title: [simil repost] [mille, più o meno] 1-13

author: lubna

text:
Il Signor Maldido Malebranco, anni cinquantadue e mesi cinque su di un
fisico asciutto e ben tenuto, poggiò il tomo sul tavolo, un vecchio
libro di psicologia pescato sulla bancarella antistante il civico 124
del Viale dei Corsi, non prima, però, di aver segnato con la matita,
era quella trovata sul tavolo dell'architetto Cercaponzi e mai più
restituita, il numero della pagina, settecentottantadue, a cui era,
faticosamente ma con letizia, arrivato. Poi,  dopo aver stirato con
lentezza e gusto le corte gambe, chiuse gli occhi, marroni ma
cangianti sino al verde in alcune fortunate occasioni, e subito si
addormentò. Quasi subito sognò, anche, ma dell'una e dell'altra
occorrenza non serbò ricordo alcuno poiché, quando riaprì gli occhi,
nulla, attorno a lui, era cambiato, ed anche il vecchio orologio da
parete, quel piatto bianco e verde regalo di un ristoratore piemontese
con il disegno della mole e le lancette rosse, segnava, per lui, uno
stacco di un solo minuto dalla scena precedente.
Incurante, dunque, di quello che era successo, si alzò per indossare
il cappotto, era ancora con la vestaglia da camera beige regalo della
sua anziana genitrice, ed uscire.
Le sette. Il suo amico cuoco, in realtà il padrone della locanda "Al
buon gatto", tal Brentano Geronde, stava di certo già aspettandolo.
"Buongiorno Dottor Malebranco, ha scoperto qualcosa oggi?"
Brentano, con ampio gesto, lo invitò ad accomodarsi al tavolo che, da
sempre, gli era riservato, ma
Maldido ebbe una lieve perplessità, non si aspettava certo quella
domanda, quanto, più opportunamente, un "Buongiorno Dottor Malebranco,
il lavoro è stato proficuo oggi?" o, al limite, "Buongiorno Dottor
Malebranco, spero abbia ben lavorato, oggi"
Invece quell'episodio, così poco importante agli occhi altrui, lo mise
di malumore, o, forse, fu il pensare un attimo all'angustioso problema
della sua vita, il denominare il proprio mestiere. Perché, di
mestiere,  Maldido Malebranco era un " detectus". Era stato lui stesso
ad inserire la parola sul proprio curriculum vitae in un momento di
grazia creativa, ed a farla, poi, propria nei rari momenti in cui era
costretto a rivelare l'attività che gli permetteva di vivere. Certo
ogni volta la sua risposta era seguita da una seconda immancabile
domanda: "Mi scusi se mi permetto, ma cos'è, cosa fa, un detectus?",
ed era a quel punto che Maldido esitava. Come spiegare il suo
sezionare immagini, il quotidiano reticolare la vita, immaginaria e
reale, altrui? Per togliersi d'impiccio aveva imparato a confessare
che, semplicemente, lui cercava errori storici nei film, eppure questa
era solo una minima parte di quello che, normalmente, era a lui
affidato.
Già! Perchè Maldido Malebranco era noto ad un gruppo ristretto d'
artisti per la sua capacità di riuscire ad inserire piccoli ma, al
loro gusto, essenziali particolari all'interno di ben più dense scene,
mentre dei suoi servigi usufruivano anche alcuni investigatori, in
quei rari momenti in cui confessavano a se stessi di non aver capito
nulla di ciò che i loro occhi vedevano, per non parlare, poi, delle
case di produzione che, a torto, credevano di poter piegare la
concorrenza disvelando al grande pubblico le "perle" dell'altrui
creare. Si guadagnava bene con queste sciocchezze e Malebranco non
disdegnava certo il denaro.
Eppure ciò che Maldido amava era il non ricompensato stupore che lo
coglieva ad ogni scoperta. Molte di queste rimanevano sue per sempre:
perché non gli sarebbero state rimborsate, o perché troppo simili a
quei sogni che difficilmente si riesce a raccontare, oppure solo
perché nate in curiose e casuali circostanze.
 "Ecco!" ripeteva, allora, più volte, a se stesso; per poi, subito
dopo, distogliere lo sguardo da ciò che, fino a qualche attimo prima,
lo aveva così tanto interessato. Lo prendeva, in quelle occasioni, una
strana e stanca malinconia, e urgente si faceva il bisogno di non
vedere, di non sentire, più nulla. A questa necessità era dovuto lo
stretto rapporto che pareva unirlo a Dionigi Treschin, il farmacista.
Seduto al suo tavolo Maldido attendeva l'arrivo della prima portata.
Aveva con se la copia di un ritratto fotografico di Ferdinando Scianna
e ora osservava quella immagine, l'etnologo e poeta Antonino Uccello,
strizzando, a tratti, un po' gli occhi come in una inconsapevole
profferta d'amore.
Malebranco non ordinava mai in quel luogo, né si dilungava in vaghi
discorsi, voleva solo star tranquillo, e Brentano, da subito, aveva
colto i gusti di quel silenzioso avventore; così, da vecchio oste
avvezzo a coccolare la buona clientela, si limitava, quando proprio
appariva indispensabile, a segnalare al suo ospite le eventuali
mancanze nella dispensa.
Quel giorno aveva preparato dei tagliolini ai carciofi, champignon e
vongole ed uno zuccotto di carciofi e carote. Come sempre aveva
portato a tavola anche una buona bottiglia di vino, un San Severo
bianco, ma, anche quello come sempre, neanche un goccio di quel
nettare fu versato nel bicchiere di Maldido, semplicemente tutto venne
pagato, e, il cibo, consumato.
"Buonasera Malebranco"
"Salve dottore"
Appena sbirciata la foto Treschin si sedette, senza nessun formale
invito, accanto a Maldido, ed iniziò a fissarlo.
"E allora?" infine disse.
"Allora cosa?"
Maldido non sembrava gradire molto i modi del farmacista eppure nulla
sembrava poterlo distogliere da quella foto, anche le poche parole che
Dionigi era riuscito ad estorcergli, erano state pronunciate a capo
basso, sulla tavola deserta e con quella immagine tra le mani.
"Non credete valga la pena acquistarlo?"
"Potrebbe"
"Ma se..."
"Oh! Mio buon dottore... ma credete davvero sia possibile che io"
"Insomma! Ditemi almeno qualcosa"
"Poi, vi dirò, poi. Lasciatemi adesso"
Le ultime parole di Malebranco, il loro tono, fecero desistere Dionigi
da ogni ulteriore insistenza; si alzò dunque, congedandosi dall'amico
per dirigersi verso il bancone. Ad attenderlo c'era un Soleras, anzi
il suo Soleras.
"Ti ha detto niente?"
"Nulla"
Brentano guardava ora lui ora Maldido e, nel frattempo, picchettava a
tempo sul vecchio legno.
Il Soleras, era forse l'unico vero amore del Dottor Dionigi Treschin.
Invecchiato per venti lunghi anni nelle botti di una tenuta che
quest'ultimo, non senza una buona dose di violenta furbizia, era
riuscito ad acquistare, esso era il simbolo, sosteneva il farmacista,
del mondo intero.
"E' la morte che genera vita- ripeteva spesso- E' l'affinarsi dei
sensi con l'età, il crescere di generazione in generazione. Non vede?
Pensi al valore simbolico di ogni botte. Una generazione che riversa
le proprie conoscenze, le proprie forze, non già in chi verrà dopo di
lei, ma verso chi la precede, un mondo in cui è la saggezza
dell'anziano a dominare, il suo sacrificio a soddisfare gli dei".
E il suo Soleras, in verità, era davvero speciale. Gli aromi di
caramello e di fico secco, d'albicocche e di nocciola, seguiti o
inseguiti da quelli di mandorla e dattero, di scorza d'agrume e di
cuoio riuscivano a stordire anche il palato meno attento, il bevitore
più frettoloso. Anche Maldido ne era stato affascinato, e, per lungo
tempo, aveva cercato di carpirne il segreto, poi, per non dichiarare
la propria sconfitta, aveva fatto sua l'ipotesi dell'amico. "E'
proprio vero - aveva pensato- è il gusto della morte", e con questo
era riuscito ad archiviare la pratica.
Percorrendo la strada, centocinquantadue metri con un piccolo
avvallamento ad iniziare dal novantatreesimo metro e sino al
centoventunesimo, che separava il locale dalla sua abitazione, una
costruzione singola, cinque vani con giardinetto esterno, sita al
civico 4 di Via Luna, Malebranco non poté fare a meno di sorridere, in
quei casi era il solo ad accorgersene, giacché nessuna increspatura
ammorbidiva la sottile striscia delle labbra. "Sì, era proprio lui"
confessò a se stesso.
Si fermò un attimo portando la mano destra alla tasca per estrarne un
piccolo foglio, all'incirca dieci centimetri per quindici, e
riguardarlo alla luce del lampione che illuminava l'ingresso della
villa del Dottor Caremolli, un vecchio magistrato che abitava proprio
a metà strada di quel quotidiano percorso. Quel foglio celava un
ingrandimento della foto che Maldido aveva portato con se da Brentano.
"Sì, è proprio lui" ripeté alla notte riprendendo, poi, a camminare.
Tutta l'immagine viveva lungo un asse obliquo fatto di linee rette
trafugate al mondo reale. Sullo sfondo la porta, ricamata a
rettangoli, confessava di dimenticanze o furti, lì, proprio
all'altezza della maniglia. In primo piano Antonino pareva amabilmente
confabulare, ma le sue rughe, le spalle, lo stesso braccio destro, non
ammorbidivano la rigorosa geometria di quell'attimo.
Buffo, pensò Malebranco, che proprio lui posasse su quella sedia di
plastica e metallo.
In alto, sulla parte sinistra della foto, appesa non si sa dove, una
marionetta vestita di stracci, se tali potevano essere definiti quegli
indumenti, rievocava il mondo contadino tanto caro all'artista.
Maldido aveva fatto ingrandire l'originale fino quasi a sfocarne le
tracce, poi aveva ritagliato la marionetta ripassandone i margini e
fissandoli su di un foglio di carta velina. Ne aveva, anche, calcolato
l'altezza approssimativa, quarantacinque centimetri, basandosi sulle
proporzioni degli oggetti e del soggetto raffigurato. Infine aveva
iniziato una ricerca febbrile, tra appunti e vecchi testi in suo
possesso, sino ad arrivare alla certezza di una conclusione.
In nome di S. M. Umberto Primo, per grazia di Dio e volontà della
Nazione Re d'Italia, il Tribunale Penale di Siracusa, sciogliendo le
riserbe fatte circa la eccezione di competenza e della cosa giudicata,
che rigetta, provvede come appresso:
1. Dichiara Vinciguerra Giuseppe colpevole di essersi impossessato
nella notte del 12 dicembre 1889 in Pachino, per trarne profitto e con
abuso di fiducia, di una marionetta in legno, di valore non bene
determinato, ma oltre le lire Mille, togliendola alla chiesa
di S.Corrado ove trovavansi, in pregiudizio e contro il volere dei
rappresentanti della stessa, arrecandole danno rilevante.
2. Dichiara il detto Vinciguerra, colpevole di avere nella istessa
notte, senza il fine di uccidere, e con due atti consecutivi della
medesima intenzione criminosa, causato col revolver, lesioni sul
corpo, che han portato malattia oltre i 20 giorni, in offesa di Brutti
Carmelo, contadino, e oltre i 10 giorni, in offesa di Tenebra Carmine,
sacerdote.
In tutti i succennati reati, ammette la recidiva specifica.
Visti gli articoli di legge:
CONDANNA
Vinciguerra Giuseppe ad anni 12, mesi 8, e g. 5 di
reclusione.
Condanna, inoltre lo istesso Vinciguerra, in relazione alle lesioni e
in relazione ai furti, sui danni e nelle spese processuali.
Seduto sulla comoda poltrona del suo studiolo il Barone Li Causi
osservava compiaciuto la lunga teoria di marionette che adornava la
parete di fronte allo scrittoio, un solo spazio vuoto sul muro e su
quello spazio una targhetta "Lu Santu Currau".
Giuseppe aspettava solo di nesciri che i soldi questa volta sarebbero
arrivati e forse ci sarebbe pure potuto partire per l'america. Lui
l'america l'aveva sentita da don Toni che c'era stato ma che poi era
tornato per via dell'eredità della sua famiglia. "Pippuzzu, uno spetto
come a tia lì si farebbe rispettare veramente". Era per questo che
sera portato la rivoltella, che non ne voleva scherzi e che tutto
doveva filare liscio, ma quel cornuto di un contadino l'aveva visto e
aveva chiamato il parrino e lui che cos'altro poteva fare se non
spararci? Ma ammazzarli no, che dentro la casa di Dio non si ammazzano
i cristiani. Ora erano passati già cinque anni e dentro alla gabbia
erano arrivate queste nuove palummuzze. Gente strana che cuntava di
morti e di rivoluzioni. Uno soprattutto, che sembrava il capo e che ci
metteva il fuoco in quello che diceva, Bernardino Verro si chiamava, e
diventarono amici.
"Pippo, io lo so che tu non mi criri e che ci guardi di traverso ma
che ti devo dire? Ognuno ci ha il proprio destino e il mio, lo so, è
quello di moriri ammazzato. E allora perchè preoccuparsi di dove
succederà? Perchè nascondersi? La Storia è nelle nostre mani!"
"Ma quali storia, Prufissuri! La storia è dei lupi. Pigghiassi a
quelli che lei ci vuole fare la guerra: se la duminica erano briganti
come a me, il lunedì sono diventati gabelloti e il martedì baroni,
oggi ci hanno anche il governo e gli sbirri e domani diventano macari
eroi. Non ne voglio storia io. Non ne mangio di sti cosi"
"Bravo! E quelli proprio a te cercano, e a quelli come a te che non
vogliono vedere. Il Socialismo, Pippo! Il Socialismo"
Forse era Vinciguerra ad aver bisogno di credere a Verro, oppure
quest'ultimo a sentire nelle parole del primo l'ultima difesa da
abbattere prima della vittoria finale; qualunque fosse, però, la
motivazione, i due divennero inseparabili tanto che dal loro incontro,
quasi sicuramente, nacque la leggenda di un passato "maffioso" di
Bernardino, tanto che, usciti per una grazia nel 1896, quanto il Verro
ritornò a riorganizzare i suoi contadini e fu nuovamente condannato,
Pippuzzo lo convinse a fuggire con se negli Stati Uniti. Ci pensarono,
molti anni dopo, undici colpi di pistola a dividerli, il sindaco
socialista di Corleone e il gangster immigrato di Brooklyn.
Quel pezzo era certamente costato molto più di quanto avesse previsto,
ma non era quello a contrariarlo quanto piuttosto la paura di una
delazione che sarebbe potuta costare cara al suo prestigio, tanto più
in quei tempi di disordini e crisi di governo, ma la collezione era,
finalmente, completa, e nessuno, nessuno, sarebbe riuscito a
portargliela via.
Trentanove pezzi perfetti, recuperati in ogni modo sin da quando,
semplice gabellota, girava di paese in paese a riscuotere e a punire.
Il Barone li aveva fatti trasportare in una grande masseria,
trasformata in una delle sue stanze a teatro, e lì aveva disposto le
marionette così come apparivano sul quadro che da piccolo mirava in
una delle sale del Castellotto.
La collezione era stata un dono elargito, con magnificenza e grazia
come si leggeva su di un lungo nastro rosso posto alla base del
quadro, dal Re in persona ai suoi fedeli sudditi per festeggiare la
nascita del piccolo Ippazio Alessandro Filippo Augusto Principe della
Prugna e Cavaliere dell'Ordine della S. Castagnola di Vizzini.
Il quadro, invece, fu realizzato cinque anni dopo. Già da tempo il
povero Ippazio aveva abbandonato questo mondo. Di lui era rimasta solo
quella effige, e forse, per un po', in qualcuno, il ricordo.
Una Trinità un po' plebea svolazzava in alto sul fondale di un intenso
azzurro. Il tondo arancione del sole ed i raggi che da esso
dipartivano, così come le forme arrotondate e le piatte tinte dei
monti, davano all'insieme un tocco di fanciullesca falsità che
contrastava con la ricchezza e la complessità degli abiti delle
marionette. Trentasei santi, e sante, a riempire la scena.
Ben si sarebbe potuto pensare, a guardare da lontano, ad uno di quei
turpi racconti della schiava Faecenia, giacché l'ammassarsi di quelle
spoglie nulla rendeva al sacro, ma solo all'immondo vizio. Ciò che nel
quadro era esplosione di forme e grazia lì era divenuta morbosa
messinscena.
E quel luogo non ad altro serviva. Il Barone vi conduceva le sue
amanti, godendo particolarmente nello scegliere quelle che egli più
riteneva vicine alla fede cristiana, quindi iniziava il rituale.
Scelta la santa, egli illustrava l'azione che di lì a poco avrebbe
compiuto servendosi dell'aiuto di un'altra marionetta, poscia
chiedeva, anzi pretendeva, arrivando alle minacce ed alla violenza,
che la sua compagna indicasse e sistemasse lei stessa l'azione
successiva; e ciò si ripeteva fin quando le forze, o la fantasia, lo
sostenevano.


title: [simil repost] [mille, più o meno] 1-13

author: Writer

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> wrote in message
Allora, Lubna.
Ho letto tutte le 13 parti.
Nel commento precedente scrivevo:
"(Malebranco)sembra intermedio tra Pepe Carvalho e un topo da cineclub.
Il "detectus" richiama da vicino (almeno per assonanza) il detective.
E anche l'atmosfera del tuo racconto si avvicina ad un noir spiritoso
(condito, come  è d'obbligo, di buoni cibi e buone bevande).
In realtà tutto ciò che hai scritto assomiglia ad un divertissement di
genere.
Proseguendo con la lettura, il piano narrativo diventa più complesso ed
intricato. Appaiono nuovi personaggi, la scansione temporale si dilata.
Introduci Vinciguerra, il ladro dela marionetta, il Barone Li Causi, il
committente del furto (almeno così sembra) e la figura del brigante
socialista Verro.
Una prima notazione: ampliando  la struttura narrativa, l'impressione
è che tu metta troppa carne al fuoco che rischia di cuocere in modo
diverso. Alcuni pezzi cuociono troppo, altri rimangono un po' crudi.
Fuori di metafora: il racconto sembra perdere compattezza e solidità
per un'articolazione che sarebbe giustificata in un romanzo o in
un'opera
di respiro superiore ai 26 KB (in fondo sono solo 10 o 11 pagine, quindi
un racconto di medie dimensioni).
Seconda notazione: Nel racconto è come se tu ti cimentassi nei registri
narrativi che ti sono cari e li mescolassi tra di loro.
Appare (anche se in modo limitato e "castigato")il siciliano, ci sono
descrizioni
Minuziose (e belle) di dettagli minori, fai intravedere nel barone
manie di collezionismo e gusti sessuali bizzarri, ti misuri col
linguaggio
giuridico di un tribunale della fine dell'800( anche se lo hai
modernizzato).
Andrebbe tutto bene se non dessi l'impressione di giustapporre, più che
di fondere in un amalgama omogeneo.
La scrittura è tersa e pulita (se non quoti questa parte, m'incazzo:-)
Alcuni brani sono veramente scritti in modo suggestivo ed autorale,
come ad esempio:

> Tutta l'immagine viveva lungo un asse obliquo fatto di linee rette
> trafugate al mondo reale.
> Maldido aveva fatto ingrandire l'originale fino quasi a sfocarne le
> tracce,

> Una Trinità un po' plebea svolazzava in alto sul fondale di un intenso
> azzurro. Il tondo arancione del sole ed i raggi che da esso
> dipartivano, così come le forme arrotondate e le piatte tinte dei
> monti, davano all'insieme un tocco di fanciullesca falsità che
> Il Barone vi conduceva le sue
> amanti, godendo particolarmente nello scegliere quelle che egli più
> riteneva vicine alla fede cristiana, quindi iniziava il rituale.
Però l'impressione complessiva è quella di un puzzle che
rimane incompleto, di una storia che s'allarga e non trova un punto di
sintesi.
Magari stai preparando altri 39 episodi, e in questo caso le mie
osservazioni
sarebbero inadeguate, però la sensazione è quella di un racconto
che stai costruendo in progress e che forse  sorprende le medesime
intenzioni iniziali dell'autore.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [simil repost] [mille, più o meno] 1-13

text:
"Writer" scrive:
> Allora, Lubna.
> [...]
> Andrebbe tutto bene se non dessi l'impressione di giustapporre, piů
che
> di fondere in un amalgama omogeneo.
Credo si possa considerarlo come un "difetto di fabbrica"
> (se non quoti questa parte, m'incazzo:-)
:-)
> [...] e che forse  sorprende le medesime
> intenzioni iniziali dell'autore.
Sicuramente sě
Grazie Writer, non speravo davvero in un commento cosě minuzioso. :-)
lubna


title: [simil repost] [mille, più o meno] 1-13

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> wrote in message
> Grazie Writer, non speravo davvero in un commento cosě minuzioso. :-)
Eh, no, lubna. Non te la cavi cosě.
Adesso mi dici quale era il  progetto soggiacente la scrittura del
racconto.
Perchč, a ben guardare, č abbastanza diverso da altre tue produzioni.
Dai, non essere avaro di parole.
W.



title: [eds] Cinque minuti

text:
22.50
Cinque minuti esatti, ho cinque minuti per creare questa storia... ed un
personaggio.
Ecco lo vedo appare un po' spaesato tra strade che conosce benissimo ma
a guardarlo bene si comprende che quello č il suo modo di camminare:
testa bassa a scansare escrementi, braccia rigide, pensieri altrove.
Improvvisamente si ferma per raccattare qualcosa, un pezzo di vetro, si
direbbe. Con gesto rapido incide il palmo della sinistra e poi lo getta
via. Una striscia di sangue. Mi accorgo solo ora delle antiche macchie
rossastre che anticipano sul marciapiede il suo cammino.
22.55


title: [eds] Cinque minuti

author: camilla

text:
"lubna"
> Mi accorgo solo ora delle antiche macchie
> rossastre che anticipano sul marciapiede il suo cammino.
'nnaggia Da', un altro dei tuoi incipit che poi mi (ci?) lasciano a bocca
asciutta...
ciao


title: [eds] Cinque minuti

author: ale amadesi

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:6JALc.34188$5D1.1...@news4.tin.it...
> 22.50
>
Una cosa forte di lubna è che in due righe o in duecento riesce se mpre a
fare un quadro della situazione.
(e mi scusi il signor lubna se gli si scrive in terza persona)
Un misto di dark e horror di quelli che piacciono all'ale amadesi
Notevole, come al solito, porco cane
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [eds] Cinque minuti

text:
camilla scrive:
>
> 'nnaggia Da', un altro dei tuoi incipit che poi mi (ci?) lasciano a bocca
> asciutta...
> ciao
Antipastini leggeri :-)
lubna
ps ogni tanto il cell bisogna pur accenderlo ;-)


title: [eds] Cinque minuti

text:
ale amadesi scrive:
> [...]
> (e mi scusi il signor lubna se gli si scrive in terza persona)
prego, si figuri :-)
> Un misto di dark e horror di quelli che piacciono all'ale amadesi
 > [...]
dark e horror? :-)
Grazie Ale.
lubna


title: [eds] Cinque minuti

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:30cNc.55851$5D1.2...@news4.tin.it...
>
> dark e horror? :-)
>
> Grazie Ale.
Abbi pazienza, io il dark e l'horror li intendo piů o meno cosě. Il
suggerito, il non detto, il far sentire perverso il lettore o spettatore
avendo solo accennato un'inquietudine.
Cioč lanciando il sasso e tirando indietro la mano, in poche parole.
Comunque ho parlato di leggere venature, mica di horror malefico
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: [eds] Cinque minuti

text:
"lubna"
> ps ogni tanto il cell bisogna pur accenderlo ;-)
Da 'ste parti non c'è campo, e si mormora dipenda dai tralicci. Ne ho uno
("Il palo della luce"!) proprio davanti casa, nel prato della canonica: ci
va su una bignonia, folta e sfrontata. E sotto ci deve essere un nido di
topi, perché i gatti me ne portano uno in trofeo sullo zerbino quasi ogni
giorno. Sciagurati.


title: Zero - di NIZOO@tin.it

author: NIZOO

text:
Zero.
l sole fa parte della scenografia
1 campanile gotico alto ed elegante
1 scritta giallo - celeste di videocassette
2.832.572.321 automobili parcheggiate male
20 minuti di ritardo tuoi contro i miei 10 di anticipo
...totale
magicamente zero
NIZOO:
http://space.tin.it/arte/ngirardi

ni...@tin.it


title: Zero - di NIZOO@tin.it

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 11 Jul 1999 19:32:24 +0200, "NIZOO" <
ngi...@tin.it
> wrote:
>...totale
>magicamente zero
??? Cosa dovrebbe essere? Mi ricorda una corrente poetica olandese
degli anni 60...
Non mi piace molto, forse perche' non aggiunge nulla di nuovo a quanto
e' gia' stato scritto usando questo stile. Bello invece il finale, che
aggiunge qualcosa di speciale con quel "magicamente" che rende tutto
un po' misterioso... e rileggendola mi piace un po' di piu'... che sia
proprio quel "magicamente" il punto centrale della poesia, la chiave
per capire il messaggio?
Strana, anomala, particolare. In altre parole: mi prende.
Ciao,
Il Criticatore Folle


title: Zero - di NIZOO@tin.it

text:
Ti ringrazio, in realtà parla di una straziante attesa e della pochezza da
essa racchiusa, del fallimento imminente che... se non puoi piangere al
limite ridi (quel "magicamente"). Ciao, NIZOO
http://space.tin.it/arte/ngirardi
ni...@tin.it


title: Il libro misterioso - traccia

text:
Il tipo con la barba si avvicina alla bibliotecaria.
"Scusi - dice.
"Prego - dice la bibliotecaria.
"Sto cercando un libro, ma non lo trovo - dice il tipo.
"Quale libro? - dice la bibliotecaria.
"Questo - dice il tipo: e porge alla bibliotecaria un libro molto spesso,
con la copertina completamente bianca.
"E che libro è? - domanda la bibliotecaria.
"È un libro sul nulla - dice il tipo - Parla del vuoto, del bianco, dello
zero, di tutto ciò che non c'è o, se c'è, non ha contenuto".
La bibliotecaria prende il libro dalle mani del tipo. Lo sfoglia.
"Ma ha tutte le pagine bianche! - esclama.
"Certo - dice il tipo - non per niente è un libro sul nulla".
"Capisco - dice la bibliotecaria - E dice che non riesce a trovarlo".
"No - dice il tipo - non lo trovo. Lo sto cercando da mesi, e non riesco a
metterci le mani sopram.
---------------------------------------------------------------------
Il partecipante potrà sbizzarrirsi a riscrivere l'episodio in qualunque
stile prosastico, poetico o teatrale: in stile laconico, in stile comico, in
stile drammatico, in stile horror, in stile fantasy, in stile verboso, in
stile manzoniano, in stile pirandelliano, in stile Striscia la notizia, in
stile...
A scelta.


title: 'sera a tutti

author: dario serré

text:
ho letto il coso lì, il manifesto e un po' d'insulti che vi sete scagliati,
e ho deciso di porre a vostro violento giudizio questi due capitoletti che
ho buttato giù quando ho deciso, per mancanza di vergogna, che avrei potuto
arrivare alla fine di un romanzo.
certo di un vostro riscontro, ringrazio da ora
ds
******************************************
I
"sono ormai più di quattro anni che non vedo più nessuno del mio paese".
"nessuno? Come è possibile, neanche i parenti?". Ribattè Guido, con la sua
caratteristica immediatezza, la stessa che riversava sulle tele che
dipingeva e che un giorno, diceva lui, sarebbero diventate sicuramente di
valore e molto ricercate.
"certo che i parenti li vedo, ma ormai sono decimati. Sono gli amici, gli
amici di un tempo che non vedo da una vita". Così gli dicevo mentre cercavo
di far entrare calzini, slip, camice, magliette e pantaloni nel trolley blu
che mi accompagnava dai tempi dell'università.
"beh, li troverai certamente cambiati". Secondo Guido tutto e tutti
cambiavano con lo scorrere del tempo. Sopra questo tema avevamo articolato i
nostri più appassionati duelli, quelli all'ultimo sangue, quelli che si
protraggono per ore, quelli nei quali si perde la cognizione stessa del
tempo che passa e che non finiscono mai, perché anche dopo argomentazioni
condite da esempi più o meno legati tra loro, le posizioni nostre rimangono
comunque le stesse d'inizio dibattito, anche se Guido insiste che anche dopo
quel genere di scontri c'è un qualche tipo di cambiamento.
"sai, qualcosa mi dice che non è così". Gli risposi con una certa malizia
senza distogliere l'attenzione da ciò che stavo facendo.
"non vorrai mica che ricominciamo?".
"no, no, per carità. Piuttosto"
"allora," m'nterruppe. "le chiavi già le ho, quale hai detto che ha bisogno
di aria? Quello tondo?"
"no, quello sul vaso quadrato, quadrato. Cazzo ne ho due, piuttosto mettili
fuori tutti e due. Basta che me lo fai ogni due o tre giorni, mica sempre.
Basta che lo fai però, e dagli acqua, non troppa, non devi creargli un lago
sulle radici. Sai che se si ammalano non ho idea di come fare a salvarli e
se glieli riporto al tipo mi sfila due o tre centoni".
"bonsai; solo a un malato può venire in mente di torturare così una pianta,
un albero, non una semplice pianta poi, per farlo rimanere a misura d'appartamento".
"siamo tutti malati caro mio".
"certo che detto da uno che con i matti ci lavora. non so mai se prenderti
sul serio."
"fa come credi, basta che non me li fai morire."
Avevo quasi finito di far star tutto in valigia e avevo come al solito il
tempo contato, ancora mezz'ora e i pendolari che tornavano a casa avrebbero
affollato le strade dal centro fino agli svincoli dell'autostrada e non
avevo nessuna voglia di trovarmi come in un tetris dall'incrocio della via
dove avevo trovato casa fino alla fine della tangenziale, e lui, facendo
finta di non avere intuito queste mie intenzioni:
"dai, muoviti con quella valigia che andiamo a farci una birra".
"ma no, vado via subito". La prima risposta doveva essere secca, anche se
sapevo che non me la sarei cavata senza combattere, infatti:  "credi che sia
venuto fin qua per chiederti quale alberello portar a passeggio? Dai, datti
una mossa".
"ti ripeto e ribadisco che non ho tempo per una birra".
"e io ti ripeto che".
"ok, andiamo,". Avevo fretta, e cedetti ancora prima di sentire il resto e
puntualizzai: "ma una veloce".
II
Era quasi ora di cena ed io un tantino brillo quando lo salutai con due
colpi di clacson mentre stava alla fermata di fronte al bar ad attendere l'arrivo
del nove che era stranamente in ritardo. M'immisi nella parallela alla
principale lasciandomi dietro le spalle il mio amico pittore, il mio
appartamento in affitto e le mie piantine bisognose come non altre di cure
costanti per far ritorno nel paesino dove ero nato, avevo trascorso la mia
infanzia e la mia adolescenza, due periodi così differenti e allo stesso
modo tormentati della mia vita. A quell'ora, nelle corsie che portavano
fuori dal centro città il traffico fluiva più veloce rispetto al senso
contrario, visto che chi faceva orario d'ufficio aveva già sgombrato il
campo da un po' e ora toccava a chi rientrava occupare le strade. Entro mezz'oretta
se ne sarebbero andati anche i negozianti, o meglio, i commessi dei negozi
del centro, dato che chi possedeva un'attività dalle parti del centro era in
centro che abitava. "Tutto sommato non mi è andata poi tanto male". Pensai
tra me e me, mentre a quaranta all'ora mi avviavo sulla mia auto comprata di
seconda mano che ancora non avevo finito di pagare in direzione dell'autostrada
che puntava ad est, verso casa mia. Accesi la radio per avere un po' di
compagnia ed evitare di affollare la mente con troppi pensieri. Mentre
passavano le solite canzoni, arrivò puntuale la telefonata di mia madre che
mi chiedeva dov'ero e per che ora doveva preparare, aggiungendo che papà si
era inventato un sugo ai gamberoni dal profumo molto invitante. Le spiegai
che avevo avuto qualcosa di non ben precisato da fare e che in quel momento
stavo per imboccare l'autostrada, quando invece ero appena entrato in
tangenziale.
"come al solito". Disse lei. "non ti riesce proprio di essere puntuale, eh?
Sei arrivato in ritardo anche quando sei nato".
"eh, ormai mi conosci".
"si, ma pensavo che con gli anni ti fosse riuscito di limare un po' di
difettucci".
Già, come darle torto, ma il problema, se poi di problema si trattava, era
che io il ritardo non l'ho mai sentito come un difettuccio, tantomeno quando
questo era provocato da impedimenti che non mi era possibile evitare, o nel
caso si tratti di pochi minuti (non in questa tale occasione), Della Casa
docet. Ma non avevo voglia di prolungare il discorso, così divagai e la
rassicurai che sarei arrivato presto pur senza correre per le strade che
erano per lei così pericolose. Riattaccai. Avevo il sole che tramontava alle
mie spalle, un bel sole caldo e rosso d'inizio maggio. "Cazzo il tramonto
non si vede mai così bene tra i palazzi della città, laggiù solo qualche
chiazza di arancio spalmata sulle pareti dei palazzi più alti". Mi dissi, e
infilai un cd che presi dall'astuccio sotto il sedile del passeggero, dato
che i dj della radio mi avevano stufato. Era il primo atto del don Giovanni
di Mozart, disco che ascoltavo spesso quando avevo bevuto un po' o dovevo
fare un viaggio da solo che m'impegnasse alla guida per più di un'ora.
Quella musica mi rilassava la mente ma mi manteneva attivo il corpo con le
sue arie malinconiche del servo mescolate a quelle impetuose del padrone,
contraddette dalle strillanti e premurose delle donne, alternate con cura a
recitativi, cori, duetti e quartetti che davano forma ad una commedia
tragica, dalla melodia che, in momenti come quello, mi portava nella
dimensione del sublime.


title: 'sera a tutti

author: nenroza

text:
dario serré ha scritto:
> Ribattè Guido, con la sua caratteristica immediatezza, la stessa...
> ...Così gli dicevo mentre cercavo
> di far entrare calzini, slip, camice, magliette e pantaloni nel trolley blu
> che mi accompagnava dai tempi dell'università.
> ...Secondo Guido tutto e tutti
> cambiavano con lo scorrere del tempo. Sopra questo tema avevamo...
   Ti metti a spiegare i personaggi dalle primissime battute, lo trovo molto
barboso! Secondo me i personaggi andrebbero fatti muovere in modo che siano
loro stessi a raccontarsi attraverso i dettagli che, senza appesantire la
lettura, trasmettono al lettore nozioni significative.
> M'immisi...
   brrrrr... ! :)
> costanti per far ritorno nel paesino dove ero nato, avevo trascorso la mia
> infanzia e la mia adolescenza...
   Ad occhio ti sei perso un "dove" (dove avevo trascorso...)
Più avanti non sono andato. Ti trovo ordinato, ma fin troppo didascalico.
   					ciao, rik
--
http://nenroza.splinder.com/


title: 'sera a tutti

text:
nenroza ha scritto:
> [...]
> Più avanti non sono andato. Ti trovo ordinato, ma fin troppo didascalico.
Non mi convince il primo appunto, condivido il secondo e rilancio con un
"piatto"
lubna


title: 'sera a tutti

text:
lubna ha scritto:
> Non mi convince il primo appunto...
   Trovo noioso iniziare un racconto con la descrizione di un personaggio.
Se leggo che Andrea studia per fare l'avvocato come suo padre prima di lui,
e che da piccolo è rimasto nascosto in uno sgabuzzino per tre giorni, il
primo pensiero che mi passa per la testa è che di questo assieme di nozioni
su Andrea non me ne fraga niente.
   Se invecie mi racconti che Andrea parte da casa in ritardo e vede il suo
autobus partire senza di lui e avrebbe assoluto bisogno di prendere un taxi
ma gli scoccia un casino spendere tutti quei soldi e mentre se ne sta
impalato a guardare il taxi lo punge un'ape e gli fa un male pazzesco e
allora corre nel begno del primo bar che trova e si togli la maglietta per
vedere che bubbone pazzesco gli ha procurato la puntura... ecco! A questo
punto ad Andrea io gli voglio già un po' di bene e tu, senza esagerare, puoi
raccontarmi, mentre Andrea si guarda allo specchio, che lui studia da
avvocato bla bla... senza che io mi intristisca a leggere.
   Questa è una cosa che ho riscontrato nella parte del raccontino che ho
letto, ed è una cosa che preferibilmente evito. Ma non ne faccio mica una
"regola", eh! Liberissimi di iniziare con 50 pagine di descrizione del
secondo cugino del protagonista, magari morto dieci anni prima, ma a patto
che sia in modo gradevole e accattivante.
        "vedo", rik ;)


title: 'sera a tutti

text:
nenroza ha scritto:
>   Trovo noioso iniziare un racconto con la descrizione di un
> personaggio. [...]
il mio riferimento era all' "ordinato" :-)
Ciao, D.


title: 'sera a tutti

text:
lubna ha scritto:
> il mio riferimento era all' "ordinato" :-)
   casso, ma tu intanto dammi corda, no!?
...e poi magari mi scrivi in privato per dirmi che ho preso 'na bufala!!!
					:-D


title: 'sera a tutti

text:
nenroza wrote:
> vede il suo
> autobus partire senza di lui e avrebbe assoluto bisogno di prendere un taxi
> ma gli scoccia un casino spendere tutti quei soldi e mentre se ne sta
> impalato a guardare il taxi lo punge un'ape e gli fa un male pazzesco e
> allora corre nel begno del primo bar che trova e si togli la maglietta per
> vedere che bubbone pazzesco gli ha procurato la puntura... ecco! A questo
> punto ad Andrea io gli voglio già un po' di bene

Beh ?  Si, va bene, ma come va a finire ? :-)
nik56


title: 'sera a tutti

text:
Nik56 ha scritto:
> Beh ?  Si, va bene, ma come va a finire ? :-)
   beh...
la barista ce l'ha a morte con quelli che entrano al bar solo per andare in
bagno, allora gli vengono i cinque minuti di rabbia e parte verso il bagno
per dirne quattro ad Andrea, ma quando entra nell'anticamera del bagno se lo
vede a torso nudo e con gli occhioni che sta quasi per piangere, e gliela da
all'istante!
   ah, che vita!
ps: la barista è l'amante del padre di Andrea, naturalmente


title: 'sera a tutti

text:
nenroza ha scritto:
 >, e gliela da
> all'istante!
Ma sempre agli altri, capitano !
nik56


title: Manninaaaaaaaa

author: Rocco

text: che tte credi, vhò sentite parlà ar telefono!


title: Manninaaaaaaaa

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:C3Tg8.3160$uN5....@twister1.libero.it...
> che tte credi, vhò sentite parlà ar telefono!
>
m'ha preso a gelosia!
viè qui
che tte dò er bascio dea bbonanotte


title: Manninaaaaaaaa

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:d7Tg8.3181$uN5....@twister1.libero.it...

ma che ffai!! te sto aspettà


title: Manninaaaaaaaa

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:m8Tg8.3186$uN5....@twister1.libero.it...

haò! sei proprio nà donna. nu o perdete mai er vizio de favve aspettà


title: Manninaaaaaaaa

author: Rosebud

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:C3Tg8.3160$uN5....@twister1.libero.it...
> che tte credi, vhò sentite parlà ar telefono!
Geloso ? Sei geloso...
E poi non è bello spiare la conversazione di due persone...Non ti pare?
Mica  vado a dire  che tutte le sere tu mi chiami e mi ansimi al
telefono!!!! ;)))
Che fai il porco e che dici cose irripetibili!
Lo dico? Nooo, non lo dico !
E fai questo tutte le sere...e  domani però no...Ciò il festival della
canzone...sto da una amica ...
Bacetti a te e ...
Mi manchi sempre un po' quando non ci sei ! ;)
PS: non ti azzardare a  spiare più le telefonate!!!Va bene ? :)
--
Mannina o qualunque altro nick io sia al momento
" Prima pagare poi ricordare"


title: Manninaaaaaaaa

text:
"Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:G9Tg8.3194$uN5....@twister1.libero.it...

te stai a preparà pea notte? Nun c'è bisogno che te metti a sottoveste dee
nove settimane e mezzo,
tu mme piasci pure nuda! Basta che tte sbrighi!
ch'ho er pacco che mmè si disfa!


title: Manninaaaaaaaa

text:
"Rosebud" <
mann...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:LbTg8.3208$uN5....@twister1.libero.it...
>
> "Rocco" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:C3Tg8.3160$uN5....@twister1.libero.it...
> > che tte credi, vhò sentite parlà ar telefono!
>
> Geloso ? Sei geloso...
> E poi non è bello spiare la conversazione di due persone...Non ti pare?
> Mica  vado a dire  che tutte le sere tu mi chiami e mi ansimi al
> telefono!!!! ;)))
tte voglio ansimà nè orecchio io! Tu nummecredi, ma io prima o poi tè farò
cose che su ias see sognano e donne
> Che fai il porco e che dici cose irripetibili!
e tu però cè stai!
> Lo dico? Nooo, non lo dico !
> E fai questo tutte le sere...e  domani però no...Ciò il festival della
> canzone...sto da una amica ...
sarebbe n'occasione pè venimme a trovà
>
> Bacetti a te e ...
> Mi manchi sempre un po' quando non ci sei ! ;)
tu mè manchi anche quando cè sei!
>
>
> PS: non ti azzardare a  spiare più le telefonate!!!Va bene ? :)
haò! Tu sei mia! Mica dè Norma!


title: Manninaaaaaaaa

text:
> te stai a preparà pea notte? Nun c'è bisogno che te metti a sottoveste dee
> nove settimane e mezzo,
> tu mme piasci pure nuda! Basta che tte sbrighi!
> ch'ho er pacco che mmè si disfa!
Sto ar telefono co mi madre ....pe' famme da na ricetta  che  se me dovessi
capità ...de tiro!;)))
Adesso mi fai parlare come te Rocco ...e non voglio ...mi usi
violenza!!!!;))



title: città

author: Ipse

text:
L'Adige mostra fiero al cielo la sua melma e non oppone altro che un
debole rifiuto allo scorrere del tempo; decine di individui contenti dei
loro acquisti affrontano con aria volitiva l'acciottolato del ponte.
Guardo il fiume ciondolando una gamba; ho della sabbia asciutta nella
scarpa destra ed un rotolo di spago ruvido nella tasca del giacchetto ma
non conosco il nome che vorrei gridare.
Faccio scorrere l'indice destro sulla tempia e chiudo gli occhi, attento
a non dimenticare che attorno a me c'è solo aria umida, dentro di me
rumore di porcellane pregiate.
L'Adige spiega pazientemente a chi non ne sia ancora consapevole che da
secoli oramai in città piove solo quando non c'è nebbia e che l'aria non
si muove mai ma io non lo ascolto; ho bisogno d'altro, che non sia la
polvere di gesso e il catrame che questi individui industriosi
continuano a produrre sorridendo.
Sotto le Arche piego le ginocchia esausto, lo sguardo fisso sulle grosse
scarpe sportive di una turista nordica, la sola presenza dei luridi muri
medievali è opprimente, non sono in grado di alzare lo sguardo.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: città

author: Gaez

text:
"Ipse" <
da...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:93834f301d1472745a9...@mygate.mailgate.org...
> L'Adige mostra fiero al cielo la sua melma e non oppone altro che un
> debole rifiuto allo scorrere del tempo; decine di individui contenti dei
> loro acquisti affrontano con aria volitiva l'acciottolato del ponte.
Ponte Pietra?
L'ultima volta che ci son passato è stata una sera di quasi due mesi fa
(troppi) e pioveva un po' e un vecchio distinto signore, davanti a me, ha
scoreggiato senza guardarsi in giro.
Poi il concerto di Shorter, non so se scrive così, il sax del bollettino
metereologico; e lei, tra un boccone di pane e salame e un sorso di coca che
mi diceva:
- Perché non sei nero e suoni il sax?-
- Perché sono bianco e suono il nido in terracotta della Vespula Germanica.-
Abbiamo litigato ridendo e a casa ci siamo amati su una sedia .
 Non ho potuto baciarle la nuca.
Mi piace sentir parlare di verona e del mio adige.


title: La salvezza dello scrittore pasticcione

author: gilgamesh

text:
Sneocod uno sdtiuo dlel'Untisveriï¿œ di
Cadmbrige, non irmpotoa cmoe snoo sctrite
le plaroe, tutte le letetre posnsoo eesesre al
pstoo sbgalaito, ï¿œ ipmtortane sloo che la
prmia e l'umltia letrtea saino al ptoso gtsiuo
il rteso non ctona. Il cerlvelo ï¿œ comquune
semrpe in gdrao di  decraifre tttuo qtueso
coas, pcherï¿œ non lgege ongi silngoa ltetrea,
ma lgege la palroa nel suo insmiee ... vstio?


title: La salvezza dello scrittore pasticcione

text:
gilgamesh ha scritto:
> Sneocod uno sdtiuo dlel'Untisverià di
> Cadmbrige, non irmpotoa cmoe snoo sctrite
> le plaroe, tutte le letetre posnsoo eesesre al
> pstoo sbgalaito, è ipmtortane sloo che la
> prmia e l'umltia letrtea saino al ptoso gtsiuo
> il rteso non ctona. Il cerlvelo è comquune
> semrpe in gdrao di  decraifre tttuo qtueso
> coas, pcheré non lgege ongi silngoa ltetrea,
> ma lgege la palroa nel suo insmiee ... vstio?
>
FANTASTICO ... confermo : decodifica con un rallentamento
percettibile, ma mi aspettavo molto molto peggio.
Ipotesi mia ... secondo me, oltre alla prima e ultima
lettera, chiamiamo in causa automaticamente anche la
dimensione (lunghezza) delle comuni parole. Sono tre
informazioni forti
ciao
Soviet
>


title: La salvezza dello scrittore pasticcione

author: Pier Paolo

text:


E la costruzione della frase.
Ed il tipo di parole utilizzato.
Ed il concetto che si vuole esprimere.
Etc..
Dipende da molte variabili.
--
Pier Paolo


title: La salvezza dello scrittore pasticcione

author: cat&dog

text:
"gilgamesh" <
gilg666...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:mn.b3ab7d9a1...@gmail.com...
> Sneocod uno sdtiuo dlel'Untisveri� di
> Cadmbrige, non irmpotoa cmoe snoo sctrite
> le plaroe, tutte le letetre posnsoo eesesre al
> pstoo sbgalaito, � ipmtortane sloo che la
> prmia e l'umltia letrtea saino al ptoso gtsiuo
> il rteso non ctona. Il cerlvelo � comquune
> semrpe in gdrao di  decraifre tttuo qtueso
> coas, pcher� non lgege ongi silngoa ltetrea,
> ma lgege la palroa nel suo insmiee ... vstio?
>
Sembra quasi incredibile.......


title: La salvezza dello scrittore pasticcione

text:
On 22 Ott, 15:39, gilgamesh <
gilg666NOSP...@gmail.com
> wrote:
> Sneocod uno sdtiuo dlel'Untisverià di
> Cadmbrige...
Questa cosa l'aveva gia' postata nenroza.
nik56


title: Per Myrina/Mario

author: giovanni

text:
Certe volte è buio.
Chiuso dentro la cassetta degli attrezzi, assieme a pinze e tenaglie, i
chiodi e quel presuntuoso del metro, in fondo sto a mio agio.
Anche se sto a pancia in su, inattivo. Per me, stare fermo è quasi un dramma
perché io sono un grosso cacciavite a stella, dall'anima  di acciaio e con
un manico rosso, trasparente, che pare formalina solida.
Tempo fa commisi un colpo di testa, volli uscire a vedere il mondo. In quel
momento che lui non guardava rotolai giù da quella discesa in silenzio,
senza farmi accorgere. E vidi il sole che brillava sulle automobili, e la
corsa affannata di tutti quei piedi.
Qualcuno mi pestò, uno mi prese in pieno facendomi finire in una grata. Un
salto che non avevo mai fatto prima. Dentro era tutto sporco, unto e soffrii
molto per il mio manico graffiato.
Poi tutto quel liquido, non si sentiva più niente, e quei rumori sembravano
lontani. Come se mi stringessi forte le orecchie con le mani. Suoni sordi,
dico.
Si, un giravite come me ha orecchie e mani. Sono super accesoriato, solo che
nessuno se ne accorge. Mi animo quando le mani guantate non mi vedono, e
parlo pure. Di tutto, ma l'argomento che preferisco è quello del mio ruolo
nella vita.
Uscii dall'acqua aiutato da quella forza, e rantolante aspettai sulla riva
tre giorni.
O forse quattro, non ricordo più.
Poi qualcuno mi prese, e al ricordo del cassetto che si apriva raramente si
sovrappose l'immagine della cassetta in cui sto adesso.
Con tutti i miei amici, e il metro che vuole andar via senza sapere quello
che si rischia. Se mi facesse parlare gliela racconterei la mia storia, ma
sta fermo lì, e sogna.
Stasera sono stanco, ho svitato tante viti ed è una soddisfazione
bellissima, vederle cedere alla mia forza e girare. E giro anch'io in un
ballo vorticoso e inimitabile, danzo alla musica del mondo che ruota veloce.
Amo tenere gli occhi aperti in quel momento, voglio avere la consapevolezza
di tutto. Forse sbaglio, forse, lasciandomi andare vivrei il mio lavoro
soavemente.
Ma è il mio ruolo nel mondo, essere un cacciavite.
L'unico, e me lo voglio godere tutto.


title: Per Myrina/Mario

author: stirner

text:
"giovanni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:gOn1b.27013$zN5.8...@news1.tin.it...
> Ma č il mio ruolo nel mondo, essere un cacciavite.
> L'unico, e me lo voglio godere tutto.
indipendentemente dalle tue intenzioni di
caccia-vite il testo non č male. continua cosģ.
stir


title: Per Myrina/Mario

author: gio vanni

text:
Ho cominciato a postare quello che non avrei voluto.
Vi starň prendendo sul serio?
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3Xn1b.257940$lK4.7...@twister1.libero.it...

> caccia-vite il testo non č male. continua cosě.
> stir
>
>


title: Per Myrina/Mario

text:
"gio vanni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:Sco1b.27116$zN5.8...@news1.tin.it...
> Ho cominciato a postare quello che non avrei voluto.
> Vi starò prendendo sul serio?
chi lo sa? però lo spero per te.


title: Per Myrina/Mario

author: Myrina

text:
Carlo, non ci stai prendendo in giro,
sei uscito da te e questo è buono.
A me il tuo testo piace.
> Ho cominciato a postare quello che non avrei voluto.
> Vi starò prendendo sul serio?
> "stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:3Xn1b.257940$lK4.7...@twister1.libero.it...
> >
> > "giovanni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> > news:gOn1b.27013$zN5.8...@news1.tin.it...
> > > Ma è il mio ruolo nel mondo, essere un cacciavite.
> > > L'unico, e me lo voglio godere tutto.
> >
> > indipendentemente dalle tue intenzioni di
> > caccia-vite il testo non è male. continua così.
> > stir
> >
> >
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Per Myrina/Mario

author: Ale Amadesi

text:
"gio vanni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:Sco1b.27116$zN5.8...@news1.tin.it...
> Ho cominciato a postare quello che non avrei voluto.
> Vi starò prendendo sul serio?
A questo punto non sarebbe male.
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Per Myrina/Mario

text:
"giovanni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:gOn1b.27013$zN5.8...@news1.tin.it...

Bhè finalmente ho trovato qualcosa di piacevole che mi "penetra" in testa,
io sono una "vite brunita" ed è stato bello e interessante il tuo persorso
per tornare, come sempre, da me.
:), grazie di esistere, cacciavitino.


title: Per Myrina/Mario

text:
"gio vanni" <
giovanni...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:Sco1b.27116$zN5.8...@news1.tin.it...
| Ho cominciato a postare quello che non avrei voluto.
| Vi starò prendendo sul serio?
|
si dai, per favore...rimani


title: vi prego di un giudizio spassionato - gpls.doc (0/1)

author: Mattia

text:
spero mi sappiate dire qualcosa
graze mattia


title: [FAVOLA] I fagioli magici

author: Galahad

text:
I fagioli magici
favola rivista e corrotta....
C'era una volta un bambino di nome Edoardo. Questo bambino era molto
povero, ma aveva un papà e una mamma che gli volevano tanto bene.
La famigliola viveva in campagna e campava dei frutti della terra,
tuttavia la siccità aveva quell'anno rovinato il raccolto, cosicché
ora il papà stava fuori casa un sacco di tempo, perché lavorava in una
grande fabbrica sulla collina. Una fabbrica di mattoni rossi dalle
alte ciminiere, il cui fumo si alzava formando un gran nuvolone nero.
La mamma, invece, lavorava a maglia in casa, ogni mattina cominciava
un maglione rosso, poi uno arancio, uno giallo, uno verde, uno blu e,
infine, uno viola. Così tutti i giorni, perché il giorno del mercato
andava in città a venderli.
Anche Edoardo aveva degli impegni importanti. La mattina andava a
scuola e il pomeriggio doveva portare al pascolo la loro unica mucca.
Quella mucca era diventata molto importante, perché il papà sarebbe
stato pagato solo a fine mese e i soldi guadagnati dalla mamma
servivano per consentire al papà di pagare il trasporto fino alla
fabbrica, cosicché in quei giorni la famiglia viveva solo del latte
prodotto dalla mucca.
Un giorno, mentre il sole splendeva in cielo e l'una nube che si
poteva vedere era quella nera formata dalla fabbrica, un vecchio si
avvicinò ad Edoardo e alla sua mucca.
"Buongiorno bambino, il mio nome è Efisio e ho tanta sete, perché
vengo da lontano ed è da tante ore che cammino sotto il sole. Avresti
qualcosa da darmi da bere? Non dubitare, ti pagherò."
Il vecchio era un po' calvo e con dei folti baffi bianchi come la
coroncina di capelli che gli rimaneva sulla nuca.
Edoardo rimase un po' dubbioso, il latte della mucca era l'unica cosa
che gli avrebbe potuto dare da bere, ma era anche l'unica cosa che
avrebbero mangiato quel giorno a casa, poi pensò, tuttavia, che se il
vecchio avesse pagato il latte, con i soldi guadagnati avrebbero
potuto comprare del cibo e, una volta tanto, a cena non ci sarebbe
stato il solito latte.
Mise le manine sulle mammelle della mucca e riempì un boccale di caldo
e schiumose latte di mucca appena munta.
Il vecchio lo bevve avidamente e, alla fine, un secondo paio di baffi
bianchi pareva essersi sovrapposto a quello del vecchio, solo che
questo era di crema di latte e non di peli di barba.
"Mmm è buonissimo, ne voglio un altro!"
Edoardo obbedì e riempì un'altra volta il boccale.
Ancora una volta il vecchio lo bevve avidamente.
"Ma quanto è buono, ancora!"
Andarono avanti così per una dozzina di volte, poi il vecchio
guardando prima la mucca e poi Edoardo disse.
"Questa mucca fa un latte eccezionale! Vorrei comprarla…"
Edoardo chiese.
"Che cosa mi puoi dare per la mucca?"
Il vecchio fece un'espressione bizzarra, poi, come per magia, da sotto
il pastrano che indossava fece comparire vari oggetti: posate
d'argento, piatti d'oro, calici di fine cristallo, vari sacchetti
ricolmi di monete e molti altri oggetti.
Edoardo rimase colpito da una scatola in legno finemente intarsiato e
con i rinforzi in oro. Inciso su un lato di quel baule in miniatura
c'era scritto: fagioli magici!
A dire il vero, Edoardo non aveva idea di quanto potesse valere la
mucca e di quanto potessero valere tutti quegli oggetti messi insieme,
ma non gli pensò di andare dalla mamma a chiedere o di aspettare il
ritorno del babbo, indicò la scatola dei fagioli magici dicendo.
"Ti do la mucca in cambio di quelli."
Il vecchio fece un'espressione sofferente, come se il bambino gli
avesse chiesto la cosa più preziosa tra tutte quelle che gli aveva
offerto.
"Sei proprio sicuro di volere i fagioli magici? Non è che preferiresti
un bel po' di danaro?"
Disse in un maldestro tentativo di dissuaderlo da scegliere i fagioli
magici.
Edoardo non si lasciò dissuadere e, indicando il cofanetto, disse
nuovamente.
"Quello!"
Il vecchio sorridendo allora soggiunse.
"Giusto, qualcosa di veramente speciale, per una mucca che fa il latte
speciale… ma attenzione caro bambino, ricorda sempre che questi non
sono fagioli normali, sono dei fagioli… magici!"
Edoardo incuriosito chiese.
"E cosa fanno questi fagioli, quelli che di solito cucina la mamma mi
fanno brontolare il pancino e mollare tante "pete", ma non è granché
come magia."
Il vecchio sorrise di fronte a tanta ingenuità.
"Spero che questi non facciano fare le "pete" come le chiami tu,
perché sarebbero veramente grosse! Questi semi vanno messi sotto terra
in una notte di luna piena, come avverrà questa sera e l'indomani una
meravigliosa pianta piena di baccelli di fagiolo sarà già cresciuta
alta fino alla città delle nuvole!"
"La città delle nuvole?!"
Disse come fosse un eco Edoardo.
"Sì, la città delle nuvole, non ne hai mai sentito parlare?"
Il bambino girò la testa a destra, poi a sinistra e, infine, di nuovo
al centro, quindi chiese.
"Cos'è la città delle nuvole."
Il vecchio sorrise e, agitando il mantello fece comparire un bel po'
di piccole nuvolette bianche con sopra tante casette in miniatura e un
castello che dominava su tutte quelle casette come fa una rocca con il
suo borgo.
"La città delle nuvole, come dice il nome, è una città che sorge sopra
le nuvole. Da qui noi non possiamo scorgere le case, vediamo solo la
parte sotto delle nuvole, ma sopra, ci sono tante casette."
"Chi abita le casette e chi c'è nel castello?" Chiese Edoardo.
Il vecchio fece una faccia triste.
"Nelle casette non abita più nessuno, perché nel castello vive un
gigante cattivissimo che mangia tutti quelli che incontra! Questo
gigante è talmente grosso che sta quasi tutto il tempo dentro il suo
castello, sopra il nuvolone più grosso, perché è l'unico, ormai, che
possa reggere il suo peso."
Edoardo ascoltava il vecchio a bocca aperta, immaginando quanto grande
ed orrendo potesse essere il gigante, poi con un'espressione buffa ed
ingenua al tempo stesso chiese.
"Ma nessuno ha ucciso quel gigante cattivo?"
Il vecchio sorrise e rispose.
"Ci hanno provato tanti uomini forti, ma il gigante è molto più forte
del più forte di tutti gli uomini. Ci hanno provato molti uomini
coraggiosi, ma il gigante è molto più coraggioso del più coraggioso di
tutti gli uomini."
Un'altra domanda balzò nella mente di Edoardo.
"E che fine hanno fatto tutti questi uomini?"
La faccia del vecchio si fece triste e grave.
"Mangiati tutti dal gigante cattivo!"
Un brivido di gelo percorse la schiena del bambino ad udire quelle
parole, poi gli venne in mente un'altra domanda.
"Ma ci sarà qualcosa che noi abbiamo e il gigante no."
Il vecchio tornò a sorridere.
"Non è molto intelligente, almeno così si racconta."
La cosa rassicurò un po' Edoardo, che per un attimo aveva immaginato
la possibilità che quel gigante scendesse dalla sua nuvola e
cominciasse a mangiare tutti quanti.
Come la mamma e il papà gli avevano sempre raccomandato, Edoardo
andava sempre a scuola e seguiva sempre con molta attenzione tutte e
cose che i maestri gli insegnavano. Sapeva scrive, sapeva leggere,
sapeva anche fare di conto!
Il vecchio afferrò la corda legata al collo della mucca e diede il
cofanetto con i fagioli magici ad Edoardo, quindi si allontanò
salutando con la mano.
Il bambino tornò a casa tutto felice e, prima di rientrare, mise uno
dei fagioli magici sotto il terreno brullo e riarso dalla siccità.
Quando fu dentro casa la mamma gli chiese perché il secchio del latte
fosse vuoto e lui spiegò quanto era accaduto con il vecchio.
Sentito che la mucca era stata venduta per un po' si fagioli fece un
grande urlo, si mise le mani sulla faccia e cominciò a piangere.
"Mamma, mammina, non piangere, questi sono fagioli magici, vedrai
domani saremo ricchi!"
"Oh, figliolo, che disastro! Tu non hai idea di quanta gente cattiva
vada in giro per il mondo ad ingannare gli ingenui come te. Scrivono
su una scatola fagioli magici e, un po' di normalissimi fagioli si
portano via una mucca e quella mucca era il nostro unico
sostentamento, ora cosa mangeremo fino alla fine del mese? Mangeremo
forse la lana che uso per fare i maglioni? O mangeremo la terra riarsa
dei campi dove lavorava papà e dove, con la siccità, non cresce
nemmeno un filo d'erba?"
Edoardo si sentì colpevole e si mise a piangere anche lui.
In quel momento rientrava dal lavoro dalla fabbrica anche il papà.
Era tutto sporco di cenere e di grasso e tossiva in continuazione.
Nella fabbrica il lavoro era faticoso, inoltre ci si sporcava con
facilità.
Il papà aveva raccontato che un tizio grande e grosso li colpiva con
la frusta se , anche per un attimo, smettevano di lavorare.
Colpito da quella scena di pianto il papà decise che sarebbe andato
dopo in gabinetto a fare i suoi bisogni,perché nella fabbrica non era
consentito fermarsi per fare la pipì o la popò.
"Moglie, Edoardo, cosa accade, perché piangete?"
Era dalla mattina che non mangiava e, nella fabbrica, non davano nulla
da mangiare, perché se si fossero messi a mangiare, gli operai
avrebbero smesso di lavorare; così il suo sguardo andò sul secchio del
latte e già stava leccandosi i baffi con l'acquolina in bocca, quando
s'accorse che il secchio era vuoto.
Guardando la sua famiglia disse tristemente.
"La mucca non sarà mica morta? Oh cielo, non può andare tutto così
male!"
"Di peggio!" Rispose singhiozzando la mamma.
"Oh cielo, cosa potrà mai esserci di peggio che la morte della nostra
unica mucca! Non c'è nulla che si possa rubare in casa nostra se non
la fame e la povertà e l'unico bene prezioso che abbiamo: l'onestà,
fortunatamente non interessa ai ladri!"
"Edoardo…" disse singhiozzando la mamma.
"Edoardo?! Qualcuno ha fatto del male al nostro bambino?"
"No, Edoardo ha venduto la mucca per un po' di fagioli dentro un
cofanetto con la scritta: fagioli magici!"
"Oh cielo che disastro!"
Anche il papà adesso aveva le mani sul volto e piangeva.
Edoardo corse tra le braccia del papà gridando.
"Perdono babbo, perdono!"
Il babbo lo abbracciò e lo rassicurò.
"Non ti preoccupare Edoardo, non c'è nessuna colpa che chi ti ama non
ti possa perdonare, ma per quello che hai fatto avrai la tua
punizione, anche se mi sembri pentito. Non devi fidarti degli
estranei, né di quello che ti danno, né di quello che ti dicono, solo
il papà e la mamma, che ti vogliono bene, ti dicono sempre la verità,
gli altri, a volte, possono mentire per fare solo il loro interesse.
Ringraziamo il cielo che nessuno s'è fatto male e, adesso, corri nella
tua stanzetta: a letto senza cena!"
Il papà diede una carezza tra i capelli di Edoardo e quindi gli diede
una pacca sul sedere, tanto sarebbero andati tutti a letto senza cena
quella sera.
Edoardo, da dietro la porta si mise in ascolto di cosa la mamma e il
papà si sarebbero detti.
"Oh marito mio e adesso cosa faremo?" Disse la donna.
"In qualche modo faremo, mi farò prestare del pane vecchio per il
nostro bambino e per noi useremo un po' di segatura con l'acqua,
almeno finché non arriveranno i soldi del lavoro in fabbrica, poi
vedremo di comprare un po' di semi per la semina e del cibo."
"Potrei fare una zuppa con i fagioli?"
"No, meglio tenerli da semina io e te mangeremo segatura di legno e
per il bambino mi procurerò un po' di pane vecchio, di quello che i
padroni della fabbrica danno ai cani e alle galline."
Edoardo corse sul letto e lo bagnò di lacrime. Il suo babbo e la sua
mamma avrebbero mangiato segatura per colpa sua.
Non riusciva a dormire, si girava e si rigirava sul letto e, ogni
tanto, piangeva, perché si sentiva colpevole, anche se il papà non lo
aveva picchiato e non lo aveva sgridato.
Solo una cosa lo distrasse. La luce che filtrava dalla finestra, che
proveniva dalla luna piena, era scomparsa all'improvviso. Si avvicinò
alla finestra e guardò fuori.
Nel posto dove aveva seminato il fagiolo, c'era qualcosa di grosso
come un albero e sembrava diventare sempre più grosso a vista
d'occhio.
Forse i fagioli erano veramente magici.
Usci fuori e vide che lì dove aveva sotterrato il fagiolo ora c'era
un'enorme pianta di fagioli che arrivava fino alle nuvole e forse
ancora più in su.
Edoardo si stropicciò gli occhi, forse, stanco ed esausto dal tanto
piangere, s'era addormentato e quello era un sogno. Decise di darsi un
pizzicotto sulla guancia e "Ahi!" il pizzicotto gli fece proprio male!
Era sveglio e quello non era un sogno.
Fece un paio di giri intorno al fusto della pianta e contò i passi. Ci
volevano ventisette passi per fare tutto il giro della pianta, che
sembrava ancora in fase di crescita.
"Edoardo…" disse una voce.
Il bambino si voltò per tentare di capire chi lo chiamasse.
"Edoardo…" ripeté la voce, ma lì intorno non pareva esserci alcuna
persona.
Non era la voce della mamma e nemmeno quella del papà, anzi non
sembrava nemmeno una voce di un essere umano.
"Edoardo…" disse nuovamente quella voce.
Dopo i primi dubbi, il bambino aveva adesso la certezza che la voce
provenisse dall'interno di quell'enorme pianta di fagioli.
"Non sari mica tu a parlare?" Disse Edoardo, balbettando per la paura.
"Siiiiì…" rispose la pianta.
Edoardo voleva andare in casa a chiamare il papà e la mamma, ma come
fece per andare verso casa la pianta lo chiamò di nuovo.
"Edoardo… non perdere tempo, tra poco sarà l'alba, sali sulle mie
foglie e comincia a raccogliere i baccelli pieni di fagioli, così la
mamma potrà andare al mercato a venderli."
Il bambino non sapeva cosa fare, da una parte sapeva che sarebbe stato
giusto avvertire il papà e la mamma di quanto era accaduto, dall'altro
sapeva che la pianta di fagioli aveva ragione e, un sacco di fagioli
da portare al mercato sarebbero stati proprio una bella sorpresa per
la mamma e il papà.
Così decise di seguire il suggerimento che gli aveva dato quella
pianta.
Agile e veloce s'arrampicò sulla pianta come gli aveva insegnato il
suo papà, usando un po' i piedi e un po' le mani, sempre mantenendo
salda la presa.
Saliva, staccava i baccelli e li gettava sul terreno. Dopo mezz'ora
era già al di sopra del tetto della loro casa e sul terreno c'era un
enorme cumulo di baccelli, forse anche più alto di lui. Si fermò un
attimo per riprendere fiatò e poi andò avanti a raccogliere baccelli
di fagioli; quando il sole fece capolino tra le montagne, Edoardo era
più in alto del più alto degli alberi e le braccia un po' gli dolevano
per la fatica.
Si distese un attimo e, per la stanchezza, stava quasi per
addormentarsi, quando la solita vocina gli disse.
"Edoardo… continua a salire e a raccogliere i baccelli."
Il bambino si stropicciò gli occhi, si stiracchiò un po', mollò una
piccola "peta", ridendo come un matto e riprese a raccogliere i
fagioli.
Il sole era ormai alto ed Edoardo era arrivato più in alto della più
alta delle colline. La sua casa era ormai un punto minuscolo, mentre
il grande fiume sembrava un filo di lana azzurro come quello che la
mamma usava per fare i maglioni.
"Edoardo… sali sempre più in alto…." diceva la vocina e lui saliva.
Ormai il sole volgeva verso il tramonto e solo in quel momento Edoardo
pensò che non era andato a scuola! Poi, però, si ricordò che era
sabato e che di sabato non si andava a scuola.
Alla mamma e al papà aveva lasciato un bigliettino, in cui li
avvertiva che s'era arrampicato sulla pianta per raccogliere i fagioli
e che andassero al mercato a venderli.
Era stanco, molto stanco e alla fine, mentre la pianta gli cantava una
ninna nanna, s'addormentò.
Una foglia della pianta si staccò e volò sopra di lui per coprirlo.
"Dormi, dormi Edoardo, che domani dovrai salire ancora un po'." Disse
la vocina mentre lui ormai dormiva russando rumorosamente.
"Sveglia Edoardo… è già mattina!" Disse la vocina.
Edoardo aprì un occhio e la luce parve dargli molto fastidio, brontolò
un po', com'era suo solito e poi si rattristò, perché non c'era il
papà con cui stare un po' insieme a giocare sul letto e perché non
c'era la mamma a preparargli un po' di latte… anche se di latte adesso
che lui aveva dato via la mucca non ce n'era più.
Si stiracchiò, si stropicciò e gli scappò una "peta" che puzzava
tantissimo! Edoardo fece un'espressione un po' schifata e poi si mise
a ridere, pensando al fatto che se ci fosse stato papà gli avrebbe
messo il sedere sopra il naso chiedendogli se puzzasse.
Gli mancava tanto il papà…. E anche la mamma, ma il papà un po' di
più, da quando era costretto a stare via di casa tutta la giornata per
lavorare, sabato e domenica compresi.
"Povero papà!" Esclamò.
"Sali più in alto Edoardo e,più che forte e coraggioso, vedi di essere
intelligente, di mettere in pratica le cose che la scuola, la mamma e
il papà ti hanno insegnato…" Disse la solita vocina.
"Accipicchia!" Disse quasi sorpreso Edoardo. "Sono quasi arrivato alle
nuvole!"
Infatti dopo pochi minuti con un ditino toccò una nuvola. Un po' di
nuvola gli rimase appiccicata al dito, quindi leccò il dito per
ripulirlo. Il sapore era dolce e sapeva di zucchero filato. Anche se
non fosse stato affamato lo avrebbe fatto lo stesso a questo punto,
afferrò con la manina un bel pezzo di nuvola e se lo mangiò. Era
buonissima.
Lasciò perdere i fagioli, la mamma e il papà ne avevano più che a
sufficienza per venderne, per conservarne e per mangiarne.
Cominciò così a scavare una specie di galleria verso il cielo,
mangiando grandi bocconi di nuvola, finché non emerse al di sopra di
quella nuvola di zucchero filato.
Aveva immaginato di vedere tante casine al di sopra di quella nuvola,
le casine della città delle nuvole. Invece non c'era niente. Solo in
fondo, ma molto in fondo, si vedeva, piccolissimo un castello.
"Vai verso il castello Edoardo… ma attento al gigante!" Disse la
vocina.
Edoardo cominciò a camminare, dopo un sacco di tempo, il castello era
diventato più grande, ma la strada da fare sembrava davvero tanta.
Edoardo si sedette, strappò un po' di nuvola e la mangiò, quindi
riprese il suo cammino; quando giunse davanti al castello era
trascorsa questi l'intera giornata. Il castello, che all'inizio era
sembrato piccino era in verità enorme. Adesso che era davanti ai
gradini della porta, questi si levavano davanti a lui come dei muri da
scalare.
Il papà gli aveva insegnato come arrampicarsi in tutta sicurezza ai
giardini pubblici ed Edoardo mise in pratica le lezioni che gli aveva
dato il papà.
Sbuffando e sudando, arrivò in cima, dove una porta grande, ma tanto
grande era davanti a lui. La porta era chiusa, ma era talmente grande
che Edoardo poté passare comodamente nella fessura che c'era sotto.
Dietro la porta c'era un corridoio gigantesco, con delle sedie
gigantesche e un attaccapanni gigantesco.
Alle pareti c'erano appesi dei quadri giganteschi che raffiguravano un
faccione enorme e pieno di peli. La bocca aperta in un sorriso fatto
da tanti denti gialli, tutti storti, sporgenti e pieni di buchi.
"Si vede che il gigante non si lava mai i denti dopo mangiato , prima
di andare a letto e alla mattina, come mi ha insegnato la mamma!"
Esclamò Edoardo.
C'erano un sacco di vestiti sporchi gettati da tutte le parti. Un
enorme calzino che puzzava di formaggio. Un paio di mutande
gigantesche che puzzavano di pipì.
"Si vede che non si lava la mattina e la sera e non si cambia nemmeno
tanto spesso, inoltre credo che non si pulisca il pivellino dopo aver
fatto la pipì… poi lascia tutte le cose in giro, come i disordinati,
queste sono cose che mi dice sempre la mia mamma!" Esclamo nuovamente
Edoardo.
Si guardò un po' a destra e un po' a sinistra, ma sembrava che non ci
fosse nessuno.
"Signor gigante…. Signor gigante!" Gridò Edoardo, ma nessuno rispose.
Dopo un po' Edoardo sentì provenire uno strano rumore dal fondo del
corridoio, dove si apriva una gigantesca porta. Corse in quella
direzione e gli ci volle un bel po' prima di arrivare.
Quando fu lì riconobbe il suono come il verso di una gallina.
Entrò nella stanza che si rivelò essere un'enorme cucina. C'era un
tavolo gigantesco, con gigantesche sedie. Un lavandino gigantesco e
tanti altri mobili giganteschi e, dentro una gigantesca gabbia, su un
gigantesco tavolino, c'era una gallina più alta anche di papà.
Edoardo si arrampicò sulla gamba del tavolino, fino a raggiungere la
gabbia.
Davanti ai suoi occhi c'era una gallina grande quanto la sua
cameretta. Dentro la gabbia, tra la paglia c'era un uovo più alto di
lui, aveva un colore strano di metallo. Lo toccò, allungando il
braccio all'interno della gabbia e risuonò come fosse metallo.
La gabbia era così grande e lui era così magro e piccolo che si
sarebbe potuto entrare comodamente, ma quella gallina così grande gli
faceva un po' paura.
Se non si sbagliava quell'uovo doveva essere d'oro!
Si guardò intorno e cerano gusci d'uovo sparsi da per tutto, il
gigante era proprio un zozzone disordinato!
Stava ammirando tutti questi gusci d'oro che, all'improvviso, un tonfo
segnalò che qualcuno era arrivato al castello.
Un vocione pauroso disse tutto ad un tratto.
"Ucci, ucci… sento odor di cristianucci!"
Poi dei passi fragorosi riempirono il castello.
Edoardo cercò un nascondiglio, mentre la voce e i passi si facevano
sempre più vicini.
"Ucci, ucci… sento odor di cristianucci!"
Orami il gigante doveva essere in cucina. Sentiva muovere cose, ma non
aveva il coraggio di alzare la testa per guardare. Temeva di essere
scoperto.
Il gigante annusava l'aria e gridava a gran voce.
"Ucci, ucci… sento odor di cristianucci!"
Ad un certo punto Edoardo sentì l'alito caldo e fetido del gicante,
che doveva essere in prossimità del suo nascondiglio, sotto una enorme
tazza da the.
"Ucci, ucci… sento odor di cristianucci!"
Disse ancora il gigante mentre sollevava la tazzina per vedere cosa ci
fosse sotto.
L'alito del gigante era puzzolente peggio delle "pete" di Edoardo.
"Ucci, ucci… sento odor di cristianucci! Eccoti qui… ora ti mangerò!"
Edoardo aveva molta paura, ma riuscì lo stesso a pensare qualcosa.
"Non mangiarmi, non vedi che sono solo un bambino, sono piccolo e
magro, con me non mangeresti granché."
Il gigante sembrò pensare, poi disse.
"Unga bunga, la sai lunga! Ma se io non mangio te, cosa mangio?"
"Posso portarti dalla mia mamma e dal mio papà."
"Unga bunga, la sai lunga! Allora mangerò prima i tuoi genitori e poi
te!"
"Ma anche il mio papà e la mia mamma sono magri, loro ti porteranno al
villaggio."
"Unga bunga, la sai lunga! Allora mangerò prima tutto il villaggio,
poi i tuoi genitori e poi te!"
Certo che quel gigante era proprio famelico e cattivo!
"Sì, ma per arrivare al villaggio ti devo prima portare fino alla
pianta di fagiolo con la quale sono salito sulla città delle nuvole…"
"Unga bunga, la sai lunga! Allora mangerò prima la pianta di fagioli,
poi il villaggio, i tuoi genitori e alla fine te!"
"Non puoi mangiare la pianta di fagioli, senza la pianta non puoi
scendere!"
"Unga bunga, la sai lunga! Allora mangerò prima il villaggio, poi la
pianta di fagioli, quindi i tuoi genitori e infine te!"
Non c'era niente da fare, il gigante era proprio cattivissimo, ma
Edoardo la sapeva veramente lunga ed aveva già in mente il suo piano
per sbarazzarsi del gigante.
"Dovresti anche portare con noi la gallina, sai c'è tanta strada da
fare, magari avrai bisogno di qualche ovetto…"
"Unga bunga, la sai lunga! Allora mangerò prima qualche ovetto, poi il
villaggio, quindi la pianta di fagioli, dopo di quella i tuoi genitori
e infine te!"
"Ti farò strada fino alla pianto di fagioli…"
"Sì, pianta di fagioli… unga bunaga!"
Il gigante famelico ricordava molto il padrone della fabbrica che
faceva la grande nuvola nera, solo che il padrone della fabbrica dove
lavorava il papà sembrava avere una fame ingorda e insaziabile di
denaro, invece che di persone.
Dopo un sacco di tempo arrivarono alla pianta di fagioli.
La nuvola, scavata da Edoardo, era piuttosto molle e non sembrava
poter reggere il peso del gigante, il quale si fermò titubante.
"Non mi dirai che grande e grosso come sei hai paura! Guarda che
regge!" Disse Edoardo e cominciò a saltellare sulla nuvola che
sembrava essere un tappeto elastico.
"Unga bunga, la sai lunga!" Disse il gigante facendo un ulteriore
passo in avanti, solo che Edoardo era un piccolo bambino magrolino,
mentre lui era un enorme gigante pesantissimo, cosicché la nuvola si
rupe, facendolo precipitare verso il suolo.
"Certo che sei proprio stupido," disse Edoardo, "adesso ti schianterai
al suolo, a meno che tu non sappia volare!"
"Unga bunga, la sai lungaaaaaaa!" Urlò il gigante prima di schiantarsi
a terra e morire.
Sulla nuvola ora restavano Edoardo e la gallina dalle uova d'oro. Il
bambino afferrò la grossa fune (che per il gigante era una
cordicella), che era legata al collo della gallina, e, lentamente,
cominciò a scendere dalla pianta di fagioli; quando giunsero a casa il
papà e la mamma gli corsero incontro, anche se erano un po' timorosi
della gallina, ma lui gli aveva detto.
"Non temete, è grande, ma è buona. Non fa il latte, ma delle uova
speciali… vedrete!"
La mamma mostrò a Edoardo quanti soldi avevano guadagnato con i
fagioli e quanta roba da mangiare e da vestire avevano potuto
comprare. C'erano anche tanti giocattoli, tutti per Edoardo.
Il papà inoltre aveva detto ad Edoardo che un enorme Gigante era
piovuto dal cielo gridando "Unga bunga!" e s'era schiantato sulla
fabbrica, distruggendola.
Adesso, al posto della fabbrica, c'era una collina a forma di gigante.
Edoardo allora mostrò le uova che poteva fare quella gallina e con
l'oro che essa produceva decise di costruire delle fabbriche nuove,
che però non facessero troppo fumo, in cui non si fosse costretti a
lavorare tantissimo e dove i lavoratori potevano trovare da mangiare
per loro e per i loro familiari. Fece scavare dei pozzi, in modo da
avere dell'acqua anche durante i periodi di siccità e trovò anche il
modo di aiutare le famiglie più povere in modo che nessun genitore
dovesse mangiare la segatura, pur di assicurare un po' di pane vecchio
e stantio ai propri figli.
In breve tempo divennero ricchissimi. La mamma aveva delle fabbriche
di indumenti. Il papà invece aveva un sacco di piantagioni e di
fabbriche di verdure e cibo ed Edoardo, oltre ad andare a scuola,
aveva tantissime fabbriche di giocattoli. Tutti lavoravano, ma nessuno
doveva passare tutto il tempo a lavorare, c'era anche tanto tempo per
tutti i papà e le mamme da poter passare con i loro bambini e tutti
erano felici. Dove era caduto il gigante, furono piantati tanti alberi
e messe tante giostre e il sabato e la domenica i papà, le mamme e
tutti i bambini andavano per divertirsi tutti insieme.
Solo il vecchio proprietario della fabbrica che faceva fumo era
infelice, girava di notte disperato per aver perso la sua fabbrica e
perché non sopportava che la gente fosse felice. Girava di notte e
urlava alla luna "Unga bunga, Edoardo la sai lunga!"
--------------------------------------------------------
I miei racconti, le mie poesie e altre umane amenità su:
http://digilander.libero.it/SerGalahad/
ISR e non solo, seguite i codici colore e
troverete il tipo di racconto che cercate.
posto su
	it.arti.scrivere
	it-alt.arti.scrivere.fantascienza
	it.sesso.racconti
per cui i svario come generi.


title: [FAVOLA] I fagioli magici

author: Radiomustori

text:
On 26/3/05 10:44 am, in article
42453ceb...@news.tin.it
, "Galahad"
<Ser_G...@HotROPPEmail.com> wrote:
> I fagioli magici
>
> favola rivista e corrotta....
Da Berlusconi per non farla cadere nelle mani di Prr...odi
>
> Non devi fidarti degli
> estranei, né di quello che ti danno, né di quello che ti dicono, solo
> il papà e la mamma, che ti vogliono bene,
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
Carina


title: [FAVOLA] I fagioli magici

text:
Non comprendo se sia o meno un complimento, ma qualunque cosa sia è
ben accetto, fatta la debita premessa che è solo una favoletta per
bambini.



title: [FAVOLA] I fagioli magici

text:
On 26/3/05 2:35 pm, in article
424572ef...@news.tin.it
, "Galahad"
<Ser_G...@HotROPPEmail.com> wrote:
> Non comprendo se sia o meno un complimento, ma qualunque cosa sia è
> ben accetto, fatta la debita premessa che è solo una favoletta per
> bambini.
Se non mi fosse piaciuta non l'avrei letta, raramente vado oltre le prime
righe ed ora neanche mi riocordo cosa abbia risposto da scaturire la tua
perplessità e mi scoccio di riaprire un post andato
Scusa perchè non hai quotato?
Hai bambini bisogna rendere la vita facile, non tuttti sono capaci ed astuti
coe il tuo Edoardo



title: [FAVOLA] I fagioli magici

author: DisKre Panza

text:
Sabato 26 Marzo 2005 Radiomustori ha scritto:
>  Scusa perchè non hai quotato?
  Ah, il "quoting", questo sconosciuto! (altra FAQ in cantiere)
  Sei talmente rimbambito dal tuo uso smodato e dissennato del quoting
che quando uno non ti quota provi persino crisi di astinenza...
  Quando penso che lo scemo del villIASaggio sono io...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Dichiarazione d'intenti

author: Luca

text:
Il sottoscritto Luca Pettinelli, nato ad Ancona il 24/01/1968 ed ivi
residente, fisicamente e psichicamente provato dall'impresa di mantenere in
stato di efficienza il muro di ostilità preventiva eretto dallo stesso un
po' per divertimento e un po' per istinto, si impegna a non ricoprire più di
contumelie in questa pubblica piazza troie presuntuose, ragazzini viziati,
adulti saccenti ed altri elementi atti a turbare la forma mentis del
dichiarante, nonché a smettere di considerare ogni forma di idiozia e
cupidigia vaganti sulla faccia della terra (anche non direttamente
riferibili al dichiarante e definibili come tali ad insindacabile giudizio
dello stesso) come offese personali sentendosi in tal modo moralmente
costretto a castigarne gli autori e i sostenitori.
Si intende che la presente non sarà ritenuta valida nel caso in cui
l'attacco al sottoscritto (o a forme d'arte di suo gusto) venga ritenuto
reiterato o ingiustificato ad altresì nel caso in cui l'affronto si
configuri come *non ho cominciato io*.
In fede.
L.P.
Ci sarà da ridere...  :)))))))


title: Dichiarazione d'intenti

author: Il dio greco

text:
> Il sottoscritto Luca Pettinelli, nato ad Ancona il 24/01/1968 ed ivi
> residente, fisicamente e psichicamente provato dall'impresa di mantenere in
> stato di efficienza il muro di ostilità preventiva eretto dallo ...
Ti spezzo.
	- Il dio greco


title: Dichiarazione d'intenti

author: Un pupo

text:
Scemo
	- Un Pupo


title: Dichiarazione d'intenti

author: Una pupa

text:
Prova solo a toccarmi !
	- Una (intoccabile) Pupa


title: Dichiarazione d'intenti

text:
Il dio greco <
and...@instation.it
> wrote in message
38B3C0E3...@instation.it...
> Ti spezzo.
Ormai sono cambiato. Il maestro zen Okiokio Mitsubishi mi ha svelato la
vastità degli orizzonti e la profondità della conoscenza raggiungibili
tramite uno stato mentale detto *sashimi* che nella sua lingua significa
*velo della sapienza disteso sul mio volto affinché io non possa vedere le
brutture del mondo e fumarmi una sigaretta in pace*.
Però, se proprio insisti, potrei sempre farti diventare il buco del culo
come una manica di cappotto...   :)))))))
Luca


title: Dichiarazione d'intenti

author: Eleonora

text:
Wed, 23 Feb 2000 12:10:01 +0100, "Luca" <
quu...@tin.it
>:
> Il sottoscritto [cut] *non ho cominciato io*.
ma nun da' retta, va'.
(e posta qualcosa di tuo che ce lo sai che)
e.
------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/


title: Dichiarazione d'intenti

text:
Eleonora <
cyber...@hotmail.NOSPAM.com
> wrote in message
csg7bsg83ru7r2bnq...@4ax.com...
> ma nun da' retta, va'.
Si faceva per scherzare, ovviamente  :)))))
> (e posta qualcosa di tuo che ce lo sai che)
Al momento sono fermo perché stanno succedendo strane cose (anche dentro la
mia testa). Staremo a vedere. Non so che altro dire.
Luca


title: Caro Camillo

text:
Leggerti è sempre un godimento e mi fa ricordare quando da bambino andavo
alle giostre e compravo lo zucchero filato che a vederlo sembrava una
montagna. Spero che questa mia immagine non ti dispiaccia e che tu ne sappia
accogliere benignamente sia gli aspetti positivi che sono tanti ma anche
quei pochi negativi.
Ti saluto con stima e anche perchè no con affetto.
Stir
P.S. solo affetto eh! Non farti ingannare da certi miei racconti.


title: Caro Camillo

author: Camillo

text:
On Sun, 11 Apr 1999 21:56:16 +0200, "stirner" <
ma...@tin.it
> wrote:
>
> Ti saluto con stima e anche perchè no con affetto.
ti ringrazio, Stir, e ricambio la stima e l'affetto, con contorno di un
certo imbarazzo. [checche' se ne dica in giro, sono molto timido e
arrossisco facilmente, specialmente con le rosse -- ciao, Sgnaps!]
> P.S. solo affetto eh! Non farti ingannare da certi miei racconti.
naaa! mica ci sono scimmie volanti nei tuoi racconti! tante altre (belle)
cose, ma scimmie volanti non ne ho proprio viste mai. per quanto, forse in
giappone... ma poi che sono mai 'ste scimmie volanti? antenati quadrumani
degli odierni acchiappanuvole? :-D
Camillo.
------------
Je m'en fous


title: Caro Camillo

author: Ombra

text:
On Mon, 12 Apr 1999 08:01:06 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(Camillo) wrote:
>ma poi che sono mai 'ste scimmie volanti?
a me ricordano quelle della strega dell'Est nel mago di Oz.
>------------
>Je m'en fous
E sti ca...
ombra


title: L'incanutire

author: Davide Mazzocchi

text:
L’unica sua preoccupazione, oggi, sono i sempre più numerosi capelli
bianchi che gli incoronano il capo. Sospira e scuote la testa davanti
allo specchio sincero nel cuore della casa. Scuote la testa e sospira e
mentre sospira parla, ma senza farsi sentire dalla sua immagine riflessa
al di là della parete. Decreta che tra qualche anno sarà del tutto
bianco e dicendolo scuote le spalle insieme al capo, creando un effetto
che fa sorridere l’immagine al di là del sottile strato di vetro.
“Tu non ti preoccupi, questo lo vedo.” sussurra indispettito “E ne hai
ben donde: tu non esisti se non in questa stanza, che è il cuore della
casa e che è la più inaccessibile. Quando uscirò di qui, tu ti
rannicchierai dietro al vetro scomparendo. Non uscirai e non mostrerai a
nessuno la verità. Solo con me sei crudele.”
“Ma è per questo che esisto, non per mostrarmi al di fuori, bensì per
svelarti i segreti che tu stesso ordisci e poi dimentichi.”
“Non ordisco, non tesso e non tramo nulla io che sono una persona
semplice. Mentre tu giudichi e biasimi senza riguardo per i tuoi simili.
Senza che ti sia chiesto alcunché tu emetti sentenza senza appello ed a
nulla valgono i reclami.”
“A nulla valgono i reclami contro un dono. Io non sono predisposto al
giudizio ed al biasimo: sono soltanto un piccolo suggeritore che,
nascosto, mostra il reale copione. Quel che deve essere sia e nulla più.”
“Ah, un copione, un palco, un sipario ed una platea. Mancava soltanto
questa tua farsa a completare un quadro niente male.”
“Chi sta giudicando adesso?”
La primavera poi è sempre il momento in cui il suo odio e ed il suo
amore si mescolano dando vita ad una strana mistura di noia e
spossatezza. Tediato dal non far nulla e troppo stanco per pigliare ed
agire. Così, con gli occhi chiusi sta seduto scomposto e divaga, mentre
fuori il tempo continua a fare a modo suo.
Ma i pensieri navigano ancora seguendo strane stelle polari che lo
portano a considerare la sua pelle, ancora liscia e soffice, priva di
affanni e rughe, fresca, il suo corpo giovane, molle sul dolce divano,
accanto alla finestra, i suoi occhi duri come il marmo bruno e la sua
chioma punteggiata da fili d’argento.
Si avvilisce e scuote la testa e chiude gli occhi e pensa. Conta e
richiama alcune righe di un libro dimenticato letto anni fa. Canticchia
un motivetto e fischia e mugugna parole che un tempo sbraitava
scimmiottando una lingua straniera ormai priva di segreti e fascino. Si
smangiucchia le unghie e osserva la stanza di quella casa nuova, lontana
da tutto e da tutti ma grave della sua presenza che non riesce a
lasciarsi alle spalle. Vorrebbe dimenticare ciò che sa per poterlo
apprendere una seconda volta, ma, eccezion fatta per la ragioneria
obliata, non vi riesce. Allora esce lasciando l’immagine al di là dello
specchio a riassettare e pulire, dare aria alle stanze e rifare il
letto. Esce e non torna: di uomini canuti a venticinque anni ne basta
uno soltanto.
--
Davide Mazzocchi
www.davide.mazzocchi.name
ICQ 110792952


title: Pensierino irriverente e provocatorjo numero 1 [EDS dedicato al Trans]

text:
  "Sottoprodotto  del   Genere  Umano:  Scarto,   Sfrido  di
Lavorazione di questa Societa` che produce `Uomini Veri'".
  Come  da   promessa.  Vediamo  se  riesci   a  cavarne  un
qualcheccosa... e presta attenzione alle majuscole...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: <-- Anonimo/a -->

author: Lock

text:
Questa sera ma che bella sera
voglio andare in paradiso
Questa sera, niente male sera
luna piena sul tuo viso
Viso e un sorriso rimani qua
Che mi sembra di volare
C'è un trampolino
puoi tuffarti nei miei occhi
anche se non sai nuotare
...
Nere, due anime nere
...
Non temere
sarò molto più dolce di quella volta
che ti ho tirato uno schiaffo
E' una poesia che ho trovato scritta su un libro di storia del liceo, e
che mi è rimasta in mente in tutti questi anni. Certo, è più o meno
così, purtroppo la memoria va e viene.
Mi aveva colpito molto e coltivo ancora la speranza di conoscere un
giorno il misterioso autore (o misteriosa autrice).
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: Gli aforismi di Ippocrate 54/666

author: Ippocrate

text:
Se non ti piacciono le donne, non è detto che tu sia gay: probabilmente
frequenti solo cessi


title: ZOLOFT la tartaruga

author: zoloft

text:
è nato il sito di Zoloft la saggia tartaruga che racconta la vita del suo
padrone
www.infinito.it/utenti/valeriooo
fammi sapere cosa ne pensi


title: Book trailer italiano del libro "Bugie Nere" di Ians C. Ghorbitir

author: Ians C. Ghorbitir

text:
Nuovo Booktrailer del libro "Bugie Nere" di Ians C. Ghorbitir nel gruppo
italiano lulu su youtube.
http://www.youtube.com/group/luluitalia
Guarda l'immagine cliccando
http://attach.mynl.it/img?id=OTA3Mg
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: ferragosto e' passato? si'? ok

author: fulgenzio

text:
non per altro, il messaggio del primo dell'anno, e quello di natale, e
quello di pasqua e pasquetta insomma pure quello di ferragosto mi pareva
esagerato.
Ombra (mica tanto sfigata, roma deserta e' un sogno, altro che desolazione!)
--
per chi rimane incosciente, le colline sono ancora in fiore (Franco
Battiato)


title: ferragosto e' passato? si'? ok

text:
Scusate, non so se il msg si e' cancellato, e' estate e qui siamo diventati
una sorta di comune di fake e compagnia bella.
"fulgenzio" <
fulgenz...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9leund$8majr$1...@ID-31169.news.dfncis.de...



title: VADEMECUM X ASPIRANTE SCENEGGIATORE E LINK CORRELATI

author: Annamaria Manna


title: Orpo

author: Galina

text: Qua qua qua


title: grazie, Erminio Pasta

author: Norma

text:
ho letto tutti i tuoi racconti, e poi li ho riletti. Bisogna leggerli almeno
due volte, altrimenti si è babbei, e poi bisogna stamparli su carta, se come
me si ha del sale in zucca invece dello zucchero...che allora una poi si
domanda se in libreria o in biblioteca ci si và perchè l'atto di presenza fa
parte del folklore...un rito, qui è arrivato un regalo, mi dispiace che
nessuno ti abbia fatto il commento che meritavi. Io ero andata affanculo,
poi ho letto te e sono tornata a farti i complimenti, sei grande come una
montagna. Sei bellissimo. (mi ha fatto ridere fino alle lacrime Stirner che
dei tuoi racconti ha scritto che sono freschi, fortuna che poi ha aggiunto
"qualcosa di più")
mi ha emozionata esageratamente quel pezzo sulla mamma, poi quello
dell'albergo...
ti ringrazio, una bellissima raccolta, a gratis...(e gli editori? Mi prende
una rabbia quando vedo uno Scrittore come te privo di Editore! O forse ce
l'hai l'Editore? E se non lo hai mi domando perchè...cazzo)
a presto, scrivi ancora e ancora, non fermarti mai, e non intimorirti per i
tuoni di Randy, lui è così, e degli stitici apprezzamenti (mi ha stupita
Ahira, lei si, io la stimo molto, forse ha letto con premura, non so cosa le
ha preso) tieni conto del sesto vizio capitale. altrimenti butto una bomba
su IAS e finalmente faccio fuori quei quattro che non sopporto più. A
presto,
Norma - con sorriso per te  :-)


title: grazie, Erminio Pasta

author: Randy

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote
> Norma - con sorriso per te  :-)
Analizzando quali testi ricevono il tuo plauso si potrebbe concludere che tu
sia in grado di rappresentare degnamente le preferenze del lettore medio. La
tua elezione a paradigma di compratore dei testi impilati sugli scaffali del
supermercato potrebbe far luce anche sul mistero che grava attorno
all'esistenza di un fantomatico e improbe consumatore di un libro firmato
"Taricone".
NB: non ti sto offendendo, ma piuttosto elogiando per l'apporto che fornisci
allo studio delle leggi del mercato di massa nel campo dell'editoria. Finchè
c'è qualcuno come Norma alla ricerca di un libro da leggere, chiunque
(intendo letteralmente chiunque) potrà nutrire speranze sulla possibilità di
scrivere un best seller. Probabilmente ogni volta che ti esprimi
favorevolmente su uno scritto c'è un autore depresso da qualche parte nel
mondo che rinuncia a propositi suicidi.


title: grazie, Erminio Pasta

text:
"Randy" <The_rea...@NoshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:9seoo5$87m$1...@atlantis.cu.mi.it...
> Norma <
nor...@libero.it
> wrote
> > Norma - con sorriso per te  :-)
>
> Analizzando quali testi ricevono il tuo plauso si potrebbe concludere che
tu
> sia in grado di rappresentare degnamente le preferenze del lettore medio.
il mio plauso l'ho offerto anche a te, una volta. Certo, quando ti autoinvii
le lettere di dio, cosa dovrei provare? Cosa mi offri in quelle frasi da
"bar Calypso"? Dove sta l'essere dentro il non essere e viceversa...dove
cazzo sta! Discorsi da idraulici ne sento già abbastanza fuori da casa mia,
non c'è bisogno d'altro, caro Randy, rileggi quel che hai scritto.
> La
> tua elezione a paradigma di compratore dei testi impilati sugli scaffali
del
> supermercato potrebbe far luce anche sul mistero che grava attorno
> all'esistenza di un fantomatico e improbe consumatore di un libro firmato
> "Taricone".
vai a cacare. Lo nomini un pò troppo il Taricone, tu. Lo segui molto il
fratello.
> NB: non ti sto offendendo, ma piuttosto elogiando per l'apporto che
fornisci
> allo studio delle leggi del mercato di massa nel campo dell'editoria.
infatti la massa legge e rilegge Cèline, Sartre, Kafka, Miller, Maumpassant,
Pennac,. Emile Ajar, (Nietzsche non lo reggo, e se non reggo non leggo, come
non leggo molti altri. E non reggo neppure la Fallaci che qui non c'entra un
cazzo, ma che ormai ogni volta che ti scrivo mi viene in mente, non è pazza,
se non si è pazzi non si può scrivere, se non si conosce la depressione non
si può scrivere, così lo sai, citrullo)
 Finchè
> c'è qualcuno come Norma alla ricerca di un libro da leggere, chiunque
> (intendo letteralmente chiunque) potrà nutrire speranze sulla possibilità
di
> scrivere un best seller. Probabilmente ogni volta che ti esprimi
> favorevolmente su uno scritto c'è un autore depresso da qualche parte nel
> mondo che rinuncia a propositi suicidi.
tu sei un suicidato. e non rompermi più la mussa con problemi tuoi, che tu
vuoi farti insultare, vuoi essere scavato....puttana eva come ti senti
depresso! Ma chettanno mai fatto! Non sarebbero sufficenti 50 anni di
psicanalisi.
Buonanotte, (lo sai che sono affezionata a te, e come una scema ti voglio
pure bene, e lo sai.)
Norma


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote
> il mio plauso l'ho offerto anche a te, una volta.
Ti sarai sbagliata.
> quando ti autoinvii le lettere di dio, cosa dovrei provare?
Perchè "autoinvii"? Non posso ricevere per davvero lettere da Dio?
> Lo nomini un pò troppo il Taricone, tu.
Rotfl. Non l'ho mai nominato prima d'ora.
> infatti la massa legge e rilegge Cèline, Sartre, Kafka, Miller,
Maumpassant,
> Pennac,. Emile Ajar,
Specie quella che vuole sentirsi aristocratica. Magari lo compra solo per
averlo in casa e vantarsi di averlo letto.
> se non si è pazzi non si può scrivere, se non si conosce la depressione
non
> si può scrivere, così lo sai, citrullo)
Se lo dici tu. Immagino che tu voglia esprimere un'opinione, non affermare
una legge.
> vuoi farti insultare, vuoi essere scavato....puttana eva come ti senti
> depresso! Ma chettanno mai fatto! Non sarebbero sufficenti 50 anni di
> psicanalisi.
lol. Forse ti gioverebbe passare al decaffeinato. Ti secca molto se esprimo
dei dubbi sulla tua diagnosi? Voglio sentire un altro parere 8))
> Buonanotte, (lo sai che sono affezionata a te, e come una scema ti voglio
> pure bene, e lo sai.)
Sei scema sì, se mi hai scambiato per un futtolo cucciolo bisognoso di
affetto.
Buonanotte un cazzo. Qui è scoppiato un casino, ho gente in casa che stasera
sta malissimo e speriamo che non debba portare all'ospedale nessuno. Per cui
fanculizzati in fondo a destra.


title: grazie, Erminio Pasta

author: ittica°°°°°

text:
>Probabilmente ogni volta che ti esprimi
favorevolmente su uno scritto c'è un autore depresso da qualche parte
nel mondo che rinuncia a propositi suicidi.
spettacolare :)))
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica
http://zip.to/ittica


title: grazie, Erminio Pasta

author: Pikkiatella

text:
"Randy" <The_rea...@NoshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
>  chiunque
> (intendo letteralmente chiunque) potrà nutrire speranze sulla possibilità
di
> scrivere un best seller.
tralasciando la polemica tra te e norma, non credi che sia proprio così,
da sempre?
quanti libri pessimi si trovano in libreria?
covacich, de carlo, altri simpaticoni che pubblicano con baldini&castoldi,
c'è una lista infinita di immondizia... secondo me è verissimo che
chiunque può pensare di scrivere un 'best seller'. Guarda la linea
dei romanzi rosa, ci sono autrici che vendono come il pane.. :((
Pikkia


title: grazie, Erminio Pasta

author: gitali, dei piccoli grandi

text:
Pikkiatella wrote:
> covacich, de carlo, altri simpaticoni che pubblicano con baldini&castoldi,
> c'è una lista infinita di immondizia... secondo me è verissimo che
> chiunque può pensare di scrivere un 'best seller'. Guarda la linea
> dei romanzi rosa, ci sono autrici che vendono come il pane.. :((
>
> Pikkia
pikkia, i libri che si trovano in libreria, sono spesso ottimi prodotti.
Come tali sono diversificati, come è diverso il pubblico che guarda le
iene e quello che guarda il grande fratello.
Tutto il resto sono le menate autoconsolatorie di chi scrive in rete e
non trova da pubblicare.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: grazie, Erminio Pasta

author: Erminio Pasta

text:
"Norma" <
nor...@libero.it
> wrote in message
news:TCAG7.45416$sq5.2...@news.infostrada.it...
> ho letto tutti i tuoi racconti, e poi li ho riletti. Bisogna leggerli
almeno
> due volte, altrimenti si è babbei, e poi bisogna stamparli su carta, se
come
Grazie, Norma, ma mi sembra che esageri.
--
Erminio Pasta


title: grazie, Erminio Pasta

author: stirner

text:
Norma ha scritto nel messaggio ...
>ho letto tutti i tuoi racconti, e poi li ho riletti. Bisogna leggerli
almeno
>due volte, altrimenti si č babbei,
(mi ha fatto ridere fino alle lacrime Stirner che
>dei tuoi racconti ha scritto che sono freschi, fortuna che poi ha aggiunto
>"qualcosa di piů")
nessuna fortuna: la fortuna non esiste non lo sapevi?
se devo dire una cosa su questo post che hai inviato a Pasta: esagerato. ciň
non toglie che i racconti sono belli. in quanto alla freschezza che ho
attribuito non riguardava il contenuto, spesso inquietante, ma alla stesura
semplice.
a me invece ha fatto ridere la presunsione di Randy che pensa di essere
attaccato se qualcuno non č d'accordo con lui. questo sě che fa ridere.
>mi ha emozionata esageratamente .
ecco sě: esageratamente e l'esagerazione non ha un valore critico.
stir


title: grazie, Erminio Pasta

author: Koch

text:
> pikkia, i libri che si trovano in libreria, sono spesso ottimi prodotti.
zzo dici vecchio ti sei rincoglionito oppure stai scherz
se stai scherzando non lo capisco in quanto č che ieri notte ero fuori come
un battello a pescare le panacee azzurre con capitan fin
in questo caso ti prego di non tenere conto delle stronzate che


title: grazie, Erminio Pasta

text:
Koch wrote:
>
> > pikkia, i libri che si trovano in libreria, sono spesso ottimi prodotti.
>
> zzo dici vecchio ti sei rincoglionito oppure stai scherz
> se stai scherzando non lo capisco in quanto è che ieri notte ero fuori come
> un battello a pescare le panacee azzurre con capitan fin
> in questo caso ti prego di non tenere conto delle stronzate che
non scherzo. se dovessi finire su un isola deserta e mi dicessero vuoi
internet in sola lettura e con accesso solo a ias oppure 'guerra e pace'
edizione integrale io risponderei 'beh guerra e pace l'ho già letto non
potrei avere l'ulisse di joyce?'.



title: grazie, Erminio Pasta

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> tralasciando la polemica tra te e norma, non credi che sia proprio così,
> da sempre?
> quanti libri pessimi si trovano in libreria?
Tantissimi. Ed io li leggo tutti. Mi piacciono un casino. Altro che quella
roba intellettualoide, che due palle. Ormai leggo tutta la robaccia
possibile e immaginabile: solo così si apprende come godersi la vita. Così
imparo inoltre come si scrivono e divento ricco e famoso. Ti consiglio "Come
vincere la timidezza" (bellissima la parte che spiega come opporsi al
rossore), "L'arte di potare il bonsai" (un must per chi vuole imparare la
tecnica manualisica unita all'uso di un linguaggio specialistico) e "Merda
sul guanciale" (romanzo di un'esordiente con un occhio di vetro, già
vincitore del premio cottolengo) 8))


title: grazie, Erminio Pasta

text:
stirner <
sti...@libero.it
> wrote
> a me invece ha fatto ridere la presunsione
rotfl. "presunsione"? Trinchetto, ti sei scolato una barbera di troppo?
("una" è corretto, ingorante in agguato! 8)
> di Randy che pensa di essere
> attaccato se qualcuno non è d'accordo con lui.
Quando si ha a che fare con persone unte e appiccicose è normale sentirsi
attaccati.