author: anjin

text:
Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> Lunga premessa
> E' un inverno molto rigido, al punto che bisogna prestare la
> massima attnezione ai ponteggi metallici attorno alla casa,
> persino coi guanti. Se appena li hai umidicci della poca
> condensa che traspira dalle mani intirizzite, e se appena li
> tocchi leggermente, subito ti rimani incollato al metallo.
> Persino delle antiche chiavi tiracapriate che ho staccato
> dalle vestigia delle travi rimosse (ed affilate onde farne
> ausilii ai cunei per spaccare la legna) sono come magnetiche
> ultimamente (e mi fanno sentire magneto degli X men) :
> appena le prendo, zac, non si staccano pi� dai guanti.
> Insomma, c'� un fcreddo cane, corroborato dal fatto che ho
> potuto riaccendere la stufa oggi per la prima volta dopo
> forze tre settimane di interruzione (e c'era gi� il ghiaccio
> alle finestre del secondo piano).
CUT
> I passeri mi commovono sempre, un po' per la piccolezza, poi
> per il fatto di non migrare e rimanere, tra i pochi, ad
> affrontare i peggiori rigori dell'inverno. Se restano vuol
> dire che possono farcela, � evidente. Nondimeno appena ne
> vedo uno vorrei poterlo tenere un po' tra le mani a
> cucchiaio, e scaldarlo un po' :-)
> Oddio ... di rado ho le mani pi� calde del corpo di un
> passero, presumo, specie ultimamente che mi si staccano dal
> freddo proprio a me. Ma � il pensiero che conta, vero ?
> Anzi probabilmente, per dirla con Battiato, l'insieme delle
> mani e del passero divisi � pi� freddo, per ambo le parti,
> del passero medesimo incantucciato tra esse.
>
> ciao
> Soviet_Mario
Bello, anche qui fa freddo, ormai la neve di ieri si e' sciolta e magari
nemmeno la torno a vedere quest'anno, ma gli scritti sul freddo mi
piacciono sempre. L'unica critica al pezzo, se di critica si puo'
parlare e' che ci sono alcuni dettagli che riducono moltissimo
l'atmosfera, tipo il riferimento a Magneto degli X-man. :)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjinart.com

http://anjinart.blogspot.com


title: Cronache di animali selvatici : un misero volatile (cenni ai camini)

text:
On 21 Dic, 19:47, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> Lunga premessa
> E' un inverno molto rigido...
Molto gradevole, soviet.
nik56


text:
anjin ha scritto:
> Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
>
CUT
>>
>> ciao
>> Soviet_Mario
>
> Bello, anche qui fa freddo, ormai la neve di ieri si e' sciolta e magari
> nemmeno la torno a vedere quest'anno, ma gli scritti sul freddo mi
> piacciono sempre.
eh ... da leggere magari si. Da "scontare", mica tanto. Non
amo il fredddo estremo.
Fortuna che sono due giorni che Vìgiera macina di nuovo e
sgranocchia inutili scarti di legno (brucio sempre prima la
legna peggiore, è più forte di me ! da buona formichina), e
che la morsa del ghiaccio si sta allentando pian piano.
> L'unica critica al pezzo, se di critica si puo'
> parlare e' che ci sono alcuni dettagli che riducono moltissimo
> l'atmosfera, tipo il riferimento a Magneto degli X-man. :)
Ah ha ! Si si, hai ragionissima. Nei libri sto molto più
attento a queste sgradevoli dissonanze, in effetti. O se le
cerco volutamente, ci sto attento lo stesso.
In effetti ci sta come un pugno nell'occhio ... Ma sai
com'è, in una cronaca ci finisce dentro la vita vissuta, e
io sono un'essere pieno di contraddizioni.
Ad es. mi piacciono le più pacchiane americanate sparatutto
(stile Independence Day), ma mi sorbisco volentieri anche i
film fiabeschi o con quei topolini parlanti. Lo so, ne siamo
tanti dentro questa testa :-)
Cmq grazie anche a Nik, il quale mi sorprende sempre che
riesca a masticare e digerire certe Cronache, ma è
possibilissimo che non abbia un'immagine precisa di lui :-)
Oppure pure lui è pieno di contrasti come me. Del tipo da
mostrare volentieri la faccia arcigna di ordinanza, ma poi
magari in un angolino conservare in un emisfero cerebrale un
angolino di simbiosi animale.
Ciao
Soviet


text:
On 22 Dic, 18:07, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrote:
> Cmq grazie anche a Nik, il quale mi sorprende sempre che
> riesca a masticare e digerire certe Cronache, ma è
> possibilissimo che non abbia un'immagine precisa di lui :-)
> Oppure pure lui è pieno di contrasti come me. Del tipo da
> mostrare volentieri la faccia arcigna di ordinanza, ma poi
> magari in un angolino conservare in un emisfero cerebrale un
> angolino di simbiosi animale.
Amo gli animali. Tutti. Sono stato, e saro' per sempre, cacciatore e
forse non puoi capirlo, ma amo gli animali.
Ho allevato cani e uccelli, ho avuto un negozio di acquari costruiti
da me.
Amo anche i cartoni animati. Quelli di Disney, la Pixar, ma
soprattutto i Looney Tunes.
nik56


author: Lady

text:
On 21 Dic, 19:47, Soviet_Mario <Sov...@MIR.CCCP> wrot
> I passeri mi commovono sempre, un po' per la piccolezza, poi
> per il fatto di non migrare e rimanere, tra i pochi, ad
> affrontare i peggiori rigori dell'inverno. Se restano vuol
> dire che possono farcela, è evidente. Nondimeno appena ne
> vedo uno vorrei poterlo tenere un po' tra le mani a
> cucchiaio, e scaldarlo un po' :-)
il racconto presenta una struttura piuttosto semplice con una piccola
punta di ironia che a me piace molto. Dopo tutto i protagonisti sono
graziosi animali, mica mostruosi aliens. Contiene sopratutto un
suggerimento di vita, o di regola di comportamento a utilizzare non
solo con i nostri amici amimali, ma in particolare con le persono piu'
deboli e vulnerabili.
Buon Natale Soviet
Lady


title: Howard

text:
Merda.
Sto diventando una macchietta. Uno con un interesse maniacale nelle
armi.
Me ne vado nel deserto e mi tiro un colpo di pistola in testa. (...)
"C'è un distributore vicino lo svincolo 13A della tangenziale,
dove la strada fa un bel curvone, ampio, in contropendenza,
dove mi piazzo con un tavolino, una riserva di birra, e una
bandierina.
Verso il tramonto, fra gli schiaffi dell'aria e le luci all'incontro,
è rassicurante, come Le Mans, senza una fine.
Quando ho il cervello spianato dai passaggi continui,
dal doppler e da un quantitativo indeterminato di birra e di notte,
sbandiero vittoria, composto, seduto, sbandiero a casaccio, a un Tir,
a una macchia confusa, a te che ritorni. "
nik56


title: Howard

author: Liutbald

text:
Nik56 wrote:
> Merda.
> Sto diventando una macchietta. Uno con un interesse maniacale nelle
> armi.
> Me ne vado nel deserto e mi tiro un colpo di pistola in testa. (...)
Riprendi tutto, mi raccomando. :)
Liutbald


title: Howard

author: II.Terminetor Magnetico

text:
io inizierei con lo sparare piu' faccine :-)
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Howard

text:
Il Thu, 17 Apr 2008 22:46:53 +0000, II.Terminetor Magnetico agitando i
su i 2 neuroni ha scritto:
> io inizierei con lo sparare piu' faccine :-)
spara (piu' faccine) che ti passa :-)
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: Howard

text:
Liutbald ha scritto:
> Riprendi tutto, mi raccomando. :)
Ti piacerebbe, vero ?
Così potresti aggiungerla alla tua collezione di vhs. :-)
Ehi, Liutbald, sai che non avevo mai letto niente di howard ? Cioè,
forse solo "I figli della notte". Mi pare fosse suo. Boh.
Bye,  Liutdrome.
nik56


title: Howard

author: gilgamesh

text:
Dopo dura riflessione, Nik56 ha scritto :
> Merda.
> Sto diventando una macchietta. Uno con un interesse maniacale nelle
> armi.
> Me ne vado nel deserto e mi tiro un colpo di pistola in testa. (...)
ti sarï¿œ concesso di andartene in modo cosï¿œ teatrale solo quando sarai
diventato uno scrittore ricco e famoso, circondato da donne e armi
(entrambe belle e pericolose). :-)


title: Howard

text:
II.Terminetor Magnetico ha scritto:
> io inizierei con lo sparare piu' faccine :-)
Ci ho provato, ma non danno soddisfazione, non sanguinano.
In compenso ne ho incisa una in un panetto da duecento grammi di
C4. :-)
nik56


title: Howard

text:
On Thu, 17 Apr 2008 14:42:32 -0700 (PDT), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:

   io dico blu', tu scegli un'altro colore questa notte ti diro' il
perche' : )
Lady


title: Howard

author: siuxi plum

text:
On 18 Apr, 08:52, gilgamesh <
gilg666NOSP...@gmail.com
> wrote:
> Dopo dura riflessione, Nik56 ha scritto :
>
> > Merda.
> > Sto diventando una macchietta. Uno con un interesse maniacale nelle
> > armi.
> > Me ne vado nel deserto e mi tiro un colpo di pistola in testa. (...)
>
> ti sar� concesso di andartene in modo cos� teatrale solo quando sarai
> diventato uno scrittore ricco e famoso, circondato da donne e armi
> (entrambe belle e pericolose). :-)
Mi piace! e, aggiungerei,
solo una frazione di centesimo di secondo
prima della sua fine naturale!
(non apprezzo gli sprechi)
Ps. siete molto belli, sapete!
baci&fiori
si.


title: Howard

text:
"gilgamesh" <
gilg666...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> ti sarà concesso di andartene in modo così teatrale solo quando sarai
> diventato uno scrittore ricco e famoso, circondato da donne e armi
Meglio che non trattenga il fiato, nel frattempo.  :-)
nik56


title: Howard

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Ps. siete molto belli, sapete!
Ehi !  Chi e' molto bello ? Eh ?
Cerchiamo di non rovinare reputazioni, eh ?
:-))
nik56


title: Howard

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
>   io dico blu', tu scegli un'altro colore questa notte ti diro' il
> perche' : )

LoL. :-)
nik56


title: pure che mi sa che l'hanno già fatto come Guzzanti però mi ci diverto e allora posta ancora quì pure te!

author: Claudio Di Loreto

text:
siccome che sto facendo una prova che la lingua che scrivo che non mi
piaceva più tanto e che allora provo a cambiare qualcosa allora lo faccio
così e vedo se pure che quelli che leggono capiscano allora devono
rispondere quì con la stessa lingua perché siccome sto facendo una cosa
nuova allora per scriverla sto provando in questo modo ma da solo è una
palla che così voglierei che qualcuno lo faccia con me almeno mi ci si
divertiamo insieme che però ci dobbiamo anche capire e allora è bello però
che poi se funziona la faccio pure al teatro e guardo bene che faccia fa il
pubblico visto che alcuni che ho pure visto in questo ed altri niusgrup mi
sa che dicono che sono mezzo stronzo mentre invece che cerco qualche modo di
fare che poi sono sostanzialmente sicuro che ci rimango tanti a bocca aperta
e tanti a bocca chiusa e pure arrabbiati perché ci hanno pagato pure il
biglietto. e poi mi sa che non mi importa pure che la fa qualcuno che o dice
che sono mezzo stronzo o dice di no la può fare o non fare pure lui o lei
chi sa perché non mi piace il copirait che non mi fa divertire
evviva l'unicef!!
--
Claudio "magma" Di Loreto.
http://utenti.tripod.it/olivieriravelli


author: SuperElle

text:
ti consiglio una visita a
www.virgolegratis.it
 ...
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
Claudio Di Loreto ha scritto nel messaggio <7hjuot$bjo$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Una scoperta, II

author: Yllaw

text:
Quello che vi voglio raccontare è una cosa che mi è successo all'invernata
scorsa, quando avevo da poco compiuto i quaranta anni e che non ho ancora
raccontato a nessuno, neanche ai miei migliori amici.
Faceva freddo cane, in quella notte di Febbraio, anche se cercavo di
riscaldarmi nei vari pab e fare quattro chiacchiere
con gli amici con un buon boccale di birra. Abbiamo trascorso insieme una
notte Goliarda anche se era tardi e loro dovevano rincasare, ma io mi
sentivo ancora gasato e la voglia di smettere non c'era perché devo fare
altre fermate ad altri pub per continuare a bere birra. Passato l'una mi
sentivo un pò solo e stanco e alticcio, così presi la mia giacca ed esco dal
locale.
In quella scorribanda notturna nei vari pab per me era finita, e invece
dovetti ricredermi perché verso le due mentre io stavo percorrendo a piedi
la solita strada che mi porta verso casa, in un angolo spunta due giovani
sui venticinque o trenta anni circa che mi blocca per una sigaretta, ed io
li mando al diavolo anche se uno di loro dalla giacca estrae una pistola e
me lo pianta in bocca. Ero terrorizzato e gli chiedo pietà, ma lui cinico
ordina il suo compare di legarmi le mani dietro la schiena anche se cerco di
scappare, ma vengo subito bloccato e minacciato dalla pistola. Eravamo in
strada ed era molto tardi, e vedo lui guardarsi in giro per cercare cosa o
qualcosa e subito da un portone esce una coppia di giovani che ridevano, in
quell'attimo per paura che urlassi vengo zittito con una mano e mentre il
portone si chiudeva loro si buttarono dentro e con uno strattone mi tirano
dentro anche me. Era un ingresso ampio con una grande scalinata di marmo
tutto buio e freddo.
Mi ritrovai sotto le scale e sempre con la pistola puntata mi deruba del
tutto: portafoglio, catenina e braccialetto d'oro, orologio. Anche se uno
dei due non contento mi fa inginocchiare davanti a se e mi guarda fisso
sorridendo in modo malizioso e lo vedo con terrore armeggiare con la mano
verso la sua patta gonfia di cazzo duro e poi dice: "Adesso voglio vedere se
sto ubriacone sà usare bene la bocca per bere o per fare i pompini, al
cazzo!!" E detto questo, si tira giù la cerniera dei suoi jeans e sfila
fuori dalla patta una sberla di 25 cm. circa di cazzo duro da far paura, non
ho mai visto una nerchia del genere piantata in quel pugno che lo stava
maneggiando con cura. Mi prese alla sprovvista e non dissi niente in quel
momento anche se lui smise di sorridere e si avvicina al mio orecchio
sussurrando: "Adesso da bravo frocio che sei, mi succhi il cazzo!!!" Ero
allarmato di tutto ciò e cerco di alzarmi, ma vengo subito da lui bloccato
con un braccio al collo ed impedito di muovermi fino quasi a lasciarmi senza
respiro, anzi mi ficca la canna della pistola in bocca. "Ora frocetto apri
bene la bocca se non vuoi finire male, hai capito che me lo devi
succhiare!!!!" Più parlava e più infilava la canna dentro la mia bocca
facendo venire dei vomiti. "No!!! Non farlo, sono sposato e ho figli. Non
sono frocio e non mi piace il cazzo!?" "Vedrai che ti piacera? Frocetto!!"
"Noooo, non voglio!!!" "Stai zitto sennò ti carpo i denti!!!", ribatte lui.
"Dai frocio apri la bocca e succhialo, dopo mi ringrazerai!!!", concluse
ridendo.
Continua a puntare la sua cappella grossa sulle mie labbra e con molta
insistenza fa leva con la canna in mezzo ai denti per aprirmi la bocca, era
la più enorme cappella che mai vista una ugualmente. Tentai di muovermi e
non potevo essendo legato alle mani, ed allora tirando fuori tutte le mie
forze riuscii a sputare su quell'immenso pezzo di carne. "Ahhh!! Che bravo,
il frocetto te la lubrificato!!??", dice l'altro complice con sarcasmo.
Anche se il suo compare con la pistola continua a minacciarmi anzi non passo
due secondi che con la canna mi sforza la bocca, e poi introdusse la sua
verga con molta violenza. "Succhialo!! Succhialo!!! Frocio, e stai attento
con i denti sennò ti scasso la bocca!!!", disse con minaccia. Alla fine mi
ritrovai con un cazzo ficcato in gola dove lui con due mani mi afferra con
una stretta morsa la testa e mi attira a se con tutta la sua forza che mi fa
sbattere il mento sulle sue palle dure e pelose. Dall'inizio tremavo dalla
paura e poi inizialmente rimasi passivo, e man mano che mi ripresi, lui
inizia a muove il bacino al ritmo della fottuta sulla mia bocca a colpi
secchi aumentava il suo piacere. In quell'affondo violento sentivo il sapore
del suo piscio e l'odore di sborra secca sui peli pudici che erano
nauseanti, e di sicuro il porco non se lo lava spesso. Sentire quella
nerchia avanzava nella mia gola profonda e dove mi faceva soffocare con dei
cogniti di vomito, ma non passa un paio di minuti che con molta difficoltà
lo ricevetti tutto alla radice e così facendo cominciai ad abituarmi a
quell'intruso nell'esofago.
Ero in ginocchio davanti a lui che prendevo la sua asta tutta in bocca e con
movimenti accelerati ben assestati mi dava colpi precisi alla mia testa per
certi affondi finali. "Dai succhialo frocio, succhialo che ti piace!!
Ummmmmmhhhhh!!!, come lo ciucci bene il cazzo. Ho Dio non sei niente male,
ooooooohhhhhh!!!!! Siiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!! Come sei bravoooooo!!!!!!", urla
con molto godimendo. Per dire la verità ci misi un bel po di impegno ad
ingoiarlo finché potevo, lui era assatanato ed intanto si tira giu i
pantaloni fino alle ginocchia, ora lui poteva armeggiare bene la mia testa
muovendo con le mani a ritmo della mia bocca che dal risucchio mi provoca la
fuoriuscita di molta saliva dove rendeva scivoloso il suo palo di carne, e
poi subito sparire al caldo della mia bocca. "Ohhh!!! Che bello, dai
continua così frocio succhialo, succhialo, e non smettere tanto ci hai preso
gusto vero?
finocchione!?", lui sbuffava ed ironizzava. Il porco continua cosi per
qualche minuto a gambe aperte sbatteva la mia testa sul suo ventre e
accelerava il ritmo mai lasciare la presa della nuca e spingeva la mia bocca
ripetutamente sul suo cazzo, ed io non sapevo che fare se godere o no?, ma
oramai era tardi avevo un cazzo in bocca. "Mmmm!!, bravooo. Continua
cosìììì!!! Aaaahh!!!!", esclama lui con voce più alta. "Ah! Ah! Oooh! Ah!
Siiiiiiiiiiii! Daiiii! Ancora di piùùùù! Ah! Ah!", ad un certo punto i
gemiti divenne più profondi e continui.
La mia faccia veniva ripetutamente sbattuta sul suo ventre caldo e ingozzato
dal suo cazzone che mi perforava dentro la gola e raspando tutto il palato,
la cosa cominciava a piacermi anche se lui continuava imperterrito con dei
ritmi molto veloci da lasciarmi stordito e non capendo quello che facevo coi
vari movimenti che lui mi dava. Non passo molto tempo che io, dal basso
all'alto potevo notare i suoi occhi socchiusi che godeva con dei certi
lamenti da far capponare la pelle anche se la sua bocca mugolava e sbavava
in modo eccitante. L'altro delinquente che assisteva la scena sfodera dalla
patta dei jeans una mazza più grossa del suo amico, e se lo mena gustando il
pompino che io facevo al suo compare. Anche se il maledetto continuava ad
accelerare sempre di più senza fermarsi mai fino a che lui rallenta un pò il
ritmo e i suoi
colpi ora erano molto più profondi, intanto la mia bocca e la lingua
lavorava su quel cazzo, che lo avevo quasi portato in breve tempo al momento
della sborrata, lo sentivo ululare di piacere. "Bravo continua così, non
fermarti finocchio e succhialo che sto venendo, dai che ti sborro sulla
bocca da pompinara!!!" E dicendo così invece di rallentare il ritmo, lui
aumenta di più perché voleva tutti costi sborrare e farmi ingozzare del suo
sperma, e quasi nello stesso secondo si ferma ed esplode in un orgasmo e
cosi per 10 secondi fui riempito di sborra, anche se solo in parte ero
riuscito ad inghiottire aiutandomi con la lingua; pensai seriamente che
avrei potuto annegare in quel mare di sborra anzi ricevetti dei insulti da
lui, che continuava a chiamarmi: puttana, vacca, e mi incita a bere tutto
quello che mi schizzava sulla bocca. Ero costretto a berlo tutto senza fare
fuoriuscire dalla bocca.
I suoi schizzi erano così forti che mi fece inclinare indietro lasciandomi
esterrefatto e con la bocca farcita di sborra dove un paio di spasimi mi
rilassa dall'evento e respirando con molta difficoltà, anche se l'altro
cazzo si mise di prepotenza davanti alla mia bocca e non mi diete tempo di
ingoiare tutto lo sperma del suo compare che me lo ficca giù duro, il suo
cazzo a tradimento. "Al mio amico hai fatto un bel lavoro, ora frocio tocca
a me!!!", disse con cattiveria. Ed io con molta difficoltà ansimavo sempre
più forte, mentre lui mi scopava in bocca allo stesso modo in cui prima mi
aveva scopato il suo compagno: costretto dai suoi insulti e dalla pressione
delle sue dita sul collo, avevo ben spalancato le labbra e spinto fuori la
lingua più che potevo; la mia gola accoglieva i suoi 28 centimetri di carne
indurita senza difficoltà, non sentivo nemmeno più quel vago senso di nausea
che mi aveva colto all'inizio. Lui, comunque non se ne preoccupava; mi
chiava in gola con particolare brutalità, sbattendo le sue palle dure sulla
mia faccia che ogni volta mi sentivo strozzare con quel pezzo di carne
cruda, duro come un ferro. "Cazzooooo!!!, come ciucci bene il cazzo frocio?!
Dai continua così non ti fermarti succhia bene il cazzo finocchiooo!!!",
geme con piccoli urletti. Ero stupito di tanta rudezza, entrava e usciva, e
sorrideva della mia sofferenza. Quando lo sentivo venire fuori dalla mia
bocca, gli esprimevo il piacere che mi sopraffaceva anche se quella volta
rischiai di soffocarmi davvero quando lui mi schiaccia la mia faccia nel suo
inguine per penetrare più a fondo: tenendo le mani strette sulla mia nuca,
mi sbatteva il bacino sulla faccia, incurante dei miei lamenti mezzo
soffocati che venivano dalla mia bocca, ormai esausto.
Quando lo sentì che stava per venire lui non uscì dalla mia gola, ma mi
schiaccia la faccia ancor più forte contro il bacino, come se gli schizzi
dovessero raggiungere...


title: Una scoperta, II

author: Esteban Garreiro

text:
Io e P. siamo cresciuti insieme. Infanzia, adolescenza, scuola.
Solo l´universitŕ ci ha divisi. Divisi praticamente per sempre. Siamo due
ragazzi molto diversi. Lui č silenzioso, sportivo, riservato, bello....
Tanto bello....
Io sono vivace, loquace, non faccio sport ma sono comunque carino.
Adesso io vivo da solo. Ho un lavoro, sto finendo di studiare e sono suo
vicino di casa, anche se non ci vediamo mai...
So che lavora e che ha la ragazza....
Un giorno ci siamo incontrati per strada. Abbiamo chiacchierato un po´. Dopo
una mezz´oretta ho pensato di invitarlo a cena. Non aveva mai visto la mia
casa in due anni che vivo lě...
Lui accettň, e molto volentieri...
P. non sa che sono gay, o almeno non direttamente da me.
Sono le otto e suona il campanello: č lui!
Sono un po´ emozionato, dopo cosě tanto chissŕ se avremo ancora qualcosa da
dirci...
Ci siamo messi a tavola e, stranamente, lui era particolarmente loquace.
Abbiamo parlato dei vecchi tempi, degli amici in comune, e cosě via...
Poi ci siamo accomodati in soggiorno e gli ho fatto vedere un film girato da
me...
Gli piacque molto. Continuammo a parlare bevendo del vino rosso (forse un
po´troppo...) finchč con un urto azzardato, P. si macchiň la camicia.
Gli dissi di non preoccuparsi e di togliersela, cosě gliela smacchiavo.
La portai in bagno e la appesi. Doveva stare cosě una mezz´oretta perché si
smacchiasse con cura.
Tornai in soggiorno e lo guardai. Era a torso nudo, con i jeans... era
bellissimo.
Capelli castano scuri ricci, occhi scuri scuri. Un corpo scolpito ma non
palestrato, diventato cosě grazie a mille sport...
Aveva i capezzoli piccoli e gli addominali scolpiti.
Cercavo di immaginare cosa potesse esserci sotto quei pantaloni..
Mi sedetti accanto a lui, un po´ teso, e bevvi ancora un po´ di vino...
Iniziava a girarmi un po´ la testa...
Ci fu silenzio e ad un tratto sentii la sua mano sulla mia coscia.
Lo gurdai negli occhi. Mi disse "Grazie e scusa per il disturbo"
"Figurati gli risposi". La sua mano rimase sulla mia gamba.
Lo fissai intensamente... "Che cosa c´č?" gli chiesi
"Niente" mi disse "non importa".
"Dai, non avrai paura di me?" gli risposi...
Allora lui continuň :"E´che mi sento strano...ti conosco da una vita, non ti
vedevo da un sacco. Mi sento diverso, a mio agio ma spaventato...non so che
mi prende"
A questo punto decisi tentare. Gli misi una mano davanti alla bocca per
farlo tacere e poi mi avvicinai a lui baciandolo.
Non si scansň. Sentii la sua lingua uscire e cercare la mia. Io aprii la mia
bocca e le nostre lingue si trovarono. Fu un bacio appassionato, lungo
intenso e morbido. Aveva un buon sapore...
Con la mano gli accarezzai il petto e i capezzoli, scesi agli addominali. Lo
vedevo soddisfatto e rilassato.
Mi fermai. Lo guardai e gli dissi: "Vuoi che smetta?" Lui rispose: "Andiamo
di lŕ"
Lo portai in camera. Si distese sul letto. Continuammo a baciarci per un
po´, poi gli slacciai a cintura, gli tolsi scarpe e pantaloni lasciandolo in
mutande. Dai suoi belli e attillati slip intravidi il suo uccello giŕ molto
duro.. Avevo perfino paura di vederlo. Era bello grosso e lungo. Gli avrei
fatto di tutto... e cosě č stato.
Gli sfilai le mutande e lo osservai: mi veniva quasi da piangere. Lo
accarezzai, dal glande alle palle, aspettando che si eccitasse
completamente. Lo masturbai per un paio di minuti. Fichč lo presi in bocca.
Iniziai a succhiare quei 20 cm come se dovessi divorarli: su e giů, su e
giů. Quasi mi soffocavo. Gli leccai i testicoli, l´asta e il glande per
almeno 10 minuti. Lui era fuori di sé. Stava godendo come una bestia. Le sue
mani si tenevano con forza alla spalliera del letto.
Mi spogliai completamente. Continuavo a non staccarmi dal suo pene. Era il
desiderio di una vita. Era cosě caldo, buono..aveva quell´odore di
maschio... D´un tratto mi fece smettere. Mi buttň a pancia in su e mi fece
lui un bel pompino. Leccava il mio uccello con gusto, e voglia... Era il
primo che leccava. Sono contento di essere io il primo. Non si staccava piů.
Continuň leccandomi l´ombelico, i capezzoli e il petto. Poi mi baciň con
quella sua lingua calda. I nostri corpi erano tuttuno. Io tornai
all´attacco. Gli leccai il buco del culo con tutta la forza che avevo in
corpo, poi lo girai violentemente e tornai sull´uccello. Era enorme e
perfetto. La mia bocca lo desiderava ancora. Lo tornai a leccare senza
tregua, scappellandolo. Annusando i suoi peli pubici e baciandogli i
testicoli. Poi tornai al glande e lo succhiai con forza. Ad un certo punto
sentii dei vagiti, lo vidi in estasi. Mi urlň:"Vengoo".
A quel punto tenni il suo meraviglioso uccello in bocca e lo sentii
scoppiare nella mia gola. Lo sperma mi inondň la bocca, la gola. Ingoiai
tutto... Sembrava non finire mai. Era buona, calda, sapeva di lui...
Rimase stordito sul letto. Poi con un balzo si alzň e mi prese l´uccello in
bocca. Succhiava con forza finchč anche io esplosi. Lui non la ingoiň ma si
fece venire in faccia. Eravamo esausti. Ci guardammo con complicitŕ.
Sapevamo entrambi che questo non era che l´inizio di un percorso....


title: Una scoperta, II

author: stirner

text:
"Yllaw" <
Au...@reverse.it
>
spunta due giovani
> sui venticinque o trenta anni circa che mi blocca per una sigaretta, ed io
> li mando al diavolo anche se uno di loro dalla giacca estrae una pistola e
> me lo pianta in bocca.
nella prima versione non erano due marocchini extracomunitari?


title: Il mio primo libro (delirio pomeridiano)

author: Samuele Zerbini

text:
Scavando scavando fin dentro all'antichità, posso testimoniare a voi,
creduli e sapienti, che il primo libro di cui io ricordi di averlo
letto è un fumetto, Pigy, un angelo di un disegnatore che aveva
qualcosa a che fare con Napoli.
Probabilmente già lì c'era scritto tutto quello che avrei detto, letto
e fatto. Del resto, un'antica leggenda che ho appena inventato
sostiene che nel primo libro letto da una persona ci sia scritto tutto
il suo futuro. Quindi state attenti a far leggere ai vostri figli le
cose giuste.
O meglio, non fategli leggere niente: così il loro futuro non sarà già
scritto, ma lo costruiranno giorno per giorno. Ma un'altra antica
leggenda di recente invenzione sostiene che una vita senza libri è
priva della sua spina dorsale, del pensiero antico e di futuro, e per
guidare sè stessi ci si affiderà agli aforismi apocrifi di Jim
Morrison raccolti sui muri dei bagni dei licei, e sui diari delle
ragazzine.
E qualunque angelo è meglio di Jim Morrison. Ultima proposta: fate
leggere ai vostri figli qualunque libro, come primo libro, tranne
Pigy, altrimenti avrete un figlio che ha le potenzialità e non si
applica, che vive così intensamente da disinteressarsi delle cose
essenziali, e preferisce avere debiti piuttosto che non avere libri e
musica, che.
Pigy lo voglio soltanto per me.
Samuele Zerbini


author: nenroza

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Del resto, un'antica leggenda che ho appena inventato...
   clap clap clap!
Bellissimo spunto, dolcissima conduzione.
bye, rk
--
   "Io non posso ascoltare troppo Wagner, lo sai,
    già sento l'impulso ad occupare la Polonia"
                               W.Allen


text:
On 26 Ago, 01:28, nenroza <
rikyzeNONSPAMMA...@virgilio.it
> wrote:
> Samuele Zerbini ha scritto:
>
> > Del resto, un'antica leggenda che ho appena inventato...
>
>    clap clap clap!
> Bellissimo spunto, dolcissima conduzione.
>
> bye, rk
>
>
Sempre troppo gentile...
SOno i pomeriggi estivi a stimolare il delirio... :)
Sam


author: Stefano

text:
> SOno i pomeriggi estivi a stimolare il delirio... :)
>
> Sam
>
Beato te che deliri solo nei pomeriggi estivi.
Il pezzo è molto grazioso, complimenti anche da me.
Ciao
Stefano


text:
Samuele Zerbini:
> SOno i pomeriggi estivi a stimolare il delirio... :)
   ...ah, il cavallo di Riccardo, per un delirio!
bye, Richard



title: Seminario Intensivo Dramaturgia a Pisa

author: jeronimo casas

text:
Seminario Intensivo Scrittura Drammaturgica.
Propone:
Conoscere, ricercare, analizzare e svilupare i diversi  procedimenti
creativi della scritura drammatica.
·        Strumenti di creazione drammaturgica e scenica.
·        Analisi del processo creativo ed espressivo.
·        Diversità estetica nella creazione drammaturgica.
·        Il ruolo del drammaturgo nella creazione scenica.
·        Inter - creazione - testuale.
·        I personaggi. I Soggetti.
·        Scena ed extra - escena.
·        L' azione. Lo spazio.
·        La didascalia.
·        Testo e rappresentazione.
·        Costruzione dei personaggi.
·        Discorsi e strutture.
·        La non teatralità del testo e l' adattamento.
·        La drammaturgia dell' attore.
·        Il drammaturgo e il teatro oggi.
Diretto da Jerónimo Casas. (Attore, regista e drammaturgo)
Diplomato a :Escuela de Teatro La Plata. (Attore)
Escuela Municipal de Buenos Aires (Drammaturgia)
Seminario di Nuove Tendenze sulla Creazione e Produzione Teatrale. Sala
Beckett.  Spagna.
Dal 16 ott. Al 29 nov.Lun / merc.  17:30 -19:30 28 ore.
Teatro del Tè / Tatì bistrot
Informazioni : 0347 70 85 511  (de 10.00  a 22.00 )
Via Colombo 32 - Pisa
05028272 (17.00 . 24.00)
http://jeronimocasas.8k.com
http://teatrocinico.com.ar
e-mail:
in...@jeronimocasas.8k.com
in...@teatrocinico.com.ar
Jerónimo Agustín Casas
Nasce nella città di La Plata il 17 Maggio del 1974.
Nel 1995 si diploma alla Scuola di Teatro La Plata con il Titolo di Attore.
                Segue seminari con i registi teatrali Norman Briski e
Ricardo Bartís, il regista cinematografico Javier Torre, l'attore e regista
Simón Mc Burney del Theatre de Complicité, i drammaturghi e attori Daniel
Veronese e Ana Alvarado del Periférico de Objetos.
                   Frequenta il Seminario di Nuove Tendenze nella Creazione
e Produzione Teatrale, nella Sala Beckett di Barcelona, condotto dal
drammaturgo J. Sanchís Sinisterra.
                Nel 1997 crea con Marcelo Arena e Diego de Miguel la
Compañía de Teatro Cínico.
                Cura la regia di Requiescat In Pace con drammaturgia de la
Compañia de Teatro Cínico; la drammaturgia e la regia di Ciudad Eterna e Dos
Mujeres di Dario Fo e Franca Rame, cooprodotta  con La Perversa Teatre di
Barcelona.
                Nel 1998 si diploma alla Escuela Municipal de Arte Dramático
con il Titolo di Drammaturgo.
                E' l'attore protagonista di "Uno, la Poética del Tango",
regia di Claudio Neri da un testo di Alessandro Scarpellini, spettacolo
cooprodotto con il Teatro del Tè di Pisa (Italia).
                Attore di Stradamore. regia Claudio Neri. Festival
Antroporti. Luglio-Agosto-2000
               I° Premio Nuova Drammaturgia. Città Eterna. Buenos Aires.
1998.
                 E' autore di "Hypocrites", "C33". "Tebanas", "½ Anna", "La
Dama Desconocida", "Entrelarañas". "Città Eterna", "Giovanna De Arco"


title: E' ARRIVATA PAUAU!!!!

author: Massimo Bernacchia

text:
Il nostro ambizioso progetto č quello di creare un vero e proprio museo
virtuale. Inviateci i vostri disegni, le vostre foto, i vostri midi,
racconti e poesie.
Per ognuno di voi creeremo uno spazio a voi dedicato fornendo anche un'ampia
scheda informativa. Da parte nostra ci impegneremo ad ampliare sempre di piu
il sito, di creare una fitta rete di links ai siti d'arte piů
interessanti................
Chi gestisce queste pagine si impegna a prendere visione di tutto il
materiale inviatoci, riservandosi di ricontattarvi personalmente.
VI RENDEREMO FAMOSI
http://utenti.tripod.it/Informiamoci/arte.htm
Oppure scrivete a :
pau...@hotmail.com


title: autori

author: qualcosa nel cassetto?

text:
La "ITAKA agenzia letteraria" ricerca autori anche alle prime prove da
presentare sul mercato editoriale. Non richiediamo tasse di lettura,
né presentiamo gli autori a editori che richiedono partecipazioni alle
spese. Cerchiamo opere, da proporre agli editori italiani e stranieri,
nei seguenti generi:
narrativa in genere
gialli
libri d'azione
fantasy
libri per bambini e per ragazzi
libri illustrati
guide e manuali
saggistica
per ogni informazione, visitate le nostre pagine Internet:
http://www.genizah.org/itaka

oppure scrivete a:
it...@genizah.org


title: [repost] ...

author: Manitů

text:
STRANO
Forse la mia morte verrà così, dolce e leggera. Forse non sarà altro che
uno sguardo vigile a cui mi darò. Ma ancora più dolce sarebbe se fosse la
vita a visitarmi una volta.
=================================================================================================
Mi ero comprato la grazia. Ora potevo partire.
A bordo non si portavano oggetti personali. Provvedeva la dotazione
governativa. Il kit annoverava un coltello bilama con seghetto e rasoio,
una coperta di lana antiprurito, un flauto dolce, una cannuccia a righe
bianche e rosse - sulle righe bianche, in rosso, la scritta "CocaCosa
sponsor della traversata ringrazia Bevimi!"
Durante la galera lavoravo nell'archeovideoteca; ce ne era una in ogni
prigione, così il governo poteva risparmiare su impiegati e tecnici. Mi
avevano preso perché me ne intendevo un po'. Ecco, quando seppi della
dotazione per il viaggio mi tornò in mente la sigla di un antico prodotto
televisivo che parlava di un sacerdote di una di quelle strane religioni
astratte di una volta... un certo Brown. Qualcosa di triste e ottimista,
per avere qualcosa da ricordare.
All'archeovideoteca tenevo nascosto un vibratore nella stampante. Me lo
aveva regalato il mio uomo. Non lo usavo quasi mai, mi diceva poco, non era
come averlo dentro davvero, non somigliava nemmeno alla carne di lui. Per
questo, tutte le volte che tornava da me, venivo subito.
Ma ora lui non c'era. Ero solo e viaggiavo senza vibratore.
Dicendo che ero solo esageravo. L'astronave era piena di gente.
La prima chiacchierata la feci con una donna. Era strana, coi capelli
stopposi di un blu spento tendente al cobalto. Sorrideva in un modo
parlante, ma io non volevo andare con una donna. Finché si parlava ok, ma
che finisse lì. Mi chiedeva perché ero a bordo. Le spiegavo che durante il
tragitto l'avrei capito; stavo ripercorrendo la vita dalla quale fuggivo.
Sicuramente, alla fine, avrei trovato il motivo. Sembrò bastarle: mi
raccontò il suo perché.
Lei percorreva lo spazio per noia. Prima aveva provato tutto, dalle droghe
che non ti fanno articolare le parole alle religioni riesumate. Si era
attenuta a tutte le mode, si era data a chiunque l'avesse voluta, era
imbottita oltre l'umana capienza di cose e persone e idee. Ma tutto era
stato un prestito. Aveva lasciato il figlio e non ne soffriva. Cercava
qualcosa che non venisse da fuori, e lo cercava nella crociera spaziale di
quell'anno.
A modo mio la capivo, io che di esperienze ne avevo fatte, sì, ma tutte nel
perimetro di un carcere. Capivo i suoi occhi lucidi della febbre di chi non
sente, capivo perfino i suoi capelli selvaggi.
La nostalgia del mio compagno mi opprimeva, mi portava sonni scarsi e
mossi. Lo vedevo sorridente e appassionato, lo vedevo quando mi diceva che
partiva. Si era regalato la grazia facendo foto a raffica al figlio del
presidente. Forse ci rivedremo, balbettava. Io ero sicuro di no.
Nella sala proiezioni della nave intergalattica conobbi quasi subito l'uomo
dagli occhi rossi e dall'aria stanca che sonnecchiava spesso sulle
poltrone. Stranamente, fui io ad avvicinarmi. Non mi piaceva, non lo
desideravo, ma era un magnete. Non sapevo cosa dirgli per iniziare, tanto
più che avevo l'impressione di trovarmi davanti a un orso. Invece no.
Cominciò da solo a dire, a dire... Forse aveva lasciato la Terra per poter
dire e dire.
Era stato un killer. Non aveva mai conosciuto nessun tipo di cella. Però si
era stufato. Quella era una nave di gente scocciata dal passato.
Per lui era facile uccidere, gli ci voleva solo una ragione. Al tale
piaceva quel cantante cretino che faceva il pacifista per soldi; ok, una
fucilata e ciao. Alla tizia piaceva farsi laccare le unghie prima di cena;
una freccia nel cuore e amen.
Diventammo amici. A lui piacevano le donne, ma mi rivelò sogghignando che
quella coi capelli blu era buona solo dopo un litro di grappa venerea.
Sorrisi, ma credetti di non comprendere davvero.
Dopo qualche giorno sidercompresso sarebbe venuto il momento dello scarto
spazio-tempo; la nostra materia ci avrebbe aspettato alla meta, battendo il
piede per terra, come una moglie impaziente e dispotica che prima era stata
una fidanzata calma e accomodante. Siamo spesso stronzi con la nostra
materia, e la cambiamo, le adattiamo i connotati alla nostra sporcizia di
dentro.
Ormai si usava addormentare i passeggeri durante lo scarto. Era provato che
così non ci sarebbero stati grossi rischi per gli equilibri misteriosi che
abbiamo nelle ossa e nel cervello. Una pillola al pasto, una buona dormita,
il risveglio da qualche parte. Il mio amico killer mi aveva detto in
confidenza che lui la pillola l'avrebbe conservata per momenti meno
interessanti: voleva restare sveglio. Lo invidiavo, ma ero abituato alla
disciplina del carcere e sapevo già che avrei dormito.
La donna blu stoppa disse solo che quelle pillole non le facevano niente, e
chiese via telementale al comando sulla Terra l'autorizzazione per
un'iniezione di strictina. Dopo molte ore arrivò l'ok, lo captai anch'io.
Strano.
Da quando visionavo i filmati da restaurare all'archeovideoteca erano
cominciate quelle insolite interferenze cerebrali. Spesso erano divertenti,
spesso mi gettavano nell'angoscia. Venivano senza regolarità e ogni volta,
per me, era strano.
Capitava che non sapevo più cosa avevo visto e cosa avevo pensato. Una voce
mi aveva detto di cucire, ma non ero un sarto, stavo solo incollando due
spezzoni di cartone animato giapponese con l'adesivo digitale. Mentre
controllavo che non ci fossero stacchi fra il robot che si apriva e la
lancia volante che ne usciva non avevo più sentito una voce; avevo accolto
un pensiero, sapendo che non era mio: "Stanno arrivando altre ore di vita
nella mia vita. Stanno arrivando... Ho l'ansia della realtà che si
avvicina". Non avevo mai conosciuto il contesto e il proprietario di quelle
ondate, mai fino alla donna che chiedeva l'iniezione. Ed era ancora più
strano, sebbene mi facesse sentire meno, come dire, stranito. Sembrava una
cosa meno irregolare, ma era anche la conferma che non mi ero inventato
niente.
Dimenticai la teleconfusione quando il killer entrò in sala proiezioni con
la coperta antiprurito. Avevo lasciato la mia dotazione nella sala
dormitorio, non me ne curavo proprio. Ora pretendevo di capire anche
quella. Lo osservai mentre si disponeva per lungo su due poltrone, si
copriva, metteva le cuffie, regolava la luminosità del visore e chiudeva
gli occhi. Lasciai perdere, uscii e cercai la donna blu. La trovai nel
solarium che si faceva scurire le natiche - perché sembrino meno
prominenti, mi aveva detto poi. Le chiesi cosa facesse lei con la coperta
della dotazione; mi guardò senza capire e scosse il capo: "Niente, me ne
frego". Allora mi irritai, e la subissai di domande sul coltello la
cannuccia e il flauto. Si mise a ridere e mi disse solo vaffanculo.
Andai nel dormitorio, mi sedetti sul mio lettino e distesi la coperta. Era
morbida, compatta, non perdeva fili e batuffoli, ispirava fiducia. Presi in
mano il coltello, passai l'indice sulla lama a rasoio e poi su quella a
seghetto; non erano ben affilate, non mi sentivo davvero armato. Con poca
forza recisi la cannuccia della CocaCosa, poi di nuovo, finché non ebbi un
pugno di minestra di plastica. La feci cadere a coriandolo al centro della
coperta, poi svitai il flauto. Lasciai il bocchino da solo, come un
fischietto, e tappai i buchi con la carta di un fazzoletto. Avevo fatto una
cerbottana. Cominciai a sputare i pezzetti della cannuccia verso il letto
più lontano. Poi andai a raccoglierli e li chiusi, con tutto il resto,
nella coperta ripiegata.
Quando stavo nell'archeovideoteca della prigione ogni tanto avevo delle
pause. Un giorno stavo aspettando un'elaborazione piuttosto faticosa, roba
di minuti, così tolsi il vibratore dalla stampante atomica e me lo misi in
bocca. Non ero mai riuscito a lavarlo bene. Mi aspettavo un sapore di
merda. Invece era dolce. Forse avrei dovuto provare a suonarlo, il flauto.
Decisi di dormire. Ci riuscii mentre pensavo al mio uomo e al perché non
gli avessi mai chiesto dove aveva preso il vibratore. Mi svegliai di lì a
poco: avevo fatto un sogno erotico. C'era lui che mi si avvicinava da
dietro respirandomi sul collo, c'era lui che mi abbrancava la patta e mi
calava la divisa con gli ologrammi, poi c'era solo il suo viso e la
sensazione che mi tenesse una mano. Ero eccitato e avevo voglia di
piangere. Mi masturbai in fretta e dopo piansi. La porta a giro del
dormitorio si aprì e entrò qualcuno. Non volevo vedere chi era; mi rotolai
bocconi schiacciandomi la faccia e mettendomi le mani sotto lo stomaco.
Quando mi svegliai ero di nuovo solo. Avevo freddo. Andai a mangiare,
sperando che nessuno mi parlasse. Non avevo voglia di niente e nessuno,
dovevo smettere di pensare. Mangiai molto, senza alzare gli occhi dal
piatto.
"Domani c'è lo scarto!" mi disse il killer. "Tu fai tanto di risvegliarti,
principesso, e io ti racconto tutto". Strizzò l'occhio rosso, era
elettrizzato, allegro. Gli dissi che se non mi fossi risvegliato avrebbe
dovuto prendermi a calci. "Farò di meglio...", ma non finì.
Parlai anche con la stopposa. Mi confessò che aveva paura. Un po' ne avevo
anch'io; però avrei anche voluto vedere e sapere. Lei no, basta, dopo tutto
quello che aveva passato non c'era spazio nella sua curiosità.
Lo scarto... Questa cosa strana che nessuno subiva mai due volte perché era
vietato tornare. Questa cosa strana che metteva un cancello alle nostre
vite. Mi sentivo scemo, abbonato ai cancelli. La galera, ora lo scarto,
prima tante piccole vicende idiote... sempre barriere. E indietro non si
tornava. In quel momento volevo forte il mio compagno. Ad ogni cancello
tutto era sempre più forte.
Augurai buona fortuna al killer, salutai la donna scaramanticamente, e
ingoiai la pillola per dormire. Lo scarto era imminente.
Ora dovrei forse tacere, in fondo dormivo. Ma non era proprio così. Iniziai
subito a sognare, strani sogni coi pensieri di un altro. Era il killer che
mi arrivava in testa in pieno sonno, dallo strano in cui ora si trovava.
Erano pensieri visivi. Globi dal rosso all'arancione e brevi intervalli di
luce viola. Tanti colori, un susseguirsi veloce di sprazzi, niente di
definibile, una vaghezza di nausea. Poi un attimo di buio, o farei bene a
dire nero, e la sagoma di una donna, e pensieri tattili. Sentivo qualcosa
fra le labbra e succhiavo latte, stringevo le mani attorno a un dito. Ma
non ero io, era il killer che lo faceva. Senza pause, come se mi avessero
fatto cadere da qualche parte, mi si riempirono le orecchie di acufeni, man
mano sempre più ronzii, stridori, suoni acuti... E di nuovo il tatto, il
dolore dentro le orecchie, le mani sulle palpebre. Ma mani non sapevo di
chi. Un fischio. Nessun odore. Strano...
E ora che mi succedeva. Un gran senso di rabbia, una percezione violenta
senza un oggetto, qualcosa che mi schiacciava, mi appiattiva contro
qualcos'altro, sui fianchi due grandi mani che mi impastavano, sì, mi
impastavano, mi allungavano, mi riducevano a una palla, a un salsicciotto,
mi stiravano ancora, faceva male l'idea ma non il corpo. Tanto bianco,
forse luce, e avevo - il killer aveva - quattro anni. Giocavo col pongo e
ero arrabbiato, trattavo quella poltiglia con odio. Strano, lo dico ora,
che il killer avesse ricordi o immagini uguali alle mie. Che tutti avessimo
strapazzato plastiline e giocattoli per imparare a odiare?
Mi svegliai. Era tutto silenzioso, tranquillo. Ricordavo tutto. Quando
trafficavo coi film antichi ne avevo visto uno molto diverso dagli altri, e
mi accorgevo in quel momento che tanto tempo fa qualcuno aveva cercato di
immaginare quello che io avevo vissuto con il killer come ponte. Avevo
dormito ma ero stato insieme a lui durante tutto lo scarto. Non stavo male,
mi girava un po' la testa, ma poteva sembrare un'ubriacatura leggera. Quasi
gradevole. Mi alzai. Tutti nel dormitorio stavano cominciando a tirarsi su,
tranne la donna dai capelli pazzi. Era normale. Non stavo nella pelle: mi
misi subito a cercare il killer, anche se avevo una gran fame arretrata.
Lo trovai in sala proiezioni, nudo, disteso fra due poltrone, la coperta
sotto e i vestiti chissà dove. Non si muoveva, respirava veloce, aveva la
pelle d'oca bagnata di sudore. Lo chiamai, lo scossi: niente. Svenuto.
Tirai con un certo sforzo la coperta, lui finì su un fianco e io lo coprii.
Poi tornai a vedere la donna. Ancora dormiva. Presi il flauto della mia
dotazione e suonai qualcosa a caso. Lei aprì gli occhi. Appena la vidi
corsi dal killer e suonai come un ossesso. Più che note facevo uscire
grida. Mugolò. Ce l'avevo fatta.
Quando si fu ripreso, alzato e avvolto nella coperta, notai che qualcosa
non andava. Mi guardò appena: "Ah sei qui", disse camminando verso il
dormitorio. Andò alla branda dove forse non si era mai steso, sollevò il
cuscino e prese il coltello. Lo sbirciò per un attimo, decise di impugnarlo
dalla parte del rasoio, si avvicinò alla donna e mi disse: "Dammi un motivo
e io la faccio fuori". "Non ho nessun motivo", cercai di non urlare. E lo
fissavo. "Io ne ho...", disse con lo sguardo a terra. "I tuoi motivi non
contano, ormai. Metti via quel coltello". E lui, davvero, lo rimise dove
stava, con cura. Si sedette e disse, davanti a tutti: "A me non importa
dove stiamo andando. Quello che volevo sapere non l'ho saputo comunque. Non
me ne frega più niente". Riprese il coltello e uscì dalla stanza. Avrei
voluto corrergli dietro, ma qualcuno aveva trovato un vecchio calendario e
lo mostrava a tutti. Il tempo passava veloce, i mesi scorrevano in un
attimo, come fogli di carta sollevati. Da dove veniva quel calendario? Era
di tanti anni prima. Ero preso, attento. Ma ora tutti parlavano forte, e io
mi resi conto che non potevo lasciare il killer da solo. I mesi frusciavano
come pagine e io correvo per l'astronave.
Eccolo, in un corridoio di raccordo fra la serra e il ristorante,
appoggiato alla parete, la gola tagliata, il coltello ai suoi piedi. Non
era caduto, era rimasto inclinato con la testa appoggiata e i piedi
ancorati al divisorio davanti. Non c'era spazio per cadere.
Lo sapevo. Non dissi niente a nessuno e andai a mangiare.
Sulla Terra del passato incontrai di nuovo la donna blu. Aspettava una
risposta dal futuro, voleva chiamare il figlio, farlo venire da lei. Non
era possibile. Non si entrava nella mente di nessuno, ancora.
L'ALLEGRIA
Aveva comprato un libro, lo aveva iniziato e lo lasciava sempre sul piccolo
mobile accanto al letto. Da qualche sera non lo apriva.
Erano successe troppe cose. Primo, il suo passato era nel futuro del mondo,
secondo, il suo futuro stava nel passato della Terra. Nessuna confusione,
comunque; solo piccoli, striscianti retaggi che brulicavano come un
prurito.
Cosa faceva prima di conoscere la storia di Biancaneve e i sette cani?
Forse abbaiava.
                                           *
Su se stesso nessuna confusione; ma per quel pianeta nuovo, incomprensione.
Un monte di cose gli sfuggiva. Non riusciva mai del tutto a mettere a fuoco
le situazioni e gli oggetti, come se un nervo ottico del futuro fosse,
adesso, qualcosa di sorpassato.
Talvolta un eccesso di A veniva a dargli fastidio. C'erano troppi minuti e
stupidi dettagli intorno, e tutto reclamava per essere còlto. Vivere era
una continua stanchezza. Senza il guscio di tanti anni.
Guardando in controluce un negativo - certamente concausa il nervo ottico
disastrato - capitò che si accecasse, ma un occhio solo. Così aveva
conosciuto l'oculista.
Aveva uno strano studio, variopinto, forse per mettere alla prova le
variopinte diottrie che ancora potevano esplorarne le pareti. Il suo occhio
sano infatti si era fermato su una striscia di bassorilievi, assecondando
un ticchettio di messaggi curiosi che attraversavano i fasci nervosi per
andare a chiedere, in un posto dentro la testa, cosa stesse vedendo. E, per
uno che non aveva mai avuto bisogno di abbandonare un dio, quello che
vedeva era senza significato.
Cartelli per medicinali, per lo più pomate, insieme ai bassorilievi. Ma
anche questi sembravano strizzati da un tubetto, usciti dalla precisione
forzuta di due mani che premono. E la pomata di gesso si era seccata nelle
evoluzioni fitte di qualche scena religiosa; si capiva dalle figure piccole
che strisciavano verso una figura grande, nel groviglio pastoso, come un
cervello. Ce n'era abbastanza per vomitare. E lui vomitò.
L'oculista e la giovane infermiera senza titoli accorsero costernati, dando
a intendere un vero dispiacere per il paziente, non per la moquette
dell'ambulatorio.
Il medico se lo portò nella stanza delle visite e lo fece sedere sulla
poltrona che reclinò al massimo. Lui iniziava a sentirsi meglio, così tentò
di spiegare la ricorrenza di quei conati da quando era tornato indietro
vivendo lo scarto con un ponte che ora era morto. Non lo capirono,
pensarono forse che la sua testa macinasse strano, gli sorrisero e gli
imposero calma. Capì che tacere sarebbe stata la via più semplice.
Un'ambulanza gli arrivò alle orecchie poco dopo. Allora si alzò dalla
poltrona e, tenendosi ferma la palpebra sorda, salutò, ringraziò e uscì.
Dietro aveva voci come "aspetti" "si faccia curare", e il suo passo diventò
una marcia.
Ripensava al dottore, e un po' anche al suo compagno del tempo che doveva
ancora venire. Non si era mai davvero abituato a vivere in una casa, a
darsi delle regole da solo; per questo a volte eccedeva nel controllarsi.
Per questo adesso si dava l'ordine di tornare dall'oculista. Il giorno
dopo.
                                           *
La bocca del medico era vicinissima ai suoi occhi, l'alito caldo sapor di
menta gli spazzolava le ciglia, le sue mani erano carezze scientifiche. Si
sentì gonfiare l'inguine. Si baciarono. L'infermiera rientrò e si accorse
solo delle lacrime sulle guance del paziente. Era compito suo asciugarle,
fossero di dolore o fossero di collirio. "Grazie", le disse.
Si rividero la sera dopo, alla fine del convegno oculistico nazionale.
Cenarono quasi senza trovare discorsi, se non qualche "è buono, ti piace".
Poi andarono a casa sua e fecero sesso, lui mettendoci tutto quello che
aveva, il dottore guardandolo sempre.
Allo specialista degli occhi piaceva spalancare la bocca nelle risate,
cercare l'allegria in tutte le mille tane mimetizzate dappertutto, e lui lo
seguiva incantato, da un futuro dove nessuno aveva mai riso tanto.
"Ti ricordi quando eravamo giovani e guidavamo con le mani impastate di
sesso? 'Non analizzatemi il volante, perfavore!'", e rideva. "Resta dalla
mia parte", lo implorava col pensiero. Si sentiva straziato da tutte le
parti. Quando era stato giovane? Quando aveva fatto l'amore in qualche
posto che non fosse una prigione? Anche adesso, anche ora, era inchiodato
alla prigione delle proprie emozioni mutate. Mentre adorava questo nuovo,
antico compagno si dette un'altra regola: imparare a scovare l'allegria.
Per quella poteva bastare un occhio solo.
FOTO A RAFFICA
-Guardalo, come cerca contatti...
-Chi è?
-Il figlio del presidente.
-Ecco, non ricollegavo.
-Ora glieli dò io i contatti, sta' a vedere.
-Che fai?
-Gli dico di posare ché lo finisco di foto.
-Ah... perché?
-Scommetti che qualcosa in cambio ci scappa?
-...
-Aspettami.
Lo guardo in piedi davanti al giovane. Lo guardo sempre. Anche in mezzo a
persone che non ho mai visto io guardo lui mille volte.
Lo vedo contorto a seguire le mosse falsamente spontanee della vanità. Un
ragazzo che gli scappa dall'obbiettivo mostrando le gengive; e lui, tutto
compreso, assorbito da quella finzione. Ci crede veramente, mentre sto
sperando che resterà tutto come prima. Accontentarsi di un grazie, per
rimanere con me.
-Dice che se gli saranno piaciute mi farà graziare.
-Ma dopo usciresti!
-Sì...
-E io?
-... Con qualche soldo la compri anche tu la grazia... Basta scavare un
po'...
Lo rividi ancora per pochi giorni, il tempo che il ragazzo tornasse a
vedere le foto sviluppate. Mi abbracciò con fare distratto, l'ultima volta.
Vorrei tanto potermi immaginare la sua storia dopo.


title: [repost] ...

author: Norma

text:
questo l'ho salvato per Lorenzino,
così quando sarà più grande glielo darò da leggere come esempio di
pattumiera.
gli dirò - vedi? E' così che non si dovrebbe scrivere -
i repost potresti evitarli, perchè sono pezzi patetici.
Ultimamente scrivi meglio (da quando norma ti ha fatto notare che fai pena)
e se qualcuno prova a darmi torto,
vuol dire che tu riesci a fare le makumbe a distanza,
ma con me non attacca. (due anni di psicoterapia respingono al mittente ogni
sorta di magia nera)
ORA  TI  SPULCIO!! Ah! Ah!
"Manitù" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3c8dfc4d...@news.tin.it...
> STRANO
>
> Forse la mia morte verrà così, dolce e leggera. Forse non sarà altro che
> uno sguardo vigile a cui mi darò. Ma ancora più dolce sarebbe se fosse la
> vita a visitarmi una volta.
questa è vecchia e puzza di naftalina perchè è raro che qualcuno si sogni di
farle prendere aria.
============================================================================
=====================
> Mi ero comprato la grazia. Ora potevo partire.
eccoti!
[...]
<Qualcosa di triste e ottimista,
> per avere qualcosa da ricordare.
scommetto che dopo aver scritto questa specie di aforisma, ti sei
pavoneggiata.
la tua banalità mi solletica i piedi.
> All'archeovideoteca tenevo nascosto un vibratore nella stampante. Me lo
> aveva regalato il mio uomo. Non lo usavo quasi mai, mi diceva poco,
cosè che "ti diceva poco"? Il vibratore parlava?
> non era
> come averlo dentro davvero, non somigliava nemmeno alla carne di lui.
oddio!!! alla carne di lui! PATETICAAAAAAA!!!!
> Per
> questo, tutte le volte che tornava da me, venivo subito.
anvedi questa! Ma non eri bigotta??? (vabbè, per cercare di fare letteratura
te la sei spolverata di dosso :-)
> Ma ora lui non c'era. Ero solo e viaggiavo senza vibratore.
Naaaaaaaaaaaaa!!!!!! AIUTO!!!!!!!!!! Mi solletica anche l'ombellico per la
vergogna di quello che scrivi!!!
> Dicendo che ero solo esageravo. L'astronave era piena di gente.
>
> La prima chiacchierata la feci con una donna. Era strana, coi capelli
> stopposi di un blu spento tendente al cobalto. Sorrideva in un modo
> parlante,
cooosssaaaaaaaaaa?! Sorrideva in modo parlante??????
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!
> ma io non volevo andare con una donna. Finché si parlava ok, ma
> che finisse lì. Mi chiedeva perché ero a bordo. Le spiegavo che durante il
> tragitto l'avrei capito; stavo ripercorrendo la vita dalla quale fuggivo.
Discorsetti degli anni settanta!!!
> Sicuramente, alla fine, avrei trovato il motivo. Sembrò bastarle: mi
> raccontò il suo perché.
>
> Lei percorreva lo spazio per noia.
Questo è troppo!! Mò te lascio!
(ma te salvo ehh?)
ciao ragnatela,
Norma


title: Annuncio

author: Marzio Tinti

text:
LSD: 1$.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Qualcosa anche sugli uomini

author: camilla

text:
Uno che aveva fretta mi ha urtato, mi ha chiesto scusa e poi via. Non mi ha
aiutato a raccogliere la borsa e tutte le cose sparse in terra. Le ho tirate
su io, a manciate, senza cura. Aveva una giacca sbottonata e se la teneva
stretta addosso con le mani ficcate di forza in fondo alle tasche. Anche gli
occhi nascondeva, dietro lenti scure, e i sorrisi sotto pieghe dure attorno
alla bocca fredda. Il suo passo ventoso mi ha disperso i fogli del blocco,
rovesciato sul marciapiedi, e sono volati attraverso il traffico, investiti
da ruote di motorini e camion, aggrovigliandosi alle caviglie di vecchi
stizziti e inceppando i raggi delle ruote alle carrozzine. Mentre li
raccoglievo la gente passando si scansava all'ultimo momento, e ne
calpestava qualcuno come fossero volantini. La penna era rotolata sul bordo
di un tombino, e accanto ci ho trovato un euro caduto forse da un carrello
insieme alla nota della spesa. C'era scritto bicarbonato biscotti mezza
gallina.
L'uomo di fretta aveva girato l'angolo e una signora stava raccogliendo da
terra i cocci di uno specchietto e il coperchio del lucidalabbra, che
rotolava verso il tombino come la penna. L'ho aiutata io, e poi ci siamo
scambiate il numero di cellulare, e uno di questi giorni andiamo a colazione
insieme in centro. Anche lei ha incontrato spesso uomini con le mani in
tasca e la bocca dura che l'hanno spintonata senza pensare, e anche lei è
stanca di questa faccenda. Ci siamo dette che bisogna fare qualcosa per
evitare che capiti così spesso e a così tante donne. Gli uomini dovrebbero
guardare dove camminano e pensare un po' anche a noi. Già. Ci siamo anche
noi e camminiamo per le stesse strade, e non troviamo niente di colpevole in
tutto questo.
Nella borse delle donne c'è un sacco di roba, davvero. Io per esempio ci
tengo tutto. Tutto quello che mi serve in caso decidessi di non tornare a
casa una di queste sere. C'è pure il gruppo sanguigno e il consenso a donare
gli organi.
Quelli veramente sono un po' passati per essere utili a qualcuno. Ma chissà
mai, a qualche scienziato via di testa potrebbe venire in mente, partendo
magari da una crosta su un graffio, di clonarmi


title: Qualcosa anche sugli uomini

author: Quepos

text:
> Gli uomini dovrebbero
> guardare dove camminano e pensare un po' anche a noi.
Beh, non siamo proprio tutti uguali :)
Quepos


title: Qualcosa anche sugli uomini

text:
"Quepos" <
> Beh, non siamo proprio tutti uguali :)
In effetti ho scritto "Qualcosa su", e prevedo sia un filone su cui
tornerò..
Invece sulle donne mi son sentita di sbilanciarmi di più.
Il 19 maggio, non so se c'eri.
ciao
Camilla


title: Qualcosa anche sugli uomini

text:
> Invece sulle donne mi son sentita di sbilanciarmi di più.
> Il 19 maggio, non so se c'eri.
No, vado subito a pescare negli archivi :)
Quepos


title: Qualcosa anche sugli uomini

text:
> Invece sulle donne mi son sentita di sbilanciarmi di più.
> Il 19 maggio, non so se c'eri.
Letto.
Indubbiamente una bella descrizione, in molti tratti lascia pensare alla
donna rassegnata (ce ne sono molte che soffrono particolarmente la
condizione dell'invecchiamento, ma del resto, tanti uomini non sono da
meno).
Diceva Endrigo una volta :*che fatica essere uomini*, forse, in tanti casi,
sarebbe da generalizzare e dire: *che fatica vivere*
Quepos


title: Qualcosa anche sugli uomini

text:
"Quepos" <
>in molti tratti lascia pensare alla donna rassegnata
Giuro che non me ne sono accorta, anzi intendevo esprimere proprio
tutt'altro!
Comunque il lettore ha sempre ragione. La lettura è sua, ed è interessante,
per chi scrive, scoprire 'chi' è chi legge.
sei stato gentile ad andarmi a cercare
ciao
Camilla


title: Amaro mare

text:
"Elvio Cipollone" <
cipo...@anpa.it
> ha scritto nel messaggio
news:3ce8b14e...@news.CIS.DFN.DE...
> >vita nasosta
> mi son perso una c, e mi manca.
Beh, sola la terza dell'alfabeto è.
E l'hai recuperata.
Ti puoi permettere di perdenerne altre...ma non troppe.
Io, l'ho detto tante volte, non capisco niente di versi ma quelli tuoi sono
la rappresentazione di una contraddizione, si afferma e si nega, per vivere.
Sopra (sopravvivere o sopra vivere). Questo mi pare il nodo, volutamente
irrisolto, nella tua comunicazione.
Grazia


title: Amaro mare

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 21 May 2002 20:58:34 GMT, "graziana_m"
<
grazi...@hotmail.com
> wrote:
>la rappresentazione di una contraddizione,
Pensa, sono ariete con ascendente bilancia!
Più contraddizione di così credo fosse stato impossibile alle stelle.
Però in questo caso la contraddizione era della conchiglia: voleva che
l'aprissi, ma si teneva ben chiusa!
Ciao Grazia
Elvio


title: Se scrivere è la tua passione...

author: Fanny

text:
Ciao!
Scrivere è la tua passione?
Sì?
Allora partecipa a questa iniziativa, un progetto creativo che unisce
persone di tutte le età e di tutte le regioni per dare vita ad un sogno
unico!
Io mi chiamo Fanny, sono svizzera e da poco trasferitami in Italia, ho 22
anni, lavoro come operatrice telefonica per un istituto di inglese e la mia
passione è scrivere!
Nel dicembre 1999 ho pubblicato il mio primo libro di poesie "Dialogo con la
luna" e nell' agosto 2001 il secondo "Piccola colomba".
Poi, visto che mi piace condividere con gli altri questa mia passione, nel
maggio 2000 ho curato la pubblicazione di una raccolta di poesie di autori
vari (conosciuti tramite internet), con grande soddisfazione, mia e dei
poeti!
Ora vorrei rifare l' esperienza e sono alla ricerca di persone ambiziose che
abbiano voglia di condividere le proprie emozioni con un pubblico di
lettori!
Ognuno può partecipare con 5 poesie ed una breve biografia!
Non ci sono costi, se non, volendo, la possibilità d' acquisto di alcune
copie del libro da rivendere privatamente, avendo così anche un guadagno
personale!
Se anche tu hai questo sogno nel cassetto contattami!
Indirizzo e-mail:
lac...@ntel.ch
Cellulare        : 329 / 184 91 70
A presto.


title: Se scrivere è la tua passione...

author: Leningrad Cowboy

text:
On Tue, 22 Apr 2003 12:25:21 GMT, "Fanny" <
pr...@prova.it
> wrote:
>Nel dicembre 1999 ho pubblicato il mio primo libro di poesie "Dialogo con la
>luna" e nell' agosto 2001 il secondo "Piccola colomba".
La colomba era farcita o vecchio stile?
L.C.
^^^


title: [fuoriradio](racconto)Casemurate

author: RiccardoQuerciagrossa

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=1500
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Casemurate: strano nome per una piccola frazione campagnola nel cuore
della Romagna! Si dice che derivi dall antico castello di Casa Murata,
presidio dell''incrocio ad angolo retto di due strade statali, la Cervese
(in direzione Forlì-Cervia), e il Dismano (in direzione Ravenna-Cesena).
     Ma Casemurate è anche un luogo dell''anima, o meglio lo è stato, in
un tempo che pare ormai lontano un secolo.
     Là abitava una signora d altri tempi, Diana Orsini, in una bella
villetta in riva ad un torrente, tra i campi  Ora la casa è in rovina,
spoglia, poco più di un rudere immerso nella boscaglia che le è cresciuta
intorno, ma se chiudo gli occhi posso ancora rivederla nello splendore dei
tempi andati, come se non fossero passati tutti questi lunghi anni decenni
ormai  e mi riappare nella mente, come in un vecchio film.
     Ecco il salotto in stile liberty, di sapore gozzaniano, l'' atrio
spazioso con lo scalone in mezzo, le credenze vetrate della cucina con i
servizi di piatti e i liquori, la stufa di porcellana e il lavabo di
marmo, la grande stanza da letto degli ospiti, con la mobilia in noce, la
camera del marito defunto, inaccessibile da quando era mancato (io avevo
un anno), e la camera di lei, Diana una stanza misteriosa, con le persiane
sempre semichiuse, che creavano una strana penombra, e il letto
matrimoniale al centro, con la coperta di seta verde, i comodini scuri, la
cassapanca con i ricordi di una vita, le fotografie, le lampade, e le
candele  un vago profumo d''incenso, quasi si fosse in chiesa.
     Non sembrava una donna di campagna, Diana Orsini. Aveva un garbo, una
discrezione, una gentilezza antica, quasi aristocratica, anche se non era
certo una parente dei principi Orsini di Roma, almeno credo  La sua
famiglia d origine aveva un po  di terra, nelle vicinanze di Forlì, dove
lei era nata il 30 giugno 1907. Era stata educata bene, come una fille
rangee, certamente al di sopra delle reali condizioni economiche e sociali
della famiglia, ormai decaduta. I modi eleganti e la bellezza delicata le
avevano garantito comunque molti corteggiatori, ma dopo un lungo e
appassionato fidanzamento da lei rotto per infondati sospetti e ombrosa
gelosia, l età dei dolci sospiri era fuggita, e incombevano i venticinque
anni, soglia temibile all epoca, e presagio di un triste nubilato
     Fu così che Diana, a ventisei anni, sposò Rino Ricci, un bracciante
agricolo senza un soldo in tasca, ma con tanta intraprendenza, che
l''aveva conquistata con la sua esuberante simpatia e forte personalità.
Andarono ad abitare insieme a Casemurate, nell ultima proprietà dotale
rimasta agli Orsini, la villetta già cadente con poca terra intorno che il
marito volle trasformare nel centro di una dinamica azienda agricola.
Si pentì presto, Diana, del matrimonio: il marito era un contadino verace,
sano, solare, un lavoratore  apparteneva ad un altro mondo, con altri
valori. Non era certo un esangue e tormentato rentier come gli Orsini! No:
era forte, sicuro di sé, credeva nei frutti della fatica, del rischio,
dell''investimento, dell''imprenditorialità. Avrebbe voluto che Diana
partecipasse al suo sogno, che si sporcasse le mani insieme a lui, nei
campi, sotto il sole, a sudare con lui, a condividere il progetto di
creare un''impresa, una grande piantagione
     Ma Diana non amava il sole, era una creatura umbratile, delicata. Era
sensibile, troppo sensibile, tendente alla melanconia, all accidia. Ed era
ingenua: credeva nell''amore, nell''amicizia, nella generosità,
nell''onestà, e forse anche per questo era infelice, perché quei valori
sono solo fantasmi in questo mondo. Tardi se ne era resa conto, e come
Bruto prima di gettarsi sulla daga, aveva pronunciato dentro di sé, nella
coscienza infelice, le parole fatali:  Misera virtù, altro non sei che un
nome! .
     La virtù, certo, era quella di una moglie irreprensibile, fedele nei
fatti, sì, ma non nello spirito, perché rimpiangeva il primo fidanzato,
l unico vero, grande amore perduto per sempre
     Restava così, a trent anni, solo la mancanza, il rimpianto: la rivedo
com era in una fotografia di allora, nel 38 (anno difficile per
tutti nella povera patria, ancora non presaga dei destini crudeli) e lei
nel bianco e nero della foto, bellissima e triste come l''imperatrice
Sissi  i grandi occhi neri che denunciavano la frustrazione dell assenza,
chiedevano un amore dolce, delicato, raffinato, che il marito contadino,
preso dagli affari e già forse innamorato di altre donne, non poteva
darle.
     Doveva essere incinta, all epoca della foto, della seconda figlia,
sì  perché tre figlie aveva dato al marito, una dopo l altra, e quella di
mezzo, che portava nel dolcissimo grembo, nel  38, è mia madre. Tre
figlie ma non il maschio, l erede vanamente bramato dal marito e invece
no, non era voluto arrivare, il maschio e dopo, ormai, era tardi la
guerra, la fine dell età fertile che anni! Povera Diana, con il fronte che
risaliva, nel  44, e i tedeschi in casa, e tre bambine piccole, e mancava
il pane Le aveva amate, le bambine, ma i tempi, le ostinate avversità
degli anni, il dolore aggiunto al dolore, la tragedia storica che si
sommava a quella personale, al dolore esistenziale era stato troppo per
lei: troppe volte le bambine l''avevano vista piangere, chiudersi in
silenzi ostinati, lasciarsi andare all''accidia, alla deriva nelle
correnti avverse di un destino ormai già scritto...
     La sorte, è noto, si accanisce sempre su chi già soffre: il fratello
adorato era morto in una gara motociclistica il prezzo dell agonismo e poi
la sorella piccola, la fragile, la dolce e bellissima Maria, (si qua fata
aspera rumpas ) vittima di un amore infelice o forse della crudeltà della
vita in una gelida notte di gennaio si era gettata contro un orrido
treno così si perdeva l esangue discendenza degli Orsini
Poi si era spento il padre: il male di vivere gli aveva ghermito lo
stomaco un cancro allora non si parlava ancora di somatizzazione Restava
la madre, imbalsamata in una eterna vedovanza.
     I lunghi anni erano passati così, e le figlie erano cresciute
ammirando il padre, la sua salute, la sua forza il padre che lavorava la
terra, che comprava campi facendo debiti, e costringeva la famiglia alle
ristrettezze e alle fatiche ma lo facevano volentieri per lui, il padre
adorato
     Non si aspettavano che se ne sarebbe andato prima lui, che sembrava
scoppiare di salute, e invece, chissà, la fatica, il troppo lavoro un
ictus, nel  76 ma non era morto subito, l agonia era durata settimane una
atrocità
Piansero molto per il padre e la vedova? Non so: nei fatti, il matrimonio
era finito da decenni quasi non si parlavano più se non alla fine, negli
ultimi giorni, sul letto di morte, allora forse un tardivo perdono, una
fitta di rimpianto, di rimorso, per quello che sarebbe potuto essere se
solo si fossero capiti di più, se avessero ascoltato di più l uno le
esigenze dell altro ma oramai era tardi, sempre più tardi
     E la ricordo vestita a lutto, a fine anni  70, io bambino, e lei per
me ancora bella, con le venature d''argento nei capelli neri, il profilo
aquilino, aristocratico, la dolcezza malinconica delle labbra, degli occhi
scuri. Nessuno, credo, l ha mai amata quanto me. Gli altri forse
scambiavano per freddezza quella che era solo timidezza, riservatezza
venata da pudore, discrezione portata all estremo...fino a renderla
evanescente
     Con me però fu diversa: per quante estati io bambino e lei, nella
villa di Casemurate, nel silenzio della campagna, abbiamo aspettato la
sera in giardino, ad ascoltare la voce delle cicale, che si perdevano
nell infinito, e il canto delle rondini mentre il sole tramontava,
colorando d argento i suoi capelli, mentre lei fissava l orizzonte con una
nostalgia indicibile, e dai campi sconfinati provenivano le note dei
grilli, ritenute e profonde, come la cognizione del dolore
     Imparammo a conoscerci e a volerci bene: il tardivo, ultimo, estremo
amore, e inaspettato, io fui per lei. E lei per me il mito dell infanzia,
la custode dell Eden, la Dama del Lago, la fata di Avalon
     Mi accompagnava in passeggiate lungo il torrente, e mi comunicava il
senso magico della natura, animistico: i due gelsi, il salice, le betulle,
il boschetto di robinie, erano come ninfe o antiche divinità campestri che
chiedevano rispetto i mesti lari della sua vita la "casa dell''eco",
sull''altra riva la ninfa Eco ci abitava e rispondeva alle nostre voci, e
io ci credevo. Si arrivava al ponte, che lei chiamava "dei sospiri", con
amara autoironia. Su quegli argini crescevano spontaneamente tanti fiori,
i "non ti scordar di me", i papaveri, le margherite, le campanule, le
"bocche di leone" Diana me li indicava e raccoglieva la mentuccia, per
assaporarne il profumo. E si arrivava fino alla confluenza del torrente
con un ampio fossato, e in quel punto c''era un ponte strettissimo e
traballante, che la nonna mi vietava di passare: non ci spingemmo mai
oltre, furono le nostre "colonne d''Ercole" hic sunt leones il limite che
mi sarebbe tornato in mente tutte le volte che nella vita mi sarei trovato
il cammino sbarrato quante volte e sempre ho ripensato a quel luogo, a
quel ponticello mai varcato, oltre il quale regnava l''ignoto, il
desiderio irraggiungibile, la felicità negata.
     Non eravamo soli, io e la nonna: oltre ai miei genitori che con me
trascorrevano lì l estate, spesso venivano le zie con i mariti, i
cuginetti, le amiche della nonna, e qualche vecchia comare del luogo. Ci
si riuniva nel giardino, sotto al pergolato, alla sera, nella frescura
profumata. Alcuni ospiti erano fissi. C''era l''Eliana, una vecchia vedova
stravagante in odore, secondo alcuni, di stregoneria, e che passava il suo
tempo a raccogliere l Erba di san Giovanni per le sue tisane, e a giocare
al lotto la cara, vecchia Eliana, che mi chiedeva: «Hai sognato i numeri
stanotte? Li hai messi sotto il cuscino come ti avevo detto?». Dicevo di
sì, ma non lo facevo mai. Chissà, forse avrei fatto meglio a farlo: dicono
che  sia morta miliardaria. E c''era la Luigina, zitella pettegola che
viveva sola con una ventina di cani: di lei si diceva che certe notti
rubasse i polli dei vicini. C''era anche il maestro Raffaele Bordoni,
ardente repubblicano, che lodava il governo Spadolini e chiedeva a mio
padre: «Lei cosa ne pensa, professore?» . E il babbo, che per natura stava
sempre all opposizione, incominciava a provocare, e Bordoni si faceva
paonazzo dalla rabbia, con i baffi grigi ritti e gli occhietti azzurri che
emanavano scintille. E allora lo zio Aristide Ristidì, un gentiluomo di
campagna, marito di zia Rosa, faceva da paciere e spostava il discorso sul
tempo: «E'' un po'' che non piove. Le bietole non fanno niente
quest''anno! I piantoni sono secchi!». Il discorso si arenava allora si
impantanava nelle paludi dei luoghi comuni le stagioni che non erano più
quelle di una volta l''annata agricola, per definizione sempre pessima, la
peggiore in assoluto, «mica come quella dell''anno scorso quella sì che
era stata un''annata», e si diceva così tutti gli anni. «Il grano me l''ha
rovinato la grandine! Qualcuno mi ha fatto il malocchio!» diceva L''Eliana
e guardava di sbieco la Luigina. «Ah se fosse ancora vivo il babbo!»
diceva zia Rosa «Lui sì che sapeva sempre far tornare i conti! Adesso
chiudiamo in perdita ogni anno!». Diana allora scrollava le spalle e
sospirava lo sguardo perduto nel crepuscolo mentre la Luigina incominciava
a enumerare tutti i sui mali, brandendo con la mano lo zampirone. E mia
madre mi portava una coperta, perché non prendessi freddo, ed era agosto.
     Lo schiamazzo durava fino alla mezzanotte, poi gli ospiti se ne
andavano ognuno per la sua strada ed io e Diana restavamo soli, e andavamo
a dormire nel lettone della sua stanza, con il gatto Maino, un vecchio
 grigione , così chiamato perché appartenente alla razza americana dei
Maine Coon, allora rarissima e poi c era la cagnetta, la Pallina, che  ci
era inseparabile, e aveva fatto un figlio bastardino, il cane Bill e poi
altri animali  la gallina Giallona e quella adorata la Piciona Nigra, che
tra i suoi pulcini ne aveva fatto uno nero come lei, il "picì nigar", il
pulcino nero che io avevo voluto salvare e fu una solidarietà tra pulcini
 neri . Era però diventato un gallinaccio tronfio e variopinto, molto
aggressivo, che per poco non mi cavò un occhio, una volta l ingratitudine
degli esseri viventi e sarebbe finito in pentola, se non gli avessi
concesso la grazia un altra volta, proprio quando il suo collo iridato era
sul patibolo eh, la clemenza di Tito...
     L''estate del 1984 fu l''ultima che trascorsi a Casemurate. La casa
andava in rovina, usurata dal tempo, e mancavano i soldi per
ristrutturarla: l''azienda agricola andava male sul serio, da quando non
c era più il nonno. La cagnetta Pallina era morta di vecchiaia, poveretta,
e il cane Bill era finito sotto una macchina, nelle sue peregrinazioni
amorose... ah, l amour Le galline  e il gallo erano stati rubati:
ovviamente si era sospettato della Luigina, ma poi la colpa era caduta,
come sempre, sugli zingari: i zengan!
      Il giardino, un tempo tutto fiorito di ciclamini, gerani, primule,
narcisi, giunchiglie, ortensie, petunie, begonie, gardenie, tulipani, e
con al centro il laghetto con le ninfee e i pesci rossi ormai era invaso
dalle erbacce e non c''erano i soldi nemmeno per il giardiniere.
     E Diana? Da qualche anno l accidia l aveva come corrosa
dall interno gli anni, quasi ottanta ormai e che anni, povera nonna e la
malinconia sempre aveva lavorato, come un tarlo, giorno dopo giorno io
capivo tutto quei sospiri, alle cinque del pomeriggio a los cinco de la
tarde  quel languore, nelle stanze fredde Diana si lasciava cadere sui
divani pallida, magra  non mangiava a pranzo e poi però le veniva la
voglia di cioccolata, ma sopratutto di datteri il frutto che le portava
papà quando era bambina. La vedevo di notte, in preda alla bulimia, di
nascosto aggirarsi in cucina, con gli occhi sbarrati, e poi addentare la
cioccolata fondente, e i datteri la libidine nello sguardo e mandare giù
il tutto con l aiuto di qualche bicchierino di tamarindo e di rosolio,
come le signorine di una volta.
     L umore era sempre più instabile: all accidia spesso subentrava una
immotivata euforia, e si metteva a cantare "Rose rosse per te, ho portato
stasera", oppure canzoni di quando era bambina  una volta mi stupì
cantando la marsigliese non so nemmeno se si rendesse conto del
significato però la sentiva, la libertà vibrante nell inno le jour de
gloire est arrivè
    Poi però seguivano i momenti di cupa disperazione, e si immobilizzava
nel letto, al buio, e diceva: «Addormentarsi una notte e non svegliarsi
più!». Allora io la accarezzavo: «E io come farei senza di te?». Come si
commuoveva allora, poveretta, si riscuoteva, mi sussurrava: «Nessuno me
l''aveva mai detto», e mi stringeva forte a sé, e io ricordo ancora il suo
profumo, e le lacrime, ma erano anche lacrime di gioia d amore come se la
sua vita alla fine avesse avuto un senso quel nipote, che era come lei,
uguale
       Ma gli anni passavano: passò la soglia degli ottanta, la salute
cedeva e poi la solitudine in quella grande casa piena di ricordi e di
ragnatele, e il giardino ormai invaso dalle sterpaglie no, non era più
possibile rimanere lì, non alla sua età, in quelle condizioni poi  Decise
di andare a stare dalla figlie, variando dimora con le stagioni (col
freddo in città da me, col caldo in campagna dalle zie), ma alla fine si
stabilì da noi, e ne fui felice.
      La villa rimase abbandonata. Solo il vecchissimo gatto Maino si
ostinava a non voler lasciare la casa: lo avevano portato da zia Rosa, ma
lui ritornava sempre alla villa e miagolava in solitudine, ma era un
miagolio acuto, atroce, straziante, che sembrava un ululato quasi ma
quella era anche la voce della mia sofferenza, della mia infanzia dorata
che finiva, della pubertà incipiente che come i barbari si preparava ad
invadere l impero alla fine della decadenza. Ma non era solo questo: in
quel miagolio, come nel belato della pecora di Saba, io sentivo
 querelarsi ogni altra vita  povero Maino il Vecchio: una mattina lo
trovarono morto sul ciglio della strada, investito da una macchina, lui
così prudente, così esperto ma forse il dolore era stato troppo e poi si
dice che gli animali non hanno un anima
     Durante l''inverno i tubi dell''acqua, nella casa, gelarono e si
ruppero. La primavera seguente i mobili furono portati via e spartiti tra
le zie e mia madre.
Cominciarono a cadere i calcinacci e la casa divenne pericolante,
inagibile: nessuno ebbe più il coraggio di entrarci, e si degradò sempre
più. Un bosco fitto le crebbe intorno. Era la rovina...
         Come la sua casa, anche Diana si spegneva lentamente, discreta
come era sempre stata. Se ne andò in punta di piedi. Varcò appena la
soglia dei novant''anni, ed i suoi capelli erano ormai candidi come la
neve ed il suo viso sempre bello, e rasserenato dalla saggezza dell età
estrema.
     Si spense nel sonno, come aveva sempre desiderato,  il 1° dicembre
1997. La sera prima mi aveva guardato con un''espressione quasi felice,
come di sollievo, quasi a dire: «Dopo novant anni e che anni finalmente il
diritto di morire!». L unico suo rimpianto era per me: sapeva che avrei
sofferto e non solo per la sua morte mi leggeva nel cuore, aveva capito
che il mio destino sarebbe stato simile al suo eravamo uguali, io e
lei ora toccava a me, solo, portare il peso della vita sulle spalle, con
la sua stessa dignità era il passaggio del testimone. Quasi presaga della
fine prossima, quella sera si tolse la collanina d''oro che aveva portato
al collo per tutta la vita, e me la diede: «Voglio che l''abbia tu». In
quelle parole c era tutto. Prima di addormentarsi, mi sussurrò: «Grazie».
Vidi nei suoi occhi la consapevolezza di sentirsi amata.
        Il suo corpo riposa nel piccolo cimitero di Casemurate, ma io non
vado più in quel luogo: troppo dolore, troppi ricordi a che serve?
     La mia Casemurate non è quel cumulo di rovine e quella tomba fredda.
No, la mia Casemurate è quella del ricordo, e come tutti i luoghi
distrutti dal tempo e spariti dallo spazio, ha assunto i contorni del
mito. La perduta Atlantide, la mitica Camelot, la gloriosa Ilio, la magica
Lyonesse, residenza delle fate
      Quando la mia vita sembra andare alla deriva, spesso, troppo spesso,
e sento il bisogno di aggrapparmi ad un''ancora, la trovo in questo luogo
dell anima, nel "bambino della campagna", il nucleo sano che non è stato
intaccato dalle delusioni della vita: e Diana è lì, nel profondo della mia
personalità, è parte di me, vive in me.
Lei non si è mai arresa: nemmeno io mi arrenderò.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: nghè........

author: nadia

text:
tristezza.........
come una goccia di cera fusa che sta in cima ad una candela, cresce, cresce
e poi comincia a tremare, non vuole scendere, certo che no, laggiů c'č solo
un piattino freddo a fermarla, ad un certo punto il bordo cede, la goccia si
porta dietro tutta la cera e, piano piano, tutta la candela finisce nel
piatto......come le lacrime sulla tastiera..........
....e non c'č nessuno a fermarle........


title: nghè........

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 29 Sep 1998 21:39:13 +0200, "nadia" <
nadia.@iol.it
> wrote:
>piatto......come le lacrime sulla tastiera..........
>
>....e non c'è nessuno a fermarle........
Serve un Kleenex? :-)
Be', mi piace, solo che e' troppo corto. Cioe': cosi' com' e' non dice
piu' di tanto, ci vorrebbe un racconto di contorno... :-)
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: nghè........

text:
La tastiera potevi risparmiarla.
Almeno potevi dire:
...come le lacrime sulla tastiera del mio pianoforte.
Il computer non deve entrare in quello che scrivete. Lasciatelo fuori. Non
merita.
MAT
nadia ha scritto nel messaggio <6urcp6$did$
1...@hermes.iol.it
>...
>tristezza.........
>
>come una goccia di cera fusa che sta in cima ad una candela, cresce, cresce
>e poi comincia a tremare, non vuole scendere, certo che no, laggiù c'è solo
>un piattino freddo a fermarla, ad un certo punto il bordo cede, la goccia
si
>porta dietro tutta la cera e, piano piano, tutta la candela finisce nel



title: nghè........

author: Geremia from Imola

text:
nadia ha scritto nel messaggio <6urcp6$did$
1...@hermes.iol.it
>...
>tristezza.........
>....e non c'è nessuno a fermarle........
>
...Quasi mai....
Non sto a dire se bella, brutta, migliorabile...
So solo che questa prosa, questo pensiero arriva, forte e malinconico.
Non so, posso solo dire che a volte la bellezza della tristezza sta proprio
nel fatto che come la cera  arriva fino al fondo del piattino, e li' si
rapprende immediatamente.
Ciao, scrivi ancora.
Grazie, Germano.


title: nghè........

author: Giovanni Belloni

text:
nadia ha scritto nel messaggio <6urcp6$did$
1...@hermes.iol.it
>...
>....e non c'è nessuno a fermarle........
Le lacrime non vanno fermate, altrimenti è inutile piangere
Le lacrime non vanno fermate, ché si appiccicano sulla pelle
Le lacrime non vanno fermate, tanto prima o poi scappano
Le lacrime vanno aiutate a scendere
a dissolversi
ad evaporare al caldo di un sorriso.
Ciao e su di tono.
PS: Tutte le lacrime vanno baciate via (Snoopy)


title: nghè........


title: nghè........

author: Stendhal

text:
M.A.T. ha scritto nel messaggio <6urkn2$bvo$
1...@nslave1.tin.it
>...
>La tastiera potevi risparmiarla.
>Almeno potevi dire:
>
>...come le lacrime sulla tastiera del mio pianoforte.
>
>Il computer non deve entrare in quello che scrivete. Lasciatelo fuori. Non
>merita.
>
>MAT
Non sono d'accordo, tutto ciň che entra a far parte della nostra vita, se
significa qualcosa per noi, vale la pena di essere citato. IMHO, ovviamente.
Ossequi,
Stendhal
-----------------------------------------------
Hey man what's your style?
How you get your kiks for livin'?
Lou Reed
----------------------------------------------


title: No subject was specified.

author: mplice bacio in fronte. Perché lo chiam

text:
--
http://digilander.iol.it/ho
 un cane che si chiama tobia un cd con
scritto fabrizio prove masterizzazione non usare un cd tdk senza
etichetta un applicando cd rom 1998 gruppo editoriale jce tutti i
diritti riservat idue cd tdk senza etichetta un tutto città di genova
stropicciato un cd di fossati ivano settecento giorni i miei occhiali un
libro aperto alla frase messe avere la filosofia già risolto e
otrepassato le diffi- due monete da cinquanta una da duecento, una
picagetta, un libro fotocopiato e rilegato ad anelli titolo  il
modernismo un telefono marca tec gli occhiali di che marca marca clark
il cane si è acciambellato ai piedi il cane si chiama tobia già detto


title: Che la vita continui (pensando a .mau. e PP)

author: Giovanni Greco

text:
                                            Che la vita continui
                                      Che la vita continui
                                      č durata milioni di anni
                                      che non finisca proprio oggi
                                      oggi che noi due siamo soli
                                      soli nella penombra della stanza
                                      in questo pomeriggio dedicato
                                      ad esaudire un nostro desiderio.
                                      Fate sě che la vita continui
                                      che non finisca proprio adesso.
                                                        Giovanni Greco


author: egonmalindi

text:
>                                      Che la vita continui
>                                      č durata milioni di anni
>                                      che non finisca proprio oggi
>
bella l'ironia leggera
                                        oggi che noi due siamo soli
>                                      soli nella penombra della stanza
 mi piacerebbe che il secondo soli significasse sole al plurale in contrasto
con penombra
                                        in questo pomeriggio dedicato
>                                      ad esaudire un nostro desiderio.
mi piacciono ma secondo me l'ultimo poteva essere sviluppato perche' in
fondo un desiderio ( e non il desiderio) e' il cardine dell'intera poesia
                                        Fate sě che la vita continui
>                                      che non finisca proprio adesso.
>
>chi dovrebbe fare si che la vita continui?
>
>ciao
Egon
>
>


text:
On Sun, 31 Jan 1999 17:09:44 GMT,
giov...@giovannigreco.com
 (Giovanni
Greco) wrote:
>                                      Che la vita continui
>                                      è durata milioni di anni
Giovanni, io non lo so perche', ma il tuo stile non riesce a
convincermi... boh, forse e' che si avvicina troppo alla lingua
parlata, che fai poco uso di effetti stilistici... non lo so, ma
comunque non importa, e' solo il mio parere personale...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


author: Artod

text:
Giovanni Greco ha scritto nel messaggio
<
36b48c5c...@news.interbusiness.it
>...
>                                            Che la vita continui
Il contenuto migliora giorno dopo giorno, complimenti. Anche il ritmo c'è,
ma il tutto sembra tragicamente incompiuto. Finisci la poesia, se puoi,
perché così sembra monca.
A proposito; ti sfido pubblicamente a rispondermi, sono stufo di commentarti
senza che tu mi risponda. Ma commenterò ancora, se non altro per
stuzzicarti. Sono duro a morire.
Artod


title: [P] Al canto

text:
Scivolo
su pendii sonnolenti.
Cerco appigli
che non riesco a trovare.
Ricordi sbiaditi
confusi a odore d’incenso.
Perdersi infine
annullarsi al canto
dell'infida sirena.
Elvio


title: [P] Al canto

author: KLIDAS

text:
Salve Elvio,
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
36e67e12...@news.cineca.it
>...

Bella.Ha un respiro lento e profondo come un sogno, mi piace l'uso
'improprio' del primo aggettivo
perche' rende il verso evocativo. Mi piace anche perche'  parte in prima
persona  e gia' col verso
>Ricordi sbiaditi
>confusi a odore d’incenso
la visione diviene piu' assoluta, un assoluto che spezza gli schemi e
prepondera nei tre versi finali.
Io leverei quel poco di punteggiatura rimasta.
Bye,
F.


title: [P] Al canto

text:
Ciao KLIDAS
trovo appropriata questa tua critica; si', forse la punteggiatura e'
inessenziale a descrivere la sensazione provata, scopo principale
della poesia.
Ti ringrazio di cuore per la critica e il suggerimento, a presto
Elvio
On Wed, 10 Mar 1999 23:57:23 +0100, "KLIDAS" <
fil...@freeweb.it
>
wrote:



title: [P] Al canto

author: Vasapollo Andrea

text:
Elvio Cipollone wrote:
> Ciao KLIDAS
> trovo appropriata questa tua critica; si', forse la punteggiatura e'
> inessenziale a descrivere la sensazione provata, scopo principale
> della poesia.
> Ti ringrazio di cuore per la critica e il suggerimento, a presto
> Elvio
>
> On Wed, 10 Mar 1999 23:57:23 +0100, "KLIDAS" <
fil...@freeweb.it
>
> wrote:
>
> >Bella.Ha un respiro lento e profondo come un sogno, mi piace l'uso
> >'improprio' del primo aggettivo
> >perche' rende il verso evocativo. Mi piace anche perche'  parte in prima
> >persona  e gia' col verso
> >>Ricordi sbiaditi
> >>confusi a odore d?incenso
> >la visione diviene piu' assoluta, un assoluto che spezza gli schemi e
> >prepondera nei tre versi finali.
> >Io leverei quel poco di punteggiatura rimasta.
> >Bye,
> >F.
A me sinceramente la punteggiatura piace.... ogni punto e' un attimo di
pausa, secondo me cambia parecchio... senza punti e' piu', come dire...
veloce...!
come vedete, io faccio molto uso dei punti, comunque!
ciao
Andrea


title: [P] Al canto

text:
On Thu, 11 Mar 1999 17:21:53 +0100, Vasapollo Andrea
<
andr...@geocities.com
> wrote:
>A me sinceramente la punteggiatura piace.... ogni punto e' un attimo di
>pausa, secondo me cambia parecchio... senza punti e' piu', come dire...
>veloce...!
>
>come vedete, io faccio molto uso dei punti, comunque!
>ciao
>Andrea
Sostituendo un punto e una maiuscola con due virgole, la cambierei
cosi':
Scivolo
su pendii sonnolenti.
Cerco appigli
che non riesco a trovare,
sbiaditi ricordi
confusi a odore d’incenso.
Perdersi infine,
dell'infida sirena
annullarsi al canto.
A presto, Elvio


title: Zio Gino parla di se alla famiglia

text:
Io sono uno di quelli seduti con l'aria arcigna
attraverso la nube di fumo PALL MALL e un divano
che sprofonda, poi mi alzo e sono uno
che va in un ferramenta a comprare cinque chili
di chiodi
maschi e femmine
in uguale proporzione
e poi butto il sacchetto
di cartone
 in un cassonetto
una faccia inespressiva e un palato
lacerato da una bruschetta
troppo dura e poi ho cinque dita per mano
e un divano sprofondato in cucina
un ramarro
che si morsica la lingua e un piatto
di rape stufate,
un calcio a un sacco di immondizia e
un pagliaccio di Mc Donald
rubato in piena notte
e poi ho un certo prurito sotto
la pianta del piede,
chiedete un pò in giro
cosa pensano di me
e scuoteranno la testa
sono la perplessità
l'estate dei miei 50 anni
un film porno senza audio
e poi vaffanculo,
in questa cena di natale
mi pare che tutti mi stiano a guardare
e ringrazio tutti quanti
smetto di parlare
rompo il bicchiere
in un gesto di buon augurio
e poi mi siedo di nuovo,
e mi viene
sonno.
SL


title: Zio Gino parla di se alla famiglia

text:
Io sono uno di quelli seduti con l'aria arcigna
attraverso la nube di fumo e un divano



title: [pospost] Scrupoli

author: Eleonora

text:
Scrupoli. Non poteva trattarsi d'altro. Camillo ne era certo, l'aveva
sentito, negli occhi di lei, nelle sue mani - sempre così indecise! - e
soprattutto nelle parole che Éléonore aveva pronunciato la sera prima. In
quelle sue pause, nell'espressione del viso quando diceva "noi"... c'era
l'impronta inconfondibile degli scrupoli.
'Noi': micidiale sillaba che poteva sottintendere un inferno oppure il
nulla, un paradiso oppure il vuoto, a seconda di come lei contraesse le
labbra nel pronunciarla. "Cosa siamo 'noi' quando non stiamo insieme?...",
"Cosa ne sarà di 'noi' quando torneremo alle nostre attività quotidiane?..."
"Basta parlare degli altri, parliamo un po' di 'noi'!..." Éléonore aveva
degli scrupoli, era evidente! Non si trattava di rimorso per quanto diceva e
aveva detto. Quello no! Era pur sempre una ragazza straordinariamente
disponibile alla vita e per nulla al mondo avrebbe rinunciato a quel gioco
così intrigante e perverso, a quel braccio di ferro col destino che
prometteva guai, ma inevitabilmente avventura. Un'avventura tanto attraente
come non le era capitata da tempo. Éléonore era fatta così: provava una
vivida curiosità ma era assolutamente priva di coraggio. E quando il senso
del tragico - la realtà di quel legame immondo che tra loro si era
inspiegabilmente stabilito - la distoglieva dai piaceri dell'ironia, dalle
gioie della seduzione, dal giocarsi addosso 'con lui', e 'per mezzo di
lui'... Ebbene, quando la drammaticità del futuro - di quell'irrealistico
'noi' - si abbatteva come una frana tra di loro... Allora Éléonore provava
scrupoli. E parlava più spesso della sua infanzia, citava senza motivo il
suo fidanzato, gli faceva la cronaca di un mondo fatto di carezze e di
abbracci altrui. Raccontava, insomma, episodi di un vissuto tanto privato
quanto estraneo a Camillo, all'uomo che era sempre stato disponibile ai suoi
capricci.
Scrupoli. Camillo non era certo da meno! Ora piegava con meticolosità un
maglione bordeaux che per giorni era rimasto gettato distrattamente sulla
sedia accanto al letto. Lo riponeva nell'armadio tenendolo amorevolmente tra
le braccia, poi, senza motivo lo riprendeva e lo ripiegava ancora. Come per
un folle rito che non avesse altro scopo che lasciare trascorrere il tempo
come un lenitivo su una ferita aperta della mente. Camillo sapeva! E non
poteva che accordarsi su quella dolentissima tonalità d'umore! Perché, a
conti fatti, gli scrupoli di lei erano anche i 'suoi' scrupoli. E più nulla
gli appariva chiaro, ora che era passato attraverso l'attrazione
dissimulata, l'amore della carne, la vergogna e l'inferno dei sensi di
colpa... più nulla gli sembrava ragionevole, ora che il raccapriccio l'aveva
precipitato da altezze vertiginose - con tutti quegli insensati 'noi' - nel
fondo di un abisso di tristezza e di estraneità. Lui era qui e ora, lei era
là e altrove. Non c'era passato, non c'era futuro... Solo un deleterio gioco
di parole, insudiciato di piacere, di falsa tenerezza, di bugiardo amore.
"Cosa ne sarà di noi?..." era solo una domanda oziosa. Un grande dolore fa
svenire. Troppi scrupoli generano disgusto, repulsione, noia.
Negli scrupoli finisce la storia che li ha prodotti. Il maglione bordeaux -
inconsapevole figlio della distrazione - adesso era definitivamente piegato
e riposava nell'armadio. Il soverchio puntiglio di Camillo, sortì infine
l'effetto di calmarlo da quella apprensione delle ultime ore. Ora una sorta
di imperturbabilità, di virile determinazione dominava i suoi giudizi.
Riusciva persino a pensare ad Éléonore - santiddio, sua sorella! - senza
alcun turbamento. Doveva farla finita con questa brutta faccenda di sangue
in ebollizione che gli svaporava la mente... Doveva - e sentiva di potercela
fare, ora che il maglione era al suo posto nell'armadio - doveva proprio
risolversi a lasciarla. Oppure a precipitarla nell'inferno del suo letto.
L'una e l'altra cosa non gli sembrarono poi tanto antitetiche: la sua
razionalità malata anzi lo convinse dell'assoluta coincidenza delle due
alternative. Pur di fare qualcosa che riscattasse la stagnazione in cui si
trovava a causa di quella donna... Pur di non continuare a subire la tortura
delle sue voglie quando era con lei - quei lamenti strazianti delle vene
gonfie di passione. Adesso basta! O dentro o fuori! Non le avrebbe più
consentito di stare sull'uscio socchiuso della sua vita, in atteggiamento
precario, paludata di biasimo mentre, simultaneamente, sotto i vestiti a
lutto, anche lei - ne era certo! - si contorceva nei visceri per lo stesso
delirio.
Camillo bruciò tutti i suoi scrupoli al fuoco della risolutezza e gettò nel
braciere anche le gramaglie di lei, per un'urgente curiosità di guardarla
nuda, come nuda avrebbe dovuto presentarsi all'appuntamento in quel bivio
improrogabile: lasciarsi o possedersi, salvarsi o dannarsi. Che poi era la
stessa cosa di, comunque, perdersi.
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
se vuoi scrivermi via e-mail, toglimi le mani dal culo


title: [pospost] Scrupoli

author: Ombra

text:
Eleonora ha scritto
> lasciarsi o possedersi, salvarsi o dannarsi. Che poi era la
>stessa cosa di, comunque, perdersi.
Eleonora cara, che ti e' successo? Ti sento triste... A meno che non si
tratti di potenziale letteratura, allora e' altra storia. Bel pezzo, secondo
me. Abbastanza verosimile da sembrare vero. Archetipico? Anche, forse.
Abbi cura del tuo cervellino :-)
Ombra


title: [pospost] Scrupoli

text:
On Wed, 17 Nov 1999 09:27:54 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
> Abbi cura del tuo cervellino :-)
impresa difficile, oserei dire titanica :)
ma il tuo imeil non funziona?
e.
----------------------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
se lo avete già visto, non avete ancora visto niente


title: [pospost] Scrupoli

text:
Eleonora ha scritto
>ma il tuo imeil non funziona?
Quale dei tanti?
Ombra
-----
Visita il sito di IAS!
www.ias.ipsnet.it


title: [P] postmoderno?

text:
Sotto le grinze spasmodiche della solitudine,
un bisogno contratto di rimanere soli,
un' appassita speranza di silenzio...
sss...
di silenzio, di quel silenzio giallo e infinito come gli autunni.
Qualche cupa, curva, superflua
figura camminerà ancora la sconfinatamente
pianura desolata da un gelido velo di voci di brina.
E le foglie pesanti della tormentata indifferenza al mondo,
coi ghirigori stanchi della loro lenta debolezza,
anche domani  seguiranno il vento sporco, che culla
nel cantilentante morire il  pensiero.
No, non c'è capitolo che ci comprenda e racconti di noi,
in questa frammentaria storiografia distratta
da talk show, esclusa a priori dalla storia, ormai.
Gli dèi poi, si sa, sono un soffio di musica
e con nessun entusiasmo ci si orienta
fra pornografia e coca cola light,
in questa precaria mitologia dei migliori
abbandonata da tutti gli eroi.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it