title: Annaspo

text:
myself (
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
) wrote:
> On Wed, 21 Jul 1999 01:26:58 +0200, luca78 <
luc...@dada.it
> wrote:
  [io ho scritto:]
> > Anche tu, un po' troppo Jack Frusciante.
>
> eh, già. le frasi tronche sono sempre state una mia debolezza. mi sembrano
> piuttosto indicate soprattutto quando vorrebbero riprodurre pensieri
> pensati, non trovi? Brizzi non è poi tanto male (nel Frusciante), ma non è
> propriamente a lui che mi sono ispirato.
  Si', hai ragione, i pensieri sono ellittici e disomogenei per loro natura,
quindi un linguaggio come il tuo e' probabilmente meno finto di quello
letterario. Brizzi invece, per me, rappresenta qualcosa di diverso: vorrebbe
costruire, e ripeto, _costruire_, una forma nuova, ma molti tentativi di
coniare neologismi (mi vengono in mente 'postadolescenziale' e 'puttansuore')
lo allontanano dal suo scopo piu' che avvicinarcelo, risultando lontanissimi
dall'uso comune e da una lingua spontanea; per tacere di quel suo certo
moralismo di fondo, cosi' stantio e superato.
  In molte delle tue opere, sia in prosa che in versi, ti preferisco di gran
lunga a Brizzi.
> btw, continua a postare il tuo romanzo, che, a corrente alternata, lo
> leggerò volentieri.
  Grazie. Probabilmente stanotte vi mandero' il primo frammento.
--
     #####   -     +       ****  luca78  ****       +       .
     #--O_O     .      -          .      +       .      *      -
   #=##  |  .       -      Anche due versi soli, un'epigramma,
###  |####     *      +    giusto due righe a dimostrar che esisto.


title: SHORT STORIES NEWSLETTER 14 - UN ANNO DELLE EDIZIONI SCUDO

text:
SHORT STORIES NEWSLETTER 14
UN ANNO DELLE EDIZIONI SCUDO
Carissimi lettori ed appassionati,
innanzitutto vi ringraziamo per il vostro supporto e per la fiducia
accordataci durante quest'anno.
Anno che ci ha visto impegnati a diffondere la nostra proposta
culturale ed editoriale in difesa della letteratura fantastica
italiana (proprio per questo nel nostro nome e nel nostro simbolo c'è
uno scudo).
Ringraziamo anche gli scrittori che ci hanno donato le loro opere,
tutte di altissimo livello.
Durante questo 2008 siamo riusciti a pubblicare più di 800 pagine di
narrativa fantastica originale, cercando sempre di valorizzare gli
scritti con una veste grafica ed editoriale che mettesse in risalto
gli autori e le loro opere, rendendo la lettura piacevole e il
possesso fisico delle nostre pubblicazioni una bella esperienza.
Pensiamo di essere riusciti in questa opera di divulgazione, con la
pubblicazione di tre numeri di "Short Stories - Rivista Illustrata di
Narrativa Fantastica", che contavano una settantina di racconti di
autori diversi con altrettante illustrazioni appositamente realizzate,
e del bel romanzo ucronico di Giampietro Stocco "La corona perduta",
che abbiamo reso quasi una "graphic novel", arricchendolo con più di
40 illustrazioni.
Certo, avremo potuto pubblicare di più, anche perché moltissimi
racconti e romanzi che abbiamo ricevuto sono ancora in attesa, ma la
nostra scelta difficile di pubblicare narrativa illustrata, ha
ovviamente rallentato la nostra produttività, anche perché quasi tutte
le illustrazioni sono del nostro Luca Oleastri (ma anche di Giorgio
Sangiorgi), il quale ha anche pubblicato sempre per le Edizioni Scudo
il libro "Innovari - the fantastic art of Luca Oleastri" corredato da
250 illustrazioni digitali a colori di carattere fantascientifico e
fantasy.
A questo proposito facciamo un appello a tutti gli illustratori che
vogliono partecipare alla nostra iniziativa: inviate alcuni esempi
delle vostre opere a
shortst...@gmail.com
, vi contatteremo!
In ogni caso prevediamo con l'anno nuovo di moltiplicare grandemente
le nostre uscite, anche con l'aiuto di "nuove forze" in arrivo, quindi
state sintinozzati!
Tutte le notizie ci promettono un 2009 di "lacrime e sangue" dal punto
di vista economico.
Noi, assieme a tutti gli autori che ci aiutano, nel nostro piccolo vi
promettiamo invece di farvi continuare a sognare sogni del futuro e
del passato, sogni che non si trovano nei pedestri notiziari
giornalieri.
Quindi buon Natale e felice anno nuovo da Giorgio Sangiorgi, Luca
Oleastri (e per la redazione da Raffaella Trebbi).
Per le Edizioni Scudo
Giorgio Sangiorgi e Luca Oleastri


title: Blasfemia del dire: Panella

author: Amos

text:
Qualcuno (Silvano Forte)
suggerisce che queste 4 iniziali battute
degli ultimi monologhi di Pasquale Panella
siano l'inizio del suo nuovo romanzo.
E questa è la quarta parte.
Che non proviamo proprio a spiegare.
Un saluto a tutti, da Amos.
MONOLOGHI {da "Il foglio" 12-10-1999}
Blasfemia del dire
Credere in fondo è un rinvio,
l’anima è solo un sussurro
Già: che fare? La prima cosa che la ragazza
mi dice è: “Ma tu lo sai quanti anni
ho io?”. Non lo so, io non penso mai agli
anni. Il miglior tempo che ho vissuto, l’ho
vissuto non sapendo che ora era. Non so capire
l’età, e l’età ultimamente è una mania.
Ma capisco una cosa: parlare d’età, lei che
parla d’età, sorridendomi così, inclinata sul
busto, la testa distante come chi consideri il
punto di collisione, le braccia conserte da
meteorite compatto, significa: guardami. Mi
puoi guardare a lungo. E lo sguardo corre al
viso, diventa un ramo e il viso è il suo frutto,
poi si spezza, cade sull’omero.
Come se la fotografia fosse questo:
inquadrare il soggetto e, nel momento in cui
l’otturatore s’apre per divorare la luce, in
quel momento tradire le aspettative del
mondo, sì, di tutto il mondo e slittare. L’occhio
lo fa, l’occhio lo sa. Anche se il castone
del bulbo oculare, anche se l’orbita con l’uomo
intorno sa il resto di niente. Giudica a
volte mosse le pose, giudica campi e fuoricampo,
piani, squadrature, solarizzazioni,
giudica e punisce. Ci mette la sua coscienza
in cornice, questa prima esposizione affettata,
pettinata, levigata di contro a sfondi
d’orzata, di anice nell’acqua, di nuvolaglia.
Chi è che non ha una buona coscienza?
Nessuno. Nessuno resiste all’inclusione di
sé come mela, pera, pesca, ramo di ruta
dentro lo spirito in una bottiglia. Quella
stramiserabile buona coscienza, che per il
semplice fatto d’essere buona e sterilizzata,
e in ragione di tutta una serie di nulla di fatto,
osserva tutto intorno come un faro posato
su uno scoglio persino pomposo che però
(che infatti) non esiste. Sculetta ma non esiste.
Poi lo sguardo torna al viso, il mio sguardo,
un granchio dagli spostamenti irregolari,
e le onde fanno da palpebre su e giù.
Ci sono le parole per dire le cose. E dove
sono le cose senza le parole? Sono tutte qui,
tra gli sguardi, questa difficile storia. Noi
siamo le cose sgranate, tesoro, noi siamo le
cose sgranate. Dita approssimative al sesto
anno suonano le note di Beethoven, la parte
del piano dall’Arciduca. Come capisco
tutto, sento le note del Sordo, le sento viste
al tatto di quei polpastrelli insalivati premuti
con gli occhi sulla partitura. Crome, biscrome,
semiminime, minime, e quel pungente
delle legature, tutto entra nel naso e
passa per la gola, deglutito in nodi sciolti
poi dalle dita. Cose estratte da un linguaggio,
quel linguaggio che la musica non è. Voglio
dire che le eccellenti esecuzioni, le
strepitose sedute sacre sullo sgabello, le positure
di macao o di cacatua sull’araucaria,
le ali di corvo, il collo di tartaruga, il baffetto
dandy, l’ipocondria in concerto, lo smalto
sul pianista e sopra il piano, tutto questo è
sopramercato, è il senso del primato, è il potere
dell’esecuzione, fittizio ma costrittivo
come il danaro. Musicisti eseguiti così male-
benissimo somigliano alle loro effigi sulle
banconote. Con le quali che cosa si acquista
se non la maraviglia? Maraviglia del
gusto, sì va bene. Di tutti i sensi? Non so. Ma
maraviglia delle meraviglie ossia iperbole,
esagerazione che fino all’assurdo si scimunisce
di chiacchiere per vantare la qualità.
Non so che cosa sto dicendo
Non so che cosa sto dicendo. E spero che
nessuno se lo spieghi. Non cominciamo con
l’eminenza di un aspirapolvere quasi vescovo,
e io in piedi sulla porta che mi chiedo
“Che fare?”. Non so se come Lenin, se come
Cernysevskij. Oppure “to be or not to
be”, che viene tradotto in italiano “vogliamo
vivere” ovvero Shakespeare attraverso Lubitsch.
Belle zoppie dell’uno e dell’altro. Altro
che impeccabilità, che significherebbe
non inciampare. Mentre tutt’intorno la merce
mescolata col tempo sta diventando una
sostanza stupefacente. E’ l’era tariffaria.
Già: che fare? Lei avvicina il suo viso al mio
e, sarà per l’inclinazione (i suoi capelli dal
lato destro le coprono il viso) che io devo
cercare tra i capelli così naturalmente protettivi.
Andiamo al sodo ossia all’anima. Dentro
l’albume quest’anima ha un corpo che io abbraccio.
Mi sembro Marlowe che indaga su
se stesso. Esiste la parola anima, questa ragazza
scomparsa, e va strappata a chi l’ha vilipesa
e sequestrata per spremerla come
un’erede teorica senza di te, corpo, la turista
postuma, l’erede nel bene e nel male dei
buoni viaggio che tu hai accumulato divorando
un prodotto che non produce che le
dicerie. Poi un giorno mi sento dire: tu sei la
mia anima. Non l’anima mia che è solo un
sussurro che precede un bacio, no. Mai creduto
nell’anima, nemmeno adesso. Cose che
hanno bisogno d’essere credute: sono cose
che non esistono, non sono che rinvii, un
pratico rimando a dopo finché non ci sarà
più tempo. Mai creduto. Ma certe cose sono,
e lo sono una volta sola, e l’anima è così: è
una sola volta. Te la trovi davanti così, giovane
giovane, che ti dice “ma tu lo sai quanti
anni ho io?”. C’è altro che vorrei dire per
l’ultima volta. Non dico cosa ma qui adesso
vorrei parlarne per l’ultima volta. E non dire
di che. Così qui esordisce la blasfemia
del dire. (continua)
Pasquale Panella


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: Roberto Benevento

text:
Se avete una voglia matta di scrivere

una lettera d'amore, di amicizia, d'addio, di odio ecc.,

ma non avete la capacita', nessun problema !!!!!!

Scrivero' per Voi !...... :-)

Rovito Raffaella


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: Gigi Ruffolo

text:
Seeeeeeeeeeeeee...
P.S. scusa ma non sono riuscito a trattenermi! :)


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: Marco Frattini

text:


Eddai! Era uno scherzo!
Perche' era uno scherzo, vero?
Ditemi che era uno scherzo...
Qualcuno me lo dica...
Per favore...
...
Marco Frattini
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: Alessio Quirino

text:


Ehm... non per fare il rompiballe, ma proprio su un Ng di scrittori lo
vieni a pubblicare?
Alessio


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: silvana

text:
però dai.......è simpatico
non ha capito molto.....ma è simpatico!!!!!!
Silvana



title: SCRIVERO' PER VOI !!!

text:
On Wed, 01 Jul 1998 15:33:35 +0430, silvana <
pi...@etruria.net
> wrote:
>perň dai.......č simpatico
>non ha capito molto.....ma č simpatico!!!!!!
>Silvana
Ehm... pero' nel body si firma
>Rovito Raffaella
Forse e' una "lei".



title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: kreo

text:
allora fai pure per me:
una di amicizia per quirino
una d'amore per silvia
e due pizze al tavolo 4
paga pietro valdinoci. ;-)
    Se avete una voglia matta di scrivere
    una lettera d'amore, di amicizia, d'addio, di odio ecc.,
    ma non avete la capacita', nessun problema !!!!!!
    Scrivero' per Voi !...... :-)
    Rovito Raffaella


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

text:
>una d'amore per silvia
Che ce stai a provà? Molla l'osso! :)


title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: Ombretta

text:
Grazie! Sono commossa! Era proprio quello che aspettavo. Bene, scriveresti
per me una lettera a Madre Natura, dicendogli se per favore abbassa la
temperatura, che qui si schiatta?
Roberto Benevento ha scritto nel messaggio <
3598C842...@mclink.it
>...



title: SCRIVERO' PER VOI !!!

author: Silvia

text: Hei, hei, in fila. Prendere numeretto, prego.


title: Veri commenti di utenti nella photo gallery "Gatti Grassi" da Cutecats.com

author: k '

text:
VERI COMMENTI DI UTENTI NELLA PHOTO GALLERY "GATTI GRASSI" DA
CUTECATS.COM
E' il gatto più grasso che abbia mai visto.
Ne ho visti di più grassi.
Questo non è un gatto grasso!
Com'è diventato così grasso?????
Sembra un vecchio melone oppure una mucca soffice. Non so dire quale dei due.
Che carino! Scommetto che sarebbe meglio di un bel cuscino morbidoso.
Bob, gli hai dato soltanto un 1?
Zampette in alto!
Seriously, I haven't any idea how hair got in your toothbrush!
Posso togliere la vaschetta adesso?
Hair didn't get in my toothbrush!! And that babe is very cute!
Cosa stai cercando di fare? Non ho buttato la carta igienica nello scarico!!
Ahi! La luce acceca!
Tu eres un elephante grande y un gato bonito! Pretty fat kitty!!!!!!
Sexy!
Miao!
--
k '
www.geocities.com/rosacrux


author: Faeryangel

text: ora vado a vedere.. :)


author: ' j

text:
>
> E' il gatto più grasso che abbia mai visto.
falso
>
> Ne ho visti di più grassi.
verissimo
>
> Questo non è un gatto grasso!
nonsa/non risponde
>
> Com'è diventato così grasso?????
>
passo falso
> Sembra un vecchio melone oppure una mucca soffice. Non so dire quale dei due.
abbastanza passo
>
> Che carino! Scommetto che sarebbe meglio di un bel cuscino morbidoso.
passo
>
> Bob, gli hai dato soltanto un 1?
>
assolutamente
> Zampette in alto!
decisamente
>
> Seriously, I haven't any idea how hair got in your toothbrush!
abbastanza falso
>
> Posso togliere la vaschetta adesso?
v'ero
>
> Hair didn't get in my toothbrush!! And that babe is very cute!
falso?
>
> Cosa stai cercando di fare? Non ho buttato la carta igienica nello scarico!!
vero
>
> Ahi! La luce acceca!
vero a metà
>
> Tu eres un elephante grande y un gato bonito! Pretty fat kitty!!!!!!
non sa/non risponde
>
> Sexy!
falsetto
>
> Miao!
>
lorenzo
' j


author: Seretur

text:
k ' <
rosa...@mail.com
> wrote
> VERI COMMENTI DI UTENTI NELLA PHOTO GALLERY "GATTI GRASSI" DA
CUTECATS.COM
>
> E' il gatto più grasso che abbia mai visto.
[cut]
Ecco il manifesto di it.arti.scrivere:
Un newsgroup per pubblicare i propri scritti inediti di qualunque tipo. Le
proprie "opere" potranno essere criticate, discusse, migliorate, smontate,
senza comunque rinunciare al diritto d'autore sia morale sia economico.
E' il posto adatto per parlare di corsi di scrittura, per cercare aiuto per
farsi pubblicare, per chiedere consigli tecnici e di stile. Non e' il
gruppo per recensire scritti gia' pubblicati (c'e' gia') ne' per parlare di
problemi linguistici (c'e' gia)'. Non e' un gruppo moderato.
--
Seretur
axe-age, sword-age / sundered are shields
wind-age, wolf-age / ere the world crumbles


title: Italiani Randagi: la bomba e' mia

author: Vittorio Colombo

text:
* Italiani Randagi e' la mailing list/giornale
* degli italiani a Stoccolma
Cari Randagi,
l'estate con i computer non va, non va proprio. Il sole scolorisce la
tastiera, ma nessuna tastiera potrebbe mai scolorire questo incredibile
sole a 360 gradi. Con i colori svedesi: foreste verde che si tuffano
dentro l'acqua, cielo chiare, barche bianche, le bandiere gialle e blu
al vento, casette rosse di guardia nelle radure. Una belleeeeezza, che
dure ormai da settimane: incredibile, una fortuna che pareggia un
poco l'infelicissimo 98.
*****
In questo clima di idillio bucolico non poteva mancare l'incidente.
Quasi un incidente professionale, tipico del colletto bianco assuefatto
alla mensa giornaliera. Dunque a Nacka Strand ci sono un 4-5 ristoranti,
che in questi giorni hanno tutti preparato tavoli fuori. Dalle 11.30,
che e' l'ora di pranzo ufficiale (sigh), sono pieni di gente vociante,
sembra una sagra di paese (che tende a durare moooolto di piu' dei
convenzionali 30 minuti di pausa pranzo... :-)
Un giorno di alcune settimane fa, verso l'una, orario piu' umano, e'
tornata la calma e vado a pranzo con la segretaria (Silviuccia). Poggio
il vassoio sul tavolo, fuori, e rientro a prendere qualcosa...
giusto per scoprire che un gabbiano si e' mangiato mezzo pesce.
Passati i tempi quando i gabbiani si pescavano da soli il loro pesce
in mare: il maledetto lo preferisce pronto, e gia' cotto. Non e' pero'
completamente soddisfatto della salsina gialla di condimento, pare:
la leva diligentemente con la zampina, lordando tutta la sedia.
Ecco che riparte veloce, prima che una raffica terrificante di
bestemmie possa abbatterlo in volo.
*****
E allora stare dentro l'ufficio e' una sofferenza. Fuori di fronte
al porto c'era una flottiglia di catamarani, sullo sfondo il 12 metri
della Nokia - Cap Gemini, traghetti da tutte le parti, e pure una moto
d'acqua in piena acrobazia. Come faccio a pensare di lavorare ? Ho
dovuto chiudere completamente le veneziane per non guardare fuori e
impazzire. Mandatemi a Seveso in un ufficio con vista sull'Icmesa !!
[Icmesa ? rivedetevi le cronache del '76.. N.d.R.]
Come capisco la pazzia che dilaga in questi giorni in tutto il Paese...
C'e' euforia in tutti, e ho persino visto una bionda che muoveva la
testa e sorrideva.
Allineati ai desideri dei loro amati azionisti, i dipendenti Ericsson
si dedicano al cazzeggio, aspettando le vacanze.
Arrivo da poco da un pranzo picnic sulla terrazza dell'ottavo piano:
un posto incredibile, un solarium meraviglioso, giusto a picco sull'
acqua sopra la fontana di Nacka Strand. La vista spazia da Gamla
Stan fino a Lidingoe e Fjaderholmarna. Intanto mangiavamo ciliege
buonissime che si chiamano Vignola anche qui (nostalgia di Piemonte !)
Ignaro, e' arrivato un gabbiano. Stavo per arrostirmelo alla brace.
***
Da me c'e' pausa caffe' (che in svedese si chiama fika, bonta' sua)
ogni circa 20-23 minuti: mi arrivano sorridenti
"Vittorio, time for a coffee break". Ma se uno non lo volesse 'sto
'zzo di caffe'...
Giunge da Silvia che nel loro corridoio c'e' un nuovo servizio:
il computer ti chiama alle 14:25 e ti dice "E' ora del caffe'".
Nel piano 6, da Davide G, hanno comprato un calciobalilla che neanche
passi piu' nel corridoio. E lo usano.
Comunica invece il Costa
>Anche da me c'e l'hockey-balilla... la cosa interessante e' che ci
>giocano spessissimo!
Mentre sono tutti lavoratori da Elisabetta
>ma vaf......o a tutti
>qui al max abbiamo un tondo per freccette e un caffe' all'acqua che
>ti pigli da solo
pare che li' non festeggeranno nemmeno il midsommar.
*****
Cazzeggiamo dunque. Siamo andati a curiosare dentro ai gruppi di
discussione di Internet, in particolare alcuni gruppi spazzatura che
non esploravamo da anni ormai.
Ecco alcune perle che sono saltate fuori. Rigorosamente senza collana.
---------------------------------
>> Se sei di bella presenza, ti piace il mare, il sole, in poche parole
>> ami l'avventura... allora monta in sella alla mia moto....
>> Mi chiamo Pancrazio ed ho 26 anni ... ed il mio numero e' (..)
>> Chiamami al piu' presto che l'estate ci aspetta!
>
> Caro Pancrazio, fai rima con prepuzio, che non guasta, ma sei un
> coglione, che e' un controsenso...
> ...DECIDITI!!!
-----------------------------------
>>Il piacere di vedere la propria moglie o compagna che si toglie
>>qualche soddisfazione con uno sconosciuto e' un piacere sottile ma
>>altamente gratificante. Se lei ti ha espresso questo desiderio o se
>>tu hai voglia di vederla al centro delle attenzioni (tue e mie) allora
>>approfitta della mia proposta. Ho 35 anni, salute dimostrabile
>> (...)
>
> uhuhahah!!!!!! troppo forte, basta muoio dal ridere!!!!  Adesso vado
> subito da mia moglie e gli faccio la proposta! ahahaha!!!!
----------------------------------
>>SE SEI UNA DONNA DI QUALSIASI ETA', E VUOI INSTAURARE UN RAPPORTO
>>D'AMICIZIA, CON EVENTUALI SVILUPPI, SCRIVIMI...
>>IO HO 23 ANNI E SONO DI PALERMO...
>>(no prostitute)
>
> E' per evitare rapporti incestuosi?!?!?
> Ma daiiiiiii
*****
E Duc... duc... duc... etci'... Duccio dicevo e' tornato a Stoccolma
>senti un po' che novita':
>simonetta ed io aspettiamo un bambino!!!
>che storia incredibile eh?
>nascera' a settembre(..)
>poi migriamo tutti insieme a gennaio!
i Randagi han cominciato a moltiplicarsi. E a invadere la Svezia
con tanto di famiglie. E finita !
****
E' tornato anche Enrico superorganizzatore, naturalmente.
Ma lui per adesso e' privo di bambini.
*****
Intanto Stefano R. e' a Instanbul per diverse settimane (anche se
rincasa oggi per alcuni giorni). Fara' per i turchi una rete di
GSM. "Cosa fa un turco con un GSM in mano ?". Non lo so.
Chiedetelo a Stefano, che scrive oggi
>Ciao amici belli,
>mi trovo qui ad Istanbul pronto a ritornare temporaneamente a
>Stoccolma. Mercoledi’ prossimo saro’ di nuovo qui e questa volta
>rimarro’ almeno fino alla fine di luglio.
>In questi giorni mi sono veramente divertito tanto, Istanbul e’
>bellissima, ci sono un sacco di posti da vedere, fa caldo, in ufficio
>mi trovo bene con i colleghi e il lavoro e’ interessante.(..)
>Il giorno dopo il mio arrivo mi hanno dato una macchina, e non vi dico
>il casino a guidare anche perche’ mi sono perso due volte e mi sono
>trovato in mezzo ad Istanbul senza cartina a girare come un matto.
>Pero’ adesso ho imparato bene la strada dall’hotel al lavoro, e con la
>cartina alla mano vado dappertutto ed il traffico non e’ piu’ un
>problema. Il codice della strada non esiste, uno fa un po’ quel che
>gli pare, ma c’e’ un reciproco rispetto che fa si’ che con il buon
>senso ci si riesca sempre a districare.
>Fortunatamente il posto di lavoro e’ nella parte asiatica ed io vivo
>in quella europea, mentre la stragrante maggioranza delle persona vive
>in quella asiatica e lavora in quella europea. Ci sono solo due ponti
>che collegano le due parti (una decina di anni fa c’erano solo i
>traghetti) e se pensi che qui vivono circa quindici milioni di abitanti
>ti puoi immaginare che traffico ci possa essere su quei due ponti.
>Tutte le mattine e sere mi vedo nell’altro senso di percorrenza delle
>code chilometriche. Percorro il mio tragitto in circa mezz’ora, gli
>altri ci mettono due ore. Percio’ questi poveretti si fanno dalle tre
>alle quattro ore di coda tutti i giorni per andare e venire dal lavoro.
>In ufficio la maggiorparte dei colleghi turchi viene da Ankara e
>percio’ durante la loro permanenza qui ad Istanbul durante la settimana
>si sentono come turisti e cosi’ escono tutte le sere. Infatti ho sempre
>avuto qualcosa da fare durante queste serate passate qui. Qualche volta
>pero’, preso dalla stanchezza dei giorni precedenti, me ne sono stato
>in hotel a riposare e a guardarmi Rai 1.
*****
la nostra pagina del bradipo e' piaciuta. E' finita su uno strano
giornale alternativo (e mezzo vuoto, a dir la verita')
http://macello.hypermart.net/Bradipo/
Vi ricordo che il sito dei Randagi, in quasi definitiva nuova
veste, e' all'indirizzo
http://home.swipnet.se/italiani-randagi/
mentre la pagina del KTH e' vecchia e sara' dismessa.
*****
se amate l'arte, ecco
http://www.giuntimultimedia.com/museo/museo.html
uno dei siti piu' incredibili che abbia visto. Velocissimo, e ricco,
ricchissimo. Un paradiso.
Repubblica 990517
-----------------------------------------
La bici presidenziale. La domenica normale di Carlo Azeglio Ciampi,
tra messa, amici e boccette
E' NERA, e' scolorita, sotto il fanale penzola il filo staccato della
dinamo. E se provi a leggere la marca nemmeno ci riesci: l'hanno
mangiata l'ossido degli anni e la salsedine del Mar Tirreno. E' di
quelle di una volta, con la canna alta e senza il cambio. E' la
bicicletta del Presidente.(..)
Appunti dalla guerra del Kosovo, maggio, Repubblica.
L'autrice e' serba, scrive da Belgrado.
----------------------------
(..)
Al tavola accanto al nostro, un grande gruppo di giornalisti americani
rumorosi e brillanti festeggia qualcosa. Il prezzo del cibo sulla loro
tavola e' piu alto del mio stipendio universitario di un anno. Le
ragazze che stanno con loro sono serbe e ridono alle loro battute. Sono
vestite come le stelline dello spettacolo, cosi' si possono facilmente
confondere con donne da marciapiede. Espongono i loro corpi e i loro
sorrisi agli sguardi degli stranieri ricchi. E loro, cosě arroganti e
con cosi' poco gusto, non vedono quello che veramente rappresentano
in questo momento [la Nato sta bombardando Belgrado N.d.R.]. Mi viene
la nausea quando questi rappresentanti dei grandi media cominciano a
cantare a voce spiegata le sigle dei loro telegiornali. Loro, i nuovi
colonizzatori, mercanti della nostra disgrazia, passano cosi' le loro
giornate, tra un reportage e l'altro sul nostro orrore. Con le ragazze
che si offrono, le stesse che fino a ieri facevano compagnia ai gangster
del regime e adesso hanno optato per i rappresentanti dell'Occidente, i
primi messaggeri della nuova era coloniale.
Ed ecco il titolo di oggi...
Repubblica, martedi'. Rientro in Kosovo
-----------------------------------------
(..)
L'attesa durava poco. Alle 9.30 sopraggiungeva la prima auto. Una
Zastava. Poi era la volta di una vecchia Jugo. Con a bordo vecchi e
donne soprattutto. Tutti prima di rientrare erano perquisiti
accuratamente dai nostri carabinieri che erano li' per accertarsi che
davvero non introducessero armi. Ma le armi invece c'erano. E tante.
Piu' che profughi sembravano una colonna militare. Visto il campionario
di pistole, fucili e bombe a mano - nascoste dappertutto, sotto un
cuscino, in una valigia, perfino nella borsa della spesa, che si
portavano appresso. Uno sguardo ai documenti e poi partiva la domanda
standard - avete con voi armi? - alla quale seguiva uno scontatissimo
quanto mendace no. Facevano bene i carabinieri a non fidarsi e a
controllare tutti, anche le donne. A una signora di una sessantina di
anni, vestita di nero, l'aria piu' pacifica di questo mondo, venivano
trovate addosso due pistole. E a un'altra un fucile e addirittura una
bomba a mano, che lei non voleva saperne di consegnare: "Il fucile ve
lo do, ma almeno questa - la bomba - lasciatemela".
Repubblica, ieri. Un racconto famoso.
[E' dal diario di una serba: la guerra e' finita, sta scrivendone
l'ultima pagina. Amara, anche l'ultima. N.d.R.]
----------------------------------------
(..)
Una volta in un regno antico venne introdotta una legge che stabiliva
che la terra va distribuita in base al seguente principio: ognuno
otterra' la quantita' di terra che sara' in grado di percorrere in un
giorno, dall'alba fino al crepuscolo. Un uomo che desiderava tanta
terra all'alba ha iniziato la conquista. Ha camminato facendo un giro
sempre piu' grande, ha camminato sapendo che prima del crepuscolo doveva
tornare proprio nel punto da cui era partito. La terra era molto bella,
attraente e lui diceva: "Ancora un po', solo questo prato, ancora quel
boschetto, solo questo pezzetto..." e si allontanava sempre di piu'.
Quando e' iniziato il crepuscolo l'uomo si e' affrettato a tornare. Per
chiudere il cerchio con i suoi passi, come prescriveva la legge,
altrimenti sarebbe rimasto senza la terra promessa. Camminava e
camminava, sempre piu' veloce, correva, e proprio prima della sera ha
visto il punto dove doveva arrivare e i suoi governanti, ricchi e
oziosi, che si divertivano a guardarlo. L'uomo ha corso con le sue
ultime forze, per superare il sole ed e' arrivato. E' arrivato proprio
in tempo per vedere i governanti ridergli in faccia e "generosamente"
regalargli il pezzo di terra conquistato. E' arrivato in tempo, ma
esausto, stanco, stremato dalla conquista della terra.
Tanto da potersi soltanto sdraiare su di essa e morire. Mentre lo
seppellivano con qualche pugno di terra nera, l'uomo ormai morto ha
capito la verita': ecco di quanta terra ha bisogno un uomo. Tanta
quanto basta per coprire il corpo e dimenticare l'anima sotto di essa.
(..)
Oggi finisco di scrivere questo diario e mi dispiace veramente. Oggi
dico addio a tutti e sono veramente triste. Perche' scrivendo questo
diario mi sono mantenuta in vita. Per giorni, solo per scrivere il
diario, sono rimasta con la mente sana. Quando era piu' difficile,
prendevo la scrittura sul serio, come una missione. Con la forza di
questi sentimenti decidevo di vivere.
(..)
Avevo la paura della morte, paura delle rappresaglie perche' parlavo
pubblicamente, avevo paura che la mia paura mi potesse accecare. E
adesso che tutto questo e' passato, ho solo paura del'indifferenza.
Repubblica, 6 maggio
----------------------------------
Ruba al boss, mani mozzate. Messina, il giovane abbandonato in un
fossato. E' morto dissanguato
MESSINA (f.c.) - Hanno usato la legge del taglione per punire un
ladruncolo che aveva osato rubare molto probabilmente a un intoccabile.
Lo hanno sequestrato, lo hanno portato in una zona inaccessibile e dopo
avergli mozzato entrambe le mani lo hanno scaraventato in un fossato
profondo cinque metri e lo hanno lasciato morire dissanguato. I clan
che controllano Barcellona Pozzo di Gotto non perdonano chi sgarra.
Ma, soprattutto, fanno capire gli inquirenti, la brutale eliminazione
del giovane deve servire da monito per gli altri.
Repubblica, maggio
----------------------------------
[In omaggio a Bompiani, morto a maggio N.d.R.]
di LAURA LILLI
(..)
Sono trent'anni che Umberto Eco non appare in tv. E' uno degli
scrittori italiani piu' famosi al mondo, e non e' certo timido. Anzi sa
tenere la scena da consumato seduttore di platee. Inoltre come ben
sappiamo e' tutt'altro che ostile alle comunicazioni di massa e all'
industria culturale con le sue tecnologie-megafono. Ma teme che la tv
possa inflazionare e banalizzare l' immagine di uno scrittore.
(..)
con questo patron gran signore [Bompiani N.d.R.], animato dalla mistica
del lavoro e "capace di scenate omeriche che terrorizzavano anche chi
sapeva che le faceva a freddo".
(..)
Le copertine erano un dramma ricorrente nella vita della casa editrice.
Di prima mattina, si aggirava negli uffici ancora vuoti con forbici
e colla e manometteva spietatamente, facendone quattro o cinque
varianti, i bozzetti dei grafici che impallidivano ma tacevano.
Sottoponeva queste varianti anche a impiegati d'amministrazione
("quello che piace a loro di sicuro non va bene"). Perdonava i ritardi
"solo se si ammetteva di essere andati a passeggiare nei boschi".
Eco era sempre in ritardo, e spesso trovava sulla scrivania il lavoro
del giorno prima distrutto e rifatto. Protestava. "Ma lei dov'era
stamani alle 8?", gli chiedeva l'editore. "A passeggiare nei boschi,
naturalmente", rispondeva Eco. L'altro sorrideva.(..)


title: Italiani Randagi: la bomba e' mia

text:
* Il giornale degli italiani a Stoccolma
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sorrisi agli sguardi degli stranieri ricchi. E loro, così arroganti e
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title: Re: Del baciare la fica (repost, I suppose)

author: nenroza

text:
Mario ha scritto:
> i vermi sulla terra umida.
   mi pare più corretto "dalla terra umida", boh
bye, rik


author: DisKre Panza

text:
Lunedì 12 Dicembre 2005 Mario ha scritto:
>  Subject: Del baciare la fica (repost, I suppose)
  Ho provato a cercarlo,  ma se e` un repost non  aveva quel titolo, I
suppose... Volevo confrontarlo  con l'originale per vedere  se era una
riscrittura...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: La filastrocca di Alfa e Beto

author: denny bart

text:
Kritika:
"Trovatore" <
paol...@supereva.it
> ha scritto nel messaggio
1> All'alba danzando vestita di alghe
vabbe'
2> Ballando fra onde di un mare ruggente
eddaie! prima ovvietà
3> Cogliendo conchiglie di candida perla
sempre candida 'sta perla
4> Dal vento strappate le candide vesti
sempre candide 'ste vesti!
5> Erravo vagando fra scogli nerastri
almeno non erano quelli bianchissimi  di Dover
 6> Facevo da scudo a saette taglienti
sempre taglienti 'ste saette
7> Gemente dal mare delfino spiaggiato
ma guarda! devono sempre spiaggiarsi 'sti delfini?
8> Ho visto con occhi di lacrime amare
pure le lacrime amare... mado' mado' mado'
9> Invano cercando la sua giusta rotta
mai che sia sbagliata e cattiva 'sta rotta
10> La schiena spezzata la testa contorta
la testa contorta, la schiena spezzata la moglie ubriaca e la botte piena
11> Mangiava la spiaggia e pugni di sale
vabbe'
12> Non so se e'la terra ch' e' nemica mortale
chi lo sà
13> Oppure e' il mare che piu' non ti vuole
kattivo! mare kattivo!
14> Potremmo salpare per lidi piu' chiari
perchè non qualche spiaggetta inquinata della riviera romagnola?
15> Quadranti e sestanti potremmo studiare
brava brava studi
16> Rollando le prue cazzando le rande
cazzando... certo cazzando
17> Sciogliendo le vele tirando le cime
18> Tra squali voraci
kattivi kattivi ti fanno la bua!
19> Unendo le forze
20> Vagando per mari
21> Zirconi volendo potremmo pescare.
pure pesci di zinco e scorfani di latta ed anfibi dell'ultima guerra punica
> T.
konclusione/esortazione:
abbandoni i marosi poetici e riselli il cavallo a dondolo.
denny bart(s'offenda con parsimonia)


title: La filastrocca di Alfa e Beto

text:
pardon! di non voluto sconfinamento gruppico si trattò:
la mia preda in questa vasca saltellò.
[sopratutto non tema l'abbronzato et abbronzante stirner]
scribacchiate pure in pace e salamoia.//bart(salutando ombra)


title: La filastrocca di Alfa e Beto

author: stirner

text:
"denny bart" <
denn...@libero.it
> ha scritto nel
messaggio
news:%GPe9.71540$ub2.1...@news1.tin.it...
> pardon! di non voluto sconfinamento gruppico si
trattň:
> la mia preda in questa vasca saltellň.
> [sopratutto non tema l'abbronzato et abbronzante
stirner]
> scribacchiate pure in pace e
salamoia.//bart(salutando ombra)
non sono abbronzato anzi sono stanchissimo e
dovrei veramente prendermi una seria vacanza.
abbronzante poi... figuriamoci.   tu sconfina pure
dove vuoi a me...
saluti
stir


title: l'economia è politica

text:
 è come minimo da idioti, se non da disonesti, pensare ad una economia sociale scissa
dalla politica. anzi si può affermare senza ombra di dubbio che la politica è la
diretta emanazione  dell'economia che quindi determina lo stato e ne forma i
caratteri essenziali. economia, anche in senso moderno, è sinonimo di potere molto
più che in passato dato che, per motivi facilmente constatabili, non lascia più
alcuno spazio alla diversificazione dell'azione individuale. tutto ormai è
oggettivamente in funzione del denaro e la credibilità individuale è determinata non
dalle sue capacità reali ma da quanto denaro è capace di accumulare e spesso tale
capacità coincide con ignoranza, insensibilità delinquenza e corruzione qualità
protette dalle leggi che il potere stesso del denaro ha prodotto a tale scopo.
per economia, in senso moderno non si può più parlare di potere d'acquisto del
singolo, bensì, della capacità di determinare ciò che il singolo dovrà, dico dovrà,
acquistare sia che ci si trovi davanti ad una economia statalizzata ( quindi in
sostanza fascista) che liberale dato che, con modalità diverse si persegue comunque
lo stesso obbiettivo: il potere. tralasciando tutti quei regimi statalisti in cui la
cosa è evidente, è da mentecatti pensare che il capitalista accumuli una ricchezza al
solo scopo di soddisfare i propri bisogni quotidiani individuali. l'obbiettivo è un
altro. il potere sui suoi simili.
la produzione di beni di consumo, nel capitalismo, non è più legata ai bisogni reali
del singolo come dovrebbe essere in una economia misurata sull'uomo, ma, attraverso
operazioni di coercizione culturale di varia natura, impone un consumo
sovrastrutturale ed è proprio con questa modalità che viene determinata la differenza
tra popoli padroni e popoli servi.
il potere imperiale di vita e di morte che nell'antichità si tramandava attraverso la
linea del sangue ha subito un lento declino fino a che, da un certo momento in poi, è
tramandato attraverso l'eredità economica: la sostanza, gli obbiettivi, però
rimangono gli stessi.
il problema , caro Mario, sta nella maturazione della individualità che infatti viene
osteggiata dal potere centrale, qualunque esso sia, allo scopo di determinare quella
che, per economia, chiamerò burocrazia imperiale attraverso una divisione in classi
sociali.
l'individuo deve riconoscersi come unico, vero, valore creativo e quindi rifiutare
quel dettato economico sovrastrutturale che gli viene imposto in maniera subliminale.
deve uscire dal concetto di branco e porsi come unicità assuluta; ascoltare ciò che
da dentro gli proviene e solo poi misurarlo con il sociale a cui appartiene, non il
contrario. oggi, come ieri, l'individuo non si conosce e accetta erroneamante un
riconoscimanto sociale che spesso contrasta con il sé e lo fa perchè ancora è servo.
stir


title: l'economia è politica

author: Randy

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
> è da mentecatti pensare che il capitalista accumuli una ricchezza al
> solo scopo di soddisfare i propri bisogni quotidiani individuali.
l'obbiettivo è un
> altro. il potere sui suoi simili.
Che tipo di potere? Anche le veline di striscia hanno un potere. Dipende da
cosa intendi per potere.
> la produzione di beni di consumo, nel capitalismo, non è più legata ai
bisogni reali
> del singolo come dovrebbe essere in una economia misurata sull'uomo, ma,
attraverso
> operazioni di coercizione culturale di varia natura, impone un consumo
Chi compie quelle che chiami "operazioni di coercizione culturale" per
slegare la produzione dai bisogni? Stai dicendo che la gente non compra
quello di cui ha bisogno ma quello che "operazioni di coercizione culturale"
gli fanno comprare. Ebbene, chi è responsabile di queste "operazioni di
coercizione culturale"? E cosa c'entra il sistema economico? Il coltello non
esercita "operazioni di coercizione culturale" affinchè la gente si
accoltelli.
> sovrastrutturale ed è proprio con questa modalità che viene determinata la
differenza
> tra popoli padroni e popoli servi.
Che cos'è un "consumo sovrastrutturale"? E' tipo mangiare panini sui
ponteggi?
> la burocrazia imperiale
ROTFL!
> l'individuo deve riconoscersi come unico, vero, valore creativo e quindi
rifiutare
> quel dettato economico sovrastrutturale che gli viene imposto in maniera
subliminale.
Gli viene "imposto in maniera subliminale" da _chi_? Cos'è il "dettato
economico sovrastrutturale" di cui parli? Son capace anch'io di mettere
insieme parole alla cazzo di cane per far finta di dire cose sensate. Dici
cazzate pure te, Stirner.
> deve uscire dal concetto di branco e porsi come unicità assuluta;
ascoltare ciò che
> da dentro gli proviene e solo poi misurarlo con il sociale a cui
appartiene, non il
> contrario.
Su questa tua opinione invece sono d'accordo. Assoluta con una sola "u". Ma
si tratta comunque di un semplice rifiuto del conformismo aprioristico,
niente di trascendentale come cerchi di farlo passare.
> lo fa perchè ancora è servo.
Servo di chi? Di se stesso e della propria incapacità di evitare compromessi
a costo di affrontare la solitudine (cfr: Pascal).


title: l'economia è politica

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:kcnH9.27434$fa.8...@news1.tin.it...
> "stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
> > è da mentecatti pensare che il capitalista accumuli una ricchezza al
> > solo scopo di soddisfare i propri bisogni quotidiani individuali.
> l'obbiettivo è un
> > altro. il potere sui suoi simili.
>
> Che tipo di potere? Anche le veline di striscia hanno un potere. Dipende da
> cosa intendi per potere.
la tua è una pseudodomanda.
"il" potere non è "un" potere. quello delle veline, se è un potere, non può decidere
di farmi fuori se non la penso come chi lo detiene. chiunque ha questa possibilità ha
IL potere.
il potere è quello di arrivare a non pagare per i propri crimini. facendo leggi per
se stessi.
è sopraffare attraverso la corruzione lo stato di diritto.
è avere a disposizione armi e mezzi per imporre la propria visione senza confrontarsi
con quella di altri.
avere due pesi e due misure rispetto a fatti analoghi e imporre questa differenza a
piacimento
e secondo la propria convenienza. è cambiare ciò che si è detto in qualunque momento
lo si ritenga opportuno per il proprio vantaggio ecc.
> > la produzione di beni di consumo, nel capitalismo, non è più legata ai
> bisogni reali
> > del singolo come dovrebbe essere in una economia misurata sull'uomo, ma,
> attraverso
> > operazioni di coercizione culturale di varia natura, impone un consumo
>
> Chi compie quelle che chiami "operazioni di coercizione culturale" per
> slegare la produzione dai bisogni? Stai dicendo che la gente non compra
> quello di cui ha bisogno ma quello che "operazioni di coercizione culturale"
> gli fanno comprare. Ebbene, chi è responsabile di queste "operazioni di
> coercizione culturale"?
la paura, la capacità di propaganda con uso di mezzi che non sono a disposizione di
tutti può generare
 una cultura falsa a cui si aderisce per ignoranza o per arrivare ad appartenere ad
una
certa area, anche se si sa benissimo che è disonesta, per trarne benefici di
clientela. benefici
che altrimenti non si potrebbero ottenere secondo i veri meriti. la corruzione
endemica che il
potere genera intorno a sé.
 E cosa c'entra il sistema economico? Il coltello non
> esercita "operazioni di coercizione culturale" affinchè la gente si
> accoltelli.
ti consiglio di leggere "il processo" di kafka.
> > sovrastrutturale ed è proprio con questa modalità che viene determinata la
> differenza
> > tra popoli padroni e popoli servi.
>
> Che cos'è un "consumo sovrastrutturale"? E' tipo mangiare panini sui
> ponteggi?
vorresti essere spiritoso? poretto!
>
> > la burocrazia imperiale
>
> ROTFL!
sì imperiale. rotofla quanto ti pare ma è così. evidentemente non conosci il concetto
di impero e la burocrazia che ne consegue e quindi scuso la tua espressione.
> > l'individuo deve riconoscersi come unico, vero, valore creativo e quindi
> rifiutare
> > quel dettato economico sovrastrutturale che gli viene imposto in maniera
> subliminale.
>
> Gli viene "imposto in maniera subliminale" da _chi_?
da chi ha il potere e quindi i mezzi di persuasione che possono andare dalla violenza
 alla circonvenzione di incapace. nella storia ci sono state tante culture che hanno
 imposto modalità esistenziali avendo il mezzo per imporle ad una opinione pubblica
 ignorante. oggi i mezzi sono la disinformazione per mezzo dell'informazione che
infatti
è in grandissima parte in mano al potere.
Cos'è il "dettato
> economico sovrastrutturale" di cui parli? Son capace anch'io di mettere
> insieme parole alla cazzo di cane per far finta di dire cose sensate. Dici
> cazzate pure te, Stirner.
dettato = testo imposto da riscrivere tale e quale e, per estensione, cosa
predeterminata da un volere altrui su cui bisogna conformarsi.
economico: area del dettato in questione
sovrastrutturale: che non attiene alla necessità primaria, nel caso specifico, della
vita.
ma nel contesto in cui ho usato l'espressione e presa complessivamente assume un
significato su cui sarebbe meglio tu riflettessi. però credo che sia chiederti
troppo.
sei così attento al particolare che ti sfugge l'insieme. infatti sei e non sarai mai
un contabile di piccolo cabotaggio.
> > deve uscire dal concetto di branco e porsi come unicità assuluta;
> ascoltare ciò che
> > da dentro gli proviene e solo poi misurarlo con il sociale a cui
> appartiene, non il
> > contrario.
>
> Su questa tua opinione invece sono d'accordo. Assoluta con una sola "u". Ma
> si tratta comunque di un semplice rifiuto del conformismo aprioristico,
> niente di trascendentale come cerchi di farlo passare.
oh certo. per te i principi sono solo chiacchiere da salotto. applicarli è altra
cosa. costa tanto eh?!
>
> > lo fa perchè ancora è servo.
>
> Servo di chi? Di se stesso e della propria incapacità di evitare compromessi
> a costo di affrontare la solitudine (cfr: Pascal).
il potere gioca proprio su questo e tu lo sai e lo accetti, anzi, ci sguazzi.


title: l'economia è politica

author: Mario

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
> il problema , caro Mario, sta nella maturazione della
> individualità che infatti viene osteggiata dal potere
> centrale,
> l'individuo deve riconoscersi come unico, vero, valore
> creativo
Su altre cose posso essere anche d'accordo,
ma su queste avrei qualcosa da dire.
Il potere autonomizzato dell'economia, oltre alle cose già dette,
punta l'asse anche lla produzione quantizzata di valore-uomo.
L'equilibrio specie-pianeta può allora essere visto come un traguardo
raggiungibile solo da un capitale-uomo che mentre fa di ciascuno
l'imprenditore della sua propria valorizzazione, cancella
fittiziamente dal suo modo d'essere il dominio della quantificazione
esteriorizzata, per riprodurlo a un livello di superiore
mistificazione, all'interno della valorizzazione dell'Ego.
Concentrati, sarai valore!
A questo punto avremo una società i cui membri si
fronteggiano come possessori di personalità, e solo
come tali entrano in rapporto reciproco.
Mario


title: l'economia è politica

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
> A questo punto avremo una societą i cui membri si
> fronteggiano come possessori di personalitą, e solo
> come tali entrano in rapporto reciproco.
Mario non capisco cosa stai dicendo.
stir


title: l'economia è politica

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
> > > il capitalista l'obbiettivo è il potere sui suoi simili.
> > Che tipo di potere?
> "il" potere di farmi fuori se non la penso come chi lo detiene.
Stai dicendo che il capitalista ha l'obiettivo di ucciderti se non la pensi
come lui? ROTFL.
> il potere è quello di arrivare a non pagare per i propri crimini. facendo
> leggi per se stessi.
Nelle leggi non ci puoi scrivere "questa legge vale solo per Stirner". Le
leggi valgono per tutti.
> è sopraffare attraverso la corruzione lo stato di diritto
In che senso? Come lo corrompi lo stato di diritto?
> è avere a disposizione armi e mezzi per imporre la propria visione senza
> confrontarsi con quella di altri.
Cioè si ammazzano gli oppositori? E' illegale in democrazia. La legge sulla
par condicio è stata scritta apposta per dare lo stesso spazio mediatico a
tutti i concorrenti. Non è in vigore però in iraq.
> avere due pesi e due misure rispetto a fatti analoghi
Dove, quando? Quali fatti? Non può essere invece che si cerca di guadagnare
di più per vivere sempre meglio? Che poi si riesca davvero a vivere meglio è
un altro paio di maniche.
> la capacità di propaganda con uso di mezzi che non sono a disposizione di
Quali mezzi di propaganda sono a disposizione di tutti? Tutti chi? A me non
li hanno mai messi a disposizione.
> tutti può generare una cultura falsa a cui si aderisce per ignoranza
Quando una cultura è "falsa"?
> > Gli viene "imposto in maniera subliminale" da _chi_?
> da chi ha il potere e quindi i mezzi di persuasione che possono andare
> dalla violenza alla circonvenzione di incapace.
La violenza è un modo "subliminale" di imporre? ROTFL! Parli di azioni
illegali. A meno che tu vivi in una dittatura militare africana e non in una
democrazia occidentale.
> dettato = testo imposto da riscrivere tale e quale
> economico: area del dettato in questione
> sovrastrutturale: che non attiene alla necessità primaria, nel caso
> specifico, della vita.
Testo economico da riscrivere pari pari che non attiene alla vita.
Allucinante 8)))
> sei così attento al particolare che ti sfugge l'insieme. infatti sei e non
> sarai mai un contabile di piccolo cabotaggio.
Lo sono e non lo sarò mai. Riesci a scrivere almeno una cosa sensata ogni
10kb?
> per te i principi sono solo chiacchiere da salotto.
L'anticonformismo è un principio? Ma va' là.


title: l'economia è politica

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
> > A questo punto avremo una società i cui membri si
> > fronteggiano come possessori di personalità, e solo
> > come tali entrano in rapporto reciproco.
>
> Mario non capisco cosa stai dicendo.
Volevo dire, stir, che le forme della società mutano di pari passo con
l'individuo. Secondo il tuo discorso si potrebbero avere, appunto,
individui che sono unicamente detentori della loro personalità e che
solo come tali entrano in rapporto tra loro. In altre parole, il
processo di formazione della coscienza non è, e non può essere, una
ricerca soltanto individuale.
Cercare se stessi è semplicemente illogico. La ricerca della propria
identità è una grossa idiozia. Ed è evidente che l'Identità di un
individuo non può consistere nel proprio Ego, poiché esso è causato
dall'ambiente, dalla genetica, dal carattere dei genitori o dal
diavolo che se lo porta. Il valore che esso assume, da tutto dipende
tranne che da lui.
Mario


title: l'economia è politica

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
> Cercare se stessi è semplicemente illogico. La ricerca della propria
> identità è una grossa idiozia. Ed è evidente che l'Identità di un
> individuo non può consistere nel proprio Ego, poiché esso è causato
> dall'ambiente, dalla genetica, dal carattere dei genitori o dal
> diavolo che se lo porta. Il valore che esso assume, da tutto dipende
> tranne che da lui.
siamo in pieno FATO.
ma dai. pensare questo significa che non c'è alcuna possibilità di modificare il
proprio stato.
mi spiace per te se pensi questo e agisci in conseguenza. personalmente ho altra
esperienza.
saluti
stir


title: l'economia è politica

text:
"stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
> > Cercare se stessi è semplicemente illogico. La ricerca della
> > propria identità è una grossa idiozia.
> ma dai. pensare questo significa che non c'è alcuna possibilità di
> modificare il proprio stato.
Au contraire. C'è la possibilità di modificarlo eccome. Soltanto mi
sembra che la via che proponi non porti da nessuna parte, Stir.
L'introspezione personale sulla ricerca dell'identità è vana. Anche
Freud è stato costretto ad ammettere che l'Io non è padrone in casa
sua. E una volontà succube non è una volontà critica.
Allora, chi è che cerca cosa?
Spiegami un po' 'sto paradosso.
Mario


title: l'economia è politica

text:
"Mario" <
indirizz...@rm.it
> ha scritto nel messaggio
news:asnuk1$tgrbt$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> "stirner" <
sti...@tiscali.it
> ha scritto
>
> > > Cercare se stessi è semplicemente illogico. La ricerca della
> > > propria identità è una grossa idiozia.
ahahahaha
che ridere
> > ma dai. pensare questo significa che non c'è alcuna possibilità di
> > modificare il proprio stato.
>
> Au contraire. C'è la possibilità di modificarlo eccome. Soltanto mi
> sembra che la via che proponi non porti da nessuna parte, Stir.
> L'introspezione personale sulla ricerca dell'identità è vana. Anche
> Freud è stato costretto ad ammettere che l'Io non è padrone in casa
> sua. E una volontà succube non è una volontà critica.
> Allora, chi è che cerca cosa?
> Spiegami un po' 'sto paradosso.
le tue affermazioni non hanno l'appoggio di un discorso con capo e coda e, scusami,
credo siano solo parole.
i concetti che esprimi sono frammenti sparsi qua e là e non reggerebbero ad una vera
analisi.
come ho già detto non è questo né il luogo né il mezzo per esprimere compiutamente un
pensiero complesso quindi
lascio a te la parola.
stir


title: perdita della fede

text:
Don Gaspare era un curato di campagna di mezza eta'; un uomo sano,
pacato, gioviale e sempre ben disposto verso il prossimo. A parte la
"fede" che in lui albergava salda sin dalla piu' tenera infanzia era
cosi' per carattere e la "fede" ben albergava nel suo animo di persona
semplice.
Ma una mattina, svegliandosi dopo una notte agitata, Don Gaspare scopri'
d'un tratto di aver perso la "fede" ... Una simile perdita era per lui
un accadimento sconccertante ed inspiegabile: pur senza sapere bene cosa
fosse "la fede in se'" come oggetto, ente, o cos'altro fuori dalla sua
mente si mise a cercare con disperato accanimento. Frugo' sotto il
letto, nella spazzatura, nei cassetti, nei posti piu' abbandonati e
polverosi ... ma niente! ... niente che assomigliasse all'oggetto
smarrito fu' ritrovato ...
---
La chiesa di Don Gaspare era una rustica e pittoresca chiesetta in mezzo
ad un bosco vicino al paese; in quel bosco, durante la stagione buona,
molti andavano a camminare, a cercar funghi, a mangiare sotto la dolce
ombra del verde fogliame. Proprio lo stesso giorno in cui Don Gaspare si
sveglio' scoprendo di aver perso la fede (era un sabato) alcuni gitanti
col loro andirivieni disturbarono il sonno di un gufo che, infastidito
dalla luce diurna, incomincio' a svolazzare sino ad entrare nella chiesa
deserta, attraverso una finestra rotta. Il gufo comincio' a sentirsi
sollevato nella penombra della chiesa e cercando un punto ancor piu'
scuro e tranquillo fini' per infilarsi nel tabernacolo. In quella
tranquilla oscurita' riprese il suo sonno interrotto.
La domenica Don Gaspare, come ogni domenica, celebro' la santa messa e
durante il rito, come sempre, apri' il tabernacolo; la prima frase che
bisbiglio', tra se' e se, Don Gaspare intravvedendo nel buio del
tabernacolo quei due enormi occhi lucenti fu "... Cristo! ... come sei
incazzato oggi ..."
  Qualche frazione di secondo dopo la sua mente -- vedendo quegli occhi
enormi, spettrali e sinistri che facevano capolino nell'oscurita' del
tabernacolo, rivisse d'un sol tratto tutte le paure ancestrali che
accompagnano l'umanita' da millenni ... per una frazione infinitesima di
tempo rivide in cio' la fede perduta che tanto aveva cercato il giorno
prima, ma pochi istanti dopo il gufo spaventato volo' fuori con gran
rumore d'ali sbattute e, sempre in una frazione infinitesima di secondo,
Don Gaspare capi' tutto!
Realizzo' in un lampo il fatto di non aver perso proprio nulla; senza
saperlo non aveva mai avuto o posseduto una fede, ma solo delle paure
ancestrali rimaste nel suo corpo come residuo spurio di millenni di
paure ed ignoranze; Don Gaspare capi' nel lampo di un batter di ciglia,
per istinto, che "la fede" e' solo una invenzione, ma ad onta di tutto
cio' continuo' la sua vita, sino alla morte, come prete di quella
chiesetta nel bosco.
Nessuno se ne accorse e tutto resto' eguale, in secula seculorum ...
  AMEN
pino

--
La <<ragione>> nel linguaggio:
ah, quale vecchia donnacola truffatrice!
Temo che non ci sbarazzeremo di Dio
perche' crediamo ancora nella grammatica...


title: perdita della fede

text:
Lunedì 01 Agosto 2005
seb...@tele2.it
 ha scritto:
> niente che assomigliasse all'oggetto smarrito fu' ritrovato ...
  Google e` tuo amico:
Message-ID: <slrnd4bbh0.q...@demokrito.org.asm>
  E non fare cross-post, grazie.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: perdita della fede

author: Gi?

text:
                    Il 01 Ago 2005, 22:07, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
scritto:
> Lunedě 01 Agosto 2005
seb...@tele2.it
 ha scritto:
>
> > niente che assomigliasse all'oggetto smarrito fu' ritrovato ...
>
> Google e` tuo amico:
>
>serve Google per scoprire che fu' si scrive senza accento?.
>

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: perdita della fede

text:
storm...@libero.it
 (Gi?):
>                    Il 01 Ago 2005, 22:07, DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm> ha
>scritto:
>> Lunedě 01 Agosto 2005
seb...@tele2.it
 ha scritto:
>>
>> > niente che assomigliasse all'oggetto smarrito fu' ritrovato ...
>>
>> Google e` tuo amico:
>>
>>serve Google per scoprire che fu' si scrive senza accento?.
No, perň puň essere utile per trovare, ad esempio,
www.marco5x.net/usenet/quoting.php
e molti altri
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: simbologia dell'assoluto

author: Artod

text:
cazzo
Ve lo ricordate? Ve lo ricordate? E il thread che ne nacque? Vi state
iappizzando.
Artod


title: simbologia dell'assoluto

text:
per un attimo ho pensato che avevi scritto un racconto....per fortuna
non e' stato cosi' e hai scritto la tua solita minchiata.
--
Posted from 213.255.16.2 by way of
smtp3.libero.it
 [193.70.192.53]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: simbologia dell'assoluto

text:
Artod ha scritto nel messaggio ...
>cazzo
Ah!
stir


title: simbologia dell'assoluto

text:
<
locomot...@iol.it
> wrote in message
FVPB5K$Ingpz4iVAD6bOSHTTGk6WyXD...@iol.it...
>per un attimo ho pensato che avevi scritto un racconto....per fortuna
>non e' stato cosi' e hai scritto la tua solita minchiata.
Chi non c'era non può capire.
Artod


title: simbologia dell'assoluto

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
9pW_4.110100$VM3.7...@news.infostrada.it...

Abbondanti risposte, come vedi.
Questo ng mi sta deludendo, specialmente visto il successo della prima
simbologia.
Ciao,
Artod


title: simbologia dell'assoluto

text:
prova
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
PDT_4.107659$VM3.7...@news.infostrada.it...



title: scrive a rate, ma scrive (mer30ott2019) ias

author: uniposta

text:
13:48 mer30ott2019 [C'ERO, martedì giovedì e sabato salvo imprevisti]
  °.
https://groups.google.com/forum/#!forum/it.arti.scrivere

  _-
  \\ per informazioni e altri miei post (l'aggiorno una volta ogni...)
  /> post riassuntivo in attesa del gazebo lunatic (dom03feb2019)
https://groups.google.com/forum/#!topic/it.cultura.filosofia/ozg_fjY4ZGo

  =

https://www.youtube.com/user/uniposta

https://www.facebook.com/stefano.corda.549

  °.
  _- dite che non si scrive più, ma...
  \\
  _- andate a vedere qui -_  cassandra.ladea*gmail-com
https://groups.google.com/forum/#!forum/it.discussioni.sogni

  //
  ..scrive a rate, ma scrive. - A un lettore che non c'è...
  _-
  - fine del post
  = = = = = = = =
  S A T O R
  A R E P O
  T E N E T
  O P E R A
  R O T A S
  = = = = = =
  -_
  _-
  \\
  /> pre-signature
_____________________________________________________________=
io propongo vari tipi di cose, e chi legge sceglie. E in base
a quel che sceglie, e per cui si agita, si fa riconoscere </
--
uniposta@* [sinestesico di tipo associator] *gmail[.com] *yahoo[.it]
°//> foglio informativo lun23mar24apr2018 jpg (1312x928) da stampare
in A3 \\
https://imgur.com/a/dgsedzG

https://i.imgur.com/bYUo5Ov.jpg

[mio autoscatto fine agosto 2017 riflesso nella porta a vetro scale]
°//> io nel 2012-2013 a 49 anni:
https://postimg.cc/image/a6lwt0jof/

https://s19.postimg.cc/5kpskny5f/uniposta22gen2015signaturexpnf.png

°//> paura walker e gioielleria
https://postimg.cc/image/9qsq0el5r/

https://s19.postimg.cc/iykyh3s83/paurwalkersngpiccin912x888apnf.png


title: Il borgo (corretto, completato)

author: Andrea B. Previtera

text:
Ma innanzitutto, erano i colori ad essere diversi. Mi allontanavo per i
sentieri sassosi cercando di far sparire
all'orizzonte la sagoma del borgo, come se questo potesse far fagocitare a
quell'eccezionale linea curva anche tutti i miei ricordi, il sendimentare
lento delle mie pene. Allora seguivo un tracciato nuovo, una direzione
diversa, ed erano piccoli muri a secco e questi colori: il rosso melograno
del tramonto, bagno
di sangue per le pannocchie e gli sterpi, pelle amaranto di lepre nel sole,
legno e cielo ed acqua rosso nel rosso. Mi inginocchiavo sulla terra e mi
sporcavo i pantaloni, entravano piccoli sassi e sterpaglie asciugate dal
sole nel tessuto, mi ferivano le ginocchia ed io afferravo questa terra,
questo pensiero strappato una volta di più.
Tornavo al borgo a sera fatta, quando già la sagoma delle finestre scivolava
a terra in figure geometriche di luce al neon. Era anche questo, infine, un
sentiero - una traccia certa del tempo e dei miei passi dai margini della
campagna all'uscio di casa. Dai margini alla piazza gettando un occhio alle
nudità dell'osteria, nuda di maioliche sporche e bottiglie semivuote,
tremule nel neon. Nuda di schiene senza nome rivolte al soffitto silenzioso,
di questa ubriachezza immemore, di ogni penitenza lavata nel vino. Poi il
vetro caldo della chiesa, e forse il prete Andrea cantava dei salmi segreti
curvo sul legno crudo di un pancaccio, o sognava il passato sgretolarsi sul
lettino di ferro; si lavava il viso nel catino di plastica a fiori,
nell'acqua appena tiepida, o anche, stava già dormendo. La scuola era spenta
ma non il forno, il forno brillava dalle bocche di lupo
e danzavano questi odori pungenti di pane e spezie, di dolci secchi, odore
d'uva e farina bianca. Non cercavo luce nel vetro della camera di Nadia, non
c'era più in me alcun interesse, alcuna fibra vibrante, e tuttavia un'ombra
poteva disegnare sulle mie scarpe ogni possibile fantasia. Io guardavo a
terra, cercavo le chiavi nella tasca dei pantaloni, fuggivo la tentazione di
sollevare lo sguardo per concertare una supposizione, ma non c'era fuga nel
vicolo: era una proiezione mobile, magica, e potevo intuire una vestizione,
le ultime movenze della buona notte, e talvolta una compagnia ignota.
In casa era una mescolanza di odori stagnanti, di abbandono. Il primo passo
era immancabilmente fermato dalla gatta che presagiva il mio ritorno e si
faceva trovare poco oltre l'uscio, tutta contorta nel crepitio di fusa
eccessive; le dedicavo qualche minuto di tenerezza meccanica e poi passavo
oltre, nella sciattezza della mia solitudine. E non solo una, ma molte
terribili solitudini - nel silenzio delle stanze semivuote, nella
prevedibilità di ogni cosa, nei risvegli di semplice luce. E infine eravamo
io ed il borgo, io insegnante di una materia della quale non sapevo niente,
primo studente di libri a me incomprensibili, perso nel borgo e nei volti
ostili, solo. Così attendevo qualcosa di poco chiaro in questa passività
speciale, dolciastra. Lasciavo che la pioggia mi inzuppasse e affastellavo
conti e propositi, non chiedevo niente e mi allontanavo ancora e ancora, una
sera dopo l'altra, immaginando una via di fuga. Ma non c'era nessuna fuga,
nessuna alternativa. E morivo nell'impermeabile e nell'odore del vino, nelle
strade  livide e negli occhi dell'unica puttana, della quale non conobbi mai
il nome.
---
Fuori dalla mia testa e fuori da ogni grazia, ritto in piedi innanzi alla
classe con un sudore gelato lungo la schiena. Restavo immobile, compunto e
silenzioso per un'ora, talvolta due, tutta la durata della lezione. E
tuttavia non perdevo il controllo degli studenti, sembravano nudi innanzi a
me così come io lo ero per primo
nella mia incapacità di insegnare loro qualche cosa. Rassegnati, spettrali,
alcuni a capo chino, altri tracciando segni invisibili sui banchi con la
punta delle dita. Se incrociavo uno sguardo, immediatamente abbandonavo la
traiettoria malaugurata e mi ritrovavo a osservare questo Autunno eterno che
gravava in
ogni stagione sul borgo. Credo di non aver mai saputo neanche cosa dovessi
insegnare.
Immediata, in prima fila, sedeva una ragazza anoressica con le costole in
vista sotto le magliette leggere che portava, con le gambe indicibilmente
magre incrociate, un tutt'uno con la gonna di stoffa brevissima. Aveva un
nome che inizia per R, o C forse. Avrei voluto prenderla per la vita con
tutte e due le mani, premere bene i polpastrelli sulla pelle nuda dei
fianchi e allungarla sulla cattedra di legno ruvido, poi scoprirla
ulteriormente e percuotere il sesso col sesso. C'erano anche dei ragazzi.
Segretamente speravo di incontrarli a notte fonda in uno dei vicoli appena
illuminati e densi di nebbia come ogni angolo del delirio notturno che era
il borgo. Sanguigni, sempre ebbri di questa loro giovinezza oscena con la
carne forte e le guance rosse di vita. Non mi avrebbero potuto riconoscere,
e li avrei picchiati, avrei recuperato un bastone o un sasso, un tubo di
metallo, e li avrei picchiati. Talvolta mi smarrivo, dilagavo con
l'immaginazione e supponevo come avrei potuto comportarmi se ne avessi
incidentalmente ucciso uno: possedevo dei grossi sacchi di plastica robusta,
non avrei avuto alcun problema, sarebbe andato tutto bene.
Qualche volta compravo delle sigarette allo spaccio dove anche i miei
studenti si rifornivano, ed avevo vergogna di essere uomo tra i ragazzi,
perdere il mio posto dietro la cattedra. Mi osservavano con un interesse
vorace, una curiosità cruda che aumentava il mio disagio e mi rendeva
iracondo. La tabaccaia pescava dal cartone del tabacco sfuso alcune
sigarette e me le porgeva, pescavo nelle tasche monete e pensieri sfocati
mentre alle mie spalle i ragazzi mormoravano, ordivano cospirazioni senza
nome e masticavano mille ipotesi. Per quanto mi sforzassi di capirli, non
riuscivo, e rimanevo con il denaro a mezz'aria, il viso sulla spalla,
mordendomi le labbra. Poi mi riscuotevo, e nel frattempo il mondo era mondo
nuovo - diverso, ostile, ignoto.
Ero in attesa. Sempre, in ogni momento della giornata, in ogni luogo. Mi
vedo abbandonato al divano aspettando una chiamata pur non possedendo alcun
apparecchio telefonico. Mi vedo seduto sul bordo della fontana, in piazza,
osservando i vecchi ingoiare noia e vino. Mi vedo con le mani in tasca e il
bavero del giaccone tirato su fino ad incontrare il mento, vagolare tra gli
sterpi immaginando qualche evento incredibile, qualche avvenimento
eccezionale. Forse in realtà non c'era neanche questo, in realtà non
immaginavo veramente niente, me ne mancavano la fantasia e le forze. E
languivo, come ogni uomo ed ogni cosa nel borgo.
---
Nella grande villa si tenevano delle feste. A notte fonda le vetrate
apparivano sopra ogni foschia,  elevate su ogni cosa, su tutti i sogni e i
desideri del borgo. Vi si recavano l'Avvocato e il Notaio, il Medico ed
altre figure di prestigio. Ed io? Io? Non ero forse un dotto, un sapiente?
Ma non ero mai chiamato, la mia presenza non era mai richiesta e rimanevo
alla finestra ad osservare il fiato condensarsi, la notte penetrare dalle
imposte. Allora chiudevo gli occhi nel freddo tagliente e nella luce volgare
dei lampioni, con le braccia conserte sul davanzale gelato - e immaginavo
ogni cosa. Ragionavo dell'eventualità negata e capivo di venir isolato per
il mio bene. Non avrei aperto bocca, forse sarei stato deriso, poi lussi e
prospettive mai supposte mi avrebbero distolto dai miei doveri di
insegnante, dall'attendere con serietà e giudizio a questo mio compito.
In realtà non sapevo niente e non potevo nulla. Non potevo dare niente a
quei ragazzi che mi osservavano con i colli allungati e la bocca semiaperta
nel silenzio umido della classe. Loro stessi non avevano idea di cosa io
custodissi, quale sapere, quale rivelazione. Nessuno mi conosceva ed io non
penetravo nessuno. L'oste mi guardava senza prestarmi attenzione perso in
chissà quali dolori e non capiva le mie richieste, e mi sentivo due volte
forestiero. Non mi veniva concesso niente e mi muovevo senza esistere, ed
esistevo senza moto.
Dunque erano i sogni della ragione ed il ricordo di un passato così distante
da sembrare favola o speculazione. Il treno che mi portava a sud nella gola
dei monti e sullo sciabordio di certi mari lividi, nella cenere e sotto un
cielo grigio, uniforme. Ma soprattutto campagna piana senza un avvallamento
od un sentiero, un albero a cui ancorare l'occhio e la memoria. Il borgo
iniziava dove la ferrovia diveniva binario morto baciato dalla malva. In
abito a spina di pesce, un fazzoletto bianco mi spumeggiava dal taschino -
perchè mi si potesse riconoscere, ma infine ero solo sui pochi vagoni
polverosi nel tramonto. Ero solo nell'odore di pelle e legno del treno che
si allontanava caracollando lento nella direzione opposta, e sulla banchina
di calcestruzzo, tutta irta di sassi che emergevano dalla superficie
corrosa. Questo è ciò che ero stato in principio, e ad ogni ulteriore
tramonto, ciò che ero e che sarei stato.
Perchè infine, erano i colori ad essere diversi - o magari il peso dei
miraggi e la mia lingua inspessita; i miei occhi rossi di vino e polvere,
lacrime e stelle. Perchè parte di me era rimasta ai margini del borgo ad
attendere un bacio con una valigia lisa stretta al petto, tra le lepri e le
stoppie, sul limite di anni insipidi, col capo chino. Perchè mi accorsi che
qualcosa era cambiato ma il momento era perduto, la vita era perduta, io mi
ero perduto.
                                    andreabì,
www.lastcereal.com


title: Senza titolo

author: ErbaVoglio

text:
           Sì è vero, sono inciampata
nel tuo mondo fatato, ma ero distratta
quel mattino ed ho scambiato la tua composta geometria
per uno specchio
e tu sai quanto essi mi annoiano
con la loro ossessione per la verità.
Così sono passata oltre
(sono una vera signora nell'ignorare la crudeltà)
Il mattino che lo incontrai ero di cattivo umore, arruffata come mi avrebbe
definita in seguito, di un'irritabilità labile e sbrigativa che si
rifletteva nei gesti e nello sguardo. Non è il mio umore consueto e quindi
lo indosso con una specie di imbarazzo e una goffaggine più accentuata del
solito. Cerco di fare alla svelta, in quei casi, di fare qualunque cosa alla
svelta, e di togliermi di torno. Ma quel mattino sembrava che ogni cosa
avesse rallentato per conto suo, e avrebbe potuto essere benissimo una
liquida giornata estiva nonostante la neve fosse caduta fino a poche ora
prima.
Che io fossi di questo umore nonostante la neve avrebbe dovuto forse
mettermi sull'avviso, ma poichè non ho sempre il tempo di pensare a tutto
avevo archiviato la cosa come "cose un po' strane", che sono quelle sulle
quali mi riprometto sempre di tornare in un altro momento e che poi però
finiscono accantonate per così tanto tempo che alla fine non le ricordo più.
In ogni caso, stavo attraversando la piazza, i giornali mi erano appena
caduti in una pozzanghera di neve sciolta e sporca, cercando di raccoglierli
mi era caduta anche la borsa ed stavo prendenso in considerazione l'idea di
piangere. Non lo faccio, di solito, all'aperto. Se proprio mi viene da
piangere entro in una chiesa, mi piacciono molto le chiese e mi sembrano
luoghi adatti per piangere. I banchi sono di quel bel legno scuro, consumato
da anni e anni di contatti, e le lacrime quando ci cadono sopra rimangono
intatte e opalescenti come perle.
Così quella mattina mi stavo guardando attorno indecisa se entrare nella
chiesa vicina o se arrivare fino alla mia macchina e piangere più tardi a
casa, caso mai.
Lui lo avevo notato, perchè ci eravamo incrociati proprio mentre mi cadevano
i giornali ed aveva avuto un attimo di esitazione, indeciso se fermarsi ad
aiutarmi o proseguire. Non me l'ero presa perchè aveva scelto la seconda
possibilità, capita spesso che le persone siano un poco diffidenti di fronte
al fatto che borbotto da sola e nonostante io abbia per il resto un aspetto
assolutamente rispettabile questo di solito è sufficiente per dissuaderli
dal tentare ogni approccio con me. Naturalmente potrei benissimo evitare di
rispondere a Sara o ad una delle altre a voce alta, se io desiderassi gli
approcci altrui...anzi di solito è proprio quello che faccio, non sono una
pazza che gesticola da sola per le strade, per la maggior parte del tempo.
Inoltre, solo una di loro è loquace, le altre per la maggior parte del tempo
stanno zitte e questo ha sicuramente facilitato il mio inserimento sociale.
A volte sono addirittura io che incautamente rivolgo loro la parola per
prima, soprattutto a Viviana, che non direbbe una parola nemmeno se ne
andasse della sua esistenza. O della mia. Che lei non parli mi piace, è una
cosa che apprezzo molto: eppure a volte cerco di coglierla alla sprovvista,
con una domanda o un commento casuale, per vedere se una volta o l'altra lei
è abbastanza distratta e risponde. Finora non è mai successo, ma ho
l'impressione che anche a lei non dispiaccia questo gioco. La gente è
portata a credere che le allucinazioni siano sempre drammatiche, cupe:
esseri crudeli e prepotenti che ti tormentano insinuando cose orribili su di
te e sulla realtà circostante, e che ti inducono ai suicidio con le
motivazioni più svariate, compresa la tua totale inettitudine o il semplice
desiderio di liberarti di esse. Magari nella maggior parte dei casì è
proprio così, ed io sono stata semplicemente fortunata. Non ho idea con
quale criterio vengano assegnate le allucinazioni e nemmeno se vengano
assegnate, per la verità. Forse chi è addetto a questo compito cerca di fare
un lavoro accurato e di assegnarle in base ad una certa affinità tra le
varie personalità, o forse per non correre il rischio di essere parziale le
assegna a caso, togliendo i nomi da un cilindro, davvero non saprei.
Sono argomenti che portano a divagare, questi, e a volte mi sembra proprio
di essere Elsa, con la sua abitudine di seguire un particolare fino allo
sfinimento.
Tornando a quel mattino, lui era una persona di bell'aspetto. Magari sembra
una considerazione superficiale, ma io ho sempre preferito le persone di
bell'aspetto a quelle brutte, mi mettono in una disposizione d'animo
migliore. Credo sia perchè io sono brutta, e non vedo motivo di privarmi del
piacere di cose belle solo perchè non le porto addosso sotto forma di occhi
grandi o lineamenti delicati o gambe lunghe e flessuose.
Se dicessi che essere brutta non mi ha mai creato problemi mentirei, il che
non sarebbe un problema visto che lo faccio regolarmente, ma mentire ha un
senso solo se ogni tanto si dice anche la verità, come chiunque viva vicino
ad un bugiardo ben sa, e quindi ogni tanto sono costretta dalla probabilità
a dire le cose come stanno.
Uno ad essere brutto si abitua in fretta, è una questione di sopravvivenza .
Non ci sono trucchi, compensazioni, teorie esistenziali che tengano: sei
brutta e devi arrangiarti così. Non è nemmeno così male come si crede, dopo
un po'. Se uno non commette l'errore di puntare sull'intelligenza, o sulla
simpatia o su chissà che altro, si può vivere tranquillamente: come altri
usano la loro bellezza per comunicare col mondo, si usa la bruttezza, non è
complicato.
Questo per dire che quando lui tornò indietro, si fermò accanto a me e mi
chiese se poteva aiutarmi, io non risposi scontrosamente perchè ero di
cattivo umore, ma perchè sono brutta. "Posso esserle utile?" bofonchiai con
una voce in falsetto, una risposta molto maleducata da parte mia, che
avrebbe meritato un'alzata di spalle e una veloce ritirata. Invece lui rise
e questo per un attimo mi sorprese, ed io non amo venire sorpresa, così
smisi per un attimo di inseguire la decisione se piangere o meno e lo
guardai veramente. Non è qualcosa che riservo a molte persone, uno sguardo
attento, e non perchè pensi che nella maggior parte dei casi non ne vale la
pena ma perchè raramente ne ho il tempo.
"Danno fastidio anche a me" disse e fui abbastanza furba da non chiedergli
chi, o cosa (non ho vissuto anni con Viviana senza imparare qualcosa...) Gli
tesi la borsa e il sacchetto del pane, invece, e fui molto educata e normale
nel chiedergli se poteva reggerli un attimo, il tempo di trovare una
soluzione logistica al problema di avere sempre troppe cose in mano e di
dover contemporaneamente fare l'inventario della mia borsetta frugandoci
dentro. Veramente non fui così dettagliata, e gli chiesi solo se poteva
tenermi un minuto la borsa, o i giornali, o il pane, facesse lui. Mi piace
lasciar decidere agli altri, quando posso. Mi fa risparmiare un sacco di
tempo, visto che io potrei passare anche delle ore a decidere se è meglio
farsi reggere il pane o i giornali e a volte ammetto che è estenuante
soprattutto per chi mi osserva e per questo cerco sempre di farlo nella
maniera più nascosta possibile. Le persone capiscono poco di fate e dei loro
tempi. Anzi, quelli che sono così sciocchi da crederci le immaginano come
delle creaturine veloci che sfrecciano qua è là nei boschi, magari lasciando
dietro di sè una scia di lustrini luccicanti. E belle. Tutti le immaginano
belle, chissà perchè.
Leggere, luminose, leggiadre...come se una fata potesse essere qualcosa che
inizia per L...ma nemmeno di parole le persone sanno molto, nè di suoni.
All'inizio mi lasciava davvero stupita come la gente potesse capirsi pur
usando le parole a casaccio, in una maniera così incosciente a volte che
trattenevo il fiato sicura che sarebbe caduto il cielo, poi ho scoperto che
in realtà non si capivano e tutto è tornato in ordine.
Preferisco, quando le cose sono in ordine.
Non ho mai capito in quale modo la gente pensi che le cose abbiano un nome,
ammesso che ci pensi, se pensano che venga loro attribuito per caso, o da
chi. Non sembrano saperne nulla di coloro che danno i nomi...ma non si può
mai dire, a volte le persone sanno molto più di quanto sembri. A volte.
Comunque lui si offrì di accompagnarmi dove dovevo andare, ebbi un attimo di
panico al termine "devi"poi capìì quello che intedeva, risposi che la
macchina era subito dietro l'angolo, grazie, apprezzavo molto, e potevo
offrirgli un caffè nel bar qui davanti in cambio? Se me ne si dà il tempo so
essere molto gentile ed educata.
Al bar mi vedevo nello specchio, o meglio come sempre vedevo i miei capelli.
Ne ho tanti, lungi e ricci: li porto spesso raccolti ma dopo un po' sfuggono
e sembrano voler nascondere la mia faccia, o forse è lei che li chiama non
so ma ormai ho imparato ad intravedere tra sottili ghirighori scuri e la
realtà mi sembra più morbida così. A volte, se sono al sole, la luce
attraversa la mia ragnatela ed io penso che è così che devono sembrare le
cose ai pesci , avvolte in una luce tremula e diffusa e cangiante....
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Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/