title: Secondo esperimento - In ufficio con (poco) gusto

author: ES

text:
Trecentodue passi , due biciclette scansate, due scalini, un autobus, un
ascensore e due colpi di rotelle di una sedia da studio: la distanza tra
casa e il mio ufficio puo' essere scandito così, come fossero
ingredienti di una ricetta. In mousse di neve in inverno , sciolto al
sole d'estate, in freddo d'autunno e carpaccio in primavera
il mio supplizio è lo stesso e identico percorso tutti i giorni, una
litania culinaria che vede me come piatto del giorno. Fosse almeno una
giornata condita di colori e clienti d'un ristorante raffinato, mi
immolerei felice e festante al tavolo delle libagioni, celebrato dal
menu' e dal metre di sala. No,invece me ne sto qui a farmi addentare
sminuzzare e digerire da disattenti e maleducati dirigenti in doppio
petto, abili solo a grattarsi le pendenti morte scamorze durante
infinite riunioni grigie e bigie.
Potrei essere meno prono alla altrui digestione, ma il tutto finirebbe
con il provocare al massimo una colichetta.
Potrei laciarmi andare alla immobilità, resistenza passiva, smettere di
essere produttivo, insipido.
Potrei impegnarmi di piu',invece, diventare il numero uno, un caviale e
champagne d'annata, ma per quali palati? No , non se ne parla. Mi hanno
già ridotto alla fame, non mi lascero' spremere ancora. E' tutto il
giorno che faccio di questi pensieri, ormai sono alla frutta.
Ore 17.00, sono ormai bruciato.
Torno a casa.


text:
Miglioro ( si fa per dire ) il finale.
Trecentodue passi , due biciclette scansate, due scalini, un autobus, un
ascensore e due colpi di rotelle di una sedia da studio: la distanza tra
casa e il mio ufficio puo' essere scandito cosï¿œ, come fossero
ingredienti di una ricetta. In mousse di neve in inverno , sciolto al
sole d'estate, in freddo d'autunno e carpaccio in primavera
il mio supplizio ï¿œ lo stesso e identico percorso tutti i giorni, una
litania culinaria che vede me come piatto del giorno. Fosse almeno una
giornata condita di colori e clienti d'un ristorante raffinato, mi
immolerei felice e festante al tavolo delle libagioni, celebrato dal
menu' e dal metre di sala. No,invece me ne sto qui a farmi addentare
sminuzzare e digerire da disattenti e maleducati dirigenti in doppio
petto, abili solo a grattarsi le pendenti morte scamorze durante
infinite riunioni grigie e bigie.
Potrei essere meno prono alla altrui digestione, ma il tutto finirebbe
con il provocare al massimo una colichetta.
Potrei laciarmi andare alla immobilitï¿œ, resistenza passiva, smettere di
essere produttivo, insipido.
Potrei impegnarmi di piu',invece, diventare il numero uno, un caviale e
champagne d'annata, ma per quali palati? No , non se ne parla. Mi hanno
giï¿œ ridotto alla fame, non mi lascero' spremere ancora. E' tutto il
giorno che faccio di questi pensieri, ormai sono alla frutta.
Ore 17.00 , driiin .
Burp.


title: un sito per chi scrive

author: Genizah Org.

text:
Si è aperto un sito per chi scrive. Servizi, concorsi, notizie. E
molta professionalità.
http://www.genizah.org/itakawriting


title: [Romanzo] E vissero tutti felici e contenti - settima parte

author: Marco Frattini

text:
[Il romanzo dell'estate 1998, con la sua settima puntata, si
approssima alla conclusione, che poi conclusione non e', in quanto
come gia' detto la terza parte (questa) non e' completa (e nemmeno
tanto ben scritta, dal momento che e' ancora provvisoria), e le
successive due mancano del tutto. Se davvero qualcuno fosse giunto a
leggere fino a questo punto potrebbe anche pensare di far 31 e darmi
un'opinione spassionata sull'opportunita' di proseguire la mia opera.
Comunque, avete ancora una puntata per pensarci su :-) -- mf]
E vissero tutti felici e contenti (titolo provvisorio)
Parte III - Il Labirinto si spalanca
---
Nella quale non succede nulla di particolare, ma le nubi si addensano
---
Non avrebbe dovuto tornare in quel posto.
Troppo tempo era passato, e troppe cose erano accadute dall'ultima
volta che aveva nascostamente percorso il Labirinto per vegliare sul
sonno di Cenerentola. Loro stessi non erano piu' le stesse persone che
erano state a quel tempo. La notte precedente era rimasto immobile per
molti minuti sulla soglia del Labirinto, prima di decidersi a
ritornare nella propria stanza. Ora invece si ritrovava a percorrere
quei cunicoli con crescente familiarita', riconoscendo a volte segni
di usura gia' visti sulle pareti altrimenti monotonamente uguali del
Labirinto.
Gia' due volte, immerso nei propri pensieri, si era fermato, indeciso,
tentato di voltarsi e ripercorrere all'indietro la strada fino al
Castello. E per due volte, invece, aveva proseguito, in parte aiutato
dalla singolare geometria del Labirinto. Infatti, grazie alla magia
dei numeri che ne governavano il tracciato, le strade di andata e di
ritorno dal Castello alla foresteria non coincidevano se non per brevi
tratti.
L'accoglienza di Cenerentola era stata calorosissima, anche se
conveniente alle circostanze.
Per quanto triste fosse l'occasione, la gioia di ritrovare Milady (ed
il Principino, ormai cresciuto e non dimentico della promessa di un
pony da cavalcare, ora che ne aveva l'eta') era stata tale da fargli
accelerare i battiti del cuore durante tutto il viaggio per arrivare
al Castello.
Come al solito, nei loro rapporti quella fatale notte era come non
fosse mai esistita, e nessuno, da allora, ne aveva mai fatto il minimo
cenno, implicito o tantomeno esplicito (lasciando pertanto nel Duca, a
causa di quel particolare, la fastidiosa impressione di aver goduto
del cibo di un'altrui mensa).
E tuttavia qualcosa, nel loro rapporto, il senso di aver realmente
condiviso qualcosa, rendeva ininfluente l'assenza di altre
manifestazioni piu' comuni di quel sentimento che trascende la
semplice amicizia.
E allora perche' lui era li'?
Per la terza volta, si fermo', esitando.
E per la terza volta riprese il cammino verso la foresteria e colei
che vi riposava.
"Non intendo fare nulla di indecoroso" si ripete' per la millesima
volta "solo ammirarla un'ultima volta." "Un'unica volta prima di
ripartire." si corresse, onestamente, entrando nella cantina della
foresteria e richiudendo il passaggio alle sue spalle. Anche dopo
tutti quegli anni, tra la porta ed il muro non rimaneva alcuna traccia
visibile della connessione. Gli architetti, ormai polvere, avevano
fatto uno splendido lavoro.
Fedele al rituale, spense la torcia, orientandosi con la fioca luce
delle stelle proveniente dalle fessure in alto sui muri per avanzare a
tentoni verso la porticina che si apriva sul passaggio interno, salire
per le strette scale e, giunto in cima, incamminarsi silenziosamente
nel buio corridoio.
La terza stanza.
Esito' ancora, brevemente, prima di riaprire lo spioncino.
Cenerentola era la'.
E lo guardava fisso, con aria divertita.
- Ah, Milord. Vi aspettavo, entrate. - gli disse.
Istintivamente, chiuse di scatto lo spioncino.
- Milord? - la voce che proveniva dall'interno, benche' poco piu' di
un sussurro, aveva un tono decisamente canzonatorio - Non avrete fatto
tanta strada per tornare indietro senza nemmeno salutare una vecchia
amica, vero?
Il Duca si senti' sprofondare per la vergogna.
- Non vorrete che venga a prendervi io, vero? - riprese Cenerentola,
visto che lui non reagiva.
In silenzio, umiliato, aziono' il meccanismo per aprire il passaggio
che dava sul focolare e si affaccio' nella camera di Cenerentola, che,
per sua fortuna, era convenientemente vestita.
Vedendolo, il sorriso di questa si apri' ancor di piu'. Era un sorriso
di complicita', non di derisione.
- Era ora. Vi aspettavo per ieri sera, cosa vi ha trattenuto? Non e'
bello far aspettare inutilmente alzata una signora della mia eta', non
sono mica piu' una ragazzina, Milord. - lo canzono' innocentemente.
Il Duca arrossi' violentemente, a capo chino.
- Da quanto tempo sapevate? - chiese, sospirando.
- Non lo saprete mai - gli rispose lei, ridendo - Da molto, molto
tempo. Da subito dopo. - disse, seria.
Non ci fu bisogno che specificasse da dopo che cosa. Quello era il
primo accenno a quella notte.
- E non avete mai...
- Milord, non c'e' donna al mondo che non si sentirebbe lusingata da
un'attenzione del genere, specialmente poi da una cosi' discreta.
- Ma io... insomma, ho violato... la vostra intimita', cioe', non
quando... ma...
Stava facendo la figura del babbeo, e se ne rendeva conto. Ma, se e'
solo per questo, era in buona compagnia, visto che questo evento
capita praticamente a tutti gli uomini, una volta o l'altra nella
vita. Non che questo lo avrebbe rincuorato in quel momento, anche se
avesse avuto modo di rifletterci.
Cenerentola rise di gusto, compostamente.
- Oh, che sciocchezza. Io sapevo che voi eravate la', quindi nessuna
intimita' e' stata violata, se questo puo' mettervi la coscienza in
pace.
Il Duca sospiro', in parte contagiato dalla sincera gioia di lei.
- Ma come avete... - chiese.
- Milord! - esclamo' Cenerentola, divertita - Mi avete insegnato voi
stesso! Muri che suonano a vuoto, misure falsate, stanze piu' strette
di quanto non sembrino...non ricordate?
- L'allieva ha superato il maestro, come si suol dire. - constato'
lui.
Lei rise ancora - Oh, adulatore. Semplicemente, ho sfruttato gli
indizi.
Il Duca la guardo', con aria interrogativa.
- Quella notte, - e lo fisso' negli occhi, sostenendo lo sguardo di
lui senza malizia (cioe' meglio di quanto seppe fare lui stesso) -
poco prima di prendere finalmente sonno, accennaste al fatto che da
addormentata ero piu' bella che mai. Il fatto e' che lo diceste prima
che io mi addormentassi. Come facevate a sapere che aspetto avrei
avuto, senza mai avermi vista?
Il Duca gemette.
- Quindi - riprese lei - dovevate gia' avermi vista prima di quella
notte. Ma come? E cosi', senza farmene accorgere, cominciai a farvi la
posta. Prima, ingenuamente, pensai che aveste modo di entrare di
nascosto dall'entrata principale, ed una notte, dopo che tutti furono
andati a dormire, vi piazzai davanti una bella armatura rumorosa, per
cogliervi in fragrante. Ma voi veniste, e l'armatura rimase al suo
posto. Di conseguenza, non entravate dalla porta.
Fece una pausa. Il Duca pendeva ammirato (e un poco seccato per essere
stato preso in giro per tutto quel tempo) dalle sue labbra.
- Poi mi venne in mente di uno stratagemma che avevo visto
rappresentato in una commedia a Corte, tanto tempo fa. Una signora,
infastidita da un sedicente fantasma, spargeva della farina a terra,
e, vedendo che il "fantasma" lasciava grosse impronte sul pavimento,
lo prendeva a randellate. Non che io volessi mancarvi a tal punto di
rispetto, beninteso. Cosi', la volta successiva, sparsi un po' di
farina dappertutto, ma di vostre impronte nessuna traccia. Eppure ero
certa trattarsi di voi. A questo punto, ne feci una questione di
principio. Dovevo scoprire come facevate.
- E allora? - chiese lui, incuriosito.
- Allora cominciai dalla parte opposta. Non riuscendo a capire da dove
riuscivate ad entrare, cominciai a seguirvi a partire da questa
stanza. Trovai lo spioncino (che da questo lato e' talmente ben
mimetizzato da risultare quasi invisibile) e trovai anche l'ingresso
attraverso il focolare. Devo ammettere che prima di riuscire ad
aprirlo impiegai parecchio tempo, perche' ero convinta che il trucco
fosse negli alamari. Quando mi accorsi dell'equivoco, non mi ci volle
che una sera per aprire il passaggio, e discendere fino in cantina.
Poi, buio.
- Tutto qui?
- Ahime', si', Milord. Temo di dovervi deludere. Ne' in cantina, ne'
in alcun altro punto del passaggio ho trovato la via di accesso
all'edificio. Come possiate entrare a vostro piacere, e' per me ancora
un mistero.
- Non vi crucciate, Milady. La mimetizzazione da questo lato
pressoche' perfetta. A dire la verita' io stesso, pur sapendo che
l'ingresso c'e', ho difficolta' a riconoscerlo quando mi ci pongo di
fronte da questo lato.
- In cantina? - tiro' ad indovinare Cenerentola.
- In cantina. - confermo' il Duca, accingendosi a spiegarle del
Labirinto.
- Il Rosso si e' fatto fregare.
Le figure attorno al fuoco trasalirono, e qualche esclamazione di
sorpresa di fece udire tra i presenti.
- Quando? - chiese la piu' vicina.
- Ieri sera, alla Taverna del Gufo. Gli hanno tagliato la gola da un
orecchio all'altro.
- Come e' successo? - chiese ancora l'altro, con voce preoccupata.
- Una rissa. Il Rosso ha finito di far girare i suoi dadi.
Evidentemente ha sbagliato il pollo, e ha pagato il suo errore.
Fece per aggiungere di piu', ma si fermo' vedendo lo sguardo
dell'altro. Continuo' a parlare di altre cose per qualche minuto, poi
si alzo' e si allontano' dal fuoco. Venne raggiunto poco dopo dal
complice.
- Sei sicuro? - gli chiese questi, non appena si fu assicurato che
nessuno potesse sentirli.
- Come l'oro. Ho visto il cadavere.
- Sai che mi frega del suo cadavere. Chiedevo se sei sicuro che si
trattasse di una rissa tra giocatori. - ribatte' seccato.
Il primo bandito riflette' pensoso per un momento.
- Credi che ci possa essere una relazione con l'incontro di stanotte?
- chiese infine.
- E chi lo sa? - ribatte' il capo (perche' proprio del capo si
trattava).
L'altro penso' ancora qualche istante. - Mandiamo a monte?
- Scherzi? Non si puo' dare buca a Sua Grazia e sopravvivere per
raccontarlo.
- Ma senza il Rosso a fare da collegamento...
- Il Rosso non era indispensabile. Ma questa faccenda si fa sempre
piu' strana.
- Temi una trappola?
Il capo scosse la testa, dubbioso - Non credo, non avrebbe senso. Non
hanno certo bisogno di tenderci una trappola cosi' complicata. In
verita', non so cosa pensare. Forse e' stata davvero una rissa tra
giocatori. Aspettiamo di sentire cosa dira' stanotte l'emissario di
Sua Grazia. Pero' e' meglio che ci andiamo solo noi due. Metti un po'
di gente a seguire l'emissario da quando entra nel bosco, ed altra
gente a sorvegliare tutto attorno. Non sono per niente tranquillo.
- E mi volete far credere che avete capito tutto questo solo da quel
frammento? - chiese Cenerentola infine, tra l'ammirato e l'incredulo.
- Non dimenticate, Milady, che mio padre mi insegnava ad usare il
sestante quando io ancora non mi reggevo in piedi. La mia vita e'
sempre stata piena di numeri.
- Mi sembrava di aver capito che sono le lettere a formare la chiave
per percorrere il Labirinto, non i numeri. - disse lei, confusa.
- Non fatevi ingannare dalle parole, Milady - la avverti', orgoglioso
del suo acume - lettere e numeri altro non sono che contraffazioni
della mente umana, simboli diversi per rappresentare concetti
analoghi. Quelle che contano, in questo caso, sono le configurazioni
possibili, e non i simboli con cui le rappresentate. La chiave
potrebbe essere benissimo espressa in numeri, semplicemente adottando
un numero adeguato in corrispondenza di ciascuna delle lettere che la
compongono. Solo, normalmente e' piu' difficile ricordare una sequenza
di numeri, piuttosto che una sequenza di lettere o, se preferite, una
parola.
- E cosi', l'iscrizione "Il Labirinto e' la chiave di se' stesso"
aveva davvero un senso.
- Proprio lavorando su quella frase ho scoperto il trucco. Certo, mi
ha anche molto aiutato la mappa delle cantine del vecchio Castello,
che mi ha permesso di trovare l'ingresso del Labirinto da quel lato.
Cenerentola scosse il capo, ammirata.
- Non ho ancora capito perche' il percorso di andata e' differente da
quello di ritorno - disse, ma vedendo che il Duca stava riprendendo
fiato per aprire bocca, aggiunse immediatamente - ma mi fido della
vostra parola, Milord, non occorre che me lo spieghiate ancora.
Invero, devo ammettere che con questa storia delle configurazioni, mi
gira un po' la testa.
- Bene - riprese, mettendosi piu' comoda e fissandolo negli occhi -
ora che siete qui cosa intendete fare?
Chiacchierarono per molte ore, da vecchi amici quali erano (per la
verita', vecchi non erano affatto, ma e' cosi' che si dice
solitamente). Il Duca le racconto' dei suoi viaggi e delle sue
avventure per mare, e Cenerentola gli riferi' una valanga di aneddoti
sull'infanzia del Principino. Ricordarono assieme quella fatidica
estate di alcuni anni prima in cui si conobbero, e celebrarono assieme
il ricordo delle persone che li avevano lasciati, alcune anzitempo e
tragicamente.
Gia' si approssimavano le prime luci dell'alba, quando finalmente il
Duca saluto' castamente Cenerentola e si reincammino' verso il
Labirinto ed il Castello.
Passando nel familiare corridoio, tuttavia, udi' provenire dalla prima
camera del corridoio, dove alloggiava il responsabile della servitu',
un gemito ritmico, inequivocabile.
"La notte appartiene agli amanti" penso', includendosi indebitamente
nella categoria. Sorridendo, sfilo' di fronte allo spioncino chiuso,
arrossendo nel buio.
E' triste constatare, con il senno di poi, che un comportamento meno
onesto da parte sua in quel momento avrebbe potuto forse salvare tante
vite ed evitare tante sofferenze in seguito. Ma, naturalmente, questo
nessuno ebbe modo di scoprirlo fino a quando non fu troppo tardi.
[fine della settima puntata. La prossima sara' l'ultima, per il
momento. Le puntate precedenti sono disponibili chiedendomele oppure
tra breve sul mio sito. mf]
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: ...ma che significa Natale

author: Valerio

text:
Seduto sul ciglio di una sera, il ragazzo lasciava andare via dai suoi occhi
lacrime di vita e non si curava dei suoi pantaloni, delle scarpe, sporche
come e più dei capelli. Una stella luminosa in cielo sembrava indicargli
chissà quale cammino. Le varie città, illuminate a festa non parevano
distoglierlo dal pianto.
Un giornale che cade in terra, a volte, può essere più destante di luci
lontane e pensieri vicini. I fari di un auto illuminarono la strada
devastata e servirono, quelle sera, a fagli divenire lo sguardo ancor più
cattivo, fuori sincrono con l'ambiente circostante.
Aprì la porta di casa, notando pulizia e pareti bianche. Le macchie di
sangue della sera prima erano scomparse, mai apparse, forse solo immaginate.
Chiuse la porta e sentì tutti i lamenti dell'universo giunti a fare visita.
Seduto, cercava di leggere, ascoltare musica. Cercava di perdersi nell'
etere, ma il Natale, le festività imperavano. Controllò un foglio bianco con
dei nomi scritti minutamente. Gli amici, le amiche a cui fare gli auguri.
Soffermò i pensieri sul Natale, si alzò dal gabinetto, tirò lo sciacquone,
aprì il rubinetto della vasca ed andò a togliersi le pesanti scarpe. Con le
spalle rivolte al foglio e guardando una cometa tristissima coreografante
una torre medioevale, sorrise, quasi sconsolato, alla sua decisione di
gettare via tutto.
Una chitarra acustica di 30 anni fa lo riportò, per ironia della sorte, al
tempo andante attuale. La vasca di acqua calda si colmava e quando vi si
immerse immaginò di sentirsi male e con lo sguardo a nuotare nell'aria non
sentì più caldo, non sentì più freddo.


title: R: NAVIGANDO/7 GIORNI

author: Luciano Somma

text:
     Vi sono alcune realta' in rete che molti non conoscono ed allora
   ritengo
       utile questo messaggio per evidenziarne alcune prerogative.
       Sono presente in molti siti di poesia ed i links sono tutti
  raggruppati
      su:

http://www.novamedia.it/sienall/somma.htm
     Tra questi invito a visitare:

http://www.freeweb.org/freeweb/UN_MONDO_DI_POESIA
     Lasciando un segno del passaggio sul guest book
     E' uscito il secondo numero della rivista telematica 7 GIORNI:

http://www.gubbernet.com
     Molto varie le tematiche,visitare per credere!
       Vi e' un sito animalista che ritengo uno dei migliori in assoluto
per
   la
       varieta' dei temi trattati e per la varieta' dei contenuti,utili ed
       interessanti.
       Si tratta del sito di WENDY

http://www.covoprieca.com

       E' un invito,o chiamatelo suggerimento,a navigare per approdare su
   isole
       certamente non disabitate e certamente degne di essere visitate se
 non
       altro per scoprire quei tesori,magari picccoli e
dimenticati,nascosti
    tra
       il verde d'una speranza che mi auguro sia piacevolmente realizzata.
       Luciano Somma

--
Posted from [192.106.82.36]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: onestà sussidiarie

author: localmachine

text:
Scrivere è arte da vinai e non da avvinazzati, mestiere del travaso e
non del boccheggiare tra le parole sperando che queste possano rapire
lo scrivente prima del lettore. Allora si è scriventi in modo migliore
quando si tace e non si da corso ai pensieri. Ancor di più quando non
si parla. La storia delle afflizioni avrà egualmente il suo corso senza
che nessuno la descriva. La carne si imbruttirà senza dover sostare tra
immagini che la vogliano catturare e la febbre prenderà il corpo come
una coltre invisibile e lo smembrerà nei sui derivati senza usufrutto.


title: onestà sussidiarie

author: Gianfranco

text:
> Scrivere č arte da vinai e non da avvinazzati, mestiere del travaso e non
> del boccheggiare tra le parole
Un giorno mio padre la buonanima mi mise a travasare fiaschi di vino, in
cantina. Quindi mi improvvisai vinaio. Ma un vinaio deve conoscere il suo
mestiere, solo per questo assaggiai un bicchiere. Poi un altro per
ricordarmi il gusto. Dopo il terzo travasai direttamente dalla botte a me
stesso: perň sempre di travaso si trattava, in fondo.
Cosě succede a chi inizia a scrivere solo per sé, alla fine diventa un
soliloquio e tanto vale che chiuda gli occhi e risparmi l'inchiostro.


title: I ricordi.

author: Darkhawk il poetO

text:
Capanne, canne secche sui tetti, di forma rotonda, spioventi, come coni a
base ampia; gente sotto che si ripara, con mani al volto, sul volto dei
bambini, a protezione dei loro corpi, a protezione della loro memoria
futura. Sibili che giungono da ogni dove, che trapassano l'aria facendola
ribollire, come liquidi a densità diversa che si mischiano; tunnel d'aria
dilatati da pallottole, pallini, fuoco di gas. Tutto pronto a offendere,
tutto pronto a porre fine ed ecco già la fine che ti passa a fianco: è per
qualcun altro pensi -non per me, non per me.-. Si libera la mente, si corre,
dietro s'è coperti, davanti sparano ma si deve avanzare e dai che porca
puttana ci si arriva al deposito, e dal fianco destro avanzano e si prende
coraggio. Adrenalina su per le vene e giù a stringere il culo e più giù a
dar forza alle gambe a correre. digrignare i denti e sparare nervosi, così
ci dicono si sopravvive e si prova a sopravvivere. Guai a lacrimare dalla
paura. ti si annebbia la vista e sei sfottuto, avere paura è ammesso, ma mai
lasciare ai nervi prendere la corsa, sei fritto se lo fai, ma non solo se
dietro le orecchie hai tonnellate di piombo pronte a colpire, ma anche nella
vita di sempre, nei piccoli assalti quotidiani, in trincea, dietro la
scrivania o al trasportatore a inscatolare, sempre.
Respiro profondo, uno due. parto, corro, sparo, grido per farmi coraggio; da
dietro mi si affiancano, i compagni e, corrono, sparano, gridano e tiriamo
giù una torretta e non ci sparano più da lì, abbattuti come migratori di
passo. Che caccia! Abbiamo liberato la strada, e ora avanzano anche da
sinistra, da dove la cascata di piombo poco prima li aveva bloccati; alcuni
altri, sempre di quella divisione, invece rimarranno fermi per sempre. Poco
importa, le divise Blu ormai sono in ginocchio con le mani alla nuca,
proprio come nei film, arresi, invalidati e umiliati. Noi penetriamo nel
deposito.
Un deposito di ragazzetti. Tutti laccati: alcuni con una borsa di cuoio e
nylon in mano, altri con panini di salame grandi tanto le loro madri più l'
opulenza del loro affetto da primato, altri ancora con le dita nel naso, ma
tutti uguali, in divisa nera con papillon appresso. E ricordo che la mia
donna preferita l'ho conosciuta proprio alla scuola media, fra bambini
primeggianti, fra i quali v'ero anch'io, s'intenda, ma lei era poco più alta
del fondo degli sguardi; emergeva ogni tanto con centimetri di voce
squillante, ma di subito spariva dietro i banchi, finito l'effetto sorpresa.
Ogni tanto ci si scherzava su. Borse da ginnastica, dopo il primo corridoio,
sulla destra, acufeni striduli alle orecchie da suole di gomma su un
pavimento al linoleum. Altra sfida, anche se non per la vita, ma sempre
piccoli e grandi a contendersi questa volta un pallone e un canestro: tanto
impegnati che nemmeno ci vedono, noi. Non scorgo più i compagni coi quali ho
fatto irruzione, e per secondi lenti come minuti osservo mani e palla
rimbalzare e secche urla di contesa. altro gioco. La maestra, bella bruna
dai tratti orientali e dalle unghie curate fa motto di avvicinarsi, ma io
non m'impiccio più dei bambini e volto le spalle, evito infatti volentieri l
'Imbarazzo; lo spogliatoio delle ragazzine ha la porta socchiusa e allo
specchio mi vedo coi capelli ancora grossi e neri, lucidi, che mi cadono
sulle sopracciglia. che posto magico, con i raggi cristallini del sole a
infrangersi su panni affusolati di cotone, pieni ancora delle prime forme
delle padrone ma anche di quell'odore di pelle fresca tipico dei bambini.
Era il luogo dove si vogliono mille serrature dalle quali spiare, a dodici,
tredici anni, quando si comincia a capire, quando non si sa ancora nulla. E
ora, spogliato dai miei abiti militari, guardo dentro, ora che posso, che
non c'è nessuno in quel posto tanto agognato da bambino, quando si viveva
per occasioni del genere, e afferro una sciarpa, ma la poso subito; lei si
sta esercitando al corpo libero ed è flessuosa, ma un poco impacciata per l'
inesperienza. Ricordo che ci insegnammo ad amare, qualche anno dopo aver
abbandonato quegli spogliatoi e poi io, sazio abbastanza, mi congedai da
lei, con un saluto garbato. E adesso, malato di niente come sono, è una
feroce battaglia anche recuperare un solo splendido ricordo.


title: I ricordi.

author: Gordon Comstock

text:
"Darkhawk il poetO" <
lagosimone...@libero.it
>
ha scritto:
> Sibili che giungono da ogni dove, che trapassano l'aria facendola
> ribollire, come liquidi a densità diversa che si mischiano; tunnel d'aria
> dilatati da pallottole, pallini, fuoco di gas. Tutto pronto a offendere,
> tutto pronto a porre fine ed ecco già la fine che ti passa a fianco: è per
> qualcun altro pensi -non per me, non per me.-.
piaciuto molto; a tratti difficile seguire il pensiero che divaga, ma la
scrittura tiene avvinti
gordon


title: I ricordi.

author: camilla

text:
"Darkhawk il poetO"
Concordo con Gordon, č piaciuto anche a me che mi ci sono riconosciuta.
Coinvolge, anche se ho avvertito un po' di 'disordine', come se avessi messo
troppa carne al fuoco, o avessi schiacciato troppi panni per farli stare in
un baule.
Il che č giusto l'effetto che fanno i ricordi, d'altronde.
Camilla


title: I ricordi.

author: Writer

text:
"Darkhawk il poetO" <
lagosimone...@libero.it
> ha scritto nel
> Capanne, canne secche sui tetti, di forma rotonda, spioventi, come coni a
> base ampia; gente sotto che si ripara, con mani al volto, sul volto dei
Scritto bene, appare tuttavia un po' frammentario.
Più che ricordi, sembra un insieme di associazioni libere.
W.


title: I ricordi.

text:
"Writer" <
omq...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:T%J0b.253218$lK4.7...@twister1.libero.it...

Grazie a tutti e tre. In effetti è quasi un collage di associazioni libere,
ma con una loro progressione che si riassume nel periodo finale. Volevo una
scrittura che uscisse un po' dagli schemi ordinari della narrazione e poi
sono affascinato dai salti temporali, anche se ammetto che è facile perdere
il filo. Grazie ancora!
Saluti


title: GRANDE NOTIZIA!! HANNO RIAPERTO CIPOLLINA: LA CHAT PIU' BELLA DEL MONDO!!!

author: LAURETTA

text:
SPARGETE LA VOCE!!!!!  DITELO A TUTTI I VECCHI CIPOLLINOMANI!!!!!
CIPOLLINA HA RIAPERTO I BATTENTI GRATIS!!!!!!!!!
LA PIU' BELLA CHAT DEL MONRO E' TORNATA IN FUNZIONE!!!!!
DOBBIAMO RITROVARCI TUTTI!!!
PER FAVOREů..DIFFONDETE IL MESSAGGIO!!!!!
LA URL E':
http://www.cipollina.net/
BACIBACIBACIBACIBACIBACIBACI
Laura (in cipoů"stellina")


title: R: [RACCONTO] Stigmata

author: Walter Ego

text:
Paolo Cacciatori <
pa...@plavis.com
> wrote in message
399ED8D0...@plavis.com...
> Walter Ego wrote:
> >
> > Mentre lo diceva, guardava lontano da Hans.
>
> Ti informo che esiste it.arti.scrivere.
Grazie dell'informazione. Ma non è qui che si parla di fotografia ?
Saluti.
--
Phil O'Sophy
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba è verde ? perchè  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?"
--
"vedi, alla fine tutti e due pisciamo. siamo simili"
____________________________________________________
--
Filippo M. Caroti
<
phi...@edisons.it
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://members.xoom.it/_XOOM/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
<
http://members.xoom.it/fbe/ospiti/caroti/amaz/zone.html
>
<
http://members.xoom.it/fbe/ospiti/caroti/trilogy/duschampian.html
>


title: R: [RACCONTO] Stigmata


title: R: [RACCONTO] Stigmata

author: Nessuno

text:
"Walter Ego" <
phi...@edisons.it
> wrote in message
news:8nqsvl$93nvg$1...@ID-46330.news.cis.dfn.de...
> Paolo Cacciatori <
pa...@plavis.com
> wrote in message
> 399ED8D0...@plavis.com...
> > Walter Ego wrote:
> > >
> > > Mentre lo diceva, guardava lontano da Hans.
> >
> > Ti informo che esiste it.arti.scrivere.
>
> Grazie dell'informazione. Ma non č qui che si parla di fotografia ?
>
: )))
Ciao!!!


title: [P]riva di titolo

author: Ombra

text:
...ed una ad una passano le ore
e come assenzio ubriaca la memoria
una selva sottile di parole
che dicon poco e troppo hanno da dire
che sotto l'ironia fan trasparire
chissà che cosa che non s'ha da fare
chissà che cosa da non spifferare
e che potrei gridare sopra i tetti
badando che sian chiuse le finestre
e di elisioni di finali innaffio
grumi di frasi che dovrei celare
grumi di accenni da non confessare
e che riporto invece con fatìca
e fàtica funzione non disdegno
per materialità promessa, per adesso,
desiderata come l'acqua al sole
e come carne postquaresimale:
la tua, la mia. Lontane.


title: guadagni

author: whites

text:
se volete guadagnare semplicemente navigando in internet scrivete a:
whit...@libero.it


title: CAPITOLO V

author: fabrizio venerandi <---

text:
CAPITOLO QUINTO
"Tema dell'assassinio"
Mi alzai dal letto, ed andai a rispondere.
Al telefono non c'era nessuno.
Chiesi piu' volte: "Chi e'? Ma chi e'?"
Al telefono.
Non c'era nessuno.
Lentamente il traffico inizio' a diradare. La strada prese a salire, ed
il paesaggio dei grossi casermoni popolari lasciň il posto a lenti
palazzoni fine ottocento. Come se di colpo fosse diventata primavera, i
viali divennero alberati, ed il silenzio prese spazio al rumore,
interrotto solo dal lento salmodiare del mio motorino.
Immerso in questa religiosa oasi benestante, notai che anche la fauna e
la flora erano modificate. Ai ragazzetti dai capelli rasati, sui
cinquantini borchiati, si erano sostituiti ragazzi sorridenti, avvolti
in maglioni dai colori tenui. Gli operai immigrati erano svaniti, in
grazia di abbronzati signori in giacca e cravatta. I supermercati erano
venuti meno, mentre si incontravano piccoli negozietti.
"Ah, certo! La signora! Mi ha telefonato e mi ha detto di darlo a me,
che devo subito metterlo in frigo!" esclamo' mentre gli porgevo il pacco.
'In frigo?' mi chiesi.
Poco dopo, mentre mi firmava il blocchetto delle consegne, mi
arrischiai: "Ma, scusi la curiosita', perche' in frigo?"
Il portiere fini' di firmare, lentamente.
"E' un melone" disse porgendomi il foglio e sorridendo di un sorriso
inequivocabilmente amorevole. "La signora mi ha detto di metterlo in
frigo, cosi' quando torna dal mare lo puo' mangiare fresco" concluse.
Di notte.
Il sacrario di gente violenta che si ferma, solo perche' non ce la fa
piu', ma che l'indomani avrebbe ripreso a parlare, muoversi, scontrare,
fare rumori, innervosirsi, ridere, mangiare, innamorarsi, bruciare,
impazzire. Alcuni ancora non avevano smesso. E dal letto sentivo voci di
ragazzi, o il garrire stravolto di un motore di auto. Poi ancora un
televisore dall'appartamento vicino al mio, e d'improvviso un bisticcio
tra un uomo ed una donna. Urla, risposte, bestemmie. Poi silenzio,
ancora urla. Uno sbattere di porta, un oggetto lanciato contro il muro. Silenzio.
Vento tutta la notte. Le finestre sbattevano, fuori dal tempo, le
persiane locciavano, impossibile dormire.
Vento tutta la notte, mi sono dovuto alzare, sperso in casa mia.
Viaggiatore distrutto, innervosito da tutto; affamato stordito dal
sonno. Bevendo un caffe' caldo ho vissuto l'irreale di un sogno fatto in casa.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: CAPITOLO V


title: [R*] Il ritorno

author: Ulrich Laverdure

text:
Marco Frattini wrote:
> Vorremmo infatti avvertire chi acquistasse questo tomo con l'idea di
> ritrovarci i guizzi stilistici dei racconti brevi perche' si prepari
> ad una delusione: il romanzo si configura fin dal principio come
> un'opera ben piu' complessa delle precedenti, densa di introspezione e
> dai ritmi volutamente dilatati.
Questo e' certamente vero, ma e' altrettanto vero che in alcuni
frammenti - e soprattutto nei flashback - il lettore si ritrova a
respirare lo stesso ritmo dei racconti brevi del Frattini.
> Il taglio delle scene e' ottimo (ma la cosa non ci deve stupire piu'
> di tanto, visti i precedenti), l'ambientazione curata, i dialoghi sono
> intensi e tuttavia spontanei, i personaggi reali e credibili
> (paradossalmente, come vedremo, anche quelli incredibili).
_Soprattutto_, oso dire, quelli incredibili. La figura del fantasma e'
certamente la piu' concreta di tutto il romanzo. C'e' poco da fare,
questa e' forse la vera forza e insieme la vera debolezza del Frattini
narratore: i suoi personaggi piu' "duri" (il figlio del fattore, la di
lui sorella) nascondono in realta' quasi un presagio di assenza, come un
velo che impedisce al lettore di scorgerne le rughe e gli affanni,
mentre i personaggi apparentemente piu' evanescenti (il fantasma, la
moglie del fattore) sembrano quasi uscire dalla pagina e prendere per il
collo il lettore.
[...]
> tutto (grazie soprattutto all'erotismo di alcune scene, inserite nel
> contesto con inatteso mestiere);
E questo non puo' che sorprendere, considerando i precedenti. Chi
infatti non ricorda "Serpenti in calore", la prima prova erotica del
nostro postata su ISR? Scialba e improvvisaticcia, e, soprattutto, di
una volgarita' quasi ributtante (indimenticabile e disgustosa la scena
in cui la protagonista dissolve gli organi genitali dello sfortunato e
agonizzante amante in una lattina di coca-cola, cantando la sigla di
Sailor Moon). Nel romanzo di cui parliamo, invece, l'erotismo e'
trattato con una levigatezza patinata che affascina.
> e' infatti quello dichiarato (e anche questa obliquita' e'
> caratteristica gia' nota del Frattini). "Il ritorno" del titolo deve
> come al solito essere letto su piu' livelli, dei quali il ritorno
> fisico e' solo il piu' esplicito, e quello simbolico solo il piu'
> evidente.
Abbiamo gia' avuto modo di rimproverare al Frattini un eccesso di
ermetismo. Qui il nostro raggiunge l'apice della sua impenetrabilita'
interpretativa. Come ha gia' fatto notare Umberto Eco nel suo "Algoritmi
intrecciati: dissonanze semiologiche nell'opera di Marco Frattini", i
vari livelli ai quali la narrazione viene disposta sono fortemente
correlati, e al tempo ognuno vive di vita propria.
[...]
> grande di lei. Ancora bimbetta, trovava in lui la figura paterna che
> il padre le negava vedendo in lei il ritratto della madre. Subisce il
> trauma del distacco passivamente, essendo ancora troppo piccola per
> comprenderne i motivi, ma capisce in seguito parte delle motivazioni
> del fratello, e ne idealizza la figura, addossando (non del tutto
> ingiustamente) al padre tutta la responsabilita' della perdita, e
> covando un profondo, ancorche' inconscio, risentimento nei suoi
> confronti.
Il riferimento alle radici culturali freudiane del Frattini si fa qui
fin troppo esplicito, tanto che alcuni passi riecheggiano neppure troppo
da lontano brani tratti dai "Tre saggi sulla teoria sessuale".
[...]
> ma il cane del vecchio padrone, unico essere vivente in grado di
> percepire la presenza del fantasma di questi, doveva proprio chiamarsi
> Argo?
Concordiamo: una trappola banale in cui l'autore poteva fare a meno di
cadere.
Formaggi e Salumi dal vostro
Ulderico


title: [R*] Il ritorno

author: Precisino Smentuccio

text:
Correva il dì Tue, 16 Jun 1998 22:10:41 GMT, quando Marco Frattini
scrisse su it.arti.scrivere l'articolo
<
3586eb4e...@news.uu.ml.org
>:
>Il Ritorno
Sembra destino ch'io non debba mai concordare col mio esimio amico e
collega recensore. Leggendo la di lui impietosa analisi si viene
infatti colti da tale innominabile angoscia, che vien da chiedersi se
non esistano due diverse versioni di questo pregevole romanzo: una
disponibile al pubblico nelle librerie, ed una uscita pari pari dalla
fervida fantasia del recensore, e che solo lontanamente richiama alla
mente la prima.
Come si possa rimanere impassibili davanti alla dimostrazione di
totale fraintendimento di un'opera tanto lineare da indurre a
consigliarla agli studenti delle medie superiori, è per me un mistero.
Ed infatti, impassibile non oso restare.
Bontà sua, il recensore si premura, all'inizio, di puntualizzare il
suo giudizio "sostanzialmente positivo". Suppongo ch'egli sarebbe fin
disposto ad assegnare un giudizio "sostanzialmente positivo" anche al
Finnegan's Wake, per citare altra opera di medesimo spessore
linguistico.
Temo infatti che l'abitudine ormai inveterata a pubblicare recensioni
su "Donna Intima" e "Ciattella 3000" abbia in qualche modo influito
negativamente sulle facoltà di colui che ancora ricordo dissertare
squisitamente su "Staffe e stilemi" a proposito di Ermeneutica New Age
e Selle da Gara.
Non si spiegherebbe altrimenti il suo suggerimento di "alleggerire" la
seconda parte del romanzo, quella più pregna di significati ed
allegorie. Vorrebbe forse, l'amico recensore, "alleggerire" anche il
Moby Dick? Perché non suggerire uno "sfoltimento" dell'Aleph, o una
"semplificazione" della Recherche, allora? Ma andiamo!
Man mano che l'occhio scorre sulle righe malferme di questa pretesa
recensione, lo sguardo si sbarra, la nare freme, la fronte si imperla.
Leggo: "grazie soprattutto all'erotismo di alcune scene, inserite nel
contesto con inatteso mestiere". Erotismo? Mestiere? Devo proprio
suggerire all'amico recensore di rileggere la mia copia di Justine,
allora (sì, proprio quella che hai infilato di nascosto sotto la
giacca uscendo da casa mia la scorsa estate). Possiamo definire
"mestiere" Histoire d'O? Possiamo definire "erotismo" Il Deserto dei
Tartari? Possiamo definire "recensione" quella che leggo mio malgrado?
Ma procediamo oltre.
E veniamo alla "straordinaria semplicità" della trama. Santi Numi!
Dante si perde, discende agli inferi, sbuca in Purgatorio, ascende ai
Sette Cieli. Ecco la sua descrizione della Commedia.
Ma la vera chicca, quella che proprio mi ha indotto a prendere la
penna in mano per vergare questa mia, è la definizione del
protagonista. Udite, udite: questo sarebbe il fantasma.
Il fantasma, protagonista? Con lo stesso metro, si potrebbe quindi
affermare, suppongo, che il protagonista dell'Ulisse sia Joyce in
persona. Da quando, mi chiedo e chiedo a te, è lecito definire
"protagonista" un'entità avulsa dalla trama, che non ha interazione
alcuna con gli attori e che non provoca (se non con la sua morte,
avvenuta prima dell'inizio della narrazione) alcun avvenimento?
Tu stesso affermi (in un lampo ahimé fugace di lucidità) che egli è
"puro osservatore" ed altrove "voyeur". Non dubito che l'accomunare lo
stato di "voyeur" a quello di "protagonista" sia in qualche modo
coerente con (ed anzi cerchi legittimazione per) le tue personali
inclinazioni sessuali, ma certo non onora i tuoi lettori, di gusti
presumo più ortodossi.
Definire poi, come leggo, "criptici" i flashback del Frattini è come
definire "criptico" Marcovaldo! Se - e dico se - appunto si può muover
loro, è proprio la banalità dei ritorni e l'evidente forzatura dei
parallelismi tra la vita del padre ed il cammino del figlio! Oltre
scuotere incredulo la testa ed addolorarmi davanti a questa
dimostrazione della caducità delle funzioni superiori dell'intelletto
umano, altro non posso se non consigliare caldamente al Recensore una
più attenta rilettura di quest'opera invero leggiadra.
Stai più attento, amico mio, a definire "poco fruibile ai più" una
metafora che nulla ha di sottile, essendo evidente come il titolo
sulla prima di copertina!
Almeno altrettanta attenzione avresti dovuto porre, a mio giudizio, a
definire il protagonista (il PROTAGONISTA, ovvero il giovane padrone)
come "personaggio meno riuscito", quando risulta chiara a chiunque (o
almeno a tutti coloro che, diversamente da te, non hanno frequentato
l'Oratorio di Sant'Ubalda) l'umana complessità di una figura che
nessuno si meraviglierebbe di riconoscere tra i passanti per strada.
Riguardo alle "deliberate omissioni" del Frattini, confesso la mia
perplessità, e ti suggerisco invece di controllare meglio la
numerazione delle pagine della tua copia del volume, nel dubbio che
alcune di queste siano state strappate per usi meno acconci (ricordo
con affetto la tua propensione a luoghi di lettura non convenzionali:
tieni ancora gli scaffali nel bagno?). Quali siano quegli "ambigui
ritorni... in attesa di una risoluzione che non arriverà mai" cui
alludi, mi è infatti incomprensibile. Pretendevi forse che il buon
Frattini includesse, magari in corsivo e tra parentesi, una speciale
indicazione all'inizio ed alla fine di ciascun paragrafo? (inizio
metafora) e (fine metafora) ti renderebbero più agevole la lettura?
Il fatto che tu possa osservare "chissà, forse proprio questo era il
messaggio", imponendo all'autore inesistenti finalità che nascono
unicamente dalla tua evidente incomprensione, significa far assurgere
a limiti universali le proprie carenze intellettive, amico mio!
Per la stima e l'affetto che ti porto, sorvolo pietosamente sulla tua
scolastica analisi dei personaggi. Non posso però trattenermi
dall'osservare costernato le omissioni nelle loro file; il
protagonista, il fattore, e la di lui famiglia: questi sono per te gli
unici attori di questa poliedrica saga agreste! A volte proprio non
riesco a capacitarmi della tua carenza in perspicacia. Il personaggio
che anima la seconda parte del romanzo (quella per intenderci che tu
definisci "ridondante" ed "innecessaria", anzi - ma come si potrà
essere tanto ciechi - "poco funzionale alla trama") viene liquidato in
due righe appena: "il figlio di uno dei braccianti, ritornato dalla
città dove studiava ... per aiutare i genitori durante le vacanze
estive." Ogni altra considerazione è, come si dice, superflua. Non
offenderò oltre l'intelligenza dei lettori infierendo inutilmente
sulla tua scelta dei personaggi degni di nota.
Un'ultima parola, invece, intendo spendere sulla tua nota finale,
quasi un ripensamento: spiegami, per favore: ti pagano a battuta,
adesso, oppure qualche importante inserzionista ha dato buca, e ti è
stato chiesto all'ultimo momento di tappare quei tasselli rimasti in
bianco? Come ti può venire in mente, altrimenti, di addurre ad un
"eccesso di ambizione" dell'autore quale causa dell'incomprensione per
i temi del romanzo, dovuti invece alle tue limitazioni? Come puoi non
gustare l'ironia sorniona con cui il Frattini, quasi con una strizzata
d'occhio, butta nel piatto già ricco una (apparente!) banalità quale
il cane Argo, con tutti i sottintesi che il nome si porta dietro? Solo
una mente poco raffinata (scusa se te lo dico), poteva fraintendere
questa mossa, senza cogliere il sottile gioco del "io so che tu sai
che io so"!
Garantendoti inalterata la stima che ho nei tuoi riguardi per
l'affetto che ti porto, mi firmo amico tuo
Precisino Smentuccio
---
"Stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus"
---


title: [R*] Il ritorno

author: Er Monnezza

text:
On Wed, 17 Jun 1998 17:02:25 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>Nel romanzo di cui parliamo, invece, l'erotismo e'
>trattato con una levigatezza patinata che affascina.
Aho', ma che stai a di'! A me m'attizza!
nando "er monnezza"
PSSS 'mmazzate come parlate strano, qui


title: [R*] Il ritorno

author: Umberto Eco

text:
On Wed, 17 Jun 1998 17:02:25 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>Abbiamo gia' avuto modo di rimproverare al Frattini un eccesso di
>ermetismo. Qui il nostro raggiunge l'apice della sua impenetrabilita'
>interpretativa. Come ha gia' fatto notare Umberto Eco nel suo "Algoritmi
>intrecciati: dissonanze semiologiche nell'opera di Marco Frattini", i
>vari livelli ai quali la narrazione viene disposta sono fortemente
>correlati, e al tempo ognuno vive di vita propria.
Ringrazio Laverdure per la cortese citazione, e specialmente Frattini
per avermi onorato di copia omaggio del suo romanzo. Vorrei poter
intervenire sulla questione, ma purtroppo non ho ancora fatto in tempo
a leggerlo con la dovuta attenzione. Mi ripropongo di farlo appena
possibile, a meno che la donna delle pulizie non abbia gia' svuotato
il cestino.
Umberto Eco
---
"Gradisca..."


title: [R*] Il ritorno

author: Sigmund Freud

text:
On Wed, 17 Jun 1998 17:02:25 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>Il riferimento alle radici culturali freudiane del Frattini si fa qui
>fin troppo esplicito, tanto che alcuni passi riecheggiano neppure troppo
>da lontano brani tratti dai "Tre saggi sulla teoria sessuale".
Tengo a precisare che considero gravemente offensivo per la mia
dignita' essere accomunato all'opera di tale imbrattacarte antisemita.
Sigmund Freud
---
"Anna, prendi il fucile!"


title: [R*] Il ritorno

author: Argo

text:
On Wed, 17 Jun 1998 17:02:25 +0200, Ulrich Laverdure
<
ulrich.l...@usa.net
> wrote:
>> ma il cane del vecchio padrone, unico essere vivente in grado di
>> percepire la presenza del fantasma di questi, doveva proprio chiamarsi
>> Argo?
>
>Concordiamo: una trappola banale in cui l'autore poteva fare a meno di
>cadere.
Bau, baau!
Arf arf.
...
 .
---
"Slurp, arf, groan"


title: [R*] Il ritorno

author: Marco Frattini

text:
On Fri, 19 Jun 1998 08:31:31 GMT,
precisino....@tuttocitta.it
(Precisino Smentuccio) wrote:
>>Il Ritorno
Il piacere che proviamo nel ritrovare in questa occasione l'amico e
fratello Precisino e' smorzato solo dalla constatazione che egli
ancora non ha perso l'abitudine di rafforzare le sue critiche
distruttive con attacchi personali che mal si addicono alla dignita'
del luogo e dell'occasione.
Notiamo infatti con disappunto che l'amico, pur contestando
energicamente la nostra ben ponderata recensione, non porta a
vantaggio delle sue tesi alcun fatto noto, e che men che meno cita
brani di quel romanzo che pretende di aver letto (lettura che sarebbe
per lui inusuale, a quanto ricordiamo, in quanto quest'opera supera le
cento pagine e non contiene alcuna illustrazione).
Per evitare sterili polemiche, ci asterremo dal commentare le sue
illazioni sulla qualita' delle riviste che ospitano le nostre
recensioni; ci concentreremo invece sulle (poche) osservazioni
pertinenti al romanzo in oggetto, che (ricordiamolo) dovrebbe rimanere
al centro della nostra attenzione, tenuti come siamo ad osservare le
regole della corretta editoria, e non quelle della federazione
pugilistica internazionale.
Prima, pero', ci sia concesso di smentire pubblicamente un'infamante
accusa profferita a nostro carico con eccessiva leggerezza.
In primo luogo, caro amico, riteniamo di non poter accettare giudizi
sulla nostra capacita' di valutare l'erotismo di un'opera,
specialmente se espressi da un individuo che conserva nella propria
libreria, mimetizzata dietro la finta copertina di "Storia del
pensiero occidentale", copia della videocassetta di "Mio marito
davanti e di dietro tutti quanti".
In secondo luogo, per quanto riguarda "la tua copia" di Justine,
ricordiamo perfettamente come questa ci sia stata da te esplicitamente
consegnata in modo da poter esprimere un giudizio comparativo tra la
tua copia a fumetti e la nostra edizione critica ragionata e
commentata. Similmente, non vediamo come tu possa definire "tuo" un
volume che reca, vistosamente impresso sulla seconda di copertina, il
timbro della locale Biblioteca Civica, con annessa l'indicazione
"Copia non destinata al prestito - si prega di riconsegnare al custode
dopo la consultazione" (cosa che - temiamo - ti dev'essere sfuggita
quella singola volta che sei entrato in una biblioteca).
Puntualizzato quanto sopra, non ci resta che affrontare le tue
sedicenti tesi a proposito della "semplicita' della trama" e di chi
possa o non possa essere considerato il protagonista di un romanzo.
In merito al primo punto, permettici di riportare la tua versione
della Commedia Dantesca: leggiamo "Dante si perde, discende agli
inferi, sbuca in Purgatorio, ascende ai Sette Cieli." Non possiamo a
questo punto astenerci dal suggerirti di rileggere con piu' attenzione
il riassunto del relativo Bignami (Ricordi? Quello che ti preparammo
in occasione dell'esame di maturita'): i Cerchi divini erano rimasti
nove (contali!) fino ad allora, a meno che tu non sia riuscito nel
frattempo a condensarli ancora, riducendoli di un paio di unita'.
Su chi sia o non sia poi il protagonista di questa storia (che troppo
leggermente tu definisci "leggiadra"), e' questione sulla quale ci
asterremo dal contendere, essendo un qualunque lettore degno di questo
nome in grado di decidere da se' quale tra i personaggi meriti tale
titolo. Ti suggeriamo pero' di riconsiderare quel pregevole pezzo di
letteratura che inizia con le parole "Chiamatemi Ishmael" (speriamo di
non averti assegnato compito troppo gravoso; permettici di aiutarti:
l'hai citato tu stesso nella tua futile confutazione). Vedremo allora
se la tua opinione in merito al ruolo del protagonista in un romanzo
si sara' finalmente conformata a quella degli esseri senzienti.
Risultando a questo punto evidente a chiunque l'inanita' di una nostra
ulteriore confutazione, riteniamo saggio non procedere oltre nella
disamina della tua replica (disamina che non potrebbe non rivelare
dettagli della tua vita privata che certamente non ti farebbero
onore). Speriamo che tu possa comprendere e gradire la nostra
delicatezza in questa occasione.
Con stima e rispetto, rimaniamo
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Alcatraz

author: Irene Zatelli

text:
Scusate lo spamming: credo sia per una buona causa.
Sono Irene, "una di Alcatraz", il programma radiofonico di Diego Cugia con
protagonista Jack Folla, che da quest'anno sarebbe duvuto passare anche in
televisione.
Ma la trasmissione di Alcatraz TV è stata in teoria
"rimandata a dopo i referendum", in pratica soppressa, a 3 giorni
dall'inizio. L'ariaccia che tira dal dopo-elezioni è probabilmente la causa
reale. Se ti colleghi al sito
http://www.3957.net/frset00.htm
 e clicchi
prima su Jackers e poi su La Bacheca, avrai un aggiornamento della
situazione. Stiamo cercando di manifestare la nostra rabbia in ogni modo
possibile, soprattutto inondando di mail i siti della Rai e dei principali
quotidiani (per primi "La Repubblica", "L'Unità" e "La Stampa"), oggi, e nei
giorni successivi. Dacci una mano. Può darsi che tu non conosca Alcatraz,
può darsi che la seguivi l'anno scorso e ora non più, può darsi che non sei
d'accordo col passaggio in televisione, ma quello che è stato fatto, e il
modo in cui è stato fatto, è
una porcata. E mi scuso per la parola "fatto". E' una cosa che offende la
dignità e la libertà di tutti, che si sia d'accordo o meno coi contenuti del
programma.
Se mai Alcatraz ti ha dato qualcosa, anche solo il ricordo di una canzone
dimenticata, anche solo il fastidio di un'indignazione non richiesta, dacci
una mano.
Ti indico i riferimenti:
RAI - (tel. 199 123 000 oppure 06 3878)
rai...@rai.it
LA REPUBBLICA - (tel. 06 49 821)
larepu...@repubblica.it
L'UNITA' - (tel. 06 69 99 61)
unit...@unita.it
LA STAMPA - (tel. 011 65 68 111)
let...@lastampa.it
(oltre naturalmente alla segreteria e all'e-mail di Jack)
...se hai ancora tempo...:
RAI1 -
infor...@rai.it
RAI2 -
infor...@rai.it
RADIORAI - (tel. 199 10 81 08)
ra...@rai.it
GRR -
g...@rai.it
IL MANIFESTO - (tel. 06 68 71 91)
reda...@ilmanifesto.it
 oppure
let...@ilmanifesto.it
IL CORRIERE DELLA SERA - (tel. 02 63 39)
ast...@rcs.it
AVVENIMENTI - (tel. 06 57 10 51)
let...@avvenimenti.it
DIARIO - (tel. 02 27 71 18 00 )
reda...@diario.it
PANORAMA (Raffaella Finzi, caporedattore sezione Società-Spettacoli)
fi...@mondadori.it
L'ESPRESSO - (tel. 06 84 781)
espr...@espressoedit.it
IL VENERDI' DI REPUBBLICA - (tel. 06 49 82 31 28)
segreteri...@repubblica.it
Ti copio la mail che invio io, se ti va usala, ma qualunque cosa va bene, al
limite anche un: "Alcatraz! CAZZO!", purché sia QUALCOSA...
Scusa il disturbo.
Ciao,
Irene.
----------------------------
Vorrei esprimere tutta la mia rabbia e avvilimento per l'annunciato
slittamento (ma più probabile cancellazione, data la giustificata
indignazione dell'autore) della trasmissione televisiva "Alcatraz" di Diego
Cugia. Questo programma sarebbe dovuto andare in onda, a partire da Lunedì
24 Aprile, come striscia quotidiana di mezz'ora alle 20.00 su Rai2. Nelle
settimane passate sono stati trasmessi numerosi promo (credo 8 al giorno),
che hanno un costo e un prezzo, vari articoli sono apparsi su quotidiani e
settimanali, se ne parlava come di un progetto innovativo, che avrebbe
sfidato con un linguaggio nuovo la programmazione di quella fascia oraria,
costruito per quel pubblico di riferimento.
Giovedì si è improvvisamente saputo che il programma sarebbe stato spostato
alle 23.00: apparentemente "grazie" alla qualità del prodotto, s'imponeva
una "promozione" in un orario di nicchia.
Venerdì pomeriggio, altrettanto improvvisamente, a 3 giorni dall'inizio, se
ne è annunciata la posticipazione a dopo i referendum. Dai giornali di
Sabato si è appreso che l'ufficio legale della Rai ne avrebbe sconsigliato
la messa in onda per motivi di par condicio.
La cosa appare tanto surreale che mi sembra quasi inutile far notare che sia
la data dei referendum sia quella d'inizio della trasmissione sono state
fissate MESI fa; che era ovviamente già stato visionato dai responsabili;
che Alcatraz è un programma con un protagonista virtuale, registrato e di
fiction, privo quindi della presenza dei personaggi politici regolata dalla
par condicio stessa, un programma di "parole e musica", con la
partecipazione della bravissima Francesca Neri.
Seguo "Alcatraz" alla radio (Radio2Rai h.12.00 dal lunedì al venerdì) dallo
scorso anno (la trasmissione televisiva è appunto una filiazione di questo
programma radiofonico divenuto un cult), e per quanto posso giudicare non ci
sono mai state esplicite prese di posizione per un partito o per l'altro,
tanto che dopo quasi due anni a tutt'oggi ci sono telefonate di persone che
chiedono perplesse se è di destra o di sinistra. E' (non voglio dire "è
stato") un programma con ambizioni quasi pedagogiche, di impegno sociale e
individuale, di risveglio delle coscienze, discutibile in tutto o in parte,
ma, per favore, su basi un po' più serie.
Mi piacerebbe che si parlasse un po' di più di questa cosa, che si indagasse
oltre gli improbabili e telegrafici comunicati Rai.
Grazie per l'attenzione.
Firmato ecc.


title: Alcatraz


title: Hai dato...

author: Gnegno

text:
...da bere all'ortensia e adesso l'acqua sgocciola dalla scrivania al
pavimento allagando un cilindro di cenere nascosto da una settimana tra il
baule di vimini e il cestino.
Sei entrata danzando sulla tua voce roca, piegando gli occhi al sole
violento del mattino, eludendo le grida dei bambini e qualsiasi altro suono
che ti riportasse in altri luoghi; io, svegliato con la testa infilzata da
un grosso tubo che soffia le foglie, ho raggranellato quei pochi vestiti che
permette l'estate e sono sceso a togliere le foglie malate al basilico. Ho
ancora il suo profumo tra le dita che si confonde con il tuo: è lo stesso
miscuglio che si crea tra i miei pensieri e i tuoi. In realtà non conosco i
tuoi pensieri. Non li voglio conoscere.
Guardo, al di là della rete semi-abbracciata dall'edera, nel parcheggio.
 L'omino giallo-arancio, occhiali in plexi a mo' di collana, separa con una
lunga pinza (o forse è un forchettone?) i kleenex dai preservativi e dalle
foglie e penso che dovrei fare la stessa cosa con i miei pensieri. Credo che
dovresti farlo anche tu, ma non ti starei a guardare.
Adesso l'afa soffoca i colori; le strade sembrano bagnate. Lo sguardo mi
scivola lungo la via ed evitando i secchi verdi dei rifiuti, si incolla sul
vestito a fiori di una donna che annaffia un solco arido, proprio al centro
dell'orto. Se la vita fosse un simbolo, sarei fregato.
G.


title: Hai dato...

text:
Gnegno ha scritto:
cut...
> Sei entrata danzando sulla tua voce roca, piegando gli occhi al sole
> violento del mattino, eludendo le grida dei bambini e qualsiasi altro suono
> che ti riportasse in altri luoghi;
cut...
Incastonato, pregevole.
>gnegno
Ma che nick del cazzo, però.
E chiedo scusa per il francese,
e per l'eccessiva confidenza.
nik56


title: Hai dato...

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:c553c8ec-d2e5-495b-a554-
>gnegno
>Ma che nick del cazzo, però.
dillo a Gnegna, io mi chiamerei Geremia.
>E chiedo scusa per il francese,
>e per l'eccessiva confidenza.
padequa


title: Appunti di viaggio

author: Foobar

text:
Zivogoshe, Croazia. Agosto 1996
Prologo.
La guerra era finita da nove mesi. Dei nostri amici del
posto ci avevano detto che si poteva tornare. Arriviamo il
3 agosto. Il primo turista, un tedesco, lo incontro il
giorno 14. Sulla strada e' piu' facile incontrare i camion
militari della forza di pace, l'Ifor, che altro. Nei pressi
della piccola frazione (Blato) dove avevamo preso in
affitto una casa c'e' un campeggio che, prima della guerra,
ospitava 2500 persone. Quell'anno, neanche una. L'unica
cosa abbondante in quella parte della costa erano le
roulotte.Vecchie roulotte che i serbi, prima della
divisione della Yugoslavia, usavano durante l'estate.
Naturalmente, erano tutte abbandonate, molte distrutte. Non
sto parlando di qualche decina, sto parlando di migliaia.
Sulla spiaggia c'eravamo solo noi, qualche locale, e molti
soldati. Soldati dell'Ifor.
Uno di questi, un italiano, mi confido' poi che
queste libere uscite al mare facevano parte della strategia
di pacificazione. Far vedere alla popolazione i militari
dappertutto. Alle 10 di mattino e alle 3 del pomeriggio,
puntuali, a dieci metri dalle nostre teste gli elicotteri
della medesima forza di pace in ricognizione. Saluti a
quelli italiani. Insomma, non e' che ci sembrasse proprio
di stare in vacanza. Ah, e considerate che quell'anno, a me
che non e' mai piaciuto fare le vacanze di gruppo, mi
tocco' invece stare in compagnia di una quindicina di
persone. Da Roma, le due della mia famiglia, Mela e
Michela; e Marco, Rossella e la loro figlia Sara, della
stessa eta' della mia. Da Milano: Carlo, sua moglie Gilda,
le loro due figlie, Donatella e Marzia, di una ventina
d'anni, con un ragazzo al seguito. E un'altra coppia con
una figlia della stessa eta' di Marzia, arrivati pero'
diversi giorni dopo di noi. Le tre ragazze, tutte molto
belle, erano l'unica cosa che rallegrava il triste
paesaggio. Ma ci si annoiava, piu' che altro. Per
completare il quadro, metteteci poi un giro nella Bosnia,
da cui tornammo con il morale sotto i piedi, e avrete un
panorama non dico completo ma insomma…
     Altra nota positiva era Rade, il proprietario della
nostra casa, personaggio davvero particolare, che provava
un po' a movimentare le nostre giornate.
Per vincere la noia, fin dall'arrivo si era deciso di
arrivare sulla vicina isola di Hvar, dove ci si ricordava
di una baia con la sabbia dorata. Ma non si riusciva a
trovare una barca. Cioe'... ce n'erano, ma per un motivo o
per l'altro nessuno le affittava. Per tre o quattro
mattine, Rade fu uno spettacolo. Faceva dei giri di prova
con la sua, una piccola piccola, poi chissa' perche' diceva
sempre che non era possibile traghettarci. Finalmente
riuscimmo a trovarne un paio a Podgora, un paesino a una
quarantina di chilometri dal nostro. Quella mattina
bisognava andarle a prendere, tornare sul posto, caricare
gli altri, e andare a Hvar, finalmente.
     Questi sono gli appunti di quel giorno. Non hanno
pretese letterarie, ma sono soltanto ricordi che ho
ritrovato nel computer. Perdonate refusi e altro, gli ho
dato soltanto una rapida rilettura.
------------------------------------------
      Tranquilla mattina, sole caldo: si preannunciava una
bella giornata. Tuttavia mi svegliai con scarso entusiasmo.
Dopotutto non mi aspettava nient'altro che una gita in
barca. Ma stavolta era tutto organizzato. Non ci sarebbero
stati imprevisti, purtroppo. Con blanda indolenza mi avviai
verso l'auto.
      "Vado ad avvertire Carlo" dissi agli altri che
s'attardavano a far colazione. E forse fu il cielo ad
ispirarmi.
      Mentre parlavo con Carlo, d'improvviso apparve sul
terrazzo, come un puffo spuntato da un fungo, il prode
Rade. Lo vidi scrutare con gli occhi d'aquila attenti la
situazione sottostante. In un lampo ce lo ritrovammo
affianco.
      "No Podgora… no barche... niente soldi. Barca di
Mile… voorm… Hvar. Ah, Ah!"
      Subito mi rianimai, finalmente. Un fluido
adrenalinico mi pompava nelle vene.
      "Ma ci sono gli altri a Igrane" provo' a sussurrare
Carlo, timidamente.
      L'intrepido Rade si blocco', ci penso' su appena il
tempo del battito d'ali d'una farfalla.
      "Nema problema... no problem." Breve pausa ad effetto
e in un istante tutti pendemmo dalle sue labbra. "Marco va
con mia barca… tre persone. Igrane, barca di Mile. Carlo
altra barca e voorm voorm tutti Hvar. Ah, ah, ah. Nema
Problema… niente soldi. Italiani capitalisti, puah!"
      Il mio cuore sussulto' e pura felicita' s'insinuo'
nel mio cervello. Prima che avessimo il tempo di reagire,
il meraviglioso Rade si infilo' d'un colpo nella mia
macchina.
      "Mario, noi andare Blato chiamare Marco. Ah, ah, ah!"
      Gongolando come una pasqua, saltai anch'io in
macchina lasciando l'esterrefatto Carlo alle sue
perplessita'.
      Tra un centinaio di "Nema problema, no Podgora, mia
barca, barca di Mile, niente soldi" piombammo a Blato.
Sprizzavo contentezza da tutti i pori, quando dal
finestrino, senza neppure fermarmi, comunicai agli altri
fermi la felice novella.
      Ci rimasi un po' male a vedere le loro facce stupite
e incredule. Ma come? pensai. Come fate a non essere
contenti della novita'?
      Capo Rade, nel frattempo, salto' giu' dalla mia
macchina, nomino' Marco, seduta stante, comandante in
seconda, poi lo sentii strillare a gran voce a una
finestra: "Mile, Mile, Mile". L'intero villaggio s'animo'.
Mile s'affaccio' insonnolito alla finestra. Rade gli urlo'
qualcosa. Quindi s'infilo' nell'auto di Marco.
      "Marco camping, tu mia barca tre persone Havar, ah,
ah ah!"
      Marco prontamente ubbidi'.
      Con la mente serena, e senza piu' pensare ad altro,
abbandonai tutti e mi precipitai al molo. Per niente al
mondo, avrei voluto perdere la scena del susseguirsi degli
arrivi.
      In men che non si dica, anche l'eccitato Rade
ricomparve sul molo. Evidentemente, neanche lui voleva
perdersi la scena che ci aveva programmato per animare la
mattinata.
      "Mia barca... barca di Mile... voorm tutti Hvar, ah,
ah, ah! No Podgora... niente soldi. Italiani capitalisti.
Puah!" esclamo' felice, con notevole eccitazione.
      "Rado sei grande!" gli dissi, mentre tutti e due ci
piazzavamo sul molo a braccia conserte in religiosa attesa.
      Di li' a poco, inizio' la sequenza degli arrivi.
Nell'ordine:
1.	Carlo con i suoi dalle falde della montagna;
2.	Marco con "mia barca" dal mare;
3.	i tre di Igrane, appunto da Igrane;
4.	l'insonnolito Mile con "sua barca", da non so dove;
5.	alla spicciolata gli altri.
      Donatella mi si avvicino' cercando di richiamarmi al
dovere. Avrei dovuto di andare a Podgora per avvertire il
proprietario delle barche regolarmente prenotate che non se
ne faceva piu' niente. Figuriamoci quanta voglia avevo
d'incontrarlo, dopo che l'avevamo cercato quattro volte in
tre giorni, contrattato prima per due barca, poi per tre,
farmi ottanta chilometri e dovergli dire che non ne
prendevamo piu' nessuna.
      "Non mi va" dissi laconico.
      All'arrivo di Marco con "mia barca", sostanziosa
risata di Rado. Una decina di minuti dopo, mi ritrovai in
una barca in mezzo al mare in compagnia di:
1.	l'atletico Mile, al comando;
2.	la gioviale Marzia seduta accanto a quel discobolo di
Memphis, e che cercava carinamente con la sua vicinanza di
fargli dimenticare d'essere stato buttato precipitosamente
giu' dal letto, e messo di prepotenza alla guida di "sua
barca", dal capo-villaggio Rade, per portare "los
touristas" all'isola;
3.	l'indifferente e altera Marica, che guardava con un
certo disprezzo l'orizzonte;
4.	l'affascinante signora che al momento
non-sapevo-come-si-chiamava e che in seguito seppi
chiamarsi Pierangela, abbrancata intrepidamente al sedile e
che sussultava come una foglia, quando c'era da superare
un'onda piu' alta di 2 centimetri;
5.	Leo, il marito della suddetta, vestito tipo Paperino a
una gita con Qui, Quo, Qua, con tanto di misteriosa valigia
al seguito, dal peso di oltre due quintali.
      Sconsolato chiusi di nuovo gli occhi e mi gettai
sulla prua della barca. Cercai di far dimenticare la mia
presenza assumendo le sembianza di una polena.
      Quarantacinque minuti dopo raggiungemmo finalmente la
mitica baia della mitica isola dalla sabbia dorata e fina
fina.
      Gli altri, che dovevano ormai essere arrivati da
chissa' quanto, non erano piu' in vista. Niente sabbia
dorata, ma un lastricato di cemento armato lungo un
chilometro, e qualche tonnellata di alghe. La baia era
servita da postazione antiaerea durante il conflitto.
      Cominciai a pentirmi d'essere venuto a Hvar, e non
c'era neanche il mitico Rade a solleticarmi con qualche sua
geniale trovata. Un rapido sguardo e mi gettai, con il
morale sotto i piedi, su quello che sembrava un ormeggio,
cercando di dimenticare me stesso. Ma non ci riuscii.
      Dieci minuti dopo arrivo' lo squadrone e occupammo di
forza l'intero pontile. La giornata si prospettava sciatta
e noiosa. Mi sentivo in gabbia. La compagnia, talvolta, e'
prigionia. Cercai di movimentare la situazione, ma venni
respinto da un muro di gomma.
       Mentre Carlo comunicava che si sarebbe recato in
barca al paese piu' vicino per cercare dei panini, ebbi un
guizzo. Montai quasi di prepotenza sulla barca e dissi:
"Vengo anch'io, prendo il traghetto e torno a Zivogosce."
      Attimi di incredulita' da parte degli altri. Poi
qualcuno disse una parola, e potei cosi' sfogare la mia
frustrazione. I vaffanculo volarono come missili nella
baia.
      Poi, con agile balzo, saltai giu' dalla barca, non
senza mettere in salvo il marsupio alzandolo sopra le
spalle, e come un guerrigliero che guada il Mekong, mi
portai alla riva. Superando molli e bianchicce cosce croate
stese al sole sul cemento infuocato, andai in un campeggio.
      Chiesi a 'una tenda' la strada per il paese. Mi
risposero in italiano: "Su di la', saranno quattro o cinque
chilometri!"
      Non mi lasciai smontare.
      "Bene! Mi faro' una buona passeggiata."
      Mentre, con l'animo leggero, mi avviai, sentii Mela
chiamarmi. Mi fermai e discussi un poco con lei. La
situazione era completamente sotto il mio controllo.
      "Andiamo in paese a prenderci qualcosa al bar?" dissi
dopo un po'.
      "E con che?" rispose lei.
      D'improvviso, davanti a noi si materializzo' una
Mercedes. Al volante c'era l'uomo a cui avevo chiesto
l'informazione poco prima.
      "Se dovete andare al paese, vi accompagno io!"
      Era un italiano, il proprietario dei quel campeggio
che cercava di rilanciarlo dopo gli anni nefasti della
guerra. Doveva essere gentile con i turisti.
      Feci un po' di moine, ma gia' sapevo che era pronto a
tutto. Un istante dopo ci piazzammo sul sedile posteriore,
una bella pozza d'acqua sulle copertine di pelle, e in
cinque minuti fummo al paese. Il buon uomo mi risparmio' il
disturbo di continuare i convenevoli, rifiutando il caffe'
che volevo offrirgli. Dopotutto gli avevamo lasciato
soltanto un alone salino sui sedili.
      Mentre, sul molo, riprendevo la discussione con Mela,
portando motivi d'interesse nel noioso tran tran del
villaggio, arrivarono gli altri con la barca. Gettai
un'occhiata, leggendo sui loro volti l'incredulita' di
trovarmi gia' li'. Sono sicuro che, crudelmente, mi
immaginavano in marcia sotto il sole cocente sull'asfalto
rovente.
      Qualcuno cerco' di intrufolarsi nella discussione
senza essere invitato. Ma subito lo scacciai.
      "Senti" dissi poi a Mela, "andiamo al campeggio,
prendiamo Michela e ce ne torniamo tutti e tre a
Zivogosce."
      "E come?" affermo' lei meravigliata e incredula.
      Ma il mondo ormai fluidificava come materia
plasmabile nelle mie mani. Mi voltai, e dall'ombra di una
palma mi sorrideva un pulmino-taxi nuovo fiammante.
      "Con quello!" risposi, senza nascondere la felicita'.
      Mela era in mia balia. Con rapidita' mi diressi verso
il bar-ristorante, senza che avesse il benche' minimo tempo
di reagire.
      "Taxi, taxi" gridai come un ossesso, indicando il
pulmino a un gruppetto di sfaccendati in sosta a un tavolo.
      "Lui capo di taxi..." rispose uno di quelli,
allungando un braccio verso un tizio appoggiato blandamente
sulla soglia del locale.
      Subito quello si rizzo' su se stesso.
      "Tu Capo taxi" dissi perentorio, "io Toro Seduto.
Quanto volere from here to camping and from camping to
here."
      Egli ripete' la frase una decina di volte, mentre io
annuivo come un cretino, e quando fu certo di avere bene
inteso, si infilo' nel bar, confabulo' per qualche secondo
con la donna dietro il banco, una cerbera e baffuta femmina
che doveva essere sua moglie, e quindi mentre io gia' lo
compativo per quella che doveva essere una triste
convivenza, mi chiamo' con grugnito.
      "Augh" dissi, ed entrai.
      Per non sbagliarsi, prese un minuscolo blocchetto,
quindi come se stesse firmando un capolavoro, scrisse " 50
Kune", e lo sottolineo' con fare sprezzante e deciso.
      Non riuscii a trattenermi.
      "Go" gli feci, intendendo dire "andiamo". Dai miei
occhi saettavano lampi di gioia.
      La delusione sul suo volto divenne subito manifesta.
Improvvisamente gli giunse chiarissimo che avrebbe potuto
chiedermi molto di piu' e io glielo avrei dato senza
battere ciglio. Per consolarlo, ordinai un caffe'. Ormai
era in mio potere: si precipito' dietro al banco, scanso'
sua moglie, mi preparo' il caffe' e me lo porse con
dignitoso servilismo. Lasciai una Kuna di mancia con grande
magnanimita'.
      "Go now!" dissi allora, intendendo dire "andiamo
ora".
      Capo-taxi ordino' alla cerbera di traghettarci al
campeggio. Sarebbe stata lei alla guida. Le slaccio' lui
stesso il grembiule e la spinse con gesti decisi verso il
taxi.
      Arrivammo a camping, prendemmo Michela e ripartimmo.
      Una e trenta, siamo di nuovo in paese: il mondo e'
nelle mie mani. Incrocio capo-taxi e vedo stampate sul suo
volto tutte le Kune che poteva chiedermi e che non ha
avuto. Lo saluto con un sorriso e mi siedo con i miei al
ristorante affianco al suo per pranzare.
      Ci alziamo alle due e quaranta, giusto il tempo per
la breve passeggiata fino all'attracco del traghetto.
Finalmente anche Mela e Michela capiscono che sono gli dei
a guidarmi, si rilassano e tutto va per il meglio. La
giornata e' magnifica. Arriviamo a Drveneik.
      "Taxi, taxi."
      "No taxi... Drvenik!"
      Una tale stupidaggine non puo' smontarmi di certo.
Andiamo sulla strada e pochi minuti dopo arriva,
sferragliando, una Fiat preistorica. Il tizio alla guida mi
guarda con un sorriso.
      "Blato, Blato" urlo per farmi sentire sopra i giri
del motore imballato.
      Si ferma e in soli cinque minuti libera il sedile
posteriore da un secolo di anticaglie, in altri cinque apre
la portiera anteriore, dove mi siedo e quindi mi porge una
lima (si', proprio una lima), con la quale mi dice di
forzare, aiutandomi con le mani, la chiusura posteriore che
e' un po' difettosa (un po'!) e che deve essere stata
aperta l'ultima volta, probabilmente, almeno dodici anni
prima.
      Partiamo e lo metto subito a suo agio.
      "Good time... anzi no, scusa. NO _good time_... GOOD
CAR!"
      Sorride compiacente.
      "Si', buona macchina" fa, in passabile italiano.
"Sedici anni."
      Ne avra' almeno trenta!
      "Parli bene l'italiano" gli faccio.
      "Si', _ia parla_  bene italiano un poco poco."
      E' talmente contento della nostra presenza che, nei
sei, sette chilometri che ci separano da Blato, ci
racconta tutta la sua vita. Anzi, la sua felicita' e' tale
che non ne vuole assolutamente sapere di lasciarci sulla
strada. S'infila nella frazioncina e ci accompagna fin
sulla porta di casa. Con la medesima lima, apre la portiera
anteriore, anche quella con la maniglia spezzata, e noi
scendiamo.
     Lo salutiamo cordialmente, mentre riparte lasciando
una poderosa scia di fumo lungo la salita.
-------------------
Foobar


title: Appunti di viaggio

author: Luca

text:
Il giorno 23 Jun 1999 12:15:06 GMT, "Foobar" <
foo...@wltelecom.com
>
dice:
>Zivogoshe, Croazia. Agosto 1996
Ebbravo Foobar.
Io ci sono stato nell'estate del 1990, subito prima della guerra.
Anni dopo, guardando un telegiornale, vedo un ponte con la campata
squarciata, sento il nome del posto e riconosco la piccola baia
abbracciata dalle rocce rosse che avevo guardato allora, accostandomi
al parapetto con la moto.
Del ponte non era rimasto quasi niente, e neanche della persona che lo
aveva attraversato con la moto.
Grazie.
Luca


title: Appunti di viaggio

author: Mario Giagnori

text:
>Del ponte non era rimasto quasi niente, e neanche della persona che lo
>aveva attraversato con la moto.
I ponti uniscono terre diverse e popoli. E sono sempre i primi ad essere fatti
saltare.
Ciao,
Mario


title: Telecom colpisce ancora [OT]

author: Randy

text:
Ricordate la vigilia di Natale, quando un coglione della Telecom mi ha
chiamato per accusarmi di non aver pagato la bolletta? Voleva che facessi il
187 per dire alla Telecom "Ho pagato, lasciatemi in pace". Mandatolo dove
meritava (affanculo), il coglione made in Telecom replicò "Ci risentiremo"
(da pronunciare col tono di un avccaro del texas).
Oggi vengo a sapere che non ho più il mio numero di telefono abituale.
Ovvero tutti coloro i quali, negli ultimi tre giorni, hanno composto il mio
numero si sono ritrovati a parlare con un vecchietto. Il numero del
vecchietto è finito in capo a una terza persona che al momento ignoro chi
possa essere. Per chiamare me occorre far il numero di questa terza persona.
Tutto ciò andrà avanti fino a dopodomani, promette il 187, ammesso che
riescano a sistemare il guaio.
Devo ridere? Il tono minaccioso del coglione telecomizzato si è
concretizzata in questo patetico giochetto delle tre carte? Comunque sia,
attendo la prossima bolletta. Forse risulterà che io ho chiamato la posta
per sapere se è arrivata la pensione e che il vecchietto s'è collegato a
internet senza manco avere un computer.
Mi chiedo solo se valga la pena contattare un avvocato per chiedere un
rimborso di danni morali e materiali. Anzi, visto che qui su ias c'è Gordon
ne approfitto: quanto potremmo scucire alla telecom per questo casino?


title: Telecom colpisce ancora [OT]

author: Gordon Comstock

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Anzi, visto che qui su ias c'è Gordon
> ne approfitto: quanto potremmo scucire alla telecom
> per questo casino?
lo sai che faccio solo penale 'nero' ...
puoi rubargli un furgone e poi incendiarlo in aperta campagna (artt. 624 -
625 nn e 7 cp, 424 cp); se ti beccano, con le attenuanti generiche e magari
l'attenuante della provocazione e' possibile patteggiare intorno ai sei mesi
con i benefici (condizionale e non menzione)
oppure puoi fare irruzione in un centro telecom, rapinarlo e tenere per un
po' in ostaggio gli addetti (628 III cp, 605 cp); con le attenuanti di cui
sopra, stiamo sotto i tre anni (potresti chiedere di scontarli in afidamento
in prova ai servizi sociali)
oppure ...
gordon


title: Telecom colpisce ancora [OT]

author: AhiRa

text:
 "Gordon Comstock" <
mago...@tiscalinet.it
> wrote:
>i (potresti chiedere di scontarli in afidamento
>in prova ai servizi sociali)
sì, che in genere sono gestiti dalle cooperative di sinistra!
Paga la bolletta valà!
AhiRa :)


title: Telecom colpisce ancora [OT]

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto
> Paga la bolletta valà!
Vallo a dire al vecchietto. Molto simpatico, tra l'altro, 'sto vecchietto
(di cui non faccio il nome per rispetto dell'art.347 legge quadro sulla
privacy). Le sue telefonate degli ultimi tre giorni le ho ricevute io. Devo
dire che non è un uomo con una vita particolarmente movimentata. Riceve
telefonate solo da un tizio, o una tizia, che se ne sta zitto/a. In un primo
tempo ho pensato che qualcuno mi stesse controllando (la Cia, nella
fattispecie). Poi son passato all'ipotesi di un/a maniaco/a. Rispondo e
sento un respiro pesante e 'click'. A volte prima del click c'è una specie
di grugnito, una seccatura vocalizzata ai minimi termini. A un certo punto
alzavo la cornetta e restavo zitto anch'io, per vedere se dall'altra parte
arrivassero segni di vita più sostanziosi. Nulla, manciate intere di secondi
passate ad ascoltare il respiro reciproco (già, io non ho mai trovato la
forza di grugnire). Alla fine salta fuori il pastrocchio e si inizia a
chiamre il vecchietto. No, non gli ho chiesto chi sia il tizio/a
misterioso/a; saranno affari suoi, ognuno si eccita come vuole. Fatto sta
che il vecchietto non vuole dire qual è il suo numero di telefono, non vuole
dire come si chiama, non vuole saperne di niente. cazzo, sembri me quando
avrò la tua età, ho pensato. Dice solo "Ciao bella" qui, "Ehi bello" là, e
ride spesso. A un certo punto ci si mette pure il tizio del 187. Fa questa
specie di teleconferenza a tre: il tizio, il vecchietto e me, tutti
appassionatamente in linea. Il tizio che a un certo punto si spazientisce
"Sono della Telecom!" Mi dica come si chiama!" E il vecchietto "Enno bello,
che non te lo dico." A ripensarci ora mi vien da ridere ma in quel frangente
non ridevo per niente, ero troppo sconvolto, mi sembrava di essere in un
libro di P.Dick. Ha dovuto richiamarlo diverse volte finché il vecchietto si
è incazzato di brutto e ha smesso con "Ciao bello" per iniziare con "Cazzo
vuoi, bastardo". Il tizio mi ha tolto dalla conferenza (ci son rimasto
male), ma dopo un po' mi ha fatto sapere che entro domani risolveranno il
guaio. Ora sto tornando sui miei passi e mi sto di nuovo convincendo che la
Cia mi stia piazzando m icrospie sulla linea. Se avessi registrato il
vecchietto sarei a posto, ora non dovrei cercare di imitarlo quando, da
domani, risponderò al telefono con "ciao bello".


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: Nico

text:
nel tempo, ho avuto modo di leggere le opinioni di molti scrittori famosi
sempre nettamente favorevoli alla riscrittura.
quello che non ho ben capito, pero', e' cosa la maggior parte di questi
intenda.
il mio modo di vedere la riscrittura e' una sorta di continua correzione
della bozza iniziale, un limare e spostare. a volte pero' mi viene il dubbio
che sia piu' spesso intesa come riscrittura completa, cioe' ripartire da
zero, come se quello che si e' scritto fino ad allora servisse solo a
rendere chiaro quello che si andra' a scrivere davvero dopo.
conscio del fatto che ogni scrittore ha un suo metodo e un suo modo per
applicarlo (c'e' chi riscrivera' dieci volte, chi una sola ecc.) mi
piacerebbe capire cosa si intende piu' spesso per riscrittura... o almeno
cosa intendete voi.


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: Riccardomustodario

text:
Il 13/7/06 23:20, nell'articolo aHztg.39345$_
J1.4...@twister2.libero.it
,
"Nico" <
nick...@email2me.com
> ha scritto:
> nel tempo, ho avuto modo di leggere le opinioni di molti scrittori famosi
> sempre nettamente favorevoli alla riscrittura.
> quello che non ho ben capito, pero', e' cosa la maggior parte di questi
> intenda.
>
> il mio modo di vedere la riscrittura e' una sorta di continua correzione
> della bozza iniziale, un limare e spostare.
Spostare no - correggere sě
>a volte pero' mi viene il dubbio
> che sia piu' spesso intesa come riscrittura completa, cioe' ripartire da
> zero, come se quello che si e' scritto fino ad allora servisse solo a
> rendere chiaro quello che si andra' a scrivere davvero dopo.
Funziona` in questo modo lo stile agenda dove si scrive a ' file ' paragrafi
da sviluppare, ma non un testo, salvo non lo si pubblichi in fretta su IAS
per non dare molto vantaggio a chi spia in modo organizzato dai satelliti
sulla scrivania o dai cavi e sempre sul tavolo, computer compreso
http://groups.google.co.uk/group/it.arti.scrivere/browse_frm/thread/e012a39f
7cdd82e1/f1be16d543436efd?lnk=st&q=riccardomustodario&rnum=1&hl=en#f1be16d54
3436efd
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: Ombra

text:
Il 14-7-2006 intorno alle 00.20.07, Nico:
> mi
> piacerebbe capire cosa si intende piu' spesso per riscrittura... o almeno
> cosa intendete voi
Questo:
> come se quello che si e' scritto fino ad allora servisse solo a
> rendere chiaro quello che si andra' a scrivere davvero dopo.
--
Ombra
Ogni lashuttle č persa


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: lubna

text:
Nico ha scritto:
> [...] mi piacerebbe capire cosa si intende piu' spesso per riscrittura... o almeno
> cosa intendete voi.
Questo:



title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: Alessandro R

text:
Il 14 Lug 2006, 00:20, "Nico" <
nick...@email2me.com
> ha scritto:
> conscio del fatto che ogni scrittore ha un suo metodo e un suo modo per
> applicarlo (c'e' chi riscrivera' dieci volte, chi una sola ecc.) mi
> piacerebbe capire cosa si intende piu' spesso per riscrittura... o almeno
> cosa intendete voi.
>
Io penso che la riscrittura del testo sia non solo necessaria, ma la metà
del lavoro di uno scrittore.
Limare, spostare, rendere più fluido o più complesso un passaggio, trovare
parole diverse per esprimere lo stesso concetto in modo da non ripetersi...
La riscrittura è complicata, è difficile e in certi momenti anche noiosa...
ma una strada obbligata da percorrere per chiunque voglia migliorare il
proprio stile e arrivare ad una pubblicazione.
Ciao
Alessandro
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: nenroza

text:
Nico ha scritto:
> mi
> piacerebbe capire cosa si intende piu' spesso per riscrittura... o almeno
> cosa intendete voi.
   Lavoro & noia supplementare,
mortificare la creatività dandole una struttura affinchè i contenuti possano
essere compresi anche dalle persone che non usano le mie scarpe.
   E' un lavoro pesante e mortificante,
e così via tutto un insieme di bruttissime cose che fanno sì ch'io la eviti
come la peste... assicurandomi quindi di rimanere un mediocre.
rk
--
http://nenroza.splinder.com/


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: camilla

text:
"nenroza"
> mortificare la creatività dandole una struttura affinchè i contenuti
possano
> essere compresi anche dalle persone che non usano le mie scarpe.
:-))))))))))))))))))))))))))))))))))))


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

text:
> Io penso che la riscrittura del testo sia non solo necessaria, ma la metà
> del lavoro di uno scrittore.
> Limare, spostare, rendere più fluido o più complesso un passaggio, trovare
> parole diverse per esprimere lo stesso concetto in modo da non
> ripetersi...
> La riscrittura è complicata, è difficile e in certi momenti anche
> noiosa...
> ma una strada obbligata da percorrere per chiunque voglia migliorare il
> proprio stile e arrivare ad una pubblicazione.
sono perfettamente d'accordo.
credo sia normale che nella foga di mettere su carta quello che si ha in
testa si arrivi ad una bozza si' spontanea, ma anche "bruttina" per molti
versi.
per la precisione, credo fermamente che una riscrittura vada fatta
soprattutto per sottrazione. almeno per quanto mi riguarda, i testi assumono
una precisione e scorrevolezza che prima di certo non avevano.
e cmq non so se vi sia mai capitato, ma se prendete un testo dopo qualche
settimana/mese e lo rileggete a mente fresca in genere ci vedete degli
obbrobri che nel momento della stesura non avreste mai notato. parlo sia di
stile che di contenuti.
per ultimo (ma solo perche' sta per finire l'inchiostro), a me da' un senso
di tranquillita' la consapevolezza che poi andro' a rivedere tutto. mi sento
piu' libero nella prima fase, quella prettamente creativa.


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

text:
>   Lavoro & noia supplementare,
> mortificare la creatività dandole una struttura affinchè i contenuti
> possano essere compresi anche dalle persone che non usano le mie scarpe.
>
>   E' un lavoro pesante e mortificante,
> e così via tutto un insieme di bruttissime cose che fanno sì ch'io la
> eviti come la peste... assicurandomi quindi di rimanere un mediocre.
quello che dici non vale per me, ma ti esponi un in modo troppo interessante
e divertente per non poterlo condividere :-)


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

text:
Il 16 Lug 2006, 10:46, "Nico" <
nick...@email2me.com
> ha scritto:
>
> e cmq non so se vi sia mai capitato, ma se prendete un testo dopo qualche
> settimana/mese e lo rileggete a mente fresca in genere ci vedete degli
> obbrobri che nel momento della stesura non avreste mai notato. parlo sia
di
> stile che di contenuti.
Sě, credo anch'io che la "pausa di riflessione" di almeno qualche giorno
dopo la prima stesura, sia molto utile per trovare i mostri annidati tra una
frase e l'altra... ;-)



title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

text:
Nico ha scritto:
> ...ti esponi un in modo troppo interessante
> e divertente per non poterlo condividere :-)
   Grazie caro!
Probabilmente il fatto è che noi pigri ci si arrangia il più possibile per
renderci accattivanti, (o quantomeno simpatici), tanto da creare quel
mininmo di confusione che basti ad allonanare il momento il cui il mondo
deciderà che può fare a meno di noi!
					Paolino Paperino & Co.
--
http://nenroza.splinder.com/


title: Cos'è, per voi, la "riscrittura"?

author: Nathanaël

text:
"nenroza" <
rik...@virgilio.it
> ha scritto:
>    Lavoro & noia supplementare,
> mortificare la creatività dandole una struttura affinchè i contenuti
possano
> essere compresi anche dalle persone che non usano le mie scarpe.
>    E' un lavoro pesante e mortificante,
> e così via tutto un insieme di bruttissime cose che fanno sì ch'io la
eviti
> come la peste... assicurandomi quindi di rimanere un mediocre.
Anche meno di un mediocre.


title: Gesù è un nano tascabile

author: Kaos

text:
Gesù è un nano tascabile
Abbiamo drogato i bambini.
Per fargli credere.
Di essere i personaggi delle loro favole preferite.
Una voce dentro ci diceva di non farlo.
Era Gesù.
O forse qualcuno.
Dell'uno e tris.
Ma noi eravamo giganti.
Lo abbiamo schiacciato tra il pollice e l'indice.
Gesù era un nano tascabile.
E' morto.
Lo stronzo vomitava sangue.
E voleva ancora parlare!
Non ti voglio ascoltare.
Lasciami ancora immaginare.
Sto ancora immaginando la mia felicità.
Aziono i tergicristalli.
E' gente inutile e sudicia.
Metto le sicure.
Io lavoro sul serio.
Aspetto, quando arriva il verde.
Perché si avvicinano a me?
Devo cambiare l'Arbre Magique.
Non devo dargli un euro, a queste persone inutili.
Stai piangendo e mi vuoi far male.
Non ce la farai.
Devo essere sincero: sei pesante.
E contagioso.
Provaci con un altro.
Vado via.
Piangi ancora?
Il nano albergava nel mio cuore.
Ma non c'era abbastanza spazio per lui e l'amore.
O l'uno, o l'altro.
Dovevi mandarmi a fanculo.
Scusami per il male, volontario o involontario.
L'ho fatto per il mio e per il tuo bene.
Non volevo farti del male.
Cosa vuol dire che mi volevi bene?
Dovevi mandarmi a fanculo.
Sei tu diverso.
Chiunque mi avrebbe mandato a fanculo.
Quando non ti rispondevo al telefono.
Quando mi sei venuto a trovare e io ho continuato a parlare al telefono.
E non sono uscita dalla stanza.
Tu eri fuori dalla stanza e mi guardavi.
Sei tu diverso.
Dal vetro.
E sono tornata a sedermi con altri.
Quando volevi portarmi un regalo per il compleanno.
Non ti dovevo un bel niente.
Quando tu ti sei illuso.
Quando non me ne fregava niente che tu stavi male.
Quando io c'ho i miei problemi.
Quando per me potevi diventare un peso.
Quando io dovevo pensare alla mia felicità.
La gente deve entrare nella mia vita solo quando mi conviene.
Perché, prima di partire per un lungo viaggio, guardo a quello che il
viaggio mi può dare.
Volevo fare una cosa carina.
Era troppo brutto, per me, dirtelo in faccia.
E' brutto dirlo in faccia ad un persona, non trovi?
Volevo fare una cosa carina.
Sei tu diverso.
Dovevi mandarmi a fanculo.
Uccello che ha mangiato e vola via.
Vai a fanculo.
Un giorno qualcuno, un giorno, ti romperà il becco.
C'è il nano in tv.
Fate silenzio!
Sentiamo cosa dice.
Mentre Fede gli lecca il culo.
Vespa si spreca in sua santità.
Una pulla gli chiede pietà, lavandogli i piedi.
E qualcuno gli rinfaccia, lo sapevo che c'eri.
Quando resterò senza sigarette.
E le sue ustioni mi annoieranno.
Certi giorni.
Penso gli taglierò lo scroto.
Un taglio verticale, tre o quattro centimetri.
Frontale, così vedo lui e il taglio.
Continuerà a vivere.
E a me farà piacere la sensazione della carne.
Troppe cicche sul pavimento.
Sullo scorrimento veloce.
Il nano c'è.
Vorrei che qualcuno lo schiacciasse.
(Intermezzo)
Se quello che ho scritto vi sembra merda.
Provate a immaginare la mia musa.
Nano, non ti intromettere.
Torna a fumare erba nel deserto.
Posso tagliargli una zampetta.
O una per lato, così continua a camminare dritto.
Mi fa schifo toccarlo.
Poi gli spremo il dietro.
E gli faccio uscire il pisello.
Procedo con le antenne.
Non era il pisello, era l'intestino.
Si trascina, lui e il cordone.
Quando muore.
Quando muore.
L'odio è un umore.
Posso sudare d'odio e non puzzare.
Ogni tanto lavarmi.
Magari.
Il nano albergava nel mio cuore.
E il mio cuore puzzava di santità.
Taxi!
Una donna che guida.
Com'è grassa e brutta!
Portami alla stazione centrale, cesso di donna.
Starnutisce.
Mi darà il resto.
Ha un porro nero sulla punta del naso.
La sua saliva sui miei soldi.
Prendiamo dalla tangenziale, cesso di donna.
Adesso scendi, ti spacco la faccia.
Cesso di donna, ti piace il cric sulla testa?
Nano, perdonami perché non so quello che faccio.
Il nano parla ancora.
Parliamo di Palermo.
E' una città di merda.
Ammettetelo.
Fa un caldo di merda.
Non ha un lungomare.
La gente è pezza di merda.
Si scanna alla guida.
I bambini sembrano posseduti dal demonio.
Palermo è brutta.
Di sera ci sono gli scarafaggi per strada. Che schifo.
Palermo è sporca.
Palermo è esagerata.
E' piena di mafiosi e hanno il coraggio di dire.
Palermo non è solo mafia.
Se è una merda, ci sarà un motivo.
Stupido e contagioso.
Una canzone che può diminuirmi il dolore.
Come una melodia.
O il tè alla mentuccia.
Di Kurt Cobain.
Vorrei ammazzare Biagio Antonacci.
Fargli del male, facendogli ascoltare per un mese di fila musica di merda.
Le sue stesse canzoni, ad esempio.
E schiacciargli le palle.
Quando lui mi dice: mi fai male.
E io gli dico.
E tu di più.
E tu di più.
In verità, in verità vi dico.
C'era un tempo in cui un pornoattore la metteva in bocca alle ragazze.
Tutti lo ammiravano, tranne io.
In verità, in verità vi dico.
Quando il pornoattore non l'avrà più duro.
Egli, quando non l'avrà più duro.
Brucerà nel fuoco dell'inferno.
Dove la sua gola arderà più di quella delle ragazze che l'hanno avuto.
E mi bestemmierà per avere un goccio di saliva.
Porco nano.
Nano cane.
E vi sarà gran stridore di denti.
In verità, in verità vi dico.
E chi se ne frega.
Una notte ho sognato la mia vita passata.
Erano impronte su una spiaggia deserta.
Erano le mie e quelle del nano.
Nano! Tu sei sempre stato con me! Tu mi ami!
Ho continuato a sognare.
Quando spuntavano i ciottoli, soltanto le mie impronte.
Quando c'erano i legni dei falò, soltanto le mie impronte.
Siringhe, bottiglie di birra, gli stronzi dei bambini nelle buche, soltanto
le mie impronte.
Nano! Perché mi hai abbandonato quando la spiaggia faceva più schifo?
Mpf, mpf, mpf, mi sono fatto tascabile.
Mpf, mpf, mpf, per infilarmi nel taschino della tua camicia e parlare al tuo
cuore.
Mpf, mpf, mpf, io ti amo.
Nano! Ma sono sicuro di aver camminato sempre a dorso nudo!
Mpf, mpf, mpf, io ti amo.
Adesso la smetto di torturarti.
Lo so che è colpa mia.
Ti ho schiacciato tra pollice e indice.
Quando la sabbia faceva più schifo.
Perchè sapevo che un nano.
Non poteva prendermi in braccio.
Sono un bugiardo e un ladro.
Kaos, Luglio 2007.


title: In risposta all'avviso

author: Mario

text:
Caro Diskre, comunico a te e al gentile pubblico i
molti messaggi ricevuti in risposta all'annuncio per
sistemarti.
Nella speranza che queste feste finascano presto,
sennò davvero te se giocamo, eccoli qua:
Sono una rumena 38/165/56 - 89/60/89 ricca d'amore,
passionale, disposta a relazionare da subito
Sola e delusa ma dolce e romantica bisognosa di
tante coccole pronta vivere con te momenti d'intenso
piacere
Donna 42enne raffinata e autoritaria che ama essere
servita e viziata come una regina disposta a
rapporto duraturo
Sono una "ragazza" di 45 anni, abito a Napoli,
sono dolce e semplice e pronta a felice futuro insieme
separata 39enne dolce e piacevole bella presenza
decisa forte amante della vita non fumatrice per iniziale
amicizia
solo l'amore potrà salvarci da questo brutto mondo,
sono una donna semplice ma pronta al matrimonio
donna intrigante con voglia di trasgredire pronta a
piacevoli momenti con te
41enne ex moglie di generale ben curata giovanile
disposta a eventuale convivenza
rastawoman pelle bianca cuore nero desiderosa di provare
l'emozione di scambiare energia al dread rock
siciliana 39enne molto sola molto fumatrice ardente
di una nuova vita insieme a te
nn si può + vivere di sogni... ma il desiderio di incontrare
un uomo profondo vero sensibile vive in me... ora so che
esiste: sei tu
donna 44enne disponibile a passeggiate e dialogo
russa 40enne laureata disposta a incontrarti poi si vedrà
signora 42enne formosa ma intelligente diposta a incontrarti
per momenti di dolcezza e complicità
43enne robusta nullatenente pronta a riscoprire l'amore
con te. Figlio di 18 anni.
bellissima palestratissima 38enne bilaureata conoscenza
lingue disponibile a incontrarti immediatamente
prorompente presenza, incisiva a 360 gradi circa,
professionista indipendente, ti conoscerebbe volentieri
gemelle inseparabili 41enni, biondissime bellissime
disposte a convivere con te
hai finalmente trovato la tua cenerentola. Riscriviamo
insieme la nostra bella favola, mio principe azzurro
Non ho mai cercato un dio dell'Olimpo, mi accontento
di te con vero piacere
ex poliziotta delusa dalla professione, ottima presenza, ti
conoscerebbe volentieri, non se sei carabiniere
donna 39enne con interessi esoterici-spirituali, con ottime
possibilità di miglioramento personale, pronta a incontrarti per
costruire famiglia alternativa
40enne indipendente di indiscussa presenza, estremamente
femminile, disposta a conoscerti solo se sei
stramaledettamente maschio
****
Naturalmente, ho tralasciato di riportare le pur numerose
richieste di donne molto al di sotto dei 40 anni, che per te
sono troppo bambine.
Mario


title: In risposta all'avviso

text:
 "Mario" <indirizzo.fasullo@RM(libero).it> wrote:
>gemelle inseparabili 41enni, biondissime bellissime
>disposte a convivere con te
Queste queste queste....
AhiRa