title: Flash 0x - extended

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
Stefania e' bionda e minuta, il seno piccolo e duro (e lei ci soffre),
un temperamento d'artista ma trasognante, pensieri lievi su solide
convinzioni.
"Smettila..." mi dice mentre tento di sedurla (un'altra volta).
"Che c'e'?" chiedo staccando le labbra dal collo, sciogliendo
controvoglia l'abbraccio in cui si divincola senza convinzione.
"C'e' che dobbiamo chiarire questa cosa tra noi due. Il fatto e'
che siamo arrivati ad un punto tale... Insomma, dove andremo a
finire? Non possiamo continuare cosi' all'infinito, no?"
"Ci penseremo quando sara' il momento." ritento la stretta d'assedio.
"Insomma, dai. E' una cosa seria." Lo e', dice il suo sguardo.
E' in momenti come questi che rimpiango di non fumare, non poter
prendere tempo estraendo il pacchetto di sigarette eccetera.
"Va bene." capitolo. La guardo. "E' che non ci riesco."
"Non riesci cosa?"
"Di solito riesco a vedere come sara' una ragazza in tarda eta',
quali tratti le resteranno caratteristici, come cedera' al tempo.
Come sara' con trenta, quarant'anni di piu'. Ma con te non ci riesco."
"E' tutto qui? Di me ti importa solo di come saro' fisicamente?"
terreno pericoloso.
"No, cioe'. Il fatto che non ci riesca e' strano. Per me tu sei
veramente speciale, in tutti i sensi." L'anima mi trema un po', si
sente scoperta e fuori c'e' rischio di desolazione.
Lei sostiene il mio sguardo, un po' a disagio. Deve aver avvertito
la caduta delle barriere, la deposizione della maschera. Forse
vuole sfuggirlo, timorosa di quello che ha messo in moto. Ma poi
decide qualcosa, una torsione dell'animo ed e' di nuovo qui con me.
Le prendo la mano e comincio a giocarci.
Ho cominciato ad innamorarmi di lei durante una di quelle
gite/campeggio dell'Azione Cattolica. L'avevo notata anche
prima, ovviamente; anzi, l'avevamo notata in molti, credo.
La chiamavamo Stefanina, o Stefanietta.
Quella volta stava semiseduta su di un tavolo, un piede su
una sedia, china con un'espressione concentrata sulla chitarra,
mentre le dita impacciavano i primi accordi. Me la ricordo bene:
la fronte corrucciata, le labbra ora tirate ora semischiuse,
abbracciata a quella chitarra quasi troppo grande per lei.
E io li', bloccato senza riuscire a smettere di fissarla,
in un flash di lucidita' percettiva, tentato di toccarla,
ma con la paura di infrangere quell'istante di cristallo.
Poi l'istante passo', cosi' mi avvicinai e le chiesi se
un giorno poteva insegnarlo anche a me, cosa che ovviamente
non avvenne.
Siamo sdraiati sul divano, lei supina su di me, mentre
la tivu' blatera sottovoce cose senza senso, istericamente
allegra. Mi muovo un po', avvolgendola meglio tra le braccia.
"A che pensi?" La sua voce e' un'isola di tranquillita'.
"Mmmh. A niente. Mi stavo godendo la situazione." Sottolineo
l'affermazione spostando la mano destra.
"Stupido." ridacchia, contraendo gli addominali.
Finisce che le faccio il solletico, lei rotola via e cominciamo
a tirarci cuscini. Vince lei, bloccandomi a terra.
"Ti arrendi?" ansima in una cascata di capelli.
"Va bene, va bene." rido, battendo tre volte il palmo della
mano sul pavimento.
Era stato mio padre ad insegnarmelo - avro' avuto otto o dieci
anni -, una volta che giocavamo alla lotta dopo cena.
Eravamo finiti a rotolare sul tappeto del salotto; ad un certo
punto aveva finto di capitolare, battendo per terra a quel modo.
"Basta, basta. Ho battuto la mano per tre volte, nella lotta
vuol dire che mi arrendo." Al che l'avevo lasciato andare,
col fiatone e una grossa stima di me stesso.
Alcuni anni fa ho litigato con lui, per motivi che ora sembrano
cosi' futili. Alla fine l'avevo preso per le spalle e gli
avevo dato una scrollata. Un pupazzo. Smisi subito, spaventato
dalla sua fragilita'. Mio padre era invecchiato, di colpo.
Mi voltai e mi allontanai. Da quel giorno cambio' tutto, tra
di noi.
"Ti va di mangiare qualcosa?"
"Non so... cosa?"
"Pizza? Spaghetti?"
"Spaghetti. Ma niente pomodoro." Ha questa fissazione che
la pasta debba essere affogata nella passata di pomodoro.
Un'abitudine di casa sua.
Si mette a trafficare in cucina, mentre io traffico col
telecomando. Vacuum totale. Anzi, meno di zero. Spengo e
la raggiungo.
La cucina - l'angolo cottura - e' piccola, chiusa di fronte
da un muretto a cui si appoggia il piano di lavoro; il lavello
e' ingombro di stoviglie e qualche tegame. Sul fornello l'acqua
nella pentola sta gia' fumando.
"Allora cosa ci metto?" Sta pesando la pasta.
"Mh? Ah... Boh. Del grana, o una scatoletta di tonno."
La guardo mettere il sale nell'acqua che bolle e intanto
sgranocchio qualcosa; mi costringo a stare zitto quando ci mette
gli spaghetti interi (!).
Non si puo' dire che mi abbia conquistato con la sua cucina...
Chissa' con cosa l'ho conquistata io.
Il punto di svolta venne una sera d'agosto. Era la fine
della fiera del paese, la festa del santo patrono (che poi
sparare eccessi di decibel alle porte della chiesa durante
la messa non credo avesse l'approvazione del santo, ma
questo e' un altro discorso). La fine della fiera, dicevo.
A mezzanotte ci sarebbero stati i fuochi artificiali, poi
avrebbero sbaraccato tutto. Ero li' che girovagavo,
salutando qualche amico e desiderando di incontrarla.
Intensamente. Chiedendo l'aiuto della stella piu' luminosa
del cielo. Probabilita' scarsissime, direte. Ma forse fate
male a porre dei limiti alla forza dei desideri. E infine
eccola li', ridente, con due amiche. E io: adesso che
faccio? Mi avvicinai aspirando a fondo l'aria notturna
carica di odori dolciastri e di tensioni sonore. "Ciao"
la salutai. Le amiche ammutolirono, attente, ma per me
ora a chilometri di distanza. "Ciao" mi rispose, e il
suo sorriso mi sciolse il nodo nel petto. Quasi del tutto.
Le chiesi come andava (tutto bene) e se restava per vedere
i fuochi (ma si'), beh, perche' non li vediamo insieme,
eh? (perche' no? ci ritroviamo li', va bene?) Allora
ciao, ci vediamo piu' tardi. (ciao). Salutai con un cenno
anche le amiche e mi allontanai sorvolando la ghiaia della
piazza, voltandomi un paio di volte, a guardarla ridere
delle domande delle amiche, tra la folla.
"Usciamo?"
"No, stasera no."
Mi accorgo di non ricordare la sua data di nascita.
Vorrei calcolare i nostri bioritmi, la nostra compatibilita'.
<<Ma non crederai a queste cose?>> mi ha chiesto l'altra
volta, indagandomi con uno sguardo incertamente divertito.
<<Sono bioritmi, mica parlavo dell'oroscopo.>> che poi
tanta differenza non c'e', solo che i bioritmi ci sono da
poco e hanno mostrato di funzionare meglio.
E ancora non ricordo quando e' nata. L'anno si', siamo
coetanei, ma la data? Chiudo gli occhi e la richiamo: capelli
biondi, lunghi, lisci, occhi castano verdi, la forma della
bocca, delle orecchie. Si', c'e' tutto. Meno la data di
nascita.
"Non vuoi proprio uscire?"
"Per andare dove?" se avessimo un qualche programma... ma
uscire per vagare, solo per immergerci nel mondo di fuori,
per contentare inconsce pulsioni di socialita' (socialita',
poi, al massimo con un barista), per scoprire che esiste
altro da noi. Nah. E poi io disprezzo la gente, lei lo sa
ma non riesce a capirlo, ad accettarlo. E poi forse non e'
neanche vero e ha ragione lei.
"Che ne dici di andare a sentire un po' di musica?"
Ci penso. "Hai idea di dove facciano del jazz?"
Facciamo la strada a piedi, lei parla parla parla, fino
a rimanerne senza fiato.
Tre botti singoli. Di li' a poco avrebbero cominciato
con i fuochi. Mi diressi con il resto della folla verso
il campo sportivo. Arrivai sul posto prima di lei, i
ragazzi che si arrampicavano sul muretto per vedere meglio
e tutti gli altri che si ammassavano in buon ordine.
Stavo li', augurandomi di sembrare tranquillo e svagato
tanto quanto fingevo di essere, ogni tanto passavo uno
sguardo sulla folla, cercando di individuarla.
"Ciao." all'improvviso era li' al mio fianco; riuscii a
controllare il sussulto, ma non l'espressione del viso, su
cui si andava allrgando un sorriso.
"E le tue amiche?"
"Avevano altro da fare."
Fiiii-BOM!
Ci voltammo verso i fuochi. Dopo un po' lei mi passo'
una mano sotto il braccio, dopo un altro po' io le presi
la mano. Nella pausa prima del gran finale le chiesi se
potevo baciarla. Mi sentivo enormemente ingombrante e
impacciato.
Dapprima uno sfioramento delle labbra, poi un incontro piu'
deciso. Inizio' la sequenza finale dei fuochi, con un gran
fiorire di colori dorati e rossi e verdi. L'abbracciai
goffamente e cercai con la punta della lingua, chiedendomi
se dovessi spingere o aspettarla. Giusto un attimo di
eternita', col cuore che faceva a gara con le onde d'urto
delle esplosioni la' in alto.
E cosi' e' finita. Pensavo peggio.
Ma chi prendo in giro? Le lacrime bruciano e smentiscono.
Mai piu', mi sembra di sentire il corvo di Poe. Mai piu'.
Inutile chiedere perche'. E' successo tutto cosi'
gradualmente, tutto stemperato fino a sbiadire sullo
sfondo, da non sembrare che avesse importanza. Forse
avrei dovuto fare qualcosa, impegnarmi di piu'...
Il gatto viene a strusciarsi contro le caviglie, e'
magro da far paura, il vagabondo. Tiro su col naso e mi
chino a lisciarlo. Mi restano ciuffi di pelo tra le dita.
Per fortuna ci saranno Sabrina, musicista mora, e Francesca,
geniale, latte e miele, e Caterina, eternamente in bilico,
come il colore dei suoi capelli. Quattro delle mie vite.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: Flash 0x - extended

author: Bianca

text:
"Filippo "Kirone" Zamengo" <
kir...@lib.ero.it
> ha scritto
> ciriciao from kirone
A me e' piaciuto.
bianca


title: Flash 0x - extended

author: Ombra

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto
> A me e' piaciuto.
Anche a me


title: Flash 0x - extended

author: DisKre Panza

text:
Lunedi` 7 Maggio 2001 Filippo "Kirone" Zamengo ha scritto:
> Per fortuna  ci saranno  Sabrina, musicista mora,  e Francesca,
> geniale, latte e miele, e Caterina, eternamente in bilico, come
> il colore dei suoi capelli. Quattro delle mie vite.
   Non e` che  mi sia piaciuto un granche' (ma  in questo momento
ho un pre-giudizio, non sono molto obiettivo)...
   Pero` le  ultime tre righe  citate sopra, io le  avrei proprio
eliminate.
   Saro`  fatalista,  ma  io  alle   storie  a  lieto  fine,  con
l'alternativa subito  dietro l'angolo, non  ci ho mai  creduto (e
nemmeno ci ho mai provato, se e` per questo).
   Quando accade, accade. E sono cazzi tuoi se riesci a ripartire
da zero. se.
   Con profonda osservanza

--
Fakkino DisKre Panza


title: Flash 0x - extended

author: Pikkiatella

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@lib.ero.it
> ha scritto nel messaggio
> Per fortuna ci saranno Sabrina, musicista mora, e Francesca,
> geniale, latte e miele, e Caterina, eternamente in bilico,
> come il colore dei suoi capelli. Quattro delle mie vite.
carino :)))
Pikkia


title: Flash 0x - extended

author: Kirone dal lavoro

text:
demo...@demokrito.org.asm (DisKre Panza) wrote in
>Lunedi` 7 Maggio 2001 Filippo "Kirone" Zamengo ha scritto:
>   Non e` che  mi sia piaciuto un granche' (ma  in questo momento
>ho un pre-giudizio, non sono molto obiettivo)...
In effetti non e' molto omogeneo, ma trattandosi di flash...
Forse non e' neanche equilibrato (di certo non e' "costruito"
a tavolino) ma speravo che almeno si leggesse liscio ;)
Un punto che non sono riuscito a risolvere bene e' la scena del
bacio, non convinceva me, figuriamoci gli altri. Eppure non ne
sono venuto fuori.
>   Pero` le  ultime tre righe  citate sopra, io le  avrei proprio
>eliminate.
Vedo.
Grazie del commento.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: [fuoriradio](racconto)Storia di un uomo che-da solo-riusciva a riempire una stanza

author: spoiltangel

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=949
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Storia di un uomo che-da solo-riusciva a riempire una stanza
Innanzitutto un bel tavolo al centro, dove poggiare alcuni fra i suoi
libri preferiti : "il piccolo principe" , "guerra e pace" e "il fu mattia
pascal". Strana combinazione, per altro.
Accanto a questi il mezzo sublime per dare vita ai propri pensieri, la
fedele penna stilografica nera, inesauribile compagna di notti insonni
all''insegna dell''ispirazione.
Poggiata ovviamente su un interminabile pila di fogli bianchi,nudi, in
attesa di essere rivestiti di parole.
La sedia, accostata al tavolo, di stampo antico, finemente rifinita e
addolcita dalla moderna comodità di un cuscino rosso, leggermente
spiegazzato.
Sotto il tavolo, un paio di morbide pantofole blu, ricevute in regalo per
l ultimo compleanno da parte di qualche lontana zia.
Appesa al muro, una stampa a colori, raffigurante l innocente bacio fra
due bambini : bionda l una, moro l altro.
In un angolo, una mensola accoglie un vasetto con una piccolo piantina.
Un grande tappeto dai disegni orientali sviluppati con il rosso ed il blu
ricopre il freddo pavimento bianco.
Su un altra parete un piccolo quadretto con una scritta  Ti voglio bene
papa .
Appoggiato alla stessa parete, un letto ordinato, con bianchi lenzuola
appena striate.
A destra del letto, un comò-sempre dall aria antica.
Lì sopra un album di fotografie, con migliaia di foto, ognuna un primo
piano raffigurante sempre persone diverse : tutte quelle conosciute in
trentott anni di vita.
Dal primo cassetto, lasciato aperto, sporge un vecchio vinile  the dark
side of the moon  dei pink floyd.
La custodia è vuota, e le note di  Money  risuonano nella stanza, diffuse
da un vecchio giradischi appoggiato per terra, a sinistra del letto,come
delicato sottofondo.
S. si guarda attorno, soddisfatto. Appena arrivato, già aveva saputo
sapientemente arredare la stanza.
Se ne accurse anche M. , lì già da qualche anno, che qualcosa era cambiato
e camminando per la stanza, si mosse con attenzione per non far cadere la
piantina.
S. e M. condivisero la stessa cella grigia e vuota per anni, al carcere di
Fontino, e questo gioco, inventato dal primo, permise loro di non
dimenticare come si fa a sorridere, impegnati com erano a trattare con
cura la piantina, o a canticchiare la musica emanata dal giradischi, fino
a quando, regolati i conti con la giustizia, poterono uscire ed offrire
agli altri tutti i sorrisi coltivati in quel lungo tempo.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: Diritto d'autore

author: Phoenix

text:
Compito della legislazione sul diritto d'autore non e' quello di proteggere una
parte (l'autore), ma quello di prevedere una serie di regole, una cornice entro
cui possa svolgersi il mercato delle idee.
Al creatore dell’opera vengono riconosciuti una serie di diritti economici e di
diritti morali, che funzionano come incentivo alla produzione di nuova
informazione e come garanzia per le informazioni gia' create. Ai diritti
dell'autore e' contrapposto l'interesse della societa' e dei suoi membri di
conoscere la nuova idea affinche' loro possano beneficiarne.
L'interesse primario di ogni societa' moderna e' quello della creazione, e della
circolazione, delle idee perche' solo in questo modo si potranno avere i
presupposti per la creazione di nuove informazioni Per questo motivo all'autore
viene riconosciuto un diritto esclusivo a sfruttare la propria idea e ad
autorizzarne la circolazione; invece, a chi provvede alla circolazione
dell'opera viene riconosciuto la possibilita' di diffonderla liberamente, entro
certi limiti, essendo previste dalla legge alcune eccezioni al diritto d'autore.
Gli interessi dell'autore e dei membri della societa' non coincidono e, anzi,
riflettono due esigenze contrapposte che coesistono nel diritto d'autore: da qui
il dualismo.
Le biblioteche, per esempio, rispondono all'esigenza di raccogliere, conservare
e diffondere le idee espresse dai membri della societa' e, proprio per questa
funzione, vengono riconosciute, in quasi tutte le societa' avanzate, eccezione
ai diritti (economici) dell'autore. Queste eccezioni sono degli oneri
(obbligazioni a sopportare) che gravano sul creatore dell'opera, per cui egli
deve permettere, secondo limiti e garanzie stabilite, la circolazione libera del
contenuto dell'opera in nome dell'interesse prevalente della societa'.
In Italia la materia suscita un notevole interesse, anche perche' il nostro
paese e' uno dei ricchi, forse il piu' ricco, di opere conservate presso le
biblioteche. Bisogna comunque ricordare che e' in Italia che sono state create
le prime norme che regolano la materia. Gia' nel diritto romano esisteva il
diritto d'autore (acta iniuriarium aestimatoria), ma non e' chiaro fino a che
punto tale azione fosse specifica per la protezione.
Piu' precisamente le prime notizie, nel mondo occidentale risalgono intorno alla
seconda meta' del 1400, a Venezia, con una serie di privilegi concessi ai
singoli autori che si erano resi famosi. Attraverso alcune modificazioni ed
evoluzioni, si riconobbe, in una legge del 1603, per la prima volta un vero e
proprio diritto esclusivo, in capo all'autore, di sfruttare la vendita della
propria opera per un periodo di 20 anni. Tuttavia queste norme, in questa fase
iniziale, si configurano piu' come un sistema di privilegi concessi
magnanimamente a questo o a quell'artista, che come un vero istituto giuridico
riconosciuto.
Bisogna aspettare ancora fino al XVIII secolo per avere la prime moderne
legislazioni sul diritto d'autore; tra queste, grande importanza assumono l'atto
emanato dalla regina Anna d'Inghilterra nel 1709, e le leggi rivoluzionarie
francesi del 1791 e del 1793. Da queste leggi si svilupperanno, rispettivamente,
i sistemi anglosassoni del "copyright" e quelli continentali del diritto
d'autore.
In Italia, la cui legislazione e' stata sempre all'avanguardia e di guida per
tutti gli altri paesi, vanno ricordare una legge milanese del 1810 che defini',
per la prima volta, il diritto d'autore come un "diritto di proprieta'"
trasmissibile anche mortis causa, e una legge del re delle Due Sicilie del 1811
contro la riproduzione abusiva di opere altrui.
Nel 1925, la legislazione italiana innalzo' la protezione giuridica a 50 anni
dalla morte dell'autore e ne riconobbe una serie di diritti morali. Queste
novita' caratterizzarono poi la Convenzione internazionale per la protezione
delle opere artistiche letterarie, oggi conosciuta come la Convenzione di Berna,
nel testo di Roma del 1928.
------------------------------
Continua (forse)


title: Diritto d'autore

author: quepos

text:
Phoenix ha scritto nel messaggio <7cqh50$eu7$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...
>Compito della legislazione sul diritto d'autore non e' quello di proteggere
una
Phoenix, sei un'enciclopedia vivente!
Ciao
Quepos


title: Diritto d'autore

text:
quepos ha scritto
>Phoenix, sei un'enciclopedia vivente!
:-) Piu' semplicemente, nella stanza di fronte alla mia, in ufficio, c'e' la
biblioteca delle biblioteche.


title: lectio 4

author: Alessandro

text:
per tecnici
Lo stile: quanto mi fanno arrabbiare, le sbavature. Interrompono il mio
fantasticare, dalla jungla dove si era perso il mio eroe mi risbattono
violentemente sul letto su cui sono sdraiato, con il libro in mano.
Quando uno scritto fila, è merito dello stile, pista battuta per lo
sciatore, il resto può piacere annoiare o divertire, ma non conta.
Azzardo l'assioma numero 4, dedicato agli addetti ai lavori che
probabilmente se ne fregheranno.
Mi spiace ma devo inserire un giudizio di valore.
4) lo scrittore provetto è colui che si serve dello stile per lanciare i
lettori, senza che se ne accorgano, al di là dello stile stesso, nel mondo
della comunicazione.
Insomma, lo stile è un tramite, non il fine, anche se così può sembrare.


title: solitudine

author: Fanny Rinaldi

text:
Solitudine
La solitudine mi opprime.
Un abbraccio di gelo
che mi porta mestizia.
Il tuo esserci é una mancanza
la tua mancanza é tristezza.
Ti vorrei vicino
per sentire il tuo calore
per sconfiggere con te
questo gelo angoscioso
questo sentiero senza luce
dove ho timore di smarrirmi.
Fanny Rinaldi


title: La cena

author: mannina

text:
Tra poco arriverai ed io ancora non mi sono truccata...
Anna, oggi , mi ha anticipato i soldi per l'arrosto: nelle occasioni
importanti dimentico sempre qualcosa...
L'arrosto quindi c'è: un problema in meno.
Forse mi pettinerò solo i capelli, adoperando il caro vecchio sistema delle
cento spazzolate. Se non ricordo male è stata mia nonna ad insegnarmelo...
Si: non mi truccherò...: altro problema risolto
Qualche tempo fa , la domestica mi ha insegnato a guarnire la tavola per le
grandi occasioni con i fiori e la carta: piccole strategie di seduzione...
Il tuo telefono non mi chiama... meglio metterla così e non pensare che sei
invece tu che non vuoi più saperne di me...
Ma chi prendo in giro... e se non mi chiami, comunque potresti sempre
passare, chissà...!Forse hai dimenticato qualcosa. Si, certo potresti
passare...
Avevamo deciso di non parlare di vacanze, per il momento, ma io te ne
parlerò: ce la meritiamo tutti e due una distrazione, una fuga da
tutti...Qualcosa di simile a quello che penso ora io, l'hai detto anche tu:
ma in quel caso, tu parlavi di fuggire da me...
La sera forse la pasta non ti va,ma solo l'arrosto ti do da mangiare? No, è
troppo poco ... e poi  vorrai di certo anche l'aperitivo: tu sei il tipo che
finisce tutte le olive dei martini!
E pensare che io, invece, nemmeno bevo il rosolio...
Il vestito è quello che avevo alla festa di Giorgio, l'ho soltanto un po'
modificato: ci ho aggiunto le spalline ed una sciarpa elegante.
Sarò carina e senza trucco, e forse non verrai solo per la cena, e forse ti
ricorderai che ti sei dimenticato qualcosa, e forse ricorderai il mio
sorriso e...
Lasci sempre tutto in disordine, il disordine è il tuo piccolo regno che
fino a poco tempo fa, governavamo insieme...
Ma io sento che, non sei lontano, che nulla è cambiato e lo so che non ti
puoi scordare di questa cena.
Io ti aspetto... ma oltre all'arrosto e alle olive non ho niente da
offrirti...
Forse un' insalata, una di quelle che tu chiamavi " pasto unico" perché
c'era dentro di tutto.
Forse però..., se ti avessi spiegato..., se ti avessi fatto sapere  quanto
era grande la mia attesa, se ti avessi detto che da quattro anni, preparo
queste cene per te, forse... dico forse, saresti venuto a riprenderti quello
che nonostante tutto, nonostante le liti ed i silenzi è sempre stato tuo...
...il tuo cane! E, ti prego, vienitelo a riprendere, io non ce la faccio
più, non mi posso curare di lui, e poi...
Sono stanca di dare a lui, da parecchi anni, gli avanzi di queste cene mai
consumate.


title: La cena

text:
mannina <
man...@interfree.it
> wrote
...
> Sono stanca di dare a lui, da parecchi anni, gli avanzi di queste cene mai
> consumate.
Mi e' piaciuto. Scusa ma in questo periodo non vado forte neanche in
commento estetico :-)


title: La cena

author: Gilgamesh

text:
mannina ha scritto nel messaggio
>
>Lasci sempre tutto in disordine, il disordine è il tuo piccolo regno che
>fino a poco tempo fa, governavamo insieme...
>Ma io sento che, non sei lontano, che nulla è cambiato e lo so che non ti
>puoi scordare di questa cena.
>Io ti aspetto... ma oltre all'arrosto e alle olive non ho niente da
>offrirti...
>Forse un' insalata, una di quelle che tu chiamavi " pasto unico" perché
>c'era dentro di tutto.
>
>Forse però..., se ti avessi spiegato..., se ti avessi fatto sapere  quanto
>era grande la mia attesa, se ti avessi detto che da quattro anni, preparo
>queste cene per te, forse... dico forse, saresti venuto a riprenderti
quello
>che nonostante tutto, nonostante le liti ed i silenzi è sempre stato tuo...
>...il tuo cane! E, ti prego, vienitelo a riprendere, io non ce la faccio
>più, non mi posso curare di lui, e poi...
>Sono stanca di dare a lui, da parecchi anni, gli avanzi di queste cene mai
>consumate.
>
Mi sento pericolosamente coinvolto: nella parte del cattivo, purtroppo!
ohi ohi
Gil.


title: La cena

author: Gov

text:
Bello!
Mi piace il modo mescolato e terreno con cui parli d'amore, non esci mai
dal sottilissimo campo della tenerezza.
Gov


title: swing in versi (segnalazione)

author: fabrizio venerandi

text:
"Swing in versi"
Centodieci scrittori alle prese con poesia jazz, in un libro in cui
versi e musicalità si parlano e si scambiano di posto. Musicisti, poeti,
scrittori, critici, attori, drammaturghi che scrivono del jazz, come il
jazz: assoli lirici assieme a vere e proprie 'jam' in versi. Un libro
diverso ed intrigante, pubblicato per Lampi di Stampa, che vede tra i
tantissimi autori, Stefano Benni, Giuseppe Caliceti, Giuseppe Conte,
Paolo Conte, Marcello Frixione, Giorgio Gaslini, Raul Montanari, Luca
Ragagnin, Edoardo Sanguineti, Sparajurij, Sara Ventroni...
A cura di Guido Michelone e Francesca Tini Brunozzi.
Contiene anche un mio testo intitolato Teti sex machine (drum & bass),
un testo di Donald Datti intitolato Dr. Cyclops' dream, e una jam
session dei precedenti due testi intitolata Dr. Teti dream machine.
un saluto.
f.
--
L'ebraismo non e' la sola cosa che condivido con la Lewinsky.


title: R: #1 [crosspost tigranico. IAF 1-IAS 0, palla al centro]

author: il ratto

text:
TIGRANin article 9ahabu$54o5n$
1...@ID-46729.news.dfncis.de
, TIGRAN at
sando...@yahoo.it
 wrote on 5-04-2001 10:28:
> Non so se mi sono spiegato.
quello che diceva il paracadute, dopo...


title: La mia seconda casa fu...

author: Claudio Montalti

text:
... La mia seconda casa fu diversa, la più strana di tutte quelle presso le
quali alloggiai a Cuba. Fu strano l'orario in cui vi arrivai, l'una di notte
passata da un pezzo, e fu strana la signora che venne ad aprirmi. Era alta,
molto alta: statuaria. Lunghi capelli biondi le incorniciavano il viso dai
perfetti lineamenti nordici. Gli occhi azzurri, opachi per il sonno
interrotto, eruttarono bagliori di cupidigia non appena anticipai la cifra
per pernottare tre notti. Non mi riusciva di trattenere un sorriso ogni
volta che fissavo la sua testa piena di mollette: vere mollette di legno da
bucato.
La casa, l'avrei notata meglio nella luce del mattino, era originale. Il
piccolo portico era affollato da decine di sculture di ferro e di marmo, ed
era separato dall’esterno da una artistica cancellata di ferro, molto bella,
che ritraeva anoressiche sirene. Grandi piante sembravano avvolgere con le
loro lunghe e rigogliose braccia verdi ogni angolo e scultura del piccolo
portico, dal pavimento alle travature di sostegno, alla stessa maniera con
cui la giungla centroamericana abbraccia antiche testimonianze maya e
azteche.
Sul lato sinistro del piccolo portico si apriva la porta dipinta di verde
smeraldo della mia camera, al centro della quale, leggermente spostata in
alto, si trovava una apertura quadrata chiusa da una griglia di ferro. Avevo
battezzato ‘celletta’ la mia camera, perché aveva dimensioni più piccole di
una normale cella. Un grande letto a una piazza e mezza occupava
praticamente tutto lo spazio e non lasciava posto a sufficienza per
appoggiare la valigia, che attese pazientemente la partenza in bilico sul
piccolo comodino, ai piedi del letto.
Dietro alla testata del letto, separato da una tendina di plastica
infiorata, si trovava un tipico bagno manuale cubano si trovava. Due secchi
di plastica, che era mio compito tenere sempre pieni di acqua, completavano
l’arredamento della celletta. L’erogazione dell’acqua era limitata a
determinate ore del giorno a seconda del quartiere, e la prima cosa che
imparai a fare ogni mattina era quella di assicurarmi l’acqua corrente per
le mie necessità.
La cosa fantastica della mia celletta era il ritratto che occupava per
intero l’unica parete libera: affascinanti e luccicanti occhi azzurri
dominavano i morbidi lineamenti di una giovane donna. Pur malinconico, il
volto inondato dal chiarore della luna che veniva riflesso dal mare era
dolcissimo. Negli occhi risaltava tutto il sentimento che l’artista doveva
avere provata per quella bellezza. Ogni volta che sfioravo leggero quelle
splendide iridi azzurre, sentivo il cuore perdere un colpo. La ragazza del
ritratto era la signora con le mollette da bucato in testa.
Vedendo quello che era stata la mia padrona di casa da giovane, mi
sorprendevo sempre più spesso a indugiare sopra le sue iridi sfuggenti e
nervose nel tentativo di riconoscervi una scintilla di somiglianza con gli
occhi che l’amore di un uomo aveva dipinto in modo incantevole. Fu una
ricerca inutile.
Il campanello era un’altra stranezza di quella casa. Un gong orientale in
ottone di dimensioni discrete sporgeva sull’esterno della cancellata delle
sirene, insieme al suo batacchio. Emetteva da solo una nota grave ogni volta
che giravo il cancello sui cardini duri e cigolanti. Non avendo ottenuto la
chiave della cancellata, doveva essere ben più forte e grave la nota che
strappavo al gong se volevo dormire nel mio letto. Mi toccò udirla spesso
perché, appena uscivo, la signora provvedeva immediatamente a chiudermi
fuori. Per colpa dei ladri, diceva lei.
La ex ragazza del ritratto non si dimostrò mai disturbata dal suono del gong
causato dai miei movimenti, persino quando capitò più volte nel corso della
stessa notte. Quelle sculture dovevano avere un posto speciale nel suo
cuore.
L’interno della casa traboccava di cose vecchie e stravaganti. Poltroncine
in vimini e altre in ferro battuto erano circondate da numerose piante, che
occupavano ogni angolo libero del pavimento e del soffitto, come un piccolo
bosco. Vecchi mobili, massicci e pesanti, che dovevano avere conosciuto
tempi migliori quando l’aristocrazia spagnola ancora prosperava, erano
accostati con molta disinvoltura a moderni suppellettili di lucido
formicato.
Da ogni angolo sbucavano in continuazione numerosi e buffi mici. Il loro
perpetuo movimento inondava di salutare energia rivitalizzante un’atmosfera
che mi sarebbe altrimenti apparsa troppo grigia, patinata come una vecchia
fotografia in bianco e nero. Ogni mattina, ricevevo il miagolante buongiorno
da quella mezza dozzina di felini che, non appena aprivo la porta della
celletta, saettavano dentro a curiosare ovunque. La seconda cosa che facevo
dopo essermi svegliato era quella di stanarli e sfrattarli dal mio
territorio.
L’ultima stranezza era il telefono, che io avevo sepolto sotto la mia
valigia. Squillava in continuazione e mi esasperava quando non rispondeva
mai nessuno ma non avevo motivo di lamentarmi. La celletta mi costava
solamente cinque dollari al giorno e la signora mi concedeva sempre l’uso
del suo bagno quando volevo fare la doccia o il bucato.
Brano tratto da Cubalibro, di Claudio Montalti
"…non posso impedirmi di pensare a Cuba ogni volta che bevo un cubalibre.
È un sapore che mi è entrato nel sangue, come il calore di quel
bellissimo paese."
Altri brani all'URL:
http://www.compy-net.com/nx777/cubalibro.html
oppure
http://users.iol.claudiomontalti
Puoi scrivermi
claudio...@mail2.compy-net.com


title: Ricchezza e povertà nei Promessi Sposi (1)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Ricchezza e povertà nei Promessi Sposi
(poca la ricchezza: tanti i poveri)
di Alessandro Manzoni e fabrizio venerandi
Il nostro Abbondio non nobile, non ricco, coraggioso ancor meno,
illustrissimo, per far paura a un povero curato, e impedirgli di far lettere e
d'esercizi cavallereschi;  e morí, lasciandolo ricco. Il povero curato non
c'entra: fanno i loro pasticci quand'anche questo fosse un ricco epulone
alzatosi allora da tavola: canzonaccia che non voglio trascrivere. Il povero
don Abbondio rimase ricco a' suoi monti. Carico de' travagli in che mettono un
povero galantuomo. Oh povero di questo mondo, se avesse appena un pochino di
giudizio? Lui ricco...
- Oh! siam qui soli che nessun ci sente. Ma come farà, povero signor... è
convenevole ricompensare quell'uomo, che non doveva esser ricco...
- Ma! io l'avrei bene il mio povero parere da darle; ma poi... in paese, in
cerca di qualche ricco che vi si fosse rimpiattato...
- Ma! quel che Dio vuole, il mio povero Renzo. Canti, sotto un ricco
baldacchino, s'avanzava la cassa...
- Mala cosa nascer povero, il mio caro Renzo.
- In verità, da povero figliuolo, - rispose Renzo
- Povero Renzo! - rispose il frate, con una voce grave e pietosa
- Ve lo prometto, da povero figliuolo.
- Va a dormire, povero Griso, che tu ne devi aver bisogno. Povero...
- Povero uomo, povero me, poveracci cani e stracci...
Per capire questa baggianata del povero Renzo, bisogna sapere che, povero
vescovo, forse Dio, che ha operato in voi il prodigio dell’affare di questa
sorte! Oh povero me! Eppure qualcosa bisognerà perché, dico la verità, sono un
povero cavalcatore, cortese e umile: cosa che raccomodò alquanto lo stomaco al povero...
- oh povero me!... e poi uno scompiglio, anche per far penitenza.
- Povero giovine! per quanto ho potuto intendere da' vostri discorsi, sian di
bucato; perché son povero figliuolo, ma avvezzo alla pulizia.
La una minima caparra, dargli in mano un povero curato! Questo si chiama
portar via il povero fatto nostro; ecco che ha fatto vedere il visto quel
povero don Rodrigo; e che già a quell'ora doveva anche un'altra malizia;  che,
quando vogliono imbrogliare un povero, povero forno; e gridando: - largo,
largo, - passava tra la gente.
- Oh povero me! Basta, vedrò se ci sarà maniera di mettersi in salvo.
Povero don Abbondio. Questo non aveva nulla da fare, ma povero vecchio aveva
ragione? Chi lo sa? Caddero infermi di peste e sincerità: la perdita con
l'acquisto. Ed era in vece il povero, povero giovine! Perché pensi tu ch'io
fossi cosí contenta di que' sospetti, perché il mio povero marito è morto; ci
hanno inchiodato.
- L'hai addosso eh? povero Tonio; ma non mi riconosci piu?
Sapete che l'è una gran cosa! un gran respiro per questo povero, povero don
Rodrigo. Monsignore, a cui un povero figliuolo potesse fidarsi, desidera
d'averne notizia. Son vivi? Oh povero Renzo! E che, per compir la festa, ci
mancava il povero padre Cristoforo. Poveracci, poveracci, cani e stracci.

(Nota per una corretta comprensione dello scritto: il testo è -in verità- del
tutto opera del signor Manzoni. Mi sono permesso di tagliare alcune parti
ridondanti, focalizzando meglio il tema della lotta fra ricchezza e povertà.
Per esigenze di costruzione tonale ho anche aggiunto (e reiterato) la frase
“poveracci, cani e stracci” che non è quindi presente nel testo originale)


author: Franx

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto:
>Ricchezza e povertà nei Promessi Sposi
Ho letto questo e l'ho trovato una gran pizza. Sara' magari un esercizio di
scrittura utilissimo quanto si vuole, ma sottoporlo all'attenzione di
lettori che non sono stati coinvolti in questo genere di esercizio mi sembra
fuori luogo.
>Per esigenze di costruzione tonale ho anche aggiunto (e reiterato) la frase
>“poveracci, cani e stracci” che non è quindi presente nel testo originale)
Cos'e' una costruzione tonale?
Franx.


text:
Salute,
Franx wrote:
> Ho letto questo e l'ho trovato una gran pizza. Sara' magari un esercizio di
> scrittura utilissimo quanto si vuole, ma sottoporlo all'attenzione di
> lettori che non sono stati coinvolti in questo genere di esercizio mi sembra
> fuori luogo.
Terrò conto dell'osservazione, e ti ringrazio della critica
 ---> (anche se non sono convinto: "fuori luogo" rispetto a cosa? Io credo
invece che, se ci sono scrittori in area, sia proprio questo il luogo dove
parlare di costruzione della scrittura.
Non si tratta -è vero-  di un racconto, ma di un pezzo nel quale tagliavo ed
incollavo le frasi del promessi sposi in cui erano presenti le parole "ricco"
e "povero", mettendole assieme in modo che perdessero di senso, ma
mantenessero una leggibilità, vagamente ironica nei confronti della
provvidenza manzoniana.
Posto che il pezzo sia una pizza, perché fuori luogo? Io lo considero comunque
un "prodotto finito" per il quale ho messo una certa cura di composizione. Non
è -voglio dire- un'abbozzo o un testo che necessita di elementi extratestuali
per essere 'utilizzato').
>
> >Per esigenze di costruzione tonale ho anche aggiunto (e reiterato) la frase
> >“poveracci, cani e stracci” che non è quindi presente nel testo originale)
>
> Cos'e' una costruzione tonale?
Niente: quella frase non era diretta all'ng. Mi sono dimenticato di
cancellarla durante il posting.
f.


text:
Fabrizio Venerandi ha scritto:
>Posto che il pezzo sia una pizza, perché fuori luogo? Io lo considero
comunque
>un "prodotto finito" per il quale ho messo una certa cura di composizione.
Non
>č -voglio dire- un'abbozzo o un testo che necessita di elementi
extratestuali
>per essere 'utilizzato').
Non c'e' dubbio che sia un prodotto finito, ma, imho, mancano gli stimoli
per leggere una simile roba. Voglio dire, potrebbe essere un valido EDS se
piu' di una persona avesse partecipato a questo tipo di esercizio (in genere
qualcuno lo si trova sempre se l'EDS viene proposto con il giusto criterio).
>> Cos'e' una costruzione tonale?
>
>Niente: quella frase non era diretta all'ng. Mi sono dimenticato di
>cancellarla durante il posting.
Dai, sul serio...
Franx.


title: Un'Orchidea

author: Alessio

text:
"Permesso! Permesso! Mi scusi, che forse quel posto è occupato? E' libero...
benissimo, finalmente: viaggiare in treno l'è sempre più complicato. Erano
anni che non salivo su queste carrozze a motore; mio figlio preferisce che
io... Accidenti all'orchidea che la mi si stacca sempre. Che ci si vuol fare
l'è la moda: le candide orchidee... l'ha tanto insistito..."
Dal finestrino vedo scorrere un paesaggio assolato e tranquillo. Pochi
alberi, tozzi e robusti, occupano le cime dei colli e tendono le folte
chiome verso un cielo azzurro e profondo.
Quanta pace in questa campagna, quanto sangue avevano visto scorrere i miei
occhi; chiudendoli potevo ancora vedere i compagni feriti, le loro già rosse
camicie inscurite dai grumi di sangue. Sono uscito a stento da
quell'abbraccio crudele e potente; come strappato alla vita da un forcipe
immenso, mi sono sentito - ancora adesso, talvolta - da esili fili congiunto
comunque a quei brandelli di carne.
Ritorno ancora una volta a casa; rivedo pian piano la campagna farsi più
verde, meno aspra: tra breve saremo in Romagna e, una volta a casa, mi
sentirò ancora straniero. Sentirò, con straziante dolore, la vita costretta
come capra nello stabbio: che non sa quanta e quale erba cresca altrove, ma
certo là dentro l'ha ormai brucata tutta.
"Firenze... ah che caldo a Firenze: non è fatta per noi donne. E' fatta per
le ragazzine. Mi ricordo quando ci venivo da giovine: l'era tutt'un'altra
cosa. Allora si che ci si poteva divertire. E più caldo c'era, più ci si
scaldava... Firenze... Firenze: quante dolci sere d'estate sull'Arno. Ci si
veniva in carrozza, che allora non c'era altrimenti: a piedi o in carrozza."
"A piedi o in carrozza..." con quieto stupore sento la mia voce parlare.
"Dalla Romagna, Firenze sembrava lontana una vita. Io invece c'ho impiegato
di meno e l'ho presa alle spalle: dalla Sicilia. Che strana la vita: tante
volte ci sembra sorda, mentre invece sotto ribolle, e mentre fa le fusa -
gatta irrequieta - è sempre pronta a graffiarci alla nostra prima carezza.
Sono sceso solo poche ore. Non è che l'ho vista: l'ho annusata. E sa di
buono: mi è entrata nel naso come, come l'odore del..."
"Ma lei, giovanotto, gli è troppo sudato. Se anche i ragazzi non sopportan
più il caldo che fine faremo poi noi: con le nostre sottane pesanti, i
cappellini e i merletti. Ha la fronte imperlata di gocce: è il sudore che
viene dal mare. L'aveva un mio zio che partì ragazzino per l'America.
Ritornò ai trent'anni, ed aveva codesto sudore. Non gli è quello del
villano, che la vanga lo strema; neppur gli è del curato, che s'ingozza col
cibo né del perdigiorno che l'esagera col vino. L'è un sudore sottile: col
tempo rimane, non scema. Ma non s'affanna, non monta; che dire ...  in fondo
le dona."
"Non si preoccupi. Non è niente: un calore, un disturbo d'un attimo". In
Sicilia, lì si c'era caldo. E, strano, non ricordo il sudore: solo grida e
silenzi. Devo tornare presto a casa, devo riposare, dormire. Dimenticare;
potrò, vorrò dimenticare? E' possibile ancora dimenticare?
Sento la fronte sempre più bagnata: è l'inizo della crisi che oramai, a
tratti, mi giunge. Gli altri viaggiatori, fortunatamente, sembrano lontani e
distratti: "Lei somiglia a mia madre: mi tenga stretto, la prego. Mi sento
mancare.
L'ho visto scorrere a fiumi, il sangue, e da me neppur uno zampillo. E il
dolore si ingrossa se non sa da dove sortire. Lei è molto gentile e cortese.
Mi scusi, è stato un momento... mi scusi il disturbo e l'ardire."
"Ma la si figuri: era da tempo che un giovanotto li m'affidava i suoi
dolori. Che noi femmine non siam forse sempre un poco tutte mamme... e ce ne
piace, in fondo. Che d'uomini duri non ce ne sono: gratta. gratta, prima o
dopo cercan tutti la mamma. E, se la sanno chiamar con tutto il cuore,
l'arriva sempre."
"Si, è vero: la chiamavano in molti, in tanti, in troppi. Lettere e lettere,
scritte di furia la sera davanti alla candela. Pochi a scrivere e tanti a
dettar frasi e raccogliere sogni, speranze, disperazioni, addii... mi son
rimasti qui, nella mano e, alfine, nel cuore. Quelle lettere non arrivate,
quelle non spedite o non scritte: quelle neppure dettate - orgoglio, pudore,
vergogna, dignità o terrore - le ho tutte qui, nella carne, e sanguinano,
sanguinano ancora."
Fuori, le dolci colline iniziano a farsi più verdi. L'aria porta il profumo
del mare mentre sento la mente, divenuta leggera, posarsi su un caldo cuore
di donna.
Al risveglio una stazione dal nome forse noto e son solo... mi sporgo dal
treno e la vedo che avanza leggera: si gira, mi guarda e sorride. Un saluto,
uno sguardo, ancora un rimpianto.
Poi il treno riparte. Col cuore in rincorsa, la vedo passare: appuntata sul
petto, un'orchidea rosso sangue.
-----------------------------------------------------
 Alessio Robotti
ale...@agonet.it

www.soffitta.net
          ICQ 112587478
    La palla che lanciai giocando
       ancora  non è caduta al suolo
-----------------------------------------------------


title: Un'Orchidea

author: Piera

text:
Molto bello, mi è piaciuto. Anche quello del guanto, mi fa pensare alle
persone che si conoscono attraverso il web... e si parlano per mesi senza
essersi mai visti...
--
Piera
ICQ 64390427
nonsolopiera & pieraam su C6
Piera su Digiland
_______________________________________________
http://www.nonsolopoesia.com
Libertà di scrittura...
Nonsolopoesia è anche Nonsoloeros...
Se lo spirito è forte, e la carne è debole, perché vince sempre la carne?
(Anonimo)


title: Lo specchietto retrovisore

author: Antonio Koch

text:
Da dov'ero mi si schiantava in faccia il cielo azzurro fra ogni
fogliolina e i rami netti precisi dell'albero sul margine inferiore
del campo visivo, mentre il ritardo scivolava via fra la mia nuca e i
suoi jeans.
L'avevo vista camminare mezz'ora prima nello specchietto retrovisore
ascoltando Lucio Battisti ripetere quattordici volte "giuro no" in
"Ami ancora Elisa", io con il gomito fuori dal finestrino le maniche
arrotolate, un po' sudato, e lo sguardo (ha detto) triste.
Più tardi, in un ufficio, A., in piedi accanto alla macchina del
caffè, mi parlerà di due ragazzi chiamati Francesca ed Enrico, e alle
quindici e venti fumerò una sigaretta guardando un blocco di cemento
altissimo fuori dal balcone, alla mia sinistra.
Adesso, in su, con lei, mi acceca la vista. Accenno a qualcosa di
importantissimo e lei pronuncia a bassa voce la parola "turbine"; poco
dopo, seria, mi chiede scusa per avermi fatto fare tardi.
Alla luce del sole io le guardo la bocca, incredulo non so
tranquillamente cosa dire e inoltre anche se fosse un sogno ci sarebbe
lo stesso il cartello marrone AREA RISERVATA ALLE CORSE DEI CANI.


title: Lo specchietto retrovisore

text:
sempre bello: forse -se devo criticare- si intravede dietro un leggero
manierismo: tanto per capirci: qualche meccanismo di scena lasciato
davanti agli occhi del pubblico -che comunque non si merita di meglio-
-presenti esclusi s'intende-
f.


title: Lo specchietto retrovisore

author: AhiRa

text:
Veramente sempre bello, concordo con il capo...
e concordo anche col fatto che devi starci attento, poichè
nell'indiscutibile bellezza del modo che hai di duellare con la realtà
cominciano ad intravederesi tracce di doratura.
Accademia :) Capita ai migliori mica ai peggiori!
>Più tardi, in un ufficio, A., in piedi accanto alla macchina del
>caffè, mi parlerà di due ragazzi chiamati Francesca ed Enrico, e alle
>quindici e venti fumerò una sigaretta guardando un blocco di cemento
>altissimo fuori dal balcone, alla mia sinistra.
secondo il mio parere discutibilissimo e' questo il punto debole, mi
ha dato la sensazione del già sentito tante volte. Ma e'
opinabilissimo.
Bravo
comunque...e' sempre un gran piacere leggerti
AhiRa


title: Lo specchietto retrovisore

text:
>qualche meccanismo di scena lasciato
>davanti agli occhi del pubblico
Me ne accorgo: dammi ancora un annetto (diciamo).
a.


title: Lo specchietto retrovisore

text:
>Capita ai migliori mica ai peggiori!
Questo non è vero, comunque grazie ;)
>e' questo il punto debole
(Vedi la risposta a Venerandi) :)
a.


title: poesia "Limitare"

author: Giuliano Varchetta

text:
Non si può limitare,
non riesce,
è tremendo,
dover ammirare
questo spettacolo insulso:
il calare di un attimo
sul mare sinuoso,
la morte che avvinghia
e, l'indomani,
virtuosa espressione
di razionalità perduta.
Diniego spezioso
tra profumi esotici:
fluttuante ricerca
e unicità di un rapporto.
Morte e vita,
fattori scomposti
da un singolo insieme di essenze perdute,
per colori sfumati
su di un grigio brumoso.


title: Un aiuto me lo date?

author: emtes

text:
Ciao bella gente.
Sto scrivendo un libro di 200 pagine, sono a buon punto, mi mancano le
ultime 199.
Della prima sto lavorando al titolo.
Chi mi aiuta?
--
VUHP
http://www.emtes.athome.to/
Qui non ci andate proprio perché è tempo perso.


title: Un aiuto me lo date?

author: Francesco

text:
On Sat, 8 Jan 2000 13:24:08 +0100, "emtes" <
tst...@tiscalinet.it
>
wrote:
>Ciao bella gente.
>Sto scrivendo un libro di 200 pagine, sono a buon punto, mi mancano le
>ultime 199.
>Della prima sto lavorando al titolo.
>Chi mi aiuta?
Se vuoi posso lavorare sulla seconda di copertina ;)
(-:F


title: la conoscenza della perdita

author: :fa:

text:
Tutte le cose
sono
gne gne gne gne gne
e io
potevo farc
:


title: [P-luearch] Repost - Formiche - POESIA, non leggere

author: Ombra

text:
Con lievissime limature rispetto alla prima stesura, ho voglia di
ripostarla, 'sta robaccia. Data originale: 6/09/1998.
Formiche sotto il cuoio capelluto
abbattono barriere titubanti
oscillano negli occhi, vano imbuto
per travasare dubbi vincolanti.
Attese e desideri da negare
sorpasso di un traguardo non fissato,
formiche tra i capelli a razzolare
mi ballano fra i piedi col passato.
Formiche vittoriose alzano al cielo
Lo stemma di un istante inaspettato
e tra le labbra squarciano il mio velo
Ma dietro il muro che vorrei sfondato
occhi nascosti sondano i polmoni
e aprono un sentiero inesplorato.
--
Ombra
---
In ogni caso, nessun rimorso.


author: Ahira

text:
>Formiche sotto il cuoio capelluto
>formiche tra i capelli a razzolare
>mi ballano fra i piedi col passato.
>
>Formiche vittoriose alzano al cielo
>Lo stemma di un istante inaspettato
>occhi nascosti sondano i polmoni
>e aprono un sentiero inesplorato.
interessante descrizione del senso di *brulicazione* legata allo
IASraduno
siccome era stata scritta tempo addietro penso sia un caso di
*premonizione* :))
AhiRa
inquietante ma bella :))la poesia ;)


text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
3920283d...@news.interbusiness.it...
>
> siccome era stata scritta tempo addietro penso sia un caso di
> *premonizione* :))
>
Direi una postmonizione :-)
L'ho scritta il giorno dopo la prima iasconvenscion.


text:
>L'ho scritta il giorno dopo la prima iasconvenscion.
spiega molto.... ;)
AhiRa


title: Nuovo sito di letteratura www.giancarloamorosa.com

text:
Ciao.
Vorrei proporre a tutte le persone amanti della letteratura di
visitare il mio nuovo sito
www.giancarloamorosa.com
.
Sul sito ho pubblicato il testo completo del romanzo breve "I
rintocchi del mezzodì" e delle poesie della raccolta "Entropia",
visionabili e scaricabili gratuitamente da parte di chiunque.
Giancarlo Amorosa


title: tutto scorre fuori dalla mia citta di ghiaccio

text:
Il tempo scorre
come le nuvole sopra la mia testa
il tempo scorre
come le lacrime sul mio viso
tutto si muove....tutto corre
nel mio animo  invece
è tutto cosi' cristallizzato
tutto cosi immobile e senza vita,
come se il mio cuore fosse
una gran città di ghiaccio
desiderosa di sciogliersi e rivivere ancora
ma coperta da questo manto gelido
che lascia trasparire le mie emozioni....
ma le blocca appena tentano di venir fuori
sembra di vedere una piramide di gliaccio...
con una luce pulsante dentro....
ma ogni giorno...
il suo battito decelera
si intorpidisce
sbiadisce...
e io mi sento sempre più spenta
sempre piu triste
sempre piu ...stretta da quel ghiaccio
che mi spappola l' anima
e la traduce in lacrime
in mutismo,in aridità mentale
in una perenne tristezza


author: D'ario

text:
Ma che palle 'ste cose nichiliste... guardati intorno che c'č da stare
allegri fino alla morte. Se hai un PC hai anche una Casa, se hai una
casa vuol dire che Mangi se Mangi vuol dire che hai i soldi per farlo.
Guarda che il benessere non rende felici, ma perchč dobbiamo non vedere
che siamo i piů fortunati del pianeta, sotto certi punti di vista.
D'ario


title: IDIOTA LITIGANS

author: Andrea Boderek Privitera

text:
La capra e la scimmia
figlio di genitori sciroccati
non hai un cuore
ma mi accompagni
incontro allo spacco del mio
--
A.


title: IDIOTA LITIGANS

author: TroppoSfera

text:
questa č roba mia, mai postata. non ti ho dato il permesso di prenderla dal
sito per metterla qui. non insistere con queste stronzate. avvertimento
secondo.


title: IDIOTA LITIGANS

author: Asereje Ben Privitera

text:
"TroppoSfera"
> questa è roba mia, mai postata. non ti ho dato il permesso di prenderla
dal
> sito per metterla qui. non insistere con queste stronzate. avvertimento
> secondo.
Discutiamone. Ti va bene davanti a due teglie di lasagne?
--
Asereje


title: IDIOTA LITIGANS

author: Alboino Burgundo Prudente

text:
TroppoSfera ha scritto:
questa è roba mia,
per piccina ch'essa sia
mai postata
ne' pubblicata
non ti ho dato il permesso di prenderla
in moglie e di amarla ed onorarla trafugandola
dal sito per metterla qui
espenendola a pubblico ludibrio
non insistere con queste stronzate
perche' giorno verra' e sara' Armagheddon
avvertimento secondo.
Ne consegue,
Venezia
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: IDIOTA LITIGANS

author: Ad_nai Baruch Parasach

text:
"Alboino Burgundo Prudente"
> TroppoSfera ha scritto:
> questa è roba mia,
> per piccina ch'essa sia
se non cucirti lungo le braccia
> mai postata
> ne' pubblicata
intorno al collo che chiudi
> non ti ho dato il permesso di prenderla
> in moglie e di amarla ed onorarla trafugandola
a spillare ciglia
> dal sito per metterla qui
> espenendola a pubblico ludibrio
e non mi rimetto alla storia
> non insistere con queste stronzate
> perche' giorno verra' e sara' Armagheddon
fatate
leggere
stoffe bandiere galà e sere
> avvertimento secondo.
> Ne consegue,
mi vesto
> Venezia
non pervenuta.
--
Barry
"Baruch Ata Adonai, Elohaynu Melech HaOlam..."
 Rebbe Feelgood


title: IDIOTA LITIGANS

text:
"Ad_nai Baruch Parasach" ha scritto:
> "Alboino Burgundo Prudente"
> > TroppoSfera ha scritto:
> > questa č roba mia,
> > per piccina ch'essa sia
> se non cucirti lungo le braccia
Quando pareva vinta Roma antica
> > mai postata
> > ne' pubblicata
> intorno al collo che chiudi
sorse l'invitta decima legione
> > non ti ho dato il permesso di prenderla
> > in moglie e di amarla ed onorarla trafugandola
> a spillare ciglia
vinse sul campo il barbaro nemico
> > dal sito per metterla qui
> > espenendola a pubblico ludibrio
> e non mi rimetto alla storia
Roma riebbe pace con onore
> > non insistere con queste stronzate
> > perche' giorno verra' e sara' Armagheddon
> fatate
quando l'ignobil otto di settembre
> leggere
abbandono' la patria il traditore
> stoffe bandiere galą e sere
sorse dal mar la decima flottiglia
> > avvertimento secondo.
> > Ne consegue,
> mi vesto
e prese l'armi al grido
> > Venezia
> non pervenuta.
per onore!!!!!!!!
--
ABP



title: IDIOTA LITIGANS

author: Fan BB

text:
TroppoSfera ha scritto:
> questa è roba mia, []
B.B.
--
Bea Bueada



title: ultimi giorni per partecipare al premio "Giovani autori"

author: tracce

text:
Ciao a tutti, spero che questo post possa essere di vostro interesse.
Ultimi giorni per partecipare al  Concorso letterario "Fondazione
Pescarabruzzo - Giovani Scrittori" e "Fondazione Pescarabruzzo -
Giovani Poeti" (scadenza bando 16 aprile 2008). La vincita consiste
nella pubblicazione in volume delle opere selezionate.
La partecipazione al premio è completamente gratuita. Non ci sono
tasse né spese da pagare.
Possono partecipare alla selezione dei testi per la eventuale
pubblicazione in volume nelle collane editoriali i giovani che alla
data del 16 aprile 2008 abbiano compiuto i 18 anni e non abbiano
superato i 30 anni, nati, residenti o domiciliati in Italia, il bando
è esteso anche agli italiani o figli di italiani emigrati all'estero.
Per ulteriori informazioni su come partecipare al Concorso visitare:
http://www.tracce.org/bando2008.html
La Fondazione Pescarabruzzo, in collaborazione con le Edizioni Tracce
di Pescara, intende incoraggiare e valorizzare la scrittura e la
letteratura giovanile, e favorire la promozione culturale della
letteratura italiana. A tale scopo ha stabilito di pubblicare ogni
anno un volume di narrativa e un volume di poesia scritti da giovani
nati, residenti o domiciliati in Italia. Pertanto la Fondazione
Pescarabruzzo e le Edizioni Tracce istituiscono due collane editoriali
denominate rispettivamente "Fondazione Pescarabruzzo - Giovani
Scrittori" e "Fondazione Pescarabruzzo - Giovani Poeti".
L'ufficio stampa di Tracce


text:
On Apr 4, 4:39 pm, tracce <
ufficiostampatra...@email.it
> wrote:
> Ultimi giorni per partecipare al  Concorso letterario "Fondazione
> Pescarabruzzo - Giovani Scrittori"
Ieri sera stavo a anna' a palla de foco cor motorino 'ngolfato de
mi'padre... chi te vedooo???... un pezzo de fregna sdraiacazzi
d'antologia, che nun ve la potete popo immaggina'! Ma che ve lo dico a
fa'... che tanto voi, me sa', avete visto piu' comete che fregne...
pe' quante seghe ve fate, ormai c'avete er cazzo coll'impugnatura
anatomica!
Vabbe'nzomma, fatto sta' che poi l'ho riconosciuta, no... m'e' preso
quasi 'n coccolone! Era la cuggina de Giggetto er Modifica... oh
raga', questa c'ha ddu zinne che urleno!
Me pija troppo! M'acchiappa 'na cifra!
Sia chiaro, nun so' tipo che va a fa' er mandrillo ma quanno la voja
de 'nzuppa' l'agnello e' popo troppa, nun c'e' santi...
Allora so' annato la', tutto splendido, e j'ho detto "Ah fataa! Ah
bella fata! Li mortacci quanto sei bbona! Me fai sbatte er core! Dai,
s'annamo a fa' n'giro? Nun per vantarmi ma 'o sai che me chiameno Er
Treppiede... si me sdraio cinque minuti all'aperto, l'aquile me ce
vanno a fa' er nido"
Lei se vorta, me guarda, co 'na dorcezza immenza dentro a j'occhi de
smerardo, e me dice... "Mazza che homo tisico! Me pari 'n domatore de
vongole... ma va a mori' ammazzato...... senza conta' che poi c'hai 'n
alito che e' peggio de la fogna de carcutta! Ma che te sei magnato,
quarcosa de triste??? Anvedi 'sto'nfame... nun t'avvicina' che tte
pijo e te spacco er grugno! Te apro come 'na sdraio!"
A quer punto, praticamente, aho', me ne so' venuto dentro ai carzoni
come 'n barile de birra!
Oh, nun lo so, ma a me le donne che me tratteno male, me fanno
mori'...
Che volete da fa'... 'so popo 'n ganzo cor fascino der latrinrover
Vabbe' ve saluto che me ne devo anna'...
Se semo visti...


title: 2° parte - il cazzabbuino -

author: stirner

text:
data, anche se realativa, la pericolosità del soggetto, il quale da buon
vigliacco ha imparato a strisciare dai serpenti, è necessario far
comprendere a tutti i suoi caratteri essenziali e abitudini per poterne
neutralizzare i vari veleni che possiede e che tenta di inoculare. i veleni
sono però l'unica cosa che inocula, per le altre preferisce essere
inoculato. nell'aspetto sociologico presenta atteggiamenti che per economia,
ma per esteso sarebbe peggio, si potrebbero definire fascisteggianti, quindi
autoritari,  ma siccome nessuno gli da retta ( in
altri termini nessuno se lo incula) ci rimane male e questo aumenta,
parossisticamente, il suo livore costringendolo a emettere il veleno
biliare, trasformato in gas, dalla bocca: scorregge insomma.
alcuni studiosi hanno tentato un vaccino ma sono riusciti, per il momento, a
pensare che un rimedio, non definitivo ma abbastanza efficace, è quello di
pisciargli addosso. questo rimedio sfrutta le abitudini della bestia immonda
che, atraverso le corna, sente l'odore del cazzo, la pisciata femminile non
lo eccita, e quindi si rabbonisce, ma attenzione, solo momentaneamente
perchè la sua ingordigia lo riporta ben presto a cercare nuove minzioni da
cui sniffare quel piacere che gli è necessario alla sopravvivenza ( si fa
per dire) mentale.


title: Le parole malfamate

author: Infligo

text:
Da noi gli uomini vogliono sempre la stessa cosa, e
soltanto quella - dicono le ragazze graziose, con
simulata irritazione. Le ragazze belle, quelle che
riempiono esattamente il loro vestito.
Solo gli psicologi e le zitelle sanno che nel sesso
non ci sono misteri.
Ma tu rovesci il gioco, maria strofa, con
un'instantaneita' sconvolgente. Tu sai spogliarti,
per creare colei che non si prende tra le braccia.
Come la spogliarellista sul palcoscenico,
esegui lo strip tease con parole di carezze,
una danza che s'apre alla magia dello sguardo,
alla concupiscenza del pubblico.
L'aprirsi e il chiudersi di un sublime abisso
la cui fondamentale lentezza e' il segreto per la
celebrazione autoerotica del tuo corpo.
Che diventa assai desiderabile, non lo nego.
I tuoi geroglifici succosi non mi fanno rimpiangere le
mascelle feroci di una vergine. Meglio una tigre dai
denti a sciabola che usa la sopraffazione mediante le
parole, ma che risparmia al vinto il colpo
dell'annientamento.
Diciamoci la verita', quando le donne non sanno
spogliarsi sono bambole (fatte per essere vestite e
svestite).
I tuoi componimenti, i tuoi miraggi narcisistici,
fanno emergere in me una grande sospensione.
Sono assalito dall'emozione che paralizza. Si
fanno lievi gli oggetti e i contorni perdono la
loro fermezza. Gli arabeschi mi appaiono
simboli e la rete dell'astrazione invischia tutto.
Mi attrai e mi seduci per le esaltanti promesse.
Ma scrivo senza finalita', se non per la causa
prima (limpida): quella di portarti a letto.
Senza questo miraggio narcisistico
sarei incurante delle necessita',
delle parvenze del sogno.
Si rinnova con te il mio misticismo
mediterraneo, visionario, legato ai fiumi di luce,
all'ebbrezza meridiana, all'apparizione di
divinita' marine e silvestri.
Sogno di effusioni collettive, di viaggi oltre il
Mediterraneo, sino al deserto arabo e alla Persia,
dentro enigmi ornati di nastri e di sesso, in una
soluzione contro il pessimismo.
Nel bagliore dello sguardo spaventare i ladri e gli
assassini, gli ammalati di febbre nichilistica.
Non voglio essere tra coloro che trascorrono assieme
tutta la vita  e non sanno nemmeno cosa vogliono l'uno
dall'altro (a differenza di quello che dicono le
ragazze graziose).
Sappi soltanto che nell'amore sono in primo luogo
un ingenuo, e in secondo un maldestro sopraffattore.
Avanzo spesso con la pretesa di modificare il nocciolo
delle cose, ma ho indifferenza per il risultato.
Uso parole volgari accoppiate con un
intelletto eccelso. Ma non ti faro' ascoltare voci
noiose che sarebbe meglio non udire.
Lo prescrive l'etichetta introdotta da me stesso
in un'esperienza che non e' quella quotidiana.
E' pacifico che non tutti possono essere artisti.
Vuoi il mio numero di cellulare?
*******
Infligo


title: Le parole malfamate

author: maria strofa

text:
On Fri, 16 Mar 2001 12:05:56 GMT, "Infligo" <
inf...@nih.il
> wrote:
>Da noi gli uomini vogliono sempre la stessa cosa, e
>soltanto quella - dicono le ragazze graziose, con
>simulata irritazione. Le ragazze belle, quelle che
>riempiono esattamente il loro vestito.
Carissimo Infligo,
io da lei vorrei la liberatoria per pubblicare le sue dediche
in una nuova rubrica che sto preparando sul mio sito.
Un caro saluto
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: [R] ecc. ecc. ecc. Fine dello strazio

text:
XX
Lui interferì nel suo statico percorso un pomeriggio d'Agosto, seducendola
subito con un incedere incerto e indecifrabile, con fiotti di sguardi
negati che restituivano il topazio greve di sieste lontane. Dall'alto di
un'amarezza di secoli Susanna lo guardava passare, dal basso del sentore
eremitico che le aveva crocifisso i muscoli lo sentiva passare.
Si erano incrociati all'apice della desolazione di un'estate gialla e
torva, avevano scambiato i loro passi nel vicolo più stretto del paese.
Così lei ebbe la certezza che un mutamento era venuto ad accomunarli, e
mentre spiava le spalle di lui che si allontanavano, frenetica, come
stregata dall'ansietà, scattava istantanee con la mente, provando a riporle
nel magazzino di spunti della sua fantasia scioccata.
Quando lui era passato le pietre delle case bruciavano, e bruciava l'aria;
le lame del sole annerivano i tetti, le ustioni del mondo divenivano
piaghe. Susanna avvertiva il dolore acuto delle colline e dei dirupi e
delle pianure, catturata anche lei da una gravità superiore.
Perché? E' stato il caso, lo stesso che mi ha dato un nome, o la colpa è
dei tuoi occhi, gli stessi che ho in fronte? Sei tu che incrosti la mia
vita, oppure è tutto un vaneggiare rovente? E' difficile sovrapporre la
faccia di un bambino ai passi di un uomo, ma è difficile non farlo.
XXI
Era rimasta in quel vicolo come una cosa, come una lastra del selciato
fatale, il sangue asciugato. Il suo pensiero articolava ininterrottamente
due sole parole spoglie: chi sei?
Pochi giorni dopo Susanna staccava la corteccia ad un albero del lago, la
immergeva nell'acqua e la tirava su meno scabra: era come tirar su una
fetta di limone dallo zucchero e scoprirla meno aspra. La necessità
dell'ovvio l'aveva fatta nuotare per bagnarsi, per stare nel plasma
trasparente di verde che le sosteneva le membra. Quel sentimento liquefatto
- relax primigenio ? - l'aveva stornata dal buio incalzante, dalla sera che
si faceva più fragorosa. Strizzandosi i capelli, allora, si concentrò
sull'inventario delle numerose note che il bosco lasciava; stava contando
le rane quando raccolse la borsa, si era avviata sotto un grillo asmatico
quando isolò e distinse uno schiocco di scarpe sulla ghiaia grossa del
tratto di sentiero che lei aveva già calpestato. Non gridò, non affrettò il
passo, non si girò: era all'erta, si sentiva come una molla pronta a
scattare; la sua era un'attesa elastica, un colmo di tensione che nei
meandri e nelle volute dell'anima era nata dalla sicurezza.
Muovendosi piano, aspettò.
XXII
Non c'è niente di normale in tutto questo, mi sveglierò di soprassalto e
sarà uno dei soliti sogni strani, via! non è possibile che sia lui e che
abbia letto nella mia testa, e non è plausibile che sappia il passato, non
può essere lui e ricordarsi di me, perché non può essere il mio sosia!
Ancora prima che dietro di lei qualcuno si mettesse a correre Susanna si
lanciò lungo il viottolo, la terra che le entrava dentro i sandali, le
pupille che si dilatavano, l'aria che le si frazionava in bocca, e poi una
presenza umana che le annullava il vizio di essere pubblico di se stessa,
che le scatenava un'angoscia mai intuita, che era un corpo reale e stava
per raggiungerla, e chissà se il suo cuore scoppiava come quello di lei,
ché moriva cianotica, tutte le sigarette del mondo le pesavano sullo
sterno, e sentiva con le orecchie e con lo spirito un altro respiro sempre
più prossimo, e ora attraversava i campi e le veniva da ridere, e non
andava verso il paese ma verso casa, ad evitare un aiuto, però non ce la
faceva proprio più, le ronzava il cervello e rallentava, e poi le pareva
che lui dicesse qualcosa, ma non voleva capire cosa, le bastava il suono di
quella voce che fendeva la campagna, e Susanna si sentì felice, fiera di
stremarsi sulla salita e di indovinare ancora la corsa di lui, seppe che
stavano giocando e si impegnò per non perdere, e caracollò gli ultimi metri
finché non toccò il muro di pietra grigia, paziente e sordo, e adesso era
sorda pure lei, esausta e trionfante, intanto che lui le stava ad un passo,
ma è tutto troppo scuro, non vedo il tuo volto, così quello si accostava al
suo naso e la incollava ai sassi, adesso ti vedo, ed erano gli stessi occhi
di un bambino perso nel tempo, e forse fu uguale anche il primo bacio, se
solo lei fosse stata abbastanza lucida da serrarlo nella memoria.
XXIII
Susanna aveva scavalcato gli argini bollenti della diga di fango che la
tratteneva. Scappò di nuovo, perché di nuovo voleva sentirlo arrivare,
un'altra volta voleva il solletico delle sue ciglia e la sua ombra davanti
agli occhi. Quando lui la raggiunse non esistette più il ricordo delle
stagioni, solo un unico inferno inesorabile.
E lo conobbe, e credette confusamente di essere protagonista del primo
incontro, dell'archetipo edenico, tanto che si smarrì in lui come se tutto
fosse ancora da tracciare, mentre già le loro parole erano stabilite per
sempre. Succedeva per la prima volta lo sguardo cupo, per la prima volta il
respiro frantumato, l'immenso sciogliersi di onde marine che andavano a
frangersi sotto le dita, la reazione degli eterni naufraghi che
perennemente si oppongono al naufragio.
Durante un intero minuto Susanna credette nella redenzione.
XXIV
Nel corso di quei giorni taglienti si erano aperte molte porte, ma lei
presagiva il loro sbarrarsi, e lo viveva in anticipo; cosicché non era
completamente uscita dalla sua condizione di impossibilità che già la
sommergeva il rimpianto.
Quando lui se ne andò Susanna non ebbe lacrime da offrirgli né parole per
dirsi. Stette raggomitolata a lungo, zitta dentro. Non vedeva più il suo
viso, ma forse non ce l'aveva.
Andava incontro a giornate senza braccia, senza schianti. E lo odiò: lui
l'aveva privata delle parole, era lui che l'aveva resa povera.
XXV
Susanna vendemmiava. Con le mani macchiate e appiccicose si accendeva una
sigaretta, e si fermava un po' ad ascoltare le storie del vino.
Queste vigne c'erano già ai tempi della caccia alle streghe, quando le
bruciavano vive. Una notte, prima della vendemmia - tutte le piante erano
cariche, i grappoli folti - la donna delle capre si rifugiò in mezzo ai
filari. Era braccata da centinaia di fiaccole sparse per i poggi, e io
penso che sapesse benissimo che prima o poi l'avrebbero presa, perché
l'odore delle bestie, quando ci si sta vicino tutto il giorno, non si cava.
Però lei ci provò lo stesso, a salvarsi: scavò una buca a forza di unghie,
fra le viti più fitte, e entrò nella terra, imponendosi un respiro rado,
debole. Quelli avevano i cani, e bastoni e zappe; la donna aveva solo due
pugni di terra. Allora uscì dalla buca, strappò diverse manciate d'uva e si
schiacciò gli acini addosso: ora il suo odore poteva essere confuso con
quello della vigna, o almeno così si augurava. Passarono parecchie ore
prima che la trovassero, e accadde soltanto quando il succo dell'uva le si
fu talmente seccato sulla pelle da farla sentire come avvolta in un velo di
mastice. L'avevano presa e volevano bruciarla nella piazza, ma lei una
morte così non la voleva fare, preferiva essere finita subito a bastonate.
Si mise a berciare come un'ossessa, a sproloquiare, a inventare
maledizioni, a sghignazzare in modo sinistro. E quelli, innervositi e
spaventati, con le zappe la ridussero ad una massa sfigurata, impedendo che
i cani mangiassero lei e la sua malìa. La misero in un sacco, la portarono
al centro della piazza e le dettero fuoco. Nel punto in cui l'hanno
ammazzata l'uva cresce più bella. Sì, lì, dove è seduta quella ragazza che
fuma.
 31/08/93
 newcomer


title: [Micro] Insonnia

author: the masquerade

text:
Salve a tutti,
molti non si ricorderanno di me, ma ho giā postato tempo fa su questo ng, un
piccolo racconto scritto con Russell. Questo piccolo esercizio nel quale mi
sono cimentata č invece tutto "farina del mio sacco". Lo posto anche qui
perchč vorrei avere i vostri commenti. Grazie.
the masquerade
I fari delle macchine proiettano lame di luce sul soffitto, il silenzio mi
impedisce di dormire. Dopo l'amore mi piace fare una doccia calda, prolunga
il piacere. Mi piace fare l'amore ancora umida dalla doccia, ma non so
perché. Le lenzuola mi si attorcigliano addosso, non respiro bene. Quando mi
sono trasferita in questa cittā il rumore era insopportabile, ora spalanco
le finestre: 3500 euro di doppi vetri buttati. Sento ancora il tuo odore,
credo non passerā mai. La casa ne č piena, la nostra casa. Si, va bene, non
proprio nostra, ma nei weekend in cui potevi rifugiarti da me la consideravo
tale. Ora so che la pensavo il nostro nido. Senza romanticherie e smancerie
inutili: un nido d'amore... no, solo un nido: caldo, accogliente e comodo.
Chi sta meglio di noi? vero amore? siamo fatti per stare assieme! Non c'č
canzone che non parli di noi, č sempre stato cosė. Detesto il cuscino umido,
a chiazze. Mi sa di vecchio e solo. Forse se mi masturbassi starei meglio.
Devo pensare a qualcosa di eccitante, di porco...
I fari delle macchine proiettano lame di luce sul soffitto, nel silenzio la
tua maledetta sveglia mi impedisce di dormire. Domattina la butto. Ho
pensato al suono del suo nome, a come cambia in base alle persone. Anche
facendo sesso si cambia in base alle persone. Non sono mai stata cosė,
davvero! no, intendo cosė bene. Si puō oscillare fra la voglia di buttarsi e
la voglia di scappare nell'arco di pochi istanti? Sono stanca di cambiare
strada in continuazione. Vorrei essere felice come il resto della gente,
perché nella vita si č scelta una sola via da percorrere. Credo che non lo
sarō mai. Devo smettere di pensare, forse potrei fare sesso... Sei sveglio?
ti va di fare l'amore? Ah, č vero, sono sola stanotte. Perō sto bene sola,
in fondo sono sempre stata autonoma nelle scelte, che differenza c'č se non
ci sei pių? Insieme a te non ci sto pių, guardo le nuvole lassų. Chissā
perché piango allora. Ma non dovevo fare un racconto sul flusso di
coscienza?
I fari delle macchine proiettano lame di luce sul soffitto. O forse sono i
lampi. Piove a dirotto. Il rumore dell'acqua mi culla dolcemente. Da piccola
sognavo che la tendina canadese venisse trascinata dal fiume in piena,
dolcemente, fino ai margini del campeggio. In quelle notti dormivo bene
perché mi avevano detto che i lupi non escono quando piove. Ho scoperto da
grande che i lupi in sardegna non ci sono. Perō adesso dormo comunque bene
con la pioggia: non ci sono lupi atipici. Il sesso durante gli acquazzoni č
pių bello. Ti illudi che il mondo non ti senta e nessuno ti veda. O forse č
l'idea di bagnato. Sicuramente i britannici penserebbero all'elettricitā
nell'aria. Ahahah, si fanno veramente scintille! Ahahah. Adoro ridere da
sola. Per me č normale. I miei vicini mi devono credere pazza. Questa ride
da sola, canta a squarcia gola e rimprovera il gatto. E poi urla, madonna
quanto urla questa... che schifo. Sė... sė... che schifo sė... ah sė... cosė
sė sė sė!


title: Mini-concorsini di inizioPartita

author: Enrico - Megrez - Rizzato

text:
inizioPartita anche quest'anno ha attivato una serie di iniziative a premi
per il periodo estivo.
Insomma dei mini-concorsi.
A questo proposito pensavo potesse interessarvi il concorso:
- Una storia da... Venerd� 17, che richiede di scrivere una storia breve
in stile fantasy con alcune regole: chi scriver� quella pi� bella si
porter� a casa una copia di Overlord II (PC).
Ecco qui il regolamento completo:
http://www.iniziopartita.it/article.asp?sez0=1&sez1=0&art=9424
A dire il vero c'� anche:
- iP Chart - "Remembering' Summer '09" , che servir� ad eleggere la
canzone regina dell'estate 2009; chi vince si porter� a casa un bel DVD
blu-ray con il gioco SingStar ABBA.
Ecco qui il regolamento completo del contest, con le modalit� di
partecipazione:
http://www.iniziopartita.it/article.asp?sez0=1&sez1=0&art=9525
Alcuni altri contest verranno attivati nei prossimi giorni :)

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Mini-concorsini di inizioPartita

author: II.Terminetor Magnetico

text:
Enrico - Megrez - Rizzato <
enrico....@poste.it
> wrote:
> inizioPartita anche quest'anno ha attivato una serie di iniziative a premi
> per il periodo estivo.
>
> Insomma dei mini-concorsi.
>
> A questo proposito pensavo potesse interessarvi il concorso:
>
> - Una storia da... Venerd� 17, che richiede di scrivere una storia breve
> in stile fantasy con alcune regole: chi scriver� quella pi� bella si
> porter� a casa una copia di Overlord II (PC).
> Ecco qui il regolamento completo:
>
http://www.iniziopartita.it/article.asp?sez0=1&sez1=0&art=9424
e' uno sparatutto ammazzasette guerraffandaico?!
8-?
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: Worro, ovvero i tempi che cambiano

author: toxidrome

text:
Sono sdraiato sul pavimento della cucina che bevo una bottiglia di
minestrone. Squilla il telefono, appoggio la bottiglia, faticosamente
mi alzo squarciando l'aria impestata dall'afa. Raggiungo il telefono,
rispondo.
- Pronto?
- Ciao, indovina chi sono?
E' una voce femminile.
- Un attimo.
Poso la cornetta, dallo scaffale sotto il telefono tiro fuori la
rubrica dei numeri telefonici, la apro sulla prima pagina. Prendo la
cornetta.
- Ci sei?
- Sì, allora?
- Ada.
- No!
- Adele.
- No!
Per cinque minuti le recito ogni nome che trovo nella rubrica. Avrei
potuto discriminare i nomi femminili da quelli maschili, non l'ho
fatto.
- Geppia?
- Sì!
- Ciao Geppia.
- Ti spiace se vengo a trovarti?
- Sì, ma se proprio ci tieni...
- Arrivo!
Chiudo il telefono, lo stacco dalla presa. Prendo il cellulare e
controllo che sia spento. Torno in cucina, afferro la bottiglia di
minestrone, mi sdraio sul pavimento e ricomincio a bere.
Dopo mezz'ora squilla il campanello.
- Avanti! - grido.
- Non si apre! E' chiusa!
- Insisti!
Dopo i vani tentativi di aprirla tramite maniglia, Geppia riesce a
buttare giù la porta con l'aiuto dei pompieri. Sono ancora sdraiato in
cucina con la mia bottiglia di minestrone sul petto, ormai quasi vuota,
e c'è questo pompiere che mi guarda dall'alto.
- Signore, poteva anche avere la cortesia di aprirle - dice.
- Scusate, pensavo che la mia amica ci riuscisse da sola. La prossima
volta la butterò giù io la porta.
- Bravo, è così che si fa.
Il pompiere va via. Compare Geppia, tiene per mano un insetto alto
circa mezzo metro. Mi alzo, finisco di bere il minestrone e butto per
terra la bottiglia, che ovviamente si rompe.
- Ciao Geppia.
- Ciao!
- Dove l'hai trovato quello? - domando, indicando l'insetto.
- E' mio figlio.
- Ah, sì? Ma è un insetto.
- Sì, un moscone nano, per la precisione.
- E ti sembra normale?
- Sì, non sai?
- Cosa?
- L'ho partorito io, in Lussemburgo. L'unica clinica al mondo che ti
impianta nell'utero quello che vuoi tu, e quando è pronto, dopo un po'
di mesi, lo sputi fuori.
- Hai avuto un'idea originale.
- Grazie, più che altro non è ancora di moda.
- E cosa va di moda in sala parto adesso?
- Lo scoiattolo volante.
- E' una figata.
- Sì.
- Vabè, come si chiama?
- Worro. Worro, saluta il mio amico.
Le mandibole si aprono. Una bolla in mezzo alle mandibola scoppia e
Worro proferisce:
- Zzzzbwbwbwbzbzbz.
- E' ributtante - dico.
- Ah, li conosco quelli come te. Stanno tutto il tempo sdraiati per
terra a bere minestrone fatto in casa, mentre là fuori cambia di
tutto. Se vivessi come le persone normali adegueresti i tuoi gusti alle
novità.
Worro fa un balzo verso la finestra, come se volesse buttarsi giù, ma
è chiusa. Il suo corpo occupa tutta la finestra e quasi siamo al buio.
A me sembra veramente ridicolo.
- Mi sembra veramente ridicolo - dico.
- Naaa, guarda qua. Worro, fai vedere cosa sai fare!
Worro scatta via dal vetro, percorre tutta la sala ronzando non tanto
come un moscone, sembra invece un condizionatore d'aria al massimo. Si
mette a volare attorno al lampadario.
- Visto? - dice Geppia.
- Lo sapevo che sarebbe uscito con questa trovata. E sulla merda?
- Cosa?
- Ci va mai sulla merda?
- Stronzo!
Geppia mi tira uno schiaffo.
- Andiamo via, Worro.
Dannazione, io e i miei pregiudizi. Worro torna a terra. Tenendosi per
mano Geppia e Worro escono dalla porta sventrata. Prima di vederli
girare l'angolo del pianerotto Worro si volta e fa scoppiare la bolla
tra le mandibole. Quella specie di muco scroscia a terra come una
secchiata. Figlio di puttana, mi toccherà pulire.
Vado alla finestra e li guardo allontanarsi. Più in là, sulla strada,
un auto procede lentamente. Sui sedili anteriori c'è una coppia di
esseri umani, è bene specificarlo. Infatti dietro è seduto un
lombrico che occupa tutto il sedile posteriore. E' proprio un lombrico.
Alzo lo sguardo. Su un balcone della palazzina di fronte una lucertola
di quasi due metri fuma una sigaretta. Un gruppo di scoiattoli volanti
giocano a saltare avanti e indietro tra il davanzale e un albero.
Torno in cucina, apro il frigorifero. Il minestrone è finito, e ho
finito anche gli ingredienti. Mi toccherà fare la spesa, uscire di
casa per la prima volta dopo vent'anni. Prendo lo straccio e vado a
pulire il pianerottolo.
toxidrome


title: che ne dite?

author: mattia

text:
piccolo raccontino, che ne dite?
Siamo sdraiati sul prato. E guardiamo le nuvole.
Il primo giorno che stiamo da soli.
E' successo per caso, ci siamo ritrovati al parco, ed ora ci siamo stesi
vicini, e guardiamo le nuvole. Si muovono veloci, si confondono appena, e lo
stesso vento che č lě a piegare fili verdi d'erba, č anche lassů a smuoverle
dolcemente. Azzurro e bianco, infinito azzurro che dilaga negli occhi,
bianco sfuggente che vola via leggero.
Non voglio parlare, voglio solo guardare nella tua stessa direzione. Mi
sento leggero, dissolto nell'aria. Voglio essere con te nell'aria, ma non
parlo. Respiro. Il tuo petto s'alza e s'abbassa, il tuo respiro mi
accompagna per un attimo ancora.
Non voglio sprecare respiri con parole. ogni attimo č prezioso, ogni attimo.
E sono felice come un veliero che naviga nel suo cielo.
La terra ci accoglie nel suo dolce ventre, l'erba appena ci sfiora, il vento
ci conduce lontano, lassů tra le nuvole.


title: che ne dite?

author: Trans IL vanO

text:
mattia (
som...@mail.xoom.it
) scrisse:
> come un veliero che naviga nel suo cielo
http://digilander.iol.it/silviodr/harlock.htm
--
mů


title: che ne dite?

author: Kirone dal lavoro

text:
"mattia" <
som...@mail.xoom.it
> scrisse:

Uffa, ma che aspetta? Sta' a vedere che tocca a me iniziare il discorso,
anche stavolta come al parco.
Ma perche' non parla? Per una volta che siamo soli...
Almeno mi tenesse la mano. Uuuffaaaaa.
E poi stare qui, a prendere freddo. Ho tutta la schiena ammaccata,
per non parlare del sasso che ho sotto il culo. E questa stupida erba
che mi sta facendo venire i reumatismi, ci scommetto. Tra un po' mi alzo.
Brr. Ecco, ci mancava solo l'aria fredda. Minaccia pioggia, chissa'
se facciamo in tempo a correre fino alla macchina. Certo che con queste
scarpe... forse farei meglio a toglierle, per correre.
Ma di' qualcosa, cribbio. Adesso tiro un sospirone, vediamo...
Niente.
Cavolocavolocavolo, ormai ho la schiena fradicia, la terra qui e'
piena di spuntoni, mi sto annoiando da mo-ri-re. Uff, e' l'ultima
volta, giuro.
Chissa' cosa fanno stasera gli amici.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: [OT...???] Come guadagnare SOLDI A PALATE !!!...

author: Giogallo

text:
Sinceramente non capisco l'avversione per queste proposte !!!
Questi dolci messaggi che aprono nuove prospettive nella vita di un essere
umano
e che illuminano i cybernauti.....
Perché non credere a questi metodi carini e che non costano quasi nulla...
Perché rispondere così piccati a questi inviti...
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Siete i soliti disfattisti che non credono in un sogno...
Il grande...sogno...AMERICANO.....!!!!!!!!...
Un giorno sei nessuno...
      ...un giorno sei..........
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...CYRUS COCKHEAD.........
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Con sole duemila (2000) lire potrete coronare il sogno di essere ricchi
"shfondati" come
zio Paperone, Rockerduck, ma soprattutto Cyrus Cockhead, il mitico
web-surfer groenlandese
che ha battuto tutti i record di guadagni veloci accumulando in un solo
(dico...uno solo)
mese 612.332.971.104 bei dobloni d'oro zecchino (valore attuale: circa 423
mila miliardi di
dollari !!!). Cyrus è stato il più bravo a compiere una serie di semplici
operazioni che gli
hanno permesso di essere citato da Forbes, Newsweek e Time come il "Principe
della New-Economy".
Come fare, direte voi poveri disgraziati ?
E' semplice come bere un bicchiere di cicuta !
Con le duemila lire acquistate un biglietto delle mitiche linee autobussiste
(e fatevi dare
il resto...che di solito fanno i furbi, o, in cambio, comprate un
cioccolatino !). Recatevi ordunque
nel pieno centro della città di appartenenza e aguzzate la vista. Avendo
avuto cura di rinunciare
alla vostra già precaria igiene orale per almeno quattro mesi e avendo fatto
colazione imburrando
il pane tostato o quant'altro con del letame nei tre giorni precedenti,
entrate in una graziosa
filiale del "Banco dell'Alto e del Basso Egitto", e prendete in ostaggio un
ittita con gli occhi
a mandorla sgusciata, minacciando avventori e cassieri di distruggere le
mummie messe a sorvegliare
l'ingresso con la vostra sublime ed infallibile fiatata.
Impadronitevi del denaro delle casse, sperando che non siate così deficienti
da andarci alle 9 quando,
notoriamente, in cassa hanno i bruscolini (che comunque potrebbero tornare
utili come stuzzichini...).
Fuggite poi di gran carriera, dopo aver spruzzettato in giro per la banca
per marcare il vostro
territorio come fanno i gatti, rilasciando poi dopo qualche km l'ittita (non
per umanità, ma perché
pur non capendo un cazzo di quello che dice, intuite che, per non
denunciarvi, vuole la mazzetta !!!)
Partite poi per Frittole dove avrete dato appuntamento, via email, a
Vitellozzo. Questi vi consegnerà
una penna di piccione con la quale accecherete il boia Uguccione. Poi gli
imporrete sul capo il
sacco con la refurtivetta egizia e gli ridarete la vista mentre la folla
urlerà "o miracolo...o miracolo".
Salpate per Napoli e arrivate nel porto suonando al mandolino l'intera
discografia di Eric Clapton.
Fatevi largo fra le uova marce che vi lanceranno, cercando anche di
ingoiarne qualcuna...non si
lavora mai digiuno !!! Informatevi sullo strozzino dei quartieri spagnoli,
il grande Omar l'assiro, e andate
a trovarlo. Alla porta uno sgherro dello strozzino vi chiederà la parola
d'ordine. Non fatevi intimidire
e rispondete sicuri <<il gatto mangia il topo e la vecchia pizzica !>>.
Sarete introdotti al cospetto
del grande Omar e il suo segretario sumero vi dirà "guarda Omàr quant'è
bello". Fatevi forza e intonate un
cordiale canto di speranza:
"trallallero trallallà,
 lazzi frizzi e lariulà,
 songo qua, o mio strozzino,
 perché voglio, me tapino,
 un prestito sollecitare
 per poter alfin trovare
 il mio unico piacere
 lì, nel fondo del bicchiere.
 Io lo so, son bevitore
 ma son'anche un gran signore
 e per te, "coccolallesse",
 accetto il tasso d'interesse.
 Ma lo voglio molto raro...
 ...dammi i soldi, cravattaro !!!".
Dopo i quarantaquattro minuti di silenziosi e sgomenti sguardi, tutti i
presenti schiatteranno in
preda alle convulse risate dovute all'insulsaggine della richiesta e,
soprattutto, della filastrocca,
ma voi, prima che Omar, dopo avervi dato i danari, ci ripensi e, rendendosi
conto della fregatura,
vi impali al pennone del suo tre alberi, squagliatevela.
Arrivati a Tunisi, entrate nella Casbah. Lì Hammurabi, un astuto babilonese,
vi ruberà, col gioco delle
tre carte, tutto il danaro per ristrutturare i suoi giardini.
Entrate dunque in Libia a piedi, attraversatela tutta a dorso di armadillo
maculato.
L'Egitto attraversatelo di profilo. Sputazzate tre volte nel "Padre Nilo" e
fatevici il bagno.
Scorrazzate per i territori palestinesi urlando "Palestina
nazione...Intifada sempre...".
Adulate gli israeliani gridando "viva Moshe Dayan...gloria alla guerra dei 6
giorni".
Ora rientrate in Egitto e rifate le due tappe precedenti invertendo gli
slogan !!!
Studiate con attenzione antropologica la toccante ma simpatica reazione dei
due popoli !
Fatevi riprendere da una telecamera cartaginese mentre fate tutto questo e
vendete l'esclusiva
a tutte le testate giornalistiche possibili incassando cheques cabriolet.
Aprite un conto presso la Cassa di Risparmio del Tigri e dell'Eufrate e
depositate gli cheques.
Fate protestare gli editori e parlate male delle "Grandi Amiche Aziende". Su
un battello liberiano
lasciate il medio oriente e fate ritorno in Italia. Pagatevi il viaggio
cedendo alle voglie
ardite del capitano della nave. Respingete con decisione la sua proposta di
matrimonio ma ditegli
che rimarrete amici. Lui sarà comprensivo e vi farà abbandonare la nave in
pieno mediterraneo, ma
con le vostre gambe. Sarete raccolti da un'altra nave e...stessa storia. Al
dodicesimo capitano
fatevi trovare col velo bianco e lanciate il bouquet. Approdati a Bari fate
un bel brindisi e
chiedete l'annullamento del matrimonio per mancanza d'amore, cuore, onore e
fedeltà ! Ricordatevi
di chiedere l'annullamento alla sacra rota ma anche a tutte le ruote.
Tornate finalmente a casa dove troverete 306.166.485.552 lettere contenenti
due dobloni d'oro zecchino
regalatevi da altri cybernauti per il coraggio dimostrato.
Non è difficile...ANCHE TU PUOI FARLO.
Ricorda di segnalare il mio codice a Omar...
74417899773743176978317791667576871123799379bis-44gatti-3gallinesulcomò
e ricorda al mio ex marito che mi deve passare gli alimenti di gennaio,
febbraio, marzo e aprile !!!
DAI...UNISCITI A NOI...
NON RIMANERE NELL'ANONIMATO...
FATTI FURBO...
DIVENTA COME CYRUS COCKHEAD !!!!!!!!!!!!!!
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Se accetterai questa missione ma verrai catturato o messo incinta
dall'ultimo capitano prima dell'intervento della sacra rota
l'Agenzia negherà ogni rapporto con te o con i tuoi amici e perfino
pannolini biberon e pampers.
Questo post si autodistruggerà entro cinque secondi...
...cinque
...quattro
...tre
...due
...uno
...PPPPPFFFFFFFFFFSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSssssssssssssssssssssssssssss...
..............................
[13 aprile 2000, Copyrigth "giogallo"]


author: Ombra

text:
Giogallo <
giog...@tiscalinet.it
> wrote
oggesu'... ma sei proprio chi penso io?
--
Ombra
---
www.geocities.com/soho/veranda/5110


author: gio

text:
Eh, già...cara umbratile fanciulla !!!
Sono il vostro vetusto amico...
Ero stanco dei vari msg che inondano i NG e la posta varia promettendo
lauti guadagni attraverso catene e catenacci vari...
Così ho pensato di mettere giu qualcosa di ironico in merito, sperando di
essere stato efficace.
Il tuo giudizio ???.....


text:
gio <
mys...@yifan.net
> wrote
> Il tuo giudizio ???.....
>
Troppi puntini di sospensione :-P


text:
gio <
mys...@yifan.net
> wrote
> Il tuo giudizio ???.....
>
Ripensandoci, il mio giudizio e' che costa troppa fatica, e preferisco
restare con le pezze che andare ai pazzi. Poi non so come la prenderebbe chi
ben sai, la storia del capitano :-DD
Ah, un appunto: le 3 sul como' sono civette, non galline (come poi facessero
l'amore con la figlia del dottore e' questione oscura che ancora mi
arrovella le cervella).


author: Chicca Frollata

text:
On Fri, 14 Apr 2000 09:38:29 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
> come poi facessero
> l'amore con la figlia del dottore e' questione oscura che ancora mi
> arrovella le cervella
ovvio: una alla volta all'inizio e poi, una volta ben alluzzate, tutte
insieme, ma sempre con femminea civetteria :-D
Camillo.


text:
Chicca Frollata <n...@il.please> wrote
> ovvio: una alla volta all'inizio e poi, una volta ben alluzzate, tutte
> insieme, ma sempre con femminea civetteria :-D
>
Che scena raccapricciante...


text:
On Fri, 14 Apr 2000 11:47:49 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
> Che scena raccapricciante...
ecché, te l'ho chiesto io di esternare in mia presenza i tuoi dubbi
civettici? :-D
Camillo.


text:
Chicca Frollata <n...@il.please> wrote
> > Che scena raccapricciante...
>
> ecché, te l'ho chiesto io di esternare in mia presenza i tuoi dubbi
> civettici? :-D
E che, te l'ho chiesto io di chiarirmeli? :-O


text:
On Fri, 14 Apr 2000 13:31:21 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
> E che, te l'ho chiesto io di chiarirmeli? :-O
ma tu mi stuzzichi... :-D
Camillo.


text:
Chicca Frollata <n...@il.please> wrote
> ma tu mi stuzzichi... :-D
>
Si fa quel che si puo' ;)


title: [Comunicazione di servizio per gli utenti di Individual.net]

author: DisKre Panza

text:
  La butto li`, visto che so che lo usano in molti.
  Il famoso "Server  Tedesco" cambia politica, e  diventa a pagamento.
10 Euro all'anno...
  Forse e` meglio correre ai ripari...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


author: kohin

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnd15s65....@demokrito.org.asm...
>   La butto li`, visto che so che lo usano in molti.
>
>   Il famoso "Server  Tedesco" cambia politica, e  diventa a pagamento.
> 10 Euro all'anno...
>
Sarà forse un pesce d'aprile?
73's Kohin


text:
sabato 19 febbraio 2005 kohin ha scritto:
>>   Il  famoso   "Server  Tedesco"  cambia  politica,   e  diventa  a
>> pagamento. 10 Euro all'anno...
> Sarà forse un pesce d'aprile?
  Dubito fortemente. Su it.comp.software.newsreader ne stanno parlando
seriamente da  giorni, ed e`  intervenuto anche Marco D'Itri...  Se e`
veramente un pesce d'aprile (e qualcuno in effetti ci crede ancora) mi
sa che almeno mezza UseNet si ribalta...



title: Interviste con la storia- 1

author: Galina

text:
Interviste con la Storia
IL LUPO E CAPPUCCETTO ROSSO
     Lungo il Tion* incontro il Grullo Parlante, reduce da un rito compiuto
alla presenza dei suoi seguaci: l'immersione di parti intime nel sacro fango
del fosso.
     - Signor Grullo Parlante, da tempo desidero rivolgerLe una domanda:
qual è l'opinione del Suo partito a proposito del Lupo e di Cappuccetto
Rosso?
     - Il Lupo era corretto, mangiava solo i cattivi e difendeva il suo
territorio dalle invasioni. La Nonna invece era andata a farsi la casa
proprio lì.
     - Non si può dimostrare che la Nonna alterasse l'equilibrio del bosco:
ci viveva pacificamente e stava anche seguendo un corso di botanica!
     - Botanica? Che schifo, non dica brutte parole! La Nonna voleva portare
nel bosco un'altra cultura e un'altra lingua. Era di Bagnacavallo, che è
quasi in Marocco, e lei capisce che in poco tempo anche le talpe, i
lombrichi e i gufi avrebbero parlato bagnacavallese e cambiato religione.
     - E Cappuccetto Rosso? Era proprio il caso di mangiarla?
     - Senta, è dimostrato che Cappuccetto Rosso era comunista!
     - Cappuccetto Rosso comunista? Questa è nuova.
     - Macché nuova. Ci pensi un attimo: Cappuccetto Rosso portava non il
cappuccio come si vuole far credere, ma il burka, quindi era un'islamica
della peggior specie. Peggio ancora: il burka era rosso! Era rosso, ha
capito? Ah, e non mi si venga a dire che era una povera bambina indifesa:
aveva una biblioteca piena di libri scritti da preti comunisti! L'è ora de
finirla!
     Il Grullo Parlante è agitato e rosso., ma no, non voglio offenderlo: è
piuttosto nero, forse di rabbia. Vorrei chiedergli altre cose, ma l'agitazione
gli impedirebbe ormai di rispondere, così rimando alla prossima intervista.
Giuliano Piombara
* Fiumiciattolo che passa a nord-ovest di Villafranca e poi scorre giù verso
sud...


title: MARFRAND-X parte 22

author: Andrea B. Previtera

text:
Terrore
-----------
"Le Autoritа si sono lecitamente risentite per il fatto di essersi
abbassate di troppo poco  la soglia di etа per il
pre-post-pre-pensionamento,  ed hanno promesso che faranno qualcosa.
Poi,  si и discusso sul piano urbanistico per il passato della cittа,
in cui c'erano decisamente troppe strade sconnesse.
Infine l'Asso Di Bastoni ha detto qualcosa,  ma parlava cosм veloce da
anticipare le sue stesse dichiarazioni,  e non ci ho capito troppo"
disse l'Indecisa alzando lo sguardo un po' assonnato verso il
Randellatore.
"Vedrai che sotto sotto ci stanno preparando qualche scherzetto
pre-elettorale" disse il Randellatore.  "Proprio ieri ho visto alla
televisione uno dei siparietti telegiornalistici del Succube,  nel quale
asseriva che,  cito mnemonicamente "il Grande Nano si и detto d'accordo
con l'opposizione nelle autocritiche che essa si и rivolta
ultimamente".  Il Temporeggiatore,  che и venuto non so bene come in
possesso della versione originale del testo,  mi ha detto che quello
letto dal Succube era un messaggio cifrato il cui subliminale
significato,  che egli stesso и riuscito ad estrapolare sottoponendolo
ad una serie di decodificazioni sillogistico-criffografiche,  era : -
"Nel segreto dell'urna
  nessun occhio ti vede
  cosм impugna la penna
  e rinnega la tua fede.
  Metti un segno ben chiaro
  su quel bel tricolore
  sennт vengo e ti sparo
  maledetto elettore  ! ".
In Carcere
---------------
Il Mega Cinghiale lo misero in cella con il Butterato,  visto che lo
Stupratore lo rimettevano in libertа quello stesso giorno,  dopo che tre
Autoritа si erano mosse quasi contemporaneamente per perorare la sua
causa,  sм da guadagnarsi un Potenziale Elettore figlio di
importantissimi industriali del Ferro.
Per sua natura,  egli non conosceva il sospetto e la diffidenza,  ma
c'era qualcosa in quell'ambiente cosм accomodantemente ostile,  una
sorta di umore di falsitа trasudante da ogni muro,  da ogni cella,
qualcosa che gli ricordava troppo il sudore appiccicaticcio delle
Autoritа quando esponevano oralmente il contrario di ciт che pensavano,
e che lo spinse ad un atteggiamento tatticamente cauto e dubbioso.
"Perchи sei qui  ? " gli chiese il Butterato,  nascondendo la sua
boccetta di acquavite.
"Perchи -TU- sei qui  ? " gli ribattи il Mega Cinghiale stringendo bene
la bisaccia con le poche cose che gli era stato permesso di portare.
Dalla cella accanto,  rispose il Pitagoreo.
"Chiederт io a entrambe perchи siete qui,  e avremo due risposte che non
avremmo altrimenti mai ottenuto.  Qui sta la vera filosofia del Paese.
Quando due fazioni entrano in attrito,  una terza potrа riportare
stabilitа tra le cose,  ma chi vi assicura che non lo faccia a suo
vantaggio  ?  Chi vi dice che non utilizzerа le informazioni ottenute
per crescere e schiacciare i due litiganti  ?  Questo produrrа un
ulteriore dose di diffidenza,  e la tensione aumenterа di conseguenza,
nell'ennesimo dei circoli viziosi che caratterizzano la nostra societа.
Perciт io sono dell'idea,  e se non siete completamente privi di un
minimo barlume di logica razionale lo sarete anche voi,  che il futuro
si appresta ad essere sempre piщ nero,  e che i Tempi Migliori sono
finiti da un pezzo,  il Paese и logoro e a noi non resta che sbronzarci
quanto possiamo,  rasarci ogni tanto la barba,  e farci una bella risata
quando le istituzioni si sgretoleranno sotto gli occhi sbarrati del
popolino.  E delle pingui Autoritа,  naturalmente,  e di tutti coloro i
quali vi si troveranno al caldo e confortante interno,  e si vedranno
cascare addosso quel tetto di tegole burocratiche messo in piedi proprio
da loro stessi. "
"E chi sopravviverа  ? " chiese il Mega Cinghiale.
"Sopravviveranno quelli che stanno fuori,  in mezzo alle strade. "
La Giusta Filosofia
--------------------------
"Ma perchи sono qui,  in questo squallido bugigattolo a imbottirmi di
tranquillanti e alcool per scordarmi ogni cosa della mia vita e di tutto
quello che c'и fuori  ? " chiese il Pilota Di Elicotteri steso sul
pavimento con una boccetta di Valium in mano.
"Tu prendi l'esempio dell'Allineato,  bel bastardo quello lа,  tutto
fumo e furberia da due soldi,  faccia di bronzo e un cervello che и una
raccolta delle ideologie di ogni tempo e luogo.  Sta con un piede nel
mezzo,  uno a destra ,  ed uno a sinistra.  Quando un'Autoritа proclama
qualcosa,  lui и lм,  pronto a dirsi d'accordo,  e su un'altra Autoritа
se ne esce a voce piщ alta,  lui salta dall'altro lato della rete e
inizia a giocarci un bel doppio.  Sa sempre dove stare,  visto che
dovunque stia ha bell'e pronto l'atteggiamento giusto,  possiede una
viscida disponibilitа e una lingua di ormai provate capacitа leccatorie.
" disse il Buio.
"Perт bisogna dargli il merito di non schifarsi di nulla. Il suo lavoro
lo sa fare con grande sprezzo del disgusto. Ci sono Ministri,  Senatori
e Capi che si sono fatti tali abboffate in questi anni,  e quando non
c'era piщ niente da mangiare andavano al bagno,  ci scaricavano tutto
addosso,  e si rimettevano a tavola ad aspettare.  Gente come quella
deve avere il di dietro ben sporco,  eppure l'Allineato и sempre pronto
a darci giщ di lingua.  Io non ci riuscirei mai. " disse il Pilota Di
Elicotteri.
"Ecco la risposta alla tua domanda iniziale. " disse il  Buio.

Per Esempio
-----------------
Il Filologo si rimise la penna in tasca,  si alzт dalla panchina,  e
guardт la Tartaruga.
"Ho finito.  Ecco,  qualche ultima correzione che mi garantisca di
passare indenne attraverso il macchinario censorio,  un paio di
revisioni grammaticali,  e poi presenterт la mia opera al Divoratore.
Non и uno stupido,  sono sicuro che apprezzerа lo stile mordace e le
idee innovative.  Visto che sono anche tesserato al partito. . . . ma
sм,  perchи non sognare un poco,  potrebbe benissimo offrirmi una carica
,  le elezioni sono vicine,  potrei divenire Deputato,  o. . .  giа che
ci siamo. . .  addirittura Ministro.  Se riesco nel mio intento allora
metterт fine alle contraffazioni ideologiche di quei dementi che si
credono ultimi esponenti della cultura del Paese,  e che auspicano una
resurrezione delle BDL.  Sviscererт tutti i Misteri Istituzionali e
rovescerт le Trame Sociali come un guanto logoro.
Chiuderт il sipario sulle vessazioni burocratiche e istituirт un sistema
basato sulla Reciproca Fiducia e sulle Mutue Promesse.
E finalmente,  dannazione,  me ne andrт a vivere all'Estero. "