title: bozza L'incubo di Carmen e l'incubo de il ragionier Toppetta

author: DOMACCIA

text:
E' una bieca alba, con un che di presago.Carmen si alza, nella torva
nottata ha sobollito, ora è arduo affrontare la quotidiana vessazione
del mondo.........
Carmen volontaristicamente si attrezza:è edotta ormai, delle torture
crudità lesioni tare, dei crucci e dei tristi detrimenti, delle
crofiggenti afflizioni tarpature detrazioni, delle fermentanti
nichilistiche abiezioni, di un panorama di burocratica brutalità tutto
sa.
Poichè stremata è, con lentezza dilatata,in ogni gesto più semplice,
cerca di equilibrare, di scolorare nella caliginosa porca realtà
dimidiante,meglio autolimitarsi operare contenimento onde mimetizzarsi e
dunque sopravvivere.
S'affoca la giornata, Carmen si strugge.
Si prepara all'asservimento esteriore ai piccoli prevaricatori ordinari,
dovrà operare una grossolana schematizzazione psicologica nei suoi
incontri onde rendere meno molesto possibile il contatto.Dovrà limare in
anticipo il possibile spasimo,opporre alla verminosa proliferazione
delle astrazioni puntute un rimedio omeopatico, avvelenarsi un po' per
non schiantare.Dunque alla fine esce, e per prepararsi ad affrontare il
ragionier Toppetta o forse la signora Tardito o finanche l'esimio
professor De Villis pronuncia tra sè e sè:"Sempre compassionare fu tempo
perduto, l'esistenza è tremenda e non muta per questo, meglio stringere
i denti e tacere".
Ecco , il rumorio dello scatto dello spioncino, dunque non desistevano
mai i controllori, mai!
Provò dell'astio, Carmen, verso quell'occhiuta determinazione senza
pietà, cominciò a snervarsi:la giornata era di nuovo all'insegna
dell'ossessione scabra.
Il ragionier Toppetta segnò l'orario di uscita, le modalità del
vestimento, la conformazione estetico-espressiva: il nervo ottico
memorizzò la visione di un paio di sandali rossi a tacco alto,feticcio
carnale di prevedibili incontri non certo costumati...
Il rovello di Mister Toppetta cominciò subito, la domanda era dove come
si sarebbe svolto l'incontro; all'inizio fu una vagula apprensione poi,
man mano che si precisavano alcune possibili determinazioni, il tutto si
trasformò in una flussione lunatica, dove impressioni approssimative si
mischiavano a dati monotoni e bruti, dando origine a compulsione
morbosa.
Ecco, l'oscena gigantografia del paio di sandali a tacco sottile
trafiggenti come stiletti, l'aria ammorbata da insidiosi voraci insetti
dalle proporzioni abnormi , dall'apparato boccale in inarrestabile
movimento succhiante;sembra che la tremebonda signorina Gigliola stia
per essere straziata dall'ammasso vorticante: non è cosi, con affanno e
stentatamente(tutto è cosi goffo,cosi raffazzonato)riesce ad
arrampicarsi sulle scarpe a stiletto, alla fine dominatrice di un popolo
di insetti ridotti all'impotenza nonostante il proditorio attacco
pungente.Non c'è incanto, nella peripezia vittoriosa, la nuda signorina
Gigliola ha un volto cereo e vene azzurre  vi affiorano....
Il ragionier Toppetta si sente attossicato da una bacata impervia
maledizione,le sue sensazioni e i suoi pensieri non sono più come quando
non aveva a che fare con Carmen, subiscono una sorta di abominevole
distorsione, la sua immaginazione è ora diventata un qualcosa di
lutulento.
Avvilito, vacilla paurosamente.E' stretto tra due opposte possibili
decisioni, compiere un'azione inconsulta nei confronti della colpevole
Carmen, origine di questa CORRUZIONE IMMAGINATIVA.oppure scegliere di
rimanere succube dell'azzardo infuocato e cercare di contattare la
signorina Gigliola,dando decorso all'inaudito...Tutto è cosi
terribilmente angoscioso, la consumazione dell' azione è comunque un
crimine, più o meno traslato...Nell'incertezza, sceglie di non
scegliere, almeno per il momento si propone di dare mostra di
un'inaudita indifferenza, rimettendosi alla sua metodicità salvifica e
produttiva.
Intanto Carmen passeggia su strade ingombre, è un movimento brulicante
di gente,viene facile pensare alla miriade di sciami insettivori
assedianti la virginale Gigliola...
Attività di ogni tipo fervono instancabili senza un attimo di sosta, è
una macchinale frenesia vibrante.
Carmen, insidiata da una greve voluttà, desidera una volta tanto
immergersi nella consumazione vitalistica, a costo di non riuscire a
schivare le fauci del terragno gravame, la nerezza famelica del diaccio
e dell'adunco:finora, non è ancora stata divorata e triturata,
si è aggrappata a superflue astruserie, ha vanificato l'apparizione
tragica con leziosità da gatto, con accorgimenti retorici.Ha dunque
deciso, farà una copula con l'intero mondo, sarà(forse sarà) liberatorio
farsi risucchiare nell'enigma sfinente della spuria torvità e delle pie
sevizie. Tutto è del resto preferibile all'asservimento ad una
straziante infinitesimale implosione.
Ella si fa beata onda nel movimento generalizzato, stinge
nell'indistinto, cammina a piccoli passi, si muove con compostezza,
nasconde la sua iperbolica intransigenza, rincorre un linguaggio
convenzionale, dimentica la sua assuefazione ad un gusto dissacratorio.
E' financo amorfa, se non fosse per il nero trucco degli occhi d'ambra,
per quei tacchi fuori dell'ordinario, nell'orgia di omologazione
stonano, terribilmente stonano.E' tutto inutile, la sua è una vita di
sfrodo, l'accorto l'acconcio le impacciate cautele non fanno per
lei.Abbandona l'artificioso contegno, ritorna ad essere la dolente ed
immaginifica Carmen.
Solo affronta i negozianti con un residuo di volgare disinvoltura, con
loro si rivela una battutista ovvia e ilare, innocua dunque perciò
stesso bene accetta.
--
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author: Mario

text:
DOMACCIA <
doma...@libero.it
> ha scritto:
> E' una bieca alba
Come da esplicita richiesta, vado tosto a dirti cosa penso del tuo pezzo.
Ti premetto subito che questa reinvenzione di uno stile che alterna forme
barocche a romanticismo non mi ha reso agevole la lettura. Cioè, per
spiegarmi meglio, sono stato più attratto dalle parole in sé e dalla
costruzione delle frasi che non dalla storia, per cui questa sorta di
paralizzante tabù non mi ha consentito di considerarlo con il distacco
necessario. Per farti esempio, ho dovuto rileggere il paragrafo per
inserire nella giusta luce la "Signorina Gigliola". E per carattere, se
devo rileggere una cosa, più che prendermela con me stesso per non aver
capito, liquido la faccenda addebitandola all'autore. E' più spiccio.
A differenza delle tue poesie, che come ti ho già detto trovo più
pensieri poetici espressi in prosa che poesie vere e proprie, e dove
quelle rapide scene sotto certi aspetti epiche, taglienti e deliranti
diventano la loro forza effettiva, ne "L'incubo di Carmen e l'incubo de
il ragionier Toppetta" questa reinvenzione di stile si involve talvolta
fino a diventare retorica.
Tra le cose positive, ho però notato un certo sarcarmo cabarettistico non
ovvio, una vitalità dei contrasti, con quel tanto di snervato, barbaro,
espressionista, oltra a quelle infiltrazioni di armonie di ritmo e suono
che non ho mancato di apprezzare.
Naturalmente, come per tutte le cose, è solo una questione di gusti.
Un saluto,
Mario


text:
"Mario" <
17845i...@mynewsgate.net
> wrote in message
news:2005060
>
> Ti premetto subito che questa reinvenzione di uno stile che alterna forme
> barocche a romanticismo non mi ha reso agevole la lettura. Cioè, per
> spiegarmi meglio, sono stato più attratto dalle parole in sé e dalla
> costruzione delle frasi che non dalla storia, per cui questa sorta di
> paralizzante tabù non mi ha consentito di considerarlo con il distacco
> necessario. Per farti esempio, ho dovuto rileggere il paragrafo per
> inserire nella giusta luce la "Signorina Gigliola". E per carattere, se
> devo rileggere una cosa, più che prendermela con me stesso per non aver
> capito, liquido la faccenda addebitandola all'autore. E' più spiccio.
  A questo proposito, avrei bisogno di un tuo chiarimento:vuoi forse
dire
  che c'è una preponderanza di come lo dico, dello stile cioè, su cosa
dico,
  cioè sulla trama?
Comunque, questa è solo una parte di qualcosa di piu' lungo e complesso
e il personaggio di Gigliola era già apparso precedentemente.
>
> A differenza delle tue poesie, che come ti ho già detto trovo più
> pensieri poetici espressi in prosa che poesie vere e proprie, e dove
> quelle rapide scene sotto certi aspetti epiche, taglienti e deliranti
> diventano la loro forza effettiva, ne "L'incubo di Carmen e l'incubo de
> il ragionier Toppetta" questa reinvenzione di stile si involve talvolta
> fino a diventare retorica.
>
> Tra le cose positive, ho però notato un certo sarcarmo cabarettistico non
> ovvio, una vitalità dei contrasti, con quel tanto di snervato, barbaro,
> espressionista, oltra a quelle infiltrazioni di armonie di ritmo e suono
> che non ho mancato di apprezzare
  TI ringrazio molto perchè il tuo è un commento motivato e penso
spassio
  nato, il che ti permette di accennare sia i punti deboli sia le
  eventuali caratteristiche positive:proprio il tipo di critica che
cercavo
  per meglio pensarci su ed anche lavorarci.
  Era proprio quello di cui avevo bisogno.
   UN caro saluto e grazie.



author: Riccardo

text:
DOMACCIA ha scritto:
> E' una bieca alba, con un che di presago.Carmen si alza, nella torva
> nottata ha sobollito, ora è arduo affrontare la quotidiana vessazione
> del mondo.........
>
> Carmen volontaristicamente si attrezza:è edotta ormai, delle torture
> crudità lesioni tare, dei crucci e dei tristi detrimenti, delle
> crofiggenti afflizioni tarpature detrazioni, delle fermentanti
> nichilistiche abiezioni, di un panorama di burocratica brutalità tutto
> sa.
> Poichè stremata è, con lentezza dilatata,in ogni gesto più semplice,
> cerca di equilibrare, di scolorare nella caliginosa porca realtà
> dimidiante,meglio autolimitarsi operare contenimento onde mimetizzarsi e
> dunque sopravvivere.
Mi sembra uno stile un po' troppo di maniera , ma questo è un parere
personale.
Cio' che invece credo sia oggettivo è una certa pesantezza della
lettura, non poco sforzo è richiesto nel proseguire.
Ma puo' darsi che questo sia un effetto voluto?


text:
"Riccardo" <
oscar_...@hotmail.com
> wrote in message
news:1118344563....@z14g2000cwz.googlegroups.co
>
> Mi sembra uno stile un po' troppo di maniera , ma questo è un parere
> personale.
  sE PER STILE DI MANIERA magari vuoi significare stile artificioso,
troppo elaborato voglio dirti che io sono alla ricerca di uno stile
che riesca a rappresentare la mia visione della realtà, che è una
visione
rutilante immaginifica, sia nel suo versante negativo (soprattutto)
sia in quello positivo. Per fare questo mi piace usare tanti termini. fi
no ad eccedere e a sovrabbondare.Io non ricerco però effetti di maniera
come dici tu. è la realtà stessa ad essere effettistica e strabordante,
per me s'intende
> Cio' che invece credo sia oggettivo è una certa pesantezza della
> lettura, non poco sforzo è richiesto nel proseguire.
>
> Ma puo' darsi che questo sia un effetto voluto?
  Forse perchè questo è un breve brano estrapolato da quello che
dovrebbe
essere un'opera piu' articolata e non si capiscono bene nè la storia
nè i rapporti tra i personaggi,o forse perchè i pensieri stessi di
Carmen
sono pesanti(ha passato una notte bieca, per non parlare del resto che
ha pas
sato e che continua a passare)
 Comunque, grazie del tuo interessamento.
CIAo



author: DisKre Panza

text:
Lunedì 06 Giugno 2005 DOMACCIA ha scritto:
>   Solo affronta i negozianti con un residuo di volgare disinvoltura,
> con  loro si  rivela una  battutista ovvia  e ilare,  innocua dunque
> perciò stesso bene accetta.
  Ma  tu pensa:  proprio nell'ultima  frase mi  manca una  virgola, un
punto  e  virgola,  un  due  punti...  Insomma,  fai  te:  una  cesura
purchessia.
  Per  il resto,  non e`  che  cambi poi  molto, fra  prosa e  poésia:
l'aggettivazione esasperata e cercata col lanternino prevale. Non cito
esempi,  che'  tanto  lo so  che  a  te  te  ne potrebbe  frega`  'dde
meno:  se  scrivi  cosi`,  cosi`  senti, e  quindi...  Del  resto,  il
trucchetto dell'aggettivazione esagerata ha funzionato per un sacco di
best-sellers, quindi perche' non anche con te?
  Questione di gusti, no?
--
| IAS-Convenscion 2005: Genova, 16-17 Luglio (
www.nelcuoredigenova.com
)
| Contatto: demokrito a-commerciale quipo punto it
| Se non venite, fa lo stesso: meglio pochi, ma "buoni"... <g>
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
news:slrnddg9rp....@demokrito.org.asm
>
>   Per  il resto,  non e`  che  cambi poi  molto, fra  prosa e  poésia:
> l'aggettivazione esasperata e cercata col lanternino prevale. Non cito
> esempi,  che'  tanto  lo so  che  a  te  te  ne potrebbe  frega`  'dde
> meno:  se  scrivi  cosi`,  cosi`  senti, e  quindi...  Del  resto,  il
> trucchetto dell'aggettivazione esagerata ha funzionato per un sacco di
> best-sellers, quindi perche' non anche con te?
>
>   Questione di gusti, no?
  Mah, io direi questione di gusti e questione di modalità di vedere e
di
  rapportarsi alla realtà:io sono arrivata a considerare la realtà come
  "troppa"e cerco a mio modo di ricreare questa sensazione di "sovrabbon
  danza".Il tutto non è un trucchetto, a meno di considerarlo tale in
  malafede.Quanto poi all'accenno ai bestsellers, cos'è, forse una
  sorta di implicito augurio?



title: Concorsi

author: bianca

text:
Mi hanno dato il bando di un concorso letterario. E' una cosa alla buona,
partecipazione gratuita e premi simbolici, puo' interessare?
Vedo che nel manifesto di ias non si parla di segnalazione concorsi, quindi
ho pensato che era meglio chiedere prima.
ciao a tutti
bianca


title: Concorsi

author: Mafe

text:
bianca <
bia...@aiasoft.it
> wrote:
> Mi hanno dato il bando di un concorso letterario. E' una cosa alla buona,
> partecipazione gratuita e premi simbolici, puo' interessare?
Direi proprio di si' ... magari sforziamoci di fare un minimo di
selezione, ma se sembra una cosa seria, e' utile per tutti.
ciao, mafe


title: Revolver.

text:
Il prossimo che dice:
resilienza.


title: Revolver.

text:
On 03/04/20 23:17,
agapitom...@gmail.com
 wrote:
> Il prossimo che dice:
> resilienza.
>

oddio, io la uso a profusione .... ma essendo di formazione
tecnica mi sento esentato dall'astenermene

ogni volta che la sento mi viene in mente il pendolo di
Charpy (una sorta di ghigliottina per tranciare provini)

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

author: Norma

text:
"Satollo" <
ambara_bah@cc_cocomero.it
> ha scritto nel messaggio
news:9ntc51$a67$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> "Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
>
> [...]
>
>  > Dovremmo regalare ai paesi poveri beni industriali per poi
> > ricomprarli? Dovremmo rifiutarci di comprare le risorse dei paesi poveri
e
> > lasciarli cuocere nel loro brodo? Dovremmo sentirci in colpa e
> autotassarci
> > perchè ci fanno pena? Dovremmo andare da loro a costruire dal niente le
> basi
> > che fondano la nostra civiltà come facevano i colonizzatori? E andare
> anche
> > in paesi antidemocratici, antioccidentali, governati da dittature senza
> > chiedere loro di abbracciare i nostri valori e la nostra cultura?
>
> Niente di tutto questo. Ma domando: quindi per te va tutto bene?
>
>
> > 4 - le risorse umane. Vuoi che chiudiamo tutte le fabbriche e che non
> > compriamo niente da paesi in cui lavorano persone al di sotto di... 18
> anni?
> > 21? 16? Anche se in quei posti la vita media è di 30 anni?
>
> Hai paura a dire 10? 8? 6?
> E' questo il tuo modello ideale?
>
>
> > Dire che la Bibbia è alla base della giurisprudenza e del diritto nel
> mondo
> > occidentale è una grossa imprudenza, tale da mettere in mostra lacune
> > culturali immense.
>
> Intendi dire che la Bibbia, il Vangelo non hanno parte nella nostra
cultura,
> nei nostri usi, e quindi nelle nostre leggi?
>
>
> > Nella Bibbia v'è il dente per dente, che non viene applicato. V'è il
solo
> ed
> > unico dio, mentre da noi puoi avere zero, uno, mille dei e nessuno ti
> > imprigiona per questo. V'è il porgere l'altra guancia, laddove invece
> viene
> > garantito il diritto alla legittima difesa. Potrei continuare ma credo
tu
> > abbia abbastanza elementi per ammorbidire il tuo parere in proposito.
>
> Ok, ho sbagliato a scrivere "alla base".
> Ma c'è anche il  non uccidere, il non rubare, e non mi pare vi sia altro
> testo giuridico che abbia anticipato la Bibbia su queste due norme
> fondamentali del nostro Diritto.
 grazie Satollo, ho scelto questo thread perchè mi sono piaciute le tue
risposte (anche se ti avrei preferito un pò più agguerrito) per dire quel
che ho nel gozzo da quando le due torri gemelle sono crollate. Non credo al
dispiacere UMANO per quel che è accaduto, non credo all'indignazione, non
credo al lutto dei paesi occidentali, a meno che non si tratti di:
1 -  interessi finanziari.
2 - perdite di familiari stretti o amici strettissimi.
3 - fanatismo oppure odio per i paesi in perdita. (in questo caso non si
tratta di dispiacere ma di rabbia, il che è diverso, ogni *scusa* è buona
per la violenza)
il perchè è qui: come si può credere in una civiltà, come si può credere nel
dolore verso le disgrazie altrui se sappiamo che vi sono *tutti i giorni*
dei bambini che cercano di ciucciare dal seno di una madre del latte che non
può venir fuori perchè le tette  sono state a loro volta risucchiate dalla
fame? Scheletriti, agonizzanti, per via del cibo che non hanno mentre noi lo
buttiamo nella pattumiera perchè avanza? Lo dico chiaro e tondo a tutti voi:
NON SONO SDEGNATA PERCHE' ORMAI ABITUATA A VEDERE LA MORTE PER MANCANZA DI
IMMEDESIMAZIONE VERSO LE PERSONE *COME NOI* CHE HANNO AVUTO LA DISGRAZIA DI
NASCERE IN UN POSTO INVECE CHE IN UN ALTRO. FORTUNATAMENTE NON GIOISCO, E DI
QUESTO NON SO CHI RINGRAZIARE.
Vi potete risparmiare le risposte civili che trovano il modo di giustificare
questa infamia con un calcolo di sopravvivenza a guadagno e avanzo per i
paesi industrializzati, perchè vi mando affanculo rispondendovi che:
SICCOME  NON  VOGLIAMO  PRIVARCI  DEL  SUPERFLUO (IO PER PRIMA) CHE
SALVEREBBE  DELLE CREATURE,  NON  VEDO  PERCHE'  DOVREI  ESSERE  TANTO
FESSA  DA  CREDERE  CHE  NELLE  FAMIGLIE  CHE  NON  HANNO  PERDUTO  NULLA,
VI  SIA  UN  LUTTO  PER  LE  QUINDICIMILA  PERSONE  MORTE  PER  IL  CROLLO
DELLE  TORRI.    SE IN AFRICA NASCONO  TROPPI  BAMBINI  E'  COLPA  NOSTRA,
PERCHE'  VEDO  BENE  COME  NOI  CI * DIFENDIAMO* QUANDO  NON  VOGLIAMO
FIGLI.
ALLORA  NON SPACCATE IL CAZZO RIEMPIENDOVI  LA  BOCCA  DI CIVILTA' PERCHE'
NON LO SIAMO. SIAMO  DEI  *PRIMITIVI  VIZIATI.* E PRIVI DI NERVO. = MERDE.
 IN QUANTO AGLI ARABI, NON SO BENE COSA FRULLI NELLA TESTA DI GENTE TIRATA
SU CON L'ODIO DEGLI STESSI FAMILIARI PER DELLE TERRE CHE GLI APPARTENEVANO E
CHE NON HANNO GRAZIE ALL'AMERICA.
E  ADESSO  SMETTO  ALTRIMENTI  MI  MANGIO  LA  TASTIERA  DAL  NERVOSO.
ahh! per Randy: non siamo obbligati a dividere i nostri beni con nessuno, ma
almeno togliamo da sto cazzo di vocabolario il termine "CIVILTA''" e
un'ultima cosa: non è il caso di tirar fuori la Bibbia, che se è per questo
la tirano sempre fuori anche i testimoni di Geova.
Norma


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

author: Randy

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote
> ahh! per Randy: non siamo obbligati a dividere i nostri beni con nessuno,
ma
> almeno togliamo da sto cazzo di vocabolario il termine "CIVILTA''" e
Ti sbagli, Randy ha studiato e sa che le risorse sono scarse e che nessuno
lavora per far mangiare un altro.


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

author: Trans IL vanO

text:
Norma [
nor...@libero.it
] scrisse:
> un'ultima cosa: non è il caso di tirar fuori la Bibbia, che se è per questo
> la tirano sempre fuori anche i testimoni di Geova.
RANDY! Non lo sapevo.
--
mù


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

author: Satollo

text:
"Randy" <The_rea...@NoShitYahoo.com> ha scritto
> Ti sbagli, Randy ha studiato e sa che le risorse sono scarse e che nessuno
> lavora per far mangiare un altro.
Tu sai un cazzo. C'č molta piů gente di quanto immagini, e di quanto ti
lascino immaginare le tue fottute statistiche, a "lavorare per far mangiare
un altro".
Ma c'č ancora troppa gente cinica e fasulla come te che pensa e vorrebbe
imporre la sua rassegnazione contabile a tutti.


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

author: gattoeterno

text:
sei una bella tipa.
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Yzso7.61290$ul3.2...@news.infostrada.it...



title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

text:
Satollo <
ambara_bah@cc_cocomero.it
> wrote
> Tu sai un cazzo. C'è molta più gente di quanto immagini, e di quanto ti
> lascino immaginare le tue fottute statistiche, a "lavorare per far
mangiare
> un altro".
E chi sarebbe in occidente che non riceve soldi in cambio del suo lavoro?
Tolte le tasse per dare sostentamento a chi non ha un cazzo di niente,
fornire cure gratuite a tutti, maternità, ferie, ecc ecc?
Bastardo comunista.


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> E chi sarebbe in occidente che non riceve soldi in cambio del suo lavoro?
Tu, credo. Evidentemente ti sottraggono tutto i comunisti.
> Tolte le tasse per dare sostentamento a chi non ha un cazzo di niente,
> fornire cure gratuite a tutti, maternità, ferie, ecc ecc?
Bisognerebbe perciò eliminare le tasse, troppo benessere potrebbe viziarli
'sti pezzenti. E poi magari pretendono pure di lamentarsi, fottuti
terroristi.
>
> Bastardo comunista.
Tu sei un oggetto superfluo,  inutile persino per la pulizia di un cesso.
Ma dove cazzo vivi, nel gulag? Ti stanno accerchiando i comunisti, non
riesci a vedere altro, vero?
Oh poverino, adolfino in balìa dei comunisti di merda. Abbi cura di te.
Anche altri hanno a che fare con la fobia degli spettri, si rivolgono a uno
psichiatra e piano piano scoprono che il comunismo non c'è più. Voilà. Ma tu
forse preferivi gli analisti di Wall Street... vabbe' sappi che anche loro
non temono più il comunismo, tant'è vero che investono pure in Cina (wow!).
No, scusa, questo lo sai, ma non va detto, nevvero, bocconcello di merda?


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

author: sailor

text:
Satollo <
ambara_bah@cc_cocomero.it
> wrote in message
9nv9cf$m3d$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Tu sei un oggetto superfluo,  inutile persino per la pulizia di un cesso
un altro che si è preso una cotta per randy: ma che ci farà agli idioti quel
ragazzo... ;-D
Sailor
_______________________________________________________
"Quest'uomo mi piace in un modo straordinario. Ha un'ottima cultura, molto
ben coordinata; anche la sua attività mi sembra veramente seria e
conseguente. Ciò che fa qui potrebbe in un campo più elevato acquistare
molta importanza".
(Goethe, "Le affinità elettive").


title: Ma che cazzo?!?!?! (OT)

text:
"sailor" <
ti_cambi...@yahoo.it
> ha scritto
> > Tu sei un oggetto superfluo,  inutile persino per la pulizia di un cesso
>
> un altro che si è preso una cotta per randy: ma che ci farà agli idioti
quel
> ragazzo... ;-D
Ok. Frase infelice. Nel copincolla non ho cambiato pulizia con arredo.
Tu evidentemente vuoi essere lo sciacquone... a benzina.


title: Aggiornamento sito d'arte e cultura

author: Giovanni Romano

text:
Salve,
è online Art&Job Magazine aggiornato
http://www.artandjobmagazine.com
Grazie e buona domenica.


title: Non incazzarsi mai ...

author: Peter Radiodays

text:
Merglio cercare di non incazzarsi mai,
le persone e le cose vanno prese per quelle che sono...
(Mia)
--
Posted from  [151.39.223.27]
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title: Non incazzarsi mai ...

author: Vic

text:
"Peter Radiodays" <
radi...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:05be926f6d5c44067b2...@mygate.mailgate.org...
>
> Merglio cercare di non incazzarsi mai,
> le persone e le cose vanno prese per quelle che sono...
> (Mia)
non č facile!
V.


title: Trombino le squillo!

text:
Ecco a voi, nella suprema magia del Technicolor
http://www.dynip.it/ias/
Foto di Ombra, Nenroza, Ary e DisKre (l'unico a non possedere gadget
del genere era il kapitalista Bertolazzi, evidentemente komunismo e
konsumismo vanno a braccetto) fotomontaggi der pischello, testi ed
artwork (ROTFL) del Berto.
Rosicate, stronzi, rosicate!
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Trombino le squillo!

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto
> Rosicate, stronzi, rosicate!
Saranno i muri verdi della cucina anni '60, sarà il copritavolo di plastica
della nonna, ma siete brutti come il peccato, raga', mettete il semaforino
rosso 8)


title: Trombino le squillo!

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com>:

Dici a me? Ehi, dici a me? Non ci sono che io qui...
E' proprio con me che stai parlando?



title: Trombino le squillo!

author: Ombra

text:
27-7-2005 intorno alle 08.46.07, Randy:
> siete brutti come il peccato
dipende quale. qualcuno non e' mica cosi' male
> mettete il semaforino rosso 8)
ecco, appunto :)


title: Trombino le squillo!

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto
>> siete brutti come il peccato
> dipende quale. qualcuno non e' mica cosi' male
Il piccione? 8)
Maddai, lo sappiamo che per secondo lavoro fai la lap dance sul cubo, ma non
facciamo troppa pubblicità alla cosa ;)))


title: Trombino le squillo!

text:
"Ombra"  ha scritto
> 27-7-2005 intorno alle 08.46.07, Randy:
> > siete brutti come il peccato
> dipende quale. qualcuno non e' mica cosi' male
Non dargli retta, Ombre'. In quella dove stai con la sigaretta in bocca, sei
attizzante.


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 15.32.07, Mario:

Lo so, infatti l'ho ritagliata ;)
Cmq, intendevo quale peccato, non quale di noi.


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 15.17.07, Randy:
> Maddai, lo sappiamo che per secondo lavoro fai la lap dance sul cubo, ma non
> facciamo troppa pubblicità alla cosa ;)))
Intendevi la lard-dance, detta anche danza del ventre adiposo? ;))


title: Trombino le squillo!

author: ulrich laverdure

text:
Ombra wrote:
> Cmq, intendevo quale peccato, non quale di noi.
BWAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH!!! :D Ho le lacrime agli occhi


title: Trombino le squillo!

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
>
http://www.dynip.it/ias/
  E chissa` quando riusciro` a vederlo... sigh! :(((
--
«Mamma, Mamma! Vogliamo anche noi il Buco nella Pancia, Ancia, Ancia!»
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 17.30.07, DisKre Panza:
>   E chissa` quando riusciro` a vederlo... sigh! :(((
Eppiantala, che basta un reboot...


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 17.34.07, ulrich laverdure:
> BWAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH!!! :D Ho le lacrime agli occhi
Far ridere l'ulderico non e' mica roba da poco. ho dato un senso alla mia
giornata :P


title: Trombino le squillo!

author: mamma di nenroza

text:
Randy ha scritto:
> ...ma siete brutti come il peccato
   No caro,
almeno uno è bello bello!


title: Trombino le squillo!

author: fake di nenroza

text:
Randy ha scritto:
> ...ma siete brutti come il peccato
   Ti dirò,
io, a quello in mutande, un pensierino
c'è lo farei!


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 18.30.07, fake di nenroza:
> c'č lo farei!
uh, nenroza, che hai scritto...


title: Trombino le squillo!

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
> Cmq, intendevo quale peccato, non quale di noi.
  Belìna, questa, molto molto belìna! :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Trombino le squillo!

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
>> E chissa` quando riusciro` a vederlo... sigh! :(((
>  Eppiantala, che basta un reboot...
  Nope, ragazza mia, e ora ti spiego il perche'.
  Con  la  mia macchinetta  e  la  mia  connessione, dal  momento  che
immagino sia  una carrellata  di foto a  sfare, o lo  vado a  vedere a
notte  fonda, oppure  al mattino  presto presto,  senno' m'attacco  al
tram. In entrambe i casi, ultimamente si  da` il caso che io cerchi di
dormire, anche  perche' con  questo caldo  asfissiante e`  un continuo
svegliarsi in media ogni ora...
  Forse ti parra` strano, ma c'e` gente, su Ias, che durante il giorno
"lavora"... :PPP
  Forse venerdi` sera, o sabato, o domenica...



title: Trombino le squillo!

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
> uh, nenroza, che hai scritto...
  Taci,  che   uno  dei   motivi  per   i  quali   l'avevo  ri-postato
ri-formattato era proprio per nascondere certi orrori...
  Ma non "c'e`"  niente da fare: il ragazzo non  si applica, e` troppo
distratto da questa futile Internet... bisognerebbe proibirne l'uso ai
maschi minori di 44 anni (Le Donne, si sa, maturano molto prima...)



title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 20.10.07, DisKre Panza:
>   Con  la  mia macchinetta  e  la  mia  connessione, dal  momento  che
> immagino sia  una carrellata  di foto a  sfare,
ti sbagli. sono solo 19. piu' che sufficienti, peraltro :)
>   Forse ti parra` strano, ma c'e` gente, su Ias, che durante il giorno
> "lavora"... :PPP
io invece mi gratto la panza con lo spigolo del modem adsl.


title: Trombino le squillo!

author: nenroza

text:
DisKre Panza ha scritto:
>   Ma non "c'e`"  niente da fare: il ragazzo non  si applica,
  E che c'entro io!?
Quella cosa l'ha postata mia mamma! ;-P
> ...e` troppo
> distratto da questa futile Internet...
   O voi bigotti,
servili dirimpettai dello stato vaticano, aprite le
orecchie della ragione e rispondete a questa domanda;
il sesso da soli, non è forse meglio del non sesso!?
 > bisognerebbe proibirne l'uso ai
 > maschi minori di 44 anni (Le Donne, si sa, maturano molto prima...)
   Ok,
ma per indispettire la Santa Sede, (ops, la
sigla fa SS!), o per le Tristezze Moleste???
  ;-D


title: Trombino le squillo!

text:
"Mario" <
mgiagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:%1MFe.11413$2U1.8...@news3.tin.it...

infatti, Ombra ha i suoi crismi


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 20.32.07, nenroza:
> il sesso da soli, non č forse meglio del non sesso!?
Della serie "piuttosto che niente, meglio piuttosto"?


title: Trombino le squillo!

text:
27-7-2005 intorno alle 19.21.07, DisKre Panza:
>   Belěna, questa, molto molto belěna! :DDD
Mi stai velatamente accusando di aver fatto una battuta del cazzo?


title: Trombino le squillo!

author: ale amadesi

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:m3ode1le4jl2dck4i...@4ax.com...
>
> Ecco a voi, nella suprema magia del Technicolor
>
>
http://www.dynip.it/ias/
>
> Foto di Ombra, Nenroza, Ary e DisKre
Siete uno spettacolo, ragaz !
Belli come il peccato (soccia, che cazzata che ho detto... saranno i
quaranta gradi)
Ale
---------------------
"l'importante č essere convinti" (Maurizio e Diego, parlando male di una)


title: Trombino le squillo!

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:14ncfvuatcqtz$.o1cand4t93yp.dlg@40tude.net...
> 27-7-2005 intorno alle 20.10.07, DisKre Panza:
>
> io invece mi gratto la panza con lo spigolo del modem adsl.
Si riesce bene? Non ci avevo mai pensato (va bene che vado ancora a
cinquantasei cappa)
Ale


title: Trombino le squillo!

text:
29-7-2005 intorno alle 20.48.07, ale amadesi:
> Si riesce bene? Non ci avevo mai pensato (va bene che vado ancora a
> cinquantasei cappa)
Ottimamente. Chiedero' i diritti per l'invenzione di questo uso
alternativo. :) Ti svelo un segreto: se ti impegni ci riesci anche col 56k.
Ombra
PS: E Phobos, che fine ha fatto?


title: Trombino le squillo!

author: L'amico di nenroza

text:
Da quando sei tornato da Genova, sei piu' Cretino.
E' un impressione mia, o sbaglio?
"fake di nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:eEOFe.12118$2U1.8...@news3.tin.it...
> Randy ha scritto:
>
>> ...ma siete brutti come il peccato
>
>   Ti dirņ,
> io, a quello in mutande, un pensierino
> c'č lo farei!


title: Trombino le squillo!

text:
L'amico di nenroza ha scritto:
> Da quando sei tornato da Genova, sei piu' Cretino.
> E' un impressione mia, o sbaglio?
K


title: Trombino le squillo!

text:
29-7-2005 intorno alle 23.24.07, nenroza:
>> Da quando sei tornato da Genova, sei piu' Cretino.
>> E' un impressione mia, o sbaglio?
>
> K
E' colpa delle alghe, secondo me. O delle cozze. Io, da quando sono
tornata, mi si dice "Stronza" con una frequenza preoccupante...
Magari tra un po' passa.
(Non mi sono dimenticata di te, eh? ho avuto solo "un po'" di lavoro)


title: Trombino le squillo!

text:
A me succede l'ha stessa cosa quando mangio lo yogurt al bifidus attivo
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:if86q8y6qtju.1t...@40tude.net...



title: Trombino le squillo!

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Forse ti parra` strano, ma c'e` gente, su Ias, che durante il giorno
>"lavora"... :PPP
Interessante. E chi sarebbero?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Trombino le squillo!

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 Randy ha scritto:
> ma siete brutti come il peccato, raga',
  Ostia! (citta` balneare del Lazio)
  Sapevo di  essere brutto, ma  proprio *cosi`* brutto  brutto proprio
no.  Sii obiettivo:  gli altri  sono simpatici,  e anche  carini. Sono
proprio io che abbasso drasticamente la media... sigh! :(((



title: Trombino le squillo!

text:
Mercoledì 27 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
> ti sbagli. sono solo 19. piu' che sufficienti, peraltro :)
  Peccato: fossero state 18, avrei avuto piu` stimoli... ;)
> io invece mi gratto la panza con lo spigolo del modem adsl.
  Urca! Hai trovato un modem beige?



title: Trombino le squillo!

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:7saj97e3weo1.i6p6s45apfv9$.dlg@40tude.net...
> 29-7-2005 intorno alle 20.48.07, ale amadesi:
>
> > Si riesce bene? Non ci avevo mai pensato (va bene che vado ancora a
> > cinquantasei cappa)
>
> Ottimamente. Chiedero' i diritti per l'invenzione di questo uso
> alternativo. :) Ti svelo un segreto: se ti impegni ci riesci anche col
56k.
Ehehehe, ci proverň, dopo averti pagato i diritti.
> Ombra
>
> PS: E Phobos, che fine ha fatto?
E' vivo
e lotta con noi
Non ti preoccupare, tutto a posto, ma per ora lo tengo per me...
Ale
-----------------
"e dal pubblico in sala si sentiva partire una 'sssshh', che era l'inizio di
un immenso 'sssocmelll!!' " (mio zio, parlando di cinema)


title: Trombino le squillo!

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>Mercoledì 27 Luglio 2005 Randy ha scritto:
>
>> ma siete brutti come il peccato, raga',
>
>  Ostia! (citta` balneare del Lazio)
>
>  Sapevo di  essere brutto, ma  proprio *cosi`* brutto  brutto proprio
>no.  Sii obiettivo:  gli altri  sono simpatici,  e anche  carini. Sono
>proprio io che abbasso drasticamente la media... sigh! :(((
- Tutti ce l'hanno con me perchè sono piccolo e rosso...
- Ma no, DisKre Panza, tu non sei rosso, sei solo (uno) sporco
(kapitalista sotto mentite spoglie)!



title: Trombino le squillo!

text:
30-7-2005 intorno alle 14.52.07, DisKre Panza:
>   Sapevo di  essere brutto, ma  proprio *cosi`* brutto  brutto proprio
> no.  Sii obiettivo:  gli altri  sono simpatici,  e anche  carini. Sono
> proprio io che abbasso drasticamente la media... sigh! :(((
In effetti fai anche un po' schifo...
--
Ombra
No veramente non mi va, ho anche un mezzo appuntamento al bar con gli
altri. Senti, ma che tipo di festa è, non è che alle dieci state tutti a
ballare in girotondo, io sto buttato in un angolo, no... ah no: se si balla
non vengo. No, no... allora non vengo. Che dici vengo? Mi si nota di più se
vengo e me ne sto in disparte o se non vengo per niente? Vengo. Vengo e mi
metto cosí, vicino a una finestra di profilo in controluce, voi mi fate:
"Michele vieni di là con noi dai..." e io: "andate, andate, vi raggiungo
dopo..." Vengo! Ci vediamo là. No, non mi va, non vengo, no.


title: Trombino le squillo!

text:
Domenica 31 Luglio 2005 Ombra ha scritto:
> No veramente  non mi va, ho  anche un mezzo appuntamento  al bar con
> gli altri. Senti, ma che tipo di festa è, non è che alle dieci state
> tutti a ballare in girotondo, io  sto buttato in un angolo, no... ah
> no: se  si balla  non vengo.  No, no... allora  non vengo.  Che dici
> vengo? Mi si nota  di più se vengo e me ne sto  in disparte o se non
> vengo  per niente?  Vengo.  Vengo  e mi  metto  cosí,  vicino a  una
> finestra di profilo in controluce, voi mi fate: "Michele vieni di là
> con noi dai..." e io:  "andate, andate, vi raggiungo dopo..." Vengo!
> Ci vediamo là. No, non mi va, non vengo, no.
  Occazzo! Dove l'hai trovato?
  Miticooooo!
> non è che alle dieci state tutti a ballare in girotondo
  Poi pero` ci ha ripensato, eh? ;)))
> In effetti fai anche un po' schifo...
  Noto con piacere che abbiamo gli stessi gusti...



title: Trombino le squillo!

text:
31-7-2005 intorno alle 07.45.07, DisKre Panza:
>   Occazzo! Dove l'hai trovato?
Chi va con il niubbo impara a niubbeggiare...
Vabbe', pero' sono buona e te lo dico. Anzi, te lo canto.
Mi ha detto mio cuGGino che se ti siedi davanti al computer e premi un
certo pulsante quello si acceeeende
(Coro: mio cuggino mio cuggino)
Mi ha detto mio cuGGino che una volta acceso puoi connetterti alla rete del
male che si chiama Iiiinterneeeeet
(Coro: mio cuggino mio cuggino)
Mi ha detto mio cuGGino che su Internet ci trovi un oracolo tipo quello di
Delfi che si chiama Goooooooooooooogle
(Coro: mio cuggino mio cuggino)
Mi ha detto mio cuGGino che se gli fai una domanda capace che ti
rispooooonde
(Coro: mio cuggino mio cuggino)
:)
>   Noto con piacere che abbiamo gli stessi gusti...
E lo stesso senso dell'ironia.
http://www.angolotesti.it/E/testi_canzoni_elio_e_le_storie_tese_103/testo_canzone_mio_cuggino_5518.html


title: otSTYKMLFVFHILM

author: TroppoSfera

text: Pikkia, ma potevi farti i cazzi tuoi?


title: otSTYKMLFVFHILM

author: Pikkiatella

text:
TroppoSfera, che cazzo vuoi?
pikkia


title: otSTYKMLFVFHILM

text:
che vuoi, il premio simpatia?
pussa via, fake fatto di niente.


title: Guerra e Amore!

author: Muin Masri

text:
Ruaia si è seduta come una che ha molto tempo davanti a sé. Stassera non le
importa della bolletta telefonica, ci tiene molto a questo racconto, anche
se il figlio l’ha ascoltato tante volte, con particolari sempre diversi.
Dice il racconto di Ruaia di due soldati israeliani che forse erano gemelli,
anche se a vederli non si sarebbe detto. Durante la Guerra dei Sei Giorni
erano alla guida del primo carro armato che aveva forzato la resistenza
della città di Nablus. Stranamente, il carro, nonostante fosse quello di
sfondamento, non aveva sparato nemmeno un colpo, e, ancora più strano,
nessuno degli Alti Comandi se n' era stupito.
Dopo aver circondato la città vecchia, giunto nella rotonda Re Hussein – una
delle entrate principali – il tank si era staccato dalla colonna e se n'era
andato per conto suo dirigendosi verso il Mercato.
L'orologio in mezzo alla rotonda segnava le dieci del mattino.
Il carro armato giunse vicino alla quarta palazzina di Via Mercato delle
Cipolle, si fermò e fece panoramicare tre o quattro volte il cannone come
per cercando il bersaglio.
Abu Kasem, nascosto dietro una persiana, seguiva le manovre, quando a un
tratto si trovò il cannone puntato addosso: - Sono pazzi… non ce l'avranno
mica con me?
Abu Kasem raccolte le poche forze che gli erano rimastre, corse in casa,
prese la famiglia e la chiuse a chiave nel bagno, la parte più protetta dell
’appartamento. I bambini, terrorizzati, non riuscivano neanche a strillare,
Abu Kasem, a gesti e a occhiatacce, teneva la famiglia sotto controllo. La
moglie, raccolti i tre figlioletti sotto le ali, chiuse gli occhi e
incominciò a pregare Allah: — Se è la tua volontà, facci morire ma tutti
insieme.
Nonostante la paura, Abu Kasem provava a ragionare: – Perché me? Non so
neanche come si maneggia un’arma, non ho mai nascosto nessuno…
L’obiettivo era inquadrato, ma nessuno sparava. Il silenzio aumentava l’
angoscia degli abitanti della Kasbah: nessuno poteva far niente per il
povero Abu Kasem.
Per tutti era una brava persona, un uomo che si era fatto da solo. Quando
era arrivato, poco più che ventenne, aveva conquistato tutti con la sua
gentilezza e la sua onestà. Del suo passato si sapeva soltanto che era un
profugo della guerra del ‘48 e che aveva perso tutto, compresi i genitori.
Il silenzio non fu interrotto da una cannonata, come tutti si aspettavano ma
dal rumore della torretta del carro che si apriva. Ne emersero le teste di
due soldati che si guardavano intorno perplessi. I pochi abitanti che ebbero
il coraggio di spiarli dalle persiane si accorsero che quei soldati non
avevano l'aria dei conquistatori; sembravano, piuttosto, emozionati: se ne
stavano immobili in attesa di qualcosa, forse l'ordine di scendere.
Infine decisero di uscire allo scoperto insieme.
Disarmati, entrarono nel portone e si diressero al secondo piano.
Bussarono educatamente alla porta di Abu Kasem al quale quei colpi
sembravano il tamburo dell'arcangelo Gabriele che annuncia l'ora della
verità. Il capofamiglia, rassegnato, si accomiatò dai suoi cari e andò ad
aprire sperando che prendessero soltanto lui e risparmiassero la famiglia.
– Sei tu Abu Kasem?
– Sì, sono io.
– Sei nato a Jaffa il 12 marzo del 1925?
– … Sì…
Abu Kasem sporse la carta d’identità: non la lasciava mai, nemmeno in casa.
– Non c’è n'è bisogno, tu non sai chi siamo, ma noi sappiamo tutto di te…
Possiamo entrare?
– Se è necessario, ma c’è soltanto mia moglie coi bambini… giuro che non
nascondo nessuno e non ho armi in casa, mai portate. Siete stati informati
male. Se volete vengo io con voi.
– Puoi stare tranquillo, non succede niente… Piuttosto, guardaci bene.
Abu Kasem ci provava a fare finta di essere calmo ma di fronte a due divise
israeliane nessun palestinese può stare realmente tranquillo.
–  … Allora?…  La nostra faccia non ti dice niente?
Abu Kasem, che di solito era così fisionomista, studiava il volto dei due
soldati. Gli pareva che assomigliassero a qualcuno che conosceva ma era un
pensiero così assurdo che non osava nemmeno formularlo.
–  Mi dispiace, non riesco proprio a…
– Forse hai ragione tu, non puoi ricordare, ma abbiamo una foto che ti
spiegherà tutto.
La foto in bianco e nero mostrava i due soldati seduti accanto a una donna
sulla quarantina, ancora bella ma con due occhi pieni di nostalgia.
Abu Kasem guardava alternativamente quegli occhi così tristi e i due soldati
che spiavano impazienti le sue reazioni. La sorpresa lo lasciò impietrito.
L'unico segno di vita sul suo viso era una lacrima che avrebbe voluto uscire
da chissà quanto tempo.
Non c'era più bisogno di spiegazioni. Abu Kasem allargò le braccia e si
abbandonò a un pianto liberatore.
 – Sì, siamo proprio noi. Anche se non ci hai mai visti, siamo Elia e Moshè,
i tuoi figli. Finalmente ti abbiamo trovato.
Nel cuore di Abu Kasem ora non risuonava più il cupo tamburo  del Giudizio
Universale ma l'Inno alla gioia di Beethoven (Abu Kasem ignorava perfino del
Cigno di Bonn ma quella grande orchestra sembrava suonare soltanto per lui).
Fu riscosso dalla sua beatitudine da alcune da gemiti e singhiozzi che non
c'entravano niente: – Oddio… e quei poveretti sono sempre chiusi là dentro.
I due soldati videro Abu Kasem correre verso il bagno, da cui tornò poco
dopo insieme alla famiglia.
E la festa ebbe inizio.
Qui il racconto di Ruaia fa un passo indietro e ritorna a quando Abu Kasem,
diciottenne, aveva un piccolo negozio di stoffe. Fin d’allora era un bravo
ragazzo brillante che amava la vita, e nel suo negozio capitavano ragazze
attratte non solo dalle stoffe… Un giorno entrò una bella sedicenne dagli
occhi grandi e dai capelli neri ricciuti. Abu Kasem ne fu subito rapito. Le
famiglie erano contrarie a quel matrimonio misto ma i due ragazzi non
ascoltarono, e sei mesi dopo erano già sposati. A quell’epoca i matrimoni
fra ebrei e palestinesi non erano così rari come oggi.
Il matrimonio sarebbe andato bene se, tre anni dopo, non fosse entrato in
rotta di collisione con la fondazione dello stato di Israele. Fino a quel
momento gli ebrei cristiani musulmani che vivevano in Terra Santa si
consideravano semplicemente palestinesi. Dopo la guerra del '48 tutti
dovevano dichiarare la propria appartenenza religiosa, con la quale
sceglieva anche lo stato a cui appartenere. Anche volendolo,  Abu Kasem non
avrebbe potuto cambiare la sua religione e diventare ebreo. Una sera fu
sorpreso per strada da una pattuglia israeliana durante il coprifuoco. Aveva
provato a spiegare che stava tornando a casa da sua moglie che era ebrea… Ma
la pattuglia era formata da tedeschi e polacchi, nessuno capiva. Per loro
contava solo una cosa: Abu Kasem era un arabo. Come tale, fu caricato
insieme ad altri su un camioncino che li portò oltre la frontiera.
– Fuori dai piedi! Già vi è andata bene che siete ancora vivi. Dimenticatevi
questa terra per sempre!
Abu Kasem provò in tanti modi, ma tornare non era possibile. Non riuscì
nemmeno a far arrivare sue notizie alla sua bella moglie, quindi, come tanti
altri, si diresse verso l'ultima striscia che era rimasta della Palestina e
si fermò a Nablus.
Gli anni passarono e Abu Kasem si consolò pensando che su questa terra ogni
uomo pensa alla sua causa: purtroppo la sua e quella di sua moglie erano
state tagliate di netto.
Il racconto era finito. Ruaia si alzò e posò la cornetta senza accorgersi
che la linea era caduta da un pezzo.
mm.


title: non è vero che i napoletani hanno cuore

author: Il custode dello zoo

text:
hanno fatto intristire tutti gli animali
che gli avevamo prestato con tanto di gabbia


title: non è vero che i napoletani hanno cuore

author: Trans IL vanO

text:
Il custode dello zoo (
cus...@zoo.it
) scrisse:
> hanno fatto intristire tutti gli animali
> che gli avevamo prestato con tanto di gabbia
finirai per farti dei nemici, cinico sciocchino
--
mů


title: non è vero che i napoletani hanno cuore

author: Lucio Mauro

text:
On Sun, 10 Jun 2001 23:10:59 +0200, Il custode dello zoo
<
cus...@zoo.it
> scripsit:
>
>
>hanno fatto intristire tutti gli animali
>che gli avevamo prestato con tanto di gabbia
E allora?


title: non è vero che i napoletani hanno cuore

author: Vedi Napoli e poi muori

text:


>E allora?
60 minuti :-)
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: non è vero che i napoletani hanno cuore

author: Caserta

text:
Il 11 Giu 2001, 07:31, ve...@Napoli.it (Vedi Napoli e poi muori) ha scritto:
>Il 11 Giu 2001, 02:11,
lum...@libero.it
 (Lucio Mauro) ha scritto:
>>On
>Sun, 10 Jun 2001 23:10:59 +0200, Il custode dello zoo
>><
cus...@zoo.it
>
>scripsit:
>>>
>>>
>>>hanno fatto intristire tutti gli animali
>>>che
gli
>avevamo prestato con tanto di gabbia
>>E allora?
>60 minuti :-)
E gli anni bistestili ?



title: SENTO UN CORPO

author: Dominique

text:
 Dai rovesciati visceri
sibilla a divinare
sento un corpo
- einer korper-
nel suo momento consumativo,
al compimento delle Solitudini,
quando i nomina scossi sventurano,
lo spurgo a superare
di una giugurale insuturata,
il limite a segnare
delle coltivazioni morte.
E si era pure stati zelanti,
e con il capo chino,
ma ora si doveva penare
per gli altrui misfatti:
e certo tutti avrebbero potuto esecrare
a proprio piacimento,
ma a che sarebbe servito
se non con l'ombra a confutare,
dissertazione abortita in nuce
e alla luce,
scabra a segnare solo
quell'accumulo stocastico
di forche sempre pronte,
e senza nemmeno potere pietare,
di avere gettato alla pietra
ogni nostro insano inseme a germinare.
 DOMACCIA


title: SENTO UN CORPO

author: rimuda

text:
Dominique ha scritto:
>  Dai rovesciati visceri
> sibilla a divinare
> sento un corpo
dicesi stronzo per Pattumnza Isola EUgenetica
> - einer korper-
> nel suo momento consumativo,
> al compimento delle Solitudini,
> quando i nomina scossi sventurano,
> lo spurgo a superare
> di una giugurale insuturata,
> il limite a segnare
> delle coltivazioni morte.
> E si era pure stati zelanti,
> e con il capo chino,
> ma ora si doveva penare
> per gli altrui misfatti:
> e certo tutti avrebbero potuto esecrare
> a proprio piacimento,
> ma a che sarebbe servito
> se non con l'ombra a confutare,
> dissertazione abortita in nuce
> e alla luce,
> scabra a segnare solo
> quell'accumulo stocastico
stocazzo
> di forche sempre pronte,
> e senza nemmeno potere pietare,
> di avere gettato alla pietra
> ogni nostro insano inseme a germinare.
>
>
che sta succedendo? stai scrivemndo piů facile
potenza di
La Dolce EUchessina al posto dell'olio di ricino?
http://my.telegraph.co.uk/rimuda/
http://riccardomustodario.blog.espresso.repubblica.it/2008_programma_politico_i/
http://docs.google.com/Edit?docID=ddw3kd6r_3jwdwvcfj
http://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/photo#5169751228217780626


title: SENTO UN CORPO

text:
On 16 Mar, 13:43, rimuda <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
> wrote:
La finezza della tua analisi strutturale raggiunge mete
da altri irraggiungibili, per quanto anche altri ti stiano lentamente
raggiungendo ( potenza della tua arte da premio nobel, credo)
no, non è stata  l'euchessina a alleggerirmi- come stoicamente
sostieni,
è stato l'affinarsi del mio stesso stile, a cui- pur sottoposta quale
martire da strali mai visti prima- ho strenuamente resistito: sai, io
credo molto a me stessa, non vorrei che te ne avessi male per
questo.....a ognuno il suo, come già sostenni...
..

> che sta succedendo? stai scrivemndo più facile
> potenza di
> La Dolce EUchessina al posto dell'olio di ricino?
>
>
http://my.telegraph.co.uk/rimuda/http://riccardomustodario.blog.espresso.repubblica.it/2008_programma_...http://docs.google.com/Edit?docID=ddw3kd6r_3jwdwvcfjhttp://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/p.
..


title: SENTO UN CORPO

author: Riccardomustoario

text:

... Sibilla a divinare ..
il poster digitale " Pattumanza Isola EUgentica, "che probabilmente
hai notato
http://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/photo#5169751228217780626
parte proprio da lì, dall'antro della Sibilla, chiedere se, quel che
l'oracolo assicura nefasto sia per tutta un'arte da stronzologia
applicata.mi pare giusto, ma è ancora poco di fronte alla tua bravura,
se hai usato forche per manica a forchetta per il progetto che si alza
dal fondo T-Shirt shit shirt, insomma costruzione  da banche in pietra
http://my.telegraph.co.uk/rimuda/
http://riccardomustodario.blog.espresso.repubblica.it/2008_programma_politico_i/
http://docs.google.com/Edit?docID=ddw3kd6r_3jwdwvcfj
http://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/photo#5169751228217780626
ITechnod...@googlegroups.com


title: SENTO UN CORPO

text:
On 16 Mar, 14:54, Riccardomustoario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
wrote:
> On 16 Mar, 12:55, Dominique <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> no, amaramente lo ammetto, non avevo notato l'esistenza di un tuo poster digitale che trae le sue origini dall'antro della sibilla, la mia poesia ha avuto un'origine e un'ispirazione tutta sua...si vede che non è stato ancora fatto nessun copyright, e meno male:))
Le forche" ti hanno colpito, vedo, addirittura compaiono in una tua
tshirt, ho inteso bene?:))

> hai notatohttp://
picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/p.
..
> parte proprio da lì, dall'antro della Sibilla, chiedere se, quel che
> l'oracolo assicura nefasto sia per tutta un'arte da stronzologia
> applicata.mi pare giusto, ma è ancora poco di fronte alla tua bravura,
> se hai usato forche per manica a forchetta per il progetto che si alza
> dal fondo T-Shirt shit shirt, insomma costruzione  da banche in pietra
>
>
http://my.telegraph.co.uk/rimuda/http://riccardomustodario.blog.espresso.repubblica.it/2008_programma_...http://docs.google.com/Edit?docID=ddw3kd6r_3jwdwvcfjhttp://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/p.
..
>
ITechnod...@googlegroups.com


title: SENTO UN CORPO

text:
On 16 Mar, 15:56, Dominique <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> On 16 Mar, 14:54, Riccardomustoario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
> wrote:
>
> > On 16 Mar, 12:55, Dominique <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
> > no, amaramente lo ammetto, non avevo notato l'esistenza di un tuo poster digitale che trae le sue origini dall'antro della sibilla, la mia poesia ha avuto un'origine e un'ispirazione tutta sua...si vede che non è stato ancora fatto nessun copyright, e meno male:))
>
> Le forche" ti hanno colpito, vedo, addirittura compaiono in una tua
> tshirt, ho inteso bene?:))
guarda qui, la foto del progetto in  azzurrino riciclato e la stessa
animata, foto 3 e 4
asaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/
photo#5169751228217780626


title: SENTO UN CORPO

text:
Dominique ha scritto:
> On 16 Mar, 14:54, Riccardomustoario <
rmcl11...@blueyonder.co.uk
>
> wrote:
>> On 16 Mar, 12:55, Dominique <
dominica.thedeepb...@gmail.com
> wrote:
>
>> no, amaramente lo ammetto, non avevo notato l'esistenza di un tuo poster digitale che trae le sue origini dall'antro della sibilla, la mia poesia ha avuto un'origine e un'ispirazione tutta sua...si vede che non è stato ancora fatto nessun copyright, e meno male:))
> Le forche" ti hanno colpito, vedo, addirittura compaiono in una tua
> tshirt, ho inteso bene?:))
esiste una pence " a forchetta " due linee che scendono da un punto.
questa T-Shirt parte a pentagono poi si moltiplica e diventa decaca, si
gonfia di Shit causa queste forchette che alzano su continuamente cibo,
che poi nel riciclaggio ritorna a pentagono, linea cara ad Armani, con
spalline importanti; notare al proposito le curve sui lati alti, come se
fosse piano .... buca, ping pong, biliardo
--
http://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/photo#5169751228217780626


title: SENTO UN CORPO

text:
le tue idee - e i disegni- di pattumanza eugenetica non sono male,
hanno già avuto riscontri?
>
> esiste una pence " a forchetta " due linee che scendono da un punto.
> questa T-Shirt parte a pentagono poi si moltiplica e diventa decaca, si
> gonfia di Shit causa queste forchette che alzano su continuamente cibo,
> che poi nel riciclaggio ritorna a pentagono, linea cara ad Armani, con
> spalline importanti; notare al proposito le curve sui lati alti, come se
> fosse piano .... buca, ping pong, biliardo
>
> --
http://picasaweb.google.com/RiccardoSensazioni/NewAlbum180220081833/p.
..


title: SENTO UN CORPO

text:
Dominique ha scritto:
> le tue idee - e i disegni- di pattumanza eugenetica non sono male,
> hanno già avuto riscontri?
Beh, dopo la pubblicazione di
http://riccardomustodario.blog.espresso.repubblica.it/2008_programma_politico_i/
passò una settimana e cadde il governo causa Mustella, io sono del
quartiere Stella a Capodimonte.- Riscontro poi: ieri il Napoli ha perso
perchè Lavezzi a fine gara se n'è andato a lavare la cellula spaziale al
centro di Pattumanza IEU e Chiellini è sopraggiunto, gli ha dato un
calcione sulla rotula, s'è pigliato il pallone ed ha effettuato il
passaggio gol, sancendo il massimo sportivo italiano " Rubentus " ancora
una volta ha centrato l'obbiettivo.
Tra qualche settimana dovrei presentare tutti i lavori al JobCentre, ma
penso che il Woodoo imperante mondiale, dei preti d'ogni colore e
religione, non mi lascerà passare, troppa invidia, chiedi su IAS (ndr.)
inoltre il mio hobby è combattere streghe e stregoni, e capirai, si
zukano tutto dal computer ackerando; ma qualcosa di nuovo è successo
dopo la traduzione in Inglese di Sensazioni d'Inverno e The~Drugbat, e
tanto di " Comprende " che sarà pubblicato prossimamente



title: [R] Balores

author: bartleby

text:
<a R.>
Balores.
<E' morta Alice!, E' morta Alice!>, urla mamma correndo per il prato.
Urla tanto forte da far vibrare gli aghi del pino e alzare le vespe
dal nido. Io me ne sto con la testa china sulla scodella e, quand'è
vicina, la vedo riflessa nel brodo, che pure l'urlìo ha scosso di qua
e di là, e mi tocca proprio di alzare lo sguardo. Prima d'altro scorgo
i capelli smossi, quella gran massa rossa, poi la bocca aperta di
molto e infine le labbra tese e chiare.
<E' morta Alice!>, ripete avvicinando la bocca alla mia faccia. Ha
l'alito cattivo. Ripete altre volte il grido, ed io non vedo altro che
la riga che le divide a mezzo le chiazze biancastre della lingua:
somiglia al confine su una carta sbiadita.
Mi scuoto. <E' morta Alice>, ripeto piano. Mamma m'osserva e rotea gli
occhi come morisse. Alice era mia sorella minore.
<Bisogna chiamare il dottore e avvisare ch'è morta. Chiamare le pompe
funebri... che cosa scriviamo sui manifesti?>
<Ho amato tutti, non fate troppi pettegolezzi> (dico una frase che ho
già sentito da qualche parte).
<Va bene, tua sorella sarebbe fiera di te>.
Deglutisco. Stancamente, aiuto mamma a stendere il paramento nero e mi
viene da pensare che il cancello si sta scrostando e dovrei fare
qualcosa. Sabato prendo il flessibile e (bzzz! crroocc!) lo ripulisco,
do due mani di minio e la vernice grigia, ecco.
Nel frattempo salgono piano da fondo via Aristide e Ettore, che sono
amici miei. Vedono il paramento e si fermano con la bicicletta
appoggiata ad un fianco. Aristide si gratta la testa, dietro, e non sa
che dire. Ettore frega un piede sopra l'altro, mastica una cicca ed ha
il solito sguardo di vetro: gli si vede attraverso, il niente dei
pensieri.
Aristide fruga nel pacchetto delle ms e accende un po' fiacco.
<Niente pallacorda>, dice.
Mamma non capisce, poveretta.
<Ma va là, si gioca lo stesso, tanto fa niente, c'è tempo, basta di
non fare rumore>, rispondo. <Però Alice non gioca, se vi va bene>.
<Perché, dov'è>, domanda Ettore.
<E' morta>, dice mamma, e attacca di nuovo a correre per il prato, che
duriamo a fatica a fermarla.
Così attacchiamo alla pallacorda. Chissà perché l'abbiamo chiamata in
questo modo. Penso sia stata Alice, che un giorno ci ha guardati e ha
detto <Si gioca alla pallacorda>. Poi tutta seria ha spiegato della
Rivoluzione francese, e ha usato anche parole difficili. Mario, il
nostro vicino, che stava ad ascoltare mentre zappava tra le zucchine,
le ha detto che si doveva aggiornare, e dandosi un tono ha aggiunto:
<E' un gioco antico, di origine italica, e precorre il tennis>.
Sia come sia - era una sua frase solita, di Alice, voglio dire -
tendiamo la corda, dal muro di casa alla recinzione che delimita il
giardino, la rete metallica verdina. Facciamo io ed Ettore contro
Aristide, ch'è molto più scattante di noialtri. Batte forte con la
mano sinistra e scaraventa la palla di qua della corda e fa quindici a
zero. Ettore non se n'è nemmeno accorto, essì che la palla è passata
di fianco al suo naso.
Mario, il vicino, adesso fa il giudice di linea, di là della rete.
Seduto al balcone, in ciabatte e canottiera, solleva la mano e dà il
via alla partita, serio di viso, ma con l'occhio un po' spento. Dalla
cucina, dietro di lui, sortisce un gran lezzo di fritto e a tratti un
fumo denso, attortigliato in volute. Piera, la donna, è china al
fornello col mestolo in mano e il sudore che le cola di lato alle
orecchie. Urla <E' pronto!>, e Mario impassibile muove l'occhio avanti
e indietro, e con le dita conta i punti. Fa solo, d'un tratto, <Ho
capito, mòchela de usà, so mia surt> (*piantala di gridare, non sono
sordo, ndt). Piera s'accalda, non le bastasse il fornello: <E'
pronto!>, ripete. Durano delle mezz'ore, ogni giorno lo stesso.
La mamma tira giù la tapparella, mette fiori in un vaso, fa una
penombra discreta. Le donne arrivano e si chiudono con lei nella
stanza. Poi vengono fuori e Alice è sul letto, tutta cambiata, e c'è
un odore come di disinfettante e due ceri che bruciano accanto alla
testa. Le donne si siedono in circolo, con le  calze scure e le mani
sopra le gonne.
<Ave maria, grazia plena dominusteca>, attacca la prima in un
borbottio, <beneditta e beneditto fruttus ventru stujesus>
<Santa maria, materdei pronobis peccatori ora e in morte nostra amen>,
rispondono le altre, in coro.
Ad un certo punto, in giardino, Ettore fa una delle sue risposte
sbilenche e butta la palla nella stanza di Alice. C'è un grido,
immagino un rimbalzo, e le donne tacciono le loro giaculatorie. Mamma
s'affaccia e dice a mezza voce:
<Attenzione!>
Ettore ride con la mano davanti alla bocca. Mamma fa un gesto come un
fantasma e ritorna nel circolo. Con lei c'è Pinetta e Angela, e
Teresina, che ha il grembiule quasi di scuola.
Pinetta ci ha un figlio grande che spesso giocava con me, quand'ero
bambino: aldo, si chiama, e ora fa il prete.
Angela ci aveva un marito che non so che fine ha fatto: nessuno lo sa,
in verità, ed è una cosa di tanto tempo fa che non si osa più
chiederle conto. Sta in una casa buia, senza finestre, in un vecchio
cortile, e una volta dicono sia uscita con il secchio pieno di piscio
per rovesciarlo dentro il tombino. Qualcuno le ha gridato che non si
faceva, <ma sporcasciuna!>, e lei ha risposto che aveva sempre fatto
così da quando era bambina, e che non la venissero ora a disturbare.

Teresina è zitella, canta nel coro della parrocchia e ha sempre da
dire su tutto. Nel suo cortile, ad esempio, ci è una coppia che vive
nel piano di sopra, balconata di fronte il portone. Ed è sempre un
brontolio, che gli dice che non vuole che mettano il motorino e la
bici sotto la sua finestra, povera vecchia. Cosi' inveisce nel
dialetto contro di loro, la notte e il giorno, quando le pare motivo.
Ma loro le più volte non la capiscono, ché vengono dal sud.
Pure la zia di Teresina, una donna piissima, una specie di suora, s'è
arrabbiata con loro perché, dice, hanno piantato il tubo del cesso nel
suo, senza di chiedere, e ora le macchiano il muro. Non ci ha le
prove, ma borbotta che non si fa e dà sempre sul fiato anche lei,
quando sente Teresina gridare.
Passa un sacco di gente, nel pomeriggio, e tutti che buttano un
occhio, e qualcuno si segna. Viene Onofrio, il vigile, coi baffetti
sul personale da corazziere, appena gonfio sul davanti. Entra in casa
chinandosi, col berretto tra le mani e la divisa azzurra. Mamma lo
guarda e sorride.
<Condoglianze>, mormora tutto compìto come dicesse <Non ti levo la
multa>. Mamma stende la mano che Onofrio, senza levare il guanto,
stringe ossequioso. Nell'uscire si china di nuovo e ha un colpo di
tosse. Con le mani dietro la schiena, osserva il nostro zompìo e
scuote pochetto la testa. Al cancello dà un occhiata sui nomi del
campanello, ché non si sa mai, e rimbrotta un tale col motorino che
circola sopra la pistociclabile. Quindi guarda un'altra volta il
giardino e sospira <Tanto che importa>, prima di scomparire per dove è
venuto.
La facciamo finita con la pallacorda ed io rientro per bere, mentre
Ettore e Aristide scendono la via dandosi grandi pacche sopra le
spalle. Mamma mi dà negli occhi e dice,
<Guarda i capelli, son tutti mossi>.
Ha ragione, non c'è da far sottigliezze.
<Hai ragione>, ribatto.
<E' per Alice>, fa lei, <vorrai mica starle dietro così, dai>, e
sorridendo, <da bravo>.
<Sì cara mamma>.
Scendo in garage e tolgo la bici dal muro. Pedalo piano in centro alla
strada, mentre viene avanti Gioancarlo, che m'arriva in viso e nemmeno
m'accorgo. Mi ferma col palmo ben dritto.
<Altolà, brigante>, grida quasi ridendo e mi fa trasalire.
<Buongiorno>, gli faccio, <vado di fretta>.
<Un atem, mor mia nisu'* (un attimo, non muore nessuno, ndt).
Gioancarlo è di quelli che ti fan sempre perdere tempo, quelli che li
incontri quando sei di prezza, e vorresti far mossa di non vederli, ma
ci hanno una specie di radar.
<Guarda>, dice e punta col dito. Seguo l'indice che trema rivolto alla
canna del suo velocipede.
<Bella bici>, gli faccio e ci ho già un piede sopra il pedale.
<Macché>, insiste. <Guarda bene, non vedi niente?>
Gioancarlo ha di suo questo vezzo di fare domande e non tirar mai al
sodo. E quando parla guarda sempre lontano, mai dentro gli occhi, la
testa piegata di un lato, come dovesse tener sotto controllo la
situazione.
<Gioancarlo, noto niente>, rispondo.
<Massì è una bicicletta col motore>, fa tutto d'un fiato, e le guance
gli si gonfiano un poco.
<Autonomia quaranta chilometri, si può far Bergamo e ritorno>.
<Ah>, rispondo, <bella>.
<Già, sono vecchio e così non faccio fatica>.
<Gioancarlo, la saluto>, provo a staccare. Ma niente, non molla,
descrive freni, catena, batteria.
Poi fa <Ma dove vai?>.
<Vado da Imerio, ho da fare i capelli>.
<Bene, giusto>.
<E' per il funerale>.
<Ah, già. E l'è doma'?> (è domani?, ndt).
<Se, dopo mèsde> (dopo mezzodì, ndt), e m'allontano, mentre Gioancarlo
urla girando a fatica il collo <Va' a belase> (vai piano, ndt).
* * *
<Trapattoni!> fa Imerio il barbiere, ed aggiunge altre frasi non
comprensibili, nel dialetto. Trapattoni è uomo alto, capelli grigi ed
età di pressappoco cinquanta. Ha muscoli, ha mascella quadra, il tempo
ha cominciato a segnare nitido il cranio. I denti sono distanti, noti
fessure scure nella bocca. "Forse sono finti", penso seduto alla
poltrona. Me ne resto seduto alla poltrona e penso, fingendo di
leggere il Bugiardino.
La bottega è uno stanzino di quattro per tre, c'è tre poltrone comode
per aspettare, la pila delle riviste, Gente, Cronaca, la Gazzetta e il
Bugiardino. C'è tutto uno specchio che copre i muri e la sediola del
cliente che si taglia i capelli e la barba. Al banco siede il padre di
Imerio, che parla mai e ghigna ogni tanto per niente, come se capisse
tardi le cose.
Il barbiere, Imerio, è un tipo che fa sempre il negativo. Attacca con
una battuta e poi quando ha confidenza, anche minima, un appiglio, va
di lamenti a non finire. Per dire un esempio di questa sua indole:
Trapattoni gli fa <Fatte le ferie, eh>, nel dialetto.
Imerio sogguarda e risponde che sì, ma che non son state ferie e
l'altro dice, <Sul foglio c'era scritto ferie...> e ride.
Imerio non ride e dice <Meglio venire a lavorare, va'>, sempre nel
dialetto, tutto sempre nel dialetto.
<Ho imbiancato bottega>, racconta mentre sgaruga in una lozione, <ho
dato la tempera e son venuto a pulire su, l'altro giorno, da solo, mio
suocero via, mio cognato era partito. Poi m'è venuto male ad una
gamba, ha fatto infezione. Il dottore ha detto quindici giorni di
riposo: ma vada via il culo, come faccio col negozio. Mio suocero
diceva, vieni da me, vieni su al lago con il bambino e la donna: ma
vada via il culo, come faccio con la gamba>.
Trapattoni ha una faccia che sembra non crederci, e a me viene da
ridere. Ma Imerio non bada e continua a contare.
<Così sono tornato e il primo giorno ho lavorato come un somaro sino
alle nove di sera. E quando sono arrivato a casa, la mia donna m'ha
detto - Sei un cretino, restare fino a così tardi - pensa te, sentir
su pure del cretino, hai capito>.
Poi c'è quell'altro, il pelato. Se ne viene fuori con frasi di nessuno
interesse. Ride e accompagna parole con gesti e scatti, si alza e si
muove, un po' di qua e un po' di là. Hanno tutti ciabatte e calzoni
corti, e canottiere sudate. E' gran caldo e umidore, è l'Agosto di
paese.
Intanto Trapattoni s'avvicina al pelato e gli tocca, mollemente, la
gamba e dice per ridere che l'ha sempre amato. Il pelato è uno che
vive solo e sembra un po' matto. Che ci fa, del resto, un pelato dal
barbiere? Ridono. Il pelato racconta le storie del vicinato, e tutti
ridono. Ma Trapattoni e Imerio sono d'accordo per sinsigare il pelato,
che non capisce e va avanti a raccontare.
Quando viene il mio turno, Imerio mi fa sedere al lavabo e  sciacqua
con le sue dita leggere; chiede se l'acqua va bene e a me viene voglia
di restare al bagnato, con le sue dita per un po' a massaggiare. Ma è
presto finito, non c'è illusioni.
Provo a parlare, quando il pelato prende respiro, dico che Alice e
tutta la storia, d'un fiato. Ma il pelato guarda appena e si gratta la
tempia, dice verso di me <Povera bestia>. Imerio fa solo uno schizzo
di acqua più debole e Trapattoni discute dell'Atalanta col vecchio
alla cassa. Sì, è presto finito, col pelato che ha già cominciato una
sua tiritera.
<...ma lu coragius strapega l'arma a u de lur, e con quela fai scapa
toc>.
(ma lui, coraggioso, strappa l'arma a uno di loro, e con quella li fa
scappare tutti, ndt)
* * *
Torno da mamma che sono un'altra persona, e lei dice <Bravo il mio
ometto>, come fa sempre quando è contenta, e mette al tavolo minestra
e polenta scaldata.
E la sera vengono su a visitarci Franco e la donna, con la bambina. La
bambina guarda con occhi così, e pare sorrida. E' grossa che non ne ho
mai viste, e loro la sollevano e la passano a me e a mamma, che ha gli
occhi sciupati e risponde come guardasse un film alla tivù. Poi
prendono a parlare dei fatti del paese e mamma guarda dalla finestra,
anche se fuori è buio fatto. Sbadiglio. Parlano tra loro due e
mangiano i biscotti di mamma e le ciliegie sotto lo spirito. "Va a
finire che mi fan fuori un vasetto", penso. Poi d'improvviso la donna
solleva la bambina e la passa sopra di Franco e dice <Ha la testa
schiacciata>. Mamma pare svegliarsi e gira lo sguardo.
<Prova a toccarla>, dice la donna e prende la mano di mamma, che
lascia fare e risponde di sì tutta contenta, ma si vede che non gliene
importa. Quando se ne sono andati, la vedo che si alza e passa lo
straccio sopra la tavola, quindi siede di fianco ad Alice e attacca
una filastrocca.
<Migni mignè, barba castè,
barba milà, ciac so la maa.
Do set i stacc? Da la comà.
Se la ta dà?  Pà e cicì.
Ghitulì ghitulì ghitulì>
[e' una filastrocca che si racconta ai bambini di pochi mesi, ndt]
Ho sonno, ma il lezzo dei fiori nella stanza di Alice è tanto forte da
togliere il fiato. Mi alzo e spalanco le imposte. C'è una luna granda
nel cielo. Se Alice non fosse distesa in quel modo sul letto, saremmo
qui in piedi a darci di gomito e a svuotare la vecchia romagna, a
giocare alle carte, a scopa o sifulì.
Mi sembra ancora di sentirla, lei e la mamma, che la aiutava a
correggere i compiti. Come quella volta che doveva fare la ricerca
sulla vite, e la mamma s'era tanto impegnata: "La vite è una pianta
tutta storta che rampa sui muri", ricordo bene l'attacco.
Alice era fatta tutta a modo suo. Una volta, alla scuola, la
professoressa ha detto che si doveva scrivere un tema sui genitori e
lei ha scritto:
"Titolo: un sabato piovoso.
Ieri pioveva e io mi annoiavo. Poi è tornato il mio papà dal lavoro e
ha chiesto alla mamma cosa c'era da mangiare. La mamma ha detto:
risotto, e il papà s'è incazzato di brutto, ha picchiato la mamma e ha
cominciato a bestemmiare la madonna, che tutti i vicini si sono
affacciati alla finestra per vedere che cosa succedeva. Poi ha preso
il piatto e lo ha buttato dalla finestra...".
Il buffo era che noi il babbo non ce lo abbiamo e lei si è inventata
tutto di sana pianta, come si dice. Ma adesso è tardi e ce ne andiamo
a letto.
* * *
E' il giorno del funerale e c'è gente davanti al cancello, con le
corone dei fiori e il carro funebre. Il corteo si muove verso la
chiesa e, mentre camminiamo tutti dietro la macchina scura, mi viene
da pensare alle volte che ce ne andavamo per il paese: io e Aristide
davanti, gli altri dietro, con Alice in ultima fila, distratta dalle
foglie secche. Ad esempio, la volta che avevamo trovato il cane, un
bastardo piccolo così, che guaiva in continuazione e ci veniva dietro
per la strada. Noi canaglie avremmo voluto farlo secco, ma Alice
diceva di no, e lo proteggeva con il corpo. Poi però s'è stancata, e
l'ha fatto secco lei, con un colpo preciso tra gli occhi.
Sul sagrato, le mani sul breviario, il breviario sulla pancia, attende
Don Eusebio. Muove gli occhi da pesce intorno alla piazza e abbassa
ogni tanto la testa, socchiude le palpebre, per meglio vedere. D'un
tratto la narice gli si ingrippa leggera, a cacciare una mosca.
Zio Luìs, un uomo che ha studiato e le conta chiare a tutti, mi batte
nel gomito, fa segno col mento e sussurra <Guardalo>.
Con gli occhi che ridono, mi passa un biglietto, come fa sempre quando
vuole darsi le arie di uno che scrive. Lo leggo:
<Osservalo. Sembra che le guance reggano lo sguardo di chi ha già
goduto visioni oltremondane e sa che non resta altro che un pigro
navigar di diporto, in attesa del volto di Dio. Ma giusto per
impiegare il tempo, non sia mai che si parli d'uomo neghittoso, val
bene rompere le balle ai fedeli>.
Non lo capisco a dire il vero, ma faccio un sorriso per fargli
piacere. Don Eusebio, con un largo gesto paterno, fa segno che ci è
posto per tutti. Dice "Non state sul fondo, ci sono le prime panche e
quelle di mezzo".
Le donne, nella cappella a lato dell'altare, intonano già lo stridio
delle corde vocali, che pare miracolo che la morta non si alzi a
protestare. Rotola sino al portale una pletora di santi e santicchi,
non senza l'omonima della defunta, che dice noia a tutti, ma tanto è.
Don Eusebio legge il Vangelo e fa due parole su Alice, guarda mamma e
raccomanda <preghiamo per lei, perché possa vedere il volto di Gesù>,
e tutti fanno di sì con il capo. Usciamo sul sagrato e aspettiamo la
bara, che spunta dondolando sulle spalle di quattro becchini.
Coi chierichetti davanti, ci si incammina verso il camposanto. Don
Eusebio richiama il ragazzo che porta la croce:
<Rivolta ai fedeli!>, lo apostrofa, e quello si fa del rosso vivo del
peperone. La gira, mentre i compagni ridacchiano, inceneriti a loro
volta dagli occhi del prete.
Mentre le saracinesche delle botteghe s'abbassano un attimo, come si
fa in questi casi, e risuonano per il vicolo i tanti tacchi delle
scarpe buone e meno buone, e la gente si fa vento con le mani e sbuffa
e s'asciuga col fazzoletto, Don Eusebio soffia nel microfono e intona,
<Dal primo mistero doloroso...> e la colonna lo segue, sgranando la
corona. La preghiera si scioglie via via che si retrocede nel gruppo e
si fa mormorio nel centro e poi, sullo sfaldarsi in gregge, diventa
brusio e quasi allegro vociare.
Nel cimitero, tra le lapidi e le foto dei morti, già molto avanti nel
pomeriggio, sbotto in un <Cristo Re!>. Tutti si voltano, o almeno
tutti i visi che vedo voltati e mi sembrano tanti. Guardo stranito le
mani, mi chiedo il motivo del mio nervoso, ma non so dire. Il sole è
oltre il muro del camposanto, una chiazza di luce sulle tegole e
raggi, pochi, a balenare dal basso: Alice ha cominciato, già da un po'
a dire il vero, il viaggio nemmeno lungo verso la putrefazione.
Nel mentre la poggiano nella buca, ricordo improvviso di una sera
d'estate quando, scesi giù al fiume, ci scambiavamo qualche parola,
gettando legnetti nell'acqua e piegando la testa per vederli voltolare
tra i sassi più avanti.
Era fresco e c'era le stelle, tante che non si capiva di dove
venissero. Alice ogni tanto puntava il dito su in alto e rideva, e io
mi chiedevo che aveva da ridere. Poi, sopra di noi, sulla passerella
in ferro che univa le sponde, è passato un ciclista, poi un altro e
infine un cane tutto chiassoso. Abbiamo guardato per la sorpresa, e ci
siamo dati la mano, e lei ha detto <Lo vedi che è bello ridere>.
Ricordo che ho camminato fino a casa col collo ben stretto tra le
spalle.
* * *
Infine cede la luce, e si è di colpo nella sera d'estate, una di
quelle sere d'estate che - è noto - non tornano più. Nello svolìo
delle grignapole intorno ai lampioni, mi viene fatto di pensare di
nuovo ad Alice, sepolta di fresco. Il parroco parla sempre di
resurrezione della carne, ed io duro fatica a seguirlo. Non ci credo
mica tanto, tutta 'sta carne che si ridesta di punto e in bianco: ma
che confusione, riusciremo a trovarci, io e Alice. Sì, perchè mi pare
una gran presa in giro, dopo tutti 'sti secoli, risorgere e non
trovarci, mi girerebbero i cosiddetti. Urlerò forte, -Alice Alice- e
andrò pure alla cassa centrale. La signorina Alice è pregata eccetera.
Così me ne resto un po' a pensare, mi fumo una cicca e guardo
l'orizzonte, esausto come l'olio del motore. Mi siedo nell'erba,
proprio accanto ai fili della biancheria. E' pieno di balores, nel
prato. E' sempre cosi', nelle sere d'estate. Da ragazzino avevo paura,
ma poi mamma ha detto, <Fan niente, non hanno nemmeno il pungiglione>.
Volano bassi bassi e sembrano ciucchi, che quasi si scontrano tra
loro. Il bello è che se gli vai vicino, mica scappano, macché, proprio
non s'accorgono di niente: se allunghi un piede li schiacci comodo.


title: [R] Balores

author: lubna

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> scrive:
> [...]
Ieri sera leggevo un libro di Meneghello (ringrazio chi me lo ha
suggerito) quando ho deciso di aprire la posta.
Proprio bello questo tuo racconto, ma debbo fare il critico... e
qualcosa è necessario che appunti.
L'unico neo che mi è sembrato di scorgere riguarda la
collocazione anagrafica del protagonista, un grande/bambino-un
bambino/grande, che non sempre mi pare funzionale alla storia.
Ciao, lubna.
P.S. Se hai altri "nulla" così ti prego... postali!


title: [R] Balores

author: Camillo

text:
Mon, 30 Oct 2000 01:31:37 +0100, bartleby <
bart...@freemail.it
>:
> <E' morta Alice!, E' morta Alice!>, urla mamma correndo per il prato.
l'uso di "Alice" non te lo perdonerò mai (lo sto usando anch'io nel
bellissimo romanzo che scrivo con Tania) ma dato che nel passato tu ed io ci
siamo sgraffignati vicendevolmente pure il nome "Albertina", posso solo
ritenere che scriviamo con la stessa montblanc sullo stesso foglio
extrastrong :-D (con rispetto parlando, eh)
ottimo:
> <Ho amato tutti, non fate troppi pettegolezzi> (dico una frase che ho
> già sentito da qualche parte).
> <Va bene, tua sorella sarebbe fiera di te>.
ari-ottimo:
> <Ma va là, si gioca lo stesso, tanto fa niente, c'è tempo, basta di
> non fare rumore>, rispondo. <Però Alice non gioca, se vi va bene>.
ROTFL:
> sordo, ndt). Piera s'accalda, non le bastasse il fornello: <E'
> pronto!>, ripete. Durano delle mezz'ore, ogni giorno lo stesso.
notevole anche il rosario funebre:
> <Ave maria, grazia plena dominusteca>, attacca la prima in un
> (cut)
la descrizione-biografia delle prefiche oranti, e degli altri (ma quanti!
bravo!) autoctoni... che dire? altri bijoux.
LOL:
> per la strada. Noi canaglie avremmo voluto farlo secco, ma Alice
> diceva di no, e lo proteggeva con il corpo. Poi però s'è stancata, e
> l'ha fatto secco lei, con un colpo preciso tra gli occhi.
ri-LOL:
> pomeriggio, sbotto in un <Cristo Re!>. Tutti si voltano, o almeno
ottima anche tutta la parte finale.
> loro. Il bello è che se gli vai vicino, mica scappano, macché, proprio
> non s'accorgono di niente: se allunghi un piede li schiacci comodo.
d'altronde, mi rendo conto ora che proprio non serve a niente il mio
apprezzamento: si tratta di un testo che (a me mi) lascia senza parole per
la ricchezza di temi e personaggi e si apprezza da per sé, senza bisogno di.
perciò, con rinnovata invidia, ti bacio l'anello e mi ritiro rinculando per
non volgerti la schiena (si sa mai) :-D
Camillo.
----------------------------------
di distratti strappi drappeggiando


title: [R] Balores

text:
On Mon, 30 Oct 2000 10:00:31 +0100, "lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>Ieri sera leggevo un libro di Meneghello (ringrazio chi me lo ha
>suggerito) quando ho deciso di aprire la posta.
di meneghello ho "libera nos a malo", ma confesso di non averlo mai
letto... che sia arrivato il momento buono?
>L'unico neo che mi è sembrato di scorgere riguarda la
>collocazione anagrafica del protagonista, un grande/bambino-un
>bambino/grande, che non sempre mi pare funzionale alla storia.
Ci sto pensando, e ti ringrazio per il suggerimento. Ti sarei poi
ancor piu' riconoscente se volessi spendere altre parole al riguardo,
giusto per farmi capire meglio che intendi (ma solo se hai tempo e
voglia, eh?). Di mio ci aggiungo che la scelta di non definire con
troppa precisione l'età del protagonista, m'era sembrata servisse ad
aumentare il senso di straniamento dell'intera vicenda. Boh.
>P.S. Se hai altri "nulla" così ti prego... postali!
(serio) non ne ho :)
ciao e grazie
alessio


title: [R] Balores

text:
On Mon, 30 Oct 2000 13:26:14 +0100, Camillo <
cam...@excite.com
>
wrote:
>l'uso di "Alice" non te lo perdonerò mai (lo sto usando anch'io nel
>bellissimo romanzo che scrivo con Tania) ma dato che nel passato tu ed io ci
>siamo sgraffignati vicendevolmente pure il nome "Albertina", posso solo
>ritenere che scriviamo con la stessa montblanc sullo stesso foglio
>extrastrong :-D (con rispetto parlando, eh)
confermo l'uso del medesimo foglio extrastrong (:-).
seriamente (?), sai già (e se non lo sai, ora confesso) che
'albertina' lo strappai a un tuo bellissimissimo testo dell'anno
passato, di cui ora dismentico il titolo*, testo che mi servi' da
guida nel periglioso mare che separava casima mia dai lidi iassiani.
caro camilluccio marino, per il resto ti ringrazio assai per le belle
parole. il piacere in questo caso e' doppio se non triplo, poiche' tu
sai (e se non lo sai, ora confesso) che di tutti gli scrivani qui
presenti tu sei quello che ammiro di piu'. inzomma, sì, nessuno
s'offenda, per camillo ci ho un debole. :-)
>perciò, con rinnovata invidia, ti bacio l'anello e mi ritiro rinculando per
>non volgerti la schiena (si sa mai) :-D
questo e' un vero peccato. avremmo potuto terminare in gloria, dopo
quest'orgia invereconda di complimenti, con un'orgia in senso stretto:
io, te, myself, eleonora e la malox. :-D
ciao
alessio
*m'impegno a rimediare il titolo per questa sera... :-)


title: [R] Balores

text:
bartleby <
bart...@freemail.it
> scrive:
> di meneghello ho "libera nos a malo", ma confesso di non averlo mai
> letto... che sia arrivato il momento buono?
Direi di sì (era quello il libro).
> [...]
> Di mio ci aggiungo che la scelta di non definire con
> troppa precisione l'età del protagonista, m'era sembrata servisse ad
> aumentare il senso di straniamento dell'intera vicenda. Boh.
Nessun dubbio su questo, probabilmente sono stato io ad aver letto la
storia privilegiando lo sguardo adulto, e, nel sovrapporsi di piani
temporali, mi aspettavo che incidesse di più il suo consapevole,
distaccato osservare.
> >P.S. Se hai altri "nulla" così ti prego... postali!
>
> (serio) non ne ho :)
Peccato.
Ciao, lubna.


title: [R] Balores

author: Gordon Comstock

text:
[CR] = Commento in ritardo.
Era tra i brani salvati in attesa del tempo per leggerli ...
Bell'affresco davvero. Ci pensero' per sempre ogni volta che
sentiro' dire *la vita continua*. Ha il gusto amaro della realta',
soprattutto della *verita'*: quel giocare a palla con li' la
sorella morta e' di una forza espressiva incredibile. Di piu': e'
terribile, dolcissimo, infantile, ... molto umano. Davvero
notevole. Come questa morte non
descritta, che, semplicemente, accade.
L'inizio e le fine sono particolarmente belli.
Solo qualche piccola sbavatura, a mio avviso.
Posso?
> <Ho amato tutti, non fate troppi pettegolezzi>
> (dico una frase che ho già sentito da qualche parte).
Ecco, non mi sembra adattarsi al protagonista.
> Mario, il nostro vicino, che stava ad ascoltare mentre
> zappava tra le zucchine, le ha detto che si doveva
> aggiornare, e dandosi un tono ha aggiunto:
> <E' un gioco antico, di origine italica, e precorre il tennis>.
questo vicino di casa zappatore che dice *precorre*
non mi convince proprio, anche visto come si esprimera' poco dopo
> <Ave maria, grazia plena dominusteca>, attacca
> la prima in un borbottio, <beneditta e beneditto
> fruttus ventru stujesus> <Santa maria, materdei
> pronobis peccatori ora e in morte nostra
> amen>, rispondono le altre, in coro.
Molto bello questo pezzo, evocativo. Le mie nonne recitavano cosi':
a'vemariagraziaplena, dominustecum, beneddittatumulieribus
ebenedittofruttusventristuiesus - sa'ntamariamaterdei
orapronobispeccatoribus nunc
etinoramortisnostreamen
Per il resto, ad una prima lettura mi era sembrata preferibile una
maggiore sintesi, forse per valorizzare ancor piu'
quell'incredibile umanissimo giocare a palla iniziale, ma
rileggendolo forse va bene cosi'. Un'ultimo appunto sul linguaggio
del narrante, non
uniforme: svaria tra l'infantile, il dialettale, l'italiano anche
troppo corretto ed il gergo metropolitano.
> Ad un certo punto, in giardino, Ettore fa una delle sue risposte
> sbilenche e butta la palla nella stanza di Alice. C'è un grido,
> immagino un rimbalzo, e le donne tacciono le loro giaculatorie.
> Mamma s'affaccia e dice a mezza voce:
>
> <Attenzione!>
>
> Ettore ride con la mano davanti alla bocca.
> Mamma fa un gesto come un fantasma e ritorna nel circolo.
Molto bello il pezzo quotato sopra.
E molto bello il finale
> E' pieno di balores, nel prato. E' sempre cosi',
> nelle sere d'estate. Da ragazzino avevo paura,
> ma poi mamma ha detto, <Fan niente, non hanno
> nemmeno il pungiglione>. Volano bassi bassi e
> sembrano ciucchi, che quasi si scontrano tra
> loro. Il bello è che se gli vai vicino, mica scappano,
> macché, proprio non s'accorgono di niente:
> se allunghi un piede li schiacci comodo.
In conclusione, un pezzo ben superiore a *non so dare un bacio*
(ben scritto, ma poco piu' di uno sterile esercizio di bravura*) e
ancora piu' bello di *mandava vampate africane* (gia' consegnato
alla gloria del mio HD). Se per cortesia me lo mandi in mail,
perche' ho scordato di
salvarlo nel BOIAS.
gordon


title: [R] Balores

text:
Gordon Comstock (
m...@antiscalinet.it
) scrisse:
Michele di passaggio perchè fugge per 3 giorno rispose:
> In conclusione, un pezzo ben superiore a *non so dare un bacio*
Tu vaneggi. Quello è un capolavoro.
> (ben scritto, ma poco piu' di uno sterile esercizio di bravura*) e
> ancora piu' bello di *mandava vampate africane* (gia' consegnato
> alla gloria del mio HD). Se per cortesia me lo mandi in mail,
> perche' ho scordato di
> salvarlo nel BOIAS.
La domanda sorge spontanea: ma l'hai mai letto "chiudi
gli occhi e conta sino a dieci" release 1.0 ?
(materiale reperibile sul mio sito, sezione "sposiamolo!")
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: *werbwriter*

author: Patrizia Bertini

text:
Che cosa fa un webwriter?
 Scrive ciň che non avete voglia di scrivere voi, soprattutto per il web.
 Vi da una mano a costruire i contenuti di siti e portali.
 Crea i testi di brochure e volantini.
 Insegna i trucchi e le tecniche della comunicazione Internet.
 ...e lo fa divertendosi, con la giusta dose di passione e competenza.
 Se avete problemi legati alla comunicazione web, e cercate una freelance
 entusiasta, cliccate e contattatemi:o)
 Patrizia
pat...@monrif.net


title: *werbwriter*

author: La Hire!

text:
dI TUTTI QUELLO CHE PROPONI MI PIACE  SOLTANTO IL TUO NOME...
PATRIZIA...VELE AL VENTO, ONDE CHE S'INFRANGONO SULLA BATTIGIA
DEL TUO DESIDERIO....
RISPONDIMI SE HAI CORAGGIO!
Patrizia Bertini <
nn...@tin.it
> wrote in message
B63425FA.43A%nn...@tin.it...



title: E' meraviglioso ogni volta come se fosse la prima...

author: Alessandro Maiucchi

text:
...andare in SIAE a depositare un romanzo :-)
Dicembre 2002 Basta!
Giugno 2004 Orchidea
PS Sono troppo contento, potrei avere ottime notizie a breve :-)
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


author: fabrizio venerandi

text:
Alessandro Maiucchi wrote:
> PS Sono troppo contento, potrei avere ottime notizie a breve :-)
felice per te. ma approfitto per chiedere: come funziona la
registrazione in siae? ogni quanto devi rinnovarla?
f.


text:
"fabrizio venerandi" <
fi...@falso.net
> ha scritto nel messaggio
news:cas35q$n7o$1...@grillo.cs.interbusiness.it...

Grazie. Molto semplice:
www.siae.it
 ;-) Cmq io sono andato all'EUR, Via
della Letteratura 30, terzo piano, sezione OLAF: pagando 110 euro proteggi
il tuo oggetto (libro/CD/etc) per 5 anni come inedito (decade quando te lo
pubblicano, ma a quel punto non corri piu' rischi...)
Diciamo cmq che certificano che in quella data hai chiuso in una busta
l'oggetto, non ti accompagnano in tribunale ;-)
Ciao



title: Consigli per la spesa a donne incazzate ( la risposta di un idiota che ha tovato una pagina strappata da un diario di un'incazzata)

author: Stefano

text:
Dramma in due battute. Personaggi: Diogene, il fantasma di Aristofane.
Diogene:- Cerco l'uomo!
Aristofane:- Se lasci sempre tutto in giro poi non ti lamentare.
Fine
Intro
Certa gente cerca un uomo e certa gente cerca una donna. Non sarebbe un
problema se tutti si accontentassero del primo che trovano. Purtroppo
non funziona così, anzi la maggior parte è convinta che da qualche parte
esista la sua anima gemella. Pochi la cercano nell'unico modo sensato
possibile, ovvero facendo circa sei miliardi di telefonate alla ricerca
dell'uomo/donna giusta. E la possibilità che su sei miliardi di esseri
umani la prirpia anima gemella sia il/la vicina di casa è molto
aleatoria. Presa coscienza di ciò la maggior parte della gente sbuffa,
s'incazza e si sposa il secondo che trova (il primo l'ha già scartato).
Per non vivere nell'insoddisfazione è bene fare attenzione alla propria
scelta.
Una volta, quando sentivo parlare male della categoria maschile, mi
arrabbiavo. Adesso non più. Un motivo risiede nel fatto che conosco
meglio i miei simili per sesso, l'impressione che ne ho è spesso
tragica. Ci sono dei giorni che penso che il testosterone sia una
potente sostanza psicotropa fatta per bruciare i neuroni (bisognerebbe
fare delle ricerche in proposito). L'altra ragione per cui non mi
incazzo più è perché sono arrivato ad una conclusione: Le donne si
incazzano con gli uomini per motivi sbagliati.
Ah, già sento le proteste. Cos'è, una posa? Non sia mai. Abbiamo fior di
motivi per credere che l'evoluzione abbia funzionato solo per un sesso
della nostra specie.
Vi prego un secondo, sentite come ho tratto questa conclusione: ho
un'amica perennemente incazzata con il suo ragazzo, al che mi chiedo: va
bene, stai con un invertebrato, legato a mammà con il fil di ferro, la
cosa più carina che mi hai detto di lui è che per non darti fastidio con
la puzza tiene legato al collo un arbre magique; ma tu perché ci stai
insieme?
Non è amore, neanche abitudine, semplicemente lui è quello che si è scelta.
Un giorno deciderà che ne ha abbastanza, lo lascerà quando
l'addestramento sarà giunto più o meno a metà (non porterà ancora il
giornale ma si lascerà lavare in cambio di un biscottino). Poi si
metterà con uno tale e quale. Non prima di aver spiegato al mondo che
con il nuovo uomo è diverso, naturalmente.
C'è questa cosa strana nelle donne, che sfugge alla comprensione. Si
lamentano per non so quanto tempo di un uomo, ma invariabilmente se
devono sceglierne un altro lo trovano uguale al precedente. Dal mio
punto di vista è stupefacente. Per di più si comportano come se avessero
trovato qualcosa di radicalmente diverso (almeno per i primi tempi),
finché non cadono in uno stato di cupa disperazione. Poi si alzano grida
al cielo dicendo che gli uomini sono tutti uguali.
Che poi non ho ancora capito che razza di uomo vogliono. Sembra la
versione maschile di una letterina: immagine stereotipata di qualcosa
che in natura non esiste.     Ricapitolando:
Un vero uomo deve essere maschio, non palestrato ma nemmeno un flaccido
ammasso di lardo, intelligente, spiritoso, no, magari ombroso e pieno di
mistero, o e meglio solare. Non importa, comunque la faccia non è un
problema, non siamo mica come voi uomini fissate con l'aspetto fisico.
Deve essere dolce, però sicuro, non deve chiedere mai, o meglio pronto
ai suggerimenti, deve saper chiedere scusa, ma andare per la propria
strada. Deve essere coraggioso ma prudente, avventuroso e pronto a
mollare tutto per me, con le palle.
[(Divagazione) Le palle poi stanno diventando il centro dell'universo.
Oggigiorno non c'è persona un po' coraggiosa, di qualsiasi sesso, che
non si dica portatrice sana di queste due appendici semisferiche
penzolanti. Ma non potevate sceglier qualcos'altro, chessò i gomiti.
Tipo: "quello c'ha due gomiti!"]
Uno dei lati positivi dell'amore, dal punto di vista maschile si
intende, è che le donne tendono a "farsi i film". Non si accontentano di
quello che succede, loro immaginano quello che succederà dopo un giorno,
due, un mese, qualche generazione. Potresti scoprire che la tua
fidanzata pensa che in futuro vi lascerete per poi innamorarvi di nuovo
in mezza età e vivere una torbida relazione extraconiugale. Ah,
dimenticavo, all'oscuro dei vostri figli (uno lei e due voi) e del suo
consorte medico che avrà conosciuto durante il viaggio che avrà fatto
per dimenticarvi.
Ci sono donne che non hanno mai amato nessuno: sono passate
semplicemente da un film a un altro. Poi urlano di cercare un uomo diverso.
Sospetto che un motivo per cui scelgono sempre gli stessi sia il
masochismo: alle donne piace soffrire tentando di comunicare con i
bonobo, anelano di sacrificarsi per i deboli e, nei casi più gravi,
guardano uomini e donne. Probabilmente si sentono in colpa per qualcosa
e decidono di soccorrere a vita uno degli invalidi detti uomini. E in
certi casi non si accontentano di un normale rompicoglioni, no, si
scelgono le peggio bestie convinte di redimerle con il loro amore.
La conclusione a cui sono arrivato è che molte donne hanno bisogno di un
consiglio spassionato quando cercano la loro metà, c'è la necessità di
un programma tipo occhio alla spesa. La differenza tra parlare di uomini
e trattare di zucchine è evidente (le zucchine si pagano), ma il
servizio reso potrebbe essere paragonabile e evitare le tante fregature.
Per cui, signore, vi prego.
Prima di correre indietro con lo scontrino
Prima di incazzarvi con il destino-cassiere che non si prende indietro
la merce
Fate con gli uomini come con gli altri vegetali
Leggete bene prima cosa c'è nella confezione.
Augurandovi una buona spesa
Stefano


author: liberamente

text:

Leggo, rifletto, incasso il colpo.
Ci sono molte donne a cui ho già fatto riferimento.
Centro.
Ma ce ne son altre ancora.
Ci sarebbero delle accezioni, ma dovessi risponderti qui, ora che mi
girano a elica,
(i gomiti s' intende) mi censurerebbero a vita, alla faccia della
libertà di parola.
Passo la mano per ora.
Al prossimo racconto: cerco lo scontrino, magari sono ancora in
garanzia.


text:
> Leggo, rifletto, incasso il colpo.
> Ci sono molte donne a cui ho già fatto riferimento.
> Centro.
> Ma ce ne son altre ancora.
> Ci sarebbero delle accezioni, ma dovessi risponderti qui, ora che mi
> girano a elica,
> (i gomiti s' intende) mi censurerebbero a vita, alla faccia della
> libertà di parola.
> Passo la mano per ora.
> Al prossimo racconto: cerco lo scontrino, magari sono ancora in
> garanzia.
Lo spero per te. Al massimo chiedi la permuta dell'usato.
Che i tuoi gomiti trovino pace, magari nello stomaco di qualcuno. Alla
prossima
Stefano


text:

In verità in verità ti dico: ho postato la fine del racconto ma non la
trovo.
E siccome non ho studiato a Yale mi faccio una birra e me ne vado
prima di scriver parolacce indegne.
Non a te, ovvio, ma all' indirizzo del post che non compare.


title: [biografie] lubna (1963-2000)

text:
                                    "Sulla   veranda   della  casa
                                      Lubna tesseva  con   un   filo
                                      lucente   le trame  dei  suoi
                                      condomini  ma il filo  veniva
                                      dall'esterno  del sogno e  più
                                      lui  tesseva  più  il sogno  si
                                      disfaceva,  fino  all'ultimo
                                      bandolo che svanì lasciando
                                      la casa immersa in un silenzio
                                      spettrale."
                                      Ahira, IASconvenscion - Surreale
                                      da "biSogni" di Ahira KuroSAIwA,
                                      Edizioni IAS, San Marino, 2000.
                                   Lubna (1963-2000)
Nato, in ciò ultimo dei suoi anni, in una misera ma decorosa
stanzetta sita in uno di quei caseggiati che tanto ben
rappresentavano la fantasia di chi costruiva e continua ad
edificare "alloggi popolari", il nostro eroe fu, in tenera età,
fagocitato da uno stormo di suore ("tu sarai prete", fu la loro
predizione) e risputato al mondo in tempo per capire di non
conoscerlo affatto.
Fu allora che iniziarono le letture sulla "gran rivoluzione",
prossima a venire, che sostituirono la "maestosa comunione",
già avvenuta, ed il Corriere dei Piccoli.
Gli ormoni salivano e l'ingresso al liceo fu la svolta,
rappresentata e presente nello stesso amabile corpo, che portò
il non più fanciullo a conoscere la delusione amorosa e la
presenza della fantasia sulla terra, o del dubbio (come più tardi
apprese). Impadronitosi, con altri audaci, del controllo mentale
e logistico della struttura che l'accudiva per sei giorni
settimanali e per nove mesi l'anno, il nostro conobbe potere
e peccato, percosse e alterazioni in un crescendo di totale
estraneità verso se stesso. Tale schizofrenia aumentò attraverso
i "contatti", cercati ed ottenuti, con la compagnetta di banco a lui,
ed ai suoi "passatempi culturali", totalmente estranea. Queste
distrazioni possono brevemente essere indicati dalla seguente,
incompleta (come le altre che la seguiranno) lista *: libri marxisti;
la "Nascita della Tragedia"; le prime radio "libere" (ma libere
veramente come qualcuno cantava); I Maestri del Colore; Arancia
Meccanica; 2001; Ultimo tango a Parigi; Novecento; Troisi;
Moretti; i film dei WHO e quelli di Herzog (belli tuttora);
Il maestro e Margherita; De Sade; Novalis; i Genesis; Le mille e
una notte; Esenin; Machado; il Punk; Rabelais; L'Altra Domenica
con il Benigni d'annata (quello di Cioni Mario e Berlinguer ti voglio
bene); Marley (Bob); gli Area.
Poi fu il lavoro, o la parvenza di esso.
In realtà la ricerca iniziò a sedici anni ma da allora (com'ebbe a
confessare durante un interrogatorio) tale occupazione (la ricerca
s'intende) fece a lui sempre compagnia, non abbandonandolo mai.
Una fedele compagna, insomma, forse simbolo della sua esistenza
(com'è egli stesso ben rappresentò sul proprio stemma
raffigurandovi: "Due Tasche Vuote e Rivoltate").
Il servizio militare lo staccò dalla compagnetta, così, al ritorno dalla
ridente cittadina che per un anno lo aveva ospitato, girovagando tra
facoltà varie trovò nuove amicizie. Continuava la passione per i
fumetti, coltivata per mezzo del costoso acquisto di riviste (Corto
Maltese; Dolce Vita; Il Male) e albi (Pazienza; Crepax; Liberatore;
Moore, Pratt, Manara). Il cinema si faceva meno presente (la sera
i pochi soldi erano di fronte a bivi obbligati) ed i libri, forse a causa
d'eccessive "fughe", passavano in fretta (Doblin, Vassalli e Balestrini
quelli rimasti più in testa). Rischiando di divenire (con sua gioia)
padre e non potendolo essere per altrui (e rispettabilissima) scelta
eccolo decidere, in pochissimo tempo, di metter su famiglia per
arrivare all'agognata discendenza.
Fu forse questo uno dei motivi che lo portarono nuovamente ad
appassionarsi di libri e di musica (I.B.Singer, Moscovici e
Montale su tutti, Musil, la scoperta del fado e del tango, Conte,
la voce roca di Waits) e di sesso nei fumetti (Blue). Il cinema fu
da lui più comodamente gustato in videocassetta (il Neorealismo,
Blade Runner, Il matrimonio della parrucchiera, Pasolini, Fino alla
fine del mondo) almeno finché il videoregistratore non fu sequestrato
dal piccolo angioletto e dalla di lui graziosa, e più piccina, sorellina.
Quindi fu la rete, prima della prematura morte.
* Ringrazio la vedova per aver acconsentito ad una (al momento
   poco approfondita) catalogazione degli oggetti appartenuti al
   de cuius.