title: Possession II

text:
On Sat, 24 Sep 2005, ary wrote:

confesso che fatico a capire la tua situazione globale; sia in senso
anatomico/anagrafico, sia in senso psicologico ...
Questa e' una semplice ammissione delle mie incertezze e non vorrei
fosse scambiata da alcuno (men che mai da te!) per una battuta: se cosi'
fosse sarebbe la battuta piu' infima della mia vita!
In ogni caso, qualunque sia il problema, ritengo possa avere per te un
peso solo ed unicamente per via delle convenzioni sociali attualmente
vigenti in fatto di sesso. In altre epoche o societa' il tuo (o i tuoi
...) problema(i) che "in se'" non e' un problema sarebbe, appunto, un
non problema.
In una societa' in cui, fatta eccezione per minori e violenza, ogni
condizione e gusto sessuale fosse libero ciascuno potrebbe vivere ogni
grado e sfumatura delle sue personali inclinazioni ... e, ti assicuro,
anche gli eterosessuali benedetti da chiesa, stato ed opinione pubblica
media (per non dir mediocre ...) hanno modi, gusti e varianti di
approccio al "cosiddetto sesso normale" alquanto diverse ed in ogni caso
personali. Idem dicasi per la gelosia, la poligamia, la poliandria, la
coppia chiusa, la coppia aperta, etc............
saluti (ora leggo "Sopravvivenza Forzata (Parte IX)" e ti sapro' dire se
mi soddisfa,
  pino



title: Possession II

author: ary

text:
confesso che fatico a capire la tua situazione globale; sia in senso
anatomico/anagrafico, sia in senso psicologico ...
E' naturale, siamo personaggi che vivono in un Ng Group, e l'identità reale
può non coincidere perfettamente con l'identità virtuale (fa parte del
gioco).
Comunque, la mia carta di identità "virtuale" è questa:
Donna.
Single ( o meglio, ammorosata ma ognuno sta a casa sua, perche è il modo
migliore per far funzionare una relazione)
Senza figli (non per mia scelta)
Ecco...direi che l'unico, forse, vero "problema" sia questo.
L'unico, vero atto creativo per una donna mi è stato negato,e quindi punto
le
mie pistole (caricate a salve) contro i condizionamenti cretini che hanno
creato questa situazione ridicola.
Qui si ferma l'identità virtuale, perchè quella reale sono cavoli miei.
Con tutto il rispetto.
In ogni caso, qualunque sia il problema, ritengo possa avere per te un
peso solo ed unicamente per via delle convenzioni sociali attualmente
vigenti in fatto di sesso. In altre epoche o societa' il tuo (o i tuoi
...) problema(i) che "in se'" non e' un problema sarebbe, appunto, un
non problema.
Infatti è un /non problema. Io non sono mica gay, e vivo nell'Emilia Rossa e
siamo nel 2.000. Ma non è ancora abbastanza.
Te ne dico un altra, ancora più grossa, che scandalizzerà persino i New
 Ager.
 "Illuminazione".
 nell'immaginario collettivo un illuminato è  un personaggio mistico, un
 guru, che va in giro a dispensare le sue perle di saggezza, ed è
 inevitabilmente connesso  alla religione o alla spiritualità.
 Niente di più sbagliato.
saluti (ora leggo "Sopravvivenza Forzata (Parte IX)" e ti sapro' dire se
mi soddisfa,
  pino
Mi fa piacere che ti piaccia. Ma non l'ho scritta io.
E' di Ale Amadesi.
Uomo
Simpatico
Anarchico (dice)
il resto non lo so...
:-))
ciao
Ariana.


title: Possession II

author: ale amadesi

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio:
>
>
> Single - o meglio, ammorosata
(...)
Peccato!
Avevo l'intenzione seria di farti la corte come si faceva nell'Ottocento.
Spiace. Sarà per un'altra vita...
> Qui si ferma l'identità virtuale, perchè quella reale sono cavoli miei.
> Con tutto il rispetto.
Gioco interrotto?
> "Illuminazione".
> nell'immaginario collettivo un illuminato è  un personaggio mistico, un
> guru, che va in giro a dispensare le sue perle di saggezza, ed è
> inevitabilmente connesso  alla religione o alla spiritualità.
> Niente di più sbagliato.
Cioè? Mi interessava, sto argomento, ma se ti fermi proprio adesso...
> > saluti (ora leggo "Sopravvivenza Forzata (Parte IX)" e ti sapro' dire se
> > mi soddisfa,
> > pino
> Mi fa piacere che ti piaccia. Ma non l'ho scritta io.
Credo ci fosse un riferimento al Controllo di Qualità annunciato qualche
post fa.
Cioè vedere se ho uno stile da Ipercoop o no. Il verdetto è ancora in
sospeso, mi pare
> E' di Ale Amadesi.
> Uomo
Sì
> Simpatico
Lo spero, ma non lo devo dire io, per fortuna
> Anarchico (dice)
Filosoficamente anarchico e politicamente di sinistra
> il resto non lo so...
Pronto con la cartà di identità virtuale anch'io:
1. Single - per una serie di motivi
2. Residente in Emilia, a poca distanza dalla qui presente
3. Come ho scritto in un vecchio racconto: 'alto come uno sgabello e magro
come un chiodo'
4. Ex musicista, ex batterista, ex di qualcuna
Ale
-----------------------
"Non lascerò che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: Possession II

text:
On Mon, 26 Sep 2005, ary wrote:
> confesso che fatico a capire la tua situazione globale; sia in senso
> anatomico/anagrafico, sia in senso psicologico ...
>
> E' naturale, siamo personaggi che vivono in un Ng Group, e l'identità reale
> può non coincidere perfettamente con l'identità virtuale (fa parte del
> gioco).
giusto!
  ogni attivita' ha le sue regole, implicite o esplicite.
  un "gioco" anche e nel "gioco" le regole sono fondamentali; non si
puo' rovinare un "gioco" (quel superfluo che e' il senso della terra)
infrangendo una sua regola; non e' un divieto categorico: se non si sa
stare al gioco non si gioca ... null'altro ... mica si finisce
all'inferno, ma (e questo e' peggio!) si perde il gusto del sano
superfluo che il gioco esprime!
> Comunque, la mia carta di identità "virtuale" è questa: Donna. Single
> ( o meglio, ammorosata ma ognuno sta a casa sua, perche è il modo
> migliore per far funzionare una relazione) Senza figli (non per mia
> scelta) Ecco...direi che l'unico, forse, vero "problema" sia questo.
> L'unico, vero atto creativo per una donna mi è stato negato,e quindi
> punto le mie pistole (caricate a salve) contro i condizionamenti
> cretini che hanno creato questa situazione ridicola. Qui si ferma
> l'identità virtuale, perchè quella reale sono cavoli miei. Con tutto
> il rispetto.
"... L'unico, vero atto creativo per una donna mi è stato negato ..." e'
un problema soggettivo tuo ed in quanto tale e' innegabile ed
indiscutibile; ma "per me" (io pero' non sono te e viceversa ...) non
sarebbe un problema, ma il mio soggettivo giudizio conta solo
"soggettivamente" ... Sono di sesso maschile, sposato da 39 anni ed ho
una figlia di 38 anni.
> In ogni caso, qualunque sia il problema, ritengo possa avere per te un
> peso solo ed unicamente per via delle convenzioni sociali attualmente
> vigenti in fatto di sesso. In altre epoche o societa' il tuo (o i tuoi
> ...) problema(i) che "in se'" non e' un problema sarebbe, appunto, un
> non problema.
>
> Infatti è un /non problema. Io non sono mica gay, e vivo nell'Emilia Rossa e
> siamo nel 2.000. Ma non è ancora abbastanza.
> Te ne dico un altra, ancora più grossa, che scandalizzerà persino i New
>  Ager.
>  "Illuminazione".
>  nell'immaginario collettivo un illuminato è  un personaggio mistico, un
>  guru, che va in giro a dispensare le sue perle di saggezza, ed è
>  inevitabilmente connesso  alla religione o alla spiritualità.
>  Niente di più sbagliato.
vedo che parli il linguaggio di chi "va' oltre" ... oltre cio' che,
giusto o sbagliato, e' "il giusto" per la maggioranza numerica dei nasi
alzati ... :)
> saluti (ora leggo "Sopravvivenza Forzata (Parte IX)" e ti sapro' dire se
> mi soddisfa,
>   pino
>
> Mi fa piacere che ti piaccia. Ma non l'ho scritta io.
> E' di Ale Amadesi.
  :-))
> Uomo
  !
> Simpatico
  senza alcun dubbio, lo giuro!!!
> Anarchico (dice)
benche' io sia di sinistra (NON parlamentare) e non anarchico la cosa mi
piace. Penso agli anarchici della guerra civile in spagna, braccati dai
fascisti e dagli stalinisti (i "gaglioffi" che si spacciavano per
comunisti, depositari del socialismo/comunismo marxista ... 'sti
bastardi!).
> il resto non lo so...
il "non sapere" ed il "non lo so", se ammessi, sono la vera conoscenza;
spesso vedo il "non lo so" spacciato per "un dio sopra le cose", per "un
dio nelle cose", per "una finalita' e scopo nelle cose" o anche per il
"mito della rivoluzione a scadenza" ... Per ogni possibile variante
metafisica, insomma ...
  Io qualche cosetta di piu' che 20 o 40 anni fa' la so; e' inevitabile!
  La mia gioventu', anche se viva nella mente, e' seppellita nell'isola
dei morti ...
  quando ignoranza, inesperienza e tracotanza giovanile fluivano in me
forti ho fatto, grazie all'incoscienza ed alla conoscenza, cose che --
nel mio piccolo -- sono state veramente grandi ...
  ringrazio <<l'anonimo ed involontario caso dell'universo>> di avermi
lasciato dentro -- ad onta degli anni, dell'esperienza, di un po' di
saggezza ed un po' di conoscenza -- un pizzico di giovanile follia ...
forse e' per questo (non scordo mai di accostare e correlare mente e
corpo!) che anche ora sono alto e magrissimo, oltre che organicamente
piuttosto robusto e conservo ancora la voce "da orco" della prima muta
di voce ... in certi ambienti canori una simile voce e' alquanto
apprezzata in certi contesti; pare che trovare autentici bassi profondi
sia difficile, specialmente nelle razze mediterranee :)
> :-))
> ciao
>
> Ariana.
ciao.............



title: Possession II

text:
>
> Pronto con la cartà di identità virtuale anch'io:
> 1. Single - per una serie di motivi
> 2. Residente in Emilia, a poca distanza dalla qui presente
> 3. Come ho scritto in un vecchio racconto: 'alto come uno sgabello e magro
> come un chiodo'
> 4. Ex musicista, ex batterista, ex di qualcuna
Profilo interessante....Stai attento che non ti faccia IO la corte,
adesso...
Sono sempre stata un uccellaccio predatrice. E non sopporto nessun tipo di
autorità perchè sono io stessa un Dictator (molto gentile e clemente, in
verità)
per quanto riguarda l'altra irrilevante faccenducola, sì, quella
dell'illuminazione,
non è argomento che si possa liquidare in poche parole.
Ho tra le mani due o tre racconti diversissimi tra di loro, in questo
momento, ma mi prometto di soddisfare la tua curiosità quanto prima
possibile.
Il tempo è nemico della carne.
Il tempo non è mio nemico.
E in questo momento di tempo ne posseggo troppo, ringraziando i lungimiranti
cinesi, che hanno fatto un complotto internazionale perchè io sia costretta
a cambiare lavoro. E quando mi stancherò di essere soddisfatta dei
miserabili vizietti (parrucchiere, palestra, predicatore comico, marlboro)
alzerò le mie aspettative, inevitabile. E scriverò qualcosa che provocherà
uno Schok planetario e venderò un MILIONE di copie, e farò un MILIONE di
euro...
E li darò tutti in beneficenza...
Ave atque Vale
ary


title: Possession II

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:oga_e.23149$Jr.3...@twister2.libero.it...
> >
>> Pronto con la cartà di identità virtuale anch'io:
>> 1. Single - per una serie di motivi
>> 2. Residente in Emilia, a poca distanza dalla qui presente
>> 3. Come ho scritto in un vecchio racconto: 'alto come uno sgabello e
>> magro
>> come un chiodo'
>> 4. Ex musicista, ex batterista, ex di qualcuna
>
> Profilo interessante....Stai attento che non ti faccia IO la corte,
> adesso...
Ohilà
> Sono sempre stata un uccellaccio predatrice. E non sopporto nessun tipo di
> autorità perchè sono io stessa un Dictator (molto gentile e clemente, in
> verità)
Mmmhh... sicura?
> per quanto riguarda l'altra irrilevante faccenducola, sì, quella
> dell'illuminazione,
> non è argomento che si possa liquidare in poche parole.
Sì, lo immaginavo. Ho in mente un romanzo
fantascientifico-carteoide-esistenziale, ma per ora è meglio che non dica
niente.
> E in questo momento di tempo ne posseggo troppo, ringraziando i
> lungimiranti
> cinesi, che hanno fatto un complotto internazionale perchè io sia
> costretta
> a cambiare lavoro.
Su questo argomento è meglio che non dica niente.
L'unica cosa certa, per ora, è che da lunedì (giorno del mio compleanno) a
mercoledì lavorerò in officina.
Poi...
> venderò un MILIONE di copie, e farò un MILIONE di
> euro...
> E li darò tutti in beneficenza...
Così si fa!
(non c'entra niente, ma... una di noi, che ora a dire il vero, ha un sito...
ehm... blog personale, anni fa mi trasmise la passione per le winfield: da
allora fumo solo le sigarette australiane)
Ale



title: Possession II

author: nenroza

text:
ary ha scritto:
> Il Kesar schizzò attraverso il sistema neurale di Jamie, trovandone il
> blocco. Paura-depressione-sconfitta; nasceva tutto dall''istante del
> responso chirurgico. La sentenza di condanna era la condanna stessa;
> provò a invertire il processo. I neurotrasmettitori iniziarono a inviare
> segnali opposti. Gioia- felicità- passione .
    sorrido dolcemente
				rik


title: Possession II

text:
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:433c78c6$0$15707$4faf...@reader4.news.tin.it...

Vedi, Rik, questa è la mia filosofia-medica, messa in pratica.
E ti assicuro che funziona!!!
ma questa è un altra storia.
a.


title: [OT]

author: DisKre Panza

text:
Albertosi, Burgnich, Facchetti,
Bestini, Rosato, Cera,
Domenghini, Mazzola, Boninsegna,
De Sisti, (Rivera), Riva.
--
Power down.


title: [OT]

author: Gordon Comstock

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
> Albertosi, Burgnich, Facchetti,
> Bestini, Rosato, Cera,
> Domenghini, Mazzola, Boninsegna,
> De Sisti, (Rivera), Riva.
Mio padre, che mi aveva concesso di star sveglio per la semifinale, era
furioso per l'esclusione di Rivera. Quando Rivera entro', ormai troppo
tardi, fece un lancio lungo in avanti, sbagliato di almeno venti metri. Un
difensore brasiliano recupero' pigramente il pallone a fondocampo, molto
pigramente.
Mio padre allora guardo' di sottecchi la mia espressione perplessa, e forse
per sdrammatizzare, forse per rafforzare la mia bambina fede rossonera,
forse per voler dire a se stesso - per qualche strana ragione - che c'e' una
speranza anche se perdi 4 a 1 a cinque minuti dalla fine, mi disse una cosa
strana:
- hai visto? Il brasiliano non ce la fa piu' a correre ...
Mio padre era gia' minato dal cancro. Io non lo sapevo ancora, lui si'.
Mori' a gennaio.
gordon


title: [OT]

text:
Per anni quella partita è stata un ricordo confuso... nomi, salti di gioia,
la poltrona su cui stavo, la presenza di mio padre nella poltrona vicina, la
stanza, una luce strana. Le *celestine* che fumava...
L'unica cosa chiara e nettissima che mi sono portato dentro per anni sono
state le fitte che ho provato alle ginocchia ad ogni goal del Brasile.
Che strana la vita: anni più tardi ho ritrovato le stesse fitte prima d'ogni
esame all'università, ma non le ho riconosciute.
Pochi giorni fa Italia-Corea. Prima della partita racconto a mio figlio (la
stessa mia età d'allora), di Rivera (sei minuti, sei!), di Mazzola, di mio
padre ed ho improvvisamente ricordato tutto.
Al termine della partita mio figlio piangeva. Ho rivissuto le parole di
papà, ho consolato, ho sentito ancora la rabbia impotente che avevo dentro
allora.
Anche mio padre è morto di cancro.
Che strana la vita... alla fine giochiamo tutti la stessa partita.
Ciao
AR
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:afmmj0$fn7p9$1...@ID-28543.news.dfncis.de...



title: [OT]

author: Gaez

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnahtfbp.1...@demokrito.org.asm...

Bertini...a voler proprio rompere i coglioni :))


title: [OT]

text:
Lunedì 01 Luglio 2002 Gaez ha scritto:
>  Bertini...a voler proprio rompere i coglioni :))
  No, anzi... a me infatti non tornava,  ma l'ho preso paro paro da un
sito, che'  io ero  talmente piccolino che  magari avevo  capito male,
come quando alla tivvu` sentivo  "Fallito colpo in banca: i maldidenti
sono  stati arrestati...",  e dentro  di  me pensavo:  "mal di  denti?
mah... forse perche' fanno cose cattive, che fanno male..."
  Lo giuro!
--
Power down.


title: [OT]

text:
Lunedì 01 Luglio 2002 Aldo_Rossi ha scritto:
>  Per anni quella  partita è stata un ricordo  confuso... nomi, salti
> di gioia, la  poltrona su cui stavo, la presenza  di mio padre nella
> poltrona vicina, la stanza, una luce strana.
[...]
>  Anche mio padre è morto di cancro.
>  "Gordon Comstock" ha scritto
>> Mio padre, che mi aveva concesso di star sveglio per la semifinale
[...]
>> Mio padre era gia' minato dal cancro. Io non lo sapevo ancora, lui si'.
  Io,  quella partita  praticamente non  l'ho mai  vista. Ad  un certo
punto mia  madre se n'e`  andata a letto, indignata  dal comportamento
arbitrale (pensarci oggi,  che storia!). E poco dopo  anche io, quando
la  Germania e`  passata in  vantaggio. Me  ne sono  andato a  letto a
piangere. Ho  continuato a  piangere, alternativamente  di gioia  e di
dolore, mentre  mio padre faceva la  spola dal salotto alle  camere da
letto,  declamando i  vari gol.  Non mi  ricordo nemmeno  la sequenza.
Ricordo solo che ho pianto e basta.
  Mia padre e` ancora vivo. Mia madre pure. Io anche.
  Proprio vero che ad andarsene sono  sempre i migliori, e il mondo e`
infestato dai coglioni.
--
Power down.


title: [EDS] Regalo di Natale

author: Francesco

text:
Caro Francesco,
e' ormai passato molto tempo dall'ultima volta che ci siamo sentiti,
ma l'età, e il ricordo dei bei momenti trascorsi assieme, mi riporta a
quelle persone che mi sono state vicine.
Dopo tante lettere, tante domande, vorrei che ora tu conoscessi meglio
l'ansia che mi assedia, i tormenti che mi impediscono di festeggiare,
dopo anni, questa festivita'; le ragioni per cui, con una nuova
difficolta', appoggio il mio polso sul tavolo spingendo la penna
davanti alle parole.
Ma nello scrivere vorrei mandarti forte anche qualcosa di me: qualcosa
di personale. Ma cosa c'e' di più personale del racconto della mia
solitudine? Un'emozione forse?
Ma quale emozione?
Forse il senso di disgusto per una vita in cui tutto sembra sordo,
muto e triste?
Oppure la vacuità di sentire che tutti i desideri sono meschini quanto
la persistente volontà di definirli sogni?
Probabilmente la cosa più personale che possiedo rimane alla fine
soltanto il mio corpo, vittima consenziente e consapevole dei pensieri
mutuati dalla realtà. (Ma un pezzetto di orecchio per lettera forse è
fuori luogo e probabilmente non l'apprezzeresti) Evitiamo gli
equivoci, limitiamo le parole.
Sono disgustato dallo stesso concetto di desiderio, e spesso, troppo
spesso, la nausea mi spinge fino a vomitare sulle emozioni più pure,
le piu' ingenue. Forse sono io a non capire. Anzi sicuramente lo sono,
incapace come sempre di relazionarmi al mondo reale, alle persone e
alla loro voglia di vivere, trecentosessantaquattro giorni all'anno.
Ma sento grottescamente nascondersi anche dietro ai volti piu'
ingenui, l'ipocrisia della consuetudine per un avvento geneticamente
programmato, in cui la febbre per gli acquisti e' ricorrente come
l'influenza, e il buonismo funge da catarsi per il proprio egoismo.
Vorrei ritrovare la forza per combattere con le armi del paradosso,
della provocazione surrealista, questo incessante fiorire di
disgustoso sentimentalismo, mostrando il re nudo, e facendoli aprire
di scatto il proprio cappotto. L'ho fatto, ma mi hanno staccato la
spina, rendendomi solamente piu' solo.
E ora sono qui, rinchiuso nella mia gabbia, a sputare sui tempi come
un vecchio pazzo, rincoglionito da un'ossessione che morira' con me.
Non ho piu' voglia di giocare, e l'unico pensiero felice, che ancora
mi alza, ma di poco, da questo pattume, e' legato ai ricordi passati,
all'infanzia di un bambino curioso, come tu lo eri, commovente al
pensare che fosse Gesu' bambino a portarti i doni. E dietro a tante
maschere, dopo tanto tempo, forse sei rimasto cosi', quando ti vedo
nel tuo ufficio, con le gambe distese sotto il tavolo, a battere tre
volte i tacchi per poter tornare a casa.
Scusa lo sfogo, non sono bravo a scrivere, e questa e' forse una delle
tante cose che dovro' imparare a fare nei prossimi tempi; cercando di
sopravvivere al freddo, cercando di sopravvivere ai tempi, e
invecchiando lentamente insieme le mie renne.
Tuo
B.N.
Speriamo sia il pensiero che conti. Questo e' il mio regalo per  IAS.
Auguri
(-:Francesco


title: [EDS] Regalo di Natale

author: Giulia

text:
Semplicemente, assolutamente, decisamente geniale!
giulia


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: cristina

text:
Annuso l'aria e lancio lo sguardo all'orizzonte, il nulla mi circonda
mentre la mente gioca a rincorrere il mio corpo raccolto nel tuo. Muovo
le zampe verso strade sconosciute alla ricerca di scie a me care ... e
tu, tu che la scodella lasci all'uscio senza latte, lanci i tuoi
sassolini ai bagliori luna. Li guardo immobile mentre la notte scende
... so che trappola sono al mio incerto avanzare. Abbasso allora i miei
fianchi ed il muso confondo tra la coda, cuccciolo sono maldestro ma non
per questo preda del tuo orgoglio.
A pochi metri dai tuoi cancelli,
ai piedi della tua torre,
il riflesso d'una perla
ancor piú bianca dei tuoi sassi.
Un raggio di luce s'impiglia tra le mie ciglia a risvegliare gli occhi
di nuovo giorno. Mi alzo e cerco la scodella, c'é latte!
Latte che scende dalla gola al cuore a scioglier il gelo della notte.
É gioia ora a muover i miei passi tra l'erba del tuo giardino mentre la
mia coda rincorre le tue gambe. Una carezza scende inattesa al mio muso,
ti guardo, ed una perla cade dal palmo delle tue mani.
cri.


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 07 Oct 1998 17:47:36 -0700, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>Annuso l'aria e lancio lo sguardo all'orizzonte, il nulla mi circonda
>cri.
Bella! Brava!
Non so dire di più, ma non mi sembra poco.
A presto, Elvio


title: Di perle, sassi e cuccioli

text:
On Wed, 07 Oct 1998 17:47:36 -0700, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>Annuso l'aria e lancio lo sguardo all'orizzonte, il nulla mi circonda
>mentre la mente gioca a rincorrere il mio corpo raccolto nel tuo.
Prima impressione: mi piace
Seconda impressione: mi piace molto
Terza ... devo capire perche' e poi ti scrivo.
Ciao (-:Francesco


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: Index

text:
cristina ha scritto nell'articolo:
> ed una perla cade dal palmo delle tue mani.
Beato colui che e' cosi' amato.
Index
PS: Ma Guccini?


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: WRITER

text:
Tenera.
Esile.
Dolce.
Lieve.
"Writer"
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: Stendhal

text:
La solita, magica atmosfera che riesci a creare, crì. Mi piace quel tuo modo
particolare di intrecciare le parole, se potessi ti definirei 'notturna',
per quel clima contemplativo e riflessivo che ci trasmetti.
Ossequi,
Stendhal
-----------------------------------------------------------------------
"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
-----------------------------------------------------------------------


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: Geremia from Imola

text:
cristina ha scritto nel messaggio <
361C0B...@sv.inge.unige.it
>...
Se l'amore si puo' raccontare, tu lo hai fatto con discrezione e gentilezza.
Bravissima.
Grazie di cuore
Germano.


title: Di perle, sassi e cuccioli

author: Ombra

text:
Index ha scritto nel messaggio
<01bdf2d4$7ece9be0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>
>PS: Ma Guccini?
Quello era "D'amore, di morte e di altre sciocchezze". Scusate l'intrusione,
eh, ma mi sono sentita chiamata in causa...
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico


title: Di perle, sassi e cuccioli

text:
Ombra ha scritto nel messaggio
> Quello era "D'amore, di morte e di altre sciocchezze". Scusate l'intrusione,
Ma io stavo parlando di un'altra cosa. Di una cena.
Index


title: Di perle, sassi e cuccioli

text:
Index ha scritto nel messaggio
<01bdf3ad$7d5a3ec0$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>
,
>
>Ma io stavo parlando di un'altra cosa. Di una cena.
>
Ah, allora scusa l'intrusione. Sto' un po' stonata ultimamente



title: Serete 1

text:
Dies primus – XIII/Junius/481

Serete è un nome strano, apparentemente privo di qualunque significato
tanto da sembrare un incantesimo, eppure esiste ed è il nome del mio
villaggio, un villaggio che si trova in un'isola vicino al Polo nord.
Prende il nome dalle prime due lettere di tre parole disposte
verticalmente ed incise sul pannello di legno che c'è nella cupola al
centro del villaggio; a dire la verità c'è solo mezzo pannello, il
resto è finito chissà dove.
Anche la cupola è strana, è alta circa due metri e tenuta insieme da
lastre luccicanti di metallo, così come la lunga asta che si eleva
verso il cielo per circa duecento metri; poco più in basso c'è un
piccolo foro che non si sa a cosa serva e proprio lì vicino si trova il
pannello del quale vi parlavo prima.
Esattamente nel lato opposto si trova uno specchio enorme diviso in
tanti piccoli rettangoli, accanto c'è il disegno di un teschio con due
ossa incrociate; il nero dice che indica qualcosa di pericoloso.
Non chiedetemi perchè esista questa cupola con l'asta, non lo so, non
lo sanno nemmeno i miei genitori e nemmeno il nero.
Rimane il fatto che è lì e ce la dobbiamo tenere, anche perchè il nero
dice che potrebbe essere una specie di cripta del fondatore del
villaggio e questo spiegherebbe il pericolo: i morti non vanno
disturbati.

Il resto del villaggio è composto da normali casette, che fungono da
abitazioni, più qualche costruzione di uso quotidiano come, ad esempio,
la scuola, l'infermeria, la stalla e la mensa.
Le case si trovano al centro dell'isola, a sud siamo circondati dalla
foresta di ghiaccio, ad ovest c'è la spiaggia, ad est si trovano i
geyser ed il ghiacciaio a nord.
Siamo in venti, non uno di più e non uno di meno perchè è una regola
che ci è stata tramandata dagli antenati e va eseguita alla lettera,
altrimenti non ci sarebbe da mangiare per tutti.
Ognuno di noi ha un compito ben preciso, anche se tutti vengono
istruiti a fare tutto perchè, in caso di morte di un lavoratore, non
rimanga un posto scoperto.
I ruoli indispensabili sono quelli del pescatore, del coltivatore,
dell'allevatore, del cuoco, del medico e dell'insegnante, a turno viene
anche eletto un sindaco che amministra tutte le attività, pur
mantenendo un ruolo attivo nella comunità; chi non esercita una di
queste mansioni si occupa della manutenzione, della vigilanza, dei
bambini oppure, in caso di necessità, aiuta o sostituisce un
lavoratore.
L'attuale sindaco ed il pescatore sono le persone più strane perchè
hanno rispettivamente la pelle nera e gli occhi tirati ai lati; mi
hanno detto anche che ogni tanto nasce qualcuno con i capelli gialli o
gli occhi azzurri.

Al momento siamo sedici adulti e quattro bambini, uno dei quali sono
io; gli altri tre sono mia sorella, il figlio del cuoco e la figlia del
dottore.
Il compito principale di noi bambini è studiare, in modo da renderci
utili nel villaggio una volta cresciuti; inoltre dobbiamo studiare come
nascono i bambini perchè quando qualcuno inizia a stare male o ad
invecchiare bisogna prepararsi a riempire il posto scoperto.
Siamo noi a scegliere con chi vogliamo avere figli e, purchè anche
l'altra persona sia d'accordo, non ci sono vincoli d'età o parentela;
ad esempio i miei genitori sono fratello e sorella ed il dottore ha
avuto sua figlia da un'altra figlia, ora morta per malattia.
Qualcuno troverà strano questo tipo di rapporto ma per noi è normale,
anche perchè non tutti riescono a diventare genitori e quindi è
necessario adattarsi.
Una volta eravamo in diciannove e stavamo aspettando che nascesse il
ventesimo, purtroppo la donna partorì due gemelli e così un abitante
del villaggio venne mandato via, verso la foresta di ghiaccio; si dice
che lì si trovi la casa della strega e se ti avvicini non torni più
indietro.

Per vivere ci manteniamo con la pesca in mare, l'allevamento di animali
a terra e con la coltivazione di frutta e verdura nella zona dei
geyser; sempre la zona dei geyser è dove ci procuriamo erbe medicinali.
La foresta di ghiaccio ci fornisce il legname per le piccole necessità
mentre dal ghiacciaio ci procuriamo l'acqua da bere.
Si dice che una volta cadessero dal cielo casse con cibo ed
attrezzature, poi hanno smesso di arrivare e così ci siamo dovuti
arrangiare in qualche modo.
Nella nostra scuola abbiamo due tipi di calendari: l'antico ed il
nostro.
Il primo parte dal 2012 ed arriva fino al 2019, poi si è interrotto
perchè non sono più cadute le casse dal cielo, a quel punto ne abbiamo
iniziato uno nostro ed ora siamo arrivati al 481.
Vicino al calendario classico c'è l'immagine di un tipo strano vestito
di blu e bianco, è inquietante perchè guarda male ed indica sempre con
il dito, poi dice una cosa che non sappiamo cosa voglia dire ed è
difficile da pronunciare: ivvantaiou.
Ai bambini fa sempre paura all'inizio, gli adulti non ci fanno più
caso; il nero comunque dice che quella potrebbe essere la foto di
Serete, il primo abitante del nostro villaggio.

Si inizia a studiare a 5 anni, fino ai 6 si deve imparare a leggere e
scrivere, fino ai 12 ci sono da leggere tutti i libri della biblioteca;
sono 120, quindi ne vanno letti almeno 20 per anno.
Non capisco una cosa: i libri sono scritti in latino, che sarebbe la
nostra lingua, ma nei testi si accennano altre lingue ed addirittura
altri luoghi molto più grandi di Serete.
Dove si trovano?
Come ci si arriva?
Esistono davvero o sono inventati?
Comunque finita l'età della scuola i bambini devono osservare i vari
lavoratori ed aiutarli fino ai 14 anni; è in quel periodo che il
dottore ci spiega come nascono i bambini e cosa bisogna fare per
averli.
Dai 15 anni in poi è necessario scegliere quale lavoro svolgere oppure
rimpiazzare un anziano, alle ragazze che cresce la pancia viene
proibito di lavorare fino a quando il figlio o la figlia compie 1 anno.
Non capisco proprio l'esigenza di costringerci a studiare, perchè non
iniziare a lavorare da grandi ed essere liberi da bambini?
A dire il vero si può scegliere di oziare, solo che chi non studia
viene mandato nella foresta di ghiaccio e deve rimanere lì per sette
notti, se riesce a ritornare viene accettato ma deve riprendere a
studiare recuperando il tempo perduto; se non torna bisogna sostituirlo
al più presto.

Mi chiamo Cain ed ho 11 anni, quello che state leggendo è il mio
diario, ho deciso di iniziare a scriverne uno perchè ho già finito di
leggere tutti i libri della biblioteca, uno dei quali mi ha ispirato.
Anche quel libro era un diario, per la precisione di una bambina
chiamata Anna, e parlava di lei che doveva nascondersi da gente che
voleva ucciderla.
Alla fine la catturano e muore, fortunatamente il diario si è salvato
così sappiamo che è esistita.
Anche io voglio essere così, se dovessi morire voglio che la gente
sappia che sono esistito.

[NOTA: il racconto proseguirà esclusivamente sul mio blog (al ritmo di
un capitolo al giorno, salvo contrattempi), a meno che non vengano
lasciati sul ng almeno un paio di commenti positivi.]

--
http://raccontivari.wordpress.com/


title: Lubna...

author: Andrea B. Previtera

text:
...m'hai scaricato sul percorso Friederich. Peccato era una cosina originale
: )
                andreabě,
lalista.org
                "con un fuoco di sant'antonio
                 e una pistola di cromovanadio"


title: [racconto lungo] forse ho mangiato troppo

author: colf

text:
gli stretti ciccioli
le cantonate
vomito vomito
pulizia
via tutto


author: Ossimoro

text:

Scusa, ma mi sembra una poesia: non č che hai errato NG?
Salut
Ossě


text: sció


title: Anima mia

author: Vincent

text:
In questo Universo in perenne espansione ( esultate! tra poco non avremo
piu' problemi di parcheggio) la scienza un poco alla volta ha cancellato
tutte
le certezze metafisiche dell'umanita'.
Aveva il buon Dio creato l'Uomo al centro dell'Universo?
Ecco che alcuni pensatori, sfogliando la Bibbia notarono che la luce era
stata creata il primo giorno, e il Sole e le stelle che quella luce
forniscono, erano arrivati solamente il quarto giorno.
Poi Copernico e Galilei dissero che non e' la Terra al centro del Sistema
Solare e fu il caos.
Passano poche centinaia d'anni per riprendersi ed ecco arriva Darwin che
spinge l'Uomo ancora piu' ai margini della Creazione, dicendo che forse non
siamo stati creati direttamente dal Supremo, ma deriviamo dalle piu'
prosaiche scimmie.
Vabbe', ma almeno noi siamo noi. Cogito ergo sum
No, dice Freud. Non sappiamo nemmeno chi siamo, visto che parte del nostro
essere risiede nell'Inconscio che regola la maggior parte dei nostri
impulsi.
Sara', dicono i filosofi, ma almeno noi possediamo l'anima, forse nel
cervello, forse nel cuore o nel fegato. (Tanto che Lombroso pesava i
moribondi per sapere quanto pesasse, quest'anima.)
Poi arrivo' Barnard dando inizio all'era dei trapianti e con essi il dubbio
sulla localita' dove andarla a cercare.
Fino alla settimana scorsa, quando Francis Crick, che non e' un benefattore
delle auto in panne, bensi' il padre del DNA ci dice che:
"L'anima dell'uomo non ha niente di sovrannaturale, anzi e' la banale
fusione di un gruppo di neuroni del cervello. "
Credo capirete senza difficolta' la gravita' di questa affermazione e delle
conseguenze che si portera' dietro. Per cominciare, non si potra' piu'
 dire:"L'anima de li mortacci tua" e gli occhi, di cosa saranno lo specchio?
Alla Valtur non potranno piu' fare animazione ma solo ...zione e chissa' se
i turisti si divertiranno. Spariranno gli animali e rimarranno solo ...li,
ma anche se tu guarderai li' non vedrai nulla perche' si sono estinti.
Non potrete piu' dimostrare dedizione verso qualcuno dandovi a lui anima e
corpo, e non troverete mai piu' l'anima gemella.
Al casino' Emilio Fede smettera' di giocarsi l'anima e la pubblicita' non
sara' piu' l'anima del commercio.
Ma nel pieno di tutto questo caos, la cosa terribile e' che Berlusconi non
potra' piu' riunire il governo a casa sua, in via dell'Anima e forse questa
e' una buona notizia.
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------
Aldo Vincent
Il Gelataio di Corfu'
Le altre news le trovate sul mio blog:
LA VITA E' UNA CASSATA
www.aldovincent.blogspot.com
----oooO--------Oooo-----------


title: continua ( dio?)

author: stirner

text:
Una piccola constatazione sul declino del concetto di resurrezione nella
chiesa cattolica, che vuole tornare al popolo di pecore da accudire con
annesso “pastor fido”, si può fare anche seguendo le vicende contemporanee.
Nelle scuole e negli uffici pubblici l’icona che si vuole da parte di
bottiglioni di merda non è la resurrezione e quindi il trionfo della verità
della carne, ma la crocifissione, la morte. E la morte fisica e morale la si
vorrebbe, e in passato la si è data, per chi non segue il canone di una
sessualità non adatta all’aumento delle pecore su cui imperare. Il canone è
autoritario, fascista e non è un caso che in tali contesti il dio, così come
l’arte, sia un dio creato dal dittatore di turno.


title: er blogger

author: annibale anguillara

text:
Solo ora ho letto del blog...
Devo dire che non pensavo mai che qualcuno volesse copiare un mio pezzo :) e
la cosa mi fa molto sorridere e mi lusinga molto....
Se potessi prenderlo tra le mani gli darei un bacio in bocca.
Saluti a tutti
P.S.
Ora però il prossimo passo nella mia carriera di scrittore è che qualcuno ci
guadagni copiando i miei scritti :)))
Annibale Anguillara
--
http://web.tiscali.it/misentopocobeneoggi/
icq 253226006


title: er blogger

author: DisKre Panza

text:
sabato 26 giugno 2004 annibale anguillara ha scritto:
> P.S.
> Ora però  il prossimo passo  nella mia  carriera di scrittore  è che
> qualcuno ci guadagni copiando i miei scritti :)))
  Beh: questa e veramente proprio carina! ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: er blogger

author: Massimo

text:
Ma com'è che non riesco a vedere questo famigerato blog ? Quando clicco sul
link vado a finire sulla pagina principale dei blog di excite...


title: er blogger


title: er blogger

author: marian

text:

Carl l'ha rimosso
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: er blogger

text:
Ah... Ecco cosa... Sono arrivato in rirardo. Meglio così, comunque.
Grazie mille !
M.
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:82Z51Z36Z15Y10...@usenet.libero.it...



title: ii

text:
e correvo allora nel labirinto
ed andavo da una parte alla stessa
parte che risultava poi la specu-
lare immagine (di) d'altro sé
o di altra broda salvifica
che portava il tormento o la confu-
sione del luogo tutt'intorno cinto
di alta mura e grossa e spessa
che tonda mi correva in circolare
e per quanto camminassi in tre
percorsi differenti una magnifica
razza mi appariva in inversione.
Ed era una donna che tanto amai
un donna che mi prese per cane,
una donna che non ricordo i linea-
menti, e la voce sua usciva dal volto
e mi diceva 'bagna' e 'latra' ma io
non la capivo e mi scusavo (con la)
con la mano mi scusavo e tornavo
indietro ma di nuovo la re-incontravo
le facevo l'epilogo e lei continuava
con quel modo d'abbaiare e sembrava
bella e malata ed io mi scusavo
senza suono me ne andavo alla fontana
che stava nel centro del cerchio
e riprovavo da una terza e da una seconda
che tutto riportava al primo incontro
e forse mi prendeva da piangere
che una donna per la quale tanto
sperma persi da ragazzo, adesso
mi restasse addosso senza faccia
e mi ricordavo con sentimento
del muso del mio cane che mi guarda
masturbarmi nell'immaginazione
di quel bel viso adesso cancellato
che forse con quelle due parole
vuole portarmi al senso del ricordo
e negli occhi da bestia che guardano
mi vidi -da fuori- bestia che fottevo
l'aria et i pensieri e l'idea stessa
di una bellezza che segue le stagioni
a modo suo, inarcandosi voglio
dire e lottando per ricevere
quella parte di sole atta a soprav-
vivere fino alla bruna serale
e disperdere spore e respiri
in quella parte più densa della notte
dove le leggi di mercato o di ragione
danno spazio acre alla paura
dell'inconsistente o dello sconosciuto.
'Sei la seconda persona che incontro'
le dissi 'in questo posto' e lei tacque
per poi rispondermi con bagna e latra
ed io compresi che la funzione era finita
nel senso che feci alcuni segni
e me ne tornai e me ne stetti:
e tra la memoria e la memoria
della stessa c'è la labile diffe-
renza che porta una possibile
osmosi tra ciò che è già trascorso
e l'improponibile invenzione
e l'altro io che media tutto in calma
e fa diventare le rocce pianeti
ed i pianeti rocce di un proprio
empireo personale nel quale
ma chi credo di prendere in giro
nel quale il pianeta modificando
l'asse possa riportare l'eventuale
queste sono soltanto delle parole
l'eventuale percorso che la roccia
fece sbattendo contro l'acqua
quotidianamente. E proprio nel mezzo
della fontana dov'ero tornato
vi trovai quel rumore veloce che
precipitevolissimevolmente
formava tra i flutti dei gorghi improvvisi
dai quali scorgevo a tratti sorrisi
di spazi profondi stellati di nero
che cerchi formava di vetro e d'in mente
dai quali sommavo dei pezzi di vero
e -per farla breve- -tanto per dire-
mi ci buttai a pesce e cascando mi
ci ficcai a tonfo, sfasciando acqua
tutt'in tondo mi strascinai fin sul fondo
e vi trovai un passaggio lieve
che m'ingannava alla vista sporgendo
con concave e flesse convesse parti
vi stavo giravo attorno in ricerca
di quella chiave che apre la porta
dietro la quale c'è la chiave che apre
la porta dietro la quale la chiave
che apre l'altra porta per l'altra chiave.
E studiando la grammatica delle
forme, la metrica degli oggetti
cercavo delle chiuse o delle maniglie
che mi facilitassero l'entrata
e l'uscita di queste meraviglie.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: ii

author: Mario Giagnori

text:
fabrizio.venerandi  ha scritto:
> e correvo allora nel labirinto
Ma lo sai che lo trovo proprio interessante, questo poema.
Mario


title: ii

text:
tu quoque ;)
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: ii

text:
filelfo wrote:
> "fabrizio.venerandi" <
fabrizio....@libero.it
> wrote in message
> news:393F73B...@libero.it...
> > e correvo allora nel labirinto

> è una classica poesia a 'chiave'
>
>
sì.
f.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: ii

author: filelfo

text:


f
>
> --
>
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/
>
>
>


title: ii

author: Writer

text:
filelfo <
fil...@filelfi.com
> wrote in message 38254...@news.megasys.it...
Filtered out.
Writer


title: [ot] propongo

author: il pazzo dei bonsai

text:
di fondare un fans club, una colonna "roberto del bosco", cambiare nome
alla piazza e aanche a ias, qualsiasi cosa sarebbe poco, voglio la foto
sul desktop:
http://www.repubblica.it/2004/l/sezioni/cronaca/aggrebe/aggrebe/aggrebe
.
html
le endorfine m'hanno fatto passare il malditesta, quasi.
--
questa non è un'esercitazione.


title: Trovata tra le scartoffie

author: Amos

text:
I ragazzi che si amano si baciano
In piedi contro le porte della notte
I passanti che passano se li segnano a dito
Ma i ragazzi che si amano
Non ci sono per nessuno
E se qualcosa trema nella notte
Non sono loro ma la loro ombra
Per far rabbia ai passanti
Per far rabbia disprezzo invidia riso
I ragazzi che si amano non ci sono per nessuno
Sono altrove lontano più lontano della notte
Più in alto del giorno
Nella luce accecante del loro primo amore.
Jacques Prevert


title: COME CI SI TUTELA

author: Gianni Papa

text:
ad ogni modo, se pubblicate un testo su un sito che al momento di pubblicazione mette la data in cui è stato pubblicato, allora siete tutelati... Nel senso che nessuno può
rubarvi l'opera: è vostra...


title: L'agente COSO 3

author: aldo

text:
COSO 3
Questa e' una storia triste, anzi, una tragedia.
E' successo molto tempo fa quando un pallino diede gli esami insieme con
una cartolina postale ma lui fu bocciato e lei rimandata. Allora per
consolarsi andarono allo stadio a vedere la partita, ma era appena
partita, purtroppo, cosi' non gli rimase che star li' a vedere i ferri
che pero' erano stati battuti ed erano rimaste le tende…da sole…
No, ma dai. Ma che cavolo di inizio e' questo?
Ma se un giorno le enciclopedie riporteranno l'incipit di questo
Romanzo, cosa diranno i posteri ?
Via, facciamo i seri.
Cominciamo all'antica:
L’AGENTE COSO parte prima.
(Veramente un peccato, perche’ se partiva un po’ piu’ tardi poteva darmi
le bozze gia’ corrette, ma fa niente! )
1.
In tutto il mondo, da qualunque parte arrivi, il primo oggetto che
trovi, al porto, alla stazione, o all'aeroporto e' un taxi. Lo puoi
trovare giallo, rosso, bicolore o arruginito fino all'inverosimile ma a
qualunque ora del giorno o della notte arriverai a Varazze o a Bogota'
troverai un'auto pubblica piu' o meno abusiva che ti aspetta e dentro,
in tutti i taxi del mondo ci sara' sempre un tizio che potra' essere
alto o basso, bianco o nero, cristiano o islamico, ma la cosa che
accomunera' tutti questi benemeriti sara' la professione della madre.
Tu salirai sul taxi e lui per prima cosa fara' scintillare nel buio il
bianco dei suoi denti e poi ti fissera' aspettando che tu gli chieda
timido:
-Do you speak english - e lui, in qualunque parte del mondo ti troverai,
ti rispondera' mentendo:
-Yes -
E allora tu partirai per un lungo discorso per spiegargli da dove vieni,
com'era lungo il viaggio che hai fatto, quanto sei stanco, dove vorresti
andare, che preferiresti un alberghetto appena appartato, pulito, con un
prezzo accessibile, in un luogo turistico, dove passi un po' di gente e
dove si possa godere del colore locale, e lui fara' segno di si' con la
testa e poi ti portera' immancabilmente da sua cugina in campagna, il
cui marito prima di scappare con un'altra puttana si era costruito un
vano avendo la licenza per un ovile, dove ci ha messo il letto di una
vecchia zia morta di dolore, con un giardino da dove puoi sentire il
gallo alle cinque di mattina e poi piu' nulla perche' e' tutto cosi'
fuori mano che il postino per consegnare la posta da quelle parti, la
spedisce.
E stava pensando l’agente Coso, a come era strano tutto quel Caraibi,
senza samba, senza merengue, senza tutto il rumore che le agenzie di
viaggio avevano fotografato sui depliant e senza i sorrisi della batida
in televisione.
Ma dov'era la citta'? Da che parte si doveva andare?
Decise allora di andar via da li', saldo' l'affitto della capanna che
corrispondeva mediamente all'acquisto di un'auto di media cilindrata e
decise di andarsene in barca lungo il fiume.
Chiamare barca quel mezzo tronco scavato che gli vendettero e chiamare
remo quel pezzo di legno che c'era allegato, era come dare del
ginecologo a Jack lo Squartatore, ma Coso non si perse d'animo e con un
calcio si allontano' definitivamente dalla riva.
La corrente del fiume non era forte ma era inesorabile e lo spingeva qua
e la' come le pareva e senza sentire minimamente la spinta del remo che
a brevi intervalli Coso dava nell'acqua, non tanto per dirigere il
tronco che non ne aveva affatto bisogno, quanto per darsi un
atteggiamento da navigante, cosi' come aveva visto fare in centinaia di
film imperniati sulle avventure nei mari del Sud.
Piu' andava avanti e piu' l’agente Coso si rendeva conto che nella
navigazione di un fiume se ne va a pallino il principio di Archimede.
Cosa dice il principio di Archimede? Dice che un corpo immerso in un
liquido riceve una spinta verso l'alto pari alla massa di liquido
spostata, ma non era questo il principio di Archimede a cui Coso si
riferiva.
Lui si riferiva al principio della leva: infatti se tu stai scorrendo
son la tua barca dentro la corrente di un fiume che sposta l'acqua alla
stessa velocita' della barca, mi sai dire tu dove fai leva con il remo?
Fai leva su niente. Perche' quando metti il remo in acqua l'acqua si
sposta con la barca e tu fai il movimento a vuoto, come se allontanassi
una nuvola di fumo.
Lui pero’,  per un po' tento' di accellerare il ritmo delle vogate, poi
resosi conto che sudava per niente, smise di remare e si aggrappo' agli
orli del tronco per non cadere.
Eh si', perche' piu' la velocita' aumentava piu' aumentavano
pericolosamente le oscillazioni di quel pezzo di legno che lo
trasportava, che non avendo la chiglia oscillavano paurosamente qua e
la' dandogli la sensazione della possibilita' concreta di ribaltarsi in
quell'acqua limacciosa e pure puzzolente.
E pensare che aveva visto centinaia di documentari sui Caraibi con
distese di acque azzurre dove indie magnifiche si tuffavano nel
bagnoschiuma o facevano lo shampoo sotto le cascate.
Al limone.
No, non le cascate, lo shampo era rigorosamente al limone ma poiche' era
del Caraibi bisognava dire laim mentre sul video compariva la scritta
lime. Dio come si imparava l'inglese, guardando la televisione!
Come dio volle arrivo' in un punto dove il fiume si allargava per
ricevere un affluente che pero' entrava nel senso contrario alla
corrente provocando un immenso gorgo che girava lentamente e che prese
inesorabilmente la barca dentro le sue spire facendogli fare un serie di
lenti giri su se stessa senza mai lasciarla andare.
Coso si lascio' trasportare per un bel po' di giri per studiare la
situazione senza sprecare energie perche' voleva uscire con un paio di
colpi ben assestati dal gorgo e continuare il corso della corrente nel
fiume principale. Capi' dov'era il punto dove doveva remare con veemenza
per vincere la forza della corrente e fece un paio di tentativi che
andarono a vuoto con grande spavento del nostro eroe perche' ogni volta
che la barca non riusciva ad uscire dai solchi del gorgo, dava delle
tremende oscillazioni che facevano temere il peggio. Finche' l'ultimo
colpo fu  cosi' disperato che fu il remo ad andarsene da solo e Coso a
guardarlo e a dirsi, ecco adesso sono morto e a starsene li' a cuocere
sotto il sole del tramonto, un po' disidratato e un po' inebetito da
quella situazione.
Se ne stava cantando un po' di litanie da ormai un paio d'ore, quando
senti' il rumore di un motore che veniva dalla sua parte ed allora
tento' di rizzarsi in piedi e quando vide la lancia arrivare urlo': -
Ehiii - e gesticolo' con veemenza, cosi' che anche loro lo salutarono
gesticolando prima di sparire ridendo dietro l'ansa portandosi con se'
il ronzio del fuoribordo:
 vrrrroooooommm m  m    m      m        m
m                           m….
L’agente Coso rimase impietrito un po' chino e con le mani sull'orlo
della sua bara, e mentre ancora si chiedeva se sarebbe uscito vivo da
quella storia, arrivo' l'onda d'urto del fuoribordo e lo fece prima
traballare e poi lo cifolo' dentro la barca come un sacco vuoto, con un
rumore sinistro che fece la sua costola pestando sul ramo tornito che
attraversava la barca nel punto piu' largo.
Lui rimase un bel po' sul fondo senza nemmeno la forza di respirare per
il dolore al costato, poi si riprese e bestemmiando di isso' per
constatare che l'onda del fuoribordo e la caduta avevano dato un colpo
decisivo al tronco che era uscita dal circolo vizioso dentro il quale
navigava da ore e si stava dirigendo lentamente verso la riva del
fiumiciattolo affluente.
Coso sospiro' sollevato e quando fu vicino alla sponda tento' di
arpionarla con le mani ma con poco successo, perche' si trattava di un
altissimo muro di argilla, senza appigli e quando lui si alzava per
attaccarsi, allora la barca gli sfuggiva da sotto minacciando di
sfuggire da sotto ai piedi. Dopo un bel po' di tentativi pero' trovo' un
cespuglio che era nato in un punto strategico e fece forza delicatamente
per non strapparlo ma per usarlo solo per avvicinare la barca.
Fu allora che lo vide.
Era un tronco grigio di circa un metro che galleggiava sull'acqua, ma
invece che andare con la corrente rimaneva fermo in mezzo al fiume e da
questo tronco usciva un occhio giallo con una riga nera in mezzo
esattamente come quella di un coccodrillo, e lo fissava freddo, giallo,
fisso, coccodrillesco.
Costa rabbrividi' e la barca ondeggio' paurosamente e lui ebbe paura,
cosi' dopo tanto tempo che non si ricordava di Dio, prego':
-Mio Dio salvami! Ti prego salvami, non lasciare che questo essere mi
sbrani, ti prego, mio Dio salvami -
Nel silenzio piu' totale il coccodrillo lo guardava, lui se ne stava
abbarbicato contro la sponda d'argilla e un grosso serpente si infilo'
nell'acqua li' accanto a lui che grido' :
-Miodddiiioooo! Dimmi che non vuoi perdermi! Dimmi che non vuoi farmi
male! Salvami! Dammi un segno, mio Dio, ! -
Mai un atto di fede fu piu' sincero, e davanti a tanta Fede pure il buon
Dio si commosse e diede un segno.
Prima fu un rumore come uno scroscio d'acqua, poi da un tubo proprio
sopra la testa di Coso, proveniente da un gabinetto isolato nella
foresta, arrivo' tutto il contenuto di uno scarico e lui,
inesorabilmente ma completamente, venne inondato  da una tale massa
puzzolente che l'uomo che aveva fatto la cacca e poi  tirato l'acqua,
doveva per forza essere un bianco, perche' gli indios dei Caraibi, tanta
merda tutta insieme non solo non sanno produrla, ma nemmeno immaginarla.
E cosi', la barca scivolo' via, Coso cadde in acqua, il coccodrillo,
spaventato si allontano' con un solo colpo di coda e lui si trovo'
immerdato e felice a riva, tutto nero e marrone. Nero laddove aveva
strisciato e l'argilla gli si era attaccata addosso,  e il marrone
invece, beh, lasciamo perdere.
LA MISSIONE
Si puli' alla bell'e meglio e sali' il difficile sentiero che portava
alla chiesa.
Si', perche' li' sopra c'era una bella chiesetta e un pezzo di legno con
su scritto:
"Chiesa Cattolica San Giuseppe" e la' in fondo uno spiazzo deserto, con
nessuno in giro, con le porte sprangate, senza un'anima, solo un bucato
disteso ad asciugare al sole. Due camicie colorate, una bianca senza il
collo, due magliette, tre mutande, un asciugamani e una palandrana nera.
Coso si avvicino' e decise di fottere una camicia al prete, tanto lui ne
aveva piu' d'una mentre lui poverello, aveva solo una misera sacca che
conteneva due mutande e un par di calzini, piu' qualche cianfrusaglia.
Si lavo' alla bell'e meglio con la pompa che spruzzava un anemico
schizzo, getto' i bermuda che ormai erano diventati osceni, e si provo'
la camicia a quadri, vide che gli andava bene e scappo' via in mutande.
Ma sul sentiero che portava alla foresta incrocio' il prete che
ritornava con un paio di negroni che lo aiutavano portando sulla testa
un po' di derrate:
-Ehi, - disse il prete in italiano quasi a capire al volo di chi si
trattava - come ti va?
Coso si fermo' un attimo e credendo stesse parlando della camicia
rispose:
-Mi va bene, e' solo un po' lunga di maniche! -
Il parroco rise di gusto:
- Ma che buontempone, io intendevo come ti va la vita! -
-La vita mi va bene e' di spalle che l'e' un po' stretta -
-Ma bravo, - disse il parroco - fai bene a prenderla alla leggera -
-Ma io avrei pure preso quella di flanella ma poi si suda! -
- Ma che brav'uomo, ne hai sempre qualcuna delle tue! -
- -No, ma questa e' una delle sue - gli disse Coso e gli spiego' che per
ragioni contingenti, aveva preso diciamo cosi' in prestito la sua
camicia e si riprometteva di ridargliela al piu' presto.
- E i pantaloni? Vai via senza i pantaloni? -
- Ma si, rispose Coso sicuro - tanto vado in citta', ne comprero' un
paio nuovo. -
- Fermati un poco, - gli propose il prete - e' tanto tempo che non vedo
nessuno e mi farebbe piacere parlare un pochino, potresti mettere la
palandrana pulita che e' li' appesa e ceniamo insieme. Domattina servi
messa e poi te ne vai bello fresco e riposato. Dove stai andando? -
- Di la' - fece cenno Coso
- -Di la' non si va da nessuna parte, se vuoi andare a Seracunda, devi
andare di la' - e fece cenno dalla parte opposta - se invece vai al
traghetto per la capitale devi andare di la' - e fece cenno ad una parte
vagamente a destra.
- Ma per andare a Santo Domingo devo traghettare? -
- Per Santo Domingo, non so, ma per Banjul devi per forza attraversare
il fiume
- Banjul? Ma adesso Banjul e;' la capitale di Santo Domingo?
- No, Banjul e' rimasta sempre la capitale del Gambia, Africa nord-
occidentale! -
Rise il vecchio parroco con la sua bocca sdentata e a Coso li' per li'
venne solo in mente di imprecare:
- Diavolo di un tassista - perche' sapeva per esperienza che un tassista
del terzo mondo ti puo' portare in qualsiasi direzione fuorche' quella
desiderata ma non si rendeva conto di come la cosa, questa volta, fosse
veramente impossibile.
(continua)
--
        Aldo
Le avventure complete dell'Agente Coso
le trovate su:
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title: La matematica della memoria

author: Ombra

text:
- Guarda questo, Davide Limentani: si chiama come tuo fratello!
- No mio fratello si chiama Davìd.
- E perché ha quella stella?
- Quella è una stella di Davide
- Uh! Proprio la sua?
- Ma no...
- E perché ce l'hai pure tu?
- Perché...
- Vieni a vedere questo: Sisinio!
- La gente aveva nomi strani. Un cugino di mio nonno si chiamava Irmo.
- Sì ma Sisinio!
- E mica se l'è scelto lui! E poi allora Ottorino, qua?
Ottorinolaringoiatra!
- Tu sai un sacco di parole difficili, per questo sei la cocca della
maestra...
- Ma dai... Senti, dov'è il più giovane?
- Non lo so, sono tanti...
- E il più vecchio?
- Non lo so, sono tanti! Chiediamolo a mio padre.
- No, cerchiamoli noi. Io comincio da qui e tu da là. Quando vedi un
numero molto alto o basso dillo ad alta voce.
- Ma non si può parlare ad alta voce!
- E allora dillo a voce abbastanza poco bassa perché io ti senta. Se
no perdiamo il conto. Dai, tu di là, io di qua.
- Milleottocentosettantanove!
- Tienilo da conto, potrebbe essere buono!
- Diociajuti... non è che l'abbia aiutato molto...
- Senti, visto che ti devo aiutare con i compiti, quanti anni aveva?
- Chi?
- Quello che sperava nell'aiuto di Dio.
- Ah... aspetta... Quattro meno nove... non si può fare quattro meno
nove!
- Già. E allora che fai?
- E che faccio?
- Riporti uno dal quattro.
- E' vero. E allora... 75!
- No... Ti ricordi che ne hai tolto uno per il nove?
- Ah. Mi ero dimenticata. 65?
- Sì. Invece questo Pietro Primavera è 1925.
- Ah, questo è facile, sono 19! Però io qui ho Leonardi Ornello che fa
1926 e si chiama quasi come te.
- Nome e cognome! Nome e cognome! Ornello Leonardi! Il nome è la prima
cosa!
- Perché ti arrabbi tanto? C'è scritto così. Non è lo stesso?
- No! Non è lo stesso. Cognome e nome è come se tu prendi un gregge di
pecore e poi dal gregge ne tiri fuori una per fartela arrosto. Invece
nome e cognome sei tu che come un ramo sporgi dal tronco delle tue
radici.
- Però sai che pensavo?
- Che pensavi?
- Pensavo che 1926 fa 18 anni... non era un po'... piccolo?
- Dovresti chiederlo a quelli che hanno fatto la lista, non a me. Io
ho trovato un 1870 e mi sa che è il più vecchio, controllo queste
ultime file, tu finisci da te, dai, che poi usciamo.
- No, qui sono tutti più piccoli.
- E anche qui. Mosè Di Consiglio. Venticinque gennaio 1870.
- Che fanno... fanno... 74!
- Sì, bene. E... credo di aver trovato anche il più giovane. 1927.
- No, ce ne ho uno pure io 1927: Canacci Ilario!
- 1927 quando?
- Dodici febbraio.
- Eh allora no. E comunque, Ilario Canacci. Qui Franco Di Consiglio
era nato il 21 marzo. E che giorno è il 21 marzo?
- Il solstizio di primavera!
- Dai è quasi giusto, ma non è il solstizio.
- Ah, equinozio...
- Lo sai perché si chiama così?
- No. Me lo dici?
- No. Adesso andiamo a giocare sotto ai pini, che stare qui dentro a
insegnarti la matematica dell'eccidio mi ha fatto venire male al
cuore.
[Anche se probabilmente con parole appena diverse, questa cosa è
successa davvero. In terza elementare avevo in classe la figlia del
custode delle Fosse Ardeatine. Era un po' deboluccia a scuola, e come
sarebbe successo in più occasioni in seguito, mi era stato chiesto di
aiutarla a studiare. Molte altre volte siamo tornate, anche con suo
padre, a spolverare la memoria. E molti di quei martiri sono tornati a
vivere con i loro nomi nelle storielle fugaci che le raccontavo quando
ci sdraiavamo sotto i pini, guardando dall'alto il cancello chiuso
sull'Ardeatina.]
La lista:
http://www.anfim.it/wai/prkappresentazione.htm#menu


title: La matematica della memoria

text:
On 15 Mag, 11:44, Ombra <
ombraeba...@gmail.com
> wrote:
> - Guarda questo, Davide Limentani: si chiama come tuo fratello!
Cut...
Bello.
I tuoi scritti hanno sempre questa caratteristica, di avere una punta
di tenero e una di caustico.
Svagati e precisi. Prosa e poesia.
Insomma, sei una specie di Limbo. :-)
nik56


title: La matematica della memoria

text:
On 15 Mag, 12:31, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Insomma, sei una specie di Limbo. :-)
Allora devo stare attenta a che non aboliscano anche me!


title: La matematica della memoria

author: Gordon Comstock

text:
Ombra wrote:
> - Vieni a vedere questo: Sisinio!
http://www.slimmit.com/go.asp?6ZO
(non ho resistito) ;-) ;-) ;-)
gordon
P.S.: Forza Romaaaa!!!!


title: La matematica della memoria

text:
Gordon Comstock wrote:
> [...]
non avevo ancora letto il finale...
gordon


title: La matematica della memoria

text:
On 15 Mag, 12:46, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
> non avevo ancora letto il finale...
>
> gordon
:) (perdonami, ma ridacchio a immaginarmi la tua faccia)


title: La matematica della memoria

text:

hai ragione... mouse e tastiera sono piu' veloci del cervello!


title: La matematica della memoria

author: Stefano

text:
Ombra ha scritto:
> - Guarda questo, Davide Limentani: si chiama come tuo fratello!
> - No mio fratello si chiama Davìd.
> - E perché ha quella stella?
> - Quella è una stella di Davide
> - Uh! Proprio la sua?
Umorismo involontario fenomenale.
> - No. Adesso andiamo a giocare sotto ai pini, che stare qui dentro a
> insegnarti la matematica dell'eccidio mi ha fatto venire male al
> cuore.
La chiusura mi ha spiazzato, come la spiegazione finale. A metà tra il
dolce e l'amaro, e visto il tema è molto difficile. Veramente bello
Ciao
Stefano


title: La matematica della memoria

text:
On 15 Mag, 12:34, Ombra <
ombraeba...@gmail.com
> wrote:
> Allora devo stare attenta a che non aboliscano anche me!
Mai !  Il limbo del respawn, non lo aboliranno mai !  :-)
nik56


title: La matematica della memoria

text:
On 15 Mag, 19:11, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
> Umorismo involontario fenomenale.
Sì, quella bambina aveva certe uscite che io mi rotolavo per terra e
lei non capiva perché.
> La chiusura mi ha spiazzato, come la spiegazione finale. A metà tra il
> dolce e l'amaro, e visto il tema è molto difficile.
Bene. E' la sensazione che ho avuto io quando mi è tornato il ricordo.
Grazie: della lettura e del commento.
Ombra


title: La matematica della memoria

author: II.Terminetor Magnetico

text:
leggero e pesante allo stesso tempo.
Molto bello.
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: La matematica della memoria

author: anjin

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
> wrote:
>
> - Che fanno... fanno... 74!
e' davvero bello. Ah.. se solo si avesse il coraggio di far scrivere
agli studenti cose cosi', su temi un po' scottanti, invece di aver
paura... bhe. lo locko, voglio tenerlo. Complimenti.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: La matematica della memoria

text:
On 16 Mag, 17:13, anjinTOGLIM...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com (anjin)
wrote:
> Ah.. se solo si avesse il coraggio di far scrivere
> agli studenti cose cosi', su temi un po' scottanti, invece di aver
> paura...
Dovrebbero averle vissute. Io ho avuto una grande fortuna, in questo
come in molti altri episodi. Ho in testa la storia (vera) di una donna
straordinaria che ho conosciuto, ma non riesco a trovare il taglio
adatto per renderle giustizia. Quando ci riuscirò, ve la racconterò di
sicuro.
> bhe. lo locko, voglio tenerlo. Complimenti.
Ti ringrazio. Per me è un ricordo caro, e anche qualcosa di più.
Ombra


title: La matematica della memoria

text:
On 16 Mag, 13:23, "II.Terminetor Magnetico" <terminetor.magnet...@29th-
tag.net
> wrote:
> leggero e pesante allo stesso tempo.
Come sanno essere solo i bambini. E i ricordi.
Ombra


title: La matematica della memoria

author: ale amadesi

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio:
- Guarda questo, Davide Limentani: si chiama come tuo fratello!
- No mio fratello si chiama Davěd.
- E perché ha quella stella?
- Quella č una stella di Davide
- Uh! Proprio la sua?
- Ma no...
(...)
Fortissimo. Grazie.
Questo č il primo commento da bar che mi č venuto in mente, accompagnato da
un: 'soccia, finalmente!'
I tuoi scritti sono rari e preziosi e questo non č da meno. Dolce e
tremendo.
Piaciuto (si era capito?)
Ale
---------------------------------------


title: Brevi 1

author: Iannis

text:
C'erano sere, specialmente verso la fine dell'estate, in cui i rami del
vecchio noce si spingevano sin quasi a toccare la finestra. Il divano dai
fiori gialli mostrava allora una silenziosa inquietudine e le tende si
gonfiavano senza più pudore. Anna sedeva al centro della stanza e apriva un
libro. Come se stesse leggendo, lasciava lo sguardo scivolare sulle righe e
aspettava. Invano i fiori di legno, la chiave posata sul tavolo tentavano un
fremito.  Le sue dita voltavano pagina, stringevano salde il chiuso cerchio
dei giorni.  Poi, quando alle sette in punto accendeva il televisore, anche
il cuore di ferro taceva giù in strada.


title: [SPAM]-[OT] Pubblico concorso per titoli ed esami

author: Trans IL vanO

text:
[02 Apr 2003|03:17pm]
[music| Enrico Ruggeri - "Nuovo Swing"]
Pubblico concorso per titoli ed esami su:
http://transilvano.livejournal.com
(se a qualcuno piace darci di pennarello
 e scanner, oppure di mouse)
Trans IL vanO
un blogger di merda


author: A snoring spray designed to make you stop snoring

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@transilvano.com
>
>(se a qualcuno piace darci di pennello
eccomi!
>un blogger di merda
sono pienamente d'accordo


title: scarafaggi 2

author: camilla

text:
Torno qui dopo una ventina d'anni.
Non sono sola, accanto a me c'é un uomo che é arrivato nel frattempo e si é
seduto nella mia vita come un gatto tranquillo. Tu sei piccola e porti lo
stesso fazzoletto sui capelli (corti, con la frangetta) che mia madre
metteva a me allora. Non sei mai stanca di camminare, mi chiedo a cosa serva
quel passeggino che spingo per inerzia mentre tu vai per la nostra strada ma
appena di poco avanti a noi, guardando da sola cose che ancora non ti
possono dire niente. I tuoi passi sono caparbi e inconsapevoli della loro
precarietà. Afferri un'erba che dondola fuori da una cancellata, e tiri per
prenderla. Un coccio di vetro verde ti incuriosisce e ti accuccioli a
studiarlo. Non ti diciamo niente, ci soffermiamo ad ogni tua sosta per
guardare come ti impadronisci del mondo.
Hai diciotto mesi.
Sei un errore di Dio; quel febbraio (erano le due di un pomeriggio di mezza
neve) un bisturi degli uomini é stato più rapido della falce dei suoi
distratti sicari, e ora sei qui a dimostrare che quel Dio si può sfidare.
Uno di questi anni sporgerà denuncia ma intanto tu e noi ci prendiamo il
lusso di ridere di lui.
"Guarda, qui c'era casa mia".
Tu ti sei fermata a toccare la coda di un cane che scivola via negandosi.
La mia vecchia casa non c'é più. Spianata con tutto il suo giardino di
magnolie e palme, e quel cancello che non chiudeva bene ma non si poteva mai
aprire. Restava sempre socchiuso, e io dall'altra parte. Non ci sono più.
Il condominio nuovo ha larghe finestre con tende da sole come in Costa
Azzurra, e terrazze che travasano cascate di tralci mediterranei scolpiti da
giardinieri prezzolati. Le irregolarità delle proporzioni, i balconi uno
diverso dall'altro, l'altana ballonzolante in cima come una zattera nel
cielo; spianate. Tutto bello dritto, architettura piana e riposante.
Filodiffusione dentro le stanze di gente annoiata, che non ha nessun diritto
di tenere un mobile-bar di radica e cristallo nell'angolo dove nascondevo le
storie che inventavo quando ero orfana. L'albero di natale stava nella
stanza più fredda, in fondo, e il suo odore pungente mi eccitava per
settimane. Stava lì dove ora nel muro piastrellato di amaranto una donna
inutilmente ricca ha fatto piantare un gancio per le sue fucsie ricadenti, e
sotto ci si mette lei col suo lettino a prendere gratis il sole della mia
infanzia.
E i garages, santo dio. Questa é gente con la macchina. Questa é gente che
vive in un'isola lunga dieci chilometri e tuttavia ha la macchina, perché
così può avere anche un bel garage con serranda telecomandata, anche quella
amaranto come il bel vestito lucido della nuova costruzione.
Noi dove ci hanno sbattuti?
Ah sì, siamo stati noi ad andarcene, che stupida. Nessuno ce l'ha chiesto.
Stavamo così bene con quelle scale di quattro piani gelate, quegli spifferi
di mare che ci attraversavano i davanzali per sfogare in laguna ( e noi in
mezzo...), con quel cancello mezzo aperto e mezzo chiuso, così bene stavamo
che é stato meglio andar via.
"Guarda, la mia scuola."
Hai voluto le matite e tracci colori su un foglio appoggiata sul bordo del
passeggino.
Le Suore hanno fallito come educatrici, retta troppo costosa, calo delle
nascite. In quel giardino di rose ordinate (ma tutte e solo per la madonna
della cappella) noi giocavamo a darci la méa e io correvo più veloce di
tutte e la Superiora mi metteva le note sui quaderni perché ero brava ma
troppo, davvero troppo vivace. Mia madre non me le firmava neanche, non
aveva tempo. Firmale tu, diceva, tanto. Non mi ha mai accompagnata a scuola.
Non mi é mai venuta a riprendere. Una volta stavo poco bene, e le Suore mi
hanno tenuta a mangiare lì con quelle che si fermavano a mensa, finché una
vicina di casa, pagata, é venuta lei. Quel giorno, forse anche gli altri
giorni, c'era riso e patate, in brodo, perché le Suore mangiano solo la roba
col brodo. Anche adesso fanno tante minestre, per le riverite pensionanti
che pagano i loro posti-sdraio nel giardino dove mi avevano perfino
fotografata il giorno della Prima Comunione. Le mettono fuori la mattina, le
sistemano al posto giusto, in mezzo sole e col foulard in testa, poi la sera
le riportano dentro.
Riso e patate. Salve Regina. Giro di padelle notturne, e che vi vegli il
vostro angelo custode ché anche noi Suore siamo stanche e stufe di una vita
di minestre e scialbe certezze.
Attraversi la strada e, volendo, ci sarebbe il mare. Ma che se ne farebbero?
"Guarda, qui prendevamo il gelato la domenica."
Oh Dio, mica tutte le domeniche. Quando era estate e a mio padre gli girava.
Diciamo due, a farla grande tre volte l'anno. A dieci anni siamo venuti via
dal troppo bene che stavamo e fino allora avevo mangiato... forse una
ventina di gelati?
No? Meno?
Meno, allora.
Tu come lo vuoi? Io sempre crema e nocciola. Sempre. Mai avuto fantasia, per
mangiare.
Stai seduta trionfante su quella panchina e dondoli energicamente le piccole
gambe avanti e indietro, scalciando i passanti.
Il tuo gelato é tutto di cioccolato e sbrodola felice.
Che te ne frega, a te?
Camilla


title: scarafaggi 2

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%UIi9.21422$Av4.3...@twister2.libero.it...
> Torno qui dopo una ventina d'anni.
la prima o seconda cosa tua che apprezzo davvero. bello.
ps
sistema gli accenti, ti scongiuro.


title: scarafaggi 2

author: Gaez

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%UIi9.21422$Av4.3...@twister2.libero.it...
> Torno qui dopo una ventina d'anni.
Questo scarafaggio è veramente notevole, fa in un sol boccone tutti gli
scarafaggi che mi dormono in cantina.
> Stavamo così bene con quelle scale di quattro piani gelate, quegli
spifferi
> di mare che ci attraversavano i davanzali per sfogare in laguna ( e noi in
> mezzo...)
Complimenti.
gaez


title: scarafaggi 2

author: Kajal

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote
> Torno qui dopo una ventina d'anni.
> Che te ne frega, a te?
bello, mi è piaciuto, anche se ci sono dei punti che alleggerirei perché un
po' contorti.
tipo:
"Sei un errore di Dio; quel febbraio (erano le due di un pomeriggio di mezza
neve) un bisturi degli uomini é stato più rapido della falce dei suoi
distratti sicari, e ora sei qui a dimostrare che quel Dio si può sfidare."
K.


title: scarafaggi 2

text:
Kajal <_
kaj...@libero.it
> wrote in message
%Q_i9.25686$Av4.4...@twister2.libero.it...
> bello, mi è piaciuto, anche se ci sono dei punti che alleggerirei perché
un
> po' contorti.
> tipo:
> "Sei un errore di Dio; quel febbraio (erano le due di un pomeriggio di
mezza
> neve) un bisturi degli uomini é stato più rapido della falce dei suoi
> distratti sicari, e ora sei qui a dimostrare che quel Dio si può sfidare."
Contorto?
Anche peggio, dal mio personale punto di vista.
E' una storia vera, ed è la mia.
Pero' quel Dio per ora tace ancora, e sono passati 23 anni.
Camilla


title: scarafaggi 2

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> wrote
> Anche peggio, dal mio personale punto di vista.
> E' una storia vera, ed è la mia.
> Pero' quel Dio per ora tace ancora, e sono passati 23 anni.
mi riferivo solo alla sintassi della frase :-)
K.


title: scarafaggi 2

author: EndOfFile

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Contorto?
> Anche peggio, dal mio personale punto di vista.
> E' una storia vera, ed è la mia.
e si vede.
la realtà, imho, è il carburante dello scrivere e la fantasia è solo una sua
sorella pallida e malata.
una lettura che ho apprezzato.
*EOF*


title: scarafaggi 2

author: Sydney

text:
"EndOfFile" <
lepleiadi...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:ammkrl$76tqf$1...@ID-144510.news.dfncis.de...
> e si vede.
> la realtà, imho, è il carburante dello scrivere e la fantasia è solo una
sua
> sorella pallida e malata.
Questo dipende da se hai o no la fantasia di una banana. Se le storie si
basassero solo sulla realtà sarebbe tutto molto piatto e noioso. E si
leggerebbero solo i diarietti, che a me non piacciono. Hai ragione (mi piace
molto l'espressione "il carburante dello scrivere") perchè è vero che si
attinge sempre un po' dalle esperienze personali, qualsiasi genere si
faccia, ma la fantasia lega tutto. Una fantasia fervida ti crea le immagini
più sorprendenti. E non puoi dire di no.
Sydney


title: Olimpia (3, fine)

author: Andrea B. Previtera

text:
XV.
---
(Una volta la mia ragazza mi cantava delle canzoni, al telefono.)
Mi sento dentro dei filamenti che formicolano.
E' sceso un silenzio malarico e tutto si ferma, molti si lasciano
cadere a terra; i fotografi si fanno seri ed estraggono macchine
terrificanti, angolose, orribili.
Ci si prepara al solstizio Olimpico.
Io corro per cento metri, e poi è tutto finito.
XVI.
----
Sono il centometrista Italo, con le gambe gonfie e le tempie che
pulsano; un dolore sordo mi piega, ma non mi spezzerà.
Non guardo nessuno, non ascolto il mio preparatore che sembra
volermi mangiare, sbranarmi con un sorriso a tagliola mentre mi
ingozza di insetti secchi e acqua zuccherata, mi schiaffeggia
le cosce, mi pigia le croste con le dita come un cacciatore che
controlla le ferite della preda.
Attendo un segnale che conosco e sono spento per ogni altro
stimolo.
XVII.
-----
Scendo, e non capisco.
XVIII.
------
In fila per due [la gara di corda! la gara di corda!] ci avviamo
a capo chino verso i blocchi di partenza, freddi come lapidi.
Il mio epitaffio sarà un numero con due decimali di precisione.
Ho posto in fondo, e la corsia a fianco è presa da un corridore
scheletrico, una larva gialla di itterizia col volto scavato e
una smorfia di malattia ilare che mi infastidisce immediatamemente.
Grattandosi le orecchie spoporzionate, canticchia un motivetto
ossessionante e fa stridere i denti, logorandomi i nervi.
E' una cicala, una gigantesca, orripilante cicala.
XIX.
----
Poi viene la censura di ogni voce, ed è silenzio elettrico: posso
sentire i tendini degli altri atleti vibrare nella tensione della
carne, e riluce oscena la pistola del via.
Deflagrazione.
Scatto.
Stantuffo a terra i muscoli e gorgoglia in me l'acido lattico,
urticante, si tende ogni fibra.
Spacco l'aria con le braccia disposte a lama, metto in mostra
ogni ruga nello sforzo inconcepibile che sa di sesso.
Gli occhi mi sanguinano: sono solo per il traguardo, il traguardo,
una linea da superare innanzitutto con la testa, poi con il corpo,
e poi piroettare; dove sono gli altri? Davanti? Dietro? Mi mordono
la nuca o ridono di me qualche metro oltre la fine?
Sono primo.
Sotto le grosse e fioche lampade arancioni, confuso nel turbinio
dei moscerini, il fotofinish dice "09:91", e sono primo con le
gambe e tutto: scorgo i fantasmi dei mi predecessori, mi sorridono
certi spiriti appena accennati, da blocchi di partenza pallidi.
E sono primo, con le gambe,
e tutto.

XX.
---
Nel giro d'onore, mi sale dalla trachea il raschio dell'asma e una
spina mi attraversa il petto: un versamento pleurico.
Ma rido, ho vinto, e vado a prendere la storia.
XXI.
----
Dietro, alle mie spalle, sono gli spettatori che detonano in un unico
boato; davanti è un unico immenso plotone d'esecuzione, che eleva al
cielo nero, liquido, urla disumane.
Sono il grande condannato.
Ho quasi le pupille rovesciate, vacillo sul gradino più alto,
sul più alto dei gradini nel più potente tra i cicli storici dell'Uomo:
sono il campione, il vittorioso, l'eroe prometeico delle Olimpiadi.
Socchiudo gli occhi oscillando ancora una volta come un birillo, nella
pesante, sporca ubriachezza di chi ha prevalso; non appena li riapro,
non c'è più nessuno. Non c'è il commissario con la medaglia tra le
mani, non c'è più la folla, deserto è lo stadio, spenta la fiaccola
olimpica. Un vento leggero mi lambisce nel buio e fa vorticare appena
le cartacce, i pettorali stracciati.
Sono l'atleta olimpico a stadio vuoto.
E piango senza far rumore, ma nell'utero morto dell'arena, ogni cosa
è eco. E affogo,
nei miei singhiozzi e nella notte scura.
	- andreabì,
http://www.lastcereal.com
	  icq 13151786
(Nota: questo pezzo è stato scritto ascoltando "resta con me" dei Lunapop,
che sgozzerei volentieri davanti alle loro madri e che tuttavia, mi hanno
 mosso verso il secondo tassello della "trilogia dell'annegamento", iniziata
 con "Hotel Belle Vue").


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title: Pablo

author: nenroza

text:
Hanno sparato a ias,
                        ...ias è vivo!
rk


title: Pablo

author: Gianfranco

text:
Che culo
"nenroza" <
richard...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:70ca1dfe-a09f-4268...@l14g2000pre.googlegroups.com...



title: Pablo

author: Liutbald

text:
"nenroza" <
richard...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:70ca1dfe-a09f-4268...@l14g2000pre.googlegroups.com...
>Hanno sparato a ias,
>                        ...ias č vivo!
>rk
Piuttosto sono preoccupato per nik56, l'ho visto fucile in spalla che
postava qualcosa su ICC.
Ti va uno sketch dove fingiamo di non vederci da tempo, dove io ti dico come
butta, dove tu rispondi butta bene ?
Come butta ?
Liutbald


title: Pablo

author: mariluna

text:
On 5 Mar, 20:55, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "nenroza" <
richard.zenn...@gmail.com
> ha scritto nel messaggionews:70ca1dfe-a09f-4268...@l14g2000pre.googlegroups.com...
>
> >Hanno sparato a ias,
> >                        ...ias vivo!
> >rk
>
> Piuttosto sono preoccupato per nik56,
accipicchia, e come si fa a distinguere un mimetismo autentico da uno
simulato?
Mariluna


title: Pablo

text:
"mariluna" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:fe145670-e9e4-4bcf-92af-
> accipicchia, e come si fa a distinguere un mimetismo autentico > da uno
> simulato?
> Mariluna
O forse sono io che non distinguo più i fake dalle persone. Di solito il
passaggio successivo è sbarrare porte e finestre.
Liutbald


title: Pablo

text:
On 6 Mar, 00:40, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "mariluna" <
lady.la...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:fe145670-e9e4-4bcf-92af-
>
> O forse sono io che non distinguo pi i fake dalle persone.
e cosa importa, in questo periodo della pagina bianca.
>Di solito il
> passaggio successivo sbarrare porte e finestre.
potrebbe funzionare diventando fake di Silvio Pellico
> Liutbald
Mariluna


title: Pablo

text:
On 6 Mar, 00:40, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "mariluna" <
lady.la...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:fe145670-e9e4-4bcf-92af-
Buona Notte
:)


title: Pablo

text:
"mariluna" <
lady....@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:d555a87c-6b15-40f6...@d12g2000prj.googlegroups.com...

Notte. :)
Liutbald


title: Pablo

text:
"Gianfranco" <
toglimi....@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:4d71db53$0$30902$5fc...@news.tiscali.it...

Il top quoting fa cagare i cani morti.
nik56


title: Pablo

text:
"nenroza" <
richard...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:70ca1dfe-a09f-4268...@l14g2000pre.googlegroups.com...
>Hanno sparato a ias,
>                      ...ias è vivo!
Non e' proprio vita.
Il fatto e' che non gli hanno sparato in testa.
nik56


title: Pablo

text:
On 5 Mar, 20:55, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "nenroza" <
richard.zenn...@gmail.com
> ha scritto nel messaggionews:70ca1dfe-a09f-4268...@l14g2000pre.googlegroups.com...
>
> >Hanno sparato a ias,
> >                        ...ias vivo!
> >rk
>
> Piuttosto sono preoccupato per nik56
Ma no.
Basto io, a preoccuparmi.
Ultimamente e' diventata una consuetudine.
nik56


title: Pablo

text:
On 6 Mar, 00:40, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> "mariluna" <
lady.la...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:fe145670-e9e4-4bcf-92af-
>
> > accipicchia, e come si fa a distinguere un mimetismo autentico > da uno
> > simulato?
> > Mariluna
>
> O forse sono io che non distinguo pi i fake dalle persone. Di solito il
> passaggio successivo e' sbarrare porte e finestre.
Veramente, il passaggio successivo e' fasciarsi la testa con il
domopak alluminio.
(Ombra cit.)
nik56


title: Pablo

text:
Davvero?
"nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4d75...@news.x-privat.org...



title: Pablo

text:
On 8 Mar, 21:37, "Gianfranco" <
toglimi.gbuss...@tiscali.it
> wrote:
> Davvero?
>
> "nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggionews:4d75...@news.x-privat.org...
>
>
>
>
>
>
>
>
>
> > "Gianfranco" <
toglimi.gbuss...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> >news:4d71db53$0$30902$5fc...@news.tiscali.it...
>
> >> Che culo
>
> >> "nenroza" <
richard.zenn...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> >>news:70ca1dfe-a09f-4268...@l14g2000pre.googlegroups.com...
> >> Hanno sparato a ias,
> >>                        ...ias vivo!
>
> >> rk
>
> > Il top quoting fa cagare i cani morti.
Esshi'.
nik56


title: LaRedO 00 # 9: All'indice! - I commenti di Index

author: LaRedO

text:
========================================
Che c'e' di meglio per iniziare? Ecco l'indice:
- nghe'..... di nadia
- Il nuotatore di Maurizio (postato da Bianca)
- Ora, solo ora di Elvio
- Una sera d'inverno 7-10 e ancora di Elvio
=========================================
nghe'........ - nadia
Un pensiero, un'emozione infantilmente espressa attraverso un lieve metafora
colante.
=========================================
[R] Il nuotatore - di Maurizio
Piu' che un racconto, sembrerebbero appunti presi durante una calda giornata
al mare, sotto all'ombrellone con una birra vicino. Un ricco nuotatore
raggiunge la riva, sembrerebbe da una barca ancorata al largo. Appena
arrivato, importuna un ignaro bagnante indicando la bella moglie di questi,
ma non sono riuscito a capire se il ricco nuotatore avesse intenzione di
fargli una "proposta indecente" da un milione di dollari per passare una
nottata con lei, e si sia poi suicidato per un rifiuto (ancorche' non
espresso) o che altro sia successo. Sappiamo pero' che era dispiaciuto per
qualcosa avvenuto dieci anni prima. Insomma, il tutto un po' tirato a
scappar via. Forse faceva troppo caldo.
==============================================
Elvio Cipollone - [Fr] Ora, solo ora
Breve racconto intriso di superficiale spiritualismo, che promette
minacciose apocalissi divine se l'uomo moderno non retrocede dalla strada
intrapresa e non riscopre le proprie origini divine (sic.).
==============================================
Elvio Cipollone - Nn. 7-8-9-10 - Una sera d'inverno
Un uomo e una donna sconosciuti si ritrovano dentro una casa isolata in
montagna durante una fredda sera d'inverno. Dopo i primi tre capitoli,
chiesi al nostro Elvio (Elvis Big Onion, per gli amici), quando i due
andassero al dunque, che' la situazione sembrava proprio ideale. Lui mi
rispose. "Aspetta e saprai". Purtroppo ho saltato gli altri quattro
capitoli, a cui vi rimando per togliergli la curiosita'. Fatto sta che al
settimo capitolo, ritrovo il protagonista (credo) in un quartiere di citta'
afferrato da profonda nostalgia per la sua terra. Ma per fortuna e' solo un
breve ricordo e il capitolo vola via in fretta. Gia' a quello seguente, lo
ritroviamo insieme alla donna nella casa in montagna. E ora sembra proprio
che la situazione vada nel verso dovuto. In men che non si dica, li vediamo
salire le scale verso la camera da letto, mano nella mano. Un bacio
d'assaggio tanto per scaldare gli ormoni, e gia' subito lei scende con la
mano "la' dove il fuoco divampa ed il sangue ribolle" (tra la meraviglia di
lui che non era mai stato prima con una donna che glielo carezzasse e ne
fosse contenta - ma che genere di donne frequentava, Elvio?) e in breve
danno vita a un aggrovigliamento (taciuto per pudore, presumo) che si
protrae per tutta la notte. Ma gia' di primo mattino, cominciano le note
dolenti. Mentre lei gironzola per la casa, sfogliando i pochi ma
fondamentali testi della piccola biblioteca, tra cui spicca il vangelo e la
divina commedia con cui il protagonista riscaldava le fredde e solitarie
serate (e forse non di rado usava per accendere il camino), viene afferrato
da gravi sensi di colpa, per non meglio specificati motivi (l'educazione
cattolica che gli impediva di avere rapporti prematrimoniali? Boh?).
Comunque, cio' non gli impedisce pero' di sbirciare di tanto in tanto i
capezzoli induriti e le belle nudita' di lei mentre sceglie un disco e lo
pone sul piatto. Dal che si desume che ci doveva essere un bel sistema di
riscaldamento in quella casa sui monti per girare senza neppure uno straccio
indosso cosi' di primo mattino. Mentre le tristi melodie di Tenco impregnano
le intristite pareti della casa, con gioia, i due scoprono di essere
bloccati da metri di neve. "E vaiii!" deve aver pensato lui, scacciando d'un
colpo anche il senso di colpa piu' remoto. Ma e' lei che prende in pugno la
situazione e lo riporta in camera, che' la nottata non le era bastata. Vi
dico subito che non saprete mai cio' che e' successo, a meno che Elvio non
decida di fare un'appendice.
All'inizio del nono capitolo ritroviamo i nostri seduti su un malandato
carretto che s'avviano per il villaggio vicino, ricoperti a malapena da una
coperta di lana (qui ci vedrei meglio una bella tormenta, che darebbe piu'
pathos al viaggio). E invece zitti zitti, s'avventurano per boschi e fratte,
tra i pensieri di lui che ricorda tempi ancora piu' antichi (una specie di
nostalgia della nostalgia), e senza incontrare anima viva. Improvvisamente
in tutto quel "gelo" si sente spirare un "timida brezza" (tema sentito
dall'autore e che ritroveremo anche nel finale), che scuote lui dallo stato
di "contemplazione compiaciuta" ma fa restare lei nel torpore angoscioso che
l'accompagna fin da quando erano partiti (evidentemente in camera qualcosa
non doveva essere andato nel verso dovuto). Il succoso capitolo si chiude
con l'arrivo al villaggio.
All'inizio del decimo capitolo, mi sembra di capire che i due si confessano
il loro eterno amore. Ma non sono sicuro se siamo ancora nella stessa
situazione o da altra parte e in un'altra epoca. Comunque lei dice: "Mi sei
piaciuto subito fino all'inverosimile", "fare l'amore con te, non ha
richiesto forzature", il che ci porta a domandarci anche lei chi abbia
frequentato fino a quel momento. Naturalmente tutte quelle cose gliele dice
in preda a (chissa' perche') un forte travaglio interiore. Ah, credo che sia
perche' lei, rimanendo con lui, avrebbe dovuto rinunciare a una certa, non
meglio precisata, "scommessa romana". In ogni caso, in un breve periodo di
auliche parole, decide infine di ridar vita alle antiche pietre della
piccola casa nel paesello natio (eh si', quello era il paesello natio anche
di lei) in memoria del padre che aveva vissuto gli ultimi strazianti anni
della sua vita in citta' (potrebbe essere lo stesso personaggio di cui si
parla del settimo capitolo, ma non avendo letto il sesto non mi sbilancio).
Lei, la "legittima figlia, la continuatrice formale e sostanziale della sua
vita sulla terra" decide di continuare quello che il padre non aveva mai
potuto finire. S'asciuga una "lagrima sfuggitale dal ciglio" e si rimbocca
le maniche. E visto che tutte le sue amiche di Roma "vivevano lontane dai
sentimenti", capisce che non le resta altro che unire la sua vita a quella
di lui. Prima di ripartire, si fanno uno spuntino e un goccio di vino
direttamente dal fiasco, poi riattaccano l'asino e ritornano a casa. Durante
il ritorno, c'e' pure tempo per qualche commento per il passato ventennio
(non quello fascista, ma quello dagli anni cinquanta ai settanta), "dominato
dalla speranza e dall'immaginazione, che stava spingendo verso la follia
buona parte delle nuove generazioni" (che vuoi fa', passata la speranza,
tocca anda' in campagna). Ah, ancora non ve l'avevo detto, perche' non mi
ricordavo, ma i fatti si svolgono nell'anno 1969.
Insomma, per farla breve, i due si sposano e vissero fino al duemila felici
e contenti e misero al mondo ben tre figli.
Mancandomi la parte centrale del lungo racconto di Elvio non ne posso dare
un giudizio definitivo, certo e' che mi e' sembrato un piu' punti un po'
barboso, specialmente quando il protagonista rinvangava il suo passato con
lei presente, tormentata da chissa' che cosa. Non ci scommeterei, ma mi
sembra che non abbiano riso una sola volta. Insomma, sara' stato pure
scoppiato un grande amore, ma con quelle facce perennemente lunghe, sai che
noia.
Due parole sulle stile, che oserei definire alquanto biblico in alcuni
tratti, aulico in altri e lagnoso, come ho detto in piu' punti. Quello che
emerge prepotente e' come un'impressione di retorica nostalgia verso un
mitico e felice (quanto mai distorto e falso) passato contadino e
un'altrettanta retorica critica della societa' moderna. Piu' che un
racconto, sembrano memorie o ricordi a cui l'autore ha cercato di dar forma
e morale, gettandoli fuori quasi per il bisogno di liberarsene.  Scritti
pero' piu' con il cuore che con la mente.


author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 27 Oct 1998 01:16:22 +0100, "LaRedO" <
o.go...@ntt.it
> wrote:
Index, hai scritto altrove: "Personalmente, ho letto due soli romanzi
della Yourcenar (Memorie di Adriano e L'opera in nero) e devo dire che
mi sono fatto due cojoni cosi."
Ecco, ora tutto mi torna.
Elvio


author: Index

text:
Elvio Cipollone wrote:
>
> Index, hai scritto altrove: "Personalmente, ho letto due soli romanzi
> della Yourcenar (Memorie di Adriano e L'opera in nero) e devo dire che
> mi sono fatto due cojoni cosi."
>
> Ecco, ora tutto mi torna
Be', su Elvio, non vorrai paragonarti alla Yourcenar. Il fatto che non mi siano
piaciuti quei due romanzi, non vuol dire che il tuo gli assomigli. Non e' che
ti stai montando la testa? :-)
Index


text:
On 28 Oct 1998 18:12:41 GMT, "Index" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Be', su Elvio, non vorrai paragonarti alla Yourcenar. Il fatto che non mi siano
>piaciuti quei due romanzi, non vuol dire che il tuo gli assomigli. Non e' che
>ti stai montando la testa? :-)
>
>Index
>
Non voglio paragonarmi alla Yourcenar, non credo che il mio romanzo
assomigli ai suoi, lungi da me montarmi la testa.
Quello chi mi deluse del tuo commento non fu certamente il giudizio
sull'opera, ché io amo la libertà e la biodiversità, figurati!, ma la
superficialità della lettura che dedussi dalle tue parole.
Ecco, da te non me lo aspettavo.
Ciao, Elvio


text:
Elvio Cipollone wrote:
> Quello chi mi deluse del tuo commento non fu certamente il giudizio
> sull'opera, ché io amo la libertà e la biodiversità, figurati!, ma la
> superficialità della lettura che dedussi dalle tue parole.
Elvio, ma e' fantastico! Questo e' puro stile Bogart, complimenti!
Index


title: descrizione della casa di pony

author: fabrizio venerandi

text:
C'erano molte cose strane in quella dannata casetta di pony, man mano
che il mio sguardo cadeva sugli oggetti che mi circondavano, sui pezzi
di arredamento, sui bristol colorati appesi alle pareti con scritti i
testi di famose canzoni per bambini retti dalla carità cattolica, tra
cui "glory glory aleluja", quella di john brown che giace giù nel pian,
man mano che la mia testa ruotando da destra verso sinistra e viceversa
traeva informazioni aggiuntive sul luogo in cui mi trovavo, ecco, mentre
tutto questo meccanismo di trapasso nozioni era in atto, mi rendevo
conto che le cose non stavano tornando, che la casa di pony era davvero
diversa da come me l'aspettavo e da come la suora me la aveva descritta
via email con dovizia di particolari e numerose foto in jpeg. Dove erano
i grossi crocefissi che avrebbero dovuto capeggiare in ogni parete,
stendendo la loro pietosa ombra nera sulle testoline mute dei bimbi?
Dove le immaginette degli spiritati occhi della suora angiolina o come
si chiamava che gettava sguardi di brace che rosseggiavano sulle gote
candide dei poveri pargoletti? Dove le avoriate statue di madonne di
gesso azzurro coperte di polverine barometriche?
Sui mobili appoggiati stancamente addosso alle pareti della stanza,
stavano invece grosse pietre, solo in quel momento me ne rendevo conto,
pietre e roccie di ogni foggia e misura, posate dappertutto, colorate o
grigie, di solito di forma tondeggiante, ma senza disdegnare spigolosi
rientri e spunzoni.
"Suora, dove sono i crocefissi?" chiesi indicando le nude pareti di legno.
A queste parole, anche la sudamericana si voltò verso di me, e subito
iniziò a cercare di mettere a fuoco le pareti e a fare muovere quei
gangli nervosi che dentro il suo cervelletto probabilmente ritmavano e
pompavano tutta la forza a lei necessaria per stare eretta e dire cose e
stare a braccia conserte, invece che precipitarsi contro di me, o la
suora e buttarci per terra e iniziare a succhiarci come certi pesci
degli abissi pare che facciano,  la sua vera natura che a stento
dominava, come ho potuto fare un viaggio in macchina insieme a lei senza
restarne vittima, la sudamericana era certamente un essere alieno.
Questi erano i miei pensieri, in rapida successione.
E appena ebbi questa raeliana certezza il mio sguardo  incontrò il suo e
io capii che lei aveva capito che io avevo capito la sua vera natura. La
suora intanto gongolava, e un ricciolo biondo cadeva pubico fuori dal
cappuccio scuro, come la lineetta che cade molla dalla O e la rende una Q.
"Non ci sono crocefissi" disse alla fine la bella suorina, con il suo
sgraziato accento del sud, suscitando un corale urlo selvaggio da parte
dei bambini che evidentemente ascoltavano avidamente il nostro stentato
dialogo.
"Niente crocefissi!" urlavano, e alcuni si spingevano ancora oltre,
crepitando "niente più crocefissi!" non pensando che molto
probabilmente, nel momento in cui si fossero trovati sul loro lettuccio
di morte, con vicino i figli in lacrime e il medico che lentamente
scuote la testa verso destra e verso sinistra a significare, quì non c'è
più niente da fare, bisogna rassegnare l'anima al signore, quegli stessi
che adesso urlavano "mai crocefissi!", "mai più crocefissi!", avrebbero
rivisto per un attimo il viso della loro madre addolorata che dall'alto
dei cieli gli avrebbe detto, ricordati che l'eternità non è una cosa che
finisce in fretta, e se vuoi essere dannato per l'eternità fai pure come
vuoi, ma ricordati solo quello che ti ho detto figlio mio l'eternità
dura un sacco di tempo!, e il figlio, adesso lui stesso padre, nel
volgere lo sguardo ai cari familiari, al pensiero di avere anche solo
una vaga possibilità di finire in un posto in cui si prova dolore per un
tempo che si chiama 'eternità', uno stato di immobilità da cui mai ci si
sposta, tipo essere assunto per una ditta per fare fotocopie e sapere
che farai fotocopie su fotocopie per ogni momento di lucidità della tua
vita, e anche in quelli di balordaggine e rincoglionimento senile, solo
fotocopie, vedendo la luce gelida balenare e respirando l'odore tossico
del toner, ecco, credo che quel bambino schiuderebbe le labbra rose
dall'arsura e direbbe, "chiamate un prete",  ecco, proprio questo
direbbe, chiamate un prete e un prete vuol dire anche tutto
l'armamentario del prete stesso, tra cui spicca certamente il crocefisso
tanto biasimato in gioventù, nei giorni in cui, lui, ancora piccolo ed
innocente, cresceva mangiando e facendosi le seghette nella casa di pony.
A quella candida esplosione di famelica gioia, la suorina rispose con un
battito di mani nell'aria, come a voler ammazzare un'invisibile mosca, e
quell'esplosione di carni che sbattono contro speculari carni, portò
l'immediato silenzio nella sala, rotto soltanto da qualche infantile
colpo di tosse e dal mugghiare lontano di un moscone che sbatteva cionco
contro il vetro di una finestra, forse spaventato dal gesto della religiosa.
(da 'quando culicchia era qualcuno')


title: [I(a)STAT] - I mesi piu` prolifici.

author: DisKre Panza

text:
Periodo: 08/01/2001 - 01/07/2001
   2758	  Maggio   2001
   2584	  Aprile   2001
   2499	  Giugno   2001
   1745	  Febbrajo 2001
   1380	  Marzo    2001
   1276	  Gennajo  2001
     23	  Luglio   2001
--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: A proposito di maternità - 2

author: Galina

text:
DILEMMA DI UNA MADRE EGOISTA E FALLICA DELL'EUROPA OCCIDENTALE
     Che cosa ti dirò:
"Parti, esplora,
porta la rossa
bandiera del mio sangue
su un altro pianeta"
o "Resta,
chiudi gli occhi,
metti la testa sul mio
seno, dimentica
il futuro"?
Gal


title: Waka

author: Alberto Baratella

text:
Ma si può
amarne due?
Quantunque ne scelga una,
il petalo di un fiore
immancabilmente cadrà.
Alberto  "Mambi"  Baratella
e-mail :
ma...@ml.swapnet.it
--
Posted from
ro...@scatolo.ml.swapnet.it
 [194.244.97.6] (may be forged)
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Waka

author: Giulia

text:
ciao Alberto, cos'e' un waka?
giulia


title: Waka

text:
Il waka è un tipo particolare di  poesia giapponese di 5 versi. La parola waka significa poesia in senso lato , ma poi è finita per esprimere una struttura molto sintetica di soli 5 versi di 5-7-5-7-7 sillabe.
Ciao



title: Nuova (e completa) lettera d'amor scortese per charlie (p)

author: Fabrizio Venerandi

text:
affermo che forse affronterei la fronte tua a viso aperto
(certo del riso tuo, dal ponte rifiuterei corse) (che mi fermo)
e rimast' atterra in gonna (i due mezzi pubici) (interi)
pubblica mente vedrossi partire in ineguali abili dorse e
che gusto c'ho Charlie a farli i disegni tuoi del busto
(del fusto) seppňi di tue parole fai spermanza coi segni
(čtte i seni) da super manza prole alletta(ta) allatti
a letto e con lotte la tua con loro panza sbatti erri sbatti e
che gusto c'ho Charlie a farti i disegni suoi sul busto
tuo se poi di dispersioni in persiana che t'apri ingatta
e matta t'offri ingratinata sarta e con bocca poi poni denti
attrangugiar il di mio filetto, che tagli eppoi ti penti e
che gusto c'ho Charlie a farmi d'insegni tuoi molesti
che d'd'aspro suol l'odore (e da sol)  suole insozzar
ch' al cor non corre il core c'altro dolore vuol sě cozzar
dove mi duole ciň che si scuote (e piů non demandare).
f.
--
e di diversi versi balbettante


title: Ex profundis

text:
Scrivo poesie, e programmo
Originali e prometeici progetti verso
Prossimi orizzonti ed intederminati,
Mentre si perpetua il blocco
Dei sentimenti propedeutici
All'iniziazione emozionale,
Ma prosegue il pianto, e procede
Ininterrotta la brusca bufera
Delle passioni, che non s'interrompono
Nella sfera di una nuova tempesta
Portatrice di diverse percezioni
Interiori, mentre impeti infranti
Di procelle cosmiche di là
Dal tempo e dallo spazio
Continuano a colpirmi
Dal profondo.