title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: TroppoSfera

text:
Avevo pochi anni.  Dietro casa mia c'era un campo, che aveva un nome come
tutto: era il campo di Mario, e ogni tanto si vedevano pure le mucche.
Tardi in primavera c'erano i papaveri e i fiordalisi, e in estate il
grano.  Una vecchia strada lo costeggiava e lo separava dal fiume, e un
muro di sassi, il Murello, frenava a destra la piccola carreggiata - a
destra allontanandosi dal campo verso nord.
Io avevo una bici arancione, di marca Mirella, un regalo del mio zio che
era andato a vivere in Venezuela (il mio zio piu` giovane, piu` bello,
piu` intelligente, piu` furbastro).  Quella bici, e l'arancione, facevano
gia` un pezzetto di quello che volevo essere, anche se non lo sapevo.  Ero
un maschiaccio, volevo essere un maschio, ma mi ero presa la prima seria
cotta gia` a cinque anni, quando quel decenne dagli occhi azzurri veniva
sotto il terrazzino dei miei nonni e mi fissava sorridendo per intere
mezz'ore.  E questa, non l'ho mai capita.
Avevo anche un mangiacassette: i miei me lo avevano regalato un giorno che
ero nel loro lettone malata; ero passata in seconda con tutti dieci,
tranne che in condotta, e quello e` rimasto l'unico, indimenticabile
regalo di promozione.  All'inizio, avevo solo una cassetta vergine da 30,
presto cantata, parlata e cancellata un migliaio di volte; poi venne uno
Zecchino d'Oro, del liscio e altre cose adatte a convincermi quasi subito
che i genitori compravano a caso.
Sotto casa avevamo una pergola di viti, dove venivano inscenate avventure
di Tarzan: un ragazzino faceva l'uomo della giungla, mia sorella faceva
Jane, io facevo sempre Cita.  Anche in colonia, in quegli strazi di
colonie marine che mi sono fatta per tre anni, quando mettevamo in piedi
recite al posto del prescritto sonnellino pomeridiano, volevo fare in ogni
caso lo scienziato pazzo; me lo lasciavano di buon grado, e poi facevo
ridere...  Comunque finiva che la regista ero io .  E in colonia un
momento di gloria l'ho avuto.  Lungi dal raggranellare anche un solo voto
all'elezione di Miss Nomebagnopenale, fui scelta come solista per la gara
canora tra le camerate: arrivammo seconde, con qualcosa tipo "Bumbidiadi
bumbidiadi bumbidiadi bum".
Una volta, pero` a casa, inventai un gioco che ando` avanti per qualche
anno.  Con mia sorella e mia cugina ci travestivamo coprendoci la bocca;
ci munivamo di bastone e andavamo a rompere le palle a un altro mio zio
che doveva lavorare e che ci scacciava a urli (anche perche' lo prendevamo
a mazzate...).  "Ma come fa a capire che siamo noi?", non ci si
capacitava.  Allora magari la piantavamo, e io, da buona vigliacca,
racimolavo quelli piu` piccoli di me e li portavo ai lavatoi pubblici (le
Vasche).  Mi mettevo a raccontare un sacco di frottole sulle pietre
preziose, cosicche' tornavamo a casa carichi di pezzi di vetro di tutti i
colori: e io ero l'unica a non crederci.  E` cosi`: mi prendevo le
soddisfazioni che potevo.
Ancora piu` indietro nel tempo, saputi i risultati delle elezioni, ci
facemmo da soli delle fulgide bandiere rosse e, cavalcate le bici, ci
mettemmo a percorrere il rione al grido "Abbiamo vinto!  I democristiani
hanno perso!": ed era vero, almeno da noi.  Sorrisi parentali ci
accompagnavano nelle nostre evoluzioni politiche.  In quel periodo (dai
cinque ai dodici anni) ero innamorata persa di un mio compagno di classe,
il "caporione" dei maschi.  Mentre ce la godiamo pedalando con i nostri
vessilli, ci sbarra la strada uno sparuto gruppetto - anch'esso ciclistico
- capitanato da Lui.  Il bastardo finge di essere comunista, mi chiede la
bandiera per portarla in trionfo, invece scappa e me la frega, con un
sorrisetto da democristiano di merda che non basto` a farmi passare
l'adorazione.  Allora ci lanciammo tutti all'inseguimento, gridando
democristiani avete perso, fino a che non ci riusci` il recupero del
maltolto.  Il mio attivismo politico mori` li`, e forse per questo lo
rivivo come un momento glorioso.
=======================================================================
E ora eccomi qua, a tirare le somme di quegli episodi.
Quel campo non c'e` piu`: un brutto condominione sbarra la visuale verso
la cascata.
Il murello e` tutto rattoppato dal cemento.
Non ho una bici e quello zio e` morto quando cadde il suo aereo.
Ho uno stereo ma non ascolto quasi niente.
Il compagno di scuola non esiste da secoli.
Il sole si vede sempre meno.
E io voglio tornare bambina.
Aiutatemi.
=======================================================================
Non so perche' ho raccontato la mia vita.  Forse perche' c'e` sempre la
possibilita` che sembri tutto un'invenzione.


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: Ombra

text:
TroppoSfera <
mue...@supereva.it
> wrote in message
39184738...@news.dada.it...
>
> Non so perche' ho raccontato la mia vita.  Forse perche' c'e` sempre la
> possibilita` che sembri tutto un'invenzione.
Una bella invenzione. Ci ho rivisto tante tante cose :-)


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Ombra:hai scritto:
> Ci ho rivisto tante tante cose :-)
  :-)          :-)


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: Gilgamesh

text:
TroppoSfera ha scritto nel messaggio
>=======================================================================
>Non so perche' ho raccontato la mia vita.  Forse perche' c'e` sempre la
>possibilita` che sembri tutto un'invenzione.
Cara Sfera, penso che io e te abbiamo deciso di percorrere strade molto
simili.
G. (quello della corsia accanto)


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: Gordon Comstock

text:
"TroppoSfera" <
mue...@supereva.it
> ha scritto:
> E io voglio tornare bambina.
> Aiutatemi.
Io questo genere di cose le leggo sempre con attenzione.
Umana, non letteraria. Che poi per me e' lo stesso.
gordon


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: Trans IL vano

text:
TroppoSfera,
mue...@supereva.it
 ha scritto:
> Non so perche' ho raccontato la mia vita.  Forse perche' c'e` sempre la
> possibilita` che sembri tutto un'invenzione.
ma però c'è ancora spazio nel marsupio, a me mi pare.
e la differenza tra i bambini e gli adulti è lo stipendio
(così mi disse l'amica del cuore)
Ineluttabile, come un giro di vite fatto bene. (quasimarlenekuntz)
Hai scritto bene, ma -si sa(L)- tu scrivi bene.
Brava.
--
Michele [di stirpe]®
--
http://web.tiscalinet.it/ziomichele


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: Bianca

text:
> E io voglio tornare bambina.
Siam qui per questo :-)
ciao
bianca


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: DisKre Panza

text:
Ciao, TroppoSfera: correva il giorno 09 May 2000 quando hai scritto,
      nel messaggio <
39184738...@news.dada.it
> :
> E io voglio tornare bambina.
> Aiutatemi.
   Io no, io volevo disperatamente diventare adulto, e non ci sono mai
riuscito. Ma non farei il cambio, no...
   Ti voglio bene... oddio, scusami, non ci fare caso, ma mi son
cadute un po' di lacrime... pero` non ci posso far nulla, ti voglio
bene, e basta...
--
Un Saluto. A Presto.
Fakkino DisKre Panza


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Gilgamesh, hai scritto:
> G. (quello della corsia accanto)
Corsia manicomiale?    :-)


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Trans IL vano, hai scritto:
> Brava.
Inchino carpiato, doppia finta e controcavazione.    :)
P.S.  Il quadruplo axel sulla punta del mignolo della mano destra con
relativa giravolta tesa al morso del mio terzo orecchio lo riservo a chi
mi dice 'sei un genio'.


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Bianca, hai scritto:
> Siam qui per questo :-)
Bene.    :-]


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Gordon Comstock, hai scritto:
> Io questo genere di cose le leggo sempre con attenzione.
> Umana
Uhm, mumble mumble...  Pieta`?  Va benissimo anche quella.    :-)


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
TroppoSfera,
ELmu...@supereva.it
 ha scritto:
> P.S.  Il quadruplo axel sulla punta del mignolo della mano destra con
> relativa giravolta tesa al morso del mio terzo orecchio lo riservo a chi
> mi dice 'sei un genio'.
sei un genio



title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
"TroppoSfera" <
ELmu...@supereva.it
> ha scritto.
> > Io questo genere di cose le leggo
> > sempre con attenzione.
> > Umana
> Uhm, mumble mumble...  Pieta`?
> Va benissimo anche quella.    :-)
Azz, mi sono spiegato proprio male, e mi dispiace davvero.
Volevo dire che adoro questo tipo di racconti ... perche' fanno
conoscere la persona, ed in fondo seguo questo NG per quello:
comunicare. Per questo il mio interesse e' "umano" piu' che
letterario, non volevo certo dire che il tuo racconto era un
"caso umano". Scusami, mi dispiace.
Ma dimmi, sinceramente: ho veramente un'immagine virtuale cosi'
da testa di cazzo?
gordon


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: una tantum

text:
Thu, 11 May 2000 10:30:38 +0200, "Gordon Comstock" <
ma...@tiscalinet.it
>:
> Ma dimmi, sinceramente: ho veramente un'immagine virtuale cosi'
> da testa di cazzo?
tu lo dici.
*una*


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Gordon Comstock, hai scritto:
> Azz, mi sono spiegato proprio male, e mi dispiace davvero.
Non ti sorge il dubbio che io sia ritardata, invece?
> Scusami, mi dispiace.
Scusa tu, visto che ti ho indotto alla domanda seguente (senza minimamente
averne l'intenzione).

> Ma dimmi, sinceramente: ho veramente un'immagine virtuale cosi'
> da testa di cazzo?
A me stai proprio simpatico.
Guarda, per dirtela tutta: tempo fa, non avendo mai letto qualcosa di tuo,
ho chiesto ad un'amico come scrivevi; lui mi ha spedito "Ordine Pubblico".
Come fa uno che scrive una cosa del genere ad essere una testa di cazzo?
Grazie, scusa, ciao.


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
TroppoSfera,
mahpu...@tin.it
 ha scritto:
> Gordon Comstock, hai scritto:
Poi non si scrissero più,
e passarono ALL'AZIONE! ;-)
Vi amo tutti, voi che siete in questo bar.



title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

author: bartleby

text:
On Tue, 09 May 2000 17:13:41 GMT,
mue...@supereva.it
 (TroppoSfera)
wrote:
>regalo di promozione.  All'inizio, avevo solo una cassetta vergine da 30,
>presto cantata, parlata e cancellata un migliaio di volte; poi venne uno
>Zecchino d'Oro, del liscio e altre cose adatte a convincermi quasi subito
>che i genitori compravano a caso.
stessa cosa, piu' o meno, anche da queste parti. :-)
un mio amico carissimo ha scritto, tanto tempo fa,
che "l'autobiografia e' la storia dei poveri", ed aveva
ragione.
l'ho trovato bello, a tratti addirittura delizioso.
l'unica cosa che tirerei via, perche' inutile, e' quel
tirar le somme del finale. imho, of course.
ciao
b.


title: [V] Razzolata nell'infanzia (banale)

text:
Ciao, bartleby: il Thu, 11 May 2000 21:46:00 GMT hai scritto:
 (...)_
 Grazie.


title: frammenti dal "doctoribus cadde" (?)

author: Fabrizio Venerandi

text:
Frammenti dal "doctoribus cadde"
(a casa)
La moglie: ricordando
di quella sera in cui lo Doctoribus apriva e chiudeva la bocca: come
quella bestia non voglio essere capito diceva: alzandosi in morso
mordette: la compagna della sua camera che mordette: la figlia che
mordette impaurita: tutti che mostrano denti: tutte bestie in casa mia:
lo magnassero in letto matrimoniale: del lenzuolo fare coroncina: un
intenso traffico telefonico movette quella sera l'azione ed il gesto del
nostro: incomprensibile quella volta il cane che d'improvviso mi
mordette
La figlia racconta di quando il Doctoribus disimparò di leggere
giudice delegato o parimenti avvocato si vede nel proprio salottino che
alzerebbe le braccia al cielo: si atteggia: potrebbe forse non
atteggiarsi: la sua sera si sfa s'inodora di doni: si premette di
desiderare ogni forza nascosta nascitura negli oggetti: tanto desidera
tanto s'arroventa saltando: tanto che di risultanza e' il niente: nei
libri aperti non legge: le parole il significato: ähritur cläwohl
adminintliche sit vorstatngen: non ancora cane
Di quella volta che -piovendo- uscì con e senza ombrello.
quella volta si ricorderebbe quella volta: non è un problema di
linguaggio non uno di acquisizione ovvero: il cielo stellato sopra di
lui, l'acidità di stomaco dentro: ultimamente non è convinto neppure
della pioggia ovvero soltanto fosca apparenza una sorta di madornale
umidità, pur possedendo determinabili ombrelli ed usufruendone con
convinzione: a cosa penserebbe per strada: la finestra non chiude bene
oppure
(in ufficio)
Il collega: ne aspira al posto
ma quale persona non vorrebbe cambiare (modificare) un suo silente
stato: lui si perdona nello stesso istante della sua maledizione a se
stesso: comprensione cordoglio chiede adesso (da altri) o forse:
soltanto un cordiale: non fosse fortemente doctoribus, ma altro! scherzi
d’orgoglio: una illimitata capacità ad abbaiare, alcune noie per lo
saltare: capo ripartizione controlli reporting direttore tecnico di
produzione per capo spalla agente monomandatario data base administrator
capo area responsabile risorse umane ovvero
il doctoribus si fa una cultura (in ufficio)
questa cosa -dice il manuale- si può semplificare in forma di rosa: data
una stringa di partenza, data una variabile d'arrivo detta ics,
banalizzando il discorso, voglio dire, le mie parole stronzette:  nello
scrivere questo documento, che io eccetera eccetera eccetera suppongo
che Tu abbia gia' eccetera eccetera eccetera: leggeva il doctoribus ed
ardentemente scoppiava a pensare e si diceva: se non avete capito questa
frase provate a rileggerla alla fine della storia: della serie tutti
vissero felici e vincenti
(per istrada)
Il creatore dice la sua: ma come sempre è incompreso
sambt den ordinirten Judicem delegatum, welche villmahls ihre wündische
landtsprach nicht, oder saltem nicht allerdings erforderlich verstunden,
mit großen Unkosten, und zu ruin deren armen Unterthanen können zulasen,
woraus folge, daß Sie arme Unterthanen von dergleichen Doctoribus in 10,
12 jährige Recht, und unentliche Jerungen und Unkosten gesprengt wurden,
wo Sie hingegen vorhero, als Sie Unterthanen die Judicatur gehabt
Il prete, ripensandoci si riprende l'estrema unzione
E' indifferente, ed è con senza sensibilità, per l'essenza stessa dello
stato suo di religioso lustrato in laico Stato, che i voti siano
semplici o soltanto solenni, che vengano emessi per sempre o a tempo
definito, purché siano stati pubblici e, "fai di me ciò che vuoi" disse
e spogliati si sentì dire ed indossa di tacchi e questa gonna riscossa,
se temporanei, un maschietto sciupato sia sempre permesso rinnovarlo, e
riannòdati i polsi sotto la sedia stùprati sulla schiena, scaduto il
tempo per cui per sé furono emessi stasera.
Il biografo ufficiale: consigliando le battute al doctoribus
e dei desideri che s'infittiscono sul fare suo serale: quest'uomo
saprebbe le diverse didascalie del tempo: cosa potrebbe farsi per lui se
non una complicanza della narrazione una dispersione della discussione:
non vorrebbe essere educato, non potrebbe raggiungere niente di
facilmente trascurabile: forse lamentarsi dei propri di lui bruciori di
stomaco o di cappella: difatti lo fa: uomo giacche' non ragazzino non
ancora cane
(dentro)
Ragionamento primo
nel quale si pone a destinarsi le cose a se destinate: ragionamento
primo: il riscaldamento: i moduli di riscaldamento: suo delle cose: la
protezione del corpo: l'elettricità: i moduli d'elettricità:
ragionamento secondo: potabile o demineralizzata: cereali grassi
vegetali: moduli di riposo: ragionamento terzo: moduli di trasmissione
del ragionamento:  ragionamento quarto: ragionamento quinto:
ragionamento sesto
Ragionamento terzo
nel quale si pone il problema della propria arte popolare: la fruizione
ed il piacere e tutta quella questione della acquistabilità: il sabato
nel centro città le sue mani appaiono come prodotto loro stesse ritratte
nel rimuovere l'armamentario n.5 e quante ore di lavoro per ottenere la
licenza di porterlo predisporre nel proprio timoroso tinello: ma come
mai pensa io possiedo tali informazioni di questi personaggi di questi
inspidi sciacalli si chiede d'un tratto
Ragionamento quinto
in questa precisa maniera lo doctoribus sentirebbe la sua schiavitù come
necessaria una necessaria riprezzatura per quella serie di oggetti o di
stati d’essere che sono riconosciuti come spezzata forma sociale
impreoccupabile e riconoscente: o bestemmiando o latrando o pregando o
soffrendo o lodando il discorso resta sostanziale immedesimato: lo
doctoribus conosce il non porsi una questione di scelta: “questo è
quanto” gli dissero e quello che poteva capire: ci si applicò
naturalmente e preferibilmente entro


title: RIVOLUZIONE

author: darkcoda

text:
La sabbia grigia mi grattugiava la faccia catodica. Stavo recitando le
solite orazioni flash per la serata; attentati, ricette semplici da
preparare con la ricotta, violenze perpetrate su minori ad opera di
insospettabili bidelli, previsioni e divinazioni metereologiche, il santo
del giorno. Attorno: un salottino dalla tappezzeria color fegato di circa 15
metri quadrati, macchie di muffa sul soffitto ingiallito dal fumo di
sigaretta, un tavolino di legno basso e dal piano di vetro graffiato in
diversi punti, "Delitto in Dubai" di F. Kijani, una finestra sul lato
sinistro della stanza che incorniciava un bel muro di mattoni arancione vivo
appena velato da una tenda leggera di cotone verde, una lampada a piantana
di alluminio satinato con l'interruttore sorretto da una fascetta elastica a
60 centimetri da terra, una poltrona di cuoio beige dalle profonde
screpolature sui braccioli, un uomo corpulento in maglietta bianca con una
scatoletta di plastica costellata di pulsanti in gomma nella mano destra. Un
dolore intenso mi attraversa proprio mentre salamelecco il salmo di
ringraziamento per l'aumento del NUMTEL.
Scorrono le immagini di un corteo di ragazzi con bandiere rosse. No sono
nere. O verdi? Maledetta scatola...mezzo milione e devo vedere i colori
sfasati ogni tre per due. Comunque bastardi! Agli smidollati come voi serve
una bella lezione, ecco cosa serve! Idranti spruzzano un liquido nero come
la pece sulla folla. No verde marziano. No rosso sangue. Maledetta scatola.
Cambio. Una freccia multicolore sale e poi ripida scende, ma si impenna a
ridosso del bordo dello schermo. 3,15%. Un uomo dice che è il più grande
risultato dall'inizio dell'anno. Brutti stronzi! Come se con questi indici
potessero migliorare la quotidianità dei cittadini, della povera
gente....Spengo e vado a prendermi una bella birra dal frigo.
Pulsa la piccola vita rossa in attesa che una cicogna all'infrarosso la
riporti alla luce attraverso lo scivolo di camini e canaline. Il limbo dei
condensatori ronza flebilmente all'unisono con notiziari e soap-opera. Film
porno, tappeti, cultura in pillole, video techno, apollo 13, un intervento
di chirurgia plastica.
Mi sveglio e ballo in un due pezzi di pizzo al ritmo di un successo anni 80.
Ho in mano una busta di cartone bianco con un 2 rosso stampato su uno dei
lati.
Mi trovo su una gradinata di plexiglass illuminata dal basso da fasci di
luce multicolori e, da una enorme vetrata spazzata dalla sabbia grigia, vedo
un salottino di una quindicina di metri quadri dai colori rugginosi. Una
poltrona troneggia nel mezzo ed un uomo di mezza età dalla corporatura
robusta beve da una lattina guardando in questa direzione. Sul bracciolo
destro, logoro e sgualcito dall'usura, è appoggiato un oggetto di forma
rettangolare con una lucetta rossa al centro della parte anteriore e con
delle asperità sulla faccia superiore, in parte coperte dal buio, che ne
nasconde la dimensione esatta e la disposizione. Sembrano in ogni caso
distribuite in modo regolare e simmetrico. Continuo a ballare mostrando
spesso la schiena alla vetrata e, mentre il motivetto familiare si avvia
lentamente verso la chiusura, porgo la busta ad un uomo in giacca e cravatta
vistosamente abbronzato che sorride e ringrazia, evocando un applauso
scrosciante dal nulla tra la parete di vetro con vista sulla poltrona e la
postazione di compensato cromato alla base della gradinata. Sento una fitta
alla schiena proprio mentre mi spalanco in un sorriso tra l'innocente ed il
sottommesso in direzione della vetrata.
E' cominciato il Quiz Show. Muove bene le gambe la bambina... E pensare che
le riempiono di soldi, queste puttanelle. Giù un sorso generoso di birra
gelata. Sembrano tutte siliconate e liposucchiate queste stelline da prima
serata. Io devo lavorare una settimana intera per portare a casa quello che
una di queste ragazzine ruba in mezzora sculettando davanti ad una
telecamera. E non mi pesa avere le borse sotto gli occhi. Non è un problema
per quelli come me. Adolescenti viziate e mantenute! Fosse per me le
metterei tutte in fila dietro alla rastrelliera delle casse di un grande
magazzino a guadagnarsi il pane quotidiano. Cambio.
Carezzo col dorso della mano la superfice liscia del cofano di una Mercedes
nuova fiammante. Indosso il completo blu di ordinanza. Niente forfora e
scarpe nere lucide, ma non tanto da riflettere gli spot dello studio dove
effettuiamo le riprese ogni Giovedì sera. Snocciolo con disinvoltura le
caratteristiche di spicco di questa nuova berlina con l'espressione più
affabile del mio personale campionario di espressioni affabili. La
telecamera effettua lente carrellate lungo le fiancate grigio lavello mentre
il ritmo blando di cavalli, tempo zerocento, navigatore satellitare, interni
pelle tripla lucidatura,  mi sgorgano dal sorriso provato per giorni allo
specchio. Salgo e chiudo la portiera dal vetro abbassato avendo l'accortezza
di non coprire col parlato lo splendido e secco rumore di chiusura ovattata
e decisa, peculiare di questa classe di automezzi. Le mani appoggiate con
disinvoltura ad ore 10.30 sul volante rivestito di cuoio sagomato nero. Mimo
una cambiata con un gesto maschio e sicuro. Al di là del lunotto anteriore,
proprio accanto alla telecamera e  sul fianco sinistro del candido pannello
allestito al fine di creare quello splendido gioco di riflessi sulla
carrozzeria sinuosa dell'auto, scorgo un'ampia finestra dalla quale,
attraverso folate di sabbia grigia trasportata dal vento, si distingue
l'ambiente in penombra di un salottino porpora scuro. Leggermente a destra
una poltrona di pelle chiara sdrucita accoglie un uomo tozzo con una lattina
od un bicchiere nella mano destra. E' appena intuibile, perchè coperta dal
buio che avvolge gran parte della stanza, la presenza di un oggetto sul
bracciolo destro, per la leggera infossatura nella forma del resto regolare
del bracciolo stesso in corrispondenza della posizione nella quale si
potrebbe trovare la mano, se il braccio dell'uomo fosse completamente
adagiato, e per il fioco bagliore rosso all'incirca al centro di quello che
potrebbe essere un oggetto di 10 centimetri di larghezza.
Una emicrania improvvisa e fulminante mi squarcia i pensieri e mi interrompe
proprio nel mezzo della frase "...come potete notare le cuciture del
rivestimento del volante..."
Una macchina ce l'ho già. Trentasei rate senza interessi. TAN TAEG. Gli
interessi ci sono eccome...Gli interessi di chi ti vorrebbe far lavorare una
vita per cambiare auto ogni tre anni. Catalizzano, ABSano, AIRBAGgano e
quelli come me lavorano dalla mattina alla sera col miraggio di sentirsi
finalmente a posto. Ho un mezzo al passo coi tempi o mi devo sentire un
paria, un escluso, un mezzo uomo ed un mezzo da rottamare? Ma io non ci
casco. Ho altre priorità. Devo pagare l'affitto, trovare i soldi per campare
e, se avrò fortuna, metter su famiglia. Non ho soldi da buttare nel pozzo
nero degli imbonitori televisivi serali ( le difese e l'attenzione si
abbassa? ) e degli abili manipolatori dei concessionari. Figli di puttana.
Li manderei a raccogliere patate e mele come stagionali. Altro che lampada
UVA e cravattina regimental per menar per il naso coloro che lavorano
veramente come me e che considerano degli sprovveduti.Cambio.
Sento le mani immobilizzate dietro la schiena da un anello ovale freddo di
metallo. Due uomini in divisa mi strattonano in un corridoio stretto e
lungo, preceduti da un ragazzo in polo gialla con una telecamera in mano.
Aprono una porta di legno chiaro e lucido e si fanno strada attraverso una
stanza bianca e spoglia, delimitata dalla parte opposta da un lungo banco in
legno laccato opaco, dietro il quale siedono tre persone in toga nera; uno
anziano sulla sinistra e gli altri due attorno ai quarantacinque. I due
uomini in divisa mi tolgono l'anello d'acciaio che mi intrappolava le mani,
mi fanno entrare in una gabbia posta alla parete sinistra rispetto al banco
e mi indicano in silenzio di sedermi su uno sgabello dalla base di acciaio e
con la seduta ricoperta da un'imbottitura verdastra, recante un taglio al
centro, dal quale fuoriesce un piccolo labbro di gommapiuma rosa.
Il ragazzo con la polo gialla riprende la gabbia, carrellando dall'altra
estremità della stanza, avendo cura di far entrare nell'inquadratura il
banco con i tre uomini in toga e i due bastioni in divisa ai lati. Entra un
quarto uomo ed esclama a voce alta e ferma : "IN PIEDI!". I due bastioni
ripetono: "In piedi.". Mi alzo e stringo le sbarre fredde all'altezza degli
occhi. " Lei è accusato di aver seviziato, violentato e, dopo tre giorni di
torture, ucciso Paola Sironi; bambina di quattro anni che giocava nel suo
cortile.". Intravedo dietro l'uomo con la polo gialla, a circa un metro
dalla sua testa, una specchiera dalla cornice di legno dorato, nella quale
scorgo il riflesso del paesaggio oltre la finestra, alla sommità della
gabbia. Una tormenta di sabbia grigia spazza quella che sembra una sala
rossomarrone in penombra. Appena visibile al centro, una poltrona che
contrasta lo sfondo per il colore, che sembra marroncino chiaro. Seduto
sulla poltrona un uomo grassoccio. Un luccichio a lato richiama qualcosa
tipo una bottiglia di vetro o una lattina appoggiata su quello che potrebbe
essere un tavolino. L'uomo carezza con le dita il bracciolo vissuto. Un
secondo luccichio più tenue e di colore rosso vivo sembra spuntargli dalla
mano destra chiusa come se impugnasse una spada. Le gambe mi cedono prima
che riesca a dire qualcosa. Il buio si insinua nella mente e nella memoria.
Li spellerei vivi questi maniaci. Non esiste galera abbastanza dura per 'sti
animali. Hanno il coraggio di riprenderli e farne dei divi da seconda
serata. In qualche segreta medievale senza appello e vedi come
implorerebbero di morire. Invece di riprendere e trasmettere le vite dei
buoni cristi ti rovinano la nottata con le immagini di pervertiti e
depravati della peggior risma. Combattere con la bolletta della luce tutti i
mesi ed il massimo che riesci a vedere è la faccia da schiaffi di un mostro
che violenta bambine come se niente fosse. Mi sono rotto.
Spengo.
Ma la lucetta rossa brilla ancora per tutta la notte.
Per tutte le Notti.
Piccola Rivoluzione fai da te.


title: RIVOLUZIONE

author: marchino

text:
"darkcoda" <
co...@interactivegroup.it
> ha scritto nel messaggio
news:al51bo$pr4$1...@atlantis.cu.mi.it...
> La sabbia grigia mi grattugiava la faccia catodica. Stavo recitando le
> solite orazioni flash per la serata; attentati, ricette semplici da
> preparare con la ricotta, violenze perpetrate su minori ad opera di
> insospettabili bidelli, previsioni e divinazioni metereologiche, il santo
> del giorno...<
beh... a me č piaciuto molto... complimentoni!


title: (OT) Vincenzo Scarpa ?

author: Liutbald

text:
Scusate l'off topic. Mi chiedevo dove fosse finito il "nostro" Vincenzo
Scarpa.
Batti un colpo sotto la linea di confine. Fai un passo oltre il baratro. :)
Liutbald
-------------------------------------------------------------


title: (OT) Vincenzo Scarpa ?

author: Anjin

text:
In article <Gzcbi.34943$
U01.3...@twister1.libero.it
>
"Liutbald"<
fur...@libero.it
> wrote:
>  Scusate l'off topic. Mi chiedevo dove fosse finito il "nostro"
>  VincenzoScarpa.
>  Batti un colpo sotto la linea di confine. Fai un passo oltre il
> baratro. :)
>  Liutbald
Pensa che mi chiedevo la stessa cosa... Vince, dopo che batti il
colpo, ospiti pure sul sito l'eds multiplo? :) Si lo so.. sono uno
svergognato, pero' vedi le cose da un altro punto di vista... Nik e
Liutblad hanno giurato che se lo pubblichi ti offrono da bere per un
mese di seguito! :P

--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: [S] Saluti a tutti..

author: pakistano

text:
Bhe' siamo ai saluti..
gia' gia', non mi sono fatto molto vivo ultimamente e' vero, ma sapete
com'e'
la donna, i compari, la tesi, gli umori, ...
e cmq domani mi scade l'abbonamento (a proposito consigli per il
prossimo?)
cio' significa che il pakistano per un po' non fara' parte della
storia di ias..
mi laureo il sette prossimo venturo (prego incrociare le dita tutti
insieme al mio tre.. un - due, trentotto, quindici, ventuno. - ve li
potete pure giocare..), dopodicche' tra festa dopofesta e vacanza, non
penso avro' a portata di mano un collegamento internet.
Vi postero' cmq tutte le volte che posso con collegamenti di fortuna,
e prima o poi ritorno..
Vorrei salutare ad uno ad uno tutti voi. Sicuramente dimenticherei
qualcuno,
ma importa poi cosi' tanto il saluto del pakistano?
saluto i miei angeli custodi
ciao frat ,
ciao Ombra,
ciao Alessio,
ciao Giulia,
saluto i grandiosi Camillo, Filo e Randy
le risate che mi avete fatto fare voi .. ..
e poi ancora Germano,
Phoenix,
Artod,
quepos,
SuperElle
Francesco (perche' non rispondi ai commenti ai tuoi raccontini?
(l'anti-spammer),
Wakko,
Luca (mi piace come scrivi, volevo dirtelo almeno una volta),
wwwalter (tuoi imho, i migliori commenti che ho letto su ias),
Antonia,
Bianca,
Krapp,
Writer,
fabrizio,
Kaiser,
Ocram,
stir,
Gordon,
Lisa (prima o poi passero' dalle tue parti a vedere la stultifera..)
Giovanni,
Ulderico,
cri,
Solaris,
pino,
Mario Trovarelli,
nadia,
Klidas (subito sparito),
la appena arrivata Charlie,
saluti a voi,
mi mancherete, spero di tornare presto a far parte dei vostri ...
grazie 8'((
paki


title: [S] Saluti a tutti..

author: quepos

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
37277b93...@news.tin.it
>...
>Bhe' siamo ai saluti..
Saluti a te paki, guarda di tornare presto.
Auguri
quepos


title: [S] Saluti a tutti..

author: Writer

text:
pakistano wrote:
>
> Bhe' siamo ai saluti..
Ciao, paki, fatti vivo presto.
"W"


title: [S] Saluti a tutti..

author: Francesco

text:
On Wed, 28 Apr 1999 21:22:23 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>Francesco (perche' non rispondi ai commenti ai tuoi raccontini?
Come? Tu vai io torno !!
In bocca al lupo per la laurea e fatti sentire presto
Scusa per la latitanza.
(-:Francesco


title: [S] Saluti a tutti..

author: wwwalter

text:
> wwwalter (tuoi imho, i migliori commenti che ho letto su ias),
Sì, sì, cosa non faresti per una birra alla spina. Ok, dimmi come dove
quando.
A proposito, auguri dottò, e fammi na ricetta che c'ho il mal di gola...
Buone vacanze e fregatene di IAS, in estate c'è di meglio.
Ci vediamo a Settembre, salutami Cuba, le Bahamas, Los Angeles, Mexico, etc.
etc.
wwwalter
(che-festeggia-già-adesso-e-va-a-prendere-degli-alcolici)


title: [S] Saluti a tutti..

author: Ombra

text:
On Wed, 28 Apr 1999 21:22:23 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>Bhe' siamo ai saluti..
Grazie del secondo posto nell'elenco :-)
E un inboccallupo gigante, che te lo meriti.
A presto,
Ombra


title: [S] Saluti a tutti..

author: Achab

text:
Imboccalupopaki, falli neri!
bianca
(se hai pazienza, tra poco tiscaligratis arrivera' anche li':)


title: [S] Saluti a tutti..

author: Charlie

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
37277b93...@news.tin.it
>...
>Bhe' siamo ai saluti..
In culo alla balena per la tesi (beato...), andrà benissimo...
Guai a te se non ti ricolleghi (ovviamente dopo esserti goduto tutto di cui
sopra... lascia perdere ALPCOM, se vuoi un consiglio (*sigh, *sob è un
massacro!)
Ciao Paki
Charlie


title: [S] Saluti a tutti..

author: mario giagnori

text:
A presto.
mg.


title: [S] Saluti a tutti..

author: Filo Sganga

text:
Pakistano:
>saluto i grandiosi Camillo, Filo e Randy
>le risate che mi avete fatto fare voi .. ..
:O)
Ciao ciao e, quando ti capita, ripassa pure di qua.
"Tanto ci sar` sempre, lo sapete
un musico fallito, un pio, un Teorete,
un Bertoncelli o un prete a sparare cazzate".
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
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http://www.mailgate.org


title: [S] Saluti a tutti..

author: stirner

text:
Ciao
sir


title: [S] Saluti a tutti..

author: Giulia

text:
piccolo grande paki
si sentira' forte, la tua mancanza
giulia


title: [S] Saluti a tutti..

author: Antonia

text:
pakistano wrote:
> saluti a voi,
> mi mancherete, spero di tornare presto a far parte dei vostri ...
Faccio in tempo? Se sì, ciao. Sennò, a presto!
Antonia


title: [S] Saluti a tutti..

author: Krapp

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
37277b93...@news.tin.it
>...
>ma importa poi cosi' tanto il saluto del pakistano?
>
A me si. Ciao e arrivederci.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: [S] Saluti a tutti..

author: SuperElle

text:
Ciao e a presto, dolce Paki Merlino
Ciao
LaurA
________________________________________________
Porta la chiocciolina di due caratteri a dx per scrivere in email.
pakistano ha scritto nel messaggio <
37277b93...@news.tin.it
>...



title: [S] Saluti a tutti..

author: nadia

text:
Chissà se leggerai........
grazie per i saluti
un "inculo alla balena" per la laurea e un goditelapiùchepuoi per il
resto......
ciao
nadia
pakistano ha scritto nel messaggio <
37277b93...@news.tin.it
>...
>Bhe' siamo ai saluti..
>gia' gia', non mi sono fatto molto vivo ultimamente e' vero, ma sapete
>com'e'
>la donna, i compari, la tesi, gli umori, ...
>e cmq domani mi scade l'abbonamento (a proposito consigli per il
>prossimo?)
>cio' significa che il pakistano per un po' non fara' parte della
>storia di ias..
>mi laureo il sette prossimo venturo (prego incrociare le dita tutti
>insieme al mio tre.. un - due, trentotto, quindici, ventuno. - ve li
>potete pure giocare..), dopodicche' tra festa dopofesta e vacanza, non
>penso avro' a portata di mano un collegamento internet.
>Vi postero' cmq tutte le volte che posso con collegamenti di fortuna,
>e prima o poi ritorno..
>Vorrei salutare ad uno ad uno tutti voi. Sicuramente dimenticherei
>qualcuno,
>ma importa poi cosi' tanto il saluto del pakistano?
>
>saluto i miei angeli custodi
>ciao frat ,
>ciao Ombra,
>ciao Alessio,
>ciao Giulia,
>saluto i grandiosi Camillo, Filo e Randy
>le risate che mi avete fatto fare voi .. ..
>e poi ancora Germano,
>Phoenix,
>Artod,
>quepos,
>SuperElle
>Francesco (perche' non rispondi ai commenti ai tuoi raccontini?
>(l'anti-spammer),
>Wakko,
>Luca (mi piace come scrivi, volevo dirtelo almeno una volta),
>wwwalter (tuoi imho, i migliori commenti che ho letto su ias),
>Antonia,
>Bianca,
>Krapp,
>Writer,
>fabrizio,
>Kaiser,
>Ocram,
>stir,
>Gordon,
>Lisa (prima o poi passero' dalle tue parti a vedere la stultifera..)
>Giovanni,
>Ulderico,
>cri,
>Solaris,
>pino,
>Mario Trovarelli,
>nadia,
>Klidas (subito sparito),
>la appena arrivata Charlie,
>saluti a voi,
>mi mancherete, spero di tornare presto a far parte dei vostri ...
>
>grazie 8'((
>paki


title: [S] Saluti a tutti..

author: Luca

text:
pakistano <
anro...@tin.it
> wrote in message
37277b93...@news.tin.it...
> Bhe' siamo ai saluti..
Ciao Paki. Làureati e poi festeggia più che puoi, che per bestemmiare dietro
ad un lavoro avrai tutto il tempo del mondo. Grazie per quello che hai detto
su come scrivo ed anche per essere arrivato fino alla cunvesiùn milanese da
Salerno (non so in quanti l'avrebbero fatto).
Per quanto riguarda l'abbonamento ti consiglio di scegliere un provider di
quelli *grossi*; lo so che i *piccoli* costano meno e fanno molto
*politically correct* ma è meglio tenere la propria connessione fuori
dall'ambito della beneficenza (parlo per esperienza diretta in entrambi i
casi). Dicasi altrettanto per la presunta gratuità di alcune forme di
abbonamento: se tu ed un abbonato pagante arrivate allo stesso host nello
stesso momento, stai pure tranquillo che quello che paga ti passa avanti (ed
è anche giusto); nessuno ti regala niente.
Comunque divertiti più che puoi: bevi, fuma, scrivi e semina il panico tra
le donne della costiera, sarò con te nello spirito.
In bocca al lupo per il 7 e torna presto.
Ciao
Luca


title: [S] Saluti a tutti..

author: cristina

text:

Ma ando vai paki ...
resta cu noi e nu fá cassate (siciliane e ...)
cioa cri.


title: [S] Saluti a tutti..

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
37277b93...@news.tin.it
>...
>Bhe' siamo ai saluti..
Purtroppo tremendamente tardi, ciao. Buona fortuna. Ci scriviamo.
Artod


title: vertigine sul Livenza

author: Jovinelli

text:
Siamo nel doppio. Arancia sintagma. Spritz doppio.
- Il cameriere non mi serve -
Mi dirigo dal barista. Ammicco, con sicumera scettica scecchero.
Bevuto doppio sogno.
Poca autonomia nel significato! Bocciato, ripeti d'aver abbandonato la
mensola.
Mensola, ecco il luogo sinistro dei miei vecchi risvegli. La mensola
sopra la mia testa, nell'orlo del taglio del legno e della sua figura
sempre nuova e desueta. Potrà dirla quante cose ho visto rimbalzando tra
il sogno ed il risveglio; (tutte rappresentate incistate nella mensola).
Un altro scandalo di sandali,( una men sola ) dissi pregando in
ginocchio. ( ma quale canna al vento si inginocchia, quale automa si
inginocchia, quale sogno si inginocchia )
Latifondo del pensiero, per agrimensori parolai.
Doppio sia doppio, fortissimamente doppio. Il doppio agisce propriamente
sul gusto. Lascia impropriamente dietro a sé l'olfatto e l'idea di
olfattometro. Curioso doppio, a tenaglia chiuso.
Non posso dir molto.Il latte e la carne non erano poi così distanti come
mi si volvea  far credere.
Esco, non traggo alcuna idea in proposito. Comunico o nuoto?
Risalgo il fiume Sile da presso chi corre sui marciapiedi. Coloritura
geografica scaltra. Inno alla moderazione.
Ricettacolo di re-fraintendù.
Coscia.Mmmmmmm
( diario segreto di Pria Foraggio )


title: Scrittura e nuove scienze

author: Art Electronics

text:
KARENINA.IT
 Experimental
http://www.davinio.web.com
Scrittura e nuove scienze: i paradossi della scienza e la poesia come
paradosso. Di Gio Ferri
L'ultimo numero di TESTUALE, a cura di Gio Ferri, Gilberto Finzi, Giuliano
Gramigna
Esperimenti e contaminazioni: l'incontro fra letteratura, arte e poesia e le
nuove tecnologie. Intervista a Caterina Davinio su Doll's, il sito delle
donne on line
Tommaso Tozzi: L'ARTISTA COME MEDIA - ARTE COME TRASFERIMENTO DI RISORSE
Art forum berlin 2000, an exciting overview of current positions in the
international world of contemporary art. 27 September to 1 October, 2000.145
galleries from 23 countries
Franco Berardi e Matteo Pasquinelli preparano un nuovo sito, un forum di
discussione, e una conferenza che si terra' a Bologna a settembre, nel
periodo in cui in tutta Europa il movimento globale si preparera' all'azione
di Praga, contro il Fondo monetario internazionale e la World Bank.
L'iniziativa si chiama REKOMBINANT.
Artists Talk: Issues facing Australian artists is a new publication,
compiled by Melbourne's West Space gallery, which gives voice to the
concerns facing contemporary artists.
Tutte le novità segnalateci da Rubicondor on line a cura di Silvia Tessitore
Firenze Esterno Notte - un network internazionale di
filmakers e autori riuniti per conservare e promuovere la bellezza dei
piccoli formati cinematografici
La fanzine CUT UP cresce e diventa magazine con un nuovo impianto
tipografico. Recensioni, riflessioni e interviste. Un punto di riferimento
tra gli addetti ai lavori.
BOLLETTARIO N° 30 - FAVOLE KURDE: - Favola Kurda - Giorgio Barberi
Squarotti - Enrico Bay - e altro
Features. La nuova rubrica di critica d'arte di UnDo.Net Teorici
internazionali, curatori e corrispondenti da varie citta' del mondo
collaborano con UnDo.Net e pubblicano i loro articoli: punti
di vista, ricognizioni, interviste...
And more...
KARENINA.IT
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http://www.davinio.web.com
--
Art Electronics - Archives / Videotheque / Rome / Milan
Art Electronics and Other Writings
http://space.tin.it/arte/cprezi


title: Della Poesia

author: Index

text:
La poesia e' la rappresentazione dell'umana condizione che nessun discorso
filosofico puo' dare.
Index


title: Della Poesia

author: Franx

text:
Index ha scritto nel messaggio <01bde3cf$d21a0d20$
5da6...@tin.it.tin.it
>...
>La poesia e' la rappresentazione dell'umana condizione che nessun discorso
>filosofico puo' dare.
>
Grazie per esserti espresso.


title: Della Poesia

author: Solaris

text:
Index ha scritto nel messaggio <01bde3cf$d21a0d20$
5da6...@tin.it.tin.it
>...
>La poesia e' la rappresentazione dell'umana condizione che nessun discorso
>filosofico puo' dare.
Index ha 19 anni!
Simpaticamente, Solaris


title: Della Poesia

text:
Index ha 19 anni?
Un caffe' pagato a Solaris.
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
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http://www.mailgate.org


title: e allora prendete questo se vi va meglio del primo

text:
Quella notte se ne stava andando e lui, steso sulla poltrona, ormai
non avrebbe dormito più; per quel giorno aveva vissuto fin troppo e
un'ulteriore sollecitazione cardiaca lo avrebbe fatto saltare. Troppe
cose erano accadute e troppe si annunciavano all'orizzonte ancora
piatto e monotono. Neppure le Like Strike, comprate con l'improbabile
fine di stordire i sensi, riuscivano a lenire quel sentimento di mista
angoscia ed euforia che in quella notte tra una domenica ed un lunedì
di novembre, lo costringeva sul divano a guardare vecchi film in
bianco e nero. Ci sono giorni caporettiani in cui gli eventi
precipitano e ci franano addosso, masso dopo masso, gravi ed impietosi
della nostra condizione di profughi della vita; ce ne sono poi altri
che agli occhi di chi ci osserva possono apparire grigi ed uggiosi,
privi di spessore e calore, ma per i quali si rinuncerebbe a tutti gli
altri pur di viverne anche un solo respiro. Non capiva, o forse non
voleva capire ciò che gli era successo, non capiva perché tra milioni
di persone fosse dovuto capitare a lui. Sentiva il peso dell'impotenza
premergli forte e feroce sul petto che palpitava delle violente
pulsazioni cardiache. Il sudore faceva incollare la camicia alla
schiena provocandogli un innaturale senso di costrizione. Lo sguardo
era fisso sul televisore che continuava con  disarmante ripetersi a
trasmettere, immagine dopo immagine, riuscendo a creare nella sua
mente sconvolta un unico pensiero lucido: "Perché non ti spegni?". La
testa gli ronzava tutta di queste domande che si intrecciavano ed
avviluppavano come fili d'una ragnatela, facendo preda di ogni
sentimento ed emozione. Ognuno veniva preso ed invischiato nello stato
sospeso della rete, venendo avvolto e curato come figlio nato
prematuro quale era. Inconsciamente si stava risparmiando fastidi
inutili: non era ancora tempo di subire i travagli di queste piccole
sensazioni neo nate dall'incoscienza della condizione reale. Più
grandi ne avevano da venire. Un alito di vento spazzò lontano i fili
ed il ronzio cessò. Si sentì per un attimo leggero, sollevato dal peso
di dovervi rispondere e riprovò la bambina sensazione di esteriorità
nei confronti delle cose; assaporò il suadente sapore di una felicità
incondizionata dalla scelte e dagli eventi esterni, intessuta di una
responsabilità contingente. Purtroppo il pacchetto  si avviava alla
fine ed il portacenere - una scatoletta di simmental il cui contenuto
viscido e dalla composizione misteriosa era stato divorato come cena
con un panino al salame del giorno prima - aveva dato ormai fondo alla
sua capienza. Nei paraggi al momento c'era poco di lui: il fortunato
che avesse avuto la buona sorte di capitare nella camera, si sarebbe
trovato innanzi la figura sudata di un ragazzo sui ventiquattro anni
come tanti se ne vedono per strada o nei locali, che più per forza che
per scelta si era trovato a dover andare a vivere da solo. Quando ci
si stanca di essere al centro dell'attenzione comune ci sono poche
scappatoie che ti salvano dal collasso: amalgamarsi al resto
dell'impasto o vivere perennemente con l'ansia di vedere il proprio
operato criticato e calpestato scioccamente da una mandria di montoni
pascenti. Non apprezzando queste soluzioni che ad ogni modo
prevedevano che porgesse la nuca a novelli boia, un pomeriggio, verso
le tre e ventotto, partorì dolorosamente una terza via. Diede un bacio
alla madre. Telefonò al padre ed ad un paio dei vecchi amici del liceo
che non sentiva da tanto ed uscì di casa. Scese nel garage e a fatica
rimise in moto la vecchia vespa dell'ottantadue e fece il giro del
paese; non spostò mai la manopola del cambio dalla seconda passando da
ogni vicolo e stradetta ed in un primo tempo neppure il pedalino del
freno. Non toccò il cambio neppure mentre percorreva la strada
maestra, che passava davanti al campetto di calcio dove si era
guadagnato il nomignolo di "falciatrice" durante le partitelle tra
amici. Il viale alberato passava lento attorno a lui, eppure sentiva
quella lieve brezza primaverile che gli carezzava il volto come un
uragano che impietoso si portava via diciannove anni di vita. Come un
condannato a morte all'ultimo pasto, assaporava ogni immagine ed ogni
colore, se li faceva passare sotto la lingua e poi li spingeva contro
il palato e delicatamente li deglutiva, non disdegnando di gustare
anche il sapore acre del piccolo cimitero contornato dagli alti
cipressi dei funerali dei suoi cari. "Ciao a tutti". Prima di giungere
al paesino vicino, svoltò a sinistra per una strada traversa del
viale, e si fermò in un giardinetto dove, ancora ragazzo, andava a far
sentire il peso dei suoi 16 anni ai ragazzini che abitavano nelle
palazzine che vi davano. Si sedette sull'altalena e si guardò attorno.
Il palazzo che doveva chiudere il lato da cui il pomeriggio si mostra
il sole non era per fortuna ancora stato terminato, e dagli spazi tra
i pilastri portanti filtrava quello stesso sole che gli piaceva veder
tramontare in piedi sulla stessa altalena. Almeno lui, il sole, era
rimasto lo stesso. Percorse due volte la via dove abitava una ragazza
che aveva amato nella speranza di vederla uscire; ciò non accadde.
Negli anni seguenti si domandò molte volte che piega avrebbe preso la
sua vita se quel pomeriggio di maggio si fosse affacciata dal
cancelletto blu al numero 24 di via Petrarca. Non riuscì mai ad
immaginarsi la scena completa: lei con passo svelto usciva di casa,
mentre lui arrancava faticosamente su, lungo la salita. Riconoscendo
il rumore della proma avrebbe voltato i profondi occhi marroni verso
di lui e… . Non sapeva continuare. Poco male, gli anni erano passati e
fortunatamente altre donne si erano premurate di far sì che
dimenticasse quegli occhi. Ciò nonostante quel pensiero rimaneva
latente tra le pieghe del cervello; solo il sogno notturno, di tanto
in tanto, dava risposta a questo quesito adolescenziale. Mai però
rivisse di notte come veramente andarono le cose, come se volesse
drenare uno sbaglio.  Passò dal distributore per mettere 5000£ di
miscela al 3% come aveva fatto per tanti anni prima di prendere la
patente. La gestione era cambiata e mentre mandava il motore su di
giri per slegarlo si rattristi. In una ventina di minuti arrivò alla
stazione. C'erano molte persone che incuranti di cosa stessero facendo
proseguivano a lunghi passi verso un domani del quale pretendevano
avere il totale controllo. Anche lui dopotutto la pensava più o meno
alla loro maniera, ma al momento non riusciva a non considerare
spregevole una considerazione tanto presuntuosa. Si dimenticò presto
di quel pensiero non ancora pronto e si sedette su una poltroncina
dell'atrio. Si accese l'ultima sigaretta e buttò via pacchetto,
fermamente deciso a smettere. Strinse forte il pacchetto nel pugno
fino ad accartocciarlo e lo lanciò nel vaso di una pianta. Rimase per
qualche istante immobile seguendo con lo sguardo la parabola compiuta
da ciò che un tempo era un pacchetto di chesterfield per poi scoppiare
in una grande risata ed andare a raccogliere ciò che rimaneva del
pacchetto "Basta, di sciocchezze ne abbiamo fatte a sufficienza per
oggi". Comprò un biglietto di sola andata; scoprì solo all'arrivo il
luogo verso cui era diretto, visto che aveva dormito tutto il tempo ed
aveva acquistato il biglietto in base ai soldi ricavati dalla vendita
della vespa al ferrovecchio che stava vicino alla stazione. Era un
pomeriggio ideale per viaggiare: caldo con una lieve brezza. Anche
quella sera era arieggiata, ma chiunque fosse entrato dalla porta
aperta avrebbe visto una parete di nuvole di fumo che avvolgevano la
figura momentaneamente squallida di una persona vestita di tutto punto
che dormiva con la giacca e la camicia sbottonata fino all'ombelico.
Dormiva o quasi; era difficile capirlo visto che a quelle ore di
panico, si era ora sostituita una pace estatica, velata però di
ebetismo profuso copioso dalla bocca socchiusa da cui, insieme al
rivolo di bava che scendeva lungo il mento, uscivano flebili sogghigni
che, sulle cinque e tre quarti, si tramutarono in risate sonore.
Intorno alle dieci e dieci quei gorgoglii gastrici si arrestarono; la
stanza scivolò nuovamente nel caos offerto dalla città che
indifferente continuava a vivere. Tutto si era apparentemente placato.
Tutto. Apparentemente. Gli occhi si aprirono lenti, ancora appesantiti
dal torpore da cui era appena strisciato faticosamente fuori. Ne era
uscito faticosamente, tanto che ne sembrava ancora prigioniero.
Inghiottito. Annichilito. Gli occhi si aprirono lenti, in quel modo
inquietante che hanno le bambole quando si mettono sedute; con la
stessa vacua inespressività di fondo guardava avanti a se. Il suo
sguardo però sembrava fermarsi a un palmo da lui, a fissare qualcosa
di terribilmente impalpabile e reale. Guardava fisso e benché non
permeasse nessuna emozione, lasciava intendere una profonda
concentrazione e serietà. Era sveglio, e nonostante la forte luce che
entrava dalle tapparelle mezze alzate,  le pupille erano ancora
dilatate come se su di loro fosse calato un sudario nero che lo teneva
uncinato allo stato di REM che gli faceva da secondino. Le iridi
restavano in ombra ed all'azzurro che ogni giorno faceva impazzire le
ragazze, si era ora sostituito un malinconico fumo di Londra. Qualcosa
in lui lottava per uscire mentre  un altro elemento malignamente
rimasto nascosto fino ad allora lo avvolgeva in un freddo abbraccio,
teso a separarlo da se stesso. Resisteva, apparentemente apatico ed
atarassico mentre le viscere si muovevano impazzite nell'addome e la
lingua sanguinava, stretta nella morsa nervosa dei denti. Nel suo
corpo e nella sua mente si stavano scatenando forze soppresse fino ad
allora mai interpellate che ora si prendevano la rivincita. Il duello
continuava veloce con stoccate e fendenti al volto che lasciavano
sulla faccia profondi segni. Le mani fin dal momento del risveglio si
erano aggrappate alle braccia della poltrona e da quel momento erano
rimaste lì inchiodate, con la tensione chiavistellata al medesimo
punto di rottura. Gocce di sudore e sangue ticchettavano sul dorso
tozzo della mano sinistra. La mano. Scivolavano lente verso il palmo
soffermandosi di tanto in tanto per coagulare attorno alla peluria. Le
stille si insinuavano fra le pieghette della pelle disegnando, con
matematica precisione, i contorni di una vecchia cicatrice che faceva
da arabesco sulla mano. Restava ancora immobile, monumento di ghiaccio
della propria routine. In tutto ciò era solo, abbandonato alla sua
stessa malignità e condannato alla realtà. D'altronde fu lui stesso
che telefonando alla madre in lacrime per la sua fuga le impose di non
romperle tanto le palle e le sbatté il telefono in faccia urlando "io
sono vivo!".(breve appunto sulla storia senza appoggio familiare) Fu
solo il meriggio che gli portò aiuto e comprensione: la tensione
sembrava essersi allentata ed il sudore si era quasi del tutto
asciugato. Gli occhi si erano finalmente arresi e la pupilla si era
adattata a quella dilatazione che lasciava solo ad attenti osservatori
la possibilità di intuire, nello stato attuale, il colore dell'iride.
Anche il cuore, che rullava dentro al petto fino a qualche attimo
prima, sembrava aver preso un tacito accordo e aveva rallentato la sua
corsa: si era adagiato nella sua sede dormendo della grossa,
limitandosi a tirare solo di tanto in tanto un calcio alla carcassa
agonizzante in cui albergava. Come una civetta se ne sta in bilico su
un ramo ad aspettare la sera che avanza, anche lui aspettava che il
rimorso svanisse con l'arrivo dell'imbrunire.


author: Gordon Comstock

text:
<
S.Ma...@mail2.crown-net.com
> wrote:
Hei, eccomi qui!
Ti diro': mi sembra migliore dell'altro, infatti
stavolta alla fine ci sono arrivato ;-)
C'e' sempre, secondo me, un periodare eccessivamente
barocco.
Ad esempio: certe perifrasi del tipo *il lato da cui il
pomeriggio si mostra il sole*. Non per altro (il
tentativo di descrivere l'ovest con una immagine è
lodevole), ma l'effetto e' quello di appesantire troppo
la frase; non dimenticare che per il lettore essa e'
*sempre* più complicata di quanto lo sia per colui che
l'ha scritta ...
Prova a rileggere questo periodo con occhio critico:
> Il palazzo che doveva chiudere il lato da cui il
> pomeriggio si mostra il sole non era per fortuna
> ancora stato terminato, e dagli spazi tra
> i pilastri portanti filtrava quello stesso sole che
> gli piaceva veder tramontare in piedi sulla stessa
altalena.
> Almeno lui, il sole, era rimasto lo stesso.
Due *stesso* e una *stessa* in tre righe non e' un po'
troppo?
Il *per fortuna*  non e' superfluo, o almeno
sacrificabile senza troppi rimpianti?
Il *portanti* non e' gia' compreso nel concetto di
*pilastri*?
Forse _infarcisci_ troppo la frase, non so se mi spiego
... e l'effetto finale e' come un panino con troppi
ingredienti, che quando lo assaggi non capisci bene che
cosa c'e' dentro
si nota una certa ricerca stilistica
> di mista angoscia ed euforia
> giorni caporettiani
ma a volte sbagli, forse per distrazione, come ad es.:
> la bambina sensazione di esteriorita'
> nei confronti delle cose;
esteriorita' o estraneita'?
Un'altra cosa: a mio avviso metti troppi aggettivi.
Secondo me una delle cose piu' belle (e piu' difficile)
e' riuscire a suggerire gli aggettivi per mezzo dei
sostantivi,
anche se ora non mi viene un esempio
vedi quanti aggettivi qui:
> assaporò il suadente sapore di una felicità
> incondizionata dalla scelte e dagli eventi esterni,
> intessuta di una responsabilità contingente.
A volte sei un po' troppo didascalico:
> fine ed il portacenere - una scatoletta di simmental
> il cui contenuto viscido e dalla composizione
misteriosa
> era stato divorato come cena con un panino al salame
> del giorno prima - aveva datoormai fondo alla
> sua capienza.
Insomma, spero di averti fatto capire il mio
(personalissimo) punto di
vista.
.
.
.
> Come una civetta se ne sta in bilico su
> un ramo ad aspettare la sera che avanza, anche lui
> aspettava che il  rimorso svanisse con l'arrivo
dell'imbrunire.
A parte il *bilico* (che mi da' l'idea - scorretta -
che la civetta stia per cadere da un momento all'altro,
cosa che non e') questa frase finale mi e' piaciuta
davvero.
Ciao!
gordon


title: Tutta la musica

author: Papero

text:
Massssssssiiiiiiiiiiiiiiiii'!
Cosa cosa???????????
Ecco, vomito IN BOCCA... Sangue... a Stanchi
MORtiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...
noooooooooooooooooooo , cosa no? noooooostrooooooooooooo vino,
nostra pace, nostro dentice? e' piu' volgare?
pazz... ora... fa... nte... rin... un... cin... nott... urn...
Sa...
Sa...
vado.
--
Un giorno le macchine riusciranno a risolvere tutti i problemi, ma mai
nessuna di esse potrà porne uno. (Albert Einstein)


title: Per pubblicare delle poesie....

author: Giuseppe

text:
Buongiorno a tutti e buon anno.Ho molte poesie da pubblicare,perň non saprei
bene la strada da percorrere.
Sareste cosě gentili da dirmi come devo fare.....
Grazie a tutti.


title: E allora ?

text:
Ehmmm.............
Anjin, non è per farti fretta, ma siamo già a giovedi......
E meno male che avevi detto che non bisognava usarla tutta la
settimana......:-)
nik56


title: FORSE

author: gilgamesh

text:
                                    FORSE
In bilico tra l’essere e il non essere, se ne sta, in barba ai teologi e i
filosofi che negano possa esistere altro, il forse.
Sul forse potremmo stare a discutere per ore e  giorni, ma non giungeremmo a
conclusioni sicure. O forse sì.
Il forse, a bene vedere, accompagna il corso della vita di ciascuno di noi.
“Forse stasera vado al cinema; o forse rimango a casa.” Ah, l’eterna
indecisione!
“Ah… se fossi ancora assieme alla Chiara, chissà … forse.” E parla il
rimpianto.
Se tu mi dici “forse che non sei d’accordo?” il forse diventa retorico,
anche se a dire il vero il forse non parla quasi mai e non so proprio cos’
abbia di retorico.
“Forse che si e forse che no”, il forse è sempre il bilico tra l’
affermazione e la negazione.
“Forse è un maschio oppure è una femmina” e allora diventa anche il simbolo
dell’ambiguità sessuale.
Il forse indica le sfumature, i mutamenti impercettibili e non distinguibili
tra uno stato e un altro,  copre angoli di buio dove le parole e le idee non
arrivano.
Tipo Alberto che mi dice che quella tipa è carina e forse anche bella. E non
so più che se la tipa è solo carina oppure è davvero bella.
“Forse ho bevuto troppo” – mi dici – ma appena mi accorgo che sei davvero
sobrio oppure completamente ubriaco, ecco che il forse si volatilizza e
torna a nascondersi in angoli della realtà dove la verità non arriva ad
illuminare.
Il forse è anche il limbo eterno dove si rifugiano parole non dette perdute
nel silenzio degli sguardi, dove si accavallano idee che non hanno mai
spiccato il volo (e magari pure lo meritavano di volare), dove certe
emozioni inespresse si fermano ad un groppo della tua gola e non escono. E
tutto questo (le parole intendo, le idee  e le emozioni) non riesce ad
andare avanti, né a tornare indietro, perciò si ferma là in questa strana
dimensione del forse, perduto per sempre  in questo universo
monodimensionale e negletto persino dalla memoria.
Il forse viene anche usato dai maghi e, travestito con panni statistici, fa
anche il suo ingresso nel mondo scientifico: “la perturbazione forse
arriverà sulla penisola domenica pomeriggio e saranno probabili
precipitazioni di tipo temporalesco soprattutto sui rilievi alpini”.
Il forse viene utilizzato furbescamente per raccontare bugie, per tirare il
sasso e poi nascondere la mano, per incitare oppure negare tesi o soluzioni
su cui in realtà non ci si pronuncia: “forse gli UFO esistono davvero, forse
i vichinghi hanno scoperto l’America prima di Cristoforo Colombo, forse il
buco del bilancio non è così vasto come si pensava; forse i campi di
concentramento non sono mai esistiti; e così via..
Il forse dà anche consigli: “forse è il caso che la pianti di scrivere
sciocchezze e che ti trovi qualche hobby più divertente”.
Forse hai ragione.
gilgamesh


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

author: fabrizio venerandi

text:
quella cosa che ho visto
era una cosa mai successa
davvero si sono vendicati
una notte si sono tolti
i sassi dalle scarpe dagli
occhi
una legale vendetta di stato
e alla televisione si beveva
vino rosso esplosivo ci davano
da bere di tutto e noi si beve
va
--
http://digilander.iol.it/fabriziovenerandi/pantagrognomicon.htm
http://www.editricezona.it/trionfo%20impiegato.htm
http://www.pseudolo.it/poesia10_venerandi.htm


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

author: Randy

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto
> vino rosso esplosivo ci davano
Mancano 2 capitoli e finisco la prima stesura. A che indirizzo vanno mandati
i racconti?


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

author: Writer

text: Ma fabrizio, c'è il sole c'è il mare! :-)


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

author: stirner

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha
scritto nel messaggio
news:20020621175...@news.tin.it...
>
>
>
> quella cosa che ho visto
> era una cosa mai successa
sei giovane! io li ho visti, mascherati, sparare
ad altezza d'uomo
anche questo si č saputo con certezza ma dopo.
> davvero si sono vendicati
> una notte si sono tolti
> i sassi dalle scarpe dagli
> occhi
quelli che hanno in testa non li potranno mai
levare
> una legale vendetta di stato
> e alla televisione si beveva
>
> vino rosso esplosivo ci davano
> da bere di tutto e noi si beve
> va
no, non beviamo tutto... noi.
comunque non un vino da quattro soldi
quello lo lasciamo allo strissssssccccccciiiator8<


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

text:
Pare che stirner abbia scritto:
>> quella cosa che ho visto
>> era una cosa mai successa
>
> sei giovane! io li ho visti, mascherati, sparare
qui mi riferivo alla verità televisiva: ci hanno fatto vedere cose che
non sono mai successe.
grazie per il commento per l'incazzatura.
f.



title: quella cosa che ho visto (pensierino)

text:
Pare che Writer abbia scritto:
> Ma fabrizio, c'è il sole c'è il mare! :-)
ognuno ha i nemici che si merita.



title: quella cosa che ho visto (pensierino)

text:
Pare che Randy abbia scritto:

se stai leggendo questa riga e non č settembre aspetta.
a settembre: se l'hai finito dopodomani lascialo dormire, rileggilo a
settembre e se ti sembra perfetto postamelo a qualsiasi indirizzo io
abbia.
f.



title: quella cosa che ho visto (pensierino)

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto
> se stai leggendo questa riga e non è settembre aspetta.
LOL, sei molto spiritoso quando ti ci metti.
> se ti sembra perfetto postamelo a qualsiasi indirizzo io
> abbia.
Ok, avevo capito che volevi apportare correzioni e modifiche, ma se lo
preferisci già potenzialmente perfetto... Ricordamelo quando sarà ora di
spedirtelo; io certe cose proprio me le dimentico.


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

text:
"fabrizio venerandi" <
fabr...@venerandi.org
> ha scritto
> > Mancano 2 capitoli e finisco la prima stesura.
Finita prima stesura. Archivio su disco zip in attesa di tue notizie.


title: quella cosa che ho visto (pensierino)

author: Torrette®

text:
fabrizio venerandi says...
>Pare che Writer abbia scritto:
>> Ma fabrizio, c'è il sole c'è il mare! :-)
>
>
>ognuno ha i nemici che si merita.
>
ma dai come ti butti giu', writer mica ce l'ha con te
--
Soltanto i personaggi dei romanzi mediocri
risolvono i loro problemi
n.gomez davila


title: (G OT) A proposito

author: Mario

text:
Ma Venerandi e Camillo sono salvi?
Mario


title: (G OT) A proposito

author: Andrea B. Previtera

text:
> Ma Venerandi e Camillo sono salvi?
>
> Mario
Camillo si sarà vestito da sanculotto e avrà preso parte alla pugna,
ma con classe. Vomitando qualche ingiuria in francese.
Prendendo per la spalla qualche poliziotto e sussurandogli all'orecchio
sconcezze di quelle che stimolano il risolino delle signore per bene
nei salotti, e dietro i ventagli.
Venerandi sarà salito su un palco ed avrà letto un copione di Strehler
tutto di fila senza prendere fiato, due volte, e poi si sarà eclissato
facendo svolazzare il cappotto (sì, in Luglio).
Poi si saranno incontrati con Bush, e forse lo avranno preso un po'
in giro, o ubriacato.
	- andreabì,
http://www.lastcereal.com

http://www.escaped.it
, icq 13151786


title: (G OT) A proposito

author: Trans IL vanO

text:
Il 23 Lug 2001, 08:04, "Mario" <
mgiagno...@tin.it
> ha scritto:
>Ma
Venerandi e Camillo sono salvi?
Credo che nessuno
possa ormai
considerarsi
in salvo. Nemmeno io in
questa isola greca del cazzo.
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: (G OT) A proposito

author: Loup

text:
>Credo che nessuno
>possa ormai
>considerarsi
>in salvo. Nemmeno io in
>questa isola greca del cazzo.
sono d'accordo.
L.
e lo
stipendio? ci penseremo piu' avanti



title: (G OT) A proposito

text:
> Credo che nessuno
> possa ormai
> considerarsi
> in salvo. Nemmeno io in
> questa isola greca del cazzo.
Stai postando da un'isola greca.
Greca.
Grecia.
Mare sole etc.
Postando.


title: (G OT) A proposito

author: mu&loup

text:
Il 23 Lug 2001, 22:04, "Andrea B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha
scritto:
>Stai postando da un'isola greca.
>Greca.
>Grecia.
>Mare sole etc.
Il fuso orario non e- poi cosi@ diverso.
E' sera, come
da te.
>Postando.
E- uno dei preliminari che prediligiamo.
Inoltre
l-indignazione e- un dovere sociale.
(come l-abolizione delle tastiere
greche)
E adesso (scusateci) vi salutiamo che e-
giunta l-ora del
coitino coniugale di default



title: CHI VA A FAR CASO A UN CAPELLO?

author: Luigi Melilli

text:
La  domanda è di un'impertinenza pertinente, prchp il capello è tale solo se
sta sulla cervice, nel cuoio capelluto e cioè nel copricapo
Io non so come fosse arrivato a Roma, nè riesco a immaginare come quando e
perché è andatyo a Torino, da dove stanno scomparendo persino gli
stabilimenti FIAT
++ con tanta fretta che i torinesi, nel dire il pater noster saltano ormai
il fia e vanno direttamente al voluntas tua.
M come santo sia, il capello è arrivato a Torino e si è piazzato in mezzo
alla "Giovewntà" che tutti credevamo bruciata dopo ventisette sculetti.
Che forse il capello insegnerò a sculettare per la ventottesima volta?
Mai più! In tutta l'italia, dalle Alpi alle Piramidi, dal manzanarre al
reno, e quindi anche fuolri, si stanno facendo magie, giuochi di prestigio e
preghiere perché a Torino in casa della Gioventà latina arrivi l'alopecia,
ma un'alopecia naturale,che non solo non lasci neppure un capello in testa,
bensì neppure un pelo per il corpo.
Poiché l'industrializzazione degli Agnellli produceva tanti pascoli da
permettere al capostipite e suoi aventi diritto alla successione, di
coltivare molti pascoli, con l'arrivo del capello e della relativa alopecia
neppure i campi avranno più erba per nutrire gli agnelli, dando così origine
alla quasi repentina scoparsa dei montoni da servire alle pecore.à
E allora come fare?
Io un suggerimento ce l'ho: coltivare dalle lunghe Langheòòòòòòò alle cime
piùà alte alberi di alto fusto che permettano la ricoperture con le loro
ombre delle capocce rimaste senza capelli.
Farò, benché non torituristamolte decene, che sarebbero una più delle
novene, perchP questo avvenga e la gioventù latinotorinese possa arrivare
+dopo una miriade di anni a 28.
Dovrò fare le condoglianze a qualcuno?
Chi è juventino e cioè giovane latino me lo faccia saPERE.
               E SOLENNEMENTE MI FIRMO LUIGI MELILLI E PER LOCCASIONE
GIGIZIO


title: CHI VA A FAR CASO A UN CAPELLO?

author: DisKre Panza

text:
martedì 09 novembre 2004 Luigi Melilli ha scritto:
> Chi è juventino
  Ma pensa te... Il Melilli e` pure un tifoso...
  A Gigge`... e nun t'encazza`... 'r Capeglio s'e` solo trovato
  'a "morte sua"... :DDD
--
"Lei,  del  resto,  affermava  in  seguito  che  non  era  cosi`,  che
naturalmente ci eravamo amati  per moltissimo tempo, senza conoscerci,
senz'esserci mai visti,  e che lei aveva vissuto con  un altro uomo, e
io allora con quella la`, come si chiama..."
(Cio` che ho scritto, ho scritto.)


title: CHI VA A FAR CASO A UN CAPELLO?

author: rimuda

text:
Luigi Melilli ha scritto:
> perché è andatyo a Torino, da dove stanno scomparendo persino gli
> stabilimenti FIAT
> ++ con tanta fretta che i torinesi, nel dire il pater noster saltano
ormai
> il fia e vanno direttamente al voluntas tua.
bella questa
> piùà alte alberi di alto fusto che permettano la ricoperture con le loro
> ombre delle capocce rimaste senza capelli.
Il gattolioNbird del pino fuori al mio balcone dopo gattolioN?
Cabaret & Politica
ma perchè Liza Minnelli non si candida
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una real†à per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: CHI VA A FAR CASO A UN CAPELLO?

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message news:<slrncp21de....@demokrito.org.asm>...
> martedì 09 novembre 2004 Luigi Melilli ha scritto:
>
> > Chi è juventino
>
>   Ma pensa te... Il Melilli e` pure un tifoso...
>
>   A Gigge`... e nun t'encazza`... 'r Capeglio s'e` solo trovato
>   'a "morte sua"... :DDD
No, caro nipote, hai quasi toppato! Io fui un voracissimo consumatore
di calcio: negli otto anni che stetti a Roma a "non studiare (i
somaschi , tranne uno che lo faceva di sua iniziativa) non facevano
studiare ma obbedire) io ero sempre al Testaccio, un campo con la
gradinate di legno e con il suolo non erboso ma sterrato. Ero
amicissimo di tutti i giocatori. Costantino venne a trovare me e un
mio amico in collegio, perché non potemmo andare al suo matrimonio con
la sua Titina Tomasicchio: prima di partire per il viaggio di nozze
passarono per portarci dolci e torta.  Poi sono andato a Bologna e non
perdevo una partita al dall'Ara, Facedvo chilometri per andare a
vedere per TV una partita quando ancora non possedevo un televisore.
Ma poi.... Poi tutto è cambiato_ c'è stato Eiselle con i suoi quaranta
morti e l'orrendo gesto della juventus di prendere la coppa vinta, una
coppa piena di sangue, la prima che vinceva.
Poi le cose sono peggiorate: le squadre di calcio si fanno quotare i
borsa e il calcio è un affare on uno sport. Da ragazzo ero un atleta:
facevo i cinquanta chilometri di marcia: dal Dall'Ara all'Abetone, con
gli ultimi 13 chilometri in salita. Non potevo iscrivermi al GUF,
l'organizzazione universitaria fascista, perché pretendevano di fare
gli allenamenti quasi tutti i giorni; ma io ero legato all'8 di media
almeno, pena la perdita della retta che pagava la provincia. Odio lo
sport mestiere e affare e non aprezzo piùgli atleti e le olimpiadi:
non sono più "puri" come nacquero.
OIl pezzo sulla juventus l'ho scritto per un mio nipote juventino...
lui lo sa che celio per farlo arrabbiare. L'ho messo on line, per
insegnargli come si fa a rispodere al messsaggio. Ancora non mi ha
risposto. Ciao Diskrenipote giginonno


title: CHI VA A FAR CASO A UN CAPELLO?

author: ary

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:72e49e53.04111...@posting.google.com...
> DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
news:<slrncp21de....@demokrito.org.asm>...
> > martedì 09 novembre 2004 Luigi Melilli ha scritto:
> >
> > > Chi è juventino
> >
> >   Ma pensa te... Il Melilli e` pure un tifoso...
> >
> >   A Gigge`... e nun t'encazza`... 'r Capeglio s'e` solo trovato
> >   'a "morte sua"... :DDD
>
> No, caro nipote, hai quasi toppato! Io fui un voracissimo consumatore
> di calcio: negli otto anni che stetti a Roma a "non studiare (i
> somaschi , tranne uno che lo faceva di sua iniziativa) non facevano
> studiare ma obbedire) io ero sempre al Testaccio, un campo con la
> gradinate di legno e con il suolo non erboso ma sterrato. Ero
> amicissimo di tutti i giocatori. Costantino venne a trovare me e un
> mio amico in collegio, perché non potemmo andare al suo matrimonio con
> la sua Titina Tomasicchio: prima di partire per il viaggio di nozze
> passarono per portarci dolci e torta.  Poi sono andato a Bologna e non
> perdevo una partita al dall'Ara, Facedvo chilometri per andare a
> vedere per TV una partita quando ancora non possedevo un televisore.
> Ma poi.... Poi tutto è cambiato_ c'è stato Eiselle con i suoi quaranta
> morti e l'orrendo gesto della juventus di prendere la coppa vinta, una
> coppa piena di sangue, la prima che vinceva.
Va beh..non è stata colpa della  yuve...o no?
Loro dovevano proteggere i loro interessi!
Che sono più o meno un...diciamo...un decimo, dei tifosi Italiani?
considersando il fatto,che quando è successo, cioè che la Yuve era in testa,
t
utti erano Yuventini.!
> Poi le cose sono peggiorate: le squadre di calcio si fanno quotare i
> borsa e il calcio è un affare on uno sport. Da ragazzo ero un atleta:
> facevo i cinquanta chilometri di marcia: dal Dall'Ara all'Abetone, con
> gli ultimi 13 chilometri in salita. Non potevo iscrivermi al GUF,
> l'organizzazione universitaria fascista, perché pretendevano di fare
> gli allenamenti quasi tutti i giorni; ma io ero legato all'8 di media
> almeno, pena la perdita della retta che pagava la provincia. Odio lo
> sport mestiere e affare e non aprezzo piùgli atleti e le olimpiadi:
> non sono più "puri" come nacquero.
> OIl pezzo sulla juventus l'ho scritto per un mio nipote juventino...
> lui lo sa che celio per farlo arrabbiare. L'ho messo on line, per
> insegnargli come si fa a rispodere al messsaggio. Ancora non mi ha
> risposto. Ciao Diskrenipote giginonno
Va beh..oggi i tempi sono cambiati. Abbiamo un Del Piero che fa la pubblicità
con qull'uccellino...come si chiama?
E non lo fa certo per Sport.
Il Dinero! Nonno. Il dinero!!!
Tutto si basa sul dinero, oggi.
E' inutile che ti scandalizzi per cose che ormai sono quotidianamente nella testa
degli Italiani.
Soddisfatti se la loro squadra vince, e per didietro lo prendono nel Culo perchè
il loro direttore ha deciso che è più conveniente fare gli interessi dei
Megacapitalisti in borsa,
e devono andare alle Seychelles con l'amante filo-Albanese.
Perchè costa meno.
Le nostre, chiedono molto di più.
Chiedono di essere ancora Sposate, col regolare permesso di soggiorno!
Fai te, che pretese!
ciao
ary
---
Outgoing mail is certified Virus Free.
Checked by AVG anti-virus system (
http://www.grisoft.com
).
Version: 6.0.784 / Virus Database: 530 - Release Date: 27/10/2004


title: requiem aeternam 1.2

author: monsieur malentendu

text:
et requiem tibi dabit Dominus semper et implebit splendoribus animam tuam
Is LXVIII 11


title: =??b?McKwIENvbmNvcnNvIGRpIFBvZXNpYSBvbiBsaW5l?=

author: alberto torres

text:
Informiamo che a partire dal 1° Ottobre ha avuto inizio il 1° Concorso di Poesia bandito dal sito di scrittura creativa on line:
www.boghes.it
, che ha recentemente cambiato impostazione grafica, introdottto il sistema dei crediti e tante nuove rubriche e sezioni dove poter pubblicare
le poesie o i racconti che tenevamo chisui dentro i cassettti. www,
boghes.it
 è la vetrina ideale per i giovani autori e già in 1200 hanno dato la propria adesione iscrivendosi al sito.
Al Concorso di poesia e al sito possono aderire tutti dopo aver provveduto ad effettuare l’iscrizione.
Ogni mese verrà bandito un Concorrso con un diverso tema e il vincitore rceverà in regalo 500 crediti da utilizzare per le pubblicazioni e un libro offerto dalla Redazione.
Il tema di questo mese è: il Viaggio.
A. Torres
www.boghes.it


title: la strada

author: luca

text:
La strada brillava di pioggia
Come un diamante disciolto nel tempo,
in un canto di piccole voci
delle lacrime perse nel cielo
un intenso, scuro bagliore
avvolgeva il cielo e le ombre
che ballavano al ritmo del vento
sulle case, sui marciapiedi.
La strada veniva cullata
Da migliaia di occhi nascosti
Da finestre, lampioni, da mondi
Che nessuno avrebbe mai visto.
Pi� lontano, oltre quei muri,
altri sogni, altri ricordi,
ma laggi� tutto era pi� chiaro,
gi� scritto, determinato.
Nella strada vagavano lente
le speranze lasciate alle spalle
di chi non ci aveva provato,
o forse era gi� troppo tardi;
di ogni ieri sprecato,
di ogni domani gi� scritto,
restando in attesa di cosa
ormai non era importante.
La strada brillava di pioggia
Un diamante pi� nero dei sogni,
che nessuno avrebbe indossato
ma che tutti portavano dentro.


title: Cerco Scrittore/Redattore con Urgenza

author: Pietro

text:
Per conto di un cliente devo redigere un grosso volume sul tema Internet.
Cerco redattore in grado di realizzare l'intero volume in modo autonomo
partendo da dati che verranno messi a disposizione.
Interessati inviare e-mail a
pietr...@hotmail.com


title: (R) La fiaba

author: Giulia

text:
Ok, ci provo, con mano tremante, ma ci provo.
Anche se non ho la fantasia necessaria per scrivere racconti, mi piacerebbe
avventurarmi nel territorio della prosa.
Questa storia mi è successa sul serio. Ditemi cosa ne pensate, e se c'è da
infierire, fate pure.
La fiaba
Ero con Elena, lì, sul divano del salotto, dopo una mattina passata a fare
disegni, a ritagliare vestitini di carta, e a fare finta che io sono Barbie
e tu sei Ken. Adesso aveva voglia di ascoltare le fiabe, finalmente
un'attività più tranquilla; con la sua autonomia trotterellante andò in
cucina e prese il registratore piccolo, poi in camera mia, a cercare con le
manine sullo scaffale, e infine tornò da me:
- Zia, adesso ci sentiamo questa.
Si sistemò sul divano, con quel libro più grande di lei poggiato sulle
gambette. Non sapeva ancora leggere, ma al momento giusto girava la pagina
e sapeva a memoria tutte le canzoncine. Vedevo lei e vedevo me. Sempre le
stesse fiabe. Io le infilavo nel mangiadischi però, centinaia di volte, e
ogni volta era come se fosse la prima.
Cominciò la musichetta, “a mille ce n'è…” E cominciò nuovamente per Elena
quella magia. Tutte le volte provava la stesse emozioni, provava gioia,
paura, meraviglia. E tutto era autentico, intenso, non fingeva la paura,
sbarrava davvero gli occhi per la meraviglia, e poi finalmente sorrideva,
perché quella per lei era sempre la prima volta, l'unica volta.
Mentre il re e la regina festeggiavano la nascita della loro principessina
io la osservavo; era tranquilla, guardava le figure con quei vestiti buffi,
e il ditino era un prolungamento dell'occhio. Poi arrivava la parte che le
piaceva di più, la fata cattiva che predice un sonno di cento anni. A quel
punto subiva interamente il fascino della storia, tutto racchiuso nei
suoni, nella vocina della strega, nelle immagini spaventose, nel mondo di
terribile bellezza delle fiabe.
Poi, nel punto in cui la principessa si addormentava, Elena alzò la faccina
dal libro, e mi chiese:
- Senti zia, ma noi dobbiamo morire tutti, proprio tutti tutti?
Fui presa dal panico, e cercai di fare un ragionamento nel giro di una
frazione di secondo. (- Se le dico di no, prima o poi scoprirà che non è
vero, e non mi crederà più. Tra l'altro ha già sentito parlare della morte,
per esempio sa che il nonno è andato in cielo. - Elena, tranquilla, mi
guardava. -  Se le dico di sì, però, potrei farle male irrimediabilmente.)
- Sì, Elena, tutti dobbiamo morire, ma questo succederà un giorno molto
molto lontano.
Sudavo e le sorridevo, sperando di aver fatto la cosa migliore.
Allora lei si coprì la faccina con le manine, e rimase così, senza più
preoccuparsi della fiaba. Non le importava più delle vocine, delle
canzoncine e delle figure.
- Elena, che cosa è successo?
- Niente zia, devo dire una cosa alla mamma, quando viene.
Cercai di sapere cosa fosse, ma non rispose. Rimase lì, per un minuto
abbondante, e io la vedevo piccola piccola, affacciata alla punta di un
abisso, che cercava di proteggersi così, coprendosi la faccina. Io ero
inutile, inadeguata, non potevo rimediare, non potevo entrare da nessuna
parte.
Poi ricominciò a seguire  la storia, ma aveva il volto imbronciato, e non
partecipava come al solito. Aspettai che la fiaba arrivasse al punto in cui
la principessa si risveglia, e tutti fanno festa, e le dissi, come se prima
non avessi ancora finito di risponderle:
- Però dopo che siamo morti passano cento anni e tutti ci svegliamo, come
la principessa, e facciamo una festa bellissima come questa.
Qualcosa mi aveva illuminata, perché le parole vennero fuori così, senza
averci ragionato come la prima volta, senza operare una scelta,
istintivamente. E d'improvviso ritornò il sereno, Elena ricominciò a
imitare le vocine della strega e della vecchina, a ridere e a sfogliare il
libro, come se non fosse successo niente; dopo cinque minuti faceva non so
quale altro gioco, con la sua bionda allegria, e si era assolutamente,
completamente dimenticata della morte.
Io no, però. Come potevo? Qualcosa dentro di me mi suggeriva che non avrei
potuto mai più dimenticarlo. Facevo pensieri confusi e velocissimi, mentre
Elena era alle prese con una padellina di cinque centimetri. Forse il
paradiso è già dentro di noi, è lì e si spalanca nel momento in cui non
abbiamo più le risposte; oppure è la morte stessa che è già dentro di noi,
da quando nasciamo, da quando siamo piccolissimi.
- Ti piace questa frittata che sto preparando, non senti che profumino?
Io non avevo più assi da giocare, non avevo più nessuna parola giusta da
dire, ed è venuto fuori da sé, il paradiso, o quello che sia, comunque
l'idea che dopo non è finita.
Troppo facile. Troppo logico.
- Accidenti, ma sei proprio una brava cuoca!
Mi vennero in mente almeno venti persone che avrebbero sfoderato una babele
di significati per interpretare un episodio del genere. In qualche modo mi
avrebbero spiegato che si trattava di una messaggio arrivato dalla voce
dell'innocenza, che le domande di un bambino sono le domande di tutti, che
in quel momento avrei dovuto lasciarmi illuminare, e un mucchio di altre
idiozie.
- Hai sentito, Elena, la porta. E chi sarà?
Ma io non ci riesco, non ho avuto nessuna illuminazione, non ho capito
niente di più di quanto già non sapessi; ho dato una risposta istintiva, ho
fatto quello che tutti fanno, mi sono inventata un paradiso per fare
coraggio e per farmi coraggio.
- Siiiiiiiiiiii. La mamma!
L'unica cosa che ho visto, con questi miei occhi, che ho sentito, con
questa mia pelle, era una bambina di cinque anni in lotta contro un
gigante, che il mio piccolo goffo paradiso non può avere minimamente
scalfito. E non era la morte, quel gigante, non era il vuoto o la fine, era
la solitudine immensa di non avere una risposta.
- Forza, Ele, infilati il cappottino.
Dopo pochi minuti lei non l'ha più sentita, quella solitudine, sicuramente
non ci ha più pensato; domani non si ricorderà nemmeno di questo episodio,
ed è questa la sua fortuna. Ma forse quest'attimo di sgomento è stato solo
il primo strato, su cui pian piano si depositeranno altri piccoli fatti,
altre storie insignificanti, altri minuti di smarrimento. Deve essere
successo a tutti: non ce lo ricordiamo, lo abbiamo seppellito ben bene,
perché eravamo terribilmente piccoli, terribilmente teneri, ma io l'ho
visto con questi occhi: c'è stato un momento preciso della nostra vita in
cui abbiamo scoperto di essere soli. E temo che quando sei solo una volta
sei solo per sempre.
- Ciao, zia, ci vediamo domani.
Giulia


title: (R) La fiaba

author: Bianca

text:
:La fiaba
Bello, cara Giulia!
E molto vero. (Conosco questo tuo turbamento)
Il racconto e' scritto bene, hai saputo alternare con naturalezza i tuoi
pensieri pesanti come piombo alla leggerezza delle azioni.
Un solo, piccolo consiglio (una pignoleria)
:disegni, a ritagliare vestitini di carta, e a fare finta che io sono Barbie
:e tu sei Ken.
Ecco, i bambini direbbero: <fare finta che io ero Barbie e tu eri Ken>.
Il tempo imperfetto e' proprio del gioco. Se ci pensi un attimo,
ricorderai....
Ciao, continua con la prosa, ti riesce benissimo!
Bianca


title: (R) La fiaba

text:
>Deve essere
>successo a tutti: non ce lo ricordiamo, lo abbiamo seppellito ben bene,
>perché eravamo terribilmente piccoli, terribilmente teneri, ma io l'ho
>visto con questi occhi: c'è stato un momento preciso della nostra vita in
>cui abbiamo scoperto di essere soli. E temo che quando sei solo una volta
>sei solo per sempre.
E brava Giulia e brava Giulia...
Davvero, molto scorrevole, a tratti tenero, a tratti ermetico.
Bello si.
Ciao
M.A.T.
- La gente mi chiede sempre cosa faro' da grande...
  Cosa aspettano che dica?
- Tu lo sai cosa sarai da grande, Charlie Brown?
- Lo so.
  Un uomo solo.


title: (R) La fiaba

author: Francesco

text:
On 11 Oct 1998 21:42:15 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Ok, ci provo, con mano tremante, ma ci provo.
>Anche se non ho la fantasia necessaria per scrivere racconti, mi piacerebbe
>avventurarmi nel territorio della prosa.
>Questa storia mi è successa sul serio. Ditemi cosa ne pensate, e se c'è da
>infierire, fate pure.
>
Ci sono testi che leggo (a volte devo leggere) guardando le parole, la
struttura, la metrica, e quell'andamento che potremo definire
impropriamente armonia. Altri invece, come questo, in cui entro
dentro; in cui tu coinvolgi completamente il lettore in un viaggio. In
questi casi il filo delle parole mi trasporta facendomi intravedere
solo di tanto in tanto i contenuti. Come puoi giudicare una cosa
reale. Come a dire: *la mia vita non mi piace, proviamo a cambiare un
paio di cose!*. Ingiudicabile.
Di questi testi non ricordo invero il significato, la morale, le
riflessioni, quanto piuttosto l'atmosfera che mi rimane impressa, che
forma un giudizio d'insieme sulle parole, sull'autore, sul suo stile.
Ma bisogna essere capaci di scrivere cosi', e mi sembra tu ci sia
riuscita perfettamente: alternando pensieri e parole, e due percorsi
paralleli di due persone distanti, al tempo stesso unite. Ma questo
sinceramente conta poco.
E' un'impressione disordinata, probabilmente inutile come la
maggiorparte delle impressioni, che mi auguro serva a comunicarti ...
un'altra impresisone.
Ciao (-:Francesco


title: (R) La fiaba

text:
Bianca ha scritto nell'articolo
> Il racconto e' scritto bene, hai saputo alternare con naturalezza i tuoi
> pensieri pesanti come piombo alla leggerezza delle azioni.
Speravo tanto di riuscire a rendere proprio questo contrasto.
> Un solo, piccolo consiglio (una pignoleria)
>
> :disegni, a ritagliare vestitini di carta, e a fare finta che io sono
Barbie
> :e tu sei Ken.
>
> Ecco, i bambini direbbero: <fare finta che io ero Barbie e tu eri Ken>.
>
> Il tempo imperfetto e' proprio del gioco. Se ci pensi un attimo,
> ricorderai....
No, no, altro che pignoleria, è vero, verissimo, queste cose sono
importanti, credo, per la credibilità di un racconto.

> Ciao, continua con la prosa, ti riesce benissimo!
Grazie per l'incoraggiamento, spero che non te ne pentirai
Giulia


title: (R) La fiaba

text:
> E brava Giulia e brava Giulia...
>
> Davvero, molto scorrevole, a tratti tenero, a tratti ermetico.
>
> Bello si.
grazie M.A.T.
Giulia


title: (R) La fiaba

text:
Francesco <
Fran...@mail.org
> scritto nell'articolo
<
3621f71f...@news.interbusiness.it
>...


> un'altra impressione.
No, non è un'impressione disordinata, anzi. Come dicevo a Bianca sono molto
contenta se ho reso questi due piani, perché quella mi sembrava la chiave
migliore per poter raccontare un episodio del genere.
E mi fa anche piacere che tu sia stato coinvolto dall'atmosfera del
racconto, Io, a furia di rileggerlo, lo sentivo ogni volta più distaccato.
grazie
Giulia


title: (R) La fiaba

author: Marco Frattini

text:
On 11 Oct 1998 21:42:15 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Questa storia mi è successa sul serio. Ditemi cosa ne pensate, e se c'è da
>infierire, fate pure.
Sul tuo comportamento o sulla tua descrizione?
Nel dubbio, commentero' un po' quello e un po' questa :-)
Tieni presente pero' che (visto il pochissimo tempo a mia disposizione
ultimamente) gia' il fatto che io sia arrivato in fondo al tuo
racconto e' un piu' :-)
>La fiaba
>
>Ero con Elena, lì,
Beep! Non usare le accentate, che' Ulderico bestemmia.
>[...]
>manine sullo scaffale, e infine tornò da me:
>- Zia, adesso ci sentiamo questa.
Incipit fiacchino. Forse e' troppo descrittivo, quasi didascalico.
Fin qui acchiappa poco poco.
>Si sistemò sul divano,
E da qui in poi invece prende. Dovessi editarla, ti consiglio di
buttare tutto quello che sta prima di questo paragrafo e di
riscriverlo daccapo.
>Cominciò la musichetta, “a mille ce n'è…”
Geeee! Me la ricordo anch'io! "...nel mio cuore di fiabe da narrar"
(o era "libro"? Boh, saran passati trent'anni!)
(tra virgolette sceme, accentate e treppuntini ti sei guadagnata una
sequenza di pateravegloria da far impallidire Pinochet).
>- Senti zia, ma noi dobbiamo morire tutti, proprio tutti tutti?
Ahi! Matteo me lo ha chiesto che aveva due anni. E' stato un momento
di panico anche per me...
>- Sì, Elena, tutti dobbiamo morire, ma questo succederà un giorno molto
>molto lontano.
...e ho risposto praticamente con le stesse parole! :-)
>Allora lei si coprì la faccina con le manine, e rimase così, senza più
>preoccuparsi della fiaba.
Matteo invece ha chiesto: "Quando abbiamo cento anni?" e io ho
confermato "Eh, si', cento sono tanti". Tanto gli e' bastato, per ora.
>- Però dopo che siamo morti passano cento anni e tutti ci svegliamo, come
>la principessa, e facciamo una festa bellissima come questa.
Chi era a dire "Non possiamo non dirci cattolici"? :-((
>Forse il
>paradiso è già dentro di noi, è lì e si spalanca nel momento in cui non
>abbiamo più le risposte; oppure è la morte stessa che è già dentro di noi,
>da quando nasciamo, da quando siamo piccolissimi.
Buona la seconda.
>Ma io non ci riesco, non ho avuto nessuna illuminazione, non ho capito
>niente di più di quanto già non sapessi; ho dato una risposta istintiva, ho
>fatto quello che tutti fanno, mi sono inventata un paradiso per fare
>coraggio e per farmi coraggio.
Coraggio? E perche'? Che c'e' da temere nella morte?
Tutt'al piu' e' la vita che devi temere: la mia maggiore paura e'
quella di non riuscire a viverla tutta quanto vorrei. Accetto (non
potrei fare altrimenti, del resto) il fatto di dover morire; non
accetto il fatto di non riuscire a vivere finche' posso farlo.
Mi piace citare De Crescenzo: "La medicina cerca di allungare la vita.
Invece bisognerebbe cercare di allargarla."
Torniamo, dopo morti?
E che mi frega?
Ogni minuto che passa e' un minuto che non torna, vivo o morto che io
sia. Se l'ho vissuto, bene. Se mi sono lasciato vivere, l'ho sprecato.
Vivo o morto, i miei vent'anni me li sono giocati.
Bene, male? Chissa'.
Potessi vivere mill'anni, non tornerebbero lo stesso.
A che mi serve un paradiso di vita eterna, quando non riesco ad
utilizzare bene nemmeno la vita che gia' ho?
>Dopo pochi minuti lei non l'ha più sentita, quella solitudine, sicuramente
>non ci ha più pensato; domani non si ricorderà nemmeno di questo episodio,
>ed è questa la sua fortuna.
Non ci contare: per Matteo "avere cento anni" significa adesso "andare
in cielo" (ovvero morire). Quando e' morto mio nonno, recentemente,
Matteo ha chiesto subito "Aveva cento anni?" (no, ne aveva 88) "Si',
Teo. Era molto ma molto vecchio." "Tu hai trentaquattro anni?" (era
novembre) "Si', Teo." "Sono tanti?" "Un po', non tanti tanti" "Ah, va
bene".
Teo ha incontrato Ade e sono ancora sullo 0-0.
Ma il pareggio basta per passare il turno.
>visto con questi occhi: c'è stato un momento preciso della nostra vita in
>cui abbiamo scoperto di essere soli. E temo che quando sei solo una volta
>sei solo per sempre.
>- Ciao, zia, ci vediamo domani.
Mooolto bello il finale.
Bottom line: il racconto e' bello, scritto bene (tranne il primo
pezzo) e le riflessioni non banali (o perlomeno scritte in maniera non
banale).
Sull'argomento ci sarebbe molto da discutere, ma non credo di poter
aggiungere nulla a migliaia di anni di razionalizzazione della morte.
frat che-in-paradiso-tanto-non-ci-andrebbe-comunque


title: (R) La fiaba

author: Ombra

text:
A mille ce n'e'
nel mio cuore di fiabe da narrar,
venite con me
nel mio mondo incantato
per sognar...
Non serve l'ombrello
il cappellino e la cartella
per venire con me
basta un po' di fantasia e di bonta'
-----------
segue favola
-----------
Finisce cosi'
questa favola lieve se ne va
il disco fa clic
e vedrete tra un po' si fermera'
 ma aspettate, e un'altra ne avrete
"C'era una volta"
il cantastorie dira'
e un'altra fiaba
comincera'
Pressappoco cosi', no?
Ombra-che-si-ricorda-troppe-cose


title: (R) La fiaba

author: Nikola

text:
On 11 Oct 1998 21:42:15 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>La fiaba.
Ancora 3 righe in piu' e avresti rovinato tutto. forse 3
righe in meno sarebbe meglio. in ogni caso mi complimento
per la storia. degna di essere conservata.
ciao
nicola.
...il commentatore frettoloso.


title: (R) La fiaba

text:
> A mille ce n'e'
> nel mio cuore di fiabe da narrar,
> venite con me
> nel mio mondo incantato
> per sognar...
> Non serve l'ombrello
> il cappellino e la cartella
il cappottino, Ombra, mi cadi sul cappottino
> Pressappoco cosi', no?
uau, non credevo di scatenare l'operazione animamia
giulia


title: (R) La fiaba

text:
Quale onore. Davvero, sono contenta che tu abbia letto e commentato.
> >Questa storia mi è successa sul serio. Ditemi cosa ne pensate, e se c'è
da
> >infierire, fate pure.

> Sul tuo comportamento o sulla tua descrizione?
Io mi riferivo alla descrizione. Il comportamento ormai è cosa fatta, e
pure da qualche annetto, non che l'argomento non sia affascinante.
> >Ero con Elena, lì,
>
> Beep! Non usare le accentate, che' Ulderico bestemmia.
e ma se scrivo in word mi viene naturale...
> Incipit fiacchino. Forse e' troppo descrittivo, quasi didascalico.
> Fin qui acchiappa poco poco.
> >Si sistemò sul divano,
>
> E da qui in poi invece prende. Dovessi editarla, ti consiglio di
> buttare tutto quello che sta prima di questo paragrafo e di
> riscriverlo daccapo.
Ci proverò, anche se mi interessava iniziare in sordina, per rendere più
inaspettata la domandina da mille punti. E' vero, gli incipit sono
importanti, cercherò di sfruttare l'esercitazione del giorno

> >Cominciò la musichetta, “a mille ce n'è…”
>
> Geeee! Me la ricordo anch'io! "...nel mio cuore di fiabe da narrar"
> (o era "libro"? Boh, saran passati trent'anni!)
> (tra virgolette sceme, accentate e treppuntini ti sei guadagnata una
> sequenza di pateravegloria da far impallidire Pinochet).
lo so, può sembrare un bieco espediente per captare la vostra lacrimuccia,
però non ho mentito, perché la fiaba in questione era poprio di quella
serie, ed è anche vero che praticamente ci ho passato l'infanzia ... non
sarà lì la causa di tutto?
> >- Senti zia, ma noi dobbiamo morire tutti, proprio tutti tutti?
>
> Ahi! Matteo me lo ha chiesto che aveva due anni. E' stato un momento
> di panico anche per me...
>
> >- Sì, Elena, tutti dobbiamo morire, ma questo succederà un giorno molto
> >molto lontano.
>
> ...e ho risposto praticamente con le stesse parole! :-)
evidentemente è istintivo anche per te pensare che ai bambini non bisogna
mentire, non bisogna prenderli in giro; beh, in certi casi è necessario, ma
solo quando non se ne può fare a meno. E' quello che cercai di fare io con
E.

> >Allora lei si coprì la faccina con le manine, e rimase così, senza più
> >preoccuparsi della fiaba.
>
> Matteo invece ha chiesto: "Quando abbiamo cento anni?" e io ho
> confermato "Eh, si', cento sono tanti". Tanto gli e' bastato, per ora.
i maschiett: così piccoli, e già così maschietti...

> >- Però dopo che siamo morti passano cento anni e tutti ci svegliamo,
come
> >la principessa, e facciamo una festa bellissima come questa.
>
> Chi era a dire "Non possiamo non dirci cattolici"? :-((
non sarà stato mica Perrault? che in fondo è stato lui a togliermi dai
guai, in quella circostanza

> >Forse il
> >paradiso è già dentro di noi, è lì e si spalanca nel momento in cui non
> >abbiamo più le risposte; oppure è la morte stessa che è già dentro di
noi,
> >da quando nasciamo, da quando siamo piccolissimi.
>
> Buona la seconda.

Eh sì, lo penso anch'io.
> >Ma io non ci riesco, non ho avuto nessuna illuminazione, non ho capito
> >niente di più di quanto già non sapessi; ho dato una risposta istintiva,
ho
> >fatto quello che tutti fanno, mi sono inventata un paradiso per fare
> >coraggio e per farmi coraggio.
>
> Coraggio? E perche'? Che c'e' da temere nella morte?
> Tutt'al piu' e' la vita che devi temere: la mia maggiore paura e'
> quella di non riuscire a viverla tutta quanto vorrei. Accetto (non
> potrei fare altrimenti, del resto) il fatto di dover morire; non
> accetto il fatto di non riuscire a vivere finche' posso farlo.
Non so se è così semplice. Posso essere d'accordo per quello che riguarda
la mia morte, del resto nessuno si preoccupa veramente della propria morte,
almeno fino a quando non si prende qualche spavento, o non arriva a una
certa età, ma il vero problema è la morte degli altri, di chi ci è caro.
Accidenti, questo è IL problema della vita, la separazione dalle persone
che amiamo, è proprio la cosa che ci riesce peggio. E i bambini sono amcora
più sensibili ai distacchi. Ci vuole coraggio
> Mi piace citare De Crescenzo: "La medicina cerca di allungare la vita.
> Invece bisognerebbe cercare di allargarla."
Si, ma non troppo, e nemmeno i fianchi, please, che madre natura ha già
dato.
> Torniamo, dopo morti?
> E che mi frega?
> Ogni minuto che passa e' un minuto che non torna, vivo o morto che io
> sia. Se l'ho vissuto, bene. Se mi sono lasciato vivere, l'ho sprecato.
E allora perché facciamo i figli, scriviamo, costruiamo palazzi e
dipingiamo quadri. Non sarà anche la voglia di non essere dimenticati, di
continuare in qualche modo nel tempo, attraverso le cose che abbiamo saputo
creare?

> Vivo o morto, i miei vent'anni me li sono giocati.
giusto, concentriamoci sui trenta, che sono belli tosti pure quelli
> >Dopo pochi minuti lei non l'ha più sentita, quella solitudine,
sicuramente
> >non ci ha più pensato; domani non si ricorderà nemmeno di questo
episodio,
> >ed è questa la sua fortuna.
>
> Non ci contare: per Matteo "avere cento anni" significa adesso "andare
> in cielo" (ovvero morire).
insomma, la vita come count-down, gulp, è meglio che non ci penso

> >visto con questi occhi: c'è stato un momento preciso della nostra vita
in
> >cui abbiamo scoperto di essere soli. E temo che quando sei solo una
volta
> >sei solo per sempre.
> >- Ciao, zia, ci vediamo domani.
>
> Mooolto bello il finale.
Cercavo di farmi perdonare l'incipit...
> Bottom line: il racconto e' bello, scritto bene (tranne il primo
> pezzo) e le riflessioni non banali (o perlomeno scritte in maniera non
> banale).
 :-))  :-))  :-))
è la prima volta che mi misuro sul serio con la prosa, e come dicono hansel
e gretel in un'altra fiaba della serie, "la strada è lunga maa... si
arriverà!"
> frat che-in-paradiso-tanto-non-ci-andrebbe-comunque
non essere modesto, a furia di argomentare li convinceresti a farti
entrare...
grazie
giulia