title: io e myself (416)

author: Camillo

text:
Io e myself (espansioni di memoria)
----------------------------------
Sabato
Ecco, semplicemente, le cose non hanno mica un inizio, ti trovi sempre
a cavallo di eventi profondamente diversi tra loro, ma non te ne rendi
conto perché tu stesso ne rappresenti il fulcro: sei il mozzo di una
ruota che gira. Dove vada poi questa ruota non ti è dato di sapere,
dal tuo punto di osservazione la velocità (angolare?) è apparentemente
nulla: è il qui-e-ora. Santa Cacofonìa ora pro nobis.
----------------------------------
Mercoledì
SMS-Clarissa: Oggi una forte voce s'è levata al cielo: "ME
N'IMBELINO". E mi sei tornato in mente tu.
SMS-Myself: Forse perché ti sei ricordata la mia dichiarazione: "Il
mio cuore parpella d'amore per te che me n'imbelino". Come va il
lavoro? Ho voglia di rivederti.
SMS-Clarissa: Il lavoro è OK. Non è che potremmo incontrarci una sera
di queste? Magari a cena, o che so.
SMS-Myself: Se ti va, potremmo stare insieme questo we. Una zingarata
come ai vecchi tempi. Che ne dici?
SMS-Clarissa: Dammi le coordinate della zingarata.
SMS-Myself: Posso chiamarti a voce? C'è tuo marito in giro?
(perché poi ho tanto successo con le ragazze è un mistero gaudioso.
Voglio dire: per quale dei miei difetti (le donne) si sentono in
dovere di ricordarsi di me anche dopo mesi? "Amare me... perché?" Io
non riesco a capacitarmene: abbozzo, ovvio: cedo e mi concedo)
----------------------------------
Lunedì
Detesto chi dice "Benvenuto!" e ci mette pure l'esclamativo, ci mette.
Con Clarissa volevo cogliere la bellezza allo stato nascente, ma non
avevo alcuna garanzia che quella roba che vedevo crescere nel ventre
della mia esistenza fosse davvero la bellezza. Comunque non le avrei
mai detto "Benvenuto!" con l'esclamativo. Tutto lì.
----------------------------------
Domenica
E così, ancora, invano, mi sono posto la domanda-chiave: "Amare me...
perché?" Questo dubbio mi suona strano come tutto ciò che non conosco
o che non so afferrare perché sta oltre la lunghezza del mio braccio
razionale. So bene di riuscire a fare solo ragionamenti semplici, e
comunque mai più di uno alla volta. "Amare me... perché?" è troppo
complicato. Passo.
----------------------------------
Sabato
Sono un individuo volubile, alterno. Troppo complicato per essere
veramente incomprensibile, troppo semplice per suscitare sincero
interesse intellettuale nella gente. Le donne mi trovano "cucciolo",
"giocherellone", "uno che prende la vita per il culo". Occhei: ti
tengo per le palle: sputa il rospo: dov'è la fregatura?


title: Ciao

author: Phoenix

text:
Phoenix ha scritto nell'articolo
> Ciao, sono Nina.
Me l'ero preparata da una settimana, addirittura con quattro post precendenti
N atura divina
I nnocenza e simbolismo
N ato per vedere
A rtisti
per rivelare il trucco e svelare i marpioni che volevano provare con Nina.
E che ti faccio alla fine: sbaglio l'invio! Peccato, mi pure piaceva quel nome.
Vabbe', addio. Vado a suicidarmi.


title: Ciao

text:
Ciao, sono Nina. E' quasi un mese che, come una spia, leggo i vostri messaggi,
i vostri racconti, le splendide poesie, le belle discussioni su quella che è la
vostra e la mia passione. Piano piano, mi siete diventati tutti familiari, ma
soltanto adesso trovo il coraggio di "mostrarmi". Quello che segue è il mio
primo racconto. Autobiografico, almeno in parte. Spero che vi piaccia. E' la
prima volta che lo faccio leggere a qualcuno.
L'amico.
Sandro è un bell'uomo. Ha nel volto i tratti di sua madre egiziana, due gambe
morbide e flessuose che s'allacciano a un bel sedere tondo, ch'è un piacere
rimirarlo, e una pelle di incantevole ambra dorata. I capelli ricci e folti, e
gli occhi profondi, tagliati, neri e languidi, costituiscono il suo mistero.
L'avevo conosciuto ad una cena in casa di un'amica, ed ero già uscita con lui
quattro o cinque volte. Mi aveva discretamente corteggiato, ma avevo avuto
l'impressione che lo facesse solo per cortesia. Non sembrava interessato a me
sessualmente, e questo mi faceva sentire tranquilla in sua compagnia. Era una
calda sera d'estate, quando mi telefonò per chiedermi se volevamo vederci.
Risposi di sì.
Andammo a zonzo per un paio d'ore, alla ricerca di un po' di refrigerio nella
pesante cappa che da un paio di settimane rendeva l'aria umida e pesante, poi
ci sedemmo ad un tavolo in uno dei tanti bar all'aperto. Intorno all'una,
lanciò un'idea.
- Perché non andiamo a farci un piatto di spaghetti a casa tua? - esclamò con
un certo entusiasmo.
Sapevo che era un instancabile animale notturno, e che le sue giornate non
cominciavano mai prima di mezzogiorno, tuttavia, quella proposta improvvisa mi
turbò. Lo guardai per qualche attimo, pensierosa: aveva un sorriso franco,
sincero. Non potei fare a meno di chiedermi se avesse voglia soltanto di
spaghetti. Ma i suoi occhi erano impenetrabili.
Cercai di nascondere il mio imbarazzo, e acconsentii alla sua proposta. In
fretta, traversammo la città ancora piena di traffico. Preparai gli spaghetti
con un sugo leggero.
Sul terrazzo spirava una brezza leggera, e il cielo, rischiarato dalla luna,
mostrava appena qualche stella. Si stava bene. Mangiammo con appetito la pasta,
poi sedemmo sul dondolo a fumarci una sigaretta. Rimanemmo per diversi minuti
in silenzio, ad ascoltare i rumori della notte.
Ogni tanto mi voltavo verso di lui, e vedevo la sua pelle brillare alla luna.
D'un tratto, scopersi che un'ansia leggera si stava impadronendo di me.
Quasi timorosa, chiusi gli occhi per impedirmi di guardarlo.
- Da quanto tempo non fai all'amore? - mi chiese Sandro, improvvisamente.
Le parole si abbatterono nel mio cervello, come un rumore di un vetro
fracassato. Mi girai di scatto verso di lui e lo fissai. Ma il mio sguardo era
vuoto.
- Da quanto tempo? - insisté dopo un attimo, fissandomi a sua volta.
Chinai il capo e non risposi. Ero spaventata.
No, non avrei risposto. Era passato tanto tempo. E troppo poco per dimenticare.
- Perché mi fai questa domanda? - riuscii a biascicare, dopo un po', sollevando
con enorme sforzo lo sguardo su di lui.
Sandro scrollo le spalle e per alcuni secondi non disse niente. Mi fissava. E
continuò a fissarmi finché non abbassai gli occhi.
- E' tutta la sera che ti osservo - disse finalmente. - Ogni tuo gesto mostra
che ti manca l'amore, l'amore fisico. -
Istantaneamente, lo odiai. Un odio feroce, assurdo. Avrei voluto avere la forza
di alzarmi e cacciarlo dalla mia casa, e non vederlo mai più.
- Tutto il tuo corpo mostra una rigidità incredibile - continuò Sandro, come se
non si fosse accorto di nulla. - Ogni volta che, anche inavvertitamente, mi
avvicino, ti ritrai spaventata. Muovi in continuazione lo sguardo, come se
avessi paura d'essere aggredita da un momento all'altro. E non sto parlando di
reazioni nei miei confronti soltanto. Anche nel bar, ti osservavo. Eri
spaventata.-
La testa mi frullava. Avevo brividi di freddo, e quasi voglia di piangere.
Cercavo di controllarmi, senza riuscirvi.
- Non puoi capire. - riuscii a mormorare.
- Perché, Nina? Posso capirti benissimo, anche se ci conosciamo appena. -
-- Che ne puoi sapere, tu! - avrei voluto mettere aggressività nelle mie
parole, ma uscirono smozzicate e spente.
Sandro non disse nulla, si limitò a guardare verso il cielo. Una luce
incredibile brillava nei suoi occhi.
Poi riprese a parlare, la sua voce era dolce, suadente. Non capivo cosa
dicesse, ma, sentirlo, mi tranquillizzava. Mi stava seducendo. Il tenue
dondolio, aveva fatto aprire leggermente le mie gambe, e la gonna lunga era
scivolata nel mezzo, scoprendole fino all'inguine. Guardai verso i tetti dei
palazzi di
fronte, il mare di antenne. Avvertii uno sguardo d'interesse di Sandro verso le
mie cosce. Ma non si interruppe. Mi voltai verso di lui. I suoi occhi mi
fissavano.
Guardai nuovamente le antenne. Nessuna si era mossa dal suo posto. Sandro prese
le mie mani tra le sue e rimase in silenzio per qualche minuto. Poi, d'un
tratto, iniziò a cantare una canzone d'amore, una canzone della sua terra,
lenta, melodica. Quasi un mantra che si spandeva nell'aria con un soffio
leggero.
Mi lasciai trasportare dalle note. Avevano un effetto benefico. Dal profondo,
saliva a poco a poco una sensazione di pace. Ero completamente abbandonata sul
dondolo, preda della mistica preghiera. La gonna si era aperta del tutto.
Abbracciami, Sandro. Baciami! Cosa mi stava succedendo? Antiche e
perdute sensazioni mi assalivano ed io non riuscivo più a scacciarle, a
rimuoverle, ad odiarle. Il mio pensiero se ne andava per suo conto, trasportato
dalle note.
Reagii impaurita. Sandro percepì il mio sgomento e smise di pregare. Continuò a
dondolarsi. Mi voltai verso di lui, e il suo volto si aprì in un sorriso.
- Vuoi dormire qui? - Mi sentii chiedergli, con una voce roca, di un tono
troppo alto.
- Ah, per me va benissimo! - rispose.
Guardai il cielo attraversato da qualche nuvola. Mi fece venire la nausea.
Precipitai in un abisso di flaccida prevedibilità.
- Comincia ad esserci umidità - mi uscì dalla bocca, che il cervello non
comandava più.
Ormai blateravo. Credo che se avessi ancora provato a dire qualcosa, avrei
vomitato. Ero tesa come una corda di violino. Sandro posò la sua mano sulla mia
coscia. I miei muscoli si contrassero.
- Accidenti, come sei tesa! - esclamò. - Vuoi che ti faccia un massaggio? -
La luna mi piombò dritta sulla testa, sfracellandosi in mille pezzi ai miei
piedi. Un attimo dopo, vagavo nel vuoto più assoluto.
- Sono troppo stanca - ebbi appena la forza di sussurrare. Annaspavo.
- Bene. Allora, se non ti dispiace, io me ne andrei a dormire - disse con un
certo gelo nella voce.
- Ti preparo il divano in soggiorno - dissi in fretta.
Lui annuì con il capo, semplicemente, come se avessi detto la cosa più ovvia
del mondo. In bagno, lo specchio mi rimandò la mia faccia tirata. Mi spogliai
in fretta e piombai sul letto come un sacco di patate al mercato. Ma non
riuscii a prendere sonno, preda, com'ero, di una smania incontrollabile che non
mi abbandonava. Mi alzai e andai in cucina per bere un bicchiere d'acqua, la
mia gola era riarsa. Avevo vergogna di me stessa. Un'immagine attraversò
d'improvviso la mia mente: Sandro sul letto, sulla nuda pelle i riflessi
dell'astro lunare, il sesso turgido e teso, le labbra che mormoravano il mio
nome. Avevo le mutandine umide. Santo cielo! Ero davvero eccitata. Tornai in
camera, tolsi lo slip. Ero nuda. E pochi metri mi separavano da Sandro. Feci
qualche passo verso la porta del soggiorno. Ma non riuscii a varcare la soglia.
Tornai sul letto, affranta, sopraffatta dal desiderio. Portai una mano sul mio
sesso, strofinandolo con forza. Senza però placarlo.
Finalmente mi decisi ad alzarmi di nuovo. Stavolta non mi sarei fermata. Volevo
che Sandro mi prendesse. Cautamente, raggiunsi il soggiorno. Mi fermai sulla
soglia, lasciando che i miei occhi si abituassero alla penombra. Sandro era
steso supino sul letto. Il sesso stretto nella mano. Impiegai qualche attimo
per capire.
Si stava masturbando. Rimasi impietrita sulla porta, senza avere il coraggio di
muovermi. Vedevo il glande che appariva e scompariva nel movimento veloce.
Stavo ritirandomi con vergogna, quando, d'improvviso, Sandro aprì gli occhi e
si voltò verso di me. Un sorriso si aprì sulle sue labbra, ma non si
interruppe.
Un attimo dopo il getto argenteo fluttuava nell'aria.


title: Ciao

author: Nina

text:

L'amico.

--
Posted from
mta04-acc.tin.it
 [212.216.176.35]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Ciao

text:

L'amico.

--
Posted from
mta01-acc.tin.it
 [212.216.176.32]



title: Ciao

author: Achab

text:
Phoenix ha scritto
:Vabbe', addio. Vado a suicidarmi.
maddai, era bellissima...
Bianca, che maschio o femmina per me pari son
(ma solo in letteratura, eh;-))


title: Ciao

author: Giulia

text:
Phoenix ha scritto
> Un attimo dopo il getto argenteo fluttuava nell'aria.
....e magari il divano era pure d'alcantara!
:-)
giulia


title: Ciao

author: Alessio Quirino

text:
On 3 Feb 1999 19:06:07 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>
>
>Phoenix ha scritto nell'articolo
>> Ciao, sono Nina.
>
>Me l'ero preparata da una settimana, addirittura con quattro post precendenti
[...]
>per rivelare il trucco e svelare i marpioni che volevano provare con Nina.
>E che ti faccio alla fine: sbaglio l'invio! Peccato, mi pure piaceva quel nome.
>Vabbe', addio. Vado a suicidarmi.
Ma no dai, sara' per la prossima volta... :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Ciao

author: Francesco

text:
On 3 Feb 1999 19:06:07 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>per rivelare il trucco e svelare i marpioni che volevano provare con Nina.
>E che ti faccio alla fine: sbaglio l'invio! Peccato, mi pure piaceva quel nome.
>Vabbe', addio. Vado a suicidarmi.
Non fare cosi dai :-(
Possiamo sempre chiamarti Nina da ora in poi :-))
(-:Francesco


title: Il Grande Libro della Salute

author: Prometeo

text:
In casa mia c'è il Grande Libro della Salute. Si può tranquillamente dire
che sia vecchio come il cucco anche se non so quando sia stato comprato,
però io me lo ricordo da sempre e il copyright dell'edizione che ho, quella
del Reader's Digest di Milano è del 1969. Ha la copertina bluette, una
specie di carta da zucchero più scura, ma non sono certo che sia il suo
colore autentico perché sembra un po' stinto. La copertina è spessa, è
rigida e molto robusta, ci sono solo gli angoli un po' ammaccati e
spelacchiati e l'aspetto è polveroso. Dato che è un tomone di mille pagine
il danno più grosso l'ha subito la zona sottile in cui le copertine davanti
e dietro si attaccano al dorso, si era quasi strappata e si rischiava di
staccare via tutto, allora mia madre l'ha riparata con un pezzo di nastro
adesivo di carta (non la chiamerei carta gommata, fa troppo negozio di
cancelleria, meglio nastro di carta che fa più tappezziere), che, essendo
beige, col bluette non sta malissimo, ne ha messi due pezzi lunghi quanto la
copertina, uno davanti e uno dietro. Davanti, all'interno di un grande
bassorilievo a forma di cuore, c'è la scritta dorata IL GRANDE LIBRO DELLA
SALUTE, e in basso, più in piccolo e in rosso ENCICLOPEDIA MEDICA DI
SELEZIONE DAL READER'S DIGEST. In alto, sempre in rosso, c'è il simbolo dei
farmacisti, i bastone di Esculapio, un paletto con un serpente
attorcigliato. La carta delle pagine non sembra di gran qualità, non è
patinata, non è molto liscia, non è molto sottile, però è arrivata fino a
oggi ancora bella bianca, senza ingiallire. Di patinato ci sono le Tavole,
ce ne saranno in tutto una trentina, solo per le cose che hanno bisogno di
illustrazioni più precise, tipo il parto, che ha addirittura un pieghevole,
o il sistema linfatico, dentro ci sono i disegni a colori. Foto non ce n'è e
le illustrazioni sono disegni in bianco e nero tipo fatti a china con le
ombreggiature a puntini, e le zone su cui si deve attirare l'attenzione sono
colorate, ma di un colore solo, color mattone. Ad esempio, dove parla del
morbillo c'è un disegno di una bocca aperta presa un po' di lato e sulla
mucosa della guancia ci sono le macchie di Koplik in color mattone. A volte,
ma raramente, al posto del color mattone vengono usati altri colori, il
grigio scuro e l'azzurro, e nei disegni della Localizzazione e irradiazione
del dolore nelle malattie del fegato vongono addirittura usati assieme il
mattone e il grigio scuro.
In casa mia ha sempre avuto un ruolo di primo piano: ogni volta che qualcuno
lamentava un malanno che non fosse il solito malanno normale, tipo
influenza, indigestione, mal di testa, veniva tirato in ballo il grande
libro della salute: "Prendi il libro della salute", diceva mia madre,
omettendo "grande" per brevità. Ma anch'io da solo lo consultavo, come
quell'estate in cui andavo a raccogliere i pomodori nei campi per tirar su
un po' di soldi. Tra le piante di pomodoro capitava spesso di vedere dei
toponi grossi così. Una sera sono tornato a casa e avevo la febbre a
trentanove e mezzo, allora ho detto mi sono beccato la leptospirosi, ma co'
dit, la leptospirosi si prende dagli escrementi dei topi, eh, brava, infatti
là ci sono dei topi così, io tocco le piante di pomodoro tra cui vivono i
topi e probabilmente fanno anche la pipì, poi con le mani sporche prendo il
bicchiere e bevo e poi c'è qualche pirla che mette i bicchieri impilati uno
dentro l'altro e l'esterno del bicchiere toccato con le mani va a contatto
con l'interno dove ci va l'acqua che si beve. Allora ho preso il grande
libro della salute e ho guardato, ma i sintomi, a parte la febbre improvvisa
con brividi, non erano molto simili ai miei, lo erano piuttosto quelli della
psittacosi, però quella si prende dagli escrementi delle cocorite esotiche e
nel campo non ce n'erano. Però lo consultavo anche se non ero malato, mi è
stato molto utile per imparare come sono fatti i genitali femminili e dov'è
posizionato il clitoride, che, avevo letto su una rivista che era molto
importante nei rapporti sessuali: dicevo, non vorrei mai trovarmi ad avere a
che fare con una vulva vera (grazie a dio c'è una Tavola dedicata) senza
sapere dov'è il clitoride e com'è fatto, devo almeno essere in grado di
trovarlo, e mi facevo una mappa mentale sul percorso da seguire. Allora il
punto G ancora non era stato inventato.
Col passare degli anni diventava sempre più evidente che il grande libro
della salute non era più al passo coi tempi, e mia madre, che era già
qualche anno che diceva di comprarne uno nuovo, un giorno si è decisa e ha
preso IL CONSULENTE MEDICO PER LA FAMIGLIA, le malattie e i loro sintomi:
come riconoscerli, come capirli, sempre del Reader's Digest, copyright 1986.
Si è capito subito che sarebbe stato un po' snobbato, quando ti abitui a una
cosa e devi cambiarla per forza perché non ce la fa più, sei sempre molto
scettico e guardi la cosa nuova con aria di sufficienza, ad indicare
chiaramente che non credi potrà essere all'altezza della cosa vecchia.
Infatti è stato così, quando sapevi che l'informazione che cercavi esisteva
già prima del 1986, si continuava a consultare il grande libro della salute.
Ora però non lo si guarda più, non so esattamente da quando, o se c'è stato
qualche episodio che ha segnato la fine della consultazione, fatto sta che
da un po' d'anni non lo si legge più, e mia madre ha cominciato a usarlo per
farci seccare i fiori tra le pagine. Ieri ho trovato un quadrifoglio e ho
aperto il libro a caso per infilarlo tra le pagine e sopra un calcolo renale
c'era una stella alpina.


title: Il Grande Libro della Salute

author: Randy

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto
> aperto il libro a caso per infilarlo tra le pagine e sopra un calcolo
> renale c'era una stella alpina.
Saved.


title: Il Grande Libro della Salute

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:Ibxqa.69097$DT4.2...@twister1.libero.it...

Lusinghed.


title: Il Grande Libro della Salute

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b8e6ip$2ho$1...@newsread.albacom.net...
> In casa mia c'è il Grande Libro della Salute. Si può tranquillamente dire
bello.


title: Il Grande Libro della Salute

author: Mario

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto
> In casa mia c'è il Grande Libro della Salute.
L'ho letto con piacere, tanto che sono andato a ricercare altri
racconti tuoi.
Non mi hanno entusiasmato granché. Ma se posti cose di questo tipo ti
leggo volentieri.
Mario


title: Il Grande Libro della Salute

author: verbavolant

text:
Sono qui in veste di soccorritrice del raccoglitor di quadrifogli. Ebbene, i
racconti (!!!) precedentemente apparsi non erano suoi, a dir il vero erano
brandelli di email speditegli da me, che lui ha proditoriamente postato e
sottoposto al pubblico ludibrio, ma con buoni propositi, ovviamente. Non
avevano alcuna pretesa, come appare evidente leggendoli. Ecco, solo questo.
Concordo con te: Prometeo è divertente, e lo è in maniera naturale. E' un
adorabile buffo, nella scrittura e nella vita.
Mario <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> wrote in message
b8g724$9if45$1...@ID-30844.news.dfncis.de...



title: Il Grande Libro della Salute

author: DisKre Panza

text:
sabato 26 aprile 2003 Prometeo ha scritto:
> In casa mia c'è il Grande Libro della Salute.
  Miii!... Quanti ricordi!...
  A casa mia c'era "Conosci te  stesso"... credo sia stato proprio li`
sopra che  ho letto che  la masturbazione era una  gravissima malattia
che colpiva  perlopiu` i  matti e delinquenti,  e cio`  era dimostrato
dal  fatto  che  nei  carceri  e nei  manicomi  la  masturbazione  era
diffusissima...
  Devo aver consumato  con gli occhi le due tavole  con il disegno del
Cervello... anzi, ci ho pure fatto i quadretti a matita per riprodurlo
piu` grande,  sul foglio  da disegno  Fabriano A4,  per la  ricerca di
scienze a scuola... avevo pure preso un bel voto...
  "Conosci te  stesso"... erano  due volumi,  di mio  nonno... saranno
stati  dei primi  del Novecento...  il primo  spiegava l'anatomia,  il
secondo  le malattie...  chissa` se  quell'ipocondri`aco di  mio padre
alla fine li ha buttati...
                                 ***
  Si`si`, bel pezzo... (dio, che tuffo nel passato...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: proposta editoriale

author: inViaggio

text:
Ciao,
sono inViaggio della Ass. Culturale "Vico Poesia 77"
in questo giorni stà per "nascere"
"Poesia in Viaggio"
una sorta di esperimento editoriale: un opuscolo di poesie sul macro
tema del "viaggio", appunto in VIAGGIO, un foglio solo, un A4, fronte
e retro, ... uscita ogni due mesi,  con l'ambizione di essere
distribuito ovunque in tutta Italia: università, biblioteche, locali,
bar, muretti, panchine del parco, latterie, sale d'aspetto, treni,
pulman, autobus, navi, metropolitane, alberghi, b&b, ostelli... ecc...
ecc...
Ti mando questa Mail, a te come ad altri che trovo sulla rete,
chiedendoti, qualora l'idea ti possa piacere, un aiuto per la
realizzazione dell'inizziativa.
l'idea è possibile grazie al "lavoro", davvero piccolo, che chiunque
abbia desiderio e passione, voglia e possa fare
come:
Produttore/distributore
Immagina: ogni due mesi riceverai sulla casella di posta un allegato
della raccolta ( un unico foglio A4) potrai stamparne quante copie
vuoi, anche solo 3, e appena esci di casa, magari per andare a fare
colazione al bar, o un autobus, un treno, un parco, un aula
universitaria... ovunque ti venga in mente lasciarle li... finito.
Cosa importante è lasciare più o meno lo stesso numero di copie nello
stesso posto.
Se ti fà piacere aiutarci in questo manda una mail a
poesiai...@gmail.com
indicando nell'oggetto: P
nella mail indicami:
Provincia, Comune, luogo di distribuzione e numero di copie; ad
esempio
Ge, Genova, Metrò Di Negro, 3
Autore
Mandami non più di 3 poesie genericamente roconducibili al Tema del
viaggio, intendendo anche il viaggio come esperienza emotiva,
interiore...  sempre a
poesiai...@gmail.com
 indicando nell'oggetto: A
Nel caso tu voglia aiutare sia come Produttore che come Autore, per
semplicità ti chiedo di mandarmi lo stesso 2 mail.
Il primo numero ti arriverà entro fine settembre, poi un'altro entro
fine anno e da Gennaio 2008 cominceremo con la numerazione ogni 2
mesi.
Se l'idea ti piace ti chiendo ancora il piacere di farla girare tra le
tue conoscenze o girando la Mail alle persone della tua rubrica
Grazie
Ciao


title: [Confessore] Vacanze (impaginazione sistemata, spero...)

author: Bianca

text:
Mi aspettava accanto a una cabina telefonica con in mano un libro di L. Ferlinghetti.
"Dove l'hai trovato?" le ho chiesto. "Lì," ha risposto, e ha indicato un negozietto di
libri usati. Sono entrato e dietro al banco c'era una ragazza di colore che parlava
inglese. Le ho chiesto dov'erano i libri italiani e lei mi ha indirizzato al piano di sotto.
Giù si soffocava e c'era una gran puzza, ma io me ne fregavo perché c'erano migliaia
di libri, per la maggior parte Urania e Gialli Mondadori, ma anche libri di qualità tipo
romanzi di Faulkner o Durrenmatt e racconti di autori più che altro americani come
Hemingway, Carver e Bukowski. Sono stato a curiosare per quasi un'ora e quando
sono tornato alla cabina telefonica lei non c'era più. Non c'era più nemmeno "Lei", il
libro di Ferlinghetti, allora mi sono avviato alla macchina, solo che a un tratto mi sono
ricordato che le chiavi le aveva lei nella borsa. Mi sono fermato e ho guardato
l'orologio. Erano le cinque, l'ora del tè, così mi sono diretto verso un locale che c'era lì
vicino, mi sono seduto e ho ordinato un caffè freddo. Cercando in tasca le sigarette
mi sono accorto che anche quelle erano nella sua borsa. 'Cazzo,' ho pensato,
guardando male il cameriere innocente. Mentre sorseggiavo il caffè mi è venuto un
atroce sospetto; ho posato il bicchiere e ho controllato: anche i soldi li aveva tutti lei.
'Cazzo,' ho pensato di nuovo, e mi sono passato una mano sulla faccia.
Stava nella stanza a leggere come se niente fosse, e quando sono entrato ha posato
il libro e mi ha guardato. Nessuno dei due ha detto o fatto niente per un bel po', poi
ho adocchiato le sigarette sul tavolo e ne ho presa una. Soffiando fuori il fumo ho
detto: "Potevi anche aspettarmi."
"Potevi anche venire a dirmi qualcosa."
"Baby, lo sai come sono, quando entro in una libreria non sono più me stesso."
"Cioè diventi uno stronzo."
Ho sbuffato e mi sono seduto sul letto.
"La macchina quando la vai a prendere?" ha chiesto.
"Cosa?"
"La macchina. Pensi di lasciarla là tutta la notte?"
"Sei tu che mi hai mollato lì portandoti via le chiavi. Potevi almeno andartene in
macchina."
Aveva ripreso il libro e lo teneva in mano, come se non sapesse cosa farci. "Non ci
ho pensato."
"Oh be', non è lontano. Io ci ho messo poco più di mezz'ora, e non ho camminato
nemmeno troppo veloce."
"Scordatelo. Non ci torno là da sola. Sta anche venendo buio."
Mi sono sdraiato e ho sospirato. "E allora sono cavoli tuoi, sorella."
"Eh?"
"Ho detto: 'E allora sono cavoli tuoi, sorella.' Citavo i Blues Brothers."
Ha borbottato qualcosa che non ho capito ed è uscita dalla stanza lasciando il libro
sul tavolo. Quaranta minuti dopo ero seduto da solo in macchina a fumare una
sigaretta dopo l'altra, incazzato nero.
Sono rientrato poco prima dell'alba con gli occhi rossi e i vestiti che odoravano di
fumo e alcol. Mi sono tolto le scarpe e mi sono sdraiato accanto a lei che si agitava
nel sonno. Le ho sussurrato all'orecchio: "Ti amo," che di tutte le bugie che le ho
detto è la meno importante. Si è svegliata e gliel'ho ripetuto: "Ti amo." Abbiamo
litigato, poi abbiamo parlato fino a metà mattina, quindi ci siamo abbracciati e ci siamo
addormentati insieme. Nel primo pomeriggio, dopo il sesso, si è alzata per andare in
bagno. Guardandola uscire dalla stanza ho avvertito un senso di minaccia che, per il
momento, posso ancora ignorare.
----------------------
Questo racconto e' stato scritto da un autore di IAS ed e' stato postato da
me per partecipare all'EDS dal tema *Bugie* - Scadenza 9 ottobre.
Il nome dell'autore sara' reso noto il 10 ottobre.
Commentate, commentate, commentate!
(Se non riuscite piu' a trovare il bando, l'ho messo anche qui: --->
http://www.aiasoft.it/bianca/confessore/
 )
--------------------


title: Primo racconto [seconda parte]

author: Hackmuth

text:
Grazie Pikkiatella per la fiducia.
Spero che il racconto non ti deluda, così come spero che anche qualcun'altro
lo legga.
Ciau
- Troverai una sorpresa e caffè caldo -  [SECONDA PARTE]
La macchina non ne volle sapere di partire. Il motorino d'avviamento, così
mi aveva detto il meccanico qualche mese prima. Alla fine partì, quel
catorcio. Uscii in retromarcia e m'immisi nella via. Non c'era nessuno in
giro. Ero solo, io, la macchina, il freddo e la sciarpa rossa. Un sedile
vuoto. Me la presi con calma, allungando il tragitto in cerca chissà di
cosa. Ma la città si era ritratta in se stessa ed ero l'unico ad
attraversarla.
Sai a chi assomigli, amore?
Avevo scosso la testa e lei s'era messa ridere. Avevo visto due piccole
lacrime saltarle fuori dagli angoli degli occhi. Due piccole lacrime ed il
suo piccolo mento rotondo.
"Sembri Fellini, davvero. Con quegli occhiali poi!"
La città era vuota, io ero solo, ma la risata di Fran non faticò a trovare
la strada che dai ricordi conduce al quel substrato di realtà che chiamiamo
allucinazione. Per un istante fu di nuovo vicino a me. Allungai una mano e
gliela appoggiai sul ginocchio. Poi mi accorsi che era la manopola del
cambio.
Arrivai a casa di mia zia e infilai la macchina nel vialetto. Frenai troppo
pesantemente e l'auto mi scappò, schiantandosi contro il bidone della
spazzatura. Un clang sonoro che parve un gong. Primo round, pensai, e
sorrisi come un cretino.
Spensi il motore e smontai con calma. Sentivo di non dover aver fretta, non
so se per far un dispiacere alla zia Martha e se per sentirmi più a mio
agio. La lentezza dà manforte all'auto controllo, lo sapevo sin troppo bene.
E volevo rimanere calmo, perché se c'era una persona che aveva il potere di
farmi spesso infuriare, beh, quella era la zia Martha. La zitella. La
tirchia. L'eremita, come la chiamavano nel quartiere.
Mia zia apparve sfuggevolmente alla finestra del primo piano. Poi scomparve
e le tapparelle si abbassarono di colpo. Vrum! Un occhio accecato.
Rabbrividii.
Stava riprendendo a nevischiare, pigro tempo in pigra città.
"Rob, sei tu?".
"Sì zia, apri che sto gelando".
Zia Marta portava due enormi occhiaie appese sotto gli occhi chiari, ed
erano talmente perfette da parer schizzate col carboncino da una mano
esperta.
Aveva pianto, lo capii dalla sua voce liquida e dal naso gocciolante che lei
seguitava a non soffiarsi. Sembrava stesse per morire di crepacuore. La
squadrai con calma e mi accorsi che zia Martha non aveva nulla di ciò che
aveva avuto mia madre. Era tutta suo padre, tutta rughe, naso e
rassegnazione. Mia madre, invece, era stata tale quale mia nonna. Ma non è
bello parlare troppo a lungo dei morti.
La mia Fran manca ormai da tre anni.
"Oh Rob" Mi abbracciò, bagnandomi il colletto della camicia. "Credevo di
morire.sai?".
La strinsi senza calore e con un briciolo di disgusto.
Fran aveva pianto tante volte sul mio petto, ricordai. La prima volta che lo
aveva fatto era stata in viaggio di nozze. Si sentiva lontana da casa,
ricordai che mi aveva detto, la piccola dolce Fran. Poi aveva cominciato a
parlare della sua povera mammina, sola e sperduta adesso che anche lei si
era sposata. Alla fine avevo il colletto del pigiama intriso dalle sue
lacrime, ed anch'io, per un attimo, m'ero sentito lontano da casa. Fran
aveva questo potere: ti faceva provare sensazioni alle quali non avevi
nemmeno pensato. Ci eravamo sentiti lontani da casa senza averne ancora una,
di casa. "E' strano" le avevo detto, finendo il whisky che lei aveva
lasciato. "Tutto è strano, amore" mi aveva risposto. Non avevamo fatto l'
amore, non nell'accezione comune del termine. Non c'erano stati sfregamenti,
secrezioni, bisbigli. No, niente del genere. Eravamo rimasti a letto,
vestiti, abbracciati, ad attendere il giorno. In silenzio. Il mattino
seguente lei mi aveva detto che mi amava ed io le avevo risposto che l'
amavo. "Torniamo a casa" mi aveva detto. "Non ne abbiamo ancora una. Mio
fratello ce la sta cercando". "Torniamo lo stesso" aveva insistito. "Ti amo"
le avevo risposto. Eravamo tornati.
"Oh, Rob.ho ancora il cuore che mi trema!!".
"Zia Marta, mi vuoi dire cosa è successo?".
"Oh
Rob.davanti.me
 lo son visto davanti!! Mi ha.fissata!!!!".
La casa di zia Martha era gelida ma non me sorpresi. Lei risparmiava su
tutto, incurante del fatto che ormai avesse una certa età e fosse incline ai
malanni più banali.
L'orologio a pendolo ritmava il tempo svogliatamente. Mi ritrovai a pensare
che tutto, anche il più piccolo oggetto nella casa di mia zia Martha, non
avesse poi molta voglia di vivere. Sentivo il battito del tempo, lì dentro.
Il bisbiglio della morte. Ma forse pensavo ancora troppo a Fran. La mia
Fran. Stava tornando da far la spesa quando successe. Io ero a casa con il
mal di schiena. Mai avuto il mal di schiena in vita mia, prima d'allora.
"Zia, hai qualcosa da bere?".
Gelavo.
Mi prese per un braccio e mi portò in cucina, senza smettere mai di
frignare. Il suo naso ormai era in piena ed il fatto che lei seguitasse a
non asciugarselo mi provocava un fastidioso senso d'inutilità. Potevo mica
dirle di soffiarselo, no? Mia zia non era un moccioso, a volte era peggio,
ma non glielo avrei fatto notare.
In cucina mi diede un cartone di latte ed un bicchiere segnato dal calcare.
Scossi la testa. Del buon sano latte, certo, ma non mi avrebbe scaldato.
"Zia, non ha qualcosa di più forte?".
Lei non mi sentì. Piangeva e borbottava e piangeva e borbottava. La scena
era irreale, anzi era quanto di più surreale mi fosse capitato negli ultimi
mesi. Mia zia, la casa gelida, un cartone di latte. Surreale è dir poco, ed
io pensavo a Fran che, in altri tempi, mi avrebbe fatto trovare caffè caldo
ed una sorpresa, al mio ritorno. Vedete, non avevo nemmeno un buon motivo
per rimanere da mia zia. A dire il vero non avevo nemmeno un valido motivo
per tornare a casa. Forse quello d'ubriacarmi.
"Zia Martha.non tieni alcolici in casa?".
"Oh Rob" sbottò appoggiandosi al mio petto e stropicciandomi il giubbotto.
"Rob.cosa ha fatto la zia Martha per meritarsi una cosa del genere?".
"Che cosa, zia Martha? Vuoi spiegarmi cosa diavolo è succ.". Le parole mi
morirono in bocca, anzi, in gola, strozzate da un'ira che era fastidio e
disapprovazione. Sul frigorifero della zia Martha faceva bell'esposizione
una foto della mia Fran. Sul frigorifero, capite? In quella cucina orribile
e senz'anima, sulla porta di un cazzo di frigorifero di merda. La mia Fran,
la foto, quella in cui indossava la mia sciarpa rossa e sorrideva ignara.
Accanto a quell'immagine, campeggiava un bigliettino giallo con su scritto:
COMPRARE LATTE E FIAMMIFERI. Un memorandum accanto alla mia Fran. Era
troppo.
"Zia.spero che tu abbia un buon motiv.".
Ma lei non ascoltava. Ero talmente preso dal furore che non m'ero accorto
che la zia Martha era piombata sul pavimento svenuta. Bianca come il
frigorifero, pensai, e mi alzai di scatto, più per l'ira che per un senso di
pena verso mia zia, chinandomi su di lei.
La presi da sotto le ascelle e la trascinai come un pacco sulla sedia.
Guardai la foto sul frigorifero, poi mia zia Martha, poi di nuovo la
fotografia.
"Piccola Fran" mormorai e schiaffeggiai mia zia con odio. Ma servì, perché
si destò immediatamente e ricominciò a piangere. Le versai un bicchiere di
latte e la obbligai a bere. La scena mi disgustò e decisi che avevo perso
sin troppo tempo.
"Zia, io me ne vado. Capito? Torno a casa e non provare più a disturbarmi,
mi senti?".
Non sentiva, blaterava.
"Davanti, capisci Rob?". "E cosa avrei dovuto fare, Rob?" "O Signore
Iddio!.Santa Vergine Maria!".
Quale dio mi aveva condotto lì quella sera per farmi sentire tutto in una
volta il peso della solitudine? Quale razza di dio?
"Porco diavolo, zia! La vuoi smettere di vaneggiare? Mi vuoi dire una buona
volta cosa diamine è successo?".
"Rob caro.".
"Finiscila! Ca-pi-to? Falla finita e parla, porca miseria!".
Bevve altro latte. Si lisciò la vestaglia sul proprio corpo scheletrico e
tirò su col naso tutto quanto era colato in precedenza. Io mi accesi una
sigaretta. Due boccate. Non servirono. Tre, quattro boccate. Niente. Cos'
avrei dato per uno spinello! Io e Fran fumavamo spesso un po' d'erba
insieme, dopo cena. Parlavamo a ruota libera di tutto e ci sentivamo vicini.
Ridevamo, senza perdere il senno. "La nostra seduta quotidiana" così la
chiamava Fran, la mia Fran. Lei non fumava sigarette, diceva che facevamo
male ed avevano un gusto terribile. Lei era raffinata, diceva ridendo, e
fumava solo erba.
Fran se n'è andata ormai da tre anni.
[CONTINUA]
--
Dire qualcosa mentre si è rapiti dall'uragano.
Ecco l'unica cosa che possa compensarmi
di non essere IO l'uragano.
Il primo Dio - Massimo Volume
Hackmuth - Francescko
gal...@tin.it


title: Primo racconto [seconda parte]

author: Pikkiatella

text:
Hackmuth <
gal...@tin.it
> wrote in message 38258...@news.megasys.it...
> Grazie Pikkiatella per la fiducia.
Figurati :)) E' un piacere leggerti :)
> vuoto. Me la presi con calma, allungando il tragitto in cerca chissà di
> cosa. Ma la città si era ritratta in se stessa ed ero l'unico ad
> attraversarla.
"La città ritratta in se stessa.." mi piace molto.
Riesci a dare perfettamente l'idea della solitudine, senza cadere
nel patetico :)
> Sai a chi assomigli, amore?
Bello anche il passaggio continuo tra presente e ricordo, delinei la ragazza
senza calcare troppo la mano sul "tempo passato".
> Avevo scosso la testa e lei s'era messa ridere. Avevo visto due piccole
> lacrime saltarle fuori dagli angoli degli occhi.
Ecco, volendo proprio cavillare, le lacrime "che saltano" dagli occhi non mi
piace tanto.
Preferirei "spuntare", apparire.. :)
>. Allungai una mano e
> gliela appoggiai sul ginocchio. Poi mi accorsi che era la manopola del
> cambio.
Sorriso amaro. Bello, molto bello :)
> spazzatura. Un clang sonoro che parve un gong. Primo round, pensai, e
> sorrisi come un cretino.
Questa frase mi pare splendida. :))))
>  Mia madre, invece, era stata tale quale mia nonna. Ma non è
> bello parlare troppo a lungo dei morti.
> La mia Fran manca ormai da tre anni.
> "Oh Rob" Mi abbracciò, bagnandomi il colletto della camicia. "Credevo di
> morire.sai?".
> La strinsi senza calore e con un briciolo di disgusto.
:))))
>. Fran
> aveva questo potere: ti faceva provare sensazioni alle quali non avevi
> nemmeno pensato. Ci eravamo sentiti lontani da casa senza averne ancora
una,
> di casa. "E' strano" le avevo detto, finendo il whisky che lei aveva
> lasciato. "Tutto è strano, amore" mi aveva risposto. Non avevamo fatto l'
> amore, non nell'accezione comune del termine. Non c'erano stati
sfregamenti,
> secrezioni, bisbigli. No, niente del genere. Eravamo rimasti a letto,
> vestiti, abbracciati, ad attendere il giorno. In silenzio.
Ora, io nei commenti sono una mezza sega e fatico tanto ad andare oltre il
bello/mi piace
oppure il non mi piace.. però secondo me tu riesci proprio a far vivere
questi due personaggi,
il tuo racconto non solo si legge.. si vede :))))
E questo "scorcio" della luna di miele è bello davvero :)))
> [CONTINUA]
Aspetto il seguito :))
Che fine ha fatto sta Fran? :|
 Ciao :)
Pikkiatella


title: Non siamo piu' nel trecento...

author: Geronimo Appalachian

text:
Artod, ho letto i tuoi commenti.
Credo che tu capisca ben poco di poesia: anche nei versi che ho
inviato non sei stato in grado di distinguere quelli veri da quelli
falsi.
le strofe che tu hai definito obbrobriose sono semplicemente troppo
alte per te.
Cresci Artod e leggi qualche contemporaneo..
carlos
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
send201.yahoomail.com
 [205.180.60.131]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Non siamo piu' nel trecento...

text:
On 14 Jan 1999 20:04:15 +0100,
miele...@yahoo.com
 (Geronimo
Appalachian) wrote:
>le strofe che tu hai definito obbrobriose sono semplicemente troppo
>alte per te.
Cala... :-)
>Cresci Artod e leggi qualche contemporaneo..
Mah, forse l' e' che la definizione di poesia non e' uguale per
tutti...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Non siamo piu' nel trecento...

author: Artod

text:
Geronimo Appalachian ha scritto nel messaggio
<
19990114190559....@send201.yahoomail.com
>...
>Artod, ho letto i tuoi commenti.
(cut)
Effettivamente devo crescere. Dobbiamo farlo tutti. Cmq non credere che non
abbia mai letto contemporanei. Ho letto poesie di intimisti, ermetici,
modernisti e ultramodernisti. Ma continuo a preferire gli stilnovisti. Siamo
alle soglie del Duemila (frase abusata), ma continuo a preferire chi tanti
secoli fa seppe dare una forma all'ideale della bellezza, portandola in
terra. Mi piacciono anche i romantici, se vuoi saperlo (e così mi
modernizzo). Gli espressionisti non sono male, Baudelaire (Verlaine non lo
conosco) è bellissimo, ma parlano d'altro.  Non dedicherei mai a una ragazza
una poesia di Zlobec (poeta sloveno intimista - iniziato negli anni 50,
visto che non lo conoscerai mettici un poeta italiano di pari livello - ha
vinto il premio Montale per le traduzioni dalla letteratura italiana
contemporanea, il premio Rhegium Julii - città dello stretto, il premio
Campiello e il premio Carlo Betocchi - nonno della mia prof. di italiano -
città di Piombino) e lo stesso vale per tutti i modernisti, espressionisti
(che mi possono anche piacere) ecc. La poesia dal dopoguerra in avanti è per
me troppo semplice nella forma, non mi piace, anche se talvolta raggiunge
picchi altissimi non è nei miei gusti. Ho letto tanto, non credere, e devo
dire che autori come Palazzeschi e Ungaretti mi piacciono. Ma quando
Palazzeschi scherza si capisce. Si sente. "Il poeta si diverte, pazzamente,
smisuratamente". Questa è poesia, anche se non è seria, perché si vede che
pensa ad altro. Ma nel tuo caso ti giuro che non si capiva.
Anche autori come Gozzano che scrivevano di cose apparentemente assurde (le
bambine che giocano nel cortile) mi piacciono. Nelle sue opere si trova una
critica abbastanza feroce di determinati aspetti della società (le piccole
cose di pessimo gusto) e cmq scriveva così programmaticamente.
Si può anche ironizzare e fare parodie (Shakespeare - My mistress' eyes are
nothing like the sun;/coral is far more red than her lips' red o, nella
traduzione di Ungaretti Non sono in nulla uguali al sole gli occhi dells mia
bella; è molto più rosso il corallo che le sue labbra rosse ecc.). Certo che
si può, ma bisogna farlo con stile. I bytes d'allegria sono penosi e
puerili.
Se vuoi fare una parodia, non travestirla da opera seria. Se vuoi fare
un'opera seria, cerca di non fare l'umorista.
Ciao,
Artod


title: Non siamo piu' nel trecento...

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
369f8bca...@news.demon.nl
>...
>On 14 Jan 1999 20:04:15 +0100,
miele...@yahoo.com
 (Geronimo
>>le strofe che tu hai definito obbrobriose sono semplicemente troppo
>>alte per te.
>
>Cala... :-)
Giusto!
>>Cresci Artod e leggi qualche contemporaneo..
>
>Mah, forse l' e' che la definizione di poesia non e' uguale per
>tutti...
Cosě si parla!
Artod


title: Non siamo piu' nel trecento...

text:
Ciao Artod
questo e' un messaggio di pura ma sana invidia. Io ho cominciato ad amare la
lettura molto tardi, e quando scopro persone che alla tua eta' hanno letto gia'
cosi' tanto rimango sempre colpita moooolto positivamente.
Bravo!
giulia


title: Non siamo piu' nel trecento...

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be4166$a75fdde0$LocalHost@giulia>...

Grazie! :-)))
Sai, ho incominciato con il maggiore poeta sloveno, Preseren (ci andrebbe
l'accento circonflesso rovesciato sulla s), e pian piano ho cominciato a
leggere anche gli altri. Mi è bastato il sonetto di Petrarca che c'è in
Encarta 98 (Solo e pensoso i più deserti campi, XXXV) per comprare il
Canzoniere e da lì sono esploso. Alla sera è bastato per l'opera omnia di
Foscolo ecc. Comunque guarda che ho iniziato appena un anno e mezzo fa!
Eppoi iniziare tardi non vuol dire niente. Abbiamo di fronte anni e anni per
leggere e conoscere. Pensa che già ora mi cruccio di aver letto poco!
Su, c'è ancora tempo. Tu quanti anni hai?
Ciao
Artod


title: Non siamo piu' nel trecento...

author: pakistano

text:
On 16 Jan 1999 16:09:09 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>Ciao Artod
>questo e' un messaggio di pura ma sana invidia. Io ho cominciato ad amare la
>lettura molto tardi, e quando scopro persone che alla tua eta' hanno letto gia'
>cosi' tanto rimango sempre colpita moooolto positivamente.
>Bravo!
>
>giulia
scusa se m'intrometto,
e' solo per fare una piccola notazione:
uno degli artisti del novecento che piu' mi piacciono Vassili
Kandinskij, inizio' ad avvicinarsi alla pittura che aveva gia'
superato i 35, i risultati che ottenne per efficacia e poeticita' non
hanno niente da invidiare ad un Rimbaud, che la poesia inizio' a
praticarla giovanissimo...
l'eta' non e' importante per le proprie passioni, a mio avviso,
ed invidiare un'eta' (per qualsiasi motivo) non vale la pena.
ciao a tutti
paki


title: Non siamo piu' nel trecento...

text:
>
> Su, c'è ancora tempo. Tu quanti anni hai?
tre per otto... abbasso il quattro... e riporto due...
ad occhio e croce poco piu' del doppio dei tuoi (ma perche' si dice ad occhio e
croce?, boh)
Eh si, di tempo dovrei averne davvero un bel po' (seguono scongiuri e riti
scaramantici)
ciao
giulia


title: Non siamo piu' nel trecento...

text:
> >giulia
> scusa se m'intrometto,
facci facci
> e' solo per fare una piccola notazione:
> uno degli artisti del novecento che piu' mi piacciono Vassili
> Kandinskij, inizio' ad avvicinarsi alla pittura che aveva gia'
> superato i 35, i risultati che ottenne per efficacia e poeticita' non
> hanno niente da invidiare ad un Rimbaud, che la poesia inizio' a
> praticarla giovanissimo...
questa si che e' una bella notizia
> l'eta' non e' importante per le proprie passioni, a mio avviso,
> ed invidiare un'eta' (per qualsiasi motivo) non vale la pena.
mi trovi d'accordo. La mia era un'invidia, diciamo, retrospettiva, non verso
l'eta' in se', ma verso la possibilita' di crescere e formarsi anche grazie
alla passione per la lettura. Ecco, piu' che di invidia si tratta di
ammirazione.
ciao
giulia


title: [OT?] SIAE e scrittori: ci sono alternative?

author: Zio Tapirone

text:
Ciao, scusatemi per il possibile OT.
Ho presto parte, come scrittore, alla realizzazione di un'opera
letteraria collettiva. Ora ovviamente si pone la questione della
tutela.
Premttendo che sono totalmente ignorante in materia, ho alcuni dubbi
che spero possiate chiarire: la registrazione è necessaria per tutti
gli autori o solo per coloro che si siano assunti l'incarico di
curatore/responsabile?
Le tariffe imposte dalla SIAE sono, per il momento, oltre le mie
possibilità, anche considerando che probabilmente la mia carriera di
scrittore non proseguirà oltre quest'opera: se io mi iscrivo ma smetto
di pagare la quota annuale, perdo la tutela?
So che per i musicisti ora c'è la possibilità di iscriversi ad
omologhe società straniere, che pongono condizioni più agevoli: è così
anche per gli scrittori? E quali sono gli svantaggi? Ci sono altre
soluzioni?
Grazie e ciao (e scusate per la possibile banalità delle domande!)
M.


title: nuova casa editrice

text:
--------------------------------------------------------------------------------
La casa editrice Oltre i Portici si rivolge principalmente ad autori
emergenti, a coloro che sognano di vedere pubblicato un proprio libro.
Senza spendere NEANCHE UN EURO.
La nostra commissione di esperti leggerà e valuterà la tua opera in
modo gratuito.
...se deciderai di pubblicare con noi il tuo libro, decideremo insieme
il numero di copie, l'immagine di copertina e il prezzo. Della
creazione del libro se ne occuperanno completamente i nostri esperti.
E le spese per realizzarlo saranno tutte a carico nostro.
Noi vogliamo dare UN'OPPORTUNITA' a chi culla il sogno di vedere
pubblicato un proprio libro. Vogliamo scommettere su di voi.
Per ulteriori informazioni o domande non esitate a contattarci:
in...@oltreiportici.it
oppure visitate il sito
www.oltreiportici.it
--------------------------------------------------------------------------------


title: nuova casa editrice

author: riccardomustodario

text:
Il 9/4/07 12:58, nell'articolo
1176119903.3...@o5g2000hsb.googlegroups.com
,
"
in...@oltreiportici.it
" <
in...@oltreiportici.it
> ha scritto:
> ------------------------------------------------------------------------------
> --
>
> La casa editrice Oltre i Portici si rivolge principalmente ad autori
> emergenti, a coloro che sognano di vedere pubblicato un proprio libro.
> Senza spendere NEANCHE UN EURO.
> La nostra commissione di esperti leggerà e valuterà la tua opera in
> modo gratuito.
>
> ...se deciderai di pubblicare con noi il tuo libro, decideremo insieme
>
> il numero di copie, l'immagine di copertina e il prezzo. Della
> creazione del libro se ne occuperanno completamente i nostri esperti.
> E le spese per realizzarlo saranno tutte a carico nostro.
>
> Noi vogliamo dare UN'OPPORTUNITA' a chi culla il sogno di vedere
> pubblicato un proprio libro.
ma PGLNCL senza ingaggio iniziale non si va da nessuna parte - l'artista ha
le spese, prima garantire quelle e poi arricchirsi insieme - tanto chi è
valido si sa
> Per ulteriori informazioni o domande non esitate a contattarci:
>
in...@oltreiportici.it
puortc stu cazz per nicol pallon
Nuovo indirizzo trasmissione intelligente
--
Se avete motivo intelligente da trasmettere e volete ciò sia dominio
pubblico per migliorare la società, il mondo, sono lieto di comunicarvi
l'indirizzo che ci pone in contatto
ITechnodemocratic <
ITechnod...@googlegroups.com
>


title: ritorsioni

author: monsieur malentendu

text: dammi un tuo segreto te lo pagherò con lacrime riconoscenti


title: ritorsioni

text:
Come quel signore che correva con il lampadario in mano...
monsieur malentendu <
malen...@yoyo.com
> wrote in message
16pkbs8lktge0fcur...@4ax.com...



title: Sito completamente interattivo di scrittura creativa

author: Giusi

text:
http://www.versidelcuore.3000.it
--
Posted from
relay2.inwind.it
 [212.141.53.73]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Secondo prodotto

author: Krapp

text:
Il pollaio
Il più umile dei cappellani
e il più facoltoso in comunità
stanno dentro perché lo sono
e il verso li ammonticchia.
Con loro il primate, la vacua e
la puerile con il maestro del verso.
Piove ma non lo sapranno
che stanno nel pollaio
pio pio pio loro fanno
lo sanno che per esserlo è necessario
non farlo, ma è necessario per essere.
E’ un tiro al bersaglio,
che l’ochetta contenta e disattenta
sostituisce volentieri,
per poi spostarsi maliziosamente
rivolta con l’ultima piccola parte
a luoghi di vigoroso piacere,
ma poi quel verso da richiamo fa
e nel pollaio ritorna contrita
fischiettando l’allegro motivetto
del verso del salmone.
Alla attenta intuizione del gallo
questa non sfugge, rallegrato
dal triste ritorno esaltato
e il costato martoriato
ricorda pensando al pericolo passato
non avendo vissuto quando
l’aquila mangiava le pecorelle.
Se l'avete letto vi ringrazio, immagino abbiate capito poco. Vi do una mano
questa volta, si scaglia contro un certo tipo di cattolicesimo, quello
piccolo-borghese fatto di ipocrisia e superstizioni, o per dirla alla
Guccini, di abitudini e paure. Io mi sono divertito a scriverla, e devo dire
che in alcuni punti mi piace abbastanza, che ne pensate?
P.S. Mi spiace non averla postata con l'altro,ma aveva bisogno di una
lucidatura e smaltatura.
KRAPP
gray...@tin.it


title: Secondo prodotto

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <78kuc8$v7$
4...@nslave1.tin.it
>...
>Il pollaio
>
>Se l'avete letto vi ringrazio, immagino abbiate capito poco. Vi do una mano
>questa volta, si scaglia contro un certo tipo di cattolicesimo, quello
>piccolo-borghese fatto di ipocrisia e superstizioni, o per dirla alla
>Guccini, di abitudini e paure. Io mi sono divertito a scriverla, e devo
dire
>che in alcuni punti mi piace abbastanza, che ne pensate?
>
>
>P.S. Mi spiace non averla postata con l'altro,ma aveva bisogno di una
>lucidatura e smaltatura.
>KRAPP
E andrebbe ancora lucidata per un bel po'. Se volevi scagliarti contro i
piccolo-borghesi non si era capito, anzi, le frequenti ripetizioni della
parola verso fanno pensare a una critica verso i poeti.
Non criticherò la metrica, ma il ritmo è scarsino. Non regge tanto.
Cmq buone le intenzioni, sai, io sono
_/\_
\ _  /
 |/  \|
S, la stella è riuscita male, ma si capisce. Ora Randy accorrerà per
sodomizzarmi.
Ciao,
Artod


title: Secondo prodotto

text:
Artod ha scritto nel messaggio <78laog$8c2$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>E andrebbe ancora lucidata per un bel po'. Se volevi scagliarti contro i
>piccolo-borghesi non si era capito, anzi, le frequenti ripetizioni della
>parola verso fanno pensare a una critica verso i poeti.
Bene bene, questo è il punto che spiegavo prima, nell'altro thread, tu ci
hai visto una critica ai poeti? Bene, il pollaio è una critica ai poeti, ma
sei tu ad averci letto questo, e in questo senso hai scritto tu il pollaio,
perlmoneno il tuo pollaio. Io l'ho scritto pensando a una cosa, ed ho
scritto il mio pollaio, poi il lettore, al momento della lettura si scriverà
il suo dando la sua personale interpretazione.
Questo in teoria, ma siccome tra il dire e il fare c'è di mezzo "e il" (elio
rulez), nella pratica riesce solo al poeta, quello vero.
>Non criticherò la metrica, ma il ritmo è scarsino. Non regge tanto.
Okay, concordo con te, ma è il primo esperimento che ho fatto, antecedente
al ritorno. Poi l'ho mollata dandogli gli ultimi ritocchi qualche giorno fa,
personalmente non ritengo profiquo rivedere qualcosa di già scritto,
preferisco buttarmi in qualcosa di nuovo.
>Cmq buone le intenzioni,
Mi ricordi la mia ex  prof di inglese
> sai, io sono
>
>_/\_
>\ _  /
> |/  \|
>S, la stella è riuscita male, ma si capisce.
Veramente io non ho capito, sei una stella? Basta che poi non cadi e ti fai
male
> Ora Randy accorrerà per sodomizzarmi.
Pratiche normali dove abito io (it.fan.studio-vit rulla ora e sempre), anzi
si fa molto molto peggio.
>Ciao,
>
Ciao Ciao
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"


title: Secondo prodotto

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <78qg2u$nto$
4...@nslave1.tin.it
>...
>Bene bene, questo è il punto che spiegavo prima, nell'altro thread, tu ci
>hai visto una critica ai poeti? Bene, il pollaio è una critica ai poeti, ma
>sei tu ad averci letto questo, e in questo senso hai scritto tu il pollaio,
>perlmoneno il tuo pollaio. Io l'ho scritto pensando a una cosa, ed ho
>scritto il mio pollaio, poi il lettore, al momento della lettura si
scriverà
>il suo dando la sua personale interpretazione.
>Questo in teoria, ma siccome tra il dire e il fare c'è di mezzo "e il"
(elio
>rulez), nella pratica riesce solo al poeta, quello vero.
Secondo me così il poeta non chiarisce mai il suo punto di vista, il che non
è bello se pensiamo alla poesia come modo per esternare i propri pensieri.
>> sai, io sono
>>
>>_/\_
>>\ _  /
>> |/  \|
>>S, la stella è riuscita male, ma si capisce.
>Veramente io non ho capito, sei una stella? Basta che poi non cadi e ti fai
>male
Censuriamo che non capisci.
Ciao,
Artod


title: Secondo prodotto

text:
Artod ha scritto nel messaggio <78smpi$9dk$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>Secondo me così il poeta non chiarisce mai il suo punto di vista, il che
non
>è bello se pensiamo alla poesia come modo per esternare i propri pensieri.
Io miei pensieri li esterno, ma non mi interessa che il mondo li capisca, se
mi interessasse scriverei in altro modo. Secondo te "accenni la verità messa
alla gogna dall'artista fotorealista" cosa significa? Io non trovo adesso il
modo di dire quello che penso in maniera chiara, forse un giorno ritornerò
all'antica sponda della assoluta chiarezza, ma ora non ne vedo il motivo.
Quando voglio dire qualcosa lo dico in prosa, il verso non è fatto per
educare ma per emozionare, è questo quello che mi interessa, anche se non ci
riesco.
>Censuriamo che non capisci.
hi hi:)
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"
a.k.a.
Console Marcus Krapp
ambasciatore Bajoriano su Deep Space Tango
Iscrivetevi a Federazione Unita, il GDR di Star Trek
Fed. Unita: Alliance
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: Secondo prodotto

author: Giulia

text:
Krapp ha scritto:
> il verso non č fatto per educare ma per emozionare...
Gulp!
C'hai ragione. Molto bella questa definizione, la posso riciclare? :-)
giulia


title: Secondo prodotto

text:
Krapp ha scritto nel messaggio <791aag$537$
3...@nslave1.tin.it
>...
>educare ma per emozionare, č questo quello che mi interessa, anche se non
ci
>riesco.
Forse il messaggio puň emozionare tanto quanto ciň che ci sembra di capire,
no?
>hi hi:)
Ridi, ridi, mi sa che non hai capito veramente...
Ciao,
Artod


title: Secondo prodotto

text:
Artod ha scritto nel messaggio <7920ou$dor$
6...@nslave1.tin.it
>...
>Forse il messaggio puň emozionare tanto quanto ciň che ci sembra di capire,
>no?
Certo che lo puň fare, io non l'ho escluso. Ma vedi, per mandare un
messaggio bisogna sentirsi superiori, bisogna essere convinti di avere
qualcosa da insegnare agli altri, e io tutto mi sento fuorchč superiore,
maestro di nulla insomma. E poi č faticoso, bisogna avere una vita morale
integerrima, cosa che io non ho, e sinceramente non mi piace fare il prete.
>>hi hi:)
>
>Ridi, ridi, mi sa che non hai capito veramente...
Ma se ti ho detto che non ho capito, tu hai fatto una battuta e io ho riso,
ci vedi niente di male?
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amň l'arco, e la tempesta la schiuma"



title: Secondo prodotto

text:
Giulia ha scritto nel messaggio <01be4d0c$b4b59d20$LocalHost@giulia>...
>Gulp!
>C'hai ragione. Molto bella questa definizione, la posso riciclare? :-)
Io sono uno dei più fermi oppositori del copiryght e dei diritti d'autore,
perlomeno come sono costruiti oggi, figuriamoci se ti posso dire di no.
Pensare che solo un anno e mezzo fa, quando ho iniziato, il mio motto era
l'esatto opposto, non mi resta che ringraziare il tempo che passa.
KRAPP
gray...@tin.it
"La corda tesa amò l'arco, e la tempesta la schiuma"



title: Ferramenta

author: Evasio Corbozzoli

text:
Quarantanni fa un gruppo di amici che in uno chalet transcorreva il tempo
libero seduti al tavolo del salotto consumando deliziose merende da loro
stessi cucinate e che ricordando i bei tempi andati digerivano gustando
sigari fatti a mani a forma di tromba, stufi di queste zingarate
improvvisamente s'annoi� e decise di costruire una specie di arca per
caricarla di ogni leccorn�a e solcare con loro al timone l'oceano,
o qualche mare, o almeno un lago, uno stagno, una pozzanghera.
Per essere pi� originale il caporione del gruppo pens� che non era il
caso di adottare il vecchio sistema noeniano a legno, enche perch� loro
non erano in attesa del diluvio per sciogliere gli ormeggi, le bestie
c'erano gi� compreso un cinghiale cornuto di tipo maurizia, ricavare
fasciame tagliando alberi con i loro arnesi era troppo faticoso e c'era
in giro un sacco di ferro.Cos� tra una merenda e l'altra iniziarono la
costruzione del natante metallico che collocarono in un capannone
adiacente alla baita, e ci misero come sentinella la mascotte del gruppo
alla quale assegnarono doppia merenda con menzione speciale.
Ai curiosi che si aggiravano nei dintorni e che si domandavano quale
magistrale progetto si stesse portando a termine raccontarono che si
stava preparando un regalo per la circoscrizione con tanto di sorpresa,
tipo uovo di Natale, e quelli mangiarono la foglia.
Naturalmente diventarono affezionati clienti della ferramenta presso la
quale si rifornivano del materiale necessario alla costruzione
dell'imbarcazione: farmaci, lastre, losanghe, scatolati, carta
vetrata e polistritolo expanso da coimbentazione.Dopo ventidue mesi di
lavoro e diverse notti in bianco il quasi transatlantico vide la luce, e il
gruppo celebr� l'evento con una merenda speciale a base di spinaci al
forno.Dopo un breve addestramento alla navigazione che seguirono su
un vecchio manuale dei transporti, con l'incubo di affondare l'equipaggio
salp� una luminosa mattina d'estate, ma rimasero a galla.
La storia non ci racconta come prosegu� la crociera e quali rotte i nostri
eroi in quarantanni abbiano seguito a bordo della carretta fantasma.
Come se fossero alla ricerca della mosca bianca perduta molti
si misero in perlustrazione per� radar, carte nautiche, pubblicit� di
servizio, segnalazioni fortuite, bollettini e sondaggi aereonavali ne hanno
perso le tracce.Ma s'immagina che la ferramenta dei soliti ignoti sia
ancora tra noi, pronta a depositare il proprio carico bestiale dove e
quando riterranno pi� opportuna.


title: Ferramenta

author: nenroza

text:
Evasio Corbozzoli ha scritto:
> Quarantanni fa un gruppo di amici...
   Buttata la, scribacchiata alla bell'e meglio, si insomma, beh... ma dove
saranno, sbarcheranno davvero, dove!? Molto simpatico. :)
   rik
--
  "I bambini hanno paura dei mostri,
  e i mostri hanno paura di me."
                    (Dr.Who)


title: Ferramenta

author: Gianfranco

text:
> Quarantanni fa un gruppo di amici
Cos'�, la sintesi di una puntata di Chi l'ha visto?


title: TATUAGGI A MILANO

author: Alessandra di Grazia

text:
vi segnalo la prima del film TATUAGGI.sala de amicis MILANO ore 20.00.ciao
alex
Alessandra di Grazia
--------------------------------
Alessandra di Grazia - Seledati -
Responsabile P.R. e Ufficio Stampa "BANCA LAVORO"
tel: +39 - 2 - 89.390.221
fax: +39 - 2 - 89.302.900
a...@bancalavoro.com
http://www.bancalavoro.com/h-mail.htm
Seledati
Centro direzionale Ambrosiano (pal 12)
Via dei Missaglia, 97
20142 Milano
http://www.seledati.it
--
Automatic posted from
vega.seledati.it
 [194.243.73.3]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: Riprendendo in mano

author: TUTonNO from Garden Of Delices

text:
un libro di chimica del liceo,
vedo che in una pagina ero un po' perplesso sulla :
cammomilla camomilla calmomilla
Queste tre le versioni che mi tormentavano, nell'ora di chimica, durante la
lettura e spiegazione della prof degli alcalino-terrosi(Gruppo II A)
In piu', vi si legge a parte le canzoncine inglesi sbagliate, lo sviluppo
dell'essere, nelle sue forme piu' attenuanti, e cioe':
fummo
fossimo
leccamo(cancellato-?)
simo
Le canzoncine inglesi sono perloppiu' REM, poi c'e' una summer kisses winter
tears di non ricordo e I'll love you until the end of the world
Si vede, alla fine, un personaggio fumettistico chiamato ironicamente
Iucunda Paperina, ed una tomba su cui aleggia un'anagramma L.M.S.I.P., una
targetta che legge TUTonNO, un vaso che sprigiona multi-fiori a forma di tre
lettere(THC), e sotto-sotto vi si legge la dicitura
Let Me Smk In Peace
died 18-7-77
born never born
http://www.freeweb.org/arte/AT/Lcpers
I ain't gonna work for Right&Wrong's farm nomore
Gesuits and Euclideids, to enter to the courts of the Emperors,
i'd need.. seeking a center of permanent gravity, that never makes me change
opinion about the things and about the people
Uh sopra e sopra di nuovo (Over and Over again)
Angela
Dai entra, nella.. mia vita(Come in, into.. my life)


title: Riprendendo in mano


title: Riprendendo in mano

author: robin

text:
TUTonNO from Garden Of Delices <
tot...@ie.ie
> scritto nell'articolo
che non mi faccia mai cambiare idea sulle cose sulla gente
avrei bisogno diiiiiii
i neeeedddddddddd yourrrrrrrr lovvvve IIIIIIIII neeeeed
a proposito della chimica, non trovi che sia una materia
e che dire dei professori che la insegnano!? e non parliamo poi degli
assistenti di laboratorio! e dei topi da laboratorio? tutti alla
vivisezione, come on . anzi no, propongo di usare i gatti al posto dei topi
per gli esperimenti. devo procurarmi una fionda, non trovi anche tu come
sia bello lanciare sassolini contro quei gruppetti di gatti stesi
placidamente al sole accanto a qualche auto
facciamo una rivoluzione armati di codici.
ho visto la piccola sfera di cristallo rimbalzare in terra senza rompersi!
what a wonderful world
so wonderful che gli appiccherei fuoco


title: Riprendendo in mano

author: Cajun

text:
Bite me.



title: Riprendendo in mano

text:
With pleasure..
>Bite me.
>
>>un libro di chimica del liceo,
>>vedo che in una pagina ero un po' perplesso sulla :
cammomilla camomilla calmomilla??



title: Programma

author: Carola

text:
Ciao a tutti, esiste un programma o un plug in di word che aiuta a scrivere
i libri?
Cioè, che abbia un serie di tootls tipo uno scehma grafico della storia, una
funzione calendatio, un sistema di note a margine, una funzione che cerca
ripetizioni nel testo, riferimeti, ecc.
Ciao cari
C.


title: Programma

author: DisKre Panza

text:
Lunedì 31 Gennajo 2005 Carola ha scritto:
> Ciao a tutti,
  Ma CIAO! a te!
> esiste un programma
  RAI Uno? RAI Due? RAI Tre? O cosa?
> o un plug in di word
  conosco molti `plug-out': interessa?
> che aiuta a scrivere i libri?
  Guarda che  il problema non  e` "scrivere  i libri": il  problema e`
"Come andare  al Mauritio Constantio  Schow acciocche` le  mie cazzate
siano comprate?". Beh, mi spiace, non ho agganci sufficienti.
> Cioè, che  abbia un serie  di tootls  tipo uno scehma  grafico della
> storia, una funzione  calendatio, un sistema di note  a margine, una
> funzione che cerca ripetizioni nel testo, riferimeti, ecc.
> Ciao cari
  Ciao, Cara. Bel tentativo.
  Per quanto mi riguarda, vieppiu` deprimente.
--
"Non sei riuscita a cambiarmi; non sei cambiata: lo sai..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: [I] perdonate il nick in versione demo

text:
la release completa est:
Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura,
cavaliere di Selimpia Citerione e Fez.
Camillo.


title: [I] perdonate il nick in versione demo

author: Writer

text:
Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura ha scritto:
> la release completa est:
>
> Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura,
> cavaliere di Selimpia Citerione e Fez.
Formidabile. Hai letto "Manoscritto trovato a Saragoza" di Potocki?
Writer


title: [I] perdonate il nick in versione demo

author: cat woman

text:
Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura
ha scritto nel messaggio ...
>la release completa est:
>
>Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e
Sura,
>cavaliere di Selimpia Citerione e Fez.
>
Certamente Italo Calvino si sarà rivoltato nella tomba e si sarà accorto di
essere stato derubato!
(che c'entrerà Potocki poi ... mah ?)
miaomiao
- cat woman


title: [I] perdonate il nick in versione demo

author: Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura

text:
Fri, 26 May 2000 12:24:49 +0200, "cat woman" <
senzar...@noreply.com
>:
> Certamente Italo Calvino si sarà rivoltato nella tomba
risposta esatta!
lei ha vinto una notte d'amore con Camillo.
il premio lo ritira subito o glie lo incarto?
Catman(dù).


title: [I] perdonate il nick in versione demo

author: Mario Giagnori

text:
> la release completa est:
>
> Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz
e Sura,
> cavaliere di Selimpia Citerione e Fez.
Complimenti un gran bel nick.
Sto scrivendo una storia da san Pietro ai nostri giorni, specialmente
intorno ai principali santi, beati, martiri, ai sommi pontefici,
cardinali e più celebri scrittori ecclesiastici, e laici, ai vari
gradi della gerarchia della chiesa cattolica, alle città patriarcali,
arcivescovili e vescovili, agli scismi, alle eresie, ai concilii, alle
feste più solenni, ai riti, alle cerimonie sacre, alle cappelle
papali, cardinalizie, prelatizie, agli ordini religiosi, militari,
equestri ed ospitalieri, nonché alla corte e alla curia romana e alle
famiglie pontificie, ecc. ecc. ecc., ma spero di trovare il tempo di
leggere qualcos'altro di tuo.
Mario


title: [I] perdonate il nick in versione demo

text:
Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura
ha scritto nel messaggio ...
>
>risposta esatta!
>lei ha vinto una notte d'amore con Camillo.
>il premio lo ritira subito o glie lo incarto?
ma Agilů ... se ti togli l'armatura ... cosa rimane?
nulla?
>Catman(dů).
-kettuň


title: [I] perdonate il nick in versione demo

author: Camillo

text:
On Fri, 26 May 2000 19:02:08 +0200, "cat woman" <
senzar...@noreply.com
>
wrote:
> ma Agilů ... se ti togli l'armatura ... cosa rimane?
> nulla?
e io che ho detto: inesisto in tanti modi diversi, ma sempre niente sono.
Camillo.


title: [I] perdonate il nick in versione demo

author: Superelle

text:
"Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
> wrote:
>Sto scrivendo una storia da san Pietro ai nostri giorni, specialmente
>intorno ai principali santi, beati, martiri, ai sommi pontefici,
>cardinali e più celebri scrittori ecclesiastici, e laici, ai vari
>gradi della gerarchia della chiesa cattolica, alle città patriarcali,
>arcivescovili e vescovili, agli scismi, alle eresie, ai concilii, alle
>feste più solenni, ai riti, alle cerimonie sacre, alle cappelle
>papali, cardinalizie, prelatizie, agli ordini religiosi, militari,
>equestri ed ospitalieri, nonché alla corte e alla curia romana e alle
>famiglie pontificie, ecc. ecc. ecc., ma spero di trovare il tempo di
>leggere qualcos'altro di tuo.
Me lo fai un regalo? Un capitolino, un trafiletto, un box, anche solo
una nota a pie' pagina su Santa Laura. Vorrei saperne di piu' su
questo splendido personaggio.
Appare in calendario come Santa Laura Vedova. Una santa femmina ne'
vergine ne' martire! Quindi necessariamente una bravissima persona!!
Ma vorrei saperne di piu', e gia' che stai ricercando...
Ciao
Laura nè vedova, nè vergine, nè santa, nè martire (non ancora,
almeno...)
--------------------------------
http://superlaura.virtualave.net


title: [I] perdonate il nick in versione demo

text:
Superelle <
super...@flashmail.com
> ha scritto:
> "Mario Giagnori" <
mario.g...@tin.it
> wrote:
>
> >Sto scrivendo una storia da san Pietro ai nostri giorni, specialmente
> Me lo fai un regalo? Un capitolino, un trafiletto, un box, anche solo
> una nota a pie' pagina su Santa Laura.
Stavo scherzando, naturalmente. Quella storia esiste già, è il Dizionario di
erudizione storico-ecclesiastica (mi pare). 76 volumi 76 scritti dal Moroni.
Se mi capita di andare in biblioteca, guardo se c'è pure Santa Laura.
> Laura nè vedova, nè vergine, nè santa, nè martire (non ancora,
> almeno...)
Costa un sacco di soldi per essere fatta santa. Il resto un po' meno.
Mario


title: [EDS] killer di poeti

author: Stefano

text:
Lord Moughton afferrò la boccia di cristallo alla base, la capovolse e
l'agitò: subito presero a turbinare all'interno fiocchi di neve, la
tempesta infuriò violenta per alcuni minuti su quella Londra in miniatura.
Nel mondo reale la neve non era altrettanto fortunata: l'aria malsana,
le carrozze, la sporcizia trasformavano il suo candore in una poltiglia
nerastra.
- Abbiamo trovato anche questo.- Un giovane con l'uniforme di Scotland
Yard gli si avvicinò rispettosamente, porgendogli un foglio
appallottolato. Lord Moughton ringraziò il poliziotto e svolse
lentamente il foglio, già prevedendo il contenuto:
"... le parole son baci
d'amore estorti
impressioni fugaci
a tinte forti..."
- Un'altra poesia, nulla di rilevante.- Il poliziotto annuì con
espressione neutra.
- L'abbiamo trovata vicino al camino.-
- Con tutto il rispetto per la vittima, se il foglio fosse andato
bruciato la perdita sarebbe stata nulla.-
Lord Moughton diede nuovamente uno sguardo alla stanza prima di
sospirare. La vittima era stata uccisa con l'attizzatoio del camino. Era
un uomo di mezz'età, sulla trentina, aveva una discreta rendita e
passava il suo tempo studiando (almeno così diceva la servitù). Unica
nota di colore, in quella vita piuttosto grigia, la passione per la poesia.
E come negli altri tre casi l'assassino aveva lasciato il suo sfraghìs:
una parola scritta sul muro con abbondante inchiostro: bugiardo.
- In altri termini abbiamo a che fare con un omicida interessato ai poeti.-
- Così pare Milord. Vuole che rilegga ciò che mi ha dettato?-
Lord Moughton rispose affermativamente con un cenno della testa. Il
poliziotto sfogliò il suo taccuino.
- Uh-uhm, allora: tra le sei di ieri sera e le otto di stamane in casa
non c'era servitù: il defunto aveva dato loro la serata libera. Il
cadavere è stato trovato questa mattina e il medico legale ha stabilito
che doveva essere morto da almeno quattro ore. Non ci sono segni di
scasso, quindi la vittima deve aver fatto entrare il suo assassino. Ieri
nevicava come oggi, quindi nessuno ha visto l'assassino a parte la vittima.-
- Occorre provare ancora su questa pista. Forse qualche barbone ha visto
qualcosa. Prosegui.-
- Uhm, bene: dell'assassino sappiamo che è alto all'incirca un metro e
sessanta, per scrivere la frase sul muro è salito su una sedia che
infatti è macchiata. Non possiamo escludere che non sia armato, sebbene
abbia usato un attrezzo presente in casa per uccidere. Dopo ogni
omicidio lascia la sua firma, la parola "bugiardo". Sceglie le sue
vittime apparentemente a caso, l'unica cosa in comune tra loro è...-
- L'amore per la poesia. In pratica non ne sappiamo molto, dico bene?-
Lord Moughton concesse un sorriso complice al poliziotto, che lo osservò
contrito:
- Mi dispiace, per ora non abbiamo trovato altro.-
Lord Moughton concesse un altro sguardo alla stanza:
- Bobby, prendi un po' quel libercolo di poesie scritto dalla vittima.
Lo leggerò stasera, nella speranza che porti consiglio.-
Il poliziotto si mise sull'attenti prima di eseguire l'ordine.
Avvolto nella sua veste da camera di seta cinese, Lord Percy Moughton
leggeva le prove letterarie del defunto poeta.
"...delle sorti amare
che accompagnano il fallimento,
o esaltano la vittoria,
nel crudo cimento,
nell'ineffabile gloria."
Orrenda.
"Dorme la notte
l'aria è nera
poi d'un tratto
un po' si rischiara..."
Inqualificabile.
"Come la sera d'inverno
un abbraccio disperante
falso atto fraterno,
freddo incontro: durante
il quale dei suoni
ti escon dalla bocca
non parole tu intoni,
simile alla risacca
trascini idee morte..."
Lord Moughton iniziò a pensare a cosa dire di fronte al coroner per
rendere più lieve la posizione dell'assassino: dopo tre poesie gli
sembrava un benefattore.
Forse poteva esordire dicendo:- In fondo si tratta di eccesso di
legittima difesa...-
Ciao
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

author: liutbald

text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:4988cf2e$0$1120$4faf...@reader2.news.tin.it...
>
> Lord Moughton afferrò la boccia di cristallo alla base, la capovolse e
> l'agitò:
E' un punto di vista interessante il tuo, e in effetti visti anche gli
ultimi sviluppi su questo gruppo non posso che essere d'accordo con Lord
Moughton. :)
Scritto pulito, scorrevole, redatto bene. Complimenti.
A rileggerti ( e in bocca a lupo per gli esami ! )
Liutbald


title: [EDS] killer di poeti

text:
On 4 Feb, 00:11, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
 Dopo ogni
> omicidio lascia la sua firma, la parola "bugiardo".
Carino ed appropriato.
" Il poeta è un grande mentitore. "
Critici vari.
Bellissimo, il racconto, mi è piaciuto molto, e, se potessi essere a
capo di una giuria, lo definirei inequivocabilmente il vincitore,
almeno sin ora. Ma dubito che sia possibile scrivere qualcosa di più
autentico.
Ciao.


title: [EDS] killer di poeti

text:
On 4 Feb, 08:11, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
 Ma dubito che sia possibile scrivere qualcosa di più
> autentico.
A una seconda rilettura, c'è un punto sul quale non mi trovo
d'accordo:
Come la sera d'inverno
un abbraccio disperante
falso atto fraterno,
freddo incontro: durante
il quale dei suoni
ti escon dalla bocca
non parole tu intoni,
simile alla risacca
trascini idee morte.
Questa, se ci fai caso, è carina, soprattutto al livello del
significato, piuttosto che del significante.


title: [EDS] killer di poeti

text:
On 4 Feb, 08:11, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> Bellissimo, il racconto
Sa anche molto di Thomas Harris. Il che, di per sé, già non è poco.


title: [EDS] killer di poeti

author: il colombre

text:
"Stefano"  ha scritto nel messaggio
Lord Moughton afferrò la boccia di cristallo alla base, la capovolse e...
(Cut)
Bello il racconto.
Lineare, pulito, scorrevole senza troppe descrizioni che appesantirebbero.
Lascia all'immaginazione il compito di completare  i luoghi  e il tempo
(Londra? inizio ottocento?), così come i personaggi che sono appena
abbozzati.
Mi piace il riferimento al poeta trentenne a quel tempo considerato di mezza
età,
oggi diremmo ragazzo o giovane vittima .
I dialoghi sono credibili e le poesie si inseriscono nel contesto, anzi sono
un fattore importante della trama.
A rileggerti
Fernando
Ps: Pensavo che l'Eds dovesse riferisi solo alla neve e non a poeti uccisi.
Allora dovrò ricimentarmi nell'impresa, ma dovrete pazientare ancora
per qualche giorno, attualmente sono troppo impegnato con il lavoro.
Ho già un'idea più metaforica che...ma non ve la dico...per non togliervi
la sorpresa....:-)


title: [EDS] killer di poeti

text:
On 4 Feb, 00:11, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> Lord Moughton afferrò la boccia di cristallo alla base, la capovolse e
> l'agitò: subito presero a turbinare all'interno fiocchi di neve, la
> tempesta infuriò violenta per alcuni minuti su quella Londra in miniatura.
Nooo! Mi hai fregato l'idea della neve artificiale...
A parte ciò, ti ringrazio, cominciavo a deprimermi. Credevo fosse più
semplice proporre un Eds. Però va benissimo così, anche io come
comunicatrice sono alquanto scarsa.
Ciao!


title: [EDS] killer di poeti

text:
pbpu...@gmail.com
 ha scritto:
 > comunicatrice...
Ahhh... Femmina je. :-)
Sempre senza nick, pero' femmina.
Va bene. Mbeh ? E allora ?
'sto EDS ? Le graduatorie, dove sono ?
Le votazioni ?
I ricchi premi ?
I cotillons ?
Ah, ci sarebbe anche da dare una ripulita allo scantinato...
:-)
nik56


title: [EDS] killer di poeti

text:
Stefano ha scritto:
 ...
> - Un'altra poesia, nulla di rilevante.- Il poliziotto annu� con
> espressione neutra.
> - L'abbiamo trovata vicino al camino.-
> - Con tutto il rispetto per la vittima, se il foglio fosse andato
> bruciato la perdita sarebbe stata nulla.-
Questa affermazione mi sembra un po' gratuita.
L'idea e' buona, stefano, l'impianto narrativo impeccabile,
(l'ambientazione, i riferimenti...)
ma non mi ha preso. Sara' che non mi sono mai piaciute le storie alla
Conan Doyle.
Mi rimane un po' freddo, distaccato, pretesto.
Magari hai troppo da fare a studiare.
Magari e' solo il mio gusto. (Opinabilissimo...)
Alla prossima.
nik56


title: [EDS] killer di poeti

text:
"Nik56"ha scritto nel messaggio
Stefano ha scritto:
( cut e...tagli vari )
ma non mi ha preso....mai piaciute le storie alla
Conan Doyle... rimane un po' freddo, distaccato....
Magari e' solo il mio gusto...
Si probabilmente č cosě...una questione di gusti personali.
Anche io non amo i racconti di questo tipo, ma quel che tu trovi
freddo io l'ho trovato lieve e delicato con i riferimenti e le citazioni
giuste ed essenziali.
Sinceramente molti racconti su ias non riesco a leggerli, l'occhio si
stanca presto sullo schermo, questo invece mi ha preso e non ho avvertito
alcuna differenza rispetto alla lettura di un  racconto stampato su carta.
ferdinando


title: [EDS] killer di poeti

author: Lady

text:
On Wed, 04 Feb 2009 00:11:35 +0100, Stefano <
steli_...@alice.it
>
wrote:
>
>
>Lord Moughton iniziò a pensare a cosa dire di fronte al coroner per
>rendere più lieve la posizione dell'assassino: dopo tre poesie gli
>sembrava un benefattore.
>Forse poteva esordire dicendo:- In fondo si tratta di eccesso di
>legittima difesa...-
Ciao Stefano, ho cominciato a leggere senza tanto interesse,non mi
piaceva tanto l'ambientazione stile londinese. Poi mi sono
detta:<Questo racconto ha qualcosa di originale.> > Infatti mi ha
colpito l'abilità con cui hai costruito il*congegno* della storia. Una
bella ricostruzione "all'indietro" sulle poesie fino alla penna che le
ha scritte. Della serie "chi la fa,l'aspetti"
A rileggerti con il MAX dei voti : )
..
Lady


title: [EDS] killer di poeti

text:
> E' un punto di vista interessante il tuo, e in effetti visti anche gli
> ultimi sviluppi su questo gruppo non posso che essere d'accordo con Lord
> Moughton. :)
Il peggio è che tutte le poesie le ho scritte io anni addietro. E ne ero
pure fiero! Quando le ho rilette, prima di scrivere questo pezzo, non
sapevo se ridere o piangere. Una cosa è certa: da quando scrivo qui i
miei gusti sono migliorati.
> Scritto pulito, scorrevole, redatto bene. Complimenti.
Grazie!
> A rileggerti ( e in bocca a lupo per gli esami ! )
Crepi!
Ciao
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

text:
Orso_Grizzly ha scritto:
> On 4 Feb, 08:11, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
>  Ma dubito che sia possibile scrivere qualcosa di più
>> autentico.
Felice che ti sia piaciuto. Quando scrivevo pensavo piuttosto al primo
romanzo con Sherlock Holmes, a dire il vero.
> Come la sera d'inverno
> un abbraccio disperante
> falso atto fraterno,
> freddo incontro: durante
> il quale dei suoni
> ti escon dalla bocca
> non parole tu intoni,
> simile alla risacca
> trascini idee morte.
>
> Questa, se ci fai caso, è carina, soprattutto al livello del
> significato, piuttosto che del significante.
Riflette uno stato d'animo, immagino che il significato riseca ad
emergere anche dalle parole che ho usato a suo tempo. Però la forma è
decisamente troppo rozza, le rime banali, la metrica sballata... Faccio
proprio fatica a trovarci qualcosa di buono.
Ciao
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

text:
> Bello il racconto.
> Lineare, pulito, scorrevole senza troppe descrizioni che appesantirebbero.
> Lascia all'immaginazione il compito di completare  i luoghi  e il tempo
> (Londra? inizio ottocento?), così come i personaggi che sono appena
> abbozzati.
Il problema, credo, e che tra l'essere lineare e pulito e l'essere
sciatto il passo è breve :-P Devo fare un po' più caso a questi dettagli.
> Ps: Pensavo che l'Eds dovesse riferisi solo alla neve e non a poeti uccisi.
> Allora dovrò ricimentarmi nell'impresa, ma dovrete pazientare ancora
> per qualche giorno, attualmente sono troppo impegnato con il lavoro.
> Ho già un'idea più metaforica che...ma non ve la dico...per non togliervi
> la sorpresa....:-)
Ok, allora a rileggerti presto
Ciao
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

text:
> Nooo! Mi hai fregato l'idea della neve artificiale...
Qui ci starebbe bene una risata satanica.
> A parte ciò, ti ringrazio, cominciavo a deprimermi. Credevo fosse più
> semplice proporre un Eds. Però va benissimo così, anche io come
> comunicatrice sono alquanto scarsa.
Non deprimerti, per carità! Oggettivamente è difficile lanciare un eds,
ma ci stai riuscendo bene, non scoraggiarti. Ti esorto! :-)
Ciao
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

text:
> L'idea e' buona, stefano, l'impianto narrativo impeccabile,
> (l'ambientazione, i riferimenti...)
> ma non mi ha preso. Sara' che non mi sono mai piaciute le storie alla
> Conan Doyle.
> Mi rimane un po' freddo, distaccato, pretesto.
La storia è sullo stile Conan Doyle, la scritta sul muro è una citazione
dello "studio in rosso" in effetti. Forse, dato il modello, un po' di
freddezza è d'obbligo.
E forse no.
In effetti è una storia che parte con uno spunto "giallo" (il serial
killer nella più classica delle ambientazioni) e prosegue con una specie
di farsa (la poesia indecente del defunto). Un po' più di coerenza
interna, di cura dei personaggi avrebbe giovato.
Grazie della lettura.
Ciao
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

text:
> Ciao Stefano, ho cominciato a leggere senza tanto interesse,non mi
> piaceva tanto l'ambientazione stile londinese. Poi mi sono
> detta:<Questo racconto ha qualcosa di originale.> > Infatti mi ha
> colpito l'abilità con cui hai costruito il*congegno* della storia. Una
> bella ricostruzione "all'indietro" sulle poesie fino alla penna che le
> ha scritte. Della serie "chi la fa,l'aspetti"
Grazie Lady, l'ambientazione londinese in effetti è un cliché così
abusato da mettere noia, sono contento che tu sia riuscita a resistere.
In effetti il protagonista è il defunto e le sue poesie, gli altri
personaggi sono solo figurine.
A rileggerti
Stefano


title: [EDS] killer di poeti

author: Alix

text:
Stefano ha scritto:
>
> Lord Moughton afferrò la boccia di cristallo alla base, la capovolse e
condivido tutti i commenti positivi che ti sono stati fatti. Adoro lo
stile Conan Doyle e quel tipo di ambienti londinesi.
Peccato che era così corto, se fosse stato un giallo o un poliziesco lo
avrei divorato con piacere.
X


title: Pixel, installazione a Chiasso (CH)

author: pixel

text:
Dal 18 maggio fino alla fine del mese, a Chiasso, in Svizzera, sui manifesti
pubblicitari, installazione di slogan poetici di Gianluca Monnier.
Non dico altro.
Andate a vederli?


title: Zia Cosetta

author: Norma

text:
Sě caro, sono proprio la zia Cosetta che ricordi. E' stata dolce la tua
domanda, piů dolce delle torte che facevo in casa e che ti offrivo. Eri
bimbo e mi strappavi i gerani sul balcone, ma ti lasciavo fare, poi mi
nascondevi gli occhiali per leggere e non ti sgridavo... ma ora mi hai
riconosciuta.
 Detto questo, passo ai ringraziamenti e ai saluti perchč Norma ed io ci
ritiriamo, non ci leggerete mai piů, e vi trascinerete nella noia.
zia  Cosetta


title: Zia Cosetta

author: NoTears

text:
:)
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
gzy35.231900$VM3.1...@news.infostrada.it...



title: [EDS] Frammenti di non amore [11]

author: il Conf[EDS]sore

text:
Avevo deciso di non farmi problemi di nessun tipo, né l'omosessualità,
né la droga, niente. Anzi, dire che avevo deciso non è esatto perché
proprio di decisione non si è trattato. Io sono così: non m'importa,
prendo le persone per come vengono, per come sono (o per come credo
che siano) al momento, senza preoccuparmi di nulla, do fiducia. O
-piuttosto- sono incosciente. Ora, lui l'ultima sera, l'ultima dico,
mi viene su con questa storia che non ha mai scopato una donna, e
tutto mi è chiaro. Ecco a cosa servivo io: a far credere al mondo che
lui scopa una donna ed -eventualmente- a scoparla davvero. Ma solo per
dimostrare a se stesso che pure lui può scopare, solo perché oramai si
è fissato in questa missione del cazzo. Ah, grazie grazie; certo, non
con una qualunque, CON ME. Quale onore.
Che idiota che sono. Che pregevole idiota. Ok, non mi convinceva, non
mi ha mai convinto, mi dicevo "c'è qualcosa di storto". Ah, che
perspicacia! Mia zia, mia nonna, il giornalaio, la mia pedicure,
chiunque mi avrebbe detto "lascia perdere: è un lurido frocio". Ma io
no! Io vado avanti immersa nel mio spirito missionario. E chissà
-pensavo- potrei coronare il mio sogno di convertire un frocio al
mondo eterosessuale, scoparmelo e starci pure insieme, fidanzarmici,
intendo. Ma a volte mi chiedo: voglio davvero tuffarmi a pesce in
tutti i tipi di casini che mi capitano sotto tiro? Si, ok, sta bene a
soldi, è una personcina interessante, ha un passato incasinato, è
colto, veste trendy, ha delle belle mani. Ma la storia ormai avrebbe
dovuto insegnarmi che senza amore non ce n'è, non ci riesco, neanche
fosse Bill Gates. E poi, dico, vogliamo sottovalutare il suo *piccolo*
problema? Mettermi con uno che s'innamora degli uomini? E se poi me lo
ritrovo un giorno a succhiare il cazzo a qualche bel fighetto che
faccio, mi unisco? Sono proprio fuori. Pirla. Pirla pirla pirla. E ho
la pancia piena di pistacchi per colpa sua. E ho una giacca di pelle
in più per colpa sua, e un altro orribile squarcio nel cuore, per
colpa sua.
Se penso che spingeva affinché mollassi Stefano, se penso che faceva
il geloso, se penso che fino ad oggi pomeriggio progettava un futuro
con me, addirittura lavorare insieme l'anno prossimo. Ma quanto son
fessa, quanto? E Stefano oggi manda un sms e io mi sciolgo come una
mosca di burro. Microcefala. Non posso negarlo: sono ancora cotta di
quello stronzetto, mi faccio quasi pena. Cioè, considero la storia
chiusa, ma il capitolo ancora aperto. Che poi non è mica così
splendido come mi vorrei far credere, come compagno è un disastro. A
letto, non ne parliamo. Tant'è continuo a pensarci, anche se è
evidente che proprio non gli manco, che non gliene frega un cazzo, e
mi tiene lì come un optional piacevole ma non necessario. Wow.
Mi chiedono di lui e a me sembra di parlare di una persona che non ho
mai conosciuto.

Sono innamorata di uno stronzo,
sto con un frocio.
La vita è una chiavica,
io, io sono una palude.


title: [EDS] Frammenti di non amore [11]

author: Pikkiatella

text:
"il Conf[EDS]sore" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
> Sono innamorata di uno stronzo,
> sto con un frocio.
Bello e divertente. Ad anni di distanza, poi,
è anche un ottimo argomento per farsi due risate,
giuro.
pikkia/real life


title: [EDS] Frammenti di non amore [11]

author: buttercup

text:
> Sono innamorata di uno stronzo,
> sto con un frocio.
> La vita è una chiavica,
> io, io sono una palude.
bel finale. però c'è qualcosa che lei non dice... di importante...
e poi all'improvviso cambia registro, ritmo, è discontinuo. va bene, mi
piace anche questo, ma distrae, e alla fine non si capisce... solo che lei
sia una palude, non
c'è alcun dubbio...
ciao
buttercup


title: [R] Un angelo per due

author: vim

text:
C'era una volta un  quotidiano che offriva ai lettori temi su cui sviluppare
brevi racconti. Un tema era "L'angelo custode". Ho provato a pensara a cosa
avrei potuto scrivere io e subito è comparsa questa storia, così insistente
e ostinata da non volersene più andare finchè non l'ho appiccicata ad un
foglio di carta.
Un angelo per due
Camminavano lentamente per la piazza deserta, spazzata dal vento di un
pomeriggio di dicembre. Ogni volta che si incontravano giravano
distrattamente una pagina del quotidiano che fingevano di leggere,
bisbigliando qualcosa. Il paese non faceva più caso alle stranezze dei due
gemelli: ormai conducevano un’esistenza tranquilla nell’azienda agricola
ereditata dal padre. Era tuttavia opinione comune che, anche perché gemelli,
possedessero sì, un cervello, ma diviso in due.
La frenesia collettiva li aveva contagiati: come tutti, stavano cercando i
numeri. Non sapevano bene cosa farne, ma dovevano trovarli. Il paese intero
era alla ricerca di questi numeri, così potenti da cambiare la vita alle
persone. Loro un sistema sicuro l’avevano trovato: chiederli all’angelo
custode. Per due gemelli, inseparabili come loro, un solo angelo era
sufficiente. Di lavoro gliene davano poco: stavano sempre insieme e l’uno
soccorreva l’altro.
“E’ deciso, è per stasera” bisbigliò Luigi rialzando il lembo della sciarpa
con un finto colpo di tosse.  L’importante era che lui non li scoprisse in
anticipo.
Il piano, come loro, era semplice: uno dei due si sarebbe trovato in
pericolo, così da impegnare l’angelo quanto bastava perché l’altro potesse
sorprenderlo. Dovevano agire al crepuscolo, durante l’ora blu che segue la
luce e precede il buio. Solo allora gli angeli diventano visibili, per chi
sa vedere.
Poco prima del tramonto il trattore sbandò sul ciglio del torrente,
costringendo Piero ad aggrapparsi ad un grosso ramo per evitare di
precipitare nell’acqua assieme alla macchina. Era una brutta situazione, ma
al momento giusto … il fratello balzò fuori dal nascondiglio.
L’auto dei carabinieri li riaccompagnò a casa completamente bagnati, più
delusi che raffreddati. Era quasi un miracolo che li avessero ritrovati in
tempo.
Nella penombra della stanza, rischiarata dal fuoco del camino, sembrò loro
che al presepe mancasse qualcosa: qualcuno aveva sottratto una delle
statuine, quella che portava il messaggio di pace. E forse il mariuolo aveva
prelevato anche una gallina per il cenone: ai piedi della capanna giaceva
una candida piuma.
“Via, via, a letto - intimò il maresciallo con il suo accento forestiero -
le indagini le faremo poi”.  “E buon Natale”.
vm
-------------------------------------------------------------------------


title: Pubblicazione inediti

author: Federico

text:
Buongiorno a tutti, non so se sono O.T. ma non ho trovato altri gruppi
apparentemente inerenti all'argomento.
Qualcuno di voi sa come poter fare e a chi rivolgersi per tentare la
pubblicazione di un romanzo? (Premessa: il romanzo è un inedito)
Grazie, saluti.
Federico.


title: Pubblicazione inediti

author: Pier Paolo

text:
Federico ha pensato forte :

Individua quali possono essere le case editoriali con linee in cui
inserire il tuo scritto. Quindi mandagli un plot di presentazione (non
tutto il romanzo) di qualche cartella, la trama e qualche esempio,
chiedendo se sono interessati a ricevere lo scritto completo.
Alcune case editrici ti diranno di sì, altre magari di no, ma molte ti
daranno consigli su come correggere il romanzo per un'eventuale
pubblicazione.
Pier "notizie di seconda mano" Paolo


title: Pubblicazione inediti

author: Freinkie

text:
"Pier Paolo" <
canta...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:mn.73797d841...@tiscali.it...
> Federico ha pensato forte :
>> Buongiorno a tutti, non so se sono O.T. ma non ho trovato altri gruppi
>> apparentemente inerenti all'argomento.
>>
>> Qualcuno di voi sa come poter fare e a chi rivolgersi per tentare la
>> pubblicazione di un romanzo? (Premessa: il romanzo č un inedito)
>>
>> Grazie, saluti.
>> Federico.
>
>
> Individua quali possono essere le case editoriali con linee in cui
> inserire il tuo scritto. Quindi mandagli un plot di presentazione (non
> tutto il romanzo) di qualche cartella, la trama e qualche esempio,
> chiedendo se sono interessati a ricevere lo scritto completo.
> Alcune case editrici ti diranno di sě, altre magari di no, ma molte ti
> daranno consigli su come correggere il romanzo per un'eventuale
> pubblicazione.
dici che č meglio spedirne una parte soltanto? Io non lo farei (parere
personale)
manderei una lettera con la sinossi e tutto il malloppo.


title: [QL] Le lacrime del menhir (19 di 20)

author: myself

text:
--------------------------------------
Le lacrime del menhir (19 di 20)
Zitto.
Sciabordio di dubbi.
Il tempo passa.
Lento e remissivo.
Epoche, intervalli, cadenze.
Silenzioso tic tac di orologi digitali.
L'ultimo istante fa mimica di rifiuto.
No no no no.
Scade l'ora.
- Ho dovuto ammazzarla, capisce?
- No, veramente non capisco affatto. E, in ogni caso, non intendo fornirle
un alibi morale. Non c'è nulla, nulla al mondo che possa giustificare un
omicidio.
- ... Poi l'ho penetrata da dietro. E' stato più facile, in quelle
condizioni. Ho abusato del suo corpo una, due, tre volte. Come voleva lei
già dall'inizio.
- E questo l'ha fatto sentire meglio?
- Sì, molto meglio. Ero stanco ma infelice. No, volevo dire...
(silenzio)
--------------------------------------
                            (continua)


title: [repost con modifiche] ramarri tra le nuvole

author: AhiRa

text:
Questo l'ho messo perchè mi è stato pubblicato su una rivista
letteraria. Niente di che, ma è il primo e la cosa mi emoSSiona.
Uscirà l'8 marzo in un numero speciale di Voci.
Devo un grazie a Ombra che scelse il titolo  e un altro grazie a chi
(e non mi ricordo chi fu) che mi consigliò di spostare la frase finale
in testa al racconto :)
******************************
Ramarri tra le nuvole
- Eddai Dafne dammi un altro bacio…-
- Si ma non starmi sopra…mi togli il fiato e se ti guardo da sotto mi
sembri un ramarro-
…………………….
Quando aveva sette anni Dafne era una ragazzina selvatica e solitaria.
Ginocchia sbucciate dalla pelle indurita che non si sbiancava neanche
a passarla con la pietra pomice, vestitini a fiorellini perennemente
impataccati di terra, mutande strappate dal gran salire sugli alberi.
Era un capo nato, non aveva paura dei maschi più grandi e se era
necessario si difendeva anche a botte tornando a casa con le labbra
spaccate e i lividi sulle gambe secche; ne dava sempre quante ne
prendeva e in genere i ragazzi del cortile preferivano schivarla che
sfidarla. Era figlia unica in un quartiere popolare di famiglie piene
di ragazzini e lei non sopportava la condivisione dei giochi e nemmeno
il reciproco darsi ragione dei fratelli; il suo massimo piacere era
scappare lontano, in uno dei tanti dirupi brulli che circondavano
ancora le case, sdraiarsi sulla terra e guardare il cielo
fantasticando sulle nuvole.
- Quanti ramarri tra nuvole oggi?- le chiedeva la madre mentre le
lavava i capelli pieni di terra, la sera prima d'andare a letto.
Dafne s'era inventata un gioco, si stendeva sotto un cespuglio spinoso
e rimaneva immobile ad osservare il cielo fino a che i ramarri,
rassicurati dal silenzio, uscivano al sole. Lei li osservava con un
occhio solo, immobili sui rami del cespuglio, stagliati sul cielo,
fantasticando su improbabili mostri volanti. In quei momenti il
profumo della terra bruciata dal sole e il suono delle cicale e delle
api al lavoro catturavano tutta la sua attenzione. Le sembrava di
sprofondare in un'altra dimensione, lontana da tutto e da tutti. Le
piaceva la sensazione della testa poggiata sulla terra e il contatto
con i sassi sul corpo, era come un abbraccio, un confondersi e
annullarsi, essere terra nella terra.
Sua madre non voleva che lei si allontanasse troppo, ma era inutile il
suo metterla in guardia da possibili pericoli, il cespuglio dei
ramarri era lontano, fuori dai rumori della strada e lei non poteva
fare a meno d'andarci.
Smise all'improvviso una mattina.
- Oggi sto a casa - dichiarò e non capì perché sua madre le toccasse
la fronte.
Era successo che il giorno prima, mentre stava distesa in
osservazione, il figlio del pastore, che aveva una casa non molto
distante, si fosse avvicinato. Le aveva messo una mano sulla bocca e
un'altra tra le gambe frugandola fin dentro le mutande. Lei aveva
scalciato, graffiato, ma quel ragazzo era forte e rideva. Le stava
sopra, ne sentiva il fiato puzzolente di vino e l'odore di stalla e
camino.
Afferrata una manciata di terra  glie l'aveva piantata negli occhi,
poi approfittando del momento di  disorientamento di lui era scappata
correndo senza mai voltarsi fino a sentire in bocca sapore di sangue.
S'era infilata dritta in bagno, aveva riempito la vasca d'acqua fredda
per non perdere tempo a riscaldarla sul fuoco e ci si era infilata
dentro senza neanche togliersi le mutande.
Sua madre non era in casa e lei mise tutto a posto prima che
arrivasse. Non le disse mai niente, per non doverle dare un dolore e
per la paura di perdere la libertà di andare nei prati.
Ma la libertà l'aveva persa, il coraggio di andarsene lontano da sola,
non ce l'aveva più avuto.
- Ti stai facendo grande, niente più terra tra i capelli - rise la
madre lavandola la sera-
- Voglio farmi il bagno da sola, tu non devi più entrare -
- Va bene, però promettimi di lavarti bene le orecchie -
- Promesso -
Non era cambiato niente apparentemente, Dafne continuava a non
condividere i giochi del cortile e a fare a botte con i ragazzini per
ritornare a casa con le labbra spaccate e i lividi sulle gambe secche.
Solo i ramarri, quelli non le piacevano più e anzi le facevano proprio
schifo.


text:
senza dubbio questo. proprio come lo ricordavo :)+
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
3a957a20...@news.interbusiness.it...
> Questo l'ho messo perchè mi è stato pubblicato su una rivista
> letteraria. Niente di che, ma è il primo e la cosa mi emoSSiona.
> Uscirà l'8 marzo in un numero speciale di Voci.
> Devo un grazie a Ombra che scelse il titolo  e un altro grazie a chi
> (e non mi ricordo chi fu) che mi consigliò di spostare la frase finale
> in testa al racconto :)
>
> ******************************
> Ramarri tra le nuvole
>
>
> - Eddai Dafne dammi un altro bacio.-
> - Si ma non starmi sopra.mi togli il fiato e se ti guardo da sotto mi
> sembri un ramarro-
>
> .........



text:
"NoTears"  wrote:
>senza dubbio questo. proprio come lo ricordavo :)+
grazie anche a te per avermi pure ri-letta :)
Per favore, cancella il messaggio precedente quando replichi (se sono
racconti in particolar modo :)
grazie ancora
AhiRa


author: Trans IL vanO

text:
AhiRa (
ah...@inthenet.sm
) scrisse:
> Solo i ramarri, quelli non le piacevano piů e anzi le facevano proprio
> schifo.
voto
--
mů
http://dive.to/transilvano