title: Poesia del compleanno [rep.]

author: Fabrizio Patriarca

text:
Incipit comoedia nova, Fabricii Patriarcae romani, in qua copiosissima
iassiana fauna narranda, atque per gustum novelli consilii litterae eius
iudicaturae sunt et paraeclara fama tributanda.
******
Canto I
Per via d'un pelo mi s'aperse a stilo
la patta del calzon, sì che 'mbrigliato
tutto ne fu della mutanda il filo,
e non se ne partia lo sventurato
ma più fiate girando attorno all'osso
membruto del pen, che n'era torturato
torcea le carni mie giusto a ridosso
dello scroto gentil, e di doglienza
io ne ruggìa, qual è quel molosso
che preso in inimice accoglienza
di gabbia o di canil municipale
morde la sbarra sine più speranza.
Adunque già sentia venir cotale
erezion inopportuna e lesta
che tosto ebbi a pensar -Cazzo, fa male!-
quando il turgor che rapido si presta
all'insufflata della degna rosa,
si che solo piacer alfin ne resta,
movea l'augel, che vispo mai si posa,
menando strazio di sì lungo duolo
cagione vile di rovina ascosa.
E quale è il contadin che prende a volo
nel laccio la lucertola gagliarda
così la man assunse presto il ruolo
di brancicar la fava che infingarda
se ne sfuggia, qual complice devota
d'un pelacchion di razza si bastarda.
E smucinò, movendo come rota,
fin che trovato ebbe nella selva
de' genital (ormai è cosa nota...)
il subdolo ribel, e come belva
che press'al monte seco infuri e impazzi
d'un colpo lo strappò dalla sua pelva.
Intendi ben, lettor, or sono cazzi
amarissimi pel dotto tuo poeta:
procura che il tuo riso non ne strazi,
giacché la nerchia è finalmente queta,
l'orgoglio libertin che lo condusse
a scriver d'avventura sì desueta.
Fabritio
www.pseudolo.it


title: lirica di Hikmet in "le fate ignoranti"

author: Balrog

text:
qualcuno sa dirmi come si chiama la poesia di Nazim Hikmet in "Le fate
ignoranti" ? Magari postarla? O darmi un link dove trovare qualche
poesia di Hikmet?
Scusate se, forse, sono OT.
Grazie.
Balrog
--
Balrog
theb...@scientist.com


title: lirica di Hikmet in "le fate ignoranti"

author: Camillo

text:
Balrog <
theb...@scientist.com
>
> O darmi un link dove trovare qualche
> poesia di Hikmet?
http://www.siir.gen.tr/siir/nazim_hikmet/index.html


title: lirica di Hikmet in "le fate ignoranti"

author: puca

text:
Balrog <
theb...@scientist.com
> wrote in message pja2gt0bb2ca5ejmd...@4ax.com...

                                            Nazim Hikmet
Il più bello dei nostri mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello che vorrei dirti di più bello,
non te l'ho ancora detto.


title: Bestie!

author: I Libri In Testa

text:
Sabato 14 gennaio 2006 alle ore 18
presso la Libreria Croce
di Corso Vittorio Emanuele II 156 a Roma,
I LIBRI IN TESTA
presentano
BESTIE!
storie di pulci e balene
Lędo Ivo, Emily Dickinson, Vladimir Nabokov, Kurt Vonnegut, Gustave
Flaubert, Ian Mc Ewan, Trilussa, Fazil' Iskander, Ignazio Silone, Erich M.
Remarque, Michel Tournier, Umberto Saba e Jonathan Coe ci parleranno di
chiocciole, bruchi, farfalle, uccelli canterini, pappagalli, cani, tigri,
caprotori, asini, cavalli, alci, polli e animali vari. Nell'arca ci
saranno anche gli incredibili animali di Stefano Benni.
L'ingresso č libero.
I LIBRI IN TESTA
www.ilibrintesta.it
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: "deux Ex Machina"

author: akuma

text: Qualcuno sa dirmi cosa vuol dire la frase in oggetto?


title: "deux Ex Machina"

author: camilla

text:
"akuma"
> Qualcuno sa dirmi cosa vuol dire la frase in oggetto?
http://www.focus.it/dr/5360_23_9_96.asp?Npag=2
(scusa, devo averti risposto a casa per sbaglio)


title: "deux Ex Machina"

author: Riccardomustodario

text:
akuma wrote:
> Qualcuno sa dirmi cosa vuol dire la frase in oggetto?
>
  E uno che viene calato dall'alto della scena politica grazie a un
sistema di argani e carrucole e giunto a terra si mette a pecora a
brucare, mentre lo PGLNCL dal lato destro
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: "deux Ex Machina"

author: ceffo

text:
akuma ha scritto:
> Qualcuno sa dirmi cosa vuol dire la frase in oggetto?
Lost?
Te lo chiedo per quel "deu*x*".
c.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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ab...@newsland.it


title: "deux Ex Machina"

author: Galina

text:
"akuma" <
GPsof...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1133367732.0...@f14g2000cwb.googlegroups.com...
> Qualcuno sa dirmi cosa vuol dire la frase in oggetto?
Nella Genesi secondo Agnelli si racconta che Dio, il settimo giorno, non si
riposň affatto. Andň a farsi un giro, arrivň davanti al bar della Carlotta,
scese dalla macchina... Scritto in latino, Dio viene fuori dalla macchina:
Deus ex macchina...
Continuate pure.
Galina
>


title: "deux Ex Machina"

author: Annalisa

text:
akuma <
GPsof...@gmail.com
> wrote in message
1133367732.0...@f14g2000cwb.googlegroups.com...
> Qualcuno sa dirmi cosa vuol dire la frase in oggetto?
>
Hai mai letto un romanzo di Dickens? O senza andare tanto lontano, I
promessi sposi?


title: [OT] breve assenza

author: Francesco

text:
Ci sentiamo fra una settimana circa !
Ciao (-:Francesco


title: [P] Ai Poeti Elettronici

author: Dennis

text:
Ai Poeti Elettronici
Non cantate di vento
O di acquatici occhi
Ne' di mute risposte celesti
Ma con chiavi silicee
Serratevi i sensi
E dormite
Nelle rughe del mondo
Ciechi
Elettrici sonni
******************
    Per Aspera
      Ad Astra
******************
Dennis
den...@tiscalinet.it


title: intermezzo nostalgico

author: kaiza

text:
bambino: Babbo, babbo! Che cos'è la nostalgia?
padre:      Ricordi che bello quando giocavi ancora con Tobia?
tobia:        Uof?
*PAM* *PAM* *PAM*
padre:     Ecco, quella è la nostalgia.
k.
--
Je t'éxècre et te maudis
Juste parce que tu existes


title: Edsongs (Six songs, due canzoni e una tradizionale messicana che sommate alle altre 12 fanno 20, ma qui siamo sul genere diario adolescenziale e chi ne ha già le balle piene può tranquillamente saltare. Stando attenti, però)

author: Gaez

text:
Al solito, non sono originale.
Già l'hanno votata in molti come la canzone del secolo scorso; può essere,
in effetti è carina, gradevole, cantabile da tutti e anche comprensibile,
seppur in inglese, perché contiene quelle parole, frasi standard che nessuno
si sognerebbe mai di contestare.
Quando la sento, vedo sempre mio padre tutto affannato che scarica dalla 125
blu diplomatico, una botte di legno, scura da sembrare bruciata, con una
porticina che una volta aperta rivela due ripiani tanto robusti da
sopportare il peso di alcune bottiglie di liquore: insomma, un mobiletto
bar.
Lui la piazza in sala davanti al televisore e proprio di fronte a me, che
raggomitolato sul divano di velluto grigio a righe rosse, seguo attento lo
strambo filosofare di Pogo su un vecchio numero di Linus, mentre mia madre
lo guarda a dir poco perplessa.- L'ho vinto alla lotteria del bar - Annuncia
raggiante.
E sfuggendo domande esce per riporre l'auto in garage.
Mia madre, scotendo il capo, ritorna a stendere pappardelle a cavallo di un
matterello sospeso tra due sedie; io torno sul mio fumetto preferito e mi
accorgo che non sto leggendo, ma ascolto le note di un pianoforte che dalla
radio rimbalzano a caso sugli oggetti, in ordine, della stanza.
La voce è di quel tizio, uscito dal gruppo per seguire una donna dalle idee
balzane poco orientali e dalla faccia brutta e triste come la passione di
Cristo.
Una voce orrenda e nasale, fastidiosa da sembrare la caricatura di un
cartone animato, roca come di chi si è scontrato con una notte troppo
alcolica, ma bellissima in questo pezzo pieno di lurida utopia.
"Imagine all the people, living life in peace"
- Obiezione, Vostro Onore! Questa canzone è ingannevole e tendenziosa.-
- Obiezione respinta, si sieda e ascolti.-
L'ho ascoltata migliaia di volte, da quando avevo 13 anni, e per un po' la
mia immaginazione ha anche funzionato; poi, vuoi per una manifestazione
finita male, vuoi per un incidente che ti storpia un amico, un buco
frettoloso, una guerra qui e una là, volando più basso, il nonno che muore e
non lo posso vedere, mia madre in silenzio, mio padre che piange, io che non
centro un cazzo in questa miserabile storia di soldi e poi ancora, pezzi di
legno nel culo, un buco silenzioso e uno assordante, qualcuno che non ce la
fa più e si spara, un altro s'impicca con la sigaretta tra le labbra, figli
che perdi nel cesso, altri in una maglietta bianca, altri ancora in ospedale
e non li hai proprio visti, una guerra qui e una là e cancri, molti
cancri...vuoi per tutto questo e per altre cose accuratamente cestinate, la
mia immaginazione si è un po' fiaccata.
Solo un po', perché basta un'auto qualsiasi, con sopra un padre qualsiasi
insieme ad una figlia qualsiasi, accendere una radio qualsiasi su una
stazione qualsiasi, sentire questa canzone e trovarsi a cantarla assieme.
"Imagine all the people, living life in peace"
- La conosci anche tu? Noi la stiamo studiando a scuola; ce l'ha fatta
imparare la maestra d'inglese. Il senso non lo conosco ancora bene, cosa
significa?-
Significa che siamo in ritardo e che abbiamo due possibilità: correre più in
fretta per arrivare in tempo oppure fermarci in mezzo a questi alberi, a
questi campi di grano ancora verde, ad ascoltare la musica, immaginando che
il nostro mondo è tutto qui.
Fermarci in questo posto senza tralicci, io e te. a guardare cavedani che
scolpiscono raggiere nell'acqua o ricci che si accartocciano al rumore del
nostro passo, immaginando che tutti sono felici e stanno facendo
altrettanto.
Fermarci, tanto il tempo ci ripiglia al prossimo giro.
Ascoltare la musica. E' così piacevole lasciarsi ingannare, è facile, a
sedici anni quando ti regalano il primo giradischi: una valigetta azzurra
dove il coperchio è la cassa acustica.
Con le prime mance corro in quel negozio, dove vendono anche l'usato, per
scegliere il mio primo long playing e dove si possono ascoltare i dischi
prima di acquistarli. Massimo tre, però.
Comincio con gli Yes e Rick Wakeman che picchia con i piedi sul
sintetizzatore, una mano sull'hammond e l'altra sul piano. Si, si, buona
tecnica. Ma poca anima.
- Posso un altro?-
Allora vado con i Pink Floyd ancora acerbi; solo la facciata B, Echoes, è
notevole nonostante il finale col coro da stadio. Troppo poco per spenderci
dei soldi tutti buoni.
- Posso un altro?-
Spulcio indeciso tra i raccoglitori, ce ne sono almeno una decina che vorrei
ascoltare: Jefferson Airplane, Buffalo Springfield, Grateful Dead, Bob
Dylan...mi sa che prendo Bob Dylan. Solo che qui contano molto i testi e
allora tanto vale scegliere un cantautore italiano.
"La casa sul confine dei ricordi, la stessa sempre, come tu la sai, e tu
ricerchi là le tue radici se vuoi capire l'anima che hai"
Avevo trovato il mio vate ubriacone; così, ogni volta che sarei passato dal
paese, da poco lasciato, avrei avuto la mia canzone su cui tracciare un
solco di disperazione sempre più profondo.
Ne ha rastrellata di polvere, la puntina del giradischi, da quel solco; ma
non abbastanza da raccoglierla del tutto.
Ancora adesso, quando passo vicino a quella casa sul confine della sera, mi
sento sporco di un'adolescenza vissuta a metà e non c'è niente da fare, è
più rabbia che rimpianto.
Rabbia che scatena una morte che mi ha sempre fatto paura; la solitudine
fatta di porte e finestre sbarrate in una casa deserta e spoglia, con pareti
bianche senza quadri, pavimenti freddi e umidi, e voci che entrano gelide
come spifferi nella mia testa.
"You call my name, but it's sound unreal"
C'è molto buio in questa casa senza porte, non vedo nessuno ed io ho bisogno
di luce e di colori.
E' rabbia che spezza una linea, un orizzonte, un lungo filo di plastica dove
io mi fondo in un solo colore che non mi basta.
Voglio un congresso di colori. Intervenire per soffocare gli occhi della
gente, soffocarli con uno straccio intriso e secco della loro anima.
Voglio uscire, provocare una rissa nella mia mente, poi, ferito,
allontanarmi tranquillamente con una ciocca di vernice tra le dita.
"There's a house with no door and I'm living there"
Alla fine quell'orizzonte, un serpente ferito che si contorce tra lo spazio
e la ragione, diventa un semplice solenoide che non ha più la forza di
stringerti l'anima, davanti ad un bacio che odora di sole.
Il sole accecante di un giorno breve.
Luce intensa su una pelle bianco-latte, oscura e senza memoria, una pelle
confezionata e avvolta su un'anima ricamata di sorrisi e fiori.
E' lei, tesa in uno spasmo strozzato, che sbarra gli occhi sui miei occhi
come carne su carne:
- Vedo tutto bianco - sussurra
Io vorrei staccarmi in questo istante, per vederla, per osservare questo
arcobaleno che s'incendia, quest'onda alta sopra il mio mondo. Rimango
invece come una roccia, ad accogliere il sole a tratti tra le pieghe .
"Come può uno scoglio, arginare il mare..."
Non mi piace la 'sua' canzone e non mi sento lo scoglio dove lei,
puntualmente, viene ad infrangersi; ma un barattolo da trattenere e cullare
per un po', per essere poi rilasciato su spiagge sassose e nere in mezzo ad
altre scatolette di tonno sventrate. Ho bordi taglienti ed arrugginiti, mani
ferite che sporcano e tanto vuoto, tanto da non riuscire a sprofondarle
dentro: lei è il mare, io una scatola vuota. Io galleggio e sopravvivo, lei
scorre sui miei confini, inquinata.
Lei è acqua e deserto, refrigerio e calura, rumore e silenzio; io,
accovacciato al limite della sua oasi serena e triste, ho labbra comunque
screpolate e mi lascio chiedere:
- Scrivimi una poesia sulla schiena -
E sulla sua pelle bianco-latte, ormai senza memoria, scrivo di una striscia
di stoffa bianca assorbita da una nuvola di polvere, del suo volare tra
gabbiani che giocano il vento, del suo morire, schiantata, su un cumulo di
sabbia spenta.
- Cosa stai scrivendo?-
Cazzate, penso. Sputo sulla sua pelle, per cancellare, per lasciarla senza
memoria e
mi addormento, definitivamente incastrato tra sassi neri e siringhe senza
ago.
Quando mi sveglio, mi ritrovo solo.
Diviso, tra il desiderio di dilazionare questo amore o di scendere, per
ridurlo in tanti piccoli pezzi, mi muovo lento.
"One of these days I'm going down and I cut you in more little pieces"
Si, forse non era così acerbo quel disco; probabilmente non ero
sufficientemente disidratato per gustarne la freschezza.
La colonna sonora dei miei giorni cambia; baratto il bianco e il nero con
migliaia di luci psichedeliche, il mio letto di piuma con panchine
scheggiate e dopo un po' confondo i tagli e i buchi sulle mie braccia: non
riesco più a leggerli in ordine di causa e di tempo.
La mia normalità passa da una comoda poltrona, dove consumavo le ore nel
girare intorno ai suoi pensieri, al sedile lercio di una centoventisette
rossa, dove lascio consumare i giorni fermi sui miei pensieri.
Flicker...flicker...flicker...fly...how...pow..
La normalità diventa un passeggio sui soliti confini; nell'inutile tentativo
di provocare il risveglio di un amore. Del rancore.
Normalità è sentirsi padre del giorno, della notte, dell'arcobaleno, della
scienza, anche di una prugna o di molta sensibilità nelle dita; e divento
figlio dell'artrosi dell'acqua, del cibo e della sua memoria che io
inghiotto. Figlio della prigionia, di un incantatore di serpenti, della loro
ombra invisibile, del loro sibilo, della loro mente svolta e tortuosa.
La normalità è graffiare un violino, circondarne le lacrime con del fuoco,
umiliare il suo silenzio, sordo e insopportabile, con un elastico vergine
costellato di rovi.
La normalità è gesticolare da dietro un tavolo e bere ogni tanto un sorso
d'acqua da una bottiglia di vetro verde e avere sempre sete; asciugarsi il
mento con il dorso della mano e ritrovarsi una briciola di pane sul palmo e
non avere mai fame.
E' osservare spaventapasseri inclinati dalla frusta del tempo, lungo
l'argine di un fiume secco, che terrorizzano solo il proprio equilibrio;
mentre io, sdraiato, lecco la composizione isterica di una donna malata.
La normalità è innamorarsi del proprio silenzio, più in là negli anni sarà
l'innamorarsi del silenzio degli altri, e vivo con pochi suoni: i miei passi
nella città quasi deserta e gli scatti della rolleyflex. Solo foto notturne
di barboni che dormono, a dicembre, distesi sugli scalini delle chiese, le
mani nascoste sotto il tabarro nero a stringere un paradiso vuoto; o
tassisti, ad agosto, che si giocano a carte il turno, semisdraiati sul
cofano delle loro auto.
Solo foto di nascondigli per cani o di angoli senza padrone, pieni di
cartacce, siringhe e lattine imprigionate dal vomito; attraverso la mia
feritoia illumino i miei rifiuti. E li stampo.
Nel buio rosso della mia stanza li cospargo di cotone, come a voler dargli
un cielo, li bagno negli acidi e li impicco ad un filo teso tra l'armadio e
la porta.
Poi, nauseato dal mio stesso odore, spengo la luce rossa e mi butto sul
letto:
"Hello darkness my old friend"
Tengo gli occhi aperti e sento la necessità di un ponte che mi traghetti
oltre questo silenzio, oltre questi liquami che vado a cercarmi con
l'ossessione di un topo.
Gli occhi aperti a guardare l'ombra delle fronde mosse dal vento, che dai
tagli delle persiane accarezza  i miei sogni appesi con mollette colorate ad
un filo.
Gli occhi aperti a percepire un cambiamento che arriva quando.
.ecco, scaduto il tempo. Fine dell'eds.
Mi mancano ancora gli anni '80, con i REM con Drive ed Everybody Hurts,
Grace Slick con Manhole. Negli anni '90 mi sono dato definitivamente al jazz
e qui è difficile estrarre dei pezzi e poi sono completamente negato per i
titoli. Ricordo solo una fantastica riedizione di Moon River ascoltata ad
Orvieto durante un Winter Umbria Jazz di qualche anno fa ed eseguita da Brad
Meldhau. La sera dopo mi sono addormentato durante un assolo di contrabbasso
di Charlie Hayden.
L'ultima canzone che mi lega ad un periodo particolare della mia vita è
Cuccuruccucù Paloma, ma ci ho già fatto un post. Però non sono così
spocchioso da dirvi di andare a cercarvelo con Google; ve lo riposto qui
sotto, al limite lo saltate e andate direttamente nel vicolo stretto senza
passare dal via.
Buone Vacanze. Per chi le fa.
> Nel frattempo: Cucurrucucu Paloma (tradizionale messicana)
Una canzone che ho sempre detestato, finché non l'ho vista e sentita cantare
da Caetano Veloso nel film 'Parla con lei'.
Avrei sputato l'anima ai piedi di lei, se non avessi avuto la bocca piena di
popcorn.
Comunque ho seguito il consiglio del titolo e le ho chiesto:
- Come stai?-
- Te lo dirò quando uscirai dal tuo coma.-
Niente da dire, gran bel film e gran bella canzone.
Ottimi anche i titoli di coda ed il culo di quella che mi stava in piedi
davanti. Ed io a chiedermi se la carpa a specchi è un ibrido e perché tutti
gli ibridi sono belli. La carpa vera è il gobbo e fa schifo nel colore
tranne che per le labbra che assomigliano molto a quelle della Marini.
Stereotipi. Sarebbero comunque due pompini freddi.
La bocca più bella è sicuramente quella del luccio; ha denti selvaggi che
sembrano storti ed un apparecchio lì sarebbe un insulto. Io l'ho vista bene
la bocca del luccio. L'avevo sventrato e pulito e gli ho aperto la bocca;
con le dita ho tastato i denti, molti. E lui l'ha chiusa di scatto. No,
niente male, ma non l'ho mangiato. Da allora non mangio più il pesce che
pesco. Non pesco più. Vado a caccia di mosche col fucile ad elastico. Mi
sembra più umano e se le ferisco le finisco con un'elasticata alla nuca.
Come nelle migliori tradizioni. Che poi ho scoperto perché proprio lì e non
al cuore. Puoi vivere anche con un cuore spaccato; come il pesce gatto,
quello brutto, nero con la pancia gialla e i lunghi baffi. Non muore mai,
nemmeno dopo due ore che ce l'hai in tasca. Allora prendi una forbice,
l'apri e la parte appuntita gliela infili nella testa. Se il pesce si stava
dimenando, si secca a metà movimento come la fine di un balletto jazz.
E' stata dura smettere di pescare. Più che altro per il contorno.
L'alzata mattiniera, se non notturna; l'odore del caffè che tumula il sapore
della notte e cambia l'umidità della stanza in vapore che sazia. Si parte e
non c'è nessuno in giro e sembra un mondo nuovo di zecca che si ha
disposizione; gli alberi sono ancora ombre e non distingui cielo e terra;
tutti i colori dormono nel nero. Allora sono i rumori che ti parlano; è
l'acqua che ti scorre ai piedi o le foglie che vibrano davanti a tuoi occhi
che t'invitano a sorridere.
A quel punto pescare sarebbe superfluo, ma devo dare un senso alla sveglia
che è suonata alle quattro.
No, penso che sia da coglioni soffrire per gustarsi la bellezza delle cose.
Meglio il centro commerciale, che apre alle nove e mezza.
E con questo non ho altro da dire. Per adesso.
ps
Canzoni citate:
Imagine - John Lennon
Radici - F. Guccini
House with no door - VDGG
Io vorrei, non vorrei, ma se vuoi - L. Battisti
One of these days - Pink Floyd
Astronomy Dominè - Pink Floyd /Syd Barrett
Sound of silence - Simon & Garfunkel
Cuccuruccucù Paloma - Caetano Veloso
altre ed eventuali


text:
"Gaez" <
di...@libero.it
>
Come nei tuoi pezzi migliori (secondo me) ci ficchi dentro di tutto. E' un
baule, o un armadio, o molti armadi, che non si riesce a tener chiusi
neanche mettendoci sopra un peso.
Eppure il peso c'č, e non nelle parole, tante tantissime accavallate
incalzate aggrovigliate, ma nelle immagini altrettanto convulse (un film
avanti-veloce) che rotolano addosso a chi legge anche parole e immagini non
scritte.
Il pensiero fatto spessore e materia č il tuo tratto inconfondibile, che io
ammiro.
Chi l'ha detto che le emozioni sono astratte?
Quelle che comunica questa scrittura sono reali come pietre.
Camilla


text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
>(un film  avanti-veloce)
O forse indietro-veloce.


text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:WxJIa.106005$Ny5.3...@twister2.libero.it...
> Come nei tuoi pezzi migliori (secondo me) ci ficchi dentro di tutto.
Già. Ma il tutto spesso è il niente, questo è il problema.
Forse ero più intenzionato a parlare delle canzoni e ad ogni canzone, tranne
quella che non mi piace, ho creduto di vestirle addosso un'emozione, un
periodo, una persona. Un urlo.
Per una gran parte questo eds l'avevo scritto quasi subito; poi mi sono reso
conto della sua incomprensibilità e l'ho lasciato stare.
Personalmente preferisco quello precedente, quello  delle sette canzoni,
perché lì mi sono esercitato. Qui no.
Il mio sogno è scrivere un racconto fantascientifico o erotico; meglio
ancora un erotico-fantascientifico. Devo cominciare a frequentare isr per
vedere come si fa :)))
Grazie per l'attenzione. ciao.
gaez
ps
mi sono accorto che manca un pezzo, quello che riguardava Bridge over
trouble water ed ho cercato di togliere il messaggio dal server che,
stronzo, non mi ha accontentato. Pazienza, non era importante.


author: Russell Coutts

text:
Gaez wrote:
>
> Il mio sogno č scrivere un racconto fantascientifico o erotico; meglio
> ancora un erotico-fantascientifico. Devo cominciare a frequentare isr per
> vedere come si fa :)))
Hint: su isr cerca abulion yorgen.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


text:
Russell Coutts wrote:
>
> Gaez wrote:
> >
> > Il mio sogno č scrivere un racconto fantascientifico o erotico; meglio
> > ancora un erotico-fantascientifico. Devo cominciare a frequentare isr per
> > vedere come si fa :)))
>
> Hint: su isr cerca abulion yorgen.
E la serie degli Angeli di Metallo.



text:
"Russell Coutts" <
red_l...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:3EF37730...@libero.it...
> >
> > Hint: su isr cerca abulion yorgen.
>
> E la serie degli Angeli di Metallo.
Ok, letto. Adesso mi applico.
Grazie della dritta.


title: ufficio accoglienza

author: cosetta

text:
Benevenuta signorina cosetta, ben venuta
(Benvenuta signorina Clara, ben venuta)
Benvenute su IAS e in
GRAZIE da parte mia, di me medesima cosetta.
(Ringrazio anche da parte della Clara, che non la conosco ma ho letto i suoi
mess. mi sta davvero simpatica,
GRazie a tutti.
p.s. a me piace un casino leggere e scrivere.


title: ufficio accoglienza

text:
sei spassosissima, lo sai?
almeno, a me sembra così
cosetta <
gas...@libero.it
> wrote in message
qk6B5.42910$3R6.9...@news.infostrada.it...



title: ufficio accoglienza

author: Andrea B. Previtera

text:
> Benevenuta signorina cosetta, ben venuta
Sė, sė, mi accodo.
Mi vedi ? Sto lė in fondo, sono quello con la maglietta blų
e le scarpe da ginnastica.
Tirami altre bicchierate,
non chiedo (giuro) altro.
E ora basta con i commenti: agisci e produci.
	- B


title: ufficio accoglienza

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39D5A5D4...@instation.it...
> > Benevenuta signorina cosetta, ben venuta
>
> Sě, sě, mi accodo.
> Mi vedi ? Sto lě in fondo, sono quello con la maglietta blů
> e le scarpe da ginnastica.
adoro le scarpe da ginnastica. (davvero.-soprattutto dalla parte delle
suole)
>
> Tirami altre bicchierate,
> non chiedo (giuro) altro.
questa, poi                     (a me piace come scrivi)
>
> E ora basta con i commenti: agisci e produci.
mi proverň. perň mi piace anche solo commentare. da vecchia vorrei fare la
talent(di)scout  (forte, no?)
>
> - B
cosetta


title: W Pechino : Com En Cino & SWANISLACKA!!!

author: swanislacka

text:
ho appena aggiornato il sito con alcune cose molto interessanti.
Mi trovo a Pechino dove sto partecipando ad una collettiva
con il Maestro Luigio Com En Cino, a cui sono riuscita a strappare
incredibili confessioni riguardo alla sua vita passata e una bellissima
fotografia che lo ritrae in tutta la sua serenità  :
http://utenti.tripod.it/swanislacka/comencino_biografia.html
Questa invece la biografia del Dott. De Truciolis :
http://utenti.tripod.it/swanislacka/truciolis_chisono.html
Questi invece i miei ultimi lavori, esposti a Pechino in questi giorni :
"Il Sole La Luna" :
http://utenti.tripod.it/swanislacka/soleluna.html
"Swanislacka" :
http://utenti.tripod.it/swanislacka/disegno.html
ciao ciao e a presto!
Swanislacka
http://utenti.tripod.it/swanislacka
swani...@yahoo.it


title: Cos'è?

author: Graziana

text:
Aspettando il sonno
1.
- …e vissero felici e contenti. Su, dormi. La storia è finita.
- Non ho sonno.
- Non hai sonno?? Cosa c'è?
- Niente, nonno. Adesso sto qui buona e poi… mi addormento?
- Sì. Hai paura?
- No…, no. Sono grande oramai. Ho già quattro anni. E se suona
l'allarme, lo sento, prendo la coperta e il cuscino e corriamo nei
campi?
- Sì, dormi. Se non lo senti, ti prendo in braccio io.
Lo sguardo puntato alla finestra non vede fasci di luce bucare la
notte, il cuscino premuto forte forte contro le orecchie impedisce
rumori, Annina di pezza, vicina vicina, le fa compagnia.  Forse gli
aerei questa notte non arriveranno.
- Adesso dormo.
2.
- A letto, è tardi. Buonanotte. Prendi la tua Carlotta.
- Grazie papà. Buonanotte.
Lo sai Carlotta, questa mattina a scuola cosa ho fatto? C'erano i
pensierini da fare e il Luigino continuava:
- dimm su, dai dimm! Sön menga bön. Sö da meti giö chichiinsci?
- Arrangiati, mi hai rubato la cartella questa mattina? Adesso
arrangiati.
e io intanto scrivevo e non ho fatto neanche un errore. Quando la
maestra è passata tra i banchi mi ha detto "brava, anche le doppie le
hai scritte bene." E invece al Luigino gli ha detto "ma non hai ancora
scritto niente?" E il Luigino mi ha fatto la linguaccia e io l'ho
detto alla maestra. Le ho detto "il Luigino mi fa la linguaccia perché
non sa cosa scrivere" e lui mi ha detto "spia spia, t'aspeci föra", ma
la maestra mi ha detto "Zitta tu, lascialo pensare da solo" e l'ha
lasciato lì a pensare. Io avevo finito da un po' e potevo aiutare a
mettere i libri da leggere a posto nell'armadio, e lui era lì che
ciucciava la penna. Fa schifo la sua penna, c'ha tutti i denti di
dentro, non i denti, i segni dei denti; e quando mi voltavo diceva
"dimm, dem dim" e allora io glielo detto. A me il Luigino mi piace,
mica come il Ninetto che mi tira sempre i capelli. Sono brava?
Ma il Luigino ha sbagliato lo stesso, tutte le doppie e la "sc" di
scoiattolo e la maestra gli ha dato visto. Io ho preso bene. E allora
lui e il Ninetto, quando siamo arrivati sulla strada di Somma, hanno
incominciato a corrermi dietro e io mi nascondevo dietro le piante
grandi che c'era il buco del picchio più alto di me che lo vedevo se
muovevo la testa. E il Ninetto è riuscito a prendermi e mi tirava i
capelli e diceva "spia, spia". Ma io gli ho risposto "cö bianc" e lui
si arrabbia e piange quando gli dicono così e ha tirato più forte i
capelli che mi faceva proprio male. Ma io non mica pianto; gli occhi
pungevano ma non ho pianto, il mio papà mi ha detto che non si deve
mai piangere e quando gli ho detto che non ho pianto mi ha detto brava
ma non devi fare la spia, e devi aiutare anche il Ninetto se puoi. Ma
il Ninetto mica mi dice il risultato dei conticini. Il Luigino sì,
sbaglia anche i conticini, qualche volta, il Ninetto mai, ma mi dice
il risultato, il Ninetto mai, e allora io non gli dico come si scrive
scivolare al Ninetto. Sono blava?… Dolmi Callotta...
Dolmi
3.
Silenzio e buio. La testa sotto le coperte. Si sente soffocare. Deve
gridare, non può. Lui non ci sarà più, per sempre. Neppure le sue
lettere arriveranno. Gliel'hanno scritto oramai. Accende la luce.
- Non stai bene? Perché non dormi anche stanotte?
- Ma… niente, papà. Cosa dovrei avere? Non ho sonno. Studio ancora per
qualche minuto, prima o poi mi addormenterò.
Si assopisce e la scena si compone puntualmente.
La luce di una giornata finita. La via, gente che vede, che guarda; la
gente che si ferma e chiede e risponde: "Chi è? Com'è successo?" "Uno
di loro". Uomini e donne che parlano: "Uno di noi, la polizia ha
sparato".
Sibili, colpi precisi, bersaglio centrato. Si coglie così il barattolo
di una gara.
Un viaggio si ferma sotto una striscia di cielo, un nero lenzuolo
spiegato su un marciapiede
- ….
- Sì, fammi leggere ancora un po'
"Girerò per le strade finché non sarò stanca morta
saprò vivere sola e fissare negli occhi
ogni volto che passa e restare la stessa.
………………………………………………"
4.
- Shh, fai piano
- Si è addormentata?
- Sembra di sì. Guarda
La camera è in penombra, tapparelle rese persiane lasciano filtrare
l'aria fresca di un'alba soleggiata di fine giugno.
- Non vedo
- Avvicinati
- Ha gli occhi chiusi. Non sento
- Guarda la coperta
- Sì, ma com'è lento il respiro.
…
- Sarà tranquilla, finalmente.
Qualche raggio di sole rubato al mattino rilascia sette colori dalle
bottiglie della fisiologica che oramai non serve più.
****
Graziana


title: Cos'è?

author: mannina

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
9dra11$3v5$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Aspettando il sonno
>
>
> 1.
> - …e vissero felici e contenti. Su, dormi. La storia č finita.
> - Non ho sonno.
> - Non hai sonno?? Cosa c'č?
> - Niente, nonno. Adesso sto qui buona e poi… mi addormento?
> - Sģ. Hai paura?
> - No…, no. Sono grande oramai. Ho gią quattro anni. E se suona
> l'allarme, lo sento, prendo la coperta e il cuscino e corriamo nei
> campi?
> - Sģ, dormi. Se non lo senti, ti prendo in braccio io.
.....e mentre ti leggevo  Graziana...mi sono un po' commossa e mi sono
venuti in mente dei piccoli intervalli, brevi e  quasi indolore... e mi č
venuta in mente una frase di cui al momento non ricordo l'autore..." Un
sipario si squarcia: una nuova scena, un altro mondo, una prima veritą a cui
ci si puņ sorreggere."
Grazie  per questo piccola grande perla!
Gabriella M., la radiosa Puntina


title: Cos'è?

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
9dra11$3v5$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Aspettando il sonno
>
>
>> 1.
>> - ….
>> - Sì, fammi leggere ancora un po'
>E questi quattro puntini , che sono un momento dopo , solo  un  momento
dopo una >sospensione, la sospensione di un pensiero che ora è partito per
sempre dentro di noi.... un ossessione che ci prende ....ogni tanto . E non
è un errore scritturale, a voler ben vedere non lo è affatto.
>
>> "Girerò per le strade finché non sarò stanca morta
>> saprò vivere sola e fissare negli occhi
>> ogni volto che passa e restare la stessa.
> ………………………………………………"
>Una lunga serie di puntini che  sommati ... potrebbero  quel  silenzio che
si nasconde dietro  >ad un altro nome difficile da pronunciare.
...Gabriella M., la radiosa Puntina...


title: Cos'è?

author: Linus

text:
"Graziana"
> Aspettando il sonno
Quadri di flashback
abbastanza indipendenti.
Mi é piaciuto molto il secondo,
quello della scuola,
forse perché è quello con una
trama compiuta.
Esiste anche una storia
di guerra che collega
i frammenti, ma sembra
messa in disparte,
forse volutamente.
Linus.


title: Cos'è?

author: lubna

text:
"Graziana" scrive:
> [...]
Le mille guerre, le mille Storie...
c'è una presenza malinconica
del "non-vivente", in questi quadri,
che mi ha molto colpito.
Ciao, lubna.


title: Cos'è?

text:
"lubna" <
das...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9dtn8d$k520h$2...@ID-64335.news.dfncis.de...
> Le mille guerre, le mille Storie...
> c'č una presenza malinconica
> del "non-vivente", in questi quadri,
> che mi ha molto colpito.
>
> Ciao, lubna.
Lubna, ma cosě non vale. Non puň essere il lettore piů bravo di colui
che scrive!
Ciao
Graziana


title: Cos'è?

text:
"Linus" <
pasqualino...@softeco.it
> ha scritto nel messaggio
news:9dt5hl$1pu$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
>
> Esiste anche una storia
> di guerra che collega
> i frammenti, ma sembra
> messa in disparte,
> forse volutamente.
Sě, volutamente.
Grazie
Graziana


title: Cos'è?

text:
"mannina" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9drfd0$4rp$1...@pegasus.tiscalinet.it...
>
> Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
> 9dra11$3v5$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> .....e mentre ti leggevo  Graziana...mi sono un po' commossa e mi
sono
> venuti in mente dei piccoli intervalli, brevi e  quasi indolore... e
mi è
> venuta in mente una frase di cui al momento non ricordo l'autore..."
Un
> sipario si squarcia: una nuova scena, un altro mondo, una prima
verità a cui
> ci si può sorreggere."
> Grazie  per questo piccola grande perla!
>
>
> Gabriella M., la radiosa Puntina
Grazie, Gabriella. Sempre splendente, vero?
Grazia (ce lo mettiamo il - na?)


title: Cos'è?

text:
"mannina" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9drgrt$tn5$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> >E questi quattro puntini
> è un errore scritturale, a voler ben vedere non lo è affatto.
Direi che vedi bene: 3 è la convenzione, il 4° è uno di più, il mio.
>
>
> >Una lunga serie di puntini che  sommati ... potrebbero  quel
silenzio che
> si nasconde dietro  >ad un altro nome difficile da pronunciare.
Se fosse interessante si sciogliessero e rompessero il silenzio a cui,
invece, il lettore, può dare parola.
Grazia na


title: Cos'è?

text:
"mannina" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:9drgrt$tn5$1...@lacerta.tiscalinet.it...
>
> >E questi quattro puntini
> è un errore scritturale, a voler ben vedere non lo è affatto.
Direi che vedi bene: 3 è la convenzione, il 4° è uno di più, il mio.
>
>
> >Una lunga serie di puntini che  sommati ... potrebbero  quel
silenzio che
> si nasconde dietro  >ad un altro nome difficile da pronunciare.
Se fosse interessante si sciogliessero e rompessero il silenzio a cui,



title: Cos'è?

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
9du1ro$cpc$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
>
> "mannina" <
civit...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9drgrt$tn5$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> >
> Direi che vedi bene: 3 è la convenzione, il 4° è uno di più, il mio.
Sei Grazia o sei Mannina? Mi pare strano sentire  questa storia riguardo ai
puntini : è la mia e mi fa piacere di scoprire che sia anche la tua .
Ho cercato anche di dare  una voce a due puntini di sospensione : erano la
voce di quell'attimo che senti , quell'attimo prima che  tutto il tuo
pensiero sia sospeso e perso.
>
> Se fosse interessante si sciogliessero e rompessero il silenzio a cui,
> invece, il lettore, può dare parola.
Già........!
Gabriewlla M. , la radiosa Puntina


title: Cos'è?

text:
Graziana <
grazi...@hotmail.com
> wrote in message
9dtsjs$4kv$2...@fe2.cs.interbusiness.it...
>
>
> Grazie, Gabriella. Sempre splendente, vero?
Sono  radiosa ....a parte gli occhiali scuri!!!!!!!! :-))))
> Grazia (ce lo mettiamo il - na?)
pe sta volta ....naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa! :-)


title: Cos'è?

text:
"Graziana" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9dra11$3v5$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> Aspettando il sonno....
Letto, riletto,....riletto.
Mi ha sorpreso e non so perchč.
Complimenti, adesso l'accompagno a dormire :))
Ciao
Gaez


title: Cos'è?

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:TpBM6.2280$jp1.1...@news.infostrada.it...
>
> "Graziana" <
grazi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> news:9dra11$3v5$1...@fe1.cs.interbusiness.it...
> > Aspettando il sonno....
>
> Mi ha sorpreso e non so perchč.
Se lo scoprissi, me lo farai sapere?
Graziana


title: Cos'è?

author: Kirone dal lavoro

text:
"Graziana" <
grazi...@hotmail.com
> wrote in
<9dra11$3v5$
1...@fe1.cs.interbusiness.it
>:
Giusto un appuntino, una preferenza.
> il Ninetto mica mi dice il risultato dei conticini. Il Luigino sě,
> sbaglia anche i conticini, qualche volta, il Ninetto mai, ma mi dice
> il risultato, il Ninetto mai, e allora io non gli dico come si scrive

L'intercalare l'avrei reso meglio con i trattini: " - il Ninetto mai -".
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


title: Somethin'Stupid

author: farfallina

text:
============
Frank Sinatra era superdotato. Pensavo a questo dettaglio dell'appendice del
suo corpo mentre pedinavo Marianna. Avevo da poco terminato di leggere un
libro che svelava molti segreti della vita privata di Frank e me n'ero fatto
una ossessione.
Stavo a debita distanza dalla donna, attento a non farmi scoprire. Lei non
mi conosceva, affatto, almeno questo pensavo, ma sapevo tutto di lei. Non
era la prima volta che la tallonavo d'appresso, l'avevo fatto altre volte,
ma avevo la strana sensazione che quella sera sarebbe stata molto diversa da
tutte le altre.
Sculettava in maniera sensuale, camminando senza fretta, soffermandosi a
guardare le vetrine dei negozi. Assomigliava a Natalie Wodd; una delle
attrici con cui Frank aveva avuto una storia quando la diva era poco più che
ragazza. Era impossibile non fare caso a Marianna mentre scendeva per la
galleria commerciale che dal Ponte di Mezzo conduce a Piazza Garibaldi.
Mi muovevo con prudenza, lungo il marciapiede, aldilà del colonnato, vicino
alla strada, ad una decina di metri di distanza da lei che si teneva rasente
alle botteghe.
Mora, pelle scura, capelli lisci e lucenti, fisico curvilineo, ma non troppo
prosperosa, lasciava dietro di sé una essenza che conquistava chiunque
incrociava la sua figura.
Frank aveva fatto pazzie per assicurarsi l'amore di Ava Gardner che gli
aveva preferito per amanti; toreri spagnoli, gigolò e stalloni neri. Anch'io
avrei fatto follie per Marianna, ma lei neppure sapeva della mia esistenza.
Un gruppo di ragazzi che risalivano la galleria, in senso opposto al nostro,
si girarono all'indietro dopo che l'ebbero incrociata. Li sentii fare
apprezzamenti poco lusinghieri nei suoi confronti e ne fui geloso. Avrei
voluto manifestare in qualsiasi modo che era di mia proprietà e che non era
cosa per loro, ma non potevo farlo perché neppure era donna mia.
Marianna si fermò dinanzi alla luccicante vetrina di una bottega di lingeria
femminile. Teneva fisso lo sguardo su degli intimi di seta che facevano
bella mostra sui ripiani e manichini oltre la vetrina. A quell'ora la
galleria era affollata di gente. Stavo fermo, nascosto alla sua vista,
dietro una colonna ricoperta di marmi glia, e osservavo l'immagine del suo
viso riflessa nella vetrina.
Frank aveva condiviso sentimentalmente Marylin Monroe con John F. Kennedy e
Bobby Kennedy. Anch'io condividevo Marianna con qualcun altro: il marito era
l'amante di mia moglie.
In quel momento stavano sicuramente scopando, succedeva ogni volta che m'
informava con un SMS che sarebbe tornata a casa a tarda ora dovendo
terminare un lavoro in ufficio.
Mi aveva impressionato l'affermazione riportata nel libro di Georges Jacobs
in cui Marylin confessava che JFK non era un granché come amante e soffriva
di eiaculazione precoce. Mi domandai cosa poteva avere il marito di Marianna
più di me. Mi balenarono nella mente le solite quattro idee, ma accettare
anche una sola di queste mi faceva stare male. Mi sentivo normale e mi
sembrava pazzesco che un uomo potesse infilare il cazzo nel culo di mia
moglie.
Non ero intenzionato a fare delle avance con Marianna, l'avrei seguita fino
a casa, come avevo fatto le altre volte, accontentandomi di spiarla e
guardarla.
Qualcuno mi salutò. - Ehi... Lorenzo vai in centro?
Era Fabrizio, uno dei compagni con cui mi dilettavo ad uscire in bicicletta
la domenica. Sorrisi e gli diedi una pacca sulla spalla, intenzionato a
tenere la conversazione la più breve possibile.
- No, vado incontro a mia moglie - mentii per togliermelo dai piedi e
proseguire il pedinamento.
- Peccato avrei voluto scambiare quattro chiacchiere con te.
- Vado di fretta. sarà per un'altra volta. Ci sentiamo per telefono e
decidiamo dove andare domenica.
- Okay, sarà per una altra volta - disse salutandomi.
Accipicchia, l'avevo persa. La galleria straboccava di gente e non riuscivo
ad individuarla davanti a me. Avevo paura che mi scoprisse. Mi portai di
nuovo sul marciapiede, fuori della galleria, e allungai il passo scrutando
in direzione delle vetrine.
La folla m'impediva di scorgere Marianna. Mi prese l'inquietudine di non
ritrovarla. Ero in affanno e cominciai a sudare. D'improvviso me la ritrovai
davanti a me, a poca distanza. Stava seduta ad un tavolo di una caffetteria
in compagnia di un uomo di pelle nera. Il tipo, un giovanotto distinto in
giacca e cravatta nonostante la calura estiva, le stava dicendo qualcosa.
Lei sorrideva e sembrava rallegrarsi della sua presenza. Mi accostai
infilandomi nella caffetteria. Mentre transitavo a ridosso delle loro spalle
sentii che l'uomo si scagliava contro di lei minacciandola: "Se credi di
prendermi per il culo ti sbagli di grosso. So bene che tipo sei".
Il suo italiano era quasi perfetto. Raggiunsi il bancone della caffetteria e
ordinai un caffè espresso. Mi voltai nella loro direzione e rimasi ad
osservare il labiale delle loro bocche cercando di capire il significato
delle parole che si scambiavano.
Frank si sarebbe sbarazzato dell'ingombrante presenza di quell'intruso, ma
io non ero, affatto, come lui e nemmeno potevo vantare amicizie come Sam
Gincana, padrino di Chicago e sua figura paterna.
Dal breve discorso che avevo percepito mi era parso sufficientemente chiaro
che fra loro esisteva una certa intimità. Continuai a gustare il caffè
interrogandomi sul genere di rapporto che poteva intercorrere fra di loro.
Marianna si alzò di scatto dal tavolo e si scostò apparentemente irritata.
L'uomo le gridò qualcosa mentre lei si allontanava. Marianna non si volse
indietro e proseguì nel suo cammino. Passai accanto all'uomo seduto al
tavolo e la rincorsi mentre stava allontanandosi. Poco dopo girai lo sguardo
all'indietro e scorsi l'uomo seduto al tavolo da cui non si era mai mosso.
Canticchiavo "Strangers in the Night" intanto che proseguivo nella rincorsa.
Dopo averla vista in compagnia di quel nero le stavo dietro senza
particolari accorgimenti, infischiandomene d'essere scoperto. Marianna si
girò una o due volte prima che giungesse in Piazza Garibaldi.
Frank, in età matura, aveva continuato ad avere flirt con attici più giovani
di lui, accadde anche con Lee Remick e Jacqueline Bisset sul set di "
Inchiesta pericolosa". Anch'io stavo conducendo una sorta d'investigazione e
mi ero calato nei panni di Frank e di uno dei suoi personaggi
cinematografici
Le lancette dell'enorme orologio, posto nella torre del Palazzo del
Governatore, rischiarate da una sorgente luminosa, erano ferme alle 19.00.
Marianna attraversò la piazza scansando le auto che transitavano nei due
sensi della strada. Passò accanto alle fila di tavoli dei bar e caffetterie
che facevano da cornice al monumento di Garibaldi. Imboccò Via Cavour
tuffandosi nel marasma di sfaccendati che a quell'ora occupavano per intero
la strada e i marciapiedi
Le stavo dietro, a pochi metri, e potevo annusare la scia del suo profumo.
Sentivo di avere acquisito su di lei il diritto di fare ciò che volevo. In
quel medesimo istante suo marito e mia moglie stavano scopando ed io ero
deciso a fare altrettanto con lei.
Quando giungemmo dinanzi al portone di casa, in un vicolo buio, attiguo al
Battistero, tentennai prima precederla e spalancare la porta che avevo visto
sempre accostata e mai chiusa a chiave. Lasciai che fosse lei a spingerla e
a condurmi dentro. Nell'androne affrettò il passo, forse perché impaurita,
certa com'era della mia presenza dietro di lei. Invece di salire sull'
ascensore prese a correre sulle rampe delle scale ed io le andai dietro. Al
secondo piano dell'edificio si fermò davanti alla porta del suo
appartamento, ma non inserì la chiave nella toppa. Si girò verso di me e con
voce soffocate disse:
- Posso sapere cosa vuole da me?
Il petto le sobbalzava per l'emozione e per la paura.
Restammo in silenzio. Avrebbe potuto gridare e richiamare l'attenzione degli
altri coinquilini, ma non lo fece. In quei pochi istanti mi tornò in mente
di avere letto che Frank non aveva mai usato il preservativo quando si
accoppiava con le donne, nemmeno quando faceva sesso con prostitute.
Neppure io l'avevo mai usato e nemmeno ne avevo alcuno con me.
- Sono il marito di Chiara.
- Lo so - rispose.
E tutto le fu chiaro.
Mentre Marianna apriva la porta di casa pensai ancora a Frank. A proposito
di Lauren Bacall, con la quale aveva avuto una avventura dopo la morte di
Humphrey Bogart, affermò che baciava male, ma il difetto peggiore che aveva
era che non aveva saputo, o voluto, fargli un pompino. Al contrario di Judy
Garland che di pompini era stata gran maestra.
La moquette del salotto era soffice. Marianna si mise carponi e si lasciò
penetrare da dietro. La tivù mandava in onda un videoclip con protagonisti
Robbie Williams e Nicole Kidman. Somethin'Stupid, la canzone che
interpretavano, era lo stesso motivo d'amore cantato da un padre e da una
figlia vent'anni prima. Ancora una volta il motivo musicale aveva raggiunto
la prima posizione nella hit parade internazionale. Era apparsa un po'
incestuosa quando fu cantata da Nancy e Frank Sinatra, ma a loro poco
importava. Gli aveva dato successo e lo stesso era accaduto a me quella sera
con Marianna. Mentre scopavo ripensavo alle donne che Frank aveva posseduto,
soprattutto a Kim Novak che in seguito aveva consegnato fra le braccia di
Sammy Davis Jr. In quel momento desiderai che mia moglie si facesse scopare
da un altro uomo sposato ad una bionda...
farfallina
http://digilander.libero.it/farfallina3


title: Somethin'Stupid

author: tortoise

text:
"farfallina" <
evin...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%9rMb.250073$e6.98...@twister2.libero.it...
>
> ============
>
> Frank Sinatra era superdotato. Pensavo a questo dettaglio dell'appendice
del
> suo corpo mentre pedinavo Marianna. Avevo da poco terminato di leggere un
bel racconto, soprattutto per l'idea di creare un parallelismo tra la vita
di Sinatra e quella del protagonista.
ciao
A.


title: Somethin'Stupid

author: cittadina

text:
farfallina ha scritto:
> ============
>In quel momento desiderai che mia moglie si facesse scopare
> da un altro uomo sposato ad una bionda...
> farfallina
>
http://digilander.libero.it/farfallina3
   Bello, scorrevole ed intrigante !
   ciao
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Somethin'Stupid

text:
"cittadina" <
cittad...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>
>    Bello, scorrevole ed intrigante !
>    ciao
Ti ringrazio per averlo letto e commentato.
ciao ! ciao!
farfallina


title: Somethin'Stupid

text:
"tortoise" <
qskorpi...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
> bel racconto, soprattutto per l'idea di creare un parallelismo tra la vita
> di Sinatra e quella del protagonista.
>
Mi fa piacere che ti sia piaciuto. grazie per il commento.
ciao! ciao!
farfallina


title: faccia di plastica

author: Myrina

text:
Sono in casa, fa caldo. Ho il viso coperto da una pellicola di maschera
all'arancio. E' trasparente e non si vede, ma io la sento, ho la pelle
tesa.
La tocco, faccia di plastica appiccicosa.
Volevo scriverti, ho pensato che in fondo è da tanto che non lo faccio,
e allora eccomi qui. Sto guardando un film con Anna Magnani, in TV. Deve
essere di Pier Paolo Pasolini, credo, un film strano, una commedia
sarcastica
sulla storia di una donna che prende la patente in tarda età. Lei si sente
come le altre, finalmente, perchè può guidare.
Le cambia la vita, ma in modo strano. La macchina ti renderà libera, e
invece libera non sei, donna con la faccia di plastica tesa.
Ti aggiri per le strade estive, lidi bollenti di spuma umana. Ti aggiri
in cerca di compagni di viaggio e trovi compagni di casini, tesi, faccia
di plastica. Attenta a non sterzare troppo, non mettere la quarta in fila,
non cambiare corsia che tanto c'è l'ingorgo stradale, non mollare la presa
del volante. Non fidarti degli sconosciuti, non farlo, non puoi. Ma lei
si fida e sdeng!!!!!
Anna è mora, ha occhi cupi e silenzi di pece, colpiti da una lama d'acciao.
Anna ora, ha una lama d'acciaio nell'anima.
Dovrei sciacquare il viso, ma l'acqua corrente è calda. Prenderò del
ghiaccio e lo striscerò sulla pelle tesa. Lo sfregherò con le mani sulla
pelle e sulla bocca.
Era da tanto che volevo scriverti.
Tieni il passo, non lasciare scorrere troppa sabbia in mezzo ai pensieri,
stringi le mani, le mie, la pelle, fresca d'arancio e di ghiaccio.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: faccia di plastica

author: Ombra

text:
"Myrina" <
Myr...@interfree.it
> ha scritto
> una commedia sarcastica
> sulla storia di una donna che prende la patente in tarda età. Lei si sente
> come le altre, finalmente, perchè può guidare.
Il pezzo m'e' piaciuto in se', *anche* nella (voluta?) oscurita' dei
riferimenti appena accennati, talvolta oscuretti anzicheno' (o sono
particolarmente stordita, o non ho capito chi e' Anna, chi ha avuto
l'incidente, chi scrive, who's who, insomma).
Oltretutto, mi sento particolarmente coinvolta dalla storia della patente.
Chissa' che anche io, prima o poi...
Ombra
(al massimo in motorino)


title: faccia di plastica

author: Gordon Comstock

text:
"Myrina" <
Myr...@interfree.it
> ha scritto:
> La tocco, faccia di plastica appiccicosa.
> Volevo scriverti, ho pensato che in fondo è da tanto che non lo faccio,
> e allora eccomi qui. Sto guardando un film con Anna Magnani, in TV.
piaciuto; mi ha ricordato tante cose
gordon
(come diceva Germano: posta ancora!)


title: faccia di plastica

author: leo

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:bgrklk$rlccu$1...@ID-31169.news.uni-berlin.de...
> "Myrina" <
Myr...@interfree.it
> ha scritto
>
> Il pezzo m'e' piaciuto in se', *anche* nella (voluta?) oscurita' dei
> riferimenti appena accennati, talvolta oscuretti anzicheno' (o sono
> particolarmente stordita, o non ho capito chi e' Anna, chi ha avuto
> l'incidente, chi scrive, who's who, insomma).
> Oltretutto, mi sento particolarmente coinvolta dalla storia della patente.
> Chissa' che anche io, prima o poi...
>
> Ombra
> (al massimo in motorino)
Evvabe' proprio in agosto, e questo, stiamo.
Graziana


title: faccia di plastica

text:
Il film era questo: L'automobile (1971) Regia di Alfredo Giannetti, con
Anna Magnani e Vittorio Caprioli.
> "Myrina" <
Myr...@interfree.it
> ha scritto
> > una commedia sarcastica
> > sulla storia di una donna che prende la patente in tarda età. Lei si sente
come le altre, finalmente, perchè può guidare.
> Il pezzo m'e' piaciuto in se', *anche* nella (voluta?) oscurita' dei
> riferimenti appena accennati, talvolta oscuretti anzicheno' (o sono
> particolarmente stordita, o non ho capito chi e' Anna,
Anna Magnani
chi ha avuto
> l'incidente,
Anna Magnani
chi scrive,
Myrina
> Oltretutto, mi sento particolarmente coinvolta dalla storia della patente.
> Chissa' che anche io, prima o poi...
> Ombra
> (al massimo in motorino)
In motorino non puoi prendere su gli autostoppisti e ficcarti nei casini
tesi in cui va a finire la Magnani, ma è altrettanto poco sicuro,
dopotutto,
auguri a te e al tuo motorino, :-)



title: faccia di plastica

text:
A leo, che stai a di'? Non ho capito nulla, mi dispiace. :)
> Evvabe' proprio in agosto, e questo, stiamo.
> Graziana



title: faccia di plastica

text:
"Myrina" <
Myr...@interfree.it
> ha scritto
> Il film era questo: L'automobile (1971) Regia di Alfredo Giannetti, con
> Anna Magnani e Vittorio Caprioli.
La mia ignoranza cinematografica e' conclamata, non riesco a vedere film
perche' m'addormento. Tutta (no, diciamo parte del)l'oscurita' ai miei occhi
deriva da questo. Grazie dell'illuminazione.
Ombra


title: Pubblicare testi poetici

author: quovadis

text:
Se siete interessati a pubblicare testi poetici segnalo l'iniziativa della
casa editrice Insula (
www.in-su-la.com
): Prove d'autore.
Si tratta di una rivista antologica ben fatta: le scelte sono severe e
criticamente motivate.
Indirizzo web:
http://www.in-su-la.com/editrice/prove/prove.htm
Presentazione
Č luogo comune che in Italia si scrive moltissimo, ma si legge poco, in
particolare poesia. Con questa rivista in forma di antologia sąintende in
primo luogo favorire la lettura. Ląautore* che pubblica una raccolta di sue
poesie resta, molto spesso, «ghettizzato» in un ambiente limitato e la sua
produzione ha una circolazione locale: i suoi testi vengono letti da pochi
intimi. Con Prove dąautore si ha la possibilitŕ invece di raggiungere
ambienti diversi e lettori differenziati, in quanto essa sarŕ distribuita in
diverse localitŕ italiane ed estere, in primo luogo dagli stessi autori e poi
dai canali consolidati della casa editrice. La formula «antologia di inediti»
permette uno scambio e un confronto proficuo tra gli autori e i loro lettori,
 presentando esperienze nuove o in fieri.
	Prove dąautore raccoglie testi inediti di poesia di diversi autori (non piů
di 10 per ogni numero). Ogni autore ha a sua disposizione 12 pagine della
rivista, cosě suddivise: 1 pagina di frontespizio; 1 pagina per una breve
nota bio-bibliografica; 10 pagine di testi. Gli autori devono spedire le loro
composizioni alląindirizzo della redazione. Si devono inviare almeno 15, ma
non piů di 20 testi (su carta e in forma elettronica su dischetto o meglio
via email), tra i quali la casa editrice eleggerŕ i testi da pubblicare, in
accordo con ląautore. Si consiglia di indicare un titolo generale per la
raccolta antologica, o sarŕ scelto dalla redazione. Il materiale inviato non
verrŕ restituito.
	Insieme con la scelta dei testi la casa editrice spedisce il contratto
dąedizione. Non č richiesta alcuna quota di partecipazione o obbligazione di
acquisto di copie. Ogni autore riceverŕ una copia della rivista: nel
contratto potrŕ esprimere il desiderio di acquisire ulteriori copie,
favorendo cosě la diffusione della rivista. Per maggiori informazioni si
prega di scrivere alla casa editrice.
*Con il maschile-neutro łautore˛ sąintende riferirsi, nel titolo e nella
descrizione della rivista, sia agli autori (s. m.) che alle autrici (s. f.).
==============================================================
 Posted with Hogwasher. Mac first, Mac only:

http://www.asar.com/cgi-bin/product.pl?58/hogwasher.html

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title: Pubblicare testi poetici

author: Riccardomustodario

text:
quovadis wrote:
> *Con il maschile-neutro łautore˛ sąintende riferirsi, nel titolo e nella
> descrizione della rivista, sia agli autori (s. m.) che alle autrici (s. f.).
per il maschile ... Neutro La Signoria Vostra č pregata rivolgersi ad
Andrea
Vanacore noto passivo neutrologico internetty, conosciutissimo in ambienti
ricchioni a cavallo nazionale ed esteri sinistristi, purtroppo la
maggioranza, anche se ebeti, non per niente le elezioni le vincono i
Berluscones che rappresentano la minima parte dell'elettorato italiano.
- Il Vanacore dichiaravo: č vera zecca per il sottoscritto, s'attaca
ovunque, solo lui garantirebbe
una vendita di migliaia di copie alla Sua spettabile Casa Editrice ed
io, in definitiva,
quanto ci guadagnerei a copia?.
--
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtŕ per far rinascere i morti


title: In viaggio verso Santiago di Compostela

text:
       Camminare è una delle attività aerobiche fra le più salutari e quindi utili per mantenere in buono stato cuore e polmoni. Svolgo questo tipo di esercizio fisico quasi tutte le mattine prima di recarmi al lavoro. E’ una pratica corretta che serve a mantenermi in forma, ma più di tutto mi è utile per ridurre ai minimi termini lo stress che accumulo sul posto di lavoro.
   Mentre cammino, mantenendo le cuffie del lettore Mp3 appiccicate alle orecchie, ascolto musica e scaccio i pensieri negativi che sempre più spesso fanno capolino nella mia mente, così non faccio nemmeno caso al fracasso delle marmitte delle motociclette e quello dei tubi di scappamento delle automobili, preso come sono nell'ascoltare della musica.
   Non amo fare jogging, difatti, alla corsa preferisco il semplice camminare. Di solito pratico questa attività aerobica spostandomi a piedi fra le querce e i castagni secolari del Parco Ducale, poco distante dalla mia abitazione. Mi piace camminare nelle prime ore del mattino quando nel parco non c’è ressa di persone, tutto è calmo, e la natura sembra interloquire con la mia persona.
   In natura esistono tanti tipi di silenzi, ma quello che colgo intorno alla mia persona durante queste passeggiate mattutine, camminando per i sentieri sterrati, è ineguagliabile. Quello che percepisco è un silenzio inquieto che mi seduce e sa incantarmi ogni volta che cammino nel parco. E' durante una delle frequenti passeggiate mattutine che, tre anni fa, ho conosciuto Erika.
    Stavo percorrendo uno dei sentieri sterrati quando, in prossimità della monumentale Fontana del Trianon, dalle forme barocche, situata sull’isolotto al centro della peschiera, m’imbattei nella figura di una donna. Mentre si avvicinava mi persi a guardare il continuo sobbalzare delle tette con curiosità. Mostrava d'avere la mia stessa età, trent'anni o poco più. Indossava scarpe da running, bianche con strisce laterali rosa, vestiva una maglietta superaderente che le fasciava il corpo e ne metteva in risalto le forme discretamente giunoniche.
   Capelli biondi raccolti a coda di cavallo, carnagione chiara, occhi azzurri, bocca angelica, ostentava uno sguardo dolcissimo. Le sorrisi mentre, passandole dinanzi, contraccambiò il mio saluto con un cenno del capo senza pronunciare una sola parola. Girai il capo di novanta gradi perdendomi a osservarle il didietro che ondeggiava con noncuranza, sbattendolo da un fianco all'altro, mentre proseguivo nel mio cammino nella direzione opposta.
   Tutt'a un tratto, da una tasca dei pantaloni, le uscì fuori un cellulare. L'apparecchio cadde sul terreno erboso senza che lei se ne accorgesse. Tornai sui miei passi, raccolsi l’apparecchio, dopodiché allungai il passo e mi impegnai a raggiungere la donna per restituirglielo.
   - Mi scusi se la disturbo. - dissi dopo averla affiancata. - Presumo, anzi sono certo che questo cellulare le appartiene. - mi premurai di dirle mostrando nel palmo della mano l’apparecchio. - Le è caduto da una tasca e l'ho raccolto da terra.
   Infilò la mano nella tasca dove presumeva fosse presente il telefonino e solo allora, accortasi che la tasca era vuota, si convinse che l’apparecchio era il suo.
   - Accidenti! E' proprio il mio cellulare, non so come ho fatto a perderlo.
   - Può capitare a chiunque di smarrire qualche oggetto quando si indossano indumenti particolarmente aderenti come i pantaloncini che indossa lei. Comunque tenga... - dissi porgendole l'apparecchio.
   Prese il cellulare, digitò una serie di lettere sulla tastiera, guardò lo schermo, e subito dopo si rivolse a me.
   - Non so come ringraziarla. Non immagina quanto mi sarebbe costato perdere i numeri telefonici memorizzati nell'agenda.
   Sbatté un paio di volte le ciglia, dispensandomi un largo sorriso, soddisfatta per avere recuperato l'apparecchio.
   - Beh, magari un modo ci sarebbe. Se le va... potrei tenerle compagnia mentre passeggia per il parco, sempre che la cosa non le arrechi troppo disturbo. Non mi piace camminare da solo, preferisco farlo in compagnia. - mentii.
   - Oh sì, certo, perché no?
   C'incamminammo lungo il sentiero sterrato, contaminato dalla neve, che circondava la peschiera e proseguimmo, affiancati uno all'altra, nel senso di marcia da lei scelto in precedenza.
  Il suo passo era meno celere rispetto alle mie abitudini, cosicché trovammo anche il tempo per conversare ed era ciò che più desideravo fare dopo il fortuito incontro.
   - Viene spesso al parco a camminare? Io ci vengo tutte le mattine prima di recarmi al lavoro. Ma non ci siamo mai incontrati, vero? - dissi cercando di fare cadere la barriera messa a protezione da chi probabilmente la importunava.
   - Uhm... di solito non frequento il parco a quest'ora. Ci vengo verso sera quando sono libera dagli impegni di lavoro.
   - Sono rare le donne che camminano nel parco alle sei della mattina. Non ha paura a camminare da sola?
   - Paura? Di chi? Oppure di cosa?
   - Beh, è risaputo che il parco è frequentato, soprattutto durante la notte, da immigrati clandestini che dormono nei prati e spacciano droga. Non se n'è mai accorta? Eppure basta guardarsi intorno.
   - Non ci ho mai fatto caso.
   - C'è una ragione precisa per cui ha scelto di cambiare orario?
   - Ma davvero le interessa saperlo? - rispose dandomi l'impressione di non gradire la domanda.
   - Se vuole posso rivelarle la ragione per cui prediligo camminare nel parco a quest'ora. - dissi lasciando in sospeso la domanda. - La verità è che mi piace camminare nel silenzio e godere della bellezza di questo parco ricco di piante secolari, mentre al pomeriggio c'è un gran casino, altri motivi non ne ho. Ah, be', sì, c'é che d’estate, a quest'ora, fa abbastanza fresco e non si suda troppo.
   - Ho iniziato soltanto ieri a camminare nel parco di mattina presto, ma spero di poterlo fare anche nel tardo pomeriggio.
   - Perché? Deve perdere peso?
   - Pensa che sia obesa?
   - No, anzi, trovo il suo corpo armoniosamente perfetto.
   - La ragione che mi ha spinto a raddoppiare il numero delle passeggiate è che mi sto allenando per effettuare una lunga marcia.
   - Una di quelle gare podistiche che ogni domenica si svolgono in molti paesi della provincia?
   - Ma cosa a capito? Il mio è un impegno più serio. - rispose accigliata. - Mi sto preparando per compiere una marcia a tappe perché è mia intenzione raggiungere a piedi Santiago de Compostela. E per riuscirci ho bisogno di molto allenamento prima di catapultarmi in questa impresa, altrimenti non riuscirei a portarla a compimento, non crede?
   - Un pellegrinaggio? - dissi manifestando un certo stupore.
   - Sì. Lo considera così strano?
   - Beh... non è da tutti cimentarsi in una marcia di questo tipo, anche se, per quanto ne so, esistono diversi punti di partenza da città francesi e spagnole, con distanze chilometriche da percorrere che variano da un percorso all'altro, anche se tutti gli itinerari, suppongo, hanno come unico obiettivo quello di condurre i pellegrini alla medesima meta: Santiago!
   - Portare a termine una marcia sino a Santiago de Compostela non è soltanto un vagabondaggio solitario come molte persone sono portate a credere. Il pellegrinaggio è soprattutto una assunzione di responsabilità, diciamo che è una chiamata. Mi sono fatta capire?
   D'acchito mi venne spontaneo pensare a lei come a una ipocrita bacchettona. Eppure non ne aveva l'aspetto, ma sentirla pronunciare la parola "chiamata" mi sconcertò parecchio.
   - Non ci siamo ancora presentati. - dissi ansioso di entrare in maggiore confidenza. - Il mio nome è Lorenzo. Il tuo? - proseguii nel discorso cessando di darle lei come avevo fatto sino allora passando a un amichevole tu.
   - Il mio è Erika.
   - Uhm... che bel nome!
   - In effetti, me lo dicono molti uomini. - disse scoraggiandomi non poco.
   - Sono indiscreto se provo a chiederti come ti è venuta l'idea di effettuare il pellegrinaggio?
   - Affatto! Le ragioni che mi spingono a farlo sono molteplici, ma al fondo di questa scelta c'è la voglia di rigenerarmi. Magari quello che inseguo è soltanto un mito, un'utopia, ma è bello pensare che quello che cerco possa avverarsi. Il mio lavoro mi porta a essere testimone di molte brutture. Sono stanca della vita che conduco, non mi piace più, ho bisogno di ritrovare me stessa, perché credo ci sia un modo migliore di vivere rispetto alla vita che sto conducendo.
   - Posso sapere qual è il tuo lavoro, se non sono troppo indiscreto?
   - Sono infermiera professionale.
   - Ah! Sei infermiera?
   - Lavoro nel blocco dei comparti operatori di chirurgia generale del nostro ospedale. Sono strumentista e coadiuvo i chirurghi durante gli interventi di sala operatoria.
   - Un lavoro davvero impegnativo. - dissi stupito dalla sua rivelazione.
   - Che spesso mi tiene impegnata dal mattino sino a sera.
   - E' questa la ragione che ti ha spinto a camminare nel parco questa mattina prima di andare al lavoro?
   - A quest'ora sono libera da impegni e posso camminare senza patemi, mentre il pomeriggio, terminato il turno di lavoro, mi capita spesso di rimanere in ospedale per fare fronte a qualche urgenza di tipo chirurgico. Mica posso fregarmene e abbandonare la sala operatoria per fare ritorno a casa.
   Conversando portammo a compimento un intero percorso intorno al perimetro del laghetto, dopodiché ci spostammo su un sentiero sterrato che conduce verso l'ingresso situato a nord del parco.
   - Quello che mi auguro è che il pellegrinaggio possa servirmi per dare un taglio netto con il passato. Quello che avverto è il bisogno di evadere dalla quotidianità, liberarmi dall'ansia e dallo stress che ho accumulato in questi anni di lavoro di sala operatoria.
   - Partire per staccarsi da tutto e da tutti, è questo che intendi?
   - Beh, sarebbe un po' troppo semplicistico se fosse così. Spero soltanto di tornare da questo viaggio cambiata. Voglio lasciarmi alle spalle la mia attuale identità per rinascere in una donna nuova, rigenerata, magari grazie all'accumulo di fatica della marcia perché, secondo chi ha portato a termine il viaggio, è una esperienza sfibrante fisicamente.
   - Hai avuto contatti con persone che hanno portato a termine la marcia?
   - Sì e mi ha fatto piacere ascoltare dalla viva voce di chi ha già compiuto il viaggio le diverse opinioni. Tutti sono stati concordi nel dirmi che non è determinante il tipo di percorso che si sceglie e quanti giorni si impiegano per raggiungere il santuario. Molto dipende dal tempo che ciascuno ha a disposizione. Penso che camminerò per non più di due settimane, perché è questo il periodo di ferie che la caposala del comparto operatorio mi ha concesso. Neppure è importante il ritmo della camminata perché, da quanto mi è stato detto, dipende molto dal carattere della persona e dalle aspettative che ciascuno ha.
   - E una volta giunta alla meta cosa farai?
   - Beh, una volta a Finisterre, meta ultima del pellegrinaggio, brucerò gli abiti che ho indossato durante il pellegrinaggio e andrò a immergermi, completamente nuda, nell'oceano per un bagno purificatore.
   Tutt'a un tratto mi balenò nella mente l'immagine di lei nuda, prossima a tuffarsi nelle acque dell'Oceano Atlantico, e fu una gran bella sensazione quella che provai.
   - Chissà quanti guardoni si nasconderanno in prossimità della spiaggia a osservare le donne nude che si purificano immergendosi nell'acqua di mare.
   - Mah... - rimbrottò stizzita.
   - Sto scherzando! Dai, non prendere troppo sul serio le mie parole.
   - Chi come me si prepara a compiere questo viaggio, che mi prefiguro debba essere avventuroso, lo fa soprattutto per accrescere la propria devozione verso Dio. Non credi?
   - Non lo so, sono ateo.
   - Ah.
   - Lo trovi strano?
   - No, però mi spiace per te.
   - Comunque mi sembra sciocco accostarsi a un luogo sacro camminando per decine, anzi centinaia di chilometri, soffrendo fisicamente sino allo sfinimento, procurandosi vesciche e piaghe ai piedi, per raggiungere una meta. Mi spieghi perché ritieni sia opportuno farlo?
   - Ci si accosta al santuario purificati dalle sofferenze. E' questa la ragione per cui si compie una marcia dal sapore antico, che invece molti ritengono ormai superata. Cazzo! Non lo hai ancora capito?
   - Mi sto domandando, al di là del volere testimoniare la propria fede, che colpe può avere una donna come te da espiare.
   - E chi ti assicura che io abbia delle colpe da espiare? Si cammina anche per chiedere una grazia, specie quando si ha una persona cara ammalata, oppure se si è afflitti da una grave malattia. Te lo ripeto per l'ennesima volta: la fatica purifica, ma per quanto riguarda le ragioni che spingono le persone a intraprendere il viaggio è impossibile trovare una risposta che sia comune a tutti, ognuno te ne darà una diversa. Hai capito?
   - E la tua qual è?
   - Allora sei di coccio! Davvero non lo hai capito?
   - No.
   - Quando mi è balenata l'idea d’intraprendere il viaggio ho avuto modo di parlare con molti pellegrini. Infatti, ero curiosa di conoscere quali fossero le motivazioni che li avevano spinti a intraprendere il cammino.
   - Ebbene?
   - Ognuno ha espresso risposte generiche. Nessuno ha saputo darmi risposte certe. Ma soprattutto sono stati davvero pochi quelli che hanno accennato a motivazioni esclusivamente religiose.
   - E la maggioranza cosa ti ha risposto?
   - Le argomentazioni sono state perlopiù spirituali. Ma quello che mi ha maggiormente colpito è stato il piacere che ognuno ha manifestato nel riuscire, durante il percorso della marcia, a stare solo con se stesso, e ritrovarsi nella condizione di poter riflettere intensamente, ma anche di misurarsi in un progetto dispendioso sul piano fisico e mentale.
   - In poche parole ogni persona che si appresta a compiere questo tipo di cammino ha motivazioni diverse e lo fa come meglio crede, anche nei tempi di percorrenza, nella scelta del percorso tenendo conto del tempo che ha a disposizione, delle energie che ha da spendere e soprattutto dal livello di sofferenza che è pronto a tollerare.
   - Sì, è proprio così. In definitiva l'importanza del cammino non è rappresentato dalla meta che si raggiunge ma è nel cammino stesso. Negli ultimi anni il flusso di pellegrini verso Santiago de Compostela è aumentato in modo inarrestabile, qualcosa vorrà pur dire, no? Mi sono spiegata?
- Sì.
                                              * * * *

  Tre mesi dopo il nostro primo incontro mi ritrovai, di prima mattina, per l'ennesima volta a camminare, fianco a fianco, con Erika su uno dei sentieri sterrati del Parco Ducale. Il giorno seguente sarebbe partita per la Spagna, determinata a raggiungere la città di Santander, sulla costa atlantica, e da lì proseguire il viaggio a piedi sino a Santiago di Compostela.
  La giornata primaverile, umida e uggiosa, si caratterizzava per un leggero strato di nebbia che marcava il territorio del parco. Camminavamo da una buona mezzora quando, prossimi al laghetto dove c'eravamo conosciuti, incominciarono a cadere le prime gocce di pioggia. Per niente allarmati proseguimmo a camminare fintanto che la precipitazione si fece più insistente.
   - Ripariamoci sotto quella pianta. - disse Erika indicandomi una enorme quercia secolare dai rami sporgenti come tentacoli.
   Abbandonammo il sentiero, parzialmente illuminato dalle luci dei lampioni che barbagliavano nella nebbia, stranamente accesi a quell'ora, e trovammo riparo sotto l'albero.
   Puntellammo la schiena contro la spessa corteccia della quercia e restammo in attesa, augurandoci che la pioggia diminuisse d'intensità, determinati a riprendere il cammino.
   La fitta trama di foglie sporgenti dai rami ci fece da tettoia alle gocce di pioggia, ma non dal freddo. Tutt'a un tratto mi ritrovai Erika appiccicata al torace come se fosse sua intenzione cogliere un poco di calore. In tanti mesi di conoscenza era la prima volta che i nostri corpi venivano a contatto così stretto. Sino allora non avevo cercato in alcun modo di sedurla, quelle che le avevo rivolto erano amichevoli attenzioni, null’altro, consapevole che era felicemente impegnata con un medico sposato, perlomeno questo era ciò che mi aveva raccontato in più di una occasione, facendomi desistere dal farle delle avance per non correre il rischio di mandare a pezzi un'amicizia cui tenevo tantissimo.
   Istintivamente, eccitato dalla strana situazione in cui mi ero venuto a trovare, le cinsi un braccio intorno alle spalle e l'attirai a me. Il suo corpo, nonostante la giornata uggiosa, mandava vampate di calore africano. Non fece nessuna resistenza, calcò il petto contro il mio e sollevò il mento. Quello che accadde subito dopo fu del tutto naturale. I nostri sguardi si incrociarono riverberando l'immagine del nostro viso negli occhi dell'altro. Avvicinammo le labbra e ci scambiammo un tenero bacio.
   Erika aveva la bocca piacevolmente umida. Le infilai la lingua fra le labbra e la penetrai più volte. Lei contraccambiò il gesto attraversandomi le labbra con la propria lingua. Risucchiai l'impudico pezzo di carne aspirandolo con molta forza facendole mancare per qualche istante il respiro. Le avrei carpito anche l'anima se me lo avesse permesso, tanta era l'eccitazione che mi portavo addosso e che per troppo tempo avevo tenuta repressa.
   Seguitammo a baciarci fintanto che mi azzardai a fare scivolare le mani sulle tette e cominciai a palparle. Gemette subito di piacere dopo quel primo contatto, e prosegui a gemere con maggiore intensità quando cominciai a strofinarle i capezzoli. Seguitai a baciarla e carezzarle le tette incoraggiato dalla sua arrendevolezza, abbagliato dalla possibilità di scoparla in quella strana circostanza, nonostante la fitta pioggia, correndo il rischio di farci sorprendere da qualche visitatore.
   Sorprendendomi non poco fu lei a togliermi dall'imbarazzo calcando la mano fra le mie cosce. Cominciò a strofinare le dita e soprattutto il palmo della mano contro la protuberanza del pacco, al riparo dal tessuto delle brache, senz'altro eccitata dall’impronta del cazzo diventato turgido al calore dei suoi baci.
   Avvicinai la mano fra le sue cosce che subito si premurò di allargare. Seguitammo a baciarci crogiolandoci nella grande quantità di saliva che riempiva le nostre bocche, mentre la punta delle lingue titillavano una contro l'altra attorcigliandosi in un selvatico amplesso.
   Nemmeno la pioggia, fattasi più intensa sopra le nostre teste, nonostante la protezione concessaci dai rami ricchi di foglie della quercia, arrestò il desiderio di conoscere a fondo il corpo dell'altro.
  Con gli ormoni in subbuglio seguitammo a barattarci le lingue infilandole nella bocca dell'altro, svincolati da ogni freno inibitore, persuasi che nessuno avrebbe potuto arrestare la passione che ci stava divorando. Ancora una volta fu lei a mostrarsi la più intraprendente. Attraversò con la mano la cintura elastica dei miei pantaloni e con una certa determinazione mi afferrò il cazzo, dopodiché prese a menarmelo.
   Lasciai che mi masturbasse mantenendo ben salda una mano sulle tette e l'altra infilata fra le sue cosce protette dal tessuto della tuta.
   Non scambiammo una sola parola durante tutto questo tempo: in effetti non ne avevamo bisogno tanto era chiaro a entrambi quello che desideravamo portare a compimento. Presi a modello la sua spavalderia e anch'io le ficcai la mano sotto l'elastico della tuta dei pantaloni. Oltrepassai con le dita il tessuto degli slip e arrivai a contatto della vagina.
   L'aveva calva e fradicia di umore e la cosa non mi sorprese. Incominciai a carezzarle le grandi e piccole labbra provocandole degli intensi fremiti di piacere.
   Trovarmi in un parco pubblico, all'alba di una mattina uggiosa, lontano da sguardi indiscreti, mi spronò a essere ancora più avventato. Puntellai la schiena di Erika contro la corteccia della quercia, dove sino allora avevamo trovato riparo, le abbassai pantaloni e slip, dopodiché la sollevai di peso abbrancandole le natiche con il palmo delle mani.
   Lei si affrettò a stringermi le braccia intorno al collo e d'istinto mi circondò le gambe intorno ai fianchi sino a congiungere i calcagni attorno alla schiena. Da quella posizione mi riuscì abbastanza facile penetrarla. La cappella scivolò nella fessura della vagina facilitata dalla presenza di un abbondante umore che le colava copioso fra le cosce.
   Puntellata con la schiena contro il fusto della quercia prese a dondolare il culo avanti e indietro. Furono delle montate di piacere quelle che ci colsero entrambi. Stare a guardare le smorfie di appagamento che si disegnavano sul suo volto, mentre mi cavalcava in quel modo selvaggio, mi eccitò da morire. Per nessuna ragione al mondo avrei voluto raggiungere l'orgasmo tanto presto, ma avrei fatto di tutto per prolungare all'infinito quei momenti di eccitante passione.
   Seguitammo a scopare senza curarci della fatica che ci procurava quella scomoda posizione, bagnati fradici da capo a piedi dall’intensa pioggia che seguitava a cadere sulle nostre teste, senza che nessuno dei due si preoccupasse di guardarsi intorno per accertarsi della presenza di qualche ficcanaso.
   Quando fu prossima a venire il suo corpo prese a scuotersi. Le contrazioni dell'utero si susseguirono in modo rapido mentre l'orgasmo le montò nel cervello sino a esploderle fra le cosce riempiendomi di gioia. Biascicò delle parole confuse, poi si mise a urlare di piacere. Tremò tutta e mi strinse forte a sé. Rimase ferma col culo, che sino a qualche istante prima aveva dondolato a lungo, e si mise a strusciare ripetutamente il viso contro il mio.
   Le nostre bocche si cercarono ancora una volta. Non so dove trovò la forza per liberarsi del mio abbraccio per mettersi in ginocchio davanti a me.
   Prima di prendermi in bocca la cappella, dopo essersi premurata di calarmi del tutto i pantaloni, strinse il cazzo nel palmo della mano e guardò in alto, verso il mio viso, come a dirmi: "Osserva bene cosa faccio adesso per te".
   Un sottile velo acquoso ricopriva la superficie della cappella, dandole un aspetto particolarmente lucente, quando Erika l'accostò alle labbra e assorbì per intero il cazzo nella bocca. Subito dopo averlo inglobato lo sfilò e si mise a leccarmi la cappella. Sembrò prenderci gusto perché incominciò a succhiarmi il cazzo con lo stesso ritmo con cui poc'anzi mi aveva scopato, ma stavolta lo fece andando avanti e indietro con la bocca anziché muovendo il culo.
   Con nessuna altra donna avevo provato un simile stato di eccitazione. Ero fuori di testa e avrei voluto prolungare all'infinito quello stato di esaltazione emotiva, facendomi succhiare il cazzo sino allo sfinimento mio e suo per il troppo piacere che stava procurandomi.
    Eiaculai nella sua bocca nonostante avessi fatto di tutto per ritrarmi, ma lei non mi consentì di farlo smaniosa com’era di impadronirsi dello sperma.
   Mi sarebbe piaciuto contraccambiare il gesto e mettermi a succhiarle il clitoride, dopo averlo scappucciato dal suo involucro di carne. Appena Erika si rialzò le ficcai una mano fra le cosce e incominciai a carezzarle il clitoride. Lo feci dolcemente, senza smettere un solo istante di baciarla sulla bocca, sennonché, tutt'a un tratto, dal sentiero sterrato che avevamo abbandonato per cercare rifugio sotto la secolare quercia, ci arrivò nitido l'abbaiare di un cane. Girammo lo sguardo nella direzione da cui proveniva il latrare dell'animale e scoprimmo, a una ventina di metri dal nostro rifugio, un cane lupo di grossa taglia tenuto al guinzaglio dal suo padrone. L'uomo stava venendo nella nostra direzione riparato dalla pioggia da un grosso ombrello che stringeva nella mano. In tutta fretta ci riassestammo, tirando su pantaloni e mutande, e ci allontanammo dalla quercia. Prendemmo la direzione dell'uscita del parco sotto una pioggia insistente e una volta arrivati lì ci salutammo scambiandoci un ultimo bacio.

   Dopodomani ricorre l'anniversario del nostro primo incontro. Ormai sono trascorsi tre anni dalla mattina in cui, sotto una fitta pioggia, ho fatto l'amore con Erika nel Parco Ducale. Salutandoci ci demmo appuntamento presso la sua abitazione per trascorrere la serata insieme, ma invece di cenare riprendemmo a fare l'amore e seguitammo a farlo tutta la notte sino all'alba, arrendendoci allo sfinimento.
   La mattina seguente Erika non partì per la Spagna come era stato nelle sue intenzioni. Nemmeno lo fece il giorno successivo e quello dopo ancora, perché trascorremmo notti intere a fare l'amore, mai sazi uno dell'altra.
   Coerentemente con se stessa, dopo quanto le era capitato nel parco e nelle notti successive, si rese conto che non c’era più alcuna ragione per mettersi in viaggio per raggiungere la città di Santander, sulla costa atlantica, e proseguire a piedi sino a Santiago de Compostela.
   Sotto quella quercia, stretta al mio corpo, prese coscienza che la vita ha un senso solo se è vissuta pienamente, giorno dopo giorno, perché il tempo non esiste ma c'è soltanto un unico presente senza fine che vuole vivere accanto a me.


title: In viaggio verso Santiago di Compostela

text:
farfallina <
evin...@libero.it
> wrote:

>        […]

Ciao Farfa, cosa fai in questo posto dimenticato da Dio e dagli uomini? ;-)

--
i-gordon


title: In viaggio verso Santiago di Compostela

text:

Probabilmente il caldo mi ha dato alla testa. Oppure è solo nostalgia :-)


title: racconti di viaggio

author: fdb

text:
salve a tutti,
da cosa nasce un racconto di viaggio? cosa e' il senso del viaggiare? e
i tragici ritorni?
da questo interrogarsi e dalla passione nel raccontare e' nata
l'e-magazine "Il faro rosso".
siamo un gruppo di inusuali "viaggiatori" (della mente e dello spazio)
che ha creato un sito per raccontare le nostre (dis-)avventure e
raccogliere quelle di altri naviganti.
nn c'e' nulla di meglio di sedersi ad un tavolo, magari con una bella
bottiglia di rosso, e raccontare e ascoltare le varie esperienze di
viaggio. e' cosi' che ambirebbe diventare la nostra rivista, un posto
dove leggere belle narrazioni di viaggio e scriverne di proprie. come
intorno ad un tavolo. cosi' in una calda e amichevole atmosfera.
dunque eccoci qua al numero zero.
abbiamo preparato qlc racconto (sui buchi neri, sulle incomprensioni
culturali, su un pulman di operatrici caucasiche del sesso...) , qualche
reportages da luoghi inconsueti, qlc galleria di foto, una serie di
aforismi di viaggio, qlc recensione di libro e film sui viaggi e altro
ancora...
abbiamo pensato inoltre uno spazio per i racconti di viaggio dei nostri
lettori e magari anche per le loro foto. dunque partecipate se siete
amanti dello scrivere le vostre avventure...
ecco dunque il sito:
http://members.nbci.com/ilfarorosso/
buona lettura
   fabrizio


title: racconti di viaggio

author: Capolupo

text:
On Tue, 13 Feb 2001 17:32:30 +0100, fdb <
fabrizio...@st.com
>
wrote:

è ancora in costruzione, ma qualcosa già editato:
digilander.iol.it/capolupo
ciao!


title: [R] Errata Coniuge

author: Nessuno

text:
Credo non mi sposerò mai.
Uno.
Due.
Uno, due, espira - aspetta - ok insipra; attento a non spezzare il
fiato.
Sei forte. Coraggio, ancora un’altro giro. Concentrati, non senti
dolore,
non senti niente, la mente rimane libera. Continua a correre. Corri.
Un’ora.
C’è una particolare sequenza di azioni, una routine che una volta
assimilata permette di correre indefinitivamenete per ore. Concentrare
la mente su un continuo ripetersi di azioni, passo, passo, fiato, fiato.
Alla fine la mente si distacca, vaga libera e non si avverte la
stanchezza.
Con lo stesso distacco osservi la tua eistenza, le tue scelte, le scelte
che gli altri ti hanno imposto. Ti fermi ad osservarti correre nel
flusso
della vita. Non cerchi giustificazioni né motivazioni, guardi solo il
fluire delgli eventi, sei affascinato dal movimento insito nelle cose,
dalla loro natura provvisoria, dalla loro incapacità di esistere se non
in movimento continuo. Ha smesso di piovere, c’è il sole ora.
Due ore.
Una volta raggiunto quello stato mentale, devi cercare di non perderlo,
devi alimentarlo. Hai bisogno di qualcosa che ti bruci dentro. E l’odio,
l’odio, è un eccellente carburante. Marco ne era carico, lo trasudava.
Era quella la  nebbia che ne ottundeva le sensazioni, lo isolava.
Al centro Anna, in lenta dissolvenza. Si vedeva muoversi fuori e dentro
di lei. La vedeva posata su una sedia, mentre cercava di lasciarla.
Lei che armeggiava con la stessa scatola di pillole, e gli diceva
di essere in cinta, la stessa scatola di tre mesi fa. Silenzio,
poi  il primo giro di ritornello: mi sposi o abortisco. Mi sposi
o abortisco. Aveva scelto di sposarla. Un matrimonio in piena regola,
cerimonia sontuosa, amici che si complimentavano e tutto il resto.
"Attento!". Spallata ad biondina in felpa e fuseaux che corre in
senso opposto.
Dolore: in qualche parte del corpo. Fianco destro: pulsante.
Non rallentare stronzo, non rallentare. Continua a girare.
Altri pensieri: la prima sigaretta, il sapore amarognolo degli
schiaffi di suo padre, l’incidente in autostrada. Di nuovo Lei.
Lei che macinava  parlole, mitragliandolo di frasi con cadenza
da semiautomatica. Marco ormai si era immunizzato, aveva imparato
ad  ascoltare solo i silenzi tra le parole. Ad una pausa  corta
si rispondeva con un cenno del capo , ad una un pò più lunga con
un gemito di conferma. Anna, sua moglie. Aveva scelto di sposarla,
un matrimonio in piena regola, una cerimonia inerminabile, gli
sguardi d’insofferenza degli invitati  e gli amici che erano
convinti avesse fatto una cazzata.
Va bene, BASTA.
Ora è fermo, piegato in due con le mani sulle cosce, mentre
richiama rumorosamente più aria che può, in debito d’ossigeno.
C’è una ragazza che fa stretching  lì vicino.
"Sei già stanco?". E' la biondina di prima.
"Credimi. Non ce la faccio più."


title: [R] Errata Coniuge

author: wwwalter

text:
Uso questo racconto per parlare del punto di vista del narratore e delle
persone e dei tempi relativi del verbo, per rappresentarlo.
>Credo non mi sposerò mai.
Se non è un titolo, è un ottimo incipit.
Narratore classico: 1) persona, presente. ottimo per rappresentare da dentro
i pensieri di un personaggio.
>Uno.
>Due.
>Uno, due, espira - aspetta - ok insipra; attento a non spezzare il
>fiato.
>Sei forte. Coraggio, ancora un’altro giro. Concentrati, non senti
>dolore,
>non senti niente, la mente rimane libera. Continua a correre. Corri.
Imperativo, seconda persona. Il narratore parla con se stesso si dà degli
ordini.
>Un’ora.
>C’è una particolare sequenza di azioni, una routine che una volta
>assimilata permette di correre indefinitivamenete per ore. Concentrare
>la mente su un continuo ripetersi di azioni, passo, passo, fiato, fiato.
>Alla fine la mente si distacca, vaga libera e non si avverte la
>stanchezza.
>Con lo stesso distacco osservi la tua esistenza, le tue scelte, le scelte
>che gli altri ti hanno imposto. Ti fermi ad osservarti correre nel
>flusso
>della vita. Non cerchi giustificazioni né motivazioni, guardi solo il
>fluire delgli eventi, sei affascinato dal movimento insito nelle cose,
>dalla loro natura provvisoria, dalla loro incapacità di esistere se non
>in movimento continuo. Ha smesso di piovere, c’è il sole ora.
>Due ore.
>Una volta raggiunto quello stato mentale, devi cercare di non perderlo,
>devi alimentarlo. Hai bisogno di qualcosa che ti bruci dentro. E l’odio,
>l’odio, è un eccellente carburante.
Narratore. 2nd persona presente, infinito narrativo. forme impersonali.
Tutte vengono usate per parlare al lettore. VA da sé che il personaggio non
ha interesse a ripetersi una cosa che sa già perfettamente. Lo ripete come
constatazione amara a cui far partecipare il lettore. Ma se non ci fosse
platea, non lo direbbe. Quindi queste forme vanno bene per ottenere
l'effetto di coinvolgimento del lettore. Le storie socì sono storie di parte
che all'improvviso mutano completamente di senso con l'iserimento del
dialogo o di altre voci...
Però improvvisamente... narratore in terza persona.
> Marco ne era carico, lo trasudava.
>Era quella la  nebbia che ne ottundeva le sensazioni, lo isolava.
>Al centro Anna, in lenta dissolvenza. Si vedeva muoversi fuori e dentro
>di lei. La vedeva posata su una sedia, mentre cercava di lasciarla.
>Lei che armeggiava con la stessa scatola di pillole, e gli diceva
>di essere in cinta, la stessa scatola di tre mesi fa. Silenzio,
>poi  il primo giro di ritornello: mi sposi o abortisco. Mi sposi
>o abortisco. Aveva scelto di sposarla. Un matrimonio in piena regola,
>cerimonia sontuosa, amici che si complimentavano e tutto il resto.
Il narratore in terza persona è un narratore, in genere oggettivo, che sa
come stanno le cose. Vuole essere imparziale. E racconta con distacco senza
omettere, quello che succede. Ignora il lettore. Usare insieme queste forme
è scorretto.
Purtroppo, tornano le forme precedenti, in un mix:
>"Attento!". Spallata ad biondina in felpa e fuseaux che corre in
>senso opposto.
>Dolore: in qualche parte del corpo. Fianco destro: pulsante.
>Non rallentare stronzo, non rallentare. Continua a girare.
TErza persona strikes back:
>Altri pensieri: la prima sigaretta, il sapore amarognolo degli
>schiaffi di suo padre, l’incidente in autostrada. Di nuovo Lei.
>Lei che macinava  parlole, mitragliandolo di frasi con cadenza
>da semiautomatica. Marco ormai si era immunizzato, aveva imparato
>ad  ascoltare solo i silenzi tra le parole. Ad una pausa  corta
>si rispondeva con un cenno del capo , ad una un pò più lunga con
>un gemito di conferma. Anna, sua moglie. Aveva scelto di sposarla,
>un matrimonio in piena regola, una cerimonia inerminabile, gli
>sguardi d’insofferenza degli invitati  e gli amici che erano
>convinti avesse fatto una cazzata.
>Va bene, BASTA.
>Ora è fermo, piegato in due con le mani sulle cosce, mentre
>richiama rumorosamente più aria che può, in debito d’ossigeno.
>C’è una ragazza che fa stretching  lì vicino.
>"Sei già stanco?". E' la biondina di prima.
>"Credimi. Non ce la faccio più."
Prova a riscrevere questo racconto o tutto in prima, o tutto in seconda o
tutto in terza.
WWWalter


title: [R] Errata Coniuge

author: Writer

text:
wwwalter wrote:
>
> Uso questo racconto per parlare del punto di vista del narratore e delle
> persone e dei tempi relativi del verbo, per rappresentarlo.
Ho trovato il tuo commento interessante e ciò mi spinge a ripostare un
mio contributo(apparso circa un mese e mezzo fa) che tratta appunto,
sotto forma di esercizio di stile, delle persone della narrazione.
Chiedo scusa anticipatamente al frat e a chi l'avesse già salvato.

SENZA NOME
Mi chiamo Alberto. Non ho nessuna idea di cosa scrivere. Nemmeno una
sensazione, un indizio. Procedo meccanicamente sperando che arrivi una
illuminazione, un presagio. Volevo scrivere di un cigno che ho visto
oggi al parco, ma mi appare un soggetto troppo esile, troppo
inconsistente.
Sono anche stanco delle narrazioni in prima persona. Quindi, da questo
momento, il narratore si riferirà ad Alberto, il protagonista di questa
narrazione senza nome, di questa vicenda che deve ancora essere pensata.
Alberto dunque sta picchiettando sui tasti, in attesa di andare a cena,
e non sa cosa scrivere. Non ha nessuna idea precisa , nessun indizio.
Spera che arrivi un'intuizione , un presagio. Aveva intenzione di
scrivere di un cigno, elegante ed innaturale, che aveva scorto nella
fontana del parco, ma non è convinto. Gli sembra un soggetto troppo
debole, senza consistenza. Alberto si è stancato di essere narrato in
terza persona. Preferisce essere accomunato ad altri individui, ad un
gruppo di persone.
 Pertanto, da questo istante, parleremo in prima persona plurale. Diremo
allora che stiamo attraversando una crisi di creatività e che tutti noi
non sappiamo bene cosa scrivere, speriamo ci arrivi un segnale,
pregnante ed immediato, che ci consenta di sviluppare una trama
avvincente. Abbiamo scartato la descrizione del cigno, splendido ed
impotente animale, perché ci è parso un tema poco meditato e solido.
Anche se siamo in tanti non sappiamo come proseguire, non vogliamo
proseguire. Forse il problema consiste nelle nostre molteplici identità,
che non riescono ad amalgamarsi in questa vicenda che non sa come
partire. Proviamo a distaccarci un po' di più da noi stessi.
Voi siete  andati al parco, questa mattina. Siete rimasti a bocca aperta
davanti ad un cigno, splendente e regale, ed avete fantasticato di
scrivere su di lui. Non ci siete riusciti, anche perché vi siete messi a
litigare  sull'intreccio e su dettagli narrativi fondamentali. Poi vi
siete detti che era un soggetto  fragile  e poco consistente e vi siete
dileguati, non prima di affidare il compito ad altre persone.
Un gruppo di amici si recò al parco. Rimasero sorpresi da un cigno,
immobile e grottesco, che li guardava fisso. Decisero di scrivere un
racconto su quell'animale, ma non trovarono una valida ispirazione, non
riuscirono a dipanare la storia. Rimasero ancorati al soggetto come
pesci all'amo, scartarono diverse opzioni e varianti ed infine decisero
di affidare il compito ad Alberto, nonostante
attraversasse una fase di scarsa creatività.
Tu, Alberto, adesso  vai a casa, ti concentri e scrivi una composizione
sensata su quel cigno, quell'animale ermetico e controverso, che ti ha
tanto affascinato. Dovrai superare  difficoltà legate al soggetto, poco
strutturato e delineato,  ed interrompere quella sterilità creativa che
ti segna ormai da tempo.
Io mi chiamo Alberto. Non ho nessuna idea di cosa scrivere.
Forse è meglio che vada a cena.
"Writer"


title: [R] Errata Coniuge

text:
Effetivamente c'è un po' di casino, più di quanto non avessi voluto.
A mio modo di vedere, la figura del narratore in un racconto è la
trasposizione letteraria della telecamera nel campo della
cinematografia.
A me piace (cercare di) raccontare tramite immagini e sento il bisogno
di alternare
panoramiche e carrellate (narratore esterno, più o meno "amichevole"
 nei confronti del lettore) con visioni in soggettiva (inquadratura alla
Doom o cockpit di un simulatore di volo. Probabilmente
ancora non possiedo la capacità di cambiare inquadratura in maniera
armonica, di passare da una forma narrativa all'altra con naturalezza.
Su questo e su altro se avessi consigli da darmi, esempi illuminanti
e magari anche qualche testo da andarmi a scartabellare te ne sarei
grato.
Rimane da chiarire il perchè mi piaccia complicarmi la vita in tal
modo:
A riguardo di Errata Coniuge:
Il racconto postato è un "formato mignon" di un altro molto più lungo
(stesso titolo, 40 volte più lungo e non ancora finito)  dove volevo
portare avanti due discorsi:
il tema delle scelte
   ogni volta che fai una scelta devi il corso della tua vita, ti vieti
   la possibilità di sapere come sarebbe stato diversamente. "Ho fatto
   la cosa giusta? Non lo saprò mai". Chi sceglie liberamente si rende
   schiavo delle conseguenze delle prorie (libere) decisioni.
la teoria degli opposti
   Nulla può esistere senza il suo opposto. Il bene e male sono in
   contrapposizione cercano di annichilirsi a vivenda. L'uno senza
   l'altro non potrebbe comunque esistere.
Marco parla di queste cose come della dicotomia tra tigri e conigli.
Lo stile narrativo dovrebbe filare press'appoco così:
Il narratore (in alcuni punti) è esterno agli eventi, racconta il
romanzo incentrandolo su Marco, lo fa perchè è attratto dal suo modo
di pensare, anche se ne vede i limiti e li svela al lettore (con lo
stesso
narratore utilizzio due forme diverse di narrazione). Probabilmente è un
suo
amico che non viene citato nel racconto (Io, ma questo lo chiarisco
dopo).
Ma cos'è che pensa Marco? Marco è uno che sceglie la vita ed odia chi
non ha la forza per fare come lui. Marco è infatti una tigre, una tigre
che
non si rende conto che se non ci fossero i conigli, non avrebbe nulla da
mangiare. Anna, "lui odia quella donna", ma è proprio lei che gli dà la
forza per
correre. (i pensieri di Marco non sono quelli del narratore, uso
l'imperativo e
la narrazione in prima persona per accentuare le differenze).
La storia è inventata di sana pianta, Marco non è reale, anche se
esiste,
in un certo senso. Quando voglio creare un personaggio gli riempio la
testa
di idee ed esperienze, poi, una volta che ha un background lo porto un
po'
in giro, vedo come si muove nel mio ambiente. Nulla di alienante,
intendiamoci,
semplicemente se in una serata ci sono dei momenti morti penso a cosa
farebbe,
cosa direbbe se fosse presente assieme alle persone con le quali sono
uscito.
I personaggi che non mi pacciono li depenno, come li faccio li
distruggo.
Agli altri regalo un racconto, un mondo di persone come loro, dove
finalmente nascono, personaggi inventati assieme ad altri personaggi
inventati.
Un paio hanno cercato di soffiarmi la ragazza, qualcuno c'è riuscito.
(no, da piccolo non ero convinto di avere un cane invisibile...)
Marco è nato così, l'ho fatto andare un po' in giro, si è messo con una
mia
amica, un imprevisto ed è stato costretto a sposarla.
A riguardo di "Ognuno, a suo modo"
(una cosa che posto appena riesco a terminarla)
Uno tizio cammina per strada, passa accanto ad altre persone:
un mendicante, una donna anziana in pelliccia, una coppia che litiga.
A turno ognuno dei personaggi si impossessa del racconto
interagisce con gli altri, descrive la stessa sequenza
temporale dal suo punto di vista (e qua sarà vero un casino
se qualcuno non mi dà una zampa)