title: un animale di nome Homo, di Andrea Cesanelli

author: Amleto, il danese

text:
UN ANIMALE DI NOME HOMO.
L'essere umano è un animale terreno esattamente come tutti gli altri. Nasce,
vive, muore ed è guidato dagli stessi istinti degli altri animali. Questo è
evidente a chiunque guardi se stesso in modo concreto e realistico, e si
rapporti, sempre in modo concreto e realistico, agli altri animali terreni.
La differenza tra l'animale terreno Homo Sapiens Sapiens e gli altri animali
terreni sta tutta nella evoluzione dell'organo cerebrale. La specie umana si
è evoluta e caratterizzata per questa specificità, cioè per un'evoluzione
cerebrale che ha fatto del cervello e dell'uso di quest'organo lo strumento
peculiare di sopravvivenza della varietà Homo Sapiens Sapiens. Nel corso dei
millenni il cervello della specie si è evoluto molto di più di quello degli
altri animali (almeno per quelli che conosciamo oggi) ed ha fornito delle
straordinarie capacità di comprensione della realtà terrena e,
conseguentemente, di gestione della realtà terrena ai fini della propria
sopravvivenza.
E la sopravvivenza, in termini qualitativi e quantitativi, è l'unico
problema che ogni essere vivente di questo pianeta deve affrontare. E deve
risolvere.
L'altra faccia della medaglia di questa evoluzione cerebrale è stata la
consapevolezza della realtà della propria vita e della propria morte. Il
cervello nato per studiare la realtà che ci stava intorno è stato capace
anche di analizzare la realtà nostra personale, il nostro status, il nostro
fine.
Le altre specie viventi vivono, si nutrono, si accoppiano e si riproducono
seguendo esclusivamente il proprio istinto di sopravvivenza. L'animale Homo
Sapiens Sapiens lo fa del pari, ma in più, le sue capacità cognitive gli
consentono, oltre che di soddisfare i suoi bisogni animali in modo molto
migliore a qualsiasi altro essere vivente, anche di essere cosciente del
farlo, ed essere cosciente del significato delle sue azioni, e ciò non manca
di creare seri problemi come vedremo tra breve.
Questa consapevolezza, frutto dell'evoluzione cerebrale della specie, ha
prodotto al suo apparire delle conseguenze che avrebbero potuto essere
fatali per la specie. In parole povere questo strumento potentissimo per la
sopravvivenza aveva in sé incredibili controindicazioni.
Immaginate l'apparire della consapevolezza della propria morte in una specie
vivente che è guidata esclusivamente dal proprio istinto di sopravvivenza.
E' una contraddizione che manderebbe in blocco qualunque sistema operativo,
poiché contiene due istanze profondamente ambigue e illogiche:
"mentre tutto dentro di te ti spinge alla sopravvivenza e indirizza a tal
fine tutte le tue forze, il tuo cervello ti fa presagire prepotentemente che
la tua esistenza è comunque destinata a finire, che tutti i tuoi sforzi, per
quanto oggi potenzialmente vincenti, si concluderanno in un fallimento."
Appare assolutamente immaginabile l'effetto devastante che questa
consapevolezza apportò a questa specie vivente, quando, ancor poco più che
bambina, la coscienza e i primi bagliori di intelligenza umana la lambirono.
L'angoscia derivante dalla consapevolezza della propria morte rischiò di
compromettere lo stesso funzionamento dell'istinto di sopravvivenza della
specie, e di conseguenza la sopravvivenza stessa della specie.
La soluzione fu trovata dallo stesso cervello che aveva, per così dire,
creato il problema con la sua evoluzione. Seguendo la sua funzione naturale
ed istintiva di strumento di sopravvivenza dell'organismo, il cervello si
sottomise alla prima necessità: quella di sopravvivere, e ad essa sacrificò
una parte della sua obiettiva capacità di lettura della realtà.
Inventò così delle visioni fantasiose e metafisiche della realtà che
permettessero all'organismo vivente di superare quelle angosce che una
lettura troppo precisa, obiettiva e onesta della realtà avrebbero
inevitabilmente creato.
E siccome le angosce derivavano essenzialmente dalla coscienza della propria
mortalità, è proprio in questo campo della realtà che il cervello umano si
prodigò di più a creare fantasie metafisiche alternative all'esperienza
diretta che i suoi sensi gli davano. Non importa quanto assurde o ridicole
persino, esse vennero accettate e tanto più radicate come idee non
criticabile dal pensiero razionale, in quanto meccanismo ansiolitico
primigenio interno che placava la paura.
In pratica tutte le culture umane si son dette, del tutto inconsciamente e
automaticamente: "la morte umana non esiste", e così l'angoscia derivata dal
conflitto di cui sopra si è un po' attenuata.
E sono invece nate idee metafisiche del tutto astratte da qualunque realtà,
quali: anima, dio, vite eterne e, soprattutto, la religione.
Non esiste cultura umana storica o preistorica che abbia presciso da simili
necessità, pur essendovi sempre stati atei e razionalisti, e questi
ovviamente tra gli individui in cui la tendenza razionale era così forte, o
il coraggio contro l'angoscia di dover non più essere era superiore alla
media, che le fantasie fideistiche consolatorie venivano ricacciate come
pure fantasie inutili e fallaci.
Ma la maggioranza dell'umanità si è sempre dovuta piegare a simili fantasie
proprio in ragione della sua fragilità psicologica animale.
Purtroppo le conseguenze di queste invenzioni fantasiose crearono (e
continuano) delle conseguenze molto negative per la qualità della vita della
nostra specie.
Il pensiero, in qualunque modo religioso o mistico con cui potremo definire
questa tendenza all'autoinganno sulle realtà più dolorose dello status
umano, porta ad un allontanamento dalla realtà in generale, alla rinuncia di
usare il proprio cervello anche nei casi in cui è l'unico strumento che ci
consente di sopravvivere al meglio, nella visione negativa dell'intelligenza
e della cultura che ne è strumento. In pratica accade in parte quello che
negli schizofrenici accade in maniera devastante: la parte emotiva del
sistema psichico umano attacca la parte razionale, in quanto la reputa
colpevole di tutti gli stati di sofferenza di cui soffre, e ovviamente, la
distrugge, così facendo non risolvendo per nulla i problemi del malato ma
lasciandolo solamente senza un sistema di analisi dei propri problemi, l'
unica cosa che avrebbe potuto invece aiutarlo a proteggersene.
Così, anche se in misura meno drammatica, il cervello evolutosi nel corso di
centinaia di migliaia di anni allo scopo di fornire alla specie un potente
strumento di sopravvivenza (attraverso la lettura sempre più precisa della
realtà e attraverso la creazione di risposte sempre più razionali ai
problemi, che essa realtà presentava) viene paradossalmente usato in senso
contrario, non per vedere la realtà, ma per negarla, a volte, come nella
schizofrenia, anche a costo della distruzione del cervello stesso.
Inutile soffermarsi sulle conseguenze negative di questo approccio
fantasioso al reale, perchè esse sono assolutamente ed immediatamente
percepibili da tutti. Il cervello non viene più rivolto alla realtà terrena
per osservarla, capirla e comprenderla allo scopo di migliorare la qualità
della vita che è sotto i nostri occhi, ma, assurdamente, rivolto verso la
costruzione di visioni alternative e fantasiose della realtà che allontanano
sempre più la specie dal suo habitat naturale, cioè quello terreno, unico in
cui essa possa trovare una qualche felicità!
Nascono i deliri religiosi, i compiacimenti per la visione della Terra come
valle di lacrime e/o luogo di passaggio per giungere a deliranti mondi
nell'aldilà in cui si svolgerebbe la vera esistenza (del tutto innaturale e
quindi infelicissima, basterebbe solo pensare a quello che è il paradiso
cristiano razionalmente per doverne inorridire! Quello musulmano è molto più
sanamente naturale, anche se, del pari, del tutto irrazionale).
Nasce, poi, la separazione dell'individuo e della sua sana e naturale
unicità corporale in una delirante visione schizofrenica di se stessi come
anima e corpo; nascono le concezioni e le visioni punitive del corpo e della
vita terrena (perché essa, unica che ci dia felicità, se vissuta serenamente
ci allontana ovviamente da quelle fantasie irrazionali, e sostanzialmente
prive di qualunque piacere o utilità, a parte l'effetto ansiolitico).
Questo permette il (ridicolo) paradosso per cui, si giunge persino a
rinunciare alla propria vita terrena - l'unica esistente - in funzione di
una ipotetica e fantomatica vita nell'aldilà in cui si avranno tutta la
serenità e felicità senza dolori, cosa che sulla terra, ovviamente, non si
può avere. E così pur di sognare di non aver più nessuna angoscia, si
rinuncia anche a quel poco di buono che la vita reale ci offrirebbe, l'unica
vera felicità concessa dal destino e dalla natura a noi uomini.
Ma così facendo si va anche contro la regola aurea della sopravvivenza come
fine supremo e legge unica della vita sulla terra, cui l'uomo non può
evadere senza conseguenze disastrose, perché il metodo per sfuggire ad
alcune sofferenze psichiche ne crea molte altre sia psichiche sia fisiche in
un ciclo vizioso difficilmente interrompibile una volta iniziato.
Negando la realtà, negando i nostri istinti e istanze sane di animali (pur
razionali) noi ci allontaniamo tanto di più dagli obiettivi che ci darebbero
una vita migliore, sia come individui che come specie.
Questo è il risultato della paura e dell'angoscia relativa e, come molti
sentimenti umani, retaggio che ci arriva intatto dal nostro passato di
mammiferi inferiori ancor prima rettili, si vede come, come tutte le
risposte arcaiche, crei molti più danni di quelli che tenta di risolvere.
Noi, oggi, specie razionale e con possibilità culturali enormi, (si pensi
allo studio che ci permette di poter partecipare di pensieri e soluzioni
partorite da milioni di altri individui, molti morti, ma da cui noi possiamo
ancora attingere il sapere per creare un mondo migliore) noi oggi abbiamo
molte possibilità di fronteggiare questa paura irrazionale e le sue
conseguenze devastanti quanto ridicole.
Occorre coraggio, occorre umiltà.
Coraggio, di guardare in faccia il nostro status per quello che è, senza
concessioni al nostro desiderio narcisistico di voler vivere per sempre;
umiltà, di riconoscere che molte delle nostre idee innate, per quanto
radicate, sono in fondo sciocchezze e nascondigli psicologici di un animale
piccolo e fragile, non del padrone dell'universo o di un semidio
onnipotente; non siamo dei, né semidei, siamo solo l'animale più
intelligente di questo pianeta (e forse qualche specie ci tallona da vicino,
vedi delfini).
Se noi avremo questo coraggio e questa umiltà sapremo affrontare nel modo
migliore i nostri problemi di sopravvivenza e, non già risolverli, ma
contenerli e conviverci al meglio; continuando nel contempo a crescere come
specie, sempre e comunque nella massima armonia dell'ambiente che ci
circonda, non tanto per sciocca venerazione della natura come emanazione
divina, ma come razionale ed egoistica constatazione che è la nostra sola
casa e lo sarà certo per molto tempo a venire.
L'uomo non è cattivo, è solo pauroso; se la nostra intelligenza e
razionalità avrà ragione delle nostre paure, potremo comunque rendere
migliore la nostra società e senza inutili e frodabili precetti moralistici,
perché questo è certo un ideale egoistico, e sarebbe sciocco da parte nostra
non dedicarcisi tutti col massimo impegno.


title: [R-ino] Comparse

author: Francesco

text:
(Se non posto qualcosa rischio di dover rifare le presentazioni)
:-/
Ciao (-:Francesco
---------------------------------------------------------------------
COMPARSE

Perugia 1997. C’e’ un cane, che vaga tra il marciapiede e una strada.
Un cane, incrocio di razze come la gente che incontri in quel dedalo
di viuzze del centro. Non ci sono strade dritte o tutte uguali; ognuna
sale o scende, curva e gira intorno, chiudendo il tutto fra antiche
mura. E’ impossibile perdersi. Anche i turisti dopo un po’ si sentono
a casa, in quel saltellare continuo fra auto, persone e pozzanghere,
evitando gli ostacoli e gli sguardi diretti.
Piazza IV Novembre e una fontana foderata di cellofan.
Sono molti gli odori che rimangono intensi nell’aria dopo una giornata
di pioggia. La muffa che filtra fra i muri senza intonaco di case così
decrepite da sembrare finte. L’odore di pizza e di pane: una pizza
alta e morbida che tutti chiamano torta e un pane non salato dal 1500;
e poi quel misto di profumo e volgare provincialismo che trasuda dai
corpi e dalle vetrine di Corso Vannucci, tirate a lucido nell’ora
dello struscio. Un insieme di odori che col passare del tempo
divengono parte del tuo corpo e del tuo spirito, randagio e libero,
indipendente ed arrogante, con tutti e con Dio.
Giotto aveva scorto negli angeli caduti che volavano su Urbino la
natura blasfema di un’Umbria ribelle, ma forse non l’aveva capita.
Svolti a destra fradicio di pioggia, e prendi via Baglioni.
Meno gente e troppe macchine. Dal Portale escono signore cariche di
sacchetti. Non ci sono tartufi o vini pregiati, ma piuttosto
budellucci affumicati, mazzafegati, mortadelle e una coppa fatta di
frattaglie che sembra un dispregio alla più ricca Toscana. C’e’ un
mercato povero perche’ imbrigliato in piccoli chioschi, e una grande
terrazza che di sera si riempie di folla. Bicchieri, sorrisi e tutto
quel freddo vento che da nord soffia sulla città.
Un bar, una farmacia, poi una via stretta e ripida, fra chiese e
negozietti, che finisce nella chiesa di San Francesco dove sotto un
tetto di stelle d’ estate si suona il jazz. Tiri dritto e non scendi
sapendo che poi dovrai risalire, e mentre la strada si allarga e si
riempie di alberi ti fermi su quel belvedere sotto la rocca di Paolo
III. Perugia era 'la città delle torri' prima che il Papa radesse al
suolo un quartiere per poter costruire quella rocca a cui ora volgi
volutamente le spalle.
La città finisce qui; e sotto ne inizia un altra con lo stesso nome.
Un belvedere che sovrasta una campagna docile, fatta di colline, paesi
e piccole fabbriche, in contrasto con la terra selvaggia dei boschi
dei lupi e dei cinghiali, mentre il Subasio non è che una collina
dominata con lo sguardo. C’e’ anche un piccolo cannocchiale a gettone.
E’ sempre rotto, ma tanto non serve.
Non puoi perderti a Perugia.
Fermo immagine. Sale la musica. Titoli di coda. Tutto in dissolvenza.


title: [R-ino] Comparse

author: stirner

text:
Proprio bello.
Stir
Francesco ha scritto nel messaggio



title: [R-ino] Comparse

author: myself

text:
On Fri, 30 Apr 1999 18:15:55 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco) wrote:
>
> COMPARSE
Il tuo testo mi piace, e ti spiego perche'. primo mi fa divertire; secondo
mi spiazza, e ti spiego perche'. terzo denota solidita' narrativa, maturita'
artistica e sessuale, i personaggi sono descritti in modo credibile,
l'intreccio si dipana in modo verosimile nella sua inverosimiglianza ma
tanto chissenefrega della verosimiglianza, etc.; quarto la vicenda e'
composta da parti ed elementi armonicamente equilibrati e ti spiego perche'.
quinto e' un testo stilisticamente avvincente, con un buon ritmo, un uso
delle parole e delle frasi esagerato ma non abusato, le sue costruzioni
sintattiche fanno respirare come il Vicks Vaporub, la cura degli aggettivi,
infine, e' bella ed evocativa, densa di suggestioni, e ti spiego perche'.
sesto la vicenda evoca in me una partecipazione emotiva mediata dalla mia
sensibilita' estetica e cosmetica, vale a dire mi scatta un processo
d'identificazione - o almeno in alcune mie parti innominabili - ed il testo
crea un ponte (che qui definirei "testa di ponte") tra la narrazione e la
fruizione individuale (processo che puo' assumere gli aspetti piu' diversi a
patto che i lettori siano diversi); settimo mi colloca in una situazione
dissonante con le aspettative iniziali, voglio dire pensavo si trattasse di
una storia d'amore e mi ritrovo con un flick flack scritto da un folle, e ti
spiego perche'. ottavo il testo appare ben costruito e gli artifizi tecnici
ben dissimulati, la scelta della persona della narrazione (prima singolare,
terza femminile, ottava gerundio), quella dei tempi (qui, la', su', giu'),
la commistione di diverse prospettive (su', giu', qui, la'), i flick flack,
un po' tutto, per la verita', appare convincente e giustificabile; nono
soprattutto, si "sente poco" e ti spiego perche'; decimo ora sono un po'
stanchino. facciamo che te lo spiego la prossima volta.
Camillo.
---------------------------------------------------------
"I sing myself, and celebrate myself."
dice Artod (un poeta) che cita Whitman (e chi lo conosce)


title: [R-ino] Comparse

author: Writer

text:
Francesco wrote:
> COMPARSE

> Perugia 1997. C’e’ un cane, che vaga tra il marciapiede e una strada.
> Un cane, incrocio di razze come la gente che incontri in quel dedalo
> di viuzze del centro. Non ci sono strade dritte o tutte uguali; ognuna
> sale o scende, curva e gira intorno, chiudendo il tutto fra antiche
Se avessi voluto scrivere un frammento su Arezzo, avrei usato la tua
stessa prospettiva e parole simili. E' incredibile come la provincia
della Toscana e dell'Umbria s'assomigli.
Il tuo pezzo è ben scritto, ma manca qualcosa che completi e dia
rotondità alla descrizione.
Ciao.
"Writer"


title: [R-ino] Comparse

text:
On Sat, 01 May 1999 22:00:13 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(myself) wrote:
> decimo ora sono un po'
>stanchino. facciamo che te lo spiego la prossima volta.
>
LOL !
ma non l'avevi gia' scirtto altrove ?
(-:Francesco


title: [R-ino] Comparse

text:
On Fri, 30 Apr 1999 20:38:19 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>Proprio bello.
>Stir
>
Grazie (-: Francesco


title: [R-ino] Comparse

text:
On Sat, 1 May 1999 11:30:14 +0200, "Luisa" <
mau...@hotmail.com
> wrote:
>Dà l'idea della bellezza di Perugia e del tuo amore per.
Penso che sia inevitabile trovare qualche bellezza nei luoghi in cui
hai vissuto.
Ciao (-:Francesco


title: [R-ino] Comparse

text:
On Sun, 02 May 1999 12:59:59 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Il tuo pezzo č ben scritto, ma manca qualcosa che completi e dia
>rotonditą alla descrizione.
E' solo un frammento, tagliato e rimaneggiato ad hoc per il newsgroup.
In realta' volevo e voglio ancora scrivere qualcosa di piu' lungo e
completo (avrai notato come descrivo solo una parte del centro storico
di Perugia) e credo che quando avro' un po' di tempo ci lavorero' su'.
Tuttavia mi piace l'idea di una prospettiva bassa, a livello
marciapiede, contrapposta ma unita ad una piu' alta, quasi culturale.
Contavo sul tuo commento e del resto nel parlare di luoghi non potevo
ignorare l'incombere dei tuoi precedenti racconti. :-))
Ciao (-:Francesco


title: [R-ino] Comparse

author: Giulia

text:
Come al solito sei maestro delle atmosfere, Francesco. Pero' dovresti
continuarlo. Insomma, non ci puoi promettere un giro a Perugia, e poi
lasciarci sul piu' bello. Perche' non ne fai un [R-one]?  :-)
ciao
giulia
------------------------
La situazione e' eccellente: c'e' disordine sotto il cielo.


title: [R-ino] Comparse

text:
On Mon, 3 May 1999 11:18:24 +0200, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>
>Come al solito sei maestro delle atmosfere, Francesco. Pero' dovresti
>continuarlo. Insomma, non ci puoi promettere un giro a Perugia, e poi
>lasciarci sul piu' bello. Perche' non ne fai un [R-one]?  :-)
>
Avrei dovuto aspettare. Porta pazienza :-))
Ciao (-:Francesco


author: Marco Castellani

text:
http://www.geocities.com/Paris/Bistro/4078/songb.html
Racconti brevi......
cercasi pareri.
Ciao
--
Marco Castellani
http://www.geocities.com/Paris/Bistro/4078
http://clubs.yahoo.com/clubs/scrivere
Sent via Deja.com
http://www.deja.com/
Share what you know. Learn what you don't.


title: [Sito] Rinnovato con schede scrittori...

author: Ivano Porpora

text:
Il sito è stato completamente rinnovato, e al suo interno inserita la
sottosezione scrivere e leggere.
La sezione parole comprende racconti miei e di altri autori (in particolare
Fabrizio/Bix, Account ora Ardicore, Koan e Angel); la sezione
pensieri/scrivere e leggere, oltre ad una breve riflessione, ospiterà schede
di scrittori. Per ora presente Haruki Murakami con una scheda incompleta ma
importante per iniziare...
Siete tutti invitati.
i.
--
--------------------------
"I pazzi li riconosco da lontano. Li saluto, di solito"
www.vitattiva.3000.it
--------------------------


title: I.A.

author: Luisa

text:
Giornata splendida, a forza in ufficio, con la  solita nausea e gli occhi
pieni di spilli (devo navigare di meno… devo smetterla con le chat!!!… o
finirò male… e me lo sarò meritato!…).
Entra per prima la maestra rompiballe.
Domanda di trasferimento.
- Perchè ha scritto questa cosa? Chiedo, fingendo di mostrarmi interessata.
- Perchè me l'ha detto il sindacalista, che è mio amico e sì - LUI SI' - è
molto EFFERATO in questa materia, mi dice lei, piena di sussiego.
Ha ragione... oh come ha ragione… l'ho sempre detto che sono una cogliona…
troppo buona…
Eccola, la prova… Finalmente!…
Segue la solita mamma disconnessa.
Ce l'ha con la bidella, malvagia - e son d'accordo - e fissata sulla pulizia
dei bagni - e son d'accordo.
Quel cattivo soggetto ha bloccato la pipì fuori orario della sua pargoletta
con troppa AVVENENZA, perciò lei - genitrice premurosa - è venuta a
protestare da me, che a quanto pare sono la direttrice... perché faccia il
mio dovere… insomma… basta star lì… davanti ad un computer! Che mi decida
finalmente a far qualcosa per rendere la Dina un po' meno AVVENENTE!
Ma certo signora… tutte le mie scuse… a nome mio, della Maison e di mia
nonna…che se ci penso a novant'anni al confronto era miss mondo…
Con la porta che si richiude - già alle prese con un'acuta crisi d'astinenza
da smile - mi assale un dubbio atroce.
Forse è colpa dell'identità nomade e un po' transgender che ho scoperto di
avere… giusto l'altro ieri… con quel sito di femministe un po' pazzoidi… Ma
sono davvero la DIRETTRICE?… Ma proprio sul serio?… Ma è sicuro?…
…E  perché non potrei essere una VENDITRICE (…di fumo magari… di che
altro?…), o una SOGNATRICE (ah, c'è il mio amico passerotto che mi saluta
dal davanzale!), o magari una MERETRICE…
oh yeah…
Luisa


title: I.A.

text:
On Wed, 24 Mar 1999 19:05:01 +0100, "Luisa" <
mau...@hotmail.com
> wrote:
>
> …E  perché non potrei essere una VENDITRICE (…di fumo magari… di che
> altro?…), o una SOGNATRICE (ah, c'è il mio amico passerotto che mi saluta
> dal davanzale!), o magari una MERETRICE…
> oh yeah…
curioso. visionario nella misura in cui. aspetto di leggere qualcos'altro di
tuo. oddio! magari scrivi dall'eta' dell'oro di ias e io non lo sapevo... :)
solo una piccola noticina da pignuolo inside: meno caps lock e piu' stars.
ma e' solo per deformazione professionale che te lo dico. :-D
ebbrava Luisa *scrittrice*.
Camillo.
-----------------------------------------------------------
Un buon correttore di bozze non ha ambizioni, ne' orgoglio.
L'unica cosa che conta e' l'ortografia, la punteggiatura.
(H.Miller)


title: I.A.

text:
myself ha scritto nel messaggio <
36f9f38c...@news.unige.it
>...
>curioso. visionario nella misura in cui...
>ebbrava Luisa *scrittrice*.
Grazie Camillo, non aspiravo a tanto.
>oddio! magari scrivi dall'eta' dell'oro di ias e io non lo sapevo... :)
Quanto all'età dell'oro, non so bene cosa sia: di sicuro non scrivo da
allora, nè da laggiù.
Ias lo conosco da pochi giorni appena... più o meno da quando conosco
Nessundove...
Gloria a te piuttosto, alla tua Zelda, a Margot e a tutti gli altri.
Luisa


title: I.A.

text:





Gloria a te piuttosto, alla tua Zelda, a Margot e a tutte/i le/gli altre/i.
Luisa


title: «»spam«» complessivo

author: TS

text:
Tratto da "TS e il mondo":
«(...)
<Un lettore occasionale> - Non mi piace come scrivi, né quello che scrivi.
<TS> - Neanche a me piace come scrivi tu.
(...)
<Un lettore assiduo> - Mi piacciono le tue cose. Sono divertenti. Scrivi
bene.
<TS> - A me piace tanto come leggi tu.
(...)»
Professo la poetica
dell'infrazione estetica
per voi calamaretti tutti uguali
che vegliate oibò tra due guanciali
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


title: Epitaffio su mio fratello

author: Foobar

text:
Se intorno al cadavere di mio fratello, morto senza tomba, ammazzato
dalla polizia vicino a una fogna di una via del centro, vi era
un'immensa circolazione di sangue, intorno alla sua culla vi fu
un'intensa circolazione di sperma. Non si saprà mai dove e da chi fu
realmente fecondata la nostra comune madre, la fiera puttana. Il suo
sconosciuto padre doveva però esser stato autista di taxi, senza di
che non si capirebbe l'accanimento che mise mio fratello a farsi
inculare dai taxisti.
    Che non sia mai stato con una donna non ci porrei la mano sul
fuoco, e bisognerebbe chiederlo alle due che più gli sono state
vicino: Giulia Mesa, dalla faccia di zolfo pestato al sole, e Giulia
Soma, che assomiglia a una pietra di luna. Lungi dal fargli portare da
solo le sue piaghe e le sue inquietudini, lo hanno custodito e
alleviato, sgranando princìpi come si maneggiano a caso spille e
schiaffi. Viveva in un luogo ove gli uomini hanno fatto proprie tutta
la cattiveria e la debolezza, e le donne la virilità. Si può dire che
mio fratello ha pensato attraverso la volontà di queste due donne.
    Non giudico ciò che ne è risultato.


title: Epitaffio su mio fratello

author: Virgilio Conzuen

text:
 Nell'articolo <8gmruk$ft3$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>, "Foobar"
<
prima...@tiscalinet.it
> è stato scritto:
> Se intorno al cadavere di mio fratello, morto senza tomba, ammazzato
> dalla polizia vicino a una fogna di una via del centro, vi era
> un'immensa circolazione di sangue, intorno alla sua culla vi fu
> un'intensa circolazione di sperma.
-------------------------------
 Gentile Susanna,
lei gioca a mischiare le carte.
Che cosa significa questo *epitaffio* che non è farina del
suo sacco?
Avevo già intuito qualcosa quando ho inviato al NG le mie
impressioni sul *suo* racconto "Il viaggio". Ma poi lei
ha preteso di più, ha alzato il tiro e ha voluto strafare.
Il risultato? Eccolo qua: un pezzo copiato pari-pari
da *Eliogabalo* di Antonin Artaud che lei ha bassamente
farcito di inutili volgarità facendolo passare per suo. (Era
proprio questo che voleva? O era uno scherzo?)
    Così Artaud: "Se intorno al cadavere di Eliogabalo, morto
    senza tomba, e sgozzato dalla sua polizia nelle latrine del
    proprio palazzo, vi è un'intensa circolazione di sangue
    e di escrementi, intorno alla sua culla vi è un'intensa
    circolazione di sperma. [...]" (Devo continuare?)
Adesso non mi dica che era solo "gusto per la citazione" perché
non la bevo!
Anzi a sostegno della mia intuizione (che ormai ha salde prove) le
"ri-posto" ciò che le avevo inviato per "Il viaggio".
(Adesso capisco bene perché non mi convinceva!)
Gentile amica, se è a corto di originalità o spunti, non scriva
(forse non se ne accorgerà nessuno, stia tranquilla), ma - per favore -
lasci stare i "grandi".
                        Virgilio Conzuen
**********
"IL VIAGGIO" (seconda parte)     - giov. 25 maggio 2000 -
 Gentile Sussanna,
ho letto prima e seconda parte del suo lavoro.
Che dirle... c'è tutto!
C'è Priapo, il suo fallo (che non capisco perché scrive con
la maiuscola ma posso azzardare), la sacra prostituzione,
la dea Astarte, le sue sacerdotesse, l'asherà (il palo sacro),
insomma tutto. C'è proprio tutto tranne ciò che promette:
lo scandalo, il libertinaggio, "la perversione e la distruzione
di ogni valore e di ogni ordine" (cito testualmente).
E va bene che è un lavoro "in fieri" (un "work in progress", come
si direbbe oggi), però...
Ho impressione che lei metta molta carne al fuoco - gentile signorina -,
e inducendoci a immaginare il suo pube coperto da "una sorta di ragno
di ferro" vorrebbe procurarci quel deliquio che invece, in chi
le scrive, al massimo è sonnolenza (aggiunga pure senile).
L'ho seguita in altre sue prove e "Due o tre cose di voi"
(quand'anche uno scherzo o un divertissement) era addirittura meglio
di questa. (Glielo dico con simpatia, non me ne voglia).
Non creda che descrivere un personaggio mentre passa da un marito
all'altro (supponendo però che i mariti siano almeno di donne diverse)
o concede i suoi favori per meretricio, tratteggino il libertinaggio
del medesimo o evidenzino quello del racconto. Purtroppo no, non basta.
(Anzi le dico "en passant" che è nella sintassi che lei ottiene il
meglio della perversione e, diciamolo pure, dello scandalo).
Se vuole farsi un'idea di cosa siano il libertinaggio, l'anarchia,
la perversione o la demolizione dei valori morali, consulti
De Sade, Bakunin o Stirner (non quello che scrive su IAS ma quello vero,
il filosofo), Klossowski e, infine, il vecchio caro Nietzsche.
Lo accolga come il viatico di un amico (senza nessun tono polemico
o, men che mai, accademico).
In attesa di leggere il resto, cordialmente la saluto.
                                Virgilio Conzuen


title: Epitaffio su mio fratello

text:
Virgilio Conzuen ha scritto nel messaggio ...
> Nell'articolo <8gmruk$ft3$
1...@pegasus.tiscalinet.it
>, "Foobar"
><
prima...@tiscalinet.it
> è stato scritto:
> Gentile Susanna,
>lei gioca a mischiare le carte.
>
>Che cosa significa questo *epitaffio* che non è farina del
>suo sacco?
Non è la prima volta che succede tra l'altro la cosa è fatta pure
maldestramente dato che alcuni testi plagiati sono molto conosciuti. La cosa
è possibile per via dell'uso dei fake. Susanna tutta panna, a cui ho a mia
volta risposto all'intestazione " alcune cose di voi" indicando l' "uovo
vuoto", ora divenuta foobar e al contempo anche altro è solito fare queste
cose. non è neppure il caso di rilevarlo.
stir


title: Epitaffio su mio fratello

author: Susanna tutta panna

text:
Gentile Virgilio Conzuen, mi fa piacere che lei abbia scoperto il
gioco. Anche se, avrei voluto che la storia continuasse ancora un po'.
Il mio intento non era quello di passare per mio quello che in effetti
è di Artoud (anzi, mi stupiva che nessuno m'avesse ancora
smascherato), ma quello di creare un fake (questo è Susanna tutta
panna e non altro), un personaggio che avesse una sua identità e che
entrasse a partecipare al NG. Per questo, diciamo, i "suoi" testi così
teatrali (e ci mancherebbe altro, visto che erano di Artoud). Un
gioco, insomma. Innocente da parte mia. Ed è per questo che non
rispondevo ai commenti. Sarebbe stato quantomeno inopportuno
accettarli. Spero non me ne voglia. Di tutto quello che ho postato,
niente (mi pare) è stato farina del mio sacco. Neanche "Due o tre cose
di me" che credo di aver preso da un settimanale, ed erano riflessioni
di una modella.
    Mi creda, comunque, non intendevo ingannare nessuno. Intendevo
soltanto partecipare alla vita del NG con un'altra fittizia identità,
che avesse un suo spessore. E chi meglio di Artoud poteva darmelo.
Soltanto un gioco. Che avevo intenzione di svelare non appena il
personaggio avesse preso, diciamo così, "corpo". Un colpo da teatro,
insomma.
    E' vero che da qui a poco, se avessi voluto continuare l'avrei
dovuto fare per mio conto, visto che Eliogabalo l'avevo ormai spolpato
(almeno nelle parti che mi avevano interessato per creare l'immagine),
ma tant'è, il gioco è ormai scoperto e non mi resta che far tornare
Susanna da dove è partita. Ossia nella mia testa.
A titolo di onestà, devo però avvertirla che ci sono stati altri pezzi
postati da Foobar (perché gli ultimi pezzi che lei ha citato, con quel
nick sono stati postati) che non erano miei, e che quindi, devo
presumere, farina del sacco dell'autore. Questo, per non togliere a
chi li ha composti il giusto merito (tra l'altro, un paio - trattavano
di un monaco elettrico - li ho trovati assai interessanti). Li può
riconoscere, leggendo l'indirizzo di posta che è diverso dal mio.
Susanna tutta panna.


title: Epitaffio su mio fratello

author: Trans IL vano

text:
Virgilio Conzuen,
v.co...@iol.it
 ha scritto:
> Il risultato? Eccolo qua: un pezzo copiato pari-pari
> da *Eliogabalo* di Antonin Artaud che lei ha bassamente
> farcito di inutili volgarità facendolo passare per suo. (Era
> proprio questo che voleva? O era uno scherzo?)
>
>     Così Artaud: "Se intorno al cadavere di Eliogabalo, morto
>     senza tomba, e sgozzato dalla sua polizia nelle latrine del
>     proprio palazzo, vi è un'intensa circolazione di sangue
>     e di escrementi, intorno alla sua culla vi è un'intensa
>     circolazione di sperma. [...]" (Devo continuare?)
>
> Adesso non mi dica che era solo "gusto per la citazione" perché
> non la bevo!
ahahahahahahahahahahahahahahahahahahah
grande conzuen!
--
A Wong Foo, grazie di tutto!
--


title: Epitaffio su mio fratello

author: Ulrich Laverdure

text:
> Il mio intento non era quello di passare per mio quello che in effetti
> è di Artoud (anzi, mi stupiva che nessuno m'avesse ancora
> smascherato), ma quello di creare un fake (questo è Susanna tutta
> panna e non altro), un personaggio che avesse una sua identità e che
> entrasse a partecipare al NG.
Scusa però se mi sfugge il nesso tra "fake" e "plagio".
u.


title: Epitaffio su mio fratello

text:
> Non è la prima volta che succede tra l'altro la cosa è fatta pure
> maldestramente dato che alcuni testi plagiati sono molto conosciuti. La
cosa
> è possibile per via dell'uso dei fake.
Pare che anche la Guerra del Golfo, l'aumento del prezzo della benzina, le
piogge acide, il buco nell'ozono, la scomparsa delle mezzestagioni e la
terribile acne della povera Giannina De Lollis siano da attribuirsi all'uso
dei fake.
ulder


title: Epitaffio su mio fratello

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio
>Pare che anche la Guerra del Golfo, l'aumento del prezzo della benzina, le
>piogge acide, il buco nell'ozono, la scomparsa delle mezzestagioni e la
>terribile acne della povera Giannina De Lollis siano da attribuirsi all'uso
>dei fake.
>
>ulder
non so se quanto è riferito in questa Re sia vero nella sua completezza
ma il fatto che la possibilità di nascondersi dietro una miriade di nomi
comporti una forte flessione della responsabilità di ciò che si posta è una
verità che oserei definire "incontrovertibile".
stir


title: Epitaffio su mio fratello

text:
> non so se quanto è riferito in questa Re sia vero nella sua completezza
Ma certo, sembro il tipo da scherzare su queste cose?
> ma il fatto che la possibilità di nascondersi dietro una miriade di nomi
> comporti una forte flessione della responsabilità di ciò che si posta è
una
> verità che oserei definire "incontrovertibile".
Dietro a una miriade o dietro a uno fa ben poca differenza, se c'è la
*volontà* - ammesso che ci sia - di nascondersi. La differenza viene fatta
dalla qualità di ciò che si posta, indipendentemente dal nome. E a proposito
delle verità incontrovertibili, temo di avere fin troppo presente
l'inutilità di una discussione sulla questione.
Ulrich Laverdure
(inutile cercarmi sull'elenco del telefono)


title: Epitaffio su mio fratello

text:
Ulrich Laverdure ha scritto nel messaggio
>
>Dietro a una miriade o dietro a uno fa ben poca differenza, se c'è la
>*volontà* - ammesso che ci sia - di nascondersi.
la differenza invece à moltissima. se si posta costantemente con un solo
nome anche se non il vero nome anagrafico bisogna difendere una posizione,
giusta o sbagliata che sia, che si conquista attraverso una continuità di
pensiero mentre se si usano più nomi è possibile, come è successo
spessissimo, dire tutto e il contrario di tutto e magari anche attaccare
indebitamente altri o fare ciò che ha fatto (il) foobar in questione. Poi
tanto si può sparire e attivare un altro nome all'infinito.
La differenza viene fatta
>dalla qualità di ciò che si posta, indipendentemente dal nome.
la qualità non è legata solo al testo preso a sé stante ma anche alla
visione generale del contesto e della personalità di chi lui produce. a me
hanno insegnato questo ma forse, anzi certamente, mi sbaglio
E a proposito
>delle verità incontrovertibili, temo di avere fin troppo presente
>l'inutilità di una discussione sulla questione.
si infatti, non c'è sordo più sordo di chi non vuole ascoltare.
>Ulrich Laverdure
>(inutile cercarmi sull'elenco del telefono)
?
stir


title: Epitaffio su mio fratello

author: Mario Giagnori

text:
Ulrich Laverdure <
ulrich.l...@tiscalinet.it
> ha scritto
> Scusa però se mi sfugge il nesso tra "fake" e "plagio".
Provo a risponderti io. Forse la casta Susanna s'era consacrata
all'impresa, a cui nessuno s'è sobbarcato fino ad ora, di scandagliare
nelle profondità della sua anima e di postare testi che la
esprimessero, senza appesantire il già schiacciante corpus
bibliografico o cadere nella facile vanità di scrivere una sola riga.
Modestia incorruttibile di questa donna che, davanti al banchetto che
le offrivano le biblioteche, rinuncia alla Divina Commedia e alle
Mille e una notte e accondiscende, umana e affabile, a Eligabalo di
Antonin Artaud.
:-))) Mario


title: New

author: muerte

text:
Ciao a tutti, io sono qui:
http://muerte.ilcannocchiale.it/


title: [P] La stella del mattino

author: Alessio Quirino

text:
On 5 Jul 1998 09:26:25 GMT, "Giusi" <
si...@iol.it
> wrote:
>La stella del mattino
Ovvero: come trasformare immagini fritte e rifritte in una bella
poesia. Complimenti nonostante i cliche'(TM) straripanti e' venuta
proprio bene.
Alessio


title: Frammento

text:
Non ci riesco, a scopare con le puttane. Le puttane hanno il cervello
blindato, o non ne hanno per niente. A me piace fottere le donne nel
cervello.  E' difficile arrivare al cervello di una puttana. La sua
fica non e' collegata.
Seduto sul bordo del materasso sfondato bevo dalla bottiglia che mi
sono portato appresso. Ho spinto piano la lama nel suo collo, piano,
sensualmente, poi l'ho rigirato, troppo a fondo, e ho sentito che
raschiava qualcosa di duro, e l'ho sentita afflosciarsi.
Nessuno potra' dire che non vado a puttane. I miei commilitoni pensano
che io sia un tipo strano, ma e' solo perche' me ne sto da solo, e
vado anche fuori da solo. Fuori, dove ci sono le case e le strade e le
finestre cieche.
Mi aspetto sempre che ci sia un bambino che gioca con un pulcino
implume, moribondo, fuori della porta di una puttana. Invece c'e' il
suo protettore con un foulard vezzoso che mi si avvicina e tende la
mano per i soldi. Io gli faccio vedere la mia sinistra rossa di
sangue, e mentre lui alza gli occhi con un accenno di domanda, gli
colpisco il pomo d'adamo con il manico del coltello. Dura qualche
minuto, con la trachea schiacciata e gonfia, che non lo fa respirare.
Si agita, sbatte, cerca di andar via, ma io lo riporto in terra. Alla
fine, curiosamente, mi afferra il braccio, con una richiesta di aiuto
negli occhi. Sbatte ancora un po' le gambe, poi si calma.
Mi passo una mano sulla fronte, una mano che lascia tracce, delle
quali nessuno se ne fottera' un cazzo.
nik56


title: Frammento

author: Qfwfq

text:
"Nik56"  ha scritto nel messaggio
> Non ci riesco...
Vedo che sei riuscito a postare nel gruppo giusto.
Mi chiedo perch� ti ostini a postare  i racconti su IAP e
le  poesie anche qui su IAS ?


title: Frammento

author: Pier Paolo

text:
Il Mon, 22 Feb 2010 11:23:28 -0800, Nik56 ha scritto:
> Non ci riesco, a scopare con le puttane. Le puttane hanno il cervello
> SNIP
> una mano che lascia tracce, delle quali nessuno se ne fottera' un cazzo.
>
Bello, ma manca qualcosa...
Direi che ad occhio, visto che le motivazioni e la psicologia del
protagonista sono appena abbozzati e quindi ermetici, si doveva dare più
spazio alla gratuità della violenza, magari ai punti di vista delle
vittime (non direttamente, ma incarnati da loro movimenti come ad esempio
il gesto del pappone morente).
Ok, è nella visione del protagonista che ci sia uno scollamento psicotico
o quasi, ma noi pubblico non siamo così.
Quindi imho in questo breve racconto siamo a metà strada: non entriamo in
simbiosi con il protagonista ma nemmeno possiamo vedere i fatti con uno
sguardo nostro, umano.
Questo limita l'impatto del pezzo sul lettore.
Ho detto.
Pier Paolo


title: Frammento

text:
Pier Paolo ha scritto:

Aye, pierpaolo. E', come da titolo, un frammento di una cosa piu'
lunga.. Spero di portarla a termine.
Thanks, pierpaolo.
nik56


title: Frammento

text:
On 22 Feb, 22:24, "Qfwfq" <
cosmicomi...@calvinofan.org
> wrote:
> "Nik56"  ha scritto nel messaggio
>
> > Non ci riesco...
>
> Vedo che sei riuscito a postare nel gruppo giusto.
> Mi chiedo perché ti ostini a postare  i racconti su IAP e
> le  poesie anche qui su IAS ?
Seguo la F1 da metà degli anni '70 (il primo ricordo è il rogo di
Lauda al Nurburgring) e vi leggo da anni, ma oramai la F1 d'oggi è
patetica e la frequentazione di questo newsgroup non da più la
soddisfazione di un tempo. Flame, troll, nostalgici e poco altro. Del
resto di cosa si dovrebbe discutere in un newsgroup dove il tema
principale è ben poca cosa?
Magari tra qualche anno le monoposto torneranno addirittura a
superarsi in pista, ad avere motori diversi e tecnologie sperimentali
forse applicabili alle auto di serie. Magari un pilota formidabile
tornerà a frenare 20 metri dopo tutti gli altri. Magari per allora mi
riappassionerò. Fotterà a pochi questo mio saluto ma ci tengo a farlo
pubblicamente quasi fosse un
requiem per una mia vecchia e grande passionaccia.
nik56


title: Frammento

author: Tafano

text:
Nik56 ha scritto:
> Non ci riesco, a scopare con le puttane. Le puttane hanno il cervello  [CUT]
Interessante, avverti quando hai il resto.


title: Frammento

text:

Thanks, Tafano. Non manchero'
nik56


title: Frammento

author: Liutbald

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4aa0ce9e-6aa6-4421...@l19g2000yqb.googlegroups.com...
> Non ci riesco, a scopare con le puttane.
E' un frammento poco decifrabile, ai miei occhi. A pelle non mi � piaciuto,
specie l'inizio. Di solito i tuoi pezzi hanno una chimica particolare, fatta
di orizzonti irrisolti ed echi lontani. Qui mi sembra che la soluzione sia
corrotta da qualcosa, un'agente esterno. Non lo so, ti sento sfasato. E' che
in linea di massima puoi capire come gira a una persona dalle cicatrici che
lascia negli spazi bianchi. Ma forse mi sbaglio.
Ciao
Liutbald


title: Frammento

text:
Liutbald ha scritto:
> E' un frammento poco decifrabile, ai miei occhi.
Ehi, Liutbald. Sto tentando di scriivere una cosa piu' lunga. Magari
nell'insieme sara' piu decifrabile. O magari no.
> A pelle non mi e' piaciuto,
Ok. Capita.
> specie l'inizio. Di solito i tuoi pezzi hanno una chimica particolare, fatta
> di orizzonti irrisolti ed echi lontani.
Si'.
Beh, volendo tentare la lunghezza, ho dovuto usare una risoluzione
piu' alta. Tentativi, you know.
>  E' che
> in linea di massima puoi capire come gira a una persona dalle cicatrici che
> lascia negli spazi bianchi. Ma forse mi sbaglio.
Non pensare a "me". Io dovrei scomparire.
Oddio, in un forum e' difficile.
Anzi, e' sempre, difficile.
Thanks, Liutbald.
nik56


title: Frammento

author: Massimo Galli

text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:4aa0ce9e-6aa6-4421...@l19g2000yqb.googlegroups.com...
> Non ci riesco, a scopare con le puttane. Le puttane hanno il cervello
> blindato, o non ne hanno per niente. A me piace fottere le donne nel
> cervello.  E' difficile arrivare al cervello di una puttana. La sua
> fica non e' collegata.
> nik56
il pezzo si fa leggere quasi con ingordigia alla ricerca continua di
coglierne il succo che per� resta di difficile individuazione, � come se
qualcosa di essenziale fosse tralasciato (volutamente?) il ch�, fa arrivare
alla fine con un senso di spaesamento, insomma, alla mia lettura, � un bel
piatto di cibo che lascia a stomaco vuoto.
Forse, un solo "frammento" che per essere meglio apprezzato ha bisogno del
contorno dal quale � stato estrapolato.
m


title: Un'amica

author: Daniele

text:
Non per un'amica qualsiasi (21/10/98...)
Te l'aricordi bella mia
quer salice che dietro a casa tua
ce faceva ombra,
quanno te chiedevo s'eri mia
mentre me dicevi ch'eri mia.
Chissà se c'ha creduto puro lui
o si è stato 'n po' meno fregnone
che 'n sè fatto fregà da quer visetto
nun s'è fatto 'ncantà da quella voce
E quer cagnetto  nero
ch'avrà penzato?
Lui sempre abbituato
a girà case
e nun legasse mai pe' sentimento.
Pe' matto de sicuro m'avrà preso
ma a dimmelo però 'n s'è scommodato:
Sicuramente furbo avrà capito
Che,sta sicura, nun j'avrei creduto.
Pe' nun parlà de qua panchina
quanno seduti 'n fronte ad Addriano,
che scemo,
credevo che Roma fosse mia.
'Sto prato verde c'è voluto
e d'Appio Claudio Cieco 'e costruzzioni
pe' famme capì solo 'na cosa
mentre te guardavo,
seduto,
che recitavi in prosa.
Nun è quer viso,
nun so' quell'occhi
che m'hanno fatto vive.
E' quer cervello che c'hai solo tu.
E allora che ce frega
si nun te posso più bacià.
Si nun te posso più chiamà
davanti all'artri:
Ecco, questa è la regazza mia!
L'unica cosa vera,
quella che conta,
è che si c'ho bisogno de conforto,
o solo pe' famme du' risate,
Basta che pio er telefono e te chiamo
Basta che te posso sentì.
Ma bada bene, me riccomanno,
tu devi da restà
sempre così.
Come qu'a sera
Che se 'ncontrammo:
Platone,Freud,Neruda,
quanti ne voi...
A dà li baci so' boni tutti
A esse boni amici solo noi.
E mò scusa pe' quello che t'ho detto e che t'ho fatto,
e pure si mò nun sei più mia
me piace crede che resterai ancora
sempre,comunque,
la mejo amica mia.


title: Un'amica

author: Ombra

text:
Daniele ha scritto nel messaggio <72cq23$he5$
1...@news.flashnet.it
>...
>Non per un'amica qualsiasi (21/10/98...)
>
>Te l'aricordi bella mia
Che bello! Un altro che scrive in dialetto! Benvenuto benvenuto benvenuto!
--
Ombra


title: Un'amica

author: Achab

text:
Daniele ha scritto
:Non per un'amica qualsiasi (21/10/98...)
Bella, l'ho capita anch'io, che son polentona.
Pero', caro Daniele, fosse davvero cosi' facile ;-)
Bianca


title: Un'amica

author: Giulia

text:
Mi associo a Ombretta, bravo Daniele, la poesia dialettale ultimamente e' stata
un po' trascurata, quindi confidiamo in te...
ciao
giulia


title: sei pdf contro berlusconi (ot)

author: fabrizio venerandi

text:
http://www.pippol.it/speciali/special_pdf/index.html
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: sei pdf contro berlusconi (ot)

text:
In <
20030213105...@news.tin.it
> fabrizio venerandi  wrote:
>
>
>
http://www.pippol.it/speciali/special_pdf/index.html
>
>
uno me lo sono bevuto, sono cinque
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: [Romanzo Breve] La casa Rosa. Primi due capitoli

author: Marcella

text:
Prima prova del ng. Posto l'inzio di questo breve romanzo che ho scritto
qualche tempo fa.
Siate clementi! Dopo migliora... :-)
Ciao, Marcella.
Capitolo I
Nessuno avrebbe potuto immaginare che quella vacanza così tranquilla e
"normale" avrebbe cambiato radicalmente la sua vita.
Da febbraio in poi tra amici non si parlava d'altro: dove andare in ferie,
la montagna no, senz' altro il mare, ma dove? In Italia certamente no la
Sardegna e le altre isole in agosto erano superaffollate, non parliamo poi
delle spiagge dell' Adriatico o della Liguria; quindi . occorreva trovare
qualche posto esotico che non fosse ancora stato scoperto dal turismo di
massa. Quasi impossibile. Lucrezia e i suoi amici quando si incontravano a
casa dell 'uno o dell ' altro tiravano fuori depliants coloratissimi e
invitanti, ma al loro sguardo ormai smaliziato di frequentatori di villaggi
internazionali, non dicevano più molto: le Maldive, troppo "nature", dopo
che hai fatto il giro dell'atollo due volte sei già stufo, fra l' altro
Gianni e Carla c' erano già stati più volte; Sharm el Sheik, troppo caldo in
quella stagione, Lucia e Laura un' estate credevano di morirci; e così
proseguendo ogni volta che ne parlavano escludevano una parte considerevole
di mondo.
Doveva essere uno straniero a convincerli: era stato infatti John Carey, uno
scozzese venuto per qualche tempo a lavorare nella sede di Milano della
Società di Lucrezia, a farli pensare a quelle ferie particolari. Raccontava
entusiasta del suo soggiorno, l' estate precedente, in una fattoria nei
dintorni di Firenze. "Pensate" diceva "un agriturismo di quelli veri, in cui
tutti lavoravamo davvero e non per finta, in una campagna vera, accudivamo
animali veri e, la sera, esausti, ma soddisfatti, insieme agli altri ospiti,
non più di una dozzina in tutto, ci ritrovavamo nel grande soggiorno del
pianterreno intorno a un buon fiasco di Chianti doc, prodotto nella
fattoria; e poi", proseguiva tutto infervorato, "ognuno aveva esperienze da
raccontare e abitudini di vita, e le serate volavano; poi , abbastanza
presto, perche l' indomani mattina ci attendeva il lavoro quotidiano,
andavamo nelle nostre camere, immense e pulitissime e ci buttavamo a tuffo
in un alto lettone di ferro per recuperare le forze perdute. Inoltre chi
voleva poteva andare anche a cavallo o fare belle passeggiate nei boschi
vicini. E il bello è che, dopo aver lavorato indefessamente per due
settimane, quando la vacanza è finita e siamo tornati a casa, ci siamo
sentiti veramente riposati e rigenerati nello spirito e nel corpo, molto di
più di quando facevamo vacanze di assoluto riposo e divertimento".
Capitolo Il
Così dopo questi racconti appassionati, gli otto amici erano partiti pieni
di speranze per una vacanza diversa da quelle che erano soliti trascorrere.
Anche se ognuno aveva dimostrato un entusiasmo diverso a seconda del suo
carattere: Lucia, un bel tipino, bruna, dagli occhi scuri, la più tranquilla
e forse anche un po' pigra, aveva espresso qualche riserva sulla sua
resistenza fisica alla fatica, ma Carey l' aveva rassicurata affermando che
ad  ognuno era affidato un lavoro adatto alle sue possibilità; Gianni e
Carla fidanzati e trentenni, carini, sportivi e dinamici erano entusiasti;
Franco, un nuovissimo acquisto della compagnia, ingegnere, biondo e
altissimo e Turi siciliano, trapiantato al nord, erano molto contenti
soprattutto perche si andava in Toscana. Lucrezia era stata il traino ed era
naturalmente la più convinta, non parliamo poi di Laura che era amica di
Lucrezia da molti anni: per lei tutto quello che faceva l'amica andava bene
e, da ultimo Luca, avvocato abbastanza affermato, da qualche tempo fidanzato
di Lucrezia, si era lasciato trascinare, anche se per lui la campagna non
era il massimo.
Arrivato il giorno delle ferie erano dunque partiti, con i sentimenti che
abbiamo detto, ed erano stati accolti con cordialità e calore da Giulia e
Lorenzo, la coppia di proprietari della "Casa Rosa" la cui famiglia abitava
da generazioni nel grande casolare tra i cipressi, tutto circondato da
coltivazioni di viti, di grano, di alberi da frutta e con un gran numero di
animali da cortile, di mucche, di cavalli.
Giulia li aveva subito messi a loro agio: "Sarete stanchi dopo il viaggio,
con questo caldo; c' era molto traffico immagino, quando arriva l' estate
tutto il mondo si  mette in movimento. Venite vi accompagno nelle vostre
stanze così potrete rinfrescarvi e poi, se ne avrete voglia, andremo a fare
un giro nella fattoria. "Carlo - disse poi rivolta a un ragazzotto che
guardava incantato quelle eleganti ragazze venute dal nord - muoviti, dai
una mano a portare su i bagagli."


title: >>>>> N U O V A I N I Z I A T I V A <<<<<

author: Kheope group

text:
La GiftLine sta lavorando ad un progetto di articoli promozionali su scala
nazionale.
Cerchiamo collaboratori in tutta Italia che ci rappresentino.
Buone provvigioni !!
Veniteci a trovare all'indirizzo :
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Oppure contattateci in e-mail :
khe...@giftline.it


title: sensualità di una pancia...

author: admajora

text:
Sensualità di una pancia!
L’uomo è sdraiato sul lettino: la posizione supina evidenzia spietatamente
la prominenza della grossa pancia a riposo.  Da un lettore MP3 ascolta una
sua musica privata.
Osservo il respiro del suo addome, quel pancione che va su e giù tendendo
l’elastico del bermudone, troppo moderno per l’età di chi l’indossa.
L’uomo respira beatamente seguendo il ritmo della sua musica segreta e
sorride con gli occhi chiusi al sole. Ha folta capigliatura grigia
raccolta in un anacronistico codino e una pesante catena d’oro al collo.
Seguo con lo sguardo il profilo del suo ventre dilatato, strizzato dal
potente elastico dei boxer, e scendo verso l’inguine immaginandone il
sesso.
È un uomo brutto e volgare. Anche se tace, ne conosco la voce che è roca e
spiacevole.
L’ombelico sporge teso in avanti come il beccuccio di uno di quei palloni
gonfiabili da spiaggia, colorati a spicchi.
I polsi grossolani sono cinti di un orologio d’oro e di un bracciale a
fascia di pari lucentezza.
Che aspetto avrà nella sua nudità?  Come sarà la sua intimità?
L’intensa abbronzatura lascia riconoscere a stento i tatuaggi disseminati
sul corpo.
Come me, l’oggetto della mia attenzione è sceso presto in spiaggia e siamo
quasi soli mentre la spiaggia si libera delle ombre delle ville che la
riparano da terra.
Lentamente il vocio estivo prende consistenza e arrivano i vicini di
ombrellone, che so essergli parenti.
Il “mio uomo” sorride tra i baffoni, ormai quasi bianchi, e il pizzetto
impertinente che lo ingentilisce di un aspetto bonario. Si tira via gli
auricolari e, senza pensarci su, s’intrufola nell’eterno discorso sul
calcio.
Brilla al sole la stella a sei punte che gli pende sul petto.
Il bracciale scende verso la mano e  scopre la riga dei numeri tatuati a
forza quando era bambino.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: sensualità di una pancia...

author: brouillard de lucarne

text:
admajora ha scritto:
> Sensualità di una pancia!
[CUT]
Già... Come si giudica severamente, prima di sapere! A volte mi chiedo se
sia giusto; ma è un meccanismo atavico, e forse càpita a tutti noi, quando
meno ce lo aspettiamo.
Questa volta hai scritto quasi una... "parabola laica", in cui c'è forse
persino dell'autoironia. Bene.
br. de luc.



title: io ce e la carne

author: appropinquo fallcatti

text:
segnalo:
http://www.numerozero.com/article/303/io-ce-e-la-carne


title: Primo messaggio

author: Steo

text:
dal cugino di Charlie :)
Steo


title: Primo messaggio

text:
Steo <
stefano....@tin.it
> wrote
> dal cugino di Charlie :)
>
IAS: una grande famiglia :D
Benvenuto :)
Ombra


title: Dove Eri?

author: Antonio Casini

text:
Dove sono? In me, credo...
Dove sei? In me, credo....
Ed il sole fa fatica a schiarire le ombre di un tempo lontano....
Dove sono? In me, credo.....
Dove sei? In me, spero.......
Ed il sole si avvicina a mostrarmi, con dolcezza, la realtà.....
Dove sono? In me, lo so!
Dove sei? Non eri, né mai sarai, in me.....


title: Dove Eri?

author: Zarathustra

text:
No, no, veramente, Casini, non ci siamo proprio, siamo lontani dall'essenza
del poetare, se vuoi scrivere veramente poesie- e non per far prendere aria
alla bocca o per mettere in libertà le parole *pudendae*- devi leggere,
leggere molta poesia, e ascoltare il linguaggio.
--
"Oggi, con 176 mila abbonati, di cui ottomila connessi
contemporaneamente nelle ore di punta, dobbiamo ridisegnare interamente la
nostra struttura"(A.Granelli, responsabile TIN, a Repubblica.it, marzo '98)
Se non vuoi aspettare per farti rispettare da TIN, visita
http://www.tempolibero.com/user/cultura/yuri/Index.html
Antonio Casini ha scritto nel messaggio <6h76ca$qqf$
1...@lx03.uu.ml.org
>...



title: [R] I Maghi

author: Luca

text:
Il 18 maggio del 1291 le truppe del sultano Al-Ashraf entrano ad Acri
massacrandone gli abitanti rimasti e ponendo fine sia al regno cristiano in
Palestina che all'epoca delle crociate. I cavalieri Templari ed
Ospitalieri, dieci volte inferiori per numero agli assedianti, muoiono come
mosche per arginare l'ultimo assalto alle mura. Questa è la storia di uno
scampato a quella tragedia, ma la lingua da me utilizzata non può in alcun
modo essere paragonata a quella di un templare del XIII secolo così come i
suoi pensieri sembreranno ai più troppo moderni nella loro esposizione. Per
questo mi scuso fin d'ora con i puristi del realismo spinto mentre con me
stesso mi scuso per essermi sempre rifiutato di scrivere, finora, una
storia che non si svolgesse nel bar sotto casa.
Dalla galea la Torre delle Mosche sembra ancora più piccola. La sua sagoma
intatta (per quanto ancora?) si perde nella lontananza dalle rovine fumanti
del Bastione di Re Ugo, in fiamme da due giorni. Qualcuno mi solleva la
testa per fornirmi un cuscino più comodo del rotolo di funi su cui ero
appoggiato. Quando mi passa accanto vedo che è un giovane cavaliere con le
nostre insegne, forse Antonio di Pau che è con noi solo da un anno. Si è
tolto il mantello e lo ha arrotolato sotto la mia nuca. Cerco di
ringraziarlo con una parola qualsiasi ma la ferita fa troppo male, così gli
giunge solamente una smorfia confusa di sorriso e dolore.
La mia ultima primavera in Terra Santa, l'ultima volta che vedo Acri.
Succede dal mare, come quando vi arrivai e anche l'aria sarebbe dolce come
allora se non fosse per il tanfo della paura che appesta perfino questo
vento di mare che dovrebbe riportarci a casa, ammesso che qualcuno di noi
abbia ancora un altro posto da poter chiamare così. E' lì, su quella terra
essiccata dal sole, che avevamo deciso di vivere, o lungo le strade che
portano a Gerusalemme. Quindici anni prima avevo detto addio alle campagne
della Francia, a mio padre, ai miei fratelli e l'ultimo, il più doloroso,
ad Anna, la figlia del Conte. Per tutti questi anni ho pensato a lei e al
destino che fece di me un cadetto di provincia che non avrebbe mai potuto
sfiorarla neanche con un dito invece di un figlio di re che avrebbe potuto
sposarla. Alla nostra partenza per la Palestina la salutai con gli occhi
mentre sedeva di fianco al padre e ci guardava sfilare. L'ho fatto Anna,
l'ho fatto; vi ho cercata testardamente in ogni donna che ho avuto quaggiù,
dalla prostituta siriana alla moglie del mercante e perfino adesso, ferito
e sconfitto, guardo queste persone intorno a me, stipate sulla nave, e mi
trovo a desiderare che ci foste stata voi qui a curarmi e a dirmi che non
tutto era perduto, che il regno crociato sarebbe ancora esistito e che i
mamelucchi sarebbero stati ricacciati nelle pianure entro l'estate. Abbiamo
sempre pensato alla morte come una vicenda assai più probabile della
sconfitta e invece eccoci qui, vivi e perduti, con la nostra città in
fiamme e un ritorno così lungo da sperare di non vederne la fine.
Guglielmo di Beaujeu è morto e di Matteo di Clermont si hanno notizie
confuse; alcuni dicono si sia gettato nella mischia della Torre Maledetta,
altri lo hanno visto fare strage di mamelucchi sulle mura interne, ma
immagino che qualsiasi cosa stia facendo adesso sarà l'ultima della sua
vita. Potrebbe essersi imbarcato anche lui, ma non riesco a pensarlo al
sicuro su una galea mentre Acri brucia. Non fosse stato per i miei uomini,
i pochi rimasti, che mi hanno trasportato fin qui, adesso sarei là anch'io
e Dio mi è testimone di quanto avrei voluto esserci. Basta guardare quella
gente accalcata sui moli, nell'acqua bassa, sulle barche, che nuota verso
tutto ciò che galleggia mentre i musulmani entrano in città. Forse non li
avrei salvati, ma sicuramente avrei salvato la mia anima. Chi di loro avrà
in sorte di sopravvivere diventerà uno schiavo e, prima o poi, proprio come
me, rimpiangerà di non essere caduto per le strade di Acri con un'arma in
mano. Dio ci aveva affidato il compito di difenderli e non ne siamo stati
capaci; questo è peggio della morte, peggio della stanchezza tiepida che mi
impedisce anche solo di sollevare un braccio, peggio della mia ferita,
peggio di qualsiasi altra cosa. Sulla galea non parla nessuno. Solo un
singhiozzo rompe ogni tanto la monotonia dell'acqua sotto il fasciame, un
singhiozzo di donna, di qualcuno che ha lasciato la propria casa e i propri
affetti in mano agli uomini di Al-Ashraf che devasteranno tutto come
cavallette, bruciando ricordi e futuro in un unico rogo. A sentire quel
pianto strozzato vorrei avere la mia spada per finire il lavoro iniziato da
quell'arciere musulmano, poi arriva una strana calma ad impadronirsi di me,
a placarmi e a farmi guardare di nuovo verso la città che si allontana sul
mare.
So che è l'ultima volta, lo sanno tutti, anche chi, salendo a bordo,
giurava vendetta. Sanno che non la rivedranno più perché ormai abbiamo
perso queste terre consacrate. I principi hanno troppo da fare per tenersi
a bada l'un l'altro e sedare i complotti interni per inviare altre truppe,
e Al-Ashraf è anche più duro di suo padre. Outremer era un sogno e, come da
tutti i sogni, prima o poi ci si risveglia. Mi aspetta forse la Francia o
qualunque altra destinazione l'ordine sceglierà per me, ammesso che
sopravviva a questo squarcio che cerco di portare con dignità ma che fa da
testimone al fatto che abbiamo perduto tutto.
Ormai la costa si allontana e qualcuno comincia a sedersi. Qualcuno dei
miei mi dà un po' d'acqua e dice che guarirò e che Cipro non è lontana, ma
i miei occhi hanno voglia di chiudersi.
Ora un'immagine, tra tante, torna a visitarmi, qualcosa che non sono sicuro
di aver visto realmente o sotto i primi effetti della ferita. Trasportato
dai miei uomini attraverso il rione genovese per raggiungere il porto,
nella via degli speziali siamo stati rallentati dalla gran massa di gente
in fuga che intasava la strada. In una stanza aperta, sotto una volta nera
di fumo, ho scorto due vecchi stranamente vestiti, chini su un gran numero
di rotoli e intenti a discutere animosamente. Litigavano su quale demone o
angelo evocare per difendere ciò che ormai era divenuto indifendibile.
Recitavano formule in lingue sconosciute e si accusavano a vicenda di
sbagliarne la pronuncia o la sequenza delle implorazioni. Uno dei due mi
nota, fa un gesto in aria, come una croce, e mi dice di non preoccuparmi
perché stanno invocando le potenze della terra e del cielo contro le truppe
del sultano. Uno dei miei uomini riesce a creare un varco tra la folla e
vengo trascinato oltre. Ho fatto appena in tempo a sentire uno dei maghi
dire a voce alta *Ce la faremo, ce la faremo, e torneremo tutti...*


title: [R] I Maghi

author: Writer

text:
Luca wrote:
>
> Il 18 maggio del 1291 le truppe del sultano Al-Ashraf entrano ad Acri
> massacrandone gli abitanti rimasti e ponendo fine sia al regno cristiano in
Questo racconto breve te l'ha commissionato Gonzales?
Niente male, comunque. Immagini ben delineate e stile scorrevole.
"Writer"


title: [R] I Maghi

text:
On Sat, 17 Apr 1999 23:25:54 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Questo racconto breve te l'ha commissionato Gonzales?
Visto che ormai hai capito, tanto vale gettare la maschera. Commissionato
sì, ma non da Gonzales. Mi è stato dettato da una Presenza oscura che
presidia casa mia e non mi lascia fare niente senza il suo permesso. Io mi
limito ad eseguire gli ordini che provengono dalla Presenza e se mi azzardo
a disobbedire mi fa uscire il sangue dal naso. Ci tengo a precisare che
tale entità, la maggior parte delle volte, si presenta a me con l'aspetto
esteriore di un incrocio tra Frank Sinatra e Kubilai Khan.
>Niente male, comunque. Immagini ben delineate e stile scorrevole.
Grazzzie.
Luca


title: [R] I Maghi

author: Camillo

text:
On Sat, 17 Apr 1999 17:20:47 GMT,
bit...@tin.it
 (Luca) wrote:
> testa per fornirmi un cuscino piů comodo del rotolo di funi su cui ero
> appoggiato. Quando mi passa accanto vedo che č un giovane cavaliere con le
avrei preferito "su cui sono appoggiato".
> ringraziarlo con una parola qualsiasi ma la ferita fa troppo male, cosě gli
eviterei il *troppo*. un modernismo brutto anche in un testo che riguarda
storie del bar sotto casa. imho.
> essiccata dal sole, che avevamo deciso di vivere, o lungo le strade che
essiccata non mi piace. un sinonimo, no?
> mentre sedeva di fianco al padre e ci guardava sfilare. L'ho fatto Anna,
> l'ho fatto; vi ho cercata testardamente in ogni donna che ho avuto quaggiů,
L'ho fatto, Anna, l'ho fatto; etc [la virgola!]
> dai miei uomini attraverso il rione genovese per raggiungere il porto,
c'ero anch'io! :-D
bravo, Luca. come sempre. io lo continuerei. ancora e ancora. sara' perche'
a me piacciono le storie dei templari. e mi piacerebbe anche saperle
scrivere. :)
Camillo.
-----------------------------------------------------------
Un buon correttore di bozze non ha ambizioni, ne' orgoglio.
L'unica cosa che conta e' l'ortografia, la punteggiatura.
(H.Miller)


title: [R] I Maghi

text:
On Sun, 18 Apr 1999 12:22:19 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
 (Camillo)
wrote:
>> testa per fornirmi un cuscino più comodo del rotolo di funi su cui ero
>> appoggiato. Quando mi passa accanto vedo che è un giovane cavaliere con le
>
>avrei preferito "su cui sono appoggiato".
Al momento del pensiero la sostituzione del cuscino è già avvenuta
>> ringraziarlo con una parola qualsiasi ma la ferita fa troppo male, così gli
>
>eviterei il *troppo*. un modernismo brutto anche in un testo che riguarda
>storie del bar sotto casa. imho.
Potrei anche essere d'accordo, ma dipende strettamente dal contesto e
comunque non mi pare che *troppo* sia eccessivamente gergale
>> essiccata dal sole, che avevamo deciso di vivere, o lungo le strade che
>
>essiccata non mi piace. un sinonimo, no?
Bruciata? Arsa? Benedetta? Colpita? Martellata?
>> mentre sedeva di fianco al padre e ci guardava sfilare. L'ho fatto Anna,
>> l'ho fatto; vi ho cercata testardamente in ogni donna che ho avuto quaggiù,
>
>L'ho fatto, Anna, l'ho fatto; etc [la virgola!]
?
>> dai miei uomini attraverso il rione genovese per raggiungere il porto,
>
>c'ero anch'io! :-D
Tu eri quello che lo sorreggeva?  :)
Acri aveva un rione genovese, uno pisano ed uno veneziano oltre ai
quartieri generali dei templari, degli ospitalieri e dei cavalieri
teutonici. Magari, mentre tu portavi fuori dalla bolgia il protagonista,
Quepos stava combattendo casa per casa nel rione pisano per difendere i
suoi tamburi dall'invasore musulmano   :)
>bravo, Luca. come sempre. io lo continuerei. ancora e ancora. sara' perche'
>a me piacciono le storie dei templari. e mi piacerebbe anche saperle
>scrivere. :)
Non credo esistano vie di mezzo per raccontare storie come questa: o fai un
disegno rapido o ti metti a scrivere un romanzo. Il medioevo è finito anche
lì, sotto le mura di Acri, e al ritorno dei crociati in europa (anzi, forse
più lì che altrove). La disillusione è qualcosa che colpisce in tutte le
epoche e ci sono pochi eventi in grado di mutare il corso delle cose come
le grandi sconfitte. Personalmente sono molto affascinato dai periodi di
transizione, quelli in cui la gente si interroga sulle proprie ragioni e si
lascia sfiorare dal dubbio. Avrei potuto scrivere duecento righe di insulti
agli infedeli per bocca di un cavaliere occidentale ben indottrinato,
invece mi sono trovato a farmi delle domande. Cosa avrei provato nelle sue
condizioni? A cosa avrei pensato? Il racconto è una delle possibili
risposte, ma le altre non sono così probabili.
Grazie per il commento e per aver apprezzato.
Ciao
Luca


title: [R] I Maghi

text:
Luca wrote:

> >Questo racconto breve te l'ha commissionato Gonzales?
>
> Visto che ormai hai capito, tanto vale gettare la maschera. Commissionato
> sě, ma non da Gonzales. Mi č stato dettato da una Presenza oscura che
> presidia casa mia e non mi lascia fare niente senza il suo permesso.
Sě, va bč.
Con quali mescolanze di liquidi invecchiati hai dovuto lottare sta
volta? :-DD
"W"


title: [R] I Maghi

text:
On Sun, 18 Apr 1999 18:27:16 +0200, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>> Visto che ormai hai capito, tanto vale gettare la maschera. Commissionato
>> sě, ma non da Gonzales. Mi č stato dettato da una Presenza oscura che
>> presidia casa mia e non mi lascia fare niente senza il suo permesso.
>
>Sě, va bč.
>Con quali mescolanze di liquidi invecchiati hai dovuto lottare sta
>volta? :-DD
Laphroaig
Luca


title: [R] I Maghi

text:
On Sun, 18 Apr 1999 21:13:09 GMT,
bit...@tin.it
 (Luca) wrote:
>Laphroaig
>
ohoh! complimenti!
Ombra che l'ultima volta si e' addormentata per terra...


title: [R] I Maghi

text:
Ombra wrote:

> >Laphroaig
> ohoh! complimenti!

> Ombra che l'ultima volta si e' addormentata per terra...
Bei tempi... :-)
"W"


title: E quando senti il colpo (cronaca di una puberta') (R)

author: Geremia from Imola

text:
E quando senti il colpo (cronaca di una puberta')
Mattina.
Sono le sette e un quarto, la sveglia svolge alla perfezione l'infausto
ruolo, ed eccomi quasi in piedi, quasi la moviola di me stesso vigile.
Raccolgo da una immobile seggiola di legno quattro fardelli di stoffa che
una volta in bagno sbrogliero' per farli risorgere quasi abiti.
Mi siedo distratto e senza necessita' su un freddo anello ceramico paziente
e privo di sensi come tutti i water e indosso la maglietta fintamente
marcata, giusto un ghirigoro perche' anche lei come me possa darsi una
identita'.
L'acqua intanto comincia a danzare tra lo zampillo e lo scarico del bidet,
cercando di lambire peli dimenticati e scaglie di sapone.
Poi, ordinatamente e con metodo: viso, orecchie e collo. Ascelle? oggi no,
tutte le sere doccia perche' in questo inverno in questo appartamento in
questa cella fredda la mattina il contatto con l'acqua gelida non riesco a
tollerarlo addosso.
Occhiali, rapida passata di mano tra i disordinati capelli, e barba ruvida
scontornata due giorni prima che tanto va sempre bene.
Il caffe' della mattina sta a me come l'ossigeno ad un sommozzatore: e'
vitale, semplicemente.
Amaro, alcuni dicono come la vita testimoniando la loro ignoranza in
materia, va giu' sereno facendosi strada tra una schiera di denti ancora
serrati per il torpore e due labbra disabili che un po' temono il contatto
con tanto calore.
La sigaretta... maledizione, dove ho messo le sigarette? Mensole della sala,
secondo livello, terza fila al centro: il pacchetto intonso giace tra altri
in attesa di essere prescelto.
*Nuoce gravemente alla salute*... come a dire per stavolta te la racconto
tutta. Mica c'era scritto sul libretto d'istruzioni della mia automobile, o,
che so, sul vetro.
Stessa cosa dicasi per la televisione, per un libro di Nietszche od un disco
di Consolini... mica ce lo scrivono.
Io pero' sono presuntuoso, stimo il mio fisico perfetto sin quando non
schiattero', e come un indomito capitano Achab accendo deliberatamente
sfidando la morte.
Tanto piu' che ho capito che sarei dovuto morire appena nato. Chi si ricorda
mi racconta che piansi disperatamente, e quasi a farmi capire subito come
stavano le cose mi rifilo' due sonore sberle tra le scapole, tenendomi a
testa ingiu'.
Cazzo che belli i primi tempi... ruttolibero dopo mangiato, aggrappato a
succhiare seni con l'unico pensiero fisso che mi lasciassero dormire, che
quel gruppetto di ritardati (inorridite? avreste dovuto sentire prima come
si rivolgevano a me: Ticoticotesorinodammiunbacinodammiunbacino... mamma
mia) si dedicasse a cose piu' serie come cambiarmi il pannolino che non
resistevo piu' dal bruciore.
Fin da piccolo imparai a riconoscere l'ipocrisia: *che bel bambino, tutto
suo padre... anzi forse il naso, quello si', tutto la mamma!!*
Mio padre era quasi calvo, grasso e sudaticcio... mia madre aveva un naso
che la meta' bastava. Dimmi che faccio schifo ma l'importante e' la salute,
perdio!
Che belli i primi tempi. Crescevo bene, il mio naso era all'insu' quasi
cercasse l'aria e gli odori della vita, i capelli riccioluti fluivano sulla
fronte asciutta e ampia, una fronte serena e spavalda che pensava al futuro,
due occhi marrone intenso curiosi spalancati ingenui all'ottimismo.
E quanti libri... mi piacevano quelli con i dinosauri e gli animali in
genere e mi chiedevo perche' dei primi non mettessero mai una foto vera, non
capivo il perche' ma l'accettavo, al punto che mentre per i secondi non
riservavo mai uno spazio nel mio blocco da disegno, ai dinosauri dedicavo
tratti orripilanti di matita che si trasformavano ora in stegosauro, ora in
triceratopo, ora in diplodoco... ero un surrogato di Dio, potevo fare quello
che mi pareva e comunque tutti dicevano bravissimo. Come non lo sapessi...
gli stessi che fingevano di capire la teoria del movimento di Picasso o
concezioni spaziali, che ai loro occhi falsamente ammirati sapparivano come
inutili tagli a rovinare una tela che in fondo non aveva nessuna colpa.
... e comunque sono cresciuto.
Crescevo, insomma... primi radi peli di baffo che orgoglioso facevo notare a
tutti e che in segreto, nel bianco ceruleo del bagno, pettinavo e fingevo di
radere immaginando il rumore con le abili doti d'illusionista della
fantasia.
Poco alla volta tutte le cose intorno a me cambiavano. O cambiavo solo io, o
semplicemente mi rapportavo a loro diversamente.
Le bambine, ad esempio: se in terza elementare spendevo tutta la ricreazione
a fare dispetti a tutte, in prima media arrossivo quando per casualita'
aiutata mi ritrovavo spalla a spalla con la piu' carina che nello splendore
del bianco verginale dell'universo scriveva sul diario frasi d'amore
sfiorando con l'altra mano il volto d'un Raf che proprio non potevo
soffrire. Si', suona bene, la canzone sara' anche bellina...
La musica, quella si'... quanto l'amavo. Ascoltavo i dischi dei miei
fratelli piu' grandi, erano gli anni di Cat Stevens, Springsteen, Guccini,
gli Inti-Illimani.
Casa mia ribolliva sotto le spinte di una contestazione tardiva e moti
politici misteriosi fatti di neri, rossi, autonomi con i S.Pietrini.
Poster che inneggiavano ad un Lo Russo solo immaginato martire di una
ingiustizia che si doveva arginare, vittima di un sistema che solo piu'
tardi avrei avuto modo di conoscere.
Allora portavo un Eskimo, innocente come quello di Francesco, verde con il
pelo bianco sintetico che per fortuna non fumavo, che' sarebbe bastata una
scintilla per diventare come la Torcia Umana dei Fantastici Quattro.
Leggevo davvero di tutto, Totem, gli eroi della Marvel, Conan, i Penthouse
che mio fratello ingenuamente nascondeva tra le riviste della libreria.
Credo sia li' che si e' formata la mia cultura, in quegli anni li'.
Imparai presto a suonare la chitarra: do, la minore, re minore, sol sette...
C'era una volta una gatta... La maggiore, Re, Mi maggiore, La maggiore:
eppure il vento soffia ancora, spruzza l'acqua tarara.... ta...
Stavo bene. Scrivevo canzoni mie emulando parole immense che alle volte non
capivo, ma servivano a farmi sentire grande e come i grandi travestirmi da
impavido contestatore di tutto e di tutti, sciarpe proletarie di lana grossa
e maglioni scampanati, Jeans imbiancati da una pietra pomice per dire io
sono alternativo, mi vedi? cosi' piccolo ho gia' le idee chiare... trema
dunque padrone, che il proletariato non si ferma!
In compenso, soffrivo per la racchetta bella dell'amico di giochi, o speravo
mi comprassero le mitiche Adidas Surf, due piccoli gioielli di velluto blu
impreziositi da tre splendenti e notturne barre arancioni, gia' vittima
inconscia di un consumismo gregario che zitto zitto mi stava rapendo.
Crescevo.
Poi la palestra, le amiche, le canzoni di Bob Dylan e le uscite alla sera.
Quelle si' che furono una bella conquista... per fare cosa? Per fare niente,
seduti in baracchina con i piedi in su', emulando i piu' grandicelli che
oramai avevano lasciato quel posto per dedicarsi alla ragazza, o ritirarsi
in tranquillita' a fumar spinelli lontani dall'universo per non vederlo e
poterlo sognare.
Quella panchina era sintomatica, ci saremmo passati tutti: quasi un
trampolino di lancio verso spazi interstellari che i nostri predecessori
piu' vicini avevano a portata di mano e quelli un po' piu' lontani
ricordavano con nostalgia.
Io un po' me la tiravo, perche' avevo due fratelli piu' grandi, quindi
conoscevo tutti quelli della baracchina, gli esuli della panchina.
Quando passavano di li', piu' per far vedere il Golf GTI che per una
improvvisa crisi d'astinenza alla stracciatella, mi salutavano.
Mi salutavano, capite? ed io fiero a dispensar saluti: *ciao Chiodo!, ciao
Timo (Timoncini Franco, per dovere di cronaca)*, con sorrisi ed ammiccamenti
da spaventapasseri idiota.Trascorrevano cosi', tra i quindici ed i sedici
anni, le mie giornate.
Eppoi mille altre cose: i primi amori, le rivolte a scuola, le gite, le
uscite sperando di rimorchiare, che era piu' che altro un modo per fare
sapere alla timidezza che si', anche stavolta aveva vinto lei, ma la
prossima...
La sigaretta e' finita. Le dita avvertono il calore della brace mentre la
strofino con lo sguardo lucido sul fondo del posacenere, mento a me stesso
dicendomi che m'e' andato il fumo in un occhio, solo un dannato brivido di
fumo.
Cerco le chiavi della Golf GTI, la mia prima ed ultima macchina.
Quando l'acquistai, o meglio quando me la comprarono, avevo diciotto anni e
un giorno: mi illudevo fosse l'inizio, pensavo che mio padre che mi
consegnava le chiavi fosse lo starter a bordo pista pronto a darmi
finalmente il via, ma come le false partenze sono seguite da un'altra
chance, la vita spara una volta sola.
E quando senti il colpo, la vita finisce.
Germano
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


author: Charlie

text:
Geremia from Imola
> E quando senti il colpo (cronaca di una puberta')
> E quando senti il colpo, la vita finisce.
> Germano
è stupendo!!!!
... senza parole...
Charlie


author: myself

text:
On Fri, 17 Sep 1999 10:30:18 GMT, "Geremia from Imola" <
germ...@iol.it
>
wrote:
> E quando senti il colpo (cronaca di una puberta')
mi è piaciuto, soprattutto quando riesci a tenere a freno il registro
letterario (nella parte centrale, ad esempio). ma è solo questione di gusti,
lo so, e del resto non si può ignorare che vieni dalla poesia. i tuoi testi
ne hanno sempre tanta, nel contenuto e nello stile. che però a me piace più
colloquiale, che ci vuoi fare. cmq. ti segnale solo qualcosina:
> *Nuoce gravemente alla salute*... come a dire per stavolta te la racconto
> tutta. Mica c'era scritto sul libretto d'istruzioni della mia automobile, o,
> che so, sul vetro.
> Stessa cosa dicasi per la televisione, per un libro di Nietszche od un disco
> di Consolini... mica ce lo scrivono.
questo qua lo sottoscrivo in pieno :)
> Tanto piu' che ho capito che sarei dovuto morire appena nato. Chi si ricorda
qua ho un dubbio da ignoranza: si dice sarei dovuto morire o avrei dovuto
morire? morire regge l'essere (curiosa questa, no?) e allora perché mi
aggroviglio leggendo questo passo? [prego qualche illustre letterato di
farsi vivo con spiegazioni tecniche e convincenti]
> politici misteriosi fatti di neri, rossi, autonomi con i S.Pietrini.
credo che si dica "sanpietrini"
ciao ciao.
Camillo.


text:
myself <
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
> wrote in message
37f52e8b...@news.unige.it...
> questo qua lo sottoscrivo in pieno :)
E' che ho provato a leggere Nietsczhxke... ci ho capito poco, detesto chi
non parla come mangia, anche se al limite mangia molto raffinato.
Ho provato anche Consolini, persino ad un teatro... ho ancora i conati.
La televisione: mi serve solo per poche cose, tipo *blob*, *cose mai viste*,
e tenere in vista le sorpresine dell'ovinokinder. :O)
>
> > Tanto piu' che ho capito che sarei dovuto morire appena nato. Chi si
ricorda
>
> qua ho un dubbio da ignoranza: si dice sarei dovuto morire o avrei dovuto
> morire? morire regge l'essere (curiosa questa, no?) e allora perché mi
> aggroviglio leggendo questo passo? [prego qualche illustre letterato di
> farsi vivo con spiegazioni tecniche e convincenti]
Asp... adesso che ci penso, forse hai ragione.
Anche se morire regge l'essere, anzi lo evolve.
>
> > politici misteriosi fatti di neri, rossi, autonomi con i S.Pietrini.
>
> credo che si dica "sanpietrini"
>
Qui l'ho fatto apposta, per sottolineare l'ingenuita' di quegli anni li', in
cui ero anche abbastanza bigotto senza coinvolgimento. :O)
> ciao ciao.
> Camillo.
Ciao, e grazie di cuore per avermi letto.
O essermi letto? :O)



text:
Charlie <
carlott...@studenti.torino.it
> wrote in message
7rt5q4$ro7$1...@serv1.iunet.it...
>
> Charlie
>
Grazie. Con tutto il cuore.
Ci tenevo davvero, anche perche' e' stata una fetta della mia vita.



text:
è sempre un piacere leggerti, che bello che sei tornato ;))
Charlie


text:
Charlie <
carlott...@studenti.torino.it
> wrote in message
7rto4i$cpi$1...@serv1.iunet.it...
> è sempre un piacere leggerti, che bello che sei tornato ;))
>
> Charlie
>
Grazie.
Tra poco torno via, ho un altro intervento tra una settimana, poi spero di
poter riprendere.
E' un piacere leggervi, comunque.
Germano
:O)
--
germ...@iol.it
http://www.freeweb.org/personali/Germano/benvenut.htm


author: Arkangel

text:
Geremia from Imola wrote:
> E quando senti il colpo (cronaca di una puberta')
>
> Mattina.
[....]
> E quando senti il colpo, la vita finisce.
> Germano
Ti accorgi piano piano, mentre lo leggi, di una sensazione che sta crescendo
nella tua coscienza di lettore. La sensazione di essere davanti non ad un
racconto, forse a qualcosa che si avvicina piu' alla cronaca appunto; ma
nemmeno. Capisci poi di essere davanti a un pezzo con una carica emotiva
molto forte. Che però devi subire, non puoi entrarci. E questa sensazione di
distacco è rinvigorita dall'assenza di una trama, di un intendimento da
parte dello scrittore al lettore (eccetto la parte finale), di una
comunicabilità tranne la possibilità di identificazione, che rende questa
cronaca tanto scorrevole, genuina e piacevolissima. Il distacco che sento è
problema mio; ma sembrano delle considerazioni da parte tua molto sentite
quanto esclusivamente descrittive. Il lettore non deve fare, scoprire,
intendere, pensare (tranne l'ultima parte), solo seguire la tua carica
emozionale.
Non che sia un difetto. Ho letto poco di tuo e non potrei criticare, ma dato
la tua padronanza del linguaggio mi piacerebbe leggere un tuo racconto. Mi
piace il tuo uso personale del lessico. Per un mio disastroso difetto,
guardo molto come uno scrittore usa le parole, quando le carica di
significati diversi, quando le accosta in modo nuovo (incorrendo a giudizi
affrettati su autori piu' o meno geniali. Odio Italo Svevo). E durante la
lettura ho apprezzato. Piacere di leggerti.
Ark


text:
Arkangel <
nok...@tin.it
> wrote in message 7ru1mh$34p$1...@nslave1.tin.it...
>
> Non che sia un difetto. Ho letto poco di tuo e non potrei criticare, ma
dato
> la tua padronanza del linguaggio mi piacerebbe leggere un tuo racconto.  E
durante la
> lettura ho apprezzato. Piacere di leggerti.
> Ark
>
Racconti miei,,, ce n'e' uno, postato di recente, Grotta, qui su ias, oppure
alla mia Home page (io spammo marmellata sul pane tutte le mattine)....
Grazie per la tua valutazione attenta, era in effetti una pseudo-cronaca del
vissuto.
Un saluto affettuoso,



author: Ombra

text:
Fri, 17 Sep 1999 12:15:34 GMT, ecco cosa dice
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
 (myself) :
>
>> politici misteriosi fatti di neri, rossi, autonomi con i S.Pietrini.
>
>credo che si dica "sanpietrini"
>
Io direi sampietrini


text:
On Mon, 20 Sep 1999 11:32:53 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
> >credo che si dica "sanpietrini"
> >
> Io direi sampietrini
sě, ma si pronuncia sanpietrini ;)
e che mi dici allora di "sarei/avrei dovuto morire"? la regola dice che
"dovuto", usato come servile, richiede lo stesso ausiliario dell'infinito
che lo segue (quindi: sarei), solo che non me la ricordo mai. dunque ha
ragione Germano e torto myself :)
Cami(gnoranti)llo.


text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message 37e81acd...@news.iol.it...
> >
> Io direi sampietrini
Se pronunci cosi', allora *San Paolo* diventa un portoricano di origine
italiana... o no?



text:
Mon, 20 Sep 1999 16:59:26 GMT, ecco cosa dice "Geremia from Imola"
<
germ...@iol.it
> :
>
>Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message 37e81acd...@news.iol.it...
>
>> >
>> Io direi sampietrini
>
>Se pronunci cosi', allora *San Paolo* diventa un portoricano di origine
>italiana... o no?
>Germano
No. La questione e' che la parola sampietrini e' una parola, appunto,
non sono due. Di conseguenza, secondo me si scrive secondo le regole
dell'italiano scritto, che davanti a p, b, vogliono la m :)
Credo, adesso controllo sullo Zingarelli:
Sampietrino o sanpietrino = 1. A Roma, operaio addetto alla
manutenzione o all'addobbo della basilica di S. Pietro 2. Moneta
d'argento romana del Senato coniata nel XIII sec. / Moneta papale di
rame coniata alla fine del XVIII sec. 3. Pietra usata per la
pavimentazione di molte strade di Roma e di P.zza S. Pietro
Con buona pace di tutti.


author: Francesco

text:
On Tue, 21 Sep 1999 12:16:16 GMT,
om...@freemail.it
 (Ombra) wrote:
>Con buona pace di tutti.
Eeeh, ma come sei pignola ;)
(-:Francesco


text:
Ombra <
om...@freemail.it
> wrote in message 37e77610...@news.iol.it...
>
> Con buona pace di tutti.
Inerme e dolorante, chino il capo in segno di resa.
(ma io volevo fossero San Pietrini, per il gusto che danno nel gettarli
:O) )
Hermano


text:
Tue, 21 Sep 1999 21:42:33 GMT, ecco cosa dice
BFran...@iname.com
(Francesco) :
>Eeeh, ma come sei pignola ;)
>
Te ne accorgi solo ora? vuoi litigare? E' un anno esatto che non
litighiamo, sarebbe anche ora, non trovi?


title: Mi piacerebbe...

text:
vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
andaluso
______________________________________________________
Boîte aux lettres - Caramail -
http://www.caramail.com


title: Mi piacerebbe...

author: Leningrad Cowboy

text:
Perché? Perché??? Perché il 25 Sep 2000 09:44:23 +0200,
anda...@caramail.com
 ha detto questo?
>vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
Lascia stare. Ad esempio so per certo che le firme sulle foto
autografate di Ombra non le fa lei ma uno stuolo di disoccupati chiusi
in un capannone e pagati in nero.
E' lo showbiz, che vuoi farci...
Leningrad Cowboy
§§§§§§§§§§§§§§§
- Cara, divorziamo?
- Stasera no, ho mal di testa.


title: Mi piacerebbe...

author: Trans IL vano

text:
anda...@caramail.com
 scrisse:
> vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
you can't alway get what you want, ma se ti fai un giro per
i siti (tranne il mio, non ho link attivi al momento) degli
scrittori... forse qualcosa la vedi.
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Mi piacerebbe...

author: Andrea B. Previtera

text:
> vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/preview2.jpg
.
Una discreta gnoccherella.
	- Andreabģ


title: Mi piacerebbe...

author: Mrs. Coconut

text:
Trans IL vano <
transilva...@eudoramail.com
> wrote
> you can't alway get what you want, ma se ti fai un giro per
> i siti (tranne il mio, non ho link attivi al momento) degli
> scrittori... forse qualcosa la vedi.
Davero??? E dove?


title: Mi piacerebbe...

author: Bianca

text:
<
anda...@caramail.com
> ha scritto
vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
http://www.geocities.com/cybernarda/
(Abbiamo posato noi per tutte le foto e i disegni...)


title: Mi piacerebbe...

text:
Perché? Perché??? Perché il Mon, 25 Sep 2000 09:52:06 +0200, "Andrea
B. Previtera" <
and...@instation.it
> ha detto questo?
>
http://web.tiscalinet.it/last_cereal/preview2.jpg
.
>Una discreta gnoccherella.
Uhmmm...quelli che si vedono sono peli o è un difetto della pellicola?
Leningrad Cowboy
§§§§§§§§§§§§§§§


title: Mi piacerebbe...

text:
> Uhmmm...quelli che si vedono sono peli o è un difetto della pellicola?
Sono difetti del pelo.
	- B


title: Mi piacerebbe...

author: corsis

text:
Sapere cosa c'è nell'universo
<
anda...@caramail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9698714...@caramail.com...
vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
andaluso



title: Mi piacerebbe...

author: OMBRA (L'unica e sola)

text:
<
anda...@caramail.com
> wrote in message 9698714...@caramail.com...
vedere le foto di qualche ragazza che scrive su it.arti.scrivere..
andaluso
Perché invece non vieni anche tu alla convenscion? Dai, da lucca sono solo 3
ore, portati la macchina fotografica cosi' potrai fare tutte le foto che
vuoi.
Ombra
PS: Questo *è* un invito ufficiale.


title: Mi piacerebbe...

text:
> andaluso
>
> Perché invece non vieni anche tu alla convenscion? Dai, da lucca sono solo
3
> ore, portati la macchina fotografica cosi' potrai fare tutte le foto che
> vuoi.
>
> Ombra
> PS: Questo *è* un invito ufficiale.
Si', dai, vieni: anche noi vogliamo vederti :-)
bianca
(senza rancore :-)


title: Preoccupazione lecita.

author: ary

text:
Mi si sono consumate le pile del mio giochino.
Non siamo nella casa delle libertà, per giove?
e allora mi prendo tutte le libertà di dire quel cazzo che mi pare.
Il tabaccaio di fronte alla chiesa, in fondo all strada, ha cambiato
gestione. ora ci sono due megere, madre e figlia, che mi diverto
a prendere per i fondelli. Embè? ognuno si diverte come può.
Ben diversa era l'atmosfera quando a gestirlo erano due Gay.
Sono andata con un cazzo di gomma grande come una
casa a dire : ma come!Le pile che mi avete dato non funzionano!
Ho costretto la megera, dato che io sono una cliente affezionata,
a prendere in mano il cazzo di gomma e a provare  le diverse pile.
Che c'è di strano?
tenere un cazzo di gomma finto in mano crea dei problemi?
ma oggi è giornata di limoncello. :-)
e io mi diverto immensamente a prendere la gente per il culo.


title: Preoccupazione lecita.

author: eziodellagondola

text:
Il Sun, 27 Nov 2005 17:28:04 GMT, "ary" <
aryafa...@libero.it
> ha
scritto:
>Non siamo nella casa delle libertà, per giove?
spero proprio di no! ma se così fosse, hai fatto bene ad avvisarmi,
posso scegliere di andarmi a divertire da qualche altra parte...
eziodellagondola


title: Preoccupazione lecita.

text:
"eziodellagondola"  ha scritto nel messaggio > >Non siamo nella casa delle
libertà, per giove?
>
> spero proprio di no! ma se così fosse, hai fatto bene ad avvisarmi,
> posso scegliere di andarmi a divertire da qualche altra parte...
> eziodellagondola
mai guardato le jene? O amici miei?
E ' l'unica cosa che ci è rimasta. Permettendo.
a.


title: Preoccupazione lecita.

text:
Il Sun, 27 Nov 2005 17:59:47 GMT, "ary" <
aryafa...@libero.it
> ha
scritto:
>

non guardo mai la televisione; nemmeno le notizie, anzi quelle meno
che mai; non leggo più i giornali per salvaguardare il mio fegato; se
succede qualcosa di importante mia moglie mi relaziona e io cerco le
notizie sulla rete. A me cmq sembra sia rimasto molto, per esempio
star qui a chiacchierare con te...
eziodellagondola


title: Preoccupazione lecita.

text:
"eziodellagondola"
> non guardo mai la televisione; nemmeno le notizie, anzi quelle meno
> che mai; non leggo più i giornali per salvaguardare il mio fegato; se
> succede qualcosa di importante mia moglie mi relaziona e io cerco le
> notizie sulla rete. A me cmq sembra sia rimasto molto, per esempio
> star qui a chiacchierare con te...
Beato te che hai ancora una moglie!
Comunque per chiacchierare sono sempre disponibile.
Anche se, sono andata troppo "avanti" e a volte sono troppo pigra
a spiegare le cose, non significa che mi sia chiusa in una bara di vetro,
indistinguibile e alienabile per chi non abbia avuto le stesse esperienze.
Altrimenti sarebbe razzismo, non ti pare?
E io sono anarchica, nel più puro senso della parola. Hihihihi.
Chiedilo al disKre, cosa significa.
Ciao Ezio.
a.
> eziodellagondola


title: Preoccupazione lecita.

text:
Il Sun, 27 Nov 2005 20:27:12 GMT, "ary" <
aryafa...@libero.it
> ha
scritto:
>Comunque per chiacchierare sono sempre disponibile.
benissimo
>Anche se, sono andata troppo "avanti" e a volte sono troppo pigra
>a spiegare le cose, non significa che mi sia chiusa in una bara di vetro,
>indistinguibile e alienabile per chi non abbia avuto le stesse esperienze.
per ora non mi č molto chiaro, ma faccio atto di fede...
>Altrimenti sarebbe razzismo, non ti pare?
boh, non ho per fortuna esperienza diretta di razzismi, ne ho solo
letto o sentito parlare...
>E io sono anarchica, nel piů puro senso della parola. Hihihihi.
se per anarchia intendi rifiuto delle regole, non ti seguo, alcune
sono troppo amabili, aiutano a sopravvivere...
>Chiedilo al disKre, cosa significa.
non č piů semplice se me lo spieghi tu? chi mi dice che disKre abbia
tempo da perdere dietro le mie domande?
>
>
>Ciao Ezio.
>a.
>> eziodellagondola
>
eziodellagondola


title: Preoccupazione lecita.

text:
> >Chiedilo al disKre, cosa significa.
> non è più semplice se me lo spieghi tu? chi mi dice che disKre abbia
> tempo da perdere dietro le mie domande?
Miao!
a.


title: Consapevolezza, vinceremo

author: Apache

text:
Il trollaggio di alto profilo rappresenta uno strumento formidabile.
Manderemo LG al confino, in qualche NG desertico sahariano, oppure in
qualche regione remota della tundra global-virtuale.


title: Per Andreabì

author: Giulia

text:
Bei disegni, dice Francesco.
Cristo, sě... questo č quello che scrivi :-)


title: Per Andreabì

text:
> Bei disegni, dice Francesco.
> Cristo, sě... questo č quello che scrivi :-)
Ahem ?? Giulia... e sě che tu sai essere criptica...
...ma in genere ti interpreto. Stavolta no :\
	- Andreabě


title: Per Andreabì

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38BABBB2...@instation.it...

Guarda ciň che ho scritto a proposito del tuo ultimo racconto. Molto in
fondo.
Francesco


title: Per Andreabì

text:
> Guarda ciň che ho scritto a proposito del tuo ultimo racconto.
Ah ho letto, e ti ringrazio qui...
...ma sono altri i messaggi giulieschi che non afferro :)
	- AbP


title: Tanto per dire

author: Cosmopolita

text:
le multinazionali, che sono diverse dalle nazionali multifilter,
Producono a Singapore
Vendono in America
Pagano le tasse alle Bermuda
e hanno bianci più grossi degli Stati.
cos.pol.


title: Siberia, 30 giugno 1908

author: albert

text:
Nel 1908 cadde la meteora, il 30 giugno. Alle 7 del mattino. In Siberia
in una zona disabitata esattamente a 60°55' di latitudine nord e 101°57'
di longitudine est. Alcuni videro una specie di palla di fuoco che
percorse il cielo, dietro di sé una spessa traccia di polvere che pareva
uno spesso pilastro. In prossimità del suolo la meteora esplose e fino a
1000 chilometri di distanza udirono il botto. In quel momento un uomo,
un contadino, si trovava sul balcone della sua fattoria nel paese
chiamato Vanavara a 60 chilometri di distanza e fu investito da una
vampata di calore che lo scaraventò lontano. Perse conoscenza. La notte
successiva il cielo della Siberia non divenne mai buio, si poteva
leggere il giornale, conoscendo il russo.
Solo nel 1927 una spedizione raggiunse il luogo. Era guidata da L. A.
Kulik. Alberi abbattuti e bruciati nel raggio di 30 chilometri e una
depressione del diametro di 7. Nessun cratere e nessuna traccia del
meteorite. Fu nel 1962 che una spedizione guidata dal geochimico K. P.
Florensky non lasciò più dubbi e confermò i sospetti: la terra era stata
investita da una cometa.

--
A presto,
    Albert


title: Siberia, 30 giugno 1908

author: Filo Sganga

text:
> Fu nel 1962 che una spedizione guidata dal geochimico K. P.
> Florensky non lascir piy dubbi e confermr i sospetti: la terra era stata
> investita da una cometa.
>
Oh cazzo!
- Filo
--
Posted from [193.227.69.100]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Diari di Mompracem 4.9.33

author: gilgamesh

text:
La misconosco eppure (lei mi confida tra il fumo della sigaretta e
inattesa chiede consiglio) nel suo sguardo inesplorato leggo qualcosa di
spezza-sbaglia-to.
Io (non alfabeta) leggo un amore.
Si, un amore!
Un amore folle. Disperato e ossessivo e autenticamente cieco. Un amore,
com'e'nella sua forma più vera, privo del senso del futuro, un amore
stregato dal presente e incapace di dedurre il significato dei segni.
Ignorante e forte e criminale quasi. Un amore, insomma, di quelli da far
paura.


title: La Mia Verità

author: Ale Amadesi

text:
Io non so, ispettore, cosa vuole che le dica? Alessandro lo conoscevo da
sempre.
Quella sera stavamo sotto casa sua a parlare ed a un certo punto mi disse:
- Vado in casa a prendere una cosa. Ne dobbiamo assolutamente parlare -
L'ho visto allontanarsi e salire le scale. Poi sappiamo cosa è successo. E'
l'ultima volta che l'ho visto.
Lei mi dice che non è stato un maniaco perchè è contrario alla teoria dei
matti che ammazzano tutti. Però io non ho spiegazione per quello che è
successo.
Conosco qualcuno a cui lui non andasse a genio? Certo, non andiamo bene a
tutti. Io stesso credo di non esserle troppo simpatico, eppure siamo qui.
Alessandro non era uno scrittore famoso. Non era nemmeno troppo ricco, anzi.
In sostanza non ne ho idea. Che sia stato qualcuno entrato in casa per
rubare? Sì, lo so che le domande le fa lei. Era solo una riflessione...
Avete trovato segni di scasso sulla porta? Va bene, non chiedo più niente.
Cosa dice, mi fa firmare la dichiarazione e poi mi manda via. Scusi, sa, ma
era ora.
Niente di personale, ma... ha mai notato che si dice spesso, questa frase?
Niente di personale, roba da film. Non mi wera mai capitato prima di parlare
come in un film.
Sarà lo choc.
Appena vado fuori mi accendo una sigaretta. Sono ore che sto qui.
Ah, eccomi. Finalmente fuori. Guarda, ci sono le stelle, stanotte. Mi guardo
le stelle alla faccia tua, ispettore. Tanto non hai prove contro di me.
Anche se sai persino tu che ho seguito in casa Alessandro e l'ho steso con
quella sua schifo di lampada che a lui piaceva tanto. Ecco la mia verità. La
mia porca verità. Mi ha rotto tutto il suo scrivere ed avere successo. Tutti
quelli del vicinato lo vedevano come un grande, immenso personaggio.
Le ragazze, poi, che scene facevano. Mi dava la nausea come parlavano di
lui, io che dopo anni che scrivo ne ho passate di tutti i colori non vengo
nemmeno considerato. Io valgo mille volte lui!
Mille volte, mille!


title: La Mia Verità

text:
"Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:ypc%9.75927$ZE.20...@twister2.libero.it...
> Io non so, ispettore  [...]
Per ora è andata bene. Nessun sindacato di polizia che mi abbia fatto causa
per il mio racconto...  : |


title: La Mia Verità

author: Russell Coutts

text:
Ale Amadesi wrote:
>
> "Ale Amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
> news:ypc%9.75927$ZE.20...@twister2.libero.it...
> > Io non so, ispettore  [...]
>
> Per ora č andata bene. Nessun sindacato di polizia che mi abbia fatto causa
> per il mio racconto...
Hai la Digos che ti sorveglia, comunque...
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: La Mia Verità

author: Lock

text:
Sprofondando a grandi passi nella neve e con in mente un fuoco
scoppiettante, Ale Amadesi, avvolgendosi  più stretto nel suo mantello,
ululò più forte dei lupi:

> Per ora è andata bene. Nessun sindacato di polizia che mi abbia fatto causa
> per il mio racconto...  : |

Uaz ;]
--
Lø¢k .·´¨¨))  -:¦:-
           ¸.·´  .·´¨¨))
        ((¸¸.·´   .·´  -:¦:-
         -:¦:- ((¸¸.·´
http://ow.too.it
                         ::Only Words::


title: La Mia Verità

author: Mario

text:
Passati i tempi in cui i filatoi ronzavano alacremente nell cascine e
anche le gran dame vestite di seta e di merletto possedevano piccoli
filatoi di lucida quercia ed era facile vedere per le contrade
sperdute nei campi o annidate fra le colline certi uomini piccoli e
pallidi che accanto alla robusta gente di campagna sembravano gli
ultimi discendenti di una razza decaduta e i cani da pastore
abbaiavano furiosamente quando uno di questi uomini dall'aspetto
forestiero appariva su un'altura stagliandosi scuro contro il precoce
tramonto invernale perché nessuno sapeva dove tali girovaghi avessero
dimora e per i paesani di quel tempo il mondo che stava oltre
la loro diretta esperienza era un luogo vago e misterioso, "Lock"
<
Tie.F...@libero.it
> ha scritto
> Uaz ;]
Certo che un po' i coglioni li rompi con la signature e tutto il
resto solo per dire "Uaz".