title: I dialoghi..............

author: Gaez

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> ha scritto nel messaggio
news:fj8g9.3544$eG6....@twister1.libero.it...
> Nel mio ultimo racconto mi avete detto che i dialoghi sono piatti, falsi,
> inespressivi, ed è vero. Ma allora come devono essere i dialoghi?
Non ne ho idea.
Io ho letto solo un paio di pagine del tuo racconto ed effettivamente i
dialoghi sono piuttosto 'artificiali'. Hai mai provato ad ascoltare due
persone qualsiasi che parlano?
Magari ti puoi fare un'idea.
Ho provato a fare un esempio di come vedrei io il dialogo cercando di
mettere meno cazzi possibili che vanno già troppo di moda.
                                ----------------------
Dopo aver percorso un lungo tratto incontrò un uomo vestito di stracci che
gli urlò da lontano:
-Ehi, cazzo fai? Lo sai che non si può stare nudi qui?
Le spiagge per i nudisti sono più in là.-
L'uomo bevve dalla bottiglia che teneva in mano,  barcollò e avvicinandosi
lo fissò con aria curiosa.
Dopo un altro sorso gli chiese:
-Da dove vieni? Come ti chiami?-
-Non lo so!- rispose il ragazzo.
-Ah!...E che ci fai qui?-
-...non lo so.-
L'uomo vestito di stracci fece due passi indietro e si diede un'occhiata
intorno.
-Non lo sai?-.
Il ragazzo nudo di fronte a lui non sapeva cosa rispondere, aveva freddo,era
stanco e affamato.
-Dove sono?- disse, quasi sussurando.
L'uomo allora gli mise una mano sulla spalla e disse:
-Hai freddo? Io non ho granchè, ma qualche straccio, laggiù nella baracca,
dovrei averlo. Vieni.-
Si diressero verso un ammasso di legno difficile da chiamare casa, ma un
luogo dove c'è calore, anche se precario, si può chiamare casa.
L'uomo gli diede una maglietta sporca, bucata e puzzolente, e dei
pantaloni ridotti allo stesso stato.
-Bevi.- disse, porgendogli una bottiglia, e sorridendo- Attento che non è
acqua.-
Il ragazzo la prese e bevve, sputando immediatamente quel liquido
orribile che gli aveva bruciato la gola lasciandolo senza fiato.
 L'uomo proruppe in una gran risata.
Dopo aver bevuto l'ultimo goccio l'uomo di stracci iniziò a fare alcune
domande.
                                    ---------------
Ecco, grosso modo. Molto grosso.
Poi sai, sono solo opinioni. Magari i tuoi dialoghi erano migliori.
Ma di solito due persone che s'incontrano la prima volta, una smarrita e
l'altra diffidente, difficilmente il loro dialogo va oltre lo scarno.
Poi ho un'opinione mia personale, mica del papa, sugli autori che hai
citato.
Meglio che stia zitto.
ciao
gaez


title: I dialoghi..............

author: Sydney

text:
"songohan" <
fan...@tuttilamer.it
> ha scritto nel messaggio
news:fj8g9.3544$eG6....@twister1.libero.it...
> Nel mio ultimo racconto mi avete detto che i dialoghi sono piatti, falsi,
> inespressivi, ed è vero. Ma allora come devono essere i dialoghi?
L'opposto di piatti, falsi e inespressivi.
> Dite la verità: quanti romanzi leggete ogni anno che hanno dialoghi che
> fanno pena, che hanno 800 pagine di cui soltanto 200 importanti per la
trama
> (il resto tutte inutili descrizioni), che sono scontati?
Ma questa non è una giustificazione valida, a quanto pare.
Comunque non farti troppi problemi. Se a te quello che scrivi sta bene,
fallo leggere ad un editore e vedi che ne pensa. Può darsi che a lui vadano
bene così.
La scrittura è tutto un fatto di gusti. Come coi gelati.
Sydney


title: I dialoghi..............

author: songohan

text:
> Ecco, grosso modo. Molto grosso.
Si, è vero :-) i tuoi dialoghi li vedo.......più veri..........:-(((( dovrò
lavorare molto su questo aspetto.
Grazie per l'esempio
> Poi sai, sono solo opinioni. Magari i tuoi dialoghi erano migliori.
> Ma di solito due persone che s'incontrano la prima volta, una smarrita e
> l'altra diffidente, difficilmente il loro dialogo va oltre lo scarno.
> Poi ho un'opinione mia personale, mica del papa, sugli autori che hai
> citato.
> Meglio che stia zitto.
Dai dai dimmiiiiiiiiii :_)
Ciao.


title: I dialoghi..............

text:
> Ma questa non è una giustificazione valida, a quanto pare.
> Comunque non farti troppi problemi. Se a te quello che scrivi sta bene,
> fallo leggere ad un editore e vedi che ne pensa. Può darsi che a lui
vadano
> bene così.
> La scrittura è tutto un fatto di gusti. Come coi gelati.
No, è vero........io dovrei essere più realistico...........grazie ragazzi
cmq.
Alla prossima.


title: [R] Pallottole

author: Elvio Cipollone

text:
‘Un giorno di questi ti sposerò, stai tranquilla’ amava ripetere
canticchiando una vecchia canzone.
Ed io gli credevo. Era bello, con la faccia pulita.
Quando salivo da lui, in quella casa languida, disadorna, trascurata, mi
stringeva al petto con le sue forti braccia e io vi adagiavo il volto
sognando, cullata dall'abbraccio insperato. Solo allora ritrovavo una
pace interiore smarrita da tempo o, forse, mai avuta. Le sue carezze
ristoravano le mie ferite, incapaci di cicatrizzare. Tra le lenzuola
calde di quella stanza dimenticata, ancora stordita da una città troppo
grande, non ero più perseguitata dall’atroce ronzio.
Le mie orecchie potevano finalmente riposare, e non c’era più lo
straziante dilemma: chi colpirà?
Il rumore di troppe pallottole aveva ferito il mio udito di bambina.
Quei sibili sinistri avevano rubato la vita a troppi uomini innocenti,
sotto i miei occhi. Troppe donne, e perfino bambini, compagni di gioco
allora e adesso chissà? avevano avuto un incontro ravvicinato con le
fatine d’acciaio che portavano morte. E io in mezzo a loro.
Viva, certo. Ne sono uscita viva, e ho cominciato a fuggire. Sempre e
comunque, non importava dove. L’essenziale era correre, mettere più
strada possibile tra me e le pallottole, più vita possibile tra me e i
ricordi. E sono arrivata qui. Milano! Le luci, gli aperitivi ai bar del
centro, i denari, le pellicce e i gioielli, c’era tutto sì, ma non era
per me.
Povera, sporca, malvestita, eppure gli uomini mi guardavano. Una
bellezza zingara, dicevano, il fascino dell’espressione malinconica. Se
fossi stata più sicura di me, con meno ferite nell’anima e meno povertà
addosso, avrei potuto scegliere, invece fu lui a scegliere me. Fu il più
veloce, il primo che mi offrì un rifugio.
Vieni, mi disse, la tua bellezza mi ha incantato.
Era vero, glielo leggevo negli occhi e gli occhi non mi ingannano mai.
Era stregato, consumava l’ora d’amore con me come si gustano le primizie
più delicate, le bellezze che fanno perdere la testa fino a sradicarti
la ragione. Poi ad un tratto, dopo l’amore, si irrigidiva. Mi
allontanava, si girava di scatto e diventava violento.
Ora vattene, mi diceva, ma non era cattivo.
Lottava con un demone che lo tormentava, non sapeva nemmeno lui se far
vincere il sognatore che pure era o il duro richiamo alla realtà della
fame e dell’emarginazione.
Le prime volte restavo sconcertata. Non capivo questi scartamenti
improvvisi. Come se anch’egli fosse vittima di un ordine, tanto
silenzioso quanto imperioso, che lo costringeva a trattarmi in quel
modo. Gli faceva male, si capiva, ma vi era costretto da un segreto
tormento, da una malattia, un retaggio, non so. In un sussulto di
coscienza voleva evitarmi di finire là dove erano le altre, ma non
sapeva farlo dolcemente, mi trattava male nella speranza che me ne
andassi lasciandolo per sempre.
Che scema che ero!
Il mondo mi vibrava scintillante di illusione senza che ne capissi
nemmeno un’acca. E ci piangevo. E l’amavo follemente, senza ritegno. Ero
sicura che anche lui mi amasse follemente e tornavo. A fatica, ma
tornavo a salire quelle scale. E lui mi riabbracciava.
Brava, mi diceva, qualunque cosa succeda, qualunque, questa sarà sempre
casa tua.
E di nuovo mi chiedeva tutta per sé. Ci rifugiavamo in camera, nudi sul
letto, per ore in un amore tanto estremo quanto ingenuo.
Non abbiamo più pane, mi disse un giorno e i suoi occhi stralunati
guardavano il vuoto. Non abbiamo più pane, non abbiamo futuro. Non hai
voluto capire quando cercavo di mandarti via, i nostri destini non
dovevano incrociarsi. Ora sei prigioniera anche tu della mia
maledizione. Ora per continuare a vivere dovrai spogliarti per gli
altri. Ormai le altre strade sono lontane.
Là per là, non avevo mica capito! Stupida come ero. Spogliarmi per gli
altri! Per quale motivo?
Così potremo avere da mangiare e da bere, i soldi per il riscaldamento e
per i vestiti. Ma stai tranquilla, solo per qualche mese. Poi un giorno
di questi ce ne andremo, e ci sposeremo, e sarà tutta un’altra vita.
Che bello che era! Come mi facevano sognare queste ingenue promesse.
E quando in ultimo portava i suoi amici in casa e mi intimava
'Spogliati' lo facevo contenta, pensando a lui, alla nostra vita futura,
a quando sarebbe stato tutto per me. E quando mi mettevano le mani
addosso li lasciavo fare, perché erano suoi amici e lui voleva così; sì,
era come se fossero tutte sue quelle mani.
'Un giorno di questi ti sposerò’ diceva, e l'avrebbe fatto se non
l’avessero arrestato.
Era maggio, una di quelle sere che si protraggono all’infinito e che non
ne vogliono sapere di lasciare campo alla notte. Fumavamo tranquilli sul
balcone, si sentiva il treno fischiare laggiù tra le case. Eravamo
contenti, il pomeriggio era stato generoso e avevamo incassato bene.
Sei stata brava, mi diceva. I miei amici sono tutti contenti, se
continui così ce ne andremo via presto.
E dove andremo? gli chiedevo col sorriso sulle labbra. E immaginavo
mondi lontani, dove poter riacquistare un’innocenza nuova e sedere
tranquilla sulla sponda di un fiume. Dove guardare le stelle fosse
ancora possibile e dissetarsi alle acque limpide di una sorgente.
Lontano da qui, mi rispondeva. In una terra vergine, dove nessun uomo è
arrivato a seminare cattiverie.
Fu allora che bussarono alla porta. Polizia, aprite!
Un baccano enorme scoppiò all’improvviso e non capivo cosa stesse
succedendo. Paura, tanta. Questo sì, tanta paura da paralizzarmi la
lingua e la faccia sua di colpo sbiancata. La sicurezza di poc’anzi
buttata alle ortiche e un balbettio infantile che non gli conoscevo.
Dove l’hai nascosta? chiedevano quelli.
E lui che faceva finta di non capire. Poi una busta marrone sbucò chissà
da dove e tutto cambiò. Fermatelo! disse quello che comandava, la
dichiaro in arresto.
Due bracciali di ferro gli misero ai polsi e lo portarono via.
Ti amo, mi disse mentre lo trascinavano. Luce dei miei occhi, urlava,
non ti perdere per la città. Se mi aspetti ricominceremo.
Come la porta si chiuse, tornarono. Tornarono violente a ferire le mie
orecchie. Di nuovo pallottole mi danzavano intorno sinistre. Persa di
nuovo senza capire. Destino crudele. Chiusi ogni apertura, sprangai la
porta, buttai giù le tapparelle con rabbia, spensi le luci che la
polizia aveva acceso e mi rifugiai sul letto, decisa a non muovermi più
fino a che lui non fosse tornato.
Mi coprii la testa con sette cuscini per non sentire l’urlo di morte che
mi assaliva da ogni parte e piansi. Piansi un pianto sconsolato e tornai
a ciucciarmi il dito. A diciotto anni col dito in bocca, sì, di nuovo,
come durante la guerra, come quando uccisero papà, come quando portarono
via la mia tenera mamma.
Ora la ricordo, la mia vecchia casetta. L’ho rivista in sogno per
l’ultima volta. Su una collina di Bosnia stava, sassi poveri
ammonticchiati a proteggerci, a darci identità. Dapprima si sono
annunciate loro, un rumore asfissiante che rimbalzava sui muri.
Papà non uscire, gridai, ho paura.
Stai con tua madre, mi rispose ed aprì quella porta maledetta.
Sulla porta lo freddarono ed il silenzio arrivò presagio di morte. Non
avemmo nemmeno la forza di gridare. Lo tirammo dentro come si trafuga
una refurtiva. Gli avevano rubato il respiro e a noi il futuro.
Richiudemmo la porta, ma non servì.
Dovevamo ancora capire la tragedia che ci era piombata addosso quando
sono arrivati, marziani terribili dal regno dell’odio. Hanno divelto la
porta, hanno stuprato la mamma e se la sono portata via come cimelio di
guerra. A me non mi hanno nemmeno vista. Un quarto d’ora prima avevo una
famiglia e una vita, un quarto d’ora dopo un diluvio di dolore mi aveva
distrutto per sempre. La mia vecchia casa, quei sassi di Bosnia, saranno
ancora lì ad aspettare una bimba che non vi farà più ritorno.
Quando l’indomani vennero con l’ambulanza, mi trovarono così,
rannicchiata sotto una coltre di stracci e coperte, col dito ancora in
bocca e lo sguardo nel vuoto che nemmeno li vedevo. Mi portarono in
clinica, una clinica dove nessuno parlava la mia lingua, nessuno
conosceva la mia storia, nessuno sapeva perché ero al mondo.
Solo un freddo perpetuarsi di attimi inutili e un vuoto d’affetto che
non sarebbe più stato riempito. Sono morta lì senza fare rumore, una
notte d’Agosto senza calore, una notte d’estate senza dolore, avendo
smarrito della vita anche l’ultimo colore.
Elvio
ps aspetto commenti, impressioni e altro, se vi va.
--
Posted from
INFOS1.casaccia.enea.it
 [192.107.71.175]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [R] Pallottole

author: Francesco

text:
On 4 Jun 1999 10:22:25 +0200,
elvio.c...@casaccia.enea.it
 (Elvio
Cipollone) wrote:
>Elvio
>ps aspetto commenti, impressioni e altro, se vi va.
Sulllo scrivere, naturalmente, pochi appunti: riesci come sempre a
catturare il lettore attraverso una sequenza d'immagini e impressioni
lineari che s'intrecciano nella giusta misura. Forse nel contenuto,
bello per la contrapposizione fra amore e realta', fra ingenuita' e
sofferenza, non avrei trascurato di 'vestire' anche quella violenza
fisica, appena accennata, che in genere lega queste persone ai loro
sfruttatori.
Ciao (-:Francesco


title: [R] Pallottole

text:
>    * From:
BFran...@iname.com
 (Francesco)
> Forse nel contenuto,
> bello per la contrapposizione fra amore e realta', fra ingenuita' e
> sofferenza, non avrei trascurato di 'vestire' anche quella violenza
> fisica, appena accennata, che in genere lega queste persone ai loro
> sfruttatori.
Ho scelto un punto di vista difficile, con confini poco definiti se non in
contradizione. Lui e' uno sfruttatore con venature romantiche, un po' idiote
ma accattivanti per la protagonista. Lei povera e ingenua, come dici tu, e
proprio per questo, forse, sognatrice e facilmente raggirabile.
Si', avrei potuto caratterizzare meglio; in cento righe pero', limite che non
volevo superare, non l'ho saputo fare.
Ciao Francesco, e grazie
Elvio



title: [R] Pallottole

author: Foobar

text:
On 4 Jun 1999 10:22:25 +0200,
elvio.c...@casaccia.enea.it
 (Elvio
Cipollone) wrote:
>Le mie orecchie potevano finalmente riposare, e non c’era più lo
>straziante dilemma: chi colpirà?
Ma queste pallottole non hanno colpito nessuno.
Foobar


title: Pellegrini e Gay

author: Il PiNgUiNo

text:
Dunque il Gay Pride si farà; dopo lunghe polemiche la manifestazione
internazionale dell’orgoglio omosessuale e lesbico si farà per le strade di
una Roma santificata.
In mezzo ai pulman di pellegrini sempre più sudati con l’avanzare di un’
estate afosa e cittadina, si mescoleranno per una settimana un’ondata di
omosessuali, che secondo iconografia, dovrebbero essere festanti e nudi,
ballanti e sculettanti, ammiccanti e erotici.
Ma sarà poi vero tutto questo?
Certo poco vestiti i pellegrini già lo sono. Hanno fazzolettini annodati
alla cintura o al marsupio e non certo al collo, troppo impegnato a sudare.
Con i loro pantaloncini colorati mostrano quasi sempre pelli bianche e
arrossate dalla canicola incipiente. Sandali da cui ammiccano pollicioni, o
scarpette dalla suola di paglia. Pochissime ciabatte, alcuni robuste e
virili scarpe da ginnastica pronte a scalare i sette colli. Arrivano,
arrivano come arriveranno gli altri, sbarcando a frotte. Li incontri in fila
alla stazione Termini seguire come pulcini le regole di Lorenz; la loro
mamma papera impegnata a portarli lungo un percorso corroborante (i
pellegrini appaiono tutti in coda, tutti sempre, eternamente in attesa di
entrare o mettersi in fila). E non possiamo nascondere che qualche
pellegrina/pellegrino, impreziosito dalla rapida abbronzatura, rilasci un
sulfureo erotismo. I loro occhi affaticati, all’ombra delle grandi
basiliche, tradiscono un piacere non del tutto immune all’attrazione.
Pensiamo a certi seni sudati e scomposti dal sali e scendi, dallo sporgersi
a fotografare panorami, a muscolose caviglie nei loro bermuda bianchi, che
marciano lungo i Fori Imperiali e inclinano glutei alle benedizioni.
Presto, però, i romani assisteranno a questo nuovo arrivo. Altri pellegrini
affolleranno stazioni, parcheggi, metropolitane (incomplete nonostante siamo
ormai a metà del giubileo). Anche loro si vedranno in fila. Anche loro
avranno la loro mamma papera, anche loro correranno a un chiosco  a
comprarsi una coca cola pagandola oro. E anche loro, ci giuriamo, sentiranno
caldo. Dove è la differenza? Entrambi avranno l’aria di essere stati
trasportati da intraprendenti organizzazioni in un territorio sconosciuto
che gli rimarrà sconosciuto. Entrambi si muoveranno sperduti in una città
elevata a simbolo, spersonalizzata e incongrua, dove l’unica cosa che
riconosceranno saranno altri pellegrini. Entrambi si conteranno, sentendosi
in questo essere massa, festa e comunità, andando a magiare negli stessi
locali e nei medesimi alberghi di larghi sorrisi confezionati. Vittime e
complici di potenti organizzazioni capaci di spostare ordinatamente milioni
di persone lungo il pianeta, usufruendo dei media, delle tecnologie, dei
satelliti, delle buone relazioni diplomatiche, dei visti di sbarco, dei
passaporti, delle valige, dei pulman con aria condizionata, della ricezione
alberghiera, dell’ammiccamento alle bellezze mediterranee, della “pummarola”
e del buon vino italiano. Comprendiamo quindi il bisogno del vaticano di
allontanare due eventi che come tali hanno molti punti di contatto.
Non è quindi nell’estraneità che si consuma lo scontro a cui assistiamo ma
nella profonda complementarità, nella paura, quindi, di essere confusi.
Il Gay Pride assomiglia pericolosamente ai pellegrini che vengono a Roma per
il giubileo e questa confusione genera in sé una comicità oscena. Oscena
come sempre oscena è stata agli occhi del cattolicesimo la comicità; perché
essa, liberando il riso, aguzzando l’occhio nel paradosso, scavalcando
costrizioni e morali, libera inevitabilmente una dose di verità e di
riflessione. Non è la differenza che spaventa la chiesa ma proprio la
similitudine, è il terrore che il ragazzo gay si mescoli irriconoscibile al
fantomatico, quanto illusorio, pellegrino etero. E’ la paura che la
normalità di individui che si distinguono per fede e non per orientamento
sessuale (quanti, tanti, omosessuali e lesbiche sono anche sinceri
cattolici!) possano affollare piazza San Pietro pregando con il Papa. Falso
è il timore che questa massa di gente possa in qualche modo apparire
blasfema o irriverente, molto più grande è la paura che questi ragazzi si
ritrovino alla fine della loro festa, per quanto allegra e pittoresca, a
pregare ne più e ne meno degli altri.
E’ una parità che viene a realizzarsi spontaneamente per le vie di questa
città ecumenica. Una parità inevitabile e imprevista, quindi
incontrollabile, che non assomiglia alle geometriche transenne collocate
lungo il colonnato del Bernini (quel grande abbraccio). Qualcosa che regala
quella spontaneità tanto assente in questa matematica, millimetrica, parata
scandita da un glaciale calendario. E’ la paura che la signorotta dal culo
pensante possa trovarsi affianco al signorotto dal culo scottante e
scoprirsi uguale, non solo non riconoscendosi, ma addirittura ritrovandosi
nel medesimo credo. Quanto ci sia di blasfemo e ingiusto nella tenace
opposizione da parte della chiesa lo lasciamo al vostro giudizio! Il Gay
Pride è un evento di questo Giubileo, un giubileo che si voleva di tutti e
che lo sarà, nonostante la visione ristretta che regna sotto il cupolone.
C’è quindi da gioire, come cristiano, come uomo, come gay e come etero se
non fosse per una certa aria di fessura che spira da altri colli. Non vi è
da stupirsi, né da scandalizzarsi,  che la destra italiana abbia
rumorosamente starnazzato contro il Gay Pride. Oltre ad inseguire un
consenso da cui ormai è ossessionata, girandosi come la bandiera verso il
buon vento (ad onor del vero sono bravi in questo) la destra ha insita in
sé, nel suo fanatismo (come lo stakanovismo comunista) il culto della
virilità; anch’esso palesemente adiacente all’impulso omosessuale. Non
possono che farci tenerezza, quindi, quei ragazzotti, che infervorati nel
loro fascismo spolverato hanno alzato trampoli per le piazze di Roma, sempre
la santa Roma, annunciando: “NON VOGLIAMO FROCI QUI!”. Certo bisognerebbe
spiegare a questi giovani virgulti che gli omosessuali e le lesbiche non
atterreranno, come merce di importazione da aerei [trans] oceanici.
Quello che ci appare triste, invece, è un certo buon senso, colorato di
ipocrisia. Una dose di cortese ragionevolezza da salotto. Crudele e cieca, e
questa si, pericolosa. Parlo di quel sorriso rammaricato che abbiamo visto
balenare nel volto di molte cravatte, comprensivo e pacato, ma altresì non
meno crudele. Di quei cortesi signori e signore che girandosi anelli
preziosi al dito (magari anelli cardinalizi), hanno cortesemente chiesto,
invocato, una maggiore discrezione. Parlo dell’opportunità e della
inopportunità… come se essere omosessuali o lesbiche fosse equiparabile al
bisogno di esibirsi in qualche inevitabile peto, che certo (liberali e
aperti come sono!), non si può negare, ma che etichetta vuole sia espletato
al gabinetto. Dunque nessuno vuol rigettare codeste pulsioni ma che esse
siano nascoste, discrete, non disturbino la buona creanza che è valore alto
e inviolabile.
Che la discrezione talvolta sia una virtù non v’è dubbio, ma questa che le
nostre cravatte chiedono non è discrezione ma consensuale omertà.
Bisognerebbe far riflettere codesta gente su quante volte al giorno uscendo
per strada con una persona cara, con la propria moglie/marito, ragazzo o
fidanzato, si lasciano andare ad un bacio, ad una carezza, ad un sorriso.
Bisognerebbe chiedere a questi nodi stretti di stoffe preziose, perché:
perché un ragazzo gay o una ragazza lesbica dovrebbero rinunciare alla
stessa libertà di espressione? E quanta violenza mascherata e ipocrita si
subisce a sentirsi definire “inopportuni”( e non si dica che inopportuna era
solo la manifestazione, perché di manifestazioni a Roma ve ne sono tante
oggi e domani; inopportune sono le persone che vi parteciperanno, è
chiaro!).
Scarsa memoria hanno codesti completi, codesti vestitini estivi parlanti,
altrimenti si ricorderebbero un passato recente in cui con altrettanto buon
senso una nazione accettò leggi razziali violente e ingiuste, mitigandole,
almeno all’inizio, in una cortese buona creanza. Mi viene in mente “I
giardini dei Finzi Contini” e tutte le famiglie ebree italiane che all’
inizio accettarono la cortese richiesta di sforzarsi di non essere così
visibili, onde favorire una pacifica convivenza. Alle cravatte parlanti e
contrite, vorrei ricordare che la convivenza, se proprio bisogna sentirsi
così diversi, nasce dalla parità, altrimenti simili cortesi compromessi
portano, come hanno portato nel passato, alla violenza e al sopruso ( e non
voglio usare la parola sterminio). E dire che solo pochi giorni addietro
proprio il Papa, e bardato di tutto punto, ha chiesto scusa per quell’omertà
che compatta ha guardato altrove, forse il crocefisso, mentre i nazisti e i
fascisti deportavano ebrei, omosessuali e zingari.


title: Pellegrini e Gay

author: stirner

text:
Il PiNgUiNo ha scritto nel messaggio <8he3ov$v3r$
1...@news.flashnet.it
>...
>
>
>
>Dunque il Gay Pride si farà;
questo scritto è splendido.
stir


title: Pellegrini e Gay

author: AhiRa

text:
Non avevo letto con attenzione il tuo articolo, forse perchè sono già
stufa di sentire parlare dell'argomento. Errore. Il tuo articolo mi ha
fatto pensare un bel po'.
Me lo sono stampato, e salvato.
Veramente un bel pezzo.
AhiRa


title: Pellegrini e Gay

author: Ulrich Laverdure

text:
Il PiNgUiNo <
icar...@flashnet.it
> wrote in message
8he3ov$v3r$1...@news.flashnet.it...
> Dunque il Gay Pride si farà;
Stending ovescion.


title: Pellegrini e Gay

author: NoTears

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote > questo scritto è splendido.
> stir
>
concordo


title: Per molti ma non per tutti

author: Alarico Burgundo Prudente

text:
Mettete gli spicchi d'aglio a cuocere in poca acqua salata e quando saranno
ben cotti schiacciateli.
A parte sbattete le uova assieme alla farina e versate il tutto nel brodo
bollente.
Tritare delle foglie di prezzemolo
Disponete nei piatti le fette di pane tostato, quindi versatevi sopra la
zuppa bollente e un pizzico di foglie di prezzemolo tritate
ABP
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Per molti ma non per tutti

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Alarico Burgundo Prudente mise fine
alla propria esistenza con queste parole:
> Mettete gli spicchi d'aglio a cuocere in poca acqua salata e quando saranno
> ben cotti schiacciateli.
> A parte sbattete le uova assieme alla farina e versate il tutto nel brodo
> bollente.
> Tritare delle foglie di prezzemolo
> Disponete nei piatti le fette di pane tostato, quindi versatevi sopra la
> zuppa bollente e un pizzico di foglie di prezzemolo tritate
Hmmm... suona bene...
Ma quante uova? ;]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
prima di tutto dico qualcosa su me quello di cui mi occupo il mio lavoro i
miei interessi eccetera no, aspetta, la premessa, hai capito, mi dice
Peaches, è un'altra e cioè ieri ho visto Caterina al Chiringuito che si era
fatta i capelli rossi a spunzoni ed aveva le calze verdi e un vestito corto
e rideva, dice Peaches e si mette a piangere come un bambino, e ballava con
un tipo con i capelli verdi al ritmo di Break And Enter fermandosi per un
attimo quando c'è il campionamento della bottiglia di vetro che si spacca e
Peaches ha visto che Caterina digrignava i denti ed aveva capito tutto e si
era avvicinato a Caterina facendosi largo a gomitate e poi l'aveva salutata
e Caterina appena l'ha visto si è messa a ridergli in faccia e ha detto cosa
sono quei capelli. Capito, ha detto Peaches, mi ero tinto i capelli di nero
e invece Peaches di solito i capelli castano chiaro ma pensava che
piacessero a Caterina e invece boh, singhiozza Peaches, magari le erano
anche piaciuti i capelli neri, è tutto talmente confuso, e allora Peaches si
è girato e se n'è andato, e nel frattempo era rimasta solo la linea di basso
di Break And Enter e poi il campionamento della bottiglia di vetro che si
spacca, pausa eccetera e queste, dice Peaches, sono le cose di cui mi occupo
insomma il mio mestiere.
Tutto questo per spiegare il fatto che di solito Peaches è una persona
positiva, è un tipo taciturno a volte però alla fine riesce in un modo o
nell'altro a strapparti un sorriso. Ma questa è una notte, ipocrita lettore,
era una di quelle notti in cui non sei te stesso, capisci, lettore, quelle
notti che capitano solo quando sei giovane. Diciamo sotto i 25 anni, capito,
ipocrita lettore.
Ho visto qualche fotografia di me e Pamela nel periodo in cui pensavo che
Pamela era l'unica persona che poteva salvarmi. Lei ha addosso una maglietta
degli Smiths e sorride, superficiale come una Letterina di Passaparola. Io
ho un po' il broncio, i capelli corti, eccetera. Però riesco anche un po' a
sorridere, capito, sullo sfondo delle terme di S.Cesarea. Poi Pamela non ha
salvato proprio nessuno, ma non è questo il problema. Sono stato a guardare
un po' la foto nella mia stanza, mentre i My Chemical Romance uscivano dallo
stereo, e poi sono andato in bagno e mi sono guardato allo specchio. E poi
sono tornato in stanza e ho guardato di nuovo la foto.
E insomma, è questo che cerco di dire a Peaches stasera, le cose di cui mi
occupo i miei interessi, però lui è in una di quelle giornate in cui non
vuoi sentire niente, una di quelle notti che capitano solo quando sei
giovane, ipocrita lettore. Cerco di dirgli che ho l'impressione che due anni
fa ero più felice di adesso, e che ora non riuscirei più a tirare su un
sorriso come quello. Insomma ora sono una persona più malinconica di prima,
è così? Questo chiedo a Peaches, ma magari è solo uno di quei pensieri che
dopo un po' passano da soli, capito.
Spiego questa cosa a Peaches dopo che lui mi ha spiegato la storia di
Caterina.
-E'così- dice Peaches -nasci, la vita fa schifo e dopo un po' muori-. Mi
arriva un messaggio di Pamela che dice MIO PADRE MI HA COMPRATO UNA
TONNELLATA DI COSE INUTILI.
-Eh?- dico a Peaches.
-Se vuoi te lo dico in un altro modo- dice lui. Mi arriva un messaggio di
Pamela che dice MIO PADRE MI HA PORTATO IN UN RISTORANTE IN CUI FA TUTTO
SCHIFO.
-Va bene- dico io.
-Nasci, dopo un po' muori, e quello che c'è in mezzo fa schifo-.


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

author: ary

text:
> -Nasci, dopo un po' muori, e quello che c'è in mezzo fa schifo-.
Posso andarmi a suicidare subito, allora, e non lentamente come vorrebbe
qualcuno che non ha ben capito questo concietto?
a.


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

author: lubna

text:
ScROLL_LOCk ha scritto:
> [...]
Non mi sembra ben riuscita questo scekerata di eds :-)
Ciao, lubna.


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

author: camilla

text:
"ScROLL_LOCk"
> arriva un messaggio di Pamela che dice MIO PADRE MI HA COMPRATO UNA
> TONNELLATA DI COSE INUTILI.
Ok, è sempre colpa dei genitori. I nostri a noi non compravano mai un cazzo
di niente, quelli di adesso comprano troppo e solo cose inutili. Però poi a
30 anni 'sti figli ti stanno ancora in casa, eh?
ps: uhé, ma che casino di eds è mai questo?


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:sZHMe.20353$HM1.5...@twister1.libero.it...
> > -Nasci, dopo un po' muori, e quello che c'č in mezzo fa schifo-.
>
> Posso andarmi a suicidare subito, allora, e non lentamente come vorrebbe
> qualcuno che non ha ben capito questo concietto?
> a.
>
>
si, ma aspetta un altro po'
si
no, decisamente
per ora no
no
forse


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:JJIMe.78193$fm.53...@news4.tin.it...
>
> Non mi sembra ben riuscita questo scekerata di eds :-)
>
si, infatti, rileggendolo mi sembra addirittura un po' odioso :)


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Q2JMe.20419$HM1.5...@twister1.libero.it...
> "ScROLL_LOCk"
>
> > arriva un messaggio di Pamela che dice MIO PADRE MI HA COMPRATO UNA
> > TONNELLATA DI COSE INUTILI.
>
> Ok, è sempre colpa dei genitori. I nostri a noi non compravano mai un
cazzo
> di niente, quelli di adesso comprano troppo e solo cose inutili.
vabbè camilla mo togliamo pure un po' di (mal)sano vittimismo alla giuovane
letteratura post-adolescenziale e noi giuovani autori post-adolescenziali
andiamo tutti a scrivere sulla gazzetta dello sport...
Giovani, Viziati, Insoddisfatti e Petulanti, Hanno Tutto E Piangono Miseria,
questo è il mio attuale filone narrativo :)
>Però poi a 30 anni 'sti figli ti stanno ancora in casa, eh?
ehi non guardare me, io è da quando ho 18 anni che ho imparato a cucinare e
a fare il bucato meglio di mia madre
>
> ps: uhé, ma che casino di eds è mai questo?
>
un macello, scritto durante una digestione difficile
ciao =))


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
"ScROLL_LOCk"
> ehi non guardare me, io è da quando ho 18 anni che
Infatti, non è a te che pensavo...


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

author: DisKre Panza

text:
mercoledì 17 agosto 2005 ScROLL_LOCk ha scritto:
> -Nasci, dopo un po' muori, e quello che c'è in mezzo fa schifo-.
   «Mi  pigliavano per  matto.  Sono grandi  e  giocano come  bambini.
   Giochi da bambini, ecco. Questa  gente. Vanno dalla fica alla fossa
   senza che mai li sfiori, l'orrore della vita.»
                                                Henry Charles Bukowski
                                          (Storie di ordinaria follia)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:k5ny9mag...@demokrito.org.asm...
> mercoledě 17 agosto 2005 ScROLL_LOCk ha scritto:
>
> > -Nasci, dopo un po' muori, e quello che c'č in mezzo fa schifo-.
>
>    «Mi  pigliavano per  matto.  Sono grandi  e  giocano come  bambini.
>    Giochi da bambini, ecco. Questa  gente. Vanno dalla fica alla fossa
>    senza che mai li sfiori, l'orrore della vita.»
>
-Perchč hai ballato tutto il tempo con quel tipo?- chiesi a Lydia.
-Sei geloso?-
-No-
-Non capisci, mentre ballavo con lui PENSAVO A TE, č con te che sto tornando
a casa, Hank-
Vomitai in un bidone della spazzatura e un gatto saltň fuori.
Mentre tornavamo a casa in macchina Lydia guardava fuori dal finestrino e
stava zitta.
A un certo punto disse -Lo sai come si chiamano quelli come te?-
-No-
-Vuoi saperlo?-
-Va bene, piccola, dimmelo-
-Si chiamano- disse lei -guastafeste-.
"Donne", Charles Bukowski (mandato a memoria)


title: EDS- Foto [Stile Pessimismo Cosmico]

text:
giovedě 18 agosto 2005 ScROLL_LOCk ha scritto:
> "Donne", Charles Bukowski
  Eh... son bei ricordi... Tutto sommato, credo sia ancora il migliore
in assoluto, anche perche' li` dentro c'e` praticamente "tutto".



title: UniWar. (*)

text:
Il mio sistema mi avverte che sono stato ucciso e che rientrerò fra
sei minuti. Lo fa con la voce di Mater. Comunque.
Niente rientri.
Sono l'una e venti. Chissà dove sono finiti Jhonny e il mio carro.
Spengo tutto. Devo allontanarmi, devo staccare per un po'.
Per andare al piano di sopra attacco l'interruttore generale che
accende le luci in tutte le stanze. Odio accendere e spegnere luci
ogni volta che passo da una stanza all'altra, non mi piace che il buio
mi preceda e mi segua, in casa.
Mi faccio la doccia e collasso sul divano, tv accesa senza audio,
cellulare vicino casomai Jhonny dovesse chiamare.
Dormo e sogno di essere in ospedale, a letto, con le lenzuola bianche
spennellate di rosso. Le mie braccia nude sono piene di braccialetti
colorati e aghi conficcati, aghi da flebo, ma senza niente attaccato
sopra, niente tubi, niente sacche di plastica. Seduto accanto c'è
Jhonny, che mi dice di essere dispiaciuto di non aver potuto salvarmi,
poi molto compunto alza il lenzuolo e mi mostra una grossa cicatrice
che ho sul petto. La cicatrice è palesemente disegnata, platealmente
non  vera.
Allora gli dico che la resa grafica di questo ospedale fa cagare, e
comunque, chi cazzo ha bisogno di un ospedale ?
È uno spreco di tempo-macchina. Se sei ferito, cammini e tieni
d'occhio la barra-salute. Se sei morto, aspetti il count-down e bevi
qualcosa, o controlli l'allineamento delle periferiche, o ripassi la
lezione di rumba, o ti masturbi furiosamente, che cazzo ne so, io, fai
quello che ti pare, tutto, tranne che starsene seduti in un letto
virtuale a contarsi i peli del culo.
Lui mi risponde che ho ragione, ma le regole sono cambiate e il
Sistema, ora, sta cercando una più stretta aderenza ai canoni di
consequenzialità spazio-temporale. Io gli dico che è una stronzata,
chi se ne frega dei tempi morti, delle ridondanze, di questo ospedale
del cazzo, Jhonny vaffanculo e la prossima volta cerca di riportarmi
il mio carro.
Poi, statica. Poi, Jhonny  ha in mano questa filigrana, questa specie
di intreccio argentato e mi dice che è l'alternativa, la nuova vita
dentro la vita. Me la posa sul petto ed io resto a guardarla mentre si
adatta e affonda nella cicatrice che ora sembra molto più vera, con i
bordi arrossati leggermente in rilievo di tessuto cicatriziale, nuovo,
liscio e pulsante.  Solo a guardarla fa venire prurito. Sento le
strutture del sistema che si dispiega, piani in moltiplicazione,
guardo Jhonny per chiedergli cosa cazzo ha fatto, e non riesco a
parlare, perché i suoi occhi sono due pallette nere e il suo sorriso è
una maschera fissa da bot.
Cerco di gridare ma non ci riesco, poi il sogno sfuma e resta il
sonno, finalmente.
Quando mi sveglio, alle sette e trenta, sono bloccato e anchilosato
per aver dormito sul divano. Il sogno mi è rimasto così impresso che
mi aspetto quasi di trovare la cicatrice sul petto. Lo cancello con
una tazza di caffè, poi faccio tostare leggermente un po' di semi di
girasole e li metto con una mela a pezzetti nel mio yogurt greco.
Spalanco la porta finestra e faccio colazione in piedi davanti a un
panorama di nuvole basse e scure. Il tempo è cambiato. Sono
segretamente contento del cambiamento, così non avrò sensi di colpa a
passare la giornata in casa immerso nella campagna Wetlands. Dopo aver
mangiato faccio un po' di posizioni per sgranchirmi, poi mi lavo e mi
vesto. Mi sto preparando a rientrare. Mi sto avvicinando all'attimo di
gioia in cui darò il mio consenso ad una allucinazione, in cui sarò
io, uno sguardo sul mondo mediato da un collimatore.
Nik56


title: UniWar. (*)

author: Liutbald

text:
Nik56 wrote:
> Il mio sistema mi avverte che sono stato ucciso e che rientrerņ fra
> sei minuti.
Bravo, Nik.
Liutbald


title: UniWar. (*)

author: Anjin

text:
In article <
1177373842....@y80g2000hsf.googlegroups.com
> Nik56
<
hi...@hotmail.it
> wrote:
CUT
> Mi sto preparando a rientrare. Mi sto avvicinando all'attimo
> digioia in cui darò il mio consenso ad una allucinazione, in cui sarò
> io, uno sguardo sul mondo mediato da un collimatore.
Bello, come sempre. Meno guerriero del solito, ma la violenza scorre sotto.
Mi e' piaciuta l'autocitazione (o forse non lo era) del buio che ti segue
davanti e dietro per casa, come accadde in COrridoi. :)
Keep posting, free guy!
Anjin
--
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: UniWar. (*)

text:
"Liutbald" <
fur...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:y0AXh.17478$uJ5.3...@twister2.libero.it...
> Bravo, Nik.
Ay. Thanks, liutbald. :-)
nik56


title: UniWar. (*)

text:
"Anjin" <anjinTO...@gTOGLIANCHEQUESTOmail.com> ha scritto nel messaggio
news:nemoWed04...@alphaone.com...
> Bello, come sempre.
Ok, anjin. Thanks. :-)
nik56


title: per Randy

author: Incubus

text:
Ciao, sono il tuo incubo nazi-comunista fascista estetista camionista
illusionista pubblicista presenzialista opinionista. Come va?


title: per Randy

author: LG

text:
On 25 Aug 2002 16:05:16 -0700,
power...@hotmail.com
 (il Braciola)
wrote:
>Caro Randy, è da un po' che seguo i tuoi post anticomunisti e mi
>stupisce la tua sicurezza su questo argomento. Io non credo di essere
>un comunista, ma penso ci siano centomila buone ragioni per
>considerare addirittura scientifica la dottrina comunista, purtroppo.
>Potresti spiegarmi un po' meglio perchè sei così certo della falsità
>del marxismo?
Leggo adesso questo ingenuicomico tuo post: Randy non e' che un
fanculista politicamente incompetente, per difetto di senso critico e
razionalita'; e' ben strano che tu gli chieda di fare un discorso
competente con lui; la richiesta e' ingenua, e - visto il personaggio
- fa pure ridere. Randy e' da spremere perche' guaisca le sue
contumelie, i suoi acidi succhi gastrici, i suoi ottusi preconcetti
incarnati. Tu spremi, come coi puppazzi di gomma, e lui guaisce un
"vaffanculo". Questo, immagino, e' il massimo che potra' darti.
Tu lo tratti come se fosse una persona. E questo, credi, e' davvero
troppo.
Saluti.
LG


title: le mie poesie

author: ilios

text:
ail...@hotmail.com
Voglia di vivere 2
Guazzabuglio 2
MI viene voglia 3
Se ci trovano 4
Evoluzione 5
Annichilimento trascendente..ale 5
Consapevolezza 5
Peccato originale 6
Ragnatela 6
Umano paesaggio 6
Barbone 6
Dov'č la tua anima? 6
(Senza titolo) 7
Trascorro la vita con te 7
Psicoanalisi 7
Viaggio 7
Enigma della vita 8
Un attimo una vita 9
Ti sento 10
Ti porterō con te 10
Son troppo malato di te 11
Amore di Lonh 11
Parlando di ferite 12
Dopo l'amore 13
Il dė di festa 13
(senza titolo) 14
Quando morte vecchiaia 14
Voglio vivere con te 14
Se un giorno nostalgia di Itaca 15
Canzone d'amore 15
I) TI amo (amore tremens) 17
Voglia di vivere
Mai come adesso mi ha preso una voglia di vivere
Ed ecco! Subito! Mi ha assalito un desiderio di morte.
Pių forte, pių forte, pių forte che mai
Parlo di morte
forse perchč amo la vita
E mentre tu serenamente
assisti alla mia quotidiana
ricerca della morte
cresce il mio amore.
Voglio distruggerti perchč
voglio morire e non voglio
la vita come non voglio te.
Guazzabuglio
Io che non ho mai voluto
e adesso voglio
mi accorgo
di non saper volere,
che sono sempre vissuto
e non ho mai vissuto.
Riuscirō mai a cambiare l'ausiliario del mio vivere?
MI viene voglia
Mi viene voglia di vederti e,
ormai lo so bene bene,
mi preparo a soffrire della mia sofferenza.
Almeno fossi un quadro
potrei starti di fronte
godere della tua immagine,
guardarti a sazietā.
Invece tu sei tu,
e sei sempre lā
lontano da me.
Ti vedo come un quadro,
ma non ti posso guardare,
č contro ogni regola.
Cosa direbbe la gente
e anch'io cosa direi di me stesso
se mi sorprendessi,catatonico,a guardarti.
E' demenziale.
Mi viene voglia di guardarti e,
ormai lo so bene,
mi preparo a soffrire,
soffrire e godere della mia sofferenza.
Almeno fossi un libro
potrei tenerti tra le mani,
aprirti,sfogliarti,ascoltarti,
incurante degli occhi indiscreti.
Anche nel tram e in metropolitana.
Invece tu sei tu,
e sei sempre lā,
lontano da me.
Almeno fossi una puttana
ti potrei usare e godere di te
a sazietā.
Potrei farlo sotto gli occhi di tutti,
č normale andare a puttane.
Che importa se dopo dovrei soffrire,
soffrire e godere della mia sofferenza.
Se colei che ho amato pių d'ogni donna
č stata puttana, amare
la donna di tutti č certo
il modo pių intenso
di godere della mia sofferenza.
Se ci trovano
Se scovano il nosto amore nascosto che diranno immorale
Ci accuseranno
ti accuseranno
delle cose pių strane
delle cose pių infami e infamanti.
Non sono vere.
Tu guardale col sentimento di adesso
e se non lo trovi cercalo.
Sarā rintanato
in qualche meandro della memoria.
Inseguilo.
Costringilo a venir fuori.
Ti sembrerā piccolo,dimesso,frustrato.
Griderā,sbraiterā che č niente
che non č mai esistito
che č un'illusione.
Non credergli.
Aggrediscilo, violentalo, gonfialo
finchč diventerā enorme, vero.
Ti condurrā in un'auto
sopra una spiaggia deserta d'inverno
dove il silenzio ricorderā ancora
i nostri sospiri d'amore.
Evoluzione
Lucertole, topi, vermi e insetti
si agitano nel cervello
riaggrovigligliano il groviglio primigenio
coi loro escrementi rigenerano
il loro divorato.
Non possono uscire, un vuoto li risucchia.
Figliano,muoiono e non si evolvono.
Non possono, non hanno contatto con ciō che non conoscono
E i fili che li legano al mondo trasmettono messaggi indecifrabili.
Solo il sonno libera questi schifosi animaletti,
ma li tiene con catene,
essi possono,solo da lontano, al buio,
vedere errare i loro simili.
Il risveglio li ricaccia dentro a leccarsi
le ferite inflitte dalle catene,allora,
ogni specie riprende a mimare i suoi simili
che ha visto da lontano, al buio.
La morte li lascia liberi
ed essi prenderanno a vagare,
invano saranno visti da lontano, al buio
dai loro simili incatenati.
Annichilimento trascendente
Assiso sulle mie macerie
Le contemplo acquetato.
Ho frantumato
gli ultimi miei frammenti.
Vedo di lā:
č rabbia.
Convulsi convulsionano torri e cinte
Rabbriccicando frammenti frammentati
m'impediscono la vista del buio.
Consapevolezza
Essere,
adesso
senza prima
senza dopo.
Certezza di essere ciō che si č stati, null'altro.
Persistenza della memoria.
Memoria di cose dimenticate.
E poi!
Chi puō dirlo!
La risposta, talvolta, ti sembra di averla, ma,
implacabile,
č insieme con un'altra domanda.
Speri che sia quella giusta
che, senza risposta,
ti porterai appresso fino alla fine
consapevole di essere stato.
Peccato originale
Etereo fastello di accadimenti
parvenza di essere
florilegio di archetipi
fola guazza la vita trascorsa dal tempo
assordato dalla voce cavernosa del Big Bang.
Dal buio della grotta prorompe la coscienza.
Persistenza della memoria
orologio senza lancette
nichilismo
il luogo dell'altro.
Infernale la viscida luce accecante
ci precipita nel buio.
Ragnatela
Ho tessuto la mia ragnatela.
Ora,sono in essa intrappolato.
Non sapevo cosa dovessi catturare.
Adesso lo so,
e.
aspetto che il tempo mi consumi.
Umano paesaggio
Ossessivamente riguardo il paesaggio, come sempre.
Qualche foglia solleticata dal vento si muove, come sempre.
Le rondini volteggiano indifferenti, come sempre.
Costruiscono un nuovo ponte, come sempre.
Un uomo č salito sulla torre,
si č precipitato gių per rompere questa catena di sempre.
La terra ha creduto che volesse incestuosamente penetrarla e,
corazzata d'asfalto, lo ha respinto.
Barbone
Gli stracci che indossi
ti rendono uomo e ti allontanano
dalla bestia:animale perfetto per definizione.
Da sempre hai pascolato nella spazzatura,
sintesi della civiltā.
Diseredato non sei,
ma archetipo senza tempo.
Quando avrai frantumato
gli ultimi tuoi frammenti,
ti rimescolerai col pascolato
e cibo sarai di te.
Dov'č la tua anima?
L'ho cercata sulle cime pių alte
dove la terra penetra il cielo,
nei mari che bucano il fondo,
tra il verde ed il bianco che sporcano il globo.
L'ho cercata per tutto il sistema solare,
tra nebulose e galassie
e nei telescopi lacerati dai raggi
dei buchi neri.
L'ho cercata tra protoni,elettroni e neutrini,
in emme ci quadri e nel ciclotrone,
tra equazioni e fusioni.
L'ho cercata nel sangue, nel cuore,
tra neuroni e sinapsi
e nel groviglio del DNA.
Non l'ho trovata!
Ho cercato tra nevrosi e complessi,
tra edipi e catarsi,
follie e armonie.
Ho cercato nel libro dei libri
E nel rito del Duomo mi han detto
che č alla fine di me.
Ma io l'ho intravista!
Era sulle mie tele, collasso di tinte,
e nella pietra che aveva in se' tutto
e,adesso, scolpita ha la forma di morte.
L'ho vista in questa sequenza di voci
che ho messo in fila come croci
di un cimitero,
.L'ho vista, la cerco, mi sfugge,
la inseguo, la bracco,
con la speranza di non catturarla.
Se la prendo con atto incestuoso la uccido.
Mi uccido.
(Sono ateo, credo solo nell'anima)
(Senza titolo)
Puoi vivere come ti piace
o ti puō piacere come vivi.
Se vivi come ti piace,vivi la vita.
se ti piace come vivi,sei vissuto dalla vita.
Pochi riescono a vivere come gli piace.
A molti piace come vivono
Moltissimi non vivono come gli piace
e non gli piace come vivono.
Trascorro la vita con te
Non le parole.
Gli sguardi,le angosce, le attese, i murmurii ci discorrono.
In questo iquietante ruglio, ti intravedo
e
trascorro
la vita con te.
Psicoanalisi
Una volta qualcuno mi chiese
Chi sei?
Un'angoscia profonda mi prese.
Non sapevo rispondere.
Non sapevo chi ero.
Lo chiesi al prete, a mia madre,
ai miei figli,al mio capo e alla mia donna.
All'anagrafe ho avuto risposte confuse.
Finalmente la psicanalisi ha risposto
all'inquietante domanda .
Adesso se qualcuno mi chiede chi sono
rispondo beato :
"Non lo so".
Viaggio
Amo l'avventura
Amo il viaggio
Amo il domani che ignoro.
Blasfemo Ulisse mi riconosco
e me ne sto ,lenone,
in poltrona a ritirare
i lauti compensi da altri
ottenuti con sangue,rinunce e vergogne.
Chi ha osato sfidare l'ignoto
mi ha creato un'anima che ignoro
e adesso, io critico, mi ritrovo attore
in una rappresentazione senza epilogo.
Che fare?
Dannata coscienza!
Io che sono stato
nella processione di chi pensa e non agisce,
mi scopro a invidiare chi agisce senza pensare.
E ora!
La passione non ha tempi
non t'avverte, esplode a tradimento.
Puoi ucciderla, ma tu non vuoi
e ti butti a capofitto, finalmente attore,
per recitare da guitto
in un viaggio senza ritorno.
.
Enigma della vita
Son vecchio, sono nato ieri
solo adesso so vedere la mia vita.
Sono stato poeta forse artista
un uomo come tanti
col suo enigma della vita.
Morire tante volte
ed ogni volta
rinascere e ricominciare.
Ti senti smarrito
senza sapere pių chi sei
ti senti di essere morto.
poi ti assale la vita
senti d'essere vivo
coltivi la speranza.
Ti devi reinventare
ed ogni volta e tante volte
ricominciare perchč
sei nato ieri.
Morire e poi
ricominciare
č questo l'enigma della vita
enigma senza fine.
E intanto imparo ancora
avivere e a morire
perchč
morire e ricominciare.
Son vecchio
sono nato solo ieri.
Non so pių chi sono
ho con me tanta vita
tanta speranza
e tanta voglia
di ricominciare.
E mi preparo
a reinventare
ancora e ancora
e tante volte ancora
la mia vita.
Un attimo una vita
Credevo d'esser giā vissuto
e stavo ad aspettare il tempo.
Poi d'improvviso sei arrivata tu
e il tempo č giā tutto trascorso.
Ora son certo d'avere giā vissuto.
Ti sento
Quanti anni hai?
Sulla tua fronte
dai solchi scavati dal tempo
ho veduto la tua anima.
Si lasciava sgorgare pietosamente
stanca ed affranta.
L'ho raccolta con aviditā
nelle mie mani
lacerate da taglienti seni giovanili,
esse hanno trovato ristoro
e sono guarite.
Dai capezzoli dei tuoi seni
appesantiti dal tempo,
ho veduto la tua anima.
Si lasciava sgorgare pietosamente
stanca e affranta.
L'ho raccolta con aviditā
nella mia gola
avvezza a suoni rochi
e ho udito da me
parole umane.
La beltā forse il tempo cancella
ma tu bella mi appari
anche se non ti vedo.
Troppo stanchi sono i miei occhi,
hanno tanto guardato
la buia luce accecante.
Quanti anni ho? Tanti!
Che importa
č tempo di chiudere gli occhi.
Vieni!Andiamo in una caverna
dove il buio č luminoso,
dove gli occhi non servono pių.
Basterā sentire.
Ed io ti sento.Ti sento.Ti sento!
Ti porterō con te
Vuoi trascorrere con me quel che resta
di questo burrascoso viaggio?
Finalmente vedo lā in fondo
l'abbacinante buio
e vedo chiara la strada con tutte le sue anse.
Dove ti porto? Dove andiamo?
Ti porto con te
e tu mi porterai con me,se vuoi.
Andiamo, lentamente ormai
verso quel punto grigio,
laggių vedi,
dov'č riflessa l'immagine dell'uomo,
la nostra immagine sfuocata
che aspetta la definizione.
Sulla strada nebbiosa
grandi cartelli bui
riflettono la nostra luce.
Hanno su scritto:
non voglio pių pensare,
voglio amare.
Amare cosa?
Ogni cosa.
Amare la luce e il buio
il freddo e il caldo
il bello e il brutto.
Amare il vecchio e il nuovo
l'alto e il basso.
Amare finalmente la vita.
Son troppo malato di te
Non so pių dirti lasciamoci,
mai ti dirō addio.
Dopo una pur lieve separazione
ti chiederō con trepidazione:
Ci sei ancora?
E una tua risposta affermativa
annullerā in un attimo
un'eternitā di angoscia.
Amore di Lonh
Le nostre labbra sono unite,
non da baci, ma da parole.
Parole esiliate, dimenticate a lungo,
pietosamente soffocate.
Parole schiacciate nel pozzo profondo
della memoria.
Sono esplose in eruzione
e,come una lava bollente,
ci scaldano e ci bruciano.
Le nostre braccia sono unite non da abbracci,
ma dai gesti
di una mano trepidante che,
digita un numero
o stringe il volante
per giungere in tempo,
per giungere finalmente.
I nostri corpi non sono uniti dall'amore,
ma dal tremore febbrile
che ci assale quando,
lontani,aspettiamo l'impietoso
immobile tempo di un appuntamento
o aspettiamo il tempo di uno squillo che non arriva.
Non le parole pronunciate ci innamorano,
ma quelle pensate,sussurrate,
meditate, dimenticate,sfuggite
talvolta rimosse e nascoste
in fondo a noi stessi.
Parlando di ferite
Le ferite dell'anima
si nascondono tra le mille altre
ferite che la vita infligge.
E il tempo poi
oh! Il tempo impietoso
come una mamma le cura,
le accarezza, le rende lievi
e le disperde tra i meandri della memoria.
Amore, amore, amore mio
sono ferito.
Ferite profonde sono nascoste
nel fondo del cuore e dell'anima.
Io le coltivo,
le tengo vive
e vorrei non guarissero mai a ricordo di noi.
Ho udito di un popolo
che dicono tribale
dove i guerrieri che affrontano la vita
di tanto in tanto riportano vittoria
e la segnano allora,
infliggono al loro corpo una ferita.
La cicatrice sarā sempre presente a ricordo dell'impresa,
a dirti chi sei,
quando non sai pių chi sei,
quando sconfitto,
non vedi pių i segni della vita.
Potrai brandire i segni segnati sul tuo corpo
per combattere contro il tempo e la memoria.
Questa parentesi
solo per dire che vorrei, amore,
ferite vere,
ferite ad un braccio,ad una coscia, al corpo.
Ferite che io possa toccare,
accarezzare persino,
contro cui non puō nulla il tempo,
niente la memoria.
Allora si che potrei affrontare
il tempo che infame
cura le ferite e uccide il ricordo.
Cosė quando verrā il giorno che
sarō solo, disperato,
quand'anche nudo e sperduto
in una strada buia, potrō,
sconfitto il tempo e la memoria,
tastarmi, toccare le mie cicatrici
e dire,tu mi ami, io ti amo.
2-3-'94
Dopo l'amore
Dorme il desiderio.
Si risveglia
un'incommensurabile
voglia di te, tutta.
Il dė di festa
Tristezza giā era quando tu non c'eri.
E adesso,effimera(Ephemera)dei giorni comuni,
svanisci nei giorni di festa
e mi lasci solo,
annebbiata la mia mente,
assopiti i miei sensi,
senza la tua voce,
senza i tuoi baci
e non mi allieta il ricordo di te.
Mi aggiro per luoghi
pensando al dė che non sarā di festa,
ma riempito della tua evanescente presenza.
(senza titolo)
Io che non m'amo
e adesso t'amo
cosa farō per chiedere il tuo amore
come farō a credere al tuo amore.
Quando morte vecchiaia
Non sai pių qual'č il tuo posto,
ma se tu mi accompagnerai,
mi prenderai per mano
potrō dire che si nasce soli,
ma si puō morire in compagnia.
Non che la morte diventerā pių dolce,
ma lieve sė.
Il calore della tua mano,
la tua ultima carezza mi trasporterā
nel fantastico mondo della realtā
trascorsa con te,
trascorsa per te
e in un attimo
i nosti momenti tutti
mi assaliranno per portarmi.
Voglio vivere con te
Il giorno che la mia mano
non tremerā pių quando
digito il tuo numero
e non avrō pių paura di non trovarti
te lo dirō.
Allora non cercarmi perchč sarā tutto finito
e non avrō voglia di ritornare.
Avrō avuto giā tanto
e non mi illuderō che l'arancia primordiale
possa ricomporsi ancora.
Il giorno che non sarai pių sicura del mio amore,
me lo dirai ed io mi metterō da parte,
non avrō voglia di convincerti
e non crederō di poter volare ancora.
Il giorno che non vorrai pių ascoltare
le mie poesie impolverate dal tempo
e afone per la monotonia,
ti prego dimmelo,
la mia bocca si chiuderā per sempre.
Avrō cantato cosė forte che l'eco solo mi accompagnerā fino alla fine.
Il giorno che dovrō mentire
per ricreare solo un pō
di quell'estasi che ci ha posseduti,
te lo dirō.
Me ne andrō lontano
a espiare il peccato
di aver tanto amato,
di avere troppo gioito.
Se un giorno ti accorgerai
che io sono quello che
ho sempre detto di essere
e non quello tu hai pensato io fossi,
non dirmelo,
per piacere,ancora,potrei diventare
quello che non sono,quello che non voglio.
Allora vā senza voltarti.
Io capirō e rimarrō col ricordo infinito
del meraviglioso inganno.
Ma se verrā il giorno che
non potrō pių dirti:ti amo,
ascolta il murmurio di una foglia
che cade in autunno,
essa parlerā per me
e ti sussurrerā ciō che
non avrei mai voluto dirti:voglio morire con te.
Se un giorno nostalgia di Itaca
mi assalirā,
e vedrai alzate le mie vele
sul mare che cova tempeste,
non disperararti.
Sarā stato l'autore di questa favola bella
che ci avrā ripensato
per ributtarmi nel viaggio.
Non disperare e attendi anche tu
di riavere una parte nel mondo.
Canzone
Canzone d'amore
Tu mi stai vicino
e accarezzi e baci
e curi le mie ferite
come solo
accarezzi e baci
e curi le tue rose.
Canzone di morte
La vita non č
giā tutta trascorsa
e la speranza č giā fuggita
ora che sol essa
diventata era un bene.
Canzone d'amore
I nostri sospiri
su una spiaggia deserta d'inverno
dove le parole
suonavano solo
brutale rottura dell'estasi
Canzone di morte
Dobbiamo dividere
i nostri corpi avvinghiati.
Brandelli di carne
rimarranno appiccicati.
Riusciremo
a curarli?
A estirparli?
Canzone d'amore
Incontrarsi e scoprire un poco la vita
dopo essere stati...
tanto vissuti dal tempo.
Canzone di morte e canzone d'amore
L'inverno č finito,
la primavera germoglia nuovi germogli,
ma il nostro albero l'abbiamo tutto bruciato.
Il freddo era antico...
Era TANTO.
Canzone d'amore soffusa di morte
canzone di morte soffusa d'amore
č lo stesso,
ormai cosa importa.
La favola triste del triste Tristano
si ripete.
Non serve sapere il color della vela.
Sia bianca, sia nera
ei non vede,
conosce la storia e non crede
al racconto degli altri.
Ormai egli č solo.
SOLO come si nasce
SOLO come si muore.
I) TI amo (amore tremens)
II) Ti amo perchč ti amo (corollario)
III) Ti amo perchč mi ami (cosa ci trovi in me?Bah!)
IV) Ti amo perchč mi piaci (tanto!!Ma tanto!!!)
V) Ti amo terchč sei bellissima (sono cieco?)
VI) Ti amo perchč sei dolce (sarā vero?)
VII) Ti amo perchč quando non ti
vedo o non ti sento temo che
tu sia svanita nel nulla (ma esisti per davvero?)
VIII) Ti amo perchč sei decisa (non decidere di lasciarmi)
IX) Ti amo perchč quando dico che
ti amo non mi sento un cretino (e se lo fossi...)
X) Non so pių perchč Ti amo ma ti
AAAAAAMOOOOOO
lo stesso
Il mio autunno
Sei tu
che come un vento
leggero, passi
tra le mie innumerevoli
foglie autunnali,
(caldo,
perchč io m'immagini
ancora l'estate)
e le lasci vibrare
ancora incredule
delle tue carezze
e della vita.


title: le mie poesie

author: Ahira

text:
interessante :)
sopratutto l'inserzione dei numeri
>Dov'č la tua anima? 6
>(Senza titolo) 7
questo lo trovo veramente originale
>Se un giorno nostalgia di Itaca 15
>Canzone d'amore 15
>I) TI amo (amore tremens) 17
la finale č un po' debole
spero di rileggerti presto
AhiRa


title: le mie poesie

text:
"Ahira" <
nospam...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio
news:39108c30...@news.interbusiness.it...
> interessante :)
> sopratutto l'inserzione dei numeri
>
> >Dov'è la tua anima? 6
> >(Senza titolo) 7
> questo lo trovo veramente originale
>
>
> >Se un giorno nostalgia di Itaca 15
> >Canzone d'amore 15
> >I) TI amo (amore tremens) 17
> la finale è un po' debole
>
> spero di rileggerti presto
......G    R    A    Z    I    E.... (ilios)
  > AhiRa
sopratutto l'inserzione dei numeri..........
cosa significa?
ti spiego i numeri: ho copiato in fretta un file HTML
i numeri sono stati messi dal programma di conversione word>html
ps: era solo l' indice delle mie poesie trasformato in cabbala
ppss: sono stato anch'io "nella bottega del vetraio"
la mia anima non è potuta essere affettata era già troppo "frammentata"
pppsss: e sopratutto la tua bottega è molto affollata
ppppssss: mi è piaciuta la tua bottega, forse perchè sono anche vetraio


title: [EDS] Frammenti di non amore [12]

author: il Conf[EDS]sore

text:
In fila, ordinatamente, senza vociare: e' una condizione nuova ogni
domenica, quando quasi alla fine della messa mi accingo ad ingoiare
una particola delle spoglie dell'illuminato.(...cosi' bianche).
Da bambino pensavo che tutto dentro noi fosse dello stesso candore, il
fegato i reni la milza lo stomaco; una massa pulsante viva e bianca
come laneve. Da bambino pensavo troppe cose.
Socchiudo la bocca, gli occhi fessurati per simulare la massima
ispirazione mistica dell'attimo mentre il prete con due dita mi
gettona l'ostia che accolgo trattenendo uno starnuto. Cazzo: s'e'
appiccicata al palato.
Ho qualcosa del cristo maledettamente affezionato alle mie mucose, ne
sento la secchezza pastosa lentamente svanire attaccata dagli acidi
della mia saliva gastroenterica e biliosa. Non resisto: torno alla mia
panca, mi raccolgo in finta preghiera e con un rapido gioco leggero
d'unghia le apro la strada perche' possa dissolversi nel mio universo
interiore. La mia vicina di panca lentamente scivola col suo grosso
culo qualche centimetro piu' in la', quel tanto che basta per
dissociarsi da me davanti al suo dio.
Il suo dio.
Dio, Dio.
L'avevo anche io, una volta: fu prima di smettere d'amare.
Mi ha lasciato quando ha capito che il mondo cominciava qualche metro
fuori da quella porta bianca che chiudevo ogni sera, prima di fare
l'amore.
(...cosi' bianca).
Luci di abat-jour impiastricciate di muffa e polvere, luci che un
tempo accendevano la notte e che allora rendevano solo piu' evidente
l'oscurita' rendendola quasi palpabile. Luci capaci di partorire solo
ombre.
Tra lenzuola appiccicose di umori e sudore si consumava il dolore, il
pianto ed il riso, la follia e la gioia: il ritrovarle ogni mattina
delle nostre estati accartocciate sul pavimento era un grido
dell'esistenza, una impronta indelebile sulle strade del nostro amarci
disperatamente, ogni volta come l'ultima o peggio ancora come la prima
in una infinita catarsi dell'inamovibile.
Svelato il trucco, il prestigiatore muore.
Cosi' fu per me, quando capii che non sarebbe stato possibile: credevo
nella comunione estrema, nella realizzazione dell'unita' dalla magia
del vero due, credevo nella sublimazione e nell'estasi. Il fatto sta
che credevo, perdurando nell'errore. Il trucco era la fede, la
codardia del negare l'esperienza.
Quando smise di amarmi, cessai di credere.
Scoprii che il mondo aveva altre tinte, una infinita' di cromģe in
continuo movimento. L'arcobaleno quando esplode si mescola, quando il
movimento genera energia i legami si rompono, i colori si mescolano e
tutto diventa bianco. Divenni come un proiettile sparato in orbite
apocalittiche e scoprii dentro di me quel candore.
(...ero cosi' bianco).
Mi ha lasciato in autunno, quando gli alberi del fiume non si
riflettono piu' sull'acqua, cosi'  ingolfata dalle loro stesse foglie,
piccole ostie gialle cedute all'attimo... cosi' arrendevoli tra i
vortici da farmi capire che solo cosi' si puo' galleggiare tra i
flutti: morire, o lasciarsi vincere.
L'amore? una follia misteriosa, inebriante, incosapevole di se'.
Un tranello meraviglioso, un trampolino per l'intuizione che pero'
ogni volta si spezza in schegge di lacrime, con uno schianto secco.
Sempre nel momento esatto in cui da quel trampolino potremmo compiere
il balzo.
Precipitare e' come rinascere, ma rinascere storpi e feriti con
miliardi di cose da ricostruire, di ragioni da dare a se', agli altri,
al prete alla madre al padre all'amico... precipitare e' un istante
sublime fino al delirio dell'impatto.
Quando smise di amarmi, mi fermai.
Non continuai a dondolare sull'asse: deposi il mio mazzo di fiori
secchi sul ceppo acceso, soffiai via la polvere dal cuore e
riallacciai le scarpe alla vita. Ristetti in silenzio assoluto sulla
soglia dell'intimo mio ferito, lo lasciai la' a piangere stupido sulle
ragioni ed i pensieri, ed uscii di casa chiudendo piano la porta
bianca.
Sono venuto stamattina a digerire dio, di cui ho infinita compassione,
cosi' come ho compassione di lei e del suo piccolo cuore colorato: la
felicita' e' un progetto che non ha bisogno di me. Esiste.
Per la prima volta, serenamente, mi chino alla sua fonte e ne bevo
piano alcuni sorsi per pacare una sete che non sapevo di nutrire io
stesso con false acque.
La compassione nutre l'amore, ma non fa prigionieri: la ragazza due
panche piu' in la' mi sorride.
Ricambio, uno di questi giorni la incontrero', magari sul viale che
ogni sera calpesta tra i fari frettolosi delle auto.
Svelato il trucco il prestigiatore sorride,  ringrazia il pubblico e
getta
via il cilindro.


title: [EDS] Frammenti di non amore [12]

author: Gordon Comstock

text:
Questo e' di Germano. Mi ci posso giocare un pacchetto di euro. L'ho
capito gia' da qui:
> Da bambino pensavo che tutto dentro noi
> fosse dello stesso candore, il fegato i reni
confermato qui:
> mi raccolgo in finta preghiera e con un rapido gioco
> leggero d'unghia le apro la strada perche' possa
> dissolversi nel mio universo interiore.
e qui:
> qualche centimetro piu' in la', quel tanto che basta
> per dissociarsi da me davanti al suo dio.
> Il suo dio.
> Dio, Dio.
> L'avevo anche io, una volta: fu prima di smettere d'amare.
per non parlare di questo:
> Tra lenzuola appiccicose di umori e sudore
> si consumava il dolore, il pianto ed il riso,
> la follia e la gioia:
e di questo:
> in una infinita catarsi dell'inamovibile.
>
> Svelato il trucco, il prestigiatore muore.
> Cosi' fu per me, quando capii che non sarebbe
> stato possibile: credevo nella comunione estrema,
> nella realizzazione dell'unita' dalla magia
> del vero due, credevo nella sublimazione e nell'estasi. Il fatto
sta
> che credevo, perdurando nell'errore. Il trucco era la fede, la
> codardia del negare l'esperienza.
> Quando smise di amarmi, cessai di credere.
Germano alias Geremia: un classico :-)
gordon
(maa ... e libertaria? ;-)


title: Quella notte...

author: Lady

text:
Quella notte fecero l’amore sotto milioni di gocce di pioggia che scorrevano
come lacrime sui lucernai. Si svestirono davanti al fuoco e i loro movimenti
lenti furono quelli di una danza. Non c’era musica, solo l’acqua che dal
cielo cadava nel maree il lento movimento dell’oceano nella normalita’ del
tempo. Lui premette i palmi delle mani sulla pelle calda di Luna, facendoli
scivolare avanti e indietro nell’infinito percorso dell’amore che non trova
limiti nel corpo dell’altro, ma torna sui luoghi accarezzati come a un Nuovo
Mondo appena scoperto,caldo e profumato come i tropici. Seduti sul pavimento
davanti al fuoco, si strinsero l’uno all’altra, e Luna piego’ la testa
all’indietro perche’ Lui le baciasse il collo e il seno e lei potesse
stringere la testa di Lui contro di sé, per essere una cosa sola.
La pioggia cadeva e il mare sospirava nella notte con sottili catene di
onde. Il cottage scricchiolava come una nave, finalmente ancorata nelle
coordinate della speranza e dell’amore. Nelle ore della notte Luna e il suo
amore rimasero distesi sotto una coperta accanto al fuoco, ormai quasi
spento. Non si mossero.
Dormirono come due nuotatori immobili in un mare dipinto, tenendosi
abbracciati e lasciandosi trasportare verso la spiaggia.
Lady
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Quella notte...

text:
Lady ha scritto:
> Quella notte fecero l'amore sotto milioni di gocce di pioggia
cut...
Quella notte facemmo l'amore mentre bruciavamo alla fiamma delle mie
reazioni immunitarie.
Dovevo partire, e mi avevano riempito di vaccini.
La mia febbre sfiorava il delirio, e lei diceva che bruciavo e aveva
paura.
nik56


title: Quella notte...

text:
Lady ha scritto:
> Quella notte fecero l'amore sotto milioni di gocce di pioggia



title: Quella notte...

text:
On Fri, 18 Jan 2008 15:58:21 -0800 (PST), Nik56 <
hi...@hotmail.it
>
wrote:
>Lady ha scritto:
>
>> Quella notte fecero l'amore sotto milioni di gocce di pioggia
>cut...
>
>Quella notte facemmo l'amore mentre bruciavamo alla fiamma delle mie
>reazioni immunitarie.
   eheh dai dilla tutta, volevi vedere delle lucciole particolari, non
certamente per merito della tecnologia digitale
>La mia febbre sfiorava il delirio, e lei diceva che bruciavo e aveva
>paura.
e ci credo, ti sarai trasformato in licantropo assetato di aspirina ;)
      >nik56
Lady


title: Quella notte...

author: Helea

text:
"Nik56"  ha scritto
> Quella notte facemmo l'amore mentre bruciavamo alla fiamma delle mie
> reazioni immunitarie.
> Dovevo partire, e mi avevano riempito di vaccini.
> La mia febbre sfiorava il delirio, e lei diceva che bruciavo e aveva
> paura.
>
> nik56
Se non fosse che il racconto non č il tuo... potrei pensare che mandi due
risposte ogni volta per allungare il treahd.
Ti ritrovo nella stringatezza delle descrizioni: poche, concise ma sensuali
parole. Immunitarie č strepitosa ;).
Uff, spero che al mio modem sia passata la toxoplasmosi in via definitiva,
che magari riesco a leggere e scrivere fin quassů e magari contagiarla al
tuo, di modem, che non mi pare stia messo bene pure lui ( o raddoppia per
principio?).
Saluti cari, Ele
(Porca pipetta quanta roba da leggere!!)


title: Quella notte...

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
>   eheh dai dilla tutta, volevi vedere delle lucciole particolari,
Ma io quelle le vedo sempre. :-)
> non certamente per merito della tecnologia digitale
Niente digitale. Solo febbre a 40.
> e ci credo, ti sarai trasformato in licantropo assetato di aspirina ;)
Licantropo, si.  Un licantropo in delirio. Magari ci scrivo su di piu'.  :-)
nik56


title: Quella notte...

text:
"Helea" <
amor...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
> Se non fosse che il racconto non è il tuo... potrei pensare che mandi due
> risposte ogni volta per allungare il treahd.
Ehi. Non sono da me, questi mezzucci. ;-)
E' il fottuto PDA. (HP Ipaq Hx 4700). La page down reinvia automaticamente
il post. E io me ne dimentico ogni volta.
> Ti ritrovo nella stringatezza delle descrizioni: poche, concise ma
> sensuali parole. Immunitarie è strepitosa ;).
Vero ?  Thanks. :-)
> Uff, spero che al mio modem sia passata la toxoplasmosi in via definitiva,
Versaci su il brandy, poi dagli fuoco. Il fuoco purifica.
Poi finisciti la bottiglia seduta nella neve, e goditela, finche'
dura il calore degli incendi. (cit.)
> ...magari contagiarla al tuo, di modem, che non mi pare stia messo bene
> pure lui ( o raddoppia per principio?).
Il modem sta benissimo. (che poi non e' un modem, ma un router. Ah. Quelli
Adsl non
andrebbero chiamati piu' modem, comunque. Modem significa MODulator /
DEModulator.
Risale a quando si demodulavano i suoni per convertirli in dati, e il
contrario. Gli Adsl viaggiano
gia' come dati.)
Comunque, come dicevo, e' il PDA. Ma lui trema. Sa che uno di questi giorni
lo poggio sul
muretto e gli sparo.
> Saluti cari, Ele
Yeah.  Happy to hear you, Ele(onora ?).
bye
nik56


title: Quella notte...

author: siuxi plum

text:
On 18 Gen, 15:28,
lady.la...@libero.it
 (Lady) wrote:
zac
> rimasero distesi sotto una coperta accanto al fuoco, ormai quasi
> spento. Non si mossero.
> Dormirono come due nuotatori immobili in un mare dipinto, tenendosi
> abbracciati e lasciandosi trasportare verso la spiaggia.
Ah, lady, non sai cosa a cosa mi hai fatto pensare.
la risacca
di notte
accidenti, il mare è così lontano
baci&fiori
si.


title: Quella notte...

text:

una piccola perla e una grande lezione.
riletta molte volte, per sentirla meglio.
cheapeau
si.


title: Quella notte...

text:


   secondo me, bisogna realizzare i sogni ad occhi aperti, sono
anticipazioni volte la miglioramento della nostra vita.
Anche fantasie piu' semplici, come questa mattina avevo una gra voglia
di un gelato con la "punta" sai quei coni riempiti da un sistema
automatico. Buonissimo. Seduta all'aperto, con il sole in faccia a
leccare il mio gelato. Cara Siuxi, sono stata propio bene, a parte un
rompic.. che voleva mangiare il gelato con me : )
   Ciao Lady


title: Quella notte...

text:
On Sat, 19 Jan 2008 18:45:54 +0100, "Nik56" <
hi...@hotmail.it
> wrote:
>
>"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
>
>
>Licantropo, si.  Un licantropo in delirio. Magari ci scrivo su di piu'.  :-)
>
>nik56
   anch'io ho nel cassetto qualche appunti sul genere, poi ho cambiato
idea e mi sono fermata. Questo è il mio lato negativo. Questo
zigzagare dell'anima che mi porta a cominciare qualcosa e a
interromperla ben presto, quando il mio umore cambia radicalmente.
Lady


title: Quella notte...

text:
siuxi plum ha scritto:
> una piccola perla
Mais merci,  mam'selle.
nik56


title: Quella notte...

author: anjin

text:
Lady <
a...@abc.com
> wrote:
>    anch'io ho nel cassetto qualche appunti sul genere, poi ho cambiato
> idea e mi sono fermata. Questo è il mio lato negativo. Questo
> zigzagare dell'anima che mi porta a cominciare qualcosa e a
> interromperla ben presto, quando il mio umore cambia radicalmente.
>
> Lady
ehhh... Temo che sia una cosa ben piu' diffusa di quanto tu creda.
Intanto mi metto nel mazzo anche io. Pero' abbastanza spesso le mie fasi
sono altalenanti: almeno ogni tanto riesco a riprendere progetti
lasciati a "maturare" un poco di tempo! ;)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Quella notte...

text:
"Nik56" ha consigliato
>ripppp
> Versaci su il brandy, poi dagli fuoco. Il fuoco purifica.
> Poi finisciti la bottiglia seduta nella neve, e goditela, finche'
> dura il calore degli incendi. (cit.)
ripppp
> Comunque, come dicevo, e' il PDA. Ma lui trema. Sa che uno di questi
> giorni lo poggio sul
> muretto e gli sparo.
> Yeah.  Happy to hear you, Ele(onora ?).
"Non c'è la neve, solo polle di nebbia condensate nel classico respiro del
drago. Comunque è tutto bianco e credo vada bene lo stesso. Si, ho deciso:
anche la nebbia e la luna sono consoni ai falò."
Redenta sedeva  sul terrapieno e in quel silenzio intuiva le ombre degli
ippocastani del viale, le luci dei lampioni fuori dell'antica villa le
ricordavano che fuori dal parco un mondo esisteva. Fuori. Ma a quell'ora di
notte anche il fuori era immobile. Frugò nella borsa: sigarette, accendino
ed un pacchetto corredato da un sacchetto di carta avana. Dopo aver acceso
la Philip, si fermò a riflettere ah. se ci fosse stato il mare il cuore l'amore
sarebbe stato tutto più facile: ne valeva la pena? Era giusto quello che
stava per fare?. Ma doveva, non aveva scelta. Sfilò la fiaschetta di brandy
dal sacchetto ed alla terza sorsata, sentendosi sufficientemente brilla e
cretina, gridò nella notte con tutta la sua disperazione :
"Nikkkkkkkkkkkk. ma che cazzo ti è venuto in mente??? Non potevo
semplicemente buttarlo nella pattumiera???? O fare come avresti fatto tu?:
Lei prese il modem e guardandolo con odio lo scaraventò fuori dalla
finestra. Punto.
Redenta scivolava lungo il terrapieno  fissando la nebbia e sapeva in cuor
suo che di lì a poco qualcuno le avrebbe inesorabilmente tranciato i fili
del telefono. (si chiama ancora telefono, si?).
Addio Nik, dopo questa fesseria non sarà la toxo a fermarmi ma un residuo di
dignità.
Ele (onora!)


title: cartolina

author: Randy

text:
ho spedito un msg da un cibercafe' di chinatown tramite dejanews ma
evidentemente non e' giunto :)
sindrome da jet-lag...yawn


title: (I) De Amicis: Dall'appendice alle anche

author: quepos

text:
La passione di Freud per il circo e' nota fino da quando scrisse
*L'interpretazione dei Togni*. Si dice che per Freud il circo Togni avesse
la stessa importanza che aveva sua madre, Zenobina per gli amici, forse fu
per questo che la donna, amante della buona cucina, decise di consegnare a
Italo Svevo la ricetta del suo formaggio a base di latte non scremato. Svevo
rese pubblica la prelibatezza con il libro *La crescenza di Zeno*.
Probabilmente, l'assaggio di questo formaggio ispiro' Pablo Neruda ne *Il
crostino* e Nietzsche in *cosi' mangio' Zarathustra*. Fu la moda delle
leccornie, Luigi pirandello, ghiotto di marmellata, si fece avanti con *Sei
personaggi in cerca di more* e Dickens con *Il cioccolo Nesquik*.
Bene o male ogni libro raccoglie un gran numero di informazioni sull'autore.
Quando Shakespeare scrisse "Oh Bello" era difficile immaginare che si
riferisse ad un'esclamazione che abitualmente usava nel vedersi riflesso
nello specchio, ed anche *Atleto*, in cui narrava il dramma di un uomo
atterrito dal dolore avendo saputo che l'assassino di suo padre era
l'istruttore di una palestra frequentata da sua madre. Da questo traspariva
chiaramente che Shakespeare era uno sportivo, a confermarlo basto' la sua
descrizione di un goal di Antonio Cabrini nel Giulio Cesare, (Marca
Antonio). Hermann Hesse aveva invece la passione della scala quaranta, fu
appunto vedendo un giocatore gettare in tavola due quadris ed un tris che
scrisse il libro di grande successo *S'incarta*. Il calcio e' citato anche
da Calvino che illustra la marcatura ad uomo vista da un difensore, in uno
dei suoi libri piu' riusciti, *Marco Balbo* emerge tutta la sua tecnica
calcistica.
La letteratura si sposto' sulla pubblicita', quando L'A.S.L.  ex U.S.L ed ex
I.N.A.M. agli arbori del servizio sanitario commisiono' a Pasternak *Il
dottor ti pago*, seguirono altri libri legati alla Sanita' come *La casa
degli stitici* di Isabelle Allende e *Il silenzio degli impotenti* di
Harris, da cui e' originato un film di successo. Anche Pubblicita'
Progresso, nella campagna contro il traffico degli animali, uso' un'opera
letteraria, si trattava di *Un orso bruno centomila* di Pirandello.
A proposito delle campagne, non bisogna trascurare quelle elettorali, nelle
quali e' intervenuto involontariamente Sciascia con *Il giorno della
Pivetti*, mentre rimane oscuro a quale politico e' stato dedicato *L'amico
rintronato* di Uhlman. Del resto, gia' nell'antichita' si prevedeva gli
attuali assetti politici, non e' forse ipotizzabile che lo stesso Dante con
*La divina fandonia* avesse previsto le discussioni attuali sul rinnovamento
politico basato sull'onesta'?
Con *Volevo i pannoloni* Lara Cardella sottolinea la difficolta' di una
madre che non trovando i Lines nello scaffale abituale della Standa, decide
di cambiare il bambino con cinque scatolette di ravioli e viene accusata di
abbandono di minori in un supermercato. Oriana Fallaci immagina il piccolo
in un surgelatore, insieme alle cotolette e scrive *Lettera ad un bambino
impanato*. Bevilacqua ne prese spunti per *Sensi incartati*, uno dei libri
piu' venduti nel '93.
Un classico dell'erotismo invece e' *La fregna rapata* di Alessandro
Tassoni, molto diverso da temi piu' sentiti come *Suore* di De Amicis o
l'opera di Ippolito Nievo che svelo' alcuni segreti militari: *Confessioni
di uno d'Aviano*. Verga invece, entrato da poco in una fattoria, elaboro' un
personalissimo metodo di castrazione dei maiali descrivendolo nel classico
*Castro col petardo*, questo si collegherebbe alle idee di fogazzaro che in
*Piccolo tondo al fico* immagina il sedere della sua adorata appoggiato
all'albero che gli offriva i dolci frutti estivi. Piu' sfortunati invece
coloro che vissero in poverta', Manzoni per esempio riceveva una misera paga
al cinque di ogni mese e cerco' di illustrare la sua condizione ne *Il
cinque mangio*, Grazia Deledda invece oriento' la descrizione della miseria
prendendo spunto dalla ridotta quantita' di canapa indiana disponibile
all'epoca, scrisse quindi *Canne a stento*. Spaziando qua e la' troviamo
l'opera dell'Ariosto, *Orlando curioso* dedicata appunto a chi non si fa i
cazzi suoi, e forse ispiro' Mameli che, dopo un sacco di legnate avute dai
familiari della sua amante, scrisse *Fratelli d'Ilaria* prima nelle Hit
Parade per 54 settimane consecutive.
La letteratura si e' sempre sposata con il cinema, i soggetti sono nati
spesso dai libri, altre volte invece sono stati i film a offrire spunto ad
opere letterarie. Questo comunque e' un tema molto piu' difficile e non
saprei sforgiare la mia esile cultura. Mi limitero' a citare alcuni film di
successo come *Guerre ascellari*, ambientato in una lontana galassia dove si
combatte a colpi di sgradevole aroma di sudore, oppure la magistrale
interpretazione di Redford e Hoffman in *Tutti i gemiti del presidente*, un
film che anticipava le avventure erotiche di Clinton. Cito inoltre un
classico del porno *Il postino viene sempre due volte* e un film tratto da
un romanzo di Stephen King, atto a descrivere i conti del bilancio statale:
*A volte ci tornano*.
Concludo con due opere cinematografiche, la prima, *via contento* narra la
vicenda di uno dei tanti politici inquisiti, rifugiatosi all'estero per non
aver saputo attendere l'inefficenza della giustizia italiana; la seconda
invece ha l'ambientazione in un manicomio e descrive le orrende sevizie
praticate, il film si avvalse della bravura di Nicolson che contribui' a
fare di  *qualcuno volo' col dito dentro il culo*, un vero capolavoro.
quepos


author: Charlie

text:
quepos ha scritto nel messaggio <7g0h75$d8d$
1...@fe2.cs.interbusiness.it
>...
GRANDE, GRANDE, GRANDE...
Che bello iniziare la settimana così (già che mi hanno tolto X-Files ieri
sera...)
Grazie per *l'angolo del buonumore*
Charlie


title: Si riscalda Sosa

author: riccardomustodario

text:
4 cross sbagliati di Garics e 0 cross attuati da Savini, chiedono un miglior
colpitore di testa e non Caljò, un giocatore bravissimo palla a terra, in
superiorità numerica, proprio ora De Zerbi sbaglia lo stop
TUTT.IDOLI - Udinese Napoli
--
TUTT.IDOLI - Napoli Livorno
Io, rimuda®Bellezao, vedi allegato ' ieri al Carnival 007 ' dichiaro che il
Napoli
è la migliore  squadra d'Italia, partendo da questa formazione TUTT.IDOLI
3.1.5.1 cui potete notare, modulo e scelta di giocatori, grazie ai quali
assicuro e ribadisco: siamo i più forti e così in campo prossimamente,
il Livorno perderà sicuramente contro di noi.
TUTT.IDOLI NAPOLI
--------------------Iezzo-------------------------------
--------Cupi----Cannavaro----Domizzi-------------
-------------------Gargano-----------------------------
-krella-Hamsik-Lavezzi- Dalla Bona-Bogliacino-
-------------------Calajò--------------------------------
Con questa squadra la Juve vincerebbe sicuramente lo scudetto e con
Zambrotta e Nocerino la Champions League


title: Fantahorror 2000

author: Zerouno

text:
Il sito King e la Torre (
http://www.fantascienza.net/sfcity/torre
), in
collaborazione con i più importanti siti e magazine italiani dedicati al
mondo del fantastico, bandisce il concorso letterario
FANTAHORROR 2000
I RACCONTI DEL NUOVO MILLENNIO
Le modalità di partecipazione sono le seguenti:
1) Comporre un racconto che abbia come tema "il fanta-horror e il
soprannaturale". Tale composizione non dovrà superare come lunghezza le 15
cartelle (1 cartella standard = 30 righe a interlinea 2 di 60 battute circa
l'una) e dovrà risultare inedita sia su pubblicazioni cartacee che sul Web.
2) Inviare il racconto tramite posta elettronica all'indirizzo e-mail
tu...@tin.it
 oppure al seguente recapito: Luca Liguori - Via Toscana 15 -
04100 Latina (LT). In entrambi i casi i racconti dovranno prevenire entro e
non oltre il 31 dicembre 1999.
3) Non è possibile inviare più di un racconto. Gli elaborati inviati tramite
posta elettronica dovranno essere spediti in formato ".doc" , ".rtf" o
".txt", con allegati i dati dell'autore.
4) La partecipazione al concorso e l'eventuale pubblicazione del racconto
sono del tutto gratuite.
I racconti verranno letti e giudicati da una giuria di addetti ai lavori,
presieduta dallo scrittore Giovanni Arduino. I risultati verranno resi noti
sul sito King e la Torre il giorno 1. febbraio 2000. Il vincitore vedrà
pubblicato il proprio racconto sul sito sopracitato e sulle maggiori riviste
del settore.
In bocca al lupo,
--
01, Marco Vallarino
"La liberta' e' una mancanza di fantasia"
___________________________________________________
Home page:
http://www.fantascienza.net/sfpeople/marco.vallarino/
Pianeta01:
http://www.fabula.it/01


title: Fantahorror 2000

author: George Kaplan

text:
Zerouno <
zer...@nospam.com
> wrote in message 7vhi1g$rtf$1...@nslave2.tin.it...
> I racconti verranno letti e giudicati da una giuria di addetti ai lavori,
> presieduta dallo scrittore Giovanni Arduino.
Giovanni Arduino è anche un noto regista trash, negli anni ottanta realizzò,
sotto lo pseudonimo di J.J. Hard, il celebre "My lovely burnt brother and
his squashed brain", film disgustoso sotto tutti i punti di vista prodotto
con pochissimi soldi (usando addirittura pellicola scaduta) e diventato col
tempo un piccolo cult-movie.
--
George Kaplan
icq #22790265


title: io ce e gli aereoplani che cadono (repost)

author: fabrizio venerandi

text:
"io ce niccolò e gli aeroplani che cadono"
Accendo la televisione e vedo Berlusconi che dice "Dio benedica
l'America Dio benedica l'Italia" e io penso "Allah è grande", e spengo
tutto.
Il giorno dopo vengo a sapere su it.comp.macintosh che un altro aereo è
precipitato su new york e che Berlusconi dice che si augura che sia un
incidente.
Faccio per uscire dall'ufficio, devo prendere l'ascensore, e vedo che
sull'ascensore c'è un etichetta nuova, penso che dica di chiudere la
porta bene perché non fa contatto e invece c'è il volto di un signore
sui cinquant'anni, con la barbetta corta, che mi fissa con sguardo
ostile e tutt'intorno è scritto SAN GIUSEPPE MOSCATI PROTEGGICI e già io
capisco che l'insieme C del "proteggi-ci" non mi contiene, devo essere
finito nel solito insieme H, finisco sempre negli insiemi H non ho mai
capito perché, anche quando da ragazzi si faceva il gioco con il
picciuolo di mela che lo si fa girare e intanto si pensa A e poi B e poi
C e così via fino alla zeta e poi si ricomincia caso mai fosse un
picciuolo di mela di formidabile attaccatura, e quando si stacca,
mettiamo alla lettera E, si pensa "Elena mi sta pensando, o Elvira, o
Elisabetta o qualsivoglia ragazza conosciuta il cui nome inizi con la
lettera E., ecco, avrete capito, in quei casi a me mi staccava sempre
sulla H, anche se avevo preso il trucco di accelerare in vista della G e
di rallentare sulla I, il picciuolo riusciva a beccare quella moscia
lettera H, che se fossi americano sarei anche fortunato, ci sarebbe
qualche Helene, o Heidi, fossi tedesco o giapponese, ci siamo capiti,
invece io di ragazze che iniziavano con la H non ne conoscevo poi ho
conosciuto Cecilia e ho iniziato a magiare aranci un problema in meno.
Comunque: sono lì, fuori dall'ufficio, con la mano sulla maniglia
dell'ascensore ed il viso arcigno di SAN GIUSEPPE MOSCATI che ho già
deciso, lo vedo, che non solo non mi protegge, ma se proprio voglio
prendere l'ascensore, ecco, lui una parolina maligna con l'altissimo ce
la mette, per farmi arrivare al suolo più velocemente degli altri, e poi
dal suolo al sottosuolo la strada è corta, sembra dirmi con quella
specie di pizzetto, di barbetta mefistofelica, insomma io quello lì
santo non l'avrei fatto tanto che sono costretto a scendere a piedi, e
sono sei piani. E' una scelta.
Arrivo a casa, e Cecilia dalla finestra mi dice che è caduto un altro
aereo, pensa di battermi è tutta felice, ma io gli dico che lo so già e
gli dico nei queens, è il quartiere dove è caduto, e lei ci resta male
ma come cazzo hai fatto e io dico internet e lei mi dice ti
licenzieranno sei sempre attaccato.
Entro in casa bello sodisfatto e c'è niccolò nel suo aereoplano che
saltella, questa la spiego meglio: è un aereoplano che niccolò ci si
infila dentro con le gambe e l'aereoplano è tenuto da una molla che si
attacca agli stipiti delle porte. E' una cosa perché il bambino pensi a
muoversi saltando, ma soprattutto è un modo che il bambino gioca e i
genitori possono farsi un po' di cazzi loro. Altri giochi richiedono la
presenza di un padre o di una madre che facciano versi, che raccolgano
cose cadute, che ripuliscano, che calmino, attenuino, eccetera:
l'aereoplano è invece abbastanza autonomo una bella invenzione, fino a
un certo punto, il bimbo pensa di essere amato e tu non ci sei.
Comunque entro, niccolò mi sorride e mi sento come san giuseppe, quello
vero non il moscati, gli faccio un segno di benedizione e lui è felice
mi fa vedere come è bravo a saltellare sull'aeroplano, quando sono
felici sembra facile fare il padre, si è quasi ieratici.
Cecilia entra in scena è molto disperata parla ancora dell'aereo
americano dice che si augura che sia un incidente e io le faccio 'eh
come berlusconi' ma lei mi dice che cazzo ho capito che è lunedì.
"E' lunedì" faccio io.
"Appunto -dice lei- speriamo sia un incidente"
Pongo le mani a cornacchia e chiedo quale sia il nesso tra il giorno
della settimana e la speranza di un qualsivoglia incidente aereo e
Cecilia mi guarda come se non capissi niente, e mi dice che se è un
incidente, è solo un aeroplano che vola e casca alla gente non gliene
frega niente, pace all'anima loro, ma se è un attentato, cazzo, la gente
vuole sapere, vuole tutti i particolari, vuole partecipare.
"E allora?"
"E.R. medici in prima linea, cazzo! E'  lunedì, se è un attentato lo
fanno saltare come due mesi fa! Fanno lo speciale attentato, fanno
parlare tutti di tutto e io mi metto a piangere come la scorsa volta,
niente E.R., capito!". Stasera, aggiunge, deve nascere anche la figlia
del tal tal medico, il pelatino che piace tanto alle donne.
Ahhh faccio io, capisco e intanto penso che speriamo che sia un
incidente perché se salta E.R. salta la mia serata libera davanti al
computer a cazzeggiare e siamo davanti al dramma della serata in
famiglia senza soldi e senza brodo, con la casa che è un casino.
In quel momento sento uno stock,  un rumore netto, io e Cecilia ci
giriamo proprio per vedere Niccolò fare l'ultimo saltello e rovinare a
terra dare una cozzata sulle piastrelle col cranio, si stacca la molla
dell'aeroplano, oddio, piange come un ossesso, gli siamo subito addosso
lo prendiamo con venti dita, gli canto le si fon fon fon, cecilia ride
per farlo ridere, lui piange ci guarda offeso, si è fatto male, ma poi
si calma piano piano, ce lo prendiamo in braccio, lo guardiamo tutti
negli occhi goccioloni e alla fine si tocca i piedi cerca di metterseli
in bocca ci rimane un bernoccolone e io e cecilia ci giriamo verso la
molla spaccata in due e io le chiedo "incidente o attentato?" e lei mi
manda a fare.
"Comunque è fortunato, dice Cecilia, è già caduto dal fasciatoio e da un
aeroplano: ed è ancora vivo, insomma, abbastanza". In cielo ci
dev'essere qualcuno che lo protegge, aggiunge a mo' di dizione formulare.
"San Giuseppe Moscati" dico io sorridendo e passandogli una mano sui
radi capelli.
--
senza le donne, gli uomini sono in balia dei computer


author: il pazzo dei bonsai

text:
"fabrizio venerandi"
<se_mi_vuoi_scrivere_cancella_questo_indirizzo_fino_alla_parola_gatto_fabriz
io.ven...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:20020911171...@news.tin.it...
> "io ce niccolò e gli aeroplani che cadono"
quando ho iniziato a frequentare ias erano caduti tutti già da un paio di
mesi.
grazie per i repost, eccezionali.


text:
> "io ce niccolň e gli aeroplani che cadono"
confermo la mia ammirazione per tutta la serie
gordon


text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:alnqbg$1rrh2l$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> > "io ce niccolň e gli aeroplani che cadono"
>
> confermo la mia ammirazione per tutta la serie
rilancio di dieci pallini.


author: stirner

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha
scritto nel messaggio
news:alnqbg$1rrh2l$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> > "io ce niccolň e gli aeroplani che cadono"
>
> confermo la mia ammirazione per tutta la serie
>
> gordon
anche io.
stir


author: camilla

text:
fabrizio venerandi
<se_mi_vuoi_scrivere_cancella_questo_indirizzo_fino_alla_parola_gatto_fabriz
io.ven...@libero.it
> wrote in message
20020911171...@news.tin.it...
> "io ce niccolò e gli aeroplani che cadono"
venerabile, la tua commemorazione é la più IT che ho trovato oggi
baci al nicolotto
Camilla


author: flesym

text:
fabrizio venerandi:
> "io ce niccolň e gli aeroplani che cadono"
maestro mi hai rotto il cazzo.


title: electronic art...

author: Lennart G.


title: Rancori - parte I

author: Ale Amadesi

text:
Stefano è il più equilibrato tra quelli che conosco. Dire
che lui è equilibrato fa ridere, conoscendolo bene. Va bene,
non beve, non fuma, non va a donne perché è iperfidanzato
con la, come si chiama? Lei, insomma. Però ha anche degli
attacchi di sincerità bestiali. Una volta andiamo a trovare
una signora anziana - alle volte possiamo sembrare bravi ragazzi
- e lei ci chiede: ‘Vi va qualcosa da bere?’. Lui le risponde
senza problemi: ‘Si può avere un torello?’
Ghigne immediate del gruppo ed usciamo di casa in tutta fretta.
Secondo la regola di Brighez, il torello è quella cosa che:
- se ne bevi uno vai in fòtbal
- il secondo ti stronca
- con il terzo vai direttamente al coma etilico, senza passare
dal via
il che è sicuramente un buon vantaggio.
Per me, invece, è fantastica la vodka con il ghiaccio, mi fa
impazzire, soprattutto se si fanno le gare a scolare. La bevi
di fretta e senti il freddo che ti prende la bocca, i denti
sembra che esplodano. È una sensazione fantastica, con i White
Zombie in sottofondo. Ma se uno non ha mai provato il torello,
alcuni lati della vita gli sfuggono. Il divertimento massimo
diventa in quei momenti dire delle cose assurde alle ragazze
del nostro gruppo:
- Conosco una ragazza che è veramente una puttana. Scusa, Erica,
non parlavo di te… -
Le ragazze si vendicano. Una ha spento una sigaretta sul braccio
di Brighez, avendo cura di chiederglielo, prima. È stata gentile
e corretta. Brighez era talmente fatto che ha continuato a ridere
dicendo ‘L’hai fatto davvero!’. I giorni successivi era tutto
contento di avere un bel segno sul braccio, manco fossero i
tatuaggi del bassista dei Korn. Magico Fieldy.
A parte il fatto che mi è andato un dente in mille pezzi davvero.
Era una seratona in cui eravamo decisamente in fòtbal. Andammo in
una disco, a Rimini, in cui si faceva la musica più commerciale,
mezzo rock; ma chiamare rock quella roba lì è una follia. Eravamo
capitati lì per caso pensando di trovare un po’ di Marylin Manson
o di Smashing Pumpkins, almeno.
Per incazzatura ci mettemmo a pogare lo stesso. Le ragazze del
gruppo a fianco ci videro e decisero di fare a gara. Erano tutte
donne, noi tutti uomini. Dovevano essere partite anche loro. Così
ci saltarono addosso decine di volte, durante la serata. Ad un
certo punto cominciammo a pogare sul serio e cominciammo a spingerci
l’un l’altro, a lanciarci in corsa contro le fanciulle insolenti.
Fui sparato contro la più alta, ovviamente. Le presi una spalla e
sentii qualcosa ai denti. Ero talmente partito che avvertii un che
di diverso, sorprendente, ma continuai. Spero di averle fatto
veramente male. Continuammo a spattaccarci dappertutto. L’unico
che se la cavò a buon prezzo fu Massimino, che però aveva sniffato
qualcosina prima di uscire con noi. Continuava a dare gomitate a
tutti e deve aver fatto male alle bimbe, perché colpiva a tutte
le altezze. Per lui era una vera rissa.
Due settimane dopo affrontavo il mio terzo intervento ai denti nel
giro di sedici anni.
Notte. Ansiolitico, tensiolitico e pillola per dormire
Ale
 - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"I know the pieces fit 'cause i watched'em falling down" (Tool)
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Rancori - parte I

author: Leningrad Cowboy

text:
On Fri, 18 Apr 2003 15:11:19 GMT,
alessandr...@TOGLI.inwind.it
(Ale Amadesi) wrote:
>Per me, invece, è fantastica la vodka con il ghiaccio
Animale.
L.C.
^^^


title: Rancori - parte I

author: KoAn

text:
On Fri, 18 Apr 2003 15:11:19 +0000, Ale Amadesi wrote:
> Stefano è il più equilibrato tra quelli che conosco. Dire
l'ho letto perche` mi e` caduto l'occhio su Fieldy e perche` non so
proprio come far passare il pomeriggio.
ma mi piacerebbe leggere quello che viene dopo.
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: Rancori - parte I

author: DisKre Panza

text:
venerdì 18 aprile 2003 KoAn ha scritto:
> l'ho  letto  [...]  perche`  non  so proprio  come  far  passare  il
> pomeriggio.
  ...e  poi a  me vengono  a dire  che non  faccio un  cazzo tutto  il
giorno! fanculo, fa... ;)
  (battuta ironica e molto amara, tanto per chiarire...)
--
Power up.


title: Rancori - parte I

text:
Il 18 Apr 2003, 18:10, "KoAn" <
ko...@geeks.it
> ha scritto:
> l'ho letto perche` mi e` caduto l'occhio su Fieldy
Korn-fan, eh? Hai mai postato su free.it.musica.korn? Non so perchč ho il
dubbio...
> e perche` non so
> proprio come far passare il pomeriggio.
> ma mi piacerebbe leggere quello che viene dopo.
>
Tradotto in italiano: 'fa schifo, ma sono curiosa'
ok
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -



title: Rancori - parte I

text:

Grazie grazie. Comunque è un racconto-retro. E' un me stesso di quattro anni
fa ed ero proprio un animale (leggi 'alcolizzato')
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -



title: Rancori - parte I

author: tortoise

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@TOGLI.inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z98Z144Z167Y1...@usenet.libero.it...
> - se ne bevi uno vai in fňtbal
Ma fňtbal č una parola coniata da te o si usa nella tua zona (comunque il
significato č ampiamente intuibile ^__^)?
Il racconto mi č piaciuto molto, anche se non ho ben capito chi era la
signora anziana.
Ciao e Buona Pasqua
A.


title: Rancori - parte I

text:
"tortoise" <
qskorpi...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7rpko$mkt$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> Ma fòtbal è una parola coniata da te o si usa nella tua zona (comunque il
> significato è ampiamente intuibile ^__^)?
Fòtbal l'ha inventato il mio amico Brighez. E' il modo in cui si dice, in
bolognese, football. Cioè 'andare in palla'.
> Il racconto mi è piaciuto molto
Grazie. Segue
> anche se non ho ben capito chi era la
> signora anziana.
Una signora che conosciamo, ma è di passaggio, nel racconto.
> Ciao e Buona Pasqua
>
> A.
Altrettanto. Buona Pasqua anche a te


title: Rancori - parte I

text:
sabato 19 aprile 2003 Ale Amadesi ha scritto:
> E' un me stesso di quattro anni  fa ed ero proprio un animale (leggi
> 'alcolizzato')
  Ah... dunque io sarei un "animale"? evabbe`... piuttosto che niente,
meglio piuttosto...
--
Power up.


title: Rancori - parte I

text:
On Sat, 19 Apr 2003 09:21:54 GMT,
alessandr...@TOGLI.inwind.it
(Ale Amadesi) wrote:
>Il 18 Apr 2003, 17:25, Leningrad Cowboy <
leni...@hotmail.com
> ha scritto:
>> On Fri, 18 Apr 2003 15:11:19 GMT,
alessandr...@TOGLI.inwind.it
>> (Ale Amadesi) wrote:
>>
>> >Per me, invece, è fantastica la vodka con il ghiaccio
>>
>> Animale.
>>
>>
>>
>> L.C.
>> ^^^
>>
>
>Grazie grazie. Comunque è un racconto-retro. E' un me stesso di quattro anni
>fa ed ero proprio un animale (leggi 'alcolizzato')
Animale perché la vodka si serve già ghiacciata, non a temperatura
ambiente con del ghiaccio ficcato dentro.
L.C.
^^^


title: Rancori - parte I

author: Gordon Comstock

text:
> Animale perché la vodka si serve giŕ ghiacciata,
> non a temperatura ambiente con del ghiaccio ficcato dentro.
pensa che mio suocero mette in frigo il vino rosso e lascia al caldo
quello bianco ...
gordon pasquale


title: Rancori - parte I

text:


Dio mio.
Vedremo mai la fine di queste nefandezze?
L.C.
^^^


title: Rancori - parte I

text:
> >> Animale perché la vodka si serve giŕ ghiacciata,
> >> non a temperatura ambiente con del ghiaccio ficcato dentro.
> >
> >pensa che mio suocero mette in frigo il vino rosso
> > e lascia al caldo quello bianco ...
>
> Dio mio.
> Vedremo mai la fine di queste nefandezze?
mica per nulla il papa' di Gordonova era maresciallo dei CC ...
gordon pasquale


title: Rancori - parte I

text:
domenica 20 aprile 2003 Gordon Comstock ha scritto:
> pensa che mio suocero mette in frigo il vino rosso e lascia al caldo
> quello bianco ...
  L'ho sempre sospettato che  frequentassi cattive compagnie... lo fai
apposta per procurarti lavoro, eh? Confessa...
  Buon Natale... ;)
--
Power up.


title: Rancori - parte I

author: Ombra

text:
"Leningrad Cowboy" <
lenincow{spammassoreta}@hotmail.it
> ha scritto
> Animale perché la vodka si serve giŕ ghiacciata, non a temperatura
> ambiente con del ghiaccio ficcato dentro.
Oh, parole sante!


title: Rancori - parte I

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> pensa che mio suocero mette in frigo il vino rosso e lascia al caldo
> quello bianco ...
argh, sacrilegio...
Ombra pasquina


title: Rancori - parte I

text:
Ale Amadesi <
alessandr...@togli.inwind.it
> wrote:
> Korn-fan, eh? Hai mai postato su free.it.musica.korn? Non so perchè ho il
> dubbio...
toglitelo, mai postato li' :)
>> proprio come far passare il pomeriggio.
>> ma mi piacerebbe leggere quello che viene dopo.
> Tradotto in italiano: 'fa schifo, ma sono curiosa'
tradotto in italiano "pensavo peggio, incuriosita, bene..."
pero' non so quando ti leggo... sono in vacanza.
--
##### KoAn #####