title: Squat squat

text:
Cricca.com ha scritto nel messaggio
<9ub5um$7dnav$
1...@ID-30844.news.dfncis.de
>...
>stirner <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>> hai ragione, certo. ma come è facile avere ragione
>>nascosti dietro ad un nick qualunque.
>
>Caro stirner, chiunque non conosco di persona si nasconde
>dietro un nick qualunque.
argomento affrontato già molte volte. io non voglio sapere che tu sia nella
realtà voglio solo confontare ciò che dici con un comportamento.
per ipotesi, il tuo messaggio potrebbe essere scritto da un randy qualsiasi
e allora le parole che leggo avrebbero un significato, almeno, risibile non
credi? se tu, sempre  per ipotesi, invece fossi Fabrizio la cosa cambierebbe
dato che l'apporto dato dalle due personalità al ng. è assai diverso.
Scorrendo i nomi dell'ultima
>giornata mi accorgo di non conoscere nessuno,
>a parte uno o due. Tutti nick qualunque, come il mio.
certo ma se quasto significa che sono nuove presenze ha un senso se invece
vi si nascondono vecchie conoscenze ne ha un'altro.
>
>E poi, come un nick qualunque? Se la cricca è cricca
>allora chi posta è qualcuno della cricca, no? :-)))
potrebbe e potrebbe essere anche di no
>Che importanza vuoi che abbia chi io sia veramente, e magari
>se leggi gli account e il consueto Outlook di sempre... :-)
devo dire che mi manca la volontà di farlo perchè non lo ritengo giusto ma
questo evidentemente è il mio approccio personale con l'ng. e poi credo di
capirci poco in queste cose
>Comunque, a dirti la verità, ancora oggi non sono riuscito a
>capire chi è della cricca e chi no, ma questo è un altro
>discorso. :-))
si infatti è un'altro discorso. a me piacerebbe solo che, indipendentemente
da cricche o non cricche si postassero scritti buoni o cattivi e che si
facessero tentativi di critica veri e non dettati da simpatie o antipatie.
tutto il resto non mi interessa.
>
>O magari manco esiste una cricca. Nel caso contrario,
>comunque, per me varrebbe sempre la solita legge dettata
>da Groucho Marx col solito sigaro. :-)
scusa ma non so chi sia questo personaggio.
>> è vero i migliori se ne sono andati ma se erano veramente
>> migliori sarebbero dovuti rimanere o almeno, dopo essere
>>andati, tacere. una predica di assenti a che vale?
>
>Un invito alla riflessione non è una predica.
a dire il vero non l'ho letto come un invito alla riflessione ma forse ho
letto male.
Uno va e poi
>torna a salutare, e s'accorge meglio di ciò che trova anche
>se forse non è diverso da ciò che aveva lasciato.
ma nessuno dice che bisogna per forza essere presenti costantemente. la
differenza la si potrebbe costruire cercando di presenziare con lavori
adeguati. qui non è dissimile dal fuori di qui per cui...
Lo spazio di
>IAS viene a sprazzi individuato, occupato, e riattato,
>ridestinato da chi più lo usa.
questo è vero e non ci si può fare nulla. io ormai mi difendo da questo
filtrando chi mi sembra sia inadeguato ad essere letto. è l'unica soluzione.
>Insomma, vado in un posto, ma passo saluto e me ne rivado
>senza rimorsi se non ci sto a mio agio. E come quando vai a
>una festa. Arrivi chi c'è, chi non c'è. Se dopo un po'
>t'annoi te ne vai, magari dicendolo a chi gli va di
>sentirti. Chi decide di restare troverà certo il modo di
>divertirsi, se gli va.
purtroppo c'è poco da divertirsi ormai.
>
>A risentirci, una delle prossime volte.
ciao e stai bene
stir
>
>
>
>


title: Squat squat

author: graziana

text:
Cricca.com <
cri...@cricca.com
> wrote in message
9ub5um$7dnav$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
> Uno va e poi
> torna a salutare, e s'accorge meglio di ciň che trova anche
> se forse non č diverso da ciň che aveva lasciato
Interessante.
Graziana


title: Squat squat

text:
Cricca.com <
cri...@cricca.com
> wrote:
> A risentirci, una delle prossime volte.
Sai cos'è che mi piace di te? Il fatto che tu non sia un fake. Tu sei un
nick, e in questo caso la cosa è diversa.


title: poesia BABELE

author: DOMACCIA

text:
Nell'iperuranio
-pecca della babele
del dolore-
scarto le frattaglie,
e imbroglio il broglio
dei predoni
di libellula impazzita.
Scuocio poi
in calce viva
formule alchemiche
terremotate
da echi ferali,
in frazione
di sofferenza invertebrata.
    DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Le ciliege impallidite

author: Rosapia Bonomi

text:
NON È POSSIBILE
   No, non è possibile,
non posso crederci,
qualunque ragione,
anche quella del più irragionevole,
direbbe che non è vero!
   E tu, ad insistere,
per ore ed ore, vicino
alla cancellata delle suore.
- Credimi, credimi!
   Ma ho troppa esperienza
di queste cose, non posso
cascarci come una pera.
No, non posso!
   Anche Settimino Gustavo,
ai piedi della scala,
strizzandomi l'occhio,
mi fece capire che
le tue insistenze
erano vane.
   Dàtti una calmata,
decidi di andare a confessarti.
Prega padre Pio.
Cosa vuoi che ti dica?
La Butina del Sior Checo


title: blunotte (3)

author: la regina cattiva

text:
f. (spazio per una risposta)
Un intero palazzo dove non si può fumare. Riesci a
immaginarlo?
Dopo cinque minuti da che sono rientrati in casa, lei ha
già fatto la doccia, si è di nuovo vestita ed è seduta sul
divano. Non l'aiuta non potersi truccare, né mettersi a
posto i capelli. Non si sta comodi senza schermi sotto lo
sguardo di un uomo perplesso, che non si capisce cosa
pensi. Guarda fuori dalle vetrate. Ancora una volta senza
sapere se andare o restare.
"Già fatto?" chiede lui, rientrando nella stanza. Troppo
intelligente per non capire che quella casa la mette a
disagio. Che l'intimità forzata la mette a disagio. Che lui
la mette a disagio. In accappatoio (blu), si siede sulla
sedia girevole davanti allo scrittoio di vetro, con un'aria
più collaborativa. In mano un giornale che illustra le
illimitate offerte di un mercoledì notte a New York.
Propone una festa di Vampiri, conoscendo la sua passione
per Lestat e le creature notturne di Anne Rice. "Devi
cambiarti. Bisogna andarci vestiti di nero".
Vanno a mangiare, prima. Un ristorante caraibico poche
strade più su, sulla 2° avenue. Parlano. Ormai sono passati
anni da quando lui ha pubblicato il primo libro. La sua è
una firma conosciuta sul giornale per cui scrive. Si è
fatto una strana fama. E' diventato, nell'immaginario dei
suoi lettori, una specie di Dylan Dog. Il cronista
dell'impossibile. Nelle sue storie la realtà supera
l'incubo. Un po' come se i personaggi dei suoi racconti si
fossero materializzati. Nessuno saprà mai se gli uomini che
ispirano i suoi pezzi sono davvero così, o se è lui che da
un filo logico alla loro vita. Se ogni angolo di mondo è
abitato da gente con storie assurde dietro le spalle. Resta
il fatto che solo lui sembra in grado di spiegargliene il
senso. E' la sua magia. Sembra nato per far questo. Eppure,
seduto al tavolo con lei di fronte, sembra annoiato anche
dal suo successo. Troppi volti, troppe voci. Troppe parole.
Anche per chi sa ascoltare. Gli è venuto tutto in odio. Non
sopporta più né di essere approvato, né disapprovato. Parla
degli  "altri" con un tono di superiorità che non gli
conosceva. Prova una specie di disprezzo per quelli che lo
leggono. Cos'è che lo disgusta, le regole del mercato?
Essere amato per qualcosa che non è.
"Sono stanco di essere un personaggio".
Cosa fai tu per non esserlo?
Gli sente dire cose che le ha già scritto. Ma ascoltarle,
con quel tono di voce che non sa riconoscere, la
ammutolisce. E intanto pensa cosa posso raccontarti io, che
tu non abbia già visto, già fatto, già incontrato sulla tua
strada? Si sente intervistata da un uomo a caccia di uno
scoop, a cui non si ha da offrire che un banale caso di
sofferenza da tutti i giorni. Una trappola costruita con le
proprie mani. Senza chiavi. Dall'interno.
In una stanza d'albergo, a Genova, sono stata ore nella
vasca da bagno, aspettando di incontrarti per la prima
volta. Trattenevo il respiro, con la testa sott'acqua.
Chiedevo a Dio di darmi il volto che tu avevi immaginato.
Cosa ti aspetti da me? Che donna volevi che fossi?
Escono intanto. E camminano in giù, con l'intenzione di
prendere un taxi verso la 31°. Che resta un'intenzione.
Camminano e lui intanto racconta.
Basta sogni. Sono anni che li insegue senza risultati.
Anzi, sono anni che gli procurano sofferenze sempre più
grandi, man mano che vanno in pezzi.
"Sono cambiato" dice.
"E questo muro che ti sei costruito intorno, quanto è
alto?" chiede lei.
"Non c'è un muro. Quello che tu chiami muro è realismo. E'
la mancanza di illusioni. Ora me ne tengo lontano".
Anche da me, pensa. Cosa c'è di più illusorio di una donna
che si incontra solo nell'immaginazione.
"Cosa è successo?"
Riceve lettere, da molto tempo. Quasi tutte da donne
conquistate da quello che scrive, che lo immaginano come un
principe blu, se non azzurro. Alcune, più insistenti di
altre, lo hanno braccato. Inseguito, segnalando la loro
presenza in modi inquietanti. E ridono mentre lui racconta
episodi, descrive situazioni assurde. Perché qualcuna di
queste femmine intraprendenti aveva un ottimo stile.
Scriveva bellissime lettere. Intriganti. E quindi
appuntamenti in posti strani. Telefonate. Storie
intrecciate. Tutte finite male, perché nella maggior parte
dei casi si tratta di persone disturbate. Fra colleghi si
segnalano i nomi gli uni con gli altri, perché vanno a
periodi. Non scrivono mai a una persona sola.
"Insomma, queste che ti si presentano tutte vestite di blu,
persino la biancheria, citando a memoria pezzi di cose che
hai scritto tu, e che non ti ricordi neanche di aver
scritto. Che ti rispondono imitando il tuo stile, che si
appropriano dei tuoi luoghi comuni.
Pensa, una mi è arrivata a New York un mese fa. Mi scriveva
e-mail di continuo. Telefonava giorno e notte. Quando stavo
per liberarmene, mi ha chiamato in lacrime perché aveva
perso il padre. Come facevo a tirarmi indietro? Ha lasciato
il marito a caccia di nuove avventure ed è venuta da me".
"E com'era?"
"Bruttina. L'ho invitata a cena. Poi è stato difficilissimo
gestirla per dieci giorni. Non voleva più andarsene".
"Indovino: ci sei andato a letto".
"Sì"
"E perché, se neanche ti piaceva?"
"Così. Una cosa tira l'altra. Faceva parte del gioco. Non
volevo deluderla. Ma poi è stato difficile. Sera dopo sera
me la sono cavata a baciamano, finché è partita".
Lo vede prenderle la mano e baciarla, la sera prima al
Grand Hotel di Soho. Gesto scolpito nella memoria. "Anche a
lei hai offerto un margarita?". Ma non glielo chiede
questo. Ride per mascherare il colpo di essere precipitata
senza avviso in un mucchio di psicopatiche che lui scopa
per cortesia e poi getta via. D'improvviso il puzzle si
ricompone. La notte da manichini, il gelo del mattino dopo.
Mette insieme i segnali. Mentre lui parla e lei ride,
osserva il quadro completo e si sente sprofondare.
"Ti ho mai scritto qualcosa che fosse ricopiato da quello
che scrivi tu?"
"Ma no, che dici. Tu che c'entri."
Dimmelo tu che c'entro. Perché io non lo capisco.
Di colpo si sente ridicola. Al pensiero di essere così
perfettamente nel cliché. Non le manca niente. Neanche il
padre morto di un colpo.
Come ho fatto a non pensarci.
Ha puntato tutto quello che le resta su una coincidenza. Su
un sogno che nemmeno aveva fatto lei. La posta era
ritrovare se stessa, di fronte all'unico uomo che conosce
la sua essenza. Proprio perché la distanza (nel tempo,
nello spazio) gli da la prospettiva. Un uomo che le possa
dire: tu sei così. E poi la prenda per le spalle e la volti
nella direzione giusta. Impossibile, si rende conto,
pretendere questo da un mortale. Impossibile che potesse
anche, quel mortale, essere l'uomo della sua vita. Perdere
tutto fa parte del gioco. Ma questo. Questo cos'è?
Il trucco svelato di un illusionista. La morte della magia.
Credi che sia venuta fin qui per farmi scopare?
E mentre camminano e lui insiste sui dettagli, si fa spazio
un dubbio. Che bene mi vuoi tu che mi fai questo?
Pensa a un racconto che ha scritto per lui e gli ha
lasciato sulla scrivania. Tenerezza, amore fatto di gesti e
di sguardi. Di sensualità senza sesso. Ora le sembra
patetico. E aggiunge: "Morirai dal ridere a leggere quello
che ti ho scritto. Buttalo via". Non te lo meriti, figlio
di puttana, chi ti credi di essere?
Invece, lo interrompe per dirgli: "Mi pare di capire che
l'unico merito che ho avuto io in tutta questa storia, è di
essere stata la prima".
Silenzio. Qualche parola rotta. Forse non c'è spazio per
una risposta.
g. (in nessun altro posto al mondo)
Finalmente arrivano sulla 31. Salgono, sotto gli occhi
ammiccanti di un portiere portoricano che non saprà mai
fino a che punto si sbaglia.
L'ospite fantasma è in casa. Dio mio, ti ringrazio.
Li presenta e intanto afferra la mano di Carla con un gesto
implorante. Ti prego tienimi in questo mondo.
Li lascia a chiacchierare. Li sente ridere. Intanto si
infila un vestito nero. Si trucca. Tenta di cancellare dal
viso i 60 chilometri giornalieri e i colpi delle ultime 24
ore. Senza riuscirci. Peccato non esistano cosmetici per
l'anima.
E poi vanno. Perché "la serata non è ancora finita". Suona
come una minaccia ed è esattamente quello che è.
Taxi stavolta. Se devo morire, non voglio morire a piedi.
Profondo Village. Mercato delle Carni. Il posto più
malfamato di New York. Non si sa mai, ci fosse poca
adrenalina in circolo. All'entrata tre ragazzi alti due
metri. Si direbbe di sangue misto. Vestiti di pelle nera a
brandelli da cui saltano fuori vaste superfici di carne
tatuata. Il viso dipinto di blu pavone. Piercing ovunque.
Capelli dritti giallo fosforescente. Li squadrano. Fanno
segno di entrare.
Buio completo. Musica assordante. Si rifugiano al piano di
sotto. Lì c'è meno gente. Pareti rosso sangue. In un
loculo, in fondo alla sala, una bara foderata di velluto
nero, da cui, a una certa ora della notte, risorgerà il
vampiro. Riescono persino a parlare, non si sa di cosa,
sovrastando la tachicardia. Poi si stancano. Troppo
appartati. Meglio buttarsi nella ressa. Ora nel buio si
distinguono figure inquietanti, di tutte le razze e
dimensioni, stranamente coperti. Il senso di estraneità è
così forte che prima della curiosità suscita terrore.
Istintivamente lei cerca la mano di lui e si lascia guidare
nel flusso di esseri ululanti, che ballano scalmanati una
musica agghiacciante. Il volume è così alto che il barista
gli chiede di scrivere cosa vogliono bere. Gin Tonic.
Bello, bello. Bellissimo. Quando ce ne andiamo?
Fuori fanno due passi. Non si sa chi si appoggia a chi.
Passano due ragazze. Li fermano. "Come si chiama questo
profumo che porti?" le chiedono. "Non lo fanno più."
Bene. E' arrivato il momento di andare a casa. Lui, con
l'aria imbarazzata di chi si è scopato una donna la notte
prima e teme di ritrovarsela nel letto per la vita, le
lancia uno sguardo lungo e avvolgente. Le passa una mano
sui capelli con tenerezza, e poi sussurra: "Che dici?
Stasera ognuno prende il suo taxi?". Lei lo abbraccia, e
gli risponde, in un orecchio: "Di che hai paura? Te l'ho
restituito il tuo orologio. O no?".
Alza un dito. Si ferma un taxi. Sale e se ne va. Benedetta
NY. Un'uscita di scena così non sarebbe stata possibile in
nessun altro posto al mondo.
* * *
"Ho sognato una donna vestita di fucsia, alta, con i
capelli biondi, gli occhi nocciola, una fede al dito indice
della mano sinistra. Camminava su un filo teso fra due
palazzi. Ero alla finestra e la osservavo. A un tratto ha
perduto l'equilibrio. Ha teso una mano e io l'ho afferrata.
Volevo tenerla. L'ho lasciata cadere.
Secondo te, che vuol dire?".


title: Racconto: L'orsacchiotto

author: Jura

text:
L'orsacchiotto
C'eravamo una volta io e mia sorella: lei bamboline e bestiole di pelouche,
io soldatini e pistole da cowboy. Per sfuggire alla noia dei pomeriggi nella
casa deserta, che i due astri del nostro universo tornavano a illuminare
solo verso sera, ci nascondevamo in soffitta, dove gli eventuali richiami
difficilmente potevano arrivare. C'era un silenzio di polvere e raggi di
luce, di ragnatele e tane di tarli. E c'era il baule, quello di sempre,
probabilmente lasciato dal proproprozio Filippo di ritorno da uno dei suoi
viaggi e successivamente riempito dai vari rametti e foglioline, che si
dipanavano dalla secolare quercia della nostra antica casata, delle piu'
inutili chincaglierie: un candelabro ammaccato, con ancora nei fori antiche
tracce di cera ingiallita, delle costruzioni in legno con la vernice
scrostata e segni di denti da latte lungo gli spigoli, coniglietti di coccio
ingrigiti di polvere e vestiti di un tempo che fu, che proprio allora
tornavano di moda. Un binocolo senza una lente, un paio di guanti con le
cuciture sdrucite, cucchiaini di stagno che si piegavano solo a guardarli,
una scatola di latta piena di conchiglie maleodoranti, che ad aprirla si
finiva per credere di essere intrappolati in una rete al sole sulla sabbia
arroventata.
Coperto da una tovaglia sfilacciata, sotto tutto il resto, avevamo trovato
lui. Era alto poco piu' di me e si lascio' estrarre senza opporre
resistenza, mentre il contenuto sovrastante del baule precipitava
sferragliando sul fondo di legno nudo. La pelliccia marrone scura, gli
occhietti di plastica ancora lucida, le palme di mani e piedi e il muso di
stoffa beige. Il naso un groppo di cuciture. Un orsetto gigante da
circondare con un girotondo. Lo mettevamo seduto su una sediolina da bambini
e gli saltellavamo intorno, dandogli a turno schiaffetti o moine. Lui
accettava tutto di buon grado, inclinando la testa imbottita verso uno di
noi, mentre gli occhietti lucenti si posavano sull'altro e solo perche' gli
mancavano le ciglia evitava di ammiccare. A volte lo piazzavamo sulla
poltrona di velluto verde sotto la finestrella che guardava ad est e ci
siedevamo stringendolo tra noi, una zampa nella mano di ognuno e sei occhi
fissi verso le colline. Potevamo sdraiarci entrambi su di lui, quando
giocavamo ai cacciatori che festeggiano e poi cadono ubriachi sulla pelle
della preda. Aveva quella consistenza falsamente morbida della gommapiuma
avanti con gli anni, qualche pezzetto gli sfuggiva da sotto la coda, ragion
per cui
lo avevamo convinto a indossare un paio di mutandoni di lana, pescati a
forza di colpi di tosse dal fondo dell'armadio.
Salire in soffitta stava diventando la nostra principale ragione di vita, ma
ci fu strappata di colpo dal rientro prolungato in casa di uno dei nostri
soli, la mamma, che ci aveva proibito di passare il tempo tra acari e
ragnatele. Cosi' mentre Pumpu ci aspettava sulla poltrona osservando la luce
passare da una finestra all'altra e poi dileguarsi allungando le ombre, a
noi toccava sedere al tavolo della cucina, con i libri di lettura spianati
sotto la vigilanza della nostra carissima mammina che finalmente s'era
ricordata di noi. Le sparatorie contro le bambole non avevano piu' il gusto
di prima, e gli strilli terrorizzati di mia sorella di fronte a una coda di
lucertola mi intristivano piu' che rallegrarmi.
Qualche sera, ormai sempre piu' raramente, mamma e papa' uscivano da soli.
Li guardavamo percorrere il vialetto di ghiaia e fissavamo le luci rosse
della macchina, finche' non svoltavano oltre il cancello. E poi di corsa
infilare le pantofole e salire spintonandoci per chi apriva la botola per
primo.
Pumpu acconsentiva a tutti i nostri giochi, ci abbracciava con le sue zampe
ricurve e sembrava volerci baciare sulla fronte tutti e due insieme. Siccome
non ci riusciva, chinava la testa e gli occhi sembravano brillare piu'
forte.  Mia sorella aveva cominciato a parlargli di certi giochi e sempre
piu' spesso saliva in soffitta da sola, mentre io ripetevo le tabelline ad
alta voce, con in tasca qualcuna delle sue bambole e altre cose che non
saprei dire. Cosi' mi trovai costretto ad accorrere in soccorso del mio
orsacchiotto prima che diventasse uno smidollato come lei. Sarebbe stato un
bel problema, per lui, dover passare la notte in mezzo ai ragni dopo qualche
seduta con quelle bamboline gracili, che fuggivano perfino di fronte a un
moscone.
Cominciai dunque a richiamare l'attenzione di mamma sui compiti della
sorellona e tocco' sempre piu' spesso a lei la gogna della lettura ad alta
voce, che mi lasciava abbastanza tempo per scappare da Pumpu da solo. Lui
era diverso, senza Lucia. La sua pelliccia sembrava piu' calda, il suo
respiro di naftalina mi suggeriva cose strane e per non pensarci affondavo
la faccia ancora di piu' nel suo petto marrone e lo abbracciavo forte. Poi
gli insegnavo a tenere in mano i ragni, a percorrere con il dito le loro
tele senza spezzarne un filo, a catturare la polvere nei raggi di luce. Era
quasi piu' bello che giocarci in due. Lucia mi lanciava sguardi di odio
quando tornavo in cucina con la faccia arrossata e io la guardavo negli
occhi
e tiravo fuori la lingua, badando bene di avere mamma alle spalle. Presto si
impegno' a suggerire compiti per il piccolo Dario, che doveva pur imparare
anche lui a stendere la pasta e a montare le chiare d'uovo, che puo' far
sempre comodo nella vita. Mentre stringevo tra le mani l'amalgama molliccio
da trasformare in crostata potevo quasi vederla sollevare la botola con il
fiatone, saltare dentro e correre ad abbracciare il mio Pumpu e a spruzzarlo
di acqua di colonia, che avrebbe sicuramente coperto il suo odore che a me
piaceva tanto, e a mostrargli vestitini chiedendogli di scegliere il
migliore per la bambola disgustosamente nuda che gli posava in grembo. Non
la guardavo neanche, quando rientrava saltellando e si lasciava cadere con
un sospiro sulla sedia accanto alla porta. Appena potevo, correvo da lui e
mi sedevo sulle sue ginocchia e lo baciavo sul suo nasone di filo e lo
supplicavo di non darle retta, che come damerino non sarebbe stato un gran
che, con la sua panciotta sporgente non avrebbe mai potuto indossare un
gilet senza sembrare ridicolo, e gli insegnavo a sparare ma senza munizioni,
ché gli scoppi dei proiettili da cow-boy avrebbero sicuramente rivelato la
mia posizione.
Arrivò quasi all'improvviso, quella disgraziata vigilia di Natale. Mamma e
papa' erano a fare spese, noi in casa, al solito da soli. Chiamavo Lucia da
sotto l'albero addobbato in salone, ma la mia voce riecheggiava senza
risposta. Salendo al piano superiore, vidi subito la scala fuori posto e la
botola socchiusa. In punta di piedi, presi la sciabola del nonno Carmelo dal
muro e salii i gradini con circospezione. Pumpu e Lucia stavano in piedi
contro la parete, lui appoggiato ai mattoni e lei che stringeva le sue
braccia sotto le maniche della giacca che lo aveva costretto a indossare. Si
volto' con disprezzo, che si tramuto' subito in paura quando vide la
sciabola nella mia sinistra, gia' sguainata. Le spiegai con calma la
situazione: Pumpu non poteva piu' essere di tutti e due. Doveva scegliere:
lei o me. Lo mettemmo seduto in mezzo alla soffitta e gli chiedemmo a turno
con chi volesse stare. Lui ci osservava con i suoi occhietti di plastica,
annebbiati dalla polvere che non lo aveva piu' risparmiato da quando era
uscito dal baule. Lo vidi chinarsi verso Lucia, protendere una zampa a
cercare il suo aiuto. La vidi lanciarsi verso di lui, con il suo vestitino a
fiori, e proprio quando le loro mani erano ormai a pochi centimetri e tutto
già inneggiava alla mia disfatta colpii.
So per certo che mia sorella non mi ha mai perdonato. Me lo dimostra ad ogni
Natale e quando mi chiama per annunciarmi funerali di foglie e rametti della
secolare quercia della nostra storica casata. Glielo leggo negli occhi sotto
la veletta nera quando si tiene a distanza, nascondendo le mani nel
manicotto di zibellino. E neanche io me lo sono mai perdonato, in fondo. Me
lo ripeto ogni volta guardando lei, sentendo da lontano il suo profumo
dolciastro di violetta, socchiudendo gli occhi allo sfavillare dei suoi
collier.
L'altro giorno sono tornato a trovare i miei e dopo pranzo, quando si erano
ritirati per il pisolino pomeridiano, ho preso la scala e lentamente ho
alzato la botola. Il sole entrava da entrambe le finestre, l'aria era
calda e la polvere sotto i miei piedi si sollevava in brevi mulinelli. Sopra
il baule erano ammassati materassi e scatoloni. Li ho spostati senza fretta,
sapevo cosa avrei trovato. Sotto le cianfrusaglie di dubbia utilita',
coperto dalla tovaglia sfilacciata, Pumpu giaceva decapitato, con ancora
addosso la giacchetta blu di quella sciagurata vigilia di Natale. La testa
ce l'ha Lucia, credo la tenga nascosta in fondo all'armadio. L'ha voluta
prendere per forza, in compenso a me ha lasciato il cuore. Ma di quel corpo
di orsacchiotto in mutandoni di lana e giacchetta di panno, con brandelli di
imbottitura che ancora sgorgavano dal collo tranciato, non sapevo che
farmene. Dentro non c'era traccia di cuori, per quanto avessi frugato
affondando la mano nell'apertura.
§§§§§§§
Grazie a chi ha voluto leggerlo e a chi vorra' commentarlo.
Jura | una lurker che esce dall'ombra :)


title: Racconto: L'orsacchiotto

author: buttercup

text:
> L'orsacchiotto
nel complesso bello. a tratti inquietante. andrebbe aggiunto giusto qualche
punto (qualche periodo è veramente troppo ungo e si perde il senso della
frase).
> Jura | una lurker che esce dall'ombra :)
benvenuta!
ciao
buttercup


title: Racconto: L'orsacchiotto

author: ittica°°°°°

text:
>qualche periodo è veramente troppo lungo e si perde il senso della
frase
m'associo.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Racconto: L'orsacchiotto

author: Pikkiatella

text:
Jura <
jurass...@yahoo.com
> ha scritto nel messaggio
metto un "secondo me" a prescindere che vale per tutto;)
-è periodo di permalosi, questo-
> C'eravamo una volta io e mia sorella:
bellissimo inzio
 > io soldatini e pistole da cowboy. Per sfuggire alla noia dei pomeriggi
nella
> casa deserta, che i due astri del nostro universo tornavano a illuminare
> solo verso sera, ci nascondevamo in soffitta
lungo.
> C'era un silenzio di polvere e raggi di
> luce, di ragnatele e tane di tarli
bellissimo.
> probabilmente lasciato dal proproprozio Filippo di ritorno da uno dei suoi
> viaggi e successivamente riempito dai vari rametti e foglioline, che si
> dipanavano dalla secolare quercia della nostra antica casata, delle piu'
> inutili chincaglierie: un candelabro ammaccato, con ancora nei fori
antiche
> tracce di cera ingiallita, delle costruzioni in legno con la vernice
> scrostata e segni di denti da latte lungo gli spigoli, coniglietti di
coccio
> ingrigiti di polvere e vestiti di un tempo che fu, che proprio allora
> tornavano di moda.
toglierei propropro, pesante. e anche il "si dipanavano" mi sembra
fuori registro.
 >Un binocolo senza una lente, un paio di guanti con le
> cuciture sdrucite, cucchiaini di stagno che si piegavano solo a guardarli,
> una scatola di latta piena di conchiglie maleodoranti, che ad aprirla si
> finiva per credere di essere intrappolati in una rete al sole sulla sabbia
> arroventata.
ri-bello
> Coperto da una tovaglia sfilacciata, sotto tutto il resto, avevamo trovato
> lui.
[cut]
> della preda. Aveva quella consistenza falsamente morbida della gommapiuma
> avanti con gli anni, qualche pezzetto gli sfuggiva da sotto la coda,
ragion
> per cui
> lo avevamo convinto a indossare un paio di mutandoni di lana, pescati a
> forza di colpi di tosse dal fondo dell'armadio.
bellissima descrizione. modalità invidia on.
 > Salire in soffitta stava diventando la nostra principale ragione di vita,
ma
> ci fu strappata di colpo dal rientro prolungato in casa di uno dei nostri
> soli, la mamma, che ci aveva proibito di passare il tempo tra acari e
> ragnatele.
uhm..sottotono rispetto al precedente. mi stona la mamma-sole e
"acari e ragnatele".
> Qualche sera, ormai sempre piu' raramente, mamma e papa' uscivano da soli.
> Li guardavamo percorrere il vialetto di ghiaia e fissavamo le luci rosse
> della macchina, finche' non svoltavano oltre il cancello. E poi di corsa
> infilare le pantofole e salire spintonandoci per chi apriva la botola per
> primo.
splendida immagine dei bambini che corrono, chi ha fratelli
ha ricordi, in questo caso :)))
[cut]
> gilet senza sembrare ridicolo, e gli insegnavo a sparare ma senza
munizioni,
> ché gli scoppi dei proiettili da cow-boy avrebbero sicuramente rivelato la
> mia posizione.
La parte sulla gelosia nascente e sulle trovate per giocare soli
è - splendida- secondo me. sono immagini vivissime, sentimenti
spontanei, ed uno stile fluido, ricco di calore.
> situazione: Pumpu non poteva piu' essere di tutti e due. Doveva scegliere:
> lei o me. Lo mettemmo seduto in mezzo alla soffitta e gli chiedemmo a
turno
> con chi volesse stare. Lui ci osservava con i suoi occhietti di plastica,
> annebbiati dalla polvere che non lo aveva piu' risparmiato da quando era
> uscito dal baule. Lo vidi chinarsi verso Lucia, protendere una zampa a
> cercare il suo aiuto. La vidi lanciarsi verso di lui, con il suo vestitino
a
> fiori, e proprio quando le loro mani erano ormai a pochi centimetri e
tutto
> già inneggiava alla mia disfatta colpii.
colpo di scena :))))))))
> farmene. Dentro non c'era traccia di cuori, per quanto avessi frugato
> affondando la mano nell'apertura.
colpita e affondata. questo racconto è la miglior cosa che
leggo da tempo, su ias. complimenti, e benvenuto/a a bordo!
Pikkiatella


title: Racconto: L'orsacchiotto

author: Randy

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> colpita e affondata. questo racconto è la miglior cosa che
> leggo da tempo, su ias.
Soprattutto perchè lontano dalle solite tematiche, i soliti stili... i
soliti noti.


title: Racconto: L'orsacchiotto

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
> > colpita e affondata. questo racconto è la miglior cosa che
> > leggo da tempo, su ias.
> Soprattutto perchè lontano dalle solite tematiche, i soliti stili... i
> soliti noti.
rotfl
Pikkia


title: Racconto: L'orsacchiotto

author: AhiRa

text:
"Jura" <
jurass...@yahoo.com
> wrote:
>L'orsacchiotto
modalita' invidia: on
Brava e benvenuta :)
Ho trovato il racconto bellissimo e ben costruito con quel tanto di
infantile da farmi rabbia :)
Da quanto ci osservi?
AhiRa


title: Racconto: L'orsacchiotto

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
mjnrrt89h4id56tfc...@4ax.com...
> "Jura" <
jurass...@yahoo.com
> wrote:
>
> >L'orsacchiotto
> modalita' invidia: on
> Brava e benvenuta :)
Grazie!
> Ho trovato il racconto bellissimo e ben costruito con quel tanto di
> infantile da farmi rabbia :)
BisGrazie! E' vero, ho cercato di costruirlo meglio che potevo. Ma
rileggendolo per l'n-esima volta mi rendo conto che, come hanno detto
buttercup e Ittica, bisognera' rimaneggiare qualche periodo in cui mi sono
fatta prendere troppo la mano.
> Da quanto ci osservi?
Un paio di settimane. E un bel po' di lettura su google :)
--
Jura
"Quante cose inutili abbiamo nella testa..."


title: Racconto: L'orsacchiotto

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
9pkd1q$jbc54$2...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> toglierei propropro, pesante.
Ok. Era una citazione, non so se hai presente la soffitta di Pippo, nei
fumetti di topolino :)
> e anche il "si dipanavano" mi sembra
> fuori registro.
Quel punto infatti m'ha dato un bel po' di problemi. Suggerimenti? Si
diramavano e' scartato a priori, dato che gia' ci sono i rametti. Si
dipartivano e' ancora peggio...
> colpo di scena :))))))))
personalmente li adoro:) Mi chiedo, anche alla luce del discorso che si
faceva qui qualche tempo fa sull'onesta', se siano -appunto- onesti :)
> colpita e affondata. questo racconto è la miglior cosa che
> leggo da tempo, su ias. complimenti, e benvenuto/a a bordo!
Dai, non esageriamo :)))))



title: Racconto: L'orsacchiotto

author: Graziana

text:
Jura <
jurass...@yahoo.com
> wrote in message
Gtfv7.26499$0Y2.2...@news.infostrada.it...
> L'orsacchiotto
[...]
> Jura | una lurker che esce dall'ombra :)
Sě, bello, ma.
Graziana


title: Racconto: L'orsacchiotto

text:
Graziana <
grazi...@libero.it
> wrote in message
zo2w7.45057$0Y2.3...@news.infostrada.it...
>
> Sě, bello, ma.
Ma?
Non mi serve a molto un commento cosi', potresti essere piu' chiara?
Grazie



title: Racconto: L'orsacchiotto

text:
Jura <
jurass...@yahoo.com
> wrote in message
alhw7.48966$0Y2.4...@news.infostrada.it...
>
> Graziana <
grazi...@libero.it
> wrote in message
> zo2w7.45057$0Y2.3...@news.infostrada.it...
> >
> > Sì, bello, ma.
>
> Ma?
> Non mi serve a molto un commento cosi', potresti essere piu' chiara?
> Grazie
Il mio commento: inutile oppure il ma vuol dire: ti è già stato detto tutto
prima: si fa un commento generale e si loda un impianto; ti si dice in
analitico ciò che piace, poco rispetto alla totalità del post, ma in termini
entusiasti. Chiediti: il resto?
Graziana
che pensa che il racconto potrebbe essere buono se non fosse soffocato da
una serie di particolari di secondaria importanza i quali, sì, sarebbero in
grado di far emergere un'atmosfera ma, poichè poco sapientementemente
equilibrati,
in realtà la spengono sotto una cappa di nebbiose notazioni.


title: Racconto: L'orsacchiotto

text:
graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
9pt1kb$kg8pm$1...@ID-111981.news.dfncis.de...
>
> Chiediti: il resto?
Me lo chiedevo. Motivo per cui chiedevo delucidazioni sul "ma".
> che pensa che il racconto potrebbe essere buono se non fosse soffocato da
> una serie di particolari di secondaria importanza i quali, sì, sarebbero
in
> grado di far emergere un'atmosfera ma, poichè poco sapientementemente
> equilibrati,
> in realtà la spengono sotto una cappa di nebbiose notazioni.
Ecco, cosi' e' piu' chiaro :)
Grazie, ne terro' conto nella riscrittura



title: Lucertola - Banana Yoshimoto

author: Paolo Castagna

text:
Banana Yoshimoto
Lucertola
Universale Economica Feltrinelli, Milano, luglio 1998
Postscriptum:
I racconti compresi in questo volume sono stati scritti nell'arco di circa due anni. Tutti in un modo o nell'altro trattano i temi del tempo, del guarire, del destino o del fato.
Io credo che la concezione secondo cui la "vita è un'esperienza infernale" e quella secondo cui "la vita è un'esperienza paradisiaca", sebbene opposte, siano entrambe visioni mentali che hanno la
stessa "quantità di significato" e pertanto si equivalgono. Non si tratta di scegliere quale è buona o cattiva, giusta o sbagliata, ma di riconoscere che le idee di inferno e paradiso prendono forma
nel corso di un processo ininterrotto che chiamiamo "io". E' soprattutto questo processo ininterrotto che qui mi interessava descrivere. I personaggi di questi racconti sono tutti alle soglie di una
trasformazione a cui potremmo dare il nome di "speranza": a un tratto si accorgono di qualcosa che fa rivivere loro sensazioni dimenticate e scoprono l'esigenza di entrare in azione come non hanno mai
fatto in passato. Il loro disagio, la loro angoscia nel fare i conti con i propri fardelli spirituali e il sollievo della liberazione sono gli altri temi che tratto nel libro.
________________________________________________
 Paolo Castagna,

http://www.freeweb.org/letteratura/CastaWorld


title: Superdark San Valentino

author: rimuda

text:
http://www.facebook.com/group.php?gid=51142247730&ref=mf
Il primo che non sottoscrive il gruppo del link cui sopra è morto!
p.s. Nick56 PGLNCL la carabina, se passi sotto la mia finestra, ti tiro
pianta e vaso in testa
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Superdark San Valentino

text:
On 14 Feb, 11:53,
a...@askone.com
 (rimuda) wrote:
> p.s. Nick56
Si dice nik, imbecille.
nik56


title: Superdark San Valentino

text:
Nik56 ha scritto:
> On 14 Feb, 11:53,
a...@askone.com
 (rimuda) wrote:
> > p.s. Nick56
> Si dice nik, imbecille.
Solo gli stronzi hanno i nomignoli come dici tu che non lo so.
Gli artisti hanno gli alias.
Extragalactika56 è un'altra storia, tu sei un copione e se per copiare
spari pure,
aspetta un altro poco, poi ci racconterai.



title: Superdark San Valentino

text:
On 14 Feb, 18:53,
a...@askone.com
 (rimuda) wrote:
> poi ci racconterai.
Ci puoi scommettere.
nik56


title: errori e pensieri

author: ombra

text:
Parole che vanno, vengono, incrociano pensieri, che si confondono
nell'impeto di un attimo.
Avverto un terribile bisogno di dialogo, ma ogni verbo è un sinuoso collante
che impregna le ali e rende goffa ogni movenza.
A volte ci sono tempeste che non posso far altro che seguire, flettendo ogni
volontà. Che fatica immane scrivere, riuscire a carpire tra le mille
un'idea, in questi momenti di guerra interna, di conflitti assurdi che
muovono inarrestabili le fila del mio essere. Non conosco ribellione, non
oso sfuggire, non potrei, questo ora è il mio stato, non manifesta
alterazione di qualcosa ma pura essenza del continuo inquieto moto interno.
Vivo tra sabbie mobili, tra l'euforia dello scivolare lentamente nella melma
pregnante e funi che inette svicolano da ogni sostegno sulla ferma terra.
Non so cosa succede, se qualcosa succede, ho la greve sensazione di due
presenze opposte e riflesse, che si sfidano fino allo stremo lancinando
equilibri già precari.
Quando entrambi gli estremi dormono adunchi vivo una semplicità serena priva
di colori e sfumature, il folgore che mi sobbalza i sensi cristallizza il
mio ego razionale, ma da li tempi e frazioni sono brevi ed ecco l'indole
passionale che emerge, sconvolge e mina il bieco stallo. Così cerco occhi
che incrocino ogni sillaba sussurrata dalla mio immane moto di comunicare, e
cerco e mi ritrovo più solo, al centro d'un epica tenzone che placa penna e
voglie e vegete mi rende al pari d'ogni ebro battello riverso, immerso e
sommerso in sinuose acque.
Come sostenere il fuoco d'un indole che ora crea ciò che prima ha disfatto!
ombra


title: errori e pensieri

author: stirner

text:
ombra ha scritto nel messaggio ...
>Parole che vanno, vengono, incrociano pensieri, che si confondono
>nell'impeto di un attimo.
bello ombra. bello assai.
stir


title: Il Programmatore Naturale

author: Andrea B. Previtera

text:
Il Programmatore Naturale non è dissimile dal Pianista Naturale.
Un Programmatore Naturale, quando si siede innanzi alla propria
tastiera, attraversa un intangibile wormhole.
Mani, tastiera, monitor, un'unica entità.
E la danza ha inizio, ed è una rapsodia di eleganza, dita sui tasti,
parole a lampeggiare qua e là, il ritmo della creazione.
E' una cacofonia che gli Altr non possono comprendere, un pandemonio
di battitura, di attività dell'hard disk, un crescendo di colpi
possenti al tasto "enter".
Un Programmatore Naturale parla con la macchina, instaura un feeling
con la macchina, ed alla macchina sussurra con rispetto l'antico
linguaggio runico dell'assembler.
Conosce le severe regole del cerimoniale del debugging, e come
eseguire il rituale dell'ottimizzazione.
Un Programmatore Naturale si fregia dell'onore di soffrire emicranie
binarie e lunghe veglie notturne.
Si avventurerà nel profondo della notte cantilenando melodie
algoritmiche, adorando gli pseudooperatori asm come un uomo di
scienza s'inchina alla tavola periodica degli elementi.
Sarà' un pagano ed un solipsista, un Cosmico Evocatore Binario,
un romantico, e recherà con sè il peso del Sesto Potere.
L'anima di un Programmatore Naturale scintillerà negli eoni, anche
se le sue opere resteranno sconosciute;
da qualche parte,
da qualche parte un albero sta crescendo, ed un giovane Programmatore
Naturale lo stà già scalando,
con velocità dicotomica
e bilanciata.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal

http://www.randomword.demon.co.uk/rob/cereal/


title: Il Programmatore Naturale

author: Fabrizio Patriarca

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
383D1D69...@instation.it...
> Un Programmatore Naturale parla con la macchina, instaura un feeling
> con la macchina, ed alla macchina sussurra con rispetto l'antico
> linguaggio runico dell'assembler.
47 00 direttamente al cervello di Andrea B.
Lo dirņ una volta sola (dato che non sono solito commentare le tue cose):
Io adoro Andrea B. Privitera, totalmente e disinteressatamente.
--------
Fabrizio, figlio di Programmatore Naturale


title: Il Programmatore Naturale

author: Luca

text:
Il giorno Thu, 25 Nov 1999 13:54:14 +0100, "Fabrizio Patriarca"
<
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
>Io adoro Andrea B. Privitera, totalmente e disinteressatamente.
Anch'io, che facciamo? Ti avverto che voglio la coscia; petto e ala
puoi tenerteli. E passami la maionese, porca puttana.
Luca


title: Il Programmatore Naturale

text:
> puoi tenerteli. E passami la maionese, porca puttana.
L'ha finita (e non solo quella) Cinzia nell'ultimo messaggio di
Eleonora, "[R] mannaggia alli pescetti".
Accidenti.
	- Andreabì


title: Il Programmatore Naturale

text:
> 47 00 direttamente al cervello di Andrea B.
Purtroppo io il runico l'ho un po' dimenticato... non č facile per
un druido andare a vivere in cittą.

> Lo dirņ una volta sola (dato che non sono solito commentare le tue cose):
> Io adoro Andrea B. Privitera, totalmente e disinteressatamente.
Arrossisco e abbozzo un mezz'inchino goffo, perņ se mi adorassi
veramente
scriveresti PrEvitera con la e.
Aaaah (sospiro)...
	- Andreabģ,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Il Programmatore Naturale

author: Filo Sganga

text:
In article <+
zI9OOX6aMQGO5...@4ax.com
>,
  Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
> Il giorno Thu, 25 Nov 1999 13:54:14 +0100, "Fabrizio Patriarca"
> <
fabr...@tin.it
> ha avuto il coraggio di dire:
>
> >Io adoro Andrea B. Privitera, totalmente e disinteressatamente.
>
> Anch'io, che facciamo?
Sai che facciamo?
Una bella RFD per it.fan.andrea.b.previtera!
E che, vogliamo lasciare a Pfeifer (o come diavolo
si chiama) l'esclusiva di definirsi "fan" del
nostro?
Aio', che ci vuole a trovare 100 firme ?
- Filo (che non sta scherzando)
P.S. in alternativa, it.fan.lastcereal (ma il
primo mi piace di piu').
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: Il Programmatore Naturale

author: Eleonora

text:
On Thu, 25 Nov 1999 14:02:16 +0100, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
> Anch'io, che facciamo? Ti avverto che voglio la coscia; petto e ala
> puoi tenerteli. E passami la maionese, porca puttana.
per quello che mi riguarda tenetevi pure coscia, petto, ali e frattaglie
varie... sono interessata a ben altro io... ;)
> Naturale lo stà già scalando,
... però sta si scrive senza à...
push (a)bp.
e.
----------------------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito ufficiale e gentiluomo


title: Il Programmatore Naturale

text:
> per quello che mi riguarda tenetevi pure coscia, petto, ali e frattaglie
> varie... sono interessata a ben altro io... ;)
> push (a)bp.
Queste righe messe insieme mi eccitano non poco.
	- Andreabě, con lo stack pieno.


title: Il Programmatore Naturale

author: Fearless

text:
> Anch'io, che facciamo? Ti avverto che voglio la coscia; petto e ala
> puoi tenerteli. E passami la maionese, porca puttana.
Se avanza qualche pezzettino, gettatemelo.
Fearless


title: Il Programmatore Naturale

text:
Già lo sono...
	- Andrea Broken Previtera


title: Il Programmatore Naturale

author: Writer

text:
Andrea B. Previtera wrote:
> Il Programmatore Naturale non è dissimile dal Pianista Naturale.
> Un Programmatore Naturale, quando si siede innanzi alla propria
> tastiera, attraversa un intangibile wormhole.
..................
ed un giovane Programmatore
> Naturale lo stà già scalando,
> con velocità dicotomica
> e bilanciata.
Fino ad adesso, il tuo pezzo migliore(imho).
Lirico ed insieme tecnologico :-)
Writer


title: Il Programmatore Naturale

author: Bianca

text:
> Sai che facciamo?
> Una bella RFD per it.fan.andrea.b.previtera!
> E che, vogliamo lasciare a Pfeifer (o come diavolo
> si chiama) l'esclusiva di definirsi "fan" del
> nostro?
> Aio', che ci vuole a trovare 100 firme ?
>
> - Filo (che non sta scherzando)
Io ci sto!
Ecco il primo voto X
Bianca che quella del programmatore naturale e' formidabile :-)


title: Il Programmatore Naturale

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
383D39B1...@instation.it...
> > 47 00 direttamente al cervello di Andrea B.
>
> Purtroppo io il runico l'ho un po' dimenticato... non è facile per
> un druido andare a vivere in città.
Salto incondizionato
> > Lo dirò una volta sola (dato che non sono solito commentare le tue
cose):
> > Io adoro Andrea B. Privitera, totalmente e disinteressatamente.
>
> Arrossisco e abbozzo un mezz'inchino goffo, però se mi adorassi
> veramente
> scriveresti PrEvitera con la e.
> Aaaah (sospiro)...
Errore da copista colto: da quando ti leggo non me ne sono mai accorto, lo
giuro. Il fatto è che all'università c'è una docente di lingua latina che si
chiama Privitera, molto simpatica. Si vede che vi ho assimilato
linguisticamente, a suo favore (magari per spirito di cavalleria...)
Perdono ;-))
Fabrizio


title: Il Programmatore Naturale

author: Gordon Comstock

text:
> Sai che facciamo?
> Una bella RFD per it.fan.andrea.b.previtera!
Beh, esiste gia' alt.abp.cosmodeipita ...
(almeno col server tiscali)
gordon ;-)
~~~~~~~
Osservatore Mistico di it.test
Occasionale Lurker di alt.test e uk.test
Fedele Adepto di alt.abp.cosmodeipita


title: Il Programmatore Naturale

text:
> Una bella RFD per it.fan.andrea.b.previtera!
> - Filo (che non sta scherzando)
> P.S. in alternativa, it.fan.lastcereal (ma il
> primo mi piace di piu').
Come - da - subject !!
	- Andreabě, arrossito + divertito + boh !


title: Il Programmatore Naturale

text:
> Salto incondizionato
Per le risate che mi hai fatto fare con questa cosa che quoto,
ti avrei perdonato persino l'assassinio di mia madre !
	- AbP


title: Il Programmatore Naturale

text:
> Fino ad adesso, il tuo pezzo migliore(imho).
> Lirico ed insieme tecnologico :-)
>
> Writer
Grazie. (anche se poi in realtà essere lirico non è che mi piaccia
troppo !)
Bao,
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
         	    Lirico ma non troppo


title: Il Programmatore Naturale

author: DisKre Panza

text:
Ciao, Filo: correva il giorno 25 Nov 1999 quando hai scritto,
      nel messaggio <81jr7b$sv3$
1...@nnrp1.deja.com
> :
> Sai che facciamo?
> Una bella RFD per it.fan.andrea.b.previtera!
> - Filo (che non sta scherzando)
   Voto, VOTO!
   Ma sai che soddisfazione, intaccare il super-ego di Marco
d'Itri...
   (nota a margine)
   Dato il recente tentativo di "riorganizzazione", consiglio
   it.fan.adp (ma sa troppo di "chimico")
   it.fan.andreabi`
   it.fan.previtera
   it.fan.andrevitera
   it.fan.andreabprevitera (ma che vuol dire "b"?)
   Cento voti... sono pronto a dare il mio logorroico contributo
nella stesura del manifesto...
   Appropo`... lo sai, Andrea.B.Previtera...
   (Pre'vitera, Pre`vitera, Previ`tera, Previte'ra, Previte`ra,
Previtera`? che altro?)
    ...lo sai, Andrea.B.quel-che-e`, che proprio di recente avevo
pensato di proporre un it.comp.asm, o magari un it.comp.lang.asm?
Ma tutto e` caduto nel nulla... sembra che l'assembler sia ormai
una lingua morta... si`, hai ragione te, runica... sei vuoi ti
posto privatamente la storia... mai e poi mai avrei pensato di
trovare adepti su IAS!
--
Approximately yours,
Fakkino DisKre Panza


title: Il Programmatore Naturale

text:
>    Ma sai che soddisfazione, intaccare il super-ego di Marco
> d'Itri...
Guarda che it.fan.marco-ditri lo proposi proprio io, sotto il falso
nome di Lisetta, e se ti vai a leggere il manifesto troverai una
certa ... uhm ... ironia....
Marco d'Itri meritava, merita, meriterà questo e altro.
Ecco perchè forse autosupporterei il gruppo follemente proposto...

>    it.fan.andreabprevitera (ma che vuol dire "b"?)
Beniamino.

>     ...lo sai, Andrea.B.quel-che-e`, che proprio di recente avevo
> pensato di proporre un it.comp.asm, o magari un it.comp.lang.asm?
> Ma tutto e` caduto nel nulla... sembra che l'assembler sia ormai
> una lingua morta... si`, hai ragione te, runica... sei vuoi ti
> posto privatamente la storia... mai e poi mai avrei pensato di
> trovare adepti su IAS!
Ci provai pure io. Niente di fatto.
Allora per ripicca proposi
it.fan.tasm
ma niente lo stesso.
Sigh.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Il Programmatore Naturale

text:
...un alt.religion.andrea-b-previtera ed era in progetto, ai tempi
della task force 75 (ma questa è una veeeecchia e sotterranea storia
di guerra fredda contro il GCN)
un it.religione.andrea-b-previtera ...
Che tempi.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Il Programmatore Naturale

text:
Ciao,Andreabi`: correva il giorno 26 Nov 1999 quando hai scritto,
     nel messaggio <
383E648A...@instation.it
> :
> >    Ma sai che soddisfazione, intaccare il super-ego di Marco
> > d'Itri...
> Guarda che it.fan.marco-ditri lo proposi proprio io, sotto il falso
> nome di Lisetta,
   Ehi, e` vero!
-----------------------------------------------------------------
From:
g...@news.nic.it
 (Gruppo Coordinamento NEWS-IT)
   [...]
Hanno votato a favore di it.fan.marco-ditri:
   [...]
                   andreap(a)
instation.it
 "Andrea B. Previtera"
   [...]
Ecco il manifesto di it.fan.marco-ditri, presentato da:
Lisetta Cornflakes <lisetta*
instation.it
>
-----------------------------------------------------------------
> e se ti vai a leggere il manifesto troverai una
> certa ... uhm ... ironia....
   Quel che mi rimane oscuro e`: Ma MDI l'ha capi`ta?
   S'e` pure auto-votato!
> Marco d'Itri meritava, merita, meriterà questo e altro.
> Ecco perchè forse autosupporterei il gruppo follemente proposto...
   Modestia e` il mio nome, Umilta` il mio cognome... ;DDD
   Siete fratelli di secondo letto, per caso?

> >    it.fan.andreabprevitera (ma che vuol dire "b"?)

> Beniamino.
   Bignamino sarebbe piu` appropriato.
   Ma aspetto ancora l'accento corretto.

> >     ...lo sai, Andrea.B.quel-che-e`, che proprio di recente avevo
> > pensato di proporre un it.comp.asm, o magari un it.comp.lang.asm?
> > Ma tutto e` caduto nel nulla...

> Ci provai pure io. Niente di fatto.
> Allora per ripicca proposi
> it.fan.tasm
> ma niente lo stesso.
>
> Sigh.
   'Azzo! la memoria mi fa cilecca...
-----------------------------------------------------------------
Questa Richiesta Formale di Discussione (RFD) e` stata presentata
da: Andrea B. Previtera <andreap*
instation.it
>
   [...]
Tuttavia il TASM viene ancora utilizzato e nella comunità dei
programmatori conta una vera e propria schiera di fan, desiderosi
di discutere e confrontarsi. it.fan.tasm costituirà un vero
e proprio forum per questa sorta di "setta" spesso rigettata
dalla gerarchia "comp" ma pur sempre viva e pulsante.
-----------------------------------------------------------------
   Fratello...
   Come si fa una mailing list?
   CHE GLIELO METTIAMO NEL CULO, A QUEI BASTARDI DEL GCN!
   (si fa per dire, dai...) ;)
[Nota] Non sono mica andato a scaricarmi nulla, da internet.
       Avevo gia` tutto salvato su disco.
--
                        DisKre Panza
che le figuracce in diretta ci piacciono molto, e poi si pente


title: Scatologico come Manzoni...

author: Albert

text:
Alcuni giorni fa' ho visitato una parte delle collezioni di Arte moderna
del centro Pompidou a Parigi.
Le opere sono attualmente al palazzo di Tokio causa lavori di
ristrutturazione. Tra le opere che non ho potuto ammirare c'e' il
barattolo di Manzoni con il titolo m......a d'artista.
Leggendo i titoli degli interventi su IAS ho letto che Scatologico ha
deciso di battere la stessa strada.
Non sentendomi all'altezza dello Scatologico mi sono limitato ai titoli
ed ho provato una curiosita' : chi e' la musa dello Scatologico?
  Albert


title: La guerra secondo Enea 1

author: Enea

text:
TEOREMA DI BUSH/CLINTON
Chi vuole la guerra la fa.
COROLLARIO DELLE "NAZIONI UNITE"
Nessuno glielo impedisce.
DEFINIZIONE DI "GUERRA PER LA PACE"
Ammazzare tante persone per evitare che facciano la guerra.
PRECISAZIONE SULLA "GUERRA PER LA PACE"
La pace è quella dei sensi.
Ciao
Enea
---------------
Per scrivermi,togliere le maiuscole dall'indirizzo di e-mail
---------------


title: La guerra secondo Enea 1

text:
Enea wrote:
>
Enea:
Non mandi più le tue cronache sociali di IAS?
Ti sei fermato con l'anno nuovo, se ben ricordo.
Non credo che ti manchi materiale...
Ciao.
"Writer"


title: [eds] cinque minuti - Next time around

author: gattusque

text:
Oggi gli hai detto: dobbiamo parlare. Hai immediatamente percepito il
cambio di tono nella sua voce, un irrigidimento. Ti ha chiesto perché, ma
solo per chiederlo: una reazione automatica, la "cosa giusta al posto
giusto". Hai risposto per lo stesso motivo: perché sì.  Ha capito
immediatamente, a questo punto non avreste neanche più bisogno di dirvi
niente: tutto è chiaro. Gli dirai che non puoi andare avanti così, che non
dovete sentirvi più, almeno per un po’. Quest'ultima cosa la dici a te
stessa, perché ti faccia meno paura, ma sai che è come cercare di coprirsi
con un fazzoletto: inutile e ridicolo. Ti ha detto va bene, e allora gli
hai chiesto quando. Ti ha risposto quando vuoi. Vi siete accordati per
l'ora di pranzo.
Ma adesso cominci a pensare che in fondo non lo chiamerai, anche perché
hai da fare, devi andare dal capo a fare il punto della situazione, e poi
devi andare in banca, e poi... qualcosa t'inventerai, la fantasia non ti
manca, quella no. Perché per quanto tutto questo ti sembri ragionevole, e
necessario, quella piega nella sua voce ti ha spento la giornata.
Sai che non ti sfuggirà, adesso. Che non farà giochi stupidi, come non
rispondere o staccare il telefono.
Oppure invece questi sono solo processi alle intenzioni, e lui sta facendo
lo struzzo per non vedere quello che invece è così chiaro, che “è così
finita tra noi che bisognerebbe inventare una parola nuova per dirlo".
E insomma, che cosa resta da dire? Che cosa gli dirai?
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [eds] cinque minuti - Next time around

author: lubna

text:
gattusque wrote:
> Oggi gli hai detto: dobbiamo parlare.
Le ripetizioni del verbo dire (e delle sue varianti) mi ha un po'
bloccato... però sarei curioso di sapere cosa gli dirà :-)
lubna


title: [eds] cinque minuti - Next time around

text:
lubna ha scritto:
> gattusque wrote:


> lubna
:)
è che ho preso alla lettera l'eds e l'ho scritto, appunto, in 5 minuti :)
grazie del commento.
ciao,
g.



title: [eds] cinque minuti - Next time around

author: ale amadesi

text:
"gattusque" <
gatt...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:cdqq87$6g2$1...@news.newsland.it...
> Oggi gli hai detto: dobbiamo parlare. Hai immediatamente percepito il
> cambio di tono nella sua voce, un irrigidimento.
Ahio.
> E insomma, che cosa resta da dire? Che cosa gli dirai?
Dubbio un po' straziante, messo alla fine...
Ma d'altronde...
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: IO NON VOTO FORCA ITALIA

author: Luigi Melilli

text:
Ho trovato la propaganda del nuovbo duce del paese dei baiocchi Silvio
Berlusconi persino su google- Ci ha mandato messaggini nei telefonini
privati a nostre spese: si ritiene padreterno queststa cassaforte
vaniloquente
IO NON VOGTO FORCA ITALIA, NON VOTO PER IL CHIACCHIERONE DI ARCORE, IO NON
VOTO PER CHI CI HA RIDOTTO ALLA FAME Luigi Melilli


title: IO NON VOTO FORCA ITALIA

text:
LA PRESUNZIONE DI ONNIPOTENZA DI BERLUSCONI LO HA AUTORISZZATO AD ENTRARE A
NOSTRE SPESE DENTRO I NOSTRI TELEFONINI PER I SUOI COMODI E PER LA SUA
SMODATA E PERICOLOSA AMBIZIONE. HO TROVATO LA PROPAGANDA DI FORCA ITALIA
PERSINO IN GOOGLE. SI SENTE L'ACQUA ALLA GOLA E CERCA TUTTI I MEZZI LECITI E
ILLCEITI PER NON ANDARE IN FONDO
IN TRE ANNI DI GOBVERNO CI HA RIDOTTO ALLA FAME. Non votate forca italia
Luigi Melilli


title: IO NON VOTO FORCA ITALIA

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:xVyyc.53237$Wc.16...@twister2.libero.it...
> Ho trovato la propaganda del nuovbo duce del paese dei baiocchi Silvio
> Berlusconi persino su google- Ci ha mandato messaggini nei telefonini
> privati a nostre spese:
Mi è arrivato il messaggio che ero nel cesso. Mai ha potuto trovare luogo
più adeguato.
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: IO NON VOTO FORCA ITALIA

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> wrote in message
> IO NON VOGTO FORCA ITALIA,
Neanch'io.
E se le previsioni saranno rispettate, domani sera accuserà la stampa
comunista ed il popolo italiano di avere "remato contro" :-)
W
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Il valore della metrica

author: Wotan

text:
vorrei sapere o meglio capire quale importanza
può avere,quale significato può dare a dei versi,
l'uso proppio o improppio dela metrica.
non mi pare che debba essere tecnico lo scrivere
oppure ha bisogno anche di questo per rientrare in certi schemi?
perdonate ma io non capisco davvero.
grazie da marco
quello dei debiti formativi.


title: Il valore della metrica

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
> non mi pare che debba essere tecnico lo scrivere
> oppure ha bisogno anche di questo per rientrare in certi schemi?
Allora, siccome ci scommetto che qualcuno ti dirà 'la poesia è emozione,
e per scriverla bisogna soltanto guardare dentro di se' preferisco da
subito fare da controcanto e dire che la poesia NON è  messa in parole
dei propri pensieri, con qualche accapo sulla destra, ma inlcude (o può
includere) al suo interno una serie di strumenti che le danno bellezza e
che la distinguono da una accozzaglia di pensierini. E questi strumenti
sono appunto quelli propri della metrica e degli strumenti retorici. Che
-attenzione- non vuol dire che oggi sia necessario scrivere con regole
di ottocento anni addietro, ma significa che non si può (consciamente od
inconsciamente) scrivere 'a prescinderne'.
(Proprio a questo proposito avevo fatto una critica negativa ad una tua
poesia, ma non ho mai ricevuto nessuna osservazione di rimando. Offeso?)
Se io (tanto per fare un esempio a me caro), guardando il mare divento
triste pensando alle terre che non vedrò mai. E -tornato a casa- scrivo:
IL MARE
DI PATRIZIO VIENIAVANTI
Guardando il mare
pensavo a cose mai vedute
e che mai avrei visto
e tutto mi sentivo triste.
p. '99
Ecco, a questo punto io non ho composto una poesia: ho semplicemente
messo in una forma non discorsiva (e vagamente letteraria) un concetto
che però a chi legge non arriva nella profondità con cui l'ho provato io
(spero). A questo punto posso cercare di usare qualche strumento
retorico (qualche metafora) per approfondire il significato che voglio
rendere, e metrico, per rendere la lettura a voce alta, meno pacchiana.
E potrebbe venire fuori una cosa del genere:
MARE
DI PANCRAZIO TORNORANDI
Aspetto il mare, ultima mareggiata
di coste intraviste, cose mai viste
meriggiare, d'una rotta spezzata
per me, vigile faro che naufraga.
p. '99
A questo punto (a prescindere dal risultato :) ho rielaborato un
semplice concetto, cercando di renderlo in maniera più sofisticata ed
evocativa. A livello metrico la mia poesia è diventata una quartina di
endecasillabi, con parecchi enjambement, qualche rima interna, una rima
alternata ed alcune alliterazioni ed assonanze. A livello di metafore,
ho prodotto una maggiore complessità del concetto: io attendo il mare
che mi porta, con la sua mareggiata coste appena intraviste; la metafora
dell'attesa del mare perdendo speranza (il faro che naufraga), la
speranza stessa del viaggio che non ci sarà (la rotta spezzata (che
include anche il gioco linguistico-sinonimico)).
 Lo stesso significato ha perso la sua urgenza autobiografica, per
diventare un'inizio di qualcosa a più ampio respiro (un asma ad esempio).
Ma -anche in quest'esempio- la mancanza di una rima, o di una consonanza
per 'nafraga' si sente, stona. Letto a voce alta, il 4 verso 'ad
orecchio' si sente che ha qualcosa che non funziona. Perché appunto la
poesia ha legami troppo stretti con la musicalità, per ridurla ad una
semplice 'espressione dell'animo'.
f.


title: Il valore della metrica

author: Artod

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
36D043F5...@tin.it
>...
>Salute,
>subito fare da controcanto e dire che la poesia NON è  messa in parole
>dei propri pensieri, con qualche accapo sulla destra,
Anche perché sennò sarebbero troppo semplici. Anche gli ermetici o gli
ultramodernisti elaborano approfonditamente le loro opere (credo e spero).
>-attenzione- non vuol dire che oggi sia necessario scrivere con regole
>di ottocento anni addietro,
Anche se non è vietato...
>poesia, ma non ho mai ricevuto nessuna osservazione di rimando. Offeso?)
Non credo, è che Wotan non risponde ai commenti, di solito...
>Guardando il mare
>pensavo a cose mai vedute
>e che mai avrei visto
>e tutto mi sentivo triste.
A dir la verità le figure sono presenti anche qui... :-D - inversione nel 4°
verso.
>una quartina di endecasillabi,
Con accentazione molto libera...
>con parecchi enjambement,
Purtroppo...
>qualche rima interna,
Che non fa mai schifo... per fortuna...
>ho prodotto una maggiore complessità del concetto:
Faccio presente che ci riescono anche gli ermetici, semplicemente complicano
il tutto rendendolo incomprensibile ma in grado di trasmettere più o meno
l'emozione che hanno provato, ovviamente soggettivizzata.
>orecchio' si sente che ha qualcosa che non funziona. Perché appunto la
>poesia ha legami troppo stretti con la musicalità, per ridurla ad una
>semplice 'espressione dell'animo'.
Vorrei solo aggiungere che il rapporto con la musicalità è doppio; da un
lato abbiamo quello con il ritmo (accenti nel verso), dall'altro quello con
la melodia, che è meno forte ma comunque notabile (la scelta delle vocali
per le rime, ad esempio).
O molto venerando, altrimenti hai già detto quello che volevo dire io.
Ciao,
Artod


title: Il valore della metrica

author: WakkoWarner

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
36D043F5...@tin.it
>...
>IL MARE
>DI PATRIZIO VIENIAVANTI
>
>Guardando il mare
>pensavo a cose mai vedute
>e che mai avrei visto
>e tutto mi sentivo triste.
>
>p. '99
E' la poesia piu' bella tra quelle che hai finora postato, imho. Mi ha
colpito tanto perche' l'ho pensato anch'io una volta ma non ho saputo dirlo
cosi' bene :-)))))))))
WakkoWarner


title: Il valore della metrica

text:
l'ho letta e accettata, scambiandola anche per ironia
però come giustamente ha osservato   ARTOD
di solito non replico alle osservazioni,
le ritengo sacre per quello che dicono
non voglio neanche diluirle in sterminate
cascate di "Re"che si perdono in altri discorsi.
Perché appunto la
>poesia ha legami troppo stretti con la musicalità, per ridurla ad una
>semplice 'espressione dell'animo'.
>
E' dunque musica,
è la relazione che c'è tra le ottave
rende lo scritto intonato.
stò immaginando una sinfonia
la sento,uguale  poesia.
ti ringrazio per avermi chiarito
e parlato ,cercherò di raffinarmi,non in quello che scrivo
ma come lo scrivo.Confido nelle tue riprese.
marco.
>


title: Il valore della metrica

text:
Wotan (Rasp...@Winrete.it) wrote:
> vorrei sapere o meglio capire quale importanza
> puo' avere,quale significato puo' dare a dei versi,
> l'uso proppio o improppio dela metrica.
>
> non mi pare che debba essere tecnico lo scrivere
> oppure ha bisogno anche di questo per rientrare in certi schemi?
  Ti consiglio di leggere il saggio sulla 'filosofia della composizione' di
Poe; in sostanza l'autore sostiene, e concordo pienamente, che _scrivere_
poesia e' un processo di per se stesso essenzialmente razionale; aggiungerei
che _leggere_ puo' invece collegarsi in modo piu' diretto alla sensibilita' e
all'istinto individuale; ma la poesia, comunque, deve essere costruita almeno
in parte su base razionale per poter trasmettere appieno le sensazioni che
l'autore stabilisce --magari razionalmente, come afferma Poe-- di tentare
di rievocare nel lettore. Anche la metrica ha un ruolo fondamentale in questo.
  Mi e' capitato qualche giorno fa di sfogliare in libreria una traduzione
dell'Iliade in prosa; basta confrontarla con una qualsiasi versione in
esametri per rendersi conto della differenza.
--
 .      -   #####         +      . ****  luca78  ****       +       .
     +      #--O_O     .              +            -    *      .      -
  -       #=##  |   +     -     e-mail:
luc...@dada.it
      -      +
    *  ###  |####     -     .     +      *        -     .       +     *


title: Il valore della metrica

author: Giulia

text:
Ancora un'analisi chiara, precisa, illuminante!
Mi trovo d'accordo su tutto, con la sola differenza che io non avrei saputo
dirlo cosi' bene :-)
Lo puoi postare... diciamo ogni quindici giorni? Chissa', magari repetita
iuvant!
ciao
giu'


title: Il valore della metrica

text:
Giulia (
dal...@tin.it
) wrote:
> Ancora un'analisi chiara, precisa, illuminante!
> Mi trovo d'accordo su tutto, con la sola differenza che io non avrei saputo
> dirlo cosi' bene :-)
  Anche se nel tuo messaggio non hai citato esplicitamente nessuno credo che
ti riferisca a me, visto che parli di un articolo, al singolare, e il mio e'
stato l'ultimo a comparire in ordine di tempo prima del tuo.
  Non lo nascondo, la prima cosa che faccio dopo aver scaricato le news e'
cercare le nuove risposte ai miei articoli, nella speranza di ricevere qualche
commento come il tuo; sto passando un momento difficile, e queste piccole
soddisafazioni mi fanno riacquistare almeno un po' della fiducia in me stesso
che avevo perso. Grazie.
  Ho appena riletto la mia risposta a Wotan e sinceramente non mi sembra nulla
di eccezionale. Mi torna il dubbio che ti rivolgessi a qualcun altro. O eri
addirittura sarcastica?



title: Il valore della metrica

text:
>   Anche se nel tuo messaggio non hai citato esplicitamente nessuno credo che
> ti riferisca a me, visto che parli di un articolo, al singolare, e il mio e'
> stato l'ultimo a comparire in ordine di tempo prima del tuo.
Ehm... scusa luca, ma non mi riferivo al tuo articolo. Pensavo a quello di
fabrizio, che ha spiegato cosa dovrebbe in qualche modo delimitare il campo
della poesia.
Mo' non ti sentire emarginato, pero', se non mi fai pentire di essere stata
sincera!
ciao
giulia


title: D'Annunzio

author: Edizioni Clandestine

text:
23/12/00 New entry in Palestra per la mente: Favola sentimentale di Gabriele
D'Annunzio su
www.edizioniclandestine.com
Buon Natale da parte della nostra redazione.
Se qualcuno č infastidito dai nostri messaggi informativi sul vostro NG č
pregato di inviare una e-mail a
edizionic...@iol.it
 e provvederemo
immediatamente a sospenderli (indicare NG di provenienza). Non vogliamo
arrecare alcun disturbo ad alcuno.


title: Correndo col sorriso: e la luna sia.

author: Amos

text:
...correndo col sorriso...
"i nostri risi da far girare il sole",
a me sembra sempre più chiaro,
chi parla di enigmi
trascura la cosa più evidente:
la "ripetitiva" onnipresente trama...
...Panella-uomo (prima che artista, ma in realtà coincide)
"volta le spalle al mondo"
fino a farsi gioiosamente arrestare
pur di restare con lei.
Lei: il "tesoro nascosto".
Che separando le celle
diventa tormento.
Se egli parli di/a una sola lei eletta,
"ed" invece a lei come simbolo (comunque concreto) di amore scrosciante e
senza legge,
non mi è dato sapere,
ma il sentimento è quello,
è quello che immoliamo al comodo
benessere di fine secolo.
Previlegiando il verbo essere sentire amare
scoperchierei qualche secolo
in cerca di "qualcosa di meno"
la via ai tesori nascosti.
In altro modo nessuno scrolla la crosta.
E allora, finzione sia...
...e la luna sia.
MS
MONOLOGHI {da "Il foglio" del 2-11-'99}
E la luna sia
Giro attorno a lei, cercando
una rada in cui assonnarmi
Mangiato dai baci, sì. Come dagli occhi la
luna. La luna, sì: questo oggetto sentimentale
perché così visibile. Ci si innamora,
quindi la luna esiste, questa terza figura tra
noi. E la luna sia, dice Dora. E allora che cali,
cali come telone, la luna, un tendone rotondo
con il colmo, la cupola, al contrario, col
gonfiore verso il basso, un lenzuolo pieno di
sé con sopra disegnati i crateri, mari bianchi,
le dune. Colombo, Magellano, Vespucci, statemi
a sentire, lo dico a voi: lei sta distesa. Riposa,
perché se non riposasse, se io fossi lì, e
lei così distesa e nuda, allora sì, addio viaggi.
Ma se lei riposa nelle sue temperature, così
di là dal mare, così nell’altro mondo, se lei riposa coi suoi occhi
chiusi così come non l’ho mai vista riposare,
perché per fare questo, per fare di non fare,
non abbiamo tempo… se lei sta riposando
com’è vero adesso, adesso che non vedo e che
non sento, e il pensiero di lei mi posa sulla
nuca la sua mano, la mano del pensiero, grande,
fermandomi la nuca nell’incavo, nell’arco
del pollice con l’indice, e poi mi dice, il pensiero,
giù la testa… e giù la spinge… se lei è
lontana, lei sta riposando come l’India
quand’era da venire… se lei è di là, di là e da
venire, io, in questo istante, parto… e lei starà
distesa come un’isola assopita. Piccola come
uno dei suoi tepori da toccare con la mano;
piccola come una delle sue calure sulla carne…
grande come l’inafferrabilità di un tutto
insieme, perché la mia bocca non è Dio, da
starle in ogni luogo, non è nemmeno trina per
la trinità contemporanea di scialacquarle la
mia bocca addosso. Allora riposa e io parto,
diventando un galeone gonfio e oscillante.
E adesso, fatemi il favore, ho bisogno di finzione,
perché io ci credo, quindi non posso
che fare miracoli ovvero finzione ossia cosa
che non è di questo mondo, perché vado nell’altro
nel quale il mare lo faccio io e io sono
la nave. E nessuno ci creda ma io solo, quindi
lasciatemi in pace, e tutto sia per voi finzione,
appunto. Un mare sul pavimento, magari
colorato apposta, un velo di mare celestino,
verde, turchese, e lei sfacciatamente in
mezzo, che riposa. Su un fianco, come si dice,
va bene, il destro, infatti il braccio destro è disteso
oltre la testa che sull’avambraccio di
quel braccio se ne sta (cominciano le ripetizioni
perché il pensiero di lei è ripetitivo),
l’altro suo braccio scende tra i suoi seni e il
ventre, la mano come se raccogliesse una medusa
innocua a pelo d’acqua, di quelle dall’ombrello
strepitoso… le cosce richiamate
su… e, come seduta su un tallone, se fosse disegnata
in verticale, lei riposa distesa… l’altro
polpaccio col calcagno e il piede fluttua
nell’aria ossia nel mare.
Lungo i tornanti in mare
E io le giro intorno, l’ho raggiunta, e sempre
sempre io le giro intorno secondo un periplo
da cartografo, ma più precisamente da
esausto esterrefatto, da sgualcito che cerca
una baia, una rada, la curva in cui assonnarsi.
Ma ce ne sono tante, troppe e tante, e giro
ancora lungo i tornanti in mare che m’attraggono.
Si abbassino le luci per favore, si faccia
d’ovvio argento tutto il mare con sotto tutto il
blu misto col nero, la luna si avvicini… con
l’albero quasi sfioro il telone, quasi lo taglio,
tagliando in due la luna. Poi il galeone è all’ancora
con tutta lei all’intorno e finalmente
sdolcinato oscilla sul mare manierato e sotto
la più zuccherosa delle lune in cielo, il cielo
che è come un battito di cuore che si ferma.
Così io sbarco con quel cuore in gola nella
notte idonea. Fine; poi comica finale oltre la
fine: lei e lui che si dicono “un giorno o l’altro
a noi ci arresteranno” e poi: “Facciamoci arrestare
allora, che aspettiamo?, così staremo
sempre, sempre insieme”. Detto è come fatto:
arrivano i gendarmi veloci veloci. Li inseguono
per finta e per davvero, su per i monti saliti
in un minuto, per le pianure come razzi e
nuvole di polvere, in mezzo al grano lasciando
scie e disegni. E loro due, correndo col sorriso,
diventano, per non lasciare spazio al
pentimento, ladri di papere, scassinatori di
zucche, detrattori di semafori, mietitori tra le
processioni e le maratone… da fermi poi si
lasciano arrestare, alla francese: che si sale
su quei cellulari da cinema… gli sportelli
chiusi, la grata ai finestrini per dire: mondo
addio, chissà se noi mai più ci rivedremo. Seduti
i due di fronte sulle panche mostrano l’uno
all’altro le manette, cioè ce l’ho anch’io, sono
felice… si inviano già i segnali della bellavita:
un occhietto: uniremo le brande; la testa
a destra: se farà freddo non farà mai freddo;
a sinistra: nella canicola io ti soffio in faccia…
Il cellulare entra in un portone, grande,
che si richiude pesante.
La scena appresso non è una ma due: le
celle separate… l’insonnia nelle notti, i torcimenti,
la testa tra le mani, i gridi silenziosi di
dolore, le sbarre strette in pugno… e rida chi
vuol ridere. Ti piace questo cinema? mi dice
Dora… questi occhi aperti per guardare quel
piacere o quel dolore che li stringono e li fanno
chiudere quegli occhi?… (continua)
Pasquale Panella


title: racconto strano ma molto molto bello

author: tommy

text:
ciao ragazzi ho scovato in rete, dopo una segnalazione su
facebox, un racconto strano, mezzo sf mezzo sociale mezzo
grottesco, ma proprio tanto bello. E' postato su un blog :
aft.splinder.it
--
Postato da Alice Newsgroup: lo usi da web ma con le funzioni del newsreader
http://newsgroup.alice.it
Gerarchie it, italia, it-alt, tin, it.binari. Unico!


title: OT per i sociologi di ISCN: Sensazioni d'inverno

author: riccardomustodario

text:
Oggi, vento, freddo, manca solo la neve e siamo all'inizio dell'autunno.
Siamo senza sole da novembre  dall'11 gennaio come se fosse novembre, vedi
tre uno e punsi al 111, allorquando scrissi " Sensazioni d'inverno " - Poi
abbiamo avuto dieci giorni caldi ad aprile, e subito a allarmismo
speculativo, come al solito, circa il surriscaldamento del pianeta. - Poi un
paio di giorni di sole a maggio, altrettanti a giugno, si e no una settimana
di sole a luglio, altrettanto ad agosto e poco meno a settembre ed oggi
vento, freddo, manca solo la neve e siamo all'inizio dell'autunno.
Per la serie: Dio quando scrivo č testimonianza di parola, il creazionismo
invernale, nell'aria si sente, chi lavora bene deve essere premiato
affermava Mandelli, altrimenti significa che Dio non esiste,  continuava il
presidente degli industriali, in quanto a me, state belli e freschi incubati
nel ghiaccio.
Riccardomustodario
Sensazioni dąinverno

  Quella volta lě era veramente freddo non come adesso con il termometro a
meno sei gradi centigradi.
La settimana scorsa, il giorno prima delląEpifania, avvertivo nelląaria una
sensazione antica, conosciuta, piacevole, misteriosa, il freddo pungente di
quando ero bambino, un momento andato nel dimenticatoio e rimbalzato
alląimprovviso nel suo ricordo, unico e particolare rimasto in memoria.
Questo inverno č freddo, lo soffro da novembre, anche se non eccessivamente;
quando ero bambino gelava sovente, molto piů dąadesso, ma il freddo era
diverso, meno sintetico, si combatteva la temperatura rigida con piů filato,
ląambiente circostante si colorava bianco, a volte di nebbia nel profumo di
quel periodo delląanno: ląinverno, o forse avvertivo ciň, perché dopo
qualche anno, la campagna intorno la casa scomparve alterando i valori
naturali, e senza accorgercene salutavano anche i sapori delląaria, per un
buon arrivederci odierno?
Arrivederci nelląaldilŕ orso polare artico, il tuo Iceberg si squaglia.
No!  Fa freddo!  Arrivederci pinguini delląaltro emisfero, idem con patate
come sopra, e cosa sarŕ delląorca che aspetta il suo banchetto prelibato? -
Dove andranno i pinguini, non mica tutti in smoking: a teatro?  La vita č
qualcosa di prezioso e la natura altrettanto seria.
La speculazione edilizia ha condizionato le nostre abitudini rendendoci piů
contemporanei, laddove cąera la mucca cavalla, oggi cąč il super mercato, a
due piani, con scala mobile incorporata, magazzino incredibilmente grande,
al fin che ogni cosa sia a prova di mano o di comodo cestello,
dalląabbigliamento alla corsetteria, dalląintimo alla cartoleria, ai
casalinghi ed altro cui si possa aver bisogno, con il piano sottostante
esclusivo per derrate alimentari.
ł Sviluppo Citta`ł era il motto delląindustria che cercava manodopera negli
anni del boom economico, mentre le campagne si spopolavano dei loro figli
naturali, gli storici contadini stufi di lavorare la terra, ma felici di
respirare aria metallurgica in fabbrica. - Ed a chi lo vado a raccontare,
che sto prendendo le pillole ł Aironitiche ł perché alle ultime analisi č
risultato il mio organismo, bisognevole di ferro? - Il freddo dei metalli,
dąinverno trasmette unąennesima sensazione di ghiaccio e le dita della mano
e dei piedi sąintorpidiscono, allora mi guardo i pantaloni lunghi e penso ai
tempi delle elementari, quando si andava a scuola con i calzoncini corti, ed
ai chiari di carnagione cicciottelli, ląinverno disegnava polpacciotti dalle
venature rosse, vividi dal formicolio attivo delle temperature basse. - I
bambini del Nord indossovano pantaloni lunghi e sorridevano nel freddo,
giocando con pupazzi e palle di neve  noi sapevamo tutto perche` in
televisione vedevamo queste cose qui e poi lasciate le elementari i
pantaloni sarebbero diventati lunghi. - Dąinverno era vietato giocare al
dottore? - Non mi ricordo!
Il palazzo piů in lŕ del nostro, oltre il muro di cinta della civiltŕ
d'allora, dalle parti piů giů del bosco, dove si scambia anche la pelle se
suoni il blues, era abitato da ragazzini terribili, cosě si vociferava a
scuola, inutile aggiungere cosa dicessero poi, gli studenti del collegio nel
bosco, quando andai alle scuole medie; indubbiamente, noi di Viale Colli
Aminei rappresentavamo i santarelli, i per bene della zona Capodimonte - gli
snob.
La societŕ cambia.  A leggere i giornali, risulta evidente che la
perversione avanza su tutti i fronti, anche i tifosi organizzati in bande da
combattimento stadio, si fanno piů audaci. - Quale sia la situazione
attuale, con mamme alla ricerca di facili guadagni, pronte ad incolpare il
povero prete, vittima della mentalitŕ oseą di bambini sempre piů incuriositi
nelląemulare i loro genitori, impegnati in menage ogni stagione piů
complicati, in nome della perfezione della coppia gay cui ispirarsi e da
raggiungere, non voglio proprio pensarlo.
La famiglia č diventata qualcosa di strano - difficile diagnosticare dove la
troveremo tra cento anni, ma anche tra venti - esisteranno ancora i bambini
o nasceranno giŕ adulti?
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte.  Comąera bello Natale -
un periodo enorme  iniziava un paio di sabato prima del venticinque
dicembre con il presepe, e finiva il sette gennaio, allorquando tutti i
pastori ritornavano incartati nelle scatole, su nel ripostiglio.  Di questo
lasso di tempo che copriva tre, quattro settimane, ląEpifania significava
per i bambini, il momento topico. - Il presepio piaceva a tutti,
specialmente a noi fanciulli incantati al cospetto di cotanto spettacolo.
A detta dąamici di Via Epomeo, zona allora nota per gli inceneritori
delląimmondizia, il mio quartiere sembrava fermo nelle sue abitazioni tolte
da sopra i presepi, e di siffatti capolavori, ve nąerano due importanti
assai, uno dei quali addirittura con i pastori moventi, o entrambi? - Amici
conosciuti anni dopo quei giorni dąinfanzia che sto raccontando, criticoni,
fino a farmi realizzare che abitavo sul tempo antico che mi piaceva.  Tra
ląaltro, una delle zone tagliate nel tufo della collina sottostante, si
chiamava proprio ł ŚNcoppąo presepio ł e cosě appariva a Natale Donna
Nannina sopra al carrettino di frutta e verdura con il suo ciuccio di fronte
al baccalaiuolo, il quale per ląoccasione metteva fuori il negozio semi
botti azzurre, piene, stracolme di capitoni, che li acchiappi per la coda e
scappano per la testa e viceversa e si rideva, nel raccontarlo a moą di
barzellette alle elementari.  Era quel mondo, periodo cui i negozi
alimentari del vicolo si vestivano a festa, strabocchevoli di mercanzie da
tavola, squisitezze, tanto che una decantina dąanni dopo, il presepio iniziň
ad essere definito ł Mangiatoia ł.  A me non piaceva il nuovo termine
coniato alląuopo, lo trovavo volgare e pensai che tale nome fosse frutto
della fantasia dei vecchi che lě giocavano a carte bevendo il vino nella
cantina, mentre quelli del bar di fronte sorbivano il caffč, giocando a
carte anchąessi.  Per la mia mamma i vecchi del bar erano piů degni dei
vecchi della cantina, quindi per me era facile additare tutto ciň che non mi
piaceva in direzione pensione cantina e viceversa bar, in effetti mi fu
subito chiara, la divisione del bene e del male ovvero fuggire ląalcool,
cosi` come piu` in la` avrei imparato a fuggire le droghe.
Napoli centro era uno spettacolo di giocattoli nella serate illuminate delle
bancarelle per noi giovinetti della collina, dove si arrivava oltrepassando
lungo la strada sul ponte.  I banchi vendita in citta` erano pieni zeppi di
giocattoli e dovevamo scegliere quali volevamo dalla Befana, specificandolo
bene nella letterina da mettere sul comodino prima del bacino ai genitori e
sogni dąoro accompagnati dal segno della croce, senza preghiere, poiché
giovanissimi per la prima comunione, eravamo esenti da Ave Maria e Padre
Nostro.  Ricordo una sera piovigginosa, quando sceglievo il trenino
elettrico insieme ai miei genitori e mio fratello, sicuramente le sue
richieste erano rivolte a pistole e fucili per la distruzione da eserciti
nella polvere del mio treno veloce.  Si era allora, in piena esplosione
Colossal storici, film tipo: Cleopatra, Impero Romano o Deserto dei Tartari,
i Dieci Comandamenti o pellicole Western, non ancora spaghetti, ciň
nonostante, avevano voglia e restare al palo, con i loro cavalli da
staccionata buoni, giusto per gli attacchi alla diligenza, al cospetto del
mio Trans Express Rapido.  Altresě mi sovviene di unąaltra volta, ormai
quasi militare: quella sera la mia mamma volle ląaccompagnassi per andare ad
acquistare la bambola che parlava per mia sorella, la quale ha sette anni
meno di me. - Quel anno, il giocattolo da lei richiesto, era andato a ruba e
non si trovava, figurarsi la gioia, quando riuscimmo ad accaparrarci del
balocco ricercato.
Che tempi!  La fiducia del guadagno era ovunque, gli stessi venditori
ambulanti, dalla bancarella illuminata a festa passavano la domenica
successiva del dopo festivita ad offrire biglietti al campo sportivo, il cui
costo veniva moltiplicato per due o per tre con semplicita` estrema; faceva
rabbia pagare tanto in eccesso per poter assistere alla partita, in uno
stadio sempre gremito allŚinverosimile, e se parlavi loro, questi da bravi
bagarini consumati, chiedevano il posto fisso per togliersi dalla strada,
intanto č garantito, nessuno traeva profitti piů di costoro che cambiavano
attivitŕ ogni giorno. - Perň ląinverno, era freddo ed il boom economico un
giorno sarebbe pur finito, ma come facevano a saperlo? - Forse erano piů
intelligenti di quanto sembrassero, avevano ragione ed ora gli credo,
nonostante la nostalgia di quei bianchi monti innevati che facevano da
corollario al pennacchio candido del Vesuvio, verso alto affacciato sul
golfo, ad osservare il tempo del voto per quelli che affermavano in strada
significava patire il freddo, quindi lavorare al coperto era sinonimo di
benessere, testimoniato della televisione in bianco e nero, che vedeva
ovunque presenti gli animati da buona volontŕ economica, forse penombra o
che ne so, comunque pronti a spuntar fuori ad ogni minima occasione, fino ai
ł Vuoą cumpraą ł i quali alląinizio veramente sembravano scesi dal presepe
sulle spiagge, carichi di mercanzie, sembravano i Re Magi, e ci si chiedeva
i cammelli dove fossero?  Allo stato odierno, gli stadi si svuotano sempre
piů ed i giocattoli? - Qualcosa era successo lo so, ma ve lo racconterň
domani, oggi a livello calcio, siamo fuori dalle coppe europee, allora
dichiaro rivedrei con piacere la commedia ł Natale in casa Cupiello ł.
Auguri!- Natale salutava e Capodanno si presentava - apriti cielo! - La
sparatoria spaghetti western pacifica iniziava  fuochi dąartificio, per un
paio dąore, coloravano ląaria con tanto di colonna sonora animata dai fischi
che partivano a razzo dalle bottiglie, linee di fuoco sprizzavano nel buio,
petardi e tavolta si udivano veri e propri boati, i quali muovevano anche i
palazzi e poi girandole, granate e ląindomani mattina era impossibile
trovare un centimetro quadrato di strada senza i segni della notte di follia
precedente. - E noi del ragassini dąItalia si usciva al mattino presto in
cerca di botti non esplosi ed un mio amico si spappolň la mano, diventando
uno dei tanti che affollavano il Pronto Soccorso, il quale in quel giorno di
felice anno nuovo, puntualmente stilava un vero e proprio bollettino di
guerra  arrivederi alląanno prossimo primo gennaio  auguri!
Poi le case, in quegli anni da passeggio sereno, si riempirono di cani da
compagnia che abbaiavano terrorizzati da tanti decibel improvvisi - il
vicinato invecchiň e l'aria carica dąossidi di polvere da sparo iniziava a
guastare il buon senso e la festa man mano abbassava il sipario, mentre
calavano i botti e si spegnevano i fuochi dąartificio, aumentava il volo dei
cessi, avere un tale accessorio rotto in casa, assurgeva a mera fortuna da
carta igienica fumettata.- Amen!
Noi bambini di quel tempo, credevamo che la Befana entrasse dalla finestra e
ci preoccupavamo di lasciarne una, dagli infissi apposta socchiusi, in modo
che la cara nonnina riempisse le calze dąogni leccornia e ponesse regali a
piacimento, entrando in casa facilmente e sempre sulla stessa scopa tornare
a volare fin ląaltra finestra, lasciata anchąessa, leggermente aperta dai
bimbi accanto.  In questi pensieri fantastici avvolti nel mistero del
perche` non si dice chi mai sara` che si sa la nonnina, ecco noi delląasilo
infantile, in quei giorni a guardare con ammirazione le vecchiette
chiedendoci se non fosse quella la Befana che avrebbe portato i doni e piů
era curva e piů carica di giocattoli appariva, come Donna Nannina, tale e
quale ląavevo immaginata la prima volta che la notai, il suo asino poi,
altro che scopa, lavava proprio il pavimento quando urinava, un rivolo
liquido giallognolo interminabile scorreva fino alle latrine pubbliche
accostate al muro di cinta del Bosco, dove giungeva dopo aver saltato i
binari del tram, i quali ormai non passavano piů, perň tardavano da essere
rimossi ed in certi punti erano stati riempiti dal catrame.  Cento metri e
piu, tracciato di liquido che da un punto scorreva fino a tuttąaltro luogo,
come se sapesse dove andare, piccione viaggiatore. - Ląorinatoio era
accostato al muro del Parco, laddove cąera un albero alląentrata
dalląimponente cancello e tanta gente sulla fermata, dąinnumerevoli lnee di
autobus. - E  si diceva che la strada fosse stata intolettata, ricevendo una
latrina pubblica, di quelle cementate nel brecciame, le quali emanavano
forti esalazioni di cloro; servizi pubblici, ormai scomparsi del tutto dalla
cittŕ, unico esemplare rimasto, si puň notare a Posillipo.  Nella piazzetta
antistante il vicoletto tanto attivo, grigio, dal colore del selciato scuro
di basalto antico, il quale, quando aumentň il traffico, ogni anno era
battuto con martello e scalpello, per non far perdere attrito, evitare alle
auto di slittare sul lastricato lucidato dalląuso: a febbraio si presentava
Carnevale, ecco una luce che mi č rimasta impressa, piů delle luminarie di
Natale, forse.  A carnevale si edificava un grande fuoco, partecipavano
tutti, scugnizzi e non - si buttava il vecchio mobile ed facile immaginare
che pila enorme di legname si generasse in quegli anni dai forti fermenti
innovativi e chissŕ quanti tesori sono stati arsi, per essere sostituiti
dalla formica, simbolo del moderno.  Quando sąaccendeva la pira, era un
momento molto emozionante per noi bambini e piů calava la sera e piů il
legno ardeva e le fiamme si alzavano alte, fino a far temere bruciasse i
fili del lampione che illuminava la strada. - Un unico filo reggeva una
cuffia di vetro, dalla quale una lampadina illuminava di un colore ormai in
disuso, per scarsa visibilitŕ rispetto alle moderne lampade allo iodio.
Era bello quel colore, come solo i pensieri romantici sanno dipingere,
quindi non si rimpiangono, perché la vita va avanti, tra un palazzo a lato
del fuoco in giallo nostrano ed un altro che faceva angolo, con facciata
rosso pompeano, colori che si mischiavano alla luce del lampione che
oscillava alta quando tirava vento, disegnado schermi ombrati tra piani non
illuminati.  La stradina che conduce verso Napoli centro, scendendo lungo
il versante della collina, non si vedeva piů, causa ląenorme fiamma che si
sprigionava da tale ammasso dąogni cosa, non ultimo il bosco vicino e la
quantitŕ di rami secchi, ottimi da ardere che ivi si trovavano a cento
metri.  Ed in alto lei  la vecchiaccia sorridente che poi, per noi bambini
diventň pennacchio da albero di Natale, quando questi divenne di moda dalle
nostre parti, cosi` come noi eravamo sempre alla ricerca di ogni sorta di
consumo  veramente era facile associare pennacchio del cippo a Befana e
tutti i giocattoli che giŕ se nąerano andati, rotti, ed il fuoco saliva e
lei bruciava e papŕ mi raccontava gli avvenimenti, raccomandando a priori
fosse solo una storia a lieto fine - una favola in attesa della cara
vecchietta carica di doni, la quale sarebbe tornata ląanno seguente, perché
nemmeno il fuoco o la neve o il vento fermano la Befana, quando viene il
momento di portare i doni ai bambini.  Allora nel cielo si alzavano lucine
piccole piccole e poi verso la fine delle elementari scoprii che si
chiamavano monachine o forse nel primo anno della scuola media e fu bello
notarlo insieme ai compagni di classe, studiando un brano dalląAntologia, e
tutti pensammo, nello stesso momento al Cippo di SantąAntuono, al giogo che
conoscevamo di quei lapilli nelląaria che sanno di magico movimento di luci
mosse dalla cenere, fuoco che da sotto si alza leggero, per dimostrare che
cenere e lapilli sono nelląaria, brillano e le fiamme non si vogliono
spegnere, il fuoco non vuole morire.  E si tornava a casa accaldati negli
odori del fuoco, festanti e cąera il sanguinaccio; la mia mamma non sapeva
cucinare, badava il mio papŕ ai fornelli, ma come faceva il sanguinaccio
lei, e la pastiera e la cioccolata, non ha eguali ed a me andava benissimo
cosě - adoro le leccornie.  Che periodo corpulento, da animali di cortile
serviti a tavola e non, infatti alla Vigilia, il ventiquattro dicembre
gallina in brodo, Natale a messa venticinque con mucca ed asinello nella
stalla del Bambin Gesů ed al ritorno a casa si pranzava, cąera a tavola
anche il capitone, che io ho sempre rifiutato, non mi piaceva; alla fine di
tale periodo, ecco che a febbraio cąera il sanguinaccio con il sangue di
porco: una prelibatezza piů unica che rara, si, e tra una specalita` ed
unąaltra siamo a marzo, e` Pasqua, o piu` tardi ad aprile, ma allora e
sempre festa, e` tutto un gioco? - Essere bambini a volte e` un affare!
Quando fosse Carnevale era sempre un mistero, la data cambiava, non si
capiva perché; quel giorno un amichetto garantiva che si ricordava bene, era
Carnevale, cąera il Cippo di SantąAntuono! - Come mai, cąera chi
sąinterrogava tra i monelli, coloro i quali la mia mamma non voleva
frequentassi, perché essendo piů grandicelli si appendevano al tram,
addirittura qualcuno aveva detto che il fuoco era da vedere la settimana
prossima ed a lui gli sembrava che pure ląanno precedente ancora, fosse
stato prima, infatti imparammo che i Patti Lateranensi erano buoni, perché
ląundici febbraio era festa a scuola e gli scugnizzi del Vico Lieti, giŕ si
stavano preoccupando di raccogliere la legna da ardere. - E noi? - A parte
preoccuparci come imparare a parlare e scrivere bene, tra i tanti verbi,
coniugati come se fossero sposati e questi e quegli che ląaccento non va e
figurati i cui e quanti ancora?  Nicchiavamo. - Costruendo case sotto terra
e poi vennero gli anni dei mobili a scomparsa e si andava nella Grotta di
Maria Cristina, dove sopra in alto, cąč un foro e su quel buco altissimo,
gli scugnizzi danzavano senza paura; sotto, illuminata dalląapertura nella
volta, una collinetta a mezzogiorno illuminata dal sole  a pensarci ora
sembrerebbe unąara con un anello che dal buio della caverna si apre al
cielo.  Che posto incantevole! - Che storia incredibile! - Maria Cristina
era una prostituta, la quale aveva un letto di pietra nella grotta e lě
riceveva i suoi clienti tedeschi, durante la ritirata della seconda guerra
mondiale e se uno di noi, chiedevamo cosa stessero favoleggiando, gli amici
piů grandi ci conducevano in un viale dove su una lapide si leggono i nomi
degli italiani della zona in quel posto trucidati, alcuni si commuovevano
riconoscendo i propri zii, io forse diventavo fascistiello, riconoscendo che
alla fine si muore sempre, meglio salutare per una giusta causa, invece no,
perché morire attualmente non č mai giusto, democraticamente e
tecnologicamente possiamo essere mantenuti in vita sempre e poi si andava in
un altro luogo dove cadde un aereo.  Comąč bello il Bosco, si giocava a
pallone, ero un campione. - Una volta entrammo nella Grotta di Maria
Cristina con le torce e facemmo tutto il giro  era impressionante
pipistrelli a iosa attaccati alla parete  aspettavano che calassero le
tenebre, il giaciglio di Maria Cristina, le scalette, ne feci uno script
grafico anni fa, lo postai sui vari newsgroup design che frequentavo allora
e che ora non trovo, perché il computer vecchio sąč scassato
definitivamente, perň ho i floppy, i quali nel Mac Quattro non entrano. - Ai
tempi antichi ciň non accadeva, direbbe la mia mamma, questi computer
cambiano continuamente, sono peggio della Moda, senza mai portarci sulla
luna. - Sulle scalette di Maria Cristina sąapriva un giaciglio di pietra, e
noi in gruppo, tanti ragazzini con le fiaccole in mano, procedevamo stretti,
spalla a spalla, il posto non incuteva paura solo perché aravamo in tanti a
marciare in quella polvere, quanta ne era depositata sul fondo della grotta
che a percorrere in mrcia, risultava esclusiva e mera questione di sentire
proprio quel posto perchč, appartenente al Bosco, il nostro spazio privato
di bambini naturali.  Noi eravamo sempre nel Bosco  cresciuti selvaggi sin
dalląasilo al Primo Campo, laddove si giocavano partite di pallone a tambur
battente e dove ogni pomeriggio ero li`, con i miei fratelli piů grandi.
Forse avevo cinque anni, poiché ląanno successivo iscrivendomi alle
elementari, qualche ragazzaccio avrŕ svelato che la Befana č rappresentata
dai nostri genitori, quando giocando tra i mobili, capitai nella credenza in
camera da pranzo, la quale aveva due coppie di portelli, ed il gioco
consisteva nelląentrare da un passaggio del mobile per uscirne dalląaltro,
con intramezzo suspense  buio, nonostante le ante aperte - trepidante
momento, allorquando si era immersi nel pezzo dąarredamento, facendo
attenzione a non rovesciare piatti bicchieri e vettovaglie.  Le portiere
erano assicurate a chiavi, e come mi apprestai ad aprirle, mio fratello piů
grande, si parň davanti per non farmi accedere, tanto meno curiosare. -
Faceva molto freddo quel giorno, le finestre erano aperte, come solo a casa
mia si vedeva, quando la temperatura era bassa; sarŕ forse stato la
nostalgia della nostra mamma che andava a lavorare in fabbrica e tornando a
casa non sopportava stare al chiuso in sette stanze ventilate - tanto noi ci
si abituava alla sera, insomma in quel mobile, nel pentolone dąalluminio in
esso stipato, enorme contenitore da venticinque coperti, nessuno me lo
toglie di testa, cąerano i regali che avrei ricevuto il mattino seguente, il
giorno delląanno cui svegliarsi prima di sempre era dąuopo, andando a letto
con il pensiero rivolto ai doni. - Considerazioni di freddo invernale: oggi
siamo a meno sei gradi, come la mettiamo con il pianeta che volge al
surriscaldamento da un decennio a questa parte? - La mia impressione č che
ci siamo abituati a cibi transgenici, automanipolandoci geneticamente previo
il vitto, ci corazziamo contro il freddo - č fuori discussione - non
avvertiamo piů la sensazione come una volta, e questi stessi medesimi geni
si manifestano nella natura tutta, diffondendosi nelląaria ed ecco che i
fiori sono al mio balcone da anni ormai, dąestate come dąinverno e tutto va
bene, fino al limite di guardia - quale?
La Befana vien di notte con le scarpe tutte rotte, per far felici i bambini
di tutto il mondo ed oggi, dimenticato il tempo della vecchia dalla calza
rammendata, con Babbo Natale sempre piů presente, la cara nonnina non soffre
piů il freddo.

                        FINE

11.1.2007

Sensazioni di primavera
La guerra delle pantosche
I cavalli
I cani
Le motociclette
Sensazioni d'inverno.webloc
<
http://groups.google.com/group/ITechnodemocratic/tree/browse_frm/thread/ec3
39307e269137f/2991c82826d9ea6b?rnum=1&_done=%2Fgroup%2FITechnodemocratic
%2Fbrowse_frm%2Fthread%2Fec339307e269137f%2Fdef381f8134d1d16%3Flnk%3Dst%26q%
3D%26rnum%3D1%26#doc_def381f>


author: Claudio Chirici

text:
"riccardomustodario"  ha scritto nel messaggio
> Oggi, vento, freddo, manca solo la neve e siamo all'inizio dell'autunno.
[cut]
Il mese prossimo sono a Londra.
Dove ti trovo?
Claudio


author: Achille

text:
Claudio Chirici wrote:
> Il mese prossimo sono a Londra.
> Dove ti trovo?
Anche tu?
Achille


text:
"Achille"  ha scritto nel messaggio

Azz organizziamo un raduno londinese,
ci sarò verso la metà di ottobre per tre o quattro giorni.
Claudio


text:
Il 26/9/07 18:37, nell'articolo
46fa98d9$0$4785$
4faf...@reader4.news.tin.it
, "Claudio Chirici"
<
to...@tin.it
> ha scritto:

Ovunque.
Londra sono io - il mondo!
TUTT.IDOLI - Udinese Napoli
--
TUTT.IDOLI - Napoli Livorno
Io, rimuda®Bellezao, vedi allegato ' ieri al Carnival 007 ' dichiaro che il
Napoli
č la migliore  squadra d'Italia, partendo da questa formazione TUTT.IDOLI
3.1.5.1 cui potete notare, modulo e scelta di giocatori, grazie ai quali
assicuro e ribadisco: siamo i piů forti e cosě in campo prossimamente,
il Livorno perderŕ sicuramente contro di noi.
TUTT.IDOLI NAPOLI
--------------------Iezzo-------------------------------
--------Cupi----Cannavaro----Domizzi-------------
-------------------Gargano-----------------------------
-krella-Hamsik-Lavezzi- Dalla Bona-Bogliacino-
-------------------Calajň--------------------------------
Con questa squadra la Juve vincerebbe sicuramente lo scudetto e con
Zambrotta e Nocerino la Champions League


text:
Il 26/9/07 19:10, nell'articolo
46faa0a4$0$4794$
4faf...@reader4.news.tin.it
, "Claudio Chirici"
<
to...@tin.it
> ha scritto:
>

 ottimo!
Studiate " Sensazioni d'Inverno " per una neo rivoluzione culturale, come
inizio, va bene
TUTT.IDOLI - Udinese Napoli
--
TUTT.IDOLI - Napoli Livorno
Io, rimuda®Bellezao, vedi allegato ' ieri al Carnival 007 ' dichiaro che il
Napoli
è la migliore  squadra d'Italia, partendo da questa formazione TUTT.IDOLI
3.1.5.1 cui potete notare, modulo e scelta di giocatori, grazie ai quali
assicuro e ribadisco: siamo i più forti e così in campo prossimamente,
il Livorno perderà sicuramente contro di noi.
TUTT.IDOLI NAPOLI
--------------------Iezzo-------------------------------
--------Cupi----Cannavaro----Domizzi-------------
-------------------Gargano-----------------------------
-krella-Hamsik-Lavezzi- Dalla Bona-Bogliacino-
-------------------Calajò--------------------------------
