title: Monologhi 9 marzo: Zibaldone in prima pagina

author: Amos

text:
                           MONOLOGHI        [ Il foglio 9/3/1999]
                                    Zibaldone in prima pagina
Prove di rassegnata stampa
con lacrima per Stanley
Sono la Figlia di Babilonia, vestita a soqquadro,
pettinata ad arruffio, mi piace
l’uovo sbattuto a zibaldone sulla prima pagina,
e ad accozzaglia, a pasticcio, a guazzabuglio
in quelle interne, amo sentire sbattere
a riva le baraonde del mare, ho rapporti
orali col caos, frequento alberghi con la congerie
dove si prendono e si lasciano tutte le
chiavi di lettura, sono anche figlia di un gran
parapiglia, vado a nuotare intorno all’isola
della Casinara e anche a Mischia e sotto l’acqua
faccio subbuglio, alle volte mi sdraio sul
bordello di una piscina, mai navigo in mare aperto perché
troppo deserto e lì mi perdo lo scombussolìo, gioco a
chiasso piglia tutto, scrivo poesie con le belle
parole in rimescolio, parlo francese per
dire mélange, e parlo inglese per dire cocktail,
lascio crescere sotto le mie miscellanee
peli odorosi come fili sottili di rame ancora
caldo che tutti incandescenti e arricciati sono
stati immersi in una vasca d’essenze da
stordimento per folgorare un orco profumato…
io aggroviglio e mescolo, mischio, misturo;
sarò, lo so, sepolta nella baraonda, ma
intanto vi luppo, vi luppo, vi luppo. Che vuol
dire? Che faccio un po’ di casino. Ditemi che
non vi piace. Ad esempio, ecco qui, muovo la
lingua, ecco qui che vi faccio il servizio,
l’impasto, il mistione, l’intruglio e il promiscuo,
il varietà. Cominciamo, perché qualsiasi
cosa me la voglio bere.
E allora via, non vi farò la rassegnata
stampa. Leggo bisbigliando i titoli. Pare che
io preghi. Difatti dietro ogni titolo c’è come
un santino, ci sono quei gigli, le rose, promesse,
c’è un qualche martirio, c’è come una
ascesa, ma c’è un precipizio, ci sono le nuvole,
le teste mostruose con ali degli angeli,
e c’è la tentazione, ci sono figure bloccate
per sempre, destini istantanei. Poi leggo: parole
che sono le cosce, spudorate sintesi di
accoppiamenti, lascive inclusioni di palpiti
promozionali, un lubrico bricolage con pezzi,
brandelli di vita e di morte. E sento la petulanza
arrapata e repressa del fatto. Butto
gli occhi qui e lì, me le rifaccio queste voci
di fuori, nude e crude con la lingua sguaiata
che segue lo sbattimento umido degli occhi,
divaricando le pagine ai giornali: Diciotto
minuti per morire Non lo amo più, qualche
volta lo odio, ho seriamente pensato al suicidio
Non mi pareva di aver tranciato un cavo
con l’ala destra e il pianale di coda, credevo
di aver tagliato in due un uccello… Ma
è stato alzato il tetto dello sconto fiscale per
fondi pensione e polizze vita… Basi? Usa e
getta!… Con Lamberto è finita, abbraccio
Clemente, per entrare con lui in un centro
meno amorfo… E brucerei quel vestito macchiato…
Annodando la cravatta in ottantacinque
modi diversi… Mentre il boia calcola
la lunghezza della corda in base alle misure
del condannato, comprese quelle del
collo… Ventottomila e cinquecento miliardi:
accordo tra un colosso da una parte e un terzo
produttore mondiale dall’altra… In piazza
numero chiuso per centocinquantamila
ma l’affluenza sarà dai cinque ai settecentomila
(un milione?) di fedeli… Eltsin-Primakov:
il duello… Vietnam-Vaticano: il disgelo…
Prove di Giubileo: previsti almeno
duemila (tre-cinquemila?) pullman e venti
(ventisei?) treni (Prodi?) speciali… Ma il venti
agosto del duemila sarà domenica, una domenica
difficile a Tor Vergata… Pugni nello
spogliatoio… E il referendum va verso il
quorum… Pronto? panoramica mercati
mondiali trend borsa?… L’ultima tentazione
di Cristo è in edicola, in cassetta, a prezzo
speciale… Tre livelli tariffari… Poste nuove
con la cura Passera (poi dicono che sono
io)… Emma accetta di correre, è finalmente
un uomo… Verso l’anno santo il più grande
Autogrill del mondo… Il pecorino toscano
tra due fuochi: America e Francia in guerra…
La Grecia è favorevole alla riforma sulle
banane… Jamiolkowski!: e la torre di Pisa
si raddrizza: poco, lentamente, ma pende
di meno; però ha le bretelle, le famose bretelle
e un collare metallico… Per due palle,
una di piombo e l’altra da tennis, il ministro
francese della ricerca passa un brutto momento:
le fa cadere dalla stessa altezza ma
non, come disse Galilei, “difalcando dagli
impedimenti”… Pronto? prontoborsa quotazioni
fib trenta e mib settoriali?…
Poi la vedo (qui sono io che parlo, con la
voce degli occhi ossia con la voce dello
specchio dell’anima), la vedo, la vedo che
scorre. Sta ferma perché cola in una foto ovvero
in me come se io mi guardassi nello
specchio dell’anima ossia nei miei occhi e
vedessi non me ma il gambo di gerbera bruna
lungo il quale giù dalla corolla piomba,
come sullo specchio gelato dell’anima, un
ciottolo caldo che è lo zoccolo di un cavallo
uscito al galoppo dalla fusione che l’avrebbe
immobilizzato in statua equestre e nulla
più. La vedo e perdo di leggere. Ho gli occhi
per guardare e me la ciuccio. Con la punta
della lingua - che è un periscopio a lambimento
- vedo scorrere, dalla cima di Naomi,
una lacrima sopra la guancia. Addio Stanley.
Ma adesso basta piangere. Ciao, ciao
caos, bai bai bailamme.
Pasquale Panella


title: sono OT?

author: Nibiru _Mariovic&ScelerisPoenam

text:
come si scrive "Pace e libertà" in aramaico?
mario
--
Il male viene fatto senza sforzo, naturalmente, è l'opera del fato; il bene
è sempre il prodotto di un'arte.
Charles Baudelaire


title: Prova!!

author: Awake

text: Ve lo avevo detto ragazzi!!


title: Google Book

author: Riccardomustodario

text:
Google è diventato editore?
--
http://riccardomustodario.blog.espresso.repubblica.it/2008_programma_politico_i/


title: Comutanashdaarga

author: Andrea B. Previtera

text:
Ho preso i bambini per le orecchie e gli ho fatto ingurgitare
dell'olio di noce, colpendoli sullo stomaco con un legno.
"No!" ha detto il bimbetto biondo,
lo ho colpito ancora più forte all'altezza dello sterno.
Il ragazzino con gli occhi marroni invece ha tentato la via della
fuga, ma ha incontrato delle nocche dure e ruvide sul suo cammino,
ed è stata razione doppia.
Li ho presi tutti per le orecchi, e gli ho fatto ingoiare
l'olio, il succo della noce.
Il fluido denso e dolciastro che lava via il crimine e disgorga
il groppo maligno dalle carni.
E' stata una sera intensa ed ho bisogno di riposo, leggo un
buon libro alla luce del vaso di miele combustibile, trattengo
uno starnuto e sfoglio le pagine corpose: è un libro vecchio,
antico, e sodo. E' un ottimo libro, un libro polposo da
cullare tra le braccia e baciare con le labbra bene aperte sulla
copertina di cartone spesso.
Lo ripongo nel cassetto avendo cura di non perdere il segnalibro:
una foglia di oleandro ancora intrisa di linfe venefiche.
Spengo la fiamma soffocandola con un cono di rame, e il rame
attende bene al suo compito. E' severo, il rame, e potente nella
sua umiltà.
La notte e la mattina sono un cantico alla virilità di alcune
scelte meditate prima dell'assopimento, e mi sveglio con i
pugni ben saldi, per martellare il cranio del dalmata che mi
aspetta sui gradini.
Lo ammazzo di botte, e mi abbatto sui suoi fianchi con la mano
aperta fino a scaraventarlo sulle scale di pietra porosa,
che si impregnano del sangue rosso amaranto.
Scorre il sangue, il sangue del cane,
il sangue del cane, copioso e amaro, mentre presto attenzione
ad un ronzio distante:
è il biplano che viene a prendermi,
come ogni pomeriggio.
	- Andreabì,
http://www.lastcereal.com
 [Yin]

http://web.tiscalinet.it/escape0000
 [Yang]


title: STORIA DI UNA LACRIMA

author: FEDE GIAMPY

text:
Nacque dal profondo di un cuore ferito e ormai stanco di battere,salģ agli
occhi di un ragazzo duramente provato dalla vita, uscģ alla luce del sole
timida ed indifesa, scese la guancia di un viso rugoso reduce da molte
battaglie perdute, sostņ sulle labbra bisognose d'amore che conoscevano solo
il sapore di droga, poi si decise, rispecchiando un raggio di sole, a cadere
su un foglio di carta, dove tu ora cara penna stai tracciando il mio
dolore!!!!
By Fede
www.gi...@jumpy.it


title: STORIA DI UNA LACRIMA

author: ĄCharlieĄ

text:
dunque, è vero che siamo una cricca, è vero che siamo una manica di stronzi,
ma... ecco... cioè, cercando di essere gentile... NON ci si può lamentare
quando poi nessuno commenta... sarebbe come sparare sulla croce rossa.
--
¥Charlie¥
disordine è una parola che abbiamo inventato per un ordine che non
comprendiamo
"FEDE GIAMPY" <
regis...@ibazar-group.it
> wrote in message
news:94spf2$n14$1...@serv1.albacom.net...
> Nacque dal profondo di un cuore ferito e ormai stanco di battere,salì agli
> occhi di un ragazzo duramente provato dalla vita, uscì alla luce del sole
> timida ed indifesa, scese la guancia di un viso rugoso reduce da molte
> battaglie perdute, sostò sulle labbra bisognose d'amore che conoscevano



title: Racconto di natale

author: Solaris

text:
Osservavo la mia vita come una superficie liscia, specchiata, sulla quale
avrei potuto, indifferentemente gettare palline da biliardo e mandarini per
analizzarne la traiettoria e la velocità con cui, dopo pochi istanti,
sarebbero cadute a terra.
Questa contemplazione, a mò di immagine mentale, mi restituiva il senso
della giornata, metasguardo poggiato su un dominio di cose prevedibile di
cui io, io solo, sentivo di essere signore e padrone. Volendolo.
E' certo che non mi preoccupasse tanto il rumore del traffico nel cui, ogni
mattina, i miei piedi-traiettoria scivolavano veloci, né tantomeno le luci e
le piogge brillanti delle atmosfere natalizie nelle quali, assieme ad una
massa umana rigonfia e amorfa, ero quotidianamente calato.
Il tempo mi vestiva addosso un cappotto spesso, pesante, invisibilmente
presente a proteggere la pelle dei miei ricordi lontani.
In quel periodo usavo camminare spesso per le strade caotiche e affollate
del centro. Il brusio delle lingue, il rumore delle macchine coprivano i
miei passi più di quanto la praxis, di giorno in giorno, lasciasse evaporare
emozioni-ombre di sensazioni ormai vissute.
Preparavo, allora,  una relazione di marketing per una società
internazionale e questa faccenda mi costringeva a passare tutti i giorni
attraverso le dorsali nevralgiche della città in cerca di materiali
statistici, contatti con operatori dei vari settori della società, resoconti
contabili e via dicendo.
Ogni giorno il vento mi segava la faccia ed io per distrarmi mi imponevo,
durante il tragitto, di seguire una mia immagine mentale: osservare oggetti
sferici ruotare e poi cadere giù da una superficie scura, lucida e
specchiata in cui frugare l'immagine altra della pallina a scivolare.
Durante il percorso il mio inseguimento mentale era sempre e comunque
disturbato dal rumore incessante, echi di mondo, urla di grigio, risaltare
di una sfondo su una figura fittizia, pressoché ininfluente.
E allora  cercavo di astrarmi il più possibile da qualcosa che non capivo,
che non c'era ma quel caos di nuovo mi piombava addosso con tutta la
violenza di cui sanno essere capaci gli stimoli visivi ed uditivi e le
traiettorie immaginarie sterzavano bruscamente in un'altra direzione, contro
ogni mia volontaria decisione.
Solo il tempo, ah il tempo, cadenzatamente andava costituendosi come una
equidistanza tra me e l'intorno e mi copriva, riparandomi da una
indifferenza senza confine.
Così, camminando, ogni giorno scrutavo la superficie scura delle mie
immagini cercandovi qualcosa che fosse un riflesso, un'ombra, un urto.
Forse però, non trovavo altro che urla, gialli riflessi di sferici oggetti
senz'anima.
Fu una di quelle mattine che, camminando,come al mio solito, successe
qualcosa. Suppongo si trattasse di un urto..suppongo fosse un sorriso di
scuse, suppongo potesse trattarsi semplicemente del tempo trascorso.
Attraversando le strade sommosse osservavo i miei sferici oggetti sul tavolo
scuro e mentre, indifferente contemplavo i soliti riflessi sulla superficie
scura scorsi il volto di lei. Lei che mi guardava enigmatica e amorevole;
lei che prendeva corpo, si muoveva, mi camminava accanto e, delicata posava
il capo sulla mia spalla incappottata. lei immersa nelle luci di natale,
vaporizzando respiro in nuvolette rosa e calde. E, di nuovo, lei che mi
abbracciava, senza parole e senza traiettorie. Di colpo fui immerso in un
silenzio ovattato, muto, senza tempo. Scivolare con lei sui viali, morbido
intrecciarsi di mani, cadere e volare verso un luogo senza centro, punto di
fuga e rivolo di incontro, mi aveva così assorto che non mi ero accorto.
Alcune lacrime dovevano avermi bagnato il volto.
Qualcuno mi guardava con la malcelata morbosità di con cui si scrutano i
cari del morto durante le messe commemorative.
Un freddo improvviso mi costrinse a rintuzzarmi in un cappotto non
sufficientemente spesso. Era tanto tempo che non la ricordavo, nonostante
avessi avuto, quando era ancora in vita, il tempo di metabolizzare,
prevedere, scivolare, allontanare.
Piansi un poco, nonostante me.
Poi affrettai il passo immerso in un caldo silenzio che, in quel natale,
sentivo avrebbe costituito per me il regalo più grande.


title: Racconto di natale

author: Writer

text:
Solaris wrote:
Racconto di Natale.
Non mi è piaciuto quasi per niente.
Provo a dirti perché:
1. Il tuo racconto breve è infarcito di termini come "metasguardo",
"piedi-traiettoria","praxis", che starebbero bene in un'aula
universitaria, durante una lezione di epistemologia della scrittura
tenuta da una persona che non sa scrivere, ma che, nell'ambito di un
racconto, risulano inadeguati e stridenti.
2. A fare da contrappeso a questo limite, ci sono espressioni che
sembrano prese di peso da un settimanale femminile degli anni '60.
"sferici oggetti senz'anima","Lei mi guardava enigmatica ed amorevole"
"lei, immersa nelle luci di Natale, vaporizzando respiro in nuvolette
rosa e calde"(!).
3. Il testo non racconta pressochè nulla, tranne alcune percezioni del
protagonista che si ritrova, senza sapere perchè, in un "silenzio
ovattato, muto, senza tempo". Perchè il silenzio debba essere muto e non
parlante, ovattato e non foderato di lamiera, senza tempo invece che
ipercinetico, lo sa soltanto iddio, o  meglio, chi scrive.
Attendo cose degne delle tue capacità.
Ciao.
"Writer"


title: Racconto di natale

author: wwwalter

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
36643F...@tin.it
>...
>Solaris wrote:
>
>Racconto di Natale.
>
>Non mi č piaciuto quasi per niente.
>
>Provo a dirti perché:
>3. Il testo non racconta pressochč nulla, tranne alcune percezioni del
>protagonista che si ritrova, senza sapere perchč, in un "silenzio
>ovattato, muto, senza tempo". Perchč il silenzio debba essere muto e non
>parlante, ovattato e non foderato di lamiera, senza tempo invece che
>ipercinetico, lo sa soltanto iddio, o  meglio, chi scrive.
Se l'avessi seriamente letto avresti conquistato quel contenuto che nella
foga nervosa di spiaccicare una critica ha assolutamente ignorato
Attendendo critiche calzanti Solaris


title: Racconto di natale

author: Randy

text:
Solaris ha scritto nel messaggio <741f35$iiu$
1...@corelli.nexus.it
>...
>Attraversando le strade sommosse osservavo i miei sferici oggetti sul
tavolo
>scuro
Quando si dice il ritmo delle allitterazioni :)
Cambierei in:
Attraversando di corsa le strade sconnesse, scrutavo esili e sferici
oggetti, posati di striscio su un tavolo scuro.
A orecchio mi suona piu' scespiriano :)


title: Racconto di natale

text: Solaris, please, non postare con il mio nome. Thanks...


title: Racconto di natale

text:
wwwalter wrote:
>
> Writer ha scritto nel messaggio <
36643F...@tin.it
>...
> >Solaris wrote:
> >
> >Racconto di Natale.
> >
> >Non mi č piaciuto quasi per niente.
> >
> >Provo a dirti perché:
>
> Se l'avessi seriamente letto avresti conquistato quel contenuto che nella
> foga nervosa di spiaccicare una critica ha assolutamente ignorato
> Attendendo critiche calzanti Solaris
Sicuramente piů calzanti delle tue, esimio Dottore...
E.T., I suppose?
"Writer"


title: Racconto di natale

text:
On Wed, 2 Dec 1998 03:39:08 +0100, "wwwalter" <
wwwa...@iol.it
> wrote:
>
>Solaris, please, non postare con il mio nome. Thanks...
>
>
Perchè dovrebbe? Non è mica tua sorella...fino a prova contraria.

"Writer"


title: Racconto di natale

text:
wwwalter wrote:
>
> Writer ha scritto nel messaggio <
36643F...@tin.it
>...
> >Solaris wrote:
Scusate, non ci sto capendo nulla.
Il messaggio è stato postato da Solaris con l'account di WWWalter?
In questo caso, le mie scuse a WWWalter, a cui ho dato una risposta
seccata.
In merito al racconto l'ho trovato debole e di maniera. Se ricevere
"critiche calzanti", significa sentirsi dire "ma che brava, ma che
meraviglia" oppure ricevere critiche in sintonia con la propria mappa
cognitiva, meglio le critiche improprie.
ho letto il racconto due volte e non ho spiaccicato nessuna critica
affrettata, ma ho messo in rilievo alcune debolezze stilistiche e di
contenuto del tuo racconto.
Se invece di Assumere un atteggiamento scocciato, come se avessi
attentato alla tua maestà, hai voglia di parlarne, sono disponibile.
Ciao.
"Writer"


title: Racconto di natale

author: Giulia

text:
Solaris ha scritto
> Osservavo la mia vita come una superficie liscia, specchiata, sulla quale
> avrei potuto, indifferentemente gettare palline da biliardo e mandarini...
Tristissimo, questo pezzo. Mi ha detto un sacco di cose, senza che io le
dovessi cercare. Forse, dal punto di vista del puro stile, ci hai abituato a
guizzi piu' brillanti. Ma per intensita' trovo che sia particolarmente
riuscito.
Quanto piu' le circostanze ci impongono di essere felici, come le feste
natalizie, o il semplice fatto di stare in mezzo agli altri, tanto piu' il
senso di vuoto e di distacco possono diventare feroci. I ricordi ci vengono in
soccorso, e ancora se non so se fanno piu' male o piu' bene.
La parte in cui il protagonista viene invaso dal ricordo del suo amore perduto
e' splendida, palpitante. Arriva in mezzo al gelo interiore descritto fino a
quel momento, e per questo ha un impatto ancora piu' forte. L'ho riletta piu'
volte.
Ma forse la trovata migliore e' quella delle sfere sulla superficie liscia,
perche' convoglia una marea di significati, dalla ripetitivita' alla
casualita', dalla freddezza alla rassegnazione, e altre immagini e pensieri che
non so descrivere, ma che si fanno sentire come ami sotto la pelle.
bye
giulia


title: Racconto di natale

author: keroppi

text:
On Wed, 02 Dec 1998 16:49:21 GMT,
om...@tin.it
 wrote:
>>Solaris, please, non postare con il mio nome. Thanks...
>Perchè dovrebbe? Non è mica tua sorella...fino a prova contraria.
Writer, please, non postare con il mio nome. Thanks...
firmato: tuo fratello Omqma :)


title: Racconto di natale

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
366594...@tin.it
>...
>wwwalter wrote:
>>
>> Writer ha scritto nel messaggio <
36643F...@tin.it
>...
>> >Solaris wrote:
>
>Scusate, non ci sto capendo nulla.
>
>Il messaggio è stato postato da Solaris con l'account di WWWalter?
>In questo caso, le mie scuse a WWWalter, a cui ho dato una risposta
>seccata.
Non ti scusare i casinisti siamo noi. Mi scuso io per tutti e due...
Solaris ha il server che non le scarica i newsgroup dal giorno dopo in cui
ha postato il suo racconto.
Purtroppo siamo amici (Solaris sei una bellissima persona ma i casini
informatici sono una tua prerogativa, quindi ti meriti il "purtroppo")...
passando da casa mia ha deciso di rispondere a Writer, dimenticandosi che
sarebbe apparso il mio nome, malgrado abbia salutato tutti  alla fine del
messaggio scrivendo: Solaris.
Quando me ne sono accorto ho deciso di ricordarle pubblicamente di non fare
questi errori, visto che aveva bacchettato Writer, il quale ha pensato bene
di risentirsi, con me. Ma lei non ha potuto né leggere il mio messaggio e
spiegare, né rispondere alle critiche a causa di questo guasto, generando
involontariamente fraintendimenti. Quindi, nonostante io dia un giudizio
positivo su alcuni aspetti del racconto (e quindi non condivido la
stroncatura di Writer) non mi va di essere messo in mezzo alla polemica
(sana, mi raccomando) tra Solaris e Writer.
Morale: la schermaglia riprenderà fra qualche giorno, se potete postate
pazientemente le critiche all'autrice (a cui piace moltissimo battagliare)
che vi risponderà sicuramente o consigliatele, per accelerare i tempi, un
server pubblico dove scaricare i newsgroup. Grazie a tutti e scusate il
casino.
WWWalter.


title: Racconto di natale

text:

ROFTL!!!
"W"


title: Racconto di natale

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 2 Dec 1998 03:39:08 +0100, "wwwalter" <
wwwa...@iol.it
> wrote:
>
>Solaris, please, non postare con il mio nome. Thanks...
Cos' e'? Tutti in famiglia??? :-))
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: E se questo fosse veramente un sogno?

author: Francesco

text:
Iniziamo pure.
C'era un ragazzo qualunque , sdraiato su di un letto qualunque a pensare
alla sua vita qualunque. Era terribilmente annoiato, solo nella sua stanza a
guardare il tetto. Solo con la tv, poteva un attimo rilassarsi. La
televisione gli avrebbe coperto il buco.
Ma si addormentò, e iniziò a sognare.
Si trovò in un lungo tunnell, buio, tetro, dove da posti sconfinati
provenivano stani e roboanti suoni. In realtà il cunicolo era una strada
sotterranea, una leggera apertura nel chiuso, fuori dalla città. Ogni tanto
sgocciolavano  lunghi e rinfrescanti, i pezzi di acqua dal tetto; ben
sincronizzati con i  passi del ragazzo. In realtà non c'erano molte strade,
pareva che il tunnell scorresse all'infinito. Dopo circa una mezz'ora il
ragazzo si accorse di aver girato attorno allo stesso luogo. In effetti
girava attorno ad un enorme blocco , pieno di graffiti, scritte inutili come
"Chiara 76" o "Forza Milan".
I passi però si molto stanchi, tanto che decise di fermarsi a riposare. Si
addormentò e si risvegliò al suono di una voce di bambina. Venne colpito dal
suono nasale, e soprattutto dalla voce masticata di chi porta l'apparecchio
ai denti. Anche lui aveva i denti storti e da piccolo portava lo stesso
pezzo di ferro in bocca. Poi una sera di Natale decise di prendere il
bicchiere, dove stava marcendo in pausa la struttura dentale, e buttò il
tutto nel gabinetto, compreso lo sporco liquido verde.
La bambina gli si avvicinò e indicò sua madre, che stava in un punto
indefinito nel muro. Disse al ragazzo che si sentiva sola, che sua madre non
la faceva uscire dal cunicolo, e lei aveva bisogno di amiche con cui
giocare, serate in cui trasgredire. La mamma non la capiva assolutamente.
(Continuano nei +)


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
 Il ragazzo si avvicinò alla mamma. Era una donna bloccata, ferma ad
osservare la figlia. Pareva una statua immortalata dagli dei. Il ragazzo la
guardò negli occhi, le prese una mano, e iniziò a baciarla. Ma a fondo ,
prima con le labbra asciutte e secche, poi con la lingua, anch'essa secca e
ruvida, come quella dei gatti. Con le labbra le tirò su le maniche e
continuò a baciarla con passione. Lei rimaneva una statua.
Passò alle orecchie, mentre la bambina osservava piangendo. Le mozzicò le
guancie, prima un forte bacio, poi uno leggero. Mentre si avvicinava alla
bocca la madre iniziava a tremare. Ma le rispose anch'ella con un bacio.
Prima breve, poi appassionante. Fino a che la saliva si mischiava tra le due
bocche unite, il ragazzo delicatamente la fece sdraiare, e le tocco le
gambe, le calze a rete. Poi si avvicinò agli slip, spostando con una mano la
gonna nera. Con i denti  tolse le  sue mutande. Poi si fermò, lasciando a
terra la donna in preda ai nervi e la bambina in lacrime. Davanti a lui il
cunicolo, ancora lungo, forse troppo.
Pensò che non potesse essere sesso vero. Pensò che il tunnell non potesse
essere infinito  Per lui ogni infinità aveva un limite. Continuò a camminare
nel suono delle gocce, diretto nel nulla.
>
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo accolse
nella sua camera con la televisione spenta. Si guardò riflesso nella tv e si
scoprì senza volto. Aveva forse venduto il viso agli inferi? A quella
bambina con cui aveva parlato? Avrebbe voluto tornare nel turbine dei
cuniculi, era nostalgico di quel mondo oscuro. Senza volto, forse anche
senz'anima.
Pieno di pensieri si alzò, andò in cucina, poi in balcone. E osservò il
giardino condominiale. C'erano tanti bambini che giocavano. Lui per un
attimo li guardò, i bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro mollò il
pallone, e si avvicinò al ragazzo affacciato. Sorrise e gli disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
Il ragazzo, senza volto, capi di essere stato riconosciuto, scese, salutò i
bambini. Chiaccherò due minuti. Poi si appoggiò ad una colonna del palazzo,
mettendo il braccio destro appoggiato alla fronte. Iniziò a contare:
1,2,3,4,5.....
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
Il ragazzo la prese per mano, e la portò in giro per il cunicolo. Gli disse
che questa era la vita reale. Che lei era chiusa nel mondo migliore, in una
situazione  non assurda. La bambina, gli disse che forse ciò che stava
vivendo era tuttò un sogno. Si sarebbe risvegliata su un pullmann, con tutta
la famiglia al completo in partenza per l'Isola di Capri.  E il ragazzo capì
tutto, e mentre la teneva per mano per non farla scivolare nell'umido
pavimento di marmo, gli raccontò che anche la sua era una proiezione di
un'altra vita. Che lui era forse il vero protagonista di una lunga storia.
La sua anima era quella che controllava l'intero universo, ma dietro di lui
c'era una forza ancora più visibile: la gente che gli stava attorno. Per
questo era contento di passeggiare in questo cunicolo, forse unico Eden,
metafora antica della vita.
Passò un gatto, attraversò il cunicolo e entrò in un piccolo buco. Solo lui
poteva entrarci, la bambina guardò l'animale con grande tristezza. Lasciò
così le mani del ragazzo, e corse dalla madre.
Lanciò un occhiata al ragazzo e scomparve nel nulla.


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
Gli disse di stare tranquilla, che avrebbe risolto lui il problema. Ma ora
aveva  troppo da fare. Doveva scoprire un segreto. Cosa si nascondeva dietro
le insidie di un grosso e lungo cunicolo. La bambina continuò a chiamarlo,
lui  si allontanava e osservava attentamente, la voce della bambina che
perdeva volume e spariva lentamente: SIGNORE!! SIGNORe! SIGNOre! MI AIuti!
LA Prego! Signore! signore! ignore! gnore! ve va? uto! go! o!   Ora il suono
era sparito, la paura ancora no. Non esisteva una luce, ma il cunicolo era
illuminato. Non riusciva a  capire perchè riusciva  a vedere qualcosa . Ma
niente, le luce era più forte del suo mistero. Ampia e  a volte  straziante,
colpiva  i suoi occhi, poi le sue gambe. Eppure non c'era una cavolo di
fonte!
Camminò per altre due ore, si riposò, e si mangiò le sue unghie perchè era
troppo affamato. Gli si avvicinò un ragazzo. Sorridente, con un microfono in
mano, biondo, denti puliti. Gli chiese in che fogna si trovassero, ma lui
non riuscì a rispondere. Erano due ore che passeggiava, ma poteva essere
successo di tutto. Non solo avrebbe cambiato paese, ma chissà cos'altro,
universo,  tempo, spazio,  galassia. Ma c'erano tutti gli ingredienti
possibili per sentirsi vivo. L'aria da respirare, una luce indefinibile, i
suoni dell'acqua, un ragazzo con il microfono. E se fosse morto, e fosse
questa la sua penitenza? E se fosse questo l'inferno? Camminare per sempre
in un tunnell, che non arriva a NIENTE,  e  parte dal NULLA.
Era questa la pace eterna, era questa la  vera pace? Oppure era morto, ma
nel posto sbagliato. Forse nessuno si era accorto della sua morte, ed era
rimasto incastrato a metà tra il pieno e il vuoto?
>
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo accolse
nella sua camera con la televisione spenta. Si guardò riflesso nella tv e si
scoprì senza volto. Aveva forse venduto il viso agli inferi? A quella
bambina con cui aveva parlato. Voleva tornare nel turbine dei cuniculi, era
nostalgico di quel mondo oscuro.  Senza volto, forse anche senz'anima. Pieno
di pensieri si alzò, andò in cucina, poi in balcone. E osservò il giardino
condominiale. C'erano tanti bambini che giocavano. Lui per un attimo li
guardò, i bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro mollò il pallone, e
si avvicinò al ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
Il ragazzo, senza volto, capi di essere stato riconosciuto, scese e salutò i
bambini. Parlò due minuti.
Quando il ragazzino Italo, si mise a contare, il ragazzo iniziò a correre
più forte che poteva. A Via V., fuori dal perimetro condominiale, e poi si
fermò seduto su una panchina.
In lontananza sentì i primi bambini che urlavano: "Tana!"
>
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
>
> >In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo
accolse nella sua camera con la televisione spenta. Si guardò riflesso nella
tv e si scoprì senza volto. Aveva forse venduto il viso e il  corpo alla
donna? A quella donna con cui aveva  quasi scopato? Voleva tornare nel
turbine dei cuniculi, era nostalgico di quella madre alquanto sexy.  Era
senza volto, forse anche senz'anima. Pieno di pensieri si alzò, andò in
cucina, poi in balcone. E osservò il giardino condominiale. C'erano tanti
bambini che giocavano.
 Per un attimo li guardò e i bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro
mollò il pallone, e si avvicinò al ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli
disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
Il ragazzo, senza volto, capi di essere stato riconosciuto, scese, salutò i
bambini. Chiaccherò due minuti. Poi si appoggiò ad una colonna del palazzo,
mettendo il braccio destro appoggiato alla fronte. Iniiò a contare:
1,2,3,4,5.....
> >
> >
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo accolse
nella sua camera con la televisione spenta. Si guardò riflesso nello
specchio e si scoprì con il volto di una bambina. Aveva forse comprato il
suo viso dagli inferi? Si trattava di quella bambina con cui aveva parlato?
Avrebbe voluto tornare nel turbine dei cuniculi, era nostalgico di quel
mondo oscuro. Era con un nuovo volto, ma senz'anima. Pieno di pensieri si
alzò, andò in cucina, poi in balcone. E osservò il giardino condominiale.
C'erano tanti bambini che giocavano. Lui per un attimo li guardò, i bambini
ricambiarono lo sguardo. Uno di loro mollò il pallone, e si avvicinò la
ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
La bambina capi di essere stata riconosciuta, scese, salutò i bambini.



title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo accolse
nella sua camera con la televisione spenta. Si guardò riflesso nella tv e si
scoprì senza volto. Aveva forse venduto il viso e il  corpo alla donna? A
quella donna con cui aveva  quasi scopato. Voleva tornare nel turbine dei
cuniculi, era nostalgico di quella sexy madre.  Era senza volto, forse anche
senz'anima. Pieno  di pensieri si alzò, andò in cucina, poi in balcone. E
osservò il giardino condominiale. C'erano tanti bambini che giocavano. Lui
per un attimo li guardò, i bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro
mollò il pallone, e si avvicinò la ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli
disse:
"Vuoi giocare al gioco della morte?"
Il ragazzo si sentì di nuovo felice.  I bambini lo avevano accolto a sè. Ora
aveva perso le coordinate assurde dei suoi incubi. Questo "gioco della
morte" significava felicità.
Fu lui il primo a morire.
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>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
>
In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo accolse
nella sua camera con la televisione spenta. Si guardò riflesso nella tv e si
scoprì senza volto. Aveva forse venduto il viso e il corpo alla donna? A
quella donna con cui aveva  quasi scopato. Voleva tornare nel turbine dei
cuniculi, era nostalgico di quella sexy madre.  Era senza volto, forse anche
senz'anima.
Si alzò, andò in cucina, poi in balcone. E osservò il giardino condominiale.
C'erano tanti bambini che giocavano. Lui per un attimo guardò tutti e i
bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro mollò il pallone, e si avvicinò
la ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
Il ragazzo era ancora perso nel mondo appena vissuto. Nella sua mente si
annidavano labirinti, ma capì di aver bisogno di giocare. Conscio della
brevità della vita, si proiettava mentalmente nel volto dei bambini, felici
senza una minima concezione del tempo.
"Fra quanto dovete tornare a casa?"
"Gioca, non ti preoccupare." Disse uno di loro
Tranquillo si appoggiò ad una colonna del palazzo, mettendo il braccio
destro appoggiato alla fronte. Iniiò a contare: 1,2,3,4,5.....così
all'infinito.
> >
> >
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
> In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo
accolse nella sua camera con la televisione accesa. Si guardò riflesso nella
tv e  scoprì il volto dell'uomo con il microfono. Di nuovo quei sorrisi, di
nuovo immagini colorate prive di senso. ancora quel viso biondo e quei denti
puliti. Spense il televisore, spense le sua morte.
Pieno di pensieri si alzò, andò in cucina, poi in balcone. E osservò il
giardino condominiale. C'erano tanti bambini che giocavano. Lui per un
attimo li guardò, i bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro mollò il
pallone, e si avvicinò la ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
Il ragazzo, (con il volto del ragazzo col microfono impresso nella mente)
scese, e salutò i bambini. Chiaccherò due minuti. Poi si appoggiò ad una



title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo accolse
nella sua camera con la televisione accesa. Si guardò riflesso nella tv e
scoprì il volto dell'uomo con il microfono. Di nuovo quei sorrisi, di nuovo
immagini colorate prive di senso. ancora quel viso biondo e quei denti
puliti. Spense il televisore, spense le sua morte.
Perso nei pensieri si alzò, andò in cucina, poi in balcone. E osservò il
giardino condominiale. C'erano tanti bambini  e bambine che giocavano. Lui
per un attimo li guardò, i bambini ricambiarono lo sguardo. Uno di loro
mollò il pallone, e si avvicinò al ragazzo affacciato. Gli sorrise e gli
disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
"Se giocare significa rivivere vi insegno io un gioco nuovo."
Disse ai bambini di seguirli, li portò a casa. Accese il televisore, mise
una videocassetta,  la fece partire  e si allontanò dalla camera. Dopo circa
un'ora  e mezza ritornò in camera.
Sembravano divertiti. Li riportò tutti in cortile.
> >
> >
> >
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
> In realtà scomparire nel nulla significava tornare vivi. Una luce lo
accolse nella sua camera con la televisione accesa. Si guardò riflesso nella
tv e scoprì il volto dell'uomo con il microfono. Di nuovo quei sorrisi, di
nuovo immagini colorate prive di senso. ancora quel viso biondo e quei denti
puliti.
Parlava, raccontava di donne, soprattutto puttane, ma non smetteva mai di
sorridere. Quel sorriso era diventato tanto spiacevole. Non solo falso, ma
spiacevole.
Si sentì chiedere di nuovo dove fosse. Il ragazzo gli rispose: "Siamo in una
scatola esterna, tu ricontinuerai ad essere intrappolato. Dietro ai tuoi
sorrisi. Io mi trovo fuori e posso dimostrarti come!"
Spense il televisore con rabbia.
Pieno di pensieri e di cose da dimostrare si alzò, andò in cucina, poi in
balcone. E osservò il giardino condominiale. C'erano tanti bambini che
giocavano. Lui per un attimo li guardò, i bambini ricambiarono lo sguardo.
Uno di loro mollò il pallone, e si avvicinò al ragazzo affacciato. Gli
sorrise e gli disse:
"Vuoi giocare a nascondino?"
Il ragazzo,  (con il volto del ragazzo col microfono impresso nella mente)
,scese, e salutò i bambini. Chiaccherò due minuti. Poi si appoggiò ad una
colonna del palazzo, mettendo il braccio destro appoggiato alla fronte.
Iniziò a contare:
1,2,3,4,5.,6,7,8,9,10,11,12.13,14,15,16,17,18,19,20,21,22,23,24,25,26,27,28,
29,30.....
Nel frattempo si erano tutti dileguati.
> >
> >
> >
>
>


title: E se questo fosse veramente un sogno?

author: Artod

text:
Francesco <
erp...@tiscalinet.it
> wrote in message
8b09g3$9un$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> girava attorno ad un enorme blocco , pieno di graffiti, scritte
inutili come
> "Chiara 76" o "Forza Milan".
Mi dispiace, ma aver definito una scritta sacra come "Forza Milan"
inutile mi distoglie irreparabilmente dalla lettura del resto.
:-P
Artod


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
MNOA4.15148$C24.1...@news.infostrada.it...
>
> Mi dispiace, ma aver definito una scritta sacra come "Forza Milan"
> inutile mi distoglie irreparabilmente dalla lettura del resto.
> :-P
>
> Artod
>
>
Beh, devo dire che č un ottima motivazione....
Ciao
Francesco


title: E se questo fosse veramente un sogno?

author: bartleby

text:
On Sat, 18 Mar 2000 17:04:53 +0100, "Francesco" <
erp...@tiscalinet.it
>
wrote:
>In effetti girava attorno ad un enorme blocco ,
>pieno di graffiti, scritte inutili come
>"Forza Milan".
inutili e dannose, direi.
b.


title: E se questo fosse veramente un sogno?

author: Pikkiatella

text:
> Mi dispiace, ma aver definito una scritta sacra come "Forza Milan"
> inutile mi distoglie irreparabilmente dalla lettura del resto.
> :-P
>
> Artod
mi associo, sebbene umiliata ed affranta dopo essere stata a congelare al
vento lagunare per vedere 11 somari 11 perdersi in tocchi di bravura degni
della peggior foca da circo.
Non ammaestrata, la foca.
Pikkia


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
On Mon, 20 Mar 2000 15:24:34 +0100, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
>mi associo, sebbene umiliata ed affranta dopo essere stata a congelare al
>vento lagunare per vedere 11 somari 11
chi e' causa del suo mal,
con quel che ne consegue.
b.


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
> chi e' causa del suo mal,
> con quel che ne consegue.
>
> b.
chi č causa del suo mal tifa per l'inter :)
Pikkia


title: E se questo fosse veramente un sogno?

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8b5dk7$85t$1...@nslave2.tin.it...
>
> chi č causa del suo mal tifa per l'inter :)
>
> Pikkia
Io tifo per l'Inter e ne sono orgoglioso.
Anzi direi orgoglione.
edge


title: Tutto il forse

author: Massimo

text:
Non essere non
detto, ibis redibis non
morieris - il bello
è non domandare (più) allo
scibile il perché
di tutto; lo stesso
sguardo (il mio), c'è
tutto il - forse - ammesso.
*
La mia voce
normale di denti
vigliacca di storce
i tre versi a te, li accenti.


title: Tutto il forse

text:
Massimo:
> Non essere non
> detto, ibis redibis non
> morieris - il bello
Ameno le poerie (non è un errore) di DOMACCIA fanno ridere...
--
A poco intenditor buone parole


title: Tutto il forse

text: Per farti ridere, sono sicuro, serve veramente poco.


title: F. e la ruota

text:
F. nuota molto bene, ma non è questo il punto.
Quando sta per piovere, F. prende l'ombrello e lo posa a terra.
Poi si mette un cappello grigio che trovò un giorno lungo una strada
solitaria.
La pioggia scende, improvvisa, e le lacrime di F. si mescolano con
le gocce di pioggia.
E' un pianto gioia.
E' un pianto per la grande ruota che ristà sulla città indifferente.
La grande ruota che gira e gira senza fine sui più alti grattacieli.
Macchine. Persone. Ciambelle. Negozi. Semafori. Musica.
La ruota gira, F. bacia l'asfalto, l'ouverture di tuoni cresce.
[talk.bizarre - "F. and the wheel"]
	- Andreabì, cosmodeipita di it.test

http://web.tiscalinet.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: F. e la ruota

author: Passim

text:
Passim ha scritto nel  messaggio:
> del tutto un po' sconcertato.
Licenza poetica. :-)))
------------
Passim


title: F. e la ruota

text:
Andrea B. Previtera ha scritto:
>F. nuota molto bene, ma non č questo il punto.
ecc. ecc.
Ho letto altri tuoi racconti, e diversi li ho trovati interessanti.
Sinceramente, questo breve brano mi ha lasciato del tutto un po' sconcertato.
Forse non sono riuscito a capirlo.
----------------
Passim


title: F. e la ruota

text:
> Ho letto altri tuoi racconti, e diversi li ho trovati interessanti.
> Sinceramente, questo breve brano mi ha lasciato del tutto un po' sconcertato.
> Forse non sono riuscito a capirlo.
Capisco che tu non lo capisca.
Perchč in effetti non c'č molto da capire : quasi tutti i frammenti di
F. sono la trasposizione un po' riveduta di alcuni miei dormiveglia.
	- Andreabě,
http://web.tiscalinet.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: F. e la ruota

text:
Andrea B. Previtera ha scritto:
>Capisco che tu non lo capisca.
>Perchè in effetti non c'è molto da capire :
Sono contento che ci siamo capiti.
------------
Passim


title: SITO CARINO.........

author: Sergio Papo

text:
Vorrei segnalarvi un sito molto carino che ho visitato.....
http://web.tiscalinet.it/melanie
Grazie


title: Oltre "il suicidio di angela b."

author: Dr. Zoidberg (Il_poetO)

text:
Firmerò la mia copia del "Suicidio di Angela B." di Casadei e la lascerò in
giro, da qualche parte, a Padova. E' un libro che lascia una traccia
fantasmatica di sé, in sé, e nei luoghi più noti di questa "nostra" città.
E' un libro nato e cresciuto a Padova, geneticamente autoctono, come chi vi
abita, come i giovani che la città la bevono, come i ragazzi che in città vi
studiano. Nel "suicidio" vi sono gli zaini nella nebbia delle mattine di
gennaio, le panchine e i motorini dei sedici anni, i "negri"
dell'oltrestazione; lo sfascio delle famiglie che raggiunge le campagne, e i
casolari che si sgretolano: via la tradizione contadina, dentro le pulsioni
erotiche da luogo insolito, proibito, come certe favole che s'insinuano fra
i cristi delle chiese. Non c'è un casolare nel "suicidio"; c'è un passo
oltre; c'è la casa, così moderna, così borghese che si disgrega, che si sfà,
sotto i colpi delle pulsioni sopite, dei rancori celati, delle sopportazioni
mutue, per il bene del piccolo. Nella facciata familiare c'è la crepa della
casa degli Usher. Un grano di luce, e in un attimo l'inghiottire dello
stagno. E niente neve a seppellire i vivi e i morti; una donna alla finestra
è una donna che guarda oltre, fuori, e il marito alle spalle, a interpretare
ricucendo con le forbici. Perché questo desiderio di scappare? Questa voglia
di libertà, questa preminenza per l'istinto, anche al di fuori dell'età
dell'istinto. Chi è sciocco? Chi segue l'istinto o chi vuole capirlo? Non
comunicare con l'istinto altrui; se femminile, peggio; sottolineare la
distanza: non fa altro questo inutile conversare. Quando le parole assumono
il colore del cristallo per la donna alla finestra,  all'uomo alle sue
spalle non resta che soffrire; non capire.
Incomunicare.


title: Perche' scriviamo/ete?

author: Giorgio Perbellini

text:
Stavo leggendo qua e la' le poesie che vengono postate sul gruppo e mi
e' sorto un dubbio (per la serie... adesso me ne tirate dietro di tutti
i colori ^_^;;;;)...
Ma per quale motivo le scrivete? Molte poesie mi sembrano fatte per
essere scritte. Mi spiego: quando a me capita di scrivere qualcosa e'
generalmente per esprimere un mio stato d'animo... quello che sento in
quel momento... ma possibile che qui c'e' gente che posta 50 poesie alla
volta?? ^_^;;
Non me ne vogliate per questo... e' solo una mia opinione. Ne parlavamo
l'altra sera io e un mio amico; scrivere una poesia non e' poi cosi'
difficile... volendo basta prendere delle parole e metterle li' (in
fondo pensiamo anche a certi pittori che hanno fatto delle cose assurde
che ora vengono pagate miliardi)... abbiamo anche fatto delle prove e ce
ne saranno venute fuori almeno una ventina!
Dove sta, dunque, la vera arte dello scrivere?
Ok... detto questo credo che mi insulterete fino alla nausea, quindi mi
preparo un po' di anti-emetici! ^_^;
		Giorgio
--
     Teresina semplice, niente jolly...            \\///
     e il cielo come limite                        /   \
                          (J.L. Picard)           ( o o )
/=============================================oooO==(_)==Oooo=====\
|        =/\=  Direttore e ideatore di Webtrek Italia  =/\=       |
| WEBTREK ITALIA: la prima webzine italiana dedicata a Star Trek! |
|              --->
http://www.webtrekitalia.com
 <---             |
\=================================================================/


title: Perche' scriviamo/ete?

author: Silvia

text:
Ehm... non basta buttar giů parole, no no. In giro per la rete c'č un
generatore di Haiku. Lui butta giů parole.


title: Perche' scriviamo/ete?

author: Pietro Valdinoci

text:
Ciaoooo!
>Ma per quale motivo le scrivete? Molte poesie mi sembrano fatte per
>essere scritte. Mi spiego: quando a me capita di scrivere qualcosa e'
>generalmente per esprimere un mio stato d'animo... quello che sento in
>quel momento... ma possibile che qui c'e' gente che posta 50 poesie alla
>volta?? ^_^;;
In effetti...
cmq vredo che il discorso di chi posta 50 poesie alla volta sia un po'
diverso, penso sia semplicemente voglia di svuotare su IAS tutto il
repertorio del proprio HD.
>Non me ne vogliate per questo... e' solo una mia opinione. Ne parlavamo
>l'altra sera io e un mio amico; scrivere una poesia non e' poi cosi'
>difficile... volendo basta prendere delle parole e metterle li' (in
>fondo pensiamo anche a certi pittori che hanno fatto delle cose assurde
>che ora vengono pagate miliardi)... abbiamo anche fatto delle prove e ce
>ne saranno venute fuori almeno una ventina!
>Dove sta, dunque, la vera arte dello scrivere?
E lo chiedi a noi? ;-))
Forse l'arte sta nel riuscire a far credere a chi legge che quella e' arte,
o a far credere a te stesso che quelle non sono solo parole buttate li.
O forse l'arte sta nel sentimento che dovrebbe pervadere tutti i versi di
una poesia, nelle immagini che un testo evoca nel lettore...
E poi scusa, te ci chiedi dove e' l'arte nello scrivere, ma cosa e' l'arte?
E' lo stesso discorso di chi dice che Di Bella e' uno scienziato, va bene,
ci posso stare, ma decidiamo prima la scienza che vogliamo fare!
Chi ti dice che la ventina di poesie che ti son venute fuori col tuo amico
non siano arte? Perche' l'arte deve sempre essere sudata e difficile, non
puo' essere il frutto di una naturale espressione dell'animo umano?
>Ok... detto questo credo che mi insulterete fino alla nausea, quindi mi
>preparo un po' di anti-emetici! ^_^;
No, anzi, per me hai detto delle cose molto interessanti...
Gli antiemetici servono per leggere la tua firma! ;-) ti sei accorto che
nella formattazione si scompagina tutta? O cosi' e' proprio la sua forma?
;-)))
Ciao!
Bye... Pietro!
----------------------
www.italynet.com/~slang/poets
----------------------
<< Il maniaco č un mortale privilegiato,
che ha una sola pazzia. >>
Decourcelle
da "Les formules du D.R Grigoire"


title: Perche' scriviamo/ete?

author: luciano somma

text:
On Fri, 03 Jul 1998 02:43:41 +0200, Giorgio Perbellini <
ge...@dnet.it
>
wrote:
>Stavo leggendo qua e la' le poesie che vengono postate sul gruppo e mi
>e' sorto un dubbio (per la serie... adesso me ne tirate dietro di tutti
>i colori ^_^;;;;)...
>
>Ma per quale motivo le scrivete? Molte poesie mi sembrano fatte per
>essere scritte. Mi spiego: quando a me capita di scrivere qualcosa e'
>generalmente per esprimere un mio stato d'animo... quello che sento in
>quel momento... ma possibile che qui c'e' gente che posta 50 poesie alla
>volta?? ^_^;;
>
>Non me ne vogliate per questo... e' solo una mia opinione. Ne parlavamo
>l'altra sera io e un mio amico; scrivere una poesia non e' poi cosi'
>difficile... volendo basta prendere delle parole e metterle li' (in
>fondo pensiamo anche a certi pittori che hanno fatto delle cose assurde
>che ora vengono pagate miliardi)... abbiamo anche fatto delle prove e ce
>ne saranno venute fuori almeno una ventina!
>Dove sta, dunque, la vera arte dello scrivere?
>
>Ok... detto questo credo che mi insulterete fino alla nausea, quindi mi
>preparo un po' di anti-emetici! ^_^;
>
>		Giorgio
>
>--
>     Teresina semplice, niente jolly...            \\///
>     e il cielo come limite                        /   \
>                          (J.L. Picard)           ( o o )
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>|        =/\=  Direttore e ideatore di Webtrek Italia  =/\=       |
>| WEBTREK ITALIA: la prima webzine italiana dedicata a Star Trek! |
>|              --->
http://www.webtrekitalia.com
 <---             |
>\=================================================================/
A parte il fatto di pubblicare 50 poesie alla volta non vedo perche'
non iviarle ai tanti siti specifici di letteratura.
in merito poi alla facilta' di scrivere versi posso concordare ma fare
poesia e' tutto un altro discorso,ce ne corre!
Luciano Somma
http://www.club.it/autori/luciano.somma
http://www.italynet.com/~slang/poets/luciano.htm


title: Perche' scriviamo/ete?

text:
On Fri, 03 Jul 1998 02:43:41 +0200, Giorgio Perbellini <
ge...@dnet.it
>
wrote:
>Stavo leggendo qua e la' le poesie che vengono postate sul gruppo e mi
>e' sorto un dubbio (per la serie... adesso me ne tirate dietro di tutti
>i colori ^_^;;;;)...
>
Mi piacerebbe, ma data l' impostazione del mio newsreader posso
tirartele solo in nero su grigio...
>Ma per quale motivo le scrivete? Molte poesie mi sembrano fatte per
>essere scritte. Mi spiego: quando a me capita di scrivere qualcosa e'
>generalmente per esprimere un mio stato d'animo... quello che sento in
>quel momento... ma possibile che qui c'e' gente che posta 50 poesie alla
>volta?? ^_^;;
>
Credo che chi posta 50 poesie alla volta, posti tutte le sue opere
degli ultimi sei mesi (lo spero!). Anch' io un tempo scrivevo 5-6
poesie al giorno, ma poi mi son reso conto che non valevano molto,
artisticamente parlando, e ora scrivo molto poco (anche per mancanza
di tempo e per il fatto che sono passato ai racconti).
Quando scrivo, lo faccio o per descrivere, come te, il mio stato d'
animo, oppure per raccontarmi qualcosa. A volte scrivere mi e' utile
per sfogarmi o per poter pensare meglio ad un dato problema.
>Dove sta, dunque, la vera arte dello scrivere?
>
Difficile a dirsi. L' arte dello scrivere sta, secondo me, nel saper
descrivere qualcosa mostrandone sempre cose rimaste nascoste fin a
quel momento, in modo che il lettore (ma anche lo scrittore) possa
dire "ehi, io cosi' non l' avevo mai pensata". Ma questa e' solo in
parte l' arte dello scrivere, qualcuno potrebbe anche dire che e' l'
arte sta nello scrivere qualcosa che "suona bene" quando lo leggi,
credo sia una questione MOLTO personale, basta vedere che non a tutti
piacciono gli stessi scrittori.
Alessio


title: Perche' scriviamo/ete?

author: Solaris

text: Scrivere, ubriachezza dell'anima, è il miglior modo per dimenticare.


title: Perche' scriviamo/ete?

text:
Solaris wrote:
> Scrivere, ubriachezza dell'anima, č il miglior modo per dimenticare.
  O per ricordare.


title: Perche' scriviamo/ete?

author: Dario 'Veleno' Rota

text:
Giorgio Perbellini (
ge...@dnet.it
) wrote:
Se fosse come dicevi tu e il tuo amico, Giorgio, sarebbe la scoperta dell'uovo
di colombo. Il paradosso della biblioteca di Babele credo spieghi abbastanza
bene la differenza tra il prendere parole e metterle assieme e lo scrivere.
Forse perche' il fare il collage di parole e lo scrivere sono due atti
differenti, l'uno prettamente razionale l'altro la razionalizzazione
del pensiero.
Potremmo vederla come la differenza che distingue un imbianchino da
un pittore.
: Dove sta, dunque, la vera arte dello scrivere?
Tutto cio' che segue e' IMHO:
Se mi intendessi d'arte ti risponderei: "Questo purtroppo lo ignoro".
Ma di arte non me ne intendo affatto, scrivo perche' mi piace, anche se
in questo NG sono solo un avido lurker.
Non esistono dogmi nello scrivere, se ci fossero sarebbe un peccato mortale
la "licenza poetica" e sai, mi diverte pensare spesso che molti autori
"famosi" di questa Arte non sapessero nemmeno dove stesse di casa o nemmeno
gli importava di saperlo.
Forse perche' io scrivo per passione, perche' mi piace scrivere, perche'
adoro essere ebbro delle mie idee e dipanarle fluenti sotto forma di
piccoli caratteri verdi sul monitor che danzano prima per me e poi per altri.
Forse anche loro si beaano di questo semplice piacere, osservando la china
che disegnava strani arabeschi orizzontali su di un foglio di carta.
Non e' vero? Non lo so se sia vero o meno, tuttavia non credo che uno
scrittore scriva solo per dimostrare la sua Arte, uno scrittore scrive
per se' stesso, per dare sensazioni agli altri, per comunicare quel
"tumulto interiore" che ogni tanto gli fa prendere in mano la penna o
lo costringe alle ore piccole, pigiando tastiere e lasciandosi trasportare
dal click dei tasti o dal tamburellare frenetico dei martelletti.
Posso pero' dirti come io interpreto l'arte dello scrivere, o meglio
cio' che voglio raggiungere scrivendo - attento, nemmeno questo e'
un Dogma -: lo scrittore e' colui che sa cogliere la semplice
quotidianeita e renderla entusiamsante, mostrando quanto preziosa possa
essere.
Accidenti, ora mi sento un po' ipocrita, perche' alla fine nemmeno io
sono ligio a questa mia "supposizione".
Non so quale sia l'arte dello scrivere, non so quale sia il giusto modo
per farlo, so solo farlo, come il mio pensiero mi suggerisce, come
la mia fantasia mi mostra.
Sembra riduttivo, ma se invece scrivere fosse proprio questo?
Se quest'arte fosse semplicemente il saper ascoltare se' stessi, il saper
vedere il mondo, il saper udire gli altri? Se fosse solo questo "darsi
voce"? Sarebbe poi cosi' terribile?
Non lo so, non ho queste risposte, io so solo scrivere e so farlo pure
male. :)
Gia', forse non sono un pittore, ma solo un'imbianchino con manie di
grandezza :). Pero' sognare e' divertente, e scrivere lo e' altrettanto.
Omaggi.
Veleno.
--
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* Wizard of Little Italy MOO -><-
http://little-italy.moo.mud.org:4444
 *
* -><- Member of Neuro Zone -><- Papa di Eris e Fiero Discordiano -><- *
*  In real life: Dario Rota -><- E-mail:
vel...@kame.usr.dsi.unimi.it
  *
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http://kame.usr.dsi.unimi.it/home/veleno/Home.html
   -><-   *
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title: [R-I] Starsene soli

text:
Breve racconto senza pretese scritto nella pausa pranzo, scusate gli
errori, ma criticate liberamente.
 Ciao (-:Francesco
Alcune sera fa mi trovavo da solo in un locale del centro. Ero
passato di li' per caso, sulla strada che mi portava al cinema dove
avrei dovuto incontrare alcuni amici.
Mi piace passeggiare osservando le cose, le persone, le strade di
questa citta' che nella sua freddezza m'appartiene. E quella sera
avevo fatto a piedi un bel pezzo, anche per l'anticipo con cui spesso
mi presento agli appuntamenti.
Davanti al bancone del bar avevo visto riflesso nello specchio il viso
di una giovane donna, sui vent'anni, ma con uno sguardo profondo che
rivelava un'eta' maggiore.
Era sola, e si vedeva.
Appoggiata col gomito al tavolino sorseggiava una coca mordendo di
tanto in tanto la cannuccia, mentre sfogliava svogliatamente un
rivista. Non ricordo quale.
Mi avvicinai piano a lei continuando con noncuranza ad osservare cio'
che avevo intorno. Sentii forte il profumo e la sua presenza. E mentre
alzava con tranquillita' lo sguardo, per un istante, incontrai i suoi
occhi.
A volte mi capita di essere spiazzato dalle circostanze, ma quella
volta, non so perche', sentivo in quelll'espressione una familiarità
vicina, confidenziale, come le semplici parole che mi rivolse:
-Ciao- disse -anche tu aspetti che il tempo passi?-
-Si- le risposi -ho un appuntamento ma sono in anticipo-
-Anch'io- continuo' lei -sono uscita ora dall'ufficio e vado al cinema
con amici-
-Che combinazione- aggiunsi. E mentre iniziavamo a chiaccherare sul
film, sul tempo, sul lavoro e altre amenita', iniziavamo pian piano a
studiarci.
Io, in particolare, osservavo quel movimento continuo, impercettibile
a tratti, di un piede, di una mano: un nervosismo che m'appartiene, e
che col tempo ho imparato a conoscere e riconoscere. Vedevo
un'inquietudine che oltrepassava l'imbarazzo di quel momento che, a
dire il vero, lei sembrava non soffrire affatto.
Lei invece sembrava leggere in me la tensione per il particolare,
quello stivare tutto dentro un pensiero, complesso, come l'attimo che
cercavo di dominare, come il tempo e lo spazio vissuti insieme.
Le chiesi in un momento di scapestrata incoscienza se "le andasse di
mangiare a pranzo assieme un giorno visto che i nostri uffici erano
abbastanza vicini", e lei mi diede il suo numero di cellulare. Ma non
mi disse il suo nome.
Non aspettai l'indomani per sentirla.
Con la scusa di chiederle se l'era piaciuto il film (io l'avevo già
visto) la chiamai più tardi, calcolando piu' volte ossessivamente la
durata dello spettacolo, la distanza ipotetica che la separava da casa
e il tempo massimo prima che fosse andata a dormire.
Mi rispose gentile. Chiaccherammo così per circa un'oretta, e con
l'aiuto della notte, ci avvicinavamo ancora, raccontandoci parte della
nostra vita: le esperienze, le delusioni, e la nostra attuale
solitudine.
Dopo quella sera la rividi più volte, portandola a pranzo dapprima,
poi a cena, e coinvolgendola sempre più nella mia vita all'oscuro da
tutti i miei amici.
Stavo iniziando a innamorarmi.
Così come per gioco non ci chiedemmo il nostro nome.
E solo la sera in cui la baciai per la prima volta lei mi disse:
-Mi chiamo Libertà, e tu?-
Non capii se era un gioco, ma quasi per istinto risposi:
-Mi chiamo Amore-.


title: [R-I] Starsene soli

author: Ariel

text:
Ciao francesco!
>A volte mi capita di essere spiazzato dalle circostanze, ma quella
>volta, non so perche', sentivo in quelll'espressione una familiarità
>vicina, confidenziale, come le semplici parole che mi rivolse:
>-Ciao- disse -anche tu aspetti che il tempo passi?-
Mi e' piaciuto molto questo pezzo. La domanda sembra quasi
trascendere dal tempo all'arrivo degli amici a quello all'arrivo
della "vita finalmente da vivere".
>Così come per gioco non ci chiedemmo il nostro nome.
"dicemmo" suona meglio IMHO
>E solo la sera in cui la baciai per la prima volta lei mi disse:
>-Mi chiamo Libertà, e tu?-
>Non capii se era un gioco, ma quasi per istinto risposi:
>-Mi chiamo Amore-.
Carino, leggero, quotidiano. Mi ha rinfrescato il cuore.
Forse e' da rivedere un po' la punteggiatura che rende meno
comprensibili alcune frasi.
Ciao ciao
Ariel


title: [R-I] Starsene soli

text:
On Mon, 19 Oct 1998 01:49:03 +0200, "Ariel" <
Ari...@iname.com
> wrote:
>Carino, leggero, quotidiano. Mi ha rinfrescato il cuore.
>Forse e' da rivedere un po' la punteggiatura che rende meno
>comprensibili alcune frasi.
>
Gazie Ariel. L'ho postato timorosamente, ma mi fa piacere che tu lo
abbia apprezzato.
Ciao (-:Francesco
>


title: Novità nel sito RICOSTRUIRE

author: Prospero Pirotti

text:
-Sono stati aggiunti alcuni pezzi;
- Nei pezzi già visitati sono stati eliminati sbavature di contenuto,
sfuggite al vaglio della prima stesura;
-E' stato inserito uno spazio riservato ai lettori. A tal proposito si
invitano quanti non gradissero di apparire nel web, di non scrivere: la
Xoom, che sponsorizza il contatore delle visite, erroneamente parla di
"Messaggi privati". Quello non è un sito "personale".
- Lo so, la grafica non può competere con altri web, ma risponde ad una
precisa scelta dell'autore, che privilegia facilità ed immediatezza di
lettura a ricercatezze grafiche, che del resto Front Page dà belle e
confezionate.
>
 La settimana prossima sarà inserito il sottofondo musicale. Non è più in
commercio: c'è da aspettare.
>
 Il web si pone ambizioni notevoli:::  trovare DIECI cazzeggiatori, con i
quale fare quattro chiacchiere  lontani dal lettino dello psicanalista.
>
 Grazie ai 400 !
<
 RICOSTRUIRE
 --
            Prospero Pirotti

http://web.tiscalinet.it/ricostruire
 Il Giornale, che piace a...Internet ;-))
 **
 Un'analisi seria dei Newsgroup;
 Un Inno ad una grande Città del Sud:
      c'è una Città da ridisegnare:
             ora o mai più ;-))


title: Materiale scottanto

author: Riccardomustodario

text:
X l’arte della lusinga

Sum:-<< Anassagora ed i semi originali, in ogni corpo esistono i semi di tutti gli altri corpi, esempio: nel corpo caffè esistono i semi del ferro, dell’erba, della pecorella, del legno etc. etc. ovviamente i semi del caffè saranno in maggioranza >>.
Coscienza:-<< Un po’ come dire Google filtra i semi di tutti gli scrittori e scrive ad capocchia sua il romanzo che troveremo best-seller su Amazon. Potenza della coscienza di base sociale! >>
Ego Sum:-<< In virtù di questo fenomeno hanno sommato in i dati in mille ed uno direzioni e quando qualcuno scrive qualcosa di originali loro si fanno forte già esiste, anche se si sono impostati su quel punto vista mentre lo scrittore era a lavoro >>.
Coscienza:-<< Google filtra tutti gli scrittori, è da minimo comune multiplo o massimo comune denominatore? >>


title: Eh, si!

author: Galina

text:
Vita nuova
     "Credete che la chirurgia dei trapianti sia una pratica degli ultimi
quarant'anni? No, cari, non è così. Se fate lo sforzo di  andare al sito
www.cercasiusato.com
, oppure inviate un'e-mail a
vienicheti...@libero.it
, avrete le prove lampanti che il trapianto d'organi
era una pratica nota già durante il medioevo.
     Nel 1441, il marchese Alboino Vattelacaccia viveva nel suo castello,
circondato da parenti, amici e belle donne. Era felice? Magari! Il marchese
aveva un problema terribile, che gli impediva di ricevere gente, di
partecipare a conviti e a cerimonie, di intrattenersi con belle signore.
Alboino Vattelacaccia aveva un difetto all'ano: non poteva trattenere i
peti, altrimenti detti scoregge. Ve lo immaginate, in dolce conversazione
con una dama, e all'improvviso. prrrrrùmfete!? Che fare? Non poteva nemmeno
darsi alla religione: la sua presenza in chiesa, a suon di peti, di fronte
ad una folla devota, avrebbe causato scandalo e ribellione popolare. Pregava
da solo, il nobiluomo.
     Ma una sera, verso la fine dell'anno, accadde uno di quei fatti che ci
fanno pensare: tutto il mal non vien per nuocere!
     Il moroso della cuoca, arrampicandosi lungo il glicine per raggiungere
il balcone della sua amata, cadde come un sasso. Era lì sull'orlo del
trapasso, quando fu chiamato il famoso chirurgo professor Tisego, per
fortuna, in quei giorni di fine anno,
ospite del marchese. Il chirurgo, resosi conto che al moroso della cuoca non
restavano che pochi minuti di vita, disse al marchese:
     - Amico mio, ora o mai più! Vai a far bidè, e preparati ad un delicato
intervento.
     Gli spiegò in breve quello che intendeva fare e gli chiese anche di
firmare una dichiarazione, perché non si sa mai, se l'operazione fosse
andata male il marchese avrebbe potuto ricorrere al Tribunale del Malato e
rovinarlo.
     Tutto era pronto. Appena il moroso della cuoca tirò le cuoia, l'intervento
ebbe inizio: il chirurgo Tisego prelevò una parte, piccola ma significativa,
al trapassato (forse sarebbe meglio dire "passato prossimo") e la trapiantò
ad Alboino Vattelacaccia.
     L'operazione riuscì. Il marchese era sano e robusto e guarì in pochi
giorni. Non poté partecipare alle feste di fine anno, ma chi se ne fregava?
All'inizio del 1442 era guarito. La sua vita cambiò come dalla notte al
giorno: non più peti vigliacchi nel bel mezzo d'incontri d'amore, cerimonie,
ricevimenti di ambasciatori, cene importanti. Proviamo a metterci nei panni
del marchese, noi che non abbiamo mai avuto problemi di quel tipo.
     Alboino Vattelacaccia volle anche consolare la cuoca e le regalò un
collier di diamanti.
     Ebbe origine allora un proverbio che continuò ad essere citato, tale e
quale, fino alla rivoluzione francese. Fu dopo il 1789 che le cose
cambiarono: la nobiltà incominciò a perdere credito presso la gente comune.
Divenne importante la borghesia che, gelosa e malcontenta, con secoli di
ritardo, del successo dell'operazione del marchese Alboino Vattelacaccia e
del suo chirurgo, fece di tutto per mutare il proverbio che sto per citare.
Il terzo stato, quello che poi il professor Karl Marx avrebbe chiamato
proletariato, come sempre ci cascò come un pirla (non ci casca forse anche
ora, votando Berlusconi?) e assunse il proverbio. geneticamente modificato.
Ma quello originario, legato al fatto storico che vi ho narrato, è il
seguente:
ANO NUOVO VITA NUOVA!"
In fede: Geneviève Forettons


title: Eh, si!

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
>:
>ANO NUOVO VITA NUOVA!"
LOL!
Anche a te! (cosa?)
--
Per ogni problema esiste sempre una soluzione semplice ed elegante.
E sbajata.


title: Eh, si!

author: Amleto, il danese (7B6)

text: > SI SENZ'ACCENTO è PRONOME! 'GNURANT


title: Eh, si!

text:
Questi sono affari vostri, io non c'entro.
Gal
"Amleto, il danese (7B6)"
<tutto_quel_che_so_è_di_non_sapere_niente@e_tu_sai_di_non_sapere_niente.?>
ha scritto nel messaggio
news:43b7c635$0$1089$4faf...@reader1.news.tin.it...



title: F.P.

author: kaos

text:
"
Molti fiumi scorrono

verso molti mari
"

Fernando Pessoa


title: N. 7 - Una sera d'inverno

author: Elvio Cipollone

text:
A.S. Buona lettura a tutti.
A presto, Elvio
N. 7 - Una sera d'inverno
	La domenica pomeriggio divenne il punto debole di quell'uomo
fino ad allora così tenace; non sapeva riempirla, non sapeva darle un
senso, si sentiva disorientato, cadeva vittima di uno stato di
depressione. Uno di questi pomeriggi domenicali uscì a spasso per il
quartiere, non lo aveva mai fatto in sei anni che vi abitava. Voleva
semplicemente ammazzare il tempo, dare un corso, uno sfogo, una strada
da percorrere, un diversivo, a questo dittatore dei nostri ritmi: il
tempo, appunto. Da quando si era trasferito a Roma non aveva mai
sofferto di abbondanza di tempo da smaltire, al contrario ne aveva
avuto sempre poco, troppo poco per far bruciare violentemente la
smania di realizzazioni che si sentiva nell'animo; ora era costretto a
inventarsi occupazioni artificiose per far defluire da sé
quell'intoppo di tempo che gli procurava dolore nel petto. Andava a
spasso girovagando senza meta, cercando di imprimersi nella mente il
tragitto che percorreva per evitare il rischio di perdersi. Perdersi
nella propria città, che assurdità, quando mai in paese gli sarebbe
nata nel cuore una paura simile? Anche questa era da mettere nel
conto!
	In una stradina laterale che prese in questo suo casuale
errare, si imbatté in un bar, o cantina, trattoria,  bettola, non si
capiva bene cosa fosse o forse era tutte queste cose insieme. Il
locale vero e proprio stava un po' nascosto, in quanto occupava una
parte rientrante del palazzo; ma si annunciava in maniera vistosa e
rumorosa perché nel cortile antistante vi erano tavoli con intorno
uomini di tutte le età, intenti a giocare a carte. Tutt'intorno
bambini e giovinetti creavano un'allegra caciara. Quasi immediatamente
si sentì sollevato dalla angoscia, aveva scoperto un'angolo di paese
nascosto tra le alte mura di quei palazzi, una scena familiare. Non
seppe resistere, si avvicinò ad un tavolo dove giocavano il tressette
e si sedette con l'intento di seguire il gioco per pochi minuti e poi
continuare il suo giro. La lingua dialettale che usavano i giocatori
era simile alla sua e questo l'incoraggiò a superare l'imbarazzo,
prese una sigaretta, l'accese e si immedesimò nella partita. Lui era
un ottimo giocatore di tressette, aveva decenni di allenamento alle
spalle. Quando stava al paese gli unici passatempi che aveva erano il
gioco delle carte e della morra.
	Ogni domenica pomeriggio, su al paese, i maschi del vicinato
si ritrovavano in un angoletto stretto tra due case e rivolto a sud,
pittoresco, pieno di sole e riparato dal vento; un luogo
d'appuntamento fisso per quegli uomini senza futuro, per quei tempi
senza pretese. Solo nell'anno più buio della guerra, il
quarantaquattro, l'anno dei tedeschi, quell'angolino di paese rimase
deserto. In quell'anno la paura dominava su tutte le cose, su tutte le
azioni degli uomini e delle donne, ma la loro passione, il bisogno di
ritrovarsi insieme dopo una settimana di tribolazioni non s'arrese. Si
ritrovavano nel chiuso delle stalle, tra il mucchio del letame e le
mucche che ruminavano spaurite e sorprese, a giocare alla morra.
Strano gioco la morra, sviluppa la più feroce aggressività e la più
forte solidarietà di gruppo contemporaneamente. Verso l'esterno il
gruppo di giocatori si sente un corpo unico pronto a difendere il
proprio spazio, il diritto a giocare, la libertà di dare sfogo ai più
bestiali istinti; all'interno di esso i giocatori contrapposti sono
nemici, si fronteggiano con tutte le armi fino all'ultima goccia di
sudore, all'ultima lucidità, col solo scopo di umiliare l'avversario e
celebrare la propria virilità, la propria forza, il proprio orgoglio.
Ma a parte quell'anno maledetto, il più delle volte giocavano a
tressette o a briscola all'aria aperta, anche d'inverno; bastava un
po' di sole. La posta in gioco era solo vino, ogni due partite un
litro. I perdenti rientravano a casa, andavano alla botte e ne
spillavano una brocca alla volta. Così alla sera erano tutti brilli,
felici di aver passato un pomeriggio insieme, rilassati dall'aver
sfogato almeno in parte la stanchezza e le tensioni della settimana,
resi traballanti e trasportati in un mondo irreale dalla eccessiva
quantità di vino bevuto, si rifugiavano ognuno nella propria
abitazione dove venivano governati premurosamente dalle mogli e messi
a letto per poter ricominciare, l'indomani mattina, la loro triste
storia di animali da soma attaccati al pesante carretto della vita da
tirare avanti. Intanto per un pomeriggio avevano dimenticato le strade
fangose dove gli asini restavano imprigionati con i loro carichi, il
lavoro duro dei campi, l'incertezza del domani, i dolori dell'anima e
del corpo, l'eterna sottomissione alla quale erano condannati.
	Lui da tutto questo era voluto scappare ed ora lo ritrovava
lì, in un angolo di città, intorno ad un tavolo da gioco,
materializzato nel ballo assurdo delle carte che promettendoti sempre
qualcosa di nuovo ti inchiodano inesorabilmente a non combinare niente
di buono; quelle stesse carte che, per regalarti l'oblio delle pene e
aiutarti a far scorrere il tempo interiore che ti angoscia, pretendono
in cambio una fedeltà assoluta, al di sopra di tutto. Si lasciò
coinvolgere; rompere il ghiaccio fu facile, la curiosità, la voglia di
conoscersi era reciproca, i giocatori raccolsero subito la sua prima,
sapiente osservazione su una giocata appena fatta e divenne del giro.
Quella domenica non giocò, si limitò a guardare e a partecipare alle
discussioni infinite e accese su quale sarebbe stato il gioco migliore
in questa o quella occasione e prese appuntamento per la domenica
successiva. Alla sera tardi tornò a casa sollevato e turbato:
sollevato dall'angoscia del tempo che non voleva passare ed invece era
trascorso velocissimo; turbato dal piacere ritrovato in una situazione
che ormai pensava appartenesse al passato ed invece si era riproposta
ineluttabilmente con tutta la sua carica di attrazione.
	A casa non volle dire niente, con un semplice - Mi si è fatto
un tardi, è pronta la cena? - giustificò il ritardo e cambiò discorso.
A nulla valsero i tentativi discreti della moglie di capire cosa fosse
capitato né le piccole frasi della figlia che volevano comunicargli lo
stato di preoccupazione che le aveva creato quell'assenza imprevista e
prolungata. Sia gli uni che le altre ebbero come unico risultato di
farlo innervosire e farlo diventare scostante e scortese come non era
mai stato da quando stavano a Roma. Andarono a letto tutti e tre con
un po' di amarezza nel cuore.
	L'indomani le cose ripresero il loro andamento regolare ma
alla domenica lui tornò a giocare. Non seppe resistere come avrebbe
voluto, perché si conosceva e sapeva il rischio a cui si esponeva, ma
la solitudine che sentiva dentro in quei pomeriggi deserti, la
desolazione dell'anima che veniva prendendo coscienza del passo
abissale compiuto lasciando il suo mondo, la tristezza senza appello
che gli derivava dal sentire tutta intera la responsabilità, la ebbero
vinta. Ritornò a quel tavolo da gioco come in trance, trasportato
dagli effluvi di oblio che da esso promanavano.
	"Eccolo che arriva - disse il primo che lo vide - stavamo per
cominciare senza di te."
	Nonostante fossero solo le due del pomeriggio i giocatori già
fremevano, erano abituati a iniziare presto i loro incontri
domenicali: subito dopo pranzo, un pranzo iniziato al rintocco delle
dodici e consumato alla svelta, una abitudine paesana trapiantata in
città.
	"Si vede che non mi conoscete, quando dico una cosa la faccio
sempre."
	"Come facciamo le squadre?" chiese un altro.
	"Lasciamo decidere alla sorte - rispose - chi ha il quattro di
denari sta con chi ha il cinque e gioca per primo."
	"Dovevi bussare a bastoni, porcaccia miseria, non hai visto
che sulle coppe t'ho scartato spade? A denari stanno loro! Perdippiù
tu hai il due terzo di re, mettevo sotto l'asso e avremmo fatto tre
punti in più. Ma che cazzo! Ma non ci sai giocare a questo gioco?"
	Il gioco e la discussione partirono subito accaniti come se si
fossero sempre conosciuti, nessuno aveva timore dell'altro, ognuno
rispondeva con le proprie convinzioni, il proprio punto di vista, le
argomentazioni che rendevano giusta la propria giocata. Molto
raramente, quando era proprio palese, qualcuno ammetteva l’errore
senza perdere l'occasione, però, di ricordare quello precedente del
compagno o, in mancanza, dell'avversario. Una partita dopo l'altra i
bicchieri di vino scendevano giù senza essere contati, senza essere
gustati. Servivano semplicemente come contatori di match; ogni
intervallo tra due partite mezzo litro, prima che risuonasse il gong e
un'altra ripresa s'avviasse.
Come sul ring i pugili si menano senza risparmio e sentono crescere
dentro il risentimento e l'astio per l'avversario, poi nel minuto del
riposo si sciacquano la bocca e si curano le ferite e poi ancora
riprendono il combattimento e si riposano di nuovo fino ad arrivare al
termine dello scontro suonati, sfiniti e barcollanti, così i nostri
quattro giocatori di carte. Ogni partita è vissuta con pathos, ogni
giocata rappresenta un pugno all'avversario o una difesa da un attacco
che si sta ricevendo, sempre con lo spirito all'erta, l'attenzione al
massimo, la carica agonistica palese. Poi, finita la partita, si
chiudono le carte, arriva il barista col solito mezzo litro, si
riempiono i bicchieri e c'è un attimo di pausa, si distendono i nervi,
si parla d'altro, qualche battuta veloce, si manda giù il vino e si è
pronti a ricominciare.
Il pomeriggio va avanti così, sempre uguale e sempre diverso, fino a
portare i protagonisti ad uno stato di ebbrezza generalizzato; a quel
punto è ora di tornare a casa, fuori si è fatto buio, le strade
dondolano davanti ai loro occhi, le gambe tremano, gli occhi si
chiudono e la testa non vuole più stare dritta al suo posto, ma con
l'aiuto di Dio ognuno trova la forza per ritornare alla propria tana.
	Così quella sera il padre di Angela si ripresentò a casa
ubriaco fradicio fino al midollo, quasi non si reggeva in piedi; andò
dritto in cucina senza parlare, si sedette su una seggiola ed appoggiò
i gomiti al tavolo sorreggendosi la testa tra le mani. Sul volto della
moglie un'espressione di delusione senza stupore. Non se ne meravigliò
lei perché sapeva, conosceva l'antica abitudine dei suoi paesani,
l'irresistibile ed, ai suoi occhi, incomprensibile fascino che
esercitava su di loro l'ubriacatura domenicale. Come un appuntamento,
un rito sacro a cui i veri uomini non mancavano mai. Per lei non era
una novità ma una delusione sì. Aveva conosciuto in quegli anni di
mesta felicità cittadina un uomo diverso, nuovo, che sembrava aver
perso le caratteristiche negative intrinseche degli uomini di paese.
Quell'essere ispidi, scontrosi, brutali, anche se grandi lavoratori,
instancabili sopportatori delle più dure fatiche, sempre preoccupati
di procacciare il necessario alle proprie famiglie. E adesso il
meccanismo s'era spezzato, l'incantesimo rotto e chissà cosa li
aspettava.
	"E' pronta la cena?" urlò lui con la rabbia più che con la
potenza della poca voce che gli usciva dal petto e che non voleva
adattarsi all'impeto che sentiva dentro.
	"Ma se non sapevo a che ora saresti tornato come potevo farti
trovare già pronto?" cercò di calmarlo lei rispondendogli dolcemente,
volendo evitare lo scontro davanti alla figlia. Ma lui Angela neanche
la vedeva, con il volto in preda allo sconforto sentiva solo una
rabbia remota che gli saliva e non sapeva nemmeno lui da dove si
originava; una rabbia che avrebbe voluto riversare su se stesso ma che
non seppe far altro che buttare fuori senza nemmeno capire,
controllare, gestire gli effetti che produceva.
	"Ti ho sempre detto che quando torno a casa voglio trovare la
cena pronta, porcaccia miseria, lo sai no? Non è mica una novità! Si
può sapere che sei stata a fare tutto il giorno? A grattarti le mani!
Ecco cosa sai fare sfaticata buona a nulla, mangiapane a tradimento.
Portami qualcosa da mangiare e levamiti davanti agli occhi, non ti
voglio vedere."
	Angela restò letteralmente pietrificata davanti a quella
scena; non sapeva muoversi, non riconosceva niente, tutti i parametri
di riferimento le si erano ingarbugliati: chi era quest'uomo? Era
veramente suo padre? Che cosa stava succedendo? Mentre il cuore le si
riempiva di dolore e incominciava a conoscere la drammaticità della
vita, si avvicinò al padre guardandolo negli occhi, come per
accertarsi che fosse proprio lui, e lo supplicò con la voce rotta dal
pianto:
	"Papà non parlare così alla mamma."
	Ma lui con un braccio la spostò violentemente facendola cadere
sul pavimento, mandandola a sbattere la testa contro il lavandino e
dicendole con una espressione cattiva:
	"Levati tu, che c'entri tu? Vattene in camera tua, cammina."
	Aiutata dalla madre Angela andò a rifugiarsi sul suo divano.
Si rannicchiò stretta stretta e scoppiò in un pianto sommesso,
spossante, mentre di là in cucina, il dramma continuava.
La madre, trafelata, cercava di pensare cosa potesse servire al
marito. Aveva preparato un tegame di patate da mettere in forno ma
evidentemente non era più il caso. Lavò in fretta e furia due foglie
di lattuga, le tagliò e le condì. Prese dalla dispensa il formaggio
che a lui piaceva tanto e alcune fette di salame e lo servì, a
distanza perché nel frattempo lui aveva disteso le braccia sul tavolo
e vi aveva poggiato sopra la testa.
Appena l’ubriaco si rese conto, dal rumore, che i piatti erano sul
tavolo, con una manata li buttò giù facendoli fragorosamente
infrangere contro la parete in mille pezzi:
	"Cos'è questa roba? L'erba la mangiano le capre come te - le
disse con disprezzo - Solo questo sei buona a preparare a tuo marito?
Tua madre non t'ha insegnato proprio niente! E' meglio che ci ritorni
da tua madre, insieme siete una bella coppia."
	Nel dirle queste parole fece un ghigno beffardo che lasciò
trasparire quanto disprezzo nutrisse per la madre di lei in quel
momento così assurdo e travolgente. Nell'udire che era stata chiamata
in causa la madre, la moglie capì che ormai non c'era più niente da
fare, niente da dire, da spiegare; bisognava solo lasciar sfogare
quella brutta sbornia che aveva trasformato suo marito in un essere
così drammatico. Se ne andò in camera sbattendo la porta semplicemente
dicendo, angosciata e tremante:
	"Lascia stare mia madre, capito? Non ne hai il diritto."
	Ma lui non voleva placarsi, la raggiunse come poté e la prese
per i capelli violentemente, perché ormai non sapeva regolare più la
forza dei suoi gesti:
	"Non ho il diritto? Questa è bella! In questa casa comando io
mettitelo bene in testa, e chi non ci si trova bene se ne può
benissimo andare dove gli pare. Prova un'altra volta, un'altra volta
sola a dire che non ho il diritto di fare qualche cosa in casa mia e
te ne farò pentire, ti ridurrò a pezzetti. Ti ci rimando io da tua
madre, ma a pezzi."
	Le mollò un ceffone che risuonò per tutta la piccola casa e le
fece girare la testa come non le era mai accaduto. Lei aveva resistito
fino a quel punto, aveva cercato di incassare tutte le cattiverie che
andava dicendo e facendo suo marito perché considerava quello stato di
ebbrezza come una malattia, come uno sfogo di pazzia che lo rendeva
irresponsabile, ma lo schiaffo no! Non resse a quella umiliazione
profonda, scoppiò in un pianto isterico, irrefrenabile, balbettando
parole che urlava con voce stridula il cui senso era:
	"Ma che ho fatto di male nella vita da meritarmi questo
castigo? Madonna santissima e Gesù Bambino accorrete in mio soccorso,
per carità. Ho sempre badato alla casa e a nostra figlia, ho sempre
lavorato, lavorato come un mulo e questa è la ricompensa."
	"Zitta, stai zitta!" urlava lui più forte, coprendosi le
orecchie con le mani. "Non ti posso sentire. Stai zitta se no
t'ammazzo."
	Finalmente lei scappò. Andò da sua figlia con l'intento di
consolarla ma era lei che voleva conforto. Cercava un appiglio per
sopportare, per tirare avanti, la forza per non rompere tutto e la
cercava da Angela, da una povera bimba spaventata, rannicchiata, in
preda a convulsioni di pianto che l'avevano annegata, sfibrata,
svuotata. Si abbracciarono strette e stettero così finché la
stanchezza non l'ebbe vinta, i singhiozzi si quietarono, i sospiri si
fecero leggeri ed il sonno le accolse, antico rimarginatore di ferite,
deposito di dolori, luogo dell'oblio e della dimenticanza.
	A notte fonda la madre si svegliò. Seduta sul divano guardò
Angela che aveva la testa sulle sue gambe, reclinata verso il ventre,
ed il corpo allungato. Scoprì allora che sua figlia stava diventando
donna, in quella notte bestiale, in quel momento lunare capì che
Angela era entrata nella pubertà e che ancora non se ne erano accorti
e la scenata della sera prima le sembrò più drammatica. Si alzò
dolcemente per non svegliarla e mentre le sistemava un cuscino sotto
la testa,  le toglieva le scarpe e la copriva con una coperta,
guardava il corpo giovanissimo che stava acquistando forme e
sensualità ed incominciò a parlarle sommessamente, a bassa voce senza
farsi sentire.
	"Che gioventù ti aspetta figlia mia? Che destino ci riservano
gli anni che abbiamo davanti? Che ne sarà di tuo padre e di noi tutti?
Saprà resistere a questa maledizione, uscire da questo abisso?
Stessimo almeno al nostro paese! Lì non avrei paura, saprei come
cavarmela, avremmo chi ci potrebbe aiutare ma qui, chi potrebbe darci
una mano? Conosciamo tutti e nessuno, tutto è superficiale, ognuno
alle prese con le propie cose non partecipa alle vicende degli altri.
Siamo sole, dobbiamo farci coraggio."
	Tutto intorno era silenzio, un silenzio spettrale nella
flebile luce lunare che penetrava timidamente dalla finestra, rotto a
tratti solo dal lento rumore del pesante respiro di lui che dormiva
nell'altra stanza. Si fece coraggio, il segno della croce, ed andò a
vedere. Lui dormiva vestito, di traverso al letto, buttato sopra le
coperte; non si era spogliato né s'era messo sotto, era stato assopito
dai fumi dell'alcol dolcemente, senza che se ne accorgesse. Aveva
scaricato la dose di rabbia e di delusione che lo affliggevano da
qualche tempo, l'alcol aveva aperto la porta a questi sentimenti e
loro erano usciti impetuosi dal cuore. Incuranti di niente e di
nessuno avevano invaso quella povera casa per un po' poi, come il fumo
nel vento o i profumi dei fiori nell'aria, piano piano s'erano
diluiti; attraverso le fessure degli infissi se n'erano andati lontani
lasciandolo solo con l'amarezza nella bocca, il dolore nella testa e
un gran bisogno di dormire. S'era lasciato cadere sul letto con tutte
le scarpe e subito l'aveva preso un sonno rauco, profondo e rumoroso.
	La moglie lo guardò per lunghi minuti, vedeva quella testa
reclinata all'indietro, la bocca aperta bisognosa di aria, il corpo
scomposto e rilassato e non sapeva provare rancore. Mentre dava sfogo
agli ultimi sussulti di pianto si affermava nel suo animo un
sentimento di pietà, una pietà umana verso un uomo che aveva ceduto al
vizio, una pietà solidale verso suo marito al quale si sentiva
inscindibilmente legata. Non sapeva pensarlo come persona diversa da
sé, non riusciva neanche ad immaginare un futuro senza di lui, faceva
parte del suo destino. Gli tolse le scarpe e le calze, lo sistemò come
poté per il verso giusto sul letto e pensando che l'indomani sarebbe
dovuto tornare al duro lavoro, lo coprì doverosamente e si sdraiò al
suo fianco.


title: Un parere: trovate che fa scendere il latte alle ginocchia?

author: frida

text:
...Quella era una domenica strana. Pasqualino era sceso presto in spiaggia
per vedere i pescatori tornare dal mare con le loro barche; gli piaceva
vederli arrivare, osservare da lontano quelle macchioline scure che si
muovevano nell'acqua e che si trasformavano in macchie di colore dai
contorni sempre piu' definiti e che via via diventavano chiaramente barche.
Ammirava i pescatori quando saltavano fuori dai quei barconi, stanchi e
sporchi di sale, la fronte lucida e le mani screpolate. Gli piaceva
osservarli scaricare soddisfatti le casse piene di tutto quel ben di Dio. A
Pasqualino e' sempre piaciuto il concetto d'abbondanza: Com'e' generoso il
mare con gli uomini! – diceva. Guardava sorpreso il frutto della loro pesca;
conosceva quasi tutti i tipi di pesce che si prendevano in quel tratto di
mare. A volte però capitava che i pescatori portassero a riva qualche
esemplare che lui non aveva mai veduto prima e ogni volta per lui era come
una scoperta, era un incanto, era uno stupore. Dai pescatori si faceva
spiegare di che tipo di pesce si trattasse, se ne faceva dire il nome, si
faceva raccontare come l'avevano pescato e come si doveva cucinare e che
sapore aveva quando si mangiava. E lui quei pesci li osservava in tutti i
particolari, ne studiava la linea, le branchie rosse, gli occhi liquidi, la
pinna caudale, e poi se li fissava nella memoria. Stava in attesa per ore,
come se i pescatori fossero i suoi fratelli prodighi, seduto sulla sabbia
scura, o nel suo scoglio con i piedi immersi nell’acqua. In testa, per
ripararsi dal sole teneva spesso un fazzoletto bianco legato da quattro
nodi. A volte, per ingannare l’attesa, portava con se' la sua armonica a
bocca e suonava motivetti di canzoni note come “O surdatu ‘nnamuratu” o
“Reginella” e tutti i bambini accorrevano a sentirlo suonare e gli
chiedevano di suonare ancora. Quando era da solo, preferiva inventare nuovi
motivi, che potevano essere melanconici o allegri a seconda dell'ispirazione
del momento. Ma quella domenica non era una domenica come le altre, i
pescatori quella domenica avevano fatto una strana pesca, e tutti si erano
fermati ad osservare qualcosa e a chiedersi perche'. Il cadavere stava li',
disteso sulla sabbia. Qualcuno impietosito l'aveva malamente coperto con un
sacco di canapa, ma il sacco era scivolato via e aveva lasciato allo
scoperto il volto di quella donna. L'aveva pescata Mastro Papone, e si
sentiva fiero di quel bottino....
Chiedo un parere: trovate che questo pezzo che ho testè postato fa scendere
il latte alle ginocchia?
In verità a me che l'ho scritto, un po' me lo fa scendere! Ma forse mi
sbaglio? Lo spero.
Frida
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


author: vetro

text:
Ciao Frida.
io lo riscriverei, anzi l'ho fatto così.
Dmenica strana.
Pasqualino era sceso presto in spiaggia. I pescatori tornavano dal mare; gli
piaceva
vederli arrivare.
Osservare da lontano.
I pescatori quando saltavano fuori dai barconi, sporchi di sale.
Gli piaceva.
Osservarli scaricare le casse piene di tutto.
Com'e' generoso il mare con gli uomini! - diceva.
Guardava sorpreso il frutto della loro pesca;
conosceva quasi tutti i tipi di pesce in quel tratto di
mare.
Ma capitava che i pescatori portassero a riva qualche
esemplare mai veduto prima e per lui era come uno stupore. Si faceva
spiegare di che si trattasse, il nome, si faceva raccontare.
E lui quei pesci li osservava ne studiava la linea, le branchie gli occhi
liquidi, la
pinna caudale; se li fissava nella memoria. Stava in attesa come se i
pescatori fossero
i suoi fratelli prodighi, nel suo scoglio con i piedi immersi nell'acqua.
In testa, uno spesso un fazzoletto bianco coi da quattro nodi.
Portava con se' la sua armonica a bocca e suonava canzoni note "O surdatu
'nnamuratu" o
"Reginella" e tutti i bambini accorrevano a sentirlo e gli chiedevano di
suonare ancora.
Ma quando era da solo, inventava nuovi motivi, a seconda dell'ispirazione.
Quella domenica non era una domenica come le altre, i
pescatori quella domenica avevano fatto una strana pesca, e tutti si erano
fermati ad osservare qualcosa e a chiedersi perche'.
Il cadavere stava li', disteso sulla sabbia. malamente coperto con un
sacco di canapa, ma il sacco era scivolato via e aveva lasciato allo
scoperto il volto di quella donna. L'aveva pescata Mastro Papone, e si
sentiva fiero di quel bottino....
ciao d-v


author: Mario

text:
"frida" <
signori...@libero.it
> ha scritto
> Chiedo un parere: trovate che questo pezzo che ho testè postato fa
> scendere il latte alle ginocchia?
Giorni fa hai postato un racconto su un paese con chiesa matrice e
casa rossa, dicendo che quello era il tuo progetto per l'estate. Ecco,
io mi concentrerei su quello. L'ho trovato pieno di respiro.
Uno di quei racconti che dici: ah, ora me lo leggo all'ombra
di un albero.
Mario


author: Frida

text:
Il 21 Lug 2003, 00:19, "vetro" <
davi...@hotmail.com
> ha scritto:
> Ciao Frida.
> io lo riscriverei, anzi l'ho fatto cosě.

I miei sospetti ora sono diventati certezze.
ciao e grazie
Frida
PS.Messaggio ricevuto!



author: Patmos

text:
frida ha scritto:
> Chiedo un parere: trovate che questo pezzo che ho testè postato fa scendere
> il latte alle ginocchia?
'faccia' scendere
diciamo che è un po' incolore
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


text:
Il 22 Lug 2003, 13:05,
spearof...@supereva.it
 (Patmos) ha scritto:
> frida ha scritto:
>
> > Chiedo un parere: trovate che questo pezzo che ho testè postato fa
scendere
> > il latte alle ginocchia?
>
> 'faccia' scendere
>
> diciamo che è un po' incolore
>
grazie per il "faccia", ecco perchè mi suonava male! faccia, faccia,
faccia...lo ricorderò



text:
frida ha scritto:
> Il 22 Lug 2003, 13:05,
spearof...@supereva.it
 (Patmos) ha scritto:
> > frida ha scritto:
> >
> > > Chiedo un parere: trovate che questo pezzo che ho testè postato fa
> scendere
> > > il latte alle ginocchia?
> >
> > 'faccia' scendere
> >
> > diciamo che è un po' incolore
> >
> grazie per il "faccia", ecco perchè mi suonava male! faccia, faccia,
> faccia...lo ricorderò
> Frida
io non dimentico mai una 'faccia'!



text:
"frida" <
signori...@libero.it
> ha scritto
> Caro mario indirizzo fasullo, scrivi che hai trovato il pezzo della
> casa rossa piena di respiro e che io mi dovrei concentrare
> su quello, infatti...mi ci sono così concentrata che ho già
> scritto novanta pagine,
Bene, ottimo lavoro. Adesso puoi anche passare un po' di tempo ad
abbronzarti. E' una lunga estate, questa.
**
Mario


title: miliardi con 12 mila lire

author: GIUSEPPE MONTIBELLO

text:
----- Original Message -----
From: GIUSEPPE MONTIBELLO <
gmo...@tin.it
>
Newsgroups: it.arti.musica.jazz
Sent: Tuesday, March 21, 2000 5:05 PM
Subject: miliardi con 12 mila lire
>
> Da: VINCENZO SPADARO <
cbi...@tin.it
>
> Oggetto: MILIARDI  CON  12 MILA LIRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
> Data: lunedì 6 marzo 2000 19.30
>
>
> Da: Rosmy <
ros...@tin.it
>
> Oggetto: Re: SOLDI,SOLDI,SOLDI?????
> Data: sabato 26 febbraio 2000 11.25
>
>
> Carissimo amico o amica ho una incredibile proposta di lavoro da
> offrirvi.Sta a voi decidere se e' di vostro gradimento oppure no.
> Io vi consiglio di provarci altrimenti scusate per il disturbo.
>
> Ciao, mi chiamo Yuma.
> Quello che vi sto per raccontare è veramente eccezionale:
> NON E' UNA TRUFFA : ESISTE LA POSSIBILITA' DI ARRICHIRTI CON UN
> SEMPLICISSIMO SCAMBIO DI MESSAGGI VIA RETE !!!
> Un metodo divertente e onesto per fare un sacco di soldi...
> RASMUS LINO è un ragazzo danese che ha incassato in 5 mesi la bella
> cifra
> di £ 64.700.000.000 !!!!!!!!!!!!!!!!!!!
> Una notizia del genere non passa inosservata !!!!!! ....... se vuoi
> sapere
> come ha fatto questo simpatico giovanotto ad
> arricchirsi così in fretta eccoti la spiegazione , ma prima di tutto
> sappi : NON mi interessa stare a convincerti sulla bontà o
> meno di questo metodo. IO APPENA L ' HO APPRESO HO DECISO DI PROVARCI
> !!!
> Questa catena si differenzia dalle altre per la sua potenzialità di
> guadagno con un ingresso pari al costo di DIECI CAFFE' !
> STAMPA SUBITO QUESTO MESSAGGIO : Ti servirà in futuro .
> Tutto ciò che ti serve sono :
> - 6 banconote da 2.000 lire
> - 6 francobolli per lettera
> CHE COSA HAI DA PERDERE ??? Te lo dico io N-I-E-N-T-E . Sarebbe stupido
> non provarci !!!
> ED ORA ECCO COME PARTECIPARE :
>
> 1° PASSO
> prendi 6 fogli di carta separati e scrivi ciò che segue:
> HO PARTECIPATO ANCH'IO.HO ALLEGATO 2.000 lire. BEVI UN CAFFE' ALLA MIA
> SALUTE.
> Ora prendi le banconote da 2.000 lire e mettine una in ognuno dei fogli
> di carta che hai preparato prima ,opportunamente
> piegati da non rendere visibile la banconota dall' esterno ( per
> evitare furti accidentali ).
>
> 2° PASSO
> Inserisci il foglio con la banconota da 2.000 lire in una busta e
> chiudila
> ( fai lo stesso con gli altri 5 fogli ) .
> Se non lo farai le tue possibilità di guadagno si ridurrebbero
> moltissimo
> Ciò che stai facendo è OFFRIRE 6 CAFFE' :
> PER QUESTO E' ASSOLUTAMENTE LEGALE !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
>
> 3° PASSO
> Spedisci le 6 buste ai seguenti indirizzi:
>
>
> # 1 MORANDOTTI NICLA
> VIA P. GHIDOLI 3
> 20010 Vittuone (MILANO)
>
> # 2 GAMBAROTA ALFREDO
> VIA  Giacomo Mazzas, 4
> 83100 Avellino (AV)
>
> # 3 GARDERE ALEXANDRE
> Via  Arese,20
> 20159 Milano (MI)
>
> # 4 DELL'UTRI ROSMY
> Via  Liberta',17
> 90040 Capaci (PA)
>
> # 5 TIZIANA  SPADARO
> Via Clerici ,12
> 20032 Cormano (MI)
>
> # 6 RAVETTA PATRIZIA
> VIA PAOLO FRISI 27
> 20077 MELEGNANO (MI)
> 4 ° PASSO
> Ora cancella il nominativo #1 dalla lista che vedi sopra ,e sposta in
> alto
> gli altri nominativi ( il #6 diventa #5 , il #5 diventa
> #4 ecc..............) e aggiungi il tuo nominativo come #6 nella lista.
> 5° PASSO
> Spedisci questo messaggio, ricordando di inserire il tuo nome al #6
> posto
> ad almeno 200 newsgroup ( ce ne sono circa
> 50.000 !!!!!!! ) . Te ne bastano 200 , e perchè no , invia anche ad
> amici che hai in chat , ma ricorda più mail spedisci e
> più ti arrivano soldi !!!!!!!
> (Per  inviare  I  MESSAGGI alle  altre  newsgroup fare  cosi':andare  su
> news del  vostro  provider  nella  sottocartella
> news.(tin)(tiscali)(wind)(iol)(etc.)cliccarci  sopra selezionare
newsgroup
> in  seguito sottoscriversi  tante  newsgroup,dopo  aver  fatto  cio'
> prendete  il  mio  messaggio  e salvatelo  su  bozze...ovviamente
ricordate
> di  scalare  gli  indirizzi  con  il  vostro indirizzo  al  sesto  posto
e
> di  cancellare  il  primo....
>  a  questo  punto  dovete  trascinare  un  po  per  volta  il  messaggio
a
> tutte  le  newsgroup  che  avete  selezionato  in  precedenza.E  il  gioco
> e'  fatto  divertitevi  a  sottoscrivere  +newsgroup  possibili  e
> ovvviamente  messaggi!!!!)
>   (ORA IL DISCORSO SI FA INTERESSANTE.
> Di 200 contatti con diversi newsgroup , ipotizziamo pessimisticamente
> che
> tu riceva solo 5 adesioni.
> Quindi con il tuo nome al #6 posto su ogni messaggio, riceverai in tutto
> 10.000 lire.
> Ogni persona che ti ha spedito 2.000 lire , spedisce anche lei 200
> messaggi ad altrettanti newsgroup, ciascuna con il tuo
> nome al #5 posto ; supponendo che anche loro ricevano 5 adesioni, questa
> fase porta altre 50.000 lire a te.
> Queste 25 persone fanno almeno 200 messaggi con il tuo nome al #4 posto
> e
> nelle medesime sfortunate se solo 5 persone
> aderiscono questo ti porta altre 250.000 lire.
> Ora queste 125 persone continuano la medesima procedura ( il tuo
> nominativo è al #3 posto ) ancora solo 5 adesioni ciò
> porta altre 625 persone e quindi 1.250.000 lire a te !!!!!!!!!!!
> ORA ARRIVA LA PARTE PIU' INTERESSANTE :
> Queste 625 persone spediscono 200 messaggi con il tuo nominativo al #2
> posto e questo ti porta 6.250.000 lire !!!!!!!!
> Infine queste 3125 persone scrivono 200 messaggi con il tuo nome al #1
> posto
> e riceverai come prima 5 adesioni e questo
> ti porta 31.250.000 lire !!!!!!!!!!!!!!!!!
> Tutto con un investimento iniziale di solo 12.000 e tutto ciò
> ipotizzando SOLO 5 ADESIONI che è davvero un numero
> molto basso !!!!! Di solito sono circa 20-30 ; ora eccoti una media con
> 15 adesioni
> #6 posto £ 30.000
> #5 posto £ 450.000
> #4 posto £ 6.750.000
> #3 posto £ 101.250.000
> #2 posto £ 1.518.750.000
> #1 posto £ 22.781.750.000
> TOTALE : £ 23.008.480.000 LIRE . INCREDIBILE !!!!!!!!
> Senza sperare in tanta grazia perchè non provate a vedere se funziona
> ???
> Questa catena conviene a me a te e a tutti quelli che leggono ; in
> pratica
> tutti ci arricchiremo con sole £ 12.000, 6 francobolli
> E SENZA RECARE DANNO A NESSUNO.
> ORA STA A TE DECIDERE !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ( ma credo tu l' abbia
> già
> fatto !!! )
> Il meccanismo è chiaro, i ragionamenti sopra riportati sono ineccepibili
> !!!
> Che cosa sono poi £ 12.000 ???? Sicuramente ti divertirai e avrai di
> sicuro molta possibilità di fare soldi rispetto agli
> sconvenientissimi giochi statali. Non serve fortuna , è un gioco
> puramente
> STATISTICO .
> Ma ricorda: se vuoi che tutto funzioni devi essere ONESTO ( anche perchè
> ce n' è per tutti !!!! )
> Cambiare le modalità porterebbe danno a te e agli altri .
> Seguono due lettere per raccontarti di persone che hanno provato :
> ......... un giorno navigando leggo questo messaggio e provo e dopo 4
> settimane non mi ricordavo più del gioco fin quando
> arrivarono le prime buste e man mano le altre. Era incredibile , posso
> dire di aver guadagnato circa  60.000.000.
> Adesso possiedo una macchina nuova e quest' estate ho fatto un viaggio
> in
> AUSTRALIA !!!!!!!!!
> Sono un ragazzo di 24 anni e 2 mesi fa ero un pò a corto di soldi e
> essendo
> un appassionato di computer mi imbattei in questa lettera che diceva "
> vuoi vincere tanti soldi ?????? " ....... perchè non provare
> ........... adesso ho un computer nuovissimo
> e mi avanzano ancora altri soldi.
>
> PROVACI::::::CIAO !!!!!!!!!!!!!!!!!!
>
>
> --
>
>                         Yuma
>
>
>
>
>
>
>
>
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>