title: Pterodattilo

author: Xelion

text:
Chi l'avrebbe detto che fosse così divertente un giro in scooterone?
Il nastro di asfalto che scivola sotto le ruote, l'aria fresca che fa
sventolare i vestiti e s'intrufola sotto il casco (in tinta il suo, nero
opaco il mio), il rombo rotondo del quattro tempi (me lo ha detto lui, io
non ne capisco nulla), le conversazioni urlate che si spengono alle nostre
spalle, a diradarsi come i gas dal tubo di scarico. I corpi vicini, a
contatto, gli scossoni che ci uniscono, i seni contro la schiena, le gambe a
stringergli i fianchi.
Ho indossato quella canottiera, di cotone, completamente bianca, che Luigi
mi aveva fatto capire di gradire. Penso perché può avere un ottimo accesso
al mio seno, vista la scollatura.
Lo cingo timorosa ai fianchi. Voglio sì toccarlo, ma non essere sfrontata.
Chissà se ha capito quanto mi piace? Ci fermiamo a fare rifornimento e il
benzinaio guarda più Luigi che me. Anche lui se ne accorge e comincia a fare
lo stupido. "Vai in palestra?" gli chiede guardandolo lascivo. Io mi giro:
non posso evitare di ridere quando fa così. Il benzinaio risponde orgoglioso
e iniziano a discutere di addominali ed esercizi ginnici. "Cinque serie da
20" confessa borioso Sandro. (Nel frattempo gli ha chiesto anche il nome).
"Posso toccare?" lo provoca il mio amico; e si allunga a tastargli il petto.
Mi chiedo come farà a rimanere serio. Lo guardo allibita e affascinata. Dopo
che Sandro gli ha dato il numero del telefonino (di nascosto) rimontiamo in
sella.
La strada fa una dolce piega, alla fine della quale s'inerpica leggermente
per salire sull'argine del fiume. Ridiamo ancora del povero benzinaio e
Luigi promette che andrà a fargli visita spesso.
Sostiamo a lato della carreggiata e sediamo sull'erba a fumarci una
sigaretta. L'acqua del fiume è tranquilla, io un po' meno. Ho paura e sono
eccitata. Gli faccio notare il gracchiare delle rane e il cinguettio degli
uccelli. Mi fa morire "il cittadino", non saprebbe distinguere nemmeno una
betulla da una pantegana!
La cosa che più mi piace è che mi fa sempre ridere, anche quando gli
racconto le cose più tristi che mi sono accadute. Trova il lato ironico,
divertente in qualsiasi cosa, senza risultare cinico. Sarà per questo che
gli parlo proprio di tutto?
Sono proprio in uno di questi momenti, gli narro del mio primo amore, mi
infervoro, non so come continuare....
Mi prende il volto, lo gira e mi bacia. Sono confusa e non rispondo al
bacio, però piano piano mi sciolgo. Dischiudo le labbra dandogli completo
accesso dentro di me. Sento la sua mano che perlustra curiosa e paziente.
Rotoliamo per la darsena, l'odore dell'erba è inebriante, gli steli secchi
mi pungono il viso. Il sole abbaglia i miei occhi chiusi ad assaporare ogni
sensazione. Mi morde, con decisione, la mano discende a disegnare il fianco,
scorre sulla mia pelle. Avanza. Il leggero tocco mi distrae e lascio che mi
baci come vuole. Il tocco diviene deciso, striscia su di me, arriva alla
gamba. "Continua" penso "accidenti, continua" e gli succhio la lingua. La
circumnavigazione della coscia è inesorabile. E lo sa anche lui. E lo sanno
anche le mie mutandine. "Perché non ho indossato la gonna?". Mi sfiora il
ventre, affonda nell'inguine. Sospiro. Smette di baciarmi, si allontana
leggermente e mi guarda fisso negli occhi. Richiudo i miei, avvinta e
timida...
Un tuono non troppo lontano mi riporta alla realtà. Guardo l'orologio e vedo
che è tardissimo. Devo tornare a casa prima che arrivi Adriano. Quanto tempo
è passato? Come ho fatto a non sentire i tuoni prima? Mi guardo: sono piena
di foglie e sterpaglie. Il cespuglio che ci ha celati è in condizioni
pietose. La mia canottiera è inguardabile ma mi viene solo da ridere.
"Sembri uno spaventapasseri" mi dice. Ma anche lui non scherza.
I nembi si avvicinano velocemente, ormai prossimi a piombarci addosso...
Rimontiamo in sella e schizziamo via. Stavolta lo cingo apertamente, senza
timori, la sua mano saltuariamente si poggia sulla mia e mi rende felice.
L'acqua ci investe improvvisa. È un temporale vero e proprio, Luigi fatica a
tenere l'equilibrio e decelera vistosamente. Giungono sferzate tremende, il
vento, a folate, rischia di buttarci giù da un momento all'altro, il casco
sbatacchia e con esso la mia testa. La visibilità è minima e l'odore
dell'erba, ormai bagnata, non presagisce nulla di buono. Solo i frequenti
lampi rischiarano l'aria, ma rendono ancora più buia la loro assenza.
Il fiume adesso sembra piombo fuso. Mi chiedo con un sorriso dove siano
andate a ripararsi le rane. Procediamo quasi a passo d'uomo, sulla nostra
destra la pianura si perde indefinitamente, ma il velo acqueo ne mostra solo
le più vicine propaggini. Le varie gradazioni di verde si sono amalgamate,
smussate, confondendosi in grigi su grigi. Sembra quasi che qualcuno abbia
ecceduto sui comandi di un televisore. Ma senza toccare il mute: lo scroscio
è assordante, copre il rumore cupo del motore. Mi stringo forte a lui, la
testa insaccata tra le sue scapole, voltata di lato a cercare un riparo. La
strada è abbastanza alta da permettermi di intravedere oltre la coltre del
boschetto che dilaga nella pianura, ma si scorge ben poco dietro il sipario
liquido.
Vedo nel grigiore serale i merli di un antica costruzione, sembra quasi un
castello. Faccio cenno a Luigi: "Là, da quella parte" urlo disperata. Lui la
vede e, raggiunto un viottolo laterale, si inoltra nello sterrato. Schizzi
di fango ci lordano ovunque, una buca quasi ci scaraventa a terra e urlo di
paura. Il viottolo è quasi un sentiero. Accidentato, ma dà l'impressione di
essere battuto regolarmente, anche se non di frequente: ci sono le classiche
rotaie disegnate dai pneumatici, ma l'erba al centro è decisamente alta. Gli
alberi si richiudono sopra di noi bloccando la poca luce e il faro dello
"Scarabeo" taglia le tenebre quasi timoroso. Svela i mostri nascosti negli
intarsi della corteccia dei fusti rugosi. Dopo una stretta curva, percorsa
con circospezione dall'attento Luigi, quasi la conosca, il sentiero si
allarga sfociando in un ampio spiazzo, prospiciente la costruzione.
E' vecchia e fatiscente, l'edera ne ricopre una buona parte e grosse crepe
denunciano la precarietà delle mura. Il prospetto è un quadrato imponente,
con piccole feritoie che contribuiscono a darne un'immagine da orco
addormentato. Sulla sinistra, quella che doveva essere una torre, è mezzo
crollata. I merli sono fitti e al centro di ognuno si scorgono delle figure
alate, ma non capisco cosa siano di preciso. "C'è nessuno?" salto giù e
grido con tutta la mia disperazione. "Vai alla porta, vedi se è aperta" urla
lui. La porta cede con un tonfo quando la tocco e zompo indietro spaventata.
Ripeto il mio richiamo, ma nessuno risponde. Luigi chiede il mio soccorso
"Aiutami a portarlo dentro". Metto la porta come una rampa sui quattro
scalini dell'entrata trascinandola con tutte le mie forze, accidenti quanto
pesa! Poi spingiamo il grosso scooter all'interno. E' tutto buio. La luce
dei fulmini serve poco qui dentro, il portico non la fa entrare.
Quelle dello scooter si aprono a cono contribuendo ad accentuare l'atmosfera
spettrale. Luigi gira il manubrio in entrambe le direzioni per illuminare
gli angoli bui. La casa è vecchia ma l'arredamento è curato, intatto. I
mobili sono grossi e pesanti, ma rifiniti con stile. Vasti arazzi rivestono
le pareti, il pavimento è ricoperto di tappeti di ottima foggia, purtroppo
ne abbiamo già infangati alcuni. Tutto ciò mi infonde la speranza che la
casa sia abitata. Cerco l'interruttore ma non ce ne sono. Luigi recupera
delle candele da un candelabro in stile ebraico. Mi colpisce la mistura di
stili, c'è di tutto: statuette nere dai volti africani,sculture in avorio
ingiallito, monili di chiara provenienza europea. Una matrioska. Strane
pietre corrose. La parete a sinistra della porta è nascosta da una libreria
enorme, con centinaia di volumi. Volumi grossi di pelle marrone. Non un
libro è fuori posto, sono tutti allineati come cadetti sull'attenti.
Defilata, illuminata solo di riflesso dal faro, c'è un'armatura. Non è che
ne capisca molto, ma giurerei, anzi ne sono certa, che sia originale. E'
chiara, lucida, anche se, con mia grande sorpresa, si rivela essere
d'argento. Sono sempre più fiduciosa che il luogo sia abitato: qualcuno la
dovrà pure lucidare... E' bellissima, ci sono pietre verdi e gialle (ma non
posso esserne sicura) disposte a fare una croce celtica. L'elmo è sontuoso,
decorato, come i gambali e il corpetto, da rifiniture dorate. Ha la forma
della testa di un uccello. Il becco è allungato e lavorato come se avesse
denti aguzzi. Incute un certo timore.
"C'è nessuno?", tento un'ultima volta. Inutilmente. Per fortuna l'accendino
funziona e dopo un paio di tentativi le candele spandono il loro lieve
barlume. Un ulteriore pensiero mi preoccupa:
"Accidenti cosa dirà adesso Adriano?"
"Non tormentarti, la verità sarà sufficiente".
"Che stavo con te ad amoreggiare?"
Mi dà un bacio leggero "No, stupidina, che ti ha bloccata il temporale".
"Cavoli ho lasciato il cellulare in macchina, tu?"
"Io a casa, non volevo essere disturbato" e mi sorride dolce come sempre.
Alcune stanze sono quasi vuote, altre arredate come la prima, le imposte
sbattono continuamente a celare l'ululato del vento. La speranza vacilla e
le stranezze del luogo m'infondono angoscia.
"Mi fa uno strano effetto questo posto" dico.
"Hai paura?"
"Un po'" ammetto sfidando la sua espressione (un sorriso leggermente di
sbieco).
"Io lo trovo eccitante" e mi mette una mano sul sedere.
"Stupido "gli dico, ma mi giro e lo bacio profondamente.
E' strano come mi senta, come reagisca. L'ho conosciuto poche settimane fa.
Benedetto ICQ. Dopo una settimana ci siamo incontrati ed è cominciata la
danza del corteggiamento. Altre volte eravamo stati vicini al baciarci, ma
prima l'uno poi l'altra, qualcuno s'è sempre tirato indietro. E adesso mi
tocca il culo. E a me piace. Avrei voglia di fare l'amore con lui. Di nuovo.
L'acqua non è riuscita a lavare via il piacere di alcune ore prima. Ondeggio
ancora a pochi palmi da terra, dove la tensione cerca di trascinarmi. Ma lui
è ancora qui a ridarmi quota.
Percorriamo uno strano corridoio fatto di muri in pietra e muffa negli
interstizi, c'è una puzza indefinibile, "Torniamo indietro " dico a Luigi
che imperterrito continua. E' proprio un bambino. Le scarpe faticano a
staccarsi dal pavimento, come ci fosse chewingum, e un refolo d'aria mi fa
intirizzire. Mi stringo a lui e ne sento i muscoli in movimento, inspiro il
suo odore. Ho i vestiti inzuppati che aderiscono alla pelle. Mi guarda e
sorride "Senti freddo?", "Non lo so" rispondo. Sento freddo, ho paura, sono
eccitata. Luigi si ferma e mi abbraccia "Stai tranquilla", infila la mano
sotto la canottiera e mi tocca un seno. Lo soppesa nell'incavo della mano,
che riempie. Lo stringe, si abbassa a succhiare il capezzolo dell'altro. Non
so come faccio, non so se sono veramente io a comandarle, ma le mie dita
toccano la sua erezione. La stringo attraverso i pantaloni di lino bagnati,
praticamente inesistenti. Ansima sorpreso e mi morde il capezzolo, una fitta
di piacere e dolore fa scattare in perfetta sincronia tutte le mie vertebre.
Poi un lungo ululato. Famelico, improvviso. "Cosa è stato?" guardo atterrita
in ogni direzione. Rigida, tesa. Luigi mi guarda divertito e mi sento
stupida "E' stato il vento", "Non era il vento, era un grido!!" ribatto.
Scoppia a ridere, mi abbraccia, mi bacia dolcemente le labbra "Sei soltanto
scossa" Scossa? Ho proprio paura adesso, fifa pura, anche se la sicurezza di
lui mi dà animo. E poi non potrei mica tornare indietro da sola. Però potrei
fare una bella scenata, mettermi a piangere e urlare. "Ah Ah Ah Ah Ah" delle
cose viscide mi svolazzano attorno. Luigi sventaglia le candele. "Via,
andate via " scacciando i pipistrelli a centinaia.
"Amore ho paura , torniamo indietro" piagnucolo.
"Ma sono solo pipistrelli e poi me l'aspettavo".
"Cosa?", "La senti questa puzza? E' guano di pipistrelli, guarda a terra, ne
è pieno". Abbassa la candela a illuminare macchie vomitevoli.
Inorridisco ancora di più e lo abbraccio, non osando chiedermi che cavolo ne
sappia lui di guano di pipistrelli. Imperterrito mi trascina per il
corridoio, che pare non abbia fine. Ripenso alla frase di poco prima, a
quella parola "Amore". Ma cosa ho detto? Deve essere stata la disperazione,
la tensione, il temporale. O forse i suoi baci, le sue mani, il suo modo di
darmi piacere. O forse qualcosa di più pericoloso. Forse è vero,
probabilmente lo amo, ma solo l'idea mi mette in subbuglio. La scaccio
decisa.
Giungiamo in un vicolo apparentemente cieco, ma a ben guardare ci sono due
porte. Luigi apre quella di destra. "Ecco!" esclama. La camera è ampia,
immensa, con un sontuoso materasso circolare di almeno tre metri di
diametro, alla luce incerta delle candele sembra rosso, tutta la stanza
sembra dello stesso colore. Le pareti sono ricoperte di larghe falde di
velluto che cadono dal soffitto a cassettoni intarsiati con scene mostruose,
che la tenue luce rende ancora più terribili. Il pavimento è ricoperto di
tessuto rosso, pelle di ottima qualità, il mobilio è praticamente assente, a
parte un comodino, in un angolo, a forma di uccello accartocciato. L'aspetto
del tutto è funereo. Immagino scene orgiastiche, intrecci di creature
informi, riti pagani e strane diavolerie. Quel comodino poi... mi ricorda
qualcosa. Mi è stranamente familiare.
Ho voglia di scappare via , Luigi mi cinge e mi bacia. Mi sgancia il
reggiseno.
"No, qui no, ti prego" lo supplico. Ma lui continua a baciarmi, la sua
lingua mi toglie le forze per reagire e mi lascio cadere sul letto. Adesso
realizzo! E' lo stesso uccello dell'elmo d'argento. Tento di rialzarmi ma la
sua mano è più rapida. Mi blocca e comincia a spogliarmi, le dita precise.
Le affonda dentro di me e mi dichiaro sconfitta. Descrivendo una piccola
parentesi orizzontale. In un batter d'occhio la sua lingua gioca con i miei
capezzoli, mentre mi dedico a sbottonargli i pantaloni. Glielo tiro fuori e
sembra enorme, con l'atmosfera strana, lo ingoio e fatico a imboccarlo
tutto. "Sei eccitato!" dico guardandolo, "Succhialo!" L'insolita scortesia
del mio ingegnerino mi eccita. Sento un incendio tra le gambe, penso che
avrei bisogno anche io di una pompa per spegnerlo e mi viene da ridere.
Luigi mi monta sopra, con le mani mi blocca la testa premendomi sulle guance
e mi scopa la bocca con violenza, sono stupita, ma mi bagno come una
fontana. Ironizzo che non ho più bisogno della pompa. Lo guardo, si volta.
E' assatanato. I muscoli del ventre scattano veloci e un filo di sudore
bagna il suo petto villoso. Mi gira all'improvviso e si mette alle mie
spalle. Non mi piace essere sodomizzata, ma non oso contraddirlo e non ne ho
neanche l'intenzione. "Si lo voglio, lo voglio dentro". Faccio un piccolo
sforzo di volontà "Mettimelo lì", ancora un altro "Nel culo". La cappella è
a pochi centimetri dal buco. La poggia lì. Sento la pelle tendersi,
allargarsi per accoglierlo. Spinge forte e godo. Dolore e piacere. Ma l'urlo
che mi muore in gola è solo di terrore: un uomo enorme mi sta di fronte con
il membro eretto, non posso muovermi (Luigi mi tiene saldamente per i
fianchi). L'uomo ficca il suo pene nella mia bocca spalancata, spegnendo sul
nascere le mie grida. Luigi che mi dice di stare tranquilla, che è tutto ok.
Non comprendo cosa stia accadendo, penso sia un suo amico. È assurdo, lo so.
Da dove è sbucato? Che ci fa qui? Sono anche eccitata come mai prima e non
ammetto minimamente che Luigi smetta di affondare. Potendo pensare a freddo
non potrei mai capacitarmi di farlo, ma nel momento, pur nell'assurdità
della cosa non trovo di meglio che iniziare a succhiare. In ogni caso le mie
rotelle non hanno nemmeno il tempo di girare tanto. Lo pompo brevemente e
l'uomo viene subito. Viene e viene, poco dopo Luigi si vuota dentro il mio
retto con un gemito basso e rauco, entrando con forza, tenendomi con le
unghie a sangue per i fianchi. L'altro continua a eiaculare, sembra non
finire mai e io ingoio a fatica. Ormai non ce la faccio più e lo sperma mi
cola agli angoli della bocca. Mi allontano continuando a smanettarlo e il
flusso non si arresta. Impazzisco letteralmente, mi spalmo il viso dei suoi
umori, sul seno, lo succhio come una cannuccia. Il suo sapore è fantastico,
strano. Poi realizzo: è sangue! E' sangue e sperma. Passo il braccio sulla
bocca per ripulirmi, mi libero, salto al centro del materasso come una
bambina indifesa.
"Cosa succede?" dico inorridita."Chi è lui?" Come fosse spuntato solo
adesso.
"Non preoccuparti, è giunto il momento".
"Ma di che cazzo di momento parli?" riconosco l'isteria nella mia voce.
"Calmati, vieni con me".
Mi raccoglie dal letto, non mi aiuta ad alzarmi, mi raccoglie proprio.
Eccitazione, terrore e stordimento formano un liquido singolare che
galleggia nel mio petto. Mi abbraccia e mi sussurra di calmarmi, che adesso
mi spiegherà tutto. Mi bacia, mi carezza, prende la mia mano accompagnandomi
fuori dalla stanza. Abbarbicata a lui cammino guardandomi indietro,
osservando l'uomo enorme con il membro ancora eretto. La sua espressione
seria è inquietante. Entriamo dall'altra porta. Ci accoglie una stanza
fredda, spoglia. Corde e catene sono attaccate ai muri nudi. In fondo
un'inferriata blocca l'accesso ad un cunicolo che scende a perdersi
nell'oscurità. L'odore di umido è misto a qualcosa di indefinibile, un
afrore pungente e sensuale che m'infonde un senso di morte. Scostato sulla
destra, un tavolaccio di legno è colmo di terribili strumenti aguzzi,
brillanti della luce tenue della fiammella. Addossata alla parete alla mia
sinistra c'è una rastrelliera. Intasata di tenaglie, forbici ed altre
amenità di cui non oso immaginarmi l'utilizzo. In un angolo c'è una "Vergine
di ferro" dal volto egizio, stupenda pur nella sofferenza che il suo uso
evoca. All'angolo opposto una lettiga imperniata ad una ruota, con strani
ingranaggi rigorosamente di legno. Sono più confusa di prima, se fosse
possibile, ancora più spaventata. "Ma è una stanza delle torture!, dove
siamo Luigi?" comincio a piangere disperata. Mi riaccompagna di là. Non
offro la minima resistenza, sono svuotata, senza forze. Quello che sembrava
un comodino si è trasformato in una sedia dall'aspetto mostruoso. Con i
braccioli piumati e la spalliera che termina nella famelica testa di
Pterodattilo. Ecco cos'era! E mi sento stupida della laconica gioia di avere
finalmente capito che non si tratta di un uccello. A tradimento Luigi mi ci
fa sedere e non ho il tempo di reagire che l'altro uomo mi blocca le mani
con dei ganci.
"Lasciatemi!". Cerca di bloccarmi anche i piedi ma stavolta sono preparata,
lo colpisco alla bocca, che comincia a sanguinargli, ma ben presto la sua
forza ha la meglio. Guardo Luigi furiosa.
"Liberami stronzo! non mi diverto per nulla"
"Guarda amore" mi dice sorridendo" forse non hai ben capito la gravità della
tua situazione"
"Ma" cerco di controbattere
"Ma, un cazzo!" si avvicina per una carezza che rifiuto.
"Adesso apri bene le orecchie" continua "E cerca di capire, se vuoi alzare
il culo da lì da viva. Culo che ho avuto il piacere di scopare da poco." E
scoppia in una risata ironica e odiosa. Sono furente. "Stronzo!", ma lui
neanche pare accorgersi del mio moto d'orgoglio:
"Lo Pterodattilo è il nostro simbolo"
Così dicendo abbassa la testa del dinosauro mentre l'altro mi tiene per le
spalle. Ho il volto coperto e non riesco a vedere che per un raggio
strettissimo da sotto la maschera, per fortuna degli appositi fori
all'altezza delle narici e della bocca mi permettono di respirare e parlare.
"Ma simbolo di cosa?" domando spaurita
"ZITTA!!", non l'ho mai sentito urlare così, in verità non l'ho mai sentito
urlare. E' duro ammetterlo, ma in fondo non so praticamente nulla di lui a
parte il poco che mi ha detto, cui adesso neanche credo.
"Devi solo ascoltare" intima "Non devi dire nulla. Ascoltare e memorizzare"
Faccio segno d'aver capito, disorientata da tutto, non ultimo il buio quasi
totale cui sono costretta.
Finiscono di legarmi con delle cinture e realizzo solo in questo momento di
essere completamente nuda.
"Come dicevo lo Pterodattilo è il nostro simbolo: dinosauro e uccello, una
porta tra passato e futuro, tra un mondo e un altro. Il mondo che ci è stato
promesso e che otterremo. Un mondo senza impedimenti, dove saremo liberi di
volare, non più dinosauri, ma uccelli. E tutto ciò lo otterremo anche grazie
a te".
Ci sono strani rumori, come tanta gente che si muove. Da dietro i teloni si
avvicina un folto gruppo di persone. M'impongo di non parlare, ma tremo,
tremo disperata. Un uomo mi si para davanti, ne vedo le gambe pelose. E'
nudo. Dal foro all'altezza della bocca introduce qualcosa. Un pene eretto.
Razionalmente ho l'impulso di morderlo, ma l'istinto (quello di
sopravvivenza) m'impone di arrestarmi. "Se vuoi alzare il culo da lì..... se
voglio rimanere viva". Comincio a pompare il cazzo che mi sta di fronte.
L'uomo lo muove ritmicamente e, paradossalmente, mi eccito. Mi sento sporca,
troia, usata, schiava, umiliata, ma mi eccito.
"Tu sei una pedina fondamentale perché la profezia non si blocchi, perché si
compia ciò che è stato scritto"
L'uomo mi inonda, inghiotto tutto, e poi se ne va, il foro viene occupato da
un altro pene turgido. Delle mani mi infilano lentamente, sensualmente un
paio di calze di nylon.
"In braccio al non uccello, donna pazza
Mondata dal passato a corpo puro
Sarà chiave alla porta del futuro
Quando ivi tornerà, nella corazza.
Recita il penultimo passo. Tu sarai la donna pazza. Tu sarai la nostra
chiave"
Una lingua si immerge nei miei umori e capisco che è una donna, ne intravedo
i capelli lunghi e la schiena efebica. E' nuda. Mi concentro sul delirio di
Luigi e lascio libero accesso al piacere che m'invade prepotente. Sono
dissociata: al di fuori del mio corpo a prendere nota di tutti i
vaneggiamenti del mio, direi ex, amico, osservando la mia materialità
squassata da forti sensazioni. Si sono dati il cambio altri due uomini e una
donna quando sento arrivare il primo orgasmo, me lo prendo tutto fino in
fondo, lasciando che il mio corpo lo esaurisca. Le donne e gli uomini
continuano ad alternarsi, le une leccandomi, gli altri eiaculandomi in gola.
La bocca ormai indolenzita, la testa vuota, le gambe molli.
"Adesso leggerò il diario di mio nonno, alla data che tutti voi conoscete"
un brusio basso conferma.
"Ora ascolta con più attenzione, perché è l'ultima occasione che hai per
uscire viva da questa storia. Forse non normale, ma viva. Hai capito bene?"
Grugnisco un sì, il meglio che mi riesce di fare con una lingua tra le gambe
e un cazzo in bocca. "Dovrai fare tutto ciò che sarà letto. Cominciamo".
Il mio corpo continua a sussultare per gli orgasmi continui. Spossato. La
mia mente è lucida, tutte le facoltà convogliate ad intendere e memorizzare.
Ne va della mia vita. "Forse non normale ma viva...."
La voce di una vecchia principia a leggere:
Nell'anno 1052 del Signore,giorno 17 del mese di genuario.
Finalmente è giunto il momento di quella strana donna. Dopo due settimane
nel loculo assieme a scarafaggi e topi è dimagrita solo leggermente. I topi
sono molti meno. Abbiamo trovato le carcasse sepolte, almeno le prime, poi
non si è più presa la briga. Le abbiamo riservato il rituale più drastico:
da bere il nostro e il di lei piscio, per lavarsi sangue di capra e sperma
di cavallo. Francisco asserisce di averla vista bere lo sperma mentre si
titillava le pudende. La cosa che più ci affascina sono quei calzettoni,
stretti di un materiale sconosciuto, elastico e trasparente o opaco a
seconda dell'elongazione a cui è sottoposto. Quando l'abbiamo trovata era
piena di lividi, sperma umano e sangue, nuda, se non per i sopracitati
calzettoni. Il suo ritrovamento ha dell'inspiegabile come i fatti accaduti
questa notte. Era seduta sullo Pterodattilo nelle condizioni che ho
descritto. Ma nessuno di noi l'ha portata qui dentro. Francisco sospetta di
Leonardo, il nuovo garzone, ma io e Maximus conveniamo che sia lo strumento
della profezia L'abbiamo prelevata oggi dal loculo. La puzza di feci e
decomposizione era indicibile. Maximus l'ha sodomizzata con un bastone e
guidata con esso fino alla stanza degli esperimenti. La donna ha eseguito
provettamente. L'abbiamo distesa e procuratole abrasioni e intacche a
braccia e gambe, voltatala abbiamo disegnato tutti i nostri simboli sulla
sua schiena con ferro e fuoco. L'abbiamo posseduta con vari oggetti
dilatatori. Non ha urlato una sola volta. L'abbiamo incatenata alla parete e
inserito cimici sotto la sua pelle, tirato le unghie una per una dai piedi e
dalle mani, nessun dolore evidente da parte sua. Francisco ha perduto la
testa e con un colpo d'ascia le ha mozzato una mano. Non un filo di voce ha
emesso la donna. Ci guardava calma, quasi impaziente. Con le lacrime agli
occhi ma senza un solo lamento. Si è accasciata guardandosi il moncherino,
Maximus l'ha presa per le spalle e l'ha distesa sul tavolaccio. Le abbiamo
cauterizzato la ferita perché non si dissanguasse. Quindi l'abbiamo vestita
dell'armatura per il sacrificio. Movendosi lentamente si è seduta nuovamente
sullo Pterodattilo. Eravamo stupefatti: sappiamo che alcuni uomini non
riuscirebbero nemmeno a farla vacillare. Lei, nelle sue condizioni, ha
percorso almeno 2 metri. Francisco ha sussurrato: "Ommioddio!!" e la donna
si è voltata per guardarlo, poi ha detto chiaramente: "Ho fatto tutto.
Riportatemi avanti". Ed è svanita.
Non si è ancora dissolta del tutto l'eco rauca della voce gracchiante che
Luigi ricomincia a parlare (nel frattempo le donne e gli uomini avevano
smesso di alternarsi):
"Adesso cara Raffaella; amore mio adorato..."
"Quanto è stronzo" penso
"...sarai inviata nell'anno 1052, lì verrai, come dire... presa in
custodia", risa sommesse mi fanno sentire ancora più livorosa.
"Dai nostri confratelli e dovrai subire ciò che hai ascoltato. Verrai
ipnotizzata per non manifestare il tuo dolore, ma, ahimè, il dolore ci sarà,
tesoro mio. Potremo anche evitare che tu lo percepisca, ma voglio essere
sicuro che farai tutto ciò che abbiamo letto"
Altre risa, Luigi sghignazza apertamente. Mi sento morire al pensiero delle
torture che dovrò subire, ma non ho altra scelta, devo ascoltare.
"Nel bracciolo di sinistra, sotto la sporgenza che trovi all'esterno, c'è un
pulsante" muovo le dita e lo tocco "Brava, proprio quello, ma se lo premi
adesso non succede nulla. Quando Francisco avrà detto *Ommioddio* i dettami
del diario saranno rispettati, ti sveglierai dalla semisonnolenza che
l'ipnosi t'indurrà e potrai premere il pulsante. Soltanto a quel punto lo
Pterodattilo entrerà in funzione. Raccoglierà la nostra energia (noi
rimarremo qui a pregare) e sarai riportata qui. Più o meno sarai di ritorno
tra un'ora, anche se per te saranno passati alcuni giorni" fa una pausa "A
questo punto puoi parlare, hai capito tutto?"
La mandibola mi fa male, raccolgo tutte le mie energie per dare spessore
alla mia voce e prego che mi sostenga, non voglio dare ulteriori motivi di
divertimento:
"Sì, ho capito tutto. Posso chiederti solo un piacere?"
"Dimmi zuccherino" mi schernisce
"Devo perdere per forza la mano?"
"AHAHAHAH... accendete la macchina"
"Stronzoooooo"
Ma non mi guarda neanche. La vecchia si pone davanti a me e comincia a
sussurrare parole che non capisco. Lentamente perdo le forze, mi rendo conto
di starmi assopendo. Lo Pterodattilo sotto di me comincia a sussultare ed ho
paura, ho pura. Lotto contro me stessa, ma il terrore è più forte di me:
"Aiutatemi, aiutoooo!!! Luigi salvami.... aiutatemi... liberaaaaaatemi....."
Sento caldo. Il poco che scorgo da sotto la maschera perde consistenza,
sembra l'effetto del vapore che si alza dall'asfalto rovente, fatico a
vedere le mie gambe, la testa comincia a turbinarmi. Gira, gira, si
arrotola, non so come spiegarmi, ma si arrotola su se stessa, sento tirarmi
dalle spalle, spingere dalle gambe. Ho le caviglie all'altezza degli
avambracci, il busto in un punto qualsiasi attorno alla mia testa. E poi
vento. Vento gelido, particelle calde mi punzecchiano le guance, gli occhi
lacrimano, volteggio nel caos, ma sono ancora legata alla sedia, sento i
legacci che mi tengono ancorata. Ma mi sposto. Perdo contatto, spiralizzo
verso un punto verde e arancio che diventa sempre più grande, più mostruoso.
Mi mangia, mi acceca.....
Riprendo conoscenza dove l' ho perduta. Sono intontita, i miei riflessi sono
anestetizzati ed anche i miei pensieri si srotolano come al rallentatore. Ma
sono ancora in quella maledetta stanza e immagino ad uno scherzo ignobile,
ma ben fatto. Devo darne atto, realizzato magistralmente. Poi mi rendo conto
che posso vedere! La maschera non copre più il mio viso. Mi guardo attorno.
Qualcosa è diverso. La luce. Sul soffitto di pietra, un lampadario di ferro
battuto, con decine di bracci a forma di serpenti, sparge il bagliore di
grosse candele rosse. E poi tutto sembra... tutto sembra nuovo. Come se
avesse mille anni in meno!!! Si apre la porta. Tremo di paura. Entra un
ragazzo. E' alto, bello, vestito di una lunga tunica rossa, all'altezza del
cuore ha uno stemma. Uno Pterodattilo con le ali spiegate. Una donna cavalca
il suo dorso. Lo guardo atterrita ed anche il suo sguardo manifesta terrore,
terrore e sorpresa. Fa per scappare, ma io lo chiamo "Ragazzo, aiutami!!!!"
Sparisce dietro la porta, ma le sue dita sono ancora ferme sullo stipite.
Rimangono lì per alcuni, interminabili secondi, la mia speranza aumenta.
Spunta una spalla, poi entra del tutto.
"Come ti chiami?" gli chiedo
"Francisco" si avvicina "Ommioddio!!, ma come sei conciata?"
.:.:XELION:.:.
--
racconti, sonetti, poesie
ortaggi e frattaglie su:
www.xelionline.com
ICQ# 79361021


title: Pterodattilo

author: Pikkiatella

text:
"Xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> Chi l'avrebbe detto che fosse cosě divertente un giro in scooterone?
maronna! questa si chiama impazienza ;) sono ad un quarto, forse
un quinto, molto lungo per la mia pausa pranzo :))) ma tornero' ;)
Pikkia


title: Pterodattilo

author: Gilgamesh

text:
"Xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
(...)
> "Come ti chiami?" gli chiedo
> "Francisco" si avvicina "Ommioddio!!, ma come sei conciata?"
>
Nonostante i 30 cappabě di lunghezza me lo sono letto l'altro ieri tutto di
un fiato!
Forse discutibili dal punto di vista stilistico - formale alcuni passaggi.
Veramente apprezzabili invece l'intreccio narrativo, ambientazione di fondo
e il ritmo impresso che davvero non stanca il lettore.
Mi pare qualcosa  a mezzo tra il genere noir, quello erotico e la
fantascenza.
Complimenti comunque per la tua fantasia che sembra davvero inesauribile.
Spero che il racconto continui e non finisca cosě!
g.


title: Pterodattilo

author: Bianca

text:
"Xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto
> Chi l'avrebbe detto che fosse cosě divertente un giro in scooterone?
L'avevo gia' letto a suo tempo su isr ma l'ho riletto volentieri.
Trovo molto piu' convincente la seconda parte: il registro stilistico e'
costante e adeguato e gli avvenimenti si susseguono con un ottimo ritmo,
mentre la prima parte (fino al temporale) mi sembra piu' debole, i
personaggi mi suonano fasulli: sento in modo evidente che e' stata messa li'
per introdurre la doppia ambientazione, e forse per questo l'hai scritta
troppo con la testa, quasi per *dovere* (non so se mi sono capita:-).
Ciao
bianca


title: Pterodattilo

author: xelion

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:a3tvuq$1av2ae$1...@ID-65990.news.dfncis.de...

Fatti dare una pausa lunga, č precoce (credo) avere meno pausa :-)))
xel



title: Pterodattilo

text:
"Gilgamesh" <
gilgNO...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:kjO88.39036$om6.9...@news1.tin.it...

La fantasia potrebbe essere inesauribile, ma la mia apatia lascia brevi
sprazzi per continuare gli altri due (dovrebbero essere due) capitoli che
giacciono adagiati tra le pieghe del muscolo cerebrale. Capitoli che
dovrebbero svolgersi attorno all'anno mille (il duro infatti č finire di
documentarmi per non scrivere troppe stupidaggini). Ti ringrazio per il
commento e ti sarei grato se fossi piů circoscritto per quanto riguarda il
"punto di vista stilistico - formale alcuni passaggi". Te ne sarei grato,
davvero.
xel



title: Pterodattilo

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a40c7d$1avlqc$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "Xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto
>
> > Chi l'avrebbe detto che fosse così divertente un giro in scooterone?
>
> L'avevo gia' letto a suo tempo su isr ma l'ho riletto volentieri.
Ma allora ci lurki per davvero. Perché non commenti?
>
> Trovo molto piu' convincente la seconda parte: il registro stilistico e'
> costante e adeguato e gli avvenimenti si susseguono con un ottimo ritmo,
> mentre la prima parte (fino al temporale) mi sembra piu' debole, i
> personaggi mi suonano fasulli: sento in modo evidente che e' stata messa
li'
> per introdurre la doppia ambientazione, e forse per questo l'hai scritta
> troppo con la testa, quasi per *dovere* (non so se mi sono capita:-).
Mi spiace contraddirti, nella genesi, magari poi il risultato è quello che
hai notato. Il racconto era nato da altri progetti e doveva essere tutto
come la prima parte (noiosa), che tra l'altro è quasi una cronaca. Del resto
l'idea della seconda parte stava prendendo forma da alcune settimane e s'è
fusa con quanto scritto prima. La cosa mi piaceva perché poteva creare il
contraltare alla morbosità seguente e per creare un attimo di effetto
risacca. Però condivido il fatto che il prologo sia stao scritto con la
testa, e dovreste ammirare l'abilità di beccare i tasti giusti con tanta
disinvoltura :-)
grazie
xel
--
racconti, sonetti, poesie
ortaggi e frattaglie su:
www.xelionline.com
ICQ# 79361021
>
> Ciao
> bianca
>
>


title: Pterodattilo

text:
"xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto
> Ma allora ci lurki per davvero. Perché non commenti?
perche' leggo i racconti con uno spirito diverso da quello di isr
> Però condivido il fatto che il prologo sia stao scritto con la
> testa, e dovreste ammirare l'abilità di beccare i tasti giusti con tanta
> disinvoltura :-)
Be', dipende: se hai la testa molto piccola non e' poi cosi' difficile :-P
Ciao
bianca


title: Pterodattilo

author: Max Del Porco

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a48511$1d4kns$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
> "xelion" <
xxe...@hotmail.com
> ha scritto
>
> > Però condivido il fatto che il prologo sia stao scritto con la
> > testa,
> Be', dipende: se hai la testa molto piccola non e' poi cosi' difficile :-P
>
:))
Bianca, sei tosta.
mdp


title: Pterodattilo

text:
"Max Del Porco" <
maxde...@galactica.it
> ha scritto
> Bianca, sei tosta.
me lo dice sempre anche il mio socio di lavoro: "Sei de ghisa" :-)


title: Pterodattilo

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:a48511$1d4kns$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
>
>
> Be', dipende: se hai la testa molto piccola non e' poi cosi' difficile :-P
>
In realtà ho i tasti molto grandi, e poi in realtà uso il naso (aquilino)



title: Edizioni Scudo: "Steampunk! Vapore Italico - Volume Due" + "Opera" nella nuova collana Steampunk

author: INNOVARI

text:
Prosegue il nostro interesse verso il movimento Steampunk che si sta
diffondendo a macchia d'olio a livello globale.
Infatti "Steampunk! Vapore Italico - Volume Due" e la raccolta "Opera"
di Bruno Lazzari vanno ad aggiungersi a "Steampunk! Vapore Italico -
Volume Uno" nella nuova collana Steampunk delle Edizioni Scudo.

STEAMPUNK! Vapore Italico - Volume Due - Collana Steampunk
La sensazione generata dalla prima antologia “Steampunk, Vapore
Italico!”, è stata veramente notevole. Già solo evocandola, quindi
prima dell’uscita, diversi giornali e siti avevano cominciato a
interessarsi a questo fenomeno facendolo conoscere ai loro lettori.
All’uscita, poi, grande è stato l’apprezzamento generale sia per i
contenuti che per l’impianto grafico della pubblicazione – sicuramente
importantissimo trattando questo argomento.
In questa atmosfera, ecco che si spiega come i racconti presentati
alla nostra redazione fossero corposi e tanto numerosi da convincerci
che fosse meglio pubblicarli in volumi separati.
Questo non vuol dire che i partecipanti a questo secondo numero
abbiano minor meriti di quelli del precedente. Semplicemente per
notivi di spazio abbiamo dovuto fare una scelta, la quale in generale,
ma non sempre, si è ispirata al criterio di una più rigorosa aderenza
ai canoni del genere steampunk.
In questa seconda antologia, quindi, troverete racconti che si
attengono saldamente allo stempunk puro e altri che se ne discostano
per qualche elemento.
L’apoteosi invece la raggiungeremo col terzo volume dove troverete
anche racconti che alle volte di steampunk mantengono soprattutto una
gran profusione di vapore, ma che non ci siamo sentiti di emarginare
da questa collana, un po’ per dovere di cronaca, un po’ perché del
genere comunque mantengono lo spirito, che poi è la cosa più
importante.
Con racconti di Paolo Ninzatti, Marica Bersan, Massimiliano Monti, Eva
Bassa, Maurizio Del Santo, Giovanni Fagà, Mauro Ciancian, Giovanni
Faraone, Marcello Colombo, Roberto Bommarito, ed un'introduzione di
Lorenzo Davia.
STEAMPUNK! Vapore Italico - Volume Due è stato dato alle stampe in due
versioni:
FORMATO GRANDE CON ILLUSTRAZIONI A COLORI (dimensione 21.59 x 27.94
cm)
Copertina e decine di illustrazioni interne a colori di Luca Oleastri
appositamente realizzate per il volume, 94 pagine, rilegatura termica.
Disponibile esclusivamente stampato.
- LIBRO STAMPATO - €25.85
FORMATO PICCOLO CON ILLUSTRAZIONI IN BIANCO E NERO (dimensione 15.2 x
22.9 cm)
Copertina a colori e decine di illustrazioni interne in b/n di Luca
Oleastri appositamente realizzate per il volume, 190 pagine,
rilegatura termica. Disponibile sia stampato che in formato
elettronico (PDF).

Opera di Bruno Lazzari - Collana Steampunk
Dopo il suo romanzo Bonifica, Lazzari torna in Edizioni Scudo, con un
lavoro ispirato al grande melodramma italiano. Così coniuga tutte le
sue passioni, traducendo le grandi opere Tosca, Rigoletto e Otello
nelle atmosfere dello steampunk, se non a tratti trasformandole in
pura fantascienza.
Ottima occasione di piacere della lettura per chi ama entrambe le
cose, e fonte di continua scoperta per chi invece ha dimestichezza
soltanto con una delle due.
In verità, però, Lazzari, è un grande ottimista, quindi tutte queste
spaventose tragedie, proprio grazie ai poteri della fantasia e della
letteratura di genere, troverranno, come è un po’ giusto, un lieto e
sorprendente finale.
Opera di Bruno Lazzari è stato dato alle stampe in due versioni:
FORMATO PICCOLO CON ILLUSTRAZIONI A COLORI (dimensione 15.2 x 22.9 cm)
Copertina e illustrazioni interne a colori di Luca Oleastri
appositamente realizzate per il volume, 118 pagine, rilegatura
termica. Disponibile esclusivamente stampato.
- LIBRO STAMPATO -  €27.00 -
FORMATO PICCOLO CON ILLUSTRAZIONI IN BIANCO E NERO (dimensione 15.2 x
22.9 cm)
Copertina a colori e illustrazioni interne in b/n di Luca Oleastri
appositamente realizzate per il volume, 118 pagine, rilegatura
termica. Disponibile sia stampato che in formato elettronico (PDF).

Cari saluti e buona lettura!

- Edizioni Scudo -
Giorgio Sangiorgi:
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Luca Oleastri:
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Sito web:
http://www.edizioniscudo.it

Gruppo Facebook: Edizioni Scudo
Profilo Facebook: Short Stories
Newsletter:
shortst...@gmail.com
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title: Re: l'editore

author: Riccardomustodario

text:
Alex wrote:
> Ho visitato il sito e devo dire che mi ha fatto una buona impressione.
> Non promete l'impossibile come purtroppo fanno in molti, e garantisce
> un trattamento serio al libro, con il codice ISBN, la copia alla
> prefettura ed alla questura ecc.
> Ora il mio server di news (tele2) è fermo e non riesco a postare. Il
> vero problema è che forse su IAS c'è un'aggressività eccessiva  verso
> i nuovi utenti.
IAS è patetico
ci sono coloro che presumono di essere scrittori e tali altri critici
vomitevoli.
Io sono fortunato, perchè salvo Skroll_Kroll, sono tutti contro di me. -
Non ho mai capito il perchè.
- Chi mi conosce asserirebbe che essendo snob non mi sopportano.- Non a
caso posto questo messaggio su IAS per farli schiattare un po' di
gelosia. - Vabbeh! - Penseranno che tu sia un mio fake o una persona del
coro o forse chissà un Diskre Panza redivivo, il quale prima di perdere
i sensi, causa il suo tentato suicidio,  ha trovato la sua ragione del
pentimento chiedendomi scusa. - Se sei lui - te lo dichiaro
pubblicamente: resta così come stai attualmente e non rompere più le
scatole, altrimenti la prossima volta, non ci sara assolutamente un
sanrimudadecollato che ti salverà, anzi, il tuo gesto sarà accompagnato
da un mero vafammocc'a mammeta.
>
> Attendo il completamento del tuo lavoro, nel frattempo con google
> riguardo un po' di tuoi post, soprattutto quelli vecchi.
ErrorikonlaPala, vietato rileggere, altrimenti ci vuole troppo tempo a
mettere fuori ciò che merita essere librato nelle onde, per registrare
tutto e dire Buongiorno, questo è uno scritto nuovo - beh di nuovo ce ne
sono stati tanti in cinque anni internet.
Avrei da sbrogliare solo i Brogliacci e le Scarde el Pensiero, ma sono
di poco conto e poi stanno sciorinate attraverso gli scritti pubblicati.
se vuoi leggere qualcosa di corretto, a livello opere, ti passo i link
> Mi piace molto come scrivi, e ti faccio un grosso in bocca al lupo.
> Ma da quello che ho capito su IAS, non sei stato tu a contattare
> l'editore De Rocco, giusto?
De Rocco mi contattò allorquando ero quasi alla fine della trascrizione
" La Costellazione del Lupo Azzurro "
mi piacque molto e lo apprezzai tantissimo perchè subito centrò la
questione, asserendo che la mia opera di " vita vissuta " faceva al suo
caso - infatti, se noti sul sito,  tra le chiamate del tipo di lettura
 da sfogliare all'interesse, compare vita vissuta. - Definivo  La
Costellazione del Lupo Azzurro romanzo storico, ma quel suo " vita
vissuta "  m'è piaciuto assai, è come se me l'avesse arricchita e se ho
declinato il suo invito è per motivi ovvi - mi spiego: se in Italia un
libro vende cinquantamila copie, in Inghilterra sinonimo di linguaggio
America e Gran Bretagna cioè grossa fetta del Mondo in proporzione le
copie diventano 350.000, minimo, supportata di conseguenza è l'editoria
UK da una forza d'impatto che entra in tutti gli altri mercati con
faciltà, italiano compreso - quindi sono in cerca dell'editore inglese
 o di un ricco editore italiano capace di aprire una casa editrice Made
in UK, perchè in questo settore ai Made in Italy non li fanno proprio
entrare, anche se io facilitato scrivendo Alta Moda, mio settore di
provenienza filtrata con l'evvento delle cineserie in Letteratura. -
Concludendo: a meno che non sia Eco che sta lì perchè l'Eco produce il
sentire, basta metersi a 17.4o, quindi qualche scemino di qua si lusinga
che glielo ha dettato lui il manoscritto - cosa che misi io in
circolazione per Charles Marx,  la cui tomba si vedeva della mia casa
precedente.
Dulcis in fundo rimuda®Meravigliao venderà pure in Brasile
>
> A presto
> Alessandro
>
>
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
Nhue` Nhue` voglio a mamma` e papa` DNA.


title: Re: l'editore

author: Andrea Vanacore

text:
Riccardomustodario wrote:
> Io sono fortunato, perchč salvo Skroll_Kroll, sono tutti contro di me. -
> Non ho mai capito il perchč.
 "Padre, perdona loro perchč non sanno quel che fanno..."
 < Silvio: 25 - 10 - 2005 >
 - Atti: 11, 2, MMVI
http://tinyurl.com/96pgv


title: Re: l'editore

text:
Riccardomustodario:
> Io sono fortunato, perchè salvo Skroll_Kroll, sono tutti contro di me. -
> Non ho mai capito il perchè.
Perché ti prende per il culo, cretino.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Re: l'editore

text:
F.Bertolazzi wrote:
> Riccardomustodario:
>
>
>>Io sono fortunato, perchè salvo Skroll_Kroll, sono tutti contro di me. -
>>Non ho mai capito il perchè.
>
>
> Perché ti prende per il culo, cretino.
>
ma lo sa fare con classe, mentre tu a livello CL lo sai solo pigliare
ed in maniera molto rozza e poi ha sottoscritto ad
it.democrazia.tecnologica
la neo forza politica che cambierà il mondo, di consegenza posso
frustarlo quando voglio.
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: periferic

author: Arkangel

text:
Paura di quello che avrebbe trovato nella spazzatura. Ti dà quel fastidio
che si riversa velocemente nello stomaco, creando una nauseabonda avversione
mentre si avvicina, scattoso. Non riesce nemmeno a tenere aperti quegli
occhi mulatti e viola, e cazzo, non  smette di parlare all'interlocutore
prescelto a dieci centimetri di distanza dal suo odore di vecchio e marcio,
alzando prepotentemente la voce ad ogni passaggio del treno. Fingono di non
capire la sua lingua, strascicata, impastata da litri d'alcool e da
sandwiches rovistati nel trashcan. E' una bella giornata, non è vero?Come ti
chiami?
La pioggia violenta accresce solo l'umidità di quella nebbia bassissima da
cui sbucano i treni in arrivo. Vattene, prendi quello che cerchi tra i
sacchi della merda e vattene via di qui. Senti la sua voce che si alza
parallela al rumore acuto di frenata sulle rotaie che penetra fredda nelle
ossa. Come ti chiami? La signora si discosta disgustata indietreggiando
severa in volto. Sta trattenendo il respiro. Un padre prende in braccio la
bambina, tu continui a non alzare gli occhi dal tuo giornale seduta sulla
tua valigia rigida. Lo vedi però che è in acido lo vedi che non ha denti,
hai pena di aver fastidio. O hai rabbia di non riuscire a dargli un calcio
nel culo. Per lo schifo del contatto con la sua pelle. Perchè se ti
tagliasse con le sue unghie nere nessuno dei presenti toccherebbe il tuo
sangue infettato dalle sue mani. What's your name. What's your fucked name,
sir. Ogni volta che cade speri non si possa più rialzare. Donne con i volti
in pena, pena a quel fottuto relitto di uomo. No.
Gente che si chiede come the hell abbia fatto ad entrare, dati i controlli
severi delle NorthSuburbanDART. Che si chiede come fare per non averlo mai
più nel proprio campo visivo.
Sandra. Gli risponde Sandra seduta a fumare in un angolo, una ragazza con
addosso dei cazzo di stracci sporchi. La guarda mentre addenta il panino e
insieme la plastica. Grida. Sandra mostra la lingua, mostra la linguaa.
Grida. Ha un orecchino nella lingua Sandra mostra la lingua. Grida. Treno.
Sandra Sandra. Grida. Frenata del treno. Sandraa. Salgo mi siedo metto la
valigia vicino al finestrino guardo fuori. Le sta dando dei calci, in
faccia, nel corpo. Sandra grida.
ark.
1st Sept, Dublin.


title: periferic

author: Franx

text:
> Paura di quello che avrebbe trovato nella spazzatura. Ti dà quel fastidio
> che si riversa velocemente nello stomaco, creando una nauseabonda
avversione
> mentre si avvicina, scattoso.
Non si capisce perche' non li sopprimano.
Mi piace questa scrittura secca e violentatamente distaccata.


title: periferic

author: Luca

text:
Arkangel wrote:
> Paura di quello che avrebbe trovato nella spazzatura. Ti dà quel fastidio
> (...)
> faccia, nel corpo. Sandra grida.
Posticino allegro Dublino, eh?
Luca


title: periferic

text:
Luca wrote
> Posticino allegro Dublino, eh?
London non è Regent Street, Milano non è via Montenapoleone.
C'è molta povertà a 10 metri dal centro.
Irlandesi che chiedono l'elemosina, sotto una coperta sporca, ai lati del
National Post Office. E non sono marocchini, albanesi, stranieri,
extracomunitari. Sono irlandesi.
Che salgono sul bus con una carrozzina con due rotelle rotte e un bambino in
braccio, con le unghie nere e i la pelle vecchia di un 30enne. Che girano
con occhi semichiusi scansati dal fiume di gente, sballottati dai turisti
che non vedono. Perchè puoi anche non vederli. Dublino è bellissima, viva,
lucente. Puoi anche non vederli.
Ark


title: Animali a colazione

author: Solaris

text:
Solaris ha scritto nel messaggio ...
>Visto che l'audience e la critica, comunque stroncandolo, hanno prestato
non
>poca attenzione alla mia opera prima, ve ne propino una seconda, per il
>piacere divorante dei miei amichetti di Newsgroup.
>                                       1
>Ore 16
>Mi sveglio dopo un lungo sonno narcotico di 6 o 7 ore.
>Non capisco che ore sono ne che cosa faccio in questo letto buio e
>appiccicaticcio.
>Certo, l'ora del primo pomeriggio e la calura estiva mi inducono a pensare
>che probabilmente ho nuotato per sogni e sogni in un mare di sudore.
>Mi rigiro lentamente su me stessa.
>Nuoto ancora fra le lenzuola spiegazzate.
>Provo a stiracchiarmi un muscoletto dell braccino esile aggrappandomi al
>bordo del materasso ma, sento qualcosa che si frappone fra me e il confine
>del mio mondo pomeridiano. UN CORPO.
>Pare che anche questo corpo abbia nuotato nel sudore e nel mio letto per
>ore, per lunghe interminabili ore.
>Giace, ora, riverso su un lato.
>E' grosso, possente, la pelle liscia e compatta tradisce la sua giovane
etā.
>I suoi capelli neri e corposi mi ricordano quelli di un mio ex ma tutto di
>lui mi č insolito, estraneo, nuovo. Praticamente non penso di conoscerlo
>affatto.
>Eppure in qualche modo deve essere finito nel mio letto.....in qualche
>maniera deve esserci arrivato.
>Comincio a dipanare nella mia mente un filo che si estende, lungo e tenue,
>sino alla sera prima, per capire come e dove ho potuto caricarlo, che
>sensazioni ha potuto darmi.
>Sul corpo non ho i segni di una interazione.
>L'odore della mia pelle ricorda quello familiare del mio corpo intonso di
>bambina non ancora aperta, come un varco primordiale, alle lance del mondo.
>Sporgo il mio naso oltre la sua schiena, vado lė, nell'incavo fra il collo
e
>il mento cercando di percepire il pių raffinatamente possibile avanzi di
>pasti consumati chissā quando, chissā perchč.
>Odora di indiano....di cibo indiano.
>                              continua
>
>
>
>


title: s'è licenziato parodia

text:
forse anche lui credeva pilotasse il mio computer e siccome il buon Papa
cristiano ex nazista si sarebbe divertito molto pregustando quando
avrebbe dovuto fare i conti su questo paragrafo, ha preferito lasiare il
campo ad Acker di altre religioni
da La Costellazione del Lupo Azzurro 1992
  La cosa che più mi andò sul naso é che se fossi diventato il grande
design che sono, presente in tutte le vetrine, ma non con la mia
collezione " Marunnelle " per niente i blasfemi avrebbero tirato acqua
al loro mulino e chissà quanta gente a mia insaputa dovetti avere alle
calcagna, nel momento che stavo per smuovere il mondo. – Ohibo’! - Mi
soggiunge della Beata mia madre che manda tutto a rotoli giusto in
tempo: meglio il successo per vie artistiche più precise, fa più
orgoglio di famiglia cristiana.


title: Chi legge IAS ?

author: Salinas

text:
Due o tre mesi fa, non ricordo bene, ho spedito la
prima parte di un racconto (Il carnevale di Kavalakos)
che e' passato nella indifferenza piu' assoluta.
Fino qua poco di male:avendo postato due volte il
racconto ho inviato un breve messaggio dove mi
scusavo.
Oggi mi sono di nuovo collegato ed ho visto che tale
Ianni Silvio (
lgo...@mail2.compy-net.com
) ha risposto
al mio messaggio.
Ianni Silvio mi ha inviato una foto ( forse la sua
ragazza o sua sorella) in bikini.
La ragazza e' sdraiata su uno sconosciuto che la sta,
diciamo, intrattenendo o meglio cominciando a
intrattenerla.
Qualcuno ha avuto esperienza analoga?
Mi riferisco al fatto di ricevere immagini porno da un
lettore di IAS non ad eventuali rapporti sulla spiaggia
immortalati da un compiacente fotografo (con
l'autoscatto sarebbe una bella impresa).
Buona Pasqua a tutti e auguri a Ianni Sivlio per una
guarigione piu' o meno prossima.
Carlos
_________________________________________________________
Do You Yahoo!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
web222.mail.yahoo.com
 [128.11.68.122]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Chi legge IAS ?

author: Francesco

text:
On 2 Apr 1999 21:46:40 +0200,
miele...@yahoo.com
 (Salinas) wrote:
>Mi riferisco al fatto di ricevere immagini porno da un
>lettore di IAS non ad eventuali rapporti sulla spiaggia
>immortalati da un compiacente fotografo (con
>l'autoscatto sarebbe una bella impresa).
Ma chi e' sto Silvio, e sopratutto
chi e' la sua ragazza?
Posta posta, faremo un'indagine :-)
>Buona Pasqua a tutti e auguri a Ianni Sivlio per una
>guarigione piu' o meno prossima.
Auguri (-:Francesco


title: Chi legge IAS ?

author: Alessandro

text:
Salinas ha scritto nel messaggio
<
19990402194542....@web222.mail.yahoo.com
>...
>
>
>Due o tre mesi fa, non ricordo bene, ho spedito la
>prima parte di un racconto (Il carnevale di Kavalakos)
>che e' passato nella indifferenza piu' assoluta.
Mi spiace non aver replicato; mi era piaciuto molto, ma non era un periodo
OK (e quando lo è? :-)).
A proposito, cosa dicono nei laboratori?
>Fino qua poco di male:avendo postato due volte il
>racconto ho inviato un breve messaggio dove mi
>scusavo.
Una volta ho fatto un casino pazzesco con gli invii multipli, non mi sono
scusato e non se ne è accorto nessuno lo stesso.
>Oggi mi sono di nuovo collegato ed ho visto che tale
>Ianni Silvio (
lgo...@mail2.compy-net.com
) ha risposto
>al mio messaggio.
>Ianni Silvio mi ha inviato una foto ( forse la sua
>ragazza o sua sorella) in bikini.
>La ragazza e' sdraiata su uno sconosciuto che la sta,
>diciamo, intrattenendo o meglio cominciando a
>intrattenerla.
Caro Salinas, non è giusto. Descrivici minuziosamente la scena raffigurata
nella foto, partendo dal colore del bikini per arrivare a... fai tu! :-O
>Qualcuno ha avuto esperienza analoga?
>Mi riferisco al fatto di ricevere immagini porno da un
>lettore di IAS non ad eventuali rapporti sulla spiaggia
>immortalati da un compiacente fotografo (con
>l'autoscatto sarebbe una bella impresa).
Ehm... quella volta sulla spiaggia pensavo a tutto fuorché alle fotine
ricordo.
>Buona Pasqua a tutti e auguri a Ianni Sivlio per una
>guarigione piu' o meno prossima.
>
>Carlos
Buona pasqua a te, a Ianni, al fotografo e alla Sundek (famosa marca di
abbigliamento mare e sponsor dell'exploit erotico-sabbioso).
PS. Manda il resto del carnevale di Kavalakos; ti prometto che manderò un
commento e una foto che mi raffigura mentre rincorro i piccioni in Piazza
del Duomo a Firenze (contenuti estremamente erotici).


title: premio avventura dell'anno

author: fabrizio venerandi

text:
mi permetto di segnalarvi il premio avventura dell'anno. Si premia la
migliore avventura testuale del 2001. Accanto a giochi che utilizzano la
scrittura per porre enigmi vi sono esperimenti di narrazione interattiva
vera e propria.
La pagina con il bando e tutto il resto è a questa pagina:
http://members.xoom.it/avventure
Un saluto.
f.
--
canterebbi con rima sibillina canterebbi con rima pimpirlina


title: discriminazioni

author: valeria

text:
- Pronto...parlo con la signora Anna L.?
- Si, dica.
- Io sono Cinzia dell'Azienda XY di Roma lei è stata sorteggiata, lei ha
vinto un viaggio di una settimana.
- Mi ascolti, io non compro pentole, né materassi, né computers, mi spiace.
- Noooo, ma che dice? La XY le offre questo viaggio come promozione
pubblicitaria, lei avrà modo di vedere ed usufruire delle nostre strutture,
e se si troverà bene, le sceglierà per prossimi viaggi.
- Uhm...ma devo decidere ora?
- Lei e suo marito siete invitati domenica all'Hotel HHH, così potrete
toccare con mano la nostra conveniente offerta.
- Ma, io...non so...
- Mi ascolti signora Anna, noi le offriamo il pernottamento e la prima
colazione in uno dei nostri favolosi alberghi, in una località che ci
indicherà lei, non mi deve dare dati, ed ha 12 mesi per decidere
- Sicuro che non devo comprare nulla?
- La nostra è un'azienda seria, signora Anna, lei è stata scelta, ci pensa?
Lei è stata fortunata! Venga con suo marito domenica, le spiegheremo ogni
cosa
- Va bene..però non ce l'ho...
- Anna, ascoltami, l'azienda XY non vuole raggirarti, ha pensato che il
telefono fosse un bel modo per farsi pubblicità. La XY è una azienda di
nuova costituzione che non ama ricorrere a tv e giornali, preferisce il
contatto diretto con le persone, fidati.
Ma cosa...non hai?
- Il marito!
- E un compagno?
- Nemmeno (ufficialmente)
- Allora sarà per un'altra volta. Buona giornata!
Sob


title: discriminazioni

author: Grrrbau

text:
Il 08 Feb 2003, 09:44, "valeria" <
val...@tin.it
> ha scritto:
> Ma cosa...non hai?
> - Il marito!
> - E un compagno?
> - Nemmeno (ufficialmente)
> - Allora sarà per un'altra volta. Buona giornata!
>
Eheh :)
Carina.
Anche se...
...fossero soltanto queste le discrinimazioni!...
RP
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: nuova versione del mio sito

text:
vi segnalo una nuova versione del mio sito funziona quasi tutto
un saluto
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: CERCO SCRITTORE PER CORREZIONE STESURA LIBRO

author: cantautrice

text:
CERCO SCRITTORE O LETTERATO DI COMPROVATE CAPACITA' PER AIUTARMI NELLA
STESURA DI UN LIBRO.
SI TRATTEREBBE DI DISCUTERE E SVILUPPARE ALCUNE PARTI OLTRE A CORREGGERE
QUANTO GIA' SCRITTO.
GRAZIE.
GIULIANA


author: camilla

text:
cantautrice <
com...@tiscalinet.it
> wrote in message
ak1cr0$1vd$1...@lacerta.tiscalinet.it...

Tutti qui dentro ti potranno confermare che IO sono scrittrice e/o
letterarata di comprovate capacità "anche" a discutere e a sviluppare, ma
assolutamente e fermissimamente contraria a ogni correzione che non sia
strettamente di errori di battitura. Se la cosa può interessarti comunque,
abusa pure di me.
Camilla


text:
camilla wrote:
> cantautrice <
com...@tiscalinet.it
> wrote in message
> ak1cr0$1vd$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> > CERCO SCRITTORE O LETTERATO DI COMPROVATE CAPACITA'
PER AIUTARMI NELLA
> > STESURA DI UN LIBRO.
> > SI TRATTEREBBE DI DISCUTERE E SVILUPPARE ALCUNE
PARTI OLTRE A CORREGGERE
> > QUANTO GIA' SCRITTO.
> Tutti qui dentro ti potranno confermare che IO

10?!
leggendo quell'IO in un primo momento ho pensato alla Bo Derecchia
invece č proprio io - ohibņ!
Signorina cantautrice, se lei commette errori quando batte, la Camilla
e l'ideale per instradarla in pianta stabile!
Distintisaluti
RagionierBorlazzi:iNsaccati
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [RMNZGLL] L'assassino è tra noi e noi - 4

author: Camillo

text:
[Il Delitto]
All'ora prestabilita, un maggiordomo turco entrò nel salotto tartaro
spingendo un carrello su cui luccicava un servizio da tè con un piccolo
samovar d'argento. Come per un segnale convenuto, immediatamente scoppiò la
rissa. Tutto un gran frastuono di voci e bottiglie infrante sui marmi...
Organizzai immediatamente una pattuglia di intrepidi per andare a curiosare
senza farmi notare in prima persona. Urla e risate, sfregamenti di corpi e
colpi sordi, schegge di vetro e liquori, in un indescrivibile inferno. La
voce del nostro mecenate tentava di sovrastare l'ebbrezza del corpo-a-corpo
che si stava consumando con gravi danni alle stoviglie e al mobilio.
Inutilmente. Anche la musica sembrava prendere le distanze da
quell'accozzaglia, e si ritirava furtivamente nei woofer sfondati. Senza
volerlo mi trovai al centro del gruppo degli scalmanati e fu allora che mi
accorsi di essere ubriaco fradicio.
Mi girava la testa (per quanto riesca a ricordare ora) e negli occhi
balenavano macchie colorate e brillanti faville. Incontrollabili onde di una
gravità ribaltata si propagavano ritmicamente nelle mie membra, mentre
sentivo gli orifizi serrarsi e ritrarsi, come risucchiati verso un
baricentro inesistente. Istintivamente portai una mano all'inguine: avevo
tutta la regione pelvica anestetizzata, o forse il mio pene s'era staccato e
stava scivolando insensibilmente verso il fondo dei pantaloni. L'imprevista
evirazione mi preoccupò alquanto e volsi lo sguardo intorno in cerca di
conferme. Incontrai così gli occhi della bambina, enormi, bellissimi,
raggianti. Mi incamminai senza paura sul filo teso tra il suo e il mio
sguardo e dopo un solo istante le mie mani si appoggiarono sul suo petto. Mi
vidi come fuori dal mio stesso corpo. Tra le sue mammelle acerbe mi apparve
la mia faccia forsennata: immacolata.
"Che carezze posso mai aspettarmi da te, ragazzina. Picchiami, invece,
picchiami forte. Uccidimi. A che ti servo?" Volja colpì con tutte le sue
forze il viso dell'Avventizia. Un tremendo pugno si abbatté sulla tempia
sinistra della poveretta che vacillò e cadde a terra gemendo. Mentre cadeva,
il caucasico colpì ancora la ragazza al ventre, allo sterno, poi ancora
sulla testa, a pugni uniti. La brunetta fu attraversata da una scossa e si
accasciò come uno straccio sui vetri del pavimento. La sua testa sbatté
violentemente e il suo osso occipitale andò in frantumi con un rumore secco.
Sfrigolando schizzò dalla frattura un materiale brunastro e sanguinolento.
Volja, tremante, pallido, sfinito, si chinò sul corpo: si sedette accanto al
cadavere e senza rendersene conto prese ad accarezzarle i capelli melmosi.
Intanto andava borbottando in un idioma incomprensibile, mentre stridendo i
denti fissava con occhi torbidi il pallore delle labbra della sua donna.
Meccanicamente sciolse il laccio emostatico che gli stringeva il braccio e
sputò sul pavimento un grumo di sangue. "Net! Net! Davaj!" si sorprese a
piagnucolare il circasso, poi arrivò tra acuti sibili la polizia, eccetera.
I becchini rimossero il corpo della donna e lo infilarono in una sacca nera
impermeabile chiusa da una cerniera. Poi lo gettarono su un carro insieme
con altri cadaveri e spronarono il vecchio mulo. Al tintinnio della
campanella l'animale trainò il macabro trasporto oltre i cancelli della
villa, lasciando dietro di sé una scia puzzolente di meloni marci e di corno
bruciato.
A questo macabro spettacolo, tutti noi astanti provammo un lievissimo
imbarazzo e non osavamo guardarci negli occhi. Qualcuno disse "Poverina...
chi era?"
"Già, poverina! Era l'Avventizia, figlia di Ognuno." "Dove la portano?" "Al
cimitero di Monteraso. La getteranno in una fossa comune e la ricopriranno
con uno strato di calce viva." "Mio Dio, che orrore!... Ma guardi, guardi,
piuttosto! Stanno apparecchiando per la cena..."
Nella sala da pranzo alcuni camerieri pugliesi preparavano ostriche,
champagne e fagiani. La Vittima ama cenare bene, mi dissi. "Scambiatevi un
segno di pace" ci ordinò il grande vecchio, sollevando un calice (una brutta
imitazione del Graal). I Dodici Vegliardi si baciarono l'un l'altro sulla
bocca, ma solo tra di loro.
Fuori, il vento si alzò rabbioso, improvviso, portando con sé un lieve
profumo di anemoni. Sotto tutti gli aspetti era sera.
[Fuochi pirotecnici]
Allo scoccare della mezzanotte, uno straordinario spettacolo pirotecnico
illuminò il cielo, mentre l'aria si riempiva di un odore di zolfo, olio
bruciato e salnitro. Dagli altoparlanti del giardino pioveva senza risparmio
Händel, l'unica musica adatta a quell'ora.
La bambina ora mi tiene per mano e passeggiamo nel buio, sbriciolando
ghiaietta e buoni proponimenti. Riflette, strizza gli occhi, ma questo posso
solo supporlo. So per certo che mi parla: mi ama. Ha desideri e ambizioni.
Si aspetta qualcosa dalla vita. "Voglio per me strade che non siano segmenti
tra un dove e un altrove, vita che non sia una consegna tra il reparto
maternità di un ospedale e l'obitorio..." Io divago, furbescamente "E gli
altri dove sono?" "Quali altri?" ansima lei, muovendo su e giù per la mia
schiena i suoi caldi tentacoli. "Gli altri, no?" ribadisco stupefatto. La
bambina non risponde. Continua invece a parlarmi dei suoi desideri. "Ecco:
questo solo desidero dalla vita, e mi sento viva solo quando posso averlo:
voglio esprimermi. Con le parole non meno che con il corpo." "Be' adesso ti
stai esprimendo benissimo. Metti una mano qui... ecco, vedi?" "E dai!
Prendimi un po' sul serio, scemo!" "Non vorrai mica che diventi un
sentimentale, no? Sai come si dice: meglio un porco oggi che una salsiccia
domani..." Si ferma, si volta a guardarmi nell'oscurità del sentiero. I suoi
occhi mi vengono incontro palpitando come farfalle invisibili. Prima che
possa dire altre rimarchevoli sciocchezze sulla vita, le sussurro a
tradimento: "Con me tu puoi esprimere tutto quello che vuoi... Tutto quello
che vuoi..." "Il giorno del mio ultimo compleanno nessuno mi ha portato una
rosa. Quattro o cinque persone al massimo si sono ricordate di farmi gli
auguri. Nessuno mi ha preparato una torta. Ho pianto." "Capita. Anche a me,
d'altronde..." ma in realtà non ho voglia di compilare questo modulo. Vorrei
scaricarmi di un peso che ho sulla coscienza o, più esattamente, nei
testicoli. "Facciamo l'amore?" suggerisco, complice la notte. La bambina
però non demorde, mi rivela la sua anima, nuda, calda, selvaggia: "L'anima
di un Assassino è audace. Rubami, rapiscimi, uccidimi, prenditi il dessert."
Cammino accanto a lei, stretto a lei. Sono completamente irretito dal suo
fascino spirituale, dal suo intuito volpino.
Attraversiamo con cautela un campo di fragole, diretti verso una costruzione
di legno poco distante: un granaio. I miei occhi si inumidiscono per la
commozione e vedo le stelle brillare come mai prima d'ora. A tratti il vento
mi porta l'odore del suo sudore, o forse me lo suggerisce soltanto.
"Abbracciami, su." Prendo atto con rassegnazione dell'apatia notturna del
mio membro: dopo tutto quel discutere non ce l'avrei mai fatta a eccetera.
D'altronde la bambina sembra completamente appagata dal petting dialettico e
per tutto il tempo che restiamo là, stretti, non fa mai richieste
imbarazzanti. "Sono istanti irripetibili. Non saprei come descriverli. Sono
indescrivipetibili", mi fingo. Ma la bambina si profonde in una sua
personalissima teoria "Ecco, per l'appunto noi siamo la somma di istanti e
della loro memoria. Scrivere è rivivere, più intensamente e in mille forme.
Rileggere è rivivere, a volte quasi come una reminiscenza platonica... E
rileggere ciò che è stato ti può dare la spinta per pensare che potrebbe
essere ancora... E' una droga, pure, un oppio, un fior di loto... E te la
gestisci da solo, e nessuno verrà mai a chiedertene il conto e a portartela
via, non ci vedo nulla di male a provarci... D'altronde non mi piace la
scrittura consolatoria-evacuativa. Anche se molti scritti provengono dal
vissuto personale, non se ne deve certo fare una fede. Bisognerebbe invece
porsi delle domande e cercare di darsi delle risposte, prima ancora di
prendere la penna in mano. Fin da bambina, ho sempre pensato che la domanda
fondamentale non è 'Perché vivo?' ma 'Come devo vivere?'. Se non riesco a
darmi una ragione della mia esistenza, almeno mi piacerebbe provare a capire
'come' andare avanti. Mi aiuterebbe molto, lo so." La bambina è rimasta
senza fiato. Si stacca un po' dal mio abbraccio, trae un lungo respiro e
riprende, a caso: "Eh, sì. Salvo che poi, una volta create le onde
dell'immaginario, non puoi fare altro che prendere la tavola e fare surf.
Sei in qualche modo intrappolato in una trama, in un ruolo. E questo può
distogliere ed annullare l'atmosfera dell'attimo, di questi momenti qui, per
esempio, noi due soli... Sì, ogni tanto devi smettere di cercare nel
passato. Cominciare a trovare un senso nel presente, no? Che importanza ha
dare un senso complessivo a un'esistenza frammentata in attimi? Prova a
descrivermi cosa senti adesso: cosa provi per me? Non lo sai, eh? Be' allora
ti dirò come la penso io... E' quasi un dolore fisico. Mi sento coinvolta
con tutta me stessa. In ogni fibra del mio corpo, in ogni piega della mia
anima. Mi sembra di essere immensa, ma costretta in un corpo inadeguato. E'
come se la percezione... come se tutti i miei sensi fossero più vigili, più
attenti al mondo esterno. E tu, ora, sei tutto quel mondo. Ecco: è la
sofferenza di non avere braccia abbastanza grandi da stringerti, mani
abbastanza grandi da accarezzarti tutto. Sentirsi 'più' degli altri, come
l'albatro, è una colpa che contiene già in sé la sua pena. No?" Intanto mi
accarezza la fronte, la barba, il collo. Mi scava nello sguardo, mi studia.
Un brivido di piacere attraversa le sue dita. Sento le sue unghie affondare
nelle mie spalle. "Toccami ancora, adesso! Toccami, non ne posso più." Sento
il dorso della bambina fluttuare morbido sotto la veste, si tende come un
arco. Sento minuscole creature brulicare nella mia pelle, solleticarmi la
radice dei capelli. Mi abbandono a un precipitoso orgasmo, il mio bacino
incollato al suo.
(segue)
Camillo.


text:
> [Il Delitto]
Finalmente!
[ma siccome questa quarta parte è lunghetta e siccome c'è anche una quinta
parte, immagino che il Camillo abbia segretamente statuito di fare
dell'omicidio un gran casino...Meglio così. :))) ]
>
> All'ora prestabilita, un maggiordomo turco entrò nel salotto tartaro
> spingendo un carrello su cui luccicava un servizio da tè con un piccolo
> samovar d'argento. Come per un segnale convenuto, immediatamente scoppiò
la
> rissa. Tutto un gran frastuono di voci e bottiglie infrante sui marmi...
Visto e stravisto in decine di pellicole del mercoledì sera. Comunque il
"maggiordomo turco" nel "salotto tartaro" è una chicca. :))
> Organizzai immediatamente una pattuglia di intrepidi per andare a
curiosare
> senza farmi notare in prima persona.
Chi sarebbero questi intrepidi? L'Assassino mi sembra più solo di prima.
Perchè non descrivi?
 Urla e risate, sfregamenti di corpi e
> colpi sordi, schegge di vetro e liquori, in un indescrivibile inferno. La
> voce del nostro mecenate tentava di sovrastare l'ebbrezza del
corpo-a-corpo
> che si stava consumando con gravi danni alle stoviglie e al mobilio.
> Inutilmente. Anche la musica sembrava prendere le distanze da
> quell'accozzaglia, e si ritirava furtivamente nei woofer sfondati. Senza
> volerlo mi trovai al centro del gruppo degli scalmanati e fu allora che mi
> accorsi di essere ubriaco fradicio.
Adesso si spiega tutto! Ora sì! :D
>
> Mi girava la testa (per quanto riesca a ricordare ora) e negli occhi
> balenavano macchie colorate e brillanti faville. Incontrollabili onde di
una
> gravità ribaltata si propagavano ritmicamente nelle mie membra, mentre
> sentivo gli orifizi serrarsi e ritrarsi, come risucchiati verso un
> baricentro inesistente. Istintivamente portai una mano all'inguine: avevo
> tutta la regione pelvica anestetizzata, o forse il mio pene s'era staccato
e
> stava scivolando insensibilmente verso il fondo dei pantaloni.
L'imprevista
> evirazione mi preoccupò alquanto e volsi lo sguardo intorno in cerca di
> conferme. Incontrai così gli occhi della bambina, enormi, bellissimi,
> raggianti. Mi incamminai senza paura sul filo teso tra il suo e il mio
> sguardo e dopo un solo istante le mie mani si appoggiarono sul suo petto.
Mi
> vidi come fuori dal mio stesso corpo. Tra le sue mammelle acerbe mi
apparve
> la mia faccia forsennata: immacolata.
Eh, con certa gente l'alcool fa miracoli...
Piuttosto, il colpo di scena contribuisce a smuovere un po' la fanghiglia
abulica in cui il RMNZ rischiava di incatramarsi.
>
> "Che carezze posso mai aspettarmi da te, ragazzina. Picchiami, invece,
> picchiami forte. Uccidimi. A che ti servo?" Volja colpì con tutte le sue
> forze il viso dell'Avventizia. Un tremendo pugno si abbatté sulla tempia
> sinistra della poveretta che vacillò e cadde a terra gemendo. Mentre
cadeva,
> il caucasico colpì ancora la ragazza al ventre, allo sterno, poi ancora
> sulla testa, a pugni uniti. La brunetta fu attraversata da una scossa e si
> accasciò come uno straccio sui vetri del pavimento. La sua testa sbatté
> violentemente e il suo osso occipitale andò in frantumi con un rumore
secco.
> Sfrigolando schizzò dalla frattura un materiale brunastro e sanguinolento.
> Volja, tremante, pallido, sfinito, si chinò sul corpo: si sedette accanto
al
> cadavere e senza rendersene conto prese ad accarezzarle i capelli melmosi.
> Intanto andava borbottando in un idioma incomprensibile, mentre stridendo
i
> denti fissava con occhi torbidi il pallore delle labbra della sua donna.
> Meccanicamente sciolse il laccio emostatico che gli stringeva il braccio e
> sputò sul pavimento un grumo di sangue. "Net! Net! Davaj!" si sorprese a
> piagnucolare il circasso, poi arrivò tra acuti sibili la polizia,
eccetera.
Dunque l'Assassino è Volja? E perchè, dopo aver chiesto all'Avventizia di
"picchiarlo e/o ucciderlo", la gonfia come 'na zampogna? E vabè che 'sti
caucasici sono tutto un ceppo, ma "tu sei bella, Ceppo è tanto bello" non
basta, per un ammmore...[dal PippoChennediShow di qualche annetto fa, ndr]
L'eccetera in fine paragrafo non mi è piaciuto per niente. Comunica
sommarietà, approssimazione. Per difetto, tra l'altro.
>
> I becchini rimossero il corpo della donna e lo infilarono in una sacca
nera
> impermeabile chiusa da una cerniera. Poi lo gettarono su un carro insieme
> con altri cadaveri e spronarono il vecchio mulo. Al tintinnio della
> campanella l'animale trainò il macabro trasporto oltre i cancelli della
> villa, lasciando dietro di sé una scia puzzolente di meloni marci e di
corno
> bruciato.
Un grotesque veramente a sproposito. Secondo me hai mescolato un po' troppa
roba.
>
> A questo macabro spettacolo, tutti noi astanti provammo un lievissimo
> imbarazzo e non osavamo guardarci negli occhi. Qualcuno disse "Poverina...
> chi era?"
> "Già, poverina! Era l'Avventizia, figlia di Ognuno." "Dove la portano?"
"Al
> cimitero di Monteraso. La getteranno in una fossa comune e la ricopriranno
> con uno strato di calce viva." "Mio Dio, che orrore!... Ma guardi, guardi,
> piuttosto! Stanno apparecchiando per la cena..."
Se l'Avventizia figlia di Ognuno ha un qualche significato
metaforico/simbolico/criptico, io non l'ho capito. Poi, se era solita
saltare addosso a tutta l'allegra Società, com'è che nessuno si ricordava di
lei? Eh? Eh? Eh?
:)))
[L'allusione al "Monteraso" va colta o meno?]
>
> Nella sala da pranzo alcuni camerieri pugliesi preparavano ostriche,
> champagne e fagiani. La Vittima ama cenare bene, mi dissi. "Scambiatevi un
> segno di pace" ci ordinò il grande vecchio, sollevando un calice (una
brutta
> imitazione del Graal). I Dodici Vegliardi si baciarono l'un l'altro sulla
> bocca, ma solo tra di loro.
Occhèi, l'Assassino non era l'ubriacone asiatico e la Vittima non era la
Prosperosa. Ma il calice tipo-Graal? Magari è color cremisi...;)))
>
> Fuori, il vento si alzò rabbioso, improvviso, portando con sé un lieve
> profumo di anemoni. Sotto tutti gli aspetti era sera.
Il vento non c'entra quasi un cazzo, ma l'ultima frase è stupenda. "Sotto
tutti gli aspetti era sera". Bellissima.
>
>
> [Fuochi pirotecnici]
>
> Allo scoccare della mezzanotte, uno straordinario spettacolo pirotecnico
> illuminò il cielo, mentre l'aria si riempiva di un odore di zolfo, olio
> bruciato e salnitro. Dagli altoparlanti del giardino pioveva senza
risparmio
> Händel, l'unica musica adatta a quell'ora.
Entro un anno ne vedrò, di fuochi *politecnici*, ma l'altoparlante fa così
radical-chic che quasi quasi te lo fo passare...:)))
>
> La bambina ora mi tiene per mano e passeggiamo nel buio, sbriciolando
> ghiaietta e buoni proponimenti. Riflette, strizza gli occhi, ma questo
posso
> solo supporlo. So per certo che mi parla: mi ama. Ha desideri e ambizioni.
Meno male. Che non è morta, anche. Ma vediamo come se la cava...
> Si aspetta qualcosa dalla vita. "Voglio per me strade che non siano
segmenti
> tra un dove e un altrove, vita che non sia una consegna tra il reparto
> maternità di un ospedale e l'obitorio..." Io divago, furbescamente "E gli
> altri dove sono?" "Quali altri?" ansima lei, muovendo su e giù per la mia
> schiena i suoi caldi tentacoli. "Gli altri, no?" ribadisco stupefatto. La
> bambina non risponde. Continua invece a parlarmi dei suoi desideri. "Ecco:
> questo solo desidero dalla vita, e mi sento viva solo quando posso averlo:
> voglio esprimermi. Con le parole non meno che con il corpo." "Be' adesso
ti
> stai esprimendo benissimo. Metti una mano qui... ecco, vedi?" "E dai!
> Prendimi un po' sul serio, scemo!" "Non vorrai mica che diventi un
> sentimentale, no? Sai come si dice: meglio un porco oggi che una salsiccia
> domani..."
LOL!
 Si ferma, si volta a guardarmi nell'oscurità del sentiero. I suoi
> occhi mi vengono incontro palpitando come farfalle invisibili. Prima che
> possa dire altre rimarchevoli sciocchezze sulla vita, le sussurro a
> tradimento: "Con me tu puoi esprimere tutto quello che vuoi... Tutto
quello
> che vuoi..." "Il giorno del mio ultimo compleanno nessuno mi ha portato
una
> rosa. Quattro o cinque persone al massimo si sono ricordate di farmi gli
> auguri. Nessuno mi ha preparato una torta. Ho pianto." "Capita. Anche a
me,
> d'altronde..." ma in realtà non ho voglia di compilare questo modulo.
Vorrei
> scaricarmi di un peso che ho sulla coscienza o, più esattamente, nei
> testicoli. "Facciamo l'amore?" suggerisco, complice la notte. La bambina
> però non demorde, mi rivela la sua anima, nuda, calda, selvaggia: "L'anima
> di un Assassino è audace. Rubami, rapiscimi, uccidimi, prenditi il
dessert."
> Cammino accanto a lei, stretto a lei. Sono completamente irretito dal suo
> fascino spirituale, dal suo intuito volpino.
"Abbimi, Gionni, abbimi!" - e lui, la abbiò.
[da uno sketch di Panariello]
Citazioni squallide, stasera, lo ammetto. Ma il dipanarsi della vicenda
Assassino-bambina prende, prende, allo stomaco, e un po' dappertutto...:)))
>
> Attraversiamo con cautela un campo di fragole, diretti verso una
costruzione
> di legno poco distante: un granaio. I miei occhi si inumidiscono per la
> commozione e vedo le stelle brillare come mai prima d'ora. A tratti il
vento
> mi porta l'odore del suo sudore, o forse me lo suggerisce soltanto.
Scusa, eh, ma nel raggio di dieci metri tu hai: una villa enorme, un
giardino sconfinato, un campo di fragole e un granaio? Che se ne fa, poi, il
vecchietto bitorzoluto (che forse forse l'Assassino si è completamente
dimenticato di assassinare)?

Se volevi tracciare il ritratto di una rompiballe, il fatto della tavola da
surf potevi risparmiarglielo. Comunque è più Camillo che scrive, qui, non
tanto la bambina. Non c'è il distacco necessario, si finisce con un
triangolo porno-filosofico bambina-Assassino-Camillo (e secondo me, prima o
poi, due di questi tre scopano...:)))
> Sei in qualche modo intrappolato in una trama, in un ruolo. E questo può
> distogliere ed annullare l'atmosfera dell'attimo, di questi momenti qui,
per
> esempio, noi due soli... Sì, ogni tanto devi smettere di cercare nel
> passato. Cominciare a trovare un senso nel presente, no? Che importanza ha
> dare un senso complessivo a un'esistenza frammentata in attimi? Prova a
> descrivermi cosa senti adesso: cosa provi per me? Non lo sai, eh? Be'
allora
> ti dirò come la penso io... E' quasi un dolore fisico. Mi sento coinvolta
> con tutta me stessa. In ogni fibra del mio corpo, in ogni piega della mia
> anima. Mi sembra di essere immensa, ma costretta in un corpo inadeguato.
E'
> come se la percezione...
[scenetta di AldoGiovanni&Giacomo che si frustano a vicenda mentre la tipa
sul pullman rigurgita materia grigia con una frequenza superiore alle umane
possibilità...]
come se tutti i miei sensi fossero più vigili, più
> attenti al mondo esterno. E tu, ora, sei tutto quel mondo. Ecco: è la
> sofferenza di non avere braccia abbastanza grandi da stringerti, mani
> abbastanza grandi da accarezzarti tutto. Sentirsi 'più' degli altri, come
> l'albatro, è una colpa che contiene già in sé la sua pena. No?" Intanto mi
> accarezza la fronte, la barba, il collo. Mi scava nello sguardo, mi
studia.
Eh no, l'albatro me lo lasci stare! Povero vecchio Charles...
> Un brivido di piacere attraversa le sue dita. Sento le sue unghie
affondare
> nelle mie spalle. "Toccami ancora, adesso! Toccami, non ne posso più."
Sento
> il dorso della bambina fluttuare morbido sotto la veste, si tende come un
> arco. Sento minuscole creature brulicare nella mia pelle, solleticarmi la
> radice dei capelli. Mi abbandono a un precipitoso orgasmo, il mio bacino
> incollato al suo.
Ollèèèè...
>
> (segue)
E io perseguito...
Ci si vede,
Dors.


title: poesia INFRUTTUOSI ANFRATTI

author: ipotesi g

text:
bozza-
prego gentile, dove ti consoli il teodato?
enumerami  tuoi idoli, se per caso tu ne hai
di più in qualche cassetto, ne hai teodato?
Narrami gentile di quella volta che inseguisti la
Pora mendicante fanciullona assoldata che i fratelli ti
spedirono in camera per indurti a non farti
frate mendicante, era molto ardente quel tizzone che inseguiva
era talmente bieca la povertà d'anima inseguita, eh?
e in che misura, poi, scusa?
e di quella volta che riuscisti a tramutare in tutta cenere l'Ira
Narrami gentile della tua scarna sobrietà pagliereccia,
delle tue rinunce high tech rivolte al sublime, delle severe sintesi, delle
imprese tue apoteotiche, push! del distacco e del ritocco,
interessa in particolar modo, scopo manualistica, capovolgimento
desiderio/fuga di fu "macchina desiderante"
tenero gentile, qui si studia, ah! si indaga, resisti impavido sotto il
mirinometro-civetta che qui al freddo perdona
un saluto
g.


title: poesia INFRUTTUOSI ANFRATTI

author: Nicolino

text:
ipotesi g ha scritto una bozza sulla quale misono esercitato così:
Enumerami i tuoi idoli
Narrami di quella volta
che inseguisti la mendicante
per non farti frate
e di quella volta che riuscisti
a tramutare in cenere l'Ira
Narrami della tua sobrietà
delle tue rinunce al sublime
delle severe sintesi
delle imprese apoteotiche
del distacco e del ritocco,
resisti impavido al freddo
e perdona.
> un saluto
nic


title: Quando la nostalgia...

author: greg crudo

text:
Mamma per sempre
Rimangono i dubbi ed i rimpianti, la magra consolazione che tutto è andato
com'era scritto e noi non avremmo potuto impedire, né cambiare di una
virgola il curriculum vitae delle persone che ci hanno lasciato.
Assurdamente sparite alla vista e immensamente presenti, come se quel
doloroso giorno della loro dipartita di nuovo, in una dimensione imprevista,
fossero altrettanto nate le nuove presenze a corollario della nostra
esistenza. Mia madre è nata quel giorno che la piansi morta, quando il suo
viso sereno, dopo tanta sofferenza, mi volle dire che era giusto così, che
non la pensassi come una che fuggiva, ma era da tempo che non le riusciva di
aiutarci e quel sentirsi zavorra delle nostre esistenze non lo sopportava
più. Morì e fu una cosa giusta perché solo così poteva di nuovo aiutarci e
il dolore che provammo fu grande e senza finestre, immenso come quel vuoto
che certe esili figure sanno lasciare nel drastico congedo della morte.
Nacque per sempre, quel giorno che non potei impedirle d'andarsene, che mi
resi conto di quanto non avevo fatto per lei e nelle orecchie mi rimbombano
ancora i suoi "grazie" per le inezie che ero in grado di rimediare e che a
lei non riusciva più di fare. Aveva quel maledetto vizio di farmi sentire
importante, di buggerarmi chiedendomi, e scusandosene ogni volta, di
risolverle le cose che una madre non riesce a fare. Io mi vergognavo di mio
padre, per la sua incapacità di fare anche le cose più banali che di solito
un uomo fa in una casa e quando arrivavo mi rendevo conto che a rimediare ci
aveva provato lei, confidando nell'aiuto di un Dio misericordioso e
vergognandosene subito per il disturbo arrecato al Padre eterno impegnato in
opere più consone alla sua grandezza. Mia madre era l'allegria di Dio, sono
certo che da qualunque posto egli si trovasse non la perdesse di vista, che
la lasciava fare compiacendosi di quello che le aveva dispensato e quando le
ha staccato il doloroso biglietto per portarla a se a noi è sembrato crudele
come un Dio non dovrebbe essere con i figli, ma non potevamo sapere che
stava mutandole il destino di madre deperibile in quello di madre per
sempre. Non ho accettato mai questo crudele addio, mia madre continua ad
essere al fondo delle lacrime che versai vedendola fragile nella sofferenza
che non meritava e quell'inferno terreno che Dio le ha inflitto non riesco a
perdonarglielo, anche se ho la certezza che ora, da quel momento, lei abbia
trovato la gioia e la nuova dimensione di mamma. Mi ripeto, ipocritamente,
che nella legge della vita è giusto per una madre andare via prima dei
figli, magari a preparare il terreno perché, giunto il loro momento, possano
trovare nuovamente il conforto di quel viso amato ad attenderli.
Mia madre è nata quel giorno, quando ci sentimmo colpevolmente vivi,
sopravvissuti, quando tutti morimmo un po'.
Gregorio


title: Quando la nostalgia...

author: Stefano

text:
Gregorio, mi sembra un pezzo molto personale, quindi leggo e faccio un
passo indietro.
Se invece aveva aspirazioni diverse e non le ho colte, ti suggerirei di
capovolgere il testo. Questa frase è una chiusura molto bella, ma
sarebbe veramente magnifica se posta all'inizio in un testo che mantiene
lo stesso tono.
> Mia madre è nata quel giorno, quando ci sentimmo colpevolmente vivi,
> sopravvissuti, quando tutti morimmo un po'.
Ciao
Stefano


title: Quando la nostalgia...

text:
Stefano ha scritto:
> Gregorio, mi sembra un pezzo molto personale...
cut...
Stefano, mi sa che non è il gregorio che intendi tu...
nik56


title: Quando la nostalgia...

author: gregorio

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:243b8f28-abec-4ee0...@34g2000hsh.googlegroups.com...
Stefano ha scritto:
>> Gregorio, mi sembra un pezzo molto personale...
>>cut...
>Stefano, mi sa che non č il gregorio che intendi tu...
>nik56
infatti, caro nik
Lui ha l'animo piů gentile...
ciao,
gregorio


title: Quando la nostalgia...

text:
On 17 Giu, 15:44, "gregorio" <
astri...@alice.it
> wrote:
> Lui ha l'animo più gentile...
Chissenefrega dell'animo. Siamo qui per la scrittura, no ?  :-)
Ciao, greg.
nik56


title: Quando la nostalgia...

text:
Non ho bussato, mi č sembrato fosse aperto ed ho varcato la soglia. Un
doveroso saluto e qualche nota esplicativa.
Si, č piuttosto personale e lo č per ognuno di noi. L'ho scritta in un
momento di tristezza per aiutare amici in lutto e s'č risvegliato
quell'antico dolore mai sopito a cui č necessario dare una qualche umana
spiegazione. In fondo, spero si capisca, c'č la rassegnazione al destino
ineluttabile e comune e la ribellione alla sofferenza insensata di cui si
serve il Dio "buono e giusto" per riprendersi quello che ha dato.
E' stato uno sfogo e come tale va inteso, so che di ben altri testi si nutre
questa lista e spero che vorrete perdonare la "sbandata". Finora mi sono
limitato a leggere, tempo permettendo, e ringrazio tutti perchč da tutti
apprendo ogni volta qualcosa di nuovo. Magari proverň a postare qualche
scritto, modesto e breve, non dettato dalla nostalgia, ma frutto di momenti
di vita che tanto mi piace osservare. Testimone della vita, un mestiere che
mi diverte e mi stimola, a volte cronista, a volte fruitore per meglio
tollerare la noia. Di sicuro non tralascio di annotare l'indirizzo di ogni
buon posto dove oltre al buon cibo ho trovato interessante umanitŕ...
Il mio nome intero č gregorio, spero non dispiaccia al titolare del news
group.
Continuerň a leggere quanto scrivete.
Greg Crudo
"gregorio" <
astr...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:4857bfb8$0$35956$4faf...@reader2.news.tin.it...



title: Quando la nostalgia...

text:
On 17 Giu, 17:47, "greg crudo" <
grecru...@tin.it
> wrote:
> Il mio nome intero è gregorio, spero non dispiaccia al titolare del news
> group.
Il titolare del news group ?! Ehi, c'è un titolare e io non ne sapevo
niente ?
Se c'è un titolare, c'è la cura. (cit.)  :-)
nik56


title: Quando la nostalgia...

author: DOMACCIA

text:
pezzo personalissimo, certo
ma questo non toglie che altre persone leggendolo
possano ritrovare sensazioni e sentimenti in cui essere coinvolti,
un dolore espresso senza  patetismi ma con profondità


title: Quando la nostalgia...

text:
gregorio ha scritto:
> "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
> news:243b8f28-abec-4ee0...@34g2000hsh.googlegroups.com...
> Stefano ha scritto:
>
>>> Gregorio, mi sembra un pezzo molto personale...
>>> cut...
>
>> Stefano, mi sa che non è il gregorio che intendi tu...
>
>> nik56
>
> infatti, caro nik
> Lui ha l'animo più gentile...
> ciao,
> gregorio
Ops, mi sono ingannato. Mi dispiace averti tirato in ballo :-)


title: Quando la nostalgia...

text:
greg crudo ha scritto:
> Non ho bussato, mi è sembrato fosse aperto ed ho varcato la soglia. Un
> doveroso saluto e qualche nota esplicativa.
Un saluto anche a te, e benvenuto.
> E' stato uno sfogo e come tale va inteso, so che di ben altri testi si nutre
> questa lista e spero che vorrete perdonare la "sbandata".
Sbandata, perché? Non è ot, mi pare, anche un pezzo autobiografico è pur
sempre materiale d'interesse.
> Finora mi sono
> limitato a leggere, tempo permettendo, e ringrazio tutti perchè da tutti
> apprendo ogni volta qualcosa di nuovo. Magari proverò a postare qualche
> scritto, modesto e breve, non dettato dalla nostalgia,
Posta che qui spazio c'è
A rileggerti spero presto
Stefano (già, e chissà quante persone con il mio stesso nome ci sono.
Forse facevo meglio a scegliere un nick più originale).


title: Quando la nostalgia...

text:
"greg crudo" <
grec...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:4857dc86$0$35952$4faf...@reader2.news.tin.it...
> Non ho bussato, mi č sembrato fosse aperto ed ho varcato la soglia. Un
> doveroso saluto e qualche nota esplicativa.
> Si, č piuttosto personale e lo č per ognuno di noi. L'ho scritta in un
> momento di tristezza per aiutare amici in lutto e s'č risvegliato
> quell'antico dolore mai sopito a cui č necessario dare una qualche umana
> spiegazione. In fondo, spero si capisca, c'č la rassegnazione al destino
> ineluttabile e comune e la ribellione alla sofferenza insensata di cui si
> serve il Dio "buono e giusto" per riprendersi quello che ha dato.
> E' stato uno sfogo e come tale va inteso, so che di ben altri testi si
> nutre questa lista e spero che vorrete perdonare la "sbandata". Finora mi
> sono limitato a leggere, tempo permettendo, e ringrazio tutti perchč da
> tutti apprendo ogni volta qualcosa di nuovo. Magari proverň a postare
> qualche scritto, modesto e breve, non dettato dalla nostalgia, ma frutto
> di momenti di vita che tanto mi piace osservare. Testimone della vita, un
> mestiere che mi diverte e mi stimola, a volte cronista, a volte fruitore
> per meglio tollerare la noia. Di sicuro non tralascio di annotare
> l'indirizzo di ogni buon posto dove oltre al buon cibo ho trovato
> interessante umanitŕ...
> Il mio nome intero č gregorio, spero non dispiaccia al titolare del news
> group.
> Continuerň a leggere quanto scrivete.
> Greg Crudo
ciao gregorio, sei speciale.....
attendo altri tuoi scritti dettati dalla nostalgia (leggendoti
ho rivissuto un passato che sembra non appartenermi piů)
anch'io sono gregorio, cioč, ho scelto questo nick perchč...........
ora vado, ha vinto l'italia contro la francia e c'č un casino sotto
casa mia che c'č da diventare matti......la gente trova tutte le scuse
per fingere di divertirsi.
a rileggerti,
gregorio


title: Quando la nostalgia...

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:0710caa3-7a9a-4c18...@34g2000hsh.googlegroups.com...
On 17 Giu, 17:47, "greg crudo" <
grecru...@tin.it
> wrote:
> Il mio nome intero č gregorio, spero non dispiaccia al titolare del news
> group.
Il titolare del news group ?! Ehi, c'č un titolare e io non ne sapevo
niente ?
Se c'č un titolare, c'č la cura. (cit.)  :-)
nik56
Intendevo il titolare del nick, nik56. Sono poco pratico e pasticcio
alquanto...
:-)
greg crudo


title: Quando la nostalgia...

text:
On 18 Giu, 17:04, "greg crudo" <
grecru...@tin.it
> wrote:
> Intendevo il titolare del nick, nik56. Sono poco pratico e pasticcio
> alquanto...
Ma figurati. Avevo capito, ed ho voluto fare la battutina scema. :-)
Benvenuto.
nik56


title: [SITO laredo] DoppioZero e' in linea!

author: Marco Frattini

text:
Dopo una maratona degna di Zatopek, posso annunciare che anche il
secondo numero di LaRedO e' in linea all'indirizzo
http://www.geocities.com/Athena/Agora/3942/LaRedO/index.html
Tanto che c'ero, ho anche aggiustato la pagina della poesia nel primo
numero (NumeroZero) e ho introdotto alcune piccole novita' per
facilitare la consultazione.
Appena posso... un indice generale per titolo e per autore!
frat cheppero'-nun-ce-la-fa-cchiu'


title: [SITO laredo] DoppioZero e' in linea!

text:
On Wed, 28 Oct 1998 23:27:36 GMT, mf...@SPIKNSPAMsplit.it (Marco
Frattini) wrote:
Ooops!
>
http://www.geocities.com/Athena/Agora/3942/LaRedO/index.html
http://www.geocities.com/Athens/Agora/3942/LaRedO/index.html
scusasse :-((
frat
che-manco-sa-scrivere-l'indirizzo-di-casa-sua-e-vorrebbe-fare-il-scespir


title: LIBRO GRATIS !!!!!!!!!!!!!

author: Giovap

text:
Visitate il sito
http://web.tiscalinet.it/Antoniopesare
 e saprete come
ricevere il libro gratis.


title: rivista culturale

author: Luke

text:
ANNUNCIAZIONE, ANNUNCIAZIONE
La FENYCE si è rinnovata:
una veste grafica nuovissima e più snella - fateci sapere che ne pensate -
nuove poesie e racconti, nuove recensioni, na nuova sezione tematica
dedicata alla scuola.... e tante altre cose
insomma vale la pena farci un salto!
Cordiali saluti ed un caloroso augurio di BUON NATALE a tutti voi
la redazione della FENYCE
http://members.xoom.it/fenyce


title: rivista culturale

author: marty


title: xv (spreco di banda)

text:
XV
alle falde dell'eptaedro presi
una rincorsa con le mani io
credevo di dover dire di me
c'era una donna di nuovo marta
che tanto amai e che mi disse
parole lunghe almeno tre anni
di frasi concatenate in sussurri
e che adesso vendeva gelati ovvero
pisciava bella dalla bocca e dicev
una volta le risposi scrissi
stavo zitto ridevo dopo dieci anni
lei rideva mi mostrava il marito
io il mento il figlio le menzog
utta una moglie e le zanza
l'eptaedro adesso brillava davvero
marta mi piaceva da sempre aveva
non le avrei messo una mano ma
neanche con un bastone con un
carezzarle la fica con un dito se
mi venne male allo stomaco io
dovevo vomitare su nell'ordine
mia moglie mio figlio marta la
mia mano il mio dito il mio bast-
destino che parola del (...) dest-
dovevo dirle che tanto l'amai ma
lei mi diceva già che lo sapeva di
si scusava di avere dei soldi mi sa-
della casa dei soldi ed io dicevo
una comunista piena di soldi ed io
che era si scusava una comunista
ed io pensavo che era ricca che
uo marito era pieno di soldi e sorr
avevo il cuore pieno d'amore ebbi
pietà di tutti ma l'eptagono diceva
marta stasera era tanto bella che
spantegate rime per lei le riversai
accanto al viso che mirava la (...)
quelle luci che di sera mi mostra-
vano delle parti del mio corpo del
erano lampioni nuovi di zecca amo
quel posto in cui l'incontrai e le dissi
le parlavo con la voce di dieci anni
prima e mia moglie mi disse ma che
con che voce le parlavo con l'unica
che avevo un'unica voce per marta
le parlavo con la voce di marta che
c'è di male e vidi quel pianeta rosso
da quella sera era venere ed era
il mio collegamento astrale ecco l'ho
detta e raccontando queste cose io
vedevo l'eptagono farsi vero e
di marta non mi è rimasto niente che
quella poesia che scrissi nel novanta
he diceva nel punto in cui recitav
in rime nove ti canterei ancora io
l'eptagono paziente m'aspettava men
ormiva ormai nell'asfalto col suo
e col suo uomo il suo matrimonio in
comune il suo figlio la faccia da tren-
non dicevo più niente non ricevevo
erano prove non direi adesso non c'era
nessuno non c'era mia moglie non av
gli (..) delle linee sulla terra come cada
vere righe curve che s'univano in forme
in circo li davi in cose che mi posi
questioni di poetica e di prosa adesso nel
dire le cose che vidi che non mi basta
voglio dire questa cosa di marta / potevo
tenermela addentro come in ricordo
imembri ancor quando ti dissi e l'alito
tutto mi stava attorno al collo e m'
incollasti parole a tal punto dell'anima
le che spurio facevo spore et aporie d
ero e davvero mi dico se del ricordo
-dicevo- non mi posso fare basta da sé
senza farne sensali per quel pubblico
non mi bastano le mie pietanze senza
doverne macinare con l'esofago acidi
metallurgici in chiosa di marta che non
c'era nessuno non c'era mia moglie no
una forma davvero sull'erba un cerchio
i segmenti rotti dell'assassinio che
slabbrata ne sentivo l'odore
ancora nell'aria intanto
partivano strade ad arrivare
in quel posto che era una
cosa a sette lati una porta
d'ogni cosa che infilata nel buco
nel mezzo della faccia un foro pieno
per volerne o doverne fare gastrici
versi d'arrimare con brevi e lunghe
che segno e con apostrofo manduco
agglutino e deglutisco con meno
-mi sono perso- eccetera e basta
questi sono i miei figli queste
le rime in -astrici e -unghe dissi
non ricordai il nome della donna/am
(...)ata da giovane poesia e aprii
la porta c'erano soltanto visti da terra
astri e losanghe e una sala vasta.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: xv (spreco di banda)

author: suppaman

text: xv -quit -root xxxfuckinass.jpeg


title: xv (spreco di banda)

text:
chiedo scusa, ho sbagliato NG
mi cospargo il capo di cenere
davvero


title: spazio in vetrina (riflessione - e anche, inevitabilmente, autopromozione)

author: pietro c

text:
Ho scritto un romanzo
http://tinyurl.com/attraverso-le-sbarre
L'editore mi ha detto che potevo scegliere alcune librerie dove mandarne
direttamente alcune copie, prima che qualche lettore lo ordini.
Le librerie sono:
- Massoni, Lucca
- Galleria del Libro, Viareggio
- La vela, Viareggio
Il libro ï¿œ stato recapitato ieri a tutte e tre.
Avevo giï¿œ parlato con la G.del Libro, e il signore del negozio mi aveva
detto che l'avrebbe messo in vetrina. Stamani ci passo. Mi dice che ï¿œ
arrivato ieri e l'ha messo fuori lui. Ma non in vetrina... Su uno
scaffale in un corridoio laterale. Io: "Non si potrebbe mettere in
vetrina come mi aveva detto?" Lui mi ha risposto che gli spazi in
vetrina sono tutti prenotati dagli editori, e non c'ï¿œ neanche un
angolino libero. La titolare, che non era in negozio, non gli avrebbe
permesso di esporlo. Perï¿œ mi ha fatto la cortesia di metterne fuori tre
copie, impilate su una mensola all'ingresso.
L'ho ringraziato e me ne sono andato. Poi ci ho ripensato. Forse
l'introduzione non gli ï¿œ piaciuta. Meglio non mettere certi nomi in
vetrina sotto elezioni. Che un libro rientri o meno nell'ambito della
cultura, questo non c'entra: meglio non fare pubblicitï¿œ gratuita a una
parte politica avversa. Del resto, altrove l'hanno esposto senza problemi.
Beh. Se vi capita e vi interessa andate a comprarlo, magari proprio lï¿œ.
(O altrove, o su Internet, se preferite o non siete della zona.) Cosï¿œ il
negoziante si ricrede.
Oltretutto sono tempi difficili per i piccoli negozianti. Alla G.del
Libro, ad esempio, hanno aperto accanto una mega-Mondadori ("mega" per
quanto lo consenta la passeggiata a mare di Viareggio), con annunci in
vetrina di sconti su tutti gli Einaudi etc. etc.
Ciao
Pietro


author: Gordon Comstock

text:
pietro c <pie...@nospam.invalid> wrote:
> Ho scritto un romanzo
>
http://tinyurl.com/attraverso-le-sbarre
Uhm... chi ti ha aiutato per i dettagli tecnico processuali?
--
i-gordon


text:

un po' di persone, tutte nel ramo