title: 3

author: admajora

text:
Dopo la pausa gastronomica, in attesa delle candeline, i festeggiamenti
erano andati avanti.
La solita band degli ormai attempati musicisti aveva suonato con lo stesso
entusiasmo di sempre. Cantammo a squarciagola, azzerando le rughe di corpo
ed anime, le nostre canzoni, più qualcuna recente. Ballai persino “gli
svelti”, senza l’appoggio e la difesa di un cavaliere. Mi stavo piacendo
in quella nuova veste di donna definita.
Ogni tanto, chissà perchè, mi ritrovavo a controllare con la coda
dell’occhio la posizione di Arrigo.
M’erano arrivate notizie su di lui. Era stato con svariate ragazze al
liceo. Era un casinaro. Ogni tanto si  parlava di lui come si parlava di
molti altri. Anche lui sposato, con figli, i soliti due a distanza di
quattro anni l’uno dall’altro. Un po’ come tutti. Separato di fresco. Dopo
la pausa matrimoniale, si vociferava fosse tornato nuovamente irrequieto.
Gli amici così si esprimevano sospirando rassegnati, gli occhi al cielo,
quasi si trattasse ancora del monello di un tempo.
Quando per me si fece tardi - avevo il volo di ritorno presto al mattino
seguente- approfittai del passaggio di un amica per tornare a casa.
Baci baci, a presto, speriamo non tra altri dieci anni!
Alzai una mano in segno di saluto generale e ce ne andammo.
Arrigo ed il suo sguardo, belli e dimenticati.
In realtà lo sguardo galeotto era solo finito in quel cassetto segreto che
prima o poi si finisce per riaprire. Questione di opportunità o di tempo.
M’era già capitato in passato. D’esser disponibile ad uno sguardo. Era il
campanello d’allarme che m’avvertiva che qualcosa della relazione
sentimentale che stavo vivendo traballava.
Mai che succeda quando sei solo e ne cerchi disperatamente in giro: allora
non capita di incrociarne manco a morire. Tutti ciechi e sordi. E tu,
invisibile.
I begli occhi di Arrigo non si spensero, rimasero ‘in memoria’, si
nascosero solo molto bene.
Del resto il mio matrimonio non vacillava. Anzi funzionava da così tanto
che ero io la prima a meravigliarmi di quanti anni fossero passati. I
ragazzini si fecero ragazzi in brevissimo tempo.
A un certo punto alzai gli occhi dalla mia vita d’abitudini e realizzai
con sopresa che non ero più così “indispensabile”.
Era una primavera di qualche anno dopo i quaranta e mi stavo guardando
allo specchio.
La mia vita scorreva tranquilla e ‘scontata’.
Misi a fuoco la mensola più alta del bagno grande, quello della stanza
matrimoniale: mio marito aveva comprato un profumo nuovo. Prima di uscire
m’aveva chiesto se avevo tempo di comprargli qualcosa di più giovanile da
indossare. Aveva usato il termine “trendy”.
Prendimi qualcosa, magari di più “trendy”, così si era espresso.
Quando lo colsi in flagrante con l’avvenente segretaria, giovane
ex-ragazzamadre, che abitualmente frequentavamo anche fuori orario essendo
le figlie compagne di classe, mi ritrovai nuovamente in bilico tra un
‘prima’ ed un ‘dopo’.
Buonsenso vorrebbe che non si mandi all’aria un matrimonio “solo per
questo” e infatti per un annetto scarso cercammo di rimetterci in
carreggiata.
Ma ormai non ci aspettava che la rottamazione.
Sicuramente non furono bei momenti.
La CostieraAmalfitana e Capri possono diventare insopportabili mete
turistiche quando ti corichi con quello che ormai consideri un estraneo e
ti svegli accanto all’ultima persona che vorresti avere vicino.
Non era destinato a durare, evidentemente, neanche questo matrimonio.
Ne vivisezionai le ragioni: non c’era sacrificio che valesse la vita con
un uomo che non amavo, non rispettavo e non stimavo più. Men che meno in
nome dei figli. Su quali basi e che modello avremmo mai potuto trasmetter
loro se non ipocrisia? Ero cresciuta nell’amore e nella spensieratezza di
due genitori che meglio non potevano essere.  Sull’onda della rabbia e
della profonda delusione, decisi infine che il padre dei miei figli altro
non era che un burattino per il quale stentavo a credere potessi mai aver
provato attrazione. Sessuale men che meno.
Non era la prima volta che ricominciavo da capo.
La presenza dei figli rese tutto solo più complicato.
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
--
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title: 3


title: 3

text:
(^^_^^)
Il personaggio Martina.
Una rapida pennellata di come nasce e come adolesce. Una vita da umana
con le stesse esperienze di tutti, nè più nè meno, per quanto ci si
sforzi di sentirsi originali. Collocata temporalmente ben dopo la
guerra e agli albori dell’impennata economica a rincorrere il mito
americano.
Una vita di tante. Non è rimasta single perchè così non doveva andare.
Ha avuto due figli: per l’epoca era una primipara un po’ tardiva, per
i tempi d’oggi, invece, decisamente precoce.
Fortunata di famiglia, senza assilli di stipendi e carriera.
Un primogenito che dopo un quasi giuramento acchè rimanesse unico,
visto il lungo travagliato travaglio, era stato seguito da una
sorellina, guarda caso dopo i canonici quattro anni. Tempo necessario,
in media, per osare il secondo.
Mamma presente, s’è trasformata, come accade di prassi, in madre di
tutto il resto della famiglia, marito e genitori compresi.
Passato il giusto numero di anni, Martina alza la testa e si cerca. I
figli camminano da soli ed hanno bisogno di meno e d’altro. Non c’è
stata depressione post-partum, ma tante soddisfazioni, quali la
presentazione di pianeta e vita alla prole, spiegandoli anche un po’.
Quel che basta per evitare le brutte sorprese. Poi il pensiero,
dov’ero rimasta?
Ed è rimasta sola.
Cosa manca non si sa. È come un’ insoddisfazione impalpabile, ma
innegabile. Sicuramente qualcosa non c’è più.
E allora va in cerca, Martina, senza saperlo, come milioni di donne
nomadi come lei.
Cerca e non s’accorge. Perchè l’abitudine, dicono uccida l’amore. Al
punto che si dimentica. Il passato è un vortice d’oblio. Che fa
dubitare delle ragioni e delle scelte. Spesso e superficialmente basta
una palettata di sabbia a farle sparire. La corsa è in avanti. Anche
se spesso questa non è evoluzione.
Allora basta uno sguardo. Che non è ricevuto, bensì ciò che si vuol
riconoscere. La cima da afferrare per non annegare, lanciata al mare,
fissata chissà dove, e spesso arrotolata sul nulla.
L’età è quella fatidica, bellissima, che sono i quarant’anni.


title: 3

author: Lady

text:
On 17 Ago, 22:44,
alissawal...@yahoo.it
 (admajora) wrote:
> Era una primavera di qualche anno dopo i quaranta e mi stavo guardando
> allo specchio.
> La mia vita scorreva tranquilla e ‘scontata’.
La narrazione è nostalgica anche per me così chiaramente filtrata
attraverso gli occhi di Martina degli anni "spensierati". Mi piace
credere al "romanzo" realistico del periodo piu' bello della vita di
una donna. Bravissima nello studio analitico e completo di un preciso
ambiente sociale. Il brano appare anche significativo sopratutto per
la minuziosità e l'ampiezza della descrizione, che da un lato mostra
il ritratto di una donna capace di conciliare la realtà con le sue
fantasie, dall'altro delinea il quadro di una vissuto in cui è immersa
in un'atmosfera grigia e soffocante. Il motivo centrale del "romanzo",
cioè il contrasto fra cio' che Martina si impone di poter realizzare
in futuro...Non era la prima volta che ricominciavo da capo... e il
grigiore della realtà presente,  espresso con particolare evidenza e
intensità ...ma ormai non ci aspettava che la rottamazione... Spazio
grigio in cui Martina effettivamente si muove verso "l'altrove"
desiderato, tra la sua non piu' passività nella vita reale e la
frenetica attività della sua immaginazione.
A rileggerti
Lady


title: 3

text:
.
>
> A rileggerti
> Lady
grazie, Lady!
il tuo commento mi stimola a postare oltre...
-adma-


title: pensieri pensati

author: Iany Guastella

text:
Ciao a tutti,
e la prima volta che vi scrivo e che desidero far leggere alcuni dei
miei pensieri pensati a chi condivide l'uzzolo dello scrivere..
Da anni penso di raccogliere in un'unico lavoro i miei frammenti di
memoria fissati in alcune righe, per tirarli fuori  dal cassetto della
scrivania e donarli.....
Purtroppo il tempo a disposizone è sempre poco e quindi rinvio
sempre.....
Oggi ho conosciuto mailgate ed ecco che sento di poter realizzare il mio
desiderio:
inviare qualcosa a chi a occhi per vedere, orecchie per ascoltare e
cuore per sentire....
I
Incontrarmi
Apro
Risplende
Eco d'incommensurabile gioia
dissolve la sofferenza.
II
Saziano
atavica fame
parole vuote
occhi riempiono
III
Consapevolezza
gioia
libertà.
La fine?
L'inizio?
Grazie e SMACK Iany
--
Posted from
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http://www.mailgate.org


title: pensieri pensati

author: Fabio Sirna

text:
Volevo dire al mondo e a tutti gli amici di Internet, che in queste
ore dramatico c'è molta crisi...infatti...

iguas...@lex.unict.it
 (Iany Guastella) ha scritto:
>e la prima volta che vi scrivo e che desidero far leggere alcuni dei
>miei pensieri pensati a chi condivide l'uzzolo dello scrivere..
Benvenuto!
LA I e la II mi piacciono.
La III non mi dice nulla.
 ---
 500 saluti da
  ___       |  anche su:
 |__\ _)o _-*- Fidonet: 2:334/501.8
 |/  \ )|(_)|  E-mail:
f.s...@NOSPAMMERS.to.it
 (NOSPAMMERS=studenti)
 Fiat 500 Web Site:
http://www.poli.studenti.to.it/~f.sirna
 ---


title: pensieri pensati

text:
> Grazie per avermi risposto.....
sono certA che la mia condizione non è così drammatica come appare.....
a differenza di chi si fa solo i mici io mi faccio anche tanti amici......
sono però consapevole della qualità della vita che ci viviamo.......
per la III voleva essere solo un invito a sorridere.....
non credi che possa essere un'ottima strategia per "fare" qualcosa di
veramente grande ed utile?
Ciao Iany
> [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Find]
>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From:
f.s...@NOSPAMMERS.to.it
 (Fabio Sirna)
>    * Subject: Re: pensieri pensati
>    * Date: Thu, 14 Jan 1999 19:16:23 GMT
>    * Organization: Unknown
>
>   ------------------------------------------------------------------------

>   ------------------------------------------------------------------------
> Mailgate References:
>   pensieri pensati
iguas...@lex.unict.it
 (Iany Guastella)
>   ------------------------------------------------------------------------
>  [Previous]  [Next]   [Reply]   [Index]  [Home]  [Find]
> Mailgate.ORG is maintained online by Dario Centofanti



title: pensieri pensati

author: Alessio Quirino

text:
On 14 Jan 1999 13:00:46 +0100,
iguas...@lex.unict.it
 (Iany
Guastella) wrote:
>Ciao a tutti,
>e la prima volta che vi scrivo e che desidero far leggere alcuni dei
>miei pensieri pensati a chi condivide l'uzzolo dello scrivere..
Salve!!!
>Oggi ho conosciuto mailgate ed ecco che sento di poter realizzare il mio
>desiderio:
>inviare qualcosa a chi a occhi per vedere, orecchie per ascoltare e
>cuore per sentire....
Prego si sieda... mi dica... bene bene... fanno 50mila... :-)
>I
>Incontrarmi
Uhm... ermetico? :-)
Non so, poche parole che forse hanno un significato, ma da sole non
riescono a comunicare molto... almeno, non a me. Ma poi magari ad
altri piacciono.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: pensieri pensati

text:
Volevo dire al mondo e a tutti gli amici di Internet, che in queste
ore dramatico c'è molta crisi...infatti...

iguas...@lex.unict.it
 (Iany Guastella) ha scritto:
>> Grazie per avermi risposto.....
De nada..
>sono certA
oops... :-)
>che la mia condizione non è così drammatica come appare.....
Infatti.
>a differenza di chi si fa solo i mici io mi faccio anche tanti amici......
:-??
>sono però consapevole della qualità della vita che ci viviamo.......
Io no...
>per la III voleva essere solo un invito a sorridere.....
Allora non l'ho capita....
>non credi che possa essere un'ottima strategia per "fare" qualcosa di
>veramente grande ed utile?
Scusami, ma non sono riuscito a capire il tuo discorso...



title: repost=Nozze d'oro {AD 2001}

author: TS

text:
"Come rugiada al cespite dell'erba inaridita..."
A. Manzoni
   Stava spremendo le ultime gocce di concentrato per piatti quando
cominciò a rendersi conto di essere ormai senza soldi. Arrivata all'ultima
stoviglia da sciacquare si passava le mani lungo i fianchi, sul grembiule
ereditato da sua nonna; si guardava le screpolature invernali che col tempo
erano diventate un settembre-maggio di tormento.

   Era fuori, diretta all'ufficio di collocamento. Il sottopassaggio della
stazione, che tagliava la strada e riparava dalla tramontana, era sempre
pieno di mendicanti e suonatori, però nessuno di loro le aveva mai fatto
gambetta, prima. Cadde bocconi sul linoleum sporco, il naso all'altezza di
certi scarponi ricuciti. "Me scusare signora", e la tirava su. Le doleva la
faccia e tutto il davanti del corpo; era spaventata, cercava di tirare
dritto velocemente. Ma lui la tratteneva per un braccio, mentre snocciolava
scuse e richieste in un italiano confuso. No, lei non aveva davvero soldi
per lui, stava giusto andando in giro sperando in un lavoro, che la
lasciasse andare perché aveva fretta. E tirava, strattonava il proprio
braccio, aveva sempre più paura. "Sei povera signora? Ascolta. Tanto tempo
che cerco donna da sposare, prendo cittadinanza, trovo buon lavoro e pago
bene. Poi signora vai libera."
   Allibita, arrivata al vero terrore, lo stava supplicando di mollarle il
braccio. E non passava nemmeno un vigile. "Aspetta", diceva lui, e la
abbracciava. Puzzava di pelle, aveva le unghie nere, lei si sentiva
soffocare. "Alla tua casa me lavare, dormire bene, domani iniziamo per
sposarci", le sorrideva. La teneva ancora stretta, aveva troppe forze per
essere uno che da tanto tempo non mangiava decentemente... Forse era la
determinazione verso la vita.
   Non seppe fare altro: obbedì, si lasciò condurre a casa.
   Era solo la paura. I soldi le erano passati di mente, e comunque non ci
avrebbe creduto.
   Quando lui uscì dal bagno coll'accappatoio troppo corto la stanza era
diventata gelida. Lei era sempre spaventata, tanto che osava guardarlo solo
di sfuggita, come fosse uno di quei giochi di specchi con cui i bambini
tentano a volte di accecarti. Sorridendole senza senso trovava la camera e
si buttava sotto le coperte, senza parlare, da padrone. Lo spiava avanzando
il naso oltre la porta aperta. Dopo un secondo dormiva.
   Ora non sapeva se chiamare la polizia, chiedere aiuto in qualche modo...
La paralisi della volontà non era un fatto nuovo, e comunque non aveva
voglia di capire. Così aspettò. Si sedette in cucina, si rialzò, si mise a
fare una frittata di cipolle. Però il tempo non passava, iniziava a volere
troppo che lui si svegliasse, era nervosa; la frittata era pronta, fredda,
coperta con un piatto. Era l'ora di cena. Azzardò.
   Gli scosse una spalla: niente. Dette in un "ehi!" baritonale: un
mugolio. Ritornò a scuoterlo, mentre gli occhi già gli si aprivano. Ritirò
allora di scatto la mano, indietreggiò, e gli disse in un fiato che la cena
era pronta. Davanti alla frittata e all'acqua del Comune stettero mezz'ora,
sforzandosi di dire qualcosa.

   A lei l'idea che quello sarebbe stato suo marito non riusciva a
calcificarsi in testa; lui pareva già adattato e contento. Infatti, quando
si furono alzati da tavola e lei, facendo finta di niente, si accingeva a
lavare quei due piatti, non sentì un marito che la stringeva alla vita e se
la attirava contro l'erezione, ma un uomo che le ripugnava e la attraeva,
un estraneo assoluto. Non si ribellò al fatto che la spingesse verso il
letto. Si lasciò fare. E non si mosse per tutto il tempo.
   Ora lo guardava di nuovo dormire, e non aveva paura. Lo scosse
serrandogli il fianco con tutte e due le mani: "Ehi, o te ne vai o chiamo
la polizia".
   "Soldi, uomini, chi se ne frega?"


title: nuovi crack-up?

author: Bishop

text:
C' è solo questa paura..che volta l' angolo quasi sempre prima di me.
C' è questo lavoro che va troppo in fretta, e non so se riuscirò a
stargli dietro. La voglia di essere liberi, di vagare per il mondo
senza un senso. Senza una meta, o con mille mete.
Tutto ha cominciato ad essere troppo vivido, troppo definito ed iperreale,
impossibile di sopportare. L' urgenza di vivere mi ha saturato l' anima e
la coscienza. Non ho più stabilità, non riesco più a controllare gli
avvenimenti. Il guscio si è spaccato.
Il guscio..
il guscio si rompe come dopo certe letture?
-stream of conciousness. Henry Miller, tropico del cancro..
situazioni annebbiate e brille e infine ubriache. Bottiglie di vino avvolte
nella carta. Bottiglie di vino che non finiscono mai...luci di lampioni
distorte,
chiazze che rilucono di luna in una notte che non finisce mai. Ma non porta
nessuna angoscia, nessun pensiero tremolante che accenderebbe di paura
cuore ed anima.
Il guscio si è spezzato, dalla crepa esce fuori un mio braccio, si scortica
e si taglia e sanguina nel tentativo di sfiorare l' esterno. Brancola..ecco
cosa mi succede...brancolo..annaspo..inseguo....spinto o sospinto lontano
dalla
vita....verso questa forma di solitudine così diversa da ciò che è stato.
Quando il guscio era ancora integro. E passavo le giornate nel flusso
tiepido,
nella placenta della mia adolescenza. Quando ancora la vita non faceva
rumore.
Forse non aveva nemmeno colori. Era tutto sbiadito, come i miei ricordi di
quegli
anni; non c' erano percezioni. Forse qualche smozzicato punto di contatto.
Il guscio era integro allora. Non c' erano voci violente a devastarti le
orecchie e il cuore. Non c' erano ordini da eseguire a parte i pochi
classici
di chi era svogliato e non partecipe quanto te, nel fare quello " che andava
fatto". Vivevo nel limbo degli orari predefiniti, la palestra, i compiti per
casa. La domenica a casa dei nonni. E dentro il guscio si stava bene, ti
accoccolavi
contro un angolo, dormivi sonni senza sogni. O con sogni che ormai sono come
un
puntino vago, che ha cominciato ad allontanarsi molto tempo fa.
Il guscio si è spaccato e adesso sono sprotetto. Come quando fai l' amore
senza
precauzioni, ed il rischio ti accende di paura e voglia dannata. E quello
che senti
è moltiplicato e amplificato all' ennesima potenza. E forse ha qualcosa a
che fare
con la scrittura e il sublimare insito nella scrittura. Forse così puoi
trovare
una buona metafora, un paragone, un riflesso di vita che ti passa attraverso
e per
un attimo per meno di un attimo t' illudi di poterlo trattenere. Di
mostrarlo senza
paura e senza niente che sia  altro che un pizzico di orgoglio. Uno schiaffo
deciso
alla stupidità della "gente" inutile che ti circonda. Un primo grido, a
braccia
levate, con gli occhi fuori dalle orbite, la faccia contratta e congelata in
una
smorfia, i pugni stretti che finalmente stringono qualcosa. Dieci, venti,
trenta
righe che non sono romanzo ma prosa maledetta, connessa e legata e annodata
da leggere
e succhiare tutta d' un fiato. Prosa ammorbatrice di pensieri, veleno contro
veleno.
Il guscio si è spezzato molti mesi fa. C' è voluta una donna, la Prima. I
suoi corti
capelli tinti. Noi due su una spiaggia di sabbia, piccoli e stupidi come
mille altri.
Ma io chissà cosa ci vedevo in lei. Guardavo i suoi occhi, provavo a
toccarle una
mano, gliela stringevo. Piano. E vi giuro che quel giorno d' estate, era
luglio si,
tornai a casa felice, con questa piacevole sensazione di scoperta, questo
avvicinarsi
a qualcosa. Poi ricordo di aver sofferto. Il "dolore" portatomi come regalo
"indesiderato",
inaspettato. Milioni  di lettere che rileggendole non perdono di verità e
significati.
Lei era una montagna di sabbia. Io ero il vento. Le soffiavo contro..cercavo
di
spogliarla, di raggiungere il nucleo. Ma non credo di esserci arrivato.
Qualcuno parla di amore. Parola troppo abusata per essere anche solo presa
in considera-
zione. Io canto del desiderio, della voglia. Di talento innato, di regole da
frantumare,
di schemi e gabbie da infrangere.
Un primo grido contro la morte. Uno schiantarsi di timpani, uno sguazzare
nel fango.
"E' il tuo sangue...e ti ci rotoli".
Buontutto.
Bishop


title: nuovi crack-up?

author: Geremia from Imola

text:
Bishop <
fabi...@yahoo.com
> wrote in message 7sb85g$mk8$1...@serv1.iunet.it...
> "E' il tuo sangue...e ti ci rotoli".
>
Bravo. Diretto, secco, denso di belle immagini.
Ammirazione per te.
Germano


title: Cercando Poesia R & C

author: Riccardomustodario

text:
Riccardomustodario

Cercando Poesia

Lungi dal voler scrivere in testa mento, vado a rileggere le poesie e scopro morte è aver tralasciato il verso da un paio d’anni. La collezione “ Poesie spedite “ dalla prima alla trentunesima, seguita a ruota da “ Poesie in linea di partenza trentadue ... infinito “ è ferma alla numero sessantasei dal dicembre duemila otto, allorquando mi diedi da fare, giusto per dare un senso poetico a quel anno. Da allora più nulla e tanto mi sovviene causa la canzone “ Tisanaeiou “ da completare. Sessantasei è numero ricordo della mamma mia, virtù di uno dei primi documenti manipolati con Photoshop, in tal quantità di kilobyte ‘ sessantasei ‘ si leggeva il peso del suo ritratto. Foto assurda quella della mamma mia ottenuta con la ‘mozione rotante’ la quale ha presentato il volto coricato a mezza luna, cui le orecchie, evidenti, allungate più del naso, rendevano il mento ondulatorio, il quale s’innalzava a due fiammelle, infine un vuoto centrale da effetto disco, o punto direzione dove andare ad infilzare il corno porta fortuna. La fotografia originale non la trovo più nel computer, la devo cercare, certamente spedii le copie digitali ai miei fratelli e sorelle. Nel giorno del giudizio universale i miei genitori leggeranno il lirismo del figlio, intanto farei bene ad andare nel parco in cerca d’ispirazione per la sessantasettesima poesia. La mia madre morì giovane, nemmeno settantenne, vittima del troppo lavoro, quindi per resistere più a lungo, me ne sono venuto in Inghilterra, lo stile impero fa niente, gli schiavi producono, vedi il made in China, infatti da ieri sto limando definitivamente la mia raccolta di poesie, al fine di presentarle in lucido per l’assegnazione del Nobel di questo anno; ironia della sorte, mi sono affacciato ed un asiatico si avviava con un pesante fardello a guisa bagaglio della sua fortuna da vendere nelle regioni del sol levante il giorno dopo. - Questo è l’est del calcio, osservano gli antichi scommettitori a livello nazionale, come mai il Brasile abbia più titoli dell’Italia, non si capisce. - Se guardassi il mare con una voglia enorme di sognare, probabilmente qualche frase ad effetto da poetare sopraggiungerebbe su un’onda e starei pace, così come lei guardava il mare per vedere il pesce saltare non si porta più, l’androginia è di moda. Scherzare fa bene salute, il i pesce saltava da acque pulite incontrando un mare verde petrolio, colore in voga anni fa insieme all’ottanio ‘ C8H18 ’ tema a tinta. - Si vabbeh, l’isomero è ottano mentre il colore è ottanio, il quale osservai nell’anello riflesso della luna piena nella schiarita dopo la tempesta. Pochi giorni fa sono saltati i tubi d’estrazione di un giacimento petrolifero in Messico, un vero disastro ecologico. Credo il petrolio sia giunto al capolinea, a breve le energie alternative saranno più economiche e pulite, sicure, e poi il consumo s’è dimezzato, inutile aggiungere della mancanza di lavoro e tutti chiusi in casa. - Shhh! - Sta per uscire qualcuno dal suo alloggio: un poeta in cerca d’ispirazione. Oh, monaca nana di Fellini, abbi pietà di noi! - Un attimo! Volevo aggiungere un dato importante: stamani un tale s’è lanciato a spada tratta contro ogni forma d’arte, sbraitando innanzitutto alla letteratura, maledicendo altresì la pittura fino alla musica, cui a suo dire poteva riuscire a salvare l’umanità. - Se si riferisce alla sfera del suono delle tre sfere della ragione del pentimento, posso anche essere d’accordo, ma il soggetto in questione è solo un ciarlatano, talmente ignorante, da non prendere nemmeno in considerazione potesse conoscere palle così importanti come le suddette tre, dubiterei dell’onestà della notizia. Ehilà! - Pubblicità progresso! - Ne sta uscendo veramente un racconto breve da questo post, infatti lo riporto sul documento di scrittura Word ed ecco incredibilmente la prima parte è a caratteri in nero e la seconda in giallo. Ed uso la particella ‘ NE ‘ a capoverso, sperando di non andare troppo lontano dal Friuli. - Una volta, si riusciva a stabilire se il tale in subcaptoactionem fosse fascista, comunista o democratico, in genere la coscienza balenava dai colori della preferita penna a biro, oggi immersi come siamo nell’era dell’interesse economico fascioleghistacomunista, dichiarare l’hacker in questione non vuole essere etichettato come maoista rosso comunista, cosa significa? Bisogna annotare lo schiavo dell’etere è riuscito ad entrare anche su questo racconto eliminando ‘ catto ‘i onde confermare il villaggio comune è paranoia di combattimento leghista, cui trovarci arte, letteratura, è mera impressione d’idea sommersa;  e se fosse tutto sbagliato fino al punto che l’hacker risulta del nero fascista? Uscire dal subconscio intellettuale di massa, assurge a piacere della mia esistenza, qualora qualche pazzo Cult fascio comunista, fosse riuscito a collezionare adepti economici, per la speculazione subcaptoactionem, cui il minimo sarebbe impadronirmi d’essi e svuotarli dei loro beni, poi viene il presidente e dichiara credere nell’esistenza degli alieni, e buona è la scusa per buggerarci, fortuna la regina ha chiuso nel suo castello gli studiosi della materia extra terrestre. A questo punto posso uscire, ma devo ancora fare la doccia, poi sbarbarmi, cenare, poco male, importante è sono a buon punto con il lavoro di questo brano, al di sopra d’ogni cosa sono scrittore e l’intro appena scritto vale ed inizia anche a piovere … meglio restare a casa, mi sento molto ispirato!
Per strada sembrava qualcuno volesse indurmi a riflettere sullo stato di coscienza intimorita in presenza di Dio; indubbiamente i brutti sono portati a concepire la realtà in altro modo e si preoccupano avvertendo il Creatore dalle parti loro. In virtù della religione cui appartengo, ritengo Dio eccezionale solo all’atto della creazione, da allora si atteggia a più bravo tra noi artisti. C’è chi preso dall’evoluzionismo fa notare Dio migliora in lungo e largo, allora basta citare alcuni politici che subiamo nel mondo ed il discorso si quieta prima che degeneri. Se si tornasse in vita per volontà di conoscenza, la coscienza dei critici risparmierebbe l’artista? – La coscienza del critico spesso non da impressione di competenza denotando interesse, il quale mal combina con la poesia. – L’interesse sta nell’annotare nei paesi occidentali gli uomini rappresentano la prima ricchezza. C’è chi nella faciloneria del nozionismo intellettuale stracarico d’informazioni intravede banale ogni avvenimento, costui è proiettato al momento creativo quale avvenimento subito, in quanto appartenendo alla coscienza di massa non può mai considerarsi autore in una visione di politica sinistra cui appartiene o fascista che sia leghista cattocomunista. Il dramma dell’individuo digitale contemporaneo si nota nella perdita di fiducia incontro la creatività in quei soggetti propensi al pensiero. Siamo quasi all’addio alle droghe, grazie ad un impegno socio culturale serio, intrapreso decantine d’anni fa, ugualmente dobbiamo impegnarci alla risoluzione della fiducia nei creativi, spronandoli al punto più alto loro intellettuale. - Dalle madri coraggio a “ The~Drugbat “ cammino sociale è stato percorso e tanto, oggi si leggono sempre meno annunci di prostituzione nelle cabine telefoniche e ciò non è caso dovuto al numero sempre più elevato di omosessuali annoiati anche da se medesimi. A d’orso nudo, attaccato al palo, l’uomo che voleva punirsi se ne stava con un cartello appeso al collo, si poteva leggere la rima del verso inneggiante alla giornata calda cui la pioggia aveva determinato il piacere di affacciarsi avvolto nell’asciugamano che copriva il ventre: dorso nudo, pioggia battente, infissi aperti, sul ballatoio attento; potrebbe essere l’introduzione della poesia numero sessantasette, ma la gente è distratta, e l’unico divertimento è dare al lemma un apostrofo errato, giusto per giocare un po’ con il correttore ed attirare attenzioni critiche, le quali altrimenti passerebbero inosservate, per esempio ‘ tornasta’ lemma che mesi fa ho usato in “ Fanfare “ una mia poesia molto popolare su internet.
A guardare “ Monoprinting Lock “ al centro, una molletta non c’è ovvero quel famoso coltello a scatto anni cinquanta, orgoglio dei siciliani che sbucciavano le arance, cui se fossi militare oggi, sicuramente in camerata qualcuno sarebbe in grado di conoscere cosa avesse mangiato il soldato di passaggio in turno odore forte d’agrumi proveniente dall’isola. Le chiuse del Lock hanno qualcosa del coltello a scatto che taglia il paesaggio presentando di volta in volta un’imbarcazione che appare o scompare, mentre i turisti sorbiscono premute d’arance d’estate. Un giorno, dall’atro lato del dosso del ponte sul canale vidi spuntare le teste gloriose raccolte a colorare una manifestazione di massa socialista, quattro gatti con bandiera rossa sull’asta - ohibò! Stavo per scrivere all’asta. Gli uomini dai vessilli rossi al vanto, di un tempo in cerca di socializzazione industriale, con in testa un poliziotto con elmetto a guardia, andavano tra folle di turisti. Salire sul vertice del ponte e gridare al mondo io mi butto ed allora in due metri di distanza dal canale risolverò l’esistenza nell’acqua ferma, per la serie c’era una volta Riccardo Wagner che asseriva gli uomini e le cose stanno come il ponte sul fiume; mentre la papera sguattera nell’acqua, aggiungiamo noi incapaci di tanto lirismo. Epitaffio, parola sorta come se lanciata nell’aria, è quanto si legge inciso nella pietra, posta a decantare le gesta eroiche; ma un buco nell’acqua non è rondine che fa primavera sotto al tetto del campanile che scorre. - Ho formattato il computer per l’ennesima volta questo anno, voglio sia tutto in ordine, dalla desktop all’hard disk e relative cartelle. Quando si hanno molte cose custodite nel computer, darsi alla pulizia digitale diventa un atto molto creativo. - Scrivere ‘ la perfezione ‘ è impossibile! - Chi si preoccupa d’essere sconfitto a priori dall’incalzare della realtà virtuale, non ha capito un accidenti di niente, infatti dal manoscritto o prima versione di un mio racconto, andare a rivederlo e correggerlo una seconda e terza volta dopo la prima edizione, significa emozione non mica tanto lontana dalla precedente ed iniziale, con l’ormone andrenalina a mille causa l’origine dei guai della mia passione, cioè realizzare l’opera d’arte che mi faccia vincere il Nobel. - Poi c’è chi si guarda in volto ed esprime: meglio usare ‘ permetta? Piacere! Dica ‘ allo specchio. – Giusto! – In un primo tempo ho pensato a me? - Come quella volta lì che iniziai a parlare nello specchio per conoscermi da palcoscenico prima di scrivere la commedia? - Da una dozzina di giorni dormo più ore continue, per dieci anni o quasi, sin dall’operazione al cuore, non ho mai riposato più di tre ore di filato come se fosse ‘ cotore ‘ riposo qualche ora in più per il cuore, ora invece in due tappe, diciamo dalle ventitre alle dieci, copro le mie nove ore di sonno cui necessito, e ne scrivo una in più, in quanto il sonno spezzettato equivale a minor riposo, il quale a regola corporea salutare, deve essere bilanciato. Il cuore va bene, la respirazione è ottima; il diabete è sotto controllo, la stanchezza aumenta, avverto avrei bisogna di qualcosa per stare più sveglio. Forse, avrei potuto scrivere meglio fin qua, però, rileggere e correggere non mi va, posto questo pezzo sul IAS e IAT gruppi citati in rigoroso ordine alfabetico, poi si vedrà, magari la vitamina B dodici, cui leggevo in preallarme per soggetti che prendono taluni medicinali come a me prescritti, donerà un tono più atletico quando ne parlerò alla dottoressa? In genere sono le vitamine a donare smalto al corpo, o no? - Quando si scoppia di salute, la vita è una mina, a volte vagante, data la troppa esuberanza, la quale può nuocere quando protesta. Il giorno del mio compleanno si sono registrati disordini - manifestanti pacche nell’acqua, la quale quando è poca, non permette alla papera di galleggiare. È vero! - Non c’è lavoro, ma nessuno muore di fame o dorme per strada, in effetti queste proteste, sol perchè non si possono acquistare creme e belletti, non si capiscono, inoltre si va verso un contenuto economico da sviluppare se non da creare ex novo, quindi chiedo pazienza agli iscritti e simpatizzanti del mio party politico tecnologicamente democratico e qualora qualcuno dovesse morire di stenti - no problem - lo conserveremo per clonarlo e riaverlo tra noi al più presto possibile, sia in fisico che sua propria memoria. I tuberi, in genere sono sotterranei, essi hanno il potere di accumulare sostanze di riserva onde resistere alle condizioni climatiche avverse d’inverno, inoltre sono cosparsi di gemme atte alla riproduzione. La patata è usata dalla streghe. Aradia è il primo nome di strega della letteratura contemporanea, essa appare nel primo novecento, poca cosa rispetto alle sue colleghe attuali, abili a buttarsi con i mantelli d’amianto tra le fiamme dell’inferno, per uscirne più audaci che mai. C’è chi è in grado di lanciare il cancro, vabbeh, a livello laseromania atomica tutti sono capaci di giungere a tanto, però la mamma del laser assicura di conoscere maghi e stregoni ancora più potenti e abili in magia bianca fino al punto di risolvere i più terribili tumori. - Chiaramente, più la scienza risolve il corpo umano e più tutta questa letteratura magica bianco nera, fiorirà all’acqua di rose per arricchire i temi della produzione novità senza timore. - Siamo il giogo. -  Qualche nonna d’animosità politica continua con i suoi soliti scherzi ritenuti noiosi dai giovani. - Smuovendo una foglia, dal lato alto dello steccato, ho notato l’impronta d’acqua emergere dal legno lasciato libero dalla presenza vegetale, cui Dia in Aradia sta per Diana dea della natura, allora con la mente vado alle tisane, alla camomilla dai fiori di margherita con i petali del m’ama non mama, allora papà, infine avevo pensato di scrivere del torsolo, ma ora non mi ricordo e non sono fatto come quelli che si sentono ispirati quando sentono allegoricamente il toro sul dorso. Per il fatto che si porta è così: incredibile ma vero, non mi sono mai drogato, eppure quanti soldi ho buttato perchè trovandomi con amici, versavo la quota senza consumare e ciò mi stava bene - faceva chic! - A parte l’eleganza cosa poteva essere torsolo? Della mela rosicata da chi perde quella patina verde acida che fa giovani? No! - Se avessi pensato ciò, lo avrei ricordato certamente, e poi a che pro avrei dovuto riportarlo? È talmente ovvio da passare per considerazione volgare. L’orso dorso senza apostrofo l’ho già trattato, resta ... mama, con o senza apostrofo per gli spagnoli, allora papà! - Boh? – Chi ha dipinto nell’intonaco dell’underground? - Le streghe della magia bianca tolgono ai cattivi per dare ai buoni, una sorta del Passatore e dei capi mafia attuali, associati con il primo ministro delle televisioni senza obbligo di canone, laddove i cattivi sono rappresentati dagli evasori fiscali, i quali tolgono danaro al governo centrale. Forse qualcosa di magico potrebbe celarsi nella fontana mela del quadro “ Barbon Spettrale “ con tanto di pini marini chiusi nella gabbia? Dei suddetti alberi che dipinsi, poi mi trovai il tratto in Van Cogh, cui ritengo fosse una vittima del sistema psichiatrico che gli ha tagliato l’orecchio quale strumento translativo onde esercitare potere su di lui? Per esempio quel tratto non lo avevo mai notato prima, e trovarlo nella vetrina, dove ero solito prendere il pullman, poco dopo averlo realizzato, induceva a chiedermi semmai dai satelliti continuassero ad esercitare economia a loro uso e consumo, beffandosi dei marchi registrati e delle produzioni originali degli artisti trascinati nel consumato del già presente.  Com’ era quel fatto il sessantacinque per cento delle opere presenti nei musei è falso, generato dai critici esperti in falso d’autore. - L’orso va matto per la torta di mele, per il miele e tutto ciò di dolce gli capiti a tiro, probabilmente non si ammalerà mai di diabete, vivendo a temperature rigide, giacché le energie cioè zuccheri, non saranno mai troppi per lui, se valutiamo quanta difficoltà ha per procurarsene? A volte i pensieri sulla morte sono così stupidi che chiedersi se gli orsi quando giungono al definitivo saluto vanno al cimitero degli elefanti equivale ad aver sbagliato indirizzo e data: zoologica! Dal fuoco dell’equatore indiano al freddo polare. “ AR “ in Aradia, sta a fuoco divino della conoscenza riservata agli iniziati. - Secondo il vangelo delle streghe dell’inglese Carlo Ginzburg, Diana chiese ad Aradia di diffondere la stregoneria sulla terra. Aradia pronunciava libertà assoluta, cui ho l’impressione ci stiamo arrivando causa un concetto anarchico che si sostituisce al credo sociale attuale, cui gioco forza mancanza di lavoro, siamo a tonalità prospettica futura zero ricchezza ed ecco il verde del ricco dollaro, rosica. - Il pullman tarda a passare, altre volte interrompe la sua corsa a metà percorso e poi mi andava di camminare, inoltre avevo bisogno di materiale video, ed ancora oggi ho in programma da più di un anno, filmare nel cimitero importante e storico, cui abbastanza ho citato nei miei scritti precedenti, anche se dato il luogo, il lemma usato ‘ materiale ‘ è improprio “ La vita non è mai troppa! “ Scriverò d’un incontro mancato con un filmato da realizzare, del quale conservo nemmeno l’ombra nella fantasia archiviata, causa mancanza di luce propensa all’uopo criptata. I morti si sentono nell’aria, voci dall’aldilà giungono sin qua - riprenderli dal vivo nel cimitero in una giornata solare è assurdo - le nuvole c’erano tutte, ma non erano nel loro tempo. - Errore! - Una volta uscito, procedendo in tutta altra direzione, ho dovuto riparare sotto un portone - la pioggia non era battente, ma nemmeno clemente e voglia di bagnarmi mancava. Pensando all’errore o meglio orrore tecnologico cui stiamo vivendo, notiamo la società è arretrata rispetto al punto intellettuale cui siamo esperienza culturale; attendevo la pioggia cessasse e quasi volevo misurare quanto siffatto pensiero incidesse nella memoria, mia; ma come comportarsi oggi con le nano tecnologie che di una pioggia battente ne fanno una sola goccia? - Fatto è: i computer attuali hanno bisogno di più memoria e più hard disk dei precedenti, altro che nano tecnologia? Processori da due gran byte e passa, i quali consumano un accidenti, balenano velocità in risposta all’angosciante idea risparmio che ha tenuto banco da quanto ricordi fino agli anni novanta - intanto se non si consuma, il sistema si blocca?  Com’era quel fatto: senza lavoro si va verso l’anarchia e quando saremo tutti ultra secolari gli anarchici andranno in pensione? I giovani, in genere, bruciano ogni risorsa perchè si ritengono imbattibili, oggi che difficilmente riescono a spuntare un posto di lavoro, si stanno adattando benissimo nel nulla - ciò è pernicioso? Io mi vedevo così: pantaloni negli stivali, camicia e bretelle, cappello più occhiali, il tre piedi con la video camera e vai con il filmato tra alberi e tombe, cantando UN freddo vagante nello spazio si era impadronito del sottosuolo, intimavo agli zombie, cioè ai morti che tornano sulla terra, fosse giunta l’ora di tornare a rompere le scatole a noi vivi. Nei pomeriggi di pioggia invernale il suddetto cimitero è un capolavoro, specialmente quando piove; magari un po’ di nebbia, e l’atmosfera è super. La zona è sensazionale e più; ciò immediato si nota oltre l’inferriata di recensione, vicino alla fermata dell’autobus, con alberi d’alto fusto e rampicanti a forma d’arteria, cui una siringa d’insulina mi conduce alla tomba se il diabete non si risolve quanto prima grazie alla scienza. È pazzesco, ma è la realtà! - A vent’anni e prima e dopo si canta d’amore, a quaranta l’astrattismo nel tema del surrealismo o impressionismo o tutto ciò che è ed a ottanta inizia a campeggiare il pensiero della morte e come fuggirla pensiero romantico con il quale familiarizzare per non farsi trovare scoperti dalla lapide sulla tomba che chiuderà un paragrafo intellettuale attualmente inutile, in quanto la clonazione è una realtà che non fa perdere tempo, nemmeno alla morte stufa di prendersi in giro in attesa Dio salvi anche Lucifero nel giorno del perdono totale o giudizio universale. Sul forum qualcuno annotava un concerto di voci provenienti dall’oltretomba della registrazione di persone andate, giochi da radioamatori degli anni settanta. Ho assicurato che siamo alla ricerca di laseromania con annessi e connessi artifici salute, fino a subcaptoactionem previo onde radio; non mi meraviglia se il tipo in questione sia uscito allo scoperto da pentito per ammorbidire la pena. La chimica nucleica nelle frazioni degli avamposti della cibernetica in mano a soggetti inopportuni, i quali ad un certo momento hanno addirittura fatto temere il Golpe, e ciò va ad un capitolo da approfondire. - Nell’ultimo mese si è sviluppata un’idea nuova grazie ad santone indiano, il quale non mangia da settanta, ottanta anni e si ciba per opera e virtù del suo metabolismo, il quale filtra le urine, se ne deduce che: il Gange è pulito! – Robe che manco l’ingegnere dell’acqua era riuscito fino a tanto. -  Lucifero, sempre secondo il vangelo delle streghe, fu cacciato dal paradiso perchè bellissimo. Deduco ed a voi chiedo fosse una scena di gelosia o meno? - Si cita in tal contesto Lucifero dai poteri del sole e della luna, segni che esistono in me, così come bellissimo, tanto che a riflettere circa l’arte, la generosità nell’elargire cultura, cioè poesia qualità mia, è fatale si giunga a Dio, io dall’altro lato dell’universo proveniente onde alimentare le dicerie religiose della terra.
Fine


title: Cercando Poesia R & C

author: ADPUF

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Rccrdmstdr 16:45, mrcldì 20 sttmbr 2017:

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> r d snn c ncsst,  n scrv n n pù, n qnt
> l snn spzzttt qvl  mnr rps, l ql
> rgl crpr sltr, dv ssr blnct. l cr v
> bn, l rsprzn è ttm; l dbt è stt cntrll,
> l stnchzz mnt, vvrt vr bsgn d qlcs pr
> str pù svgl. Frs, vr ptt scrvr mgl fn
> q, prò, rlggr  crrggr nn m v, pst qst
> pzz sl S  T grpp ctt n rgrs rdn
> lfbtc, p s vdrà, mgr l vtmn B ddc, c
> lggv n prllrm pr sggtt ch prndn tln
> mdcnl cm  m prscrtt, dnrà n tn pù tltc
> qnd n prlrò ll dttrss? n gnr sn l vtmn
>  dnr smlt l crp,  n? - Qnd s scpp d
> slt, l vt è n mn,  vlt vgnt, dt l trpp
> sbrnz, l ql pò ncr qnd prtst. l grn
> dl m cmplnn s sn rgstrt dsrdn -
> mnfstnt pcch nll’cq, l ql qnd è pc, nn
> prmtt ll ppr d gllggr. È vr! - Nn c’è
> lvr, m nssn mr d fm  drm pr strd, n
> fftt qst prtst, sl prchè nn s pssn cqstr
> crm  blltt, nn s cpscn, nltr s v vrs n
> cntnt cnmc d svlppr s nn d crr x nv,
> qnd chd pznz gl scrtt  smptzznt dl m
> prty pltc tcnlgcmnt dmcrtc  qlr
> qlcn dvss mrr d stnt - n prblm - l
> cnsrvrm pr clnrl  rvrl tr n l pù prst
> pssbl, s n fsc ch s prpr mmr.  tbr,
> n gnr sn sttrrn, ss hnn l ptr d
> ccmlr sstnz d rsrv nd rsstr ll cndzn
> clmtch vvrs d’nvrn, nltr sn csprs d gmm
> tt ll rprdzn. L ptt è st dll strgh.
> rd è l prm nm d strg dll lttrtr
> cntmprn, ss ppr nl prm nvcnt, pc cs
> rsptt ll s cllgh ttl, bl  bttrs cn
> mntll d’mnt tr l fmm dll’nfrn, pr scrn
> pù dc ch m. C’è ch è n grd d lncr l cncr,
> vbbh,  lvll lsrmn tmc ttt sn cpc d
> gngr  tnt, prò l mmm dl lsr sscr d
> cnscr mgh  strgn ncr pù ptnt  bl n
> mg bnc fn l pnt d rslvr  pù trrbl
> tmr. - Chrmnt, pù l scnz rslv l crp mn
>  pù ttt qst lttrtr mgc bnc nr, frrà
> ll’cq d rs pr rrcchr  tm dll prdzn
> nvtà snz tmr. - Sm l gg. -  Qlch nnn
> d’nmstà pltc cntn cn  s slt schrz
> rtnt ns d gvn. - Smvnd n fgl, dl lt
> lt dll stcct, h ntt l’mprnt d’cq mrgr
> dl lgn lsct lbr dll prsnz vgtl, c D n
> rd st pr Dn d dll ntr, llr cn l mnt
> vd ll tsn, ll cmmll d fr d mrghrt cn
>  ptl dl m’m nn mm, llr ppà, nfn vv
> pnst d scrvr dl trsl, m r nn m rcrd  nn
> sn ftt cm qll ch s sntn sprt qnd sntn
> llgrcmnt l tr sl drs. Pr l ftt ch s prt
> è csì: ncrdbl m vr, nn m sn m drgt, ppr
> qnt sld h bttt prchè trvndm cn mc, vrsv
> l qt snz cnsmr  cò m stv bn - fcv chc! -
>  prt l’lgnz cs ptv ssr trsl? Dll ml
> rsct d ch prd qll ptn vrd cd ch f
> gvn? N! - S vss pnst cò, l vr rcrdt
> crtmnt,  p  ch pr vr dvt rprtrl? È
> tlmnt vv d pssr pr cnsdrzn vlgr. L’rs
> drs snz pstrf l’h gà trttt, rst ... mm, cn
>  snz pstrf pr gl spgnl, llr ppà! - Bh? – Ch
> h dpnt nll’ntnc dll’ndrgrnd? - L strgh dll
> mg bnc tlgn  cttv pr dr  bn, n srt
> dl Psstr  d cp mf ttl, ssct cn l
> prm mnstr dll tlvsn snz bblg d cnn,
> lddv  cttv sn rpprsntt dgl vsr fscl,
> ql tlgn dnr l gvrn cntrl. Frs qlcs d
> mgc ptrbb clrs nll fntn ml dl qdr “
> Brbn Spttrl “ cn tnt d pn mrn chs nll
> gbb? D sddtt lbr ch dpns, p m trv l
> trtt n Vn Cgh, c rtng fss n vttm dl sstm
> pschtrc ch gl h tglt l’rcch ql strmnt
> trnsltv nd srctr ptr s d l? Pr smp
> ql trtt nn l vv m ntt prm,  trvrl nll
> vtrn, dv r slt prndr l pllmn, pc dp
> vrl rlzzt, ndcv  chdrm smm d stllt
> cntnssr d srctr cnm  lr s  cnsm,
> bffnds d mrch rgstrt  dll prdzn rgnl
> dgl rtst trscnt nl cnsmt dl gà prsnt.
> Cm’ r ql ftt l sssntcnq pr cnt dll pr
> prsnt n ms è fls, gnrt d crtc sprt n
> fls d’tr. - L’rs v mtt pr l trt d ml, pr
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> prbblmnt nn s mmlrà m d dbt, vvnd
> tmprtr rgd, gcché l nrg cè zcchr, nn
> srnn m trpp pr l, s vltm qnt dffcltà h
> pr prcrrsn?  vlt  pnsr sll mrt sn csì
> stpd ch chdrs s gl rs qnd gngn l
> dfntv slt vnn l cmtr dgl lfnt qvl
> d vr sbglt ndrzz  dt: zlgc! Dl fc
> dll’qtr ndn l frdd plr. “ R “ n rd, st
>  fc dvn dll cnscnz rsrvt gl nzt. -
> Scnd l vngl dll strgh dll’ngls Crl Gnzbrg,
> Dn chs d rd d dffndr l strgnr sll
> trr. rd prnncv lbrtà sslt, c h
> l’mprssn c stm rrvnd cs n cnctt nrchc
> ch s ssttsc l crd scl ttl, c gc frz
> mncnz d lvr, sm  tnltà prspttc ftr zr
> rcchzz d cc l vrd dl rcc dllr, rsc. - l
> pllmn trd  pssr, ltr vlt ntrrmp l s crs
>  mtà prcrs  p m ndv d cmmnr, nltr vv
> bsgn d mtrl vd, d ncr gg h n prgrmm d
> pù d n nn, flmr nl cmtr mprtnt  strc,
> c bbstnz h ctt n m scrtt prcdnt, nch
> s dt l lg, l lmm st ‘ mtrl ‘ è mprpr “
> L vt nn è m trpp! “ Scrvrò d’n ncntr mnct
> cn n flmt d rlzzr, dl ql cnsrv nmmn
> l’mbr nll fnts rchvt, cs mncnz d lc
> prpns ll’p crptt.  mrt s sntn nll’r,
> vc dll’ldlà gngn sn q - rprndrl dl vv nl
> cmtr n n grnt slr è ssrd - l nvl c’rn
> ttt, m nn rn nl lr tmp. - rrr! - n vlt
> sct, prcdnd n ttt ltr drzn, h dvt
> rprr stt n prtn - l pgg nn r bttnt, m
> nmmn clmnt  vgl d bgnrm mncv. Pnsnd
> ll’rrr  mgl rrr tcnlgc c stm vvnd,
> ntm l sctà è rrtrt rsptt l pnt
> ntllttl c sm sprnz cltrl; ttndv l
> pgg cssss  qs vlv msrr qnt sfftt
> pnsr ncdss nll mmr, m; m cm cmprtrs
> gg cn l nn tcnlg ch d n pgg bttnt n
> fnn n sl gcc? - Ftt è:  cmptr ttl hnn
> bsgn d pù mmr  pù hrd dsk d prcdnt, ltr
> ch nn tcnlg? Prcssr d d grn byt  pss,
> ql cnsmn n ccdnt, blnn vlctà n rspst
> ll’ngscnt d rsprm ch h tnt bnc d qnt
> rcrd fn gl nn nvnt - ntnt s nn s cnsm,
> l sstm s blcc?  Cm’r ql ftt: snz lvr s v
> vrs l’nrch  qnd srm ttt ltr sclr gl
> nrchc ndrnn n pnsn?  gvn, n gnr,
> brcn gn rsrs prchè s rtngn mbttbl, gg
> ch dffclmnt rscn  spntr n pst d lvr, s
> stnn dttnd bnssm nl nll - cò è prncs?
> m vdv csì: pntln ngl stvl, cmc  brtll,
> cppll pù cchl, l tr pd cn l vd cmr  v
> cn l flmt tr lbr  tmb, cntnd N frdd vgnt
> nll spz s r mpdrnt dl sttsl, ntmv gl
> zmb, cè  mrt ch trnn sll trr, fss gnt
> l’r d trnr  rmpr l sctl  n vv. N
> pmrgg d pgg nvrnl l sddtt cmtr è n
> cplvr, spclmnt qnd pv; mgr n p’ d
> nbb,  l’tmsfr è spr. L zn è snsznl  pù;
> cò mmdt s nt ltr l’nfrrt d rcnsn,
> vcn ll frmt dll’tbs, cn lbr d’lt fst
> rmpcnt  frm d’rtr, c n srng d’nsln m
> cndc ll tmb s l dbt nn s rslv qnt prm
> grz ll scnz. È pzzsc, m è l rltà! -
> vnt’nn  prm  dp s cnt d’mr,  qrnt
> l’strttsm nl tm dl srrlsm  mprssnsm
> ttt cò ch è d  ttnt nz  cmpggr l pnsr
> dll mrt  cm fggrl pnsr rmntc cn l ql
> fmlrzzr pr nn frs trvr scprt dll lpd
> sll tmb ch chdrà n prgrf ntllttl
> ttlmnt ntl, n qnt l clnzn è n rltà ch
> nn f prdr tmp, nmmn ll mrt stf d prndrs
> n gr n tts D slv nch Lcfr nl grn dl
> prdn ttl  gdz nvrsl. Sl frm qlcn
> nntv n cncrt d vc prvnnt dll’ltrtmb
> dll rgstrzn d prsn ndt, gch d rdmtr
> dgl nn sttnt. H sscrt ch sm ll rcrc d
> lsrmn cn nnss  cnnss rtfc slt, fn
> sbcptctnm prv nd rd; nn m mrvgl s l
> tp n qstn s sct ll scprt d pntt pr
> mmrbdr l pn. L chmc nclc nll frzn dgl
> vmpst dll cbrntc n mn  sggtt npprtn,
> ql d n crt mmnt hnn ddrttr ftt tmr l
> Glp,  cò v d n cptl d pprfndr. - Nll’ltm
> ms s è svlppt n’d nv grz d sntn ndn,
> l ql nn mng d sttnt, ttnt nn  s cb pr
> pr  vrtù dl s mtblsm, l ql fltr l rn,
> s n ddc ch: l Gng è plt! – Rb ch mnc
> l’nggnr dll’cq r rsct fn  tnt. -
> Lcfr, smpr scnd l vngl dll strgh, f
> ccct dl prds prchè bllssm. Ddc d  v
> chd fss n scn d gls  mn? - S ct n tl
> cntst Lcfr d ptr dl sl  dll ln, sgn ch
> sstn n m, csì cm bllssm, tnt ch  rflttr
> crc l’rt, l gnrstà nll’lrgr cltr, cè
> ps qltà m, è ftl s gng  D,  dll’ltr
> lt dll’nvrs prvnnt nd lmntr l dcr
> rlgs dll trr. Fn

-aeiou

--
 °¿°
H plnkt ttt qll ch pstn d Ggl Grps!
Q è snt, nn è l Wb!


title: Cercando Poesia R & C

text:

Hai manifestato il testo in codice fiscale, così come l'arbitro scozzese di ieri per Napoli Feyeenord. Fiscale fino al punto di fischiare così come il bicchierogeno di wisky annota il fallo.

NB senza le vocali, specialmente le o, non si va da nessuna parte.
Senza le " o " o cerchietti che siano, è impossibile ottenere il MareTutt8, mio segno distintivo pittorico piLOTA, il quale mi conduce a trovare la quadratura del cerchio per forme e colori.
A propo', ieri il pullman Rootmaster numero 8 si è schiattato contro il palo a Center Point Made in Renzo piano, lo stesso era accaduto 8 giorni fa; proprio lì hanno eretto una statua da Tutt8 e mi feci pure una foto per annotare la scuola come andasse avanti a botte nel buco del cerchio, senza citarmi e poi prende ... i pali. Sempre ieri mi telefonò anche uno dal Qatar " l'ho dedotto dal prefisso telefonico, questi in uno strano italiano mi parlava di un amico che gli ha dato il mio numero, ovviamente l'ho mandato affanCL immediatamente, come sono solito fare con chi non conosco; poi gli ho inviato un text per conoscere che cavolo volesse; e stabilito cercasse attaccare bottone parlando di commedia che sta interpretando o qualcosa del genere, l'ho spedito al mondo ciggeiz assicurando mi piacciono solo le donne.
Come sempre, tu lo hai pigliato sicuramente pure ieri, il vibratore dove già sai, quindi cortesemente non replicare, altrimenti passo per scrittore troppo " popolare " da massa, robe da K. Marx in Soho con landarivieni quotidiano in casa di ragassine miserabili, metre scriveva il milioni con quelli della banda degli ubriachi che facevano credere ai conservatori dettassero loro il testo per far ridere gli ubriachi miserabili più di loro sparsi per il mondo in cerca di ricchezza da wisky zuppetta: buongiorno! Vado al supermercato a prendere un yogurt; sono le sette e poco più.
per tutto il resto .. dall'alto. mi hanno impedito continuare
quanti saranno i Karolingi ciggeiz amici tuoi?
Solo Bruxelles lo sa; Brexit non sa niente, i parlamentari inglesi sono tutti uomini, e le donne femmine. Punto e basta.


title: Cercando Poesia R & C

author: Cirano

text:
Riccardomustodario <
riccardos...@gmail.com
> ha scritto:

> i parlamentari inglesi sono tutti uomini, e le donne femmine. Punto e basta.

severo ma giusto

--
Cirano

"Tu dirai a che pro ti dico questo?
mettiamola cosi' e' un appunto."
rimuda su IAS 01.04.2016


title: Cercando Poesia R & C

text:
On Thursday, September 28, 2017 at 9:02:19 AM UTC+1, Cirano wrote:
> Riccardomustodario <
riccardos...@gmail.com
> ha scritto:
>
>
> > i parlamentari inglesi sono tutti uomini, e le donne femmine. Punto e basta.
>
> severo ma giusto

ADPUF ha eliminato le vocali per il critico che è di stile italico elementare il quale ad onor del vero inizia dalle mazzarelle.
immagina togliessi la mazzarella alla b evvia discorrendo, cosa resterebbe?
la l scomparirebbe addirittura, almeno la i lascerebbe un puntino, ma la elle dove l'andremmo a cercare?



title: Cercando Poesia R & C

text:
Riccardomustodario <
riccardos...@gmail.com
> ha scritto:

> On Thursday, September 28, 2017 at 9:02:19 AM UTC+1, Cirano wrote:
> > Riccardomustodario <
riccardos...@gmail.com
> ha scritto:
> >
> >
> > > i parlamentari inglesi sono tutti uomini, e le donne femmine. Punto e
> basta.
> >
> > severo ma giusto
>
> ADPUF ha eliminato le vocali per il critico che Ãš di stile italico elementare
> il quale ad onor del vero inizia dalle mazzarelle.
> immagina togliessi la mazzarella alla b evvia discorrendo, cosa resterebbe?

una bufala?

> la l scomparirebbe addirittura, almeno la i lascerebbe un puntino, ma la elle
> dove l'andremmo a cercare?
>

a Centocelle
che finsce per l



title: Cercando Poesia R & C

text:
On Monday, October 2, 2017 at 5:39:50 PM UTC+1, Cirano wrote:
> Riccardomustodario <
riccardos...@gmail.com
> ha scritto:
>
> > On Thursday, September 28, 2017 at 9:02:19 AM UTC+1, Cirano wrote:
> > > Riccardomustodario <
riccardos...@gmail.com
> ha scritto:
> > >
> > >
> > > > i parlamentari inglesi sono tutti uomini, e le donne femmine. Punto e
> > basta.
> > >
> > > severo ma giusto
> >
> > ADPUF ha eliminato le vocali per il critico che Ãš di stile italico elementare
> > il quale ad onor del vero inizia dalle mazzarelle.
> > immagina togliessi la mazzarella alla b evvia discorrendo, cosa resterebbe?
>
> una bufala?
>
> > la l scomparirebbe addirittura, almeno la i lascerebbe un puntino, ma la elle
> > dove l'andremmo a cercare?
> >
>
> a Centocelle
> che finsce per l
>

bufala pazzasca in questo 3D
https://groups.google.com/forum/?hl=en#!topic/it.arti.trash/wbLeHWDKzps




title: [P] Il numero 21 - rifacimento

author: Artod

text:
Spero che questo rifacimento di Quepos vi piaccia, rende il tutto più
musicale. A proposito, lo nomino mio traduttore ufficiale (nel senso che
rende umane le mie traduzioni).
Magnifica bellezza, eternamente viva,
tesoro da cercare all'infinito,
a te sola è diretto il pentimento,
la tua presenza estirpa la zizzania!
Perché le lacrime dovrebbero fluire,
se tu lucente incorpi tutti i sogni,
se ogni azione a tua visione è santa,
se in te talun virtù fa sua dimora?
Perché io vedo ormai distorto il mondo,
combatto disperato le illusioni
ed impossibili obiettivi mi prefiggo,
se altri più non vinco che me stesso,
se l'anima rinfranco con menzogne,
dispero del destino mio felice?
Ecco. Non mi linciate se la riposto, ma questa rielaborazione mi piace
talmente tanto...
Artod


title: [P] Il numero 21 - rifacimento

author: pakistano

text:
On Thu, 25 Mar 1999 18:55:07 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>
>Ecco. Non mi linciate se la riposto, ma questa rielaborazione mi piace
>talmente tanto...
>
>Artod
a mio umillimo parere
ci saresti potuto riuscire benissimo da solo,
con un po' d'impegno
ciao
paki


title: [P] Il numero 21 - rifacimento

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
36fa872f...@news.tin.it
>...
>a mio umillimo parere
>ci saresti potuto riuscire benissimo da solo,
>con un po' d'impegno
Tradurre non è facile, va bene? Come autore non riesco ad uscire dal
concetto originale che avevo in mente e quindi bado di più al significato
che al ritmo. Voialtri invece potete ritenervi tranquillamente estranei al
concetto principale (visto che ne siete fruitori passivi) e avete maggiore
libertà nella scelta dei termini.
Ok?
Artod-che si sta seccando


title: [P] Il numero 21 - rifacimento

text:
On Thu, 25 Mar 1999 21:09:45 +0100, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Tradurre non è facile, va bene? Come autore non riesco ad uscire dal
>concetto originale che avevo in mente e quindi bado di più al significato
>che al ritmo. Voialtri invece potete ritenervi tranquillamente estranei al
>concetto principale (visto che ne siete fruitori passivi) e avete maggiore
>libertà nella scelta dei termini.
>Ok?
>
>Artod-che si sta seccando
frena frena, non era mia intenzione..
Non intendevo dire il contrario riguardo alla traduzione, anzi
la ritengo difficile quanto la composizione (se non piu').
Vedi Artod tu sei l'autore di quel che hai scritto, il concetto di
cio' che esprimi dovresti averlo ben stretto con te. Da li' poi si
parte nel gioco delle forme e delle parole..
Per una qualsiasi persona avvezza all'uso ed all'abuso delle parole
quali noi siamo, mi sembra, non dovrebbe esser proibitivo riprendere
una poesia scritta in una lingua per riportarla in un altra. Mi sto
riferendo al tuo caso naturalmente, una persona che ha la capacita'
(almeno cosi' sembra da quello che scrivi) di esprimersi ottimamente
nelle due lingue in questione..
io mi son limitato ad esprimere la mia impressione: quella che tu
avevi postato mi era parsa una traduzione (per me composizione anche
questa) affrettata, sciatta, non all'altezza di quelle che ritengo
esser le tue capacita'.
Come avrai capito, non son per niente d'accordo con la tua ultima
frase, piu' su riportata.
ciao :-)
paki


title: [P] Il numero 21 - rifacimento

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
36fab91d...@news.tin.it
>...
>Vedi Artod tu sei l'autore di quel che hai scritto, il concetto di
>cio' che esprimi dovresti averlo ben stretto con te. Da li' poi si
>parte nel gioco delle forme e delle parole..
Il concetto mi è talmente caro che non riesco ad estraniarmene. Non posso
giochicchiare con le parole come faccio nella fase creativa...
>quali noi siamo, mi sembra, non dovrebbe esser proibitivo riprendere
>una poesia scritta in una lingua per riportarla in un altra.
Non lo è se riesci ad adattare il testo in una lingua straniera alla tua. Ma
come puoi adattare ciò che è tuo? Io non ce la faccio...
>avevi postato mi era parsa una traduzione (per me composizione anche
>questa) affrettata, sciatta, non all'altezza di quelle che ritengo
>esser le tue capacita'.
Senti, quando (e se) finirò il mio serto di sonetti cercherò di tradurlo al
meglio e poi lo posto. Ah, un serto di sonetti è composto da 15 sonetti. Il
verso finale del primo coincide col verso iniziale del secondo e così via,
il 15° è composto dai versi iniziali di tutti i sonetti. Tieni presente che
c'è anche l'acrostico... un gioco armonico irriproducibile. _Allora_ farò
del mio meglio. Intanto faccio passare tutto attraverso Quepos.
Artod


title: spigolando velocemente

author: stirner

text:
che lo occlighi
messaggio tenuto appisitamente
e lo vedi farmo che ride
un terzo degli scimpanzé adolti viene uccisa
E questo teritorio
stati prima dell'arivo dei soliti
lacrimose faccende piliticamente
nomine confedsore.
l'opera di un'esordiente
perchč  . Perchč
guidate da demagogi che accusano
Perchč
dell'ěimmediato dopoguerra
Mi volete peglioare per il


title: spigolando velocemente

author: Gaez

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:P0pN8.36865$K4.9...@twister2.libero.it...
> che lo occlighi
> messaggio tenuto appisitamente
> e lo vedi farmo che ride
> un terzo degli scimpanzé adolti viene uccisa
> E questo teritorio
> stati prima dell'arivo dei soliti
> lacrimose faccende piliticamente
> nomine confedsore.
> l'opera di un'esordiente
> perchč  . Perchč
> guidate da demagogi che accusano
> Perchč
> dell'ģimmediato dopoguerra
> Mi volete peglioare per il
Ho capito, hai seguito i consigli che diskre dava a randy; hai tolto i tasti
e lavato la tastiera. Solo che non te li sei segnati e li hai rimessi su a
cazzo. :))


title: spigolando velocemente

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:F7tN8.1500$Kt3....@twister2.libero.it...
>
> "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
> news:P0pN8.36865$K4.9...@twister2.libero.it...
> > che lo occlighi
> > messaggio tenuto appisitamente
> > e lo vedi farmo che ride
> > un terzo degli scimpanzé adolti viene uccisa
> > E questo teritorio
> > stati prima dell'arivo dei soliti
> > lacrimose faccende piliticamente
> > nomine confedsore.
> > l'opera di un'esordiente
> > perchè  . Perchè
> > guidate da demagogi che accusano
> > Perchè
> > dell'ìimmediato dopoguerra
> > Mi volete peglioare per il
:)
ciao
stir



title: ad un passo dalla fine e vasco rossi

author: tonicaputo

text:
Ho due storie da raccontare la prima potrbbe anche trasformarsi in una
bella sceneggiatura, la seconda è semplicemente la storia del mitico
vasco basata sulla sua vita dal 07/02/52 ad oggi.
La prima storia è di pura fantasia e per farla corta vi darò la trama:
uno scienziato che si occupa di clonazione viene messo in trappola dal
diavolo che nell'anno 2033 cerca in tutti i modi di aggiudicarsi la
supremazia sulla terra e sull'uomo e lo fa coinvolgendo fin dalla
nascita dodici scienziati del campo della clonazione e tra questi c'è
il protagonista che però non si lascia incantare dal diavolo che da
anni lo osserva e lo manovra... vi sembrerà banale ma tutta la storia
ha dei risvolti a mio avviso molto originali se risponderete vi
dettaglierò il più possibile i venti capitoli che ho scritti.
La storia di vasco invece non è invenzione ma più il sogno della mia
vita e cioè fare il film su di lui visto dagli occhi di cinque ragazzi
che vorrebbero formare una cover band del suddetto.E l'idea ai cinque
ragazzi gli viene all'uscita dell'ultimo concerto tenutosi a MI dal
vasco.I cinque organizzartisi la prima prova si chiedono di come vasco
avrà iniziato e da lì parte la storia di vasco e si conclude con la
band dei cinque che và alla grande e con un concerto i cui i cinque
suonano con vasco... anche questa storia ve lo fatta molto breve,
avrei moltissime altre storie se siete interessati e se volete darmi
qualche dritta e qualche buon consiglio ve ne sarei molto grato. HELP
ME ciao
--
contattatemi ho un sacco di idee per corti, film,
storie da cui trarre bei spunti
Inviato da
www.mynewsgate.net


title: ad un passo dalla fine e vasco rossi

author: Ale Amadesi

text:
"tonicaputo" <42...@mynewsgate.ned.invalid> ha scritto nel messaggio
news:200401151...@mynewsgate.net...
> Ho due storie da raccontare la prima potrbbe anche trasformarsi in una
> bella sceneggiatura
Un posto un po' piů adatto č:
free.it.sceneggiatori
At Salůt
Ale
---------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Geometrie di date

author: Mara Luna

text:
Dedicato a I.B.
...==/=/====...7/6/2005...26/7/2005...27/9/2005...=/==/====...
Non c'è inizio e non c'è fine
perchè niente deve iniziare e niente deve finire.
Eppure penso che in quelle date e in quei puntini ci sia qualcosa,
qualcosa di bello e di grande,
che attrae e che spaventa.
Questa "cosa" mai iniziata e che mai finirà
fluttua instancabile
in cerca del suo baricentro mutevole.
E continuamente lo trova e continuamente lo perde
e lo ritrova e lo riperde
e lo ritrova...
Ecco, la "cosa" è un frattale,
sempre sè stesso e sempre diverso,
con i contorni cangianti come un fiocco di neve,
lieve come la neve,
greve come il ghiaccio,
entrambi fatti di acqua,
entrambi fatti di vita.


title: Geometrie di date

text:

Frutta mutevale frattale
sembra buono, scusa m dai il nome del ridtorante?.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: Geometrie di date

author: valeria

text:
                    Il 23 Nov 2005, 16:57, "Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto:
> Dedicato a I.B.
> Questa "cosa" mai iniziata e che mai finirà
a parte questo, che la renderebbe un po' pesantuccia, non è mica una brutta
storia.
una fa in tempo a depilarsi, a rifarsi le unghie, i capelli, a comprarsi
vestito e biancheria intima coordinati, e a parcheggiare le paturnie.
e non rischia che quello si presenti alla soglia con lo spazzolino.
finché dura...
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Geometrie di date

text:
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto nel messaggio
news:1132761477.4...@g49g2000cwa.googlegroups.com...
Dedicato a I.B.
...==/=/====...7/6/2005...26/7/2005...27/9/2005...=/==/====...
che significa la data che sta in mezzo? è il mio compleanno!


title: Geometrie di date

text:
valeria ha scritto:
> finché dura...
> Già!, finchè dura va bene, è immune da tanti rischi, pericoli, noie, bla,bla, bla...
Ciao, Mara



title: Geometrie di date

author: Gordon Comstock

text:
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto:
> ...==/=/====...7/6/2005...26/7/2005...27/9/2005...=/==/====...
> Non c'è inizio e non c'è fine
visto il titolo, c'e' qualche effettiva relazione tra le date che ora mi
sfugge?
Se non ci fosse, forse dovrebbe esserci. Benvenuta/o su ias.
gordon


title: Geometrie di date

text:
Gordon Comstock ha scritto:

Si, c'è, ma solo nel senso che ciò che sta "sotto" le date, quelle
esplicite e quelle non dette (passate, presenti e future), è
interrelato e assume, contornato dalle date, una "forma" di frattale...
Grazie per il benvenuto: un pensiero gentile fa sempre piacere..
A dire il vero, però, ho già in passato postato qualche altra
robettina in questo gruppo.
Ciao, Mara


title: Geometrie di date

text:
"Mara Luna" <
ETNA...@KATAMAIL.COM
> ha scritto:
> Grazie per il benvenuto: un pensiero gentile fa sempre piacere..
> A dire il vero, perņ, ho gią in passato postato qualche altra
> robettina in questo gruppo.
allora bentornata ;-)
gordon


title: Geometrie di date

text:
Ho ritrovato dei vecchi gettoni sip l'altro giorno, di quelli che si usavano
una volta per telefonare e anche come monete, quando monete ce n'erano
poche. Qual'è il collegamento? Te lo dico subito: i gettoni sip mi ricordano
le cabine telefoniche e le cabine telefoniche mi ricordano una macchina del
tempo, quella di doctor Who, una serie di fantascienza inglese che la Rai
mandava in onda tanti anni fa. Una cabina telefonica può contenere un'intera
astronave e l'astronave ti può fare viaggiare lontano; ma se non hai
un'astronave rimani fermo e l'unico modo di viaggiare nel tempo è lasciare
che le cose accadano, lasciarsi trasportare dalla vita. E' una condotta su
cui va espresso un giudizio, potresti dire che è un comportamento, ansi un
non comportamento, passivo e vigliacco, ma forse è l'unico che resta, dopo
aver concluso che non puoi cambiare te stesso. Non importa allora se coltivi
i tuoi sensi di colpa in un campo come coltiveresti delle piante nella
terra. Il mandarino crescerà sempre verso l'altro e, al massimo, puoi
tentare di potarne i rami e di dare al tutto una forma un pochino più
geometrica di quella che assumerebbe se lo lasciassi crescere come lui vuole
e sa.
Nel cassetto dove ho ritrovato quei dieci o dodici gettoni c'era anche un
sacchetto di monete da cinque e dieci lire. Mi è anche venuto il dubbio che
abbiano un valore, magari potrei ricavarci un euro a moneta. Ingannevolmente
il tempo da un valore alle cose, quando abbiamo usato un cassetto come
macchina del tempo.
Chissà - pensava l'omino- forse la storia d'amore che ho avuto con la luna,
che mi piace ricordare come un delfino delle cinque lire, fu formata con un
difetto di conio. Un anno particolare in cui fu sbagliato un segno e fu
coniata una moneta che mai avrebbe dovuto circolare, ma che, di fatto,
circolò. E' questo difetto che da un valore alla storia?
Mi piaci e penso che tu sia una brava persona. Poi sei appassionata e ti
lasci travolgere e sei delicata e non fai mai male volutamente. Poi sei
stata il mio primo amore, impregnato di ricordi piacevoli e spiacevoli e poi
hai graffiato il mio orgoglio e lo hai innaffiato, lo hai levigato.
Quando ti ho baciata e non quando ti ho penetrata sono diventato uomo.
La macchina del tempo ha ripreso a funzionare. Credo che le righe siano
poche di scrittura e di vita, ma non sono i numeri che importano, alla fine
si contano le differenze e le eguaglianze. Puoi scrivere un equazione senza
numeri: si chiama calcolo letterale e si usano, come tutti sanno, delle
lettere al posto dei numeri. Un sistema dove simboli assumono il posto di
quantità e tutto continua a funzionare fino a quando sostituiamo alle
lettere i numeri e siamo in grado di costruire navicelle spaziali che
arrivano ai confini del sistema solare e oltre, senza equipaggio -è vero-,
ma con le antenne perennemente puntate verso la terra e verso le stelle. Lo
spazio ci separa dalle nostre navicelle lanciate verso gli abissi del cosmo,
ma anche il tempo, poiché per un limite invalicabile di natura le onde
elettromagnetiche che ci portano i dati provenienti da quei nostri occhi
lontani, ci mettono del tempo ad arrivare da dove accade la cosa a dove si
trova l'uomo che osserva. Così devi pensare a me e al mio cuore. Il vuoto è
inutile: tu pensa che il viaggio nel tempo serve ad arrivare al tempo di un
altro che ti vuole bene.
Mi piace far l'amore con te. Vediamoci quando vuoi e quando puoi. E poi,
pensa che quella cabina telefonica, mi serve per esplorare e non per
nascondermi. Anche se poi alla fine questo non fosse vero, tu fingi, finché
vuoi finché ti piace. Non scoprirmi troppo, mi vergogno a restare nudo (di
solito). Tu invece non avere paura di scoprire il tuo seno e i tuoi occhi.
Io ti prometto: non venderò quei gettoni se non a te. E le monetine,
qualcuna la terrò per me, qualcuna te la regalerò.
Ciao


title: Geometrie di date

text:
I.B. ha scritto:
> Ho ritrovato dei vecchi gettoni sip l'altro giorno, di quelli che si usavano
> una volta per telefonare e anche come monete, quando monete ce n'erano
> poche. Qual'è il collegamento? Te lo dico subito: i gettoni sip mi ricordano
> le cabine telefoniche e le cabine telefoniche mi ricordano una macchina del
> tempo, (....)
>
> Nel cassetto dove ho ritrovato quei dieci o dodici gettoni c'era anche un
> sacchetto di monete da cinque e dieci lire. Mi è anche venuto il dubbio che
> abbiano un valore, magari potrei ricavarci un euro a moneta. Ingannevolmente
> il tempo da un valore alle cose, quando abbiamo usato un cassetto come
> macchina del tempo.
>
> Chissà - pensava l'omino- forse la storia d'amore che ho avuto con la luna,
> che mi piace ricordare come un delfino delle cinque lire, fu formata con un
> difetto di conio. Un anno particolare in cui fu sbagliato un segno e fu
> coniata una moneta che mai avrebbe dovuto circolare, ma che, di fatto,
> circolò. E' questo difetto che da un valore alla storia?
>
>(...............) poi
> hai graffiato il mio orgoglio e lo hai innaffiato, lo hai levigato.
>
> Quando ti ho baciata e non quando ti ho penetrata sono diventato uomo.
>
> La macchina del tempo ha ripreso a funzionare. Credo che le righe siano
> poche di scrittura e di vita, ma non sono i numeri che importano, alla fine
> si contano le differenze e le eguaglianze. (........) fino a quando sostituiamo alle
> lettere i numeri e siamo in grado di costruire navicelle spaziali che
> arrivano ai confini del sistema solare e oltre, (......) Lo
> spazio ci separa dalle nostre navicelle lanciate verso gli abissi del cosmo,
> ma anche il tempo, poiché per un limite invalicabile di natura le onde
> elettromagnetiche che ci portano i dati provenienti da quei nostri occhi
> lontani, ci mettono del tempo ad arrivare da dove accade la cosa a dove si
> trova l'uomo che osserva. Così devi pensare a me e al mio cuore. Il vuoto è
> inutile: tu pensa che il viaggio nel tempo serve ad arrivare al tempo di un
> altro che ti vuole bene.
>
> Mi piace far l'amore con te. Vediamoci quando vuoi e quando puoi. E poi,
> pensa che quella cabina telefonica, mi serve per esplorare e non per
> nascondermi. Anche se poi alla fine questo non fosse vero, tu fingi, finché
> vuoi finché ti piace. Non scoprirmi troppo, mi vergogno a restare nudo (di
> solito). Tu invece non avere paura di scoprire il tuo seno e i tuoi occhi.
>
> Io ti prometto: non venderò quei gettoni se non a te. E le monetine,
> qualcuna la terrò per me, qualcuna te la regalerò.
>
> Ciao
"Mio" piccolo omino dentro l'astronave-cabina!
non avevo nessuna pretesa, nessuna aspettativa di risposte provenire
dal tuo "spazio"..
Ora che le ho avute, capisco poco di quello che dici giocando con le
parole e con le storie, come sai fare tu molto bene.
Ma non è questo che importa..
Importa che dentro di te c'è qualcosa per me, che tu non sai ben
definire, che io declino con le forme dei frattali e tu con le
differenze-uguaglianze spazio-temporali, che solo il tempo comprende e
gli da valore...
Ma non un valore come quello di  una moneta difettosa di conio (anche
se  è bella questa immagine), ma come una scheggia di  vetro
restituita dal mare con le sembianze di una pietra preziosa, che
preziosa è davvero vista con gli occhi puri e grandi di un bambino....
Ciao


title: Immagine.

author: mariluna

text:
Una casa vuota. Strana inquietudine: gli oggetti mi mostrano i denti.
La poltrona è scomoda, la birra è calda, il frigo ronza, il bicchiere
è sporco. In bocca ho un sapore di treno: noia e caffè lungo, le
stronzate dette a quell'uomo. Stronzate occasionali.
La casa adesso è diversa, si apre una porta come una voragine. Entro e
mi trovo in un prato pieno di esseri, sembrano umani che si muovono
senza fare rumore dietro un recinto spinato, anche i passi sono
attutiti. Il silenzio mi ricorda le camere insonorizzatre nei
manicomi... tutti camminano separati da distanze incolmabili, arrivano
al filo spinato e senza toccarlo rimbalzano indietro. Nessuno guarda
nessuno. Cerco di urlare ma l'urlo non esce dalla gola anche se sento
un graffio dentro come se avessi urlato. L'inutilità della mia bocca
spalancata e l'impotenza quando voglio toccare uno di loro, uno che mi
sta vicino e le mie dita non sfiorano che il suo percorso, come se
fossero uno sguardo e non delle mani...
Fine della storia.
I fogli sono sparsi ai miei piedi e li raccolgo meccanicamente.
Il cielo è di un bel nero cupo inchiostrato, puntellato di stelle.
mariluna


title: Immagine.

text:
Il 29/09/2010 22.53, mariluna ha scritto:
> Una casa vuota. Strana inquietudine: gli oggetti mi mostrano i denti.
> La poltrona � scomoda, la birra � calda, il frigo ronza, il bicchiere
> � sporco. In bocca ho un sapore di treno: noia e caff� lungo, le
> stronzate dette a quell'uomo. Stronzate occasionali.
> La casa adesso � diversa, si apre una porta come una voragine. Entro e
> mi trovo in un prato pieno di esseri, sembrano umani che si muovono
> senza fare rumore dietro un recinto spinato, anche i passi sono
> attutiti. Il silenzio mi ricorda le camere insonorizzatre nei
> manicomi... tutti camminano separati da distanze incolmabili, arrivano
> al filo spinato e senza toccarlo rimbalzano indietro. Nessuno guarda
> nessuno. Cerco di urlare ma l'urlo non esce dalla gola anche se sento
> un graffio dentro come se avessi urlato. L'inutilit� della mia bocca
> spalancata e l'impotenza quando voglio toccare uno di loro, uno che mi
> sta vicino e le mie dita non sfiorano che il suo percorso, come se
> fossero uno sguardo e non delle mani...
> Fine della storia.
> I fogli sono sparsi ai miei piedi e li raccolgo meccanicamente.
> Il cielo � di un bel nero cupo inchiostrato, puntellato di stelle.
>
>
>
> mariluna
Questo � stato sottovalutato ma � il tuo (IMHO) migliore. Picchia duro
come una notte stellata.


title: Immagine.

text:
On 14 Ott, 02:32, "Andre@" <m...@supa.ou> wrote:
>>
>
>
>
> >
> Picchia duro...
Allora non abbassare la guardia ; )
Grazie Andrea
mariluna


title: [senza titolo]

author: buttercup

text:
"Adoro gli uomini all'antica. Sanno come si ama. Peccato che non ce ne siano
sotto i trenta".
Gloria fuma lentamente il suo lungo sigarillo come se fosse ripresa da venti
videocamere, inquadrata da obiettivi di tutte le dimensioni. Soffia,
dipanando la leggera nebbia del fumo, e mi guarda solerte. "Avanti, dici la
veritā, anche a te piacciono". Ma no, non saprei, non ne ho mai conosciuti.
"Sė". "Nessuna donna resiste al fascino di un corteggiatore galante".
Corteggiatori? Galanti? "Hai ragione. Non ce ne sono sotto i trenta".
Guardavo nervosamente l'orologio. La mia amica Gloria sarebbe giunta di lė a
breve. Lo so che adesso č cosa da poco, ma pensare di incontrarla in un bar
del centro, con le sedie in ferro battuto e i tavolini bassi e tondi, quelle
luci soffuse un po' e un po' troppo, che non ti lasciano che intravedere le
sagome degli avventori che potrebbero entrare... tutto questo, tutto
insieme, dava l'aria di un incontro importante, di un appuntamento d'altri
tempi. Lei era sulla quarantina. I capelli tirati dietro, come ogni brava
ex-ballerina sa fare, i movimenti aggraziati e maestosi, sempre in bilico
tra la caricatura e il teatro. Io all'epoca avevo dieci anni di meno e venti
meno di lei. E un amore appena finito.
Se se ne dovesse accorgere? se capisse da un mio sguardo ciō che ho fatto?
se questa fosse davvero la fine?
Jean Luc ha negli occhi un cielo. Il viso sottile, trasparente. Lo vedi, ma
lui non c'č. Tocca ogni cosa come se la modellasse in quel momento: tasta,
traccia, plasma gli oggetti, afferra una tazza e diresti che non era cosė
tonda e liscia prima che lui la sfiorasse. Jean Luc č un pittore. Aggiunge
colore ogni volta che finisce un quadro, ogni giorno per una settimana. Poi
decide che non arriverā mai alla stessa densitā delle cose e lascia perdere.
Disincagliō la mia sciarpa da un groviglio di sedie da cui non riuscivo a
liberarmi. Lo ringraziai. Corsi via, come avessi fretta di assistere a
un'altra lezione. Avevo fretta di sparire. Lo vidi ogni giorno da quel
momento. Era seduto sempre allo stesso posto, dieci file pių avanti, non lo
avevo mai notato. O forse una volta, l'avevo visto parlare con una ragazza
dai capelli rossi e la voce profonda. Decisi che non avevo la stessa grazia
e non ci pensai pių. Fino a che la mia sciarpa non mi tradė.
Gloria mi sorride leggera. "Dė la veritā, ti senti meglio adesso". Io non mi
muovo neppure. "Certe storie hanno il sapore di un limone mangiato a morsi,
prima aspro e piacevole, poi solo aspro..." e continua su ortaggi e uomini,
altri tempi e uomini, sogni e uomini e solo sogni. Io non ascolto pių. Penso
solo alla mia tazza di cioccolata che freddandosi va addensando la
superficie. E con il cucchiaino passo e ripasso accanto al bordo, per
raccogliere la crema pių scura. Intanto Gloria ha cominciato a parlare del
suo ultimo spasimante da far soffrire.
Eppure non mi sento in colpa. Non soffro. Non sto male. NOn mi sento in
colpa. E se fossi un mostro?
"E la tua sciarpa sta bene?". Era una domanda cosė stupida che stavo per
girarmi di scatto e vomitare un "ma va' al diavolo", pensando che fosse
Marco, il solito burlone del corso di storia. Una ventata di sguardi
smeraldo mi colpė in pieno petto. Se fosse stata un po' pių solida, penso
che sarei caduta. Cosė, oscillai leggermente, sperando non se ne accorgesse.
Jean Luc mi sorrideva sornione. Non mi aveva mai guardata cosė. Non mi aveva
mai guardata.
La cameriera striscia impaziente alle mie spalle. Sento che vorrebbe
togliermi la tazza che cosė avidamente sto massaggiando con le dita
intirizzite. Un grande orologio metallico pende a metā della stanza. Ogni
avventore lo guarda, prima o poi, con un misto di stupore e distacco, come
di chi veda per la prima volta il tempo calarsi tra tanto oblio. C'č un
ultimo biscotto secco e solitario al bordo del piattino. Quasi quasi lo
ingoio tutto in un colpo. Gloria sta per chiedere un bicchiere di vino. Lo
so, sta per farlo. "Mi scusi, puō portarmi un bicchiere di vino? Che vini
avete?..." Dice che č per togliersi il sapore del caffč di bocca.
E' stato un istante. Solo uno. Ho perso il controllo. Non ero neppure io.
"Sei troppo tesa. Non ti fa bene. Gli altri se ne accorgono e ti trattano
con distacco. Bisogna affascinare, non farsi compatire". Io non so che
farmene di queste parole. Gloria sta analizzando le mie posizioni durante
una conversazione. Spalle richiuse sul petto, testa china, troppa ritrosia.
Le mani nascoste o a nascondere qualcosa, un punto sul naso, un sorriso, una
ciocca di capelli, poca autostima. "Sciogliti". Sė, mi sciolgo. Abbandono
una mano, accarezzo una gamba, mi rilassa. I capelli? Non so che forma
hanno, adesso sono solo appuntati a un fermaglio instabile, che cada pure.
Il maglione mi va largo, ha un'ampia scollatura con cui non vado d'accordo.
Si intravede una bretella. Lui se ne accorge, e la tira gių con forza, a
scoprirmi il seno. La prima volta che ero cosė vicina a un uomo, ed ero
perduta, in balia delle sue mani. Dopo, mi sentivo un albero, salda al
terreno e oscillante al minimo fruscio. "Tanto non apparirai mai come sei.
Come sei tu, veramente. Tanto vale suonare il proprio corpo con maestria e
se č il caso, prendere ripetizioni da chi lo fa davvero bene. Come vorresti
apparire tu?". "Un albero". Gloria ride e non capisce.
Nell'appartamento domina una luce intensa, ocra. Dopo due mesi di Jean Luc,
vedevo tutto con occhi diversi. Di fronte a me, un poster con il profilo di
un gatto e una cittā scura sotto una coltre di stelle. Pių in lā, il tavolo
con i pennelli, boccette di colori, azzurro, nero, rosso, giallo, verde,
pastelli di cera, tubetti strizzati e secchi, macchie che si intersecano.
Una sedia, un foulard bianco. Una libreria, opaca di polvere. Stendhal,
Sartre, Borges, Willow, Chandler, in ordine sparso e rovesciati. Una
vaschetta di vetro trasparente e vuota. Alcuni sassi, lisci, ovali. Un
grande letto in mezzo alla corrente, di lā la finestra su un angolo di
Bologna, e porticati e acciottolati in prospettiva. Di qua una matassa di
lenzuola fredde. Io.
"Non sai quante cose si capiscono da come cammini. Tu attraversi la sala e
l'aria si sposta, intorno qualcosa cambia, forse anche il tempo". "Quello
no". Gloria sorride: "Ma sė, forse esagero, non s'addensano nubi sulla tua
testa, non ti preoccupare". Io pensavo al tempo delle lancette e della
sabbia che danzava nella clessidra di mia madre, che scuotevo
incessantemente quando ero piccola, gridando "Guarda, guarda, č passata
un'ora. Ora un minuto. Adesso č un giorno". Poi riponevo quell'otto di vetro
rovesciato e lo vedevo stare fermo. "Comunque hai capito. Il punto č:
incedere, non camminare.  Attraversare, non andare avanti...". Qualcosa
dietro di me si č rotto. Immagino che sia il grande orologio di metallo,
precipitato sulla testa di un passante. E quel rumore non č di vetri, ma di
sinapsi che si scollegano e si spargono tintinnanti sul pavimento. Ci
giriamo entrambe, Gloria sorride. "Ovviamente andare avanti č meglio di
inciampare".
Forse dovrei dirlo a qualcuno. Forse se lo racconto, il tempo riprenderā a
scorrere. e quell'istante non sarā solo un gesto irrazionale e violento
perduto in un flusso di dati che nessuno riesce a districare. Ma i granelli
di sabbia continuano a cadere. Non riesco a raccoglierli e rimetterli
insieme.
"E poi i dettagli, cara mia. Un foulard al posto giusto dice tante cose di
una donna". Sė. E di tante donne che erano state distese in quello stesso
letto, e di una che c'era stata poco prima, che sarebbe venuta subito dopo.
Restai immobile. Avevo capito troppo tardi quello che ero diventata. Arriva
il momento in cui il disco si inceppa e senti la musica una seconda volta, e
una terza, e una quarta, una spirale avvolta su stessa nel tempo lineare di
una sola vita.
"Sei troppo tesa. Non ti fa bene. Certe storie hanno il sapore di un limone
mangiato a morsi. Che dici, prendo un bicchiere di vino?...".
Jean Luc, al balcone, di spalle, mi dice qualcosa di noi. Sta cercando
l'amore vero, quello che abbia la densitā delle cose. "Tu sei troppo
trasparente". Non abbastanza.
Mi alzo dal letto, navigo fino al davanzale.
Ti abbraccio di bianco e morbida seta.
Ti abbraccio. Pių forte.
E' un istante, l'inizio di un sogno.
Io sono l'albero.
Tu l'impiccato.
FINE
but
(tutto di seguito e senza prender fiato. e solo adesso ci penso: con _in
alto stabat lupus_ giā sono a due donne che ammazzano il loro lui. quasi
quasi ne faccio una serie...)
Ah, e ovviamente č aperto il concorso per il titolo


title: [senza titolo]

author: Bianca

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto
> Ah, e ovviamente è aperto il concorso per il titolo
Io sono l'albero.
Ciao
bianca
PS: m'e' piaciuto


title: [senza titolo]

author: Camillo Bischero

text:
"buttercup" <
aet...@libero.it
>
> "Adoro gli uomini all'antica. Sanno come si ama.
> Peccato che non ce ne siano sotto i trenta".
Notevole. L'incipit e tutto il resto.
Mi sa che tu sei una che scrive bene.
Ma che significa "scrivere bene"?
Significa come piace a me?
E' questa la scrittura che piace a me?
E Venerandi dove lo mettiamo? E Cosetta?
E Bartleby? E Arkangel? E Luca?
Stili diversi piacciono allo stesso lettore (muà)?
Ma certo! E allora? CHI "scrive bene"?
[giro la domanda agli insegnati di scrittura]
Anyway il racconto c'è, lo stile anche.
Mi chiedo che ci sto a fare io, a questo punto,
a dirti "Notevole etc."
Ma non sia mai che Camillo lesini l'incoraggiamento
a una giovane ragazza che fa affermare a un suo
personaggio: "Adoro gli uomini all'antica"... :)
> FINE
Vabbe'. Per il titolo non saprei. Ci sono molti elementi
che si prestano, ma ahimè si corre il rischio di svelare
il finale a sorpresa. E poi, dài, il titolo è una roba tua,
tanto quanto tutto il resto. Se proprio proprio, allora
suggerisco: "2", giusto perché ho in mente la serie di killer(s)
a cui accennavi e perché "in alto stabat lupus" non mi piaceva
(il titolo). Serializza ogni pezzaccio e dai un titolo generale
alla raccolta. Tanto la gente va matta per i serial (killer) ma
mica gli frega più di tanto di come si chiamano singolarmente.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [senza titolo]

author: Annaa

text:
"Camillo Bischero" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
news:93aff3d85748984b56a...@mygate.mailgate.org...
> Ma che significa "scrivere bene"?
> Significa come piace a me?
> E' questa la scrittura che piace a me?
> E Venerandi dove lo mettiamo? E Cosetta?
> E Bartleby? E Arkangel? E Luca?
> Stili diversi piacciono allo stesso lettore (muà)?
> Ma certo! E allora? CHI "scrive bene"?
> [giro la domanda agli insegnati di scrittura]
Credo che questo sia il vero nocciolo della questione.
Io ho lanciato una provocazione che non è stata raccolta.
Perché?
Sono stupida? Non sono lo scrittore-tipo adatto al corso?
Esiste uno scrittore-tipo? Esiste un lettore-tipo?
Il libro che tutti "dobbiamo scrivere" è un libro perfetto?
Che piace a tutti? Con lo stile che un libro "deve avere"?
Sono l'alunna destinata a stare in ginocchio sui ceci dietro la lavagna?
Se c'era un test attitudinale all'entrata non l'ho visto.
Valeria


title: [senza titolo]

author: Norma

text:
ciao, ti dico le frasi che mi sono piaciute, e quelle che no.
"buttercup" <
aet...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:fsT28.20671$ly.6...@twister1.libero.it...
> "Adoro gli uomini all'antica. Sanno come si ama.
sì.
>Decisi che non avevo la stessa grazia
> e non ci pensai più.
no. (decisi che...è demodè)
> "Certe storie hanno il sapore di un limone mangiato a morsi,
> prima aspro e piacevole, poi solo aspro...
sì.
> "E la tua sciarpa sta bene?". Era una domanda così stupida che stavo per
> girarmi di scatto e vomitare un "ma va' al diavolo",
no, no.
 >Un grande orologio metallico pende a metà della stanza. Ogni
> avventore lo guarda, prima o poi, con un misto di stupore
 sì.
> C'è un ultimo biscotto secco e solitario al bordo del piattino. Quasi
quasi lo
> ingoio tutto in un colpo.
sì.
>La prima volta che ero così vicina a un uomo, ed ero
> perduta, in balia delle sue mani. Dopo, mi sentivo un albero, salda al
> terreno e oscillante al minimo fruscio.
questa mi ricorda lo stile TS quindi  -no.-
>Un grande letto in mezzo alla corrente,
questa per me è geniale.
> "Non sai quante cose si capiscono da come cammini. Tu attraversi la sala e
> l'aria si sposta, intorno qualcosa cambia, forse anche il tempo".
sì. (però avrei evitato - forse anche il tempo)
>Io pensavo al tempo delle lancette e della
> sabbia che danzava nella clessidra di mia madre, che scuotevo
> incessantemente quando ero piccola, gridando "Guarda, guarda, è passata
> un'ora. Ora un minuto. Adesso è un giorno". Poi riponevo quell'otto di
vetro
> rovesciato e lo vedevo stare fermo. "Comunque hai capito. Il punto è:
> incedere, non camminare.  Attraversare, non andare avanti...".
sii (;-)
> Qualcosa
> dietro di me si è rotto. Immagino che sia il grande orologio di metallo,
> precipitato sulla testa di un passante.
di nuovo mi riporti TS (ti prego)
> E quel rumore non è di vetri, ma di
> sinapsi che si scollegano e si spargono tintinnanti sul pavimento. Ci
> giriamo entrambe, Gloria sorride. "Ovviamente andare avanti è meglio di
> inciampare".
anche qui...TS :-(
>
> "E poi i dettagli, cara mia. Un foulard al posto giusto dice tante cose di
> una donna".
ni...
>
> Jean Luc, al balcone, di spalle, mi dice qualcosa di noi. Sta cercando
> l'amore vero, quello che abbia la densità delle cose.
no.
> Mi alzo dal letto, navigo fino al davanzale.
TS :-(
> Io sono l'albero.
> Tu l'impiccato.
sì.
> Ah, e ovviamente è aperto il concorso per il titolo:
_ voglia di ammazzare_


title: [senza titolo]

text:
"Annaa" <
AN...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:a2h46e$sdk$1...@serv1.albacom.net...
>
> "Camillo Bischero" <
cam...@excite.com
> ha scritto nel messaggio
> news:93aff3d85748984b56a...@mygate.mailgate.org...
>
>
> Credo che questo sia il vero nocciolo della questione.
> Io ho lanciato una provocazione che non è stata raccolta.
> Perché?
forse perchè non sei stata in grado di farla apparire come una provocazione.
Io l'ho letta e mi sono seduta anche se ero già seduta.
Mi è andato il fumo di traverso.
Almeno avvisa con un semaforino: OT "molto comico". (quella del water è
micidiale)
che dirti Valeria?
Tu non offri elemosine. Tu regali speranze.
Lo sai che non è snob?
A me sei piaciuta, mi sono divertita, ma io non sono snob...
ciao bella,
N.


title: [senza titolo]

text:
"Annaa" <
AN...@katamail.com
>
> Credo che questo sia il vero nocciolo della questione.
Credo anch'io. E quando si arriva al nocciolo, che si fa?
Si sputa! Perché il nocciolo è indigesto e nessuno vuol averci
a che fare.
> Io ho lanciato una provocazione che non è stata raccolta.
Anch'io lancio continuamente delle provocazioni che nessuno
raccoglie, ma non per questo mi sento stupido. Voglio dire,
mi sento stupido a lanciarle, ben sapendo che nessuno le raccoglie,
ma per il resto... bohf!
> Il libro che tutti "dobbiamo scrivere" è un libro perfetto?
Boh? Ognuno di noi ha la propria spinta interiore a scrivere.
Per me vuol dire mettermi in mostra e farmi dare del pagliaccio,
indifferentemente. Mi piace più l'idea di "partecipare" che quella
di scrivere un libro perfetto. Non so se.
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