author: Filo Sganga

text:
>
> Quali sono le caratteristiche cui un testo deve aderire per definirsi
> [Prosa Poetica] e non poesia o, piy probabilmente, prosa?
> Chi me le spiega?
> (spero almeno gli Iassiani che vi si sono cimentati)
>
Non credo esista la prosa poetica.
La stessa paremi una 'comoda'  invenzione di qualcuno che non
sa, non vuole o non puo' definire in maniera piu' efficace quello che
ha scritto.
Non riconoscendolo pienamente come 'prosa' ,  gli ci aggiunge
un 'poetica' che, in qualche modo, 'dovrebbe' caratterizzarlo.
Ma, non essendo (almeno in quest'area) giunti ad una definizione
univocamente accettata di 'poesia', ne consegue che anche
l'aggettivo 'poetica' ha significati quantomeno variabili e
indefiniti/bili.
- Filo
--
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title: [D] Forme della scrittura [R][P][A][TT][PP]

author: Ombra

text:
On 26 Mar 1999 12:46:39 +0100,
filos...@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>Ma, non essendo (almeno in quest'area) giunti ad una definizione
>univocamente accettata di 'poesia', ne consegue che anche
>l'aggettivo 'poetica' ha significati quantomeno variabili e
>indefiniti/bili.
>
Il che non e' affatto male.
Ombra


author: Antonia

text:
myself wrote:
> e' una questione di approccio allo *scrivere*. voglio dire se ha bisogno di
> un'etichetta *prima* o *dopo*. e se per ottenere quest'etichetta costi quel
> che costi, devi andare a scomodare freud.
Caro Camillo,
credo ci sia qualche intoppo nella comunicazione.
Non sono stata io a parlare di etichette. Non sono stata io a definire
un testo Prosa Poetica. ;)
I tag di ias, poi, sono solo degli indicatori, ma non è di questi che si
sta parlando.
Quando entri in libreria (se fossi venuto a Milano, lo avresti
verificato nella Feltrinelli Duomo :) i libri sono spesso suddivisi in:
Narrativa/Poesia/Saggistica/Fumetti/Varia etc, esattamente come le
collane delle case editrici.
Quindi delle categorie (con tutte le necessarie contaminazioni) ci sono
e forse è di questo che si sta parlando.
> e qui ripropongo quanto detto sopra. il vero *nocciolo* del problema sta
> giusto nel sentire. se senti qualcosa lo puoi scrivere. se ti siedi a
> scrivere e non senti niente, hai voglia a cercare regole e etichette!
Credo che chiunque abbia provato a scrivere anche una sola volta, anche
solo una lettera alla fidanzata, sia arrivato alla tua stessa
conclusione.

> dato che oggi e' la giornata mondiale della serieta' del camillo,
Oggesù, ho scatenato il mostro!
Dai Camillo, torna quello di sempre, peppiacere! :)
> e porto un esempio concreto (se non ti dispiace parlo dell'A
> che conosco meglio: myself)
> genesi di [PP] sulle note della sinfonia etc.
> [...]
> io sono tornato a casa e ho scritto su un foglio la mia disperazione
> (dopo la storia di Zelda non ho molti amici con cui sfogarmi).
> secondo esempio di myself' [PP]: il guado.
> sono solo (sempre per via dell'esodo biblico degli amici) e mi
> faccio una bella conversazione tra me e me
> se ne ricava una regola? no!
Sì, invece. La regola potrebbe essere:
- la prosa poetica è un soliloquio un po' onanistico, con un contenuto
*poetico* (ma questo non lo dicevi tu ;)
> e chissenefrega, dico io, che con le regole non
> ho un buon rapporto.
Non andiamo a scomodare freud.
Ciao
Antonia


author: pakistano

text:
On Fri, 26 Mar 1999 09:47:39 +0100, Antonia <
barl...@fininvest.it
>
wrote:
>Evabbe', colmerň pure questa lacuna.
ah e visto che ci sei potresti dare un'occhiata anche a La casa
dell'incesto dell'Anais
 :-)))
>ciŕ
>Antonia
ciŕ
paki


text:
On Fri, 26 Mar 1999 10:50:33 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>
>ho parlato/scritto troppo (seriamente) e detto (divertito) poco/nulla.
>percio' ti saluto.
>
>> Ciao
>> Antonia
>
>Cia'
>Camillo.
>
>PS: mi rendo conto di aver solo ribadito il PS del prec post. ma che vuoi
>farci? le etichette o me le mettono gli altri addosso oppure, da solo
>proprio non ci riesco [per i tags resto d'accordo, solo vado un po' a caso.
>a volte ci imbrocco, a volte no]
Un post serio firmato Camillo non lo vedevo da.. non lo vedevo daa..
non lo vedevo dal..
 no, non credo d'averlo mai letto!!!
in piu' pare che il suddetto ne fosse persino conscio, l'ha fatto
apposta..  non lo avrei mai creduto possibile!
nota di merito ad Antonia allora?
ciao da paki


author: myself

text:
On Fri, 26 Mar 1999 15:15:04 +0100, Antonia <
barl...@fininvest.it
> wrote:
>
> myself wrote:
>
> > se ne ricava una regola? no!
>
> Sě, invece. La regola potrebbe essere:
> - la prosa poetica č un soliloquio un po' onanistico, con un contenuto
> *poetico* (ma questo non lo dicevi tu ;)
On Fri, 26 Mar 1999 09:47:19 +0100, Antonia <
barl...@fininvest.it
> wrote:
>
> *Contenuto* poetico? E io che pensavo che poesia, prosa, teatro, etc,
> fossero forme...
chiaro esempio di soliloquio un po' onanistico.
> Ciao
> Antonia
ciao, Antonia!
-------------------------------------------
- non vorrei mai sottoscrivere un newsgroup
che conti tra i suoi membri uno come myself


author: Luca

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36fa95ce...@news.tin.it
>...
>On Thu, 25 Mar 1999 11:35:34 +0100, Antonia <
barl...@fininvest.it
> wrote:
>La prosa è connotata(ma sono numerose le eccezioni) dalla centralità
>della vicenda, della trama. .........
>La prosa poetica (tutto rigorosamente Imhhhho) è  un esperimento
>sincretico che cerca di unire le caratteristiche della prosa e della
>poesia.........
Sono tentato di dichiararmi d'accordo con te (e in realtà lo sono).
L'analisi è ineccepibile, ma resta un dubbio: allora *Ulisse* di Joyce e
*Sotto il vulcano* di Lowry sono due PP? A mio parere andrebbe aggiunta al
tuo concetto una nozione di sviluppo spazio-temporale dell'opera.
Omaggi :)
Luca


text:

condivido (commosso) il tuo stupore. ;)
Camillo.



author: Ulrich Laverdure

text:
On Fri, 26 Mar 1999 09:47:29 +0100, Antonia <
barl...@fininvest.it
>
wrote:
>Le uniche prose poetiche che credo di aver letto sono delle *cose*
>scritte da Alda Merini.
>Qualcuno sa farmi altri esempi e darmi indicazioni bibliografiche?
Canti Orfici, di Dino Campana
Inni alla Notte, di Novalis
(ma attenta, in libreria li trovi nel ripiano [P]... Curioso, no? :)


title: Il sito di Arol Vella

author: Olivella Armando

text:
Per le ultime novità editoriali collegatevi al sito
http://home.tele2.it/dino999999/home.htm
--------------------------------------------------
Olivella Armando -
vi...@tele2.it
http://home.tele2.it/dino999999/home.htm
--------------------------------------------------


title: Senza parole mangio squallore

author: folletto

text:
A casa da poco.
Connessa all'ng, acceso TV
Sposini che passa da una rete all'altra
Mediaset poi Rai poi Mediaset poi Rai
poi Mediaset.
Attendo notizie
le aspetto
voglio sapere devo sapere che un uomo ha deciso
si è deciso ed ha deciso
di essere Uomo
salvando un ometto
magari un po' brutto
magari colpevole
ma ometto
come ometto deve vivere
e da Uomo morire
no, non da sacco di stracci vecchi.
Aspettando
m'arriva la voce del TG.
"Ecco a voi la notizia della serata
il servizio che tutti aspettate
l'avvenimento del giorno
INIZIA IL GRANDE FRATELLO".
....................
Sporca america buonista, sfoga la tua mediocrità con sacchi di stracci
vecchi, involucri della tua anima, non farlo con ometti.
Un ometto


title: H. BOUDET

author: Ninus

text:
Sto cercando la traduzione italiana dell'opera "La vraie LANGUE CELTIQUE -
Le Cromleck de Rennes-les-Bains", dell'abate H.BOUDET. In mancanza, va bene
una qualsiasi edizione in una qualsisai lingua.
Ringrazio anticipatamente chiunque vorrà fornirmi una qualsiasi notizia in
proposito.
E-mail:
ni...@mail.media.it


title: Le macchine morte

author: Pietro Giliberti

text:
Le macchine morte
Era proprio di fronte alla finestra della mia cucina, a venti metri, non
di più. Si può dire che io l'abbia visto nascere e crescere, giorno dopo
giorno.
La prima ad arrivare fu una vecchia auto giardinetta verde, con le
guarnizioni di legno. Comparve all'improvviso, abbandonata là
nottetempo, come un vecchio giocattolo dimenticato da un bimbo ormai
cresciuto. Nel pratone stepposo, sotto il riflesso di un sole autunnale.
Apparentemente non aveva un graffio, ma il motore doveva essere andato.
Ne seguirono altre, all'inizio un po' alla volta e poi sempre più
rapidamente. Era interessante stare lì, sul balcone a guardare.
Arrivavano per lo più di notte, vecchie carcasse e auto ancora in buone
condizioni. Oggi non le rammento più tutte, naturalmente. Eppure non
potrò certo mai dimenticare quando apparvero insieme, una mattina, due
Prinz NSU. Avevano entrambe il tetto ammaccato e pensai alla dinamica
del loro incidente, una sbandata, l'uscita fuori strada, alcuni
progressivi capitomboli.
E ricordo soprattutto le stagioni. Le coupè, le cabriolet, le berline,
le utilitarie, le station wagon e quella che per me fu la vera e propria
epopea delle monovolume. Giungevano le auto e andavano via i pezzi.
Almeno quelli sani.
Una foto, che scattai dopo qualche tempo riproduce un istante qualsiasi
di quel multiforme panorama. A sinistra una specie di dolmen formato da
una Volvo 740 grigia con sopra una Alfa 164 blu da un lato e dall’altro
una Fiat Uno schiacciata da una Golf Cabrio verde: il tetto è una
vecchia Fiat 600 bianca che fa ombra a un'altra Golf nera appiattita per
terra, piegata nel mezzo, con le parti anteriore e posteriore rialzate,
come la testa e la coda di una bestia ferita. Poi altri rottami tra i
quali si distinguono un pulmino bianco sporco con una fascia azzurra
laterale, una marmitta messa di traverso, il furgone celeste di una
fabbrica di cucine, un bidoncino dell'acqua, alcuni radiatori,
copertoni, parabrezza, specchietti retrovisori, tergicristalli,
batterie, paraurti, motori, fanali, fari, catarifrangenti, sospensioni,
freni a disco, freni a mano, leve del cambio, portiere, coprimozzo,
serbatoi, sedili, coppe dell'olio, cinture di sicurezza, capote, cinghie
di trasmissione, guarnizioni, semiassi, candele, bielle, turbine. Sullo
sfondo appaiono anche alcune roulotte, caravan, parti di alcune dinette,
componenti delle tolette, quindi moto di varie cilindrate, caschi
sfondati appesi a rami metallici arrugginiti, un side-car.
Un giorno, poi, nel mucchio informe, apparve un nuovo ospite. Un grosso
frigorifero bianco, con il filo elettrico tagliato, avanguardia della
lunga teoria di elettrodomestici che giunsero a fare compagnia alle
auto. Non che queste abbiano tutto ad un tratto cessato di arrivare.
Solo che da quel momento non furono più sole. Lavatrici, lavastoviglie,
cucine e altri frigoriferi si ammonticchiarono tra le lamiere
metallizzate. Seguirono televisori, radio, scaldabagni, macchine per
cucire, apparecchi radiologici, microscopi, telescopi, deltaplani a
motore, lampade al neon e tutti gli ingranaggi, i condensatori, gli
evaporatori, i filtri, i compressori, le leve, le molle dei vari
apparecchi.
La mia divenne un’osservazione più curiosa e fantastica. A molti di
quegli oggetti cercavo di associare una storia, dei volti, dei luoghi.
Ognuno portava con sé memorie, forse banali, quotidiane, di persone che
non conoscevo, di case, di piccoli eventi. Un’auto poteva essere stata
testimone di un viaggio di nozze, di un incidente stradale, di una
rapina, di una prestazione sessuale a pagamento. E persino un piccolo
frullatore avrebbe potuto raccontare di una cena importante, decisiva
per la vita di qualcuno. L’anta metallica di un frigorifero aveva forse
ospitato magneti dalle forme più strane, collezionati da una ragazza
dagli occhi brillanti.
All’incirca quando apparvero i tostapane, acquistai un binocolo.
Cominciavo ad essere attratto dai particolari. Uscivo sul balcone, mi
mettevo ad osservare e scoprivo cose che per lunghi anni non avevo mai
guardato con attenzione, i volanti enormi di auto fuorimoda, ciuffi di
erba che spuntavano fra i sedili, gli scaffali di plastica dentro ai
frigoriferi, poggiatesta strappati, vetri fumé, manopole colorate,
bruciate, gli abitacoli sventrati delle autoradio, i teschi sulle leve
del cambio.
Il binocolo mi tornò molto utile quando, dopo frullatori, aspirapolveri,
telefoni dalle forme più strane, forni a micronde e computer e hi-fi
iniziai a vedere i primi walkman, e poi i cellulari, da prima grandi
come citofoni, poi sempre più piccoli. Riuscivo a distinguerne i
dettagli, le tastiere e i display, le antenne spezzate. Ammetto di aver
cominciato a pensare che anche in quel mio museo di rifiuti metallici,
la microtecnologia avrebbe determinato una mutazione delle forme
contorte che si sviluppavano davanti alla mia finestra, con le torri che
si sarebbero protese vero l'alto non più attraverso strambe e
pericolanti armonie, ma in una banale prospettiva ascendente. Sbagliavo.
Avete presente quei piccoli robot che andavano di moda tempo fa, i
primi, quando funzionavano ancora con il telecomando? Era di mattina, mi
pare fosse inverno, sicuramente pioveva perché quando l’ho visto,
esanime sulla scocca di quella che forse era una Panda, con gli arti
telescopici abbandonati in una posizione innaturale, dalle rigide
protuberanze nervose gocciolava acqua giallastra. Poi ne vennero altri,
di sempre più recenti generazioni, e con loro spinotti, microcircuiti,
bulbi oculari sintetici, schermi olografici, elettrodi. Prodotti
straordinari e sempre più autosufficienti, dotati di memoria, capacità
di linguaggio e di pensiero autonomi.
Una mattina vidi il corpo di un uomo e nel pomeriggio, insieme ad altri
quattro, era già uno scheletro.
Da allora ho cominciato a scappare.
Pietro


title: A LG

author: Apache

text:
Quando i bimbi giocano
e li odi giocare
e tu con loro,
qualcosa in te
si ravviva
e tutta quell'infanzia
che non avesti ti viene
in un'onda di allegrezza
che non fu di nessuno.
Se chi fosti è un enigma
e chi sarai visione,
chi sei almeno questo,
un pirla,
tu senta in cuore.
Apache


title: A LG

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04031...@posting.google.com
>...

...


title: A LG


title: Spine

author: NoTears

text:
Sezionare il mio cadavere con lucida eleganza e appendere ogni singolo
brandello di pelle alla parete come aquiloni storpi che penzolano dagli
alberi strozzati dalle spire di quei fili bianchi su cui tessere tutte le
perdite ottenute coscientemente nel dire e non fare nel mancare di rispetto
verso la vita ricca di oscenità e malefatte dal limitato e circoscritto
punto di vista di chi soffre senza vederne la fine e se ne compiace perchè
crede nella forza del caso che viscido sguscia via mostrando le spoglie
mortali di un presente piatto e senza spine, un piano eterno e costante di
orizzonti incolori, senza macchie nè distanze.
Quelle che ci separano da ANNI ORMAI ANCHE LA PARANOIA è UNA POSA riflessa
negli occhi di tutti della massaia che ha molte più cose da dire di me perso
nel vuoto di queste parole gettate in un lampo di bile sui resti di quello
che ero forse pieno forse no ma ero, ora non più.
Rivedo le stanze di notte l'urlo di un gufo che urta i richiami di chi non
vedeva le cose nel loro stesso freddo esistere senza motivo, l'odio di
pillole espresso in disegni scoscesi sul retro dell'armadio sporco di
polvere nera e il fumo di candele spente da tempo e lo sperma buttato nel
crederci SEMPRE e incontrastato succedersi di morte e tradimenti in un giro
di valzer  libero dall'inciampare sulla merda che tentava di coprire con
musica e parole e poi la rottura mai definitiva la scoperta della routine
per quello che vale ma non ci sto non ci sono mai entrato ho perso anche
quello ritorno da te di nuovo da te e so che ora non basta lo specchio che
guarda soddisfatto quel ventre rigonfio di uova marcite, esplose in tumori
banali a testimonianza della nostra scorcertante indifferenza la mia non
potremo mai mettere niente al mondo forse è meglio forse non so da bastardo
quale sono penso sì sì è meglio nessuno uscirà mai da quel corpo sarà
risparmiato molto, un'altra overdose di sofferenza senza scopo alcuno non
colpirà gli occhi intrisi di speranza umana.
Mai più.


title: Spine

author: AhiRa

text:
C'è una cosa che non capisco, una cosa banale, ma tanto sono molte le
cose che io non capisco, spero tu voglia spiegarmela per gentilezza.
Metti in tutto il testo 4 punti e 5 virgole, per carità niente da
obiettare, non è nuovo l'esperimento, però sicuramente non è ancora
esausto.
Ma perchè usare solo un po' di punteggiatura? Perchè non abolirla del
tutto?
Guarda che la mia non è una polemica, solo una curiosità.
Ti dico francamente che ho fatto fatica a leggere il testo senza
virgole, però l'ho trovato interessante.
AhiRa


title: Spine

text: Senza motivo, credo. Mi č venuto cosě quando l'ho scritto.


title: Spine

author: Antonio Koch

text:
> Sezionare il mio cadavere con lucida eleganza e appendere ogni singolo
> brandello di pelle alla parete come aquiloni storpi che penzolano dagli
> alberi strozzati dalle spire di quei fili bianchi
QUESTO è Bataille! ;)
- Ant


title: Spine

text: Grazie anche a te ! :)


title: tag - La sfida dell'impermanenza

text:
La sfida dell'impermanenza.

^

πάντα ρεί και ουδέν μένει

>

L'impermanenza è una caratteristica della Terra, di tutto quanto la compone e di tutto quello che, nel tempo, potrà essere stato edificato o più estesamente, fatto dagli uomini, sul pianeta. Le conoscenze scientifiche attuali, invero da tempo, hanno definitivamente asseverato che, in un futuro molto remoto, per noi contemporanei, il Sole esploderà. O meglio, esaurirà il combustibile in continua reazione nucleare a catena e privato dell'energia generata dalla fusione costante dei nuclei elementari, la porzione esterna della massa della stella, composta da tre regioni: la corona, la cromosfera e la fotosfera, collasserà su se stessa. Come avviene a tutte le stelle, dopo aver brillato per miliardi di anni, il collasso degli strati esterni, provocherà un immane aumento della pressione sul nucleo e la pressione, tanto abnormemente accresciuta, genererà temperature elevatissime così che la stella esploderà di nuovo, estendendo il suo diametro fino ad inglobare il pianeta Giove, ed oltre.
Non reagiranno, nell'esplosione, gli atomi degli elementi leggeri, ormai esauriti bensì entreranno in fusione, i nuclei di elementi pesanti, fino al ferro. Da questo è dato il colore rosso delle stelle anziane. La Terra, allora, sarà fusa, inglobata nella fotosfera della nuova stella rossa, che brillerà, così dilatata, ancora milioni di milioni di anni, per collassare di nuovo, infine, all'esaurirsi del combustibile e diventare una nana bianca, una pulsar o una stella di neutrini.
Questo è quanto conosciamo, a livello scientifico e gli scienziati non hanno dubbi sul futuro certo, inevitabile, ancorché remoto, del pianeta.
L'evento che si realizzerà sul Sole, investirà il pianeta dopo otto minuti, tanto è il tempo che impiega la luce a percorrere la distanza dal Sole alla Terra, e il pianeta sarà letteralmente fuso, alla velocità della luce.

Alcune nozioni specifiche e successive, sono sovente necessarie per decifrare assiomi o dogmi visionari e accreditati, precedenti. Così, solo alla luce di conoscenze, tutto sommato, abbastanza recenti, possiamo correttamente interpretare quei passi delle scritture sacre, prima considerati oscuri ed inquietanti, dove l'Ultimo Giorno - tema ricorrente in tutte le religioni - è contemplato, atteso e temuto. Non solo, ma le descrizioni sono oltremodo aderenti ad uno scenario possibile: - così sarà [...] il sole si oscurerà, e la luna non darà il suo splendore, le stelle cadranno dal cielo, e le potenze de’ cieli saranno scrollate. < Matteo 24:26.30> Nell'ultimo giorno il figlio dell'Uomo ritornerà con la sua potenza e nella sua gloria abbagliante, come una folgore, attraverserà la Terra.

Caso quanto mai raro, che la scienza e la fede convergano benché, come asserì Albert Einstein - La scienza senza la fede, è zoppa. La fede senza la scienza, è cieca. -

L'impermanenza rappresenta, così, questa distruzione certa, irrevocabile.
I monaci tibetani, come mostra Bernardo Bertolucci nel suo film, 'Il piccolo Buddha", applicavano una disciplina altamente concentrata e raffinata, oltre che opportuna, quanto all'impermanenza. Costruivano estesi mandala con sabbie colorate, impiegavano mesi e mesi, data la precisione meticolosa che occorreva e la complessità del disegno geometrico, il mandala appunto, il quale raffigura i punti cardinali, le direzioni, i colori, le diverse nature degli uomini, le dimore degli dèi ed altro ancora. Dopo averlo eseguito, in un luogo ben riparato, insieme al lama maestro, esponevano l'opera stupefacente, coloratissima, perfettamente armoniosa ed esatta, all'azione degli agenti atmosferici, che lentamente disfacevano la meraviglia.
A tutt'altre latitudini, gli indiani pellerossa Navajo, disegnavano vasti mandala sulle sabbie, con la bassa marea e con l'impegno di tutta la tribù, per diversi giorni, dopo di che, con il loro uomo della medicina e gli altri capi, assistevano alla crescita della marea che cancellava l'elaborato disegno.
In entrambi i casi, l'attenzione era rivolta all'impermanenza del Terra e alla caducità irrevocabile di ogni opera umana. La Terra, quindi, non esisterà più, un giorno: < Di quel giorno e di quell’ora nessuno sa, né gli Angeli nel cielo, né il Figlio, ma soltanto il Padre > (Mc. 13,32).

L'impermanenza della Terra, la sua distruzione ineluttabile, rappresentano la sfida immane che gli dèi hanno lanciato alla razza degli Uomini. Elevarsi al Cielo, conquistare le stelle, e fuor di metafora.
C'è tanto, tanto tempo ancora ma, se è certa la fine individuale di ogni uomo, è altrettanto certo che, se non riusciremo ad emanciparci verso il cielo e realmente conquistare le stelle, abbandonando questo pianeta morituro, per trovare in fine nuovi Cieli e Nuova Terra, la Razza - maschi e femmine - avrà fallito e sarà terminata.
Naturalmente, sempre che non ci termineremo prima, da soli. Evenienza non del tutto trascurabile.

>


title: Le Quattro Stagioni ovvero mazurkina in tre quarti.

author: darkcoda

text:
Pre.
Siedo nel tendone circolare delle danze. Ne ho viste diverse, negli anni, ma
questa sarà speciale. Il Gran Maestro Tajolini si cimenterà in una mazurka
minimale. Conviene tenere gli occhi ben aperti, la suonerà una volta sola,
Tajolini non ripete.
Silenzio. Far rumore non aiuta a seguire i passi.
Primavera - primo quarto - mi minore.
Scende sulla pista bianca il signor Sogno. La dama che accompagna è quella
morbida e calda, come i maglioncini d'inverno, Lattea. In genere non ballano
molte coppie il primo quarto. Il solido Pater guarda dritto all'orizzonte ed
il mio sguardo segue il suo. I passi li segna lui e Mami, leggera e mite, li
ricopre. A volte sembra che ballino spaiati, accoppiandosi con invisibili
danzatori del tendone, ma a me paiono girare sempre assieme e così li vedo.
Ammiro anche Vera. Danza sola e leggera. Sul finire del quarto mi fisso sui
suoi movimenti aggraziati e familiari.
Estate - secondo quarto -  fa minore
Ora la pista si sta riempiendo di coppie e ballerini soli. Job ha chiamato a
sè la dolce Money e fa di tutto per conquistare il centro del cerchio
lucidato, gremito di volti che guardano e sorridono. Mulier sembra sbagliare
ogni passo, ma inspiegabilmente tiene il tempo e gira più lenta degli altri.
O è la musica che accelera? In ogni caso i ballerini primaverili non li vedò
più, dispersi nella bolgia o fuori dal tendone volteggiano nei miei occhi,
quando li chiudo. Riflessi nello sguardo liquido di Kid che balla sospeso
nell'aria, sorretto da braccia d'adulto. Riflessi di altri balli in tre
quarti, dello stesso tendone.
Autunno - terzo quarto - sol minore
Le danzanti figurine trascinano i piedi e la musica è accompagnata da
immagini concave. Come il lato oscuro delle palpebre, serrate a ricordare.
H, squadrato e nero, balla in carrozzella e fasci colorati lo sfiorano di
luce intermittente. Sembra l'ultimo ballerino sulla pista, accanito al calar
della melodia che, stanca, evapora. Il Maestro Tajolini ritira lo strumento
a fiato e se ne va.
Inverno - quarto
Ho passato il tempo a pensare ai colori. Luci e vestiti a coprire ricordi e
presagi. Ronzano le orecchie e l'attesa.
Il Buio?
Nuova mazurka, stesso Maestro?
Un ballo incolore di Luce e senza tempo?
Una cosa è certa.
Vorrei ballare anch'io. Il mio valzer in quattro quarti.


author: camilla

text:
darkcoda <
co...@interactivegroup.it
> wrote in message
amcqg9$hvj$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Una cosa è certa.
> Vorrei ballare anch'io. Il mio valzer in quattro quarti.
Dicono sia impossibile, ma da adesso credo che almeno uno lo sappia fare.
Tu.
Bello.
Straziante?
Appunto: bello.
Ciao
Camilla


text:
On Thu, 19 Sep 2002 17:35:55 +0200, "darkcoda"
<
co...@interactivegroup.it
> wrote:
>Pre.
>Siedo nel tendone circolare delle danze. Ne ho viste diverse, negli anni, ma
>questa sarà speciale. Il Gran Maestro Tajolini si cimenterà in una mazurka
>minimale. Conviene tenere gli occhi ben aperti, la suonerà una volta sola,
>Tajolini non ripete.
>Silenzio. Far rumore non aiuta a seguire i passi.
La marzurka in quattro "quarti" in minore non mi convince dal punto di
vista musicale cosi' come lo scritto, che trovo ben strutturato,
ritmico, ma imho privo di particolare forza.
Ciao (-:Francesco


title: Adress Change

author: Francesco

text:
On 16 Oct 1999 15:47:49 +0200,
taka...@tiscalinet.it
 ("Alberto
Baratella") wrote:
>Cari Amici,
>
>due righe per comunicarvi che l'indirizzo
ma...@libero.it
 da oggi in poi non e' piu'
>valido.
Grazie, adesso passo la notizia all'ANSA.
(-:Francesco


title: 84. Cravatte Marroni.

text:
aspetto 2 anni e vedo che succede
se continua cosi'saluto tutti.


title: L'uomo super - Potere 0 - La supernormalità

text:
La faccio breve: ho 20 anni, il mio lavoro è il beta-tester, abito in
un monolocale in periferia, sono single e sono appassionato di
videogiochi e fumetti di qualsiasi nazionalità.
Questa era la parte noiosa, quella in cui tutti si possono
rispecchiare, quella che nessuno invidia perchè troppo misera e
compassionevole.
Ora invece vi racconto qualcosa di veramente incredibile.
Vi siete mai chiesti perchè i supereroi abbiano sempre dei nemici?
Cosa costringe un autore a mettere dei limiti alla propria creatura?
Ve lo dico io: perchè altrimenti i lettori odierebbero quei fantastici
esseri.
Ovviamente si potrebbe facilmente provare invidia per qualcuno che vola
o che si teletrasporta ed è qua che entra in gioco l'antagonista.
Il suo ruolo non è quello di prendere il posto dell'eroe ma quello di
rendergli la vita meno facile, in modo che il lettore capisca che
nessuno, neanche un superuomo, abbia la strada spianata verso il
successo e la gloria.
Fortunatamente a me non è successo, io non ho un supernemico a mettermi
i bastoni tra le ruote, io posso fare realmente quello che voglio,
quando voglio e quanto voglio.
Ah già, non vi ho detto che ho dei superpoteri?
No no, non sto scherzando, la mia mente funziona ancora, anzi, funziona
meglio della vostra, così come tutto il resto del mio corpo.
Come dite?
Se ho davvero tutte queste superabilità allora perchè la mia vita non è
migliore?
Semplice: mi serve una copertura.
Questa è una delle poche cose coerenti di un fumetto: avere una doppia
identità aiuta a non avere sempre in mezzo alle scatole gente che ti
chiede aiuto a sbafo, oltre che poter dormire in pace senza la paura
che il tuo arcinemico ti faccia esplodere insieme alla casa; senza
contare che rischierei di trascorrere tutta la mia vita in un
laboratorio oppure come arma umana.
Inoltre ci sono degli effetti collaterali poco piacevoli, tipo che
prendano in ostaggio un familiare od amico a cui tieni; in tal caso o
cedi o speri che anche loro siano come te.
Comunque, ho davvero 20 anni ma ne dimostro ancora 15, testo davvero il
software ma lo faccio perchè non mi pesa e perchè così posso
giustificare i miei consumi, abito in una casa molto piccola così non
rischio che i ladri vengano a rubare la montagna di soldi in contanti
che ho, non sono fidanzato perchè così posso avere tutte le ragazze che
voglio.
Mi odiate, vero?
E pensare che non vi ho ancora detto che poteri ho, anche se qualcuno
forse si potrebbe intuire; peccato che dobbiate aspettare ancora un
po', prima voglio raccontarvi come li ho ottenuti.
Sono nato come normale e lo sono stato fino a 15 anni, tuttavia ho
dovuto aspettare di diventare maggiorenne per potermi emancipare dalla
mia famiglia ed essere finalmente libero di sfruttare le mie capacità.
Non ho ottenuto i poteri per colpa di qualche insetto velenoso
modificato geneticamente o del solito raggio laser alfa/beta/gamma
radioattivo, quella roba assurda lasciamola ai protagonisti dei
fumetti, loro sì che hanno dovuto soffrire per avere qualcosa che poi
non possono nemmeno usare tanto liberamente quanto vorrebbero.
Io un giorno, un semplice giorno, mi sono svegliato e...ecco, li avevo,
così, senza motivo e senza nemmeno tanta voglia di desiderarli, anche
perchè sapevo che, in fondo, non sarebbe stato umanamente possibile
possedere qualcosa che, fino al giorno prima, era limitato a delle
pagine di carta.
Scommetto che ora mi odiate ancora di più ma non importa, pensate che
rimanga sveglio di notte a pensare a chi sta peggio di me?
Siamo seri, non lo faccio io e non lo fareste voi, fidatevi, una volta
partiti per la tangenziale dell'euforia da superpotere non si torna più
indietro.
Aspettate dai, non è ancora arrivato il momento di smettere di leggere,
abbiate pazienza, c'è sempre la possibilità che qualcuno mi trovi
simpatico e, in fondo, si metta nei miei panni e capisca quello che si
prova.
E' arrivato il momento di elencarvi i miei poteri, li descriverò in
ordine assolutamente casuale, non è facile sceglierne uno come
preferito, visto che sono tutti così incredibilmente magnifici.
Ah, prima di continuare, che ne direste di trovarmi un nome?
Come mi chiami in realtà poco importa ma, nelle vesti di essere
superiore, merito almeno di essere distinto dalla massa con un nome
particolare, no?
Già che ci siamo potreste anche inventarvi un costume da farmi
indossare per non essere riconosciuto durante le mie performance.
Coraggio, ci conto!

--
http://raccontivari.wordpress.com/


title: Un ragazzo (della) speciale... 2/6

author: Galahad, Ser Lancillotto del Lago

text:
......
Conosceva bene la città e quali strade percorrere per evitare il
traffico, a volte raddoppiava i chilometri, ma in compenso dimezzava i
tempi.
Era forse deformazione professionale, era che comunque i figli "so' nu
piezzo e core", ma c'era un tizio vicino al cancello dell'istituto di
suo figlio che non gli stava piacendo per niente.
Dopo qualche minuto, dall'entrata della palestra usciva Marco, il suo
primogenito, tutto suo padre. La luce degli abbaglianti ne attirò
l'attenzione.
Con un occhi seguiva suo figlio, con l'altro quello strano figuro, età
18-20 anni. Cosa stava facendo? Stava confabulando con due compagni di
classe di Marco.
-Ciao pa'-
-Ciao Marco. Che mi dici di Paolo.. ma, soprattutto, di Alessandro?-
-Niente pa'! Io non faccio la spia!-
-Eventualmente ne riparliamo il giorno del loro funerale... magari
quel giorno avrai cambiato idea sul concetto di spia... e,
soprattutto, sul concetto di amicizia!-
-Pa'... sei noioso!-
-Se vuoi metterla su questo piano...-
I figli... anche con suo padre il dialogo era sempre stato difficile,
solo che lui non aveva tutte le opportunità che adesso Marco e i suoi
coetanei avevano. Per lui e quelli della sua generazione, al paese, la
vita era veramente dura e gli stati depressivi si superavamo nella
quotidiana lotta per sopravvivere. Adesso potevano avere tutto,
chiedevano sempre di più... ed erano in costante stato depressivo.
Erano queste le cose che lo facevano sentire veramente vecchio, non
l'età o la sua data di nascita.
-Pa' la smetti d'essere carabiniere anche quando sei a casa?-
-A te... ti faccio fare il controllo del DNA, comincio a dubitare che
sei mio figlio...-
-Pa' non scherzare, che t'assomiglio a tal punto, d'avere il dubbio
che m'abbiate clonato!-
-Lasciamo perdere l'argomento. Passiamo a prendere del latte e poi a
casa.-
Estrasse dal cruscotto un taccuino e ci scrisse alcune note.
-Pa' ti prego, così mi rovini, dopo nessuno mi vuole per amico...-
-Bello sapere che sei orgoglioso di tuo padre... veramente bello. Mi
sa che uno di questi giorni mi chiamerai anche tu: guardia infame!-
Questa frase provocò il gelo più completo nell'abitacolo.
Si diressero verso il primo supermercato.
-Tieni e prendi un litro di latte fresco per tua sorella.-
Rimase in macchina ad aspettarlo, approfittandone per terminare quelle
note che aveva solo finto di non scrivere più.
Sono sempre tutti bravi ragazzi, dalla condotta esemplare, per i
genitori; poi scopri, all'improvviso, che qualcosa non va... se,
peggio, non te li ritrovi morti perché si sono impasticcati o
bucati... ma non c'è verso di fargli capire che più di quello che ti
dice un amico, c'è quello che t'ha sempre detto un genitore.
Amico... parola grossa quella... conoscenti tanti, amici pochi o
nessuno, tutti a protendersi verso il successo personale, a riempire
le loro vite vuote di altro vuoto... e i valori? A farsi fottere, come
tutto il resto del mondo!
-Ero anch'io ribelle da ragazzo, ma non ero idiota!-
Fu il suo silenzioso pensiero.
Che schifo di pensieri aveva sempre per la testa... era il fatto che,
per lavoro, bazzicava in quelli che, praticamente, erano gli ambienti
con cui era, ormai, in contatto il suo più grande.
-Certo che noi ci potevamo sfogare con una partita a pallone in mezzo
alla strada... adesso come cazzo fanno! Maledetti architetti ed
urbanisti! Maledetti politici ed affaristi! Maledetti noi che potevamo
pensarci a queste cose e non ci abbiamo voluto pensare! Ghetti... ecco
cosa abbiamo lasciato crescere intorno a noi!-
Marco era tornato con sottobraccio il litro di latte.
-...e il resto?-
-Il resto me lo tengo pa', questa è la società dei servizi e del
terziario avanzato... per cui il resto me lo tengo.-
-Cosa cavolo ti servono tutti questi soldi, lo vorrei proprio sapere!
Lo sai...-
-...che ai miei tempi! A pa' basta co' 'sta storia!-
Forse era il lavoro che li aveva resi così, gli era cresciuto sotto
gli occhi e lui non era mai a casa, difficile costruire un rapporto in
dieci minuti, quando sei stato assente per una vita.
Finalmente a casa! Di fronte a lui gli occhi azzurri della moglie, si
conoscevano da quando erano ragazzini, ma tante erano state le storie
alle sue spalle, prima di accorgersi che, tutto ciò che lui aveva
sempre cercato, era in quella donna bionda, dall'aria dolce e gentile.
Un animo irrequieto come il suo, poteva solo soffrire con altri animi
irrequieti, il segreto stava nella serenità che lei riusciva ad
infondergli.
-Ancora quello sguardo severo amore?-
La abbracciò languido, baciandola con passione, tentando di
ammorbidirla, ma la sua espressione non parve mutare.
-Niente, dunque non mi perdoni?-
Lei sorrise. Gli sorrise come sempre faceva, quando aveva voglia di
mandarlo a quel paese... e lui era uno che i vafanculo se li attirava
a profusione.
-Credi di aver risolto così?-
-No amore, penso di proseguire stanotte... per tutta la notte... se a
te va...-
-Sei un bastardo! Sei falso ed ipocrita, ma ti amo... e sono stata
così stupida che ti ho sposato per questo!-
Lei gli restituì il bacio con altrettanta passione.
-...ma lo sapete che fate veramente schifo... alla vostra età ancora
'ste cose!-
-Marco... sarebbe a dire alla nostra età?-
Non s'erano messi d'accordo, eppure entrambi avevano detto la stessa
frase, allo stesso momento.
-Che siete vecchi per sbaciucchiarvi come due adolescenti!-
-Cosa dovremmo fare: sesso e basta? Dammi una risposta grande
esperto!-
-Anche quello sarebbe ora che non lo faceste più... sai l'età è quella
che è... non vorrei che la cosa vi facesse male...-
-Ma va in cucina a bere il biberon... senti questo che consigli che da
a suo padre!-
Cenarono in fretta, anche perché la piccola, otto anni, aveva
l'influenza e, lasciarla sola in camera, non pareva una bella cosa.
Appena cenato, andò a trovarla. Era la sua bambolina, tutta la madre,
lunghi capelli biondi ed un musetto furbetto.
-Ciao testolina matta, come va?-
-Meglio papà.-
-La febbre la mamma te l'ha misurata?-
-Si, 38.2-
-Accipicchia... ma quand'è che vogliamo guarire? Non sarà tutta una
scusa per restare a casa e non andare a scuola?-
-No, papà!-
-Va bene, adesso dormi... ti voglio bene.-
-Ti voglio tanto bene anch'io papà.-
Gli faceva sempre un certo effetto, quando quello scricciolo gli si
attaccava al collo per dargli un bacio.
Infine, in camera da letto... Roberta, sua moglie, sempre
desiderabile, nonostante passassero gli anni. Quel baby-doll, fatto di
trasparenze, e quell'intimo ne mettevano in evidenza e risalto le
forme ancora fresche e giovanili.
-Che ne dici se stanotte mettiamo in cantiere un terzo di figlio?-
-Sempre che tu non me lo voglia rendere orfano!-
-Amore, basta con questi discorsi, lo sai che domani parto... e poi
dovrò stare tanto tempo senza di te...-
Dicendo questo, l'aveva già avvolta nel suo abbraccio e aveva iniziato
a ricoprirle il collo di baci.
CONTINUA>>>>


title: Un ragazzo (della) speciale... 2/6

author: ShadowLady

text:
In article <
38762f9...@news.tin.it
>,
Ser_G...@hotmail.com
(Galahad, Ser Lancillotto del Lago) wrote:
Ma guarda chi si trova girando per i ng!!!
ciao Galahad!
;-)
Ma non abbandonare l'altro ng ... mi raccomando!!!
Bacioni
ShadowLady


title: [chicca] ''Padre'' by Alessio Quirino

author: pakistano

text:
Ale' leggi un po' qua
lo riconosci sto 'contino?
mi sbaglio o e' rimasto incommentato?
>     Padre
Riposando nella mano che egli stesso ha creato, il suo sguardo penetra
tutto cio' che sono, ed io sprofondo nel silenzio. I suoi occhi non
pronunciano piu' una sola parola; la fonte, dalla quale un tempo
sgorgava santita', e' secca ed abbandonata per sempre. Nudo e' il suo
cranio, ombra della rinascita promessa, perche' il vecchio che
veleggia per boschi e paesi non ha figli. Mi sorride dalla corte del
suo decadimento, dove la saggezza da molto tempo e' scomparsa;
squartate con violenza, le sbarre della prigione giacciono arruginite,
dimenticate nella sabbia.
Egli guarda nel vuoto che e' diventato, e lascia volare nel vento
domande non fatte. Padre, chi eri? L'acqua della verita' brucia
davanti ai miei occhi, il mondo viene ancora una volta sommerso in una
notte intinta di voci mai sentite. Io so cio' che tu ancora non hai
potuto dimenticare. Una brezza porta il corpo oltre il lago dei suoi
anni, piacevolmente leggera nei miei polmoni. Il suo volto e' la luce
di un unica candela.
Fuori dall'ombra danzano occhi come una donna mai profanata. Essa
accarezza la fiamma con movimenti vellutati, la prende per mano ed ai
raggi del sole confida la sua vecchiaia. Mi lasciano prima che io
possa vedere il suo bel viso, nudo, sulla sabbia. Io so cio' che tu
ancora non hai potuto dimenticare, ride lui.
La mano dove egli aveva trovato pace non puo' piu' sopportare il peso
del vuoto. Un'ultima volta oso guardare quegli occhi assenti. Padre,
chi sono?
Copyright by Alessio Quirino.
A seguire (tra un po')  le impressioni che ne ho tratto io
ciao da paki


title: [chicca] ''Padre'' by Alessio Quirino

text:
On Wed, 24 Feb 1999 23:38:37 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>>     Padre
>
>Riposando nella mano che egli stesso ha creato, il suo sguardo penetra
>tutto cio' che sono, ed io sprofondo nel silenzio.
cosi' com'e' scritto sembra che e' lo sguardo a riposare nella mano,
se fosse invece il protagonista avrei scritto cosi':
Riposando nella mano che egli stesso ha creato, tutto cio' che sono e'
penetrato dal suo sguardo, e sprofondo nel silenzio.
>I suoi occhi non
>pronunciano piu' una sola parola; la fonte, dalla quale un tempo
>sgorgava santita', e' secca ed abbandonata per sempre. Nudo e' il suo
>cranio, ombra della rinascita promessa, perche' il vecchio che
>veleggia per boschi e paesi non ha figli. Mi sorride dalla corte del
>suo decadimento, dove la saggezza da molto tempo e' scomparsa;
>squartate con violenza, le sbarre della prigione giacciono arruginite,
>dimenticate nella sabbia.
queste due ultime righe non capisco bene cosa ci facciano qui..
forse dovresti legarle un po' meglio al resto della narrazione.. che
ne dici?
>Egli guarda nel vuoto che e' diventato, e lascia volare nel vento
>domande non fatte. Padre, chi eri? L'acqua della verita' brucia
>davanti ai miei occhi,
queste due righe e mezzo sono imho molto belle per l'immagine resa..
>il mondo viene ancora una volta sommerso in una
>notte intinta di voci mai sentite. Io so cio' che tu ancora non hai
>potuto dimenticare. Una brezza porta il corpo oltre il lago dei suoi
>anni, piacevolmente leggera nei miei polmoni. Il suo volto e' la luce
>di un unica candela.
>Fuori dall'ombra danzano occhi come una donna mai profanata. Essa
>accarezza la fiamma con movimenti vellutati, la prende per mano ed ai
>raggi del sole confida la sua vecchiaia. Mi lasciano prima che io
>possa vedere il suo bel viso, nudo, sulla sabbia. Io so cio' che tu
>ancora non hai potuto dimenticare, ride lui.
>La mano dove egli aveva trovato pace non puo' piu' sopportare il peso
>del vuoto. Un'ultima volta oso guardare quegli occhi assenti. Padre,
>chi sono?
semplice ma cmq d'effetto la chiusura, resta in linea con il resto ed
apre al mondo che viene immediatamente dopo.
Mi fa venire in mente una frase di Apollinaire: *Io sono l'impero alla
fine della mia decadenza!* non saprei dirti il perche' preciso, lo
ignoro.
Certo e' che il pezzo mi e' piaciuto, e non poco. Forse e' ancora un
po' grezzo, forse andrebbe lavorato ancora un po', rifinendo alcuni
passaggi e dando piu' certezza al ritmo.
Per la visionarieta mi ha ricordato i poeti decadenti francesi, lo
definirei un petit poeme en prose..
Esistenziale e poetico il tema non lo hai reso pesante eppure il
rischio in tal senso non e' per niente difficile da correre..
lo hai piu' lavorato questo pezzo? se si per piacere me lo
riposteresti, se no perche' non ci pensi?
ciao
spero fortemente di risentirti presto
paki



title: [Racconto] Neve

author: Kaos

text:
Neve
Guardava fuori dalla finestra, in contemplazione. Il peso del corpo
leggermente spostato su una gamba. La neve aveva cessato di cadere da poco.
Era stata una giornata silenziosa, a casa. Tutte le cose hanno un desiderio.
L'amore, il male. Non si muovono caso. La musica, ad esempio. La melodia si
svolge su un sentiero instabile, nella lontananza da un punto dalla cui
distanza nasce il senso e nel quale, alla fine, si conclude. Non male,
l'amore per la musica. Gli aveva fatto capire tante cose. Lo aveva pure
drogato, quando avrebbe voluto annullare i suoi pensieri. E per un attimo ci
riusciva. Avrebbe vissuto per quell'attimo. L'orgasmo degli occhi e della
mente. Alla fine anche quella musica si concludeva, indifferente al suo
destino.
Ad un tratto lo trovō insopportabile. Quella cieca accondiscendenza che
riempiva l'animo degli altri e che era stata sua nell'infanzia. Gli fece
rabbia. Vedendo tutto scorrere indifferente, brutto, di una bruttezza
indicibile. Non lo poteva comunicare, restava dentro e si contorceva come si
contorceva il demonio che nei suoi pensieri da bambino gli faceva paura.
Ormai il demonio gli appariva nella sua forma, non pių cattivo, non pių
temuto.
La neve aveva modificato i colori del paesaggio. Anche i suoni sembravano
diversi. Gli edifici, le strade ghiacciate. Sembrava tutto diverso. Per un
attimo ne assaporō il silenzio. E pensō a quanto sarebbe stato difficile per
un osservatore qualsiasi riconoscere i tanti elementi di cui il suo
paesaggio era ricco. I suoi occhi invece si muovevano esperti, in quel
quadro muto. A poco, a poco iniziarono a passare le automobili. Il brutto
tempo era finito e il cielo azzurro sembrava di ghiaccio. Sul suolo le gomme
lasciavano i segni di una violenza inaudita. Si sforzō di immaginare le
strade prima del loro passaggio. Provō tristezza pensando a quanti fiocchi
di neve si erano dovuti lentamente accumulare per formare quel soffice
manto. Nel frattempo le macchine scorrevano, sempre pių veloci, sempre pių
sicure, ignare dei suoi pensieri, fino a quando rimasero, sulla strada,
soltanto alcune chiazze di neve. Fece un altro sforzo e le pensō come
piccole isolette. Se fosse stato ancora bambino le avrebbe immaginate cosė,
abitate da coraggiosi soldatini che si sfidavano per la conquista
dell'arcipelago. Sarebbero nate guerre, strategie, attacchi lampo, ma
neanche quello riuscė a salvare le isolette. Col tempo la neve si sciolse. E
lui per la prima volta pensō al suo desiderio.
Il violino gli muoveva strani sentimenti. Non riusciva a capire di cosa si
trattasse. Nei confusi ragionamenti, che gli apparivano come rozze
associazioni di pensiero, emergevano sempre parole come "legare" e "fatale".
Adesso che non era pių bambino se ne vergognava. Per pudore non aveva mai
parlato a nessuno di quelle sue antiche perversioni.
Il violino gli era stato regalato dal padre, che diceva di amare l'arte. Lo
aveva ricevuto in un Natale ormai lontano e lo aveva accolto come aveva
fatto con tutti i giocattoli. Presto perō fu educato ad averne cura. Il
colore del legno, le sue venature, la lucentezza, queste cose lo avevano
colpito e di queste si badava. Il legno, non troppo scuro e di scarsa
qualitā, faceva risaltare le ditate sue e degli altri quando il violino
veniva in qualche maniera maneggiato. E cosė il violino si macchiava di
tutte le piccole e inevitabili imperfezioni dovute all'uso, che solo chi ha
amato un oggetto puō capire. Di questo si rammaricava, di quella perfezione
perduta. Fu per questo che alla fine gli venne molto naturale averne cura.
Il Natale successivo lo festeggiava giā con piccole melodie natalizie,
suonate in pubblico, date in pasto ai genitori, ai nonni, agli zii, agli
altri bambini. Era in quelle occasioni che temeva di pių per il suo violino.
Uno dei suoi fratelli doveva saperlo bene. Pochi anni pių grande di lui,
forte della sua altezza e del suo aspetto superiore, nei momenti di
disattenzione rubava il violino e lo nascondeva sui mobili pių alti, nelle
zone invisibili. Lo odiava per questo. Le sue ricerche suscitavano l'ilariet
ā dei presenti. Doveva prendere una sedia e salirci sopra per controllare i
mobili della casa, le librerie, gli scaffali. Poi alla fine lo trovava, con
un piccolo graffio in pių, sudicio di ditate. Lo portava nella sua stanza,
con cuore affranto, e un panno bianco toglieva via tutti i suoi peccati.
Sarebbe stato meglio, per quel violino, se lo avesse avuto tutto per se.
Come devono essere fortunati quelli che possono nascondere i segreti e
lasciarli puri.
Invidiava quella neve di cui era ricca il suo paese. Si fingeva fiocco di
neve tra miliardi uguali, addossato e circondato per intero, sordo e
protetto. Le grandi mani del padre gli davano queste sensazioni. Erano le
mani dei lavoratori, abituate al ruvido e al ruvido insofferenti, ma che
sapevano essere protettive. Le carezze del padre lo attraevano. Erano le
mani che lo nascondevano. In fondo in quelle feste si trovava a disagio. Gli
ospiti, la casa piccola, gli spazi invasi, violati. Vicino al padre trovava
protezione, ma niente di pių lo riempiva di piacere del farsi raccogliere il
piccolo viso nelle sue mani callose, mentre continuava il vociare banale dei
parenti. Quelle mani in fondo non lo conoscevano. Premevano troppo sugli
occhi, forse involontariamente, ma era il prezzo da pagare per quella dolce
sensazione. Poi gli chiedeva pure di chiudergli le orecchie. E le grandi
mani del padre lo avvolgevano del tutto e lui sperava di annullare i sensi.
La prima volta che aveva sentito parlare della morte era stato a scuola. La
suora sua maestra, per rendere l'idea, aveva chiesto a tutti i bambini di
mettersi le mani sugli occhi. Non fate passare la luce, fate pių buio
possibile. Si rendeva conto che si poteva fare ancora pių buio, e di quel
buio ne ebbe l'intuizione. Il nero pių nero lo aveva partorito da innocente.
Quella suora, ora che l'adolescenza lo aveva reso pių maturo, la figurava
come immagine affascinante di maternitā.
I suoi pensieri erano molto cambiati da allora. Tutti gli dicevano che
sarebbe cambiato. Lui lo aveva immaginato nel modo pių semplice possibile.
Immaginava un giorno in cui sarebbe diventato grande, per se e per gli
altri. Avrebbero avuto un'immagine diversa di lui. Avrebbe fatto le cose da
grandi, un giorno. Invece tutto avviene nella lentezza pių estenuante. Gli
ci volle parecchio tempo per capire che il padre era complice del fratello,
nei suoi giochi odiosi con il violino. Quelle mani dolci non volevano
infondere le nobili sensazioni che lui solo provava. Erano mani complici del
furto, erano le mani che lo dissuadevano dal controllare il violino. La
rabbia adesso lo invadeva, odiava la sua antica ingenuitā e quel gioco che
lo aveva fatto oggetto gli sembrō volgare.
Ancora alla finestra. Ancora un po' di tempo. Era la sua etā che lo
chiedeva. Quell'etā in cui non si immagina pių con i giochi un'ideale
futuro, ma bisogna fare i conti con l'anima pura violentata dalla
consapevolezza del sč. Avrebbe voluto dominare il mondo, farlo girare come
lui voleva. Ma non era l'etā neanche per quello. Chissā se qualcuno poteva
sentire le sue stesse sensazioni, chissā se qualcuno sentiva quella
dolcezza.
Da un'altra stanza proveniva un suono spacciato, irriverente. Era il suono
di un televisore con il volume troppo alto. Le pareti spesse lo avevano
protetto. Immerso nei suoi pensieri quel suono non lo aveva affatto sentito.
Ne fu meravigliato.
"Guardate il cielo. Ovunque vi troviate c'e' sempre un cielo sopra la vostra
testa. E' la speranza, quella che avete sempre a portata di mano, in ogni
parte del mondo.
Siamo attrezzati per farvi volare in questo cielo. Anche gli dei hanno
scelto Air Sky. Volate con noi."
Avrebbe dovuto volare, per scappare da quell'inferno. Scappare lontano,
dimenticare tutto. Nella psicanalisi il volo č uno dei simboli della
sessualitā. Lo aveva letto da qualche parte, ma non ricordava dove. Forse
avrebbe voluto innamorarsi. Non per amare, ma solo per affogarsi.
La madre aprė la porta violentemente, senza bussare come erano soliti in
casa. Ne fu turbato. La madre lo aveva privato del suo mondo. Sentė l'aria
fredda che entrava nella camera, intiepidita dal suo stesso fiato. Voleva
rimproverarla per la frenesia con la quale aveva aperto la porta, ma fu solo
per un istante perchč subito dopo ne sentė l'autoritā e si sottomise alle
sue parole.
"Roberto, ti ricordi di Roberto?"
"Roberto chi?"
"Il figlio del muratore, quello che ha abbandonato la scuola, quello sempre
vestito di nero..."
"Il muratore che ci ha sistemato il muretto l'anno scorso?"
"Si, proprio lui. E' morto. Ha ucciso suo padre e poi si č ammazzato pure
lui. Ieri ci sono stati i funerali, io e tuo padre lo abbiamo saputo
soltanto oggi."
Il paese sembrava essere molto pių piccolo. Sembrava che persino i respiri
delle persone si fossero uniformati. Solo immaginandolo cosė piccolo si
poteva pensare a quel coro di morte, perchč se fosse stato pių grande nessun
maestro lo avrebbe potuto dirigere. Non si parlava d'altro. Bastava che due
persone qualsiasi si incontrassero per caso, in piazza. Queste si guardavano
negli occhi, si rabbuiavano il volto e facevano un sospiro forte, per farlo
sentire importante. E' successo, che ci vuoi fare, č la vita, preghiamo Dio.
Lui non sapeva che dire e ne era imbarazzato. Avrebbe voluto recitare un
sospiro convinto e unirsi a quel coro beato, che si sentiva immacolato e
salvato da chissā quale dannazione. Ma quell'evento lo aveva penetrato. Come
un cancro si stava evolvendo, poteva forse ingannarsi di essere guarito
fingendo di strapparne una parte, ma non poteva pių essere bloccato. Iniziō
a guardare Roberto con un senso di ammirazione. Ne volle ricostruire i
particolari. La scena dello strangolamento, la pazzia che aveva invaso gli
occhi di lui e che lo aveva portato ad uccidere. Perchč aveva scelto di
strangolarlo? Perchč non aveva scelto un metodo per lui pių sicuro? Quale
forza aveva ricevuto in quei momenti, da cosa l'aveva ricevuta? Lo aveva
guardato negli occhi? Aveva provato pietā? E il padre. Lo stava odiando
ferocemente in quel momento? Se fosse riuscito a difendersi avrebbe reagito
uccidendo il suo stesso figlio? Era affascinato dalla violenza che
quell'episodio aveva senz'altro avuto.
Un'anziana signora raccontō di essere stata vicino alla casa di Roberto,
quando lui, pochi minuti dopo il terribile omicidio, si era sparato alla
testa. Aveva sentito il colpo della pistola, ma alla grassa e impellicciata
signora non gli era saltato minimamente in testa che si trattasse proprio di
un'arma da fuoco. Quella donna era stata fortunata, era l'unica testimone.
Pensō questo, l'adorō e divenne rosso, di un rosso incontrollabile. Cercō di
calmarsi, distrarsi, ma pių si controllava, pių il rossore si faceva
intenso, fino a quando si estendette fino alle orecchie e alla fronte. Per
un po' rimase chiuso al buio nella sua stanza, nei suoi pensieri, sperando
di raffreddare il corpo, sperando di non essere visto.
Il padre
"Chi lo avrebbe mai immaginato? Che era un ragazzo irrequieto lo sapevamo
tutti, ma arrivare a questo punto! E per che cosa poi? Per un banale
litigio. Per quattro soldi! Mah! Alla sua etā io mi ero fatto un culo cosė e
a mio padre lo chiamavo "vossia". Ah! Come avrei potuto mai strangolare mio
padre? Io che non osavo neanche avvicinarlo. Mai una carezza, mai un
incoraggiamento. Per tutto quello che valevo io poi... Doveva farlo lavorare
duro quel povero figliuolo. Forse l'ha rovinato il padre. Ehi! Non voglio
mai che tu non abbia cosa fare nella vita! Mi hai capito? Non stare mai con
le mani in tasca, altrimenti farai la sua stessa fine. Dannazione! Se non si
fosse sparato sarebbe finito a marcire in prigione. E lė si che avrebbe
sofferto. Bastardo."
La madre
"Ah, che cosa terribile. Mi muore il cuore. Dai, vieni, su. Abbracciami
tesoro. Chissā che sofferenze quella povera madre. Mi hanno detto che
Roberto aveva uno strano sorriso stampato sulle labbra quando lo hanno
trovato morto. Il Signore ce ne liberi, quello era il sorriso del demonio.
Tu vai sempre in Chiesa, fatti il segno della croce e chiedi a Gesų di
lasciarti puro. Ricorda: bagnati le dita con l'acqua benedetta e fatti il
segno della croce tre volte. Tre volte, come la Santissima Trinitā. Lo sai
quanto ho pregato in questi giorni? Ho pregato per te e per la madre di
Roberto. Che disgraziata! Perchč non lo reciti pure tu il rosario? Dieci Ave
Maria che sei ancora ragazzino. Ma per Roberto, no! Io per Roberto non ci ho
pregato! Io non ci riesco, che il Signore mi perdoni. Oh, mio Signore, che
cose terribili mandi dal cielo."
Il prete
"Figliolo, non essere triste. La volontā di Dio č la nostra strada. Il
Signore non ci chiede mai di portare una croce di cui non siamo in grado di
sopportare il peso. Vedrai che il Signore avrā pietā di quella povera madre.
Certo, per lei sarā stata una pugnalata nel cuore. Vedi quella statua? E' la
Madonna, la madre di Cristo. Anche lei ha visto morire Suo figlio, ma lei ha
affrontato tutto senza mai perdere la grazia di Dio. Mai perdere la grazia
di Dio. Lei non ha conosciuto la disperazione, il peccato. Lei non ha perso
la fede. Dai, ripeti con me. Mai perdere la grazia di Dio."
Terzo liceo, prime lezioni di fisica.
"Immaginate cosa sarebbe successo al povero Newton se, invece di cadergli la
mela sulla testa, sarebbe stato lui ad essere attratto verso la mela e ci
avrebbe sbattuto la testa contro! La mela invece va verso il centro della
terra, che ha una massa molto pių grande. Ed č da questa massa che č
attratta. Il signor Newton, grazie alle sacre e immutabili leggi della
fisica, ha evitato di fare una brutta figura!"
Questa storiella suscitava il divertimento dei suoi compagni. Il professore
di fisica la ripeteva spesso. Pare che la raccontasse ad ogni nuova classe
che prendeva all'inizio dell'anno.
Davvero fortunato, il signor Newton. Ad essersi trovato tra la massa della
terra e la massa imparagonabilmente pių piccola della mela. E' stato il caso
a volere che proprio in quell'istante la mela avesse deciso (chissā per
quale misterioso motivo) di staccarsi dal suo ramo, dal suo albero, dalle
sue sicurezze e colpire indecorosamente la preziosa testa di un cosė insigne
studioso. Curioso poi, come quella botta, improvvisa e dolorosa come un
lampo di follia, gli avesse suggerito la legge che governa nell'universo
l'attrazione tra i corpi.
Pensava questo guardando per l'ennesima volta dalla finestra. Madre crudele
di tutti i suoi pensieri. Ancora una volta aveva nevicato e ancora una volta
aveva visto la neve sciogliersi. Provō di nuovo quella sua strana sensazione
e pensō che quello era il momento giusto. Aprė la finestra e sperō di poter
rinascere.
Kaos, Giugno 2000.


title: Per te..........

author: silvana

text:
Questa al di là di ogni forma letteraria è l'espressione del mio grande amore
Niente al mondo potrà mai darmi l'infinita emozione che mi procura amarti.
Amo di te ogni cosa, dalle tue frenesie alle tue lacrime, dalle tue incertezze
ai tuoi baci teneri e improvvisi, amo i tuoi occhi che cambiano la luce, la tua
voce che a distanza mi chiama, le tue mani che mi abbracciano con quel tepore
che è solo nostro,
amo il tuo splendore di donna.
Molto presto, distanze non volute cambieranno il percorso che oggi ci unisce,
altri colori disegneranno la tua vita, altri amori, oltre il nostro, ti
apparterranno, ma non perderemo mai l'incantesimo di questa continua emozione.
Dovunque tu potrai essere, dovunque la vita mi porterà, qualunque cosa potrà
accadere, fin quando avrò un solo respiro, se tu mi chiamerai sarò lì da te,
sempre! Forse più stanca e meno attenta, forse meno utile e sicura, ma sarò lì
accanto a te, anche solo per ricordarti quanto ti amo . Mamma
Silvana


title: Per te..........

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 29 Sep 1998 19:38:48 +0330, silvana <
ja...@tin.it
> wrote:
>Questa al di là di ogni forma letteraria è l'espressione del mio grande amore
E infatti non faro' una critica "letteraria". Al cuor non si comanda,
e tutto cio' che viene scritto con amore e' poesia per definizione...
bello, intenso, proprio come cio' che hai scritto tu.
Un commento letterario mi scappa proprio...:
>accanto a te, anche solo per ricordarti quanto ti amo . Mamma
Io prima di "mamma" ci metterei una virgola, non un punto...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Per te..........

author: Stendhal

text:
silvana ha scritto nel messaggio <
36110610...@tin.it
>...
Una bellissima dichiarazione d'amore filiale in un periodo in cui gli
affetti, purtroppo, sembrano perdersi nei confronti di chi ci ha donato la
vita.
Ossequi,
Stendhal
-----------------------------------------------
Hey man what's your style?
How you get your kiks for livin'?
Lou Reed
----------------------------------------------


title: Per te..........

text:

grazie!
silvana


title: Per te..........

text:
Alessio Quirino wrote:
>
>
> "Exiled, I sing my soul until the world
> burns to my chants as to a miracle." (Adonis)
grazie alessio, posso chiederti una cosa intima?
quanti anni hai?
Silvana


title: Per te..........

author: giacomo

text: E' molto bella.Ogni figlio la capira'.Giacomo


title: Per te..........


title: Per te..........

text:
On Thu, 01 Oct 1998 18:38:38 +0330, silvana <
ja...@tin.it
> wrote:
>grazie alessio, posso chiederti una cosa intima?
Mi dispiace, sono fidanzato... :-)
>quanti anni hai?
Ehm... e' una domanda trabocchetto stile "Ah, lo sapevo che eri appena
un bambino/ che eri un vecchiaccio"?
Vabbe' rischio... ho 23 anni, ne faccio 24 il 27 novembre.
Cosa ho vinto? :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------



title: Per te..........

text:
Alessio Quirino wrote:
>
>
>
>
> Cosa ho vinto? :-)
>
> Ciao,
> Alessio
>
> -------------------------
>
> "Exiled, I sing my soul until the world
> burns to my chants as to a miracle." (Adonis)
un cestino di fiori, frutta esotica e tanta considerazione, spero ti piaccia.
Chissà perchè mi piacerebbe reincontrarti fra 20 anni?
Ciao Silvana


title: Per te..........

text:
giacomo wrote:
>
> E' molto bella.Ogni figlio la capirą
Grazie,sarebbe bello se anche un figlio riuscisse ad esprimere altrettanto
amore, che ne dite?
Silvana


title: Per te..........

author: Ulrich Laverdure

text:
silvana wrote:

> Chissà perchè mi piacerebbe reincontrarti fra 20 anni?

Alessio, te ne approfitti dell'assenza di Ombra per intrecciare nuove
relazioni, eh? Ma guarda che rimane tutto su dejanews, eh? Ma checcifai alle
donne, eh?
:-)
Ulderico


title: Per te..........

text:
On Fri, 02 Oct 1998 11:52:53 +0100, Ulrich Laverdure
<
ulde...@freemail.it
> wrote:
>Alessio, te ne approfitti dell'assenza di Ombra per intrecciare nuove
>relazioni, eh? Ma guarda che rimane tutto su dejanews, eh? Ma checcifai alle
>donne, eh?
Sinceramente non lo so... probabilmente e' perche' non mi hanno mai
visto... come sono fatto, ti chiedi? Mettiamola cosi': una notte,
quando era gia' tardi, ho deciso di andare a farmi un giro per una
zona malfamata della citta'. Bene, anche la' la gente mi girava alla
larga...
Eppoi con le donne sono proprio sfigato: essendo incapace di
corteggiare (sono molto timido), ho avuto una sola ragazza nella mia
vita (ed e' stata lei a fare la corte a me!). Per fortuna che ho
azzeccato subito quella buona :-))



title: Per te..........

text:
On Fri, 02 Oct 1998 12:18:09 +0330, silvana <
ja...@tin.it
> wrote:
>Grazie,sarebbe bello se anche un figlio riuscisse ad esprimere altrettanto
>amore, che ne dite?
Verovero... pero' io e la mia mamma ci diciamo sempre le parolacce, ma
ci vogliamo bene lo stesso. :-)



title: Per te..........

text:
On Fri, 02 Oct 1998 12:14:38 +0330, silvana <
ja...@tin.it
> wrote:
>Chissà perchè mi piacerebbe reincontrarti fra 20 anni?
Vediamo...
1) Ti piacciono gli uomini maturi.
2) Speri che 20 anni siano sufficienti per fare di me un essere umano.
3) Tra 20 anni non hai niente da fare.
4) Vuoi vedere se tra 20 anni saro' diventato un rispettabile signore
giacca & cravatta (MAI!!! La mia grande ambizione e' fare lo spazzino)
5) Prevedi che diventero' miliardario e un po' di soldi ti farebbero
comodo.
6) Altro:



title: Per te..........

author: Geremia from Imola

text:
Sara' perche' ho perso mia madre in modo violento, sara' perche' verso la
fine non ho potuto dirle tante cose, che forse non Le ho mai dimostrato,
ma....
Grazie, Silvana, solo questo.
Di cuore.
Per un attimo la faccio mia e la rileggo nel mio cuore.
Ti spiace?
Ciao,
Germano


title: Per te..........

text:

niente di tutto questo, vorrei solo vedere se fra 20 anni avrai ancora la
sensibilità e la voglia di valutare uno scritto qualsiasi,
il significato sarebbe molto importante non credi?
Silvana


title: Per te..........

text:

avrei voluto risponderti in qualche modo ma... è troppo difficile
Silvana


title: Per te..........

text:
On Fri, 02 Oct 1998 18:39:45 +0330, silvana <
ja...@tin.it
> wrote:
>niente di tutto questo, vorrei solo vedere se fra 20 anni avrai ancora la
>sensibilità e la voglia di valutare uno scritto qualsiasi,
>il significato sarebbe molto importante non credi?
Tra 20 anni saro' presente su Virtualnet 3D per commentare gli
oloracconti di IAS... :-)



title: Per te..........

author: il Vermocane

text:
On Fri, 02 Oct 1998 17:00:19 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>Sinceramente non lo so... probabilmente e' perche' non mi hanno mai
>visto... come sono fatto, ti chiedi? Mettiamola cosi': una notte,
>quando era gia' tardi, ho deciso di andare a farmi un giro per una
>zona malfamata della citta'. Bene, anche la' la gente mi girava alla
>larga...
Beh, quando giro alle tre di notte dalle parti di piazza vittorio col
mio ragazzo di gente in giro non ce n'č. E fanno bene.


title: Per te..........

author: Ombra

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio <
3614B085...@freemail.it
>...
>Alessio, te ne approfitti dell'assenza di Ombra per intrecciare nuove
>relazioni, eh?
Sono appena tornata, stanca, sconvolta, e cosa trovo? Aaahhhh!!! Riprendo
l'ascia bipenne abbandonata qualche giorno fa e vado a staccare le mani alla
rivale, cosi' non scrive piu'. Alessio, con te facciamo i conti alla
prossima occasione.
Ombra, un fenomeno essenzialmente geloso


title: Per te..........

text:
On Mon, 5 Oct 1998 08:48:49 +0100, "Ombra" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
> Alessio, con te facciamo i conti alla
>prossima occasione.
>
>Ombra, un fenomeno essenzialmente geloso
GULP!!! :-)



title: diritti d'autore

author: Mattia

text:
Vorrei sapere se un'opera letteraria in lingua straniera sulla quale sono
scaduti (per il tempo) i diritti d'autore, e' protetta dai diritti d'autore
per quanto riguarda le eventuali traduzioni.
mi spiego meglio: un'opera antica (per esempio: la critica della ragion pura
di Kant) e' stata tradotta nel 1965. I diritti d'autore si considerano
validi per l'opera tradotta?
Mattia


title: diritti d'autore

author: Ervander

text:
La questione può dare adito a controversie , ma la tendenza è quella di
considerare la traduzione come opera autonoma dell'ingegno e quindi
originale. Dunque a meno che non si ravvisi un plagio rispetto a una
precedente traduzione essa è libera. Però bisogna stare attenti che qualche
casa editrice non abbia acquistato i diritti di pubblicazione del testo, nel
qual caso si violerebbe il copyright.
Mattia <
bub...@bigfoot.com
> wrote in message 369ce...@194.184.208.10...



title: Elisa - III ( o Tristia )

text:
Andammo al parco quella sera,
E mi dicesti che, dopotutto,
Facevo ogni cosa ad uno scopo,
E si dibattevano intanto le foglie
Cadendo dai rami dentellati,
Come dedicandosi delicatamente
Al tenero tratteggio dell'aria,
Mentre intristivano le traballanti
Melodie ispirate dal sentiero
Degli amanti, e traevano
Nuovi dadi i misteriosi adepti
delle sorti.
Frattanto, tu piangevi,
Ed io, toccandoti piano
Il polso, ti guardavo
Incerto, e non sapevo
Cosa fare.


title: Supereva scrittori emergenti

author: Ciao Xert

text:
Un'ottima vetrina per gli scrittori emergenti. Gioca con noi, invia un
racconto, una foto e la tua biografia. Noi ti intervisteremo e daremo
tutto in pasto ai nostri utenti, che voteranno il loro scrittore
preferito.
In palio la pubblicazione di un e-book e il libro di Giuseppe Cerone
Zen.zip
Per partecipare invia un racconto, una foto e la tu biografia a
guid...@supereva.it
Noi ti intervisteremo, pubblicheremo la tua intervista al fianco di
quella dello scrittore che ti sfiderà e gli utenti voteranno il
preferito sulla base del racconto e della simpatia.
I primi 5 classificati vinceranno il libro di Giuseppe Cerone Zen.zip e
la pubblicazione del proprio racconto in un e-book che noi diffonderemo
gratuitamente.
Cosa aspetti? Il gioco è divertente, gratuito e i premi sono un ottima
opportunità per uno scrittore emergente!
http://guide.supereva.it/case_editrci
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Che fine ha fatto il Coniglietto Ardo?

author: nenroza

text:
   lo hanno visto dimagrito su una nave d'emigranti
che sfogliava lo spartito a un suonator di pianoforte,
lo hanno visto infreddolito ad un semaforo con rose,
e un cartello appeso al collo "VOGLIO ANCORA VALENTINA"
   lo hanno visto un po' distratto in un tramonto cittadino,
a contar le code ai gatti e moltiplicarle coi tombini,
lo hanno visto steso a terra senza aria nei polmini,
che cantava "tutto bene, ozierò fino a domani"
   lo hanno visto dal dottore a prender chili di parole,
che per due riccioli biondi non è il modo di ridursi,
lo hanno visto rifiutare le pastiglie per dormire,
"mi perdoni, buon dottore, cercherò un'altro parere"
uff... pant... rik


title: OT La realta' supera la fantasia...

author: Alessandro Maiucchi

text:
Premetto che, come molti su questo NG, scrivo racconti e altro.
Anche a me quelle immagini hanno fatto male, molto male.
Soprattutto perche' le twin towers le avevo viste coi miei occhi due mesi
fa... E con mia moglie Silvia abbiamo ricordato un nostro dialogo,
agghiacciante alla luce dei fatti: in cima all'Empire State Building. Io,
che amo fantasticare (e scrivo per liberarmi periodicamente il cervello
;-) ), le avevo detto guardando quei grattacieli cosi' vicini tra loro "Se
per ipotesi fossi un terrorista e dovessi attaccare qui, sai cosa farei?
Butterei un aereo sopra una citta' come questa..." E Silvia: "Macche',
appena arrivi con un aereo sugli USA e non sanno chi sei ti buttano giu'!" E
io: "No. Dirotto un aereo, e poi lo butto su NY o LA o Washington..." E lei:
"E chi e' il matto che fa una cosa del genere?" Ci consolammo dicendo "Ma ti
pare che con tutti i servizi segreti che hanno gli americani non hanno
pensato ad una cosa del genere?"
Alla luce dei fatti, mi pare di no :-(
Mia figlia Martina non ha voluto vedere il tg, "senno' me lo sogno la
notte"... Poi ha visto Silvia quasi in lacrime e le ha detto "lo vedi,
mamma, che non lo dovevi vedere?"
Il nostro futuro sono i nostri figli... Ma ce lo avranno un futuro?
Ciao
PS Quattro anni fa i servizi segreti americani scoprirono (l'ho letto ieri)
che c'era un piano per dirottare undici aerei e buttarli sulle citta'
americane...
Ma ti pare che ci riprovano, avranno detto?
--
Alessandro Maiucchi
maiu...@libero.it
http://maiucchi.supereva.it
(Rush-Queen-Kiss-Blade Runner-Scrittura creativa-Attualita')
http://www.cercasito.com/cgi-bin/reciplink_v30c.cgi?maiucchi
 - Clicca e
guadagna 500 lire...


title: help

author: Trans IL vanO

text:
Non riesco a postare news dal server tiscali di
Roma.

Strano perchè il smtp -ovviamente- è lo stesso
della

posta elettronica. Qualcuno ha lo stesso problema
o

mi sa dare un spiegazione?

Michele


title: help

author: Ben Vista

text:
In article <
2000101216321...@smtp.tiscalinet.it
>,
trans...@eudoramail.com
 says...

Mi riferivo a te, ovviamente.


title: help

author: alessio b.

text:
On 2 Oct 2000 16:32:29 +0200,
trans...@eudoramail.com
 ("Trans IL
vanO") wrote:
>mi sa dare un spiegazione?
e' un filtro di tiscali contro l'uso immorale di usenet.
a.b.


title: help

text:
alessio b.
bart...@freemail.it
 scrisse:

> e' un filtro di tiscali contro l'uso immorale di usenet.
Ecco percè non hai scritto per tanto tempo.
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: help

text:
Trans IL vanO
trans...@eudoramail.com
 scrisse:
> Non riesco a postare news dal server tiscali di Roma.
> Strano perchč il smtp -ovviamente- č lo stesso della
> posta elettronica. Qualcuno ha lo stesso problema o
> mi sa dare un spiegazione?
Sě, io! c-o-j-o-n-e!
Quando ha telefonato Franca e ti serviva
sapere che giorno era il 12 ottobre, hai
modificato la data odierna sul pc.
T'ha detto pure culo che il nuovo gravity
(che hai downloadato apposta) c'ha la funzione
dettagli errori č t'ha detto "per spedire nel
futuro rivolgiti a
news.RobertZemeckis.com
"
(un software superiore)
Mi raccomando, non sputtanarti con gli amici
di ias, altrimenti ti prendono per il culo
a vita. c-o-j-o-n-e!
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: le tue parole da dentro

author: TS

text:
-vieni qui, dove ti pare
 sono casa tua
piango come la resina dalla buccia dei ciliegi


title: le tue parole da dentro

text:
> -vieni qui, dove ti pare
>  sono casa tua
>
> piango come la resina dalla buccia dei ciliegi
Davvero emozionante


title: le tue parole da dentro

author: MaRcO p.A.p.

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c15970e...@news.tin.it...
> -vieni qui, dove ti pare
>  sono casa tua
>
> piango come la resina dalla buccia dei ciliegi
"Parlo spesso coi muri: sono ruvidi, freddi e lerci...
non mi riconoscono e male mi accolgono,
puzzano di tradimento come guanciali vuoti,
Non ho amore da loro... desiderano la mia morte.
Le catene mi bloccano in me stesso... in noi...
Non vedi le trame degli inganni di chi ci lavora?
Non senti il tarlo grugnire e ghignare tra la polvere?
Non vedi l'orrido scavarci di fraintendimento?
Non senti l'urgenza rincorrerci?"


title: [fuoriradio](racconto)Daniele, Valerio e un tram

author: sally

text:
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Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
La giornata si era preannunciata strana.
Daniele aveva aperto gli occhi con lo stomaco contratto.
Se l era portato avanti tutta la notte quello stomaco chiuso girando e
rigirandosi nel letto. Era andato a dormire con il pensiero che martellava
su Valerio, ammazzato come un cane poche ore prima.
L idea che qualcuno gli fosse potuto entrare in casa con una scusa
qualsiasi, avesse potuto legare e imbavagliare i suoi genitori in una
stanza e avesse potuto aspettare che lui tornasse da scuola per farlo
fuori come una bestia al macello appena aperta la porta di casa, ecco, era
sufficiente per passare la notte in bianco.
Per smadonnare sul cuscino.
Per serrare i pugni e sentire la violenza sorda montare lentamente.
Valerio aveva la sua età, abitava a due passi da casa sua. Probabilmente
aveva anche incrociato i suoi occhi ridenti o ammiccanti. Un concerto o
una canna sulle panchine dei giardinetti.
Probabilmente.
E l avevano fatto fuori come un cane, con freddezza.
Non la scazzottata frequente agli incroci di qualche strada con quei
bastardi di neri che si muovevano a gruppi folti sul singolo.
No.
Questo era omicidio premeditato.
No, neanche.
Era un esecuzione.
Cazzo, leghi i vecchi in una stanza, li imbavagli e li fai aspettare il
rientro spensierato del figlio a casa.
Daniele si girava e rigirava. Se ci fosse riuscito avrebbe pianto. Ma non
c erano lacrime. Solo una rabbia sorda, profonda.
E un odio.
L odio che sale lento e avvolge ogni cellula.
E la voglia di fare qualcosa. E l impotenza di non poter fare nulla, o
poco.
Davvero poco.
La manifestazione certo. Il tam tam tra Radio Onda Rossa e Radio Città
Futura e altre pochissime radio libere si era susseguito per tutto il
giorno. Grande manifestazione di tutti i compagni il giorno dopo
all Università.
E Daniele si sveglia, finalmente. Poche ore di sonno strappate
all angoscia e al dolore. Apre gli occhi e accende la radio, per cercare
una conferma. Per non sentirsi solo. Gli appelli continui lo sollevano un
poco. Saremo in tanti pensa, quasi a darsi coraggio mentre s infila i
jeans e il maglione. Sorride alla madre che ignara gli prepara il caffé e
gli chiede cosa vuole per pranzo. Esce di casa.
E  il 23 febbraio. A Roma si dovrebbe respirare aria di carnevale.
Daniele cammina a testa bassa. Ha bisogno di sentire la gente intorno, di
capire di non essere da solo. Vedere pugni alzati da frasi urlate con
rabbia anche se sa che non serviranno a Valerio. Ma a lui forse sì.
Forse.
Gruppetti davanti alla scuola. L aria è pesante per tutti. Ci si guarda
negli occhi ma si parla poco. La meta è l università.
Daniele ci arriva solo. Sentiva la necessità di questo percorso singolo,
senza sorrisi o frasi che potessero spezzare il momento. Tutta la rabbia
che ha dentro la sente sua e se la vuole tenere stretta, senza lasciarla
fuggire in frasette o battute.
E poi la gente. Un mare. Un onda che lo solleva e lo rigetta sull asfalto
ad ogni passo. E i colori e gli occhi e il chiedersi perché.
Perché?
Il tam-tam delle voci urla la sua verità.
Valerio sapeva qualcosa di grosso.
Stava parlando.
Sapeva di uccisioni e di attività illegali dei Nar.
Non si spiegherebbe altrimenti questa esecuzione.
Voci che si rincorrono e che gli arrivano a sprazzi mentre si ubriaca di
folla. Mentre non si sente solo. Mentre quasi gli viene voglia di
sorridere.
E poi tutto precipita.
Urla concitate.
La polizia carica.
I fasci sono fuori.
Loro chiusi tra due fuochi.
La gente che scappa, si disperde. O ci prova.
I lacrimogeni cominciano a calare dall alto.
Chiusi dentro l università con la celere che, bloccandoli, stringe il
cerchio.
Si prova a rompere l assedio.
Si prova.
Daniele si guarda intorno mentre la bandana cerca di riparargli gli occhi
e il naso. La voglia di piangere è più forte che mai e i lacrimogeni non
c entrano affatto.
E  questa consapevolezza della sconfitta che lo annienta. Il potere con la
P maiuscola. La tracottanza. La violenza.
E mentre pensa si rende conto che le sue gambe lo portano lontano. Che
l istinto di sopravvivenza è il nostro vero padrone. Che le parole e gli
ideali a lui non servono. Se ne sbatte. Pericolo, fuggi. La regola è
questa.
E Daniele corre alla fine.
Corre smadonnando e piangendo, ma corre.
Riesce a uscire dall università ma si rende conto all improvviso che è una
trappola mostruosa. La celere pressava gli ingressi universitari entrando
a suon di lacrimogeni e manganelli, ma subito fuori c erano gruppi di neri
armati di bastoni. Pronti a finire il lavoro.
Paura. E  normale la paura. Cazzo quando stai per schiattare la paura è
normale.
Il resto è romanticismo, utopia, sogni ad occhi aperti.
La gente normale si caga sotto. Non ci piove.
E Daniele è un ragazzo normale.
Corre con la celere alle spalle e vede un gruppo di neri ghignanti poco
davanti.
Pensa a Valerio.
Pensa alla sua stanza.
Pensa alla merda che avvolge la sua vita.
Frazioni di attimi e di pensieri intercalati dal suo fiato corto.
E non smette di correre.
Mentre cerca la strada, la salvezza.
Il Nirvana.
La fine o l inizio di tutto.
Corre e cerca di capire.
E all improvviso un ombra. Lo copre.
Un tram.
Una parte lontana del cervello di Daniele realizza che il tram lì non fa
fermate.
Ma il tram si ferma.
E lui sale.
Con il fiato corto e gli occhi poggiati sulle spalle a contare la distanza
da quei bastoni pieni di voglia di frantumargli il cranio.
E le porte si chiudono alle sue spalle.
Un attimo a tirare il fiato, gli occhi incollati su quelli del bigliettaio.
 Non ho i soldi per il biglietto
 Ti ho chiesto il biglietto per caso ragazzo? Il tram non si è mica
fermato qui..
E gli occhi che continuano a parlare nel silenzio del tram che ha ripreso
la sua strada.
Nella violenta irrealtà che esiste di fuori.
Solidarietà, ecco la parola che cercava Daniele da quando aveva aperto gli
occhi quella mattina.
La cercava negli slogan urlati e l aveva trovata negli occhi di un
bigliettaio e di un conducente dell Atac.
Ma l aveva trovata.
L adrenalina lo avvolgeva ancora, ma riuscì a chiudere gli occhi.
E riuscì a sorridere.
Quella di Daniele è una storia, quella di Valerio fu realtà.
Valerio Verbano, studente di diciotto anni di Roma, fu ammazzato il 22
febbraio del 1980 mentre rientrava da scuola, con i genitori legati e
imbavagliati nella stanza accanto.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


author: DisKre Panza

text:
mercoledì 23 giugno 2004 sally ha scritto:
> L'idea che qualcuno  gli fosse potuto entrare in casa  con una scusa
> qualsiasi, avesse  potuto legare e  imbavagliare i suoi  genitori in
> una stanza e avesse potuto aspettare  che lui tornasse da scuola per
> farlo fuori  come una bestia  al macello  appena aperta la  porta di
> casa, ecco, era sufficiente per passare la notte in bianco.
  Note a margine:
  Capisco che in cinque righe spieghi praticamente tutto, ma...
> E l'avevano fatto fuori come un cane, con freddezza.
  ...ecco, c'e` una "freddezza" che non coinvolge. Almeno, io la leggo
come  leggerei  il reperto  di  una  autopsia, capisci?  Non  traspare
l'emozione del protagonista, nonostante tutto. Sembra il trafiletto di
un quotidiano che da`, semplicemente, la notizia.
  Per il resto...
  Personalmente apprezzo  le frasi  brevi, il taglio  secco, asciutto.
Pero` qua c'e` un refuso di tempo. Non ha senso. Non ci sta bene.
> Gruppetti davanti  alla scuola.  L'aria è pesante  per tutti.  Ci si
> guarda negli occhi ma si parla poco. La meta è l'università.
> Daniele  ci arriva  solo. Sentiva  la necessità  di questo  percorso
> singolo, senza  sorrisi o frasi  che potessero spezzare  il momento.
> Tutta la  rabbia che  ha dentro la  sente sua e  se la  vuole tenere
> stretta, senza lasciarla fuggire in frasette o battute.
  Questa invece te la segnalo perche' e` veramente grave:
> La tracottanza.
  Altro salto  di tempo che  non quadra con  la narrazione. Io  amo il
"tempo reale", queste cose le noto subito.
> Riesce  a uscire  dall'università ma  si rende  conto all'improvviso
> che  è  una trappola  mostruosa.  La  celere pressava  gli  ingressi
> universitari entrando a suon di  lacrimogeni e manganelli, ma subito
> fuori c'erano gruppi  di neri armati di bastoni. Pronti  a finire il
> lavoro.
  Poi basta. Tagliare, tagliare, tagliare. Ci sono molte cose inutili.
Forse il mio giudizio e` di parte, perche' "tra le righe" ho rivissuto
cose dimenticate. Ma c'e` veramente qualcosa di troppo.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


text:
Probabilmente hai ragione, ci sono molte cose inutili che andrebbero
tagliate, cose che si ripetono troppe volte anche se poi è vero che nella
testa gli stessi pensieri si accavallano e si ripetono tante volte di
seguito e con i salti dei tempi spesso mi ci impicco. Però hai ragione,
tracottanza è davvero grave.. grazie per avermelo fatto notare (insieme al
resto, of course).
Sal



title: [R- brevissimo] Marilena

author: AhiRa

text:
Marilena pesava centootto chili. Centootto chili di morbidezza diceva
lei e a chi le faceva notare che era uno slogan da carta igienica
mostrava il suo sorriso disarmante di denti piccoli e distanziati.
S'era fatta bionda da un mese, bionda e riccioluta e s'era comprata
anche due camicette a fiori che si vedevano a distanza, una rossa e
una verde. Sembri un semaforo le aveva detto la figlia e lei aveva
alzato le spalle e aveva riso, come al solito, con quella risata da
bambina. Suo marito faceva il camionista, spesso partiva il lunedì e
tornava il sabato; Croazia, Ungheria, Polonia, a casa ci stava poco,
ma era contento di tornarci. Ieri sera era a casa. Marilena era andata
a letto presto. Mi sa che ho preso l'influenza, aveva detto, ho lo
stomaco sottosopra e la testa che mi gira. Lui aveva visto un po' di
televisione e verso le undici era andato a letto pure lui. L'aveva
svegliata infilandosi sotto le coperte, Marilena s'era girata
dall'altra parte e non era più  riuscita a dormire.
Verso le due il marito s'era svegliato di colpo, un rumore di vetri
rotti. I ladri aveva sussurrato cercando il corpo della moglie da
svegliare. Era la seconda volta  che succedeva. L'altra volta li aveva
messi in fuga tirando loro dietro tutti i soprammobili che gli erano
capitati, tutti, persino la gondola di Venezia fatta di conchiglie che
le aveva regalato sua suocera che poi  lo aveva rimproverato per due
mesi.  Da allora però sotto al comò teneva il fucile da caccia carico,
stavolta li avrebbe fatti secchi e senza rimorsi.
Ma Marilena? Marilena accanto a lui non c'era. Da sotto la porta del
bagno veniva una lama di luce, l'altra volta i ladri erano entrati dal
soggiorno. Aveva chiamato la moglie piano, per non svegliare la
figlia. Poi si era alzato indeciso se prendere il fucile o andare a
vedere. S'era deciso per vedere, non gli andava di fare la figura del
cretino col fucile in mano per il corridoio di notte.
Aveva chiamato di nuovo prima di aprire la porta del bagno, poi aveva
aperto.
Marilena stava seduta sul gabinetto, con la testa inclinata di lato
infilata dentro un mobiletto di vetro azzurro. La gola tranciata dal
vetro che ancora schizzava sangue.
Come nel più agghiacciante dei film dell'orrore il marito aveva
provato a sfilarla da quella posizione assurda, urlando. La figlia era
arrivata sulla porta ed era rimasta a guardare senza né lacrime né
parole.
Il centodiciotto se l'era portata via ancora calda. Assurdo. Tutto
assurdo. Marilena era svenuta e il caso le aveva fatto urtare la testa
in quel mobiletto di vetro azzurro. Il suo peso aveva fatto il resto.
Una ghigliottina che le aveva reciso secca la giugulare.
Marilena aveva quarantaquattro anni. Certe cose non succedono soltanto
nei film.
Rimini 26.02.2003
AhiRa


title: [R- brevissimo] Marilena

author: Writer

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:3e5cfa03...@News.CIS.DFN.DE...
> Marilena pesava centootto chili. Centootto chili di morbidezza diceva
> lei e a chi le faceva notare che era uno slogan da carta igienica
L'avvio è leggero.
>Lui aveva visto un po' di
> televisione e verso le undici era andato a letto pure lui.
Qui ho storto la bocca. "Lui... lui".
> Verso le due il marito s'era svegliato di colpo, un rumore di vetri
> rotti. I ladri aveva sussurrato cercando il corpo della moglie da
> svegliare. Era la seconda volta  che succedeva.
Qui mi sono detto: "ah, il racconto sta diventando un noir"
>S'era deciso per vedere, non gli andava di fare la figura del
> cretino col fucile in mano per il corridoio di notte.
Questa mi è parsa una buona immagine.
> Marilena stava seduta sul gabinetto, con la testa inclinata di lato
> infilata dentro un mobiletto di vetro azzurro. La gola tranciata dal
> vetro che ancora schizzava sangue.
Qui ho pensato "cazzo, sta virando all'horror".
> Marilena aveva quarantaquattro anni. Certe cose non succedono soltanto
> nei film.
Ho ripensato a tutto ciò che avevo pensato e mi sono detto "cretino".
W.


title: [R- brevissimo] Marilena

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Qui ho storto la bocca. "Lui... lui".
ci ho pensato su parecchio, e poi ho deciso che mi serviva proprio
quella sottolineatura dialettale per definire il personaggio "marito"
>Ho ripensato a tutto ciň che avevo pensato e mi sono detto "cretino".
Grazie Writer, era questa sensazione che ho avuto stamattina leggendo
il giornale, la stessa che mi sono portata dietro fino a che non ho
scritto il racconto. Se e' arrivata a qualcun altro mi fa piacere.
AhiRa


title: [R- brevissimo] Marilena

author: lubna

text:
"AhiRa" scrive:
> Marilena pesava centootto chili.
> [...]
Quando racconti così, tra amara fantasia
e realtà, sei imperdibile :-)
lubna


title: [R- brevissimo] Marilena

text:
 "lubna" <
das...@ranx.it
> wrote:
> sei imperdibile :-)
e aspetta di assaggiare il mio caffe' :*
Ahira


title: [R- brevissimo] Marilena

author: elvio cipollone

text:
On Wed, 26 Feb 2003 17:39:29 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>centootto chili. Centootto chili di morbidezza
e poi 44 anni! ma come è possibile?
"È sceso il freddo nei miei pensieri...
Nostalgia! Ho nostalgia perfino di ciò che non è stato niente per me,
per l'angoscia della fuga del tempo e la malattia del mistero della
vita. Volti che vedevo abitualmente nelle mie strade abituali: se non
li vedo più mi rattristo; eppure non mi sono stati niente, se non il
simbolo di tutta la vita".*
Brava Ahira, hai restituito il senso della verità.
elvio
* Da il libro dell'inquitudine di Bernardo Soares, Fernando Pessoa


title: [R- brevissimo] Marilena

text:
 elvio cipollone <
elc...@libero.it
> wrote:
>Brava Ahira, hai restituito il senso della verità.
Grazie Elvio , pure per i versi :)
AhiRa


title: [R- brevissimo] Marilena

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, AhiRa, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello, ululò
più forte dei lupi:
> >Ho ripensato a tutto ciò che avevo pensato e mi sono detto "cretino".
> Grazie Writer, era questa sensazione che ho avuto stamattina leggendo
> il giornale, la stessa che mi sono portata dietro fino a che non ho
> scritto il racconto. Se e' arrivata a qualcun altro mi fa piacere.
:|
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: [I] caos

text:
e lei mi disse stai male e io risposi no ma stavo male in verità e lei si
allontanò perchè non stavo male ma non sapeva e la chiamai senti e lei si
girò dimmi e niente io dissi ma stavo male e allora lei si voltò nuovamente
senza parlare questa volta e si allontanò e io non potevo certo chiamarla di
nuovo ma stavo male
ricordo anche che ero tutto sudato e puzzavo anche e i piedi erano neri e
nera la faccia e ogni cosa che indossavo era nera e sporca e continuavo a
sudare e mi scioglievo mi liquefacevo e sparivo ricordo
te lo farei arrivare fino in gola fino a sentire la gola te lo farei
arrivare  e con le dita ti tapperei il naso e le mani ti legherei e
spingerei fino alle palle fino alle palle spingerei ma oggi è moscio mi hai
fatto notare e non se ne fa niente sarà per un'altra volta e ti saluto mi
hai detto e anch'io ti saluto
salirò anch'io sull'albero e griderò voglio qualcosa qualcosa voglio e non
lo saprò


title: [I] caos

author: ittica°°°°°

text:
> e mi scioglievo mi liquefacevo e sparivo ricordo
fenomeno.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [I] caos

author: camilla

text:
"lubna" <
Che maledetta passionalità...
Ammiro e godo questa tua rinascita.
Continua ad avvelenar-mi (o -ci), grazie.
ciao
Camilla


title: CONCORSO ENZIMI COMUNE DI ROMA.

text:
Per saperne di piu' -
http://www.comune.roma.it/cultura/biblioteche/raffaello/namir.html
cliccare sulla fotografia di enzimi.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
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title: Scuola ed evoluzione (?)

author: Gaetano

text:
Se aprendo il msg vi aspettavate un racconto, chiedo scusa. Non è un
racconto.
Si tratta di mie riflessioni di qualche anno fa sulla scuola itlaiana che
continua a cambiare (lo fa, almeno sulla carta) e sulla speranza che non
s'imbastardisca. In queste righe immagino che l'evoluzione didattica segua
le regole dell'evoluzione darwiniana, e che quindi, prima o poi, porti
comunque a dei vantaggi.
Se sono decisamente OT, conducetemi pure alla ragione. Io comunque ho notato
che l'argomento "scuola" interessa un po' tutti, e con questo tento di
giustificare il post.
Un saluto a tutti.
Gaetano
----------------------------------------------------------------------------
-----------------------------
EVOLUZIONE SCOLASTICA ED EVOLUZIONE BIOLOGICA
Chiunque abbia sentito parlare di didattica sa che la base da cui si parte
per sviluppare un progetto d'insegnamento è l'insieme delle finalità
educative che il Legislatore pone. Ora queste ultime sono necessariamente
state espresse dal Legislatore in termini molto generali (diffondere e
creare cultura, formare, secondo le possibilità ed inclinazioni dell'alunno,
ed in modo che tutti abbiano uguali possibilità), e non dicono se e in che
misura bisogni forzare le naturali inclinazioni degli alunni inducendoli a
studiare argomenti o discipline a loro poco congeniali; né dicono in che
momento del percorso scolastico degli otto anni della scuola dell'obbligo, o
magari degli altri anni della secondaria superiore, si debba tentare di
raggiungere determinati obiettivi specifici validi per tutti. Ma senz'altro
non si propone di coltivare i futuri ingranaggi della nostra società in
continua evoluzione, in modo da farne dei superspecialisti di un campo super
ristretto di lavoro.
Il modello di scuola americano, nella sua corsa al rinnovamento, sembra
viceversa aver voluto questa grande specializzazione della conoscenza (una
delle due antitetiche motrici dell'evoluzione, accanto alla conservazione di
elementi generalizzati) ed ha lasciato che venissero fuori dalla scuola
degli specialisti, che mancano però di quelle preziose strutture che
permettono un lavoro creativo e capace di far fronte alla mutevolezza della
materia su cui si lavora.
Con questo si intende dire che, se la scuola italiana è ad oggi in grado di
fornire forza lavoro con una cultura generale abbastanza vasta, sì da
formare dei tecnici non-ottusi ma creativi, tanto da essere richiesti all'
estero, allora bisogna stare attenti a non gettare a mare incautamente ciò
che di prezioso è nel nostro sistema scolastico riformando la scuola
radicalmente, magari per semplice imitazione ed adeguamenti a modelli
altrui.
Come si diceva poc'anzi l'evoluzione spinge sì verso la specializzazione, ma
se tale specializzazione si fa troppo spinta poi non c'è più possibilità
adattativa alle nuove situazioni. Nelle specie viventi la specializzazione
porta ad una modifica strutturale e fisiologica dell'organismo in senso di
adattamento alle condizioni di vita, e contemporaneamente all'eliminazione
di tutto ciò che non serve in quelle condizioni di vita. Nell'educazione
scolastica italiana c'è il rischio che possa avvenire la stessa cosa:
lasciare che chi s'intenda di matematica faccia solo quello, non spingendolo
a studiare il greco, o magari che si elimini del tutto il greco nei licei
classici (Nietsche inorridirebbe), sostituendolo tout court con l'
informatica, materia del futuro prossimo  e del presente.
Quello che in natura accade nel corso dell'evoluzione è che, accanto ad
estremi tentativi di specializzazione, vengono conservati organismi più
arcaici, con strutture più generalizzate, che hanno cioè la materia prima
sulla quale i meccanismi evolutivi possono agire per formare individui
nuovi, adatti a situazioni nuove. Contemporaneamente si osserva un altro
fenomeno decisamente contraddittorio: da una parte le specie tendono a
ridurre il numero dei loro cromosomi, dall'altro ad accrescerlo. E' in
queste contraddizioni incontrate in natura che si deve leggere la difficoltà
enorme che incontrano i pedagogisti a trovare un modello scolastico
convincente, perché esistono ragioni valide per muoversi in un senso, e
ragioni valide per muoversi nel senso opposto. Ed il paragone fatto fra l'
evoluzione delle specie e quella del sistema scolastico non può che essere
corretto, dal momento che un sistema scolastico non può che teorizzarsi in
funzione della protensione che ha una nazione a svilupparsi armonicamente ed
in maniera da essere concorrenziale rispetto alle altre nazioni, o  comunque
da essere interlocutrice rispetto ad esse.
In  altre parole, visto che l'evoluzione culturale  di una nazione ed in
ultima analisi dell'intera umanità può considerarsi come il logico
proseguimento dell'evoluzione biologica  della donna e dell'uomo, ed assunto
che i meccanismi evolutivi che sottostanno ad entrambi gli oggetti del
processo evolutivo siano gli stessi (e - se senz'altro sembrano esserlo da
un punto di vista noetico - un'appropriata argomentazione, che esula dai
fini del presente scritto, potrebbe dimostrarlo), è logico che l'
impostazione della scuola di una nazione debba prefiggersi di tenere dietro
ai cambiamenti sociotecnologici in atto visibili, ed a quelli in procinto di
verificarsi, inferibili partendo da un'analisi estrapolativa del materiale
delle scienze sociali traversato dai dati relativi alle nuove tecnologie già
a punto o in fase di sviluppo. Assunto che ciò avvenga si può affermare a
fortiori che i mutamenti che si osservano nella scuola sono l'espressione
dell'evoluzione culturale globale umana.
La differenza esistente, però, fra evoluzione scolastica ed evoluzione
biologica sta nel fatto che la conoscenza che abbiamo fino ad ora dei
meccanismi evolutivi della biologia non culturale ci dà la possibilità di
indirizzare quella culturale in modo da ridurne i tempi. Chi scrive intende
dire che, fintanto che la donna e l'uomo si evolvono culturalmente sul
nostro pianeta e fintanto che mettono a frutto le loro conoscenze, la scuola
non potrà che evolversi nel senso giusto, anche se attraversando momenti in
cui viene indirizzata verso direzioni improduttive, che poi vengono
raddrizzate verso direzioni più giuste, ora più simili a quelle del passato,
ora protese verso una nuova sperimentazione, in un balletto diadromico di
tentativi ed errori che comunque, prima o poi, porta ad una pedagogia
ottimizzata da un punto di vista globale.
Gaetano


title: Scuola ed evoluzione (?)

author: Randy

text:
"Gaetano" <
gae...@tin.it
> ha scritto
> tentativi ed errori che comunque, prima o poi, porta ad una pedagogia
> ottimizzata da un punto di vista globale.
un altro esempio di neoilluminismo, un altro illusorio ottimistico percorso
immaginativo travestito da espressione razionale.
arrendiamoci, siamo circondati.


title: Scuola ed evoluzione (?)

text:
On Thu, 4 Jan 2001 09:49:27 +0100, "Gaetano" <
gae...@tin.it
> wrote:
>In  altre parole, visto che l'evoluzione culturale  di una nazione ed in
>ultima analisi dell'intera umanità può considerarsi come il logico
>proseguimento dell'evoluzione biologica  della donna e dell'uomo, ed assunto
>che i meccanismi evolutivi che sottostanno ad entrambi gli oggetti del
>processo evolutivo siano gli stessi (e - se senz'altro sembrano esserlo da
>un punto di vista noetico - un'appropriata argomentazione, che esula dai
>fini del presente scritto, potrebbe dimostrarlo), è logico che l'
>impostazione della scuola di una nazione debba prefiggersi di tenere dietro
>ai cambiamenti sociotecnologici in atto visibili, ed a quelli in procinto di
>verificarsi, inferibili partendo da un'analisi estrapolativa del materiale
>delle scienze sociali traversato dai dati relativi alle nuove tecnologie già
>a punto o in fase di sviluppo.
Un paragone non determina un "logico proseguimento": le differenze fra
evoluzione culturale e biologica possono essere confrontate,
accostate, ma non sono la stessa cosa. Così i meccanismi selettivi
darwiniani non sono direttamente apllicabili se non (concordo) in una
visione neoillumistica che peraltro "esula", come tu stesso dici,
dallo scritto.
(-:F


title: Scuola ed evoluzione (?)

text:

:-) Decisamente dotato di piacevole spirito. Complimenti :-)
Certo, ogni analisi razionale, purtroppo (?), è influenzata dalle
inclinazioni più o meno conscie di chi la opera. Pare che tanta parte del
pensiero filosofico e scientifico sia stata condizionata dal momento storico
etc etc. A me piacerebbe probabilmente che tutto lo sfascio che si vede
nella scuola non fosse solo negativo ma anche apportatore di nuova linfa.
Mi sembra che in tutti i tempi - dall'antica Grecia a Nietsche - ci si sia
lamentati del proprio tempo. In realtà credo che ci si sia lamentati del
fatto che qualcosa cambiasse. La nostalgia può renderci ingiusti, nella
nostra analisi delle cose, ed ancor più l'intolleranza  - la semplice "non
sintonia" - per ciò che diventa diverso da noi.
Se tanto mi dà tanto, non vedo perché dovrei considerare giustificato solo
lo scoramento odierno. Anche per questo sono ottimista, ma... Quando nello
scritto dico che la pedagogia non può che migliorare, non dico "quando".
Potrebbe essere anche fra qualche secolo :-)
Ciao
Gaetano