title: [P] Oggetti a confronto

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Trans IL vanO mise fine alla
propria esistenza con queste parole:
> E' di me e della mia anima
> che si parla
> sussurrando
Bella, specialmente il finale.
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: [P] Oggetti a confronto

author: Trans IL vanO

text:
"Lock" <
Tie.F...@libero.it
> ha scritto:
> > sussurrando
>
> Bella, specialmente il finale.
Presenterň all'autrice, grazie.


title: [P] Oggetti a confronto

text:
"Rassel" <
infoexecut...@tiscali.it
> ha scritto:
>  Lo dici come se fosse una gaff.
N. E nemmeno con la "e" regolamentare. Lo dicevo
per sottolineare l'immenso genio in erba di eccetera :-)


title: insomma...

author: sasa'

text:
  Io, di mio....
Io, di mio, non sento alcun rimorso
Io, a me stesso, non pongo alcun quesito
Di me, in fondo, non m'importa molto
Se non quel tanto che serve a sopravvivere
Se mi commuovo, non certo pel mio io
Se l'odio aumenta, non sono io a montarlo
La mia angoscia deriva dall'angoscia
Che il mondo sente e poscia la trasmette
Se mi innamoro, è amore per l'amore
Il godimento? È solo un sentimento
Il tradimento non è più tradimento
Ma ancora amore aggiunto al nostro amore
Praticamente son io e son del tutto
Moralmente io pecco del "totale"
Se ancor esisto, ve lo voglio dire
È per vedere come va a finire.


author: TroppoSfera

text: żma chi siete?


author: DisKre Panza

text:
Mercoledi` 27 Giugno 2001 TroppoSfera ha scritto:
> żma chi siete?
   Ecco, si`: ci mancava solo l'invidia per lo spagnolo...
--
Fakkino(?) DisKre Panza


author: Manuel

text:
On Wed, 27 Jun 2001 19:15:23 GMT,
pul...@tin.it
 (TroppoSfera) wrote:
>żma chi siete?
siamo noi, non ci hai riconosciuto?


author: :fa:

text:
> ¿ma chi siete?
Nooi siamo i Ggiovani,
i Ggiovani
i Ggiovani
siaaaamo l'esercito
l'esercito del serf.
Nooi siamo i Ggiovani,
i Ggiovani
i Ggiovani
siaaaamo l'esercito
l'esercito del serf.
(ripetere - oppure no - ad libitum)
:fa:


author: gaez

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b3a310d...@news.tin.it...
> ¿ma chi siete?
Gli altri non so.
Io mi chiamo Dino, nacqui, credo, molto tempo fa, da madre casalinga e padre
muratore; uno
di quelli all'antica, come muratore intendo. Come padre non si è mai
manifestato.
Lui è stato un muratore classico, di quelli che usavano poggiare la malta
sul frattazzo, per spalmarla a
cazzuolate con
quattro o cinque sonori schiaffi su una nuda periana di forati. Poi prendeva
una pertica lunga un paio di metri e larga 10 cm, e livellava la malta
recuperando quella in eccedenza in una specie di vasca nera con i manici.
Una volta spalmata tutta la periana, circa un paio d'ore dopo se parliamo di
una periana standard, prendeva un secchio d'acqua, una pennellessa di pelo
di cinghiale o bue ed il frattazzino di spugna abrasiva.
Con la pennellessa pregna d'acqua aspergeva sulla malta, che nel frattempo
si era andata asciugando e con il frattazzino la 'tirava', cioè la lisciava
ulteriormente, coprendo eventuali inesattezze o forellini.
Tutto questo lo faceva con maestria e velocità; sempre con un berretto di
carta in testa a forma di barchetta, che poi anch'io avevo imparato a fare
all'asilo, e la sigaretta in bocca con la cenere che ogni tanto gli cadeva
sul frattazzo. Da qui i famosi 'Muri di Cenere ', la mia prima raccolta di
poesie giovanili.
Mio padre adesso non fuma più, ma tiene sempre un occhio mezzo chiuso per
abitudine.
Quando tutte le periane della casa novella erano ben asciutte, egli passava
alla fase cosiddetta 'di fino ': vale a dire spalmava un'ulteriore strato di
malta, questa volta più raffinata e passata al setaccio a maglie strette.
Questa operazione non richiedeva l'uso della cazzuola come nella precedente
se non per mettere la malta fine su un frattazzo di misura media e partendo
dal basso, poggiando questa specie di tavoletta di legno con il manico
obliquamente sul muro, lo distribuiva in verticale con movimento preciso e
costante.
Dopo la livellatura con la pertica e la lisciatura col frattazzino il muro
si poteva dire finito e pronto, una volta ben asciugato, a ricevere due
mani, la prima pesante e la seconda leggera, di tintura acrilica al ducotone
di colore beige tanto di moda in quegli anni.
La tintura era beige, perché il bianco si sporca in fretta e al ducotone
perché lavabile.
Solo che dopo 10 anni di ritinteggiamenti al ducotone, l'intonaco si
appesantisce e crepa in più punti, rischiando, nel peggiore dei casi, di
sfogliarsi come una psoriasi al gomito. E questo non è bello da vedere;
infatti adesso si usa solo tempera, che non sarà lavabile, ma si 'aggrappa'
maggiormente al muro.
Mio padre era un bravo muratore, mise su una piccola impresa edile e come
tutti i bravi muratori beveva molto
sprizzato (vino e spuma), fumava molto, ma bestemmiava poco; un qualche
'Porsel d'Adamo' e 'Troia di una Eva ', che a pensarci bene era un
controsenso visto che Adamo ed Eva erano gli unici abitanti della terra.
Poi non ho mai capito perché la prima imprecazione era in dialetto e la
seconda in italiano.
Quando invece succedeva qualcosa che non riusciva a darsene una ragione,
diceva ' Madosca' e questo purtroppo succedeva spesso perché era studiato
solo fino alla terza elementare.
Mio padre è stato un grande lavoratore e a modo suo lo è anche adesso;
sempre attivo e guizzante anche nell'orto o quando apparecchia la tavola per
tutti.
Il suo problema è la fretta, ha sempre avuto fretta di concludere un lavoro;
la fretta è sempre stata il suo nemico ed è stata il suo giustiziere.
Quando cadde da un'impalcatura io avevo 14 anni; stavo leggendo uno dei 49
racconti di Hemigwey, senza capire perché Nick Adam o uno degli altri
personaggi, ce l'aveva duro e una moto passava da una cassa all'altra dello
stereo in quel bellissimo disco dei Pink Floyd; quello con la mucca pezzata
in copertina.
Portò un busto di gesso per 3 mesi, se la cavò abbastanza bene, ma la sua
impresa fallì e con lei i suoi ed i nostri sogni.
Finimmo tutti a custodire una fabbrica orafa nella zona industriale della
città ed io cominciai ad odiare mio padre, mia madre, le mie sorelle, il mio
cane che dovetti lasciare in campagna dai nonni e Dio.
Poi il mio cane scappò, si fece 25 km per i campi ed una notte lo sentii
abbaiare al portone della fabbrica; corremmo tutti fuori senza disattivare
gli allarmi e di lì a 5 minuti ci trovammo con i cortili interni pieni di
poliziotti con le armi in mano.
Cominciai ad odiare anche i poliziotti, gli ori ed il loro padrone.
Ho odiato tutto e tutti, poi le cose cominciarono a migliorare; scoprii che
mi piaceva scrivere.
Scrivevo su tutto e su tutti e capii che cominciavo ad odiare anche me
stesso; ero sull'orlo del terrorismo allo stato puro...più o meno come te
adesso.
Poi, sotto un nugolo di mosche, ho scoperto il sesso.
Gaez


author: Pikkiatella

text:
gaez <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Ho odiato tutto e tutti, poi le cose cominciarono a migliorare; scoprii
che
> mi piaceva scrivere.
č un bene perchč a me piace molto leggerti :)))))
> Scrivevo su tutto e su tutti e capii che cominciavo ad odiare anche me
> stesso; ero sull'orlo del terrorismo allo stato puro...piů o meno come te
> adesso.
> Poi, sotto un nugolo di mosche, ho scoperto il sesso.
bello, gaez.
Pikkia


author: Graziana

text:
"gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:R2O_6.9634$z11.6...@news.infostrada.it...
> Gli altri non so.
> Io mi chiamo Dino
[...]
> Gaez
bello.
Graziana


text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:9hhbod$e70he$5...@ID-65990.news.dfncis.de...
>
> gaez <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
> > Ho odiato tutto e tutti, poi le cose cominciarono a migliorare; scoprii
> che
> > mi piaceva scrivere.
>
> è un bene perchè a me piace molto leggerti :)))))
>
> > Scrivevo su tutto e su tutti e capii che cominciavo ad odiare anche me
> > stesso; ero sull'orlo del terrorismo allo stato puro...più o meno come
te
> > adesso.
> > Poi, sotto un nugolo di mosche, ho scoperto il sesso.
>
> bello, gaez.
>
> Pikkia
Mi aspettavo un fottiti ed è arrivato. Puntuale come un'esecuzione.
I due 'bello' ( ciao Graziana) mi hanno fatto più piacere. Proprio inattesi.
Ciao
Gz
P.S. x chi non c'è più ed era bravo/a, ma questo non è determinante nella
vita:
Ho gradito anche il fottiti. Sempre meglio che niente.


text:
"gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:JfZ_6.11796$z11.7...@news.infostrada.it...
>
( ciao Graziana)
Ciao
Graziana


author: paki

text:
On Thu, 28 Jun 2001 22:18:25 GMT, "gaez" <
di...@libero.it
> wrote:
>> ¿ma chi siete?
>
>Gli altri non so.
>Io mi chiamo Dino, nacqui, credo, molto tempo fa, da madre casalinga e padre
>muratore; uno
>di quelli all'antica, come muratore intendo. Come padre non si è mai
>manifestato.
>
>Mio padre adesso non fuma più, ma tiene sempre un occhio mezzo chiuso per
>abitudine.
>Solo che dopo 10 anni di ritinteggiamenti al ducotone, l'intonaco si
>appesantisce e crepa in più punti, rischiando, nel peggiore dei casi, di
>sfogliarsi come una psoriasi al gomito. E questo non è bello da vedere;
>infatti adesso si usa solo tempera, che non sarà lavabile, ma si 'aggrappa'
>maggiormente al muro.
>Quando invece succedeva qualcosa che non riusciva a darsene una ragione,
>diceva ' Madosca' e questo purtroppo succedeva spesso perché era studiato
>solo fino alla terza elementare.
>città ed io cominciai ad odiare mio padre, mia madre, le mie sorelle, il mio
>cane che dovetti lasciare in campagna dai nonni e Dio.
>Poi il mio cane scappò, si fece 25 km per i campi ed una notte lo sentii
>abbaiare al portone della fabbrica; corremmo tutti fuori senza disattivare
>gli allarmi e di lì a 5 minuti ci trovammo con i cortili interni pieni di
>poliziotti con le armi in mano.
>Cominciai ad odiare anche i poliziotti, gli ori ed il loro padrone.
>Ho odiato tutto e tutti, poi le cose cominciarono a migliorare; scoprii che
>mi piaceva scrivere.
>Scrivevo su tutto e su tutti e capii che cominciavo ad odiare anche me
>stesso; ero sull'orlo del terrorismo allo stato puro...più o meno come te
>adesso.
>Poi, sotto un nugolo di mosche, ho scoperto il sesso.
>
>Gaez
>
Un prologo/monologo ...
pare destinato ad avere dei prosiegui.. altre storie.
se pubblicherai ancora su IAS, io leggero' .. : questo cuento mi e'
piaciuto;
sui perche' ci penso un'altro po' e poi ti dico.
forse pero', fossi in te ridarei un'occhiata, per eliminare errori e
refusi e per calibrare/perfezionare la punteggiatura.
ciao
paki


text:
On Fri, 29 Jun 2001 14:49:23 GMT,
pakis...@wappi.com
 (paki) wrote:
>>Poi, sotto un nugolo di mosche, ho scoperto il sesso.
>>
>>Gaez
>>
>Un prologo/monologo ...
>
>pare destinato ad avere dei prosiegui.. altre storie.
>
>se pubblicherai ancora su IAS, io leggero' .. : questo cuento mi e'
>piaciuto;
>sui perche' ci penso un'altro po' e poi ti dico.
>
>forse pero', fossi in te ridarei un'occhiata, per eliminare errori e
>refusi e per calibrare/perfezionare la punteggiatura.
>
>ciao
>
>paki
ho letto anche il racco del 10 giugno (e ho commentato un pochetto)..
scrivi bene, con poche distrazioni o cadute di ritmo..
adesso son curioso di leggere una storia dalla trama un po' piu'
articolata.. che dici, ce ne regalerai una prima o poi?
ciao
paki


text:
"paki" <
pakis...@wappi.com
> ha scritto nel messaggio
news:3b3c9e58...@news.pronet.it...
> On Fri, 29 Jun 2001 14:49:23 GMT,
pakis...@wappi.com
 (paki) wrote:
> adesso son curioso di leggere una storia dalla trama un po' piu'
> articolata.. che dici, ce ne regalerai una prima o poi?
Dunque, quello che ho postato qui sopra era una 'estemporaneità' e l'ho
lasciata con tutti i suoi difetti.
Non è stata scritta per irritare TS, ma tant'è, a volte un fanculo vale più
di un bacio.
Storie con una trama un po' più articolata ne ho mandate un paio soltanto,
perchè mi vergogno come un clistere in mano a Berlusconi.
Quella del ragno mi piaceva, e aveva anche un continuo; solo che poi Ombra
mi sviene se legge di ragni. E quando ti viene a mancare un'ammiratrice su
due è dura. La seconda è dura. Nel senso di inflessibile. E mi piace.
Adesso sono sconvolto. Ci sentiamo più in là. :))
Ciao
Gaez


text:
"gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Cc3%6.1079$F85....@news.infostrada.it...
> perchè mi vergogno come un clistere in mano a Berlusconi.
> Gaez
Ma il Berlusca si vergogna?
ma come ti salta in mente?
Tse', le giovani generazioni!!!
Graziana
sconsolata


text:
"Graziana" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9hiqgq$iba$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
>
>
> Ma il Berlusca si vergogna?
> ma come ti salta in mente?
> Tse', le giovani generazioni!!!
>
> Graziana
> sconsolata
Il clistere , ho detto che mi vergogno come un clistere.
Il Berlusca non conosce vergogna, al limite se le copre. Le vergogne.Senza
mutande non č un gran vedere.
Giovani generazioni? Mi sa che devo mandarti una foto piů recente.
Gaez
che ha mescolato grappa croata con limoncello pugliese e si sente la bocca
arata e lo stomaco in countdown.


text:
"gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:6G7%6.3207$F85.1...@news.infostrada.it...
>
> Il clistere , ho detto che mi vergogno come un clistere.
> Gaez
Vero
Graziana che alla mattina capisce un po' di piů che di sera.
P.S. "giovani" = concetto relativo all'emittente del messaggio.


text:
On Fri, 29 Jun 2001 17:49:22 GMT, "gaez" <
di...@libero.it
> wrote:
>
>"paki" <
pakis...@wappi.com
> ha scritto nel messaggio
>news:3b3c9e58...@news.pronet.it...
>> On Fri, 29 Jun 2001 14:49:23 GMT,
pakis...@wappi.com
 (paki) wrote:
>> adesso son curioso di leggere una storia dalla trama un po' piu'
>> articolata.. che dici, ce ne regalerai una prima o poi?
>
>Dunque, quello che ho postato qui sopra era una 'estemporaneità' e l'ho
>lasciata con tutti i suoi difetti.
>Non è stata scritta per irritare TS, ma tant'è, a volte un fanculo vale più
>di un bacio.
>Storie con una trama un po' più articolata ne ho mandate un paio soltanto,
>perchè mi vergogno come un clistere in mano a Berlusconi.
>Quella del ragno mi piaceva, e aveva anche un continuo; solo che poi Ombra
>mi sviene se legge di ragni.
me la potresti ripostare, oppure su ias quando non c'e' Ombra
[a proposito: OMBRA DOVE SEI?? Vorrei parlarti d'una cosettina; ti fai
viva un attimo per il pakistano maledetto? dai, please!!]
oppure con Ombra in giro, ma con un cartello d'avviso per gli
aracnofobi..
> E quando ti viene a mancare un'ammiratrice su
>due è dura. La seconda è dura. Nel senso di inflessibile. E mi piace.
>Adesso sono sconvolto. Ci sentiamo più in là. :))
ok
>Ciao
>Gaez
ciao
paki (il supereroe che ha sempre difeso i fratellini dai ragni di
tutte le dimensioni)


title: siti personali: fatica sprecata?

author: LDC

text:
la rete unisce le persone. questo č fuori dubbio ( e questo ng č una
prova ).
ma molto della potenzialitŕ di relazioni interpersonali in rete č
sottovalutata.
i siti personali sono poco frequentati [ l'utenza spesso si limita a
parenti-amici-conoscenti ] e comunque i suoi contenuti sono oggetto di
scarso interesse: si preferisce navigare altrove a scapito della primaria
funzione della rete di massa: l'interscambio d'idee.
http://users.iol.it/della.corte


title: siti personali: fatica sprecata?

author: Francesco

text:
On Sat, 01 Jan 2000 22:04:36 GMT, "LDC" <
della...@iol.it
> wrote:
>i siti personali sono poco frequentati [ l'utenza spesso si limita a
>parenti-amici-conoscenti ]
Ma parla per te !!
Pamela Anderson
:-))


title: achtung truffe!

author: Adriano

text:
Se vi e' capitato di leggere gli spammanti messaggi della famosa agenzia
letteraria Itaka
prima di pensare di aderirvi guardate cos'e' capitato a questo aspirante
scrittore...
http://www.danaelibri.it/rifugio/esperien/itaka.htm


title: Piedi.

author: agapito malteni

text:
E mi fottono ancora senza usare parole.
E mi fottono ancora con un rosa volgare.
E mi fottono ancora comprensione parziale.
E mi fottono ancora col sapore di mare.
E mi fottono ancora coi caratteri rossi.
E mi fottono ancora con i brividi d'oca.
E mi fottono ancora con i sigari nuovi.
E mi fottono ancora con il vanto umorale.
E mi fottono ancora con i riff in maggiore.
E mi fottono ancora con le strade bagnate.
E mi fottono ancora con le tavole tonde.
E mi fottono ancora con la polvere antica.
E mi fottono ancora con le facce perfette.
E mi fottono ancora con la forza interiore.
E mi fottono ancora coi progetti precisi.
E mi fottono ancora aspettandoti in coda.
E mi fottono ancora il bisogno d'amare


title: Piedi.

author: Asmodeo

text:

una delle poesie piu' belle...anzi, uno degli scritti piu' belli pubblicati
di recente su ias: complimenti.
dispiace pensare che molti di coloro che scrivono qua non siano pubblicati
da grandi editori...
questa poesia e' una di quelle che meriterebbe di uscire senz'altro dal
limbo internettiano di ias.


title: Piedi.

author: camilla

text:
agapito malteni <
cosas...@email.it
> wrote in message
25bbb3e2.03020...@posting.google.com...
> E mi fottono ancora senza usare parole.
> E mi fottono ancora il bisogno d'amare
Li conosco, sono gli indifferenti, i presuntuosi, i sopraffattori, i falsi
profeti i falsi maestri i falsi amici i falsi genitori, i rotocalchi di
veline e biutiful, i cataloghi di villaggi turistici col mare ritoccato,
l'odore dei soldi e del prostituirsi, la vana gloria dei gloriosi vani
muscolati palestrati autografati servi dell'immagine, gli ottusi sapienti
censori disciplinatori riordinatori del caos vitale, quelli che ti uccidono
dentro con la forza impari della stolidità.
Ma c'è un errore nell'ultima frase: quelli, e li conosciamo, dopo averti
tolto tutto ti lasciano, e più disarmato di prima, proprio il bisogno di
amare, perché per loro è un superfluo suicidio.
Documenti, Cartella Agapito, opera n. 62.
Camilla,
affine all'amarezza e alla scomodità


title: Piedi.

author: AKUMA

text:
Ok, dopo lo screzio avuto per una poesia qui su Ias ...
adesso questa :D
Io ci provo ...ma...dove sta STA GRANDE POESIA in "piedi?"
boh :)
Forse ho bisogno di Lurkare ancora un po' ... boh..
Akuma, sincero, come sempre
--
[ Bin Laden - Hiroshima - Atomic Bomb - Terrorismo - USA - George Bush ]
 * * * * Facciamo Impazzire Echelon * * *
[Akuma] -
Www.iltecnico.com
Limbo59-su-Hottestmail.com
Per scrivermi: togli 'test' e metti @ al posto di '-su-'


title: Piedi.

author: Thelxinoe

text:
"AKUMA" <
limbo59-...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:eeP0a.91886$YG2.2...@twister1.libero.it...
> Ok, dopo lo screzio avuto per una poesia qui su Ias ...
> adesso questa :D
> Io ci provo ...ma...dove sta STA GRANDE POESIA in "piedi?"
> boh :)
>
> Forse ho bisogno di Lurkare ancora un po' ... boh..
>
> Akuma, sincero, come sempre
>
E, io, (che sto sempre dalla parte sbagliata) insisto: lurka, lurka pure,
ma, a me, sembra la lista della spesa. Mi dispiace non essere d'accordo con
voi, ma la poesia è un'altra cosa; e, con questo, non voglio, assolutamente
dire, di sapere di poesia. Ma dov'è il sentimento, dov'è la trasmissione,
più che altro, di un sentimento? Anche l'odio è così ben nascosto da non
arrivare al lettore. Forse il poeta voleva che ci giungesse un msg di
incompletezza? Mi scuso con Agapito, ma sono sicura che sa fare di meglio;
perché dirgli che è già arrivato? Non è, certo, un bene. So che la sincerità
non paga mai...
Thelsinoe


title: Piedi.

text:
> arrivare al lettore. Forse il poeta voleva che ci giungesse un msg di
> incompletezza? Mi scuso con Agapito, ma sono sicura che sa fare di meglio;
> perché dirgli che è già arrivato? Non è, certo, un bene. So che la
sincerità
> non paga mai...
Eh gia eh gia ....
Pero' da una parte sono contento ...
una volta ho _provato_ a chiedere dei chiarimenti in merito a una 'poesia'
che non riuscivo sinceramente a capire...
ne' è venuto fuori un mezzo flame assurdo ...
Volevo chiedere per capire, non è che chiedevo per insultare.
:)
Dicevo, da una parte , sono contento , almeno siamon gia' in due a vederla
alla stessa maniera :D
[Akuma]
ps.: aspettati valanghe di critiche al tuo/mio post. :)


title: Piedi.

text:
"AKUMA" <
limbo59-...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:xFQ0a.93331$ZE.25...@twister2.libero.it...
>
> ps.: aspettati valanghe di critiche al tuo/mio post. :)
>
Vivaddio! Quale miglior metodo per una cernita.
Thelxinoe


title: Piedi.

text:
> > adesso questa :D
> > Io ci provo ...ma...dove sta STA GRANDE POESIA in "piedi?"
> > boh :)
> >
> > Forse ho bisogno di Lurkare ancora un po' ... boh..
> >
> > Akuma, sincero, come sempre
> >
>
> E, io, (che sto sempre dalla parte sbagliata) insisto: lurka, lurka pure,
> ma, a me, sembra la lista della spesa. Mi dispiace non essere d'accordo
con
> voi, ma la poesia è un'altra cosa; e, con questo, non voglio,
assolutamente
> dire, di sapere di poesia. Ma dov'è il sentimento, dov'è la trasmissione,
> più che altro, di un sentimento? Anche l'odio è così ben nascosto da non
> arrivare al lettore. Forse il poeta voleva che ci giungesse un msg di
> incompletezza? Mi scuso con Agapito, ma sono sicura che sa fare di meglio;
> perché dirgli che è già arrivato?
Forse perche' lo si pensa?



title: Piedi.

author: Mau

text:
AKUMA wrote:
> Ok, dopo lo screzio avuto per una poesia qui su Ias ...
> adesso questa :D
> Io ci provo ...ma...dove sta STA GRANDE POESIA in "piedi?"
> boh :)
Mah, a essere sincero a me non sembra neanche una poesia. Però qualsiasi
cosa sia mi piace.
Mau


title: quando si scrive perchè non si ha voglia di stirare

author: Norma

text:
Loro sono rimasti nella via che precede un sottopassaggio squallido, il
Comune non lo pensa mai, eppure esso conduce al mare. Io sono corsa in casa
mia, al mio secondo piano. Con loro avevo fatto un accordo: dopo dieci
minuti mi avrebbero chiamata urlando da sotto  - Puttanaa!!- Come fosse
stato il mio nome di battesimo, con la stessa identica disinvoltura ed erano
le ore ventidue circa. Qui in estate c'è movimento; è obbligatorio uscire di
casa, altrimenti arriva il disonore, crepassero tutti. Io mi sono messa
dietro le tapparelle, e dalle fessure create da me apposta alzandola di
dieci centimetri circa, spiavo la combriccola, mi faceva ridere.  Giustina
che si voltava indietro quasi a cercare riparo per quel titolo che da lì a
poco avrebbe dovuto urlare in coro assieme agli altri, si capiva che era
attratta dalla faccenda ma che avrebbe preferito trovarsi nel culo di una
gallina in quel momento, la vedevo rossa in volto, strano perché anche con i
lampioni accesi non si era mai vista una cosa simile, non avevo ancora visto
nessuno arrossire dall'emozione guardandolo/a da un secondo piano di sera e
con i lampioni accesi, eppure era rossa Giustina, mi ha fatto tenerezza e mi
sono immedesimata nel suo disagio, sarebbe stato niente alzare le tapparelle
e dire loro che non se ne faceva più niente, e di non chiamarmi puttana, ma
possibile che bisogna rinunciare anche alle piccole cose? Allora sono
rimasta ferma. Ho guardato Antonello (il marito di Giustina) ed era la prima
volta che notavo una cosa spaventosa: la vita a forza di frequentarlo lo
aveva rimpicciolito, ho anche pensato che faceva del sesso da anni e anni
con Giustina e mi è venuto da ridere, e ho premuto la mano destra alla
bocca, ma cristo, dicono dicono, però i rossetti lasciano tracce  comunque.
Sono andata a prendere della carta igienica (cotonelle, è la migliore) E
pensare che ero stata io a farli incontrare la prima volta, perché Antonello
mi aveva confidato di volere una famiglia, ed io avevo pensato a Giustina
che le andava sempre bene tutto, e averla in compagnia era come avere una
borsa, non domandava e non pretendeva niente, c'era, arrivava sempre
puntuale, non faceva pettegolezzi e con lei si parlava a ruota libera, tanto
non ascoltava. E' l'unica persona che in spiaggia non protesta quando
polemizzo se sento qualcuno che brontola perché i marocchini passano ogni
cinque minuti con la magra speranza di vendere qualcosa,  se sento
brontolare rispondo quel che devo, quel che è giusto, porci, noi qui a fare
un cazzo e loro con tutta quella merce da vendere sulla gobba avanti e indrè
con quel caldo che non possono neppure buttarsi in mare d'improvviso
altrimenti bagnano la merce, per sentirsi dire no, e vi lamentate voi? C'è
da vergognarsi, altro che lamentarsi, loro si fanno un culo così e vi
lamentate voi, teste di cazzo, che ci voleva niente perché nasceste
marocchini pure voi, niente, uno spermatozoo che vi chiamava, teste di
cazzo, casa in città, casa al mare, avrete anche lavorato ma quanto culo
avete avuto? Io però devo stare attenta a non difenderli quando loro possono
sentire, perché una volta uno di loro si è poi innamorato ed io non ho
ricevuto un tipo di educazione da andare a vivere con un marocchino, mi
dispiace, io l'ho detto a lui, io ho difeso la tua razza, la tua vita, non
te come uomo, cerca di capire e non approfittare se no mi incazzo e ti mando
affanculo e poi va a finire che mi faccio i cazzi miei e non difendo più
nessuno. Quando mi vien da piangere io vorrei essere Giustina, quando non
riesco a preparare una cena decente, quando ho tutto quel coraggio di avere
paura , io vorrei essere lei, allora le telefono, e la trovo sempre perché
se non è in casa ha il cell acceso, lei non lo spegne mai. Ed ora
guardandola dalla fessura della tapparella mi torna il pianto perché sono
certa che se non muoio prima io dovrò andare al suo funerale, e non sopporto
di perdere Giustina, preferisco perdere Andrea. Andrea è rassegnato, lui ha
molti anni, dice che quando morirà io ne troverò un altro più fesso di lui,
ma non è così. Lui non sa che ogni giorno io ho paura che mi diano la
notizia della sua morte, perché lo amo ma non voglio dirglelo altrimenti non
mi mantiene più e mi dice di andare a lavorare, ma cosa posso fare ormai
alla mia età con un misero diploma di liceo classico, che c. faccio? Lui mi
mantiene perché crede che io non lo ami, non sono molti anni che mi
mantiene, io prima avevo una boutique e l'ho lasciata perché desideravo
incontrare le persone quando lo decidevo io e non quando lo decidevano loro.
Ho molte fotografie di me stessa in boutique perché c'era sempre qualche
stronzo che me le faceva e se IAS accettasse le foto, stasera le invierei
tutte, anche quelle dove ho un anno, anche quelle della Prima Comunione che
è stato uno strano giorno, ero felice per Gesù, ma infelice per tutto il
resto e si nota che ho uno sguardo da paura. Ma IAS non accetta file, non so
perché...bisogna riflettere..forse perché qualche buon tempone invierebbe
dei virus o che altro....c'è gente strana.  La prima moglie di Andrea mi
telefona per dirmi di non fare a lui dei cibi elaborati, intingoli strani,
forse per paura di perdere gli alimenti perché lui ha il colesterolo alto.
Lui è lì ora, tra Antonello e Chiara, è sempre triste quest'uomo ed io non
so cosa farci. Ride poco, mi fissa molto, non so cosa vede...Lui dice che io
sono dolce a tratti, e che quando non lo sono attende con pazienza che lo
diventi nuovamente, dice che sono un po' schizofrenica ma non pericolosa né
per me e né per gli altri, che sono giustiziera e questo gli piace se non
esagero, io dico che lui è assurdo perché mi mantiene e lo fa in modo così
carino che non saprei come lasciarlo se ne incontrassi uno migliore di lui:
lui mi fa i versamenti in banca e non solo, ma il lunedì mattina (quando
sono a casa sua perché qui da me non ho il letto matrimoniale) io mi trovo
sul comodino dei centoni con bigliettino e frasi sempre diverse, ed è a quel
punto che lo amo da morire perché ormai è partito e fino al venerdì notte
chi s'è visto s'è visto. Lui il pane se lo guadagna in Toscana e nell'Emilia
Romagna e gli ho mangiato un sacco di soldi, però non riesco a farne a meno,
ma tanto è già nato ricco e con i suoi soldi compro molte cose a Lorenzino e
anche ai Marocchini in spiaggia.  Chiara è lì per me, altrimenti sarebbe
morta. Bella donna Chiara, come tutti i napoletani è furba e bugiarda, però
le sue bugie si scoprono, non fa i delitti perfetti, non è come me; lei ora
è lì appoggiata al cancello in ferro battuto, e aspetta che passino i dieci
minuti. Non avrei immaginato che guardando queste persone dalla fessura di
una tapparella  avrei visto la loro vita come in un filmato. Chiara ora è
viva, ma quella sera che era corsa qui a casa mia voleva ammazzarsi, mi
aveva detto che io l'avrei capita, e mi aveva detto lo farò sembrare un
incidente d'auto. Ho impiegato tutta la notte per convincerla che se avesse
aspettato sarebbe morta ugualmente anche senza suicidarsi, ho tirato giù il
libro di yogananda, ho cercato le frasi significative, le ho lette con
enfasi, e poi le ho fatto presente che la vita è misteriosa, che a volte fa
tutto da sé, che non c'è da fidarsi della nostra razionalità, che tutto
potrebbe essere e in quel tutto ci stava anche yogananda  "la vita è
illusione cosmica, bisogna sorridere e rifletterci"( mica solo questo diceva
ma è per farla corta che non ho voglia di trascrivere tutte le sue
pappardelle, che poi io c'ero arrivata da sola a 10 anni a pensare che era
tutta una illusione e che troppe prove avevamo, e lui arrivava bello fresco
con un libro di 410 pagine. Me ne frego io di cosa sia la vita) e che di
fronte alla minima possibilità che fossero vere non conveniva ammazzarsi. Io
lo facevo per non perdere lei, perché mi avrebbe recato disturbo saperla
morta, e poi perchè ci facciamo un sacco di scherzi a vicenda. Chiara era
disperata per Ramon, un delinquente che però sapeva come raggirare le donne,
e Chiara c'era cascata. Si era innamorata, non mangiava più, e veniva a
domandare a me come fare per legarlo a sé tutta la vita. Era sempre incerta
se comportarsi da porca o no, io non sapevo, non ho mai capito come si
comportano le porche, mai. Mi domandava come fare i pompini, io che ne so?
Io non li faccio, mancherebbe altro che mi metto lì a perdere tempo, io lo
voglio dentro per ore. Ora Ramon è in Australia e lei è serena perché non lo
vede, io le dico sempre che è fortunata perché è single e perché ha l'
agenzia immobiliare e riesce a mantenersi da se. Se ci riuscissi, anch'io
sarei single, anch'io. Detesto il venerdì e adoro il lunedì. Poi ci sono le
feste e Agosto, giugno mi piace perché lui va in America ed io non ci posso
andare per paura dell'aereo. In quel mese lo tradisco. Chiara dice che
faccio bene perché gli uomini....non la voglio contraddire perché le fa bene
dire che gli uomini sono stronzi, ma io non è che lo tradisco perché se lo
merita, io lo tradisco perché non se lo merita. Mi piacerebbe essere uomo
per corteggiare Chiara, per renderla contenta e sentirmi onnipotente, ma l'
idea di leccare la sua fica mi paralizza. Lei ha fatto due figli, è già
stata in coma, ha divorziato, io non ho fatto niente. Poi c'è Alexia e
Gianni, con lui non vado d'accordo, lui dice ad Alexia che io sono la causa
dei suoi cambiamenti di umore perché l'ho contagiata. Dice che quando lei
non mi vede per un po' diventa normale e che dopo essere stata con me arriva
in casa e diventa svogliata e assessuata, ma io cosa c'entro....non so.
Gianni mi sopporta, io sopporto lui, andiamo d'accordo soltanto quando
giochiamo a poker. L'ho visto nudo Gianni, è terribile pur essendo un bell'
uomo. Ha anche un bel cazzo (è stato un amico a insegnarmi quali sono belli
e quali no perché per me erano tutti uguali in quanto mi interessavano i
cazzi per via dei loro padroni e se al posto del cazzo vi fosse stata una
supposta mi sarebbe andato bene ugualmente, che quando c'è l'amore c'è
tutto)
Dieci minuti sono trascorsi e loro non mi chiamano. Scommetto che è Andrea a
rifiutarsi di chiamarmi puttana, proprio lui che ne avrebbe tutto il
diritto.
Mi sdraio sul letto e capisco tante cose. Non sanno scherzare con la vita.
Norma


text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:2yxT6.3511$Ft6.1...@news.infostrada.it...

[...]
>
>Norma
Uno sfogo lirico, quasi un monologo, affronta un problema attuale e
profondo: un dissidio esistenziale. Il racconto, con una trama soffusa e
dilatata nel tempo tanto che si perdono nel corso della lettura le
coordinate spazio-temporali, evolve in un crescendo di tensioni fin
dall'inizio della biografia. La protagonista: una giovane donna disarmata ma
combattiva vive un problematico rapporto amoroso con l'uomo che la mantiene
e che la costringe a non ribellarsi.
Attraverso uno stile fluido, un ritmo incalzante ed una narrazione efficace
scandita dai pensieri e dalle riflessioni attraverso le fessure della
tapparella, l'Autrice coglie pienamente il rovello interiore dell'essere
umano.
Longanesi
>
>
>
>
>


author: scimmia

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
> >
> Attraverso uno stile fluido, un ritmo incalzante ed una narrazione
efficace
> scandita dai pensieri e dalle riflessioni attraverso le fessure della
> tapparella, l'Autrice coglie pienamente il rovello interiore dell'essere
> umano.
>
> Longanesi
> >
be' insomma, non proprio...però
divertente sei divertente e almeno
sai scherzare con la tua scrittura, tu!
scimmia


title: racconto: il tempo ritrovato

author: paolo austero

text:
Il tempo ritrovato
“…sì, d’accordo…non c’è problema…no….senta… va bene…sì, me ne occuperò
personalmente….Come?....Ma no, certamente….non succederà…presenteremo il
progetto al più presto…No, l’ultima soluzione…sì, quella con le tre scale
e il porticato….no, quella con le due scale non va bene…sì, d’accordo che
costa di meno, ma i vigili del fuoco… Come dice? ci pensa lei?...va bene,
ma faccia presto, altrimenti andiamo in penale…al Comune sono pronti al
primo passo falso…No, non dipende da noi, è l’assessore…sì, certo,
l’ingegnere capo ha detto sì, è maturo…non l’ananas, il progetto, nel
senso che si è maturato….Come? con la pazienza e la perseveranza…Amici?
tutti sono amici, e nessuno…Sì:la sovrintendenza sembra d’accordo, ma non
hanno ancora scritto il parere…No, l’impiegato che ha la pratica, ancora
non…Sì, col Sovrintendente ci ho parlato io…vedremo…Senta, adesso la devo
lasciare…ci sentiamo domani…Va bene….va bene…certo…a
domani…sì….sì…buongiorno…”
Riattacco.
E’ la dodicesima telefonata in meno di un’ora…
Il progetto del teatro…manca quel dettaglio del foyer…
Adesso no, sono le nove e mi aspetta Davide per cena.
Domattina devo passare al cantiere della Domus, i campioni delle ringhiere
sono pronti…che cazzo! dovevo andarci oggi…mi sono dimenticato del
tutto…proprio una memoria di merda!
.”Lorena!.. Senti: chiama Constructa, chiedi dell’ingegnere Stani e fatti
dire quando ha fissato il sopralluogo con il sovrintendente
dell’archeologica per i saggi…Come?...ah, va bene…no, aspetta domani a
mezzogiorno sono all’università…c’è il collaudo della biblioteca…Telefona
…no, lascia stare, vedrò di farci un salto…tu vacci con Tonio…”
…”Gigi, senti: il calcolatore per la pensilina della Edilgen, spostalo a
dopodomani, nel pomeriggio però…la mattina ricordati che dobbiamo andare
all’urbanistica, a Terni, per il villaggio dell’Unimmobiliare…No, senti,
chiama tu per Cagliari al ministero, la dottoressa Finzi, e diglielo che
prima di venerdì le carte non sono pronte…A proposito, Diego da Roma ti ha
mandato il layout della scuola di cavalleria? Vabbè, lo guardo dopo…adesso
vado…sono in ritardo, Davide è puntuale come la morte…Ciao a tutti, a
domani.”
Esco dallo studio.
Apro lo sportello della Saab ed entro.
Succede come ogni volta.
E’ come un flash, che dura più a lungo, però, di un normale flash: si
accende all’improvviso con un lampo intenso, ma dura a lungo, troppo a
lungo…
Scorrono fotogrammi sconnessi velocissimi in sequenza continua, senza
dissolvenze o sovrapposizioni. Ogni immagine è separata dalle altre ma la
sequenza le giustappone una dopo l’altra senza alcuna relazione. E’ una
visione fatta di mille visioni, ciascuna isolata in sé per una frazione di
secondo , le altre seguono in un insieme randomizzato, casuale, senza
alcun nesso.
Oggetti, facce, strade, materie, occhi, bocche, denti, carta, metallo,
guanti, cielo, alberi, auto, gambe,. E poi ancora, capelli, dita, cemento,
cavi, matite, fogli, tastiere, caffè, bambini, scale, fumo.
La luce violenta li confonde in un biancore accecante, assoluto, in cui
spiccano solo i rossi di qualche cosa di rosso.
E’ come il tavolo di un fotografo su cui sono sparse mille immagini rubate
di mille cose diverse.
Ma queste scorrono in rapida sequenza bianca, sparata di luce assoluta,
flashata per cinquedieci secondi …senza fine ( forse dura una vita la
flashata, e non cinquedieci secondi..), ti schizzano fuori dall’universo
della tua giornata fatta di telefonate, incontri, moine, ammiccamenti,
spintoni, in sbattimento parossistico dappertutto, come una mosca in un
bicchiere…
Il rumore totale implode come un nastro del magnetofono riavvolto a
velocità folle…((ricordi i magnetofoni? quelli con le due bobine ed il
nastro?).
Nessun rumore, poi.
Il tempo ritrovato…
Ora tutto è possibile, accade davvero…il resto resta fuori dalla macchina.
Fuori è nero fitto, non ci sono le cose, la strada: c’è un liquido
amniotico nero che annulla i contorni di tutto quello che è fuori dal
confine del mio corpo.
Sono nudo, in posizione fetale.
Il liquido in cui sono immerso adesso sprigiona le cose che penso. E sono
cose che premevano, prima, per farsi spazio dalla materia cerebrale dove
le avevo costrette, per lasciare spazio a quelle altre cose, quelle delle
telefonate, degli incontri, delle ore della disumanizzazione. Quelle che
ora una ad una si materializzano, se ne stavano prima da qualche parte,
violate, compresse, imprigionate sino alla soppressione della loro materia
dolce, consolatoria, sognante, schiacciate da una mortuaria lastra di
zinco nel chiuso sarcofago della coscienza.
Adesso prendono forma a poco a poco, colorate, morbide e dolci, dorate,
dal nero liquido amniotico.
Così ti vedo, nuda anche tu…le cosce snelle ma piene, la curva del fianco
morbida, il seno impiantato con ferma dolcezza tra l’incavo dell’ascella e
il flesso del lungo collo…
Tutto è fermo, adesso.
Il bianco del tuo corpo è denso di materia, una materia compatta, fatta di
luce distesa, assoluta. E’ un bianco totale: ma non è assenza di colori, è
come una loro condensazione massima, sino al punto di sciogliersi l’uno
negli altri, assorbiti dalla calma, assoluta energia del corpo.
Il tuo corpo.
I contorni del tuo corpo sono come trattenuti a stento al loro posto dalla
perfezione dell’idea, impressa a fuoco nelle mie membrane neuronali.
E’ come sovrapporre due fogli trasparenti: su di uno compare solo la linea
d’inviluppo del tuo corpo, sull’altro la tenue materia di bianca carne
luminosa. Metto a fuoco occhi ed anima, i contorni definiscono la materia
segnandola in modo perentorio, la carne si delinea in curve e linee
assolute.
E’ così che ricordo e desiderio si saldano in una forma definitiva, priva
di incertezze e opacità. E’ l’apparizione inconfutabile della sola realtà
possibile, quella che confuta le regole della ragione ma non quelle del
pensiero, visto che attraverso il pensiero si sovvertono tutte le regole
in favore del tumulto dell’anima, del suo assoluto lacerante dominio.
Nel bianco flashato del tuo corpo, ad un tratto si accende un colore
folgorante compresso in due fuochi azzurri, una improvvisa fusione
termonucleare binaria buca il tuo bianco, attraversa il nero che ci
avvolge, si polarizza in due piccoli vortici di vertigine.
Gli occhi, i tuoi: entrano in gioco di scatto, perentori, attraverso
spiragli strappati alla massa biondo-bianca dei capelli. Non ammettono
repliche o fuga: ti sottomettono senza scampo, padroni spietati. Due buchi
infiniti di azzurro assoluto, due gorghi che risucchiano l’anima, persa
senza poter tentare esperimenti di salvezza.
Adesso, di scatto, il fuoco di un altro colore.
Una ferita rossa si accende, dapprima una linea sottile.
Appare come un taglio, un’incisione decisa di bisturi che scopre una
materia compressa: attraverso quel taglio emerge una protrusione vitale,
una traccia lucida di lava accesa, di carne viva.
E’ l’epifania di una vita segreta, imprigionata a fatica nella morbida
massa bianca dei dolci muscoli compatti.
E’ di un rosso accecante, si schiude allargandosi appena, scopre ancor più
il suo segreto che affiora, pulsante di riflessi come il cuore battente
messo a nudo di un animale vivo, forte e fremente.
…Adesso parliamo, dovremmo parlare. Sento le parole, dopo averle scritte o
lette mille volte, le sento, dovrei sentirle…
La ferita si apre ancora e il rosso lucente prevale sul bianco, vi stinge
sopra il sangue, si allarga padrona di ogni dimensione, sovverte le
coordinate, le relazioni quantiche, le leggi fisiche.
Vi entro, quasi a perdermi, con gli occhi.
L tua gola si tende per effetto del movimento all’indietro della testa.
Ora gli occhi sono chiusi, racchiudono il piacere dietro il velo delle
palpebre, lo conservano intatto, lo moltiplicano quasi a favorirne l’eco,
lo trasmettono sinuoso, elettrico, lungo il midollo, ad infiltrarsi sotto
pelle sino a provocarne il fremito, per ondate crescenti, ad inarcare la
schiena spingendo all’insù i seni compatti, i duri capezzoli.
Un’altra ferita si apre, rossa nel bianco.
Si apre la bocca, a far respirare l’anima, rossa come l’altra ferita.
Scivolo da una bocca all’altra, da un rosso all’altro, da una ferita
all’altra.
Bocche aperte, offrono anima ad anima, senza risparmio.
Un’estenuante, lunghissima, eterna sequenza di scambi d’anima, di aliti
spezzati da sussulti d’estasi, da trasalimenti feroci, da respiri tratti
dalla profondità della vita.
E poi… risa incredule mescolate a dolci lamenti, singhiozzi ritmati,
rantoli lievi, sussurri felici.
Ancora il rosso si accende assoluto, è rosso di creatura primordiale.
Creatura vorace: più si rivela, più incorpora senza scampo la mia bocca,
attraverso cui l’anima ora sfugge del tutto e, dissolvendosi nella tua,
completa la sua necessaria metamorfosi di farfalla, finalmente libera
dalla rigida crisalide morta.
Il rosso è totale, adesso.
E tocca, assieme a me, il suo apice e la mia estasi.
Nell’apice e nell’estasi, la materia si dissolve incendiandosi: restano
l’anima e i suoi sogni, adesso divenuti materia assoluta, realtà concreta,
costruita su coordinate rubate all’universo.
I tuoi occhi ora bruciano nuovamente di fuoco azzurro, che esplode
attraverso il limite segnato dalle iridi. Ed esplode anche un urlo
immenso, che dapprima non sento ma vedo uscire impetuoso dalla tua bocca,
spalancata verso il cielo.
Lo sento dopo averlo visto, immenso, uno, unico, lo sento uscire dal
centro del mio corpo, dalle profondità oscure dell’essere.
Un unico urlo, in felice assoluto delirio.
Un proclama di esistenza di due anime, per un attimo vive assieme, fuse in
una monade indissolubile, che ha incendiato forme e dimensioni del reale,
nullificando ogni cosa al di fuori.
Un attimo, gridato da due corpi come da un corpo solo, tenuti assieme da
un sogno.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Manette

author: Gaetano

text:
Manette in questo pomeriggio, dalle tante possibilità da cui si screma il
solito vuoto, di cui meravigliarsi anche stavolta. Manette, legate al punto
a minor energia, gravità valida solo per me, per nessuno uguale, latitudini
ed altitudini diverse, altri pianeti, buchi più forti della luce.
Manette di plastica, però, da cui liberarsi con poco sforzo, se l'idea si
potesse liberare dall'oggetto, quantunque fuso in una pasta polimerica. Ci
sarà una lapide, da qualche parte, come per gli uomini, che "distingua dalle
infinite altre forme", le ossa, e il passato vuole vivere, come noi nel
dopo, e manette a reti, fili tra mille e mille, immobili, per una voce,
un'anima, per quella frase semplice che non si sa dire, manette: anche
spezzate esistono.
Ciao da Gaetano
poim...@tin.it


title: Un dubbio di metodo

author: Roberto Sedda

text:
Ciao e ben trovati
per "scrivere" in questo NG si intende "scrivere in tutti i modi"?
Per esempio, sarebbero considerate appropriate
a) sceneggiature per film e/o fumetti
b) avventure per giochi di ruolo
c) ipertesti
d) discorsi e/o relazioni e/o articoli scientifici
e) etc etc
cioè produzioni di scrittura ma fuori dello schema
"narrativo" tipico di un romanzo o un racconto
(scusate gli esempi di sopra un po' tirati per i capelli
ma era per farmi capire)
Grazie a chi vorrà spiegarmi
Roberto Sedda
-------------------------
Quando il gioco si fa duro
i sardi iniziano a giocare
------------------------
Cercate materiale di gioco?
Visitate la Miniera d'Argento
http://volftp.tin.it/porta
ed estraete le vostre pepite!


title: Un dubbio di metodo

author: Mafe

text:
Roberto Sedda <
rse...@iol.it
> wrote:
> Ciao e ben trovati
>
> per "scrivere" in questo NG si intende "scrivere in tutti i modi"?
Io direi proprio di si'. Piu' che altro, il problema e' pratico, nel
senso che puoi postare un racconto, ma con un fumetto o un ipertesto
diventa un po' un casino ...
ciao, mafe
Ehi ... spero che ci divertiremo qui :))


title: Un dubbio di metodo

text:
Mafe <
ma...@micronet.it
> scritto nell'articolo
<
1d6ti3u.my...@line30.micronet.it
>...
> Roberto Sedda <
rse...@iol.it
> wrote:
> > per "scrivere" in questo NG si intende "scrivere in tutti i modi"?
>
> Io direi proprio di si'. Piu' che altro, il problema e' pratico, nel
> senso che puoi postare un racconto, ma con un fumetto o un ipertesto
> diventa un po' un casino ...
Yep! Lo credo bene! Ma io lo dicevo perché, per esempio, nel sito curato
dall'Associazione di cui faccio parte (quello che trovate indicato nella
mia
firma) vengono bandite periodicamente gare a chi scrive la migliore
avventura
per un gioco di ruolo, avendo un mese di tempo, un tema prefissato e un
paio di altri limiti da rispettare, e mi sembrava un tipo di iniziativa da
segnalare
qui, se il NG fosse stato "largo" come effettivamente č.
Se la cosa vi interessa, potremmo anche trovare delle forme di interazione
> ciao, mafe
>
> Ehi ... spero che ci divertiremo qui :))
Vediamo vediamo



title: I racconti del ciuffo d'erba.

author: Rag. Cav. Avv. La Passera Gustavo

text:
Ciao a tutti, innanzitutto mi presento: io mi chiamo Stefano,
abito in una città che si affaccia sul mare, ed è un po' che vi seguo.
Ho provato a scrivere questo piccolo "raccontino"... io ve lo affido.
Non uccidetemi troppo. ciao con simpatia.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Riuscire a sentire il profumo di questo ciuffo d'erba, è un profumo speciale:
erba fresca di rugiada, roba da scarpata mica di prato che profuma
diversamente; tutt'intorno vedo persone agitarsi: quant'affanno intorno a me e
quanta gente che corre e si sbraccia, mi sembra persino di sentirli urlare. Io
adesso metto a riposo i miei occhi, mi lascio andare e finisco di annusare.
Sono le 2.30 del mattino lungo il tratto autostradale che collega Genova con
La Spezia, la luna è alta su nel cielo e le stelle, viste da qui, dal buio di
questo luogo sembrano davvero "milioni di milioni". Una notte mica come tutte
le altre.
A un cento punto dall'altoparlante del furgone la voce gracchia: "Squadra
Pronto Intervento dalla Centrale... Squandra Pronto Intervento dalla
Centrale..." prendo il microfono pensando al solito messaggio di routine:
qualche ostacolo da rimuovere oppure un veiocolo in panne e rispondo: "Siamo
in ascolto..." - "Incidente con ferito - Pare grave - Al km 77 in careggiata
Nord - Una vettura e un camion - Non sappiamo altro." altro che solito
messaggio "Ragazzi, prepariamoci, siamo vicini al luogo, pochi chilomentri.."
ci dice l'autista del furgone (che è anche quelllo più anziano dei tre) e
prosegue: "Tu prenditi una torcia per le segnalazioni e un portatile per
comunicare, e tu fai altrettanto." ci organizziamo rapidamente, i minuti
passano la direzione è giusta, il luogo si avvicina i lampeggianti del mezzo
sono accesi e anche il pannello per le segnalazioni è alzato.
I minuti scorrono velocissimi, c'è tensione, affano e la speranza che in fondo
non sia nulla, magari un po' di panico e poi tutto che finisce lì. Km 78 - Km
78,900 - Km 78,600 - Km 78, 400 la curva, poi... poi il tempo comincia a
rallentare: è come se tutto si stesse lentamente per fermare, intravedo fumo,
la sagoma di una macchina di traverso sulla carreggiata, altro fumo, la sagoma
di un T.I.R. in fondo alla scarpata, i lampeggianti blu di una pattuglia della
stradale.
Scendiamo velocemente dal mezzo, il mio collega si porta dietro a coprirci le
spalle segnalando la nostra presenza, l'altro collega, il più anziano rimane a
bordo e sento che comunica i primi dati alla Centrale: la posizione, i mezzi i
danni... io corro in avanti verso il luogo dell'incidente. tutto è lento,
tutto scorre sempre più lento dentro i miei occhi, i suoni ovattati ma
precisi. Davanti a me il profilo irriconoscibileaccartocciato di una macchina
color bordeaux, il camion le è passato sopra devastandola e ricorda quei finti
palazzi di cinecittà dove solo la parte frontale era ritta e perfetta è dietro
invece solo pali di sostegno e fango. Un ometto piccolo e baffuto mi corre
incontro piangendo, il suo è il volto della disperazione... "mio figlio, la
prego aiuti mio figlio, il mio unico figlio... lo aiuti guardi là e mi dica
che è vivo..." mi volto a destra, verso il guard-rail al lato della scarpata e
vedo un corpo, disteso, le mani allungate sui fianchi e la faccia in giù,
sicuramente morto, travolto dal camion e dalla vita che fuggiva, lo guardo...
è immobile la sua faccia riposa su un cumulo di terra vicino a un paletto di
metallo ai bordi della scarpata con qualche ciuffo d'erba a solleticargli,
forse, per l'ultima volta, il suo viso da ragazzo.
Rimanemmo lì per delle ore, mi ricordo bene, il padre in stato di shock per la
perdita del figlio, le autorità a verbalizzare, i pompieri a recuperare quel
gigantesco T.I.R. finito in scarpata e le varie "pubbliche" della zona a
scaricarsi l'una con l'altra il recupero di quel giovane morto ai bordi di una
scarpata autostradale.
Quale sia il significato di questa piccola e tragica storia io non lo so, non
lo so cercare o raccontare: sono momenti cristallizzati dentro come diamanti
nella miniera personale dei ricordi.
Ah, un ultima cosa, se vi capita, ogni tanto, fermatevi lungo l'autostrada in
una piazzola e con il naso seguite gli odori: alcuni sicuramente sgradevoli,
altri un po' meno alcuni sicuramente diversi e nuovi; ecco: quei profumi lì
portano il ricordo di fatti accaduti e sono le storie di chi ha vissuto prima
di noi e, se frugate bene, magari un giorno, proprio il ciuffo d'erba di quel
ragazzo potreste trovare.
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Non manca un barlume di luce neppure nel più  opaco degli uomini: un assassino
suona il flauto con garbo un aguzzino che lacera la schiena degli schiavi con
le frustate è forse un figlio eccellente;un idiota può essere pronto a
dividere con me l'ultimo cantuccio di pane che gli resta. E ce n'é ben pochi
di uomini,a cui non sia possibile insegnare qualcosa a dovere.Il nostro errore
più grave è quello di cercare di destare in ciascuno proprio quelle qualità
che non possiede, trascurando di coltivare quelle che ha.
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title: Racconto sessuale

author: Anna Berardi

text:
uongiorno oggi sono piuttosto sbronza ed è per questo che mi sono decisa a
scrivere qui sopra su ia
o la fica bagnata cola giù muco mentre mi sfrego con le dita scavo nella mia
fica mentre sto seduta sul cesso come su una bocca aperta penso al cazzo al
grosso cazzo duro saporito lo sto succhiando leccando baciando un ondata di
sperma mi avv
to pensando a te che adesso hai il cazzo duro a te che hai la fica bagnata
masturbatevi mentre leggete leccatevi toccatevi negli angoli più nascosti
che sia tutto un ansimare di bocche e cazzi e fiche tutto umido tutto caldo
sapore sapore sapore sento la fica ardere è una brace devastante e più arde
e più si bagna e cola nella tazza del cesso che ingoia come io stessa ing
i amo vi amo tutti e tutte voglio leccarvi il cazzo e la fica voglio
sporcarmi di succhi di cazzi e di fiche voglio voglio voglio che ias diventi
una grande ammucchiata di nudi di erezioni di fiche bagnate e viscide su
bocche aperte e bocche aperte su cazzi a leccare e a suc
on mi ricordo più da quanto tempo non godevo c
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Racconto sessuale

author: Leningrad Cowboy

text:
"Anna Berardi" <
ber...@tisoft.net
> wrote in message
news:151Z25Z159Z34Y...@usenet.libero.it...
> penso al cazzo al
> grosso cazzo duro saporito lo sto succhiando leccando baciando
Guarda che la dieta mediterranea č passata di moda.
L.C.
^^^


title: Racconto sessuale

author: Writer

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:b0mm5a$qq896$1...@ID-28812.news.dfncis.de...
> "Anna Berardi" <
ber...@tisoft.net
> wrote in message
> news:151Z25Z159Z34Y...@usenet.libero.it...
>
> > penso al cazzo al
> > grosso cazzo duro saporito lo sto succhiando leccando baciando
>
> Guarda che la dieta mediterranea è passata di moda.
ROTFL


title: Racconto sessuale

author: Olivier

text:
Il Wed, 22 Jan 2003 17:55:04 GMT,
ber...@tisoft.net
 (Anna Berardi) ha
scritto:
> uongiorno oggi sono piuttosto sbronza ed è per questo che mi sono
decisa a
> scrivere qui sopra su ia
Già solo dopo aver letto le 4 lettere "sess" mi sono precipitato in questo
topic. Mi spiace solo dover chiedere indietro i 30 secondi della mia vita
che ho sprecato per leggerlo, anzi per legger :-D


title: Racconto sessuale

author: :fa:

text:
zzz...
:


title: Racconto sessuale

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Anna Berardi mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> uongiorno oggi sono piuttosto sbronza ed è per questo che mi sono decisa a
> scrivere qui sopra su ia
E' bello avere il PC in bagno, così quando si scrivono queste cose basta
tirare la catena e parte il post... ;]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: Racconto sessuale

author: Atlas Ing Noc

text:
"Anna Berardi" <
ber...@tisoft.net
> ha scritto nel messaggio
news:151Z25Z159Z34Y...@usenet.libero.it...
> uongiorno oggi sono piuttosto sbronza ed è per questo che mi sono decisa a
> scrivere qui sopra su ia
Ma per caso sei andata a scuola di scrittura da Ran
Atlas (Autan).


title: Racconto sessuale

author: Franca M.

text:
Anna Berardi wrote:
> on mi ricordo piů da quanto tempo non godevo c
molto erotico
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Racconto sessuale

text:
"Franca M." <
fran.ca...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> molto erotico
Grosso modo come un attacco di diarrea :-)


title: Racconto sessuale

author: Gordon Comstock

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto:
> > molto erotico
>
> Grosso modo come un attacco di diarrea :-)
Gia': i *Caballero* e *Le Ore* della nostra infanzia erano la Divina
Commedia, al confronto.
gordon


title: Racconto sessuale

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> > Grosso modo come un attacco di diarrea :-)
> Gia': i *Caballero* e *Le Ore* della nostra infanzia erano la Divina
> Commedia, al confronto.
Di "Caballero" apprezzavo la veste, proletaria e per nulla patinata.
Le foto (in bianco e nero, se non ricordo male) erano decisamente gustose.
W.


title: Racconto sessuale

text:
Writer wrote:
> Grosso modo come un attacco di diarrea :-)
Be', riguardati. Forse sei un po' lento. Sia nel comprendonio che nel
resto. :-)
Franca



title: Racconto sessuale

author: Giovanna S.

text:
Il 24 Gen 2003, 14:10,
fran.ca...@libero.it
 (Franca M.) ha scritto:
> Writer wrote:
>
> > Grosso modo come un attacco di diarrea :-)
> Be', riguardati. Forse sei un po' lento. Sia nel comprendonio che nel
> resto. :-)
Writer ha ragione da vendere.
Quel "racconto" faceva cagare :-)



title: Nun ce nè

author: Leocratico

text:
Lasciatelo giocare,
sono le sue ultime carte.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Quel Venerdi' mi sono svegliata presto e sono uscita

author: Midmood

text:
"mocanza" <
moc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z243Z43Y1...@usenet.libero.it...
> Alla fine ho capito, lui era sbarcato sulla mia isola non per salvare me
dai
> predatori, ma per trafficare con loro.
> mocanza
Potresti rimanere stupita da quanta gente, in quest'isola, sappia leggere
:-)
Ti mando un bacio e tanta simpatia
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


text:
"m." <
moc...@libero.it
> ha scritto:
> > Ti mando un bacio e tanta simpatia
>
> idem e aggiungo n. 1 buffetto sulla guancia
> ti auguro una buona serata
> m.
se vi serve un testimone ... ;-)
gordon


author: il pazzo dei bonsai

text:
"mocanza" <
moc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z243Z43Y1...@usenet.libero.it...
> Quel Venerdi' mi sono svegliata presto e sono uscita dal mio rifugio, mi
venerdì minuscolo. o no?
> scorgere qualcosa o qualcuno che mi venisse a salvare.
qualcosa o qualcuno? pensaci.
> Si e' qui lo sento.
per favore punteggia. sì si scrive con l'accento.
> L'aria e' gia' piena di lui, me lo suggerisce il mio istinto primordiale ,
la potresti riscrivere eliminando "l'aria già piena di lui" e "primordiale"?
inquietante, m'è piaciuto, m'ha ricordato un'isola dove non vivo più.


text:
"m." <
moc...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:80Z117Z212Z43Y...@usenet.libero.it...
> io ci vivo ancora
la mia č un'altra.


title: Aggiornamento sito

author: Roberto Stellacatena

text:
Aggiornato dopo tanto tempo il sito di Letteratura Privata con un nuovo
racconto di Jan, "Il sospetto 2".
Aspetto numerosi i vostri commenti ^_^
Ciao!
****************************************************************************
*******************
Visita il sito di letteratura privata ^_^!
http://surf.to/stellacatena
****************************************************************************
*******************


title: [vm 18 anni] scapole  (postato pure su isr)

author: ioimbe

text:
Occhi di cobalto si fece innanzi, fascinosa nei suoi scatti,
lama e crema, col suo corpo d'aringa, monca di seni e ricca
di tratti di femmina decisi, densa:  intrisa di anima ed
odore di sesso acceso, ricca della sua pelle decorata di
cicatrici d'ogni misura, espresse in volute irregolari, in
tratti di tagli di Mirň, in piercing sparluccicanti come
occhi di pietruzze considerate dagli uomini preziose,
bramate come fiche della natura, ricercate come tratti
dell'eterna giovinezza, come fonti di potere e mezzi di
conquista d'ogni lusso. Pietre, insomma. Come occhi decisi,
sapienti, sferzanti; come vassoi di carne rasata e ricchi di
ricci pubici e rossastri, qual contorno.
Si fece appresso, allora, col suo schermo di opulente
sapienza, con la sua frusta nascosta sotto l'unghia dei suoi
graffi e delle sue vocali tese ed acute. Si fece sotto, come
pugile di bocca, come lottatore d'arte amorosa, come mantide
d'ogni bene e di tutti i mali. Come troia, a dirla bene.
"Pecora", dissi, e lei mi guardň, senza belo né zelo, ma con
un sonoro ceffone, lasciato cadere all'altezza del muscolo
del braccio: "stronzo", disse, e mi tirň a se, con due mani
ad arpione, agganciate al mio cranio ed inzuppate di forza;
mi morse la nuca, mentre affondavo il naso sull'esigua carne
della sua gamba, profumata di magnolia e cioccolato. Eh sě:
adoro il cioccolato. Ricordai quand'ero piccolo, che andavo
a fare "le ricerche", alla biblioteca comunale e mi sedevo
lŕ fuori al giardino, sulle panche di cemento e muschio,
sulle panche fredde fredde pure in primavera, quando le
farfalle grandi e gialle volavano copiose  e rosicchiavo
barrette di cioccolato fondente e leggevo pagine e pagine
dell'enciclopedia o di quel che mi capitava, senza dare
retta alcuna al compito inflittomi del mio Maestro, tanto da
arrivare il giorno dopo a scuola e vedere il vecchio gringo,
un tipo serio serissimo, con il sigaro spento in bocca, le
mani grosse ricoperte di pelle ruvida, una passione per
l'aritmetica e le tabelline - ah maledette tabelline - e due
figlie, che venivano a scuola solo alla vigilia delle
vacanze, per raccogliere i regali istituzionalmente deputati
a lui, the Caro Maestro, manco stesse lě gratis, per
devozione o volontariato; insomma a vederlo che s'incazzava
e diventava rosso come un cuore trafitto da cupido, e poi
bianco bianco come il fantasma formaggino e di nuovo rosso
prugna e rosso carminio, rosso acceso e poi fiammante e di
nuovo rosa pallino e rosa come un'anguria di Collemeto,
raccolta quand'era presto, e quindi poco matura;  e allora
gridava che no, non potevo, non dovevo fare quello che
volevo ma scrivere di cose, che - signore! - erano ancora
piů belle, che spiegavano della vita e delle stelle, della
natura e delle piante colorate, dei funghi e dei folletti.
No, non potevo. Cosě come ora no, non posso, stare qui con
la faccia nella fica di questa donna, senza che lei abbia a
gridare in ogni lingua.
Cosě mi muovo in uno scatto forte - so, sciocca, che ti
faccio male, mentre m'impenno, col mio naso a far leva nella
fica tua bagnata: fossa rossa, rossa di sangue copioso,
giunto ad ingrossare i capillari, fossa fremente e viva,
mobile come una medusa, complessa come un'anemone, ardente
di profumo e cremosa, come te; so, di farti male, mentre ti
stringo le mie lunghe dita da bassista sul tuo culo perfetto
e minuto, ossuto e freddo. E cosě ti sollevo, calice ed
impura, femmina e creatura, che coli schiuma e bruma e
liquore di te. Goccia su goccia, ti bevo e ti trovo,
leggendoti nei graffi della mia schiena: leggo i rivoli
della tua veemenza nell'arrossarsi della mia pelle,
nell'arazzo di noi catturato dallo specchio di questo
armadio degli anni quaranta, che t'inquadra in parte:
immagine di donna mozza decapitata, di scapole ossute,
issate come ali d'angelo, mentre mi tamburelli di pugni la
spalla, e balli come la ballerina di un prezioso scrigno a
corda. Sei una androgina dama che volteggia, bastarda
zoccola fine ed elegante, come un cigno impagliato, che
sublime si muove, nel lento incedere della musica, dei
cigolii delle molle e del flessibile ticchettio dei metalli.
Ed eccoti, allora, di nuovo ragno, mentre mi tiri e
trattieni a te, aggrappandoti con le anche filiformi,
scivolando sul mio corpo, lenta, come un pennello di un
artista addormentato, che asperge di se il mio collo e lo
sterno, il mio petto ed il ventre, la mia pancia ed il
cazzo, che scompare nella carne tua. E siamo sul letto,
allora, ora, dopo che mi sono fatto indietro di due passi,
cadendo lento sotto la tua spinta, spingendo da sotto al tuo
ventre, sollevandoti le ossa scarne, le vene a vista, le
gocce della saliva nella tua bocca, sulla tua bocca, sul tuo
mento, aprendoti il fiato e gli occhi, in due spinte
violente, che ti fanno sobbalzare l'anima, gridare di
piacere e dolore, raccogliere i miei rantoli. "Pigra", dico.
"Muta e pigra", aggiungo. E sorridi, spingendomi una mano
alla gola, piegandoti a mantide, mordendomi il labbro ed
aprendo la porta di questa nostra notte di parole taciute e
gridi sommessi e lasciati volare, in questa notte di carne e
veleno, di sudore e respiri.


title: Per myself, stirner e chi gli interessa

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
posto un piccolo estratto relativo al problema sollevato da Stirner
(anche se -evidentemente- ha deciso di non portare avanti il discorso
con la mia persona, dopo avermi tirato in ballo), ed anche funzionale
per i discorsi fatti con myself a Torino.
Credo sia comunque interessante per tutti coloro che scrivono e che si
pongono il problema del pubblico e dell'autore.
Per non farmi bello di concetti non miei (ma che condivido appieno)
scrivo alcune parti del nucleo centrale del concetto di 'traduzione'
tratto dalle tesi del Convegno di Siena del '93.
f.
--
Materiali:
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Ore : 8.50

author: mannina

text:
 Si parte sempre da un 1.
 E c'è rapacità nel  tuo sguardo e senti  che forse certe forme di nausee
 sono sani appetiti pieni di mistico buon senso: ed allora vomiti  ma siamo
 solo all'inizio.
 Ti avvicini e guardi: ma c'è poco  e senti che quel poco brucia e non è un
 virus:  cazzo allora cosa?
 Il numero si espande: trotterellano sempre e  ti viene da ridere e non è
 questione di tempo che non passa ma solo di  movimenti che seguono a
 movimenti altri, strani , narcisi ed è facile cadere :
 codici di catalogazione alfanumerici che sono peggio delle trappole per
 bestie a caccia di galline.
 Quelli si avvicinano e lo sai,  sono sempre loro e salterellano,
 trotterellano uno  + uno + uno + uno e ...oplà ! siamo al numero giusto, 33
 e magari vengono dal nord .Te li figuravi diversi , o forse  non te li
 figuravi affatto: ed inizia con un leggero bruciore sempre così e poi
 prosegue e ti tagli  il braccio. Rapido esercizio linguistico e lo sai che
 è solo uno scioglilingua ma quelli stanno lì e ti rapiscono i brividi di
 certe notti e stanno fermi e non stanno fermi per niente: tradizionalmente
 trotterellano tutti e trentatré  ma tu stai sotto  e quelli scarponi
 tagliano  e i piedi sudati tagliano e la notte taglia e la menta ti spacca
 il palato.
 Quel ferro , e non lo sapevi che c'era , sta lì  e piange nel primo
 affondare e nella prima sconfinante traiettoria che compie dentro di te .
 Arrivi a pensare che forse c'è una logica senza muscoli in quello che vedi
e
 lasci andare la tua notte .
 E quello,  l'ultimo dei trentatré si avvicina e parla , esce dal copione :
 ti parla.
 Non era in programma che parlasse  e ti  si avvicina ma in realtà sono solo
 delle sciocche indicazioni quelle che senti e  a voler ben vedere neanche è
 lui che parla  , ed ancora quel ferro , quella nausea due dita in gola e
 tutto finisce?
Tutto inizia invece. Com'è che dice la voce ?
 " Agitare bene prima dell'uso" : e poi  si tratta solo di un momento ed
ecco
 il ferro che crea ruggine , e la nausea che crea vomito, e loro trentatré
 che continuano a trotterellare e creano immagini a due ruote e vanno e
vanno
 vanno verso la loro terra e tu con loro in una ripetizione furba che
spaccia
 i bagliori di certe mattine per televisioni accese e  entri nel gioco .
 " Vrum vrum "  : semplicemente un rapido esercizio senza puntini .


title: Ore : 8.50

author: Ombra

text:
"mannina" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto
>  " Vrum vrum "  : semplicemente un rapido esercizio senza puntini .
e infatti ci avevo fatto caso: manco uno ce ne hai messo. :)))


title: Ore : 8.50

author: Mario Giagnori

text:
mannina <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto
>uno  + uno + uno + uno e ...oplà ! siamo al numero giusto, 33
Trentini?
Mario


title: Ore : 8.50

author: Linda Loring

text:
Ombra <
om...@e-basta.org
> wrote in message
91apkq$3kcdf$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
>
>> e infatti ci avevo fatto caso: manco uno ce ne hai messo. :)))
>
>Altra cosa : Quando parlo di immagini a due ruote , secondo te a chi  è che
ho
pensato? :-)))
>Vediamo se sei  solutrice! ( Caz. che parol m'è sfuggit)
Mannina G. , la radiosa Puntina


title: Ore : 8.50

text:
Mario Giagnori <
mario.giagn...@tin.it
> wrote in message
91avnl$3iua2$4...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> mannina <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto
>
> >uno  + uno + uno + uno e ...oplà ! siamo al numero giusto, 33
>
> Trentini?
E già!!!!!  Infatti un po' più sotto lo sottolineo  quando parlo di giochi
linguistici.
Ebravomariochel'hacapitocomestavanolecose! ;-P
 Mannina G., la radiosa Puntina


title: sabato

author: camilla

text:
"Ti va di uscire? Se ti va usciamo, altrimenti come vuoi, stiamo pure a
casa. Dimmelo tu cosa vuoi fare."
 Non mi va di uscire, non mi andava neanche di alzarmi stamattina che è
sabato e mi sono svegliata senza essermi addormentata. Mi va di stare a casa
senza vedere gente e senza sentirmi chiamare tutti i momenti. Mi va di
sedermi sulla soglia a guardare verso il prato, che sarebbe ora di tagliare
l'ultima erba di questa stagione, e intanto i gatti mi arrivano vicini dai
quattro angoli del loro universo segreto e si mettono intorno a me a fare il
loro niente solo per il piacere di farlo qui dove c'è il mio odore che loro
riconoscono. Mi va di non preparare da mangiare e che vi arrangiate voi a
cercarvi qualcosa, tanto in quel frigo c'è sempre di tutto, mezzo
supermercato c'è, e manca lo stesso quella mozzarella che sarebbe giusto
quello che farebbe la felicità di uno, quel brik di panna che permetterebbe
all'altro di condirsi la carbonara, quella cocacola che proprio oggi un
altro ancora gliene è tornata una voglia matta. Mi va di riprovarci col
pianoforte che sta lì a bocca spalancata col panno rosso sui tasti, è
offeso, ma io non lo degno neanche perché se lo guardassi morirei di rimorso
e poi disturberei  rumori che hanno la precedenza. Mi va che mi vada così, e
basta.
"Sì certo, volentieri. Un minuto per vestirmi e arrivo."
Mi vesto di buona volonta' ché sono pagata per quello, mi metto nelle gambe
la volonta' di camminare nella citta' degli sconosciuti e mi trucco con la
volonta' di sorridere di quella fatica. Da non dimenticare: il cellulare che
poi le figlie mi chiamano per dirmi che se non mi secca stanno fuori a
pranzo; il rossetto per dopo il caffè che non mi nego mai quando usciamo
perché mi consolano quegli istanti di piacere privato in cui tu guardi
altrove perché tu al bar neanche acqua; il quaderno con le cicche delle mie
storie che non finisco mai per ascoltare le tue che mai neanche iniziano e
si sa subito come vanno a finire; soldi per non comprare niente, dato che ho
gia' tutto anche la noia e il resto non è nemmeno in vendita, non qui
almeno, che io sappia. Ah, naturalmente i documenti cosi' se scappo, se
prendo un angolo diverso mentre ti distrai da me (ma non ti distrai mai da
me), se riesco a salire su quel métro all'ultimo momento, tra le porte che
scorrono rapide e definitive, piu' tardi non sara' difficile rintracciarmi,
identificarmi, arrestarmi, riportarmi a casa. Ecco fatto, pronta a tutto.
Inganno lo specchio e vengo.
"Cosa dici, posteggiamo qui? No, c'é sosta vietata. O lì? Le macchinette,
che stress, gli spiccioli. Un euro all'ora. Che rapina. In questa città non
si sa piu' dove lasciare la macchina. Cerco da un'altra parte, ti annoi?".
Figurati. Adoro girare per questa citta' di merda, con le strade del sabato
piene di gente del sabato tutta regolarmente di merda, i parcheggi ingolfati
e le code di auto che aspettano un posto, un pezzo di asfalto da affittare,
e intanto il tempo di questa vita di merda continua a camminare a piedi con
la solita velocita' e gratis oltretutto, che non rallenta neanche a pagarlo,
e nemmeno accelera se è per questo, tanto lui non è mica nostro, siamo noi
che gli pestiamo i piedi camminandogli dentro con la pretesa di mettergli
sopra una firma, una traccia, un fermacarte a forma di noi. Lo guardo dal
finestrino e se la ride, anzi non si accorge affatto che ci stiamo perdendo
di vista a due velocita' diverse, tanto diverse che rinuncio anche stavolta
a raggiungerlo, e che vada tutto a puttane e cosi' sia. Giri di qua, provi
una stradina nascosta, ma un po' di spazio/tempo non te lo regala nessuno,
mio caro, lo vuoi capire? E prega dio che non ti striscino la macchina che
metallizzata l'hai voluta, e poi i motorini truccati ai semafori partono
sghignazzando e ti sparano addosso una spruzzata di gas mal combusti che
impallinano di residui oleosi la carrozzeria e alla lunga la corrodono, e
rifare la vernice costa e uno si incazza pure.
"Io quasi quasi mi metto qui. Troppo lontano? No dimmelo, perché se è troppo
lontano cerco ancora. Allora va bene qui, dai. Ci saranno un venti minuti a
piedi, tanto che fretta abbiamo."
Ah nessuna. Puoi dirlo. E di che, poi. Fretta che arrivi l'ora di tornare
indietro a mani vuote. Bella fretta. Vetrine sporche con la carta a
coprirle. Fallimento. Cambio gestione. Chiuso per lavori. Chiuso per
inventario. Lutto di famiglia. Ferie per tre mesi, Maldive o Polo Sud, fa lo
stesso basta portare la telecamera digitale. E nessuno che veda quanto sono
sporchi questi marciapiedi, con le tracce dei confusi e dei fuggitivi ad
ogni cartaccia e ad ogni sbavo di catarro malato. Fammi restare qua a
guardare come vanno le vite di quelli veri, non come noi che scansiamo
l'immondizia con la coscienza sana, immune, pulitissima. Tra venti minuti le
nostre scarpe cominceranno a incontrare altre scarpe e saranno anche quelle
con la coscienza bella lucida, da mostrare in giro, firmata in grande,
pagata fino all'ultimo euro che quella è la nostra ricchezza e ci da'
diritto al nostro posto al sole. Fosse vero che ne bastano venti, di questi
minuti. Fosse vero che passeranno tutti fino all'ultimo, questi maledetti
venti minuti sprecati. Ma si' dai, che poi saremo al centro della giostra e
allora si ballera' e si cantera' e sai che bel castello e che buon caffé che
mi concedo dietro le tue spalle, nel bar più moquettato che riesco a
trovare, con camerieri negri che mi baciano i piedi e mi sventolano di
incenso e specchi che scintillano fra i cuoi e le boiseries inchinandosi
lusingati nel riflettere il mio splendore, perché io pago, pago lo scontrino
alla cassa prima della consumazione, prego.
"Pero' quanta gente, non credevo. Pero' che prezzi quest'anno, non credevo.
Di questo passo. L'euro, bella mossa. Ecco perché non mi vanno i posteggi a
pagamento, capisci? E' una rapina."
Non credevi, eh? Bravo. Io si'. Che bastasse molto meno di questo, credevo.
Che non avresti mai parlato con me come se mi stessi leggendo titoli di un
giornale, ma solo parole tue dedicate a me e che nessuno oltre me avrebbe
mai letto. Che mi avresti trovata, e che io ti avrei trovato, in mezzo al
tedio degli obblighi e delle convenzioni, che sarei sempre stata io e io
sola la tua perenne tentazione, e che mi avresti comprata d'amore ogni
giorno, ogni nuova mattina e ogni nuova notte senza mai controllare se ti
bastava quel che avevi in tasca, a costo di indebitarti a vita con gli
usurai che pagano fiori e lune alle donne come credevo di essere io. Non di
solo pane. Dammi il gratuito, se ne trovi ancora, e io te lo comprero'.
Quanto vuoi? Quanto costi? Credi che il denaro non basti, ma basta, eccome.
Ci si compra tutto, ormai. E' l'unica forma di scambio conosciuta e
approvata. Circola, fa tutto il giro, come la pallina di un vecchio flipper,
poi cade dentro un buco e lo tiri fuori di nuovo con una pacca forte sul
fianco, oppure al limite con un altro po' di denaro. Insomma, in qualche
modo si dovra' pur pagare la felicita', o no? La soddisfazione di vincere
una partita. Vuoi mettere. Paga, e vinci. Vinci, e poi paga qualcun altro.
Quando lo hai capito, è cosi' che funziona. Fa schifo? Ma davvero? Beh
allora sei tagliato fuori. Io, per me, sono tagliata fuori, mi taglio fuori.
Sai cos'ho in tasca? No che non sai cos'ho in tasca. Non me l'hai mai
chiesto, neanche ci hai mai spiato nelle mie tasche. Gli uomini ci guardano,
nelle tasche delle loro donne, nelle loro borse, per vedere se hanno i
bigliettini dei loro amanti. Tu no perché io no. E io in tasca ho cose che
nemmeno sai.
E adesso che ti guardo e tu invece non mi guardi, ho deciso che neanche
stavolta te lo diro'.
"Quando sei stanca non hai che da dirlo, e torniamo a casa. Tanto qui non
c'è niente da vedere. Vero?"
Ecco appunto.
Sono stanca.
Non c'è niente da vedere.
Portami a casa che almeno vedo i miei gatti che dormono per me.
Camilla.


title: sabato

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto:
> E io in tasca ho cose che nemmeno sai.
Ho la visualizzazione per data e non per thread, e cosi' questa mattina
era il primo sul monitor, la' in alto. Ho iniziato a leggerlo per
questo (ho una marea di arretrati), ma non sono riuscito a mollarlo
fino alla fine.
Brava. Un bel pezzo.
Sempre in equilibrio sul baratro della banalita' (il tema si prestava
assai), lo hai sempre evitato (imo).
gordon


title: sabato

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
anoqgr$fuc33$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> Ho la visualizzazione per data e non per thread, e cosi' questa mattina
> era il primo sul monitor, la' in alto
Stanotte ho scritto mi pare almeno una dozzina di puttanate delle mie, su
ias.
Rovesciatele pure addosso tutte con comodo.
E non ho finito, ma proprio per niente. Per come mi sento, ho idea che ora
si ballerà parecchio, da queste parti.
Camilla


title: sabato

author: DisKre Panza

text:
domenica 06 ottobre 2002 camilla ha scritto:
>  Non credevi, eh? Bravo. Io si'.  Che bastasse molto meno di questo,
> credevo.  Che non  avresti  mai parlato  con me  come  se mi  stessi
> leggendo titoli di  un giornale, ma solo parole tue  dedicate a me e
> che nessuno  oltre me avrebbe mai  letto. Che mi avresti  trovata, e
> che io  ti avrei trovato, in  mezzo al tedio degli  obblighi e delle
> convenzioni, che  sarei sempre  stata io  e io  sola la  tua perenne
> tentazione,  e che  mi avresti  comprata d'amore  ogni giorno,  ogni
> nuova mattina e ogni nuova notte senza mai controllare se ti bastava
> quel  che avevi  in tasca,  a costo  di indebitarti  a vita  con gli
> usurai che pagano fiori e lune alle donne come credevo di essere io.
  Sembra un pezzo di cervello tolto di peso da chi so io.
  Questa  mattina  m'ero  messo   a  piangere:  nostalgia,  voglia  di
tenerezza, angoscia che periodicamente  scaturisce dalla coscienza del
nulla che  sono. La  chiamo tristezza  molesta, e e`  solo a  un passo
dalla disperazione.
  Poi ho  letto 'sta cosa,  e m'e`  passato tutto: andate  avanti voi,
Donne, che' a me scappa da ridere.
  E  il sospetto  che ci  sia anche  una buona  dose di  ipocrisia, in
questo vostro sentirvi "uniche e irripetibili".
  Io almeno lo so, di essere un coglione.
--
Power down.


title: sabato

author: Bianca

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
>   Poi ho  letto 'sta cosa,  e m'e`  passato tutto: andate  avanti voi,
> Donne, che' a me scappa da ridere.
>
>   E  il sospetto  che ci  sia anche  una buona  dose di  ipocrisia, in
> questo vostro sentirvi "uniche e irripetibili".
Eccolo li', il Grande Conoscitore Di Tutte Le Donne :-)
>   Io almeno lo so, di essere un coglione.
Testicolo, ergo sum?
ciao, va'
bianca


title: sabato

author: Fabio Casalecchio

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm>
>   Io almeno lo so, di essere un coglione.
Tiratela di meno.


title: sabato

text:
Fabio Casalecchio <avia...@no.spam> wrote in message
AjVn9.12691$dj7....@tornado.fastwebnet.it...
> Tiratela di meno.
Ma vuoi scherzare? Mi ha dato dell'ipocrita.
A me, a Camilla.
Coglione č ancora poco.
Non gliela perdono.
Gli faccio vedere io cosa vuol dire essere stronza, lui che se ne intende,
di coglioni e di stronze.
Toglietemi di mano quella bottiglia.


title: sabato

text:
>   Poi ho  letto 'sta cosa,  e m'e`  passato tutto: andate  avanti voi,
> Donne, che' a me scappa da ridere.
>
>   E  il sospetto  che ci  sia anche  una buona  dose di  ipocrisia, in
> questo vostro sentirvi "uniche e irripetibili".
OK. Approvo.
Sottolineo che non ho letto tutto il posto di Camomilla perche' mi e'
shizzato subito a noia.



title: sabato

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
>
> > Tiratela di meno.
>
> Ma vuoi scherzare? Mi ha dato dell'ipocrita.
> A me, a Camilla.
Prendila meglio. Se Camilla avesse postato 'na schifezza, il Diskre (forse)
non l'avrebbe manco considerata. E avrebbe continuato a frignarsela.
> Coglione è ancora poco.
> Non gliela perdono.
E allora non perdoniamolo, capisci perchè poi dice che le Donne non sono
affatto irripetibili (con lui)?
> Gli faccio vedere io cosa vuol dire essere stronza, lui che se ne intende,
> di coglioni e di stronze.
Uccideresti un uomo morto. E poi lo sai che il Diskre ha deciso di essere
così. Quando rompe deve sempre pagare per tre.
Mi spiace che continui a darsi del coglione.
> Toglietemi di mano quella bottiglia.
Niente armi, percarità. E' più eccitante a mani gnude, come il grande Joe
Sullivan e i pugili di un tempo. :-)
Ciao
(chi vuole scommettere?)


title: sabato

author: Russell Coutts

text:
Fabio Casalecchio wrote:
>
> "camilla" <
camilla.f...@libero.it
>
>
> (chi vuole scommettere?)
Too easy.
Purtroppo.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: sabato

text:
Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote in message
3DA03BEC...@libero.it...
> Too easy.
>
> Purtroppo.
Too easy per chi scusa?
E per cosa, che è più importante?
E 'purtroppo', anche quello: spiegare, dannazione.
In cambio vi chiarisco li idee a tutti: la bottiglia non era per spaccarla
in testa a qualcuno, che già il DisKre ci ha le sue di bottiglie.
Era il marzemino per i tozzetti di Gubbio, e me lo sono sgorgolato senza di
loro.


title: sabato

author: Baz

text:
6.7, on 06 ott 2002...
> shizzato subito a noia
Ahem...
--
Baz.
http://www.pinbox.org


title: sabato

text:
camilla wrote:
>
> Russell Coutts <
red_l...@libero.it
> wrote in message
> 3DA03BEC...@libero.it...
> > Too easy.
> >
> > Purtroppo.
>
> Too easy per chi scusa?
Per te.
> E per cosa, che è più importante?
Per le scommesse.
Quote troppo basse, senno'.
> E 'purtroppo', anche quello: spiegare, dannazione.
Vedi sopra.
Non so che dire: sono un gretto materialista.
> Era il marzemino per i tozzetti di Gubbio, e me lo sono sgorgolato senza di
> loro.
Gubbio... Perugia... eurochocolote...
Le mie associazioni di idee fanno acqua da tutte le parti.



title: sabato

text:
OPs, e' schizzata via pure la C.
Importante e' che si capisca.
"Baz" <extrarat_*@
libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Xns929FCAF102E1Ce...@130.133.1.4...



title: sabato

author: spear

text:
Eccola là, appena alzata e di nuovo in mezzo ai suoi gatti del cavolo, che
poi puzza tutto il giorno e neanche glielo puoi dire che dà in
escandescenze.
Si perché i gatti puzzano, e parecchio pure, e lasciano peli ovunque, e
poi lei se li trova sulle mani e sui vestiti, e su quelle pantofole del
cavolo.
Una donna che sembrava dovesse fare chissà che, a parole, e che invece
adesso me la trovo che sta diventando una gattara!
Una gattara, dico! Come quelle vecchie che alle sei di mattina
strascicano le ciabatte fuori dai loro luridi portoni con un sacchetto di
plastica in mano e gli si fa la coda di gatti dietro;  5, 10, 20 gatti del
cazzo in fila indiana, tutte le santissime mattine, che miagolano, e
alzano la coda, e si strofinano, luridi gatti.
E io che poi le ho sempre odiate ‘ste cazzo di gattare, e adesso ci
sta diventando anche mia moglie!
Oddio, guarda: ha già il muso, di prima mattina, di sabato mattina dico!
Ti guarda con una faccia che ti verrebbe voglia di tornartene a letto e
chiudere tutto, porte, finestre, tutto, fino a lunedì.
Sguardo depresso ed aria di rimprovero generico e totale: un gran fine
settimana ci aspetta.
A capirlo poi che cosa ha per la testa, a capirlo! Qualsiasi cosa dico
sbaglio:
“Ti va di uscire? Se ti va usciamo, altrimenti come vuoi, stiamo
pure a casa. Dimmelo tu cosa vuoi fare."
E adesso? Che pensi? Che ti ci vuole a decidere? O si o no! Facile no?
Macché, si guarda in giro: il pianoforte guarda! Ma se non lo tocca da
mesi.
Sta a vedere che tocca sorbirsi l’andante dell’opera postuma
di schubert, tanto senza esercizio riesce a suonare solo quello!
"Sì certo, volentieri. Un minuto per vestirmi e arrivo.”
Non ci credo! Grande!
Ecco, guarda come sono ridotto: adesso mi tocca anche essere contento che
ci andiamo a infilare nel traffico e poi stiamo tre ore a cercare un
parcheggio e poi…
No cavolo, così ragiono come lei, non devo, su forza e coraggio, un bel
sorriso e usciamo!….Si un bel sorriso, pare facile! Guarda che
faccia che fa: sembra che la porto al patibolo.
Che silenzio poi!
Sembra sempre infelice, vorrebbe sempre essere in un altro posto, io
invece sono contento, tranquillo, uniformato!
Sicuro che lei mi vede così, lo capisco da come evita ogni discorso, ogni
contatto prolungato: stupido maschio omologato e superficiale, che non
capisce più il mio disagio di donna profondamentepensante.
Questo pensa.
E poi si guarda continuamente il viso nello specchietto. Boh!
"Cosa dici, posteggiamo qui? No, c'é sosta vietata. O lì? Le
macchinette,che stress, gli spiccioli. Un euro all'ora. Che rapina. In
questa città nonsi sa piu' dove lasciare la macchina. Cerco da un'altra
parte, ti annoi?".
Insomma cazzo, reagisci, dì qualcosa, andiamo!
Tu pensi che io adori girare per le strade di sabato?
Pensi che tutte queste persone in giro siano dei pezzi di merda, io
compreso?
Tanto lo so che lo pensi, almeno dìllo, così non devo parlare dei
parcometri del cazzo!
Così almeno facciamo un discorso!
Sai cos’è un discorso? Una successione di parole che non siano
monosillabiche? A cui partecipiamo entrambi e senza necessariamente
insultarci?
Ma cosa cazzo sta pensando adesso, sorride pure!
Fai ridere pure me?
Basta mi sono rotto di girare!
"Io quasi quasi mi metto qui. Troppo lontano? No dimmelo, perché se è
troppo lontano cerco ancora. Allora va bene qui, dai. Ci saranno un venti
minuti a piedi, tanto che fretta abbiamo."
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: sabato

author: Andrea B. Previtera

text:
> OPs, e' schizzata via pure la C.
E' Firenze che ti'rrovina.
			andreabě,
lastcereal.com
			"aspirava a diventare il terzo
			 della fila, ma lo mangiarono"


title: sabato

text:
ma, a livello linguistico neanche tanto.
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3DA0817B...@instation.it...



title: sabato

text:
> ma, a livello linguistico neanche tanto.
Da queste "parti" mi prendo solo la libertà di considerare questo.
					abp


title: sabato

text:
Ok, posso assicurarti che il mio accento e' indefinibile.
"Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha scritto nel messaggio
news:3DA0846C...@instation.it...



title: sabato

text:
spear <
spearof...@supereva.it
> wrote in message
anpv8a$p1e$1...@news.newsland.it...
> Sai cos'è un discorso? Una successione di parole che non siano
> monosillabiche? A cui partecipiamo entrambi e senza necessariamente
> insultarci?
eccetera.
E' esattamente quello che ho detto io, a parte "l'insultarci" che già
sarebbe qualcosa, un minimo segno di vita, tanto per tirar lunedì.
E che magari salverebbe tutto.


title: sabato

text:
domenica 06 ottobre 2002 camilla ha scritto:
> Ma vuoi scherzare? Mi ha dato dell'ipocrita.
  E non e` neppure la prima volta.
>  Gli faccio vedere  io cosa vuol dire essere stronza,  lui che se ne
> intende, di coglioni e di stronze.
  Rilassati.
  Fatti dare una ripassatina dal tuo maritino, coccola le tue graziose
fanciulle in  fiore, apri le  scatolette per  cani e gatti,  beviti il
Marzemino e dormici su.
  Ne ho gia` abbastanza, di stronzi, in giro per la casa. I miei.
--
Power down.


title: sabato

text:
domenica 06 ottobre 2002 Bianca ha scritto:
> Eccolo li', il Grande Conoscitore Di Tutte Le Donne :-)
  Solo  di quelle  che ho  cercato -  onestamente -  di amare.  Voglio
sperare che non  siano "tutte" cosi`. Anche se ormai  e` troppo tardi,
anche solo per tentare di scoprirlo.
  Che poi io  non sia in grado,  di amare, e` possibile.  Ma alla voce
"amore" tutti  hanno una definizione diversa,  nel proprio dizionario.
Quindi per ora tengo per buona la mia.
  Che io sia un coglione, quello invece si`: e` certo.
  E poi e` inutile: non se ne esce.
--
Power down.


title: sabato

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnaq14sh.9...@demokrito.org.asm...
>   Fatti dare una ripassatina dal tuo maritino, coccola le tue graziose
> fanciulle in  fiore, apri le  scatolette per  cani e gatti,  beviti il
> Marzemino e dormici su.
Seriamente, DisKre, credo che per queste righe dovresti scusarti, e senza
accampare la scusa che sei un coglione.
Stavolta sei semplicemente un cafone.
Camilla


title: sabato

text:
6.7 <
sick...@libero.it
> wrote:
> Ok, posso assicurarti che il mio accento e' indefinibile.
pesantemente toscanizzato. la matrice nativa si intuisce appena.
--
Baz.
http://www.pinbox.org


title: sabato

author: Law

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:anoqgr$fuc33$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

Io mi son fermato molto prima.
La solita scrittura femminile, narcisista, noiosa, come la vita della
protagonista!
Perché mille parole per dire cose che due parole basterebbero a dire?


title: sabato

author: Gordon Comstock

text:
"Law" <
firml...@libero.it
> ha scritto:
> [snip]
Invece e' un bel pezzo, leguleio in trasferta ... ;-)
gordon


title: sabato

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:anru93$ggh19$1...@ID-28543.news.dfncis.de...

I complimenti maschili rivolti ad una donna puzzan sempre, mio esimio
collega!
;)


title: sabato

text:
"Law" <
firml...@libero.it
> ha scritto:
> I complimenti maschili rivolti ad una donna
> puzzan sempre, mio esimio collega!
'azz ... poi dicono che sono i penalisti a pensare male per default
gordon


title: sabato

text:
domenica 06 ottobre 2002 camilla ha scritto:
>>   Fatti  dare una  ripassatina  dal tuo  maritino,  coccola le  tue
>> graziose fanciulle in  fiore, apri le scatolette per  cani e gatti,
>> beviti il Marzemino e dormici su.
> Seriamente, DisKre, [...] Stavolta sei semplicemente un cafone.
  Ti  ho  scritto  tre  righe   di  "gioia  ed  esaltazione",  "serena
allegria", "sprazzi  di placida ironia"  e "affreschi di  tranquilla e
pacata soddisfazione".
  E dovrei pure scusarmi?
  Tsk, tsk...
--
Power down.


title: sabato

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnaq3uu9....@demokrito.org.asm...
Guarda, non hai neanche idea di come sono seria.
Non gradisco consigli su quando, come e perchč farmi dare 'ripassatine'.
Non accetto riferimenti offensivi alla mia vita privata che non conosci.
Non ti concedo attenuanti per questo.
NON SCHERZO
se quel cazzo di email fosse valido te lo avrei detto anche meglio fuori da
qui


title: sabato

text:
lunedě 07 ottobre 2002 camilla ha scritto:
>  se quel cazzo di email fosse  valido te lo avrei detto anche meglio
> fuori da qui
  Pensa che su Google trovi Nome,  Cognome, Indirizzo e pure Numero Di
Telefono...
  Pensa che Pierangelo  Bertoli e` morto... me ne  potesse frega` 'dde
meno, di quell'ottimista del cazzo.  Infatti proprio in questo momento
trasmettono "eppure soffia..."
  Pensa a una ragazza di 14 anni fatta fuori da tre ragazzi, due di 16
e uno di 14... "eppure soffia..." e  Randy mi viene a parlare di "cose
edificanti", e tu mi vieni a rompere le palle per due parole scritte a
cazzo, perche' solo te puoi scrivere a cazzo, qua dentro...
  mavaffanculo
  Nemmeno io scherzo, fanciulla in fiore.
--
Power down.


title: sabato

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
slrnaq442h.1...@demokrito.org.asm...
e tu mi vieni a rompere le palle per due parole scritte a
> cazzo,
Non per due parole scritte a cazzo, che di quelle non ne hai certo scritte
meno di me, qua dentro appunto.
Per QUELLE due parole, scritte a cazzo.
Scala di valori si chiama, bello mio.
Ma si sa che tu per le misure sei negato.
Il mio indirizzo ce l'hai sotto gli occhi, altro che google.
E sai perché insisto, il che non è da me?
Perché mi ero fatta un'idea del tutto differente di te.
Camilla, se volesse, avrebbe molte armi per insultarti, e gliele avresti
fornite tu stesso.
Ma Camilla in questo periodo è in crisi di identità e medita seriamente
l'autovaffanculo a vita, senza bisogno di suggerimenti.
Godi, intanto.


title: sabato

author: Leningrad Cowboy

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnaq442h.1...@demokrito.org.asm...
>   Pensa che Pierangelo  Bertoli e` morto...
Adesso il casino sarà seppellirlo.
L.C.
^^^


title: sabato

author: Arnaldo

text:
Sveglio, solo
come erba ancora da tagliare
mi alzo dalle lenzuola di piombo
la solita splendida mattina
la spesa, mangiare, due passi in centro
in un Sabato pieno di niente
la mia bocca tracima di questi gusti
una moneta per comprare
tre per comprarmi
ed io rimango immobile
mentre intorno nulla si muove
camilla wrote:
>
> "Ti va di uscire? Se ti va usciamo, altrimenti come vuoi, stiamo pure a
> casa. Dimmelo tu cosa vuoi fare."
>
>  Non mi va di uscire, non mi andava neanche di alzarmi stamattina che è
> sabato e mi sono svegliata senza essermi addormentata. Mi va di stare a casa
.........
> Camilla.
Sveglio, solo
come erba ancora da tagliare
mi alzo dalle lenzuola di piombo
la solita splendida mattina
la spesa, mangiare, due passi in centro
in un Sabato pieno di niente
la mia bocca tracima di questi gusti
una moneta per comprare
tre per comprarmi
ed io rimango immobile
mentre intorno nulla si muove
Ciao,
Arnaldo


title: sabato

author: Randy

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote
>   Pensa a una ragazza di 14 anni fatta fuori da tre ragazzi, due di 16
> e uno di 14... "eppure soffia..." e  Randy mi viene a parlare di "cose
> edificanti", e tu mi vieni a rompere le palle per due parole scritte a
Alessandro Magno a 16 anni guidava e comandava interi eserciti dediti alla
conquista, al massacro, alla violenza e predazione. Embe'? Continuano a
ripetere che la vittima era bella, che era intelligente, aperta, gentile,
estreversa, religiosa... Fosse stata brutta, racchia, antipatica era forse
un'altra storia? E che l'assassino era muratore, perdigiorno, dedito a
vagabondaggi in motorino nelle sterrate di campagna... Fosse stato un agente
di borsa era meno colpevole? Se tu ascolti le telenovele della sedicente
cronaca giornalistica mica è colpa di nessuno. Pensa che la mamma di Samuele
(il "piccolo" Samuele, come "piccolo" diventa qualunque bambino con la
sfortuna di far eccitare i media. forse "piccolo" è commovente, stuzzica
meglio la disperazione dei maniaci depressivi. Il "piccolo" Samuele che il
primo giorno è stato detto avere problemi genetici - ritardato? mongoloide?
Mah - e il giorno dopo tutti zitti e muti, come non detto contrordine
compagni). La mamma, dicevo, pare sia parente di Prodi, quel Prodi là. Forse
che è vero, forse che no. Ma tu facci un pensierino edificante mentre giochi
a fare nodi scorsoi sulla corda da bucato. Quello che dico io è
semplicemente che di scritti pieni di coglionate psicotiche tardolescenziali
ce n'è a iosa e che postare su IAS le paturnie del proprio malessere
esistenziale non è efficace come un dialogo con un professionista della
psiche. Storie. Narrazioni. Personaggi. Vicende. Trame. Messaggi. Contenuti.
Se proprio andare dallo psicologo vi fa sentire matti andate dal prete.
Tutti attraversano periodi da dimenticare, ma non tutti si prendono la briga
di condividerli col primo che passa. Prima di tutto a quel primo che passa
non gliene frega una bega, secondo il raccontarli è un renderli più forti
oltre che autoumiliarsi declamando la propria incapacità di vivere. Un conto
è subliminare, trasferire il disagio in una _storia_ inventata, con
personaggi inventati, con una vicenda - fatti che accadono, intrecci che si
sviluppano, climax in cui si incontrano e si sciolgono i contrasti e le
incomprensioni e/o si risolvono oppure no i problemi affrontati - un altro
conto è spiattellare una geremiade piena di lamentazioni a fosche tinte per
incolpare chissà chi o chissà cosa per un'esistenza infelice. Come scusa per
drogarsi, per incolpare il mondo della propria solidutine, per accusare dio
o il destino di una vita che non soddisfa. In realtà la vita non è né bella
né brutta. Siamo noi a farne ciò che ci risulta. Uno ha, per esempio, un
tumore e vabbé, ha ragione di sentirsi un po' giù. Altri invece hanno di che
mangiare, vivono al caldo, dormono in un letto, sani come pesci, e che
fanno? Vanno a leggere la cronaca nera e mi vengono a dire che sbaglio a
sentirmi felice di vivere perché un coglione di 16 anni accoltella
l'amichetta? Ma vaffanculo! 8)))


title: sabato

text:
camilla <
camilla.f...@libero.it
> wrote
 > Ma Camilla in questo periodo è in crisi di identità
Chissene frega? Scrivi al companzasciò che loro con 'sta roba ci fanno
l'audience.


title: sabato

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Continuano a ripetere che la vittima era bella, che era
> intelligente, aperta, gentile, estreversa, religiosa...
> Fosse stata brutta, racchia, antipatica era forse
> un'altra storia?
e' come quando dicono: ucciso per duecentomila lire. Fossero duecento
milioni gia' ci sarebbe da pensarci su ...?
gordon


title: sabato

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Continuano a ripetere che la vittima era bella, che era
> intelligente, aperta, gentile, estreversa, religiosa...
> Fosse stata brutta, racchia, antipatica era forse
> un'altra storia?
e' come quando dicono: ucciso per duecentomila lire.
Fossero stati duecento milioni ... uhm ...beh, quasi quasi !?
gordon


title: sabato

text:
> mentre intorno nulla si muove
>
> Ciao,
> Arnaldo
Ciao.
Che fai questo sabato?
Camilla


title: sabato

text:
camilla wrote:
>
> > mentre intorno nulla si muove
> >
> > Ciao,
> > Arnaldo
>
> Ciao.
> Che fai questo sabato?
sfidando le leggi del Caos
costruirsi un'astronave in giardino
oltre i pianeti e le stelle
dove il tempo è un sorriso
la tristezza una goccia di pioggia
Ciao,
Arnaldo


title: sabato

text:
martedě 08 ottobre 2002 Randy ha scritto:
>  Quello che  dico io  č semplicemente  che [...]  postare su  IAS le
> paturnie del proprio malessere esistenziale non č efficace
  Sfondi una porta aperta. Infatti continuo a domandarmi che ci stai a
fare, su ias.
  Poi ci  penso un attimo,  e scopro che  *TE* non riesci  a resistere
alla  tentazione  di  dirmi  "chissenefrega",  e  *IO*  non  riesco  a
resistere alla tentazione di...
  Curioso, eh?
--
Power down.