title: [P] A scomputare un oltre

author: eby

text:
    =====> A scomputare un oltre <=====
    A scomputare un oltre
    oltre la cruna dell'ago (o del lago?),
    noi, imponderabili scabrose sponde
                       a ricamare cieli, intenti,
    a punto e croce e cosě sia,
    siamo (sě, amo) il letto ad una piazza
    ed una piazza nel letto, sacrěleghi.
    Umanitŕ imprendibili viviamo, sconosciuti,
    a pelle a pelle sui tram,
    in coda ai supermarket, magri e belli
                              (piů magri che belli)
    - facce da yogourth senza zucchero
      e pochi carboidrati -,
    irrimediabilmente soli.
    E soli di luce tiepida eravamo,
                   uomini tra gli uomini,
    a scomputare altri oltre
    oltre le crune degli aghi, noi,
               laghi e sponde all'onda
               e immensa quetitudine.
                                    26 giugno 2004
    ===> eby <=============


title: [P] A scomputare un oltre

author: marian

text:
Il 26 Giu 2004, 19:23, "eby" <enricoPU...@aliceNONSISposta.it> ha
scritto:
> =====> A scomputare un oltre <=====
>
> A scomputare un oltre
> oltre la cruna dell'ago (o del lago?),
>> siamo (sě, amo) il letto ad una piazza
> ed una piazza nel letto, sacrěleghi.
Sei bravo, come sempre, Eby, mi piace questo tuo modo di poetare, questo "a"
seguito dall'infinito č unico; mi č piaciuto molto, anche, il tuo gioco di
parole tra lago-l'ago e siamo-sě,amo. Mi hai ricordato Montale. ciao marian
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Per Trans IL Vano

author: Michele Zarrillo

text:
Inutile sarai tu, ignorante.
Non capisci niente di musica.
Michele Zarrillo, cantautore


title: Per Trans IL Vano

author: alessio b.

text:


anzitutto compliments per il nick autoironico.
poi, hai tutta la mia solidarieta' quando dici che
michele non ci azzecca niente con la musica.
per finire, 'vacanze' al sottoscritto e' piaciuto
(e michele, ogni tanto, con i commenti ci azzecca
meno che con la musica :-).
ho detto
a.


title: Per Trans IL Vano

author: Luca

text:
Thu, 12 Oct 2000 00:46:19 GMT,
affli...@libero.it
 (Michele Zarrillo)
dice
>Michele Zarrillo, cantautore
Ciao Michele, sono un tuo fan!!!
Sai che mi piacciono molto i tuoi dischi e la tua pettinatura?
Baci.
Luca


title: Per Trans IL Vano

author: Trans IL vanO

text:
Michele Zarrillo
affli...@libero.it
 scrisse:
> Inutile sarai tu, ignorante.
> Non capisci niente di musica.
>
> Michele Zarrillo, cantautore

ma č vero che hai una rosa
blu tatuata sul glande?

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Per Trans IL Vano

text:
>per finire, 'vacanze' al sottoscritto e' piaciuto
Antonio in questo momento sta guardando il Grande Fratello e non può
rispondere personalmente, comunque ti ringrazio io da parte sua.
Michele Zarrillo, cantautore


title: Per Trans IL Vano

text:
>Ciao Michele, sono un tuo fan!!!
>Sai che mi piacciono molto i tuoi dischi e la tua pettinatura?
>Baci.
Ciao Luca, ti ringrazio sentitamente e ti ricordo che puoi leggere la
mia biografia e vedere la mia foto su AltaVista al seguente indirizzo
Internet:
http://www.altavista.wwmind.com/artisti/zarrillo.html
Michele Zarrillo, cantautore


title: Per Trans IL Vano

text:
>ma č vero che hai una rosa
>blu tatuata sul glande?
No, perň lě ho un piercing che alle donne piace da matti. Mi fa anche
un gran male quando piscio, anche se non lo direi mai in una mia
canzone.
Michele Zarrillo, cantautore


title: Per Trans IL Vano

author: Charlie

text:
> >ma č vero che hai una rosa
> >blu tatuata sul glande?
>
> No, perň lě ho un piercing che alle donne piace da matti.
vorrei provare...
---
Charlie
"la vita e' un' illusione. poi si muore"
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: Per Trans IL Vano

author: AhiRa

text:
>vorrei provare...
pensa se sul più bello l'anellino si apre e si conficca nella pelle
senza permettere più movimenti in entrata/uscita.
Immagino la scena al prontosoccorso.
AhiRa


title: Per Trans IL Vano

text:
>vorrei provare...
Mi dispiace, ma io sono Michele Zarrillo e non uno qualunque che
scrive in questo gruppo di discussione. Comunque ne può parlare con il
mio agente e magari fargli avere una sua foto...
Michele Zarrillo, cantautore


title: Per Trans IL Vano

text:
>pensa se sul più bello l'anellino si apre e si conficca nella pelle
>senza permettere più movimenti in entrata/uscita.
>Immagino la scena al prontosoccorso.
Fortunatamente non mi è mai successo, e dire che pratico il sesso
molto di frequente (anche se non lo direi mai in una mia canzone).
Michele Zarrillo, cantautore


title: Tamburino

author: gilgamesh

text:
Una afosa serata estiva di quelle dove tutti escono perche', dentro in
casa non si puo' piu'.
Richiamata su di se', l'attenzione dei presenti nella piazza della
quieta cittadina, l'elefante Tambourine, al ritmo del valzer gracchiato
da un vecchio registratore Geloso posato sul selciato, balla.
Piroetta su di una zampa sola e  sventola la bandiera tricolore che
porta stretta tra la proboscide. Poi, concluso il balletto, inforca il
monopattino e gira per la piazzetta sotto gli sguardi stupefatti del
pubblico delle ore diciannove e quarantasei.
Pubblico non pagante che non si sente appunto, e per cio' solo, indotto
a sottolineare il bel gesto di atletico equilibrismo con un caloroso
applauso. Solo sbircia con tiepido e compiaciuto disinteresse le
evoluzioni dell'elefante ciclista.
Dopo un po', pur nel bel mezzo dello spettacolo che prosegue, tutti
tornano all'illusorio refrigerio delle bibite e degli aperitivi,
stendono le gambe sotto i tavolini e chiamano con voce tonante i
camerieri  perche', li servano. E quelli corrono.
L'indifferenza torna a posarsi lentamente.
Qualcuno ad ogni modo si degna ancora di gettare un nichelino al
pachiderma che, sceso dal monopattino, con garbo lo raccoglie e
ringrazia levando la ridicola bombetta che porta in equilibrio sopra il
largo testone.
Vive cosi', di espedienti e elemosine, l'elefante Tambourine:  pensare
che ha viaggiato in tutto il mondo,  conosce nove lingue e ha tre lauree
di cui una conseguita alla Sorbona di Parigi.
Il suo amore, una ballerina peruviana con lieve difetto fisico, lo
lasciò sei mesi fa per un gelataio di Singapore, rovinato dalla
recessione e riciclatosi alla bell'e meglio nell'attivita' di confezione
a domicilio di tigri di carta di riso.
Un dolore per tale abbandono da cui Tambourine non riesce a riprendersi:
perche', i pachidermi, come si sa, hanno un gran cuore, difficile da
aggiustare o trapiantare.
Da allora, egli ha iniziato quella vita errabonda di artista girovago e
mendico. Per dimenticare forse, ma vi sono bagagli invisibili che e'
davvero impossibile lasciare a casa. Tu parti e loro ti vengono
appresso, che tu lo voglia o no.
Gia', i bagagli:  strano constatare che  alla partenza di un viaggio i
vestiti tutti ordinati vi ci stanno benissimo dentro, mentre al ritorno,
chissa' mai perche', anche se i vestiti sono sempre quelli, la valigia
non si chiude più.
Gli amori pure quando nascono stanno dovunque li metti, anche su di un
cantuccio. Quando sono disfatti invece non esiste bagaglio, per quanto
capace, che li contenga e li riduca.
Ne deve passare allora di tempo perche' si posino le ceneri e ritorni
chiaro l'orizzonte per i viaggiatori della vita.
Ma torniamo al nostro elefante Tambourine che ora dondola sopra un filo
teso tra due lampioni sopra la piazza. Con la proboscide sventola un
ombrellino da sole a spicchi gialli e arancio, tutto arricciato sui
bordi stile belle epoque. Segna il tempo (che passeggia sull'orlo delle
lancette del vicino campanile) e i passi pericolosamente azzardati sul
filo battendo con la coda bitorzoluta il tamburino di latta che porta
assicurato sul dorso.
Ad ogni passo e battuta di tamburo il pubblico si aspetta che quelle
tonnellate di carne precipitino al suolo con grande tonfo. Ma nulla
accade e, miracolosamente, egli procede lungo il filo sfidando la
gravita' e aiutandosi nell'equilibrio col buffo ombrellino e con le
grandi orecchie che egli alza e abbassa a mo' di flaps. Quasi  fosse un
aeroplano.
Se ne sta la' dunque, in equilibrio: non solo sul filo teso sulla
piazza, ma su di un altro, non visibile, che sta proteso tra la sua vita
e la morte e, in mezzo, quell'enorme dolore che porta dentro il cuore,
ben più' pesante del suo pur pesantissimo corpo.
E' un miracolo, un miracolo di equilibrio. Ben piu' stupefacente di quel
gioco funambolico che sta esibendo ora sulla piazza per avere in cambio
pochi soldi di elemosina.
Ma tale miracolo, quello piu' grande, non lo sanno capire e vedere
quegli stolidi spettatori.
Solo e semplicemente pezzi di carne che respirano, adagiati sulle
seggiole di vimini  a traspirare sudore, tra sciocchi cicalecci si
godono la frescura serale, comunque ignari del destino che sta
aspettando anche loro dietro il prossimo angolo.
- Ma si e' mai visto? Un elefante acrobata!
- Prima i sordomuti con i gadget e ora ... Non sanno piu' che inventarsi
questi pezzenti per chiedere soldi ...
- Per me l'elefante e' finto: oppure il filo e' d'acciaio.
- Che caldo stasera!
- E  la nazionale? Hai visto che figura con la Grecia?
- Guarda! Giuliana in passeggio con la sua nuova conquista, il
commendatore Pappalardo: ma come  fara', gnocca com'e', a stare con
quella palla di lardo?
- Cameriere! due daiquiri con ghiaccio per favore ... uff  . . . fa
davvero troppo caldo. Domani andiamo senz'altro al mare.


title: Pubblicita` progresso

author: KoAn

text:
Non assicurate mai la vostra macchina con Royal/Directline.
--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: Pubblicita` progresso

author: Lock

text:
Bla bla bla KoAn, bla bla bla...
> Non assicurate mai la vostra macchina con Royal/Directline.
E io che ci stavo facendo un pensierino...
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: odori

author: camilla

text:
Il fumo di legna  che stria la nebbia.
Il latte bruciacchiato sul fornello.
Lo zolfo persistente di un cerino.
Crema solare, plastica calda di sole.
Nafta di ferry-boat.
Salmastro di gomene attorcigliate.
Cipressi al cimitero ebraico, e gabbiani.
Gelsomino fuori da un cancello liberty.
Alito fondo dall'antro di un vinaio.
L'inchiostro e  i libri nuovi, la gomma-pane.
I gigli a una madonna patrona di un'aiola.
Pane e burro nel cestino dei bambini,
all'asilo.
scarafaggi  scarafaggi  scarafaggi  scarafaggi  scarafaggi
(specie protetta)
autorizzazione ad eventuale futuribile EDS concessa senza tanti complimenti


title: odori

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote in message
8wBs9.55739$RO.14...@twister1.libero.it...
... momento, e questi?
L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno (pane croccante e
delicata frittura), e quello del métro come di abiti comodi e infeltriti, e
l'aria smossa di foglie e violini di artisti di strada a place des Vosges, e
la ruggine e lo spolverio di ferro quando scendi di corsa e a pieni polmoni
dal deuxième étage della tour Eiffel, e la pelletteria e i profumi da
prostituta della Samaritaine, e il cartone e gli inchiostri delle stamperie
a Saint Michel, e il pigro tanfo africano dagli sgabuzzini dei neri di
Belleville, e la cera di candele e il legno tarlato e i velluti reali di
Saint Germain l'Auxerrois, e il vuoto gelato e ventoso di certi angoli di
piena notte fuori dalle strade abitate dalla gente ma traversate da
innamorati o da folli o da randagi o da tutti questi. Gli escrementi di
uccelli e le edere marcescenti del Père Lachaise.
L'odore di fresco e  movimento vivo ma non incalzante che sale tuo malgrado
dal fiume quando ti affacci dal point Neuf  l'ultimo giorno prima di
ripartire.
Poi arriva solo la mancanza di ogni odore e di ogni sussulto nell'asettico
confort del TGV, e per prolungare l'addio sfoglio un libro qualunque
comprato alla Fnac.
E pagato in euro, che hanno tutti lo stesso odore.


title: odori

author: spear

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:FZDs9.56180$%M1.14...@twister2.libero.it...
>
> camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote in message
> 8wBs9.55739$RO.14...@twister1.libero.it...
>
> ... momento, e questi?
>
> L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno (pane croccante
e
> delicata frittura), e quello del métro come di abiti comodi e infeltriti,
e
> l'aria smossa di foglie e violini di artisti di strada a place des Vosges,
e
> la ruggine e lo spolverio di ferro quando scendi di corsa e a pieni
polmoni
> dal deuxième étage della tour Eiffel, e la pelletteria e i profumi da
> prostituta della Samaritaine, e il cartone e gli inchiostri delle
stamperie
> a Saint Michel, e il pigro tanfo africano dagli sgabuzzini dei neri di
> Belleville, e la cera di candele e il legno tarlato e i velluti reali di
> Saint Germain l'Auxerrois, e il vuoto gelato e ventoso di certi angoli di
> piena notte fuori dalle strade abitate dalla gente ma traversate da
> innamorati o da folli o da randagi o da tutti questi. Gli escrementi di
> uccelli e le edere marcescenti del Père Lachaise.
> L'odore di fresco e  movimento vivo ma non incalzante che sale tuo
malgrado
> dal fiume quando ti affacci dal point Neuf  l'ultimo giorno prima di
> ripartire.
>
e l'odore dei colori ad olio sulle mani dei pittori di strada a Montmartre,
l'incenso e gli austeri ori del Sacré Coeur e della tomba di Napoleone,
l'odore pungente dei cavalli, la domenica mattina: vapore dalle narici
lungo gli Champs de Mars, la gomma bruciata nelle vetture del metro,
e l'afrore di aglio e sudore dei suonatori di fisarmonica sulla banchina,
zuppa di cipolle dai bistrot della rive gauche, fumo sulle lampadine
dei pub di place de la Bastille, il  fritto del Mc Donald tra Saint Michel e
Saint Germain, la rugiada sull'erba del Luxembourg, le crèpes suzettes di un
chiosco al bois de boulogne, la pioggia d'autunno sulla ghiaia degli champs
elisées,
la polvere di migliaia di mani sui libri dei bouquinist, il legno stagionato
degli scaffali nel Faubourg st. Honoré


title: odori

text:
spear <
spearof...@supereva.it
> wrote in message
%vEs9.14974$TD1.6...@news2.tin.it...
... e ancora i venti che si intrecciano a place de la Bastille coi ragazzi
che roteano sui pattini e le cartacce che si alzano verso i vetri
dell'Opéra, e il rosé del Médoc ad un tavolino tondo con la gamba di ferro
battuto verde, e per terra le cicche per i clochards, i pisciatoi dei gatti,
il fiato dei barcaioli sul canal Saint Martin prima che schiarisca il cielo
e la loro voce ruvida, l'acido di teste frisé di antillane ingioiellate di
chincaglieria, l'incenso stordente del marché aux fleurs di place Lepine, e
lo struggente umidore della Conciergerie, e quel giorno che alle Tuileries
una ragazza vestita di valenciennes e cerone rimase immobile a raffigurare
la contessa di Castiglione per venti minuti e io annusavo senza reagire la
polvere secca di sandali di giapponesi che non resistevano a bruciarne la
perfezione coi loro flash al fosgene, e poi non bastò un kyr a rimediarmi
l'appetito e  sedetti sul bordo della vasca fuori dal Louvre e ci tenni
dentro i piedi mentre folate da Le Havre mi spruzzavano gocce della fontana
sul viso e sulle braccia...
Io a Parigi preferisco andarci in treno. Dieci ore occhei ma vuoi mettere
come ti viene incontro subito e tutta odorosa e spalancata come una cocotte
giovanissima e stupenda? E ti offre mughetti e coccarde, e un
croque-monsieur su una panchina al Vert Galant?
Va bene, era un sogno.
Lo risognerò molte altre volte.
Buonanotte


title: R: Il Cerchio

author: Virginia Alba

text:
Arieccomi!
«Fuori ormai era sorto il sole. Si sedettero e aspettarono.
Ląattesa perň non fu lunga perché improvvisamente la porta
si spalancň e ne uscě fuori un bimbo bello, roseo e rubi-
condo. Loro lo guardarono con le lacrime in fronte, lui li
guardň con la bocca spalancata e trascinandosi trasportato
dal suo vagito li avvicinň e gli pianse in faccia dicendo:
łChe cazzo avete da guardarmi cosě? Sono il vostro tanto at-
teso bambino: sono maschio, peso quattro chili e mezzo e so-
no tutto la mamma, anche se ancora sono troppo piccolo per-
ché si possa dire con assoluta certezza. Se smetteste di fis-
sarmi come degli allocchi potreste magari venire a lavarmi
e a tagliarmi questo cazzo di cordone ombelicale che mi da
un poą di fastidio. Io vado di lŕ e aspetto! Se entro cinque
minuti non vedo arrivare nessuno mi metto a strillare come
una sirena delląambulanza!˛. Detto questo lanciň loro uno sguardo
significativo e si trascinň fuori dalla stanza
lasciando per terra una scia di placenta sanguinolenta.
La situazione era complessa e meritava un attimo di profonda riflessione,
una riflessione in tandem. Lui la guardň come
si guarda un cadavere in putrefazione, lei gli restituě lo
sguardo maleodorante. Non cąera altro da fare che
gioirne. Dąaltra parte non lo avevano forse voluto loro?
Non lo avevano forse desiderato con tutto il loro cuore?
Non avevano forse fatto di tutto, smosso mari e monti, fracas-
sato certezze irrevocabili perché tutto questo diventasse
realtŕ? E allora? Cosąera che adesso, improvvisamente non andava piů? Quando
ebbero finito di dirsi tutto questo con il respiro, si guardarono ancora una
volta e ancora una volta sentirono la puzza. Allora decisero che non si
sarebbero piů guardati. Il tempo di questa
decisione bastň a dare ląavvěo ad un fragoroso ed insopportabile urlo di
sirena delląambu-
lanza. Era il bambino che manteneva la sua promessa.
łPer lo meno č di parola˛ si dissero entrambi senza osare guardarsi. Lei si
alzň dalla sedia, guardň fuori dalla finestra e vide due uccellini che
duellavano per questioni di
onore. Lui le smontň ląimmaginazione e la esortň a sbrigarsi.
Lei capě e si avviň! Il pargolo era lě, disteso nella sua
culla, ancora sporco e insanguinato, ancora avvolto nella placenta, ancora
con gli occhi chiusi e ancora piangente,
ma era cosě bello, era cosě tenero, era cosě piccolo, era co-
sě bisognoso di cure e di attenzioni. Lei lo contemplava
con gli occhi a forma di cuore di mamma, quando improvvisamente ląesserino
indifeso sgranň quegli occhi da coccodrillo spregiudicato e bofonchiň in
otto lingue: łChe caz-
zo hai ancora da guardarmi? Non hai mai visto un bambino appena nato?
Cosąč, adesso ci lasciamo prendere dai sentimentalismi piů biechi e piů
stronzi? Sei mia madre, dąaccordo,
io sono tuo figlio, dąaccordo, ma nessuno ti da il diritto
di credermi indifeso e bisognoso del tuo affetto. Finché non diventerň
autosufficiente io sarň solo bisognoso del tuo
aiuto per i miei bisogni fisiologici. Chiaro? Dovrai solo
lavarmi, farmi mangiare, farmi fare cacca e pipě, curarmi
se starň male e sorvegliarmi perché non mi succeda niente!
Eą tutto chiaro? In tutto questo non č affatto contemplato ląaffetto. Io non
sarň come quei figli stronzi che pretendo-
no ląaffetto come una cosa dovuta. Non ho fatto ancora nien-
te per meritarmelo e non č detto che mai lo farň, cosě come
non hai ancora fatto niente tu per meritartelo, né tu né
quel deficiente di tuo marito. E non venirmi a fare il soli-
to discorso immorale del cazzo del tipo łMa io ti ho dato
la vita!˛ E che ne sai tu? Che ne sai se prima non stavo
meglio? Che ne sai se la vita io non ląavevo giŕ, e magari
anche bella e organizzata. Perciň puliscimi, dammi da mangia-
re e levati di torno finché non avrň ancora bisogno di te!
Eą tutto chiaro?˛
Lei lo guardň come si guarda unąidea orrenda e obbedě.
Non le restava altro da fare. Fece tutto ciň che una mamma solitamente fa
con un bambino appena nato. Lui pretese di
non essere allattato dal suo seno perché, spiegň, quel con-
tatto fisico lo ripugnava. Lei non ebbe nulla da obiettare
e obbedě anche in questo caso.
Passarono i giorni, passarono i mesi, passarono gli anni,
ma quel bambino non cresceva, quel bambino non diventava
mai autosufficiente, quel bambino non la smetteva di ordina-
re, imprecare e tiranneggiare.
Lei un giorno si sedette accanto al marito e gli rivolse
tre punti di domanda. Lui rispose tempestivamente con tre
punti esclamativi seguiti da tre puntini di sopensione. Lei
a questi tre puntini di sospensione rispose con una parente-
si che si preoccupň di chiudere istantaneamente. Lui allora
le rivolse un punto e virgola e lei di rimando gli rispose
con delle virgolette dentro le quali stava un corsivo. Era
tutto a posto. Era tutto deciso. Adesso era tutto chiaro.
Adesso sapevano esattamente cosa fare. Adesso non rimaneva loro che
aspettare e sperare che ląattesa non fosse poi cosě
lunga. La notte era stata attraversata da quel dialogo cosě
ricco di punteggiatura. La notte era stata avvelenata dai
punti esclamativi. La notte era stata inzuppata di punti di domanda. La
notte, infine, era passata. La notte perň non
se ne preoccupň, perché tanto sapeva che sarebbe tornata.
Fuori, ormai, era sorto il sole. Si sedettero e aspettarono!»


title: R: Il Cerchio

author: Artod

text:
Virginia Alba <
virgin...@iol.it
> wrote in message
tter3.14696$wv4....@typhoon.libero.it...
> Arieccomi!
Una tal quantità non aiuta a essere letti... ringrazia che i racconti sono
pochi e che Writer è in vena di commenti...
> «Fuori ormai era sorto il sole. Si sedettero e aspettarono.
> L¹attesa però non fu lunga perché improvvisamente la porta
Dopo un tale inizio (specialmente "L'attesa però") mi sono rifiutato di
continuare. Non arrabbiarti: sono un po' lunatico di questi tempi.
Ciao,
Artod


title: R: Il Cerchio

author: Writer

text:
Artod wrote:

> Una tal quantitą non aiuta a essere letti... ringrazia che i racconti sono
> pochi e che Writer č in vena di commenti...
Beh, sono tornato da due giorni dopo quasi tre mesi di assenza e di
commenti, fino ad adesso, ne ho fatti solo tre.
Potenza delle attribuzioni...
Writer


title: R: Il Cerchio

text:
Virginia Alba wrote:
>
> Arieccomi!
Ti dico subito quello che non mi è piaciuto.
Il racconto breve non è male, ma ci sono elementi che stonano.
1. Il bebè parla come un portuale genovese. Ripete "cazzo" e "stronzo"
ogni 10 secondi ed interpreta un clichè rovesciato. Vale a dire, parla
come un adulto che cerca di mettersi nei panni di un bambino,
rovesciando le immagini abituali. Idea un pò ripetuta e logora.
2. Un'idea orrenda non si guarda, ma si pensa.
3. l'incipit e la fine(identici) sono tremendamente stereotipati.
Ci sono, però, alcune cose divertenti. Ti segnalo un passaggio che non
mi è sembrato niente male,
"Lei un giorno si sedette accanto al marito e gli rivolse
tre punti di domanda. Lui rispose tempestivamente con tre
punti esclamativi seguiti da tre puntini di sopensione. Lei
a questi tre puntini di sospensione rispose con una parente-
si che si preoccupò di chiudere istantaneamente. Lui allora
le rivolse un punto e virgola e lei di rimando gli rispose
con delle virgolette dentro le quali stava un corsivo. Era
tutto a posto.".
Concordo, infine, con Artod sulla quantità dei tuoi invii.
Se aspettassi due o tre giorni tra un racconto e l'altro, riceverebbero
forse una maggiore attenzione.
Ciao.
Writer


title: R: Il Cerchio

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 37ADB1...@tin.it...
> > Una tal quantitą non aiuta a essere letti... ringrazia che i racconti
sono
> > pochi e che Writer č in vena di commenti...
> Beh, sono tornato da due giorni dopo quasi tre mesi di assenza e di
> commenti, fino ad adesso, ne ho fatti solo tre.
Ti va un commentino a una mia [PP]?
Ciao,
Artod


title: R: Il Cerchio

text:
----------
Nell'articolo <
37ADB3...@tin.it
>, Writer <
om...@tin.it
> è stato scritto:
> Virginia Alba wrote:
>>
>> Arieccomi!
>
> Ti dico subito quello che non mi è piaciuto.
>
> Il racconto breve non è male, ma ci sono elementi che stonano.
>
> 1. Il bebè parla come un portuale genovese. Ripete "cazzo" e "stronzo"
> ogni 10 secondi ed interpreta un clichè rovesciato. Vale a dire, parla
> come un adulto che cerca di mettersi nei panni di un bambino,
> rovesciando le immagini abituali. Idea un pò ripetuta e logora.
>
E allora? Dobbiamo essere originali a tutti i costi?
> 2. Un'idea orrenda non si guarda, ma si pensa.
Ma và? Io di solito le guardo. Ne vedo tantissime. Vorresti per caso
impedirmelo tu?
>
> 3. l'incipit e la fine(identici) sono tremendamente stereotipati.
Da qui nasce il titolo "Il Cerchio". E' esattamente un gioco su questo
stereotipo!
>
> Ci sono, però, alcune cose divertenti. Ti segnalo un passaggio che non
> mi è sembrato niente male,
>
> "Lei un giorno si sedette accanto al marito e gli rivolse
> tre punti di domanda. Lui rispose tempestivamente con tre
> punti esclamativi seguiti da tre puntini di sopensione. Lei
> a questi tre puntini di sospensione rispose con una parente-
> si che si preoccupò di chiudere istantaneamente. Lui allora
> le rivolse un punto e virgola e lei di rimando gli rispose
> con delle virgolette dentro le quali stava un corsivo. Era
> tutto a posto.".
Niente male... grazie per il complimento!
>
> Concordo, infine, con Artod sulla quantità dei tuoi invii.
> Se aspettassi due o tre giorni tra un racconto e l'altro, riceverebbero
> forse una maggiore attenzione.
>
> Ciao.
>
> Writer
Mi sembra di averne ricevuta anche troppa, di attenzione!
Ciao
Virginia


title: R: Il Cerchio

text:
Virginia Alba <
virgin...@iol.it
> wrote in message
PEyr3.15845$wv4....@typhoon.libero.it...
> Mi sembra di averne ricevuta anche troppa, di attenzione!
Una che si lamenta di aver ricevuto troppi commenti... ma dove andremo a
finire...
Ciao,
Artod
(che non lo commentano quasi mai)


title: R: Il Cerchio

author: Filo Sganga

text:
> Artod
> (che non lo commentano quasi mai)
>
...e una ragione ci sara'.
- Filo
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Share what you know. Learn what you don't.


title: R: Il Cerchio

text:
Filo Sganga <
filos...@mindless.com
> wrote in message
7omlu4$dn1$1...@nnrp1.deja.com...
> > Artod
> > (che non lo commentano quasi mai)
> ...e una ragione ci sara'.
Già, già :-(
Ciao,
Artod


title: R: Il Cerchio

text:
Virginia Alba wrote:
> > 1. Il bebè parla come un portuale genovese. Ripete "cazzo" e "stronzo"
> > ogni 10 secondi ed interpreta un clichè rovesciato. Vale a dire, parla
> > come un adulto che cerca di mettersi nei panni di un bambino,
> > rovesciando le immagini abituali. Idea un pò ripetuta e logora.
> >
> E allora? Dobbiamo essere originali a tutti i costi?
No, ma un po' di inventiva e di creatività non guastano.

> > 2. Un'idea orrenda non si guarda, ma si pensa.
>
> Ma và? Io di solito le guardo. Ne vedo tantissime. Vorresti per caso
> impedirmelo tu?
Non posso impedire alcunchè, neanche le peggiori sciocchezze. Figurati
se penso di impedirti di "vedere" un'idea. Mi sembra, però, che un po'
di rigore concettuale non stoni. Le idee si pensano, le immagini si
guardano(Imho).

> Mi sembra di averne ricevuta anche troppa, di attenzione!
Forse non quella che speravi di ottenere. Ma se è un invito ad
ignorarti, lo posso benissimo accogliere:-)
Writer


title: Quando gli argomenti per sostenere una tesi sono gli stessi che possono smentirla, salta fuori la fede.

author: sasa'

text:
.....e cosa fare quando le cose ti cascano addosso come grandine che ti
sorprende all'aperto, quando emozioni violente e contrastanti ti
colpiscono come scudisciate sulla pelle. Cosa fare se non scrivere.....
e per scrivere non devo forse aprire i miei pori, allargare le narici,
spalancare gli occhi e tendere le orecchie?
Quindi la mia difesa è prostrarmi alle offese, agli insulti, alle
botte senza nemmeno alzare un dito ad attutire i colpi......


title: OT - Chiedo scusa

author: Fè

text:
Chiedo umilmente venia per essere entrata in questa nicchia di grandi
autori, non accadrà più.
Comunque, tra gli autoproclamati novelli Dostoevkij, ne ho trovati ben
pochi fossero persino in grado di leggere (Inteso come comprensione di uno
scritto qualunque, bello o brutto che fosse).
Non ho pazienza con chi insulta e basta. Non ho pazienza con chi non è
nemmeno in grado di leggere due righe semplicissime.
Anzi: non ho pazienza e basta.
Buon tutto. Fè.
--
Non voglio raggiungere l'immortalità con le mie opere. Voglio raggiungerla
non morendo.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: OT - Chiedo scusa

text:
e.fattel...@nospammer.com
 (Fč):
>Buon tutto. Fč.
Addio, NG crudele!
Io vi avevo regalato quanto meglio fosse uscito dalla mia penna, e voi
cosě mi ringraziate.
Perché voi NON SAPETE COSA SIA L'AMICIZIA, siete gretti e meschini.
E, soprattutto, NON SAPETE AMARE una tritacazzi.
Mi ero messo in una posizione imbarazzante.
Piů di una decina di persone avevano benevolmente commentato il tuo
scritto, ary aveva addirittura ritrattato la sua sinceritŕ iniziale.
*Un solo* stronzo si č permesso di darti della tritacazzi.
Con questa tua bella uscita mi hai salvato la faccia. Grazie.
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: OT - Chiedo scusa

text:
E due. Ma tu hai proprio problemi con la comprensione del testo, sai? Non
devi vergognartene: nella 5.a elementare di mio figlio sono in molti ad
avere il tuo stesso identico problema.
Dubito seriamente che tu abbia davvero letto ciò ch'io ho scritto, la
sensazione è che ti sia limitato ai commenti. Una persona nuova (Magari
pure con poca esperienza di comunità virtuali) entra ed espone un dubbio,
e tu parti all'insulto gratuito. Ti ci senti gratificato, per caso? Perchè
esistono due livelli di critica: quella costruttiva, che ho letto,
argomentata, e accettata senza nessuna difficoltà (Anche perché non avevo
nessuna pretesa supponente che il mio scritto fosse anche bello) e l'altra
sterile. La tua. La quale critica, peraltro, non ha altra funzione se non
l'autoproclamazione di chi la fa.
Ma ci sono metodi anche più costruttivi per sfogare la propria
frustrazione.



title: OT - Chiedo scusa

author: ary

text:
> Ma ci sono metodi anche più costruttivi per sfogare la propria
> frustrazione.
Brava. Col Bertolazzi bisogna tirare fuori le palle, vedrai che dopo ti
rispetta.
forse...
ary


title: OT - Chiedo scusa

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Brava. Col Bertolazzi bisogna tirare fuori le palle,
Ouch! Tirarle fuori per triturare pure quelle?
>vedrai che dopo ti rispetta.
Ti ricordi una sola occasione in cui ciň sia successo?



title: OT - Chiedo scusa

text:
> >vedrai che dopo ti rispetta.
>
> Ti ricordi una sola occasione in cui ciň sia successo?
Bč, con te non si sa mai. Sempre spalle al muro!
a.


title: OT - Chiedo scusa

author: Gordon Comstock

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto:
> Mi ero messo in una posizione imbarazzante.
>
> Più di una decina di persone avevano benevolmente commentato il tuo
> scritto, ary aveva addirittura ritrattato la sua sincerità iniziale.
>
> *Un solo* stronzo si è permesso di darti della tritacazzi.
Non ho letto il racconto e non ho seguito il thread.
Pero', se le premesse quotate sono vere, allora devo dire che:
1) e' piuttosto raro che uno nuovo venga commentato, tantopiu' un racconto
di 13 KB;
2) e' ancora piu' raro che venga commentato da tante persone, e pure
positivamente;
3) in un contesto cosi' idilliaco, non si e' mai vista una reazione come
quella della nostra autrice.
Conclusione: da quel poco che so, sarei tentato di ritenere che l'autrice
sia, in effetti, una tritacazzi. E cio' a prescindere dalla
bellezza-bruttezza della sua prosa.
Cmq, leggero' il suo racconto appena possibile. Anche le tritacazzi possono
scrivere bene.
gordon


title: OT - Chiedo scusa

author: Riccardomustodario

text:
Il 24/10/05 08:17, nell'articolo
3s3g53F...@individual.net
, "Gordon
Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> ha scritto:



title: Dalla Rosa: "maledetti terroni arabi".

author: Apache

text: Buona ricerca avanzata.


title: Dalla Rosa: "maledetti terroni arabi".

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...
> Buona ricerca avanzata.
..


title: buona notte

author: marian

text:
come da oggetto
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: www.carlogiove.blogspot.com              www.talentierecarlogiove.blogspot.com

author: carlo giove

text:
www.talentierecarlogiove.blogspot.com
                     Le mura di
quasi tutta italia zeppe di scritte appellativi slogan di
diverse specie in categorie.Da anni si parla di carlo giove:
Giornali.Radio.Tv
. scuole.comizi.etc.etc.Questo cantautore napoletano
a sconvolto la critica e non solo ha dato diversi messaggi alla
canzone partenopea e italiana,vincitore di diversi Festival concorsi
e
tanto altro,si mette pochissimo in mostra,non ama apparire molto in
tv,ma la critica e i fans di tutta italia lo invoglia a far
sognare..cambiando forse un suo disegno artistico da lui
prefissato.link in fase sperimentale possibile charicare brani
curiosità foto artistiche e inoltre su'Si dice di lui' aggiornamenti
mai visti fino ad ora.
www.carlogiove.blogspot.com
 Carlo Giove un
cantante napoletano da anni in scena pubblica.Ha vissuto molti anni
all'estero raccogliendo molti successi in diversi
posti:CINA' SVEZIA
BRASILE'CANADA'PARIGI'SVIZZERA'GERMANIA'POLONIA'BELGIO'DANIMARCA.Ritornato
in italia si ripresenta in campo spietato arricchito di un vasto
curriculum artistico.Ricordiamo carlo giove dal 1980 ad oggi fa la
storia un cantautore impeccabile!
www.carlogiove.blogspot.com


title: gennaio 2002

author: papillon

text:
LA TAPPARELLA 2
===============
Corrado si svegliò. Era solo. La luce del giorno filtrava attraverso le
stecche di plastica della tapparella rischiarando la camera. Rimase qualche
istante sotto le coperte, poi si alzò dalla branda. Raggiunse la
porta-finestra
del balcone e alzò l'avvolgibile.
Doveva essere già metà mattina, lo percepì dall'intenso traffico di
autovetture che riempivano, in entrambi i sensi di marcia, la sede stradale.
Le persone si muovevano sui marciapiedi disordinatamente. Molte stringevano
nelle mani pacchi e doni per le imminenti festività del Natale.
Lui se ne stava nudo, sul balcone, al primo piano di quella vecchia
palazzina
in centro città. Teneva i gomiti appoggiati sulla ringhiera metallica e
osservava il mondo attorno a sé.
Restò lì, per parecchio tempo, al freddo, guardando la gente che, numerosa,
si era assembrata attorno al balcone per guardarlo. Nessuno capiva il perché
di quell'insolita esibizione e i commenti erano i più disparati.
L'ingorgo di automezzi, provocato dall'inconsueto spettacolo, aveva
raggiunto
alcune centinaia di metri in entrambe le direzioni della strada.
Finalmente Corrado si rialzò. Prese fra le dita l'uccello, rimirò la
cappella e
iniziò a spruzzare di piscia gli astanti, dopodiché appoggiò i gomiti sul
balcone e restò in attesa.
Mezz'ora dopo due carabinieri lo portarono via.
LA TAPPARELLA 3
===============
Elisa camminava nervosamente sul marciapiede. Eseguiva piccoli passi,
avanti e indietro, rallentando l'andatura in corrispondenza della fermata
del bus, lì sostava alcuni istanti.
Sopra i jeans, elasticizzati, indossava una canotta colore ghiaccio; così
trasparente che s'intuiva tutto.
Gli uomini, incrociandola, volgevano lo sguardo sulle sue mammelle,
affascinati dallo spessore dei capezzoli assai pronunciati e turgidi:
assolutamente fuori dell'ordinario.
Giambattista seguiva i movimenti di Elisa annidato dietro la tapparella del
loro appartamento, al primo piano di un moderno edificio, dirimpetto al
punto in cui lei passeggiava.
L'aveva vestita lui in quel modo, come le altre volte in cui l'aveva esposta
in pubblico. Si eccitava nell'osservare gli sguardi lascivi dei passanti su
di lei. Nudo, con la mano sull'uccello, se ne stava a masturbarsi
nell'attesa
del suo ritorno.
Elisa, complice del gioco, ostentava impudicamente le curve del corpo,
contraccambiando gli apprezzamenti verbali degli uomini con un sorriso.
Dopo mezz'ora di esibizione fece ritorno a casa. Giambattista l'aspettava
sull'uscio. Elisa s'inginocchiò ai suoi piedi, strinse l'uccello fra le
labbra
e iniziò a succhiarlo.
Poco dopo, quando suo marito se ne n'era andato, si liberò della canotta.
Tolse i capezzoli di plastica che aveva inserito sopra i suoi e li ripose
nel
portagioie. Andò in cucina. Prese dal cesto della biancheria una delle
camicie e iniziò a stirare.
TRANVAI
========
Uno degli autobus della linea undici è fermo al capolinea di Via Volturno.
L'autista se ne sta seduto al posto di guida e tiene il motore acceso.
Ha gli occhi fissi sulle pagine rosa di un giornale sportivo che tiene
appoggiato sopra il volante.
L'automezzo è vuoto: come i palazzi a nove piani che stanno sorgendo
tutt'attorno alla pensilina. Più in là, oltre i binari della linea
ferroviaria
Parma - La Spezia, ultima barriera alla cementificazione urbana, si
ergono le cime dell'Appennino imbiancate di neve.
Da quarant'anni Giancarlo fa di mestiere l'autista di torpedoni e da
quindici è al servizio dell'azienda consortile che gestisce i trasporti
pubblici della città e dell'intera provincia.
A Giancarlo piace il suo mestiere e la linea undici è la sua preferita.
Ogni volta che arresta l'autobus, in corrispondenza di una fermata,
si perde a guardare i volti delle persone che si apprestano a salire
sul bus. Di molti conosce i nomi, le storie, le abitudini. Sa dove
abitano e in che punto del percorso andranno a premere il campanello
per scendere dall'autobus.
Alle quindici e dieci, nel pieno rispetto della tabella di marcia, è pronto
a ripartire.
Ripiega il giornale e lo ripone dinanzi a sé: nello spazio ridotto che c'è
fra il volante e il parabrezza. Prima si accerta che nessuno, dalla porta
di accesso posteriore, stia per salire. Nel preciso istante in cui sta per
comandare la chiusura una donna sale i gradini.
Giancarlo ha la sensazione di conoscerla o perlomeno di averla già vista
in altre occasioni, ma non è certo. Gira il capo per guardarla con maggiore
attenzione. La donna raggiunge la macchinetta obliteratrice. Toglie dalla
borsetta il tagliando e lo convalida.
Ora ne è certo: quella donna è Isabella.
Sono trascorsi parecchi anni dall'ultima volta che l'ha vista salire sul
bus.
I lineamenti del corpo sono straordinari, specie nelle curve. La pelliccia
di visone, semiaperta sul davanti, mette in risalto le forme dei seni tondi,
scopertamente manifesti, seppure celati da una maglietta nera aderente
la pelle.
Giancarlo la osserva compiaciuto. La donna, ancheggiando, incede a
piccoli passi nel corridoio del bus. Quando ha raggiunto la parte
anteriore prende posto su di un seggiolino, a lato del posto di guida.
Accavalla le cosce e mette in mostra le scarpe dalle forme appuntite
con i tacchi alti e sottili. Il movimento, seppure veloce, non sfugge
agli occhi di Giancarlo. Quello che riesce a intravedere è il margine
superiore delle autoreggenti e le mutandine di colore nero: della stessa
tinta degli occhi.
Ora che è vicina distingue i lineamenti del viso fino nel più piccolo
dettaglio. Quando poc'anzi l'ha vista salire sul bus, vestita in quel modo
elegante, sfacciatamente femminile, da vera signora, non gli era parso
vero che potesse essere lei.
Sono trascorsi più di dieci anni da quando l'ha vista, bambina, salire
i gradini dell'autobus accompagnata dalla madre che la portava a scuola.
Ora Isabella se ne sta lì, seduta accanto a lui, come allora, ma non è
più una ragazzina: è una donna.
L'automezzo lascia la piazzola e prende la direzione di Via Volturno.
Il traffico a quest'ora del pomeriggio è scarso. L'autobus procede
speditamente per l'itinerario prestabilito senza incontrare ostacoli di
sorta.
Alla prima fermata l'automezzo si arresta, ma non sale nessuno,
così pure alla seconda fermata; in corrispondenza dell'Istituto di Biologia.
Isabella è assorta nei suoi pensieri. Ha lo sguardo puntato oltre il
parabrezza e pare osservare esclusivamente la strada davanti a sé.
Giancarlo è distratto nella guida dell'automezzo per la presenza della
donna. Si sofferma a guardarla nello specchietto retrovisore che ha sopra
la sua testa, come gli succedeva tempo addietro quando lei era solita
prendere l'autobus per raggiungere la Media Parmigianino.
Poche ragazze, a quell'età, potevano vantare attributi femminili belli
come i suoi. L'acerba bellezza che sprigionava il suo giovane corpo la
rendeva appetibile a gran parte degli uomini che, nonostante la sua
giovane età, vedendola, si perdevano a fantasticare affascinati dalle
forme tonde della fanciulla.
All'altezza di Barriera Bixio, in corrispondenza dell'intersezione di più
line urbane, numerose persone salgono sul bus. Giancarlo ne approfitta
per dare un ulteriore sguardo a Isabella.
Non ha più le gambe accavallate. Tiene le ginocchia accostate, coperte
dal bordo della pelliccia. I lunghi capelli lisci, di colore castano scuro,
le scendono sulle spalle e poggiano sul bavero della pelliccia.
Un delizioso giro di perle le cinge il collo, elegantemente in rilievo sopra
una maglietta nera a scollatura tonda.
L'aspetto del viso non è più quello della ragazzina incapace di ritrarsi
quando i compagni le palpeggiavano il culetto, e non solo quello, al ritorno
da scuola. Ora sembra guardare con sussiego le persone che l'attorniano.
Toglie dalla borsetta uno specchietto: di quelli che le donne sono solite
portasi appresso e lo apre. Comprime le labbra l'una sull'altra,
distribuendo
il rossetto sui margini di ognuna. Sfiora le ciglia con le dita e le sbatte
più volte, infine rinchiude il coperchio.
Giancarlo ha seguito i movimenti della donna con molta attenzione, stupito
dalla raffinatezza dei gesti di Isabella. Da adolescente, non aveva
l'eleganza
e il portamento signorile d'oggi. Giancarlo ricorda bene quanto, invece,
fosse oscenamente volgare, sia nei gesti, sia nel modo di vestire.
L'aveva vista protagonista, con altre ragazze, di storie in cui erano solite
prendere in mano i cazzi dei coetanei nella parte posteriore del bus.
Facendo a gara a chi, fra loro, era la più rapida nel farli venire. Lei, fra
tutte, era la più svelta.
L'autobus riprende la corsa. Giancarlo procede verso il centro città.
C'era un tempo in cui Isabella era solita scendere alla fermata in
prossimità
del Parmigianino e qualche anno dopo a quella del Liceo Marconi, ma
questa volta non scende né alla prima, né alla seconda fermata.
L'ingombrante mezzo pubblico si addentra nella selva di case che
costeggiano la tortuosa strada che conduce al Ponte di Mezzo.
Isabella si alza dal seggiolino, fa alcuni passi e si avvicina all'uscita.
Il trillo della suoneria avverte Giancarlo di una richiesta di fermata.
Il pullman rallenta la velocità fino ad arrestarsi dinanzi al cartello posto
in
prossimità di Piazza Corridoni. Giancarlo comanda l'apertura delle porte.
Isabella è la prima a scendere i gradini subito seguita da numerose altre
persone. La vede incamminarsi sul marciapiede e subito dopo scompare
alla sua vista.
Si prepara a ripartire. Guarda nello specchietto retrovisore alla sua
sinistra.
E' allora che scorge di nuovo Isabella che attraversa la strada.
L'incedere è elegante, signorile. Nella mano stringe una valigetta 24.
Varca il portone di una casa signorile e scompare all'interno dell'edificio.
Sono trascorsi parecchi mesi dal giorno in cui Isabella, dopo anni, è
tornata a salire sul bus. Da quel giorno, tutti i pomeriggi, alla stessa
ora, prende il bus al capolinea di Via Volturno e scende alla fermata di
Piazzale Corridoni. Lì, scompare nell'elegante portone in cui Giancarlo l'ha
vista entrare il primo giorno.
L'alba è spuntata da poco. Uno degli autobus della linea undici è fermo
nella piazzola al capolinea del Foro boario, a poche decine di metri dai
mercati generali. Il motore del bus è spento. Dentro non c'è nessuno:
nemmeno l'autista.
Giancarlo esce dal mercato ortofrutticolo. A piedi raggiunge il torpedone.
Fra le braccia tiene un plateau di uva. Deposita la cassetta di frutta in
uno dei numerosi scompartimenti del torpedone, alla destra del posto di
guida.
E' in anticipo rispetto la tabella di partenza. Apre la Gazzetta di Parma e
stende il giornale sul volante. Salta le pagine degli avvenimenti nazionali
e internazionali e va a leggere la cronaca locale: quella che più gli
interessa.
Un titolo a caratteri cubitali richiama la sua attenzione: "CASA SQUILLO PER
NONNI SCOPERTA IN VIA BIXIO". L'articolo, a nove colonne, è corredato
da numerose fotografie. Alcune ritraggono la casa in cui avvenivano gli
incontri. Giancarlo osserva la foto e gli pare di riconoscerla, ma non ne è
sicuro.
Il bordello, nella descrizione del giornalista, era molto esclusivo, non
solo per i prezzi praticati, ma per la particolare clientela che lo
frequentava. Gli investigatori avevano scoperto che la casa squillo era
riservata a uomini con più di settant'anni d'età.
Gli avventori, tutta gente benestante, proveniva in gran parte da fuori
città. Al momento dell'irruzione delle forze dell'ordine alcuni clienti
erano stati sorpresi legati e incatenati ai letti in compagnia giovani
donne.
Un vasto assortimento di strumenti per la flagellazione era stato trovato
in ciascuna delle stanze dove avvenivano gli incontri.
Gatti a nove code improvvisati con stringhe di cuoio, canne di bambù,
fruste, verghe di legno d'ogni tipo e dimensione, erano gli strumenti di
lavoro delle ragazze.
In un armadio era stato ritrovato un'intera collezione di pantofole da
camera e palette da spiaggia di plastica e in legno, usate per le punizioni
corporali sui corpi dei vecchietti.
Dopo un'attenta lettura Giancarlo, da uno sguardo alle foto che ritraggono i
volti delle quattro ragazze implicate nella retata: una di loro è Isabella.
Uno degli autobus della linea undici è fermo al capolinea di Via Volturno.
Giancarlo se ne sta seduto su di una panca, all'ombra della pensilina. La
giornata è afosa, un delicato profumo di erba medica giunge alle sue narici.
Nel campo adiacente, più in là della linea ferroviaria, un contadino sta
tagliando l'erba con la moto falciatrice.
Una donna si avvicina al capolinea. L'incedere è elegante, come poche altre
sanno esserlo. Un paio di occhiali, scuri, le celano gli occhi. I lunghi
capelli scuri le ricadono sulle spalle fino e lambiscono il colletto della
camicetta. Indossa un bolero, color turchino, senza maniche. Una gonna
elasticizzata  riveste le natiche sporgenti. E' lei: Isabella.
Attraversa la strada e sale sull'autobus. Oblitera il biglietto e prende
posto
su uno dei sedili.
Giancarlo, sprofondato col culo sulla panca, la osserva attraverso i
finestrini panoramici del bus. Accende una sigaretta, tira alcune boccate di
fumo, e si sofferma a pensare che non gli è mai capitato di rivolgerle una
sola parola.
L'autobus s'incunea nelle strette strade del centro. Alla fermata di Piazza
Corridoni l'autobus si arresta. Alcune persone lasciano l'automezzo, altre
salgono sopra. Giancarlo volge lo sguardo allo specchietto retrovisore.
Una giovane donna è andata a sedersi accanto a Isabella. Entrambe
gesticolano con le mani nel linguaggio di chi è muto. Giancarlo sorride.
Pigia il pedale sull'acceleratore e riprende la sua corsa. Fra un mese
compirà quarant'anni di lavoro: finalmente se ne andrà in pensione.
LA BADANTE
===========
Una debole luce notturna, di colore azzurrino, rischiara il lungo corridoio
al primo piano dell'Istituto di Medicina Generale. Un uomo, anziano, dal
passo claudicante, esce da una stanza di degenza. Veste un pigiama di
flanella beige a strisce verticali scure, ai piedi calza un paio di ciabatte
da camera. Nella mano custodisce un pappagallo di vetro ripieno d'urina.
Malfermo sulle gambe si dirige verso la toilette, badando bene di non
incespicare in una delle tante mattonelle distaccatesi dal pavimento che
nessuno ha voglia di fare aggiustare. Entra nell'antibagno, si avvicina al
water e svuota il contenitore.
Al termine del corridoio, dietro un'ampia vetrata, trova posto la guardiola
delle infermiere. E' lì che medici e personale addetto all'assistenza è
solito sostare.
L'improvviso trillare di una suoneria rompe il silenzio e indica una
situazione di emergenza. Nel quadro elettrico, posto sopra la grande
vetrata della guardiola, da cui si domina l'intero corridoio, s'illumina il
34.
L'insistente rumore della suoneria desta l'attenzione delle infermiere che a
quest'ora della notte se ne stanno, tranquille, a sonnecchiare sulle
poltroncine sistemate nella guardiola. Una ragazza, con voce trafelata,
avanza nel corridoio e implora aiuto.
Serena, la più anziana delle due infermiere, è svelta a liberarsi della
coperta di lana che le è servita a ripararsi dal freddo. Esce dalla
guardiola e si precipita incontro alla ragazza.
- Presto!.Presto!.mia nonna sta male. Non respira quasi più -
Quando Serena raggiunge la stanza una sedia sdraio, vuota, è sistemata nel
ristretto spazio che separa il letto numero 34 dalla parete. E' lì, su quel
misero giaciglio che la ragazza si è sistemata per assistere la nonna.
L'infermiera percepisce immediatamente la gravità della situazione.
Gli atti respiratori dell'anziana donna sono frequenti e il colorito delle
labbra è cianotico.
Serena si rivolge alla collega di turno, che nel frattempo l'ha raggiunta, e
la sollecita ad avvertire il medico di guardia.
- Mi raccomando Rita, digli di venire alla svelta -
Solleva la schiena della anziana signora e le inserisce due cuscini dietro
il capo in modo da facilitarne la respirazione, poi si allontana. Torna poco
dopo con una mascherina di plastica che collega all'impianto per
l'erogazione dell'ossigeno. L'applica davanti la bocca della paziente e
apre la valvola che controlla il flusso del gas.
L'insistente trillare del citofono scuote Marco dal sonno profondo in cui è
immerso. A fatica leva una mano da sotto la coperta e va alla ricerca del
pulsante dell'abat-jour che si trova sul comodino alla sua destra.
Finalmente lo trova.
Con l'unico occhio semiaperto, l'altro è tappato dal cuscino, osserva le
lancette dell'orologio: segnano le due. Afferra la cornetta del citofono e
risponde alla chiamata.
- Prooonto! -
Il tono della voce di Marco è rivelatore della poca voglia che ha di
alzarsi.
- Dottore, sono Rita. La chiamo perché la paziente del letto 34 sta male. Ha
dispnea e cianosi, forse è il caso che venga a vederla -
- E.che cazzo! E' mai possibile che non si riesca a trascorrere una notte
decente in questa clinica? Va bene, dai, mi vesto e vengo su -
Ripone la cornetta. Trascina i piedi per terra e altrettanto pigramente
infila i pantaloni e il camice. A quarant'anni, questa è la sua età,
comincia a fare fatica ad alzarsi, specie nel pieno della notte. Ciò che
però gli da sollievo è che da un po' di tempo è riuscito a far combaciare il
turno di guardia con quello di Raffaella, un'infermiera di Monte Sant'
Angelo, dotata di un paio di tette che messe a confronto con quelle della
Ferilli non sfigurerebbero né per consistenza né per armonia delle forme.
E' a lei che pensa mentre risale gli scalini che lo conducono in reparto.
Stanotte, purtroppo, non è in servizio e ne sente la mancanza, soprattutto
perché è solita tenergli compagnia per almeno un paio d'ore prendendosi cura
dell'uccello.
Passa davanti all'ambulatorio delle medicazioni, da uno sguardo all'interno,
ma è vuoto. Prosegue per il corridoio e raggiunge la stanza dove è ospitata
la paziente del letto 34.
Nella camera trovano posto quattro letti. Negli esigui spazi le badanti
hanno sistemato alcune brande su cui riposano.
- Fuori tutte! - l'ordine di Marco è perentorio ed è rivolto alle due
badanti.
- Signorina, la prego, esca anche lei - intima alla ragazza che sta in piedi
a fianco del letto 34.
- E' mia nonna.sta male. La prego dottore, faccia qualcosa. -
- Non si preoccupi, faremo quanto è possibile, ma ora esca, la prego. ci
lasci lavorare -
Marco rivolge lo sguardo su di lei mentre la vede uscire dalla stanza. La
ragazza ha il fondo schiena parzialmente scoperto e mostra un bellissimo
culo a mandolino: come quelli che piacciono a lui. "Davvero notevole" pensa,
mentre volge le sue attenzioni alla paziente, il cui respiro, nonostante la
maschera dell'ossigeno, è affannoso. "Peccato che il viso non sia
altrettanto carino" pensa, mettendo fine ai pensieri impudichi che lo hanno
distratto dai suoi doveri.
Infila i tubi del fonendoscopio nelle orecchie e appoggia la sonda sul petto
della donna. Ascolta il rumore dei polmoni, poi sposta lo strumento sul
cuore. Gli appare subito evidente lo stato di scompenso cardiaco di cui la
donna è sofferente.
- Questa donna ha una edema polmonare. Su, dai ragazze facciamo alla svelta,
prendetele una vena e infondiamole due fiale di Lasix in una fisiologica da
250. Fate alla svelta, altrimenti questa se ne parte senza che riusciamo a
fare qualcosa per salvarla -
Rita lascia la stanza. Si precipita in medicazione e prepara il necessario
per l'infusione. Serena, che per tutto il tempo ha tenuto sotto controllo la
pressione della paziente, lascia anch'essa la stanza e va a recuperare
l'elettrocardiografo.
Il tempo, in momenti come questi, si consuma veloce. Marco ne è consapevole,
sa bene che la vita di una persona, specie in casi come questo, è appesa ad
un esile filo. Di pazienti in grave in scompenso cardiaco ne ha assistiti
diversi, così senza stare ad indugiare decide d'infonderle morfina ed inizia
re una terapia di digitale.
Trascorrono alcune ore. Per tutto il tempo Marco non si è mai allontanato
dalla stanza monitorando l'evolversi della crisi. Verso le quattro, quando
la situazione, pur rimanendo grave, sembra essere sotto controllo, abbandona
la stanza.
- Dottore...mi dica la verità, come sta nonna? -
La ragazza ha gli occhi gonfi. Per tutto il tempo in cui Marco si è
intrattenuto nella stanza lei è rimasta lì, nel corridoio, in piedi, nell'
attesa di una buona notizia.
Ha il viso segnato dal dolore e appare sfinita. Con la mano si aggrappa al
camice di Marco e sembra implorargli una risposta che non arriva.
- Signorina, la situazione di sua nonna permane grave, ma non disperata.
Aspettiamo l'evolversi della situazione. La crisi sembra superata e le
prossime ore saranno le decisive. Altro non so dirle -
La ragazza china il capo e lascia che Marco proceda oltre. Soltanto quando
lui è in prossimità della tromba delle scale, lo raggiunge.
- Dottore...dottore...-
Marco si gira e scorge la giovane che sta per avvicinarsi a lui.
- Grazie per tutto quello che ha fatto per nonna stanotte, non so come
ringraziarla -
Il viso della ragazza è tornato sereno. Non ha più l'aspetto malinconico che
solo poc'anzi lo caratterizzava. Posa le labbra su quelle di Marco e lo
bacia in maniera festosa.
- Ancora grazie! -
Si gira su se stessa, volge un ultimo sguardo in direzione di Marco e fa
ritorno verso la camera della nonna.
Riavutosi dalla sorpresa, Marco ridiscende le scale e va in camera a
dormire.
L'alba del nuovo giorno è spuntata da poco. A quest'ora del mattino le donne
delle pulizie sono impegnate a lavare il pavimento del corridoio
prospiciente la stanza del medico di guardia. Il trambusto causato dai
macchinari e lo strepitio delle voci che accompagnano il lavoro svegliano
Marco. Si gira nel letto ed osserva l'orologio: le lancette segnano le sei e
trenta. Avvolge il capo col lenzuolo e si rannicchia su se stesso con la
ferma intenzione di riprendere il sonno interrotto. Il trillo del citofono
lo
riporta alla realtà.
- Dottore sono Rita. Mi scusi se la disturbo, ma una delle badanti ha avuto
un malore. Le spiace salire in reparto a darle un'occhiata? -
Una lunga pausa precede la risposta del medico.
- E che cazzo! Anche loro ci si mettono. Va bene dai, vengo -
Infila il camice sopra i pantaloni, calza gli zoccoli ed esce dalla camera.
Lungo il corridoio, appena fuori della stanza, incontra alcune donne addette
alle pulizie. Sono tutte di pelle nera col culo largo e sformato. Marco
risale la tromba delle scale e, sommessamente, senza farsi sentire, le manda
affanculo.
Quando raggiunge la guardiola non c'è nessuna infermiera ad attenderlo.
- Rita! Rita! - urla nel bel mezzo del corridoio
Nessuno risponde all'appello, poi dalla porta della medicazione compare
l'infermiera.
- Sono qui dottore -
Marco va verso di lei.
- Si è sentita male all'improvviso -
Rita indica il corpo di una donna distesa su di una barella al centro
dell'ambulatorio.
- La ragazza stava assistendo la nonna quando ha avuto un malore ed è caduta
per terra. Una badante che si trovava nella stanza è venuta ad avvertirmi.
Col suo aiuto ho provveduto a adagiare la ragazza sopra la lettiga -
La fredda luce della lampada scialitica illumina il corpo della giovane
donna. Marco si avvicina alla barella. Soltanto quando è a ridosso del corpo
della ragazza si accorge che è la stessa che soltanto poche ore prima lo ha
congedato con un bacio.
- La pressione quant'è? -
- 85 la sistolica e 65 la diastolica - interviene prontamente Rita.
- Mmm.-
Marco afferra un polso della giovane e va alla ricerca di un'arteria per
misurare le pulsazioni. Finalmente la trova.
- Sono 52 - ripete a voce alta.
Col dorso della mano schiaffeggia le guance della ragazza. Lei sembra
scuotersi. Apre le palpebre, ma subito le richiude.
- Mi sente?.Come sta?. Sa dove si trova? -
Marco toglie dal camice una lampada a stilo. L'accende e punta il fascio di
luce in direzione di un una pupilla che subito si restringe. Ripete la
stessa operazione sull'altra: l'esito è il medesimo.
- Per sicurezza prendiamole una vena e mettiamole una fisiologica da 250.
Non si sa mai... -
Toglie dalla tasca il fonendoscopio e si prepara ad auscultare il battito
cardiaco della giovane. Rita gli viene in soccorso e fa uscire i bottoni
dalle asole della camicetta della ragazza, poi le apre l'indumento.
Un reggiseno a balconcino, in pizzo nero, avvolge per intero le mammelle.
Rita, che ancora non ha provveduto ad infilare l'ago nella vena, è svelta a
tagliare il sottile lembo di tessuto che separa le due coppe e ne allontana
i lembi verso l'esterno.
I seni, minuti, ma sodi, si caratterizzano per il colorito roseo dei
capezzoli. Sulla sommità sporgono, turgide, le punte carnose, assai
sviluppate rispetto alle dimensioni delle areole e ai seni medesimi.
Marco appoggia la sonda sulla parete toracica della ragazza in
corrispondenza del cuore e ascolta il ritmo del battito cardiaco. Sposta la
sonda sulla superficie della mammella fino a raggiungere il cavo ascellare,
dopodiché toglie dalle orecchie i tubi metallici del fonendoscopio.
La ragazza prende a dimenarsi e da chiari segni di volere scendere dalla
lettiga. Solleva la schiena e trascina le gambe fuori della barella. Rita,
che per tutto il tempo è rimasta lì, accanto a Marco, le trattiene le spalle
impedendole di alzarsi. Marco fa altrettanto infilandole una mano sotto la
gonna, fra le cosce, impedendole di mettere i piedi per terra.
Impegnato com'è a non farla scendere dalla barella nemmeno si accorge
che la ragazza è priva di mutandine. Soltanto quando la mano gli scivola
sull'inguine ne prende coscienza. Lo percepisce dalla morbidezza dei peli
del pube che s'intrufolano fra le dita della mano, ma soprattutto dal
contatto
che ha con le labbra della figa che sfiorare più volte.
Istintivamente vorrebbe allontanare la mano da lì, ma lei glielo impedisce
serrando prontamente le cosce: trattenendo la mano a contatto della figa.
Questo sembra quietarla: almeno per il momento.
La suoneria dell'emergenza inizia a squillare ripetutamente.
- Che faccio dottore? Rispondo alla chiamata? -
- Non può andarci Serena? -
- Non c'è, è andata a in chirurgia. Sono sola in reparto -
- Beh, allora vai pure, non ti preoccupare, basto io qui -
Rita si allontana dalla lettiga ed esce dalla stanza: il campanello continua
a ancora per un po' di tempo dopo che l'infermiera è uscita dalla sala di
medicazione.
Marco è solo nella stanza: solo con la ragazza. Tiene le dita della mano
adagiate sulla figa e ha superato l'imbarazzo iniziale.
Osserva il viso della giovane e non gli sembra davvero una gran bellezza.
Il volto, seminascosto dai lunghi capelli ricci che le scendono fino alle
spalle, si caratterizza per il naso aquilino. La bocca, di forma larga, è
estesa sul mento. Il colorito lattiginoso della pelle le conferisce una
aspetto malaticcio e assai poco attraente.
Istintivamente libera la mano dalla morsa che la teneva stretta fra le
cosce. La ragazza, forse indispettita da quel gesto, inizia ad agitarsi e
accenna a voler scendere dalla barella. Marco, non sapendo come fermarla,
le infila nuovamente la mano fra le cosce evitando che possa cadere per
terra. Lei è lesta a stringergli la mano fra le cosce: a contatto della
figa.
Non è sudore quello che le dita di Marco percepiscono. Ne ha la certezza
quando, impudicamente, avvicina le estremità alle labbra della figa. Un
liquido vischioso si deposita sulla superficie delle dita provocandogli una
strana sensazione di piacere.
La breve esplorazione cui l'ha sottoposta sembra fare effetto sulla ragazza
che si acquieta nel lettino. Marco prosegue nella sua azione sfiorandole
ripetute volte il clitoride. Lei accompagna il movimento delle dita
contraendo il bacino verso l'alto.
Il cazzo di Marco ha preso a pulsare e preme contro il bordo metallico della
barella.
"Al diavolo la deontologia" Pensa, mentre, sempre più eccitato, esplora le
labbra della figa. Stropiccia con insistenza le dita sul clitoride che ad
ogni
passaggio pare essere più gonfio e turgido. Lei tiene il capo reclinato e
non oppone la benché minima resistenza a questo tipo di masturbazione.
Le dita di Marco sconfinano nella fitta selva di peli che sovrastano la figa
insinuandosi fra i tanti riccioli che la circondano. Eccitato dalla strana
situazione in cui è venuto a trovarsi, penetra la cavità con l'estremità di
un dito. La ragazza ha un fremito, ma non si ritrae. Marco prosegue
nell'azione spingendo per intero il dito nella figa.
Non gli sembra vero di essere protagonista di un simile gesto, tanto più
che lo sta mettendo in atto su di una paziente affidata alle sue cure.
E' eccitato, terribilmente eccitato, incapace di porre un freno all'impulso
animalesco che si sta impadronendo di lui e che gli ottenebra la mente.
Il respiro gli è diventato affannoso e il cuore gli pulsa in maniera
disordinata. Lei, di contrappeso, tiene gli occhi chiusi e pare
addormentata.
Marco ritrae il dito dalla figa e decide di dar maggior consistenza alla sua
azione. Appaia un secondo dito all'altro aumentando il volume del lembo di
carne che andrà a penetrarla.
Indice e medio s'incuneano nella cavità. Le dita scivolano fuori e dentro
la figa, sempre più lubrificata, e premono contro i tessuti della mucosa.
Marco è ben conscio che da un momento all'altro potrebbe fare ritorno una
delle infermiere. Accelera i movimenti delle dita con l'intenzione di
portare la giovane donna all'orgasmo attraverso la manipolazione di tutti i
genitali.
La ragazza che fino ad ora è rimasta inerte, semi assopita, per nulla
turbata dagli eventi, inizia ad accompagnare, con maggior frequenza, i
movimenti delle dita di Marco operando leggeri spostamenti del pube in
avanti.
Ancora più eccitato da quest'insperata collaborazione, Marco muove con
abilità le dita nella figa spingendosi con la punta estrema del braccio fino
alla sommità della cavità.
- Ah...Ah... Ah... -
La ragazza mostra un respiro più affannoso e inizia a mormorare qualche
breve invocazione.
- Umm... Sì... Umm... Ah... Ah... -
Le pareti della figa si contraggono e sembrano voler ghermire le dita di
Marco. Lui le ritrae.
Subito le infila un dito nell'ano e contemporaneamente inizia a strofinarle
il clitoride con un altro dito della stessa mano. La ragazza ha un sobbalzo,
contrae le ginocchia e caccia un urlo di piacere. Marco, sorpreso,
ma non troppo, continua nella sua azione fino ad appagarla.
Il cazzo gli è diventato duro da fargli male, ma il piacere che prova nel
masturbare la ragazza è pari all'imminente eiaculazione che sta per
inondargli di sperma le mutande.
- Ah... Vengo!... Vengo!... Ah... Ah... - freme la ragazza.
La porta dell'ambulatorio, alle spalle di Marco, si apre. Serena fa la sua
comparsa.
- Ho sentito urlare, ha bisogno dottore? -
Marco è svelto a sfilare la mano e portala verso il ginocchio della ragazza
che stringe le cosce spasmodicamente.
- No, la ragazza si sta riprendendo. Purtroppo è ancora spaventata, ma non
c'è niente di cui preoccuparsi -
- Vuole che misuri la pressione? -
- Sì, grazie -
Serena stringe il bracciale sopra il gomito della ragazza, prestando
attenzione a non mandare fuori vena l'ago della fleboclisi. Serra la pompa
dell'aria e la preme più volte, poi osserva il mercurio che scende nell'asta
graduata del manometro.
- 130 su 80 -
- Beh, direi che è tornata ad essere normale. Lei signorina come si sente? -
La ragazza tiene gli occhi aperti e il viso ha assunto un colorito roseo.
Gira il capo verso il medico e sussurra alcune brevi parole.
- Bene, sto molto meglio, ora -
- Stanotte si è stancata, forse sarà bene che se ne torni a casa. Una bella
dormita la rimetterà in sesto - soggiunge Serena tutta sorridente.
- Segua il consiglio dell'infermiera. Beh, ora la saluto - Marco afferra la
mano della ragazza e gliela stringe. Si rivolge a Serena, scambia alcune
parole ed esce dalla stanza.
Il corridoio della clinica è illuminato dalla luce del giorno. Una badante
esce da una camera di degenza. Sottobraccio tiene uno sdraio, di quelli
pieghevoli, va in bagno e lo ripone nel ripostiglio adibito a deposito
diurno dei lettini.
Marco si trova a metà scala quando incontra Mara e Luisa, due delle
infermiere che stanno prendendo servizio nel turno di mattina.
- Ha trascorso una buona guardia, dottore? -
- Sì, grazie, ragazze, è andato tutto bene...ehm... -
FINE


title: gennaio 2002


title: gennaio 2002

text:
papillon <
papi...@virgilio.it
> scritto nell'articolo
Postare due volte lo stesso racconto di 590 righe non invoglia tanto alla
lettura.
W.


title: gennaio 2002

text:
"papillon" <
papi...@virgilio.it
> ha scritto:
> Corrado si svegliň. Era solo. La luce del giorno filtrava attraverso le
> stecche di plastica della tapparella rischiarando la camera.
che la luce rischiari mi pare annotazione superflua ...
> autovetture che riempivano, in entrambi i sensi di marcia,
> la sede stradale.
la frase appena quotata pare l'intervento di un funzionario della Polizia
Stradale in un bollettino sul traffico ...
> Le persone si muovevano sui marciapiedi disordinatamente.
e' l'ordine del disordine ... sarebbe mooolto inquietante se si muovessero
con qualche strano sincronismo, no?
> Lui se ne stava nudo, sul balcone,
a natale? complimenti ...
> Mezz'ora dopo due carabinieri lo portarono via.
eh, beh...
> Elisa camminava nervosamente sul marciapiede.
> Eseguiva piccoli passi, avanti e indietro,
*eseguire passi* mi suona male ...
> indossava una canotta colore ghiaccio; cosě
> trasparente che s'intuiva tutto.
quella sua maglietta finaaa ... tanto stretta al punto che mi immaginavo
tutto ...
Stop. (segue, forse)
gordon


title: Forza!

author: sangue

text:
Satana, Satana, Satana!
Forza Satana! Satana! Satana!
Oh... si'...
Satana, Satana, Satana!
E il nemico di Satana
un porco schifoso e'.


title: Forza!

author: giunto cardanico

text:
"sangue" <nos...@nospam.nospam> ha scritto nel messaggio
news:3d4db...@news.dada.it...

dfjsdhdjhfskffhksjdhfks
sfjhjfsjsfyusfiuyiuyeqweqweqwg
weqeewqewqeqqwqwrwqtriewqewoeiq
wqqeqwewqesdsfsdqweqeqfg!!!!
.....
..
.


title: Oggi non si fa niente

author: Maretrth

text:
Cammino trafelato per le strade della mia cittá che si copre sempre
piú di ingiurie, suono campanelli consunti cercando amici da weekend.
Spendere serate col sorriso é sempre piú un lusso. Lampioni da bianco
e nero, mi immagino una colonna sonora scritta da Cicognini per questa
notte di triste svago. Gli occhi sono sempre piú incavati, i miei,
dello specchio, di Gabriel, Luigi, Federico, siamo all´angolo, ci
stiamo di proposito.
Non c´é scampo, ci pensiamo in lontananza, ridiamo di cinismo,
corriamo in commedia, ironizziamo un monto che ha i gomiti contro la
nostra schiena.
Le ragazze rondini e noi cacciatori romantici, amiamo la primavera,
non spariamo alle illusioni, abbiamo smarrito le cartucce.
Senza una lira, rimediamo cene di cortesia e fumiamo sigarette tenendo
il pacchetto in mano.