title: [Y]abadabaduuu'

text:
dato che Writer non gradisce le mie (auto)biografie, ho commissionata una
critica all'artemia al marito della mia cameriera bengalese.
la (*) rimanda all'ultima delle ahime' 5 parti.
chi indovina come si chiama il *vero* autore della susseguente?
----------------------------------------------------------------------
A spasso col paramecio (*)
di Leopold Meatball
Traduzione di G. Orbene - Edizioni Sperma & Spurga, ristampa anastatica
dell'aprile 2048.
Quando il minestrone di Camillo Bischero *Diario dal Nessundove* apparve per
la prima volta su IAS, ebbe un'accoglienza solo cautamente laudativa,
ovviamente condizionata in alcuni dal timore di apparire amanti della
pornografia. Tra coloro che lo lodarono, ci furono Bibbi', Bibbo' e Capitan
Cocorico': in linea di massima, dunque, non gli scrittori che sono oggi di
moda  -- quando diciamo che uno scrittore e' alla moda intendiamo in pratica
un autore ammirato da gente inferiore ai trent'anni. E infatti l'argomento
del testo e, fino a un certo punto, la sua atmosfera mentale appartengono
piu' a newsgroups come it.discussioni.folli che a un'area
artistico-letteraria come IAS.
*Diario dal Nessundove* e' un frammanzo in prima persona, o, se preferite,
un'autobiologia in forma di frammanzo. Camillo sostiene che e' una biologia
vera e propria, ma il controritmo e la narrazione sincopata sono propri del
romanzo frammentario, dunque del frammanzo.
E' la storia di una citta' italo-francese,  Nessundove, ma non secondo i
comuni criteri della narrativa psichiatrica, in quanto gli individui che vi
compaiono risultano acefali e, diciamolo pure, anche un po' ciarlatani.
Negli anni della prosperita', quando i dobloni abbondavano e il cambio in
Euro era basso, Nessundove fu invasa da uno sciame di artisti, scrittori,
studenti, dilettanti, dervisci, giullari, debosciati e fancazzisti di
professione quale il mondo real life non ha probabilmente mai veduti tutti
insieme. In alcuni quartieri benestanti della citta' i cosiddetti artisti
devono aver superato il numero della popolazione lavoratrice: e' stato
calcolato infatti che negli anni di fine millennio si trovassero a
Nessundove almeno 300.000 scrittori e poeti, in gran parte imbroglioni. Il
popolo comune dei lurker s'era talmente abituato ai soi-disant artisti, che
lesbiche dalla voce roca e tailleur-pantalone, e giovanotti in piume di
strutto o in abito medievale potevano passeggiare per le strade senza venire
degnati di uno sguardo. Lungo la Penna, presso la cattedrale di Nera-Morte,
era quasi impossibile aprirsi la strada fra i bloc-notes dei microcefali
scribanti. Era l'epoca delle grandi rivelazioni e dei geni incompresi. La
frase sulle labbra di tutti era: "Quand je serai lance'...". In realta',
poi, nessuno fu *lanciato*, la crisi calo' sul mondo come un'altra Mentina
Glaciale, la folla cosmopolita di artisti scomparve, e i grandi cafe' di
Montpisciasse, che cinquant'anni fa rigurgitavano di querule orde di
poseurs, flaneurs e demi-mondaines fino alle ore piccole, si sono
trasformati oggi in cupi sepolcri imbiancati ove non restano nemmeno
spacciatori di crack. E' di questo mondo -- descritto tra altri frammanzi,
in *Toglimi le mani dal culo* di Begonia Impanicata -- che Camillo scrive,
limitandosi pero' a descrivere la sua parte piu' oscura, quel marciume
sottoparaculaio che ha potuto sopravvivere alla crisi economica perche'
composto in parte da autentici artisti e in parte da autentici furfanti. I
geni incompresi, i paranoici sempre in procinto di scrivere il romanzo che
polverizzera' Proust, sussistono, ma sono geni soltanto nei momenti
piuttosto rari in cui non sono a caccia di fiche. In massima parte e' una
storia di squallide stanze piene di cimici in albergucci a ore, di sbornie
in taberna e sballi reiterati, di ginecei intellettuali, di emigrati russi,
di plagi conclamati, false rosse e flames saltabeccanti. E' tutta
l'atmosfera dei quartieri benestanti di Nessundove quali appaiono agli occhi
di un lurker: i vicoli linguistici dal selciato sconnesso, il tanfo delle
immondizie letterarie, le osterie dal banco di zinco sempre sporco e il
pavimento di similplastica sbocconcellata, le acque putride della Penna, i
mantelli turchini delle Fate Bene Sorelle, i vespasiani sgangherati, il
caratteristico odore dolciastro delle stazioni del Metro, gli spinelli che
si disfano, i piccioni che cagano sui davanzali; c'e' tutto questo o,
comunque, c'e' il senso di tutto questo.
------------------------------------------------------- (to be continued)
Camillo.


title: [Y]abadabaduuu'

author: myself

text:
A spasso col paramecio (*) - [Part 2 of 5]
Nessun materiale letterario poteva essere meno promettente. Quando *Diario
dal Nessundove* venne postato a spizzichi e a mozzichi, gli italiani si
riscoprivano Nato-dipendenti, e i campi di concentramento rispuntavano da un
passato di orrore, ma soprattutto moriva il sommo Michel Petrucciani. I
centri intellettuali dell'epoca erano Poggibonsi, Frattamaggiore, Cernusco
sul Naviglio. Non sembrava il momento storico in cui un frammanzo di pregio
dovesse essere improntato su visionari falliti in cerca di qualcuno che
offrisse loro da bere nel Quartiere Latrino. Naturalmente un frammanziere
non e' obbligato a scrivere direttamente di storia contemporanea, ma uno
scrittore che trascuri i piu' importanti avvenimenti mondiali del momento e'
di solito o un superficiale, o un perfetto idiota.
Da un semplice riassunto dell'argomento di *Diario dal Nessundove*
moltissime persone potrebbero desumere che questo frammanzo non e' che una
turpe birichinata, un relitto degli ultimi anni del '900. In realta' quasi
tutti quei due lettori che lo hanno scorso per intero, hanno visto subito
che non era nulla del genere, ma si trattava anzi di un testo molto
notevole. Come o perche' notevole? Domanda a cui non e' mai facile
rispondere. Sara' meglio cominciare a descrivere l'impressione che *Diario
dal Nessundove* ha lasciato nella mia propria mente.
Quando aprii per la prima volta *Diario dal Nessundove* e lo vidi pieno di
parole impubblicabili, la mia prima reazione fu di repulsione a lasciarmene
impressionare. Tuttavia, dopo un certo periodo di tempo, l'atmosfera del
libro, oltre a numerosissime particolarita' psicopatologiche, parve voler
restare nella mia memoria in un modo tutto speciale. Evidentemente ci
troviamo dinanzi a quel genere di testi che si lasciano dietro una sorta
d'aroma; testi che *creano un mondo loro proprio*, come dice l'adagio in fa
diesis del maestro Percuoco. Ora questi non sono necessariamente buoni
testi: possono essere dei buoni brutti testi come *La nonna olfattiva* di
Usmah Accah, o testi pervesi e morbosi come *Ti farei un pigiama di saliva*
di Arturo Misirizzi. Ma di tanto in tanto compare un frammanzo che si apre
su tutto un nuovo mondo, rivelando non l'insolito e il bizzarro, ma
semplicemente cio' che e' familiare. La cosa veramente notevole, per
esempio, nell' *Ulisse* e' la banalita' del materiale che lo compone.
Naturalmente nell' *Ulisse* ci sono molte altre cose, perche' Joyce ha del
poeta ed e' anche un pedante di prima forza, ma la sua vera conquista e'
stata il trasferimento del familiare sulla carta. Egli ha osato -- perche'
e' una questione tanto di *audacia* quanto di tecnica -- esporre
l'imbecillita' dell'intima mente, e cosi' facendo ha scoperto un'umanita'
che sta sotto gli occhi di tutti. L'effetto e' l'abolizione, anche se
momentanea, della solitudine in cui vive l'essere umano. Quando leggete
certi passaggi dell' *Ulisse* sentite che la mente di Joyce e la vostra non
sono che una sola cosa, v'accorgete che egli sa tutto di voi anche se non vi
ha mai sentito nominare; che esiste un mondo al di la' dello spazio e del
tempo in cui voi e lui siete uniti. E pur non assomigliando a Joyce in
niente, Camillo ha tuttavia una sfumatura infinitesimale di questa
particolarita'. Non sempre, pero', dato che la sua opera e' molto disuguale
e talvolta tende a scivolare nella semplice verbosita' o nello spappolato
universo dei surrealisti strafatti. Ma leggetene cinque, dieci righe e
proverete quel particolare benessere che viene non tanto dall'intendere
quanto dall'essere *intesi*. "Quest'uomo sa tutto di me!" voi pensate. E'
come udire una voce che vi parla, una cordiale e bellissima voce priva di
qualsiasi grigioneria, scevra di finalita' moralistiche, con solo
l'implicito assunto che *noi siamo tutti uguali*. Per un momento vi siete
liberati delle menzogne e delle semplificazioni, della stereotipata
burattinesca caratteristica della solita narrativa, anche se eccellente, e
vi trovate di fronte alle identificabili esperienze degli esseri umani.



title: [Y]abadabaduuu'

text:
A spasso col paramecio (*) - [Part 3 of 5]
Ma che genere di esperienze? E che specie di esseri umani? Camillo scrive
dell'uomo della strada e, incidentalmente, e' un vero peccato che sia una
strada piena di troie e di stronzi. Questo e' il prezzo che si paga quando
si abbandona la propria terra, quando cioe' si trasportano le proprie radici
aeree in un terreno meno profondo. Sfortunatamente non posso citare nulla
dei suoi testi: parole impubblicabili ricorrono quasi a ogni frase. Ma
procuratevi su dejanews *Diario dal Nessundove*, e leggete specialmente le
prime venti righe scelte a caso. Vi daranno un'idea di quello che si puo'
ancora fare ai nostri tempi con la tastiera di un PC. L'italiano e' usato
come una lingua pensata, ma pensata *senza paura*, cioe' senza paura della
retorica o dell'inusitato o del termine prosopoetico. L'aggettivo e'
ritornato -- alla faccia dei ricchioni disaggettivatori -- dopo un suo
centenario esilio. E' una prosa fluida come il piscio e ridondante come un
singhiozzo, ricca di ritmi e di controritmi, molto diversa dalle piatte
affermazioni prudenti e dal gergo da bar dello sport che usano oggidi'.
La visione di Camillo e' profondamente affine a quella di Walt Disney, e
quasi tutti i due acchiappanuvole che lo hanno letto se ne sono accorti.
*Diario dal Nessundove* termina con una chiusa tipicamente alla Disney,
nella quale, dopo le varie dissolutezze, sbornie, seghe, scopate, egli siede
a guardare scorrere la fetida Penna in una specie di mistica accettazione
delle cose cosi' come sono. Dire *accetto* in un'epoca come la nostra e'
dire che si accettano pulizia etnica, mine antiuomo, mucche pazze,
pubblicita', Emilio Fede, tavor, film di Nanni Moretti e serial killers. Non
*soltanto* queste cose, naturalmente, ma queste cose tra le altre. E, in
linea di massima l'atteggiamento di Camillo Bischero e': "Mandiamo giu'
anche questa!"
Noi viviamo in un universo che si circumplime. Gli *orizzonti democratici*
sono finiti inesorabilmente nella merda, tra le frattaglie putrescenti delle
macellerie comuniste. C'e' meno senso di creazione e sviluppo, sempre meno
accentuazione sulla zona interminabilmente dondolante, e sempre piu' sulla
tazza del cesso, interminabilmente fumante di stronzi malcagati. Accettare
la civilta' *cosi' com'e'* significa praticamente accettare la decadenza.
Scrivere ha finito di essere un atteggiamento intrepido ed e' divenuto un
atteggiamento passivo: anzi *decadente*, ammesso che questa parola
significhi qualcosa fuori dal water.
Ma appunto perche' e' passivo all'esperienza, Camillo puo' avvicinarsi
maggiormente al culattone comune di quanto non siano in grado di fare
scrittori con piu' definite intenzioni socio-politiche. Perche' anche l'uomo
comune e' passivo. In un ambiente limitato (la famiglia, lo stadio, lo
spaccio aziendale) si sente padrone del suo destino, ma dinanzi ad
avvenimenti piu' grandi e' impotente come lo e' contro gli elementi naturali
e la voglia di cagare. Lungi dal tentare d'influire sul futuro, si adagia e
lascia che le cose gli accadano. In ultima analisi *se la fa sotto*. In
questi ultimi cent'anni di solitudine la letteratura si e' sempre piu'
profondamente mescolata alla politica -- nel senso che sempre piu' politici
pubblicano libri -- col risultato che v'e' meno posto oggi in essa per
l'uomo comune che non in qualsiasi periodo degli ultimi tre secoli. Ma cio'
che  e' piu' significativo e' che quasi tutti, di sinistra o destra che
siano, sono scritti, in base a un criterio politico, da uomini di parte
privi di qualsiasi dubbio, i quali vi dicono cio' che dovete credere.
L'opera di Camillo e' una voce della folla, del popolo minuto, una voce che
viene dal WC di un vagone di seconda classe, dall'uomo comune che sta fuori
ad aspettare, dall'apolitico, amorale uomo passivo. In buona sostanza,
dall'a-pirla cronico.



title: [Y]abadabaduuu'

text:
A spasso col paramecio (*) - [Part 4 of 5]
Camillo e' stato in grado di trarre il massimo profitto dal suo materiale
piuttosto limitato perche' ha avuto il coraggio di identificarsi con esso.
L'uomo comune, il *sensuale uomo medio* ha avuto il dono della favella, come
il somaro di Balaam. Camillo e' un somaro? Si vedra' che dire cio' e' fuori
tempo, o per lo meno fuori moda. L'atteggiamento passivo, asinesco,
apolitico e' fuori moda. Occuparsi di problemi sessuali, la verita' sulla
vita piu' intima sono cose fuori moda. Ma i buoni frammanzi non sono scritti
da ortodossi maniaci ne' da gente sconvolta nella coscienza dalla propria
eterodossia. I buoni frammanzi sono scritti da gente che *non ha paura*. E
questo mi riporta a Camillo Bischero.
Se questo fosse il momento favorevole al lancio di *scuole* letterarie,
Camillo Bischero potrebbe rappresentare il punto di partenza di una nuova
*scuola*, possibilmente mista. Egli segna a ogni modo una inattesa
oscillazione del pendolo. Nei suoi testi si fugge bruscamente dall' *animale
politico* per tornare a un punto di vista non solo individualistico, ma
completamente passivo: il punto di vista di un uomo che sa come il processo
mondiale sia qualcosa al di la' del suo controllo, e che comunque non
desidera minimamente averne il controllo. Gli e' sufficiente il controllo
dei propri sfinteri.
Conobbi Camillo nella primavera del '99, mentre passavo per Nessundove
diretto a Belgrado. Cio' che piu' mi colpi' in lui fu l'assoluta mancanza
d'interesse per la guerra nei Balcani. Si limito' a dirmi in termini
piuttosto energici che andare in Jugoslavia in quel momento significava
essere un idiota. Egli poteva capire che ci si andasse per motivi puramente
egoistici, per curiosita', per masochismo, ma ficcarsi in quel pasticcio in
omaggio a *un senso di responsabilita'* era un'idiozia vera e propria. In
ogni caso, le mie idee sulla necessita' di combattere etc erano tutte
cazzate. La nostra civilta' era destinata ad essere spazzata via e
sostituita da qualcosa tanto differente da non sembrarci neppure umana:
prospettiva, disse, che non lo preoccupava affatto. Vedute del genere sono
implicite in tutta la sua opera. Ovunque vi si nota il senso del cataclisma
imminente, e quasi ovunque la sottintesa opinione che la cosa non ha la
minima importanza. La sola dichiarazione politica che, a quel punto ch'io mi
sappia, egli abbia scritto e' di un carattere tipicamente negativo. Tempo
fa, una rivista politica, Donna Moderna, mando' un questionario a parecchi
scrittori, chiedendo di definire il loro atteggiamento nei confronti della
guerra. Camillo rispose nei termini del piu' assoluto pacifismo, ma un
pacifismo tutto personale, un individuale rigetto del combattimento, con
nessun evidente desiderio di convertire gli altri alla stessa opinione; in
pratica una dichiarazione d'irresponsabilita'. La caporedattrice (una rossa
con gran bel culo) ando' su tutte le furie in seguito a quella presa di
posizione insospettata, ma dovette presto ricredersi: Camillo fotteva come
un dio!
Tuttavia, c'e' piu' d'una specie d'irresponsabilita'. Come regola, gli
scrittori che non desiderano identificarsi col processo storico del momento,
o lo ignorano, o lo combattono. Se riescono a ignorarlo, vuol dire che
probabilmente sono degli idioti. Se lo comprendono fino a volerlo
combattere, probabilmente sono abbastanza intelligenti da capire di non
poterlo vincere.
Direi che egli crede nell'imminente rovina della civilta' occidentale molto
piu' fermamente della maggioranza degli scrittori cosiddetti rivoluzionari;
solo che non si sente chiamato a intervenire ne' poco ne' punto. Suona la
cetra mentre Roma brucia e, diversamente dall'immensa maggioranza delle
persone che fanno la stessa cosa, suona con la faccia rivolta verso le
fiamme.



title: [Y]abadabaduuu'

text:
A spasso col paramecio (*) - [Part 5 of 5]
Si vedra' a cosa porta tutto cio'. E' una specie di quietismo, che
sottintende o un'assoluta mancanza di fede oppure un grado di fede che tocca
il misticismo. L'atteggiamento e' "Je m'en fous" o anche "Ch'Egli mi
trucidi, tuttavia io avro' sempre fede in Lui", secondo il vostro gusto e il
vostro sentimento; per lo scopo pratico sono entrambi identici, la morale
essendo in un caso o nell'altro: "Mettiamoci a sedere". Ma in tempi come i
nostri, e' un atteggiamento accettabile? Osservate che e' quasi impossibile
impedirsi di fare questa domanda. Non siamo ancora in un periodo in cui si
crede sul serio che i libri debbano essere positivi, seri e *costruttivi*.
Critici cattolici, per esempio tendono a sostenere che i libri sono *buoni*
soltanto quando siano di tendenze cattoliche. I critici atei o marxisti
sostengono la stessa cosa per libri atei o marxisti. Non si puo', comunque,
gettare a mare l' *Amleto* con la scusa che Shakespeare non era marxista.
Molta della letteratura che ci giunge dal passato e' imbevuta, anzi basata
su opinioni (quella dell'immortalita' dell'anima, per esempio), che oggi ci
sembrano false e, in certi casi, spregevolmente puerili. Eppure e' *buona*
letteratura, se l'aver sopravvissuto ne e' una prova. Sembra quindi che per
un artista il possesso della *verita'* sia meno importante della sincerita'
emotiva. Quello che fa la differenza e' una diversa intensita' emotiva. E'
la differenza tra l'autentica disperazione e una disperazione che e', almeno
in parte, posa. E questo suggerisce un'altra considerazione, che e' forse
meno ovvia: che ci sono casi in cui un'opinione *insincera* e' piu'
sostenibile in buona fede di un'opinione *sincera*.
Ma, dopo tutto, la guerra nei Balcani non fu che un momento di maggior
intensita' in una crisi quasi continua. Ormai non c'e' bisogno nemmeno d'una
guerra per farci constatare la disintegrazione della nostra societa' e la
crescente impotenza degli uomini onesti. E' per questo che l'atteggiamento
passivo, di diserzione, sottinteso nell'opera di Camillo Bischero mi sembra
giustificato. Sia o non sia l'espressione di cio' che la gente dovrebbe
sentire, forse s'avvicina parecchio a esprimere cio' che la gente *davvero*
sente. Ancora una volta e' la voce umana fra l'assurdita' degli scoppi delle
bombe intelligenti, una cordiale voce *monda di spirito pubblico*. Niente
prediche, solo la verita' soggettiva. E in base a questi criteri,
evidentemente e' ancora possibile scrivere un buon frammanzo. Non
necessariamente un frammanzo edificante, ma comunque degno di essere letto e
suscettibile di essere ricordato poi per almeno altri cinque minuti.
Ma voglio forse dire con questo che Camillo e' un *grande autore*, una nuova
speranza della grammatica italiana? Nulla di tutto questo. Camillo stesso
sarebbe l'ultimo a esigere, pagando, o a desiderare una cosa simile. Senza
dubbio egli continuera' a scrivere -- chiunque abbia cominciato una volta
continuera' sempre a scrivere -- e insieme con lui c'e' un gruppo di
scrittori approssimativamente della stessa tendenza. Ciro Piro, Poldo
Polpetta, Trilly Campanellino e altri, che quasi costituiscono una *scuola
mista*. Ma Camillo mi sembra il tipico uomo di un solo testo. Prima o poi
m'aspetterei che scivolasse nell'inintelligibilita' o nella ciarlataneria:
ci sono sintomi di tutt'e due le cose nelle sue opere successive. Il suo
ultimo racconto *Ditelo coi funghi* io non l'ho letto. Non perche' non
volessi leggerlo, ma perche' la narcotici e la buoncostume l'hanno ritirato
dal commercio prima che facesse danni irreparabili tra i giovani
discotecari. Comunque mi stupirebbe s'egli vi avesse raggiunto il livello di
*Diario dal Nessundove*. Come altri frammanzieri autobiologici, Camillo
aveva in se' la possibilita' di fare una sola cosa perfettamente, e l'ha
fatta. Considerato quello che aveva mangiato il giorno prima, e' gia' molto.
-------------------------------------------------------------------
(*) Paramecio: Nome comune di un genere di prototisti appartenenti alla
classe dei ciliati, phylum dei ciliofori. Organismo eucariota unicellulare,
il paramecio e' lungo circa 0,25 mm ed e' completamente ricoperto di sottili
prolungamenti, detti ciglia, di cui si serve per la locomozione e
l'alimentazione. Quando si muove nell'acqua, il paramecio segue una
traiettoria dall'andamento a spirale, ruotando rispetto al suo asse
maggiore. Se incontra un ostacolo, mostra la cosiddetta *reazione di
evitamento*, indietreggiando in diagonale e ripartendo in una nuova
direzione. E' un vero spasso stargli dietro!
[ firma illeggibile ]


title: [Y]abadabaduuu'

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
>
> [ firma illeggibile ]
Intanto ciao.
E poi mettiti a pensare a questo suono come di schiaffo: ciao.
Ciao ciao ciao ciao, come tanti schiaffi in faccia: una faccia peraltro
sconosciuta.
Anche la mano.
f.
PS Hai mai letto Monterroso?


title: [Y]abadabaduuu'

author: Writer

text:
myself wrote:
>
> dato che Writer non gradisce le mie (auto)biografie, ho commissionata una
> critica all'artemia al marito della mia cameriera bengalese.
Gettata l'esca, il pesce abbocca, ma poi boccheggia, si divincola e
ritorna  nel suo elemento...
"W"


title: [Y]abadabaduuu'

author: Ombra

text:
On Fri, 09 Apr 1999 12:53:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>Sono stato fuori un tot di giorni ["Ah, perche', non c'eri?"] e approfitto
Toh, guarda chi si vede!
Comincio a pensare di avere doti profetiche, della serie "parli di
Camillo e spunta myself".
Bentornato,
Ombra
----
A causa dello sciopero indetto dal sindacato degli autori,
questa firma va in onda in edizione ridotta: "                " (   )


title: [Y]abadabaduuu'

author: Ulrich Laverdure

text:
On Fri, 09 Apr 1999 12:53:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>- un grande commento di Ulrich Laverdure a Luca.
Qualche stronzo on-line potrebbe dire che la *grandezza* del commento
e' direttamente proporzionale al peso, ma sono voci che
lasciano il tempo che trovano (non ho mai capito, giuro, che
caspio vuol dire, "lasciare il tempo che si trova").
> bello veramente (sono un po' invidioso di).
De chi? Pliiiiiii!!!!!
(Antonia, peffavore, mandagli via snail-mail una ciocca, cosi' si
convince che hai i capelli rossi :)


title: [Y]abadabaduuu'

author: Luca

text:
On Fri, 09 Apr 1999 12:53:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>Ma prima do un'occhiata ai post pasquali che il mio servercalifragilistic e
>spiralidoso ha nella cache.
>- un grande testo di Luca, che saluto con scappellamento a destra.
Sbiriguda?
>Sempre
>belli i tuoi dialoghi e (cazzarola!) sempre storie di abbandoni... il che mi
>porta a pensare che se uno abbandona/e'abbandonato spesso, vuol dire che
>c'ha un bel turnover di fiche... :-DDD
E' un lavoro sporco, ma qualcuno deve farlo  ;)
Bentornato.
Luca


title: [Y]abadabaduuu'

author: Camillo

text:
On Fri, 09 Apr 1999 22:44:03 GMT,
ulrich.l...@iname.com
 (Ulrich
Laverdure) wrote:
>
cam...@excite.com
 (myself, taglia very extra grunge) wrote:
>
> >- un grande commento di Ulrich Laverdure a Luca.
>
> Qualche stronzo on-line potrebbe dire che la *grandezza* del commento
> e' direttamente proporzionale al peso, ma sono voci che
> lasciano il tempo che trovano (non ho mai capito, giuro, che
> caspio vuol dire, "lasciare il tempo che si trova").
(1) il nome, il nome! (2) su pesi e misure mi sa che ci troviamo d'accordo,
ma non commentiamo, anzi stendiamo un (capace) velo pietoso; (3) infatti:
voci come "e' tutto grasso che vola" che neanch'io so che; (4) mi provo a
spiegare: "lasciare il tempo, etc" deriva dal napoletano antico "nun da'
retta", almeno secondo il Croce (o era il Vico? o era il DeCurtis?) :)
> > bello veramente (sono un po' invidioso di).
>
> De chi? Pliiiiiii!!!!!
ovvio: di Luca e del suo giro di pollastrelle. :-D
che tu abbia fatto un buon grande commento al testo di colui, mi ha fatto
pensare (applicando il teorema di Phoenix-Gonzales): "Si commentano solo i
testi che si stimano buoni. Ulrich non commenta i miei testi. Ulrich non
stima buoni i miei testi. Peccato." tuttolli'. :)
> (Antonia, peffavore, mandagli via snail-mail una ciocca, cosi' si
> convince che hai i capelli rossi :)
sottoscrivo la petizione:
Antonia, peffavore, mandami via snail-mail una ciocca, cosi' mi
convinco che hai i capelli rossi :)
Camillo. snail-mail: via VengoQuandoPosso, 1 max 2 - Genova.


title: [Y]abadabaduuu'

author: Krapp

text:
myself ha scritto nel messaggio <
370dfc2b...@news.unige.it
>...
Un grande ritorno di un grande di IAS
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: [Y]abadabaduuu'

text:


mah! mi sa che dovro' cambiare esca... ;)
Camillo.
PS: tu ordina cosa vuoi per cena che il camillo esegue incondizionatamente.
come sempre.
------------
Je m'en fous


title: [Y]abadabaduuu'

text:


grazie, Luca.
Camillo.
PS: guarda che io mica mi formalizzo sui lavori sporchi. se hai bisogno, sai
dove trovarmi. che quando il gioco si fa duro... ;)



title: [Y]abadabaduuu'

text:
On Sun, 11 Apr 1999 11:35:03 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> Un grande ritorno di un grande di IAS
con Ulrich abbiamo gia' convenuto di evitare aggettivazioni pesanti. se me
lo concedi cambierei la tua frase in:
Un sottile ritorno di un falsomagro di IAS. :-D
Camillo.



title: [Y]abadabaduuu'

text:
On Fri, 09 Apr 1999 19:45:22 +0200, Fabrizio Venerandi <
effe...@tin.it
>
wrote:
>
> Intanto ciao.
> E poi mettiti a pensare a questo suono come di schiaffo: ciao.
> Ciao ciao ciao ciao, come tanti schiaffi in faccia: una faccia peraltro
> sconosciuta.
> Anche la mano.
ju falenderoj me gjithë zemër.
gli schiaffi presi da te (come sai) mi sono sempre grati.
non perdiamoci di vista.



title: [Y]abadabaduuu'

text:
On Fri, 09 Apr 1999 22:24:05 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
> On Fri, 09 Apr 1999 12:53:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>
> >Sono stato fuori un tot di giorni ["Ah, perche', non c'eri?"] e approfitto
>
> Toh, guarda chi si vede!
mir-mbrama.
> Comincio a pensare di avere doti profetiche, della serie "parli di
> Camillo e spunta myself".
l'originale era corna e diavolo, ma vabbe'.
> Bentornato,
grazie, detto da te (sempre cosi' ombrosa) fa un certo effetto.
Camillo.
PS: ritorniamo sull'argomento invito a cena o sei impegnata da qui
all'eternita'?


title: [Y]abadabaduuu'

text:
Camillo wrote:
> > Gettata l'esca, il pesce abbocca, ma poi boccheggia, si divincola e
> > ritorna  nel suo elemento...
>
> mah! mi sa che dovro' cambiare esca... ;)
Va bene, Mycam., finisco con Stirner e ti posto un commento al tuo
metaracconto, nonchč autosaggio.
Cristo, dovrei farmi pagare... :-))
"W"


title: [Y]abadabaduuu'

text:
myself wrote:
>
> A spasso col paramecio (*) - [Part 5 of 5]
>
Letto tutto. Non so cosa dire. Non è un buon inizio per un commento a un
commento(in realtà molto più di un commento, ma l'enunciazione di una
poetica), o forse è una condizione invidiabile, perchè le fesserie che
sto per sparare non sono state pre-pensate o pre-digerite.
Non ho fatto i compiti a casa.
Improvvisiamo, dunque.
1. Sembra troppo serio per essere un metaracconto e troppo frivolo per
essere un autosaggio.
2. I momenti migliori li raggiungi quando riprendi lo stile paradossale
e ammiccante di alcune tue produzioni recenti (compreso "Nessundove")
3. I momenti meno convincenti sono quelli troppo *seri*, in cui
disquisisci delle doti di Camillo (nulla da obiettare sui contenuti, per
carità, ma sulla pregnanza e la godibilità della narrazione).
4. Le oscillazioni tra un approccio "serio" (ma qui le virgolette
dovrebbero essere almeno sei) e lo stile scintillante e puttanesco
(nella sua accezione laudativa) fanno del tuo testo un ibrido, che si
discosta però da altre produzioni cross-over. Quelle infatti nascevano
dalla contaminazione di vari generi e moduli, mentre qui è come se ti
fossi messo in giacca e cravatta, mantenendo tuttavia gli shorts ed un
pallone da rugby sotto il braccio.
Mollo qui prima di produrti sbadigli di noia tali da compromettere
l'assetto delle tue mascelle.
"Writer"


title: [Y]abadabaduuu'

author: Elvio Cipollone

text:
On Fri, 09 Apr 1999 13:09:48 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>L'uomo comune, il *sensuale uomo medio* ha avuto il dono della favella,
Favela, con una sola elle, e' piu' poetica anche se leggermente piu'
criptica.
Elvio
ps: bravo


title: [Y]abadabaduuu'

text:
On Fri, 09 Apr 1999 13:05:49 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>
> A spasso col paramecio (*)
>
> di Leopold Meatball
> Traduzione di G. Orbene - Edizioni Sperma & Spurga, ristampa anastatica
> dell'aprile 2048.
>
> Quando il minestrone di Camillo Bischero *Diario dal Nessundove* apparve per
> la prima volta su IAS, ebbe un'accoglienza solo cautamente laudativa,
> ovviamente condizionata in alcuni dal timore di apparire amanti della
> pornografia. Tra coloro che lo lodarono, etc
vi devo una spiegazione. eccola:
+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+
Nel ventre della balena
di George Orwell
traduzione di Giorgio Monicelli - Mondadori (curiosamente come prefazione a
Tropico del Capricorno)
Quando il romanzo di Henry Miller *Tropico del Cancro* apparve nel 1935,
ebbe un'accoglienza solo cautamente laudativa, ovviamente condizionata in
alcuni dal timore d'apparire amanti della pornografia. Tra coloro che lo
lodarono, etc
+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+
chi ha pensato a un suicidio letterario del Camillo (ma puo' uno scrittore
inesistente suicidarsi?) ha preso una cantonata. era il solito scherzo
parodistico, con alcune riflessioni su un certo way of life (quello di
H.Miller) e su una certa epoca storica (la seconda guerra mondiale). nulla
di piu' distante da qui e da ora, eppure...
insistere sul narcisismo (tanto tanto ego) e sull'autobiografico e' male,
d'accordo. persino un acchiappanuvole come Camillo lo sa e qui lo sta
dicendo, proponendosi come esempio al negativo.
il testo originale di Orwell (35 pagine circa) e' del 1940 e (da
anticomunista viscerale qual'era) *dentro* di esso ha avuto l'abilita' di
esprimere le sue idee a proposito di una guerra insensata (il contesto
storico) e di una certa letteratura pavida e fellona (quella della I GM e
degli anni successivi). il tutto scrivendo di Miller, un autore meraviglioso
(imho) che si distacca ed emerge dal coro delle tendenze politiche e
letterarie dell'epoca.
uno scherzo, insomma. Sostituite Nessundove con Parigi (Tropico del Cancro,
come sapete, e' un diario del periodo parigino di H.Miller, certamente il
romanzo piu' felice della sua carriera multiforme -- fece anche il
correttore di bozze); cambiate le date, anzi mettete una data a caso, e il
quadro sara' quello di sempre: una storia che vola alta sulle teste
dell'uomo comune, decisa da stronzi macellai (ma quando *non* e' stato
cosi'?), una letteratura codina che crea e va dietro a mode (correnti)
quantomeno discutibili. in fondo (imho) i grandi del passato (del presente
non so) erano tutti *sopra*, *fuori*, *oltre* le correnti letterarie. oppure
m'e' sfuggito qualcosa? mica ho fatto il classico, io! :-D
ah, dimenticavo. volevo solo divertirmi un po' insieme con voi... mica
dimostrare niente, neh?! ;)
On Sun, 11 Apr 1999 21:50:03 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> 1. Sembra troppo serio per essere un metaracconto e troppo frivolo per
> essere un autosaggio.
e infatti Orwell era persona molto seria, per quanto ne so io, eppure dotata
di sense of humor invidiabile.
> 2. I momenti migliori li raggiungi quando riprendi lo stile paradossale
> e ammiccante di alcune tue produzioni recenti (compreso "Nessundove")
questo a George non farebbe piacere, ma il Camillo ti ringrazia.
> 3. I momenti meno convincenti sono quelli troppo *seri*, in cui
> disquisisci delle doti di Camillo (nulla da obiettare sui contenuti, per
> carità, ma sulla pregnanza e la godibilità della narrazione).
non e' facile mettere le mani sul testo di un grande, cercando di conciliare
l'originale con la parodia. in breve non volevo un plagio smaccato (e il
nome del traduttore - G.Orbene - lo dichiara fin dall'inizio, cosi' come le
origini del soi-disant Leopold Meatball, bengalese di nascita) ne' sarei
stato in grado di sostituire interi periodi e/o concetti.
> 4. Le oscillazioni tra un approccio "serio" (ma qui le virgolette
> dovrebbero essere almeno sei) e lo stile scintillante e puttanesco
> (nella sua accezione laudativa) fanno del tuo testo un ibrido, che si
> discosta però da altre produzioni cross-over. Quelle infatti nascevano
> dalla contaminazione di vari generi e moduli, mentre qui è come se ti
> fossi messo in giacca e cravatta, mantenendo tuttavia gli shorts ed un
> pallone da rugby sotto il braccio.
... che poi non e' male come immagine... la giacca e cravatta, intendo...
specialmente addosso a me che giro sempre in mutande. :-DDD
> "Writer"
ciao, myfriend, grazie del commento.



title: [Y]abadabaduuu'

author: Antonia

text:
Ulrich Laverdure wrote:
> (Antonia, peffavore, mandagli via snail-mail una ciocca, cosi' si
> convince che hai i capelli rossi :)
Ulde, non è carino che tu dica quel che hai detto, visto che solo a te
avevo confidato di essere calva.
(:-)
Antonia


title: [Y]abadabaduuu'

text:

LOL con triplo avvitamento raggruppato.
"Writer"


title: [Y]abadabaduuu'

author: Giulia

text:
> ...mentre qui è come se ti
> fossi messo in giacca e cravatta, mantenendo tuttavia gli shorts ed un
> pallone da rugby sotto il braccio.
Mio dio, writer, mi hai ricordato di quando panatta e bertolucci stavano
impalati in giacca, cravatta, pantaloncini e scarpe da tennis, mentre suonava
l'inno nazionale al foro italico. Che bellezza! Avevo solo dodici anni, ma fu
allora che capii che il confine fra serio e comico sta tutto nel punto vita.
Naturalmente il comico sopra...
ciao
giulia  :-)
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


title: [Y]abadabaduuu'

text:
Giulia wrote:
> Mio dio, writer, mi hai ricordato di quando panatta e bertolucci stavano
> impalati in giacca, cravatta, pantaloncini e scarpe da tennis, mentre suonava
> l'inno nazionale al foro italico. Che bellezza! Avevo solo dodici anni, ma fu
> allora che capii che il confine fra serio e comico sta tutto nel punto vita.
> Naturalmente il comico sopra...
Bé, ma loro al massimo avevano in mano una racchetta da tennis, pensa se
avessero avuto sotto braccio una anguria di 8 chili... :-D
"W"


title: [Y]abadabaduuu'

text:
Camillo wrote:

> ovvio: di Luca e del suo giro di pollastrelle. :-D
In effetti...
> che tu abbia fatto un buon grande commento al testo di colui, mi ha fatto
> pensare (applicando il teorema di Phoenix-Gonzales):
Mah, a me non sembrava un teorema. E in ogni caso mi astengo, come
regola, dal commentare quel che non ho ancora letto :) (per pura
mancanza di tempo, eh?)
ciao


title: [Y]abadabaduuu'

text:

CDR
Avrebbero usato dei kiwi al posto delle palline...???
:-)))
giulia



title: [Y]abadabaduuu'

text:
On 13 Apr 1999 15:55:34 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Mio dio, writer, mi hai ricordato di quando panatta e bertolucci stavano
>impalati in giacca, cravatta, pantaloncini e scarpe da tennis, mentre suonava
>l'inno nazionale al foro italico.
NUN ME TOCCA' PANATTA E BERTOLUCCI CHE ME POTREI PURE INCAZZA', EH?
:)
Mitico. "AAAA-dri-aaaa-no!!!"
- Adriano, ti vedo un po' fuori forma...
- Che cce voi fa', amme me piace er bucatino all'amatriciana...
(da un'intervista vera)
(Cami', lo famo un doppio misto? Io e Giulia contro te e Antonia. Noi
famo le palle. So' cazzi de le racchette :)


title: [Y]abadabaduuu'

text:
Ulrich Laverdure ha scritto
> NUN ME TOCCA' PANATTA E BERTOLUCCI CHE ME POTREI PURE INCAZZA', EH?
>
> :)
>
> Mitico. "AAAA-dri-aaaa-no!!!"
praticamente un'infanzia a palleggiare contro il muro... anche se non sembra
:-o
> - Adriano, ti vedo un po' fuori forma...
> - Che cce voi fa', amme me piace er bucatino all'amatriciana...
> (da un'intervista vera)
scommetto der bisteccone

> (Cami', lo famo un doppio misto? Io e Giulia contro te e Antonia. Noi
> famo le palle. So' cazzi de le racchette :)
non credo che esistano delle racchette omologate, Ulde... :-)
sarebbe tutto un gioco di smorzate... :-)))
(ridero' per sei ore, credo...) :-))))))
giuliadunlop


title: [Y]abadabaduuu'

text:
Ulrich Laverdure wrote:
>
> (Cami', lo famo un doppio misto? Io e Giulia contro te e Antonia. Noi
> famo le palle. So' cazzi de le racchette :)
Ulderì, sei salvo per un pelo... alla prima occhiata avevo letto: le
racchiette :-D
cià
Antonia(che rilancia con un doppio misto a ping-pong, però io e Giulia
contro Ulde e Camì)


title: [Y]abadabaduuu'

author: Gonzales

text:
Antonia wrote:
> Ulderě, sei salvo per un pelo... alla prima occhiata avevo letto:
>le racchiette :-D
A me mi sa che era proprio un refuso. :)
Gonzales


title: [Y]abadabaduuu'

text:


Ah Gonza', ammazza quanto sei stronzo!
(comunque su *una* cosa [un'altra, eh?] hai ragione: in questo periodo
ci si diverte, sara' il tempo... o il polline, bho?)


title: [Y]abadabaduuu'

text:
On 16 Apr 1999 11:01:15 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>praticamente un'infanzia a palleggiare contro il muro...
Allora ho scelto la compagna di doppio giusta!
>> (da un'intervista vera)
>
>scommetto der bisteccone
Un'altra, durante una telecronaca dal Roland Garros:
- Adriano, raccontaci di quella volta che un giudice di sedia
cileno ti ha ammonito perche' hai detto una parolaccia...
- Embeeee', ma non so se si puoooo', in televisiooooneee...
- Ma almeno un accenno...
- Embeeee', era quela tipica frase romana che riguarda
i cari defuuuntiiii...
>sarebbe tutto un gioco di smorzate... :-)))
Embe' ma la palla corta c'ha il suo perche' (soprattutto contro di me
:-(


title: [Y]abadabaduuu'

text:
On Wed, 14 Apr 1999 20:19:18 GMT,
ulrich.l...@iname.com
 (Ulrich
Laverdure) wrote:
>
> (Cami', lo famo un doppio misto? Io e Giulia contro te e Antonia. Noi
> famo le palle. So' cazzi de le racchette :)
accetto incondizionatamente (cosa non farei per Antonia!)
Camillo.
----------------------
I hear, and I forget
I see, and I remember
I do, and I understand


title: [Y]abadabaduuu'

author: pakistano

text:
On Fri, 16 Apr 1999 17:05:58 +0200, Antonia <
barl...@fininvest.it
>
wrote:
>ciŕ
>Antonia(che rilancia con un doppio misto a ping-pong, perň io e Giulia
>contro Ulde e Camě)
heiheihei
per il pingpong ci sarebbe anche il paki che si autoinviterebbe
volentieri... lo caccereste?
e se portassi un'amica?
ne uscirebbe un mini torneo ed un sacco di risate, imho.
no? che dite, che dite? eh? eh?
paki is back
ciao a tutti


title: [Y]abadabaduuu'

text:
On Fri, 16 Apr 1999 20:33:43 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(Camillo) wrote:
>accetto incondizionatamente (cosa non farei per Antonia!)
E io che pensavo che lo facessi per me! :'-(


title: [Y]abadabaduuu'

text:

modifica apportata secondo istruzioni. fàvela fàvela fàvela vedere... :-DDD
Camillo.
----------------------------------------------------
[i narratori] sono ladri di felicità e costruiscono
nella fantasia qualcosa che in realtà non son capaci
di raggiungere o di sopportare... (R.Musil)


title: NUOVO GIORNALINO!!!

author: Marcello Sanna

text:
CIAO A TUTTI!

Siamo tre amici della zona di Cagliari,
NEOFITI del Newsgroup. Vorremmo presentare un GIORNALINO ONLINE che si può
visitare all'URL:

http:
web.tiscalinet.it/chiacchierone

Gli argomenti sono di attualità, cultura,
cinema, varia umanità.

CI SARANNO GRADITE LE CRITICHE, anche
sfavorevoli, per dialogare e migliorare.

Potete scriverci, oltre che nel GROUP, anche
ai tre indirizzi e-mail riportati sul nostro sito. GRAZIE E BUONA LETTURA.

        i.....CHIACCHIERONI


title: www:SCRIVI.com Pubblicazione immediata e gratuita + statistiche

author: Ivo

text:
Salve,
grazie a tutti coloro che hanno partecipato al nascere di Scrivi.com.
Abbiamo già raccolto oltre 400 testi!!!
Se ancora non sai dei vantaggi che Scrivi.com offre li puoi scoprire qui:
http://www.scrivi.com/vantaggi.html
Ciao a tutti,
Ivo
Http://www.scrivi.com


title: Lode a Ulderico

author: Fabio

text:
Mi frigge l'esigenza di dichiarare tutta la mia ammirazione mista ad
attrazione erotico-intellettuale per i post di questo strepitoso
soggetto. L'ho gia' fatto privatamente per e-mail ma voglio ribadire che
mi piace cio' che scrive e vieppiu' come lo fa e spero si cimenti un
giorno con qualche componimento per vedere se sia possibile applicare il
suo "dialetto" a qualcosa di piu' di semplici messaggi.
Oltretutto il "Laverdure" del cognome mi richiama alla mente l'amato
uccellastro di Queneauniana memoria.
Baravo davero!
Fabio.


title: Lode a Ulderico

text:
Fabio wrote:
> Mi frigge l'esigenza di dichiarare tutta la mia ammirazione
Ulderico arrossisce.
> mista ad
> attrazione erotico
Ulderico cerca di placare i bollori e a tal fine dichiara e fa presente
- giurin giurello - che da quando se lo ricorda e' sempre stato etero e
in quanto non pentito delle sue tendenze tale presume di rimanere.
>-intellettuale
Ulderico ripone le mutande di latta e il lanciafiamme al plutonio
nell'armadio, tirando al contempo un sospiro di sollievo.
> per i post di questo strepitoso
> soggetto. L'ho gia' fatto privatamente per e-mail
Ma Ulderico non l'ha ricevuta.
> ma voglio ribadire che
> mi piace cio' che scrive e vieppiu' come lo fa e spero si cimenti un
> giorno con qualche componimento per vedere se sia possibile applicare il
> suo "dialetto" a qualcosa di piu' di semplici messaggi.
Vedremo. Ulderico ci sta pensando.
> Oltretutto il "Laverdure" del cognome mi richiama alla mente l'amato
> uccellastro di Queneauniana memoria.
Complimenti al commissario
pnon...@hotmail.com
: a lui non sfugge popio
niente (anche lui come Ulderico chiacchiera chiacchiera e non sa far
altro?).
Ah, e perdona a Ulderico (timido) l'anagramma scherzoso del tuo subject,
e la mi porti un bacione a Firenze.
ciao
Ulderi'-cicci'-co-co.


title: Lode a Ulderico

author: kreo

text:
>Oltretutto il "Laverdure" del cognome mi richiama alla mente l'amato
>uccellastro di Queneauniana memoria.
>Baravo davero!
ma perche' il nostro uccellaccio si ostina a parlare in III persona??
fosse che fosse un robottone virtuale?? ;-))
ulrico laverdiur hai sempre la mia stima :-)
                     ,|||,
                    (]O -[)     ~ KreO ~
                      \v/      Ar7 & Mu5iC
                 le mi3 syn@psy hiperTestUali

http://www.mirostudio.com/sin@psy
               Anima&Web ~ poesia nell'ipertesto


title: Lode a Ulderico

text:
Ulrich Laverdure wrote:
> >dai del "culo"? Reo!
Ah, ah Ulderinho, malefico ed inopportuno volabile, se anche tu fossi
uomosensuale mica ci sarebbe nulla da dire. Perche' scadere in vituperii
come "culo", parte anatomica con una sua eccellente dignita' e
sessappiglio, che non e' il caso di retrocedere a cosi' trista offesa
cosi' poco fine e tanto Fini. Onore e rispetto per i compagni gai e
giulivi che ancora se la passano mica benissimo meritando appoggio e
simpatia-a-a. E anche un po' d'invidia (Amici Miei: "Ma perche' 'un
siamo nati tutti finocchi?").
> ...
> > Mi frigge l'esigenza di dichiarare tutta la mia ammirazione
>
>
> >L'ho gia' fatto privatamente per e-mail
> Ma Ulderico non l'ha ricevuta.
>
Minghiabbottana! E non e' neanche la prima volta. Diarrea a Bill
Gates!!!
> > ma voglio ribadire che
> > mi piace cio' che scrive e vieppiu' come lo fa e spero si cimenti un
>
> > giorno con qualche componimento per vedere se sia possibile
> applicare il
> > suo "dialetto" a qualcosa di piu' di semplici messaggi.
>
> Vedremo. Ulderico ci sta pensando.
Non troppo, spero, 'che pensare e' oggidi' attivita' desueta e
pericolosa.
> Complimenti al commissario
pnon...@hotmail.com
: a lui non sfugge
> popio
> niente.
Hai voglia a roba che sfugge...
> (anche lui come Ulderico chiacchiera chiacchiera e non sa far
> altro?).
>
Si, certamente!
> Ah, e perdona a Ulderico (timido) l'anagramma scherzoso del tuo
> subject,
a Uldericchio perdono tutto (anche le recensioni smerigliate), come a
tutti quelli da cui posso imparare qualcosa.
> e la mi porti un bacione a Firenze.
era "la porti...", senza "mi" (scusasse ma, come si dice: precisino te,
precisini tutti!)Comunque il bacione mi comoderebbe di piu' portarlo in
altri luoghi (Pisa, Lucca, al massimo -toh!- Livorno). Firenze mi resta
un po' lontana, ma posso sbaciucchiartela per interposta persona.
Ciaciaciao
il tenente (duro), e non commissario
pnon...@hotmail.com


title: Lode a Ulderico

text:
kreo wrote:
> ma perche' il nostro uccellaccio si ostina a parlare in III persona??
Perche' la IV non esiste?
> fosse che fosse un robottone virtuale?? ;-))
Non sei mica il primo a supporlo, sai?
ciao
Ulderico "Coloro i quali"


title: Lode a Ulderico

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 28 May 1998 09:14:43 +0200, Fabio <
pnon...@hotmail.com
>
wrote:
>. E anche un po' d'invidia (Amici Miei: "Ma perche' 'un
>siamo nati tutti finocchi?").
Probabilmente siamo nati tutti bisessuali. Il fatto che gli
omosessuali , nella nostra societa', non vengano accettati e'
puramente culturale. Lo sapevi che la maggior parte delle societa'
umane accetta gli omosessuali senza problemi?
Alessio


title: Lode a Ulderico

text:
On Thu, 28 May 1998 10:07:22 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>kreo wrote:
>
>> ma perche' il nostro uccellaccio si ostina a parlare in III persona??
>
>Perche' la IV non esiste?
Ma c' 'e un libro olandese intitolato "Il quarto uomo". Secondo me l'
Ulderico usa la terza perche' c' ha la personalita' multipla...
>Ulderico "Coloro i quali"
Visto? La teoria della personalita' multipla ha pure un fondamento
empirico!!!
Alessio


title: Lode a Ulderico

author: Marco Frattini

text:
On Fri, 29 May 1998 04:36:28 GMT, ale...@IAEhv.nl (Alessio Quirino)
wrote:
>Probabilmente siamo nati tutti bisessuali. Il fatto che gli
>omosessuali , nella nostra societa', non vengano accettati e'
>puramente culturale. Lo sapevi che la maggior parte delle societa'
>umane accetta gli omosessuali senza problemi?
Altre invece li schiacciano contro i muri (letto oggi su un giornale).
Ma farsi i ca&&i propri, mai? Mah!
( N.B. comunque io non sono omosessuale :-) )
( N.N.B. stiamo andando OT: follow-up su it.fan.culo ;-> )
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Le Contrade

author: merlino

text:
Le Contrade
Di Siena vessillo son fulgido esempio
di amore tenace, più forte del tempo
accesi colori su trame di storia
eternano a Siena del Palio la gloria.
Tra paggi ed alfieri, tamburi rullanti
bandiere spiegate, simbolici canti
nell'aria impregnata di antico folclore
di Siena son stemma di grazia ed onore.
E quando la Piazza di tufo si cinge
e i barberi vanno nervosi alla mossa
di magico affanno l'azzurro si tinge
nel cuore senese tormenta una scossa.
Speranze e passioni accendono i visi
dei contradaioli dal Palio divisi
e mentre i colori s'innalzano al cielo
la Piazza s'ammanta di elettrico velo.
Son pochi minuti farciti d'eterno
tre giri nel tufo, elisio ed inferno
quei dieci cavalli che bruciano fiato
per giungere primi tre volte al Casato.
E quando lo scoppio del mortaretto
si squarcia sui gridi dei contradaioli
la folla impazzita va al barbero eletto
lo abbraccia, lo bacia, lo copre di allori.
Quel Cencio agognato, quel magico emblema
seguito da rulli, colori e baldoria
è  simbolo eterno, di Siena diadema
d'amore, saggezza, di antica memoria.
merlino


title: Le Contrade

author: dedalo

text:
> Da: "merlino" <
merl...@tin.it
>
> Organizzazione: TIN
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Thu, 14 Jun 2001 18:21:55 GMT
> Oggetto: Le Contrade
>
> E quando lo scoppio del mortaretto
questa frase non è nel ritmo delle altre.
Il resto va bene.
love
dedalo


title: Le Contrade

text:
Grazie, sentivo che qualcosa stonava ma non ne ero certo, grazie ancora di
avermelo fatto notare.
merlino
dedalo <
ded...@chiedereindirizzo.com
> wrote in message
B7538EF0.3D0E%ded...@chiedereindirizzo.com...
:
:
: > Da: "merlino" <
merl...@tin.it
>

:


title: Le Contrade

text:
di  nulla.
Attendo la nuova.
love
dedalo
> Da: "merlino" <
merl...@tin.it
>
> Organizzazione: TIN
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Mon, 18 Jun 2001 12:57:40 GMT
> Oggetto: R: Le Contrade



title: Stranchezza di Bianca

author: Marcello

text:
STANCHEZZA DI BIANCA
Vorrei capire la mia solitudine
Ma qui sul diario
Le righe son vuote
A sputarmi in faccia la mia inettitudine.
Odio la luce del giorno ed il candore della luna.
La vita mi ripaga
Con la solitudine ambigua
Degli orologi sognanti e liquefatti
Di Salvador Dalí
Bianca sfiora le finestre con lo sguardo e sente scorrere la vita fuori di
sé, incurante di menzogne sentite e mai ribattute.
Lontano, gru cigolanti nutrono amorevolmente i nuovi palazzoni nati già
morti nelle nebbie delle periferie.
Pensa agli studi lontani e alle occasioni mancate, a come la vita fasulla
giochi con lei le sue carte truccate mentre dolente è su di lei la
solitudine cercata. Con tutto il corpo si sforza e la pensa, vuole sentirla
più forte, anestetizzare il sole e la luna con le loro promesse.
Se sia tutta qui la vita non sa dire, ma le gru lontane certo han risposte
che Bianca non vuole. Con l'anima stanca si alza,  corridoio e poi bagno e
la boccetta di Valium che l'attende amica come ogni notte.
- Sarebbe facile rispondere, se ne avessi il coraggio -
Le gocce come sempre, a dissolvere coscienza e rimorsi, a dimenticare il
dolore dei sogni.
Solo rivive l'immagine di orologio che perde le forme, incurante delle
geometrie, lento e inesorabile , a dissolversi nel nulla.
Lontano le gru spengono gli occhi per riposare stanche.
Bid
--


title: Stranchezza di Bianca

author: myself

text:
On Sun, 10 Oct 1999 23:27:06 GMT, "Marcello" <
Marc...@scrittura.com
> wrote:
> STANCHEZZA DI BIANCA
carino. potresti continuarlo, penso.
(attento al subject: c'è una "r" di troppo)
Camillo.


title: Stranchezza di Bianca

author: Bianca

text:
> (attento al subject: c'è una "r" di troppo)
tanto era moscia.


title: Stranchezza di Bianca

text:
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message
382bdd3d...@news.unige.it...
> On Sun, 10 Oct 1999 23:27:06 GMT, "Marcello" <
Marc...@scrittura.com
>
wrote:
> carino. potresti continuarlo, penso.
Qui c'è qualcosa di più, o forse di meno.
STANCHEZZA DI BIANCA
Vorrei capire la mia solitudine
Ma qui sul diario
Le righe son vuote
A sputarmi in faccia la mia inettitudine.
Odio la luce del giorno ed il candore della luna.
La vita mi ripaga
Con la solitudine ambigua
Degli orologi sognanti e liquefatti
Di Salvador Dalí
Bianca sfiora le finestre con lo sguardo a sentire che scorre, estranea, la
vita. Dentro è solo il nulla.
Fuori, da qualche parte, gru cigolanti nutrono amorevoli nuovi palazzoni
nati già
morti nelle nebbie delle periferie.
A sentirsi così si spreca la vita ma lei non può far di più, lei non sa dar
di più.
Pensa agli studi lontani e alle occasioni mancate, a come la vita fasulla
giochi con lei le sue carte truccate a farle pesare il corpo dolente della
solitudine cercata, della stanchezza non voluta.
Si morde le labbra per chiudere gli occhi - se solo ci fosse qualcuno - . A
dirlo fa male, con tutto il corpo si sforza e  pensa la solitudine, vuole
sentirla più forte, anestetizzare il sole e la luna con le loro promesse.
Se sia tutta qui la vita non sa dire, ma le gru lontane certo han risposte
che Bianca non vuole. Con l'anima stanca si alza,  corridoio e poi bagno e
la boccetta di Valium che l'attende amica come ogni notte.
- Sarebbe facile rispondere, se ne avessi il coraggio -
Invece le solite gocce di sempre, dissolvono coscienza rimorsi e coraggio, a
dimenticare i
pensieri, e il loro dolore.
Dai sogni cancellati, solo rivive l'immagine di orologio che perde le forme,
incurante delle
geometrie, lento e inesorabile , a dissolversi nel nulla. Se sia tutta qui
la vita non sa dire, ma certo qualcuno saprebbe rispondere.
Bianca non sa della loro esistenza,
ma anche le gru spengono gli occhi lontano
a riposare stanche.
Bid


title: Stranchezza di Bianca

text:
On Mon, 11 Oct 1999 14:59:15 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
> > (attento al subject: c'è una "r" di troppo)
>
> tanto era moscia.
faticherai a credermi sincero... ma lo sai che non me lo ricordavo?
e così ora capisco anche la tua reticenza a fare la doccia con la erre
moscia :-DDD
Camillo.


title: Stranchezza di Bianca

text:
In article <7tsmtm$lps$
1...@diesel.cu.mi.it
>,
  "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
> > (attento al subject: c'è una "r" di troppo)
>
> tanto era moscia.
Ma dai, non le starebbe male sembra un poco una francese. Però niente
seppola su questo non transigo.
--
Bid_One
e-mail
b...@scrittura.com
www.scrittura.com
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Before you buy.


title: Stranchezza di Bianca

text:
> faticherai a credermi sincero... ma lo sai che non me lo ricordavo?
infatti, non ci credo
> e cosě ora capisco anche la tua reticenza a fare la doccia con la erre
> moscia :-DDD
appunto.
Avvei pvefevito la s blesa.


title: Stranchezza di Bianca

text:
In article <
3817a82a...@news.unige.it
>,

cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
 (myself) wrote:
>> Bianca non sa della loro esistenza,
>> ma anche le gru spengono gli occhi lontano
>> a riposare stanche.
>sě, č meglio. :)
>bra'.
>Camillo.
Grazie Camillo :)
Ciao



title: Stranchezza di Bianca

text:
On Tue, 12 Oct 1999 15:24:49 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>
> > faticherai a credermi sincero... ma lo sai che non me lo ricordavo?
>
> infatti, non ci credo
ma no... chiedi conferma a una-persona-che-so-io che hier soir era
gradita ospite a cena da me... chiedile che faccia ho fatto quando me
l'ha ricordato :-DDD
Camillo.


title: Stranchezza di Bianca

text:
On Mon, 11 Oct 1999 16:27:20 GMT, "Marcello" <
Marc...@scrittura.com
>



title: domenica mattina

author: Micol Rubini

text:
C'è musica di sottofondo, una voce calda e roca che canta il segreto della
vita. Ci sono rumori: l'acqua che scorre sulle stoviglie, come sempre.
Fuori c'è il sole. Una bella mattina fredda e luminosa.
Ho poco tempo, come al solito. Poco tempo o poca voglia o poca fiducia.
Che cosa ci sto a fare qui? Dove mi sono persa?
Getto sassolini nell'acqua e le increspature si allargano senza incontrare
nessuna interferenza. Eppure è quello che cerco: interferenze.
Ho bisogno di un impedimento, di uno scontro, di una mano.
Voglio qualcosa che si incontri con le mie ossessioni. Evito gli sguardi che mi
circondano per tuffarmi nell'inconstistente mischia di nomi sconosciuti.
Perdita di tempo, sembra di sentir dire.
Ma ho voglia di incontrare parole che gettino fuoco sulle cose o che smorzino
gli incendi con cubetti di ghiacco.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: domenica mattina

author: Gordon Comstock

text:
"Micol Rubini" <
mm...@mail.aitec.it
> ha scritto:
> C'è musica di sottofondo,
Ciao. Eccoti un CID, ovverossia un commento in diretta di un lettore
qualunque *mentre* legge. Come se in una libreria io fossi un cliente
annoiato che non conosce l'autore ed apre una pagina a caso ...
> una voce calda e roca che canta il segreto della vita.
ahio ... non e' che anche questa va giu' pesante con gli aggettivi?
... mmmm ...
> Ci sono rumori: l'acqua che scorre sulle stoviglie,
> come sempre. Fuori c'è il sole. Una bella mattina
> fredda e luminosa. Ho poco tempo, come al solito.
Come sempre - come al solito
Forse ci stava meglio una ripetizione, come a rafforzare. Pero' di solito le
ripetizioni se ne giungono indesiderate ... allora vuol dire che e' una che
cura il testo, e lo rilegge con attenzione
> Poco tempo o poca voglia o poca fiducia.
> Che cosa ci sto a fare qui? Dove mi sono persa?
> Getto sassolini nell'acqua e le increspature si allargano
> senza incontrare nessuna interferenza. Eppure è quello
> che cerco: interferenze.
hmmm ... un po' troppo introspettivo (ma e' un gusto personalissimo); in
questi casi faccio fatica a entrare in sintonia con lo scritto, a farmi
coinvolgere
> Ho bisogno di un impedimento, di uno scontro, di una mano.
ancora una triplice alternativa ... non leggerisisma come lettura
> Voglio qualcosa che si incontri con le mie ossessioni.
> Evito gli sguardi che mi circondano per tuffarmi
> nell'inconstistente mischia di nomi sconosciuti.
sto perdendo il contatto ...
> Perdita di tempo, sembra di sentir dire.
> Ma ho voglia di incontrare parole che gettino
> fuoco sulle cose o che smorzino
> gli incendi con cubetti di ghiacco.
bella chiusura
In sostanza: non mi ha preso. Ma se sullo scaffale ci fosse un altro libro
dello stesso autore ci darei un'occhiata volentieri ...
Come diceva Germano ... posta ancora!
Ciao
gordon


title: penombra f.b.#0

author: Orso babele

text:
C'è solo questo fottuto silenzio.In questa stanza obliqua insensata angusta
vaga.  Le estremità degli arti pesanti gonfie ed inutili.  Mani e piedi di
fradicia gommapiuma.
Un fottuto silenzio.
E io lì in mezzo.
Al silenzio e al vago.
Gli occhi sono pieni di polvere liquida e non trovano quiete. In questa
stanza. Le cose sono vive.
Cerco di ripetermi che devo smetterla, devo riprendere il controllo, ma io
sento. Io sento la stanchezza delle maniglie di porte e finestre, la
solitudine delle tende, la paura del pavimento, la cattiveria spaventosa
della poltrona in pelle rossa. Mi ci siedo e mi ingoia.
Passa un po' prima che torni sul letto. E' passata. Adesso gli oggetti sono
calmi.
C'è solo il fottuto silenzio.
Riesco a pensare. Mi distraggo.
Leggo.guardo
Caratteri  soldati impazziti che si inseguono e scorrono via dalle pagine,
scivolano sotto i miei occhi creano e disfano fila, serpenti d'inchiostro.
Gli esperti lo chiamano flash back.
Me ne fotto.
Lo potrebbero pure chiamare figliolo, non ne saprebbero nulla lo stesso.
Loro non l' hanno mai sentito il silenzio.
Se mi distraggo sto meglio.
Ma le cose respirano. Ne avverto la dilatazione con la paranoica coda dei
mie occhi.
Le tende rosse sono mosse dal vento. Nella mia stanza chiusa serrata
silente. Questo letto è fatto di sabbia, penso.
Chiudo gli occhi. Mi perdo nel loro nero imperfetto. la mia testa riproietta
tutto su questa infinita tenda scura. E' un abisso nero pieno d'occhi che mi
spiano da dentro. Col buio c'è ancora più silenzio.
Finirà lo sento che sta per finire. Ancora pochi attimi.
E poi.
Rumore.
Geometria
Spigoli
Mani
Piedi
O forse no. Ancora per sempre
Torturato dall'essere pazzo senza esserlo. Da un'analisi lucida della mia
follia. per sempre, in silenzio.
Urlo senza crederci. Piango. Non riesco più a stare appoggiato. Le superfici
si sono fatte fluide magmatiche instabili.
Fiumi di legno scorrono in questo silenzio.
Trovo infiniti torrenti tra le venature del parquet.
Sudo freddo.
Devo stare calmo. Riprendere tutto dal principio. Raccimulare ricordi visi
nomi riconquistare la confusione della vita sensoriale l'odore la mia pianta
le passeggiate con mary, sì comincio a ricordare. Poco a poco in questa
stanza il vento si posa le cose si rifermano, muoiono
Piano piano le mie mani e miei piedi si asciugano strizzano fuori il loro
gonfiore spugnoso.
Piano piano i miei occhi lacrimano fuori quella polvere liquida.
Non so perché cercavo qualcosa oltre la porta della percezione. Forse
l'infinito.
La porta si è chiusa alle mie spalle.
Niente infinito.
Solo questo fottuto silenzio.
sam


title: [Repost] L'ultima notte dell'anno

author: Luca

text:
Tra le inferriate dei balconi, nei sottoscala di ringhiera, dicembre č
scivolato via sotto un cielo compatto. E' andata avanti cosė per
giorni, col tempo che non passava e un tremito leggero alle mani.
Qualche volta, di notte, il telefono si č messo a suonare per smettere
pochi secondi dopo. Sicuramente numeri sbagliati, composti a caso, ma
ricordi di aver provato piacere, come una via d'uscita qualsiasi
venuta da lontano. Poi hai cercato di mettere ordine.
"Fermati" hai detto nel buio della stanza, e parlavi al tuo cuore.
"Fermati adesso, con calma, un battito alla volta ed ogni volta uno in
meno". Invece non č successo niente: sei rimasto lė a fissare un
soffitto invisibile con le mani incrociate dietro la testa. "Come al
mare d'estate" hai pensato, "Proprio come al mare".
Le undici e mezza. Arriva un basso profondo ma questa volta č la
musica. Guardi dentro ancora una volta, abbastanza a lungo da
desiderare di esserci o, almeno, da distrarti un po'. Qualcuno viene
dal tuo stesso liceo e qualcun altro era amico di amici; facce da un
posto dimenticato dove il tempo ha lasciato segni leggeri o non ne ha
lasciati affatto. Hai solo detto sė, č stao semplice.
Una folata di vento pių forte delle altre scuote i vetri alle tue
spalle; qualche metro sotto si stende il giardino., pieno di ricchi
trentenni ubriachi in maniche di camicia. Sono gli stessi che hai
intravisti entrando: continuano a vagare, da soli o a gruppetti, senza
una meta apparente; ogni tanto qualcuno saluta rumorosamente o piscia
dietro una delle grandi magnolie.
- E' da mezz'ora che ti cerco. Che fai qui fuori?
- La porta-finestra si č spalancata e ne č uscita la voce di Vittorio.
- Niente. Non facevo assolutamente niente. Guardavo il mare.
- Sai qual č il tuo problema?
- ...amico.
- Come "amico"?
- La frase intera č "Sai qual č il tuo problema, amico?". Mica puoi
dire solo la prima parte.
- Ok, sai qual č realmente il tuo problema? Che non cerchi di
divertirti, che non fai nessuno sforzo per divertirti. Ecco.
- Mmh.
- Ascoltami: adesso vieni dentro che ho una sorpresina per te.
- Che sorpresina?
Accende una sigaretta, te la infila in bocca e ti tira dentro.
- Che sorpresa? - ripeti cercando di farti sentire sopra la musica.
- Come?
- Ti ho detto di dirmi che cos'č.
- Eh no, sennō che sorpresa č?
Te la trovi davanti senza quasi accorgertene. Ha un vestito nero al
ginocchio, con una scollatura modesta e i capelli sciolti, pių lunghi
e pių ricci di quanto ricordassi.
- Ciao
Dice sorridente, con la testa lievemente inclinata di lato come faceva
sempre.
- Ciao - le rispondi. E' come quando ti cambiano la medicazione su una
brutta ferita.
- E tu cosa ci fai qui? - chiede.
- Non te l'ha spiegato? - dici guardando Vittorio.
- Io? - fa lui. - Io no detto niente, io no spia...
- Mi ci ha portato. Mi telefona stamattina e mi fa "Andiamo a una
festa?".
Lei ci guarda entrambi.
- Avete bevuto?
- Non ancora. - dice Vittorio e ci rivolge un sorriso vacuo prima di
scomparire tra la gente.
Restate tu e lei, imbarazzati.
- Come stai? - chiede per prima.
- Non lo so. Mettiamola cosė: diciamo che se riesco a fingere di non
stare poi cosė male, vuol dire che non sto poi cosė male. E tu invece?
Ti dice che vuole cambiare lavoro perché in studio la trattano come
una specie di inserviente e che, in fondo, č cosė dappertutto a meno
che tu non sia il figlio dell'avvocato, che non si sente pių sicura di
molte cose come prima, che le cose attorno a lei non la soddisfano pių
tanto e cosė via. Alla fine aggiunge che non sta pių con Andrea.
Hai ascoltato tutto in silenzio, limitandoti a brevi cenni
affermativi, riuscendo a non dire niente di spiacevole.
- Sei stata tu o lui?
- Se intendi l'ultima mossa, quella l'ho fatta io. Insomma, sai come
funzionano certe cose, no?
- Lo so, lo so.
Abbassa un attimo gli occhi sul pavimento, poi continua.
- Lui lavorava molto, troppo, ed io pure, sempre lė a correre dietro a
quei ladri di galline che mi affidano per clienti o a studiare per
l'esame da procuratore che tra l'altro neanche ho passato. Comunque
eravamo arrivati ad essere solo due persone che dividevano un
appartamento, e neanche troppo spesso, cosė alla fine gliel'ho detto e
lui non ha potuto fare altro che darmi ragione. Niente pianti, niente
scene, niente di niente. Una cosa pulita, da persone adulte.
- Non dovrebbe essere sempre cosė?
- Si. Credo di si. Perō significa che non era rimasto un gran che.
- Immagino. Beviamo qualcosa? Non č che per caso hai una bottiglia
nella borsetta?
Lei sorride e fa di no con la testa. Ti muovi con lei verso il buffet
e senti che la musica č altissima. Non ti ero accorto che fosse cosė
alta. Riempi di spumante due bicchieri di plastica e gliene porgi uno.
- Grazie.
Appoggia il bicchiere sul tavolo, si aggiusta il vestito e lo
riprende.
- A cosa brindiamo? - chiede.
- Beh, č Capodanno, no? Brindiamo...brindiamo...al nostro incontro e
alla nostra solitudine.
- Facciamo al nostro incontro e basta.
- Mmh. Al nostro incontro.
Gli orli dei bicchieri, per un attimo, si toccano e le vostre dita si
sfiorano senza volerlo.
- A me lo spumante non piace, ma questo non č male.
- Hai ragione. - risponde - Non č male. E tu sei solo o hai qualcuno?
- Vuoi dire stasera?
- No, volevo dire in generale.
- Ho un cane, perché?
- Cosė, per sapere. E state bene insieme tu e il cane?
- In cucina non č un gran che.
Si č girata mentre le parlavi; guarda tra la gente come se cercasse
qualcuno.
- Chi cerchi?
- Un'amica. Sono venuta con lei perché conosce il padrone di casa. Non
vorrei che se la prendesse perché sono sparita.
- Credo che sopravviverā. Cosė ti sei imbucata anche tu, eh?
Ride e fa una smorfia.
- Non sono un'imbucata. Le ha detto che poteva portare qualcuno.
- Allora posso stare tranquillo anch'io: sono venuto con Vittorio che
č venuto perché un tizio a cui era stato detto di venire gli ha detto
che non c'era problema. E' un po' complicato.
- Pare anche a me. Guarda un po'...
Mi indica Vittorio che sta organizzando una piramide umana contro una
parete del salone. Ha messo sotto i tre pių grossi e si sbraccia per
aiutare gli altri due a salire sulle loro spalle. I tre pilastri
sembrano prestarsi volentieri; ogni tanto bevono un sorso da una
bottiglia che si passano l'uno con l'altro e hanno le facce un po'
intontite.
Un tipo corpulento si ferma di fianco a voi ad osservare la stessa
scena. - Ehi ehi ehi... - fa ogni tanto e continua anche lui ad
attaccarsi ritmicamente alla bottiglia di Krug che stringe come se
potesse scivolargli via da un momento all'altro.
Quando beve, con la testa all'indietro, ti guarda di sfuggita.
- Ehi ehi - lo sfotti - quella dove l'hai presa?
Guarda Sara, poi te; rotea gli occhi come per disincagliarli e infine
fa: - E tu quella dove l'hai presa? - indicando Sara.
- E' stata lei a trovare me.
- Cazzo. - dice piano - A me non succede mai. - e si guarda dietro le
ginocchia .
Forse ha voglia di sedersi. La cravatta arrotolata alla meglio gli
penzola dalla tasca della giacca.
- Ne volete? - chiede all'improvviso.
Prendi due bicchieri puliti e lui li riempie con cura fino all'orlo,
poi si riattacca alla bottiglia.
- Sai a me che me ne frega se s'incazza? - borbotta.
- Grazie. - dici sollevando il bicchiere. - Chi č che deve incazzarsi?
- Mio padre. Aveva detto "Prendi quello che vuoi ma non toccare
queste" e invece io ho toccato proprio queste. Stasera č Capodanno e
voglio festeggiare come mi pare, me ne sbatto se s'incazza, quel
bastardo...
- Grazie ancora. - dici mentre cominci ad allontanarti con Sara verso
un punto dove non possa vedervi, ma si č giā dimenticato di voi e
continua a guardarsi indietro.
- Altri dieci secondi e ci raccontava tutta la sua porca vita. - le
dici.
- Che ne sai, magari era pure interessante.
- Preferisco rimanere col dubbio. Questo č un po' meglio, no? -
indichi il bicchiere.
- Credo proprio di sė.
Beve il primo sorso e comincia a tossire portandosi una mano sulla
bocca, poi ride e tossisce ancora.
- Oddio, le bollicine nel naso... -
Si appoggia a te e non smette di ridere.
- Stai molto bene con quel vestito.
- Grazie.
Sembra stupita delle tue parole, come se non riuscisse a dare loro un
senso preciso, qualcosa di riconducibile alla realtā.
- Hai giā finito. - ti fa con aria di rimprovero. - Vuoi qualcos'altro
da bere?
- Non so, forse si. Qualcosa che non sia gassato.
- Te lo vado a prendere.
- No. - l'hai presa per il polso, piano. - Resta qui.
Lei ti guarda e si riprende il braccio.
- Non hai detto che volevi da bere?
- Si, l'ho detto ma non mi importa di bere. Vorrei che restassi qui.
Arrivano pezzi di conversazione dalla gente intorno.
Sai, tra poco avrō una crisi di nervi... Ah, sė?... E dopo, caro mio,
e dopo... Non č che ne hai ancora, voglio dire, se ne č avanzata...
- Cosa guardi? - chiede lei.
- Niente. Davo solo un'occhiata intorno.
Vittorio sta gridando verso di te. Ti dice di raggiungerlo e unirti
alla sua creazione. Fai di no con la testa, da lontano. Sara ti chiede
perché non vai e tu fai lo stesso con lei, scuotendo piano la testa
senza dire niente, poi sorridete. Magari le sarebbe anche piaciuto
vederti lė sopra.
Vittorio si sta sbracciando per rifornire di bottiglie nuove i membri
del circo.
- Vedrai cosa combinano quelli a mezzanotte...
- Che intendi?
- Intendo che a mezzanotte molti di quelli lė davanti faranno una
bella doccia di spumante, te lo dico io. Leviamoci di qui.
- Che ore sono?
- Mezzanotte meno due minuti, pių o meno.
Tutti cominciano a riempirsi i bicchieri per il brindisi scintillante;
qualcuno comincia un conto alla rovescia, ma viene zittito da
un'ondata di insulti. "E' troppo presto" gridano e tutti hanno denti
bianchissimi nel chiasso che c'č.
L'hai trascinata via in un attimo, senza pensarci. Le hai preso forte
la mano e l'hai portata in disparte nel corridoio vicino all'uscita
mentre tutti tiravano fuori qualcosa dalle tasche.
- Andiamo? - le dici.
- E dove?
- In un posto qualsiasi, dovunque tu voglia andare.
- Ma Anna...
- Anna chi č, la tua amica?
- Sė.
- Senti: se vuoi venire Anna non č un problema cosė come non č una
scusa se vuoi restare.
Ha il viso contratto e rivolto in alto, come se volesse pių aria da
respirare.
- Tu credi che sia la cosa giusta da fare, vero? - chiede.
- Sė. Abbastanza da stare qui a dirtelo.
- Questo non č un film, non so se lo capisci.
- No, non lo capisco.
- Dio, Dio, ne abbiamo parlato cosė tante volte.
- Infatti. Puoi anche dire che č stata colpa mia.
- La colpa. La colpa...che c'entra la colpa. - e sospira pesantemente.
- Come?
- Niente, parlo da sola.
Le riprendi la mano ed entrate in una stanza scura con mobili antichi
pieni di libri tutti uguali. I rumori della festa arrivano smorzati e
la finestra č aperta. Lā in fondo, dietro l'ultima collina, si
stendono le luci della cittā circondate dalla striscia buia del mare.
Il confine tra cielo e acqua non c'č pių e le navi al largo sembrano
luminarie piantate a terra chilometri e chilometri pių in lā.
- Allora? - le chiedi.
- Allora cosa? Ma perché per te č sempre tutto cosė semplice? Non si
puō risolvere tutto con un sė o con un no.
- Perché č semplice. Ecco perché.
- Non č cosė che funziona. Io non sono uno dei tuoi amici che stanno
di lā ad ubriacarsi.
- Perché sei cosė ostile? Cos'č successo?
Hai lanciato violentemente la sigaretta vicino ai suoi piedi. Si
riaggiusta il vestito, respira a fondo e si allontana ancora un po'.
- Non lo so, - risponde - non lo so perché. So solo che č cosė. Io
torno di lā.
Ti guarda e resta lė, ferma, ad aspettarsi che in qualche modo ti
trovi d'accordo con lei. Finisci di bere e non dici niente mentre
guardi fuori e senti scandire dei numeri in coro dal salone lė di
fianco.
- Insomma, fa come ti pare. - dice, poi si volta ed esce, inghiottita
dal caos della mezzanotte appena scoccata.
Ricordi la prima volta che l'hai vista: era ad una festa ai tempi
dell'universitā e lei sorrideva e ballava e girava come una farfalla
nel sole.
Adesso il cielo č pieno di luci: tutto esplode in quell'aria irreale,
col vento che porta lontano i brandelli incandescenti dei fuochi. Ci
ho pensato su, tutti ci pensano su; non l'hai fatto apposta, ma
nessuno lo fa apposta; ti giuro che non sto mentendo, nessuno mente;
stanotte tutti sono il meglio che riescono ad essere e nessuno ha pių
paura di morire.
Sei solo, in questa stanza morta, e non era niente, ti dici. Hai solo
creduto di averne bisogno. Solo quello. Vedi passare Vittorio nel
corridoio e lo chiami dentro. E' tutto sudato e con una mano tiene
qualcosa sotto la giacca.
- Come va? - chiede.
- Cos'hai lė sotto?
- Ah, giā... - tira fuori la bottiglia di whisky che avevate comprato
per strada venendo alla festa. - E questa te l'eri dimenticata?
- No, no. Dammi qua.
Fai un sorsata lunga, che brucia, poi un'altra e un'altra ancora ma
pių brevi.
- Vacci piano, quello non č spumante.
- Non importa. Non me ne frega niente.
- Perché?
- Cosė. Mi va.
- Mmh, capito. Senti: io vado, basta che me la riporti prima di
svenire.
Bevi finché non smette di bruciare.
- Cos'č successo? - chiede Vittorio.
- Niente.
- E' andata cosė male?
- Giā.
- Perché non torni di lā? E' pieno di ragazze che non aspettano altro
che qualcuno le vada a importunare. - tira fuori le sigarette e te ne
offre una. - E' facile, č carne da macello. Siamo tutti carne da
macello e...non esiste un modo per far quadrare i conti realmente. -
sorride. - Io capisco che tu ci stia provando, ma non c'č. Allora
vieni?
- Magari fra un po'.
- Va bene. Io sono lė.
Ti stringe la spalla e se ne va. Fuori continuano a sparare a pių non
posso: alle cascate di colori segue sempre un boato secco che si
lascia dietro un alone di fumo azzurro. Sali a sedere sul davanzale e
continui a bere a piccoli sorsi finché non senti i muscoli delle gambe
farsi inesistenti.
Entrano in due, gobbi come cospiratori; ti lanciano un'occhiata e
accendono una canna che appesta l'aria. La faccia di quello pių alto
non ti č nuova. - Vuoi? - fa uno dei due.
- No, grazie.
Si esibiscono in grandi tirate e non dicono una parola, aspettando di
volta in volta il proprio turno come bravi ragazzi educati. Scendi dal
davanzale, infili la bottiglia nella tasca interna della giacca ed
esci dalla stanza a passi malfermi. Il rumore e la luce del salone ti
sorprendono con gli occhi semichiusi e una nausea che risale le pareti
dello stomaco fin sotto la lingua. Vittorio se ne sta in disparte con
una ragazza che pare apprezzare in modo grottesco tutto quello che le
dice. Si fanno delle grandi risate tutti e due, seduti su un divanetto
costruito apposta per quel tipo di conversazione.
- Eccolo qua. - esclama quando ti vede arrivare. Ti presenta alla
ragazza e tu grugnisci qualcosa tenendo le mani ben ficcate nelle
tasche per evitare di dovergliela stringere.
- Come sei messo per il ritorno? - gli chiedi.
- In che senso?
- Se io me ne vado adesso, tu poi riesci a rimediare un passaggio? -
Credo di sė, ma perché vuoi andartene proprio adesso? Praticamente
siamo appena arrivati.
- Lo so, ne parliamo domani. Allora? Ci riesci?
- Se vuoi ti riaccompagno io. - dice la ragazza guardando Vittorio.
- Sicura?
Lei dice di sė e Vittorio ti fissa allargando le braccia.
- Come vuoi. - dice.
- Ci sentiamo.
Tiri fuori la bottiglia e la appoggi sul tavolo lė vicino, poi ti
tasti la giacca alla ricerca delle chiavi e te ne vai. Il corridoio č
ancora pieno di gente che vaga dalla casa all'esterno e viceversa;
anche questi ti pare di averli giā visti da qualche parte, come quasi
tutti lė dentro. E' solo che a loro devi fare lo stesso effetto perché
ogni tanto qualcuno ti guarda, strizzando gli occhi per lo sforzo
mentre cerca di ricollegare la tua faccia a chissā quale pezzo della
sua vita, poi ti sfila di fianco, sospinto dal traffico umano, senza
che tu riesca a capire se c'č riuscito. Accendi la macchina e prendi a
ridiscendere i tornanti che portano ai piedi della collina, con i fari
che perlustrano la strada davanti a te rompendo il buio della
campagna.
Alla fine giri a destra e ti immetti sulla statale a quattro corsie,
un rettilineo di pochi chilometri che corre di fianco al mare. Il
giallo dei lampioni ti guida verso il centro e scivoli via
sull'asfalto tra i cocci delle bottiglie lanciate sulla strada. Passi
la stazione, il porto e le vie piene di negozi con le serrande
abbassate, fino al cortile sotto casa. Mentre fermi il motore senti
una vecchia canzone che esce dalla radio: č una canzone che un tempo
ti era piaciuta ed ora č ritornata. Accendi una sigaretta, appoggi
indietro la testa con gli occhi chiusi e aspetti.
Luca


title: [eds] Rumble Giagnori

author: Francis-Trans-Mulo-Parlante-Ford-Copula

text:
 - LATO A
              I wish I was in Tijuana
              eating barbequed iguana
              I'd take requests on the telephone
              I'm on a wavelength far from home
                    wall of voodoo, mexican radio
         La mia passione sono i pescatori dilettanti.
 Cammino lungo il pontile, qualche volta, di notte.
 Non mi fermo mai a parlare con loro. Li osservo,
 osservo i loro silenzi, i movimenti studiati d'amo
 ed esche. Mi rilassa. Tampona le malinconie
 provocate inevitabilmente dal suono dei flutti sul
 cemento rugginoso. Una volta, proprio qui a Porto
 Ercole, sempre di notte, ho visto un delfino giocare
 con una boa d'attracco. Poi č sparito nel nulla.
 Stavolta č proprio il mio turno. Sě.
 Fisso l'acqua, e non trovo alternative; anche se č
 quella del mio vecchio lavandino colmo, che succhia
 -dal buco- un vortice di molecole.
 Devo sparire nel nulla, come č sparita Angela.
 La casa non ha senso, da quando l'ha fatto.
 La nostra vita non esiste piů: esiste la mia con
 Angela che č sparita. Non č affatto bello. Quindi
 non mi resta che sparire da qui.
 Magari me ne trovo un'altra di vita, come lei.
 Magari senza finire tra le braccia di un assessore,
 come lei.
 Magari accetto la proposta di Paolo: andare a
 lavorare a Roma, al network. Il pezzo grosso, lui.
 "sei diventato un ometto" - dice - "č ora che muovi il
 culo da Radio K. Maremma, detta mezzowatt"
 A me il culo fa male per Angela, non per la scarsa
 copertura del territorio. Ma domani lo chiamo, e gli
 dico che accetto.
 Vigliacca.
 Dopo tre anni.
 Vigliacca.
 - allora, la scaletta dei brani č perfetta, le battute
 migliori le ho sentite, sono forti, poi mi fido di te.
 Se ti senti di improvvisare, improvvisa. Hai carta
 bianca, e ti risparmio battute da film di Totň. Tu
 cerca solo di non finire come nel film di Oliver Stone
 - se non ci fossi stato tu non sarei qui, Paolo. Non
 voglio privarti del mio bel faccino, e non voglio privarne
 nemmeno il mio specchio. Poi mica devo parlare
 con nessuno
 - e qui ti sbagli! Sorpresa! la tua prima trasmissione non
 sarŕ di un'ora, ma un'ora e cinque
 - come un'ora e cinque? E me lo dici adesso? Io tra
 poco sono on air! Metto un brano a cazzo di cane
 e parlo ancora un po' a vanvera, ok, non c'č problema,
 perň potevi dirmelo prima
 - no, non mi hai capito, non m'hai lasciato finire. Gli
 ultimi cinque minuti te li fai di telefonate in diretta
 - come telefonate?! I patti erano chiari, lo sai che non č nel
 il mio stile, m'avevi detto *carta bianca* anche la settimana
 scorsa, e io t'avevo sottolineato piů volte l'aspetto non telefonico
 - Ma io e gli altri soci abbiamo grandi progetti per te,
 desideriamo vedere come te la cavi. In fondo, alla radiolina
 dove stavi prima, qualche dedica la prendevi. Qui si tratta solo
 di prendere un paio di canzoni per domani.
 E' una scusa, č ovvio. Noi vogliamo vedere cosa dice la gente
 di te, e come reagisci. I primi due o tre a caso che chiamano.
 Non li selezioniamo nemmeno
 - tu sei una carogna, non mi incazzo solo perchč ci
 conosciamo da ragazzini. Ti voglio bene, ma me la paghi
 - entra in studio, e divertiti
 E, in effetti, ho proprio una gran voglia di divertirmi.
 Io, i miei cd, e migliaia di trombe di eustachio, tutte
 da vezzeggiare.
 Cuffie, emozione, la luce rossa -ON AIR-.
 Il tecnico mi fa segno, protetto e insonorizzato dal vetro
 spesso mille metri, che lo divide da questo mio nuovo
 rifugio antiatomico. Davanti ho il microfono che, mai
 come oggi, riconosco come massimo simbolo fallico,
 secondo solo all'ottobre rosso.
 Comincio!
 - Salve, orecchie! Sono nuovo di qui, quindi siate buoni
 con me. Mia madre mi chiama Mario, ma č rimasta solo
 lei. Per tutti io sono Rusty, gli amici m'hanno sempre
 chiamato "er servaggio", ma anche i nemici. Voi fate un
 po' quel che vi pare con me, chiamatemi come volete,
 anche malamente, ma non toccate la mia musica. Sě,
 perchč questa č una trasmissione di rock, ed il rock non
 č solo la musica rock. Il rock tutto quello che brucia l'anima,
 e la lenisce, anche. E su questo non si discute. Perciň
 siete liberi di spegnere la radio, di tenerla accesa, di farvi
 un caffč o lavorare, quello che volete; ma se volete ascoltare
 sul serio, preparatevi a sentirvi il cuore in gola
 Il monitor dice: rolling stones, paint it black - click here to play.
 E il mio mouse č implacabile.
 ...no colours anymore...
 Il tecnico sorride, dietro di lui Paolo fa un sorriso da manager.
 Passo i primi trenta minuti alla stessa velocitŕ, intermezzando
 con parole collaudate, e un lento strappalacrime.
 Arriva il primo break pubblicitario, Paolo si affaccia.
 - vai benissimo! abbiamo giŕ una ventina di telefonate.
 Poi richiamiamo i primi, come t'ho detto
 Sorrido:
 - fanculo!
 Sorride:
 - fanculo a me? Nel mio quartiere?
 Le cose stanno andando bene davvero, cazzo!, il network, sono
 soldi, sono soldi che entreranno. Casa, sicurezze. Fanculo ricordi.
 Devo parlare con tutta Italia? Meglio di cosě la mia timidezza non
 la posso combattere. Terapia d'urto!
 - eccoci tornati, dalla regia mi dicono che il programma vi piace,
 state chiamando numerosi. La cosa mi lusinga, bella gente.
 Sapete... in questa trasmissione non ci dovevano essere telefonate
 in diretta; comunque, in via assolutamente straordinaria, e solo
 perchč č la prima puntata, prima di chiudere prenderň in diretta
 un paio di richieste per domani. E' ovvio che mai, nemmeno se mi
 implorate, passerň i bluvertigo, paola e chiara o similari. Perň vi
 starň a sentire e, chiaramente, dopo aver riattaccato, riderň.
 Ma ora
 talking heads, road to nowhere - click here to play
 - ok, č stato bello spaccarvi le orecchie e il cuore, bella gente.
 Sentiamo le vostre voci allora, che voi la mia l'avete sentita anche
 troppo. Ciao chi sei?
 - sono Ginevra da Padova, m'č piaciuta la musica, bravo Rusty.
 ma ce l'hai la maglietta con le maniche tagliate?
 - grazie, mi attrezzerň. Pubblico colto, mi fa piacere. Fammi valutare
 ciň che pretenderesti entrasse nella mia programmazione di domani
 - sono anni che non sento *heaven*, hai presente gli psychedelic furs?
 - farň il possibile, ma te l'hanno detto che esiste
www.napster.com
?
 - cosa?
 - ok, non ti preoccupare, il disco non ce l'ho, ma stasera mi connetto
 ad internet e domani faccio una cosa illegale tutta per te
 Paolo, se avesse un'arma, la userebbe contro di me. Nel frattempo
 si limita ad appannare il vetro.
 - pronto? avanti il prossimo
 -...
 - pronto? Chi c'č in linea?
 - io e te si doveva parlare di soldi, prima o poi
 La pelle diventa buccia d'arancia, un brivido mi sale dalla
 schiena alla testa e, anche se l'aria condizionata č sparata
 dritta contro di me, un principio di goccia di sudore mi
 nasce sulla fronte. Riconosco la voce di Angela alla
 prima sillaba, e rimango muto.
 -...
 - lo sapevi che t'avrei sentito, sapevi che qualcuno m'avrebbe
 detto che oggi saresti andato in nazionale, voglio i miei soldi
 Paolo č allibito, ma non me ne curo, č a un milioni di anni luce
 da quello che sta davvero accadendo.
 - di che parli?
 - il lato A
 - il lato A?
 - hai fatto proprio una bella scaletta. Te la ripeto? Rolling Stones,
 paint it black; Velvet Underground, venus in furs; Pearl Jam e Ben
 Harper, throw your arms around me; Police, bring on the night; U2,
 one; Foo Fighters, down in the park; Talking Heads, road to nowhere.
 Dammi i miei maledetti soldi!
 - dimmi di che parli!
 - č il lato A della prima cassetta che t'ho fatto. Stronzo
 -...
 Entro nella sede di Radio K. Maremma, il portiere sorride, ma non
 č un sorriso di bentornato. E allora lo aggredisco, selvaggiamente.


title: [eds] Rumble Giagnori

author: Mario Giagnori

text:
Francis-Trans-Mulo-Parlante-Ford-Copula  ha
>  - LATO A
>  - Salve, orecchie! Sono nuovo di qui, quindi siate buoni
>  con me. Mia madre mi chiama Mario, ma è rimasta solo
>  lei. Per tutti io sono Rusty, gli amici m'hanno sempre
>  chiamato "er servaggio"
Non ci provare, questo l'avevi già scritto. :-))
Mario


title: [eds] Rumble Giagnori

author: Trans IL vano

text:
In article <8ib596$4d2gs$
2...@fu-berlin.de
>,
chilo...@tin.it
 says...

> Francis-Trans-Mulo-Parlante-Ford-Copula  ha
>
> >  - LATO A
>
> >  - Salve, orecchie! Sono nuovo di qui, quindi siate buoni
> >  con me. Mia madre mi chiama Mario, ma è rimasta solo
> >  lei. Per tutti io sono Rusty, gli amici m'hanno sempre
> >  chiamato "er servaggio"
>
> Non ci provare, questo l'avevi già scritto. :-))
No. Ma avevo già parlato del film, in altro thread.
Non so uno sdrufolo di te, sono andato a ruota libera.
Se poi somiglia ad altre cose che ho già postato...
questo è uno dei miei tanti difetti.
m.


title: [eds] Rumble Giagnori

author: AhiRa

text:
stai diventando molto più bravo di quanto si poteva supporre ;)
Un bel pezzo davvero liscio scorrevole...e fulminante :))
Ebbravo Trans
AhiRa


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
ah...@inthenet.sm
 says...
> stai diventando molto più bravo di quanto si poteva supporre ;)
E' inutileeeeeeee
come te lo devo dire che non te le posso
prestà ste 400mila ???

mù


title: [eds] Rumble Giagnori

author: mannina

text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote in message
8ib596$4d2gs$2...@fu-berlin.de...
>
> Non ci provare, questo l'avevi già scritto. :-))
Ma tutto su di te è stato già scritto...
E' difficile dirti cose vecchie con il vestito nuovo ( non ho copiato da
nessuno...NOOO!).
Devi adattarti alla scomoda realtà di essere un mito...
E non vorrei che come quasi Dio , stando in alto tu vedessi il mondo da
lontano...( non ho copiato da nessuno bis.....NOOOO!).
Lo vedi , io per parlare di te devo farlo tramite canzoni...
e dopo se non bastasse ...prenderò a prestito le pagine gialle e poi
ancora...
Tutte le parole dei film che ho visto e tutti i libri di Chandler...
Organizzerò per te una rassegna speciale cinematografica dedicata a... ( lo
sai e lo capirai)
Comunque saranno proiettati nell'ordine i seguenti film:
La cavalcata a Rio Bravo
Sfida nell'alta Sierra
Sierra Charriba
Il mucchio selvaggio
La ballata di Cable Hogue
Cane di paglia
Getaway!
L'ultimo buscadero
Pat Garret e Billy  Kid
Voglio la testa di Garcia
Killer Elite
La croce di ferro
Convoy -Trincea d'asfalto
OstermanWeekend
Ti rendi conto?
E...la leggenda continua..;))
Mannina G., la Penckinpaniana Bambina
>


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
civit...@tiscalinet.it
 says...
> La cavalcata a Rio Bravo
> Sfida nell'alta Sierra
> Sierra Charriba
> Il mucchio selvaggio
> La ballata di Cable Hogue
> Cane di paglia
> Getaway!
> L'ultimo buscadero
> Pat Garret e Billy  Kid
> Voglio la testa di Garcia
> Killer Elite
> La croce di ferro
> Convoy -Trincea d'asfalto
> OstermanWeekend
>
> Ti rendi conto?
manně, pure se Mario lo conosco
appena, posso aggiungere un film?
Crooklyn
(dopo che ho visto quell'url che ha
 pubblicizzato oggi... č il minimo)


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.13b36445d...@news.tiscalinet.it...
>
civit...@tiscalinet.it
 says...
>
> > La cavalcata a Rio Bravo
> > Sfida nell'alta Sierra
> > Sierra Charriba
> > Il mucchio selvaggio
> > La ballata di Cable Hogue
> > Cane di paglia
> > Getaway!
> > L'ultimo buscadero
> > Pat Garret e Billy  Kid
> > Voglio la testa di Garcia
> > Killer Elite
> > La croce di ferro
> > Convoy -Trincea d'asfalto
> > OstermanWeekend
> >
> > Ti rendi conto?
>
>
> manně, pure se Mario lo conosco
> appena, posso aggiungere un film?
Vai vai...:))
> Crooklyn
Transě,
io piuttosto avrei pensato a
The sniper
( proprio dopo aver visto trascritta ...diciamo cosě , la sua carta!  ).
Ma che ci vuoi fare ... L'autore di "Il  Mucchio selvaggio" pare strano a
dirsi, č tra i preferiti del Giagnori, sorbole!
( ma poi come non si puň dargli ragione?).
E non ne faccio un discorso di maggiore o minore conoscenza...č solo che lo
diceva l'altra sera davanti ad un bicchiere di vino rosso freddo ( non era
sangue...tranquillo...) e dopo aver bevuto un bicchiere di vino bianco caldo
... Tu dici che questo puň avere influito...?
Penso di no...ma ...Io bevo solo acqua , latte e cose con zero contenuto di
alcool...
Sono assolutamente disgustosa e non faccio testo.
Mannina G., la radiosa e astemia Bambina
--------
-Vedo che non beve piů alcolici? Sono contenta ma...Questo vuolo dire che ha
risolto i suoi problemi?
- Be'... verissimo di alcoolici nemmeno piů una goccia...Ma solo perchč
fanno a cazzotti con la cura a base di barbiturici che sto facendo...Sa...mi
creerebbe un problema. E io non vogio risolvere nulla ...per il momento.


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
civit...@tiscalinet.it
 says...
> vino rosso freddo
> vino bianco caldo
rabbrividisco
mù


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.13b3f2e5e...@news.tiscalinet.it...
>
> > vino rosso freddo
> > vino bianco caldo
>
>
> rabbrividisco
A chi  lo dici... :(
Ma secondo me , in questo caso vale il detto che tutto va provato almeno una
volta nella vita...
E quindi ti dirò...
La cosa allora  acquista tutta un'altra valenza...
Davvero tutta un'altra valenza. ;))
Mannina G.,  ovvero... quello che resta della Puntina :)


title: [eds] Rumble Giagnori

author: Pikkiatella

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> wrote in message
MPG.13b3382b7...@news.tiscalinet.it...
 >  - LATO A
 >  - Salve, orecchie! Sono nuovo di qui, quindi siate buoni
>  con me. Mia madre mi chiama Mario, ma è rimasta solo
>  lei. Per tutti io sono Rusty, gli amici m'hanno sempre
>  chiamato "er servaggio"
Mi hai spiazzata. E' un bel leggerti, non c'è che dire..anche se io in fondo
sono sentimentalona, e per me il tuo pezzo migliore resta quello sulla
nipotina..
"ziomichele" :))
Bravo :)
Pikkia


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
pikiki...@virgilio.it
 says...
> Mi hai spiazzata. E' un bel leggerti, non c'č che dire..anche se io in fondo
> sono sentimentalona, e per me il tuo pezzo migliore resta quello sulla
> nipotina.. "ziomichele" :))
ora te la passo, stamattina č qui
.
.
.
.
.
shiao pikatela, mio tzio č tato belo
mů
(spiazzata? non l'ho capita)


title: [eds] Rumble Giagnori

author: Ombra

text:
Francis-Trans-Mulo-Parlante-Ford-Copula <
drakulia...@freemail.it
> wrote
Miche', proprio proprio bello, e non ti dico altro. Sul fatto, evidenziato
in altro thread, che potevo pure offrire, io avrei offerto volentieri, ma
tu... quando ti si cerca non ci sei mai, quindi...
:-)
Ombra


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
>prestà ste 400mila ???
Dollavi...dollavi capisci sempve male!
Io abito in un pavadiso fiscale...cosa vuoi che ci faccia con 400mila
livette? che ci paghi la mancetta al caddy che mi povta le mazze al
golf?
AhiVa


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
om...@freemail.it
 says...
> Miche', proprio proprio bello, e non ti dico altro. Sul fatto, evidenziato
Che è? Febbre da cavallo?
a pomà nun te dico niente, e pure si te lo dicessi...
...e che te lo dico affà?
(grazie, bacino)
> in altro thread, che potevo pure offrire, io avrei offerto volentieri, ma
> tu... quando ti si cerca non ci sei mai, quindi...
Pronto?
Nun te sento! C'ho mezza tacca sul client :-)
mù


title: [eds] Rumble Giagnori

text:
ah...@inthenet.sm
 says...

Pfui.
Ti manderò una cartolina dalle bermuda.
Chiaramente una mia foto in bermuda.
mù


title: grande progetto autoreferenziale senza titolo

author: g.

text:
antipatica
"Franetta in boulevard, grandi acquisti, no pinguedine, pliis. Srotta
strarotta di perline e parafanghi metallici, chiamale scarpette
rottoinculato di commesso. Poggio i soldi, i soldi? Ma io te li butto in
faccia, io te li.
Ho due cose da dire, una estremamente dura brutale, luuuunga: fine
La seconda , mi ha preso 'na tele malinconia , ieri, all'edicola del max,
sì, per via di tutti quei sorrisi, le spallucce nudate di monia,
inventatissimo!, i sorrisetti mosci del fabio, (pensa sia fatta) tirato a
lucido da pena, e gli isterismi da gran shiksa della sorella, paula. Io dico
paola, non mi frega con quel faccione da provincia,  e loro fessi appresso
paula paulaa, saranno scemi
Credevo di essere fuori da me dallo schifo, tutta merce di contrabbando
imitata, raffazzonata , poi viene quello, che si crede un gran dio che
discute come un affarone gigante che si mette a piegare gli abiti, in giro,
si gira se ne sta in mezzo, fa casino, eh che ti credi solo per dire che lui
questo quello, io altamente mi frego di tuttotanto ora viene fuori con ci
avrei giurato (pensa sia fatta)
Ma il bello dei belli era la fiacca del max, bieca da legarlo e
Spiegherò tutto meglio domani"
Tutto chiaro, il mio romanzo non decollava, c'era del grezzo che non
riusciva a sciogliersi, la complessità dell'esistenza, la mediocrità,
ma sapeste
Non volevo parlare di me, era solo un romanzo
L'editore
"Il mio uomo, un famoso editore di zona mi aveva rifatto la scena. Valige o
smamma.
Si viaggiava di molto io e lui. Un giramando e una tacca presi per mano a
limitrofe o tokyo non sono granchè di vista"
Parlava davvero come un editore, soprattutto a tavola
- devi comprendere che il sociale è una piattaforma obsoleta, non tira, l'
incidenza mass mediale
- ma non hai capito niente, allora,  restringo il campo lascio affiorare l'
alga lascio che svenga morta a riva
giusto per fargli dispetto, schizzavo come un libro usato, ma tanto il
dialogo non era il nostro forte
e la logica il mio"
La morte di m. diventava un evento mondano. non potevo sopportarlo, inoltre
l'odore delle acciughe. Non capisco perché debba diventare estiva una pizza
con delle acciughe spiaccicate su.  Ah, è come dire che un cappotto con un
sole sul taschino possa essere indossato in agosto.
Poi provavo a concentrarmi sui quadri, tutti geometrici,  grigi, brutti,
perché le voci, quelle voci non le sopportavo.
Origliavo alla porta socchiusa a bella posta.
"Lo scrittore E. grande amico del mio uomo gli diceva che non era colpa mia
se ero una sbandata, un'incurabile, una pizza, ma era colpa sua, di lui, del
famoso etc che non riusciva a venirne fuori
La sua amicizia di E. non era sincera, credo, perché era sempre prodigo di
buoni consigli, era un po' esagerato voglio dire e poi chi lo pregava, in
fondo"
Non bastava acchiappare quattro sfilacciati, lasciarli recitare a soggetto,
sguinzagliati per un piccolo centro periferico, depositarli a infessirsi su
un muretto al fosso, scaraventarli a spinellare agli scali d'azeglio, ci
volevano
1 una trama
2 un burattinaio  finto matto disoccupato
3 energia entusiasmo energia
4 uno sposalizio a tre tra ambizione, voglia di inchinarsi e permesso a papà
5 montatuta e lievito
di qua a dieci tempo in abbondanza
- cose che comunque tu non hai
- io non ho
piacere alla gente piacere alla gente piacere
"- c'è qualcuno che voglia mettere un po' d'ordine in questa chiesa
sconsacrata?
disse quel tipo col piercing sulla lingua
so con certezza di appartenere ad una minoranza. mi si trovava
agli scali d'azeglio ad infondere fiducia ad un passero di passaggio. buon
viaggio! questo per dire il tipo che ero o che saltuariamente sono
Il fascino dell'incompiuto ancora non aveva preso pieno possesso del mio
emisfero sinistro che già davo fuori di matto per essere al centro
dell'attenzione della solita piazza repubblicana. al mezzo, statuario
dall'alto del mio metro e ottantasei, visto dal basso costituivo un bel
problema per i pedoni circolanti. gli altri, gli automobilisti., bleah
Aggrappato al mio filo di logico al mio esangue malessere alle mie implose
capacità attendevo di essere cacciato fuori dall'eden del fosso sotto casa e
riflettevo sui moscerini conterranei . avevano qualcosa in comune nella loro
intima essenza con quelli di altri capoluoghi vicini o lontani?
ma le risposte lasciamole attendermi e ora sto alla finestra della mia
solita torre
in panni bianchi,
voluttuosi, faccio boccacce pallide e stiracchio le labbra livide, mi monto
due occhiaie da capodanno, alla
santacroce per intenderci, ai pochi minorenni che sollevino il capo verso
di me, sorrido
questo aspetto notturno e di me in quanto sembiante, ne contiene un altro,
come una matrioska mi
smonto ed esce un me pulitopulito imbiancato, oserei, e felice di
raccogliere quella dannata briciola di profano e dedicarla ad un
amico morto, per colpa sua naturalmente, e riderci su come a tutti gli
eventi inevitabili.
esisto come posso, ma non basterebbe alla fantasia di un'intera generazione
distrutta con pazienza e smidollata nel profondo. come il tuo stupido rave
di scimmie
al quale ci sarò, ebbene, ancora una volta con i capelli in testa ma sotto
di essi"
g.


author: fabrizio venerandi

text:
Pare che g. abbia scritto:
> antipatica
notevole l'inizio: verso metà si perde per strada e poi appare come un
copia e incolla alla bene meglio.
Riprenderei se fossi in te lo stile e la forza dell'inizio facendolo
però innestare in una storia (il vecchio vizio di dover poi intortare il
lettore in qualche modo).
F


author: Altair

text:
g. <
gabri...@libero.it
> wrote
> "Franetta in boulevard, grandi acquisti, no pinguedine, pliis.
Srotta
La prima parte mi ricorda jack frusciante.
Anche se non l'ho mai letto, dev'essere scritto piů o meno cosě.
Non mi entusiasma molto.
Molto meglio la seconda. Bella - direi - da qui:
> so con certezza di appartenere ad una minoranza. mi si trovava
ecc.


author: iso lotto

text:
>Riprenderei se fossi in te lo stile e la forza dell'inizio facendolo
>però innestare in una storia (il vecchio vizio di dover poi intortare il
>lettore in qualche modo).
>
>F
grazie,
porto a casa ove rifletterò sui tuoi appunti,  sui suggerimenti
alla prossima
g.


text:
Altair ha scritto nel messaggio ...
>
>La prima parte mi ricorda jack frusciante.
>Anche se non l'ho mai letto, dev'essere scritto piů o meno cosě.
>Non mi entusiasma molto.
ok.
io jack frusciante l'ho letto, non me lo ricordo benissimo, questo č vero,
ma lo direi abbastanza lontano da quello che scrivo io.
cmq. ho capito che il mio progetto non ha funzionato poi tanto e da qui:
che non era mia intenzione dividerlo in parti, ma tenerlo unito da piů parti
tutte diverse.
grazie e ciao
g.


author: myself

text:
"g." <
gabri...@libero.it
>
Riprenderei se fossi in te lo stile e la forza dell'inizio facendolo
però innestare in una storia.
La prima parte non mi entusiasma molto. Molto meglio la seconda.
come te la cavi a ping pong, gabrielli'?
ah, e ti ricordo che a ping pong si gioca contro un avversario, NON
lanciando la pallina contro il muro. l'avversario può anche essere una
parte di te stessa (una subpersonalità) ma ci deve sempre essere
qualcheduno con cui confrontarsi, n'est pas?
luv.


text:
il mio ego č piů piccolo di quel che sembra, da vicino. piů o meno la
grandezza di una noce (di cocco)
e tu? che fai? copi i commenti degli altri lettori?
(continua)


title: uauauauauauauaua

author: TS

text:
Ci hanno fatto vedere il tg; non succede spesso. Pensano che non siamo in
grado di capire. Invece abbiamo capito e ci siamo fatti tante di quelle
risate che voi di fuori manco ve le immaginate. Tiè. Siamo contenti di
avere un governo buffo. Ora siamo tutti più allegri. Sono davvero dei
mattacchioni: entrano in guerra e poi avvisano che adesso ci saranno più
probabilità di attentati. Che forti ragazzi! Aó, sono pesi quelli del
governo, pesi una cifra. Che ridere.