title: (breve) 1977

text:
"identità incerta" wrote una decina di pagine fa
> Ma tu c'eri quel giorno? Come è andata veramente?
Com'è andata "veramente" dal punto di vista di chi?
Si dice che ci fossero centomila persone, quel giorno (e chissa' quanti
altri in divisa). Sono sicuro che se chiedessi a ognuno di loro come
ando', ognuno ti risponderebbe con la sua, di verita'.
C'erano maoisti afflitti dalla mancanza di potere (sai, la sindrome di
Stalin...), leninisti gruppuscolari alla perenne ricerca del partito,
mao-dadaisti non sufficientemente strapazzati in Francia, femministe con
il loro martirologio e a caccia, in branco, di possibili Landru, i freak
di professione... e quelli delle grandi occasioni, indiani metropolitani,
aficionados di Bataille usciti pallidi dai cineclubs, aspiranti
psicanalisti pronti a tutto pur di lacanizzare il prossimo, pro-situ di
tutte le tendenze, c'erano quelli che erano stati in Lc, quelli che ci
stavano e quelli che volevano entrarci, quelli con l'Io diviso, i soggetti
dissociati... con la sindrome dei senza patria, quelli che se non fumavano
non facevano e non sapevano dire niente...
Io non c'ero. Provo a immaginare come ando' per uno dei tanti.
Roma - Casa dello Studente. Venerdi' 11 Marzo '77, ore 14.
      "Compagne, compagni, io penso che il corteo di domani dev'essere
militante e organizzato per l'autodifesa. E mettiamo nel comunicato che
considereremo ogni interferenza sul percorso come un'aggressione."
      "E' giusto, compagno, il partito deve saper costituire un momento di
sintesi. Il partito ha la tattica, il movimento la strategia. Compagne e
compagni, la discussione deve prima di tutto incentrarsi su queste cose."
      Iris s'alza, punta un dito, e li fissa. Gli occhi blu. La sua voce
e' un cazzotto, per me. "Ma chi la fa, la sintesi? Voglio dire, la faranno
i compagni? Le compagne donne faranno una loro sintesi? E' questo il nodo
centrale da sciogliere, non ci sono cazzi." Scuote i capelli ricci, ha le
labbra socchiuse. La fisso un attimo, ma non riesco a scendere con lo
sguardo sotto la vita. Proprio non ci riesco. La troia continua. "Io sono
molto ansiosa su come andra' la manifestazione di domani, voglio dire,
fino a questo momento di discorsi chiari non ne ho sentiti molti. Si parla
di autodifesa, di centralità operaia sul corteo... ma lasciamo perdere
'ste menate leniniste sulla centralita' operaia, voglio dire, quanti
operai ci sono qui dentro?"
      Ho le guance rosse come se mi stesse prendendo a schiaffi.
      "Smettete di leggere Majakowski, cazzo! Voglio dire, la discussione
deve comprendere anche il punto di vista della militanza femminista. La
centralita' operaia non puo' esprimere il punto di vista della donne.
Voglio dire, e' nata un'altra centralita'."
      Le donne sono tutte in piedi, e io non potrei far altro che amarla
se non l'avessi trovata proprio ieri con le gambe aperte, sul letto, a
farsi slinguazzare da Sandro.
      Sento dei gridolini ansiosi non appena apro la porta di casa.
Inzuppo la testa nella camera da letto e li vedo. Iris fa un cenno vago
con la mano. Sandro alza la faccia e io sto per incazzarmi di brutto. Iris
dice: "La fica e' mia. Esci!"
      "..."
      Vada per la fica, cazzo, ma in quella casa l'affitto lo pagavo io! E
cosi' avevo buttato tutt'e due fuori dalla porta con un ultimo gesto di
volonta', prima di strappare le lenzuola dal letto e gettarmi a pezzi sul
materasso.
      "Voglio dire, - continua Iris - noi siamo abituati a dire 'le
donne'... 'i compagni'. Questo non va bene. Voglio dire, ci sono le donne
e ci sono i maschi. I compagni che sono in questa sala sono dei maschi.
Stanno qui a sottolineare le differenze, le contraddizioni che ci sono tra
le donne, invece di mettersi in discussione come maschi. Compagne, io
propongo che domani uno spezzone del corteo sia interamente di donne...
voglio dire di donne militanti."
      Le labbra sottili brillano piu' del solito e il volto e' illuminato
mentre la sala sembra venir giu'.
      "Compagne, compagni, cazzo stiamo dicendo?" urla Marco. "Cosi'
facendo, riproduciamo il medesimo meccanismo che governa la produzione e
la valorizzazione dell'ego imprenditore. Siamo ancora nel terreno dove
ciascuno si valorizza da se' e si giudica da se', ultima tappa della
paranoia dell'identita'. Ma allora, la civilta' non deve far altro che
regolare il tutti contro tutti... siamo al mucchio selvaggio. Cazzo,
compagni! Possibile che non capite che solo accrescendo la valorizzazione
di prodotti immateriali - e tra questi il feticcio dell'identita' - il
capitale puo' sperare di superare indenne la crisi, e realizzare quello
sviluppo zero predicato dagli economisti d'avanguardia?"
      Il seno di Iris ha appena un sussulto. Non l'ha nemmeno sentito.
Provo a scorgerle qualche difetto, ma non c'e' un cazzo da fare: Iris e'
il piu' gran pezzo di fica che abbia mai conosciuto! "Compagne, propongo
di uscire dalla sala, voglio dire, uscire subito, adesso! Ci
autorganizziamo per conto nostro!"
      Sandro, lo stronzo, entra in quel momento. Il loden verde, il
capello azzimato, uno di quei tipi, per capirci, che dovunque si trovino
mirano a far carriera. E lui e' capitato dentro Lc. Ho una voglia di
spaccargli la faccia... S'avvicina a Marco e gli sussurra nell'orecchio.
Marco diventa cereo. Muove le braccia come un marionetta.
      "Compagne, compagni, chiedo il silenzio. Devo comunicare una cosa
importante... Compagne, per favore..."
      Le donne s'accalcano all'uscita e non stanno a sentirlo.
      Sandro mette le mani a cono e grida con quanto fiato ha in gola:
"PERDIO, STATEVI ZITTI! A BOLOGNA HANNO AMMAZZATO UN COMPAGNO!"
      Tutti ammutoliamo di colpo. Vedo Iris che si fa largo e rientra in
sala.
      Sandro fa un gesto sconsolato con il braccio. "L'hanno ammazzato
poco fa! Si chiamava Francesco Lo Russo."
Roma - Piazza Esedra. Sabato 12 marzo, ore 14.
      Sono uno straccio, stanotte non ho dormito un minuto. Il pensiero di
Iris mi graffia il cervello. Piove a dirotto e via Nazionale e'
completamente sbarrata da file compatte di celerini. Da quella parte non
si passa. Ho visto Iris da lontano, tra le femministe, a ridere e a
scherzare come se fosse a una festa. L'acqua non la bagna. Io mi ritrovo
con Carlo, un amico di quartiere, insieme ad altri dell'autonomia.
    "Che avete poi deciso, ieri?" chiedo a Carlo.
    "Non lo so. Ero fuori a farmi una canna." Lo stronzo.
     Siamo intruppati con le facce bieche e tristi. Mi sembra di soffocare
e l'acqua mi cola da tutte le parti. Parecchi di Lc si sono uniti al
corteo dell'autonomia, oggi, e chiedono vendetta per Francesco. 'I
carabimieri di un govcerno infame hanno assassinato un nostro compagno'
titolava dopotutto il quotidiano di Lc, stamattina. Cominciamo a muoverci
verso Via Cavour. Noi c'infiliamo tra il collettivo di architettura e lo
spezzone del corteo femminista. Iris e' quattro o cinque file dietro di
me, e ogni tanto mi volto. Sembra che a ogni momento possa succedere di
tutto. In molti hanno saccheggiato un cantiere edile. Continua a piovere a
dirotto.
      "DONNA, DONNA, DONNA/ NON SMETTERE DI LOTTARE/ ANCHE LA PIOGGIA SE
NE DEVE ANDARE." La voce di Iris risuona nel megafono. E' allegra.
      "Col cazzo! Speriamo che non smetta affatto di piovere " mi fa
Carlo, la faccia livida, i capelli incollati alla testa, passandosi la
tolfa da una spalla all'altra. "I celerini non capiscono un cazzo con
l'acqua che gli bagna la visiera del casco."
      "VIOLENZA, VIOLENZA, VIOLENZA PROLETARIA" comincia a urlare, alzando
la mano nel segno della P38.
      Siamo organizzati, ognuno con la sua borsa di tolfa, tre molotov e
una chiave inglese dentro, la Beta 38, meno famosa dell'omologa con la P,
ma di gran lunga piu' usata. Spalla a spalla, il corteo sempre piu'
incazzato raggiunge Piazza Venezia. Ho nebbia perenne in testa. La voce di
Iris risuona dietro di me. Via del Corso e' chiusa da uno schieramento. In
testa, i compagni di Bologna imboccano Via del Plebliscito, arrivano a
Piazza Argentina. Ogni interferenza sul percorso sara' considerata
un'aggressione.
      "Adesso! Adesso!"
      Quando i primi dei nostri sono a Piazza del Gesu', la sede Dc
protetta per bene, succede il finimondo. Vedo fumo di lacrimogeni e fiamme
di molotov. Tanto fumo e tante fiamme. Sento spari d'arma da fuoco.
      Mi volto e vedo Iris. Mi fissa quasi con odio. Il cordone che sbarra
Via del Corso si muove inquieto. Adesso le caricano, penso. Iris continua
a guardarmi, alza il megafono e comincia a urlare contro di noi: "VIA,
VIA, LA FALSA AUTONOMIA!"
      Il cordone a Via del Corso alza gli scudi.
      "Carlo torniamo indietro, da qui non si passa!" Ho in testa di fare
l'eroe e difendere Iris. Mi volto di nuovo e vedo il corte delle donne che
fugge in direzione del Teatro Marcello dopo il lancio di qualche
lacrimogeno. Davanti a noi s'apre un varco e cominciamo a correre verso
Piazza del Gesu'.
      "Io, una delle mie me la faccio" dice Carlo, ridendo come un matto.
E tira fuori una molotov dalla borsa. Ne prendo una anch'io, ma sto ancora
pensando a Iris. Passiamo correndo a Piazza del Gesu' e lanciamo. Nessuna
delle due esplode. L'esperto militare e' Carlo.
      "Ma come cazzo le hai fatte?" gli grido.
       Lui ride.
      A Piazza Argentina ci sono gia' barricate e ci fermiamo una decina
di minuti a guerreggiare. Siamo in due, trecento. Delle sei molotov non ne
esplode nessuna. Credo che dovro' cambiare esperto.
      Se il resto del corteo ha deviato per il Teatro Marcello, avra'
ripreso il Lungotevere a Monte Savello.
     "Tagliamo per Campo de' Fiori. Riprendiamo il corteo" dico a Carlo.
      In tutta risposta lui sale sopra una macchina rovesciata e si mette
a provocare i celerini sfoggiando la Beta 38. Si sta divertendo da matti.
Io ho i crampi allo stomaco.
      "Cazzo stiamo a fare, qua?" insisto. "Gira, gira, ci chiudono."
      Carlo scende dalla macchina, assetta un paio di mazzate a caso e
annuisce. Svicoliamo per stradine secondarie e sbuchiamo a Ponte Sisto,
giusto in tempo per vedere un gruppo di compagni che sfonda la saracinesca
di un negozio di caccia e pesca e come avvoltoi ci si fiondano dentro.
Dopo un po' qualcuno esce con pistole e fucili. Molti con attrezzature da
sub e coltelli.
      "Dai, entriamo" dice Carlo.
      "Lascia stare. Non sara' rimasta manco una canna da pesca."
      Non capisco più la composizione del corteo. Non so neanche se ne
abbia piu' una. Delle femministe, e di Iris, non c'e' traccia. Un gruppo
di compagni accerchia due di quelli che sono usciti dal negozio con i
fucili, glieli strappa di mano e li getta nel Tevere.
      "Sono quei cagasotto del Manifesto" dice Carlo.
      Dall'altra parte del fiume, di fronte a Regina Coeli, il grigio
delle divise si fonde con quello del cielo. Si sentono elicotteri
vorticare. Ha smesso di piovere. Mi massaggio la pancia. Dove cazzo sara'
Iris? Stasera la chiamo. In mattinata ho saputo che si e' trasferita da
Franca. Notizia accolta con un sospiro di sollievo.
      Il corteo procede per il Lungotevere in preda a una rabbia
allucinatoria e rancorosa. Qualcuno distrugge tutte le macchine che gli
capitano a tiro, e c'e' chi non risparmia neanche le cinquecento. Io e
Carlo no, non infieriamo sotto alle milleeotto. Brucia la sede di Piazza
Nicosia, mentre Carlo s'accanisce con scientificita' su una mercedes:
lunotto posteriore, parabrezza, finestrini laterali, fanalini posteriori,
fari, e poi attacca con il tetto e il cofano... Lui ha un debole per le
mercedes.
      "VIA, VIA, LA FALSA AUTONOMIA!" gli grida contro un gruppo passando.
      "E lasciatelo sfogare" dico io. "Hanno ammazzato un compagno, ieri,
no?"
      Finisce il lavoro e si ferma a rimirarlo. Aggiunge qualche colpo
sulle porte e ripartiamo. A Ponte Vittorio, vedo Sandro che viene verso di
noi urlando: "Siete dei provocatori. State usando il corteo come
copertura. Dovrai risponderne al collettivo!"
      "Ma vaffanculo!"
      Carlo, meno gentile di me, gli s'avvicina a brutto muso e gli mostra
la Beta 38. "Senti, non rompere i coglioni! Hanno ammazzato un compagno. E
adesso, se non te ne vai, ti apro in due la testa."
      Bravo Carlo, se gliel'avessi detto io magari avrebbe pensato che
fosse per gelosia. Perche' Sandro non reagisce?
      Entriamo a Piazza del Popolo stretta in un assedio gigantesco. E'
gia' buio. Il bar Rosati, noto ritrovo di fasci, brilla rosso fiamma e
rischiara la notte. I tavolini, inutili, sono sparsi qua e la'. Dall'altro
capo della piazza brucia la legione Lazio. I sampietrini, lucidi di
pioggia sfavillano. Adesso vomito. Nel casino perdo Carlo. Lo vedo varcare
Porta del Popolo, la Beta 38 stretta in alto, un punto scuro nel bianco
spettrale del fumo, con un plotone all'inseguimento.
Spari a raffica sgombrano la piazza. Vorrei pensare. Ma non ci riesco. Mi
sento come ubriaco. Cazzo, quello stronzo di Sandro con la faccia tra le
gambe di Iris!
      Sono da solo. Salgo di corsa verso Ponte Margherita. Sparano. Vedo
cinque persone, il volto coperto da passamontagna, in posa come un plotone
d'esecuzione, che prendono di mira un gruppo di blindati assestati sul
Lungotevere, alla destra del ponte. Oggi e' un buon giorno per morire. Una
molotov centra in pieno un blindato e il fuoco gli s'attacca dappertutto.
C'e' chi le sa fare. A passo di carica i celerini rimontano da Piazza del
Popolo. Mi butto verso il ponte a carponi, con pallottole e molotov che
fischiano da tutte le parti. Oggi m'ammazzano. Morire cosi' e' da stronzi.
In testa ho la faccia di Sandro tra le gambe di Iris. Arrivo dall'altra
parte del ponte. A Via Cola di Rienzo non c'e' neanche un negozio chiuso.
Tutti aperti e saccheggiati. Un deserto di desolazione. Vetri e sassi
dovunque. Mi ritrovo insieme a una decina d'altri 'dispersi'. Rallentiamo
a Via Cicerone. Sentiamo una sirena provenire da Via Cola di Rienzo.
Qualcuno ha ancora una molotov. Come la sirena svolta l'angolo, lancia.
Per fortuna la manca. E' una crocerossa. Frena di brusco e fa
marciaindietro a tutta velocita'. A Piazza Cavour il commisariato e' in
fiamme. Superiamo il fiume e c'infiliamo in Via dei Banchi Vecchi. Sono io
a guidare il piccolo corteo. Nessuno e' di Roma e non sanno neanche dove
stanno. A Piazza Argentina gli indico il '64'. "Quell'autobus vi portera'
alla stazione Termini. Ci vediamo."
      Il giorno dopo sapro' che gli autobus diretti alla stazione venivano
tutti fermati, in una caccia sistematica e spietata, una "Roma citta'
aperta' "in versione '77. Chi aveva i capelli bagnati e l'aspetto da
extraparlamentare picchiato dalle squadre speciali al grido di "recchioni,
puttane, avete ferito nove dei nostri ma adesso sono cazzi vostri".
      Manca poco alle otto quando entro a casa. C'e' un silenzio... Ho
voglia di parlare con qualcuno. Faccio un giro di telefonate, ma non trovo
nessuno. Rispondono, finalmente, a casa di Franca. E' Iris.
      "Iris, voglio dire..."
      "Sei uno stronzo" mi dice. E riattacca.
---------
Forse si potrebbe immaginare cosa sia successo in seguito ai protagonisti.
Sandro, di sicuro, sara' un giornalista affermato sul libro paga del
partito di governo, qualunque esso sia. Iris avra' continuato nella
politica, e ancora una bella donna e oggi sara' la parlamentare di un
partito moderato. Carlo e il suo compagno... be', in tutta probabilita'
non sono niente. Magari s'incontrano ancora qualche volta. Ridono,
guardando Sandro in qualche talk show. Ha messo su pancia e alliscia i
politici. Ma, si sa, lui e' sempre stato bravo con la lingua.
mr.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (breve) 1977

author: DisKre Panza

text:
Monday 09 September 2002 KoAn ha scritto:
>>  Accidenti, non pensavo di suscitare reazioni così forti. Ma perchè
>> ti ha fatto schifo, Diskre Panza?
>  In un  commento alla  sottoscritta Egli  dichiara di  avere qualche
> problema col sesso raccontato (e credo non solo).
> Credo dipenda da quello.
  Pero` e` strano: ultimamente mi sto rileggendo "l'opera omnia" (piu`
o meno tutti i libri che ho in casa, tranne quelli di poesia, che' non
m'interessano) di Bukowski, eppure "quel"  sesso scritto non mi fa ...
schifo.
  Questo, da cosa puo` dipendere?
  (nota a  margine: tutte  le edizioni in  mio possesso  oscillano fra
l'85 e l'87, tanto per dare un'idea del gap temporale di rilettura...)
--
Power down.


title: (breve) 1977

author: identità incerta

text:
"Monito Raggio" <
indirizz...@tim.it
> ha scritto nel messaggio
> Io non c'ero. Provo a immaginare come ando' per uno dei tanti.
........................
>       "Sei uno stronzo" mi dice. E riattacca.
Bello. Me lo sono letto di un fiato. Convincente la ricostruzione del
contesto. Peccato per Iris...
nn


title: (breve) 1977

author: Gordon Comstock

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>   Pero` e` strano: ultimamente mi sto rileggendo
> "l'opera omnia" (piu` o meno tutti i libri che ho in casa,
> tranne quelli di poesia, che' non m'interessano) di Bukowski,
> eppure "quel"  sesso scritto non mi fa ... schifo.
strano: quando nei ruggenti anni 80 lessi *storie di ordinaria follia* mi
piacque molto (non tutti i racconti, ma alcuni mi sembrarono davvero ...
come dire, poetici)
questa estate ho letto (per la prima volta) Post Office (abbinato ad un
qualche quotidiano) e mi ha profondamente deluso.
Ma poi, perche' il sesso scritto ti fa schifo?
gordon
*******
scusami, ma e' semplice curiosita': non ti sto tampinando, lo giuro.


title: (breve) 1977

text:
Monday 09 September 2002 Gordon Comstock ha scritto:
>  strano:  quando nei  ruggenti anni  80 lessi  *storie di  ordinaria
> follia*  mi  piacque molto  (non  tutti  i  racconti, ma  alcuni  mi
> sembrarono davvero ... come dire, poetici)
  L'hai detto...  a parte che Lui  s'e` sempre definito "un  poeta", e
mai "uno scrittore", ma su questo e` meglio lasciar perdere...
>  questa estate ho  letto (per la prima volta)  Post Office (abbinato
> ad un qualche quotidiano) e mi ha profondamente deluso.
  Posso solo dirti che Post Office  sono riuscito a farlo leggere alla
"Donna  che  amavo"  dell'epoca,  la  quale  faceva  giust'appunto  la
`portalettere': non ha potuto dire  altro che "cazzo! e` tutto vero!".
L'ho  regalato  in  seguito  anche a  un'altra  `portalettere',  e  il
giudizio e` stato uguale (forse con qualche parolaccia in piu`...)
  Non  so che  ti  dire: deformazione  professionale  indotta? No,  io
l'avevo letto "prima" di conoscerle...
  Devo  pure confessare  che  la  rilettura del  tizio  mi e`  partita
proprio dalla coincidenza della pubblicazione  di Post Office (che non
ho comprato ma del quale ho  `sponsorizzato' la lettura) e la tag-line
(signature)  di tale  "anice". Avrei  anche qualche  considerazione da
fare, in proposito, che pero` esula da questo post.
> Ma poi, perche' il sesso scritto ti fa schifo?
  Dipende da `come' e` scritto, appunto.
  E - soprattutto - da cosa `ci sta dietro'.
  OK! Ho dei problemi, ragazzi! Io faccio di tutto per non pensarci, e
voi venite a spiattellarmeli in faccia? Mavaffa
--
Power down.


title: Hanno fatto due...

author: Hidalgo Velázquez

text:
... che dici faranno tre entro stasera?
Come si vede che sono finite le ferie... ma i paranzieri ce le hanno
pagate o fanno gli straordinari a nero?
--
http://sfaccimma-della-gente.blogspot.com/
http://napolimerda.blogspot.com/


title: Hanno fatto due...

text:
"Hidalgo Velázquez" <
hidalgov...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:dbc8d39pi05l38tod...@4ax.com...
> ... che dici faranno tre entro stasera?
>
> Come si vede che sono finite le ferie... ma i paranzieri ce le hanno
> pagate o fanno gli straordinari a nero?
>
Sei il solito ingordo!
Stanno facendo il loro lavoro ordinario, dimentichi che con questo caldo non
stanno + incendiando la monnezza e quindi si buttano anima e corpo sui
piezzi...


title: Hanno fatto due...

author: Il Camorrista

text:
"Andrea_doc" <
Andre...@nomailplease.it
> ha scritto nel messaggio
news:fb1bmn$hdu$1...@registered.motzarella.org...

Stiamo per ritornare, ma prima c'e' da fare un po' d'ordine, voi lo sapete
ogni zona deve avere UN capo
--
L'esperienza non serve perché per chi l'ha già fatta oramai è troppo tardi e
chi ancora la deve fare non ascolta mai.
Benito Mussolini
http://www.youtube.com/watch?v=BSGBH5rLYAY


title: campagna ecologica

author: TS

text: reclamo il mio diritto ad un ng pulito


title: (R) Prima che arrivi l'alba il cielo è sempre più scuro - I

author: Massimo

text:
Ciao a tutti,
metto qui un racconto in tre parti, pur sapendo che non sarà
la cosa più letta, data la lunghezza e la mia scarsa frequen-
tazione del newsgroup in termini di commenti. Purtroppo il
tempo che ho a disposizione è sempre poco, ma se qualcuno
ha voglia e tempo (a sua volta) di leggere e darmi un parere,
lo ringrazio già da adesso. Un saluto a tutti !
Massimo
**************************************************
PRIMA CHE ARRIVI L'ALBA IL CIELO E' SEMPRE PIU' BUIO
Mauro non riusciva a versare il martini nel suo bicchiere e in quello della
ragazza senza sentire un tremore nella mano. Cercava di non farlo notare
muovendo la bottiglia che teneva con quattro dita per il collo, facendola
ondeggiare con movimenti fluidi del polso mentre il martini scendeva nel
bicchiere.
Stava parlando e bevendo da mezz'ora con la ragazza dai capelli neri che
aveva puntato quella sera e non riusciva a ricordarne il nome, nonostante
lei glielo avesse ripetuto due volte. Dava la colpa dell'amnesia all'effetto
dei martini, ma lo sentiva dentro che si trattava di una distrazione
imperdonabile, come se avesse parcheggiato la macchina su una strada di
montagna dimenticandosi di tirare il freno a mano. Mauro accompagnava ogni
frase con larghi movimenti delle braccia e alzava ed abbassava il bicchiere,
come se la sua altezza avesse indicato l'importanza di quello che
raccontava. Anche nella sua testa c'era qualcosa che si muoveva, lo faceva a
scatti come una racchetta da tennis che cercava di colpire palle sbilenche,
sfuggenti quanto le sue idee. Ogni volta che ne mancava una, alzava il tono
della voce e il tremore alla mano aumentava.
"Adesso sono costretto a rinunciare, capisci ? Tutto per una cosa che
sopprimeranno nel giro di un anno. O giù di lì" disse battendo il pugno sul
tavolo. Poi si aggiustò i capelli lunghi dietro le orecchie.
La ragazza ascoltava e guardava senza dire niente. Aveva gli occhi verdi che
sembravano trasparenti, il naso piccolo e una bocca ancora più minuscola.
Mauro nemmeno si ricordava una bocca così piccola e nelle sue pause di
silenzio non poteva fare a meno di fissarla come una rarità naturalistica.
Si era fatto prendere dai suoi occhi e aveva pensato che ci si poteva vedere
attraverso, ma adesso non riusciva a smettere di guardare quella bocca quasi
inesistente. Non lo attraeva più, aveva deciso di ammettere che aveva preso
una svista. E ammise che doveva smettere di tracannare quei martini. Con un
gesto lento si lisciò ancora i capelli e posò il bicchiere.
"Va bene. Se devo farlo il militare, lo faccio, ma non vengano a dirmi che
l'economia va male poi" disse riprendendo a menare fendenti corti e secchi
con l'indice per aria. "E' uno spreco mandare la gente come noi in una
caserma, a fare cosa, poi ? In mezzo a degli incapaci."
La ragazza assentiva dando scossette nervose con la testa e teneva sulla
faccia un'espressione seriamente preoccupata, come se a militare ci fosse
dovuto andare il suo primo figlio.
"Non serve a niente una cosa del genere, soprattutto a chi si è fatto il. A
chi si è impegnato per studiare" aggiunse Mauro. Poi si sfregò le mani sui
pantaloni. "Mi capisci, vero ?" chiese ancora insistendo. La ragazza sembrò
sul punto di dire tutto quello che pensava e lo fu per un istante, lungo il
quale Mauro attese senza una ragione che lei dicesse ancora come si
chiamava. Ma non le uscì niente, come se la sua bocca fosse veramente troppo
piccola.
Emilio osservava suo cugino dal tavolo del buffet, senza riuscire a sentire
cosa dicesse, con la musica che copriva le parole ma non la verve drammatica
dei gesti di Mauro. Si era sempre divertito a vederlo avere a che fare con
le ragazze. Il suo gli sembrava lo stile di un nuotatore con i crampi più
che un modo di esprimersi e si chiedeva quante bufale fossero già passate e
quante ne avesse lasciate per il gran finale, se un finale lo aveva
previsto. Per una strana associazione di idee, quando vedeva Mauro in quella
che definiva "opera di tartassamento delle ragazze", non riusciva a pensare
a niente di diverso da una faccia di latta, simile a quella dell'uomo di
latta del mago di Oz. Quella sera però, ciò che mancava ad Emilio era
sentire cosa Mauro diceva. La curiosità lo spingeva a tal punto verso quel
tavolo che decise di passarci accanto facendo finta di niente. Zoppicò
lentamente, oltrepassandoli a un metro di distanza, senza guardare ma non
sentì niente, anche Mauro stava zitto. Emilio non si fermò, continuando a
tendere l'orecchio oltre la musica che c'era nel salone e sentì Mauro che lo
chiamava. Quando si voltò, suo cugino lo stava invitando a fermarsi.
Mauro sorrise alla ragazza e, alzandosi, le fece segno di aspettare. Si
mosse di qualche metro, poi tornò di scatto verso il tavolo e, afferrando la
bottiglia di Martini, si rivolse alla ragazza ad occhi spalancati: "E' la
libertà che manca in questo Paese. La libertà ! Se non ve ne accorgete siamo
fottuti" e scuotendo la testa se ne andò verso il tavolo del buffet con la
bottiglia sotto il braccio, indicando ad Emilio che era lì che voleva
parlargli. Scansò la gente come gli riusciva, dando pacche sulle spalle e
distribuendo buffetti e pizzicotti sulle guance delle ragazze. Emilio guardò
la ragazza ed ebbe l'impressione che al tavolo, Mauro avesse lasciato
qualcosa di inesploso. Si voltò e vide suo cugino che lo aspettava al buffet
e gli andò incontro zoppicando vistosamente.
Emilio e Mauro erano figli di sorella e di fratello. Emilio stava appresso a
Mauro nelle occasioni mondane dall'età di sette anni, dal giorno della loro
Prima Comunione e precisamente dal pomeriggio in cui erano spariti insieme
mentre i parenti erano a tavola. Si erano presi uno spavento tutti quanti,
avevano cercato quasi fino a sera e li avevano trovati in chiesa, davanti
alla madonna a giocare con quel che rimaneva delle candele votive. Emilio
non ricordava bene come si fosse fatto convincere da Mauro a fare quella
"cosa divertente" e come poi Mauro avesse convinto tutti che la colpa non
era sua se si erano messi a far colare cera dappertutto, ma che anzi, l'idea
l'aveva avuta proprio suo cugino. Emilio non ci aveva rimesso molto: niente
castigo, niente rimproveri, solo la considerazione dei familiari che quell'
idea era stata poco furba. Si era convinto, però, che quel giorno fosse
andato in scena l'episodio che nelle famiglie serve a far capire chi sia
quello da biasimare nei casi più incerti. Ad Emilio ci erano voluti anni per
capire come funzionasse il meccanismo di "scarica barile" che univa lui e
suo cugino, ma nemmeno quando gli era venuta alla mente ben chiara la sua
posizione nei confronti di Mauro, aveva voluto ribellarsi. Tutto apparteneva
al passato ed ormai Emilio aveva costruito una vita al riparo di quella
posizione un passo indietro rispetto al cugino.
Mauro era più ricco e più bello di lui. Si era laureato in ingegneria con la
lode mentre Emilio zoppicava negli studi come anche nella vita, da quando,
all'età di quattordici anni, una semi paresi di origine virale lo aveva
preso nel bel mezzo della notte senza che se ne accorgesse, restituendogli
il mondo più impervio di come lo aveva lasciato la sera precedente. Emilio
aveva lavorato sodo per recuperare l'uso delle gambe, ma era rimasto
claudicante. Tutti dicevano che era fortunato se poteva ancora camminare e
lui dava ragione a tutti quando se lo sentiva dire, senza ancora essere
sicuro di crederlo veramente. Il meglio che riusciva a fare era di dare agli
altri l'impressione che avesse una camminata particolare anziché un difetto
alla gamba, almeno fino a quando non si stancava e perdeva la leggerezza,
capendo e facendo capire a tutti che era solo uno zoppo.
"Ma cos'è che le racconti a quella ? L'hai imbambolata" disse Emilio quando
fu accanto al buffet.
"Ma va. E' così di suo. Piuttosto, ti ricordi come si chiama ?" chiese
Mauro.
"Giulia."
"Ah, sì, Giulia. Adesso mi ricordo. Non è poi così carina, trovi ?"
"E' tutto quel che ti rimane, 'stasera" disse Emilio versandosi un bicchiere
di sangria.
"Qui non si batte un chiodo" disse Mauro con la faccia di chi ha mandato giù
del formaggio scaduto e attese che Emilio gli desse ragione, ma il cugino
non parlò. "Vabbé. Vedremo di rifarci a Milano, eh ?" Emilio beveva e non
parlava.
"Allora sei pronto ?" chiese Mauro, mettendosi a cercare un bicchiere per il
Martini che teneva sotto il braccio.
"Ma sono solo le dieci" protestò Emilio dopo aver guardato l'orologio.
"Sciancato come sei, finisce che ci fai incominciare all'una. Non mi va di
buttare all'aria tutto quanto. Voglio che venga fuori un bello spettacolo,
'stavolta."
Emilio non disse niente, morse il bordo del bicchiere e assaporò la sangria
che gli scendeva in gola passandogli attraverso i denti.
"E' meglio che scendiamo con un po' di anticipo, no ?" disse Mauro. Emilio
rimaneva immobile con il bicchiere in mano, guardando attraverso le lenti
degli occhiali la gente sparsa per il salone, per lo più ferma immobile sul
sottofondo musicale a ridere e a parlare.
"E dai, che dico per scherzo !" disse Mauro e incravattò il cugino con un
braccio. Emilio barcollò appena ma non perse la posizione.
"Dai, ci prepariamo e tra un quarto d'ora si scende, eh ?" disse ancora
Mauro, tenendo la sua faccia vicina a quella di Emilio. "C'è ancora da
piazzare due o tre di quei cosi grossi".
Emilio fece di sì con la testa, posò il bicchiere di sangria pieno per metà
e si diresse verso il bagno. Mauro rimase solo davanti al buffet e tirò un
sospiro. Aveva ancora voglia di martini ma non riusciva a trovare un
bicchiere. Si chiese se era mai possibile che non ci fosse un bicchiere
pulito al tavolo del buffet. Sbirciò su tutti i tavolini che aveva sotto gli
occhi, poi lanciò un'occhiata più lontano e arrivò fino al tavolo della
ragazza, Giulia. Ora stava parlando con un'amica e Mauro si sentì seccato
dal fatto che con l'amica fosse capace di parlare. Pensò che forse qualcosa
ci poteva anche combinare, ma l'idea di quella bocca così piccola non lo
lasciava tranquillo. Si rimise a cercare un bicchiere come se cercasse un
volto familiare tra la folla e quando gli tornò davanti agli occhi il tavolo
di Giulia, ci vide accanto un ragazzo robusto che reggeva un vassoio di
pasticcini. Tenne lo sguardo fisso sulla sua schiena per un istante senza
riconoscerlo, ma quando quello si voltò e gli fece una strizzatina d'occhio,
Mauro gli intimò con una mano di muoversi in fretta. Alfredo posò il vassoio
di pasticcini, disse qualche cosa alle ragazze e poi, alzando gli occhi al
soffitto, ne prese congedo.
"Neanche alle feste si sta tranquilli, eh ?" disse Alfredo quando fu accanto
a Mauro.
"Alle dieci e venti, venticinque scendiamo; Emilio lo sa già."
Alfredo allungò la faccia simulando stupore e si infilò in bocca uno
chantilly alla panna che gli era rimasto in mano. Con la bocca piena chiese
a Mauro se avesse comprato una torcia più grande e Mauro rispose che non l'
aveva presa, che tanto c'era la luna piena e che gli faceva schifo sentirlo
biascicare con i pasticcini in bocca.
"Che dici ? Gliela dico qualcosa a 'sti qua ?" chiese Mauro buttando il
mento in avanti verso il centro del salone. "E' capace  che sparisco e
questi nemmeno se ne accorgono, ci credi ?"
Alfredo disse che ci credeva sì, che quelli di sicuro non se ne accorgevano
se spariva, nemmeno se gli faceva il discorso. Aggiunse anche che "quelli"
si erano fatti invitare solo perché alla festa ci sarebbe venuta un bel po'
di gente e basta. Mauro guardò le facce dei ragazzi che per lo più tenevano
un bicchiere nella mano destra e la sinistra nella tasca dei pantaloni e gli
sembrò di ricordare che qualcuno gli era stato anche amico, che ci era
uscito insieme a quattro o cinque di loro. Le ragazze no, erano tutte facce
nuove e, a suo modo di vedere, del tipo di ragazze che non fa piacere avere
ad una festa, perché non belle e poco disponibili.
"Sì, ma, se a quelli non gliene frega niente, io che faccio ?" chiese ancora
Mauro.
Alfredo rispose sgranando gli occhi e scuotendo la testa, per comunicare che
lui ne sapeva quanto il vice aiuto del sotto cuoco e che in ultima analisi,
la cosa non era affar suo.
(CONTINUA)


text:
"Massimo" <
orgi...@hotmail.com
> ha scritto:
> ma se qualcuno ha voglia e tempo (a sua volta)
> di leggere e darmi un parere,
> lo ringrazio già da adesso
Ti interessa vedere cosa pensa un lettore qualunque *mentre*
sta leggendo?
Ecco qua, associazioni mentali comprese ... NB: NON E' un
commento
> PRIMA CHE ARRIVI L'ALBA IL CIELO E' SEMPRE PIU' BUIO
Bah, che titolo. Io avrei messo *prima che arrivi l'alba* e
basta, oppure *l'ora piu' buia*. Mi e' venuto in mente - anche
senon c'entra nulla con il commento - uno che era a militare
con me e la parola d'ordine che ci eravamo inventati durante il
turno di guardia, mezzi ubriachi per il liquore dell'esercito
nelle bustine trasparenti: *il sole sorge/quando la luna cala*
... e ridevamo come dei pazzi ;-)))
>  ma lo sentiva dentro che si trattava di una distrazione
> imperdonabile, come se avesse parcheggiato la
> macchina su una strada di montagna dimenticandosi
> di tirare il freno a mano.
non c'e' niente da fare, e' il momento dei ricordi ... quando
e' successo a me di parcheggiare la 850 (Fiat, non bmw) in
montagna, in salita senza freno a mano: ci manco' poco ... e
quando qualcuno mi fece notare che la scritta fascista sulla
casa di fronte: *fermarsi significa retrocedere* ahahahaha!!!!
NOTA: non c'e' alcun intento umoristico in quello che sto
scrivendo: e' solo quello che davvero mi sta venendo in mente,
enon c'entra nula con la qualita' del testo
> La ragazza ascoltava e guardava senza dire niente.
> Aveva gli occhi verdi che sembravano trasparenti,
> il naso piccolo e una bocca ancora più minuscola.
la trama mi prende, comunque.
> "Va bene. Se devo farlo il militare, lo faccio,
il militare! ma questa e' telepatia!!!
> La ragazza sembrò sul punto di dire tutto quello
> che pensava e lo fu per un istante, lungo il
> quale Mauro attese senza una ragione che lei
> dicesse ancora come si chiamava. Ma non le uscì
> niente, come se la sua bocca fosse veramente
> troppo piccola.
questo periodo e' davvero bello. Un ritratto efficacissimo, non
solo sembra di vederla, ma anche come ritratto *psicologico*,
voglio dire ... davvero davvero bello.
> Emilio osservava suo cugino dal tavolo del buffet,
> senza riuscire a sentire cosa dicesse, con la musica
> che copriva le parole ma non la verve drammatica
> dei gesti di Mauro.
bello anche questo cambio di inquadratura che introduce il
personaggio nuovo; anzi, aiuta  a far capire che e' un altro,
senza bisogno di andare indietro a rileggersi i nomi
> Si era convinto, però, che quel giorno fosse
> andato in scena l'episodio che nelle famiglie
> serve a far capire chi sia quello da biasimare
> nei casi più incerti.
considerazione interessante
> una semi paresi di origine virale
esiste davvero? non so, mi domando ... ci tengo alla congruita'
di questi particolari dei racconti
>  ma era rimasto claudicante.
qui io avrei scritto *zoppo*. piu' crudo ed efficace, credo
> capendo e facendo capire a tutti che era solo uno zoppo.
quello che volevo dire io
> "Allora sei pronto ?" chiese Mauro, mettendosi a cercare
> un bicchiere per il
> Martini che teneva sotto il braccio.
ah, gia'! Il martini mi ha fatto tornare in mente che gli
tremava la mano: vuoi vedere che sta arrivando anche a lui la
paresi virale?
> incravattò il cugino con un braccio.
bella espressione; rende l'idea, la visualizza bene; bravo,
scrivi bene
> "C'è ancora da piazzare due o tre di quei cosi grossi".
... pusher? ecstasy
> (CONTINUA)
Bene, leggero' anche il seguito. C'e' qualcosa nel modo di
raccontare che mi intriga.
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
8qpudt$7kd$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> "Massimo" <
orgi...@hotmail.com
> ha scritto:
> Ti interessa vedere cosa pensa un lettore qualunque *mentre*
> sta leggendo?
> Ecco qua, associazioni mentali comprese ... NB: NON E' un
> commento
Lo avevi già fatto e non mi era dispiaciuto. E poi era stato l'unico
feedback ricevuto. Quindi grazie già solo per averci riprovato ! :-)
E poi grazie anche per le indicazioni del resto del messaggio. Sul
titolo hai di sicuro ragione: non è il più immediato. Ma "Prima che
venga l'alba" mi sapeva di trito. E poi il titolo così com'è e' un
adagio che negli Stati Uniti si sente abbastanza spesso
per definire una situazione un po' schifosa che poi trova una soluzione.
In questo caso la soluzione forse non c'è, ma... Comunque,
questo è quanto. Grazie ancora e ciao.
Massimo


author: Kirone dal lavoro

text:
orgi...@hotmail.com
 (Massimo) wrote in
>Mauro non riusciva a versare il martini nel suo bicchiere e in quello
>della ragazza senza sentire un tremore nella mano. Cercava di non farlo
>notare muovendo la bottiglia che teneva con quattro dita per il collo,
>facendola ondeggiare con movimenti fluidi del polso mentre il martini
>scendeva nel bicchiere.
>Stava parlando e bevendo da mezz'ora con la ragazza dai capelli neri che
>aveva puntato quella sera e non riusciva a ricordarne il nome,
>nonostante lei glielo avesse ripetuto due volte. Dava la colpa
>dell'amnesia all'effetto dei martini, ma lo sentiva dentro che si
>trattava di una distrazione imperdonabile, come se avesse parcheggiato
>la macchina su una strada di montagna dimenticandosi di tirare il freno
>a mano. Mauro accompagnava ogni frase con larghi movimenti delle braccia
>e alzava ed abbassava il bicchiere, come se la sua altezza avesse
Non scorre.
La lettura procede come impastata da eccessive puntualizzazioni
ed errori "distraenti" (e alzava ed abbassava).
Non sono andato oltre, perche' e' pure lungo e se e' tutto cosi'
mi viene il mal di testa. ^_^; (e ho pure poco tempo ;) )
--
ciriciao from kirone (in pausa pranzo)
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


text:
Kirone dal lavoro <
kir...@lib.ero.it
> wrote in message
8FD1903FEKir...@10.20.30.1...
> Non scorre.
> Non sono andato oltre, perche' e' pure lungo e se e' tutto cosi'
> mi viene il mal di testa. ^_^; (e ho pure poco tempo ;) )
>
Non fa niente...
Massimo


title: Job

author: ArdiCore*

text:
Come porci che si rotolano nel fango, cosě escono dal fast food ornato di
puzza mangiando melmose carni macinate e schiacciate. Mangiano questo
invece del pane col salame; o del pane e pomodoro.
Ma come si fa a mangiare cosě? E mangiare cosě col sorriso, poi?
Cosě sto per entrare e mi fermo un attimo sulla porta, mentre questa
appena mi vede si spalanca e dice: "vieni avanti morto di fame: qui c'č
roba per te".
Tento di resistere. Si: potrei farcela. Potrei andare via, vendere questo
buono-pranzo al primo che capita, lottare col cane dal pelo rosso per
racimolare qualcosa dal ristorante "Da Zia Maria".  Si, potrei. E mentre
potrei osservo uomini topini che escono addentando sburrosi panini
bavosi. Ed ho un conato che smorzo mentre sorrido incrociando
l'infermiera semibrufolosa, che mi guarda da dietro al banco, immersa,
com'č, fra i fumi delle patatine fritte. Ed allora sorrido pensando che
questo ossessionante simboletto appiccicato sulle vetrine sembra un culo,
che, quindi, indica  che qui si mangia di merda; che non c'entra una
rendicontomazza con la mia teoria sulla pubblicitŕ subliminale ed il
parallelismo geometrico con le tette che si disegnano da bimbi sui banchi
e da grandi nei cessi della statale. E giŕ sorrido e penso a questo,
quando una pargoletta, che lecca la mostarda da un panino col
salcicciotto dentro, mi sveglia con lo sguardo divertito: mi rendo conto
di essere rimasto lě, imbambolato per attimi lunghi lunghi, fermo di
fronte all'infermiera pseudoamericana. Non ho speranza: o faccio la
figura del barbone o mi sbafo in un lampo il duro lavoro di oggi. Anche
perché, faccio sempre finta di dimenticarmelo, ho solo questo diamine di
ticket per pranzetto gratis e basta. Me lo ha dato il direttore della
banca, che č il mio attuale datore di lavoro. Certo non sono assicurato,
per me il 18 č un numero come un altro, ma a casa c'č la mamma che mi fa
il letto e questo - infondo - mi basta. D'altronde da un punto si deve
partire, no? Io, intanto, sono un collaboratore indipendente del massimo
organo provinciale del piů grosso istituto di credito della provincia. In
pratica fingo di essere handicappato e cosě io ed il direttore  prendiamo
il posto riservato che sta proprio sotto alla banca, dietro al negozio di
scarpe lucide. E' l'unico che puoi trovare libero la mattina quando
arriviamo noi.
Ecco, mi sono sporcato di sughetto.


title: Uniwar (*.*)

text:
Arrivo al perimetro senza notare altre stranezze e mi dirigo al CC, il
punto di comando e controllo. Che è solo una baracca con sopra un
radar. Il comandante lo conosco, è un tipo simpatico, un po' strano.
La sua skin è una t-shirt bianca e una bandana. Gli occhi mostrano
onde che battono su una scogliera. Nick : lo-renzo. Apro. Nella baracca
c'è un sassofono che strilla e lo-renzo in piedi che agita  braccia e
mani, come una bambola di pezza in preda alle convulsioni.
Richiudo. Vado alla batteria contraerea, dove ho visto delle figure.
Sono gli altri tre componenti dell'avanposto. Nick : Sonny, Barrak,
Merlo. Skin : normali, militaresche. Mi rivolgo a Merlo, che è il
secondo in grado : "Ohi, Merlo. Sono a piedi. Mi hanno  distrutto il
carro. Sto aspettando che Johnny riporti qui il culo. Cosa è successo
a lo-renzo ? "
"E che ne so ? Un'ora fa sono andato a vedere perché non  rispondeva
alle chiamate e l'ho trovato così. Ho avvisato il Comando, hanno detto
che avrebbero controllato."
Sono rassegnato, ma ancora non mi va di chiudere .
Così gli dico : "Va bene.  Un'ora,  eh ?  Pieni di iniziativa. Auguri,
Merlo. Sei il nuovo comandante dell'avamposto." Torno di corsa alla
baracca, apro e do una rapida occhiata, giusto per scrupolo. Non è
cambiato niente, lo-renzo è ancora lì a fare l'imitazione di una
pezza al vento. Butto dentro due granate, e mi allontano. Appena
scoppiano, con un rumore sordo, un banner con una scritta rossa
pulsante mi avverte che mi sono stati tolti cinque punti per
danneggiamento fazione amica. E capirai. Quando torno da loro, Merlo mi
avvisa che lui in quella baracca non ci entra,  e comunque se deve
essere il comandante, io mi devo occupare del cannone anticarro.
Stabilisce il posto di comando all'aperto, vicino l'affusto di
mitragliatrici di Barrak. Evidentemente la storia di lo-renzo lo ha
impressionato parecchio.
Nel nuovo punto di comando appare un radar e insieme al radar la
notizia che sull'avanposto si sta dirigendo una notevole concentrazione
di velivoli e mezzi terrestri. Decisamente un turno sfortunato, il mio.
Di Johnny non c'è traccia, così mi sistemo al cannone anticarro e
aspetto.
Più sfortunato di me è Merlo. La sua nomina a comandante dura poco.
Due caccia si avvicinano veloci da nord-est. Lui tira troppo presto la
sua salva di SAM e, mentre aspetta che le rampe si ricarichino, i due
caccia chaffano, scartano, evadono e tirano i loro missili. Merlo e
Barrak si trasformano in una palla di fuoco. L'imbecille doveva proprio
mettersi attaccato a qualcuno. Io resto fermo ad ammirare il passaggio
a volo radente dei caccia, mentre Sonny spreca un po' di munizioni
nella loro scìa. L'interfono gracchia e sento la voce di Sonny : "Ehi,
Max. Siamo rimasti noi due. Quel fesso di Merlo lo rivediamo fra
quindici minuti, dato che era il comandante. Barrak prima, ma mi sa che
 pure lui resta nel Limbo, perché noi non duriamo altri cinque minuti
e poi l'avamposto cambia bandiera."
Rispondo : "Può darsi. Ma prima ci divertiamo un po'. Ehi, non è che
avete un medikit e un bonus granate ? "
 "Come no. Nella baracca di lo-renzo."
 "Gia'. Ok. Senti,  avvisami se vedi mezzi corazzati dalla tua parte."
 "Va bene, Max. Buona fortuna."
 Appena chiudo, dagli alberi sulla collinetta alla mia destra sbuca a
tutta velocità un hummer con una calibro cinquanta che semina raffiche
a casaccio. Un newbie che ha visto troppi film. L'autista va a
tavoletta,
dritto come un fuso. Anticipo e sparo. Il  rumore dell'anticarro è
impressionante. Dio che spezza una delle travi del soffitto di casa
sua. L'hummer resta sparso a decorare la pietraia. Già, insieme a
qualche bella pietra nuova, magari. Il caricatore dell'anticarro ha tre
colpi, poi aspetti qualche secondo per la ricarica. Tiro gli altri due
alla cieca nella fila di alberi di dove è sbucato l'hummer. Al secondo
ho la soddisfazione  di vedere un'esplosione secondaria e il banner che
mi da l'accredito dei punti. Bello, come la mattina di Natale.
Dopo di che diventa una sequenza di carica e spara, col sottofondo
continuo del gemito dei servomotori del pezzo.
nik56


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: Samuele Zerbini

text:
Quando si è bambini, e si viene educati cristianamente, le scelte si
prendono in funzione di ciò che si ritiene utile e giusto.
Crescendo, il giusto lascia spazio all'utile. Qui auget scentiam, auget
dolorem.
Sordi al richiamo del buio di ogni sera, si distoglie lo sguardo dalla Fine.
Ci riempiamo di risposte in ogni dove, per non dover fissare negli occhi la
domanda.
Però, però... c'e' una vita oltre la morte?
Quell'oscuro rabbi ebraico, del quale si narrano meraviglie, è veramente
resuscitato? E se è così, anch'io vivrò per sempre? Oppure ogni mia lacrima,
ogni colore che mi ha stupito ai bordi delle strade, ogni rosso sbadiglio di
un papavero, la sue pelle e gli occhi con cui mi guardava quella mattina al
mio fianco, il vino, il vino di quella sera, Stefano, che morì attraversando
la strada per soccorrere un animale ferito ed ogni frammento del tempo, e
ciascuna cosa dovranno essere perduti, come la sabbia dai pugni di me,
bambino, in spiaggia?
Il gemito del roteare del mondo, l'alternarsi di mattina e sera, sono frutto
di una follia del caso, o di un Dio che non è lontano, ma è Padre?
Perchè se Dio dev'essere, voglio che l'unico mio Dio sia il Dio di Abramo,
di Isacco, di Giacobbe, e sia il Dio che si è incarnato in una donna.
L'unico Dio che è infinito Amore.
E da bambino anch'io volevo guarire i ciliegi, perchè la bellezza di ogni
cosa appaia nel fulgore che è proprio di esse. E le ferite del mondo, i
frutti di esso, mi parevano intollerabili. Per questo che ho deciso di fare
il politico.
Ora che sono cresciuto me ne cibo anch'io, del sangue di quelle ferite, e
sono venute le persone, i fatti, ciliegi malati in ogni stagione.
E ne vedo, dei ciliegi, le radici marce, il Peccato Originale, il Dogma
impossibile da controbattere, il male, il volto butterato e gonfio e pieno
di vesciche del potere umano, dalla giustizia umana.
Così, la nostaglia della Casa Celeste diventa più lancinante, dove il Potere
è in mano alla perfezione, e all'Amore infinito si sposa la Giustizia.
Io trovo l'unica Verità, nella sua pienezza, nella Chiesa Cattolica. Perchè
essa non si proclama perfetta, ma sa che il proprio fasciame sono le
persone, di ogni genere, lingua e colore, che si stringono, nella loro
imperfezione, attorno al proprio Timoniere, e il vento che gonfia le vele è
il Vento dello Spirito Santo.
E nel suo tragitto accoglie a bordo chiunque, anche a costo di affondare
sotto il peso dei propri peccati, in mezzo alla tempesta di ogni giorno.
Ma il Maestro che noi seguiamo, una notte simile alla nostra vita di ogni
giorno, sgridò il vento ed il mare, ed essi gli ubbidirono.
Samuele Zerbini


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: marian

text:
Il 29 Nov 2003, 23:07, "Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha
scritto:
> Quando si č bambini, e si viene educati cristianamente, le scelte si
> prendono in funzione di ciň che si ritiene utile e giusto.
> Crescendo, il giusto lascia spazio all'utile. Qui auget scentiam, auget
> dolorem.
>
Mi faresti quella dell'ottico per favore? Quella che fa: daltonici,
presbiti, mendicanti di vista, e poi qua non me la ricordo e poi: vedo gli
amici ancora nella strada loro non hanno freetta, rubano sempre al sonno
l'allegria al vento un po di ... faremo gli occhiali cosě, faremo gli
occhiali cosě! ecc.ecc. quella, proprio quella? Me la faresti?
grazie marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:80Z181Z189Z55Y1...@usenet.libero.it...
> Mi faresti quella dell'ottico per favore? Quella che fa: daltonici,
> presbiti, mendicanti di vista, e poi qua non me la ricordo e poi: vedo gli
> amici ancora nella strada loro non hanno freetta, rubano sempre al sonno
> l'allegria al vento un po di ... faremo gli occhiali così, faremo gli
> occhiali così! ecc.ecc. quella, proprio quella? Me la faresti?
> grazie marian
Meravigliosa canzone, "un ottico".. temo di non essere in grado. Mi
stimolano tutte moltissimo (sono un antico appassionato...). Ti ringrazio
della considerazione, ma temo davvero di deluderti.
Speriamo che qualche "Grande" di Ias ci provi. Io farò del mio meglio.
Ma piuttosto, perchè non mi dai le tue impressioni (ed eventualmente qualche
consiglio) sulla mia (fortemente autobiografica :-)) "un Medico"?
Ciao,
Samuele Zerbini


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

text:
domenica 30 novembre 2003 marian ha scritto:
> Mi faresti quella dell'ottico per favore? Quella che fa:
  A memoria, giuro: (poi me la vado a rileggere)
  "Daltonici, presbiti, mendicanti di vista,
   il mercante di luce, il vostro oculista
   ora vuole soltanto clienti speciali
   che non sanno che farsene di occhi normali.
   Non piu` Ottico ma spacciatore di lenti
   per improvvisare occhi contenti:
   perche' le pupille abituate a copiare
   s'inventino i mondi sui quali guardare.
   Seguite con me questi occhi sognare,
   fuggire dall'orbita... e non voler ritornare!"
   [...]
   "Vedo gli amici ancora sulla strada,
    loro non hanno fretta...
    rubano ancora al sonno l'allegria,
    all'alba un po' di notte...
    E poi la luce, luce che trasforma
    il Mondo in un Gio-CATTOLO!...
    Faremo gli occhiali cosi`!
    Faremo gli occhiali cosi`!"
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnbskobh.4...@demokrito.org.asm...
> domenica 30 novembre 2003 marian ha scritto:
>
> > Mi faresti quella dell'ottico per favore? Quella che fa:
>
>   A memoria, giuro: (poi me la vado a rileggere)
>   "Daltonici, presbiti, mendicanti di vista,
Si, č lei.. tra l'altro č forse la piů vicina all'ottico dell'Antologia di
Spoon RIver da cui l'intero album č tratto.
Tratto? Meglio, ispirato. Perchč č come se avesse aggiunto delle poesie.
MA nessuno vuole ruminare, torchiare, criticare, digerire e consigliare il
mio EDS? :-(
SIgh..
Samuele Zerbini


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

text:
Il 29 Nov 2003, 23:07, "Samuele Zerbini" >
> Io trovo l'unica Verità, nella sua pienezza, nella Chiesa Cattolica.
Perchè
> essa non si proclama perfetta, ma sa che il proprio fasciame sono le
> persone, di ogni genere, lingua e colore, che si stringono, nella loro
> imperfezione, attorno al proprio Timoniere, e il vento che gonfia le vele
è
> il Vento dello Spirito Santo.
> E nel suo tragitto accoglie a bordo chiunque, anche a costo di affondare
> sotto il peso dei propri peccati, in mezzo alla tempesta di ogni giorno.
> Ma il Maestro che noi seguiamo, una notte simile alla nostra vita di ogni
> giorno, sgridò il vento ed il mare, ed essi gli ubbidirono.
>
>
> Samuele Zerbini
Io ti commenterei ma non posso farlo per una serie di ragioni, prima perchè
ho parecchia difficontà a leggere, - comunque il tuo post l'ho letto, - poi
perchè, purtroppo, non sono all'altezza di capire la qualità del tuo
scritto. Diciamo che proprio tanto tanto non mi è piaciuto, ma ripeto; io
non capisco un tubo.
marian
ps: Ultimamente sto accarezzando l'idea di cambiare confessione.



title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: Ottico

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto
> ho parecchia difficontà a leggere,
hai bisogno di me, cara?


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: Idraulico

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto
> io non capisco un tubo.
hai bisogno di me, cara?


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: fra' Camillo confessore

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto
> Ultimamente sto accarezzando l'idea di cambiare confessione.
hai bisogno di me, cara?
ps: se tu vuoi l'assoluzione tira tira 'sto cordone


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: Mario

text:
"fra' Camillo confessore" <
cam...@excite.com
> ha scritto
> ps: se tu vuoi l'assoluzione tira tira 'sto cordone
Dici che capirà la sottigliezza sentimentale insita nell'invito?


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: myself

text:
"Mario" <arvalius(TOGLI)@
libero.it
> ha scritto
>> ps: se tu vuoi l'assoluzione tira tira 'sto cordone
> Dici che capirà la sottigliezza sentimentale insita nell'invito?
naaaa. gna' fa', gna' fa'...


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: AhiRa

text:
 "Mario" <arvalius(TOGLI)@
libero.it
> wrote:
>Dici che capirà la sottigliezza sentimentale insita nell'invito?
certo che parlare di sottigliezza e di cordone...
direi meglio: credi che capirà lo spessore sentimentale insito
nell'invito?
Ahira
(per rimanere in tema con la scrittura veh! mica per altro...)


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

text:
Il 02 Dic 2003, 09:12, "fra' Camillo confessore" <
cam...@excite.com
> ha
scritto:

per chi mi avete preso, fra' camillo, per una povera e ignorante
vecchierella che bussa al vostro convento che si vuole confessare? io sono
lady marian e vanto natali illustri, conoscete il mio consorte? Un certo
Robin. Io ho studiato a Parigi, (detta da alcuni paris da altri parì), e
pure a Londra (detta da taluni london), so bene cosa intendete dire, voi
volete imbrogliarmi, il vostro cordone è consunto e lo volete fare passare
per buono. Fra camillo, naaaaa, credo proprio che così combinato gnà fate,
naaaa, gnà fate gnà fate. Andate a suonare altrove le vostre campane fra
camillo, che è meglio. E state attento a Robin che è un tipetto nervoso e
cocciuto, che lui dice che a me l'assoluzione me la deve dare solo lui. Che
ci volete fare, fra camillo, Robin è fatto così, sapete, è buono ma è un po'
rude, è abituato nella foresta, ma credetemi come da l'assoluzione lui non
la da nessuno, volete provare? Se avete bisogno ve lo mando, non abbiate
timore, non vergognatevi, non abbiate scanto, vedrete che dopo vi sentirete
soddisfatto e in pace con voi stesso.
L. marian



title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: Camillo de Guillaume

text:
mpl...@yahoo.it
 (marian)
> L. marian
"Sebbene più attempato di Robin Hood, messer Camillo de Guillaume si
confaceva a tutti i capricci della bella Marian. Dimenticando il
carattere sacro del suo vestito, ostentò in più d'una occasione un
certo inconsueto ardore guerriero sotto il sajo. Circondato da
brillante cavalcata, spesso si vedeva avanzare solennemente montato
sopra una mula bardata con sella di velluto cremisi e staffe d'argento
dorato. La popolazione di IAS divideva l'affetto di Marian per il suo
favorito, giacché era maravigliato a cotanta lussureggiante passione.
Camillo infatti era un generoso benefattore di dame, e spendeva
largamente per i lor favori, amando altresì i sapienti e
incoraggiandoli con la sua protezione".
(tratto da: La chanson de geste)


title: (EDS DE Andrè, n.1) Un medico

author: Ombra

text:
marian wrote:
> lady marian e vanto natali illustri, conoscete il mio consorte? Un certo
> Robin.
Ma allora sei una volpe! :)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Prole.

text:
Siete tutti figli di qualcuno, rosei,
glabri, allattati ai capezzoli turgidi,
davvero, tutti figli di copula,
dentro lenzuola comuni,
con l'odore del lubrificante, tutti,
generati da padre e da madre.
Vi guardo per strada, vi inquadro,
penso a voi come a prole di carne,
penso a voi che contaminate l'asfalto,
il suo primer drenante intasato di voi,
come gli insetti e la frenesia del grano.
Vorrei essere figlio di una masturbazione,
pura, sversata in un alambicco,
iniettata in un nodulo crudo
recuperato dal permafrost,
lontano dai mammut congelati.
Cristo. Lontano, e' parola chiave.
La malattia della carne che cola.
Che si riunisce. Che si strofina.
Che si unge nel grasso comune.
nik56


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

author: Luigi Melilli

text:
SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?
di Luigi Melilli
Anni fa, approfittando del fatto che a Poggio Mirteto c'era un vescovo
missionario, piuttosto alla mano e tutt'altro che incline ai paludamenti ed
ai baciamani, rivolsi a mia sorella Maria una lettera per chiederle di
sentire dal detto vescovo perché i cattolici dicevano alla fine del Padre
Nostro "e non ci indurre in tentazione", che mi sembrava davvero sacrilego.
Il detto Vescovo mi telefonò, mi domandò se allora pure io volevo bene a
Gesù, ma non mi fece parola circa la mia richiesta: che avrebbe potuto
rispon-dermi?
Giorni fa ne parlai con mio figlio, che per Natale era venuto a casa da
Pordenone dove lavora: "Ma cavolo" gli dissi, "Giacomo nella sua lettera
dice che Dio non induce nessuno in tentazione e a noi ci hanno insegnato a
pregare non ci indurre in tentazione?"
Mio figlio mi ha guardato un po' trasecolato. "Ma come" mi ha datto, non lo
sai che il Padre nostro è cambiato e che adesso non ci indurre in tentazione
non si dice più?"
Non lo sapevo e stentavo a crederlo. Allora è andato su internet e mi ha
mostrato il testo approvato mi pare tre o quattro anni fa dalla CEI, che non
è la sigla di "Comitato Elettrico Italiano" ma Conferenza episcopale
italiana.  Mi ha letto il testo tutto d'un fiato e mi ha lasciato allibito:
non solo non c'era più il non ci indurre in tentazione ma tutto il discorso
veniva svolto con altri termini e in altra forma.
Ho pensato allora alle radici cristiane dell'Europa, il cui riconoscimento è
tanto caro al dittatore vaticano felicemente regnante, ed ho pensato: la
presunta infallibilità dei papi ha ricevuto un'altra grave smentita: lo
spirito santo che aveva ispirato l'Et ne nos inducas in tentationem si è
accorto che la cosa non poteva più reggere e ha dato mandato ai suoi diavoli
in terra, quelli più paludati e carismati, di rimettere subito al posto le
cose, e uniformarsi, anche per questa formula, alla versione delle chiese
protestanti non gerarchizzate, nei secoli scorsi tanto perseguitate.
Poi, si sa, da cosa nasce cosa.
"Ma se il papato ha ritenuto di cambiare formula  togliendo quel "non
indurci in tentazione" perché allora non fa anche qualche cosa per
condannare il consumismo imperante in certi paesi fortunati, che lasciano
cadere le briciole della loro tavola sui Lazzari affamati del resto del
mondo?
E qui è cascato l'asino! Alla chiesa cattolica importa stare aggiogata al
carro della storia e rallentarne, per quanto può, il corso.
Del resto è l'ora della bestia venuta del dragone, della bestia venuta dal
mare, di quella venuta dalla terra e della sua immagine: il recente
terremoto-maremoto, unito a tanti altri indizi, stanno lì a provarlo. Per
convincersene basta vedere come le varie religioni e le varie chiese
sedicenti cristiane ma adoratrici della croce vuota, vadano cercando forme
di ecumenismo che sa tanto di quel che scrive Giovanni nella sua Apocalisse,
quando dice che ci sarà chi andrà a radunare tutti i re della terra per
schierarli contro l'Agnello.
Se si pensa a questo e allo sfarzo sfrenato dei riti e delle liturgie degli
adoratori della croce vuota allora non si fa fatica a convenire che il 666 è
in Vaticano e in tutti gli altri che con il capo del Vaticano collaborano
per lo scontro escatologico di cui all'Apocalisse. Lo stesso uso di fare gli
auguri di Natale e di Pasqua in un numero imprecisato di lingue può essere
inscritto in questa strategia.
Nell'affermare quanto sopra faccio sempre riserva della buona fede dei
singoli, di cui non sono giudice: ma il male si può fare anche in buona
fede, come purtroppo spessissimo capita. La nostra consolazione consiste
nel sapere che c'è il vero Dio e cioè il vero Cristo che è Dio col Padre e
lo spirito Santo, che sanno trarre il bene anche dal male.
Speriamo allora che un "residuo" di coloro che si dicono seguaci di Cristo,
si distacchi dagli eserciti armati contro l'Agnello, per far parte dei
canti di gaudio dei risorti.
Rieti, mercoledì 29 dicembre 2004
Luigi Melilli


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

author: DisKre Panza

text:
venerdì 31 dicembre 2004 Luigi Melilli ha scritto:
> Mio figlio mi ha guardato un po' trasecolato. "Ma come" mi ha detto,
> non  lo sai  che il  Padre nostro  è cambiato  e che  adesso non  ci
> indurre in tentazione non si dice più?"
> Non lo sapevo  e stentavo a crederlo. Allora è  andato su internet e
> mi ha  mostrato il  testo approvato  mi pare tre  o quattro  anni fa
> dalla CEI,  che non è la  sigla di "Comitato Elettrico  Italiano" ma
> Conferenza  episcopale italiana.  Mi ha  letto il  testo tutto  d'un
> fiato e mi  ha lasciato allibito: non  solo non c'era più  il non ci
> indurre in tentazione  ma tutto il discorso veniva  svolto con altri
> termini e in altra forma.
  C'e` qualcosa che non mi torna.
  Sapevo che in altre lingue il "passo incriminato" era stato tradotto
diversamente,  ma  non sapevo  che  fosse  stato modificato  anche  in
italiano.
  Ho sottomano  "La Bibbia di Gerusalemme",  della "Edizioni Dehoniane
Bologna", con tanto di "Imprimatur", che recita:
  Padre nostro che sei nei cieli,
  sia santificato il tuo nome;
  venga il tuo regno;
  sia fatta la tua volontà,
  come in cielo così in terra.
  Dacci oggi in nostro pane quotidiano,
  e rimetti a noi i nostri debiti
  come noi li rimettiamo ai nostri debitori,
  e non ci indurre in tentazione,
  ma liberaci dal male.
  E questo corrisponde con la versione  che io ho sempre conosciuto, e
che  incidentalmente continuo  a sentire  alla domenica  ascoltando la
radio.
  Ho anche "Il Nuovo Testamento e  il Libro dei Salmi", della Editrice
Internazionale  LIFE, Miami,  Florida, che  immagino sia  protestante.
Essa recita:
  Padre nostro che sei nei cieli,
  sia santificato il tuo nome;
  venga il tuo regno;
  sia fatta la tua volontà
  anche in terra com'e` fatta nel cielo.
  Dacci oggi il nostro pane cotidiano;
  e rimettici i nostri debiti
  come anche noi li abbiamo rimessi ai nostri debitori;
  e non ci esporre alla tentazione, ma liberaci dal maligno
  [poiché a te appartengono il regno,
  la potenza e la gloria,
  in sempiterno. Amen.]
                                * * *
  Ora,  sono andato  sul  sito del  vaticano  (
www.vatican.va
), ma  ho
trovato solo la prima versione, quella "classica".
  Dove diavolo c'e` la nuova versione?
--
"Ho trovato una mirabile dimostrazione,  ma il margine di questo libro
è troppo piccolo per contenerla".
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

author: asmodave

text:
> C'e` qualcosa che non mi torna.
>
> Sapevo che in altre lingue il "passo incriminato" era stato tradotto
> diversamente, ma non sapevo che fosse stato modificato anche in
> italiano.
Certo, e diversi anni fa, pure.
Per quanto mi concerne, io che poco apprezzo le forme retoriche e uso la
logica in modo serrato anche col linguaggio, già da bambino trovavo
paradossale che una preghiera rivolta ad un Padre buono, protettore e
salvatore si dovesse concludere con un "Non ci indurre in tentazione".
Parimenti, all'università e in occasione del servizio civile, durante il
quale feci il formatore, mi sembrava assurdo che dovessimo prendere per
buone o insegnare teorie che si basavano sulla meccanismo della
dimostrazione ipotesi-tesi, ove l'ipotesi fosse assiomatica...
Ricordo che quando feci osservare ad un'insegnante, durante una lezione sui
meccanismi della "comunicazione", che una teoria basata su assiomi fosse
inficiata a priori dal modo stesso in cui era costruita, questa si mise a
barbugliare per cinque minuti a vanvera...
Bisognerebbe discernere le verità vere (ammesso che esistano) da quelle
ritenute tali...
Già, le verità vere...
Gorgia, in sintesi, diceva: "nulla è; se qualcosa è, è inconoscibile; se è
conoscibile, è incomunicabile"...
Figuriamoci gli assiomi!
La teoria di cui dicevo, dal quale nacque la polemica, si basava
sull'assioma che "è impossibile non comunicare".
'Na barzelletta!
Ecco, col Padre Nostro siamo lì...
N'altra barzelletta!
Come, "Non ci indurre in tentazione"?
O chettussei, un Dio sadico e pazzo, che ti diverti a vedere se per amor tuo
riusciamo a resistere alle tentazioni?
Dico, non è evidente in sé per sé che una tale conclusione, in una preghiera
rivolta ad un Dio benevolo e propenso al perdono (almeno così come la
reglione cattolica ce lo presenta), stona peggio d'un mucchio di feci in
bella mostra su un bancone di gioielleria?
Probabilmente sì, però se c'è una cosa della quale la Chiesa è vittima è il
"dogma"...
Che, guarda caso, può essere sinonimo di assioma.
Bastava fare un semplice ragionamento, invece di arrovellarsi anni su un
argomento siffatto: "non sarebbe meglio cambiare un'asserzione così
"pericolosa", dal momento che viviamo nell'epoca del politically correct"?
Alla fine l'hanno capita, e così hanno fatto...
Ma, imho, non perché lo volessero davvero, solo perché gli conveniva.
[cut]
> [poiché a te appartengono il regno,
> la potenza e la gloria,
> in sempiterno. Amen.]
Quest'ultimo blocco, nella seconda versione, è un'invenzione dei cantanti
afro-americani gospel (basta vedere le traduzioni dall'originale in
aramaico).
> * * *
>
> Ora, sono andato sul sito del vaticano (
www.vatican.va
), ma ho
> trovato solo la prima versione, quella "classica".
>
> Dove diavolo c'e` la nuova versione?
Pppp'bbacco, l'ho cercata per quindici minuti e non l'ho trovata, nemmeno
nel sito dove il figlio del Sig. Mellilli l'ha recupercata...
Se qcuno trova il link e lo posta sarei curioso di leggerla.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

author: Ary

text:
> Bastava fare un semplice ragionamento, invece di arrovellarsi anni
su un
> argomento siffatto: "non sarebbe meglio cambiare un'asserzione così
> "pericolosa", dal momento che viviamo nell'epoca del politically
correct"?
>
> Alla fine l'hanno capita, e così hanno fatto...
> Ma, imho, non perché lo volessero davvero, solo perché gli
conveniva.
Probabilmente perchè viviamo in un mondo in cui le "tentazioni" sono
ritenute lecite,
anzi,
sono ampiamente pubblicizzate.
Come si fa a resistere  alle profferte del "mulino bianco", o
all'avere la carta Visa?
Se il Buon Dio non ci induce più in tentazione, il mondo del commercio
si ferma.
E haimè, questo sarebbe molto più grave che ottenere una società di
Santoni.
perchè i Santoni non producono e non consumano, ma spaccano solo le
palle.
E' meglio mantenere l'ipocrisia, così almeno si salva la faccia.
Mi ricordo di un Natale in Vaticano, anni fa, sponsorizzato dalla
B.I.C.
:-)
Ma forse le tentazioni, sono da ritenere in campo sessuale, perchè i
peccati di gola o cupidigia sono solo nel primo girone dell'Inferno,
quindi sono più tollerati.
I "LUSSURIOSI" invece, sono fra i detentori del primato dei sette vizi
capitali.
Perchè la Chiesa ha sempre avuto una idiosincrasia particolare per il
sesso.
Chissà perchè.
Infatti non c'è stato Papa che non abbia scritto volumi e volumi
contro le pratiche sessuali.
E a questo punto sorge un dubbio innocente e legittimo. Come fa il
Papa a sapere tante cose sul sesso se non lo ha mai fatto?
Sarebbe come se Gandhi avesse scritto un libro di ricette, come se
Riina scrivesse un libro di educazione civica, come se Sgarbi
scrivesse un libro, come se la Valeria Marini scrivesse...
Ma sto divagando come al solito.
Però nessuno è mai riuscito a fare luce su questo mistero.
Perchè il sesso è da ritenersi un peccato peggiore che ricevere
tangenti o bustarelle?
Forse perchè duemila anni fa si procedeva ancora con i baratti delle
pecore contro i cammelli e non c'erano le industrie specializzate.?
E le prostitute non potevano fare affari per conto loro perchè non
erano tollerate dalle vecchie megere e quindi venivano liquidate per
gelosia?
Ma Oui'. La verità è molto più semplice di quella che si può
immaginare.
Comunque mi diverto sempre al tuo tono ironico e pacato.
Ary
>
>
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

text:
Carissimo, anche io ho la Bibbia di Gerusalemme, tra le altre, e quindi ho
leversione che tu chiami classica. Ma p proprio per questo che - letta la
lettera di Giacomo sulla stessa Bibbia io scrissi a mia sorella per saperne
di più dal vescovo onesto e trattabile (e per questo rimosso
immediatamente9:
Io ho comprato anche la Bibbia della CEI, ça   iaòe èerò rec l
stessadizione: Adolfo, mio figlio, però, ha trovato un testo in cui il Padre
Nostro èmodificato secondo la versione protestante: non so dirti di più, ma
posso chiederglielo e riferirtelo. per ora mi limiterò a incollarti il passo
di Giacomo, tratto sempre dalla Bibbia di gerusalemme che io ho su CD.
Eccolo: 13Nessuno, quando è tentato, dica: "Sono tentato da Dio"; perché Dio
non può essere tentato dal male e non tenta nessuno al male.
Non mi pre che questo brano vada d'accordo con il "e non indurci in
tentazione" non credi? Ciao e a rileggerci. Nonnogigi


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

text:
mercoledì 05 gennaio 2005 asmodave ha scritto:
> Pppp'bbacco,   l'ho  cercata   per  quindici   minuti  e   non  l'ho
> trovata,  nemmeno nel  sito dove  il figlio  del Sig.  Mellilli l'ha
> recupercata...
> Se qcuno trova il link e lo posta sarei curioso di leggerla.
  Nemmeno  a  farlo  apposta,  giusto jeri  ho  effettuato  l'ennesimo
"esproprio proletario": mi son trovato  in mano il "Nuovo Testamento -
Testo integrale  Conferenza Episcopale Italiana" ("Finito  di stampare
nel mese di novembre 2004" - Edizione Mondolibri - Piemme/Direct).
  Visto e "grattato" al volo.
  Beh, ormai i riferimenti li conosco a memoria: Matteo, 6, 9.
  Identico a quel che ho sempre recitato sin dall'asilo.
  Ci capisco sempre meno.



title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

text:
mercoledì 05 gennaio 2005 Ary ha scritto:
> Perchè la Chiesa  ha sempre avuto una  idiosincrasia particolare per
> il sesso.
> Chissà perchè.
  Mica solo la chiesa cattolica apostolica romana.
  Non sono ancora a conoscenza di  una "religione" che parli del sesso
in termini quantomeno "umani".
> E a questo  punto sorge un dubbio innocente e  legittimo. Come fa il
> Papa a sapere tante cose sul sesso se non lo ha mai fatto?
  Questo me lo sono sempre domandato anche io, ma non solo del papa.
  Quando penso  a mia madre -  che appunto essendo mia  madre mi aveva
generato e  nel frattempo aveva  pure generato  mia sorella -  che una
volta, sorprendendomi chiuso  "in soffitta" con la morosa  di turno ci
apostrofo` "sporcaccioni!", mah...  non so... Forse si  era pentita di
avermi  messo al  mondo (e  tutto  sommato non  avrebbe nemmeno  avuto
torto)...
--
"E non e` colpa mia se  esiste l'imbecillita`, se le pedane sono piene
di scemi che si muovono..."



title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

text:
giovedì 06 gennaio 2005 Luigi Melilli ha scritto:
> Adolfo, mio figlio, però, ha trovato un testo in cui il Padre Nostro
> è modificato secondo  la versione protestante: non so  dirti di più,
> ma posso chiederglielo e riferirtelo.
  Ecco, bravo. Mi sa che siamo curiosi in tanti.
  Passate bene le feste?
  Ti regalo  questa cazzata, letta  su di un ascensore  degli "Spedali
Civili" di Brescia e cancellata al volo il giorno dopo:
  "C'e` uno calvo nel camino,
   uno basso e piccolino.
   Porta un sacco di Natale,
   ma non sta scendendo: sale!
   Sta rubando tutti i doni!...
   PorcaTroja, e` Berlusconi..."
--
"E non e` colpa mia se  esiste l'imbecillita`, se le pedane sono piene
di scemi che si muovono..."



title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

author: Russell Coutts

text:
DisKre Panza wrote:
 >
>   Non sono ancora a conoscenza di  una "religione" che parli del sesso
> in termini quantomeno "umani".
Gli egizi e gli indu' se ne intendevano di queste cose.
Bye,
	Red
--
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."


title: SPIRITO SANTO VOLUBILE O PAPI SATANICI?

author: adolfo melilli

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnctluq6.3...@demokrito.org.asm...
> venerdì 31 dicembre 2004 Luigi Melilli ha scritto:
>
> > Mio figlio mi ha guardato un po' trasecolato. "Ma come" mi ha detto,
> > non  lo sai  che il  Padre nostro  è cambiato  e che  adesso non  ci
> > indurre in tentazione non si dice più?"
>
> > Non lo sapevo  e stentavo a crederlo. Allora è  andato su internet e
> > mi ha  mostrato il  testo approvato  mi pare tre  o quattro  anni fa
> > dalla CEI,  che non è la  sigla di "Comitato Elettrico  Italiano" ma
> > Conferenza  episcopale italiana.  Mi ha  letto il  testo tutto  d'un
> > fiato e mi  ha lasciato allibito: non  solo non c'era più  il non ci
> > indurre in tentazione  ma tutto il discorso veniva  svolto con altri
> > termini e in altra forma.
>
>   C'e` qualcosa che non mi torna.
Ciao Diskre, effettivamente anche io, quando siamo entrati sul discorso con
papà ero dubbioso, mi sembrava quasi di avere un falso ricordo...  per
questo mi son preso la briga di andare in giro per la rete a cercare una
prova oggettiva di quanto ricordavo... e la prova c'era...  solo che io,
stupidamente, non ho appuntato l'indirizzo della pagina ed ora non la
ricordo..  però posso cercarla di nuovo, come la ho trovata una volta,
sicuramente la troverò di nuovo...
Comunque, della cosa si parlò su vari telegiornali alcuni anni fa, venne
letto il nuovo testo e notai subito che il verso "non ci indurre in
tentazone" era stato modificato; .. cosa successe poi non lo so,
essenzialmente perché non vado in chiesa... evidentemente la nuova versione
è stata successivamente rifiutata e di fatto si continua ad usare la vecchio
(non mi stupisce, l'altro giorno, su raiuno, mi sono imbattuto in una messa
in latino..)
appena trovo dei link dove si parla della cosa ve li posto...


title: [Repost] Santa Croce, terzo piano

author: mannina e Adriano Spera

text:
Santa Croce, III piano (racconto con dedica)
--------------------------------------------
 "Vattene!" gridň buttando fuori dalla porta la borsa e il giaccone
 "Andate via non voglio vedere nessuno" continuň tragicamente.
 Entrň la suora e le diede il sedativo , e poi entrarono in ordine sparso
 un
 po' tutti i parenti ...
 Andate via cazzo io , io, non voglio nessuno e se dovessi...diciamo se
 dovessi riuscire a non farcela ( e per questo prego tutti i
  giorni)...Voglio
 restare da solo.
 "Vuole la biancheria pulita.? Noi le offriamo anche questo servizio...".
 Io non porto biancheria e se me la faccio sotto qui dentro c'č uno stuolo
di
 volontari che mi ripuliscono il culo...
 Via ho detto...
 Le figlie, i generi , i nipoti , i mariti , gli amori...
 Vi ho presentato? O ...ma che ci fanno...?
 Ed ora , vedo annebbiato, quella stronza mi deve aver dato qualcosa, un
 calmante.
 Io , sono incazzato e se sto morendo permettete che lo sia, quindi la mia
 rabbia la voglio sputare contro tutti , contro chi mi pare
 Che cazzo scrivono i poeti ? Quelli non sanno che sbatterselo dalla
mattina
 alla sera e non hanno un cazzo da fare...
 E' bello fare i poeti quando si ha tempo per ...fare anche l'esatto
 contrario ...
 E questi che mi parlano di rilettura dei miei scritti...
 Tutti a cagare!
 Non esistono letture o ore che valga la pena sprecare e dico sprecare
 nella
 lettura...
 Perché mi sono allontanato da lei?
 Cazzo...! ....sarebbe stata davvero speciale ed io a parlarle di ...Come
 si scrive
 un romanzo!
 Ora che č la fine, perché č la fine purtroppo e mi guardo specchiandomi in
 questa rabbia disperata ...Vorrei correre e dirle ....Ma che cavolo le
 direi?
 e poi perchč....?
 Ho paura...cazzo! Ma capite cosa vuol dire avere paura veramente?
 Perché,  quando si sta vicino alla morte si vede chiaro e si afferrano
 le piccole distrazioni, e si leggono i bigliettini sul frigo e si da a
 quel
 gioco inesauribile tra uomo e donna il vero senso...
 Non ci sono piů preghiere ma solo ed unicamente un disperato bisogno di
 calore addosso.
 Ma  questo a chi cazzo posso dirlo , a chi posso chiedere di scopare solo
 per il gusto di farlo...
 Perché questo č quello che viviamo, questo soltanto č ciň che desideriamo,
 alla fine ...
 La vera chiave della vita quando la serratura ormai č arruginita e non ci
 contiene piů..
 Vorrei potervi spiegare quello che sento ma l'infermiera con la padella č
 arrivata e devo lasciare  a lei un ricordo di me...Non le riempirň il suo
 prezioso strumento di lavoro , ma forse , se tutto va bene, dell'altro.
 A domani...
 Che cazzo dico...
 A ...
                                  * * *
 A... A... Affanculo, affanculo tutti, tutto. Non ci vedo neanche piu',
 che m'avete dato? E perche devo finire cosi', perche', porco dio... Ha
 sentito bene, sorella, "porco dio" sorella, sorella mia e di questo  cazzo,
lo vede, questo? Non   voglio rinnegare ora quel che sono sempre
  stato proprio adesso, non... non...
    Sorella! Sorella, e' ancora qui? Sto male, la prego, mi resti vicino,
sento la testa che mi scoppia... Scusi per prima, ho perso un po' il
  controllo, mi dispiace, non -- ma non so neanche se era lei o un'altra,
  comunque davvero, non avrei voluto... Si', sto calmo, va bene. Va bene.
    Sorella, lei lo sa --si', si', piano, d'accordo-- lei lo sa, avevo
  piantato da poco un melo in giardino: avevo gia' i segni della
  morte addosso, si vedeva da un chilometro, anche Giulia lo sapeva...
  Ma lo volli fare lo stesso, fosse stata l'ultima cosa. Giulia non
  parlava, ma era come se me lo dicesse: che era inutile piantare
  quell'albero, che era inutile fare progetti per il futuro, che tanto
  sarei morto, e... Si', sorella. Si'.
    Sorella, le posso raccontare una cosa? No, non m'affatico, stia
  tranquilla... Lei lo sa, volevo fare lo scrittore, era un'idea per un
  romanzo; il romanzo che avrei voluto scrivere, si', ma tanto,
  ormai... Ma no, in fondo non vale granche'. Forse e' meglio cosi',
  lasci perdere.
    Sorella? Sorella?... Se non ci saro' io, le mangera' chi resta...
--
mannina e Adriano Spera, 28/29 aprile 2000


title: Occhi solo per lei

author: giovan ni

text:
Ląacqua che bolle.
Vide improvvisamente la sua immagine riflessa nella superficie inox e i suoi
occhi lacrimarono consapevoli.  Lui era appena entrato, dalla porta udě i
suoi passi avvicinarsi, cadenzati da un ritmo sordo. Timida pensň alle
mollette per il bucato e alla spugna per le stoviglie;  un barattolo di
conserve vagheggiava assieme a tutto lo stipo in unąimmagine dai bordi
frammentati, e le venne la voglia delle lacrime.
La piastra rovente e il fuoco compatto e circolare. Una ciocca scendeva
sulla fronte e ląaria fuori entrava straripante, accarezzandole gambe e
schiena, nel ticchettio discreto della grossa sveglia blu. Avrebbe dovuto
decidersi se toglierla, finalmente, ma poi ląora? Dilemma color cielo cupo.
E quale il senso del matrimonio? O forse tutto era giŕ  irrimediabilmente-
compreso?
Anna fece scivolare gli spaghetti nella pentola, piegň i gambi senza corolle
e petali e poi diede il suo bacio soffice come in un rituale atono. La
spirale di pasta.
Doveva levarsi quel peso dalla pancia.
Le lenzuola in ospedale hanno un odore come di fango.
E quei colori che sembrano artificiali, senza suono. Anna aspettava che il
gruppo passasse dalla sua cartella clinica, ai piedi del letto. Aprendola il
motivo della degenza diventava chiaro, un sentiero senza articolazioni,
come il suo ricovero e il suo stato dąanimo. Si trovava lě da dodici ore.
Il suo sorriso. Non poteva dimenticarselo, lui le aveva sorriso prima di
uscire. Forse che era necessario? La ragione non aveva prevalso ancora? Il
suo sorriso, rincuorante, forse.
Doveva essere cosě.
La costellazione di facce le premeva una mascherina sul volto, ostruendo il
passaggio alląaria. Bloccata in un punto fermo, - E poi lasciava le
edichette col codice a barre su tutto quello che comprava-, avrebbe potuto
solo guardare, -Tornava a casa e per esempio la bacinella e i vestiti e la
ciotola del cane restavano tutti con le edichette adesive. Anche se preferě
chiudere gli occhi, aspettando rassegnata che il mondo si offuscasse, -Che
non levava mai chissŕ perché, forse si annoiava toglierle. O le piacevano
cosě,  industriali ancora, come nuovo o come appena comprato.
Stia ferma, cercavano di tranquillizzarla, parole appena pronunciate, dette
piano. Quelle cuffiette le davano angoscia e il camice verde
delląanestesista  perché verde?- spezzava lo spazio in un contrasto
inopportuno, -E poi ancora lavava le stoviglie con il detersivo che veniva
via cosě  bene-,
qualcosa tremava, stava per prendere la forma della paura. Ląangoscia si
presenta improvvisa, nonostante si cerchi in ogni modo di controllarne i
fremiti, -E ląammoniaca puzza e fa bruciare le mani con la dermatite che si
ritrova  la vicina, dico, la sua  dirimpettaia ha il depuratore, e il
calcare non sedimenta nei pori. E il  buio. Che vela le cose tangibili di
una patina plasticosa e uniforme.
Stava per addormentarsi senza poter dormire.
Cerchio verde.
Anna ingranň la prima e sfrecciň davanti i tavolini vuoti del bar,
lasciandosi alle spalle il semaforo. Aveva fatto presto, ma un sottile
nervosismo le impediva di essere cauta, calma. Lo stato dąanimo si riflette
inevitabilmente nelle nostre azioni, i movimenti prendono una piega
meccanica, a scatti duri le mani ruotano nelle forzature volontarie dei
gesti. Avrebbe lasciato i piedi liberi, chissŕ quanto ląavrebbero portata
lontano.
La strada vuota del mattino dava una consistenza densa alla luce, poca gente
sui marciapiedi e lą edicolante, che dopo aver aperto il suo chiosco,
sistemava sui trespoli le riviste. News. Poteva prendersela comoda, magari
davanti a un caffč.  Eą che voleva una vita normale, con le bollette da
pagare e la lista della spesa, non unąesistenza da freddo obitorio, ancora
in seno alla famiglia che sembrava la giudicasse ad ogni domanda.
Voleva essere amata, forse doveva amare.
O partire, magari abitare in un paese piccolo che sta aggrappato su un colle
verde. Senza strapiombi pericolosi. In una casetta col tetto spiovente, e le
tegole rosse come nelle storie dei bimbi. La casa di cioccolata, e tanto
marzapane e i fiori di luce. Panna montata per colazione. Anche un gatto che
al suo risveglio le avrebbe strofinato il pelo sulle gambe, dimostrando il
suo affetto per lei con quel ronzio vibrante. Voleva una vita sua,
indipendente, autonoma. Un uomo, anche. Un uomo che le stesse accanto, -
idea generale di maschio  protettivo. Anche se un luogo comune, altro
semaforo rosso, poi verde, poi la prima e le altre marce e il rettilineo
vuoto, e la corsa  che le era preso?   non aveva mai guidato cosě. Poi
improvvisamente ląostacolo, la frenata che morde ląasfalto e il tentativo di
evitare quel birillo con in mano il pacco del pane. Occhi e mani protese al
pericolo imminente, il pacco vola in aria, spavento, il pane che schizza sul
parabrezza e svanisce in una tempesta di briciole, Dio, cazzo, che ho fatto?
Aiutatemi, non state cosě impalati. Chiamate qualcuno.
Datemi un telefono, porcaputtana. Chiamo io.
-Sarŕ il marito di quella cui hanno fatto il raschiamento  Anna, come me.
Non capisco ląirruenza delle infermiere, e il poco tatto. Non si trova un
medico, e che ci faccio a gironzolare per i corridoi come una stupida? Posso
parlare con lei? Al corpo di guardia, devo parlare con la polizia, Si, č
stato unąincidente, No, sembra che abbia qualche poco di nulla. Niente, sta
in pronto soccorso, Si, ho chiamato io ląambulanza, sembrava svenuto.Sta in
corsia per un paio di giorni. Si. Sono calma, ho sete.
Aveva sorriso prima di uscire. Tutti avevano provato a rincuorarla, tutti,
ma ciň che č perso č perso. (Lasciava sempre la scopa alląangolo del
corridoio, quello che porta al bagno).  Una brocca rotta, dalla quale č
uscito tutto il vino dalle crepe.  Rotta e rotta, si chiedeva se potesse
capirla, anche adesso. (Si deve lucidare ogni settimana, il parquet). Era il
suo pensiero, anche se stava zitta a fissare il soffitto e le flebo, e i
neon e la cordicella delle emergenze. Due giorni dopo. (Le televendite si
guardano per noia).
Avrebbe voluto spaccare tutto con un colpo deciso, e andarsene via.
Voglio andare a casa, Stia calma. Vaffanculo.
- Suo marito č stato dimesso.
Noia, pubblicitŕ, noia,  programmi e caffč  basso intrattenimento- e una
mosca che ronza sulla merda. Il quinto mondo  musica sulla merda musica.
Dentro la scatola e poster e adesivi e arredamento retrň. Anna scagliň il
telecomando sulla parete attrezzata, ante rinascimentali;  caddero in un
fragore crepitante gli ornamenti,  e due bicchieri di cristallo. Vadano in
culo, i regali della madre morta. La madre morta, anche se stava di lŕ e
accorse al rumore, Che č successo, Anna? Ho  investito uno. Potevo
ammazzarlo. Avrei potuto - le rispose con tono grave, I bicchieri sono
rotti.
Si mamma, peccato peccato.
I piedi tondi dei bicchieri ruotavano altilenanti sul gambo senza pancia.
Peccato in frantumi,
Anna si coprě il volto con le mani e non guardň mai piů il pavimento.
Un mese dopo.
Di  nuovo a casa, -le avrebbero potuto camminare i topi in cucina-, non
parlava piů. Non cąera.
Era stato investito da una macchina in corsa, poi lei era andata a trovarla,
-Io non sono sposata-, le dispiaceva, ha detto. Anna come Anna, lei come me
 solo, senza un marito e un bambino perso.
Un bambino perso.
La polvere galleggia nelląaria e dai monti vicini passano i suoni piů belli.
-Avrebbe voluto prenderli con le punte delle dita, leggeri sistemarli con
calma nelląordine delle cose. Come un maestro liutaio accorda il suo
strumento. Che stronzata. Che sarebbe senza il sesso il suo matrimonio? E
tutte quelle volte che ridevano sul letto, nelle notti che lei voleva si
stesse in penombra. Le piacevano i profili delle sue spalle, immaginava i
sospiri nel controluce. Senza le voci dei fantasmi, attorno. Sopra di lei e
lui dentro lei. Follia, č unąidea di amore che manca. Parodia della
felicitŕ, nel silenzio delle sue pentole in cucina, e la lana dąacciaio e la
lavastoviglie che gira e lava via le scaglie di sofferenza. Una pezza umida
di lacrime che lascia ląimpronta sul legno laccato, che poi svanisce. La sua
vita. Forse patetica, forse Anna, come me Anna e Anna: forse la stava
pensando troppo.
Voleva una casa in un paese aggrappato sul colle, lei gliela donň su una
nuvola immaginaria.
Assieme adesso avrebbero potuto suonare ląorgano nelle chiese di periferia,
dove la gente si nasconde dietro il confessionale e confessa al prete le sue
voglie represse  ho peccato.
Lui č morto nel suo cuore.
Anna e Anna erano diventate, lei fuori dalle sue faccende monotone, ląaltra
fuori dai disastri provocati. Anna aveva ancora in mente i bicchieri in
frantumi, Peccato, Anna era felice, -Perché ląammorbidente si usa per i capi
delicati-; assieme potevano toccare i picchi dei monti, fuori, per
provvedere estatiche alle loro voglie quotidiane. Se le donavano
reciprocamente. Erano tutto in due, adesso. Ląincidente le aveva unite nel
suono implacabile delląamore unico. Amiche e amanti, tra le lenzuola si
intrecciavano i corpi nella dolcezza delle carezze, un dito leggero lungo la
linea della schena. Brividi nel sogno che non finisce.
-Quella che le hanno fatto il raschiamento.
Anna la rivide stanca dopo ląintervento. -E la tavola ancora apparecchiata
per due e fiori al centro e il tavogliolo accartocciato. Sembrava potesse
immaginare quel che sarebbe venuto poi, ma era impossibile e se ne rendeva
conto. Anche per lei. Entrambe in un soffio senza fiato, nelląincendio del
cuore, senza fumo. Solo lingue infuocate che si intrecciano formando
riviviscenze di felicitŕ liquida, impalpabile e fluida e grezza come ląacqua
vomitata da un tubo. Getto. Ląiniquitŕ del mondo č ormai lontana, il sogno e
la realtŕ si intersecano annullando il valico che li separa. Gocce nel
lavabo come uno spruzzo. Due piani paralleli e inconciliabili, questa volta,
tra loro, come su un altalena e Anna e Anna, con le trecce e i fiocchi nei
capelli.
A colazione solo panna montata, in quel paese piccolo aggrappato sul colle
verde. Una casa di marzapane e le porte di cioccolata. -Il marito di
quella-, Anna che non ci stava piů con lui. Anna e Anna e il suo ricordo dei
cocci in frantumi. Avrebbe voluto una vita normale, con le bollette da
pagare dopo aver fatto due conti, e la lista della spesa da spuntare in un
supermercato stupido; lei pensava timidamente alla spugna nella doccia e lo
straccio nel secchio colmo di acqua e detersivo per pavimenti. Si guardavano
volando sul mare, tra il vento forte delle altitudini e le corse dei
gabbiani.
Come fosse unico, grande amore, il loro.
Lui stava inebetito davanti alla televisione. Telegiornale e voci dal suo
terzo piano. La scopa appoggiata sulla parete che porta al bagno e i
bicchieri sporchi, impilati sul top in cucina. Stanze vuote. Spense la
sigaretta nel piatto e la punta rovente venne inghiottita dal brodo in un
rantolo elettrico. Come poteva spiegare la sua solitudine? Il rivale non era
 pensava  una cosa comune. Fosse stato qualcuno a portargliela via, fosse
stato qualcosa, unąambizione o pure ląamore finito. Cosa e quanto, non
capiva ancora. Voleva che qualcuno gli svelasse il mistero, ląorologio
segnava le cinque da tre giorni. Prese il libro dallo scaffale e lesse
quella dedica scritta in un tempo ormai semplice ricordo. Nelle sue mani
restarono solo i frammenti di un giorno piovoso, sotto la pensilina dove si
erano riparati. Ti sposerei, aveva detto, e lui non le aveva creduto. Ora
avrebbe preferito morire, se fosse stato falso.  Ti aspetto qui,  tornerai,
scrisse il suo ultimo autunno su una foglia svolazzante.
Occhi solo per lei.


title: [condom-story] Work In Progress -the end-

author: lubna

text:
Assittato nella curva del salotto quello messo nella stanza dove cera la
televisione guardavo le tre fimmine. Mi parevano come a un quadro
antico. Suellen con Angelica in braccio e sua madre misa dietro di loro
che le osservava come a una partita di tennisi.
Si misunu a cuntarimi tutte cose. Ma non ci voleva molto a capire quello
che era successo.
La scappata di casa per paura della madre. Il ritorno con la creatura.
Le acchiappate per la scelta di andarsene in America. Forse quello che
proprio non potevo immaginare era che Suellen già sera sposata. Giorgi
faceva parte di una religione strana. Una cosa americana.
Chi ci entrava faceva promessa di non avere figghi. Già! Proprio
unamericanata!
Eccolo il segreto che io non potevo capire. Ma che cera da capire?
A me mavevano sempre insegnato ca cu mangia lascia muddichi. E anche
quella volta era stato accussì.
Non la volevano una creatura? Bastava pinsarici prima che in fondo cu
futti futti e Dio perdona a tutti.
La mattina del ritrovamento Suellen laveva lasciata apposta nelle scale
alla picciridda. Poi subito però aveva chiamato alla madre al telefono
ma lAlicata era stata più mattiniera di loro e ora non sapevano che
fare. E nemmeno io se è per questo. Solo allidea di perdere Angelica
stavo male. Che ci potevo dire però? Mi toccava solo aspettare quello
che loro decidevano.
Allimprovviso suonò il campanello.
"Ah! Tu qua stai?! Me lo potevi dire che ha tre ore che taspetto!"
Ci mancava solo il Cavaliere incazzato.
Approfittai che lui rimase a bocca aperta vedendo Suellen per cuntarici
tutta la storia così come lavevo capita io.
Assittato nella poltrona più comoda con la sua bella faccia china
ascutava serio serio. Ogni tanto si arrattava il naso o la fronte come
se stava pensando e una volta stava quasi per fermarmi ma poi non disse
niente. Quando finii nessuno parlava. Era come se ognuno stava cercando
di trovare una soluzione ma penso che però cera solo il vuoto dentro
alle nostre teste.
Fu la nicuzza a farci arrusbigghiare.
Girò la tistuzza verso di mia e allungò le braccia per farisi pigghiari.


author: camilla

text:
"lubna"
Finito così?
Uhm, mi pare che tu abbia chiuso un po' di fretta, rispetto alla cura e alla
poesia che contrassegnano tutto il resto. Sicuro che non hai niente altro
nella penna? Perché quest'ultimo pezzo ha una mezza aria di riassunto.
Però l'immagine finale
> Fu la nicuzza a farci arrusbigghiare.
> Girò la tistuzza verso di mia e allungò le braccia per farisi pigghiari.
è di una dolcezza straordinaria. Contiene il senso e suggerisce
conciliazione.
Bravo Dario, bravo.
E grazie.


text:
camilla ha scritto:
> Finito così?
:-)
> Uhm, mi pare che tu abbia chiuso un po' di fretta, [...]
> Perché quest'ultimo pezzo ha una mezza aria di riassunto.
Solo mezza ;-)?
Diciamo che potrebbe mancare qualche puntata...
poi... dopo... tanto è in progress :-)
ma la scaletta finale funzionava?
> Però l'immagine finale
> [...]
(*^_^*)
Grazie a te ed alla tua pazienza (non avrei scommesso molto sull'essere
seguito da qualcuno per così tanto tempo)
Dario


text:
"lubna"
> ma la scaletta finale funzionava?
Il matrimonio sotto il vincolo di una setta o giù di lì?
mmm mmm mmm...sento odor di telenovela, ed è un peccato sul finale.
Francamente, ho avuto l'impressione che ti sia inventato un escamotage per
chiudere, ma lo avverto appiccicato, fuori tono. Un po' deludente.
Per fortuna dici che è solo una scaletta. Il racconto è fra i tuoi più belli
e merita ogni cura, fino alla perfezione.
Tutto il resto - il registro, poetico, l'ambientazione, solo apparentemente
definita, i caratteri, suggeriti con frasi dosate ma esaurienti - viaggia su
un altro piano, quello della favola.
Già dopo una delle prime puntate ti avevo "diffidato" dal cadere nella
cronaca, visto come eri partito. Anche con le storie hard di internet ti eri
sbilanciato, ma senza cadere, conservando l'innocenza.
In chiusura invece, forse per fretta, trovo che hai deragliato.
> Grazie a te ed alla tua pazienza (non avrei scommesso molto sull'essere
> seguito da qualcuno per così tanto tempo)
Solo questo: fatico ancora un pochino a tradurre tuttotutto, però mi aiuta
una dote costante della tua scrittura, che è la musicalità. In questo caso,
inoltre, il tema trattato mi ha coinvolta più del solito, e mi ci sono
affezionata subito.


text:
camilla ha scritto:
> "lubna"
>>ma la scaletta finale funzionava?
>
> Il matrimonio sotto il vincolo di una setta o giù di lì?
> mmm mmm mmm...sento odor di telenovela, ed è un peccato sul finale.
:-)
> Francamente, ho avuto l'impressione che ti sia inventato un escamotage per
> chiudere, ma lo avverto appiccicato, fuori tono. Un po' deludente.
La "genesi" era filosofica (Schopenhauer) :-)
> [...]
> Già dopo una delle prime puntate ti avevo "diffidato" dal cadere nella
> cronaca, visto come eri partito. Anche con le storie hard di internet ti eri
> sbilanciato, ma senza cadere, conservando l'innocenza.
bene
> In chiusura invece, forse per fretta, trovo che hai deragliato. [...]
ok lunedì proverò a riprenderlo... forse il giorno per giorno funziona :-)
Grazie ancora!
Dario


author: il pazzo dei bonsai

text:
camilla <
cam...@libero.it
> wrote:
> Perché quest'ultimo pezzo ha una mezza aria di riassunto. Però
> l'immagine finale
eggià.
sto recuperando un po' di cose, un sacco di bella roba avete scritto.
--
Io sono l'alfa e l'omicron, il primo e il contorno, l'inizio e la
pubblicità. (Pocalisse 22, 13)


text:
"il pazzo dei bonsai"
> sto recuperando un po' di cose, un sacco di bella roba avete scritto.
Quando hai finito di setacciare, fatti vivo anche tu e soffia sul fuoco.


title: Ops...

author: pecco

text:
Mi scuoto col Nessun dorma
e allora seguo l'orma
lasciata dalla tua forma,
ma lo fa anche una torma
di gente, come una tarma
che per chissà qual karma
prende e divora Parma
o usa ogni possibile arma
per distruggere ogni Erma,
come nella Grecia Era,
che in quell'era... era
abituata a sfogare l'ira,
né le bastava che sull'ara
s'immolasse alcuna bara,
gelida, come la bora,
gelida, come sei ora,
ma più fluente della Dora:
per questo c'è chi t'adora
e ostinatamente t'adorna,
col tuo viaggio alla Mastorna,
le tue chiacchiere sulle corna,
ogni conto che non torna
al di là di qualsiasi urna,
una vita sovente diurna
ma ancor più spesso notturna,
la speranza nella quaterna
o la tombola a far da lanterna.