title: Se non lo sai dire/1

author: moods(TOGLIMI)

text:
Ciano seduto in macchina non sa partire;  sta pensando a Paperino ma il
pensiero non è del tutto fuori contesto.  Federica di spalle, fuori, ha
appena chiuso la portiera e decide quale sarà l'ultimo pensiero prima di
dormire;  E' arrabbiata perché non sa come raccontarsi.
Infatti si volta, poi ci ripensa e fa due passi verso il portone, poi ci
ripensa e torna indietro cercando di non respirare per non farsi passare
il coraggio.  Alla fine apre lo sportello e pensa che è contenta che
Ciano non sia andato.
"Senti:  come me ne devo andare?"
"Perché..."
"Non so, sai: quelle cose tradizionali tipo il giorno dopo il primo
appuntamento;  io che telefono agli amici e sparlo di te, e della
serata, e di come baci.  Capisci?"
"Tu non hai amici!".  Ciano sta allo scherzo;  per tutta la serata è
stato bellissimo prendersi in giro e guardarsi di sottecchi per
temperare; tutto quel non dire per dire;  tutte quelle vibrazioni, insieme.
"Villano-come-ti-permetti! e poi è teorico, io ho il diritto alla mia
aspirazione alla normalità, no?  Quindi, tanto per cominciare,
baciami...  e cerca di toccarmi lì, mi raccomando, oppure come faccio a
dirti smetti stai correndo troppo?"
E Federica si avvicina, e appoggia il naso su quello di Ciano.
"Fede, è stato bello stasera..."
"Potevi dirlo, no?" e lo carezza sulle tempie.
Quando si baciano Ciano non pensa niente, ma con la parte di dietro del
cervello si accorge che non c'era altro da fare, che avrebbe dovuto
baciarla da ore;  avrebbe dovuto dirle andiamo via che ti devo baciare,
come un incarico.
Gli torna in mente Paperino, anche, ma se lo dimentica subito:  Federica
gli accarezza i capelli, e gli bacia gli zigomi, poi basta, ma gli occhi
lo baciano ancora:  "allora?  Come me ne devo andare?"
"Scusami, per me le cose sono tutte più difficili del normale"
"L'altro giorno non sembrava.  Rispondimi."
"Vattene felice..."


title: Se non lo sai dire/1

author: lubna

text:
moods(TOGLIMI) scrive:
> Ciano seduto in macchina non sa partire;
>  [...]
Se riesci a continuarlo con questa "dolce" leggerezza non potrò fare a
meno di leggerlo (per quel che conta)
lubna


title: Se non lo sai dire/1

text:
lubna ha scritto:

ti ho mandato la risposta via mail per sbaglio.
Ma era sbagliata anche la risposta, sono sveglio da 5 minuti e senza
rileggere il pezzo mio ti ho risposto in base a un'altra cosa che ho
postato tempo fa. visto che hanno lo stesso protagonista, li ho confusi.
Speriamo che l'indirizzo fosse ANTISPAM.
Comunque non sai quanto mi hai reso felice.  Il tono su cui mi sto
allendando è proprio quello.
Quel pezzo è l'incipit di una delle tre "maniche" di un romanzo che sto
provando a scrivere, in questi giorni avrei postato il prologo (Dove non
c'è Ciano.
P.S. per curiosità...  è l'ampliamento di un vecchio eds buttato giù
qui, che mi tormenta da quando l'ho scritto.
Se poi vuoi vedere i progressi in diretta (anche se posto tutto anche
qui), lo trovi su
http://www.leparole.net/moods


title: Pubblichiamo le vostre opere

author: Francesco Fulco

text:
Gentile navigante della rete,
noi di ATHENA abbiamo da poco intrapreso un progetto entusiasmante ed
ambizioso che speriamo si trasformi presto in una slendida realtà.
La realizzazione di una sua parte dipende da chi, come lei, ama scrivere e
far conoscere le proprie emozioni.
Il sito si compone di diverse sezioni che hanno per oggetto tutto ciò che,
in versi o in prosa, è stato scritto nel corso dei secoli. Raccoglierà tutti
i classici italiani e stranieri, le biografie degli autori, le più belle
poesie.
Abbiamo dedicato una particolare sezione AUTORI IN ERBA ai piccoli
capolavori che ciascuno di noi ama scrivere. Qualora lei avesse scritto
qualcosa di suo (poesia, racconto o brevi pensieri) saremò felici di
pubblicarlo.
L'indirizzo del sito è il seguente:
http://www.athena.3000.it
Per la pubblicazione può utilizzare il form già predisposto che Lei trova
nella sezione "Autori in erba". Per facilitarla inseriamo qui di seguito il
link che la indirizzerà al modello da compilare per la pubblicazione:
http://digilander.iol.it/phoenix70/data/Autori
 in erba/form.html
E' anche grazie alla vostra collaborazione che realizzeremo la più grande
biblioteca virtuale italiana.
Nella speranza di averle fatto cosa gradita... le auguriamo buona lettura.


title: La malvagità dell'amore

author: Luca Scalone

text:
La malvagità dell'amore .
Tutto ebbe inizio da un seme , un semplicissimo ed insignificante piccolo
granello nero , defecato da un uccellino che casualmente passava per un
parco . Ed ecco nascere un cucciolo di fiore , semplice , ma bello giusto
perché semplice. Il fiore sembra felice e si stiracchia i petali come per
cancellare il torpore causato dal lungo sonno nella buia terra . Poi si gira
per vedere dov'è il sole e si lascia beatamente abbracciare dai raggi del
mattino.
D'improvviso sente un rumore intenso provenire da se stesso . Un piede lo
schiaccia. I petali , prima stesi , ora sono tutti rattrappiti, come il
corpo . L'uomo ritorna , lo strappa , lo prende . In una mano ha una cornice
che guarda insistentemente , nell'altra il piccolo fiorellino la cui linfa
lo sta abbandonando . Il fiore si affloscia , l'uomo lo stira , si
riaffloscia , è una lotta per la sopravvivenza. Dolore . Gli strappa un
petalo . Dolore . Una voce forte , roca e profonda dice : MI AMA. Il fiore
soffre ma è contento , attorno all'uomo la natura fiorisce e tutto sembra
più bello . Ma un altro petalo , sfinito , cade ed un'altra voce , più roca
, più profonda grida : NON TI AMA. Ciò che prima era fiorito , sfiorisce ,
il sole si nasconde dietro le nuvole ed incomincia a piovere. L'uomo allora
strappa un altro petalo , guarda la cornice e si sente una voce che dice: MI
AMA. Smette di   piovere , le nuvole spariscono , dal cielo cadono baci ,
rossi. Lo inseguono , lo colpiscono, lui contento cade a terra e nell'
impatto un altro petalo cade. NON TI AMA. I baci diventano esseri maligni
che lo colpiscono e lo feriscono. Lui terrorizzato guarda la cornice. E' uno
specchio . Si guarda , ora i suoi occhi piangono. Deve lasciare lo specchio
per strappare il penultimo petalo. Lo specchio cade a terra . Mille immagini
distorte lo guardano dal basso. Strappa il petalo . MI AMA. La terra si
trasforma in una piccola isoletta circondata da un mare limpidissimo in cui
potersi specchiare. E' contento , ma l'ultimo petalo sta per cedere . Ad un
cenno dell'ormai esausto fiorellino l'acqua del mare diventa opaca e
migliaia di squali attendono con impazienza la caduta del petalo. Lui prende
due spilline dalla giacca e trafigge il petalo attaccandolo allo stelo. Poi
lo mette al sicuro vicino ad un albero. Ma ormai l'ultima goccia di linfa è
andata, il petalo lacerato si strappa e cade . Nel momento in cui tocca
terra questa si apre e si trasforma in una bocca rossa che lo inghiotte e
dice: NON TI AMA.


title: Calienta Poyas [crudo. un po'.]

author: at@at Marcello S.

text:
Il casino era tutto saltato fuori per una donna. Aveva gli occhi grandi, le
tette piccole, la faccia piccola, era tutta piccola, solo gli occhi ce li
aveva grandi, e la bocca normale ma carnosa, e insomma, era tutta piccola.
Parlava poco, ogni tanto diceva qualcosa che non sapeva proprio di niente,
però a guardarla c’avevi il cazzo duro in tre secondi, che poi per me era
pericoloso, che già sono uno veloce di mio, a scopare dico, anche se di
problemi gravi in fondo non è che ne abbia mai avuto, nel senso che dal
dottore mica ci sono mai andato, ma è un’altra storia questa, ne parlerò
poi. E insomma questa Francesca tutta piccola con gli occhi grandi ce
l’avremmo scopata tutti dal primo all’ultimo, che anche se ci stava sul
cazzo non faceva niente, perché se una è fica non c’è proprio un cazzo da
fare, e lei era fica, cristo se era fica, quel culo piccolino piccolino duro
duro duro e morbido morbido morbido, mammmmamia cosa ci sembrava, tutti
dietro a farsi seghe a casa, e a parlarne sempre quando non c’era e quando
c’era offrirle da bere, cercare di ubriacarla e ubriacarsi nel frattempo e
trovare la strada di casa per tentativi dopo aver dato testate a tutte le
serrande del corso, o fissarla negli occhi e lei, un po’ puttana questo devo
riconoscerlo, che ti puntava pure lei, e tanto non ce la dava, lo sapevamo
già noi. Calienta poyas, una scalda cazzi, che una mia amica che è andata in
spagna mi ha detto che di là le chiamano così, e invece mia nonna mi diceva
di un racconto sardo di una che era in camera con il ragazzo e il padre che
stava nell’altra stanza e questa diceva Juà, toccami toccami, e poi appena
quello la toccava lei subito gridava o bà, mi che juà m’è tocchende, ecco
una cosa così, solo che lei non ce la facevamo più senza scoparcela, e uno
valeva tutti, bastava farselo raccontare com’era questa Francesca, se lo
succhiava, se lo prendeva in culo, se graffiava, se ci aveva i capezzoli
grandi piccoli lunghi scuri chiari, insomma noi che scopare ne parlavamo
sempre ma a trovare figa mai volevamo sapere se questa, alla fine, valeva
qualcosa, visto che già un po’ ci eravamo rotti i coglioni di starle dietro,
e difatti se n’è partita un giorno che ci ha detto che un mese prima aveva
conosciuto uno che faceva il militare, che non ce l’aveva mai detto, e che
adesso andava con lui a Roma, e allora noi un po’ di merda già ci siamo
rimasti, ma senza farlo vedere, delusi sì, ma quel deluso che è come se è
una qualsiasi che parte, abbiamo salutato e vaffanculo, e se andavi a
chiedere nessuno voleva parlarne, dicevano più un cazzo di questa Francesca,
una puttana, pure bruttina se andavi a vedere, niente di strano, solo che
ormai c’era qualcosa che era strano, tipo una miccia innescata, e dev’essere
che avevano superato il limite, che il giorno che sono entrato senza
avvertire ho trovato frenkie e davide che si inculavano sulla poltrona, e
io, cazzo, giuro, non ci volevo credere, non era possibile, dico, frenkie e
davide si inculavano, davanti alla televisione proprio dove mi sedevo sempre
io e chissà quante volte l’avevano già fatto, ma cazzo vi sembra normale, no
ditemi voi se vi sembra normale, per carità niente contro i gay, però cazzo
immagina che conosci i tuoi amici da quando eri all’asilo e te li ritrovi
che si inculano e tutto il resto e, cazzo, io cosa dovevo fare? No, sai cosa
mi sono detto? Un’amicizia non si rovina per così poco, e allora io mi sono
tirato giù i pantaloni e me lo sono fatto succhiare, e che non si dica che
io sono uno che agli amici non ci tengo.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Calienta Poyas [crudo. un po'.]

author: Ocram

text:
at@at Marcello S. wrote:
> Il casino era tutto saltato fuori per una donna.
Mah, se lo dici te.
Dalla drizza-cazzi al trenino ce n'è di strada.


title: Calienta Poyas [crudo. un po'.]

text:
at@at Marcello S. ha scritto:
> Il casino era tutto saltato fuori per una donna.
> [...] e che non si dica che
> io sono uno che agli amici non ci tengo.
Il tono iniziale, alla Buscaglione, prometteva più di "quello che è
stato dato" :-)
Ciao, lubna.


title: Calienta Poyas [crudo. un po'.]

text:
lubna ha scritto:
> Il tono iniziale, alla Buscaglione, prometteva più di "quello che è
> stato dato" :-)

Dante o Ricevente ?  :-)
nik56


title: Calienta Poyas [crudo. un po'.]

author: Nathanaël

text:
"semolas
libero.it
 (Marcello S.)" <at@at> ha scritto:
> Il casino era tutto saltato fuori per una donna.
Un punto, ogni tanto.


title: [R] Lingua

author: bellatrix

text:
Strano ma vero, ho provato anche la condizione dell'emigrante. Emarginato e
inferiore, specie perche' non padroneggia la lingua degli indigeni [non
oriundi? ;-)].
Ho fatto supplenza per un anno a S. Angelo Lodigiano, un
paesone opulento e di scarsa cultura. I ragazzi mi consideravano "terrona"
e tra loro si burlavano di me, parlando in dialetto, tanto non capivo. E
all'inizio era proprio cosi', ma avevano sottovalutato il fatto che potevo
imparare. Infatti imparai. E risposi. E loro si chetarono.
Ho abitato a
Duesseldorf per un paio di mesi. Le commesse del supermercato, sentendoci
parlare tra noi in italiano, ci insolentivano tra loro in tedesco: italiani
straccioni. Rispondere loro a tono era diventata una sfida quotidiana.
Grande Don Lorenzo, anche in questo: "Perche' e' solo la lingua che fa
eguali. Eguale e chi si fa intendere e intende l'espressione altrui. Che
sia ricco o povero importa meno. Basta che parli."
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Ricordo Estivo (Racconto Breve)

author: Funesto

text:
Ero al mare. Non era mai accaduto che prendessimo un capanno in prima
fila ma quell’anno facemmo una pazzia. Una Prima Fila per tutta la
stagione costava il così detto “occhio della testa” ma eravamo così
tanti quell’estate che la quota personale non era di molto più elevata
rispetto a quella degli anni precedenti. Poi capitava di rado di essere
tutti presenti contemporaneamente che non si era più di quattro, cinque
persone al massimo a godere dell’ombra o del sole e delle sedie a
sdraio.
	Quel pomeriggio ero solo, evento raro quanto essere in tutti. Avevo
appena finito di leggere un capitolo di “Rosemary’s Baby” di Ira Levin.
Alzai lo sguardo verso il mare, era davvero una bella giornata. La
sabbia doveva essere rovente, nelle file precedenti almeno. Vicino il
bagnasciuga era invece di un fresco invitante così come la brezza che
soffiava leggera e continua. Una sorta di megaventilatore acceso al
minimo. Bambini giocavano con secchielli e palette, coppie di tutte le
età passeggiavano lentamente conversando. Di tanto in tanto arrivava un
profumo dolce che poteva essere gelato alla frutta, ma che molto
probabilmente era crema solare. Molti giovani erano in mare. Nuotavano,
si lanciavano una palla, scherzavano con l’acqua. Alcuni provavano tuffi
dalla scogliera frangiflutti, altri venivano letteralmente lanciati in
aria dagli amici per poi ricadere pesantemente in mare. Era piacevole
vedere tanta vita intorno.
	Una coppia uscì dal mare. Lui la portava come fosse una sposa. Un
braccio sotto la schiena e l’altro sotto le gambe, all’altezza delle
ginocchia. Camminava piuttosto velocemente senza troppa grazia, il mare
gli rendeva difficile i movimenti delle gambe. Una volta raggiunta la
riva il ragazzo appoggiò la ragazza sulla sabbia bagnata e compatta.
Lei rimase sdraiata, con gli occhi chiusi, girò la testa sulla destra
nascondendo il viso dalla mia vista. L’unica cosa che potevo vedere
erano i suoi capelli castani ed il fisico asciutto. Il ragazzo si
inginocchiò accanto a lei e chinandosi la baciò sulla bocca. La mia
attenzione era tutta rivolta a loro due. Non sarò stato per nulla
educato ma la visione di quella scena era davvero affascinante. I baci
erano lunghi ed interrotti soltanto da una breve pausa nella quale lui
le guardava il viso mentre le teneva con amore il mento.
	Qualcuno dalla riva cominciò ad invocare aiuto. Anche il ragazzo
doveva aver avvertito il richiamo perché rimase in ginocchio, senza
baciare nuovamente la sua ragazza.
Guardai la linea di costa per quanto mi fosse possibile, mi alzai anche
in piedi ma non riuscii a vedere il luogo esatto dal quale il richiamo
arrivava. Poi due bagnini correvano da direzioni opposte verso un punto
convergente, come nelle scene dei film quando due innamorati si
correvano incontro il una stazione ferroviaria. Il punto convergente
era sempre più prossimo ai due amanti. Ora il ragazzo faceva ampi gesti
con le braccia richiamando l’attenzione di molti. Altra gente stava
correndo verso i due. Quando lui si chinò nuovamente sulla sua bocca mi
fu tutto chiaro. Mi alzai ed anche io corsi verso di loro.
	Lui stava cercando ancora di rianimarla soffiando aria nei suoi
polmoni. Uno dei due bagnini aveva un cellulare all’orecchio. Spiegava
a qualche centralinista che una ragazza era caduta dagli scogli ed
aveva perso conoscenza. Comunicava l’esatta posizione per far giungere
l’ambulanza. Poi iniziò a ripetere le istruzioni per la rianimazione
che gli davano.
Adesso le persone sulla ragazza erano tre. Il ragazzo di prima
continuava a soffiare nella bocca della ragazza, però tra un soffio ed
un altro questa volta contava fino a quattro. L’altro bagnino
effettuava una pressione all’altezza del cuore ad ogni numero che il
ragazzo contava ad alta voce. Un bagnante era davanti la testa della
ragazza esanime, le teneva le braccia dai polsi. Le apriva quando il
ragazzo soffiava, le chiudeva quando il bagnino le praticava il
massaggio cardiaco.
	Adesso che ero abbastanza vicino ebbi la conferma che la ragazza era
molto carina. Sotto i suoi capelli castani la sabbia era impregnata di
una sostanza rossa e vischiosa. Sembrava una sorta di impasto di
amarena e mandorle.
	L’ambulanza arrivò. I portantini furono costretti a trasportare con
una lettiga a mano la ragazza dalla riva fino al parcheggio dello
stabilimento balneare nel punto più vicino che si era potuto
raggiungere. Mentre tornavo sotto la mia capanna sentivo soltanto una
sirena che si allontanava. Il drappello di curiosi era ormai svanito e
quello che vedevo dalla sdraio era perfettamente identico a prima
dell’incidente. Gente in mare e bimbi sulla sabbia.
Mi alzai nuovamente e tornai sul punto esatto dove la ragazza era stata
distesa. Un bambino giocava con secchiello e paletta. Attorno a se aveva
una moltitudine di formine. Stelle, lune, piccoli castelli.
Il bambino aveva un’espressione molto seria. Con una paletta raccolse
quella poltiglia di sabbia rossa travasandola a tocchi grumosi nella
formina a stella.
	Mi avvicinai a lui e gli dissi: - Ciao! Guarda che quella sabbia è
troppo dura! Non ti verrà mai la formina. Prova a mischiarci un po’ di
quella sabbia più asciutta e poi mescola bene con le mani -
- Grazie signore! - Mi rispose
	Si alzò e corse con il suo secchiello verso l’interno della spiaggia.
Raccolse della sabbia asciutta e tornò ai suoi attrezzi. Rovesciò il
secchiello sulla sabbia rossa di sangue della ragazza e cominciò ad
impastare con le mani come fosse un abile fornaio che lavora il pane.
--
Funesto
------------------------------------------------------------------------
Inviato via
http://www.freenfo.net/usenet
Profilo di Funesto:
http://www.freenfo.net/usenet/member.php?userid=783


title: OT Navigare in internet gratis o guadagnando (leggere se interessati)

author: Asterix

text:
Chiedo scusa per lo spazio occupato,so che non ami lo SPAM  ma questa non è
pubblicità e credo di farvi cosa utile
indicandovi un modo per navigare gratis guadagnando . Ecco come fare, se
siete interessati o volete sapere qualcosa di pià scrivetemi pure
bell...@iol.it
.
Questa non è pubblicità ma un ' offerta di lavoro ,
più precisamente un telelavoro offerto dalla"SPEDIA"
Se avrai la pazienza di leggere queste righe capirai che ne vale
veramente la pena.
Volevo renderti partecipe di una interessante proposta:
ho aderito quasi per scherzo all'iniziativa di Spedia e devo dire che
poi l'ho trovata estremamente redditizia ed interessante, visto che
comunque non costa nulla e non si rischia nulla e si può guadagnare
mandando unicamente delle E-mail! Mi ritrovo con guadagni sul milione e
mezzo al
mese senza fare nulla di impegnativo, come metodo per arrotondare lo
stipendio non è male e conta che io mi applico poco: conosco casi di
persone che sono riuscite a guadagnare anche quasi 4 milioni in un mese
con questo telelavoro! Se avrai la pazienza di leggere queste righe
capirai che ne vale la pena, anche perché tu non firmi niente, non hai
obblighi
legali e puoi, se ne vorrai far parte, staccarti dall'iniziativa quando
vorrai.
In poche parole si può guadagnare e
l'unico requisito richiesto è la pazienza di spedire delle E-mail
(mandarne una decina al giorno dovrebbe assicurarti una buona probabilità di
riuscita, quindi 10 minuti del tuo tempo!).
Nel mio caso mi piace usare il pc è lo trovo più un hobby che un telelavoro.
Conta che ti da anche la possibilità di conoscere gente nuova!
La Spedia è una società americana di pubblicità che ha studiato un
sistema unico di fare promozione in Internet. Spedia ci chiede
unicamente di guardare il Banner mentre siamo collegati ad Internet.
Il Banner è una piccola finestra nella quale compaiono delle pubblicità di
vario genere (altezza 2 cm e larghezza come lo schermo del tuo pc): Spedia
immediatamente dopo la tua registrazione ti permette di scaricare questo
banner
(a differenza di altre società come la All Advantage che ti fa aspettare
parecchie settimane prima di permetterti di scaricartelo, quindi con la
Spedia inizi a
guadagnare subito), che è di dimensione veramente ridotte (210 Kb) quindi
nel giro di pochi
secondi lo scarichi tranquillamente. Ovviamente mentre navighi puoi ridurre
questa finestra a icona in modo che non ti occupi lo schermo. Tramite questo
banner che noi installiamo sul nostro pc e facciamo installare dalle persone
che
entrano nella società tramite noi, la Spedia ci calcola un guadagno.
Tramite il banner infatti lei conteggia le ore che stiamo connessi in
rete e le ore di connessione delle persone che noi abbiamo introdotto
nell'iniziativa e
di conseguenza da un compenso.
Il Banner non rallenta la connessione e non causa rallentamenti o
conflitti al sistema operativo. La logica di tale iniziativa è che le
ditte pagano Spedia un tot per le loro pubblicità, che è decisamente
superiore a quanto Spedia
ridistribuisca a chi fa parte dell'iniziativa, con guadagno diretto per lei
e per noi!
Le pubblicità sul banner sono per il 90% di prodotti di informatica o di
servizi in rete. Il fastidio della pubblicità è minimo, io non la guardo
nemmeno, sto' solo attento ad una luce verde sulla barra. Quando questa è
verde
ti accredita soldi, quando è rossa no. In pratica per far rimanere la luce
verde bisogna dare alla spedia
bar l'impressione che si stia navigando attivamente, altrimenti pensa
che non ci sia nessuno davanti allo schermo e di conseguenza non paga.
Ovvio che se entrerai nei siti pubblicizzati dalla Spedia che appaiono
nel Banner avrai un ulteriore guadagno, ma io non entro quasi mai.
Ma ripeto, nella maggior parte del tempo la spia rimane verde.
La remunerazione è organizzata così:
$ 0,02 per ogni tuo minuto di collegamento , il che vuol dire $1,2 per
ogni ora (circa L. 2220) che ti saranno accreditate mensilmente.
Ora, il guadagno avviene per "ad point": 1000 ad point = 20 $ ; 1 ad
point ogni minuto; 0,02 $ ogni minuto. Quant' è in lire? Se 1 $ = 1850 £,
in 1 minuto avremmo 37 £, in 1 ora 2220 £ .
Ovviamente Spedia ti da una percentuale ( 25 %) sul guadagno di tutte le
persone che tu farai iscrivere a questa società tramite il codice che ti
verrà comunicato
all'iscrizione. Alle persone che si iscrivono tramite il mio codice non
viene tolto
nulla, ci tengo a precisarlo !!! E' veramente molto semplice e come sistema
ti propongo
qui di sotto un rapido calcolo sulla situazione degli iscritti che puoi
generare e i possibili guadagni: Facciamo conto che tu iscriva a questa
iniziativa 100 persone, e
che ognuna di queste persone stia connessa ad internet per 1 ora e mezzo
mediamente al giorno e che tu stia connesso per 1 ora al giorno.
Risulta :
(tu) £ 2220 x 30 = £66.600 + (iscritti) £ 555(25%) x 100 (n°utenti
iscritti)
x 30(giorni in un mese) x 1,5(tempo) = £2.497.500
TOT. 2.564.100 mensili
IL GUADAGNO TUO DERIVATO E' IL SEGUENTE CIRCA 2
MILIONI E MEZZO AL MESE E 31 MILIONI ANNUALI.........
BELLO ,NON TROVI ?????!!!!!!
Ovvio che se riuscirai a iscrivere più gente guadagnerai di più...io ho
amici che guadagnano anche 4 milioni mensili......Il pagamento avviene
tramite assegno bancario mensile che ti arriverà direttamente a domicilio
riscuotibile presso qualsiasi banca.
C'è da dire anche che se non riesci ad iscrivere gente o comunque non ti
interessa iscriverne , se
tu stesso t'iscrivi navigherai in Internet gratuitamente anche con un
piccolo guadagno.
Questo avviene perché, un'ora di connessione ad internet In Italia costa
sulle £ 1.550 ,mentre
SPEDIA ti paga £2220 ad ora, quindi navigherai gratis con un guadagno di £
670 ad ora.
NON MALE EH?
Ora se sei interessato all ' iscrizione, sappi che è gratuita, veloce da
effettuare (2 minuti), e può essere cancellata o inutilizzata (basta che
quando ti colleghi non inserisca login e password, o non apri la spedia
bar).
Per l' iscrizione segui questi punti:
1)Vai al sito
http://www.spedia.net
2) Clicca su "Member Services", "Register Now", "Next",
inserisci i tuoi dati compilando ogni parte del modulo, dando l'
indirizzo a cui arriverà l ' assegno ogni fine mese e il nome di chi lo
potrà ritirare,
IMPORTANTE:
quando ti viene richiesto "Reference number of your sponsor" 423043 è il
mio codice e ti permette di avere un tuo codice col quale poter far
iscrivere altre
persone e guadagnare quel 25% .
Se lascerai lo spazio bianco o metterai
un codice sbagliato te ne verrà dato uno non valido col quale non potrai
farci nulla, questo per tutelare quelle persone che come me fanno
pubblicità alla Spedia. Ora, dopo aver compilato tutto puoi fare
"Submit registration".
Comparirà un ' altra pagina e altre istruzioni per scaricare la spedia bar
e poter guadagnare. Se vorrai vedere in ogni momento il totale di "ad point"
e perciò dei soldi
che hai accumulato basterà che tu clicchi sull'icona a forma di "$"sulla
spediabar.........MEGLIO DI COSI :)
STRATEGIE:
1.Contatta i tuoi amici e dicendogli di iscriversi dando loro il tuo codice
CHE TI VERRA'  ASSEGNATO DOPO ESSERTI REGISTRATO
www.spedia.it
423043
L'indirizzo del tuo sito e i dati del tuo account col tuo codice ti
verranno comunicati immediatamente dopo la registrazione.
1.Manda E-MAIL a utenti Internet con uno schema simile al mio (puoi fare
copia e incolla dalla mia E-mail) convincendoli ad iscriversi tramite il
codice che ti verrà assegnato dopo la registrazione : ti consiglio
di scovarli negli iscritti sui vari provider e/o sui siti personali
gratuiti
tipo quelli che offrono home page gratuite fino a 12 MB. Per correttezza
non scrivere alla stessa persona più di un E mail, se non è interessata è
inutile seccarla (io adotto questa filosofia).
2.Vai su IRC e chiedi agli utenti se sono interessati a questa proposta
con un messaggio di questo tipo : Telelavoro offresi, tutto gratis, tutto
automatico, ottimi guadagni !!!
E' VERAMENTE SEMPLICE E DIVERTENTE, SENZA IMPEGNO E
GRATUITO, L'UNICA "FATICA" E' MANDARE E-MAIL SE
VUOI ACCRESCERE IL TUO NUMERO DI ISCRITTI DIRETTI (NON
NECESSARIO MA IMPORTANTE SE VUOI GUADAGNARE DI PIU')
Visto che il sito Spedia è in Inglese se hai difficoltà sono a tua completa
disposizione. Comunque tutto quello che
c'era da sapere e da capire è scritto qui.
Se hai bisogno di me non esitare a scrivermi.
bell...@iol.it
Nel caso questa iniziativa non ti interessi ti chiedo scusa per il tempo
e  i bytes che ti ho rubato.
Cordiali saluti.
IMPORTANTE: NON LASCIARE SPAZI VUOTI NEL QUESTIONARIO ALTRIMENTI
L'ISCRIZIONE NON VIENE ACCETTATA
Esiste poi un altro fornitore italiano attivo sul mercato da pochi giorni ,
ma che ti permette di guadagnare
anche quando sei su chat o posti  , ottimo, potrai iscriverti qui
www.extrasalary.com
 il soft è compatibile con quello di Spedia
quindi raddoppi le entrate , da non sottovalutare il fatto che qui si va in
profondità come multilivello , fino al quinto sponsorizzato........inizia a
creare il tuo gruppo Spedia ed extrasalary il mio codice extrasalary è
47B1C84D7DF


title: danze

author: Maria Lucia

text:
In riva al mare mi sono imbarcata su una zattera trainata da un cigno
enorme. Scivolando sull'acqua, siamo passati sopra a un fiore di loto grande
e molto bello, poi il cigno è andato sott'acqua spingendosi fino all'entrata
di una grotta. Lì mi è venuta incontro una strega e mi ha condotta, passando
attraverso delle caverne, davanti a un cinghiale e in una stanza rotonda in
cui mi ha costretta a ballare con uno scarafaggio enorme. All'inizio abbiamo
danzato tutti e tre, poi la strega mi ha lasciata sola insieme allo
scarafaggio. Ero disgustata e mi repelleva dover danzare con quello
scarafaggio enorme ed estremamente sgradevole.
Cigola nei giorni           70 volte 7
Lune la fune                   secante
Marte le scarpe             consumata
Mercoledì le nespole    sgusciante
Giove le uova                fecondante
Venere la cenere          profanatrice
Sabato l'abito                tessitrice
Festa la cesta                vendemmiante
Chiedo scusa spero di non essere stata invadente, è un pò che vi leggo
.............
beh mi piacete
ciao
Mary


title: danze

author: Elvio Cipollone

text:
On Tue, 23 Mar 1999 12:54:04 +0100, "Maria Lucia" <
jj...@tin.it
>
wrote:
>In riva al mare
Ciao Mary, e' carina la tua favola.
Elvio


title: danze

author: Gordon Comstock

text:
Maria Lucia <
jj...@tin.it
> wrote:
>In riva al mare mi sono imbarcata su una zattera trainata da un
cigno
>enorme.
hmmmmm ...
>beh mi piacete
>ciao
>Mary
benvenuta!
gordon


title: danze


title: danze

author: Writer

text:
Gordon Comstock wrote:
>
> >Mary
>
> benvenuta!
>
> gordon
Mary sarà commossa, cinque messaggi di benvenuto identici da parte della
stessa persona. E' un segno di autentica amicizia :-)
"W"


title: danze

text:
Elvio Cipollone ha scritto nel messaggio
<
36f89ad8...@news.cineca.it
>...
>On Tue, 23 Mar 1999 12:54:04 +0100, "Maria Lucia" <
jj...@tin.it
>
>wrote:
>
>>In riva al mare
>
>Ciao Mary, e' carina la tua favola.
>Elvio
Grazie!
Allora ci proverņ nuovamente :)
Mary


title: A proposito di Hitler

author: Kaos

text:
Questa estate una persona (una femminuccia), di cui non mi ricordo il nome,
aveva chiesto a questo newsgroup testi a proposito di Hitler. La stessa si
e' ripresentata poche settimane fa con la stessa richiesta. Ebbene:
sfogliando una rivista ho letto una breve recensione di un libro che mi
sembra sia quello giusto: "Fuher" di Moers. E' un fumetto ed ironizza sulla
figura di Hitler.
Kaos.


title: Vendesi libro

author: Lando

text:
POETA, PITTORE, SCULTORE, ha partecipato a numerosi Concorsi Letterari
ed Artistici Internazionali, in Italia ed allestero, conseguendo
prestigiosi premi e riconoscimenti.
La sua opera intitolata "IL MOSTRO, LO CHIAMARONO SALVATORE, IL COW
BOY"  e' in vendita a lire 30.000.
Per la richiesta pagare tramite vaglia postale intestato a Panfili
Bruno via della Vittoria n. 10 06010 Cerbara di Citta' di Castello
(PG)


title: fermati un attimo

author: Alex

text:
Nel cielo, sfumature di rosso creano strani giochi di colore.
Nel cuore qualcosa si schiude, un calore lentamente ti avvolge.
Fermati a guardare il tramonto, fermati ad ascoltare il tuo cuore.
Scoprirai che il bambino che credeva nella vita non è sparito.
Scoprirai che le emozioni che ti facevano battere il cuore
non sono scomparse. Fermati un attimo.
Alex


title: [R] Mayday (1-2)

author: Luca

text:
Martedì pomeriggio sulla quinta avenue, tra l'odore dei gas di scarico
e lo scintillìo delle vetrine. Belle ragazze a passeggio, gruppi di
giovani che si indicano qualcosa l'un l'altro, poliziotti
apparentemente distratti con la camicia inzuppata di sudore e qualcosa
che scintilla, appeso alla cinta, nel sole di luglio. Alla Briggs &
Stratton mi aspettano alle undici per capire se sono io quello che
cercano. Ho risposto all'annuncio sul NY Times e mi è andata bene, ma
non ci metteranno molto a capire che ho mentito. Non so quasi niente
di mercati finanziari, borsa e tutto il resto: quel poco che ricordo
sono nozioni inacidite dei tempi dell'università, roba che mi sono
trovato davanti a un certo punto della mia vita e ho finto di aver
imparato. In una vetrina c'è una grossa Ferrari con un manichino di
donna steso davanti alle ruote in un posa scomposta. Indossa un
vestitino verde pallido da un migliaio di dollari e giace in una pozza
di finto sangue, probabilmente vernice. Ha la bocca aperta. Da dentro
la macchina, un altro manichino, questa volta maschile, sta immobile
nell'atto di sporgersi dal finestrino per vedere cosa sia successo; a
questo hanno infilato una bella camicia sportiva e occhiali da sole di
marca. Mi chiedo a chi mai possa venire in mente di comperare quei
vestiti, poi riprendo a camminare. Un bianco gigantesco, una specie di
guardia del corpo con tanto di auricolare, mi urta da dietro e si
infila di corsa in un palazzo spalancando a manate tutta la serie di
porte dorate che si trova davanti. Questa gente deve guadagnare bene,
penso, ma devono avere i nervi un po' scoperti.
Decido di entrare in un bar e restarci fino alle dieci e mezza per
sconfiggere il caldo e non arrivare all'appuntamento con troppo
anticipo. Non si sa mai, potrebbero prenderlo per un segno di
debolezza o di estremo bisogno e si sa che presentandosì così non si
va lontani. A quella gente piacciono i vincenti, meglio arrivare
all'ora prestabilita e non troppo sudati. Appena dentro, una folata
gelida di aria condizionata mi entra nel colletto della camicia e mi
fa rabbrividire vistosamente; il barista e gli unici due avventori mi
fissano senza espressione, poi tornano chi al giornale, chi alla
sistemazione dei bicchieri. Quello del giornale è un omino ingrigito
che sfoglia le pagine senza neanche leggere gli articoli, come se al
momento non avesse niente di meglio da fare. Sul tavolino ha un mezzo
Martini ghiacciato che deve aver preso e appoggiato diverse volte; in
controluce la superficie del tavolino è piena di cerchietti bagnati
lasciati dal fondo del bicchiere.
Ordino un'acqua minerale e sento chiamarmi debolmente da dietro.
- Danny...
E' l'altro avventore. Si batte leggermente il petto con la mano e
prova a sorridere inarcando le sopracciglia. Ci metto qualche secondo.
Lewis Plyer: Columbia University, 1988 o giù di lì.
- Lewis.
Mi alzo per stringergli la mano ma lui è già arrivato al mio tavolino
con tutto il suo metro e novanta di lino spiegazzato.
- Come va? - chiede - di tutte le persone che pensavo di non
incontrare più...ma guarda tu che roba.
- Già. Siediti, accomodati.
- Cosa bevi? - indica il mio bicchiere.
- Acqua. Fredda, ovviamente.
Ride sinceramente della battuta e incrocia le braccia.
- Dieci anni - dice - dieci anni... Che fai adesso?
- Stavo per farti la stessa domanda. Sembri proprio un signorino
vestito così.
- Niente di speciale. Ho sempre lavorato con mio padre ma lui è morto
l'anno scorso e sto ancora cercando di prendere in mano lo studio. Non
è che i suoi soci mi lascino molto spazio, ma non posso neanche
lamentarmi. E tu?
- Non lo so, cioè, diciamo che ho fatto un po' di tutto senza che mi
piacesse niente...
- Sì ma adesso?
Faccio un respiro abbastanza profondo da lasciargli capire che sta
andando troppo in là. Mi guarda fisso come se dovesse intervistarmi o
qualcosa del genere.
- Niente di speciale. Tra poco ho un appuntamento alla Briggs &
Stratton per un colloquio.
- La Briggs & Stratton? Allora sei tu quello che ha fatto carriera.
- Beh...
- Cazzo, quella è una delle prime compagnie del paese, non lo sai?
- Lo so, lo so, è che non ho ancora ben chiare certe cose e...
- Dammi retta: se entri lì niente ti sembrerà più come prima. Una
volta ho avuto per cliente uno dei galoppini del direttore del
personale: aveva una Porsche da centomila dollari e un vestito da far
sembrare il mio uno straccio per i vetri. E pensa che era solo il vice
del vice del vice.
- Davvero?
Non mi va di raccontargli di Mary e del bambino, di centomila dollari
che probabilmente non vedrò mai tutti insieme, del fatto che questo è
l'unico vestito decente che possegga e soprattutto che sto andando
alla sua compagnia dei sogni per diventare un qualsiasi venditore di
titoli da comprare a peso e buttare sulla città, come uno stronzo
qualsiasi appena uscito da un college di periferia.
- Sei sposato?
- Come, scusa?
- Ti ho chiesto se sei sposato.
Me lo chiede come se gli interessasse veramente.
- Lo ero - rispondo - lo ero.
- Con chi? Non dirmi con quella bionda che usciva con te al secondo
anno, quella col padre che faceva il banchiere, Louise..Louise...
- Higgins. Louise Higgins. No, non era lei.
Devo aver voltato lo sguardo altrove perché all'improvviso mi chiede
se ho voglia di parlarne.
- Non lo so neanch'io se voglio parlarne o no - dico - Ma non importa.
E tu? Cos'è quella roba che hai al dito? - chiedo indicando la fede.
- Questa? Aaah, questa è Mary. La mia Mary.
- Mary?
Mary. Tre mesi di dolore al Wiltshire Hospital con Tommy già sepolto e
lei che neanche lo sapeva. E' da tua madre, le dicevo, va tutto bene,
Tommy è da tua madre, e Judith che aveva capito e mi aiutava a fingere
salvo rifugiarsi a piangere nella sala d'aspetto durante i turni di
visita dei medici.
- Sì, perché?
- Niente. Dicevi?
- E' una donna eccezionale. A trent'anni ha già vinto più cause di
quante potrei vincerne io in metà della mia vita, e bada che io non
sono affatto male come avvocato. E' uno squalo, un vero squalo. Hai
presente la faccenda di Montroy contro quelle case farmaceutiche?
- Non saprei, non guardo molto la televisione.
- Beh, era lei. Li ha castigati come dei bambini cattivi e gli ha
spillato una montagna di dollari. Da non crederci.
Annuisco senza dire niente.
- Perché hai detto "lo sono stato"? Hai divorziato?
- Non proprio. Senti, ti ricordi come si chiamava la cicciona del
corso di Eisenberg, quella coi capelli rossi che impazziva per te?
- Chi, Lolita?
- Esatto, solo che non si chiamava Lolita, così ce la chiamavamo noi
per sfotterla.
- Non l'ho mai saputo, ci crederesti? Mi ha sbavato dietro per due
anni come una lumaca poi, un giorno, ha ripreso il suo bel trenino per
chissà dove e non si è più vista. Non ho mai saputo il suo nome. A
volte penso di rintracciarla, piombarle in casa nel cuore della notte,
nudo, con una maschera di Halloween in faccia e sussurrarle in un
orecchio "Ciao Lolita, finalmente soli...".
- Succede, le strade della gente si incrociano. Credo che sia normale.
- Mmh, e lei ha incrociato quella sbagliata.
Ascolto Lewis fare leva su qualcosa di scomparso; mi chiedo se faccia
così con tutti. Sto al gioco, educatamente, e guardo l'orologio.
- Io, una volta, ci ho provato con Tess, te l'avevo mai detto? -
continua - E' stato quella volta che siamo andati tutti insieme sui
Catskills...
C'era stato qualcosa dei vecchi tempi anche subito prima
dell'incidente. Quella telefonata di Megan, mi pare, che era di
passaggio a New York e avrebbe voluto rivedere un po' di vecchi amici.
Con la sua voce nel ricevitore pensavo a cosa avrei detto quando
sarebbe venuto il mio turno nel giochino *...e tu, Danny, adesso che
fai?*.  Era stata Mary a convincermi ad accettare. Digli che lavori
per il governo, suggeriva ridendo, e che non puoi proprio rivelare di
più, funziona sempre.
- ...insomma, entriamo nell'ascensore e io le stringo la vita così,
come nei film, e indovina cosa mi risponde quella stronza...
A Tommy, in macchina, piaceva stare seduto davanti, come a tutti i
bambini. La cintura di sicurezza gli arrivava all'altezza della faccia
e lui la faceva girare sotto il braccio perché non gli desse fastidio.
A volte, con l'auto spenta, chiedeva di sedersi al posto di guida e
tentava di girare il volante facendo un rumore con la bocca al posto
del motore, poi scendeva sotto con le gambe, schiacciava un pedale e
ricominciava.
- ...che troia ragazzi! E pensare che me ne ero quasi innamorato. Ma
dico: mi ci vedi innamorato di Tess?
- Come, scusa?
- Ho detto: mi ci vedi innamorato di Tess?
- No, veramente no.
Lewis continua a sorridere.
- Stai ancora pensando a lei, eh? - chiede con la sua smorfia di
complicità.
- Sì.
- Scusa se insisto, ma che è successo? Ti ha tradito? E' scappata con
un altro? Avanti, a me puoi dirlo, se vuoi puoi vuotarti le tasche e
sputare fuori tutto. Io ti capisco, stai tranquillo.
Guardo ancora una volta l'orologio e capisco che oggi non andrò alla
Briggs & Stratton né in nessun altro posto del genere, ma non certo a
causa di Lewis e delle sue domande.
- E' morta.
- Eh?
- E' morta. - ripeto - Un incidente d'auto, l'anno scorso.
- Cristo, Cristo, Cristo Danny...ma perché non me l'hai detto subito?
Che idiota che sono.
- Lascia stare Lewis. Non potevi immaginarlo.
- Beh, mi dispiace.
- Grazie. Senti, hai rivisto qualcun altro oltre in questi anni?
- Mai. Una volta, in metropolitana, mi sono trovato seduto di fronte
uno che avrebbe potuto essere Bill con qualche chilo in più, Bill
Kozietzky, ma non ne ero sicuro e ho lasciato perdere. Non mi ha mai
guardato in faccia neanche per un secondo.
- E nient'altro?
Si è scurito in volto, all'improvviso, come se fosse un problema da
risolvere in qualche modo. Scuote la testa serrando le labbra.
- No, nessun'altro. Che vuoi farci, ognuno ha preso la sua strada.
Dai piccoli altoparlanti sopra le nostre teste esce musica cubana;
l'omino all'altro tavolo sembra essersi addormentato con gli occhi
aperti e il martini allo stesso livello di dieci minuti prima. Il
barista non ha più bicchieri da lavare e guarda fuori, il mento tra le
mani, tutta quella gente andare da qualche parte apparendo e
scomparendo nello specchio della porta a vetri. A Mary non piacevano i
posti come questo, e neanche a me. Diceva che le mettevano tristezza
perché facevano venire in mente la solitudine, anzi, mille solitudini
malamente mescolate che non davano niente di buono. Credo fosse la
città intera, a volte, a metterla di cattivo umore, a farle chiedere
con gli occhi di essere protetta e consolata da un abbraccio o
qualsiasi altra attenzione e a farla parlare del tempo con i
negozianti sotto casa.
- Danny…
E' Lewis che mi sta scuotendo un braccio.
- Danny, sono le undici in punto, stai facendo tardi all'appuntamento.
- L'appuntamento? Ah, la Briggs & Stratton. Non importa. Fa niente…
- Come non importa? E' un'ottima occasione, no?
Sorrido, prima piano poi sempre più su verso un culmine lontano e
irraggiungibile. Lewis mi sta guardando come si guardano un pazzo o un
parente sfortunato. Smetto di ridere mentre lui gira gli occhi per il
bar, un po' sull'omino e un po' sul barista che non si è mosso di un
millimetro.
- Una grande occasione, eh? - dico asciugandomi la faccia con un
tovagliolo.
- Già, e tu la stai buttando nell'immondizia.
- Cosa bevi Lewis? Vuoi qualcosa? Non preoccuparti, offro io.
- No, grazie. Credo sia tardi anche per me. Devo vedere della gente.
- Una vodka ghiacciata? Ti ricordi che bevute di vodka all'università,
prima di entrare ai balli della facoltà? Cristo che roba, sembrava
acqua… Cos'è che gridavamo ai poliziotti del campus…? *Mayday!
Mayday!*, ricordi? Mayday, come se stessimo affondando. Che stronzata.
Ho parlato a voce troppo alta. L'omino si è accorto del martini che si
sta scaldando nel bicchiere.
- Si che mi ricordo. Adesso però Danny devo proprio andare, scusami.
- Va bene, va bene. In bocca al lupo per il tuo lavoro. Falli a pezzi.
Mi stringe la mano, imbarazzato, poi dice - Anche a te. - Tira fuori
il portafogli di pelle e mi da' un biglietto da visita. - Io lavoro
qui. Se passi da quelle parti…insomma, telefona e magari qualche volta
andiamo a pranzo insieme.
Non riesco a dire niente. Gli restituisco la stretta di mano
rassicurandolo con un gesto della mano.
- Ciao Danny. Stammi bene.
Paga la sua consumazione ed esce dal bar senza voltarsi. Sono rimasto
in piedi, in mezzo al locale, con una mano in tasca e il barista che
mi scruta con la coda dell'occhio. Mi infilo la bottiglietta d'acqua
in tasca, pago ed esco sul marciapiede arroventato. Mezz'ora fa non
sembrava ci fosse tutta questa gente in giro.
Mary non si è più svegliata dal coma. Una sera l'ho sentita stringermi
la mano più forte del solito e ho creduto ad un segno di ripresa.
Quando sono tornato da lei, dopo aver quasi trascinato il medico di
turno per tutto il corridoio, non mi sentiva neanche più. Gli
infermieri mi hanno allontanato mentre le stavo frizionando un
braccio, come si fa con chi ha freddo. Judith mi aspettava fuori dalla
stanza, con la faccia come un lenzuolo sporco e le braccia lungo i
fianchi. Non ho mai capito perché, dopo settimane di pianti disperati,
quella sera cercasse di trattenersi ad ogni costo e contro ogni logica
mentre sua figlia moriva a nemmeno cinque metri di distanza,
circondata dagli stessi uomini e donne che ci avevano rassicurati per
giorni. Judith la madre, Judith la coraggiosa, ed io che restavo lì a
fissare un punto qualsiasi tra lei e il distributore di bibite,
instupidito dal dolore.
Vedo Lewis allontanarsi velocemente e fare segno ad un taxi. La
macchina accosta placida; Lewis cerca qualcosa nelle tasche interne
della giacca, ne estrae un cellulare e compone velocemente un numero.
Credo stia telefonando a casa.


title: [R] Mayday (1-2)

author: stirner

text:
Luca ha scritto nel messaggio
>Martedì pomeriggio sulla quinta avenue
Rispetto a ciò che ho letto di te ritengo che questo testo (tu stesso mi
dici non trattarsi di un racconto) sia una fase di passaggio tra il racconto
e il romanzo. Perchè dico questo:
la stesura, ma soprattutto la narrazione pur rimanendo la tua non cerca di
trovare una immediata conclusione: si dipana più lenta e fa presagire uno
sviluppo più ampio di quello proprio al racconto ed è per questo che sono
contento di sentirti dire che in fondo questo non lo è. Lo stile veloce e
fluido che ti è solito ovviamente ne risente divenendo poco adatto ad uno
svolgimento più lento e meditato nella respirazione.  Quindi con il tempo se
continuerai in questa direzione penso subirà delle variazioni.
Ho notato che su IAS i racconti hanno sempre un andamento concitato
appoggiandosi troppo a quella che di solito viene chiamata prosa poetica. Ho
sempre pensato che tu aspiravi al romanzo ma, vuoi per il mezzo telematico
non adatto, vuoi perchè concepire un romanzo implica un sentimento di fondo
più complesso e stabile nel tempo e forse anche per dare della tua scrittura
un'immagine compiuta
ti sei sempre astenuto dal tentare (almeno qui su IAS) di mostrare nei fatti
questa intenzione
Ecco questo tuo ultimo scritto rimanendo tutto sommato  incompiuto o meglio
sospeso sotto l'aspetto narrativo io lo vedo come un atto di coraggio che
potrebbe portarti appunto al romanzo. Certo questo ti darà minori consensi e
soddisfazioni in un'area come questa tutta tesa a raggiungimenti effimeri
però credo sia la strada che devi percorrere se come hai detto ti stai
portando verso la professionalità rivedendo persino i tuoi rapporti di
lavoro.
Io nel mio piccolo (però mi pubblicano e mi pagano) una cosa la so ed è
questa: l'arte ha bisogno di acquisire la quotidianità. Gli sfoghi più o
meno estemporanei sono fuochi artificiali magari anche istericamente belli
ma ti assicuro che non approdano a nulla di concreto.
Ti saluto con stima
Stir


title: [R] Mayday (1-2)

author: Luca Ripamonti- LUKE P.F.

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
375e462d...@news.tin.it
>...
>Martedì pomeriggio sulla quinta avenue, tra l'odore dei gas di scarico
>e lo scintillìo delle vetrine. Belle ragazze a passeggio, gruppi di
>giovani che si indicano qualcosa l'un l'altro, poliziotti
>apparentemente distratti con la camicia inzuppata di sudore e qualcosa
>che scintilla, appeso alla cinta, nel sole di luglio.
Ciao, sono un tuo omonimo.
Volevo solo farti i complimenti per questo racconto.
Correggimi se sbaglio ma ci vedo forti influenze di
letteratura americana. In ogni caso sarei curioso di
sapere quali sono ( state ) le tue letture fino a questo
punto della tua vita.
Grazie,
Luke P.F.
" Jimmy, non credi, ci meritiamo un pranzo da
  pascià, a questo punto della nostra vita....."
L'avvocato Astigiano.


title: [R] Mayday (1-2)

text:
Il giorno Wed, 9 Jun 1999 14:57:53 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
>
dice:
>la stesura, ma soprattutto la narrazione pur rimanendo la tua non cerca di
>trovare una immediata conclusione: si dipana più lenta e fa presagire uno
>sviluppo più ampio di quello proprio al racconto ed è per questo che sono
>contento di sentirti dire che in fondo questo non lo è. Lo stile veloce e
>fluido che ti è solito ovviamente ne risente divenendo poco adatto ad uno
>svolgimento più lento e meditato nella respirazione.  Quindi con il tempo se
>continuerai in questa direzione penso subirà delle variazioni.
Questo è, effettivamente, qualcosa di diverso da un racconto. Certo,
potrebbe esserlo o, meglio, avrebbe potuto esserlo, ma non c'è stata
premeditazione nonostante il desiderio originario di tracciare
l'istantanea di una situazione del tutto particolare ed apparentemente
staccata dal mio progetto principale. E' strano come, a volte, ci sia
bisogno di una voce fuori campo per capire qualche piccola verità. Il
tuo commento mi ha strappato un sorriso e un pensiero: *ma si vede
così tanto?*.
>Ho notato che su IAS i racconti hanno sempre un andamento concitato
>appoggiandosi troppo a quella che di solito viene chiamata prosa poetica. Ho
>sempre pensato che tu aspiravi al romanzo ma, vuoi per il mezzo telematico
>non adatto, vuoi perchè concepire un romanzo implica un sentimento di fondo
>più complesso e stabile nel tempo e forse anche per dare della tua scrittura
>un'immagine compiuta
>ti sei sempre astenuto dal tentare (almeno qui su IAS) di mostrare nei fatti
>questa intenzione
>Ecco questo tuo ultimo scritto rimanendo tutto sommato  incompiuto o meglio
>sospeso sotto l'aspetto narrativo io lo vedo come un atto di coraggio che
>potrebbe portarti appunto al romanzo. Certo questo ti darà minori consensi e
>soddisfazioni in un'area come questa tutta tesa a raggiungimenti effimeri
>però credo sia la strada che devi percorrere
Credo (spero?) di aver trovato quel sentimento di cui parli. Mi pare
di sentirmelo addosso come una camicia stirata, ma devo ancora
regolare qualche conticino con me stesso prima di cominciare a mettere
assieme i pezzi e spalancare, finalmente, la finestra anziché
continuare per sempre a guardare il mondo dagli spiragli tra le tende.
Credo comunque che IAS sia soprattutto una palestra dove imparare a
sparare velocemente cercando, posibilmente, di colpire il bersaglio,
ma connoti questo fatto troppo negativamente. Sono la natura e le
regole stesse di IAS a farne un luogo effimero. Hai mai notato come
sembri in là nel tempo qualcosa scritto solo una settimana fa su
questo monitor? Cos'è per noi, nella vita reale, una settimana in
termini temporali? Poco più di niente, eppure, quando vado a cercare
qui su IAS qualcosa che risalga a più di tre o quattro giorni
indietro, mi sento un archeologo che disseppelisce tavolette
cuneiformi nel deserto irakeno. Qui il tempo passa velocemente, forse
troppo, e ha poco senso tentare di tirare il freno a mano contro la
caducità dei nostri esperimenti.
>Io nel mio piccolo (però mi pubblicano e mi pagano) una cosa la so ed è
>questa: l'arte ha bisogno di acquisire la quotidianità. Gli sfoghi più o
>meno estemporanei sono fuochi artificiali magari anche istericamente belli
>ma ti assicuro che non approdano a nulla di concreto.
Parole sante. C'è ancora gente convinta che si possa scrivere un
capolavoro in una notte su un rotolo di carta igienica. Beati loro.
Ricambio la stima e i saluti. E grazie per il commento.
Luca


title: [R] Mayday (1-2)

author: Achab


title: insonnia

author: Fabrizio Ferrero

text:
Se provo a ricordare
(vedere non mi è più concesso)
il tuo corpo nudo
Vedo
un delicato pizzo,
una bambola di porcellana,
un fragile angelo
senz'ali,
una grazia dolce,
un biancore
che toglie il sonno,
da stringere,
non troppo
fra le braccia
da accarezzare con levità
e risvegliare ai sensi.
Il vederti toglie la vista
per troppa bellezza
e troppo
desiderio di te.
Com'era far l'amore con te?


title: Ostruzioni

author: micro wave

text:
vidi
vili militi
in
minimimi
pulviscoli
ridi, Jane:
in inviti
simili
ci vinci
i fichi!
______________________________________________________
Get Your Private, Free Email at
http://www.hotmail.com
--
Posted from [212.216.167.182] by way of
law-f95.hotmail.com
 [209.185.131.158]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [racconto] Delphine (5)

author: camilla

text:
Sono stato a Fontainebleau. Non c'e' piů niente di quello che cercavo. Non
so piu' cosa scrivero', eppure so che lo inventero'. Mi pagano, e' il
mestiere che mi sono scelto. Inventare vuol dire creare e far sognare
qualcuno. Non ho mai immaginato un mestiere piu' bello. Adesso il mio nome
e' quello di un inventore di storie, e alcuni ci credono, e le fanno loro.
Continuo a vederla, la ragazza del métro, anche mentre guardo fuori dal
vetro del bistrot e un pullman scarica un mondo di sconosciuti davanti alla
reggia. Sono tornato qui, e' l'unica cosa che mi trattiene ancora in questo
posto dove i miei ricordi di ragazzo sono rimasti in mani sbagliate. Hanno
preso e spostato tutto, non trovo neanche la strada del loro cimitero. Non
chiedo, non mi importa piu'. Non ho piu' nessuno. Mi hanno risparmiato la
loro indifferenza, il poco amore si č stemperato negli anni lontani, e qui
neanche l'ombra dei platani ha piu' la stessa inclinazione di quando
percorrevo i nostri viottoli sulla stanga della vecchia bici.
Devo rientrare, ora il mio lavoro non ha piu' senso. Potrei finirlo ovunque,
anche a casa mia, fra isolati e quartieri simili a quelli che hanno
sostituito l'aia dei nonni, la canonica, l'argine dove pescare.
I turisti per fortuna non sono entrati qui. Lascio a meta', finisco di bere.
Chiedo un caffe'.
Delphine.
Oggi e' domenica, ho scelto apposta il giorno per non perdere nemmeno una
volta l'occasione di rivederla. Non mi ha detto il suo nome, ne' le ho piů
parlato, ma e' cosi' che la chiamo. Le sta bene, quel nome. Vien voglia di
ravviarle i capelli per liberarle tutta la fronte, limpida e inerme. Non lo
faro' mai, non la vedro' piů. Domani, il primo volo, e in un'ora saro' in
Italia.


title: Atto unico

author: Antonio Koch

text:
"č che tu vuoi la botte piena e la moglie ubriaca" grido
singhiozzando, e lei dice "hai ragione ma sono stronzate", "ma bisogna
considerarle cose importanti sono queste le cose importanti della
vita" insisto a volume piů basso, al che mi domanda se non voglio
scopare o se voglio, trovandomi preparato. quindi dopo fumando si
snebbia tutto ed ogni cosa si potrebbe vedere di una chiarezza
sconvolgente, non fosse che noi siamo troppo presenti e continuiamo a
recitare: "sono innamorata" mi dice in bocca baciandomi e nella pausa
ad effetto non si sente nessuno respirare, compreso me il quale dopo
aver preso fiato salta quattro o cinque battute e totalmente a
sproposito fa presente "considera che siamo ubriachi dalle ventuno e
trentacinque circa", ma me ne accorgo subito e continuo a mangiarmi le
lingue senza che il pubblico se ne accorga. ancora un quarto d'ora e
siamo agli angoli opposti della stanza a sognare come fossimo
appiccicati prima che in un attimo accendo la luce, vedo un manichino,
sbuffo (mi viene male: suona falso) e tremando nel finale esco fuori
dall'unica porta.


title: Atto unico

author: Pikkiatella

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
> "č che tu vuoi la botte piena e la moglie ubriaca" grido
In linea di massima quello che tu scrivi mi piace senza alcun "ma", quindi
senza nessun genere di critica possibile, da parte mia.
Perň leggendo questo frammento mi č stato chiaro "perchč" mi piace in questo
modo.
Mi dai l'impressione, quando racconti, di raccontare dei "sogni", sempre,
in maniere totalmente fedele all'originale. E chiunque abbia mai provato a
raccontare
un proprio sogno a qualcuno sa quanto sia difficile rendere con esattezza
atmosfera
e sensazioni. Tu riesci in questo, catalizzando l'attenzione di chi legge su
mille
particolari di contorno, dando agli stessi particolari una luce ed una forma
mai vista prima (aggettivi "inediti" in quel contesto e "una figura retorica
che non
mi ricordo come si chiama ;) .. per poi (sempre imho) fissare
improvvisamente
una frase, una sensazione, un idea.
A me da la sensazione di uno sparo addosso.. ma č un bel fare da bersaglio
:))))
pikkia


title: Atto unico

text:
>In linea di massima quello che tu scrivi mi piace senza alcun "ma", quindi
>...............
>A me da la sensazione di uno sparo addosso.. ma è un bel fare da bersaglio
>:))))
Caspita...
Anche se perdi la scommessa te la offro io, la birra! ;)
a.


title: [Pensieri netturbini] Ha correto un filo fusibito

author: Ombra

text:
Il  mio e' un lavoro sporco. Se non capite le istruzioni della vostra
stampante, potrebbe essere colpa della birra che m'ero bevuta nella
pausa pranzo. Se gonfiate le gomme della vostra auto secondo quanto
indicato nel manuale d'istruzioni e le gomme scoppiano, potrebbe essere
colpa degli occhiali che m'ero dimenticata sul comodino. In questo
lavoro sporco, pero', capitano momenti di rara ispirazione. Sono infatti
testimone di un ennesimo esperimento: una macchina che traduce una
macchina, la scommessa contro il mio futuro. E mi affascina vedere come
anche nell'aridita' dell'acciaio e della gomma si infiltri, loro
malgrado, un soffio di natura.
"La marmitta fornisce la restrizione sufficiente aerea per evitare il
turbocompressore da girare alle velocità sufficienti per danneggiare gli
orsi."
E me li immagino, gli orsi nel turbocompressore, che girano sempre piu'
forte fino a farsi del male. Povere bestie a rimpiangere Yellowstone o
semplicemente l'Appennino.
"Ha correto un filo fusibito dalla presa di corrente di potere di
trattore al filo metallico nero sull'interruttore ed il filo metallico
rosso dall'interruttore all'allarme di riserva di 12 volt montata sul
retro del trattore."
Poesia della grammatica e grammatica della poesia. Ha correto un filo
fusibito. Davvero siamo vicini alla nascita dell'IA, quando un software
inventa parole. Finora avevo visto solo combinazioni dubbie di parole
esistenti. Ha correto un filo fusibito. Degno d'un Chlebnikov!
"Questo sederà gli orsi nell'alloggiamento dell'assale."
Povere bestie, dopo quel giro nel turbocompressore, sai i litri di
valium che ci vorranno.
Ma il senso della vita, della Storia, dell'Universo lo trovo a poche
frasi dalla fine, e sintetizza la rivoluzione sessuale, la lotta di
classe e la rottura dei tabu':
"Il solo cambiamento è che un attacco femminile è adesso l'essere
montata in fabbrica sulle unità invece dell'attacco maschio."
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> "Il solo cambiamento è che un attacco femminile è adesso l'essere
> montata in fabbrica sulle unità invece dell'attacco maschio."
Rotfl.
Giassai.
Bye,
	Red
--
...e la pianta grassa disse: "Che palle..."


author: Bianca

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto
> "Il solo cambiamento è che un attacco femminile è adesso l'essere
> montata in fabbrica sulle unità invece dell'attacco maschio."
L'avessi saputo prima...
Grazie Ombre', ottimo inizio di giornata :)))
bianca


author: giulia

text:
On Mon, 20 Oct 2003 23:42:08 +0200, Ombra <
mrs.c...@libero.it
> wrote:
>Il  mio e' un lavoro sporco. Se non capite le istruzioni della vostra...
stupendo. :)))
giulia


author: AhiRa

text:
Ombra <
mrs.c...@libero.it
> wrote:
>"Ha correto un filo fusibito dalla presa di corrente di potere di
>trattore al filo metallico nero sull'interruttore ed il filo metallico
>rosso dall'interruttore all'allarme di riserva di 12 volt montata sul
>retro del trattore."
questo mi ricorda andreabě
Ombrč....
mi associo anche per la prossima di vita! ;)
AhiRa


text:
AhiRa wrote:
> mi associo anche per la prossima di vita! ;)
Io no, se continuo con questo lavoro ci rimetto gli addominali!
--
Ombra


author: DisKre Panza

text:
Monday 20 October 2003 Ombra ha scritto:
> "Il solo  cambiamento è che  un attacco femminile è  adesso l'essere
> montata in fabbrica sulle unità invece dell'attacco maschio."
  La  memoria  ti  fa  difetto.  Questa  doveva  essere  la  [Metafore
meccaniche - 2/n]
  "...mi  tocca  sempre fare  tutto  a  me,  mi tocca  sempre  fare...
si`, Lucifero,  *LO SO!*  che sono  l'Essere Perfetissimo,  Creatore e
Signore..."
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


text:
DisKre Panza ha scritto:
>   La  memoria  ti  fa  difetto.  Questa  doveva  essere  la  [Metafore
> meccaniche - 2/n]
Ne' prendero' nota per l'upload, pignUolo!
>   "...mi  tocca  sempre fare  tutto  a  me,  mi tocca  sempre  fare...
> si`, Lucifero,  *LO SO!*  che sono  l'Essere Perfetissimo,  Creatore e
> Signore..."
Ehm... pensavo fossi un fakkino, giuro (non si giura!)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
giulia ha scritto:
> stupendo. :)))
Questo lavoro andra' avanti per 3 o 4 mesi. Si', penso che ne arriveranno
altri :)



author: il pazzo dei bonsai

text:
Ombra <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto:
> Questo lavoro andra' avanti per 3 o 4 mesi. Si', penso che ne
> arriveranno altri :)
faccio la ola, nonostante sia solo.


author: ulrich laverdure

text:
il pazzo dei bonsai wrote:
> faccio la ola, nonostante sia solo.
Ma chi te l'ha detto?
--
In questi tempi di alta specializzazione sono ben pochi coloro che hanno
una comprensione così profonda di due diversi campi della conoscenza da non
rendersi ridicoli in almeno uno dei due.
R. P. Feynman
http://www.azioneparallela.com
   -=- Tagzilla Powered Message -=-


text:
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> ha scritto
nel messaggio news:bn8700$qr1$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> > faccio la ola, nonostante sia solo.
>
> Ma chi te l'ha detto?
la prossima volta conto anche te.
qualcun altro?


title: Ho cambiato idea

author: ary

text:
Perchè solo gli imbecilli non la cambiano mai.
"Loro" la chiamano coerenza.
Bah..
Ho deciso che non vado più a Bogotà.
Che ci vado a fà?
Vado invece in Egitto (veramente, questa volta. Ho già pagato e parto il 4
marzo e torno il 12)
Solo che quattro ore di aereo mi fanno venire giacomo-giacomo.
Sono stata 4 volte in tutto in aereo, ma era un milione di anni fa. A
vent'anni credi
di essere immortale e invulnerabile come Achille...
Chi ha letto Millennium di John Varley? Eh? tu, Nick?
Ricordi uno dei protagonisti cosa faceva? L'altra era una certa cinica
Louise
Baltimore che viveva nel 50.000 dopo Cristo. (povera Crista)
Ma quando Bill Smith racconta di certi particolari di quando cadono gli
aerei
mi è passata la voglia. Magari ci vado in cammello.
Lui era specialista di disastri, e quando racconta di quei due dc10 che si
sono
scontrati, e i pezzi un tronco, una mano qua con un anello con il medio a
forma
di invito, oppure di fare in culo... Ricordi?
A me è rimasto impresso. Perchè è realistico al cubo.
ary


title: Ho cambiato idea

author: anjin

text:
ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Che ci vado a fà?
> Vado invece in Egitto (veramente, questa volta. Ho già pagato e parto il 4
> marzo e torno il 12)
> Solo che quattro ore di aereo mi fanno venire giacomo-giacomo.
> Sono stata 4 volte in tutto in aereo, ma era un milione di anni fa. A
> vent'anni credi
> di essere immortale e invulnerabile come Achille...
Bellissimo, l'Egitto e' un paese affascinante. Non aver paura del volo,
e' una passeggiata. :) Tranquilla!
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: Ho cambiato idea

text:
On 25 Feb, 12:48, "ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Chi ha letto Millennium di John Varley? Eh? tu, Nick?
:-) Seguro, mujer.
Ma che cazzo di macchina guidava Louise ? Una Isotta Fraschini ? Cazzo
di americani.
E se stai seduta in coda, puoi vedere la carlinga che flette.
Io personalmente evito gli aerei. Un pò perchè non guido io, un pò
perchè hanno la pessima abitudine di cadere.
nik56


title: Ho cambiato idea

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> E se stai seduta in coda, puoi vedere la carlinga che flette.
> Io personalmente evito gli aerei. Un pò perchè non guido io, un pò
> perchè hanno la pessima abitudine di cadere.
>
> nik56
eh.. allora niente autobus di linea, niente treni, niente metro,
assolutamente niente traghetti o navi varie. Ma dai, meno pensieri neri
e prendiamola un po' come viene! :)
take it easy, guys.



title: Ho cambiato idea

text:
On 25 Feb, 19:20, anjinTOGLIM...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com (anjin)
wrote:
> take it easy, guys.
Infatti. Autobus, mai. Metro, rarissimo. Le navi sono più animali, che
mezzi meccanici.
I treni hanno le rotaie, mica li guida nessuno, e poi, mica hanno
duecentomila parti in movimento
l'ottanta per cento dei quali fatti in concorrenza a Taiwan, come gli
aerei.
Pensa a questo :
Le pale delle turbine di un jet raggiungono temperature di 1400 gradi
circa.
L'acciaio al nickel di cui sono fatte, fonde alla temperatura di 1550
gradi.
Essendo il margine troppo ristretto, fanno le pale partendo da un
unico grosso cristallo di nickel.
Questa procedura porta la temperatura di fusione delle pale a 1650
gradi.
250 gradi sono la differenza fra l'esplosione della turbina e il suo
funzionamento.
Per cui,  fino a quando non realizzeranno i portali di teletrasporto,
non vedrò le ombre che getta la grande muraglia.
"So easy to look at, so hard to define"
Ciao, anjin. :-)
nik556


title: Ho cambiato idea

text:
On 25 Feb, 19:42, "Nik56" <
h...@hotmail.it
> wrote:
>l'ottanta per cento dei quali
Correzione : delle quali.
nik56


title: Ho cambiato idea

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Infatti. Autobus, mai. Metro, rarissimo.
pesanti limitazioni autoimposte eh...
> Le navi sono più animali, che
> mezzi meccanici.
Questa mi piace.
> I treni hanno le rotaie, mica li guida nessuno, e poi, mica hanno
> duecentomila parti in movimento
> l'ottanta per cento dei quali fatti in concorrenza a Taiwan, come gli
> aerei.
Gia'... in compenso gli incidenti continuano a passare.
> Pensa a questo :
> Le pale delle turbine di un jet raggiungono temperature di 1400 gradi
> circa.
> L'acciaio al nickel di cui sono fatte, fonde alla temperatura di 1550
> gradi.
> Essendo il margine troppo ristretto, fanno le pale partendo da un
> unico grosso cristallo di nickel.
> Questa procedura porta la temperatura di fusione delle pale a 1650
> gradi.
> 250 gradi sono la differenza fra l'esplosione della turbina e il suo
> funzionamento.
Eh... un motore a 4 tempi con sopra un serbatoio di carburante che si
inclina per girare (vabbhe, piegare), e che se scivoli genera
normalmente una marea di scintille come e' uan moto mi pare piu'
pericoloso pero' mai mi opporro' a salire e guidare una moto. Tutto sta
a contenere la propria paranoia :)
>
> Per cui,  fino a quando non realizzeranno i portali di teletrasporto,
> non vedrò le ombre che getta la grande muraglia.
Ammesso che quando sara' i teletrasporti siano affidabili e sicuri, no?
> Ciao, anjin. :-)
Ciao Nik. :) Io davvero cerco di prenderla easy, in compenso ho un
caratteraccio e quando ho scoppi d'ira sono fortissimi. Cerco solo di
ammorbidirmi. :)



title: Ho cambiato idea

text:
On 25 Feb, 20:40, anjinTOGLIM...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com (anjin)
wrote:
> Ciao Nik. :) Io davvero cerco di prenderla easy, in compenso ho un
> caratteraccio e quando ho scoppi d'ira sono fortissimi. Cerco solo di
> ammorbidirmi. :)
Ehi, take it easy, boy. :-)
Si fa tanto per dire. :-)
nik56


title: Ho cambiato idea

text:
Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Ehi, take it easy, boy. :-)
>
> Si fa tanto per dire. :-)
>
> nik56
claro, tio! ;)
A proposito, questo e' il link che ti dicevo in so piu' che post.
http://www.studiokrum.com/blame/blamepag.html
perdonate tutti l'OT, pero' come dicevo se disegnassi Spiders o le Gru
di Nik lĄlo farei con uno stile dell'ambientazione tipo questo. :)



title: Ho cambiato idea

text:
"Nik56"
> Chi ha letto Millennium di John Varley? Eh? tu, Nick?
:-) Seguro, mujer.
Ma che cazzo di macchina guidava Louise ? Una Isotta Fraschini ? Cazzo
di americani.
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1172419494....@z35g2000cwz.googlegroups.com...
On 25 Feb, 12:48, "ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Chi ha letto Millennium di John Varley? Eh? tu, Nick?
:-) Seguro, mujer.
Ma che cazzo di macchina guidava Louise ? Una Isotta Fraschini ? Cazzo
di americani.
Naaaaa, macchè Isotta, Louise Baltimore usava la macchina del tempo,
o la "soglia".
"Testimonianza di Louise Baltimore"
Il viaggio attraverso la soglia è ogni volta diverso. E' istantaneo ma c'è
ugualmente un sacco di tempo per arrivare alla follia.
E' una zona di simultaneità in cui divento, in un momento troppo
breve per essere misurato o ricordato e troppo lungo per essere
tollerato, tutte le cose che sono stata. Nella Soglia io incontro
me stessa. Creo me stessa, poi creo l'universo e emergo
nella mia creazione. Cado all'ingiù nell'abisso del tempo
fino all'inizio dell'universo e poi risalgo la corrente temporale
fino a un epoca diversa da quella di partenza. Quel tempo
si rivela essere il passato ormai morto, ritornato alla vita
e rianimato per me e per la squadra d'arraffo.
Potrei sprecare anche un miliardo di parole per descrivere
l'esperienza che si vive quando si attraversa la Soglia, senza mai
avvicinarmi alla sua essenza.
Nello stesso tempo, tutto quello che si può dire è che ci passi attraverso.
Semplice. Un piede nel futuro ormai morto, l'altro nel passato che vive
(con le chiappe nella linea di demarcazione : una guancia nel paese dei
Brooklyn Dodgers e l'altra nell'ultima Era... o la faccia degli anni
cinquanta e il culo nellaterradidomani).
I miei piedi erano uniti alle gambe, eppure distavano migliaia di miglia
nello spazio e miliardi di anni nel tempo.
Uno dei miei piedi non era neanche il mio, ma non lo è nè qui
nè là.
Mi limiterò a dire che passai. Il che vuol dire superai una prova
terrificante a cui mi ero ormai abituata, al punto da convincermi
che si trattava di routine.
"Testimonianza di Bill Smith"
-Tieni gli occhi aperti- dissi a Craig mentre stava scendendo.
-bisogna trovare i registratori-
Il pilota dell'elicottero mi sentì- Vuole dire le scatole nere?- Chiese
Le hanno già trovate e le hanno spedite a Oakland un'ora fa.
Feci cenno di aver capito e sollevai il pollice in aria.
Come mai il Registratore dei Dati di Volo e il Registratore
delle Voci di Cabina siano stati soprannominati scatole nere è sempre
stato per me un piccolo mistero. Tanto per cominciare, di solito sono rosse.
E poi per me la parola "scatola nera" ha sempre evocato un congegno
esoterico che fa qualcosa di misterioso.
Risparmio le descrizioni successive perchè dovrei riscrivere il romanzo.
 questo Bill Smith è un duro, ma quando vede il macello, il carnaio
ormai non più vivente, si mette a vomitare.
Comunque Varley è un mito. Mi piace un casino come scrive.
E mi ha fatto venire la paura di volare, anche se l'ho letto dieci
anni fa.
ary
In realtà, nik, ho capito che non l'hai letto.
Non picchiarmi, però....
ary


title: Ho cambiato idea

text:
ary ha scritto:
> In realtà, nik, ho capito che non l'hai letto.
Tu dici ? Sicura di essere tu ? Non è che per caso sei uno dei
manichini di carne, dei golem con i quali sostituiscono le persone
vere poco prima dell'incidente ?
Va bene. Dovrò prendermi la briga di trovare il punto dove Louise da
un passaggio in macchina al protagonista.
Poi te lo posto.
Poi, una sera, sentirai bussare a casa tua.
nik56


title: Ho cambiato idea

text:
"Nik56"



Brrrrrr che paura!!
Non venire fino al 12 marzo chè non ci sono.
Scherzavo, l'hai letto E comunque non li chiamava golem ma zombie,
o caproni .
Sì, in questo momento sono una zombie.
Mi hanno tirato giù dal letto all'alba (le 9 e mezza) per andare a ritirare
i biglietti
aerei, e chi ti doveva venire alle dieci e dieci?
L'ispettore dell'inps per la malattia.
Ora devo trovare una giustificazione che non abbia buchi da qualche parte,
che so, ero in farmacia, dal dottore... altrimenti perdo dieci giorni di
paga.
Grrrrrrr che sfiga.
Dal primo però sono in ferie fino al 13.
Incrocia le dita per me.
ary


title: Ho cambiato idea

text:
ary ha scritto:
> Incrocia le dita per me.
Fatto. :-)
nik56


title: Ho cambiato idea

text:
ary ha scritto:
 E comunque non li chiamava golem ma zombie,
> o caproni .
Naaaa.......
I caproni erano i passeggeri veri, quelli che venivano trasferiti.
nik56


title: Ho cambiato idea

author: Liutbald

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:45e17801$0$10626$4faf...@reader2.news.tin.it...
> Perchè solo gli imbecilli non la cambiano mai.
> "Loro" la chiamano coerenza.
> Bah..
> Ho deciso che non vado più a Bogotà.
> Che ci vado a fà?
> Vado invece in Egitto (veramente, questa volta. Ho già pagato e parto il 4
> marzo e torno il 12)
Brava, torni il giorno del mio compleanno. Tu guarda, magari quest'anno
ricevo pure gli auguri da qualcuno. :)
Liutbald


title: Ho cambiato idea

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1172484410....@t69g2000cwt.googlegroups.com...

Comunque sia, bellissimo quel romanzo vero? Crudo e nudo.
E il cinismo della povera louise, costratta a vivere in un Era
in cui tutti morivano o era putrefatti già prima di morire, Brrrr
per le guerre atomiche, biologiche, genetiche, che le avevano
regalato i suoi antenati, puoi immaginare cosa provava
per i "caproni".
Rabbia, compassione, cinismo, appunto.
Il personaggio di Louise è memorabile.attuale, inverosimile.
Mi ci identifico un po'.
Ma solo un po'.
ary


title: Ho cambiato idea

text:
"Liutbald"
> Brava, torni il giorno del mio compleanno. Tu guarda, magari quest'anno
> ricevo pure gli auguri da qualcuno. :)
12 Marzo? Pesci!
Dai! dammi anche l'ora e il luogo di nascita (e naturalmente l'anno)
E ti biascico su un tema natale.
O meglio Gracchiato.
Perchè sono veramente brava. Ma, dal momento che a interpretare un tema
ci vogliono 4 e dico QUATTRO ore, e io sono pigra perchè ho Marte in cancro,
fai un po' te. In linee generali ti va bene?
Comunque arriverò in tempo per farti gli auguri.
Spero
Altrimenti te li faccio in anticipo.
Tanti auguriiii a teeee
tanti auguri a teeeee
tanti auguri feliciiiiii
tanti auguri a teeeeeee...
E lui è un bravo ragazzo.... ecc...
ary
>
> Liutbald
>
>


title: Ho cambiato idea

text:
"ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:45e2d134$0$17947$4faf...@reader1.news.tin.it...
>
> "Liutbald"
> > Brava, torni il giorno del mio compleanno. Tu guarda, magari quest'anno
> > ricevo pure gli auguri da qualcuno. :)
>
> 12 Marzo? Pesci!
> Dai! dammi anche l'ora e il luogo di nascita (e naturalmente l'anno)
> E ti biascico su un tema natale.
Già fatto, e colsero nel segno su quasi tutti i fronti. Non mi sottopongo
più alla tortura. :P
> Tanti auguriiii a teeee
> tanti auguri a teeeee
> tanti auguri feliciiiiii
> tanti auguri a teeeeeee...
Carina questa. :)
Aloe
Liutbald


title: Ho cambiato idea

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:1172430686.3...@j27g2000cwj.googlegroups.com...
> On 25 Feb, 19:42, "Nik56" <
h...@hotmail.it
> wrote:
>
> >l'ottanta per cento dei quali
>
> Correzione : delle quali.
Guarda che è grave. Proprio un brutto segno. Attento a non perderti,
Nikkone. :)
Liutbald


title: Ho cambiato idea

text:
On 26 Feb, 15:01, "Liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
> Guarda che è grave.
Mi sono già amputato il mignolo della mano sinistra.
Lo conservo nella formaldeide.
Mi preoccupa il fatto che l'unghia continui a crescere,
e che mi sembra di scorgere dei movimenti, attraverso il chiarore
lattiginoso del liquido.
nik56


title: - inutili trame -

author: stirner

text:
            Su un rovo malato,
            per fame di gloria, ragni
            tessono, ambigui, trame
            di zucchero filato.


title: - inutili trame -

author: Crispino Stefano

text:
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message 7hneoq$3l5$1...@nslave1.tin.it...

Mi e' piaciuta. Allusiva quel tanto che basta, evoca un'immagine
interessante. Solo un'appunto metrico: la tua intenzione era di fare il
primo verso in 7 sillabe (7-8-8-7)? Perche' a me ne risultano solo 6 (Su_un
/ ro/vo / ma/la/to).
Ciao,
        Stefano


title: - inutili trame -

text:
Ad essere sincero non ho calcolato le sillabe ( non lo faccio mai) però se
si volesse ovviare forse si potrebbe dire:
"Su un rovo ammalato." Oppure. "sopra rovo malato" secondo te quale sarebbe
meglio?
Ciao
Stir
Crispino Stefano ha scritto nel messaggio



title: - inutili trame -

text:
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message 7hraql$cu3$1...@nslave1.tin.it...
> Ad essere sincero non ho calcolato le sillabe ( non lo faccio mai) però se
> si volesse ovviare forse si potrebbe dire:
>
> "Su un rovo ammalato." Oppure. "sopra rovo malato" secondo te quale
sarebbe
> meglio?
> Ciao
> Stir
>
Se non hai calcolato le sillabe, allora l'hai fatto senza tener conto della
metrica e quindi la mia osservazione diventa irrilevante. Pero' fra i due
sceglierei il primo verso cosi' modificato: Su / di_un / ro/vo / ma/la/to.
Ciao,
        Stefano


title: - inutili trame -

author: Gianluca Golinelli

text:
Molto bella.
Finemente cesellata, dà spazio
all'immaginazione del lettore.
Ciao.
Gian
stirner wrote in message <7hneoq$3l5$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: [EDS] Missive. PROROGA tempi di invio.

author: Davide,,,,

text:
[EDS] Missive.
Racconti epistolari di una o più persone.
Il tono dovrà essere umoristico, grottesco o canzonatorio.
Senza spiegazioni d'alcun tipo al di fuori del testo delle lettere.
Tempo massimo per l'invio dei racconti 17 novembre 2001
Inviare i gli EDS a Davide,,,, _._@
libero.it


title: Il meccanismo della forchincastro VI

author: mplice bacio in fronte. Perché lo chiam

text:
V
Anche Paola mi parla di Tarantino, entusiasta.
Incontrato ad una festa autorizzata; un doposerata moderato in una
villetta appena fuori del cordone. Molti del comitato, sospettosi come
di consueto. Circondati dalla fredda ammirazione di chi può provocare
una infezione. Dante si sentiva fuori luogo: era venuto a forza ed ora
con la sua voce lagnosa si aggrappava a questo o a quello per insultare
l'uno e l'altro. Fu lui a dirmi di Tarantino, giunto da poco dalle
Canarie. Del suo fascino, del suo potere all'interno del comitato.
"Pur appartenendo al settore dell'archivio, e' lui che amministra il
lavoro degli operai" mi confidava. Subito aggiungeva che non gli
sembrava giusto. Cosa c'entrava l'archivio con la ristrutturazione
dell'istituto? Quei lavori andrebbero fatti da chi ha esperienza nel
campo. Io lo cercavo con lo sguardo. Percepivo come...
Paola si era allontanata all'improvviso da me, senza spiegazione, ed ora
la intravedevo distante parlottare con un tipo in camicia a mezze
maniche. Il suo scintillio ambrato svaporava nella leggerezza della
sera. Poi: si avvicina Laura, stando sulle sue. In questo tempo che non
ci siamo visti tutto è cambiato. Mi girava attorno al discorso, accusava
spiegandomi e raccontandomi una teoria di indipendenze proprie: di
lavoro; e di sesso. I suoi capelli a caschetto, ondeggiavano scuri,
abbattendosi contro la fronte, infrangendosi tra le orecchie:
pizzicavano con le loro punte quel collo modellato, stupido. I suoi
occhietti sorridenti si aprivano e chiudevano, lieti di quella
contrazione stanca. La boccuccia mordeva, mentre le braccine si
muovevano dal bicchiere alle anche, dal mento allo stomaco. Io -quella
sera- ero stato abbattuto. Sentivo un odore distratto, qualcosa di
estraneo che girava tra i nostri corpi, nascondendosi alla vista. A
Laura non dicevo niente: poi alla fine "andiamocene, vieni con me"
noiosamente. Lei era pronta a negarsi, e ci provò. Mi parlava di Paola.
E Paola? "Stasera dormirà fuori" le spiegavo. Le chiavi le ho io. Laura
teneva il bicchierino mezzo pieno all'altezza della testa, e tutto il
corpo scuro sembrava appeso a quel rilucente pezzetto di vetro.
Rimestando perdevo la secchezza delle frasi, mi prostravo lentamente.
Anche lei cercava, rimestava nel suo frasario cercando d'essere
esigente, di fornirmi dell'interesse. Io quella sera volevo soltanto
denudarla e farmi fare una cosa: avvilirla, lasciarla insoddisfatta e
sporca. Godere senza alzare un braccio poi mettermi a dormire.
Accettera': mi aspettava fuori.
Uscendo vedo Tarantino. Riconosco subito che è un malato, appestato. Il
volto e' deformato, la bocca una cavità grottesca. La voce arriva dal
petto, esce dallo sterno. Lo sguardo e' assoluto, assordante. Spero di
non essere visto. Deve essere spietato come un agnellino. Paola di
fronte a lui parla come se niente fosse. Non si era accorta di niente.
Eppure il fischio, il sordo bronchiare...
Dopo, Laura sul letto e' invece sfatta. I suoi occhi non seguono le
linee del corpo: quel corpo asimmetrico... gli scuri peli del pube
portano al concreto rispetto dell'allevatore nei confronti
dell'ammansita bestiolina scema pronta, domani, a mordere per dispetto o
per farsi conoscere da nuovo. Forse vuol piacermi nella sua
rassegnazione: ma ecco, no, alza la manina raccoglie il lembo del
lenzuolo e se lo porta sopra quella vergogna, a coprirmi lo sguardo. A
gambe umide mi siedo sul bordo del letto; le passo una mano sulla nuca,
lancio una carezza in quel guazzabuglio di capelli neri, nel leggero
sudore del rapporto sfatto. Le dita mi si impigliano, lei si lamenta, si
addolora. Quasi mi si ferma il polso: tiro via la mano con ancora quei
peli neri che mi stringono la pelle, mi arroventano la carne.
"I tuoi capelli volevano ammazzarmi" le dico ridendo, mostrandole l'accaduto.
Lei mi da del pazzo, si frega la testa ritraendosi verso il muro.
Il giorno dopo gli dico che non lo so.
Lui sbuffa, cerca la luce per capire. “E’ tutto chiarissimo” mi dice
mentre sporge la testa dalla finestra. Ma quelle nuvole annodate l’una
all’altra rendono uniforme il tempo.
Sono richiamato in fondo da qualcosa. Poggiato al davanzale...
Dentro alla stanza c'e' Dante, e davanti a lui Dante ventidue anni piu'
giovane: poco piu' di un ragazzo. Uno dei primi, "la prima sfornata":
mongoloide. Quando Dante fissa se stesso ragazzo ed intravvede il
proprio volto da adolescente, alterato da una smorfia, con la bava non
trattenuta che cade dal mento al collo, al colletto sporco: quando Dante
si ritrova in questa maniera, i suoi lineamenti prendono una strana
forma. Potrei credere che un pensiero, un fastidio lo prenda. Ma so che
non e' vero: quell'espressione del corpo nasconde la delusione per un
acquisto inadatto, per una spesa andata a male.
"Non e' figlio mio" mi disse un giorno.
Tutti lo chiamano con il nome del padre. Non e' possibile non riconoscerlo.
Ogni bambino di quel tipo, la "prima sfornata", per un errore di
reiterazione nacque mongoloide, fino a milleduecento.
Dante, che si era buttato entusiasta in quella forma di evoluzione, si
era ritrovato stupito per una cosa nuova così sciupata.
Intanto volta la testa da una parte all’altra, poi fischia a qualcuno in
strada. “Finocchio! Finocchio!” gli grida. Alza la mano, ride. Quella
cosa dei capelli, mi spiega, è da quelle cose che si capisce. Racconta:
a lui era capitato una volta che un amico, durante una cena tra
compagni, perdesse dalla gola le cose che aveva inghiottito. Mangiava,
tutte finivano sul maglione, e lui come se niente fosse. Per mezz’ora la
cosa andava avanti senza che nessuno se ne rendesse conto. Lui invece
aveva capito ed aspettava il rantolo, il piccolo fischio. Il servizio
poi non lo avevano assegnato a lui. “La tua amichetta” ed inizia la sua
filippica. Quanto troia, quanto.
La gloria di un uomo è la sua buona fama che si prolunga
oltre la sua vita;
è il desiderio nostalgico che i contemporanei sentono di lui; è la
spinta ad imitarne gli esempi, a proseguirne le opere.
Mi passo una mano sopra i polsi a cercare qualche cosa che non c’è.
“Dovresti dirlo a Cesco, per la richiesta dei permessi” mi dice con
quella voce di chi ha subito un torto. Tutto il mondo contro di te,
povero Dante, sempre a lamentarti, a stridere. Gli rispondo che ho già
un richiamo: è stato il Cesco a richiedermi.
Poi vuole sapere di Luca, avidamente ascolta le mie parole. “E perché
non hai sfasciato tutto?” mi chiede, alla fine. “Io avrei sfasciato
tutto” e si gira attorno.  Gli spiace -io lo capisco- che non ci sia
nessuno che possa vederlo che possa ascoltarlo. Così recita a metà,
dovendolo fare ma non valendone la pena per me soltanto. Un attore che
inizia il gesto, ma la voce non è impostata: così rovina tutto, si ferma
a metà: hai già smesso di cercare di affascinarmi, bello.
Decidiamo di uscire, di fare un pezzo di strada comune.
Ma anche per strada, lui cammina come se fosse solo. Agita le spalle,
sculetta. Mi parla fissando davanti a se: potrei anche non... invece
sono alle tue spalle. Poi ridacchia, manda un fischio, agita una mano,
manda un urlo. A me dice che...
“Beato, beato, ti faranno beato”. Smettere con questa mortificazione:
riportarmi a masticare i denti, concretamente. Stare sul chi vive
attentamente.
Ed intanto Dante va avanti con il suo discorso: il fatto del conto
bancario, e di Tarantino che in meno di un mese ha scoperto tutto. Il
Cesco inaspettatamente vittima, e Tarantino che lo convoca per domani
mattina per cercare di mettere tutto a posto. “Per trovare una
soluzione” con le sue manine. C’è qualcosa che non va in quell’uomo, e
lui mi dice che è in gamba. “Sa fare il suo lavoro” e si fa serio in
volto. Ma chi te lo ha insegnato questo tuo nuovo giudizio, chi ti ha
abboccato povero forchincastrino. Se soltanto ieri sera...
Comunque sia con quella donna è finita. “Non era una cosa con la
quale...” inizio a parlare, ma Dante non vuole farmi da confessore.
Guarda sempre davanti a se, e non mi ascolta. Poi si illumina: e con
Paola? Gli occhietti sono a spillo: come si scopa con quell’isterica
mentre il topolino, il furetto spia tutto languendo dai buchini: si
ricorderà il sapore della pelle, quel sudore? A suo modo, con sue
parole, con quei suoi gesti s’incuriosisce.
Poi ride e non mi crede. Non capisce.
“Che ore sono?” mi chiede di nuovo.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Il meccanismo della forchincastro VI

text:
VI
Scendere nella zona inferiore è un movimento che mi porta indietro nella
memoria: un luogo -probabilmente- del fantastico; qualche cosa di
formalmente differente.  Agli uffici si sostituiscono lunghi corridoi,
dagli alti soffitti. Man mano che scendo verso il basso, l’intonaco si
stacca dai muri, e larghe macchie d’umido appaiono sulle pareti.  Dove
mi hanno chiesto di andare. Ed intanto prendo un’altra scala, che mi
permette di...
In questo posto la polvere s’accumula sugli scalini, ed i miei passi
diventano impronte. Orme che si dirigono verso l’archivio storico. Gli
altri del comitato che incontro sono sempre intenti a fissare il punto
di fuga verso cui tendono il lato. Sempre in numero minore; fintanto che
mi ritrovo da solo, ascoltando il rimbombo sciatto del mio cammino. Ad
un lungo corridoio succede, tramite una piccola porticina, un altro
corridioio che si perde nel buio. Allora mi immaginavo di non essere in
questo posto. Provavo quel tipo di fascinazione di quando si scopre quel
particolare sentiero che, curvando, non mostra ancora la forma della
propria scoperta, ed io -a quell’epoca- mi bevevo tutta quella roba,
attraverso gli occhi. Di tutte le cose che mi sono capitate non ricordo
che brevi frammenti: talvolta, abbracciato a Paola, mi tornano in sonno
particolari ed impressioni che credevo del tutto perduti. L’odore di
quella donna ha su di me una sorta di tepore sonoro; un pratico ristorno
contabile di un insensibile attrito.
In fondo al silenzioso corridoio mi trovo di fronte ad una scaletta che
-adesso- sale di qualche gradino e mi porta in una piccola stanza dal
basso soffitto, in cui sono una decina di persone, alcune poggiate su di
una panca, altre che fumano nervosamente, girando per il breve perimetro
concesso. Nessuna di queste parla, ma con i loro sguardi tracciano
confini assolutamente precisi. Mi siedo in uno degli angoli della panca,
e cerco di capire se la mia ricerca sia effettivamente conclusa. “Deve
prendere il numero” allora una voce. Mi guardo attorno, ma non capisco
chi abbia parlato. “Non sono qua. Deve andare nella stanza al piano di
sopra, proprio sopra questa”. Adesso lo vedo: è un vecchio in borghese.
Non porta l’uniforme del comitato, ed è poggiato ad un muro.
“Non penso di avere bisogno del numero” gli rispondo.
Lui si mette a sorridere, incerto. Mi dice che tutti hanno un numero.
“Chiamano per numero -mi spiega- se non ne ha uno, non la chiameranno”.
“Perché lei è in piedi?” gli chiedo, mentre mi frugo nelle tasche. Cosa
starò cercando.
“Il prossimo numero è il mio” insiste. Si è già alzato, e magari
passeggerebbe per lo stanzino aspettando che la piccola porta si apra.
Ma è stanco, c’è caldo. Gli altri ci guardano, alcuni parlottano
sottovoce tra loro. Due ragazzi degli uffici devono avermi riconosciuto,
ed ora stanno in silenzio, aspettando una mia risposta.
Scuoto la testa.
“Credo che lei rimarrà deluso” dico all’anziano. “Mi stanno aspettando”
concludo. Alla fine aggiungo che sono stato chiamato: lo faccio quasi
per scusarmi di una prevaricazione. Il borghese alza le spalle. Dice che
in questo caso il discorso è differente: la sua era una spiegazione di
ordine generale. Lui comunque non ha fretta: già prima di uscire di casa
sapeva bene che avrebbe perso parecchie ore prima di poter entrare
nell’archivio. “Mi sono anche portato da leggere” e mi indica una sedia
con sopra poggiato un grosso libro dalla copertina colorata.
Nella sala d’aspetto ritorna un silenzio muto, fastidioso. Il vecchio
non si è spostato ed ora fissa un punto centrale del pavimento, con gli
occhi sgranati. Sposto la testa verso i due ragazzi degli uffici e gli
chiedo se hanno una sigaretta. Entrambi scuotono la testa, recitando:
non hanno il permesso di portare sigarette al comitato.
Uno di quelli che era in piedi, e fumava, subito tira fuori un pacchetto
e me lo porge, innaturale. Io scuoto il capo, faccio un gesto con le
dita. “Da lei non desidero nulla” gli dico, e quello si ritrae
lentamente. Nella stanza ritorna il silenzio primitivo, mentre io poggio
la schiena al muro ed aspetto di essere chiamato. Dopo un poco aggiungo
che sono in servizio e quindi non posso accettare nulla da civili.
L’uomo fa un cenno con il capo e guarda l’uscita.
L’anziano, come se potesse essere una cosa normale, mi chiede se io sono
uno di quelli delle forchincastro. Io mi metto a ridere. Non pensavo che
si potesse dire una cosa del genere. “Lei è una persona anziana” gli
dico e mi rimetto a ridere, mentre tutti nello stanzino mi fissano
oppure guardano altrove. “Certo, certo” gli rispondo poi, passandomi le
dita all’imboccatura degli occhi. Gli dico che sono uno di quelli. Lui,
come se niente fosse rispetta il mio lavoro. “Il vostro è un lavoro di
pulizia: è un lavoro necessario” conclude convinto. Io sposto le mani
nell’aria. Dico che tutte le vittime amano il loro boia e lui è offeso:
sta zitto. “Mi dà il suo documento?” gli chiedo alla fine. L’anziano non
capisce, e io gli ripeto: voglio il tuo documento. Lui mi chiede il
perché, ma non aspetta che io risponda. Tira fuori dalle tasche un
foglietto di carta e me lo mostra. “Non ho il documento” dice. L’ha
dovuto lasciare all’ingresso “per potere entrare”. Gli chiedo di
mostrarmi il foglio. “Mi dia il pass”.  Mi segno il codice e restituisco
tutto all’anziano. Tutte queste cose le ho imparate da Dante. “Io sono
sano” mi dice comunque l’anziano. Se è sano, gli spiego, non ha da
preoccuparsi. “A volte è il malato a chiamare la malattia”.
In quel momento si apre la porta e non chiamano un numero: allora io
entro, richiudendo la porta dietro alle mie spalle.
Alla fine mi danno il libro. L'impiegato sembra distratto e nel chiedere
e rilasciare i dati scherza con i colleghi. E' un ragazzone grosso, con
il collo tondo ed il viso indolente. I capelli, tagliati corti, sembrano
poggiati su quel faccione da beato, da santo miracolato. "Su è un
casino" mi dice. "State facendo un gran casino".
Gli chiedo cosa voglia dire. Lui sorride e dice che non fatti suoi ma da
qualche tempo arrivano voci anche all’archivio. “Il vostro principale
pare abbia fatto dei gran casini”. Con il dito gli indico la sedia, e
lui annuisce ridendo. “Proprio un bel casino” continua. “E da qualche
giorno non si riesce a trovare. Tutti le circolari che ci arrivano -e si
mette a cercarne una- non hanno più la sua firma”. Mi porge un foglio,
una disposizione per l’Archivio.
“Ma qui c’è la firma” gli dico dopo averlo letto.
Lui sorride e si gira verso i colleghi. “Ho detto che non c’è la sua
firma” mi dice. Riprende un mano il foglio. “Questa firma è stampata
sopra”.  Uno dei colleghi si mette a ridere. “L’ho scoperto io” mi dice
aggiustandosi gli occhiali.
Io riprendo il foglio e lo guardo con attenzione. “Non vedo nessuna differenza”.
L’impiegato riprende la circolare e la posa sulla scrivania. Guarda
ancora i colleghi che ora si sono fatti tutti attorno per vedere il
solito trucchetto: si fissano l’un l’altro e ridacchiano. Poi
l’impiegato si mette un dito in bocca e lo passa sul testo della
circolare. “Toner” mi dice.
Di nuovo bagna il dito e lo passa sulla firma del Cesco, che
immediatamente s’inchiostra macchiando.  “Inchiostro” dice soddisfatto.
“Ma non di penna: non viene via così facilmente. Di stampante”.
Gli altri impiegati mi guardano, aspettando che io dica qualche cosa e
io gli chiedo cosa voglia dire. Quali sono le conseguenze.
“Vuole dire -mi dice l’impiegato- che le ultime circolari emanate dal
vostro principale, non sono state firmate da lui. Ma qualcuno sta
stampando la sua firma sopra i testi già pronti. Tutte le firme delle
ultime circolari sono identiche, sono la stessa firma. Tutte stampate”.
Gli dico che potrebbe essere che il mio principale abbia deciso di
stampare le firme anziché firmare tutti i documenti a mano. Ma quello
con gli occhiali dice che è impossibile: in primo luogo è proibito dal
regolamento, le firme devono essere originali. Ma anche se fosse, non
avrebbe senso preparare tutti i testi, stamparli con una stampante a
toner e poi aggiungere delle firme con un diverso tipo di stampante. “Se
il vostro principale avesse voluto risparmiare tempo, avrebbe inserito
la firma già nella prima stampata”. La questione è che qualcuno ha
aggiunto le firme per far credere che il Cesco sia ancora in congregazione.
“Ma perché queste cose le dite a me?” gli chiedo.
L’impiegato sembra stupito di questa domanda. “Per il libro che ci hai
chiesto”. Poi  “ma chi sono i tuoi contatti su?” mi chiede sospettoso.
Io mi metto a ridere. “Il fatto è non conosco chi mi ha contattato”.
Sono stato scelto, ma non so ancora da chi.
I colleghi ritornano ai loro posti, più intimoriti della mia presenza
rispetto a prima. “Speriamo che chi ti ha detto di scendere da noi
sappia quello che fa” mi dice l’impiegato porgendomi il libro. “Non
vorrei proprio essere il prossimo malato immaginario di Tarantino”.
“Avete un bell’ufficio qui sotto” gli rispondo.
Lui alza le spalle e mette via i fogli che aveva tirato fuori. Mi dice
che adesso posso andare, e io vado. Vorrei chiedere ancora cosa c’entri
Tarantino in tutto questo, ma mi rendo conto di aver perso l’occasione.
Il libro che mi hanno dato all’archivio ha una copertina verdastra. Ha
171 pagine, ed è aggiornato al primo gennaio dell’anno in corso. E’
stato stampato dalla casa tipografica del Comitato. E’ diviso in dodici
capitoli, con un indice alfabetico finale, ed un riassunto numerico. Ad
ogni apertura mi colpisce la pagina a sinistra, completamente bianca,
sormontata dalla piccola scritta “spazio per aggiunte”. La pagina destra
è divisa in piccoli paragrafi: ogni paragrafo un uomo. Ogni uomo un
cadavere.
Asp. Vho Silva, da Castagnero, morto a *** nel 199*, a 20 anni di età.
Emise la professione in occasione della morte.
Sec. Andrysiewicz Winch da Holo (Polonia), morto a Warsavia nel 200*, a
50 anni d’età, 19 di professione, e 15 di secondinato.
Coad. Reato Paolo, da Cofreria, morto a Tocantinopolis, nel 198* a 32
anni d’età e 13 di professione.
Di questo avevo sentito parlare all’epoca: era caduto nel fiume. Il
Cesco me ne aveva parlato come un uomo infaticabile. Pare che avesse
scelto lui di partire. “Molti del Comitato sono morti in quel maledetto
fiume” mi disse.
Scorro i necrologi con l’occhio, girando a casaccio le pagine per i
dodici mesi, e mi resta il pallore della pagina di sinistra. Lo metto
via, ma poi mi viene la curiosità: chissà se quelli che sono morti in servizio...
Ne cerco uno di cui conosco bene la storia, ma non c’è niente.
Invece c’è: un simbolino.
Ý
Non male, non male e forse mi metterei a sorridere, ma mentre sfoglio le
ultime pagine leggo, sulla pagina di sinistra una scritta a penna.
C’è scritto il nome ed il cognome del Cesco e la data di ieri.
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/


title: Ot. castrazione?

author: Ary

text:
Stiamo assistendo all'ennesima strumentalizzazione politica.
Perchè ultimamente si dà risalto proprio a quelle cose che indignano di più
i comuni cittadini, proprio per giustificare quelle misure
proibizionistiche, tanto care al governo fascista?
Il problema non esiste.
Chiunque si renda reo colpevole di aver causato violenza a un minore, o a
una donna, se non è d'accordo,  sarà passibile di castrazione. Non chimica,
possibilmente.
Chiunque sia. negro, rom, italiano, extracomunitario, tedesco o francese.
Nell'antica Sparta le donne giostravano nude ai giochi, ma nessuno si è mai
sognato di fare violenza. Perchè c'erano delle leggi spartane.
Fino a sessant'anni si mangiava alla mensa pubblica, dove la dieta era
rigorosa.
Chi ingrassava oltre un certo limite, veniva mandato al confino.
Libero di fare quello che vuoi, ma sappi che c'è da pagare una multa, dopo.
E poi dicono che sono estremista.
mah.