title: (RB) Omaggio ad un autore sconosciuto

author: Writer

text:
Una città grande e caotica, lambita da un mare incolore. Un quartiere di
case a tre piani, di mattoni ocra. Un edificio  uguale agli altri, con un
grande balcone al secondo piano. Un appartamento dai soffitti alti, pieno di
tavoli e poltrone ricoperte da drappi scuri. Un soggiorno con un divano a
due posti, dal colore incerto. Sul divano un uomo che siede rigido, con un
oggetto chiuso nel pugno. Nella mano una lettera gualcita e ripiegata in
quattro. Nella lettera, parole vergate con una grafia piccola e spigolosa.
***
“Caro James, ti scrivo dopo anni di silenzio. Non ho  intenzione di
giustificare la mia assenza. So che sarebbe una fatica inutile e che le mie
parole ti scivolerebbero addosso, senza scalfire il risentimento accumulato
in tanti anni.A volte il tempo, invece di sciogliere e pacificare, congela e
rende stabili i dissidi e le controversie. Non so bene perché abbia messo
fine a quasi nove anni di distacco  per scriverti. Per molto tempo ti ho
odiato ed ho desiderato che tu soffrissi, che ti tormentassi. Il pensiero
che tu mi augurassi un destino simile non mi ha consolato, ma  non ha
neanche reso più aspro il mio sentimento. Ho pensato, in alcune occasioni,
che anche questo ci rendeva fratelli. Fratelli divisi, ma affini.
Da quando Julie è morta,  il mio odio si è lentamente sgretolato. Ne sono
rimasto dispiaciuto, come chi vede una costruzione edificata con fatica
andare in pezzi. Ho cercato di preservare la mia avversione,  pensando all’
inganno che ci avevi teso. Alle tue menzogne. Al tuo insinuarti in casa
nostra,  diventando il nostro migliore amico e, nel contempo,  l’amante di
mia moglie. Con  Julie vivevo allora un rapporto speciale, di complicità e
tenerezza, che assumeva a volte un’intensità insospettabile  agli occhi
altrui. Ma tu l'hai capito fin dal primo momento  in cui ci hai visto
insieme. Sei sempre stato un osservatore acuto.
Non me l’hai portata via, è vero. Julie è rimasta con me. Ma, poco per
volta, si è  svuotata di gioia e di voglia di  vivere, si è  ridotta ad un
simulacro di quella che era stata una donna orgogliosa delle sue idee,
vivace e leggera.  Avrei preferito (ma mentre lo scrivo, qualcosa di forte
si ribella dentro di me)  sapervi insieme,  intenti a vivere il vostro
amore, piuttosto che assistere  a quella commedia coronata dalla tua fuga e
dalla nostra comune  paura .
Come sai bene, mi sono vendicato. Sono quasi riuscito a ridurti in rovina,
approfittando di alcune tue speculazioni sfortunate, e ti ho obbligato a
vivere questi ultimi anni in una condizione di povertà e ristrettezze a cui
non sei mai stato abituato. Mi è sempre sembrata meschino e vigliacco questo
mio desiderio di vendetta, ma  ne avvertivo il sapore acre e pieno, il
piacere di fare del male in modo deliberato e ordinato.
Ma  ora quel piacere si è estinto. Sentire Julie mormorare il mio nome (e
non il tuo) sul suo letto di morte ha lenito, anche se  inizialmente in modo
impercettibile, il mio senso di perdita.
Adesso ti voglio ritrovare. Ti voglio rivedere, fosse pure per l’ultima
volta nelle nostre vite. Ho alcune domande da rivolgerti e spero che tu non
voglia sottrarti  al nostro incontro.
Rispondimi entro due settimane. Se non lo farai, verrò io da te”
***
James  sembra scuotersi dal suo torpore. S’alza dal divano,  attraversa il
soggiorno, s’affaccia al balcone. Scende due piani di scale, lascia dietro
di sé la sua casa di mattoni ocra, cammina lungo le strade del suo
quartiere, pieno di costruzioni quasi identiche. S’inoltra senza fretta  per
i corsi della  sua città, affollati e pieni di traffico. Arriva  sul
lungomare. Si ferma e guarda  la distesa dal colore incerto. Vorrebbe
immergersi in quel mare, attraversarlo ed approdare sull’altra sponda.  Si
volta per vedere il profilo della sua città che si staglia netto.
Un debole sorriso, mentre avanza con passi risoluti sul bagnasciuga.
Writer


title: (RB) Omaggio ad un autore sconosciuto

author: gilgamesh

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
>
>
>
>
>Una città grande e caotica, lambita da un mare incolore. Un quartiere di
>case a tre piani, di mattoni ocra. Un edificio  uguale agli altri, con un
>grande balcone al secondo piano. Un appartamento dai soffitti alti, pieno
di
>tavoli e poltrone ricoperte da drappi scuri. Un soggiorno con un divano a
>due posti, dal colore incerto. Sul divano un uomo che siede rigido, con un
>oggetto chiuso nel pugno. Nella mano una lettera gualcita e ripiegata in
>quattro. Nella lettera, parole vergate con una grafia piccola e spigolosa.
>
Più che scrivere un RB, mi pare che, con l'espediente della lettera, tu
abbia voluto proporre la trama di una narrazione a più ampio respiro.
Mi sbaglio?
E se si, qual è il significato del titolo?
g.


title: (RB) Omaggio ad un autore sconosciuto

text:
gilgamesh <
gilg...@freemail.it
> scritto nell'articolo
> Più che scrivere un RB, mi pare che, con l'espediente della lettera, tu
> abbia voluto proporre la trama di una narrazione a più ampio respiro.
> Mi sbaglio?
Non ti sbagli, ma mi sono fermato dopo una pagina e mezza. Quindi niente
ampio respiro :))
> E se si, qual è il significato del titolo?
Ho letto un autore e ne sono rimasto abbacinato. E' morto suicida all'età
di 89 anni. Negli Stati uniti. Ha girovagato per più di 40 anni tra gli
Usa, la svizzera e l'Italia. Ha composto diversi romanzi, tte dei quali
sono stati tradotti in italiano. Non è propriamente un autore sconosciuto,
anche se permane ignoto al grande pubblico.
E' un maestro della tensione narrativa e il mio contributo costituisce  un
povero (ed indegno) omaggio.
Il suo nome è Sandor Marai. Ungherese di nascita.
W.


title: le poesie di NIZOO

author: Nicola Girardi

text:
ciao, se vi va e se avete tempo visitate:
http://space.tin.it/arte/ngirardi
                                                grazie, NIZOO


title: [P]

author: daila

text:
Mi chiedi perché ti ho baciato
in quella notte vuota e fredda
(quasi non vedevamo i nostri volti
mentre nuotavamo nel nulla denso
dell'aria).
Non so.
Non credo di aver cercato nient'altro
che il sapore amaro di nebbia
della tua bocca.
daila :-)


title: Ta-dah!

author: Mino

text:
Scusate, sono sempre Mino.
Volevo chiedervi come funziona esattamente questo ng.
"Ma che, se' scemo? Nun sai leggere da solo?" mi direte.
E io: "Scusate, ma volevo solo avere una conferma." e aggiungerei "Ognuno in
questo ng può scrivere un raccontino o stralcio di tale e poi inviarlo
perchè altri lo prendano e, se vogliono, gli facciano l'autopsia?"
Ho capito bene?
Ciao a tutti!
Mino


title: Ta-dah!

author: Trans IL vanO

text:
Mino scrisse:
> perchè altri lo prendano e, se vogliono, gli facciano l'autopsia?"
> Ho capito bene?
Sì, ma non si garantisce sterilità
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Ta-dah!

author: AhiRa

text:
>Ho capito bene?
a volte ai raccontini presi facciamo anche cose peggiori :))
mandali mandali...
benvenuto
AhiRa


title: Ta-dah!

author: Kirone dal lavoro

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote in <
39d8429...@news.interbusiness.it
>:
>>Ho capito bene?
>a volte ai raccontini presi facciamo anche cose peggiori :))
>mandali mandali...
Metti via quei ferri arrugginiti|arroventati.
E non sbavare...
 ;)
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: Ta-dah!

text:
>Metti via quei ferri arrugginiti|arroventati.
>
>E non sbavare...
vabbe'...
ma tu che mi dai in cambio?
AhiRa si terge la bava con la manica del  camice bianco chiazzato di
sangue rappreso e parole sconnesse, rimaste appiccicate dall'ultima
vivisezione.


title: SIAMO NOI!!!!

author: Alex

text:
Una nuvola č passata vicina,
si č fermata un istante, poi č svanita.
Portata dal vento in un altra direzione.
Vorrei rincorrerla e farla sparire,
vorrei che svanisse per sempre.
Ma č impossibile, č la vita che
gira, ci sono momenti sereni e felici
e ci sono momenti tristi e bui.
Ci sono istanti in cui il cuore sembra
scoppiare dall'emozione e ci sono
istanti che sembra schiacciato da
un peso enorme.
Quante emozioni nella vita di un uomo,
fanno tutte parte di noi, tutte hanno
contribuito a farci diventare come siamo.
E' il nostro bagaglio, un bagaglio a volte
pesante, ma č nostro, siamo noi.
Alex


title: Vieni a farci visita!

author: LaMiaTv

text:
LaMiaTv - magazine di informazione sulla televisione italiana
Vieni a farci visita e porta anche i tuoi amici
il nostro indirizzo č
http://welcome.to/lamiatv
A presto!
email:
rsmo...@tin.it
N. B. Se vuoi puoi mandarci le tue critiche e recensioni  sui programmi,
personaggi.....della tv!


title: freni

author: lubna

text:
Mero già fumato tre sigarette quanto spuntau la signorina. Mera cascata do
cori cuddà sucata ma idda non lo sapeva.
"Il notaio si scusa ma. un improvviso impegno lo ha costretto ad
allontanarsi. Mi ha pregato però di tenermi a sua completa disposizione per
ogni eventuale sua richiesta."
Poi con sorrisetto aggiunse:
"Ha particolari richieste signor Garozzo?"
Ve lo lascio immaginare a voi chimmipassau nella testa in un paio di secondi
che il camasutra in confronto è un libro di preghiera dei devoti. Però cava
fari? Acchianarici incoddu? Dirici veniccà e fa u tò doveri? Come a un
pacchiuttazzo ci risposi:
"Bene, non si preoccupi. Telefonerò per un appuntamento"
"Ah! Ma se è per quello anche ora se."
"No,no. non si preoccupi. chiamerò io"
"Beh. come vuole lei. la saluto allora"
"Sì, certo. Buongiorno"
"Buongiorno"
Feci strada da solo e non ci resi nemmeno il tempo di rapirimi la porta, lo
sapevo che se mi fermavo non cillavissa fatta a controllarimi.
Avevo voglia di tornare a casa per scaricarimi u battagghiu, ma,
nosacciupicchì, mi diressi di nuovo verso il palazzo della nicchia.
Il cancello era chiuso questa volta, e del pazzo che maveva fermato non cera
traccia. Mi ricordai allimprovviso che li vicino ci doveva essere una
chiesa. "I parrini sannu sempri tutto anche quando pari ca non sanu nenti",
accussì ripeteva sempre me nonna e ogni tanto si devono seguire le parole
dellantichi.


title: accadde ieri, 17.11.98

author: Nikola

text:
siamo al 17.11.98
e' avvenuto qlcosa di importante nel frattempo? (escluse le
splendide opere postate) non so. Io non c'ero. E se c'ero
non vi ho seguito. La tesi e' consegnata. Giovedi' 26 la
discussione. Ebbene si', un po' di caga ce l'ho. Ma a chi
interessa cio'? OT OT OT
Domani il via per la preparazione dei lucidi. E delle
fregnacce che dovro' sparare durante la discussione.
Ok, la smetto. Sto parlando di me e non di IAS.
[continua]


title: accadde ieri, 17.11.98

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 27 Nov 1998 10:14:00 GMT,
nicg...@iname.via.com
 (Nikola)
wrote:
>Ok, la smetto. Sto parlando di me e non di IAS.
Buona fortuna!
Bella l' idea di fare il riassunto di cio' che accade su IAS...
Ciao,
Alessio


title: accadde ieri, 17.11.98

author: keroppi

text:
On Fri, 27 Nov 1998 15:08:36 GMT,
ale...@iaehv.nl
 (Alessio Quirino) wrote:
>Bella l' idea di fare il riassunto di cio' che accade su IAS...
Ha solo dimenticato di menzionare un personaggio fondamentale: Pippo Non Lo Sa.


title: Per Mario 3

author: Randy

text:
E le responsabilità individuali?
Una volta andavi dal sarto e gli spiegavi cosa volevi e quello ti mostrava
le stoffe, ti modificava l'abito addosso per farti stare comodo. Ora vai in
negozio e trovi un milioni di capi di merda che si rompono e vanno fuori
moda che ne devi comprare altri e li paghi 100 volte il loro costo di
produzione e con chi ti puoi lamentare, con chi puoi andare a parlare, con
l'operaio che controlla l'impianto tessile, con il designer appena diplomato
che sta facendo uno stage e manco lo pagano a fine mese?
Una volta andavi dal meccanico e quello ti spiegava cosa aveva la tua
macchina e te la riparava. Ora devi andare in grandi centri che usano
macchinari sofisticati perchè la tua macchina (che sta insieme con lo sputo,
non come le macchine di una volta) è piena di elettrronica inutile che non
serve a un cazzo e paghi il bollo non come in germania che te lo
restituiscono se poi la vendi, non come in inghilterra che non serve il
notaio se la vendi, no qui paghi solo per il fatto che ne sei proprietario
eccheccazzo fai due conti e scopri che ti conviene usare sempre il taxi.
Non trovi più niente di genuino o prodotto da artgiani. Non c'è più nemmeno
l'apprendistato che c'era negli anni '70. Adesso i lavoratori li affitti a
ore, come le puttane. Macchè moltitudini, Mario, qui dobbiamo parlare di
noi, di me e di te.


title: Per Mario 3

author: Gordon Comstock

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
> Una volta andavi dal sarto e gli spiegavi cosa volevi
> e quello ti mostrava le stoffe, ti modificava l'abito addosso
> per farti stare comodo.
Molti, molti anni fa, mia madre mi porto' in un negozio del centro per
comprare una camicia. Penso che pregustasse proprio l'immagine evocata da
te: un omino sorridente odoroso di dopobarba che armeggiasse attorno al suo
figliolo con spilli e metro giallo ... Pero' prima volle chiedere quanto
costavano le camicie in vetrina, quelle che aveva rimirato a lungo. Partono
da seimila lire, le dissero. Dopo un solo istante di sgomento non ebbe la
forza di trovare una scusa, e annuncio' con decisione che non poteva
spendere seimila lire per una camicia. Mi porto' fuori. Io avevo le orecchie
rosse.
C'entra nulla, ma mi e' venuto in mente questo.
> Non trovi più niente di genuino o prodotto da artgiani.
ieri un cliente mi ha portato da giu' mozzarelle di bufala a palla e a
treccia, bocconcini di mozzarella con la panna, mozzarelle di bufala
affumicate, formaggio primo sale con le erbe, ricotta fresca, formaggio con
il peperoncino, una coppa da urlo e una cassa di prosecco di valdobbiadene
... insomma, aveva il baule del mercedes pieno; ho caricato il tutto sulla
mia vecchia Polo (ha 192000 km e va ancora da dio) e ho cenato da re.
Peccato per lo spettacolo calcistico dopocena ...
gordon


title: Per Mario 3

author: buttercup

text:
> ieri un cliente mi ha portato da giu' mozzarelle di bufala a palla e a
> treccia, bocconcini di mozzarella con la panna, mozzarelle di bufala
> affumicate, formaggio primo sale con le erbe, ricotta fresca, formaggio con
> il peperoncino, una coppa da urlo e una cassa di prosecco di valdobbiadene
> ... insomma, aveva il baule del mercedes pieno; ho caricato il tutto sulla
> mia vecchia Polo (ha 192000 km e va ancora da dio) e ho cenato da re.
> Peccato per lo spettacolo calcistico dopocena ...
>
>
č avanzato qualcosa? no, perchč se sě, dammi il tuo indirizzo :)
ciao
but


title: Per Mario 3

text:
> ieri un cliente mi ha portato da giu' mozzarelle di bufala a palla e a
> treccia, bocconcini di mozzarella con la panna, mozzarelle di bufala
> affumicate, formaggio primo sale con le erbe, ricotta fresca, formaggio
con
> il peperoncino, una coppa da urlo e una cassa di prosecco di valdobbiadene
se non fosse per il Prosecco direi che stai difendendo un camorrista...;)
AhiRa


title: Per Mario 3

text:
"AhiRa" <
ahi...@hotmail.com
> ha scritto:
> se non fosse per il Prosecco direi che stai difendendo
> un camorrista...;)
un camorrista che gestisce un ristorante :-)
gordon


title: ricerca sul pomodoro

author: il guitto

text:
Sto facendo una ricerca sull'origine del suo pomodoro, su aneddoti curiosi,
meglio se storici, che lo riguardano, qualcuno mi potrebbe indicare della
bibliografia o suggerire qualche sito a proposito?
Grazie fin d'ora
Alberto
Il mio indirizzo č
gia...@tin.it


title: ricerca sul pomodoro

author: Laura

text:
On Thu, 19 Nov 1998 14:52:05 +0100, "il guitto" <
gia...@tin.it
>
wrote:

Non dimenticare la scena di Pulp Fiction in cui Mia Wallace finalmente
racconta la sua barzelletta! E' una delle cose sui pomodori piu'
intense che abbia mai visto (dopo il bloody mary of course)
Ciao,
Laura
To email, delete some of the numbers in the address. I can't remember which ones.


title: ricerca sul pomodoro

author: Index

text:
Laura ha scritto:
> Non dimenticare la scena di Pulp Fiction in cui Mia Wallace finalmente
> racconta la sua barzelletta!
Film stupendo, ma barzelletta vecchia.
Ciao,
Index


title: ricerca sul pomodoro

text:
Laura <
0347....@flashnet.it
> ha scritto nel messaggio
<
3659ca06...@news.flashnet.it
>...
>On Thu, 19 Nov 1998 14:52:05 +0100, "il guitto" <
gia...@tin.it
>
>wrote:
>
>>Sto facendo una ricerca sull'origine del suo pomodoro, su aneddoti
curiosi,
>>meglio se storici, che lo riguardano, qualcuno mi potrebbe indicare della
>>bibliografia o suggerire qualche sito a proposito?
>>Grazie fin d'ora
>>Alberto
>>Il mio indirizzo č
gia...@tin.it
>>
>>
>Non dimenticare la scena di Pulp Fiction in cui Mia Wallace finalmente
>racconta la sua barzelletta! E' una delle cose sui pomodori piu'
>intense che abbia mai visto (dopo il bloody mary of course)
>Ciao,
>Laura
>To email, delete some of the numbers in the address. I can't remember which
ones.
Mi potresti scrivere quella barzelletta, non ricordo, grazie.
il guitto


title: ricerca sul pomodoro

author: ARizzo

text:
il guitto <
gia...@tin.it
> wrote in article
<73gbm9$1lp$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
> Mi potresti scrivere quella barzelletta, non ricordo, grazie.
> il guitto
Mi sembra: sai cosa dice mamma pomodoro al pomodorino? Fai il concentrato.
E addirittura, come siamo intennescional troppone assai vi dico che in
iglisc
suona piu' o meno la stessa: Catch-up, che significa piu' o meno uno molto
pronto, sveglio, e fa giuochino di parole con ketchup.
T'omato tanto, ma pecche' non m'omi piu'?
Bai bai
ARizzo


title: [R] Bookmark

author: Ombra

text:
               Bookmark
                                                 You may still be here
tomorrow
                                                 but your dreams may not
                                                             Cat Stevens
- Te lo ricordi, quando ci siamo conosciuti?
Glielo chiedo all'improvviso, Daniele osserva concentrato il fumo bianco che
gli esce dalle narici.
- Certo che me lo ricordo!
- Dimostralo.
Va sempre così, con il mio bisogno di conferme. Ho il terrore che il mondo
perda la memoria e che tutti mi guardino con gli occhi di fuori ad ogni mio
"Ti ricordi?". Ma Daniele sembra improvvisamente scuotersi dal torpore, si
tira a sedere, sistema il cuscino dietro la schiena e incrocia le gambe
coperte dal lenzuolo. Ha un sorriso un po' idiota, ma il lampo negli occhi
arrossati è inconfondibile.
- Dunque, vediamo... la festa di Chiara. L'appuntamento con altra gente per
andare con le macchine.
- Eh, e ti ricordi cosa hai pensato?
- Ma no che non me lo ricordo!
Appunto. Il mondo perde la memoria e mi osserva impietosito esporre le mie
carabattole di ricordi come un ambulante sull'orlo del fallimento.
- Dai che abbiamo parlato tutta la sera!
- Abbiamo? Hai, vorrai dire. Mi hai informato delle abitudini dei tuoi gatti
fin nei piu' intimi dettagli, e anche sulla metropolitana di Londra mi sono
fatto una discreta cultura. Dicevi?
- Insomma, ti ricordi solo i fatti, tu?
- Sì, perché?
La memoria del mondo è bidimensionale, sia maledetta la fotografia. Eppure
io ricordo solo quella, la terza dimensione, che dà corpo e sostanza. E
odore, e tatto. E il lento ruotare di una tensione spiraliforme proprio alla
bocca dello stomaco.
- Dimmi la verità... - comincio, tirandomi anch'io a sedere e recuperando la
maglietta da sotto il cuscino.
Quando sbuco con la testa fuori da una manica, trovo i suoi occhi, ed è
chiaro: "Es muss sein!". Le risento come quella sera, le sue labbra, con
quel miscuglio di vodka e tabacco che del resto era anche il mio, ed ho aggi
unto alla memoria come il copista troppo diligente che sente il dovere di
apporre una nota a margine che altri si impegneranno a decifrare. Ma qui non
ci sono altri, e l'ipercorrettismo è una maschera come un'altra alla paura
dell'amnesia.
- Su cosa?
- Quella sera... tu... mi hai baciata perché eri ubriaco o perché ero io?
- E la terza opzione?
- Cioe'?
- Detto così, è OR. Ma la terza opzione è AND.
Quando fa così mi viene da morderlo. Mi trattengo, vinta dalla curiosità.
- Ossia?
- E perché ero ubriaco - e l'ho dovuto fare per sopportarti - e perché eri
tu. Niente ha mai una sola causa.
- E adesso?
- E adesso cosa?
- Adesso. Cioè, prima.
Ho paura che il mondo dimentichi e che io mi perda nel mare di brandelli di
ricordo, senza una mappa per farmi ritrovare.
- Cosa vuoi che ti dica?
- Niente, ma sai, è strano. Mi sento come una pagina Web.
- E cos'è quest'ardito accostamento poetico?
- Le pagine Web, hai presente? Cerchi qualcosa, ti capita di aprirne una che
non contiene le informazioni che cercavi, tu che ti diverti con gli
operatori logici, pero' ti interessa. Che fai?
- Ci piazzo un bookmark.
- Per poi tornare a leggerla con calma.
- Logico.
- Ora io mi chiedo, ma li guardi mai, i bookmark?
- Non ti seguo.
- No, perché sai, tornare a cliccare su uno dopo due anni...
- Ceci', te prego, co' 'ste metafore stiracchiate!
Il mondo ha perso la memoria, sia maledetto il digitale. Dov'è l'analogia?
Eppure, a me sembrava tanto chiara. Ci volevo perfino scrivere qualcosa,
tanto m'era piaciuta.
- Che ore sono? - gli chiedo, guardando la radiosveglia sul suo comodino.
Si volta e confermo il ricordo della sua nuca. Proprio così, con quel
ciuffetto in mezzo che sembra una coda. - Il prossimo è maschio - dicevano
in questi casi le comari alle mammine di turno che mostravano i propri
marmocchi, al paese. Non so se abbia un fratello, dopo di lui. Non so
neanche se ne abbia prima. So il suo nome, e chissà se è quello vero, e il
suo numero di cellulare, che potrebbe cambiare appena esco di qui.
- Quand'è che hai appuntamento con tuo marito?
- Alle 8. Mi sa che devo andare.
- Ti accompagno alla metro.
- No, lascia, vado da sola.
La verità è che voglio togliermi di dosso l'odore di casa tua, e per questo
confido nello smog della nostra lurida città, e fermare quella spirale che
continua imperterrita il suo giro, e trovare una faccia da sfoggiare
all'uscita dalla metropolitana, davanti alla "nostra" macchina nuova.
La verità è che voglio perdere la memoria, perché già so che la tua prima
mossa sarà eliminarmi dalla cronologia. E il racconto non lo riuscirò a
scrivere.
Ma tutto questo, a Daniele, non lo dico, e interrompo i suoi saluti con un
bacio leggero, di striscio. È luglio, c'e' ancora il sole, la gente con le
magliette colorate rimbalza sui marciapiedi come uno sciame di palloncini.
La faccia migliore la sto ancora cercando. La memoria, è sempre lì.
--
Ombra
---
In ogni caso, nessun rimorso.


title: [R] Bookmark

author: Camillo Zeni di Cabernet

text:
Fri, 09 Jun 2000 09:20:38 GMT, "Ombra" <
om...@freemail.it
>:
>                Bookmark
già sai ;)
ma siccome sei vanitosa te lo ripeto.
anzi, no: siccome sono stronzo non te lo dico :-D
luv
Camillo.


title: [R] Bookmark

text:
Camillo Zeni di Cabernet <
cam...@excite.exciute.com
> wrote
> anzi, no: siccome sono stronzo non te lo dico :-D
bashtardo! (con tanto di sputazzo omaggio in prossimità della s) ;)


title: [R] Bookmark

author: Alessandra

text:
Ombra  wrote in message
> La verità è che voglio perdere la memoria, perché già so che la tua prima
> mossa sarà eliminarmi dalla cronologia. E il racconto non lo riuscirò a
> scrivere.
Mica ci sarà una nube tossica su Roma??!! :-D
Brava Ombra. Mi piacQue assai.
A.


title: [R] Bookmark

text:
Alessandra <
laregin...@hotmail.com
> wrote
>
> Mica ci sarà una nube tossica su Roma??!! :-D
C'e', c'e': la vedo, grigio-giallina, adagiata sul cielo della capitale,
ogni santo giorno che me ne scendo nel fetore per andare al lavoro.
> Brava Ombra. Mi piacQue assai.
Si fa quel che si puo' :-)



title: [R] Bookmark

author: Artod

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
GF205.147480$VM3.1...@news.infostrada.it...
>                Bookmark
Artificioso. Si inceppa quando il dialogo si interrompe e non scorre
come dovrebbe nemmeno quando parlano (troppa maniera, direi).
Insomma, limalo parecchio.
Ciao,
Artod


title: [R] Bookmark

author: Mario Giagnori

text:
Ombra  ha scritto:
>                Bookmark
Un cambiamento di stile, direi. Impostato molto sui
dialoghi, a differenza di altri tuoi scritti. A me,
*generalmente*, non piace la scrittura femminile, proprio
perché tende poco verso i dialoghi. Invece, questo č un bel
testo.
Mario


title: [R] Bookmark

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote
> Artificioso. Si inceppa quando il dialogo si interrompe e non scorre
> come dovrebbe nemmeno quando parlano (troppa maniera, direi).
Hai presente che non tutti parlano con i soliti 300 vocaboli? Per fortuna
l'italiano viene ancora utilizzato - in alcuni casi  - anche per la
conversazione. Che non necessariamente coinvolge adolescenti o persone prive
di proprietà di linguaggio. Anzi, i miei protagonisti sono grandicelli.
> Insomma, limalo parecchio.
Non condivido l'uso dell'imperativo. Ne' penso che tocchero' i dialoghi, a
me sembrano la parte migliore.
Comunque grazie per l'attenzione.


title: [R] Bookmark

author: AhiRa

text:
[....senza parole....]
scusa ma torno a leggerlo ancora.
E' la terza volta e l'emozione non cambia, o no, si cioè, cambia ogni
volta ma rimane sempre della stessa intensità. (Io mi sono capita.)
Quando scrivi spesso mi capita di avere delle profonde crisi di
invidia e gelosia. Invidia per *come* scrivi, leggero al punto da
sembrare tirato via, ma non è vero. Gelosia per quello che scrivi,
cose pensate anche da me, centinaia di volte. Cazzo perchè non è
venuto in mente a me?
C'è sempre un momento nelle coppie, siano d'amici o d'amori, in cui si
deve per forza storicizzare. E' il tempo del *ti ricordi quando...*,
un passaggio importante, fondamentale per quelli come me che come dici
tu meravigliosamente:
>Ho paura che il mondo dimentichi e che io mi perda nel mare di brandelli di
>ricordo, senza una mappa per farmi ritrovare.
Bellissimo anche il riferimento al titolo che arriva in fondo, quando
meno te lo aspetti, e ti viene voglia di sorriderci su. Cristo quant'è
vero!
Poi i dialoghi, tu sei proprio brava, non sembrano veri, lo sono.
Io penso per dialoghi ma quando li scrivo sembrano sempre un po'
stitici. Ok non lo dico più che sono invidiosa...posso farlo
trasparire pero'? :)
>La memoria del mondo è bidimensionale, sia maledetta la fotografia. Eppure
>io ricordo solo quella, la terza dimensione, che dà corpo e sostanza. E
>odore, e tatto. E il lento ruotare di una tensione spiraliforme proprio alla
>bocca dello stomaco.
Questo è un capolavoro...mi sono resa conto che io ricordo troppo in
modo bidimensionale, ecco perchè Artod mi dice che rimango alla
superficie delle cose...
Ultima perla
>Quando sbuco con la testa fuori da una manica, trovo i suoi occhi, ed è
>chiaro: "Es muss sein!". Le risento come quella sera, le sue labbra, con
>quel miscuglio di vodka e tabacco che del resto era anche il mio, ed ho aggi
>unto alla memoria come il copista troppo diligente che sente il dovere di
>apporre una nota a margine che altri si impegneranno a decifrare. Ma qui non
>ci sono altri, e l'ipercorrettismo è una maschera come un'altra alla paura
>dell'amnesia.
anche io ho ritrovato labbra fumo ed alcol di tanto tempo fa. Siccome
la memoria m'è cara come principio e come storia personale te ne
ringrazio.
Il tuo racconto è *ombrettismo* puro :)
(e non sto prendendoti per il culo..giuro!)
Se per caso non avessi avuto chiara la ragione della cotta che m'ero
presa per te...ora non ho il minimo dubbio :)
Mi spiace...beccati il mio commento epidermico.
AhiRa


title: [R] Bookmark

author: Pikkiatella

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
GF205.147480$VM3.1...@news.infostrada.it...
> Quando sbuco con la testa fuori da una manica, trovo i suoi occhi, ed č
> chiaro: "Es muss sein!".
Reminescenze Kunderiane :)
Ah, Ombretta, di venerdě pomeriggio questa malinconia č un colpo basso :)
> Ma tutto questo, a Daniele, non lo dico, e interrompo i suoi saluti con un
> bacio leggero, di striscio. Č luglio, c'e' ancora il sole, la gente con le
> magliette colorate rimbalza sui marciapiedi come uno sciame di palloncini.
> La faccia migliore la sto ancora cercando. La memoria, č sempre lě.
>
Leggero, e violento tra le righe.
Come faccio a dire "bello" senza ripetermi? ;))
Pikkia


title: [R] Bookmark

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote
> Invidia per *come* scrivi, leggero al punto da
> sembrare tirato via, ma non è vero.
Cio' mi manda in brodo di giuggiole.
> cose pensate anche da me, centinaia di volte.
Ma cosa mi dici mai! :-D
> Poi i dialoghi, tu sei proprio brava, non sembrano veri, lo sono.
La cosa piu' divertente di ias è vedere come le opinioni, su uno stesso
testo, arrivano ad essere diametralmente opposte. Penso che i dialoghi siano
la parte che piu' mi soddisfa, qui. Del resto, era un esperimento: ho
provato a far parlare i miei personaggi dando loro una connotazione diversa
rispetto ai soliti coattelli dei vari teenanger che affollano il mio hd.
Ovviamente, questo sposta di molto il registro, e ci si puo' permettere di
farli discorrere di operatori logici sotto le lenzuola :-)
> Ok non lo dico più che sono invidiosa...posso farlo
> trasparire pero'? :)
Fai tu, se ritieni che ne valga la pena...
> Questo è un capolavoro...mi sono resa conto che io ricordo troppo in
> modo bidimensionale, ecco perchè Artod mi dice che rimango alla
> superficie delle cose...
Per me rimanere alla superficie è un ideale estetico. Possibilmente, una
superficie di cristallo, che lasci trasparire il contenuto ma non lo versi
sul pavimento.
> >come il copista troppo diligente [...]
(questo era un rigurgito di filologia slava ;-))
> Il tuo racconto è *ombrettismo* puro :)
> (e non sto prendendoti per il culo..giuro!)
Ti credo, ma mi piacerebbe oltremodo sapere cosa intendi per ombrettismo.
Quando e se ti va.
> Mi spiace...beccati il mio commento epidermico.
Intascato. Grasssie,



title: [R] Bookmark

text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote
> Un cambiamento di stile, direi.
Pulizie di tarda primavera. Sto cambiando voce, come gli adolescenti.
> A me,
> *generalmente*, non piace la scrittura femminile, proprio
> perché tende poco verso i dialoghi.
Ricordo questa cosa, l'hai detta un paio d'anni fa.
> Invece, questo č un bel
> testo.
Contenta che ti sia piaciuto.


title: [R] Bookmark

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
>
> Reminescenze Kunderiane :)
Tana! E come mi fa felice che qualcuno se ne sia accorto! :-))))
> Ah, Ombretta, di venerdì pomeriggio questa malinconia è un colpo basso :)
Pensa per te, con quel tuo cinema, la'!
> Leggero, e violento tra le righe.
Come sempre. C'e' piu' noce di cocco in me di quanto non sembri.
> Come faccio a dire "bello" senza ripetermi? ;))
Dillo una volta sola :-)


title: [R] Bookmark

author: Writer

text:
Ombra ha scritto:
Allora.
Del tuo racconto mi è piaciuto:
A. la struttura che prevede un'alternanza di dialoghi e di pensieri della
protagonista.
B. Quella sensazione di nostalgia e di "cose perse" (il bookmark inattuale) che
riesci ad evocare.
Mi viene in mente una canzone di salsa in cui il ritornello dice "eres un
periodico de ayer".
del tuo racconto non mi è piaciuto:
.Lo stile che in alcuni passaggi è parecchio arzigogolato.
Ad esempio:
> . Il mondo perde la memoria e mi osserva impietosito esporre le mie
> carabattole di ricordi come un ambulante sull'orlo del fallimento.
>
>  e l'ipercorrettismo è una maschera come un'altra alla paura
> dell'amnesia.
Ma la parte finale è decisamente buona(IMHO)
> Ma tutto questo, a Daniele, non lo dico, e interrompo i suoi saluti con un
> bacio leggero, di striscio. È luglio, c'e' ancora il sole, la gente con le
> magliette colorate rimbalza sui marciapiedi come uno sciame di palloncini.
> La faccia migliore la sto ancora cercando. La memoria, è sempre lì.
Writer


title: [R] Bookmark

author: stirner

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...
>- Te lo ricordi, quando ci siamo conosciuti?
-----------------------------
>Ma tutto questo, a Daniele, non lo dico, e interrompo i suoi saluti con un
>bacio leggero, di striscio. È luglio, c'e' ancora il sole, la gente con le
>magliette colorate rimbalza sui marciapiedi come uno sciame di palloncini.
>La faccia migliore la sto ancora cercando. La memoria, è sempre lì.
>
>--
>Ombra
mi sfugge la vera motivazione di questo testo. La stesura è un poco
farraginosa.
saluti
stir


title: [R] Bookmark

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
> Mi viene in mente una canzone di salsa in cui il ritornello dice "eres un
> periodico de ayer".
A proposito! Conosci mica una canzone, ma credo sia cubana, che dice, tra
l'altro "Algo se muere en el alma cuando un amigo se va"? (E incrocio le
dita sull'ortografia).
> del tuo racconto non mi č piaciuto:
>
> .Lo stile che in alcuni passaggi č parecchio arzigogolato.
E' Cecilia che pensa complicato :-)
Ombra


title: [R] Bookmark

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote
>
> mi sfugge la vera motivazione di questo testo.
Nel senso? Credo che la motivazione sia fatto competente al solo autore.
Semmai, possiamo parlare di scopo. Ma non tutto ha uno scopo, anche se tutto
ha una causa, anzi, mai una sola. Se mi spieghi fai cosa grata.


title: [R] Bookmark

text:
Ombra ha scritto:
> A proposito! Conosci mica una canzone, ma credo sia cubana, che dice, tra
> l'altro "Algo se muere en el alma cuando un amigo se va"? (E incrocio le
> dita sull'ortografia).
Non la conosco.
ma l'ortografia è corretta... :)
Writer


title: [R] Bookmark

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...
>
>stirner <
sti...@ibero.it
> wrote
>>
>> mi sfugge la vera motivazione di questo testo.
>
>Nel senso? Credo che la motivazione sia fatto competente al solo autore.
per me non è così (ripeto per me) capire la motivazione, intendendo non
quella precisa per cui l'autore ha scritto ma una individuazione della
fascia di cui fa parte analogicamente, permette di analizzare lo stile
adottato giustificandone magari anche possibili mancanze espressive.
>Semmai, possiamo parlare di scopo. Ma non tutto ha uno scopo, anche se
tutto
>ha una causa,
sempre per me, tutto ha uno scopo magari difficile da riconoscere.
l'individuazione della motivazione, intesa come sopra, da indizi importanti
sulla valenza dello scopo permettendo di risalire alla causa che è la vera
essenza di qualunque tipo di narrazione.
Ovviamente molti non sono d'accordo ma tantè...
saluti
stir
>


title: [R] Bookmark

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
3b405.148069$VM3.1...@news.infostrada.it...
> Hai presente che non tutti parlano con i soliti 300 vocaboli? Per
fortuna
> l'italiano viene ancora utilizzato - in alcuni casi  - anche per la
> conversazione. Che non necessariamente coinvolge adolescenti o persone
prive
> di proprietà di linguaggio. Anzi, i miei protagonisti sono
grandicelli.
Abbassa il tono.
> > Insomma, limalo parecchio.
> Non condivido l'uso dell'imperativo. Ne' penso che tocchero' i
dialoghi, a
> me sembrano la parte migliore.
Come vuoi.
> Comunque grazie per l'attenzione.
Pizda materna ;-)
Ciao,
Artod
P.S.
Non sono stato l'unico a notare degli inceppamenti. La prossima volta
controlla che il testo scorra.
P.P.S.
La prossima volta che sottintenderai che gli adolescenti non hanno
proprietà di linguaggio inizierò ad usare i filtri.


title: [R] Bookmark

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote
>
> Abbassa il tono.
Pure tu. E piano con l'imperativo.
> Non sono stato l'unico a notare degli inceppamenti. La prossima volta
> controlla che il testo scorra.
E' una questione soggettiva, credo. Se per me scorre, come faccio a sapere
che per altri no?
> La prossima volta che sottintenderai che gli adolescenti non hanno
> proprietà di linguaggio inizierò ad usare i filtri.
Artod, non mi riferivo a te! Gli adolescenti che incrocio sull'autobus,
sulla metro, per strada, non sanno mettere due parole in fila. Se a Trieste
non è così, tanto di guadagnato.
Quelli che infilo in un certo filone di raccontini a tempo perso non sanno
parlare, o parlano in modo piu' che semplice. Poi tu filtra un po' chi ti
pare, non è che mi paghino un tot a lettore :-)


title: [R] Bookmark

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote
> intendendo non
> quella precisa per cui l'autore ha scritto ma una individuazione della
> fascia di cui fa parte analogicamente, permette di analizzare lo stile
> adottato giustificandone magari anche possibili mancanze espressive.
Ok cosi' e' piu' chiaro.
Pero' non saprei comunque cosa rispondere :-)


title: [R] Bookmark

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote
>
> ma l'ortografia è corretta... :)
Almeno questo :-)


title: [R] Bookmark

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
SJ905.150210$VM3.1...@news.infostrada.it...
> > Abbassa il tono.
> Pure tu. E piano con l'imperativo.
Ohhhhhh! :-)))
> > Non sono stato l'unico a notare degli inceppamenti. La prossima
volta
> > controlla che il testo scorra.
> E' una questione soggettiva, credo. Se per me scorre, come faccio a
sapere
> che per altri no?
Lo lasci lì e lo rileggi il giorno dopo?
> Artod, non mi riferivo a te! Gli adolescenti che incrocio
sull'autobus,
> sulla metro, per strada, non sanno mettere due parole in fila. Se a
Trieste
> non è così, tanto di guadagnato.
> Quelli che infilo in un certo filone di raccontini a tempo perso non
sanno
> parlare, o parlano in modo piu' che semplice.
:-D
Le eccezioni ci sono, eccome, e non le rappresento solo io. Sarebbe
troppo facile altrimenti parlare della scarsa qualità dell'italiano dei
romani o dei triestini...
Poi tu filtra un po' chi ti
> pare, non è che mi paghino un tot a lettore :-)
;-)
Ciao,
Artod


title: [R] Bookmark

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote
> Lo lasci lì e lo rileggi il giorno dopo?
Non l'ho scritto oggi, ne' ieri, ne' la settimana scorsa. L'ho letto e
riletto una quarantina di volte. Per la cronaca. Non posto praticamente mai
una cosa scritta di getto.
> Le eccezioni ci sono, eccome, e non le rappresento solo io.
Che ti devo dire? Meno male! Comunque, resta il fatto che due adolescenti
non parlano di operatori logici e quant'altro. Vorrei farti presenziare a
una delle mie discussioni sul valore del genitivo con un amico dell'uni...
capiresti che non sono tanto artificiosi, i dialoghi. Ma insomma, bisogna
pur caratterizzarli, questi personaggi, no? Io ci provo cosi'. Le parole
dipendono sempre da chi le pronuncia, secondo me.
Ciao,
Ombra


title: [R] Bookmark

text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
7ye05.153254$VM3.1...@news.infostrada.it...
> > Lo lasci lì e lo rileggi il giorno dopo?
> Non l'ho scritto oggi, ne' ieri, ne' la settimana scorsa. L'ho letto e
> riletto una quarantina di volte. Per la cronaca. Non posto
praticamente mai
> una cosa scritta di getto.
Sarà, ma che ci posso fare se il mio orecchio si ribella? Ha gusti
difficili, lui...
> Che ti devo dire? Meno male! Comunque, resta il fatto che due
adolescenti
> non parlano di operatori logici e quant'altro. Vorrei farti
presenziare a
> una delle mie discussioni sul valore del genitivo con un amico
dell'uni...
> capiresti che non sono tanto artificiosi, i dialoghi.
Vorrei farti presenziare a miei discorsi sull'espressionismo in Balantic
e vedresti cosa vuol dire rendere un dialogo scorrevole... ;-)
Ma insomma, bisogna
> pur caratterizzarli, questi personaggi, no? Io ci provo cosi'. Le
parole
> dipendono sempre da chi le pronuncia, secondo me.
Indubbiamente.
Ciao,
Artod


title: [R] Bookmark

author: Trans IL vano

text:
In article <GF205.147480$
VM3.1...@news.infostrada.it
>,
om...@freemail.it
 says...
> Ma tutto questo, a Daniele, non lo dico, e interrompo i suoi saluti con un
> bacio leggero, di striscio. È luglio, c'e' ancora il sole, la gente con le
> magliette colorate rimbalza sui marciapiedi come uno sciame di palloncini.
> La faccia migliore la sto ancora cercando. La memoria, è sempre lì.
confermoti quanto già dettoti about it
klap
m.


title: Momento giu'

author: Gaetano

text:
Nei momenti gi+APk- si prova anche cio' ch'e' scontato, accanto ad altre cose
che scontate non sono.
La vita e' fatta soprattutto di cose gia' viste,
ma si dovra' pur parlare anche di esse.
Grazie per l'attenzione.
Gaetano
PROMETEO
Oggi e' luned+AOw- in albis, giorno di pasquetta.
Ho una strana sensazione addosso, per quanto non sconosciuta: mi sento come
uno che deve dire delle cose e non sa a chi dirle, su come si sente, su ci+API-
che crede. Ho aperto, cos+AOw-, questo file dove posso parlare a me stesso.
Almeno io ho la pazienza di ascoltarmi. La musica incessante di un cd
comprato in edicola sottolinea con la sua pacatezza non disgiunta da un
senso d'inesorabilita' e di voglia di penetrare con le sue note nell'aria
intorno, per essere ancora pi+APk- chiara a se stessa, viva perche' ha qualcosa
da dire questa musica un po' melanconica, priva d'alti e bassi ma capace di
farsi udire grazie al suo essere incessante, diversa ed uguale ad ogni
periodo, questa musica mi ricorda me, me che devo andare avanti, avanti,
senza speranza di essere compreso, senza speranze d'approdi, senza che si
possa trovare nemmeno in se stessi una propria soluzione a cio' che fora
l'anima, che, ovunque ricercato, pure e' sfuggito ad ogni percezione, Graal
dell'intimo di uno spirito del terzo millennio che continua a sottrarsi al
tocco impuro anche del pi+APk- nobile dei cavalieri.
Ma si sa, la grandezza dei temi del ciclo del Graal e' nella spinta alla
ricerca, nella fede nella propria missione, modesta parte di un compito
ultraindividuale e ultratemporale. Il vello d'oro puo' anche non essere mai
esistito, e non per questo non compie miracoli nelle anime di chi lo
insegue, eppure occorre conservare l'innocenza e la verginita' che in esso
creano il potere nobilitante che ne fanno qualcosa d'unico, come unico e'
chiunque da esso fascinato, forte nella fede e speranzoso nel futuro.
Ma ora,
Occorre mettere riparo, arginare le ampie falle da cui la fresca e
cristallina acqua irrompe per strappare al Titanic la sua maestosa postura,
adagiato sui flutti, fino ad ottenerne il ridicolo sollevamento della poppa,
antifona dell'ultimo atto di una gloriosa ma breve vita.
E la vita di un Titano non puo' spegnersi senza che si spengano quelle di
chi ad esso erano affidati, ed idealmente si spengono pure quelle di chi
avrebbero potuto con lui navigare in futuro. Ma poco male. E' nel disegno
della natura che gl'individui soccombano, le popolazioni siano sterminate,
le specie lascino il posto ad altre specie, che mondi muoiano mentre nuove
stelle nascono, dando la vita ad insospettate forme viventi, inusitate
intelligenze, anch'esse destinate a misurarsi con l'azione calma e diabolica
del Tempo. Ed il tempo, quando la materia sara' collassata in un'unica sfera
senza dimensione, anche il tempo cessera' di esistere.
Ed io qui, lontano da tutto questo, pure ne faccio parte, come un pidocchio
che non si chiede del cane su cui prospera, ma pure subisce le conseguenze
dell'agire del cane, oggetto troppo pi+APk- grande di lui per cadere sotto i
suoi sensi, per essere nei suoi pensieri, ma il cui movimento di una zampa
puo' irrimediabilmente cagionarne la morte, perche' questo mostro di un cane
gli da' la vita, perche' lontano da un altro animale, nella polvere, per
terra, non ha alcuna possibilita' di sopravvivenza.
Non so come considerare gli altri pidocchi che, come d'altronde anche quelli
che sperano in un conveniente comportamento del cane, a questo non pensano
affatto, tanto non possono in alcun modo cambiare la sua e la loro sorte.
Ho sempre creduto che la consapevolezza sia un principio indiscutibile,
eppure i pidocchi che non avvertono l'esistenza del cane vivono meglio e con
meno pensieri.
Ma l'Uomo che nella preistoria viveva pochissimo, di stenti e sempre alla
merce' delle belve non ha forse scoperto il Fuoco? E chi dei simili di quel
Prometeo avrebbe mai sospettato che invece di una tigre dai denti a sciabola
oggi ci si sarebbe dovuti difendere dal Cancro?
Quante bestie avranno gia' visto cadere un fulmine su di un albero, delle
pietre spezzarsi con produzione di scintille, ma solo Chi si fosse abituato
a giocare con la mente, in trastulli inutili, osservando le cose intorno a
lui (o lei?) ed abituandosi a pensare in termini di causa - effetto, solo un
vero Prometeo poteva illuminare la notte con la luce del gioco, del
coraggio, del piacere a mostrare a se stesso il prodotto della propria
creativita'.
Ma prometeo e' anche un uomo, e vuole restare fra la sua gente, da cui si
sente cos+AOw- lontano.
Se parla solo di calcio e di donne, di membri lunghi tre spanne, dell'ulcera
duodenale del salumiere, di tutte le corna del droghiere non ci sono
problemi. Tutto va bene.
Ma poi?
Poi si stufa di quest'interessante conversazione, ci sono cose che lo
divertono di pi+APk- e deve divertirsi da solo. E se trova qualcuno disposto a
tentare di divertirsi con lui non sa nemmeno se sia per compiacenza.
Poi entra dentro di se' e non sa pi+APk- che sta facendo, se serve a niente, se
si diverte pi+APk-.
Io ora so che ci sono cose che mi divertono che posso condividere con altri,
cose che mi divertono che non riesco quasi a fare e che quindi mi divertono
sempre meno, cose che mi divertono moltissimo che pero' ho scoperto che non
posso fare perche' mi conducono dove non si osa piu', a percorrere labirinti
affascinanti pieni di precipizi, dove l'acqua ti porta su eccitanti scoscese
rapide, cascate dorate, poi rapide pericolose dove la velocita' aumenta
all'infinito in un labirinto di cunicoli dove devi rapidissimamente
scegliere la direzione, poi verso l'ignoto, ma un ignoto pauroso di cui una
volta hai assaporato l'assoluto gaudioso, un'altra volta quello doloroso,
altre volte hai assaporato il brivido di essere sulla sua soglia.
Fortunatamente ho anche in qualche modo imparato a fermarmi molto prima
delle rapide pericolose, ma cio' significa che se voglio vedere un film
interessante devo accontentarmi di vederne l'inizio, per poter poi
cominciare da capo solo con un film diverso, perche' quel film che
m'interessava prima, se ricomincio a vederlo, lo trovo misteriosamente
cambiato, scialbo e senza alcuno dei possibili seguiti che prima avevo
ravvisato.


title: Momento giu'

author: B.

text:
Gaetano <
gam...@tin.it
> wrote in message 7dsb9o$qvb$1...@nslave1.tin.it...
> PROMETEO
> Oggi e' luned+AOw- in albis, giorno di pasquetta.
Gran bel racconto! Dove hai imparato a scrivere cosě??
Bishop


title: Momento giu'

author: ThoughtCrime

text:
Ooops, ho fatto un po' di casino tra Germano e Gaetano e ho postato la
reply di "Momento giu'"  sotto "(Rino) La pietra nella buca del
Pastore".
Colpa della mia mania per i santini sul comodino.
Vedro' di stare piu' attento.
Mille grazie comunque anche a Germano per l'empatia col mio "sfogo" di
ieri.
E a tutti per il benvenuto su IAS.
-----
		COLLAGE (di appropriazioni indebite)
1.4.99
Nei momenti gių forse si prova solo ciō che č vero. La nuda veritā che
sta lė, e tutto il resto della nostra vita non facciamo che cercare di
sfuggirgli, di distrarci. Ma sappiamo che la veritā sta lė.
Quando stai male perō č come se tutto diventasse pių vivido allo
sguardo, come se all'improvviso ti liberassi dalla tua cecitā
esistenziale e ti chiedi: ma dov'ero tutto questo tempo?
Peccato che poi ci si annoi anche di stare male. Peccato che ad un
certo punto si ritorni a girare come prima, a fuggire.
La felicitā dello stare bene č la felicitā degli idioti. La felicitā
sta anche nello stare male. La felicitā forse sta solo nel fuggire.
Cosė anche l'amore necessariamente finisce, perchč la sua fine fa
parte del suo fascino, perchč un amore senza fine č una
contraddizione in termini. Un altro nome dato alla noia. Gli amori che
durano in eterno sono solo convivenze, contratti andati a buon fine:
da solo forse starei peggio e allora andiamo avanti, non ho voglia di
ricominciare tutto daccapo.
La vita e' fatta soprattutto di cose gia' viste. Le cerchiamo perchč
ci rassicurano. Un uomo senza abitudini morirebbe in delirio. Un uomo
che non sa lasciare le proprie abitudini morirebbe di noia.
La capacitā di meravigliarsi č una VOLONTA' di meravigliarsi. Perchč
meravigliarsi č una fuga, una identificazione e quindi necessariamente
una alienazione. Ma esiste l'identitā?
Devo andare avanti, avanti, ma sė, tanto non ho alternative, no?
Senza speranza di essere compreso. Ma poi mi interessa veramente? Chi
se ne frega degli altri?
Senza speranze d'approdi, senza che si possa trovare nemmeno in se
stessi una propria soluzione a cio' che fora l'anima, che, ovunque
ricercato, pure e' sfuggito ad ogni percezione. Perchč non esiste. La
vita č altrove. Se raggiungessi un risultato poi
che faccio? Il paradiso č la pių pallosa delle invenzioni.
Devo avere fede nella mia missione ultraindividuale e ultratemporale
che mi sono inventata io.
Conservare l'innocenza e la verginita'. Anche quando mi prostituisco.
Anche quando vendo il mio corpo, il mio cervello, la mia intelligenza,
il mio entusiasmo, la mia passione inutile al sistema e al denaro.
Essere ipocriti odiando l'ipocrisia.
Giā questo basterebbe.
E' nel disegno della natura che gl'individui soccombano, le
popolazioni siano sterminate, le specie lascino il posto ad altre
specie, che mondi muoiano mentre nuove stelle nascono, dando la vita
ad insospettate forme viventi, inusitate intelligenze, anch'esse
destinate a misurarsi con l'azione calma e diabolica
del Tempo. E, quando la materia sara' collassata in un'unica sfera
senza dimensione, anche il tempo cessera' di esistere.
Ed io qui, lontano da tutto questo, pure ne faccio parte, come un
pidocchio che non si chiede del cane su cui prospera.
Ho sempre creduto che la consapevolezza sia un principio
indiscutibile, eppure i pidocchi che non avvertono l'esistenza del
cane vivono meglio e con meno pensieri. Ma io sono forse pių nobile?
Un pidocchio che fa comunque schifo.
Si scrive per necessitā. Si pensa per necessitā. Si agisce per
necessitā. Ci si interroga sul che cazzo ci sto a fare al mondo perchč
tanto non se ne potrebbe fare a meno. Ma questo non ci dā nessuna
nobiltā in pių. Anzi, č una malattia. Siamo tutti dei poveri sfigati.
Ci fa male fare le cose che servirebbero per prendere il sistema per
il culo e rivoltarlo a nostro favore. Viviamo di ingenue speranze.
Fantozzi non va in paradiso.
Se parlo solo di calcio e di donne, di membri lunghi tre spanne,
dell'ulcera duodenale del salumiere, di tutte le corna del droghiere
non ci sono problemi. Tutto va bene.
Ma poi?
Ma poi no. Qualche volta sė che lo faccio il pazzo e vengo fuori a
dire quello che penso. Soprattutto quando sono incazzato. Sputo e
grido. E non mi frega niente se sono ridicolo. La vita č una
bellissima tragedia, la pių ridicola del mondo. Si piange e si
ride. Basta farlo sempre convinti. Ma anche prendendosi per il culo.
Non ci sono regole, per niente.
Tanto niente č irreversibile:
La moglie l'ha lasciato portandosi via i bambini. La disperazione l'ha
avvolto in pochi giorni. Non credeva possibile che un uomo potesse
disperarsi cosė, non credeva possibile che ci fossero cose nella sua
vita che potessero valere tanto da portarlo alla disperazione. Non si
č fatto pių vedere al lavoro cosė l'hanno licenziato. Ha mandato
tutti a fare in culo. Non potendo pių pagare l'affitto si č trovato
per strada. Non ha pių un posto dove lavarsi. Non ha pių soldi per
comperarsi da mangiare e per orgoglio, per poter continuare a sputare
su questo mondo di merda e non dover chiedere niente a
nessuno, per mesi ha mangiato immondizia dai cassonetti dei rifiuti, č
diventato magro come uno scheletro.
Poi ha pianto un giorno intero sotto la pioggia.
In seguito me l'ha mostrato il posto. Ecco, qui, seduto sull'erba
verdissima di questo prato sulla collina, guardando lo
steccato intriso d'acqua, i tronchi scuri degli alberi, le case laggių
nella piana.
Ha pianto sino a svuotarsi. Poi si č addormentato senza nemmeno
accorgersene, come un sasso.
Il giorno dopo č arrivato in Comune, ha detto "ho bisogno d'aiuto".
Pacato, ragionevole, disponibile. Con fatica ha messo le parole una
accanto all'altra, dopo mesi che non ne pronunciava una. Ha spiegato,
frasi piene di tanti sė, va bene, qualsiasi cosa mi va bene.
Gli hanno dato da mangiare, gli hanno trovato un pollaio di
appartamento in cui stare senza nemmeno una bagno per lavarsi, eppure
grazie, non si preoccupi, sto bene. Vorrei lavorare di nuovo, ero
bravo come magazziniere. E glielo trovano il lavoro dopo
qualche mese. Col primo stipendio affita un altro locale con il bagno,
compra una moto usata, per andare a lavorare. Ricomincia a vivere.
Eppure: č cambiato qualcosa?
E poi?
Chi non resta, chi col cuore e col sangue medita l'impossibile, lo fa
per necessitā, e non ne puō fare a meno. E chi se ne frega se il
risultato non cambia. Poichč il risultato č, e non puō non essere
altro che, lo zero del mondo. Comunque.
---
Grazie a Gaetano e Phoenix.
__________________________________________
                         ThoughtCrime
"... ho preso sulle ginocchia la Bellezza.
E l'ho trovata amara. E l'ho ingiuriata." Rimbaud.


title: Momento giu'

text:
Gaetano wrote:
Momento giù
E' una riflessione, più che un racconto. Questo lo avevi premesso. Non
mi è dispiaciuto. Vado all'analisi.
> Oggi e' luned+AOw- in albis, giorno di pasquetta.
(cut)...............
> tocco impuro anche del pi+APk- nobile dei cavalieri.
Tutto il primo lungo paragrafo rende abbastanza bene l'atteggiamento
melanconico e forse un pò depresso del protagonista. Il periodo è irto
di subordinate, frasi che s'incastrano le une nelle altre e suggerisce
un ritmo di lentezza adeguato alle sensazioni narrate.
Toglierei l'ultima frase "tocco impuro anche del più nobile dei
cavalieri" che stride con la parte precedente ed appare inutilmente
artificiosa.
> Ma si sa, la grandezza dei temi del ciclo del Graal e' nella spinta
.......
> chiunque da esso fascinato, forte nella fede e speranzoso nel futuro.
Qui l'aggettivazione mi sembra un pò ridondante ed eccessiva, "forte"
nella fede e "speranzoso" nel futuro.
> Ma ora,
...........
> antifona dell'ultimo atto di una gloriosa ma breve vita.
Questo periodo lo riscriverei completamente oppure lo toglierei di
netto. Troppo ampolloso e barocco, immagini, a mio giudizio, inefficaci.
 Ed il tempo, quando la materia sara' collassata in un'unica sfera
> senza dimensione, anche il tempo cessera' di esistere.
Bello ed intenso, me gusta.
> Ed io qui, lontano da tutto questo, pure ne faccio parte, come un
........
> terra, non ha alcuna possibilita' di sopravvivenza.
Qui riprendi lo stile ed il ritmo dell'inizio, con risultati discreti.
> Non so come considerare gli altri pidocchi che, come d'altronde anche
.......
> meno pensieri.
Si vede che il protagonista vive un momento no...
> Quante bestie avranno gia' visto cadere un fulmine su di un albero,
...........
> coraggio, del piacere a mostrare a se stesso il prodotto della propria
> creativita'.
Un pò retorico, ma abbastanza efficace.
> Se parla solo di calcio e di donne, di membri lunghi tre spanne, dell'ulcera
> duodenale del salumiere, di tutte le corna del droghiere non ci sono
> problemi. Tutto va bene.
Scusami, ma è la parte meno convincente di tutto il tuo testo. Appare
sciatta, colloquiale e goffa. Forse era l'effetto che volevi
raggiungere, ma non mi sembra narrativamente ispirato.
>posso fare perche' mi conducono dove non si osa piu', a percorrere lui una
............
> volta hai assaporato l'assoluto gaudioso, un'altra volta quello doloroso,
Non male. Togli "assoluto gaudioso", per carità e modifica anche
"un'altra volta quello doloroso".
> perche' quel film che
> m'interessava prima, se ricomincio a vederlo, lo trovo misteriosamente
> cambiato, scialbo e senza alcuno dei possibili seguiti che prima avevo
> ravvisato.
Un momento decisamente giù.
Non è male, anche se appare disuguale e disomogeneo. Alterni parti ben
scritte ad altre un pò tirate via. Ogni tanto qualche caduta stilistica,
ma nel complesso il tuo scritto è interessante.
Ciao.
"Writer"


title: Momento giu'

author: quepos

text:
Gaetano ha scritto nel messaggio <7dsb9o$qvb$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Nei momenti gi+APk- si prova anche cio' ch'e' scontato, accanto ad altre
cose
>che scontate non sono.
Una bella riflessione, ben scritta a mio parere e sono d'accordo con Writer
che la citazione di Mogol non sia in armonia con il resto. (a questo
proposito vado un po' a divertirmi sotto il suo messaggio).
Comunque, rendi bene l'idea.
Ciao
quepos


title: Momento giu'

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
3703BE...@tin.it
>...
>Gaetano wrote:
>Momento giů
>> Se parla solo di calcio e di donne, di membri lunghi tre spanne,
dell'ulcera
>> duodenale del salumiere, di tutte le corna del droghiere non ci sono
>Scusami, ma č la parte meno convincente di tutto il >tuo testo. Appare
>sciatta, colloquiale e goffa.
Writer, se ti sente Mogol...
Citazione corretta da *le allettanti promesse* di Mogol-Battisti:
io non posso parlare/ solo di calcio e di donne/ di membri lunghi tre
spanne/ non posso parlare/ di tutte le corna del droghiere/ dell'ulcera
duodenale/ del padre del salumiere/ non posso parlare.
Scherzo naturalmente, anche secondo me non e' in linea con il resto che mi
sembra piu' che buono.
ciao
quepos


title: Momento giu'

text:
Ringrazio per le risposte, mi hanno fatto molto piacere.
Credo che dovrei rispondere qualcosa, ma... sono imbarazzato, per piu'
ragioni...
E' che...
Insomma, quella roba che ho scritto era, diciamo, una pagina del mio
diario...
E io cretino a postare su arti scrivere!
Devo chiedere scusa per l'equioco da me causato.
Oltre tutto non posso neanche rispondere ad alcuno, a causa dell'equivoco.
Una cosa, pero', vorrei dirla a Thought Crime, o forse alla sua fonte:
quello era un momento giu' , ed in genere, da qualche anno, ho solo momenti
su, che non credo affatto siano meno reali, o che siano una fuga.
Prendendo alla lettera Bishop, posso solo ricordare la mia insegnante di
scuola media, una santa, che ci correggeva un tema al giorno!!!
Inoltre sono grato al frammento di Tought Crime, 'Tanto niente e'
irreversibile', insieme alla citazione di Rimbaud.
Gaetano dopo la villeggiatura.


title: [smaialandomi il sito] Scalando i tempi

author: BatManU

text:
Scalando i tempi
Quel grande scalone dall'aspetto leggero, arioso, non ricordava i nostri
marmi italiani. Richiamava semmai quelle balaustrate di legno dei film
western, o quella frivolezza delle grandi case americane dei ricchi
nell'Ottocento. Mi accorgo che potrei dire Novecento, il centinaio scorso.
Che però non sentiamo tanto passato. Abbiamo ancora le vene piene di quel
secolo liquido. Sta continuando a scorrere sopra quest'altro. Continua a
venirci addosso. A me viene incontro proprio se mi rifiguro quelle scale,
così poco italiane...
Giù in basso, dove il pavimento fa una curva verso il sottoscala, si era
nascosta una ragazza. Davanti ai gradini, verso il portone, si distende
l'ampia sala che in quei momenti stava cominciando a riempirsi. C'è da
riflettere su questa passività: la sala non fa assolutamente niente; sono
le persone che, muovendosi e spostandosi, vi affluiscono e la colmano;
eppure è a lei che decido di attribuire l'azione. Ripeto: la vasta sala
iniziava allora a riempirsi di gente.
La ragazza tremava di freddo e di paura. Si sentiva le membra come pietra e
il cuore come un'area striata da venature policrome, una superficie liscia
che le occupava tutto il corpo.
L'uomo girava per la sala grande e per le sale attigue; occhieggiava;
ripassava; si soffermava; si accarezzava il mento. Vien da pensare a un
personaggio, davvero, guardando la sua figura. Non ha uniforme, veste in
modo sobriamente classico. Siamo nel Novecento e lui scorre, a passo
fluido, su per le scale. Seguendolo da dietro, pesando ogni suo passo con
la bilancia dell'attenzione, non sfugge che si tratta di un guardiano sugli
ottanta chilogrammi.
La ragazza resta immobile dietro lo scalone. Il suo respiro non esiste, i
suoi occhi sono sbarrati.
Il guardiano controlla le stanze di sopra. Non lo seguo, sono piuttosto
pigra; e correre così, a stomaco pieno, su per le scale non mi va. Lo
aspetto ai piedi dell'ultimo gradino. Tanto lo so che fra non molto lo
vedrò precipitarsi, quasi rotolare...
A precipizio verso la folla. Qualcuno del pubblico lo nota e solleva
sopraccigli. Lui corre nell'ufficio del direttore. Di lì a poco
l'altoparlante di servizio dirama un comunicato: "Si pregano le gentili
signore e i gentili signori di voler collaborare senza allarmismi. In
seguito ad un furto siamo costretti a chiudere e vigilare le entrate. La
polizia dovrà fare un sopralluogo e stabilire se e quando riaprire gli
ingressi. Siamo spiacenti per lo sgradevole incidente e assicuriamo un
pronto rimborso del biglietto a indagini concluse".
Ma quale furto - pensa la ragazza col suo cervello congelato.
È un museo che si può permettere anche gli sciali, evidentemente. Come lo
scialo a cui mi lascio andare usando il passato o il presente. Cosa posso
fare per il Novecento se non saltare ordinatamente dal prima all'ora? Il
secolo liquido, e i vasi comunicanti livellano i tempi.
A rigore posso anche osservare più da vicino la ragazza infrattata al buio
di scala - all'ombra l'architettura ritorna pensosamente italiana. È una
giovane dall'incarnato pallido e le labbra esangui. Non ha mai mutato
espressione. Il suo tremito ricorda un terremoto, e crepe azzurrine le si
aprono dalle tempie al seno. Così a occhio mi sembra una tipa classicista,
ma qualche stopposità fra i capelli e soprattutto la sporta che stringe
nella destra me la fanno datare a questo secolo, il Novecento appunto. Non
sono molto ferrata, ora come ora. Non saprei dire chi ne sia l'autore. In
ogni caso doveva essere uno scultore con qualche tratto di sadismo. Non
chiedete altro, si capisce e basta.
Mentre nel museo il trambusto chiacchiera le parole fitte del pettegolezzo,
la meschinità dell'arte gode e una ragazza di fredda roccia muore di paura
perché vuole scappare.
Sei stata brava, piccola. Nessuno sa come tu abbia potuto scendere la
scalinata western senza frantumare la tua massa. Io, se potessi, ti aprirei
il portone e ti mostrerei il giorno.
I siti:
http://xoomer.virgilio.it/pulezza
&
http://info.supereva.it/muecas


title: BLUE JOY - cerchiamo artisti

author: Alo!

text:
Il Circolo Culturale Blue Joy (via G.Miani, 34 - Roma) mette a
disposizione il proprio spazio per allestimento di arti varie,
spettacoli musicali, presentazione di libri.
Il Consiglio Direttivo del Circolo è convinto che l'arte debba essere
condivisa, per questo non viene posto alcun costo per l'utilizzo dello
spazio.
Chi fosse interessato puo' contattarci tramite il sito
www.bluejoy.org

per proporre la propria idea e candidatura.


title: Giochiamo?

text:
Chi vuole giocare ad incollare due versi (magari proprio due di numero),
per esempio a questi qui
+ACo-Nel dischiudersi acerbo del giorno,
fra due mondi ancora sospeso...+ACo- ?
Anche se nel collage si stravolgono le intenzioni di ciascuno,
tuttavia l'operazione e' divertente.
Ovviamente si puo' proporre un inizio diverso.
Gaetano


title: Giochiamo?

author: Geremia from Imola

text:
Gaetano ha scritto nel messaggio <7eiil4$id$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Nel dischiudersi acerbo del giorno,
>fra due mondi ancora sospeso...
Cerco l'origine del non ritorno
da questo viaggio mai intrapreso.


title: Giochiamo?

author: Ombra

text:


Come pagnotta giaccio nel forno
come lenzuolo svolazzo steso.
Lo so che non è in linea, lo so...
ombra


title: Giochiamo?

text:
Ombra ha scritto nel messaggio <
370de007...@news.iol.it
>...
>On Fri, 9 Apr 1999 00:02:07 +0200, "Geremia from Imola"
><
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>
>>
>>Gaetano ha scritto nel messaggio <7eiil4$id$
1...@nslave1.tin.it
>...
>>
>>>Nel dischiudersi acerbo del giorno,
>>>fra due mondi ancora sospeso...
>>Cerco l'origine del non ritorno
>>da questo viaggio mai intrapreso.
>Come pagnotta giaccio nel forno
>come lenzuolo svolazzo steso.
>
In ogni caso riprendo a viaggiare
pur se non  sono io stesso a guidare


title: Giochiamo?

text:

A volte vado, poi in fretta torno
ma non smetto di guardarmi attorno


title: Giochiamo?

author: Alessandro

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
370E4E...@tin.it
>...

Guardo, ascolto, a volte sento
per la strada, tra la gente, nel vento.


title: Giochiamo?

author: Charlie

text:
Alessandro ha scritto nel messaggio <7em2e8$ivs$
1...@nslave1.tin.it
>...

Sento le mani, me le attorciglio,
vagante, in cerca di un appiglio
>


title: Giochiamo?

author: Artod

text:
Charlie ha scritto nel messaggio <7eo145$l77$
1...@menelao.polito.it
>...
>Nel dischiudersi acerbo del giorno,
>fra due mondi ancora sospeso...
>Cerco l'origine del non ritorno
>da questo viaggio mai intrapreso.
>Come pagnotta giaccio nel forno
>come lenzuolo svolazzo steso.
>In ogni caso riprendo a viaggiare
>pur se non  sono io stesso a guidare
>A volte vado, poi in fretta torno
>ma non smetto di guardarmi attorno
>Guardo, ascolto, a volte sento
>per la strada, tra la gente, nel vento.
>Sento le mani, me le attorciglio,
>vagante, in cerca di un appiglio
E poi mi stufo, mesto pecoraro,
e prendo la pistola e poi mi sparo.
Ok. Finito! A meno che non vogliate ciarlare dell'anima vagante...
Artod


title: Giochiamo?

text:
On Mon, 12 Apr 1999 21:13:54 +0200, "Artod" <
ar...@tin.it
> wrote:
>Ok. Finito! A meno che non vogliate ciarlare dell'anima vagante...
>
Artod, ma lasciaci giocare, una volta tanto! :-D
ombra che se ci ha messo due "versi" pure lei vuol dire che č proprio
un gioco


title: Giochiamo?

text:
Artod wrote:
>
> Charlie ha scritto nel messaggio <7eo145$l77$
1...@menelao.polito.it
>...
> >Nel dischiudersi acerbo del giorno,
> >fra due mondi ancora sospeso...
> >Cerco l'origine del non ritorno
> >da questo viaggio mai intrapreso.
> >Come pagnotta giaccio nel forno
> >come lenzuolo svolazzo steso.
> >In ogni caso riprendo a viaggiare
> >pur se non  sono io stesso a guidare
> >A volte vado, poi in fretta torno
> >ma non smetto di guardarmi attorno
> >Guardo, ascolto, a volte sento
> >per la strada, tra la gente, nel vento.
> >Sento le mani, me le attorciglio,
> >vagante, in cerca di un appiglio
> E poi mi stufo, mesto pecoraro,
> e prendo la pistola e poi mi sparo.
Ma invece di morir all'improvviso
Mi scopro vivo, con un gran sorriso.

> Ok. Finito! A meno che non vogliate ciarlare dell'anima vagante...
Mai dire mai...
"W"


title: Giochiamo?

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
371244...@tin.it
>...
>Artod wrote:
>>
>> Charlie ha scritto nel messaggio <7eo145$l77$
1...@menelao.polito.it
>...
>> >Nel dischiudersi acerbo del giorno,
>> >fra due mondi ancora sospeso...
>> >Cerco l'origine del non ritorno
>> >da questo viaggio mai intrapreso.
>> >Come pagnotta giaccio nel forno
>> >come lenzuolo svolazzo steso.
>> >In ogni caso riprendo a viaggiare
>> >pur se non  sono io stesso a guidare
>> >A volte vado, poi in fretta torno
>> >ma non smetto di guardarmi attorno
>> >Guardo, ascolto, a volte sento
>> >per la strada, tra la gente, nel vento.
>> >Sento le mani, me le attorciglio,
>> >vagante, in cerca di un appiglio
>> E poi mi stufo, mesto pecoraro,
>> e prendo la pistola e poi mi sparo.
>
>Ma invece di morir all'improvviso
>Mi scopro vivo, con un gran sorriso.
Ma vivo o morto che vuoi che importa
basta che di tabacco si abbia scorta



title: Giochiamo?

text:
On Mon, 12 Apr 1999 22:13:52 +0200, "stirner" <
ma...@tin.it
> wrote:
>
>>> >Nel dischiudersi acerbo del giorno,
>>> >fra due mondi ancora sospeso...
>>> >Cerco l'origine del non ritorno
>>> >da questo viaggio mai intrapreso.
>>> >Come pagnotta giaccio nel forno
>>> >come lenzuolo svolazzo steso.
>>> >In ogni caso riprendo a viaggiare
>>> >pur se non  sono io stesso a guidare
>>> >A volte vado, poi in fretta torno
>>> >ma non smetto di guardarmi attorno
>>> >Guardo, ascolto, a volte sento
>>> >per la strada, tra la gente, nel vento.
>>> >Sento le mani, me le attorciglio,
>>> >vagante, in cerca di un appiglio
>>> E poi mi stufo, mesto pecoraro,
>>> e prendo la pistola e poi mi sparo.
>>
>>Ma invece di morir all'improvviso
>>Mi scopro vivo, con un gran sorriso.
>
>Ma vivo o morto che vuoi che importa
>basta che di tabacco si abbia scorta
e di foglie, di fogli e cartoncini
per colorare sere e mattini
ombra


title: Giochiamo?

author: Luca

text:


mattini che già vidi da fanciullo
e sere con cui ora mi trastullo


title: Giochiamo?

author: Brioche

text:
----------

Da:

bit...@tin.it
 (Luca)[
SMTP:bit...@tin.it
]

Inserito:

martedì 13 aprile 1999 0.00

Inserito in:

it.arti.scrivere

Argomento:

Giochiamo?

Oggetto:

Re: Giochiamo?

>Nel dischiudersi acerbo del giorno,

>fra due mondi ancora sospeso...

>Cerco l'origine del non ritorno

>da questo viaggio mai intrapreso.

>Come pagnotta giaccio nel forno

>come lenzuolo svolazzo steso.

>In ogni caso riprendo a viaggiare

>pur se non  sono io stesso a guidare

>A volte vado, poi in fretta torno

>ma non smetto di guardarmi attorno

>Guardo, ascolto, a volte sento

>per la strada, tra la gente, nel vento.

>Sento le mani, me le attorciglio,

>vagante, in cerca di un appiglio

> E poi mi stufo, mesto pecoraro,

> e prendo la pistola e poi mi sparo.

>Ma invece di morir all'improvviso

>Mi scopro vivo, con un gran sorriso.

>Ma vivo o morto che vuoi che importa

>basta che di tabacco si abbia scorta

>e di foglie, di fogli e cartoncini

>per colorare sere e mattini

>mattini che già vidi da fanciullo

>e sere con cui ora mi trastullo

Anche se la sera non so' mai cosa dire

ora non mi va' proprio di tacere e dormire

Brioche


title: Giochiamo?

text:
Brioche
 ha
    scritto nel messaggio <
0881471EB65BD2118E0...@mail.ferrari.it
>...

Tace chi dorme
    sempre: Il vigliacco

non chi tra le gambe
    c'hà un bel pacco

Brioche


title: Giochiamo?

author: Oscarmine

text:
stirner
 ha scritto nel messaggio <
7ev9ts$fkt$1...@nslave1.tin.it
>...

Ma certo è str...ano  chi poi
    d'acchito

lascia coi versi il lettor str...anito

Brioche


title: Giochiamo?

author: pakistano

text:
On Tue, 13 Apr 1999 20:21:45 +0200, "Oscarmine" <
ser...@tin.it
>
wrote:
>
>        Anche se la sera non so' mai cosa dire
>        ora non mi va' proprio di tacere e dormire
>
>        Tace chi dorme sempre: Il vigliacco
>        non chi tra le gambe c'ha un bel pacco
>
>        Ma certo e' str...ano  chi poi d'acchito
>        lascia coi versi il lettor str...anito
          che al par di quel suo menar bislacco e irriverente
          replica porgendo il medio ardito e sorridente
paki
che tira un'attimo la testa fuori dalle tende
spara la sua e si rinasconde
ciao a tutti e bravo Gaetano.


title: Giochiamo?

author: Fenice

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
370E4E...@tin.it
>...
>Gaetano wrote:
>>
>> Ombra ha scritto nel messaggio <
370de007...@news.iol.it
>...
>> >On Fri, 9 Apr 1999 00:02:07 +0200, "Geremia from Imola"
>> ><
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>> >
>> >>
>> >>Gaetano ha scritto nel messaggio <7eiil4$id$
1...@nslave1.tin.it
>...
>> >>
>> >>>Nel dischiudersi acerbo del giorno,
>> >>>fra due mondi ancora sospeso...
>> >>Cerco l'origine del non ritorno
>> >>da questo viaggio mai intrapreso.
>> >Come pagnotta giaccio nel forno
>> >come lenzuolo svolazzo steso.
>> >
>> In ogni caso riprendo a viaggiare
>> pur se non  sono io stesso a guidare
>
>A volte vado, poi in fretta torno
>ma non smetto di guardarmi attorno
Se poi mi volto e non guardo piu' avanti
mi accorgo che siamo in tanti.


title: "SOGNI"

text:
invio al Ng un raccontino scritto non molto tempo fa.
Buona lettura(speriamo)

SOGNI

RACCONTO

CLAUDIO   MARTINI
                             (Diritti riservati a favore dell'autore)
- Ciao, Valeria
- Ciao, Stefano
- Pronta per il gioco?
- Quello dei sogni?
- Certo, così come avevamo concordato. Inizia tu.

****************
Mi trovo in una stanza buia. All'inizio non vedo niente, poi, piano
piano, viene fuori una luce che sembra un lontano lumino. Mi avvicino
alla sorgente luminosa. Faccio qualche passo e, all'improvviso, emerge
un forte chiarore, un'alba.  Davanti a me un paesaggio inconsueto, fatto
di montagne aguzze, profili di statue di pietra, stelle inchiodate su un
firmamento di latta.
"Sono su Marte- mi dico -, strano, qui si può respirare come sulla
Terra. Ma allora , tutti quei film di fantascienza sono una
sciocchezza!". Non dico proprio questo, diciamo che lo sento, lo
avverto, mentre mi muovo su quella superficie scabra e solitaria.
Ad un tratto, comincio a rimbalzare sempre più in alto, ad ogni passo mi
sento più leggera, più libera dalla forza di gravità. Prendo ad orbitare
intorno al pianeta, che è diventato la Terra, vista da un'astronave.
Scorgo distintamente il profilo dell'Africa, mentre l'Europa e la Russia
sono coperte da una nuvolaglia gigantesca che ne nasconde la forma.
Poi c'è una cesura. Non ricordo bene…sì, mi  pare di cadere dentro un
abisso profondo, mi avvicino rapidissima verso la Terra, come
risucchiata dalla gravità che mi ero illusa di eludere, buco la coltre
delle nuvole e precipito sulla mia città.
Mi sveglio di colpo, ansimando.

*************************

- Perché ridi?
- Te lo sei inventato, confessa.
- Che cosa?
- Il sogno… è così assurdo, stereotipato, di maniera.
- Cosa ne sai? Perché dovrei mentire, costruire un sogno inventato?
- Mah, Marte, la Terra, la caduta, il lumino che diventa un'alba. Troppo
letterario, non trovi? I sogni veri sono come sensazioni pesanti,
immagini rimescolate dentro un tritacarne. Ricostruisci le catene di
significati sempre dopo.
- Saranno così i tuoi. Non mi stupisce, conoscendoti. Quelli che dici tu
sono sogni da obeso, da persona appesantita che non si libera del
proprio fardello neanche quando dorme.
- Ha parlato l'anoressica. Vuoi che te ne racconti uno, che mi ha
inquietato parecchio?
- Anche tu sogni, ma guarda…
- Sta zitta, ora incomincio

**********************
Sono seduto in tinello, un po' triste. Non so perché. Penso qualcosa che
non riesco a fissare bene (ma questo te lo dico adesso, in sogno sto lì
a guardare il muro e mi sento abbattuto, depresso).
All'improvviso, una forte emozione mi fa balzare in piedi. Il telefono
ha assunto le sembianze del volto di Giorgia, il mio primo amore
dell'università. Ricordo che quando ci conoscemmo avevo vent'anni e non
avevo ancora mai fatto l'amore con una donna. Quando mi abbandonò, sette
mesi dopo, mi sembrò che mi avessero staccato di netto un braccio dal
tronco. Piangevo e muggivo in continuazione. Non riuscivo più a dormire.
Chiudevo gli occhi e mi appariva, ora sorridente, ora imbronciata, a
volte affettuosa,  presente in ogni momento. Ho sempre avuto  problemi
con le separazioni ed i distacchi. Eravamo entrambi militanti del
movimento studentesco ed in quel periodo --in quello che precedette la
rottura, intendo- ci scambiavamo bigliettini per commentare i nostri
rispettivi interventi. Una volta che attaccai con particolare veemenza i
revisionisti del P.C.I., mi inviò un pezzetto di foglio a quadretti con
sopra scritto, a stampatello, "bravo, mi sei piaciuto". Quella sera la
andai a trovare a casa sua, che divideva con altre tre studentesse, un
appartamento di due stanze (anzi una sola stanza divisa da un tramezzo)
a San Lorenzo, ed abbiamo fatto l'amore con una dolcezza tale che mi
ricordo tutte le sensazioni, tutti i passaggi, le parti dei nostri corpi
a contatto e quelle che si ostinavano a restare separate, i gemiti e
forse anche gli odori. Giorgia aveva un viso bellissimo, metà latino,
metà orientale, con gli occhi a mandorla, gli zigomi dolci, un sorriso
deciso ed uno sguardo diretto, sembrava ti cercasse il fondo degli
occhi. Ne ero proprio innamorato.
Va bene, sto divagando. Guardo il telefono e vedo la sua faccia. O
forse, mentre compongo un numero, l'apparecchio si trasforma nel suo
viso. Si tratta di un vecchio telefono, di quelli dove infili le dita
nei buchi circolari, come si chiamano…  e fai girare il disco
combinatore. Sta di fatto che compongo il numero nella carne del suo
viso: il tre, il cinque, l'otto, forse il sette. Non so se riesco a
spiegarti bene, il suo volto è un telefono vivente, è come di gomma
elastica, flessibile. La sottopongo a torsioni tremende, lo zigomo
sinistro arriva a toccare l'orecchio destro, la bocca e la radice dei
capelli si confondono, ma poi tutto ritorna come prima. E' proprio lei,
ma ha un'espressione afflitta. Appare un po' invecchiata, forse anche
per le manipolazioni a cui la sottopongo. Mentre  effettuo la chiamata,
m'invade una speranza fortissima, esplode un gran desiderio di
rivederla.

***********************
- E poi l'hai rivista?
- Ma cosa hai in testa. Non ci siamo più sentiti dal '79 e l'ultima
volta ha quasi fatto finta di non riconoscermi. Solo che ogni tanto
m'assale la voglia di rifarmi vivo. Mi vedo mentre suono il campanello
di casa o mentre salgo le scale e busso alla porta. Nella mia fantasia,
una volta lei m'abbraccia e mi dice "Stefano, da quanto tempo", un'altra
mi squadra e sibila "E lei chi è?".
- Beh, è interessante. Cosa sentivi mentre componevi il numero?
- Una grande nostalgia mista a speranza e a timore.
- Qual è il numero, ti ricordi?
- Tre, cinque, otto, poi non so bene. Aspetta, è l'inizio del mio numero
telefonico, prima che la Telecom lo cambiasse.
- E che vuol dire?
- Cosa vuoi che ne sappia? Non sono mica uno psicoanalista. Forse ho
messo inconsciamente in relazione  la mia situazione attuale, il mio
carico di scontentezze con quella vicenda lontana. Forse ho tentato di
azzerare il tempo, consapevole di non riuscirci, ma desideroso di
tentare. Che ne so?
- Non ti seccare. Tocca a me, d'accordo?
- Aspetta, vado a prendere una birra.

********************
Una stanza molto grande, forse in un albergo. Costruzioni antiche, spazi
ampi. Non so se hai presente quelle case dell'ottocento con soffitti
alti, intarsiati, decorati e camere spaziose. Mi viene un sentimento di
paura. Vedo un uomo in mutande. Sono mutande vecchie, ma non logore,
antiche, arrivano a mezza coscia, con uno spacco sul davanti. Temo di
essere aggredita o picchiata. Corro via in una stanza e mi chiudo a
chiave. Ci sono diverse porte e le chiudo tutte, con affanno. Mi volto e
vedo, dietro di me, un bagno immenso. Mi accorgo, con dispetto, di avere
lasciato il mio necessaire nella camera di quell'uomo. Avrei potuto
mettere le mie creme qui, disponendole sulle grandi mensole laccate.
Sono decisamente contrariata, sai quanto sia importante per me
struccarmi, togliermi il fard, mettermi la mia crema rigenerante. Mi
sento esposta, sono dispiaciuta di andare a letto senza creme. Mi sembra
quasi che quell'uomo, a cui sono riuscita a fuggire, sia riuscito ad
impossessarsi  di qualcosa di prezioso, di privato, di qualcosa di mio.
Nel sogno, io ho forse ventitré anni, l'uomo quaranta.

************************
- Ventitré, forse è meglio dire tre anni.
- Tre anni, perché dici questa cosa? Nel sogno, sono una giovane
donna,   non una bambina.
-  Non mi avevi detto che tuo papà, quando eri  piccolina, si faceva
vedere in mutande per casa e la cosa ti dava fastidio?
- E allora?
- Allora, non occorre essere psicologi per capire che hai proiettato nel
sogno il  timore - e il  desiderio- di essere presa da tuo padre
- Sei una vera testa di cazzo, lo sai? Cosa vuoi insinuare, che avrei
voluto farmi scopare da mio padre?
- L'hai detto tu, non io. Ho usato la parola "presa", non "posseduta".
Probabilmente, vivevi tuo papà come una figura invadente e minacciosa,
che minaccia la tua privacy. Sappiamo entrambi benissimo che non
rinunceresti mai ai tuoi rituali notturni. L'ultima volta che non hai
potuto toglierti il trucco eri così seccata che mi hai ignorato per due
giorni.
-  Cosa dici. Mio padre è sempre stata una figura gentile e distante.
Mia madre ha invece incarnato il ruolo dominante, era il perno della
famiglia. Ho sempre dovuto fare i conti con lei, con la sua immagine, il
suo modello. Crescendo, ho cercato in tutti i modi di fare cose che le
risultassero sgradite, che la facessero adirare. Il primo joint, la
prima scopata ( con un deficiente che  urlava "godi, eh, stai godendo",
mentre io me ne stavo raggelata e pensavo alle mie calze smagliate).
Anche quando me ne sono andata di casa, ho preso la decisione per farle
dispetto. Però , ogni volta che la vedevo, quasi mi accucciavo ai suoi
piedi, per strapparle un sorriso, una frase gentile.
- Madre o padre, che differenza c'è? E' sempre un sogno familiare.
- Bravo, complimenti. Osservazione acuta. Il papà e la mamma sono
intercambiabili, li chiamiamo, infatti, genitori. Se io sono una donna e
sogno un uomo, voglio scopare con papà. Se tu sogni una donna, vuoi
fottere la tua mamma. Brillante divulgazione  del complesso d'Edipo.
- Se non avessi detto qualcosa di vero, non te la prenderesti tanto.
- Hai uno strano concetto di verità.
-  Va bene, basta. Ora è il mio turno. Ascolta e medita.

******************
Cammino. Mi trovo in un posto all'aperto, forse una strada di campagna.
Vedo in lontananza un bel paesaggio di colline, filari di alberi che non
so riconoscere, case sparse. Mi sento tranquillo, un viandante che  va
a passeggiare il sabato pomeriggio e rivede posti  che ha imparato ad
amare.
Ad un certo punto, sento una voce (che proviene all'interno di me, ma io
la sento come se fosse esterna, quasi provenisse dall'orizzonte, non so
spiegarti bene) che dice "Ora, Stefano, vedrai colori nuovi, nuovi
colori mai visti da nessuno". Io mi chiedo "come può essere? Cosa
vedrò?" e guardo lontano davanti a me. Il paesaggio scompare ed appaiono
combinazioni di tonalità strane. Mi sembra di discernere un rosso
ardente che sfuma in un blu cobalto, un verde  composto da tutti i verdi
del mondo, un grigio che si mescola con un marrone giallastro. Mentre
ammiro lo spettacolo, mi sento contento, ma anche po' deluso. Non sono
colori nuovi, ma accostamenti di colori già conosciuti. Penso, infatti,
" è impossibile vedere  cose che nessuno ha neanche immaginato". Mi
sveglio con sensazioni contrastanti. Mi sembra di essere una persona a
cui abbiano regalato qualcosa di prezioso, ma che non sa come aprire la
confezione. "Manca la chiave, il codice", ripeto, tra me e me, mentre mi
lavo i denti.

**********************
- Quando sogni , sei quasi un  essere decente
- Non è male, vero?
- No, è bello. Il tuo inconscio è migliore del tuo io, meno sadico e
aggressivo. Li hai poi visti i nuovi colori?
- Cosa vuoi, mi sto sforzando. Credo  sia una descrizione della mia
situazione attuale, dei miei tentativi di rinnovare la quotidianità che
vivo.
- Cosa non sopporti del tuo quotidiano?
- Non reggo il lavoro. Non sono sicuro di voler continuare la mia
professione di ricercatore. Vorrei cambiare continente. E sono anche
incerto sulle mie prospettive esistenziali. Ti basta?
- Hai mai pensato al suicidio?
- Ogni tanto. Quando mi affaccio  dal balcone di casa mia, penso a volte
di buttarmi giù dall'ottavo piano. M'immagino il volo, il mio corpo che
si schianta sull'asfalto del cortile e che assume la forma di un piatto
di spaghetti  al pomodoro sparpagliati nel raggio di tre metri. Poi,
però, mi tiro indietro, pensando "che cazzo ti prende?".
- Ma no, scherzavo, scemo. Va, dammi una sigaretta, che ti racconto il
mio ultimo sogno. Poi devo scappare.
- Non ti muovere, te la porto.

**************

Mi trovo in un posto che non ricordo bene, ho una maglietta addosso e
dei pantaloncini corti. Fa freddo, ma non so dove ripararmi. Sto lì ad
aspettare,  sento che qualcosa sta per succedere. Infatti, poco dopo
arriva Marisa, ma non è proprio lei, o forse sì, ha una faccia strana,
da matta, gli occhi enormi ed assomiglia  vagamente a mia sorella
Marianna . Mi dice, con  voce autoritaria, "cosa ci fai lì, mezza nuda,
su, va a casa". Io le rispondo "Marianna, non puoi sfinirmi in questo
modo, sto attendendo il mio destino". Dico proprio così e, a quel punto,
Marisa scompare e mi ritrovo in una casa piena di gente che beve, parla
e balla. C'è una grande animazione, ma nessuno mi guarda, passo
attraverso alla gente come se fossi liquida, temo di essere diventata
invisibile. Esco di lì fuggendo. Poi non so bene, mi sembra  di vedere
volti, paesaggi, un edificio strano che sembra tratto da un quadro di
Dürer. Ritorno nel posto di prima, ma adesso so cos'è, lo riconosco. E'
la periferia della nostra città , non lontano dalla zona dei mobilifici.
Sto aspettando un autobus, il mio destino. Non so dove mi porterà, ma
presagisco che si tratterà di un viaggio lungo e complicato,
dall'approdo incerto. Non devo aspettare molto, arriva  di corsa, come
se volesse allontanarsi da lì al più presto. Ho quasi paura che non si
arresti, "perderei il mio destino", mi ripeto, mentre tremo, ma non dal
freddo. E invece  si ferma, è come se lo vedessi al rallentatore, mentre
si avvicina e diventa grande, tanto grande. A quel punto indosso  un
vestito da sera ,lungo e scollato, che scopre l'attacco dei miei seni.
Salgo su quella che sembra essere diventata la scala di un palcoscenico,
mentre il guidatore mi rivolge uno smagliante sorriso e mi dice
"benvenuta a bordo, si metta comoda".

*********************
- Tuo papà, tua mamma, tua sorella. La tua famiglia è un casino…
- Perché devi essere sempre così aggressivo quando parli dei miei. Anche
sulla tua famiglia, si potrebbero dire diverse cosette.
- Sì, ma io non li proteggo come fai tu. Potrebbero morire anche domani
e non m'importerebbe
- Sai che non è vero, lasciamo perdere. Del sogno cosa mi dici?
- Mi sembra splendido, sempre che tu lo abbia sognato veramente…
- Quattro giorni fa, me lo sono anche scritto.
- Mi piace la scena dell'autobus che s'avvicina, il tuo destino che
accogli vestita con un abito elegante. Qualcuno ha detto che i sogni
hanno un valore estetico, un "di più" irriducibile ai canoni
dell'interpretazione  e al lavoro della Psicoanalisi
- D'accordo. L'ho sognato dopo che ho incontrato per strada Lucio. Non
lo vedevo da tre mesi, almeno. Mi sono sentita  persa, dimenticata. Sono
salita sul primo autobus che passava di lì, quasi piangendo. Ho visto
che parlava con una ragazza giovane, di forse venticinque anni, con un
sorriso tenero e simpatico.
- Ci sei rimasta male?
- Male non è abbastanza.
- Su, Valeria, non te la prendere così. Ti racconto anch'io il mio
ultimo sogno, così ti consoli.
- Fai in fretta, però, devo proprio andare via.

****************
Non so bene come iniziare. Sento di trovarmi nell'interstizio tra due
mondi. Il primo è quello del passato, il secondo è il futuro. Ma non
sono due  concetti, due idee. Si tratta proprio di due mondi diversi,
che assomigliano ai moderni mappamondi e che girano su un supporto di
plastica. Guardo la scena  come se non mi riguardasse, con
quell'infinità estraneità propria dei sogni.
Dal mondo del passato si stacca una scritta che dice "YOUNG MAN",
lettere maiuscole e caratteri grandi, e che si perde nell'aria come se
fosse la presentazione di un programma televisivo d'attualità. Dal mondo
del futuro emerge una combinazione luminosa, che compone la  frase
"Futurshow is right now"  e poi dei numeri che sembrano indicare un
anno. Vedo solo il 2 , poi una sfilza di punti interrogativi che copre
le altre cifre, quasi fosse un effetto di luci di una discoteca.
Sento che il passato è andato, che non sarò mai più giovane, mi viene
voglia di piangere. Avverto che il futuro è improbabile, ostile,  erto
come una montagna da scalare. Mi metto a gridare "è solo un sogno, un
sogno, la vita è altro". Mi giunge una risposta  che echeggia beffarda "
la vita è sogno o i sogni aiutano a vivere meglio?".

*******************
- Marzullo, il Futurshow, ti devi essere bevuto il cervello
- Ah, e poi l'aggressivo sono io?
- Che sogno è? Mi sembra inclassificabile…
- E' tutto giocato sul rapporto tra passato e futuro. Anche il sogno di
Giorgia lo è. A ben guardare, tutti i miei sogni riguardano un passato
che si allontana ed un futuro che non riconosco ancora.
- Sì, è cosi per tutti, solo che ognuno lo vive a modo suo.
- Per me, è un grosso problema. Mi ritrovo, a quarant'anni passati,
davanti a un crocicchio , un
incrocio fatto di strade ignote, che non so se mi porteranno da qualche
parte. A volte mi prende una voglia assurda di azzerare tutto, vorrei
spogliarmi per strada e correre nudo urlando. Mi trattiene solo il
pensiero della pancia  che si metterebbe a ballonzolare come un budino.
- Senti, devo  fuggire. Ho un appuntamento dal dentista, non posso fare
tardi, se no mi fa attendere per tre quarti d'ora
- Ma dove vai, rimani, raccontamene un altro.
- Forse domani. I sogni sanno aspettare.

Torino, 22/04/1998

SOGNI

RACCONTO

CLAUDIO   MARTINI
                             (Diritti riservati a favore dell'autore)
- Ciao, Valeria
- Ciao, Stefano
- Pronta per il gioco?
- Quello dei sogni?
- Certo, così come avevamo concordato. Inizia tu.

****************
Mi trovo in una stanza buia. All'inizio non vedo niente, poi, piano
piano, viene fuori una luce che sembra un lontano lumino. Mi avvicino
alla sorgente luminosa. Faccio qualche passo e, all'improvviso, emerge
un forte chiarore, un'alba.  Davanti a me un paesaggio inconsueto, fatto
di montagne aguzze, profili di statue di pietra, stelle inchiodate su un
firmamento di latta.
"Sono su Marte- mi dico -, strano, qui si può respirare come sulla
Terra. Ma allora , tutti quei film di fantascienza sono una
sciocchezza!". Non dico proprio questo, diciamo che lo sento, lo
avverto, mentre mi muovo su quella superficie scabra e solitaria.
Ad un tratto, comincio a rimbalzare sempre più in alto, ad ogni passo mi
sento più leggera, più libera dalla forza di gravità. Prendo ad orbitare
intorno al pianeta, che è diventato la Terra, vista da un'astronave.
Scorgo distintamente il profilo dell'Africa, mentre l'Europa e la Russia
sono coperte da una nuvolaglia gigantesca che ne nasconde la forma.
Poi c'è una cesura. Non ricordo bene…sì, mi  pare di cadere dentro un
abisso profondo, mi avvicino rapidissima verso la Terra, come
risucchiata dalla gravità che mi ero illusa di eludere, buco la coltre
delle nuvole e precipito sulla mia città.
Mi sveglio di colpo, ansimando.

*************************

- Perché ridi?
- Te lo sei inventato, confessa.
- Che cosa?
- Il sogno… è così assurdo, stereotipato, di maniera.
- Cosa ne sai? Perché dovrei mentire, costruire un sogno inventato?
- Mah, Marte, la Terra, la caduta, il lumino che diventa un'alba. Troppo
letterario, non trovi? I sogni veri sono come sensazioni pesanti,
immagini rimescolate dentro un tritacarne. Ricostruisci le catene di
significati sempre dopo.
- Saranno così i tuoi. Non mi stupisce, conoscendoti. Quelli che dici tu
sono sogni da obeso, da persona appesantita che non si libera del
proprio fardello neanche quando dorme.
- Ha parlato l'anoressica. Vuoi che te ne racconti uno, che mi ha
inquietato parecchio?
- Anche tu sogni, ma guarda…
- Sta zitta, ora incomincio

**********************
Sono seduto in tinello, un po' triste. Non so perché. Penso qualcosa che
non riesco a fissare bene (ma questo te lo dico adesso, in sogno sto lì
a guardare il muro e mi sento abbattuto, depresso).
All'improvviso, una forte emozione mi fa balzare in piedi. Il telefono
ha assunto le sembianze del volto di Giorgia, il mio primo amore
dell'università. Ricordo che quando ci conoscemmo avevo vent'anni e non
avevo ancora mai fatto l'amore con una donna. Quando mi abbandonò, sette
mesi dopo, mi sembrò che mi avessero staccato di netto un braccio dal
tronco. Piangevo e muggivo in continuazione. Non riuscivo più a dormire.
Chiudevo gli occhi e mi appariva, ora sorridente, ora imbronciata, a
volte affettuosa,  presente in ogni momento. Ho sempre avuto  problemi
con le separazioni ed i distacchi. Eravamo entrambi militanti del
movimento studentesco ed in quel periodo --in quello che precedette la
rottura, intendo- ci scambiavamo bigliettini per commentare i nostri
rispettivi interventi. Una volta che attaccai con particolare veemenza i
revisionisti del P.C.I., mi inviò un pezzetto di foglio a quadretti con
sopra scritto, a stampatello, "bravo, mi sei piaciuto". Quella sera la
andai a trovare a casa sua, che divideva con altre tre studentesse, un
appartamento di due stanze (anzi una sola stanza divisa da un tramezzo)
a San Lorenzo, ed abbiamo fatto l'amore con una dolcezza tale che mi
ricordo tutte le sensazioni, tutti i passaggi, le parti dei nostri corpi
a contatto e quelle che si ostinavano a restare separate, i gemiti e
forse anche gli odori. Giorgia aveva un viso bellissimo, metà latino,
metà orientale, con gli occhi a mandorla, gli zigomi dolci, un sorriso
deciso ed uno sguardo diretto, sembrava ti cercasse il fondo degli
occhi. Ne ero proprio innamorato.
Va bene, sto divagando. Guardo il telefono e vedo la sua faccia. O
forse, mentre compongo un numero, l'apparecchio si trasforma nel suo
viso. Si tratta di un vecchio telefono, di quelli dove infili le dita
nei buchi circolari, come si chiamano…  e fai girare il disco
combinatore. Sta di fatto che compongo il numero nella carne del suo
viso: il tre, il cinque, l'otto, forse il sette. Non so se riesco a
spiegarti bene, il suo volto è un telefono vivente, è come di gomma
elastica, flessibile. La sottopongo a torsioni tremende, lo zigomo
sinistro arriva a toccare l'orecchio destro, la bocca e la radice dei
capelli si confondono, ma poi tutto ritorna come prima. E' proprio lei,
ma ha un'espressione afflitta. Appare un po' invecchiata, forse anche
per le manipolazioni a cui la sottopongo. Mentre  effettuo la chiamata,
m'invade una speranza fortissima, esplode un gran desiderio di
rivederla.

***********************
- E poi l'hai rivista?
- Ma cosa hai in testa. Non ci siamo più sentiti dal '79 e l'ultima
volta ha quasi fatto finta di non riconoscermi. Solo che ogni tanto
m'assale la voglia di rifarmi vivo. Mi vedo mentre suono il campanello
di casa o mentre salgo le scale e busso alla porta. Nella mia fantasia,
una volta lei m'abbraccia e mi dice "Stefano, da quanto tempo", un'altra
mi squadra e sibila "E lei chi è?".
- Beh, è interessante. Cosa sentivi mentre componevi il numero?
- Una grande nostalgia mista a speranza e a timore.
- Qual è il numero, ti ricordi?
- Tre, cinque, otto, poi non so bene. Aspetta, è l'inizio del mio numero
telefonico, prima che la Telecom lo cambiasse.
- E che vuol dire?
- Cosa vuoi che ne sappia? Non sono mica uno psicoanalista. Forse ho
messo inconsciamente in relazione  la mia situazione attuale, il mio
carico di scontentezze con quella vicenda lontana. Forse ho tentato di
azzerare il tempo, consapevole di non riuscirci, ma desideroso di
tentare. Che ne so?
- Non ti seccare. Tocca a me, d'accordo?
- Aspetta, vado a prendere una birra.

********************
Una stanza molto grande, forse in un albergo. Costruzioni antiche, spazi
ampi. Non so se hai presente quelle case dell'ottocento con soffitti
alti, intarsiati, decorati e camere spaziose. Mi viene un sentimento di
paura. Vedo un uomo in mutande. Sono mutande vecchie, ma non logore,
antiche, arrivano a mezza coscia, con uno spacco sul davanti. Temo di
essere aggredita o picchiata. Corro via in una stanza e mi chiudo a
chiave. Ci sono diverse porte e le chiudo tutte, con affanno. Mi volto e
vedo, dietro di me, un bagno immenso. Mi accorgo, con dispetto, di avere
lasciato il mio necessaire nella camera di quell'uomo. Avrei potuto
mettere le mie creme qui, disponendole sulle grandi mensole laccate.
Sono decisamente contrariata, sai quanto sia importante per me
struccarmi, togliermi il fard, mettermi la mia crema rigenerante. Mi
sento esposta, sono dispiaciuta di andare a letto senza creme. Mi sembra
quasi che quell'uomo, a cui sono riuscita a fuggire, sia riuscito ad
impossessarsi  di qualcosa di prezioso, di privato, di qualcosa di mio.
Nel sogno, io ho forse ventitré anni, l'uomo quaranta.

************************
- Ventitré, forse è meglio dire tre anni.
- Tre anni, perché dici questa cosa? Nel sogno, sono una giovane
donna,   non una bambina.
-  Non mi avevi detto che tuo papà, quando eri  piccolina, si faceva
vedere in mutande per casa e la cosa ti dava fastidio?
- E allora?
- Allora, non occorre essere psicologi per capire che hai proiettato nel
sogno il  timore - e il  desiderio- di essere presa da tuo padre
- Sei una vera testa di cazzo, lo sai? Cosa vuoi insinuare, che avrei
voluto farmi scopare da mio padre?
- L'hai detto tu, non io. Ho usato la parola "presa", non "posseduta".
Probabilmente, vivevi tuo papà come una figura invadente e minacciosa,
che minaccia la tua privacy. Sappiamo entrambi benissimo che non
rinunceresti mai ai tuoi rituali notturni. L'ultima volta che non hai
potuto toglierti il trucco eri così seccata che mi hai ignorato per due
giorni.
-  Cosa dici. Mio padre è sempre stata una figura gentile e distante.
Mia madre ha invece incarnato il ruolo dominante, era il perno della
famiglia. Ho sempre dovuto fare i conti con lei, con la sua immagine, il
suo modello. Crescendo, ho cercato in tutti i modi di fare cose che le
risultassero sgradite, che la facessero adirare. Il primo joint, la
prima scopata ( con un deficiente che  urlava "godi, eh, stai godendo",
mentre io me ne stavo raggelata e pensavo alle mie calze smagliate).
Anche quando me ne sono andata di casa, ho preso la decisione per farle
dispetto. Però , ogni volta che la vedevo, quasi mi accucciavo ai suoi
piedi, per strapparle un sorriso, una frase gentile.
- Madre o padre, che differenza c'è? E' sempre un sogno familiare.
- Bravo, complimenti. Osservazione acuta. Il papà e la mamma sono
intercambiabili, li chiamiamo, infatti, genitori. Se io sono una donna e
sogno un uomo, voglio scopare con papà. Se tu sogni una donna, vuoi
fottere la tua mamma. Brillante divulgazione  del complesso d'Edipo.
- Se non avessi detto qualcosa di vero, non te la prenderesti tanto.
- Hai uno strano concetto di verità.
-  Va bene, basta. Ora è il mio turno. Ascolta e medita.

******************
Cammino. Mi trovo in un posto all'aperto, forse una strada di campagna.
Vedo in lontananza un bel paesaggio di colline, filari di alberi che non
so riconoscere, case sparse. Mi sento tranquillo, un viandante che  va
a passeggiare il sabato pomeriggio e rivede posti  che ha imparato ad
amare.
Ad un certo punto, sento una voce (che proviene all'interno di me, ma io
la sento come se fosse esterna, quasi provenisse dall'orizzonte, non so
spiegarti bene) che dice "Ora, Stefano, vedrai colori nuovi, nuovi
colori mai visti da nessuno". Io mi chiedo "come può essere? Cosa
vedrò?" e guardo lontano davanti a me. Il paesaggio scompare ed appaiono
combinazioni di tonalità strane. Mi sembra di discernere un rosso
ardente che sfuma in un blu cobalto, un verde  composto da tutti i verdi
del mondo, un grigio che si mescola con un marrone giallastro. Mentre
ammiro lo spettacolo, mi sento contento, ma anche po' deluso. Non sono
colori nuovi, ma accostamenti di colori già conosciuti. Penso, infatti,
" è impossibile vedere  cose che nessuno ha n
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: "SOGNI"

author: Silvia

text:
Ottimo stile, ma non mi esalta il finale. Se dovevi rendere quella
certa idea penso che avresti potuto fare di meglio. Ma mi č piaciuto.
Siii. Piiiaciuto.


title: "SOGNI"

text:
SILVIA:
TI RINGRAZIO PER IL COMMENTO. vORREI SOLO CAPIRE A QUALE IDEA TI
RIFERISCI QUANDO PARLI DI "QUELLA CERTA IDEA". i DUE
 PROTAGONISTI SI RITROVANO PER RACCONTARSI I LORO SOGNI E, NEL
FARLO, SI LEGGONO IN FILIGRANA, ASPETTI DELLA LORO VITA.
iL FINALE E' TROPPO AFFRETTATO, SIAMO D'ACCORDO, MA IL CONTESTO
E' QUELLO DI UNA CHIACCHIERATA DI AMICI.
UN CARO SALUTO
              "WRITER"
