title: OMOSESSUALI.

author: Writer

text:
bartleby ha scritto:
> ottimo, ma preferirei scrivano :-D
> a te lascio tranquillamente il titolo, ambitissimo ultimamente,
> di stronzo telematico dell'anno.
> e' l'ultima volta che lo faccio, t'assicuro.
>
> (vedi di prenderti meno sul serio, pistolino)
Almeno le flame su IDL sono divertenti.
Questa fa pena.
E poi Bartleby non dirmi che tu non ti prendi sul serio.
Ti prendi dannatamente sul serio e ti offendi pure... :)))))
Writer


title: OMOSESSUALI.

author: artenamir

text:
 ma guardi .... uno che ha l'email - m'hai rotto - puo' avere un briciolo di
riflessione al confronto ?....stia solo e all'angolo, dove manca la sfera
della vita... lei che ne ha due piccole piccole.... vuote, mancanti cioe'
dell'infinito.
studenti - gli artenamir.... anche di sabato.



title: OMOSESSUALI.

author: AhiRa

text:
> Cerco di inocularvi le stesse regole della
>realtà ma fallisco inevitabilmente, poi mi incazzo.
ma non c'erano già gli Artenamir ad inoculare?
Luca...
e se provassimo a discutere tutti senza nemmeno immaginare di
insegnare niente a nessuno per una volta...?
sai che paradiso...?
Ci vorrebbe John Lennon
AhiRa


title: OMOSESSUALI.

author: Paperoga

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message
> Per fortuna non è più così, Stir. Gli anni '70 e '80 non sono passati
> invano.
Mi sai indicare dove si trova questo meraviglioso posto?
Stai parlando solo per sentito dire o lo hai trovato davvero?
Fai questo semplice esperimento: prendi un uomo per mano e camminate per la
strada.
Poi me lo racconti.
Grazie. :-)
Paperoga


title: OMOSESSUALI.

text:
>Per fortuna non č piů cosě, Stir. Gli anni '70 e '80 non sono passati
>invano.
tempo, nonostante il mio ottimismo incrollabile, che siano passati
invano. Se nel 70 il capo del governo avesse tentato di opporsi ad una
manifestazione in nome del papa re, si sarebbe trovato impalato sulla
spada dell'arcangelo che sta in cima a Castel Santangelo, risguainata
per l'occasione.
AhiRa


title: OMOSESSUALI.

author: rotto@libero.it MisterX

text:
"artenamir" <
arte...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
(Cut)
Avete mai meditato di suicidarvi?
Diminuirebbe cosě la concentrazione di imbecilli.


title: OMOSESSUALI.

author: Trans IL vano

text:
artenamir,
arte...@tiscalinet.it
 ha scritto:
> studenti - gli artenamir.... anche di sabato.
fate la settimana lunga, al nido?
--
A Wong Foo, grazie di tutto!
--


title: OMOSESSUALI.

text:
 ci abbiamo provato al suicidio.... ma il nostro lemmings indica ancora la
sua faccia .... per fare i nostri bisognini ....pazienza... rimanderemo....
prima o poi arriva ... lei attenda che ci fa molto comodo.
gli artenamir.
studenti delle biblioteche.
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]



title: OMOSESSUALI.

text:
"artenamir" <
arte...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
>ci abbiamo provato al suicidio....
Bravi. Provateci ancora.
Quando ci riuscirete avrete fatto diminuire la concentrazione di imbecilli.


title: OMOSESSUALI.

text:
 lei si ripete...e non dimostra fantasia...la letteratura anche nelle
risposte prevede delle evoluzioni.
gli artenamir.



title: OMOSESSUALI.

author: Luca

text:
Paperoga <
papp...@tiscalinet.it
> wrote in message
8gotjh$a4p$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> Mi sai indicare dove si trova questo meraviglioso posto?
> Stai parlando solo per sentito dire o lo hai trovato davvero?
> Fai questo semplice esperimento: prendi un uomo per mano e camminate
per la
> strada.
> Poi me lo racconti.
*Non credo che gli insegnamenti di quel ventennio siano
stati rimossi, credo, piuttosto, che stiano lě da qualche parte
depositati
sul fondo, perennemente in latenza. Prima o poi torneranno fuori, poi
verranno sepolti di nuovo e cosě via. La storia č fatta cosě, che vuoi
farci...*
Preso e ripostato cosě com'č. Era il messaggio successivo, bastava
leggerlo.
> Grazie. :-)
Prego.
Luca


title: OMOSESSUALI.

text:
AhiRa <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
392ffa8c...@news.interbusiness.it...
>
> tempo, nonostante il mio ottimismo incrollabile, che siano passati
> invano.
Ma io mi riferivo alla mia venuta al mondo...  :)))))
> Se nel 70 il capo del governo avesse tentato di opporsi ad una
> manifestazione in nome del papa re, si sarebbe trovato impalato
sulla
> spada dell'arcangelo che sta in cima a Castel Santangelo,
risguainata
> per l'occasione.
Nel 70 avevo due anni, e comunque parlo di gente, più o meno, comune,
non di capi di governo.
Luca


title: OMOSESSUALI.

text:
Non è una ripetizione ma un'esortazione.
Ma voi siete degli imbecilli e non lo avete colto.
Provate "al" suicidio e diventerete meno coglioni.


title: OMOSESSUALI.

author: bartleby

text:
On Sat, 27 May 2000 13:00:40 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Almeno le flame su IDL sono divertenti.
>Questa fa pena.
guarda writer, francamente non so nemmeno che sia idl, e nemmeno cosa
sia una flame. non fanno per me. probabilmente ho esagerato nei toni,
ma certi atteggiamenti di luca mi sembrano, a volte, assai irritanti.
personalmente cerco di stare su ias come il tempo limitato che ho a
disposizione mi consente di starci -fino ad ora, credo, in maniera
corretta e *in topic*-, e mai mi permetterei, t'assicuro, di indicare
o *inoculare* ad altri regole di realta'(?) o di comportamento.
>E poi Bartleby non dirmi che tu non ti prendi sul serio.
>Ti prendi dannatamente sul serio e ti offendi pure... :)))))
probabilmente hai ragione. altrimenti non mi sarei lasciato andare in
questo modo. che vuoi farci, probabilmente ho riconosciuto un mio
simile e l'ho trovato... insopportabile. :-)
ciao
alessio
(mi scuso con luca per gli insulti)


title: OMOSESSUALI.

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message 8gqnok$1og68$1...@fu-berlin.de...
> Paperoga <
papp...@tiscalinet.it
> wrote in message
> 8gotjh$a4p$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Fai questo semplice esperimento: prendi un uomo per mano e camminate
> per la
> > strada.
> > Poi me lo racconti.
>
> *Non credo che gli insegnamenti [...]*
>
> Preso e ripostato cosě com'č. Era il messaggio successivo, bastava
> leggerlo.
Paura eh. Ti fa paura la sperimentazione pratica delle tue stesse
affermazioni. Certamente é piů semplice *leggere* e scrivere.
Pap


title: OMOSESSUALI.

text:
Paperoga <
papp...@tiscalinet.it
> wrote in message
8gqur7$up5$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> Paura eh. Ti fa paura la sperimentazione pratica delle tue stesse
> affermazioni. Certamente é più semplice *leggere* e scrivere.
Non è paura, è che non ci sono portato. Cmq, per darmi addosso, c'è
una fila da rispettare. Torna in fondo e non rompere i coglioni: forse
potrai avere una risposta, ammesso che ne abbia ancora voglia, quando
verrà il tuo momento..
All'inizio, dopo *eh*, ci andava un punto interrogativo.
Luca


title: OMOSESSUALI.

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message > All'inizio, dopo *eh*, ci andava un
punto interrogativo.
Sě, se fosse stata una domanda. Invece la mia era  una affermazione.
Ora, non ti preoccupare, me ne torno in fondo alla fila.
Pap


title: OMOSESSUALI.

text:
bartleby ha scritto:
> On Sat, 27 May 2000 13:00:40 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
> >Almeno le flame su IDL sono divertenti.
> >Questa fa pena.
>
> guarda writer, francamente non so nemmeno che sia idl, e nemmeno cosa
> sia una flame.
IDL sta per Italia Discussioni Litigi e una "flame" è un litigio
telematico condotto con regole precise.
>  e mai mi permetterei, t'assicuro, di indicare
> o *inoculare* ad altri regole di realta'(?) o di comportamento.
A me sembra che Luca abbia proposto il suo punto di vista. Lo si può
condividere o ritenere una solenne sciocchezza. Non mi è parso tuttavia
che volesse prescrivere agli membri del gruppo delle regole o dei
precetti da seguire.
> probabilmente hai ragione. altrimenti non mi sarei lasciato andare in
> questo modo. che vuoi farci, probabilmente ho riconosciuto un mio
> simile e l'ho trovato... insopportabile. :-)
Beh. Questa affermazione ti fa onore.
Mi sei diventato meno antipatico Bartleby... :)))))))
Writer


title: OMOSESSUALI.

text:
Paperoga <
papp...@tiscalinet.it
> wrote in message
8gr0ml$r93$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
> Sě, se fosse stata una domanda. Invece la mia era  una affermazione.
In una lingua inventata da te, immagino.
> Ora, non ti preoccupare, me ne torno in fondo alla fila.
Fai bene.
Luca


title: OMOSESSUALI.

text:
On Sun, 28 May 2000 15:46:50 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>A me sembra che Luca abbia proposto il suo punto di vista. Lo si può
>condividere o ritenere una solenne sciocchezza. Non mi è parso tuttavia
>che volesse prescrivere agli membri del gruppo delle regole o dei
>precetti da seguire.
Sara'. A me le sue parole sono sembrate un po' meno tolleranti, ma
tant'e'. Ammetto anche la possibilita' di aver travisato, o di non
aver colto eventuali ironie, celate dietro le sue affermazioni, o di
non aver ancora imparato a conoscerLo, data la mia recente comparsa
sopra questi schermi... :-)
Francamente non riesco a capire che fastidio possa dare l'uso di
nicknames differenti dall'abituale, in particolare quando il
*travestimento* e' fatto a regola d'arte e produce testi di qualita',
com'e' accaduto nei casi malox-camillo e ombra-coconut, per tacer di
altri che la mia disattenzione e inesperienza di *novizio* non hanno
colto... Per tornare alle parole di Luca -lo dico a te perche' pare
che a lui non interessi piu' rispondere al sottoscritto- non comprendo
nemmeno che male ci sia ad interessarsi a cio' che lui definisce
*appunti stilistici*. Boh, personalmente sono grato a chiunque perda
parte del proprio tempo sopra le cose che posto, producendosi in
commenti e appunti stilistici, contenutistici e quant'altro.
Quanto ai *convenevoli*, puo' essere che se ne abusi, che ne so, ma
anche qui: che fastidio possono dare... intendiamoci, per il
sottoscritto questa storia del newsgroup e' *anche* un gioco, via, e
ti esorto a ricordarmelo, qualora dovessi dimenticarlo nuovamente...
:)))
>> probabilmente hai ragione. altrimenti non mi sarei lasciato andare in
>> questo modo. che vuoi farci, probabilmente ho riconosciuto un mio
>> simile e l'ho trovato... insopportabile. :-)
>
>Beh. Questa affermazione ti fa onore.
>Mi sei diventato meno antipatico Bartleby... :)))))))
Sossicuro che se ci trovassimo allo stesso tavolo, davanti ad una
birra media, ci troveremmo persino simpatici, o quanto meno
*sopportabili*. :-)))
ciao
b.


title: OMOSESSUALI.

text:
 caro mister x .....e di tutta questa fila che posta negli artenamir - sono
tutti amici ? - la lettera che ha scatenato questa lunga lista -
omosessuali - e' stata scritta da francesca - .......artanamir.
noi siamo coglioni - lei e' uno solo ?
artenamir - da non confondere con il giornale namir.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]



title: OMOSESSUALI.

text:
"artenamir" <
arte...@tiscalinet.it
> scritto nell'articolo
>  caro mister x .....e di tutta questa fila che posta negli artenamir -
sono
Avete ammesso di essere degli imbecilli.
Avete deciso come suicidarvi.
Eseguite e liberate il NG dalla vostra presenza inutile.


title: OMOSESSUALI.

author: Camillo

text:
On Mon, 29 May 2000 01:10:18 +0200, bartleby <
bart...@freemail.it
> wrote:
> com'e' accaduto nei casi malox-camillo
per cortesia, alex, potresti lasciarmi fuori da un thread dichiaratamente
omo? :-D
Camacho.


title: OMOSESSUALI.

text:
On Mon, 29 May 2000 16:36:15 -0700, Camillo
<
cam...@excite.exciute.com
> wrote:
>> com'e' accaduto nei casi malox-camillo
>
>per cortesia, alex, potresti lasciarmi fuori da un thread dichiaratamente
>omo? :-D
e irene che ne pensa? :-)
n.b.
(glad to be ghei)


title: OMOSESSUALI.

author: Agilulfo Emo Bertrandino dei Guildiverni e degli Altri di Corbentraz e Sura

text:
Wed, 31 May 2000 11:37:12 GMT,
bart...@toglimi.freemail.it
 (bartleby):
> >per cortesia, alex, potresti lasciarmi fuori da un thread dichiaratamente
> >omo? :-D
>
> e irene che ne pensa? :-)
ah, lei nulla: è bix :)
Camillo.
(che tanto per me pari son)


title: OMOSESSUALI.

text:
bartleby,
bart...@toglimi.freemail.it
 ha scritto:
> (glad to be ghei)
Ti aspetto per il corteo.
Mi riconosci, sono quello vestito
da sonia braga ne *il bacio della
donna ragno*, mio bel molina-mulinello.



title: OMOSESSUALI.

text:
On Wed, 31 May 2000 14:23:22 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>Ti aspetto per il corteo.
>Mi riconosci, sono quello vestito
>da sonia braga ne *il bacio della
>donna ragno*, mio bel molina-mulinello.
e ti depilerai, finalmente?
b.


title: OMOSESSUALI.

text:
bartleby,
bart...@toglimi.freemail.it
 ha scritto:
> e ti depilerai, finalmente?
i tuoi denti saranno il mio epilady



title: ieri, giorno di pioggia...

author: TIN

text:
sono graditi i suggerimenti e le opinioni.
IERI, GIORNO DI PIOGGIA...
"Quando ci si ritrova a pensare di non avere più via di scampo l'ingegno si
fa avanti. Da dove nasce tutto ciò? Dal maledetto spirito di conservazione
della specie.E' la stessa cosa di parlare di Male e Bene; che cosa sono?Chi
ci dice cosa è bene o male? Molti dicono che  dipende dalla nostra
educazione. Bè è logico pensare che barare al gioco è giusto per un ladro,
come uccidere è giusto ed estremamante vantaggioso per un killer, e lo
stesso dicasi per lo spirito di benevolenza...ma qualcosa ci sfugge.Sono in
pochi a pensare che tutto sia frutto dell'egoismo che c'è in noi. L'egoismo
è il male e ci fa star male. Come ad esempio la madre che sta in ansia per
il figlio che esce il sabato sera: è giusto forse rinchiudere il figlio per
non vederlo schiantato su di un platano e dirgli che lo facciamo per il suo
bene? O è meglio dirgli che lo facciamo per il nostro bene. Ad esempio Dio
sa benissimo i rischi che corriamo ma ci lascia completamente liberi di
schiantarci addosso al primo platano, perchè lui non è egoista..." stava
pensando Zeno mentre asciugava il coltello con il quale aveva appena
sgozzato il povero Fabio.
Poi bisbigliò:
<<Io invece sono egoista...>>.
Levò lo sguardo al cielo osservando la pioggia che cominciava a cadere,
quindi si incamminò verso casa.L'erba sotto i suoi piedi sembrava un panno
di biliardo e voltandosi indietro vedeva solo questo manto erboso con in
lontananza il corpo esangue di Fabio. Si rivolse definitivamente verso la
via di casa, con un solo pensiero:
"Anche ieri era un giorno di pioggia, e mi sentivo triste.Oggi invece non è
così."


title: (RB)Bulimia

author: WRITER

text:
Invio al Newsgroup il secondo RB (racconto breve)elaborato appositamente
per IAS.
Non cercate spunti autobiografici perchè non ne troverete(anche se, a
ben pensarci...).
A voi la parola.
                           BULIMIA

C.M.
Mezzanotte e trenta. L'ora che temo di più, il momento che mi
terrorizza. Avverto una strana sensazione che viene su, prima piano
piano, poi veloce ed urgente e che parte dal centro del mio stomaco. Non
si ferma lì, risale verso i polmoni, la gola, la bocca e s'ancora in
qualche parte del mio cranio. Non riesco a stare ferma. Incomincio a
contorcermi sulla sedia che  sopporta il mio peso, a stropicciarmi le
mani, a battere i piedi nervosamente con un ritmo sempre più forte. Non
sono passati neanche due minuti e, senza sapere come, mi trovo in cucina
a fissare  con rancore misto a voluttà lo sportello bianco del frigo. A
volte, indugio sulla soglia, simile ad una drogata che ritarda il
momento dell'iniezione, per far aumentare il mio piacere . Penso anche
"dai Rosalinda, non fare la scema. Devi perdere trentacinque chili,
lascia perdere". Ma il pensiero non fa che aumentare la mia ansia. Mi
dico anche "e mangia, allora, mangia fino a scoppiare  ed andare in
mille pezzi" e mi vedo a pezzi, proprio a pezzi, sul pavimento. Le mie
membra sono disseminate su tutta la superficie della cucina, frammiste a
cibo  non digerito e a tantissima merda. Ma anche questo serve a poco,
rinvia la mia urgenza solo di qualche secondo, la corona, la premia, la
coccola.
Ecco, lo sportello è aperto. Mi sto ingozzando. Afferro subito qualunque
oggetto commestibile, anche se prediligo i formaggi ed i dolci. Vanno
bene anche la maionese, la margarina, le uova crude, persino la frutta.
Evito di mangiare le bistecche o il pesce crudo. La furia dura poco,
serve a placare lo stimolo, quel gatto rabbioso che mi esplode in
pancia. Poi incomincio a selezionare gli alimenti con metodo, quasi con
amore. Mi preparo un panino, taglio i pomodori, apro un barattolo di
ceci o di lenticchie, mi servo una gran fetta di torta. In quei momenti
non cucino mai. Solo l'idea di preparare un piatto di spaghetti mi fa
venire il voltastomaco. Non mi  va di investire tempo nel cibo, è il
cibo che mi deve investire, che deve placare la mia sensazione interna.
La dottoressa mi ha detto che ci sono due forme prevalenti (ha usato, se
ricordo bene, questo aggettivo) di bulimia nervosa: quella in cui si
vomita -è una forma di anoressia- e quella in cui s'ingerisce cibo per
colmare carenze interne. Appartengo senza dubbio al secondo tipo, anche
se mi sfuggono le mie carenze. Ho due genitori affettuosi e disponibili,
un fratello appena un po'   invadente, mi hanno allattata fino a sette
mesi, ho vissuto una vita priva di conflitti evidenti. Almeno fino ai
vent'anni. Poi conobbi Giorgio, ma non ho neanche voglia di ricordarlo.
Insomma, la mia esistenza è andata via tranquilla, fino a quando  non ho
avvertito quegli strani colpi di spillo nella pancia, che  all'inizio mi
sembravano desideri di altra natura.
Ho cominciato ad ingrassare. Non sono mai stata un fuscello. Un metro e
settantadue per sessantotto chili. Quando raggiunsi i settanta,
incominciai a preoccuparmi e mi feci prescrivere la prima dieta. Sono
riuscita a sopportarla per tre mesi, calai di quattro chili, ma fu come
prendere la rincorsa per spiccare un salto altissimo.
Con una velocità stupefacente arrivai a settantacinque, ottanta,
ottantacinque. L'ago della bilancia mi sembrava il tachimetro di un'auto
che accelera con una progressione costante. Ero disperata, ma anche,
strano a dirsi, contenta. Lo specchio mi restituiva l'immagine di una
ragazza gonfia che faticava sempre di più a nascondere il grasso dentro
la sua complessione robusta.
Ingrassavo come un uomo, mettevo ciccia sulla pancia, lo stomaco ed il
sedere. Assomigliavo ad un uovo dilatato nel mezzo. Arrivata ad
ottantotto chili, decisi di prendere in mano la situazione e mi recai in
un centro svizzero specializzato in dimagrimento. Mi trattennero  per
due settimane - pagai uno sproposito, non ricordo quante migliaia di
franchi svizzeri- , mi fecero perdere a forza otto chili. Mi
obbligavano, quegli aguzzini, a fare docce gelate, bagni turchi,
massaggi rilassanti e mi somministravano una dieta di ottocento calorie
al giorno, ma, arrivando a casa decisi con rabbia di riprendermeli in
una settimana. Ci riuscii in undici giorni e da allora non ho più smesso
di aumentare.
Amo il mio grasso, il mio strato protettivo. Almeno in questo, la
terapia della dottoressa mi è servita. Sono lieta (in realtà sono
furiosa, mi sento contenta e rabbiosa insieme) di riuscire così a
difendermi dagli attacchi esterni, dalle insidie portate dagli altri. E'
come se avessi una corazza che mi isola dalle cattiverie, dall'infinita
meschinità del mondo.  Mi dispiace solo quella sensazione strana che mi
obbliga, senza sapere come, ad entrare in cucina, aprire il frigo ed
ingozzarmi con i rimasugli del giorno.
Vorrei rimanere così, in un attesa congelata, per tutta la mia vita.
Proprio ieri l'ago della bilancia si è fermato, dopo qualche leggera
oscillazione, a centodue chili. Ero spaventata e confusa, disgustata e
fiera , poi, senza sapere perché, sono scoppiata a piangere.
 E non riuscivo più a fermarmi.
                                                    Torino, 27/07/98
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: (RB)Bulimia

author: Mela

text:
WRITER ha scritto nell'articolo
>
>                            BULIMIA
M'ingegno e m'assottiglio. (Guittone d'Arezzo)
Stavolta la citazione random appare subito e cosi' la lascio.
Ciao,
Mela
PS: Ma che abbiamo litigato?


title: (RB)Bulimia

author: silvana

text:
WRITER wrote in message <
35BE52...@tin.it
>...
>Invio al Newsgroup il secondo RB (racconto breve)elaborato appositamente
>per IAS.
>Non cercate spunti autobiografici perchè non ne troverete(anche se, a
>ben pensarci...).
>A voi la parola.
>
>
>
>                           BULIMIA
>
>
>
>C.M.
>
> Mi piace come scrivi............., perchè ti sei presentato con una punta
di arroganza?
Silvana
>
>>
>
>


title: (RB)Bulimia

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Mela" <
mgi...@tin.it
>
>    * Subject: Re: (RB)Bulimia
>    * Date: 29 Jul 1998 16:36:09 GMT
>    * Organization: Blood of Eden
>
> ----------------------------------------------------------------------

No, perchč? Non mi sembra proprio. A costo di apparire "naif", ti
confesso che mi piaci un sacco come scrittrice e come persona. Tu dirai:
come persona? Neanche mi conosci. Un pň ti conosco-risponderei io-
attraverso le tue parole.
Ciao
"WRITER"



title: (RB)Bulimia

text:
Writer wrote:
> No, perchč? Non mi sembra proprio. A costo di apparire "naif", ti
> confesso che mi piaci un sacco come scrittrice e come persona. Tu dirai:
> come persona? Neanche mi conosci. Un pň ti conosco-risponderei io-
> attraverso le tue parole.
Cos'e' un po' di corte o una vera e propria dichiarazione?
Ciao,
Mela


title: (RB)Bulimia

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Mela" <
mgi...@tin.it
>
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> Writer wrote:
>
> > No, perchè? Non mi sembra proprio. A costo di apparire "naif", ti
> > confesso che mi piaci un sacco come scrittrice e come persona. Tu dirai:
> > come persona? Neanche mi conosci. Un pò ti conosco-risponderei io-
> > attraverso le tue parole.
>
> Cos'e' un po' di corte o una vera e propria dichiarazione?
>
> Ciao,
> Mela

Scegli tu. Qui si fanno parole, ma delle parole ci si può anche
invaghire.
"Writer"



title: (RB)Bulimia

text:
 Writer wrote:
> Scegli tu. Qui si fanno parole, ma delle parole ci si può anche
> invaghire.
Domani, adesso ho troppo sonno.
Mela


title: (RB)Bulimia

text:
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Mailgate Web Server]
>  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Mela" <
mgi...@tin.it
>
>    * Subject: Re: Re: Re: (RB)Bulimia
>    * Date: 31 Jul 1998 00:25:10 GMT
>    * Organization: Blood of Eden
>
> ----------------------------------------------------------------------
>

Se domani, quando ti svegli, mi dici anche che ne pensi del racconto,
non ne sarei dispiaciuto...
"WRITER"



title: (RB)Bulimia

author: Giulia Dalena

text:
WRITER ha scritto nell'articolo
> A voi la parola.
>
>
>                            BULIMIA
E già, non posso che ripetermi. Anche questo racconto mi è piaciuto davvero
tanto, credo che sia il più bello che tu abbia scritto. E' molto difficile
entrare in un mondo così assurdo, ma così preciso, lucido, senza cadere nel
tentativo di fare il moralista, o di caratterizzare troppo. Lo stile che
hai ti permette di evitare queste trappole. Bravo di nuovo e di più!
Una considerazione. Hai detto che questo è il secondo racconto scritto
appositamente per Ias. Beh, evviva la faccia, hai tutta la mia ammirazione.
Perché è facile farsi prendere dalla paura, mi copiano non mi copiano, è
rischioso non è rischioso. Dati gli ultimi messaggi di chi ha detto
esplicitamente di essersi ispirato a ciò che sta su Ias, non ti nascondo
che ho avuto qualche dubbio pure io, anche perché sono stata tirata in
ballo direttamente, e non so bene come reagire. Insomma ci sto pensando un
po' su, prima di postare, e intanto mi diletto nelle discussioni e nei
commenti. Poi però, trovo questi racconti, o l'inizio del romanzo di Marco,
che ha pure lui tutta la mia ammirazione, e allora penso che non mi dovrei
fare tanti problemi. Perciò grazie
ciao
Giulia


title: (RB)Bulimia

text:
>    * From: "Giulia Dalena" <
dal...@tin.it
>
>    * Subject: Re: (RB)Bulimia
>    * Date: 3 Aug 1998 16:42:12 GMT
>    * Organization: TIN
>
> ----------------------------------------------------------------------
>
> WRITER ha scritto nell'articolo
>
> > A voi la parola.
> >
> >
> >                            BULIMIA
>
> E già, non posso che ripetermi. Anche questo racconto mi è piaciuto davvero
> tanto, credo che sia il più bello che tu abbia scritto. E' molto difficile
> entrare in un mondo così assurdo, ma così preciso, lucido, senza cadere nel
> tentativo di fare il moralista, o di caratterizzare troppo.
Ti ringrazio, Giulia.Ma ti devo confessare che "Bulimia" non mi convince
appieno. Mi hanno detto che non sembra scritto da una donna, che una
vera bulimica non farebbe quei ragionamenti. Proverò a migliorarlo.
> Una considerazione. Hai detto che questo è il secondo racconto scritto
> appositamente per Ias. Beh, evviva la faccia, hai tutta la mia ammirazione.
> Perché è facile farsi prendere dalla paura, mi copiano non mi copiano, è
> rischioso non è rischioso. Dati gli ultimi messaggi di chi ha detto
> esplicitamente di essersi ispirato a ciò che sta su Ias, non ti nascondo
> che ho avuto qualche dubbio pure io, anche perché sono stata tirata in
> ballo direttamente, e non so bene come reagire. Insomma ci sto pensando un
> po' su, prima di postare
Anche su questo comincio ad avere dei dubbi. Non temo tanto che mi
"copino" i racconti (non li ho scritti pensando ad una
pubblicazione),quanto  che se ne faccia un uso improprio. Più passano i
giorni, più sono contento di aver scoperto IAS e mi dispiacerebbe di non
trovare la serenità necessaria per mandare altri contributi. Proprio
oggi ne ho scritto uno "Al di là" che mi ha quasi commosso. Prima di
mandarlo, voglio vedere come evolve la situazione
 Un saluto affettuoso



title: (RB)Bulimia

author: Bianca

text:
: Ti ringrazio, Giulia.Ma ti devo confessare che "Bulimia" non mi
convince
: appieno. Mi hanno detto che non sembra scritto da una donna, che
una
: vera bulimica non farebbe quei ragionamenti. Proverò a migliorarlo.
Be', io credo che non abbia importanza, come pensi una vera bulimica.
Il tuo racconto convince, leggendolo si riesce a entrare in empatia
con il personaggio, che, appunto perche' e' tale, e non una persona
vera, deve trovare una sua dimensione realistica, d'accordo, ma non
reale.
A me il racconto e' piaciuto, non ho trovato sbavature, ne'
stonature.
: Anche su questo comincio ad avere dei dubbi. Non temo tanto che mi
: "copino" i racconti (non li ho scritti pensando ad una
: pubblicazione),quanto  che se ne faccia un uso improprio.
Capisco cosa intendi, ma quando avrai conosciuto, se non altro
virtualmente, i personaggi che affollano questa strana assemblea, e
soprattutto, ti sarai fatto conoscere da loro, vedrai che ne sara'
valsa la pena.
Si, lo ammetto, mi siete mancati, cari brutti musi che non vedo ma
che amo assai!!!
<mode mozzarella off>
ciao a tutti
Bianca;-)


title: (RB)Bulimia

author: Alessio Quirino

text:
On 29 Jul 1998 01:08:52 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>A voi la parola.
>
Grazie. Scusa se ripeto cose gia' dette da altri...
>Mezzanotte e trenta. L'ora che temo di piů, il momento che mi
>terrorizza. Avverto una strana sensazione che viene su, prima piano
>piano, poi veloce ed urgente e che parte dal centro del mio stomaco. Non
Non so, non e' molto scorrevole.
> E non riuscivo piů a fermarmi.
Commentone: non scorre, tiri troppo per le lunghe in alcuni punti, e
soprattutto e' privo di personalita'. E un racconto un po' sterile, la
protagonista non sembra molto interessata a cio' che le succede, e'
come se stesse a guardare la vita di un altro.
Peccato.
Ciao,
Alessio


title: (RB)Bulimia

text:
Alessio Quirino wrote:
> Commentone: non scorre, tiri troppo per le lunghe in alcuni punti, e
> soprattutto e' privo di personalita'. E un racconto un po' sterile, la
> protagonista non sembra molto interessata a cio' che le succede, e'
> come se stesse a guardare la vita di un altro.
> Peccato.
>
> Ciao,
> Alessio
E' proprio strano: A me "Bulimia" non piaceva troppo, ma ho ricevuto
diversi commenti positivi (Bianca, Giulia, Mela). Tu lo trovi sterile e
magari hai ragione tu.
Poi ho scritto "Al di là" che mi era piaciuto moltissimo e nessuno lo ha
gradito. Magari ti piacerà...(ma se non ti piace, sii sincero)
Ciao
    "Writer"



title: (RB)Bulimia

text:
On 9 Aug 1998 21:44:46 +0200,
om...@tin.it
 (WRITER) wrote:
>E' proprio strano: A me "Bulimia" non piaceva troppo, ma ho ricevuto
>diversi commenti positivi (Bianca, Giulia, Mela). Tu lo trovi sterile e
>magari hai ragione tu.
O magari no... i gusti son gusti, questo e' il problema...
>Poi ho scritto "Al di là" che mi era piaciuto moltissimo e nessuno lo ha
>gradito. Magari ti piacerà...(ma se non ti piace, sii sincero)
Saro' sincerissimo! Comunque leggero' direttamente la seconda
versione. Non so quando riusciro' a scrivere un commento, tra dieci
giorni ho un esame e ci sono oltre 20 racconti che non ho letto sul
niusgruppo :-((
Ciao,
Alessio


title: Re: COMPLESSI

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 23 giugno 2004 tommaso rooms ha scritto:
> Il complesso del batterista
  E` molto strano. Dopo poche righe avevo voglia di mandarti affanculo,
eppure sono andato avanti a leggere sino alla fine.
  Non perche' la tua  scrittura sia "entusiasmante" (evabbe`: scusami,
ma te lo devo dire), ma  perche' paragrafo dopo paragrafo non riuscivo
a capire  dove volevi andare  a parare. E  quindi credo che  una certa
"stoffa" ci sia.
  Se non altro, c'e` "un'idea" di fondo. C'e` un "plot".
  Il che non e` poco.
  IBAUMDO.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: il mio regalo di Natale

author: cristina

text:
Ecco la favoletta, occhio che é un pó lunga :(
Provate a immaginare un distesa di ghiaccio che si perde all'orizzonte
in un'aurora velata dai primi raggi di sole ...
Qua e là a infrangere il silenzio di questa lucida autostrada, picchi
trasparenti che imprigionano il cielo tra riflessi rosati.
Sembra che il tempo si sia fermato congelato da un freddo tagliente che
lambisce ogni cosa senza fretta. A spasso, mezzi addormentati, danzano
un goffo valzer sagome di orsi che rompono col loro naso il bianco della
neve.
Tutte le creature di questo universo hanno un'unica occupazione
rovistando tra i ghiacci finché il vento non si sveglia: mangiare senza
esser mangiati.
Le foche, su e giù per i buchi ricavati nella neve, mentre i pinguini le
osservano con rispettoso distacco; gli orsi, a raggio del loro allegro
brulichio, pronti a cogliere la minima incertezza per far dei maldestri
un veloce spuntino.
In mezzo a questo scenario apparentemente incantato spesso si consumano
le tragedie più sanguinarie, quelle che madre natura impone per far si
che la vita continui e gli esseri imparino a sopravvivere ... ma a volte
le cose non vanno sempre così e qui incomincia la storia di Hermit e i
suoi amici.
Era nato in un pallido mattino da un uovo tutt'altro che fortunato,
sgusciato dalle zampe di mamma pinguina per finire la sua corsa contro
la scogliera ... aveva avuto un bel da fare il suo papà per restituire
quel prezioso fardello al tepore materno. I due giovani genitori si
avvicendavano in mille amorevoli cure trasportando quell'ovetto come una
gemma nascosta tra le loro piume sinché un giorno qualcosa bussò
chiedendo di veder la luce.
Così tra le crepe del guscio la testolina di Hermit incominciò a far
capolino lanciando nell'aria il suo primo pigolio. Era buffo e
impertinente, desideroso di muovere le zampette all'inseguimento di
quello strano mondo che lo circondava. Una pallina grigia che saltava
qua e là barcollando nella neve a caccia di nuovi giochi ... solo il
freddo lo fermava quando i richiami della mamma lo spingevano a tornare
tra le sue calde piume.
Hermit non aveva paura di nulla e nelle lunghe ore trascorse accanto ai
suoi amichetti, mentre i genitori cercavano il cibo, trovava sempre il
modo per imbattersi in nuove avventure.  Era un spasso aspettare che
papà e mamma voltassero la coda per scappare alla ricerca di altri amici
lontano da quel recinto di sassi e neve che ormai cominciava a stargli
stretto.
In questo modo aveva conosciuto Misha e Puffy, due orsetti temerari, con
i quali condivideva ogni scoperta. Hermit li andava a snidare dal caldo
abbraccio della mamma quando provava a chiuder gli occhi per un breve
pisolino, i tre scappavano allora in punta di zampe verso il mare
giocando a rincorrersi tra ruzzoloni e scivolate.
La loro meta erano quei buchi che misteriosamente rompevano il candore
della neve: una volta trovati trascorrevano ore ed ore appostati lì
vicino, aspettando che le foche vi facessero capolino.
Strani animali, si dicevano i tre, e non finivano di chiedersi dove
avessero perso le zampette posteriori. Non avevano mai visto niente di
più buffo ... non erano orsi, né pinguini ma sapevano camminare sulla
neve come nuotare in mezzo al mare. Valeva davvero la pena rischiare
qualche sgridata per spiare queste creature tanto bizzarre.
Un giorno mentre Misha giocava ad infilar la zampa in uno di questi
buchi, Hermit e Puffy udirono una strano suono uscire dal pelo
dell'acqua: una scia di bolle infrageva la superficie lasciando
intravvedere qualcosa che dal ghiaccio tentava di riemergere.
Che emozione ... era una fochetta stordita dal freddo che non riusciva
più a trovare la strada del ritorno. Non persero neanche un istante,
Puffy e Misha cominciarono allora a batter le zampette intorno al buco
sino ad allargarlo mentre Hermit impavido li guardava. In poco tempo la
sottile crosta di ghiaccio si ruppe sotto il peso dei loro colpi
salvando la fochetta da una orribile morte. "Grazie amici",  ansimò il
cucciolo abbandonandosi alla neve vicino a loro, "é la prima volta che
mi immergo in mare, avevo la mia mamma accanto, ma quando non l'ho più
vista mi sono persa".
Piangeva la piccola mentre Hermit la guardava accarezzandole il musino,
"beh adesso hai trovato noi ed insieme andremo a cercare la tua mamma"
le risposero Misha e Puffy e cosi dicendo i tre si strinsero alla nuova
amica in un abbraccio fraterno.
La fochetta li guardava con tale dolcezza che si sarebbe potuti annegare
in quegli occhioni ... era bellissima e gli orsetti sembravano non
stancarsi d'accarezzarle il dorso. I quattro cuccioli incominciarono
allora a giocare dimenticando ben presto la brutta avventura e solo dopo
lungo tempo decisero d'incamminarsi alla ricerca di mamma foca.
Attraversarono come di consuetudine l'immensa distesa di neve facendo di
ogni cunetta un gustoso nascondiglio dal quale sferrare repentini
attacchi. La fantasia non mancava affatto, ed ogni cosa incontrata per
la strada sembrava capitar al caso per inventare nuovi giochi. Così tra
un'agguato e l'altro, i piccoli raggiunsero le scogliere arrivando ai
piedi di una spiaggia brulicante di foche e trichechi.
Era un spettacolo quell'intreccio di corpi barcollante ... quasi un mare
in tempesta che al posto delle onde muoveva pinne e zanne. Misha Puffy
ed Hermit guardavano questo scenario con incanto misto ad un gran senso
di paura.
"Venite, non abbiate paura ... la mia famiglia é un pò rumorosa ma
credetemi non vi faranno alcun male" disse allora la fochetta
invitandoli a dirigersi verso i suoi simili.
I due orsetti avanzavano tentennando mentre lei scrutava insieme ad
Hermit l'orizzonte alla ricerca della mamma. Erano veramente buffi agli
occhi di quella chiassosa colonia, tanto che il loro arrivo venne
salutato da un coro di risate.
"Ma guarda un pò questi trovatelli ..." esordì  il capo branco con aria
austera, Hermit Misha e Puffy capirono all'istante d'averla combinata
grossa, "la vostra mamma non vi ha mai detto quanto sia pericoloso girar
da soli?".  I cuccioli impauriti abbassarono allora lo sguardo  incapaci
di proferir parola.
Si erano messi in un bel pasticcio e solo ora, davanti al muso di quel
tricheco, ricordavano le parole dei genitori.
D'un tratto un grido si alzò, " Birba ... ma dove eri finita? Ti ho
cercato in capo al mondo, ho battuto l'intera spiaggia chiamandoti."
Era la mamma della fochetta che udito il clamore era accorsa a vedere
cosa stesse accadendo: la sua piccola era là come per incanto,
restituita al suo affetto da chissà quale miracolo.
"Mamma" esultò la fochetta abbracciandola tra gli squardi increduli dei
loro simili "mi hanno salvato loro ... si, proprio loro", e così dicendo
prese ad indicare tra lo stupore generale Hermit Misha e Puffy stretti
intorno a lei. Birba raccontò allora la sua avventura, mentre la colonia
l'ascoltava in silenzio. Parlò del buco, della sua paura nel sentirsi
persa in quel mare sconosciuto, e di come i tre cuccioli fossero accorsi
in suo aiuto trasformando il gioco in gesto di salvezza.
"Insomma" esordì infine il capo branco, "se Birba é di nuovo tra noi é
solo per merito vostro ... questo serva allora di lezione a tutti voi,
ma ricordate che la natura non é sempre così buona" tuonò severo verso i
compagni. Poi il vecchio tricheco si rivolse ai cuccioli "vi ringrazio
miei piccoli , il vostro coraggio non verrà scordato" e accarezzati sul
musino li strinse forte a sé.
"E ditemi, la vostra mamma dov'é?" a quella domanda Hermit ed i due
orsetti sobbalzarono pensando che quell'ora le loro mamme stavano
sicuramente già cercandoli.
"Beh non lo sappiamo ..." balbettò Hermit, "stavamo giocando quando
abbiamo incontrato Birba" aggiunsero Misha e Puffy imbarazzati, a quel
punto il tricheco comprese il loro disagio e riunito il branco decise
d'accompagnarli alla ricerca dei genitori.
Il tramonto velava di rosa le sue zanne, mentre i piccoli tornavano a
rincorrersi tra la neve. Come un'onda variopinta le foche incominciarono
così il loro cammino assecondando i giochi dei quattro cuccioli.
Di lì a poco due sagome famigliari affiorarono all'orizzonte, erano
mamma orsa e papà pinguino che a breve distanza l'uno dall'altro stavano
setacciando la distesa. Il vento ne trasportava i richiami quando i
piccoli come stelle illuminarono il loro sguardo. Le foche allora si
fermarono lasciando che i cuccioli corressero incontro ai genitori. Fu
uno spetacolo commovente, toccante quanto l'abbraccio di Birba e la sua
mamma.
Poi il vecchio tricheco si staccò dal branco dirigendosi con prudenza
verso di loro.
"Sono venuto a ringraziarvi" esclamò "oggi i vostri cuccioli hanno
salvato mia figlia"e così dicendo prese a raccontare l'avventura della
fochetta mentre mamma orsa e papà pinguino stringevano i loro piccoli.
Hermit Misha e Puffy si guardavano felici, ognuno perso in quel nido di
coccole ... i pericoli erano ormai scampati e con loro anche i
rimproveri.
Stanchi e frastornati s'addormentarono senza quasi accorgersi che Birba
li salutava.
Il regno dei sogni li avrebbe presto accolti per vivere nuove avventure.
Papà pinguino si avvicinò allora a mamma orsa mostrando Hermit tra le
sue piume, il freddo della notte stava per scendere e la sua colonia era
lontana ... l'orsa lo guardò con infinita dolcezza e in silenzio avvolse
i due nella sua calda pelliccia.
Contro ogni legge della natura tre diverse razze si erano così
incontrate ... imparando dai cuccioli quanto sia bello a volte
privilegiare il cuore al prorpio istinto.
cri.


title: il mio regalo di Natale

author: Francesco

text:
On Wed, 02 Dec 1998 16:22:10 -0800, cristina
<
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>Ecco la favoletta, occhio che é un pó lunga :(
>
Chi non ha mai scritto favole per bambini non puo' capirne la
difficolta' ne' la bravura di Cristina. Complimenti. Occhio pero' alle
accentate perche' se nell'EDS contano come errore rischi misure di
valutazione algebriche.
Il voto piu' tardi.
Ciao (-:Francesco


title: il mio regalo di Natale

text:
Francesco wrote:
>
> On Wed, 02 Dec 1998 16:22:10 -0800, cristina
> <
cris...@sv.inge.unige.it
> wrote:
>
> >Ecco la favoletta, occhio che é un pó lunga :(
> >
> Chi non ha mai scritto favole per bambini non puo' capirne la
> difficolta' ne' la bravura di Cristina. Complimenti. Occhio pero' alle
> accentate perche' se nell'EDS contano come errore rischi misure di
> valutazione algebriche.
> Il voto piu' tardi.
> Ciao (-:Francesco
grazie Francesco, il mio é solo un tentativo ... spero che sia carino
anche per Luisa (mia sorella).
cri


title: Novella medievale

author: Francesco F.

text:
Anlo:  Walon è partito, vestito di ferro. Fiero come appena sceso dal
carro del sole, l'ho visto sparire nell'ombra morbida del bosco.
Bargut:  E' stato il vecchio a mettergli in testa quell'idea… quel
ragazzo finirà pasto delle sue ambizioni
Anlo:  La gioventù è il suo vento in poppa e la fede la sua stella
polare. Non temere Bargut, seguendo il consiglio del vecchio tornerà
come il levriero: con la lepre del suo destino in bocca.
Bargut: Già ne ho visti precipitare nel burrone che le parole del
vecchio avevano aperto nel loro cuore. Ci fu chi partì per non tornare
e chi, partito con un otre di sogni, tornò con le bisacce piene di
rimpianto.
Anlo: Taci, ignorante e villano, le tue paure disonorano il nome del
vecchio che per saggezza supera di sette volte ogni anziano della
contea. Egli conosce i segreti di Dio, e quando li rivela a cuori
troppo deboli, essi si rompono come brocche lasciate sul fuoco.
Walon ha il cuore di un cervo, ricordalo.
Bargut: Una storia, questa, buona per parlare davanti al fuoco a
novembre, con le castagne calde zuppate nel vino.
Anlo:  Il fanciullo, pallidissimo come la luna, era con un piedino già
sulla soglia del paradiso. Poi stette bene, e fu più forte di tutti
gli altri bambini. E venne trovato, proprio allora, un cerbiatto senza
il cuore.  Non l' hanno vista ma una madre ruberebbe la voce al tuono
pur di salvare il suo pargolo.
La logica delle cose è per il giusto la mano di Dio che indica la
verità.
Bargut: Se è cervo, nella foresta sarà come nel suo letto di nozze. Ma
se è uomo, il buio della tempesta gli farà scoprire di essere ancora
bambino, e il grido della civetta, rubandogli il sonno, lo indurrà a
riempirsi di fango gli orecchi fino a perdere il senno, che è proprio
da quegli orifizi che respira.
Anlo: Taci Bargut, ecco il vecchio. [rivolgendosi al vecchio] Saggio
Saronne, abbiamo visto il giovane Walon, è partito.
Saronne: E' partito per forza. Un animo nobile, e lui lo è, subisce le
richieste del proprio cuore, come se avesse un orecchio interno. Può
rifiutarsi al cuore per un giorno, fino a luna nuova o anche fino alla
mietitura del grano. Ma dopo, dovrà partire.
Bargut: [sottovoce] Il cuore, lo chiama. Ha ancora le mani sporche
della nebbia con cui ha dipinto la mente di Walon.
Saronne: Cos' hai, villano. Non sai che solo il vento è consentito
bisbilgiare perchè non commette offesa?
Anlo: Senza offesa, signore. Bargut stanotte ha fatto un sogno e così,
sapete come sono alle volte i sogni, è rimasto frastornato. Lo
consideri come uomo che dorme e che, come il vento, non deve recare
ingiuria alcuna con i suoi brusii.
Saronne: Oh. Io rispetto i sogni, e anche chi li fa. [rivolgendosi a
Bargut] Ditemi villano, di cosa avete sognato ?
[Continua...]
Saluti.
Francesco


title: (p) - Le cose rimaste intatte

author: Massimo

text:
Cos'è questa speranza
che va oltre le partite a scopa d'assi,
oltre i tuoi messaggini di ripiego ?
C'è il sonno dopo pranzo
ora, un'insonnia che s'insinua cieca
tra le pieghe di questo stesso letto.
Ci sei tu che mi squadri per quell'asso
giocato male e, prima,
le passeggiate insieme
là sulla spiaggia, i miei baffi di sabbia.
L'assetto delle cose rarefatte
è mischiare ricordi ad esigenze,
rimuovere paure, ed acquisire
resistenze; il quadretto delle cose
rimaste intatte mi è dato da te,
invece: porti addosso
come abiti gli standard femminili
di questo tempo,
quando mi guardi e a scatti ti rivolgi
al mare, sempre più finto. Virtuale.
Poi, china, scrivi attenta al cellulare,
mandi via i tuoi pensieri.
Sempre gli stessi.
Cos'è questa speranza ?
Vorrei me lo scrivessi.


title: E poi Giulia

author: gregorio

text:
E POI GIULIA
 Notti vuote, pallide come il volto di un cadavere, fredde come il ghiaccio
 tra le mani. Notti prive del calore di un cerino e di un momento di
 speranza. Sangue che fluisce e rifluisce con monotonia, senza le tempeste
 le frenesie di un attimo d'amore... e poi Giulia.
 Stupratori, ipocriti sotto le spoglie di parole
 dolci e viscide come un serpente tra le mani.
 Amici che dell'opportunismo hanno creato un culto e della tua sensibilità
si sono cibati.
 Cieli azzurri, mari verdi, suoni di chitarra attorno ad un
 falò, isole sempre più allucinazioni ... e poi Giulia.
 Solitudine che di giorno si presenta come una parte anatomica aggiunta e
che di notte avvolge nel suo manto il letto in cui dormi.
 Ricordi ancor più logorati dal travaglio del tempo; stormi di lingue
 deliranti che non esprimono più la forza delle idee... e poi Giulia.
 Giulia, una tela non infamata per un nuovo dipinto. Giulia,un sipario di
 follie lucidate dal vento del domani. Giulia una fiamma che si raggomitola
e non produce fumo. Giulia che accende le tue gote con la dolcezza di una
 carezza, e illumina le tue notti con la stella chiamata sorriso.


title: poesia GRIDIO

author: DOMACCIA

text:
In ascensione
di debolezza sublunare,
mi raffazzono
-spelacchiata-
in giocattolo meccanico.
In infingimento
dell'oracolo,
mi distorco
-impagliata-
nella tagliola,
con il grido di un insetto,
o con un raglio.
  DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Camarillo

text:
Quando camminava per quella strada antica, non poteva fare a meno di pensare
a quanto apparisse vecchia, trascurata. Case cadenti piene di buchi nei
muri, intonaci cadenti, coppi rotti e travi di legno bruciacchiato che
spuntavano dai tetti. Ma non poteva fare a meno di pensare anche al locale
che una volta stava dove ora c'era la pizzeria del Bucaniere, in un vicolo
laterale, nelle ore notturne così male illuminato da sembrare la stessa via
per l'inferno. Ed era un po' come dannarsi, andare al Camarillo. Era un po'
come perdersi, nelle sere d'estate inoltrata, passare per la porta di legno
rovinata dalle testate di qualche motociclista e incisa dagli artisti
clienti di forme falliche surreali. Si veniva in cinque o in sei, mai
presto, mai prima dell'una di notte, dopo interminabili sere passate a
ciondolare per la città a prendere il fresco sul fiume, dopo le pizze
mangiate malamente sui grandini della chiesa a mezzanotte. Dopo le sere
passate a gridare e a pisciare dal ponte.
Quando passava oltre il vicolo gli arrivava alle narici a distanza di anni
l'odore
di fritto e di fumo del Camarillo e si ricordava della luce fioca che c'era,
il bancone di legno e quei tali con la barba e un gomito appoggiato alla
sbarra di ottone opaco. Poi i tavoli, tagliati di coltello, pieni di nomi e
di date, di frasi di Jim Morrison e di chissà chi quando una sera dopo una
birra e una fumata sembrava possibile poter dire il senso dell'intero
universo.
Il tavolo da biliardo e il suo panno così lercio da non essere più verde, i
muri tappezzati di poster di James Dio e Jethro Tull e Starway to Heaven che
suonava senza mai finire nel fumo sempre più acido e corrosivo che prendeva
alla gola.
Poi le finestre con le grate e i vetri gialli e decorati di cerchi come
fondi di bottiglie che guardavano in fuori. Quelle finestre le rivedeva,
camminando e si ricordava di quanto gli fossero state care per quello che
coprivano e lasciavano immaginare dopo tre birre e dopo aver mangiato tanto
fumo da sentire di prendere il volo. E c'erano prati sconfinati e strade da
correre in moto, giornate senza fine sempre calde in una terra senza
confini, c'era un'America ampia, eterna, una frontiera che si spostava
sempre più là. E c'erano sogni, belle ragazze, fiumi di acqua fresca e
montagne da scalare.
Avrebbe voluto ripassare per la via a risentire le note lunghe e basse di
quelle notti al Camarillo, ma sapeva che nemmeno una volta di più il passare
lo avrebbe riportato a sognare in quel bar.


title: NOVITA' LIBRI EDIZIONI BIETTI

author: BIETTI

text:
E' stato aggiornato il sito
www.bietti.it
 portale per la cultura
liberal-democratica.
Documenti importanti per la conoscenza della storia del nostro paese e nuove
edizioni.
Edizioni Bietti


title: dentro la sede del comitato

author: fabrizio venerandi

text:
Dal porto risaliamo verso la zona collinare addossata al centro della
città. Alle  case del centro storico si sostituiscono le antiche ville
di campagna, incastonate  tra casermoni popolari di epoca più recente,
la fine del secolo scorso. Piccole  stradine si inerpicano verso l'alto,
sopravvissute ai piani edilizi passati e  all'epurazione semplificatoria
del comitato. Per un certo periodo il comitato  aveva portato avanti la
tesi che la regolarità geometrica degli abitati tenesse  lontana la
malattia, ed aveva fatto demolire intere parti della città, per
ricostruire  poi una serie identica di stabili, a distanza regolare gli
uni dagli altri. Poi si era  fatta strada la tesi opposta, che la
serialità portasse un aumento o una  diminuzione degli oggetti, era
capitato che in un nuovo quartiere semplificato  nuovi palazzi
apparissero e sparissero, la sequenza regolare di oggetti identici
faceva sì che si perdesse l'inizio della serie o la sua fine, e così
erano stati  nuovamente demolite anche le nuove costruzioni.
Per questo la sede del comitato aveva inglobato gli edifici che c'erano
già, e aveva  fatto bene, la sede è un posto sicuro.
"Perché saliamo così tanto?" chiede ansimando per la fatica lo sciocco,
e Andrea  gli spiega che dall'alto si vede bene tutta la sede
provinciale, e poi l'ingresso dei  magazzini è dalla parte opposta. "A
quest'ora c'è la quarantena, non possiamo  passare sotto le finestre del
comitato".
"I magazzini sono aperti di notte?" chiedo, e il biondino mi dice che
sono  sempre aperti, di notte arrivano i carichi dalle altre province.
Continuiamo in silenzio la nostra ascesa, finché non arriviamo ad una
sorta di  piccolo belvedere, un piazzale asfaltato con due panchine di
alluminio e un  vecchio platano senza foglie, illuminato malamente da un
lampione dalla luce  gialla e fioca.
"Che bel posto romantico!" esclama lo sciocco, e dice che quello sembra
un tipico  posto per becciare. Cammina fino a una delle due panchine e
poi ci si butta sopra,  sospirando. "Sono sudato marcio" aggiunge ancora
e si passa una mano sulla  faccia, sembra molto stanco. "Non vuoi
sederti Andrea?" chiede al compagno,  indicando il posto accanto al suo,
e si mette a ridere.
Andrea è andato subito dalla ringhiera sul lato estremo del belvedere,
che dà sul  vuoto. Sotto di noi c'è la grande struttura del Comitato,
immersa nell'oscurità.  Solo le luci di qualche ufficio ancora attivo ci
danno l'idea  degli spazi, di notte  mi sembra ancora più grossa.
"Ecco là" mi dice Andrea indicando i fari di un lontano furgonato che si
avvicina  ad una zona più illuminata delle altre e poi sparisce nel
buio. Quello è l'ingresso  dei magazzini.
"Dove restano gli ambulatori?" mi chiede poi e io gli dico che così al
buio non  riesco a capirlo, dovrebbero essere nella zona a est, verso il
mare."Non sappiamo  neppure dove stiamo andando!" urla l'altro, sempre
seduto sulla panchina.
"Se non vuoi venire puoi tornartene al faro" lo rimprovera Andrea,
scocciato, e  lo sciocco abbassa il tono, dice che non vuole farci
morire da soli, che in  compagnia si muore meglio.
Andrea lancia uno sguardo verso il compagno e poi torna a fissare il
vuoto  davanti sé.
"Ma voi due siete fratelli?" chiedo, sono curioso di questi miei due
accompagnatori, e il biondino mi risponde che no, sono solo amici.
"Grandi  amici" aggiunge mettendosi a ridere e Andrea sorride senza
girarsi, e mi dice a  bassa voce che Roberto è il suo compagno.
Io scuoto la testa, non è una buona idea mettersi a fare certe cose di
questi tempi,  non mi mancava altro che andare in giro con due
omosessuali, ma non ho  tempo di fare niente perché Andrea ci dice di
muoverci, che non abbiamo tempo,  dovremmo essere già dentro a quell'ora.
Riprendiamo allora il nostro cammino e iniziamo a scendere per una
specie di  scalinata larga, che passa in mezzo ad un parco oscuro, e si
dirige verso la zona a  nord del comitato, nei pressi del magazzino.
Siamo al buio, non ci sono  lampioni in questa parte della strada, e la
ringhiera che proteggeva dal vuoto è  sfasciata, si vedono i pezzi
immersi nell'erba. "Seguite sempre la strada, non  uscite dal sentiero"
ci avverte la nostra guida, qua basta un passo e si rotola giù di  sotto.
Man mano che scendiamo sotto i nostro occhi sfila tutto il muro
perimetrale del  comitato, ogni tanto una finestra manda un bagliore di
luce che non riesce ad  arrivare fino a noi, resta un immagine lontana.
E' freddo, ma umido, e il parco  sembra ancora più bagnato. Tengo
l'uniforme stretta attorno al collo, ma sono  senza la giubba
d'ordinanza, non credevo proprio di averne bisogno.
Quando siamo a metà del nostro percorso il biondino ci chiede di
fermarci un  attimo. "Devo pisciare" ci spiega e dice che dopo che
saremo entrati non crede  che avrà il tempo per farla.
"E piscia!" sbotta l'altro biondino, è irritato dalle continue
lamentazioni del  compagno. "Non arriveremo più con questa via crucis
che ci stai facendo fare"
"Vi faccio fare la via crucis perché stiamo andando in chiesa" gli
risponde l'altro  scherzando, e Andrea scuote la testa e poi si mette a
ridere anche lui. "Sei proprio  uno scemo", è rassegnato.
Aspettiamo che l'altro  finisca di pisciare e poi continuiamo a
scendere, ormai  siamo quasi arrivati.
La scalinata termina di fronte al muro perimetrale del comitato. Le
finestre che  danno sulla via sono spente, solo andando verso l'ingresso
del magazzino si  vede qualche collega che lavora.
"C'è più gente di quanto pensassi" ammetto, non so proprio come potremo
  avvicinarsi.
"Deve essere arrivato un carico da poco" mi spiega Andrea, dobbiamo
aspettare  che finiscano di scaricare. E infatti dopo qualche minuto un
furgone esce dal  portone e si allontana nel buio della via. Si spengono
le luci, e resta solo un faro  ad illuminare la saracinesca che scende
lentamente.
"Stanno richiudendo!" ci avverte il biondino allarmato.
"E che richiudano" replica Andrea e dice che noi passiamo dalla porta,
non dalla  saracinesca. Appena sentiamo il rumore del metallo che crolla
contro il  pavimento con tutto il suo peso, Andrea esce a passo veloce e
ci sussurra di  seguirlo, ci mettiamo a camminare per la via, come se
niente fosse.
"Restate sotto il muro" ci dice, è meglio camminare a ridosso del muro
di cinta.
Proseguiamo così fino all'ingresso dei mezzi, alla saracinesca chiusa
che Andrea  supera con tranquillità, e subito dopo la saracinesca c'è
una porta metallica che fa  parte della larga intelaiatura della
saracinesca stessa.
Andrea spinge la maniglia che non cede, la porta è chiusa e allora la
nostra guida  preme un pulsante di plastica a sinistra, è il campanello.
"Cristo" dice l'altro alle mie spalle.
Si sente una voce metallica che chiede chi siamo e Andrea si gira verso
un punto  invisibile in alto e dice forchincastro, fa un cenno con la
mano, e chiede di  aprirci, che non abbiamo voglia di fare il giro.
Nessuno risponde e dopo un attimo arriva lo scatto meccanico che fa
aprire la  porta. "Però di qua non si può -ci avverte la voce metallica
di prima- la prossima  volta vi fate il giro", e Andrea fa di nuovo un
cenno confuso verso l'alto, si vede  che da qualche parte c'è una
telecamera. "Grazie" dice e ci fa segno di seguirlo.
Entriamo e ci troviamo nello stesso largo posteggio in cui saremmo
finiti se  fossimo entrati dalla saracinesca, quella deve essere solo
una porta di servizio.  C'è un odore piacevole, di gomma e di benzina.
Sono odori rassicuranti.
La sala è illuminata da due lampade appese, ai lati sono posteggiate le
auto del  comitato, soprattutto i furgonati, e sul fondo si intravedono
tre del servizio  mensa che portano i sacchi che sono stati scaricati
sopra dei pancali di legno,  stanno caricandosi sulle spalle il cibo e
non ci hanno visto, vanno velocemente  verso gli ascensori aperti,
lasciano il sacco e poi ritornano indietro, si caricano  ancora e
ripetono l'operazione, si vede che vogliono fare un viaggio soltanto.
"Aspettate" ci dice Andrea e ci indica una porta nascosta dietro ad un
auto  posteggiata.
Entriamo tutti e tre e ci troviamo in un bagno lurido, ci sono solo dei
pisciatoi a  muro, in cui scorre un rivolo d'acqua, sopra il segno rosso
della ruggine. L'unico  lavandino è pieno di stracci per lavare a terra,
e non c'è rubinetto.
"Vedi -dice Andrea al suo compagno- avevi tanta paura di non poter
pisciare, e ci  tocca aspettare in questo cesso".
L'amico è agitato, ha perso la voglia di scherzare e butta un'occhiata
sui cessi  sporchi, fissa senza vederli i peli scuri che galleggiano
nell'acqua.
Mi sporgo a vedere come stia andando e vedo che hanno quasi finito,
stanno  portando gli ultimi sacchi.
"Appena partono andiamo verso le scale, sono dietro all'ambulanza", ci
dice  Andrea inginocchiandosi accanto allo stipite della porta e  indica
una vecchia  ambulanza vicino all'ascensore. Mi piego anche io sulle
gambe e restiamo  immobili a guardare l'ultimo sacco che viene caricato
e poi buttato  sull'ascensore. Gli addetti alle cucine entrano, e quando
le porte si chiudono lo  stupido alle nostre spalle parte di corsa, ci
supera prima che noi ci si possa  rialzare, e inizia ad andare verso le
scale. "Ma perché cazzo corre!" esclama  Andrea e fa per seguirlo,
quando le porte dell'ascensore si riaprono. Allora  afferro la giacca
della mia guida e lo trattengo in basso, "cazzo" dico.
Il biondino quando si accorge che le porte si stanno riaprendo rallenta
la sua  corsa senza fermarsi, e quando le porte si aprono del tutto
vediamo che ci sono di  nuovo gli addetti alla mensa, e anche loro
sembrano stupiti si essere ancora lì.  Uno si avvicina alla parete
dell'ascensore e le porte si chiudono nuovamente, e  dopo un attimo si
riaprono come prima, e durante tutta questa manovra il  nostro amico ha
continuato a correre lentamente verso l'ascensore e  alla fine è  di
fronte agli addetti alla mensa e si mette a parlare con loro.
"Ma cosa cazzo stanno facendo?" mi sussurra nervosamente Andrea.
"Il carico è troppo pesante -gli rispondo- e l'ascensore non parte"
Intanto gli addetti alla mensa hanno iniziato a tirare fuori qualche
sacco e lo  appoggiano accanto alla porta dell'ascensore, anche il
biondino gli dà una mano,  e quando ne hanno tolto cinque o sei uno
della mensa resta a terra e gli altri  riprovano a salire, le porte si
richiudono e questa volta non si aprono più.
Il nostro compagno intanto chiacchiera con quello del servizio mensa e
di tanto  in tanto lancia un'occhiata verso di noi, senza nessuna
espressione.
"Cosa facciamo?" chiedo ad Alessandro e lui dice che niente, aspettiamo,
non  possiamo fare altro.
Resto così, inginocchiato vicino ad Andrea e lo guardo da dietro, i suoi
capelli  biondastri, mentre fissa l'amico, è molto nervoso adesso, si
porta una mano alla  bocca e si morsica la nocca dell'indice, senza
neppure farci caso. Attorno a me il  rumore dell'acqua, la puzza acida
del cesso sporco, e la nuca di Andrea, così  fragile vista da dietro.
Intanto ritorna l'ascensore, si apre tranquillo mostrando all'interno un
altro del  servizio mensa che aiuta quello al pianoterra a portare
dentro i sacchi rimasti.  Quello del servizio mensa, quello che è appena
arrivato, è malato, ha una  macchia scura che parte dal mento e si apre
verso il collo, il petto curvato in  avanti. Il biondino se ne è accorto
e si gira verso di noi, fa un gesto con la testa  che non riusciamo a
capire. I due del servizio mensa finito di caricare i sacchi e  adesso
c'è molto spazio libero, così  si mettono a parlare con il nostro amico,
gli  fanno segno di entrare, e lui prima fa un gesto con la mano e gli
risponde  qualcosa; poi quando vede che quelli insistono, allarga le
braccia, come in un  moto sconsolato, ed entra dentro all'ascensore che
subito si chiude e parte.
"Ma dove va?" chiede Andrea alzando un po' la voce, si vede che è
incazzato e  io capisco che non vuole che io risponda.
"Andiamo" gli dico e aggiungo che ci aspetterà di sopra, lo ritroveremo,
e lui si  alza e continua a chiedere perché cazzo è salito, perché cazzo
è salito.
Usciamo dai bagni e a passo veloce raggiungiamo l'ambulanza, dietro alla
quale  c'è effettivamente un piccola porticina metallica, chiusa da una
grossa catena.
"E' chiusa!" sussurro ad Andrea che mi dice che è solo legata, non c'è
lucchetto.  "L'avevano messa per non farla sbattere, per la corrente" mi
spiega, si era rotta la  maniglia. Inizia a far girare la catena attorno
a due pezzi metallici e poco dopo  entriamo e iniziamo a salire la
scala. Si tratta di una vecchia scala di servizio, probabilmente quello
un tempo era un  magazzino, gli scalini sono di cemento sbrecciato e qua
e lè spuntano le barre di  ferro arrugginito.
"Cominciamo bene" ripete tra sé e sé Andrea facendomi strada, cominciamo
  bene.
Saliamo la scala, piano per piano, tenendoci aggrappati alla ringhiera
per non  cadere, non vediamo niente, non ci sono luci in questa scala e
non possiamo  neppure accenderle. "A che piano sarà sceso?" mi chiede ad
un certo punto, e io  gli dico che è probabile che il cibo lo passino
attraverso i tunnel di passaggio,  nell'ultimo piano. Lui non mi
risponde, continua a salire cercando di non  inciampare, ogni tanto alzo
la gamba come se ci fosse ancora un gradino, e poi  cado in avanti
perché sono arrivato ad un pianerottolo, facciamo un po' di  rumore,
quindici piani sono tanti fatti scalino per scalino al buio.
"Uno di quelli del servizio mensa era malato" dico in un momento in cui
ci  fermiamo a prendere fiato,  e lui mi dice che è impossibile.
"Era impossibile: qua sta cambiando tutto" rispondo e gli ripeto che
l'ultimo  arrivato del servizio mensa era malato, aveva un foro sotto al
collo. Questo  posto è pieno di malattia, ed è forse per questo che mi
sento molto bene, molto  lucido.
"Sono stanco" mi confessa il biondino davanti a me, respirando
affannosamente  inizia a tossire. Poi aggiunge che forse aveva ragione
Roberto, che chi va con  zoppo eccetera, e lo zoppo -precisa- sono io.
"Se vuoi posso andare avanti da solo" gli dico, anche se non penso che
farei  molto senza di lui.
"Ormai è troppo tardi, se avessi voluto una vita lunga e comoda ti avrei
mollato  su quel tavolo" e ride tossendo ancora.
"Ti saresti ammalato ugualmente" dico io, Tarantino sta facendo ammalare
tutti,  di qualsiasi reparto.
"Io non sono malato" protesta Andrea, e dice che è solo stanco.
"Comunque  adesso dobbiamo ritrovare Roberto" è così che si chiama il
suo amichetto, e io  credo che sarà difficile.
(da 'il meccanismo della forchincastro')


title: Cinque bei quadretti

text:
  Massí, facciamone cinque.
  Prendiamo cinque fogli di carta in formato A4. Ora, il formato A4 in
pollici ha  una sua certa  coerenza, mentre espresso in  millimetri un
po' meno.  In millimetri abbiamo un  foglio di 210 per  297 millimetri
(di  solito  lo  si  dice  in centimetri,  «ventuno  per  ventinove  e
sette»), che obiettivamente sfugge  a qualsiasi immediato tentativo di
proporzione. Ma lasciamo perdere.
  Tracciamo  esattamente  al  centro  di questi  cinque  fogli  A4  un
rettangolo di quindici per venticinque centimetri. In realtà l'altezza
(i quindici  centimetri) non è molto  importante, ma è tanto  per dare
una forma  tipo «cinemascope» alla  visione. Sono invece  importanti i
venticinque di lunghezza, perché facilitano un po' alcuni calcoli.
  Dunque, ci siamo? Togliamo [(210-150)/2]=30  millimetri in alto e in
basso, e  poi ne togliamo  [(297-250)/2]=23,5 millimetri a  sinistra e
23,5 a  destra. Oppure  ne togliamo  23 a  sinistra e  24 a  destra, o
viceversa, tanto cambia veramente poco.
  Bene. Ci siamo?
  Ora  prendiamo  la vita  media  di  un  uomo. Sarebbe  intorno  agli
ottant'anni, ma per  semplificare i calcoli facciamo che  sia di cento
anni. Avremo cosí, in orizzontale, che ogni due millimetri e mezzo sul
foglio rappresentano un anno di vita. Ogni millimetro rappresenta poco
meno di 5 mesi di vita.
  Iniziamo  a  tracciare  il  grafico della  vita  del  nostro  Essere
Umano  di  riferimento. Eh,  è  un  bel casino.  Potremmo  considerare
un'infinità di  valori, tipo  la crescita  fisica e  intellettuale, il
livello di  prestigio ottenuto,  l'andamento della sua  moralità... di
parametri da considerare  ce n'è da vendere. Ma  ammettiamo di trovare
un  buon  compromesso,  in  modo  da  poter  valutare  anno  per  anno
l'andamento progressivo della sua  vita. Vedremo il grafico lentamente
ma progressivamente  crescere, poi  inizieranno «gli  alti e  i bassi»
della  vita... insomma,  un  grafico nel  complesso interessante,  dal
quale potremmo  - come  si dice,  «evincere»? - i  momenti piú  alti e
quelli piú  bassi della sua  esistenza. Nel caso di  morte improvvisa,
ovviamente il nostro  grafico crollerà di schianto, ma se  la vita del
nostro soggetto segue  piú o meno il suo normale  corso, verso la fine
inizierà la parabola discendente...
  Interessante, no?  Chissà se qualcuno  ci ha mai  pensato. Tracciare
anno  per  anno il  grafico  della  nostra  vita,  in base  ad  alcuni
parametri fondamentali,  sui quali potremmo discutere  per ore, quindi
sorvoliamo.
  E abbiamo il nostro primo quadretto.
  Ora prendiamo il secondo foglio,  e consideriamo come arco temporale
diciamo  gli ultimi  DueMilaCinqueCento anni  della nostra  cosiddetta
«Civiltà  Occidentale»,   cioé  grossomodo  partendo   dai  primissimi
filosofi greci per arrivare ai nostri giorni.
  A  questo livello,  un millimetro  sulla carta  corrisponde a  dieci
anni. La  vita del nostro  soggetto di riferimento, ridotta  in scala,
diventa di un centimetro esatto. Beh, mica male!
  Qua però  dovremmo cambiare i  criterî di valutazione.  Potremmo per
esempio  prendere tre  parametri,  quali  Guerre, Politica,  Progresso
Economico e/o  Sociale, per costruire  il nostro grafico.  Certo, quel
centimentro scarso del  nostro soggetto inizierà a  perdere gran parte
del  suo  interesse  iniziale.  Per  esempio,  per  un  soggetto  nato
all'inizio  del  secolo,  gran  parte  del  suo  grafico  lo  vedremmo
precipitare  in  almeno due  bàratri,  l'uno  peggiore dell'altro,  in
rapida successione, salvo poi risalire  leggermente fra gli anni '60 e
gli '80, per poi riappiattirsi e tendere decisamente verso il basso ai
nostri giorni...
  E questo è il secondo quadretto.
  Una volta  capito il meccanismo, il  procedimento diventa abbastanza
semplice.
  Ripetiamo  l'operazione  utilizzando  come  termine  di  riferimento
l'apparizione della  vita sulla Terra.  Quant'è? Ora non ho  voglia di
cercare. E abbiamo il terzo quadretto.
  Poi prendiamo l'età della Terra nel suo complesso.
  E alla fine  prendiamo per buoni quei quattordici  miliardi circa di
vita stimata dell'Universo (mezzo miliardo in  piú o in meno non è che
faccia  poi  questa  gran  differenza). E  siamo  arrivati  all'ultimo
quadretto.
  Riportato sulla  carta, ogni millimetro rappresenterà  qualcosa come
CinquantaSeiMilioni  di  anni:  il  grafico del  nostro  «Soggetto  di
Riferimento» sarà un qualcosa come 0,00000017857143 millimetri.
  Detto in parole  molto povere, una cosa talmente piccola  che non so
nemmeno se con i mezzi attuali  potremmo riuscire a misurarla, con una
simile precisione.
  Ecco. L'ultimo è il mio quadretto  di riferimento. Quel che dà senso
alla mia vita.  Non la capocchia di  uno spillo, ma molto  ma molto ma
molto meno della «punta» di uno spillo.
  E poi dovrei pensare alle conseguenze del  mio «se io ci fossi o non
ci fossi...»
  Se vogliamo, ognuno si può fermare al quadretto che piú gli aggrada.
Il primo è sicuramente il piú interessante, e infatti molti si fermano
a quello, ignorando i successivi.
  Qualcuno, molto piú sottilmente,  prende come livello di riferimento
la sua  «genealogía»... Parte  dai suoi  presunti «avi»,  e poi  da lí
costruisce il  suo grafico  personale... Anche  questo è  un quadretto
interessante, forse  l'unico che un  bel po'  di gente fuori  di testa
tenta di ricostruire...
  Ma io non posso prescindere dal quadretto «Cosmico».
  Il quale, matematicamemte,  mi dà la certezza che la  mia vita è già
di per sé uno zero virgola zero zero zero... cosmico.
--
Power down.


title: Cinque bei quadretti

author: Riccardomustodario

text:
DisKre Panza wrote:
>   Massí, facciamone cinque.
>
>   Prendiamo cinque fogli di carta in formato A4. Ora, il formato A4 in
> pollici ha  una sua certa  coerenza, mentre espresso in  millimetri un
> po' meno.  In millimetri abbiamo un  foglio di 210 per  297 millimetri
> (di  solito  lo  si  dice  in centimetri,  «ventuno  per  ventinove  e
> sette»), che obiettivamente sfugge  a qualsiasi immediato tentativo di
> proporzione. Ma lasciamo perdere.
non lasciar perdere e pensa allo " sfriddo " al consumo della carta che
si taglia polverittando molecole di carta che avranno pure una misura,
quella della lama
>   Riportato sulla  carta, ogni millimetro rappresenterà  qualcosa come
> CinquantaSeiMilioni  di  anni:
hai fatto tutto sto casino per arrivare ad Extragalaktica56
un mio famoso quadro
>   Ma io non posso prescindere dal quadretto «Cosmico».
XXX hai studiato bene
Extragalactika 56 è un quadro cosmico, apre alla medicina spaziale, in
assenza di gravità
>   Il quale, matematicamemte,  mi dà la certezza che la  mia vita è già
> di per sé uno zero virgola zero zero zero... cosmico.
incapsulata in un raggio canale
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustor


title: Cinque bei quadretti

author: Gordon Comstock

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>  Prendiamo cinque fogli di carta in formato A4. Ora, il formato A4 in
> pollici ha  una sua certa  coerenza, mentre espresso in  millimetri un
> po' meno.  In millimetri abbiamo un  foglio di 210 per  297 millimetri
> (di  solito  lo  si  dice  in centimetri,  «ventuno  per  ventinove  e
> sette»), che obiettivamente sfugge  a qualsiasi immediato tentativo di
> proporzione. Ma lasciamo perdere.
>
>  Tracciamo  esattamente  al  centro  di questi  cinque  fogli  A4  un
> rettangolo di quindici per venticinque centimetri. In realtà l'altezza
> (i quindici  centimetri) non è molto  importante, ma è tanto  per dare
> una forma  tipo «cinemascope» alla  visione. Sono invece  importanti i
> venticinque di lunghezza, perché facilitano un po' alcuni calcoli.
>
>  Dunque, ci siamo? Togliamo [(210-150)/2]=30  millimetri in alto e in
> basso, e  poi ne togliamo  [(297-250)/2]=23,5 millimetri a  sinistra e
> 23,5 a  destra. Oppure  ne togliamo  23 a  sinistra e  24 a  destra, o
> viceversa, tanto cambia veramente poco.
>
> [...]
> Il quale, matematicamemte,  mi dà la certezza che la  mia vita è già
> di per sé uno zero virgola zero zero zero... cosmico.
Ascolta uno stronzo: esci e vatti a guardare (invita anche la brasiliana)
l'ultimo film di natale di Boldi & De Sica. I caso sono due: o ti diverti e
il tuo unore migliora, oppure il film ti da' la spinta decisiva per non
soffrire piu'.
gordon
(eccheccazzo ...)


title: Cinque bei quadretti

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto:
>  Prendiamo cinque fogli di carta in formato A4. Ora, il formato A4 in
> pollici ha  una sua certa  coerenza, mentre espresso in  millimetri un
> po' meno.  In millimetri abbiamo un  foglio di 210 per  297 millimetri
> (di  solito  lo  si  dice  in centimetri,  «ventuno  per  ventinove  e
> sette»), che obiettivamente sfugge  a qualsiasi immediato tentativo di
> proporzione. Ma lasciamo perdere.
>
>  Tracciamo  esattamente  al  centro  di questi  cinque  fogli  A4  un
> rettangolo di quindici per venticinque centimetri. In realtà l'altezza
> (i quindici  centimetri) non è molto  importante, ma è tanto  per dare
> una forma  tipo «cinemascope» alla  visione. Sono invece  importanti i
> venticinque di lunghezza, perché facilitano un po' alcuni calcoli.
>
>  Dunque, ci siamo? Togliamo [(210-150)/2]=30  millimetri in alto e in
> basso, e  poi ne togliamo  [(297-250)/2]=23,5 millimetri a  sinistra e
> 23,5 a  destra. Oppure  ne togliamo  23 a  sinistra e  24 a  destra, o
> viceversa, tanto cambia veramente poco.
>
> [...]
> Il quale, matematicamemte,  mi dà la certezza che la  mia vita è già
> di per sé uno zero virgola zero zero zero... cosmico.
Ascolta uno stronzo: esci e vatti a guardare (invita anche la brasiliana)
l'ultimo film di natale di Boldi & De Sica. I casi sono due: o ti diverti e
il tuo umore migliora, oppure il film ti da' la spinta decisiva per non



title: Cinque bei quadretti

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Massí, facciamone cinque.
>  Ecco. L'ultimo è il mio quadretto  di riferimento. Quel che dà senso
>alla mia vita.  Non la capocchia di  uno spillo, ma molto  ma molto ma
>molto meno della «punta» di uno spillo.
Con la quale continui a menarcelo.Abbiamo i nostri peccati, ma non
credo che ci meritiamo di essere ammorbati con delle vecchie gag.
>  Se vogliamo, ognuno si può fermare al quadretto che piú gli aggrada.
>Il primo è sicuramente il piú interessante, e infatti molti si fermano
>a quello, ignorando i successivi.
E quelli, guarda caso, non subiscono nessuna TSO. Chissà non ci sia
qualche trucco...
>  Qualcuno, molto piú sottilmente,  prende come livello di riferimento
La consapevolezza, la coscienza e la cultura. Che ci sono solo nei
primi due quadretti. Con gli atri mi ci pulisco il culo. Tanto, se li
stampassi, carta ne uscirebbe un casino.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Cinque bei quadretti

text:
mercoledì 11 gennaio 2006 Gordon Comstock ha scritto:
> Ascolta uno stronzo:
  'scolta un idiota:  qual è la differenza fra un  «racconto» degno di
un tuo «cid» e uno che sbotta in un
> (eccheccazzo ...)
  ?
  Questa non l'ho mai capíta, di Ias: funziona solo la «fíkscion»?
  (certo che sei recidivo... prima dei tre puntini, niente spazio.)
--
Power down.


title: Cinque bei quadretti

text:
giovedì 12 gennaio 2006 F.Bertolazzi ha scritto:
> La consapevolezza, la coscienza e la cultura.
  Buona  idea.  Parametrízzameli.  Fammi   giú  un  bello  schema  che
identífichi i valori giusti da considerare...
  Oppure va' a raccontare quella dell'Orso a qualcun altro.
--
«Come dico sempre "l'occasione fa l'uomo ladro. E la donna troia."»
(Bertolazzi Rulez)
Power down.


title: Cinque bei quadretti

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>giovedì 12 gennaio 2006 F.Bertolazzi ha scritto:
>
>> La consapevolezza, la coscienza e la cultura.
>
>  Buona  idea.  Parametrízzameli.  Fammi   giú  un  bello  schema  che
>identífichi i valori giusti da considerare...
Non si possono parametrizzare. Sono il TUTTO.
Il resto è sola cieca furia degli elementi o paziente scambio
molecolare. Ma senza alcuna coscienza di sè, tantomeno del resto
dell'Universo. Senza significato.



title: Cinque bei quadretti

text:
F.Bertolazzi wrote:
>
> Non si possono parametrizzare.
s'è paralizzato il verme nella mela?
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love


title: adesso verrei notte

author: p.

text:
adesso verrei notte
perché le camicie non abbandonino profumi
i piedi non siano gonfi
le dita lascino passare gli anelli
la lingua non sia pastasfoglia
e i corpi,tremendi scossoni, non facciano male.
verrei notte ma quale sacra balia a badare le pulci?
per diana lavo parti tenere
per venere salo profondo tendine
a pasto finito, è tardi.
spruzziamo acqua ossigenata per diluire il sangue.
dai vestiti lo sperma si rivolta nella stanza delle stufe
e alla fine abbiamo sciolto la merda tra le monete
e tutto è amore è pallore è idoli che mordono
e muoiono nell'acquaragia come punte di pennello
p.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: (OT?) Vendo Montegrappa in argento...

author: mrb.it (dario)

text:
Non so se sia il ng adatto o meno....credo di no...vi chiedo scusa sin
dall'inizio, ma sto vendendo una Montegrappa in argento e non so in quale
altro ng potrei comunicarlo se non in questo dove ci sono amanti della
scrittura e credo anche degli strumenti per farlo.
Mi limito a postare soltanto il link a Ebay dove questa penna è all'asta, a
partire da 1 euro.
http://cgi.ebay.it/ws/eBayISAPI.dll?ViewItem&item=715839934
Scusate, ringrazio e tolgo il disturbo.
dario


title: (OT?) Vendo Montegrappa in argento...

author: TS

text: ahahah... scrivere... ahahah. buona questa.


title: [OT] Bhe' lo faccio anch'io..

author: pakistano

text:
Auguri di buone feste a tutti
a chi s'e' goduto il sole e se lo godra' domani
e soprattutto a chi, come me,
e' rimasto davanti al pc..
(...e dovra' pur finire sta vita infame!)
paki il piccolo sisifo


title: [OT] Bhe' lo faccio anch'io..

text:
Ragazzi Finalmente L'Ufficial Fans Club di GARBO huauuu!!!
http://utenti.tripod.it/garbo/
ciao


title: OT ma se Cielo giallo....

author: AhiRa

text:
ma se cielo giallo non è del Giagnori...
vuoi vedere che è mio?
AhiRa


title: Mopitomentaneamentoche

author: sangue

text:
Mopitomentaneamentoche deditotaneaemente,
anomenticanegnato imato pepene detoagnocimente,
dederciminato pepise itonente: meomentomentedimpato
gnatoerca  detoegnato detoegnato detoegnato.


title: [ repost] Possession

author: Ary

text:
Mentre il corpo moriva, il Kesar/Bacit si svegliт. L'incoscienza era
durata il solito battito di ciglia per l'elemento Kesar. Lui ne emerse
con la sua identitа Bacit negativa che canticchiava: -...non sono Jay
Lester, non sono Jay Lester, non sono Jay Lester...- Era un ritornello
monotono e noioso... scismatico, importante. Il Kesar doveva
separare la propria identitа dalla carne che si andava dissolvendo.
Dietro la cantilena c'era la sensazione di molte voci che gridavano.
La consapevolezza cominciт a dividersi, una scissione che lo separт
dal contatto compresso che controllava l'ospite. Giunse la sensazione
di una tela che si strappi, e si trovт libero, ancora immerso nel
sistema neurale morente perchи non aveva un altro posto dove
andare, ma in grado di compiere il balzo di identitа successivo.
Bacit e Kesar adesso funzionavano insieme, facendo aderire il tempo
ad ogni istante. Esplorт i dintorni...nulla... venti metri.
Pallide, lampeggianti emozioni si impressero sulla sua coscienza. Un
altro infermiere. L'uomo si allontanт, fuori dalla sua portata.
Freddo-freddo-freddo.
Nient'altro.
Che razza di scherzo, pensт. Che tiro mancino del fato. Un Kesar
intrappolato in questa maniera! Un vero tiro mancino. Non era giusto.
Non aveva sempre trattato la carne prigioniera con tutte le cure?
Non aveva trasformato i serial killer in buontemponi? L'ingiustizia del
fato era crudele, invece che gentile alla maniera del Kesar. L'identitа
negativa del Bacit proiettava terrore, accusa, imbarazzo.Aveva vissuto
troppo a lungo nella carne dell'ospite. Troppo a lungo, aveva vissuto
dove c'erano gli uomini, dove venivano costruite le cose...nel bel mezzo
dell'essere. Aveva amato troppo la carne. Avrebbe dovuto fermarsi, di
tanto in tanto, e guardarsi attorno. La grande curiositа Kesar, che si
mascherava da diffidenza per nascondersi, aveva fallito nel suo compito
di proteggerlo. Fallito... fallito...
Dentro il sistema neurale morente, frenetici messaggi cominciarono a
intecciarsi. -E' deciso- trasmise il Kesar, cercando di calmare il suo
sи negativo. Il contatto restituм una sensazione acuta di vergogna e
di perdita. Il Bacit passт dal terrore al dispiacere di quinto ordine
che era quasi brutto come il terrore. Tutte le esperienze
perdute...perdute... perdute...
-Non credevo che il Centro Eutanasia sarebbe stato cosм efficente e
veloce- trasmise il Kesar - L'incidente и irreversibile.
Cosa possiamo fare?-
Il Kesar desiderava, in quel momento, una morte lenta piщ di qualsiasi
altra cosa. Se solo avesse approfondito la sua ricerca. Si era aspettato
che il posto ribollisse di emozioni. Invece era emotivamente morto...
silenzioso come una tomba. Il pensiero-scherzo cadde nel silenzio
interiore. Non c'era stato modo di accorgersi che quel posto era
un vuoto emotivo fino a quando l'elemento Kesar non c'era entrato
e aveva analizzato l'ambiente E queste camere dove adesso si trovava
erano lontane dalla strada molto piщ di venti metri. Momentaneamente,
il Kesar venne sommerso da un terrore pieno di accuse. "Questa morte
non и affatto simile all'omicidio!"
Eppure, lui aveva pensato che sarebbe stato simile all'omicidio. Ed era
stato l'omicidio il meccanismo di salvezza del Kesar/Bacit per secoli.
Si poteva contare su un assassinio per avere un coinvolgimento emotivo
totale.Un assassino poteva essere attirato...vicino...vicino...vicino,
molto piщ vicino di venti metri. Era stato cosм facile indurre le
creature umane  a quell'atto violento, organizzare le circostanze ideali
per il balzo di identitа. Il Kesar aveva bisogno assolutamente di
emozioni profonde in un futuro ospite. Non era possibile focalizzarsi
sulla totalitа neurale, altrimenti. Frammenti del centro di
consapevolezza della creatura tendevano sempre a sfuggire.
Questo poteva essere fatale...fatale...fatale quanto la trappola in
cui adesso si trovava.
Assassinio.
Il rapido defluire della vita dell'ospite scartato, la concentrazione
emotiva del nuovo ospite... e prima che potesse rendersene conto,
l'assassino era prigioniero del Kesar, prigioniero nel suo stesso corpo.
La coscienza prigioniera urlava silenziosamente, schizzando all'interno
con sempre maggiore frenesia, fino a che non veniva ingoiata.
E il Kesar poteva darsi da fare per godersi la vita. Ma il mondo era
cambiato negli ultimi cento anni del periodo Jay Lester.
L'assassinio era stato vistualmente eliminato grazie alle
nuove tecniche computerizzate. Era uno sviluppo ellittico della societа,
e il Kesar si rendeva conto che avrebbe dovuto tenerlo in considerazione
molto tempo prima. Ma la vita tendeva a essere cosм piacevole quando
sembrava non finire mai. Per il Kesar, migrando attraverso gli ospiti,
muovendosi come un predatore nel buio della vita, l'illusione poteva
essere realtа. A meno che non terminasse lм.
A complicare le cose, c'erano degli umani quasi privi di emozioni da
quella maledetta "Via di Mezzo" e "Karma ottuplice", e i mastini erano
sulle sue tracce. Lo sapeva. Coloro che vivevano di sospetti erano
diventati sospettosi. I pensieri erano inutili ormai, si rese conto.
Era rimasto intrappolato.
Pensarci, provocт solo le accuse del Bacit.
-Omicidio-Omicidio-Omicidio- Si intromise il Bacit -Avevi detto che
l'eutanasia era un omicidio.- Il Kesar provт la vergogna di Jay Lester
morente. Imprecт dentro di sй. Il Bacit, che normalmente era una
funzione cosм utile per il Kesar (scacciava la solitudine intellettuale,
forniva compagnia e consigli di cautela) era diventato un elemento di
distrazione. L'intrusione del terrore bloccava il pensiero.
Perchи il Bacit non se ne stava zitto e lo lasciava pensare?
In quel momento, il Kesar si rese conto di non aver mai preso in
considerazione le premesse delle sue azioni.
Cos'era un bacit?
Lui non aveva mai sentito il bisogno di quelli della propria specie,
perchи aveva il Bacit. Ma cos'era un Bacit, dopo tutto?Perchи gli
lasciava attirare solo maschi? Il pensiero femminile avrebbe potuto
esseregli di aiuto in questa emergenza. Perchи non poteva mescolare
i sessi?
Il Bacit usт il grido interno.-Ti sembra che abbiamo tempo per la
filosofia adesso?
Era troppo.
-Silenzio!-ordinт il Kesar.
Una sensazione istantanea di solitudine lo assalм. La sfidт. Scrutт i
dintorni. Qualsiasi ospite sarebbe andato bene, in una situazione del
genere, persino un animale inferiore, anche se non correva questo
rischio da tempo immemorabile.
Senza dubbio "doveva" esserci una qualche turbolenza emotiva, in quel
posto orribile...qualsiasi cosa. Rammentт un incidente, molto tempo
prima, quando si era fatto uccidere da un tipo che era risultato
completamente privo di emozioni.
Era riuscito appena in tempo a balzare dentro un testimone oculare. Il
momento era stato molto simile a questo, ma quale testimone c'era di
questa uccisione? Dov'era un ospite alternativo?
Cercт inutilmente.
Le sinapsi cominciarono a spezzarsi nel sistema neurale di Jay Lester.
Il Kesar si ritrasse nei centri piщ antichi, cercando con crescente
frenesia. Una massa di emozioni ribollenti si levт all'orizzonte della
sua coscienza... paura, autocommiserazione,vendetta, ira : un attraente
prospettiva, come una nave di soccorso che si avvicinava a un naufrago
che sta affogando. -Io non sono Jay Lester- rammentт a sи stesso,
e si lanciт fuori, diretto verso quell'intrigo di paradossi , quel faro
emotivo... Il Bacit trasmise un segnale di  pensiero-dubbio, un debole
impulso di esasperazione-dispetto.
-E' una femmina!-
Debole...debole...debole...
Aveva l'identitа dell'ospite, adesso : Jamie Moretti, ecco il nome.
Etа 25 anni.
Il corpo era un povero relitto esausto, piщ debole e malconcio di
quanto non fosse stato Jay Lester all'etа di 92 anni.. La consapevolezza
simile a quella di un uccello, mentre cedeva al kesar come alla morte,
irradiava pensieri mistici, confusione, assiomi, assunti, deformazioni.
Il Kesar era un angelo "venuto a scortarmi"...
Il suo Bacit si rifece sentire -Possimo saltare da un corpo all'altro...
morendo un poco ogni volta. Che divertimento!
Il Kesar trasmise una remota oscenitа, da un altro tempo e un altro mondo,
descrivendo cosa poteva farne il Bacit della sua aciditа.
Il vuoto sostituм l'intrusione.
Sconfitta...sconfitta..
Una parte di quell'umore, si rese conto, veniva dalla personalitа di Jamie.
Il kesar colse l'occasione per indagare nei ricordi dell'ospite...
cont...


title: Sciàini

author: La Gegia

text:
Sciàini
Ero in visita dai miei nonni. Dormivo nella loro casa, intorno alla quale
si stende come una sfoglia verde la prateria e più in là il bosco alto.
Stavo nella tupa perché non ci sono altre camere. La tupa è grande e ha
molte finestre. Io non ho paura di notte da solo perché ho trent'anni
compiuti.
Quella volta di cui parlo fui svegliato dal rumore tipico delle ditate sui
vetri - da noi non esistono persiane o scuri. Troppo insonnolito per temere
qualcosa, barcollai verso il buio della luna contro la finestra. Mi
svegliai come allo squillo della Morte: avevo davanti la lama lunga di un
pugnale e qualcuno che mi digrignava una minaccia.
La vecchia dalle fattezze disneyane mi prometteva una fine sardonica - o
forse somigliava a Jack Nicholson visto da Kubrick. In ogni caso il quadro
della finestra ritagliava una paura più da televisione che da cinema...
Mi misi a gridare aiuto, visto che ci riuscivo. Venne mio nonno e forse mia
nonna, non ricordo; erano tutti fantasmi per me. Ma in quella la vecchia mi
sorrise e mi disse di aprirle pure, ché niente era vero. Tutta pubblicità!
Quando spinsi la porta mi trovai faccia a faccia con un uomo. Nessuna
vecchia, nessun orrore. Teneva sollevato verso di me, sorridendo gaio, un
cesto carico di provviste, soprattutto pane. Mi disse che si trattava di
una trovata pubblicitaria del supermercato. Quello era un omaggio per me.
Notte, spavento e pane. Sorrideva ancora.


title: Sciàini

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 22 settembre 2004 La Gegia ha scritto:
> o forse somigliava a Jack Nicholson visto da Kubrick.
  "Luce... dei miei... occhi!..."
  Meglio quando faceva il Joker: la sua parte perfetta.
  E` solo uno spot o una rentrée?
  Saluti.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: L'attesa     by  Gianni Roya

author: sasa'

text:
L'ATTESA
Passeggiando per i boschi
Solo nei miei pensieri
Ho ricevuto un Satori
Che m'ha scagliato fuori di me.
Mi domando come si può
Capovolgere la fase
Per essere finalmente in pace fra gli uomini
Già quasi estinti nel dissidio.
Lungo è il sentiero che m'h rincuorato
Ma ho ancora da dimenticare i ricordi
Con tutto il resto che resta
Sono preso dall'attesa.
							By  Gianni Rota   8/8/88


title: Il Dr.Pipponi spiega a Dalla Rosa cos'è la psicosi

author: Dr.Gennaro Pipponi

text:
"Loris Dalla Rosa" <
lor...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:tNC3c.23951$z23.1...@news3.tin.it...
Caro Dr.Pipponi,
io penso che nella totalita' di un'illusione non e' la realta' che svanisce
nell'illusione, ma l'illusione che svanisce nella realta' del suo
essere illusione.
Come puo'essere, infatti, la mia illusione *realmente* illusione,
se *tutta* la realta' e' un'illusione?
Secondo lei ho ragione?
                              Loris Dalla Rosa
Caro Loris,
le frasi che tu usi son la rappresentazione tipica che lo psicotico
dà della realtà.
La psicosi infatti è una forma di malattia mentale in cui il paziente,
per problemi suoi personali e psicologici molto gravi e profondi,
si allontana sempre più dalla realtà,che per lui è diventata sempre
più una fonte di sofferenza,e costruisce modelli mentali alternativi,
sempre più deliranti e sempre più lontani dalla realtà.
Il culmine del delirio è quelli di negare addirittura che la realtà
esiste,cioè appunto quello che stai facendo tu.
Io non so quanti hai,ma volevo dirti che esiste anche una forma
di psicosi di tipo organico,collegata all'età anziana ed
all'arteriosclerosi.
Per ora potresti andare sul sito
www.psicosi.net
 in modo da renderti
conto qual è il problema,sempre chele tue condizioni mentali ti
permettano ancora di capire qualcosa.
In caso contrario ti consiglio di trovare un neuropischiatra nella tua
zona e di andare in psicoterapia.
Potrai trovarne andando sul sito dell'albo che trovi su Internet
Ciao eh
                               Dr.Gennaro Pipponi


author: Consapevolezza


title: [SITO] Problemi... :-(

author: Alessio Quirino

text:
Salve a tutti,
Forse l' Innominato uscira' con qualche giorno di ritardo: stanotte mi
e' andato a San Culo il computer e devo reinstallare Windows... :-(
Scusate.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [SITO] Problemi... :-(

author: Francesco

text:
On Thu, 07 Jan 1999 18:24:46 GMT,
ale...@twonuts.demon.nl
 (Alessio
Quirino) wrote:
>Salve a tutti,
>
>Forse l' Innominato uscira' con qualche giorno di ritardo
Certo pero' la la tua abilita' sta' spaziando fra le piu' sottili leve
del marketing !
Ci illudi, ci inviti, ci fai aspettare
Non e' che poi finiamo tutti vittima dei tuoi cookies e ci ritroviamo
un bel banner con gli zoccoletti olandesi in pelle di gatto? :-D
(-:Francesco


title: [SITO] Problemi... :-(

text:
On Fri, 08 Jan 1999 02:43:54 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>Certo pero' la la tua abilita' sta' spaziando fra le piu' sottili leve
>del marketing !
>Ci illudi, ci inviti, ci fai aspettare
>
>Non e' che poi finiamo tutti vittima dei tuoi cookies e ci ritroviamo
>un bel banner con gli zoccoletti olandesi in pelle di gatto? :-D
LOL! Tu scherzi, ma io sto qui a internettare sul mio vecchio 486/25
con mia madre al piano di sotto incazzata come una bestia (il comp che
si e' scassato e' il suo...). Inoltre la prossima settimana
ricominciano i corsi all' universita' e avro' tempo solo la sera...:-(
Ah si', essendo in Olanda, gli zoccoli non sono in pelle di gatto, ma
di mucca... :-)



title: Anch'io esisto

author: Nathanaël

text:
cacca cacca culo tette!
ah aha ha a blrluaha ha brlah ah!
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: l'unto cola dalle mani degli unti

text:
Oggi ho fatto i complimenti al signor Gemelli, benemerito assessore in
visita al manicomio. Direi che se li merita: lo ha votato, e fra poco
piangerà il proprio figlio. È contento il signor Gemelli. Dimostreremo il
nostro valore, dice. Dice anche che quelli di noi che si comporteranno
meglio avranno l'onore di partire. Credo che mi comporterò male come non
mai. Meglio qui che a fare la parte della ciccia disintegrata. Finché dura,
almeno. Comunque è stata una bella giornata delle forze armate. Falloppio,
il cuoco, che in gioventù ha fatto il militare in Puglia, impugnava il
mestolo come solo un alabardiere sa fare, tutto impettito sotto il
grembiule (pulito per l'occasione). Il direttore ci ha spiegato che se
mancheranno gli uomini da spedire a Caporetto anche noi torneremo ad essere
utili alla società. Nessuno mi sembrava così ansioso di essere utile. Ma
non importa, oggi è festa.
Saluto anche voi, che siete tanti assessori Gemelli infilzati in una
collana senza fine, come perle bacate, ripiene di merda.
E, come una medicina, me ne vado a fare un giro per i corridoi di questo
grande cervellone.


title: Edipo

author: Mario Giagnori

text:
Fino a che non sarai necessario, fino a che non sarà richiesta la tua voce,
non avrai autorità.
*******
                - Che cosa vorresti?
                - Un servizio.
                - Chi vorresti servire?
                - Voi.
                - Mi conosci, tu, giovanotto?
                - No, signore; ma nel vostro contegno avete ciò che
                  volentieri chiamerei padrone.
                - E cos'è questa storia?
                - L'autorità.
                                    (Re Lear)
*******
Il passato è ancora lì nel presente. Anche quando il dramma procede, e il
vecchio re diventa sempre più indifeso e folle, il potere dell'autorità non
lo abbandona mai. Così come Edipo, alla fine della vita, cieco, vecchio,
povero e morente, è ancora quello che fu un tempo. Edipo il tiranno. Il
passato è ancora lì nel presente.
L'autorità  aumenta via via che l'anima affonda gravemente verso la tomba.
Via via che si diventa antenati. Morti. Forse è per questo che, nei momenti
di crisi, scriviamo le nostre autobiografie. E' il tentativo di appesantire
la nostra personalità individuale, collegandola con il passato e con
coloro che sono morti.
Mario


title: Edipo

author: bartleby

text:
On Wed, 23 Feb 2000 00:40:28 +0100, "Mario Giagnori"
<
mario.g...@tin.it
> wrote:
>L'autorità aumenta via via che l'anima affonda gravemente verso la tomba.
spiegalo a mia moglie, cazzo.
b.


title: Edipo

author: Maledetto [di stirpe]®

text:
Il Wed, 23 Feb 2000 09:14:53 GMT
bart...@freemail.it
 ha scritto:
> spiegalo a mia moglie, cazzo.

Forse e' qui che sbagli, dovresti
provare a parlarle con le corde
vocali.

--
------ Maledetto [di stirpe]®
--


title: Edipo

text:
On Thu, 24 Feb 2000 13:09:53 +0100,
drakulia...@freemail.it
(Maledetto [di stirpe]Ž) wrote:
>> spiegalo a mia moglie, cazzo.
>
>Forse e' qui che sbagli, dovresti
>provare a parlarle con le corde
>vocali.
sono ventriloquo.
b.


title: Edipo

text:
Il Thu, 24 Feb 2000 13:09:50 GMT
bart...@freemail.it
 ha scritto:
> sono ventriloquo.

Credevo turpilquio.
