title: Primo racconto [terza parte]

author: Hackmuth

text:
Pikkiatella, sarai l'unica a leggermi ma sei sincera.
Ancora grazie.
A volte basta una persona per non sentirti inutile.
Ciao
Hackmuth
- Troverai caffи caldo e una sorpresa - [TERZA PARTE]
Il silenzio fu stuprato dal gracchiante suono di un telefono. Mia zia cacciт
un urlo e versт il latte sul tavolo. Per un attimo pensai che sarebbe morta
lм, seduta davanti a me, perchй si portт le mani al petto e chiuse gli
occhi, boccheggiando. Ma non si accasciт. Rimase immobile e strinse ancor
piщ le palpebre.
Il telefono continuava a gracchiare, e decisi che se mia zia non avesse
risposto l'avrei fatto io, perchй quel suono era terrificante.
"Oh, Rob.devo rispondere?".
"Ma che cavolo, zia, certo che si! Ma che ti prende?".
Ricominciт a piangere. Mia zia era pazza, questo credetti. Poi lei si alzт a
fatica dalla sedia e si avviт verso il telefono nell'altra stanza.
Mi girai verso il frigorifero. La mia Fran mi sorrideva da lм. Voleva fumare
insieme a me, sul divano rosso del salotto. Bere birra e fare l'amore. Mi
disse che a casa mi attendeva un caffи caldo ed una sorpresa.
"Piccola Fran".
Accarezzai la fotografia e compresi che ero solo, ormai da tre anni. Essere
solo non и la peggior cosa. Di peggio c'и essere soli e tristi, senza un
goccio di vita nelle vene e privo di super alcolici in casa.
Staccai la foto dal frigorifero e la intascai appena in tempo. Mia zia si
trascinт nuovamente in cucina e si accomodт sulla stessa sedia di prima. Il
latte si era allargato sul tavolo ed ora gocciolava sul pavimento lucido.
"Era la vedova De Biase" disse asciutta, arida quasi.
"Suo marito и morto? Quando?". Mi pareva che il vecchio Greg De Biase
godesse di ottima salute. Aveva ripulito il giardino di mia zia soltanto
qualche settimana fa e mi aveva detto di avere in programma un viaggio con
sua moglie in Europa. "Voglio vedere un po' di mondo prima di morire",
questo mi aveva detto. Maledettamente profetico, incredibilmente sfortunato.
"Quando и morto, zia?".
Mia zia non rispose. Fissт lo sguardo sulla chiazza di latte e cominciт una
strana tiritera.
"Io il suo Greg mica l'ho visto, io il suo Greg mica l'ho visto.".
"Zia,
senti.io
 vado a casa. Ho del lavoro da finire".
Dissi la cosa sbagliata. Mia zia saltт su come un felino e mi si attaccт al
collo, trascinandomi verso il tavolo. Per poco non cademmo.
Zia Martha colava da tutte le parti, e gridava. Fu un attimo, ma pensai
seriamente che l'avrei uccisa. Non si tiene la foto della mia Fran sul
frigorifero. Questo era il mio alibi.
"Oh Rob.era davanti a me.era buio, capisci? Buio.mi son sentita morire,
capisci?".
Mi stavo innervosendo sul serio. La mia auto era lа fuori, ammaccata contro
un bidone della spazzatura, e la mia Fran non c'era piщ da tre anni, ormai.
"Zia Marta.mi vuoi dire che cosa diavolo ti и successo?".
Si staccт da me e crollт in ginocchio, afferrandomi per le caviglie. Tutto
ciт era surreale. Tutto ciт era troppo. Tutto ciт era la mia peggior
giornata da un paio di settimane, e dire che la media era pessima.
"Oh Rob.ohh, cosa ho fatto per meritarmi questo? Non ho pregato abbastanza,
mio Signore?".
"Zia, alzati subito!".
Non si alzт. Pareva un cane in calore, soltanto che era mia zia Marta e le
caviglie erano le mie caviglie.
"Zia, basta, ti prego, alzati!".
La foto della mia Fran mi punse una chiappa. Ricordai che lei se n'era
andata la vigilia di Natale di tre anni fa. Un'auto come la mia l'aveva
scambiata per un bidone della spazzatura. I resti della spesa si erano
sparsi per qualche metro attorno a lei. Quando ero arrivato, l'avevo vista
accanto ad una confezione da sei di birra in lattina. La mia Fran.
"Zia, cazzo!".
La staccai con forza dalle mia caviglie e la schiaffeggiai di nuovo, aprendo
all'ultimo momento un pugno che altrimenti l'avrebbe zittita per sempre,
tanta era la violenza che ci avevo messo.
Quando si fu calmata la ridepositai sulla sedia. Il latte si era allargato
sul tavolo e colava sul pavimento. La zia aveva le mie cinque dita stampate
sul lato sinistro del viso rugoso. Le avevo dato un briciolo di colore,
quantomeno.
"Allora zia, mi vuoi spiegare la faccenda?".
".".
"Non sento".
".".
"Zia, non ti sento".
".".
"Ohh, merda! Vuoi alzare la tua vocina, per favore?".
".adro".
"Ladro? Vuoi dire ladro, zia?".
".gni".
"C'и stato un ladro a casa tua?".
".gni".
"E se n'и andato?".
".".
"Zia.non ti sento!".
".gni".
"Se n'и andato?".
".gni".
Un ladro, ecco cos'aveva visto. Un ladro. Guardai di sfuggita l'orologio. Ci
aveva messo esattamente trentanove minuti prima di farmi capire la veritа.
Un tempo record. Mi chiesi: ma cosa diavolo viene a fare un ladro a casa di
zia Marta? Tutto il paese conosce la vecchia tirchia. Tutti ne decantano la
pignoleria. Tutti sanno che non ha un soldo in casa e che tiene tutto in
banca, e che quelli della banca la detestano perchй un giorno si ed un
giorno no telefona per chiederne conto. E poi, quale grande bottino!: una
misera pensione e qualche buono del tesoro insipido come la mia vita.
"Zia, hai chiamato la polizia?".
".".
"Chiaro che no, altrimenti sarebbero qui. Invece ci sono io, merda".
".".
"Ha rubato qualcosa?".
".".
"Niente, immagino".
".".
"Ti ha fatto del male, zia?".
".gni".
"Si? Dove?".
Si toccт il petto, sopra il cuore.
"Vuoi dire che ti ha terrorizzata? Questo vuoi dire?".
".gni".
Non ero capace di nessun gesto di compassione. Volevo solo andarmene di lм.
Faceva freddo ed avevo una voglia matta d'ubriacarmi. Giа, ma con cosa? La
mia casa era povera.
"Ok zia. Ci siamo. E' entrato da sopra? Il ladro и entrato da sopra?".
".gni".
"Da sopra, perfetto. Vado a dare un'occhiata, ok? Tu aspetta qui. E pulisci
il tavolo, d'accordo? Pulisci per benino il tavolo, va bene?".
"Oh. Rob, cosa ho mai fatto?".
"Zia, pulisci il tavolo, forza".
Zia Marta chinт la testa sino a toccare con la fronte il tavolo bagnato di
latte. Non se ne curт, lei non si curava di niente, tranne che della sua
pensione. Lei era sola. Sola come me. Mi venne un brivido. Durт a lungo.
Faceva freddo, lм dentro.
"Allora io salgo, ok? Tu fai il tuo dovere, zia".
Non si mosse.
Uscii dalla cucina ed imboccai al buio le scale che portavano al piano di
sopra. Nella strada sferragliт una auto, poi il silenzio tornт a perforarmi
le orecchie. Sentivo la fotografia di Fran dietro di me. Non fu un conforto.
Povera Fran, non fu un conforto.
Pensai che probabilmente mi sarebbe toccato di riparare una finestra rotta.
L'avrei dovuto fare di persona, perchй il vecchio Greg De Biase era partito
per un lungo viaggio. Povero cristo, pensai, e non riuscii a spiegarmi se mi
riferivo a Greg De Biase o a me stesso.
Cercai a tentoni la luce del corridoio e la trovai. Feci luce e mi bloccai
sull'ultimo gradino con una mano protesa in avanti.
"Merda secca".
Dalla stanza di mia zia spuntavano due gambe. Due stivali neri, sporchi di
fango. Cosa diavolo era successo? Mi avviai per il corridoio con calma, per
nulla agitato, semplicemente disgustato. Ma non poteva chiamare gli sbirri?
Proprio me doveva cercare?
"Merda secca".
Notai che gli stivali possedevano delle fibbie argentate e che una di loro
era aperta. Scavalcai le gambe ed accesi la luce della camera di mia zia.
Per terra era riverso Babbo Natale. Non scherzo, l'abbigliamento era quello,
giacca rossa e bianca, pantaloni rossi, stivali neri. Era rivolto a pancia
in giщ, con la testa ficcata per terra.
"Merda secca".
C'era una piccola pozza di sangue, accanto alla testa. Altro sangue colava
copioso dalla nuca.
Lontano dal corpo era rotolato un pacco blu col fiocco dorato. Giaceva tutto
ammaccato ai piedi del letto. La finestra era chiusa. Nessun vetro rotto.
Mi guardai intorno e scorsi un attizzatoio. Era macchiato di sangue. Mia zia
non accendeva il camino da diversi anni, ma quell'arnese aveva trovato una
nuova occupazione.
Osservai la pozza di sangue e ricordai il latte giщ in cucina, ricordai una
confezione da sei di birra in lattina, ricordai Fran.
Mi chinai sul povero Babbo Natale e lo voltai, tirandolo in fretta per una
spalla cedevole.
Era Greg De Biase.
Altro che ladro. Il povero vecchio aveva avuto la gentile idea di mettere
sotto il cuscino un regalo per mia zia. Beh, non ci era arrivato sino al
letto. Zia Martha l'aveva bloccato prima. Niente viaggio in Europa, pensai.
Povero Greg. Povero me.
"Io non volevo!".
Mia zia mi fece urlare. Pensai per un attimo che avrebbe accoppato anche me.
Poi mi voltai e la vidi. Mi venne la nausea. Aveva il viso bagnato di latte
ed i capelli le pendevano ai lati della testa, inzuppati.
"Non ti avvicinare, zia, hai capito?".
"Io.non.volevo!".
Mi sorpresi ad urlare.
"Neanche Fran voleva morire! E allora? Cosa c'entra tutto questo? Perchй hai
chiamato proprio me? Perchй?".
Vidi il senno sparire dal viso di mia zia, poco per volta, e la osservai
mentre cadeva lunga e distesa. Si schiantт accanto al corpo del povero Greg
De Biase.
Mi stropicciai il volto e trattenni le lacrime. A casa mi aspettava caffи
caldo ed una sorpresa. Decisi che era troppo, per me. Ero stanco, la testa
mi scoppiava ed avevo una voglia matta di ubriacarmi.
Uscii dalla camera e spensi la luce. Lasciai mia zia dov'era. Io non c'
entravo in tutto questo. Io era solo a casa e sarei tornato solo a casa.
Avrei finito il lavoro e sarei uscito in cerca di un locale da quattro soldi
che vendesse alcolici di pessima marca a poco prezzo.
Scesi in cucina e spensi la luce.
Uscii dalla casa di zia Martha in silenzio e con calma.
La mia auto, la fuori, era spettrale. Il bidone della spazzatura si era
rovesciato, spargendo sulla neve resti di ogni genere. Scorsi una bottiglia
vuota di rum e mi sentii triste.
Triste come.una bottiglia vuota di rum, appunto.
L'auto partм subito, questa volta. L'avrei venduta, perchй il sedile accanto
al mio era troppo vuoto per me. Troppo da sopportare. Meglio andare a piedi,
davvero.
Uscii i retromarcia e m'infilai nella via. Nessuno. Tutti a casa scartare i
regali. Ad ingozzarsi come maiali ed a brindare ad un altro felice Natale.
Finchй c'и la salute. Evviva!
Girai a zonzo per un'ora e tornai a casa quando si accese la spia delle
riserva di benzina.
Una volta in casa andai in camera e presi la scaletta pieghevole da dietro
la porta. Raggiunsi la cima dell'armadio e trassi la scatola delle foto.
Aggiunsi quella nuova, poi la richiusi subito, cercando di dimenticarmene.
Mi sdraiai sul letto, a luce spenta.
Cercai di piangere e persi la scommessa. Nessuna lacrima quella sera. Niente
di niente, un buco nell'acqua. Quando uno и triste come una bottiglia vuota
di rum c'и ben poco da fare. Magari cercare di dormire. O forse aspettare.
Mi sentivo cosм triste.
Ma cosм triste.
Triste.
Non avevo alcolici in casa. Non avevo salatini o acqua frizzante.
Non c'era caffи caldo e nessuna sorpresa.
Soltanto una dannata sceneggiatura piena di buchi sulla scrivania della mia
camera.
Null'altro.
Il telefono squillт venti volte.
Poi altre venti.
Non mi alzai.
Nel letto rimasi.
Prima d'addormentarmi pensai al caffи caldo ed a quanto tempo era passato
dall'ultima volta che lo avevo gustato
FINE
--
Dire qualcosa mentre si и rapiti dall'uragano.
Ecco l'unica cosa che possa compensarmi
di non essere IO l'uragano.
Il primo Dio - Massimo Volume
Hackmuth - Francescko
gal...@tin.it


title: Primo racconto [terza parte]

author: Trans IL vano

text:
In article <
3826e...@news.megasys.it
>,
gal...@tin.it
 says...
> Pikkiatella, sarai l'unica a leggermi ma sei sincera.
> Ancora grazie.
> A volte basta una persona per non sentirti inutile.
> Ciao
> Hackmuth
Guarda, non sarò una bella gnocca (per la sua età)
come pikkiatella, però anche io ti ho letto con grande
interesse. Dipingi bene le atmosfere fumose, e non parlo
di spinelli. I Massimo Volume si sentono, non solo alla
fine. Continua.
m.


title: Primo racconto [terza parte]

author: Pikkiatella

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
> Dipingi bene le atmosfere fumose, e non parlo
> di spinelli. I Massimo Volume si sentono, non solo alla
> fine. Continua.
>
> m.
E se lo dice Michè, sei a cavallo, Hack :))))
*pikkia*


title: Primo racconto [terza parte]

text:
In article <8i50pa$isn$
1...@nmaster.tin.it
>,
pikiki...@virgilio.it

says...
> > Dipingi bene le atmosfere fumose, e non parlo
> > di spinelli. I Massimo Volume si sentono, non solo alla
> > fine. Continua.
> >
> > m.
>
> E se lo dice Michè, sei a cavallo, Hack :))))
> *pikkia*
ha parlato la cavallina sbornia ;-)
m.


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title: Catarangu (3)

author: ArdiCore*

text:
Questa di questa sera, devo dire, è carina assai. Ad occhio e croce
dovrebbe avere una diciottina d'anni. Blu, dal respiro blues come un
modello 30, ornata, sul culo e sui lati, di uno sgargiante frisè giallo e
nero. Pura Panda: la mia macchina più amata, mi pare evidente. E' quella
che mi ha tenuto compagnia nei secoli, col suo slang speciale. Me la
ricordo: vagina della mia prima volta. Era la panda di Maria, in quella
notte di febbraio, ricca di coriandoli e mascherine e alberetti
profumati, e mi parlava d'amore, cigolando su molle ed ammortizzatori,
poetando su una spirale del  friggere, sussultando, ad ogni vibrazione,
in una danza di lamiere tarlate, di sconquassi che parevan tamburelli, di
suoni che venivano dagli sportelli. Ora sono in una Blues, credo, panda
Blues, dico. Or'ora,  mi ci trovo. L'orologio dice le tre e trentatre.
Marco è appena andato via. L'ho visto giungere a tutta corsa, punto di
luce che si allarga, piovendo dall'orizzonte, gomme che scopano con
l'asfalto, venendoci addosso in una lunga striscia nera. E' arrivato,
quindi, ed io sono sceso dalla macchina, col dito sulle labbra, invitando
al silenzio. M'ha osservato con gli occhi stanchi: "m'ha scavato" , m'ha
detto.
"Guarda che lo so: l'hai accompagnata fino a casa, a Leuca, ma non te
l'ha data", dico.
"Tu dici?", chiede beffardo
"Dico", rimarco.
"Ok, è vero, ma mi ha fatto un pompino memorabile", dice, ma ha perso.
"Aspetta", dico allora, e mi riavvicino alla panda. Quella dorme ancora,
con la testa china sullo sterzo, i capelli intrecciati che calano giù, le
unghie che luccicano di mirtillo, riflettendo la luna, o i lampioni, non
so. "Vai via", dico allora. "che?", dice Marco, "Vai via", ripeto :
"voglio vedere di scoparmela, questa". "Ok", mi guarda, sorride e
riparte, con la mia macchina.
Ore tre e quaratacinque.
"Credo che il mio amico non torni questa notte", dico, muovendola appena.
Sgrana gli occhi, muovendosi una mano sul viso, dove lo sterzo l'aveva
dipinta di rossoviolaceo. Poi mi guarda e "cazzo", dice, "ed ora?"
"Se è ancora valida l'offerta del passaggio... avrei deciso: dormo nel
cortile", dico io.
"Ma com'è che non hai casa?", mi chiede.
"La mia donna. Si è trovato un altro, e mi ha cacciato. O, meglio, non mi
ha fatto più entrare", dico.
"Ah!" dice, facendo la triste e guardando le stelle.
Attimo di silenzio.
"Allora? Me lo faresti quest'altro favore?", dico.
"Ma ti è passata la sbornia?", e sorride.
"Un po' si. Ma dimmelo, però, non voglio trattenerti ancora: se non puoi
vado a passaggi".
"Ma non puoi dormire in cortile, potresti rimanerci: fa freddo", dice.
"Non ho scelta", e non la guardo.
"Se vuoi ti ospito io" dice.
Aeroplanini di felicità mi planano in corpo, distolgo lo sguardo per non
farmi vedere, respiro di silenzio mentre la macchina fatica a mettersi in
moto.
"Faresti questo?", fingo.
"Basta che non si sappia in giro: hai visto quante storie?", dice.
"No, di che parli?", dico.
"Prima, quando ti ho detto che avrei aspettato con te, in macchina. Mario
ha detto che sono pazza, che non dovevo, che era pericoloso", dice. Mi
sorprende. Ma in effetti ci penso. Ma guarda questa, mi dico. Fosse mia
sorella, o una qualsiasi matta di una mia amica, fosse stata chiunque,
bhe, io non le lo avrei mai permesso: in macchina sola con uno
sconosciuto e per di più ubriaco  mollato in strada dal suo amico. In
macchina solo, in piena notte. Cazzo ma sei matta?, penso.
"Già, ma perché l'hai fatto?", dico.
"Ok, vieni a casa mia. Ti spiego là. Ma l'hai spento tu lo stereo?",
dice. E dice a raffica, quasi rossa nelle parole, quasi si vergognasse di
dirmelo.
"Si, l'ho spento io: stavi dormendo", dico.
"Fai una cosa - dice allora -  là c'è una cassetta dei Marlene. Mettila
dentro".
Ed la cerco e sto per metterla e partiamo, lasciandoci dietro l'insegna
spenta del Catarangu, con il suo squallido piazzale ed il mio piccolo
imbroglio gettato così, a palloncino, in un angolo.
Ac*
acweb:
http://it.geocities.com/nidodiac


title: Catarangu (3)

author: giulia

text:
OnSat, 19 Jan 2002 10:56:59 GMT "ArdiCore*" <ardi...@liberoAc.it>
wrote:
>Questa di questa sera, devo dire, è carina assai. Ad occhio e croce
mi piace, si si, aspetto il seguito.
ciao!
giulia
ps: perche' non lo posti anche su isr? mi sembra piu' IT di tanti OT.
;o)
--
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


title: Confessione et abiuratione

author: Phoenix

text:
Io Francesca Delicanti, vestita dell'abito del terzo ordine di San Francesco
dell'eta' mia di 40 anni in circa, costituita personalmente et inginocchiata
avanti a voi Ill.mi et Rev.mi Cardinali contro l'eretica' pravita'  generali
Inquisitori, avanti ai quali confesso e mi dolgo di aver gravemente errato. E
perche' essendo stata io denunciata e legittimamente indiziata nel Sant'Uffizio
di molti errori et eresie, ho giudizialmente confessato di parola in parola di
aver fatto di molte persone dell'uno e l'altro sesso dei devoti e figli
spirituali, quali per non generare confusione li facevo dividere in alcune
stanze segrete della mia casa a cio' destinate. E dopo una breve oratione, che
facevo loro in lode della carita' carnale, spenti i lumi, li facevo congiungere
insieme, e cio' senza scrupolo di incorrere a peccato, ma anzi fare un atto
meritorio ogni volta che si reitereva la copula. E stando noi serrati in una
camera, passavamo copula carnale e molte sporchezze lascive.
E a quelli, li quali avevano ricetto da me, et avevano scrupolo delli peccati
carnali commessi tra noi, davo conforto con parola, dicendo che si potevano
fare, chiamando purita' quelle sozzure.
Ora di tanti miei errori, et eresie da me confessate, dolente, e pentita,
prometto e giuro che per l'avvenire tenero' e credero' sempre fermamente, senza
alcun dubbio, tutto quello che tiene, crede, et insegna la Santa Chiesa, et
abiuro, maledico, detesto et anatematizzo le suddette eresie, quali dicono che
gl'atti carnali, anche con pollutione procurata, non sono peccati. E nelle
quali eresie io sono incorsa, per averle credute e fattele credere ad altri.


title: Confessione et abiuratione

author: LordMurdoc

text:
Scusami, Phoenix, ma non capisco cos'e'...
Phoenix <
mgi...@tin.it
> wrote in message
01be40dc$a1069ae0$Loca...@tin.it.tin.it...



title: Confessione et abiuratione

text:
LordMurdoc ha scritto nell'articolo
> Scusami, Phoenix, ma non capisco cos'e'...
E' la confessione e l'abiura di tal Francesca Delicanti.
Vuoi che ti racconto la sua storia? E molto peccaminosa. :-))


title: Confessione et abiuratione

author: Alessio Quirino

text:
On 15 Jan 1999 23:16:27 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Io Francesca Delicanti, vestita dell'abito del terzo ordine di San Francesco
Uhm... non so proprio cosa dire... mi sembra l' inizio di una storia,
dato che sento molto la mancanza di una fine... :-)
Non e' male, anche se lo stile arcaico e' un po' noioso da leggere,
certo, se vuoi ambientare il racconto in una certa epoca e farlo
passare per vero...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Confessione et abiuratione

text:
Phoenix <
mgi...@tin.it
> wrote in message
01be4143$c08357c0$Loca...@tin.it.tin.it...

E' un ottimo motivo per raccontarmela, non ti pare? :-)))


title: Confessione et abiuratione

text:
LordMurdoc ha scritto nel messaggio <77tnir$dfd$
1...@hermes.iol.it
>...
>E' un ottimo motivo per raccontarmela, non ti pare? :-)))
Ok. Lasciami il tempo di scriverla. .-))


title: Una scoperta

author: Yllaw

text:
Ieri sono andato in una spiaggia nudista. Non era la prima volta, stare nudo
nell'acqua e lasciarmi asciugare al sole è una sensazione molto
piacevole. Sentire il vento sulla pelle mi fa sentire bene.
Questa volta però c'era troppo vento e mi sono messo in un
punto nascosto dalle dune.
Sono un ragazzo magro e mi depilo il pube perché alla mia ragazza piace
sentirlo senza peli e con la panna sopra è molto saporito.
Credevo di essere solo e mi sono lasciato andare a qualche pensiero su di
lei e come normale ho avuto subito un erezione che è stata subito notata da
un tipo che stava nascosto molto più di me.
L'aver scoperto di essere spiato ha aumentato la mia eccitazione e mi
sono toccato in maniera dolce e lentamente ho scoperto il glande e con
lo sguardo ho cercato quel tipo che nel frattempo è uscito allo
scoperto e lentamente si è avvicinato a me. Io non sapevo cosa fare ed
avevo il pene duro ed i testicoli che pulsavano.
Anche lui era in  erezione ed aveva un pene molto più grande del
mio ed io ero rimasto stupito da quell'uomo che toccandosi si
avvicinava a me. L'ho subito avertito che non ero gay e che non gli avrei
fatto  ne dato nulla! Lui non curante si è avvicinato e seduto al mio
fianco mi ha chiesto se poteva accarezzarmi. Ero molto stupito
ma acconsentii.
Ha iniziato ad accarezziarmi i capezzoli ed il sentire la sua mano sul mio
corpo mi procurava una strana ma piacevole sensazione. Lentamente è sceso
sul mio pene, e mentre continuava a toccarsi il suo pene grande e duro, ha
iniziato a giocare con il mio glande: aveva messo il dito tra la pelle
del prepuzio ed il glande e questo mi dava una sensazione bellissima.
Ero frastornato e non capivo cosa stava accadendo: un uomo mi stava
toccando i genitali ed io non mi ritraevo, anzi....
Successivamente è passato ad accarezzarmi i testicoli, sentivo
la sua mano energica sui miei sensibili testicoli ed ero eccitatissimo e
pensavo che in fondo non faceva altro che quello che mi fa la mia ragazza
quando siamo da soli nel nostro letto. Ad un certo punto ha spostato la sua
mano ed con il pollice ha continuato a massaggiarmi i testicoli e con
anulare ha iniziato a giocare con mio ano ed è ora che è accaduto la cosa
che mi  ha turbato. Invece che stringere mi sono lasciato andare e lui è
entrato nel mio buco ed ha giocato come fosse un pene. A questo punto  non
ho resistito ed ho ceduto ha quella mano che mi massaggiava i  testicoli e
con un dito mi stimilava il buco...
Ho goduto, sono venuto  ed il mio sperma mi ha bagnato il mio
viso e tutto il mio corpo. Lui ha  sorriso, si è alzato e mi ha detto:
"Forse non sei gay, ma ora sei bsx  ...mi sembra ti sia piaciuto?!". Mi sono
subito pulito e sono corso a  casa della mia ragazza per controllare se
avevo cambiato i miei gusti.


title: Una scoperta

author: Esteban Garreiro

text:
Io e P. siamo cresciuti insieme. Infanzia, adolescenza, scuola.
Solo l´universitŕ ci ha divisi. Divisi praticamente per sempre. Siamo due
ragazzi molto diversi. Lui č silenzioso, sportivo, riservato, bello....
Tanto bello....
Io sono vivace, loquace, non faccio sport ma sono comunque carino.
Adesso io vivo da solo. Ho un lavoro, sto finendo di studiare e sono suo
vicino di casa, anche se non ci vediamo mai...
So che lavora e che ha la ragazza....
Un giorno ci siamo incontrati per strada. Abbiamo chiacchierato un po´. Dopo
una mezz´oretta ho pensato di invitarlo a cena. Non aveva mai visto la mia
casa in due anni che vivo lě...
Lui accettň, e molto volentieri...
P. non sa che sono gay, o almeno non direttamente da me.
Sono le otto e suona il campanello: č lui!
Sono un po´ emozionato, dopo cosě tanto chissŕ se avremo ancora qualcosa da
dirci...
Ci siamo messi a tavola e, stranamente, lui era particolarmente loquace.
Abbiamo parlato dei vecchi tempi, degli amici in comune, e cosě via...
Poi ci siamo accomodati in soggiorno e gli ho fatto vedere un film girato da
me...
Gli piacque molto. Continuammo a parlare bevendo del vino rosso (forse un
po´troppo...) finchč con un urto azzardato, P. si macchiň la camicia.
Gli dissi di non preoccuparsi e di togliersela, cosě gliela smacchiavo.
La portai in bagno e la appesi. Doveva stare cosě una mezz´oretta perché si
smacchiasse con cura.
Tornai in soggiorno e lo guardai. Era a torso nudo, con i jeans... era
bellissimo.
Capelli castano scuri ricci, occhi scuri scuri. Un corpo scolpito ma non
palestrato, diventato cosě grazie a mille sport...
Aveva i capezzoli piccoli e gli addominali scolpiti.
Cercavo di immaginare cosa potesse esserci sotto quei pantaloni..
Mi sedetti accanto a lui, un po´ teso, e bevvi ancora un po´ di vino...
Iniziava a girarmi un po´ la testa...
Ci fu silenzio e ad un tratto sentii la sua mano sulla mia coscia.
Lo gurdai negli occhi. Mi disse "Grazie e scusa per il disturbo"
"Figurati gli risposi". La sua mano rimase sulla mia gamba.
Lo fissai intensamente... "Che cosa c´č?" gli chiesi
"Niente" mi disse "non importa".
"Dai, non avrai paura di me?" gli risposi...
Allora lui continuň :"E´che mi sento strano...ti conosco da una vita, non ti
vedevo da un sacco. Mi sento diverso, a mio agio ma spaventato...non so che
mi prende"
A questo punto decisi tentare. Gli misi una mano davanti alla bocca per
farlo tacere e poi mi avvicinai a lui baciandolo.
Non si scansň. Sentii la sua lingua uscire e cercare la mia. Io aprii la mia
bocca e le nostre lingue si trovarono. Fu un bacio appassionato, lungo
intenso e morbido. Aveva un buon sapore...
Con la mano gli accarezzai il petto e i capezzoli, scesi agli addominali. Lo
vedevo soddisfatto e rilassato.
Mi fermai. Lo guardai e gli dissi: "Vuoi che smetta?" Lui rispose: "Andiamo
di lŕ"
Lo portai in camera. Si distese sul letto. Continuammo a baciarci per un
po´, poi gli slacciai a cintura, gli tolsi scarpe e pantaloni lasciandolo in
mutande. Dai suoi belli e attillati slip intravidi il suo uccello giŕ molto
duro.. Avevo perfino paura di vederlo. Era bello grosso e lungo. Gli avrei
fatto di tutto... e cosě č stato.
Gli sfilai le mutande e lo osservai: mi veniva quasi da piangere. Lo
accarezzai, dal glande alle palle, aspettando che si eccitasse
completamente. Lo masturbai per un paio di minuti. Fichč lo presi in bocca.
Iniziai a succhiare quei 20 cm come se dovessi divorarli: su e giů, su e
giů. Quasi mi soffocavo. Gli leccai i testicoli, l´asta e il glande per
almeno 10 minuti. Lui era fuori di sé. Stava godendo come una bestia. Le sue
mani si tenevano con forza alla spalliera del letto.
Mi spogliai completamente. Continuavo a non staccarmi dal suo pene. Era il
desiderio di una vita. Era cosě caldo, buono..aveva quell´odore di
maschio... D´un tratto mi fece smettere. Mi buttň a pancia in su e mi fece
lui un bel pompino. Leccava il mio uccello con gusto, e voglia... Era il
primo che leccava. Sono contento di essere io il primo. Non si staccava piů.
Continuň leccandomi l´ombelico, i capezzoli e il petto. Poi mi baciň con
quella sua lingua calda. I nostri corpi erano tuttuno. Io tornai
all´attacco. Gli leccai il buco del culo con tutta la forza che avevo in
corpo, poi lo girai violentemente e tornai sull´uccello. Era enorme e
perfetto. La mia bocca lo desiderava ancora. Lo tornai a leccare senza
tregua, scappellandolo. Annusando i suoi peli pubici e baciandogli i
testicoli. Poi tornai al glande e lo succhiai con forza. Ad un certo punto
sentii dei vagiti, lo vidi in estasi. Mi urlň:"Vengoo".
A quel punto tenni il suo meraviglioso uccello in bocca e lo sentii
scoppiare nella mia gola. Lo sperma mi inondň la bocca, la gola. Ingoiai
tutto... Sembrava non finire mai. Era buona, calda, sapeva di lui...
Rimase stordito sul letto. Poi con un balzo si alzň e mi prese l´uccello in
bocca. Succhiava con forza finchč anche io esplosi. Lui non la ingoiň ma si
fece venire in faccia. Eravamo esausti. Ci guardammo con complicitŕ.
Sapevamo entrambi che questo non era che l´inizio di un percorso....


title: - Avan-retro-guardie -

author: stirner

text:
Sul ng appaiono spesso testi che avrebbero il desiderio di essere
considerati sperimentali o comunque "moderni". In realtà questi, diciamo
(prodotti artistici?) sono quanto di più vecchio e obsoleto ci possa essere
poiché si appoggiano pedissequamente  ad un modo già usato e che per sua
natura non può essere riutilizzato se non per suscitare un sorriso di
compatimento. Insistere su certe particolari modalità espressive è come
sperare di far passare un vaso alla turca come opera d'arte forti del fatto
che Duchamp ha reso tale un orinatoio; oppure sentirsi uno scrittore
d'avanguardia ripetendo con più o meno intelligenza (purtroppo meno) la
tecnica di assemblaggio grammatical-sintattico-filologico propria del
"Finnegans Wake" peraltro risfruttata fino alla nausea, ma solo per gioco,
da Eco nelle sue "bustine della minerva" oppure produrre un taglio alla
Fontana avendo cura di farlo in orizzontale ( se non vado errato i suoi sono
tutti verticali). Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
cagare.


title: - Avan-retro-guardie -

author: Foobar

text:
"stirner" <
sti...@tin.it
> ha scritto:
...
>tutti verticali). Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
>concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
>cagare.
   O in alternativa svolge la stessa funzione del bambino che grida che il
   Re E' Nudo.
   Foobar


title: - Avan-retro-guardie -

author: Luca

text:
On 20 May 1999 08:56:25 GMT, Foobar <
foo...@wltelecom.com
> wrote:
>>Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
>>concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
>>cagare.
>
>   O in alternativa svolge la stessa funzione del bambino che grida che il
>   Re E' Nudo.
Non tutti i bambini ci vedono bene e non tutti i re sono nudi. Se il
tuo lo è non è detto che lo siano anche quelli degli altri.
Luca


title: - Avan-retro-guardie -

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
stirner wrote:
>
> Sul ng appaiono spesso testi che avrebbero il desiderio di essere
> considerati sperimentali o comunque "moderni". In realtà questi, diciamo
> (prodotti artistici?) sono quanto di più vecchio e obsoleto ci possa essere
> poiché si appoggiano pedissequamente  ad un modo già usato e che per sua
> natura non può essere riutilizzato se non per suscitare un sorriso di
> compatimento. Insistere su certe particolari modalità espressive è come
Onestamente sarei contento che fosse come dici tu: in realtà ias apre
più facilmente le sue porte ad una scrittura abbastanza 'convenzionale'
e scolastica. A livello di poesia le radici culturali sono quelle delle
antologie liceali di qualche decennio addietro: post-crepuscolari,
post-ermetici con una grande spruzzata di quella poesia/'prosata' da
traduzione. A livello di prosa quello che predomina è il racconto
realistico (o -in rari casi- di genere) solitamente autobiografico di
corto o cortissimo respiro.
Non vedo proprio (tranne alcuni miei/camillo/myself) scritti che possano
essere considerati sperimentali (ed anche nel mio caso: sperimentali de
che? E rispetto a cosa?)
> sperare di far passare un vaso alla turca come opera d'arte forti del fatto
> che Duchamp ha reso tale un orinatoio; oppure sentirsi uno scrittore
> d'avanguardia ripetendo con più o meno intelligenza (purtroppo meno) la
> tecnica di assemblaggio grammatical-sintattico-filologico propria del
> "Finnegans Wake" peraltro risfruttata fino alla nausea, ma solo per gioco,
Che sono paragoni alla carlona: ias non è fornitrice di opere finite e
stampate (bastasse il fatto che non si paga per il materiale d'uso) e
quindi quello che leggi è principalmente 'materiale'. Dove nel materiale
ci finiscono (spesso) scritture 'alla' (nel senso "mi leggo 'cosa è', ne
rimango colpito per la tecnica e riprovo ad utilizzarla io"). Senza
contare che il tuo discorso mette assieme cose che assieme ci stanno strette.
In primo luogo perché io posso riprendere tematiche della letteratura
del passato per adeguarle al (o per utilizzarle contro il) reale che mi
circonda (ad esempio la ripresa di forme chiuse all'interno della
poesia); in secondo luogo perché posso stimare un discorso letterario
come non chiuso, o non approdato. Personalmente ho forte interesse per
la letteratura degli avanguardisti degli anni '60, e credo che
determinate persone godano di cattiva fortuna critica in questo periodo
(basti pensare al silenzio che circonda l'opera di Gianna Manzini e di
Enrico Morovich, tanto per fare due nomi distantissimi dalle
avanguardie, ma che -in questo periodo e per motivi differenti- sono
praticamente sconosciuti, sopratutto il secondo), così come reputo
determinati presupposti da cui le stesse persone partivano sacrosanti,
altri no. Quindi io -scrittore- non DEVO ripartire da zero (se non lo
ritengo necessario), per dire qualcosa di originale, ma posso anche
lavorare su materiali che giudico non  compiuti. .
Ultimamente mi sono confrontato invece con la 'nuova scrittura giovane',
e mi sono letto Luminal della Santacroce, il romanzo di Nove e 'l'amico
del pazzo' di Drago. Si tratta di tre opere di tre autori che (credo)
siano tutti al di sotto del 40 anni, e che scrivono pensando di
discostarsi da quella che è la narrativa di consumo. Ebbene:  mi trovo
in scarsissima sintonia con questi scrittori: m'annoiano (chi più chi
meno) irrimediabilmente. Per godere un poco di lettura devo riprendere
appunto le 'altre' scritture che tu mi sembri tanto deprecare.
> da Eco nelle sue "bustine della minerva" oppure produrre un taglio alla
> Fontana avendo cura di farlo in orizzontale ( se non vado errato i suoi sono
> tutti verticali). Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
> concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
> cagare.
E di nuovo: metti assieme cose che assieme non stanno. "Finnegans Wake"
non si regge su 'una trovata concettuale' perché con l'arte concettuale
non ha niente a che spartire.
Non mescolare l'arte visiva concettuale con generi letterari che ne sono distantissimi.
Sei troppo generico: di che letteratura stai parlando?
f.
--
e di diversi versi balbettante


title: - Avan-retro-guardie -

author: Crispino Stefano

text:
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message 7i0hdi$p9q$1...@nslave1.tin.it...
> Sul ng appaiono spesso testi che avrebbero il desiderio di essere
> considerati sperimentali o comunque "moderni".
Ups. C'ero anch'io.
>In realtà questi, diciamo
> (prodotti artistici?) sono quanto di più vecchio e obsoleto ci possa
essere
> poiché si appoggiano pedissequamente  ad un modo già usato e che per sua
> natura non può essere riutilizzato se non per suscitare un sorriso di
> compatimento. Insistere su certe particolari modalità espressive è come
> sperare di far passare un vaso alla turca come opera d'arte forti del
fatto
> che Duchamp ha reso tale un orinatoio; oppure sentirsi uno scrittore
> d'avanguardia ripetendo con più o meno intelligenza (purtroppo meno) la
> tecnica di assemblaggio grammatical-sintattico-filologico propria del
> "Finnegans Wake" peraltro risfruttata fino alla nausea, ma solo per gioco,
> da Eco nelle sue "bustine della minerva" oppure produrre un taglio alla
> Fontana avendo cura di farlo in orizzontale ( se non vado errato i suoi
sono
> tutti verticali). Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
> concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
> cagare.
>
Sostanzialmente sono d'accordo con te sul fatto che il loro unico valore era
quello di essere originali, ma un'opera tale ha il diritto di essere
considerata artistica? Dobbiamo forse considerare artistica qualsiasi cosa
originale che ci venga propinata come tale? Se e quando riusciro' a smettere
di scrivere solo attraverso domande retoriche, ti spieghero' il mio punto di
vista. Piu' o meno e' questo: possiamo considerare queste 'opere' artistiche
pretendendo solamente la loro originalita', e quindi possiamo pure inserire
la bomba atomica e l'iprite (purche' ci sia qualcuno disposto a presentarle
come tali), oppure dobbiamo richiedere che come opere abbiano un concetto
che le ha create (dovresti leggerti una spiegazione sui tagli di Fontana,
terrificante!)? In tal caso, allora presumo che si possa sviluppare questo
concetto, ovviamente riutilizzandolo. E in questo non ci vedo niente che
faccia veramente cagare.
Bye,
        Stefano


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Crispino Stefano ha scritto nel messaggio
(dovresti leggerti una spiegazione sui tagli di Fontana,
>terrificante!)?
Sono abbastanza vecchio e negli anni sessanta ho avuto modo di conoscere
personalmente Fontana, Capogrossi, il primo Burri,  Serpan,  Mathieu, Dova e
molti altri senza peraltro condividere le loro idee che però conosco molto
bene. Non so se sia giusto definire arte la loro opera
( La cosa è molto complessa e non può esaurirsi in un mex) però una è certo
che tutti quei personaggi che, dopo quelle esperienze ormai assai
invecchiate, ne mimano le tecniche espressive, pensando di essere
all'avanguardia, mi fanno ridere e avrebbero fatto ridere anche loro.
 In tal caso, allora presumo che si possa sviluppare questo
>concetto, ovviamente riutilizzandolo. E in questo non ci vedo niente che
>faccia veramente cagare.
Ciò che fa cagare non è l'eventuale sviluppo dei concetti( magari fosse
così) bensì il ristagnare nelle modalità con cui sono già stati espressi
cosa che rappresenta appunto il non sviluppo di questi.  Ci sarebbe poi da
sviluppare un ragionamento sul rapporto tra concettualità e arte.
>Bye,
>        Stefano
ciao
Stir


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Salute,
> Sono abbastanza vecchio e negli anni sessanta ho avuto modo di conoscere
> personalmente Fontana, Capogrossi, il primo Burri,
Io mi vedevo con il terzo Burri ed il quarto Burri per giocare a ramino.
Ma in tre...
f.
--
Materiali:
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: - Avan-retro-guardie -

author: wwwalter

text:
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message 7i0hdi$p9q$1...@nslave1.tin.it...
> Sul ng appaiono spesso testi che avrebbero il desiderio di essere
> considerati sperimentali o comunque "moderni". In realtà questi, diciamo
> (prodotti artistici?) sono quanto di più vecchio e obsoleto ci possa
essere
> poiché si appoggiano pedissequamente  ad un modo già usato e che per sua
> natura non può essere riutilizzato se non per suscitare un sorriso di
> compatimento. Insistere su certe particolari modalità espressive è come
> sperare di far passare un vaso alla turca come opera d'arte forti del
fatto
> che Duchamp ha reso tale un orinatoio;
simpatico!!!!
oppure sentirsi uno scrittore
> d'avanguardia ripetendo con più o meno intelligenza (purtroppo meno) la
> tecnica di assemblaggio grammatical-sintattico-filologico propria del
> "Finnegans Wake" peraltro risfruttata fino alla nausea, ma solo per gioco,
> da Eco nelle sue "bustine della minerva" oppure produrre un taglio alla
> Fontana avendo cura di farlo in orizzontale ( se non vado errato i suoi
sono
> tutti verticali). Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
> concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
> cagare.
secondo me la tua è una polemica su misura per Fabrizio & co., penso anche
che tu ne esca in malo modo. Non puoi semplicemente accusare di scarsa
originalità, fosse pur vero, chi cerca di replicare moduli narrativi
fortunati, visto che dar prova di riuscire ad imitare moduli narrativi così
sofisticati, è già prova di una discreta capacità di scrittura. Insomma io
direi di scrivere piuttosto che invitare a non imitare gli "antichi maestri"
(e spero  T. Bernhard mi perdoni), visto che siamo in un laboratorio di
scrittura. Meglio mediocri che insignificanti o principianti. Se proprio
vogliamo mettere le cose sul piano del cagare sì, cagare no. Altrimenti W
l'anarchia del NG.
wwwalter
(che-a-stirner-vuole-bene-ma-non-capisce-perché-la-polemica)


title: - Avan-retro-guardie -

text:
wwwalter ha scritto nel messaggio <7i23ik$dcp$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
Innanzi tutto ti ringrazio per la benevolenza che mi comunichi di avere nei
miei confronti. Abbiamo tutti bisogno di affetto.
>penso anche
>che tu ne esca in malo modo.
Di questo ne sono persuaso. I metodi che qualcuno usa sono adatti ad
ottenere questo risultato. Non essendo io un ragazzino, non posso certo
difendermi con le stesse infantili modalità.
Non puoi semplicemente accusare di scarsa
>originalità, fosse pur vero, chi cerca di replicare moduli narrativi
>fortunati, visto che dar prova di riuscire ad imitare moduli narrativi così
>sofisticati, è già prova di una discreta capacità di scrittura.
Il tuo ragionamento sarebbe giusto se chi fa quanto dici dichiarasse appunto
che sta imitando e per cui gli si potrebbe riconoscere una capacità nel
farlo; ma se pretendesse di essere preso come portatore di chi sa quali
innovazioni allora le cose cambiano. C'è grande differenza tra un allievo e
un maestro. E' questa confusione tra i due ruoli che fa "cagare" non la
eventuale capacità ad imitare.
Insomma io
>direi di scrivere piuttosto che invitare a non imitare gli "antichi
maestri"
>(e spero  T. Bernhard mi perdoni),
Ma come potrebbe perdonarti il povero Thomas se proprio questo è stato
l'assillo delle sue opere: ( La deformazione-decomposizione della realtà che
in momenti di decadenza si manifesta attraverso monologhi ripetitivamente
patologici)
 visto che siamo in un laboratorio di
>scrittura. Meglio mediocri che insignificanti o principianti.
non sono affatto d'accordo meglio fallire tentativi originali che
scimmiottare più o meno bene. Per quanto mi riguarda preferisco un prodotto
grezzo ma sincero ad uno che vuole mostrare solo accademia e per di più, con
protervia, spacciandola per originalità
Altrimenti W
>l'anarchia del NG.
Io ho scelto un nick che non può altro che darti ragione ma, attenzione, il
concetto di anarchia non sta a significare, come alcuni pensano assai
erroneamente, che fai quello che cavolo ti pare in barba alla ragione.
Stirner, quello vero, insegna.
>wwwalter
>(che-a-stirner-vuole-bene-ma-non-capisce-perché-la-polemica)
Di nuovo ti ringrazio e spero di aver acceso una qualche piccola fiammella
di comprensione.
Stir


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Salute,
stirner wrote:
> Di questo ne sono persuaso. I metodi che qualcuno usa sono adatti ad
> ottenere questo risultato. Non essendo io un ragazzino, non posso certo
> difendermi con le stesse infantili modalità.
E' evidente che non ti riferisci alla mia risposta di ieri, nella quale
ho cercato di argomentare quello che pensavo: ma -per curiosità- come
mai è stata l'unica alla quale non hai risposto?
> Il tuo ragionamento sarebbe giusto se chi fa quanto dici dichiarasse appunto
> che sta imitando e per cui gli si potrebbe riconoscere una capacità nel
> farlo; ma se pretendesse di essere preso come portatore di chi sa quali
> innovazioni allora le cose cambiano. C'è grande differenza tra un allievo e
> un maestro. E' questa confusione tra i due ruoli che fa "cagare" non la
> eventuale capacità ad imitare.
E tu credi che in area Ias ci siano scrittori che si dichiarano maestri
di un genere, e poratori di grandi innovazioni? Chi sarebbero (e dove
avrebbero dichiarato delle corbellerie del genere)?
> non sono affatto d'accordo meglio fallire tentativi originali che
> scimmiottare più o meno bene. Per quanto mi riguarda preferisco un prodotto
> grezzo ma sincero ad uno che vuole mostrare solo accademia e per di più, con
> protervia, spacciandola per originalità
Non condivido il tuo assioma, originale=sincero. Non vedo poi perché
accanirsi contro il manierismo (o la scrittura di genere). Relativamente
alla protervia, vedi sopra: ma quando mai?



title: - Avan-retro-guardie -

author: Francesco

text:
On Thu, 20 May 1999 11:36:04 +0100, Fabrizio Venerandi
<
uffa...@tin.it
> wrote:
>Salute,
>
>stirner wrote:
>>
>> Sul ng appaiono spesso testi che avrebbero il desiderio di essere
>> considerati sperimentali o comunque "moderni".
(cut)
>Onestamente sarei contento che fosse come dici tu: in realtà ias apre
>più facilmente le sue porte ad una scrittura abbastanza 'convenzionale'
>e scolastica. (cut). A livello di prosa quello che predomina è il racconto
>realistico (o -in rari casi- di genere) solitamente autobiografico di
>corto o cortissimo respiro.
>Non vedo proprio (tranne alcuni miei/camillo/myself) scritti che possano
>essere considerati sperimentali (ed anche nel mio caso: sperimentali de
>che? E rispetto a cosa?)
Sinceramente non capisco la polemica di tutto cio'. Anche se fosse
vero, ias non e' che una palestra, dove il volteggio artistico appare
solo come un'inutile esibizione di bravura. Io non ho nulla da
insegnare a uno scrittore, e ritengo giusto pegare per leggere i suoi
scritti.
>Che sono paragoni alla carlona: ias non è fornitrice di opere finite e
>stampate (bastasse il fatto che non si paga per il materiale d'uso) e
>quindi quello che leggi è principalmente 'materiale'. Dove nel materiale
>ci finiscono (spesso) scritture 'alla' (nel senso "mi leggo 'cosa è', ne
>rimango colpito per la tecnica e riprovo ad utilizzarla io")
(cut)
su questo sono perfettamente d'accordo. Come nella ginnastica o nel
ballo, guardarsi allo specchio e' un ottimo metodo per migliorare.
Ciao (-:Francesco
Abbiamo fatto iap per i poeti
Facciamo ial per leggere gli 'artisti'


title: - Avan-retro-guardie -

author: nadia

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
3745d30a...@news.tin.it
>...
>On 20 May 1999 08:56:25 GMT, Foobar <
foo...@wltelecom.com
> wrote:
>
>>>Lo scimmiottamento di opere basate su una trovata
>>>concettuale ( per cui l'originalità è il loro unico valore) fa veramente
>>>cagare.
>>
>>   O in alternativa svolge la stessa funzione del bambino che grida che il
>>   Re E' Nudo.
>
>Non tutti i bambini ci vedono bene e non tutti i re sono nudi. Se il
>tuo lo è non è detto che lo siano anche quelli degli altri.
>
dov'è? dov'è il Re Nudo?...dove?
:-)
nadia


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Il giorno Sun, 23 May 1999 00:24:45 +0200, "nadia" <
nadia.@iol.it
>
dice:
>dov'è? dov'è il Re Nudo?...dove?
Ti faccio presente che il re è quasi sempre una persona di una certa
età...
Luca


title: - Avan-retro-guardie -

text:


La speranza della mia incipiente vecchiaia riposa sulla gerentofilia
((((-:Francesco


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
374858f...@news.tin.it
>...
>Il giorno Sun, 23 May 1999 00:24:45 +0200, "nadia" <
nadia.@iol.it
>
>dice:
>
>>dov'è? dov'è il Re Nudo?...dove?
>
>Ti faccio presente che il re è quasi sempre una persona di una certa
>età...
>
che se ne sta seduto sul sofà e dice alla sua serva: "raccontami una storia"
e la serva incominciò...c'era una volta un re seduto sul sofà e dice alla
sua serva: "raccontami una storia" e la serva incominciò...c'era una volta
un re seduto sul sofà e dice alla sua serva: "raccontami una storia" e la
serva incominciò...c'era una volta un re seduto sul sofà e dice alla sua
serva: "raccontami una storia" e la serva incominciò...c'era una volta un re
seduto sul sofà e dice alla sua serva: "raccontami una storia" e la serva
incominciò...c'era una volta un re seduto sul sofà e dice alla sua serva:
"raccontami una storia" e la serva incominciò...c'era una volta un re...
...ma era nudo??
nadia


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Il giorno Mon, 24 May 1999 00:49:47 +0200, "nadia" <
nadia.@iol.it
>
dice:
>>Ti faccio presente che il re è quasi sempre una persona di una certa
>>età...
>
>che se ne sta seduto sul sofà e dice alla sua serva: "raccontami una storia"
>e la serva incominciò...c'era una volta un re seduto sul sofà e dice alla
>sua serva: "raccontami una storia" e la serva incominciò...c'era una volta
>un re seduto sul sofà e dice alla sua serva: "raccontami una storia" e la
>serva incominciò...c'era una volta un re seduto sul sofà e dice alla sua
>serva: "raccontami una storia" e la serva incominciò...c'era una volta un re
>seduto sul sofà e dice alla sua serva: "raccontami una storia" e la serva
>incominciò...c'era una volta un re seduto sul sofà e dice alla sua serva:
>"raccontami una storia" e la serva incominciò...c'era una volta un re...
Mi permetto di insinuare il dubbio che la richiesta ad una serva
espressa da un re nudo seduto su un sofà possa in qualche modo vertere
su una storia. Parmi più probabile una seconda ipotesi che non mi pare
il caso di esporre.
Luca


title: - Avan-retro-guardie -

text:
Luca ha scritto nel messaggio
>Mi permetto di insinuare il dubbio che la richiesta ad una serva
>espressa da un re nudo seduto su un sofà possa in qualche modo vertere
>su una storia. Parmi più probabile una seconda ipotesi che non mi pare
>il caso di esporre.
>
Appunto per sapere di che storia si tratta mi viene di domandare di quali
vesti veste il re Nudo...
nadia


title: Il signor Antonio

author: Chiari di Luna

text:
Un giorno mi accorsi di avere un cervello. Tutti dicevano di volermi
bene, ma mi volevano bene come a un cucciolo. Stavo diventando una persona
e nessuno se ne accorgeva. Mi davano un buffetto e dicevano: “Guarda che
belle fossette.”
Io arrossivo e mi sentivo avvilita di non poter fare
domande serie perché ancora non sapevo parlare. Malgrado ciò ero così
accuratamente protetta dal mondo esterno che se mi lasciavano solo un
secondo fuori dal giardino ero persa.
Uno dei vicini, un vecchio
bisbetico che si chiamava Antonio, venne a dire che, Dik, il nostro
amatissimo cane era finito sotto una macchina. Io sapevo che non era così.
Spesso si era lamentato di Dik, che gironzolava intorno alla sua sporca
cagna terrier. In qualche modo *seppi* che il signor Antonio aveva sparato
a Dik. Ero furiosa, volevo prendere il fucile di papà e sparare alla sua
cagna terrier. Mia madre mi calmò e mi disse di stare buona e che, al
ritorno di papà, in qualche modo si sarebbe fatta giustizia. Così aspettai
per vedere se papà prendeva il fucile e sparava alla cagna terrier del
signor Antonio.
Invece papà neanche s’accorse del buco di proiettile nel
collo del povero Dik, scavò una bella fossa in giardino e ce lo seppellì.
Io piansi, ma papà disse solo: “Figliola, è tutto nelle mani di Dio.”
Ti
dice qualcosa questa parola, Dio?
Oh, sì. In silenzio pregavo che Dio si
occupasse del signor Antonio in qualche maniera drastica.
La domenica
portavo i fiori sulla tomba di Dik. Continuavo a crescere e niente
succedeva al signor Antonio. Tranne che ero più cosciente del disprezzo e
dell’odio nei miei confronti. Non perdeva occasione per sgridarmi e
umiliarmi.
Io non dicevo niente, ma spesso durante il giorno pensavo al
signor Antonio.
Molto più tardi, mentre leggevo un libro su un certo
Sigmund Freud, mi chiese se anche Freud nella sua infanzia avesse
conosciuto un signor Antonio.
Chiari di Luna
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Il signor Antonio

author: Stefania Sandrolini

text:
Scusate se non seguo la procedura giusta, ma č la prima volta che intervengo
rivolgendomi a tutti quanti.
Sono Stefania e mi piacerebbe discutere della commistione tra letteratura e
rock. Trovare persone che conoscano o vogliano approfondire la conoscenza
del lavoro di autori come Lou Reed, Nick Cave o Federico Fiumani.
Forse č un argomento che non interessa a nessuno. Se č cosě perdono!


title: Il signor Antonio

author: Duncan

text:
"Chiari di Luna" <
chiari...@tisclai.it
> ha scritto nel messaggio
 (...)
> Molto più tardi, mentre leggevo un libro su un certo
> Sigmund Freud, mi chiese se anche Freud nella sua infanzia avesse
> conosciuto un signor Antonio.
>
Il brano e in particolare il pezzo di chiusura:
di disarmante ingenuità.
Duncan


title: Il signor Antonio

author: AhiRa

text:
chiari...@tisclai.it
 (Chiari di Luna) wrote:
>
>Un giorno mi accorsi di avere un cervello. Tutti dicevano di volermi
>bene, ma mi volevano bene come a un cucciolo.
questa apertura mi ricorda il meglio di tropposfera (non e' un
insulto, un tempo si poteva leggere! Giuro!)
>Molto più tardi, mentre leggevo un libro su un certo
>Sigmund Freud, mi chiese se anche Freud nella sua infanzia avesse
>conosciuto un signor Antonio.
mi chiesi o mi chiese?
Ti sto leggendo volentieri, chiunque tu sia :)e questo pezzo secondo
me è molto ben riuscito.
AhiRa


title: Il signor Antonio

author: TS

text:
> questa apertura mi ricorda il meglio di tropposfera
mai detto niente del genere.
senti, ma mentre ti fai i palestrati, tuo marito guarda la tele?
e il figlio che mi hai promesso come rimedio maternoscópico?


title: Il signor Antonio

author: LG

text:
On Wed, 28 Nov 2001 10:10:24 +0100, "Stefania Sandrolini"
<
s.sand...@centerweb.it
> wrote:
>Sono Stefania e mi piacerebbe discutere della commistione tra letteratura e
>rock.
In generale, o solo limitatamente ai nomi che fai sotto?
>approfondire la conoscenza
>del lavoro di autori come Lou Reed, Nick Cave o Federico Fiumani.
Chi e' Federico Fiumani?
LG


title: Il signor Antonio

author: Bakunin

text:
"LG"
> >Sono Stefania e mi piacerebbe discutere della commistione tra
letteratura e
> >rock.
> In generale, o solo limitatamente ai nomi che fai sotto?
> >approfondire la conoscenza
> >del lavoro di autori come Lou Reed, Nick Cave o Federico Fiumani.
> Chi e' Federico Fiumani?
Il leader dei Diaframma.
--
B. [ ICQ 13249673 ]
"Orwell was an optimist"
  Kibo


title: Il signor Antonio

text:
Federico Fiumani č uno dei pochi veri poeti maledetti del rock che ci osno
in Italia. All'alba degli anni Ottanta, a Firenze, ha fondato i Diaframma.
Gli artisti che ho citato sono solo un esempio. Scoprire una voce che non si
conosce fa sempre bene.
"LG" <
lugu...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c06c711...@news.tiscalinet.it...



title: Il signor Antonio

author: Randy

text:
Stefania Sandrolini <
s.sand...@centerweb.it
> wrote
> Scoprire una voce che non si conosce fa sempre bene.
Sì, ma questo avviene proprio in quelle situazioni dove sembra che la
maschilità sia un valore fondante culturalmente.


title: Il signor Antonio

author: Trans IL vanO

text:
"Stefania Sandrolini" <
s.sand...@centerweb.it
> ha scritto:
> Federico Fiumani è uno dei pochi veri poeti maledetti del rock che ci osno
> in Italia. All'alba degli anni Ottanta, a Firenze, ha fondato i Diaframma.
> Gli artisti che ho citato sono solo un esempio. Scoprire una voce che non
si
> conosce fa sempre bene.
Più che discutere sulle commistioni, posso solo dire che
non condivido il tuo "pochi". Considero "rock" anche Ivano
Fossati e Paolo Conte, anche se storcerebbero il naso
se leggessero (eventualità davvero recondita).
L'argomento è un po' ritrito, aggiungerei ai tuoi esempi
gli Elettrojoyce e - mio malgrado - Manuel Agnelli degli
Afterhours. E' stato abbastanza battuto anche il sentiero
nell'altro verso, cioè l'influenza della musica rock sulla
letteratura, ma parlarne ancora non nuoce.
Un esempio su tutti? Ma è ovvio: Trans IL vanO. ;-)


title: Il signor Antonio

author: loup

text:
Il 30 Nov 2001, 14:50, "Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha
scritto:
>se leggessero (eventualità davvero recondita).
o remota?
>L'argomento è un po' ritrito, aggiungerei ai tuoi esempi
>gli
Elettrojoyce e - mio malgrado - Manuel Agnelli degli
>Afterhours.
beh,
insomma ti stai un po' allargando.
il povero manuel poco ha di
"maledettistico".
vedi cosa fa il disprezzo anticipato? :-)
L.



title: Il signor Antonio

text:
"loup" <
lo...@livestock.zzn.com
> ha scritto:
> il povero manuel poco ha di
> "maledettistico".
Ti sbagli: lo maledico spesso.


title: Il signor Antonio

author: Loup Garou

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto:
> > il povero manuel poco ha di
> > "maledettistico".
>
>
> Ti sbagli: lo maledico spesso.
ah, si?
per motivi diversi dai miei, immagino ;-)
l.
***
sui giovani d'oggi ci scatarro su


title: Il signor Antonio

text:
"Loup Garou" <
lo...@livestock.zzn.com
> ha scritto:
> sui giovani d'oggi ci scatarro su
Credo l'abbia scritto dopo esser stato scaricato
dalla sua ex, ventenne in cerca di meglio.


title: Il signor Antonio

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto:
> > sui giovani d'oggi ci scatarro su
>
> Credo l'abbia scritto dopo esser stato scaricato
> dalla sua ex, ventenne in cerca di meglio.
un architetto credo.
le ventenni gli girano intorno adesso.
come nel più trito cliché.
l.
***
gli archietti sono qua, hanno invaso la città


title: Il signor Antonio

text:
"Loup Garou" <
lo...@livestock.zzn.com
> ha scritto:
> gli archietti sono qua, hanno invaso la cittą
Chi sono gli archietti?
Cioč tipo comandante che in marina si dice comaante?
(special thanks to Terence Hill)
Per quanto mi riguarda non ho bisogno di progettare
cucine per avere attorno tavoli da autopsia.


title: Il signor Antonio

author: Loup

text:
Il 30 Nov 2001, 21:15, "Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha
scritto:
>> gli archietti sono qua, hanno invaso la cittą
>Chi sono
gli archietti?
>Cioč tipo comandante che in marina si dice comaante?
>(special thanks to Terence Hill)
chiedo venia, maestrino dalla penna
rossa.
>Per quanto mi riguarda non ho bisogno di progettare
>cucine
per avere attorno tavoli da autopsia.
ma, se vuoi, č pronto un
progetto di Aldo Rossi buon'anima.
Si chiama "Autopsia rinascimentale": ha
quattro colonne ioniche ai lati e una fontana nel mezzo.



title: Il signor Antonio

text:
On Fri, 30 Nov 2001 12:33:52 +0100, "Stefania Sandrolini"
<
s.sand...@centerweb.it
> wrote:
>Federico Fiumani č uno dei pochi veri poeti maledetti del rock che ci sono
>in Italia. All'alba degli anni Ottanta, a Firenze, ha fondato i Diaframma.
>Gli artisti che ho citato sono solo un esempio. Scoprire una voce che non si
>conosce fa sempre bene.
Trovo che moltissimi testi rock, se avulsi dalla loro musica e
giudicati "letterariamente" (e non semplicemente emotivamente) sono
piuttosto "poeticamente" insipidi (cercando - ripeto - di giudicare
esteticamente in base all'espressione - e NON "gettando il cuore oltre
l'espressione").
Molti testi di Conte e Fossati - che qualcuno su IAP ha citato - sono
invece esteticamente pregevoli, si reggono in piedi da soli, ma io non
credo che questi due autori. si possano inscrivere nel "rock".
In quanto ai "poeti" (o collaterali che dir si voglia) "maledetti", me
lo hanno gia' fatto a spicchi (a partire da Rimbaud, via via fino -
appunto - agli autori rock, specie se satanisti, o gia' morti combusti
di droga), specie poi se sono "veri maledetti" - come ti piace
enfaticamente attruibuire quale implicita coccarda di pregio
esistenziale. In genere si conferisce tale credito attrattivo per
effetto di supponenza giovanile, di non sopito romanticismo (noir?).
Piu' che "maledetti" li chiamerei piuttosto "disgraziati".
Tu invece dai per scontato che "macinino", per vitalita' ed
espressivita' intrinseca. Che nel rovello rivelino un "mondo nuovo"?
Tutto sbagliato.
LG


title: Il signor Antonio

text:
> In quanto ai "poeti" (o collaterali che dir si voglia) "maledetti", me
> lo hanno gia' fatto a spicchi (a partire da Rimbaud, via via fino -
sei sempre il mio maritino, non c'č niente da fare.


title: Il signor Antonio

text:
Il problema della letteratura rock è effettivamente lo stesso del rock. Si
tratta di cultura d'epoca. Quello che mi affascina dell'indagare con altri
le contraminazioni tra letteratura e rock è "separare la pula dal grano"
ovvero scoprire quanto di buono vale la pena di ricordare e quanto
cancellare per far spazio a cose migliori. Se per motivi affettivi Fiumani è
e resta un mito del rock autoctono,  se Fossati e Conte sono dei riferimenti
indiscutibili non credo che Agnelli e Afterhours siano allo stesso livello.
I poeti maledetti possono aver rotto le scatole è vero... ma con cosa li
sostituireste nella fila di libri da tenere sul comodino ? Con Luzi ? O vi
dareste alla saggistica con Bruno Vespa?
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c0a02bb...@news.tin.it...
>
> > In quanto ai "poeti" (o collaterali che dir si voglia) "maledetti", me
> > lo hanno gia' fatto a spicchi (a partire da Rimbaud, via via fino -
>
> sei sempre il mio maritino, non c'è niente da fare.
>


title: IL CIELO CHE A ORIENTE

author: Laura

text:
IL CIELO CHE A ORIENTE
 Guardo il cielo che a oriente si oscura
mentre un sole rosa si attarda ancora.
Lontano, le mani nere degli alberi
artigliano il cielo e i miei pensieri.
La sera mi ha già steso sulle spalle
un mantello di freddo e di tristezza;
anche la mia stella si è nascosta,
restiamo solo io e intorno l'ombra.
Vorrei chiedere al vento che respira
se è poi vero che ha pietà la luna
o se, invece, beffarda mi schernisce
quando inseguo lontane libellule
e le mie mani stringono la polvere.
Attendo commenti...
Laura
--
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title: IL CIELO CHE A ORIENTE

author: Dennis

text:
Vediamo, niente da dire sul soggetto, che e' evidentemente personale e non
richiede particolari commenti, anche se nel suo svolgimento ricorrono forse
un po' troppo spesso motivi esageratamente ricorrenti in composizioni di
questo tipo, in cui si vuole esprimere tristezza ed abbandono, ribaditi da
una scelta linguistica piuttosto "scontata" e poco fantasiosa (luna,
polvere, sole che tramonta... figure vecchie gia' ai tempi di Virgilio...).
Ma e' l'aspetto linguistico della poesia che non mi ha soddisfatto per
nulla.
Gia' nei primi due versi, la lettura e' resa difficile dall'utilizzo di una
consonanza in "r" davvero poco riuscita, che "carica" troppo il ritmo
facendolo divenire piuttosto cantilenante.
E soprattutto, nella resa dei versi successivi, non so se hai notato quanto
sia lento il procedere dello svolgimento... due versi, punto, due versi,
punto, due versi, punto e virgola, due versi, punto... questo da' purtroppo
in un modo esagerato l'effetto di un insieme di frasette, che, seppure
indubitabilmente riuscite, se considerate individualmente, inserite in una
poesia rendono la lettura davvero troppo spezzata.
Bruttina e scomoda anche l'inversione, in chiusura, tra il soggetto (la
luna) ed il verbo (ha pieta'), che ripete lo schema del verso precedente
("che" + verbo ... che respira  ... che ha pieta'...).
Sinceramente sinceramente? No, non mi e' proprio piaciuta.
De gustibus...
Dennis
*********
Per Aspera
Ad Astra
*********
den...@tiscalinet.it


title: MASSE INERZIALI-Racconto breve

author: pierpaolo

text:
MASSE INERZIALI
-Racconto breve-
Saverio non si trovava bene a Piacenza . Era abituato ai ritmi della grande
metropoli,adorava lo smog,il baccano,i travestiti. Qui aveva l'impressione
di abitare
in uno di quei paesini dove tutti si conoscono,e col passare del tempo il
suo disagio
crebbe a dismisura. Si sentiva osservato,ovunque. Aveva l'impressione di
essere
sbarcato chissa' dove,pur trovandosi a poche centinaia di chilometri da
casa.
D'altronde non gli era possibile terminare gli studi nella propria citta'.
Il raptus che
lo colse poche settimane prima aveva avuto le sue conseguenze,e non si
potevano cancellare. Un giovane assistente lo aveva respinto ad un esame.
Saverio
la prese male,lo insulto' pesantemente e gli vomito' addosso,ricoprendo di
una variopinta melma fumante la graziosa giaccha di tweed del professorino.
La cosa
suscito' grande scalpore,e al suo rifuto di scusarsi l'Universita' decise di
allontanarlo.
Decise di proseguire gli studi nella cittadina emiliana. Saverio si
impegnava, ma senza strafare. I suoi voti non erano mai brillanti ma
il suo cammino verso la Laurea proseguiva con costanza.
Col tempo si convinse di dover terminare gli studi nel piu' breve tempo
possibile,
per poi scappare da Piacenza prima di essere colto da esaurimento nervoso.
E la cosa,sia pur tra mille difficolta',gli riusci'.
- " Allora,ci vieni o no alla festa delle matricole? Io ci vado.....sara'
pieno di f***!!"
Era Spreccio,il ragazzo con cui divideva l'appartamento. Spreccio aveva
l'abitudine di parlare mentre stava al cesso, non stava mai zitto quando si
radeva o quando
era sotto la doccia. Saverio non sopportava questo aspetto,ma tutto sommato
Spreccio gli era simpatico. Si riteneva fortunato ad aver trovato un
compagno di stanza cosi.
Poteva andargli molto peggio. Spreccio era il soprannome. Saverio ignorava
il suo
nome di battesimo,non glielo aveva mai chiesto,e l'altro mai glielo
aveva detto.
-"Se la pubalgia smette di tormentarmi penso di si" ,rispose.
-"Ti conviene fartela passare" disse Spreccio mentre tirava lo sciaquone. Il
rumore
dell'acqua giunse fortissimo anche in salotto,innervosendo Saverio che
guardava
la TV.
Mangiarono qualcosa e poi si ritirarono ognuno nella propria stanza.
L'indomani c'era da alzarsi presto,entrambi avevano lezione alle 8.
La musica rimbombava fortissima nella grande sala. Era una discoteca
improvvisata,di solito fungeva da mensa.Saverio avvertiva ancora l'odore
stantio
di cordon bleu che aveva mangiato li poche ore prima.
Il suo sguardo si soffermo'
sul grande cartello nero che campeggiava sul muro dirimpetto:
"ATTENZIONE - INCENERITORE"
La scritta doveva allertare gli studenti durante i pasti. Dopo aver
mangiato,
tutti erano tenuti a posare il vassoio sul tapis-roulant,che conduceva gli
avanzi al macero.
Non era certo orario di mensa,ma stranamente il tapis-roulant era in
funzione.
-" Pero'... gia' ho visto qualche bella f***........diamoci da fare"
,propose Spreccio.
"E poi anche la musica non e' male" ,prosegui'.
Saverio era d'accordo con lui. C'erano parecchie belle ragazze,e anche
quelle meno
carine facevano la loro figura. Le canzoni erano tutte degli anni '70 e '80.
-" Eh si...c'e' l'ambiente adatto,diciamo" osservo' Saverio.
I due si separarono ben presto.Non erano soliti agire in coppia in questi
casi. Era una tecnica notoriamente poco fruttuosa,e poi tra Spreccio e
Saverio non c'era la
necessaria confidenza. Non erano grandi amici,almeno per ora.
Saverio penso' che forse era l'occasione giusta per superare le difficolta'
di ambientamento. Una storiella con una studentessa probabilmente lo avrebbe
aiutato.
Decise di mettere da parte i pensieri negativi e di ignorare i dolori
provocati dalla pubalgia. " Bisogna darsi da fare" ,penso'.
Le cose furono piu' facili del previsto. Piu' di una ragazza aveva lanciato
sguardi
e sorrisini di disponibilita' a Saverio. Non che fosse bellissimo,ma per una
matricola
accaparrarsi un ragazzo dell'ultimo anno era  motivo di vanto verso le
colleghe.
Basto' una mezzora,forse anche di meno. Saverio si era addirittura potuto
permettere il lusso di scegliere tra una rosa di quattro o cinque
pretendenti.
Dopo l'abbordaggio Saverio si sedette al tavolo con la ragazza,le cui amiche
si dileguarono quasi subito.Vista da vicino non era granche'.Saverio era
deluso,non gli era mai capitato di valutare male il livello estetico di
qualcuna.
Probabilmente le luci stroboscopiche,i fumi dell'alcol e le lancinanti fitte
provocate dalla pubalgia lo avevano indotto in un clamoroso errore.
Ma era tardi per tirarsi indietro.Dovette imbarcarsi in uno stupido dialogo
con la ragazza. Fu lei a tenere le redini del discorso; gli parlo' dello
studio ( si era
da poco iscritta a Scienze Demagogiche) ,della musica che amava e di altre
facezie.
Invitabilmente Saverio inizio' a pensare ad altro.Durante una breve assenza
di musica riusci' a sentire il rumore dell'inceneritore. Vide un ragazzo con
una
giacca di tweed,simile a quella del famoso assistente.
L'odore del cordon bleu  gli aveva penetrato le narici e passava
direttamente dall'ambiente alla corteccia cerebrale. Non era l'unico fetore
a infastidirlo.
La ragazza si era avvicinata a Saverio che avvertiva un'insopportabile puzza
di piscio mista a quella del vestito di lei,impregnata di fumo.
Fu un attimo,una frazione di secondo.Neanche aveva avuto il tempo di
realizzare che stava accadendo l'irreparabile.
-"Scusami...sono mortificato,perdonami..."  ,borbotto' Saverio.
-"Ma che scusa! Dio che schifo,fai qualcosa cazzo!",esclamo' la ragazza.
Era al limite dell'attacco di isteria e si notava facilmente che non avrebbe
potuto trattenere a lungo le lacrime.
Arrivo' Spreccio,che aveva il problema opposto.Non riusciva a frenare una
fragorosa risata.
-"Cazzo Saverio...cazzo non puoi vomitare addosso alla gente!" ,disse
Spreccio ricomponendosi.
-"Io...non lo so...non so perche'..." ,fece Saverio.
La ragazza non pareva calmarsi.
-"Oddio,il vestito e' da buttare...guarda che tragedia,era nuovo! Come hai
potuto..."
I brandelli di cordon bleu macerato dai succhi gastrici si confondevano tra
le paillettes della gonna.
Saverio taceva,  lo sguardo perso nel vuoto. La sua espressione non
esprimeva nulla.Fu Spreccio a dire cio' che avrebbe dovuto dire Saverio.
-"Stai tranquilla dai.Aspetta,vado a prenderti dei fazzoletti."
-"Si,i fazzoletti...e che ci faccio,guarda qui che schifo!" reagi' lei.
Saverio usci dallo stato catatonico e penso' bene di risolvere la faccenda
a modo suo.
-"Giusto,i fazzoletti non servono...il vestito e' andato,eppoi e' tutta
ricoperta. Dobbiamo risolverla sul serio,sta storia."
Le amiche della ragazza si erano nuovamente raggruppate attorno alla
malcapitata per  consolarla.
-"Cioe'?" ,chiese Spreccio.
-"L'inceneritore e' acceso.Ce la buttiamo dentro e tanti saluti",ribatte'
Saverio.
-"Si.Mi sai che hai ragione te.Bruciamo tutto,vomito,vestito,paillettes.E'
la cosa migliore."
-"E poi e' pure brutta parecchio.Tu prendila per i piedi,la carichiamo sul
tapis roulant."
Saverio e Spreccio attuarono il progetto,anche se prima dovettero faticare
un po' per vincere la resistenza della ragazza e delle sue amiche.Queste
ultime furono convinte grazie alla promessa di qualche grammo di hashish.Per
quanto riguarda la diretta interessata si rese necessaria un sfilza di calci
sulle gengive.La adagiarono sul tapis roulant e la osservarono mentre
imboccava,supina e tramortita,l'apertura d'ingresso dell'inceneritore.
Fu senza dubbio una scelta azzeccata, se non altro da un punto di vista
igienico-sanitario.
La festa della matricola segno' una svolta nella vita di
Saverio.Mentalmente riacquisto' una certa serenita' :niente piu' manie di
persecuzione,niente piu' momenti di totale alienazione. Anche la pubalgia si
attenuo',con suo grande sollievo.
Il 13 giugno di quello stesso anno si laureo' e parti' da Piacenza.
Nessuno,da quelle parti,lo vide mai piu'.
                                                                  FINE


title: Alcofribas

author: Peter Parisius

text:
Dopo aver nuotato in fiumi di chiarelli, grechi e lacrime, scostò fili di
luna per ritrovarsi in un labirinteo giorno senza signori. Attraversò
questa Milano bella solo al secondo sguardo strisciando sulle strade come
sul fondo di una cava di pietra, tra i monumentali imbottigliamenti e le
puzze industriali, e si chiedeva ansiosamente quand'è che i pidocchi
avrebbero finito di mangiargli i capelli per attaccargli la cervice.
L'aria era piena di polvere nera. Le macchine ululavano, i tubi
gorgogliavano. Città di acciaio dove tutto funziona. E, se qualcosa si
rompe, si fa finta di niente. È' solo il nostro cuore che non va.
Banconi da macellaio. L'Accademia di Brera. Ed ecco apparire laggiù La
Zia, ossia Procopio: magnaccia, tossicodipendente e spacciatore. Volete
una donna, un giovinetto, un trip? Rivolgetevi a lui.
E' quel che fece Vence. Procopio (La Zia) gli offrì del crank. "Ti faccio
un prezzo di favore", gli disse con quella bocca sprovvista di labbra; e
subito dopo rizzò le orecchie  nell'udire una sirena bitonale echeggiare
qualche strada più in là. "Allora, lo prendi? Quanto hai?" inquisì di
fretta.
Vence aveva pochissimo con sé, ma pareva che bastasse. Lo scambio fu
effettuato tra caseggiati che necessitavano urgentemente di un restauro:
al di sotto di strutture metalliche sulle quali, a intervalli di pochi
minuti l'uno dall'altro, rombavano treni ad energia magnetica. Vence
ingurgitò le pasticche nei recessi di un cyberpub bevendoci  su due birre,
e improptu scelse di chiamarsi, per quel giorno, Alcofribas Nasier.
Questo era lo pseudonimo anagrammato sotto cui Rabelais aveva pubblicato
il Pantagruele e il Gargantua. Sembra che il buon Rab avesse fatto uso
dell'LSD...
Tornò nella mischia. All'inizio non ottenne nulla di eccezionale da
vedere. Il compatto centro storico era il solito carcinoma di medioevo e
barocco. Dal cielo cadevano a tratti uccelli morti sull'asfalto, ma anche
questo era un fatto scontato. Si imbatté in visi ed edifici austeri, come
ai tempi di Radetzki. Quindi attraversò lo strato di liberty, cui seguì
quello belle epoque. Salì alcuni gradini - non sapeva di che, non sapeva
di dove. L'importante era salire. Una volta tanto, desiderava scambiare la
prospettiva del ranocchio con quella dell'airone. Una statua si erse alla
sua destra, su un piedistallo: un poeta o un semidio togato, vagamente
rossastro, in negativa contro un tetragono nero. Alcuni punti luminosi -
stelle? - stavano sospesi tutt’attorno al profilo marmoreo. Vence si
sporse in avanti. Ai suoi piedi, Mediolanum. In lontananza una gru
obliqua, la cupola di un teatro, grattacieli con le antenne, la vaga
silhouette del Monviso. Il tutto in tempera rossiccia, sotto un cielo
biancastro (la cappa di smog, naturalmente).
Colto all'improvviso da una fame mordente, riguadagnò a saltelloni il
piano terrestre e, racimolate le scarse migliaia di lire che gli erano
rimaste, entrò al Burghy.
Il locale era sovraffollato, tutti i tavolini occupati. Davanti al bancone
stavano lunghe file di persone. In un’altra occasione se ne sarebbe
scappato per cercarsi un buco  meno congestionato, ma quella volta risolse
di mettersi in fila anche lui. Osservò gli ospiti - per lo più
giovanissimi - che avevano avuto la ventura di trovare un posto a sedere:
si ingozzavano allegramente gettando sguardi furbeschi al di sopra del
vassoietto stracarico di cibarie da cartone animato. Alcofribas ebbe un
rigurgito, vacillò, e l'individuo dietro di lui protestò:  "Uhei! I miei
piedi!",  mentre il tizio che gli stava davanti si voltava urlando: "E non
spinga!"
Uscì dalla fila, fu fatto uscire, e squadrò i presenti con espressione
corrucciata. Quelli intonarono: "Sta male? Qualcosa non va?"
Al pari di un insegnante minacciato dagli indemoniati alunni,
Vence/Alcofribas retrocedette, terrorizzato o indignato. Forse entrambe le
cose. Riuscì a scivolare tra due grassoni e a riguadagnare l'uscita. Si
lanciò correndo sul marciapiede, e corse e corse finché i passanti persero
la loro consistenza umana e non furono che meteori detonanti. Infine i
suoi movimenti rallentarono, il suo corpo si rimise in sintonia con la
meccanica celeste. Davanti a un ipermercato schivò un gruppetto di
casalinghe militanti. "Cazz...! Ma che c'è oggi? Che hanno tutti quanti?"
Si attardò a considerare l'andatura spedita dei passanti. Milano arido
efficientismo. Milano strazi del lavoro. Anche oasi improbabili, però. Tra
la Scala e il Passaggio dei Mercanti si apre via Santa Margherita, e fu lì
che andò a rifugiarsi per tirare il fiato.
Mezz'ora dopo superava con passo elastico il cancello del Cimitero
Monumentale. Percorse i lunghi vialetti tra tombe pompose, tenendosi un
fazzoletto sul volto e fingendo di piangere o piangendo per davvero.
Lesse: De morte transituri ad vitam.  Aveva dimenticato di aver avuto
fame. A tratti rideva nello scorrere nomi e motti funebri; un momento dopo
ogni cosa gli si confondeva davanti agli occhi. Doveva essere per via dei
profumi nell'aria. Un universo di fiori marciscenti. Alcuni alberi gli
sbarravano la vista della strada: il sipario restava chiuso ma la farsa
continava.
Si sedette su un sepolcro. 'Qui giace Raminagrobis' stava inciso sulla
lastra. Rammentò: terzo libro rabelaisiano. Raminagrobis era il carattere
che impersonava Guillame Crétin, tipico rappresentante della scuola dei
Retoriques. Stette a rimuginarci su finché non gli venne un'emorragia al
naso e la bava non gli colò dentro il colletto. Infine ebbe un'intuizione
dolorosa: Raminagrobis era il suo vecchio amico d'infanzia! Il gemello
perduto!... Scattò all'impiedi, si chinò sulla lastra e cercò di
sollevarla, ma invano. Piangiucchiando, si aggirò per le tombe circostanti
e scoprì quelle di tanti altri suoi amici: 'Quivi giacet Tommaso Navarra',
'Ermanno Schmidt R.I.P.' e così via. I coniugi D'Anno erano seppelliti
insieme. La tomba dell’amata Mara, piccola, senza marmo né fronzoli
- quasi un fosso -, si trovava più discosta. Sulla croce ovviamente era
segnato un altro nome, ma ormai Alcofribas era in grado di leggere tra le
righe; inoltre, la foto - ovale e sbiaditissima - mostrava proprio il
volto di Mara: una Mara all'età di ventuno o ventidue anni.
Si buttò a peso morto sull'algido e duro letto e pianse e pianse fino a
quando, stremato, non si appisolò.
Imprecò nel riaprire gli occhi. Il gelo gli era penetrato nelle ossa; si
sentiva tutto indolenzito e reggersi in piedi era una vera fatica:
accusava problemi di equilibrio. Era rimasto in quel posto la notte
intera! Il camposanto era un lugubre scenario che tra qualche decina di
anni sarebbe stato solcato da una strada chiamata Fifth Avenue. La
crescita di una metropoli non rispetta nemmeno il sonno dei morti...
Vence-Alcofribas provò a infondersi coraggio: "Supererò anche questa.
Risorgerò all'alba, come sempre..."
Ai primi bagliori intravide tra i sepolcri un gatto selvatico che
inseguiva un paio di topi. I topi erano grossi quanto conigli; volendo,
avrebbero potuto facilmente sbranare il felino. Alcofribas Nasier cominciò
a scandagliare il fondo del mattino con vista aguzza, ponderando
l'opportunità di poter rimanere lì per qualche tempo ancora senza farsi
scoprire dai Guardiani dell'Abbuffata. Esponenti della famiglia dei
sagittaridi si incrociavano nel cielo e, per fortuna senza scendere -
temibilissimi, i loro artigli e becchi ricurvi -, mollavano ogni tanto
rose di zolfo che andavano a spiaccicarsi un po' dappertutto. Altri occhi,
occhi che non erano i suoi, scandagliavano il desolato paesaggio: quelli
di silenziosi, disgustosi insetti.
Avanzò nella foresta marmorea di quel luogo di pene eterne. Accidenti, uno
scricchiolio!... Era il terriccio. Piano, piano. Gli Abbuffini avrebbero
potuto sentirlo... Perfino camminare risultava pericoloso. Si arrestò...
si sdraiò in un angolo riparato dalle pietre mortuarie... tese l'udito.
Non c'era altro da fare, per il momento. Lo riassalì la fame. Quegli
uccellacci lassù... ti racconterebbero che la carne umana ha sapore di
maiale.
Stava cautamente acquattato. Spiava, spiava...
Spiava i termitai alti quanto e più di un uomo, belli a vedersi; quasi dei
cenotafi. Sulla cresta della latomia, il gatto rincorreva i sorci. Poi,
contro ogni previsione, uno dei rapaci alati si abbassò sopra i topi e ne
artigliò uno.
"Adesso loro, più tardi me..." fremette Alcofribas, portandosi le mani
alla gola. In lontananza sibilò la sirena di una fabbrica; la prima di un
lungo concerto.
Se tutti quegli zombies là fuori si affannavano in opifici e uffici era
perché su di loro gravava la paura del ritorno della Carestia. Nient'altro
che favole, assurdità conclamate. "Anch'io però... faccio il tragico,
combino commedie... menestrello della cacca."
Proprio in quel momento, una delle trappole piazzate tutt'attorno scattò.
Il rumore fu secco, inequivocabile. Rallegrandosi tutto, Alcofribas
strisciò sulla ghiaia, pur senza scordarsi di stare in guardia. Temeva un
agguato da parte di quei desperados che, notoriamente, vivono dando la
caccia ai pellegrini. (Aveva sentito parlare di un predicatore dei
bassifondi che, mentre leggeva i Leviti al suo gregge di pecore nere,
aveva scorto un turista sprovveduto vagare tra i tuguri e: "Adesso", aveva
tuonato dal pulpito improvvisato, "preghiamo tutti per dieci minuti." E,
mentre i peccatori biascicavano a capo chino, si era precipitato sul
forestiero e lo aveva raggiunto con pochi balzi, assicurandosene così le
parti più succose.) Vence-Alcofribas tirò un sospiro di sollievo vedendo
che nella trappola era finito un cane-coniglio-gallina: l'ibrido faunesco
di Dürer, lo stesso mitico animale che, in forma di statua, adorna una
piazzetta di Norimberga.
"Che fortuna!" esclamò. "E com'è bello grosso!"
         Si tappò la bocca. Se i morti mi udissero parlare da solo -
ragionò -, mi crederebbero uno scervellato. Se qualcuno mi vedesse sarei
spacciato comunque - si ammonì poi. Riacquattatosi, tornò verso il riparo
trascinando con sé il cadaverino. Prese a mangiarlo così com'era, caldo e
quasi palpitante, con le penne, le orecchie, il pelame e tutto: sapeva di
selvaggina e di animale da cortile, di iena e di quaglia, con  sfumature
di rana e porcospino. Poi si accorse di essersi imbrattato di sangue il
bavero e i calzoni. Affinché l'odore non attirasse i mangiacristiani,
gettò gli ossi lontano e si passò della terra sulla faccia e sulle mani.
Adesso che era sazio, i sogni acidi non potevano più corroderlo... Scivolò
verso la tomba di Maestro Folengo e gli confessò (erano centinaia di anni
che avrebbe voluto farlo) il debito che aveva con lui: "Ho sempre attinto
qua e là dai vostri tomi d'idee... Ma", si difese, "conosco molti che
hanno raccolto successo dopo aver imitato me. Prendiamo Béroalde de
Verville ad esempio, l'autore de Il mezzo di riuscire..."
Il sole aveva compiuto un arco sopra la sconnessa distesa di croci e di
angeli che spezzano le catene quando un'altra trappola scattò -zac!-
scuotendolo dall'apatia in cui era caduto - un'apatia da montatore di
lenti. Percorse quatton quattoni un pezzo di sentiero (qui i ripari erano
più bassi) e quasi scoppiò in una serie di impropreri nel notare che la
vittima altro non era che un topaccio, non certo buono da mangiare. Per la
rabbia, ma anche per un senso di pietà, gli staccò la testa con un morso e
tornò ad appostarsi, ammirando da vicino alcune bisce che si avvoltolavano
sulla sponda giallomorta di una pozzanghera.
"La Carestia. Là fuori temono la Carestia, istigati dai Padri Incoerenti.
Pargoleggiano tra chioschetti e spacci sotterranei, tra fole e stregonerie
al neon... mentre io qui, in questo aridume, a sognare un fiume di latte.
Conviene loro, eccome, arraffare l'arraffabile! Il consumo inveterato
rappresenta il rinvio, l'assenza dell'Innominabile. Del Dio che sta dietro
la realtà artificiale e attende di risucchiare tutte le cose, tutti gli
esseri."
Seguì un tramonto infiammato, come  da tragedia infuriante attorno alla
Croce Celtica, e quando, oltre la Spada della Vendetta, la mezza-erba
mezza-sabbia tremò, lui (lei? esso?) divenne bianco come uno straccio.
Trovò la forza di alzare gli occhi al cielo e scorse una faccia che lo
terrorizzò: era la propria, così come appariva nel ritratto eseguito da
Lagneau.
Una pioggia di frammenti di ombre sconquassate preannunciò la nuova notte.
"Eldoro: questo il nome vero dell'Ombra... Sst! Cos'è stato?" Un nuovo
scatto: cupo, come se attutito da qualcosa di duro, sostanzioso... Le
tagliole funzionavano bene. Volse il capo e: "Cazz...! Sono io ad essere
stato catturato dai denti metallici!" La sua mano, così livida, già si
macchiava di rosso. Aveva dimenticato di aver avvistato proprio qui uno di
quei dannati aggeggi... Cercò di arginare il sangue con l'altra mano,
mentre udiva una risata salire dai visceri della terra. Eldoro scuoteva il
capo, severo.
"Soffrirò molto", si rese conto. Il taglio era profondo. Se si agitava, la
ferita si ingrandiva sempre più.
Nuotatori pazzi del buio gli si raccolsero intorno a rispettosa distanza;
alcuni di loro erano viados, falene dal sesso incerto, e recavano in dono
scatole contenenti scorpioni. Intanto, nelle strade, innumerevoli falò di
elettricità puntavano verso il firmamento per ricacciare indietro le
angosce eclatanti che albergavano dentro le casetorri (al posto di quelle
oscene costruzioni un tempo erano sorte delle nuraghe). Gerani e
crisantemi si inasprivano nel sonno; fiori di sterpi ronzavano.
"Un'altra bestiola. Ne abbiamo beccata un'altra", si compiacque il
fuggitivo nel suo  delirio. Osservava la mano strangolata con pupille che
ardevano di fierezza. "Ora la lascio a dimenarsi un po' finché le forze
non l'abbandoneranno." E aspettò, col naso vicino a quella che gli
sembrava una nuova, interessante preda.
La manolepre, ansante, sembrava doversi vieppiù debilitare. Il liquido che
sgorgava dall'arteria tranciata, dopo aver tinto la tagliola lunare, si
estendeva in una vasta macchia su e tra le pietre funeree. Ostinato,
Alcofribas Nasier continuava ad attendere che la bestiola smettesse di
ribellarsi al suo destino... atteso a sua volta da un plotone di fantasmi.
Ma dopo qualche minuto gli fu chiaro che l'agonizzante creaturina non
voleva più smetterla con quei suoi  spasmodici movimenti.
"Non può andare avanti per sempre. (Tempore te'.) Non ti pare, compagna
mia, Ombra dei desideri aliturgici?"
Al sopraggiungere dell'alba cupa, la manolepre stava ancora ad agitarsi
con la stessa foga. Da qualche parte giungevano tonfi strapotenti, che
fecero nascere in Nasier il sospetto di trovarsi nel cavernoso antro del
Maligno.
Possibile che gli abitanti di Babilonia avessero ragione? Che è meglio
prendere quanto più possibile dalla vita senza mai chiedersi cosa c'è al
di là del visibile?...
La macchia di sangue sul terreno si trasformava in un vero e proprio
laghetto e Vence-Alcofribas studiava incantato lo stupefacente spettacolo.
"A questo punto, la mia laurea in Asinologia si conferma, definitivamente,
vana. O sole, beati gli occhi che ti rivedranno!..." Si riscosse:
"Attento, Alcofribas, attento! Non dimenticare i persecutori, non
annullare il tuo essere nella contemplazione degli affanni della lepre -
profondi e polmonari, questi suoi tentativi di liberarsi -... All'erta,
mon ami!"
Gli fece eco il silenzio quasi mistico di tutte le cose vive e di tutte le
cose morte.
"Ho di nuovo una gran fame. Col rischio che mi si scambi per un Abbuffino,
chiederò un po' di sostanza a questa strana e testarda creatura." E
addentò due dita della  mano. L'arto-ibrido ballava la sua giga a un ritmo
parecchio superiore dello stesso pulsare dell'universo, mentre il lago di
sangue si gonfiava ulteriormente.
	"Aspetto, aspetto che perisca. Baderò che non mi trascini con sé. Sicuro,
l'attesa è una specie di morte, e tra le più brutte." Riaffiorarono in lui
reminiscenze del tempo socievole.
Eldoro...
Doerol...
Dolore.
	Al crepuscolo, rosicchiò un terzo dito. Nessuno vide; nessuno volle
vedere. Anche i più viscidi animaluzzi se ne erano fuggiti lontano.
Tutt'intorno rimaneva solo un branco di epitaffi.
	"Così si susseguono i giorni e le notti... Colombe rompono il guscio
dorato regalando pianti all'aria e illusorie profezie al campo su cui
crolleranno i serpenti che già si furono lanciati come frecce verso uova
da cui spiccano il volo colombe..." Alcofribas Nasier cantava la saga che,
mesi o secoli dopo, gli schiavi della civilizzazione avrebbero ricostruito
ritrovando le tracce della sua esistenza, e che avrebbero tramandato alle
generazioni future. "Prima che le stelle si rispengano, spero di veder
morire questa  sciocca bestiola!"
	Una macchia d'inchiostro aleggiò bassa sulla tagliola. Quando Nasier
fendette l'aria con il braccio libero, l'uccellaccio riprese il volo
stridendo con esasperazione, e sparì tra i cipressi.
	L'ennesimo sussulto degli Inferi risvegliò i funghi e gli afidi
sotterranei, che cominciarono a espettorare corpuscoli. I microbi
spermatici volteggiarono sulle pietre per planare poi verso l'estate
triste degli alberi cimiteriali.
	Ecco come stavano le cose quando Alcofribas giurò, spergiurò: "Tornerò a
credere a tutto ciò che desiderate, pur di veder morire in fretta questo
dannatissimo essere". Poi, siccome è vero che l'essere umano è l'unica
creatura in cui l'inutile supera l'utile, dedicò una preghiera ai morti.
         Finì col mangiare le due restanti dita. La manolepre, ridotta a
un moncherino, si dimenava ora con minore frequenza.
Il corpo di Vence-Alcofribas si era ricoperto di un sudore freddo, come un
sudario. Muri scuri passavano e ripassavano davanti ai suoi occhi.
"Non è possibile che resista così a lungo. Non può..."
Un lungo attimo di sospensione caratterizzò il nuovo sorgere del sole.
Quindi, urla spaventate di persone vestite a lutto squarciarono l'aria,
mettendo in fuga tutti gli esseri ed esserini che avevano trasformato
quell'angolo di camposanto in un anfiteatro. Alcofribas sollevò le
palpebre e fu come se si destasse da un sonno strano e tormentato.
L'oscurità si era dileguata; anche dalla sua testa. L'effetto della droga
si era smorzato, e lui poté vedere cos'era realmente avvenuto: una delle
croci di pietra era caduta e, abbattendosi sul suo braccio all'altezza del
polso, glielo aveva fracassato, squarciandolo. (Profonde gole nel
basalto.) Aveva perduto parecchio sangue. Alcuni visitatori del cimitero
lo avevano scoperto; ma troppo tardi. Mentre scorgeva in lontananza uno
dei guardiani accorrere, sentì la terra tremare: Morte Buffona avanzava
sulle sue lunghe leve.
"Vieni pure! Voglio conoscerti. Voglio saperti",  gridò, o credette di
farlo, con una nota più divertita che tragica.
E stavolta non vi furono soltanto mani premurose a occuparsi di lui.
Stavolta, il Famelico in persona sporse il suo occhio da un mucchio di
pietre squadrate e, nel vedere questo ridicolo relitto d'uomo
sanguinolente e contorto, spalancò le sue enormi fauci.
Ogni notte, per le strade dalle insegne più svariate e luminose, si
aggirano anime straziate. Dentro e fuori i grattacieli del Moloch si
accende di continuo un qualche tumulto.
Soltanto dopo l'estrema catastrofe genti di diversa provenienza si
terranno per mano, scambiandosi tenere occhiate. Cuccioli di creature
mostruose.
--
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title: Primo Piano

author: Mercuzio

text:
Se qualcuno ha voglia di leggere questo breve ... boh!..
sono graditi commenti, anche lapidari...grazie
PRIMO PIANO
Sono seduto qui al solito tavolo, con le solite carte davanti, i soliti
pensieri vuoti ed i soliti rumori dell'appartamento accanto. Cerco di
mettere ordine alle varie cose sparse su questo impolverato piano di lavoro.
Provo a spostare libri, fogli orfani di quaderni, penne sterili, come la mia
fantasia, mai buttate via perché intrise ancora di ricordi di fiumi in piena
di parole spedite a persone care di cui oggi non ho più notizie. Ogni volta
che provo ad accatastare i libri da una parte ed i quaderni dall'altra, mi
accorgo che quell'ordine, così schematico e rigido, genera in me come una
sorta d'imbarazzo mentale, mette disordine nei miei pensieri e allora
rieccomi a spostare nuovamente tutto, a cercare di rimettere ogni cosa così
com'era, ma no, quel disordine così ordinato è perso per sempre. Allora mi
siedo più comodamente, apro un libro su una pagina suggeritami da un
segnalibro di seta rosso sfilacciato.
Leggo le prime righe, ma le parole rimbalzano vuote fra le pareti, sgombre
di progetti, della mia mente. La stanchezza del niente sembra salirmi sulle
spalle ed il suo peso opprimente mi schiaccia sempre più verso il piano del
tavolo. Il mio viso accarezza ormai le pagine aperte di quel libro. Gli
occhi fissano persi le pareti bianche della camera. Le palpebre si fanno
pesanti ed allora il bianco dei muri ed il nero della mia coscienza si
alternano a ritmi frenetici. Poi il buio prende il sopravvento e, come
stordito, resto accasciato su quel piano polveroso con le braccia lunghe e
inermi verso il pavimento.
Pochi minuti di sonno pesante, poi un risveglio improvviso. Mi tiro su, la
testa mi pesa, i rumori sembrano come ovattati, gli occhi ora sono sbarrati,
ma ancora gonfi di un riposo non sfogato. Li stropiccio di continuo,
schiaccio la schiena contro la poltrona e poggio le gambe sul tavolo,
incurante di scatenare una nuova disarmonia fra tutti quegli oggetti
divenuti in questo giorno zingari incatenati dentro confini di
suppellettili. La finestra della mia camera è proprio lì davanti a me,
soltanto ad un metro dai miei piedi. Le tende sono tirate, il sole è già
alto, ma non riesco a vederlo, noto però l'effetto della sua luce sul cielo
terso, dentro cui si muovono le rondini in volteggianti danze di riti
amatori.
Alzo la testa per osservare qualcosa che vada oltre la punta delle mie
scarpe. Non ho panorama però, una costruzione interminabile sembra essere un
sipario calato sul mio sguardo.
Che tristezza vivere al primo piano! Ogni volta che sento il desiderio di
guardare un po' più in là del mio quotidiano, ogni volta che l'anima seduce
lo sguardo per chiedergli l'immensità dello spazio aperto, l'orizzonte s'
infrange contro un muro di cemento.
Un giorno comprerò una mansarda della costruzione più alta che esista! Starò
per ore ad ammirare tutto ciò che il mio sguardo riuscirà ad abbracciare, ed
altre ore ancora le passerò a ad immaginare cosa c'è oltre quella linea dove
il cielo sembra accarezzare la terra.
Ora invece mi sento come frenato, come se il mio spirito fosse intrappolato
da questa gabbia d'ossa che sono diventato e che di tanto in tanto cerca di
scuotere vibrando colpi che risvegliano quel desiderio di sentirmi vivo. E'
vero, gli occhi sono il veicolo dell'anima, sono il modo che il mio spirito
ha di abbandonare il corpo e di arrivare fino ad osservare le tenerezze che
la terra scambia con il cielo.
E, in quei momenti, il corpo resta fermo, al suo posto, come una gabbia
vuota, mentre l'anima vaga fra le meraviglie dell'immensità, innamorata
della vastità degli spazi e della diversità dei colori che s'intrecciano, si
fondono o s'isolano, in una varietà di forme.
Magari avessi avuto un paio d'ali! Avrei spiccato il volo da chissà quanto
tempo. Avrei finalmente superato questa costruzione che mi sta davanti su
cui ogni volta il mio sguardo s'infrange e che puntualmente riflette verso
di me quella realtà, assassina dei miei sogni. Mi tocca perciò, ogni volta
che la sete d'infinito si fa più forte, cercare un luogo in cui poter aprire
quelle catene che imprigionano l'anima, ma così quel desiderio spontaneo non
riesce ad essere soddisfatto. Allora nel frattempo aspetto e sogno quella
mansarda dove l'essenza del mio spirito vivrà libera.


title: Primo Piano

text:
Mercuzio <
dod...@libero.it
> wrote
> sono graditi commenti, anche lapidari...grazie
ho letto prime righe e mi son fermato perchè mi sembra il solito "diario" in
prima singolare.


title: Primo Piano

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
978ch1$hp1$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> ho letto prime righe e mi son fermato perchè mi sembra il solito "diario"
in
> prima singolare.
>
> Grazie della franchezza