author: camilla

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote in message
cWKk9.148019$ub2.3...@news1.tin.it...
> Se fosse una linea
> a spezzare
> ne avresti paura
2 a 1
Non smettete, deve essere all'ultimo sangue.
Camilla


title: [100 caratteri] C. D. Friedrich "Luce di luna sul mare"

author: Andrea B. Previtera

text:
Con un timore antico
un brivido
affronta
spazi nuovi
mi disse di non poter piangere
poi venne la nebbia


title: il canale  (repost)

author: Esprite

text:
il canale
La casa era un po' discosta, ma non tanto, con degli alberi polverosi
e scompagnati, di un verde stinto, come l'erba che cresceva irregolare
lungo i limiti del cortile sterrato. Esisteva una recinzione ma il
cancello era sempre aperto, verso il ponte sul canale, anch'esso non
asfaltato e con degli impercettibili solchi di ruote ad indicare la
direzione. Mi ero trovato subito bene in questa casa sonora e fresca,
senza pretese ma di gusto pacato, fatta per vite tranquille e senza
scosse; le ore smosse dal rumore delle galline vaganti e dall'ansimare
di robusti cani alla catena. Ora animali non ce n'erano e le reti a
protezione d'immaginari orti vibravano arrugginite, ma era piacevole
pensare alle verdure racchiuse e delimitate, sullo sfondo i campi
dritti fino all'orizzonte piatto.
In ogni modo non m'importava poi molto, uscivo con passi decisi verso
le chiuse, a ore disparate, secondo apposite tabelle, ad alzare
girando la lunga vite le grosse paratie colorate di arancione, per
deviare in un senso o nell'altro il corso dell'acqua. C'era un canale
più grande da cui si dipartivano altri minori, e quello principale
proseguiva poi dritto ma un po' diminuito, per sottrazione, nelle sue
dimensioni. L'uomo del consorzio mi aveva spiegato tutte le varie
mosse con voce uguale e senza apparenti movimenti nella faccia rugosa,
chiudendo con un «capito» senza punto interrogativo e senza desiderio
di risposta e si era poi allontanato sul suo motorino, con una sorta
di lunga forca in spalla. In effetti serviva per rimuovere le lunghe
erbe che vagavano in superficie e che si accumulavano in prossimità
delle chiuse, ammassate poi in alti mucchi ai bordi, a seccare al
sole; avvicinandosi non avevano un odore gradevole ma l'abitudine
unita ad altre cose rendevano la cosa sopportabile. L'avrei poi
rivisto passare a diverse ore, sempre piuttosto imperturbabile, con
l'aria di chiedere se andava tutto bene ma sempre dando la sensazione
che fosse evitabile lo sforzo di rispondere. Il canale era affiancato
da una strada bianca, con una incerta vegetazione al centro, una fuga
rettilinea a sfumare in entrambe le direzioni. Una strada come ce ne
sono ovunque simili in tutto il mondo ma qui con una sorta di
accrescimento di quella indifferenza al passaggio di alcunché che le
segna e le rende riconoscibili. Appena arrivato avevo cercato di
allungare lo sguardo alla ricerca di segni di riconoscimento nel
paesaggio e una certa angoscia, lo confesso, mi aveva formicolato
dentro al vedere la stessa uniformità in tutte le direzioni. Ma era
solo un guasto da novizio, poi avrei imparato a vedere e sgranare qui
una fila di bassi gelsi, là dei cespugli irregolari ai bordi di un
appezzamento e a riconoscere i vari tipi di foschia in cui tutto si
perdeva in lontananza. Il canale era stato costruito negli anni
trenta, insieme a tanti altri credo, con buon uso di manodopera e di
carriole; la buona riuscita era stata immortalata sul marmo sopra la
chiusa con quella capacità di dare valore a cose e imprese che tanto
fa rimpiangere ad alcuni quei lontani anni. Certo poi il gusto è
mutato e le vicende hanno portato qualcun'altro, di opposto avviso, a
passare di qui e ha scalpellare con poca efficacia la scritta «Anno
XII E.F.» che risulta ancora piuttosto leggibile sul suo rozzo
piedistallo. Un lato della sponda in cemento è stata poi rifatta,
certo più prosaicamente, con ruspe e autocarri, forse per delle
perdite e risalta ancora per un tono di grigio più chiaro rispetto
all'altra. Qualche volta, più i primi tempi per la verità, facevo
qualche giro nei dintorni, che in pratica significava prendere una
delle direzioni che si intersecavano seguendo in qualche modo i punti
cardinali e proseguire. Il viottolo che toccava il canale
perpendicolarmente e che si configurava come un proseguimento della
strada che usciva dalla casa aveva un aspetto più dimesso; pensate a
quelle vie che sembrano sempre sul punto di confondersi con i campi e
sparire e che anche nell'aspetto più bruno e terroso denunciano uno
stadio più primitivo nel loro emanciparsi. Quasi dimenticavo di dire
che era costeggiato da un canale minore, sempre alimentato dalle
paratie, il quale dimostrava un lavoro meno curato rispetto al
maggiore e tradiva la sua trasandatezza di muschio e cemento
sgretolato anche in un certo sbandamento nel suo percorso. Quando lo
percorsi trovai dopo qualche chilometro una sorta di cippo, ma povero
di fattura e comunque illeggibile, nei pressi di un ponte che
scavalcava il corso d'acqua e sul parapetto del quale era scritto con
un aspetto di affresco scrostato la frase «è proibito il bagno». Venni
poi a sapere una triste storia che per qualche giorno mi fece pensare
a letto, nel buio della notte, e immaginare un rombo in lontananza.
Alla fine della guerra un aereo statunitense era precipitato,
probabilmente per avaria, nei pressi del ponte e si era subito
incendiato bruciando il pilota e sembra un passeggero, qualcuno dice
una donna; il caso volle che in quel punto ci fosse una giovanissima
dei paraggi che con un bastone portava in giro le oche, investita
dalle fiamme riportò estese ustioni ma si salvò, visse fino alla
vecchiaia, sola, e portandosi dietro in aggiunta la diceria di essere
un po' tocca. Sono tornato più volte a quel cippo, con un certo
rammarico per una storia così marginale solo degna di essere
inghiottita dal tempo. Erano rari gli incontri e per questo riuscì
simile a un sasso nell'acqua l'incontro con Olga, questo il nome
fittizio che ho usato entro di me per identificarla, non avendo altri
dati; un giorno vidi una bicicletta appoggiata al parapetto del canale
e uscendo di casa una donna giovane appoggiata alle paratie, lo
sguardo verso il proseguimento del canale. Mi sembrava più interessata
del necessario al monotono spettacolo delle acque, per quanto nel loro
scorrere non sono certo il primo ad aver trovato spunti per le più
varie riflessioni. Vestiva bene ma sportivo, una certa mollezza nelle
carni però tenute insieme con fermezza e decisione. Mi avvicinai e mi
guardò. «Che fai un giro ?» dissi «Sì, più per passare il tempo...»;
«Di dove sei ?» chiesi e lei mi indicò una direzione ma in un modo che
mi parve quasi causale, una direzione come un'altra; che poi
pensandoci da queste parti non è che faccia questa grande differenza.
La rividi qualche tempo dopo, passare sulla strada, sempre in
bicicletta; un'ora piuttosto calda, la strada bianca faceva stringere
gli occhi nel buio riquadro della porta. Un leggero strato di polvere
mi si posò sulle scarpe quando uscii a guardare dietro di lei, ma
pedalando di buona lena la sua figura era ormai lontana. Qualche volta
avevo il sonno leggero d'estate, complice il caldo; ricordo una notte
che distinsi un preciso rumore metallico, un rimbombo dalle paratie,
mi avvicinai, guardai giù e alla luce della luna ebbi la netta
impressione di aver visto la fugace immagine di una ruota, subito
scomparsa. Feci dei sondaggi ai piedi della paratia con un bastone ma
senza esiti apprezzabili. Ecco, si sarebbe dovuto aspettare la
chiusura annuale del canale, lassù in alto, dove si decideva portata e
comportamento dell'acqua. Quell'estate uscii più volte la notte, come
per dare un'occhiata, immaginando forse che fosse più proficuo fare
questi controlli con il buio. Poi rimanevo lì, le stelle se c'erano in
alto, la vita silenziosa intorno e occhi e orecchi con negligenza
sull'acqua.
*esprite*


title: il canale  (repost)

text:
"Esprite"
> il canale
L'hai postato già almeno tre volte, mi pare. Vabbè, adesso te lo commento
io.
Ho avvertito una buona atmosfera nella descrizione di paesaggi che mi sono
piuttosto familiari, e alcune immagini iniziali della casa e del canale
sono riuscite. Ci sono però anche alcuni passaggi poco fluidi, un po'
farraginosi, come quando ti dilunghi sulla storia della costruzione del
canale e sull'aereo: perdi di vista il registro complessivo e cadi nel
didascalico.
Ti cito questo particolare:
> pensate a
che personalmente mi disturba, come ogni volta che l'autore tenta di
coinvolgere i lettori invitandoli a pensare, a immaginare come se non ci
riuscissero da soli.
Nel complesso, ripeto, mi è piaciuto abbastanza: più che una storia, una
serie di vecchie fotografie in seppia. Un tono polveroso come sono certi
ricordi.
ciao


title: pubblicarsi per far pubblicare

author: Daniele

text:
Beh, sperando di dare un minimo di impulso all'entusiasmo dei potenziali
scrittori ivi raccolti, ho deciso di pubblicare anche un mio racconto
(ero sedicenne, perdonate l'acerbità) presso la pagina di Scrittura
Fresca, a
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/browser.html
Spero che questo possa in qualche modo smuovere le acque.. Intanto
ringrazio quelli che mi hanno contattato, anche solo per cercare di
mettermi in guardia sulla possibile latitanza di adesioni (e a occhio e
croce avevano ragione), ma dopotutto sto ancora aspettando che le pagine
vengano indicizzate presso una decina di motori di ricerca nazionali e
internazionali; anche per la "Brit Poetry Page", solo da quel momento in
poi sono arrivate anche 30-40  persone al giorno (non pubblicandi, ma
almeno visitatori)...
Ad ogni modo, eccomi a rinnovare il mio appello a chiunque volesse
pubblicare On-Line alcune delle proprie produzioni letterarie; andate a
vedere il sito, e se vi intriga l'idea fatemelo sapere, via e-mail o via
gli appositi forms presenti in-loco.
Grazie dell'attenzione, a presto (tanto tornerò, mica vi liberate di me
:)) )
Daniele
--
'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º'·. .·'º`°`º
               .·'º`°`º'·.
              '    .¤°º.  °.
             `     º   °   ¤
             °.     °º·¬·º°
               `'º·¬¤ « -°Inverno°- » °`º'·.
                                .·¤º¤··.    °,
       ° E-mail °             .'  .¤    '    º
¤ mailto:
fare...@iol.it
 ¤     °.  '·-·'`   .°
                                 `'··¬«¬··'`
            Visit my °Brit Poetry Page° at
 -=(
http://members.tripod.com/the_yellow_jester/
 )=-
  "O, I am Nothing, & to Nothing must return again;
 If thou withdraw your breath, behold I am oblivion"

                       W.Blake, from "The Four Zoas"


title: pubblicarsi per far pubblicare

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 31 Jan 1999 21:14:08 +0100, Daniele <
fare...@iol.it
> wrote:
>Grazie dell'attenzione, a presto (tanto tornerò, mica vi liberate di me
Ahah! Per la serie "io tengo duro"... :-))
No, spero davvero che la tua pagina abbia fortuna... i motori di
ricerca aiutano di sicuro, lo so per esperienza.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: 69 Cassetti

author: forzazzurra

text:
di Goran Petrovic, Ponte delle Grazie 2004, (p.336) 15 euro
"Da un anno a questa parte, di tanto in tanto, durante le sue letture gli
sembrava di incontrare... altri lettori. Di tanto in tanto, solo raramente,
ma in maniera sempre più chiara, si rammentava di queste persone, perlopiù
sconosciute, che leggevano lo stesso suo libro. Ricordava alcuni particolari
come se li avesse vissuti davvero. Vissuti con tutti i suoi sensi. … A dire
il vero, riflettendo seriamente su questi strani fenomeni, arrivava lui
stesso alla conclusione che la sua personalità vacillasse pericolosamente,
al limite della ragione. Oppure tutto era soltanto un’illusione dovuta a
eccesso di letteratura e carenza di vita?" Non sempre, o comunque non per
tutti leggere è un’attività rassicurante. Per chi possiede il dono della
«lettura totale» la carta stampata si confonde con la vita, e come la vita
comporta dei rischi. I protagonisti di questo romanzo, a esempio, passano
dalla loro realtà quotidiana a quella del libro che stanno leggendo,
incontrandosi nell’una o nell’altra dimensione. (
www.forzazzurra.it
)
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: - pinocchietto -

author: stirner

text:
arrestata la figlia di pinocet per frode fiscale.
una bella famiglia di assassini e ladri


title: - pinocchietto -

author: Galina

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dsNBf.62354$eD5.1...@twister2.libero.it...
> arrestata la figlia di pinocet per frode fiscale.
> una bella famiglia di assassini e ladri
Verissimo. Sono stata in Cile, in certi posti storici del tempo di
Pinochet... E adesso mi chiedo: ma noi, vista la politica italiana, non
siamo su una scivolosa discesa di quel genere lą?...
Galina
>
>


title: - pinocchietto -

text:
stirner:
> arrestata la figlia di pinocet per frode fiscale.
> una bella famiglia di assassini e ladri
Sinceramente mi sembra che sottolineare la frode fiscale  insulti la
memoria dei desaparecidos.
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Altro buon metodo per evitare la moderazione

author: LG

text:
Soffocare d'aria pura gli intrusi, cioe' mandare buoni racconti. Sono
sicuro che non reggerebbero. L'ossigeno li danneggia.
LG


text:
LG wrote:
> Soffocare d'aria pura gli intrusi, cioe' mandare buoni racconti. Sono
> sicuro che non reggerebbero. L'ossigeno li danneggia.

Grande questa, LG :-)
Nik56


text:
Nik56:

In effetti, detta da una scoreggia loffia come il nostro eroe, è veramente
ridicola.
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


text:
On Tue, 06 Jun 2006 00:19:33 GMT, "F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
>
wrote:
>Nik56:
>
>> LG wrote:
>>> Soffocare d'aria pura gli intrusi, cioe' mandare buoni racconti. Sono
>>> sicuro che non reggerebbero. L'ossigeno li danneggia.
>>
>> Grande questa, LG :-)
>
>In effetti, detta da una scoreggia loffia come il nostro eroe, è veramente
>ridicola.
Non essere invidioso, intruso!
LG


title: TORNEO DI SCACCHI IN RETE-80 EURO AL VINCITORE.

author: tuoba

text:
Salve a te! Eravamo sicuri avresti letto questo messaggio.
Bhè, che dire?  Abbiamo organizzato un torneo di scacchi rigorosamente
on-line e gratuito orientato a tutti coloro sappiano giocare al gioco degli
scacchi tradizionale da ieri, da due ore, o da cent'anni. Insomma tutti
quanti sono invitati a partecipare. Ti divertirai sicuramente, senza avere
vincoli, o problemi di qualsiasi tipo, potrai imparare, fare amicizie nuove
e stimolanti e, cosa che sicuramente ti interessa, vincere la modesta cifra
di 80 euro!
Che aspetti, vai a questo sito. Tabarro, torneo di scacchi on line
Grazie per averci dedicato un poco di tempo,
Tuoba
tabarr...@iol.it


title: 7

author: admajora

text:
Arrivammo, in effetti, in men che non si dica, neanche il tempo di
ragionare. Mi guardai intorno prima di uscire allo scoperto. Non mi
sembrava mi avesse seguito. Mancava perň ancora del tempo alla partenza ed
il treno di quasi-mezzanotte in genere non arrivava che all’ultimo
momento. Mi sistemai cosě in un angolino, di dove avevo una buona visuale
sia sul tabellone delle partenze che su uno dei tre accessi della stazione.
Sicuramente se ne era rimasto a casa, decisi. Se era convinto che gli
nascondessi qualcosa, allora anche lui considerava il nostro, un capitolo
chiuso, mi tranquillizzai.
Okei, basta seghe mentali: non appena fossi salita sul treno e questo
partito, mi sarei buttata alle spalle anche questa.
Lo scrollare dei tasselli di assegnazione binario, con un anticipo che
sapeva di intervento della santa provvidenza, segnalň il mio treno al
binario 17. E te pareva. Ci mancava il 17....
Un flusso compatto di persone si diresse nella mia stessa direzione.
In testa al binario, accidenti, Arrigo si ergeva sollevato sulle punte dei
piedi, per cercare di localizzarmi.
Un colpo!
Mi nascosi, camminando accucciata, in mezzo ad un compatto gruppo di
viaggiatori: le carrozze letto erano in testa-treno, manco a dirlo... Gli
passai quasi accanto mentre lui guardava da tutt’altra parte. Lo superai
indenne. Un film, decisamente. Poi sgattaiolai dietro il primo della lunga
serie di pilastri che sostenevano la pensilina.
Il cuccettista mi sorrise da lontano, riconoscendomi, ed io mi scaraventai
nel vagone, finalmente al sicuro. Da sopra gli allungai biglietto e
prenotazione. Ormai ero in salvo.
Il treno partě in orario perfetto ed io dormii tutta la notte come un
sasso.
Il mio film si era interrotto dopo i primi fotogrammi della proiezione.
Quanto dura un film? Sulle due ore piů o meno. Persino quelli francesi,
anche se sembra sempre molto di piů.
Quando scesi nella mia cittadina d’adozione ne annusai l’aria con
riconoscenza.
Il treno proseguě per la sua destinazione ultima.
In quel momento non sospettavo minimamente che la pellicola destinata a
quel mio ennesimo  film era ben lungi da essere scorsa completamente.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: 7

text:
(^^_^^)
Arrigo. Si tratta di lui. Dell’incontro da cui Martina si fa
condizionare.
Martina deve recuperare la propria vanità.
È una seduttrice? O piuttosto un’insicura che ha bisogno di conferme
dall’esterno. Tanto bene da chi lei ha scelto in un inconsapevole
capriccio.
Così si sottomette. Al nemico, come appare evidente a fine capitolo.
Pochi mesi sono una vita. Devono esserlo, dopo il tradimento per metà
subito, metà cercato. Così pare che sia. Una coppia è sempre la somma
di due qualcosa.
Deve vincere Martina, deve dimostrare qualcosa che lei neanche sa.
Si benda gli occhi e  si accinge al salto mortale.
Dopo questo ennesimo capitolo non si accorge che sta solo elencando
fatti e qualche dialogo. Potrebbe venirne fuori una palla mortale. Di
quelle che se le racconti alla tua migliore amica in un dopo pranzo
estivo, sdraiate sullo stesso lettone di una camera fresca, finisce
che quella si addormenta e tu continui a parlare da sola.
Giusto per variare s’inventa la corrispondenza con una terza persona:
ecco a voi Pietro, il cognato. Muto e paziente, speriamo non si
assopisca anche lui....


title: - i pensieri di Achille -

text:
è la festa: il  fato oggi si compie. Il rito sarà opportuno a tanto giorno.
Splendo del rame e dell’argento divino. Acuminata è la saetta posta sulla
cima della levigata asta di frassino ben stagionato. Le chiome d’oro sono
raccolte in trecce curate da donne esperte nell’arte della bellezza.
Insieme, Marte e Apollo abitano ormai in me. Il mare amico prostra
teneramente le onde spumeggiando ai miei piedi; si distende all’orizzonte
cangiandosi in buie nuvole di perle nere . L’aria profumata di gelsomino
avvolge il mio corpo precorrendone la futura sepoltura. Gli uomini dormono,
solo io veglio aspettando il mattino. Le mura della città sono mute: si
mostrano già tomba antiche. insieme alla donna e al figlio, lui veglia, di
sicuro, la notte accanto alla brace del suo ultimo fuoco. Io lo amo: per
questo dovrà cedere alla mia ira. per un istante darò speranza di vittoria
per veder morire il suo bel sorriso credulo. la bocca fiottando sangue
griderà al vento la maledizione della mia sorte futura.
Ora il cielo impallidisce. il carro già sale dal fondo del mare. il suo
corpo trafitto non ne vedrà il quotidiano declinare.


title: - i pensieri di Achille -

author: Loup Garou

text:
----
messaggio postato da Trans IL vanO in quanto
l'autrice è impossibilitata a farlo direttamente.
----
> Ora il cielo impallidisce. il carro già sale dal fondo del mare. il suo
> corpo trafitto non ne vedrà il quotidiano declinare.
Caro Stirner,
ho sempre letto i tuoi racconti trovandoli buoni.
Ma quest'ultimo mi sembra un futile pappone.
Eroi greci che ragionano in termini di latinità?
Gelsomini come simboli mortuari?
Achille trasformato in un personaggio degno di Maria Venturi?
Torna alle tue buone cose.
I classici -da Omero a Pascoli- forse è meglio lasciarli stare,
poveretti.


title: - i pensieri di Achille -

text:
Loup Garou ha scritto nel messaggio ...
>
>----
>messaggio postato da Trans IL vanO in quanto
>l'autrice è impossibilitata a farlo direttamente.
>Caro Stirner,
>ho sempre letto i tuoi racconti trovandoli buoni.
>Ma quest'ultimo mi sembra un futile pappone.
ringrazio sentitamente per il tempo speso a leggere, sia oggi che ieri, ciò
che invio.
terrò certamenre conto di quanto viene detto in questo messaggio ma, mi
scuso sin da ora, non seguirò il consiglio.
grazie per l'attenzione (mal riposta)
stir


title: Ipnosi e degenerazione

author: BatManU

text:
Precisazione.
   So che l'ipnosi non è considerata in modo unanime: chi ritiene che
   neppure sia possibile; chi è convinto che l'ipnotizzato faccia solo ciò
   che realmente vuole; chi la reputa una forma di cura, una scienza,
   o altro. Non entro in questo merito. Non ne avrei neanche le competenze
   e la voglia. Tuttavia mi preme sottolineare che quella in calce è
   un'opera di fantasia, e nella realtà di quest'opera l'ipnosi esiste,
   soggioga ed è, come in certi fumetti, una "forza" certa.
----------------------------------------------------------------------------
Non ha importanza dove stessi andando io. Non ho voglia di inventarvi una
traiettoria plausibile, di incespicare con le mie parole nel passo contorto
di una spiegazione. Tanto non funziona mai.
Vivendo si prende atto di come quello che funziona non sia mai un
ingranaggio. Se io racconto qualcosa scorre, si sblocca dalla stasi del
pensato; se spiego, si inceppa qualsiasi meccanismo. Se racconto lascio che
le cose filino; se spiego creo, agli occhi degli altri, un cumulo di scuse.
E io non voglio. Sono nata per raccontare, non per farmi capire.
Perciò: che importanza volete che abbia se non mi crederete. Non sto
spiegando niente. Sto solo iniziando una storia.
                                   ***
Guardai nel retrovisore interno, come faccio spesso mentre guido l'auto. Un
gesto banale e a volte utile. Insomma, non c'è niente da spiegare. Guardai
indietro e basta. Di solito, quando lo faccio, incontro cofani di macchine
o furgoni a qualche metro da me; al massimo un paio di fari velenosi che mi
costringono a dare una botta allo specchietto per assestarlo nella
posizione inclinata, quella che mi rimanda le luci attenuate. Non ho mai
avuto una grande passione per gli specchi laterali esterni, così anche
quella volta piantai gli occhi in alto al centro aspettandomi, se mai mi
fossi aspettata qualcosa, il solito cofano impaziente di sorpassare o al
più la strada libera.
Trovai però, a un metro da me, quasi attaccati, due giovani, due volti
stravolti dalla rabbia. Sembrava una coppia. Gettai loro parecchie occhiate
ansiose. Badavo davvero poco alla strada. All'inizio volevo essere certa
che la loro ira non mi avesse come bersaglio. Forse avrebbero potuto
pensare che andavo troppo piano. I giovani pensano che settanta in un
centro abitato sia troppo poco, invece per me è un compromesso fra il
limite consentito e la voglia di pigiare sul pedale.
Dopo forse un chilometro mi convinsi che io non esistevo per loro. Stavano
litigando, era lampante. Continuavo a osservarli. L'autista era il ragazzo,
bocca tirata e occhi imbestialiti. Pareva di sentirlo urlare, pareva di
sentire gli scossoni della sua guida cattiva, le strattonate al volante. La
ragazza non gridava in continuazione; la sua rabbia era meno egoista,
perché si fermava anche ad ascoltare. Lui invece, lui... era una vera
maschera d'odio. Mi spaventavano tutti e due, comunque. Se dovessi mettere
là una sintesi abborracciata direi che lei mi descriveva la freddezza e la
determinazione, mentre il suo compagno mi distendeva sul vetro dello
specchietto semplice, dura, insopportabile violenza.
Passati cinque minuti e due o tre chilometri - durante i quali i loro visi
avevano mimato la sfuriata a due passi da me, incuranti di me - il ragazzo
ebbe modo di condurre la macchina in un sorpasso iroso e gassoso; che li
condusse, di curva in curva, fuori dalla portata del mio sguardo allarmato.
Sguardo ormai diretto, senza specchi. E forse per questo insufficiente.
                                   ***
Pensai a quella lite via specchio per qualche altro giorno, tanto mi aveva
impressionato. Ma poi, trascinata dalle cose che dovevo fare, me ne
dimenticai.
Fino a che non lessi una notizia sotto la foto proprio di quel ragazzo
arrabbiato.
Dicevano che il corpo del giovane uomo era stato trovato a pezzi dentro la
sua auto: qualche tocchetto dentro i piccoli vani del cruscotto, altri nel
cofano e nel baule, qualcosa anche sotto la ruota di scorta. Una delle cose
strane era la totale assenza di sangue o di altri fluidi corporei. Un'altra
cosa insolita era la milza avvitata al posto dello specchietto retrovisore.
Della ragazza non dicevano nulla.
Naturalmente insieme all'angoscia mi vennero i pensieri: l'assassina era
lei e la milza funzionava da minaccia verso la testimone nello specchietto.
Io!
                                   ***
Vissi veramente male per un mese. Fissavo il retrovisore anche in sogno.
Tutte le azioni si appesantirono di terrore. Ora il ricordo selezionava e
incorniciava la faccia decisa e i lunghi capelli neri della ragazza,
iniettando nel rosso delle cornee indiavolate del ragazzo una sfumatura
gialla da vittima, da cane abbandonato. La memoria cambiava la mia
testimonianza. Alla fine, per oppormi a questo scempio, mi feci venire il
coraggio di dire tutto a chi indagava.
E anche la mia faccia divenne una notizia - e un'esca: la testimone oculare
di un alterco che probabilmente era la chiave del delitto.
Da allora smisi di dormire e di prendere l'automobile. Poi non uscii più
per niente.
Stavo trascorrendo uno dei miei nuovi giorni da morta - luci spente,
persiane chiuse, macchina nascosta dai parenti, allacciamento telefonico
revocato - quando suonò il campanello. Quello non avevo avuto la forza
definitiva di staccarlo, perché poteva anche lavorare da spia sonora. Come
in quel momento. I primi giorni avevo fatto bestemmiare i conoscenti
davanti alla mia porta chiusa e al mio silenzio profondo. Ma ora che
nessuno mi cercava più, chi poteva essere? Tuonò una voce impostata,
baritonale e col vago birignao di un imbonitore da fiera dei filmacci anni
cinquanta: - Signorina M., è in casa? - I giornali mi avevano chiamato
così, signorina M., neanche fossi la squillo che friggeva nell'olio
bollente dei rotocalchi il politico di turno.
- Apra, lo so che è lì! Apra! Voglio e devo parlarle. Sono il professor
Deripi, psichiatra. Le giuro, non sono un ciarlatano. E non le farò del
male...
Ecco - pensai mentre giravo la chiave e aprivo a quella voce che non mi
avrebbe ispirato fiducia nemmeno se fosse stata la mia - e con questo il
male vado a farmelo da sola.
Appena lo vidi ebbi la sensazione di conoscerlo. Pensai a Paganini, il
musicista, a Edgar Allan Poe, a un'illustrazione che era la copertina di un
vecchio giallo, "Il mostro del plenilunio" di John Dickson Carr. Pensai a
quelle e a tante altre cose. Quando i pensieri non mi giunsero più, sentii
di potermi fidare di quell'uomo.
                                   ***
Questo ora posso dirlo: quando si è ipnotizzati tutto assume i contorni
netti dell'evidenza. Il cervello non ha bisogno di dipingere sfumature e
dubbi. Anzi, il cervello proprio non serve. Non è la tua mente che innerva
le tue azioni. Sotto ipnosi ti riposi, qualsiasi cosa ti facciano fare o
ricordare, qualsiasi trauma ti facciano rivivere o infliggere.
Perché di quello si trattava, quello faceva lo psichiatra laureato Deripi.
Con il suo pizzetto e gli occhi tagliati come da un bisturi svizzero. Ti
prendeva, facilmente. Prendeva il tuo pensiero e tu ti fidavi e ti
rilassavi. Io poi, che ero sfinita dall'insonnia e dalla paura, mi lasciai
andare come un pomodoro ammuffito nella plastica. Ero sua, tanto valeva
vedere a cosa mi avrebbe destinata.
                                   ***
Probabilmente avevo dormito camminando, oppure avevo perso il senso dello
spostamento in qualche altro modo, visto che mi ritrovai in una stanza
dalle pareti indaco e dal soffitto arancione. Ero seduta e mi guardavo le
mani. Mi chiesi tranquillamente che storia era quella, ma non provai paura.
Aspettavo. I mobili intorno a me erano quelli consueti di uno studio da
medico generico; solo i colori stornavano da quella possibilità. Restavo
seduta come se avessi il desiderio di compiacere qualcuno a cui tenevo
molto, ma non sapevo niente. Non stavo pensando veramente, ma un barlume di
coscienza, evidentemente, mi ha permesso di raccogliere quei momenti e di
metterli fra i ricordi.
La prima a introdursi nella stanza fu la ragazza, esattamente la stessa che
avevo visto, storta nei lineamenti, dallo specchietto. Ora, per niente
furente, sembrava ancora più giovane e forse meno scura di capelli. La
seguiva Deripi, lo psichiatra, con gli occhi abbassati e una mano intorno
alla barbetta appuntita.
- Vedi signorina M. - cominciò con un sorrisetto sinistro. - Vedi. Sotto
ipnosi è uno scherzo far saltare fuori da qualche neuroncino poco accorto
un numero di targa. E se poi quella targa la affianchi a una foto che ci
viene sbattuta in faccia dagli inquirenti come se fossimo babbei... beh, tu
che dici, eh? Ti abbiamo beccato, cara testimone. Ah, ti avverto: la
ragazza qui presente può spezzarti le ossa senza difficoltà. L'ipnosi
toglie le inibizioni anche ai muscoli.
Benché apostrofata in un modo tanto minaccioso non ebbi paura di lui, non
lo detestai. Niente. Ero vuota, serenamente mutila di idee. Così non esitai
quando mi ordinò, secco e sbrigativo, di andare a recuperare la mia auto.
Loro mi seguirono. In tre, a piedi, l'uno accanto all'altro come una banda
di pistoleri, percorremmo in silenzio i pochi chilometri che servivano. Mi
aspettarono fuori mentre prendevo la chiave e salutavo. Misi in moto appena
furono saliti a bordo. Deripi aveva comandato la direzione: foresta
demaniale, nord est.
                                   ***
Qualcosa nel condurre l'automobile mi riscosse. Non voglio dire che mi
svegliai dalla trance, almeno non completamente. Ma il fatto di aver
sbirciato nel retrovisore e di avervi notato i miei stessi occhi - fissi, o
sgranati, o intenti sul vuoto: non lo so - mi procurò come una scarica di
consapevolezza; e con quella un po' d'angoscia.
Finsi la catalessi ipnotica più naturale del mondo. Anche perché non stavo
davvero fingendo. Non mi sentivo ancora di me stessa; non sentivo le mie
azioni come mie. Direi che mi trovavo in uno stato intermedio, in una sorta
di limbo mentale. Non ero né un solido né un gas: ero liquida. Ovvio che,
come liquido, non potessi sublimare, e che fossi costretta a prendere tutto
com'era: non ero libera e non volevo.
                                   ***
Confidavo che Deripi avesse la guardia abbassata e speravo che la
morettina, simile a un automa, non facesse nulla senza esplicite
indicazioni. Sterzai di scatto augurandomi che la macchina si esibisse in
un testacoda o al limite si rovesciasse in fossetta. Invece finimmo fuori
strada, sul bordo di un campo. Ma bastò per sorprenderli e mi diede il
tempo per uscire e iniziare a correre.
                                   ***
Il seguito è storia, mi verrebbe da dire. Riuscii a raggiungere una casa.
Chiesi aiuto e le cose, per una volta, andarono come dovevano andare.
Augustino Deripi venne arrestato e la giovane, tale Desideria Incampati, fu
ricoverata nella clinica universitaria per lungopsicodegenti osservandi.
Dalla confessione dello psichiatra emerse la consequenzialità dei fatti. La
bella Desideria, afflitta da depressione, si era rivolta allo specialista,
già famoso per la terapia regressiva e per la pratica dell'ipnotismo.
Questi, come si appurò in seguito a quelle che erano state anche le mie
vicende, aveva consigliato molto alla leggera la radicale eliminazione di
qualunque ostacolo intralciasse la vita della ragazza. Sotto ipnosi è
semplice vedere un fidanzato esasperato nella veste di ostacolo. Niente di
più letterale. Un inciampo al proprio benessere, alla propria serenità di
giovane donna. Il tuo uomo che urla fa male, blocca... Eliminare.
E compromettere la vita professionale e la rispettabilità sociale del
medico che ti ha in cura.
Dopo alcuni mesi chiesero alla Incampati il motivo per cui aveva fatto a
pezzi il suo ragazzo. Rispose che non lo sapeva, che poteva solo supporlo
in base alla storia che le avevano raccontato. Un po' l'ipnosi l'aveva
rimbambita, e direi felicemente, dal momento che non aveva memoria di tutte
quelle cose terribili. Comunque la sua opinione coincideva con l'ammissione
totale di colpa da parte di Deripi: il monito che l'inconscio della
testimone avrebbe recepito da un uomo a pezzi con la milza a far da
specchio retrovisore dovrebbe essere stato pressappoco questo: «potrai
correre fino a farti scoppiare la milza, fino a raccogliere i tuoi pezzi
asciutti, fino a pregare che ti diano da bere sangue e fiele piuttosto che
morire di sete; potrai guardare un secolo negli specchi, ma io sarò con te
ogni giorno e ogni giorno ti ucciderò un lembo di carne e un osso e i resti
del pensiero».
Io, per dire la verità, non captai niente di tutto questo. E il mio
inconscio non mi ha mai fatto sapere una parola al riguardo.
I siti, con diversi cambiamenti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: Ipnosi e degenerazione

author: darkcoda

text:
"BatManU" <
mum...@tin.it
> wrote in message
news:40237918...@news.tin.it...
>...
> fino a pregare che ti diano da bere sangue e fiele piuttosto che morire di
sete
>...
Per quanto possa servire, essere apprezzato o semplicemente considerato,
Elogio.
E pensieri a venire.
marco


title: - identificazione -

text:
              Lo spino mi ha ferito.
              La goccia di sangue,
              gaia, dondola sul dito
              mimetizzata nel rosso
              delle bacche d'autunno.
              La pianta sorride ironica
              ed io insieme ad essa.


title: - identificazione -

author: lubna

text:
stirner ha scritto:

Oggi ho ripreso gli invii su ias di giugno per dei brevi commenti... ho
riletto :-) e saltato i tuoi... ma credo tu conosca il mio giudizio :-)
Ciao, lubna.


title: - identificazione -

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto nel messaggio
news:XUbue.28735$b5.13...@news3.tin.it...

sě credo di averne un'idea
ti saluto
stir


title: Per tutti gli scrittori

author: marita

text:
Se ambisci ad essere pubblicato gratuitamente su un sito con un ottima
affluenza di visite o se sei intresessato a visionare racconti, raccolte di
poesie...inediti.
Visita il sito
www.freebooks.go.it
La redazione di Freebooks
Loris Palazzi
Rino Temporiti


title: Per tutti gli scrittori

author: Mario Giagnori

text:
marita <
mari...@libero.it
> ha scritto
> se sei intresessato
A Miche' rispondigli, qui di "intresessato" ci sei solo tu. :-)))
Mario


title: Per tutti gli scrittori

author: Trans IL vanO

text:
Mario Giagnori (
mario.giagn...@tin.it
) scrisse:

> A Miche' rispondigli, qui di "intresessato" ci sei solo tu. :-)))
Cambia router, sei fuori strada.
io sono INTRAsessato.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Esuli scettici

author: Elvio

text:
Esili ottici
in esodi mitici
ebbero mistici
esiti ittici.
Elvio


title: Esuli scettici

author: Bianca

text:
"Elvio" <
Xel...@yahoo.it
> ha scritto

Elvio, non te la prendere, ma il finale, data la natura ermetica e anche per
miglior assonanza con i versi precedenti, l'avrei visto bene come "esiti
stitici" :-)))
ciao
bianca
(scusa se dissacro la poesia eh... so che con te posso ;-)


title: Esuli scettici

text:
On Thu, 24 Jun 2004 17:31:20 +0200, "Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
>
>> Esili ottici
>> in esodi mitici
>> ebbero mistici
>> esiti ittici.
>
>Elvio, non te la prendere, ma il finale, data la natura ermetica e anche per
>miglior assonanza con i versi precedenti, l'avrei visto bene come "esiti
>stitici" :-)))
>
m'eran venuti in mente pure a me sti esiti stitici che son venuti
anche a te, ma li ho scartati per due motivi e un omaggio.
i due motivi sono uno, cadono in mare gli esuli in fin dei conti, due,
il parallelismo con esili ottici. l'omaggio è a ittica.
ciao Bianca, puoi fare ciò che vuoi, figurati, son parole che ballano
a piacere.
elvio


title: favoletta somala

text:
Favoletta somala - restore hope (ridare speranza)
Tanto tempo fa, in Africa
Una moda imperialista
Sia da destra che sinistra
Tutti in questa terra arcaica
Una notte sfortunata
Donna nera e  disgraziata
Vide un carro parcheggiato
E dei sacchi sul selciato.
Era grande la speranza
d'acqua e riso in abbondanza
Ma a due metri dalla pasta
la sua sorte fu nefasta.
C'è chi guarda e chi  randella ..
Attirato dal baccano
Giunse presto un capitano
che s'accorse ch'era bella.
ordinò di far  silenzio
un segnale  alle vedette
poi furtivo e malizioso
fece un cenno agli altri sette.
Impazzita,  urla e sbraccia
Il vestito è già stracciato
l'avvoltoio è s'una roccia
col suo becco insanguinato
"Li vedete quei rametti
Avvinghiati  ai seni smorti?
Anche ai miei erano appesi
poi la Bestia me li ha presi"
antonio_ssl


title: favoletta somala

author: LA ZIA PINA

text:

Bella.
Ma a molti non piace sentir raccontar favole di questo tipo. Meglio una
bella gita . sabato e domenica -
ad abbronzarsi i gomiti nell'auto in fila.:-(
A rileggerti
paola
>
>


title: favoletta somala

text:
"LA ZIA PINA" <
paol...@tiscalinet.it
> wrote in message
news:KoDY8.42950$7N3.9...@twister2.libero.it...
> > Favoletta somala - restore hope (ridare speranza)
> >
> Bella.
> Ma a molti non piace sentir raccontar favole di questo tipo. Meglio una
> bella gita . sabato e domenica -
> ad abbronzarsi i gomiti nell'auto in fila.:-(
> A rileggerti
> paola
Grazie Paola.  In effetti non è più tempo di favole.. Peccato, le future
nonne vivranno una stagione piuttosto frustrante. :-)
ciao,
Antonio


title: (repost) Sogni

author: Writer

text:
A distanza di quasi due anni, riposto il mio primo testo inviato su Ias.
Buona lettura :-)
Writer di ritorno.
    Sogni
Mi trovo in una stanza buia. All’inizio non vedo niente, poi, piano
piano, viene fuori una luce che sembra un lontano lumino. Mi avvicino
alla sorgente luminosa. Faccio qualche passo e, all’improvviso, emerge
un forte chiarore, un’alba.  Davanti a me un paesaggio inconsueto, fatto
di montagne aguzze, profili di statue di pietra, stelle inchiodate su un
firmamento di latta.
“Sono su Marte- mi dico -, strano, qui si può respirare come sulla
Terra. Ma allora , tutti quei film di fantascienza sono una
sciocchezza!”. Non dico proprio questo, diciamo che lo sento, lo
avverto, mentre mi muovo su quella superficie scabra e solitaria.
Ad un tratto, comincio a rimbalzare sempre più in alto, ad ogni passo mi
sento più leggera, più libera dalla forza di gravità. Prendo ad orbitare
intorno al pianeta, che è diventato la Terra, vista da un’astronave.
Scorgo distintamente il profilo dell’Africa, mentre l’Europa e la Russia
sono coperte da una nuvolaglia gigantesca che ne nasconde la forma.
Poi c’è una cesura. Non ricordo bene…sì, mi  pare di cadere dentro un
abisso profondo, mi avvicino rapidissima verso la Terra, come
risucchiata dalla gravità che mi ero illusa di eludere, buco la coltre
delle nuvole e precipito sulla mia città.
Mi sveglio di colpo, ansimando.
                                                         ***
- Perché ridi?
- Te lo sei inventato, confessa.
- Che cosa?
- Il sogno… è così assurdo, stereotipato, di maniera.
- Cosa ne sai? Perché dovrei mentire, costruire un sogno inventato?
- Mah, Marte, la Terra, la caduta, il lumino che diventa un’alba. Troppo
letterario, non trovi? I sogni veri sono come sensazioni pesanti,
immagini rimescolate dentro un tritacarne. Ricostruisci le catene di
significati sempre dopo.
- Saranno così i tuoi. Non mi stupisce, conoscendoti. Quelli che dici tu
sono sogni da obeso, da persona appesantita che non si libera del
proprio fardello neanche quando dorme.
- Ha parlato l’anoressica. Vuoi che te ne racconti uno, che mi ha
inquietato parecchio?
- Anche tu sogni, ma guarda…
- Sta zitta, ora incomincio
                                                           ***
Sono seduto in tinello, un po’ triste. Non so perché. Penso qualcosa che
non riesco a fissare bene (ma questo te lo dico adesso, in sogno sto lì
a guardare il muro e mi sento abbattuto, depresso).
All’improvviso, una forte emozione mi fa balzare in piedi. Il telefono
ha assunto le sembianze del volto di Giorgia, il mio primo amore
dell’università. Ricordo che quando ci conoscemmo avevo vent’anni e non
avevo ancora mai fatto l’amore con una donna. Quando mi abbandonò, sette
mesi dopo, mi sembrò che mi avessero staccato di netto un braccio dal
tronco. Piangevo e muggivo in continuazione. Non riuscivo più a dormire.
Chiudevo gli occhi e mi appariva, ora sorridente, ora imbronciata, a
volte affettuosa,  presente in ogni momento. Ho sempre avuto  problemi
con le separazioni ed i distacchi. Eravamo entrambi militanti del
movimento studentesco ed in quel periodo -–in quello che precedette la
rottura, intendo- ci scambiavamo bigliettini per commentare i nostri
rispettivi interventi. Una volta che attaccai con particolare veemenza i
revisionisti del P.C.I., mi inviò un pezzetto di foglio a quadretti con
sopra scritto, a stampatello, “bravo, mi sei piaciuto”. Quella sera la
andai a trovare a casa sua, che divideva con altre tre studentesse, un
appartamento di due stanze (anzi una sola stanza divisa da un tramezzo)
a San Lorenzo, ed abbiamo fatto l’amore con una dolcezza tale che mi
ricordo tutte le sensazioni, tutti i passaggi, le parti dei nostri corpi
a contatto e quelle che si ostinavano a restare separate, i gemiti e
forse anche gli odori. Giorgia aveva un viso bellissimo, metà latino,
metà orientale, con gli occhi a mandorla, gli zigomi dolci, un sorriso
deciso ed uno sguardo diretto, sembrava ti cercasse il fondo degli
occhi. Ne ero proprio innamorato.
Va bene, sto divagando. Guardo il telefono e vedo la sua faccia. O
forse, mentre compongo un numero, l’apparecchio si trasforma nel suo
viso. Si tratta di un vecchio telefono, di quelli dove infili le dita
nei buchi circolari, come si chiamano…  e fai girare il disco
combinatore. Sta di fatto che compongo il numero nella carne del suo
viso: il tre, il cinque, l’otto, forse il sette. Non so se riesco a
spiegarti bene, il suo volto è un telefono vivente, è come di gomma
elastica, flessibile. La sottopongo a torsioni tremende, lo zigomo
sinistro arriva a toccare l’orecchio destro, la bocca e la radice dei
capelli si confondono, ma poi tutto ritorna come prima. E’ proprio lei,
ma ha un’espressione afflitta. Appare un po’ invecchiata, forse anche
per le manipolazioni a cui la sottopongo. Mentre  effettuo la chiamata,
m’invade una speranza fortissima, esplode un gran desiderio di
rivederla.
                                                        ***
- E poi l’hai rivista?
- Ma cosa hai in testa. Non ci siamo più sentiti dal ’79 e l’ultima
volta ha quasi fatto finta di non riconoscermi. Solo che ogni tanto
m’assale la voglia di rifarmi vivo. Mi vedo mentre suono il campanello
di casa o mentre salgo le scale e busso alla porta. Nella mia fantasia,
una volta lei m’abbraccia e mi dice “Stefano, da quanto tempo”, un’altra
mi squadra e sibila “E lei chi è?”.
- Beh, è interessante. Cosa sentivi mentre componevi il numero?
- Una grande nostalgia mista a speranza e a timore.
- Qual è il numero, ti ricordi?
- Tre, cinque, otto, poi non so bene. Aspetta, è l’inizio del mio numero
telefonico, prima che la Telecom lo cambiasse.
- E che vuol dire?
- Cosa vuoi che ne sappia? Non sono mica uno psicoanalista. Forse ho
messo inconsciamente in relazione  la mia situazione attuale, il mio
carico di scontentezze con quella vicenda lontana. Forse ho tentato di
azzerare il tempo, consapevole di non riuscirci, ma desideroso di
tentare. Che ne so?
- Non ti seccare. Tocca a me, d’accordo?
- Aspetta, vado a prendere una birra.
                                                              ***
Una stanza molto grande, forse in un albergo. Costruzioni antiche, spazi
ampi. Non so se hai presente quelle case dell’ottocento con soffitti
alti, intarsiati, decorati e camere spaziose. Mi viene un sentimento di
paura. Vedo un uomo in mutande. Sono mutande vecchie, ma non logore,
antiche, arrivano a mezza coscia, con uno spacco sul davanti. Temo di
essere aggredita o picchiata. Corro via in una stanza e mi chiudo a
chiave. Ci sono diverse porte e le chiudo tutte, con affanno. Mi volto e
vedo, dietro di me, un bagno immenso. Mi accorgo, con dispetto, di avere
lasciato il mio necessaire nella camera di quell’uomo. Avrei potuto
mettere le mie creme qui, disponendole sulle grandi mensole laccate.
Sono decisamente contrariata, sai quanto sia importante per me
struccarmi, togliermi il fard, mettermi la mia crema rigenerante. Mi
sento esposta, sono dispiaciuta di andare a letto senza creme. Mi sembra
quasi che quell’uomo, a cui sono riuscita a fuggire, sia riuscito ad
impossessarsi  di qualcosa di prezioso, di privato, di qualcosa di mio.
Nel sogno, io ho forse ventitré anni, l’uomo quaranta.
                                                         ***
- Ventitré, forse è meglio dire tre anni.
- Tre anni, perché dici questa cosa? Nel sogno, sono una giovane
donna,   non una bambina.
-  Non mi avevi detto che tuo papà, quando eri  piccolina, si faceva
vedere in mutande per casa e la cosa ti dava fastidio?
- E allora?
- Allora, non occorre essere psicologi per capire che hai proiettato nel
sogno il  timore – e il  desiderio- di essere presa da tuo padre
- Sei una vera testa di cazzo, lo sai? Cosa vuoi insinuare, che avrei
voluto farmi scopare da mio padre?
- L’hai detto tu, non io. Ho usato la parola “presa”, non “posseduta”.
Probabilmente, vivevi tuo papà come una figura invadente e minacciosa,
che minaccia la tua privacy. Sappiamo entrambi benissimo che non
rinunceresti mai ai tuoi rituali notturni. L’ultima volta che non hai
potuto toglierti il trucco eri così seccata che mi hai ignorato per due
giorni.
-  Cosa dici. Mio padre è sempre stata una figura gentile e distante.
Mia madre ha invece incarnato il ruolo dominante, era il perno della
famiglia. Ho sempre dovuto fare i conti con lei, con la sua immagine, il
suo modello. Crescendo, ho cercato in tutti i modi di fare cose che le
risultassero sgradite, che la facessero adirare. Il primo joint, la
prima scopata ( con un deficiente che  urlava “godi, eh, stai godendo”,
mentre io me ne stavo raggelata e pensavo alle mie calze smagliate).
Anche quando me ne sono andata di casa, ho preso la decisione per farle
dispetto. Però , ogni volta che la vedevo, quasi mi accucciavo ai suoi
piedi, per strapparle un sorriso, una frase gentile.
- Madre o padre, che differenza c’è? E’ sempre un sogno familiare.
- Bravo, complimenti. Osservazione acuta. Il papà e la mamma sono
intercambiabili, li chiamiamo, infatti, genitori. Se io sono una donna e
sogno un uomo, voglio scopare con papà. Se tu sogni una donna, vuoi
fottere la tua mamma. Brillante divulgazione  del complesso d’Edipo.
- Se non avessi detto qualcosa di vero, non te la prenderesti tanto.
- Hai uno strano concetto di verità.
-  Va bene, basta. Ora è il mio turno. Ascolta e medita.
                                                              ***
Cammino. Mi trovo in un posto all’aperto, forse una strada di campagna.
Vedo in lontananza un bel paesaggio di colline, filari di alberi che non
so riconoscere, case sparse. Mi sento tranquillo, un viandante che  va
a passeggiare il sabato pomeriggio e rivede posti  che ha imparato ad
amare.
Ad un certo punto, sento una voce (che proviene all’interno di me, ma io
la sento come se fosse esterna, quasi provenisse dall’orizzonte, non so
spiegarti bene) che dice “Ora, Stefano, vedrai colori nuovi, nuovi
colori mai visti da nessuno”. Io mi chiedo “come può essere? Cosa
vedrò?” e guardo lontano davanti a me. Il paesaggio scompare ed appaiono
combinazioni di tonalità strane. Mi sembra di discernere un rosso
ardente che sfuma in un blu cobalto, un verde  composto da tutti i verdi
del mondo, un grigio che si mescola con un marrone giallastro. Mentre
ammiro lo spettacolo, mi sento contento, ma anche po’ deluso. Non sono
colori nuovi, ma accostamenti di colori già conosciuti. Penso, infatti,
“ è impossibile vedere  cose che nessuno ha neanche immaginato”. Mi
sveglio con sensazioni contrastanti. Mi sembra di essere una persona a
cui abbiano regalato qualcosa di prezioso, ma che non sa come aprire la
confezione. “Manca la chiave, il codice”, ripeto, tra me e me, mentre mi
lavo i denti.
                                                        ***
- Quando sogni , sei quasi un  essere decente
- Non è male, vero?
- No, è bello. Il tuo inconscio è migliore del tuo io, meno sadico e
aggressivo. Li hai poi visti i nuovi colori?
- Cosa vuoi, mi sto sforzando. Credo  sia una descrizione della mia
situazione attuale, dei miei tentativi di rinnovare la quotidianità che
vivo.
- Cosa non sopporti del tuo quotidiano?
- Non reggo il lavoro. Non sono sicuro di voler continuare la mia
professione di ricercatore. Vorrei cambiare continente. E sono anche
incerto sulle mie prospettive esistenziali. Ti basta?
- Hai mai pensato al suicidio?
- Ogni tanto. Quando mi affaccio  dal balcone di casa mia, penso a volte
di buttarmi giù dall’ottavo piano. M’immagino il volo, il mio corpo che
si schianta sull’asfalto del cortile e che assume la forma di un piatto
di spaghetti  al pomodoro sparpagliati nel raggio di tre metri. Poi,
però, mi tiro indietro, pensando “che cazzo ti prende?”.
- Ma no, scherzavo, scemo. Va, dammi una sigaretta, che ti racconto il
mio ultimo sogno. Poi devo scappare.
- Non ti muovere, te la porto.
                                                                ***
Mi trovo in un posto che non ricordo bene, ho una maglietta addosso e
dei pantaloncini corti. Fa freddo, ma non so dove ripararmi. Sto lì ad
aspettare,  sento che qualcosa sta per succedere. Infatti, poco dopo
arriva Marisa, ma non è proprio lei, o forse sì, ha una faccia strana,
da matta, gli occhi enormi ed assomiglia  vagamente a mia sorella
Marianna . Mi dice, con  voce autoritaria, “cosa ci fai lì, mezza nuda,
su, va a casa”. Io le rispondo “Marianna, non puoi sfinirmi in questo
modo, sto attendendo il mio destino”. Dico proprio così e, a quel punto,
Marisa scompare e mi ritrovo in una casa piena di gente che beve, parla
e balla. C’è una grande animazione, ma nessuno mi guarda, passo
attraverso alla gente come se fossi liquida, temo di essere diventata
invisibile. Esco di lì fuggendo. Poi non so bene, mi sembra  di vedere
volti, paesaggi, un edificio strano che sembra tratto da un quadro di
Dürer. Ritorno nel posto di prima, ma adesso so cos’è, lo riconosco. E’
la periferia della nostra città , non lontano dalla zona dei mobilifici.
Sto aspettando un autobus, il mio destino. Non so dove mi porterà, ma
presagisco che si tratterà di un viaggio lungo e complicato,
dall’approdo incerto. Non devo aspettare molto, arriva  di corsa, come
se volesse allontanarsi da lì al più presto. Ho quasi paura che non si
arresti, “perderei il mio destino”, mi ripeto, mentre tremo, ma non dal
freddo. E invece  si ferma, è come se lo vedessi al rallentatore, mentre
si avvicina e diventa grande, tanto grande. A quel punto indosso  un
vestito da sera ,lungo e scollato, che scopre l’attacco dei miei seni.
Salgo su quella che sembra essere diventata la scala di un palcoscenico,
mentre il guidatore mi rivolge uno smagliante sorriso e mi dice
“benvenuta a bordo, si metta comoda”.
                                                             ***
- Tuo papà, tua mamma, tua sorella. La tua famiglia è un casino…
- Perché devi essere sempre così aggressivo quando parli dei miei. Anche
sulla tua famiglia, si potrebbero dire diverse cosette.
- Sì, ma io non li proteggo come fai tu. Potrebbero morire anche domani
e non m’importerebbe
- Sai che non è vero, lasciamo perdere. Del sogno cosa mi dici?
- Mi sembra splendido, sempre che tu lo abbia sognato veramente…
- Quattro giorni fa, me lo sono anche scritto.
- Mi piace la scena dell’autobus che s’avvicina, il tuo destino che
accogli vestita con un abito elegante. Qualcuno ha detto che i sogni
hanno un valore estetico, un “di più” irriducibile ai canoni
dell’interpretazione  e al lavoro della Psicoanalisi
- D’accordo. L’ho sognato dopo che ho incontrato per strada Lucio. Non
lo vedevo da tre mesi, almeno. Mi sono sentita  persa, dimenticata. Sono
salita sul primo autobus che passava di lì, quasi piangendo. Ho visto
che parlava con una ragazza giovane, di forse venticinque anni, con un
sorriso tenero e simpatico.
- Ci sei rimasta male?
- Male non è abbastanza.
- Su, Valeria, non te la prendere così. Ti racconto anch’io il mio
ultimo sogno, così ti consoli.
- Fai in fretta, però, devo proprio andare via.
                                                                ***
Non so bene come iniziare. Sento di trovarmi nell’interstizio tra due
mondi. Il primo è quello del passato, il secondo è il futuro. Ma non
sono due  concetti, due idee. Si tratta proprio di due mondi diversi,
che assomigliano ai moderni mappamondi e che girano su un supporto di
plastica. Guardo la scena  come se non mi riguardasse, con
quell’infinità estraneità propria dei sogni.
Dal mondo del passato si stacca una scritta che dice “YOUNG MAN”,
lettere maiuscole e caratteri grandi, e che si perde nell’aria come se
fosse la presentazione di un programma televisivo d’attualità. Dal mondo
del futuro emerge una combinazione luminosa, che compone la  frase
“Futurshow is right now”  e poi dei numeri che sembrano indicare un
anno. Vedo solo il 2 , poi una sfilza di punti interrogativi che copre
le altre cifre, quasi fosse un effetto di luci di una discoteca.
Sento che il passato è andato, che non sarò mai più giovane, mi viene
voglia di piangere. Avverto che il futuro è improbabile, ostile,  erto
come una montagna da scalare. Mi metto a gridare “è solo un sogno, un
sogno, la vita è altro”. Mi giunge una risposta  che echeggia beffarda “
la vita è sogno o i sogni aiutano a vivere meglio?”.
                                                               ***
- Marzullo, il Futurshow, ti devi essere bevuto il cervello
- Ah, e poi l’aggressivo sono io?
- Che sogno è? Mi sembra inclassificabile…
- E’ tutto giocato sul rapporto tra passato e futuro. Anche il sogno di
Giorgia lo è. A ben guardare, tutti i miei sogni riguardano un passato
che si allontana ed un futuro che non riconosco ancora.
- Sì, è cosi per tutti, solo che ognuno lo vive a modo suo.
- Per me, è un grosso problema. Mi ritrovo, a quarant’anni passati,
davanti a un crocicchio , un
incrocio fatto di strade ignote, che non so se mi porteranno da qualche
parte. A volte mi prende una voglia assurda di azzerare tutto, vorrei
spogliarmi per strada e correre nudo urlando. Mi trattiene solo il
pensiero della pancia  che si metterebbe a ballonzolare come un budino.
- Senti, devo  fuggire. Ho un appuntamento dal dentista, non posso fare
tardi, se no mi fa attendere per tre quarti d’ora
- Ma dove vai, rimani, raccontamene un altro.
- Forse domani. I sogni sanno aspettare.


title: (repost) Sogni

author: Ahira

text:
>A distanza di quasi due anni, riposto il mio primo testo inviato su Ias.
Grazie.
Avevo chiesto com'era Ias agli inizi. Forse questo tuo repost mi ha
spiegato più cose di una descrizione.
Mi sembra superficiale dirti che mi è piaciuto.
Ci sono ancora immersa dentro...galleggiante ad occhi chiusi come
nell'acqua tiepida.
E due...devo dire che ti ho letto poco.
Però e' stato sufficiente per capire che la misura del frammento non è
necessariamente la misura giusta per IAS.
Diciamo che in mancanza di manici è meglio un frammento (almeno dura
poco... e sia chiaro che parlo solo di me stessa).
Grazie per il racconto e grazie per le riflessioni che hai innescato.
Forse Junghianamente sei arrivato al momento giusto.
Fai lo psichiatra vero? :DD In tal caso non vale... perchè questi
sicuramente sono i sogni scappati da qualche faldone polveroso della
tua sognoteca privata.
Grazie ancora
AhiRa


title: (repost) Sogni

text:
Writer <
om...@tin.it
> scrive:
>     Sogni
>
> [...]
[A mio parere] [Mi sembra] [Penso che] [Credo] [Etc.]
I dialoghi mi sembrano poco realistici. Ammettiamo che queste due persone
siano "vive"... mi pare ci sia "troppa" attenzione verso ciò che l'altro
"racconta". Non credo sia casuale il tuo tentativo di inserire elementi di
disturbo (la sigaretta, la birra, il dentista), ma poi li usi per i cambi di
scena.
Non so perché, ma vedrei molto bene questo tuo racconto come parte di un
progetto più ampio, forse (e tento di spiegare a me stesso quel perché) al
suo interno vi sono tracce evidenti di un vortice che reclama il suo pasto.
Ciao, lubna.


title: (repost) Sogni

text:
Ahira <
nospam...@inthenet.sm
> wrote in message
> Avevo chiesto com'era Ias agli inizi. Forse questo tuo repost mi ha
> spiegato più cose di una descrizione.
Era molto meno affollato:Meno post, più racconti e poesie in proporzione
agli O.T., meno partecipanti. Ogni tanto t'imbattevi in testi eccellenti,
veramente buoni.
Ne ricordo un paio di Ulderico, del Frat e di "Mela".
> Fai lo psichiatra vero? :DD In tal caso non vale... perchè questi
> sicuramente sono i sogni scappati da qualche faldone polveroso della
> tua sognoteca privata.
Non proprio. Faccio lo psicologo/psicoterapeuta. Non sono medico. 3 dei
sogni sono "reali", 3 costruiti.
Grazie del commento, Ahira.
Writer


title: (repost) Sogni

text:
lubna <
das...@tin.it
> wrote in message 8cevf9$261$3...@nslave2.tin.it...
> I dialoghi mi sembrano poco realistici. Ammettiamo che queste due persone
> siano "vive"... mi pare ci sia "troppa" attenzione verso ciò che l'altro
> "racconta". Non credo sia casuale il tuo tentativo di inserire elementi di
> disturbo (la sigaretta, la birra, il dentista), ma poi li usi per i cambi
di
> scena.
Ricordo ancora adesso il commento/stroncatura che fece del mio racconto
Marco Frattini.
Sosteneva che i sogni narrati erano troppo costruiti, troppo letterari.
In effetti, rileggendo il racconto a quasi due anni di distanza, mi accorgo
che, in alcuni passaggi, appare un po' artificioso.
> Non so perché, ma vedrei molto bene questo tuo racconto come parte di un
> progetto più ampio, forse (e tento di spiegare a me stesso quel perché) al
> suo interno vi sono tracce evidenti di un vortice che reclama il suo
pasto.
Non ho capito bene il significato di questa tua ultima frase, ma, chissà
perchè, mi piace :-)
Writer


title: (repost) Sogni

author: Tarkus

text:
Writer wrote:
> A distanza di quasi due anni, riposto il mio primo testo inviato su Ias.
Buona idea. Cominciamo dagli inizi.
> Buona lettura :-)
Sei molto sicuro di te, vedo. Cominciamo male.
> Writer di ritorno.
La marzullata finale č veramente pietosa.
La lettura complessiva non č stata *buona*.
> Ricordo ancora adesso il commento/stroncatura che fece del mio racconto
> Marco Frattini.
> Sosteneva che i sogni narrati erano troppo costruiti, troppo letterari.
> In effetti, rileggendo il racconto a quasi due anni di distanza, mi accorgo
> che, in alcuni passaggi, appare un po' artificioso.
Alla faccia!
La domanda sorge spontanea: perché diavolo l'hai ripostato, allora?
--
Manticore Aqua Tarkus


title: Per Enrica

author: Elvio Cipollone

text:
Enrica! Un abbraccio stretto e tenero.
Sospettavo della tua esistenza, ed anche per te ho continuato a
rendere pubblici pezzi vaganti dell'arte mia. Ora, vederti emergere e'
fantastico. Eccitante come una scoperta improvvisa ti ho vista.
Grazie davvero,
Elvio
On Thu, 4 Mar 1999 00:25:26 +0100, "enrica" <
me3...@mclink.it
> wrote:
>Forse, saremo cuori puri, forse altro...
>La vita si, ogni giorno, costantemente. E costantemente si traduce in
>ricerche verbali e/o letterarie che me la sappiano raccontare nel tempo
>Ciao
>Enrica


title: Monique dorme ancora

author: Antonio Koch

text:
Mi sono piegato e, come da copione, sono diventato un arco. Un arco reale,
in tre dimensioni, rosa e alto, come le mani o il corpo. C’č stato uno
scontro (o “unione”). Dopo sono scivolato giů, ho continuato a respirare
aria calda e opaca fino all’arrivo del sonno: un’interruzione secca e
sabbiosa. In sogno tornavo a quand’ero piccolo e, pur essendo un po’
spaventato, sorridevo. Mi svegliavo quattro ore piů tardi, affamato e senza
occhi, con la pelle liscia, rilassato e perso a faccia in su davanti al muro
della colazione. Di lě a poco avrei aperto la bocca per dire: - Vuoi del
caffč? -, e tutto sarebbe andato avanti.
Per il momento, perň, nessuno parlava.
La mia mente era indietro, e vuota.


title: Monique dorme ancora

author: Artod

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
8bPy4.17977$O3.1...@news.infostrada.it...
> Mi sono piegato e, come da copione, sono diventato un arco.
[cut]
Stupendo. Dovresti mandare in crosspost su iap.
Allora. Toglierei quell'ambiguo "alto e rosa" e cercherei di rendere
meno imbranato quel "In sogno tornavo a quand'ero piccolo e, pur essendo
un po'
spaventato, sorridevo", imho troppo discorsivo. Spezza il lirismo e
l'atmosfera allucinata.
L'interruzione secca e sabbiosa stride un po' con il senso.
Ciao,
Artod


title: Monique dorme ancora

author: Marcello

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
8bPy4.17977$O3.1...@news.infostrada.it...
> Mi sono piegato e, come da copione, sono diventato un arco. Un arco reale,
Bello. Belle le immagini, dense le parole.
La chiusura mi piace, è secca e risucchia in sé stessa, implode per così
dire, tutto il pezzo, come un buco nero.
--
Marcello,
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* "Come hai fatto ad andare in rovina? " chiese Bill.
" In due modi," rispose Mike, "gradatamente prima, e poi di colpo "
- Fiesta *


title: Monique dorme ancora

text:
Grandioso!
allora valeva la pena...;)
AhiRa


title: Monique dorme ancora

text:
>Stupendo. Dovresti mandare in crosspost su iap.
Preferisco di no. Frequento iap sempre più raramente.
>meno imbranato quel "In sogno tornavo a quand'ero piccolo e, pur essendo
>un po' spaventato, sorridevo", imho troppo discorsivo
Grazie sempre per i commenti :)
Ciao
- AntonioK


title: Monique dorme ancora

text:
>Bello. Belle le immagini, dense le parole.
Grazie, Marcello :)
- AntonioK


title: Monique dorme ancora

text:
>Grandioso!
>allora valeva la pena...;)
No, è stata solo una coincidenza ;)
- AK


title: Monique dorme ancora

author: Pikkiatella

text:
. Di lě a poco avrei aperto la bocca per dire: - Vuoi del
> caffč? -, e tutto sarebbe andato avanti.
> Per il momento, perň, nessuno parlava.
> La mia mente era indietro, e vuota.
>
Primo pensiero a fine lettura.. Ancora per favore.
Non č che puoi postare e/o inviarmi qualsiasi cosa tu abbia scritto
dall'asilo in poi? :)
E poi.. per caso c'č da qualche parte, a lato di questa Monique, l'Alexis
della Yourcenar?
pura curiositŕ, la mia. E' solo che lei non visse abbastanza da scriverla,
la Monique.
Pikkie


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

author: DOMACCIA

text:
In un desiderio eterno
-in un dolore eterno-
essi tutti scorticati
rosi erano a metà,
dalle rivelazioni,
della dispietata dottrina.
E guardavano,
guardavano in un modo continuo e intollerabile
( nell’atteggiamento della prosternazione)
quel luogo delle sabbie – e della paura:
il cielo era di altezza smisurata,
vi era una lebbra pallida
- e con una vaga idea di immolazione…

DOMACCIA


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:

inimitabile (a mia limitatissima conoscenza).
Ma dimmi una cosa : come si definisce/classifica il tuo
genere ? Tragiepico postdecadente, socioautoptico,
criptoreligioso o come altro ? Tu come ti classifichi ?

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Friday, November 30, 2012 12:16:31 PM UTC+1, Soviet_Mario wrote:
> Il 29/11/2012 22:00, DOMACCIA ha scritto:
>
> Gentile Soviet:-)) ma grazie assai, grazie veramente

<tu dici dunque"inimitabile" , ebbene puoi ben dirlo, te ne dè facoltà, e senza smentite possibili, i testi sono lì e lo dicono
Io non ho mai imitato, non imito,
ho cercato strenuamete la mia "voce, la mia cifra
E dunque con quell'"inimitabile"
mi hai fatto il massimo dei complimenti possibili

Per quanto riguarda "il genere" entro cui dovrei essere iscritta( io per prima
cosa parlerei di tendenza filone, genere mi pare termine più per scrittura di prosa) anche lì si vede che abbozzi abbastanza bene, e del resto vedo che mi leggi non "demordendo" con assiduità( sei pronto a tutto, ehh:-)e fai bene, chi si addentra nelle improbe fatiche espressive proprie e altrui dovrebbe essere mentalmente aperto, quindi bravo)io - se proprio dovessi perchè costeretta- parlerei di qualcosa:
torpidamente torbidamente eretico
più che socialautoptica sarebbe meglio "esistenzial-autoptica( bravo a usare autoptica, davvero acuto, tu!
morbosamente apocalittica
più che criptico religiosa meglio subliminalmente
( ce ne sarebbero altre possibili riassumibili forse con un che di allusivo indecirabile anche
quando discorso più razionale e logico--

come avrai capito ti sono davvero molto grata, e della lettura, e di seguirmi, e di tentare di definirmi.. insomma, "onorata", io
ciao.. saluti a te:-))

Gentile


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il 30/11/2012 17:43, DOMACCIA ha scritto:
> On Friday, November 30, 2012 12:16:31 PM UTC+1, Soviet_Mario wrote:
>> Il 29/11/2012 22:00, DOMACCIA ha scritto:
>>
>> Gentile Soviet:-)) ma grazie assai, grazie veramente
>
> <tu dici dunque"inimitabile" , ebbene puoi ben dirlo, te ne dè facoltà, e senza smentite possibili, i testi sono lì e lo dicono
> Io non ho mai imitato, non imito,
> ho cercato strenuamete la mia "voce, la mia cifra
> E dunque con quell'"inimitabile"
> mi hai fatto il massimo dei complimenti possibili

sono contento. Era completamente convinto e non adulatorio
(non adulo mai per progetto costruttivo), ma ho anche
doverosamente aggiunto che la mia esperienza nel tuo
"filone" è assai limitata.

>
> Per quanto riguarda "il genere" entro cui dovrei essere iscritta( io per prima
> cosa parlerei di tendenza filone,

parliamo pure di filone allora

> genere mi pare termine più per scrittura di prosa)

io non so posizionare i tuoi scritti tra prosa e poesia,
secondo me è DOMACCese e stop. Ma questo è ininfluente

> anche lì si vede che abbozzi abbastanza bene, e del resto vedo che mi leggi non "demordendo" con assiduità

No, non demordo, e noto peraltro una sia pur blanda
moderazione delle licenze interpuntive, che un po' coadiuva
il prossimo nella decodifica

>(sei pronto a tutto, ehh:-)e fai bene, chi si addentra nelle improbe fatiche espressive proprie e altrui

invero non tutti "costringono" il prossimo a faticare ! :-)

> dovrebbe essere mentalmente aperto, quindi bravo)io - se proprio dovessi perchè costeretta- parlerei di qualcosa:

> torpidamente torbidamente eretico

:-) eh, eretico mi suona giusto, dato che bazzica nei pressi
della religione. In effetti è più preciso il tuo termine.
Torbido anche mi piace, però normalmente ha valenze più
negative. Invece rilevo una certa furia iconoclasta.
E torpido per nulla. Usi volentieri vocaboli urticanti,
altro che torpidi !

> più che socialautoptica sarebbe meglio "esistenzial-autoptica(bravo a usare autoptica, davvero acuto, tu!

lol, si mi piaceva : tutte quelle ferite indagate ed esposte ...

> morbosamente apocalittica

ecco, apocalittico, altro meta-tag

> più che criptico religiosa

obiezione accolta, vada per l'eresia

> meglio subliminalmente

anche, d'accordo, ma il criptico lo reclamo da fruitore dei
contenuti.

> ( ce ne sarebbero altre possibili riassumibili forse con un che di allusivo indecirabile anche
> quando discorso più razionale e logico--
>
> come avrai capito ti sono davvero molto grata

mah ... in realtà non saprei, non mi ero posto il problema.
Cmq mi piace leggerti, perché talvolta mi evochi fotogrammi
tipo le scene dell'inferno del film con Robin Williams,
com'era più ? Al di la dei sogni ? Il titolo non lo ricordo
mai anche se l'ho visto già quattro volte. C'erano dei begli
inferni, vaghi a grande scala e nitidi a piccola, oscuri e
fiammeggianti insieme, insomma erano ben riusciti.

In realtà non posso dire che mi piace come scrivi, piuttosto
le immagini evocate (ossi sbiancati e calcinati, drappi di
fiamme, rigagnoli di lacrime e tabe che essudano, strida di
dolore che salgono come vapori). Ma suppongo che sia questa,
no ? La vera funzione della poesia ? Non tanto impressionare
per lo stile formale, ma trasmettere qualcosa di vivo ad uno
che legge.

>, e della lettura, e di seguirmi, e di tentare di definirmi.. insomma, "onorata", io
> ciao.. saluti a te:-))

Ciao :)
CCCP



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
P.S.
tra l'altro, credo di avere anche mutato il modo di leggerti
(è capitato da sé, non per decisione).
Prima avevo la pretesa di una (convenzionale) lettura
sequenziale. Ora invece saltello, vago senza meta, tipo
sorvolando su un territorio corrugato, e mi abbasso a vedere
per prima qualche singola parola che spicca sui dintorni. Ci
giro un po' attorno e sbircio a corto raggio, poi sfoco di
nuovo la vista, e vago attorno a qualche altra guglia. Non
mi rendo conto chiaramente se leggo alcune cose più volte (e
magari qualcuna mai), ma non ho la sensazione di perdermi
qualcosa per strada, tipo come appunto quando guardi un
paesaggio, che se una casetta non la noti non ti cambia la
percezione delle montagne.

Su "dispietata" in effetti mi sono incagliato per qualche
tempo :-)
Mi pare una forzatura : cosa avrebbe avuto di meno scrivere
banalmente "spietata" ?
Che sfumatura in più vuole rendere quel "di" ? Misteri
Domacciosi !

Il 29/11/2012 22:00, DOMACCIA ha scritto:




title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Friday, November 30, 2012 7:46:56 PM UTC+1, Soviet_Mario wrote:
> P.S.
>
> tra l'altro, credo di avere anche mutato il modo di leggerti
>
> (è capitato da sé, non per decisione).
>
> Prima avevo la pretesa di una (convenzionale) lettura
>
> sequenziale. Ora invece saltello, vago senza meta, tipo
>
> sorvolando su un territorio corrugato, e mi abbasso a vedere
>
> per prima qualche singola parola che spicca sui dintorni. Ci
>
> giro un po' attorno e sbircio a corto raggio, poi sfoco di
>
> nuovo la vista, e vago attorno a qualche altra guglia.

mi pare un metodo di lettura originale, non certo consueto ma può darsi redditizio trattandosi di materiale in qc maniera "evocativo"  mi pare interessante il parlare di "guglie"
 Non
>
> mi rendo conto chiaramente se leggo alcune cose più volte (e
>
> magari qualcuna mai), ma non ho la sensazione di perdermi
>
> qualcosa per strada, tipo come appunto quando guardi un
>
> paesaggio, che se una casetta non la noti non ti cambia la
>
> percezione delle montagne.
>
>
>
> Su "dispietata" in effetti mi sono incagliato per qualche
>
> tempo :-)
>
> Mi pare una forzatura : cosa avrebbe avuto di meno scrivere
>
> banalmente "spietata" ? nessuna sforzatura artificiosa, l'ho usata per porre in evidenza il fatto della "opposizione alla pietate( DIS/pietata) che in "spietata" si scolora in po'  queste sono mie scelte libere, miei ragionamenti, si intende, a ognuno i suoi
>
> Che sfumatura in più vuole rendere quel "di" ? Misteri
>
> Domacciosi !
>
altre due osservazioni:
io  le mie poesie le giudico riassuntivamente poesie di "estenuazione", almeno questo è l'effetto che sento in me stessa rileggendole :-)

per quanto riguarda eventuali riferimenti a tendenze poetiche potresti andare a questo link
http://villadominicabalbinot.wordpress.com

e cercare i 5 post dove
 un autorevole critico ha parlato dei miei ultimi testi DE GLI INCONCRETI FURORI
>
> il periodo è verso marzo quest'anno e dovrai leggere seguendo ordine 1-2- etc
è un po' lunghetto l'articolo in questione, ehh



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il 30/11/2012 23:47, DOMACCIA ha scritto:
> On Friday, November 30, 2012 7:46:56 PM UTC+1, Soviet_Mario wrote:
>

CUT

>  mi pare interessante il parlare di "guglie"

:-) Si perché alcuni termini si stagliano di più

>>
>> Su "dispietata" in effetti mi sono incagliato per qualche
>>
>> tempo :-)
>>
>> Mi pare una forzatura : cosa avrebbe avuto di meno scrivere
>>
>> banalmente "spietata" ? nessuna sforzatura artificiosa, l'ho usata per porre in evidenza il fatto della "opposizione alla pietate( DIS/pietata) che in "spietata" si scolora in po'  queste sono mie scelte libere, miei ragionamenti, si intende, a ognuno i suoi
>>
>> Che sfumatura in più vuole rendere quel "di" ? Misteri
>>
>> Domacciosi !
>>
> altre due osservazioni:
> io  le mie poesie le giudico riassuntivamente poesie di "estenuazione",

è un termine che ho anche già letto nei tuoi scritti.
Normalmente si usa spesso (si fa per dire) come aggettivo al
participio presente, ma ho notato che tu lo usi più spesso
al p. passato, quindi con effetto "tombale" più marcato.

> almeno questo è l'effetto che sento in me stessa rileggendole :-)
>
> per quanto riguarda eventuali riferimenti a tendenze poetiche potresti andare a questo link
>
http://villadominicabalbinot.wordpress.com

apperò ! Persona pubblica fosti pure ? !

>
> e cercare i 5 post dove
>   un autorevole critico ha parlato dei miei ultimi testi DE GLI INCONCRETI FURORI

eh si, un salto glielo farò. Quanto prima

>>
>> il periodo è verso marzo quest'anno e dovrai leggere seguendo ordine 1-2- etc
> è un po' lunghetto l'articolo in questione, ehh

vabbuò, alla proxima (centauri)



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

author: Lady

text:
Il giorno giovedì 29 novembre 2012 22:00:19 UTC+1, DOMACCIA ha scritto:
> In un desiderio eterno
>
> -in un dolore eterno-
>

si possono immaginare personaggi tormentati da oscure ossessioni.

A rileggerti

Lady


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
cara tu Lady : che sempre

cara tu ,gentile Lady (che spesso
si sofferma a dire sue sensazioni)
un saluto e molte grazie


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

author: danca

text:
Il 29/11/2012 22:00, DOMACCIA ha scritto:
> In un desiderio eterno
> -in un dolore eterno-
> essi tutti scorticati
> rosi erano a metï¿½,
> dalle rivelazioni,
> della dispietata dottrina.
> E guardavano,
> guardavano in un modo continuo e intollerabile
> ( nellï¿½atteggiamento della prosternazione)
> quel luogo delle sabbie ï¿½ e della paura:
> il cielo era di altezza smisurata,
> vi era una lebbra pallida
> - e con una vaga idea di immolazioneï¿½
>
> DOMACCIA
>
sono anni dico *anni* che la leggo e che la vorrei prendere a pernacchie
per lo piï¿½.

Adesso invece devo ammettere che comincio ad apprezzare i suoi scritti.
Cosa ï¿½ successo? Niente. Che lei ci trasmettesse immagini verbali bone
non ï¿½ novitï¿½ e poi tutti sappiamo del potere evocativo di certe parole o
frasi.
Se io scrivo "le antiche sabbie" o "l'oscuro desiderio" evoco. Eccome se
evoco.
Il problema ï¿½ dare un seguito, inserire in un contesto, anzi creare un
contesto.
Certe immagini sono magnifiche, lei le evoca, e poi a modo suo le
elabora. Non sono sicuro del risultato ma per giuoco ho provato a fare
lo stesso e ho ottenuto cose peggiori delle sue.

Quindi dopo anni di pernacchie non fatte, un piccolo riconoscimento
glielo devo e quindi lo faccio.

Chiamasi forse onestï¿½ intellettuale.
Dan

PS E naturalmente resta il risibile dubbio lessicale essi tutti
scorticati nel senso di essi, tutti loro, scorticati oppure essi, tutti
(=completamente) scorticati, ma per l'amor di Coso, non mi pare il caso
di farle anche l'esegesi.


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il 08/12/2012 16:14, danca ha scritto:
> Il 29/11/2012 22:00, DOMACCIA ha scritto:
>> In un desiderio eterno
>> -in un dolore eterno-
>> essi tutti scorticati
>> rosi erano a metà,
>> dalle rivelazioni,
>> della dispietata dottrina.
>> E guardavano,
>> guardavano in un modo continuo e intollerabile
>> ( nell’atteggiamento della prosternazione)
>> quel luogo delle sabbie – e della paura:
>> il cielo era di altezza smisurata,
>> vi era una lebbra pallida
>> - e con una vaga idea di immolazione…
>>
>> DOMACCIA
>>
> sono anni dico *anni* che la leggo e che la vorrei prendere a pernacchie
> per lo più.
>
> Adesso invece devo ammettere che comincio ad apprezzare i suoi scritti.
> Cosa è successo? Niente.

:-) Credo invece che sia una cosa analoga a quando si studia
una materia nuova con una curva di apprendimento molto dura
e ripida.
Ad es. se ascolti della dodecafonica, ci vogliono anni prima
che certe dissonanze cessino di ristagnarti nelle orecchie
come corpi estranei stridenti. Deve sedimentare a lungo ...
Che poi nel caso specifico, non è mai cominciata a piacermi
(arrivo al massimo a Stravinsky, a Bruckner, ed amo Arvo
Part che è moderno però solo di anagrafe ma non di stile)

> Che lei ci trasmettesse immagini verbali bone
> non è novità e poi tutti sappiamo del potere evocativo di certe parole o
> frasi.
> Se io scrivo "le antiche sabbie" o "l'oscuro desiderio" evoco. Eccome se
> evoco.

beh ... troppo "atomizzati", un fotogramma singolo non ti
cala in uno stato mentale. Bisogna accompagnare per livelli,
per manina, come quando un anestetico ti accompagna nei vari
gradi di anestesia sino al coma

> Il problema è dare un seguito, inserire in un contesto, anzi creare un
> contesto.
> Certe immagini sono magnifiche, lei le evoca, e poi a modo suo le
> elabora. Non sono sicuro del risultato ma per giuoco ho provato a fare
> lo stesso e ho ottenuto cose peggiori delle sue.

credo che sia difficile vendere una merce che non si
possiede. Se trascrivi anche male un fuoco che cmq hai
dentro, qualcosa trasmetti. Ma come puro esercizio la cosa
diventa difficile e artificiosa.

>
> Quindi dopo anni di pernacchie non fatte, un piccolo riconoscimento
> glielo devo e quindi lo faccio.
>
> Chiamasi forse onestà intellettuale.
> Dan
>
> PS E naturalmente resta il risibile dubbio lessicale essi tutti
> scorticati nel senso di essi, tutti loro, scorticati oppure essi, tutti
> (=completamente) scorticati, ma per l'amor di Coso, non mi pare il caso
> di farle anche l'esegesi.

ahahhaha :-) Ecco, idem, anche io ho cominciato a leggere in
modo non convenzionale gli scritti di DOMACCIA. Per inciso
ho fatto pure un salto sui suoi siti, ma c'è una quantità di
materiali troppo ampia per il vezzo di assaggiare.
Come quando hai appena un po' di fame, ti portano davanti a
una tavolata stracolma, non sai da dove iniziare ... e alla
fine non assaggi niente :)
ciao
CCCP



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il giorno sabato 8 dicembre 2012 16:14:20 UTC+1, danca ha scritto:

>
>
> Quindi dopo anni di pernacchie non fatte, un piccolo riconoscimento
>
> glielo devo e quindi lo faccio.
>
>
  DOMACCIA è unica. Mi fanno impazzire i suoi scritti costruiti ad arte, con quel dire tutto da identificare. La leggo come quando si legge una lettera d'amore e poi domandarmi:<< Ma che piffero sta dicendo la DOMACCIA?>> Troppo astratta. Rileggo e trovo sempre nei suoi pensieri un fascino particolare.

Lady


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

author: punch

text:
Il giorno venerdì 30 novembre 2012 12:16:31 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:

> Ma dimmi una cosa : come si definisce/classifica il tuo genere ? Tragiepico postdecadente, socioautoptico, criptoreligioso o come altro ? Tu come ti classifichi ? -- 1) Resistere, resistere, resistere. 2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)

a me sembra uno stile "drammatico" e sì, abbastanza inimitabile

"socioautoptico" come sarebbe? vorrei provarci, l'alternativa sarebbe lanciare un eds (ih)

ciao


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il giorno giovedì 29 novembre 2012 22:00:19 UTC+1, DOMACCIA ha scritto:

> In un desiderio eterno -in un dolore eterno- essi tutti scorticati rosi erano a metà, dalle rivelazioni,

>il cielo era di altezza smisurata, vi era una lebbra pallida

bello, Domacci
ciao


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il 12/12/2012 17:04, punch ha scritto:
> Il giorno venerdì 30 novembre 2012 12:16:31 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
>
>> Ma dimmi una cosa : come si definisce/classifica il tuo genere ? Tragiepico postdecadente, socioautoptico, criptoreligioso o come altro ? Tu come ti classifichi ? -- 1) Resistere, resistere, resistere. 2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)
>
> a me sembra uno stile "drammatico" e sì, abbastanza inimitabile
>
> "socioautoptico" come sarebbe?

ah non so, intendevo con venature di tematiche sociali (tipo
sessista) ma con tendenze all'autopsia, all'aruspicismo
viscerale, alle scarnificazioni metaforiche e meno metaforiche.
Come regista, penserei ad un misto di Scorzese e David Lynch
(minchia stavo per scrivere Merryl Lynch ... ho bisogno di
dormire !)
Gnau

> vorrei provarci, l'alternativa sarebbe lanciare un eds (ih)
>
> ciao




title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:

ti sono, cara Lady, molto grata di leggermi
con costanza  grazie a te( certo le "ossessioni non mancano, ehh


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Dec 8, 4:14 pm, danca <
ynnadre...@tiscalinet.it
> wrote:
> Il 29/11/2012 22:00, DOMACCIA ha scritto:
>
>
>
>
>
>
>
> > In un desiderio eterno
> > -in un dolore eterno-
> > essi tutti scorticati
> > rosi erano a met ,
> > dalle rivelazioni,
> > della dispietata dottrina.
> > E guardavano,
> > guardavano in un modo continuo e intollerabile
> > ( nell atteggiamento della prosternazione)
> > quel luogo delle sabbie e della paura:
> > il cielo era di altezza smisurata,
> > vi era una lebbra pallida
> > - e con una vaga idea di immolazione
>
> > DOMACCIA
>
> sono anni dico *anni* che la leggo e che la vorrei prendere a pernacchie
> per lo pi .
>

gentile danca, ringrazio per questa ammissione sincera, detta poi con
una certa misura ( in effetti, soprattutto ai primissimi inizi ne ho
subite, anche pesanti, un po' sul volgare e senza argomenti, diciamo..

> Adesso invece devo ammettere che comincio ad apprezzare i suoi scritti.
> Cosa successo? Niente. Che lei ci trasmettesse immagini verbali bone
> non novit e poi tutti sappiamo del potere evocativo di certe parole o
> frasi.
> Se io scrivo "le antiche sabbie" o "l'oscuro desiderio" evoco. Eccome se
> evoco.
> Il problema dare un seguito, inserire in un contesto, anzi creare un
> contesto.
> Certe immagini sono magnifiche, lei le evoca, e poi a modo suo le
> elabora. Non sono sicuro del risultato ma per giuoco ho provato a fare
> lo stesso e ho ottenuto cose peggiori delle sue.
>
> Quindi dopo anni di pernacchie non fatte, un piccolo riconoscimento
> glielo devo e quindi lo faccio.
>
> Chiamasi forse onest intellettuale.

ebbene questa "definitiva ammissione" mi colpisce assai
positivamente :-))

anche perchè è raro trovare casi di vera, leale "onestà intellettuale
"( bella definizione, che fa onore a
danca  eccome ( e a me  lascia un leggero brivido  forse appunto
perchè raro e cmq nn scontato, affatto
> Dan
>
> PS E naturalmente resta il risibile dubbio lessicale essi tutti
> scorticati nel senso di essi, tutti loro, scorticati oppure essi, tutti
> (=completamente) scorticati, ma per l'amor di Coso, non mi pare il caso
> di farle anche l'esegesi.

però danca  sai che mi aumenti il numero di possibili esegesi dei miei
testi
grazie  !!
(grazie di tutto, davvero mi colpiscono qs considerazioni- inaspettate


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:

osservazioni molto interessanti, vedrò di approfondire sempre più
>
> > Che lei ci trasmettesse immagini verbali bone
> > non è novità e poi tutti sappiamo del potere evocativo di certe parole o
> > frasi.
> > Se io scrivo "le antiche sabbie" o "l'oscuro desiderio" evoco. Eccome se
> > evoco.
>
> beh ... troppo "atomizzati", un fotogramma singolo non ti
> cala in uno stato mentale. Bisogna accompagnare per livelli,
> per manina, come quando un anestetico ti accompagna nei vari
> gradi di anestesia sino al coma

mamma mia, io a dire verità sono ammirata dagli approfondimenti su più
livelli che spesso il gentile Soviet
regala nel pressochè intero campo dello scibile!
>
> > Il problema è dare un seguito, inserire in un contesto, anzi creare un
> > contesto.
> > Certe immagini sono magnifiche, lei le evoca, e poi a modo suo le
> > elabora. Non sono sicuro del risultato ma per giuoco ho provato a fare
> > lo stesso e ho ottenuto cose peggiori delle sue.
>
> credo che sia difficile vendere una merce che non si
> possiede. Se trascrivi anche male un fuoco che cmq hai
> dentro, qualcosa trasmetti. Ma come puro esercizio la cosa
> diventa difficile e artificiosa.
>
eh certo il "fuoco", c'è
>
>
> > Quindi dopo anni di pernacchie non fatte, un piccolo riconoscimento
> > glielo devo e quindi lo faccio.
>
> > Chiamasi forse onestà intellettuale.
> > Dan
>
> > PS E naturalmente resta il risibile dubbio lessicale essi tutti
> > scorticati nel senso di essi, tutti loro, scorticati oppure essi, tutti
> > (=completamente) scorticati, ma per l'amor di Coso, non mi pare il caso
> > di farle anche l'esegesi.
>
> ahahhaha :-) Ecco, idem, anche io ho cominciato a leggere in
> modo non convenzionale gli scritti di DOMACCIA. Per inciso
> ho fatto pure un salto sui suoi siti, ma c'è una quantità di
> materiali troppo ampia per il vezzo di assaggiare.
> Come quando hai appena un po' di fame, ti portano davanti a
> una tavolata stracolma, non sai da dove iniziare ... e alla
> fine non assaggi niente :)

hai tempo a leggere, a poco a poco, alla prossima centuria:-)



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Dec 8, 8:10 pm, Lady <
lady.la...@libero.it
> wrote:

ti ringrazio ancor più cara Lady, ho sempre pensato che una
affermazione
che si riferisca a qualche persona, a qualche "opera" usando il
( pericoloso, ambiguo)
termine "fascino"  sia qc se non altro interessante, anche se non se
ne sa esattamente il motivo razionale
( e quindi grazie tantissimo a te, : e pure il termine "astratto" ci
sta, ci sta, mi autotrovo "cerebrale"


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

author: ITechnodemocratic

text:
On 30 Nov, 18:46, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> P.S.
> tra l'altro, credo di avere anche mutato il modo di leggerti
> (è capitato da sé, non per decisione).
> Prima avevo la pretesa di una (convenzionale) lettura
> sequenziale.

 Ora invece saltello, vago senza meta, tipo
> sorvolando su un territorio corrugato, e mi abbasso a vedere
> per prima qualche singola parola che spicca sui dintorni.

Proprio così si legge Domaccia, saltellando intorno la parola che
attira durante la lettura - Lei stessa asseriva curava molta
attenzione alla parola, specialmente quella in disuso o l'altra nuova
da presentare in quanto poco usata, se non quasi niente, ma esiste,
conseguentemente è più letteratura che poesia, in quanto il verso è
immediatezza poetica più che ricerca, però un momento, essendo il
presupposto ricerca della parola a muovere la sua arte, brava lei a
trovare immediato il verso, allorquando quella parola tra le tante
entra nel suo mirino.

ciak
riccardo



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Dec 12, 5:04 pm, punch <
pbpu...@gmail.com
> wrote:
> Il giorno venerdì 30 novembre 2012 12:16:31 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
>
> > Ma dimmi una cosa : come si definisce/classifica il tuo genere ? Tragiepico postdecadente, socioautoptico, criptoreligioso o come altro ? Tu come ti classifichi ? -- 1) Resistere, resistere, resistere. 2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)
>
> a me sembra uno stile "drammatico" e sì, abbastanza inimitabile

brava punch:anche io, se mi si imponesse la scelta di un solo termine
definitorio, sceglierei "drammatico"

>
> "socioautoptico" come sarebbe? vorrei provarci, l'alternativa sarebbe lanciare un eds (ih)

qs bisognerebbe chiederlo a soviet, è lui ke usato termine in
questione
>
> ciao


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:

grazie grazie tante, per qs tua sottolineatura, gentile generosa punch


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Dec 12, 5:12 pm, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
> Il 12/12/2012 17:04, punch ha scritto:
>
> > Il giorno venerdì 30 novembre 2012 12:16:31 UTC+1, Soviet_Mario ha scritto:
>
> >> Ma dimmi una cosa : come si definisce/classifica il tuo genere ? Tragiepico postdecadente, socioautoptico, criptoreligioso o come altro ? Tu come ti classifichi ? -- 1) Resistere, resistere, resistere. 2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti Soviet_Mario - (aka Gatto_Vizzato)
>
> > a me sembra uno stile "drammatico" e sì, abbastanza inimitabile
>
> > "socioautoptico" come sarebbe?
>

che acutissimi riferimenti ritenuti consoni , quasi quasi mi
"imbarazzi" ( positivamente si intende, gentile Soviet
il tuo pensiero è sempre in movimento, vedo:-))



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
On Dec 13, 9:04 pm, ITechnodemocratic <
riccardosensazi...@gmail.com
>
wrote:
> On 30 Nov, 18:46, Soviet_Mario <Soviet.Ma...@CCCP.MIR> wrote:
>
> > P.S.
> > tra l'altro, credo di avere anche mutato il modo di leggerti
> > (è capitato da sé, non per decisione).
> > Prima avevo la pretesa di una (convenzionale) lettura
> > sequenziale.
>
>  Ora invece saltello, vago senza meta, tipo
>
> > sorvolando su un territorio corrugato, e mi abbasso a vedere
> > per prima qualche singola parola che spicca sui dintorni.
>
> Proprio così si legge Domaccia, saltellando intorno la parola che
> attira durante la lettura - Lei stessa asseriva curava molta
> attenzione alla parola, specialmente quella in disuso o l'altra nuova
> da presentare in quanto poco usata, se non quasi niente, ma esiste,
> conseguentemente è più letteratura che poesia, in quanto il verso è
> immediatezza poetica più che ricerca, però un momento, essendo il
> presupposto ricerca della parola a muovere la sua arte, brava lei a
> trovare immediato il verso, allorquando quella parola tra le tante
> entra nel suo mirino.
>
> ciak

stavo dimenticando- ahimè- di ringraziare riccardo( mustodario, se non
sbaglio( oltre che varie altre identità
tecnodemocratiche etc)per il suo argomentare alquanto desueto ( nel
senso del finale sia pure leggero apprezzamento)
per DOMACCIA:-))



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:

DOMACCIA
sono stato insignito alla stesura del Manifesto di IAT, credo
conoscerai newsgroup.it.arti.trash
realizzato ciò, aumentarne il traffico è buon viatico.
IAT è il newsgroup che più funziona attualmente, forse solo
it,politica registra più traffico, però la mancanza di snowdog si
sente e non solo per
que' =========================================>
Per dare nuova linfa al newsgroup, avrei pensato alle tue poesie,
praticamente vorrei dedicare uno spazio IAT a " La poesia vista da
Domaccia " una sorta di rubrica dedicata a te, con pubblicazione
settimanale vibrante di una tua poesia, sin dalla prima, ne hai
scritte più di cento, cui in due anni collezionerebbero più di duemila
post.

ciak
riccardo


title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:
Il 13/12/2012 20:55, DOMACCIA ha scritto:
CUT

Sempre a proposito della ns. DOMACCIA (maiuscolo s'intende).

Ti ricordi che del tempo fa ti avevo accostato ai
metasemantici ? (tra l'altro te l'eri anche presa ...).

Ripensandoci (ho riletto qualche poesiola di Maraini), non
avevo azzeccato molto bene il paragone.

Semantica indica riflessione non solo sui suoni, ma anche
sulla radice delle parole. Ora i metasemantici coniano
parole nuove, il cui significato non è condiviso e
l'interpretazione è assolutamente soggettiva.
Sostanzialmente non veicolano nessun messaggio. Il loro è
uno studio della forma fonologica disgiunto dalla sostanza,
dal messaggio.

Col senno di poi direi che non è per niente il tuo caso.
Solo la non convenzionalità mi aveva suggerito il paragone
(poi io dico le mie impressioni così come mi vengono, non è
che sono il tipo che stia a pesare col bilancino eh), ma non
regge.

La scelta accurata delle parole (dal significato condiviso)
denota invece il tentativo di trasmettere contenuti.

Mi tocca quindi a coniare un nuovo neologismo ad hoc , una
scuola mono-autrice (tipo i gruppi consigliari che abbiamo
in regione piemonte : INSIEME per Bresso, fatto di un unico
soggetto ... ma insieme a chi, se sei da solo ? Cit. mitico
Crozza ...chiusa parente)

DOMACCIA, la meta-sintattica :-)
(termine non in uso, mi risulta, al di fuori del campo
informatico)
Pregasi accettare di buon grado l'award di antesignana di un
nuovo stilema personale :)
Gnau
GattoRognoso



title: QUEL LUOGO DELLE SABBIE

text:

essendo concettualmente contenutisticamente "oltranzista - e oltre e
oltre
non posso che assumere -consapevole dei rischi annessi- l'ardua
primazia
dell'antesignana del "meta( ma nn solo nel campo sintattico  ehh :-))