tempestosa"... (chissa`  poi com'era scritto, in inglese?
Boh, non ho voglia di consultare San Google...)
  Eppure... "Snoopy e` un cane, un  bambino e, come tutti i bambini di
Schulz, lo  specchio del  mondo adulto.  Snoopy sogna  ingenuamente di
essere  il grande  scrittore di  `Era  una notte  buia e  tempestosa':
quanti adulti hanno, piu` o meno arditamente, lo stesso desiderio?"
  Hanno, o hanno avuto, aggiungerei. "Il romanzo nel cassetto..."
  Pigliandoci un  po' in giro,  potremmo quasi eleggere Snoopy  a Nume
Tutelare di  Ias. Per non correre  il rischio di prenderci  troppo sul
serio.
  A quasi  quarant'anni di distanza,  forse sarebbe carino  tentare di
dare un seguito, a questa avvincente trama... o no? ;)
  Mah, che stupida idea... lasciate perdere...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


author: lubna

text:
"DisKre Panza" scrive:
> L'antefatto
> [...]
Che strano, ho utilizzato poche settimane fa queste vignette
per un lavoro "serio" - legato agli studi di Kendall L. Walton
sul "far finta" [piccolo consiglio pubblicitario :-)] - e mentre rispondevi
su De André ascoltavo Faber... ora invece, mentre scrivo, mi sento
come uno dei personaggi di una canzone di Manfredi, piccolo
acquirente di una pistola con il fodero in similpelle, eppure  nulla
di tutto ciò che ho menzionato mi appartiene, insomma
anche questa è una notte buia e tempestosa. Mancano i pirati
a salvare le mie fobie, e gli spari, no, non si sentono, anche se sono
mille porte a sbattere alle mie spalle ed altre mille a non aprirsi.
Avrei voglia di confessarti che basterebbe solo un sogno dai capelli rossi,
solo quello, e tornerei a combattere contro gli alberi che mangiano gli
aquiloni,
eppure so che non è vero, che non ne avrei la forza; e se
mi fermo qui è solo per un consulto psicologico al banco delle
limonate, mentre il re continua a vivere nel lusso, mentre la fame uccide.
Ora Anna di Francia già dorme, nel sogno sorride, e domani lo so, domani,
il grande cocomero ritornerà a volare.


author: Ale Amadesi

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnbrvj4c.1...@demokrito.org.asm...
> L'antefatto
> ----------------------------------------------------------------------
>
>
> 12/07/1965
> ~~~~~~~~~~
> 1 - Snoopy arranca trascinando una grossa valigia.
>
> 2 - Snoopy ora spinge la valigia.
>
> 3 - Arrivato davanti alla cuccia, Snoopy apre la valigia.
>
> 4 - Snoopy,   seduto  sul   tetto   della  cuccia,   con  fare   molto
>     "professionale"  batte  sui  tasti  della  macchina  per  scrivere
>     contenuta nella valigetta: "Era una notte buia e tempestosa."
Tutti i Peanuts sono miei miti, dall'infanzia ad ora. Ogni volta che li
rileggo, anche a distanza di anni, mi accorgo di nuovi dettagli, anche
peerche' sono cambiato io nel frattempo. Un mito, senza alcun dubbio.
Charles Schultz ed i suoi bimbi tondi
>   Pigliandoci un  po' in giro,  potremmo quasi eleggere Snoopy  a Nume
> Tutelare di  Ias. Per non correre  il rischio di prenderci  troppo sul
> serio.
Io ci sto.
>   A quasi  quarant'anni di distanza,  forse sarebbe carino  tentare di
> dare un seguito, a questa avvincente trama... o no? ;)
Anche in questo caso ci starei. Un po' arduo, ma meglio cosi'
La trama si infittisce
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


author: Fabrizio Patriarca

text:
Si può scrivere "era una bella mattina di fine novembre" senza sentirsi
Snoopy?
U. Eco, Postille a "Il nome della rosa"
----------
ciao
Fabritio


author: Russell Coutts

text:
DisKre Panza wrote:
>
>   Alzi la mano chi non ha sorriso  almeno una volta davanti a "Era una
> notte buia a tempestosa"... (chissa`  poi com'era scritto, in inglese?
> Boh, non ho voglia di consultare San Google...)
Mai quanto per "La notte era madida" di "Getta la mamma dal treno".
Bye,
	Red
--
...e la pianta grassa disse: "Che palle..."


title: per ricordare..

author: silvana

text:
E' ovale, con i manici, d'argento, pesante.........
l'utlimo regalo di mia madre prima di morire.....un vassoio d'
argento......a me!
Testimonianza perenne di quanto in tutta la vita le nostre menti oltre i
nostri cuori non si siano mai  sfiorati.
Lo giro e lo rigiro per trovarci un grammo d'amore....ma è solo
argento.....


title: per ricordare..

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 06 Jun 1998 19:34:04 +0430, silvana <
pi...@etruria.net
> wrote:
>Lo giro e lo rigiro per trovarci un grammo d'amore....ma è solo
>argento.....
Secondo me puo' venirne fuori un bellissimo racconto sul rapporto
madre/figlia...
Alessio


title: per ricordare..

text:
......facile a dirsi........non basta avere un potenziale, occorre una
tecnica e qualcuno che ti dica dove e come trovarla........si sono certa
che ne verrebbe fuori qualcosa di bello!!!!!
Silvana



title: per ricordare..

author: giacomo

text:
Le testimonianze non sono mai perenni,
il profondo del metallo con la sua luce d'amore ne' è la testimonianza.
ciao.


title: per ricordare..

author: kreo

text:
>E' ovale, con i manici, d'argento, pesante.........
>l'utlimo regalo di mia madre prima di morire.....un vassoio d'
>argento......a me!
>Testimonianza perenne di quanto in tutta la vita le nostre menti oltre i
>nostri cuori non si siano mai  sfiorati.
>Lo giro e lo rigiro per trovarci un grammo d'amore....ma è solo
>argento.....
solo un piccolo espeimento "presuntuoso" ;-)
girando scottava
quello strano oggetto
sulle sue mani
pesando cercava
un gesto non detto
un luccichio, un odore
scorrendo ricordava
un sottile affetto
mani grigie, incolore
morendo lasciava
l'amato soggetto
un vassoio in mano
e amore d'argento.
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy


title: per ricordare..

text:
On Mon, 8 Jun 1998 22:13:06 +0200, "kreo" <
redh...@tin.it
> wrote:
>solo un piccolo espeimento "presuntuoso" ;-)
>
Non e' male.
Alessio


title: per ricordare..

text:
....se è luce d'amore.
Silvana



title: per ricordare..

text:
buono e per niente presuntuoso!
ciao silvana
kreo wrote:
> >E' ovale, con i manici, d'argento, pesante.........
> >l'utlimo regalo di mia madre prima di morire.....un vassoio d'
> >argento......a me!
> >Testimonianza perenne di quanto in tutta la vita le nostre menti oltre i
> >nostri cuori non si siano mai  sfiorati.
> >Lo giro e lo rigiro per trovarci un grammo d'amore....ma è solo
> >argento.....
>
> solo un piccolo espeimento "presuntuoso" ;-)
>



title: per ricordare..

author: Antonio Cortese

text:
Concordo
Antonio


title: Il Pastore (tentativo di racconto in rime)

author: merlino

text:
Il Pastore
A volte, mi diceva, basta poco
per ritrovare il senso della vita,
prova a guardarla come fosse un gioco.
E intanto si leccava la ferita.
Aveva credo un'ottantina d'anni
vissuti come un cane della steppa,
quasi tre quarti tra bruciori e affanni,
cinquanta a piedi il resto in bicicletta.
Eppure dal suo sguardo traspariva
tutta la pace di chi non ha disagi,
nel piatto due patate, qualche oliva,
un po' di vino e il fumo delle braci.
Guardavo le sue mani martoriate,
piene di calli ed annerite al caldo,
quei solchi che lambivano l'estate
fissata come un cielo nel suo sguardo.
Non c'era più formaggio né ricotta
e delle pecore soltanto qualche traccia,
la legge di mercato, galeotta,
lo aveva barattato con vernaccia.
Quei pascoli che videro i suoi sogni
posati sopra ciuffi di speranza,
sono filari estesi di vitigni,
roba di classe offerta all'abbondanza.
Anche il paesaggio non era più lo stesso,
le case diroccate, villettine,
e dove il vento giocava col cipresso,
una piscina,  sdraio con le trine.
Soltanto la sua casa, tale e quale,
era rimasta il solito pertugio
di quando bimbo che rifugge il male,
trovavo in quelle mura il mio rifugio.
Guarda la vita come fosse un gioco,
mi ripeteva dandomi coraggio
e mentre curvo rattizzava il fuoco
saziava la mia fame di formaggio.
Ed ora cosa fai gli chiesi ad un tratto,
lui non rispose e mi versò da bere,
non è vernaccia disse, e poi distratto
fece cadere a terra il suo bicchiere.
Fu allora che intuii che il triste gioco,
come in un film stava volgendo a fine,
la fiamma quasi spenta di quel fuoco
fu nel mio cuore un cumulo di spine.
Sono tre mesi ormai che lui non gioca
e la sua casa sta cambiando pelle
sarà una villa per chi ha soldi a iosa.
Speriamo non arrivino alle stelle!
merlino


text:
Il Pastore
A volte, mi diceva, basta poco
per ritrovare il senso della vita,
prova a guardarla come fosse un gioco.
E intanto si leccava la ferita.
Aveva credo un'ottantina d'anni
vissuti come un cane della steppa,
quasi tre quarti tra bruciori e affanni,
cinquanta a piedi il resto in bicicletta.
Eppure dal suo sguardo traspariva
tutta la pace di chi non ha disagi,
nel piatto due patate, qualche oliva,
un po' di vino e il fumo delle braci.
Guardavo le sue mani martoriate,
piene di calli ed annerite al caldo,
quei solchi che lambivano l'estate
fissata come un cielo nel suo sguardo.
Non c'era più formaggio né ricotta
e delle pecore nemmeno più l'accento
la legge di mercato, galeotta,
lo aveva barattato col cemento.
Quei pascoli che udirono i suoi canti
lambire verdi ciuffi di speranza,
erano spazi chiusi ed eleganti
roba di classe offerta all'abbondanza.
Anche il paesaggio non era più lo stesso,
le case diroccate, villettine,
e dove il vento giocava col cipresso,
una piscina e sdraio con le trine.
Soltanto la sua casa, tale e quale,
era rimasta il solito pertugio
di quando bimbo che rifugge il male,
trovavo in quelle mura il mio rifugio.
Guarda la vita come fosse un gioco,
mi ripeteva dandomi coraggio
e mentre curvo rattizzava il fuoco
saziava la mia fame di formaggio
Mi raccontava spesso delle storie
di quanto la Sardegna fosse bella
e quando riaccendeva le memorie
brillava l'occhio al pari di una stella.
Era venuto via da tanto tempo
cercando qua nel Chianti la sua via
quando non c'era che silenzio e vento
a dargli aiuto, a fargli compagnia.
Ed ora cosa fai gli chiesi ad un tratto,
lui non rispose e mi versò da bere,
è quello buono, disse, e poi distratto
fece cadere a terra il suo bicchiere.
Fu allora che intuii che il triste gioco,
come in un film stava volgendo a fine,
la fiamma quasi spenta di quel fuoco
fu nel mio cuore un cumulo di spine.
Sono tre mesi ormai che lui non gioca
e la sua casa sta cambiando pelle
sarà una villa per chi ha soldi a iosa.
Speriamo non deturpino le stelle!
merlino


text:
On Sat, 16 Jun 2001 11:32:58 GMT, "merlino" <
merl...@tin.it
> wrote:
>e delle pecore nemmeno piů l'accento
delle pecore neanche piu' l'accento
[13 sillabe sono un po' troppe:)]
>Anche il paesaggio non era piů lo stesso,
Anche il paesaggio non era lo stesso
[Idem per 12:)]
>e dove il vento giocava col cipresso,
[qui non ho soluzioni alternative]
>brillava l'occhio al pari di una stella.
[suggerimento estemporaneo di orecchio personale: brillava l'occhio
suo come una stella]
Non ho apprezzato particolarmente la tematica di
ragazzodellaviaGluckiana memoria (almeno ai miei occhi), ma mi pare
scritto bene e scorrevole, a parte quei 3 punti che t'ho segnalato in
cui (prova a leggere ad alta voce e dovresti accorgertene -  sebbene
io da questo punto di vista non faccia testo) il ritmo incespica.


text:
Grazie per l'attenzione e per i suggerimenti (graditissimi e giustissimi),
concordo con te che il tema affrontato, se pur reale, č alquanto stantio e
sfruttato.
ciao
merlino
Il 17 Giu 2001, 02:36,
om...@e-basta.org
(Ombra) ha scritto:



>[Idem per 12:)]




--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


text:
On Sun, 17 Jun 2001 02:26:49 GMT,
merl...@tin.it
 (merlino) wrote:
>Grazie per l'attenzione e per i suggerimenti (graditissimi e giustissimi),
>concordo con te che il tema affrontato, se pur reale, è alquanto stantio e
>sfruttato.
Purtroppo il buon adriano s'e' tanto impresso con la canzonetta in
questione che ormai l'associazione e' automatica. E questo taglia un
po' le gambe.
Nottambulo anche tu eh?
Ombra


title: ATTENZIONE ATTENZIONE! PER FAVORE LEGGETE!

text:
  Non e` nel mio stile "urlare" in majuscolo, ma quanno 'cce vo` 'cce vo`!
  Prima o poi doveva accadere, pero` in questo modo ha del clamoroso.
  Marian ha scoperto un "ladro"  (o una ladra? ah! Saperlo!), qualcuno
che addirittura ha la faccia tosta di imporre un CopyRight su cose che
non sono sue. Sono andato a vedere  'sto cazzo di "Blog", e la cosa e`
veramente sconvolgente.
  Noi  abbiamo tutti  gli estremi  per una  denuncia. Quel  cretino (o
cretina) sedicente  "carl_streator" -  ho fatto  una rapida  ricerca e
pare essere il  personaggio di un romanzo - ha  pure commesso l'errore
di coinvolgere Gordon... Mi vien quasi da ridere...
  Ora, come primo  atto, vi chiedo di spedire "IN  MASSA" una vibrante
lettera di protesta a

blog...@staff.excite.it
  denunciando il  fatto. Se volete,  mi impegno io a  recuperare tutti
gli estremi dei  post "rubati". Cmq non e` un  gran lavoraccio, chi si
riconosce puo` tranquillamente cercare su  Google... Credo che la cosa
migliore sia concordare  una traccia comune, lasciando  poi che ognuno
si sfoghi come meglio crede.
  E  penso ai  Randy, ai  Leningrad Cowboy,  ai Writer,  ai Mario,  ai
Gordon, agli Stirner... tutta gente che in passato aveva paventato e/o
discusso su questa eventualita`, se la memoria non mi inganna...
  Ora abbiamo una occasione "Unica".
  Credo che  mai come in questo  caso Ias debba e  voglia affermare la
propria "identita`". A costo  di portare questo individuo (individua?)
in tribunale. Neanche a farlo apposta, c'e` pure la Legge Urbani dalla
nostra parte.
  Cosa  ne dite,  proviamo  a  rimboccarci le  maniche  per una  causa
comune? Sarebbe bello  coinvolgere anche la "Stampa",  con lettere per
conoscenza  anche ai  quotidiani.  Insomma,  formuliamo una  strategia
comune e reagiamo, cazzo!
[curiosita` MODE ON]
  Su Google ho cercato "carl_streator", ed e` saltato fuori 'sto link:
  (sono due righe, ma vanno ri-unite in una sola)

http://mondoailati.unical.it/corsodilaurea/modules.php
?
  name=Members_List&letter=C&sortby=uname
  Che sia calabrese?
[curiosita` MODE OFF]
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


author: stirner

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto >
>   E  penso ai  Randy, ai  Leningrad Cowboy,  ai Writer,  ai Mario,  ai
> Gordon, agli Stirner... tutta gente che in passato aveva paventato e/o
> discusso su questa eventualita`, se la memoria non mi inganna
non sono riuscito a trovare sto blog o come si chiama, quindi non so se ci
siano mie cose. c'è da dire che alcuni miei scritti inviati su ias sono
stati poi pubblicati e quindi sono sotto tutela del copy dell'editore. come
posso arrivare a vedere se qualcuno di questi miei è inserito nel blog?
se mi si dessero dei consigli ne sarei felice
stir


author: Gordon Comstock

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>   Noi  abbiamo tutti  gli estremi  per una  denuncia.
not in  my name ...
>   Ora, come primo  atto, vi chiedo di spedire "IN  MASSA"
> una vibrante lettera di protesta a
DisKre, le lettere di protesta non devono *vibrare*, cosi' come un arsenale
non deve essere *vero e proprio* ...
>   Ora abbiamo una occasione "Unica".
buttiamola via, nel meraviglioso caos delle possibilita'
>   Credo che  mai come in questo  caso Ias debba e  voglia affermare la
> propria "identita`". A costo  di portare questo individuo (individua?)
> in tribunale.
ma per carita' ...
>   Cosa  ne dite,  proviamo  a  rimboccarci le  maniche
> per una  causa comune?
not in my name
avv gordon


text:
Gordon Comstock wrote:
>
> DisKre, le lettere di protesta non devono *vibrare*, cosi' come un arsenale
> non deve essere *vero e proprio* ...
Ma ricordati che una domanda deve essere presentata entro e non oltre la
sua scadenza :P
Bye,
	Red
--
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."


author: Ombra

text:
On Fri, 25 Jun 2004 15:09:19 +0200, Gordon Comstock wrote:
> DisKre, le lettere di protesta non devono *vibrare*, cosi' come un arsenale
> non deve essere *vero e proprio* ...
>
Sei responsabile del mio imminente ricovero dovuto a convulsioni da riso.
Vergogna. Ti citero' per danni.
:D
--
Ombra
"Ma voi potreste suonare un notturno su un flauto di grondaie?"
(V. Majakovskij)


text:
venerdì 25 giugno 2004 Gordon Comstock ha scritto:
>>   Ora,  come  primo atto,  vi  chiedo  di  spedire "IN  MASSA"  una
>> vibrante lettera di protesta a
> DisKre, le lettere  di protesta non devono *vibrare*,  cosi' come un
> arsenale non deve essere *vero e proprio* ...
"La domenica delle salme
 fu una domenica come tante
 il giorno dopo c'erano i segni
 di una pace terrificante
 mentre il cuore d'Italia
 da Palermo ad Aosta
 si gonfiava in un coro
 di vibrante protesta"
  Questa storia mi ha fatto incazzare di brutto, lo ammetto.
  Pero` mentre scrivevo mi sono venute in mente quelle parole.
  Entro e non oltre.



author: rimuda

text:
stirner ha scritto:
> non sono riuscito a trovare sto blog o come si chiama, quindi non so se
ci
> siano mie cose. c'è da dire che alcuni miei scritti inviati su ias sono
> stati poi pubblicati e quindi sono sotto tutela del copy dell'editore.
come
> posso arrivare a vedere se qualcuno di questi miei è inserito nel blog?
> se mi si dessero dei consigli ne sarei felice

Mi associo
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Pikkiatella

text:
Quando ero piccola guardavo fuori da questa stessa finestra e vedevo solo
balcone e piastrelle, col naso appiccicato al vetro.
Ne conoscevo tutte le increspature, le sfumature di colore, le ragnatele.
Adesso vedo oltre.
Ci sono dei campi - lotti edificabili, ha detto il sindaco, dando il via
alla costruzione di un palazzo di 7 metri di altezza- ci sono delle case in
fondo, ci sono i lumini del cimitero che si vedono solo di notte.
Le increspature del balcone sono diventate crepe profonde, le sfumature
dell'intonaco assumono varietà di grigio che non credevo possibili in
natura, e ogni tanto mi siedo per terra e faccio finta che ci sia ancora il
maneggio con i cavalli, e "se prendo una sedia per vederli forse stavolta
mamma non se ne accorge"...
Poi mi alzo.
C'è una gru.
I lumini del cimitero sono sempre meno, non è che la gente abbia smesso di
morire, no, è solo che va a morire altrove, ecco.
Non più qui.
I cavalli sono morti di afasia fulminante, da quando hanno detto loro che
non sono importanti le parole, ma i concetti.
E viene come la voglia di buttarsi di sotto, a sporcare il finto granito del
cortile.
Dura un attimo, ovvio.
Ma quell'attimo è il bradipo Gennaro.
Il bradipo Gennaro dondola "tra l'aorta e l'intenzione", pacifico,
tranquillo, sonnolento.
Quando dopo anni di "non posso farne a meno", ti ritrovi nel bel mezzo di un
mese di totale assenza, e scopri che l'unico vero assente è il dolore.
Quando torni nella tua città e ti accorgi che anche lì l'aria puzza, e l'
accento non ti commuove, e i marines ti hanno pisciato nel portone di casa e
qualcuno ha sostituito il mare con la noia.
Quando la lettera che ti faceva piangere denuncia tutto lo splendore dei
propri errori di ortografia, ed infine la propria data, e finisce
accartocciata nel cestino.
Quando qualcosa è li da sempre, era lì anche ieri, e oggi non c'è più.
Quello è il bradipo Gennaro.
Quello è Gennaro che si è spostato, tanto lento da non farsene accorgere,
inesorabile, sornione.
E non ha fatto nemmeno rumore.
Non lascia tracce.
Non ha risposte, non fa domande.
Si sposta e basta.
Bisogna correre, per riacchiappare un bradipo, a volte.
E ognuno ha le sue bestiole..
Piripikkia


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Ahira

text:
>Il bradipo Gennaro dondola "tra l'aorta e l'intenzione", pacifico,
oddio...
>Quando la lettera che ti faceva piangere denuncia tutto lo splendore dei
>propri errori di ortografia, ed infine la propria data, e finisce
>accartocciata nel cestino.
odioddio...
>Quello č Gennaro che si č spostato, tanto lento da non farsene accorgere,
>inesorabile, sornione.
oddioddiodddio...
>Si sposta e basta.
>E ognuno ha le sue bestiole..
chi un gallo nella notte...
eh??
chi una sega elettrica...
chi Gigi e chi la cremeria...
non ti ci mando piů ai raduni!Che torni e mi fai ingarbugliare tutte
le idee...
AhiRa
(sei mitica)


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> chi un gallo nella notte...
> eh??
> chi una sega elettrica...
> chi Gigi e chi la cremeria...
uhuhuh?
Ahira?
ehmm...io Ti ho parlato al telefono, vero?
cioč, eri tu?
tu non eri lě, vero?
insomma.. non mi far ingarbugliare le idee a me!
> AhiRa
> (sei mitica)
'ssie caVa :))
>


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Trans IL vano

text:
Pikkiatella,
pikiki...@virgilio.it
 ha scritto:

> Il bradipo Gennaro dondola "tra l'aorta e l'intenzione", pacifico,
> tranquillo, sonnolento.
mannaja a te e alle virgolette!
Hai rovinato tutto!
(mica è vero, ma un giudizio estetico
 sul bradipo gennaro... avrei preferenza
 di no)

--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> (mica è vero, ma un giudizio estetico
>  sul bradipo gennaro... avrei preferenza
>  di no)
uhuh, t'ha fatto schifo proprio? :]
P.


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Alessandra

text:
> Quando qualcosa è li da sempre, era lì anche ieri, e oggi non c'è più.
> Quello è il bradipo Gennaro.
> Quello è Gennaro che si è spostato, tanto lento da non farsene accorgere,
> inesorabile, sornione.
> E non ha fatto nemmeno rumore.
> Non lascia tracce.
> Non ha risposte, non fa domande.
> Si sposta e basta.
Mannaggia a lui. Si è spostato tanto che è arrivato fino a Roma.
(sarà lo stesso, sì? Almeno adesso so come si chiama)
A.


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella,
pikiki...@virgilio.it
 ha scritto:

intendevo dire che la figura del
bradipo gennaro, oltre ogni contesto e
in valore assoluto, è meritevole solo
di applausi, non di critiche.



title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> intendevo dire che la figura del
> bradipo gennaro, oltre ogni contesto e
> in valore assoluto, č meritevole solo
> di applausi, non di critiche.
mi sa che regalerņ un cucciolo anche a te :]
Piripikkia


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> Mannaggia a lui. Si è spostato tanto che è arrivato fino a Roma.
> (sarà lo stesso, sì? Almeno adesso so come si chiama)
>
> A.
:DDDD
Digli che mi mandi una cartolina :)
Pikkia


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Luca

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:8froir$9a9$1...@nmaster.tin.it...
>
> mi sa che regalerņ un cucciolo anche a te :]
Regalare? Ma se a me in mail hai chiesto due milioni?
Luca


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> mi sa che regalerò un cucciolo anche a te :]
>
Non gli serve, ha gia' la scimmia fissa sulla spalla, quelo!


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8frp6q$b4r$1...@nmaster.tin.it...
> Digli che mi mandi una cartolina :)
Neanche per idea!! Riprenditelo. SUBITO.
(sta facendo danni irreparabili) ;-)
A.


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> Non gli serve, ha gia' la scimmia fissa sulla spalla, quelo!
>
ROTFL triplo con salto mortale :D
*piripikkia*


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> Regalare? Ma se a me in mail hai chiesto due milioni?
>
>
> Luca
Tu hai tentato di ammazzarmi un investimento a suon di wiskey:]
E io adesso mi cautelo :P
*piripikkia*
ps: e poi se lo vuoi tatuato sale il prezzo, povero bradipo :)


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> Neanche per idea!! Riprenditelo. SUBITO.
> (sta facendo danni irreparabili) ;-)
>
> A.
strano.. in teoria non dovresti accorgertene se non troppo tardi :)
Gennarě, vič da mamma :)
Pikkie


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
>ehmm...io Ti ho parlato al telefono, vero?
per parlare hai parlato :)
>cioè, eri tu?
non so... a tratti soffro di personalità bilocante :)
>tu non eri lì, vero?
io ero...
>insomma.. non mi far ingarbugliare le idee a me!
pekkarità sei l'unica ad avere in mano i tre bandoli della matassa
>'ssie caVa :))
de nada sorella :)
AhiRa


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:8frqok$ff2$1...@nmaster.tin.it...
>
> Tu hai tentato di ammazzarmi un investimento a suon di wiskey:]
> E io adesso mi cautelo :P
Per carità: io cerco sempre e solo di ammazzare me stesso. E poi ha
cominciato lui!
> ps: e poi se lo vuoi tatuato sale il prezzo, povero bradipo :)
Lo voglio tatuato, con gli zoccoletti e un braccialetto brasiliano
portafortuna al polso.
E con lo sconto: devo farci giocare i cani, mica mangiarmelo...
--
Leningrad Cowboy
§§§§§§§§§§§§§§§


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella  wrote in message
> strano.. in teoria non dovresti accorgertene se non troppo tardi :)
Appunto.
A.


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella,
pikiki...@virgilio.it
 ha scritto:
> mi sa che regalerò un cucciolo anche a te :]
l'importante è che sia maschio!
(non voglio dodici bradipini in
 giro per casa)



title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Ombra,
om...@freemail.it
 ha scritto:
> > mi sa che regalerņ un cucciolo anche a te :]
>
> Non gli serve, ha gia' la scimmia fissa sulla spalla, quelo!
informazione falsa e tendenziosa



title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella,
pikiki...@virgilio.it
 ha scritto:

> > Non gli serve, ha gia' la scimmia fissa sulla spalla, quelo!
> >
> ROTFL triplo con salto mortale :D
femmine
(di scarsa resistenza agli stravizi per definizione)



title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Charlie

text:
: Bisogna correre, per riacchiappare un bradipo, a volte.
: E ognuno ha le sue bestiole..
:
: Piripikkia
:
bastasse...
Charlie


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Trans IL vano ha scritto nel messaggio ...
>femmine
>
>(di scarsa resistenza agli stravizi per definizione)
Ringrazia che non t'ha sentito mia sorella!
Ombra


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

author: Gilgamesh

text:
Pikkiatella ha scritto nel messaggio
(CUT)
>E viene come la voglia di buttarsi di sotto, a sporcare il finto granito
del
>cortile.
>Dura un attimo, ovvio.
>Ma quell'attimo è il bradipo Gennaro.
>
>Il bradipo Gennaro dondola "tra l'aorta e l'intenzione", pacifico,
>tranquillo, sonnolento.
>Quando dopo anni di "non posso farne a meno", ti ritrovi nel bel mezzo di
un
>mese di totale assenza, e scopri che l'unico vero assente è il dolore.
>Quando torni nella tua città e ti accorgi che anche lì l'aria puzza, e l'
>accento non ti commuove, e i marines ti hanno pisciato nel portone di casa
e
>qualcuno ha sostituito il mare con la noia.
>Quando la lettera che ti faceva piangere denuncia tutto lo splendore dei
>propri errori di ortografia, ed infine la propria data, e finisce
>accartocciata nel cestino.
>Quando qualcosa è li da sempre, era lì anche ieri, e oggi non c'è più.
>Quello è il bradipo Gennaro.
(CUT)
Cosa può dirti questa mia mente cortocircuitata da strani fremiti
primaverili?
Ho riletto più volte il tuo "bradipo" ed ogni volta alla fine mi sono
ritrovato a frugarmi in tasca alla ricerca di qualche me stesso perso per
strada. Di pensieri latenti ne ho riempito un cassettone, ma di parole per
esprimerli ne ho l'intera dispensa vuota.
>
>Bisogna correre, per riacchiappare un bradipo, a volte.
>E ognuno ha le sue bestiole..
E' vero. il mio è un un ornitorinco di nome Silvestro. ancora adesso vive a
casa mia dentro una scatola assieme a delle vecchie lettere e delle vecchie
foto che non guardo mai.
Brava Pikkia ... a stimolare i miei inespressi pensieri autodisintegranti.
>
>Piripikkia
>
Astrogil


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Gilgamesh <
antisp...@freemail.it
> wrote in message
8fuhov$9t8$1...@nslave1.tin.it...
> Cosa puň dirti questa mia mente cortocircuitata da strani fremiti
> primaverili?
Maledetto, mentre ti sapevo al mare ho pregato perché arrivassero i
piranha  :)))))
> E' vero. il mio č un un ornitorinco di nome Silvestro. ancora adesso
vive a
> casa mia dentro una scatola assieme a delle vecchie lettere e delle
vecchie
> foto che non guardo mai.
Io invece avevo una fenice di nome Giuseppa, solo che l'ho buttata nel
caminetto insieme a tutto il resto.
Secondo te dove ho sbagliato?
Luca


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> Io invece avevo una fenice di nome Giuseppa, solo che l'ho buttata nel
> caminetto insieme a tutto il resto.
> Secondo te dove ho sbagliato?
Non hai sbagliato :)
Si sa che la fenice risorge, se poi si chiama Giuseppa.. è una garanzia :]
Pikkia


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
> Cosa puň dirti questa mia mente cortocircuitata da strani fremiti
> primaverili?
Crisi ormonale pure tu? Suvvia suvvia, che te si vecio par sta roba ti :]
> Ho riletto piů volte il tuo "bradipo" ed ogni volta alla fine mi sono
> ritrovato a frugarmi in tasca alla ricerca di qualche me stesso perso per
> strada. Di pensieri latenti ne ho riempito un cassettone, ma di parole per
> esprimerli ne ho l'intera dispensa vuota.
Te l'ho detto io che vivo allucinata :) č solo che in genere faccio finta di
niente :]
> Brava Pikkia ... a stimolare i miei inespressi pensieri autodisintegranti.
>
> Astrogil
Grassie Gil, non disintegrarti troppo che ci servi vivo ;)
Pikkia


title: [R] Considerazione: Il bradipo Gennaro.

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> Si sa che la fenice risorge, se poi si chiama Giuseppa.. č una garanzia :]
>
Se si chiamava Giuseppina, era una balena.
Ombra
PS: scusate, ora la smetto


title: poesia HYBRIS

author: DOMACCIA

text:
Su mendace catalogo
(di attenuazioni
gommose reticenze
occultata scabrosità)
delle regole vessatorie
di una inebetente
forza azzerante
che
prostra/giostra
fino ai precipizi
più biechi
della resa
al gretto gretto
disumanante gabbio,
struscia,
dimenticata e insepolta,
rosicante diffidenza
della natura anomala,
delle gesta effimere
di chi lavora
la afflitte/affilate
tomaie delle parole,
che,
in sacrilega
e sacrosanta ingenuità,
carne si fanno,
in silente
e sospeso rito.
    DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: stendo

author: zip

text:
Stendo il mio addio, eroe di zucchero e cera, srotolandolo con cura,
come un tappeto pregiato.
Ci camminerai sopra a piedi nudi, col tuo passo curioso e la tua
camicia verde, lasciando impronte luminescenti ma delebili.
Lo percorrerai nella sua interezza o -spero- avrai la grazia di
fermarti prima della fine?
L'icona sta sopra il letto
(trentatrè stati constatati)
l'utopia ruota in un altro lettore
(ho un radar, un sensore, un filtro!)
la solitudine mi osserva,
dall'altra parte del tavolo.
e se tu sei la morte
vengo a trovarti
stanotte.
--
zip


title: stendo

author: Leningrad Cowboy

text:
z...@clickfish.com
 (zip) dice:

Previtera2, la vendetta.
L.C.
^^^


title: stendo

text:
Leningrad Cowboy <
quu...@tin.it
> wrote in message news:<
sql1otgcjceto1dhs...@4ax.com
>...
> L.C.
> ^^^
Last Cereal?
--
zip


title: [P...?] Piccolina...

author: Tiziana

text:
Sprofondo nell'erba alta
inzuppata di dolci ricordi.
Nulla rimane nei pensieri,
c'è solo l'indispensabile bisogno
di dormire, amare e sognare.
Tutto nella stessa notte.
E' un pochino triste e non so neanche se si può definire Poesia...


title: [P...?] Piccolina...

author: roberto dadda

text:
Bella, l'unica stonatura e' l'indispensabilità che lega male con il
bisogno, forse qualche cosa come irrefrenabile sarebbe piu' armonico.
Complimenti comunque e saluti.
Roberto Dadda
rob...@dadda.it
http://roberto.dadda.it
Tiziana <
ske...@NOSPAM.usa.net
> wrote in message
news:3696127...@news.tin.it...



title: [P...?] Piccolina...

author: Unico

text:
Ciao, ti spiace se scrivo qualcosa di non utile  sulla tua poesia?
Tiziana ha scritto nel messaggio <
3696127...@news.tin.it
>...
>Sprofondo nell'erba alta
>inzuppata di dolci ricordi.
inzuppata non mi piace, mi suona male...purtroppo non ho nient'altro da
proporti:(    [ te l'ho detto che
era inutile!]
>Nulla rimane nei pensieri,
Anche l'accostamento delle sillabe 'ne...ne' non mi suona ( sara' il mio
orecchio scordato, boh!)
Forse :
 Nulla e' nei pensieri
o addirittura:
 Nulla nei pensieri
e poi una ellissi del verbo  nel verso successivo:
 solo l'indispensabile bisogno
ma anche a me indispensabile non mi pare...indispensabile, magari un altro
aggettivo...
questo verso che segue
>di dormire, amare e sognare.
lo costruirei tutto con l'asindeto, cioe':
 di dormire, amare, sognare.
mi pare che cosi' sia piu' secco, meno sognante e prepari meglio per il
rapido bel verso finale:
>Tutto nella stessa notte.
>... non so neanche se si può definire Poesia...
Sicuramente no dopo che io te l'ho trasformata e forse rovinata, va be', ci
ho
provato, ciao ciao!
Franz


title: [P...?] Piccolina...

author: Kayser

text:
>Sprofondo nell'erba alta
>inzuppata di dolci ricordi.
Bella immagine metafisica che si ricollega tra l'altro
con l'atto stesso descritto più fisicamente dal brano.
L'erba alta inuppata di ricordi da appunto l'idea dello sprofondare, del
nascondersi dietro questi ricordi ma
anche e soprattutto del peso degli stessi che in un certo
qual senso pressano la persona e la imprigionano.
Sprofondare è anche un cadere in fondo ad essi. O forse
cadere anche sotto di essi. (mi rendo conto di non essere
chiaro, ma stò scrivendo di getto e con l'influennza addosso)
>Nulla rimane nei pensieri,
>c'è solo l'indispensabile bisogno
>di dormire, amare e sognare.
>Tutto nella stessa notte.
Una negazione della razionalità della vita? O forse
solo un fuggire da essa ?
Sicuramente l'affermazione dell'importanza del sognare, dell'immaginazione
che supera la fantasia e della immaginazione che è superata dal sentimento
centrale ricercato il cui dormire è abbandono e il sognare è ricerca.
Tutto nella stessa notte.
>E' un pochino triste
Triste ? forse più che altro dolcemente triste, melanconica nel senso vero
della parola, nel senso profondo.
>e non so neanche se si può definire Poesia...
Poesia? Beh...dipende tutto da cosa è poesia.
Come la vedo io, a me ha comunicato qualcosa di più profondo  da quello che
è il suo razionale portarsi alla mente. Mi ha comunicato forse se non un
sentimento, una sensazione. Dunque per me è poesia. Se lo ha fatto anche con
te nello scrivere, allora, è poesia.


title: [P...?] Piccolina...


title: [P...?] Piccolina...

author: Yuri Rutigliano

text:
Se si possa definire poesia non lo so...perņ mi č piaciuta. E' delicatamente
triste senza essere patetica.
Yuri
Tiziana ha scritto nel messaggio <
3696127...@news.tin.it
>...
>Sprofondo nell'erba alta
>inzuppata di dolci ricordi.
>Nulla rimane nei pensieri,
>c'č solo l'indispensabile bisogno
>di dormire, amare e sognare.
>Tutto nella stessa notte.
>
>E' un pochino triste e non so neanche se si puņ definire Poesia...


title: [P...?] Piccolina...

text:
On Fri, 08 Jan 1999 14:15:46 GMT,
ske...@NOSPAM.usa.net
 (Tiziana)
wrote:
Grazie a tutti per aver commentato........
Ciao, ciao
Tiziana


title: [P...?] Piccolina...

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 08 Jan 1999 14:15:46 GMT,
ske...@NOSPAM.usa.net
 (Tiziana)
wrote:
>c'č solo l'indispensabile bisogno
L' unica cosa che non riesco a mandare giu' e' quell'
"indispensabile"... per il resto e' una piccola poesia simpatica e
triste, anche se preferirei vederla inserita in un contesto piu'
ampio.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Scusatemi!!!!!!!!

author: mannina

text:
Chiedo scusa a IAS per  il casino di post miei  che compaiono.....Ieri il
server si è incasinato....ed io come al solito mi sono incasinata
peggio!!!!!!!! :-))))
Mannina G., la radiosa Puntina
Ps: segue telefonata a Charlie!!!!!!! ;-)
Ma Lubna che fine ha fatto? ;-))))


title: eccomi

author: stirner

text:
di nuovo fra voi
cari amici.
Kurna, usando il PC della mia casa di campagna, mi ha tenuto al corrente
degli sviluppi di IAP e di IAS. Non vedevo l'ora di tornare a dialogare con
voi. Tra qualche mese dovrņ ripartire di nuovo ma ora mi voglio godere in
pace la vostra preziosa compagnia.
Stir


title: eccomi

text:
stirner wrote:
> di nuovo fra voi
> cari amici.
Bentornato.
Luca


title: eccomi

text:
ciao Luca ben trovato.
Stir
Luca ha scritto nel messaggio <
37D2430A...@tin.it
>...



title: eccomi

text:
Bentornato!!!
Charlie
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message 7qteem$c68$1...@nslave1.tin.it...
> di nuovo fra voi
> cari amici.
> Kurna, usando il PC della mia casa di campagna, mi ha tenuto al corrente
> degli sviluppi di IAP e di IAS. Non vedevo l'ora di tornare a dialogare
con
> voi. Tra qualche mese dovrò ripartire di nuovo ma ora mi voglio godere in



title: eccomi

text:
Charlie ha scritto nel messaggio <7qtq3c$pdf$
1...@menelao.polito.it
>...
>Bentornato!!!
>
>Charlie
Ciao cara. sono felice di ritrovarti.
Stir