title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

author: Sihaya

text:
Come al
solito mi sorprende quando entra, riesce sempre a beccarmi mentre sono al
telefono o sto fantasticando su qualcosa.

“Buongiorno
Dottoressa”.

Formale fino a
sfiorare il ridicolo, mi chiama Dottoressa anche quando mi deve urlare dietro in
corridoio.

Eccolo lì che
mi guarda con aria di superiorità e comincia a fare il “punto della situazione”:
“Bisognerebbe preparare una tabella che ci permetta di……..”, certo, certo la
tabella.

Rossa? No,
meglio nera, slancia di più… una bella guepiere nera che regga un bel paio di
calze velate con la riga dietro.

“…perchè vede,
bisogna sempre tener presente qual è l’obiettivo che si vuol
raggiungere…”.

E magari un bel
paio di scarpe nere, col tacco a spillo interamente di
metallo.

“…l’importante
è riuscire a creare uno standard, una base comune di
lavoro…”.

Anche un paio
di guanti, lunghi oltre il gomito, non ci starebbero male, rigorosamente neri
anche quelli, si capisce.

“…la riunione
di venerdì è spostata alla settimana prossima, ma cerchiamo di esser pronti
comunque prima possibile…”.

I capelli…Beh,
con due occhi azzurro cielo è inevitabile un bel caschetto corvino. Ah, che
stupida a non averci pensato prima, ovviamente sotto la guepiere un perizoma di
seta, che lasci a disposizione delle mani e dei denti, o di quant’altro il
capriccio suggerisca, la bianchissima pelle.

“…la sua
relazione mi è parsa complessivamente buona, ma se dopo passa dal mio
ufficio…”.

Nientre trucco,
dopo un po’ sbava, per cui perde la sua utilità e per di più sporca dappertutto.
Una depilazione perfetta, quella sì, non si può
prescindere.

Stanotte deve
essere tutto perfetto: l’ultima volta abbiamo perso un’ora solo a correggere le
cose che non andavano.

“Per il momento
è tutto. Ci aggiorniamo più tardi”.
Annuisco
sorridendo e penso “Certo, ci aggiorniamo più tardi, quando diventerai la mia
puttanella".


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

author: AhiRa

text:
per favore postalo in altro modo cosě appare illegibile...
AhiRa


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
Spero così sia meglio
-----------------------------------------------------

diventerai la mia puttanella!”.


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

author: Artod

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
8k9poj$s4f$1...@news.planet.it...
> Annuisco sorridendo e penso "Certo, ci aggiorniamo più tardi, quando
> diventerai la mia puttanella!".
Finale fuori misura. Meglio "Ma certo, puttanella." oppure "Ci
aggiorniamo, ci aggiorniamo, (puttanella)." o ancora "Aggiornami il
cazzo, puttanella".
Il resto, be', ho letto di meglio, ma non è male. Non smuove, ecco.
Ciao,
Artod
(credo che Giagnori lo definirà inequivocabilmente "scritto da una
donna")


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
Artod wrote in message ...
>Finale fuori misura. Meglio "Ma certo, puttanella." oppure "Ci
>aggiorniamo, ci aggiorniamo, (puttanella)." o ancora "Aggiornami il
>cazzo, puttanella".
Ma porca miseria!!!!!! Era piů o meno cosě, poi l'ho cambiato perchč
altrimenti nessuno capiva il senso del racconto.....
sacrificando lo stile.....
Ufff........
>Il resto, be', ho letto di meglio, ma non č male. Non smuove, ecco.
Non vuole smuovere, ecco.
Grazie
S.


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
Artod wrote in message ...
"Aggiornami il
>cazzo, puttanella".
Questo mi fa temere che anche tu non hai capito il senso...
"Aggiornami il cazzo, puttanella" non č una frase plausibile detta da una
donna che pregusta la scena del suo capo (uomo) vestito da donna........
S.


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
8k9svh$sge$1...@news.planet.it...
> "Aggiornami il
> >cazzo, puttanella".
> Questo mi fa temere che anche tu non hai capito il senso...
> "Aggiornami il cazzo, puttanella" non è una frase plausibile detta da
una
> donna che pregusta la scena del suo capo (uomo) vestito da
donna........
> S.
Sorry, ti giuro che ho capito, ma mi era sfuggito :-)
Ciao,
Artod


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
Senti, io ho trovato interessante il dialogo a due livelli ma
francamente non sono riuscita a capire il racconto.
L'ho anche riletto ma la faccenda del capo in biancheria femminile
mica m'è arrivato :))
Diciamo che nella mia testa femminile e bacata s'era fatta strada
l'ipotesi di una segretaria che fantastica sul capo :))
Metti tranquillamente in conto che alla mia età si cominciano a
perdere colpi a livello intuitivo :))
E fregatene del giudizio :)
Rimane e lo confermo, molto interessante il doppio dialogo, assai ben
scritto.
AhiRa


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio <
3968b0d9...@news.interbusiness.it
>...
>Senti, io ho trovato interessante il dialogo a due livelli ma
>francamente non sono riuscita a capire il racconto.
>L'ho anche riletto ma la faccenda del capo in biancheria femminile
>mica m'è arrivato :))
>Diciamo che nella mia testa femminile e bacata s'era fatta strada
>l'ipotesi di una segretaria che fantastica sul capo :))
Eh, non era sbagliata! Il tutto è nato un giorno che il mio capo è entrato
nel mio ufficio e ha cominciato a parlarmi di cose di cui non me ne fregava
niente e io pensavo ad un modo per ridicolizzarlo....
>Rimane e lo confermo, molto interessante il doppio dialogo, assai ben
>scritto.
Comincio ad amarti: sei l'unica che da giudizi positivi su ciò che scrivo!!!
E' un balsamo per la mia autostima che ultimamente ha ricevuto parecchi
colpi bassi, non sai quanto bene mi fa!
Grazie
S.


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
>Comincio ad amarti:
il gaypride non è finito? :PPP
Non sono cos' unica non credere...e' che il novizio ha un tempo di
stagionatura ;))
Io invece sono un'impulsiva :)
AhiRa


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

author: Graziana

text:
Sihaya ha scritto nel messaggio <8k9svh$sge$
1...@news.planet.it
>...
>
>Artod wrote in message ...
[...]
>Questo mi fa temere che anche tu non hai capito il senso...
>"Aggiornami il cazzo, puttanella" non è una frase plausibile detta da una
>donna che pregusta la scena del suo capo (uomo) vestito da donna........
>S.
E ci credo! il suo capo si annuncia con "Eccolo lì" - lo una donna?
Graziana


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
On Sun, 09 Jul 2000 19:28:22 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>
>>Comincio ad amarti:
>il gaypride non č finito? :PPP
Si, ma di puro amore intellettuale si trattň!!! Nessuna intenzione
avevo di disonorarti!!!
>Non sono cos' unica non credere...e' che il novizio ha un tempo di
>stagionatura ;))
>Io invece sono un'impulsiva :)
Capisco... mutismo e rassegnazione insomma :))) Abbiamo scoperto gli
altarini del nonnismo in IAS!
Augh!
S.


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

author: Francesco

text:
On Sun, 9 Jul 2000 14:17:20 +0200, "Sihaya" <
sih...@worldonline.it
>
wrote:
>Spero cosě sia meglio
>-----------------------------------------------------
l'idea la trovo carina ma la realizzazione e' un po' oscura.
All'inizio non si capisce bene di chi si stia parlando, e il finale
non mi spiega quanto il tutto sia una fantasia o appartenga alla
realtŕ del protagonista.
>Stanotte deve essere tutto perfetto: l’ultima volta abbiamo perso un’ora
>solo a correggere le cose che non andavano.
Ciao (-:F


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente

text:
>Capisco... mutismo e rassegnazione insomma :))) Abbiamo scoperto gli
>altarini del nonnismo in IAS!
No :) IAS non c'entra niente :) queste sono MIE elucubrazioni di un
giorno di domenica al sole.
Io non ho passato nessun periodo di stagionatura per esempio :)
Tutto dipende da fattori cosģ impalpabili, il nonnismo non c'entra per
niente, secondo me.
Comunque mi sembra che tu sia gią inserita :)
io pensavo che fossi un clone di qualcuno per esempio :))
Buona giornata Ahira


title: (EDS-2) Bitch - Proposta indecente


title: LUCIANO SOMMA A RAI 2

author: Luciano Somma

text:
                          Tutti coloro che non hanno avuto l'opportunità di
vedere la trasmissione oppure per coloro che l'hanno vista ma non sono
riusciti a registrarla si offre la possibilità di vederla sul sottoindicato
sito:

http://www.tele5napoli.com/videoprogrammi.htm
                              Cliccare sulla mia foto dove a fianco è
scritto NON E' MAI TROPPO TARDI ed apparirà il video.
                              Buona visione,
                              saluti,
                              Luciano Somma


title: Associazione Libraria Italiana

author: Samuele Zerbini

text:
Se non sbaglio esisteva (e si è poi trasformata in quella degli
editori) con l'obiettivo di promuovere la lettura e la diffusione del
libro.
Se non esiste più qualcosa di simile con un respiro nazionale ( di
certo non esiste a Rimini...) pensavo proprio nei giorni scorsi, con
alcuni -molti- amici sparsi per l'Italia, di fondarla.
Boh, la chiamerei o così "Associazione Libraria Italiana" o "Società
Libraria Italiana" (più demodè) o "Libera Società Libraria Italiana"
(Demodè nella maniera che piace ai falsi demodè moderni).
Gli scopi sarebbero quelli di promuovere i libri, e l'amore per i libri
(la scrittura e la lettura dei libri, perchè le nuove tecnologie con
gli e-book incombono, e vanno subito cavalcate..:)
e di promuovere la conoscenza e la sprovincializzazione della nostra
letteratura (ricordate la lettera di Madame De Stael?), ed iniziative
ad esse connaturate.
Che ne dite? O qualcuno può darmi indicazioni su quanto esiste -e se
funziona-?
Sam
www.impetuoso.splinder.com
www.lesquadrigliemorte.splinder.com


title: [fuoriradio](racconto)Un giorno

author: marco

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=2192
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
(in certe situazioni il vernacolo toscano m''è d''obbligo)
Un giorno, quand ero una mezzasega di cinqu anni e venti chili, insieme
alla mi  nonna stavo guardando la televisione che l era a que  tempi in
bianco e nero.
Non sapevo d icchè stavano parlando, ora me lo posso immaginare, ma vidi
l immagine d un bimbo con le braccia alzate e uno brutto, aiutatemi a dir
brutto, che da dietro lo seguiva con il fucile in mano.
  O nonna, icchè vòl dire questa cosa?
Ora vu dovete sapere che la mia povera nonna ( no, poero son io che un ce
l ho più) la un sentiva seghe e icchè pensava lo diceva.
 Lo deportano i tedeschi!
Non capivo, chi sono i tedeschi?  Icchè vol dire  lo deportano ?
 Gl hanno portato via la mamma e i  babbo e ora da solo lo portano in un
campo di concentramento, che l era una prigione piena di uomini cattivi!
Cominciai a piangere come una fontana, piangevo e urlavo, nessuno riuscì a
fermarmi fino al ritorno della mi  mamma dalla spesa.
 O bischero, gliè successo tanto tempo fa!
Ma io continuavo a piangere stretto alla mamma poco convinto da quelle
spiegazioni.
Mi c è voluto un paio di giorni per calmarmi ma quella foto la m è rimasta
stampata nella mi  mente.
Si dice che a  bambini un si deve di  le cose in maniera, come dire,
sincerona, ma vi posso garantire che a me gl ha sortito l effetto di non
desiderare il dolore di chicchessia.
Riprenderei a piangere.
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
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title: E' OT, e/o si può?...

author: Galina

text:
Si può ancora una volta inviare una poesia di un grandissimo? Di Neruda mi
piacciono tantissime cose, del quarto libro delle odi mi piace in
particolare ODE AL CANE. No, non la invio tutta, solo una piccola parte
colma di bellezza:
"In campo aperto andiamo
uomo e cane.
Brillano le foglie come
se qualcuno
le avesse baciate
a una a una,
sorgono dal suolo
tutte le arance
a collocare
piccoli planetari
su alberi rotondi
come la notte, e verdi,
e noi, uomo e cane, andiamo
a fiutare il mondo, a scuotere il trifoglio,
nella campagna cilena,
fra le limpide dita di settembre."
Settembre in Chile è il nostro marzo. Sarà che il ricordo di quei paesaggi
mi strizza il cuore...
Gal


title: [OT] Gerry Scotti - Cantàmi o divina...

author: gerry

text:
Signori, e' risaputo che l'Italia e' un paese in declino. Ma quanto ho
avuto modo di vedere ieri in tv merita di essere divulgato a futura
memoria. Il mondo merita di conoscere quale e' il livello al quale il
Paese e' ridotto.
Dunque, i fatti. Trasmissione "Chi vuole essere milionario", conduce Gerry
Scotti. Il concorrente e' un ragazzotto belloccio e dall'aria sveglia. Ma
l'apparenza inganna, come vedremo tra breve... Qualcuno sta guardando la
trasmissione gia' da un po', e mi informa che il ragazzotto sarebbe
addirittura un laureando, facolta' DAMS. Ma atteniamoci ai fatti: siamo
alla domanda per raddoppiare il gruzzolo da 1.000 a 2.000 euro.
"In una classe, 18 studenti su 50 studiano religione. Quanti sono in
percentuale?". Risposte possibili: 18%, 36%, 42%, 48%.
Il ragazzotto sorride, Gerry Scotti pure. Il ragazzotto si schernisce, "la
matematica non e' il mio forte", "sono un esperto di storia dell'arte"...
Comincia a cincischiare qualche ragionamento. "48% e' troppo alto,
significa la meta'"... "18% mi sembra troppo basso"... "non so"...
"direi"... "sono indeciso"... Alla fine compie la sua scelta: 42%. Gerry
Scotti ha uno sguardo allibito; la sua faccia e' indefinibile, non
provero' nemmeno a descriverla. "Sei sicuro?", ha la forza di dire al
ragazzotto, ma non ha il cuore di proseguire col suo celebre "la
accendiamo?". Il pubblico rumoreggia platealmente. Il ragazzotto capisce
che qualcosa non va, e gioca uno dei suoi preziosi jolly per chiedere
l'aiuto del pubblico stesso.
Un breve intermezzo. Finora ho definito lo studente come un ragazzotto, ma
altre definizioni sono plausibili. Imbecille, deficiente, cerebroleso,
idiota, coglione, ignorante, cretino sono un piccolo elenco
esemplificativo ma per nulla esaustivo. Ognuno avra' a questo punto in
mente la propria definizione, ne sono certo. Per conto mio lo definirei un
poveretto, ma e' giusto che altre possibilita' vengano enumerate ad uso
dei posteri che dovessero cercare traccia di un pezzo di storia del
costume del nostro Paese in questa mia breve esposizione.
Ma torniamo ai fatti, all'epilogo. L'aiuto del pubblico in studio salva il
ragazzotto. L'83% gli suggerisce la risposta esatta. Non siate cosi'
cattivi con il restante 17% che gli suggerisce una risposta sbagliata:
forse anch'io avrei fatto lo stesso. In tutti i casi, il ragazzotto si
convince. La cultura ha trionfato!
E per chiudere, il poscritto. Poche ore piu' tardi, trasmissione "La
corrida", piu' nota come "Dilettanti allo sbaraglio". Conduce ancora Gerry
Scotti. Un simpatico pubblico costituisce la giuria popolare per i
dilettanti che si esibiscono. Prima dell'inizio, si recita un giuramento
di imparzialita', redatto di volta in volta dagli autori. Il modello e' in
questo caso l'immortale Iliade di Omero. Una signora dal pubblico e'
chiamata a leggere le poche righe. Ecco l'esordio: "Cantàmi o divina..."
Proprio cosi', "cantàmi". Proprio cosi', "divina". ...Vorrei far giungere
tutta la mia solidarieta' al povero Gerry Scotti, a Napoli si dice "che
s'ha 'dda fa' pe 'ccampa'..."!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [OT] Gerry Scotti - Cantàmi o divina...

text:
gerry ha scritto:
> E per chiudere, il poscritto. Poche ore piu' tardi, trasmissione "La
> corrida", piu' nota come "Dilettanti allo sbaraglio". Conduce ancora Gerry
> Scotti. Un simpatico pubblico costituisce la giuria popolare per i
> dilettanti che si esibiscono. Prima dell'inizio, si recita un giuramento
> di imparzialita', redatto di volta in volta dagli autori. Il modello e' in
> questo caso l'immortale Iliade di Omero. Una signora dal pubblico e'
> chiamata a leggere le poche righe. Ecco l'esordio: "Cantàmi o divina..."
> Proprio cosi', "cantàmi". Proprio cosi', "divina". ...Vorrei far giungere
> tutta la mia solidarieta' al povero Gerry Scotti, a Napoli si dice "che
> s'ha 'dda fa' pe 'ccampa'..."!
Scusatemi, mi sono reso conto solo ora che questo newsgroup, che
normalmente non seguo, e' stato oggetto negli ultimi tempi di ripetuto
trollaggio. Mi rendo conto che il mio post, per quanto contenga qualcosa
di mooolto attinente allo scrivere (il riferimento all'Iliade), potrebbe
urtare qualcuno interessato all'aderenza stretta agli argomenti specifici
del newsgroup stesso. Me ne scuso in anticipo.



title: [OT] Gerry Scotti - Cantàmi o divina...

author: Gordon Comstock

text:
"gerry" <
sonos...@gerry.it
> ha scritto:
> Mi rendo conto che il mio post, per quanto contenga qualcosa
> di mooolto attinente allo scrivere (il riferimento all'Iliade), potrebbe
> urtare qualcuno interessato all'aderenza stretta agli argomenti specifici
> del newsgroup stesso. Me ne scuso in anticipo.
Ma figurati!
Qui siamo temprati a ben altro... :-)
Cmq l'avevo notato anch'io, il demente. E pure sulla domanda successiva,
cazzo...
Vuoi vedere che questo tizio ha tanto culo da arrivare alla fine?
gordon


title: Ommadonna!

author: DisKre Panza

text:
   ...come direbbe Eleonora... :)))
   Mamma mia quanta robba! E chi ci riesce a leggere tutto quanto?
Riuscira` mai il nostro eroe a leggersi il "Triste destino di poeta
scherzoso", tanto per fare un esempio? Tutto intero, voglio dire...
   Vabbe`, ciao a tutti.
   (Ma non e` andato in ferie proprio nessuno? Tutti qua dentro a scrivere
e a spedire? Mi sento quasi un "borghese"...) ;)))
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


title: [R] Chiudi gli occhi e conta sino a dieci (1)

author: bartleby

text:
[dedicated to robi, ziomic e cicciabbì
mie consueti sciagurati supporters :-]
Chiudi gli occhi e conta sino a dieci.
"a voi affido i miei cocci: vedete di rimetterli insieme"
(anonimo bergamasco, tardo Novecento)
[Sera, estate]
Camminava curva, con addosso il peso di tutti quegli anni, e sentiva
crescere il blues. Come se Bob Johnson fosse chino sui papaveri a lato
della via e stendesse il lamento per la morte del giorno, bruciato sui
suoi occhi dal gocciolio della fatica.
Non c'era altro attorno che quel cielo fordiano _ nuvole da Monument
Valley _ ma dietro di lei non diligenze ed indiani _ in realtà
comparse dai visi anneriti _ ma solo, dietro, un vecchio in
bicicletta, sopra le macchie ornamentali dell'asfalto.
"Che bel cielo. Vorrei che Ulderico fosse qui per poterlo dividere con
lui.", pensava addensando sospiri. Malinconia di fine giornata,
Georgia Lee nelle orecchie, dietro gli occhi, nel respiro.
E un altro vecchio _ ne passavano! _ che vide uscire da un cancello e
affrettarsi, goffo, verso un'altra soglia, trattenendo il respiro,
correndo per scampare la fine di quello stesso giorno. Uno di meno.
Tornava proprio allora, Ulderico. Marina lo vide, svagato, il cavallo
dei calzoni quasi ai ginocchi, lo vide che tentava di aprire la porta
di casa, imprecando sopra la serratura. Le chiavi cadevano, erano già
cadute, più e più volte, Marina le aveva vedute scivolare verso terra.
Aveva sorriso, e s'era adirata.
"E' così insopportabilmente sbadato, uno su cui non si può fare
affidamento; ma che avrà mai per la testa, è inguaribile. Un attimo fa
mi mancava e adesso vorrei picchiarlo".
Ulderico alzò gli occhi. La donna teneva il caudillo in braccio, così
avevano preso a chiamarlo _ lui, soprattutto _ e lei un po' stava al
gioco, un po' si incazzava: "Non mi piace! Non è il suo nome", e giù
il muso. Ulderico la guardò, sorrise, sfatto dal caldo.
"Ciao", disse lei con gli occhi, annuendo dietro un velo di
stanchezza. Il caudillo guardava, buffo, assonnato, circonfuso il capo
dal berrettino di cotone azzurro nonostante il gran caldo.
"Marina non mi darà mai ragione, per lei è sempre troppo freddo."
Dietro di loro, infilato su un manico di scopa, abbandonato ad un
cielo da temporale estivo, Tom allargava le braccia, sotto il
cappellaccio sdrucito, mentre attorno cadevano fogli, bottiglie, ossa,
orologi da taschino e persino una tromba. Una distesa come la steppa
di Cechov, pernici che planavano sotto un cielo bigio. E quando il
cielo è bigio, anche i gatti lo diventano e mugolano come vecchi laidi
amanti. Tutto era dentro di loro, non dietro. Quando tramonta il sole,
l'aria stilla rugiada: nelle commedie di Shakespeare, non nella bassa
pianura bergamasca: molle odore di polenta e osei in decomposizione.
I vicini da dietro le tapparelle, spiandoli. Il vecchio cieco urlava.
"Ostia, l'è  prunt, alura?", alzando il bastone sopra la moglie. Le
urla erano sino a loro. Erravano per il giardino, s'alzavano
improvvise verso la cima del pino, scivolavano a terra allacciate a
gocce resinose. Che cazzo di fine giornata.
"Cosa diavolo starà facendo, lì dentro", si chiese Ulderico osservando
l'uomo che viveva con la madre settuagenaria nella villetta di fronte;
intonaco sbiadito e prato triste, curato da sconosciuti, forse di
notte, e nani che sbucavano dal suolo e nelle stesse notti danzavano
lugubri, con bottiglie di vino in mano, vinaccio, e labbra livide.
"L'ho osservato, l'altra sera, nascondere qualcosa... E la puzza di
formaldeide... non ha amici che lo visitino, ma riceve un sacco di
posta. E poi ieri l'altro, al supermercato, l'ho visto con il carrello
pieno di scatolette di carne per cani. Ma non ha cani! Che starà
facendo lì dentro? E la madre...". Ulderico si chiuse la porta alle
spalle, ma echi continuavano a giungere, copiosi.
[Domenica mattina. Autunno. E la domenica prima. Sempre autunno, ma di
pomeriggio]
Ma ora era un'altra volta. Domenica mattina, autunno, forse Ottobre,
il mese in cui muoiono i padri, nuvole gonfie e basse, umidità
nell'aria fuori e dentro la cucina; estetica povera, piace vedere
pentole, grosse pentole, bollire lente, per lunghe ore e saturare
l'aria attorno: vapore che scrive lunghe teorie di gocce sui vetri,
come se la casa avesse doppie tende alle finestre.
Lei continuava a tagliare a mezzo le cipolle dorate, piangendo, e
usando il dorso della mano per tergersi l'occhio, e ancora piangendo.
Cipolle e patate, e carote, e sedano, erbe bianche, sale, bollire,
bollire.
Ulderico sedeva accovacciato sul sofà ad orecchioni, il caudillo in
braccio, una ninna nanna che era quasi una preghiera per il sonno
dell'infante di casa. Dormi, ti prego. Ulderico pregava e ricordava
Francesco, il frate; era venuto alla porta con la camicia azzurrina a
maniche lunghe e la pipa addormentata nel palmo della mano. Nella
stanza, scaffali alle pareti, libri, tanti libri, il padre e la madre,
l'infante, e il frate con la pipa nella mano destra. Frasi di
circostanza, risa imbarazzate, e poi le parole del frate:
"No, il battesimo non lo possiamo fare, non più, ci hanno portato via
pure i registri, niente matrimoni, niente battesimi, fuori, vedete,
incombono i lavori, i mercanti nel tempio, giubileo duemila,
ricordate, nemmeno fosse l'olimpiade. Padre Davide non avrebbe
permesso tutto ciò".
No, avrebbe tuonato, avrebbe sollevato le scritture, poi lasciate
cadere  sul legno, una nuvola di polvere vaga, e le sue parole, aspre,
come certi scotimenti del cielo avanti il temporale, e forti le sue
mani a pugno.
Ulderico pensava al caudillo, il quale muoveva lentamente la bocca e
sbuffava singulti che parevano sospiri. Il caudillo era giunto,
atteso, a rompere l'equilibrio delle cose.
Marina snocciolava una sorta di mantra; le parole scivolavano dalla
bocca, rotolando sull'asse assieme alle lacrime. Cipolle, troppe
cipolle, maledette cipolle. Tirava su col naso. Si chiedeva se fosse
giusto ciò che stava accadendo.
Ulderico saettava col pensiero verso Marina. Non poteva fare a meno _
strane urgenze _ di pensare un'altra volta a lidi estivi, il nome di
lei li evocava. Ricordava Cesenatico, vacanze con i genitori,
passeggiate serali sul lungo mare. Arrivavano, allegra brigata,
preceduti dall'ansito del motore della Prinz blu, la vasca da bagno.
Nella sua stanzetta teneva sul comodino "Ivanohe", mai letto. Spiava
la cugina dal buco della serratura del bagno, scoprendo folti cespugli
neri, bagnati.
Marina capiva sempre tutto, subito.
Una sera, tornando dalla casa dei suoceri, spingendo avanti il
passeggino, Ulderico annoiava ricordando dettagli del proprio passato,
è ridondante definirlo banale. Lei ascoltava, prestava orecchio,
paziente, poi buttò li' una frasetta che scavò precipizi.

"Ma tu parli solo di cose passate, possibile che non ci sia futuro
nelle tue parole".
Non c'è futuro. Disse proprio così. E Ulderico se ne risentì.
Principiò col dire che è possibile solo parlare del passato, è ciò che
ci sta dinanzi, il resto è oscuro e spaventevole. Lei si spazientì,
troppi sofismi e troppi fumi, e troppa malinconia.
La stessa che li prendeva ora.
Il coperchio della pentola prese a sobbalzare, schizzi d'acqua
bollente tutto attorno, fiamme giallastre e poi il gas si spense.
Marina passò le mani screpolate sul grembiule.
Girarono dietro la chiesa. Persone a mille, attorno a loro, pigre nel
vagabondaggio domenicale. Lei portava il caudillo appeso al petto;
strillava, costui, strillava con voce che piegava gli alberi
d'intorno. Fu presto che videro Luigi salire dalla stalla spingendo la
carriola avanti a sé, la gran barba canuta e gli occhiali tondi sopra
lo sguardo mansueto. Chiesero dove mai fosse Francesco. L'uomo sorrise
ed indicò. La porta s'aprì e videro, dopo averne colta la voce, la
figura lievemente seccata di Espedito.
"Chi, Francesco? Ora lo chiamo, aspettate".
Fu qui, ora Ulderico ricordava, che s'aprì il baratro di malinconia,
il senso di solitudine. Da averne paura e sentirsene attratti. Il
vuoto di visi sorridenti, quel solitario ritrarsi. Quel dolore. La
mancanza di futuro.
E poi non fanno più l'amore. Sono sei mesi che nemmeno si avvicinano.
Lui si sfoga nel bagno, piccole tracce sul pavimento, odore come di
pere cotte. Qualcosa si è rotto nel corpo di lei, qualcosa che
necessita di pazienza il riaggiustarlo, e grande calma, e lunghi giri
delle dita sulla pelle, sorrisi sfiniti, a volte stinti. Sudore,
amore. Il caudillo, adesso, riempie lo spazio delle loro giornate.
E poi le onde radio. Marina via di casa per qualche giorno e lui solo,
seduto alla scrivania, davanti alla grande finestra, nella sera quasi
diafana. L'acqua aveva sciolto il sudore, opprimente e poi guasto.
Ulderico, Ulderico credeva ci fosse una sorta di muta, stupefatta
corrispondenza tra pioggia e onde radio: pareva si propagassero meglio
nell'aria umida di pioggia. Immaginava la casa, Sky House,  alla
confluenza di due fiumi che si perdevano, braccetto, nello stretto di
Juan de Fuca. E immaginava Ray, seduto alla finestra di quella casa,
un'immensa vetrata dinanzi, alberi attorno che gocciolavano,  l'odore
di natura fradicia che riempiva le narici. Forse un foglio bianco,
davanti a lui. Le sue spalle un po' ingobbite. Niente altro che
solitudine. E in questa solitudine, la sua radio, le onde radio dal
Canada. Ray aveva l'oceano dinanzi, e non è poco.
Marina ha gettato nella pentola un pezzo di carne, manzo, spalla di
manzo, a caldo perché si sigillasse, un brodo sapido ma leggero, e un
bel pezzo di carne lessa. Mangiare è importante, è una piccola buona
cosa, in momenti come questi. Da questo brodo, benedetto, sorgerà il
risotto, giallo di zafferano. Rinsalderà il morale.
Marina si è presa cura di questa pentola, di questo cibo, s'è presa
tutto il tempo che occorreva. Niente fretta. Dio sta nei particolari.
Nei particolari. La cipolla tagliata con un coltello di ceramica _
perché l'acciaio ossida le verdure crude _ stufata con burro e
midollo, nel teflon, per mezz'ora, a fuoco dolcissimo. E poi il riso,
tostato a fuoco massimo per due minuti, e mezzo bicchiere di Pinot
nero d'Oltrepò, che evapori, che evapori! Il brodo, filtrato tre volte
in una mussolina fine, versato poco per volta. E infine lo zafferano,
sciolto in un poco di brodo. Mescolare solo quando s'aggiunge altro
liquido. Sì, Dio sta nei particolari.
Il caudillo, per l'occasione, s'è chetato, il succhiotto intinto nel
barbera  frizzante. Piove, piove, la gatta non si muove, malinconia
del cazzo.


author: Trans IL vano

text:
bartleby,
bart...@freemail.it
 ha scritto:
> [dedicated to robi, ziomic e cicciabbì
> mie consueti sciagurati supporters :-]
>
>
> Chiudi gli occhi e conta sino a dieci.
...e ho una gran voglia di abbracciarti.
Mi è uscita una lacrimuccia, ma non saprai
mai da dove. Tu sei uno dei miei scrittori
contemporanei preferiti.
--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


author: Alessandra

text:
bartleby wrote
> "Ma tu parli solo di cose passate, possibile che non ci sia futuro
> nelle tue parole".
>
> Non c'è futuro. Disse proprio così. E Ulderico se ne risentì.
> Principiò col dire che è possibile solo parlare del passato, è ciò che
> ci sta dinanzi, il resto è oscuro e spaventevole. Lei si spazientì,
> troppi sofismi e troppi fumi, e troppa malinconia.
Senza parole.
A.


author: aletzio, in arte bartleby, per servirla.

text:
On Thu, 18 May 2000 10:34:48 +0200,
drakulia...@freemail.it
(Trans IL vano) wrote:
>...e ho una gran voglia di abbracciarti.
prima passa dalla cassa...
>Mi è uscita una lacrimuccia, ma non saprai
>mai da dove.
mi ricordi tanto il gorgonzola...
>Tu sei uno dei miei scrittori
>contemporanei preferiti.
vuoi dire che sto tra de carlo e la tamaro?
b.


text:
aletzio, in arte bartleby, per servirla.,
bart...@freemail.it
 ha
scritto:
> >Tu sei uno dei miei scrittori
> >contemporanei preferiti.
>
> vuoi dire che sto tra de carlo e la tamaro?
che fai provochi?
guarda che ti dico che sei appena sotto
Enrico Brizzi !  :-)



title: Racconto: Rischio di collisione

author: Mario Trovarelli

text:
Rischio di collisione
In quel momento non poteva rispondere. Stava attraversando una
tempesta emotiva di quelle forti. E questa volta rischiava veramente
di soccombere.
Dovevamo parlare, anche a rischio di scontrarci duramente. Prima o poi
la nostra situazione doveva trovare un chiarimento.
Così l'avevo pregata di sedersi accanto a me, nella poltrona lasciata
momentaneamente libera dal pilota di sinistra.
Il velivolo s'inclinò leggermente a sinistra. Di una quantità quasi
impercettibile. Pochi gradi sull'orizzonte artificiale, ma di un tanto
che bastava per imprimere all'aeroplano una lentissima virata, leggera
e inesorabile.
Me ne resi conto ma non intervenni!
Lei stava seduta con le gambe distese e la pancia in fuori. Come se
avesse appena fatto un pranzo luculliano.
Bellissima come sempre!
Improvvisamente aprì le gambe come fanno le ballerine quando stanno
per fare una spaccata. Sul principio pensai che volesse buttare tutto
in ridere mimando un passo di danza, ma poi, sempre più catturato
dalla sua gonna cha continuava a scivolare verso l'alto, restai
ipnotizzato come un cretino.
Il panorama si fece sempre più avvincente: in cima ad un bel paio di
cosce schiuse apparvero delle accattivanti mutandine d'un sorprendente
blu intenso. Un colore perfettamente intonato alla sua uniforme da
hostess.
Restai inchiodato come in una trance ipnotica.
Il grosso quadrigetto, nel frattempo, stava continuando a virare
lentamente a sinistra.
Quando avvistai il bimotore che ci veniva incontro era ormai tardi.
Volavamo su rotte di perfetta collisione.
Terrorizzato afferrai con forza il volantino, premetti il tasto giallo
col pollice destro e sganciai l'autopilota. Spinsi più che potetti
verso il basso inclinando contemporaneamente le ali verso destra.
L'inerzia era enorme. Prima di ottenere una risposta significativa dai
comandi volo trascorsero degli istanti interminabili.
Mi resi conto che l'equipaggio dell'executive non ci aveva avvistati.
Infatti l'aeromobile continuava imperterrito a mantenere quota e prua
invariati.
Mentre la donna urlava terrorizzata io mi sentivo paralizzato da una
tensione parossistica.
In un baleno i due aerei furono così vicini che riuscii a scorgere con
precisione la sagoma del copilota del piccolo jet.
Con disperazione continuai a spingere il volantino verso il basso e
verso destra...
Improvvisamente mi accorsi di non aver ridotto i motori al minimo. Un
errore tanto grave quanto inesplicabile.
Entrai in uno stato di confusione.
Mi svegliai in un bagno di sudore e guardai la sveglia sul mio
comodino: erano le cinque del mattino.
Potevo dormire ancora un ora prima di alzarmi per prepararmi alla
partenza.
Nel 1978 ero un primo ufficiale di B 747.
Quel giorno il mio turno di volo prevedeva due tratte: Roma - Milano,
Milano - New York.
Il volo si svolse regolarmente.
Mario Trovarelli


title: Racconto: Rischio di collisione

text:
Mario Trovarelli <
ax...@tin.it
> wrote in message
381cb092...@news.tin.it...
> Rischio di collisione
Colpisce con un buon ritmo. Finale non originale ma ben inglobato nel resto
del racconto. Con la sua velocità aumenta l'effetto. Bel racconto. Bravo.
Ciao,
Artod


title: Re: Saluti

text:
> > > > "marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> > > > news:wbYXd.16572$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
>
> Allora, perdonate la mia ignoranza.
che vuoi che sia, si impara.
> Come non detto.
appunto, rimani e smettila di far finta di voler andar via :-)


title: Re: Saluti

text:
"marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:%6ZXd.16710$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> Ary wrote:
>
> > "marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> > news:wbYXd.16572$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> Per esempio, io credevo che i racconti si postassero su
fuoriradio.com
,
> invece sembra che questo it.arti.scrivere sia una cosa a se stante.
> E' cosi?
Esattamente. Fuoriradio.com ti offre un'interfaccia verso questo newsgroup,
che fa parte dell' "universo" Usenet....tramite programmi particolari come
Outlook Express, Agent,Fortitude oppure tramite web (come newsgate o anche
fuoriradio in questo caso, oppure su Google-gruppi), non fai altro che
partecipare a questi gruppi di discussione, ce ne sono migliaia con gli
argomenti piu' disparati.


title: Re: Saluti

author: Ary

text:
"marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:wbYXd.16572$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> Per la prima volta partecipo ad un Newsgroup ed ho provato a
postare.
> Il risultato è che è già l'ora di salutarvi
> Ho letto diverse cose, ma non ho capito bene il fine, il mezzo e il
modo.
> Come quelle pubblicazioni che vengono fatte di questi giorni che
> rappresentano nella vostra fantasia, da quello che ho capito, gli
> sconosciuti autori di messaggi.
> Boh!
>
> Vabbè, tale è!
>
> Marco Scusa se mi permetto, ma tu oltre che postare e basta, leggi
anche i racconti degli altri?
Non ti crucciare. Costanza e perseverazione sono i punti più forti QUI
dentro.
Oltre che scrivere qualcosa di decente, di tanto in tanto.:-)
ary
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>  questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
>
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
>
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi
ad
>
ab...@fuoriradio.com
>


title: Re: Saluti

author: Pikkiatella

text:
"marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:wbYXd.16572$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> Ho letto diverse cose, ma non ho capito bene il fine, il mezzo e il modo.
Racconti. Credo siano sia il fine, che il mezzo, che il modo.


title: Re: Saluti

text:
n3tgan3sh wrote:
> "marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:%6ZXd.16710$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> > Ary wrote:
> >
> > > "marco" <
tobb...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> > > news:wbYXd.16572$WC1....@tornado.fastwebnet.it...
> > Per esempio, io credevo che i racconti si postassero su
fuoriradio.com
,
> > invece sembra che questo it.arti.scrivere sia una cosa a se stante.
> > E' cosi?
> Esattamente. Fuoriradio.com ti offre un'interfaccia verso questo newsgroup,
> che fa parte dell' "universo" Usenet....tramite programmi particolari come
> Outlook Express, Agent,Fortitude oppure tramite web (come newsgate o anche
> fuoriradio in questo caso, oppure su Google-gruppi), non fai altro che
> partecipare a questi gruppi di discussione, ce ne sono migliaia con gli
> argomenti piu' disparati.
Allora, perdonate la mia ignoranza.
Come non detto.
Marco.



title: Re: Saluti

text:
> Certo che ti devi permettere, se ho scritto una cosa del genere č
perchč
> ho bisogno che qualcuno mi dica qualcosa per capire.
> Per esempio, io credevo che i racconti si postassero su
fuoriradio.com
,
> invece sembra che questo it.arti.scrivere sia una cosa a se stante.
> E' cosi?
> Perchč i racconti li leggo, ma su Fuoriradio.com, e se mi dicono
qualcosa
> li commento.
> Voi pubblicate solo su IAS?
> A risentirci.
> Marco
Non conosco fuoriradio (almeno, non lo conoscevo prima di andarci a
dare una sbirciatina) e devo dirti che Ias č una comunity dove il
comune denominatore č quello di scrivere. E basta.
Chi scrive puň essere anche "fuori", ma la maggioranza sono "dentro".
Non importa.
Il virus di scrivere che ti attanaglia le dita supplisce a qualunque
differenza.
E sono felice che sia cosě. Ho sempre odiato le "etichette".
ciao
arya



title: Re: Saluti

text:
Ary wrote:



> >
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.html
 segnala gli abusi
> ad
> >
ab...@fuoriradio.com
> >
Certo che ti devi permettere, se ho scritto una cosa del genere è perchè
ho bisogno che qualcuno mi dica qualcosa per capire.
Per esempio, io credevo che i racconti si postassero su
fuoriradio.com
,
invece sembra che questo it.arti.scrivere sia una cosa a se stante.
E' cosi?
Perchè i racconti li leggo, ma su Fuoriradio.com, e se mi dicono qualcosa
li commento.
Voi pubblicate solo su IAS?
A risentirci.
Marco



title: Re: Saluti

text:
Per la prima volta partecipo ad un Newsgroup ed ho provato a postare.
Il risultato è che è già l'ora di salutarvi
Ho letto diverse cose, ma non ho capito bene il fine, il mezzo e il modo.
Come quelle pubblicazioni che vengono fatte di questi giorni che
rappresentano nella vostra fantasia, da quello che ho capito, gli
sconosciuti autori di messaggi.
Boh!
Vabbè, tale è!
Ciao,



title: Ma Casalecchio?

author: AUTAN (Ing Noc)

text:
Ma Casalecchio dov'è finito?
AVTAN


title: Ma Casalecchio?

author: Ale Amadesi

text:
"AUTAN (Ing Noc)" <
omnis...@excite.it
> ha scritto nel messaggio
news:blv3pp$g36tp$1...@ID-124576.news.uni-berlin.de...
> Ma Casalecchio dov'è finito?
Abito a Casalecchio (BO)
Può servire?
Va bene, battuta ignobile, me ne rendo conto
(and i feel fine)
Ale
-------------------------------------------------------
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Lèo Ferré)


title: Ma Casalecchio?

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:EwEgb.19379$e6.6...@twister2.libero.it...
> > Ma Casalecchio dov'è finito?
>
> Abito a Casalecchio (BO)
>
> Può servire?
No, io cercavo un tale Casalecchio che mesi fa sul ng mi mandò a fare in
culo.
AUTAN


title: Ma Casalecchio?

text:
"AUTAN (Ing Noc)" <
omnis...@excite.it
> ha scritto nel messaggio
news:bm0cd6$h7o8c$1...@ID-124576.news.uni-berlin.de...
>
> No, io cercavo un tale Casalecchio che mesi fa sul ng mi mandò a fare in
> culo.
>
>
> AUTAN
Scherzavo. Uno scherzo scemo, lo ricosonosco, ma pur sempre uno scherzo.
Per l'inidirizzo a cui ti ha mandato lui non è troppo un problema. Capita,
qui su ias...
Ale
-------------------------------------------------------
"Ecco, se la gente sapesse cos'è l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Ma Casalecchio?

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:mkZgb.20272$vO5.7...@twister1.libero.it...
> > No, io cercavo un tale Casalecchio che mesi fa sul ng mi mandò a fare in
> > culo.
>
> Scherzavo. Uno scherzo scemo, lo ricosonosco, ma pur sempre uno scherzo.
Avevo capito
> Per l'inidirizzo a cui ti ha mandato lui non è troppo un problema. Capita,
> qui su ias...
Ma non era mica un problema, per me...! Frequentando abitualmente dai due ai
cinque newsgroup sono abituato a simili cose e non mi scompongo.
Semplicemente chiedevo che fine avesse fatto insieme a tanti altri della
gloriosa stagione 2002.
AUTAN


title: Ma Casalecchio?

text:
"AUTAN (Ing Noc)" <
omnis...@excite.it
> ha scritto nel messaggio
news:bm1qte$hm5in$1...@ID-124576.news.uni-berlin.de...
>
> Semplicemente chiedevo che fine avesse fatto insieme a tanti altri della
> gloriosa stagione 2002.
> AUTAN
Ricordo che improvvisamente partì per l'Inghilterra con la promessa di
tenersi in contatto, mi sembra per una faccenda d'amore.  Poi è scomparso.
(ma i miei sono ricordi vaghi)
Me lo chiedo anch'io da un po'.  Me lo ricordo con grande affetto.
Midm


title: Re: Nove persone arrestate e due accoltellate

author: Hidalgo Velázquez

text:
>Solo  a Napoli si vedono certe cose: incredibile..
>
>Nove persone arrestate e due accoltellate: e' il bilancio di una rissa che
>ha coinvolto due famiglie napoletane. La lite, che sarebbe scoppiata per
>motivi di gelosia, e' stata fermata dall'intervento degli agenti di
>polizia. Tre gli uomini e sei le donne arrestate con l'accusa di rissa
>aggravata. I due uomini feriti sono stati curati in ospedale. Il piu'
>grave ha subito una coltellata al torace.
Tutto è possibile tra la Sfaccimma della gente, non ti devi stupire...
--
http://sfaccimma-della-gente.blogspot.com/


text:
"Hidalgo Velázquez" <
hidalgov...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:abdd6316knm47aek7...@4ax.com...
>
> Tutto è possibile tra la Sfaccimma della gente, non ti devi stupire...
Che schifo...


title: Il vecchio marinaio 4/5

author: Scribacchino

text:
PARTE QUARTA
«Tu mi spaventi, vecchio Marinaro! La tua scarna mano mi fa pura! Tu sei
lungo, magro, bruno come la ruvida sabbia del mare.
Ho paura di te, e del tuo occhio brillante, e della tua bruna mano di
scheletro...»- «Non temere, non temere, o Convitato! Questo mio corpo non
cadde fra i morti.
Solo, solo, affatto solo - solo in un immenso mare! E nessun santo ebbe
compassione di me, della mia anima agonizzante.
Tutti quegli uomini così belli, tutti ora giacevano morti! e migliaia e
migliaia di creature brulicanti e viscose continuavano a vivere, e anch'io
vivevo.
Guardavo quel putrido mare, e torcevo subito gli occhi dall'orribile
vista; guardavo sul ponte marcito, e là erano distesi i morti.
Alzai gli occhi al cielo, e tentai di pregare; ma appena mormoravo una
prece, udivo quel maledetto sibilo, e il mio cuore diventava arido come la
polvere.
Chiusi le palpebre, e le mantenni chiuse; e le pupille battevano come
polsi; perchè il mare ed il cielo, il cielo ed il mare, pesavano
opprimenti sui miei stanchi occhi; e ai miei piedi stavano i morti.
Un sudore freddo stillava dalle loro membra, ma non imputridivano, nè
puzzavano: mi guardavano sempre fissi, col medesimo sguardo con cui mi
guardaron da vivi.
La maledizione di un orfano avrebbe la forza di tirar giù un'anima dal
cielo all'inferno; ma oh! più orribile ancora è la maledizione negli occhi
di un morto! Per sette giorni e sette notti io vidi quella maledizione...
eppure non potevo morire.
La vagante luna ascendeva in cielo e non si fermava mai: dolcemente saliva
, saliva in compagnia di una o due stelle.
I suoi raggi illusori davano aspetto di una distesa bianca brina d'aprile
a quel mare putrido e ribollente; ma dove si rifletteva la grande ombra
della nave, l'acqua incantata ardeva in un monotono e orribile color rosso.
Al di là di quell'ombra, io vedevo i serpi di mare muoversi a gruppi di un
lucente candore; e quando si alzavano a fior d'acqua, la magica luce si
rifrangeva in candidi fiocchi spioventi.
Nell'ombra della nave, guardavo ammirando la riccheza dei loro colori;
blu, verde-lucidi, nero- vellutati, si attorcigliavano e nuotavano; e
ovunque movessero, era uno scintillio di fuochi d'oro.
O felici creature viventi! Nessuna lingua può esprimere la loro bellezza:
e una sorgente d'amore scaturì dal mio cuore, e istintivamente li
benedissi. Certo il mio buon Santo ebbe allora pietà di me, e io
inconsciamente li benedissi.
Nel momento stesso potei pregare; e allora l'Albatro si staccò dal mio
collo, e cadde, e affondò come piombo nel mare.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: antico segreto svelato

author: stirner

text:
Dicono che Erode fosse miope.
Quando l'ultimo velo cadde
tu eri assai distante da lui.
Fu a letto che rimase sorpreso.
Ora invecchiata sei tornata
sul luogo del delitto e spesso,
su richiesta internazionale,
ripeti la danza con stesso finale:
Cosě!.. Tanto per campare.


title: [EDS 2000] Duemila

text:
Duemila
-------
  L'anno Duemila, il nuovo millennio. Continuano a risuonarmi nella
testa queste espressioni vuote, vuote come la mia ostinazione a
rincorrere il passato e a voler tornare sempre qui, anche se la
macchina e' dal meccanico, non importa, solo, in motorino sotto a
questa pioggerellina fredda e sottile. No, non rallento. Le feste, i
balli, il rumore, non c'e' proprio nulla di tutto questo che m'attiri
davvero. Immagino gia' tutta M. vestita a festa, i piccoli borghesi
arricchiti a tentar di mascherare il niente che hanno dentro con le
risatine di circostanza, le frasi fatte, gl'auguri. Non posso
trattenere un sorriso mentre penso che non riuscirei mai ad essere
uno di loro, e imbocco deciso la salita, verso M.A.
  Ogni volta non manco mai di chiedermelo, cosa venga ancora a cercare
qui, nella solitudine del borgo dove non conosco anima viva, girando
tra i ricordi di appena un paio di sere d'un anno e mezzo fa, come
nell'illusione infantile di poterle vivere ancora. Che posso farci?
Scuoto la testa ridendo benevolmente di me. Finisco sempre cosi', a
darmi ragione. Del resto non c'e' nulla di male, il posto e' bello e
mi rilassa; conosco ogni angolo di questo paesino, la strada sterrata
intorno alle mura, le rovine della rocca, la piazzetta centrale...
Sento il primo botto in lontananza, qualcuno che inizia a festeggiare in
anticipo.
  Ci sono solo un paio di macchine nel parcheggio, come allora. Allora.
Mentre giro la chiave e m'incammino a piedi mi rendo conto per la prima
 volta che non ne soffro quasi piu'. Ha smesso di piovere, ma la
strada e' ancora umida e dai cigli viene un odore piacevole di terra
bagnata. E' bello vedere il paesaggio al di la' del parapetto da
quassu', da qui perfino M. e' bella, nel suo brulicare di luci, con
la lunga fila dei lampioni di viale Verdi, e dall'altra parte i fari
fissi e immobili dell'ippodromo; l'emarginazione, le puttane, tutto
sembra sospeso stanotte. Ha qualcosa di magico e arcano questo posto,
con le sue strade latricate di pietra arrampicate per la collina che
s'accavallano una sull'altra, a nascondere una fontanella, un vicolo,
una porta che conduce chissa' dove. E' bello il vecchio campanile, con
le luci che lo illuminano dal basso per evidenziare il chiaroscuro
delle mille sporgenze e insenature; qualche gradino piu' in la' il
sentiero buio, da cui s'ammira, oltre quel cancello incatenato
da sempre, la torre cadente della rocca, immersa nel fascino profondo
dell'antichita' e della rovina. E li' vicino c'e' un sedile di pietra,
con una lapide in memoria di qualche grande che ci si fermo' a
scrivere. Fu proprio in quel punto che una sera S. s'inimori' per il
silenzio e l'oscurita', e volle tornare indietro. Camminavamo per mano
al ritorno, su due piani diversi che accentuavano la nostra differenza
di statura; per non costringerla a posizioni scomode piegavo la
schiena verso di lei, muovendomi impacciato. Rise: "Mi sembri uno
sposino che attraversa la chiesa a braccetto della moglie!". Si', era
proprio vero. Era cosi' bella quella sera, un po' ubriaca, mentre
camminava e volgeva lo sguardo intorno, cercando lentamente di mettere
a fuoco ogni cosa.
  Passa una macchina, accompagnata da musica forte e risate, per
scomparire subito nella discesa, lasciando cadere qualcosa dal
finestrino. Faccio in tempo a scorgere attraverso il lunotto due teste
sul sedile posteriore, forse tre, gli ultimi giovani che partono
per andare a qualche festa, verso musica, caos, spumante. Magari
anche a fare l'amore.
  Eccomi di nuovo vicino al parapetto, immobile, seduto su questa
panchina umida ad osservare dall'alto le luci della citta'.
S'intravede nel cielo la luce della luna in una macchia rotonda,
sfocata dietro le nuvole. Ogni cosa e' innaturalmente silenziosa, come
se io fossi rimasto l'ultimo essere vivente sulla terra in grado di
produrre un rumore. Un impulso improvviso mi imporrebbe di gridare ma
una forza opprimente mi trattiene, come il timore di violare questo
silenzio. Mi volto alla mia destra, fissando il posto vuoto accanto a me.
  Ricordo distintamente l'immagine di lei quella notte, seduta qui, sulle
mie gambe, col suo viso un po' pallido tra i capelli neri, mentre
sorrideva eccitata, dolce, bellissima.
  Sussulto. Un fischio acuto da lontano, e poi scoppi, lampi, spari,
scintille che s'innalzano da ogni parte della citta' verso il cielo.
Duemila. Mi alzo, e appoggiato al parapetto mi sporgo a guardare il
fianco della collina, una distesa scura di erba bagnata e olivi,
pochi metri qua sotto. E mi sorprendo a sorridere senza motivo, senza
pensare a niente, finalmente vuoto e sereno.
  Sono qui.
  Duemila.
                                                21-31 Ottobre 1999
--
luca78


title: aiuto per note di tesi di laurea (URGENTE)

author: il critico

text:
quando cito nuovamente un opera all'internbo di un capitolo devo per esempio
mettere:
M. Ronconi, Tipologie di utensili cit., p. 35
non riscrivendo la città e la casa editrice
Ma nel capitolo successivo devo scrivere il titolo integralmente?
Grazie


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
Mettersi in mostra
*********************
Ero giunto in prossimita' del green della cinque quando lo vidi
prendere possesso con impazienza del tee di partenza. Guardo' con
ostentazione nella mia direzione, poi piazzo' la pallina, come ad
ammonirmi che, se avessi indugiato oltre, avrebbe comunque tirato al
green. Allora, affrettandomi di lato, feci il gesto che in cuor suo
temeva anche piu' della mia lentezza sul percorso: un cordiale invito a
tirare. Mi parve di scorgere un gesto di stizza per la forzata
intimita' alla quale lo costringevo nelle buche successive. Uno swing
elegante e la pallina atterro' proprio a centro green, per fermarsi a
poca distanza dalla buca.
Mentre si avvicinava lo osservavo riservandogli il mio sorriso da
piazzista. Un gran bel ragazzo, davvero; notai con un lieve dispiacere
che era ancora piu' affascinante che in fotografia. Portava la sacca in
spalla con sciolta noncuranza; traboccava salute e gioventu',
e ogni suo movimento tradiva un'eleganza innata. Con la licenza dei
miei cinquantacinque anni portati male gli porsi la mano e i
complimenti per il bel colpo. Si limito' al nome di battesimo. Aveva
occhi
neri, inquieti. Insistette cortesemente perche' tirassi il mio
approccio dal
rough, ed attese i miei due modesti putt; poi imbuco' con precisione.
Al tee della sei gli proposi, come l'etichetta vuole, di proseguire da
solo. Se anche fu tentato di accettare, non lo lascio' ad intendere;
ebbi l'impressione che in fondo volesse scoprire per quale ragione quel
rubicondo signore di mezza eta' lo avesse abilmente abbordato.
Mi concesse il primo tiro, poi lascio' partire un drive che atterro' un
po' troppo a destra; non un gran colpo, in effetti, per uno come lui.
Ci incamminammo insieme lungo il fairway, in silenzio. Osservandolo di
sottecchi, potevo vederne la fronte aggrottata sotto i riccioli neri.
Io dal canto mio ero ben deciso a non cedere il vantaggio che avevo su
di lui. Alla buca successiva si arrese e passo' direttamente
all'attacco:
- Ebbene? - mi chiese proprio mentre stavo preparando il mio colpo, con
una voce dura che non sembrava appartenergli.
Non diedi  segno di averlo inteso: presi tutto il tempo che ci voleva
per studiare un prudente pitch. Per rispondergli attesi che la mia
pallina sprofondasse nella sabbia infida di un bunker.
- Una volta hai girato in 50 colpi, vero?
Non avevo bisogno di guardarlo per sapere quale effetto gli avessero
fatto queste mie parole: era paralizzato dal terrore. Si ravvio'
nervosamente i capelli e ne approfitto' per controllare che nessuno ci
seguisse troppo da presso. Non c'era nessuno in vista: le nuvole che
muovevano da nord avevano dissuaso i pochi soci di quel circolo
esclusivo.
- Perche' lo hai fatto? - incalzai.
Non riusciva a guardarmi. Avrei potuto sentire il battito del suo
cuore. In alto si udi' il richiamo delle oche selvatiche. Ci girammo
entrambi a guardarle.
Fui io il primo a parlare, e lo feci con voce che non ammeteva
repliche.
- Andiamo, muoviti. Devi tirare.
Mi guardo' con gli occhi pieni di lacrime.
- Ti prego - mormoro' a bassa voce.
Sostenni il suo sguardo. Non potevo farci nulla. Si era messo in
mostra. Quel giorno era stato  solo un giro a golf. D'accordo, era da
solo ... ma era stato un rischio enorme. E se un altro giorno ... se si
fosse lasciato sfuggire ...? Non possiamo correre un rischio simile.
Non ora, non ancora, non su questo pianeta.
- Andiamo - dissi con la mia voce piu' dolce.
Mi segui' in silenzio verso la sua ultima buca.
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
> era paralizzato dal terrore. Si ravvio' nervosamente
> i capelli e ne approfitto' per controllare
meno male che era paralizzato ...
> che nessuno ci seguisse troppo da presso.
> Non c'era nessuno in vista:
nessuno - nessuno, due nessuno in dieci parole, un bel traffico ...
gordon
(e come disse Francesco Saverio Borrelli:
rileggere! rileggere! rileggere!)


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: camilla

text:
Gordon Comstock <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
b0mgt7$r4bej$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> Non riusciva a guardarmi. Avrei potuto sentire il battito del suo
> cuore. In alto si udi' il richiamo delle oche selvatiche. Ci girammo
> entrambi a guardarle.
Che lezione di scrittura...
e di altro, anche.
Grande, questo gordon.
Camilla,
proprio estasiata


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
> con impazienza del tee di partenza.
o cazzo ...
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
Mettersi in mostra
*********************
Ero giunto in prossimita' del green della cinque quando lo vidi
prendere possesso nervosamente del tee di partenza. Guardo' verso di me
e poi, con ostentazione, piazzo' la pallina; come ad ammonirmi che, se
avessi indugiato oltre, avrebbe comunque tirato al green. Allora,
affrettandomi di lato, feci il gesto che in cuor suo doveva temere
anche piu' della mia lentezza sul percorso: un cordiale invito a
tirare. Dopo un malcelato gesto di stizza per la forzata intimita' alla
quale l'avevo costretto per le buche successive, si produsse in uno
swing elegante, e la pallina atterro' proprio a centro green, per
fermarsi a poca distanza dalla buca.
Mentre si avvicinava lo osservai riservandogli il mio miglior sorriso
da
piazzista. Portava la sacca in spalla con sciolta noncuranza;
traboccava salute e gioventu', ed ogni suo movimento tradiva
un'eleganza innata. Era un gran bel ragazzo, davvero; notai con lieve
dispiacere che era ancora piu' affascinante che in fotografia. Con la
licenza dei miei cinquantacinque anni portati male gli porsi la mano e
i complimenti per il bel colpo. Si limito' al nome di battesimo. Aveva
occhi neri, inquieti. Insistette cortesemente perche' tirassi il mio
approccio dal rough, ed attese i miei due modesti putt; poi imbuco' con
precisione.
Al tee della sei gli proposi, come l'etichetta vuole, di proseguire da
solo. Se anche fu tentato di accettare, non lo lascio' ad intendere;
ebbi l'impressione che in fondo volesse scoprire per quale ragione quel
rubicondo signore di mezza eta' - un giocatore assai mediocre - lo
avesse abilmente abbordato.
Mi concesse il primo tiro, poi lascio' partire un drive che piego' un
po' troppo a destra; non un gran colpo, in effetti, per uno come lui.
Ci incamminammo insieme lungo il fairway, in silenzio. Osservandolo di
sottecchi, potevo vederne la fronte aggrottata sotto i riccioli neri.
Io dal canto mio ero ben deciso a non cedere il vantaggio che avevo su
di lui; ero io a condurre il gioco. Alla buca successiva si arrese e
passo' direttamente all'attacco:
- Ebbene? - mi chiese proprio mentre stavo preparando il mio colpo, con
una voce dura che non sembrava appartenergli.
Non diedi  segno di averlo inteso: presi tutto il tempo che mi ci
voleva
per studiare un prudente pitch. Per rispondere attesi che la mia
pallina sprofondasse nella sabbia infida di un bunker. Solo allora
replicai.
- Una volta su questo campo hai girato in 50 colpi, vero?
Non avevo bisogno di guardarlo per sapere quale effetto gli avessero
fatto queste mie parole: era raggelato dal terrore. Non oso' negare.
Dopo qualche istante si ravvio' nervosamente i capelli e ne approfitto'
per controllare che qualcuno non ci seguisse troppo da presso. Nessuno
in vista: le nuvole grevi di pioggia che muovevano da nord avevano
dissuaso i pochi soci di quel circolo esclusivo.
- Perche' lo hai fatto? - incalzai.
Non riusciva a guardarmi. Avrei potuto sentire il battito del suo
cuore. In alto si udi' il richiamo delle oche selvatiche. Ci girammo
entrambi a guardarle.
Fui ancora io a parlare, e lo feci con voce che non ammetteva
repliche.
- Andiamo, muoviti. Devi tirare.
Mi guardo' con gli occhi pieni di lacrime. Esito'.
- Ti prego - mormoro' a bassa voce.
Sostenni il suo sguardo. Non potevo farci nulla. Si era messo in
mostra. Quel giorno era stato solo un giro a golf; d'accordo, era da
solo ... ma era stato un rischio enorme. E se un altro giorno ... e se
si fosse lasciato sfuggire ...? No, non possiamo correre un rischio
simile.
Non ora, non ancora, non su questo pianeta.
- Andiamo - dissi con la mia voce piu' dolce.
Mi segui' in silenzio verso la sua ultima buca.
gordon
(ripostato con qualche errore in meno, anche se la decantazione
dovrebbe superare le 72 ore ... dovrebbe


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: di passaggio

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:S8AX9.34283$YG2.9...@twister1.libero.it...
> Che lezione di scrittura...
> e di altro, anche.
> Grande, questo gordon.
>
> Camilla,
> proprio estasiata
... io invece disgustato. Questo Gordon non č in grado di mettere insieme un
pensiero che non sia sciatto e banale. Ho letto due o forse tre.... cose. ma
veramente cose, prive di autore. Un po' di vergogna? forse sě.


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Gordon Comstock

text:
"di passaggio" <
passagg...@mospam.it
> ha scritto:
> ... io invece disgustato. Questo Gordon non č in grado
> di mettere insieme un pensiero che non sia sciatto e
> banale. Ho letto due o forse tre.... cose. ma veramente
> cose, prive di autore. Un po' di vergogna? forse sě.
Brillante esempio di critica costruttiva ...
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Writer

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
Ti segnalo alcuni punti che potresti cambiare.
>era raggelato dal terrore. Non oso' negare.
> Dopo qualche istante si ravvio' nervosamente i capelli
Qui sembra piuttosto convenzionale.
>le nuvole grevi di pioggia che muovevano da nord avevano
> dissuaso i pochi soci di quel circolo esclusivo.
"grevi di pioggia", "dissuaso", "circolo eslusivo", sembra la traduzione di
un raccontino americano.
>Avrei potuto sentire il battito del suo
> cuore.
E magari anche il sangue che circolava nelle vene? :-)
Suggerisci anche dei retroscena "noir", che però non espliciti.
> Sostenni il suo sguardo. Non potevo farci nulla. Si era messo in
> mostra. Quel giorno era stato solo un giro a golf; d'accordo, era da
> solo ... ma era stato un rischio enorme. E se un altro giorno ... e se
> si fosse lasciato sfuggire ...? No, non possiamo correre un rischio
> simile.
Insomma, come "noir", molto meglio il tuo Eds sulla bugia.
Era sintetico ed affilato come un coltello.
W.


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
di passaggio <
passagg...@mospam.it
> wrote in message
eDAX9.34382$YG2.9...@twister1.libero.it...
> ... io invece disgustato.
sarai mica quello che lui ha stracciato al golf?


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto:
> Ma quello chi era? E il protagonista chi era?
> Ma che facevano? Ma come è finita? Pianeta?
> a che ti riferivi quando hai scritto ultima buca?
> Perchè era l'ultima buca?
sono due alieni di una razza che e' nascosta tra di noi; dovrebbero
stare belli nascosti tra la gente per non dare nell'occhio fino al
momento in cui, e invece il ragazzo un giorno fa una cosa che non e'
umana (giocare piu' di venti colpi sotto il par). Cosi' l'uomo e'
costretto ad ucciderlo perche' rappresenta un pericolo per tutti loro.
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto:
> >era raggelato dal terrore. Non oso' negare.
> > Dopo qualche istante si ravvio' nervosamente i capelli
>
> Qui sembra piuttosto convenzionale.
boh ... a me invece piace il gesto automatico e nervoso di ravviarsi i
capelli e intanto guardarsi attorno: fa *vedere* la scena, credo
> >le nuvole grevi di pioggia che muovevano da nord avevano
> > dissuaso i pochi soci di quel circolo esclusivo.
>
> "grevi di pioggia", "dissuaso", "circolo eslusivo", sembra
> la traduzione di un raccontino americano.
il concetto era che e' assai difficile che su un percorso ci possano
essere due giocatori che girano soli (a meno che vi sia stata
un'epidemia di golfisti di proporzioni bibliche), quindi dovevo pur
dire che li' c'era poca gente gia' solo perche' e' un circolo
esclusivo, poi perche' il tempo si metteva male (e i soci dei circoli
esclusivi non amano il maltempo); quindi le nuvole dovevano per forza
essere ... (qualche aggettivo in tema); per il *dissuaso*, non credo vi
sia verbo migliore (avevano consigliato di ... ma non ha la stessa
forza)
> >Avrei potuto sentire il battito del suo
> > cuore.
>
> E magari anche il sangue che circolava nelle vene? :-)
gli alieni ci sentono benissimo :-)
> Suggerisci anche dei retroscena "noir", che però non espliciti.
Non potevo mica fargli dire: *sciocco: un giorno potresti rivelare che
sei nato sul pianeta Papalla!* ...
ciao Wri
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Randy

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> costretto ad ucciderlo perche' rappresenta un pericolo per tutti lor
A me č piaciuto per l'idea ma non altrettanto per come lo hai messo giů.


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Bianca

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto
> sono due alieni di una razza che e' nascosta tra di noi;
Guarda, io ci ero arrivata, ma giusto perche' ti conosco in pochetto. Il
problema e' che dai per scontato che il lettore conosca a menadito le
consuetudini e il gergo del golf, che non e' uno sport poi cosi' popolare.
Per esempio, come faccio a sapere che ha giocato piu' di venti colpi sotto
il par? Hai solo detto che ha girato in 50 colpi, i lettori mediamente non
sanno quanti colpi aveva quel preciso campo o un qualsiasi campo (io non lo
so :-)))
Insomma, questa volta sei stato un po' criptico...
ciao
bianca


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Architeuthis princeps

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
>
ottimo. mi piacciono i raccontini sul golf ricamato.


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Gordon Comstock mise fine alla
propria esistenza con queste parole:
> sono due alieni di una razza che e' nascosta tra di noi; dovrebbero
> stare belli nascosti tra la gente per non dare nell'occhio fino al
> momento in cui, e invece il ragazzo un giorno fa una cosa che non e'
> umana (giocare piu' di venti colpi sotto il par). Cosi' l'uomo e'
> costretto ad ucciderlo perche' rappresenta un pericolo per tutti loro.
UAZ! ;]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
Bianca <
ac...@people.it
> wrote in message
8pNX9.34261$lj5.3...@tornado.fastwebnet.it...
>dai per scontato che il lettore conosca a menadito le
> consuetudini e il gergo del golf, che non e' uno sport poi cosi' popolare.
Ma che fine hanno fatto gli Artisti quelli di una volta, pezze sul culo,
geloni alle mani, luride soffitte  e cieli bigi in cui vedevano fumar dai
mille comignoli Parigi?
Cos'è 'sta novità del golf e la barca e le convenscion-s all'estero?
Io non mi ci capisco più.
Mammaaaaaaaa!!!!!!!!!!!


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto:

grazie per la domanda che mi da' modo di :-)
Verissimo quello che dici. Ma uno degli assunti di partenza e' che se
un alieno superdotato in termini di abilita' psico motoria dovesse
scegliere un gioco che davvero lo (trans mi perdoni) intrighi, questo
sarebbe proprio il golf. Questo perche' il golf ha tante di quelle
variabili (dipendenti o indipendenti) da essere ugualmente stimolante
anche per lui; voglio dire, nessun adulto si divertirebbe a giocare a
calcio con un bambino di cinque anni,ma a golf giochi non tanto contro
un avversario, ma contro te stesso, contro il campo e le variabili
atmosferiche, la tua capacita' di concentrazione, di riflessione,
contro il tuo orgoglio ... Il golf insegna l'umilta'.
Poi, certo, il racconto e' criptico, ma non c'erano vie di mezzo
praticabili: sarebbe stato troppo didascalico. Anche dire "hai girato
venti colpi sotto il par" (in genere il par di un diciotto buche e' 72)
sarebbe stato ugualmente poco chiaro: ho provato a lasciare intendere
il concetto con il titolo e qualche altro piccolo indizio ...
E poi ricordo che Russel Coutts (quello di IAS) ha risposto con grande
competenza ad un post sui *dimples*, che la meta' dei golfisti non sa
nemmeno cosa siano :-)
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"Architeuthis princeps" <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> ottimo. mi piacciono i raccontini sul golf ricamato.
ce l'hai il libro *le piu' belle storie di golf*? Perche' ce n'e'
qualcuna che davvero merita. Se non ce l'hai alla prima occasione te lo
presto.
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Manolo il parrucchiere delle dive

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
>
> ce l'hai il libro *le piu' belle storie di golf*?
curatore hallberg, editore salani, del '93, 18.08 euri, 384 pagine?
no, non ce l'ho. passo da te stasera a prenderlo in prestito.


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"Manolo il parrucchiere delle dive" <
cam...@excite.com
> ha scritto:
> curatore hallberg, editore salani, del '93, 18.08 euri,
> 384 pagine? no, non ce l'ho. passo da te stasera a
> prenderlo in prestito.
La classe non e' acqua, Sir :-)
Il racconto *Avanti di una*, pag. 71, e' una meraviglia.
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
> gli alieni ci sentono benissimo :-)
> Non potevo mica fargli dire: *sciocco: un giorno potresti rivelare che
> sei nato sul pianeta Papalla!* ...
Ah, si trattava di un "fanta-noir"...
Però, contrariamente a ciò che si pensa, non sono in possesso di
capacità divinatorie :-)
W.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: Mau

text:
Gordon Comstock wrote:
> sono due alieni di una razza che e' nascosta tra di noi; dovrebbero
> stare belli nascosti tra la gente per non dare nell'occhio fino al
> momento in cui, e invece il ragazzo un giorno fa una cosa che non e'
> umana (giocare piu' di venti colpi sotto il par). Cosi' l'uomo e'
> costretto ad ucciderlo perche' rappresenta un pericolo per tutti loro.
>
> gordon
Effettivamente non era cosě tanto evidente, ti giuro che c'č stato un punto
del racconto in cui ero certo che il protagonista si volesse trombare il
giovane:)
Ciao
Mau


title: [R-ino] Mettersi in mostra

author: lubna

text:
"Mau" scrive:
> [...] ti giuro che c'è stato un punto
> del racconto in cui ero certo che il protagonista si volesse trombare il
> giovane:)
Bene, non sono solo dunque :-)
iniziavo a preoccuparmi...
lubna


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
"Mau" <unix...@PRRRRtiscali.it> ha scritto:
> ti giuro che c'è stato un punto del racconto in cui ero
> certo che il protagonista si volesse trombare il giovane:)
fatto apposta ... ;-)
gordon


title: [R-ino] Mettersi in mostra

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Gordon Comstock mise fine alla
propria esistenza con queste parole:
> > ti giuro che c'è stato un punto del racconto in cui ero
> > certo che il protagonista si volesse trombare il giovane:)
> fatto apposta ... ;-)
Beh, in un certo senso se lo tromba davvero... ;]



title: Convenscion

author: Mrs. Coconut

text:
Vengo anch'io :-)
MrsC


title: Convenscion

author: bartleby

text:
On Wed, 10 May 2000 17:37:05 GMT,
mrsco...@libero.it
 (Mrs. Coconut)
wrote:
>Vengo anch'io :-)
io no. *motivi familiari*.
portero' la giustificazione.
rallegratevi, vi abbraccio
tutti quanti, belle e bruti.
ciao
aleTZio b.


title: Convenscion

author: una tantum

text:
Wed, 10 May 2000 17:37:05 GMT,
mrsco...@libero.it
 (Mrs. Coconut):
> Vengo anch'io :-)
no, tu statténne a casa tua!
*una*


title: Convenscion

text:
Thu, 11 May 2000 09:13:48 +0200, "una tantum" <u...@tan.tum> :
>no, tu statténne a casa tua!
>
Si, magari con te a farmi compagnia, vero?
Sciacquati la bocca, smorfiosetta.
MrsC


title: [QQ] La letteratura che odio

author: Guido Tedoldi

text:
ThoughtCrime scrisse, il 31/3/99 alle 12:39:25:
E solo belle parole e belle frasi che dicono cose scontante alla fine
rompono. Ad ogni secondo ti viene da chiederti: OK, ma che sto
leggendo a fare? E poi?
   Quello che salva capra e cavoli, è la necessità: non tutta la
produzione di un certo artista, in genere, è dello stesso alto livello,
perché ci sono cose che sentiva come necessarie e altre che no - le prime
sono di solito i suoi capolavori.
   Per la verità, questa non è una circostanza sempre vera, si conoscono
casi in cui l'autore sentiva profondamente delle ciofeche, mentre il suo
pubblico apprezzava di più quelli che per lui erano divertimenti, scritti
più che altro per guadagnarsi la pagnotta (sto parlando, come esempio, di
Philip K. Dick, noto per le sue "cosucce" fantascientifiche, e che mai è
riuscito a pubblicare ciò che gli stava più a cuore).
   Però, insomma, delle 7 categorie individuate da ThoughtCrime, tutte
hanno in comune la tendenza a non essere (quasi mai) necessarie. E la
spiegazione la fornisce lui stesso:
Sono avido di contenuti e a poco a poco ho perso il gusto per la
bellezza della forma.
   Le cose necessarie si esprimono senza quasi nessuna cura per la forma
perché, e questo succede praticamente sempre, un certo contenuto si
trascina dietro la sua forma, in un rapporto di fatto univoco.
   Succede anche per le opere di psicologia, o di filosofia, o quant'altro
- succede anche per i reportage giornalistici, e addirittura, e non è
troppo un'esagerazione, anche per i famigerati redazionali pubblicitari:
se non sono sentiti, se non sono necessari, non dicono niente, e il
fruitore (come, del resto, anche l'autore, se un po' di onestà
intellettuale gli è rimasta) si domanda: «Ma perché sto qui a perdere
tempo?».
   Può capitare che una certa forma si trascini dietro, in maniera
inevitabile, un certo contenuto? Forse, ma quasi sempre no. Il senso, se
non trova abiti con cui mostrarsi, è capace di crearseli - ad un abito già
fatto non importa di trovare il corpo al quale perfettamente si attaglia,
si adagia sul primo che incontra. (Ehm, magari sarebbe meglio che
quest'ultima "regola" avesse delle eccezioni: mi piacerebbe scrivere tanto
bene da non aver bisogno di nulla da dire...).
   Saluti
   Guido


title: [QQ] La letteratura che odio

author: stirner

text:
Guido Tedoldi ha scritto nel messaggio ...
: mi piacerebbe scrivere tanto
>bene da non aver bisogno di nulla da dire...).
>   Saluti
>   Guido
Frase ad effetto la tua. Se non hai nulla da dire la forma da adottare non
può essere altro che  il silenzio. Scrivere è un'azione e ogni azione
presuppone un obiettivo.
Saluti
Stir


title: Se

text:
So che guardi
e cerchi
nel buio
le sponde
aggrappandoti
alle pareti
come il naufrago
alla riva
cerchi un riparo
vicino,
lo annusi
ti ci cali
senti che è tuo
presente,
vero
come è vero
il mio amore per te
il tuo amore per me
cristallo sfaldato
per il troppo
gelo
ghiaccio disciolto
per volontà nostra
sbrinato
annebbiato
confuso
ghiaccio rappreso
ma ancora caldo
nel fuoco
spento
delle mie mani
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Se

author: Stempiato

text:
> ghiaccio rappreso
> ma ancora caldo
> nel fuoco
> spento
> delle mie mani
Come sarebbe il ghiaccio rappreso scusami?



title: Racconto di Natale

author: RICARDO PIANA

text:
Racconto di Natale
Pescatore era ubriaco fradicio. Milano intorno a lui era una lastra di
ghiaccio pericolosa come una lama di coltello. non c'era più nessuno in
giro; i milanesi erano già in preda delle famiglia e del "panettùn", dei
regali costosissimi, delle speranze che qualche parente lontano avesse
optato per regalar loro qualcosa acquistato in corso Buenos Aires. I rifugi
erano affollatissimi la notte di Natale, non si riusciva sempre ad entrare.
Pescatore camminava stancamente in Piazza S.Babila l'orologio rintoccava la
mezzanotte. Era natale anche a Quarto Oggiaro. Nessuno in giro. Pescatore si
sbagliava: Accasciata per terra accanto alla chiesa c'era Cinzia. La vide e
disse:-"Ragazza non star ferma lì; morirai dal freddo.". Cinzia in silenzio
lo seguì. Si fidò di lui. Cinzia normalmente non si fidava di nessuno. Ma
era Natale. Suo padre era lontano duemila chilometri. Non avrebbe potuto
dirle:"Ora bambina mia giochiamo"; non le avrebbe fatto del male.
Camminarono per un po' fino ad un cantiere abbandonato. Pescatore entrò;
Cinzia per un attimo esitò. Pescatore la guardò senza rimprovero; la sua
mano indicò l'ingresso: "Prego madamigella. Almeno qui fa meno freddo; c'è
una caldaia che funziona e la parete è calda.". Cinzia si fidò ancora.
Pescatore era brutto, ubriaco, lurido e sporco. Eppure somigliava in quel
momento più di chiunque altro a Babbo Natale. Le offriva un posto caldo. Non
avrebbe rifiutato. La disperazione di Cinzia si allontanò un po' da lei come
per magia; non sarebbe morta per quella notte; forse avrebbe perfino visto
nascere il nuovo millennio. Pescatore sistemò con cura una coperta che
chiamare tale sembra troppo gentile; si trattava d'uno straccio consunto che
una volta era forse stata una coperta militare di quelle marroni col le
righe bianche; ora era di uno strano giallognolo uniforme. Fece uno
spropositato inchino e consentì a Cinzia di accomodarsi per prima; tirò
fuori dalle tasche un cero rubato in chiesa e lo accese con uno zolfanello;
posò sulla coperta un fiasco di vino intonso; due piccoli panettoni
marchiati croce rossa; una voluminosa pagnotta secca. Si sedette a fianco a
Cinzia. La guardò fissa negli occhi e esclamo:-"Buon Natale Principessa. Il
banchetto è assai umile ma accettalo; è tutto quello che può offrirti questo
povero viandante." Cinzia non divorò il panettone e anche il vino lo bevve
con calma; sembrava non aver fame né sete. Dimostrò la classe di una vera
Principessa delle fiabe. Pescatore fece lo stesso; ogni morso del piccolo
panettone, ogni sorso di vino era importante; non perché era Natale, ma
perché poteva essere anche l'ultimo in quella disperata situazione. Finirono
il pasto; Cinzia si tolse un lurido fiocco dai capelli; lo annodò al polso
di Pescatore e disse: "Questo è il mio regalo, cavaliere dei miei sogni"
Egli tirò fuori dalla sacca una vecchia giacca di pelle recuperata in un
cassonetto; era della misura di Cinzia. Gliela donò. Era il più bel regalo
che Cinzia avesse avuto in tre anni. Era l'unico regalo che aveva avuto.
Cinzia sorrise; era uno splendore. Baciò pescatore sulle labbra; lo strinse
a sé senza timore alcuno; non era suo padre, non lo sarebbe mai stato; era
Babbo Natale. Fecero l'amore. Lo fecero vestiti perché spogliarsi
significava morire. Lo fecero dolcemente, Cinzia sopra Pescatore a condurre
il gioco più dolce che le fosse mai capitato; niente cinghia a romperle la
schiena; nessun dolore provocatole dalla violenza. Poco dopo Pescatore
venne, Cinzia contemporaneamente ebbe il primo orgasmo della propria
esistenza.
D'improvviso dei cani; son pericolosi tutti insieme la notte. Pescatore
cercò di scacciarli, si risolse però alla fine a fuggire. I randagi  si
fermarono a consumar poche briciole di pagnotta. Pescatore e Cinzia erano di
nuovo fuori al freddo. Correvano senza fiato; i cani forse non si sarebbero
accontentati. Pescatore cadde fragorosamente inciampando in un tombino
semiaperto. La tibia gli si spezzò con un dolore sordo. Cinzia lo trascinò
in un vicolo e l'abbracciò. Pescatore le disse: "Vai via ragazza. Salvati
almeno tu; non posso continuare." Cinzia non lo ascoltò; lo strinse più
forte che poteva, piangendo. Anche le lacrime si congelavano sul viso quella
notte gelida come la morte. Disse sottovoce nelle orecchie di Pescatore:"Ti
amo. Non posso lasciarti così."
Il mattino di Natale Milano si svegliò come in un giorno qualunque. In un
angolo due barboni, solo due barboni perché a Milano non hanno nemmeno un
sesso quelli come loro, vennero ritrovati morti assiderati in un angolo d'un
vicolo di Quarto Oggiaro. Non fecero nemmeno notizia sui giornali. A chi
importa? Buon Natale.
--
Ciao , Ricardo Antonio Piana
(Rico per gli amici)
ricard...@tiscalinet.it
ricard...@tin.it
ICQ #53211666 - ricokiss su C6
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Tutti i miei racconti , alcune poesie ed altro nel mio sito
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http://www.geocities.com/ricardopiana
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http://utenti.tripod.it/ricardopiana
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Il mondo è fuor dei cardini;
ed è un dannato scherzo della sorte
ch'io sia nato per riportarlo in sesto.
(Amleto, William Shakespeare)


title: [?] Tonino e...

author: Luca

text:
	Tonino sta all'angolo e si gratta il pacco. Non lo fa apposta:
gli viene automatico un po' per il caldo, un po' per i jeans stretti e
un po' per vizio.Ogni tanto qualcuno dei rari passanti lo guarda tra
il curioso e lo schifito, allora Tonino si blocca all'improvviso e
finge di cercare qualcosa in tasca. Mentre maledice le erezioni
mattutine e pensa di tornare a casa a farsi una bella sega
terapeutica, ecco che s'avanza a passi da lupa la figlia
dell'assessore. Ha gambe velate da calze nere e grosse tette rotonde
che sarebbe un piacere palpare e mordicchiare. Porca puttana, pensa
Tonino, mai che tocchino a me 'ste cose.
	L'Asmatico passa lì davanti col motorino, frena e si blocca.
E' qualcosa di bello vederlo rattrappito sul sellino monoposto con le
ginocchia quasi in bocca e la sigaretta penzolante che lui, cicogna
com'è, si ostina a sprecare nel vento dei vagabondaggi per la città
vecchia. Dice qualcosa di incomprensibile. Tonino non si scompone e
risponde, sapendo che quello si sarebbe accontentato di una cosa
qualsiasi, e così è. Dice un'altra frase e tutta la faccia frana in un
sorriso sdentato, con la mano che tormenta la manopola del gas
causando rantoli acuti e una nuvola d'olio.
	- Fai la miscela meno grassa - dice Tonino, la mano
precauzionalmente già sull'inguine per il sentore di un nuovo attacco
d'ansia. 	Non sono questi i giorni per coltivare amicizie
tentennanti. A giugno non si semina, si raccoglie.
	L'Asmatico si volta indietro a guardare e riparte impennando.
Tonino tace come tutto il resto. Gli viene in mente la grondaia di
casa tutta incrostata di merda di piccione e il panorama di tetti
avvallati e con le tegole mancanti o in bilico.
	Tonino chiude gli occhi, prende una sigaretta dal pacchetto e
si avvia verso il negozio come gli ah detto sua madre. Un pacco di
pasta, Toni', e due pomodori belli rossi, e toccali prima, che non
siano fracichi.
	Pensa che bello rotolare giù per la via, con tutta la
rincorsa, e arrivare giù in mezzo alle macchine parcheggiate e
sfondarne qualcuna. Cazzo, l'accendino.
Luca
^^^^


title: [?] Tonino e...

author: Camillo

text:
Thu, 01 Mar 2001 09:33:04 GMT, Luca <
quu...@tin.it
>:
> Cazzo, l'accendino.
il testo di Luca tratta dei processi cognitivi e in particolare del rapporto
esistente tra la mente e la conoscenza del motorino, laddove ognuno apre una
propria finestra abusiva sulla realtà, in attesa fiduciosa del prossimo
condono edilizio. del resto questo testo (eheheh) prende in esame il ruolo
che l'osservatore umano ha in relazione alle teorie cognitive del pacco. il
funzionamento del cervello e il ruolo della coscienza d'avercelo moscio sono
i principali temi sviluppati da Luca. la contrapposizione del soggettivo
all'oggettivo è costantemente messa al vaglio della reale condizione in cui
l'Uomo sperimenta la sua pochezza pantalonica. l'aspetto soggettivo come
imprescindibile elemento costitutivo di qualsiasi esperienza conoscitiva e
l'aspetto oggettivo elemento irrinunciabile di ogni conoscenza scientifica
[riprendere fiato] sono costantemente delineati ed analizzati nello
svolgersi dei processi cognitivi che coinvolgono l'esperire dell'uomo alle
radici del proprio vissuto sia personale che collettivo (archetipico) in
quanto partecipe dell'intera umanità [accasciarsi]. il linguaggio burlesco
inteso come trasmissione di messaggi in un canale di comunicazione globale
viene valutato come indispensabile strumento in grado di connettere le
diversificate esperienze dei singoli preposti in un contesto complessivo
transustanziante il ragù. ma il linguaggio di Luca deve comunque essere
re-interpretato dal ri-cevente ed assume un pieno significato solo in
re-lazione alla pre-conoscenza del mondo presente nell'ascoltatore, cioè
l'altro e non Tonino. sotto questo punto di vista tutta l'esperienza umana
non può prescindere dalla particolare coscienza del Tonino.
-----
la vita è solo un grande mercato del pesce


title: [?] Tonino e...

text:
Thu, 01 Mar 2001 10:51:26 +0100, Camillo <cam...@excite.com.primario>
dice
>la vita è solo un grande mercato del pesce
Quant'è quella cassetta di acciughe?
Luca
^^^^


title: [?] Tonino e...

text:
Thu, 01 Mar 2001 10:08:03 GMT, Luca <
quu...@tin.it
>:
>> la vita è solo un grande mercato del pesce
> Quant'è quella cassetta di acciughe?
spiacente, sono rimaste solo cozze.
-----
la sfiga ha la dismenorrea
-----
il gioco è bello quando vinco io


title: [?] Tonino e...

text:
Thu, 01 Mar 2001 11:13:23 +0100, Camillo <cam...@excite.com.primario>
dice
>spiacente, sono rimaste solo cozze.
Me ne dia un chilo.
>la sfiga ha la dismenorrea
E' LA PRESENZA DI FLUSSI MESTRUALI DOLOROSI. IL DOLORE PUO'
RAGGIUNGERE INTENSITA' TALE DA CREARE SERIO IMPEDIMENTO ALLA
MAGGIORPARTE DELLE ATTIVITA' E MODIFICARE SERIAMENTE LA QUALITA' DELLA
VITA DI CHI NE E' AFFETTO.
CURIOSITA' : non ci sono dati certi circa l'incidenza, può presentarsi
in tutto il ciclo fertile della donna, è la prima causa di assenza da
lavoro e scuola tra le giovani donne. E' più frequente nelle donne di
ceto socioeconomico più alto.
CHI E' PIU' SOGGETTA : chi non ha avuto figli, chi ha avuto la prima
mestruazione precocemente, chi soffre di flussi mestruali abbondanti,
chi ha familiari che hanno sofferto dello stesso disturbo.
QUANDO : se la dismenorrea c'è sempre stata sin dai primi cicli
mestruali si dice PRIMARIA, altrimenti, se è comparsa dopo una storia
di cicli mestruali normali si dice SECONDARIA
CAUSE PIU' FREQUENTI : uso di spirale, presenza di cisti ovariche,
poliposi endometriale, fibromi uterini, infiammazioni pelviche,
endometriosi e malformazioni uterine.
SINTOMI : nausea, vomito, debolezza, cefalea, disturbi
dell'equilibrio, svenimenti, dolore mammario, diarrea, dolori
muscolari, nervosismo.
ESAMI DI PRIMO LIVELLO : visita medica generale, visita specialistica
ginecologica, esami del sangue-urine-ormonali, ecografia pelvica.
CHE FARE? Dipende dal fatto che dalle analisi emerga o meno una causa
organica, se la causa è funzionale il medico potrà scegliere fra
farmaci come la pillola, altri ormoni, antinfiammatori e
supplementazione con magnesio, o terapie non farmacologiche come
psicoterapia, agopuntura, tens e yoga.
>il gioco è bello quando vinco io
no.
Luca
^^^^


title: [?] Tonino e...

author: Omero

text:
On Thu, 01 Mar 2001 09:33:04 GMT, Luca <
quu...@tin.it
> wrote:
>	Tonino sta all'angolo e si gratta il pacco.
Il primo capoverso e l'ultimo, belli. Gli altri, boh!
op


title: [?] Tonino e...

text:
On Thu, 01 Mar 2001 10:51:26 +0100, Camillo
<cam...@excite.com.primario> wrote:
>la vita č solo un grande mercato del pesce
Cazzo Camě, me lo vendi sto pezzo?
A quanto lo metti?
op


title: [?] Tonino e...

text:
Thu, 01 Mar 2001 11:33:38 GMT,
omer...@katamail.com
 (Omero) dice
>Il primo capoverso e l'ultimo, belli. Gli altri, boh!
C'è l'analisi critica del sor camillo che spiega tutto.
Luca
^^^^


title: [?] Tonino e...

text:
Il Thu, 01 Mar 2001 11:11:42 GMT, Luca <
quu...@tin.it
> ha scritto:
>> il gioco è bello quando vinco io
> no.
IRRENHAUS EINEM AUF HABEN VÖLKERSTAMM STURMGEBRAUS HOSENNAHT VOM
PFARRER ALS SCHÜTZENGRABEN MIT GENERAL ZIEMLICH GOTT SIND DEUTSCHER
KONSERVEN DEN KANONENROHREN LAFFEN GÄB STÜNDLICH GERICHT LÄGE NACH
HAFT WIR WIE STÜNDEN MÖGLICHKEIT UND GEWINNT OPERETTEN DIE NICHT EIN
ANDERE EPAULETTEN IHM HELM BLUT VERNUNFT WÄRE VOR JEDERMANN KINDER
GEWONNEN WEIL STOLZER IN GLICHE VOLK WÜRDE DEUTSCHLAND AN KOPF BILLIG
KETTEN KIND HÄTTEN GEBOREN MOND ODER WILDEN WÜRDEN WENN HIMMEL
HIMBEERSAFT WÄREN MENSCHEN DANN DER ZU IM LAFETTEN BRAUCHT BETTEN IHN
GLÜCK MAN ZÄHMEN SCHMECKT RETTEN STACHELDRAHT TRÜGEN MÜßTEN GRENZE
WERFEN NATIONAL SOLDAT FRAUEN S NOTEN GEWANNEN GEFREITENKNOPF BEFEHL
TROTTOIR ZUM WOGENPRALL KAISER UNSERN NOCH EINEN ALLEIN RINGSHERUM
SERGEANTEN HÄNDE PREßTEN JAHRE STAAT KRIEG WÄR STÜNDE KÄMEN SPRÄNGEN
UNS STRAMM STATT KRIEGE !!!
-----
il gioco è bello quando vinco io (e chi perde paga da bere)


title: [?] Tonino e...

text:
Il Thu, 01 Mar 2001 11:36:26 GMT, (Omero) ha scritto:
> A quanto lo metti?
dipende. tu di che corrente di pensiero sei?
-----
La donna tiene i peli sopra al cuuuore.
(Anonimo del '700)


title: [?] Tonino e...

text:
On Thu, 01 Mar 2001 12:45:08 +0100, Camillo
<cam...@excite.com.pulsivo> wrote:
>tu di che corrente di pensiero sei?
Della Corrente del Pensiero Astratto. Hai presente quando tutti ti
chiedono: ma tu che pensieri ciai? di quelli che è difficile capire
perché quando cerchi di afferrarli scivolano via e non si fanno
riprendere. Poi certe mattine invece si fanno pesanti e se ne stanno
lì al sole in attesa di un passante, di un critico che li cataloghi,
di un energumeno che li strapazzi, di un letterato ciucciacazzi, di un
lenzuolo che penda dal balcone. Allora mi dico: che coglione! Avrei
dovuto spolverarli almeno, renderli allegri, sovraesporli un tantino,
togliere le muffe, ascoltare le mute ragioni dei tempi e invece niente
che li rendesse digeribili. Solo un tremore. Un rumore di sabbia, uno
scricchiolare di ciottoli dabbasso, un venticello remoto che ... li
mortacci sua! E mi consolo con la Tessera. La prendo tra le dita, la
guardo in tralice, la fisso per non farla sbiadire, ne defraggo le
lettere e mi di dico: sì, sono io. E' mio il nome inserito nella banca
dati, faccio veramente parte della Grande Corrente del Pensiero e che
sia Astratto chi se ne frega!
op


title: [?] Tonino e...

author: Ittica°°°°°

text:
>>> la vita è solo un grande mercato del pesce
>> Quant'è quella cassetta di acciughe?
>spiacente, sono rimaste solo cozze.
uh? mi avete chiamata?
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: [?] Tonino e...

author: Writer

text:
Luca <
quu...@tin.it
> wrote in message
Non è certo uno dei tuoi testi migliori.
l'unica parte che salverei è la seguente
"L'Asmatico passa lì davanti col motorino, frena e si blocca.
E' qualcosa di bello vederlo rattrappito sul sellino monoposto con le
ginocchia quasi in bocca e la sigaretta penzolante che lui, cicogna
com'è, si ostina a sprecare nel vento dei vagabondaggi per la città
vecchia".
Tutto il resto è prescindibile.
Writer


title: [?] Tonino e...

text:
Thu, 1 Mar 2001 15:10:25 +0100, "Writer" <
om...@tin.it
> dice
>Non č certo uno dei tuoi testi migliori.
Cerca di capire, č stata una mattinata difficile   :))))
Luca
^^^^


title: [?] Tonino e...

text:
Il Thu, 01 Mar 2001 13:09:27 GMT, (Omero) ha scritto:
> chi se ne frega!
mi trovi completamente d'accordo (del resto, anche i miei pensieri
sono a-stratti)
-----
Je m'en fous


title: [?] Tonino e...

text:
On Fri, 02 Mar 2001 08:24:50 +0100, Camillo
<cam...@excite.com.prendonio> wrote:
>Je m'en fous
Un espressione signorile per dar voce ai nostri tempi.
Sì, me ne fotto di chi sta sotto
e se scuoce anche il risotto
dei signori cacasotto
nonché del duro pistolotto.
Ho un cazzo bello dotto
che s'inalbera un casotto
se la figa col cappotto
gli si nega come un'otto.
Questa notte che gran botto
lì al nord nel Lingotto
un signore tutto rotto
ha urlato col suo motto
e la gente ne ha dedotto
-io del mondo me ne fotto-.
oh yea
op


title: la piscina 11

author: giuditta

text:
Ride, lo immaginavo. Ride e lo fa con gusto, con una spontaneità che mi fa
tremare, dentro. E’ come se si sentisse improvvisamente felice.
A dodici anni mi sono innamorata per la prima volta di un ragazzino riccio e
rosso di capelli.
Facevo parte di un gruppetto di amici e, una notte, ho sognato lui. Il
giorno dopo mi sembrava più bello, più simpatico, come se l’immagine
notturna gli avesse conferito un aria diversa, migliore.
Io ero cicciotta, portavo gli occhiali e avevo dei folti capelli lunghi, le
mie amiche erano minute e graziose. Non ho mai avuto il coraggio di
confessare il mio sentimento a nessuno, ero brutta e mi avrebbero solo preso
in giro.
Brutta e infelice, così mi sentivo. E pensavo, in fondo abbiamo tutti due
occhi, un naso, una bocca, un corpo, perché l’aspetto è così importante?
Perché mi discrimina? Se è vero che ognuno ha la sua mezza mela, da qualche
parte ci dev’essere anche la mia, la mezza mela di una senza bellezza.
Eugenio mi pare un bell’uomo. Sicuramente vestito elegantemente, al fianco
della bionda griffata fa, come direbbe mamma, un pozzo di figura. Ma da
grandi l’avvenenza fisica ha un altro sapore. E’ fascino, viene dal fondo
dello sguardo, dalla ruga al lato della bocca, dal tono di voce.
Viene dalle parole.
Non mi sono preparata a questo incontro, mi sto accorgendo che non avevo
preso in considerazione l’idea che il narciso che siede di fronte a me
stuzzicasse la mia curiosità, solleticasse la mia fantasia. Mi manca tutto
un repertorio di frasi ad effetto, aneddoti esilaranti, pure un po’ sopra le
righe, che innaffiati da questo vino fresco renderebbero tutto più facile.
Tra l’altro mi sto pure sentendo leggermente brilla, ma devo controllarmi,
diamine.
Non mi intendo di galateo e non mi vergogno a dirlo, ma non ho capito che
legge stabilisce che, al primo incontro, l’uomo scelga totalmente le
pietanze che compongono una cena.
Eugenio dice: pesce crudo, solo pesce crudo, partendo dallo stupido
presupposto che è il suo cibo preferito. Suo, appunto.
Ho voglia di alzarmi e esibirmi in una delle mie storiche piazzate, civili
ma determinate, di quelle con abbandono del campo finale. Invece resto e
sorrido, ho deciso di essere sua, e comincio da qui.
Sussurro “Perfetto anche per me”, avvicinando delicatamente le dita alle
labbra, come dire, se sopravvivo, dovrai pagare il pegno. In effetti ho il
timore che quella carne di animale marinata ma non cotta, possa avere dentro
di me, un effetto non prevedibile. Se succederà, lo prenderò come un segno
del destino.
Ora vuole sapere di me, gli interessa la mia storia, ha l’aria di un bambino
che sta scartando un regalo. E’ attirato dal colore dell’involucro ma
desideroso di scoprirne il contenuto.
Comincerò a raccontare qualcosa di divertente, qualche particolare frivolo,
ho voglia di sentirlo ancora ridere. Cercherò di metterlo ancora di più a
suo agio e chissà che non gli venga voglia di posare le sue belle mani sulle
mie.
giuditta

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: la piscina 11

text:
Ho sbagliato a rivelarmi.
Il fatto di non essere più anonima mi toglie la libertà.
Chiedo scusa e mi sposto.
ciao, giuditta/valeria



title: la piscina 11

author: Ombra

text:
giuditta wrote:
> Chiedo scusa e mi sposto.
Dove? Non si lasciano i lettori in sospeso! :)
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: la piscina 11

text:
Il 10 Nov 2003, 21:14, Ombra <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto:
> giuditta wrote:
>
> > Chiedo scusa e mi sposto.
>
> Dove? Non si lasciano i lettori in sospeso! :)
Semmai lo posto quando è finito :)



title: la piscina 11

text:
giuditta wrote:
>
> Semmai lo posto quando č finito :)
Buona idea. Se non lo posti, spara in mail. (Che poi un commento
articolato su pezzettini man mano che arrivano mi crea una qualche
difficolta', aspettavo appunto che tirassi le somme)



title: la piscina 11

text:
Il 10 Nov 2003, 21:45, Ombra <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto:
> giuditta wrote:
> >
> > Semmai lo posto quando è finito :)
>
> Buona idea.
Stacco solo per la libertà.
I commenti, le critiche, i suggerimenti, le stroncature mi interessano, l'ho
già detto ed ero sincera:)
ciao



title: la piscina 11

text:
giuditta wrote:
> Stacco solo per la libertà.
Si ho presente. Aspetto quindi la versione completa e poi avrai un po'
di tutto tra
> commenti, critiche, suggerimenti, stroncature
almeno da parte mia. (ma gia' te l'avevo anticipato in tempi non sospetti)



title: Radiopanico - concorso letterario

text:
Radiopanico è un concorso letterario!
vuoi scrivere radiodrammi,
radioracconti
e radiocronache?
Il Gruppo Bancario Banca Antoniana Popolare Veneta e
Banca Popolare di Faenza intende incoraggiare e dare
valore alla creativita' nel peculiare campo espressivo
rappresentato dalla parola scritta collegandola alle
tematiche delle paure di oggi e cercando di veicolarle
attraverso la radio, uno dei mezzi di comunicazione piu'
interessanti e vitali per le giovani generazioni.
Per ricevere automaticamente il regolamento manda una mail a
regol...@rockit.it
Sul sito c'e' anche un racconto inedito di Carlo Lucarelli
Per info:
http://www.rockit.it/radiopanico
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R O C K I T
http://www.rockit.it
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Tutto il rock italiano
lo trovi qui!
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title: [giuro che volevo scrivere un racconto contro bush] pane al pane

author: il pazzo dei bonsai

text:
È enorme. È davvero enorme, e sgocciola il mare dalle ali smisurate,
flessibile cristo piumato sul calvario di uno scoglio; no, non così pesante,
così fa schifo.
Io ho sedicianni, non c'è altro modo di scriverlo, e sono innamorato di un
numero ancora indefinito di lentiggini, per metà consonanti e polacche, per
metà ancora non lo so.
È la ricreazione e passeggio da solo lungo il molo; medito sul mio
privilegio, ci si creda o no.
Uno mi si appressa atterrito e farfuglia e addita; alla mia età sono tutti
milanesi. Gli trema il braccio, teso come quello di Colombo a disintasar la
rambla, alla mia età non è cosa nuova: "Qu... quello cos'è?"
"Un cormorano".
"Co... Corvorano?"
"Ntzsch... Cormorano".
"Uh... E che cos'è?"
"Un uccello".
Mi guarda sgomento e confuso, come Cristoforo il primo indigeno, quasi lo
vorrei avvertire che i ricci non si mangiano interi. Poi suona la
campanella: altre due ore senz'amore e di latino.
Più tardi, mentre vado verso casa, ci passiamo una lattina vuota e contorta
che scracracrota sul selciato, io serio e un crucco sorridente. Cazzo avrà
da ridere? Ed è definitivamente primavera.


author: kaiza

text:
On Wed, 02 Apr 2003 05:42:04 +0000, il pazzo dei bonsai wrote:
> Più tardi, mentre vado verso casa, ci passiamo una lattina vuota e contorta
> che scracracrota sul selciato
buona l'idea dell'onomatopea ma non mi piace come l'hai resa. Dai, la
lattina non scracracrota!
k.
--
-- pape Satan aleppe --


author: Ac*

text:
il pazzo dei bonsai
| Uno mi si appressa atterrito e farfuglia e addita; alla
mia età sono tutti
| milanesi. Gli trema il braccio, teso come quello di
Colombo a disintasar la
| rambla, alla mia età non è cosa nuova: "Qu... quello
cos'è?"
scracracrota
:) bello.
Ac*


text:
"kaiza" <
kaizarQUE...@fastwebnet.it
> ha scritto nel messaggio
news:pan.2003.04.02....@fastwebnet.it...
> On Wed, 02 Apr 2003 05:42:04 +0000, il pazzo dei bonsai wrote:
>
> > Più tardi, mentre vado verso casa, ci passiamo una lattina vuota e
contorta
> > che scracracrota sul selciato
>
> buona l'idea dell'onomatopea ma non mi piace come l'hai resa. Dai, la
> lattina non scracracrota!
prendi una lattina, schiacciala e prova con dei brevi rasoterra. se non è
scracracrotare quello...


text:
> prendi una lattina, schiacciala e prova con dei brevi rasoterra. se non è
> scracracrotare quello...
ho capito quello che intendi. E per me non scracracrota. Al massimo
cricradola...



author: Russell Coutts

text:
kaiza wrote:
>
> > prendi una lattina, schiacciala e prova con dei brevi rasoterra. se non è
> > scracracrotare quello...
>
> ho capito quello che intendi. E per me non scracracrota. Al massimo
> cricradola...
Si vede che non ci senti bene.
Scracracrota eccome.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: CIAO

author: D.J.Gribiz un poeta

text:
--
D.J.Gribiz  un POETA


title: CIAO

author: Vinny

text:
chi si vede....
D.J.Gribiz un poeta ha scritto nel messaggio
<01bef8bd$3e4b9240$9ba30f97@default>...
>
>--
>D.J.Gribiz  un POETA


title: CIAO

author: Stefano Collizzolli

text:
Ho troppo rumore attorno
troppa ovatta dentro
per scrivere un buon messaggio di ingresso in un ng-
Non ho testi da produrre
e lucidita' per commentare
tuttavia il lavoro mi interessa moltissimo
quindi in un ipotetico futuro in cui avro' il tempo
di occuparmi un po' di me
avrete mie notizie.
Nel frattempo: qualcuno condivide un mio interesse per Carlo Bernari
autore molto nascosto (dopo l'esordio, "tre operai") del nostro
novecento?
ultimamente ho letto "tanto la rivoluzione non scoppiera'"
e' l'ho trovato assolutamente bruciante-
ma forse e' che l'amarissimo cinismo che riempie il testo
mi trova umoralmente consonante
ditemi
bakunin
--
Posted from
qma...@esopo.lettere.unipd.it
 [147.162.44.3]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: CIAO

text:
Stefano Collizzolli wrote:
> Nel frattempo: qualcuno condivide un mio interesse per Carlo Bernari
> autore molto nascosto (dopo l'esordio, "tre operai") del nostro
> novecento?
> ultimamente ho letto "tanto la rivoluzione non scoppiera'"
> e' l'ho trovato assolutamente bruciante-
> ma forse e' che l'amarissimo cinismo che riempie il testo
> mi trova umoralmente consonante
> ditemi
Mi hai fatto venire la curiositą. Proverņllo e dirņttelo.
Luca