title: Il ritorno 1-12 (nuova versione)

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IL  RITORNO
“Voz de la la  guitarra mìa
 al despertar la mañana
 quiero cantar la alegrìa
 a mi tierra mexicana

Yo le canto a sus volcanes
a sus praderas y flores
que son como talismanes
del amor de mis amores
México lindo y querido
si muero lejos de ti
que digan que estoy dormido
y que me traigan aquì
Que digan que estoy dormido
y que me traigan aquì
México lindo y querido
si muero lejos de ti “
Sala d’attesa dell’aeroporto internazionale  ‘Benito Juarez’. Mezz’ora
alla partenza del volo Aeroflot, con destinazione Roma via l’Avana,
Shannon, Mosca, trentasei ore di viaggio.
- Nel momento di andarmene tutto sarà facile, si creerà una
totalizzazione,  il Messico indietro/l’Italia avanti, sulla rotta
dell’aereo. Palle, non è vero. Che cazzo dico. Mi sento fragile,
esposto, provo timori che non riesco a trasformare in pensieri e  che mi
attaccano lo stomaco. Sto tornando. Dopo quasi sei anni, ritorno in un
posto che non desidero e dal quale sono fuggito-
In aereo gente anonima, volti estranei. La costa dello Yucatan come una
promessa beffarda. Una tempesta tropicale a Cuba, l’aeroporto dell’
Avana come un recinto d’impazienza, un’attesa abbrutente di dieci ore
nel circolo di cemento di Mosca.
Un altro aereo, sul filo della nausea rassegnata. Quattro ore, nuvole,
terra erosa vista dall’alto. Fiumicino, Portuense, casa della zia, come
stai? Da quanto tempo. Cosa hai fatto? Hai fame? Racconta, racconta.  il
TG1. Il linguaggio dei giornalisti che sembrano parlare una frivola
lingua straniera. Il Presidente del Consiglio   davanti ad una platea
impaurita e pronta all’ossequio.
Via Giulia, Piazza Farnese, ad inseguire ricordi stantii. Le immondizie
in Campo de’ Fiori. Un letto ad una piazza di quindici anni prima.
L’autobus verso Termini, il casino vociante della stazione. Il treno.
- Un tempo avrei camminato dal raccordo anulare fino alla prima stazione
di servizio sull’ Autosole e avrei chiesto con voce impostata e jeans a
pezzi “si dirige per caso verso Firenze ?-

Un passaggio  chiesto insieme a  due ragazze
incontrate casualmente sulla costa di Oaxaca,
da Acapulco a Città del Messico. Cinque obesi
in mutande a bordo di un Datsun gigantesco.
-Ero convinto che mi avrebbero buttato fuori dalla macchina dopo avermi
fracassato la testa con una bottigliata - portavano con sé almeno
ventiquattro bottiglie di birra da un litro ,le caguamas- e che
avrebbero violentato le due fanciulle alla prima curva.   Diventammo
invece quasi amici e ospitai le due ragazze per una settimana intera a
casa mia. Ma mi passò la voglia di fare autostop”-.
Treno, direzione Torino.  Gente che non si guarda,  che non si parla.
Sprofondati nella lettura del giornale. Civitavecchia,Grosseto, Livorno,
paesaggi consumati, tralicci della  luce che scorrono in senso inverso e
sembrano danzare.
- Mi sembrava di ricordare che il treno fosse un posto per
chiacchierare, la presenza di sconosciuti rendeva l’operazione più
interessante, anche se la costringeva in moduli convenzionali -.
Un caffè, uno sguardo al bagaglio. Due padri di famiglia che parlano
dell’istituto Rosmini, di pedagogia e rapporti con i figli. Un accento
piemontese simile alla caricatura di un comico.
Pisa, La Spezia, Genova.
Una sigaretta accesa. Non si può fumare. Sguardo carico di odio. Un
bagno puzzolente. Acqua sul viso. Uno specchio che riflette una faccia
stravolta.
Alessandria, Asti,  Porta Nuova.
-Le labbra di Margherita che si socchiudono  in un gemito soffocato
nella  mia casa di montagna, mentre Ana dorme alla mia destra, in un
letto singolo-
Mio padre vestito con un impermeabile chiaro. Allora, come stiamo? Bene,
papà, sto bene.Ti posso aiutare con i bagagli? Grazie, faccio io.
Un taxi per arrivare nella casa dell’adolescenza.
***
La casa dell'adolescenza. Un appartamento vasto, freddo, con grandi
porte  finestre spalancate su strade vuote e anonime, due semafori, una
stazione di rifornimento. Le colline poco visibili sullo sfondo.
- In quella casa, in realtà,ho passato uno dei periodi peggiori della
mia vita, una crescita che mi ha condotto ad andare via, a fuggire da
lì, con rabbia, con ferocia. Ci sono stato poco, dai quattordici ai
diciotto anni ed in seguito per frazioni ulteriori di settimane, un
mese, due mesi-.
Quanto sei bello, figlio mio. Ciao, mamma, come stai? Bene, ti vedo
bene. Non piangere, mamma, non lo sopporto. Scemo, piango di
contentezza. Anch'io sono contento di stare qui da voi. Abbracciami, non
ti vedo da due anni. Sì, mamma, sì.
- C'è qualcosa di diabolico nell'adolescente, nel suo desiderio di
differenziarsi colpendo sistematicamente i suoi oggetti d'amore nei loro
punti deboli. Quasi sempre riuscendoci.
Quattordici anni di assenza quasi totale dalla  casa dell'adolescenza.
Valigie disfatte,  sigarette accese e lasciate bruciare. Il telefono che
squilla.  Una cena abbondante, dollari esibiti, fotografie di spiagge,
un liquore stomachevole. A letto in un letto vecchio di tre lustri.
- E dovevo anche darmi da fare: nel giro di sei- sette  mesi Isabel mi
avrebbe raggiunto, era necessario trovare casa e lavoro per allora. Mi
ritrovavo, a trentadue anni, in un luogo ed in una città che non avevo
mai amato, da cui era cominciata una deriva che mi avrebbe ricondotto,
per quegli strani giochi di corrente che attraversano la vita, al punto
di partenza. Ma io ero cambiato - mi dicevo -, la città non sarebbe
stata più la stessa. Avevo imparato a giocare, a propormi. A farmi scudo
con le esperienze precedenti, a rendermi interessante-.
 Via Nizza angolo Corso Spezia, le  automobili che vorticavano intorno e
quella tremenda voglia di piangere Individuare i target, elaborare
strategie, rivendere le  competenze, chiedere appuntamenti, inviare
curriculum.
- Dopo aver vissuto a Città del Messico, Torino sembrava un fazzoletto.
Dicevo sempre agli amici che, in rapporto alla popolazione, era come
trovarsi a Grugliasco. Ma la città aveva una scorza dura, era pregna di
miti e di valori che mi avevano attirato ed insieme suscitato ribrezzo :
fare bella figura, evitare il ridicolo come la peste, saper gestire,
manipolare, costringere gli altri al silenzio, all'assenso. Saperi e
competenze specifiche, il culto della professionalità-.
L'università  di Guadalajara, gli studenti che scrivono anche gli errori
di un professore dallo spagnolo zoppicante, un campo di pallavolo, un
materasso di hule,  una ragazza che  sospira di piacere e stringe forte
un corpo sopra di sé.
- Costruivo un progetto che non desideravo ,dopo aver esaurito per
stanchezza quelli precedenti. Ed, investendoci tempo ed energie, provavo
quelle sensazioni ambivalenti proprie di chi ,in sogno, non sa se si
annoda una cravatta o si stringe al collo un nodo scorsoio-
Ciao, Gigi come stai? Non c'è male, bentornato. Mi presti la tua casa
per qualche mese? Si libera tra tre settimane.  Cerca di fare più presto
che puoi, non ne posso più. Cos'hai, fretta? E Isabel? Arriva questo
inverno. Voglio andare via da qui, via.
***

La casa di Gigi. Una strada stretta, antica, che sbuca nel municipio.
Un'edicola all'angolo con via Cernaia, un bar di fronte, case di
ringhiera senza ascensore.
-Era un appartamento di vent'otto metri quadri, incastonato nel centro
del  centro. Vi si accedeva lungo una rovinosa scala, larga e scrostata,
su cui si affacciavano almeno quattro porte per ogni piano.La mia prima
casa torinese era passata di mano da un amico all'altro nell'arco di
pochi anni. La consideravamo un po' come un bene comune. Il telefono
squillava e mi piaceva rispondere. Ci abitavo precario e provvisorio, ma
sveglio, in un posto non solo mio,  intessuto di storie affettuose-.
Un pomeriggio di novembre. Una persona seduta ad un tavolo di legno
rettangolare. Fogli di carta dappertutto. Un tazza di caffè ormai
tiepido. Il telefono.
Pronto? Ciao, sono Carmen, spero di non disturbarti, sono un'amica di
Giovanna . Ah sì, come sta Giovanna.? E' un po' di tempo che non la
sento. Bene, sta lavorando presso una TV locale, è molto impegnata. Ho
anch'io parecchio da fare, sai, sono a Torino per un lavoro che devo
presentare. Quale lavoro?    Una esposizione di quadri, stiamo
preparando una mostra sulle simbologie Azteche, in una  galleria vicino
a piazza Castello .Guarda che vivo a due passi dalla piazza.
Ma  che combinazione.  La vuoi  visitare, mi farebbe piacere. Como no,
manita. Mi   piacerebbe anche sapere qualcosa di Giovanna. Cosa fa se
sta sempre con Pedro se viene in Italia.  Raggiungimi, se ti va, sto a
Vanchiglia. Questa sera mi vengono a trovare un paio di amici. Bene,
dammi l'indirizzo. Corso Belgio hai detto? sessantatré ?no, settantatré?
Sì, va bene, ci vediamo ,ciao.
Giovanna, un cineclub nel quartiere Cuhautemoc. Capelli neri, voce roca,
l' italiano impastato con lo spagnolo. Sei l'amico di Fabrizio? Sì, sono
io, da quanto tempo. Ti ricordi a Firenze? Certo, bei tempi. Andiamo a
bere una birra, ti va? Giovanna, un'amica, una donna, ritrovata in
Messico. Il Messico e le donne.
 -Avevo ventisei anni ed ero reduce da esperienze frammentate,
triangolazioni rapide, rapporti multipli coincidenti con le fasi alte
del movimento del settantasette e sconfortanti, prolungati vuoti. Mi
gettai sull'America Latina con la stesso impeto di un cavallo che sente
bruciare l'erba dietro di sé. O la va o la spacca. In quel paese notai
una estrema ambivalenza nei confronti degli europei (dell' idea, del
fantasma di europei). La conquista materiale da parte degli Spagnoli
comportò  una distruzione non solo del potere e dei beni delle
popolazioni autoctone, ma anche delle loro simbologie, dei loro modelli
di riferimento, dell'identità. Insieme, paradossalmente, gli spagnoli
forgiarono il nuovo carattere del popolo messicano, composto in
prevalenza di meticci. Ma i meticci  costituivano il prodotto
dell'unione tra un uomo europeo ed una donna indigena, consenziente o
violata che fosse, quasi mai il contrario. Ed è per questa ragione che,
a distanza di tanto tempo, ti apprezzano e ti odiano, ti trattano da
amico e vogliono fotterti-
Cinque obesi  in mutande a bordo di un Datsun gigantesco.
Due donne ed un uomo che salgono in macchina senza sapere se arriveranno
a México. Risate, frasi allusive, una mano sulla schiena di Marguerita.
-Le due ragazze erano sorelle, una viveva negli Stati Uniti e l'altra in
Francia. Giravano il paese senza una lira, chiedendo con grazia da
mangiare e da viaggiare. Quando alla fine arrivammo  nella capitale (i
cinque grassoni si erano addormentati tutti, tranne, per fortuna,
l'autista che ascoltava paziente i miei sproloqui e le dichiarazioni di
amore eterno rivolte a tutta l'America Latina ), le invitai a dormire là
dove soggiornavo. Abitavo allora con Gigi sulla montagna prospiciente la
città, una specie di Superga di Città del Messico, posta a duemila
novecento metri di altezza. Nel giardino - che attraversammo in fretta,
faceva freddo- crescevano quattro agavi giganteschi, uno dei quali stava
fiorendo. Seppi poi che quel fulgore anticipava di poco la morte della
pianta-
 Marguerita s'avvicina. Scocca un  bacio, sollevandosi sulle punte dei
piedi, ad un ragazzo vestito male, stanco, contento, confuso. Marguerita
è piccolina, ha una testa di riccioli scuri e labbra grandi a forma di
cuore.
Volete una canna?. Certo! Senti, Marco, ti va se mettiamo una cassetta?
Là ce ne una di Ruben Blades, mettila, se ti va.  Qué buena onda, Marco.
Sono contento di stare qui con voi, vi voglio bene, davvero.
 - Onde di piacere che fluiscono insieme alla stanchezza, alla musica,
alla penombra della stanza. Decidiamo di andare a dormire. In tre. Su un
letto che ci contiene a stento. Mi volto verso Marguerita e l'accarezzo,
le bacio il collo , ma lei dorme o  finge, forse non mi vuole, almeno
con la sorella accanto. Sprofondo nel sonno pensando ai cinque obesi che
mi hanno lasciato i loro indirizzi e salutato con vigorose strette di
mano-.
***

Una settimana a far l’amore con Marguerita, mentre la sorella dorme
accanto, a mezzo metro dai corpi che ripetono i gesti  consueti del
desiderio. Tre persone in giro per le  montagne, una vecchia radio ed
una bambina che parla solo francese. “Aquì todo es posible, mi amigo”.
- Poi incontrai Isabel. Ma di lei non voglio dire nulla, perché è troppo
importante, troppo centrale, troppo vicina alla mia condizione attuale e
scelgo dunque di esercitare il mio diritto alla riservatezza. Non sarà
facile non parlarne, tuttavia. Almeno dovrò cercare di spiegarmi perché
sono andato con altre donne mentre stavo assieme a lei. Che cosa volevo,
cosa inseguivo, quali scissioni e sdoppiamenti mi ha provocato, quanta
forza mi ha dato e quanta me ne ha sottratto.  Soltanto questo mi è
chiaro: per come sono fatto un rapporto stabile attiva fantasie di fuga
e la fuga comporta la necessità del ritorno, necessità più eccitante
della fuga stessa-.
Una telefonata, un indirizzo, una nuova telefonata, un invito (venga a
visitarnos, nos darà gusto), un vestito comprato ad Aurrerà. Alla
terminal nord degli  autobus un giovanotto che chiede all’autista se si
dirige a Guadalajara. Una signora che sembra una zia, più che un rettore
d’università. “Abbiamo sei insegnamenti liberi, ne scelga due”. Un
frullato quasi sputato per lo stupore al bar della facoltà.
-Mi ritrovo, come se avessi sfregato la lampada di Aladino, professore
universitario a tenere le lezioni in Spagnolo, lingua che allora non
dominavo ancora perfettamente. Sono curiose le università del Messico,
soprattutto quelle di provincia. Assomigliano più a licei che ad
istituti di insegnamento superiore. Gli studenti sono obbligati a
frequentare, puoi fare l’appello, sono previste due prove intermedie ed
una finale nel semestre  molto simili a compiti in classe. Però  i
ragazzi si impegnano e la qualità della relazione docente/discente è
eccellente. E i contenuti della disciplina li decidi tu, non ti vengono
assegnati dall’alto-.
Quindici  studentesse sedute ordinatamente intorno a tre tavoli rotondi.
Sguardi  di curiosità, risa celate, appunti presi in modo minuzioso. Uno
sguardo strano da parte di una bellissima ragazza dai capelli rossi ed i
seni alti.
Professore, vorrebbe venire a casa nostra per  bere un caffè? Grazie, ma
non so se posso. Ci farebbe piacere, sia gentile. Va bene,  vi
ringrazio.

-In facoltà ci sono molte studentesse della buona borghesia di Jalisco.
Carine, spigliate, fintamente ingenue, alcune ti fanno decisamente la
corte. Adorano l’Europa, le sue vestigia, le sue tradizioni. Anche un
rappresentante imperfetto come me, viene ricercato per questa specie di
valore aggiunto da loro attribuito-
Roxana, capelli rossi e seni alti. Roxana che sorride civettuola. Roxana
dai jeans attillati. Roxana disinvolta e sfacciata, capace di arrossire.
Una casa spaziosa, un divano pieno di cuscini multicolori, caffè
all’americana, parole, tante parole.

-Leggera nell’approccio ed indifferente nel rapporto, perfettamente in
grado di dissociare il sesso dall’amore, infedele senza colpa e
desiderosa di uomini che la mettessero al centro del proprio universo,
senza richiedere dedizione in cambio,  mi accese i sensi. Mi sentivo in
conflitto ed ero consapevole di commettere un’azione scorretta, ma non
riuscivo ad evitare di correrle dietro. Facevo l’amore con lei quasi con
violenza,  ma dopo l’orgasmo la sentivo lontana, inaccessibile. Si
alzava dal letto con un gesto spontaneamente studiato ed andava in
bagno, così che potessi vedere il suo corpo dalle natiche sottili e i
suoi seni alti e tondi. Eppure in un paio di circostanze avvertii il suo
desiderio, soprattutto quando le sue labbra e la sua gola arrivarono
fino alla radice del mio pene e lì  sostarono  lungamente, mentre
un’energia furiosa  mi percorreva.
***
- Non era un’età dell’oro, no. Avevo solo incontrato un ambito che
rispondeva alle mie aspettative, mi ero collocato in un contesto giusto
in tempi congrui. I miei desideri trovavano un canale di espressione,
non rimanevano lì come animali morti, come somatizzazioni ansiose-
Segretario, avrei bisogno di sei mesi di aspettativa. Come mai, Dr.
Folloni? Lavora con noi solamente da due anni. A lei lo posso dire
segretario, avrei intenzione di scrivere un libro. Va bene, dottore,
vedremo di considerare la sua richiesta.
-Scrissi il mio libro che s’intitolava pomposamente “ Sociologìa de la
liberaciòn”. Sfoggiava una tremenda copertina porno soft con un primo
piano di gambe di donna in dissolvenza. Lo presentai davanti a platee di
studenti e di intellettuali appartenenti all’area variegata della
sinistra Latino-americana. Si trattava di un insieme di saggi, scritti
in uno spagnolo ancora approssimativo, con costruzioni sintattiche
mutuate dai documenti dell’Ufficio Politico di Avanguardia Operaia, che
descriveva esperienze di ricerca “alternative” in Italia  ed in Messico.
Freire, la ricerca partecipante, il superamento della relazione di
potere tra ricercatori ed oggetti della ricerca, Psichiatria Democratica
ed i movimenti di lotta anti istituzionali, lo sviluppo delle comunità
indigene, elementi di metodologia critica delle scienze sociali, tutto
ciò era frullato ed amalgamato dentro una costruzione teorica
tripartita.Avevo sempre bisogno di tre aggettivi, di tre proposizioni
concatenate, di tre soggetti. Esattamente come adesso-.
Palle, sono palle, sono tornato nel Distretto Federale non per scrivere
il libro, ma per stare vicino ad Isabel. Non ne potevo più di viaggiare
ogni settimana per mille e duecento chilometri, di abitare in un
appartamento sotterraneo vasto e spoglio, della  provincia sonnacchiosa
e affollata di Guadalajara.

-	Città orrenda, Città del Messico,  ma almeno non avrei dovuto più
fare la spola  tutte le settimane tra il lavoro ed il mio amore,
percorrendo quindici  ore in autobus.  Così facendo perdetti la mia
dualità,  la possibilità di vivere, anche se scisso, due vite diverse,
due posizioni separate. La casa in cui vivevo  nella quartiere Condesa
era lo specchio di Isabel. Piena di mobili liberty così fragili da non
sopportare uno sguardo troppo prolungato, idoli preispanici, piante
rigogliose, ninnoli, lampade a stelo, quadri che mescolavano gli amatl
ad interni parigini di fine ottocento. Mi ci trovavo felicemente
estraneo, ospite permanente, osservatore privilegiato delle sue
emozioni, dei suoi andirivieni, dei suoi umori.
Un ragazzo dai capelli lunghi sta scrivendo su fogli di carta che si
ammucchiano disordinati. Un raggio di sole dalla finestra che illumina
l’aralia “elegantissima”. Tracce di succo d’arancia in un bicchiere. Il
telefono.
Pronto? Ciao, sono Alejandra. Ale, che sorpresa. Sei sempre a
Guadalajara? No, vivo a Città del Messico, adesso. Davvero? Anch’io. Sto
lavorando presso il dipartimento dei progetti educativi del ministero
della pubblica istruzione. Ah, sì? Interessante. Senti, Marco, conosci
la matematica educativa? Francamente no, Ale. Ma il concetto di numero
secondo Piaget sì, no? Bè, l’ho insegnato. Perfetto, ho parlato di te
alla responsabile che coordina il progetto, credo che ti chiameranno.
Grazie, Ale, sei proprio un tesoro. Que te vaya bien, Marco.
-Non era quello che cercavo, ma che potevo farci. I tempi
dell’Università della capitale erano biblici, le necessità istituzionali
stringenti. Mi presentai. Si trattava del progetto più sconclusionato di
cui avessi mai sentito parlare. Troppo irreale per essere solo
fantastico. Dovevamo pianificare e realizzare una ricerca di
psicomatematica. Predisporre uno strumento di valutazione per misurare
le competenze dei bambini delle scuole elementari limitatamente alle
quattro operazioni aritmetiche. Eh già. Al Ministero si erano resi conto
che troppi bambini venivano bocciati in Matematica e ci avevano
incaricato di capire perché. Ipotesi prevalenti :  deficiente
strutturazione degli schemi cognitivi operatori (la direttrice del
Dipartimento, la sola persona in gamba, era piagetiana), competenze
matematiche limitate dal tipo di istruzioni contenute negli esercizi
scolastici, deficit specifico di origine neurobiologica. A nessuno era
venuto in mente che la presenza di cinquanta bambini per aula, la
demotivazione dei maestri, pagati una miseria, l’attenzione prevalente
ai rituali , le disastrose metodologie didattiche potessero influire sul
problema. Mi ritrovai così in uno spazio totalitario ,una stanza di tre
metri per quattro e sei ricercatori che lavoravano gomito a gomito per
sette ore al giorno. La responsabile del progetto -Juana- riusciva a
sommare in sé qualità rare e preziose : aveva una risata agghiacciante,
lunga e stridula, che replicava ogni quarto d’ora, voleva trasmetterci
lo “spirito di squadra”, sottoponendoci a compiti collettivi di indubbio
valore formativo (esempio, discutere in gruppo per ore di problemi
incomprensibili con posizioni sempre più polarizzate e distanti e
decidere alla fine chi avesse ragione), ma, soprattutto, non capiva un
acca di matematica educativa. A stento sapeva moltiplicare-.
Un lavoro di merda, ad eccezione delle facce dei bambini che scrivono
compunti.  Isabel  che sorride, s'arrabbia, allarga le braccia e le
rinchiude intorno alla schiena del suo uomo, viaggi  attraverso sierre
grandi quanto il nord Italia,  la voglia di andare avanti   comunque.
***
1985, da quattro anni sono in  Messico. Cosa faccio? Rimango o mi
preparo a tornare? Qualunque sarà la decisione, dovrò rinunciare a
qualcosa.  Amor, ce ne  andiamo sulla costa di Oàxaca  una decina di
giorni? Qué  buena onda, Marco, abràzame.
- Quel Natale lo passammo sulla costa del Pacifico, una lunga lingua di
sabbia circondata da spiagge più piccole ed una foresta quasi
impenetrabile intorno. La gente della comunità - non più di duecento
persone-  era inquieta, qualcuno decisamente rabbioso. Stavano per
costruire un hotel di lusso, uno Sheraton se ben ricordo, sulla
spiaggia. I pescatori erano stati indennizzati con quattro soldi e
dovevano lasciare le loro case ed i terreni, per spostarsi verso
l’interno. Avrebbero costruito un aeroporto internazionale e la zona si
sarebbe popolata di turisti di tutte le nazioni disposti a spendere
mille dollari a settimana, persone più interessate a fare un tuffo in
piscina e bere un cocktail che a godere delle straordinarie suggestioni
naturali. Ma tutto ciò sembrava lontano, dall’amaca  appena fuori la
capanna che avevamo affittato per cento pesos (il contadino sembrava
vergognarsi, gli sembrava forse  una richiesta troppo esosa) o mentre si
dormiva su letti così scomodi da alzarsi nel cuore della notte e
respirare  i venti salmastri  che battevano la costa.
Una casa nel quartiere Del Valle ricolma di gente. Settanta persone in
un appartamento di due stanze, una sala, un corridoio, un bagno. I
Rolling Stones, Willy Colon e Janis Joplin a manetta, mentre  occorre
spingere la gente per passare. Enrique che ride rovesciato su un fianco,
disteso un divano corto e stretto. Sette persone in bagno che si rollano
un cannone.
    Pensa, fratello, che gli indigeni Huicholes si fanno mille
quattrocento chilometri a piedi,  proprio a piedi, per arrivare a Real
de Catorce e celebrare i loro riti. Ma davvero? Che ne sai  dei nostri
indigeni, tu che sei quasi un gringo. Gringa sarà tua zia, stronzo.
Tomàs quanto cazzo ci metti a rollare il cannone? Mia zia è gringa per
davvero. E’ nata a Tucson, in Arizona. Però i miei genitori, i nonni, i
bisnonni e persino gli antenati sono proprio di Guanajuato. Guarda che
Marco ha ragione, gli Huicholes mangiano montagne di peyote per arrivare
a San Luìs Potosì e, una volta arrivati lì, sono così st ravolti da non
riconoscere la propria madre. Datti una mossa, Tomas, passami lo spino.
Ora te lo do, cazzo. Che hai, fretta? Fretta di togliertelo, stronzo. Te
lo vuoi fumare da solo? Prima le donne. Prendi, Socorro, vai. Grazie,
Tomàs. Annette, cosa ti succede? Ti senti male? No, non è niente, adesso
mi riprendo. Ma i vostri discorsi sono solo stronzate. Mi fate venire
voglia di vomitare. Hai bevuto troppo,  fa attenzione a non vomitarci
addosso
- Eravamo come in una bolla. Il circolo perfetto fu spezzato da tre
persone che in bagno ci dovevano andare per pisciare e che si erano
stancate di aspettare i nostri comodi. Annette ci fece il favore di
vomitare una decina di minuti più tardi. Quella situazione  mi piacque
tanto che decisi di replicarla il giorno del mio compleanno,qualche
settimana dopo. La differenza la fecero le nostre padrone di casa. Le
sorelle Moya, zitelle di ferro, militanti antiabortiste, cattoliche
integraliste, nonché amministratrici inflessibili del condominio, le
quali ci minacciarono formalmente di sfratto immediato se avessimo
ripetuto quel gran frastuono (in messicano, l’espressione è più
colorita, tant’è)-.
***

- La ripresa del lavoro ed il cerchio che si stringe.       Progettiamo
un viaggio in Italia per Pasqua. Farò conoscere Isabel ai miei. Sono
decisamente spaventato. Lei, invece, è raggiante. Il suo primo viaggio
in Europa. La formalizzazione - almeno ai suoi occhi- del nostro
rapporto-
 Ormai non manca niente, quasi niente. Incertezza: vorrei stare da solo;
la presenza di Isabel inevitabilmente caratterizzerà il soggiorno, dovrò
fare un sacco di cose con lei e per lei, e non pensare ad altre, che
sono interamente mie.
- Arrivo a Torino nervosissimo, riprendo a fumare dopo due mesi di
interruzione, la città mi procura un forte disagio, l’idea di tornarci a
vivere è ancora peggio. Ma devo fare da guida interna ed internazionale.
Organizzare il tour. Amsterdam, Parigi. A Barcellona le nostre strade si
dividono. Isabel ci passa qualche giorno da sola, io rientro con
sollievo a casa.
Avete mica litigato, Marco? No, mamma, non ti preoccupare, avevo solo
voglia di stare qui qualche giorno in più. Senti, Marco, Isabel è
proprio carina, affettuosa,  perché non vi sposate? Lasciami in pace,
mamma, ti prego.
- Ma anche il mio amore ha dei dubbi, delle paure. Forse teme di non
essere accettata. Quando arriviamo sul pianerottolo di casa dei miei
genitori, sembra che non voglia uscire dall’ascensore, impedendomi il
passaggio (sono dietro di lei, incastrato tra le valigie). Così le do
una piccola spinta e lei cade letteralmente tra le braccia dei miei che
ci aspettano sulla soglia.
Ciao! Avevamo voglia di conoscerti ! Come si pronuncia il tuo nome?
Isabel o Isabél? Entrate, entrate.
- Apprezzo subito i cambiamenti dell’appartamento. Pavimenti nuovi,
mobili lucidi, arredamento meno informale. Papà è appena andato in
pensione, dopo un quarantennio di faticosissima vita lavorativa e appare
più rilassato, più anfitrione, più “uomo di mondo”. Mio fratello  Sergio
si è appena laureato in scienze e medita, fantastica di andare a
lavorare in Bolivia, al seguito di compagnie cointeressate nella
commercializzazione di derivati del rame. Colgo, anche visivamente, la
distanza tra quello che ho lasciato e quello che ritrovo. C’è molto
benessere, una società affluente che ostenta i suoi consumi. Un governo
stabile - il più lungo della storia della Repubblica- diretto con
energia e con piglio decisionista. Il debito ed il deficit crescono, ma
nessuno sembra preoccuparsene. In realtà sono io a muovermi nella
direzione opposta. Come quando cammini su un treno nel senso contrario a
quello di marcia-
Due persone in giro per l’Italia attraverso gli amici. Milano, Venezia,
Firenze, Siena e Roma, quattro case ed una stanza d’albergo vicino al
Rialto.  Uno spreco di bellezza  per una donna contenta ed un uomo
inquieto. Lunghe camminate davanti a grumi di storia. Dieci giorni  di
viaggio prima del ritorno, anche se il ritorno è parola vuota per chi
non sa più dov’è la propria casa.
- Sull’aereo che decolla,  riportandoci a casa, vivo un momento di
sospensione, di tregua. Isabel  appoggia la testa contro la mia spalla e
mi indica un punto che si perde in lontananza.  “Sono felice”, mormora,
tra sé e sé,  guardando le case che si rimpiccioliscono.

***

 Il Distretto Federale, di nuovo.
Code interminabili di veicoli disposti su quattro corsie. Un’ aria
irrespirabile, inquinamento ed altezza che si mescolano in una mistura
mefitica. Una metropoli  caotica e sterminata che aumenta ogni anno di
300.000 persone, mille nuove presenze ogni giorno.  Grappoli di persone
appese di prima mattina davanti alle porte degli autobus che sputano
dense colonne di fumo nero. La metropolitana  nelle ora di punta, due
muri di persone si  fronteggiano quando si spalancano le porte dei
convogli. Vince il muro più compatto. Essere risospinti indietro,
schiacciati tra centinaia di persone pigiate come sardine. Un ora e
quindici minuti per arrivare al lavoro. Al lavoro desideri omicidi
alimentati dalla vicinanza coatta, dalla risata isterica della
coordinatrice, da un progetto senza capo né coda che sembra procedere in
modo casuale. Amici scomparsi, spossati dalle fatiche del vivere.
Qualche libro letto prima di addormentarsi. Il ricordo di un villaggio
dalle colline scabre e scoscese, terra di giochi e feste.
Non mi sembra granché questo villaggio, Gigi. Guardalo meglio, possiede
un fascino segreto. Ma cosa ci trovi di bello, scusa? E’ un luogo
magnetico, e poi il mese scorso  abbiamo fatto una festa in una
bellissima casa con piscina. Quelle le trovi anche a Chieri. Sì, ma non
con questa vegetazione.
- Mi aggiravo, insieme a Gigi, nell’abitato di Tepoztlàn, stato di
Morelos, non lontano dalla sterminata agglomerazione in cui vivevamo, La
capitale, anzi, era fin troppo vicina,  ad un’ora e mezzo di autobus. I
fine settimana, dall’autostrada Città del Messico – Cuernavaca si
riversavano migliaia di chilangos – così vengono chiamati con disprezzo
gli abitanti del Distretto federale dai residenti delle altre regioni -
che sciamano sui prati e le montagne portandosi a spalla rumorosissime
mangiacassette stereo, decine di birre e chili di pollo inzuppati nel
mole negro. Il paese sembrava sporco e trasandato. Era Maggio, il mese
che precede la stagione umida. I naturali canaletti che scorrevano ai
margini delle stradine di ciottoli emettevano un odore acre, di materia
in decomposizione. La collina che sovrasta il villaggio sembrava persa
nella caligine pomeridiana-.
 Tepoztlàn, luogo polveroso e magico. Strade sterrate, vegetazione
esuberante, asini carichi di legna, chiese barocche, case circondate da
nochebuenas e buganvillee, una miscela di razze, persone, sopravvissuti
a tempi, movimenti, rivoluzioni, rivolte individuali, cambiamenti
esistenziali, invecchiamenti.

- Viveva nel borgo una vasta comunità di  “alternativi” – stranieri ed
indigeni -, persone accomunate dal loro passato di ex.. Ex militanti
politici, ex femministe, ex esuli dai regimi dittatoriali dell’America
Latina, ex normali che avevano trovato una dimensione di vita lieve e
comoda (almeno così mi apparve). Si visitavano senza sosta, formando
gruppi sempre un po’ diversi e mettevano insieme il loro tempo, le loro
case, la disponibilità a giocare e mezza dozzina di idiomi. Decisi di
passare due mesi in paese e scoprii anche il rovescio della medaglia.
Anche tra gli “alternativi” esistevano gerarchie: chi aveva i soldi era
più centrale , mentre i poveracci  gli giravano intorno; chi disponeva
di una bella casa godeva di un tasso di socialità maggiore; i visitatori
esterni, anche se accolti con apparente calore, venivano tenuti ai
margini. Ma le feste erano una bellezza-
Dai, Marco, questa sera tutti a casa di Gunther. Una casa, spaziosa e
piena di luce, circondata su tre lati da un vasto giardino. Cinquanta
persone stravaccate nel prato. Cubalibre e  cumbia, mentre il ritmo sale
d’intensità. Funghi nerastri che girano con discrezione. Ricordi confusi
nell’ebbrezza montante. “La vida te da sorpresas, sorpresas  te da la
vida, ”. Una cucina ampia. Un tavolo e quattro sedie. Una donna su una
sedia che si toglie i vestiti, poco a poco. Corpo coperto da collane, da
gioielli posti sui fianchi, dai capelli. Sguardi di desiderio, mentre il
rito preispanico e profano  si compie.  “ahi mamà, yo no sé lo que
quiere el negro”. Voglia di affondare la labbra nella pelle, di baciare
carne e metallo con labbra screpolate di arsura-
***
  Gobernaciòn, il ministero degli interni, all’angolo tra Juarez e
Bucarelli. Una costruzione  massiccia, tetra, con ampi cortili interni e
stanze buie, simili a  segrete. Il rinnovo annuale del permesso di
soggiorno.
- Già il palazzo suggerisce immagini di celle sotterranee, dove
giacciono cadaveri di desaparecidos, piuttosto che fantasie di ritardi
burocratici ed  amministrazione farraginosa. In realtà, Gobernaciòn
costituisce la sintesi di entrambi gli aspetti.  Sei alla mercé di
funzionari che decidono del tuo futuro quasi senza guardare i documenti,
che ti fanno passare da un ufficio all’altro in una sorta di gioco
dell’oca il cui premio è la permanenza nel paese. Ricordo un giorno di
fine dicembre in cui ci tennero fuori ad aspettare per almeno un ora,
mentre l’ufficio era chiuso a chiave e filtravano dalle porte le
confortanti note di una cumbia. Apparve un funzionario, visibilmente
ubriaco, che incominciò a farfugliare  parole sconnesse.
Como ti chiami. Ah sì, Juan Alejandro Gotti. Sei argentino? Mi stanno
sul cazzo gli argentini. Vi sentite i  padroni del mondo e vorreste
comandare nel nostro paese.  Il tuo permesso non  c’è. Hai capito? Non
c’è il tuo permesso.
- Fummo salvati dall’arrivo dei nostri avvocati che fecero notare con
tatto all’impiegato che i permessi non c’erano ancora perché erano
chiusi in un cassetto della scrivania dell’ufficio adiacente-.
Tornare a casa, con rabbia e sollievo, col permesso vistato. Un altro
anno in salvo, senza dover uscire dal paese ogni tre mesi per ottenere
un visto turistico e la condanna del lavoro nero.

Senti, Juana, prendo due settimane di vacanza a luglio. Ma se sei
tornato dall’Italia da tre mesi. Sì, ma ho rinunciato ad un mese di
stipendio per farlo. Guarda, fosse per me non autorizzerei neanche un
giorno. Certo, però per fortuna non decidi tu.

-Un viaggio in Yucatan, concesso dalla direttrice del dipartimento e
subito con odio dalla coordinatrice, da’ un po' di ossigeno ad una
condizione che diventa sempre più asfittica e claustrofobica. Da quando
un celebre disegnatore vi ha dedicato un suo fumetto ed è diventata sede
di viaggi di massa organizzati, è diventato rischioso parlare di Tulum.
Ma si tratta davvero del posto più bello del mondo. Uno dei primi
cinque, almeno.  La spiaggia è di un biancore irreale, chiusa a sinistra
da un promontorio frastagliato sormontato da un faro ed aperta a destra
da una curva del bagnasciuga che ne nasconde la vera lunghezza. Il mare
è uno scrigno di colori: distingui il chiaro - per come può essere
chiara l’acqua -, il verde tenue, il verde intenso, quasi smeraldo, il
celeste, il blu, il blu scuro, fino all’orizzonte dove, senza
digressione alcuna, incomincia l’azzurro tenero del cielo. In mezzo, le
macchie rossastre dei banchi di corallo e la barriera che corre
parallela alla spiaggia e frange i flutti. Oltre il promontorio, la zona
delle rovine, eleganti templi Maya che sorvegliano una piccola spiaggia
ed un solitario albero di mango. Dietro la spiaggia, le capanne che, col
passare del tempo, sono diventate più confortevoli. Prima ce n’erano una
decina, con le assi sconnesse, da dentro vedevi agevolmente fuori,
piccole amache promiscue per dormire, due cessi scavati nel terreno, un
pozzo per lavarsi. Poco dopo è arrivato il turismo. Venivano gli amici
di coloro che  avevano visitato Tulum  l’anno prima. Canadesi, francesi,
tanti italiani. Turisti mimetici, in cerca di  posti ancora liberi.  Ma
intanto le capanne erano diventate un centinaio e si erano dotate di
letto, zanzariera, luce elettrica e, optional di valore, un piccolo
ventilatore. Assistendo alla transizione- temo che ormai i villaggi di
capanne si siano moltiplicati sulla lunga striscia costiera- , mi veniva
da pensare a come le trasformazioni dei paesaggi e degli insediamenti
fossero diventate più veloci di quelle della vita stessa. Di come
potesse invecchiare, modificarsi radicalmente un luogo, mentre una
persona rimaneva giovane-
 Tulum,  i fuochi accesi di notte insieme al suono dei tamburi a
salutare la luna piena, laghi nascosti profondi e inquietanti,  tramonti
arancioni che virano al viola, rovine nascoste in campi di mais. Isabel
che scaccia con un foulard le zanzare, mentre il suo uomo scruta
l’orizzonte. Un volo disordinato di gabbiani che si tuffano in acqua al
crepuscolo.
***

Ore 7 e 19 del mattino. Una mattina nuvolosa di settembre. Due persone
abbracciate in un letto che non riesce ad essere matrimoniale. Està
temblando, Marco. Come? Fammi dormire, Isabel. Muoio di sonno. Marco, si
muove tutto, alzati, in fretta. Una scossa di terremoto, è normale.
Alzati, per Dio, alzati, non è come le altre volte.
- Non è la prima volta che mi toccava un terremoto. Il Messico è zona
sismica, al largo di Acapulco e lungo tutta la costa dell’America Latina
si sfiorano due grandi faglie che ogni tanto si scontrano, liberando
tutta la loro energia. Ma, in passato, si trattava di piccole scosse,
quindici o venti secondi e via. Ma adesso  no, l’intensità cresce
progressivamente, le oscillazioni diventano sempre più estese, simili ad
onde lunghe che investono una barca. Tutto scricchiola vibrando, una
forza superiore scuote la casa dalle fondamenta,  rovescia pile di
libri, fa cadere i mobili come se fossero di carta, sovverte il
tranquillo disordine dell’appartamento. Mi aggrappo alla porta della
stanza per non cadere, per non cadere sul pavimento che sembra diventato
un tapis roulant, Isabel s’afferra a me con disperazione, come un
naufrago ad un salvagente-.
Ad un tratto parve loro che il movimento diventasse sussultorio e
volesse coinvolgere rabbiosamente tutta la città nella sua rovina,
mentre la lampada della camera da letto sbatteva più volte contro il
soffitto. Poi entrò il silenzio.
- E’ finita, sant’iddio, è finita. Mi guardo intorno con smarrimento,
cercando di ritrovare le immagini ordinarie. Sul pavimento mobili
rovesciati, acqua nel corridoio, sul balcone piante divelte. Non vedo
niente, mi affaccio al balcone e non vedo niente. Fumo e polvere, una
nuvola spessa simile a nebbia che copre gli edifici, la strada. Quando
la cortina si dirada, scorgo una moltitudine di persone simili a
sfollati che cammina al centro della  strada, tenendosi lontani dai
marciapiedi. Lo sguardo sale ai palazzoni di fronte. Lì una
sbrecciatura, davanti un balcone crollato, in fondo intravedo un tetto
mezzo sfondato. Decine di sirene, di allarmi stridono senza interruzione
non si sa da dove.
Il telefono. Come state ? Bene, mamma, stiamo bene, però è stato
spaventoso. Lo sapete che è successo a Tlatelolco? No, che è accaduto.
Accendete la televisione, ci sono migliaia di persone sotto le macerie.
Non restate lì, non è sicuro, venite da noi.
- Il tam-tam telefonico allarga gli scenari del disastro. Sembra che
centinaia di case, di edifici, palazzi siano crollati. I grandi edifici,
di dieci o dodici piani, sono tra i più colpiti. La televisione rimanda
immagini del Ministero dei Trasporti, il cui corpo centrale è stato
quasi raso al suolo, mentre nella Piazza delle tre Culture un enorme
condominio che ospita più di mille persone si è letteralmente
sbriciolato. Si parla di fughe di gas, l’ospedale generale è distrutto.
Il reparto maternità è esploso. Davanti all’Alameda Central due hotel
sono diventati un cumulo di macerie ed un giornalista terrorizzato parla
in mezzo a fiamme e sibili. Sappiamo dal telegiornale che il nostro
quartiere è nell'epicentro del sisma. L’elenco delle distruzioni traccia
un cerchio stretto intorno alla nostra casa-.
Marco, vieni qui. Cosa c’è, Isa? La casa di Francisco è distrutta.
Distrutta? Sì, guarda. Un’intera parete  crollata e  trasformata in
un’enorme finestra, sotto l’impatto di un garage di cemento armato di
sei piani. Il pavimento  sbrecciato termina nel vuoto.
- Scendo in strada, non ce la faccio a restare a casa. Le vie sono un
caos, un casino inimmaginabile. Iniziano ad arrivare i primi soccorsi,
ma sembrano  impotenti. Tutt’intorno, un palazzo crollato ad ogni
isolato. Calle del Oro, Tamaulipas, Medellin, Vicente Guerrero, un
perimetro di rovine. Il terremoto ha colpito a caso, determinando forme
architettoniche nuove. Alcune case sono venute giù completamente, ogni
piano ha distrutto quello inferiore ed assomigliano a castelli degradati
in mucchi di sabbia. Altre sono distrutte parzialmente, il crollo si è
arrestato nei piani superiori, mentre il resto ha mantenuto la sua forma
originaria. Altre ancora sono sgretolate, come se fossero state corrose
e morse da un gigante incattivito e mantengono un equilibrio quasi
impossibile, mostrando oscenamente i propri interni-.
Ma non c’è tempo per pensare o per prestare i soccorsi. Bisogna lavorare
per spostare i mobili dalla casa di Francisco alla nostra, relativamente
intatta. L’appartamento si riempie fino all’inverosimile, non riusciamo
neanche a muoverci e questo rende definitiva la dimensione dell’evento-.
***
 Un’atmosfera elettrica scuote il Distretto Federale, l’antica
Tenochtitlàn, una sensazione febbrile ed allucinata, gonfia di polvere,
code ai telegrafi, liste di persone scomparse cercate alla televisione,
mezzi di soccorso, traffico convulso, funerali celebrati da gente
inebetita, rovine, rovine ovunque.
- Le cicatrici durarono a lungo. Quando tornammo in Messico nell’89 , si
vedevano ancora case diroccate e brutti giardinetti edificati sulle
rovine. I primi giorni furono i più dolorosi, ma non i peggiori.
Intontiti dal colpo, ci trasferimmo a casa dei genitori di Isabel che ci
ospitarono con calore. La prima notte, in quella casa, dormirono una
ventina di persone su materassi adagiati per terra.  Isabel vide
crollare un edificio il giorno dopo  Andata a parlare con le padrone di
casa, le signorine Moya, fu sorpresa dalla seconda scossa, quasi
rovinosa come la prima. E un edificio lesionato si disfece, mentre  lei
cercava riparo sotto un’automobile-.
Non voglio più stare in questa città del cazzo, non ne posso più di
smog, code, dell’oscurità che ti obbliga a camminare in fretta, con la
paura che ti possano assalire in ogni momento, della coordinatrice
demente, della folla che ti segue ovunque, che ti stringe in una morsa
Voglio andarmene via, Isabel.
.

- Riuscimmo a trovare incredibilmente  un appartamento sfitto dieci
giorni dopo la grande scossa. Le famiglie si mobilitarono, vennero ad
aiutarci diversi studenti di un’università privata, contattati chissà
come. Le mamme di Isabel e della fidanzata di Francisco organizzarono un
salottino sul marciapiede, utilizzando i divani che venivano calati
dalle nostre abitazioni. Dispensavano aranciata, coca-cola e panini
imbottiti ai volontari. Conversavano come se si trovassero a casa loro a
prendere un tè, ma nel contempo coordinavano le operazioni di
caricamento dei mobili sui camion (autotreni senza sponde, dovemmo
legare le nostre cose con una corda). Davanti, un fronte di rovine lungo
cinquanta metri. Eppure, nonostante tutto, uno spirito quasi gioioso
pervadeva tutta l’operazione. La discesa del pianoforte a coda dal terzo
piano fu una impresa degna della costruzione dello stato di Israele. Lo
trascinammo giù in otto ,urlando a più non posso -Por aquì, por allà,
ahì viene, ya vamos, orale, ya està- e fummo salutati da un applauso
fragoroso giù in strada. Poi l’arrivo nelle nuove case, il percorso
inverso, le stanze che si riempiono di scatole, pacchi, oggetti.-Mudados
(traslocati)!- esclamarono  con soddisfazione all’imbrunire, mentre
crollavamo sui letti, sistemati provvisoriamente in salotto-.
Amores 404, la nuova casa, che beffa. La strada degli amori, un
appartamento di tre stanze posto su una strada di grande scorrimento.
Gli autobus che passano fanno vibrare i vetri. Un affitto che aumenta
ogni mese del dieci per cento. Uno studio con libreria, uno spazio di
quiete insidiato da una sensazione di perdita imminente.
***
Marco, quando pensi di tornare in Italia? Non so, Isabel, non lo so
ancora. Ma non ce la faccio più a restare qui, divento matto. Cosa  ne
sarà di noi, ci hai pensato? Sì, Isa, se vuoi venire in Italia, sarei
felice di continuare la nostra storia laggiù. Sì, amor, sono contenta.
Ma ci devi riflettere bene, sarà molto dura, non t’immagini neanche
quanto.
- Sentivo crescere la distanza, riformarsi quella distanza, che mi aveva
spinto a partire , a mutare luogo e progetti di vita, a lasciare
l’Italia con gioia selvaggia, con paura, con sollievo. Cercavo tuttavia
di rimandare la decisione, mi dicevo che  cambiare per una
trasformazione accettata e voluta è un segno di vita,  mentre  lasciare
che il tuo progetto si esaurisca e tornare per stanchezza è
rassegnazione. Ma capivo che la battaglia era persa-.
Ultimi fuochi: un viaggio in Guatemala, a visitare i vulcani di Atitlàn
e i mercati dell’alto Quichè, portando a spasso un’ inquietudine
dilagante su scenari nuovi, esuberanti e magnifici. San Pedro, le case
di legno, bambine vestite di huipiles multicolori; banani, piantagioni
di caffè rosseggianti, campi di mais dell’altezza di un uomo.    Una
congiura di palazzo per rimuovere la coordinatrice del progetto di
matematica educativa, una lettera di dimissioni  attaccata alle pareti
del dipartimento. Una  stanza di affitto nel villaggio di Tepoztlàn,
ricercando un po’ di pace. Interrogare il profilo delle colline alla
ricerca di una risposta indecifrabile. Argento comprato nella città di
Taxco per  fare un po’ di soldi  al ritorno.
- Con alcuni amici feci un paio di giri sulle spiagge di Michoacàn e di
Guerrero per prolungare l’addio e per saturarmi dei colori e delle forme
delle coste. Sapevo che non ci sarei tornato per parecchio tempo-.
E’ primavera, una primavera torrida e grigia. Insurgentes  angolo
Reforma, un’agenzia di viaggi. Un biglietto per Roma, di sola andata. Va
a visitare l’Italia? Sì, ma ormai è un altro paese.
La sera prima di partire, Isabel mi volle salutare a modo suo.
“E’ terminato il tuo lunghissimo viaggio” - mi disse-.   “Adesso il mio
bonito ...”,   allargò le braccia ad imitare il volo di un uccello,
mentre il suo corpo snello simulava, con due gesti essenziali, il
movimento delle ali.
E rise.
Writer

--
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title: [R minimo] Il testimone

author: myself

text:
Questo m'è venuto in mente così: non ricordo se è qualcosa che ho letto o che ho
sognato. Dev'essere qualcosa che ho mangiato ieri sera.
-----------------------------
Il testimone
Lo vedo. Lo tiene sotto tiro da più di mezz'ora. Aspetta il momento buono per
sparare. Deve colpirlo a morte al primo colpo: è la Regola!
Vedo la sua nuca sudata, i suoi capelli corti e dritti. I rilievi delle suture
degli occipitali. Sta immobile come un serpente in agguato.
Annuso il puzzo del suo sudore. Agliaceo, di lardo irrancidito. Adrenalina a
fiumi.
Sento quasi come un ronzio il sangue scorrergli nelle giugulari e inondargli le
meningi...
Quali saranno i pensieri di un assassino? (L'ultima rata della moto da pagare; i
ritardi di Monique e quella volta che pensava d'esserci rimasta; la frittata di
cipolle e un blister di antiacido vuoto; l'agonia di Nanà; le urla del silenzio;
la sala da pranzo di Balbec; Poldo, il rottweiler di Mme Lefoumerfou; mia madre
sotto le ruote del 17 barrato...)
Lo vedo. Lo tengo sotto tiro da più di mezz'ora. Aspetto il momento buono per
sparare. Adesso! Premo il grilletto e la sua nuca va in pezzi al primo colpo: è
la Regola!
----------------------------------
Camillo.


title: [R minimo] Il testimone

text:
myself wrote:
> Lo vedo. Lo tiene sotto tiro da più di mezz'ora. Aspetta il momento
Un pò meglio dell'altro, ma lacunoso ed incompleto. Potrebbe essere
l'incipit di un racconto, in cui tutto il resto della vicenda viene
rivissuto in flash back.
"Writer"


title: [R minimo] Il testimone

text:
Writer wrote:
>
> Un pò meglio dell'altro, ma lacunoso ed incompleto. Potrebbe essere
> l'incipit di un racconto, in cui tutto il resto della vicenda viene
> rivissuto in flash back.
>
- in realtà era *veramente* un sogno (incubo?). Ahimè, raccontato male.
- in realtà era un *test* per scoprire chi (su ias) studia medicina (le
giugulari sono vene! il sangue al cervello ce lo portano le carotidi -- è
matematico!)
- in realtà era una *comunicazione personale* a quella stronza di Mme
Lefoumerfou che non mette mai il guinzaglio a quel suo fottutissimo rottweiler
che mi fa una paura mi fa!
grazie. avevo solo voglia di telecomunicare con qualcuno.
Camillo.


title: [R minimo] Il testimone

author: fabrizio venerandi

text:
Salute,
>
> Questo m'è venuto in mente così: non ricordo se è qualcosa che ho letto o che ho
> sognato. Dev'essere qualcosa che ho mangiato ieri sera.
Ecco: finalmente ti critico in qualcosa. Lo scritto mi sembra poco riuscito
per un motivo che cerco di spiegare. Se è vero che parte da una buona idea di
fondo (che è (o può essere) la quotidianizzazione di un personaggio
letterario, con la conseguente perdita d'identità), è vero che il tutto è
troppo didascalico, quasi semplificato. Adesso c'è qualcuno che sta per
sparare ed è il 'personaggio' killer, ma dietro al personaggio si nascondono
pensieri che narrativamente non dovrebbero appartenergli, poi il killer stesso
diventa vittima per una regola (pessima l'idea della maiuscola, se poi non è
sviluppata nella narrazione). Tutti i vari passaggi sono in qualche modo
banalizzati, sottolineati e sopratutto espressi in una prosa del 'verisimile'.
A questo punto, se hai spezzato l'unità del personaggio narrante (prima
carnefice, poi vittima), se hai spezzata la consuetudine da letteratura di
genere, frammenta anche lo stile della narrazione! La quale narrazione -ultima
critica- risulta  un po' poveretta in quanto a contenuti e svolgimento: forse
avrebbe un po' di fame?
f.


title: [R minimo] Il testimone

text:
fabrizio venerandi wrote:
>
> Ecco: finalmente ti critico in qualcosa. Lo scritto mi sembra poco riuscito
> (cut)
> critica- risulta  un po' poveretta in quanto a contenuti e svolgimento: forse
> avrebbe un po' di fame?
grazie, Fabrizio. non starò qua a spezzare un'arancia per un divertissement
completamente privo di intenti letterari.
nel contempo un merito *didattico*, consentimi, l'ha pur tirato fuori, 'sto
testimone qua.
voglio dire che spesso un discente si sente trascurato dai suoi maestri,
vuoi perché questi sono impegnati altrove con allievi più promettenti, vuoi
perché per motivi spesso epidermici esso (discente) non gode delle simpatie
e dunque delle attenzioni che si aspetta per default. sic!
a scuola ci vanno i bravi, ma anche i meno bravi. imho è a
questi (e io mi ci metto alla testa) che le scuole (e le palestre) debbono
riservare un'attenzione particolare -- anche se, ne convengo, è più facile
dire "benebravobis!" che "prova a fare così invece che cosà". e ci vuole
pure la santa pazienza per farlo! anyway: posso anche starmene tutto l'anno
nell'ultimo banco senza mai alzare la mano, ma alla fine, che imparo? be' io
voglio (ho il coraggio di) alzare la mano quando non capisco qualcosa (per
esempio sviluppare un'idea da un incipit). e il docente buono mi spiega come
si fa (e un primo suggerimento l'ho avuto da Writer) mentre uno distratto
pensa "... cazzo vuole quel somaro" e tira avanti. imho, ovviamente.
grazie, Fabri'. sei un docente di quelli buoni, parola di scolaro! ;)
Camillo.


title: poesiaTRAVIAMENTO

author: DOMACCIA

text:
Sgualcita
dall'ordito
dell'inedia
e
dalla congiura
dell'oblio,
petulante balbettio
dai toni umbratili
e
ingarbugliata contumelia
torpidamente
declino,
stralunata
sbiadendo.
Poichč
definitivo logoramento
trepida pavento,
perle di cinismo
in sequenza
spando,
in dissolvenze
al nero.
La mia perň
č,
inascoltata,
iscrizione sepolcrale
della
sconcertante/scentrante
deviazione,
del
traviamento esistenziale,
esiziale,
epicedio muto.
   DOMACCIA
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title: (r):

author: Carlos Salinas

text:
Dopo aver confessato di non saper scrivere poesie e di non essere uno
scrittore, e nemmeno un aspirante scrittore, passo a dimostrarlo con
questo piccolo racconto( se cosi' posso chiamarlo).
Il palazzo era molto bello, c'era uno splendido giardino ed i
cristalli fume' davano l'impressione di essere in un centro di ricerca.
Il portinaio mi accolse con un sorriso stereotipato e mi indico' ove
parcheggiare.
Non c'era nessuno, proprio nessuno. C'era una strana atmosfera, come
ci fosse il coprifuoco. Dopo aver lasciato la macchina in garage
chiamai l'ascensore.
L'appartamento era propprio come me l'ero immaginato. Dalla
grandissima finestra del soggiorno si vedeva la pineta e, in
lontananza, le montagne. C'era un silenzio magico.
L'arredatore era stato proprio bravo. Le lito di Dali' e di Vespignani
erano state incorniciate come avevo detto e la consolle era stata
restaurata ad opera d'arte. I bagni, le camere tutto corrispondeva
veramente a quanto avevo desiderato. Il silenzio quasi irreale, la
mancanza di movimento cominciarono, impercettibilmente a darmi
fastidio. Scesi dal concierge e chiesi: ma sono tutti in vacanza? Il
concierge mi guardo' in modo un po' strano, come avesse visto un
estraterrestre, e rispose di no, con un cenno del capo.
Guardai i nomi accanto al citofono: non c'erano che cartellini
bianchi, salvo per quello dell'attico. Dr. Reali-Randi Emanuele...Chi
sara'?
L'ascensore si apre, il concierge ossequioso saluta "giorno dottore".
Lei e' il Dottor Reali_Randi, permette che mi presenti, sono il dottor
Albert Albert..
La mia mano rimase sola nell'aria, mentre con un ghigno  il dottor
Reali-Randi mi di disse freddamente: me ne importa una sega..
Rimasi allibito ed esterrefatto, mentre il nostro rivolgendosi al
concierge lo apostrofo': senti un po' testa di cazzo, lobotomizzato
geneticamente, ci sono altri stronzi nei dintorni che mi vogliono
rompere le palle? La prossima volta avvertimi cosi' quando scendo mi
metto la maschera antigas. Non sapevo se avevo delle allucinazioni o
se fossi in un incubo, l'individuo scomparve, dopo avermi detto "
fanculo" e rimasi solo con Tonino.
Dopo un po', o dopo un'eternita', dissi: ma quelllo e' matto? Il
concierge non rispose: la paura era evidente nel suo sguardo. Tornai
nel mio appartamenti e telefonai al rag. Quirini, l'amministratore del
condominio. Mi presentai e parlai dello strano incontro. Vede,
dottore,temo che lei esageri, mi disse.
Il dottor Reali-randi e' un artista e lei da un artista, geniale, in
piu', non puo' pretendere un comporamento stereotipato. Vedra', vedra'
quando lo conoscera' meglio lo apprezzera'. Avevo sentito parlare bene
del rag.Alessio, sembrava una persona competente e volenterosa (tra
l'altro pare fosse poliglotta)e restai interdetto. Ma..mi azzardai mi
ha ricoperto di ingiurie...Che tipo di ingiurie chiese il
ragioniere..Ma, sono un po' in imbarazzo perche' non ho l'abitudine di
usare un certo linguaggio.
Guardi dottore, glielo dico in confidenza,non siamo piu'
nell'ottocento e non e' piu' il tempo dei salamelecchi, degli inchini
e dei baciamano.
Ma che c'entra, ma quello mi ha chiamato testa di mazzo, anzi no,
qualcosa del genere. Ne riparliamo, disse Quirini, ora sono occupato e
tiro' giu'.
Lo stupore e l'indignazione si stavano trasformando in ira, collera,
rabbia. Salii all'ultimo piano e suonai il campanello: nessuna
risposta, fortunatamente. Avevo deciso che non appena mi avesse aperto
la porta gli avrei tirato un diretto in faccia. Mi vergognai un po'
perche' avevo sempre detestato la violenza ma non capivo. Perche'il
tipo ce l'aveva con me in quel modo?
Forse avevamo avuto altri rapporti in passato..No, me ne sarei
ricordato certamente. Decisi di telefonare al parroco, lui certamente
mi avrebbe detto la verita'.
Don Indice mi accolse con cordialita': veramente felice di conoscerla,
mi hanno parlato molto di lei.
Sa, la signorina Elle..
Accettai un bicchierino di vinsanto con due cantuccini e poi venni al
dunque; raccontai l'episodio per filo e per segno, cercando di essere
piu' obiettivo possibile. Il curato mi aveva raccomandato di ripetere
le stesse frasi dette dall'incredibile Dottor.Reali-Randi: se non le
dispiace le registro mi aveva detto, perche' il fatto , nella sua
gravita',deve essere analizzato nelle minime sfumature.
Mi impegnai molto a ripetere le frasi con lo stesso tono...
Erano trascorsi pochi giorni quando mi telefono' l'avvocato Taormina:
caro dottore, non sara' facile ma ce la faremo. Mi spieghi avvocato,
mi spieghi.
Beh, quello che lei ha detto a Don Indice non e'certo cosa da poco, va
bene che lei ha l'attenuante di essere laico ed anarchico ma, annche
tenendo conto del concordato, dobbiamao riconoscere che ilsuo
linguaggio e' stato veramente ingiurioso..
Ma avvocato, lei sta scherzando..Anche il rag.Quirini ha intenzione di
denunciarla per gli stessi reati. Ma come, chiesi, ma siamo tutti
diventati matti? Il ragioniere ha una registrazione nella quale lei si
esprime nello stesso modo colorito aggiunse taormina un po'seccato.
L'aereo per Lisbona partiva tra tre ore, ero ancora in tempo a
prenderlo prima di impazzire.
mieleamaro
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DO YOU YAHOO!?
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title: (r):

author: Francesco

text:
On 12 Jan 1999 23:20:30 +0100,
miele...@yahoo.com
 (Carlos Salinas)
wrote:
>
>Dopo aver confessato di non saper scrivere poesie e di non essere uno
>scrittore, e nemmeno un aspirante scrittore, passo a dimostrarlo con
>questo piccolo racconto( se cosi' posso chiamarlo).
>
E' molto simpatica l'idea del condominio, ma spero che alcuni
riferimenti non siano che caricature ironiche per una accoglienza non
felice e non lo sfogo di una certa amarezza. Se da parte mia la
risposta alla tua argomentazione su poesia e narrativa sono state in
qualche modo scortesi, me ne scuso.
A presto (-:Francesco


title: altrarte

text:
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title: Quasi un monologo col Previtera

author: ittica

text:
perdonatene l'andazzo vagamente personale, ma è uscito così.
fate finta di non conoscerlo e prendetela per quello che è: una
storia.
(in che senso, "storia"?)
"Quasi un monologo col Previtera"
venerdì 14 settembre
ore 03,00 P.M.
oggi lui è andato al lavoro e, come a volte succede, ha dimenticato il
cellulare sul tavolo della cucina. sto qua a fissarlo da mezz'ora, è
acceso, non squilla. è rosso. e mi viene ancora quell'idea insana, di
chiamarla, di sentire la sua voce. e poi? che le dico? "sono la
ragazza di Andrea, volevo sapere come stai"? bah. oppure "gli
alcaloidi della segale cornuta sono noti per provocare disordini
mentali"? o forse sarebbe meglio un semplice "muori, stronza". non lo
so, ma sono stufa. sono proprio stufa di sentir sempre parlare di lei,
è una fortezza, un rifugio, un container pieno di alibi. è sempre lì
pronta a sbucare da dietro l'angolo, per salvarlo dalle situazioni che
lui considera imbarazzanti, inventarsi un'uscita in un vicolo cieco.
ha sempre fatto o detto questo o quello, la sua invadenza nella mia
vita rasenta l'incredibile, sono stufa.
sono quei momenti di integrale follia, frazioni di tempo in cui
potresti giocarti il respiro alla roulette russa: chi se ne frega, la
chiamo, chiamo Marzia. la chiamo, acchiappo il telefonino del
Previtera e scorro quel che lui chiama "il poema della noia", premo il
tastino e… scopro che non esiste: a nessuno dei quattordici numeri che
fanno riferimento a lei sulla rubrica del cellulare risponde una
Marzia. insomma, Marzia non esiste.
sono le otto e un quarto, lui arriva: riconosco il frascheggio del suo
motorino, lo sento criccare le chiavi nella porta.
- 'ao.
- bao.
- ho telefonato a Marzia, oggi.
silenzio. mi guarda, ma forse non mi vede, gli occhi -verdi- si
confondono col colore di fondo della stanza, si squagliano, diventano
un variegato molliccio col suo soggiorno nuovo di zecca, evaporano,
lasciando macchie d'unto sulla tenda di bamboo. tutto il suo
tragicomico passato costruito su questa storia d'amore fantasma, in
meno di un secondo non esiste più. Last Cereal, non esiste più,
Urbino, l'eroina, il numero 25 non esistono più. Berlino, le stelle,
l'Achille morto, i Coldplay non esistono più. Andrea, sovrano di un
regno immaginario, non esiste più.
- mi ha cantato un kaddish, al telefono. poi mi ha detto: "Muzio
Clementi era un idiota". aveva una voce sfilacciata, ruvida, stinfia.
ora mi vede. i suoi occhi riemergono lentamente dal muro,
riacquistando la loro terza dimensione. quanto tempo è passato? quanto
tempo è passato, Andrea, prima che tu riesca a dirmi, con tono
assolutamente normale "che c'è per cena?" buttando lo zaino -pieno di
paura- sul divano Ikea? un attimo infinito, in cui tutta la tua vita
ha perso e ritrovato un senso; un attimo straodinario in cui ti sei
trovato con le spalle al muro ed immediatamente dopo correvi in un
prato verdissimo, sospinto da un vento cortese sotto un sole
tutt'altro che elettromagnetico. un attimo maligno, in cui ho deciso
di esserti complice.
- matite con contorno di spine, cervello in brodo e gatto al vomito
per secondo.
- squisito, brava: da consumare con una buona bottiglia di inchiostro
di china del '99.
- alla Bibbia!
- alla Bibbia.
e alziamo i bicchieri, insieme.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Quasi un monologo col Previtera

author: AhiRa

text:
itt...@inwind.it
 (ittica) wrote:
>"Quasi un monologo col Previtera"
piffero! di colpo ho scoperto che mi sei mancata!
AhiRa


title: Quasi un monologo col Previtera

author: Camillo

text:
"ittica" <
itt...@inwind.it
> ha scritto
> oggi lui è andato al lavoro e, come a volte succede,
gradevole.
Vino consigliato: Riesling dell'oltrepò pavese.


title: Quasi un monologo col Previtera

author: micioeterno

text:
"ittica" <
itt...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:a2759f8a.01091...@posting.google.com...
>
(...)
>
> - matite con contorno di spine, cervello in brodo e gatto al vomito
> per secondo.
da uno a dieci: - cinque, ma con questa battuta, tre.
prego contare fino a cento prima del prossimo invio.
la gente vi legge. mio figlio anche.
micio



title: Quasi un monologo col Previtera

text:
"micioeterno" <
micio...@libero.it
> wrote:
>la gente vi legge. mio figlio anche.
ah perche' tu lo lasci solo davanti a IAS, quasi quasi chiamo il
telefonoazzurro! Dio che padri smaturati che ci sono in giro!
Ahira


title: Quasi un monologo col Previtera

author: Norma

text:
"micioeterno" <
micio...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dRnp7.84015$ul3.3...@news.infostrada.it...
>
> "ittica" <
itt...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
> news:a2759f8a.01091...@posting.google.com...
>
> >
> (...)
> >
> > - matite con contorno di spine, cervello in brodo e gatto al vomito
> > per secondo.
> da uno a dieci: - cinque, ma con questa battuta, tre.
> prego contare fino a cento prima del prossimo invio.
> la gente vi legge. mio figlio anche.
ci mancava soltanto il professore che ci desse i voti!
puttana la gallina! Tuo figlio si impoverisce o cos'altro di una frase
spiritosa? Non ci vedo la macchia di vino nella frase di Ittica, nulla che
possa turbare un ragazzino (ma quanti anni ha?) e tu sarai uno di quei
genitori che terrà nella bambagia il figlio, poi magari a diciotto anni gli
regali il macchinone e in una notte tra il venerdì e il sabato si va a
schiantare contro degli innocenti. Mi vien voglia di postare un porno di
quelli che ho nel cassetto, così tuo figlio è bello che sistemato (se è vero
che ci legge)
Norma


title: Quasi un monologo col Previtera

author: Andrea B. Previtera

text:
> "Quasi un monologo col Previtera"
>
> venerdě 14 settembre
> ore 03,00 P.M.
Ero davanti a un pc, mangiucchiando della patatine fredde
(mc remains)
...
	- b


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
...è contenuto in questo pezzo
L'olio della noce
-----------------
Ho preso i bambini per le orecchie e gli ho fatto ingurgitare
dell'olio di noce, colpendoli sullo stomaco con un legno.
"No!" ha detto il bimbetto biondo,
lo ho colpito ancora più forte all'altezza dello sterno.
Il ragazzino con gli occhi marroni invece ha tentato la via della
fuga, ma ha incontrato delle nocche dure e ruvide sul suo cammino,
ed è stata razione doppia.
Li ho presi tutti per le orecchi, e gli ho fatto ingoiare
l'olio, il succo della noce.
Il fluido denso e dolciastro che lava via il crimine e disgorga
il groppo maligno dalle carni.
E' stata una sera intensa ed ho bisogno di riposo, leggo un
buon libro alla luce del vaso di miele combustibile, trattengo
uno starnuto e sfoglio le pagine corpose: è un libro vecchio,
antico, e sodo. E' un ottimo libro, un libro polposo da
cullare tra le braccia e baciare con le labbra bene aperte sulla
copertina di cartone spesso.
Lo ripongo nel cassetto avendo cura di non perdere il segnalibro:
una foglia di oleandro ancora intrisa di linfe venefiche.
Spengo la fiamma soffocandola con un cono di rame, e il rame
attende bene al suo compito. E' severo, il rame, e potente nella
sua umiltà.
La notte e la mattina sono un cantico alla virilità di alcune
scelte meditate prima dell'assopimento, e mi sveglio con i
pugni ben saldi, per martellare il cranio del dalmata che mi
aspetta sui gradini.
Lo ammazzo di botte, e mi abbatto sui suoi fianchi con la mano
aperta fino a scaraventarlo sulle scale di pietra porosa,
che si impregnano del sangue rosso amaranto.
Scorre il sangue, il sangue del cane,
il sangue del cane, copioso e amaro, mentre presto attenzione
ad un ronzio distante:
è il biplano che viene a prendermi,
come ogni pomeriggio.


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto
> Mi vien voglia di postare un porno di
> quelli che ho nel cassetto
Si posti il porno: c'è posto.


title: Quasi un monologo col Previtera

author: micio

text:
Norma,
 nel leggere il tuo commento sovrapposto al mio, sono scoppiato in una
franca risata, perchè non hai capito una mazza della mia bocciatura alla
sopraccitata frase di Ittica. Sarò lieto di sapere che mio figlio (ha dieci
anni) avrà letto il tuo racconto porno. Tu sei l'orgoglio di questo
manicomio, e i matti non scrivono stupidaggini. E' la scemenza a farmi
stendere un velo pietoso agli occhi di mio figlio, e siccome sono un
dittatore, applicherei una censura immediata in ogni banalità e scemenza
resa pubblica, sì, anche in televisione o qualsiasi altro mezzo di
comunicazione. La scemenza mi fa paura, induce i ragazzi a seguire la
processione della stoltezza che porta inevitabilmente a considerarsi
limitati. Lascio mio figlio in assoluta libertà, ma di fronte alla scemenza
io mi sento in dovere di "accompagnarlo" ogni volta per fargli ritrovare
l'uscita.
Federico  (micio)
P.S. mio figlio ti manda un bacio.
attendiamo il tuo porno. Anzi, lo scrivo anch'io, vediamo chi arriva prima.


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
sono nuovo
vi seguo molto da quando sono stato trasferito,
prima selezionavo
non posterò mai nessun racconto
non ho fantasia
nè stile
 amo le tigri
quelle morbide
moglie e figlio vicini
trasferito dalla telecom
per via di Provera
a bologna
non amo
non odio
son tiepido
m'allaccio le scarpe anche se non ho i lacci
vesto Armani emporio
obbligo mia moglie a restare magra
gli tolgo il cibo di bocca
pretendo che lei abbia sempre il pube con un taglio alla Umberta
e che segua il disegno di un cuore
sono maschilista
lei è complice
e chi se ne frega?(direte voi)
bene, sono d'accordo
era per farmi più vivo
Bologna mi rende nervoso
per questo vi guardo e vi spio
vorrei un bel racconto
non i soliti
qualcosa di vivace
anche se narra di un cioccolatino
non importa
ma datemi battute
novità
stile
qualcosa che mi consoli dall'aver lasciato Genova
che mi distragga dalla solita moglie
che mi invogli ad una amante
da giorni la mia vita è piatta come l'elettrocardiogramma di un morto.
ho anche pensato di andare a fare una rapina
per movimentare la mia vita
ma ho un figlio
cristo santo
ha solo 10 anni
ne avesse 20 lo mollerei
e lui lo sa
sono narcisista
farei di tutto per me stesso
le donne poi piangono se vengono mollate
è questo il mio tormento
piangono
piangono al telefono
mi è successo, e non ho saputo gestirmi
però, l'inizio di una storia è l'unica via d'uscita
per combattere la noia, il disprezzo dell'ovvio
non c'è lavoro o fama che tenga
l'inizio di una storia è inebriante,
quando capisci che lei ci sta
il primo impatto con le sue labbra
arriva il bacio
il cazzo gioisce
si mette sull'attenti
una toccata alle tette (ne aveva poche Roberta, eravamo in ascensore)
io lo blocco
lei mi dice - fai presto, leccami la fica! -
non cerco altro io. Leccare una nuova fica.
un nuovo odore
lei portava le autoreggenti
si appoggia, divarica le gambe
mi infilo con la testa
cerco l'odore
mi arriva
dev'essersi lavata da poco
peccato
mi piace l'odore forte della fica
sposto di lato il suo perizoma nero
la troia ha le grandi labbra schiuse
e si intravedono gli umori
cristo
sta spuntando una perdita filosa
che meraviglia...
con le mani obbligo le sue cosce ad una divaricazione massima
le grandi labbra si spalancano
con la lingua comincio dall'ano
in una sola leccata arrivo alla clito
mi fermo per assaporare il gusto
sa di totani freschi e crudi.
lei mi afferra la testa con l'obbligo di non muovermi da lì
la sgrido che è tutta depilata la deficiente
un pò di pelo serico la lingua lo gradisce
la seconda leccata è già meno esilarante
ma lei, la Roberta reclama un vortice di leccate, che io, da gentiluomo
quale sono, eseguo.
lei sembra in agonia
chiama gente,
vede gente
li accusa
parla al marito
gli dice -bastardo, guarda tua moglie! -
e' che se non entro in una donna
mi sembra di mancarmi di rispetto
leccare va bene
ma voglio sentire il mio cazzo
che entra in quella grotta
l'impresa è ardua
vi è la preoccupazione per l'ascensore bloccato
vi è che io sono molto più alto di lei
è talmente complicato che non mi va neppure di scriverlo.
so che sei comprensiva, Norma.
ciao. Ora tocca a te.
attendo,
Federico


title: Quasi un monologo col Previtera

author: TS

text: e poi voi avete il coraggio di odiare me


title: Quasi un monologo col Previtera

author: Larry Laffer

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote:
> e poi voi avete il coraggio di odiare me
Odiare?? Mo se ti amo come un porco!
Tuo,
Larry
______
"YO!"
"TAXI!"


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message news:<
4b69qtsg13a9dpabl...@4ax.com
>...

grazie, non me l'aspettavo :°)
--
It°°°°°


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
"Camillo" <cam...@excitANTe.com> wrote in message news:<7Clp7.83036$
ul3.2...@news.infostrada.it
>...

ma grazie. e io che avevo paura :)
--
It°°°°°


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
"micioeterno" <
micio...@libero.it
> wrote in message news:<dRnp7.84015$
ul3.3...@news.infostrada.it
>...
> "ittica" <
itt...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
> news:a2759f8a.01091...@posting.google.com...
>
> >
>  (...)
> >
> > - matite con contorno di spine, cervello in brodo e gatto al vomito
> > per secondo.
> da uno a dieci: - cinque, ma con questa battuta, tre.
> prego contare fino a cento prima del prossimo invio.
> la gente vi legge. mio figlio anche.
>
>
> micio
vorrai credermi se ti dico che ho contato fino a...
molto, molto di più.
grazie, comunque.
--
It°°°°°


title: Quasi un monologo col Previtera

text:
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> wrote in message news:<
3BA71A6B...@instation.it
>...
> > "Quasi un monologo col Previtera"
> >
> > venerdì 14 settembre
> > ore 03,00 P.M.
>
> Ero davanti a un pc, mangiucchiando della patatine fredde
> (mc remains)
non ti credevo capace di tanto.
--
It°°°°°


title: Piade fragranti e piedi doloranti

author: Ombra

text:
Sabato mattina, ore 8.
Mi sveglio dopo una serata bagordante con amici di lunga data,
chiedendomi come mai mi ronzi tanto la testa. Per scacciare i calabroni
inferociti e vagamente odorosi di vino e di grappa, mi infilo sotto la
doccia, ma la sensazione di ottundimento e di distacco dalla realtà si
fa più forte con i vapori da cui mi lascio circondare, e a nulla vale
la sferzata ghiacciata cui mi sottopongo come tonico finale. Ma almeno
sono sveglia, o così sembra.
Preparo la borsa in fretta, sto fuori solo quattro giorni, e scelgo tra
le alternative che mi ero data su ias un mix ben equilibrato tra A, B e
C. Poi preparo il caffè per gli amici, qualche coccola ai gatti e una
razione premio di croccantini per farmi perdonare l'abbandono, e si va.
Già dai primi passi fuori casa, mi rendo conto che devo aver sbagliato
i calcoli nella preparazione del bagaglio. Pesa. Pesa dannatamente,
borsa maledetta, e non ho più tempo di tornare indietro e lasciare
qualcosa.
Sabato mattina, ore 10.
Dopo due settimane di pioggia, Roma è baciata da un sole splendente,
che quasi verrebbe voglia di lasciar perdere la trasferta, e immergersi
nei vicoli del centro a rinnovare rituali dell'adolescenza: partire da
un punto qualsiasi, girare a casaccio fino a ritrovarsi di nuovo, dopo
un dedalo di scorci e lampioni pendenti, in qualche via conosciuta da
cui tornarsene a casa. E lasciar correre i pensieri, senza crucciarsi
del fatto che siano solo, irrimediabilmente, di superficie. Lasciarli
scorrere come un fiotto di sangue dal naso, aspettando che si
cicatrizzino da soli. Ma non è il caso, ho già i biglietti, e tra un
po' e' ora di partire. L'autobus ci porta alla metro e con questa
sbarchiamo in stazione. Il viaggio, contrariamente alle previsioni, me
lo farò da sola: una giornata come questa val bene una passeggiata,
per loro. Il treno, che mi aspetta sul binario, è uguale a quello che
prendo per Milano, ma le scritte TrenOK sanno di beffa: gli euro non
sono 9, ma 21. E anche la categoria EuroStar sa di beffa: le fermate
sono un numero imprecisato.
Sabato pomeriggio, ore 15.
La stazione di Ancona è sferzata dal vento, e io mi rammarico di aver
dimenticato la sciarpa. E' sempre cosi': "Sto dimenticando qualcosa di
importante". Ma cosa sia lo realizzo sempre quando ormai non posso più
rimediare. La coincidenza è in ritardo di pochi minuti, arriverà
piena, ma non coglierò - ottimista! - il presagio di sventura. Tra
un'ora sono a Rimini, e ho ancora strada da fare.
Sabato pomeriggio, ore 17.
Il vento gelido mi ha frustata fino all'albergo. Oltre alla sciarpa, ho
dimenticato anche i guanti, e il cappello. In albergo c'è Bianca con
Mario e Martina, la mia stanza è la numero 1, primo piano, carina, ci
rimango giusto il tempo di inceronarmi un po'.
Di solito non mi trucco. Ma stasera ho pensato che lo potrei anche
fare, per far finta di giocare alla tipa fica che non sono. E cosi'
accendo le luci del bagno, e mi prodigo in gesti che non mi sono
usuali. Fondotinta, terra, matita, mascara, rossetto... Mi guardo e mi
piaccio, ed è una sorpresa. Mi guardo di profilo e mi piaccio ancora,
e quasi non ci credo. Non c'è neanche bisogno di piastrarmi i capelli:
stanno bene così, sarà merito del vento. Fa troppo freddo per andare
in spiaggia, rimetto gli stivali e ci avviamo all'appuntamento.
Sabato pomeriggio, ore 18.
Lubna è con noi. Si era nascosto sotto la coppola, col bavero alzato
come il mio, per il vento impietoso che scuote le insegne. Siamo in
anticipo, ma entriamo. Ci sediamo ad un tavolo in angolo, a riscaldarci
in attesa degli altri. Bertolazzi s'è tagliato i capelli, io mi sono
truccata, e quando entra quasi non ci riconosciamo. Si parlotta, si
aspetta, poi un giovane dagli occhiali smontati s'avvicina e ci chiede:
"Scusate, voi di dove siete?"
Non è mica una domanda a cui sia semplice rispondere, siamo un po' di
mezza Italia. Ed è arrivato anche Samuele. Gli altri, si scopre, sono
andati a Forlì. Non è bello, ma intanto si può passare agli
aperitivi.
E poi... E poi mi sono rotta, che cazzo sto a scrivere quel che è
successo? Si
è mangiato, si è riso, si è bevuto, si è camminato, si è parlato,
si è dormito, poco, poi si è ricamminato, si è rimangiato, si è
ririso, si è riparlato, mi sono beccata un elastico sul culo, ho quasi
perso il mio incisivo traballante in un morso di stizza, e poi c'e'
stato un rocambolesco ritorno.
Non c'è nulla da raccontare: le cose bisogna viverle, esserci, per
trovare interessanti i loro resoconti. Come gli amici che non c'erano
che alzano gli occhi al cielo snervati quando io e altra gente
attacchiamo coi ricordi dei tre mesi in Bulgaria che abbiamo condiviso
ormai 11 anni fa. Ridiamo solo noi, ormai.
Bisogna esserci per trovare piacevole ricordare.
Essiateci, la prossima volta.


title: Piade fragranti e piedi doloranti

author: nenroza

text:
Ombra ha scritto:
> Essiateci, la prossima volta.
   Un EDS fra i Riminensi!? Gli ESSUTI!


title: Piade fragranti e piedi doloranti

author: DisKre Panza

text:
Martedì 13 Dicembre 2005 Ombra ha scritto:
> Essiateci, la prossima volta.
  Ripensandoci a  mente (quasi) lucida, mi  sa che otto (piu`  due) e`
forse il  numero giusto. Ne' troppi,  ne' troppo pochi. A  casa mia si
puo` rifare. Io sono piu` che disponibbile (c'e` pure un bel divano in
piu`... ;)
  'nzomma, fate un po' voi...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Piade fragranti e piedi doloranti

author: camilla

text:
"nenroza"
>    Un EDS fra i Riminensi!? Gli ESSUTI!
Due ricordi indelebili: gli occhiali di Sam e quel freddo boia.
E le piadine calde, le giuggiole in brodo, la cazzo di tastiera, il
polpaccio del DisKre e molto altro: cose viste, fatte, dette, ma soprattutto
cose singolarmente provate.
Fuori le foto!


title: Piade fragranti e piedi doloranti

text:
Il 13-12-2005 intorno alle 20.53.12, DisKre Panza:
> (c'e` pure un bel divano in
> piu`... ;)
E una locanda economica a cinque minuti a piedi.
>   'nzomma, fate un po' voi...
A me attira molto la proposta di Rik, a dire il vero. E dirò, in sovrappiù,
che sarebbe ottima idea vedersi dal venerdi' sera, chi può. Il viaggio è
meno sfiancante, e c'e' piu' tempo. Ma se ne parla quando farà un po' meno
freddo, ché ho ancora i postumi della bora riminese, la quale se avrà
smesso di soffiare buon per lei, ma io non smetto di tossire come un
carburatore sporco :/
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Piade fragranti e piedi doloranti

text:
Mercoledì 14 Dicembre 2005 Ombra ha scritto:
>  A me attira molto la proposta di Rik, a dire il vero.
  Sinceramente, mika l'avevo kapita. Dici?
> E dirò, in  sovrappiù, che sarebbe ottima idea  vedersi dal venerdi'
> sera, chi può.
  Sicuramente.  Ma soprattutto  evitare come  la peste  i «ponti»!  E`
stato l'unico nostro errore.
  Le Convénscion  devono essere  in date  in piu`  possibile «amorfe».
Ecco.



title: Piade fragranti e piedi doloranti

text:
Martedì 13 Dicembre 2005 camilla ha scritto:
> il polpaccio del DisKre
  Posso dirlo? Ho trovato una cremina  che fa miracoli. Non mi «duole»
quasi piu`... ;)))
> Fuori le foto!
  Qua  c'e` l'anarchía  piu`  assoluta.  Pero` ci  ho  voglia di  fare
qualche paginetta... Staròm a édere...



title: Piade fragranti e piedi doloranti

text:
Il 14-12-2005 intorno alle 21.50.12, DisKre Panza:
>   Sinceramente, mika l'avevo kapita. Dici?
Ah, ma forse non ne abbiamo parlato pubblicamente... O sì? Boh. Cmq, si
parlava di un posto nel bosco vicino al Po. Però solo quando c'e' bel
tempo, di freddo ne abbiamo preso a sufficienza!



title: Piade fragranti e piedi doloranti

text:
Il 14-12-2005 intorno alle 21.50.12, DisKre Panza:
>   Qua  c'e` l'anarchía  piu`  assoluta.  Pero` ci  ho  voglia di  fare
> qualche paginetta... Staròm a édere...
Bertolazzi ne ha fatta una veramente molto molto... molto. Però senza
liberatorie il link non lo do. Né a quella, né alla mia. Pagina.



title: Piade fragranti e piedi doloranti

text:
Ombra ha scritto:
> Ah, ma forse non ne abbiamo parlato pubblicamente... O sě?
   L'avevo postata pubblicamente, ma in un lungo 3d,
http://www.ostellionline.org/ostello.php?idostello=400
   In privato ci siamo fatti "brillare gli occhi" al pensiero di farla
coi controfiocchi


title: Monique nella foto

author: Antonio Koch

text:
Nella foto, Monique è a Stoccolma. E’ una veduta della zona portuale: moli,
legno, uccelli, veicoli, uomini. E’ estate.
- Perché proprio a Stoccolma? - chiedo.
- Guarda meglio, - mi dice velocemente Monique al telefono prima di
riattaccare.
Allora io guardo. E’ il porto di Stoccolma, d’estate. Si vede il mare
sporco, la ruggine, le corde, le casse. Si vede ogni cosa attraverso
Monique.
Lei è in primo piano, trasparente.


title: Monique nella foto

author: Davide Savaidis

text:
Vec.......CAPOLAVORO.
Sei il boss....
Dick,head,head,dick,glass,head,dick,,head,glass,dick,dick....


title: Monique nella foto

text:
> Lei è in primo piano, trasparente.
Sai una cosa ? Anzi due ?
http://www.computerville.it/last_cereal/img/lcback6.jpg
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/img/desktop2.jpg
Hmmmm....
	- AbP


title: Monique nella foto

author: Mario Giagnori

text:
Antonio Koch wrote:
> Lei č in primo piano, trasparente.
Fulminante.
Mario


title: Monique nella foto

text:
>Fulminante.
Grazie :)
- Ant


title: Monique nella foto

text:
>
http://www.computerville.it/last_cereal/img/lcback6.jpg
Caspita.
- Ant


title: Premio Nazionale di narrativa

author: Melville

text:
Premio Nazionale di Narrativa "Valerio Gentile"
scadenza 1 marzo 2002
http://web.tiscali.it/PremioValerioGentile


title: Premio Nazionale di narrativa

author: scaccolo matto

text: cosa lega Melville a Bunuel? il bianco del latte e di una balena?


title: Premio Nazionale di narrativa

author: Rosamunda

text:
Il 24 Feb 2002, 15:26,
pul...@tin.it
 (scaccolo matto) ha scritto:
>cosa
lega Melville a Bunuel? il bianco del latte e di una balena?
In cosa
consiste il Premio Nazionale di narrativa?
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Olive dolci

text:
Fate i bravi, ragazzi.
Mi siete nel cuore.
A presto.
Mario
PS: Un bacio in particolare a una persona particolare.


title: [mi alzo alle 6,30 e mi lavo il pisello] Parassita d'uomini

text:
Parassita d'uomini
Il mio moto nella vita è lieve e spugnoso, quasi nulla di per sé. Così mi
lego a un uomo.
Come un ciliato nuoto nel suo plasma ambizioso finché non arrivo a spingere
i miei filamenti in quella cosa composta che per
intenderci chiamiamo anima. Mi sistemo e inizio a succhiare. Succhio
sapienza. Gli uomini provano molto più piacere a farsi
succhiare il sapere che il glande.
Una volta ho conosciuto un professore di chimica. Fra le sue mani mi
smaterializzavo, ma la vera concupiscenza gliela
conquistai con la passione per le terre rare e la nomenclatura cretina. Se
volevo farmi torturare di baci dovevo chiedergli i
principi del mesmerismo. Pare strano.
Passai poi alle braccia di un falegname. Il suo odore soffocante di
tannino, le sue dita marroni e la polvere che nessuna doccia
avrebbe tolto dai suoi pori mi istruirono sulle mille vie del legno.
L'unica cosa al mondo che sembra più viva quando è morta.
Davvero, il legno è strano. Spesso, appena tagliato, sembra solo un brocco
secco e finito. Poi, più lo lavori più prende un senso
e un'estetica precisa, conservando tuttavia una specie di ancoraggio alla
"natura". Sembra impossibile.
Nel mio nomadismo sentimentale, però, si infiltrano momenti sedentari:
quando sto sola, ferma, chiusa da qualche parte. Senza
succhiare conoscenze e abilità a nessuno, lontana nel mio grigiore, spenta.
Tutta apparenza.
In realtà indosso la mia camicia a frattali e mi metto in cerca di
occasioni per sputare quello che ho succhiato. Ognuno ha i
propri rituali di purificazione.
Per esempio. Da un atleta avevo imparato la coordinazione; andavo a giocare
a bowling e facevo un record. Da un poliziotto
avevo appreso il tiro - col piombo; andavo e facevo fuori tutti i
piattelli.
Raramente fallisco nel liberarmi delle scorie umane. Però può succedere.
Quando mi trovai impelagata in un torneo di scacchi,
già maschilista di suo, niente andò bene. I giocatori mi guardavano il seno
e sorridevano sfottenti, e fra il pubblico nessuno
puntava soldi su una mia vittoria. Così non giocai neanche una partita.
Afferrai un alfiere e me lo portai a casa. Ora lo tengo
sullo scaffale dei libri pallosi. E lui vigila di traverso, con quello
sguardo obliquo e seducente che nessun'altro può avere.
Esauriti i periodi ricreativi, svuotata e quasi debole, ritorno a
succhiare. Ma i miei ospiti hanno l'impressione illusoria di uno
scambio, di una simbiosi - che a scuola ci insegnano a contrapporre al
parassitismo. Un fotografo con cui mi sollazzavo, ad
esempio, trasse da me profonda ispirazione per le sue sezioni auree, mentre
io accumulavo preziose nozioni sulle aperture di
diaframma. Seppi infatti che, se passa troppa luce, resti incinta. Per
quello me ne andai. Ecco dove stava l'illusorietà.
È tempo che esali il mio ultimo profumo? Secondo me no. Continuo a puzzare.
Anche per te: quell'intonazione discendente da
eterna fine di discorso, sei freddo come un cielo che si ripete.


author: Stefano Rossi

text: Be'?!


title: Autocit

text:
M'è venuto l'agghiacciante sospetto di essere un ingenuo,
allora mi sono chiesto se autocitarsi potesse far scattare
qualche contatore di siti che fanno statistiche su usenet
(statistiche idiote ovviamente, ma tant'è), e magari su
quella base guadagnare qualche spiccio con dei banner, o che
so, nelle recensioni di qualche natura, o che so, una sorta
di autopromozione.
Certo ... il sistema non mi entusiasma tanto, come quelle
piastrelle piezoelettriche che accendono i led gratis in
autostrada. Ah no ... non proprio gratis, l'energia la
mettono i veicoli di passaggio.
Mah ... magari è una strategia commerciale, l'autocit ...
Info, lumi, ragguagli in proposito ?

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Autocit

text:
Il 23/05/2013 18:13, Soviet_Mario ha scritto:
> M'è venuto l'agghiacciante sospetto di essere un ingenuo, allora mi sono
> chiesto se autocitarsi potesse far scattare qualche contatore di siti
> che fanno statistiche su usenet (statistiche idiote ovviamente, ma
> tant'è), e magari su quella base guadagnare qualche spiccio con dei
> banner, o che so, nelle recensioni di qualche natura, o che so, una
> sorta di autopromozione.

intanto, ridendo e scherzando, siamo a quota DICIASSETTE !!



title: La prima volta del gatto

author: Riccardomustodario

text:
La prima volta che m'incantai allo specchio mi resi conto che il
pensiero non lievitava, graffiavo sulle corde per portarlo un tono più
su, ma in testa non avevo strumenti a corde da intonare, allora come
un gatto iniziai ad esplorare nel subconscio per cercare di esprimere
il meglio di me, a quel punto notai che più indagavo e più sentivo il
gatto cadere giù, vanificando i suoi sforzi in un miagolio che
ripeteva la visione della sua misera condizione di felino senza
prospetti data la situazione, la quale esprimeva parole a senso
riflesso senza costrutto.- Restavo immobile riflettendo, con la mia
immagine fissa nel riflesso della parete liscia, sensualmente
metallica, sulla pena di un gatto dal pelo ornato con medaglie dalle
sette vite, sul mio volto perplesso dall'ostinazione del suo salto,
puntualmente vanificato.
   Volto disegno ornato, dalle parole che leggevo disegnate di fronte
a me, le quali restavano sul vetro, attaccate fortunatamente, pur
sempre preoccupanti perchè non rampanti su quel tracciato, o c'era
dell'altro che non facesse precipitare?.
    – Considerando che un pensiero liscio fila!.
   … E la gatta filava … - ci credo bene!.
   I pensieri tra una doppia serie di puntini sospensivi lasciano il
segno, spesso nasce il sospetto che il lettore arbitrariamente
interpreta, e non lo fa sapere - allora lo scrittore inizia a pensare
che sia giunto il momento della fatidica testa di pesce, penzoloni
alla sua lisca, da  collocare in cima alla cornice, per scoprire il
percorso alternativo intelligente del gatto per il suo pasto, per poi
eventualmente riprendere a scivolare a pancia piena per smaltire i
suoi grassi.
   Ma se è così sto pace! – Oh! - Mio Dio! – C'è bisogno di un gatto!
– Mai sia che venisse a mancare il grande arpiglio del pensiero che
balza per non rizzare i peli, l'indomani sulla bilancia.
   In laboratorio gli esperimenti procedevano bene – i topi
dimagrivano mangiando a sazietà, disciplinatamente una volta al
giorno, però, che balzi!.
   Lei aveva i capelli color del miele ed incontrandola allo specchio
comune, uscendo dalle docce del Lido, non saprei dove poggiare la
saponetta. – Gli specchi sulla spiaggia sono
ombrati dalla salsedine, spesso bagnati dai capelli agitati, belli,
lunghi, scodinzolati.
   Il gatto sulla spiaggia non ha senso, a penarci ora non ne ricordo
alcuno, eppure il mare è pieno di pesci, ma sulle spiagge,
specialmente d'inverno, si vedono di certi cagnoni che rassicurano il
passato futuro lontano dallo sbarco dei Saraceni.
   Saraceni o sarà cena … chissà quante volte m'hanno dato il gatto a
ristorante, dopo che mi hanno fatto vedere il coniglio?.
   Mai! - Io sono oculato!.
   Gatto fortunato!.
   Sapessi quante volte sono stato vegetariano - i grassi producono
pesantezza, però, ogni tanto sono indispensabili, contengono ferro?.
   Finalmente!.
   Ho capito perché il gatto balza, dopo che il topo mangia il
formaggio. - … E  tutto questo per battere alla tastiera senza neanche
pensare - nella speranza  che il pensiero lieviti cullato dalla bontà
della parola che va arricchendosi  nella scoperta d'aver superato la
prima pagina?.
   Magra soddisfazione!.
   Capelli color del miele sembra interessata ad un tale che entrando
nelle toilettes appare seguito da curiosi di sapere se fosse gay. - Ma
perché non lasciano giudicare le donne? - Come risulta strana la
realtà contemporanea, se si tiene presente che i gay devono per forza
sapere tutto, tanto che nasce il sospetto che ognuno d'essi sia
Enciclopedia?. - La realtà dei secoli scorsi sui nostri Lidi, era per
uomini dal pelo forte, da marinaio che sale sale, fino al punto più
alto della nave onde avvistare il saraceno di turno da pelare, saltare
in padella … alla cacciatora pepare.
   Ed io sto ancora qua, a chiedermi semmai avessi commesso un grave
errore, vivendo anni con il cane e mai con un gatto. – Ciò forse non
basta, a sedare ogni dubbio sul perché il pensiero non lieviti? –
Ricordo che avevamo il canarino, il quale  al mattino fischiava e ci
rallegrava; un tragico mattino trovammo nella gabbia fuori al balcone,
solo la sua carcassa, può darsi un topo era salito fino al quarto
piano, arrampicandosi sui tubi?  -  Mi sembrò strano quando me lo
dissero – che fosse stato un rapace, un altro animale notturno,
certamente non un gatto sarebbe riuscito a farla franca a Pippo,
famoso barbone, altezza media, pelo lungo, mi suonò più veritiero ...
altrimenti avremmo dovuto barattare il cane con un gatto, ed a quel
punto non avremmo avuto il tempo d'attendere il mattino per il
cinguettare del canarino.
   Il gatto è un animale domestico, odia i cani, mangia pesci,
uccelli, roditori.
   Noi uomini amiamo i gatti perché fanno le fusa e fondiamo quando
asseriamo che non c'è nessun animale più femminile del gatto. – Il mio
animale preferito è il pavone, a parte il lupo, poi lo squalo, il
falco, i serpenti visti da lontano e tanti altri che ora non mi
ricordo, però il gatto fa le fusa ed ora avrei bisogno di dolcezza …
piuttosto che cercare di terminare questo racconto da duecento
cinquanta Euro da spendere in libri, che non mi piacciono, perché
leggo solo i miei e non ho neanche editore, o chissà, forse avrei
bisogno di un'Enciclopedia?.
   Una volta veramente vidi un gatto sul cucuzzolo del tetto eretto
sul busto seduto con tanto di luna sullo sfondo - allora mi chiesi se
fosse il sogno di una notte di visione non sprecata, sì come un Premio
video programmato.
   Lei amava le parole dai significati semplici, non sopportava i
miagolii ed in genere preferiva i grandi magazzini ai negozi
specializzati, sicuramente non l'avremmo mai vista con un gatto a
guinzaglio, com'era solito passeggiare quel tipo là con la micia, il
quale periodicamente c'informava delle mestruazioni feline …
addirittura?!.
   Se amassi te più di me mi ricorderei di quella volta che andando al
fiume ci meravigliammo di un passato dimenticato nel volgere di
qualche generazione, il paesaggio totalmente cambiato, mentre il gatto
a sette vite chissà quanti ne ha visti trasformati e semmai li
ricordasse tutti, come ci farebbe pervenire i suoi segnali d'animale
adattato all'evidenza che un passo di danza felpato è meglio di un
ennesimo salto davanti allo specchio della testardaggine del nostro
passato?.
   La prima volta del gatto.
Fine
4/10/04 12:33 am

face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i
morti 'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
Oggi ho ricevuto l'invito di partecipare ad un concorso da gente che
non conosco.
un paio d'ore fa mi son messo a scrivere e domani leggerò se vale la
pena di presentarlo o meno