title: La TRIS

author: Tigre 31

text:
Sopra alla curva del Marginone un gruppo di partigiani cattolici della
Falterona armeggiava ad una vecchia mitraglia Fiat della guerra di Libia.
Essi erano comandati da Carlo, un dottore in scienze politiche del luogo,
grande amico ed allievo di un alto dirigente della D.C. clandestina.
Questi negli anni seguenti fu chiamato "cavallo di razza" data la statura lo
dovevano chiamare "bassotto di razza".
Carlo era stato uno dei suoi migliori allievi all'università del Sacro
Cuore, poi sottotenente del Regio esercito. Dopo l'8 settembre del 1943 si
era dato alla macchia non tanto per antifascismo ma per il fatto che era
meglio morire in Toscana che da altre parti. Questi partigiani cattolici
erano delle vere schiappe. Su scala nazionale, nell'universo partigiano,
erano meno del 10%.Il grosso erano le brigate Garibaldi (comuniste) più del
50%, poi venivano quelle di Giustizia e Libertà (azionisti), un 2O %; quindi
le Matteotti (socialiste), un 10%; il resto erano badogliani cioè che si
rifacevano al Governo del Sud.
Una delle più importanti in Toscana di questa linea politica era la Simar
del monte Cetona, che pur avendo in seno moltissimi comunisti affidava la
direzione a questo vecchio e bravo ufficiale dell'esercito, colonnello in
pensione.
Due parole sul partito d'Azione.
Esso si richiamava a due antifascisti italiani: Nello e Carlo Rosselli,
uccisi in Francia prima della Seconda Guerra Mondiali per mano dei fascisti
francesi. Questi erano al corrente dei crimini di Stalin in URSS. La loro
posizione era nella sinistra ma antifascisti ed anticomunisti. Nel
dopoguerra ebbero Parri presidente del consiglio dei ministri che fu una
meteora, poi la formazione subì la diaspora come gli ebrei: parte finì nei
comunisti, parte nei socialisti e parte nel partito repubblicano. Togliatti
mi sembra li abbia qualificati "mosche nocchiere" perché volevano portare il
cavallo dove volevano loro.
Il bassotto di razza che successivamente fu ministro e varie volte
presidente del Consiglio vedeva lungo e diceva al suo allievo Carlo: "Non
possiamo lasciare il monopolio della resistenza ai comunisti. Nel nostro
paese ci deve essere una brigata partigiana cattolica ".
Nacque così la Falterona.
Questo signore aveva i giusti appoggi in Svizzera da dove Foster Dulles, un
americano dello spionaggio, tirava le fila verso gli Stati Uniti. La sua
politica era quella di fare lanci di armi, viveri e denari alle formazioni
non comuniste e limitare essi alle brigate Garibaldi. Di questi lanci ne
furono fatti un po' meno di 900, di cui i 2/3 andarono a segno, il resto
dispersi od ai tedeschi e fascisti.
A fine marzo del 1944 un aereo doveva lanciare vari contenitori sull'Alpe
Catenaia, però i nostri non riuscirono a fare le giuste segnalazioni e non
ebbero niente. Di solito queste segnalazioni consistevano in 4-7 fuochi
nella notte disposti in una determinata maniera a freccia od altro. L'aereo
giunto in zona spaaracchiava con una mitraglia e faceva un ampio giro. I
partigiani accendevano i fuochi. L'aereo ripassava e lanciava i contenitori
appesi ai paracadute. Cosicché i nostri rimasero con la vecchia mitraglia e
due caricatori, una decina di fucili 91, delle vecchie pistole e delle bombe
a mano. Una settimana dopo l'aereo si ripresentò e non riuscirono a fare i
fuochi in quanto pioveva a dirotto.
Il fronte si avvicinava: eravamo ai primi di giugno del 1944. Il bassotto
voleva almeno un'azione che dopo la liberazione avrebbe notevolmente
ampliato. Carlo era alla mitraglia, gli altri appostati con i fucili.
Tutti i giorni passava un camion della Wehrmacht, un Opel Blitz, che portava
il rancio ad un distaccamento della Todt che faceva le fortificazioni su di
un monte vicino. Carlo era il comandante. Il suo ordine era questo: prima
inizia il fuoco con la mitraglia, voi mi accompagnate con i fucili. La
mitraglia non riuscì a sparare neppure un colpo: il camion ebbe via libera.
Alla fine del mese l'VIII Armata fece l'ingresso nel paese e subito arrivò
la brigata Falterona carica di gloria. Carlo fondò subito la sezione delle
D.C. ma la zona era rossa ed ebbe scarso successo. Intanto il Cavallo di
Razza era andato a Roma però per il momento non riusciva ad ingranare.
Intorno al 1950 fu fatto ministro e divenne subito famoso per le case
popolari. Carlo a quel momento si mise a dare una mano alla madre che aveva
un negozio di tessuti nel centro del paese. Di tanto in tanto il cavallo di
razza veniva nel paese e chiamava l'allievo prediletto e gli spiegava la
situazione politica.
"Presto, forse il 18 aprile, andremo alle urne. Questa volta si gioca il
tutto per tutto fra noi e le sinistre. Finiremo con il vincere noi, il
popolo italiano si può dividere grosso modo così: un terzo di riformatori,
barricaderi, rivoluzionari; due terzi conservatori, gente che ama il quieto
vivere, gente che sa che il mondo cambia ma di poco, pragmatisti, ecc. Il
nostro gregge è quest'ultimo. Ora per ragioni di partito io ho bisogno, dico
ho bisogno, che il mio paese dia una buona affermazione al mio partito. Non
voglio che risucceda come con la Falterona. Cerca dei buoni elementi, offri
posti nelle organizzazioni statali o altro dopo la vittoria a Roma,
l'essenziale è che io nella rossa Toscana, al mio paese, possa avere una
buona affermazione che aiuterà la mia corrente a farsi valere".
"Senta professore", disse Carlo "Come si spiega che le tre regioni più
fasciste, va ricordato che Mussolini era scappato da Milano con la scorta di
fascisti toscani, siano diventate tutto un colpo quelle più comuniste?".
Il cavallo rispose: "Dipende dal carattere degli abitanti. Gli
umbri-tosco-emiliani sono impulsivi ed irruenti, un partito da sacrestia
come il nostro non gli dice niente. Gli andava bene il fascismo prima ed il
comunismo oggi anche se promette cose irreali". Il professore (cavallo)
riparti per Roma. Fu come sempre facile arruolare alcuni studenti,
disoccupati, reduci ecc. che si sentirono attratti improvvisamente ed
irresistibilmente dallo scudo crociato (e dai posti offerti da Carlo in caso
di vittoria). Nella piazza centrale del paese vi era sempre un comunello di
giovani a discutere di politica (sembra ora...). Le sinistre avevano creato
il fronte democratico popolare con la stella a 5 punte e la testa di
Garibaldi. La D.C. il suo scudo con la scritta Libertas. Furono nuovamente
messi in ballo gli scomparsi in Russia, fu fatto un manifesto in cui lo
scheletro di un soldato in un campo di concentramento russo diceva:
"Mamma.... votagli contro." Si riferiva agli amici dei sovietici, cioè le
sinistre. Il capo della D.C. era Alcide de Gasperi, un trentino che con il
senno di poi sarebbe stato con Giolitti l'unico vero statista italiano del
secolo. Il Fronte aveva Palmiro Togliatti che faceva già dei riposini presso
Nilde Jotti, malgrado tutta l'opposizione della sua direzione, Pietro Nenni
ed altri. Teoricamente, siccome 2+ 2 fa quattro, il Fronte doveva avere la
vittoria, invece fece appena 3 e la D.C. si prese poco meno della metà dei
voti. Le ragioni con il senno di poi sono che quando c'è da fare una vera
scelta di campo, difficilmente il popolo sbaglia. Anche nel paese toscano il
partito del cavallo ebbe una buona affermazione, il nostro bassotto crebbe
in credibilità e l'anno di poi fu ministro.
Carlo aveva preso passione anche al negozio della mamma. Si accorse che essa
aveva ancora tessuti "antemarcia" cioè di prima della marcia su Roma del
1922, di vero antiquariato. Fece due gruppi di tessuti: quelli veramente
vecchi e ci fece fare camicie da lavoro, quelli classici e ci fece fare
camicie quelle da festa. Per questa operazione usò delle lavoranti a
domicilio che cucivano per un'importante camiceria fiorentina. Visto
l'ottimo successo della "ripulita", ripetette l'operazione con tessuti piu
recenti.
Un giorno Carlo trovò una lettera che proveniva dall' America. Era dello zio
Aristide, emigrato subito dopo la Prima Guerra Mondiale, che si sentiva
vecchio ed avrebbe voluto incontrare l'unico nipote che aveva e da americano
pratico gli aveva inviato un biglietto di andata e ritorno su di un
transatlantico, in III° classe. Lo zio concludeva che sperava di
abbracciarlo presto. La mamma era contraria, però il nostro Carlo dopo una
settimana era a Genova in partenza per gli USA. Quella di poi era dallo zio
alla periferia di New York. Fu portato a Little Italy, dove lo zio lo
presentò come un politico della nuova Italia. Ebbe la conferma che gli
italo- americani avevano fatto pressioni massime sui parenti italiani
affinché non votassero per il Fronte. Lo zio aveva una piccola camiceria con
una trentina di dipendenti, la sua produzione era di qualità e produceva
molte volte di più di quello che aveva visto fare alle lavoranti a domicilio
italiane. Vide macchine a due aghi, macchine automatiche per i colli, per
attaccare le etichette, asolatrici, tagliaecuci ecc. Più che andare a vedere
le cascate del Niagara e le bellezze della città, Carlo seguì attentamente
la lavorazione della camiceria. Fece schemi di come veniva realizzato il
lavoro, prese nota dei tipi e classi delle macchine, nonché l'indirizzo del
concessionario , che era a Milano. Ringraziò lo zio e ritornò in Italia.
Spiegò tutto alla madre.
Essa era contraria: aveva un figlio dottore, bene inserito nella D.C., prima
o poi avrebbe avuto un posto e che posto! Diversi scalzacani che avevano
fatto la propaganda alle elezioni dell'anno prima, erano già a Roma e
venivano al paese con belle macchine e parlando spiegavano di avere la
"donna" e la segretaria. Carlo irremovibile: "Voglio fare l'industriale di
camicie come lo zio".
Al paese grande festa: il cavallo di Razza era finalmente ministro.
La sera incontrò Carlo e gli disse che la sua corrente fra non molto sarebbe
diventata maggioritaria, il posto di presidente del consiglio dei ministri
nei prossimi anni era sicuro (infatti lo fu per varie volte). Poi chiese a
Carlo se voleva diventare deputato. Non ci sarebbero stati problemi in
quanto era una bella figura di uomo, dottore ex partigiano (sorvoliamo su
questa parte), conosciutissimo in quella parte della Toscana, non vi erano
problemi. Carlo, pensieroso, gli disse di no: "Voglio fare l'industriale".
Il cavallo rise: "Per noi è meglio che tu voglia fare l'industriale, che il
deputato. Si possono rimediare piu voti con una fabbrica che con la
politica. Il nostro è uno stato che ha fatto ben centomila leggi (in seguito
altre cinquantamila), ce ne sono di tutti i gusti, per aiutare una zona
depressa come la nostra. Se poi non si dovessero prestare, ci sono qua io a
farne una nuova che si adatti al caso tuo".
1950
Parte la Tris. Anche Carlo è un miracolato dell'Anno Santo. La sua azienda
nasce nella frazione piu povera del paese, inizia con 3o apprendiste
camiciaie. Lo Stato dà un 30% a fondo perduto sulle attrezzature, non
abbiamo prova che questa siano state sovrafatturate, il 70% a restituire in
30 anni al 2% di interesse. Quattro ore di salario direttamente pagate dallo
Stato in quanto il titolare teneva settimanalmente un corso di
addestramento. Paga esigua come apprendiste, 5 anni la durata
dell'apprendistato.
Alle elezione comunali il partito del cavallo, nella sezione elettorale
della zona, ebbe il 92 % perché chi lavorava alla Tris votava così. Chi
sperava nel posto futuro, idem.
Il dott. Carlo si improvvisa salesman e gira tutta l'Italia freneticamente,
caricando e spronando i suoi agenti. Per spiegare quanto era bravo, un
giorno Carlo entra da un grossista importante della costa toscana e offre le
sue Tris. Il grossista si trovava bene con il fornitore che da anni gli
inviava le camicie e non aveva l'intenzione di cambiare, per nessuna
ragione. Il nostro dottore, gli chiede quale era la camicia che vendeva di
più. Il grossista gliela indica: si trattava di una camicia in popelin
Bisanzio della Val di Susa. Carlo chiede di acquistarla e dà al grossista
1500 lire. Apre la camicia e poi fà i confronti con l'identica camicia da
lui realizzata. La differenza era macroscopica perché quella acquistata era
fatta con il lavoro a domicilio, molto sprecisa, la sua, grazie alle
macchine americane era più che perfetta, inoltre lui la poteva vendere a
1400 lire. Il cliente fu conquistato, con un primo ordine di 100 pezzi ,
negli anni successivi , in magazzino aveva solo camicie Tris. Lo stesso
successe in tutte le parti d'Italia, man mano che la sua produzione saliva.
Intanto il Cavallo vedeva lungo. In una visita al paese, consigliò a Carlo
di aprire altre due aziende, sempre nelle frazioni più povere, tanto i
finanziamenti arriveranno velocemente, diceva con il suo solito ridacchiare.
Nel 1954 la Tris aveva ora ben tre camicerie, le dipendenti erano diverse
centinaia. Utili al massimo. Carlo si sposa, la fortunata è una bella
ragazza della prima azienda, diventerà poi sua collaboratrice per un
cinquantennio. Il nostro era profondamente cristiano, la Chiesa ha sempre
vietato dispersioni di seme umano e lui si ritrovò con ben 6 figli. Più
avanti saranno i quadri dirigenti delle sue tante attività industriali.
Negli anni che seguirono il Cavallo di razza migliorò ancora la sua
posizione, non si contarono più le volte che diventò presidente del
consiglio dei ministri. Inoltre quando non aveva la massima carica, un
ministero lo aveva sempre. Nel partito la sua era una posizione di primo
piano.
La Tris riusci ad acquistare il suo principale fornitore, così ebbe i
tessuti per camicie a prezzi migliori, poì segui una fabbrica di
nobilitazioni tessili.
Inizio degli anni Settanta. Il gruppo aveva una produzione di oltre 25.000
camicie giornaliere. Alla fine del decennio molte industrie tessili del Nord
andarono in sfascio per la concorrenza dei NJC (paesi nuovi), parte finirono
allo Stato, però il nostro si scelse alcune delle migliori ed ingrandì
notevolmente il suo impero.
Negli anni Ottanta ebbe la soddisfazione di rilevare anche il suo principale
concorrente, nato 40 anni prima di lui. Alla fine del decennio ebbe in
rincalzo tutti i figli, tutti bocconiani a ciascuno dei quali fu affidata
una azienda o un gruppo di aziende. Tutti bravi quanto lui.
Siamo ora negli anni Novanta. Il gruppo di Carlo è composto da una ventina
di aziende del settore tessile, ha la piu prestigiosa fabbrica di vestiti
italiana, stamperie, tessiture e ben 6 camicerie. Ha uffici di
rappresentanza nella V strada di New York, Singapore, Londra, Parigi ecc. Il
provinciale toscano, grazie al suo grande-piccolo sponsor, è senz'altro
quello che fra i nostri Miracolati ha fatto più strada. Ora ha passato la
settantina, auguriamogli di cuore ancora tanti successi.

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Tigre 31 Copyright 1999-2006
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title: La TRIS

author: stirner

text:
"Tigre 31" <
tig...@aliceposta.it
> ha scritto nel messaggio
news:C024C52E.138A5%tig...@aliceposta.it...
> Sopra alla curva del Marginone un gruppo di partigiani cattolici della
> Falterona armeggiava ad una vecchia mitraglia Fiat della guerra di Libia.
privo di forza narrativa.
sembra un riassunto


title: Commenti

author: Oscar Wilde

text:
L'ispirazione
Lugubre emozione
nata in una notte
nella distesa arida
di pietre e sassi…
accedo in un mondo triste
e la luce viva di una cittą
con i suoi colori
e i suoi misteri
mi parla silenziosa…
nel silenzio, ascolto
la voce del mio cuore.


title: Corteggiamento [EDS di un rigo]

author: Mario

text:
Fa caldo. Hai sete? Vuoi che chiamo il bibbitaro.
Nota: "Bibbitaro" va letto con un certo tono di nobiltà


title: Corteggiamento [EDS di un rigo]

text:
"Mario" <
17845i...@mynewsgate.net
>:
>
>Fa caldo. Hai sete? Vuoi che chiamo il bibbitaro.
>
>
>Nota: "Bibbitaro" va letto con un certo tono di nobiltà
Ohccome mi sono divevtito... :-)
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Corteggiamento [EDS di un rigo]

author: leo

text:
"Mario" <
17845i...@mynewsgate.net
> ha scritto nel messaggio
news:200506201...@mynewsgate.net...
>
> Fa caldo. Hai sete? Vuoi che chiamo il bibbitaro.
>
>
> Nota: "Bibbitaro" va letto con un certo tono di nobiltà
E anche d'imperio, paremi.


title: [ot] fin là

author: il monopolio delle verità

text:
siorre e siorri, gironzolando pel web ho trovato questo:
http://www.perloccidente.it/
fin là arrivano, fin qua siamo arrivati.
e poi:
Il relativismo sarebbe la vera fede assolutista, e il suo primo
rappresentante è il cattocomunista:
il suo fanatico pregiudizio positivo per il diverso, così positivo da
trasformare quella fede bigotta in odio di sé – in concreto, odio per
l’Occidente. Quel che i relativisti (etici, multietnici,
multiculturalisti) non vedono è che il rispetto del diverso nasce dal
confronto, mentre il rifiuto del confronto genera solo negazione e, in
definitiva, il disprezzo e persino l’odio. (...) L’idea di
perfezionamento... è il contrario esatto del cinismo morale assoluto
(“lasciamo stare le cose come sono tanto non si può cambiare nulla
perché nulla ha senso”) o dell’idea rivoluzionaria della palingenesi
globale del mondo corrotto (cioé la auto-salvezza dell’universo intero):
entrambi sono figli dello scientismo e del relativismo, e genitori
dell’ignoranza.
La falsa scienza e il relativismo, ripetiamolo, sono lontani dalla
scienza e dal pensiero intuitivo, così come dalla fede. E’ falsa
l’opposizione tra ragione e fede.
(
http://www.ideazione.com/quotidiano/5.cultura/2006/2006-02-02_dellasala.htm
)
evvai di ratzinger, revisionismo culturale e fanatismo reazionario.
e si dicono liberali, cristodiobono!!!
mill, perdona loro perché non sanno quello che fanno; anzi lo sanno:
ammazzali.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [ot] fin là

text:
"il monopolio delle verità " <
ci...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:f8d83e9446690088133...@mygate.mailgate.org...
> siorre e siorri, gironzolando pel web ho trovato questo:
ma vai a cacare


title: [ot] fin là

author: che sfacciataggine

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
news:kdxTf.41047$
PR2.7...@twister2.libero.it
> ma vai a cacare
hai due possibilità:
1- confermi di essere ciò più volte mi sei sembrato
2- rileggi il messaggio e cerchi di renderti conto del tono sarcastico
dello stesso
(perché, probabilmente, non ti sei accorto che si tratta di "una cosa di
sinistra")



title: [ot] fin là

text:
che sfacciataggine:
> "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
> news:kdxTf.41047$
PR2.7...@twister2.libero.it
>
>
>> ma vai a cacare
>
> hai due possibilità:
>
> 1- confermi di essere ciò più volte mi sei sembrato
> 2- rileggi il messaggio e cerchi di renderti conto del tono sarcastico
> dello stesso
> (perché, probabilmente, non ti sei accorto che si tratta di "una cosa di
> sinistra")
Se non ha capito un cazzo per 70 anni, vuoi che cominci proprio ora?
--
A poco intenditor buone parole


title: [ot] fin là

text:
"che sfacciataggine" <
ci...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:cbbf784dc03d147358e...@mygate.mailgate.org...
> "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
> news:kdxTf.41047$
PR2.7...@twister2.libero.it
>
>
>> ma vai a cacare
>
> hai due possibilità:
>
> 1- confermi di essere ciò più volte mi sei sembrato
confermo.
> 2- rileggi il messaggio e cerchi di renderti conto del tono sarcastico
> dello stesso
> (perché, probabilmente, non ti sei accorto che si tratta di "una cosa di
> sinistra")
perchè la sinistra non caca? avoja se caca


title: [ot] fin là

author: von hayek

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
news:fBQTf.42914$
A83.1...@twister1.libero.it
> > 1- confermi di essere ciň piů volte mi sei sembrato
>
> confermo.
nazista e coglione. (dico nazista solo per farti incazzare, ma tanto non
lo capirai)
fossi solo nazista ti ammirerei.

> perchč la sinistra non caca? avoja se caca
minchia se caca: tu sei il frutto di tanto sinistroso cacare.
va', va', pinochet dei miei coglioni!



title: [ot] fin là

text:
"von hayek" <
ci...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:8272818b869d6b7efcb...@mygate.mailgate.org...
> "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote in message
> news:fBQTf.42914$
A83.1...@twister1.libero.it
>
>> > 1- confermi di essere ciò più volte mi sei sembrato
>>
>> confermo.
>
> nazista e coglione. (dico nazista solo per farti incazzare, ma tanto non
> lo capirai)
> fossi solo nazista ti ammirerei.
>> perchè la sinistra non caca? avoja se caca
> minchia se caca: tu sei il frutto di tanto sinistroso cacare.
lo so che non te ne sei neppure accorto:
pulisciti la faccia perchè è li che ti ho cacato.


title: [ot] fin là

text:
stirner:
> lo so che non te ne sei neppure accorto:
> pulisciti la faccia perchè è li che ti ho cacato.
Certo che lamentarsi per gli altrui flame e poi riciclare avanspettacoli
del genere è solo da te.
Come definire la tua faccia? Io l'ho fatto, ma poi ho temuto che ti
cedessero le coronarie. Qualunque vita è sacra. Perfino la tua.



title: [ot] fin là

author: LG

text:
On Thu, 23 Mar 2006 01:08:49 GMT, "F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
>
wrote:
>stirner:
>
>> lo so che non te ne sei neppure accorto:
>> pulisciti la faccia perchè è li che ti ho cacato.
>
>Certo che lamentarsi per gli altrui flame e poi riciclare avanspettacoli
>del genere è solo da te.
La merda e' sempre stata il tuo forte, e ne hai lasciato in giro
parecchia, non vedo adesso cosa gridi allo scandalo.
>Come definire la tua faccia? Io l'ho fatto, ma poi ho temuto che ti
>cedessero le coronarie. Qualunque vita è sacra. Perfino la tua.
Ti rendi conto che se lui replica senza che gli tiri un pelo (e lui lo
sapra', ti pare?), come fai a prevedere il "cedimento delle
coronarie"? Il tuo vaticinio rivela solo il pio palpito di desiderio
del tuo cuore, e alla fine esponi la tua reattivita' non la sua. Ti
devo insegnare tutto, novizio?
LG


title: Piccolo paesaggio

author: Serena

text:
Nelle mattine d'inverno si corre sulla Statale, spesso avvolti da un leggero
velo di foschia, sempre e comunque accompagnati dal ritmo dei capannoni e
dei semafori... Ma negli intervalli di campagna, quando la foschia un po' si
alza... lo sguardo scivola veloce e uniforme sui solchi decisi dei campi a
maggese e slitta su e su , rallenta sul dorso delle colline e indugia per un
attimo sulle cime innevate, che, timide, subito si nascondono di nuovo tra
una nuvola e l'altra, come se il paesaggio fosse una donna pudica che piano
si scopre del suo velo di nebbia, ma solo di rado si lascia vedere tutta
chiaramente...
Questo è il mistero e la bellezza del paesaggio veneto, non vasto, ma ampio,
profondo e pensoso, che nessuno mai capirà fino in fondo.
Come lo capisco... io che assomiglio al mio paesaggio, pur arginata e
scandita da mille capannoni: chi abbia l'amore di guardare tra un capannone
e l'altro non faticherà a veder aprirsi sicura la raggera della mente,
ordinata da mano discreta di contadino, su e su fino all'ondeggiare libero
ed incerto della fantasia, fino ai confini delle cime.
Serena


title: Piccolo paesaggio

author: Eleonora

text:
Il giorno Tue, 14 Dec 1999 22:48:58 +0100, "Serena" <
seren...@iol.it
> ha
scritto:
serena di nome e di fatto, vedo... molto gradevole :)
> maggese e slitta su e su , rallenta sul dorso delle colline e indugia per un
in questa riga ci sono troppi su(l)
> ordinata da mano discreta di contadino, su e su fino all'ondeggiare libero
e poi anche qua
se non te la prendi per quello che ti dico e secondo la mia umillima
opinione di lettrice: forse potresti migliorare questo frammento facendo
attenzione a quelle ripetizioni che ti ho segnalato.
ciao,
e.


title: OCCHI SPALANCATI-CHIUSI.

author: Francesco

text:
OCCHI SPALANCATI-CHIUSI.
La vita gli scorreva accanto  e lui non se ne accorgeva. La sua sofferenza
gli incideva le tempie ogni volta che si guardava nello specchio di casa.
Vedeva la sua immagine riflessa allo specchio  e ci vedeva un quadro di
Picasso del primo periodo, frammentato, pieno di spicchi spezzati di
coscienza e lati  invalicabili dell'inconscio. Il dottore gli aveva
consigliato degli psico-farmaci per rilassarsi, per dormire e riposare dal
travaglio quotidiano, dall'ansia della vita. Ma lui la vita voleva comunque
viverla, nei suoi lati nascosti, nei meandri della realtà.
Uscì di mattina presto, un freddo giorno di dicembre, quando il sole aveva
albeggiato da poco, e le nuvole si allontanavano muovendosi all'orizzonte .
Era un mattino diverso. Alzatosi con l'oro in bocca e con il sorriso
stampato sulle labbra, decise di andare in un ufficio non lontano da casa
sua. Doveva prenotare un viaggio in un agenzia turistica e andare in
oriente, nella sperduta  e religiosa  India oppure nell'islamico  e colto
Iran. Doveva decidere in quei brevi istanti il suo futuro. Il viaggio come
alternativa alla sua squallida vita, oppure il silenzio morto del suo
appartamento col gatto che di notte gli miagolava alla porta. Andò in
agenzia deciso ad informarsi sui viaggi disponibili. Nell'ufficio c'era un
'uomo alto sui trent'anni, che lo accolse gentilmente nonostante fosse
impegnato al telefono. Lo guardò e gli chiese cosa volesse. Lui si soffermò
un attimo a pensare e gli disse che voleva andare in India, perché non
sopportava più lo squallido odore di depressione che aveva la sua città. Una
Roma morta, priva di senso, sporca e lurida e soprattutto troppo vecchia.
Lui voleva rinnovarsi, scoprire la sua spiritualità, il suo rapporto con l'
esistenza. Trovare qualcosa che colmasse la sua solitudine. Pensò all'India,
a Bombay e al magico Gange, il fiume di Siddharta, il libro che gli aveva
fatto scoprire la spiritualità e la vita. Prenotò un viaggio in India per
due giorni dopo. Nel pacchetto c'era compreso l'alloggio in un albergo  a
New Dehli, e gite a Bombay e Calcutta. Uscì dall'agenzia con un nodo di
gioia al cuore, sentì un immenso rilassamento interiore , tanto che decise
di non tornare a casa. Fece due passi in una stradina lì vicino, si fermò  a
guardare le vetrine, vedeva già i giocattoli natalizi, degli orsacchiotti
adornati da luci giallo e rosse. E musichette natalizie nei suoi orecchi.
Pensò ai suoi Natali, alla gioia dei regali, ai parenti che venivano e  per
una sera dimostravano l'affetto alla famiglia per poi scomparire per un
anno. Era un giorno speciale, avrrebbe passato il capodanno in India,
avrebbe visto il 2000 in una terra sperduta, in un oasi interiore di pace
assoluta. Tornò a casa  e si mise a leggere l'opuscolo, vide monumenti,
templi, personaggi di straordinaria bellezza. Pensò ad un diario scritto da
Pasolini, "L'odore dell'India" e ricordò quel senso di miseria che
traspariva dai racconti indiani del grande poeta. Si rilassò come mai aveva
fatto , si accese uno spinello che gli era rimasto e che non usava da mesi,
e si mise a dormire e sognò:
......Si trovava in un lago di montagna, pieno di colli illuminati dal sole
nascosto dietro agli alberi. Era un lago splendente, che trasmetteva gioia
assoluta e felicità estrema. Si bagnò i piedi sulla riva, mentre intanto
respirava la brezza e correva accanto al lago. Era un giorno troppo
speciale. Riuscì ad accorgersi di sognare, e la felicità fu doppia. Ora
poteva comandare i suoi sogni, volare per aria come un gabbiano, atterrare
nei nidi dei passerotti, vivere una vita da uomo felice di essere padrone
del mondo. Corse fino a stancarsi, galoppò per chilometri per distese
praterie,  vide case, ville e alberi. Li passava con lo sguardo uno ad uno,
li leggeva, studiava ad uno ad uno i colori, i profumi, i suoni delle
foglie. Era un senso indescrivibile di infinito, di essenza umana. Tutto
sembrava così bello, ma inciampò per terra. Passò dal sonno al dormiveglia ,
non riusciva più a tornare allo stato onirico, si sforzava ma le immagini si
allontanavano a poco a poco fino a scomparire del tutto. Era quasi sveglio,
le immagini si facevano più chiare.
La luce del mattino gli accecò lo sguardò, un raggio di luce gli trapassò la
gamba destra. Era totalmente sveglio. Si alzò con calma e andò a lavarsi al
faccia in bagnò. Guardò il suo viso, era  brutto, aveva un colorito
rossastro. Improvvisamente si mise  a piangere e pensò al sogno. A quei
momenti che erano svaniti come nulla, a quel sogno che si era staccato
totalmente dalla sua realtà. Andò in cucina, dove la madre lo aspettava per
preparargli  la colazione. Gli mise il caffellatte in tavola e gli chiese
quanto zuccherò volesse. Lui ne prese due dal porta-zucchero  e sorridendo
guardò la mamma. La guardò attentamente dai capelli fino al viso. Aveva un
aspetto ottimista, di chi aveva passato interamente la sua vita e stava a
guardare quella degli altri in attesa di un sussulto. Lui si identificava
molto con quella angoscia materna.. Le chiese se poteva iniziare già da
adesso a preparare i bagagli per l'India e cosa gli consigliava di portare.
La madre lo guardò sorridendo e gli si avvicinò continuando a ridere ancor
di più. Lo guardò  intensamente e gli disse di quale India parlasse. Lui
all'inizio non capì la frase della madre, ma poi pensò che l'incomprensione
era reciproca. La madre insistette e gli disse: " non sognare caro figliolo,
che domani hai gli orali, e i prossimi due giorni gli scritti di Francese e
Italiano".
Lui guardò la madre e annuì con la testa, e si allontanò dicendole che
andava a preparare la roba da portare a  scuola. Entrò lentamente in camera,
e si fermò immobile, in uno stato di confusione totale, di dispersione dalla
realtà. Gli iniziò a girare la testa e si mise seduto nel letto. Poi si
rilassò un attimo, prese con una  mano il lenzuolo e la coperta e decise di
rimettersi dentro.
.....Si rimise a sognare.
Ma stavolta per sempre.


title: Pensieri

author: Giuseppe P.

text:
Ciao ragazzi,
chi volesse comunicare un pensiero profondo al mondo da oggi può farlo,
visitate
www.arte-2000.com
 e scrivetemi.
Ciao a tutti e grazie
by Bep


title: In sintesi

author: cristina

text:
Ribadisco quanto espresso in precedenza:
Sono convinta che produrre diverse versioni di racconti, poesie e
quantaltro si legga nel nostro gruppo non possa essere considerato
reato. Questo deve esser fatto nel pieno consenso dell'autore al quale
ci si ispira, rispettando i canoni del buon gusto e della civile
coesistenza.
Se il lavoro prodotto puó risultare uno stravolgimento del testo
originale, di ció se ne fará interamente carico il responsabile del
post, accettando e discutendo le relative critiche.
A mio modesto avviso, il problema non sta nello scrivere a 2, 4, o piú
mani un lavoro, quanto forse nella validitá di tale operazione - che se
fatta di comune accordo - risulta piú che evidente.
Stirner ha fornito una sua interpretazione, forse lontana dal mio
intendimento ma non per questo suscettibile di altre critiche.
Seb, dal canto suo, un'altra versione piú aderente alla mia corrente di
pensiero, conclusione: c'é abbastanza spazio per entrambi per convivere
senza ulteriori scontri.
Quanto al discorso della poesia penso sia piú importante spostare la
discussione sulla vera matrice che meriti interesse:
contenuto e mezzi espressivi.
Il contenuto non deve essere subordinato ai mezzi espressivi. In tal
senso potrei allora indirizzare una mia critica nei confronti della
riscrittura di Stirner, ma vista la mia limitatezza, preferisco
accettare suggerimenti e trarne insegnamento per i prossimi lavori.
In chiusura, ringrazio anche chi si é limitato ad esprimere un proprio
giudizio senza entrare nel merito della discussione.
per Paki: condivido pienamente il tuo giudizio sul Nils.
ciao cri.


title: Forse ancora meglio...

author: GABRI

text:
Vi prego commentate!
Tu sei mia
io sono tuo
ma tutto va storto
par che il nostro amore sia morto
Morto? Mai nato
perche` all' inizio non ero io il malcapitato
Io ti Amo
Amore, non stupore
voglio toccarti e baciarti
devo invece sfiorarti e immaginarti
Perso in te, sono innocuo
non temere, ti voglio solo spaventare
Stupido, Idiota
PORCO IL GIUDA ESCARIOTA
mi fai arrabbiare, non ti posso AMARE!


title: questo è il mondo!!! (faccio fatica a guardarlo!)

author: thanatos

text:
Questo non è mondo!
Questo è un canile
pieno di catene orrende
e fame per le pareti.
Pieno di cadaveri di formiche
e di lacrime sporche
per la morte blanda
di queste anime
(la mia l'ho mangiata
nel mio incubo vivente).
Pieno di rabbia,
di dolore
e sangue sparso per le strade,
per i sentieri,
dove i vecchi guardano
gli innamorati baciarsi
(ma non hanno null'altro da fare?
maledizione!)
dove negli angoli giusti
ti aspetta la prostituta,
dove il bambino piange
la sua innocenza persa
(sembra mi assomigli),
dove io sono il Dio
della droga
per uccidere migliaia di cuori,
dove c'è il Dio che venerate
per uccidere migliaia di Fiori,
dove ci sono i poeti
che stanno morendo a fiocchi,
dove ci sono i credenti
che credo siano già morti,
dove ci sono le guerre
(ma la smette Bush?
e pure Berlusconi!),
dove c'è il Mondo
che non esiste più,
dove ci sono io:
ah,ma ci sei pure tu?
Ma che mondo è?
Ma in che mondo viviamo,
gente?
Questo mondo di sicuro,
non è il mio
perché nel mio mondo
non è morto
nessun Io!
e non è poesia!
Oggi ce l'ho con tutto e tutti!!!
thanatos
(un nick inutile!)


author: Rosebud

text:
"thanatos" <
than...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:l2vI8.94040$zW3.1...@news1.tin.it...
> pieno di catene orrende
Per dirla  con qualcuno :
When you  call fall for chains of silver you can fall for chain of gold.
--
Mannina  o qualunque altro  nick io sia la momento
"Prima pagare ...poi incatenare"


text:
"Rosebud" <
mann...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bqNK8.13052$t47.3...@twister1.libero.it...
>
> "thanatos" <
than...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
> news:l2vI8.94040$zW3.1...@news1.tin.it...
>
>
> > pieno di catene orrende
>
> Per dirla  con qualcuno :
>
> When you  call fall for chains of silver you can fall for chain of gold.
refuso che correggo:When you can fall
Pardon!



title: che peccato

text:
non risponde più. ormai è andato a lavorare. la domenica, anche di
pomeriggio, è giorno di grossi affari per lui.
buon ingoio mister cazzabbuino.


title: elogio alla banana

author: Midmood

text:
"mocanza" <
moc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z243Z102Y...@usenet.libero.it...
> Chi ha creato le banane si e' superato, le banane sono una perfezione, chi
> le ha create non avrebbe potuto fare di meglio, non esiste al mondo frutta
> piu' buona. La banana e' perfetta, non sporca, non scola, la sbucci
> facilmente, non ha semi e non ha ossa, ti sazia, e' dolce, e' morbida, e'
> liscia, non fa vermi, non ci sono schifezze dentro, la mangiano anche i
> bambini, te la porti dietro in ufficio, a scuola, la mangi dove vuoi, non
> lascia tracce, non lascia odori. La banana e' l'espressione della
> magnificenza del nostro creato. Chi l'ha programmata e' un grande, un
genio,
> una mente. Se io fossi stata Eva, il peccato originale per mangiarmi una
> mela, che avrei dovuto anche sbucciare, non l'avrei mai fatto e avrei
> salvato l'umanita'. Ma per la banana si. Vorrei che qualcuno un giorno
> scrivesse l'elogio alla banana, perche' la banana lo merita. Anche i
> gamberi mi piacciono molto. Ma di essi vi parlero' un'altra volta.
> mocanza
Senza considerare la buccia di banana, che tanto ha dato al cinema comico
mondiale. :-)
Bravissima Marian, Bellissimo.
Dai un'occhiata alle tre righe che ho eliminato nel quotarla.
Gli tolgono ritmo e non c'entrano molto.
Bello, brava.
Aggiungilo all'uomo fango nella tua raccolta di racconti.
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


title: elogio alla banana

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza mocanza mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Vorrei che qualcuno un giorno scrivesse l'elogio alla banana
Quel giorno è arrivato.
Brava! :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: elogio alla banana

text:
Ciao mocanza,
il testo é felice sotto il profilo formale e d'ispirazione inconsueta ed
arrendevole. In ciň risiede la sua attrattiva.
Io vi intravedo la silhouette di alcuni autori americani del secondo dopo
guerra; senza volere peraltro decifrare i "vezzi" che tanto donano alla tua
scrittura.
flou
(on se retrouve)
"mocanza" <
moc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z243Z102Y...@usenet.libero.it...
> Chi ha creato le banane si e' superato, le banane sono una perfezione, chi
> le ha create non avrebbe potuto fare di meglio, non esiste al mondo frutta
> piu' buona. La banana e' perfetta, non sporca, non scola, la sbucci
> facilmente, non ha semi e non ha ossa, ti sazia, e' dolce, e' morbida, e'
> liscia, non fa vermi, non ci sono schifezze dentro, la mangiano anche i
> bambini, te la porti dietro in ufficio, a scuola, la mangi dove vuoi, non
> lascia tracce, non lascia odori. La banana e' l'espressione della
> magnificenza del nostro creato. Chi l'ha programmata e' un grande, un
genio,
> una mente. Se io fossi stata Eva, il peccato originale per mangiarmi una
> mela, che avrei dovuto anche sbucciare, non l'avrei mai fatto e avrei
> salvato l'umanita'. Ma per la banana si. Vorrei che qualcuno un giorno
> scrivesse l'elogio alla banana, perche' la banana lo merita. Non
schernitemi
> vi prego se parlo cosi' della banana, non intendo fare volgari doppi
sensi,
> sto parlando proprio della banana quella vera, quella gialla. Anche i
> gamberi mi piacciono molto. Ma di essi vi parlero' un'altra volta.
> mocanza
>
> --------------------------------
> Inviato via
http://usenet.libero.it


title: È bello

author: Giovanni Greco

text:
                                                     È bello
                                          È bello
                                          averti al fianco
                                          ammirare il tuo sorriso
                                          viaggiare con i tuoi occhi
                                          sognare coi tuoi pensieri
                                          accarezzare la tua pelle
                                          sfiorare le tue labbra
                                          nutrirmi col tuo amore
                                          immergermi nei tuoi desideri
                                          è bello amore
                                          è bello stare insieme a te.
                                                        Giovanni Greco


title: È bello

author: quepos

text:
  >  è bello amore
  >  è bello stare insieme a te.
Caspita! Sei proprio innamorato!
Auguri
Quepos


title: È bello

author: Artod

text:
Giovanni Greco ha scritto nel messaggio
<
36b4cd90...@news.interbusiness.it
>...
>                                                     È bello
Secondo me sei nel tuo solito standard, ma qualche Quirita o Scrittore
potrebbero definirti "banale". A me è piaciuto.
Ciao
Artod


title: È bello

author: egonmalindi

text:
>
>
>
>
>
>                                          viaggiare con i tuoi occhi
>                                          sognare coi tuoi pensieri
>                                          immergermi nei tuoi desideri
>
iniziare un verso con un infinito non sara' indice di scaltrezza tecnica ma
probabilmente a causa del gran freddo questi tre mi piacciono
Egon
>
>


title: È bello

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 1 Feb 1999 10:34:20 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Secondo me sei nel tuo solito standard, ma qualche Quirita o Scrittore
>potrebbero definirti "banale". A me č piaciuto.
Io non lo definirei banale. Cioe', da un certo punto di vista si',
pero' devo anche riconoscere che se uno fa della banalita' ( e della
semplicita') il suo stile, e in quello stile si esercita, allora
possono venirne fuori anche delle cose molto belle.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: È bello

author: wotan

text:
la semplicita semplice non è mai banale
o lo è per il banale
giovane amico benvenuto
wotan
>
>
>


title: ( rep)  - 2000 -

author: stirner

text:
... Dal soggiorno arrivano festose le voci degli amici. Solo nello studio,
tra i miei libri, i miei quadri che forse odio come tutte le cose che mi
sono necessarie mi sento finalmente libero. Mancano ormai pochi minuti alla
fine di questo anno falsamente particolare. Le idee, già liberate dai
vincoli della mia mente e fissate sulle tele insieme a quelle che ancora non
hanno trovato una forma, galleggiano come fantasmi nello spazio ormai
divenuto enorme. Anche il tempo si è dilatato. Sembra che i pochi istanti
che separano dalla mezzanotte siano in realtà infiniti e il divenire del
mattino solo un'illusione. Il presente contiene anche il mio passato. C'è
anche il gobbo che da bambino mi faceva paura ma ora non più. Anche io, in
un certo senso, sono gobbo e fra storpi ci si comprende. Ho scelto lui per
parlare a tutti gli altri sentimenti che intorno fanno da spettatori. Non
tutti capiscono i miei significati e il gobbo primitivo che tanti ne ha
generati fa da interprete. Con lui, veicolo rauco e bavoso, i miei pensieri
sembrano, anche a me stesso, provenire da un altrove. Cammino tra gli uomini
come se fossero solo frammenti; membra prive di una reale volontà. E'
orribile vederli smembrati su un campo di battaglia o come bestie da macello
sezionati sul tavolo dell'obitorio. Voglio fuggire dal presente ma ancor più
dal passato che lo ha costruito anno dopo anno. Frammenti, solo frammenti.
In questo presente non so adattarmi, posso solo resistere. Un artista che
"vuole". Un creatore storpio, come tutti i creatori, che per sopravvivere
deve andare verso l'avvenire ma non sa come. Voi; voi tutti, lo so, vi siete
spesso domandati: chi è costui che ci contiene; come lo dovremmo chiamare?
Però invece di rispondere alle vostre stesse domande ne coniugate delle
altre che generano altri mostri allo stesso tempo simili e diversi: scatole
cinesi senza principio né fine. Nella vostra insicurezza, che è la mia,
continuate a domandarvi: costui è un creatore o un ladro? Ve lo dico io chi
sono: un malato, un poeta, che con angoscia comprende tutto ciò che siete
raggrumandovi in un solo istante: ora e qui. La mia volontà vuole comporre
in unità i vostri lugubri lamenti trasformandoli in un grande grido di
dolore rigenerando così ogni cosa che è stata, trasformandola da subita in
voluta. Però la volontà stessa è rimasta prigioniera di ciò che è stato.
Come! Come liberarla dal vincolo che la imprigiona nel corpo piagato da
bisogni piacevolmente putridi! Ogni prigioniero prima o poi diviene pazzo.
La mia volontà quindi è pazza ma è comunque l'unico mezzo per creare il
futuro. Ma perdo tempo aggirandomi tra gli uomini senza vederli. Nel mio
avvenire essi non sono ancora nati ed esistono nella mia logica solo per
assurdo.
E voi, quadri già dipinti, fogli già scritti, che nel passato foste il
futuro che ora è presente siete ormai inutili; esauriti di quella giusta
energia che ho succhiato di volta in volta come un vampiro teneramente
assetato di sangue nuovo. Si! Siete esangui ormai e io non ho la forza di
ridarvi vita per cibare di voi la mia coscienza. Il tempo è fermo su questa
soglia per me apocalittica e forse il nuovo millennio non verrà mai anche se
rumorosi i festeggiamenti giungono tuttora fino a me. Io sto qui con voi,
opere mie tanto apprezzate dalla insipienza altrui. Non potete fare altro
che girare, come pianeti ormai morti, intorno a me, vostro unico, flebile
sole. In voi riconosco il gobbo che io sono. Vieni gobbo della mia infanzia!
Abbracciami, baciami con la tua bocca orribilmente sdentata e lasciva. Non
vedi? ora sono finalmente tuo. E' ormai quasi mezzanotte.
- Babbo vieni di là con noi! che fai qui tutto solo. - Controluce, sulla
porta socchiusa vedo la sua bella figuretta. Mi tende la mano delicata.
L'afferro come chi affoga afferra la fune della salvezza. Un brivido mi
percorre. Buon anno piccola mia. E' il 2000.


title: Klavierstücke

text:
Una parola, potrebbe bastare una parola dal suono complesso, o dalla forma
grafica sufficientemente articolata, per fare da leitmotiv di un pezzo per
tastiera. Di lì, agguantando associazioni e ordinandole, componendo simboli
e sprazzi di memoria - e anche ricorrendo alla difficile tecnica delle
variazioni - puoi costruire concerti di parole stratificati e intrecciati
quanto hai voglia, lucidi come specchi o ruvidi come pietre, sommessi come
brezze o gridati come manifesti, immobili come statue o sfuggenti come
anguille.
Il leitmotiv può essere persino l'aver scritto "Una parola, potrebbe bastare
una parola dal suono complesso o dalla forma grafica sufficientemente
articolata..." che è - appunto - una proposizione sufficientemente
articolata. Qualunque proposizione potrebbe essere usata come se fosse una
singola parola ricca di articolazioni; anche un intero racconto o un testo
lo potrebbe. Oppure, di converso, lo potrebbe un suono elementare, un
fonema. E lì sopra si può costruire un castello, o un interno con figure, o
un'apocalisse.
Ma basta a te che mi ascolti?
No. Tu sei esigente e capriccioso. Sei viziato.
Tu vuoi essere accompagnato per mano a cercare quei punti del tuo pensiero e
delle tue viscere che ti fanno scattare, che ti fanno provare piacere e
dolore. Sì, anche dolore, perché tu sei affamato di tutto ciò che in qualche
modo ti smuove e ti fa sentire che ci sei, che c'è in te qualcosa che sa
vibrare.
Qualcosa di caldo e vitale, capace di provare commozione, compassione,
disgusto, disprezzo, ammirazione, gioia, rabbia, indignazione, curiosità,
sensualità. Qualcosa che ti dice i tuoi vizi e le tue virtù, ma che
giustifica i primi ed esalta le seconde, perché l'amore (tu dici:
"l'amore!", tu dici sempre "l'amore!") redime ogni buca di discarica.
Qualcosa infine che ti dice che sopra il fango cresce il loto, e anzi che il
loto può crescere solo lì.
Oh, che consolazione se sopra al fango fiorisce il loto! Il loto con il suo
placido splendore e la sua morbida geometria cancella tutto il brulicare
scuro di quel magma informe, e finalmente sei salvo. Non te lo hanno forse
promesso da sempre?
Tu sei esigente. Alla fine tu vuoi uscire di casa, oppure andare a dormire,
con quel loto all'occhiello.
Fiore troppo grande per mettertelo all'occhiello, amico mio, e poi lo sanno
tutti che cresce sul fango, e tutti sanno che il fango non puoi essertelo
nascosto nel taschino della giacca o del pigiama. Tutti sanno che il loto,
sotto la coppa accogliente delle sue foglie, ha delle radici, e si capisce
bene dove affondano le sue radici, proprio lì sotto al tuo taschino.
(Klavierstücke, pezzo per tastiera)


title: Klavierstücke

author: camilla

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
xkcX8.4096$
C8....@tornado.fastwebnet.it
..
La prima metà descrive il modo in cui scrivo io o meglio in cui mi
piacerebbe credere di scrivere o meglio in cui ritengo che si dovrebbe
scrivere.
La seconda metà, da "Ma basta a te che mi ascolti ?", descrive il tipo di
lettore che non vorrei mai avere.
La somma della prima con la seconda - che sarebbe se non sbaglio l'intero -
descrive come mi piace che sia scritto quello che leggo.
Ho capito giusto ?
Camilla


title: Klavierstücke

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
> La prima metà descrive il modo in cui scrivo io o meglio in cui mi
> piacerebbe credere di scrivere o meglio in cui ritengo che si dovrebbe
> scrivere.
> La seconda metà, da "Ma basta a te che mi ascolti ?", descrive il tipo di
> lettore che non vorrei mai avere.
> La somma della prima con la seconda - che sarebbe se non sbaglio
l'intero -
> descrive come mi piace che sia scritto quello che leggo.
> Ho capito giusto ?
>
> Camilla
Artigianato e arte. O tecnologia e scienza.
Artigianato e tecnologia: che offrono immagini, oggetti sofisticati,
complessi, ma in sé incruenti, in sé asettici come i tuoi bisturi. Se non
c'è dell'altro a dar loro un senso, queste immagini e questi oggetti sono
nulla. Solo geometria.
Arte e scienza: che non dovrebbero o non vorrebbero essere quello che sono,
perché vanno a indagare dentro all'anima, dentro al sangue, dietro il
taschino, dove non c'è il loto ma il fango.
Lì dietro c'è la storia del mondo con tutta la sua fame e la sua violenza.
Fango ribollente di vita, fin giù a quel limite di là del quale c'è
l'inanimato, la terra, l'acqua, l'aria, il fuoco. Geometria. Niente che
soffre, niente che fugge, che aggredisce, che uccide, che sbriciola sotto i
propri denti altra vita e la spappola nelle proprie viscere.
Ma arte e scienza vorrebbero essere  una sorta di salvagente, vorrebbero
curare, si dice, il dolore. Qualcuno dice che l'arte è una consolazione, una
sublimazione delle miserie umane.
Ecco: c'erano due moventi dietro a quelle poche righe. Uno era quello che
una persona mi ha scritto ier l'altro, ricordandomi come Schopenauer vede
l'estetica, e il mio rifiuto quasi istintivo per quel punto di vista.
L'altro il ricordo di un racconto che scrissi a 14 o 15 anni (me lo ha fatto
venire in mente Aldo Rossi quando ha parlato di piani intrecciati).
Quel racconto mi costò la prima stroncatura :-) L'avevo dato da leggere alla
mia prof di lettere, pensando di farle cosa gradita, ma ne ebbi un
cazziatone perché scrivevo invece di studiare :-)
L'intervallo di tempo in cui si svolgeva la vicenda era anche più breve di
quello della 67, forse un minuto.
Un cacciatore e la lepre che si trovano di fronte in quello che si potrebbe
chiamare il momento della verità.
Il cacciatore ha i suoi flash di pensiero; la lepre a modo suo ha i suoi
flash, cerca rifugi guardandosi intorno (un albero, una buca, un cespuglio,
un mucchio di terra). Il cacciatore pensa la traiettoria del colpo, la
possibilità di movimento della lepre, la posizione della luce, il vento ecc.
Poco a poco i due pensieri vengono quasi a sovrapporsi nelle loro geometrie
(ecco le geometrie asettiche!) e nell'ansia, da un lato fatta di paura e
dall'altro di avidità o di ferocia (ed ecco la verità del loro fango).
E tutto si ferma su quei due forellini sotto l'occhio sinistro della lepre,
quasi altri due occhi che non hanno mai visto niente ma sanno tutto (il
racconto finiva proprio così, è la sola cosa che ricordo con precisione).
Allora ieri mattina mi sono svegliato con quella domanda, o meglio con in
mente quel contrasto che mi attrae da sempre e da sempre mi fa provare un
senso di repulsione, come se ci fosse qualcosa di sbagliato nel cercare una
giustificazione, nel mettersi quel fiore di loto all'occhiello.
No. Deve essere qualcosa di diverso - l'arte e la scienza intendo -, non una
consolazione, non una giustificazione, non un alibi, non una sublimazione,
non un cerotto sulla sofferenza.
Giù in fondo, dove ci sono solo l'aria, l'acqua, la terra e il fuoco, ha
inizio - o succede in ogni momento - qualcosa che diventa la chiave di senso
delle cose e degli eventi, non il loro vestito.
Un gesto gratuito, poco o tanto simile alla preghiera di un vecchio
Pigmalione che regala la vita a una statua di pietra. O di sabbia. O di
parole.
Tu dirai: "Deve far caldo a Milano!"
Hai ragione :-)))
QfwfQ


title: Klavierstücke

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
hEoX8.4674$C8....@tornado.fastwebnet.it...
> Artigianato e arte. O tecnologia e scienza.
eccetera.
Scusa, troppo lungo a quest'ora, lo leggo dopo cosě intanto per tutta la
mattina assaporo l'attesa.
(Ma non bastava un sě o un no ?)
Camilla


title: Klavierstücke

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
[...]
> (Ma non bastava un sì o un no ?)
Né sì né no né ni, forse perché non ho capito bene il tuo commento. Perciò
ho esposto i moventi del mio scritto.
Nella mia provocazione (se vuoi chiamarla così) non c'era una risposta, o,
se c'era, era fuori del quadro.
Se non sono riuscito a far capire che era una matrioska con dentro una
lucertola viva e incazzata, ok: sciacquone.
QfwfQ


title: Klavierstücke

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
9QzX8.4961$C8....@tornado.fastwebnet.it...
> Se non sono riuscito a far capire che era una matrioska con dentro una
> lucertola viva e incazzata, ok: sciacquone.
Vediamo di capirci. Per me l'arte non deve avere una morale, delle
giustificazione e nemmeno degli obiettivi. Vive di se stessa e casomai a
volte dà da vivere a qualche passante che la incrocia per caso. Dev'essere
un coup de foudre, un'affinità immediata. Non deve rispondere a logiche, non
deve sciogliere enigmi, non deve essere mercificabile. E' gratuita per chi
ci arriva, e non è detto che per arrivarci sia indispensabile essere
intelligenti o colti o tutte e due le cose. Può al limite bastare un
messaggio elementare (io Jane tu Tarzan) e non occorre tradurre niente, nè
cercare parole sul vocabolario. Nè scartare matrioske se dentro l'ultima c'è
una lucertola ben viva, che allora non ce la fai proprio a prenderla e a
rinchiuderla. Se ti fanno un regalo, tu tieni da parte la carta ? Io la
butto perchè la riciclino e mi godo la sorpresa. Gli involucri sono
ingombranti e poco ecologici. E' un concetto sul quale sto scrivendo da
qualche giorno ma mannaggia ho davvero poco tempo e stavolta stranamente
quei pochi kb che ho in mente hanno un parto podalico.
Camilla


title: Klavierstücke

text:
Ciao,
grande pulizia, mi sembra. Complimenti.
Belle immagini. Mi riferisco ovviamente a *Klavierstücke*.
Ancora una volta Calvino impera, almeno nella mia mente, mentre ti leggo.
Ho sempre pensato all'eccessiva *cerebralità* di Calvino. Uso questo preciso
termine e non, ad es., *razionalità*, perchè con esso voglio indicare
l'eccesso di indagine, che si spinge oltre i confini del sondabile ed alla
fine diventa, suppongo per mancanza di strumenti adeguati, ripiegamento su
se stesso, gioco di specchi, manierismo.
Molte delle composizioni di Calvino si possono leggere ed intendere come
delle *variazioni sul tema* ma, ad es. a differenza di Pirandello che pure
ha scritto più o meno sempre *della* stessa cosa, Calvino mi sembra abbia
spesso scritto *la* stessa cosa, giocando sostanzialmente sui *piani
geometrici* della forma.
Per lui la consegna potrebbe essere stata: dato un tema si sviluppino
diverse variazioni su base armonica tradizionale, considerando gli aspetti
ritmici, tonali e timbrici.
Tu puoi usare tutte le progressioni che vuoi, far risolvere accordi e
rivolti in migliaia di modi diversi, modulare da una tonalità all'altra coi
più bizzarri salti consentiti dall'armonia tradizionale, ma alla fine se non
introduci un secondo tema, se non ti rivolgi ad altre parti del *fango* per
descrivere il *loto*, la tua variazione resterà solo ed unicamente quello
che in realtà è: un esercizio.
Sarebbe comunque interessante provare a scrivere diverse *variazioni* su un
unico testo, magari a più mani.
"20QfwfQ02" <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:hEoX8.4674$C8....@tornado.fastwebnet.it...
> Arte e scienza: che non dovrebbero o non vorrebbero essere quello che
sono,
> perché vanno a indagare dentro all'anima, dentro al sangue, dietro il
> taschino, dove non c'è il loto ma il fango.
> Lì dietro c'è la storia del mondo con tutta la sua fame e la sua violenza.
> Fango ribollente di vita
*CUT*
> Ma arte e scienza vorrebbero essere  una sorta di salvagente, vorrebbero
> curare, si dice, il dolore. Qualcuno dice che l'arte è una consolazione,
una
> sublimazione delle miserie umane.
Vorrei a questo punto raccontarti una cosa, proprio in relazione a quello
che ho appena quotato e tenendo presente il discorso dei *piani
intrecciati*.
Come sempre stamattina esco di casa. Mio figlio (5 anni) mi precede e di
corsa arriva fino al cancello del giardino. Senza accorgersene è
letteralmente passato sopra ad uno spettacolo *sconvolgente*. Lo chiamo e
quando mi raggiunge gli mostro una macchia nera e rossastra proprio nel
mezzo del vialetto lastricato.
- Cos'è? - mi chiede senza capire. Poi facendo l'atto di rimettersi a
correre verso il cancello conclude: - Immondizia! Vado dalla nonna.
Effettivamente avevo il sacchetto delle immondizie in mano, ma quella per
terra era un'altra cosa.
Lo blocco e gli spiego:
- Guarda meglio: è un lombrico coperto di formiche. Sono tantissime, vedi?
Lui osserva meglio.
- Le formiche sono andate a caccia ed hanno ucciso il lombrico - continuo -
Ora lo mangiano o almeno ci provano.
Chiaramente non sapevo se era successo proprio questo (non so neanche se le
formiche vanno a caccia!), ma mi sembrava l'unica spiegazione possibile.
- Sì, bello - mi dice dopo aver guardato per una frazione di secondo, poi si
volta e si avvia nuovamente verso il cancello saltellando.
Per il lombrico e le formiche non dev'essere stato così *bello* quel
momento. Mio figlio, abituato come molti bambini a *dare la caccia*  a
mosche e formiche (salvo poi scappare impaurito davanti alle api!), ha
trattato l'avvenimento con estrema naturalezza.
Per un momento ho pensato alle formiche e al lombrico come al fango di cui
parli, alla vita. Mio figlio avrebbe potuto essere l'arte o la scienza,
lontano e *indifferente*... ma solo perché fuori dimensione! Se avesse avuto
gli strumenti adatti, l'età, l'esperienza, gli studi, avrebbe forse potuto
fare il *salto* che ho fatto io e vedere tutta la crudeltà di quel fango.
> No. Deve essere qualcosa di diverso - l'arte e la scienza intendo -, non
una
> consolazione, non una giustificazione, non un alibi, non una sublimazione,
> non un cerotto sulla sofferenza.
Alla fine, dunque, nemmeno tu sai cos'è l'arte. Intendevo questo qualche
giorno fa.
> Giù in fondo, dove ci sono solo l'aria, l'acqua, la terra e il fuoco, ha
> inizio - o succede in ogni momento - qualcosa che diventa la chiave di
senso
> delle cose e degli eventi, non il loro vestito.
Penso e mi chiedo: abbiamo noi gli strumenti adatti per *capire* questo?
Quella che chiamiamo arte (tu gli accosti la scienza) è forse uno di questi
strumenti, oppure altro?
Alla fine di tutto mi resta solo una sensazione di *grande semplicità*,
sicuramente c'è qualcosa davanti a noi di così semplice ed evidente da
risultare invisibile... e non credo si chiami Agilulfo.
Scusa la lunghezza ma, come avrai notato, sono due risposte in una.
Ciao
AR


title: Klavierstücke

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%DAX8.27577$K_4.6...@twister1.libero.it...
>
> 20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
> 9QzX8.4961$C8....@tornado.fastwebnet.it...
>
> > Se non sono riuscito a far capire che era una matrioska con dentro una
> > lucertola viva e incazzata, ok: sciacquone.
>
> Vediamo di capirci. Per me l'arte non deve avere una morale, delle
> giustificazione e nemmeno degli obiettivi. Vive di se stessa e casomai a
> volte dà da vivere a qualche passante che la incrocia per caso. Dev'essere
> un coup de foudre, un'affinità immediata. Non deve rispondere a logiche,
non
> deve sciogliere enigmi, non deve essere mercificabile. E' gratuita per chi
> ci arriva, e non è detto che per arrivarci sia indispensabile essere
> intelligenti o colti o tutte e due le cose. Può al limite bastare un
> messaggio elementare (io Jane tu Tarzan) e non occorre tradurre niente, nè
> cercare parole sul vocabolario. Nè scartare matrioske se dentro l'ultima
c'è
> una lucertola ben viva, che allora non ce la fai proprio a prenderla e a
> rinchiuderla.
Ecco, era un po' questo il senso della vicenda.
Nessuno ce l'ha messa la lucertola. E indubbiamente vive da sé, se non di se
stessa come tu dici (o ha radici altrove).
La matrioska le si è costruita intorno, e ci ha impiegato l'intero tempo del
mondo.
Ma penetrare sotto tutte quelle stratificazioni, affrontarla...
Nel mezzo del cammin... (e talvolta non basta l'intero viaggio)
L'affinità c'è già, e anche la gratuità, tanto che i bambini ci giocano,
come dice Aldo.
Anche noi ci possiamo giocare. Non è così difficile: basta classificare ogni
cosa, renderla oggetto. Insomma basta un po' di alienazione, senza
esagerare. La geometria non taglia, non ferisce, ed è molto bella (qualunque
geometria, anche l'anatomia e persino la patologia se hai il distacco
sufficiente, "scientifico").
Ma crescendo ci sono anche tutte le altre cose, e quelle cose provengono
proprio dall'aver considerato il tempo del mondo, specie il tempo in cui si
sta navigando, che i bambini non possono ancora vedere. E ne restano sempre
stupiti quando aprono gli occhi, o sopra gli occhi ci mettono una mano e ce
la tengono per tutta la vita.
> Se ti fanno un regalo, tu tieni da parte la carta ? Io la
> butto perchè la riciclino e mi godo la sorpresa. Gli involucri sono
> ingombranti e poco ecologici. E' un concetto sul quale sto scrivendo da
> qualche giorno ma mannaggia ho davvero poco tempo e stavolta stranamente
> quei pochi kb che ho in mente hanno un parto podalico.
> Camilla
Bene. Respira profondamente e spingi! :-)
Ti aspetto a piè fermo, anche perché penso che l'homo sapiens-sapiens sia
uno degli involucri della salamandra, e che stia tuttora contrattando
attivamente, fra una coltellata e una madonna con bambino, su chi debba dire
l'ultima parola.
QfwfQ


title: Klavierstücke

text:
"Aldo_Rossi" ha scritto:
[...]
> Ancora una volta Calvino impera, almeno nella mia mente, mentre ti leggo.
Comunque sia, lo considero un maestro, della scrittura e dell'ironia.
Ma altri sono i miei grandi amori.
Grazie per aver apprezzato il testo in sé, al di là della provocazione (che
lo è prima di tutto per me).
>
> Ho sempre pensato all'eccessiva *cerebralità* di Calvino. Uso questo
preciso
> termine e non, ad es., *razionalità*, perchè con esso voglio indicare
> l'eccesso di indagine, che si spinge oltre i confini del sondabile ed alla
> fine diventa, suppongo per mancanza di strumenti adeguati, ripiegamento su
> se stesso, gioco di specchi, manierismo.
Già. Se ne sta alla larga dalla filosofia, pur intesa solo come modalità di
pensiero, come substrato con cui dar corpo alle immagini. Calvino tratta
anche la scienza con una levità che perlopiù sembra solo gioco.
> Molte delle composizioni di Calvino si possono leggere ed intendere come
> delle *variazioni sul tema* ma, ad es. a differenza di Pirandello che pure
> ha scritto più o meno sempre *della* stessa cosa, Calvino mi sembra abbia
> spesso scritto *la* stessa cosa, giocando sostanzialmente sui *piani
> geometrici* della forma.
> Per lui la consegna potrebbe essere stata: dato un tema si sviluppino
> diverse variazioni su base armonica tradizionale, considerando gli aspetti
> ritmici, tonali e timbrici.
> Tu puoi usare tutte le progressioni che vuoi, far risolvere accordi e
> rivolti in migliaia di modi diversi, modulare da una tonalità all'altra
coi
> più bizzarri salti consentiti dall'armonia tradizionale, ma alla fine se
non
> introduci un secondo tema, se non ti rivolgi ad altre parti del *fango*
per
> descrivere il *loto*, la tua variazione resterà solo ed unicamente quello
> che in realtà è: un esercizio.
Sono d'accordo. Questo era il senso della prima parte della mia
chiacchierata. Figure geometriche in movimento che non scalfiscono; un gioco
di scacchi senza una posta, per cui la morte di un cavaliere o il crollo di
una torre possono essere infine gestiti anche da un computer. Musica senza
basso continuo.
(Su Pirandello non mi pronuncio; mi ha sempre dato un senso di repulsione,
come le psicosi.)
>
> Sarebbe comunque interessante provare a scrivere diverse *variazioni* su
un
> unico testo, magari a più mani.
Un tentativo del genere lo ha proposto Fabrizio Venerandi (il giallo della
e-mail).
Calvino ne ha dato un esempio straordinario con il suo castello dei destini
incrociati, basato sul quasi casuale "testo" dei tarocchi. In fondo chi
legge i tarocchi fa proprio quell'esercizio.
Qualcosa di analogo, ma non solo giocoso, si sta facendo a seguito di una
discussione sul tema 'metacomunicazione', iniziata mesi addietro su un NG di
psicologia. Si è andato sviluppando in privato un racconto a botta e
risposta, piuttosto surreale. Confesso che mi diverte molto.
>
> "20QfwfQ02" <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
> news:hEoX8.4674$C8....@tornado.fastwebnet.it...
>
> > Arte e scienza: [...]

E' proprio qui che ho espresso la mia perplessità in quelle poche righe.
Il bambino ci passa sopra perché non ha ancora avuto occasione di
sperimentare consapevolmente la sofferenza. Poi comincia a fare mente
locale.
Strumenti adatti, età ed esperienza però non bastano. Nella seconda parte
della mia chiacchierata intendevo dire proprio questo. Spesso bastano per
trovare una ratio, per giustificare, per giustificarsi, per dare alla
propria rotta una bussola, per stare lontani da Scilla e Cariddi.
>
> > No. Deve essere qualcosa di diverso - l'arte e la scienza intendo -, non
> una
> > consolazione, non una giustificazione, non un alibi, non una
sublimazione,
> > non un cerotto sulla sofferenza.
>
> Alla fine, dunque, nemmeno tu sai cos'è l'arte. Intendevo questo qualche
> giorno fa.
Non è un oggetto, non è uno strumento, non è in sé neppure un fare, anche se
per comunicare occorre proprio 'fare' come ho scritto nella prima parte
("calviniana") della mia chiacchierata; e, se non si "fa" per bene, la si
tradisce.
>
> > Giù in fondo, dove ci sono solo l'aria, l'acqua, la terra e il fuoco, ha
> > inizio - o succede in ogni momento - qualcosa che diventa la chiave di
> > senso delle cose e degli eventi, non il loro vestito.
>
> Penso e mi chiedo: abbiamo noi gli strumenti adatti per *capire* questo?
> Quella che chiamiamo arte (tu gli accosti la scienza) è forse uno di
questi
> strumenti, oppure altro?
Ma è lì (alle Colonne d'Ercole) che puntano l'arte e una scienza che non sia
classificazione e statistica ma riflessione sull'architettura di senso delle
cose (una scienza che sia filosofia, tanto per dire l'eresia del secolo).
Non però, io credo, come strumenti. Se guardo le grandi opere d'arte o le
grandi intuizioni della scienza, ho l'impressione che nascano non "per"
capire, ma dall'aver capito, al limite senza averne una piena
consapevolezza - come se le menti da cui provengono fossero diventate, esse,
strumenti di quel capire che non può essere rappresentato in quanto tale.
Mi vien sempre fatto di pensare che, a parte il talento, occorra raggiungere
una sorta di trasparenza, di "innocenza" che non è più quella dei bambini,
perché non ha più gli occhi chiusi su nulla. Attraverso quella trasparenza,
a comporre sulla carta o sulla tela è la vita stessa. Non altrimenti mi
spiegherei il fatto che alcune opere parlano a tutti per millenni, e parlano
personalmente a ciascuno.
> Alla fine di tutto mi resta solo una sensazione di *grande semplicità*,
> sicuramente c'è qualcosa davanti a noi di così semplice ed evidente da
> risultare invisibile... e non credo si chiami Agilulfo.
La battuta merita un faccino sorridente :-) Tuttavia Agilulfo è l'allegoria
di tutte le virtù, di un fior di loto senza fango - senza macchia e senza
paura come si dice. E' la metafora di tutto ciò che non va al di là del
principio del piacere (o del giusto o dell'eleganza morale), principio oltre
il quale un tale ha intravisto qualcosa e non ha saputo far altro che
chiamarlo pulsione di morte.
Dici bene: una grande semplicità (o elementarità o essenzialità). Una
semplicità che talvolta fa dubitare del principio di non contraddizione.
L'albero del bene & del male.
Un saluto,
QfwfQ


title: Klavierstücke

author: Sabrina

text:
20QfwfQ02 wrote:
> Una parola, potrebbe bastare una parola dal suono complesso, o dalla forma
> grafica sufficientemente articolata, per fare da leitmotiv di un pezzo per
> tastiera.
[...]
> Il leitmotiv può essere persino l'aver scritto "Una parola, potrebbe bastare
> una parola dal suono complesso o dalla forma grafica sufficientemente
> articolata..." che è - appunto - una proposizione sufficientemente
> articolata. Qualunque proposizione potrebbe essere usata come se fosse una
> singola parola ricca di articolazioni; anche un intero racconto o un testo
> lo potrebbe. Oppure, di converso, lo potrebbe un suono elementare, un
> fonema. E lì sopra si può costruire un castello, o un interno con figure, o
> un'apocalisse.
> Ma basta a te che mi ascolti?
[...]
> loto all'occhiello.
> Fiore troppo grande per mettertelo all'occhiello, amico mio, e poi lo sanno
> tutti che cresce sul fango, e tutti sanno che il fango non puoi essertelo
> nascosto nel taschino della giacca o del pigiama. Tutti sanno che il loto,
> sotto la coppa accogliente delle sue foglie, ha delle radici, e si capisce
> bene dove affondano le sue radici, proprio lì sotto al tuo taschino.
Mi hai fatto tornare alla mente, oltre al libro terzo di Schopenhauer
L' unica frase d'amore di mia madre che mi diceva da piccola:
Sei il mio piccolo fiore di loto!
E solo ora ne comprendo il senso , mi donava un senso di armonia e
candore quella frase, anche se mi suscitava un senso d'imbarazzo
ascoltarla.
Tempore quo cognito simul advenit,amor e medio supersurrexit.
Oupneck'hat, studio Anquetil Duperron...
Ciao Sabrina
> (Klavierstücke, pezzo per tastiera)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Klavierstücke

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
V0DX8.5105$C8....@tornado.fastwebnet.it...
> Ecco, era un po' questo il senso della vicenda.
> Nessuno ce l'ha messa la lucertola. E indubbiamente vive da sé, se non di
se
> stessa come tu dici (o ha radici altrove).
Ho fin dall'inizio l'impressione che tu e io la pensiamo allo stesso modo ma
che poi la diciamo in modi diversi. Magari perchè io, pressata dal tempo che
mi scarseggia e dall'urgenza di "trasmettere", cerco di arrivare al sodo con
molte meno parole e affermo lapidariamente che l'arte non ha definizioni nè
limiti quindi è a disposizione di chi ne vuole e ne riesce a godere. In
questo senso tutto il tempo del mondo e anche il breve e irrisorio tempo di
una singola vita o della parte di essa fin qui vissuta non sarà mai nè
necessario nè sufficiente a mediare il messaggio della suddetta arte
all'intestatario della suddetta vita, purchè naturalmente fornito di un
minimo di emotività anche a livello puramente viscerale. Niente matrioske nè
carta-regalo, solo un messaggio diretto e chi lo coglie lo coglie, gli altri
no perchè non era evidentemente diretto a tutti. Del resto appunto l'arte
non "manda" coscientemente tali messaggi, non li precostituisce, non ha lo
scopo di far felice la gente (o infelice, il che è spesso più costruttivo ma
questo è un altro discorso): l'arte è un linguaggio misterioso senza
grammatica nè sintassi, e cercare di spiegarla è come dare a bere frottole a
poveri di spirito. A volte è spoglia e a volte si ammanta di sfarzi
barocchi, ma è sempre comunque nuda. E nuda deve essere l'emotività su cui
l'arte si adagia, si stampa per lasciare un segno, e pazienza se fa male, se
è un peso che stronca, se è una lama che taglia. Non si può vivere e restare
indenni. Non si deve restare attaccati all'innocenza - presunta  -
dell'infanzia e farne una chiave di lettura di un oggi adulto ma non per
questo corrotto. Ti racconto - a proposito anche della storiellina di Aldo e
del suo bambino alle prese con la legge della giungla - un fatto vero di
pochi mesi fa. Era un sabato e uscivo dal supermercato con il mio carrello
pieno. Un bambinetto dell'età del figlio di Aldo, a manina della nonna,
guarda per terra e con tono morbosamente affascinato esclama : "Nonna
guarda, SANGUE!!!". Era salsa di pomodoro uscita da una bottiglia caduta sul
piazzale. Immagina che stupore quando gli hanno spiegato che non era affatto
sangue. Lo stupore dei bambini di adesso. Dio ce ne scampi. Io mi stupisco
di poche cose ormai, anzi forse solo della mia indomita capacità di
lasciarmi trascinare fatalmente e senza condizioni da richiami che avverto a
livello squisitamente istintivo : una musica, un colore, un odore. Una
parola, anche una soltanto. Come te. (?)
> stavolta stranamente
> > quei pochi kb che ho in mente hanno un parto podalico.
> >
> Bene. Respira profondamente e spingi! :-)
Ma sei pazzo ? Se c'è una cosa da non fare in caso di presentazione podalica
è proprio spingere. Qui sì che bisogna tagliare. Dato che siamo intimi, ti
dirò che sul mio coraggioso e sfigato pancino ci sono due bellissime
cicatrici a ricordarmelo.
>fra una coltellata e una madonna con bambino, >
Bellissimo. Il tipo di cosa che Camilla capisce senza bisogno di
suggerimenti.
Grazie queffe.
Camilla


title: Klavierstücke

text:
"camilla" ha scritto:
>
> 20QfwfQ02 wrote:
>
> > [...]
>
> Ho fin dall'inizio l'impressione che tu e io la pensiamo allo stesso modo
ma
> che poi la diciamo in modi diversi. Magari perchè io, pressata dal tempo
che
> mi scarseggia e dall'urgenza di "trasmettere", cerco di arrivare al sodo
con
> molte meno parole e affermo lapidariamente che l'arte non ha definizioni
nè
> limiti quindi è a disposizione di chi ne vuole e ne riesce a godere.
> [...]
> A volte è spoglia e a volte si ammanta di sfarzi
> barocchi, ma è sempre comunque nuda. E nuda deve essere l'emotività su cui
> l'arte si adagia, si stampa per lasciare un segno, e pazienza se fa male,
se
> è un peso che stronca, se è una lama che taglia.
> [...]
> Io mi stupisco
> di poche cose ormai, anzi forse solo della mia indomita capacità di
> lasciarmi trascinare fatalmente e senza condizioni da richiami che avverto
a
> livello squisitamente istintivo : una musica, un colore, un odore. Una
> parola, anche una soltanto. Come te. (?)
(Spesso sì, ma mi affascina anche la follia dei numeri)
Sempre duro e tagliente, questo dutùr (d'altra parte è un dutùr), ma scrive
bene.
C'è un piccolo ingrediente di fondo nell'arte, e tu lo sai bene. Il
coraggio.
Qualcuno lo chiama persino fede.
Anche il rimboccarsi le maniche (o affrontare parti podalici) per esprimerla
lo richiede.
Perché è gratis et amore dei, come si usa dire, e va a prendere i suoi segni
dove scavare può far male.
>
[...]
>
> Ma sei pazzo ? Se c'è una cosa da non fare in caso di presentazione
podalica
> è proprio spingere. Qui sì che bisogna tagliare. Dato che siamo intimi, ti
> dirò che sul mio coraggioso e sfigato pancino ci sono due bellissime
> cicatrici a ricordarmelo.
Ach... che errore giudiziario! E' che in casa li sfornavano di cinque chili
prima di dire bà. Non mi sono fatto un'esperienza adeguata.
>
[...]
> Grazie queffe.
>
> Camilla
Grazie a te e buonanotte.
QfwfQ


title: Klavierstücke

author: Gordon Comstock

text:
"20QfwfQ02" <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto:
> Di lì, agguantando associazioni e ordinandole, componendo
> simboli e sprazzi di memoria - e anche ricorrendo alla difficile
> tecnica delle variazioni - puoi costruire concerti di parole
> stratificati e intrecciati quanto hai voglia, lucidi come specchi o
> ruvidi come pietre, sommessi come brezze o gridati come manifesti
> immobili come statue o sfuggenti come anguille.
Mi ha affascinato, questo pezzo.
gordon
(anche se vedrei meglio delle ombre al posto delle anguille)


title: Klavierstücke

text:
"20QfwfQ02" <
mauri...@fastwebnet.it
> ha scritto:
> Il cacciatore ha i suoi flash di pensiero; la lepre a modo
> suo ha i suoi flash, cerca rifugi guardandosi intorno
> (un albero, una buca, un cespuglio, un mucchio di terra).
> Il cacciatore pensa la traiettoria del colpo, la possibilitą
> di movimento della lepre, la posizione della luce, il vento ecc.
> Poco a poco i due pensieri vengono quasi a sovrapporsi
> nelle loro geometrie (ecco le geometrie asettiche!) e nell'ansia,
> da un lato fatta di paura e dall'altro di aviditą o di ferocia
> (ed ecco la veritą del loro fango).
> E tutto si ferma su quei due forellini sotto l'occhio sinistro della
lepre,
... e questo mi ha colpito molto. Voglio dire, il fatto della
sovrapposizione dei rispettivi pensieri, e dell'emersione del *fatto* quando
le diverse *possibilita'* finalmente si incontrano. Notevolissima
intuizione, imo.
Mi spieghi come e' nato il tuo nick palindromo?
gordon


title: Klavierstücke

text:
"Gordon Comstock" ha scritto:
> "20QfwfQ02" ha scritto:
>
> > [...]
> ... e questo mi ha colpito molto. Voglio dire, il fatto della
> sovrapposizione dei rispettivi pensieri, e dell'emersione del *fatto*
quando
> le diverse *possibilita'* finalmente si incontrano. Notevolissima
> intuizione, imo.
Pensarlo mi aveva dato un senso di angoscia (grotteschi occhi che non vedono
ma sanno, ora che i due pensieri sono diventati uno).
In realtà mi spiace che quel racconto sia finito nel camino. Però era un bel
camino di marmo rosa di Sarnico, una vera rarità del 700 della Serenissima.
Alcuni anni fa lo avevo ricostruito - non il camino: il racconto -, ma l'ho
perso di nuovo :-)
Che casinista!
>
> Mi spieghi come e' nato il tuo nick palindromo?
"Lo so bene! - esclamò il vecchio Qfwfq, - voi non ve ne potete ricordare,
ma io sì."
(La distanza della Luna - Da: Le Cosmicomiche)
Non so davvero come se lo sia inventato Calvino, ma sarei contento se
qualcuno me lo dicesse.
Io (barocco conclamato) ho solo voluto l'esatta palindromia con la maiuscola
finale.
Un senso glielo do io adesso, in sintonia con il subject:
quod fecit vita, visus fugit quocumque
Ciao,
QfwfQ


title: Klavierstücke

text:
"Gordon Comstock" ha scritto:
> "20QfwfQ02" ha scritto:
>
> > [...]
> > immobili come statue o sfuggenti come anguille.
>
[...]
> (... vedrei meglio delle ombre al posto delle anguille)
Come cadenza hai forse ragione tu, ma mi pare che il contrasto, sia di
immagine (inerte vs vivo) sia "onomatopeico", sarebbe stato minore.
Ciao,
QfwfQ


title: Klavierstücke

text:
20QfwfQ02 <
mauri...@fastwebnet.it
> wrote in message
0DVX8.5580$C8....@tornado.fastwebnet.it...
> Io (barocco conclamato) ho solo voluto l'esatta palindromia con la
maiuscola
> finale.
> Un senso glielo do io adesso, in sintonia con il subject:
> quod fecit vita, visus fugit quocumque
Standing ovation.
Camilla


title: ciao

author: Anna

text:
ciao ragazze e ragazzi. "Grazie" ad un incidente non sono in giro per il
globo. Vi leggo da un pò di settimane e, prima di partire, mi tuffo in
questo newsgroup.
A presto
peppe
--
TOGLI NOSPAM
pi...@libero.it
TOGLI NOSPAM


title: 3

author: No Tears

text:
Certe volte provo a ricordare il prima, quando tutto si sentiva più forte,
si ascoltava correre dentro ogni esperire come fosse sempre un nuovo respiro
in un nuovo mondo. E' impossibile anche solo tentare di ricordarselo,
ritornano immagini sbiadite di qualcosa che è completamente artefatto,
modellato dal presente e privo di significato. Ogni ritorno è falso, ci si
può fidare solo dei dettagli, mai delle immagini intere. Pazienza, occorre
arrancare. Cinquemila e duecento per avere il resto intero. Uscendo dal
tabaccaio noto il mio riflesso ironico. Ride di me. E ne accendo un'altra.
La borsa pesa del suo carico di cose ignote, accumulate e mai selezionate.
Poi capiterà il giorno in cui ti fermi, la svuoti e ci levi quelle cose
assolutamente inutili che non sai come cazzo sono andate a finirci dentro.
Capitò che ci trovai anche tre paia di calzini sommersi dal mare di
cartacce. Non miei. Eppure una volta dal cervello salivano pensieri
coerenti, non queste stronzate, sofismi per i quali avresti potuto farti
ammazzare. Sono stati rimpiazzati da una continua enumerazione di cose da
consumare o già consumate o da desiderare (poche).
Ciao..ciao...Oh!Ciao! Come si va?...buongiorno...il mio disvelarmi nel
sociale. Piacevo alla gente, ora non lo so più. Probabilmente credevo di
piacere. Comunque ci faccio ancora caso, buon segno. In biblioteca poso la
borsa in un posto libero. Perchè venire qui, poi... Esco a prendere un
caffè. Saranno le dieci, approssimativamente.


title: [confessore-porno] Lasciarsi andare (2)

author: Doris

text:
Dopo il racconto sbullonato del mio amico mattacchione, per la serie
"lsciarsi andare", ecco qua la versione descritta dalla parte di lei,
nelle stessa circostanze, forse con gli stessi protagonisti. La mia
amica vi prega di scusarla per il suo evidente dilettantismo: finora
ha scritto solo pagine di diario ed è la prima volta che ci prova con
un testo di pura fantasia. Abbiate tanta belin di pazienza. Sorriso.
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Lasciarsi andare
                     Toccami. Occhi morbidi. Mano morbida, morbida,
                     morbida. Mi sento solo qui. Oh, toccami presto,
                     ora. Qual è quella parola nota a tutti gli
                     uomini? Sono tranquillo qui solo. E triste.
                     Toccami, toccami. (J. Joyce, Ulisse)
E' venuto da me stanotte, verso l'alba, risvegliandomi da un sonno
ebbro di sogni. Mi ha chiesto "Mi ami?", con l'intenzione di infilarsi
ancora nel mio letto. Gli ho risposto "Discutiamone", con voce
impastata. "Andiamo di là, in cucina. Vedrai che con un buon caffè ti
passa", ho aggiunto stropicciandomi gli occhi. Stranamente Paolo si è
dimostrato subito arrendevole: ha socchiuso gli occhi, tirato un bel
respiro. Poi mi ha passato le ciabatte, infilandomele delicatamente ai
piedi. "Andiamo di là", ho insistito io, sentendo la sua mano calda
indugiare sulle mie caviglie.
L'ho preso sottobraccio, guidandolo per il corridoio nella poca luce
che filtrava dalle finestre. Sembrava molto addolorato per la mia
freddezza, oppure era solo stanco per aver dormito poco. Certo, aveva
bisogno al più presto di uno spuntino e di una doccia. Così, adesso,
lui si lasciava guidare tenendo gli occhi socchiusi. Sorrideva, però.
Giocava, come sempre. Faceva quello che non vuol vedere.
Dopo un veloce petit déjeuner, l'ho spinto nella doccia. Lui non
collaborava, si è lasciato svestire docilmente, inerte come un bambino
capriccioso. Ogni tanto ridacchiava per il solletico, ma una volta
sfilati gli slip è diventato improvvisamente serio, ha aperto gli
occhi e mi ha guardata interrogativamente. "Dài, entra. Che poi starai
meglio", gli ho detto d'un fiato, voltando la testa. Non volevo che
s'accorgesse che ero arrossita.
Ho chiuso lo scorrevole e mi sono seduta sullo sgabello del bagno,
evitando lo specchio: dovevo avere un aspetto terribile, dopo la
sbornia della sera prima. Mi sentivo ripugnante. Ho preso la testa tra
le mani, con l'idea di appisolarmi ancora un po' nell'attesa, ma il
pensiero delle mie occhiaie e dei capelli annodati mi teneva in ansia
più che se avessi deciso un restauro lì per lì di tutta la mia testa.
Il vapore che stava saturando lo stanzino del bagno era azzurro e
melanconico, alla luce del neon. "Chissà se sua moglie noterà il
profumo del bagnoschiuma", riflettevo osservando le piccole
scheggiature sullo smalto delle mie unghie.
Paolo intanto aveva preso a cantare l'aria di Cavaradossi. Lo vedevo
agitare le braccia attraverso la smerigliatura della cabina e
sorridevo divertita. Più che dalla sua voce, però, d'un tratto mi sono
sentita come ipnotizzata dall'abbronzatura della sua pelle, dal segno
del costume, dall'oscurità delle sue pieghe, dai chiaroscuri appena
accennati della sua faccia. Quando ha attaccato: "Le belle forme
disciogliea dai veli..." non ho resistito più. Dopo poco ero sotto la
doccia insieme con lui. "Vuoi che ti lavi la schiena?"
Ho sbirciato per vedere che effetto gli facevo. Dentro di me lievitava
la voglia di abbracciarlo, di stringermelo al petto. Mi sentivo calda
e bagnata, ma sapevo bene che per nulla al mondo Paolo si sarebbe
lasciando andare ad effusioni durante il terzo atto della Tosca. Mi
sono limitata perciò a strofinargli addosso il guanto di crine: lo
facevo quasi con rabbia, adesso che lo vedevo rianimato, nello spirito
e nel corpo. "O Scarpia, avanti a Dio!" concludeva intanto lui,
fingendo di affacciarsi su un inesistente burrone.
Siamo tornati in cucina a fumare, tutt'e due avvolti negli accappatoi.
Ero un po' seccata d'aver bagnato anche i capelli. Starò più attenta
la prossima volta, ho pensato. Sempre se ci sarà una prossima volta.
"Ascolta, Katia..." ha detto lui, sbuffando il fumo dal naso. "No,
ascolta tu, prof!" l'ho interrotto io, e siamo scoppiati a ridere
insieme. Ci stavamo rilassando. E' bello, pensavo, sentirmi così a mio
agio con lui, un uomo tanto più grande di me, in tutti i sensi. Quella
notte avevamo fatto l'amore con un trasporto impensabile, lui così
tenero e pronto alle mie aspettative, io stranamente così disinibita,
come non m'era mai successo prima. Era stato così dolce, poi,
addormentarci abbracciati, che per un momento ho anche pensato:
Madonna! è l'uomo che ho sempre sognato d'avere nel mio letto. Peccato
che poi...
Quella mattina però Paolo non aveva nessuna intenzione di abbandonarsi
al riposo del guerriero: nel suo sguardo c'era una nota costantemente
interrogativa. Nel suo respiro si poteva cogliere un'ansia tenace.
Voleva sapere... sapere... sapere... E io, naturalmente, prima o poi
avrei dovuto soddisfare le sue richieste, placare la sua curiosità di
uomo perennemente tormentato dai dubbi. Accidenti a lui e alle sue
seghe mentali! Eppure era tutto così semplice, chiunque al suo posto
se ne sarebbe tornato a casa sorridente e riconoscente alla vita.
Soddisfatto per aver fatto l'amore con una ragazza carina, giovane,
ben educata alla conversazione come al sesso, che per una notte si era
data a lui completamente, senza chiedere nulla più di quanto lui
stesso potesse darle in quel momento. E quanto mi aveva dato, Paolo,
considerata la sua età! Ero venuta due volte, e non saprei dire adesso
quanto ci entrava lo stupore d'essere stata colta di sorpresa da un
uomo che desideravo da tempo, o la sua abilità nel farmi godere. Ma,
d'altronde, non era questo il punto: non ne facevo certo una questione
di quantità. Era stato tenero in ogni suo gesto, in ogni sua carezza.
Mai prepotente, spesso fantasioso, sempre pronto a ricominciare. Fin
troppo pronto. Dev'essere una questione di sensibilità, mi sono detta.
E poi... A un certo punto ha avuto l'infelice idea di uscirsene con
quella sua frase tanto melodrammatica: "Che ne sarà di noi, adesso?"
Madonna! in un attimo mi sono sentita sgonfiare come una torta levata
dal forno prima del tempo. Che intenzioni aveva, infine? Voleva
guastare un intero weekend di spensieratezza? Inquinare una bella
trasgressione, una intrigante follia a due, portando nel mio letto, in
colpo solo, anche sua moglie e il mio fidanzato? Con quella sua
domanda idiota aveva risucchiato il mondo esterno nella nostra piccola
nicchia di libertà. "Dormiamo un po'", gli ho detto, dandogli le
spalle. Lui si è appiattito contro di me, mi ha abbracciata debolmente
ed ha continuato a parlarmi, senza capire che io, ormai, avevo spento
l'audio.
"Poi, poi... Insomma, ci si può sempre vedere ogni tanto, no?", gli
dicevo mentalmente, ignorando la sua voce che mi sussurrava
all'orecchio. "E domani... domani saremo le stesse persone di prima,
con tutti i nostri sacri vincoli. Non farti mica strane idee, eh
Paolino: abbiamo solo scopato! Abbiamo bevuto, abbiamo riso, ci siamo
divertiti. E' stata come una piccola vacanza della vita. Capisci cosa
intendo? Possiamo ripeterla ancora, tutte le volte che saremo liberi
da altri impegni, se lo vorrai, ma parlare di amore... beh, questo mi
sembra un po' esagerato. Bada bene: non sto dicendo che è prematuro...
è esagerato e basta." Intanto scivolavo pian piano nel sonno,
abbandonandomi alla stanchezza e ripassando il film della sera prima.
E' arrivato alle otto, puntuale come sempre. Anche a lezione,
all'università, ci teneva a rispettare gli orari: mai una volta che
sgarrasse, neanche con il pretesto del quarto d'ora accademico. Mi ha
portato dei fiori di campo e del vino delle Cinqueterre, molto
pregiato, a sentir lui. "Di questo se ne vede poco, in giro", mi ha
detto, covando paternamente la bottiglia numerata. "Lo sai che non
bevo, no?", mi sono schermita io, sorridendogli per quella che a me
pareva una gaffe. "Allora questa sarà una serata eccezionale", ha
replicato con entusiasmo lui. "Ne vedremo delle belle!", ha aggiunto,
come pensando ad alta voce. Non era il nostro primo appuntamento, ma
niente lasciava presagire l'allegra nottata che ne sarebbe seguita. Le
altre volte ci eravamo mantenuti ciascuno nel proprio perimetro di
prudenza: solo qualche bacetto di superficie, quando la tensione del
desiderio raggiungeva, senza oltrepassarlo, il punto di non ritorno.
C'era però sempre una sorta di complicità istintiva tra noi, una
disinvoltura nei gesti e nelle parole che mi lasciava senza fiato,
quando ci riflettevo. In fondo, pensavo, lui è stato un mio professore
solo pochi anni fa. E io non dovrei essere qua, con lui, stasera che
il mio fidanzato è a Berlino per un congresso di cardiologia. E lui
non dovrebbe essere qua, con me, stasera che sua moglie è a Napoli al
capezzale di sua madre.
Tant'è che io avevo una cotta per lui, cinque anni fa. Ero proprio una
ragazzina, allora, e innamorarsi platonicamente di un professore era
uno sport come tanti, nel mio corso. Del resto, tra i docenti, Paolo
Dotti era forse l'unico che si salvava, un po' per la simpatia che
suscitava il suo faccione barbuto sempre sorridente, un po' perché i
suoi colleghi erano così tetri e seriosi da far sembrare uomo di
spirito anche un anatomopatologo. Se solo mi avesse presa allora, a
venticinque anni, forse... chissà...
"Touch me. Soft eyes. Soft soft soft hand. I am lonely here. O, touch
me soon, now. What is that word known to all men? I am quiet here
alone. Sad too. Touch, touch me... E' il brano dell'Ulysses che
preferisco. Mi procura i brividi", mi aveva detto, recitando a
memoria, la prima volta che era stato a casa mia, un pomeriggio di
pioggia e di palpiti di sorpresa per scoprire attimo dopo attimo
d'avere gli stessi gusti, nella letteratura come nella musica, nel
cibo come nel teatro. Io me ne stavo rannicchiata sulla poltrona a
guardarlo passeggiare avanti e indietro per la stanza, recitando se
stesso, con naturalezza, con gioia di vivere. "Sai, è tanto, tanto
tempo che non stavo così bene insieme a una donna", mi ha poi detto in
un orecchio, salutandomi. Una specie di scossa elettrica mi ha
attraversato la spina dorsale, paralizzandomi la voce. Ma con gli
occhi gli ho comunicato un: anch'io! che non lasciava dubbi: dovevo
rivederlo al più presto. Lo desideravo con tutta me stessa.
L'occasione propizia si è verificata appena qualche giorno dopo. Il
venerdì, a pranzo, ci siamo detti all'unisono, senza parole: "Ora o
mai più". Domenica mattina lui già mi diceva "Ti amo".
"Ho fatto qualche sognetto ad occhi aperti", mi ha detto, prendendo
lui stesso l'iniziativa di ricominciare a torturarsi. "Sai, dormo poco
la notte. Un paio d'ore soltanto, a volte. E così mi metto a pensare
pensare pensare. E ho pensato a te, stanotte, mentre dormivi. Mi sono
alzato senza far rumore e sono rimasto sulla porta a guardarti. Dio!
com'eri bella. Adoro i tuoi riccioli biondi, le tue labbra, il tuo
petto...", parlava a ruota libera, seduto sul tavolo di cucina.
Madonna! questo è proprio andato, mi dicevo. Forse avrei dovuto
avvertirlo "prima", che un paio di orgasmi non hanno per me il
significato vincolante che lui vuole a tutti i costi attribuirgli. Ho
distolto lo sguardo da lui, ho spento la sigaretta, ho sbarazzato la
tavola dalle tazze, indaffarandomi più del necessario con la
lavastoviglie. Chiunque avrebbe capito. Ma lui no. Non con la sua
testa di cazzo. Alla fine ho lasciato cadere in terra l'accappatoio,
l'ho fissato con tutta la malizia che avevo in quel momento in
repertorio e l'ho preso per un braccio. "Torniamo a letto, prof. La
lezione, oggi, la faccio io."
Dopo qualche minuto mi è venuto in bocca, ma io ho continuato lo
stesso a succhiarglielo. Se proprio vuoi amareggiarmi con le tue
fregnacce, pensavo, almeno lasciami la soddisfazione di ridurti uno
straccio. Intanto mi ero spostata sopra di lui in modo da
sbattergliela bene sul muso: sapevo che non avrebbe resistito alla
tentazione, e infatti ha immediatamente incominciato a leccarmi e
succhiarmi e ficcarmi le dita dappertutto. Ecco, sì. Questo è il Paolo
che preferisco. Quello che mi fa godere a bocca piena. Zitto, da
personcina ben educata. Il mio allievo preferito.
"Ma non è solo la questione del dopo, per quanto poi in parte lo
diventa se quando non ti vedo so già che starò male da morire. Va
bene, tu hai tante cose belle da fare, ci sono i tuoi amici, il tuo
lavoro all'ospedale... Però... Insomma, la mia stabilità mentale e di
umore è proprio scarsa, oggi, lo sai, lo vedi. E non vorrei nemmeno io
trasformare questa conversazione in un lamentoso addio, o in un
tragico per-sempre-tuo. Però, ti prego, dimmi che mi ami. Dimmi che
sei solo mia."
Io non sapevo proprio che dire, men che meno che ero solo sua, e
allora l'ho osservato oggettivamente. Nonostante la sua posizione
sociale, i suoi gusti raffinati, la sua cultura di tutto rispetto...
Visto così, nudo, inginocchiato davanti a me, come in adorazione tra
le mie cosce, mi faceva quasi pena. Non gli invidiavo proprio nulla:
non il suo stipendio che doveva certo essere oltre il doppio del mio,
non la sua auto sportiva, non le sue indubbie capacità dialettiche...
A proposito, che fine aveva fatto la sua proverbiale arguzia?
"Però abbi pazienza, Katia, ma forse è proprio il gelo della tua
dialettica stamattina che mi porta ad essere oltremodo lagnoso. Anche
perché: credi che non mi sia accorto della tua tendenza a svicolare la
questione? Eh? E della tua abilità nel fare quello che vuoi dando
l'illusione agli altri che siano loro a decidere? Per cui penso pure
che quando avrai intenzione di impacchettare il tutto non me lo dirai
nemmeno ma sarai così sgradevole da costringermi a farlo io. Magari è
proprio quello che stai facendo ora, ignorandomi deliberatamente."
Io intanto gli accarezzavo distrattamente il petto, chiusa nel mio
mutismo tattico, lanciandogli ogni tanto sguardi inespressivi, più che
altro interessata alla sua pelle liscia, al suo profumo... Oh, ma è
incredibile! Chi se lo aspettava l'ennesimo risveglio della bestia...
"Adesso però sta' zitto e baciami", gli ho soffiato in un orecchio,
sedendomi sopra di lui. Dopo poco, sono venuta un'altra volta.
"Aaah, come si sta bene a letto quando piove!", ho detto
stiracchiandomi tutta. Era veramente tanto, tanto tempo che non mi
lasciavo andare così, con un uomo.
--------------------------
Questo racconto è stato scritto da una misteriosa autora di IAS, ed è
stato postato per suo conto da me per simpatia, empatia,
colecistografia, ed altre manifestazioni in ìa. Il nome dell'autora
non sarà mai reso noto perché ella è troooppo timida. Leggete,
commentate, fate quel che vi pare! Tanto, della stessa serie, i miei
amici mi hanno spedito altri raccontini. Ed io ho taaaanti amici.
Baci.
Doris


title: [confessore-porno] Lasciarsi andare (2)

author: AhiRa

text:
là, caffè ti
più Così, déjeuner, DàStarò più però perché
adesso magari racconta che ti si è imballato il computer
e magari che la letteratura italiana ha perso chissà quali racconti!
ÃhiRa


title: [confessore-porno] Lasciarsi andare (2)

author: Pikkiatella

text:
Doris <
do...@eburnea.it
> wrote in message
> la voglia di abbracciarlo, di stringermelo al petto. Mi sentivo calda
> e bagnata, ma sapevo bene che per nulla al mondo Paolo si sarebbe
> lasciando andare ad effusioni durante il terzo atto della Tosca.
Ti odio. Ti odio. Ti odio. Ti odio.
pikkia


title: [confessore-porno] Lasciarsi andare (2)

author: Mario Giagnori

text:
Doris <
do...@eburnea.it
> ha scritto:
> Lasciarsi andare
Dě, da parte mia, alla tua amica che scrive bene, ma che č una porca. :-))
Ti segnalo alcuni tra i pezzi che mi hanno piů intrigato (si puň dire, no -
Transilvano č a Milano)
> E' venuto da me stanotte, verso l'alba, risvegliandomi da un sonno
> ebbro di sogni. Mi ha chiesto "Mi ami?", con l'intenzione di infilarsi
> ancora nel mio letto. Gli ho risposto "Discutiamone",
Il "discutiamone" č perfetto.
> Dopo un veloce petit déjeuner, l'ho spinto nella doccia. Lui non
> collaborava, si č lasciato svestire docilmente, inerte come un bambino
> capriccioso.
Questo passo mi ricorda qualcosa che aveva scritto Mela. Forse sono gli
uomini ad essere tutti cosě.
> Paolo intanto aveva preso a cantare l'aria di Cavaradossi.
Il fatto che pikkia ti odi, mi ha fatto nascere il sospetto che te lo abbia
mandato lei. :-))
> accennati della sua faccia. Quando ha attaccato: "Le belle forme
> disciogliea dai veli..." non ho resistito piů. Dopo poco ero sotto la
> doccia insieme con lui. "Vuoi che ti lavi la schiena?"
Che troia!
> Ho sbirciato per vedere che effetto gli facevo. Dentro di me lievitava
> la voglia di abbracciarlo, di stringermelo al petto. Mi sentivo calda
> e bagnata, ma sapevo bene che per nulla al mondo Paolo si sarebbe
> lasciando andare ad effusioni durante il terzo atto della Tosca.
Qui ritrovo lo spirito del bel Camillo.
> Madonna! č l'uomo che ho sempre sognato d'avere nel mio letto. Peccato
> che poi...
Che romantica!
> Dopo qualche minuto mi č venuto in bocca, ma io ho continuato lo
> stesso a succhiarglielo.
Qui mi pare eccessivo.
> mutismo tattico
magistrale.
> Questo racconto č stato scritto da una misteriosa autora di IAS, ed č
> stato postato per suo conto da me per simpatia, empatia,
> colecistografia, ed altre manifestazioni in ěa.
Il racconto si fa leggere. Ed io l'ho letto volentieri.
Mario


title: [confessore-porno] Lasciarsi andare (2)

author: Paolo

text:
On Thu, 19 Oct 2000 10:18:10 +0200, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
> > la voglia di abbracciarlo, di stringermelo al petto. Mi sentivo calda
> > e bagnata, ma sapevo bene che per nulla al mondo Paolo si sarebbe
> > lasciando andare ad effusioni durante il terzo atto della Tosca.
>
> Ti odio. Ti odio. Ti odio. Ti odio.
:-\
Mi odi così tanto solo per un refuso? Vabbe', lo correggo subito: "...
per nulla al mondo Paolo si sarebbe lasciaTO andare ad effusioni
durante il terzo atto della Tosca."
Paolo.
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La donna tiene i peli sopra al cuuuore.
(Anonimo del '700)