title: no west

author: Gaez

text:
Non ho mai portato gli occhiali da vista e anche quelli da sole mi danno
fastidio e e me ne servo solo in certe occasioni solari, per darmi un
contegno.
In questo mondo di contegni.
Sono sempre stato abbastanza magro e alto nella media nordica.
Al pallone davo del tu, di punta, di collo e di tacco, ma soprattutto di
testa, da buon difensore. E da buon difensore ho fatto solo un gol, proprio
nell'ultima partita, proprio di testa; poi mi son beccato un virus ai
calcagni, quasi come Van Basten, ed ho dovuto smettere. Non ho avuto il
coraggio di passare al golf.
Ballare mi sarebbe anche piaciuto, ma odio le discoteche, il rumore, le luci
ed il fatto che si debba gridare per farsi sentire. Ammesso che ce ne sia
bisogno. Di parlare. E poi mi fanno male i calcagni.
Domande solo due:
'Esiste Dio?'
' Che cazzo volete da me?'
Solo per la prima sono riuscito a trovare una risposta soddisfacente. Per
me.
Il mare mi piace. Trovo che lo iodio, come l'odio, di mattino presto ed in
giuste dosi mi faccia bene.
Non mi piace la gente che va al mare per prendere il sole, visto che si può
prendere anche su un terrazzo incatramato in una qualsiasi zona industriale.
Con i professori avevo un rapporto di reciproco rispetto delle proprie
funzioni; loro spiegavano, io dormivo.
Quando m'iscrissi all'università, vedendo quanto erano scomodi i banchi,
decisi di lasciar perdere e di fare l'artigiano.
Un buon rapporto l'ho avuto con la profe di geografia, anche se ad essere
sincero non ero mai tranquillo tranquillo finchè si scopava.
'E se poi domani m'interroga e mi chiede i prodotti della Grecia? Che le
rispondo?
La spugna e le pecore? Oppure le faccio trovare nel registro di classe le
sue mutandine azzurre?'
Queste domande mi destabilizzavano sul più bello portandomi ad avere
rapporti sessuali più lunghi del previsto. Il giorno dopo marcavamo scuola
tutti e due.
Non so come si giustificasse lei.
Io, in tre mesi, ho fatto morire tutta la parentela di primo e secondo
grado.
Anch'io avrei preferito il cuore alla fica, ma puntualmente soccombevo
davanti ad una fica col cuore.
E la calzamaglia non l'ho mai messa, ma ho desiderato tanto averla quella
volta che per la prima volta smisi di pensare.
Altra storia, adesso non c'ho voglia.
Ho sempre letto libri divertenti. Misticismo e Logica di Bertrand Russell mi
fa morire dal ridere; ed ho sempre visto film divertenti. Arancia Meccanica
è stato il massimo. Subito dopo c'è Sussurri e Grida, di Bergman.
Mi piace il calcio e mi piace parlare di calcio e domani vado a rifarmi
l'abbonamento per le partite del Chievo, ma detesto la folla, detesto le
persone che si affollano e gridano.
Ed il sabato sera me ne sto a casa, in silenzio ad ascoltare Galliano o
Grace Slick o i Weather Report e, con il maremmano bianco sdraiato sui
piedi, mi metto a scrivere cose senza senso come questa.
E penso che se il mondo è come me siamo messi bene.
E che se in fondo avessi qualcosa da dire, direi poco.
gaez


title: no west

author: lubna

text:
"Gaez" scrive:
> [...]
> E che se in fondo avessi qualcosa da dire, direi poco.
Non penso... :-)
lubna


title: no west

author: camilla

text:
Il 05 Ago 2002, 00:18, "Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto:
(...)
Bentornato Gaez.
Camilla
(Ma quando va in muta come te la cvi col maremmano?)
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: no west

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z98Z115Z115Y1...@usenet.libero.it...
> Il 05 Ago 2002, 00:18, "Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto:
> (Ma quando va in muta come te la cvi col maremmano?)
Ho due possibilità:
o lo tengo nel recinto (un appezzamento di 2000 mq con baita-canile
bifamiliare mansardata e finestra con veduta sul cortile della contessa)
o lo mando a fare foto subacque a Pianosa.
In genere propendo per la prima ipotesi; meno costosa e più redditizia.
Quando Igor va in muta riusciamo a soddisfare il fabbisogno della Permaflex
per almeno un paio di mesi.
E lui lo sa e se ne approfitta con rivendicazioni sindacali che non stanno
in cielo e ne in terra.
Dai due pasti caldi al giorno + grattatina in mezzo agli occhi è passato in
breve tempo alla richiesta di un portaombrelli in ceramica raffigurante
Berlusconi mentre nudo si china a raccogliere margherite con le sembianze di
Rutelli, per arrivare alla piscina a forma d'osso con sfiati a faccia di
Emilio Fede che fungono da idromassaggio.
E tieni presente che ogni volta che mi devo avvicinare per la
'bruschinatura', mi devo travestire da Terranova femmina. In calore.
Una vitaccia, ma cosa non si fa per amore?
ciao
gz
Ps
Grazie per il bentornato


title: no west

author: :fa:

text:
> Non ho mai portato gli occhiali da vista e anche quelli da sole mi danno
> fastidio e e me ne servo solo in certe occasioni solari, per darmi un
> contegno.
gli occhiali da sole a un certo punto me li sono messi e non me li sono
tolti più. li portavo in continuazione, anche quando faceva un po' buio,
sarà perchè nel frattempo la mia emancipazione estetico/silistica ha virato
brutalmente verso il metal e l'oscurità faceva parte della mia poetica. sarà
perchè era un bel modo per farsi notare.
adesso un po' meno. fatto sta che ho comprato un nuovo paio di occhiali da
vista che sembrano ancora più spessi di quelli di prima e mi fanno sembrare
un nerd.
e ne sono felice.
> Con i professori avevo un rapporto di reciproco rispetto delle proprie
> funzioni; loro spiegavano, io dormivo.
io nascondevo gli auricolari dietro le orecchie e i capelli lunghi, poi
facevo passare il filo dentro la maglietta e ascoltavo gli slayer. quando
guardavano nella mia direzione facevo sempre sì con la testa, e avevo
istruito un mio amico affinchè mi gomitasse quando qualcuno si rivolgeva a
me. altrimenti potevo sempre far finta di essere soprapensiero.
> Io, in tre mesi, ho fatto morire tutta la parentela di primo e secondo
> grado.
io quando mi chiamavano dicevo "no", e se qualcuno attaccava il pippone,
m'incazzavo pure e concludevo dicendo "mi metta due ma niente paranoie".
> E la calzamaglia non l'ho mai messa, ma ho desiderato tanto averla quella
> volta che per la prima volta smisi di pensare.
una volta mi misi la calzamaglia e i jeans strappati perchè erano gli unici
puliti che mi erano rimasti nell'armadio. andai a trovare degli amici che
stavano poco lontano da me. una tipa notò la calzamaglia nera che spuntava
sotto gli strappi dei pantaloni e mi disse "è perchè celi dietro
un'apparenza trasandata un'anima di coccole e un desiderio di protezione?" e
io risposi "no, è che fa freddo e questi erano gli unici pantaloni che mi
erano rimasti puliti".
> Ho sempre letto libri divertenti. Misticismo e Logica di Bertrand Russell
mi
> fa morire dal ridere; ed ho sempre visto film divertenti. Arancia
Meccanica
> è stato il massimo. Subito dopo c'è Sussurri e Grida, di Bergman.
arancia meccanica è una decelerazione progressiva. kubrick è un genio perchè
il libro è uguale così. ma tutto sommato mi sa che mi piace così così, quel
film. la seconda parte è troppo lenta, in confronto alla prima.
> Ed il sabato sera me ne sto a casa, in silenzio ad ascoltare Galliano o
> Grace Slick o i Weather Report e, con il maremmano bianco sdraiato sui
> piedi, mi metto a scrivere cose senza senso come questa.
io il sabato sera me lo passo come mi pare, l'unica cosa che devo fare per
stare sereno è dimenticarmi che è sabato sera e bisogna divertirsi. appena
mi viene in mente mi viene voglia di dormire.
> E che se in fondo avessi qualcosa da dire, direi poco.
e quanto poco ci credo.
:fa:
nelfrattempo: the jimi hendrix experience - electric ladyland


title: no west

text:
Gaez <
di...@libero.it
> wrote in message
67t39.38290$lu5.1...@twister1.libero.it...
> Grazie per il bentornato
DisKre sta per innamorarsi e quindi prevediamo un'apocalisse a breve termine
:fa:  è apparso come la madonna di fatima e mi sta intortando di brutto
Gaez è tornato e i suoi deliri sono puro e agognato godimento
senza dimenticare un queffe affannato a tenere in bilico un certo numero di
lune fuori rotta, il che è sempre interessante da osservare
sarà un gran bell'agosto, grazie a tutti, cercherò di ripagarvi e spero non
sarà con un assegno in bianco come L'ultima pietà, le idee ci sono è il
tempo e la tranquillità che no.
Camilla
estasiata
(pochi ma buoni)


title: no west

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:jpT49.52025$lu5.1...@twister1.libero.it...
> E' dei temporali che volevo
> parlarti. Tu come ti regoli? Lo lasci entrare in salotto a puzzare di
paura
> finchè cessano i tuoni? O gli racconti le barzellette di Berlusconi nella
> baita-canile (lui dentro tu fuori sotto un ombrello)? E come hai fatto a
> instillargli una coscienza politica
Con Igor ho adottato la stessa tattica che avevo usato con mia figlia.
C'è stato un periodo, quando lei era piccolissima, che ogni notte alle 3 in
punto si svegliava e voleva giocare.
E non c'era niente da fare. O la passavo sul gas o la si faceva giocare, e
vista la fatica che s'era fatta per metterla al mondo, decidemmo per la
seconda ipotesi.
Per poter sopravvivere io e mia moglie facemmo a turno; una notte s'alzava
lei e una m'alzavo io e si portava la bimba nello studio dove c'erano i
giochi.
- Com'è andata? -
Chiesi a mia moglie dopo la prima notte (di giochi, non di nozze, anche se
...lasciamo stare va. Del tempo che persi la prima notte di nozze per
scioglierle un'artistica acconciatura desidererei sorvolare. Lei a quel
tempo portava capelli lunghissimi ed il parrucchiere, suo amico e mio
nemico, si sbizzarrì quasi fosse ad una biennale).
- Bene - mi rispose - ho scoperto che se si gioca a ramino e c'è il Carmina
Burana di sottofondo, dopo un po' s'addormenta. -
La notte successiva, alle 3 in punto, mi alzai io e feci lo stesso.
La cosa funzionò e  andammo avanti con questo sistema per alcuni giorni.
Una notte, durante il mio turno,scoprii che il momento esatto dove mia
figlia si rilassava e prendeva sonno era in un punto preciso, sempre lo
stesso, dei Carmina dove tra un'accozzaglia gradevole di voci sembrava che
il coro diretto da James Levine dicesse:
- Berlusconi è un birichino. -
Si sa come sono le opere liriche o similari, del testo non si capisce mai
niente e come quando sei su un trattore col raccogli-fieno, concentrandoti
puoi trasformare un insieme di rumori in parole specifiche o addirittura in
canzoni. Io, se mi concentravo, quando stavo sul trattore del nonno, finché
lui accomodava la paglia sulla carretta, adattavo il rumore in canzoni di
Lucio Battisti; soprattutto in 'Pensieri e Parole'.
"Che ne sai tu di un campo di grano?" Ecchecazzo, ci sto sopra!
Comunque, tornando a mia figlia, cuccandosi per un mese intero i Carmina
Burana, sentì che Berlusconi è un birichino. Che poi dovetti spiegargliela
sta faccenda, circa un paio di anni fa; perché a 2 anni i bimbi assorbono
molto, ma a 8 pretendono anche di capire.
Un giorno a pranzo, mentre ascoltavamo il telegiornale e si era in piena
campagna elettorale mi disse:
- Senti papi, ma perché Berlusconi è un birichino?-
Subito ebbi la tentazione di buttare la risposta su un piano fisico-sessuale
(come ben sai 'biri' in dialetto veronese significa cazzo e chino significa
chino. Vale a dire cazzo-moscio) .
Mia moglie, seduta di fronte, vedendo l'insano scintillio nei miei occhi mi
fece desistere dal dare quella goliardica spiegazione uccidendomi con una
pedata l'unico menisco sano, scampato a mille battaglie sui campi di calcio.
Così decisi di dare una risposta di spessore culturale maggiore e invitai
mia figlia a seguirmi nello studio.
Presi l'opera di Orff dallo scaffale, inserii il cd nello stereo e sedendoci
sul divano dissi:
- Ti ricordi questa musica? Da piccola ti piaceva molto, ascolta. -
- No, non la ricordo. E' carina, si, ma cosa centra con Berlusconi? -
- Ascolta qui - dissi premendo sul telecomando la mia traccia preferita -
Cosa stanno cantando? -
- Boh! Non si capisce niente. -
- Ascolta attentamente, non cantano forse 'Berlusconi è un birichino,
Berlusconi è un birichino'?-
Lei puntò gli occhi con fare perplesso su un libro di psichiatria che avevo
appoggiato sul pavimento e per un attimo ebbi paura d'averla persa per
sempre. Poi il suo viso si illuminò di un sorriso come se avesse visto una
fetta di sacher planargli in grembo e disse:
- E' vero! Papi, è vero, cantano 'Berlusconi è un birichino'.-
Ci alzammo entrambi soddisfatti, ma mentre tornavamo in sala da pranzo
tenendoci per mano lei di botto si stacca e seria mi fa:
- Scusa papi, ma loro, quelli che cantano, perché ce l'hanno così tanto con
Berlusconi? -
E questo è uno di quei momenti in cui si desidera avere un figlio stupido.
- Ah, non ne ho idea. Ma se lo dicono loro che sono così bravi un motivo ci
sarà.-
- Già - fece lei - forse a lui non piace la musica o gli deve dei soldi come
ai nonni. -
- Già - feci io riprendendola per mano con un sorriso da post
pepata-di-cozze.
Ecco, l'educazione politica di mia figlia iniziò così e quando un mese dopo
ci prendemmo Igor Il Maremmano Bianco adottai lo stesso tipo d'
indottrinamento.
Ho installato due casse nella baita-canile e le ho collegate al mio stereo.
Lui apprezza molto i Carmina, ma quando c'è un temporale preferisce
rilassarsi con 'Picture at an Exhibition' di Mussorgsky. Gli piace anche la
versione di EmersonLake&Palmer.
A dispetto del suo nome di Stravinsky non ne vuol sapere.
Lo psichiatra dice che è una questione di identificazione e dualità
interiore che nei cani è molto frequente.
Questo spiega anche come mai a giorni mi lecca e a giorni mi morde.
Ciao
Gaez
PS
Un giorno ti racconterò la storia di Bessie, la mini-tartaruga-gigante che
scappò dall'acquario con Dalema, il pesce rosso scolorito.
PPSS
E' un piacere scambiare opinioni con essere umani che seppur medici
apprezzano l'umanità animale. :))


title: no west

text:
Gaez <
di...@libero.it
> wrote in message
iIs59.55118$n04.1...@twister2.libero.it...
>
> Con Igor ho adottato la stessa tattica che avevo usato con mia figlia.
> > (come ben sai 'biri' in dialetto veronese significa cazzo e chino
significa
> chino. Vale a dire cazzo-moscio)
non la sapevo mica, questa del biri; grazie di aver arricchito il mio
turpibolario. A padova c'è addirittura un cinema con questo nome, e tanti
anni fa ci sono perfino stata con mia figlia treenne o quattrenne a vedere
Fantasia. Se penso a cosa abbiamo rischiato....
con un sorriso da post
> pepata-di-cozze
E in faccine come verrebbe? No perchè sai che io le faccine le evito e le
spregio in quanto limitative e pure vigliacche.
> Ecco, l'educazione politica di mia figlia iniziò così e quando un mese
dopo
> ci prendemmo Igor Il Maremmano Bianco adottai lo stesso tipo d'
> indottrinamento.
> Ho installato due casse nella baita-canile e le ho collegate al mio
stereo.
> Lui apprezza molto i Carmina, ma quando c'è un temporale preferisce
> rilassarsi con 'Picture at an Exhibition' di Mussorgsky. Gli piace anche
la
> versione di EmersonLake&Palmer.
> A dispetto del suo nome di Stravinsky non ne vuol sapere.
Ha dei gusti ben definiti e non posso che compiacermene. E' chiaro che
l'atmosfera dei Quadri di un'esposizione lo induce a pensieri più lirici e
rasserenanti che non La sagra della primavera, che forse gli fa venire un
certo qual nervosismo nonchè un'incontenibile voglia di correre dietro al
vento. Almeno a me fanno così.
> Lo psichiatra dice che è una questione di identificazione e dualità
> interiore che nei cani è molto frequente.
Oh gli psichiatri. I miei cani - tutti - hanno sempre risolto questo
problema scegliendo con serenità e fiducia di sentirsi gatti come quelli con
i quali convivono e dividono cuccia, cibo e coccole. Una mia antica cagnetta
meticcia e vergine allattava un gatto di otto mesi col complesso edipico.
L'husky quando piove va a cercare i suoi cinque fratelli di pelo perchè le
facciano compagnia nella casetta, che tra parentesi è in un locale coperto e
riscaldato e comunicante col giardino tramite comoda gattaiola. A Natale e
Pasqua mangiano tutti a tavola con noi perchè adorano il salmone, ma quello
scozzese. La mattina presto mi ciulano lo iogurt perchè pare che faccia
venire il pelo lucido e tenga lontane le zecche. Così poi in effetti non si
lavano molto e quando viene gente mi sento un po' a disagio.
> Un giorno ti racconterò la storia di Bessie, la mini-tartaruga-gigante che
> scappò dall'acquario con Dalema, il pesce rosso scolorito.
Oh sì, poi quando arrivi al numero dieci mi mandi la copertina in regalo,
oppure te la pago con la storia del coniglio anch'esso nano ma in realtà
gigante (da tecia, per intendersi) che si chiamava Nietzsche, perchè qui in
famiglia con i nomi non scherziamo mica, mi ricordo un gatto di quindici
anni fa che si chiamava Proust e una gatta nera intelligentissima che si
chiamava Machu-Pichu... eh ne avrei da raccontare, anche un altro gatto
talmente lieto e innocente che lo chiamammo Chiedimisesonofelice, e poi
Donatello il pipistrello ora che mi viene in mente, e il bello è che loro i
nomi li imparano davvero e ti rispondono, altro che le figlie che non si
fanno mai trovare.
>
> PPSS
> E' un piacere scambiare opinioni con essere umani che seppur medici
> apprezzano l'umanità animale. :))
A tua disposizione quando vuoi. Oltretutto trovo che l'animalità, in quanto
esente da colpe primigenie, sia decisamente più apprezzabile di un'umanità
incapace di espiare le sue.
Camilla
nel frattempo: Carl Orff   Carmina Burana  coro e orchestra del Mozarteum di
Salisburgo diretti da Kurt Prestel
ma non trovo il biri


title: no west

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:9Tz59.56668$n04.1...@twister2.libero.it...
> non la sapevo mica, questa del biri;
Mah, credo che sia un termine del profondo sud veronese.
Il bar degli anziani del mio paese natio è chiamato 'il bar dei birichini'.
Eccerto che ad animali sei messa bene anche te.
Si potrebbe organizzare un mega-raduno con barbecue di carne umana e brufoli
alla brace (per gli insetti). Nonchè alghe marinate per pesci e animali
vegetariani in genere.
Vedo che hai avuto una giornata pesante, non ho capito bene la faccenda
della copertina.
ciao
gz


title: no west

text:
Gaez <
di...@libero.it
> wrote in message
CJA59.56845$n04.1...@twister2.libero.it...
> Vedo che hai avuto una giornata pesante, non ho capito bene la faccenda
> della copertina.
La De Agostini maledetta ti dà la copertina ogni tot fascicoli delle sue
raccolte, credevo fossi intenzionato a pubblicarne una sull'etologia ed ero
molto interessata.
Ciao, al prossimo barbecue
Camilla
ma tu stasera non vai a mangiare paperi al Desco? domani racconti tutto, eh?


title: no west

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:8AI59.58785$lu5.1...@twister1.libero.it...
> ma tu stasera non vai a mangiare paperi al Desco? domani racconti tutto,
eh?
Effettivamente ero intenzionato.
Ma in questo momento non mi posso permettere un'accusa di omicidio plurimo
aggravato anche se per legittima difesa dell'umanità.
Inoltre, molto probabilmente, questa sera mia nonna compie gli anni ed io
sono l'unico erede in grado di intendere e volere. (Figuriamoci come son
messi gli altri. Gioco di anticipo)
E se si decide compie gli anni anche mia sorella; forse è l'anno buono visto
che son sei anni che s'è fermata a 33. (Ti dovrebbe interessare, soffre di
problemi broncopolmonari legati alla mancanza di volontà d'invecchiamento)
E poi ci sono anche le stelle cadenti: l'appuntamento annuale con i desideri
che non si realizzeranno mai.
Insomma, stasera ho molta carne sul fuoco; purtroppo non paperi.
Ho mandato un emissario, una specie d'investigatore personale,perchè
controlli l'uscita del Desco e faccia qualche foto segnaletica per me.
Il papero insanguinato di miele lo tengo d'occhio comunque.
gz


title: Concorso letterario

author: chiave di svolta

text:
Oggetto: concorso letterario 2007
è stata indetta la seconda edizione del concorso letterario per opere
inedite di narrativa italiana "ChiavediSvolta".
premio: pubblicazione e distribuzione dell'opera.
scadenza: 7 aprile
per conoscere l'iniziativa vedi il sito.
http://www.chiavedisvolta.org/edizionicds/concorso.html
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: The millon dollar hotel (repost)

author: Writer

text:
Ther million dolar hotel
Alle tre del mattino, Mirko si svegliò boccheggiando. Il corpo era fradicio
di sudore. Si sedette sul bordo del letto ad occhi chiusi mentre un sonno
appiccicoso  cancellava i suoi pensieri.
Rimase qualche minuto così, sentendo i capelli, la nuca, la fronte bagnati.
S'alzò infine e si diresse a tentoni verso il bagno. Doveva uscire dalla
stanzetta , percorrere un corridoio ed entrare nella quarta porta a destra.
"Dove sarà la luce, merda", pensava mentre tastava le porte come un cieco
che si ritrovi in un ambiente estraneo.
Riuscì ad entrare, dopo aver corso il rischio di svegliare i suoi vicini
della 112 "tanto chi riesce a dormire in questo forno" e si ritrovò in un
luogo angusto e sporco, occupato per metà da una vasca da bagno incrostata,
che recava le tracce degli altri ospiti.
Fece scorrere la tendina semicircolare di plastica sudicia ed aprì il
rubinetto di sinistra.
Uscì un getto esile di acqua tiepida che aveva riposato per un paio di ore
nelle tubature.
"Cazzo", sbuffò, "sembra piscio".
Con un gesto rabbioso, girò il rubinetto fino a trovarselo in mano.
Il rigagnolo si era trasfornato in  uno spruzzo disuguale che fuoriusciva
dalla doccia arrugginita. Da alcuni buchi l'acqua usciva con impeto, da
altri venivano fuori gocce o  zampilli così esili da sembrare una beffa.
Fu solo dopo una decina di minuti che l'acqua iniziò a sgorgare con forza,
fresca.
Mirko si girò e ricevette sulla schiena e sulla testa un po' di refrigerio.
Rimase a lungo sotto la doccia.
Poi, senza asciugarsi, rientrò in camera, si buttò sul letto e dopo dieci
minuti aveva ripreso a sudare. Le goccioline che aveva addosso sembravano
essersi riscaldate per effetto di un gigantesco soffio di aria calda.
S'alzò nuovamente imprecando.
"Mai sentito una caldo così. Devono essere almeno 40 gradi. Nel cuore della
notte"
Iniziò a salire le scale. Ad ogni rampa doveva detergersi l'acqua che usciva
dal suo corpo. Arrivò ad una porticina di ferro, fece scorrere il
chiavistello e si ritrovò su un terrazzo ingombro di lenzuola secche e
rigide come baccalà.
Nel buio scorsesolo un'alta torre illuminata e alcuni lampioni fiochi che
rischiaravano tratti di marciapiede.
Le 4 del mattino. Solo 36 gradi. Poteva andare peggio, biascicò Mirko
sdraiandosi sul pavimento di pietra, mentre un debolissimo refolo di vento
lo fece quasi rabbrividire.


title: - in profondità -

author: stirner

text:
La cima più alta è il proprio corpo e la si raggiunge nascendo nostro
malgrado. Oltre c'è solo il caos: la morte. Non vi sono ulteriori altezze da
scalare. L'unico vero viaggio è quello in profondità: la discesa interiore
che tenta di contraddire il fato. Nulla si può sul caos che attira nella
fuga ; molto si potrebbe nell'universo che sta in noi.
Anche se prima o poi saremo sconfitti, almeno, avremo detto di non essere
d'accordo.


title: [condom] Falsi allarmi

text:
Accuminciamo con il dire che io non ci pensavo affatto. No che non lo
sapevo come succede o che la birra maveva fatto effetto. E' che ero
sicuro. E se uno è sicuro tira rittu come a una cascata do ciumi.
E futti.
Futtiri sì. Comu i cani. Comu i cunigghi. Comu i iatti selvaggi che
chianciunu nella notte precisi a tanti picciriddi e poi dopo si lassunu
invece felici e soddisfatti. Che per quello che hanno fatto non cè
bisogno di filmi e di tragedie o di una sigaretta amara quando uno ha
finito. Per loro per noi cè solo quel momento. Quello dove isi la testa
e addiventi cieco e cerchi di trasiri chiossai che puoi. Fino a dove.
Fino a quando.
No. Non ci pensavo affatto.
E anche se ora lo so che ciavevo ragione lo posso dire sulu a mia che
non mi dispiaceva lo stesso pensarci.
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org


title: il Petèo (dialogo platonico)

author: Amleto, il danese

text:
Come ogni mattina Socrate si era svegliato molto presto, ma non perché
dovesse andare al lavoro, Socrate infatti non aveva lavoro, e non perché
dovesse cercarlo, Socrate infatti era felicemente disoccupato; si era
svegliato presto per poter precedere Santippe in bagno; dopo anni di
convivenza aveva trovato che era un Bene precederla e occiuccupare la
toilette prima di lei anziché aspettare che lei uscisse cosa che non faceva
prima di due o tre ore indipendentemente dalle richieste che chuinque le
facesse
di sbrigarsi e nonostante esse avessero tutta la logicità possibile ad una
bocca greca.
Quella mattina però il sole trovò il buon Socrate ancora addormentato e
quando finalmente il buon omosessuale ateniese ebbe aperto gli occhi, la
stanza che gli si presentò era già immersa nella luce del primo mattino,
"alas" imprecò fra sé il nostro, sapendo di aver ormai perso ogni
possibilità di trovare il cesso libero "alas!".
Ma a che servirebbe non lavorare mai e dedicarsi alla filosofia se essa non
venisse in aiuto di momenti tanto tristi? Infatti, Socrate, si rasserenò
subito e senza neanche passare davant al bagno si avviò subito all'uscio per
uscire di casa, un'altra giornata di dialoghi lo stava aspettando.
pochi passi e giunse la bar del suo amico Coglionos che, in cambio di
qualche
perla della sua saggezza, gli permetteva di far colazione a credito (un
credito ormai cresciuto a dismisura ma con scadenza alle calende, greche
owiamente)
 ma a Coglionos non importava: per lui
eran denaro gli aforismi che il suo 'maestro' gli elergiva tra un sorso di
caffé (bevanda di cui poi si perse la conoscenza, ma allora diffusissima) e
un morso ad un bigné alla crema.
Passò la mattinata e Socrate si diresse verso la casa del suo discepolo
preferito (platone) perché essendo giorno feriale, gran parte degli ateniesi
erano occupati a lavorare e non potevano dargli retta, e così pensò che
almeno da un suo allievo ricco e nullafacente come Platone avrebbe potuto un
po' cazzeggiare e magari scroccare anche un buon pranzo lontano da Santippe,
immaginate però il suo disappunto quanto trovò che platone era in bagno a
cagare ed era tutto concentrato in questa operazione.
Socrate in effetti era rimasto senza un bagno dalla mattina e sperava di
poter servirsi di quello di Platone, per tanto tentò di farlo uscire:
"Platone, perché caghi?" lo stuzzicò, e quegli "perché le mie viscere sono
piene di feci, oh maestro" (rispose dì istinto Platone)
"rispondi bene, platone, senza fallo, ma dimmi ancora, come puoi dire che
evacuarle da ciò sia un bene?" (replicò Socrate)
"perché mi procura piacere, oh maestro" (rispose guardingo l'allievo
platone, sempre cagando)
"hai ragione, giovane ateniese, ma dimmi, non è forse vero che spesso le
cose che ci piacciono ora sono causa di male futuro?" (lo incalzò Socrate)
"hai ragione, maestro" (e intanto cercava di sforzarsi il più che poteva
perché subodorava qualcosa di spiacevole nelle intenzioni del saggio
maestro)
"Dunque non sarebbe meglio prima di prendere una decisione così definitiva
come l'evacuazione analizzare bene se ciò sia in assoluto un bene per te,
per la comunità e per gli dèi?" (continuava Socrate senza tregua)
"questo sarebbe il giusto, maestro" (diceva un sempre più inquieto platone
che temeva di dover rinunicare anzitempo alla gioia colpevole della
defecazione)
"quindi cosa conclude il saggio alliveo?" (lo finì socrate)
"di tirare l'acqua maestro?" (convenne platone con la modestia di porre un
interrogativo alla fine)
e così mentre Socrate cagava nel bagno di Platone, quest'ultimo in cucina si
rassegnava a metter sul fuoco due porzioni di 4 salti in padella findus,
perché anche senza averlo chiesto, era saggio abbastanza per sapere che
Socrate si sarebbe trattenuto a pranzo.
...............................................................
offerto da:
http://www.idealdieta.it


title: Croste

text:
Si bagnano le croste,
sotto le pungenti lame
del divenire,
e ne risorgono nuove ferite,
nuovi lamenti e doglie,
ed altre piaghe infette
e doloranti,
mentre scivola via
sulle acque del tempo
la lignea Barca della Strega.


title: Tarata ma non esaltata

author: iko

text:
Inseguivo il crisantemo e un'arrivista bidono' l'ormone.
Una pupilla e Joe Cappone non sarebbero stati battutti con dei mazzi
di carte. Avevamo consigliato la roulette infatti.
Noi scalpitavamo mangiando panini stemperati, nonostante un mazzo di
carte boccheggiasse in quella bufala per Mano Mozza.
Gli suggerivo incredulo: «Li potevi bighellonare con i mazzi di carti
filatelici.» Indietreggiando affermava: «Non immaginavo di barare
artisticamente. E ho perso!»
Allora per sfogarci pensammo di pestare una campeggiatrice ricolma di
schifezze a causa di un perfido spuntino di mezzanotte.
Diceva autistica: «possono smascherare questa radio androgena davanti
alle lamette.»
E adesso intorno a noi vociavano fotograficamente.
Quella flotta sciroccata non avrà questi vostri crisantemi.
Irrupe la vigilessa anemica, «Allora!», disse astronomica, «non
immaginavi di divorziare.»
Intanto, evangelizzando un'illuminata fulminata... immaginavo di
migrare.
Era alienata, deragliata per Mano Mozza. Chi aveva scoperto Mano
Mozza?! Non possiamo straviziare su quella bambola di cera. Joe
Cappone con linguaggio triviale fuggiva barcollando.
Sparlando a casaccio, svelo' en passant, «io la avevo sognata.»
Precipiterebbero questi nostri zuccheri filati, tanto quanto le
cartomanti idrauliche. Certo, per Castrovilla Suerte gli
extraterrestri stemperati non scodinzolavano sotto un appetito
androgeno. Avendo deciso questo spettacolo sciroccato, le girovage si
dissolvevano attraverso un nostro crisantemo.
Così lei germino' prima della nostra girovaga vermiforme.
Verdurella l'aveva tollerata didietro.
Le diceva simultanea: «Pensavano di dover mollare le vigilesse
anemiche sui vostri ormoni.»
Mormorai dubbioso: «Le bambole di cere naufragano sodomizzate.»
Affiorando da un panino sieropositivo, gridò: «Decalcificati una
vigilessa! Se hai veramente le palle!»
Intanto la vigilessa non voleva imbiancare gli scrocconi. Penso che
pettegolerebbe laggiu' se Joe Cappone perseverasse nelle sue meningi
irlandesi. Cosi' gli zoccoli stufati divorarono la folla.
La vigilessa sublimava, gassosa e divertita.
I vostri extraterrestri si saranno orientati attorno ai crisantemi.
Joe Cappone si improvvisava una vigilessa preclusa.
«Diabolico bastardo!», non saresti perito se lo zucchero filato
fosse stato rosa, avanzai sconsolato.
Le vigilesse ferrose volevano incularmi da prima della notte dei
tempi. Bisognava stare all'occhio. Non so se mi spiego.
Blocco multe giallo e generatori d'inchiostro portatili sono
quantomeno bifidi.
Verdurella e un ortolano si appropinquavano il giaciglio.
Joe Cappone disalberava questi crisantemi a discapito degli
extraterrestri psicopatici. Ricercava i lottatori filanti e addobbava
una tavola triangolare.
«Per un miliardo di neuroni... e' un ormone!», tamburellando sulla
tavola la vigilessa bisognosa, pensava prossima, «ci arrenderemo solo
alle vostre bambole di cera dell'extraterrestre disinformato.»
E crepo' come un vaso di creta malcotto nel forno dell'universo.
Festa generale per la fine dell'antipatica rappresentante del caos.
E Joe Cappone ti subappaltava a sbafo un nostro crisantemo.
«I panini aridi sapevano di sfiorire volontariamente» sussurro'
preoccupato intrallazzando.
Non spettegolava controluce.
E i crisantemi canterini lacrimavano ciononostante. Stavo tamponando
un panino con questi mazzi di carte sopraelevati.
«Cristo... su un nido!», le diceva, «...eravamo i crisantemi
fraterni.»
Certo, penso che dopo un panino via radio, le lacrime della digestione
scorrono nere lungo il viso.
--
... quando, quasi per gioco, cominciai pavido ad avventurarmi
nell'angosciante ed allucinato universo della cosiddetta "fantascienza
postmoderna


title: Tarata ma non esaltata

author: Gordon Comstock

text:
"iko" <
i...@despammed.com
> ha scritto:
> Inseguivo il crisantemo e un'arrivista bidono' l'ormone.
al di la' dello scritto, bentrovato :-)
(e grazie per il link dell'atlante, ieri non ho lavorato per guardare alcuni
posti della mia vita ...)
gordon
******
Osservatore Mistico di it.test
Occasionale Lurker di gruppi puntotest


title: Tarata ma non esaltata

text:
On Fri, 5 Mar 2004 14:01:27 +0100, "Gordon Comstock"
<
mago...@tiscalinet.it
> wrote:
] (e grazie per il link dell'atlante,[snip]
ringraziamo il buttha! :)
] gordon
] ******
] Osservatore Mistico
cosi' a caso piu' o meno,
tendo, al solito, all'incostanza.
Per il resto periodo positivo, non mi lamento
iko think positive
--
dita, che tappano direttamente i fori, nel caso del flauto ...
una melodia di sottofondo dolce e tranquilla, inoltre,
rende piu' cose a caso


title: La mia vita, senza ma.

text:
Non
mi
sono
voltato
mai una volta
in dietro con il rimpianto
di non avere fatto quello che volevo.
Ho fatto scelte ardite,
ricominciando
testardo,
sempre
da
me.
Seb
http://fiboblog.blogspot.com


title: Moltodifficile

author: Gianni Papa

text:
Moltodifficile essere piccoli
racconti e poesie per ragazzi
http://www.moltodifficile.com


title: una casuale tazza di the calda

author: II.Terminetor Magnetico

text:
ciao :-) son tornato, eccezzionalmente... resto per poco, giusto per una
casuale tazza di the calda...
An odd hot cup of tea
www.omaha-beach.net/omaha/FUN/OCOT.zip
1-che ne pensate? ;-)
2-insomma quanto fa schifo una casuale tazza di the calda?
3-la memoria sintetica in PDF e' sfocata :-D colpa della stampante PDF
preda di un worm per altro non detectato dall'antivirus... Il file "in
negativo" su word su ma si apre e si stampa cartaceamente bene... non so
se tutti hanno quei font s'intende. Non ha problemi la pellicola del
negativo :-) in formato RTF
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: una casuale tazza di the calda

text:
Il Fri, 27 Jun 2008 15:37:53 +0000, II.Terminetor Magnetico agitando i
suoi 2 neuroni ha scritto:

quanti di qua' hanno usufruito della tazza di the in omaggio? :-P
Non ho visto commenti... il file cmq l'ho tolto e' stato online per 4gg.
Non ho capito se non vi e' piaciuta la tazza di the in omaggio oppure non
proferite parola perche' c'avete da smaltire lo stress post traumatico da
spiaggia :-)
--
---
II.Terminetor Magnetico


title: bib(h)icante, un minifesto

author: per inciso quel che dice Baha u llah nelle Sette Valli e' un mero e caritevole adeguarsi alla pochezza

text:
Il nostro piccolo laboratorio poetico è sempre stato piccolo ma mordace
o almeno con del mordente e tutto sommato che i suoi denti siano ancora
lì è un segnale rassicurante, almeno per noi che ci dobbiamo masticare.
Qualche segno di quei denti si trova anche qua e là, tra letture e
performance, apparizioni (spesso incostanti) sul web e su carta.
In questi anni il gruppo si è modificato, si è scarnificato, ma ha
continuato un percorso mai dichiarato ma abbastanza preciso ed è di
questa precisione che vorremmo parlare di fronte ad un 2006 che -per chi
lavorerà in versi bib(h)icanti- si pone come anno di non ritorno.
Da un certo punto di vista è un ritorno alle origini: dopo che per anni
come collettivo si era pensata una poesia d'azione che -prima di essere
scritta- ci *fosse* in qualche posto e per qualcuno, sottomettendo lo
spazio del verso alla sua funzione pubblica e performativa, adesso
ritorna l'esigenza del verso messo nero su bianco.
Quello che differenzia questo 'nuovo' bib(h)icante dai testi che il
gruppo fece nel 1999, è che non si tratta di un cenacolo chiuso verso
l'esterno ma di due persone curiose che vedono il bib(h)icante come
contenitore della propria e di altrui scritture per testi che vivano la
loro modularità ponendosi *anche* come testi per una lettura pubblica
che non è più il fine e la causa della scrittura, ma solo una possibilità.
Sono cambiati i tempi, sono cambiate le nostre prospettive, in qualche
modo siamo cambiati noi e anche la poesia.
Per questo nasce l'esigenza di un lavoro di registrazione del percorso
fatto, un 'le origini' proposto senza che ci sia mai stato l'hit single,
ma chi se ne frega degli hit single, almeno in questo ambito viviamo la
nostra marginalità come un semplice stato di famiglia: facciamo la
poesia con il curriculum vitae che ci siamo costruiti, magari
sbagliando, ma questo errore ci pare abbastanza dignitoso.
Accanto a questo lavoro di registrazione del percorso 1999/2005 partono
(e continuano) i progetti per il 2006 con una serie di lavori incentrati
sulla carne e sul crollo: il crollo come stato invisibile del corpo, il
corpo come malattia, la passione del corpo e della sua caduta, e la
carne fatta bestia. Una serie di testi scritti (e in parte già letti a
venezia e a trento, nonostante non siano nati per una declamazione) che
vedono il bib(h)icante come contenitore di scrittura, non una
riscrittura comunque dovuta o una scrittura epurata per una lettura
corale, ma una scrittura personale che si incontra con quelle di altri
all'interno di un tema e di un ambito.
Accanto a questo lavoro che diventa un percorso principale per il
bib(h)icante, continua la stesura del vangelo con una data di scadenza
per l'estate del 2006: oltre non viene fuori la muffa, ma un termine per
dare privilegio a un lavoro tra i più interessanti del gruppo e che
sembra voler saltar via dagli hard disk.
Poi c'è il discorso della poesia sonora e il lightwaypop, un lavoro
questo pensato per la lettura di bazzano dell'estate prossima, che è già
cominciato due anni fa con una serie di prove di suono, un ambito
affascinante ma minato più che rimato sul quale stiamo ancora ragionando.
Un ultima parola su questo aggiornamento che vuole essere anche un
mini-festo: quando parliamo di gruppo per il bib(h)icante non parliamo
solo del dinamico duo che c'è dentro, ma anche di quelli che stanno
fuori e che con il bib(h)icante fanno delle cose. Ci piace pensare ad un
gruppo modulare che si muove verso chi ha interessi comuni anche solo
per un progetto, per un completamento di competenze.
Chi sta dentro sente il bib(h)icante come uno stato e una identità:
quello che noi facciamo in versi è bib(h)icante e tutto quello che
faremo in versi sarà bib(h)icante perché quello è l'ambito della nostra
scrittura.
Un po' come i tin machine (e probabilmente questa è l'unica frase che
divide i bib(h)icanti: tutto sommato è un buon segno).
Stateci vicini, se potete.
Genova 28/10/05
--
toglietemi tutto ma non la mia tagline
--
toglietemi tutto ma non la mia tagline


title: [al lettore] Il poeta

text:
           "Se la poesia deve essere ormai - come tu dici -
              considerata né più né meno d'un semplice
                   strumento di comunicazione
                uguale a tantissimi altri ebbene
                               sia
           Comunicare tramite l'arte del resto fu ognora
                  la mia ambizione suprema
                pur se non giunsi mai e poi mai
             a sperare di riuscirci persino con te
                           coglione" *
Alla scuola di scrittura mi hanno spiegato come il mio pensiero manchi
di spazialità e forza. Ho chinato la testa un po' disperato, pensavo già
ai soldi buttati via. Il Maestro, forse intuendo quel vergognoso
pensiero, mi ha, subito dopo, incoraggiato, rivelandomi, con quelle
belle frasi che gli sono proprie, lo spessore autobiografico delle
storie da me scritte, forse non tutto è perduto. Il fatto è, caro
lettore, che io (Didattico Dorelli, di anni Quaranta, di professione
Disoccupato) lo so già da me di non essere capace, ma la mia fidanzata
sostiene il contrario, e, complici le innumerevoli poesie a lei
dedicate, e segretamente, nonché diligentemente, copiate, mi son visto
costretto a seguire, così, il suo "consiglio" (metto tra parentesi
quest'ultima parola perchè forse qualcuno di voi sa già come sono certe
donne) dando, per questa nobile causa, fondo ai miei ultimi risparmi.
"Ma dobbiamo continuare
                  come se
                    non avesse senso pensare
                         che s'appassisca il mare" *
Alcune volte ho tentato di rivelarle tutto, ma come? "Non si può
proprio" quelle volte ho subito pensato, ed ora spero solo di riuscire a
mettere, su carta, qualche poetica parola in un momento di grazia;
magari dopo aver fatto l'amore o in altra pari e strana occasione. Dopo,
mi son detto, potrei sempre dire di aver perso la grazia suprema del
compositore. Fino ad ora, però, non è mai successo.
                 "Oh nella notte il cane
                  che abbaia di lontano.
                  Di giorno è solo il cane
                  che ti lecca la mano." *
Mio buon lettore, cosa dirti? Chiudo qui i miei pensieri che ad andar
oltre non son capace; certo, però, la prossima volta mi accontenterò di
pronunciare un "ti amo".
* Poesie di Giorgio Bassani, Elio Pagliarani, Sandro Penna.


title: [al lettore] Il poeta

text:
marian scrive:
> [...] Mi ha fatto sorridere.[...]
Mi fa piacere
> Ho quotato bene?
direi di sě :-)
Ciao, lubna.


title: eds-invece

text:
... per continuare dovresti inserire anche una data, o perlomeno una
stagione, un mese. E' importante farlo, non potrei andare avanti senza.
Ecco, Febbraio; freddo, dunque, almeno in questa parte del globo.
N.G.,imbacuccato e sospirante, ha un forte mal di testa, sta per uscire da
casa,deve recarsi al lavoro, ma... è indeciso.
Telefonare? Dire: "Sto male, fanculo, non vengo..."
Un rapido sguardo alle stanze buie, tutti ancora dormono. Ora si è deciso.
Con passo rapido è già oltre il portone, le mani vanno alle tasche del
cappotto, cercano le chiavi dell'auto. Cazzo! Li ha dimenticate, decide di
proseguire a piedi; l'aria è fredda, ma l'ufficio non è molto lontano.
 "Mi farà bene!"  "Sicuro!".
Sull'asfalto luccica la sua ombra, per strada non c'è nessuno, nessun
strombazzare di clacson, nessun ticchettare di passi. All'improvviso quel
silenzio sembra travolgerlo, La sua andatura diviene sempre più veloce, ora
corre, vuole raggiungere l'angolo successivo per sentire, per vedere un
volto, qualcosa. Nessuno...
Inserire 10 crediti. Inserire 10 crediti. Inserire 10 crediti.
"Forza CKD10 continua"
"Smettila 3P2, sai che non può. Il programmatore di incubi non è come noi,
se vuoi far spaventare quell'umano devi tirar fuori i crediti"
"Uffa! Li ho finiti! Mi..."
"No! Ho speso troppo questo mese."
"Cazzo!"
"Cazzo!"


title: eds-invece

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote in message yu2M9.2212$R45....@news2.tin.it...
> "Smettila 3P2, sai che non puň. Il programmatore di incubi non č come noi,
> se vuoi far spaventare quell'umano devi tirar fuori i crediti"
Ma Lubna...!
Aggiorno i conti in sospeso.
Camilla


title: eds-invece

author: Bianca

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> "Cazzo!"
> "Cazzo!"
Mi e' piaciuto molto: valeva la pena di aspettarti :-)
ciao
bianca


title: eds-invece

text:
"Bianca" scrive:
> Mi e' piaciuto molto: [...]
Uff :-) meno male :-)
Ciao, lubna.


title: eds-invece

text:
"camilla" scrive:
> [...]
> Aggiorno i conti in sospeso.
Sto per preparare il borsone - stavo per scrivere
"le valigie", ma poi mi son ricordato che non ne
ho :-)
Ciao, lubna.


title: cosechecapitano

author: Nemo

text:
cosechecapitano
Hai presente quando mangi l’astice? Il rumore delle chele che si
spezzano. Beh moltiplicalo per cento e fallo esplodere dentro la tua
testa.
Il primo colpo proprio in faccia.
Sono riuscito ad esclamare appena un porcodio, più di sorpresa che di
paura vista la situazione chiaramente compromessa. Chissà se l’ho
esclamato o solo pensato. Chissà.
Saranno stati in tre o quattro: tipico.
-	amico dei negri –
-	 bastardo comunista –
Tanto affetto insomma. E stima anche.
Devono anche avermi chiamato capo degli ebrei. Non sono riuscito molto
ad intavolare una discussione su cosa ne pensavo io dei sionisti e alla
fin fine degli ebrei.
Ghigni scintillavano.
Il cane abbaiava, abbaiava. Ma non aveva ancora imparato ad aprirsi la
porta o a saltare dal terrazzino e così non ha potuto partecipare alla
festa.
Non l’avevo fatto il giro di ricognizione prima di parcheggiare la
macchina e salire. I questurini saranno capaci di rinfacciarmelo.
-	stia attento quando rientra a casa la sera e non faccia sempre la
stessa strada–
Grazie! I consigli la digos li dà gratis.
Beh insomma, mi hanno detto anche finocchio sai? Questo mi seccava
alquanto. Ma era tardi per proporgli di prestarmi sua sorella che gli
facevovedereio.
E poi magari non l’avrebbero presa bene, ché mi sembravano tipi
permalosi.
Teste rasate di fresco per l’occasione: quale onore.
I doctor martens avevano la punta in acciaio, lo garantiscono i miei
incisivi spezzati.
Pochi minuti di delirio.
Metallo pesante multiforme rutilava.
Schizzi di sangue dappertutto e nemmeno il tempo di avere paura.
E poi qualcuno con gli ormoni più vivaci del solito e che il sangue gli
fa perdere la testa come agli squali: un colpo forte sulla nuca.
Che si saranno detti secondo te? Avranno sentito anche loro quel rumore
sinistro?
Chi sa se era in preventivo.
Se ci avevano pensato.
Dai a questi tizi un nemico, dagli in gestione un prigioniero.
Se lo sognano di notte di essere dalla parte giusta ai tempi
dell’allegro passo dell’oca.
Polluzioni notturne.
Secondo te si sono eccitati a sistemarmi?
C’era questo ristorantino romantico. Sembrava un bistrot parigino e ci
portavo lei a mangiare i tagliolini con l’astice.
Eh di nuovo l’astice!
Gran ragazza lei. Eravamo stati anche fidanzati ma poi abbiamo cercato
di ottimizzare tempi, voglie e progetti esistenziali diventando amanti.
Mi succhiava il cazzo da dio. Ne aveva sempre voglia.
Penso anche sia venuta a trovarmi qui.
Avevamo questa febbre di provare tutto.
Un giorno mi ha chiesto di scoparla in mezzo ad una strada. Sragionava
quando era infoiata.
-	ma sei pazza, potrebbe vederci chiunque –
-	tipregotipregotiprego –
E come fai a dirle di no quando il tuo cazzo le ha già dimostrato un
gradimento all’idea difficilmente dissimulabile.
Palazzoni alti di un quartiere dormitorio. Ma di quelli quasi chic. Beh,
no, diciamo di quelli ancora non degradati. Che i ragazzini giocano ai
giardinetti con la chiave di casa appesa al collo e mamma e papà
lavorano in banca nella città vicina. Così vicina che i confini si
perdono e si mischiano.
Periferie invischiate di città, attraversate da centri commerciali,
imbrigliate in tangenziali.
E macchine belle parcheggiate ovunque.
E qualcuno che ogni tanto vola da una finestra. O si impicca in cesso. O
si ammazza di eroina: posti normali da ceto mediomedio.
Riduzione del danno: cerchiamo almeno di non farci vedere proprio da
tutti, dico io. Che si godano lo spettacolo solo osservatori attenti e
magari solidali.
Di fianco alla macchina. la portiera aperta ma la luce della plafoniera
spenta.
I pantaloni calati appena, a lei invece basta alzare la gonna. E’ estate
e con lei basta sempre alzarle la gonna ed appoggiarla da qualche parte
per metterglielo dentro.
I sassolini dell’asfalto le si infilano nella pelle delle ginocchia e
dei palmi delle mani. La bocca aperta,  non si trattiene nemmeno
dall’ansimare rumorosamente. Inarca la schiena, le tette penzolano dalla
camicetta aperta:è un lago.
Mi concentro per venire in fretta: razionalizzazione dell’alea,
ottimizzazione del rischio.
Una volta mi ha anche fatto un pompino sotto casa sua davanti al
cancello, appoggiato alla macchina e sua madre che si affacciava di
tanto in tanto per vedere se la cara figliola rientrava che il giorno
dopo doveva svegliarsi presto per andare al liceo.
Una vera esibizionista.
Vengo in fretta.
Lei è stordita e bella.
Si alza con calma.
Speriamo che qualcuno abbia visto lo spettacolo.
Non ce lo diciamo, ma speriamo di aver donato qualche gagliarda erezione
ad un pensionato o qualche languore quasi dimenticato per una casalinga
che si rovina di tavor.
Non si pulisce. Si rimette le mutandine, con la mano le schiaccia bene
ché si inzuppino di sperma. Le piaceva.
La portavo a mangiare l’astice e la scopavo con regolarità.
Mi ha anche messo sotto ad un certo punto.
E’ che ci eravamo spinti troppo in là ed abbiamo dovuto smettere.
E abbiamo potuto.
Ma questa è un’altra storia.
Da quel che capisco devo avere un casino di cannule infilate in ogni
orifizio.
Coma da commozione cerebrale.
Questa cosa dei tubicini infilati dappertutto per gestire ogni mio
liquido si potrebbe anche vederla come una cosa intrigante e feticista.
Si potrebbe anche.
E’ che non vedo un cazzo, sento niente!
Un porcodio di vegetale ma con il cervello completamente in ebollizione.
Non capisco come con tutte le loro macchine non se ne accorgano. Mai
stato così lucido e riflessivo e immaginifico e ipercinetico e febbrile.
Ma sconnesso.
Dal mio corpo e dal mondo esterno.
Inizialmente un fottuto supplizio di tantalo, poi uno spasso: un vero
spasso.
Immagino che il mio uccello sia diventato un inutile ammennicolo. Al
massimo decorativo e neanche tanto.
Ma il cervello cara…
Quello è vittima di un priapismo da competizione.
Prova ad immaginare qui sotto, tipo in una piscina calda con
idromassaggio e paranoica musica newage, ed una canna di maria calabrese
sempre accesa: gira e rigira riesco a non pensare a quello molto
raramente. Molto raramente: quasi mai.
Del resto qua sotto niente telegiornali, niente film. Niente birre né
carne alla brace. Niente belle giornate in montagna né aperitivi in
centro.
Qui posso solo pensare ad ogni singola deliziosa lussuria che ho vissuto
e soprattutto a tutte quelle che non potrò vivere più. Quelle poi mi
provocano un’erezione cerebrale inimmaginabile. Sìsì pensare al motore
immobile dell’universo, il sesso, a quello che ho fatto e tutto quello
che avrei ancora potuto fare è la mia occupazione preferita. Più che
preferita: l’unica. Non ci sono nemmeno più tante menate morali o
malattie o rischio di arresto con sputtanamento generale.
Sarò in una di quelle fottute stanze di ospedale con quel rivoltante
odore di disinfettante che ormai lo mettono nell’aria condizionata. Sì
insomma, non lo usano neanche il disinfettante con quella puzza: non è
più in produzione. Oramai lo fanno profumato di bosco alpino, ma per
farti sentire realmente a disagio ed in ospedale, delle vecchie
infermiere grasse ed odiose lo mettono nelle condutture dell’aerazione
così anche ‘ste troie si sentono a loro agio.
Conoscendo il nostro amato sistema sanitario nazionale mi avranno messo
in una stanza nel seminterrato e mi tirano fuori solo per le visite.
Cazzo, le visite! Quanto mi piacerebbe capire chi mi viene a trovare e
chi no. Chi è veramente dispiaciuto e chi pensa – hai visto coglione
prima o poi ti doveva succedere a fare lo sbruffone antifascista della
domenica, il robin hood di periferia – o chi più benevolmente pensa –
per la legge dei grandi numeri è toccato a lui una sfiga simile, vuoi
che succeda anche a me?-
E chi magari pensa – e adesso che faccio? – qualcuno a cui magari sono
mancato.
Qualcuno che abbia cercato un senso in questa tragedia ridicola.
Bah.
Ovviamente mi interesserebbe sommamente vedere quali fighe vengono a
trovarmi. Chi lo ha fatto i primi tempi per farsi vedere o per mettersi
a posto la coscienza. Chi invece è veramente qui vicino.
Interesse puramente accademico ed egoarchico ovviamente.
Tanto chissenefrega, che posso farci.
Magari quella che credevo essere la donna della mia vita è passata
frettolosamente di qui per spendersi la sua lacrimuccia mentre quella
che non ho mai cagato è inebetita dal dolore.
Tutto inutile. Anzi saperlo, mia cara, potrebbe solo rovinarmi
ulteriormente la vegetazione artistica pluriorgasmica qui sotto.
Quanto cazzo di tempo sarà passato?
Secondo me tanto e ormai qua rimango.
Non ero nemmeno un fan di qualche grande giocatore o cantante che se mi
mettono la cassetta mi risveglio.
Porcatroia speriamo non mi abbiano esposto ad una simile sconcezza!
Tipo le cassette di qualcuno o la visita caritatevole pubblicitaria di
qualche mio mito.
Quale poi?
Passavo per idealista, amore, quando non ero un vegetale!
Facile, dirai, rispetto la media altrui di vacuità.
Ma se avessero saputo quanto invece ero legato alla carnalità e alle mie
depravazioni.
Se avessero saputo quanto ormai la mia metà oscura aveva cominciato a
tiranneggiarmi amorevolmente.
Chi può impedirmelo?
La ragionevolezza o il senso del ridicolo? Il rispetto per il gentile
pubblico? Un po’ di sana umiltà?
ECHISSENEFREGA
Io la voglio così questa mia dolce infermiera.
Vieni qui piccola, fatti vedere dai miei amici: è lei il mio angelo che
mi accudisce qui sotto.
Losoloso non esiste in tutto il paese senz’altro una giovane infermiera
giapponese, figurati la fila che ci sarebbe per farsi ricoverare!
Ma facciamo che io ne ho una qui sotto… e me la tengo stretta.
Sarà stato il crollo dello yen e l’Europa che gli ha fatto un culo così
ai musi gialli.
E allora anche loro cominciano a cercare lavoro altrove. Te lo immagini
il giramento di palle che avrebbero con il loro orgoglio del cazzo.
Oppure facciamo, che mi sembra anche francamente più credibile, che la
mia piccola venne in Italia da turista neoinfermiera e si innamorò di un
bel tarricone incrociato a piazza di Spagna è qui e rimasta a lavorare
nel mio merdoso ospedale a curare me che ne ho tanto bisogno.
Eh, il bello di essere un bel vegetale con le cannule e i sensori
dappertutto è proprio questo: me le scelgo io le infermiere!
Piccolina ma ben proporzionata, con questo fisico da eterne adolescenti
che stimola le pulsioni più invereconde. Faccino acqua e sapone, tette e
culo piccoli e proporzionati. Sorriso a cuore e sguardo dolce.
Insomma la perversione nel suo stato di grazia.
Il tarricone di periferia se l’è scopata per un po’, all’in piedi in un
deprimente appartamento a centocelle con i poster di Batistuta e la
madre che in cucina friggeva baccalà.
Se l’era immaginato diversa, la mia piccola, la romantica Italia e i
suoi famosi latin lover.
Questo le faceva appoggiare le mani sull’armadio, la piegava un po’ e le
infilava il cazzo senza tanti complimenti.
Qualche volta la metteva anche sul letto, ma lei l’aveva imparato ormai
che quando c’era il letto il cazzo andava a finire che glielo sbatteva
nel culo.
Quindi lei era più contenta quando le capitava di dover stare in pedi
con la faccia schiacciata contro l’armadio tappezzato di adesivi e
scritte con il pennarello che non capiva. Con le gambe tese sempre la
limite del crampo, il tallone alzato, i jeans calati che le
imprigionavano le caviglie, il culo in fuori a far sporgere la sua fica
sempre ben depilata.
E lui pompava.
Teneva la musica alta: nun fa un fiato che sinnò mi madre ce sente.
Ma stordita dall’Italia e dalle generosi dimensioni del cazzo del
tamarro il mio angelo si è persa romanticamente nella romanità e ha
conosciuto qualche altra giovane nipponica con probabilmente il suo
stesso disgraziato percorso e si è trovata un appartamentino alla
Magliana.
Fa le notti qui da me il mio tesoro, quasi sempre.
Ha imparato un po’ alla volta come deve venire vestita da me: eh
ragazzi, le calze chiare  che vedete sono mica collant.
La puttanella ha imparato che preferisco le calze autoreggenti: ci
capiamo io e lei!
Il camice e stretto e sbottonato al punto giusto, le scarpe con i tacchi
bassi.
Le bianche virginali mutandine che qualche volta mia fa annusare.
Mi faccio accarezzare a lungo la notte sotto le lenzuola, mi faccio
mostrare le tette, mi faccio massaggiare dolcemente.
Progettiamo insieme che faremo quando sarò uscito da qui e dove la
porterò.
E fin qui tutto amore e passione, poi…
Poi, che mi piace anche di più,  me la porto qua sotto.
E allora, cari telespettatori e radioascolatatori, allora sì che ci si
diverte.
Le ho fatto forare i capezzoli e mi diverto a tirarle gli anellini
quando voglio attirare la sua cortese attenzione.
Mi diverto a farla stare i ginocchio davanti al mio divano
 - cosce spalancate troia non farmelo ripetere -
Mi limito a tenerla lì per reggermi il posacenere il bicchiere con il
vodka martini. Parla poco l’italiano ancora, ma l’importante è che abbia
imparato le parole canoniche: grazie e scusa e sempre finire ogni frase
con padrone.
Una schiava giapponese ragazzi, ed tutto merito di questi baldi
giovanotti che mi hanno spedito qui.
Eh, i vegetali hanno i loro vantaggi. L’ho addestrata per bene a
servirmi e riverirmi, la mia piccola geisha, è diventata anche molto più
giovane qua sotto, avrà si e no 17 anni.
Schiava perfetta, la faccio dormire ai piedi del mio letto con un grosso
collare ed una catena che la lega al mio comò. E le ho comprato via
internet una splendida cintura su
castitybelt.pervertitidituttoilmondounitevi.com
. Così sono sicuro che la
cagna non si tocca in mia assenza.
Tiene sempre lo sguardo basso cerca di essere dolce e servizievole per
evitare la mia frusta. Come tavolino per appoggiarci i piedi è
fantastica se le infilo anche qualcosa di esagerato nel culo rimane
ferma buonabuona
Con lei sotto i miei piedi è sopportabile perfino guardare in tv un gran
premio la domenica pomeriggio.
Un giorno di questi la porto in un casolare in campagna che conosco io.
Gliene parlo un bel po’ prima, la faccio tremare di paura. Le dico che
ho voglia di vedere fin dove è capace di arrivare, che voglio metterla
alla prova.
La porto con le mani legate chiusa nel bagagliaio della macchina, già
nuda e poi lì, quanto non è vero dio,  mi sfogo per davvero.
E quando avrò finito con lei avrà paura a guardare in faccia qualsiasi
maschio, qualsiasi.
Mi piacerebbe invitare alla festa un po’ di gente e poi magari vedo se
riesco a cederla a qualche albanese per metterla sulla strada. Per
qualche tempo. Per prenderci qualche lira.
Bastardo vero?
E il bello, signore e signori, è che io qui sotto lo faccio veramente.
Basta volerlo.
Io lo sguardo di terrore del mio angelo non me lo immagino mica, il
colpo secco del bambù su di lei piegata sul mio divano non è solo una
allucinazione.
Io qui sotto se voglio la presto veramente a qualche marocchino che non
riesce a racimolare le cinquantamila per farsi una puttana e qua sotto
il bello è che non c’è rimorso: qui sotto lei è pure contenta.
Ma anche se non lo fosse non cambierebbe nulla: garantito.
Qui nel mio regno della morte cerebrale o presunta tale, lei si bagna
quando le infilo notevoli oggetti oblunghi nel culo.
Qui sotto nessuno di voi può venire a farmi la morale, cari miei.
Qui sotto.
GUAIAVOISEMITIRATEFUORI
E questo coglione di medico che una volta al giorno mi spara la sua
piletta del cazzo nelle pupille.
Glielo detto alla mia infermierina di consigliargli ammiccante un posto
più consono dove infilare la piletta, che tanto lei ci è abituata. E a
ben altri diametri caro il mio dottore. Magari alzandosi la gonna e
piegandosi sul mio letto.
Sarà finocchio ‘sto camicebianco?
Ma tanto non mi becca: quando vedo i bagliori lassù in superficie me ne
rimango immobile zittozitto trattenendo il respiro.
Vi conviene anche a voi che non torno su.
Conviene a tutti.
Già dalle prime volte che l’avevo vista avevo percepito chiaramente che
la ragazza aveva qualche problemino. Beh dipende dai punti di vista.
Capelli neri ricci: una montagna, occhichesorridono, tre piercing uno
sulla lingua, uno sul labbro inferiore e l’immancabile sull’ombelico.
Lesbica supponevo.
Inesorabilmente lesbica scoprirò poi.
Modi e stile molto raffinati: scorbutica con i maschi, tipico.
Tanti soldi della famiglia, bella mercedes metallescente. Cani di razza,
discoteca, marijuana e cocaina.
Tutti gli optionals insomma.
Non ricordo come sia successo che a quelle cene in una casa in campagna
tra tanta gente diversa i nostri sguardi si siano incrociati,
incatentati.
Lì a parlare di letteratura e di politica, bevendo buon vino,  senza
farci mancare nulla. Grandi canne e buon umore.
Lei mi rompe i coglioni tutta la sera fomentando la mia ex contro di me.
Io un po’ sto al gioco ma poi comincio ad incazzarmi davvero e mi
estraneo.
Lei viene lì ad appoggiarsi allo schienale di un incolpevole divano per
fumare un giamaicano calumet di pace.
E a scambiarci numero di cellulare e destino.
Dio sia lodato, chiunque e comunque egli sia, per i cellulari, per gli
sms ammiccanti per la possibilità di provarci senza provarci.
Di dire cose leggere come la memoria di una sim card ma precise come una
ammissione di colpa di fronte ad un tribunale del popolo..
E giù telefonate chilometriche notturne e confidenze sulle mie storie e
sulle sue. Le raccontavo, con un fare omertoso e censurante di cui mi
accusava, della mia giovane schiavetta. Mi raccontava, titubante ma
anche spericolata poi, di una bella fica conosciuta in un finocchiobar.
E sempre di più e sempre di più.
E amiciamici.
E un po’ di più di amici.
E curiosità.
E tanto di più di amici.
E amici per niente, a pensarci bene.
Eh, vero,  avevo anche corrotto una bella diciassettenne che gironzolava
dalle mie parti.
Reagiva bene alle foto che apparivano sempre più spesso dal mio desktop.
Lei più per sfida a dimostrarmi non sono una bambina io per vedere fin
dove potevo arrivare. Dopo poco era in ginocchio a scrivermi lettere
supplicanti, a giurarsi masochistafottuta. A sfoderare tutti i complessi
di Elettra disponibili sul mercato che la porteranno, immancabilmente
qualche anno dopo, ad  iscriversi a psicologia come tutte le fichette
che sperano colà di trovare una cura per le proprie turbe, a spese dei
contribuenti,
Gigioneggiavo tra due femmine. O meglio avrei dovuto farlo e invece una
delle due interferiva sempre di più nel mio bioritmo.
Amoreamoreamore.
Regali e frasi spericolate.
Parole pesanti come pietre.
“senti ma volevo chiederti: lo facciamo nostro o lo adottiamo?”
“nostronostro, che viene bello come te ed intelligente come me”
“non avrei mai pensato di riuscire a dormire su di un letto singolo una
notte in due senza dare di testa.”
“eh sei l’uomo della mia vita”
“eh sei la donna della mia vita”
Hai presente?
Intanto la bimba comprava gonnelline modello
japanschoolgirlscopamiamocilastudenetellaconipensieritorbidimentretraducetacito.
E ci cascavo. E la fotografavo.
Una cercava il mio cazzo come l’ossigeno, l’altra lo fuggiva come uno
sgradito ospite.
Inutile diffondersi oltre in spiegazioni in merito.
Una mi ferì il cuore, insomma,  mi legò per sempre alle sue ciglia con
frasi tipo “sarail+
granderimpiantodellamiavita-seituttoquellocheavreisemprevoluto”.
L’altra agitava i miei ormoni con lingua svelta quanto la sua
intelligenza adolescente.
Botte da duecentomila di benessere colombiano ci si infilavano nelle
narici: stavamo sempre attaccati, sempre legati. Sempre assieme o a
telefonarci anche se poi a letto erano dolori. La fanciulla era
affezionato all’onanismo lesbico tutto labbra e dita. Il mio cazzo
invece è all’antica: senza penetrazione non se ne parla. Che sia fica,
bocca o, come preferisce lui, culo. Altrimenti scende in sciopero.
Ricordo solo un sano orgasmo all’inpiedi dopo ore di interessanti
esplorazioni sulla fattibilità di un bel fistfucking mai completato.
Ci sono tanti argomenti nei quali una coppia può trovare sintonia,
pensarla allo stesso modo. Essere appassionati della stessa cosa cementa
i rapporti. A meno che quella cosa che accomuna una coppia, e intendo
una sana coppia composta da un maschietto ed una femminuccia, non sia la
passione per la fica.
Insomma al bar ci giravamo a guardare gli stessi culi. All’inizio è
divertente, poi passa.
Nella fantasie erotiche dei maschi la lesbica è nei top ten.
Lo è solo, credetemi, tra i maschi che non hanno avuto a che fare con
una lesbica.
La bimba cercava intanto di consolarmi e qualche volta ci riusciva molto
bene.
Mentre la mia cintura disegnava leggeri arabeschi sulle sue natiche
pazienti, lei provava ad insinuarsi.
Qualche straccio di coscienza mi impensieriva nei rimuginamenti post
orgasmici da lacrime di coccodrillo sulla sua giovane età, sul fatto
che, magari hai visto mai, lo faceva solo per attirare le mie distratte
erezioni cerebrali.
Immancabilmente poi mi rincuoravo quando tastavo la sua fica
gocciolante.
Hai presente gocciolante?
Bastava metterla in ginocchio, con le cosce spalancate sussurrarle
qualche frase vergognosa trattandola da bimbetta perché immancabilmente
mi bagnasse il tappeto.
La lesbica invece mi rimase nel cuore. Mica perché non potevo averla,
mica l’erba del vicino è sempre più verde. Ero innamorato ero, altroché.
Temo visite.
Troppo movimento la fuori, hanno anche fatto uscire la mia bella
infermierina jap. Sti bastardi!. Proprio adesso che ci stavamo
divertendo misurando la capacità di dilatazione del suo ano. Mi aveva
comprato una bottiglia di ottimo Ferrari Brut doc del Trentino che mi
sono sorbito in delizia attraverso la flebo e poi ci stavamo cimentando
nella magia di far sparire i nobile vuoto a rendere dentro il suo
splendido culetto. Piangeva un po’ ma continuava imperterrita a
spingerla dentro. Quando l’hanno fatta uscire dalla stanza aveva gli
occhi lucidi e camminava con le gambe allargate il mio tesoro.
E adesso stanno armeggiando con aghi e cannule e quella fottuta solita
piletta, ma non mi fregano.
Zittizitti.
Meglio scender un po’…
…
Beh venite quaggiù che vi mostro qualcosa. Ci sono due belle cose che
vorrei mostrarvi. Una bella visita gratuita e guidata nel mio piccolo
infernoparadiso sommerso. Un ghepardo ed un avvocato: li incontro spesso
qua sotto. Questa savana assolata mi tranquillizza, così posso
mostrarmi, scattante, ghepardo. Oppure seguitemi nella bella villetta
monofamiliare con tipico brillante stationwagon svedese parcheggiato
davanti che, ricco e bastardo, mi mostro avvocato.
La situazione è paradossale, un gioco delle parti che si ripete
all’infinito. Non mi nascondo mica, sto qui fermo a guardarmi intorno e
fiuto l’aria sornione. Eppoi mi si nota pure con i miei colori accesi:
segui il mio passo felpato. Ciondolo la testa affusolata, le anche
posteriori ed i muscoli tesi. Il culo alto, quasi sensuale. Poco peso e
tutto muscoli: sono un ghepardo di 72 chili.
Attorno a me, nell’area di poche decine di metri, gironzolano splendidi
e dolci gazzelle. Mi guardano, mi temono. Ma lì rimangono, a fiutare
l’aria come me, a girarmi intorno come io a loro. Brucano distratte. Il
vento mi accarezza il pelo irto sulla testa. Rimaniamo così per ore a
volte, a scrutarci.
Le narici aspirano il puzzo di sabbia bollente in attesa del profumo del
sangue.
Cazzo, potrebbe pure andare più lontana  a pascolare invece rimane qui,
non distante da me: non distante dal suo peggior nemico.  Non è che mi
provoca, non è la solita vecchia storia del  sìmaleicistava. No, stiamo
parlando di una cosa diversa: lei mi gira attorno spesso sola, spesso
con qualche altra gazzella, altrettanto giovane e dolce. Rimaniamo a
osservarci, a vedere se riusciamo a sfuggire al nostro destino. Ma poi a
me non recapitano mica un bigmac o una pizza con il salamino e mi tocca
di cominciare a correre. E a lei tocca di provare a scappare.
Ogni volta ed ogni volta così.
Non so neanche io quando è il momento, ci scrutiamo con finta
indifferenza. poi in un attimo inizia la sfida.
E che vinco quasi sempre io.
Dovrebbero saperlo: si passassero la notizia!
Faccio i 115 km/h, hai presente? Ho uno scatto da sedicivalvole.
Quando parto, parto. E sono io che decido quando inizia la caccia.
E quelle troie di gazzelle rimangono lì.
Non so spiegare come decido quando è il momento di iniziare la corsa,
forse non dipende nemmeno dal fatto che lei sia distratta o cosa.
Parto e basta.
E quando parto prendo.
E quando prendo uccido e mangio.
Una su due vinco io: mica cazzi!
Se loro sono in branco è bello anche scegliere: è questione di uno
sguardo, di un attimo. E parto.
Con la lunga coda posso anche bilanciarmi in rapidi cambiamenti di
direzione, alzo polvere e accelero, mentre lei come ogni volta brucia
nel terrore. Come ogni volta. Come se non fosse, perdio, che ogni volta
il ghepardo decide di recidere la carotide della gazzella e di mangiarle
il cuore.
Mi godo con calma il momento della zampata finale.
Quando lei è ormai con il fiato corto, aspetto il momento adatto,
allungo la zampa e l’atterro.
Respiro appena per riprendere fiato prima di azzannare la gola.
Poco dopo me ne vado perché, pochi lo sanno, noi ghepardi siamo ottimi
cacciatori ma pessimi combattenti e quando arrivano i fottuti avvoltoi o
le jene checazzoc’avrannodaridere me ne vado. Bastano loro per
allontanarmi. E quelle merde arrivano sempre.
Un po’ perché per noi ghepardi è più facile cominciare a cercare
un’altra preda. Un po’ perché non siamo capaci a difendere le nostre
conquiste. un po’ perché la nostra preda quando l’abbiamo piegata,
spezzato il collo, azzannato il cuore non ci interessa più molto.
Alle jene ed agli avvoltoi invece non gliene frega un cazzo. Loro
pensano a mangiare. a ottimizzare lo sforzo e depredare, sono loro i
furbi e noi i coglioni.
Una legge di natura bimba.
La cara vecchia legge del profitto.
Cerco di non pensare mai a queste cose: ricomincio la caccia.
Certe volte nel mio studio, a casa, ci penso. Guardo le foto allineate
sulle cornici d’argento. Ascolto Mozart e sorseggio un brandy. Anche
due. Qualche volta tre. Spesso. Questa famiglia, come dire, mi è
estranea. Ci incontriamo non troppo, di solito per cena. Tra le ore che
passo al Tribunale o nel mio studio, o al golf club, o a chiavarmi
qualche segretaria o praticante, ci si incrocia per cena ed ogni volta
li guardo perplesso e incantato. Mia moglie una estranea lo è da tempo,
non la sfioro nemmeno a letto per sbaglio nel sonno. Mi accontento che
non sia troppo rincoglionita di Tavor di giorno e di vodka la sera. Lei
finge di non sapere nulla delle mie libertà io fingo di non far vedere
che mi fa vomitare. Si convive in armonia, amandosi e rispettandosi
echel’uomonondivida ciòchediohaunito I miei due figli li osservo
crescere, cambiare.
Sguardi che mutano, insofferenze soffocate.
Ormoni dilagano e playstation maturano.
Di loro non capisco quasi un cazzo. Christian ha quindici anni, Arianna
diciassette. Mi sembrano abbastanza svegli, ma mi sfugge cosa mai gli
passi per la testa. Lui è fin troppo furbo: un bastardo come suo padre,
scannatore in erba, se solo avesse voglia di studiare potrebbe fare
molto bene il mestiere in studio con me.
Lei invece è fin troppo perfetta. A scuola bravissima, bella e dolce
come sua madre quando mi faceva gira la testa.
Non so che dirle dottore…
Quando ho saputo che mi aveva denunciato mi sono allentato il nodo della
cravatta. Avevo caldo e le tempie mi pulsavano, volevo essere altrove in
mille posti diversi.
Me l’ha detto un collega per primo, con quella faccia di uno che,
fingendo di farti un favore, vuole invece gustarsi in prima file la tua
rovina, la disperazione che rompe la diga della faccia che ti sei
costruito con tanta fatica.
Me li vedo, i miei colleghi, al bar mentre si vantano dell’assoluzione
di qualche bancarottiero fraudolento, mentre si danno pacche sulle
spalle con mariti che finalmente hanno stracciato ogni esosa richiesta
della moglie e dei figli per dedicarsi  alla loro amata ballerina rumena
ventenne. Assegni a vuoto su un poveraccio a caso, violenze domestiche
da mimetizzare. Lo so perché io sono come loro, sono solo come loro. Né
peggio ne meglio, dottore: come loro.
Me la ricordo, dottore quella sera. Non sono mai riuscito a rimuoverla.
Non che ci tentassi, anzi; me lo tenevo lì quel cancro, mi coltivavo
quella merda con amore.
Arianna era uscita con una cugina. Era stata promossa e pensava che io e
sua madre fossimo rimasti fuori per la notte. Aveva assaporato un po’ di
libertà, aveva cominciato a notare gli sguardi dei maschi su di lei,
aveva cominciato ad intuire qualcosa, magari non sapeva cosa, ma aveva
intuito.
Si annusava e annusava i maschi attorno a lei.
Tornò a casa molto più tardi del consentito, del lecito, del
nonstàbeneperunasignorina.
Sua madre era a dormire come al solito, con la bocca socchiusa ed i
capelli scomposti: un filo invisibile di saliva dalle labbra: umettava
superalcolici.
Arianna rimane gelata, dottore, quando si accorge che sono in casa, sono
le due. Lei non poteva certo tornare a quell’ora. Beh… che c’entra
Christian è un ometto, sa come cavarsela, Christian può.... Pensi
all’educazione dei suoi figli lei: …che c’entra, cazzo!
Ero in salotto da solo mi sono alzato come una furia le ero di fronte.
Sì, puzzava di alcool quanto me, me ne sono accorto subito.
Io mi perdo nell’alcool quando sono stanco, perché devo distrarmi, ché
se no non dormo, ché mi anestetizza, ché non mi fa pensare. E’ come per
mia moglie:  mi da coraggio quando mi affaccio sul vuoto, come disse il
filosofo, ed il vuoto mi guarda e, puttanalamadonna, ingollo un’altro
brandy.
E comunque lei quella sera, dopo il primo momento di smarrimento, ha
iniziato inspiegabilmente a sostenere il mio sguardo.
Forse perché era brilla e non ci era abituata ma mi guardava, ne sono
sicuro dottore, e non era più la bambina che mi ricordavo.
Non so nemmeno se lo era stata mai.
E cosa mi ricordavo poi dottore?
Diciott’anni e prima i quattordici e la prima comunione e le prime
soddisfazioni a scuola poi prima i denti e poi prima e poi prima e poi
prima.
Per un attimo mi sono fermato a guardarla incantato del suo sguardo
quasi fiero, quasi perso.
Gli occhi verde smeraldo di sua madre qualche capello biondo appiccicato
alla fronte.
Un ceffone forte che ha sorpreso me prima di lei.
e “seguimi nel mio studio”
e “papà… io non”
e “vieni!”
e io che la piego sulla scrivania
e “…ma cosa…”
e io che non accendo la luce
e “non l’ho mai fatto ma te lo meriti”
e “qualcuno deve raddrizzarti signorina”
e il rumore strusciante della cintura che si sfila piano e bastarda.
Non mi ricordo se le ho detto di abbassarsi i jeans o se l’ho fatto io.
Non mi ricordo giuro, lo direi.
Ricordo i colpi.
Le sue mutandine bianche e il mio cazzo che pulsava.
Lei rimaneva immobile e la colpivo.
Le sibilavo oscenità all’orecchio tra un colpo e l’altro.
Parole non da padre non da figlia.
Puttanacagnaputtanacagnaputtanacagna.
Mi ascoltavo dirlo sbalordito e la colpivo altrettanto meravigliato.
Lei rimaneva ferma singhiozzando, il culo oscenamente esposto e le gambe
che le tremavano piano.
Quando ho cominciato a passare la mano sul rigonfiamento dei pantaloni
mia figlia era ormai piegata completamente sulla mia scrivania con il
culo sporgente in fuori e gemeva.
E gemeva.
Mi è caduto il mondo addosso quando lei con un gesto veloce ha abbassato
le mutandine. ero disperato non capivo più nulla. Non può averlo fatto
per alleviare il dolore, io non glielo ho chiesto, sono sicuro non
glielo ho ordinato.
Probabilmente nemmeno lei lo sapeva perché lo stava facendo. Non capivo
più nulla.
Ancora adesso dottore se ci ripenso mi viene da vomitare e mi viene duro
l’uccello. Non so cosa viene prima.
Ho abbassato la cerniera per massaggiarmi il cazzo e testatarne la punta
bagnata e ho colpito ancora quelle rotondità meravigliose dottore,
difficile da dire e  vergognoso ascoltare, capisco, ma proprio
meravigliose.
Segnate di rosso quel tanto che la penombra poteva rivelare.
Quattro colpi, sì, forse sei al massimo e sono venuto schizzando i jeans
calati di mia figlia ed il pavimento scuro nero albastro.
Poi un rumore secco alle mie spalle.
Le nostre teste si sono girate assieme verso la porta. Lei con gli occhi
verdi gonfi di pianto, Il viso sudato la bocca socchiusa io con le mani
impegnate da un cintura ed un cazzo che si ritirava contento.
Solo questione di un secondo, senza che i nostri sguardi si
incrociassero, senza che i suoi bellissimi occhi cadessero sul cazzo
gocciolante del papà, però entrambi ci accorgemmo che Christian aveva
visto tutto.
Ed un sentimento di disgustosa complicità mi parve ci attraversasse in
quel momento. Quasi che quella cosa fosse solo nostra? Quasi che non
fosse così aberrante quella scena?
Arianna aveva riposto di nuovo lo sguardo sulla mia scrivania e rimaneva
immobile piegata.
La mia testa girava.
Senza dire una parola, senza fare rumore sono uscito dalla stanza
lasciando Arianna da sola nel mio studio
Sono rimasto un sacco sotto la doccia e poi davanti allo specchio
appannato mi scrutavo perplesso. Poi chiusi l’acqua del rubinetto e
rimasi a trattenere il respiro per ascoltare piccoli singhiozzi dalla
camera di Arianna e cigolii ritmici da quella di Christian. Mi infilo
veloce a letto di fianco a quell’estranea ubriaca pensando a quella
bella sacra famiglia.
Di quello che le ha fatto poi suo fratello, caro dottore, non so nulla.
Intercettavo qualche sguardo, intuivo superficialmente qualche dolce
orrore ma scappavo a gambe levate.
Scappavo
Mentre mia figlia cambiava mentre mio figlio la cambiava.
Mentre la trascinava in mondi che io non ho nemmeno mai immaginato.
In quale girone, dottore?
Niente attenuanti generiche.
Niente infermità.
Mi aumenti solo la dose di psicofarmaci che ne ho bisogno.
Niente rimorso, nessun perdono.
Vorrei sapere solo mia figlia dov’è.
Se sta ancora assieme con quella troia lesbica che l’ha convinta a
denunciare me e suo fratello.
Vorrei sapere cosa fa adesso lei.
Perché ha perdonato mio figlio che le ha fatto di tutto e invece con me
non ha mai più parlato?
Mi piacerebbe sapere mia figlia chi è.
Il tempo è scaduto?
La ringrazio, torno nello studio che domani ho una causa.
La prima dopo i due anni di volontario ritiro sa?
In Tribunale ormai se ne sono scordati tutti della mia disavventura.
Una bella causa per difendere quella grossa multinazionale dwlla chimica
accusata della morte di 157 lavoratori al petrolchimico di Marghera per
la lavorazione del Cvm. Se vinco mi riabilito per davvero e potrò
rimettere piede al Golf club.
Buonasera dottore.
La tenevo ore tra le mie gambe ad usare la sua lingua. Una leccatrice
professionista, una ancella d’altri tempi.
La mia ancella mi dedicava poesie costruite nella spazio di un sms in
modo da occuparsi sempre, coscienziosa, delle mie erezioni.
I     L’inizio
Gocce controvoglia
insidiose gialle
piovono nella mia bocca
umiliata come una latrina
corrosa come un’anima.
Conosciuta via internet come pretendono tutti i rotocalchi nelle loro
indagini sul sesso del nuovo millennio, divenne mia un poco alla volta.
Una giovane ingegnera, romantica e con la testa sulle nuvole come non si
addice a chi dovrebbe costruire ponti. Perversa forse più di me.
II    Piccole paure incomprese
Avrei bisogno di perdere la mia debolezza nelle tue parole
di sfuggire da un’oscurità che basta illuminare.
Sorriso scanzonato, culo da martoriare, tette grosse da mostrare in
società e perennemente bagnata quando orbitava nei pressi del mio
uccello. Di una intelligenza sorprendente e vivace di cui innamorarsi,
quanto della sua anima pervertita senza ritegno. Riuscì presto a tirare
fuori in me la parte più cattiva e bastarda che esplodeva in
meravigliosi atti di vandalismo sul suo corpo.
III   Dita pragmatiche
Le mie dita smucinano il clitoride
vorrebbero scriverti poesie d’amore ma non trovano la forza
continuano a scorrere nella mia fica
ossessive e pigre
colpevoli
Con lei tutto era possibile, tutto potevo realizzare. Era mia nel senso
più profondo del termine, a mia disposizione. Su di lei il mio bambù
finiva per martoriare ogni pudore mentre ferma e buona si sforzava di
sporgermi il più possibile la fica perché la colpissi.
Solo la fantasia poteva limitarmi nell’infilarle oggetti di dimensioni
sempre più generose. Addestrata, giorno dopo giorno con inflessibile
pazienza, arrivavo a controllare ogni suo respiro ogni suo moto
dell’anima per piegarla sempre di più.
Era sesso, cari miei, sesso allo stato puro. Nemmeno estremo, forse
semplicemente totale.
IV    In ginocchio da te
	Voglia di castigo
voglia di delirio
troppe oscenità nella mia testa
scopami
scopami amore mio
in ginocchio da te solo per implorarti
E’ stata lei, gentile pubblico a porre termine ai miei tormenti. A
fermarmi, ché ce n’era bisogno. Mi ha detto che sono un superficiale
senza speranza e che non ho capito cos’è l’amore: mica cazzi!
Mi ha steso.
Mi ha spiegato che le genuflessioni sono amore e che non si scherza con
queste cose. Mi ha portato in giro per l’europa smucinado guide
d’annata.  Si è presa cura di me quando sbandavo e mi perdevo. Mi
accudiva insomma, con la lingua e con il cuore.
V     Mente in amore
Io le idee che posso esprimere
tu le decisioni
sono i piedi poggiati per scherzo sulle tue gambe
sei il cazzo sporco infilato seriamente nella mia bocca
Era la sua visita che non mi aspettavo in ospedale, che temevo insomma.
ma dovevo metterla in conto… ecco. Si sarà fatta un cappuccino al bar al
piano terra.Sbuffando perché questi padani non sono mica capaci di
gustarsi una colazione. Poca scelta di cornetti ed un cappuccino
insapore. Mi avrà messo in conto anche questo?
VIII  Troia
Troia senza pietà
- perdonami -
Posso leccarti la schiena?
Troia senza ritegno
- scusami -
Posso succhiarti il cazzo?
Troia
- sono una troia -
Quando l’ho sentita arrivare ero quasi contento, come dire, rilassato.
Ho sentito il suo profumo e mi sono immaginato le sue tette, il suo
sguardo incazzatoironico. Come di una persona che ti ha sgamato ma nello
stesso tempo si accorge che hai perso. Non che lei abbia vinto. Ma che
tu hai perso sì.
IX Per te
viso coperto di sperma
gambe allargate
tre dita nel mio orifizio anale
mi distendo e aspetto parole d’amore
troia come la prima volta
E’ stata un amore. Mi carezzava la testa bisbigliandomi all’orecchio
parole dolci. Una mano scendeva per verificare per l’ultima volta che il
mio uccello ormai fosse soltanto un simpatico, e neanche tanto,
soprammobile. L’altra tastava uno ad uno i tubi che mi legavano a quella
complicata macchina lampeggiante. Si è risparmiata uno studio
ingegneristico approfondito sul funzionamento della costosissima
apparecchiatura sanitaria, come definitiva puntualizzazione sulle mie
passate rimostranze per il suo scarso interesse per le applicazioni
pratiche dei suoi studi universitari.
Mi secca solo di non poter sapere quale sia stato, nella precisa
meccanica e scansione temporale, il gesto con il quale lei mi ha
liberato. Con il quale ha fermato i motori, ha posto fine alla ridicola
messainscena.
Poi dopo il buio, cari telespettatori e radioascolatori, niente luci né
sanpietri giudicanti, neanche un sorridente buddha, un incazzoso allah,
proprio niente.
Le ultime sinapsi mi hanno fatto correre con un ghepardo.
NEMO
che preferisce, vieppiù, scoparsi cervelli
--
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title: cosechecapitano

author: Fabrizio Patriarca

text:
"Nemo" <
n67...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:6bdbee5df08f960ebea...@mygate.mailgate.org...
> Sono riuscito ad esclamare appena un porcodio,
porcoddio suona meglio, e poi è lectio difficilior.
Fabrizio


title: cosechecapitano

author: DisKre Panza

text:
Lunedì 19 Agosto 2002 Nemo ha scritto:
>  Mi godo con calma il momento della zampata finale.
>  Quando lei è  ormai con il fiato corto, aspetto  il momento adatto,
> allungo la zampa e l'atterro.
>  Respiro appena per riprendere fiato prima di azzannare la gola.
>  Poco dopo  me ne vado  perché, pochi  lo sanno, noi  ghepardi siamo
> ottimi cacciatori ma pessimi combattenti e quando arrivano i fottuti
> avvoltoi  o le  jene checazzoc'avrannodaridere  me ne  vado. Bastano
> loro per allontanarmi. E quelle merde arrivano sempre.
>  Un po'  perché per noi ghepardi  è più facile cominciare  a cercare
> un'altra preda. Un po' perché non siamo capaci a difendere le nostre
> conquiste. un po'  perché la nostra preda  quando l'abbiamo piegata,
> spezzato il collo, azzannato il cuore non ci interessa più molto.
  Non  so. E`  il pezzo  centrale, e  a me  e` rimasto  in mente  solo
questo. Soprattutto l'ultima frase. Non  mi ci riconosco, ma riconosco
molti altri individui.
  Per il resto, non amo questo "genere" di scrittura - gusti personali
- ma visto che non avevo un cazzo da fare me lo sono letto tutto. E mi
viene da dire che c'e` molta  carne al fuoco che potrebbe essere cotta
meglio. Cioe` a  dire: molta `stoffa' c'e` - IBAUMDO:  manca pero` non
dico la cucitura, ma addirittura l'imbastitura.
  Azzardo:  si potrebbe  ridurre  di piu`  della meta`,  e  - forse  -
acquisterebbe quel `mordente'  che si intravede, ma  alla fine risulta
talmente diluito da parere quasi una soluzione omeopatica.
  Non  sono  le  `perversioni'  - con  beneficio  d'inventario  -  che
mi  infastidiscono,  ma le  ripetizioni  di  parole, frasi,  concetti,
situazioni.
  M'e` venuto in mente un racconto  di Bukowski (Il demonio - Compagno
di sbronze).  Lo stupro di una  bambina `tra i  sei e i nove'  anni, a
leggerne solo la descrizione nuda e cruda, e` orrendo. Eppure...
--
Power down.


title: cosechecapitano

author: Hastral

text:
"Nemo" <
n67...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
> cosechecapitano
[CUT]
Non ho ancora deciso se mi e' piaciuto o  mi ha fatto schifo...
Ti riconosco una cosa : suscita immagini forti, cattive e quindi fa in modo
che il lettore vada avanti...sperando che migliori, che piu' avanti ci sia
del bene, magari per mettersi a posto la coscienza ...
Saluti Hastral


title: cosechecapitano

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Nemo" <
n67...@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
news:6bdbee5df08f960ebea...@mygate.mailgate.org...
>
> cosechecapitano
concordo con la quasi totalità delle affermazioni di diskre panza.
soprattutto taglia, c'è del buono, fallo risaltare.


title: cosechecapitano

author: camilla

text:
Nemo <
n67...@katamail.com
> wrote in message
6bdbee5df08f960ebea...@mygate.mailgate.org...
Guarda, qui dentro io passo per l'esperta di tagli col bisturi, e infatti
già che mi ci tirate ti vorrei dire che taglierei quando arrivano i
tagliolini con l'astice, che sono una delizia da non inquinare con il resto
che ci hai messo come contorno. Oppure potevi faccio per dire dedicare il
pezzo fin lì a Ias e da lì in poi a qualche ng più come dire di bocca buona.
Comunque sinceramente fino al ristorante mi sei proprio piaciuto ma un sacco
e una sporta, come si dice qua in veneto.
Ciao
Camilla
(un ciao per camilla è l'equivalente di una faccina di simpatia, se non lo
sai)


title: cosechecapitano

author: :fa:

text:
ah beh che insomma potebbe suonare perfino prolisso tenuto conto che insomma
beh non c'è molta carne al fuoco carne al fuoco in senso mateforico è chiaro
che altrimenti carne ce n'è tanta
diciamo che è un bel contorno di qualcosa che però non c'è
insomma beh di cosa stai parlando di preciso?
:fa:
nelfrattempo: tool - sober


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: Ombra

text:
Di quella casa si innamorò per i molti difetti.
Perché era troppo grande e malandata, e piena di cose da rimettere a posto.
Perché non aveva odore di pittura fresca ma di vecchia cenere di caminetto,
e anche un po' di muschio.
Le imposte si aprivano a forza strisciando sui davanzali e scrostando
schegge di vernice opaca. Volavano giù piano foglie secche, escrementi di
uccelli, polvere di carbone. Su quelli del salotto c'erano due cerchi di un
rosso slavato, impronte di vasi di coccio che avevano contenuto fiori.
La luce estiva entrò a lame lunghe e rettangolari fino ai battiscopa tarlati
e mise in movimento una spirale di pulviscolo.
Il secchiaio di cucina e la vasca in bagno erano di ceramica ingrigita,
macchiati come di vecchia malattia. Le porte cigolavano affannandosi, una si
apriva solo spingendo con decisione e poi si fermava con un sussulto contro
un radiatore sporgente.
Tutto quello spazio vuoto, quei pavimenti scoloriti, il parquet rigonfio.
E il caminetto che pareva più vecchio della casa stessa, di una pietra
grezza e incompiuta, come se fosse esistito da prima e ci avessero costruito
le pareti tutt'intorno.
Ovunque un odore tra l'acre e il dolciastro, di rifiuti e di divani sudati,
di vita già passata e lasciata lì in memoria, in dono a chi volesse
sostituire i propri ricordi con quelli di chi aveva già vissuto i suoi.
Ma soprattutto quel quadro, quel quadro che non c'era ma c'era il segno
sfumato di nero sul bigio della parete, proprio al centro; un quadro che
doveva essere stato grande e importante, e chissà se anche bello. La
domenica e i giorni di festa, le famiglie avevano pranzato in quella sala,
sotto gli occhi del loro quadro, forse stretti vicini attorno a una tavola
di natale o di battesimo, e più avanti nel tempo magari due sedie sole, una
di fronte all'altra, per una coppia di vecchi di poche parole e piatti
scarsi, ma ancora affezionati.
Ognuno degli abitanti precedenti doveva averci visto scorrere dentro momenti
e anni interi della propria vita, fissata nella tempera di un paesaggio di
lago, o di un ritratto.
"Quella parete non toccatela" disse il giorno dopo agli imbianchini, "me la
tengo così".
Stava raccogliendo brandelli di giornali e riavvolgendo pezzi di spago, e
pensava incerta  "...o magari me ne comprerò un altro, che parli solo a me".
Sistemò il tavolo in mezzo alla stanza e ci appoggiò sopra la macchina per
scrivere, un pacco di fogli, un barattolo con le penne e le matite. Un
posacenere col Colosseo.
Tirò fuori dalla cartella molti altri fogli già scritti, tutti quelli che
avevano traslocato con lei, e li gettò nel caminetto spento.
Chiuse definitivamente la porta che si incastrava, quella che avviava ad un
corridoio lungo e senza luce dove si aprivano altre stanze vuote e inutili.
Lì avevano amato, dormito e sognato altri amori, altri sogni. E lei aveva
bisogno di un posto molto più piccolo per contenere i suoi.
"Il letto allora dove lo vuole?"
Lo fece mettere di fronte alla finestra, e la poltrona addossata al muro
esattamente sotto il segno della cornice vuota.
Quando gli uomini furono usciti tutti, le rimase il resto, le cose sue che
già avevano cominciato da sole ad appartenere alle braccia della casa. Le
ritrovò intorno a sé, familiari ma ormai parte di quelle pareti e angoli e
battenti, sistemate a istinto in posti riconosciuti. Al sicuro, per un po'.
A sera, si lavò la polvere che si era portata dietro sotto il getto dell'
acqua di un grosso rubinetto che scrosciava e a tratti si inceppava in
impreviste bolle d'aria. Poi si distese sul letto coi vestiti addosso e le
venne un pensiero di quelli che fanno sorridere e si perdonano da soli:
"Sarà la prima notte di quiete?"
Il soffitto non rispondeva, ma mentre avanzava il buio pareva ondeggiare con
lenti respiri giusto all'incrocio delle pareti, sveglio anch'esso come lei.
Verso mattina, quando un chiarore a strisce scivolò fra le persiane e
soffuse le pareti, girò il viso verso il quadro, cercandolo.
Lo vide, finalmente, e non era un quadro.
Era uno specchio.
E capì perché non si poteva togliere dal suo posto.
Allora si alzò a piedi scalzi e andò al tavolo, infilò un foglio bianco nel
rullo della macchina, lo raddrizzò per bene, poi accese un cerino e lo gettò
nel caminetto guardandolo senza incertezze mentre si appendeva ai bordi dei
fogli gettati molte ore prima.
Non aspettò di vederli bruciare.
Tornò a stendersi, stavolta girata su un fianco e con un braccio sugli
occhi, e finalmente si addormentò, perché era giorno.
--
Questo messaggio e' stato postato da me in ottemperanza alle regole
del "Confe(d)ssore" (e speriamo anche a quelle della buona formattazione).
Il nome dell'autore verra' reso noto alla fine dei giochi.


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: Ale Amadesi

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7ebsv$15d1$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Di quella casa si innamorò per i molti difetti.
Scritto molto bene. Tocca la nostalgia di lato, o quasi distriscio, ma mi
piace.


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto
> Di quella casa si innamorò per i molti difetti.
> Perché era troppo grande e malandata, e piena di cose da rimettere a posto.
> Perché non aveva odore di pittura fresca ma di vecchia cenere di caminetto,
> e anche un po' di muschio.
Non posso proprio immedesimarmi: questa casa fa schifo, bisogna far venire
un'impresa a pulire e a mettere a posto i pavimenti, aggiustare porte e finestre
e soprattutto imbiancare. Bisogna comprare mobili nuovi, e tende, e morbidi
cuscini. Bisogna dare aria alle stanze e rifare i sanitari.
E' piu' forte di me, scusa :-)
Ciao
bianca


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: KoAn

text:
On Mon, 14 Apr 2003 15:07:42 +0200, Ombra wrote:
> Era uno specchio.
> E capě perché non si poteva togliere dal suo posto.
ehm
cioe`?
--
####### KoAn ######
Anything you say will be
misquoted & used against you.
### ICQ 4103169 ###


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

text:
On Mon, 14 Apr 2003 16:50:39 +0200, Bianca wrote:
> E' piu' forte di me, scusa :-)
quando una e` un 4 non c'e` niente da fare... :P



title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: gilgamesh

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7ebsv$15d1$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Di quella casa si innamorň per i molti difetti.
ho apprezzato molte immagini che definerei "potenti": una piů bella
dell'altra.
Forse il sentimento espresso non č esattamente nostalgia.
Molto bello comunque.
___________
gilgchiocciolafreemailpuntoit


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: Pikkiatella

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Tornò a stendersi, stavolta girata su un fianco e con un braccio sugli
> occhi, e finalmente si addormentò, perché era giorno.
Non ho sentito nostalgia. Invece mi ha incuriosita enormemente,
e mi piacerebbe leggere lo sviluppo dei giorni a seguire:)
pikkia/che lo specchio lo toglie;)


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: Writer

text:
"Ombra" <
mrsco...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:b7ebsv$15d1$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Di quella casa si innamorò per i molti difetti.
La scrittura è buona anche se non trasmette calore e vitalità,  ma il pezzo
sembra O.T.


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> Tornň a stendersi, stavolta girata su un fianco e con un braccio sugli
> occhi, e finalmente si addormentň, perché era giorno.
Fiabesco.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: [EDS Nostalgija] (38) Giorno nuovo

author: lubna

text:
> Di quella casa si innamorò per i molti difetti.
> [...]
Malinconico trasloco?
Si legge, si segue, ma poi?
lubna


title: - potere -

author: stirner

text:
Per impadronirsi della pubblica opinione dovranno anzitutto confonderla al
massimo grado mediante la espressione da tutte le parti delle opinioni più
contraddittorie, affinché ci si smarrisca nel labirinto delle medesime. Ed
allora si penserà, che la miglior via da seguire è quella di non avere
opinioni in fatto di politica; la politica non essendo cosa da essere intesa
dal pubblico, ma riservata soltanto ai dirigenti gli affari. E questo è il
primo segreto.
Il secondo segreto, necessario al successo completo, consiste nel
moltiplicare ad un punto tale gli errori, i vizi, le passioni e le leggi
convenzionali del paese, che nessuno possa vederci chiaro in simile caos.
Quindi gli uomini cesseranno di comprendersi a vicenda. Questa politica
aiuterà pure a seminare la zizzania in tutti i partiti; a dissolvere tutte
le forze collettive, a scoraggiare ogni iniziativa individuale, la quale
potrebbe in qualche modo intralciare tali progetti. Non vi è nulla di più
dannoso dell'iniziativa individuale: se è assecondata dall'intelligenza essa
può recare maggior danno dei milioni di esseri aizzati a dilaniarsi
vicendevolmente per dare all'educazione di tutta la società un indirizzo
tale, che le cadano le braccia per disperazione in tutti i casi nei quali
un'impresa domandi dell'iniziativa individuale.


title: - potere -

author: rimuda

text:
On 14/6/05 3:07 pm, in article KwBre.2519$
yM4....@twister2.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:

La tua fissazione in tre risposte quale eloquenza potere
La Satissima Trinità il Padre il Figlio e lo Spirito Santo una sola cosa
La Santissima Trinità Dio che ha dato agli illuminati come me in segno del
suo potere un Crocefisso da trasportare voi per una sola parola da romanzo.
A parte ciò
tu sei fissato!.
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: - potere -

text:
"rimuda" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
ha dato agli illuminati come me in segno del
> suo potere un Crocefisso
che mostra cosa ci potrebbe capitare se agiremo come lui.


title: - potere -

author: Galina

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:KwBre.2519$yM4....@twister2.libero.it...
> Per impadronirsi della pubblica opinione dovranno anzitutto confonderla
> al> massimo grado
Secondo me, la prima confusione in testa ce l'hanno "loro". E la difesa
possibile è cercare di avere idee, possibilmente chiare.
Il pericolo è che, ridotta "ale asse" la sanità, si distrugga dal di dentro
la scuola. Specialmente chi governa adesso non ci tiene certo
all'intelligenza dei cittadini. Nei paesi "comunisti" tipo la vecchia URSS,
o Cuba, la scuola almeno c'era. Voleva allevare gente che dicesse sempre sì,
ma sapete com'è, quando uno impara tante cose può anche ragionare... Se la
nostra scuola va a remengo e quella che resta non insegna a pensare, siamo
fregati.
Per il resto, ci siamo vicini. Secondo me, gli italiani sono ingenui...
Gal


title: - potere -

text:
On 14/6/05 3:43 pm, in article F2Cre.2500$
D7.5...@twister1.libero.it
,
"stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:

Infatti
sul quadro ho girato i piedi e quelli fackoff inchiodare
Però che XXX
Se usi Microsoft Entourage lo posto così lo vedi.
I Cinesi già si sono inondati perché vogliono copiare l'idea cartella
spirituale cristiana da inondare il mondo
