title: Re: Veronica come noi

text:

La fortuna di sapere sempre la cosa giusta al momento opportuno lo
definisci culo, come se l'impegno culturale fosse acqua di rose in
bomboletta spray?
Un paio d'ore fa, mentre passavo sul ponte, dall'altro lato, due
poliziotti in borghese hanno achiappato un trafficante, gli hanno messo
prima le manette e poi lo hanno perquisito.- Penso non sia giusto
ammanettare senza prove ... se non fosse che in Camden ci sono video
camere dappertutto, dopo di che, nella vetrina di un Charity Shop
locale ho letto " 144 arresti per droga negli ultimi tre mesi " inutile
aggiungere che i politici locali temono di perdere le poltrone, con le
mamme coraggio locali, le quali ai tempi del nandrolone, già si
presentarono convinte, a rimuda:SirePope.



title: Re: Veronica come noi

author: Nathanaël

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> La fortuna di sapere sempre la cosa giusta al momento opportuno lo
> definisci culo,
No, mi riferivo alla parte del corpo che usi per lavorare. A proposito di
fortuna, non ho dubbi sul fatto che sei uno sfigato.
> Un paio d'ore fa, mentre passavo sul ponte...
Risparmiami, lo so già come va a finire: alla fine il negro te lo caccia
nelle terga. Sai che novità.


title: Re: Veronica come noi

author: Riccardomustodario

text:
Il 4/8/06 09:32, nell'articolo
44d305fb$0$30248$
4faf...@reader1.news.tin.it
, "Nathanaël"
<Nathana?
l...@yur.it
> ha scritto:
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
>
>> La fortuna di sapere sempre la cosa giusta al momento opportuno lo
>> definisci culo,
>
> No, mi riferivo alla parte del corpo che usi per lavorare. A proposito di
> fortuna, non ho dubbi sul fatto che sei uno sfigato.`
secondo te, l'aver dipinto elettronicamente, il nuovo orgoglio della Marina
Malitare Italiana Internetty la " Portaerei Nucleare March 25th Pace " mi
rende a propulsione atomica?

>
>> Un paio d'ore fa, mentre passavo sul ponte...
>
> Risparmiami, lo so già come va a finire: alla fine il negro te lo caccia
> nelle terga. Sai che novità.
No
già si sta convincendo che siccome sono contro la droga, meglio cambi
quartiere, perchè The~Drugbat parla chiara contro le droghe ed i politici
che con esse hanno le mani in pasto, e quando grazie a The Drugbat, le
generazioni future saranno igienicamente assicurate, ti faro processare,
perchè fai perdere tempo con dichiarazione più idiote di te, e noi
technologici partiamo dal presupposto che non siamo eterni e la vita
vogliamo godercela.
comprende o devo certificare neronza la stronza per la versione in prosa al
fin che tu capisca.


title: Re: Veronica come noi

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> secondo te, l'aver dipinto elettronicamente, il nuovo orgoglio della
> Marina Malitare Italiana Internetty la " Portaerei Nucleare March
> 25th Pace" mi rende a propulsione atomica?
Se, come presumo, per "dipinto" intendi "spinto nel culo", allora sì.
> già si sta convincendo che siccome sono contro la droga...
Vabbè, non se ne esce più. Torna a farti le pere.


title: Re: Veronica come noi

text:
Nathanaël wrote:
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> > già si sta convincendo che siccome sono contro la droga...
>
> Vabbè, non se ne esce più. Torna a farti le pere.
ce n'era una con i seni a pera super giusti, le ho fatto pure
l'occhiolino, non mi ha cacato proprio - che cessa!
Mi son detto " ora caccio il portafogli " tecnica che non delude mai
(ndr.) poi mi sono reso conto che non ho soldi ... quindi meglio
passare per fr...ancesi e buonanotte.



title: Re: Veronica come noi

text:
Nathanaël wrote:
> Risparmiami, lo so già come va a finire: alla fine il negro te lo caccia
> nelle terga.
stai tornando ora dalla Puglia ed hai perso la targa pre starda ed ora
risulti
uomo alla terga davanti e ricchione vicino al tubo di scappamento?



title: Re: Veronica come noi

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> stai tornando...
No, quello è il tranvione che t'incula la notte, cornuto.


title: Re: Veronica come noi

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto:
> ce n'era una con i seni a pera super giusti, le ho fatto pure
> l'occhiolino, non mi ha cacato proprio - che cessa!
> Mi son detto " ora caccio il portafogli " tecnica che non delude mai
> (ndr.) poi mi sono reso conto che non ho soldi ... quindi meglio
> passare per fr...ancesi e buonanotte.
QUOTO!


title: ri flessioni [poesia] " Se - Allora "

author: Frenz Shaboo

text:
contributo riguardo al thread
Esiste ancora la metrica in poesia ?
SE
se colui che in mano tiene
della scrittura lo strumento
non sa chi quel suo lamento
ascolterà provando pene
se poi scrive di se stesso
e sfrontato si confessa
come prima di una messa
da lasciar ognun perplesso
se non sa cos'è lo stile
nè ha precetti da seguire
chè avrebbe da inseguire
dei modelli come un vile
se nell'epoca in cui vive,
senza volto, di vuoto piena,
nulla d'altro se non pena
può provar e di quella scrive
ALLORA
quali colpe avrà il poeta
più di quelle del fruitore
e del critico impostore
il cui cevello spesso peta*
* scorreggia
ciao
Frenz Shaboo
" Invidio i pazzi completi, il sonno del ghiro, gli inverni dell'orso,
la stanchezza del saggio; scambierei con il loro torpore la mia
frenesia d'assassino prolisso che sogna crimini al di qua del sangue "
E. M. Cioran


title: ri flessioni [poesia] " Se - Allora "

author: Albert.

text:
Frenz Shaboo wrote:
> contributo riguardo al thread
> Esiste ancora la metrica in poesia ?
>
> SE
>
> se colui che in mano tiene
> della scrittura lo strumento
scusa e questo che verso e' ?
 Albert


title: ri flessioni [poesia] " Se - Allora "

text:


non era un contributo al thread in quanto esempio di poesia con un
determinato schema metrico, ma semplicemente il mio contributo al
dibattito in rima invece che in prosa.
che verso è ?
un verso diverso ?
un verso versatile ?
un versaccio  ?
non ne ho idea
ciao
Frenz Shaboo
" La salvezza finisce tutto; e ci finisce. Chi, una volta salvato, osa dirsi ancora vivo ?"
E. M. Cioran
join
#terni


author: Francesco

text:
Quando in realtà scrivo un racconto, la mia immaginazione è inferiore alla
mia esperienza.
Inizio sempre così, con una frase detta lì, senza logica e ragion, e poi
parto, racco
Perché ero così convinto di entrare nella "lista delle battute" di Elisa
Tonelli? Perché
non o
Sono nell'afoso dipartimento di "Storia delle religioni" dell'università "La
Sapienza". Sono molto sudato, tanto da pensare che l'odore del mio sudore si
espanda ovunque, sotto le panche, in tutto il piano. Mi sono rifugiato in
alto, al terzo piano, seduto di fronte a una finestra ad aspettare un po' di
calma. Ma l'aria dell'università è irreale, quasi assurda, e forse il sudore
è una delle risposte a questa irrealtà. L'aria irreale è scandita dai passi
sicuri, non quelli miei, degli studenti. Io sicuro di sudare, sicuro di
essere stanco, mi guardo intorno, in attesa che l'estate spogli le
studentesse e le renda ancora più belle, graziose, più dolci.
Scrivo, col vecchio dolore nelle mani, in una posizione piuttosto calma. Mi
sento al sicuro in un luogo fuori dal caos. Il brulicare degli studenti, il
vocìo dei gruppi, sono suoni ancora più gradevoli del canto degli uccelli,
dell'abbaiare di un cagnolino.
Ho deciso di guardare i volti della gente, gli sguardi delle ragazze, farli
passare accanto ai miei occhi e contemporaneamente riportarli sul quaderno.
Mentre scrivo, so che sto facendo qualcosa di diverso, di atipico, scrivo,
forse gli altri penseranno, una tesina o forse, un abbozzo di tesina, ma in
realtà perdo solo tempo.  Nel quaderno su cui dovrei riportare i miei
appunti sul libro di religione, sto scrivendo qualcosa per passare il tempo.
Per mettere alla prova la mia capacità di scrivere; se effettivamente riesco
ad essere sensibile a ciò che osservo, a ciò che vedo. Ma invece il tempo
passa, passano le voci, i cori, le persone, le finestre si aprono,  e io,
come in un sogno immagino qualcosa, la razionalizzo, la scrivo  e la
riporto. Senza  ansia, senza apparente fretta, solo con quel sudore
fastidioso.
Accanto a me, c'è una persona che fuma, forse è meglio che mi alzi.
Ho deciso di continuare a scrivere al piano di sotto.
Il luogo è più silenzioso, e di conseguenza più fresco: è il dipartimento
degli studi orientali. Mi sono alzato veramente da quella panca,  c'era
veramente quel ragazzo seduto che fumava, sono veramente al piano di sotto.
Quella pausa di due righe è realmente esistita.
Ora mi sento più a mio agio, tanto che ho voglia di smettere di scrivere. In
realtà vorrei attaccare discorso con una ragazza che pare si stia
avvicinando a me, ma in realtà entra nella prima porta che gli capita. E'
vero che il luogo è più fresco, più silenzioso, ma è troppo abbandonato.
Scariche di polistirolo, scaffali impolverati, è solo un luogo più sporco.
Decido di fermare la mia scrittura, vorrei fermarla per un po' di tempo, ma
so che  dovrei concludere meglio il mio scritto, perché non  mi piace come
sta andando avanti, sembra più una lettera, sembra più uno sfogo, o forse un
momento di gioia, quel compiacimento, quell'equilibrio che cerco. Devo
smettere, il corso della scrittura, nonostante sia piacevole e io mi senta
bene, deve terminare. Come deve terminare il vagare insistente dello
studente. Questa pausa che mi prendo è sfuggita dalla vita. Concludo lo
scritto perso nelle idee che mi balenano, quella per esempio di chiudere il
quaderno, chiudere il libro, alzarmi dalla panca e uscire da
Il racconto è finito.


title: Il luccichio dell'entact.

text:
La bambina cieca con il ventre prominente canta una canzone senza
intonazione, una cantilena sgraziata, ad occhi bassi, seduta sul
materassino, con i piedi nella sabbia. Mi disturba. Mi disturba il
fatto che sia cieca, mi disturba che canti. Alla terza corona sono
andati tutti via, e Robert Plant mi parla nel cranio tramite le Bose,
e mi dice : shine it all around. Io mi sento come se brillasse
qualcosa, sento di poter rispondere, ok, spargero' il luccichio, i
petali e qualche scintilla frammista.
 nik56


title: nr 98 (luce d'aprile)

author: maria strofa

text:
Mi porto certe ricorrenze appese
al collo come pietre gią scolpite
in forma di mazzi di fiori e spine
che ogni anno rubano la fibra
a terra prima d'essere tranciati
a morire d'acqua e di speranza.
Con un lavoro affatto naturale
cerco lo stesso orgoglio di una rosa
la forza di sfiorire con la mente
fresca che non ha avuto talento
o sģ ma se non si osa non si vola.
Nel vaso i fiori morti di me stessa.
maria strofa
http://digilander.iol.it/mariastrofa/


title: nr 98 (luce d'aprile)

author: Valeria  Bacci

text:
Gentile Maria Strofa,

sono una Sua attenta ed entusiata lettrice. Adoro
le Sue poesie.

Mi ritengo fortunata, sono riuscita a prenotare due
copie del Suo libro che sarà

presentato a scrittori in piazza. Mi sento
orgogliosa di sapere che potrò avere

le copie della sua edizione limitata. Verrò a
Pratovecchio per incontrarLa

personalmente sperando che Lei voglia farmi una
dedica speciale.

Uno dei due libri devo regalarlo ad una persona per
me davvero importante.

Mi congratulo ancora con Lei per le bellissime
poesie che riesce a scrivere.

Gradirei ricevere una sua risposta, ma se non sarà
possibile non mi offendo tanto la incontrerò

a Pratovecchio.

Valeria Bacci


title: Se TS è TroppoSfera...

author: Rassel

text:
... allora questi sono i suoi ultimi giorni qui, su questa rivista di IAS.
Ho commentato quasi tutto delle sue righe, la maggior parte delle sue cose
non le ho capite le ho subite passivamente, perchè a volte ci sono degli
incontri che ti superano, che poi le cose importanti non sempre sono
importanti perchè le capisci. A volte passaggi veloci come gli occhi che
prendono aria tra un battito e un altro. A volte mondi immaginari portati
con una battuta sulla terra per scoprirsi in tutta la loro forza. Mitica per
tutti fu la prima inquadratura di quel racconto, quella donna che con le
dita appicicate sul viso truccava il suo cuore, emblema di tanti giorni
della gente confusa e la fine fu morire come se la vita avesse bisogno di
vivere altrove. E tutte le punte di quell'ironia intelligente contro quelli
che a volte credono che tutto il mondo sia rinchiuso tra la mente e le
braccia del loro corpo e non credono che è fuori da loro l'unica vera
scoperta. Ci voleva ( e forse sarò solo io a pensarlo) - forse faccio parte
di quel genere che morirà confuso per aver creduto che tutta la vita non è
che la propria vita - ci voleva un saluto pulito, in questa discesa obbliqua
di insulti. Eppure è giusto che nessuno fermi chi sta per andarsene, è un
modo per lasciare sempre una porta semiaperta sempre semichiusa, in modo che
chi se ne va (così come è succeso a me) non abbia mai difficoltà a tornare
quando un po' di pace ritorna a camminargli accanto.
Rassel. Questo è il mio augurio per te.


title: Se TS è TroppoSfera...

author: TS

text:
> ... allora questi sono i suoi ultimi giorni qui, su questa rivista di IAS.
uno: ti piacerebbe. da qui non mi muovo.
due: rivista?


title: Se TS è TroppoSfera...

author: Norma

text:
Rassel caro, se hai voglia, vai a dare una occhiata (non c'è bisogno neppure
di leggerlo) all'ultimo verso di TS  "pirobazia (prima puntata)"
del 6 settembre scorso.
Tu che vai a scavare sui perchè, non dovrebbe esserti difficile
capire la ragione della sua piroetta seguita da una corsa in discesa. E'
stata viziata e coccolata la ragazza, e alla prima mancanza di attenzioni,
non ha retto al colpo. Non mi sento di essere più chiara...e sarebbe da
cafona esserlo in questo caso. Ma ti ripeto che "la ragazza è stata troppo
viziata e coccolata"  La sua frase contro :fa: dove dice più o meno così: -
Io
scrivo meglio di tutti voi, pezzenti! -  E' la prova.
Ciao,
Norma
"Rassel" <
grif...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9nbjeg$42u$1...@lacerta.tiscalinet.it...



title: Se TS è TroppoSfera...

text:
> Rassel caro, se hai voglia, vai a dare una occhiata (non c'č bisogno neppure
> di leggerlo) all'ultimo verso di TS  "pirobazia (prima puntata)"
> del 6 settembre scorso.
> Tu che vai a scavare sui perchč, non dovrebbe esserti difficile
> capire la ragione della sua piroetta seguita da una corsa in discesa. E'
> stata viziata e coccolata la ragazza, e alla prima mancanza di attenzioni,
> non ha retto al colpo. Non mi sento di essere piů chiara...e sarebbe da
> cafona esserlo in questo caso. Ma ti ripeto che "la ragazza č stata troppo
> viziata e coccolata"  La sua frase contro :fa: dove dice piů o meno cosě: -
> Io
> scrivo meglio di tutti voi, pezzenti! -  E' la prova.
a te chi vuoi che ti vizi, se dopo un anno manco hai imparato a quotare.
stai fra le merde canine della tua cittadina e fatti i cazzi tua.


title: Dalla Rosa contro Zizek, atto II.

author: Apache

text:
Con riferimento all'opera di Putnam, Dalla Rosa (post del 13/6/2003)
sostiene che essa esprimerebbe "il nucleo logico-filosofico di
Matrix", così come chiaramente appare dalla lettura del saggio
"Ragione, verità e storia".
Slavoj Zizek (studioso di fama internazionale) ha scritto sulle pagine
de "Il Manifesto" (articolo pubblicato il giorno 8/6/2003):
"C'è qualcosa di intrinsecamente stupido e ingenuo nel
prendere sul serio le basi «filosofiche» della serie Matrix e nel
discuterne le implicazioni: i fratelli Wachowski ovviamente non sono
dei filosofi, ma solo due persone che flirtano superficialmente con
alcune nozioni «postmoderne» e New Age sfruttandole in modo confuso.
Matrix è uno di quei film che funzionano come una sorta di test di
Rorschach, mettendo in moto il processo del riconoscimento
universalizzato, come il proverbiale dipinto di Dio che sembra sempre
osservare direttamente voi, da qualunque angolazione lo guardiate:
praticamente ogni orientamento sembra riconoscersi in esso".


title: Dalla Rosa contro Zizek, atto II.

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04030...@posting.google.com
>...

..


title: Dalla Rosa contro Zizek, atto II.


title: Dalla Rosa contro Zizek, atto II.

text:
bumb...@yahoo.it
 (Apache) wrote in message news:<
c4e1f1a7.04031...@posting.google.com
>...

..


title: Canzone senza musica

author: Samuele Zerbini

text:
Ero una canzone
io ero una canzone
nei negozi mi cantavano
accennavano una nota,
e tutti seguivano
e tutti sorridevano.
Mi pensavano gli amanti quando ricevevano il primo bacio
mi ripetevano la sera agli spettacoli, al varietà, nei teatri
Camminavano le servette, lontane da casa
dal Veneto, dal Friuli, da Trieste
e pensavano a casa
e mi cantavano con voci delicate, di petalo.
Mi ripetevano i manovali, i carbonai, gli impiegati.
Un fruscio di foglie è stato tutto
e tutto è cambiato.
Un tempo gentile è passato
ricordo che ancora in una trincea qualcuno mi ha cantato
ma la voce è scolata via da un foro vicino al cuore.


title: Canzone senza musica

author: lubna

text:
In data Thu, 29 Dec 2005 16:55:18 +0100, Samuele Zerbini
<
impe...@gmail.com
> ha scritto:
> Ero una canzone
> [...]
> ma la voce è scolata via da un foro vicino al cuore.
La chiusa è da dimenticare... il tema mi piace ma il suo svolgimento è
come trattenuto da una sorta di indecisione stilistica.
Ciao (e ancora grazie)
lubna


title: Canzone senza musica

text:
Eheheh... lo pensavo anch'io... l'ho buttata giù di fretta...
Grazie mille del commento.
Vedrò di metterla a posto...
Sam


title: Canzone senza musica

author: brouillard de lucarne

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Ero una canzone
>
> io ero una canzone
>
> nei negozi mi cantavano
>
> accennavano una nota,
>
> e tutti seguivano
>
> e tutti sorridevano.
[CUT]
Gradevole, delicata. Peccato per l'ultimo verso, che IMO non si
armonizza con il resto del componimento.
br. de luc.


title: Canzone senza musica

text:
In data Thu, 29 Dec 2005 21:02:03 +0100, Samuele Zerbini
<
impe...@gmail.com
> ha scritto:
> [...]
Ne approfitto per segnalarti che ho inserito il tuo blog sul mio sito :-)
Puoi:
chiedermi di cancellarlo :-(
indicarmi una frase con cui presentarlo :-)
Auguri
lubna


title: Il dubbio? (eds)

author: Mario

text: Minimo dubbio, nessun dubbio.


title: Il dubbio? (eds)

author: normetta

text:
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:abu773$l3215$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
> Minimo dubbio, nessun dubbio.
COMMENTO DI DIECI RIGHE!!
io toglierei quella virgola perchè il tuo racconto è soft e la virgola è
troppo grammaticale e scolastica. Poi toglierei la prima lettera maiuscola
(decisamente, senza indugi) perchè dà l'impressione che tu volessi scrivere
un racconto più lungo e invece tua moglie ti ha chiamato (visto l'orario
dell'invio)con voce autorevole per dirti che la cena era pronta e tutte le
sere la stessa storia e tu hai detto a bassa voce e tra i denti - chi cazzo
me lo fa fare a scrivere di un dubbio se la mia vita è tutta un dubbio e
anche di mia moglie ho sempre avuto dubbi che mi ha sposato soltanto perchè
mi ama e non per la mia posizione sociale, che oltretutto le faccio fare un
figurone a girare con me sottobraccio il sabato pomeriggio?- Che poi,
scrivendo: - Minimo dubbio, nessun dubbio. - è come spifferare ai sette
venti che tu hai dubbi, quando invece si capisce chiaramente da quella
virgola, che tu non hai dubbi (quella virgola ti ha denunciato) e capirai
che per uno Scrittore di taglia forte come te (che c'hai pure pazienza a
rispondere a Randy educatamente nonostante lui sia pieno di sedativi e
nonostante tutto vibra come un vibratore con tanto di pile cariche) se non
ha dubbi è un mostro. Comunque il tuo dubbio m'è piaciuto.
normetta


Il dubbio? (eds)


title: Il dubbio? (eds)

text:
Si integra in istruzioni per l'uso.
posto che un interrogativo un dubbio sia.
"graziana_m" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:X9AE8.61137$zW3.8...@news1.tin.it...
> ?
>
>
>


title: Il dubbio? (eds)

author: Seretur

text:
Mario wrote ...
> Minimo dubbio, nessun dubbio.
Mi pare che arrivi buon secondo dopo Del Porco.
--
Seretur
"Intanto il mondo è andato avanti"


title: Il dubbio? (eds)

text:
normetta <
nor...@libero.it
> wrote
> io toglierei quella virgola perchč il tuo racconto č soft e la
> virgola č troppo grammaticale e scolastica.
Giusto.
> Poi toglierei la prima lettera maiuscola
Giusto.
>  quando invece si capisce chiaramente da quella
> virgola, che tu non hai dubbi (quella virgola ti ha denunciato)
Giusto.
> Comunque il tuo dubbio m'č piaciuto.
E' un "dubbio" che era piaciuto anche a me. Ringrazierň l'autore per
te. Ma dubito che possa parlargli in tempi brevi. E non so neanche se
il dubbio č suo. E neanche se nell'originale era cosě. La frase č
detta da Robert De Niro nel film "Ronin".
Mario


title: Il dubbio? (eds)

text:
graziana_m <
grazi...@hotmail.com
> wrote
> ?
L'ho interpretata cosě.
Nelle situazioni scelgo sempre quella che non crea dubbi.
Mario


title: Il dubbio? (eds)

text:
Ma allora l'EDS dov'é? :-)))
Graziana
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ac0pkl$m3mpl$2...@ID-30844.news.dfncis.de...



title: Il dubbio? (eds)

author: Rosebud

text:
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:ac0pki$m3mpl$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> > Comunque il tuo dubbio m'č piaciuto.
>
> E' un "dubbio" che era piaciuto anche a me. Ringrazierň l'autore per
> te. Ma dubito che possa parlargli in tempi brevi. E non so neanche se
> il dubbio č suo. E neanche se nell'originale era cosě. La frase č
> detta da Robert De Niro nel film "Ronin".
>
Originale :
-Vedi, se c'č qualche dubbio,  non ci sono  dubbi .E' la prima  cosa che mi
hanno insegnato.
- Dove l'hai imparato?
-Non me lo ricordo. E' la seconda cosa che mi hanno insegnato.
--
Mannina  o qualunque  altro nick io sia al momento
"Prima pagare poi ricordare".


title: Il dubbio? (eds)

author: Kirone dal lavoro

text:
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
> scrisse:
> Minimo dubbio, nessun dubbio.
Ok, il titolo c'e'.
Le altre nove righe quando arriva il seguito ;) Otto righe.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


title: Il dubbio? (eds)

author: Iovanale

text:
"Mario" <
mmyCA...@libero.it
>:
> Minimo dubbio, nessun dubbio.
In questo eds appaiono oggetti la cui coesistenza in uno stesso contesto è
apparentemente inspiegabile. La composizione conserva un accento
ironicamente solenne, oratorio o patetico. Quello che più stupisce e che per
ciò è ammirevole è come tali forme, un tale miraggio che sfiora leggiadro la
nobile arte della tautologia, siano coordinate in uno spazio squisitamente
unitario, frammentato (forse questa è l'unica pecca!) da una virgola.
Ma attenzione, quella virgola è necessaria. In sua assenza lo spazio si
sarebbe probabilmente confuso con le cose, il principio logico sarebbe
diventato il principio del non-logico, dell'assurdo. Aldilà di quelle che io
sottoscritto chiamo "figure spazio" traspare ai più sensibili una figura
prospettica, profondità senza capienza, impraticabile e inabitale vuoto
esistenziale. Un furto alla propria immagine e somiglianza. Un riferimento a
qualche importante evento o divinità di superiore portata. Una sfumatura del
proprio ego, un moto d'orgoglio al diktat epocale di una mai troppo
recalcitrata gnoseologia dell'autoreferinzialità. Nel contesto di i.a.s. è
sicuramente un colpo da maestro, probabilmente delle elementari.
firmato,
il poeta delle banane gommose


title: Il dubbio? (eds)

author: Eugenio

text:
Commento
Io sono dell'idea che non si possa mandare in scena una commedia dove gli
attori sono in numero superiore degli spettatori.
Soprattutto se si tratta di un monologo.
ciao
Iugin


title: msm...

author: Poeta

text:
Ciao,
se sei una ragazza...dai 18-40 anni...ti piace comunicare ???
Se la risposta e si !
Ti prego di inviami un messaggio  sms al numero 0041792249641...Grazie !
Rispondo a tutti !!!
Puoi anche inviarlo da questo sito...gratis !
http://www.home.ch/~spaw2473
Un abbraccio a tutti
Poeta


title: (OT) Read manual. (X Pier Paolo)

text:
Ogni promessa...
A tamburo, semiautomatica (Il tamburo gira da solo dopo lo sparo),
canna bassa.
[IMG]
http://i36.tinypic.com/2rndd9y.jpg[/IMG]
Nik56 (read the manual before use).


title: (OT) Read manual. (X Pier Paolo)

author: Pier Paolo

text:
Il 01/08/2008, Nik56 ha detto :

Pare veramente un bel ferro. E la scritta la rende magica, hai
ragione...
Pier Paolo


title: un inizio di...

author: Paolo Vn

text:
 L'intreccio solenne delle sottili stringhe inquietava l'atmosfera che si
stava formando dopo la notte. Una sottile nebbia grigiastra stava inondando
la vallata sotto lo sperone roccioso; l'inquietudine si diffondeva sovrana e
padrona. La notte nervosa ed ansiosa consumava lentamente il tempo
somigliante ad un raggio di sole al tramonto.
Nella Penombra si alzava un'ombra maestosa che incombeva nella radura ,
piano si muoveva, piano si faceva spazio tra gli arbusti, piano affondava le
sue conoscenze tra le menti pensanti della comunità. Persone disperate in
attesa di compiti giornalieri pieni di gloriosi pensieri invasi da un
turbine di confusione.
Lo scintillio si fece vedere presto e lo spavento, la paura ben presto ebbe
il sopravvento sulla ragione dell'uomo. L'uomo convinto della sua forza ,
del suo orgoglio, forte spirito combattivo e solido. Potente volontà che
vince l'impossibile; scena sinistra notturna che si materializza
nell'oscurità.
Paura dell'ignoto. Urla.
Passi silenziosi, goffi rumori, sordi suoni che vengono sopraffatti da
stridule urla notturne.
Passi fuggitivi.
Passi Fuggitivi.
Una notte da non dimenticare, da non sognare... sogno primitivo, ... buio.
Una scala a chiocciola , cerchi concentrici che salgono nell'oscurità
assoluta. Buio.
Il punto di luce è molto piccolo e impreciso, si scorgono i colori tenui e
soffici.
Sogno reale, sprofondare nella voragine concentrica e sinuosa. Paura
dell'infinito e dell' inconsapevolezza della fine del problema noto.
Ancora un rumore, ancora uno stridere metallico ed ancora un suono
gracchiante.
Dall'ombra vischiosa si vede l'emergere di un essere squamoso, un essere
partorito dalla mente goffa di colui che esiliò il popolo. Cittadella di
sopravvissuti. Goffi movimenti che spostano l'aria putrida, ristagnante da
anni.
Lo scintillio dei suoi denti fece subito allontanare dalla zona le forme di
vita che popolano l'area circostante ...
PV


title: R: (OT)

author: Tober

text:
Tober <
s.t...@iol.it
> wrote in message ...
> Mi scuso in anticipo per l'intromissione.
>
> "Scrivi sufficientemente bene ? ami lo Sport in generale ? Visita il
nostro
> sito, e diventare giornalista Sportivo del nostro  giornale on-line"
>
>
>
> --
> Soccer-WEB
>
http://users.iol.it/s.tober/
>
>


title: R: (OT)


title: R: (OT)

author: Behemot

text:
Tober ha scritto nel messaggio ...
>
>Tober <
s.t...@iol.it
> wrote in message ...
Perche' ti riquoti?


title: Who entrusts itself

author: Marzio Tinti

text:
Who entrusts itself to the others ends in order to remain submitted!
Chi si affida agli altri finisce per rimanere sottomesso!


title: Who entrusts itself

author: [Akuma] from work

text:
> Who entrusts itself to the others ends in order to remain submitted!
> Chi si affida agli altri finisce per rimanere sottomesso!
Ma le trovi sui baci perugina ?


title: Who entrusts itself

author: Riccardomustodario

text:
Il 20/7/06 10:29, nell'articolo e9nil5$3id4$
1...@stargate1.inet.it
, "[Akuma]
from work" <11gp22so...@em44ail.55it> ha scritto:
>> Who entrusts itself to the others ends in order to remain submitted!
>> Chi si affida agli altri finisce per rimanere sottomesso!
> Ma le trovi sui baci perugina ?
se ho capito il personaggio ... diciamo dovrebbero essere  i temi delle sue
sculture, forse espressioni - se è cosi è simpatico - Mi giunse una sua
e_mail in risposta ad una mia poesia della Collezione "poesie spedite 1-31"
o proprio quella ora non ricordo. - Sulla stessa e_mail c'erano i suoi
scritti ...poetici ... notai che erano un po' strani per essere considerati
poesia, però ottime frasi, di spessore notevole per farne un racconto,
qualora in grado di esprimersi sempre a tali livelli frase dopo frase, e lo
invitai a fare ciò - quando poi mi dichiarò che era scultore, capii e lo
indirizzai su IAS, anche per conoscerlo meglio, visto che seguo più i
newsgroup che il privato. - Penso abbia superato l'esame e meriti il
benvenuto e sarei onorato se mostrasse le sue sculture, dove sicuramente
scopriremo labiali del genere, cui tu davi etichetta dolce senza essere
cioccolato, perchè la materia tosta, di bronza o pietra che sia non è cacao
come traspare dalla Pietà di Michelangelo che tanta dolcezza trasmette ...
pure alla palla del Pomodoro
LuglioLettureSuglioScoglio2006
http://snipurl.com/tde2
--
Arles, evvaiva' su it.arti.scrivere fino A Stoccolma, se non fosse per me
che aspetto il Primo Nobel Prize Elettronico Usenet per la gloria della
Letteratura contemporanea, IAS sarebbe al lumicino.
per la serie Arles robe francesifrizzanti che tanto bene ha portato in
questo luglio 2006 annunciato da giugno


title: Who entrusts itself

author: Nathanaël

text:
"Marzio Tinti" <
in...@marziotinti.com
> ha scritto:
> Who...
Ripassa un po' di inglese prima.


title: Angelo.. 2°..lunghino...

author: Arady

text:
E naturalmente non potei pensare più ad altro...
Vuoi andare a casa? Gli chiesi.
No, non posso rimanere dentro, adesso. Faremo quello che potremo stanotte,
ma dovrò stare molto attento con i trucchi. Mi costano molto, e se
dobbiamo tenerci fuori tiro, può darsi che non possa fare molto.
Per me va bene, dissi. Mangiai. Non ho bisogno di altro, questa sera, non
devi fare più niente.
Angelo assunse quell'espressione sulla faccia, come quando voleva darmi
delle cose, come delle sensazioni che non potevo più avere. Era generoso
l'Angelo. Ma io non avevo bisogno di quelle sensazioni, non come altra
gente. Per un po', fu come se l'Angelo non lo capisse, ma non disse niente.
Piccolo amico, mi disse, e quasi mi toccò. I'Angelo non toccava molto. Io
potevo toccare lui, e questo andava bene, ma se lui toccava qualcuno, non
poteva fare a meno di fargli qualcosa, come quando quel tipo ci aveva
sganciato i soldi. Quello l'aveva fatto apposta. Se fosse stato l'altro a
toccare l'Angelo per primo sarebbe stato differente, non sarebbe successo
niente a meno che l'Angelo non l'avesse toccato a sua volta. Qualsiasi
toccare significava qualcosa per l'Angelo che io non capivo. C'era anche
il toccare senza toccare. Come le cose che mi si attaccavano addosso. E
qualche volta, quando io toccavo l'Angelo, avevo la sensazione che forse
era più la sua idea che la mia, ma questo non mi importava. Quanta gente
trascorreva tutta la sua vita senza poter mai toccare l'Angelo.
Camminammo insieme e intorno a noi la strada si stava animando davvero.
Faceva anche più freddo, cercai di stringermi nella giacca. I'Angelo non
lo sentiva. Di solito caldo e freddo non facevano differenza per lui.
Rivedemmo i tre teppistelli. Quello da cui Angelo si era fatto dare i
soldi stava salendo su una macchina. Gli altri due lo guardarono partire,
poi ripresero a camminare. Guardai l'Angelo.
Perché gli abbiamo preso i soldi, dissi.
Anche se non l'avessimo fatto, disse Angelo.
Proseguimmo, l'Angelo e io, ed era diverso da tutte le altre notti in cui
avevamo camminato insieme. I'Angelo era come ritirato in se stesso e
sembrava che mi tenesse d'occhio, attirandomi più vicino. Con la coda
dell'occhio vedevo ancora fuochi d'artificio, ma quando voltavo la testa
per guardare, svanivano. Mi ricordavo quella sera in cui avevo trovato
l’Angelo in piedi al  mio angolo, tutto solo, che soffriva. Più
tardi l’Angelo mi aveva detto che c’era voluto del vero
talento, per capire che lui soffriva. Io non avevo mai pensato di avere
del talento, ma dato che tutti lo ignoravano, immagino che io dovessi
avere qualcosa di speciale per averlo visto.
L’Angelo ci fece fermare a qualche metro da una libreria aperta
tutta la notte. Non guardare, disse. Guarda il traffico o fissati i piedi,
ma non guardare, altrimenti non accadrà.
Non c’era niente da vedere in quel momento, ma io non guardai lo
stesso. Era successo anche altre volte, con l’Angelo che mi diceva
che c’era una differenza se io guardavo una cosa o no,
c’entrava con il fatto che gli altri sapessero che io li guardavo.
Io non capivo, ma sapevo che l’Angelo di solito aveva ragione.
Perciò io guardavo il traffico mentre quel tale usciva dalla libreria e si
beccava un pugno in faccia. Quasi lo vidi, con la coda dell’occhio.
Un sacco di movimento, gambe e braccia che schizzavano in giro e rumori
soffocati. Altri si fermavano per guardare, ma io tenni gli occhi sul
traffico. Anche le macchine rallentavano, per vedere la rissa. Vicino a
me, l’Angelo si era irrigidito. Assorbiva quello che lui chiamava un
dispendio di energia cinetica emotiva. Né giusto né sbagliato, piccolo
amico, mi aveva detto. Solo energia, come il resto dell’universo.
Lui assorbiva tutto, e io lo “sentivo” assorbire, e mentre lo
sentivo, una specie di nebbia argentea cominciò a strisciare dentro ai
miei globi oculari, e mi trovai in due posti insieme. Stavo guardando il
traffico ed ero dentro l’Angelo che guardava la rissa e lo sentivo
caricarsi come una grossa batteria. Era una sensazione che non avevo mai
avuto prima. Questi due che se la davano, cioè, uno dei due le dava e
l’altro che cercava di non prenderle troppo ma gli arrivavano dei
bei colpi sul muso, e l’Angelo beveva tutto come se fosse un
bicchiere vuoto, ma invece riusciva a metterci dentro qualcosa. Dentro di
lui, quella cosa che faceva andare l’Angelo stava diventando un
po’ più forte.
Io andavo come in altalena fra me e lui, che era strano perché
l’Angelo non mi toccava. Cominciavo a “essere” lui, mi
pareva. Angelo colse questo pensiero e lo mise da parte, per rispondermi
dopo. Era come se stessi camminando in mezzo alla nebbia, e un po’
ero io un po’ ero l’altro, per un bel pezzo mi sembrava, e poi
cominciai a essere più io che lui di nuovo, e la nebbia si diradò un poco.
E c'era la macchina, con il muso dall'altra parte questa volta, e la donna
stava smontando, con un gran sorriso strano sulla faccia, come se avesse
vinto qualcosa. Fece segno all'Angelo di venire da lei.
E BANG!, il contatto fra noi due si spezzò, e l'Angelo cominciò a scappare
via dalla macchina. Io lo inseguii. Intravidi la donna che saltava in
macchina e metteva la retromarcia.
Angelo non era un gran corridore. Aveva qualcosa alle ginocchia. Avevamo
fatto una trentina di metri, quando cominciò a barcollare, e lo sentii che
ansimava. Tagliò attraverso un parcheggio che era buio e quasi tutto
vuoto, ed era addossato a una specie di parcheggio privato, e fra le due
recinzioni c'era una striscia di asfalto tutto sconnesso. Le reti erano
facili da scavalcare, ma Angelo era troppo spaventato. Lui ci passò
attraverso, prima ancora di poterci pensare; lo so perché se ci avesse
pensato, avrebbe preferito salvare quello con cui si era appena caricato
per quando ne avesse avuto davvero bisogno.
lo dovetti scavalcare le due recinzioni nella solita maniera, e quando lui
sentì il rumore della rete metallica si fermò e si guardò indietro.
Vai, gli dissi. Non aspettarmi!
Lui scosse la testa, con tristezza. Piccolo amico, sono uno sciocco.
Potrei fermarmi a imparare qualcosa da te.
Non fermarti, scappa! Superai le recinzioni e lo raggiunsi. Andiamo! Lo
presi per la manica e lui mi seguì in una goffa corsa.
Dobbiamo nasconderci da qualche parte, disse lui, mimetizzarci con la
gente.
Scossi la testa, pensando che potevamo correre ancora per quattro o cinque
isolati e saremmo arrivati al cavalcavia della superstrada. Sotto c'erano
delle strade che finivano lì, chiuse quando era stata costruita la
superstrada. Uno ci si poteva nascondere per il resto della sua vita, e
nessuno se ne sarebbe mai accorto. Ma Angelo mi fece voltare a destra, per
un isolato, fino a questo posto decrepito che si chiama "Mars'red"... Non
c'ero mai entrato, io non ho l'abitudine di frequentare i bar, ma l'Angelo
andava troppo di furia per discutere.
Dentro era buio, puzzava e non c'era allegria. L'Angelo e io ci mettemmo
alla fine del bancone, sotto una luce rosso sangue, e lui si frugò in
tasca cercando i soldi.
Abbastanza per un bicchiere a testa, disse.
Io non voglio niente.
Puoi prendere della soda, o qualcosa del genere.
L’Angelo ordinò al barista, che aveva un'aria sospettosa. Quello era
un posto per clienti abituali e nessun altro, certo nessuno come me e
l'Angelo. I’Angelo lo sapeva ancora meglio di me, ma fece finta di
bere dal suo bicchiere, senza guardarmi. Era tutto ritirato in se stesso,
e io che non sapevo cosa fare. Capivo che era ancora impaurito e che
cercava di decidere cosa fare. Se avesse dovuto andare davvero lontano,
avrebbe avuto dei problemi, e io pure. Avrebbe dovuto tirarsi dietro anche
me, e questa non era la cosa più pratica del mondo.
Forse adesso si era pentito di essersi fatto portare a casa da me, ma
allora era così debole, mentre adesso con tutte quelle cose che avevo
filtrato per lui, poteva tagliarmi fuori senza tanto dolore.
Stavo cercando di decidere cosa potevo fare per lui, quando il barista
tornò da noi e ci diede un'occhiata che voleva dire che era meglio se
tagliavamo la corda, e anche gli altri la pensavano alla stessa maniera. I
pochi clienti del bar non ci guardavano, ma sapevano esattamente dove
eravamo, come un mal di denti. Non era difficile capire cosa pensavano di
noi, forse a causa mia o per via della faccia stupenda di Angelo.
Dobbiamo andare, dissi all'Angelo, ma lui si era messo in testa che quello
era un buon nascondiglio. Non avevamo abbastanza soldi per altri due
bicchieri, perciò sorrise al barista e fece scivolare una mano sul bancone
e la mise sopra quella del barista. Era una mossa abile; i baristi e le
cameriere sono più difficili da convincere, perché non è normale per loro
darti qualcosa gratis.
Il barista guardò l'Angelo con gli occhi socchiusi. Sembrò pensarci su. Ma
l'Angelo aveva già sprecato un sacco di energia per attraversare le
recinzioni invece di scavalcarle, e la paura faceva dei brutti scherzi
alla sua concentrazione e io capii che non avrebbe funzionato. E forse il
fatto che io lo sapessi non lo aiutò.
Con la mano libera il barista prese da sotto il banco un bastone.-Checca!-
 gridò e colpì Angelo appena sopra l'orecchio. Angelo mi venne addosso ed
entrambi finimmo a terra. Un sacco di energia cinetica emotiva, pensai,
vagamente, mentre i clienti del bar ci piombavano sopra, poi non pensai ad
altro, mentre mi raggomitolavo come una palla sotto i loro pugni e i calci.
Fummo fortunati che non avevano molta voglia di uccidere nessuno. Angelo
finì fuori dalla porta per primo, e poi mi buttarono sopra di lui. E non
appena gli finii addosso, capii che eravamo nei guai; qualcosa si era
rotto dentro di lui. Per fortuna dovevamo tenerci lontano dai guaì.
Rotolai via da lui e restai sul selciato, fissando il cielo e cercando di
riprendere fiato. Avevo del sangue in bocca e nel naso, e la mia schiena
era in fiamme.
Angelo? dissi dopo un po'.
Lui non rispose. Mi sembrava di avere il cervello come acqua, e che mi
stesse colando dalle orecchie. Pensai al teppista da cui avevamo preso i
soldi e a come avevo avuto paura di lui e dei suoi amici, e come ero stato
scemo. Ma d'altra parte, io ero ridotto a uno straccio.
Delle stelle mi piovevano addosso… fuochi d'artificio argento. Ma
non serviva a Niente.
Angelo? ripetei.
Mi rotolai su un fianco, per toccarlo, e lei era lì. La macchina era
parcheggiata vicino al marciapiede, e lei teneva Angelo sotto lo ascelle e
lo stava trascinando verso la portiera aperta, quella anteriore destra.
Non riuscivo a capire se fosse cosciente o no, e questo mi spaventò. Mi
sedetti.
Lei si fermò. Ci guardammo negli occhi e io cominciai a capire.
- Aiutami a metterlo nella macchina - Fisse alla fine. La sua voce era
dura, piatta, innaturale. -Poi potrai salire anche tu."Dietro"-.
Non ero in condizioni di lottare contro di lei. Se avesse fatto apposta,
le cose non avrebbero potuto mettersi meglio, per lei. Mi alzai, e sentii
un dolore tale che per poco non ricaddi a terra, e presi Angelo per le
caviglie. Aveva delle caviglie delicate, quasi come quelle di una donna,
come quelle di lei. Non le fui di grande aiuto, tranne che per sistemargli
i piedi mentre lei lo faceva sedere e gli allacciava la cintura. Salii
dietro, mentre lei girava intorno alla macchina, tutta pimpante, come se
avesse trovato un milione dì dollari sul marciapiede.
Arrivammo sulla superstrada, prima che l'Angelo desse segni di vita. La
sua testa ciondolava da una parte all'altra, sullo schienale. Io allungai
una mano e gli sfiorai i capelli, sperando che lei non se ne accorgesse.
Dove mi stai portando? chiese l'Angelo.
- A fare un giro - disse la donna. - Per il momento-.
Perché parla a voce alta? chiesi all'Angelo.
Perché sa che mi dà fastidio.
- Lo sai che riesco a pensare meglio se dico le cose ad alta voce - Disse
lei. - Non sono uno dei tuoi piccoli babbei. - Mi gettò un'occhiata nello
specchietto retrovisore. - Cosa hai trovato da quando te ne sei andato,
tesoro? Un ragazzo o una ragazza?-
Io feci finta che non mi importasse di quello che lei diceva o che ero
messo troppo male per muovere un dito, o roba del genere, ma da come lo
disse, voleva ferire.
Gli amici possono essere l'uno o l'altro, disse Angelo. E’ lo
stesso. Dove ci stai portando?
Adesso eravamo "noi". Malgrado tutto, mi venne da sorridere.
- Noi? Vuoi dire me e te? 0 ti riferisci davvero a quel tuo amichetto lì
dietro?-
Il mio amico e io siamo insieme. Tu e io "no”..
Il modo in cui Angelo lo disse, mi fece pensare che volesse dire qualcosa
di più che "non insieme"; come se un tempo lui fosse stato con lei come
era con me adesso. L’Angelo mi fece capire che avevo ragione. Fuochi
d'artificio argentei cominciarono a fluire lentamente dalla sua testa
lungo la spalliera, e io capii che c'era qualcosa che non andava. Ce n'era
troppo tutto insieme.
- Perché non vuoi parlarmi ad alta voce, tesoro? - disse la donna con
finta petulanza. - Solo qualche parola e mi farai felice. Hai una voce
deliziosa, quando la usi.-
Questo era vero, ma l'Angelo non parlava mai a voce alta, a meno che non
potesse farne a meno, come quando aveva ordinato nel bar. Il che aveva
probabilmente convinto il barista a pensare quello che voleva pensare di
noi, ma ormai era inutile pensarci.
- Va bene - Disse Angelo, e sapevo che lo sforzo era tremendo per lui. -
Ho parlato. Sei contenta? - Si accasciò sul sedile.
- Estasiata. Ma non per questo ti lascerò andare. Scaricherò il tuo
amichetto al più vicino ospedale, poi ce ne andremo a casa. - Gettò
un'occhiata all'Angelo mentre guidava. - Mi sei mancato molto. Non posso
resistere senza di te, senza te che fai succedere le cose. I tuoi piccoli
miracoli. Lo sapevi che sarebbe stata come una droga per me, tutte le cose
che puoi fare alla gente. E poi te ne sei andato, non sapevo cosa ti era
successo. E stavo "male". La sua voce divenne affranta, come quella di un
bambino piccolo. "Soffrivo". Doveva essere cosi anche per te. Vero? Non è
"vero"? -
Sì, disse Angelo. Anch'io soffrivo.
Lo ricordavo lì in piedi al mio angolo, dove ero rimasto tutto quel tempo
da solo, fino a quando non era arrivato lui. E soffriva. Non sapevo come e
perché, allora, ma l'avevo portato a casa mia, e dopo un po' il dolore se
n'era andato. Quando lui aveva deciso che eravamo insieme, suppongo.
Il flusso argenteo sullo schienale si ispessì. Misi le mani a coppa sotto
di esso, e fu come se il mio cervello si illuminasse di immagini. Vidi
l'Angelo prima che fosse il mio Angelo, in questa bella casa, la casa
della donna, e lei che lo portava in giro, ristoranti, negozi, feste,
pensando a lui tutto il tempo, in maniera che lui fosse tutto pieno di
lei, e doveva fare quello che lei voleva che facesse. Qualche volta
rubare; altre volte cose strane, indurre la gente a fare cose assurde come
mettersi a cantare all'improvviso o togliersi i vestiti. Questo
soprattutto durante le feste, anche se un cameriere che non le piaceva
l'aveva fatto scottare con una caffettiera. Si procurava degli uomini,
anche, grazie all'Angelo, e quelli credevano che la cosa più bella al
mondo fosse andare a letto con lei. Poi aveva chiesto all'Angelo di farle
vedere gli altri, quelli che erano stati mandati qui come lui per scontare
dei crimini che non si capiva cosa fossero, come la cameriera senza
faccia. Lei li guardava, qualche volta cercava di fare loro delle cose per
metterli a disagio o farli infelici. Ma la maggior parte delle volte si
limitava guardare.
 Non è stato così all'inizio, disse l'Angelo debolmente, e capii che si
vergognava.
Non ti preoccupare, dissi io. Certa gente all'inizio è carina con te, lo
so. Poi scoprono chi sei.
La donna rise. - Voi due siete così dolci e patetici. Come una coppia di
bambini. Immagino fosse questo che cercavi, vero tesoro? Solo che anche i
bambini possono essere crudeli, non è così? Perciò ti sei preso questa
"creatura"-.Ci guardò di nuovo nello specchietto retrovisore, mentre
rallentava, e per un momento temetti che avesse visto quello che stavo
facendo con la roba argentea che stava uscendo dall'angelo. Adesso il
flusso stava rallentando. Non restava molto tempo. Volevo urlare, ma
l'Angelo mi calmò, per prepararmi a quello che doveva venire dopo. - Cosa
ti è successo, a proposito?-
Diglielo, disse l'Angelo. Per guadagnare tempo, lo sapevo, per tenerla
occupata.
Io sono nato strano, ho detto. Avevo tutti e due i sessi.
- Un ermafrodito! - esclamò lei, deliziata.
Le piacciono gli anormali, disse l'Angelo, ma lei non gli prestò
attenzione.
Ho fatto un'operazione, ma non è andata bene. Hanno cercato ancora di
sistemarmi, man mano che crescevo, ma il mio corpo non aveva la chimica
giusta o qualcosa del genere. I miei genitori si vergognavano. Dopo un po'
me ne sono andato.
- Poverino - disse lei, ma senza nessuna sincerità. - Eri proprio quello
di cui aveva bisogno il mio tesoro, no? Solo una piccola nullità, senza
esigenze, senza desideri. Di nessuna cosa. - La sua voce si indurì. -
Adesso probabilmente potrebbero sistemarti, lo sai?-
Non voglio. Me lo sono lasciato alle spalle molto tempo fa, non ne ho
bisogno.
- Proprio" l'animaletto” adatto a te - disse all'Angelo. - Mi
dispiace dovervi separare. Ma non posso andare avanti senza di te, adesso.
La vita è così noiosa. E vuota. E... - Sembrò perplessa. - Come se non ci
fosse più niente per cui vivere, dopo che mi hai lasciato.
Non sono io, disse l'Angelo. Sei tu.
- No, sei anche tu, e lo sai. Tu sei come una droga per gli esseri umani,
lo sapevi quando sei venuto qui... quando ti hanno "mandato" qui. Ehi,
animaletto, lo sai qual è stato il suo crimine, perché lo hanno spedito in
questa piccola colonia penale di pianeta?-
Sì, lo so, dissi. In effetti non lo sapevo, ma non volevo dirglielo.
- E cosa ne pensi, piccolo animaletto neutro? - disse lei allegramente,
accelerando. - Cosa ne pensi del crimine di non volere accoppiarsi?
L'Angelo emise una sorta di grugnito ad alta voce e afferrò il volante. La
macchina sbandò paurosamente e io caddi all'indietro, la roba argentea
dell'Angelo che mi ricopriva. Cercai di infilarmela in bocca, come avevo
fatto fino a quel momento, ma stava schizzando per tutta la macchina.
Sentii le gomme che abbandonavano l'asfalto e andavano sulla spalletta.
Qualcosa colpì il fianco della macchina, probabilmente il guardrail, e le
fece fare un testa coda, scaraventandomi sul pavimento. La donna stava
urlando e imprecando e l'Angelo non emetteva un suono, ma nella mia testa
lo sentivo come cantare un lamento funebre. Qualunque cosa succedesse, era
la fine. L’Angelo me l'aveva detto molto tempo fa, dopo che me l'ero
portato a casa, che non duravano a lungo dopo essere arrivati qui, gli
esuli da questo e da altri mondi. Gli "succedevano" delle cose, anche se
si mettevano assieme a qualcuno come me o la donna. Capitavano incidenti,
oppure la gente li uccideva. Come gli anticorpi in un essere umano, che
respingevano qualcosa o combattevano una malattia. lo ero nato qui, ma
pareva che dovessi morire in un incidente d'auto insieme all'Angelo e alla
donna. Ma non mi importava.
La macchina tornò sulla superstrada per pochi secondi, poi sbandò di nuovo
a destra. Di colpo non ci fu niente sotto di noi, poi cominciammo a
procedere a sobbalzi, in discesa, sulla terra o sull'erba, paurosamente.
Mi issai sul sedile appena in tempo per vedere il cartello che ci veniva
addosso, di sbieco. Un angolo colpì il parabrezza dalla parte della donna,
poi tutto quello che vidi, per un pezzo, fu il più grande spettacolo di
fuochi d'artificio argento del mondo.
Era difficile non fargli male. Ogni movimento era doloroso, ma non volevo
lasciarlo lì seduto vicino a lei, anche se era morta. Essendo stato seduto
dietro, non mi erano venuti addosso tanti vetri, ma ne avevo ancora dei
frammenti nei capelli, e il colpo non era stato un gran vantaggio per la
mia schiena.
Feci distendere l'Angelo nell'erba, a una certa distanza dalla macchina, e
mi guardai intorno. Eravamo a un centinaio di metri dalla superstrada,
vicino a una strada che correva parallela. Era buio,ma riuscivo ancora a
leggere il cartello che era finito nel parabrezza e spaccato in due la
testa della donna. Diceva: LAVORI IN CORSO. RALLENTARE. Lontano,
sull'altra strada, scorsi una luce gialla intermittente, e all'inizio
temetti che fosse la polizia o qualcosa del genere, ma rimase lì fermo, e
capii che indicava i lavori.
- Amico - sussurrò l'Angelo, facendomi sobbalzare. Non mi aveva mai
parlato ad alta voce.
Non parlare, dissi, chinandomi su di lui, cercando di trovare una maniera
per toccarlo, per confortarlo. Non c'era altro che potessi fare.
- Devo parlare - disse sussurrando. – E’ andato quasi tutto.
I.’hai raccolto?
La maggior parte, dissi. Non tutto.
- Volevo che tu l'avessi.
Lo so.
- Non so se ti servirà davvero a qualcosa. - Il respiro gli gorgogliò
nella gola. Scorsi qualcosa di umido e di luccicante sulla sua bocca, ma
non erano fuochi d'artificio. - Ma è tuo. Puoi farne quello che vuoi.
Vivere come vivevo io. Procurarti quello che vuoi quando ne hai bisogno.
Ma puoi vivere anche come un essere umano. Mangiare. Lavorare. Oualsiasi
cosa.-
lo non sono un essere umano, dissi. Non sono più umano di te, anche se
sono nato qui.
- Sì, lo sei, piccolo amico. lo non ti ho reso meno umano - disse, e
tossì. - Non mi dispiace di non essermi voluto accoppiare. Non potevo
accoppiarmi con quelli della mia specie. C'era troppo... non lo so...
troppo poco di me, troppo di loro, qualcosa. Non potevo unirmi, non
sarebbe stato altro che vuoto. Il Grande Peccato, non poter dare, perché
l'universo conosce solo il più e il meno, e io insistevo che fosse il
buono o il cattivo. Perciò mi hanno mandato qui. Ma alla fine, sai, l'
hanno avuto vinta loro, piccolo amico. - Sentii la sua mano su di me, per
un momento, prima che ricadesse. – L’ho fatto, alla fin fine.
Anche se non è stato con i miei.
Il gorgoglio nella sua gola si interruppe. Rimasi seduto accanto a lui,
per un po'. Finalmente la sentii, la cosa di Angelo. Era qualcosa che
fermentava e ribolliva, come troppo caffè a stomaco vuoto. Chiusi gli
occhi e mi distesi nell'erba, rabbrividendo. Forse in parte era per lo
shock, ma non credo. I fuochi d'artificio argento cominciarono, nella mia
testa questa volta, e insieme a essi giunsero un sacco di immagini che non
riuscivo a capire. Roba sull'Angelo e sul posto da dove veniva e su come
si accoppiavano. Assomigliava molto a come eravamo stati insieme, io e
l'Angelo. Assomigliavano molto a noi, ma c'erano anche un sacco di
differenze, cose che non capivo. Non riuscivo neanche a capire come
avessero fatto a mandarlo qui... qualcosa con la 1uce", mediante piccoli
lampi o qualcosa del genere. Non aveva alcun senso per me, ma immaginavo
che un Angelo potesse essere luce. Fuochi d'artificio d'argento. Poi credo
che persi i sensi, perché quando riaprii gli occhi mi sembrava di essere
li da un sacco di tempo. Però era ancona buio. Mi alzai e allungai una
mano verso l'Angelo, pensando che dovevo nascondere il corpo.
Non c'era più. Rimaneva solo della roba come sabbia bagnata, dove c'era
stato lui.
Guardai la macchina e la donna. Erano ancora come prima. Qualcuno ben
presto l'avrebbe vista, e io non volevo trovarmi da quelle parti.
Ero ancora tutto indolenzito, ma riuscii a raggiungere l'altra strada e
cominciai a camminare verso la città. Era come se potessi "sentirla"
adesso, lo stesso che doveva capitare all'Angelo; vibrava come un tamburo,
o una campana, e dentro la vibrazione c'era gente che rideva e piangeva e
amava e odiava e aveva paura e tutto il resto che succede alla gente. La
roba che l'Angelo.assorbiva, l'energia, e che io adesso potevo prendere,
se volevo.
E sapevo che prendendola in quella maniera sarebbe stata più grande di
qualsiasi cosa aveva tutta quella gente, più grande di qualsiasi cosa
avrei mai potuto avere anche se le cose non fossero andate storte per
tutti quegli anni.
Non ero ben sicuro di volerlo. Come l'Angelo, che si era rifiutato,di
accoppiarsi nel posto da dove veniva. Lui non aveva voluto, là, e io non
potevo, qui. Solo che adesso potevo fare qualcos'altro.
Non ero ben sicuro di volerlo. Ma non pensavo di poterlo fermare, come non
potevo impedire al mio cuore di battere. Forse non era una cosa buona, o
una cosa giusta. Ma era come diceva l'Angelo: l'universo non conosce il
bene o il male, ma solo il meno e il più.
Si, era così.
Pensai alla cameriera senza faccia. Potevo trovarli tutti, adesso, tutti
quelli da altri posti, da altri mondi che li avevano spediti via per
qualche crimine alieno che nessuno capiva. Potevo trovarli tutti. Loro
mandavano via i loro reietti. Ma qui noi ci teniamo i "nostri", gli avrei
detto io, amaro… Ed ecco come si vive in un universo che conosce
solo il più e il meno.

Continuai a camminare verso la città.
Ary
--
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title: Angelo.. 2°..lunghino...

text:
Il mio Word! Hzx ecc. è l'accento.
mi scuso della mia incapacità, sono una dilettante!



title: Angelo.. 2°..lunghino...

author: Gordon Comstock

text:
"Arady" <
Ar...@interfree.it
> ha scritto:
> Ma era come diceva l'Angelo: l'universo non conosce il
> bene o il male, ma solo il meno e il piů.
emozionante e dolceamaro.
gordon


title: Angelo.. 2°..lunghino...

author: Bianca

text:
"Arady" <
Ar...@interfree.it
> ha scritto
> Il mio Word! Hzx ecc. è l'accento.
> mi scuso della mia incapacità, sono una dilettante!
Fa niente, a me e' piaciuto lo stesso.
ciao
bianca


title: la volpe e l'uva  (HOT)

author: gramigna

text:
C'era una volta uno stronzo.
Voi direte: "Cosa c'entra questo con la volpe o con l'uva?"
Infatti non c'entra, ma lo stronzo era lì, caduto da chissà dove, a
testimonianza di ciò che andava ad accadere.
Caduto, poi, non è propriamente esatto. Meglio dire "spinto fuori"
che a volte è piacevole quanto lo "spinto dentro". E Qui tutti
sappiamo sia cosa intendo, sia la sensazione.
La volpe e l'uva....uhm.... mi sa che non è un inedito....
Se ricordo bene nonna Haterina (che sarebbe Caterina, ma datosi che la
chiamavano così in quel di Siena, anche se lei era nata a Livorno,
l'aspirazione è d'obbligo) mi aveva raccontato qualcosa del genere
ai miei primi geloni, quelli che mi presi quando scappai di casa la
prima volta. A 10 anni. Tornai da sola, quella volta, perché la neve
aveva inzuppato le pantofoline di feltro (non di peltro, ma mi confondo
sempre e ci devo pensare un po' prima di dirlo).
A quel tempo, al tempo della favola, la volpe era rossa con la punta
della coda bianca, nonostante le volpi che venivano a far zamp-bassa
nel pollaio fossero ben diverse. E l'uccellaccio nero se ne stava
appollaiato, bello tronfio, sul ramo più alto di uno scheletro di
albero.
L'uva è matura e l'autunno inoltrato.
E tu, tu brutto stronzo puzzolente, che ci fai qui?
Tu e i tuoi giochetti ad attirare la mia attenzione con i tuoi effluvii
mentre si svolge il dramma dell' uccellaccio nero che sta per aprire
il bEcco? La E la scrivo aperta, perché lo stronzo la pronuncia così
(quindi può essere sia del Nord che del Sud. E così non scontento
nessuno).
Dunque arriva la volpe e sta col muso all'aria. Annusa e concerta il
piano. Nooo, non suona un pezzo d'opera: è un modo di dire, anche
questo imparato da nonna Haterina.
Intanto l'uccellaccio tiene il grappolod'uva nel becco, anzi bEcco.
Come lo mangerà poi sono affari suoi, ma dovrà pur poggiarlo da
qualche parte, pensavo a 10anni.
"Uva bianca o uva nera?" - chiedevo a nonna.
E lei rispondeva: "Tutt'e due", creandomi una gran confusione.
Così la volpe inizia a "parlare". (Se parlano gli stronzi, non
possono parlare anche le volpi e gli uccellacci neri, tipo i corvi, i
merli e le gazze?)
Ha fame, il quadrupede, e l'uccellaccio manco sta mangiando. Chissà
se prima prova a chiedergli qualche chicco? Fatto stà che alla fine la
furbetta è costretta a gabbare il volatile. Non arriva all'uva
perché la natura non l'ha fornita di unghie per arrampicarsi sui
tronchi e così frega la vanità dell'uccellaccio. Che è brutto, non
come lo stronzo, ma quasi.
E il lugubre uccellaccio, blandito e raggirato (esso non è furbo, ma
quale stronzo lo è?) apre il bEcco, anzi lo spalanca a far sentire il
suo canto, visto che la volpe l'ha convinto di essere il più bell'
Essere del Creato.
L'uva bianca-e-nera precipita direttamente in bocca alla volpe, che
evita di pestare lo stronzo che fuma là vicino (fuma, perché è stato
appena "prodotto", ma fuma anche "davvero") e se ne va
trotterellando a pancia piena.
C'ero anche io lì e visto l'epilogo mi sono allontanata tutta
contenta.
Tutto è finito nel migliore dei modi perché io odio gli uccelli (con
le penne. Non i maschi che scrivono.)
Però, dimenticando lo stronzo, sono scivolata sulla cacca!


title: sotto torchio: ebbene sì...

author: TS

text:
Checche dicono che sono tirchio. Se hanno ragione!
Quando scrivo i bigliettini risparmio sempre sulle maiuscole, quando mi
pettino strappo qualche dentino alla spazzola per limitare l'usura a quelli
che restano.
Checche dicono che la mia tirchieria non ha pari nelle leggende tutte; e io
dirò di più, che la mia avarizia non ha nemmeno dispari nella mitologia
mondiale assortita.
Pensa, o platea, che i bastoncini col cotone in cima li riutilizzo quattro
volte, rivoltando e riavvitando la dolce peluria bianca una volta per
estremità. Per restare in tema toilettifero, spiegherò che sapientemente
tengo da parte la carta igienica lorda - in appositi sacchetti di plastica
a tenuta stagna - per poi destinarla alla fertilizzazione delle pianticelle
della serra del fioraio, vicino al cimitero. Pagano, mica per niente.
Ora che siamo un bel po' sotto zero non mi sogno neanche con la lanterna
magica di sprecare combustibile: semplicemente, evito di stare in casa.
Tempo fa ebbi una relazione sentimentale con una persona molto generosa.
Ricevevo regali scelti con cura e mi dimenticavo di contraccambiare.
L'unica volta in cui ricordai di farlo, optai per un torrone dell'anno
prima donatomi dal mio barista di fiducia; esso torrone stava nell'ultima
di una serie di scatole da scarpe riciclate per l'occasione dal cassonetto
apposito all'isola ecologica più in. Quel giorno lessi commozione negli
occhi del mio amore, e poco importa se fu l'ultimo nostro appuntamento.


title: Cerco due libri

author: ELIANA-

text:
Sono un appssionato di Uris ... e vorrei , oltre che ovviamente scambiare
pareri , sapere se qualcuno può vendermi i due suoi libri :
"Trinità" e "L'Assalto" .
Grazie mille per l'attenzione
Francesco , Piacenza
Odia...@hotmail.com


title: [OT] Accidenti

author: Principessa Leila

text:
Ho guardato tutto ciò che è successo in seguito ai miei interventi, quindi
ho deciso di desottoscrivere e far apprezzare ad altri la mia arte.
Evidentemente non sono stata apprezzata e mi spiace. Inoltre credo ci
fosse qualcosa di latente che io ho involontariamente tirato fuori, quindi
mi astengo da qualunque commento e vi lascio, a malincuore.
Parincipessa Leila
(alcune persone mi hanno scritto chiedendo spiegazioni e senza sputare
sentenze: queste persone le rinfrazio qui, pubblicamente, oltre che in
privato, come ho già fatto).
--
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title: [OT] Accidenti

author: Pikkiatella

text:
"Principessa Leila" <
principes...@hotmail.com
> ha scritto nel
messaggio
> Ho guardato tutto ciò che è successo in seguito ai miei interventi, quindi
> ho deciso di desottoscrivere e far apprezzare ad altri la mia arte.
> Evidentemente non sono stata apprezzata e mi spiace. Inoltre credo ci
> fosse qualcosa di latente che io ho involontariamente tirato fuori, quindi
> mi astengo da qualunque commento e vi lascio, a malincuore.
Peccato, il blocco note 11 mi piaceva tanto e non ci sarebbe stato male
un altro repost...
> (alcune persone mi hanno scritto chiedendo spiegazioni e senza sputare
> sentenze: queste persone le rinfrazio qui, pubblicamente, oltre che in
> privato, come ho già fatto).
ma ti hanno scritto su questa mail o su
le...@hotmail.com
? no, perche'
ti sei accorto troppo tardi che quella prima mail.. era di altri:))
Torna presto
Pikkia


title: [OT] Accidenti

author: sydney

text:
"Principessa Leila" <
principes...@hotmail.com
> ha scritto nel
messaggio news:aectvr$c3u$1...@news.newsland.it...
> Ho guardato tutto ciò che è successo in seguito ai miei interventi,
che mi sono perso?
>quindi
> ho deciso di desottoscrivere e far apprezzare ad altri la mia arte.
e il sottinteso è: dato che in Ias nessuno capisce un casso!
blrrrrrr!
> Evidentemente non sono stata apprezzata e mi spiace. Inoltre credo ci
> fosse qualcosa di latente che io ho involontariamente tirato fuori, quindi
> mi astengo da qualunque commento e vi lascio, a malincuore.
E sbagli (magari 'sta mia risposta non se la legge nemmeno, quindi parlo da
solo).
> Parincipessa Leila
quella di Star Wars?
O era Leja?
> (alcune persone mi hanno scritto chiedendo spiegazioni e senza sputare
> sentenze: queste persone le rinfrazio qui, pubblicamente, oltre che in
> privato, come ho già fatto).
questa sa troppo di public relations da superstar. Nun me piace.
Ciao.
Sydney


title: C'era

author: Andrea B. Previtera

text:
C'era un ragazzo
che trattava la donna della mia vita come fosse una puttana.
C'ero io
che le innalzavo colonnati d'amore.
C'era un ragazzo
che dispensava droghe da quattro soldi in cambio di lingua.
C'ero io
che edificavo sostegni senza chiedere mai nulla.
C'era un ragazzo
che biascicava due idiozie di rito e la trascinava via quasi di peso.
C'ero io
che il peso non sapevo cosa fosse, e rimanevo quieto ai margini.
C'era un ragazzo
che barcollava senza comprendere il cosmo attorno a lui
c'ero io
che manipolavo i quattro elementi come un titano dell'etere.
C'era un ragazzo
che è rimasto un ragazzo
ci sono io
che ho cambiato due vite.
	- Andrea Beniamino Previtera
          Cosmodeipita di it.test

http://www.computerville.it/last_cereal
            (I - II)

http://web.tiscalinet.it/last_cereal/eq/index.html
    (III)
Ps. scusatemi, è colpa di Dvorak


title: C'era

author: NoTears

text:
Un calcio nelle gengive. Una volta entrati, non si esce più. E sono i sogni
quelli che fanno male dopo. Ripercorrono tutto. Ogni notte. In modi diversi.
Con lo stesso finale.
Andrea B.Previtera mi hai fatto male.


title: C'era

text:
> Andrea B.Previtera mi hai fatto male.
Davvero ?
	- AbP


title: C'era

text: Sě, davvero. Basta poco? Puň darsi.


title: Quando ero piccolo

text:
Quando ero piccolo, al paese si vendeva il carburo di calcio, per le
lampade ad acetilene. Pezzi di pietra grigia che messa in acqua
reagisce producendo acetilene, che e' un gas estremamente
infiammabile, e raggiunge immediatamente la soglia di miscela
esplosiva con l'aria.
Noi ragazzi ci facevamo i razzi.
Si fa cosi' : si prende un barattolone di conserva di pomodoro. Vuoto,
naturalmente. Sul fondo si fa un buchino. Si scava in terra un buco
della dimensione esatta del barattolone. si mette acqua nel buco. Si
mette un pezzo di carburo di calcio nell'acqua. Si infila il
barattolone nel buco, con la parte aperta verso il basso. Si tappa il
buchino superiore con il dito. Si aspetta' un po'. (quanto ? Segreto
del fuochista.)
Si toglie il dito e si sostituisce con un lungo pezzo
di legno acceso. Il barattolone parte per il cielo con un bel botto
fondo, che senti nello stomaco, oltre che nelle orecchie.
Naturalmente, a volte il barattolone si disintegrava in un nugolo di
schrapnel, per questo bisognava accucciarsi, all'accensione.
Ricordo che non tutti volevano la parte del fuochista, ma a me piaceva
molto.
nik56


title: Quando ero piccolo

text:

un racconto un po' simile, anche se meno sofisticato (e meno
consapevole delle sostanze che venivano manipolate) me lo
fece uno studente, naturalizzato italiano ma adottivo
(russo). Diceva che lui viveva vicino ad un'acciaieria, e
oltre al coke producevano anche questa pietra grigia (il
carburo ... di che, non lo si diceva nel nome).
I ragazzini scrapavano tra le colline-discarica di minerali
usati (loppe, ceneri frantumate che altre industrie non
compravano) alla ricerca di queste pepite grigie. Pure loro
le mettevano in tolini e innaffiavano il tutto per farlo
autoaccendere, anche se non facevano missili.
Mi piacerebbe averne (anche perché volevo fare delle cose
sull'acetilene, ma in bombola con quel che costa non ci
penso nemmeno).
Se l'avessi avuto da giovane ci avrei versato sicuramente
sopra l'acido da batteria, e avrei causato un disastro :)
Purtroppo in tantissimi paesi la produzione del carburo è
ridotta al lumicino e in ulteriore smantellamento. Era un
processo energivoro da paura.
Forse resiste un po' associata agli impianti dove fanno
calciocianammide (un fertilizzante lento e molto ricco
d'azoto, che si può produrre dal carburo, e pure essa
consuma abbastanza energia)
ciao
Soviet
>
> nik56


title: Quando ero piccolo

author: Strelnikov

text:
Uguale a come facevo io...
Ma posto del legno usavo una torcia di giornale arrotolato. I barattoli
(Paulista o Lavazza) partivano cilindrici, ad ogni riutilizzo si bombavano
un po', finché dopo cinque o sei volte si aprivano.
A volte, se il tempo di attesa era troppo lungo, anziché sentire il botto si
vedeva comparire una fiammellina in cima al buchino, e allora bisognava
rifare tutto daccapo.
Questa era una fase pericolosissima, perché il barattolo poteva saltare
quando voleva. Occorreva spegnere la fiammella, e per questo ci si soffiava
sopra. Intanto ci si prendeva troppa confidenza: io mi sono visto sfiorare
la faccia dal barattolo, e ho rischiato di fare la fine di Scarface. E'
incredibile quanto ho rischiato da bambino (potevo avere si e no dieci
anni). Per motivi che non sto a spiegare avevo ampio accesso a candelotti di
gelatina da mina, detonatori e micce convenzionali (più spartane, nere, o
plastificate bianche: ricordo come fosse ora l'odore di polvere e catrame
che facevano) e fulminanti, e una volta anche a un po'di plastico. Oggi pare
incredibile, ma 35 anni fa quella roba girava come le formagelle.  Per me
era uno spasso incredibile, ma facevo cose da far accapponare la pelle. Una
volta ho svuotato un detonatore con un chiodo per ricuperare il fulminato di
mercurio, e inspiegabilmente ho ancora le dita. A scuola vendevo bombe fatte
con bombolette di butano esaurite, riempite per metà di gelatina da mina e
un detonatore, e per l'altra metà di polvere nera autocostruita o salnitro e
zucchero, il tutto con una miccia in cima.Prima facevano un po'di fumo, e
poi il botto. Trovavo le formule sull'enciclopedia Rizzoli-Larousse. Ho
anche provato a produrre la nitroglicerina, ma (ora so) fallendo perché non
riuscivo a sottrarre calore alla reazione in maniera controllata.  Facevo
volare le biro in un cannoncino fatto con un tubo dell'acqua o del gas con
polvere nera dentro, tappato a sughero con la tappatrice, messo in verticale
con il proietto sopra...
Bei tempi.
Ciao
OlMirko


title: Quando ero piccolo

text:
"Strelnikov" <
olm...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:ie881v$nrv$1...@news.eternal-september.org...
> Uguale a come facevo io...
> Ma posto del legno usavo una torcia di giornale arrotolato.
Si' ! Spesso anche quella.
 > vedeva comparire una fiammellina in cima al buchino, e allora bisognava
> rifare tutto daccapo.
Tu sai !  :-)
> Questa era una fase pericolosissima, perché il barattolo poteva saltare
> quando voleva. Occorreva spegnere la fiammella, e per questo ci si
> soffiava sopra. Intanto ci si prendeva troppa confidenza: io mi sono visto
> sfiorare la faccia dal barattolo, e ho rischiato di fare la fine di
> Scarface.
A un ragazzo che conoscevo partirone due dita.
 E'
> incredibile quanto ho rischiato da bambino (potevo avere si e no dieci
> anni). Per motivi che non sto a spiegare avevo ampio accesso a candelotti
> di gelatina da mina, detonatori e micce convenzionali (più spartane, nere,
> o plastificate bianche: ricordo come fosse ora l'odore di polvere e
> catrame che facevano) e fulminanti, e una volta anche a un po'di plastico.
> Oggi pare incredibile, ma 35 anni fa quella roba girava come le
> formagelle.  Per me era uno spasso incredibile, ma facevo cose da far
> accapponare la pelle. Una volta ho svuotato un detonatore con un chiodo
> per ricuperare il fulminato di mercurio, e inspiegabilmente ho ancora le
> dita. A scuola vendevo bombe fatte con bombolette di butano esaurite,
> riempite per metà di gelatina da mina e un detonatore, e per l'altra metà
> di polvere nera autocostruita o salnitro e zucchero, il tutto con una
> miccia in cima.Prima facevano un po'di fumo, e poi il botto. Trovavo le
> formule sull'enciclopedia Rizzoli-Larousse. Ho anche provato a produrre la
> nitroglicerina, ma (ora so) fallendo perché non riuscivo a sottrarre
> calore alla reazione in maniera controllata.  Facevo volare le biro in un
> cannoncino fatto con un tubo dell'acqua o del gas con polvere nera dentro,
> tappato a sughero con la tappatrice, messo in verticale con il proietto
> sopra...
> Bei tempi.
Abbiamo fatto praticamente le stesse cose. :-)
Io non avevo accesso a roba da mina, solo polvere da caccia. Ma ci facevo
delle belle mine.
Ho imparato praticamente da solo a fare i buchi, a infilare la polvere a
premerci su materiale di risulta.
L'innesco lo facevo io, elettrico, con un filo sottile di rame avvolto a
spirale su un legnetto e una batteria di moto.
Con i tubi dell'acqua, spingarde riempite a pezzi ferro,
davvero, e' inspiegabile come siamo sopravvissuti, e integri. :-)
nik56


title: Quando ero piccolo

text:
"Soviet_Mario" <Soviet...@CCCP.MIR> ha scritto nel messaggio
news:4d079c99$0$6550$4faf...@reader4.news.tin.it...
Il 14/12/2010 16:25, Nik56 ha scritto:
>le mettevano in tolini e innaffiavano il tutto per farlo autoaccendere,
>anche se non facevano missili.
Temperatura di autoaccensione : 20 c°
nik56


title: Quando ero piccolo

text:
Il 14/12/2010 18:03, Strelnikov ha scritto:
> Uguale a come facevo io...
CUT
> ... Bei tempi.
Come si è sopravvissuti. Bella domanda, ci penso spesso.
Credo ci fosse un rapporto estremamente diverso con la
realtà e molte meno illusioni circa la propria
invulnerabilità (come sembrano suggerire i videogiochi dove
hai le vite di riserva, rinasci, o i crack per vite illimitate).
Il fatto è che si è andata affermando una cultura della
sicurezza del tutto burocratica, vuota, che predenderebbe di
abolire il rischio del mondo e anche la responsabile
riflessione, decisione del singolo. Produrrebbe automi che
applicano procedure macchinose, farraginose e iper
cautelative (che servono per pararsi il culo dai
risarcimenti danni). E che essendo così goffe e prive di
priorità significative, note ai soggetti, vengono poi di
fatto spesso disattese (in modi illegali e pericolosi) in
blocco, nei contesti operativi reali.
Di fatto al legislatore (e a molti datori di lavoro) non
frega realmente una mazza che qualcuno si faccia male, solo
che non si dia adito a richieste di risarcimenti.
Oltretutto il mondo plastificato e cartaceo in cui si tirano
su i ragazzi (ad es. vorrei poi condurre una crociata contro
l'uso coatto del casco, che sarà un flame ma argomenterò) li
rende inconsapevoli dei pericoli in agguato, nell'illusoria
certezza di essere realmente sempre al sicuro, e la
disabitudine a fronteggiare il rischio controllato, li rende
anche non allenati. A parte chi fa arti marziali, non sanno
cadere in modi adatti a limitare i danni, non si rendono
conto che stanno per cadere, che oggetti intorno sono
pericolanti. Credono che un cartello protegga dalla realtà
fisica del mondo. La completa disabitudine nel gestire una
certa quantità di rischio (a favore di procedure ripetute e
ritenute ridicole, ne so qualcosa delle evacuazioni a
scuola, solo da ridere) rende lenta la capacità decisionale,
e nel caso della vera necessità rischiano di rimanere
indecisi o fare scelte improbabili. PEnsano che McGyver
funzioni realmente.
A proposito del casco. Il casco è nato per salvare, non
sempre ma spesso, persone che cadono come pere cotte. Per
una persona minimamente addestrata a volare (anche solo
dall'esperienza diretta : prima c'erano diversi gradi di
velocità, il triciclo, i pattini, la bici, il cinquantino,
la moto 125 e infine quelle grosse) il casco è una mina
vagante : un sovraccarico aggiuntivo non indifferente
ancorato ad una struttura piuttosto delicata (le vertebre)
che possono gestire a stento il peso del collo, e in caso di
scrolloni violenti aumentano la probabilità di traumatismi
vertebrali. Altra cosa, la visuale e la percezione della
collocazione tridimensionale del corpo è pure essa
ostacolata in certa misura.
Per esperienza diretta posso dire di avere avuto degli
incidenti che non mi hanno fatto danno e che mi avrebbero
potenzialmente segato se avessi avuto un casco abbastanza
pesante (ricordo già così i colpi di frusta al collo).
Poi ci sono certo, e magari anche più numerosi, i pro.
Ma mi sta sul gozzo l'imporre per legge una cosa non esente
da problemi, prevaricando il senso di responsabilità e
l'istinto di conservazione individuale.
Io cascavo spesso in moto, di conseguenza cascavo bene,
anche voli spettacolari. Se avessi avuto la testa più
pesante magari sarei sulla sedia a rotelle, e sta cosa mi
sta molto sui maroni. Di fatto vorrei sentirmi libero di
tutelare la mia salute come sento meglio.
Ovvio che se cammino in un cantiere dove cadono bulloni il
discorso è differente. Ma quando rotei per aria come una
marionetta sto cavolo di casco è un peso morto che ti
strattona il collo ben oltre il dimensionamento naturale.
Tornando all'impossibilità di surrogare con farraginose
leggi l'educazione all'attenzione delle persone ...
Qualche volta ho appreso dai media, di qualche bambino
schiacciato da un cancello pencolante. Poi fanno il mazzo al
padrone del cancello. E a cosa serve ? A niente. Ci sarà
sempre da qualche parte una scarpata sdrucciolevole, un
qualche masso in bilico. Se uno non sa valutare le
situazioni, nemmeno si chiede se ci possa essere del
pericolo, è una pecorella ignara che nessuna legge può
difendere. A che ci stanno a fare certi genitori ?
Non insegnano a essere cauti ai figli, a percepire i
potenziali rischi. Altre volte si sente di morti assurde :
uno va a raccogliere una palla nell'acqua tumultuosa di un
torrente gelido di inverno. Evidentemente non sanno che
l'acqua fredda ti fa secco in un tempo sorprendentemente
breve (e ti rende incapace di agire lucidamente anche
prima). E' tutto così. Quei turisti con gridolini eccitati
si mettono a guardare onde di metri che si frangono contro
degli scogli, a fruire del loro mondo di plastica, poi una
risacca un po' anomala se ne tira dietro alcuni e li tritura
sulla roccia. E si son resi conto di stare per morire
praticamente quando la terra è mancata da sotto. Persino
davanti all'onda di tsunami filmavano coi cellulari.
Fotografano le slavine coi cellulari, e ci restano sotto.
Non so, è come se avessimo prodotto una cultura
dell'onnipotenza dell'uomo, esorcizzato la morte e
l'incidente (e senti certe frasi, la tragica fatalità !) e
non ci poniamo quasi mai il problema del rispetto (in senso
di timore) della natura o delle leggi fisiche.
Uno che maneggia esplosivi, normalmente non è di questa
categoria. Ha preso già certe decisioni, più consapevoli, e
quantomeno ha i riflessi tesi e si appresta a gestire del
rischio. Può andare male, certo, se si esagera o non si sa
bene come si comportano i materiali.
Quando lo fa uno degli "storditos", regolare che te lo trovi
sul giornale con pezzi mancanti.
E poi lo stato fa la voce grossa e si è sciacquato la coscienza.
Abbassa a me che li rispetto i limiti di velocità, e
ovviamente non impensierisce chi se ne fotte e guida ubriaco
o drogato a 180 all'ora. A che cazzo serve colpire uno che
non causa comunque quel genere di incidenti ? A niente. A
farmi la multa se sforo di 5 km/h, anche se ho otto occhi
agli incroci. Mentre a quello che ne falcia otto in fila,
come i birilli, gli ridanno la patente dopo un certo tempo.
E' veramente tutto demenziale.
Alla patente ti insegnano solo a rispettare le regole e
nessuno da rudimenti di come guidare quando la macchina
perde aderenza o come tenerti alle maniglie o al volante o a
dove mettere le gambe mentre capotti.
Così finsice che quando nevica chi da ragazzo faceva il
freno a mano nei piazzali vuoti, se la cava, e chi aveva
sempre guidato in modo iperortodosso, va nel fosso, tampona
etc perché appena lo sterzo non risponde va in panico.
PErchè oltre a demonizzare il rischio si è cercato di
convincere la gente di averlo anche abolito, per legge ?
Mi capita spesso di incontrare in strada (botte di
adrenalina) ragazzini che corrono sul marciapiede e magari
attraversano di colpo, senza guardare. A parte il fatto di
ritenersi i padroni della strada, credo che non si rendano
conto di poter morire se i riflessi di chi guida sono meno
che felini. Non glielo insegnano ? A me lo ripetevano
sempre. Non tanto di guardare se ci sono le striscie : di
guardare se arriva qualcuno, e se va forte o meno.
Le striscie sono disegni, ti danno il diritto ma non ti
salvano la vita.
E un'ultima chicca. Automobile acciaccata dal treno e
trascinata. PAssata col verde al passaggio a livello senza
sbarre. Semaforo (forse rotto). Ma non ci guardi, cazzo ?
Cosa ti costa, hai solo due posti in cui guardare. E se non
riesci a vedere, allora non passare per niente. Non li
capisco. Vedi la luce verde e passi, alla cieca. Mah, che
fede ! Io guardo.
Io odio il rischio, specie se è inutile e facilmente
evitabile, e lo temo il giusto. Non di rado ho dovuto
affrontarne più di quanto volessi e sono ancora vivo.
Qualche anno fa ho montato nove metri di ponteggi in un
unica torre. Da solo. L'ultimo piano ero a nove metri,
vedevo il tetto a livello dei fianchi. L'ultima coppia di
segmenti di ferro erano un po' storti dai colpi, non
entravano bene. Dovevo stare in piedi su delle barre di
ferro trasversali, il sole stava calando e c'era poca luce,
non mi potevo aggrappare a niente e a ogni scrollone un po'
incolsulto la intera struttura si metteva a ondeggiare, e
dovevo stare attento a dosare la forza di smorzamento,
perché poteva trovare una certa risonanza e aumentare
l'oscillazione. E nel frattempo tenere con entrambe le mani
il segmento da innestare, a "C", cercare di piegare i rebbi
quel tanto che bastava per farli entrare nei fottuti
montanti. Solo che se li tenevo in alto, vicino all'angolo,
non si piegavano i tubi di un millimetro. Allora li tenevo
in fondo in fondo, e si il tubo si piegava di qualche cm, ma
in compenso se pure il ponteggio tendeva a sbilanciarsi, con
tutta la forza dei polsi riuscivo a stento a rimetterlo
verticale, perché aveva il baricentro altissimo rispetto
alle mani, come tenere una sedia per la punta di due gambe
insomma, che ruota con una facilità estrema, e insomma
rischiavo di doverlo lasciar cadere di sotto o di andarci
appresso. La prima volta che tiravo non tiravo abbastanza,
concentrato com'ero sull'equilibrio dei piedi sulle sbarre.
La seconda ero un po' più stanco di prima. Ho visto alcuni
istanti in cui sentivo tremare i muscoli, l'acido lattico, e
la strizza costante da farmela sotto mista a stizza da
controllare forse più pericolosa ancora della strizza.
(Perché non si capisce bene la ragione che di tutti i
segmenti montati dovessero essere storti proprio gli ultimi
due, e entrambi).
Era quasi buio quando ho sentito scivolare l'ultima coppia
di tubi maschio nei tubi femmina e ho potuto lasciare andare
la tensione dei rebbi. Quando sono sceso di li sopra (pure
mezzo gelato, era inverno), tremavo così tanto che respiravo
con affanno.
BEh, quand'ero giovane facevo cazzate tipo salire sui
lampioni, quelli immensi della circonvallazione, e mi
appendevo alla lampada e dondolavo, mi reggevo con le mani
nel vuoto, e il palo era fuori portata.
Allora lo facevo per futili sfide contro la paura, per
gestirla, dato che da giovani ancora si prendono le misure
al mondo e a come starci.
Beh, probabilmente serve. Quando meno te lo aspetti serve
avere un paio di ricordi da qualche parte che non ti
facciano perdere la testa.
Gli imprevisti ... dovrebbero essere previsti :)
Eh eh he
Soviet


title: Quando ero piccolo

text:
Soviet_Mario ha scritto:
...
> BEh, quand'ero giovane facevo cazzate tipo salire sui
> lampioni, quelli immensi della circonvallazione, e mi
> appendevo alla lampada e dondolavo, mi reggevo con le mani
> nel vuoto, e il palo era fuori portata.
> Allora lo facevo per futili sfide contro la paura, per
> gestirla, dato che da giovani ancora si prendono le misure
> al mondo e a come starci.
> Beh, probabilmente serve. Quando meno te lo aspetti serve
> avere un paio di ricordi da qualche parte che non ti
> facciano perdere la testa.
> Gli imprevisti ... dovrebbero essere previsti :)
> Eh eh he
Senti questa : Quando avevo 11 / 12 anni, giocavamo all'assalto al
castello. Il castello era un ballatoio esterno della scuola
elementare, che dava su un ampio cortile sterrato dove piantavamo ogni
anno gli alberi della festa dell'albero.
Il ballatoio scendeva nel cortile con una scala di cemento protetta da
una ringhiera. Ci dividevamo in due squadre, una che difendeva il
castello, cioe' il ballatoio, e una che cercava di conquistarlo.
Come armi usavamo le fionde, come proiettili i sassi tondi di fiume.
Hai mai tirato con una fionda ? Ci ammazzi gli animali, con un buon
tiro.
Per non parlare dei tornei medievali fatti con le bici, e le mazze
infilate nei raggi mentre si passava.
Ancora non mi spiego come cazzo abbiamo fatto a non ferirci mai
seriamente.
nik56