title: Il vecchio marinaio 5

author: Scribacchino

text:
PARTE QUINTA
Oh, il sonno! esso è una cosa soave, amata da un polo all'altro. Sia
lodata la Vergine Maria! Essa dal cielo mi mandò il dolce sonno che
penetrò nella mia anima.
Sognai che le secchie rimaste inutili per tanto tempo sul ponte, erano
piene di rugiada; e quando mi destai, pioveva.
Le mie labbra eran bagnate, la mia gola rinfrescata, tutti i miei vestiti
inzuppati d'acqua: certo io avevo bevuto durante il sogno, e ancora bevevo.
Mi mossi, e non sentivo più le mie membra: ero così leggero, che quasi
credetti di essere morto dormendo, e diventato uno spirito benedetto.
A un tratto sentii un muggito di vento: non pareva che si avvicinasse, -
ma col solo rumore scoteva le vele che erano così sottili e riarse!
L'aria in alto si animò a un tratto, e cento banderuole di fuoco
abbagliante si agitarono di qui, di là, per ogni verso: e da ogni parte le
pallide stelle parevano danzare in quel turbinio.
Il vento si avvicinava e ruggiva più forte, e le vele sospiravano col
mormorio della saggina; e la pioggia si rovesciò giù da una sola nuvola
nera, al cui estremo lembo appariva la luna.
Il fitto nugolo nero si squarciò; ma la luna gli restò accanto: come acque
lanciate da qualche alta rupe, i lampi si succedevano senza interruzione,
in largo e precipitoso torrente.
Il gagliardo vento non arrivava fino alla nave; eppure la nave cominciò a
muoversi! Al misto bagliore dei lampi e della luna, gli uomini morti a un
tratto mandarono un gemito.
Mandarono un gemito, si smossero, si levarono tutti in piedi - ma senza
parlare, e senza girare gli occhi. Sarebbe stato strano anche in un sogno,
aver visto quei morti alzarsi da terra!...
Guidato dal timoniere, il bastimento cominciò a muoversi; eppure nessun
soffio lo spingeva dall'alto. I marinari cominciarono tutti a manovrare ai
cordami secondo il solito, muovendo le membra meccanicamente come
inanimati strumenti... Oh, noi eravamo uno spaventoso equipaggio!
Il corpo di un mio nipote mi stava accanto, ginocchio a ginocchio: quel
corpo ed io si manovrava ad un medesimo canapo, ma egli non mi diceva una
parola...»
«Tu mi fai terrore, vecchio Marinaro!» «Rassicùrati, o Convitato! non eran
le anime dei morti nell'angoscia, tornati a vivificare i cadaveri,; ma una
schiera di beati spiriti.
E quando albeggiò, essi piegaron le braccia e si affollarono intorno
all'albero maestro. Dolci suoni uscirono lentamente dalle loro bocche, ed
esalarono dai loro corpi.
Intorno intorno volava ognuno di quei dolci suoni; e ascendeva rapido al
sole; poi lenti e soavi tornavano indietro, ora in coro, ora ad uno ad uno.
Talvolta mi pareva di udir cantare l'allodola scendente dal cielo;
talvolta era come se cantassero insieme tutti gli uccellini, ed empissero
l'aria ed il mare coi loro dolci gorgheggi.
Ed ora pareva un pieno di strumenti, ora come un flauto solitario; -ed era
il canto di un angelo che i cieli ascoltano muti.
Cessò; ma le vele continuarono il loro lieto mormorio fino a mezzogiorno,
il mormorio di un nascosto ruscello nel fiorito mese di giugno, che canta
tutta la notte una tranquilla melodia ai boschi dormienti.
Navigammo placidamente fino a mezzogiorno, ma senza un soffio di brezza;
lentamente, pianamente, il bastimento procedeva come spinto da un impulso
sottomarino.
A nove tese di profondità sotto la chiglia, venuto dalla regione della
nebbia e della neve, scorreva uno spirito - era esso che metteva in moto
la nave: ma a mezzodì le vele cessarono il loro mormorìo, e la nave si
arrestò.
Il sole alto sull'albero maestro la vide immobilizzata sull'acque; ma dopo
un minuto cominciò ad agitarsi con un breve e difficile movimento: andando
avanti e indietro metà della sua lunghezza, con un corto e penoso
movimento.
Poi, come uno scalpitante cavallo lasciato andare ad un tratto, essa fece
un subito sbalzo... Mi andò tutto il sangue alla testa, e caddi svenuto.
Non saprei dire quanto durasse lo svenimento: ma prima di riprendere i
sensi, io udii e intimamente distinsi due voci nell'aria.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: irenka

author: Vladimir Komarek

text:
ciao
Irenka waits you
at
http://jupiter.spaceports.com/~irenka/
I.


title: irenka

text:
visit the Irenka site.
http://jupiter.spaceports.com/~irenka
Irenka.


title: la fabbrica delle donne - ultima settimana -

author: aki

text:
ULTIMA SETTIMANA:
LA FABBRICA DELLE DONNE
In mostra ci sono 30 fotografie B/N di Luciano Caponigro. Il titolo allude
alla produzione industriale di donne enormi appese e pubblicizzate sulle
facciate di edifici, nelle stazioni, alle fermate degli autobus e dovunque
ci possa essere un riscontro di pubblico. Le sagome femminili incombono sui
passanti lasciando un misto di attrazione e di repulsione.
Orari: 10,30-12,30/15,30-19,30 (chiusa domenica e lunedì mattina)
CREMONA, L’ALTRA FOTOGRAFIA, presso Libreria Spotti
Corso Vacchelli, 3 – Cremona, fino al 2 febbraio
siete tutti invitati
Luciano
one...@tin.it


title: Dal libro del sabotaggio, 61:45

author: Andrea B. Previtera

text:
E' sempre bene avere molti avversari, e non si tratta di una questione
d'onore, e non c'č valore di mezzo, non c'č spirito guerresco.
La lezione č semplice e pericolosa :
Se corri contro un unico opponente, e lui arriva primo,
non sarai secondo, bensě ultimo.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: Buongiorno

author: lubna

text:
Il caruso dellelettrauto stava finendo di distruggere una lanna a colpi di
martello.
Non sembrava che ci fosse molto lavoro da quelle parti, il garage era vuoto,
e quello che forse
era il padrone stava stravaccato sopra a una seggia di paglia taliandosi la
scena e arraspannusi
la panza.
Una fontana, misa di latu, doveva garantire lacqua a tutte le abitazioni.
Aggratisi naturalmente,
pecchè era stato aggiunto o cannolu un tubo di gomma che spariva sotto a una
gittata di cemento
sistemata lì per farici passare le machine, e ricompariva poi nelle
vicinanze delle porte delle
case.Case, insomma, sicunnu mia erano tutte vecchie stalle, e qualcuna forse
faceva ancora il
vecchio servizio a giudicare dai resti di pagghia che si vedevano davanti a
una di quelle porte.
Sopra a una di queste abitazioni era stato però costruito una specie di
primo piano, con un
balcone che era proprio dirimpetto a quello dove stavo io.
Maddumai una sigaretta e malirissi a me minchia.
Stavo per rientrare quando una cristiana si affacciò per stendere i robbi.
Poteva avere una
cinquantina danni e, forse, una decina di figghi a giudicare dai cianchi e
dalle mutanne che tirò
fuori.
"Buongiorno" ci fici, ma lei, per tutta risposta, mi taliau storto e con una
sputazzata che
sfiorò il martellatore mi salutau e sarritirò a so casa lassannu stari
macari il travagghio che
stava facendo.
Questa scena però, o a me vuci, attirò lattenzione dei lavoratori di sutta.
"Buongiorno" mi fece u panzuni.
"Buongiorno" ci risposi.
Poi però nessuno di noi due tirò chiù fuori una parola. Il ragazzino invece
dopo avere posato il
martello sera messo a taliarimi con curiosità. Mimmaginai che volesse
chiedermi qualcosa e
infatti, dopu tannicchia, si avvicinò al balcone e rapiu a ucca:
"Comè vistuta oggi?"
Per un attimo non ciarrivai a capire, poi però accuminciai a spiegarici  il
colore della gonna
e...
"Buongiorno Signor Garozzo "
Mi vutai di scatto mentre stavo per partire con la camicetta; un ometto in
giacca, cravatta e
mustazzi dordinanza mi squadrava tutto serio. Non potti fare a meno
daddivintari tuttu russu.
Lei però non cera, e questo mi risollevò tannicchia.


title: Buongiorno

author: AhiRa

text:
On Fri, 29 Nov 2002 19:45:59 GMT, "lubna" <
das...@ranx.it
> wrote:
>scena e arraspannusi
>la panza.
senti mitico... non mettere la scusa delle cartoline di natale e
scrivi, che io voglio sapere che gli capita a sto falso Garrozzo
che č quasi meglio di Scafroglia! :)
Giuro che vado in collegamento interurbano per leggerti...
SiMo


title: Buongiorno

text:
"AhiRa" scrive:
> [...] io voglio sapere che gli capita [...]
Anch'io :-)
> Giuro che vado in collegamento interurbano per leggerti...
:-)
P.S. Grazie alla mia genialità informatica ho appena perso
        parte del seguito :-( mi toccherà riscrivere... ma per
        ora "sto nervoso"


title: Lallo

author: Mario

text:
E c’era Lallo. Un tipo tanto spassoso quanto cazzuto, se una
mosca gli volava storta sotto il naso. Quando penso a Lallo,
mi viene sempre da dire: “Come posso giudicare una persona
che conosco fin da quando cominciano i miei ricordi?”
 Sono cresciuto assieme a Lallo. Quando avevamo nove o dieci
anni, e i caldi pomeriggi di giugno, finita la scuola,
diventavano i tempi delle sassaiole, me lo ricordo con il
suo sorriso sardonico stampato sulla faccia che tirava sassi
a più non posso contro i ragazzini degli isolati vicini, e
la sua risata sguaiata quando riusciva a beccare qualche
testa. Ci rideva di gusto. Da quella risata si poteva capire
cosa sarebbe stata la sua vita.
 Aveva una quattordici anni quando cominciò a far comunella
con Vittorio, che noi tutti chiamavamo Spillo. Entrambi non
avevano neanche finito le scuole medie. Stavano sempre
insieme. “A far danni” diceva Lallo con un sorriso. Un’
estate conobbero Donatella, Dodi, una ragazzina di un anno
più piccola di Lallo. Biondina, esile, delicata, ma sveglia
come poche. L’avevano pescata a Torvaianica, dove lei
passava le estati in una casa al mare dei suoi
genitori. E a Torvaianica si trasferirono, Lallo e Spillo.
Andavano nei stabilimenti dove Dodi era conosciuta. Lei
entrava per prima, e poco più tardi loro. Facevano una
rapida razzia dentro le cabine, passavano la roba a Dodi e
se la squagliavano in fretta. Alla sera, tornati a Roma,
avevano sempre orologi e cose così da vendere. Il denaro
non gli mancava mai, a Lallo e Spillo.
 Una volta avevo conosciuto una ragazzina, e stavo parlando
di lei con Lallo. “Ci sta! Ci sta! Questa ci sta!” gli
dicevo. “Ma non so dove portarla.”
 Lallo mi guardò con il suo sorriso sardonico. Le labbra
arricciate su un lato. “Vuoi un posto dove portarla? Io ce
l’ho!”
 “Ce l’hai... E dov’è?”
 “Vieni con me. Te lo faccio vedere.”
 E così ci avviammo verso Villa Bonelli. Svoltammo in una
viuzza secondaria, e poco dopo ci fermammo vicino a una
roulotte parcheggiata sulla strada. Lallo si diede un’
occhiata furtiva intorno, tirò fuori uno ‘spadino’ dalla
tasca, trafficò per meno di un minuto sulla serratura, e poi
entrammo.
 “La puoi portare qui. Ti piace?”
 Mi guardavo intorno un po’ spaesato. “Cazzo, ma se arriva
il padrone?”
 “Ma quale padrone! È più d’un anno che sta qui ferma. La
sto usando da due mesi, e del padrone nemmeno l’ombra.”
 “E per aprirla?”
 “È facile, hai visto, no? Usciamo che ti faccio vedere come
si fa.”
 Fu dentro quella roulotte che feci per la prima all’amore.
Ma non fui il solo a portare la ragazza là dentro. La voce
si sparse in fretta, e la roulotte di Villa Bonelli divenne
la garçonniere del quartiere.
 Un anno dopo, Lallo si comprò una moto. La usava assieme a
Spillo per fare gli scippi. Andavano per il centro, e quando
avevano adocchiato una preda, un pezzo di adesivo sulla
targa e la borsa passava dalle mani della donna alle loro.
Sapeva guidarla la moto, Lallo. Si vantava di essere
riuscito a sfuggire alla madama diverse volte, correndo sul
filo dei centocinquanta nel cuore della città. Una volta,
però, riuscirono ad acciuffarli. Si fecero diversi mesi di
carcere. Ogni tanto, al bar del quartiere, arrivava una sua
lettera da Regina Coeli. Ci scompisciavamo dalle risate,
quando ci raccontava delle storie, dell’uso del bugliolo, di
come riusciva a fregare il vino al superiore. Mi sa che
doveva avere una vena letteraria, perché ricordo che stavamo
tutti lì a ridere a quattro ganasce...
 Quando uscì si comprò la sua prima macchina. Una 124 sport,
con il tettino apribile. Una bella macchina, per quei tempi.
Non aveva ancora diciotto anni. Il giorno dell’acquisto s’
atteggiavano, Spillo e lui, passando davanti al bar, con lo
stereo acceso... il tetto aperto. Passavano e ripassavano,
sempre più veloci. Arrivavano fino giù alla piazza, facevano
un testa coda bloccando il freno a mano e tornavano
indietro ripetendo l’operazione davanti al bar. S’era
radunato un bel gruppo di persone, per vedere le loro
esibizioni. Smisero dopo una mezz’oretta, quando entrarono
nel bar. Con tutta la macchina. La manovra gli era riuscita
male e sfondarono la vetrina, tra un fuggi fuggi generale.
 Cazzo, ne uscirono indenni. “Un caffè!” disse Lallo al
proprietario, con una risata. Un allegro pazzo.
 Cominciò il periodo delle pellicce, più redditizie degli
scippi. Andavano in centro con la moto, Spillo e Lallo, e si
piazzavano in qualche punto strategico. Quando vedevano
arrivare qualche signora con una buona pelliccia (erano
diventati veri intenditori), uno dei due scendeva e la
seguiva per un tratto a piedi. Dopo un po’ arrivava l’altro
con la moto, tirava un uovo contro la pelliccia e si fermava
appena svoltato il primo angolo. La malcapitata, dopo aver
lanciato una buona dose di contumelie contro il teppista, in
genere si toglieva la pelliccia per vedere il danno. A quel
punto interveniva l’altro, che gliela strappava dalle mani,
di corsa raggiungeva la moto e via.
 Una volta le cose non andarono come dovevano andare. Prima
che Lallo riuscisse a salire sulla moto, fu intercettato da
una pattuglia che stava passando lì per caso. Così Spillo si
dileguò in un attimo, e Lallo rimase con la pelliccia tra le
mani. Cominciò a correre verso Ponte Garibaldi, inseguito da
una madama a piedi e l’altra in macchina. Arrivato a metà
del ponte, si accorse che dall’altra parte, allarmati dalla
sirena, venivano tre o quattro vigili pronti a bloccarlo.
Lallo non aveva scampo. Con una decisione repentina, salì
sul parapetto del ponte, e cominciò a gridare: “Fermi! Fermi
tutti, o mi butto di sotto!”
 Madame e vigili si bloccarono nel bel mezzo del ponte.
 “Mi butto! Mi butto!” continuava a gridare Lallo, mentre
già la pelliccia galleggiava sul Tevere.
 La cosa andò avanti per una decina di minuti. Nel
frattempo, erano arrivate altre pattuglie, altri vigili,
molti curiosi. Il ponte s’era riempito per vedere lo show di
Lallo. “Mi butto! Non vi avvicinate, o mi butto!”
 “Vaffanculo! E buttati!” scoppiò d’un tratto una madama più
decisa delle altre. Andò lì e lo tirò giù di forza dal
parapetto. Ci scompisciammo dalle risate, giù al bar, quando
diversi mesi dopo Lallo, uscito dal carcere, ci raccontò l’
episodio da capo a fondo. Ma il grosso lo sapevamo già,
perché era la notizia era stata data da tutti i giornali
cittadini.
 Intanto il bar aveva cominciato a essere frequentato da
altri amici di Lallo e di Spillo. Gente del Trullo... della
Magliana. Venivano, parlavano tra loro e giocavano a
biliardo. Durante l’estate, ne arrestarono un paio, e altri
quattro decisero di partire per la Germania, dicevano che lì
si ‘lavorava’ meglio. Non ne tornò neanche uno. Si
sfracellarono con la macchina su un’autostrada tedesca. Due
morirono sul colpo, un quarto era gravemente ferito
all'ospedale e il quarto fu arrestato.
 “Cazzo”, diceva Lallo. “Non ci si può fare neanche un
partita in quattro a biliardo”. E rideva di gusto alla
battuta.
 I soldi non bastavano mai. Avvocati da pagare, denaro per
vivere. Lallo aveva una vera passione per i film sui
gangsters americani degli anni trenta. Quelli con i tipi
piazzati sui predellini all’esterno delle auto che sparavano
all’impazzata, per sfuggire alla madama. Ti sapeva
raccontare quei film uno per uno. Andò più o meno
così, quella volta della rapina a San Lorenzo. Si fecero una
banca, Spillo e lui, ma quando stavano uscendo li intercettò
una pattuglia e cominciò una sparatoria che andò avanti fino
a San Giovanni.
 Si presero dodici anni di carcere.
 Da allora, ho rivisto Lallo due sole volte. La prima, tre
anni più tardi. S’era tagliuzzato un braccio con una
lametta, ed era riuscito a farsi trasferire in un ospedale.
Be’, da lì riuscì a scappare proprio con il classico modo.
Si calò con i lenzuoli annodati dalla finestra. Il sorriso
sardonico era intatto, ma era diventato un bonzo, quando lo
rividi. Si faceva almeno tre o quattro grammi di coca al
giorno. Aveva cominciato a farsi in carcere.
 Ormai era un personaggio. C’erano parecchi articoli su di
lui sui giornali, dopo la rapina e la fuga rocambolesca dall
’ospedale. Lo catturarono quattro o cinque mesi dopo. Negli
anni successivi, doveva essergli accaduto qualcosa, in
carcere, perché venni a sapere che era stato trasferito nel
manicomio criminale di Aversa.
 Lallo riuscì a fuggire anche da Aversa. E dopo quella fuga,
lo vidi per l’ultima volta. Passò al bar, ma era
irriconoscibile. Anche il sorriso s’era spento. La faccia
tiratissima. Sembrava un pazzo davvero. Scambiammo soltanto
qualche vaga parola, prima che sparisse di nuovo.
 Stavo tornando dalla Sicilia, qualche mese dopo. Arrivato
all’ultimo autogrill, prima dello svincolo per la città, mi
fermai per prendere un caffè. Avevo viaggiato tutta la
notte. All’interno del locale, c’erano i giornali del
mattino. Su tutte le prime pagine campeggiava la faccia
attonita di Lallo. Ebbi un brivido, ne comprai un paio e me
andai in macchina a leggerli.
 Il giorno avanti, su un autobus, Lallo aveva ‘freddato’ due
passeggeri, scambiandole per madame. Poi era sceso dal bus,
fermato il primo automobilista di passaggio, era salito
sulla sua macchina e, puntandogli la pistola sulla faccia, l
’aveva costretto a muoversi. Per farlo correre, raccontava
il terrorizzato guidatore, gli spingeva con il piede il suo
sull’acceleratore. S’erano andati a schiantare a Porta
Metronia. Lallo era uscito dall’auto illeso. Aveva fermato
un tizio con la moto, era salito dietro e lo costringeva a
correre. Li bloccarono sulla Cristoforo Colombo. Lallo aveva
perso la pistola durante l’incidente.
 Un paio d’anni dopo venni a sapere che era morto nel
manicomio criminale di Aversa.
***********
Mario


title: Lallo

author: Norma

text:
"Graziana" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9k19mn$6vu$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
>
> "Mario" <
mgiagno...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9k0n6d$1vbpe$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> Dai un'occhiata qui.
>
> Il giorno dell'acquisto s'
> > atteggiavano, Spillo e lui, passando davanti al bar, con lo
> > stereo acceso... il tetto aperto.
>
> E' il tuo viaggio in Italia nella Roma che non esiste piů? Il dare il
> bando ai ricordi?
> Mi piace
>
> Graziana
Grazianaaaaaaaaaaaaaaaaa!! ci risiamo, non ti ho capitaaaaaaaaa!
" E' il tuo viaggio in Italia nella Roma che non esiste piu?"   sě, lo
capisco ma č proprio male articolata la frase, porc......
perň sei divertente.
piacciono anche a me questi racconti di Mario. Fagli i complimenti da parte
mia che io non oso.
Norma
>


title: Lallo

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote
> Dai un'occhiata qui.
>
> Il giorno dell'acquisto s'
> > atteggiavano, Spillo e lui, passando davanti al bar, con
lo
> > stereo acceso... il tetto aperto.
Mica l'ho capito, cosa intendi.
> E' il tuo viaggio in Italia nella Roma che non esiste più?
Il dare il
> bando ai ricordi?
Mi sa tanto che questa Roma esiste ancora. Magari non tutti
la vedono.
> Mi piace
Grazie Graziana, ed estendi il mio ringraziamento anche a
Norma. :-))
Mario


title: Lallo

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote
> benissimo essere un uso gergale che io non ho mai sentito.
Quando uno s'atteggia, s'atteggia.
> Sì, ma io di domande te ne ho fatte due, chiaramente
espresse da un
> indicatore di modalità che, guarda un po', si identifica
con il nome
> di punto di domanda.
La seconda domanda non mi sembrava pertinente. Entrava nella
sfera privata.
Ciao,
Mario


title: Lallo

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote
> Ma, veramente non era proprio mia intenzione.
Stavo a scherza'!
> che avevi detto tu a proposito degli altri VIA racconti e
mi, ti
> chiedevo
Eh?
Mario


title: minimale [b.2]

author: grind

text:
di rimedi alla calura,
alla vita scarseggio.
paura non è nome,
ormeggio d'ombra
dirimpetto al mondo, tuttavia.
di là, tutto svincola il pomeriggio.
oggi, neanche il vento ha misura.
miraggio dai colori
che l'orologio usura.
pittura di memoria,
smarrito retaggio,
frammento, inutile architettura
incompatibile con il paesaggio.
passeggio questi giorni
con instabile andatura.
mi sfiora, ancora, leggera natura.
creatura, esisto. resisto,
ostaggio d' incestuosa cultura.
introspettivo carteggio
a mio apannaggio non cura.
il cerchio non permette quadratura,
qualcosa si fotte; oltraggio alla struttura.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Sullo stereotipo del caso umano.

text:
Mi è capitato di vedere, non molto tempo fa e comunque su una delle due
reti mediaset a più alta densità (per pollice televisivo) di scherzi
della natura mediatica, un film americano verosimilmente intitolato
“American School”. L’ora pomeridiana, l’incerta calura protoprimaverile
e la distanza che mi separava dalla mia very italian school mi hanno
convinto a rimanere in poltrona a contemplare un’oretta abbondante di
parata giovanilistica di costume, che aveva per majorette una Mena
Suvari darkettona (solito armamentario musical-modaiolo ispirato a un
languore darkmetal piuttosto standard, tanto da indurre in seduzione il
docente di “letteratura europea”) e per contorno ogni possibile luogo
comune da college USA, dagli armadietti ai ventenni viziati passando per
qualche locale per peeps in cui pare sia più conveniente lavorare per
pagarsi le rette e i libri di testo.
Protagonista delle irrilevanti vicende su cui il film si adagia è il
giovane Dave (ma poteva chiamarsi anche Ralph, John, Tom, poco importa),
ragazzo per bene di famiglia non modesta, non borghese, non agiata,
diciamo “media”, candido alla maniera di Voltaire, ligio agli studi,
responsabile e onesto, terribilmente noioso ma leale e generoso,
consapevole e preoccupato della sua stessa insipidità tanto da farsi
distillare dal padre un prezioso consiglio sottoforma di massima:
“l’interessato è interessante”, che diventerà lo scopo ultimo della sua
mediocre esistenza. Un cuore buono tuttavia, in uno scafandro di
goffaggine; calamitato dalle attrattive sociali ma da esse respinto e
trascinato –dal peso della sua stessa inettitudine- nei quotidiani
abissi della non-popolarità, dell’emarginazione da soggettudine,
dell’essere oggetto ufficiale di scherzi e lazzi perfino comprensibili.
Eppure il regista prevede per questo mostro d’idiozia un repentino
ritornare a galla dalle sue profondità, ovvero un giusto
ridimensionamento delle stesse per l’approdo finale a un’isola dove
tutto è baudelairianamente “calma, silenzio e voluttà” –vale a dire
“normale”: la bestia dalla socialità negata finirà per trovare pace e
comunione dei sensi nella bella Mena, secondo la popolare convenzione
per cui Dio li fa e poi li accoppia, basta saper pazientare.
Più strisciante s’insinua però la morale alla base, che giustifica
l’essenza dark con lo squilibrio ormonale e un vezzo di autoaffermazione
femminile, e circoscrive la pozza in cui far sguazzare un impedito ai
margini del gregge come Dave al perimetro di azione di un gruppetto di
bulletti perditempo figli di papà destinati a portare a termine
l’adolescenza dietro le sbarre.
Come dire che l’equilibrio del sistema è salvo e che due elementi
apparentemente destabilizzanti come una ragazzina gotica indipendentista
che ha una relazione col suo docente e un imbranato cronico incapace di
apportare linfa vitale all’organismo gerarchizzato del gruppo (almeno
finché ne resta escluso) possono giungere a una conciliante soluzione di
sintesi stando insieme e trovando nella coppia il dolce e riposante
rifuuugio cocciantesco dall’estraneità del resto del mondo e dalla
fatica di sentirsene esclusi, a salvaguardia della società di cui
diventano così gli ennesimi mattoncini.
A fine teatrino sono l’illusione della diversità e della sua
celebrazione a raccogliere gli applausi all’ideale di giustizia, a
inchinarsi per ringraziare sono due burattini ridicoli quanto gli
stereotipi che rappresentano. E il minaccioso mostro che non appartiene
a nessuna specie e vive solo nel buio oceanico a ventimila leghe dal
calore umano non è che un’ombra sul fondale, in una spiaggia qualsiasi.
Non ho dovuto nemmeno cambiare canale per accorgermi di come questo
curioso fenomeno di filantropizzazione coinvolga non solo registi
americani, ma da un bel po’ di tempo anche produttori televisivi
nostrani: un’importazione dell’amore per il caso umano che importa
evidentemente anche a una buona fetta di pubblico comodamente seduto a
casa nostra, giacché certi format ce li ritroviamo sugli schermi per una
qualche forma di empatia col popolo americano, che ce li fa scimmiottare
prima ancora di farceli piacere.
Lontano da ogni sospetto di buonismo organizzato, dai casi patetici
imbalsamati dai migliori truccatori nei momenti topici della frignata
retribuita, ai corpi infelici disposti all’umiliazione di dichiararsi
pubblicamente brutti, alle unioni/riconciliazioni forzate dall’effetto
sorpresa prima e per logoramento da permanenza televisiva poi, anche nel
Grande Fratello –trasmissione di per sé cinica già da contratto e da
regolamento- aleggia il violaceo spettro dello stampino morale, il
gommoso babau di ciò che si legge in rilievo dai succinti abitini della
Barbara D’Urso e si riflette nitidamente nella sua dentatura, e che
tempo addietro si riusciva invece a percepire più distintamente come
cliché dalla retorica al sapor di liceo che impregnava una Daria
Bignardi ora dedita a un bigottismo d’altro calibro. Se la precedente
edizione del Grande Fratello ha visto la vittoria di un prototipo umano
assolutamente da compatire ma perfettamente compatibile con un’idea
“popolare” di italianità, ovvero la bburina agguerita e buffa, dalla
femminilità latente e forse per questo in grado di suscitare tenerezza e
di far sentire qualunque donna e qualunque uomo una spanna al di sopra
di questo animaletto sociale, di questo costruito esemplare
neanderthaliano, questa volta la scelta è ricaduta non a caso su una
tipologia umana piuttosto simile, premiata anch’essa più per i suoi
difetti che per i suoi pregi, secondo il meccanismo del riscatto di
un’ingiustizia di cui tutti possono riconoscersi vittime e che un
televoto è sufficiente a vendicare come liberazione subliminale di una
collettività dalla sensazione diffusa che ciascuno può avere di essere
come lei, come Serena.
Questa ragazza apparentemente ingenua, fatta di burro, abbastanza
scaltra da poter pensare di partecipare a una trasmissione
macina-vite-personali come il Grande Fratello ma altrettanto armata di
furbizia contadina e di cieca spontaneità, è entrata nella casa come una
bambina molto ignara al suo primo giorno di scuola, con le treccine e
uno zainetto di pelouche. L’accoglienza tutto sommato tiepida che ha
trovato tra gli altri abitanti, da cui veniva regolarmente ignorata al
momento dei saluti, degli addii, dei ritorni, da cui veniva esclusa
nelle varie fasi di esibizionismo da telecamera, e da cui è riuscita a
farsi considerare benvoluta quanto il cane-mascotte, per il suo essere
così solerte nell’interessarsi alle faccende altrui nella speranza di
riuscire interessante a sua volta, per il suo mendicare affetto nella
forma ottusa e insensibile al rifiuto della pretesa, dell’invadenza, non
sembra avere minimamente scalfito il suo intimo zoccolo duro di
sicurezza nelle proprie potenzialità, come se nonostante tutto non le
importasse davvero cosa gli altri provassero per lei, le sarebbe bastato
non essere odiata, e come se il suo unico obiettivo fosse quello della
permanenza, dell’esserci per esserci, digrignare i denti in un sorriso e
poi magari chissà, che qualche migliaio di euro non finisca per
convincere finalmente qualcuno delle sue reali qualità. Ed ecco che a
denti ben stretti sull’obiettivo, la piccola Twinki Winki conquista gli
italiani, e di lei si dirà che “è riuscita a coronare il suo sogno”,
come una cenerentola travestita da cenerentola che attenda una zucca
travestita da carrozza che la porti lontano dall’immagine di sfigata
paperotta che si è costruita nel tempo, che adesso ha qualcuno da
ringraziare per il meraviglioso sogno che le hanno costruito nel tempo,
mentre all’uscita dalla casa c’era ad attenderla un rospo da baciare.
Sarebbe una cruda allegoria se, da rospi, eleggessimo tra noi una
principessa…
--
m.b.dors
--
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title: storia di un'avventura...

author: Associazione Amici Della Poesia

text:
Era una Domenica come tante altre quando un piccolo gruppo di "amici"
decise
di andare a visitare il santuario di S. Antonio abate di Grottole, un
luogo
di cui i nostri nonni e i nostri genitori ci avevano raccontato mille
storie, leggende e storie... Dalla piazza di Grassano riuscivamo pure a
vederne la tozza sagoma all'orizzonte... Un luogo che sembrava così
vicino
ma che mai nessuno di noi, ora per un motivo ora per un'altro, aveva
visto o
visitato... Ci avviammo con due macchine in un assolato pomeriggio e
dopo un
quarto d'ora già ci inerpicavamo sulla strada sterrata che portava al
Santuario... L'aria si faceva sempre più fresca, un odore di menta
selvatica
ci avvolgeva, mentre a ogni curva un orizzonte sterminato ci
incantava...
Giunti sull'altopiano subito fummo colpiti dalla mole di un grande
rudere
posto quasi sulla strada. Ci fermammo... Era il resto di una torre o di
una
fortificazione... Tra l'erba affioravano resti di mura, di
fortificazioni,
camminamenti..  Solo dopo avremmo saputo che quello era quanto restava
di
Altojanni, o Altogianni, di cui oltre il nome poco si sa.
Riprendemmo la corsa verso il Santuario che vedevamo da lontano...
L'odore
di menta diventava sempre più forte, il caldo afoso invece sembrava
sparito,
un vento leggero accarezzava le nostre guance. Grosse croci di legno a
distanza regolare fiancheggiavano la strada sterrata... Alcuni nibbi
incuriositi ci volavano sulla testa... Cavoli!!! non avevamo portato la
macchina fotografica per immortalarli...
Ma eccoci al santuario...  Unica emergenza architettonica su un
altopiano
brullo e senz'alberi.  Ci fermammo... Da vicino sembrava imponente...
Come
ci avevano raccomandato i nostri parenti facemmo i tre giri rituali e
beneaugurati intorno alla struttura del Santuario... man mano che
camminavamo vedevamo scorrere davanti a noi un antico pozzo-cisterna, un
loggiato settecentesco, antichi portoni in pietra grezza medievali e
muri
attraversati da crepe larghe un braccio...
I segni della passata grandezza erano evidenti ma anche i segni lasciati
dai
vandali e dall'incuria.  Scritte oscene sulle pareti, resti di fuochi
accesi
agli angoli dell'antica struttura, stanze al piano di sopra colme di
immondizia, soffitti crollati, solo la chiesa era sbarrata... Davanti a
tanta bellezza offesa sentimmo salire dentro di noi la rabbia...
Incominciammo a discutere animatamente su quanto vedevamo... Ma cosa
potevamo  fare, eravamo solo dei giovani come tanti alle prese con i
problemi di ogni giorno, il lavoro, l'amore, la fede, il futuro...  Cosa
potevamo fare noi piccoli signor nessuno? Ci sentivamo impotenti...
Allora Antonietta, la più piccola e saggia del gruppo, disse delle
parole
che non dimenticherò mai: "perché non iniziamo a fare qualcosa, poi si
vedrà!" .  Decidemmo che qualcosa potevamo pur fare... Nei giorni
successivi
andammo a trovare il giovane parroco di Grottole, Don Vincenzo Di Lecce,
che
aveva in custodia il Santuario. Gli raccontammo ciò che avevamo visto,
delle
emozioni che avevamo provato, gli chiedemmo che cosa si poteva fare...
Allora D. Vincenzo sorridendoci ci disse che, anche se era giunto a
Grottole
da pochi mesi, era rimasto anche lui colpito da quel luogo, "purtroppo
sono
solo, ma datemi una mano e qualcosa insieme faremo".
Decidemmo di cominciare, dopo quindici giorni inaugurammo il sito sul
Santuario coinvolgendo l'Associazione "Amici della Poesia", di cui
facevamo
parte, iniziammo ad organizzare le aperture e le visite guidate al
Santuario... Prendeva così vita un'avventura che ancora non è finita.
Ecco il Sito del Santuario:
http://spazioweb.inwind.it/grottole/s.antonio/santuario_home.htm
 il
resto è
storia di oggi...
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title: scusate - provo se sento due

text:
se non mi sento io
e non mi sentite voi
allora che senso ha sentirsi
senza sentimento?
sentitamente
- Taddeo
-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
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       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


title: scusate - provo se sento due

author: Kayser

text:
Io ti sento... siamo in sentimento ? Sennò Mazz't
(oppure a scelta per i meno coraggiosi, un incaprettamento
dal mio amico Francis)
Ciao
Kayser
--------H--------T--------U--------R--------
Savostagay - Domani partiamo per la gita ?
Kayser - Yes sir
Il Colonnello Skascio - Quando siamo in gita, mi raccomando, niente armi
chimiche: lavati
Kayser - Yes sir
Malefico - E niente peti
Kayser - Yes sir
El pibe - e soprattutto niente risse...
Kayser - Allora non vengo in gita
El pibe - ... lasciami finire: di piccola dimensione
Kayser - allora vengo, amo divertirmi a questo modo
Savostagay - anche in questo caso De Gustibus Non Disputandum Est
El pibe - e ricordati che come disse il Manzoni "La rissa è il segno della
civiltà di un popolo"
Kayser - ... e guardandovi in faccia non mi meraviglierei se Leopardi avesse
scritto che la cultura è un bene di pochi...


title: Lettera a un amico

author: Manuela

text:
Un altro giorno da archiviare....
Tranquillo.... non voglio mettermi a parlare del tempo che se ne va o di
cose del genere. Avrebbero tutte il sapore della malinconia.
E nella malinconia non mi sentirei a mio agio.
Non oggi almeno.
Non questa sera.
Questa potrebbe essere una sera importante.
Una di quelle sere in cui si fa un bilancio, si mette un punto e si decide
di andare a capo. Si potrebbe dire lo stesso di ogni altra sera. Non credi?
Ogni sera è buona per ricominciare.
Ma alla prova dei fatti le volte in cui si decide realmente di voltare
pagina si contano sulle dita di una mano.
Non sto parlando di tutte le volte in cui abbiamo desiderato essere diversi.
Sto parlando delle poche volte in cui realmente lo siamo stati.
Per queste, credo che a me basti una mano. Le dita di una mano per contare
tutti i miei punti e capo, quelli veri.
Una mano per riassumere una vita. La mia.
Perchè alla fine la vita è questo.
Il coraggio di andare a capo...
La finestra è spalancata.
E' una notte calda.
Alzo lo sguardo e mi abbraccia il cielo.
Nero.
Immenso.
Non ci sono stelle stanotte. Ma non ho paura.
Fisso il cielo che mi guarda. Forse è solo presunzione pensare che il cielo
stia guardando proprio me.
O forse qualcosa di vero c'è. In fondo il cielo guarda un pò tutti.
In certi momenti però, è bello pensare che il cielo nero e immenso, abbia
occhi solo per noi.
E' bello pensarlo quando ci si sente un pò soli.
O quando dobbiamo fare i conti con la nostra vita. E decidere se mettere un
punto ed andare a capo.
A capo di tutto.
Di noi e di quello che è stato.
Punto e a capo.
Con il cielo che ci guarda e la notte che veglia".
Manu


title: Lettera a un amico

author: Luca Gabbiano

text:
Mi chiedo: "Se non lo facessi ora, poi penserň di non poterlo mai piů fare?"
Io ci proverei, ma č solo questione di punti di vista
Saluti
Roberto
Manuela ha scritto nel messaggio <7mlaam$jn4$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: Lettera a un amico

text:
Grazie per aver letto quello che ho scritto.
Ciao
Manu
Luca Gabbiano ha scritto nel messaggio ...



title: Lettera a un amico

author: myself

text:
Manuela, quanti anni hai?
Camillo.
----------------------------------
di distratti strappi drappeggiando


title: Lettera a un amico

text:
21... perchč?
Manu
myself ha scritto nel messaggio <
37942f5c...@news.unige.it
>...



title: Lettera a un amico

text:
Lascia stare il perchč. Ho appena letto di Margherita... sorriso!
Ciao
Manu
Manuela ha scritto nel messaggio <
>21... perchč?
>Manu
>myself ha scritto nel messaggio <



title: Lettera a un amico

text:
On Fri, 16 Jul 1999 20:11:20 +0200, "Manuela" <
car...@tin.it
> wrote:
> Lascia stare il perchè. Ho appena letto di Margherita... sorriso!
> Ciao
> Manu
cara Manuela, non fraintendermi, non volevo prenderti in giro. Margherita
per me è una cosa molto seria. una specie di "progetto", o meglio "gioco",
letterario a cui tutti possono partecipare. basta non essere troppo noiosi,
antipatici, pedanti e pedestri. età massima (l'ho già detto) 25 anni per le
ragazze, mentre per i "ragazzi" basto e avanzo io, il Maldestro. :)
alcune illustri scrittrici di IAS, tue coeve (o quasi), hanno già aderito.
non perdermi di vista, posterò il manifesto ufficiale fra qualche giorno,
appena sarà passato un certo mal di denti... ;)
a presto,



title: Lettera a un amico

text:
Non mi sono sentita presa in giro. Ci mancherebbe.
Faccio una certa fatica a pensare che possa essere una cosa seria, comunque
non ti perderò di vista.
E aspetto che ti passi il mal di denti....
Ciao
Manu



title: Lettera a un amico

author: aleide

text:
Cara Manuela,
mi hai dato una emozione vera....devo confessarti di aver fatto una cosa
illecita...mi sono appropriata delle tue parole...no, no, non temere, non me le
sono rigiokata con qualcuno...semplicemente le ho donate, rileggendole, alla
persona più preziosa: me stessa.
Grazie e un lungo sorriso in fondo al cuore.
Stefy
P.S. nella mia tastiera si è blokkato il tasto enter


title: Lettera a un amico

text:
Ti ringrazio per le tue parole e per il lungo sorriso in fondo al cuore...
Ciao
Manu
aleide ha scritto nel messaggio <
3795A88C...@hotmail.com
>...



title: [P] Il mio nome e' Prometeo

author: Pietro Valdinoci

text:
Sopra il mio nudo cranio
banchettano i demoni neri,
L'acida ancoscia aggredisce
le ossa e la pelle,
L'anima e' morsa
dalle mandibole implacabili
della madre di tutte le vipere.
Dispiego il mio corpo al martirio
e non mi oppongo:
l'inedia scorre nelle mie vene.
Se fossi qui mi basterebbe a vivere,
Con te lontano
questa vita si cihama prometeo.


title: [P] Il mio nome e' Prometeo

author: Filo Sganga

text:
Pietro Valdinoci" scribbe:
>L'acida ancoscia aggredisce
ancoscia???
>dalle mandibole implacabili
>della madre di tutte le vipere.
Forzatina, come immagine.
>Se fossi qui mi basterebbe a vivere,
un poco sgrammaticato paremi
>Con te lontano
>questa vita si cihama prometeo.
Per niente incisiva, direi, come chiosa.
E se pure lo fosse, il refuso la spunterebbe abbastanza, credo.
Non vorrei essere l'eterno scassabilli, e ripetere
cose gia' dette e triturate....capisco anche la frenesia
di postare a s'allegrona, alla cosi' come mi viene la mollo,
ma una spalmatina di controllo ortografico e' quasi
senza controindicazioni, sapete?
- Filo Sganga
P.S. o sara' solo che non mi e' piaciuta?


title: [P] Il mio nome e' Prometeo

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 14 Jul 1998 09:11:39 +0200, "Pietro Valdinoci"
<
pietr...@SPAM.italynet.com
> wrote:
>Sopra il mio nudo cranio
>banchettano i demoni neri,
Inizio alla Baudelaire, mi piace.
>L'acida ancoscia aggredisce
??? AnGoscia?
>Se fossi qui mi basterebbe a vivere,
>Con te lontano
>questa vita si cihama prometeo.
Finale fiacco, manca della forza emotiva del resto della poesia.
Nel complesso mi e' piaciuta, ma a mio parere necessita di qualche
modifica, soprattutto la strofa finale.
Alessio


title: ciao

author: RICCARDO

text:
"RICCARDO" <
sold...@supereva.it
> ha scritto nel messaggio news:...
> ciao
>
>


title: ciao

text: ciao


title: [P] Cinemascope

author: Marco Vettori

text:
fermo      ,   persone   ti   passano   accanto
sfiorandoti   l’anima   un brivido   la paura,
cosě basse   da confondersi   nella pece
colata   fra i tasselli   del mosaico   fiumane   vergini
e la parola   fu   in cima   l’estremo   picco
                                sospesa     ,
quanto   č   lunga   la discesa   e   ti   passano   accanto
gelandoti   l’anima   crepe   profonde   nei muri,
contro   i muri  ,   da fondersi   nella lunga   ombra
di persone   vuote   di persone   schiacciate
                                contro   pesanti   mattoni      .
                                                M. V.


title: [P] Cinemascope

author: Franx

text:
Perche' mandi quattro pezzi a fila? E' segno che vuoi del male a chi ti
vuole leggere.
La poesia e' molto efficace, coinvolgente, quasi avvolgente. Le spaziatura
delle parole secondo me ne esalta il flusso straripante, arrestandosi una
prima volta con 'sospesa' per prendere uno slancio ancora piu' violento, e
per poi schiantarsi alla fine 'contro pesanti mattoni', isolati in fondo
alla poesia, un vero e proprio muro. Mi ci sono spiaccicato anch'io! Bella.
Franx.


title: segreti di bottega

text:
vi svelo i miei segreti di bottega, disse Torcov tirandosi giů la
cerniera dei pantaloni.


title: IL BAR COME BAR (racconto)

author: Simone Sbarbati

text:
IL BAR COME BAR
il pazzo grasso di alcool e psicofarmaci strizzò le dita ancora una volta, e
ordinò un altro Montenegro. il Corriere Adriatico era solo, sul tavolino.
pronto per lui. tutto nella vita era pronto per lui, pensava. Dio l’aveva
voluto. Dio gli parlava. lui una volta era felice. poi la ragazza lo lasciò.
un po’scontato. non diventò pazzo perché la ragazza lo lasciò. ma proprio
perché era diventato un tipo scontato, portatore di una storia scontata.
quindi non era più pazzo di molti altri. solo che gli altri non prendono gli
psicofarmaci. che ti fanno vedere più merda dove già c’è. che ti fanno
sentire voci che gli altri non sentono (sì sì, come ai 3 giorni). gli altri
non le sentono perché non si puliscono gli orecchi.
sul giornale le notizie erano troppo brutte per essere lette. l’oroscopo.
Pesci. il lavoro va bene. in amore bisogna valorizzare di più il partner. ma
quale lavoro? ma quale partner? gli oroscopi non sono per tutti. quanti in
Italia hanno sia il lavoro che il partner? 8? 10 milioni? e quanti di questi
credono negli oroscopi? 4? 5 milioni? quindi l’oroscopo è pensato per un 10%
di utenti. poco.
tornò al bancone lungo, pieno di caramelle, noccioline e salatini. con lo
specchio sotto. in modo che puoi vedere se hai le scarpe sporche. tornò al
bancone ed ordinò un altro Montenegro.
il barista sapeva che lui non poteva bere, quando prendeva gli psicofarmaci.
cioè sempre. quindi gli disse “no, basta. sennò ti fa male”.
il pazzo grasso di alcool e psicofarmaci se ne andò.
entrò uno magro. con la camicia sporca di lavoro. la faccia sporca di
lavoro. le mani sporche. i capelli corti. “mi fai una birra...”. il barista
la versò nel boccale, in silenzio. il barista fa sempre tutto in silenzio.
ascolta lui. troppo misteriosa la sua vita, forse? non credo. è più
probabile che non abbia niente di interessante da dire.
il tipo magro diede due sorsate e attaccò con un “sai dove sono stato l’
altra sera?” rivolto al barista, che non rispose e cominciò a spolverare le
tazzine da caffè. il tipo andò avanti “sono stato al ******”. non metto il
nome per non fare pubblicità, tanto spero che nessuno di voi sia interessato
al nome della discoteca. “sono stato al ******. che roba. quanta figa. tutte
mezze nude. hehe a mia moglie ho detto che stavo a giocare a carte con gli
amici fino a tardi. hehe” proseguì. pagò la birra. 2.000 lire. perfetto per
la sua paga di lavoratore. se ne andò.
sulla strada là davanti, passò un’Alfa rossa che suonò il clacson. chissà
perché tutti quelli che hanno le Alfa, devono fare qualcosa per farsi
notare. o suonano. o sgommano. o inchiodano. o tengono il motore su di giri.
quelli che comprano l’Alfa sono per forza anonimi. devi esserlo, sennò non
te la vendono.
ormai si erano fatte quasi le 6. in tv davano qualche squallido telefilm
austriaco o tedesco (è la stessa cosa, comunque). le pizze rosse e bianche
cominciavano a diventare secche. il 25enne al tavolo riuscì a finire un
solitario. nei sui occhi si vedeva lo stato d’animo di uno che aveva appena
vinto una grossa sfida. mister Vincitore si concesse una birra, quindi.
dalla sala del biliardo provenivano i rumori di una partita a boccetta. due
contro due. i favoriti: quelli con le bocce bianche. la Gazzetta cominciava
ad essere sempre più stropicciata. alla radio c’era musica salsa. il barista
stava pulendo i bicchieri di vino bianco da 500 che si specchiavano sui suoi
occhiali. il barista aveva fatto lo scientifico. si vedeva dagli occhiali.
verso le 6, i clienti del primo turno di bar (cioè dalle 2 alle 5,45)
cominciano ad uscire. ed entrano quelli del secondo turno (dalle 6 alle 8,
con pause) che però sono meno costanti ed entrano ed escono in
continuazione. per le sigarette. per telefonare agli amici per la partita di
calcetto. per comprare le medicine. per il pane per il pane per i soldi per
la GLORIA.
quelli del secondo turno sembrano apprezzare particolarmente le pizzette
gelate. e una birra da 1000 giusto per sbloccare le vie digerenti.
verso le 6 entrò l’uomo col cappello viola, un cliente abituale. non ve lo
descrivo. ovviamente ha un cappello viola. entrò e salutò chi lo conosceva
bene. sottolineo “bene”. perché gli altri, quelli che credono di conoscerlo,
lui non li saluta. i salutati risposero al saluto salutando a loro volta il
salutante. che tirò fuori la carta da 2000 e chiese una birra chiara. il
barista scientifico prese un boccalino, lo passo sotto l’acqua del
rubinetto, andò allo spinatore. la birra uscì schiumosa poi bionda e andò a
finire nella gola del cliente. 6 o 7 sorsi. una birra bevuta con
tranquillità.
le carte ora stavano solitarie in mezzo al tavolo. in cima c’era il 6 di
denari. intorno alle carte c’erano delle macchie trasparenti, tonde e
appiccicose. dalla sala del biliardo vennero dei rumori di vittoria. vinsero
i bianchi. cioè, quelli con le bocce bianche. come previsto.
l’uomo col cappello viola tirò fuori due monete da 500 dalla tasca destra.
con difficoltà. perché sopra c’erano le sigarette. e c’era pure l’accendino.
una faticaccia, comunque ora le monete sono fuori. pronte a farsi la scopata
con la fessura del flipper, prima di finire in una cassettina metallica con
tante altre monete come loro. era buia e fredda la cassettina. povere 500
lire, non le invidio. la prima partita finì con un bel 417.597.060 punti. si
vince a 424.000.000. mancava poco. ma ormai. la seconda si concluse con un
36.390.100, compresa l’extra-ball. una partitaccia.
in tv davano un documentario sulla vita dei cardellini. piuttosto
interessante. ben fatto. belle riprese. ottimo montaggio. bella cazzata.
intanto il barista, che sembrava non sentire l’irresistibile “canto di
accoppiamento” dei cardellini, stava fumando una sigaretta. che non finì,
perché arrivarono 3 vecchietti assetati di birra e spuma. la sigaretta morì
in silenzio, nel portacenere. non vista, non sentita. solo un leggero filo
di fumo, come segnale di soccorso. si spense.
tutto continuò più o meno uguale fino alle 8. poi la gente andò a cena, e il
bar si svuotò. del tutto. nessuno ha mai saputo e nessuno saprà mai cosa fa
il barista quando tutti vanno a cena. secondo me scompare nel nulla, dopo
che una nebbiolina sottile invade il locale.
verso le 8 e 45, i clienti cominciarono a tornare. il barista ricomparve
dalla nebbiolina. una birra a. un vino rosso a. un caffè e Varnelli a. un’
altra birra a. si ricomincia. nuove partite a briscola. nuove litigate su un
asse buttato troppo presto o un re giocato male. nuovi varietà da guardare
in tv. nuove e vecchie scarpe a calpestare il tappeto lì all’ingresso. nuovi
e vecchi sogni di 4 stronzi che la sera non sanno stare a casa. poesia di un
bar. e del barista scientifico.


title: IL BAR COME BAR (racconto)

author: ARizzo

text:
Simone Sbarbati <
sasb...@tin.it
> wrote in article
<73hsn9$1ki$
1...@nslave1.tin.it
>...
> IL BAR COME BAR
Impossibboli non fare paragoni con "Bar Sport" e "Bar Sport 2000" di
Stefano Benni. Certo che ti sei avventurato in un bel filone...
Una impressione generale e' che il tuo stile molto si adatta alla
rapidita', ai nostri
tempi, a inquadrature di particolari che scattano una dopo l'altra, a delle
metafore
azzardate ma azzeccatissime (la scopata delle 500 lire col flipper ad es.)
Purtroppo, per rendere forte questo stile servono idee particolari, non so
come dirti, anche a volte totalmente di fantasia, quel qualche cosa che
alla fine del racconto
ti lascia con quel mezzo sorriso che dice: "pero', guarda dove e' andato a
parare".
Cosi', mentre trovo delizioso "L'ULTIMO GIORNO", trovo piatto e
insignificante "UN GRAN BACIATORE DI CAPEZZOLI". Per quanto riguarda "IL
BAR COME BAR" sono troppo influenzato dal citato capostipite, per cui non
sarei obiettivo.
In definitiva, tutto sempre umblissimamente, assodato che questo stile
funziona, io perderei piu' tempo a costruire la storia, a trovare idee che
ti facciano finire il racconto con la sensazione che non ci sia piu' altro
da dire. Eppoi, pensa agli effetti
collaterali. Tu perdi piu' tempo -> posti di meno -> fai contenti writer e
filo :-)
Tu posti piu' fatti -> facciamo contento anche index (e me).
A presto
ARizzo (che predica bene e razzola male, in realta' il suo protagonista di
"La Rivincita" non e' che poi abbia concluso granche', a parte tagliuzzarsi
mentre si faceva la barba...)


title: IL BAR COME BAR (racconto)

author: wwwalter

text:
Appunti, atmosfere, guizzi. Riscrivi e dai una struttura, please...
WWWalter.


title: contratto

author: stirner

text:
mi piacerebbe che ias si pronunciasse, senza ipocrisie, sulla questione
contratto con tutto ciò che ne consegue. dire che è mercantile, in senso
negativo, scrivere o altra azione creativa con un contratto a me sembra
assurdo. scrivere è un lavoro, un serio, difficile, lavoro. se per diletto
ti costruisci un tavolino non sei un falegname. devi arrivare a vendere ciò
che produci se sei un vero falegname. un contratto di solito è ricercato
proprio dagli autori per difendersi dalle angherie. le case editrici serie
non hanno nessuna voglia di farne dato che così possono di volta in volta
pubblicarti o no senza alcun rischio ed è proprio allora che spesso gli
autori diventano puttane che mostrano la merce adatta ad essere pubblicata
in quel momento. quando il contratto é richiesto dall'editore significa che
la situazione è capovolta per via del fatto che l'autore ha già un mercato
stabile.


title: contratto

author: DisKre Panza

text:


  Sembra quasi che te la giri e  te la pirli... cioe`, scusa... che ti
poni la domanda e ti auto-rispondi (in corretto italiano)...
  Secondo me e` sbagliato il "punto di vista".
  Cerco di spiegarmi.
  Hai presente quel vecchio adagio  che tirano sempre fuori i "vetero-
comunisti-radical-rompicazzo"? "Io  non vivo  per lavorare,  ma lavoro
per vivere"?
  Ecco.  Un  conto e`  "scrivere  per  vivere",  un conto  e`  "vivere
scrivendo"...
  Piu` di  vent'anni fa, lessi un  articolo che diceva -  grossomodo -
che gli unici "Autori" italiani  che si sarebbero potuti permettere di
campare di  soli diritti d'autore  erano Montale e Moravia...  E tieni
presente che  l'Alberto Pincherle  si era  fatto pubblicare,  la prima
volta, "a sue spese"... Poi la ruota e` girata, e credo che la Tamaro,
o anche il  Baricco, o magari anche  il Bruno Vespa di  turno ci abbia
fatto un po' di soldi, scrivendo...
  Ma il punto resta sempre quello. Perche' cazzo scrivi a fare?
  Peccato che  non abbia  sotto mano  il libercolo  di "Nice"  (non mi
ricordo come  cavolo si scrive,  il nome del filosofo  "tetesko"), che
affrontava la  questione per le corna:  o scrivi per denaro,  o scrivi
perche' hai qualcosa da dire. Se  rientri nel secondo caso, lo fai per
*tua necessita`*,  e non  te ne  frega un emerito  se ti  pubblicano o
meno. E  gli esempi,  in tal senso,  si sprecano... E  - guarda  tu la
straordinaria "coincidenza" - sono quasi tutti dei "classici"...
  Il "contratto" mi  sta bene se sei un "giornalista".  Il tuo còmpito
e` quello  di redigere "articoli". Puoi  essere piu` o meno  bravo, ma
"per lavoro  devi scrivere".  Io sono  un fakkino:  il mio  còmpito e`
quello di caricare\scaricare\movimentare merci. Se lo faccio bene o se
lo  faccio male,  questo riguarda  la  mia "vita  terrena". Se  scrivo
qualche cazzata su Ias, posso farlo bene o posso farlo male, ma questo
riguarda la mia "vita e-basta".
  "Questo io conosco e sento"...
  Non aggiungo altro.
P.S: Moravia non lo sopporto. Pero`  come esempio ci stava bene... "Va
     dove ti porta il cuore" me lo  sono letto d'un fiato, e l'ho pure
     regalato  a  mio  padre,  nella speranza  che  "capisse"...  vana
     speranza...  Baricco  mi  piace  come scrive,  mi  piace  il  suo
     "stile", che ho anche imitato, ma forse e` un po' anche il mio...
     di Vespa non ho mai letto nulla, pero` so che fa furore...
     Montale... io  di poésia ci capisco  un cazzo... e` uno  dei miei
     molti lìmiti...
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: contratto

author: Ombra

text:
On Sat, 23 Oct 2004 20:23:14 GMT, DisKre Panza wrote:
>      "Va
>      dove ti porta il cuore" me lo  sono letto d'un fiato, e l'ho pure
>      regalato  a  mio  padre,  nella speranza  che  "capisse"...
argh...
>      Baricco  mi  piace  come scrive,  mi  piace  il  suo
>      "stile", che ho anche imitato, ma forse e` un po' anche il mio...
doppio argh...


title: contratto

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm>
>   Sembra quasi che te la giri e  te la pirli... cioe`, scusa... che ti
> poni la domanda e ti auto-rispondi (in corretto italiano)...
>
>   Secondo me e` sbagliato il "punto di vista".
si è vero, ma il tuo. confondi il firmare un contratto che protegge l'autore
con il contratto che protegge la casa editrice. il primo dà la possibilità
all'autore di scrivere sul serio se ciò è compreso nel contratto, appunto
( ci sono contratti di tanti tipi. certo, se per contratto devi dare il culo
allora non devi lamentarti se ti inculano) . il secondo protegge la casa
editrice dalle bizze ( spesso assurde) di autori affermati. è evidente che
qualunque cosa si faccia a livello creativo prescinde da una volontà imposta
ed è quindi ( come ho ripetutamente detto fino alla nausea) un fatto
personale, individuale e un conto è la vita dell'opera dopo. qui su ias la
cosa si presenta diversamente perché puoi scrivere e pubblicare senza che
nessuno lo impedisca se non facendoti una critica negativa della quale alla
fine, come qualcuno afferma, puoi fregartene e andare diritto per la tua
strada anche se fosse senza uscita. la vita vera è altra cosa. proprio altra
cosa e se lavori 24 ore su 24 nel tentativo di creare qualche cosa questo
qualche cosa deve darti anche la possibilità, almeno, di sopravvivere.
penso che il tuo modo di vedere sia veramente fuori della realtà.
comunque auguri
stir
p.s. riguardo a Moravia: lui pensava di essere pubblicato a spese della casa
editrice, ma proprio perché non aveva firmato, ingenuamente, un contratto
adatto, la prima ed. de "gli indifferenti" stampata in sole 1000 copie gli
venne fatta pagare dalla casa editrice con stupore dell'autore che credeva
altro. poi dopo il successo il contratto lo chiese proprio la casa editrice.
questa è la vera storia di cui accenni.


title: contratto

text:
domenica 24 ottobre 2004 stirner ha scritto:
>>   Secondo me e` sbagliato il "punto di vista".
> si è vero, ma il tuo.  confondi il firmare un contratto che protegge
> l'autore con il contratto che protegge la casa editrice.
  Scusami, figliuolo, ma forse non ci siamo capiti.
  Tu parti da un "presupposto" tutto  tuo. Io invece da un "concetto",
proprio quello "strano  concetto" che grossomodo in tutto  il mondo va
sotto il nome di "contratto".
  E,  se  me  lo  consenti,  io  quando  inizio  un  lavoro  firmo  un
"contratto", non un "presupposto"...
> la vita vera è altra cosa.
  Tu l'hai scritto.  Ma l'hai scritto proprio *TU*, e  non te ne rendi
nemmeno conto...
> e  se lavori  24 ore  su  24 nel  tentativo di  creare qualche  cosa
> questo  qualche cosa  deve darti  anche la  possibilità, almeno,  di
> sopravvivere.
  Direi che  dipende da  cosa hai deciso  di "creare"...  Potrei anche
decidere  di creare  "merda d'artista"  a ripetizione,  ma non  potrei
romperti i coglioni se poi non ci  campo, con la mia merda... E magari
tu potresti -  giustamente - mandarmi affanculo  dicendomi «Ma perche'
non te ne vai a lavorare in  fonderia, eh? Te l'ha prescritto forse il
medico, di fare "l'artista di merda?"»
> penso che il tuo modo di vedere sia veramente fuori della realtà.
  Ma tu pensa che  penso che pensiamo uguale, io e  te... Che Strana e
Curiosa, e Banale, Coincidenza!
> p.s. riguardo a Moravia:
  (sia detto tra parentesi: Moravia? 'ddue palle cosi`)



title: contratto

text:
sabato 23 ottobre 2004 Ombra ha scritto:
> argh...
> doppio argh...
  E mica ti posso dare torto...
  Supponiamo che una tizia all'improvviso mi scriva:
> DisKre....Ti AMO!!!
> Adoro Bukowski, la Tamaro e Baricco!
  Beh...
  Gia` il fatto di chiamarmi "DisKre" mi sta abbastanza sulle ovaje...
(cioe`,  non possedendo  piu` le  "classiche" "Palle",  a qualcosa  mi
dovevo pur aggrappare, per farmi capire... uffa...)
  "DisKre Panza" *HA* un suo senso, Dio ^08^08^08^08^08^08.
  Poi vogliamo pure soffermarci sull'espressione "Ti AMO!!!"?
  Con ben tre-diconsi-tre punti esclamativi?
  Ma mi faccia il sacrosanto piacere!
  (con un punto esclamativo: basta e avanza)
  E poi mettiamoci il resto...
  Bukowski  non ha  fatto di  me quel  che io  sono: ha  semplicemente
raccontato  quel che  in seguito  sarei potuto  diventare... e  che in
effetti  sono diventato.  Ma  da  qui a  dare  a  Bukowski una  patina
d'immortalita`, mi  pare che  ce ne corra...  (ciao, vecchio  Hank: mi
spiace  solo che  non te  la sei  potuta scopare,  la "diciottenne"  a
ottant'anni... dicevi  che era il  modo migliore per metterlo  in culo
alla Morte, ma  la Signora ti ha fregato giusto  giusto in tempo... lo
vedi cosa vuol dire spiattellare in giro un sacco di cazzate? Alla fin
fine te le rendono, e pure con gli interessi...)
  La  Tamaro...  Senti,  facciamo  un giuochetto.  Togliamoli  la  "T"
iniziale, ok?
  Ora, che  cosa ti resta?  Un sapore  "Amaro" in bocca?  Perfetto. E`
come  se ti  fossi  letta "Va`  dove  ti  porta il  cuore".  E non  e`
necessario che tu ora te lo legga. Hai gia` capito a sufficienza...
  E  poi catturiamo  il  Baricco,  mentre si  nasconde  dietro le  sue
capacita` "affabulatorie"...
  Carissima  Ombra:  trovami un  italiano  -  che  non sia  Piero  e/o
Alberto  Angela -  capace  di  "catturare" l'attenzione  semplicemente
"leggendo"... oddio,  in Radio  c'e` il  Broccoli, ma  in Televisione?
Bonolis, forse?
                                * * *
  Lo ripeto  e lo ribadisco,  e non me ne  frega un emerito  cazzo del
pre-giudizio che potro` provocare:
  Gli unici  veri "scrittori"  italiani "contemporanei" -  intesi come
"esseri viventi" e  "senzienti" capaci di "raccontare" una  storia - e
di farti  pure "pensare", dopo  aver letto  quella storia -  sono Aldo
Busi e Alessandro Baricco.
  Ci  metterei pure  Camillo, ma  purtroppo ha  tirato le  cuoja prima
di... anche se la speranza e` sempre l'ultima a morire...
  Che poi a  Voi vi si rivolti  lo stomaco solo a pensarci,  non e` un
mio problema: e` vostro.



title: contratto

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrncno8e9.4...@demokrito.org.asm...
> domenica 24 ottobre 2004 stirner ha scritto:
>
> >>   Secondo me e` sbagliato il "punto di vista".
>
> > si č vero, ma il tuo.  confondi il firmare un contratto che protegge
> > l'autore con il contratto che protegge la casa editrice.
>
>   Scusami, figliuolo, ma forse non ci siamo capiti.
>
>   Tu parti da un "presupposto" tutto  tuo. Io invece da un "concetto",
> proprio quello "strano  concetto" che grossomodo in tutto  il mondo va
> sotto il nome di "contratto".
ragazzuolo mio, forse non sai che un contratto ha due contraenti che devono
mettersi d'accordo sul come stipularlo mettendo le dovute clausole.


title: Alessandro Bruttelli Marziani

author: Riccardomustodario

text:
Aleessandro Bruttelli Marziani della Fazi Editori scrive sugli Alieni.
L'Alieno Superiore pubblicato su IAS anni fa sembra leggere from
Riccardomustodario osservando la foto aliena sul lettino ambulatoriale che
appare nel riquadro dell'articolo (IlMattino ndr.) lo stesso ho avvertito
nel leggere della domanda che gli è stata rivolta di illustrare i romanzi,
Extragalactika56, ma bune nuove contro contro cancro tumori e ... Polipo uno
solo a 25 cm di altezza, meglio specificare prima che ne irradino altri sono
in arrivo e proprio tante novità che fanno ben sperare ne ho lette oggi.
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: Alessandro Bruttelli Marziani

author: Pierfranco Amoretti

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> nel leggere della domanda che gli è stata rivolta di illustrare i romanzi,
> Extragalactika56, ma bune nuove contro contro cancro tumori
Interessante queste buone nuove contro il cancro.
Casomai il paralitico, figlio di puttana morta di
sifilide che prima o poi ci andiamo a fare una bella
pisciata sulla tomba, di stirner
ci avesse visto giusto, me la cavo con l'asportazione
dell'esofago.


title: Alessandro Bruttelli Marziani

text:
Il 5/6/06 22:11, nell'articolo
44849df6$0$36929$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "Pierfranco Amoretti"
<
am...@spotorno.it
> ha scritto:
> Interessante queste buone nuove contro il cancro.
> Casomai il paralitico, figlio di puttana morta di
> sifilide che prima o poi ci andiamo a fare una bella
> pisciata sulla tomba, di stirner
> ci avesse visto giusto, me la cavo con l'asportazione
> dell'esofago.
>
Ieri mi trovai con uno a fianco, uguale a stirner, eppure la sua foto la
vidi una sola volta
Electronic Drawing
rimudaŽ graphic's script design



title: Alessandro Bruttelli Marziani

text:
Riccardomustodario ha scritto:
>
>
> Il 5/6/06 22:11, nell'articolo
> 44849df6$0$36929$
4faf...@reader3.news.tin.it
, "Pierfranco Amoretti"
> <
am...@spotorno.it
> ha scritto:
>
>
>>Interessante queste buone nuove contro il cancro.
>>Casomai il paralitico, figlio di puttana morta di
>>sifilide che prima o poi ci andiamo a fare una bella
>>pisciata sulla tomba, di stirner
>>ci avesse visto giusto, me la cavo con l'asportazione
>>dell'esofago.
>>
>
>
> Ieri mi trovai con uno a fianco, uguale a stirner, eppure la sua foto la
> vidi una sola volta
Che c'entra?
Stirner non lo riconosci mica dalla fisionomia.
Quanto senti puzza di merda frammista a prosciutto cotto andato
a male vuol dire che lui e' nelle vicinanze.


title: [P] inverno

author: kreo

text:
luce che traspare attorno la tua tenda
corta, cortissima e vagamente bianca.
Guardo i tuoi occhi in una faccia stanca
vuota, sperando felice che s'arrenda.
l'odore forte di un mezzogiorno in fiore
freddo, l'inverno è alle porte senza
rumore t'avverte ironico la sua presenza
bianca, pensieri sporchi del suo dolce colore.
                     ,|||,
                    (]O -[)     ~ KreO ~
                      \v/      Ar7 & Mu5iC
                 le mi3 syn@psy hiperTestUali

http://www.mirostudio.com/sin@psy
               Anima&Web ~ poesia nell'ipertesto


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
POKER
Due carte.
Chi ha aperto?
Io, Duecento lire.
Tu?
Io passo.
E Tu?
Passo anche io. È tra voi.
Hai detto duecento, no? Vedo le tue duecento e rilancio di cinquecento.
Vedo le tuoe cinquecento e per vedere le mie carte devi aggiungerci la tua
fottuta credibilità. Allora?
Non ho una credibilità. Eppoi la tua vale meno della mia. Cmq vedo.
D'accordo, cambiamo queste carte. Ecco., ho aperto, parlo io, dunque: questo
è un milione, vedi quello che puoi fare.
Un milione? Non ha senso.
Il gioco sta a te, fai quello che vuoi. Fai parlare le carte o i soldi. I
miei soldi parlano chiaro un milione tondo, tondo.
Buffone, ti sbanco. Rilancio di mille lire + due milioni. Ora tocca a te
parlare, ma dì qualcosa di sensato.
Dieci. Capisci che significa dieci? È abbastanza sensato? Dieci milioni per
vedere quelle le tue sudate carte.
Le mie almeno sono sudate. È perché tu non hai niente da perdere. Vali meno
dei tuoi soldi.
Sei tu che hai voluto giocare questa partita con me, fammi vedere le tue
carte o passi.
Vedo i tuoi dieci, arriva a cento, se puoi.
Posso, come no, ma tu puoi a mille?
Un miliardo? Non potrei ma posso, stasera, giusto per dimostrarti che non
vali niente, sei uno zero.
Fatichi inutilmente, i tuoi soldi saranno miei. Vedo il tuo miliardo e ce ne
metto un paio in più, ok?
Ok, facciamo dieci miliardi tondi e arrenditi.
Piuttosto ce ne metto cento.
Non puoi.
Sì che posso.
Non puoi perché è uno sproposito per una partita. È solo un gioco.
Per te forse.
Perché per te cosa è?
IL gioco. E tu non hai cento miliardi, o sbaglio?
Sì che li ho.
Non puoi giocarteli, sono gli utili dei tuoi azionisti.
Me ne frego, io posso giocarmi tutta l'azienda se voglio. Perché io ho paura
di giocare, ma sono anche sicuro di vincere. È come se a te ti fosse tutto
dovuto. Devi pagare.
Io non pago, se ho le carte giuste.
No tu paghi, perché questa volta le carte giuste sono le mie.
Forse. Però non hai abbastanza soldi. Quanto credi che valga la tua azienda?
Più o meno quanto la tua.
Allora giochiamocela.
Che?
Sì. Hai paura?
Io, sì, io ho da perdere qualcosa. Per te non c'è differenza. Tu non hai
niente da perdere.
Vieni a vedere sì o no?
Vedo.
Bene. Io ho vinto. Tu?
Full di donne.
Mi spiace.
Un momento, le tue carte.
Sono le più alte, non vedi?
No, perché le hai appena rimesse nel mazzo. Ho vinto io dunque.
Che dici sei impazzito? Io ho una scala reale massima nessuno può perdere
con una scala reale massima.
Come mai non mi hai fatto vedere le tue carte?
Non volevo umiliarti. D'accordo ecco le mie carte.
Non puoi riprenderle dal mazzo, sei un baro.
Che?
Le regole, ci sono delle regole, non puoi rimettere nel mazzo le tue carte.
Cosa vuoi che io mi fidi di te?
Certo fidati, le ho solo appoggiate. Eppoi, io sono quello che vince, tu sei
solo un perdente.
Adesso vediamo chi perde. No, non ti ammazzo. Farò una cosa che ti farà
impazzire dal divertimento. Ecco, lo vedi questo mazzo di carte? Bene, io ti
do cinque carte, la carta più alta, o il punto più alto vince. Le do
scoperte, una per volta. D'accordo?
Ci sto.
"Jack, JAAAAAAACCCCCKKKKKKKK!!!!!!!!!!!!!"
"Cristo ma che c'è? Uno non può fare una partita di poker in santa pace?"
"No, tesoro: hai detto che mi portavi al Luxor, ora alzi quel tuo bel culo
dalla sedia e ti muovi"
"Ma tesoro, finisco questa mano è vengo."
"Se non ti alzi subito da quel tavolo esco da quella porta e non mi vedrai
mai più."
"D'accordo, d'accordo, mi alzo, avevo appena investito tutta la mia azienda,
facevamo carta alta vince carta bassa perde"
"Smettila, non sei divertente, tu sei malato"
"Hey, lui non aveva in mano niente, lo sbancavo"
"Sei tu a non avere in testa niente, io non conosco nessuno sano di mente
che giochi a poker da solo, allo specchio. Ora ti alzi e mi accompagni, mi
fai divertire, e se mi parli ancora del poker, ti sfascio lo specchio sulla
faccia, intesi?"
"Ma tesoro, avevo un full di donne."
"Allora scopati loro, vaffanculo Jack"


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

author: Foobar

text:
wwwalter ha scritto:
>Io ho una scala reale massima nessuno può perdere
>con una scala reale massima.
La scala reale minima batte la massima.
Foobar


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

author: Luca

text:
Il giorno Wed, 16 Jun 1999 09:15:12 +0200, "Foobar"
<
foo...@wltelecom.com
> dice:

E la media batte la minima
Luca


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
Luca dice:
>>La scala reale minima batte la massima.
>
>E la media batte la minima
Questa e' la bellezza del poker, appunto.
Foobar


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

author: Artod

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37675054...@news.tin.it...
> >wwwalter ha scritto:
> >>Io ho una scala reale massima nessuno puň perdere
> >>con una scala reale massima.
> >La scala reale minima batte la massima.
> E la media batte la minima
E la massima batte la media, secondo il famosissimo Come Quando Fuori Piove.
Del puff non parliamo?
Torniamo al racconto: complimenti per il colpo di scena. Ci sono rimasto di
merda. Ho notato un "a te ti" che credo sia messo lě apposta, cmq imho
opinabile.
Ciao,
Artod


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
Il giorno Wed, 16 Jun 1999 10:22:06 +0200, "Foobar"
<
foo...@wltelecom.com
> dice:
>>>La scala reale minima batte la massima.
>>
>>E la media batte la minima
>
>
>Questa e' la bellezza del poker, appunto.
Una volta dovremmo farci una partita...
Luca


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

author: Charlie

text:
;-)) Grande...
--
Charlie
wwwalter ha scritto nel messaggio <7k6mso$e48$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>...

>Che dici sei impazzito? Io ho una scala reale massima nessuno può perdere
>con una scala reale massima.



title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
Luca dice:
>Una volta dovremmo farci una partita...
Quel che si dice una proposta allettante. Chi sono gli altri due?
Anzi, le altre due.
Foobar


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
Artod ha scritto:
>Torniamo al racconto: complimenti per il colpo di scena. Ci sono rimasto di
>merda. Ho notato un "a te ti" che credo sia messo lě apposta, cmq imho
>opinabile.
"A te ti" e' in perfetto italiano. Il "ti" e' rafforzativo. Se ne e' convinto
pure Randy, figurati.
Foobar


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
Foobar <
foo...@wltelecom.com
> wrote in message
7k82hj$7tq$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> "A te ti" e' in perfetto italiano. Il "ti" e' rafforzativo. Se ne e'
convinto
> pure Randy, figurati.
Non solo lo sloveno sta andando affanculo... :-(
Artod


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

author: Randy

text:
Foobar <
foo...@wltelecom.com
>
> "A te ti" e' in perfetto italiano. Il "ti" e' rafforzativo. Se ne e'
convinto
> pure Randy, figurati.
Da quando ci si premura di usarmi come pietra angolare della grammatica fai
da te? Smestisco la notizia e ribadisco la mia totale estraneita' ai fatti:
per me era, e' e sara' errore ogni forma pronominale duplicativa, anche se
camuffata da rafforzativo. Se un concetto e' debole non c'e' rafforzativo
che tenga, il viagra lessicale nuoce gravemente alla salute della
letteratura. Danneggia anche te, digli di smettere :)
La tua fonte di informazioni non e' affidabile, il mio ufficio propaganda
sta preparando un comunicato stampa, riguardante la specifica problematica,
con i dettagli della posizione ideologica del Comitato spontaneo per il
rigore linguistico che mi pregio di rappresentare in questa sede nella veste
di esattore: 1000 lire per ogni rafforzativo improprio e  non si accettano
dichiarazioni giurate del tipo "Non mi sono mai trovato nella stanza ovale
da solo con Monica" 8)


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

text:
On Wed, 16 Jun 1999 12:45:12 +0200, "Foobar" <
foo...@wltelecom.com
>
wrote:
ů
>Luca dice:

	Calma. Se si parla di poker, voglio un posto.
	(Giuro che una volta ho perso una mano avendo quattro
	carte uguali).
	Foobar


title: Poker, ovvero la fine di un amore.

author: Francesco

text:
On Wed, 16 Jun 1999 21:31:39 GMT,
foo...@wltelecom.com
 (Foobar) wrote:
>	(Giuro che una volta ho perso una mano avendo quattro
>	carte uguali).
>
dalla parte del dorso ?
(-:Francesco


title: (R) Come una manciata di ghiaia...

author: Geremia from Imola

text:
Come una manciata di ghiaia.
Ogni tanto, quando le giornate volgono al termine e l'aria si rinfresca,
esco da questa casa per guardare il caldo sole estivo tramontare oltre
l'appennino.
Mi piace vedere le ombre del mio giardino allungarsi minuto dopo minuto fino
a sfumare lentamente nel tenue e diffuso grigiore che preclude la notte.
Con la pipa in bocca, disteso su una vecchia panca color ruggine, rilasso e
distendo ogni attimo del mio corpo, allietato dal frinire di cicale festose
e dai voli alti delle rondini, con i loro disegni vezzosi che si intrecciano
tracciando geroglifici nel cielo.
Una volta l'uomo traeva profezie da loro, osservandone il comportamento.
L'unica cosa che ora so, proiettato in questa dimensione, e' che in loro
risiede il segreto della liberta', il riflesso dei nostri sogni che senza
posa planano sulle sconfinate pianure della  mente.
Come loro.
Vorrei guardarmi di lassu' con i loro occhi, vedermi anonimo elemento di
questo paesaggio senza piu' una identita', senza rilevanze, non piu' centro
di questo mio universo ma consuetudine, come il sasso e l'albero.
Vorrei che le mie proiezioni, i miei desideri, procedessero al limite
dell'immobilita' con le ombre di queste sere, che si assopissero ogni notte
per riesplodere ogni giorno rinnovate nella loro intensita'.
Io, la panca, la casa... Conto i chiodi che sorreggono lo schienale: sono
dieci in tutto.
La testa piatta e rugginosa testimonia di loro, li intuisco prigionieri di
queste fibre lignee a sorreggermi nel riposare.
La meta' delle cose che so, delle cose che vedo e' acquisizione della
memoria e dell'esperienza.
Non le vivo, non ne faccio parte, eppure ne presumo l'identita' e la
funzione.
Proiezioni.
Decidiamo a priori l'essenza delle persone solo perche' vorremmo fossero
cosi', nel bene o nel male.
La rondine no: non desidera che tu sia, non teme perche' non ripone
importanza nelle cose tranne che nella liberta'.
Quando sono qui, in questo angolo rubato al paradiso, sento e penso come
loro: guardo l'immenso senza chiedermi nulla e ne respiro la spaziosita',
sento le vibrazioni sismiche della vita che freme nella terra e ascolto il
fragore dell'implosione del tempo che rotola.
La cosa stupefacente e' che in questi attimi non desidero.
Sento di non avere nulla e per questo possedere tutto, ho la percezione di
non sapere niente delle cose ma sento di farne parte e concepirne l'essenza.
L'aria fresca dell'imbrunire da' sollievo alla mia pelle, l'animo riposa e
danza al ritmo del respiro.
Chinandomi, raccolgo una manciata di ghiaia e la faccio poi scorrere tra le
dita, da una mano all'altra.
Ad ogni passaggio qualche sassolino sfugge e torna al suo posto, succede
fino a quando il loro numero e' cosi' esiguo da permettermi di controllarli
uno ad uno.
Vorrei fossero cosi' i miei anni.
Ne ho visti cadere tanti nel giardino della memoria... ora che sento di
poterli contare senza confonderli, ora che posso tenerli sul palmo di questa
mano vorrei poterli controllare, centellinare senza sprecarne alcuno;
invece, maldestramente, gioco con loro come un bambino lanciandoli dentro
secchi pieni di lacrime increspandone la superficie.
Non saro' mai appagato... questa vita ci chiama, pretende sempre una meta
spostandone i confini oltre l'orizzonte. E' destino di questa nostra specie,
troppi secchi da centrare sul cammino.
Intorno a me c'e' un giardino con i suoi riti quotidiani di vita e di morte,
con i suoi insetti ed i suoi fili d'erba sempre uguali ad ogni stagione.
In tutti questi anni ho potuto viverlo solo la sera, quando la giornata e'
gia' ricordo e senti di non avere capito.
Non so nulla .
Che ne so dei pomeriggi estivi quando senti solo il ronzio violento del
calabrone che infastidisce il riposo del gatto?
Che ne so del gracidare monotono delle rane nello stagno, che muore
lentamente trascinato al cielo dalla calura? Che ne so del bianco della
polvere della strada, che vedo ballare in controluce deformando il mondo? E
del silenzio totale che respiri quando il sole e' alto nel cielo, cosi'
luminoso da ferire gli occhi?
Conosco la mia sera, perche' ora nulla piu' viene a distrarmi; non c'e' piu'
fretta, ora che i sassolini sono cosi' pochi da temere di perderne uno
giocandoci distrattamente.
Germano


title: (R) Come una manciata di ghiaia...

text:
On Mon, 22 Mar 1999 18:44:23 +0100, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Ogni tanto, quando le giornate volgono al termine e l'aria si rinfresca,
>esco da questa casa per guardare il caldo sole estivo tramontare oltre
>l'appennino.
Anch'io, un po' più a sud
>In tutti questi anni ho potuto viverlo solo la sera, quando la giornata e'
>gia' ricordo e senti di non avere capito.
Alla fine credo di aver capito qualcosa. Devo solo finire di metterlo a
fuoco, dovessi metterci il resto dei miei giorni
>Non so nulla .
>Che ne so dei pomeriggi estivi quando senti solo il ronzio violento del
>calabrone che infastidisce il riposo del gatto?
>Che ne so del gracidare monotono delle rane nello stagno, che muore
>lentamente trascinato al cielo dalla calura? Che ne so del bianco della
>polvere della strada, che vedo ballare in controluce deformando il mondo? E
>del silenzio totale che respiri quando il sole e' alto nel cielo, cosi'
>luminoso da ferire gli occhi?
Secondo me quello che c'e da sapere l'hai scritto qui sopra
>Conosco la mia sera, perche' ora nulla piu' viene a distrarmi; non c'e' piu'
>fretta, ora che i sassolini sono cosi' pochi da temere di perderne uno
>giocandoci distrattamente.
E' vero, non c'è più fretta, ma i sassolini sono diventati molto più
preziosi. Stavo per dirti che dovresti avere paura di perderne anche mezzo
proprio per questo motivo, ma non lo faccio. Avevo già le dita sui tasti e
non mi sono più sentito tanto sicuro di quello che stavo per scrivere.
Luca


title: (R) Come una manciata di ghiaia...

text:
On Mon, 22 Mar 1999 18:44:23 +0100, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Conosco la mia sera, perche' ora nulla piu' viene a distrarmi; non c'e' piu'
>fretta, ora che i sassolini sono cosi' pochi da temere di perderne uno
>giocandoci distrattamente.
>
Bello, leggero, e al tempo stesso grande. Mi ricorda a tratti il
racconto "Della Malinconia" e quel contare, di giorni, di scalini, di
ghiaia. Ti posto un complimento di tanto in tanto ... ma i tuoi
racconti li leggo tutti.
Ciao (-:Francesco


title: Trottola

author: gilgamesh

text:
Spesso la mia attenzione è attirata dalla vecchia trottola posata sulla
mensola in camera.
E' un ricordo di quando ero bambina, di quando cioè - almeno così mi
pareva - le cose andavano bene.
Afferro così il vecchio giocattolo di latta, con gli orli tutti ammaccati,
lo pongo sul pavimento al centro della camera e spingo a fondo il pomello
rosso posto al centro che innesca il meccanismo interno di rotazione.
La trottola allora gira vorticosamente e crea un ipnotico effetto di spirali
colorate che sembrano perdersi verso il basso e invece rinascono in alto.
Seguo con occhi di bambina le onde  scendere fino a scomparire oltre l'orlo
di latta del giocattolo e quindi riapparire sopra.
Mi chiedo ora, come allora, dove vadano a morire quelle onde colorate, se
rinascano uguali o se siano diverse le onde nuove che riappaiono e se esista
davvero un'altra realtà invisibile oltre a quella che vedo.
Un'altra realtà.
Invisibile.
Dietro il gioco che vedo.
Al di là della trottola.
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  la.


title: Trottola

author: Bianca

text:
"gilgamesh" <
gilgT...@freemail.it
> ha scritto
> Al di là della trottola.
L'ideale e' farla scorrere velocemente con la rotellina del mouse
ciao gilgamesh, bentornato
bianca


title: Trottola

author: lubna

text:
"Bianca" scrive:
> L'ideale e' farla scorrere velocemente con la rotellina del mouse
vero :-)
> ciao gilgamesh, bentornato
lubna


title: Trottola

text:
venerdì 27 dicembre 2002 gilgamesh ha scritto:
> Al di là della trottola.
  L'idea e` carina, pero` poi alla lunga stufa.
  Come una trottola, appunto.
  Ok, come non scritto.
--
Power down.


title: Trottola

author: Dean Barker

text:
"gilgamesh" <
gilgT...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
Bei tempi.
Salvato.
Grazie.
--
-Anakin- a.k.a. -Dean Barker-
"Dark Lord"
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-
Pirata nelle Antille - XVII° Secolo


title: Trottola

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza gilgamesh mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Spesso la mia attenzione è attirata dalla vecchia trottola posata sulla
> mensola in camera.
Bella! :]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Milancunvenscion - riti, miti e sanguinacci

author: SUB

text:
> ma che cosa succederà in suddetta convention?
Secondo un'antica tradizione (già descritta nel VIII secolo a.C. da
Bonifacio di Magonza nel suo opus iassorum), durante una iasconvention gli
anziani si mostrano alle matricule travestiti con pelli di animale,
soprattutto di bestie feroci.
La sprovveduta matricula a questo punto si chiederà: perché? Ecco l'ovvia
spiegazione: perché essi (gli anziani) sono visceralmente delle bestie, e
approfittano di questi fantasmagorici incontri per palesare urbe et orbi la
loro vera natura sanguigna.
Ovviamente ognuno ha il suo modus initiandi et abitus bibendi: per
l'occasione io indosso una magnifica pelle di lupo (Lupus terronicus)
adornata sul capo da piume di cinciallegra (Goliardicus genuensis) e
provvedo personalmente a trasmettere la camillantropia attraverso morso
giugulare ad alcune femminee matricole scelte secondo il ben noto algoritmo:
if (matricula == cessa)
    SkipToNext();
else do
    EatHerHeart(matricula);
while(!SunRise(milano));
Quanto agli altri - se vorranno - spiegheranno essi medesimi in questo 3d i
loro riti e miti.
---
*SUB* (Sono Una Bestia)


author: Paperoga

text:
SUB ha scritto nel messaggio:
>Ovviamente ognuno ha il suo modus initiandi et abitus bibendi: per
>l'occasione io indosso una magnifica pelle di lupo (Lupus terronicus)
Vorrei solo ricordarti che: dato che le mucche sono fuori di testa
e la Bianca non fa il pate' (tie' :-P), *come seconda portata c'e' il lupo*.
Sarebbe preferibile la specie Tarriconis per la sua avvenente muscolatura,
ma in mancanza di meglio ci si accontenta dei Terronicus...
Paperoga


text:
> e la Bianca non fa il pate' (tie' :-P
nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
:°(((((((
Charlie che senza patè non si può...


author: Andrea B. Previtera

text:
> *come seconda portata c'e' il lupo*.
Che è tenero, squisito, delicatissimo.
> Sarebbe preferibile la specie Tarriconis per la sua avvenente muscolatura,
> ma in mancanza di meglio ci si accontenta dei Terronicus...
Che comunque è tenero, squisito, delicatissimo.
Uh, se è delicato.
	- andreabì


text:
> *come seconda portata c'e' il lupo*.
Che è tenero, squisito, delicatissimo.
> Sarebbe preferibile la specie Tarriconis per la sua avvenente muscolatura,
> ma in mancanza di meglio ci si accontenta dei Terronicus...
Che comunque è tenero, squisito, delicatissimo.
Non quanto un cardo, ma delicato è.
        - andrea bee previtera


author: Camillo

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> a écrit dans le message news:
> Sarebbe preferibile la specie Tarriconis per la sua avvenente muscolatura,
(il nome del genere è sempre maiuscolo, mentre per la specie si scrive
minuscolo) comunque ti lascio volentieri il Mandingus muscolosis: io sono
più portato per il Megan gheilus (varietà "zizzanalis") :-D


author: Ombra

text:
"SUB" <cam...@excitANTe.com> ha scritto
> Ovviamente ognuno ha il suo modus initiandi et abitus bibendi:
> Quanto agli altri - se vorranno - spiegheranno essi medesimi in questo 3d
i
> loro riti e miti.
Ombra è incaricata di inizare le matricole alle gioie del Jack Daniels e ai
paradisi artificiali. Per l'occasione, indosserà una pelle di grizzly,
comoda e calzante, con penne d'aquila sul capo per ricordare a tutti la sua
natura laziale. Chi resiste alle reiterate sfide di Ombra senza rimetterci
il fegato e senza che Ombra stessa esaurisca i materiali d'esame senza
neanche presentarli al candidato/a, verrà ammesso/a al clebb "LVBDIAS", le
vere bestie di IAS, attualmente presieduto dal mio fake meglio riuscito,
Charlie :D


author: Blanca

text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> a écrit dans le message news:
> Charlie che senza patè non si può...
Dài, non piangere, ché Camillo mi ha assicurato che per l'occasione farà le
patatine fritte.


text:
>Chi resiste alle reiterate sfide di Ombra senza rimetterci
> il fegato
come presidente assicuro che non è semplice :)
>e senza che Ombra stessa esaurisca i materiali d'esame senza
> neanche presentarli al candidato/a,
dipende da con chi fai il viaggio :)
> verrà ammesso/a al clebb "LVBDIAS", le
> vere bestie di IAS, attualmente presieduto dal mio fake meglio riuscito,
> Charlie :D
abbiamo già iniziato alcuni iassini con successo, anche se le prove sono
"sparite" :)
Charlie
Presidente LVBDIAS


text:
> Dài, non piangere, ché Camillo mi ha assicurato che per l'occasione farà
le
> patatine fritte.
vojio il patèèèèèèèèèèèèèè.......
sob
Charlie sniff


text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> a écrit dans le message news:
> abbiamo già iniziato alcuni iassini con successo, anche se le prove sono
> "sparite" :)
Non è vero, mi limito solo a lurkeggiare.
Luca


author: Trans IL vanO

text:
Ombra (
om...@e-basta.org
) scrisse:
> Chi resiste alle reiterate sfide di Ombra senza rimetterci
> il fegato e senza che Ombra stessa esaurisca i materiali d'esame senza
> neanche presentarli al candidato/a, verrà ammesso/a al clebb "LVBDIAS"
tsk tsk

--
mù
(ch fors all'ultim minut s'aggreg)


text:
Camillo ha scritto nel messaggio ...
>comunque ti lascio volentieri il Mandingus muscolosis: io sono
>più portato per il Megan gheilus (varietà "zizzanalis") :-D
Cami', lo sanno tutti che sono un papero vegetariano!
Per me solo contorno... cardi e patatine fritte?
Paperoga


text:
> Non è vero, mi limito solo a lurkeggiare.
>
> Luca
Camillo smettila :)))


author: Cardo

text:
"Paperoga" <
papp...@tiscalinet.it
> a écrit dans le message news:
> Per me solo contorno... cardi e patatine fritte?
da te o da me?


author: Ckarlie

text:
"Charlie" <
bab...@ipsnet.it
> a écrit dans le message news:
> Camillo smettila :)))
no.


author: maxrip

text:
> *SUB* (Sono Una Bestia)
Quando ho inventato questo acronimo, non pensavo sopravvivesse un giorno.
wow
Max Rip


text:
Alan Bicco <cam...@excitANTe.com> wrote in message
squ0bt8gndrchrf3t...@4ax.com...
(che perņ, dąi, non ci
> voleva tanto a) :)
su questo hai ragione. Ma non ero arrabbiato, solo sorpreso.
Max (-:><:-)


author: Alan Bicco

text:
"maxrip" <
max...@iol.it
> a écrit dans le message news:
> Quando ho inventato questo acronimo, non pensavo sopravvivesse un giorno.
chiedo venia per il plagio involontario. sono una bestia
indipendentemente dalla paternitą dell'acronimo (che perņ, dąi, non ci
voleva tanto a) :)


title: novità per autori emergenti

author: Simone

text:
Vorrei segnalare la nascita del miglior sito di print on demand:
www.stampalibri.it
Oggi puoi finalmente realizzare il tuo sogno.
Pubblichiamo il tuo racconto, il tuo romanzo, la tua raccolta di poesie,
il tuo diario e quant'altro in tempi rapidi, ad un prezzo molto basso, e
soprattutto, solo nel numero di copie che ti servono, cosa che la
tipografia tradizionale non ti può offrire.
Così puoi soddisfare le tue esigenze di prestampa, concorsi letterari,
test di vendite, copie omaggio, piccola distribuzione, ecc...
All'interno del sito ci sono delle proposte informative molto utili, la
possibilità di chiedere preventivi e un elenco delle opere già
pubblicate.
Credo che questa sia un informazione utile visto il successo che sta
riscuotendo questa iniziativa!!!
Grazie per l'attenzione, Simone
in...@stampalibri.it
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: novità per autori emergenti

author: stefaniastella

text:
Macerata: una bella estate, tra Recanati e colline, Conero e gli scacchi di
Ascoli Piceno.
Urbino... .
Un bel sito
Complimenti
Stefania
Simone <
in...@logologhi.it
> wrote in message
8ca5b2ca0894e6fffa2...@mygate.mailgate.org...



title: giacomello (15) -barzelletta

author: Alkatraz

text:
giacomello, ragazzino un po' sfigato, frustrato per i pessimi
risultati ottenuti con l'assembly, un giorno, casulamente,
finisce in un ng chiamato IDL. Li' inizialmente non viene cagato
di striscio nemmeno da un denni gio' (il meno cagato della storia
di IDL dopo marcimi'): tutti pensano che sia il fake di qualche
burlone che vuole divertirsi. nessuno, infatti, puo' essere tanto
demente di suo. dopo un po' tutti quanti, rendendosi conto che
invece la natura, ahinoi'!, ha voluto giocare un terribile scherzo,
comprendono che il tizio in questione NON era un FAKE!!!
Per il povero giacomello e' la fine: tutti lo deridono, tutti lo sbeffeggiano,
tutti lo prendono per il culo. il povero giacomello, avvilito, frustrato ed
umiliato, si rivilge allora ad una santona (tale Alix) per avere consiglio
su come fare per difendersi. La santona gli da molti consigli, parla per
6-7 ore  usando un linguaggio strano che il nostro, pero', non capisce affatto.
Sempre piu' affranto, giacomello decide di gocare l'ultima carta: copiare
gli altri per integrarsi.


title: giacomello (15) -barzelletta

author: Charlie

text:
"Alkatraz" ...
> Sempre piu' affranto, giacomello decide di gocare l'ultima
carta: copiare
> gli altri per integrarsi.
integrarsi?
credi che un negro in giacca e cravatta possa dirsi
"integrato"?
sei il solito ragazzo bbuono.
--
c.


title: giacomello (15) -barzelletta

author: C.d.N.P. XP

text:
"Charlie" <
cha...@levati.org
> ha scritto nel messaggio
news:pYmc8.85276$3J1.2...@news2.tin.it...

un negro ce la potrebbe anche fare, Giacomello no


title: giacomello (15) -barzelletta

author: Sorso

text:
"Alkatraz" <
pr...@microsoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a4stb9$ad$1...@newsreader.mailgate.org...
> giacomello, ragazzino un po' sfigato, frustrato per i pessimi
(...)
non l'ho capita, me la spieghi?
Anzi, una cosa l'ho capita: che anche su IAS i troll non mancano.
ciao ciaoooo
============================
"Forse riusciamo a farcela. Cerca di avere l'aria di un bancario, di un
dottore..."
"E che aria hanno?" "Stupida e soddisfatta."
(Charles Bukowski)
Journeyman of 666, Inc.
Sorso su Ranocchia Triple, mod. Y2K


title: giacomello (15) -barzelletta

text:
"Sorso" <
so...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio news:...
> non l'ho capita, me la spieghi?
scusate il xpost, non me ne ero accorto :(((



title: giacomello (15) -barzelletta

text:
"Sorso" <
so...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio news:a4ugdm$39bn7$1...@ID-83681.news.dfncis.de...
> "Alkatraz" <
pr...@microsoft.it
> ha scritto nel messaggio
> news:a4stb9$ad$1...@newsreader.mailgate.org...
> Anzi, una cosa l'ho capita: che anche su IAS i troll non mancano.
se ti riferivi a me sei fuori strada, io non sono un troll.
> ciao ciaoooo
ciao.


title: Sapevate che il rabbino capo

author: Apache

text:
della comunità del Lorenteggio venne costretto a soggiornare nelle
patrie galere, per aver tentato di far luogo alla resezione del
prepuzio che vestiva - e tuttore veste - la calotta cranica di LG? La
condanna avvenne per "circoncisione d'incapace".
In fede,
Apache


title: Sapevate che il rabbino capo

author: AhiRa

text:


dato il tuo nick suppongo che il rabbino in questione eri tu.
AhiRa


title: Sapevate che il rabbino capo

author: Olcasmik

text:
Vedi Apache, ci sono cose che possono risultare anche simpatiche, altre no.
Dovresti capire quali appartengono alla prima e quali alla seconda.
Evitando quelle relative alla seconda.
"Apache" <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:c4e1f1a7.0403...@posting.google.com...



title: Sapevate che il rabbino capo

author: Consapevolezza

text:
"Olcasmik" <
natale...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:c22ku5$e29$1...@lacerta.tiscalinet.it...
Vedi Apache, ci sono cose che possono risultare anche simpatiche, altre no.
Dovresti capire quali appartengono alla prima e quali alla seconda.
Evitando quelle relative alla seconda.
E chi è che decide Olcasmik?
Tu eh?
C'avrei scommesso...
Le repliche di risposta vanno messe dopo il messaggio.
E' semplice netiquette caro Olasmik
Quindi tu dovevi mettere prima il messaggio di Apache
e poi il tuo di risposta..
Non come hai fatto tu..
Vedi,lo hai messo dopo..
Naturalmente perchè sei convinto che la tua persona sovrasti
quella di qualunque altro..
Ma poesse pure che pensano tutti la stessa cosa fijo...
C'hai mai pensato?
No eh..
Troppo preso da te stesso...
                          Friedrich



title: Sapevate che il rabbino capo

text:
"Olcasmik" <
natale...@tiscali.it
> wrote in message news:<c22ku5$e29$
1...@lacerta.tiscalinet.it
>...
> Vedi Apache, ci sono cose che possono risultare anche simpatiche, altre no.
> Dovresti capire quali appartengono alla prima e quali alla seconda.
> Evitando quelle relative alla seconda.
Olca, fai in modo che la tua indole d'idiota non erutti. Contieniti.


title: Sapevate che il rabbino capo

author: Olcasmik kalonchj

text:
sei troppo prolisso sai?
"Consapevolezza" <
consa...@animale.it
> ha scritto nel messaggio
news:rL41c.51204$gk.21...@news3.tin.it...



title: Sapevate che il rabbino capo

text:
Apa se erutto  mi vieni fuori  tu.
Cmq devo dedurre che non sei nè apache, nè indiano, ne altro. SEi solo un
povero permaloso.
"Apache" <
bumb...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:c4e1f1a7.04030...@posting.google.com...



title: Panerini

author: Edizioni Clandestine

text:
New entry in Palestra per la mente: 'De Aegritudibus' di Andrea Panerini
www.edizioniclandestine.com


title: - una vecchia casa -

author: stirner

text:
Davanti alla casa, si fermò per qualche istante a guardare il cipresso che
si torceva sotto le furiose percosse del vento. L'atmosfera serena
dell'ingresso lo tranquillizzò isolandolo dalla sofferenza del paesaggio. La
scala di legno, gemendo sotto il suo peso, sembrava dare voce al dolore che
provava al ginocchio che si era ferito cadendo. Finalmente arrivò a sedersi
sulla poltrona vicino al camino distendendo la gamba sopra il  basso tavolo
del soggiorno. Per via delle folate di vento che si incuneava all’interno
della canna fumaria, la stanza sembrava respirasse affannosamente.
Una vecchia casa ha una sua particolare voce; è un suono dell'immaginario
che si attiva solo nei momenti di vera solitudine di chi la abita. Narra
fatti remoti prodotti da entità che, con il loro agire, vi hanno disegnato
linee;  prodotto scie, erosioni,  invisibili agli occhi ma percepibili dal
pensiero. Si può cambiare la disposizione degli ambienti; le cose in essi
contenute, ma non si può cambiare il  permanere del suo spazio intimo dove
trattiene tutti i sentimenti che lo hanno invaso. In passato le stanze si
chiamavano vuoti e il vuoto infatti è ciò che rimane una volta conclusa una
vicenda,  ma l’emozione che questa ha prodotto non si disperde, rimane
gelosamente custodita tra quelle mura spesse e si somma a tutte le altre, di
tutte le generazioni, creando una particolare atmosfera, un odore
inconfondibile. In questo una casa è simile ad una persona la cui essenza è
il risultato, oltre che del lavoro del tempo, anche delle vicende che l’
hanno caratterizzata agendo come sovrapposizioni di velature presenti tutte
nello stesso  momento e intersecate in un groviglio da cui è impossibile
dipanare il senso di ogni singola immagine che lo compone.
Nel frigo trovò del formaggio, qualche vecchia fetta di prosciutto e una
lattina di birra. Tagliò il pane e portò il tutto in terrazza dove c'era una
sedia a sdraio. Una lama di sole divideva lo spazio in due zone. Le cime
delle lunghe canne di bambù si agitavano con elastica eleganza. Finito il
piccolo pasto, un lieve torpore, come un dormiveglia, lo stava trasportando
nel suo piccolo studio in città.
I dipinti, sfilando uno dietro l'altro alla stessa velocità, parevano
illuminati dall'interno. Tutto il resto si era fatto buio.
Una sequenza di rettangoli gialli scivolava nella notte. Le persone
all'interno del treno sembravano di cera.
- Stanno andando o tornano?-
Aveva pensato. Anche lui era salito sul treno e seduto sulle ginocchia della
madre non sapeva se stesse andando o tornando ma non era preoccupato. era
troppo piccolo per quella differenza che pur aveva pensato. La velocità man
mano aumentava. Ebbe la sensazione di essere dentro e fuori allo stesso
tempo. Le finestre,  per via della velocità, ora tendevano a sovrapporsi
come quando si fa scorrere velocemente  un blocchetto di immagini in
sequenza. Infine tutto divenne immobile. Un affresco eseguito sommariamente
con pochi colori terrosi. Una grande donna  coperta fino ai piedi nudi da un
manto: le intemperie avevano reso quasi nero il blu con cui era stato
dipinto. Teneva le braccia e le mani sollevate verso l'alto
nell'atteggiamento di mostrare. Sulle sue ginocchia, orizzontalmente, era
disteso il corpo di uomo, quasi nudo: Una Pietà.
L'insieme classico, era immesso in una stretta nicchia che ne  aumentava la
forza di primo piano e la parvenza di immutabilità nello spazio e nel tempo.
La sola tentazione al movimento era percepibile nel corpo del Cristo.
L'unico braccio in vista si congiungeva con l'asse del corpo creando l’idea
di una nascosta fuga prospettica ma fortemente negata dalla solida staticità
della madre e dalla evidente inerzia mortale del figlio.
Quale scelta: Una fissità senza tempo o, nello svolgersi di esso, accettare
la necessaria  corruzione che ne deriva?
Forse era la donna, la madre, ad impedire che il corpo del figlio scivolasse
fuori dalla nicchia in cui era sepolto da sempre.
Mentre gli occhi seguivano  le linee di un arabesco sul muro di fronte, gli
sovvenne che in quel mese ricorreva il terzo anniversario della morte di
lei. Quando era partito, con l'idea segreta di non tornare, sua madre gli
aveva detto:
- Non mi vedrai più.-
Disegno elegante, paziente, che una remota edera aveva prodotto con la sua
profonda erosione. Forse non l'aveva mai visto nessuno. Era inciso sui
restanti frammenti di intonaco su cui restavano tracce di pittura a calce di
blu di Prussia. Ora il muro, in gran parte nudo, lasciava vedere i materiali
di cui era fatto: grosse pietre informi tenute insieme da tufo bagnato.
Da lontano arrivavano delle voci insistenti che gli sembrò lo chiamassero.