title: assenza

author: Shakuachi 3775

text:
- Laura?.Ciao.bene.sì.senti allora vengo lì al negozio.sì.ci andiamo dopo al
mercato.facciamo due passi.ah devo anche fare la spesa.no.non lo so se passo
da Emiliano.macché lontano.hai visto l'edicola vicino al negozio tuo?.quando
fai la strada per andare giù alla piazzetta.sì lì.infatti state
vicinissimi.ok.fra un quarto d'ora sto lì.ciao. ciao.
   Io sono Erikah, ma tutti mi chiamano Mita. Mita sta per ere-Mita.
   Mi piace molto starmene per conto mio, in silenzio, senza troppo rumore
intorno. Mi piace riflettere mentre passeggio.
-       Sì signora.quello.sì, quanto viene?.Ah.no.stiamo così.dando
un'occhiata.
-       Mita.
-       Questo è carino.
-       Mita.il telefonino.
-       Viene quanto l'altro?.
-       Mita! Il telefonino! Sta squillando.
-       Uh! Scusi un attimo signora.Pronto? Ciao amore.Sì, stiamo facendo un
giro.
-       Salutamelo.
-       Ah.ti saluta Laura.Emiliano ti risaluta.allora?.Qua al mercato
vicino casa tua.Ti sei svegliato da poco?.mh.aspetta.sono le 10 e c'è il
sole.ma
 stai ancora nel mondo dei sogni?.Si sente dalla voce.non lo
so.ci

sentiamo dopo?.va bene.ciao tesoro.ciao...
   Passeggiare è l'ideale per non perdere il filo del discorso fra un
pensiero e l'altro. Solo così mi riesce di concludere qualcosa. Altrimenti è
facile che mi perda.
   Mi piace passeggiare dove c'è del verde, come nei parchi. Vado spesso nel
parco dietro casa, ci vado quasi ogni pomeriggio. È come un appuntamento
fisso ormai. Passeggio per un po', e quando sono stanca, mi siedo su una
panchina. Poi scrivo il pensiero cui sono giunta su un taccuino. Ma non
cerco mai un pensiero definitivo, assolutamente no. Mi sembra che non porti
mai molto lontano. Mi piacciono le cose che si muovono. Se non ho voglia di
scrivere guardo i bambini che giocano fra loro. Vederli ridere e divertirsi
mi rende così serena.
   Il mio ragazzo dice che però sono già troppo serena, per desiderare
d'esserlo ancora di più. L'essere troppo calma, secondo lui, è il mio
difetto più grande. Lui dico, lui che è un concentrato di ansie, che deve
sempre fare qualcosa e sapere cosa fare dopo ciò che sta già facendo. Mai un
attimo che si rilassi. Anche in certi momenti va sempre di corsa e sbrigarsi
non è sempre così piacevole. Posso capire quando non c'è molto tempo ma c'è
una certa voglia, allora sì che va bene fare in fretta. Ma altrimenti no.
   Io gli dico che dovrebbe bere meno caffè, tanto per fargli capire qual è
il problema. Non voglio mica offenderlo, gli parlo del caffè solo per
alludere al problema. Ma lui niente, come il proverbio del dito e della
luna. " Il caffè è la mia unica droga " mi risponde, ed è anche vero, per
fortuna. Quando si ostina a non capire mi costringe a dirgli in faccia le
cose. Ma è un ragazzo molto sensibile, nel senso che è orgoglioso, se
provassi a dirgli certe cose si offenderebbe subito. Lui mi critica spesso,
anche per quel fatto dell'essere troppo calma, ma dovreste vederlo quando
provo a fare la stessa cosa con lui: se lo critico io, o lo prendo in giro,
o gli suggerisco di cambiare qualcosa del suo carattere, anche solo una cosa
piccola piccola, gli scende sul volto un muso lungo da bambino e non parla
più. Dice solo no, no, e basta.
-    Allora? Che ha detto?
-       Che aveva voglia di sentirmi.
-       Lo vedi Mita che ti ama?
-       Già.
Emiliano, il mio ragazzo, è un amante della palestra e sta sempre attento a
ciò che mangia, ad esclusione del caffè. Direi che è un po' fissato, ma non
mi dispiace: dovreste vedere che corpo che ha. Due spalle enormi e dei bei
muscoli in tutto il corpo. Poi col fatto che ha i capelli biondi fino alle
spalle ed è sempre abbronzato dà l'idea di venire dalla California. Davvero,
non scherzo. È proprio un bel ragazzo e per fortuna è semplice di carattere.
Non ha grilli per la testa, tranne le sue fissazioni per la forma fisica e i
capelli lunghi. E poi non se la tira per niente, salvo rari casi.
-       Beh.è sempre impegnato in mille cose.diciamo che ogni tanto sento di
aver bisogno di qualcosa in più da parte sua.
-       Io vi vedo così bene insieme.siete sempre allegri.specialmente lui.
-       È sempre sereno, è vero.
   Voglio bene al mio ragazzo, davvero, con tutte le sue stranezze. In fondo
chi di noi non possiede difetti?
   Diciamo che ciò che mi colpisce di lui è che ultimamente si comporta in
modo particolare, tanto che non ho il coraggio di chiedergliene il motivo.
Davvero, da qualche giorno non sembra proprio la persona che conosco. E lo
so che lui, ogni tanto, si comporta in maniera stravagante. Forse c'è un
filo conduttore fra le sue stranezze di sempre e quelle cui assisto in
questi giorni.
   Vorrei capirlo di più Emiliano, ma è uno di quei ragazzi che si confida
sempre poco e cui irrita che si parli di lui. Rende difficile la vita a
chiunque tenti di conoscerlo meglio.
-       Laura.e quello?.
-       No.il viola è osceno.
-       Ma no.osceno no.dài.il viola è.particolare.
-       Sì ma che cavolo c'entra coi jeans?
-       Guarda che ne ho viste di ragazze in giro con questi.
-       Gli alternativi!.Ma tu non sei un'alternativa.
-       Ma che c'entra Laura? Adesso non posso vestire come mi pare?
-       Sì.va beh.fai un po' tu.a Emiliano non so se piacerebbero.
   Da qualche mese Emiliano è andato ad abitare nella casa del padre, nel
quartiere Testaccio. Si trova a due passi dal negozio di Laura e lì di verde
ce n'è davvero poco e niente. Ci sono un sacco di stradicciole e di
marciapiedi bassi bassi.
   I suoi hanno divorziato da diversi anni, ma lui ha deciso solo adesso di
voler vivere con il padre.
   Gli ho chiesto se la sua scelta riguardasse sua madre, insomma se
riguardasse i meriti dell'uno o dell'altro dei genitori. Mi ha risposto che
non si tratta di meriti. Il fatto è che con suo padre ha ripreso i rapporti
solo di recente, così andare a stare da lui crede sia una buona occasione
per riavvicinarsi. Tutto qui. Dice.
-       Laura.sai una cosa? Ho richiamato Emiliano a casa un secondo fa.
-       Ma quando? Mentre prendevo le calze?
-       Sì.non risponde.
-       Beh.sarà uscito Mita.
-       Ma non aveva niente da fare.
-       E che ne sai?.
-       Va bene ma non mi ha detto nulla.voleva stare a casa perché s'era
appena svegliato.
-       E allora starà
dormendo.ma
 che sei preoccupata?
-       Beh.
   Prima abitava all'Eur, una zona fantastica, con parchi ovunque e le
strade belle spaziose. E poi la casa in cui abitava l'ho sempre amata. Anche
se c'era disordine ovunque suscitava in me un interesse particolare. Non ne
ho mai capito il motivo. Forse era tutto l'insieme, un po' per via della
madre, un po' per suo fratello, o per il cane o forse il gatto. Non so.
L'atmosfera di quella casa era la somma dei suoi inquilini, grandi o piccoli
che fossero. Almeno credo.
   Una volta ogni tanto ci torniamo a far loro visita, ma Emiliano ci va
anche più spesso. Mi risponde che ci va per passare più tempo col suo cane.
Lo so che può sembrare strano, ma quando lo dice è sincero. Il fatto è che
quello che sta all'Eur è il suo cane. Non della famiglia, ma proprio suo. Lo
ha trovato quattro o cinque anni fa, già bello grande e sviluppato. Gli ha
messo nome Cino. È un lupo tutto fulvo con un orecchio perennemente
abbassato. Immaginatevi una sorta di pastore tedesco col muso più
schiacciato, il pelo color terra rossa e un orecchio penzoloni.
   Quando lo portava a spasso, i primi tempi, tutti gli amici gli facevano
notare quell'orecchio. Gli chiedevano in continuazione perché ce l'avesse
piegato a quel modo, come fosse spezzato. Qualcuno suggeriva anche di farlo
operare perché era un peccato vederlo così, che era una questione solo di
traumi, di tendini, una cosa da niente insomma. Emiliano si scocciava sempre
e rispondeva di non sapere perché avesse un orecchio storto. Così lo aveva
trovato e basta. Discorsi del genere non lo hanno mai interessato e non gli
interessano tuttora. Quel cane lo ama alla follia e Cino ama lui.
   Purtroppo Emiliano non può tenerselo nella nuova casa perché il padre non
vuole. Così più spesso che può va all'Eur a trovarlo. Lo porta a spasso
facendogli fare dei giri lunghissimi, ci gioca continuamente, se lo guarda e
se lo coccola tutto il tempo.
-       Grazie.buongiorno.andiamo Laura.devo ancora fare la spesa.
-       Dove la vuoi fare?
-       Volevo andare al supermercato e poi passare un attimo dal
panettiere.
-       Ok.vamos.ah!.Non è che dopo ti va di fargli un altro squillo?
-       Dici che dovrei?
-       Perché non provare?
-       Mmh.
   Con la mamma di Emiliano ho fatto subito amicizia. È una donna strana ma
simpaticissima. Non ha molti amici e non esce per nulla la sera. Questo m'ha
dato sempre da pensare. Il divorzio le deve aver fatto molto male, ed è come
se non si fosse più ripresa. Eppure sembra una donna così sensibile. Mi fa
tanta tenerezza. Sarà stata la sua sensibilità a farle soffrire tanto la
separazione. Mi dice Emiliano che ultimamente è molto ingrassata e passa ore
davanti alla tv. Non si scolla mai di lì. Quando torna dal lavoro si piazza
sulla poltroncina e non si muove più per ore. Si alza solo per andare a
dormire.
   Ma dovreste vederla com'è contenta quando entriamo in casa
all'improvviso. Scoppia di gioia e mi viene sempre a baciare. Mi chiede come
sto, mi domanda come va la scuola e non manca mai di aggiungere che sono
sempre più bella. Lo dice sempre mentre mi accarezza i capelli. Poi cerca di
scambiare due chiacchiere con Emiliano, gli chiede come si trova nell'altra
casa, ma lui è un po' duro a capire. Sta lì che appena entrato in casa, col
giubbotto ancora addosso, gioca col cane e parla solo a lui. Ogni tanto si
rivolge alla madre tagliando corto con dei "bo?" e "non so". Lei ci rimane
un po' male e se ne torna a vedere la televisione.
   Sì, Emiliano è un po' stronzo, è vero. È che non se ne rende conto, tutto
qui.
   Ma è anche vero che, di tanto in tanto, in quella casa, deve averne
passate di brutte per via di sua madre. Non so di preciso, certe cose sono
difficili da confidare, ma mi ha raccontato che anni prima, diciamo prima
del crollo, lei usciva quasi tutte le sere e rientrava tardissimo. In casa
non c'era quasi nulla da mangiare e con suo fratello dovettero iniziare ad
imparare da soli a cucinare, a usare la lavatrice e a pulire la casa.
Insomma lì c'era bisogno di lei, di un adulto. Ci voleva qualcuno con una
certa esperienza che li accompagnasse. Emiliano si sentiva un po'
trascurato. Forse è per questo che, col tempo, s'è fatto passare la voglia
di parlare con la madre. Ma questa è solo una mia supposizione, sia chiaro,
perché so che è un tipo che tende non perdona facilmente i torti che
subisce. Dice che finché aveva bisogno di lei non l'ha mai trovata
disponibile, e quindi ora.
-       E allora prova a richiamarlo adesso da
qui.il
 tonno ti serve?
-       Sì.intanto
chiamo.ci
 provo va.ah! Prendilo.prendilo.
-       Poi attacchi così non sa che eri tu.fa 'sto numero.
-       Va bene.ecco.ecco che squilla.squilla.uh!
-       Beh?.Hai aspettato che rispondesse?
-       Sì ha risposto.adesso c'era.ti giuro che è strano.
-       Ma perché è strano?
-       Ultimamente.ultimamente fa sempre così.lo chiamo due secondi dopo
esserci sentiti ma niente.dopo altri cinque minuti risponde.
-       Magari non sente il telefono.
-       Macché.
   La stanza di Emiliano era una delle due cose che preferivo, della casa
all'Eur. Non so quanto tempo ci abbiamo passato lì, ma so che ci abbiamo
fatto di tutto, ve l'assicuro. Ci abbiamo fatto l'amore quasi tutti i
giorni, c'abbiamo riso a crepapelle e talvolta ci siamo straniti. Ore e ore
in quella stanza fantastica, come una tana per lupi scemi.
Emiliano ci dormiva da solo e di tanto in tanto la modificava a suo
piacimento. Nessuno poteva obiettare. Erano sempre cambiamenti difficili da
decifrare, almeno per come si comporta in tutte le altre occasioni. Ricordo
che un giorno comprò in centro un calendario per la sua stanza, e non mi
spiegò mai perché proprio quello. Sì, un normalissimo calendario con delle
fotografie. E sapete quali erano i soggetti di queste immagini? Balene.
Semplicemente balene. Balene in fondo all'oceano, balene a pelo d'acqua,
balene con la testa fuori dall'acqua in mezzo agli spruzzi e alla schiuma.
Ma solo balene. Erano belle, non c'è che dire, ma facevano un certo effetto.
Gli è scappato di dire, mentre era lì che armeggiava col martello e i
chiodini per appenderlo, che era "perfetto". Non credo proprio si riferisse
al calendario, non gli importava assolutamente quale fosse l'oggetto che
stava appendendo. E se avesse detto "perfette" avrei pensato che parlasse
delle balene, o che so, delle fotografie. Ma lui disse proprio "perfetto".
Lo disse davanti all'immagine di una megattera immersa in un mare blu, un
blu così intenso da sembrare irreale. Nuotava con la pancia verso l'alto,
verso quel po' di luce che proveniva dalla superficie. La balena forse si
stava girando su se stessa, come se si avvitasse. Ebbi la sensazione che
quella balena stesse danzando a rallentatore, sola e in uno stato di grande
calma, in un acqua fresca e azzurra. Questo fu l'effetto straordinario che
provocò dentro di me. Lui appese il calendario e lo ammirò con un mezzo
sorriso stupido. Perfetto. Lo disse solo una seconda volta, proprio quel
giorno, e mai più.
-       No.il padre non c'è mai in casa.
-       Ma vive da solo?.
-       No.non proprio.lui è andato a vivere in casa del padre sicuro di
doverci convivere.
-       E invece il padre vive da un'altra parte.
-       Esatto.dalla sua compagna.che tra l'altro Emiliano non riesce a
sopportare più di tanto.Dovresti vedere le facce di quelli a cui Emiliano lo
dice..."Vivo da mio padre ma lui vive da un'altra parte.".non è strano?
-       Abbastanza Mita.ma lui.te l'ho detto è sempre molto tranquillo.
-       Sì.sembra che ogni cosa gli passi sopra senza toccarlo.secondo te è
un pregio o un difetto?
-       Boh?.
   L'altra cosa a cui mi ero particolarmente affezionata era Ugo, il gatto.
   Emiliano mi ha raccontato che era arrivato qualche mese dopo il cane. Lo
trovarono a novembre, piccolo piccolo e tutto bagnato. Lo so che sembra una
scena della famiglia del mulino bianco, ma è andata proprio così. Emiliano
si prese cura di lui. Diciamo che c'erano poche speranze che si salvasse.
Era così piccolo e inerme che a Emiliano gli stava in una mano. Aveva sempre
le orecchie abbassate e gli occhi semichiusi. I primi giorni che lo tenevano
in casa sembrava proprio deboluccio. Già quando me lo raccontò mi si strinse
il cuore di tenerezza. Ma col passare del tempo il gatto si fece bello
grande e forte per fortuna, con un bel pelo grigio e bianco. Emiliano smise
di prendersene cura. Il suo unico amore era Cino. Per Ugo però cominciò ad
avere anche un po' di antipatia.
   Secondo me fu per quella cosa dei capelli. Vi spiego.
 Emiliano non è che odiasse Ugo particolarmente, e neanche gli stava poi
tanto simpatico. Una cosa normale, insomma, una via di mezzo. Emiliano, i
capelli, se li cura, se li pettina in continuazione. Ma è successo che una
notte si è svegliato di colpo, con la netta sensazione che qualcuno quei
capelli glieli stesse tirando. Sentiva nel sonno gli strattoni, e quando ha
spalancato gli occhi col cuore in gola, si è trovato davanti Ugo, che ancora
piccolino, cercava di liberare la zampina incastrata nella sua chioma.
Emiliano, arrabbiatissimo, non ha perso neanche tempo a districare gli
artigli dai capelli, e ha scaraventato Ugo giù dal letto imprecando. Il
gattino lo ha fatto adirare ancora di più quando, mugolando, è risalito sul
letto per strusciarglisi addosso. Emiliano lo ha preso e lo ha lanciato
fuori dalla stanza, sbattendogli in faccia la porta.
   Ecco. Da quel giorno, il suo provare una via di mezzo per quel gatto, è
un po' cambiato.
-       Quindi ora ha sempre la casa libera?.
-       Già.mi ha dato anche le chiavi.
-       Che fortuna che ha Emiliano!.Gli piace vivere da solo?
-       Beh.insomma.ogni tanto si lamenta che la casa è troppo vuota, che
c'è troppo silenzio.dice, te lo giuro, che di notte gli piacerebbe anche
sentir russare qualcuno piuttosto che dover ascoltare tutto quel silenzio.
-       Magari ce l'avessi io una casa tutta per me!
-       È abituato a stare con il fratello, la madre, il cane e fino a poco
tempo fa anche col gatto.
   Ugo un mese fa è stato cacciato di casa. Sì, proprio così. È stata la
madre a portarlo via, e forse alla Piramide, perché sporcava dappertutto.
Era un maschietto adulto e non castrato che di tanto in tanto segnava il suo
territorio. Lo faceva ovunque, non si rendeva certo conto di inzuppare
vestiti, divani e lenzuola.
   Ma a me piaceva da morire quel gatto. Mi piaceva il suo carattere mite,
rilassato, come di chi si gode ciò che ha e non chiede mai di più. Sempre
disposto ad essere coccolato e mai invadente, a parte quel suo giocare a
spegnere gli incendi dove non ce n'era bisogno, sì insomma parlo di quella
cosina lì del segnare il territorio. La sua coda si muoveva in
continuazione, un po' di qua e un po' di là. Non smetteva mai di muoverla.
Era come se ci parlasse con quella coda.
   "È proprio identico a te Mita." diceva sempre Emiliano ".è sempre così
calmo, qualunque cosa succede.mi fa innervosire solo a guardarlo."
   Era proprio questa la sua opinione su Ugo, ma allora non gli piacevo
neanche io? "Che c'entra?." faceva lui ".tu sei un'altra cosa.lui sembra
quasi umano quando mi guarda.tu sei umana per davvero.guarda lui.sembra
sempre che conosca tutto di tutti."
   E poi Emiliano ha sempre preferito Cino, un cane sveglio come pochi,
furbo ma obbediente. "Cino è l'ideale." dice Emiliano ".è sempre sul punto
di fregarti da mangiare ma sa dove fermarsi.e invece Ugo è un anarchico
fattone del
cavolo.se
 vuole mangiare fa come vuole, rovescia la scatola dei
croccantini per terra, spingendola giù dal tavolo con la zampettina, ne
sfalda lentamente il cartone con quegli artigli minuscoli fin quando non
apre un varco.e poi fa quella roba puzzolente dove più gli piace.e quando lo
rimproveri, strilli e sbraiti lui ti guarda fisso.chiude gli occhi e ti si
struscia addosso!.insomma tu gli urli e lui ti fa le fusa!.è un gatto
scemo."
 Emiliano dice che Cino è tanto più intelligente ed è un animale molto più
originale, ma io gli ho fatto notare che quando lo porta a spasso e questo
fa la pipì su un albero si mette a grattare la terra con le zampe, come un
toro che sta per caricare il torero. "Beh? Lo fanno tutti i cani." dice lui.
Ma tutti gli altri cani raschiano il terreno dopo aver fatto quell'altra
cosa. "E allora? Quella o quell'altra che differenza c'è?" mi risponde lui.
Gli ho fatto notare che solo il suo cane ha questa abitudine. E che deve pur
averla imparata da qualcuno. "E da chi?" chiede lui. Per rispondere gli ho
indicato Ugo, che in un momento di bontà e saggezza, stava grattando la
sabbia nella cassetta dei bisognini.
-    Niente.
-    Un'altra volta che non risponde eh?
-    Già.Senti Laura qui io ho finito, prendili tu i
pacchi.ci
 vediamo dopo
al negozio.
-       Ma perché dove vai?
-       Vado un attimo da Emiliano.questa cosa mi sta facendo innervosire.mi
è venuto un sospetto.col motorino ci metto un secondo.
-       Allora a dopo.oh mi raccomando, poi mi racconti!
-       Ok!
   Due giorni fa appena uscita dalla metro di Piramide vado a prendere
l'autobus per tornare a casa.
   Mentre aspetto penso a qualcosa, ma non ricordo più a cosa. Arriva
l'autobus e salgo. All'ultimo gradino sono ormai dentro così mi volto a
guardare la Piramide dal finestrone che mi sta accanto. C'è mancato poco che
scivolassi sull'ultimo gradino dell'autobus. Un gatto grigio e bianco,
identico a Ugo, passeggia beato e tranquillo sul marciapiede di là dalla
strada, lento lento come avesse sonno. Per me è un colpo al cuore. Spintono
per scendere dall'autobus e mi precipito verso il gatto. Quello, senza
notarmi, si intrufola dentro le sbarre di un cancelletto nella fossa della
Piramide. Non faccio neanche in tempo a chiamarlo per vedere se é lui.
   Quando ho sentito Emiliano per raccontargielo era tutto allegro e faceva
lo scemo. Sentita la notizia ha smesso di ridere ed è diventato serio, anche
se cercava di dimostrare il contrario. Ha tagliato corto per attaccare
subito, e lì per lì ho cercato di non dargli molto peso. Così l'ho
richiamato dopo un quarto d'ora per capire cosa avesse, ma non ha risposto
al telefono.
-       Allora?.Mita?.dimmi.
-       Non so se ridere o piangere.
-       Ma che cavolo è quella faccia?.Hai una faccia da idiota!.
-       Eh?.
-       E guardami!.Allora.racconta.l'hai trovato a casa?
-       Non proprio a casa.
-       In che senso?.Dài.racconta per bene.
-       Insomma.mi.precipito a casa
sua.metto.il
 motorino sul cavalletto e
citofono.stavo a tremila.aspetto e.citofono un'altra volta.niente.prendo le
chiavi di casa che lui mi ha dato.sto per aprire il portone.e sento la sua
voce lì
vicino.ma
 non capivo da dove cavolo arrivasse!.
-       Ti chiamava?
-       No.no.non chiamava me!.Mi guardo intorno, sul marciapiede, ma non
vedo un cavolo!.
-       Ma che è un incubo?
-       Beh.faccio due passi e dietro una macchina trovo Emiliano di spalle,
tutto accucciato.
-       Ecco perché non lo vedevi..
-       Davanti a lui due gatti belli grandi, uno nero e uno bianco, tutti
sporchi.e lui lì che li accarezza fra le orecchie e li accarezza sul dorso e
sorride felice come un bambino.
-       Hai detto che diceva qualcosa?
-       Li
chiamava.li
 chiamava e parlava loro." Ugo?.Ugo.vieni
bello?.Venite.Ciao?."
-       Ugo?.
-
Ugo.il.il
 suo gatto.
-       Gli ricordavano il suo gatto.gli somigliavano.
-       Per niente!.Il punto è proprio questo.
   Io sono Erikah ma tutti mi chiamano Mita.
   Non cerco un pensiero definitivo. Mi piacciono le cose che si muovono,
come le code dei gatti.
   Le cose troppo ferme e salde non mi stimolano. Le cose che pretendono di
stare immobili non hanno proprio bisogno di me.
   Forse.sono anche fasulle.
   Forse.


title: assenza

author: rimuda

text:
Shakuachi 3775 ha scritto:
>    Io sono Erikah ma tutti mi chiamano Mita.
>    Non cerco un pensiero definitivo. Mi piacciono le cose che si muovono,
> come le code dei gatti.
>    Le cose troppo ferme e salde non mi stimolano. Le cose che pretendono
di
> stare immobili non hanno proprio bisogno di me.
>    Forse.sono anche fasulle.
questa tua storia dei gatti sta bene nella collezione " I Gatti "
e quando farò ricerca digitando " I Gatti " dirò: sara che non vuol star
chiuso in una stanza come un lupo scemo come asserisci, però questo gatto
sembra fellino più che felino.
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: assenza

text:
"rimuda" <
a...@askone.com
> ha scritto nel messaggio
news:cpmoc0$ls7$1...@news.newsland.it...
>
> questa tua storia dei gatti sta bene nella collezione " I Gatti "
> e quando farň ricerca digitando " I Gatti " dirň: sara che non vuol star
> chiuso in una stanza come un lupo scemo come asserisci, perň questo gatto
> sembra fellino piů che felino.
>
ma sto sempre solo solo
agg'chiappat nu fetent e' scolo


title: assenza

text:
SCrOLL_LOcK ha scritto:
> ma sto sempre solo solo
> agg'chiappat nu fetent e' scolo
così impari a dare la caccia al topo come se fossi un gatto.



title: assenza

author: il pazzo dei bonsai

text:
Shakuachi 3775 <
lobo...@hotmail.com
> wrote:
> - Laura?.Ciao.bene.sě.senti allora vengo lě al negozio.sě.ci andiamo dopo al
> mercato.facciamo due passi.ah devo anche fare la spesa.no.non lo so se passo
> da Emiliano.macché lontano.hai visto l'edicola vicino al negozio tuo?.quando
> fai la strada per andare giů alla piazzetta.sě lě.infatti state
> vicinissimi.ok.fra un quarto d'ora sto lě.ciao. ciao.
carina 'sta cosa dei punti; trovata pericolosa, da andarci cauti, ma
carina. da studiarci su.
il testo č un po' lungo perň, e mi pare non mi prenda.
--
"Yes, I Am".
D. Livingstone, 1871


title: assenza

text:
in realtà erano i 3 punti, quelli di sospensione, ma qlk prob di codifica li
ha cambiati in un punto solo.
se ti piacciono delle punteggiature usate pericolosamente, in un romanzo che
è un capolavoro della letteratura prova a leggere "Oltre il confine" d C. Mc
Carthy e vedrai come entra e esce dai dialoghi. all'inizio ti incasina, poi
ti prende.
lui è della scuola hemingway, steinbeck, faulkner, melville. tosto, intenso,
voce eterna.
bye.


title: assenza

text:
Shakuachi 3775 <
lobo...@hotmail.com
> wrote:
> in realtà erano i 3 punti, quelli di sospensione, ma qlk prob di codifica li
> ha cambiati in un punto solo.
lol, viva il prob di codifica.
> se ti piacciono delle punteggiature usate pericolosamente, in un romanzo che
> è un capolavoro della letteratura prova a leggere "Oltre il confine" d C. Mc
> Carthy e vedrai come entra e esce dai dialoghi. all'inizio ti incasina, poi
> ti prende.
mai sentito, se mi capita, grazie della segnalazione.
> lui è della scuola hemingway, steinbeck, faulkner, melville.
piacciono.
ps
tu continua a scrivere senza motivo qlk, prob e schifezze del genere e
io mi impegno a non farti fare vita.



title: [p] Tradimento

author: Atlas Ing Noc

text:
Centimetri per i quali
gira l'insoddisfazione,
momenti nei quali
me ne sto altrove.
Tra qui e lì
c'è un interruttore.
Vicino a te mi accontento,
lontano da te, purtroppo, me ne pento.
Atlas.


title: [p] Tradimento

author: :fa:

text:

per cortesia, basta.
:fa:


title: [p] Tradimento

text:
":fa:" <bri...@NOSPAMlibero.it> ha scritto nel messaggio
news:6TS59.60523$lu5.1...@twister1.libero.it...
> per cortesia, basta.
E perché mai? Io per ora ho letto le tue cose e me ne sono stato buono. Se
leggi le mie, e non ti piacciono, pace, ma non puoi impedirmi di scriverle.
Atlas.


title: [p] Tradimento

author: camilla

text:
Atlas Ing Noc <
omnis...@excite.it
> wrote in message
aj931c$19fi5a$1...@ID-124576.news.dfncis.de...

Ehi ragazzi, a questa terribile signora di mezza età che quando si incazza
brandisce bisturi e catetere piacete tutti e due quindi non azzuffatevi e
continuate a scrivere quel che vi pare e come vi pare ma continuate.
Ecchecazzo.
Camilla


title: [p] Tradimento

text:
> E perché mai? Io per ora ho letto le tue cose e me ne sono stato buono. Se
> leggi le mie, e non ti piacciono, pace, ma non puoi impedirmi di
scriverle.
ecco, non volevo essere frainteso. non impedirei a nessuno di scrivere
niente, era solo una piccola provocazione come altre che ogni tanto mi piace
fare. se una cosa non mi piace generalmente sto zitto, e se non m'interessa
non la leggo.
il tutto nasce dal fatto che queste poesie minimali mi ricordano certe
esperienze alla ecce bombo.
"la notte
lì dentro
lì sotto
era...
..umida
gialliccia
una crema di batteri
di virus
che noi frullavamo
con le pernacchie dei nostri scappamenti"
(morettiana voce fuori campo, in lontananza...: "per cortesia basta...
basta".)
in sintesi: non posso dire di apprezzare le tue poesie, mi dispiace. mi
piacerebbe ricambiare il gradimento che offri nei miei confronti. ma non
riesco ad apprezzare le tue poesie. ma attenzione: non perchè siano tue, ma
perchè sono poesie.
da qui la speranza che ias e iap rimangano separati, come - ai massimi
sistemi - la poesia e tutto-il-resto.
:fa:
ps: ma la poesia sull'orzoro è davvero un'operazione pregevole, grazie
mille!!!


title: [p] Tradimento

text:
":fa:" <bri...@NOSPAMlibero.it> ha scritto nel messaggio
news:GDp69.64757$lu5.1...@twister1.libero.it...
> ecco, non volevo essere frainteso. non impedirei a nessuno di scrivere
> niente, era solo una piccola provocazione come altre che ogni tanto mi
piace
> fare.
Ah, allora la accetto ben volentieri. Anch'io sono un grande provocatore di
natura e spesso ho simili uscite come la tua. Purtroppo tramite email e ng
non sempre si riesce a capire il tono delle parole.
 se una cosa non mi piace generalmente sto zitto, e se non m'interessa
> non la leggo.
Come faccio in genere io.
> il tutto nasce dal fatto che queste poesie minimali mi ricordano certe
> esperienze alla ecce bombo.
Capisco. Anch'io ho in antipatia un certo tipo di minimalismo.
> in sintesi: non posso dire di apprezzare le tue poesie, mi dispiace.
Pace.
mi
> piacerebbe ricambiare il gradimento che offri nei miei confronti.
Forse hai frainteso anche tu qui: ho ancora letto troppo poco di te e non so
ancora dire quanto mi piaccia quello che scrivi o meno.
ma non
> riesco ad apprezzare le tue poesie. ma attenzione: non perchè siano tue,
ma
> perchè sono poesie.
Un'allergia alla poesia, quindi.
> ps: ma la poesia sull'orzoro è davvero un'operazione pregevole, grazie
> mille!!!
Di niente. Sono contento che tu abbia apprezzato il mio favore.
Atlas.


title: [p] Tradimento

author: DisKre Panza

text:
Mercoledě 14 Agosto 2002 :fa: ha scritto:
>  in sintesi: non  posso dire di apprezzare  le tue poesie,
> mi dispiace.  mi piacerebbe  ricambiare il  gradimento che
> offri nei miei  confronti. ma non riesco  ad apprezzare le
> tue poesie. ma attenzione: non perchč siano tue, ma perchč
> sono poesie.
  E anche perche' "le parole sono importanti!"
--
Power down.


title: TERAPEUTI E PAZIENTI

author: Luigi Melilli

text:
TERAPEUTI E PAZIENTI
Racconto di Luigi Melilli
"Quella medica è ancora un'arte?" Questo si domandava Lorenzo Ficchini,
tenendosi il piede e facendolo dondolare con tutto il corpo nel tentativo di
attutire il dolore che era sempre acutissimo.
"Quando la medicina era quasi totalmente empirica forse i medici si
applicavano nello studio dei pazienti e dei possibili rimedi. Oggi sappiamo
molte cose, conosciamo pure i segreti del DNA e persino le cellule
staminali; oggi trapiantiamo organi e abbiamo mezzi di indagine che aiutano
i terapeuti a guardarci dentro, ma.. Eccomi qua, con questa gamba dolorosa
per l'infezione che nessun medico, tranne uno che esercita maggiormente l'
omeopatia che la medicina allopatica si è premurato di toccare la ferita e
non limitarsi a guardarla da lontano e poi sputar la sua diagnosi, i cui
effetti sto così dolorosamente pagando. Così vanno le cose oggi! Ma forse è
meglio andare per ordine e non anticipare giudizi e circostanze che si
farebbe fatica a capire."
Non si può dire che Lorenzo Ficchini abbia proprio tutti i torti a pensarla
così, perché malgrado la medicina di oggi ci offra molte possibilità e
accende molte speranze, gli allievi di Esculapio pare stiano facendo del
tutto per deluderci
Sì, perché quando si incappa in medici come quelli a cui si è rivolto
Lorenzo Ficchini (e non lui solo) la fiducia vacilla, e ci si pone la
domanda: ma erano medici o mendichi? Se va bene la domanda può essere meno
drammatica e feroce, ma l'esito del rapporto con i pazienti cambia di poco:
il medico è un impiegato addetto a scriver ricette e prescrizioni e spesso
sembra aver dimenticato di essere un allievo di Ippocrate e devoto di
Esculapio.
Oggi esistono i cosiddetti* "medici di famiglia. Non è certo un male che
esista tale categoria di medici, ma quali sono i loro compiti? Che
possibilità hanno per svolgere bene la loro professione e di fare esperienze
valide e seriamente portate avanti, con mezzi  sufficienti? Ai Si sa che
hanno minacciato di non fare più medicazioni nei loro ambulatori, perché non
viene loro riconosciuto un compenso aggiuntivo, ma questo non impedisce di
indirizzare il paziente in strutture adeguate alla bisogna.
Lorenzo Ficchini ha raccontato così la sua storia, che riporto copiandola da
quanto è scritto sul suo stranissimo diario-brogliaccio onnicomprensivo.
A pagina 27 sta scritto: "Oggi mi sono scoperto una piaghetta nella gamba
sinistra: mi fa molto male, ma il medico mi ha detto che è un difetto di
circolazione che passa camminando e tenendo a bada la glicemia. Nessuna
prescrizione. Siccome ne avevo fiducia e mi sono limitato a chiedergli
perché gli anni precedenti, quando in inverno si formavano sulla stessa
gamba certe croste fibrinose non mi procuravano alcuna sofferenza, mentre
quelle che gli avevo fatto vedere mi davano dolori atroci. Non ha saputo che
rispondere: gli ha dato una guardata così da lontano e mi ha ordinato degli
antibiotici.
A pagina 31 trovo, con riferimento a qualche mese dopo: "La piahgetta
dolorosa che ho accusato e che doveva guarire coamminando e tenendo a bada
la glicemia e la pressione, ha partorito: ora le piaghette sono tre. Ho
contattato un diabetologo che ha fatto una quarantina d'anni di ospedale e
mi ha detto che il male sarebbe passato da sé. Io non avrei dovuto fare
altro che andarmene al mare e camminare nell'acqua. Data la fiducia che
avevo in quel medico mi sono regolato scrupolosamente come mi aveva
ordinato, ma l'esito è stato disastroso: le piaghe si sono moltiplicate fino
a diventare un'unica piaga ricoperta da una fibrina compatta benché
apparentemente granulosa. Il dolore era diventato insopportabile. Poiché
sono diabetico da quasi vent'anni - ma la mia glicemia non raramente ha
superato 150 sul mio reflettometro - mi sono messo di buzzo buono per tenere
il tasso glicemico molto al di sotto tale valore, riuscendoci quasi sempre,
salvo rarissime eccezioni.
Informato che in una città vicina c'era un primario diabetologo assai bravo
e rinomato mi sono recato da lui, senza però che qualcosa cambiasse in
meglio. Come tutti gli altri medici, compreso quello dell'ospedale del luogo
dove abito, che periodicamente mi riceve per prescrivermi le strisce per il
mio reflectometro ha dato una guardata alla piaga fibrinosa, senza neppure
palparla: evidentemente anche lui era tanto compreso della propria abilitàdi
intenditore, non ha ritenuto di fare qualche indagine aggiuntiva o almeno di
palparmi la parte malata.
Insomma di tutti i medici che ho contattato - e non sono pochi - nessuno,
dico nessuno ha mai pensato di mettersi un guanto e tastare la crosta
fibrinosa che ricopriva la piaga che ormai era grande quanto il polpaccio."
A pagina 42 ho trovato: "Visto che nessun medico aveva cure efficaci e tutti
mi dicevano la stessa cosa, ho pensato di consultare un medico che pratica
l'omeopatia: forse avrebbe potuto offrirmi qualche rimedio più efficace,
dal momento che da anni cura mia moglie con esiti positivi. Ci sono dunque
andato con lei sperando di potermi inserire così tra i pazienti, che avevano
chiesto appuntamento. È stato gentilissimo, anche se non mi aspettava ed
aveva tanta gente che attendeva di e essere visitata appuntamento. Si è
infilato il guanto sterile ed ha toccato la crosta fibrinosa, A quel
contatto un flusso di pus è sprizzato dalla ferita. Poiché portare a termine
la medicazione avrebbe richiesto tempo, si è limitato a curare la parte
della piaga che aveva messo a nudo, dicendo che il resto l'avrebbe fatto su
appuntamento.
In quello stesso giorno una mia parente mi ha telefonato per dirmi che la TV
aveva parlato di un ospedale di Abano dove c'era un reparto specializzato
proprio nella cura del piede diabetico. Anche un  parente strettissimo, poco
dopo mi ha telefonato di aver trovato su
google.it
 la stessa notizia. Che
fare?
Mia moglie ha telefonato ad Abano ed ha preso un appuntamento al quale sono
andato.
Intanto però avevo trovato nell'ospedale deella mia città un infermiere
molto capace e attento che aveva cominciato a curarmi razionalmente, come ho
potuto riscontrare dalle prescrizioni che mi furono date dagli specialisti
di Abano. L'infermiere di cui parlavo ha accettato i consigli ricevuti dagli
specialisti veneti facendo le cose veramente a modo, come ho potuto poi
riscontrare le successive due visite a cui mi sottoposi ad Abano, dove
tornerò a giorni per la terza visita di controllo.
"Grande meraviglia e dispetto ho provato quando i medici di Abano mi hanno
fatto un antibiogramma, da cui è risultato che io era resistente a ben
diciotto specie di antibiotici, e che quelli che avevo fin lì erano stati
acqua fresca, con l'aggravante del danno che sicuramente mi hanno procurato.
Possibile che all'ospedale della mia città nessuno abbia pensato di fare
altrettanto? Così è.
Bisogna andare fino a pagina 56 del quadernone per leggere il seguito:
"Ora sto meglio, ma ho scoperto che l'antibiogramma lo praticano anche
all'ospedale della città dove abito, ma solo in geriatria, perché?
Indovinala grillo.
Comunque le cure dell'infermiere perfezionate dalle prescrizioni che gli ho
portato da Abano hanno fatto il miracolo: la mia piaga si è ridotta a due
piccolissime zone, e fra giorni tornerà ad Abano per la terza visita di
controllo. Le cure sono dolorosissime, ma efficaci, dunque vale la pena di
affrontarle con serenità. Ho una casa al mare, ma non ho più ripetuto
l'esperienza consigliatami dal mio primo diabetologo: ad Abano mi hanno
assolutamente proibito di far bagnare la piaga."
Seguono altre considerazioni che non riporto per decenza ed umana
solidarietà con chi sbaglia. Ma non posso non riportare quanto scrive a
conclusione del suo diario a puntate Lorenzo Ficchini.
"Siamo dunque nelle mani di Dio: ci vengono prescritti antibiotici a
casaccio, senza mai curarsi di fare un tampone per un antibiogramma. Io sono
intossicato da quelli vanamente assunti  e per la proliferazione dei germi
patogeni, che erano di tre ceppi diversi.
Ma i medici di famiglia non potrebbero prescrivere, prim a di dare ai
pazienti gli antibiotici, un antibiogramma? E perché mai ci dovrebbero
essere tante residenze per le visite dei medici di famiglia, nessuna delle
quali dotata di apparecchi di routine, escluso il computer, che ha fatto la
sua comparsa da pochi anni? E perché mai tutti o quasi gli ambulatori dei
medici di famiglia sono rincimati, se va bene, al primo piano e se non va
bene anche al terzo o al quarto senza che i pazienti possano servirsi
dell'ascensore?
Questi medici-mendichi - fatte salve doverose e lodevoli eccezioni - sono
come i servi della gleba di un tempo rispetto ai luminari famosi - a volte
immeritatamente - e ben pagati?
Perché non c'è medico ospedaliero che non abbia un suo studio privato dove
le visite costano tanto salate da far andare la pressione arteriosa alle
stelle?
Pure se si vuole avere qualche garanzia in più chi ne ha veramente bisogno
deve adire tali studi privati, perché gli ambulatori ospedalieri non sempre
sono attrezzati sufficientemente e non sempre ci lavorano dei luminari. Vero
è che per diventare padreterno degli ospedali non è veramente necessario
esser dei luminari, basta essere dei raccomandati. Quando un vero e buon
medico è costretto a fare il medichicchio che fa codazzo al primario in
ospedale e ad esercitare la sua professione nell'ambulatorio ospedaliero è
tutto a vantaggio dei pazienti, che ricevono diagnosi e cure adeguate senza
dover  salire scale, che san di sale come quelle che salive e scendeva il
sommo poeta Dante alighieri."
Per ora il diario si ferma qui. Non so dire, quindi, se e quando guarirà
Lorenzo Ficchini dalla sua affezione antiscientificamente aggravata dei
medici mendichi.
So che, avendo una casa al mare, si è dovuto accontentare di guardarlo dalla
strada, anche se ne era tanto innamorato dall'aver affrontato il sacrificio
dell'acquisto dell'appartamentino che poi la moglie ha arredato con arte e
buongusto.
Di queste cose il Ministro della sanitàe i suoi predecessori, ne hanno
almeno qualche indizio?
Da noi pare che tutto sia malato: la sanità come la scuola; la finanza come
la pubblica Amministrazione. A pensarci bene abbiamo fatto uno Stato che si
occupa di nutrire con opulenza i suoi operatori più in vista, pagandoli
profumatamente, al punto che i nostri parlamentari, ad esempio, sono di gran
lunga i parlamentari meglio pagati in Europa.
Ed oggi si pagano anche assessori e consiglieri dei più piccolo comuni, mi
dicono.
..E come non bastasse si sono  ridotte le imposte ai ricchi sfondati, mentre
non ci sono risorse per le cose che veramente potrebbero assicurare
all'intera popolazione oltre ché servizi sanitari degni di questo nome,
tutti i servizi in maniera efficiente e decente.
Rieti, martedì 9 agosto 2005
Luigi Melilli


title: poesia SLITTAMENTI SEMANTICI

author: DOMACCIA

text:
Impotenza,
che sgomenta,
e
doglianza
per
il felpato smantellamento
dell'irriducibile umano.
Contro
la disarmante/disanimante
melassa sciatta
della
codificata
anodina
verità,
che rasoterra
ogni alterità
getta,
fomentano,
in
insussistente disfida
di rovente delirio,
un chiacchiericcio funesto
assurde fumisterie
e
di sproloquio le scaglie,
slittamenti semantici
dell'inrammendabile sbrego,
ipostasi
della germinante
cacofonica disarmonia,
da
cupa profezia
camuffata.
  DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: poesia SLITTAMENTI SEMANTICI

author: Cattivik

text:
Pescando a caso le parole forse sarebbe riuscita un capolavoro. Cosě sembra
un eserciziario per dislessici.


title: poesia SLITTAMENTI SEMANTICI

text:
"Cattivik" <
cattivik...@tiscali.it
> wrote in message
news:41de7f04$0$10912$
5fc...@news.tiscali.it
> Pescando a caso le parole forse sarebbe riuscita un capolavoro. Cosě sembra
> un eserciziario per dislessici.
  In effetti risulta con un che di duro, č un po' ostica, lo
   riconosco.



title: poesia SLITTAMENTI SEMANTICI

author: dario

text:

non ti ho mai scritto, ma questa sera ho deciso di "valutarti".
Mi piace la tua leggerezza di versi, intesi nell'andare e venire con il
senso che ha, la tua ricercata profondità e il desi-dario di stupire.
Insomma secondo me sei una che scrive alquanto benino e te lo ripeto.
Ciao,
dario


title: poesia SLITTAMENTI SEMANTICI

text:
"dario" <
dar...@despammed.com
> wrote in message
news:GxwOd.520763$
b5.24...@news3.tin.it
> non ti ho mai scritto, ma questa sera ho deciso di "valutarti".
> Mi piace la tua leggerezza di versi, intesi nell'andare e venire con il
> senso che ha, la tua ricercata profondità e il desi-dario di stupire.
> Insomma secondo me sei una che scrive alquanto benino e te lo ripeto.
> Ciao,
> dario
 Ti ringrazio per la tua "valutazione"motivata,posso però dirti che
 non è mio scopo quello di stupire,unico mio obbiettivo rimane quello
  di riuscire ad esprimere le mie sensazioni, quello che provo.
  Quanto alle modalità in cui ciò avviene,sarebbe bene che ognuno avesse
  il suo modo particolare ed io cerco di avere il mio.
  Ciao, Dario.



title: poesia SLITTAMENTI SEMANTICI

author: bianconiglio

text:
dario ha scritto:
> non ti ho mai scritto, ma questa sera ho deciso di "valutarti".

consideràti i precedenti, probabilmente si è accorto solo ora che sei una
donna
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Di nuovo on line

author: Gordon Comstock

text:
http://go.to/itartiscrivere
gordon


title: Di nuovo on line

author: ittica°°°°°

text:
>
http://go.to/itartiscrivere
ma io ci avevo messo (all'epoca) un paio di cosette mie, com'è che sono
evaporate?
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: Di nuovo on line

text:
martedì 03 febbraio 2004 ittica°°°°° ha scritto:
> ma io ci  avevo messo (all'epoca) un paio di  cosette mie, com'è che
> sono evaporate?
  Beh... con "tutte quelle, tutte quelle bollicine..." ! ;)))
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
 (Sono iniziate  le votazioni per "it.comp.software.editor"!
  Se sei interessata/o a programmi text-editor, votalo entro
  il primo Marzo 2004!)


title: La guerra

text:
Immagini della guerra che si commentano da sole:
http://www.nettaxi.com/citizens/peacenow
Valgono più di mille parole...
Diffondete l'esistenza di questo sito a più gente
possibile...


title: La guerra

author: no pasaran

text:


Le immagini che valgono
piu' di mille parole si trovano a:
http://www.alb-net.com/warcrimes-img/warcrimes.htm
(attenzione, alcune sono molto impressionanti)
e testimoniano che e' un nostro
preciso dovere morale
agire con qualsiasi mezzo
per fermare Milosevic.


title: The net

text:
The wiring was easy, coaxial, you know,
kinda fifty eight ohms, if you ask for a coil.
Daisy-chaining they call it.
It was shielded, more or less,
with a spear in the ground,
in a saline solution,
givin'up  just in case of a lightning,
blowing out fuckin' boards, shit,
if I'm not wrong recalling,
sparkles in my hands.
I was used to play sessions in a Local or Wide,
area network, still now full of false memories, like that one of an
armored troop-tank,
hit by an Abraham, with a breach in his back,
still blindly roaring  up the hill, loosing bodies,
like a big wounded beast, clearing his gut
on the run, his dead gunner on the roof turret like a rag-doll flag.
Can you translate it ? Can you justify it ?
Can you say it was just a mind-scheme ?
Nik56


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

author: myself

text:
tutto questo parlare (gian matteo, Ombra) del mitiko autore di M&M mi ha
fatto venire voglia di mettere da parte la mia faraonica autobiologia e di
impastare quest'o maggio qua, per quanto sia ancora marzo. vabbe'. gradita,
come sempre, la stroncatura di Writer e di quant'altri si volesse accomodare
qua sotto. c'e' pasta (al pesto) per tutti.
--------------------------------------------------------------------
Passanti
"L'amore ci aveva sorpreso inatteso e violento come un assassino che sbuchi
fuori d'improvviso, e ci aveva pugnalato entrambi. Cosi' colpisce il
fulmine, cosi' colpisce la lama finnica."
[Bulgakov, Il Maestro e Margherita, ed. BUR]
Le belle passanti mi hanno sempre affascinato. Scorgere una ragazza per la
strada, seguirla con lo sguardo, magari avvicinarla, sorriderle; senza
parlare gridarle "Fuggiamo insieme!". Realizzare con quella sconosciuta un
desiderio nato li' per li', senza premesse: superfluo.
Spesso ho fantasticato che dovesse accadere prima o poi anche a me
d'incontrare la 'mia' Margot dalle vaghe mimose...
... ma ogni volta, per ogni donna incontrata per caso, si tratta solo di un
attimo inafferrabile, come ce ne sono tanti per la strada. "Ma tu chi sei?
Io non mi sono fermato e..." presto 'quella' Margot sparisce dalla tua
vista, torna ad essere inaccessibile senza essere mai stata possibile. E in
quell'istante molti altri incontri simili scorrono fulminei nella tua mente,
come in una moviola impazzita. E ti chiedi se, fra tante belle passanti, per
caso non hai incontrato la donna della tua vita, senza averla riconosciuta,
senza aver fatto nulla per trattenerla.
                                   ***
Era un freddo mattino di dicembre. Freddo e scontato: non era successo
ancora niente di strano. Ammesso che nel copione di Dio ci fosse scritto
qualcosa a proposito. Impossibile saperlo prevederlo sperarlo. "Comunque
poteva anche essere, no?" ... persino il vento gelido non era poi tanto
insolito, data la stagione. Insomma, si navigava a vista nel banale.
Finche'...
Al semaforo, la biondina col naso a bigne' m'ha guardato e ha sorriso
scioccamente voltando subito la testa perche' io non pensassi che lei. Ma
no, tanto io non. Io lo so che lei sa. Bisogna stare al gioco! "Ho trovato
la via d'uscita: ti ho gia'..." E' stato un attimo: nei suoi occhi un
turbinio di polvere d'oro (il vento? contro il suo volere?) subito soffocato
da un coperchio di indifferenza. "Figurarsi! Come se aspettasse proprio me!"
giu' giu' a precipizio sugli stivali di vernice. "Ah! Mi riconosci, allora!
Ammettilo, pasticcina!".
Ho gia' visto quella ragazza: e' la stessa dell'altra mattina. Io cammino a
capo scoperto nel vento gelido. Vado orgoglioso dei miei capelli lunghi e
penso che abbiano una importanza fondamentale per il mio fascino. Seppure
'lei' l'ha notato... si', voglio dire: il mio fascino. Be', l'altra mattina
al semaforo le e' caduto qualcosa in terra, un foglietto ripiegato. Io l'ho
raccolto e l'ho inseguita per darglielo. "Tanto sono di strada..." ma poi
lei e' scomparsa nella vetrina di un negozio. Flop! "Come... qui?" e' vicino
alla mia scuola. "E' ora di entrare!" risucchiato dalla campanella. Flop!
Siamo insieme ai blocchi di partenza. Io non la guardo ma so che anche lei
non. Mi provoca con la sua ostentata indifferenza. Istintivamente cerco nel
fondo della mia tasca quel foglietto ripiegato "Se ti prendo!..." ...e poi e
poi e poi il semaforo cambia colore, e un suono convulso annuncia che si'
che si' che si': si puo' attraversare senza rischio. Lei parte per prima, io
distratto da quel "cazzo di foglietto non lo trovo..." concorro almeno per
il secondo posto. "E si'!" che si' che si' che si': si puo' ancora rimediare
se affretto il passo. La raggiungo.
... fino quasi a sfiorarci. Senza pericolo che io. Senza pericolo che lei
(ancora ridente sorridente scema) senza che. Flop! Ancora quel fottuto
negozio! Fuori quadro la biondina, al suo posto il cortometraggio delle
8:10. Eccolo. Una strada qualsiasi. La strada per la scuola dalla scuola per
la casa dalla casa: da che parte? si gira si gira! Non c'e' tempo per le
domande oziose. E poi...
"E' gia' la seconda volta che ci incontriamo. Come ti chiami?" Eh no!
Attenersi alla regola aurea: mai mostrarsi curiosi con le passanti, mai!
Infatti! Ora ho solo un vecchio che mi cammina a fianco. "I vecchi provano
ancora desiderio per le donne?" Penso che un vecchio debba sentirsi molto
triste per non desiderare una bella passante dorata nel suo cappottino beige
sciarpa azzurra come una dolce fatina di marzapane; sotto le ciglia
un'espressione di scherno: "Vecchio! che vai a pensare!"
"Vecchio, t'importa ancora molto di questo mozzicone di vita che ti resta?
se poi ti nega l'abbraccio caldo di Margot? che te ne fai? si', dico, di una
donna, che te ne fai?" e poi no penso che no: un vecchio s'interessa ancora
a quei misteriosi formidabili ultracorpi. Ma in modo diverso da me: forse
con la mente li insegue ancora per abitudine, forse gli ricordano altri
dolci corpi frettolosi. Oppure, come per una ostinata dipendenza, si
aggrappa a quelle forme per rallentare la sua fatale caduta ("Sorreggersi
Agli Appositi Sostegni" sembra dire, senza parole, come una carezza, la
biondina pasticcina al semaforo verde frenetico). E penso anche che quel
vecchio non si affligga piu' (come me, ora!) di non poterci affondare tutto
dentro, in quella zolla di paradiso. Il suo congegno s'e' inceppato e il
bilanciere e' uscito dalle guide e i rubini sono incrostati di malanni:
misura un tempo diverso dal mio. Sicche' lui, sazio di non sentirsi
affamato, scava distrattamente nella memoria: ma il nastro di 'quei' ricordi
e' andato perduto per sempre. E percio' non gliene importa nulla, si', dico,
delle misteriose praterie della biondina. Il suo catarro lo soffoca per un
momento nella tosse ed io lo vedo impallidire. Poi si riprende, il viso
acceso da una ragnatela di capillari. Rossi come un semaforo. Ardenti come
una biondina rivoltata a testa in giu' per vedere se anche sotto...
Ci sono molti modi per capire se. "La' dove ora intuisco solo..." il vecchio
che mi cammina a fianco (ora si soffia rumorosamente il naso -- un grosso
naso che sembra una patata bitorzoluta) anche il vecchio tuberoso, lui che
il semaforo l'ha gia' traversato molte volte, tante piu' di me che sfido
ogni mattina il vento per sfoggiare i miei capelli: un insulto alla sua
calvizie? una sfida allo sgomento che rimanda al mio stesso futuro? una
precipitosa dichiarazione d'amore a una improbabile passante?... anche il
vecchio -- ah! potesse ricordarselo ancora! -- si domanderebbe se.
La biondina entra in una panetteria. Davanti al banco di vendita, stringe
voluttuosamente le ginocchia. Si lascia accarezzare il corpo dal calore del
forno; gli occhi appena appannati di vapore; fragrante pagnotta soffice tra
il pane caldo fumante; saporita passante del semaforo accanto; biondina alla
salvia alle olive alle cipolle al sesamo all'olio di oliva; morbida pasta
dentro gli stivali, dentro le calze (ma, mi domando, il vento di dicembre
dove si fermera', e soprattutto chi lo tratterra' quando avra' allungato la
sua insolente mano dentro l'abbottonatura del cappotto?) vaporoso lievito
dentro le calze -- probabilmente collant, ma non si puo' mai sapere. A meno
di. "Dacci oggi il nostro pane!" Spesso immagino che le passanti abbiano
piu' vivacita' sotto i vestiti di quanto appaia da fuori, con le loro
piccole teste sigillate in una ostentata indifferenza, sempre rivolte
altrove, eppure anche loro sempre a curiosare "... dall'alto nella trama
delle strade" con la coda dell'occhio i passanti come me. Per la proprieta'
transitiva.
Io non temo il tuo sguardo. Attraverso la tua fugace sbirciatina (te ne
accorgi?) io penetro in te. Vado a incontrarmi col vento, da qualche parte
sotto il tuo vestito, nello spazio tra le cosce serrate per sfida, gia'
pronta a sorridermi (ma non ora! non a un semaforo rosso!) se solo la
smettessi di premerti i femori, seta su seta, poiche' il sacchetto del pane
e' pronto e lo scontrino alla cassa e un portamonete zeppo di indispensabili
cianfrusaglie che grida il suo orrore alla porta scorrevole: sei un'altra
volta in strada.
Il vecchio ricorda un tempo lieto e maledetto, e cappotti di foggia diversa
su spalle grigie sofferenti. Pane razionato e tessere annonarie. Puttane a
prezzo calmierato. Il pane e le donne: in un'unica varieta'. "Dieci soldi un
pompino" oggi si mangia brodo!
Sono al semaforo successivo: lei e' fuori dalla bottega, ancora nella
tormenta, abbracciata al suo cartoccio beige come il cappotto. Perche' poi
quella sciarpa azzurra? A che serve se non le ripara il collo? A cantare i
suoi occhi? Smeraldo o acquamarina? Tonalita' sfumature insignificanti
differenze di colore. Mi dico: e' la luce che trasmetti che mi fa sognare
come in una laguna tropicale il profumo disgustosamente dolce di fiori
gialli mai visti in via casaregis.
Su quel foglietto c'e' scritto: "Ma tu chi sei? Io non mi sono fermata e
adesso giro in tondo abbracciata a un centro virtuale. Ma vorrei mettere
radici. Trovare nell'odore del pane la forza di risalire. E rileggerti
dall'alto nella trama delle strade. Vedere il cerchio la' dove ora intuisco
solo la circonferenza. Ho trovato la via d'uscita: ti ho gia' scritto
'questo'... e per me e' tanto!" Ti aspetto al prossimo semaforo.
Mille semafori nella mia citta': mille passanti. Spesso senza faccia, senza
consistenza. Armature metropolitane, intelaiature disabitate. Gusci
impenetrabili destinati ad apriscatole domestici. Aria in lenta migrazione
su rotaie d'asfalto divelto; estreme nullita', liturgie definitive,
ectoplasmi. Correnti controvento, senza capelli senza occhi senza naso senza
collo senza cosce, con l'anima sepolta tra le macerie dell'ultima rata da
pagare all'umanita'. E labbra terree, improbabili oasi, miraggi su pallidi
volti camuffati. Bocche disfatte dal ribrezzo dissimulato da rossetti
venefici. Streghe dalla mela mortale. Frutti sciroppati inscatolati sotto
vuoto, in saldo tre per due al supermercato del quartiere.
Pero' Margot non e' cosi'. Trotterella nei suoi ticchettanti stivali di
vernice, le belle ginocchia guantate nella seta, capricciose dirimpettaie
tra gli spacchi di una gonna scozzese, dove il vento incessantemente fruga,
indaga, perquisisce. Cerca, senza trovarla mai, la sua inconsistente
vocazione d'amante fatale.
                                   ***
Era un freddo mattino di dicembre. Avrebbe potuto essere anche oggi stesso,
ma non e' mai cosi': non cosi' in quella terra del Nessundove, dove il tempo
dell'oggi e' sfacciatamente simile a se stesso, vistosamente prevedibile,
autoreferenziato, illogico, paradossale... ho letto qualcosa a proposito di.
Un diario. Chiuso nei cassetti senza fondo del mio scrittoio itinerante su
cui Margot poggia a volte stoffe fruscianti o il suo piccolo seno quando si
abbandona dopo cena al languore del nientedadire.
"Parliamo?" E di che cosa? Tutto quello che avevamo da comunicarci ce lo
siamo scambiati in un lampo con la saliva: il tempo di dirci "?"... ed era
gia' come se io fossi stato l'unico uomo al mondo per lei, unica donna al
mondo per me, tra le lenzuola e sopra i divani; dentro un garage e sotto le
stelle d'estate; in un bagno pubblico, una volta, a Budapest, cosi', tanto
per ridere: e ne abbiamo riso, del nostro gioco disgustoso, indispettiti per
aver finito troppo presto, delusi per aver incominciato troppo tardi.
Tutto ci siamo gia' detti dappertutto. Centimetro per centimetro, piega per
piega, sapore per sapore. Il suo alito sulla mia bocca, il mio pianto sul
suo naso a bigne'. Capelli scompigliati da voci solo pensate, da sussurri
impertinenti, da gioie accattone. Margot bionda per un giorno, nel suo
cappottino pelle-di-pesca, al semaforo, una mattina, questa mattina, forse
per sempre.
--------------------------------------------------------------------
Camillo.
-----------------------------------------------------------
Un buon correttore di bozze non ha ambizioni, ne' orgoglio.
L'unica cosa che conta e' l'ortografia, la punteggiatura.
(H.Miller)


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

author: Writer

text:
On Thu, 25 Mar 1999 07:50:19 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>vabbe'. gradita,
>come sempre, la stroncatura di Writer e di quant'altri si volesse accomodare
>qua sotto. c'e' pasta (al pesto) per tutti.
Mi devo essere fatta una brutta fama...
>"L'amore ci aveva sorpreso inatteso e violento come un assassino che sbuchi
>fuori d'improvviso, e ci aveva pugnalato entrambi. Cosi' colpisce il
>fulmine, cosi' colpisce la lama finnica."
>[Bulgakov, Il Maestro e Margherita, ed. BUR]
Citazione impegnativa, vediamo se il testo corrisponde ad
altezze così vertiginose.
>Le belle passanti mi hanno sempre affascinato. Scorgere una ragazza per la
cut......
>enza aver fatto nulla per trattenerla.
Buon inizio, dolce ed evocativo.   ***
>Insomma, si navigava a vista nel banale.
Non è tanto bulgakoviano, forse stona un pò.
.
>Al semaforo, la biondina col naso a bigne' m'ha guardato e ha sorriso
.........
>Ammettilo, pasticcina!".
Scritto benissimo. Iniziano le frasi tronche, allusioni incompiute.
Me gusta.
>per il mio fascino.
Non mi piace "fascino", forse ci sta meglio un sinonimo.
>eppure
.........................
>alla mia scuola. "E' ora di entrare!" risucchiato dalla campanella. Flop!
Molto bene, Myself (M deliberatamente maiuscola)
>Siamo insieme ai blocchi di partenza.
>distratto da quel "cazzo di foglietto non lo trovo..."
Sono due espressioni che il Maestro non userebbe mai.
D'accordo, l'omaggio è allo spirito e non alla lettera, ma insomma...
>... fino quasi a sfiorarci. Senza pericolo che io. Senza pericolo che lei
.........................
>un'espressione di scherno: "Vecchio! che vai a pensare!"
Bellissima transizione, improvvisa e quasi "magica"
>
>"Vecchio, t'importa ancora molto di questo mozzicone di vita che ti resta?
.................
>una biondina rivoltata a testa in giu' per vedere se anche sotto...
Pezzo poetico, se non temessi di dire una bestialità.
>La biondina entra in una panetteria. Davanti al banco di vendita, stringe
>voluttuosamente le ginocchia. Si lascia accarezzare il corpo dal calore del
>forno; gli occhi appena appannati di vapore; fragrante pagnotta soffice tra
>il pane caldo fumante; saporita passante del semaforo accanto; biondina alla
>salvia alle olive alle cipolle al sesamo all'olio di oliva; morbida pasta
>dentro gli stivali, dentro le calze
Questo pezzo l'avrebbe potuto scrivere il Maestro.
>ma, mi domando, il vento di dicembre
......
>transitiva.
Questo invece no, anche se è scritto bene. La voce narrante
irrompe nella storia, cosa che Michail Afhanasevic...
> "Dieci soldi un
>pompino" oggi si mangia brodo!
Efficace, ma poco Bulgakoviano :-D
>Mille semafori nella mia citta': mille passanti. Spesso senza faccia, senza
>consistenza. Armature metropolitane, intelaiature disabitate. Gusci
>impenetrabili destinati ad apriscatole domestici. Aria in lenta migrazione
>su rotaie d'asfalto divelto; estreme nullita', liturgie definitive,
>ectoplasmi. Correnti controvento, senza capelli senza occhi senza naso senza
>collo senza cosce, con l'anima sepolta tra le macerie dell'ultima rata da
>pagare all'umanita'. E labbra terree, improbabili oasi, miraggi su pallidi
>volti camuffati. Bocche disfatte dal ribrezzo dissimulato da rossetti
>venefici. Streghe dalla mela mortale. Frutti sciroppati inscatolati sotto
>vuoto, in saldo tre per due al supermercato del quartiere.
Questo è il pezzo migliore, Alta letteratura (Imho), bello da morire.
Toglierei solo "streghe dalla mela mortale" e forse "improbabili oasi"
che stonano di fronte a tanta densità narrativa.
>                                   ***
>
>Era un freddo mattino di dicembre. Avrebbe potuto essere anche oggi stesso,
>autoreferenziato,
Togli "autoreferenziato", per carità. Semmai è "autoreferenziale", ma è brutto
 uguale
>Parliamo?" E di che cosa? Tutto quello che avevamo da comunicarci ce lo
.......................
>averfinito troppo presto, delusi per aver incominciato troppo tardi.
Bello, un piacere per il lettore.
>Tutto ci siamo gia' detti dappertutto. Centimetro per centimetro, piega per
>piega, sapore per sapore. Il suo alito sulla mia bocca, il mio pianto sul
>suo naso a bigne'. Capelli scompigliati da voci solo pensate, da sussurri
>impertinenti, da gioie accattone. Margot bionda per un giorno, nel suo
>cappottino pelle-di-pesca, al semaforo, una mattina, questa mattina, forse
>per sempre.
Chiusa all'altezza di tutto il resto.
Giù il cappello, Myfriend myself!!!
Un testo molto intenso, pieno di invenzioni, tenero
e scritto benissimo.
Se doveva essere una stroncatura, è venuta
decisamente male....
Compliments.
"Writer"


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

author: Ombra

text:
On Thu, 25 Mar 1999 21:10:03 GMT,
om...@tin.it
 (Writer) wrote:
>
>Questo invece no, anche se è scritto bene. La voce narrante
>irrompe nella storia, cosa che Michail Afhanasevic...
>
Writer, permettimi di dissentire. Infatti, se andiamo all'inizio della
seconda parte del Maestro e Margherita, cap. XIX (trad. Garzanti)
leggiamo:
Seguimi, lettore! Chi ti ha detto che al mondo non esiste un amore
autentico, fedele, eterno? Sia mozzata la perfida lingua al mentitore!
Segui me, mio lettore, e solo me: ti mostrero' un tale amore!
Ecc.
Piu' voce narrante di cosi'... ed era solo per citare il primo esempio
che mi e' venuto in mente.
Sai com'e', all'ottava rilettura cominci a conoscere un libro quasi a
memoria :-)
Ombra che ancora ringrazia il Maestro che gli ha fatto venire il
coraggio di scrivere


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

text:
Ombra wrote:
>
>
> Sai com'e', all'ottava rilettura cominci a conoscere un libro quasi a
> memoria :-)
Acc, lo dicevo io che leggere solo tre volte "Il maestro e Margherita"
non bastava... ;-D
"W"


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

text:
On Thu, 25 Mar 1999 23:42:07 +0000, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Acc, lo dicevo io che leggere solo tre volte "Il maestro e Margherita"
>non bastava... ;-D
>
Credo che se avro' tempo da vivere lo imparero' *veramente* a memoria.
[Perche' non leggi qualcos'altro?] Perche' non mi va.
Ombra
--------
Una volta fatta l'una e 11, e' meglio andare a dormire


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

text:
a chi rispondo? boh? provo qua.
On Thu, 25 Mar 1999 21:10:03 GMT,
om...@tin.it
 (Writer) wrote:
>
> Citazione impegnativa, vediamo se il testo corrisponde ad
> altezze così vertiginose.
ah, incominciamo bene... ci vuol poco a non farlo corrispondere! mica so'
bulgakovve! :(
> >Insomma, si navigava a vista nel banale.
>
> Non è tanto bulgakoviano, forse stona un pò.
(1) e che t'ho appena detto!? (devo controllare la mia ultima signature)
(2) ok, lo cambiero' in *Insomma.* va meglio ora? :)
> >per il mio fascino.
>
> Non mi piace "fascino", forse ci sta meglio un sinonimo.
charme? sex-appeal? (basta non guardarsi allo specchio e va bene tutto,
imco) ;)
> >distratto da quel "cazzo di foglietto non lo trovo..."
>
> Sono due espressioni che il Maestro non userebbe mai.
> D'accordo, l'omaggio è allo spirito e non alla lettera, ma insomma...
be' sulla paternita' dell'autore di questo pezzucolo, gia' ti dissi piu'
sopra. e poi sai bene che il turpiloquio e' la mia seconda lingua parlata e
scritta. :-D
> Pezzo poetico, se non temessi di dire una bestialità.
no, no, dilla quella bestia la'. che io nacqui poeta. ti racconto la storia?
:-DDD
> >forno; gli occhi appena appannati di vapore; fragrante pagnotta soffice tra
> >il pane caldo fumante; saporita passante del semaforo accanto; biondina alla
> >salvia alle olive alle cipolle al sesamo all'olio di oliva; morbida pasta
>
> Questo pezzo l'avrebbe potuto scrivere il Maestro.
infatti l'ho copiato da Lui. il titolo originale era: Il Maestro e la pizza.
> > "Dieci soldi un
> >pompino" oggi si mangia brodo!
>
> Efficace, ma poco Bulgakoviano :-D
infatti, ma molto cammillesco. :-D
> Questo è il pezzo migliore, Alta letteratura (Imho), bello da morire.
> Toglierei solo "streghe dalla mela mortale" e forse "improbabili oasi"
> che stonano di fronte a tanta densità narrativa.
sara' fatto! mein furer ;)
> Togli "autoreferenziato", per carità. Semmai è "autoreferenziale", ma è brutto
>  uguale
see above.
> "Writer"
e gia' che ci sono ringrazio anche Ombra che, per una volta, ha preso le mie
difese. [ti va sempre bene una cena alla mensa della cds o preferisci una
trattoria?]
On Fri, 26 Mar 1999 00:12:04 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>
> Ombra
> --------
> Una volta fatta l'una e 11, e' meglio andare a dormire
Camillo.
---------------------------------
una volta fatta, e' meglio pulire


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

text:
On Fri, 26 Mar 1999 08:23:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>e gia' che ci sono ringrazio anche Ombra che, per una volta, ha preso le mie
>difese.
Non mi sognerei mai di difenderti, da Writer poi...
Diciamo che sono petulante e pignuola, come molti sanno, e non manco
di esplicitarlo, quando mi viene data occasione.
>[ti va sempre bene una cena alla mensa della cds o preferisci una
>trattoria?]
Basta che paghi tu.
>una volta fatta, e' meglio pulire
Comincia.
Ombra
=====
Vedi? Ci sei riuscito. :-|


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

author: giampa

text:
Per chiunque voglia imparare qualcosa sullo scrivere consiglio Lettere ad un
aspirante romanziere di Mario Vargas Llosa.
Il grande scrittore peruviano immagina di scrivere delle lettere ad un
giovane che gli chiede dei consigli.
Traspare una sconfinata conoscenza e un amore per la letteratura non comune.
Veramente bello da leggere, anche per chi non scrive.
Einaudi editore.
gia...@dada.it


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

text:
On Fri, 26 Mar 1999 11:41:52 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>
> On Fri, 26 Mar 1999 08:23:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>
> >[ti va sempre bene una cena alla mensa della cds o preferisci una
> >trattoria?]
>
> Basta che paghi tu.
>
> Ombra
> =====
> Vedi? Ci sei riuscito. :-|
a portarti a cena? :-D
Camillo.
-------------------------------------------
- non vorrei mai sottoscrivere un newsgroup
che conti tra i suoi membri uno come myself


title: [O]maggio a Michail Afanasevic Bulgakov

text:
On Sat, 27 Mar 1999 18:21:47 GMT,
cam...@excite.com
 (myself) wrote:
>> Vedi? Ci sei riuscito. :-|
>
>a portarti a cena? :-D
>
Anche.
Ombra
======
Una volta eliminata una sig, tocca trovane n'artra


title: Pro Virginia Alba

author: Kaos

text:
Te le hanno dette proprio tutte. A me stai simpatica, non solo perche' mi
hai fatto i complimenti per quello che ho scritto io. Hai sicuramente molta
energia, ma non riesco a capire perche' te la prendi tanto per i pomodori e
le bucce di banana che ti hanno lanciato addosso. Non sei un'attrice di
teatro? Te le devo dire io certe cose?
Qualcuno ha osato scrivere: "dovresti postare piu' raramente cosi' quello
che scrivi riceverebbe piu' attenzione". Per una frase cosi' esiste solo un
commento, che e' negativo. Non le devi mica vendere in un mercato le tue
idee, le tue sensazioni e tutto il resto. Scrivi e posta quando ti va.
E le critiche? Ma non cercavi quelle? Qualcuno non e' stato carino nei tuoi
confronti? Beh potrei consolarti dicendoti che uomini come Oscar Wilde,
Pirandello, Ciakosky (l'ho scritto male, mi criticheranno per questo... che
bello!) e bla bla bla... sono stati criticati. Anzi, Wilde si compiaceva
delle feroci critiche che le venivano rivolte e stimava la portata della
sua arte in relazione al volume di critiche ricevute (sembra una legge di
fisica). Potrei continuare con queste consolazioni paterne, ma non e'
quello di cui hai bisogno. Queste "minacce" di abbandonare il newsgroup non
ti fanno onore. Mostraci ancora Virginia Alba.


title: Pro Virginia Alba

author: Luca

text:
Kaos wrote:
> Te le hanno dette proprio tutte.
non ancora...
> Qualcuno ha osato scrivere:
Ha osato? E chi sei, dio?
> "dovresti postare piu' raramente cosi' quello
> che scrivi riceverebbe piu' attenzione". Per una frase cosi' esiste solo un
> commento, che e' negativo.
> Non le devi mica vendere in un mercato le tue
> idee, le tue sensazioni e tutto il resto.
e chi se le comprerebbe?
> E le critiche? Ma non cercavi quelle? Qualcuno non e' stato carino nei tuoi
> confronti? Beh potrei consolarti dicendoti che uomini come Oscar Wilde,
> Pirandello, Ciakosky (l'ho scritto male, mi criticheranno per questo... che
> bello!) e bla bla bla... sono stati criticati. Anzi, Wilde si compiaceva
> delle feroci critiche che le venivano rivolte e stimava la portata della
> sua arte in relazione al volume di critiche ricevute (sembra una legge di
> fisica).
Già paragonare quel cretino patentato di Wilde a Pirandello è un'eresia, ma
arrivare a dire che più merda ti tirano addosso e più vali sfiora l'incapacità
di intendere e volere.
> Queste "minacce" di abbandonare il newsgroup non
> ti fanno onore. Mostraci ancora Virginia Alba.
E' proprio necessario?
Luca (& la donna del mistero)


title: Pro Virginia Alba

author: gordon

text:
Supponiamo che esista una congrega di individui i piu'
disparati: giovani, vecchi; sloveni, siculi; grassi, magri;
eterosessuali, omosessuali. Juventini, perfino ...
Queste persone affittano un locale per ivi dedicarsi ad un
gioco di loro invenzione. Il gioco consiste nel salire a turno
su di uno scranno ad esibirsi nell'imitazione di Celentano
(l'avvocato, non il cantante). Parte integrante del gioco e'
attendere con ansia le reazioni degli astanti *quali che esse
siano*.  Il locale e' aperto al pubblico, e tutti possono
partecipare al gioco; le regole sono affisse all'entrata. Per
regolamento (e comunque per buona educazione), il biasimo non
puo' giungere fino alle lesioni corporali, mentre
l'apprezzamento puo' anche consistere in sostanziosi bonifici
bancari in favore dell'interprete. In ogni caso sono proibite
le bastonate sulla capoccia.
Ebbene, accade che una leggiadra fanciulla (ma poteva anche
essere un bavoso vegliardo) salga sullo scranno ad
interpretare il noto spammer, ed ottenga commenti
contrastanti, qualcuno positivo, qualcuno no: se i commenti
negativi non sono trascesi nelle bastonate sulla capoccia,
ebbene, DOV'E' IL PROBLEMA?
.
.
.
Certo, si potrebbe sempre costituire it.arti.applausi ...
gordon comstock
(uff ...)


title: Pro Virginia Alba

author: Virginia Alba

text:
----------
Nell'articolo <
37B3F292...@tiscalinet.it
>, gordon
<
ma...@tiscalinet.it
> è stato scritto:

Gordon, mi sei simpatico, davvero, ma il problema non esiste più! Sono
entrata nella logica del gioco e ho capito le regole. Adesso mi diverto con
voi. Cmq avvertitemi quando verrà creato it.arti.applausi... voglio essere
la prima a goderne!!!
;))
Virginia


title: Pro Virginia Alba

text:
Virginia Alba ha scritto:
> [snip] ma il problema non esiste più! Sono
> entrata nella logica del gioco e ho capito le regole.
> Adesso mi diverto con voi.
Alleluia!
Sappiate che sodomizzero' virtualmente
chiunque prosegua questo thread ... ;-))))))
> Cmq avvertitemi quando verrà creato it.arti.applausi... voglio essere
> la prima a goderne!!!
promesso! ;-)
gordon


title: Pro Virginia Alba

author: Artod

text:
gordon <
ma...@tiscalinet.it
> wrote in message
37B3F292...@tiscalinet.it...
> Juventini, perfino ...
Gasp!
> su di uno scranno ad esibirsi nell'imitazione di Celentano
> (l'avvocato, non il cantante). Parte integrante del gioco e'
LOL!
> Certo, si potrebbe sempre costituire it.arti.applausi ...
;-)
Ciao,
Artod
(milanista convinto)


title: Pro Virginia Alba

text:
Kaos wrote:
> Qualcuno ha osato scrivere: "dovresti postare piu' raramente cosi' quello
> che scrivi riceverebbe piu' attenzione". Per una frase cosi' esiste solo un
> commento, che e' negativo. Non le devi mica vendere in un mercato le tue
> idee, le tue sensazioni e tutto il resto.
A dire il vero, la frase era questa "Se aspettassi due o tre giorni tra
un racconto e l'altro, i tuoi messaggi riceverebbero forse una maggiore
attenzione".
Il mercato non centra nulla. Solo un elementare accorgimento se si vuole
essere letti o commentati. Poi, ovviamente, ognuno fa come gli pare.
Writer


title: Pro Virginia Alba

text:
> Supponiamo che esista una congrega di individui i piu'
> disparati: giovani, vecchi; sloveni, siculi; grassi, magri;
> eterosessuali, omosessuali. Juventini, perfino ...
Galliani č pelato e sembra lo Zio Fester
(vale anche per Artod)
Luca
(juventino ferox)


title: Pro Virginia Alba

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37B44BA8...@tin.it...
> Galliani č pelato e sembra lo Zio Fester
> (vale anche per Artod)
L'anno scorso gli arbitri hanno alzato le tariffe e Moggi non ce l'ha fatta
piů.
Sperando che Del Piero si spacchi i tendini (come successe al grande Van
Basten),
ciao,
Artod


title: Pro Virginia Alba

text:
> L'anno scorso gli arbitri hanno alzato le tariffe e Moggi non ce l'ha fatta
> piů.
Ma il berlusca sě, a quanto pare
> (come successe al grande Van
> Basten),
C'č un dio.
:))))
Luca


title: Pro Virginia Alba

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37B49EF7...@tin.it...
> > L'anno scorso gli arbitri hanno alzato le tariffe e Moggi non ce l'ha
fatta
> > piů.
> Ma il berlusca sě, a quanto pare
Il berlusca ha usato i suoi soldi per corrompere i giocatori dell'Inter e
farli giocare schifosamente... per gli arbitri non c'era bisogno.
> > (come successe al grande Van
> > Basten),
> C'č un dio.
> :))))
Lo stesso che ha spaccato Del Piero. A proposito, Pinturicchio si č rotto
dopo essersi incontrato con una mia compagna di scuola. Quasi quasi facciamo
ripetere l'incontro... :-)
Ciao,
Artod


title: Pro Virginia Alba

text:
Artod wrote:
> Il berlusca ha usato i suoi soldi per corrompere i giocatori dell'Inter e
> farli giocare schifosamente... per gli arbitri non c'era bisogno.
neanche per quelli dell'inter
> > C'è un dio.
> > :))))
>
> Lo stesso che ha spaccato Del Piero. A proposito, Pinturicchio si è rotto
> dopo essersi incontrato con una mia compagna di scuola.
La tua compagna di scuola deve essere una professionista a cinque stelle per
averlo ridotto in quello stato
Luca


title: Pro Virginia Alba

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37B52241...@tin.it...
> neanche per quelli dell'inter
Quest'anno ci divertiremo ancora di più; voglio vedere cosa dirà Moratti
quando non entreranno nemmeno nell'Intertoto con Vieri in squadra...
> > Lo stesso che ha spaccato Del Piero. A proposito, Pinturicchio si è
rotto
> > dopo essersi incontrato con una mia compagna di scuola.
> La tua compagna di scuola deve essere una professionista a cinque stelle
per
> averlo ridotto in quello stato
Speriamo che rivinca gli Europei di pattinaggio a rotelle juniores, così le
rifanno il regalino...
Ciao,
Artod


title: occasione!!!!!!!

author: kiki

text:
Ragazzi
non è uno scherzo è........ !!!!VERO!!!!
E' una grossa opportunità per noi giovani: arricchirsi mandando messaggi via
rete!!!
Ramsus Lino è un ragazzo danese che ha incassato in 5 mesi la bellezza di £.
64.700.000.000! Una notizia del genere non può passare certo inosservata!!!
Se vuoi sapere come ha fatto questo simpatico giovane ad arricchirsi in tal
modo ed in fretta, ecco la spiegazione, ma sappi: non ho alcun interesse a
convincerti sulla bontà di questo metodo! Io ho deciso di tentare!!!
Questa catena si differenzia per la sua potenzialità di guadagno con un
ingresso pari al costo di DIECI CAFFE'!!! Stampa subito questo messaggio e
ti servirà in futuro. Tutto ciò che ti serve sono:
-6 banconote da £. 2.000
-6 francobolli per lettera
Cos'hai da perdere? ASSOLUTAMENTE N I E N T E !!!!. SAREBBE DA PAZZI NON
PROVARCI.
Come partecipare è semplice:
1) Prendi 6 fogli di carta e ci scrivi su ognuno: "Ho partecipato anch'io.
Ho allegato £. 2.000. Bevi un caffè alla mia salute".
Poi prendi le £. 2.000 e le inserisci in ogni foglio di carta preparato
accuratamente affinchè il denaro non sia visibile dall'esterno per evitare
furti inutili.
2)Chiudi la busta con il foglio e le banconote ben nascoste.
Se non lo farai le tue possibilità di guadagno si ridurrebbero
categoricamente, poi che il gioco si basa sul rispetto di queste poche e
semplici regole. Ciò che stai facendo è offrire soltanto 6 caffè: quindi
nulla di difficile e tutto legale.
3) Spedire a:
#1 NAVA LUCA
via Pratolini 16
20059 Bergamo
#2 DE CARO ALFREDO
via Mariano Russo 33/a
82100 Benevento
#3 SCALONE CLAUDIO
via Torricelli 5
97100 Ragusa
#4 CORTINOVIS ANDREA
Via Strada Consorziale N.13/Bis
24010 Bracca (Bg)
#5 BONVICIN ALBERTO
Viale Europa N.148/17
39100 Bolzano BZ
#6 Grilli Federico
via dei laghi 1 bis trestina
06018  città di castello (pg)
Ora cosa devi fare: per accedere alla lista, non devi far altro che
    cancellare il nominativo #1 e spostare di conseguenza gli altri in modo
che
    il #6 diventa #5, il #5 diventa #4, ecc...,aggiungendo al #6 il tuo
    nominativo nella lista.
Spedisci questo messaggio ricordando di inserire il tuo nominativo al #6 a
tutti i newsgroup che vuoi ( ce ne sono una marea in rete! ). Te ne bastano
200, se ti accontenti di poco, ma ricorda che più e-mail spedisci e più
soldi ti arrivano!!!
Di 200 contatti con diversi newsgroup, facciamo delle ipotesi pessimistiche
che tu ricevi solo 5 adesioni. Quindi con il tuo nome al #6 posto, su ogni
messaggio, ricevi in tutto £. 10.000. Ogni persona che ti ha spedito £.
2.000, spedisce anche lei 200 messaggi ad altrettanti newsgroup, ciascuna
con il tuo nome al #5 posto; supponendo che anche loro ricevano 5 adesioni,
questo ti porta altre £. 50.000. Queste 25 persone fanno almeno 200 messaggi
con il tuo nome al #4 posto e nelle medesime sfortunate 5 adesioni avrai
altre £. 250.000. Ora, queste 125 persone continuano la stessa procedura con
il tuo nome al #3 posto ancora con le sole 5 adesioni e ciò ti porta altre
625 persone e quindi £. 1.250.000 a te!!!
Ancora: queste 625 persone spediscono 200 messaggi con il tuo nome al #2
posto e ti porta a £. 6.250.000. Infine, queste 3125 persone scrivono
messaggi con il tuo nome al #1 posto, sempre calcolando solo 5 adesioni, e
ti porta a £. 31.250.000!!!
Tutto ciò avviene con un esiguo investimento di £. 12.000 e con l'ipotesi di
solo 5 adesioni che è davvero basso: di solito sono 20-30.
Ora eccoti una media in base a 15 adesioni:
Posto #6 £. 30.000
#5 £. 450.000
#4 £. 6.750.000
#3 £. 101.250.000
#2 £. 1.518.750.000
#1 £. 22.781.750.000
Pensa se le adesioni fossero molte di più!!?!!
Tutto dipende anche da te, cioè dal numero di e-mail che vuoi spedire!
Perché non provi a vedere se questa catena conviene a me, a te, a tutti
quelli che lo leggono...
In pratica tutti ci arricchiremo solo con £. 12.000, 6 francobolli e SENZA
RECARE DANNO A NESSUNO!!!
Ora sta a te decidere
( ma credo che tu abbia già fatto la tu scelta!!)
E non serve la fortuna perché si tratta di un gioco puramente statistico, ma
affinché funzioni correttamente devi essere ONESTO: non cambiare le modalità
perché ciò arrecherebbe danni a te e agli altri.
Seguono due lettere per raccontarti di persone che ci hanno provato:
"Un giorno, navigando leggo questo messaggio e ci provo e dopo 4 settimane
non mi ricordavo più del gioco fino a quando sono cominciate ad arrivare le
prime buste e man mano le altre. Era incredibile, posso dire di aver
guadagnato £. 60.000.000! Adesso possiedo un auto nuova e quest'estate sono
stato in Australia.WOW!!"
"Ho 37 anni e 15gg fà ero un po' a corto di soldi, essendo un appassionato
di
PC m'imbattei in questa lettera che diceva - Vuoi vincere tanti soldi?-
perché non provare... adesso ho due nuovissimi PC e mi avanzano ancora tanti
soldi".
PROVA E VEDRAI COME IL TUO PORTAFOGLIO SI GONFIERA'!!
"BUONA FORTUNA"...........!!!!!!!!


title: MI5 Persecution: Post Office 14/11/02 (24745)

text:
Balham Hill Post Office (14/Nov/2002)
Certainty level: 80%
By mid-November 2002 the persecution had again dwindled, as happens sometimes, when along came this item.
I spent most of my time at home, going occasionally to the shops in Clapham South, or into town to meet people. On this particular
Thursday I only left the house once, for less than fifteen minutes to post a letter (special delivery, because my ordinary and
recorded delivery letters had been disappearing en route for some time - not that anyone would accuse MI5 of such petty harassment).
At the post office counter there was an Asian guy talking into his mobile phone and grinning away. There is a probability that
his comments were directed at me, as I will explain further. The second segment of audio closely follows the first segment.
"you'll do it today? let's meet about 3 o'clock and have some lunch. I got stuff to do and I'll go to the bank,
get this sh.. fucking moving yeah. Even just a little bit do something. He doesn't understand, you know what it is,
I don't want to tell him again cause then he might, he thinks we're having a go at him, I'm not having a go at him,
I'm explain to him"
Explanation: The guy is talking about some bloke who is unnamed, however it might be interpreted as being in code about me.
"I'll go to the bank"... variously interpretable, either literally, or as sounds-like "wank" which has been a consistent
theme in MI5's abuse. "get this shit fucking moving"... abuse... could be interpreted as MI5's criticism of my inertness.
The state spends hundreds of thousands of pounds a year - they want to see some result, not just neutrality and ordinariness.
"he doesn't understand"... MI5 claim I'm stupid... but the numbers and bits of paper prove otherwise, so perhaps what that
is really about is their agents' subconscious perception of themselves.
"having a go at him"... sounds like they're having a go at me, doesn't it? You might take the audio at face value and assume
it's about some other guy, but it's normal MI5 procedure to pretend to be talking about someone else, and make the content of
the message very relevant to me, or their perception of me.
"for some reason it doesn't get into his head, I don't know why... he's lost it completely, hasn't he"
What reason is there for it not getting into his (my) head? Stupidity is implied. Also implied is that it does get into his head;
we're intentionally causing him damage. He's lost it completely... for some time I have suffered from OCD... lost it completely
is the persecutors' observation of my illness, which they see through the surveillance on my home, which they caused.
24745
--
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title: Lettera al finocchio.

author: io sono un Troll

text:
Lettera al finocchio.
(scritta da Caez al suo "amichetto")
Ho tanto desiderio questa sera
di scrivere una lettera a qualcuno
e tra gli amici della "primavera"
al mio più caro amico scrivero'....
Carissimo finocchio,
amico dei giorni più lieti,
di tutti i miei segreti
che avevo li' con te.
Carissimo finocchio,
ricordi quand'ero bambino?
Nel bianco mio lettino,
ti sfiorai, ti parlai, ti sentii. (dietro)
Dove sei? Ti farei goder,
il cilindro vorrei sentir:
forse Babbo e' sul letto li' con te...
Carissimo finocchio,
amico dei sogni più lieti,
con tutti i miei segreti
resti ancor nel mio cul come allor.
Resti ancor nel mio cul come allor.
Dove sei? Ti farei goder,
il cilindro vorrei sentir:
forse Babbo e' sul letto li' con te...
Carissimo finocchio,
amico dei giorni più lieti,
con tutti i miei segreti,
resti ancor nel mio cul come allor.


title: Lettera al finocchio.

author: traNs

text:








Uffah
Riccardomustodario sta per postare il suo lavoro femminella di
quest'anno e voi ve ne uscite con finocchi?
Smettela di rompere la palle alla letteratura!
traNs
--
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ab...@newsland.it


title: se volte leggere o rileggere altri racconti del mio mondo write me

author: D.J. Gribiz

text:
Write me o ontattatemi via chat su
www.chat1.com
 prive chat  room
name:criceto
ogni sera alle 23:00
--
D.J. GRIBIZ UN POETA INCOMPRESO
UN ANIMA VAGANTE IN CERCA DI ANIME A CUI AFFIDARE I SUOI INSIDIOSI VERSI


title: [RIP]

text:
E' morto il mio portatile, e con lui una parte di me. In particolare, quella
che bazzica su ias. ne do' la ferale notizia con le lacrime agli occhi e il
rodimento al culo.
Attendo tempi migliori sul pc di mio marito. Pensatemi...
disperOmbra


title: [RIP]

author: Passim

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...

Costernato, apprendo la ferale notizia.
Una prece.
---------
Mario


title: [RIP]

author: WakkoWarner

text:
Ombra ha scritto nel messaggio ...
>E' morto il mio portatile, e con lui una parte di me. In particolare,
quella
>che bazzica su ias. ne do' la ferale notizia con le lacrime agli occhi e il
>rodimento al culo.
>Attendo tempi migliori sul pc di mio marito. Pensatemi...
Ti sono vicino in questo difficile momento. Se hai bisogno del mio PC, che
per ragioni politiche chiamo FI, fai pure:-(
WakkoWarner
=======================================
 La materia che e' dentro il poeta manca della forma: nel sottomettersi alla
forma essa diventa davvero originale, davvero il principio di un grande
lavoro. Il tentativo di essere se' stessi porta spesso alla luce soltanto
gli aspetti piu' coscienti e superficiali della mente di un uomo; lavorare
per produrre un determinato genere di poesia che possa rappresentare un
certo tema piu' precisamente, piu' lucidamente, e con la maggiore
piacevolezza possibile, e' piu' probabile che porti alla luce tutto quanto
era realmente in lui, e molto di quanto egli stesso non sospettava nemmeno.
C.S. Lewis
>
>disperOmbra
>
>


title: [RIP]

author: Il Criticatore Folle

text:
Roba da non crederci ma proprio su it.arti.scrivere, "Ombra"
<
om...@freemail.it
> scrivette:
>E' morto il mio portatile, e con lui una parte di me. In particolare, quella
>che bazzica su ias. ne do' la ferale notizia con le lacrime agli occhi e il
>rodimento al culo.
Morto un portatile se ne fa un altro... :-)
>Attendo tempi migliori sul pc di mio marito. Pensatemi...
Ti pensiamo. Saluti a Gigi e al suo pc... :-)
Ciao,
CF
E' meglio un uovo oggi e una gallina domani - Zio Paperone


title: [RIP]

author: Charlie

text:
Mi unisco al dolore...
--
Charlie
- - - - - - - - - -
Nessun organismo vivente è in realtà in grado di non comunicare
- Wilden -


title: [RIP]

author: Manuela

text:
Sincere condoglianze.... :-((
Manu
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message
oyCN3.9929$i06.1...@typhoon.libero.it...
> E' morto il mio portatile, e con lui una parte di me. In particolare,
quella
> che bazzica su ias. ne do' la ferale notizia con le lacrime agli occhi e
il
> rodimento al culo.
> Attendo tempi migliori sul pc di mio marito. Pensatemi...
>
> disperOmbra
>
>


title: [RIP]

author: eby

text:
Ombra vestita di nero come un'ombra ha scritto nel messaggio ...
>E' morto il mio portatile, e con lui una parte di me. In particolare,
quella
>che bazzica su ias. ne do' la ferale notizia con le lacrime agli occhi e il
>rodimento al culo.
    Io nci avrei un VIC 20 di occasione, semi-nuovo,
    se nci vuoi approfittare, non ci fare complementi!
>Attendo tempi migliori sul pc di mio marito. Pensatemi...
    Certo che tuo marito ci deve proprio avere un pc cosě...!
>disperOmbra
    Ciao.
    ========================> Enrico <===========


title: Scrittura fine '800

text:
Salve a tutti, sto cercando in rete materiale inerente alla scrittura
di fine '800. Avete presente quelle lettere scritte con pennini intinti
nell'inchiostro? Ecco quelle!
Purtroppo non ho trovato molto che mi faccia capire come si scriveva a
quel tempo! Piu' precisamente cerco scansioni di lettere che mi
facciano vedere come venivano scritte tutte le singole lettere
dell'alfabeto, maiuscole e minuscole.
Qualcuno puo' aiutarmi?
Grazie mille.


title: Scrittura fine '800

author: ary

text:
<
sgr...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1157306652.3...@74g2000cwt.googlegroups.com...

prova con Aurore Dudevant. o Mauphin -Alias George Sand.
>
> Grazie mille.
prego.
ary
>


title: La Principessa Azzurra

author: admajora

text:
LA PRINCIPESSA AZZURRA
La Principessa Azzurra era andata in sposa al Cavaliere Nero, che l’aveva
vinta in torneo, e non ad un torneo.
La Principessa Azzurra, infatti, era un’ abilissima amazzone e, visto che
il Cavaliere Nero aveva già sconfitto tutti i pretendenti alla di lei
mano, s’era munita di destriero e armamentario e s’era proposta come
ultimo avversario da battere.
Per nulla meravigliato il Padre Re, un po’ disorientato il Cavaliere Nero,
la Principessa Azzurra, lancia in resta, era partita contro il Cavaliere
Nero un po’ macchiato, ma senza paura.
Il Cavaliere Nero aveva quindi disarcionato con delicatezza la Principessa
Azzurra, l’aveva presa in sposa e l’aveva fatta sua per la vita.
Da quel giorno, ogni sera che Iddio mandava sulla terra, il Cavaliere Nero
tornava al Castello, si sganciava l’armatura, l’appendeva nell’immenso
ingresso, non si lavava ed andava direttamente a mettersi comodo sul trono
ergonomico posto vicino al camino.
Lì consumava la cena frugale, accontentandosi del mezzo cinghiale cacciato
giorni addietro e ben frollato, ed ascoltava le storie che la Principessa
Azzurra inventava giornalmente per lui.
Se il racconto era di suo gradimento allora questi faceva sfavillare nello
sguardo, nero come un tizzone spento, una luce inequivocabile… …
Però … …
Però il Cavaliere Nero, oltre ad essere alquanto austero, era anche molto
esigente e quando una storia non gli garbava, allora si menava una pacca
sulle ginocchia, si sollevava dal trono ergonomico con un sospiro
sconsolato, si riimbracava nella sua pesante armatura, si fermava qualche
istante di fronte all’armadio spalancato delle armi e si stropicciava il
mento indeciso. (indeciso, NON il mento!  ..n.d.a.dma.)
Dopodichè in genere afferrava la mazza ferrata e si appropinquava alla
consorte con una luce negli occhi che non diceva nulla di buono.
Allora la Principessa Azzurra si sollevava sulle cosce la pesante sottana
ed iniziava a correre per tutti i 10.500 mq. di Castello, torri comprese.
--
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title: La Principessa Azzurra

author: nenroza

text:
admajora ha scritto:
> LA PRINCIPESSA AZZURRA
   :D
Mi piaciono molto queste tue invenzioni.
rk


title: Traduzioni

author: Luigi

text:
Si effettuano traduzioni in inglese e tedesco.
Se interessati scrivere a
lug...@peoplethenet.com
--
Posted from
ro...@epizefiri.epizefiri.it
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title: (X) Anatta

author: Zireux

text:
ANATTA.
Silenzio, signori, silenzio
Il sipario si sta alzando…
E se non avete paura delle vostre vite,
che lo spettacolo abbia inizio:
- Sogno incartato -
Chiudo gli occhi
Perché sono stufo di vedere
Sempre le stesse cose.
Chiudo gli occhi
Perché ogni legge consente di sognare.
Ecco che si apre la baia della mia vita
Io respiro
E sono nel porto:
di fronte sta
il mare della mia esistenza.
Se ci nuoto attraverso
Nessuno mi verrà a salvare
E se sopra il cielo vedo un altro mare
Vuol dire che la vita
È l’ultima cosa che mi è rimasta.
Vuoto è l’abisso
Se nascondo i colori
Durante la perquisizione;
ma io sono libero
nella mia follia,
ma io sono unico
perché nessuno ha gli occhi che ho io
e quando dico nessuno
voglio dire uno
e potrei continuare così
all’infinito
e potrei continuare così
a perdermi
in labirinti di parole
che non vogliono dire nulla
se esiste un linguaggio,
e che vogliono dire tutto
se esiste un’anima.
questa sera
ti do l’opportunità di seguirmi
per scoprire un po’ di te stesso
non so quanto ti sarà utile,
ma qui c’è un proiettile d’oro
per abbattere l’orco dei tuoi pregiudizi
e sentire quello che sei
senza falsità
senza ipocrisia;
ma chi è che ha il coraggio
di vivere senza queste due facoltà
e sentirsi ancora libero?
Nessuno.
Nessuno
Che parolone,
forse è una stella
nel cielo dei miei pensieri,
giuro che questa non è poesia,
e se riapro gli occhi
mi bruciano di sale
e quel porto
in quel golfo lontano
non è che un miraggio,
come un ricordo d’infanzia
che non vuol dire nulla
se hai un desiderio
e che vuol dire tutto
se hai una paura.
        Zireux


title: (X) Anatta

author: Filo Sganga

text:
"Zireux" scribbe:
>
>Chiudo gli occhi
>Perché sono stufo di vedere
>Sempre le stesse cose.
> etc.
Pero' potresti provare ad aprirli ogni tanto,
giusto per evitare di scrivere sempre le stesse cose.
Ciao.
- Filo


title: (X) Anatta

text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
3642a5c5...@news.pantheon.it
>...

Faccio il possibile... tutto qui?
Saluti da Zireux


title: (X) Anatta

text:
Zireux scribbe:
>
> Faccio il possibile... tutto qui?
Pure troppo.
>
> Saluti da Zireux
Meno male non me lo son beccato
'simpatico', il saluto.
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: (X) Anatta

text:
Filo Sganga ha scritto nel messaggio <
360B390B...@mindless.com
>...
>Zireux scribbe:
>>
>> Faccio il possibile... tutto qui?
>
>Pure troppo.
Vabbè... grazie lo stesso.
>>
>> Saluti da Zireux
>
>Meno male non me lo son beccato
>'simpatico', il saluto.
Sarà per un'altra volta... chiudo la porta del tuo ufficio ed esco...
....poi scendo le scale...
... e sul pianerottolo del piano sotto...
...dove meglio rimbomba l'eco...
urlo:
SIMPATICI SALUTI  DA ZIREUX!


title: Granello su granello

author: Alex Brà

text:
Un sole piů tiepido del solito sulle lenti scure degli occhiali dei miei
colleghi di lavoro riflette una nuvola azzurrina che tanto assomiglia alla
lama arroventata del mio dolore. Dopo un po' la vedo impennarsi, quella
nuvola che nel frattempo ha assunto la forma di un bruco gigantesco, e
raggiungere alla svelta i vertiginosi picchi del cielo per tuffarsi a
capofitto dentro un pozzo celeste. Un diluvio sottile di sensazioni sempre
piů dense, oleose mi strappa alla classica discussione calcistica del lunedě
mattina. "Sě, potevamo pareggiare, ma...". Ogni volta, cosě, svanisco e
nessuno se ne accorge.
Mi sento lontano da tutto ed č come se uscissi da una doccia fredda, batto i
denti ed ho i muscoli indolenziti. Quasi un'ora per asciugarsi il freddo
dalle ossa ed i capelli restano dritti, elettrizzati, il cuore seguita ad
essere attraversato da un fiume in piena. Avrň alberi. Avrň foglie. Avrň
spazi di cielo vergini e morbidi. Farň il callo sulla mano destra a forza di
scrivere e i polpastrelli saranno sassi da lanciare contro gli schermi
bianchi ove si proietta la vita di tutti i giorni. Avrň piů convinzione. Sě,
avrň piů consapevolezza della mia solitudine, della presenza dei miei figli,
della voglia di trasformarsi in un essere piů vivo, piů partecipe, piů
stabile. Anche grazie a questo scritto spedito sulle vie telematiche.
Nel crollo erano scoppiate tutte le tubature. Dell'acqua e del gas. I fili
spezzati del telefono e della luce. Divelta la cassaforte delle convinzioni,
delle certezze . Restavano i ruderi e qualche manciata di polvere ed č
proprio con questa che ho ripreso a navigare. Non dal principio, ma dalla
fine. Granello su granello.