title: Mitico Venerandi!

author: Gordon Comstock

text:
ph (1-9): una meraviglia.
Trovo che lo stile sia, oltre che elegante, funzionale
all'efficacia della narrazione, mai fine a se stesso o
sovrabbondante o autocompiacente. Il racconto e' coinvolgente,
c'e' ritmo, e poesia. I personaggi sono *vivi*, ben
tratteggiati. Le scene sono assai vivide ed incise. E' ...
emozionante, e tu sai che non sono mai stato tenero o ben
disposto verso i tuoi scritti, spesso lontani dalla mia -
personalissima - sensibilita' e dal mio - opinabilissimo -
gusto.
ph e' molto molto bello. Non so se tu l'abbia concepito o
scritto a frammenti, ma l'idea di postarlo a pezzi e' lodevole,
anche se quando una cosa ti prende ... ti prende, nonostante la
dimensione.
Che dirti? Bravissimo :-)
--
gordon (tra un po' leggero' anche quello
che giace sul mio hd ... )
~~~~~
per rispondere in mail:
[@2+dx * (E=mc²)]


title: Mitico Venerandi!

author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
mitico è un po' troppo. Preferisco 'attento', oppure 'discreto'.
Ringrazio per le lodi, mai troppo meritate. Nonostante tutto considero
la nona parte debole (lo scrivevo ad altri) e quindi credo che la
rivedrò tra qualche anno.
Il tutto è nato così, per pezzi: l'idea che ebbi nel lontano '94
(gioventù...) era quella di un libro di un centinaio di pagine, con una
scrittura molto 'sopra le righe' in cui una protagonista ricordasse in
una serie di flash back del suo rapporto con Ph. Ogni parte, non più di
una paginetta.
Come ho scritto ad altri la rottura dell'hard disk fermò il progetto, ma
quando ad inizio mese ho ritrovato quei capitolini, ho deciso di
riscriverli e completarli, mantenendo lo schema originario, ma
fermandomi ad un racconto breve: la divisione in pezzi di una pagina
poi, mi ha fatto venire in mente ias come un buon luogo di lettura per
un testo del genere.
Sul resto che giace: il requiem (quello con i numerini romani) è altra
cosa. L'idea che sta dietro a quella cosa è una scrittura in verso
semilibero, molto narrativa, ma decisamente ostica e pesante. E' nata
come opposizione ai pensierini di iap: in luogo di una decina di versi
leggeri e patetici, un serrato racconto di 100 o 101 versi (a seconda se
il canto è dispari o pari).
Ma -ecco- in un caso del genere la leggibilità del lettore era proprio
quello che volevo evitare.
Grazie ancora e buone letture estive.
f.


title: Stocco, che fai?

author: Salvatore Cacace

text:
Sei andato alla Polizia Postale a denunciarmi sta cippa di minchia?
Stocco, Stocco, ehi... Stocco...
Lo sai che sei sputtanato finche' campi?


title: Stocco, che fai?

text:
"Salvatore Cacace" <
spaghetter...@tiscali.it
> ha scritto nel
messaggio news:44a3eada$0$10062$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Sei andato alla Polizia Postale a denunciarmi sta cippa di minchia?
>
> Stocco, Stocco, ehi... Stocco...
>
> Lo sai che sei sputtanato finche' campi?
racconta, che è successo?


title: Stocco, che fai?

author: rimuda

text:
ScROLL_LOCk ha scritto:

> racconta, che è successo?
uffah - causa tua ... ho aperto e ... ora lo voglio spere anch'io
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
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title: i libri che ho già letto

author: Fabrizio Venerandi

text: ... soltanto momenti di un perlaceo pudore...


title: sono come un bimbo

author: riaku

text:
sono come un bimbo
colgo fiori e amo la terra
mentre gli altri studiano sodo
--
watashi wa riaku desu


title: sono come un bimbo

text:
molta allegria
il temporale scroscia
sulla mia testa
s'odono storni
profumo di matita
stanza pulita
non sono inquieto
amo natura e carezze
come un bambino



title: un messaggio agli allevamenti di uomini

author: Beppe Sinclair

text:
TUTTA L'ERBA CHE MANGIATE, SARà RIPAGATA
UN GIORNO
http://digilander.iol.it/lcrl


title: un messaggio agli allevamenti di uomini

author: Guappo Maccarone

text:
On Wed, 10 Oct 2001 22:21:49 GMT,
beppes...@hotmail.com
 (Beppe
Sinclair) wrote:
>TUTTA L'ERBA CHE MANGIATE, SARà RIPAGATA
>UN GIORNO
Menti. Ho telefonato al mio sindacalista e mi ha detto che i diritti
acquisiti non si toccano.


title: un messaggio agli allevamenti di uomini

author: AhiRa

text:
beppes...@hotmail.com
 (Beppe Sinclair) wrote:
>TUTTA L'ERBA CHE MANGIATE, SARà RIPAGATA
>UN GIORNO
minchia manco piu' a dieta si puo' stare!
AhiRa
>
http://digilander.iol.it/lcrl


title: un messaggio agli allevamenti di uomini

author: Trans IL vanO

text:
Beppe Sinclair [
beppes...@hotmail.com
] scrisse:
> TUTTA L'ERBA CHE MANGIATE, SARà RIPAGATA
> UN GIORNO

Solo quella mangiata?

--
mù


title: un messaggio agli allevamenti di uomini

text:
Guappo Maccarone <
guappo_m...@tin.it
> wrote:

anche lui mangia l'erba, che cos'altro ti poteva dire


title: un messaggio agli allevamenti di uomini

author: Manu

text:
Beppe Sinclair <
beppes...@hotmail.com
> wrote:
> TUTTA L'ERBA CHE MANGIATE, SARà RIPAGATA
> UN GIORNO
Scusami, non capisco: gli allevamenti di uomini mangerebbero erba? non
mi sembra corretto. Sono infatti gli uomini allevati a fagocitare i
famosi fili verdi.
--
Manuele Rampazzo - infinito (at) mclink (dot) it
Da 9323 giorni contribuisco al Progresso Umano?
Sono le ore 02:25:30 del 12/10/2001 e siamo su it.discussioni.folli
La parola (o frase) del momento e': "Un po' di precisione, per favore"
--
Membro (di dubbia moralita') del Club "Amici di Serg1"
Tessera num. 018
--
Aspirante niubbo di Anti-Menth


title: Coming.

text:
http://i43.tinypic.com/df9dvr.jpg
Come avranno fatto a prendere questa immagine ?
Ho controllato, l'angolazione e' troppo bassa. Non e' un satellite.
Troppi ostacoli.
Allora e' vero. Hanno nano-miniaturizzato le microspie. Una nube di
guardoni, bilioni di occhi
in cerca di te, invece del grande occhio nel cielo.
Erano cosi' sicuri di loro da portarsela addosso.
L'ultimo dei tizi che mi hanno mandato dietro sta' lentamente
sgocciolando sul tappeto di muschio.
Non sapeva niente. Nessuno di loro sapeva niente, o me lo avrebbero
detto. Il puzzo di carne bruciata
sta attirando qualche animale. Li sento che girano intorno.
Fra un po' potranno mangiare.
Fra un po' andro' via.
Se non posso nascondermi, mi mimetizzero' in un contesto piu' adatto.
Tornero' fra di voi.
nik56
(Ah, Quello nel poncho, sono io. :-)


title: Coming.

author: Lady

text:
Nik56 ha scritto:
> Tornero'
Bene. Tu come l'Achille descitto nell'Iliade basato sul disprezzo del
pericolo e sull'attacco frontale sei già in combattimento
ciao nik
..
lady


title: Coming.

text:
Lady ha scritto:
> Bene. Tu come l'Achille
...
Cristo, no. Achille era un pirla, raccattava trofei, aveva una
relazione ambigua con la madre, col cugggino, con gli amici, e che
cazzo, peggio di beautiful.
E poi, stava sempre a menarsela ubbidisco, non ubbidisco.
Labile.
nik56


title: Coming.

author: Stefano

text:
> (Ah, Quello nel poncho, sono io. :-)
Mi ricordi un personaggio del signore degli anelli. Mancano solo i
nazgul (ma forse li hai già fatti fuori e stanno sgocciolando da qualche
parte come panni stesi). :-)
Ciao


title: Concorso internazionale di letteratura

author: Edizioni Clandestine

text:
IIa edizione del concorso internazionale di letteratura 'Cuore di tenebra'.
Sono aperte le iscrizioni. Termine ultimo 10 dicembre. Premi per 4 milioni
di lire e una giuria altamente qualificata.
Scarica il bando a
www.edizioniclandestine.com
 oppure mandaci un e-mail con
il tuo indirizzo (posta tradizionale) e te lo spediremo a casa.


title: MEDIOCI E MENDICHI

text:
Medici e mendichi
LA DEONTOLOGIA DI IPPOCRATE E GALENO?
Sì, esistono bravi medici, ma esistono anche i deotontologi
Luigi Melilli
Nacqui nel 1920 da madre diabetica: ovviamente fui messo al mondo con
una cataratta congenita bilaterale.
Ho scritto "naturalmente", perché è da tempo che si conosce questa che
è un'evenienza probabile, e fino a non molto tempo fa,  anche
frequente.
Ma all'epoca in cui nacqui si sapeva questo? Tutto mi lascia pensare
che no, perché con tutte le operazioni agli occhi che subii in
quell'epoca (la prima delle quali addirittura in braccio a mio padre
benché fossi ospite di uno dei grandi ospedali romani) nessuno avvertì
papà di questo ricschio, come nessuno lo avvertì della necessità di
rimanere immobile o quasi per qualche giorno dopo l'asportazione della
cristalloide.
Ma poi le cose sono cambiate. Divenuto adulto decisi di sposare una
donna ineffabile, la quale concepì un figlio che alla nascita pesava 5
chili e 650 grammi.
Eravamo nel luglio del 1953 ed esisteva l'E.N.P.A.S., e gran parte dei
medici chirurghi che vi avevano trovato posto avevano interressi con
cliniche private,  dove indirizzavano i loro clienti, ovviamente per
lucro, quel lucro che in un ospedale nessun medico avrebbe goduto.
E fu così che - respinti da tutte le cliniche indicateci dai vari
medici e amici data la grossezza dell'addome di mia moglie - trovammo
un chirurgo ostetrico che ci indirizzò alla clinica S. Anna di Via
Como, mi pare, dove ovviamente operava a spese dell'EN.P.A.S.
Il pomeriggio del giorno di ricovero in tale clinica il luminare
visitò mia moglie, in sovrappeso e con un pancione che avrebbe dovuto
suggerirgli almeno qualche accorgimento.
Niente: come si trattasse di un veterinario, con di fronte una mucca
invece di una donna in carne ed ossa, alla presenza di me marito,
scoperto il pancione della gestante, senza esitare le disegnò sul
basso addome un segno verticale dicendo: "Ecco un taglietto qui e
domattina il figlio nascerà per via laparatomica."
Rimasi di gelo, e dopo qualche esitazione mi arrischiai a
domandargli:
"Scusi, dottore, ma senza fare neppure qualche analisi?"
Mi guardò dall'alto al basso e sdegnato rispose secco:
"Questa è un'operazione di urgenza non di elezione".
Allora io uscii dalla clinica e andai  in un  vicino bar èer
telefonare al medico di famiglia, dott. Alfonso Pecoraro, grande
galantuomo e scrupolosissimo amico e professionista. Mi disse:
"Intanto prima di parlare di operazione, o con un forcipino o con un
forcipone, si può almeno tentare di favorire la nascita di tuo figlio
per via naturale. Se proprio non si può, allora qualche essenziale
accertamento diagnostico è bene farlo, anche perché tua moglie è tanto
in soprappeso, e bisognerebbe almeno escludere il diabete, che
potrebbe, operando causarle uno choc mortale. Io tale analisi ve
l'avevo prescritta anche a Poggio Mirteto, e purtroppo là non avete
trovato analisti. Nel caso fosse diabetica tua moglie, come temo,
qualcosa si potrebbe fare prima conoscendo l'entità del male. Forse
qualche conseguenza ci potrebbe essere per il nascituro, ma se insieme
a questa probabilità si aggiunge quanto ho detto... Va là, insisti e non
le far mettere i ferri addosso prima dell'esito di tale esame."
Sfortuna volle che io fossi stato seguito senza accorgermene da
un'infermiera della clinica S. Anna, la quale, udita la telefonata
l'andò a riferire al chirurgo ostetrico, di cui non faccio il nome per
non offendere la professione.
Da quel momento passarono non so se otto o dieci giorni senza che
nessuno ci rivolgesse la parola.
Ricordo che io ingenuamente attendevo ll'inizio delle doglie di parto,
e siccome ci volevamo assai bene, io e mia moglie giocavamo a dire:
"Eccole!... uno, due..... e..." ma il tre non veniva e noi non ci potevamo
perdere di coraggio, non avendo alcuna alternativa possibile. Le
dimissioni dalla clinica? Ci pensammo, ma il Dott. Pecoraio ci fece
considerare che in caso le cose si fossero risolte in maniera
desiderata saremmo stato entrambi, io e la mia Giannina, querelati.
"Ormai le cose sono tanto avanti che ci sono molte probabilità che il
chirurgo chieda la solidarietà anche dagli altri suoi colleghi: la
speculazione in questo campo è spietata." Questo il Dott. Pecoraio ci
fece sapere da un suo amico medico che venne appositamente a cercarmi
per offrirmi un caffè.
Era giocoforza accettare la situazione.
Alla fine fu mia moglie che una mattina si mise la vestaglia e si recò
di fronte alla sala operatoria, ricevendo il rimbrotto ma anche i
complimenti del chirurgo, che mia moglie aveva fatto avvertire da
un'infermiera.
E così avvenne che alle dodici precise, mentre tutte le campane
suonavano come di consueto a quell'ora, un'infermiera mi portò in
camera il mio "Ercolino", che poi fu chiamato elefantino e non ricordo
con quanti altri nomi iperbolici.
Nessuno si era neppure accorto che aveva la cataratta congenita
bilaterale.
Fu il successivo 6 settembre, anniversario del nostro matrimonio, che
mia moglie, tenendolo sulle ginocchia _ non poteva allattarlo perché
ovviamente non aveva latte, come quasi sempre in casi di nascita
laparatomica - si accorse che aveva entrambe le pupille bianche.
Fu una tragedia per la mia Giannina, che se la prese anche con me, che
avrei dovuto sapere che tale cataratta era ereditaria.
In effetti io mi ero informato dal celebre Prof. Strimpelli, che poi
operò mio figlio alla clinica della Sapienza sita in Corso d'Italia, e
la risposta che ne ebbi è che sì, poteva anche accadere, trattandosi
di un'ereditarietà regressiva e non dominante, ma che i casi non erano
molti. Ero dunque abbastanza coperto, quando decisi di avere un
figlio. Ero andato dl detto luminare e farmi visitare all'ospedale S.
Giovanni di roma appositamente, per non aver problemi di coscienza in
seguito. Ma  mi disse anche che in ogni caso, operata per tempo quella
cataratta non sarebbe stata cosa così grave, a parte l'ooperazione
chirurgica e il dover indossare lenti che sostituissero il
cristallino.
Non la voglio tirare per le lunghe, anche perché, malgrado tutto,  mio
figlio che ha ormai 54 anni è uno stimatissimo esperto in elettronica
e mezzi di trasmissione dati, in grado di controllare dalla Sede della
Ditta anche i lavori che i dipendenti stanno svolgendo al di là degli
oceani.
La madre,  purtroppo, è morta, e per quanto riguarda la mendicità dei
medici  (mi si passi l'abuso di questa formula assonante e non troppo
esatta se non nel dispregio) 	valga come stimolo per chi non vuol
meritare questa sottovalutazione professionale.
Tanto più che la storia del nostro incontro con mendichi che usurpano
il nome di medici non finisce qui.
Colpita da carcinoma della mammella sinistra, mia moglie fu operata al
Regina Elena di Roma, quando era sito in viale della Regina, nel
reparto del Prof. Frezza.
Il referto operatorio diceva che il tumore - grosso come un limone -
era perfettamente incapsulato in un involucro di calcio, mi pare:
fatto sta che non c'era un linfonodo sott'ascellare infetto
("linfonodi indenni" riportava lo stesso referto).
E tuttavia, proprio il giorno di Natale, mentre aiutavo mia moglie a
fare il bagno le sentii un nodulino sotto l'ascella destra-
Tornati al Regina Elena fu sottoposta ad operazione e il referto
deòò'analisi analisi istologica fu "metastasi".
Ora si sa bene che di cancro, se preso in tempo non si muore e non si
moriva neppure allora, ma di metastasi sì, anche oggi è difficile
salvarsi.
Cosa era accaduto?
Mia moglie dieci anni prima era stata isterctomizzata e
annessectomizzata, con la prescrizione di fare una fiala di clim
depositum al mese, per compensare gli ormoni che il suo organismo non
poteva più produrre. E questo sarebbe dovuto durare fino all'età della
menopausa. Macché!...  nessuno le disse di interrompere. ;a i medici
condotti che la curavano a Poggio Mirteto continuarono a prescriverle
con ricetta tale medicinale fino a quando si produsse la metastasi
suddett.
Si aggiunga anche che al Regina Elena il medico che raccolse
l'anamnesi di rito, prima della mastectomia, non le domandò neppure si
le avevano rescritto estrogeni dopo l'isterectomia. Così continuò con
il clim depositum.
Ma i Sigg. medici non si curavano che avrebbero loro dovuto avvertire
di smetterla con gli estrogeni, ma né quelli del Regina Elena, né il
medico condotto le dissero niente: anzi le fu regolarmente prescritta
la fiala di clim depositum fino alla comparsa del morbo di Paget, che
annunciò la condanna a morte.
Tornata a casa dalla serie di irradiazioni, crescendo il malessere,
mia moglie volle ritornare al Regina Elena per sentire il Prof. Frezza
e il suo corteggio.
La beffa fu che il Perof. Frezza - un padreterno per mia moglie - le
passò dinanzi - ed io le ero a fianco - senza curarsi neppure di
guardarla con la coda dell'occhio: evidentemente giudicarono inutile
guardare una morta ambulante, ed era anche inutile trovare una parola
di umana comprensione.
Gli ultimi due mesi di vita f furono, per la mia tenerissima moglie e
per me, terribili, avendole al Regina Elena prescritto una cura da
cavallo di antiblastici, come Vincristina, metotrexate, fluoro uracile
ecc. ecc.: cinque specialità dagli effetti distruttivi data anche la
massività delle dosi.
Che fare? Denunciare l'avvenuto? E chi mi avrebbe potuto ridare la
moglie morta di scienza e uccisa dai luminari nel loro tempio più
prestigioso?
Ora sono passati esattamente trenta anni dalla morte di mia moglie,
che, prima di morire mi aveva insistentemente fatto giurare che mi
sarei risposato, indicandomi anche con  chi, e cioè la moglie  che poi
effettivamente sposai.
Se ne scrovo in occasione del cinquantaquattresimo anno di vita di mio
figlio è per ammonire tutti gli addetti alla salute di essere meno
ansiosi di prender soldi e più accurati nel non sbagliare.
Lo sbaglio compiuto con la mia povera Giannina è infatti un marchio di
infamia e non può esser fatto ricadere sotto il dominio del famoso
"Errare umanum est."
Villa Rosa, lunedì 23 luglio 2007
Luigi Melilli


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: lubna

text:
Io le minchie le ho viste appena nata che a casa mia ero lunica femmina
e poi cerano ottu frati e me o pà. Mia madre ci stirava i causi e i
cammisi a tutti poi arrivata alla notte si mitteva a culu a ponte e
aspittava muta e sora che mio padre avesse finito. Noi ogni tanto
sentivamo quacche cosa ma insomma labbiamo capito presto che la cicogna
era una picchiata po' culu. Quando ciavevo otto anni che i minni
accuminciavano a viririsi addivintai il libro di scienze della famigghia
però nessuno mi ha fatto mai niente fino a quando Alfio il nostro vicino
di casa non mi fici assittari dentro la macchina nel garage di suo padre
e ma misi na ucca. Io ciavevo dodici anni e lui diciotto. Poi forse sa
cantau troppo quella spittizza pecchè a lui ci capitau di pigghiari una
bella sugghiata di coppa e io invece fui mandata dalla zia Sara a vitua,
quella vecchia di sessantanni e senza figghi. Ci dovevo dare una mano e
lei in cambio mi rava a mangiare.
So maritu era morto cinque anni prima ma il cane che lui ciaveva
lasciato invece era ancora vispo vispo come a un cucciolotto. Abituato
comera la prima vota ca mi visti in ginocchio a puliziari il pavimento
ci passi un giorno di festa e macari ammia.
Sono stati anni difficili che la vecchia era peggio di una strega e mi
mancava la mia famigghia e i me frati. E poi per cinque anni non lo
saputo più comera fatto un masculu, anche se.
Per questo ora che ciò diciassette anni, quasi diciotto per lesattezza,
ogni tanto mi veni vogghia di una minchia vera però ci porto rispetto a
Bobby che ciò giurato che prima ammoriri iddu.


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: Mario Gi.

text:
lubna <
> Io le minchie le ho viste appena nata
Possibile che non trovi ancora nessuno che ti pubblichi questi quadri.
Ma, almeno, lo stai cercando? :-))

--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
Mario Gi. scrive:
> [...]
> Ma, almeno, lo stai cercando? :-))
Ho rinunciato (per ora?)
Al nordi non vanno bene (regionalismo e scarsa comprensibilità - Ha soldi?)
al suddi c'è Montalbano (è un giallo? Conosce qualcuno? - Ha soldi?)


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: camilla

text:
"lubna"
[...]
Dario, tu scrivi un metro sopra ias.
Che dico, un metro: un chilometro.
Che dico, un chilometro: facciamo un tot di anni-luce, e non se ne parli
più.


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: asmodeo

text:
bello, bellissimo pezzo...
essendo meta' siciliano poi ci metto pure un po' di partigianeria...
e, benche' il siciliano, se parlato stretto, sia un dialetto che non
capisco, trovo abbia delle sonorità magnifiche.
in questo caso che ho capito quasi tutto ho goduto ancora di piu'.
prendete quella canzone di Ivan Segreto...
però: perche Camilla chiami "Dario" Lubna?

Lubna è un nick?
ciauz,
Asmodeo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
"asmodeo"
> perņ: perche Camilla chiami "Dario" Lubna?
>
> Lubna č un nick?
Ma lol!
Esattamente come Asmodeo e camilla, del resto...


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: marian

text:
                    Il 20 Set 2004, 16:42, lubna <
das...@ranx.it
> ha scritto:
 a vitua,
toglimi una curiosità, ma " a vitua" cos'è?! è un pomeriggio che mi ci
scervello, eppure sono siciliana.
marian



title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
> > Lubna è un nick?
>
> Ma lol!
> Esattamente come Asmodeo e camilla, del resto...
Meh...
Avevo l'assurda convinzione che è un uomo (stavo per dire masculo,
invogliato dal contesto) dovesse scegliersi un nick maschile...
Ma, si sa, sono un tantinello ingenuo...
Bye,



title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
camilla scrive:
> [...]e non se ne parli
> più.
esagerata :-)


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
asmodeo scrive:
> [...]
> essendo meta' siciliano poi ci metto pure un po' di partigianeria...
grazie... bene :-) la colonia si allarga (seppur di un mezzo)
> [...]
> Lubna è un nick?
è la donna di Ranx
Ciao,lubna.


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
marian scrive:
> toglimi una curiosità, ma " a vitua" cos'è?!
la vedova :-)
Ciao, lubna.
ps finita la fase di sperimentazioni poetiche?


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
>
> è la donna di Ranx
Lubba?
Wow!
Sono un fanatico to-ta-le di Ranxerox...
Poco-poco devo avere letto ognuno dei 3 volumi in cui le sue storie sono
state raccolte 4-5 volte cad. ...
E non m'annoia mai!
Cioe', cazzo, si fa di vinavil!
Emozioni "fotocopia"!
Ha il cervello incastrato in un loop "che gli impedisce di fare l'unica cosa
che avrebbe senso fare: massacrarle quel bel faccino!"
> Ciao,lubna.
Bye,
Asmodeo.
p.s.: un giorno o l'altro sarebbe bello fare un thread in cui si dice perché
uno abbbia scelto un certo nick...



title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
                    Il 21 Set 2004, 12:15, lubna <
das...@ranx.it
> ha scritto:
>
> la vedova :-)
>
>
> Ciao, lubna.
grazie per l'informazione, ora capisco "a vetua", da noi si chiamano
"cattive".
>
> ps finita la fase di sperimentazioni poetiche?
quando le poesie mi vengono brutte, il che succede quasi sempre, dico che
sto facendo sperimentazioni!
ciao a.



title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: graziana

text:
Forse i soldi, al nordi, non c'entrano adesso. E' che proprio non si
capisce. Anche perché voglia di capire non c'è, è vero, ma...Mica è così
semplice la storia di una cultura autentica portata da un dialetto che
risulta "nazionalmente" incomprensibile la quale tenta di emergere con un
mezzo che "non ha più le gambe" per poter camminare.
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:mdF3d.281293$OR2.12...@news3.tin.it...



title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

author: DisKre Panza

text:
martedì 21 settembre 2004 asmodeo ha scritto:
> p.s.: un  giorno o l'altro  sarebbe bello fare  un thread in  cui si
> dice perché uno abbbia scelto un certo nick...
  Io gia` fatto. E Google ricorda.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
                    Il 21 Set 2004, 23:41, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
scritto:
> martedě 21 settembre 2004 asmodeo ha scritto:
>
> > p.s.: un giorno o l'altro sarebbe bello fare un thread in cui si
> > dice perché uno abbbia scelto un certo nick...
>
> Io gia` fatto. E Google ricorda.
Fin troppo, direi.
Come si chiamava il post incriminato?



title: [sutura ed ellissi]  Alfonsina Carrubba

text:
 lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
>Io le minchie le ho viste appena nata che a casa mia ero lunica femmina
>e poi cerano ottu frati e me o pà.
ma almeno metterle in un sito, come avevi cominciato a fare, con le
illustrazioni... che siano di tuo fratello o di chi capita.
mannaggia!
Ahira


title: sono nuovo

author: mulan

text:
ciao a tutti, sono nuovo del newsgroup, anche se in passato ho scritto
molto, cosa che, purtroppo, non faccio piu' da diverso tempo.
un saluto all'amico filo sganga, del quale apprezzo molto, tra le tante sue
qualita', la estrema fantasia dello scrivere.


title: sono nuovo

author: Filo Sganga

text:
Mulan scribbe:

Grazie, e benvenuto anche a te.
Entri in un momento grigiopirla di ias - non tanto per la qualita' di
alcuni 'contributi' (per chiamarli alla Writer), quanto per un certo
sommovimento intestinale che qualcuno non ha trovato di meglio che
rendere pubblico - ma niente che non sia, in qualche modo,
insito e connaturato in usenet.
Con un minimo setaccio, non e' poi molto difficile separare le cose
buone dal resto.
Fatti sotto, orsu'!
- Filo
P.S. ma 'sto nick un po' trans, da dove salta fuori? ;O)
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: sono nuovo

text:
il nick e' saltato fuori random non so come scrivendo al newgroup.
ma microwawe e' un po' strano, per non dire di peggio? o mi sbaglio, oppure
e' un genio inmpreso?
comunque mi sforzero' di elaborare ed inviare promesso.
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
36DA501E...@mindless.com
>...


title: [fuoriradio](racconto)Ci avvicinammo silenziosi

author: marco

text:
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*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Ci avvicinammo silenziosi.
Attenti ad evitare il minimo rumore, cercammo di camminare sull erba
evitando la ghiaia, quella che sotto le scarpe fa  schreec
striiiscschriiiiccc  e che si sente anche con le campane a festa.
Ormai eravamo a due metri.
Vaiiiii, preso, l ho preso  e stai fermo, ti pigliasse un colpo piano,
ragazzi, piano  tienilo per il collo  tappagli la bocca  come  fallo
te ?... dai, non fare polemiche piano, ragazzi, piano  che la smetti di
dir  piano, ragazzi, piano ? tu fa più casino te a dirlo che noi a farlo
mettiamolo in macchina, svelti.
Mi sentivo un ladro.
No, non è vero, mi sentivo Indiana Jones, eroe di un avventura così
pericolosa che se ci scovava il contadino ci tirava tre o quattro fucilate
col sale e vi posso garantire che fa un male boia.
Fu messo in bauliera e cominciò a tirare dei colpi che sembrava
sganasciare tutto. Tiziano si preoccupò un pochetto visto che l auto era
la sua.  Vai tranquillo  disse Enrico, ma non fu molto convincente.
Tiziano mise in moto la sua 127 e partimmo verso la nostra meta segreta.
Dietro continuavamo a sentire sbatacchiare a destra e a sinistra terribili
testate nella lamiera della bauliera.
Gabriele sgranava gli occhi e non capivamo se per la tensione o per la sua
semicecità miopica.
Il viaggio fu breve e inquietante. Ci fermammo nel luogo stabilito,
un ampia radura vicino al Bisenzio. Il fiume era tranquillo, ma non la
nostra vittima.
 Apri tu ,  No, apri te!
Qui venne fuori tutto il nostro coraggio di diciassettenni vissuti nella
bambagia.
Tiziano prese un randello e s avvicinò all auto. Mise la mano sulla
serratura e con molta cautela aprì. Non fece in tempo a dire una parola.
La vittima uscì fuori con una velocità impressionante. Rimanemmo un attimo
sconcertati poi cominciammo a rincorrerlo.
 Prendilo, sennò siamo fritti!   Facile a dirsi! Vedi d aiutarmi!   Tu vai
di qua, io vò di là
Dopo cinque minuti avevo le mie braccia attorno al suo collo. Si dimenava
ma speravo che si stancasse in fretta. Invece dopo cinque minuti ero
ancora in quella situazione.
 Dobbiamo farlo
Guardai i miei compagni, incerti, ma capirono che non c era alternativa.
Io lo presi per il corpo, Tiziano per il collo e cominciammo a tirare
verso direzioni opposte.
Seeee, era più duro di quanto pensassi.
Allora presi l arma letale, l Ultima Possibilità, la Resa dei Conti: la
mia mazza da baseball.
 Appoggiatelo qui!  indicai un masso.
Su di esso fu appoggiato il collo della vittima, tenuta ferma da Gabriele
e Tiziano.
Alzai la mazza da baseball.
L abbassai con violenza.
Presi la terza falange del miope (che ora pensa di vedere molto più di me).
La radura sul bordo del fiume fu squarciata da un urlo disumano, continuo,
fino almeno all arrivo dell ambulanza.
 Ahiaiahi, ahiaiahi
Montammo insieme a Gabriele che si lamentava in maniera ignobile.
Si chiusero le porte dell ambulanza.
Mentre si stava allontanando mi affacciai al finestrino e lo vidi scappare.
 Eccolo là, il maledetto papero. Addio al secondo piatto della nostra
cena
Enrico appoggiò la schiena alla parete del mezzo di soccorso:  Domani si
compra un pollo arrosto, fa meno male

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ab...@fuoriradio.com


title: Me ne vado para siempre.

author: ary

text:
Basta! è un periodo che mi sta andando tutto a puttane.
Il server, il computer, la macchina...
Se fossi un uomo andrei a puttane pure io.
"Addio Lugano beella, o dolce teeeerra miaaaaa
scacciati senza coooolpa, gli anarchici van viaaaaaa."


title: Me ne vado para siempre.

author: ale amadesi

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:y_Jaf.22603$65.6...@twister1.libero.it...
> Basta! è un periodo che mi sta andando tutto a puttane.
>
> Il server, il computer, la macchina...
>
> Se fossi un uomo andrei a puttane pure io.
Un attimo: c'è anche un problema economico. Qui da noi, Via Rigosa si sta
spopolando
L'Abbè Pierre non ha di questi problemi
Ale
--------------------------


title: Me ne vado para siempre.

author: Riccardomustodario

text:
Il 4/11/05 14:27, nell'articolo sdKaf.45347$
Pe2.8...@twister2.libero.it
,
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:

rivolgiti agli algerini amici di ary - tal è il fidanzato della figlia, il
quale deve essere un bravo ragazzo perchè uscito da galera, s'è riconsegnato
ai Carabinieri pur di non stare nelle grinfie della figlia.
che famiglia!.
come si presentò ary su Q/G By-noi la seguì sulle N/C ed ho detto tutto
aggiungo solo che a ragion veduta la dipinse a dovere - non sbagliò una
virgola.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Me ne vado para siempre.

author: Galina

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>
> "Addio Lugano beella, o dolce teeeerra miaaaaa
> scacciati senza coooolpa, gli anarchici van viaaaaaa."
Ma il seguito č: "...e paaaaartono cantando, con la speraaaaaanza in
cuooooor!"
Dunque, carina, se proprio vuoi andartene (me ne sono "quasi" andata pure
io), almeno vai con la speranza. Se hai una zia, o una nonna, o un'amica che
si chiama Speranza, vattene pensandola intensamente, tienila nel cuoooooor!
Accipicchia, verrebbe fuori una storia anche da questo tuo definitivo (???)
saluto...
Ciao, buon futuro.
Galina
>
>


title: Me ne vado para siempre.

author: Bruno Panetta

text: Ti ho mandato una mail con un po' di soldi. Spero che ti aiutino.


title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>
> "Addio Lugano beella, o dolce teeeerra miaaaaa
> scacciati senza coooolpa, gli anarchici van viaaaaaa."
Ma il seguito č: "...e paaaaartono cantando, con la speraaaaaanza in



title: Me ne vado para siempre.

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:BF912B3C.2FB8E%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>
>
> rivolgiti agli algerini amici di ary - tal č il fidanzato della figlia, il
> quale deve essere un bravo ragazzo perchč uscito da galera, s'č
> riconsegnato
> ai Carabinieri pur di non stare nelle grinfie della figlia.
> che famiglia!.
Questi sono i viaggi che ogni tanto ti fai.
Ho detto tutto
Ale
-----------------------


title: Me ne vado para siempre.

text:
GaLina Wrote :
> Accipicchia, verrebbe fuori una storia anche da questo tuo definitivo
(???)
> saluto...
Verissimo. (ci hai creduto davvero?) Non sarebbe male cambiare "luk"
Nome, nick, storia, vita, pianeta, galassia, universo... ?
In realtà sto invecchiando. E dato che non ho figli né nipoti, mi piacerebbe
lasciare in eredità almeno un pensiero
> Ciao, buon futuro.
Il futuro... cos'è? Me lo presenti?
 Ne ho sentito tanto parlare, ma non l'ho mai conosciuto...
a.


title: Me ne vado para siempre.

text:
Il 4/11/05 18:24, nell'articolo qHNaf.45688$
Pe2.8...@twister2.libero.it
,
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> news:BF912B3C.2FB8E%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>>
>>
>> rivolgiti agli algerini amici di ary - tal è il fidanzato della figlia, il
>> quale deve essere un bravo ragazzo perchè uscito da galera, s'è
>> riconsegnato
>> ai Carabinieri pur di non stare nelle grinfie della figlia.
>> che famiglia!.
>
> Questi sono i viaggi che ogni tanto ti fai.
> Ho detto tutto

intanto è un'altra volta qui, invece di suicidarsi, per prendersi gioco di
te che l'hai difesa, e poi io non mi sono inventato niente, ciò che ho
riportato lo lessi sul giornale, non ricordo se L'espresso o google news it
- ora, se ary non è la Cencioni è un altro discorso, ma che credo poco che
non lo sia, il cerchio intorno ai frequentatori Usenet si sta chiudendo ed
io risulto vincitore assoluto, come più grande serbatoio di cultura, e
principalmente per quanta arte abbia versato in questi Ng che frequento.
tu chi sei scusa?
sei forse una scrittrice?
scommetto che non hai letto manco " La prima volta del gatto " perchè non mi
capisci, però vuoi esprimi giudizi ... negativi ovviamente, perchè sei
incline a tale modo di vedere la realtà che ti circonda, a te, ma non a me -
di conseguenza prenditi poche confidenze con il sottoscritto e fattela con
chi ami!.



title: Me ne vado para siempre.

text:
Eh, cara mia, anch'io ho problemi simili. Ho decine e decine di nipoti e
pronipoti, centinaia di alunni di ogni età, con figli vari. In qualche modo
mi considerano, anche gli alunni, una parente, un'amica. Eppure cerco di
lasciare un segno. In sostanza, scrivo per questo.
Gal
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:apOaf.22997$65.7...@twister1.libero.it...



title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Il server, il computer, la macchina...
>Se fossi un uomo andrei a puttane pure io.
Sientime. Forse ho trovato una soluzione al problema della latenza dei
post. Avevo il tuo stesso problema: mi capitava di vedere i miei ed i
tuoi anche con 2 giorni di ritardo.
Ho cambiato il server da
powernews.libero.it
 a
news.iunet.it
, il
vecchio server di Infostrada, al quale dovresti avere accesso anche
tu. Ora va mooolto ma mooolto meglio, oserei dire perfettamente.
Per gli addebiti in bolletta, se proprio non vuoi cambiare quella
merda di Outlook, spendi meno a rimanere on-line tutto il tempo che ti
serve. Quello che ti frega mi sa che sono gli scatti alla risposta.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Me ne vado para siempre.

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio:
>
> io risulto vincitore assoluto, come più grande serbatoio di cultura, e
> principalmente per quanta arte abbia versato in questi Ng che frequento.
Ah, beh...
> tu chi sei scusa?
> sei forse una scrittrice?
Scrittore, sceneggiatore e regista.
Duca di Rochester.
Manoscritto trovato in una bottiglia.
Gran docente di Filosofia del Sesso, un metro e sessantatrè di libidine
concentrata e repressa.
Sto fondando il NG it.discussioni.votodipoverta-e-castita ed ultimamente mi
hanno chiarito questo fatto: che sono immortale.
Tu chi sei, scusa?
Difendo l'Arianna nel momento in cui non la sfotti più per gioco, ma con il
gusto perverso di giudicare e condannare.
> non mi
> capisci, però vuoi esprimi giudizi ... negativi
Quando?
> ovviamente, perchè sei
> incline a tale modo di vedere la realtà che ti circonda, a te, ma non a
> me -
Vedi che mi giudichi e mi condanni senza conoscermi?
Ale
------------------------


title: Me ne vado para siempre.

text:
Il 5/11/05 09:36, nell'articolo v2%af.46282$
Pe2.8...@twister2.libero.it
,
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:

> Ah, beh...
e mettiti a pecora
però prima voglio vedere una tua foto

>> tu chi sei scusa?
>> sei forse una scrittrice?
>
> Scrittore, sceneggiatore e regista.
scusa che hai scritto? - non ho mai letto niente di tuo
> Duca di Rochester.
> Manoscritto trovato in una bottiglia.
la bottiglia in CL?
a quando la gara di ritorno
> Gran docente di Filosofia del Sesso, un metro e sessantatrè di libidine
> concentrata e repressa.
una uallera alla pizzaiuola insomma
> Sto fondando il NG it.discussioni.votodipoverta-e-castita ed ultimamente mi
> hanno chiarito questo fatto: che sono immortale.
hai letto dell'immortalità from la Luce catturata proveniente dall'altra
parte from il grande Riccardomustodario in ... non te lo dico, voglio vedere
se sei preparata ... alla pastorizia
> Tu chi sei, scusa?
> Difendo l'Arianna
sorella di ... Minotauro - Teseo uccide il Minotauro ma poi dimentica di
segnalare ciò con le vele ed il padre sul monte d'Atene sull'acque in
attesa, temendo che non ce l'avesse fatta, muore di crepacuore - Teseo mi
sembra che si metta con Arianna, ma l'abbandoni o roba del genere.
Non vedo cosa tu possa difendere in lei - forse le corna del fratello e le
sue?
>nel momento in cui non la sfotti più per gioco,
non capisco cosa vuoi dire
> ma con il
> gusto perverso di giudicare e condannare.
non capisco cosa vuoi dire



title: Me ne vado para siempre.

text:
> Difendo l'Arianna nel momento in cui non la sfotti più per gioco, ma con
il
> gusto perverso di giudicare e condannare.
Ale sei un tesoro. Se le condizioni fossero diverse, ti sposerei. Quasi...
Ma io non ho bisogno di essere difesa dalle menti "piccine". Si condannano
già da sole..
In questo momento mi sento così fragile e malinconica, che mi viene quasi la
tentazione di "gettare  la maschera". Ma se lo facessi... non potrei mai
perdonarmelo. Lo farei in un modo Shakespiriano, sentimentale o tragico.
E dopo, chi mi crederebbe più quando scherzo?eh?
"Una vita in prestito". Senza futuro.  lo scriverei con il nick  vAleRYa.
Ma non sono io. E' solo una finzione "letteraria".
Oppure...
Uscii dall'ambulatorio del dottore con la testa che mi scoppiava,
l'aria stravolta e allucinata, mentre tornavo al Motel dov'ero
alloggiato ormai di casa. Mi sentivo... bè, sentivo quello che provi
quando hai appena ricevuto una telefonata da qualcuno che ti ha
detto: -Hai una settimana George- E che poi ti richiama.
- Hai ancora un giorno, George, e poi sei morto.
Dovevo credergli? Certo... con certe cose non si scherza.
Ma non era la verità. E io ho vissuto come se quella fosse la verità.
Una vita con un pensiero-scherzo preso molto seriamente.
Qual'è la differenza?
ary


title: Me ne vado para siempre.

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:BF9235B4.30333%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>
>> Ah, beh...
>
> e mettiti a pecora
> perň prima voglio vedere una tua foto
Appunto. Non ci hanno ancora presentati. Che direbbero i vicini?
>>> tu chi sei scusa?
>>> sei forse una scrittrice?
>>
>> Scrittore, sceneggiatore e regista.
>
> scusa che hai scritto? - non ho mai letto niente di tuo
Ti disinformi troppo. Mi dspiace per te
>> Manoscritto trovato in una bottiglia.
>
> la bottiglia in CL?
> a quando la gara di ritorno
Edgar Allan Poe. Lo vedi che ti disinformi?
>> Gran docente di Filosofia del Sesso, un metro e sessantatrč di libidine
>> concentrata e repressa.
>
> una uallera alla pizzaiuola insomma
Piů o meno, sě... tuta la descrizione č autoironica. Non so se č un tratto
che tu cogli
>>nel momento in cui non la sfotti piů per gioco,
>
> non capisco cosa vuoi dire
>
>> ma con il
>> gusto perverso di giudicare e condannare.
>
> non capisco cosa vuoi dire
E' un problema tuo, sorry
Ale
----------------------------


title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>In questo momento mi sento così fragile e malinconica, che mi viene quasi la
>tentazione di "gettare  la maschera". Ma se lo facessi... non potrei mai
>perdonarmelo. Lo farei in un modo Shakespiriano, sentimentale o tragico.
Ottimo stato d'animo per i pompini. Facciamo 60 euri?
>Ma non era la verità. E io ho vissuto come se quella fosse la verità.
>Una vita con un pensiero-scherzo preso molto seriamente.
>Qual'è la differenza?
L'importante è non far sentire i denti.



title: Me ne vado para siempre.

text:
"F.Bertolazzi" >
>
> Ottimo stato d'animo per i pompini. Facciamo 60 euri?
Certi giorni non ti sopporto proprio. Sai?
Ma mica è colpa tua. Su usenet bazzica gente di tutti i tipi.
Mi fermo qui prima di  "sembrare" offensiva.
Il malumore è mio e me lo tengo.
a.


title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:jV1bf.23847$65.7...@twister1.libero.it...
>
> Ale sei un tesoro. Se le condizioni fossero diverse, ti sposerei.
Darling, io e te su un'isola deserta (senza la Ventura) faremmo scintille
> Quasi...
Ah. Va be'
> Ma io non ho bisogno di essere difesa dalle menti "piccine".
Lo so.
Però quando ci vuole ci vuole
Ale
------------------------


title: Me ne vado para siempre.

text:
Il 5/11/05 15:16, nell'articolo q14bf.46838$
Pe2.8...@twister2.libero.it
,
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:
> Appunto. Non ci hanno ancora presentati. Che direbbero i vicini?
non ho idea tanto meno me lo chiedo

>> scusa che hai scritto? - non ho mai letto niente di tuo
>
> Ti disinformi troppo. Mi dspiace per te
parli in codice e mi stanco a seguirti
> Edgar Allan Poe. Lo vedi che ti disinformi?
nome sentito, niente di più
> Più o meno, sì... tuta la descrizione è autoironica. Non so se è un tratto
> che tu cogli
no
>> non capisco cosa vuoi dire
>
> E' un problema tuo, sorry
infatti.
penso sia inutile continuare, non ho acchiappato nessun file di quelli hai
scritti - non afferro proprio il senso - parli come se fosse ovvio capire
ciò che stai asserendo - nomini a vanvera argomenti tipo Arianna ed Edgar
... mi fai pensare a chissà che da rilevare invece lo glissi - ma chi XXX se
ne frega di questo casino che vai elencando? - Poi nomini I vicini che non
conosco e che non aspettano altro per injuciare ... non mi piaci!
chiudo!.



title: Me ne vado para siempre.

text:
Il 5/11/05 16:49, nell'articolo 9o5bf.24198$
65.7...@twister1.libero.it
,
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
> "F.Bertolazzi" >
>>
>> Ottimo stato d'animo per i pompini. Facciamo 60 euri?
>
> Certi giorni non ti sopporto proprio. Sai?
uha
ti sopravvaluta fino a 60 Euro e non lo sopporti proprio.
se non sei trattata a monnezza soffri.



title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Certi giorni non ti sopporto proprio. Sai?
Scusami. Volevo sholo thirarti un po' shu il morhale.
Ma evientemente ormai usi Cukident. Peccato. Un'altra bella storia
finita per colpa di una multinazionale amerikana.
Peccato davvero.
Il pompino con lo spleen (soprattutto premestruale) me fa' 'mpazzě!
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Me ne vado para siempre.

text:
>
> Scusami. Volevo sholo thirarti un po' shu il morhale.
Lo schiai coscha ci vorrebbe per tirarmi sciù il morale?
Un bel viaggio in paeschi caldi e sholari.
Dai, prenota il viaggio, e vai a pagare i biglietti,  poi videochiamami!
Andiamo a vedere le stelle dall'altra parte della Terra che non le ho mai
viste. Sai la bellezza delle notti tropicali viste attraverso una
zanzariera?
I pompini, naturalmente, sono gratis e compresi.
"nulla è impossibile per chi non lo deve fare."
a.


title: Me ne vado para siempre.

text:
Domenica 06 Novembre 2005 ary ha scritto:
>  Un bel viaggio in paeschi caldi e sholari.
>  Dai,  prenota  il  viaggio,  e   vai  a  pagare  i  biglietti,  poi
>  videochiamami!
>  I pompini, naturalmente, sono gratis e compresi.
  Seee!... Alla faccia del «gratis»...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>Un bel viaggio in paeschi caldi e sholari.
>
>I pompini, naturalmente, sono gratis e compresi.
E per una settimana a Genova, viaggio, vitto, alloggio e limoncello
inclusi, che mi ci esce?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Me ne vado para siempre.

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>Domenica 06 Novembre 2005 ary ha scritto:
>
>>  Un bel viaggio in paeschi caldi e sholari.
>>  Dai,  prenota  il  viaggio,  e   vai  a  pagare  i  biglietti,  poi
>>  videochiamami!
>
>>  I pompini, naturalmente, sono gratis e compresi.
>
>  Seee!... Alla faccia del «gratis»...
Se li fa con la stessa fantasia e determinazione delle sue tirate
mistico-astrologiche, qualunque cifra sarebbe poca cosa.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Me ne vado para siempre.

text:
> >>  I pompini, naturalmente, sono gratis e compresi.
> >
> >  Seee!... Alla faccia del «gratis»...
>
> Se li fa con la stessa fantasia e determinazione delle sue tirate
> mistico-astrologiche, qualunque cifra sarebbe poca cosa.
No. Questa è l'unica proposta "indecente" che avrei potuto fare
a un Sagittario : un bel viaggio in paesi "lontani".
Argùta, eh?
Ma dato che il sagittario in questione è un genovese, non ne sono più
tanto sicura...
Ary


title: Me ne vado para siempre.

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:0a61n1pvlhmna0v3g...@4ax.com...
> "ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>
> >Un bel viaggio in paeschi caldi e sholari.
> >
> >I pompini, naturalmente, sono gratis e compresi.
>
> E per una settimana a Genova, viaggio, vitto, alloggio e limoncello
> inclusi, che mi ci esce?
TZK... il sholito taccagno..
ary


title: Me ne vado para siempre.

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>TZK... il sholito taccagno..
Più che taccagno, pigro e casalingo.
Se vuoi, organizza, poi mi dici quant'è.



title: La mia gente

author: pecco

text:
Ho visto bocche sdentate o emaciate
ma sotto occhi colmi di passione
nei volti contadini della mia gente.
Ho visto il grano che non tradisce,
l'uva che dà il mosto e poi il vino,
la pianta di gelsi sotto cui sdraiarci.
Ho visto il verde smeraldo dell'erba,
gli insetti, natura prima che minaccia,
il casolare, rudere ma sempre radice.
Ho visto tutto e insieme qualcosa
per cui vale sempre la pena illuderci
che possiamo vivere come una volta.


title: Pochino di me, di mio padre, di carmen e di Masino

author: bonsai

text:
MASINO CADUTO DALLA CIRASA
Una volta capitò che Masino cadde dalla cirasa. Infatti, a differenza di mio
padre che era bravissimo ad appoggiare la scala e dove appoggiava lui si
poteva star tranquilli che non sarebbe abbuccata, Masino era un cirasaro
della domenica, uno di quelli a cui piace andare a rubare cirase il fine
settimana con la famiglia, perché di essere buone sono buone e una tira l'
altra, ma di comprarle. Masino giammai si sarebbe abbassato ad aprire il
portafogli. Piuttosto aveva scoperto quel pezzo di terreno piantato a cirase
e visto che il proprietario si terrorizzava tanto alla sua vista e se ne
fuggiva appena lumiera nelle vicinanze, aveva pensato di farsi le sue
periodiche scorpacciate di cirase.
Uno di questi giorni ci avrebbe portato anche gli amici e i vecchi compagni
conosciuti alla Casa Circondariale di Piazza Lanza, appena fossero usciti,
con le loro famiglie. Ma il caso volle che per la scala male appoggiata
cadde e si ruppe una gamba. L'osso rotto gli schizzò fuori e dovettero
venire a prenderlo i suoi fratelli.
Sapete . la suocera di Masino si chiamava Carmela, la moglie Mela e la
figlia Carmen. Altra bizzarria del destino di uno di San Giovanni La Punta
che si chiama Masino, molto più bravo ad aprire il lucchetto del malazzeni
dove erano riposte le scale che ad arrampicarsi su di esse.
Ora, la prima ad avvedersi di quanto era azzardosa la salita sulla scala
male appoggiata fu la suocera Carmela e forse fu proprio per questo che
Masino non le dette ascolto e sottovalutò il pericolo. Ormai aveva imparato
a desensibilizzare il nervo acustico -quando parlava la suocera- quasi un
esercizio di meditazione orientale, il che mi fa pensare che alla fine il
cervello dei mistici o dei santoni orientali, non sia tanto diverso da
quello di un piccolo delinquentello semimafioso e tanto pieno di sé della
provincia di Catania.
Ad ogni modo, quando anche la figlia Carmen (la cui voce mi ricorda quella
di una certa cantante di cui però non ricordo il nome), cominciò a
spaventarsi e a gridare al padre di stare accura, Masino non poté fare a
meno di maledire il giorno in cui aveva pensato di fottersi la moglie Mela
per fare un'altra femmina con la voce così strana e particolare. Ma poi
pensò che all'epoca, circa trent'anni prima, era stata una fottuta d'amore e
tutto sommato questa figlia femmina, che era l'unica a casa, essendo i suoi
fratelli maschi in carcere, non gli era venuta tanto male. Solo che non si
voleva maritare e lui non era mai riuscito a capire il perché. Diceva che
aveva un'idea che fare figli era sbagliato, chè tanto una volta cresciuti
sarebbero andati ad affollare la solita casa circondariale di famiglia. E
Masino dopo avere sentito per la prima volta quel discorso, dopo averle dato
un ceffone si senti come vuoto e dubbioso e allora gliene diede un altro.
"Scinni papà" continuava a gridare la Carmen. "Scinni Masinu ca a scala non
ti teni" incalzava la socia. La cirasa credo che fosse Mastrantoni, bella,
rossa,  caddusa e duci, quella che mi è sempre piaciuta di più. Da piccolo e
anche da grande anche io salivo sulla cirasa per raccoglierla, ma ho sempre
avuto paura, tanto che quando abbiamo deciso, dopo che è morto mio padre, di
vendere la campagna, in segreto ho tirato un sospiro di sollievo. Anche se
mi sono subito sentito in colpa perché le cirase le aveva piantate mio padre
e forse un buon figlio avrebbe dovuto cercare di mantenerle nel piccolo
patrimonio di famiglia.
Certamente Masino non era come me e si sentiva un leone il giorno in cui
cadde dalla cirasa.
Io sono certamente diverso da Masino e infatti ricordo bene quella vocina
che dentro di me, magari stimolata dal vento che aveva annacato le foglie e
dal tremolio della scala, cominciava a suggerirmi che quello non era un
posto naturale per un uomo, e cominciavo a desiderare la sensazione solida
di un terreno sotto i piedi. Allora cominciavo a fare acrobazie incredibili
e davo degli strattoni. La scala sembrava solida ma io al prossimo colpo di
vento cominciavo ad avere proprio paura e le gambe me le sentivo malferme.
Ma tutti sapete di che parlo, soprattutto le donne che hanno paura dei
ragni.
Ma è che la scala a pioli deve stare in equilibrio e ci sono troppe forze in
gioco: il peso dell'uomo e della scala deve essere controbilanciato dalla
resistenza della rama. Se si piega la scala si può torcere e inclinare e
succede che l'uomo precipiti a terra. Io ho sempre presente quest'immagine
dei rami che ti passano davanti e tu vorresti afferrarli ma sono troppo
veloci. Secondo me una cosa importante è che i piedi della scala devono
stare bene infissi nel terreno e si deve scegliere un ramo robusto e a
forbice per stare tranquilli. E poi ci deve essere una certa tolleranza. Se
la scala scivola da un lato non deve essere tanto da farti cadere.
Ma Masino era diverso e poi comunque credo che, se uno è stato in carcere e
non se l'è fatta mettere nel culo da uno più bastardo di lui, una scala
appoggiata su un piede di cirasa, non gli può fare paura.
Solo che i rami troppo sottili se ne fregano dei veri masculi e li buttano a
terra proprio come butterebbero a terra una fimminedda come a me. Quindi
uno, se è un vero uomo e comanda lui in famiglia, dovrebbe imparare anche
modi più raffinati di procurarsi le cirase, come per esempio, fare le
estorsioni in campagna, recandosi dal cirasaro e chiedendogli un paniere di
cirase già raccolte, magari dicendo che il ricavato andrà agli amici
carcerati, alle cui necessità qualcuno deve pur provvedere. Ognuno deve fare
il proprio mestiere e credo che mio padre fosse lo stesso orgoglioso di me.
I padri non vedono le magagne dei figli  e in ogni caso tutti avevano fatto
i lumiari, i braccianti, e i cirasari da troppo tempo: qualcuno doveva pur
fare il gesto creativo di fingersi intelligente e di farsi proprio tutte le
scuole
Allora successe che quel giorno Masino si ruppe una gamba e l'osso gli uscì
fuori dal muscolo, e la scala cadde e si spezzo la rama su cui era
appoggiata.
Carmen osservò con grande attenzione l'agitazione della mamma e della nonna
e mentre pensava a chi chiamare che potesse venire a dare una mano a suo
padre, raccolse una cirasa nivura e matura e la portò alla bocca e ad un
tratto, come quel personaggio della storia zen, si disse "Che buona"!
Ora Carmen è una bella persona, io lo so, come chiunque in mezzo alla
polvere, in una giornata di sole forte, vicino a una rama spezzata e a una
gamba spezzata, riesce a ritrovare un sapore buono dentro di sé.
--
http://spazioinwind.libero.it/isidoro_bonaventura/


text:
"bonsai" <
bon...@bonsai.it
>
Un sognetto ironico, sorridente, etnico, stagionale e anche furbetto, questo
pezzo.
Bastava dire carino, ma non sarebbe stato un commento.
Camilla


author: serafina zuccaro

text:
"bonsai" <
bon...@bonsai.it
> ha scritto nel messaggio
news:bdaer6$jl9$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> MASINO CADUTO DALLA CIRASA
>, io lo so, come chiunque in mezzo alla
> polvere, in una giornata di sole forte, vicino a una rama spezzata e a una
> gamba spezzata, riesce a ritrovare un sapore buono dentro di sé.
>
>
carino, bonsai,
    grazie


title: Virus

author: Mario

text:
Se vi arrivano mail con il mio nome e con un allegato, sappiate che
c'è un virus.
Naturalmente, non sono io a mandarle. Ma un computer m7y7u1
(62.211.156.72)
Se guardate nella vostra posta, tra le mail che vi sono arrivate tra
dicembre 2002 e gennaio 2003 scoprite pure di chi è (se la persona vi
ha scritto, chiaro).


title: (Rino) La pietra nella buca del Pastore.

author: Geremia from Imola

text:
La pietra nella buca del Pastore.
Gli alti calanchi costeggiano la strada di breccia, quella che dal paese
porta ai torrioni alti inerpicandosi tra quegli impervi e poi ridiscende
giu' fino al Poggio dove da bambino giocava tra i sacchi del mugnaio.
Il tramonto di questo Aprile maledetto scolora i sassi del fiume che scende
recando con se' ancora le tracce di un inverno inclemente.
Gelo e neve avevano abitato i pascoli alti fino a pochi giorni fa e le sue
acque grigionuvola ora fluivano rapide e disattente sorvolando su tutto in
cerca di un'ansa nella quale riposare.
Le sentiva in lontananza chiacchierare nell'oscurita' con gli alberi del
bassopiano, o brontolare nervose quando sbattevano contro i resti di un
gibbone franato nel loro letto.
Acque senza pieta' che non gradivano l'intruso, che lo smantellavano poco a
poco sgretolandone l'argillosa ossatura per poi limacciose trasportarlo
verso un mare solo immaginato.
Solo alcuni massi resistevano alle correnti... erano stati forse messi la'
millenni prima, quando i giganti abitavano quelle inquiete colline lunari
preparando un futuro alla razza degli uomini piccoli, come lui chiamava la
specie.
Li conosceva uno ad uno, sapeva sotto quale di loro i mulinelli d'acqua
avevano scavato camere spaziose nelle quali fiocinare un grosso cavedano in
cerca di un'isola di quiete in quel turbinare violento e giocoso.
Il piu' grosso era quello che come lama di coltello tagliava a meta' la buca
del Pastore, una profonda fossa dove a primavera le acque dimenticavano
tronchi divelti e radici inestricabili creando giochi di tensione tra le
velocita' delle rapide e la calma apparente di quei labirinti arborei.
Il monumentale dolmen naturale stava la', partendo dalla riva opposta al
paese e sbilanciandosi in apparente squilibrio fino al centro di
quell'energia liquida.
I vecchi raccontavano che riusciva a reggersi perche' era conficcato nella
terra fino al centro del mondo ed il giorno in cui si fosse lasciato cadere
avrebbe significato che gli inferni stavano per risalire in superficie
scardinando l'entrata per il nostro cielo e vomitando demoni.
Grazie a Dio era sempre restato la' dove i giganti lo avevano messo, sigillo
del peggiore dei mali e sfida all'incapacita' degli uomini piccoli.
Ora cercava di immaginarlo con gli occhi dell'adulto, figurandosi
quell'enorme lingua di pietra conficcata come una spada nel cuore delle
nostre paure, ne soppesava idealmente il peso e la consistenza, e nonostante
lo scettico realismo dell'eta' sentiva ancora un brivido scivolare tra la
peluria della schiena all'idea che le leggende dell'infanzia fossero vere
anche solo a meta'.
Quella sera poi gonfiava le emozioni, amplificandole fino a proiettarle nel
profondo blu carico notturno silenzioso come una morte.
Una folta schiera di stelle ed una luna benevola rischiaravano quello che
dalla sua postazione riusciva a vedere, poche cose e tutte apparentemente
uguali, calanchi e calanchi.
Tutto il resto era solo intuizione, percepibile da suoni e odori.
Ma la Pietra della buca del Pastore, quella no.
Quella non aveva mai emesso suono, mai... eppure quella sera senti'
scricchiolare due volte qualcosa con un rumore di neve calpestata, un suono
insolito che una sua esperienza ancestrale ricondusse al Dolmen.
Quando un brivido venne a scuotere il suo vegliare, stappo' la fiaschetta da
tasca  per sorseggiare una grappa di vinaccia.
*Fa' un freddo cane stasera... tieni, bevine un sorso poi fatti una dormita.
Mi darai il cambio tra un paio d'ore.*
Porse la grappa a Tonio, un robusto bracciante del Poggio che con lui
divideva la postazione, compagno di mille battute al cinghiale ed
infallibile tiratore.
Scorbutico, brutto come la fame, dotato di una forza davvero eccezionale:
mesi dopo si ricorderanno di lui enfatizzandone le gesta, ricordando come
fosse capace di trascinare da solo e a mani nude l'aratro del Picchio,
quello che di solito veniva tirato da quattro buoi giovani tanto era
pesante.
Si dira' che uccise una troia inferocita con un fendente preciso in mezzo
agli occhi dopo che la fucilata in testa non ne aveva causato la morte giu'
al macello, e che quella bestia prima di imbattersi in Tonio aveva gia'
staccato con un morso la gamba al suo boia.
Oggi Tonio e' un soldato semplice dell'esercito degli indifferenti.
Uno di quelli con cui non riuscirai mai a litigare, uno che *se c'e' bisogno
chiamami, sanza problem...*
*La postazione e' quella giusta, domani mattina passeranno di qua.
Cosi' e' stato detto al comando, almeno.*
*Il problema e' sapere se sara' all'alba o con il sole alto... con poca luce
avremo un bel vantaggio, loro sulla strada bianca e noi quassu'...*, rispose
Tonio, che stava gia' avvoltolandosi nel bavero della giacca per simulare un
tepore di focolare domestico che non conobbe mai. *Mi raccomando, svegliami
tra due ore che ti do' il cambio, sai che ho il sonno peso e se non mi darai
la voce dormiro' fino a domani sera...* disse sorridendo.
*Tranquillo, se non ti sveglio io ci pensera' lui* rispose mostrando il
moschetto.
Si erano gia' dati il cambio un paio di volte, saranno state le quattro del
mattino.
Tonio era di nuovo la', arrotolato su se' stesso a sognare paesi caldi dove
tutti sorridono e dove il mare getta sulla spiaggia mollluschi e pesce che
puoi mangiare se ti va, dove sarebbe andato in un'altra vita, se fosse
tornato a nascere...
Osservava l'impugnatura del moschetto, che come caleidoscopio rimandava
riflessi brevi e opalescenti con cui ingannare il tempo.
Guardava Tonio riposare, e guardandolo gli occhi dell'animo intravidero un
vulcano assopito spaventato dalla sua stessa potenza incandescente.
Poi il suo pensiero fuggi' abbracciato ai suoi occhi verso le stelle del
cielo, verso la sua Anna.
Anna che gli voleva bene, Anna che ogni sera preparava la cena con
l'entusiasmo di una ragazzina, lei che ragazzina non era piu' nel corpo che,
seppur non avesse mai figliato, recava i segni del lavoro e della fatica.
Si erano conosciuti trent'anni prima, lui diciassette lei sedici anni, spesi
tra il sudore dei campi ed i racconti intorno al fuoco con i vecchi del
paese.
Anni di fate e maghi, anni di amori ed inquietudini dell'eta', anni della
prima volta, anni in cui ogni sera andavi sulla cima del Dolmen della buca
del Pastore per sfidare l'Inferno, sere in cui pero' andandotene di la'
accelleravi il passo senza voltarti indietro, vergognandoti della tua stessa
paura.
Poi vennero i tempi bui, quelli di quella stupida inferocita rabbia che
doveva necessariamente esplodere con il fragore assordante del tuono, quella
dove il bagliore di lampi d'odio rischiarava attimi senza inizio e senza
fine, quei tempi in cui il bianco uccide il nero, la notte da' la caccia al
giorno ed i figli uccidono i padri.
Venne la Guerra. Non mondiale, ma con la G maiuscola e che si pronunciava
con tre erre, quasi a sottolinearne la ferocia.
E la guerra si porto' via anche Anna, che serro' i denti per non gridare nel
giorno in cui venne uccisa con un colpo secco alla testa da un ragazzo di
appena vent'anni, sergente di un branco di quattro lupi diseredati che
terminarono con la morte il rito di uno stupro consumato per odio e
ritorsione.
Lui quel giorno non c'era, quel giorno stava liberando la strada dalle
macerie di un autoblindo che era stato fatto saltare da una granata ed
impedivano alle camionette di portare viveri a quelli del Poggio, isolati
dal freddo e dalla neve di quell'inverno gelido.
Non c'era... quando rincaso', la sera, trovo' sul suo sentiero proprio
Tonio, occhi lucidi che senza dire parola lo indussero a correre disperato
cercando Anna, finche' otto braccia lo afferrarono per non permettergli di
vedere.
Scardino' quattro paesani con la forza del terrore, sali' i gradini che
conducevano alla camera da letto e la vide.
Oh, si', la vide ancora bella: la morte non aveva spento quei lineamenti
innocenti di signora ragazzina su di un volto che non aveva piu' il cranio,
divelto dalla pallottola definitiva, quella pallottola che quel giorno
uccise anche lui.
Non pianse. Resto' a guardarla, carezzandole le mani per cercare di
trattenere in se' quell'ultima disperata immagine di lei, cercando di
sostituire quel povero viso deturpato con quello suo vero, quello che
sprigionava vita e forza per un uomo oramai vecchio che riusciva ancora a
scalare il Dolmen ogni sera.
Ed anche quella sera lo fece, urlando contro il cielo un unico, disperato
perche' senza fine, battendo i pugni sulla roccia fino a farli sanguinare
cercando il coraggio per non morire.
L'Inferno quella sera sprofondo' un po' piu' giu', rispettoso di quel dolore
infinito.
Meditare vendetta durante una guerra puo' sembrare cosa normale, ma
straordinario fu il sentimento che pervase da quel giorno tutti gli abitanti
del paese, determinati a punire con la morte quel piccolo distaccamento del
regime che decise di simulare amore con l'odio nel cuore.
Il Comando di Resistenza voto' una risoluzione in cui si stabiliva che si
doveva fare, bisognava in qualche modo rendere giustizia ad Anna, bisognava
restituire dignita' al cielo.
Si arrivo' persino a sperare che quei quattro non morissero durante uno dei
tanti combattimenti che scoppiavano un po' ovunque, si spero' che
continuassero a viaggiare sulla stessa camionetta ogni giorno, depositari
*dell'ordine* delle truppe avverse asseragliate lassu'.
Da tre giorni non si sentiva piu' bombardare, *Pippo* non passava da tre
giorni con il suo carico di morte che puntualmente scaricava su ogni luce
accesa, su ogni testimonianza di vita. Da una settimana non si sparava, tra
quei monti.
La Resistenza sospese ogni incursione ed ogni imboscata per allentare la
tensione, quasi un lutto morale ed un'astensione alla guerra nel rispetto di
chi non c'era piu'.
Adesso tutto era pronto: quella mattina, come ogni altra mattina, il
convoglio di quattro camionette sarebbe transitato sulla strada per il
Poggio a pattugliare l'unica via certa di comunicazione e di
approvvigionamento, venti uomini in tutto armati fino ai denti a garantire
l'accesso ai paesi alle forze di sostegno per il fronte, situato venti
chilometri piu' in la'.
Avevano sbarrato la strada all'altezza del Dolmen, di fronte alla postazione
dove lui e Tonio stavano acquattati nell'oscurita' aspettando l'alba.
Accese una sigaretta e con la fiamma dell'accendino a kerosene guardo'
l'orologio: le cinque e venti, un freddo cane ed una foschia lieve che
cominciava a sollevarsi dalle pendici dei calanchi.
Il Dolmen scricchiolo' ancora, un lento mormorio che sembrava provenire
dalla notte dei tempi, quasi l'eco del ruggito di un dinosauro impazzito.
Cerco' di calmarsi, perche' il ripetersi di quel brusio lo aveva fatto
trasalire, al punto che si rese conto di avere serrato il moschetto tra le
mani come fossero una morsa, mani nodose e tese che di li' a poco avrebbero
chiuso le estremita' del suo cerchio vitale, forzandole come il maglio
forgia l'acciaio rosso ciliegia per fare le centine dei carri da fieno.
Era ancora bambino quando il nonno lo portava alla bottega del fabbro che
estraeva dal forno quei pani ardenti per domarli con colpi esperti.
Li osservava contorcersi eruttando scintille e scorie per poi cedere alla
decisione dell'uomo, acquisendo forme consumate dall'esperienza.
Lo impressionava il calore radiante che percepiva solo in viso, come quando
dopo una battaglia di palle di neve ti siedi di fronte alla crepitante
fiamma di un ceppo nel camino, nudo coperto da un vecchio panno che profuma
ancora del gelo dell'anno prima.
Spense la sigaretta richiamato al presente dal proprio tossire secco e per
ingannare il tempo verifico' lo stato dell'arma, delle cartucce, si alzo' un
momento per aggiustarsi la camicia nei calzoni e riabbottonare il giaccone,
poi sveglio' Tonio con la delicatezza di una madre che accarezza la
testolina del figlio neonato.
Mentre compiva quel gesto, penso' che l'amico rischiava la pelle a causa
sua, che forse non avrebbe dovuto trascinare la Resistenza in questa sua
vendetta personale, che forse sarebbe stato meglio tornare indietro,
avvisare quelli delle altre postazioni che non si doveva, non si poteva
fare.
Rivide ancora il volto di Anna, il suo corpo con i vestiti strappati,
ingoio' un dolore amaro che era salito dallo stomaco e si aggrappo' all'alba
che stava per spuntare per non morire, non ancora.
*Tonio, svegliati... e' quasi ora.*
*Mmmh, che ore sono? Ancora cinque minuti...*
*Daidaidai... svegliati...* ripete' sorridendo.
Le sette e quaranta.
Quattro postazioni, tutte da questo lato della strada, al di la' il fiume ed
il gibbone del Dolmen che riposa come un capodoglio nell'Oceano
dell'umanita'.
Occhi che si cercano, strizzandosi un attimo per confortare l'altro che
tutto andra' bene.
Quattro postazioni per tredici anime determinate, due nella buca di Tonio,
tre in quella immediatamente a sinistra, otto metri piu' in la'; sei persone
nella buca piu' bassa, pronte ad una incursione definitiva corpo a corpo,
due ancora nella buca di sopra, dalla quale si vede meglio il primo tratto
di strada per poi avvisare gli altri con un fischio d'uccello.
Dieci moschetti ed un paio di Brent, pistole una ciascuno anche perche' in
caso di fuga puo' convenire lasciare fardelli ingombranti sul posto per
correre piu' leggeri senza restare disarmati.
Ma non sarebbero fuggiti, lo sapevano gia'.
In ogni caso sarebbe stata una carneficina, ancora come sempre il bianco
contro il nero, senza ricordare che l'arcobaleno e' fatto di colori.
Dalla postazione alta si sente un goffo fischio a meta' tra il merlo ed un
gatto in amore, il Fornaio nella buca di sotto si fa' un segno della croce
rapido mentre Marcello stringe tra le labbra il ciondolo che porta appeso al
collo, un cuoricino di quercia con su incise le iniziali della ragazza .
I moschetti sono gia' armati ed il rombo di quei motori si fa' reale, senti
i loro pistoni bestemmiare al ritmo del cuore.
Mario, quello che ha fischiato, corre verso la buca di Tonio coperto dalla
schiena del calanco, con la faccia disperata di chi ha perso tutto al gioco.
*Cazzo, cazzo... sono nove, almeno nove camionette... porca puttana, e
adesso?*
*Molliamo tutto, lasciamo perdere* e l'immagine di Anna gia' sfuma nella
mente convulsa.
*No. Io resto, ed andro' fino in fondo, cazzo, cosi' farai anche tu se no
diobono ti sparo in culo io, chiaro?* disse Tonio, determinato e con gli
occhi del lupo.
Anna e' di nuovo tra loro.
Mario scivola lentamente verso le altre buche per spiegare la situazione
agli altri: c'e' pochissimo tempo, un minuto al massimo per decidere se
restare con i due pazzi della buca di Tonio o tornare in paese facendo il
giro alto.
Quando le camionette passano, una raffica di brent fa scintillare la ghiaia
della strada e le lamiere, lacrime di sangue piovono dal petto di un autista
che non fa neppure in tempo a pregare un qualsiasi dio di un qualsiasi cielo
mentre i soldati scendono e si appostano.
Nelle buche ci sono ancora tredici anime, nessuno ha lasciato.
Sulla strada almeno sei corpi hanno smarrito la vita dentro qualche bossolo
macchiato di rosso, altri stanno rannicchiati dietro le camionette
bestemmiando in una lingua odiata e mai capita.
Io l'ho visto alzarsi per primo, uscire dalla buca di Tonio e correre come
un pazzo con gli occhi lucidi verso la strada, sembrava un lampo nella
scoscesa del calanco, sembrava volare come un aquilone dal filo reciso verso
un orizzonte lontano, cercava Anna quando ad un certo punto un immenso
fragore ammutoli' l'universo, che si appese al sole senza fiatare.
Quando cadde dilaniato dalle pallottole un boato crescente simile ad una
mandria di cavalli imbizzarriti squarcio' le nuvole, dalla buca del Pastore
un'onda invase la strada, io capii che le porte dell'Inferno erano state
aperte e atterrito sparai all'impazzata, uscimmo dalle buche e fu rumore e
fuoco.
Io lo so, perche' me lo ricordo: quando cadde il Dolmen e si spalancarono le
bocche della terra i demoni si nascosero, perche' l'Inferno vero, quello
dove si muore, si rivelo' nei nostri cuori, che non poterono mai piu'
dimenticare.
Ora ai miei nipoti racconto la storia di Tonio e della sua forza, racconto
dell'amore e di Anna che ogni tanto sale sulla cima del calanco piu' alto
cercando l'amato e loro mi guardano oramai vecchio con gli occhi di chi
ascolta una favola.
Non ho mai raccontato della Pietra nella buca del Pastore ne' di come
crollo' quel giorno, neppure dei demoni che lasciarono la loro vita sulla
ghiaia della strada che va al Poggio, perche' le parole in questa nostra
vita muoiono piu' in fretta del pianto.
Germano


author: ThoughtCrime

text:
COLLAGE (di appropriazioni indebite)
1.4.99
Nei momenti giù forse si prova solo ciò che è vero. La nuda verità che
sta lì, e tutto il resto della nostra vita non facciamo che cercare di
sfuggirgli, di distrarci. Ma sappiamo che la verità sta lì.
Quando stai male però è come se tutto diventasse più vivido allo
sguardo, come se all'improvviso ti liberassi dalla tua cecità
esistenziale e ti chiedi: ma dov'ero tutto questo tempo?
Peccato che poi ci si annoi anche di stare male. Peccato che ad un
certo punto si ritorni a girare come prima, a fuggire.
La felicità dello stare bene è la felicità degli idioti. La felicità
sta anche nello stare male. La felicità forse sta solo nel fuggire.
Così anche l'amore necessariamente finisce, perchè la sua fine fa
parte del suo fascino, perchè un amore senza fine è una
contraddizione in termini. Un altro nome dato alla noia. Gli amori che
durano in eterno sono solo convivenze, contratti andati a buon fine:
da solo forse starei peggio e allora andiamo avanti, non ho voglia di
ricominciare tutto daccapo.
La vita e' fatta soprattutto di cose gia' viste. Le cerchiamo perchè
ci rassicurano. Un uomo senza abitudini morirebbe in delirio. Un uomo
che non sa lasciare le proprie abitudini morirebbe di noia.
La capacità di meravigliarsi è una VOLONTA' di meravigliarsi. Perchè
meravigliarsi è una fuga, una identificazione e quindi necessariamente
una alienazione. Ma esiste l'identità?
Devo andare avanti, avanti, ma sì, tanto non ho alternative, no?
Senza speranza di essere compreso. Ma poi mi interessa veramente? Chi
se ne frega degli altri?
Senza speranze d'approdi, senza che si possa trovare nemmeno in se
stessi una propria soluzione a cio' che fora l'anima, che, ovunque
ricercato, pure e' sfuggito ad ogni percezione. Perchè non esiste. La
vita è altrove. Se raggiungessi un risultato poi
che faccio? Il paradiso è la più pallosa delle invenzioni.
Devo avere fede nella mia missione ultraindividuale e ultratemporale
che mi sono inventata io.
Conservare l'innocenza e la verginita'. Anche quando mi prostituisco.
Anche quando vendo il mio corpo, il mio cervello, la mia intelligenza,
il mio entusiasmo, la mia passione inutile al sistema e al denaro.
Essere ipocriti odiando l'ipocrisia.
Già questo basterebbe.
E' nel disegno della natura che gl'individui soccombano, le
popolazioni siano sterminate, le specie lascino il posto ad altre
specie, che mondi muoiano mentre nuove stelle nascono, dando la vita
ad insospettate forme viventi, inusitate intelligenze, anch'esse
destinate a misurarsi con l'azione calma e diabolica
del Tempo. E, quando la materia sara' collassata in un'unica sfera
senza dimensione, anche il tempo cessera' di esistere.
Ed io qui, lontano da tutto questo, pure ne faccio parte, come un
pidocchio che non si chiede del cane su cui prospera.
Ho sempre creduto che la consapevolezza sia un principio
indiscutibile, eppure i pidocchi che non avvertono l'esistenza del
cane vivono meglio e con meno pensieri. Ma io sono forse più nobile?
Un pidocchio che fa comunque schifo.
Si scrive per necessità. Si pensa per necessità. Si agisce per
necessità. Ci si interroga sul che cazzo ci sto a fare al mondo perchè
tanto non se ne potrebbe fare a meno. Ma questo non ci dà nessuna
nobiltà in più. Anzi, è una malattia. Siamo tutti dei poveri sfigati.
Ci fa male fare le cose che servirebbero per prendere il sistema per
il culo e rivoltarlo a nostro favore. Viviamo di ingenue speranze.
Fantozzi non va in paradiso.
Se parlo solo di calcio e di donne, di membri lunghi tre spanne,
dell'ulcera duodenale del salumiere, di tutte le corna del droghiere
non ci sono problemi. Tutto va bene.
Ma poi?
Ma poi no. Qualche volta sì che lo faccio il pazzo e vengo fuori a
dire quello che penso. Soprattutto quando sono incazzato. Sputo e
grido. E non mi frega niente se sono ridicolo. La vita è una
bellissima tragedia, la più ridicola del mondo. Si piange e si
ride. Basta farlo sempre convinti. Ma anche prendendosi per il culo.
Non ci sono regole, per niente.
Tanto niente è irreversibile:
La moglie l'ha lasciato portandosi via i bambini. La disperazione l'ha
avvolto in pochi giorni. Non credeva possibile che un uomo potesse
disperarsi così, non credeva possibile che ci fossero cose nella sua
vita che potessero valere tanto da portarlo alla disperazione. Non si
è fatto più vedere al lavoro così l'hanno licenziato. Ha mandato
tutti a fare in culo. Non potendo più pagare l'affitto si è trovato
per strada. Non ha più un posto dove lavarsi. Non ha più soldi per
comperarsi da mangiare e per orgoglio, per poter continuare a sputare
su questo mondo di merda e non dover chiedere niente a
nessuno, per mesi ha mangiato immondizia dai cassonetti dei rifiuti, è
diventato magro come uno scheletro.
Poi ha pianto un giorno intero sotto la pioggia.
In seguito me l'ha mostrato il posto. Ecco, qui, seduto sull'erba
verdissima di questo prato sulla collina, guardando lo
steccato intriso d'acqua, i tronchi scuri degli alberi, le case laggiù
nella piana.
Ha pianto sino a svuotarsi. Poi si è addormentato senza nemmeno
accorgersene, come un sasso.
Il giorno dopo è arrivato in Comune, ha detto "ho bisogno d'aiuto".
Pacato, ragionevole, disponibile. Con fatica ha messo le parole una
accanto all'altra, dopo mesi che non ne pronunciava una. Ha spiegato,
frasi piene di tanti sì, va bene, qualsiasi cosa mi va bene.
Gli hanno dato da mangiare, gli hanno trovato un pollaio di
appartamento in cui stare senza nemmeno una bagno per lavarsi, eppure
grazie, non si preoccupi, sto bene. Vorrei lavorare di nuovo, ero
bravo come magazziniere. E glielo trovano il lavoro dopo
qualche mese. Col primo stipendio affita un altro locale con il bagno,
compra una moto usata, per andare a lavorare. Ricomincia a vivere.
Eppure: è cambiato qualcosa?
E poi?
Chi non resta, chi col cuore e col sangue medita l'impossibile, lo fa
per necessità, e non ne può fare a meno. E chi se ne frega se il
risultato non cambia. Poichè il risultato è, e non può non essere
altro che, lo zero del mondo. Comunque.
---
Grazie a Germano e Phoenix.
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                         ThoughtCrime
"... ho preso sulle ginocchia la Bellezza.
E l'ho trovata amara. E l'ho ingiuriata." Rimbaud.


text:
Questa reply si riferisce a "Momento giu'" di Gaetano. Ho fatto un po'
di casino. Sorry.



title: Istruzioni per il trattamento voodoo dei trolletti zombetti pirletti (ot)

author: Randy

text:
Cliccare su:
http://www.virtual-design.com/demos/voodoodoll/voodoo.asp?section=demo&subse
ction=voodoo
Infilare aghi nei punti sensibili. Bruciare con la candela. Usare il
falcetto per maggiore sicurezza.
Inviare la bambola all'indirizzo del trolletto (es:
lugu...@tiscalinet.it
)
Scrivere una maledizione (es: I wish to you, a tumble in a smoking stew.
Black snake should catch you by the heal, and hornets get you when you
kneel. Bedbugs eat you by night, all goes wrong nothing right.)
Inviare. Ridacchiare diabolicamente (es: har-har-har!)


author: LG

text:
On Fri, 23 Nov 2001 09:51:37 +0100, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>Cliccare su ETC.....:
Ti invito a non cercare di attaccare discorso in privato, mandandomi a
casa le tue minchiate. I tuoi post vengono direttamente cestinati.
Quello che devi dire dillo in pubblico.
LG


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> Ti invito a non cercare di attaccare discorso
Tutto quel che sarei disposto ad attaccarti č una malattia mortale. 8)))
> Quello che devi dire dillo in pubblico.
Tu invece quello che hai dire dillo con la testa nel buco del cesso, cosě
poi tiri la catena e le tuo stronzate di rottinculo
catto-nazi-taleban-komunista finiscono direttamente nelle fogne senza
passare per ias.


text:
On Sun, 25 Nov 2001 17:41:24 +0100, "Randy"
<The_rea...@NoshitYahoo.com> wrote:
>Tutto quel che sarei disposto ad attaccarti č una malattia mortale
Ahahah... risata di cuore... finalmente un po' di spirito.
Intanto, l'importante e' che ti venga! Uahuahuahuah 8-D)

>> Quello che devi dire dillo in pubblico.
>Tu invece quello che hai dire dillo con la testa nel buco del cesso, cosě
>poi tiri la catena e le tuo stronzate di rottinculo
>catto-nazi-taleban-komunista finiscono direttamente nelle fogne senza
>passare per ias.
Lo sospettavo che lo spirito era involontario. Non aveva quel tuo
solito tanfo di vermi.
(Lo stupido si stara' chiedendo: "Perche', avevo fatto dello
spirito?").
LG


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> >Tutto quel che sarei disposto ad attaccarti è una malattia mortale
> Ahahah... risata di cuore... finalmente un po' di spirito.
> Intanto, l'importante e' che ti venga! Uahuahuahuah 8-D)
Magari già ce l'ho. Pirla.


text:


Si', di vita si muore (se ti riferisci alla vita).
(Se invece ti riferisci a quella tua malsana ansia di buttarti
dall'ultimo piano... suvvia, prova prima a levarti le due classiche
fette di salame che hai sugli occhi).
LG
troppo buono


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> Si', di vita si muore (se ti riferisci alla vita).
E se non mi riferissi alla vita? Coglione.
> troppo buono
Troppo bastardo komunista rottinculo di merda.


text:
On Tue, 27 Nov 2001 14:02:56 +0100, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
>> Si', di vita si muore (se ti riferisci alla vita).
>
>E se non mi riferissi alla vita? Coglione.
Beh, allora speriamo.
LG


text:
LG <
lugu...@tiscalinet.it
> wrote
> Beh, allora speriamo.
Vaffanculo. Sei una merda.


title: STRALCIO: Il lavoro mobilita l'uomo

author: Saviano

text:
IL LAVORO MOBILITA L'UOMO
Era ormai da mesi che non riusciva a dormire. Non che girasse per la
casa tutta la notte in preda all’insonnia, più semplicemente si
rigirava nel letto in cerca di una posizione che gli permettesse di
non pensare.
Anche se intorno a lui tutto pareva immutato: i negozi sembravano
sempre pieni, le strade sempre trafficate, la pubblicità sempre
battente; dentro di lui era evidente che in fabbrica le attività erano
calate in maniera non solo evidente ma preoccupante.
Nessuno gli chiedeva più il favore di andare al lavoro qualche sabato
e tutti gli rammentavano che lo straordinario non autorizzato non
sarebbe stato riconosciuto. In quanto a fare dello straordinario
autorizzato, non rammentava l’ultima volta che ciò era accaduto,
perché nemmeno l’usuale epidemia d’influenza era riuscita a far fare
qualche ora di lavoro in più.
Vista la decurtazione dello stipendio che erano seguite alle varie
settimane di cassa integrazione, un po’ di reddito complementare per
dei picchi non avrebbe certo fatto male.
Infatti, di fronte all’incertezza del domani, ogni singola spesa era
diventata un pugnale piantato alla schiena.
« Piero, allora come ti va? »
Quella che era una frase usuale che gli veniva rivolta senza malizia
dagli amici quando li incontrava per strada, aveva assunto le forme di
una minaccia.
Come rispondere, onestamente? Che cosa rispondere?
« Va male, se le cose non si sistemano, a quasi cinquant’anni mi
ritrovo per una strada! »
Anche il suo cinquantesimo compleanno, ormai imminente, non aveva
affatto l’aspetto di una celebrazione, piuttosto quello di uno
spettro.
Insomma, tra una cosa e l’altra, erano settimane che non usciva alla
sera e men che meno il sabato e la domenica.
Che Pietro non fosse felice negli ultimi tempi era evidente a tutti,
tant’è che chiunque si riferisse alla moglie lo faceva esclamando: «
Quella santa donna! »
Anna, questo era il nome della moglie, aveva accettato quella
situazione in silenzio, anche perché il silenzio s’era alzato tra loro
due come un muro invalicabile.
Saviano official web-site:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm


title: Noi.

author: Alice

text:
Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi
chi non cambia la marca
chi non rischia e cambia colore dei vestiti
chi non parla a chi non conosce
muore lentamente chi evita una passione
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle "i"
piuttosto che un insieme di emozioni
proprio quelle che fanno brillare gli occhi
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso
quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti
lentamente muore
chi non capovolge il tavolo
chi č infelice sul lavoro
chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un sogno
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli
sensati
lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica
chi non trova grazia in se stesso
muore lentamente
chi distrugge l'amor proprio
chi non si lascia aiutare
chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna
o della pioggia incessante
lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce
chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce
evitiamo la morte a piccole dosi
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare
soltanto l'ardente pazienza
portera' al raggiungimento di una splendida felicita'
(Pablo Neruda)


title: Noi.

author: Ombra

text:
"Alice" <
nast...@email.it
> ha scritto
> soltanto l'ardente pazienza
> portera' al raggiungimento di una splendida felicita'
Da farci una gigantografia.


title: Noi.

author: DisKre Panza

text:
giovedì 08 maggio 2003 Alice ha scritto:
> (Pablo Neruda)
  Sembra quasi alludesse a un tizio che conosco molto,
sin troppo bene...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: Noi.

author: Alex

text:
Alice wrote:
> Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine
the coward dies a thousand deaths
but the brave he dies just once
..questione di scelte
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Noi.

author: Myrina

text:
Lentamente muore chi diventa schiavo delle paranoie.
Alex wrote:
> Alice wrote:
> > Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine
> the coward dies a thousand deaths
> but the brave he dies just once
> ...questione di scelte



title: Pensiero

author: jan

text:
Io, nella consapevolezza di essere persona, ci vedo la piena
realizzazione antropologica dell'essere umano. Una persona sa di essere
persona quando è cosciente di essere diventato quello che è, quale
risultato delle sue scelte morali.
E mi piace paragonare ogni scelta morale a uno splendido viaggio
introspettivo, durante il quale la contemplazione del paesaggio che si
incontra lungo il cammino, assume la forma della croce.
Il sacrificio di Gesù è al centro tra il punto più profondo della terra
e la volta stellata del cielo, tra l'alba e il tramonto. È il punto
esatto della punta del pendolo.
È quella voce sottile che diventa silenzio.
Perché è la piena manifestazione dell'amore che si eleva sulla
materialità del concetto di bene e di male.
È l'amore, così come non lo avremmo mai immaginato.
Va oltre.

Saluto tutti. Sono nuovo, anche se dieci anni fa c'ero.


title: Pensiero

text:
On 21/08/20 18:20, jan wrote:
> Io, nella consapevolezza di essere persona, ci vedo la piena
> realizzazione antropologica dell'essere umano.

riferimenti circolari undetected :)

> Una persona
> sa di essere persona quando è cosciente di essere diventato
> quello che è, quale risultato delle sue scelte morali.

riferimenti circolari undetected :)

> E mi piace paragonare ogni scelta morale a uno splendido
> viaggio introspettivo, durante il quale la contemplazione
> del paesaggio che si incontra lungo il cammino, assume la
> forma della croce.

beh dopo la rivolta di spartaco, se ne vedevano tante lungo
le strade, con appese a marcire carcasse a monito futuro

CUT all (oggi sono acido ma non abbastanza)

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Pensiero

author: Riccardomustodario

text:
On Friday, August 21, 2020 at 5:20:35 PM UTC+1, jan wrote:
> Io, nella consapevolezza di essere persona, ci vedo la piena
> realizzazione antropologica dell'essere umano. Una persona sa di essere
> persona quando è cosciente di essere diventato quello che è, quale
> risultato delle sue scelte morali.
> E mi piace paragonare ogni scelta morale a uno splendido viaggio
> introspettivo, durante il quale la contemplazione del paesaggio che si
> incontra lungo il cammino, assume la forma della croce.
> Il sacrificio di Gesù è al centro tra il punto più profondo della terra
> e la volta stellata del cielo, tra l'alba e il tramonto. È il punto
> esatto della punta del pendolo.

la punta del cazzo?
https://www.youtube.com/watch?v=0WKAjQKTz3w




title: Il Disk-jockey

author: il Predicatore

text:
Assieme a frasi sciocche vi getto musica mixata come alle oche il pastone. E
come le oche voi accorrete sulle zampe ad ali spiegate.
--
il Predicatore


title: [P] Modelli

author: merlino

text:
Modelli
Del salice
che a terra volge
i genuflessi rami
esempio traggo
e dell'andar per orme
il mio domani.
merlino


title: [P] Modelli

author: Lauzier

text:
> e dell'andar per orme
> il mio domani.
Bello, bello qui.
Saluti
Lauzier


title: - hanno detto -

author: stirner

text:
in tv che una bambina dopo essere stata da padre pio ha scritto sul
calendario la parola "liberi" proprio sul giorno della liberazione degli
ostaggi.
eccezionale.
da ora in poi il governo dovrebbe rivolgersi sempre a padre pio, però credo
che lo facciano da tempo. pre-venire è importante.


title: - hanno detto -

text:
"stirner" <
sti...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:FBCxc.435755$rM4.17...@news4.tin.it...

Io in soffitta ho una vecchia sfera di cristallo che ogni tanto ci
azzecca... Pensavo fosse inutile ma a questo punto potrei rispolverarla e
darle nuova vita


title: - hanno detto -

text:
mercoledì 09 giugno 2004 stirner ha scritto:
> pre-venire è importante.
  Hehehehe!... Vedo che non hai perso lo smalto.
  Cia`
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: - hanno detto -

author: ahira

text:
 "stirner" <
sti...@virgilio.it
> wrote:
>da ora in poi il governo dovrebbe rivolgersi sempre a padre pio, però credo
>che lo facciano da tempo. pre-venire è importante.
in questa versione si e' aggiunto padre pio, nella prima la bambina
aveva scarabbocchiato il giorno da sola.
il governo ci ha gia' l'unto del signore, lo bypassa padre pio, o al
massimo lo assume con un contratto co co co come stalliere al posto di
quello usato.


title: - hanno detto -

text:
venerdì 11 giugno 2004 ahira ha scritto:
> la bambina aveva scarabbocchiato
  Senti, se proprio vuoi passare per Sarda, almeno siilo sino in fondo:
  scarabbocchiatto



title: - hanno detto -

text:
On Fri, 11 Jun 2004 06:41:33 GMT, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>  Senti, se proprio vuoi passare per Sarda, almeno siilo sino in fondo:
>
>  scarabbocchiatto
ssi ma sssono sarda di ssinistra no di destra come te!


title: - hanno detto -

text:
lunedì 14 giugno 2004 ahira ha scritto:
> ssi ma sssono sarda di ssinistra no di destra come te!
  UH!



title: bob bobobob bobob bobobobobobooboboboboboboh

author: iVenerandi

text:
belle critiche le nostre oppinnioni... mica le mie palle non e' piu'
 difficile vederla, figuriamoci e' moralista - comprono corpi per paura
e in
 ng. e poco
 ironici se voi sembro pocca serria pecche' scrivvo
 mallissimo e la penso - io che se DIO e' stato a quello nun perche' e'
stata colpa mia battuta un nastro co sto bello, che nun lo riporto a
trovare
 ogni settimana tutto
 rotto, sotto la consigliamo.
iVenerandi


title: [Sex, Drug & Hi-Tech] Cavoli bolliti

author: Camillo

text:
dedicato al mio compagno di banco Gualtiero Capace, con indefinito,
scolastico amore.
------------------------
Cavoli bolliti
Ecco cosa succederà in casa di Gualtiero, dopo cena:
- Il senso della vita, il mistero inconoscibile, sta nella storia mancata
del passato di un uomo. In pochi episodi devianti, oscurati dall'oblio.
Lo sguardo di Violette sembrerà assaporare per qualche istante l'effetto
della sua pausa studiata, poi riprenderà:
- Nella contraddizione tra 'essere' e 'voler essere'. E' lì che sta
l'origine della malattia esistenziale, il fil rouge che traccia la barriera
tra la realtà e la possibilità inagita...
Distratto da voci concitate provenienti dalla cucina, Gualtiero
controbatterà con l'unica argomentazione, peraltro ineccepibile, che
riuscirà a trovare nel suo repertorio notturno:
- Ridendo e scherzando s'è fatta mezzanotte!
Poi sbircerà insistentemente in direzione della cucina. "Ancora quelle voci!
Devo andare, devo proprio andare." sarà il suo pensiero predominante.
- Torno subito, Violette. Non ti muovere, torno.
Gualtiero filerà via verso il grande stanzone imbiancato a calce, col
pavimento di mattoni. Là scoprirà il misterioso mondo della servitù.
Nella cucina vedrà: il mozzo di stalla, snello e robusto, con la giacchetta
pulita e una scopa in mano, il garzone di scuderia, un giovinastro con
capelli sporchi e ricci, il maggiordomo turco in piedi su uno sgabello e di
fronte a lui i lacchè, il cocchiere, due cameriere, il cuoco, la cuoca e due
giovani sguatteri, suoi figli. Sembreranno tutti molto agitati, come per
l'annuncio di un evento straordinario. Discuteranno animatamente, con il
solo desiderio di prevalere sugli altri con la voce, prima che con i
ragionamenti.
Un po' discosti scorgerà valletti lascivi, cameriere in carriera, serve
furbe, stallieri equivoci, il giardiniere cieco, l'intrigante autista della
Rolls, e la governante lesbica appoggiata ad un tavolo di legno di cedro
posto al centro del locale.
Torce fumiganti e candelabri d'argento illumineranno quella scena
tristissima. In un angolo lontano, in penombra, sonnecchierà dimenticata
l'orda dei famigli vestiti di stracci, sporchi da far spavento.
Alina, la schiava siriana, leggerà ad alta voce il Convivio, battendo le
mani, gridando in direzione di un ritratto di Jim Morrison pendente di
sbieco su una parete proprio accanto a un poster di Gesù, clamorosamente
falso. La discussione sarà molto accesa, gravida di erotismo. Molti
incominceranno a toccarsi, altri lo facevano già prima dell'apparire di
Gualtiero.
- Tutti sanno che non sono morti, vero? - insinuerà Alina provocatoria,
indicando le immagini sacre.
- Misura la tua lussuria, Alina - la riprenderà un valletto, forse suo
marito.
- Mi pento di essere nata da un sussulto della carne.
- E questo ti allontana dal rispetto del divino? Allontana piuttosto da te
il Maligno! Poiché è scritto che Egli si nasconde nelle pieghe della tua
filosofia da sguattera.
A quelle parole, molte facce stravolte dal piacere si volteranno verso
Gualtiero, innocente intruso, con l'espressione di chi ha riconosciuto
l'incarnazione di Satana.
- Non v'incomodate per me - dirà Gualtiero - cerco solo un bicchier d'acqua.
- Solo nella logica e nell'esperienza potrai trovare sollievo alla tua sete
- lo rassicurerà una serva negra, indicando un punto preciso sul pavimento.
- Ma quello è uno sputo!
- La tua è un'affermazione ambigua, ma sei sulla buona strada. Sei, insomma,
sul punto di riconoscerti. Adesso non abbandonarti alla rovina amarissima
della presunzione. Appunto te lo dico: perché tu poi non debba restare
confuso dai precetti di Platone.
- Ma no, si figuri! Ci mancherebbe. Non mi lascio certo abbattere per una
metafora - replicherà Gualtiero, come ipnotizzato.
- Me ne meraviglio davvero! Poco fa ho sbirciato in camera tua, sotto la
doccia. Il tuo pene flaccido mi ha mosso a pietà per la misera condizione di
agonizzante ante litteram in cui evidentemente versi - ribatterà la negra,
scoprendosi i seni. Da un capezzolo comincerà a stillare latte, di un bianco
impertinente.
- Ma che pietà potrai mai darmi tu, negra? - opinerà Gualtiero.
- Verme schifoso! Ho un nome, io, non lo sai? Ma certo non bisogna chiedere
troppo alla fortuna. E la mia umiltà mi impone di rifiutare ciò che tu non
mi puoi dare con sincerità.
Gli occhi di Gualtiero sembreranno magnetizzati da quelle gocce di latte
zampillanti dalla mammella. Lentamente sul pavimento si formerà una pozza di
liquido denso e schiumoso. Fulmineo, un pensiero attraverserà la mente di
Gualtiero, che sbotterà:
- Ma allora... è latte!
- E' quello che dicono tutti, prima o poi.
La negra emetterà quindi un fischio acutissimo, con pollice e indice tra le
labbra. Una moltitudine di gatti si riverserà nella cucina e comincerà a
lappare il latte dal pavimento. I più audaci balzeranno al petto nudo della
donna, tenendosi con le unghie attaccate alla pelle. Succhieranno quindi a
turno, direttamente dalle mammelle che si gonfieranno e sgonfieranno come
seguendo un respiro.
- Non procrastinare il tuo pentimento. Il tempo della retorica è vicino
anche per te. - griderà la negra, gli occhi rivolti al soffitto, come in
estasi. Poi, alzando ancora la voce, rivolta a Gualtiero: - E'
l'accumulazione quantitativa che produce il salto di qualità! - mentre altri
gatti si arrampicheranno al suo petto vibrante.
Nel frattempo si saranno fatti avanti tutti i presenti, formando un cerchio
intorno alla negra urlante. Sollecitate dalle sue urla, le donne si
denuderanno e si getteranno a terra a gambe aperte, mentre gli uomini
estrarranno dai pantaloni il loro membro e prenderanno a copulare alla
rinfusa, con chi capiterà. In breve l'aria si saturerà del sudore dolciastro
del piacere mentre le grida isteriche e i gemiti della servitù
riverbereranno sulle pareti a calce in sordidi echi.
Gualtiero fuggirà via, inorridito da quell'inferno di lascivia. Per
distrarsi, correndo, deciderà di pensare: "Dio è grande e misericordioso",
ma la memoria recente confuterà senza scampo il suo esperimento mentale.
"Forse Dio non c'entra niente", penserà allora in alternativa, frugando
nelle sue tasche alla ricerca di un martello per spiaccicare al muro quel
pedante grillo parlante.
Violette lo vedrà sopraggiungere sconvolto e sudato, e lo fisserà con
distratto interesse. Dalle smorfie del viso le sembrerà che Gualtiero stia
per vomitare i cavoli bolliti mangiati a cena.
- Sono stanca morta, portami a letto - gli dirà, con il tono di chi la sa
lunga sui cavoli bolliti.
Camillo.


title: [Sex, Drug & Hi-Tech] Cavoli bolliti

author: fabrizio venerandi

text:
E' difficile non riconoscere, nel mare magnum della totale dimenticanza
dei propri mezzi espressivi, l'affiorare della scrittura apparentemente
carica di distrazione di camillo myself. Una scrittura combinatoria,
affamata, in ricerca di una compensazione ad accumulo che è già conscia
del suo essere -anche in prospettiva- delusa: e quindi ancora desiderosa
di assumere, di conglobare tutto in un qualcosa che non ne tenti -questo
è importante- un superamento e neppure un'improbabile poetica, ma più
semplicemente (o con più complessità) un'appropriazione, una sorta di
svogliato inventario delle azioni e dei gesti, dove un jim morrison
assume la stessa valenza di un cristo addormentato nella religiosità da
macchiette di questi nostri superbi tempi.
Ed è proprio in questo snodarsi di una narrazione più
cinematografico/allegorica che romanzesca, che il myself fa galleggiare
quei relitti impotenti del nostro rimosso quotidiano dove convivono
tranquillamente latenti omofobie, sessualità deviate e gli avanzi della
mortadella comperata  per farsi i panini della pausa pranzo.
Un breve viaggio esperienziale dove nessuno impara né dimentica nulla, e
che si chiude attorno alla figura (o meglio: alle figure) della donna,
intesa come essere alieno con il quale convivere, o coitare a scelta.
Vini consigliati per la lettura: un rosso amabile, ma non troppo.
f.