title: Continua tu' ...

author: GIX

text:
Il telefono squillo' con il suo fare arrogante e presuntuoso ed anche quel
sogno improvvisamente ...svani'.
Marco si alzo' di scatto dal letto, la luce del mattino aveva gia' inondato
la stanza e le sue pupille si rifiutavano di adattarsi alla luce.
Con passo sonnambulesco e con il solo uso dell'udito inizio' a dirigersi
verso quel "maledetto" suono alieno.
Era un vero slalom andare dalla camera da letto al telefono...in terra
sembrava che la sera prima ci fosse stata la fiera del S. patrono del paese
e che ancora non fossero passati quelli della nettezza.
Pantofola sinistra, destra, quotidiani dell'ultimi cinque giorni, vassoio
Di  bigne', lattina di birra, lettiera del gatto...finalmente lo squillo
cesso'.
Con gesto meccanico Marco appoggio' la cornetta al suo padiglione
auricolare
ancora sconvolto da quell'inquinamento acustico, ma la sua bocca e le sue
corde vocali non erano collegate, non riusci' ad emettere nessun suono.
<<Marco...Marco...sei tu?>>
Dopo una breve pausa la voce al telefono si ripete' preoccupata:
«Marco... ci sei?»
«Mmmmhh...» Fu l'unica cosa che venne fuori dalla sua bocca dopo alcuni vani
tentativi di articolar parola.
«Ciao Marco!» Squillo' vivace la voce dall'altra parte.
Passarono ancora alcuni secondi prima che Marco riuscisse a ricambiare uno
strascicato e anche un po' masticato 'ciao'. Aveva ancora nella testa
impresse le ultime immagini del recente sogno.
«Ma allora Marco... mi ami?»
Sospiro'. Getto' un'occhiata compassionevole alla sua casa, o almeno a
quell'ammucchiata di cianfrusaglie e rifiuti di ogni genere che si spacciava
per tale. Ogni piu' piccolo oggetto gli riportava alla memoria la sua
piccola storia e pareva che imprecasse perche' non si trovava piu' al suo
legittimo posto. Appeso alla maniglia di una porta se ne stava il carillon,
dondolando incerto sospinto dalla brezza mattutina penetrata assieme alla
luce, e ticchettava contro la porta tintinnando impercettibilmente. Rivide
allora la scena di quando sua madre tanti anni or sono glielo aveva
regalato -gia', la mamma, lei si' che non sarebbe sopravvissuta alla vista
di cotanto disordine...- e i suoi occhi si spostarono verso la finestra e
presero a inumidirsi inspiegabilmente...
«Marco?» La voce lo richiamo' bruscamente alla realta'. Aveva sempre la
cornetta in mano, e sapeva che cio' comportava che qualcuno attendeva una
risposta.
«Si'» disse sovrappensiero.
«Cosa Marco... si' che mi ami?»
«Si', ti amo»
«Ma quanto mi ami?»
«Tanto, ti amo tanto»
«E mi pensi?»
«Si'»
«Davvero mi pensi?»
«Si', ti penso»
«E quando mi pensi?»
«Tanto, ti penso tanto»
«Noo! Quando mi pensi?»
«Ah...Sempre, sempre»
«E come mi pensi?»
«Bene, bene...»
«Come bene? Che vuol dire che mi pensi bene?»
«Emmmm... penso... penso che stai sempre bene. Stai bene, non e' vero?»
«Si' sto bene! Ma allora mi ami?»
«Si', te l'ho detto»
«Ma mi vuoi bene?»
«Si'....» Voleva proseguire, ma la sua voce si ruppe in un gemito
incontrollato.
«Si'? Cosa c'e', non mi sembravi sicuro...»
«Senti, non ce la faccio piu'» sbotto' all'improvviso, con l'emozione che
traspariva palesemente dalle sue parole. «So, che non dovrei dirlo, che sono
un mostro di cattiveria, e che tu sei l'essere piu' dolce dell'universo; ma
adesso ne ho veramente abbastanza di te e di questo stramaledetto telefono.
Mi pensi, non mi pensi, mi ami, non mi ami... e che cazzo! Basta! Penso che
dobbiamo farla finita. Lo so, sono solo cinque giorni che ci conosciamo, e
che magari e' troppo presto per parlare in questo modo; ma, credimi, e' come
se fossero passati cinque secoli, a giudicare dal mio stato e quello della
mia casa. Non ho mai avuto la barba cosi' lunga e i miei nervi sono sull'
orlo dell' esurimento, mi sto abbuffando di bigne' come un maiale; non esco
che per comprare il giornale. Il mio aspetto e' un vero schifo. Ho l'alito
di un cadavere. E la casa? La casa e' un porcile di prima classe! Ci fosse
qualcosa al suo posto. Non mi lavo piu' perche' per trovare sapone,
asciugamani e tutto l'occorrente mi toccherebbe fare il giro della casa tre
o quattro volte. Non mi ricordo piu' nemmeno dove ho messo il gatto...»
Ora che si era sfogato, tacque un attimo. La tensione era tale dentro di lui
che non riusciva piu' riordinare i suoi pensieri in modo tale da terminare
quel discorso che aveva lasciato in sospeso. Cercava le parole giuste,
parole che avessero un senso.
«Ma allora non mi ami?» la voce lo interruppe nelle sue riflessioni.
«Accidenti, ma si' che ti amo... vedi, e' che forse e' meglio per entrambi
se ci lasciamo, almeno per un po'. Ti prego, dimmi di si'»
«Forse non mi vuoi bene?»
«Ma si', si'». Non pote' evitare che alcune lacrime gli scorressero giu' per
la guancia, al posto delle parole che voleva dire.
«E mi pensi?»
«Si', ti penso»
«E quanto mi pensi?»
«Si', troppo... adesso bisogna darci un taglio deciso...ora. O mai piu'.»
Detto questo trasse un paio di forbicioni d'acciaio da sotto la credenza, e
li sferruzzo' nell' aria per testare la loro efficacia. Avevano un suono
sinistro.
«Come dici?»
Ma non gli dette retta. Avvicino' l'arnese esitando non poco al filo del
telefono. La mano gli tremava vistosamente.
«Cosa vuoi fare?» Lo interpello' la voce dalla cornetta, distante.
Ancora qualche centimetro e il gioco era fatto. Era riuscito ad appoggiare
dopo alcuni tentativi falliti le lame nude della forbice sul filo. Si
trattava di spingere col pollice e col palmo, con quanta piu' forza aveva
nelle sue viscere...
«Marco...!»
Aveva addentato il filo. Ma non gli era possibile serrare la mano a causa
del tremito irresistibile che la accompagnava.
«Marco, non lo fare!»
Prese un respiro grosso come una casa, e con coraggio le disse addio.
«Noooo!»
Zac! Un grido soffocato usci' dalla cornetta. Poi, silenzio. Tiro' su una
sedia sommersa sotto una catasta di robaccia e ci si lascio' andare esausto.
«Miaaaooo!» zompo' fuori il gatto da sotto il suo sedere, un po' acciaccato,
ma in buone condizioni, tutto sommato.
«Ti ho ritrovato finalmente!».
(insert by Franx.)
Buio pesto, le due, forse del pomeriggio, ma non aveva importanza.
Un umore penetrante, di schifo e vomito, stava accompagnando il suo
risveglio.
Il gatto, "cazzo che …..".Oh no! Era vomito ed non di animale.
In una settimana aveva toccato il fondo. E come se non bastasse ci si era
messa anche quella rompiballe, tutto miele e rompicoglioni.
Nemmeno a letto era un gran che, quasi lo eccitavano di più, i miagolii
delle gatte in calore che giravano intorno al suo Giordano. Chissà se aveva
una felina anche per lui. Per un attimo pensò di essere del tutto fuori,
solo un mese prima gli sarebbe bastata una battuta meno idiota degli
"altri", per passare qualche ora in allegria.
Odiava piangersi addosso ma era proprio quello che stava facendo.
Tirate su le tapparelle si accorse che il tempo andava proprio con il suo
umore. Il cielo cupo, più nero che grigio, già scaricava acqua ed
elettricità.
Gli restavano ancora 5 giorni, e poi sarebbe dovuto rientrare a lavoro.
Doveva uscire di casa.
Si sforzò per un attimo di ricordarsi il numero di quel tipo, il "ci
penso IO" della situazione.
Tutto inutile, maledette forbici, se almeno si fosse tagliato i capelli.
Una volta era lei che pensava a tutto, soprattutto a lui. Possibile che
fosse veramente finita.
Si tuffo nel bagno, quasi rabbioso. Adesso il tempo correva, un'ansia
strana, mista ad euforia l'aveva pervaso. Aveva deciso.
Le sei del pomeriggio Giorgio, era al Country, sorseggiando un campari
controllava il suo aspetto , tra una bottiglia e l'altra nel vetro a
specchio di fronte.
Susanna lo osservava, l'unico volto pallido, di fine estate, che
distingueva tra fumo e risate.
L'unico che non la stava puntando. Era solo discrezione o proprio non
l'aveva notata.
Sino a qualche minuto prima si era rimproverata di aver indossato
quell'abito, gli sguardi insistenti di qualche monotono play boy l'avevano
solo irritata. Questa sensazione non accennava a passare, adesso però era
alimentata dall'indifferenza di LUI. Appena presa coscienza di ciò, si
sentì bruciare. Si preoccupò subito di verificare che quel calore non
avesse invaso anche le sue guance, troppo tardi. Allungò uno sguardo fugace
tra gli specchi dietro le bottiglie, altro che presentimento! Pensò di
giustificarsi con un giorno di sole…, ma con chi, cosa stava pensando. Il
Suo cervellino correva troppo e questo contribuì a farla agitare.
Tutto entro qualche secondo, specchio non mente, si erano incrociati quei
due sguardi. Senza che nessuno lo volesse.
(insert by Sabrina Svetoni)


title: Continua tu' ...

author: Ombra

text:
Ma che dite, si puo' fare un commentozzo su questa roba?
GIX <
in...@creare.it
> wrote in article <6v12be$se7$
1...@news.IT.net
>...
> Il telefono squillo' con il suo fare arrogante e presuntuoso ed anche
quel
> sogno improvvisamente ...svani'.
--
Ombra, un fenomeno essenzialmente quantistico


title: Papi Natale

author: Andrea Vanacore

text:
Nel grande Palasport del freddo Nord, diecimila sostenitori accolsero
con un boato l'apparizione di Papi Natale.
L'inno del Partito della Strenna risuon� gioioso mentre migliaia di
palloncini rossi e azzurri volavano verso il soffitto.
- Miei fedeli aiutanti - disse Papi Natale - Come ogni anno, un grande
nobile compito ci attende. Portare ai bambini buoni i regali che
attendono ansiosamente. Da centocinquanta anni sono il migliore nel
settore, e sar� cos� anche quest'anno.
- Viva Papi Natale - urlarono gnomi, elfi e troll e renne.
- A tal proposito vi ricordo che, come ogni anno, avremo uno slogan. Un
marchio che verr� impresso su tutte le confezioni dei regali, sulle
nostre slitte, sui nostri supermercati e televisioni. Eccolo!
Sullo schermo apparve la scritta luminosa:
Meno male che il Natale c'�.
Scoppi� un applauso assordante, gnomi e elfi si abbracciarono, qualcuno
piangeva.
- Bene, e adesso al lavoro: ci sono nuove importanti direttive. Al mio
fianco ecco lo gnomo Verde e lo gnomo Picciotto, lo gnomo Fr�, l'elfo
Lecchino e il troll Ren�. Saranno loro a illustrarvi il programma.
- Anzitutto - disse lo gnomo Verde - � proibito consegnare giocattoli
pesanti, puntuti e dotati di guglie o pinnacoli con cui i bambini
potrebbero farsi male. Proibiti tutti i robot metallici e i soldatini e
orsacchiotti sopra il chilo di peso.
- E le bambole? - chiese uno gnomo fungaiolo.
- Portate fuori quello spiritoso e dategli una lezione - disse Papi
Natale - Inoltre ricordate le nuove limitazioni da rispettare.
- Esatto - disse lo gnomo Picciotto - nel sud del paese i regali
verranno consegnati da gnomi comandati personalmente da me. Non
tollereremo invasioni nella nostra zona.
- Ma io ho gi� costruito dei pinocchietti... - disse un troll
burattinaio di Caserta.
- Portatelo fuori ed eliminatelo - disse lo gnomo Picciotto - parla
troppo.
- Proseguiamo - disse Papi Natale - ognuno di voi ha un elenco di
centocinquanta categorie di famiglie ai cui figli non verranno
distribuiti doni. Persone che complottano per privarci del nostro posto
e sostituirci con qualche divinit� pagana di Halloween, o con qualche
boss comunista, nel senso italiano e non bielorusso del termine.
- Io capisco che siano esclusi dai regali i figli di magistrati e
sindacalisti - disse una gnoma fucsia - ma non capisco i figli di
dentista.
- Lo so io - disse Papi Natale - massaggiandosi la guancia - e poi
zitta, bruttona! Portatela via e datele una lezione.
- Io credo - disse lo gnomo Fr� - che dovremmo pensare anche ai figli di
extracomunitari. In fin dei conti la beneficenza � sempre stata un forza
della retorica buonista - catto-natalizia...
- Devo tirare fuori il suo pornovideo? - disse sottovoce lo gnomo
Lecchino.
- No, stavolta cambiamo metodo. Caro gnomo Fr�, sono stufo di sentirti
contestare tutto ci� che faccio. Mi hai rotto le palle. Gnomi barbuti,
strozzatelo.
Il povero gnomo fu strangolato con una calza da befana. Qualcuno
applaud�, qualcuno grid� di orrore.
Si alz� il saggio gnomo Palletta.
- Capo ma se continui con questo massacro, sar� difficile usare lo
slogan Meno male che il Natale c'�.
- Strozzate anche lui - disse Papi Natale - per� aveva ragione, era un
buon consiglio. Cambiamo lo slogan. Ci sono proposte?
- Arbeit macht frei? - disse lo gnomo Lecchino.
- Doni ai bimbi buoni morte ai fannulloni - sugger� il troll Ren�.
- Lapponi terroni, il nord � dei padani - grid� lo gnomo Verde.
- Babbo Natale esiste ma guai a chi lo dice - disse lo gnomo picciotto.
- Non me ne piace nessuno - disse Papi Natale - spremetevi le meningi,
nanetti del cazzo.
- Ho trovato - disse timidamente lo gnomo Bondolo - sentite qui: L'Amore
vince l'Odio.
- Fantastico - gridarono tutti.
- Mi piace - disse compiaciuto Papi Natale - ebbene s�, su tutte le
slitte e furgoni e supermercati e televisioni appaia questa scritta: L'Amore
vince l'Odio.
- In un bel rosso vivace - disse il troll Ren�.
- Strozzatelo - sibil� Papi Natale.
- Ho avuto una gran bella idea - gongol� lo gnomo Bondolo.
- Strozzate anche lui - ordin� Papi Natale - non mi piace che le
maestranze abbiano idee. La seduta � tolta, al lavoro.
E tutti si dispersero cantando gioiosi ehi-ho alal�, pronti a far
vincere l'Amore ovunque, a costo di strozzare tutti.
Stefano Benni
--
E che gli uomini sappiano
Della differenza
Tra una mano che offende
E la resistenza.


title: (P ?) La bianca coscienza

author: Geremia from Imola

text:
Albert
 ha scritto nel messaggio <
3620CF61...@planNET.de
>...
La
    bianca coscienza

Albert

Ciao, Albert

Violentissima, a mio avviso.

Bellissima certamente.

Quante donne dalla bianca coscienza, e
    quante volte lo siamo stati pure noi...alle volte ci penso, e mi rendo
    dolorosamente e con vergogna conto che capita piu' spesso di quanto non
    sembri...poi una poesia, poche righe, ripensi, rifletti, e cerchi di
    migliorare.

Grazie di cuore,
Germano


title: (P ?) La bianca coscienza

author: Stendhal

text:
Mi è piaciuta molto perché, a differenza di quel che dice Randy, non mi
sembra che tu abbia voluto giudicare qualcuno, ma anzi guardare, descrivere,
senza intenti moralistici. E' vera, e proprio per questo inquietante: troppo
spesso nascondiamo la realtà dietro un velo. Bravo Albert.
Ossequi,
Stendhal
-----------------------------------------------------------------------
"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
-----------------------------------------------------------------------


title: Lettera aperta per Eleonora

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
             Eleonora mia,

             ho sognato molto di te in questi ultimi giorni. Ieri sera
camminavo sul lungomare di Spezia. Nell’ombra, nell’oscurita’ stavano
ranicchiati giovani maschi, tenendo in mano le loro farfalle
luminescenti. Stanchi acciarini per i pesci: galleggianti fluorescenti.
Io con le mani in tasca li osservavo inspirando, le canne dirette nel
mare. Alla fine, la strada continua, ma sulla sinistra diparte un molo,
una sorta di imbarcadero. Stranito ancora l’ho seguito, una sorta di via
crucis, fermandomi a leggere le targhe dei monumenti, a vedere scaricare
il pesce dalle barche appena attraccate. Pensavo -e’ vero- alla mia
tesi, alle citta’ di mare: mi godevo il sapore della salsedine che mi
attaccava ai capelli, alla gola. Guardavo questa gratuita piccola Hemso
privata, con i pescatori immersi nell’ombra tra gli scogli, sui
marciapiedi. Alla fine sono arrivato al faro. La strada termina in una
sorta di promontorio alla cui estremita’ sta un piccolo faro, con una
luce rossa, pulsante. Davanti a lui si apre un piccolo golfo,
industriale, e dall’altra parte lampeggia il fratello, in sincronia
spaiata. verde. Il posto, il faro, e’ meta di anziani e coppiette, ma
anche ragazzini chiaccheranti, per via di una sorta di sporgenza alla
base dello stesso, che permette di utilizzarlo come una panchina.
Aspettai qualche minuto di avere un posto anche io, e poi che i
ragazzini che stavano dalla parte opposta dalla strada se ne andassero,
per prendere il loro posto, immerso nella penombra, non offeso dalle
luci della strada. Cosi’ seduto, vedevo oltre la luce intermittente
verde, spersa nel buio, frammentata dalle lampade delle industrie del
porto. Il rumore tenero delle onde era un vero balsamo per le mie
orecchie, ed indugiavo seguendo i piccoli pescerecci passarmi davanti
con il tossire cupo dei loro motori. Con gli occhi aspettavo le onde
create dal moto arrivare fino ai miei piedi, frangersi, sfiatarsi, per
sentirne piu’ forte l’odore. E’ stato un bel momento per me, in un certo
qual modo un ritorno a determinate cose che sto dimenticando, che sto
abbandonando. Preso dai lustrini, dalla necessita’ di consumo, non
conoscono piu’ le mie passeggiate: la gratuita’ dell’ozio. Troppo preso
a riempire tutti i miei momenti con te, con le mie letture, la mia
musica, i pochi amici, da essermi adirittura dimenticata l’emozione, la
sottile vivacita’ della scoperta, del piccolo fantasticare: una tenera
meraviglia. Mi premeva scriverti queste righe.
             Tornando a Spezia in treno, qualche giorno prima, mi ero
immerso nella lettura del mio. Erano le lettere scritte all’ultima
moglie. Lettere d’amore, piene d’ amore, folli per odio. Sono stato
colpito dalla tenerezza di quell’uomo, dalla sua profonda incapacita’ a
regolare gli affetti, ma tutto preso dall’amore per questa donna, per la
sua piccola bambina; ed anche verso il suo orgoglio, la sua dignita’ di
uomo, di maschio. Chiuso il libro, camminando verso la stazione degli
autobus, pensavo e e ripensavo a te: avevo capito le lettere d’amore, ne
avevo la certezza, e te ne avrei scritta una, subito, immediatamente.
L’inizio della lettera era questo:
             Non penso che potro’ sopportare veramente -se vivremo
assieme- una mia dipendenza economica da te. Non penso d’altronde che
mai si porra’ il problema: con un solo stipendio non si campa. Il mio
sogno -voglio dirtelo e ridirtelo- e’ riuscire -prima o poi- a trovare
altro, od altro ancora... sognare e’ gratuito e mai come in questo
periodo mi sento con i piedi ben per terra. Dalla settimana prossima
comincero’ il trasloco. Poi vorrei trovare una soluzione che vada bene
ad entrambi a me ed a te, perche’ questo foglio, anche se non ne ha
l’apparenza, e’ una completa lettera d’amore per te.
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: Lettera aperta per Eleonora


title: Tecnica mafiosa

author: stirner

text:
Ti aspettano in molti
con il viso coperto;
ti scaricano addosso
dieci caricatori
di cazzate.
s


title: Tecnica mafiosa

author: Bishop

text:
stirner <
sti...@tin.it
> wrote in message
news:7hblqk$kpj$1...@nslave1.tin.it...

caricatori di cazzate non č male:-)
>
> s
>
b.


title: Tecnica mafiosa

author: Nuccio U' Puparo Badalamenti

text:
On Wed, 12 May 1999 12:42:10 +0200, "stirner" <
sti...@tin.it
> wrote:
>Ti aspettano in molti
>con il viso coperto;
>ti scaricano addosso
>dieci caricatori
>di cazzate.
Né d’un uomu educatu avrai lu vantu,
Né ti purrai chiamari omu di cuntu,
Pirchě aju ’ntisu diri, e ti lu cantu,
Si proprio nu minchione ed uno strunzu.


title: Quello stupido giorno..(.1° parte.)

author: Ary

text:
La prima cosa che feci appena salita in macchina, fu quella di distendere le
gambe.
Ero stanca di stare in piedi, e mi faceva male l'osso del femore della gamba che
mi ero rotta  un anno prima.
Avevo voglia di sdraiarmi e abbassare il ribaltabile del sedile, ma per quello ci
sarebbe stato tempo.
Guardai gli alberi che scivolavano via ai lati della strada, mi accesi una
sigaretta, e non mi girai nemmeno a guardarlo in faccia.
Lui non ce l'aveva un faccia... e poi , dopo un pт si assomigliano tutte.
-Ce l'hai un nome-? disse la macchia indistinta alla mia sinistra.
- Erika - ( pensa a guidare, stronzo...)
- Sei cosi giovane, e cosм carina, quanti hanni hai?-
-25-
-Beata te...- Disse lui - Hai l'etа di mia figlia, solo che lei и giа quasi
avvocato....eh, sм...brava ragazza...lei...
ce 'l'hai il fidanzato?-
Non mi degnai neanche di rispondere, la mia mente si era giа incamminata in
percorsi lontani anni luce
 E poi non ero pagata per fare conversazione.
Lui aveva una figlia che faceva quasi l'avvocato, e io non avevo piщ un padre da
quando avevo compiuto 18 anni.
- Gli "spiriti dell'amore" devono ancora compiere la loro opera...- Dissi a mezza
voce.
-Prego?-
-Gira a destra, siamo quasi arrivati -Tagliai corto io.
Lui si grattт il mento, ma eseguм l'ordine senza fare tanti commenti.
Era di una lentezza esasperante. Avrei voluto dargli una botta in testa e farla
finita lм, ma non sarebbe stato
 nи pratico nи intelligente, da parte mia.
Era lo spiazzo deserto dietro il vecchio autogrill, il luogo dell'"appuntamento".
Alle nove e un quarto. Mancavano ancora 10 minuti.
Lo stronzo continuava a parlare a sproposito, sembrava quasi che avesse bisogno di
uno psicanalista
piuttosto che di una prostituta.
( Ma non lo fanno tutti?) Mi chiesi con una punta di sarcasmo.
( Ci provano...ci provano a raccontarmi i loro cazzi..proprio a me, che non me ne
puт fregare di meno.)
Lo guardai, e provai quasi una punta di compassione. Sprecata. Ero lм apposta per
fregargli dei soldi,
proprio come fanno gli psicanalisti.
Solo che io lo facevo in modo diverso.
La "roba" stava giа cominciando a calare, avrei dovuto sbrigarmi, altrimenti ci
sarei rimasta dentro come un oca
giuliva finita per sbaglio nel pranzo pasquale.
Non ero adatta a fare quelle cose lм... IO...
Parcheggiт lentamente in uno sbocco della strada in leggera salita, proprio dietro
il distributore di benzina ormai vecchio e in disuso e tirт il freno a mano. Non
si sa mai.
Guardai dritto davanti a me, e vidi le braccia poderose a rassicuranti di una
quercia dirmi che tutto sarebbe andato bene.
O almeno cosм mi sembrava. L'immaginazione, a volte, compie dei veri miracoli.
- Posso fumare?- Chiesi mentre il tizio si toglieva la giacca. -Sм, puoi fumare-
disse lui,
-Se abbassi il finestrino altrimenti domani mia moglie sente puzza di fumo.- Poi
sentenziт in un tono che forse voleva essere arguto:- Ma non lo sai che il fumo fa
male?-
Cristo...
Era troppo.
Lo aggreddii immediatamente.
-Tirati giщ i pantaloni, ma prima i soldi!-...E non mancai di aggiungere
mentalmente < stronzo>!
Lui si slacciт la patta e fece scendere i calzoni a metа gamba, mi fece un sorriso
sghembo come di un complice
a una rapina in una gioielleria, e azzardт :- E tu non ti spogli? 50 euro mi
sembrano un tantino esagerati per fare solo
di bocca. Dai...fammi vedere almeno le tettine!...-
Io arrossii . Non certo per l'imbarazzo ma per la rabbia. Ero una tipa tosta,
io...
Buttai la cicca fuori dal finestrino come se scottasse :- Gli accordi erano quelli
! Io non mi faccio scopare
da nessuno! E se non ti va bene mi riporti indietro subito perт i soldi li cacci
lo stesso per il tempo che ho perso,
e non ti conviene fare il furbo! - Sbottai tutto  d'un fiato.
Il tizio, (che a guardarlo bene, adesso,  mi sembrava piщ vecchio di come mi era
sembrato in un primo momento)
 prelevт  dal portafoglio una banconota da 100 euro e l'appoggiт sul cruscotto con
una punta di sussiego, ( che forse voleva essere spiritosa, ma non mi lasciai
intortare ...) umorismo contadino da quattro soldi.
Ma rivelт piena partecipazione.- Hai ragione.Sono venuto con te proprio perchи mia
moglie non li sa fare,
i..ehmm...i pompini.- Mi strizzo l'occhio con arrendevole confidenza, e
sussurrт.-Vediamo se sei cosм brava come hai detto
di essere! Se lo sei veramente non voglio nemmeno il resto.-
Non ce l'avevo neanche. Arraffai il centone e me lo infilai in tasca.
Mi guardai intorno non sapendo cosa fare, esattamente. Ci pensai sopra un momento,
poi decisi di non aspettare
e di passare subito all'azione.
Il vecchio intanto era diventato impaziente. Si era calato anche gli slip esibendo
tutta la sua blanda mercanzia, tirandosi i testicoli quasi fino al ginocchio. Come
fosse un Chewingum
Con fare poco professionale, e molto schifiltoso glielo presi in mano. Era floscio
e vuoto come il mio portafoglio dopo un raid da "Ronaldo", il pusher tunisino
chiamato cosм perchи assomigliava tanto al calciatore.
Non avevano un nome, "loro". e c'era tutto l'Inter e il Milan in circolazione
nella "casbah" Bolognese.
-Non pensare- Mi dissi. - Non provare niente! Non и che un pezzo di carne flaccida
e schifosa, non sei tu!....
Non sei tu che lo stai facendo.-
Persi un altro pт di tempo a cercare il guanto, e intanto mi guardavo intorno.
Finchи non vidi i fari di una macchina spuntare dalla curva... e solo allora
respirai di sollievo.
Ma la macchina proseguм oltre lo sbocco dello spiazzo nell'autogrill e io mi vidi
come in un flash dall'esterno.
Mi vidi lм come un salame, col cazzo moscio del bavoso in mano, e gli occhi che
sbattevano le palpebre come quelli
 un gufo preoccupato.
-Cazzo!- Imprecai.
-Cosa c'и?- Mugolт il vecchio, arrapato - Non riesci a infilare il guanto, bella
bambina? E' lo stesso! lo facciamo senza e c'и anche piщ gusto!-
-Stai zitto!- Sibilai. -Fammi pensare!.
-Cosa c'и da pensare? Datti da fare! altrimenti...-Minacciт
Altrimenti cosa? Cosa avrebbe potuto farmi, oltre che lasciarmi a piedi a 3
kilometri dalla cittа?
Prospettiva poco allettante...
. Vuoi vedere che mi toccava farglielo veramente ? In fondo non si assomigliano
tutti? Che differenza c'era tra il suo  e quello di Manuel ? A parte 30 anni di
etа?
Domande che forse avrebbero avuto una risposta tra breve, era la prima volta che
mi trovavo in quella situazione.
- Senti cretina - Mi dissi.- Hai 50 secondi di tempo per decidere cosa fare, ma
decidi alla svelta!-
Tanto per cambiare mi trovavo in una situazione eccitante al massimo. Non avrei
neanche avuto bisogno di farmi della coca, io, andavo giа bene cosм. Cacciarmi nei
guai era la mia specialitа.
-Ascolta -...Gli dissi con il tono divagante di chi ha una bella novitа.-Tu lo
conosci Bukowskij?-
-Chi?-Domandт il vecchio con gli occhi affossati.
Proprio come supponevo.
-Massм, dai...и quello della par-condicio!
-Ah! Vuoi dire Berlusconi?- Si rilassт un pochino.
-Proprio lui! - Gli sorrisi furbescamente.
Lui si allarmт di nuovo.
-Cosa c'entra Berlusconi, adesso che mi devi fare un pompino?-
Non era poi cosм scemo come avevo pensato.
Stavo per disdire tutta la faccenda, credimi Papy, quando vidi con la coda
dell'occhio spuntare i fari di una macchina
sempre nella famosa curva, e...
mi tuffai nelle sue parti bastarde per distrarlo,  azzardando, e pregando Dio che
per caso fosse la volta buona.
Lo era...
Sto elaborando la trama, e il finale.
un finale particolare.
Lo schema и giа pronto, e se vi piace continuo.
Ary
---
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title: Quello stupido giorno..(.1° parte.)

author: Gordon Comstock

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto:
> Lo schema è già pronto, e se vi piace continuo.
troppo didascalico, imo. Sottrarre, sottrarre sempre ...
gordon


title: Quello stupido giorno..(.1° parte.)

author: tortoise

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:cVeec.123035$FJ6.4...@twister1.libero.it...
> La prima cosa che feci appena salita in macchina, fu quella di distendere
le
> gambe.
Non male, forse un paio di errorini che si possono facilmente correggere.
Dai un pochino di importanza in più all'ambiente circostante (IMHO).
Ciao
A.


title: Sono nuova, ma conoscete gia' mio fratello Camillo

author: Eleonora

text:
posso restare?
e.


author: Ulrich Laverdure

text:
On Wed, 05 May 1999 06:39:04 GMT,
cam...@excite.manomorta.com
(Eleonora) wrote:
>posso restare?
Solo se hai i capelli rossi o sei calva.


text:
On Thu, 06 May 1999 22:05:04 GMT,
ulrich.l...@iname.com
 (Ulrich
Laverdure) wrote:
>
> >posso restare?
>
> Solo se hai i capelli rossi o sei calva.
eh, Ulrich! grazie!
no, il calvo e' camillo.
io ho i capelli rosso-lilith.
tutti mi dicono bella (sono una femme fatale).
forse un po' scarsa a torace (ma ho una famme fetale).
pero' ho tutte le cose al posto giusto.
pero'... non prenderci troppo gusto!
oggi mi sento un po' moscia (come un mollusco bivulva).
sara' per il ciclo esistenziale?
vabbe'... vado fora di bale!
:-x
e.


author: Krapp

text:
Eleonora ha scritto nel messaggio <
372fe765...@news.unige.it
>...
>posso restare?
>
>e.
Ma non ti chiamavi Filipponia?
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


author: myself

text:
On Fri, 7 May 1999 15:31:04 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> Ma non ti chiamavi Filipponia?
no, quella era Elisa, una ninfetta sedicenne, iniziata alle gioie dell'amore
dal trucido venerandi; Eleonora e' una strafica venticinquenne, rossa (manco
a dirlo); tra lei ed Elisa c'e' Esmeralda, per gli amici Trilly Campanellino
(o prozac), nubile, un po' troia, come tutti in famiglia (siamo sette
fratelli - Camillo, Carlo, Cornelio, Cleonzio, i gemelli Cicci' e Cocco' e
il piccolo Clodoveo - e sette sorelle - Elsa, Ester, Erika, Elide, oltre
alle gia' citate).
Camillo.


text:
myself ha scritto nel messaggio <
37347977...@news.unige.it
>...
In effetti con una famiglia del genere non potevi che essere un po'
squilibrato :PPP



text:
On Sun, 9 May 1999 16:24:56 +0200, "Krapp" <
gray...@tin.it
> wrote:
>
> In effetti con una famiglia del genere non potevi che essere un po'
> squilibrato :PPP
si' hai ragione :)
camillo e' uno squilibrato.
l'unica in famiglia che si salva sono io.
e non solo fisicamente... :-D
e.


text:
Eleonora ha scritto nel messaggio <
3736acbf...@news.unige.it
>...
>camillo e' uno squilibrato.
>l'unica in famiglia che si salva sono io.
Non ne sono cosě sicuro, anzi dovendo scegliere...
>e non solo fisicamente... :-D
>
Rossa beato chi ti tocca
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda č immerso in essa comunque
e d'essa č intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Grazie

author: Annaluce

text:
Cari amici,
vi ringrazio molto per "avermi letto" e vi chiedo scusa se non sempre e non
a tutti potrň rispondere, sperando che questo non sia motivo di accapararmi
molte antipatie...
^__^
Non so se continuerň ad inventare favolette...ma vorrei dirvi che nel farlo
non pretendo (nč sarei mai in grado di eserlo) di considerarmi o essere
considerata una "scrittrice"...nel senso che tutto ciň che scrivo non vuole
avere alcuna ambizione di sorta...
non m'importa di scrivere male o bene o quant'altro
vorrei solo rendervi partecipi dei miei sentimenti...degli stati d'animo...
degli avvenimenti piů brutti o piů importanti della mia vita...
ultimamente non va un granchč bene...e mi sono accorta che quando sto male,
quando piango, quando nulla mi sembra piů possibile, il mio cuore ha
esigenza di parlare, di buttar fuori quello che ha dentro per non esplodere
e allora mi chiede di scrivere.
Non riesco a comunicare in altro modo sebbene io lo desideri e non riesco a
scrivere altro che favole...scrivendo perň sto meglio anche se scrivendo a
volte piango.
ecco il motivo delle mie favolette...se ne scrivo una significa che sto male
se ne scrivo una č pe dare un nome, un senso, una storia a quello che mi sta
accadendo
e se ne scrivo una č per star meglio dopo
Vi chedo scusa per la risposta "zuccherosa" ma in questo periodo sono
cosě...
accetto comunque ogni critica o rimprovero che mi si volgia fare, sia per
questa che per altri post che vi invierň in seguito.
Vi abbraccio tutti ebbene virtualmente ^__^
Annaluce


title: Grazie

text:
> vi ringrazio molto per "avermi letto" e vi chiedo scusa se non
sempre e non
> a tutti potrò rispondere, sperando che questo non sia motivo di
accapararmi
> molte antipatie...
> ^__^
Cara Annaluce.
Non devi dare nessuna spiegazione. Davvero.
Le spiegazioni servono solo a coloro che non capiscono.
E che te ne fai di un commento benevolo di una persona che ha altro
per la testa?
Sinceramente, io mi sono trovata spesso nella tua situazione; e so,
per esperienza, che a cercare il conforto degli altri, spiegandolo,
non serve a niente.
Se scrivere per te è terapeutico, non preoccuparti. Continua a
scrivere.
A qualcuno arriverà il messaggio. Stai tranquilla.
La vita è piena di Segnali (così dice Paulo Coehlo) e chi saprà
leggerli ne trarrà giovamento, chi è troppo occupato col proprio Ego,
o cose mondane, guarderà altrove o passerà oltre senza riceverne
l'insegnamento.
Significa che non è pronto. Semplicemente. Non che è stronzo.
Ma ho scoperto che ci sono molte persone, che anche senza rivelarsi,
hanno nel cuore le stesse cose che provi tu.
E a me piace molto leggere le tue favole.
Fregatene della forma. Quella arriverà, se veramente ti interesserà
raggiungere quel risultato. Altrimenti...la forma semplice rimane
sempre la migliore per dire le cose che albergano nel Cuore.
E' "l'Intelletto" che ha bisogno che di sovrastrutture.
(Che secondo me, servono solo a farsi delle pippe mentali.)
La semplicità è l'Arte Suprema.
Ary
---
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title: Grazie

text:

Grazie...
Ti abbraccio forte
Annaluce


title: [OT] Piccole Cricche Crescono

text:
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: [OT] Piccole Cricche Crescono

author: TroppoSfera

text: Elegante.


title: [OT] Piccole Cricche Crescono

author: Maledetto [di stirpe]®

text:
Ulrich Laverdure [
ulrich.l...@tiscalinet.it
] ha scritto:
>
Discreto
m.


title: Edizioni Scudo - NOVITÀ LIBRARIE MARZO 2012

text:
Aprile dolce dormire... effettivamente ci è stato assai difficile
distogliere del tempo al meritato sonno per completare i volumi che
qui presentiamo, ma visto che alcuni di questi volumi ci riguardavano
direttamente, svegliarsi era d'obbligo... :)Questo mese presentiamo
tre novità eclettiche rispetto alle notre tipiche uscite librarie: un
libro di illustrazioni, un libro di genere Fantasy ed un fumetto.Ma
veniamo al dunque:

"The Illuminated Cthulhu Mythos - the Illustrated Necronomicon and
other Grimories Fragments" di Luca Oleastri - collana Art Stories
"The Illuminated Cthulhu Mythos" è un libro di illustrazioni dedicato
da Luca Oleastri ai falsi grimori contenuti nella ampia bibliografia
dedicata ai miti di Cthulhu.Molta libri di finzione (pseudobibilia)
riguardanti la letteratura arcana appaiono nei Miti di Cthulhu. Il
principale scopo letterario di queste opere è quello di spiegare come
i personaggi all'interno dei racconti raggiungano conoscenze occulte o
esoteriche sconosciute alla maggior parte della popolazione. Tuttavia,
in alcuni casi questi "pseudobiblia" servono come importanti
espedienti narrativi. Così, nel racconto di Robert Bloch "The Shambler
from the Stars" (L'orrore dalle stelle), uno strano scrittore di
narrativa decide il suo destino lanciando un incantesimo dal un libro
arcano intitolato "De Vermis Mysteriis". Un altro scopo di questi
"pseudobiblia" è stato quello di dare ai membri del "Circolo di
Lovecraft" un mezzo per rendersi omaggio l'un con l'altro. Di
conseguenza, Clark Ashton Smith ha utilizzato Necronomicon di
Lovecraft - la sua falsa creazione più importante - nel suo racconto
"Ubbo-Sathla". Allo stesso modo, Lovecraft ha utilizzato il grimorio
inventato da Robert E. Howard "Nameless Cults" nel suo racconto "Out
of the Aeons" (Dagli eoni). Successivamente, molti "pseudobiblia"
apparirono nelle opere di numerosi altri autori dei Miti di Cthulhu,
come August Derleth, Lin Carter, Brian Lumley, Ramsey Campbell e altri
scrittori, i quali aggiunsero i propri personali grimori a quelli
inventati da Lovecraft.Le illustrazioni presenti in questo volume,
sono una specie di "pagine strappate" da una fittizia raccolta
(ipoteticamente in possesso dell'autore) dei grimori inventati dagli
scrittori che hanno continuato e arricchito Miti di Cthulhu e l'opera
di H.P. Lovecraft nel corso dei decenni. Ogni illustrazione ha a
fronte una breve nota in lingua inglese che spiega da chi e per quale
scopo è stato inventato, durante i decenni, un libro arcano o un
grimorio che è andato ad aggiungersi ai Miti di Cthulhu.
60 pagine a colori, completamente illustrato, 21,59 cm x 27,94 cm,
rilegatura termica, copertina morbida - ISBN 9781471601378,
disponibile stampato

"Fiori Luminosi" di Giorgio Sangiorgi - collana Long Stories Fantasy
Questo romanzo può definirsi sicuramente fantasy, anzi, un pre-
fantasy, perché la sua prima stesura, da cui questa definitiva non si
discosta troppo, è stata redatta quando il termine Fantasy non era
ancora stato coniato e quando Il signore degli anelli era ancora un
testo per pochi intenditori. Ci sono però tutte le caratteristiche
principali del genere: un mondo ricco di strane creature, una magia
misteriosa, un finale a sorpresa. In effetti, però, si tratta di un
romanzo allegorico che, presentando il periplo di due eroi
diametralmente opposti, allude al continuo bisogno che abbiamo di
conciliare gli elementi più discordanti della nostra essenza: la luce
e l'ombra.
Copertina di Luca Oleastri, illustrazioni interne di Giorgio
Sangiorgi, 154 pagine, dimensione 15.2 x 22.9 cm - rilegatura termica,
disponibile stampato

"Le Affinità non Elettive" di Lucréce - collana Scudocomix
Quasi a ciel sereno portiamo alla vostra attenzione l’opera di Lucrèce
(pseudonimo di Lucrezia Buganè) una giovane disegnatrice di fumetti,
che qui raccoglie in un volume le sue opere prime. Di solida scuola
accademica, i suoi racconti sono disegnati con maestria ma senza
eccedere in sfarzo, perché esse raccontano i segni di un’epoca post
moderna che non concede nulla all’auto compiacimento. E di quest’epoca
incredibile e tormentata, quale tema poteva attrarre l’interesse di
una giovane autrice se non quello dei rapporti sentimentali.
Diffidenti, scontrose, difficili a farsi catturare sono le sue eroine,
per non parlare di un universo maschile che sembra intagliato nel
ghiaccio, che sa affascinare, ma che non sembra provare vere emozioni.
L’amore, comunque, sembra intravvedersi sullo sfondo, come brace che
riluce sotto la cenere, anche se difficilmente riesce ad attizzare il
fuoco.
74 pagine, dimensione 15.2 x 22.9 cm – rilegatura termica, disponibile
stampato

- Edizioni Scudo -
Giorgio Sangiorgi:
shortsto...@gmail.com

Luca Oleastri:
shortst...@gmail.com

Sito web:
http://www.edizioniscudo.it

Gruppo Facebook: Edizioni Scudo
Profilo Facebook: Short Stories
Newsletter:
shortst...@gmail.com
 - oggetto “subscribe”


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Luca

text:
- Buongiorno dottore
- Dottore.
- Come scusi?
- Dottore, con la d maiuscola.
- Ah, certo, Dottore. Scusi.
- Niente, si figuri. Di che voleva parlarmi?
- Ma se è lei che mi ha chiamato?
- Come sarebbe a dire?
- Senta, ieri pomeriggio mi telefona quella ragazza di là, la sua
segretaria, e lo so che era lei perché prima ho riconosciuto la voce,
e mi dice che ho diritto a una serie di sedute gratuite presso il suo
studio. Ma io non sono pazzo, le dico, e lei risponde che se i pazzi
sapessero di esserlo non sarebbero pazzi, che lei era una persona
simpatica e mi sarei trovato bene eccetera eccetera. Insomma, alla
fine mi ha convinto ed eccomi qua.
- Mmmhh...lei è per caso quello dei formaggini?
- Che formaggini?
- Tempo fa ho accettato di legare il mio nome ad un'operazione
commerciale di altissimo livello: una nota marca di formaggini ha
messo in palio, per l'appunto, una serie completa di sedute
settimanali con me come terzo premio per una raccolta di punti...
- E gli altri due premi cos'erano?
- Dunque...il secondo era un motorino, mi pare, uno di quelli moderni
tutti cromati o giù di lì; il primo...il primo...mi lasci
pensare...ecco! Il primo premio era un weekend con la tettona della
Omnitel completamente drogata e in balìa del vincitore. Pensi un
po'...
- Che marca di formaggini era?
- La Grand Suite de Fromage Francaise. Bel nome eh?
- E allora mi sa che sono proprio quello dei formaggini. Tutto
combacia. E' la mia marca preferita.
- Bene, chiarito l'equivoco sarà meglio mettersi al lavoro, che il
tempo passa.
- Che vuole sapere?
- Mah, cominciamo dall'infanzia. Che mi dice della sua infanzia?
- Non c'è un gran che da dire, tra l'altro non mi ricordo quasi
niente.
- Ah! Bene, bene. Rimozione...
- Come dice, scusi?
- Niente, niente.
- Ah, mi pareva che parlasse della macchina. Fanno le multe qui sotto?
- A volte, soprattutto di mattina. Ma adesso continui, per favore.
- Diciamo che ho sempre avuto degli istinti di ribellione piuttosto
violenti e da piccolo mi sfogavo leggendo tantissimo, tutto quello che
capitava...
- Mmhh...sublimazione...
- Scusi, le posso chiedere una cosa?
- Dica pure.
- Ma che sta scrivendo?
- Ah, non si preoccupi. Vada avanti.
- Dicevo delle mie letture...
- Scusi se la interrompo: ha mai avuto l'impressione di essere
seguito, che so, o pedinato o qualcosa del genere?
- A dodici anni?
- Eh, a dodici anni.
- No, non mi pare proprio, a parte quando alcuni ragazzi del quartiere
mi seguivano davvero e poi mi rincorrevano per darmi un sacco di
botte.
- E perché la inseguivano?
Beh...non è facile da spiegare...
- Parli pure senza paura. Sono qui per ascoltarla.
- Diciamo che facevo dei dispettucci...
- Che dispettucci? Di che tipo?
- Beh, qualche volta gli tiravo i cappuccetti incendiari, più di rado
quelli con lo spillo in cima nelle ruote delle biciclette. Poi li
prendevo a sassate, passavo un po' di liquido sverniciante, sempre
sulle biciclette, s'intende... Una volta ho costruito una bomba con la
polvere nera dei botti di capodanno e volevo lanciarla in mezzo a loro
quando erano tutti riuniti sotto il muraglione, ma l'avevo nascosta
male e qualcuno me l'ha rubata. Peccato, sarebbe stata una bomba
bellissima.
- Come mai nutriva questi sentimenti verso i suoi compagni di giochi?
- Che le devo dire, erano tutti grandi e grossi, giocavano meglio a
calcio, le ragazzine guardavano loro anziché me, ogni volta che c'era
da discutere mi arrivavano certi ceffoni da buttare giù i
denti...insomma, erano migliori di me sotto ogni punto di vista. Io
fisicamente ero piccolo, anche più piccolo della mia età.
- Ha mai pensato che quelle cose potevano non essere poi così
importanti? Intendo il giocare bene a calcio, il picchiarsi e così
via.
- Vede Dottore, quando uno ha dodici anni le categorie di giudizio
sono quelle dei dodici anni, non quelle dei trenta o dei quaranta. A
una certa età sono quelle le cose che contano.
- Capisco, e lei reagiva sempre così violentemente?
- Non sempre. A volte mi ritiravo in buon ordine sognando ad occhi
aperti massacri indicibili, con pezzi dei miei avversari che volavano
dappertutto, e mi sfogavo leggendo.
- Che libri leggeva?
- Un po' di tutto: l'enciclopedia, testi scientifici, classici latinie
greci, Shakespeare. Ecco, Shakespeare mi piaceva molto.
- Mmmhhh...Shakespeare...
- Ho detto qualcosa che non va?
- No, no, anzi. Questo potrebbe essere un particolare prezioso.
- Perché?
- Shakespeare, per l'occidente, ha un'importanza fondamentale. In un
certo senso si può dire che anticipa di qualche secolo la psicanalisi.
Ha presente tutti quegli oscuri sensi di colpa, la follia di Amleto
che non si capisce se sia vera o no, l'ossessione del sangue, il
parricidio, la frustrazione dei desideri autoperpetrata... Insomma ce
n'è di roba.
- E nel mio caso che vuol dire?
- Forse che lei, già allora, cominciava a cercare se stesso usando
Shakespeare come medium.
- Ed è un male?
- Mah...certo non è una cosa comune a quell'età.
- Lo so, ma io le cose comuni non le sapevo fare...
- Va bene. Adesso dobbiamo interrompere perché ho un altro
appuntamento, ma la settimana prossima ci rivediamo e continuiamo il
nostro colloquio, va bene?
- Sì, credo di sì.
- Bene, a Mercoledì prossimo.
- Arrivederci dottore.
- Dottore.
- Ah già, Dottore. Arrivederci.
- Arrivederci.


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Sara Zunino

text:
L'ho trovato divertentissimo! Complimenti!
Sara
Genova
P.s. Curioso il tuo indirizzo e-mail!
Luca <levaquell...@tantononmiarrivaniente.lostesso> wrote in message
37c3b904...@news.tin.it...



title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Artod

text:
Luca <levaquell...@tantononmiarrivaniente.lostesso> wrote in message
37c3b904...@news.tin.it...
> - Buongiorno dottore
> - Dottore.
Un modo in più per togliere clienti a Writer. Ti farà causa.
Ben scritto e divertente. La bomba non mi ha convinto; di solito sono cose
che si fanno in due.
Ciao,
Artod


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Il giorno Wed, 25 Aug 1999 13:46:10 +0200, "Artod" <
ar...@tin.it
>
dice:
>Un modo in più per togliere clienti a Writer. Ti farà causa.
Ma se me l'ha chiesto lui!
>Ben scritto e divertente.
Grazie
>La bomba non mi ha convinto; di solito sono cose
>che si fanno in due.
E' proprio quando ti metti a fare le cose in grande che non puoi più
fidarti di nessuno.
Luca


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Writer

text:
Luca wrote:
Sicuramente peggiore su un piano letterario, ma(forse) un po' più
realistico su quello terapeutico.
> - Buongiorno dottore
  - Buongiorno a lei
> - Come scusi?
    La salutavo
> - Ah, certo, Dottore. Scusi.
> - Niente, si figuri. Mi dica.
> - Ma se è lei che mi ha chiamato?
> - Come sarebbe a dire?
> - Senta, ieri pomeriggio mi telefona quella ragazza di là, la sua
> segretaria, e lo so che era lei perché prima ho riconosciuto la voce,
> e mi dice che ho diritto a una serie di sedute gratuite presso il suo
> studio. Ma io non sono pazzo, le dico, e lei risponde che se i pazzi
> sapessero di esserlo non sarebbero pazzi, che lei era una persona
> simpatica e mi sarei trovato bene eccetera eccetera. Insomma, alla
> fine mi ha convinto ed eccomi qua.
- Sono lieto che abbia deciso di rivolgersi a me.
- Posso iniziare?
- Prego
- Allora, guardi, mi sento piuttosto confuso e in conflitto.
- Riguardo cosa?
- Lei ha letto il mio "crack-up"?
- Temo di no, lei scrive?
- Ahimè, sì, scrivo o cerco di farlo
- Perchè dice "ahimè"?
- Perchè più scrivo e peggio mi sento. Vuole che le faccia un esempio?
- Prego
- Ho incominciato a scrivere all'età di 11 anni ed allora ero un
ragazzino che faceva dispettucci ai suoi compagni di scuola. Le davo, le
prendevo. Lei conosce la mia opera giovanile "Tecniche di massacro"?
- Non ho avuto il piacere di leggerla.
- Bene, per farla breve, là raccontavo la vicenda. Qualche volta  tiravo
ai miei compagni di scuola i cappuccetti incendiari, più di rado
> quelli con lo spillo in cima nelle ruote delle biciclette. Poi li
> prendevo a sassate, passavo un po' di liquido sverniciante, sempre
> sulle biciclette, s'intende... Una volta ho costruito una bomba con la
> polvere nera dei botti di capodanno e volevo lanciarla in mezzo a loro
> quando erano tutti riuniti sotto il muraglione, ma l'avevo nascosta
> male e qualcuno me l'ha rubata. Peccato, sarebbe stata una bomba
> bellissima
-Interessante. Ma perchè ha detto che "più scrive e peggio si sente"?
- Perchè, da allora, non ho smesso di peggiorare. Ho scritto 18 romanzi
e 238 racconti(di cui 159 brevi) e sto sempre peggio. Mi sono messo a
bere, mi isolo, rimango chiuso in casa per giorni interi e divento più
intrattabile di un serpente a sonagli.
- Ah. E quale relazione lei scorge tra lo scrivere ed il peggioramento
della sua condizione?
- Non saprei. Speravo che me lo suggerisse lei.
- E' bene che sia lei a riflettere, invece. Lei porta i problemi,
associa liberamente ed io faccio da specchio.
- Da specchio? va bene che si tratta di una seduta gratuita, ma mi
sembra che lei voglia esagerare.
- Come ha detto, scusi?
- Ho detto che di uno specchio non me ne faccio nulla. E poi, a dirla
tutta, ho un pessimo rapporto con la mia immagine. Vuole che le parli
delle mie letture?
- Beh, anche il rapporto con la sua immagine mi sembrava un soggetto
interessante. Comunque, dica pure.
> - Dunque, io leggevo un pò di tutto: l'enciclopedia, testi scientifici, classici latini e
> greci, Shakespeare. Ecco, Shakespeare mi piaceva molto.
- Cosa in particolare?
- l'Amleto,il Macbeth, Re Lear.
-Tutta roba leggera, a quanto pare
- Cosa vuole che le dica? Le ho appena detto che avrei voluto lanciare
una bomba in mezzo ai miei compagni di scuola, non dovrebbe stupirsi se
m'affascina la tragedia, il tradimento, la morte. Anzi, sa che le dico,
lei incomincia a starmi decisamente sulle palle, dottore. Quasi quasi le
do un cazzotto sul muso.
> - Va bene. Adesso dobbiamo interrompere perché ho un altro
> appuntamento, ma la settimana prossima ci rivediamo e continuiamo il
> nostro colloquio, va bene?
> - Sì, credo di sì. peccato, però, ancora tre minuti e riuscivo a dirle qualcosa di importante.
> - Bene, me lo dirà Mercoledì prossimo.
> - Arrivederci dottore
> - Arrivederci.


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Rocky Roberts

text:
Writer wrote:
> - Lei ha letto il mio "crack-up"?
> - Temo di no, lei scrive?
> - Ahimè, sì, scrivo o cerco di farlo
Scorrettissimo  :)))
> -Interessante. Ma perchè ha detto che "più scrive e peggio si sente"?
> - Perchè, da allora, non ho smesso di peggiorare. Ho scritto 18 romanzi
> e 238 racconti(di cui 159 brevi) e sto sempre peggio. Mi sono messo a
> bere, mi isolo, rimango chiuso in casa per giorni interi e divento più
> intrattabile di un serpente a sonagli.
... (come fai a saperlo?)
> - E' bene che sia lei a riflettere, invece. Lei porta i problemi,
> associa liberamente ed io faccio da specchio.
Io li odio gli specchi   :)))
Ciao
(dalle mie parti gira voce che ti presenterai ad Ariccia vestito da Elvis, c'è del vero?)
Luca


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Rocky Roberts wrote:
>
> > - Lei ha letto il mio "crack-up"?
> > - Temo di no, lei scrive?
> > - Ahimč, sě, scrivo o cerco di farlo
>
> Scorrettissimo  :)))
Da un punto di vista terapeutico, no. :-)
>Mi sono messo a
> > bere, mi isolo, rimango chiuso in casa per giorni interi e divento piů
> > intrattabile di un serpente a sonagli.

> ... (come fai a saperlo?)
T'ho sottoposto recentemente a ipnosi, ma tu ovviamente non te ne
ricordi.
> (dalle mie parti gira voce che ti presenterai ad Ariccia vestito da Elvis, c'č del vero?)
No, pensavo di travestirmi da John Belushi in "Blues Brothers", cosě non
devo fare fatica a rappresentare il personaggio :-DD
Writer


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Luca <tièpiaciutocara?@mica.tanto> wrote in message
37c3d984...@news.tin.it...
> >Un modo in più per togliere clienti a Writer. Ti farà causa.
> Ma se me l'ha chiesto lui!
Tsk tsk, non hai capito che il suo era solo uno sporco mezzuccio per
convincerti a fargli pubblicità?
> E' proprio quando ti metti a fare le cose in grande che non puoi più
> fidarti di nessuno.
Si vede che non hai mai costruito bombe a 12 anni.
Ciao,
Artod
(che le bombe le progettava e lasciava il lavoro sporco al suo migliore
amico)


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Il giorno Wed, 25 Aug 1999 18:33:15 +0200, "Artod" <
ar...@tin.it
>
dice:
>Tsk tsk, non hai capito che il suo era solo uno sporco mezzuccio per
>convincerti a fargli pubblicità?
Nessuno affiderebbe mai la promozione della sua ttività a uno scettico
di professione
>> E' proprio quando ti metti a fare le cose in grande che non puoi più
>> fidarti di nessuno.
>
>Si vede che non hai mai costruito bombe a 12 anni.
Dici...?
>(che le bombe le progettava e lasciava il lavoro sporco al suo migliore
>amico)
Ex amico, immagino.
Luca


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Il giorno Wed, 25 Aug 1999 22:15:20 +0200, Writer <
om...@tin.it
> dice:
>> Scorrettissimo  :)))
>Da un punto di vista terapeutico, no. :-)
Il fine gustifica i mezzi...siamo già a questo punto?
>> ... (come fai a saperlo?)
>
>T'ho sottoposto recentemente a ipnosi, ma tu ovviamente non te ne
>ricordi.
Oddio, non avrò mica confessato tutto...!?
>> (dalle mie parti gira voce che ti presenterai ad Ariccia vestito da Elvis, c'è del vero?)
>
>No, pensavo di travestirmi da John Belushi in "Blues Brothers", così non
>devo fare fatica a rappresentare il personaggio :-DD
Però ti vedevo bene anche come Elvis (le basette, le frange...)
Luca


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37c4dbcc...@news.tin.it...
> >Si vede che non hai mai costruito bombe a 12 anni.
> Dici...?
Dico sì!
> Ex amico, immagino.
Ancora vivo, vegeto e intero.
L'ultima che abbiamo fatto si è sentita fino in città (12 chilometri)
Ciao,
Artod


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: ZRX

text:
> > >Si vede che non hai mai costruito bombe a 12 anni.
> > Dici...?
>
> Dico sì!
>
> > Ex amico, immagino.
>
> Ancora vivo, vegeto e intero.
> L'ultima che abbiamo fatto si è sentita fino in città (12 chilometri)
'Avoli! E che cosa avete mangiato la sera prima...? (:
--
Zireux (così, per curiosità...)


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
ZRX <
zir...@tin.it
> wrote in message 7q39fo$fun$1...@nslave1.tin.it...
> 'Avoli! E che cosa avete mangiato la sera prima...? (:
Immaginati un contenitore delle sorprese delle uova di pasqua Kinder pieno
di polvere nera mista a magnesio.
Ciao,
Artod


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Enea

text:
On Wed, 25 Aug 1999 10:36:44 GMT,
levaquell...@tantononmiarrivaniente.lostesso (Luca)
wrote:
>- Buongiorno dottore
>- Dottore.
cavolo! e dove sono le altre sedute?!!
:-)
Ciao
Enea
---------------
Per scrivermi, togliere le maiuscole dall'indirizzo di e-mail
---------------


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Enea wrote:
>
> >- Buongiorno dottore
> >- Dottore.
>
> cavolo! e dove sono le altre sedute?!!
Nik, dovresti sapere che generalmente le sedute sono due o tre alla
settimana.
Ma in caso di sostegno psicologico generico, la cadenza può essere anche
di una sola volta ogni due settimane.
Porta pazienza :-)
Writer


title: Vado da Writer a farmi visitare...

text:
Luca dice, anzi no, scrisse:

> >Da un punto di vista terapeutico, no. :-)
>
> Il fine gustifica i mezzi...siamo già a questo punto?
Chiariscimi i mezzi ed il fine e sono in grado di rispondere.

> >T'ho sottoposto recentemente a ipnosi, ma tu ovviamente non te ne
> >ricordi.
>
> Oddio, non avrò mica confessato tutto...!?
Tutto.

Writer


title: Vado da Writer a farmi visitare...

author: Charlie

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
37C41B...@tin.it
>...
>
>Sicuramente peggiore su un piano letterario, ma(forse) un po' più
>realistico su quello terapeutico.
.
Ma scherzi? E' sicuramente migliore il tuo contributo su un piano
squisitamente letterario. L'ho trovato entusiasmante anche da un punto di
vista terapeutico.
Charlie e basta.


title: poesia L'INFRANTO

author: DOMACCIA

text:
Nevrile aduggio,
da tela aracnea,
la mia propria trincea,
scavata dall'ostilità.
Impanicata nel sudario
-serrata la gola
come da una garrota-
e scorzata nella gheenna,
ricompongo l'infranto
in idoletto matrigno,
in definitiva eclissi.
  DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: poesia L'INFRANTO

author: Riccardomustodario

text:
DOMACCIA wrote:
 > da tela aracnea,
 > la mia propria trincea
 > ricompongo l'infranto
 > in definitiva eclissi.
Il bue ARA il campo, solchi di linee d'età, ACNE di un tempo, punto di
forza gioventù in attesa tecnologica di RICOMPOrre il corpo INFRANTO che
fatalmente in queste condizioni, se nulla di nuovo bussa è in DEFINITIVA
ECLISSI
stavolta ho capitpo o no? - no! - non ho proprio voglia di fare il
quadro della garrota
--
face&Bene Parlamento 2006
Se voi di IP siete i migliori, figuriamoci quelli dell'Est, quanta
fatica per SirePope fltrare la base e smerigliare ex novo Millenium
NB. smerigliare non significa smerdigliare, cortesemente fate
attenzione, non producete monnezza, grazie


title: poesia L'INFRANTO

text:

Domaccia sei Sardagnosky? - a Nuoro c'è stato un attentato che non si
capisce,
forse temono di essere smascherati, notizia IP di un
paio d'ore dopo questo post



title: Contributo sull'Estetica

author: Simone

text:
Comincio subito col dire che questo vuole essere un mio contributo
costruttivo, e spero foriero di interessanti discussioni, al n.g. Diciamo
anche che è un modo per scusarmi.


title: Contributo sull'Estetica

text:
La prima cosa da fare prima di affrontare un discorso estetico e di
rispondere a questa domanda: quale è lo scopo di scrivere? E specificatamene
con quale scopo scriviamo in questo n.g.?
 Anche dalle postate di altri partecipanti si possono desumere due ordini
generali di risposte.
 Per raccontarsi e raccontare i propri sentimenti ed emozioni attraverso la
scrittura, oppure per scrivere o scrivere dello scrivere.
 Nel primo caso valuteremo un testo dalla sua capacità di esprimere l’
esperienza interiore o anche reale dell’autore. Ovvero valuteremo la
capacità del testo di raccontarci qualcosa di più di chi lo ha scritto.
Magari apprezzando e godendo delle affinità che l’esperienze dell’autore
hanno con le nostre. In questo caso la tecnica usata passa in secondo piano
rispetto al contenuto. Ovvero, se le scopo che ci prefiggiamo è questo, un
racconto che non contiene al suo interno materiale  che porti l’autore a
raccontarsi sarà valutato scadente rispetto ad un testo che abbia al suo
interno parecchie informazioni/emozioni dell’autore stesso.
Lo scrivere sarà solo un mezzo per raccontarsi ed incontrarsi e un discorso
estetico sarebbe fuori luogo. Anzi potrebbe risultare dannoso in una
proficua ricerca dell’incontro. E l’approccio diretto, ovvero il più rapido
possibile sarà migliore di un approccio articolato  o complesso che ostacola
o rende difficoltoso l’incontro. Ad esempio un racconto di Venerandi è da
giudicare, in quest’ottica, scadente, perche anche se esso nasconde al suo
interno emozioni dell’autore stesso, queste sono diluite e rese difficoltose
dalla complessità del costrutto.
 Qualcuno potrebbe obbiettare che le due cose non sono in contraddizione,
ovvero che uno può efficacemente raccontarsi e al tempo stesso fare del suo
testo un esercizio di composizione artistica. Questo è vero, ma ricadrebbe
nel secondo caso, e sarei tenuto non solo a giudicare l’esperienza
raccontata dall’autore ma anche come l’ha raccontata.
Per brevità diamo per scontato (naturalmente possiamo anche continuare a
parlarne) che tutti siamo d’accordo invece sul fatto che la protagonista di
questo n.g. è la scrittura, le sue regole, e i suoi generi. In questo caso
naturalmente un discorso estetico è opportuno e interessante.


title: Contributo sull'Estetica

text:
Cosa vuol dire affermare che un testo è bello?
Ha senso dare un giudizio estetico, e cosa comporta?
Scrive Wittgenstein: -L’argomento estetica è molto vasto e del tutto
frainteso. L’uso di un termine come bello è persino più atto a essere
frainteso, se si guarda alla forma linguistica delle preposizioni in cui
compare, di molti altri termini. Bello, come Buono, è un aggettivo, e si è
quindi inclini a dire: questo ha una certa qualità, quella di essere bella.-
 Wittgenstein sottolinea come la parola bello sia una  espressione
elementare, tanto da poter essere sostituita da una espressione facciale. Ad
esempio da un sorriso. Richiama anche l’attenzione su come la comprensione
del reale significato di una parola non può eludere dalla circostanza in cui
noi l’apprendiamo. La parola bello noi l’apprendiamo da bambini, ed è legata
a qualcosa di piacevole generalmente buona, come un dolce, come la mamma
ecc. ecc.
 Dunque la parola bello di per se non è esaustiva di un processo estetico
(se ne ricava anche che dire che l’estetica è lo studio del bello, rende la
disciplina fumosa e vaga).
-( Wittgenstein )Caratteristica del nostro linguaggio è che un alto numero
di parole usate in queste circostanze è costituita d’aggettivi. Ma vedete
come questo non sia affatto necessario. Avete visto come da prima erano
usati come interiezioni. Che importanza avrebbe se, invece di dire: questo è
grazioso, io avessi detto solo Ah!, e avessi sorriso o mi fossi grattato lo
stomaco?-
 Allora possiamo affrontare e scomporre quel sentimento che ci nasce nel
vedere un qualcosa di bello?
 Nel farlo compiamo un atto irrilevante, o personale, ricadendo nella prima
categoria di cui abbiamo parlato all’inizio? Sicuramente Wittgenstein alza
il concetto di arte nella sfera della comprensione e della conoscenza,
dunque del giudizio.
-( Wittgenstein )Quando formuliamo un giudizio estetico su una cosa, non ci
limitiamo a rimanere a bocca aperta dicendo: Oh che splendido! Distinguiamo
tra una persona che sa ciò di cui sta parlando e una che non lo sa.
Un giudizio che si allontana dalla semplice ricerca del bello ma iscrive l’
arte in quel panorama di riconfiguarazione dell’esistenza. Come patrimonio e
rivivicazione della cultura in cui è espressa. Come dice Dewey: -L’arte come
mezzo che chiarisce, concentra i significati contenuti in modo debole nel
materiale di ogni esperienza- O come dice Montani: è l’arte che provvede a
rendere abitabile l’orizzonte di senso che ci è assegnato di volta in volta.


title: Contributo sull'Estetica

text:
Riassumendo:
1) il giudizio estetico, non può prescindere dalla conoscenza della materia.
Ovvero la rottura di una particolare metrica da parte di un autore è
legittima, ma per apprezzarne il significato, dobbiamo accorgercene, e per
accorgercene dobbiamo conoscere quella metrica, anche, anzi soprattutto,
perche ignorata.
2) Il giudizio è storico, e mai assoluto. Quindi ad esempio la ricerca del
bello, o della simmetria, fa parte di un certo periodo storico ma non può
essere assunto a modello assoluto, figuriamoci poi con possibili agganci
alla scienza!
-( Wittgenstein ) Una cosa interessante è l’idea che la gente ha di una
specie di scienza dell’Estetica. Mi piacerebbe quasi parlare di cosa si
potrebbe intendere per Estetica. Potresti pensare che l’Estetica è una
scienza che dice cosa è bello, quasi troppo ridicolo per parlarne. Suppongo
che dovrebbe includere anche quale tipo di caffè ha un buon sapore.-


title: (ot) Ma che cazzo ?

author: Antonio Koch

text:
Perché vedo tutti i thread spezzettati ? (tipo un gruppetto di 5 post,
poi una Re singola, poi un gruppetto di 4 Re ...)
a.


title: (ot) Ma che cazzo ?

author: alessio b.

text:
On Sun, 01 Oct 2000 16:59:30 GMT,
affli...@libero.it
 (Antonio Koch)
wrote:
>Perché vedo tutti i thread spezzettati ? (tipo un gruppetto di 5 post,
>poi una Re singola, poi un gruppetto di 4 Re ...)
prova un po' cosi':
options -> general preferences -> message list
dovesse esserci, togli la selezione dal campo:
"start a new thread when a follow-up subject changes"
ciao
alessio


title: (ot) Ma che cazzo ?

text:
>prova un po' cosi':
Già, ehm... effettivamente potevo arrivarci da solo, non era difficile
:)
E' un po' di giorni che non ci sto né con la testa, né con.
Grazie,
a.


title: (ot) Ma che cazzo ?

text:
On Mon, 02 Oct 2000 22:24:19 GMT,
affli...@libero.it
 (Antonio Koch)
wrote:
>E' un po' di giorni che non ci sto né con la testa, né con.
>
>Grazie,
figůrati. feci la stessa domanda, anni fa, in un altro spazio-tempo, e
un'anima bona mi diede, virgola piu' virgola meno, l'istessa risposta.
alegher
a.


title: L'isola della luce - Parte III - Cap.

author: Augusto Benemeglio

text:
                                                                  XII
    E venne il mattino in cui la nostra nave lucente potè danzare sul mare.
Con la prora a ponente e il vento che gonfiava le vele gialle, iniziammo il
nostro viaggio.
La nostra navigazione proseguì serena e leggera, finché in un tratto in cui
la costa si fa piana e indora le sue spiagge che molto s'inoltrano
nell'interno fino a confondersi con famiglie di alberi che inseguono, là
dove affiorano scogli sembianti a cavalli sommersi, udimmo le voci
soavissime di misteriose creature. E il timoniere, richiamato da quelle voci
carezzevoli, dirigeva la nave sugli scogli e tutti i marinai erano pieni d'
ebbrezza e di felicità; sì, sì, andiamo verso il meraviglioso regno delle
gole azzurre, gridavano.
Ariel cercò di riprendere il timone, gridando che si stava andando incontro
alla morte, ma quelli non volevano saperne e dicevano: oh, com'è bello,
com'è dolce morire su questo mare, e lo respingevano. La nave toccò uno
scoglio con fragore, ma riuscì ad evitare l'incaglio.
Fu allora che s'avvicinò alla nostra barca una sirena dai meravigliosi occhi
d'oro. "Fermatevi - disse la sirena, - poiché qui è il regno gelato della
gola profonda. Non ascoltate il canto delle mie sorelle, altrimenti
troverete la morte tra le rocce. Seguitemi, v'indicherò la via per uscire da
questi gorghi".
"Perché vuoi salvarci? Chi sei?" - disse Ariel.
"Diverso è il tuo destino dalle moltitudini di marinai che ascoltarono il
nostro canto, senza poterlo poi raccontare".
"Perché dunque vuoi salvarci, se gli dèi ti crearono bella e ammaliatrice
per rapire vite ai naviganti?".
"Perché così mi comandarono gli dèi delle acque, principe. Ed ora ti farà
strada il pesce dalla bocca luminosa per un altro tratto. Poi continua a
navigare seguendo la costa e non fermarti mai, finché il mare non diventi
palude".
Man mano che ci allontanavamo dalle secche delle sirene di Oxentum e
s'allontanava il dolcissimo canto, i nostri cuori tornavano quieti e sereni,
finché divenimmo docili agnelli con arpe d'argento. Allora Ariel disse: "Il
nostro viaggio del mistero è appena all'inizio, non lasciamoci ferire i
sensi, ma seguiamo la volontà divina come docili strumenti".
Ma poco dopo il cielo divenne una rosa grigia, il vento mutò direzione e
piano piano cielo e terra andavano confondendosi.
"Si sta appressando una tempesta, presto ammainiamo le vele!", disse il
nostro capitano.
Sembrava che le onde avessero artigli e assumevano colori intensi e vivi
come fiamme e l'acqua bruciava. Noi ci dibattevamo su quella nave che era
diventata un guscio di noce contro le forze possenti del mare: l'onda
gridava e il vento ruggiva da sud-ovest, sotto di noi tutto ribolliva senza
fine.Ci lasciammo andare alla deriva aggrappandoci sul ventre viscido della
barca. Non potevamo più che opporre le nostre preghiere alle furie di
Poseidone.Ci tenemmo avvinghiati per le mani e cominciammo a pregare, in
silenzio, quasi dentro di noi, finché il dio non placò la sua furia.
Finalmente, tornata la calma, issammo nuovamente le vele navigando lungo la
costa per un tratto fin quando scorgemmo un picco di rocce dove sostavano
capre e pastori. "Dobbiamo trovare un approdo, siamo senz'acqua e senza cibo
e le nostre forze vengono meno" - dissi. Ariel fu d'accordo, ma quando
cercammo di avvicinarci a quel picco di rocce una forza strana e misteriosa
ci respingeva. Più volte il timoniere spinse la prora verso terra, ma 1a
nave non si spostava, sembrava che qualcosa simile ad una gigantesca mano
trattenesse la carena. Allora ci rassegnammo e riprendemmo a navigare. E
mentre quasi privi di forze proseguivamo il viaggio, ci parve che
risalissero dall'onde  due fanciulle bellissime con una mela d'oro : "Questa
è la mela che fu donata a Venere , la dea della bellezza ,  che vi
proteggerà per tutto il viaggio . Non abbiate timore" E poi subito dopo ,
invece, un'altra voce diceva: " Avanti, navigate, marinai; andate avanti,
marinai. Voi siete sottoposti al giudizio del mare, siete prigionieri in
questo mare, condannati a vivere sulla barca celeste degli dèi ... Questa,
nel mare e con il mare è la vostra destinazione. Avanti, navigate, marinai"
Così, continuando a navigare, scapolando un promontorio, ci trovammo in una
rada dove il mare diventa una conchiglia di smeraldi e di cristalli e la
natura selvaggia delle rocce si stempera di tanto in tanto, alternando
picchi dentati grigi a spiagge piane e lisce di sabbia bianca che
s'inoltrano in pinete rigogliose. Più avanti ancora la sabbia s'infittiva
trasformandosi in una catena di piccole colline con il dorso frastagliato di
piccoli alberi verdi.
"Ma questa è la terra promessa dagli dèi!" - esclamammo, dimenticando la
sete e là stanchezza.
Eravamo ancora meravigliati dalla bellezza di quella terra, quando volgendo
gli occhi a nord qualcosa di unico e raro apparve ai nostri occhi. A circa
due miglia di distanza si scorgeva una piccola isola incantevole e
meravigliosa, inondata di luce. "Ecco l'isola della luce predetta dagli
dèi" - disse il nostro principe.
"Là è la nostra meta, compagni; è là che s'infrange la barriera del tempo e
la vita e la morte si confondono in un eterno mattino di luce. Su, avanti,
marinai, navighiamo!".
E con maggior lena continuammo a navigare, mentre un sentimento di
meraviglia e di stupore pervadeva i nostri animi.


title: Perche' si nasce liberi e si ritorna polvere!

author: Muin Masri

text:
Nablus. Per il resto del mondo è un giorno normale, qui è solo mattina molto
presto. Quartiere Ras il een (La sorgente dell'acqua). L'acqua che arriva
alla città vecchia proviene da un pozzo naturale di questo quartiere fin dai
tempi dei romani. La strada che conduce a Ras il een è una salita tanto
ripida e crudele che gli abitanti cercano di farla una sola volta al giorno
e, giunti a casa, stramazzare sul letto, sognando di non rialzarsi piu.
A quest'ora la gente dorme, non riesce a riscuotersi dalla fatica, dalla
paura. Mohammar festeggia oggi i suoi diciotto anni. È eccitato, non è
riuscito a chiudere occhio. Fermo nel buio, ha ripassato tanti pensieri. Tre
o quattro volte è sceso dal letto per andare a guardare la mamma e i quattro
fratelli, molto più spesso ha consultato l'orologio.
Alle quattro del mattino si è lavato, rasato e profumato.
Contrariamente al solito, aveva lavorato molto col gel come fanno i suoi
coetanei israeliani. Aveva una foto davanti agli occhi, che gli serviva da
modello. Alla fine, Mohammar aveva l'aspetto di un giovanotto di Gerusalemme
est che va al suo primo appuntamento. Dopo un'ultima occhiata di controllo,
si era accorto che qualcosa non lo convinceva, quei baffi neri e folti lo
tradivano. Con una smorfia di disappunto gettò la foto e tagliò i baffi.
Verificò accuratamente il contenuto del suo portafoglio: una foto dei suoi
genitori il giorno delle nozze, erano belli e felici. Un dinaro palestinese
che era stato stampato nel ‘48, poco prima dell’occupazione, la prova
tangibile che uno stato era esistito. Lo usava come portafortuna, e lo
considerava la sua vera carta d’identité La foto di una famosa cantante
libanese. Una rosa essiccata che gli era stata regalata di nascosto da una
ragazza che abitava vicino a casa sua.Due fogli di carta pregiata
accuratamente ripiegati e conservati in una busta di cellofan. Mohammar li
scorse brevemente anche se li conosceva a memoria, quindi li ripose con
delicatezza nell tasca interna della giacca.
Guardò l'orologio, era l'ora dell'appuntamento. Andò sul balcone, un'Audi 80
l'aspettava puntuale.
La città dormiva ancora. "Chissà se oggi ci sarà il sole" pensò Mohammar
voltandosi a guardare i tetti delle case.
Mohammar usci in silenzio, non gli andava di salutare i suoi famigliari come
sempre qando andava a lavorare. Un loro sguardo avrebbe potuto fargli
cambiare idea. L'uomo al volante profuma di vetiver. Parla con voce
rassicurante:
– Tranquillo, tutto andrà bene, vedrai.
– ...
– Mi raccomando, cammina rilassato, sciolto, senza dar nell'occhio, non aver
fretta, e soprattutto sorridi... hai tutto il tempo che vuoi... sei tu a
decidere il momento...
Mohammar non aveva voglia di chiacchierare, guardava il panorama scorrere:
non c'era un'anima viva, ma vedeva ugualmente dei suoi compagni di scuola
che giocavano a pallone, altri che facevano una gara d'aquiloni, altri
ancora che partivano con le fionde per una battuta di caccia. Tutti gli
sorridevano.
Accese l'ennesima Marlboro rossa e fece uscire il fumo a tratti,. Di lì a
poco anche lui sarebbe stato fumo, quel corpo contratto nel quale era
imprigionato si sarebbe rilassato per sempre.
L'Audi 80 aveva passato i primi controlli, alla porta di Gerusalemme est.
– Ci siamo quasi, allacciati la cintura.
Mohammar non rispose. Guardava Davide street con i suoi alberghi e i suoi
negozi di lusso che si andava animando di studenti, impiegati e soldati.
Camminavano su una terra che non era la loro. Niente da ridire, ma bisognava
almeno trovare uno spazio anche per quelli che erano stati ingiustamente
derubati di tutto. Qualcuno, con la sua sentenza, li aveva resi invisibili:
"Non hanno diritto a niente". Qualche offerta l'avevano fatta, ma a modo
loro: "Vi diamo l'80% delle terre", ma quel qualcuno si era dimenticato di
dire che si trattava dell'80% del 20%... Una bella differenza sulla quale
tutti sorvolavano.
"Siamo condannati a morte, possiamo solo scegliere come farlo, e io ho
scelto. Lo so, non piace al mio Dio, per la gente civile è un modo barbaro,
per mia madre una disperazione, ma ormai ho scelto, sono stufo di crepare in
silenzio, troppa sofferenza. Morire di fame è disumano, ho scelto la maniera
più rapida... morire in un attimo, tornare da dove si è venuti, rinascere al
contrario. Non mi avrete più, trovate un altro su cui sfogare la vostra
rabbia, torno quello che ero, una forma immaginaria, un corpo celeste che
gira attorno all'Universo, lontano dalla vostra follia..."
Mohammar scese dall'auto, in silenzio. Gli ultimi cinquecento metri doveva
percorrerli a piedi, senza nessuna fretta. Si guardava attorno come un
attore di teatro alla sua ultima scena, che è contento di aver finito la
commedia ma al tempo stesso triste perché non vedrà mai più il suo pubblico.
Niente fretta, le ultime battute bisogna recitarle bene.
Mohammar ha scelto il capolinea del 18. Come i suoi anni. Il pubblico è
abbondante.
Dalla prima fila una bambina gli sorride, ha lo zaino sulle spalle, pronta
per una gita fuori programma; un uomo se n'è andato via scocciato, al suo
posto arriva una bellissima soldatessa, capelli rossi, occhi verdi come il
mare d'estate. Per un attimo Mohammar pensa che potrebbe anche innamorarsi
di una donna cosi. Un vecchietto accarezza la sua barba bianca, nervoso: "Ma
quando arriva questo pullman?! Siamo diventati peggio degli arabi... Sono
già in ritardo..." Mohammar sorride: che fretta c’è? È questo il capolinea.
Fra poco sarebbero saliti tutti insieme fino al cielo. Già, il cielo. Pareva
più basso del solito, come se si potesse toccare con un dito. Mohammar
chiuse gli occhi e portò il suo dito al bottone sulla cintura di metallo.
Quando arrivarono i volontari, fra i brandelli bruciacchiati del vestito di
Mohammar trovarono un portafoglio irriconoscibile che consegnarono agli
esperti della scientifica militare. I soldati si stupirono trovando due
fogli scritti con calligrafia, minuta ma bella, ancora leggibili. Li
lessero, sicuri che si trattasse di un testamento spirituale o di una
rivendicazione.
Invece si trattava di queste parole:
Stato d'assedio ( di Mahmud Darwish )
Qui, sui pendii delle colline, dinanzi al crepuscolo e alla legge del tempo
Vicino ai giardini dalle ombre spezzate, Facciamo come fanno i prigionieri,
Facciamo come fanno i disoccupati: Coltiviamo la speranza.
Un paese che si prepara all'alba. Diventiamo meno intelligenti Perché spiamo
l'ora della vittoria: Non c'è notte nella nostra notte illuminata Da una
pioggia di bombe.
I nostri nemici vegliano, I nostri nemici accendono per noi la luce
Nell'oscurità dei sotterranei.
Qui, nessun "io".
Qui, Adamo si ricorda che la sua argilla È fatta di polvere.
In punto di morte, dice: Non posso più smarrire il sentiero: Libero sono a
un passo dalla mia libertà. Il mio futuro è nella mia mano.
Ben presto penetrerò nella mia vita, Nascerò libero, senza madre né padre, E
mi sceglierò un nome di lettere d'azzurro...
Qui, fra spirali di fumo, sui gradini di casa, Non c'è tempo per il tempo.
Come chi s'innalza verso Dio, Dimentichiamo il dolore.
Nulla qui riecheggia Omero.
I miti bussano alla nostra porta, se vogliono.
Nulla riecheggia Omero. Qui, un generale Scava alla ricerca di uno stato
addormentato Sotto le rovine di una Troia che verrà.
Voi, ritti in piedi sulla soglia, entrate, Bevete con noi il caffè arabo.
Sentirete che siete uomini come noi.
Voi, ritti in piedi sulla soglia delle case, Uscite dalla nostra alba.
Ci sentiremo sicuri di essere Uomini come voi! Quando gli aerei scompaiono,
spiccano il volo le colombe Bianchissime, lavano la gota del cielo Con ali
libere, riprendono il bagliore e il possesso Dell'etere e del gioco. In
alto, ancora più in alto volano via Le colombe bianchissime. Ah, se il cielo
Fosse vero... [mi ha detto un uomo correndo fra due bombe].
I cipressi, dietro i soldati, minareti che s'innalzano Per non far crollare
il cielo. Dietro la siepe di ferro Pisciano i soldati - al riparo di un
tank - E la giornata autunnale conclude la sua traiettoria dorata In una
strada vasta come una chiesa dopo la messa domenicale...
[A un assassino] Se avessi contemplato il volto della vittima E riflettuto,
ti saresti ricordato di tua madre nella camera A gas, avresti buttato via le
ragioni del fucile E avresti cambiato idea: non è così che si ritrova
un'identità.
L'assedio è attesa, Attesa su una scala inclinata Dove più infuria
l'uragano.
Soli, siamo soli a bere l'amaro calice, Se non fosse per le visite
dell'arcobaleno.
Abbiamo dei fratelli dietro quella spianata, Fratelli buoni, che ci amano.
Ci guardano e piangono.
Poi si dicono in segreto: "Ah! Se quest'assedio venisse dichiarato..."
Lasciano la frase incompiuta: "Non lasciateci soli, non abbandonateci." Le
nostre perdite: da due a otto martiri, giorno dopo giorno.
E dieci feriti.
E venti case.
E cinquanta ulivi...
Aggiungeteci la perdita intrinseca Che sarà il poema, l'opera teatrale, la
tela incompiuta.
Una donna ha detto alla nube: copri il mio amato Perché ho le vesti
grondanti del suo sangue.
Se non sei pioggia, amor mio Sii albero Colmo di fertilità, sii albero Se
non sei albero, amor mio Sii pietra Satura d'umidità, sii pietra Se non sei
pietra, amor mio Sii luna Nel sogno dell'amata, sii luna [Così una donna che
dava sepoltura al figlio] O ronde della notte! Non siete stanche Di spiare
la luce nel nostro sale E l'incandescenza della rosa nella nostra ferita,
Non siete stanche, ronde della notte?
Un lembo di questo infinito assoluto azzurro Basterebbe Ad alleviare il
fardello di questo tempo E a spazzar via la melma di questo luogo.
Che l'anima scenda dalla sua cavalcatura E cammini con passi di seta Al mio
fianco, mano nella mano, come due amici Di vecchia data che condividono il
pane secco E un bicchiere di vino della vecchia vigna, Per poter
attraversare insieme questa strada.
Poi i nostri giorni seguiranno sentieri diversi: Io al di là della natura, e
lei, Lei preferirà inerpicarsi su un'alta vetta.
Siamo lontani dal nostro destino come gli uccelli Che fanno il nido negli
anfratti delle statue, O nella cappa del camino, o nelle tende Dove riposava
il principe andando a caccia.
Sulle mie macerie spunta verde l'ombra, E il lupo sonnecchia sulla pelle
della mia capra.
Sogna come me, come l'angelo, Che la vita sia qui... non laggiù.
Quando si è assediati, il tempo diventa spazio Pietrificato nella sua
eternità Quando si è assediati, lo spazio diventa tempo Che ha fallito il
suo ieri e il suo domani.
Questo martire mi assedia ogni volta che vedo spuntare un nuovo giorno E mi
chiede: Dov'eri? Annota sui dizionari Tutte le parole che mi hai offerto E
libera i dormienti dal ronzio dell'eco.
Il martire mi spiega: Non ho cercato al di là della spianata Le vergini
dell'immortalità, perché amo la vita Sulla terra, fra i pini e gli alberi di
fico, Ma era inaccessibile, così ho preso la mira Con l'ultima cosa che mi
appartiene: il sangue Nel corpo dell'azzurro.
Il martire mi avverte: Non credere alle loro storie Credi a me, padre,
quando osservi la mia foto e chiedi piangendo: Come hai potuto scambiare le
nostre vite, figlio mio, Perché mi hai preceduto? C'ero io, c'ero prima io!
Il martire non mi dà tregua: mi sono solo spostato Con i miei mobili
consunti.
Ho posato una gazzella sul mio letto, E una falce di luna sul mio dito, Per
alleviare la mia pena.
L'assedio continuerà, per convincerci a scegliere Una schiavitù che non fa
male, In piena libertà! Resistere significa: accertarsi della forza Del
cuore e dei testicoli, e del tuo male tenace: Il male della speranza.
In quel che resta dell'alba, cammino verso il mio involucro esterno In quel
che resta della notte, ascolto il rumore dei passi rimbombare al mio interno
Saluto chi come me insegue L'ebbrezza della luce, lo splendore della
farfalla, Nell'oscurità di questo tunnel.
Saluto chi beve con me dal mio bicchiere Nelle tenebre di una notte che
entrambi ci avvolge: Saluto il mio spettro.
Per me i miei amici preparano sempre una festa D'addio, una sepoltura serena
all'ombra delle querce Un epitaffio inciso nel marmo del tempo E sempre ai
funerali li precedo correndo: Chi è morto... chi?
La scrittura, un cucciolo che morde il nulla La scrittura ferisce senza
lasciar tracce di sangue.
Le nostre tazze di caffè. Gli uccelli, gli alberi verdi Nell'ombra
azzurrina, il sole che scivola di muro In muro con balzi di gazzella L'acqua
nelle nubi dalla forma illimitata - tutto quel che ci resta.
Il cielo. E altre cose dai ricordi sospesi Rivelano che questo mattino è
potente splendore, E che noi siamo i convitati dell'eternità.
mm.


author: sloamm

text:
Questo raccontino è fichissimo!!!!
Edgar Allan Poe ci si sarebbe tirato un solitario!!!!
Ti prego, trova il modo di far risuscitare il tizio palestinese così ci fai
il seguito.
Sei un mito


title: Dietrologia comunitaria

author: cIneaSta (I.S.)

text:
Un paio d'anni fa mi trovavo in coda all'ufficio stranieri della questura.
Meglio: facevo parte di una delle due code, quella dei non-comunitari.
L'altra, per i comunitari, era praticamente inesistente, essendo loro pochi
e comunque fatti passare subito. Accompagnavo un amico lituano, un pezzo di
ragazzo lungo, biondo e chiaro con un nonsoché decisamente inquietante.
Quando, dopo mezza giornata di sudori, arrivò il nostro turno, l'impiegata
allo sportello di smistamento volle sapere l'occupazione del giovane
immigrando - se ne avesse avuta una. Imbarazzata - e portatrice di uno dei
miei tipici risolini insicuri a cui non crede nessuno ma che sono veri come
il pane - riferii che Luvis Tjurkulis manifaceva e distribuiva al dettaglio
tappetini persiani per mouse. "Persiani?", esclamava stupefatta la giovane
donna. "Un lituano che ha la faccia di vendere tappetini per il mouse
spacciandoli per persiani? Ma lo sapete che è reato? Frode? Eh?"
Appena ebbi spiegato all'intelligente funzionaria che il mio amico
Tjurkulis aveva soggiornato in Iran per un anno imparando l'arte dei
tappetini per mouse e ottenendo la patente di fabbricatore per le versioni
ridotte - qualcuno, lo so, direbbe bonsai - della varia tappetaglia, fummo
premiati da un appuntamento con l'ispettore preposto eccetera eccetera.
Straordinariamente presto: due giorni dopo.
                                   /-/  \-\
Avevo conosciuto Luvis pochi mesi prima a Vilnius. Lavorava come commesso
in un negozio di sport all'interno del grande centro commerciale, con pista
di pattinaggio su ghiaccio inclusa, che si trova sulle colline allucinanti
a qualche chilometro dal centro.
Siccome mi avevano rubato l'impermeabilino nero, avevo comprato proprio da
lui un passabile sostituto che mi parasse dalle sferzate baltiche di vento
e acqua. Gentilissimo, sorridente, mi chiese i litas che gli dovevo come se
mi volesse bene. Cosa insolita in quelle plaghe. Lo pagai con gioia.
E ora aveva cercato un aggancio con me per avere un aiuto qui da noi.
                                   /-/  \-\
L'ispettore che ci ricevette nel suo ufficio notò all'istante
l'indefinibile cera ansiogena del mio accompagnato. O forse gli bastò
guardare me. Chissà. "Mmmm", disse, "con questa faccia ti dovresti
presentare a qualche regista di questi moderni... Dunque.
Permesso-di-soggiorno." E da lì via nel tunnel della più bieca burocrazia.
Che tuttavia, oltre al foglio provvisorio, produsse, passato un mese,
l'ambito cartoncino color carta da zucchero a nome di Luvis Tjurkulis.
Persi i contatti con lui il giorno stesso di tale produzione. Ci separammo
fuori dalla questura, con tantegrazie a me e tantisalutifattivivo a lui, e
non lo rividi più. Più... Più è parola grossa. Corta ma grossa.
                                   /-/  \-\
Otto mesi fa la Lituania, insieme a una variopinta teoria di paesi, è
diventata comunitaria. Oggi avremmo saltato la fila lunga.
Quella che non saltai al cinema e alla fine della quale mi si parò innanzi
Luvis in tutto il suo cupo e involuto splendore. Il titolo del film era "Il
bello che ti fa paura" e lui era il protagonista.
                                   /-/  \-\
(Ehi, psst! Potete controllare in tutte le sale d'essai. È in
programmazione proprio in questi giorni. Ho usato una narrazione al passato
anche per questo particolare, peraltro essenziale, solo come espediente -
lo capite da soli. Allontanamento dell'esperienza, no?)


title: Cegàn [2 / In alto su tutti i se]

author: Andrea B. Previtera

text:
"Se mai dovessimo precipitare, di me resterà una fila di completi di
Emporio Armani sparsi per gli armadi delle mie abitazioni" disse Misa
facendo cenno con due dita alla Hostess che gli versasse un secondo
calice di vino. Io chiusi un secondo gli occhi nell'odore di bosco
e terra aspra, e li riaprii per notare che la ragazza aveva una calza
sul punto di smagliarsi ed occhi azzurri morbidissimi. Poi Misa
prosegùi dicendo che addirittura - toh guardala -  Ckaterina avrebbe
lasciato ancora meno. "Pile di fazzoletti pieni di catarro!" e buttò
indietro il collo sparando una risata fragorosa che mi spinse in un
moto di imbarazzo la testa verso il finestrino. "Tu invece, Cegàn"
(lo pronunciava sheegan), "tu, cazzo, hai il nome in bronzo su
cento palazzi, su progetti e carte, su un bel po' di premi, Cegàn
(lo pronunciava all'americana per fare impressione sui clienti, ma
ormai ero sheegan anche per gli amici).
Era un amico Misa, infine? O tollerava il mio grigiore solo per un
accordo sotterraneo, un patto economico? Perchè ero grigio, e cosciente
di esserlo. Anche in mezzo alle piccole meraviglie della business
class, ero grigio. Era un pensiero che mi ossessionava, posai la testa
sulla spalla di Ckaterina quasi senza accorgermi, e chiudendo un'altra
volta gli occhi le chiesi in un sussurro "sono grigio vero? Mi vedi
grigio, giusto? Chiaro, scuro, ma sempre grigio"
Lei deglutì profondamente: eccezionale! Potevo sentire il groppo di
fluido scendere giù per la gola anche solo con l'orecchio delicatamente
posato sulla sua clavicola. Era un fuscello, sotto gli strati di pelo.
"Ma lo sai che i veri canarini sono grigi?" e piegò la bocca giù un poco
priva di equilibrio per sua natura, in una specie di sorriso materno
"Quelli da competizione, sono grigi, completamente grigi. Guai a un'ala
bianca o un petto scuro... proporzioni, canto, e grigiore. E vincono
medaglie, trofei..."
"Come me"
"Come te!" e sorrise ancora, mi passà il dorso di una mano (guantata)
sulla guancia.
E improvvisamente fui abbastanza felice.
"Misa" e mi voltai dalla parte opposta "Io penso che se dovessimo
precipitare, di te magari resterebbe anche più che le quattro stagioni
dell'Emporio Armani, e Ckaterina ha altro oltre i fazzoletti
strombazzanti,
credimi. E non parliamo di me! Io planerei leggero sulle correnti
ascensionali. Canticchiando magari" Sorrisi e allargai le braccia come
un aereoplano, come un canarino, come chi ha ritrovato una persona
cara.
"Tu non sei Cegàn" fece misa aggrottando le sopracciglia. Non l'aveva
detto
all'americana.
"Oh, yes, sheegan I am", e tirai una manica dell'hostess "Quella calza
tra un minuto la lascia scoperta. Mi dia un martini, grazie"
	[continua]
                - andreabì,
http://www.lastcereal.com
                  ICQ 13151786


title: Cegàn [2 / In alto su tutti i se]

author: Davide,,,,

text:
Bene. Molto bene.
--
Davide,,,,
Da Radio Radicale:
Signora da Bari: "Io e mio marito ascoltavamo in macchina Radio
Radicale. pensavamo: č bello questo fatto del microfono libero
senza filtri ma. tutte quelle bestemmie! Siamo offesi e umiliati."
Ragazzo da Milano: "La signora di prima e suo marito devono
fare un incidente in macchina e morire."


title: Cegàn [2 / In alto su tutti i se]

author: buttercup

text:
> "Come te!" e sorrise ancora, mi passà il dorso di una mano (guantata)
> sulla guancia.
questa è l'unica cosa che non mi convince (e ci ho messo un pò per trovarla,
come un rumore di fondo). la mano guantata e tra parentesi stona (non c'è
niente di meglio di una mano nuda, imho, ma cmq il tra parentesi è quello
che distrae). ma il resto è molto bello.
> [continua]
aspetto, anche qui
ciao
but
(ormai come lettore mi hai conquistata. non deludermi)


title: cercate di capire

author: sasa'

text:
Voglio essere inteso ora
E non tra cent'anni
Gli onori che mi spettano
non voglio alla memoria
dovete avere adesso
le passioni in serbo
gli odi, quelli, gli odi
serbate per allora
io non ho pazienza
che passi tutto il tempo
che serve a voi a capire
quel che nasce adesso
che cazzo! Col cucchiaio
vi imbocco le metafore
e voi bimbi viziati
le vomitate addosso


title: cercate di capire

text:


ti capisco perfettamente, ma questo non cambiera' il funzionamento del
mondo ... :-'
  pino
--
La <<ragione>> nel linguaggio:
ah, quale vecchia donnacola truffatrice!
Temo che non ci sbarazzeremo di Dio
perche' crediamo ancora nella grammatica...


title: Il trucco acido

author: TroppoSfera

text:
   Una corazza di lampadine intorno allo specchio, inflessioni senza ombre
sulla pelle, mi impomato la fronte, il mento e gli zigomi; mi liscio con
una pennellessa le palpebre e il naso, aspetto che la polvere si depositi
fra le pieghe delle mie giovani rughe e solo allora, col polpastrello
dell'indice destro, aro i solchi del mio viso. Poi ci vado pesante.
Matitone nero agli occhi, matita rossa alle labbra, e tanto, forte, spesso
rossetto. Mi traccio col fard: quattro mani. Sfilo la fascia elastica che
mi tira i capelli, li scuoto con la testa e tutto, li pettino, li raccolgo
in alto. Mi fa male la cute. Orecchini piccoli. Gli occhi e la bocca devono
essere visti da lontano, il resto non conterebbe nemmeno. Posso
allontanarmi dalla lastra di vetro contro la quale respiro - anti-condensa.
Sono orrenda, così deve essere. Operazione perfettamente riuscita, come al
solito; non servono ritocchi. Mi alzo dallo sgabello e mi intrappolo tra
quello e il tavolino, ché ora è il mio ventre che voglio scrutare. Il finto
diamante incastonato nell'ombelico deve reggere a urti e torsioni e mosse
brusche e salti leggeri. Oggi faccio l'odalisca.
   Capita spesso che mi incanti su quel giro di luci bianche e opache,
tanto che, se distolgo lo sguardo e cerco di vedermi riflessa, mi scopro la
faccia come la fotografia di una base militare, censurata strategicamente.
Sono chiazze di luce nera che si spostano guidate dalle pupille, e passano
secoli prima che possa capire se mi sono bruciata la retina oppure no. E di
solito non me la brucio. Non so perché ho preso questa mania: da qualche
parte del mio cervello ci deve essere stabile la convinzione che se fisso
una lampadina prima o poi la coglierò nell'esatto momento in cui scoppia.
Né prima né dopo, come invece mi succede sempre.
   Cammino con il volto appesantito dai cosmetici, con la testa già in
fiamme, coll'ombelico irritato, con i piedi doloranti. E solo fra due ore
mi potrò liberare. Mi fermo, mi sbircio ancora la pancia, tiro un gran
respiro dal naso, entro con un salto in spaccata. Oggi mi tocca la sortita
ad effetto.
   Ho troppa gente davanti a me, immersa in un buio simile all'abbaglio
della retina censurata. Non ho mai la voglia di chiedermi nulla su quelle
persone, anche se a tratti alzo il mento verso i palchi, anche se a
intervalli irregolari danzo con gli occhi abbacinati. Sono lieve in questo
momento: il costume di veli mi svolazza intorno al corpo, mi muovo con la
fragilità elegante e snervante di un peso leggero che cade e, quando sta
per toccare il suolo, si risolleva senza un motivo... Vado in automatico. È
la mia memoria che balla.
   A questo punto la coreografia richiede uno stacco bruto. Mi immobilizzo,
mi strappo la seta che mi volteggiava sul naso, mi atteggio accigliata.
Mentre la musica aggredisce. Continuo, certo, vado avanti, ma il tecnico
delle luci avrebbe dovuto fare un'altra cosa, anziché puntarmi addosso il
riflettore bianco gelo. Sta sbagliando. Io no comunque, non sbaglio mai.
Non mi trascina nelle idiozie che sta facendo. Però è entrato il danzatore
che mi fa da spalla, ora ha men che meno senso un'illuminazione tutta per
me, diretta e cruda. Niente, lo lascia in ombra. Da laggiù vedranno solo
dei contorni umani che si affannanno attorno ad una figura bianca. Non è
economico per la comprensione dello spettacolo.
   Finito. Sono nel camerino a togliermi le torture dai piedi e dalla
pelle. Io perfetta, ma un fiasco illuminotecnico. Non voglio sapere cosa
diranno, non replicherò. Sto seduta di sbieco a sfasciarmi i piedi, con le
mie lampadine di profilo: fra la cornice che le accoglie e la forma della
mia schiena curva riflessa, dal niente ora c'è l'uomo delle luci. Mi giro e
lo guardo. Cosa vuole. Sta zitto e osserva qualcosa nello specchio. La mia
schiena dritta. Ho un moto di nervi, ce l'ho con lui già da prima. Sbuffo.
Neanche finisco di sputare l'aria che mi ha schiacciato contro il tavolino.
Riesco a picchiarlo e corro fuori dalla stanza, con i piedi da mummia che
srotola le bende. La sua voce mi viene dietro: ho fatto apposta, ho fatto
apposta...
   Sono stata costretta a replicare; e questa volta alle luci ci sarà
qualcun'altro. A fatica ricomincio il rituale depresso del trucco.
   ... questa crema brucia fa male cazzo acqua... E muoio.


title: Il trucco acido

author: Rassel

text:
"TroppoSfera" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b17ce4f...@news.tin.it...
>    Una corazza di lampadine intorno allo specchio, inflessioni senza ombre
(...)
Vorrei dirti una serie di cose che mi hanno veramente colpito, riportare
righe che ho letto e riletto, cosě, per il gusto di "rivedere" nelle proprie
orecchie come le cose appaiono lente, come fuori da un riflesso imbiancato
di luce. E come vedi la tentazione č forte, ma mi riprendo, mi riprendo.
Questa sensazione (o questa consapevolezza rubata) che non ti piacciono i
modi del mio entusiasmo, č diventatata una certezza. Scrivere commenti č
come scoprire di aver letto una bella cosa.
Ogni cosa che scrivi, l'aspetto.
Rassel. Con una specie di sorriso.


title: Il trucco acido

text:
ehi, guarda che mi fa piacere se ti piace quel che scrivo o come lo scrivo
o qualcosa. non sono così strana. ;)
TroppoSorriso


title: Il trucco acido

author: Trans IL vanO

text:
TroppoSfera (
pul...@tin.it
) scrisse:
> TroppoSorriso
posso avere i diritti televisivi?
ti do il 15% per l'anteprima in mondovisione. :-)
--
mù
(maìoschérfo)


title: Il trucco acido

text:
> TroppoSorriso
Un collante per dentiere, o un personaggio dei Grimm, a scelta.
Sul pezzo: nessun commento. Già l'accostamento "Trucco" e "acido"
dice tutto.
TroppoPrevalente.
	- Bì


title: Il trucco acido

text:
Non mi capacito: come mai questaqquà
non ha un fottuto editore? Si vede che
gli staff seri non seguono questo newsgroup.
(perdendo -inconsapevolmente- serietà)
altrimenti strano, cacchio.
TroppoSfera (
pul...@tin.it
) scrisse:
>    Finito. Sono nel camerino a togliermi le torture dai piedi e dalla
> pelle. Io perfetta, ma un fiasco illuminotecnico. Non voglio sapere cosa
> diranno, non replicherò. Sto seduta di sbieco a sfasciarmi i piedi, con le
> mie lampadine di profilo: fra la cornice che le accoglie e la forma della
> mia schiena curva riflessa, dal niente ora c'è l'uomo delle luci. Mi giro e
> lo guardo. Cosa vuole.
Da oggi in poi guarderò le lampadine in un altro modo.
Magari non spesso, che non è igienico, ma però.
Hai scritto un racconto straordinario.
Il più bello dei tuoi, almeno tra quelli che ho avuto
il piacere di leggere.
Sono commosso.
cioè
sono solo in casa ed ho miracolosamente rinvenuto
nel marasma un ciofolin d'erba medica, e allora poi-^.;
ma al contemp
--
mù
(questa NON è una sviolinata da cicisbeo, so fare di
 meglio, credimi sulla fiducia)


title: Il trucco acido

text:
> Un collante per dentiere, o un personaggio dei Grimm, a scelta.
preferisco un collant per strangolare la nonna di cappuccetto rosso
(perrault mi perdoni)


title: Il trucco acido

text:
> cioč
> sono solo in casa ed ho miracolosamente rinvenuto
> nel marasma un ciofolin d'erba medica, e allora poi-^.;
avevo i conigli, una volta... sarai mica parente? vedessi come si
fiondavano quelli!
esagermů


title: Il trucco acido

author: Writer

text:
TroppoSfera <
pul...@tin.it
> scritto nell'articolo
<
3b17ce4f...@news.tin.it
>...
"Il trucco acido"
Bello e conciso, quasi senza sbavature.
Ti segnalo solo alcuni passaggi (pochi, per la verità) che non mi hanno
convinto.
> Poi ci vado pesante.
> Oggi mi tocca la sortita
> ad effetto.
>Vado in automatico.
Mi sembrano espressioni troppo colloquiali e contrastanti con il tono che
hai dato al racconto.
Anche la riga finale non mi convince. Troppo dissonante con il resto.

>    ... questa crema brucia fa male cazzo acqua... E muoio.
Ma nel complesso mi pare un racconto breve molto equilibrato ed avvincente.
W.


title: Il trucco acido

author: Dario D'Angelo

text:
"TroppoSfera" scrive:
> [...]
Avevo iniziato a pensare ad un commento
ieri sera, poi oggi ho scoperto che quello
che stavo per scriverti era stato già detto
da Writer. Pazienza. Posso sempre
dirti che mi è piaciuto. Molto.
Ciao, Dario.


title: Il trucco acido

text:
> > Poi ci vado pesante.
> > Oggi mi tocca la sortita
> > ad effetto.
> >Vado in automatico.
>
> Mi sembrano espressioni troppo colloquiali e contrastanti con il tono che
> hai dato al racconto.
E ce le ho messe apposta. Anzi, ti dico la verità: "Vado in automatico. È
la mia memoria che balla" è uno dei punti più soddisfacenti, per me.

> Ma nel complesso mi pare un racconto breve molto equilibrato ed avvincente.
Invece a me pare macrocefalo.
Grazie del commento.


title: Il trucco acido

text:
Grazie Lub... (non so se si puň ancora dire). Sempre di una cortesia
disarmante.


title: Il trucco acido

text:
TroppoSfera (
pul...@tin.it
) scrisse:
> esagermů
sei bravissima! sul serio.

--
mů


title: Il trucco acido

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Fri, 01 Jun 2001 17:18:14 GMT,
pul...@tin.it
 (TroppoSfera) wrote:
>secoli prima che possa capire se mi sono bruciata la retina oppure no. E di
E' possibile che la bruciatura sia abbastanza piccola da essere
compensata dal cervello, ma comunque esserci.
[snip]
>srotola le bende. La sua voce mi viene dietro: ho fatto apposta, ho fatto
>apposta...
Qui avrei staccato di piu', magari mettendo una riga vuota.
>   Sono stata costretta a replicare; e questa volta alle luci ci sarà
>qualcun'altro. A fatica ricomincio il rituale depresso del trucco.
>   ... questa crema brucia fa male cazzo acqua... E muoio.
Impressione complessiva:
all'inizio non capivo se la tipa si stesse preparando per uscire
(che so, ad una festa) o per uno spettacolo, piu' che altro per
quel "Oggi faccio l'odalisca.".
Non seguo bene le tempistiche, non "vedo" il tempo.
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: Il trucco acido

text:
> Impressione complessiva:
> all'inizio non capivo se la tipa si stesse preparando per uscire
> (che so, ad una festa) o per uno spettacolo, piu' che altro per
> quel "Oggi faccio l'odalisca.".
Una delle poche cose che volevo, era che l'inizio fosse ambiguo. Grazie.
> Non seguo bene le tempistiche, non "vedo" il tempo.
Ehm, di che? Io non sono in grado di scrivere rendendo un tempo musicale.
Per chi mi prendi. :P