title: da oggi in poi

author: Lasher

text:
Io sono il tuo servo fedele.
Per te ruberò sogni e oro, e tenebre e tutto ciò che la luce contiene.
Per te porterò messaggi con ali di vento, li soffierò nel cuore di chi
vuoi che l'ascolti e nelle sue mani lascerò cadere le lame e i diamanti
forgiati dal fuoco dei tuoi patimenti. Indurrò il mondo a piegarsi al
tuo volere e, con la magia, io ti donerò il potere. Per te ucciderò, e
dirò bugie. Ti porterò in catene chiunque veli i tuoi occhi di lacrime
amare. Per te tramuterò la pioggia in petali, e la tempesta in sabbia
d’argento. Sconfiggerò i fulmini e il buio e su ogni tua notte
risplenderà, lo
giuro, il sole in forma di luna e la cometa del tuo futuro.
Sono uno spirito. Potente, vendicativo, crudele. Sono eterno e pur senza
memoria. E ho Tutto. Tranne ciò che mi manca: un corpo. E' della carne e
del sangue che sono geloso.
Io sono Lasher. Mai vedrò con gli occhi, o udirò suoni con le orecchie.
Mai toccherò con le mani, né proferirò parole con la bocca. E mai,
nell’inutile perfezione della mia immortalità, scoprirò il sapore di un
bacio.
Eppure avrò l’immagine della bellezza. Quella più bella che tu mai abbia
sognato e prenderò la forma del tuo desiderio come mai un essere umano
ha potuto. Verrò ogni notte nel tuo letto e avrò le mani, le labbra e il
volto di cui sei assetato. E mai, mai più, uomo o donna potrà darti il
piacere che ti darò io con il mio potere.
Finché non avrai che me e tutto ciò che io t'ho donato.
Quel giorno mi sveglierò al tuo posto.
Il tuo corpo sarà il mio e mia la tua anima.
Avrò la tua vita e la tua memoria e, dopo secoli di solitudine,
Qualcuno verrà.
A. (=una certa regina che di "cattive" comincia ad essercene troppe ;-))
--
Posted from  [62.110.174.210]
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title: da oggi in poi

author: Manuel

text:
On Fri, 7 Sep 2001 14:47:19 +0000 (UTC), "Lasher" <
alw...@blu.it
>
wrote:
>dopo secoli di solitudine
Cazzo, non vedevo l'ora.


title: da oggi in poi

author: Pikkiatella

text:
Lasher <
alw...@blu.it
> ha scritto nel messaggio
> A. (=una certa regina che di "cattive" comincia ad essercene troppe ;-))
cambio di stile o citazione? confesso tutta la mia ignoranza, regina.
ma è comunque gradito, specie oggi.
bentornata
Pikkia


title: da oggi in poi

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
news:9nansa$6cni8$1...@ID-65990.news.dfncis.de...
> cambio di stile o citazione? confesso tutta la mia ignoranza, regina.
nessuna delle due.
bentrovata!!
A.
--
Posted from  [62.98.191.71]



title: da oggi in poi

author: La bambina cattiva

text:
Lasher <
alw...@blu.it
> wrote in message
a8054d8bd6a3d2c8fe6...@mygate.mailgate.org...
>
>
> A. (=una certa regina che di "cattive" comincia ad essercene troppe ;-))
>
Tranquilla, io   per un po' sparirņ ...;-)))
La bambina cattiva


title: Cerco scrittori

author: Egiziano di Leo

text:
Cerco scrittori che vengano a presentare i loro libri al Centro sociale
autogestito il Barattolo di Pavia. Scrivere a
i...@lycosmail.com
 e mettere
come soggetto Libri
ciao


title: Cerco scrittori

author: Eleonora

text:
Cerco scrittori che vengano
mettere come soggetto Libri
e.


title: Cerco scrittori


title: La doccia

author: Gasta

text:
LA DOCCIA
Lenta una goccia cade in silenzio. I fori del rubinetto della doccia non
l’hanno trattenuta e lei si è allungata nel vuoto fino a raggiungere il
limite di sopportazione. Per un attimo è stata immobile, indecisa sul da
farsi, poi si è lasciata capitolare vinta dalla forza che trascina tutto
verso il basso. La coda che la sorreggeva non è più tesa tra lei e il
metallo del rubinetto, adesso c’è solo un punto d’acqua che casca
compatto verso il pianale fendendo l’aria, sordo ad ogni resistenza.
(Come un bimbo che subito un torto sente solo il bisogno di piangere e
scappare: la rabbia gli annebbia la mente, gli occhi serrati, bile in
bocca e una gran voglia di gridare, vuole solo gridare, Bastardi). (Come
chi, avendo un gran mal di testa, vaga senza meta per la propria stanza
con il capo rivolto solo al proprio male, abbandonato al proprio
tormento, lontano dal mondo che lo circonda). (Come una goccia che deve
raggiungere il fondo di una doccia, lenta e tranquilla: senza più
vincoli col resto delle cose, libera nel viaggio verso la propria fine…
serena). Il movimento è nello stesso tempo così disteso e carico di
tensione che toglie il respiro. Non un rumore accompagna l’ultimo
viaggio di quella goccia, tutto sembra immerso in una grossa bolla di
sapone. Una volta staccata dall’albero questa foglia si fa cullare da un
vento misterioso, soffice e lenta scivola nell’aria fino a quando tocca
terra: Plic. Grido di gabbiano in un mezzogiorno cocente. E non è che un
attimo slegato di una catena d’istanti, una particella che si ripete
uguale a se stessa con la regolarità di un orologio, il susseguirsi
costante di un tempo scandito dal gocciolio di granelli d’acqua in una
clessidra di vetro: plic, plic, plic… quasi rassicurante. La tenda della
doccia nasconde il meccanismo naturale di questa pendola che continua a
correre sulle ali della ripetitività, Qualcuno deve aver lasciato aperta
quella maledetta doccia, ci scommetto che è stato il nonno. Odore di
lunedì mattina. E infatti è lunedì e sono le nove di mattina: pochi
spiragli di luce entrano dalla finestra illuminando fiocamente una
camera ancora immersa nel torpore del sonno, sembra di essere in una
canzone country anche se non si sente un solo rumore (Escludendo quella
maledetta doccia) –– in una canzone country con ancora il sapore di
tabacco sulle labbra secche di whisky –– whisky ancora più vecchio delle
scarpe del vecchio Bradford –– sembra che Bradford stesso col suo alito
antico ti stia soffiando nelle orecchie, Sveglia, sussurra arido. Le
perline color legno coprono solo i lati più freddi della camera, quelli
a nord e a ovest: delle venature sottili separano una stecca dall’altra
–– lisce e schiacciate contro la buccia dei muri pallidi, e quel
fischiettio così regolare ed armonioso sembra che le faccia respirare
affannosamente quelle aste, di un’irrequieta disciplina scandita da un
rassicurante quanto snervante unico suono: plic, plic, plic,… È
combattuto dall’inerzia di starsene nel suo letto e quella di far
smettere quel gocciolio: toccare col dito la bolla di sapone
distruggendone la meraviglia, D’altronde sto meglio, ma stare nel suo
letto è anche un piacere, almeno la mattina quando si sveglia. Non li
apre gli occhi, lo sa cosa c’è dietro quelle palpebre chiuse: c’è una
camera nella penombra del mattino con un letto occupato da lui
nell’angolo lontano dall’unica finestra, c’è una scrivania intorpidita
dal freddo che cerca di riscaldarsi strofinandosi contro il muro (senza
perline), è quasi spoglia se non per un quaderno aperto a casaccio ed
una biro buttataci sopra, senza pretesa di ordine, non qui, non di
mattina, c’è una moquette marroncina con piccole gobbe che sembra che
sotto ci vivano le talpe, c’è un armadio sul lato opposto della finestra
(anche lui senza la protezione delle perline), liscio e imponente: sa di
antico anche non è stato prodotto più tardi che tre anni fa, ma è
invecchiato prima, è sempre così per le cose nuove, c’è una libreria
fatta a celle stracolma di libri schiacciati l’uno contro l’altro, non
una fessura, Così nessuno se ne può andare, e poi c’è una lampada ai
piedi del letto, non una di quelle da tenere accese per leggere o Dio sa
cosa, è un pezzo di arredamento che sembra una donna sinuosa di colore
che butta le mani al cielo. Vortice di tenui accordi sotto un lento
assolo monocorde: plic, plic, plic… lo sta tirando scemo. Ma la noia ha
tessuto una ragnatela che lo ha intrappolato sotto le coperte, e da
mosca rassegnata non può che rilassarsi sotto il peso di quella goccia
che segue le sue compagne verso l’oblio del silenzio. (Come quel
generale che, sconfitto, attende il colpo di grazia, solo, nel silenzio
della propria tenda sul campo. Mille pensieri passano per la sua testa,
nessuno si ferma, tutti lo lasciano di fronte all’avvicendarsi degli
istanti, non ha la forza di muovere un dito, fissa con ostinazione ed
assenza un unico punto senza vedere nulla. Ha perso i suoi uomini. Si
fidavano di lui, aveva ordinato loro di vincere, glielo aveva
assicurato, Promesso ragazzi. Non è riuscito a mantenere la sua parola e
dovrebbe essere distrutto dal dolore, ma ora sono calmo: immobile sulla
punta di uno spillo, non ha il coraggio di muovere un muscolo –– un
burattino senza fili sospeso fra due cieli di caos: i propri doveri, i
propri batticuori. Ha perso tutto. Aspetta in silenzio e senza paure la
sua sentenza, pagherà i propri debiti, cadrà in piedi e senza fare
inutili boati. Vive con tranquillità le proprie angosce, la spirale di
ansie che lo stringevano si è richiusa sulla leggerezza della
tranquillità: Autosostenendosi. Un lungo viaggio per tornare da dove si
era partiti, ma diversi: forse migliori). Ha gli occhi chiusi ma già i
primi raggi di sole vanno a bussare alle sue palpebre allora non può che
dischiudere un poco l’uscio rimanendo accecato dalla luce dall’esterno.
È ancora stanco e sonnolento ma sarà meglio che vada a chiudere quella
doccia, d’altronde sto meglio. Allontana le coperte e fa uscire una
gamba dal letto, la prima cosa che sente è il freddo della mattina: che
magia il momento in cui ci si stacca dal bordo della piscina per
affrontare la traversata. Il piede ancora pallido sembra lentissimo nel
toccare terra, Occhio a non pestare nessuna talpa, trova la moquette e
si fa forza. Il nervo del polpaccio si tende e trasmette la forza alle
timide ginocchia velate da un pigiama verde, Cavolo se sono ancora
fiacco. Testa confusa, appannata, mi sembra di nuotare nell’aria della
mia stanza, si muove lentamente e male. Plic, plic, plic… il ritmo della
monotonia dei suoi passi nelle sue orecchie di vetro. Bocca impastata,
come tutte le mattine appena sveglio, forse oggi di più, C’ho un presepe
in bocca… Stanco, non negarlo, sei stanco e ti gira ancora la testa.
Vede tutto come in un film in bianco e nero, uno di quei vecchi film
polacchi con tanto di sottofondo di violino che riescono ancora a far
intristire: le immagini hanno il sapore dei ricordi strazianti, pochi
flash raccontano la scena –– come se una lampada al neon malfunzionante
fosse l’unica traballante fonte a disposizione per far luce sulle cose.
Azione: buio ed un martellare di cuore stanco, porta con maniglia bianca
e nera, buio, occhio bianco e nero in primissimo piano che si chiude,
rumore di mosche nella sua testa e buio, mano bianca e nera –– deve
essere la sua –– che afferra una maniglia bianca e nera e la gira, buio
sfumato, passi (buio) o meglio piedi bianchi su una moquette grigia di
un corridoio bianco ed infinito (inquadratura dal basso che si alza
velocemente), buio, primissimo piano di una talpa a colori per una
frazione di secondo, poi buio, bocca che respira affannosamente e buio:
plic, plic, plic… il gocciolare fiacco si mischia al battito del cuore
guidando i suoi passi lenti verso quella maledetta doccia. Gira una
maniglia bianca e nera e da qui in poi il buio copre tutto con la sua
implacabile pesantezza, rendendo gli stessi suoni ovattati, come uscenti
da una conchiglia: si sente, ma come lontano, una persona che barcolla
arrancando sulle gelide piastrelle di un bagno, il rumore di una mano
che si appoggia ad un lavabo –– carne contro marmo, entrambi bianchi ––,
un ansimare da malato: prima lieve, poi forte, sempre più forte,
fortissimo… fino ad esplodere in un boato viscerale, Che cavolo succede
la dentro, si sente una persona che vomita l’anima, luce ed inquadratura
in primo piano di una mano che cerca di asciugare col proprio collo una
bocca ancora impastata di verde, D’altronde sto meglio una bella merda,
(cala il sipario e risate in sala). Sono passati pochi minuti, il
rubinetto della doccia adesso è ben chiuso: mentre una mano era
appoggiata all’estremità del muro della doccia per non far cadere sul
pianale il padrone già ridotto male, l’altra ha chiuso con decisione la
manovella che regolava il fastidioso rumore. Partita finita, tutti a
casa. Ora è circondato dal silenzio, la sua immagine riflette nello
specchio davanti a lui, può però chiudere gli occhi e farla sparire.
Quando non vede nulla sente la propria essenza e gli piace questa
opportunità di poter escludere il mondo dalla sua presenza. Lo si deve
immaginare questo momento: mani appoggiate al lavabo del bagno per avere
un appoggio e scrutare meglio, ma ha gli occhi chiusi, la natura è
addormentata, le emozioni suonano distanti –– gocce di pioggia su un
impermeabile destinate a diventare fango, tutto congelato al di fuori
degli occhi, dell’anima. Chiusi. È pienamente cosciente del fatto che lo
specchio al suo risveglio si riposizionerà davanti ai suoi occhi. Tutti
i problemi che ha dimenticato sono pronti a riemergere da quel buio dove
li ha annegati. Ora però li sente lontani. (Come quel generale che, non
ancora sconfitto, rimane a fianco dei propri uomini nel frastuono della
valle dove si sta combattendo. Raffiche di mitra lo circondano, sente ma
come lontano i boati delle granate che toccano terra polverizzando
quanto trovano sulla loro strada, quelle fottute bombe gli stanno
uccidendo i suoi uomini. E poi c’è la polvere che circonda tutto in un
bianco muro che gli appanna la vista, polvere e rumore insieme, gli
riempie a tal punto gli occhi, le orecchie, la bocca, il naso che ha
creduto anche se solo per un attimo di essere diventato polvere e rumore
lui stesso. C’è sangue in ogni direzione, corpi squartati con ancora in
mano le loro armi. Qualcuno è venuto a dirgli che ci stanno
accerchiando, cazzo, che facciamo generale, qua ci stanno massacrando.
Ed è stato in quel momento che ha chiuso gli occhi. Il soldato di fronte
a lui non osa respirare, attende un ordine. È un attimo: tutto intorno a
lui sparisce nel buio dei suoi occhi chiusi. Quando li riapre non ci si
vede paura, resa o un ordine di ritirata, si vedono solo due pietre
azzurre, calme e fisse che dicono che vi ho fatto una promessa ragazzo e
quella promessa era di vincere perciò dammi una pistola che la mia è
scarica e combattiamo insieme fino alla fine, Va bene generale). Eccolo
ricatapultato nella realtà. Con delusione apre gli occhi e dinnanzi a sé
vede solo un ragazzo malato riflesso nello specchio. Non ha funzionato
neanche ‘sta volta, Chiudere gli occhi non allontana i problemi, dovrà
scriverlo da qualche parte, Così me lo ricordo. Anche quella volta aveva
chiuso gli occhi: alle elementari. Allora un bambino era grasso e per
questo veniva preso in giro. Maiale, Ciccione, Stai zitto tu barile,
Lurido panzone, Schifoso pappamerda, Sposta la pancia che non riesco a
passare, Ma cos’è ti sei mangiato i tuoi, Chiudi la fogna bidone, Senti
che puzza di merda, Per forza guarda che qui dietro di te c’è la
discarica delle polpette di cane, C’hai un anguria sotto la maglietta,
No ce l’ha nella pancia, Bambacciò, Palla di lardo, Non toccarlo che
divenuti grasso anche te: i suoi compagni. Adesso sa rispondere alle
offese con dei sorrisi, (tra parentesi adesso è magro –– con una fatica
del diavolo –– ma è magro) ma allora no, quel bambino rimaneva ad
ascoltare le sentenze della cattiveria sulla bocca dei suoi coetanei,
sopportava per un po’, cogli occhi serrati, sbuffando, con la speranza
che tutto finisce presto, Tieni gli occhi chiusi, tutto finisce presto.
Ma non finiva presto cavolo, non finiva, Capisci. Cosa fai allora, prova
a dirmelo te, da solo contro tutti, Tutti. Chi vuole condividere le
grane di un ciccione, nessuno a quell’età, te lo dico io. E allora sei
da solo contro tutti. Stai li a sentirle da solo –– mica te le meriti ––
ma stai li a sentirle. Da solo. Contro tutti. Mica è piacevole sai.
Continui ad ingoiare rabbia, la mandi giù, giù, giù, ma lei rimonta, e
velocemente. Perché devo dargli la soddisfazione di incazzarmi per ‘ste
cagate. Perché. Le mani cominciavano a tremargli, Sta calmo. Fuori urla,
scherzi, rumore, Sembra polvere, piano piano ti entra nelle orecchie, ti
fa male, arriva presto agl’occhi e lo sanno tutti che la polvere negli
occhi fa piangere, anche i ciccioni come me. Che maledetti bastardi, si,
dei veri bastardi: ecco cosa pensava mentre filava a casa in lacrime. È
in quel momento che la doccia ricominciò a gocciolare: plic, plic, plic…
(Questo rubinetto ci farà impazzire. Tenente. Comandi. Chiuda quel
maledetto rubinetto del cazzo, non ne posso più di sentirlo. Subito
generale. Come si chiama quel ragazzo, o insomma ma che importanza ha.
Sono tutti uguali sotto quegli elmetti, l’esercito ce li dovrebbe dare
personalizzati –– gli elmetti –– mica tutti di quello stupido verde
merda. Che cazzo siamo noi, l’ultima ruota del carro: sissignore,
comandi, subito… intanto quei coglioni hanno il loro fottutissimo culo
al caldo, mentre noi qua lo prendiamo nel culo. Ci lasciano qua a
morire, gli stronzi. Calmo. Stai calmo, ammettilo: sei agitato. Stanno
arrivando quei farabutti, non più tardi di sei ore e saranno qui. E
cazzo siamo pochi, come faccio a dire a questi ragazzi che se non
arrivano rinforzi non riusciremo a portare a casa la nostra lurida
pellaccia. A proposito di discorsi, devo farne uno ai ragazzi,
infondergli un po’ di coraggio. Che c’è, cazzo. Notizie signore. Da qua.
Alla cortese attenzione. Mi spiace di comunicarLe. Impossibilitati.
Scarse unità di supporto. Ma che cazzo dicono questi figli di puttana,
scarse unità di supporto: siamo diventati unità adesso. Guarda questo
qui davanti a me, una bella unità –– non di supporto, certo: quei
bastardi se le tengono a difendere loro stessi. Figli di puttana. Che
dice generale, buone notizie. Niente di speciale ragazzo, comunicazioni
personali, di a tutti gli uomini di radunarsi, devo parlare alla truppa.
Bisogna immaginarselo quel generale che, non ancora in battaglia,
conosce la sorte dei propri uomini, ha passato dieci lunghi minuti di
sudore alla schiena, mette le mani sulle ginocchia, guarda le punte dei
suoi anfibi per un secondo che dura un’infinità e si alza per uscire
dalla tenda con un insopportabile rumore di mosche nelle orecchie. Quel
generale che esce dalla propria tenda e vede una donna di colore che sul
dorso della montagna sotto la quale sono accampati sembra lanciare le
mani al cielo, ed ha paura quel generale, deve essere la prima volta
nella sua vita: magra e di alabastro come una lampada da camera –– gli
manca solo una lampadina nelle mani –– quell’indigena si protende al
cielo, allungandosi fragile come una goccia ancora attaccata al
rubinetto di una doccia. Ma al contrario: nel tubo di scarico delle
nuvole grigie che gli coprono la testa. Niente più mosche per quei
secondi, solo un immenso vuoto che accompagna il gesto: leggero. E
triste. Perché alza così le mani quella la. Quella chi, generale. Niente
lascia stare, devo essere stanco. Poi son tornate le mosche che sono
diventate calabroni nelle sue orecchie, Devo avere la febbre, cazzo,
forti, sempre più forti: dei boati che lo circondano da ogni lato, ma
sono dentro lui o fuori. È inutile domandarselo pochi passi lo separano
dal discorso che dovrà fare e per di più comincia anche a piovere, come
può andare peggio di così, cazzo, io la odio la pioggia: plic, plic…).
Plic, plic… È inutile. ‘Sta maledetta doccia non vuole proprio saperne
di chiudersi, plic, plic, plic… madonna che fastidio: sto impazzendo.
Gira nel bagno avanti e indietro, è stanco ma si affanna a scavare un
fossato nelle mattonelle. Si guarda nello specchio di sfuggita –– tra un
su e giù per la stanza –– e si vede pallido, E quella doccia non la
vuole smettere, ha già provato un miliardo di volte a spegnerla… ma
niente, può provarci per la miliardunesima volta: con un artiglio quasi
scardina la tenda, picchia col palmo sul rubinetto, forte quanto
inutilmente: sente il gocciolio sopra la propria testa che gli buca la
testa, come una tortura, chiude gli occhi, fa un forte respiro, si
sposta lateralmente, accende con forza la doccia e la chiude di scatto
(un miliardo e due): plic, plic, plic… Basta. Gli tremano le mani, È la
febbre, chiude ancora gli occhi e sente ancora le mosche che dal dentro
gli sbattono contro le pareti degli occhi, gli rimbombano nell’intimo
come parole, un miriade di gabbiani che gridano nelle sue orecchie
facendogli del male, deve scappare. Sbatte la porta del bagno e si
trascina per il corridoio verso la sua camera (Niente talpe). Gli
scoppia la testa, sente la febbre che lo invade, cerca di scacciarla
facendo ronda nei pochi metri quadri della moquette della stanza, Andate
via, mosche del cazzo, state zitte, Basta. Si lascia cadere sul letto
sfatto, si afferra le tempie, respira e chiude gli occhi: e da li in poi
non ha sentito più niente. (Come quel generale che, sconfitto, attende
il colpo di grazia, solo, nel silenzio della propria tenda sul campo.
Mille pensieri passano per la sua testa, nessuno si ferma, tutti lo
lasciano di fronte all’avvicendarsi degli istanti, non ha la forza di
muovere un dito, fissa con ostinazione ed assenza un unico punto senza
vedere nulla. Ha una mano che preme contro il ventre, da li è entrata la
pallottola che se lo porterà via –– assieme ai suoi uomini. Eccolo il
suo colpo di grazia, ora bisogna solo aspettare. Stanco, è stanco di
tutto: della truppa, della polvere, del fango, della pioggia, del vento,
dei suoi uomini, di armi, di ordini da eseguire, di comandi da
impartire, di combattere, di veder morire i suoi uomini uno dopo
l’altro: di guerra. Vuole andare a trovare quella donna di colore che
gli indicava la via per il cielo. Si sente come un malato che si sveglia
disperato un lunedì mattina per il gocciolare di una doccia che non vuol
saperne di smetterla, o forse come una goccia che si deve lasciar cadere
dal rubinetto di una doccia, non lo sa bene: comincia ad avere nebbia
nella testa, niente più mosche, solo un rumore bianco che comincia a
coprire tutto con discrezione. Una mano preme contro il fianco, un’altra
tiene salda una pistola, la sua, con il cannone appoggiato alle sue
labbra –– Come un sigaro. Con l’indice lambisce il grilletto dell’arma.
Mille pensieri passano per la sua testa, nessuno si ferma, tutti lo
lasciano di fronte all’avvicendarsi degli istanti, non ha la forza di
muovere un dito, fissa con ostinazione ed assenza un unico punto senza
vedere nulla. Poi ha chiuso gli occhi –– Eccolo qua il tuo colpo di
grazia –– e ha scritto una volta per sempre la parola…). Fine. C’è una
persona morta nella penombra. Sappiamo poco di lui, solo che mosche,
calabroni e gabbiani finalmente se ne stanno zitti. Nessun rumore. Pace.
E amarezza. Tutto è così triste che viene da chiedersi: È veramente
finita. È proprio finita, è il vecchio Bradford che ci risponde.
Sveglia, sussurra arido.
Fiesco, 2005


title: requiem aeternam 1.4

author: monsieur malentendu

text: non diffisa de Domine miseracordia quod haberet defunctis requiem


title: Per Francesco (piccolo fiore..)

author: Geronimo Appalachian

text:
Path:

news.uu.ml.org
!
newsfeed.iol.it
!not-for-mail
                     De:

BFran...@iname.com
 (Francesco)
                  Forums:
                         it.arti.scrivere
                   Objet:
                         Re: (R).il piccolo fiore andaluso
                    Date:
                         Fri, 22 Jan 1999 18:42:54 GMT
                  Société:
                         Italia Online
                   Lines:

In alcuni punti non e' niente male, in altri non molto chiaro.
Grazie per il commento. Ha letto il raccontino una mia amica e mi ha
detto che mancano le virgolette.
Mi farebbe piacere sapere cosa non e' male e cosa non e' chiaro (non
ne ho la piu' pallida idea, ma sono gia' contento)
Quali origini si nascondono dietro il tuo (vecchio) nickname?
Non capisco: vuoi essere piu' esplicito ?
Carlos
(-:Francesco
Cosa sono questi segni prima del tuo nome ?
_________________________________________________________
DO YOU YAHOO!?
Get your free @
yahoo.com
 address at
http://mail.yahoo.com
--
Posted from
send205.mail.yahoo.com
 [128.11.68.129]
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title: Per Francesco (piccolo fiore..)

author: Francesco

text:
On 22 Jan 1999 20:46:12 +0100,
miele...@yahoo.com
 (Geronimo
Appalachian) wrote:
>Mi farebbe piacere sapere cosa non e' male e cosa non e' chiaro (non
>ne ho la piu' pallida idea, ma sono gia' contento)
>
Spero di essere piu' esaustivo.
Nella mia personale impressione mi sembra che le frasi manchino di una
legame fra loro, sopratutto nella prima parte.
Talvolta non e' chiaro il significato a chi non conosce lo spagnolo:
> mettevo el amor brujo.
Farei piu' attenzione alla scelta delle parole e alle ripetizioni,
come nell'inizio delle frasi
>La ragazza.
>La feci
>La osservai
Questo mi sembra un po' brusco come passaggio:
>Pensai di scendere nella farmacia vicina
Per il resto credo che dietro un racconto si debba cercare di
comunicare un messaggio, che sinceramente non ho capito. Mi sembra una
descrizione di un evento, a tratti anche buona, lucida, completa, ma
non comprendo cosa tutto cio' comunichi al lettore, vicenda a parte.

>Quali origini si nascondono dietro il tuo (vecchio) nickname?
Una lontana decisione presa da mio padre e da mia madre :-))
>
>Cosa sono questi segni prima del tuo nome ?
Prova a prendere in mano il monitor e ruotarlo di 90 gradi a sinistra,
oppure sdraiati orizzontalmente sul tavolo (vedrai un sorriso)
Se vuoi conoscerne un po':
http://www.powerstation.it/emoticons.htm
A presto (-:Francesco


title: Per Francesco (piccolo fiore..)

author: Zorba the cat

text:
Francesco ha scritto
>>Quali origini si nascondono dietro il tuo (vecchio) nickname?
>Una lontana decisione presa da mio padre e da mia madre :-))
E qual era il tuo vecchio nickname? Com'e' che non capisco mai? Me lo becco
io, il premio Torda del mese, stavolta...
Francesco, soddisfa la mia curiosita' prima di domani, che senno' stanotte
non dormo.
I gatti sono *tremendamente* curiosi.
Zorba


title: Per Francesco (piccolo fiore..)

text:
On Sun, 24 Jan 1999 22:24:54 +0100, "Zorba the cat"
<
om...@freemail.it
> wrote:
>E qual era il tuo vecchio nickname? Com'e' che non capisco mai? Me lo becco
>io, il premio Torda del mese, stavolta...
Io snobbo i premi minori. Aspiro solo al Tontolone Award '99.
>Francesco, soddisfa la mia curiosita' prima di domani, che senno' stanotte
>non dormo.
Se capissi a cosa si riferisisce ???
Ciao (-.Francesco


title: Per Francesco (piccolo fiore..)

author: Giulia

text:
> >E qual era il tuo vecchio nickname? Com'e' che non capisco mai? Me lo becco
> >io, il premio Torda del mese, stavolta...
> Io snobbo i premi minori. Aspiro solo al Tontolone Award '99.
Che ne dite se fondiamo un club???
:-)
buondi'
giulia


title: Per Francesco (piccolo fiore..)

text:


Aspetta, aspetta, ho risolto l'arcano :-))
La frase
>Quali origini si nascondono dietro il tuo (vecchio) nickname?
l'avevo scritta io domandando a Geronimo spiegazione sul cambio di
nick. Lui pero' la riquotata come risposta, inducendomi a pensare che
fosse una domanda nei miei confronti. Confortato dai dubbi di Zorba
non ho riletto il thread sino ad oggi.
E (come al solito) l'errore e' stato mio
Ciao (-:Francesco
(e poi non ditemi che non mi merito il premio)


title: Per Francesco (piccolo fiore..)

text:
> (e poi non ditemi che non mi merito il premio)
ex-aequo, Francesco, ex-aequo (evvai col latino, oggi...)
ciaps


title: Assolutamente straordinario

author: Gordon Comstock

text:
Una lettura davvero incredibile ...
Un capolavoro del surreale.
http://www.aziendalex.kataweb.it/Article/0,1555,12077|194,00.html
Per i piu' pigri, ecco un breve riassunto del tema.
Ma e' davvero consigliata la lettura del testo ufficiale ...
************
Nel quadro dei risparmi della pubblica amministrazione, infatti, il
ministro del Tesoro, del Bilancio e della programmazione economica ha
riscritto i criteri e le modalità per la riduzione degli spazi
adibiti ad uffici pubblici, ed ha dato mandato all'Agenzia del
Demanio di provvedere. Lo scopo è quello di arrivare a risparmiare il
3 per cento negli affitti che, per lo Stato, rappresentano un carico
particolarmente oneroso. Su questa base sono stati ridisegnati gli
spazi che toccheranno ad ogni impiegato statale, a seconda del grado
e della categoria. Il dirigente avrà diritto ad una stanza tutta sua,
per un minimo di 25,3 metri quadrati e un massimo di 28,3. I
funzionari staranno almeno in tre per ogni stanza, minimo 13,3 metri
quadrati, massimo (ma solo dal settimo al nono livello) 21,3. Per gli
impiegati c'è poco da scialare: 8 per stanza, minimo 9 metri
quadrati, massimo (dal quarto al sesto livello) 12 metri quadrati.
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: Assolutamente straordinario

author: Ombra

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscalinet.it
> ha scritto
> Una lettura davvero incredibile ...
> Un capolavoro del surreale.
ROTFL!


title: Assolutamente straordinario

text:


mancano solo le disposizioni relative a piante d'arredamento naturali
ed artificiali (come in Fantozzi)
(-:F


title: Lo sforzo

author: Russell Coutts

text:
marian wrote:
>
> anche questa non è male.
Chi non risica non rosica.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: remainders

author: La Bussola Libri

text:
se cerchi fuori-catalogo, offerte   prova ad andare in quest sito
www.labussolalibri.it


title: Ecouter

text:
Ecouter par mon faible et
cicatrizé oreil lets traînés pas
du soleil qui grimpe sur les
montagnes, quand je gagne un
nouveau jour, et ses rayons sont
ses minces pattes d'araignée, et les
barreaux de nôtre prison, qui empattent
les dates du calendrier
l'une aprés l'autre, et je batte contre
sa nue verité, mais il faut
qu'il pleuve: il pleut doucement
sur la ville, il pleut doucement sur
la neige et sur les souvenirs de Seville,
sur les miniatures perdues
de tes memoires, et sur les boudoirs
où tu as goùtés tes derniers quartier de vie,
il pleut doucement sur la neige, qui
tout bas se fonde, et je me fonde aussi
avec le soleil perdu au dessous des nuages.


title: il compagno segreto

text:
E' nato un nuovo sito:
http://www.compagnosegreto.it
"Il compagno segreto" sarà un lunario per lettori affettuosi. Come nel Paese
delle Meraviglie, qui si trameranno "feste di non compleanno" di scrittori e
di libri, di processi a novelle, di censure a sonetti, di incipit e di
explicit, di opere al rogo, di agnizioni, pentimenti, pettegolezzi...
Detto ciò, senza alcun ordine la danza sia: chi vuole mandi a  "Il compagno
segreto" una pagina in cui racconti come l’oggetto della festa gli sia
diventato angelo custode, spina nel fianco, ombra di qualche parte di sé
alleggerita, complicata e stupefatta da quella voce ostinata. Cerchi le
parole della riconoscenza e dell' attenzione, e soddisfi il bisogno di dire
"grazie" a chi gli ha fatto bene.
Tutti dovremo essere brevi, euforici e fulminanti.
Una capriola e via.


title: fa male, eh?

author: TroppoSfera

text: TS = Un angelo alla mia tavola


title: fa male, eh?

text: è dura da digerire :D


title: fa male, eh?

author: DisKre Panza

text:
Giovedi` 21 Giugno 2001 TroppoSfera ha scritto:
> TS = Un angelo alla mia tavola
[COMUNICAZIONE DI SERVIZIO MODE ON]
   Non te l'ho piu` restituito? Non lo trovo...
   Se si`, chiedo umilmente scusa: cerchero` vieppiu`.
   So ancora usare il Posta Celere.

[COMUNICAZIONE DI SERVIZIO MODE OFF]

--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: 19...

author: ubik

text:
andatevene, stronzi
e cibatevi delle mie menzogne
seduto in mezzo a voi
suonerei la mia musica
e godrei delle mele marce
sul mio viso
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: parere servizio di traduzione testi dall'italiano a quel che è

author: MarioCPPP

text:
mi sono imbattuto su fakebook in un gruppo dove, previa
richiesta info, mi è stato proposto come tariffa  15 € /
1800 parole (non caratteri, parole)

il che per ad es. un libro di 440'000 parole arriva a 3666 €
/ libro.

Non ho idea delle tariffe del settore traduzione, che ne
pensate ? È onesta, nella norma, cara ?
Chi ha avuto esperienze (aggiornate) esprima un parere.
Grazie
Ciao

--
1) Resistere, resistere, resistere.
2) Se tutti pagano le tasse, le tasse le pagano tutti
MarioCPPP


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
X-Vaffanculo-Bastardi: yes
  ATTENZIONE! Questo racconto e` "Storia  Vera", non e` una "Fiction"!
Dato il contenuto "scabroso", se ne sconsiglia la lettura alle persone
TroppoSensibbili,  e se  ne vieta  anche solo  la semplice  visione ai
minorenni, ai sensi della Legge  PorcaPuttanaEva n. 1 del Porco Majale
Bastardo Che Auto-S'Incúli Lui e tutti i suoi Adepti di Merda...
  Con Somma Osservanza...
                                * * *
  Eravamo  "morosi"  da sette  anni.  Mica  paglia, voglio  dire.  Sia
nella  mia  che   nella  sua  famiglia  la   parola  "matrimonio"  era
abbastanza  di  casa,  oramai.  Ma nonostante  la  nostra  "estrazione
cristiano-cattolica", eravamo  riusciti a venirne fuori.  Erano strani
tempi:  comprare  una scatola  di  preservativi  era una  "bolla",  un
marchio di infàmia...  Se eri un maschio,  automaticamente passavi per
uno che  andava a puttane; se  eri una femmina, eri  tu, la puttana...
paradossalmente, prendere "la pillola"  era meno "umiliante". Sembrava
quasi  che  una donna  che  assumesse  "la  pillola" fosse  una  donna
"consapevole"...  si`,  lo  so  che  ora  puo`  sembrare  assurdo,  ma
questo era  il messaggio mediatico  che passava, ai  tempi... Pillola,
diaframma, spirale,  erano i  "metodi contraccettivi  consapevoli"; il
"profilattico" era  relegato al  genere dei  "rapporti occasionali"...
Tanto per dire:  a quell'epoca circolava una barzelletta  - di pessimo
gusto - che  vedeva il malcapitato chiedere a bassa  voce, in farmacía
(mica c'erano, i distributori  automatici) «vorrei un `profilattico'»,
al che il perfido farmacista chiedeva, ad alta voce: «di che misura?».
  Insomma, sintetizzando:
                                     «Vederti o non vederti tutta nuda
                              era un fatto di clima, e non di voglia».
  Ecco, considerate "clima" anche nella sua accezione "morale", e piu`
o meno dovreste riuscire a farvi un'idea...
  Mi ricordo come se fosse jeri - e come potrei potrei dimenticarlo? -
il colloquio con la ginecologa dell'AIED:
  - Dunque, sino a ora che metodi contraccettivi avete usato?
  - Beh... veramente... nessuno...
  - Ma come! Non avete usato mai niente?
  - Cioe`, vede... in realta`  non l'abbiamo mai "fatto"... per questo
siamo qui, per avere un contraccettivo, e poterlo "fare"...
  La tizia  ci guardo`  come se  fossimo venuti  da un  altro pianeta.
All'epoca  c'era una  pubblicita`, di  una  mela con  un morso...  Non
ricordo la battuta che, ridendo,  fece la ginecologa (eravamo talmente
ingenui che ci  prese súbito in simpatia) ma suonava  piu` o meno come
quella di Guccini sull'aspirina: «Non si prende ne' prima ne' dopo, si
prende in-vece»...  E noi  ci ridemmo  sopra, come  cretini... Gia`...
perche' lo eravamo veramente, cretini...
                                    «A vent'anni si è stupidi davvero,
                             quante balle sia ha in testa a quell'età»
  Alla  fine optammo  per la  "pillola" _piu`_  il "diaframma"...  che
quando ci ripenso...
  Evabbe`... La nostra "intimita`" era  "totale", tanto che, quando ne
avevamo  la possibilita`,  ero  io che  introducevo  e posizionavo  il
diaframma nella  giusta posizione. Ci credereste?  Diventava parte dei
cosiddetti "preliminari"...
  Mi sono spesso domandato quanti maschietti abbiano mai "sentito" con
le dita il collo dell'utero della propria compagna...
  Ma  le cose,  si sa,  precipitano. "Precipitevolissimevolmente":  la
piu` lunga  parola italiana, e sa  il cazzo perche' lo  sia, visto che
"SuperCaliFragiListiChespiRaliDoso" la batte alla grande. Ma in Italia
c'e` "la Crusca"... zitt! zitt! [*]
  C'era  insomma  'sta cosa  della  "Coppia  Aperta"... ne  avete  mai
sentito  parlare?  Beh, qualunque  cosa  vi  possano dire  in  merito,
credeteci: almeno "una" c'era, ed  e` esistita, per almeno all'incirca
pressappoco due anni: la nostra.
  Cos'avevamo: ventidue, ventitre' anni?
  Piu`  o meno,  da  quelle  parti... Lei  aveva  trovato un  "lavoro"
(insegnante, sia pur `precaria'), io  no. Io avevo ancora il "Servizio
Militare", da "assolvere". E vaffanculo. Io, militare? MAI!
  Ma  non e`  stato quello.  E` stato  che "MaPorcaMiseria!",  come si
dice, no? Lei ha conosciuto  un "Vero Uomo", affascinante, "Maturo" il
giusto... Che poi fosse pure sposato,  questo - a voler essere proprio
cattivo cattivo - potrebbe aver avuto quel "quid" in piu`, ma non l'ho
pensato allora,  e non  lo penso neppure  ora. Lui  rappresentava solo
qualcosa di "meglio" di me, tutto qua...
  Facciamola breve: Lei  si mette insieme a 'sto tizio.  Lui sa di me,
io so  di Lui.  Una volta  siamo pure usciti  insieme, a  mangiare una
pizza, tutti  e tre, "consapevoli" della  situazione. Onestamente, non
mi pareva una testa di cazzo. Pareva una gran bella persona...
  Col senno di poi - a distanza  di piu` di vent'anni - e considerando
che nemmeno ora potrei dire "quel che faro` da Grande", non posso mica
fargliene  una colpa,  ne' a  Lei ne'  a Lui,  se alla  fine mi  tirai
indietro. Mi sentivo "fuori scala", non so se capite il termine...
  Pero`  restava,  fra  di  noi  due   -  io  e  Lei,  voglio  dire  -
un  "qualcheccosa"...  e  non  credo si  possa  attribuire  alla  mera
"attrazione fisica".  Ci "volevamo bene", qualsiasi  cosa voglia dire.
Echeccazzo!
  Lei, con Lui, si incontrava negli  Alberghi a ore. Lui utilizzava il
preservativo. Quando l'ho saputo mi  ha fatto un effetto da "squallor"
che non vi dico...
  Io, con Lei,  sfruttavo le poche occasioni  disponibili. Insomma, ci
piaceva anche fare all'amore, tutto sommato... e una volta, "una e una
sola unica volta", lo facemmo  senza nessuna protezione... fu una cosa
"consapevole",  ci  credete?  Glielo  chiesi,  e  Lei  disse  "massi`,
chissenefrega!..."
                  «Ma che piccola storia ignobile mi tocca raccontare,
                                    così solita, e banale, come tante;
                    che non merita nemmeno due colonne su un giornale,
                                 o una musica, o parole un po' rimate;
                      che non merita nemmeno l'attenzione della gente:
                           quante cose più importanti hanno da fare...
                  se tu te la sei voluta, a "loro" non importa niente:
                              te l'avevan detto che... finivi male...»
  Ecco. Ora inizia il dramma. Mandate i figli a letto...
  Lei era in  ferie con una sua  amica. Mi telefona e  "senti, sono in
forte ritardo..."
  Occristo! Eravamo  d'accordo che  ci saremmo incontrati  piu` tardi,
che  l'avrei  raggiunta... e  infatti  cosi`  fu,  ma Lei  aveva  gia`
comprato il "test di gravidanza"... lo facemmo due volte, visto che il
"pacchetto" te lo consentiva. La prima  volta diedi colpa al fatto che
"sotto la canadese,  con il caldo che fa..." La  seconda volta avreste
potuto abbattermi con un maglio: non me ne sarei nemmeno accorto, e mi
avreste fatto pure un piacere.
  Io  ero  "fresco fresco"  di  "militeassolto",  nel senso  che  dopo
ventisei-mesi-ventisei  (e  dopo  diciannove effettivi)  di  "Servizio
Civile" potevo  finalmente mandare affanculo gli  'obblighi". Insomma,
finalmente  ero riuscito  a  trovare un  "lavoro"!  Cazzo! UN  LAVORO!
ABBIAMO IL MONDO IN MANO!
  'na bella sega... anzi, brutta...
                 «E pensare a quel che ha fatto per la tua educazione:
                            buone scuole, e poca, e giusta, compagnia.
                          Allevata nei valori di famiglia e religione,
                                di ubbidienza, castità, e di cortesia.
     "Dimmi allora quel che hai fatto, chi te l'ha mai messo in testa!
                                 O dimmi dove e quando l'hai imparato!
                ché non hai mai visto in casa una cosa men che onesta,
                             e di certe cose non si è mai parlato"...»
  Il fatto era che...
            «E tua madre, che - da madre -, qualche cosa l'ha intuita,
                           e sa leggere - da madre - ogni tuo sguardo:
                      devi chiederle perdono, dire che ti sei pentita,
                      che hai capito, che disprezzi quel tuo sbaglio.»
  Si`, appunto, lo stavo per dire. Il fatto era che "nel frattempo" il
Padre di Lei  era morto... e io,  da un certo qual punto  di vista, ne
avevo preso il posto... Si`, lo so... gli pissicologi sorrideranno, ma
in realta` c'e`  stato "anche questo" aspetto, nel  nostro rapporto. E
non l'ho  detto io, ma proprio  un "pissicologo", solo che  l'ha detto
molti e molti anni dopo...
  E  devo pure  dire  che  sua madre  e`  sempre  stata un  tantinello
"impedita" nel capire  sua figlia. In realta` ha sempre  pensato a una
sola  cosa:  il  "tornaconto".  Che non  e`  necessariamente  "la  vil
pecunia", badate  bene: era proprio il  concetto del "ma che  cazzo lo
faccio a fare?" Sua figlia era identica,  ma di questo me ne sono reso
conto molto piu` tardi, a giuochi fatti e carte ormai scoperte...
                 «Però come farai a dirle che nessuno ti ha costretta,
                                    o dirle che provavi anche piacere:
                questo non potrà capirlo, perchè lei, da donna onesta,
                               l' ha fatto quasi sempre per dovere...»
  Eggia`... questo era un "grosso problema"... E non solo questo:
                   «E di lui non dire male, sei anche stata fortunata:
                               in questi casi, sai, lo fanno in molti.
          Sì, lo so, quando lo hai detto, come si usa, ti ha lasciata,
                               ma ti ha trovato l'indirizzo e i soldi»
  Io  avevo  trovato finalmente  il  mio  primo  lavoro. Ma  dopo  due
settimane dovetti  chiedere un  "permesso" per il  giorno dopo.  E non
dissi nemmeno una bugía: "Devo andare  a trovare una mia amica che sta
molto male"...
 Ma "Lui", "l'Altro", ovviamente, se ne lavo` le mani.
                    «Poi ha ragione, non potevi dimostrare che era suo
                                       e poi non sei neanche minorenne
                   ed allora questo sbaglio è stato proprio tutto tuo:
                                 noi non siamo perseguibili per legge»
  Fantastico, nevvero?
  Il "dubbio", che m'e` rimasto e  mi rimarra` per sempre: di chi era,
"quel figlio"? Lei  ha sempre sostenuto che era mio,  pero` non e` che
mi  ci  abbia mai  convinto.  Diciamo  che  si e`  sempre  barcamenata
giuocando  sul  calcolo delle  probabilita`...  Se  mi avesse  fornito
qualche "dato concreto"... ma non ce l'aveva, evidentemente.
  In realta`, sono stato *io*  ad auto-convincermi: anche solo per non
fare  la parte  di quello  che  davanti alle  responsabilita` si  tira
indietro. E poi,  "quella maledetta volta", ci  avevo sborrato dentro,
in quella stracazzo di figa!
  "Ma che linguaggio!", diranno i benpensanti. Beh, provate a mettervi
nei miei panni, e forse direste di peggio...
  In realta`,  non avremmo mai  deciso per l'aborto, se  fossimo stati
"sicuri-sicuri-sicuri"... Ma una parte maschile si tirava fuori causa,
l'altra parte  (cioe` IO) sapeva  di aver  fatto la cazzata,  e quella
femminile  non... insomma,  l'aveva fatto  senza protezione  anche con
l'altro, senno` sarebbe stata "sicura"...  il che non era propriamente
il massimo, oserei dire...
  Fortuna volle che - almeno - avevamo qualche "amicizia" nel "campo":
nello  specifico,  una  tizia  che  faceva la  ginecologa,  e  che  ci
indirizzo` verso l'ospedale  piu` "aperto" a queste  cose. Gia`, c'era
pure questo: "l'obiezione di coscienza", che nel mio caso era pure uno
scherzo del destino.  Io mi ero rifiutato di fare  il militare perche'
non avrei  mai voluto  ammazzare nessuno, e  ora cercavo  qualcuno che
fosse disposto ad ammazzare il mio ipotetico "figlio"...
                      E così ti sei trovata come a un tavolo di marmo,
                                          desiderando quasi di morire;
                        presa come un animale macellato stavi urlando,
                                   ma quasi l' urlo non sapeva uscire.
                       E così ti sei trovata, fra paure e fra rimorsi,
                                   davvero "sola", fra le mani altrui.
                  Che pensavi, nel sentire nella carne tua quei morsi:
                          di tuo Padre, di tua Madre, e anche di Lui?»
  La  cosa piu`  atroce:  sentire  la pompa  che  aspirava. Io  c'ero,
Signori! Io l'ho sentita! Quella  pompa! Lei fortunatamente non poteva
sentir nulla,  aveva optato per  l'anestesia totale.  Ma io ero  a due
passi dalla porta, e quella maledetta porta era aperta!...
  Quando la portarono fuori, sembrava morta. Mi pareva di vegliare una
morta.  Dovevo aspettare  che l'anestesia  facesse il  suo corso.  Nel
frattempo, udivo  i discorsi di  altre Donne, che parlavano  di quante
volte  l'avevano gia`  fatto, una  perche'  suo marito  non capiva  un
cazzo, l'altra  perche' ci si era  trovata di nuovo in  ballo... tutte
sole,  senza nessuno.  Ero  l'unico maschio  che  stava vegliando  una
pallida morta.
             «Ma che piccola storia ignobile sei venuta a raccontarmi,
                                     non vedo proprio cosa posso fare.
                   Dirti qualche frase usata per provare a consolarti,
                             o dirti: "è fatta ormai, non ci pensare".
                  E' una cosa che non serve a una canzone di successo,
                                  non vale due colonne su un giornale:
                 se tu te la sei voluta, cosa vuoi mai farci adesso...
                          e i politici han ben altro a cui pensare...»
  Ed e`  il finale di  questa canzone, che  mi stronca ogni  volta. Tu
questa storia la racconti, ma chi ti  ascolta non puo` far altro che -
al massimo - dirti "è fatta, ormai: non ci pensare".
  Non sono  pentito di quel  che ho  fatto. Pero` vorrei  averlo fatto
"solamente"  io.  E  invece  l'ho  solo  "vissuto".  Io  posso  essere
considerato solo  "moralmente" responsabile  di omicidio. Ma  chi l'ha
"vissuto", sulla propria pelle, non verra` mai risarcita.
  Nemmeno quando, anni dopo, il figlio lo ha avuto, da quel tizio. Che
la stava gia` tradendo per un'altra.
  Non sono  pentito di quel che  ho fatto. Pero` resta  ancora la cosa
piu` brutta che  io abbia mai fatto.  Non per quello che  molti di voi
considereranno un'assassinio, ma per quello che ha Lei ha "vissuto".
  E io ho solo "visto", e "sentito"...
[*] Qualcuno/a si sara` pure domandato  "ma che cazzo c'entra?". Ecco,
    non c'entra un cazzo. Ce l'ho messo apposta.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Sabato 15 Ottobre 2005 DisKre Panza ha scritto:
> Mi ricordo come se fosse jeri - e come potrei potrei dimenticarlo? -
  E  come "potrei  potrei" non  incazzarmi? Tutte  le volte!  Tutte le
sacrosante volte mi scappa la cazzata!
  Ma vaffanculo, stronzo bastardo coglione che non sei altro!



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Il 15-10-2005 intorno alle 23.45.10, DisKre Panza:
>   Ma vaffanculo, stronzo bastardo coglione che non sei altro!
Te la canti e te la soni, come si dice da queste parti?


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Domenica 16 Ottobre 2005 il pazzo dei bonsai ha scritto:
>  hai rotto. leggimi gli headers.
  By my .slrnrc file...
% Headers to show when viewing an articles.  This is a comma-separated
% list of strings that specify what headers to show.  Note that these
% strings are not regular expressions.  However, one may use, e.g.,
% "X-" to match any header beginning with "X-".  Similarly, "F" will
% match "From:" and "Followup".
%______________________________________________________________________
visible_headers
"Date:,From:,Subject:,Newsgroups:,Followup-To:,X-Mailer:,X-Newsreader:,
X-Posted-By:,X-Http-User-Agent:,X-URL:,User-Agent:,Organization:,
NNTP-Posting-Host:,Content-Type:,Xref,X-No-Archive:"
%~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
  Ti basta, "ciccino"?
  E faccio finta tu l'abbia capíta.
  Vedo che  la "moda"  sta dilagando... Come  Auto-Goal non  c'e male,
complimenti!



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

author: camilla

text:
"DisKre Panza"
>   ATTENZIONE! Questo racconto e` "Storia  Vera
Perfetto, grazie. Allora non lo leggo.


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Domenica 16 Ottobre 2005 camilla ha scritto:
>> ATTENZIONE! Questo racconto e` "Storia  Vera
>  Perfetto, grazie. Allora non lo leggo.
  Mi  piacerebbe  recuperare  il   testo  che  recitavano  le  vecchie
annunciatrici televisive, per fare in modo che i genitori mandassero i
marmocchi a  nanne: sicuramente  tu te  lo ricordi.  Quando io  ero un
marmocchio, tu eri gia` mamma.



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

author: admajora

text:
DisKre Panza ha scritto:
Vaffanculo-Bastardi: yes
> ...senti qua, invece:
  Non l’ho amato.
Anche se è stato il primo che ha potuto avventurarsi, con una carezza
casuale sul ginocchio, su, verso la mia verginità.
Era estate, un’estate che non ero ancora maggiorenne, ma mancava poco. Per
dei mesi mi aveva accarezzato attraverso i pantaloni pesanti facendomi
provare quel primo turbamento che non era lo schifo dei baci
adolescenziali evitati durante i balli stretti, a piedi quasi fermi.
Lui era la persona affidabile secondo l’accezione più banale del termine.
Universitario in regola con gli esami, lettore accanito di tomi, pesanti
in ogni senso, abile conversatore, genero invidiabile per ogni futura
suocera.
Figlio di amici di famiglia, mi aveva seguito negli anni della crescita,
fino ad onorarmi del suo interesse, ora che mi ero “sbozzolata” nella mia
formosità definitiva.
Così aveva iniziato a considerarmi, stordendomi di parole, mentre le mie
si ritiravano pian piano in un mutismo succube.
 Un bel giorno aveva deciso di portarmi al cinema chiedendone il permesso
ai miei genitori.
Iniziò  così. Poi fu  la volta del Piano Bar, novità di quei tempi.
La cinquecento era bianca, lucida fiammante, regalo di un’ esame
tostissimo superato al primo appello. Ovviamente brillantemente.
Ettore decise che mi ero innamorata di lui. Ed io mi sentii lusingata che
lo avesse capito.
Ma ora so che non l’ho amato. Mai un solo momento.
Una sera, ricordo, decelerò, al solito, sotto il mio portone, poi spinse
improvvisamente sul gas schiacciandomi contro il sedile. Qualche isolato e
l’auto s’infilò giù, per la rampa di un garage. Muta e quasi senza respiro
mi accecai di una sorta di ineluttabilità. Guardandosi intorno con fare
circospetto, Ettore aprì la porta del garage, dove aspettava la berlina
del padre. Il garage si illuminò della luce fioca dello specchietto
retrovisore e l’odore dello skai rosso mi  penetrò narici e cervello.
Ricordo la mano madida di emozione che mi cercò la pelle dei seni
nell’assenza del mio respiro, ma quella volta non gli feci raggiungere i
capezzoli. Così attraverso i vestiti mi si strusciò addosso per la prima
volta accostando il suo membro in una sensazione, mia, di timore. Ansimò
nelle mie orecchie, mentre io mi scoprivo nella mia fisicità. Immobile,
dovevo restare immobile.
Poi ottenemmo il permesso di uscire spesso ed io non chiedevo mai se la
serata sarebbe finita nel garage, perché lo desideravo, ma anche lo temevo.
Intanto Ettore guadagnava, centimetro dopo centimetro, la mia virtù.
Le mie tette furono sue, i miei glutei di donna accarezzati per la prima
volta .
Quando i suoi non c’erano pomiciavamo in camera sua.
S’allontanò bruscamente, una di quelle volte, per sparire nello studio del
padre e ne tornò con una rivista che m’aveva turbato. Per i tempi, per i
miei anni di allora. Il padre la teneva nascosta in un posto segreto e lui
mi osservò, mentre, con finta naturalezza, la sfogliavo.
Sei un pezzo di legno, era sbottato d’improvviso, e quella porta aveva
sbattuto così forte da assordarmi di panico.
…Flavia faceva così, Flavia faceva cosà, Flavia se l’era passata tutta la
classe, Flavia faceva dei pompini insuperabili.
La prima volta che mi accostò al suo pene mi venne da vomitare.
Poi arrivò quel luglio dei miei 18 anni.
Ero al solito mare con la famiglia e lui venne a trovarmi e si sistemò in
una pensioncina. Mi chiese se fossi “pronta” ed io risposi, si. Lo dovevo.
Era il mio fidanzato…Fu di primo pomeriggio e il letto si macchiò appena.
Lui si stravolse chè il sangue non va più via ed io chiesi scusa e corsi
nel bagnetto e far sparire ogni traccia. Era il tempo di Baglioni, di
Venditti e di Ennio Morricone.
Non ero pronta, no! E mi rimase quell’umiliazione come una spina perenne
di traverso nella gola.
Fu l’inizio. Mi vestii come una signora nelle boutiques della madre di
Ettore, i tacchi alti che mi facevano sovrastare il mio fidanzato. Mi
tagliai i capelli per sorprenderlo nella sua noia di me e mi accolse con
uno sberlone. Non dovevo. Avevo sbagliato, i miei bei capelli. Pensai
fosse nervoso per la Tesi di Laurea.
Non esistevano ancora cellulari e non tutti i posti estivi erano
raggiungibili telefonicamente. Le cabine si chiudevano sotto vuoto,
puzzavano di chiuso e di ferro e io lo chiamavo, tra mille difficoltà, con
sempre meno argomenti, i pallini di quel parallelepipedo dai colori
squallidi che ballavano agli occhi e l’ossigeno che si consumava
rimbambendomi.
Non ero brava a far l’amore.
Diceva, ti muovi contro tempo e, smorzi ogni mia iniziativa.
Stingeva la base del cazzo in erezioni di cui andava fiero.
Ora so che ce l’aveva piccolo.
Passavano gli anni ed ero matura e più vecchia di ora che sono passati
tutti questi anni.
Si sposavano gli amici. Allora non si aveva paura di farlo da giovani e
all’ultimo matrimonio qualcuno gridò, ora tocca a voi.
Forse fu per quello che mi schiantai con la macchina. Come fu mi salvai,
ma dovetti essere operata.
Era la notte prima dell’operazione. Lui mi raggiunse in camera. In clinica
si può tutto.
Mi avevano stordito con una pre-anestesia. Arrivò con la faccia di
circostanza e l’occhio un po’ allucinato. Lo guardai e gli dissi, ti
lascio. Stavolta era lui a non avere più parole. Mi saltò addosso e mi
sburrò sulla camicia da notte. Rimasi inerme ed immobile. Lui uscì muto
senza chiudere la porta. Io mi alzai malferma e nel bagnetto lavai via
tutto.
(non l’ho mai amato,
 e quando ci penso e mi vedo figlia della me di ora,
provo una grossa rabbia all’altezza dell’ombelico)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Domenica 16 Ottobre 2005 Mario ha scritto:
>  X-No-Archive: yes
>  "DisKre Panza" ha scritto
> >   ATTENZIONE! Questo racconto e` "Storia  Vera", non e` una "Fiction"!
>  E, soprattutto, è pieno di parole tra virgolette che m'hanno fatto
>  passare la voglia di leggerlo dopo una decina di righe.
  Le  limitatezze del  formato UseNet  non sono  colpa mia.  E non  e`
nemmeno  colpa mia  se tutto  quanto  il messaggio  restera` a  futura
memoria. E io non sto trasgredendo nessuna Legge. Almeno per ora.
  Al massimo,  mi puoi dire che  sono uno stronzo che  non rispetta le
tue volonta`.  Ma questa  resta pur  sempre una  tua opinione.  I tuoi
messaggi su UseNet non sono validi "testamenti".
  E quello che scrivi piu` sotto resta una cazzata immane.
  A futura memoria. Appunto.
>  --
>  Usate e fate usare X-No-Archive: yes
>  Le opere dell'ingegno (qualunque ne sia il modo e
>  la forma di espressione) sono protette in Italia dalla
>  Legge 22 aprile 1941 n. 633 (e successive modifiche).
>  La legge tutela le opere dell'ingegno per il solo fatto
>  della loro creazione e indipendemente da qualsiasi
>  formalità.
>  E' una palese violazione della Legge 633/41 che
>  società per azioni si approprino di un'opera per
>  il solo fatto che l'autore decida di pubblicarla su
>  un newsgroup regolarmente sottoscritto e possano
>  poi venderla a terzi non solo senza che nulla sia
>  dovuto all'autore stesso, ma senza neanche
>  chiedere la sua espressa autorizzazione.
>  Chi non usa X-No-Archive: yes nuoce anche a te,
>  digli di farlo.



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Lunedì 17 Ottobre 2005 admajora ha scritto:
> >... senti qua, invece:
>     Non l'ho amato.
  Hai sbagliato a mandarlo come risposta a me. Questo doveva essere un
[EDS] n. "tot"...



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Il 17-10-2005 intorno alle 16.57.10, admajora:
> Non l'ho amato.
Terribile. In senso buono, dico. Si "sente". Ma oggi e' una giornata troppo
moscia per spiegare cosa intendo.
--
Ombra
Riempi il bicchiere, e con l'inverno butta la penitenza vana,
l'ala del tempo batte troppo in fretta, la guardi, e` gia` lontana, la
guardi, e` gia` lontana...


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Il 15-10-2005 intorno alle 22.59.10, DisKre Panza:
>   Con Somma Osservanza...
Non capisco perche' tu debba sempre cantare fuori dal coro. Dato che i
marchi di fabbrica ci sono, ma non sono mica un peccato, perche' non l'hai
mandato a Gordon come tutti gli altri comuni mortali? Credo sia questo che
mi impedisce di commentarlo.
--
Ombra
Io spengo la luce, se vuole io posso fare una musica più forte del vento,
posso anche uscire dal monitor, dalla gravità


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Mercoledì 19 Ottobre 2005 Ombra ha scritto:
> Non capisco perche' tu debba sempre cantare fuori dal coro.
  Perche' e` la mia "misscion", no?
> Dato che i marchi di fabbrica ci  sono, ma non sono mica un peccato,
> perche'  non l'hai  mandato a  Gordon  come tutti  gli altri  comuni
> mortali?
  Perche' per rientrare nell'anonimato  avrei dovuto toglierli. E a me
non interessa inviare qualcosa "facendo finta che..."
  Cio`  che   veramente  mi  interessa   sono  i  miei   tre  principî
fondamentali: leggibilita`, leggibilita`, leggibilita`.
  Il  che  non  significa  correggere gli  svarioni  grammaticali  e/o
sintattici, quelli se ci sono ci sono... e ci restano.
> Credo sia questo che mi impedisce di commentarlo.
  Credo sia anche  perche' non era niente di che.  Era solo uno sfogo.
L'ennesima "Tristezza Molesta" sarebbe stato piu` appropriato.



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Il 19-10-2005 intorno alle 19.43.10, DisKre Panza:
>   Perche' e` la mia "misscion", no?
Oh, beh, se la metti cosi'...
>   Perche' per rientrare nell'anonimato  avrei dovuto toglierli. E a me
> non interessa inviare qualcosa "facendo finta che..."
Senti, consapevoli o meno, diversi EDS erano riconoscibilissimi. Credo
anche il mio. Non è l'anonimato. E' che si fa un gioco, e si stabiliscono
le regole del gioco, e tu devi sempre fare a modo tuo. Pensi che ti si noti
di meno, se giochi come tutti gli altri?
>> Credo sia questo che mi impedisce di commentarlo.
>
>   Credo sia anche  perche' non era niente di che.
Se lo avesse postato Gordon, avrei detto qualcosa di piu'. Anche solo che
non era un gran che.



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Mercoledì 19 Ottobre 2005 Ombra ha scritto:
> Non è l'anonimato.
  A me era parso tutto il contrario. Devo rinfrescarti la memoria?
======================================================================
From: "Bianca"
Subject: [EDS][Confessore]
Date: Mon, 2 Oct 2000 09:56:33 +0100
Newsgroups: it.arti.scrivere
  Tornata  sana  e   salva  alla  mia  postazione,   eccomi  pronta  a
formalizzare quell'ideina  che ho  fatto serpeggiare  alla convenscion
(appro:  ancora grazie  a Ombra  e gioia  gioiosa di  avervi riviste/i
tutte/i quante/i:-)
  Questo  non e'  un eds  come  gli altri:  qui c'e'  una novita'  che
potrebbe, se gradita, iniziare una tradizione.
  Questa comunita' mezza-virtuale ha  fatto nascere e cementare grandi
amicizie, ha  creato personaggi e miti  e poi il cazzeggio  visibile e
sommerso ha fatto il resto.
  Cosi',   con  tutta   questa   extratestualita'  diventa   difficile
commentare  un racconto  in modo  del  tutto imparziale  (e di  questo
si  lamentano  anche i  nuovi,  che  spesso si  sentono  ingiustamente
ignorati).
  Ci vorrebbe un sistema per  rendere anonimi almeno i racconti, cosi'
da poter  essere giudicati per  la scrittura, soltanto la  scrittura e
nient'altro che la scrittura.
  Come fare?
  Ghe pensi mi' :-)
  Invece  che a  ias, i  racconti  li mandate  a  me, e  io li  rigiro
perfettamente anonimizzati per il  pubblico commento. Per distinguerli
dalla roba mia  mettero' sempre nel subject il  tag [Confessore]. Dopo
la scadenza  dell'eds svelero'  i nomi degli  autori, e  saranno cassi
vostri :-)
  Ora le regole:
[...omissis...]
PS: Perche' proprio [Confessore]?
Perche' dice il peccato ma non il peccatore :-)
======================================================================
  Ma siccome sono uno Stronzo Trojone, cuccati pure questa:
======================================================================
From: Camillo
Subject: [-6] ConfEDSsore' news
Date: Wed, 10 Jan 2001 09:35:33 +0100
Newsgroups: it.arti.scrivere
[...omissis...]
****************************************
**   THIS IS A WARNING MESSAGE ONLY   **
****************************************
  stamattina  ho trovato  nella mia  magicbox  ben tre  testi tre,  in
accordo all'eddiesse che ho avuto la presunzione di proporre (e che la
sciura  Bianca ha  graziosamente sostenuto  e pubblicizzato  su questi
schermi) e le cui regole ho qui  di seguito il vezzo di riproporre con
qualche addenda:
1 - la  modalità:   un  [confEDSsore]  anonimo,  secondo   la  formula
    biancacea;
[...omissis...]
6 - la scadenza: alle 10 a.m. di mercoledì 17 c.m. posterò in completo
    anonimato con il  tag [confEDSsore] tutti i  testi (tutti insieme)
    che perverranno all'indriss di [omissis] entro quel termine. se ne
    arriveranno zero ne  posterò zero, se cento cento. poi  si legge e
    si commenta. chi vuol votare vota e chi no no;
7 - la partecipazione  è limitata a  10 opere per autore  (questa l'ho
    capita solo io);
8 - per evitare  disomogeneità tipografiche,  riformatterò i  testi ad
    cazzus [NdR: a gusto mio]
[...omissis...]
======================================================================
> E' che si fa  un gioco, e si stabiliscono le regole  del gioco, e tu
> devi sempre fare a modo tuo.
  Per  me non  e` mai  stato un  giuoco. Tanto  e` vero  che raramente
partecipo, proprio  perche' scrivere "a soggetto"  mi riesce veramente
difficile. Ma, dati gli "scopi iniziali" del ConfEDSsore (vedi sopra),
cosi` come "quasi *sempre*" e` stato effettuato non ha senso.
  La  mia non  e` una  critica  a Gordon,  e` proprio  una critica  al
"concetto" stesso.  Che senso  ha inviare  una cosa a  uno che  poi la
riinvia cosi` com'e`? Lui si fa  un mazzo tanto perche' e` costretto a
farlo anche se  magari ha tutt'altro per  la testa, e alla  fine ci si
ritrova nella stessa identica situazione di prima.
  E allora tanto vale...
  Camillo era Camillo, appunto... CristIddio quanto manca, a Ias!
> Pensi che ti si noti di meno, se giochi come tutti gli altri?
  Penso che potrei farlo io, per una volta. A queste condizioni:
1) Ricevo il  testo, e opero  la "riformattazione", la  quale consiste
   nell'uniformare  le accentate,  quando presenti,  e nel  correggere
   eventuali imprecisioni, se presenti  ("perchè" diventa "perché", ma
   se  uno scrive  "ho detto  di si",  il testo  resta tale  e quale);
   nell'aggiungere  un'indentazione a  inizio  paragrafo (due  spazî);
   nel  giustificare il  testo  (cosa che  magari  non tutti  potranno
   apprezzare, ma  se non altro evitera`  l'eventuale "effetto fiordo"
   presente  nell'originale);  nel  separare  ogni  paragrafo  da  una
   riga  vuota. Nessun  intervento  di  "editing", nessuna  correzione
   ortografica. Solamente  una visione  "formale" neutra.  Se leggero`
   "carpe da ginnastica", mi guardero` bene dal correggerlo! ;)))
   Nota  importante: *NON*  verra`  assolutamente cassato  l'eventuale
   X-No-Archive.  Anche se  pure  questo potrebbe  essere un  "marchio
   di  fabbrica"...  volendo,  potrei  inserirlo  correttamente  negli
   header,  in modo  da  "mascherarlo" ai  lettori meno  "smaliziati",
   garantendo pero`  la volonta` dell'Autore. Mi  pare un'opzione piu`
   che ragionevole, nello "spirito" originale del ConfEDSsore...
2) Rispedisco il  testo riformattato  al mittente,  in modo  che possa
   vedere  in  anticipo  il   risultato  finale,  possa  eventualmente
   apportare le  correzioni che  ritiene opportune  (soprattutto sugli
   "a-capo"  che considera  arbitrarî,  cioe` l'unico  vero punto  sul
   quale  potrei  intervenire  a   mia  discrezione,  falsando  l'idea
   originaria).  L'autore  ha  ovviamente  il diritto  di  impormi  di
   mantenere la  stesura originaria.  Pero` a 'sto  punto e`  una "sua
   scelta": semplicemente, rinuncia  "all'anonimato virtuale", che poi
   e` quel che ho fatto io inviando il mio ultimo Eds. Ma gli potrebbe
   tornare utile  non apparire  con il  suo nick...  insomma, liberta`
   assoluta.  Io propongo,  non impongo.  Ma  che sia  limitato a  una
   volta: che non scatti il meccanismo del "batti e ribatti". Valutare
   la  mia  proposta, apportare  eventuali  modifiche,  e decidere  se
   essere reso pubblico "formattato" o nella versione "originale", che
   sia limitato a *una* volta.
3) Una volta ricevuto "l'Imprimatur", lo rendo pubblico su Ias, con il
   Nick "ConfEDSsore".  Inviarli tutti insieme  in un colpo  solo, no,
   non mi  pare corretto, perche'  costringerebbe tutti a un  "tour de
   force" che  potrebbe essere insostenibile (certa  gente scrive cose
   della Madonna, echeccazzo!)
4) Alla  data  stabilita, rendero`  noti  "chi  ha scritto  cosa".  Se
   qualcuno  vuol  restare anonimo  "ab  æternum",  che invii  il  suo
   contributo senza contattarmi.
  Un'ultima considerazione.
  Lo scopo iniziale dell'EDS era  quello di "votare il migliore" senza
essere  condizionati  dall'Autore.  Pero`  si sa  che  poi  scatta  il
meccanismo di "scoprire" chi ha scritto cosa.
  La qual cosa non mi trova del tutto indifferente: se il mio scopo e`
quello di eliminare  i "marchi di fabbrica"  troppo evidenti, potrebbe
essere interessante identificare lo  "stile"... Il che potrebbe essere
da  una parte  stimolante per  chi legge,  e "rivelatore"  per chi  ha
scritto.  Dunque,  ipotizzo anche  la  seguente  alternativa: che  sia
possibile non tanto  votare "il migliore" ma "chi ha  scritto cosa". E
il fatto che la formattazione del testo sia uniforme, omogenea e priva
di  errori  "marchiani"  potrebbe  affinare  le  vostre  capacita`  di
giudizio... ma questa e` solo un'ipotesi.
  E ora basta.  Devo mangiare qualcosa e andare a  nanne. BuonaNotte a
tutti!



title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Il 20-10-2005 intorno alle 23.23.10, DisKre Panza:
>   Penso che potrei farlo io, per una volta. A queste condizioni:
Ottimo. Allora il prossimo lo fai tu. Credo che nessuno abbia da ridire in
proposito. Basta che non aggiungi puntini e virgolette :D


title: [EDS] La cosa piu` brutta [7]

text:
Venerdì 21 Ottobre 2005 Ombra ha scritto:
> Ottimo. Allora  il prossimo lo  fai tu.  Credo che nessuno  abbia da
> ridire in proposito.
  Ottimista a oltranza, eh?
> Basta che non aggiungi puntini e virgolette :D
  Cretina... Puntini e virgolette sono i *miei* "marchi di fabbrica",
sarebbe un suicidio...
  E   cmq,   quattro,   cinque,  sei   puntini   etc.   diventerebbero
rigorosamente "tre"  (sempreche' non mi si  costringa esplicitamente a
lasciarli), e a tutti i post di Gordon toglierei lo spazio "prima" dei
tre puntini...
  Alcune cose  sulle quali  si potrebbe discutere,  invece, potrebbero
  essere:
1) Ma se uno scrive una cosa tipo (esempio preso a caso, ovviamente):
>   Imparo i  modi di dire  degli amici  di Giada, dico  <<questo è...
> cinema puro>>, dico <<figo>> un sacco di volte,
   una cosa tipo
>   Imparo i  modi di  dire degli  amici di  Giada, dico  «questo è...
> cinema puro», dico «figo» un sacco di volte,
   potrebbe dare fastidio?
2) E piu` in  generale (e qua divento serio): i  dialoghi, i discorsi,
   il "parlato". Mi sono accorto da anni  che e` un vero casino, e che
   non esiste  una bella "regoletta"  fissa da applicare.  Diciamo che
   nei dialoghi del  genere "botta e risposta" si  e` ormai abbastanza
   consolidato l'utilizzo del "trattino":
  Quando  furono soli,  Tizia esclamò:  - Quell'assassino  è musicale.
Cioè... - tacque, poi seguitò enigmaticamente: - Non si può dir nulla,
ma tu devi fare qualcosa per lui.
  - Che sosa devo fare?
  - Liberarlo.
  - Tu sogni?
  - Non pensi  mica per davvero tutte  quelle cose che dici  a Caio? -
domandò Tizia, e  i suoi occhi sembravano esigere una  risposta di cui
egli non poteva indovinare il contenuto.
  - Non so che cosa tu voglia, - egli disse.
  Tizia fissava ostinatamente  le sue labbra; poi ripeté:  - Devi fare
lo stesso quello che ho detto; ne saresti trasformato.
   Sfogliando a  casaccio il  libro, si  nota che  queste «virgolette»
   vengono utilizzate spesso  per quel che i  protagonisti pensano, ma
   non sempre, mentre pare che queste "virgolette" siano completamente
   espunte.
   Su  Ias la  casistica e`  immensa,  praticamente ognuno  fa a  modo
   suo.  Se l'obiettivo  e`  quello  dell'uniformita` «grafica»,  come
   regolarsi?
3) Ma  soprattutto, a chi gliene  potrebbe frega' dde meno,  di queste
   menate?



title: per Luca (scrittura e umanita')

author: Kien

text:
>Scusa, ma non ti è arrivata la mia risposta?

Luca, ho avuto una tua risposta, alla quale ho risposto lungamente (''tte
pareva!) in un messaggio sul NG che concludevo con

"Mi fermo qui

;-)"

(tanto per distinguerlo).

Dopo, non ho visto null'altro di tuo sul tema.

>O per caso te l'ho spedita in mail anziché qui?

Ehm... credo che se tu mi avessi risposto in un mail, questo ti sarebbe
tornato indietrovelocemente: il mio indirizzo e' un ".bla", ho scritto
una cosa con la @ solo perche' il SW lo richiede come obbligatorio. Pero',
per motivi che non sto a spiegare qui (i miei casini personali sono completamente
OT, quindi non vi ci appesto) non posso disporre tranquillamente di un
e.mail al quale ricevere posta. Questo mi dispiace e neppure mi pare bello,
in termini di cortesia e usi sociali del NG, ma per il momento e' cosi'.

Ciao

Kien


title: per Luca (scrittura e umanita')

author: Luca

text:
Luca, ho avuto una tua risposta, alla quale ho risposto lungamente (''tte
  pareva!) in un messaggio sul NG che concludevo con
"Mi fermo qui
;-)"

(tanto per distinguerlo).

Dopo, non ho visto null'altro di tuo sul tema.

Chissà che fine ha fatto... vabbè, la riscriverò quanto prima.

[...] non posso disporre tranquillamente di un e.mail al quale ricevere
  posta. Questo mi dispiace e neppure mi pare bello, in termini di cortesia e
  usi sociali del NG, ma per il momento e' cosi'.

Capisco.

Luca


title: Le cose importanti

author: KoAn

text:
Si e` girato lentamente e guardandola come se fosse una cosa un po'
      buffa, ma piacevole, le ha detto "L'aria di questo posto e` di un
      grigio denso e spesso, ma e` uno spessore che non tiene caldo", poi
      le ha preso la mano, togliendola ai profili di plastica che lei sta
      seguendo meticolosamente con l'indice e, stringendola tra le sue, ha
      soffiato piano sulla punta delle dita, un po' come per scaldarle o
      come per soffiare via i brutti pensieri, quelli che si annidano tra
      le linee dei polpastrelli e sporcano tutto quello che tocchi. Lei ha
      sorriso di un sorriso lontano, ma non distante. Loro due sono in
      macchina, la radio di sottofondo suona e fino ad ora nessuno le ha
      prestato attenzione: non e` musica di quelle che ascolti perche`
      vuoi proprio ascoltarla, sentirne le note, lasciare che la melodia e
      le parole scatenino emozioni e ricordi; ma e`semplice sottofondo per
      scene di vita, utile spesso, perche` il silenzio sarebbe troppo da
      sottoportare, e` musica che quasi non rilevi, come non rilevi il
      battito del cuore. Ci sono momenti, pero`, in cui il cuore decide
      che devi accorgerti di lui e si ferma all'improvviso o si mette a
      correre all'impazzata e tu non puoi fare altro che ascoltarlo. Anche
      con alcune musiche e` cosi` e lei lo sa bene: prendi un paese
      piccolo, per esempio su una collina, con le stradine vecchie e
      strette e i palazzi ai lati che sembra quasi che stiano per caderti
      addosso. Prendi un giorno di primavera, con l'aria che quasi profuma
      di promesse e una ragazza che passeggia per le stradine di questo
      paese. Lei le conosce bene queste sensazioni, conosce la leggerezza
      di una passeggiata in un giorno tiepido e senza pensieri, conosce lo
      smarrimento di una musica, come puo` essere Moments in love degli
      Art of Noise, che sorge dal nulla e ti cattura, conosce l'assurdo e
      improbabile senso d'attesa che tutto questo provoca per contrasto ai
      rumori, agli odori e al panorama a cui si e` abituati, conosce la
      certezza che si tratti di uno scherzo nelle dinamiche
      spazio-temporali e l'inspiegabile sicurezza che ad un certo punto ad
      una finestra si materializzera` una persona avvolta in vesti d'altri
      tempi. Il sorriso lontano sul volto di lei non e` che l'eco di
      quello che le apparve sul volto quando, rispondendo al richiamo
      dalla musica, alzo` il viso e vide comparire nel riquadro di una
      finestra aperta un bellissimo ragazzo a torso nudo, che ricambio` lo
      sguardo e lascio` cadere una rosa. Lei non sa come chiamare questa
      emozione, non sa neanche se vuole darle un nome, che` alcune
      emozioni sono di tutti e di nessuno e dargli un nome significherebbe
      farle proprie e non piu` tacitamente condivisibili. E come allora,
      adesso, una canzone le si insinua sotto le unghie e tra i capelli,
      riportandola al presente, allora toglie la mano da quelle di lui e
      la posa sui suoi occhi, accarazzendogli il viso e allo stesso tempo
      chiudendogli le palpebre, perche` sa che sta per dire qualcosa e non
      sopportera` addosso il suo sguardo nel farlo. Lei si e` chiesta
      spesso quante possibilita` sia giusto concedere alle persone e
      quante invece ne conceda la vita, la conclusione a cui e` arrivata
      e` che si ha sempre un'altra possibilita`: quella di sbagliare una
      seconda volta. Sospira piano, porta le mani ai lati del volto di lui
      e lo avvicina a se, come per baciarlo, labbra contro labbra. Ha
      pensato molte volte a questo momento, sa che lui lo spera da sempre
      e non lo aspetta mai, lei ha sempre pensato che avrebbe dovuto
      essere perfetto, come se la cosa importante fosse costruire
      l'eventuale ricordo. Ha provato e riprovato, cercato, studiato le
      parole da dire, il tono, il volume della voce, il ritmo, non vuole
      una nota discordante. Ancora una volta la musica la cattura, questa
      volta ne ascolta anche le parole
	"Now I've tried to talk to you and make you understand
	All you have to do is close your eyes
	And just reach out your hands and touch me
	Hold me close don't ever let me go
 	More than words is all I ever needed you to show"
      cosi` sospira, abbassa le mani in grembo, se le guarda, poi apre la
      portiera della macchina, esce e comincia a camminare nello spesso
      grigio, mani nelle tasche e musica nella testa.
--
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it


title: Le cose importanti

author: lubna

text:
"KoAn" scrive:
> Si e` girato lentamente
> [...]
La troppa ricerca d'atmosfera (sorrido, ma č per altro)
nuoce alla poesia del lavoro ed alla descrizione,
a volte piů che efficace, di particolari apparentemente inutili.
Ciao, lubna.


title: Le cose importanti

text:
On Sat, 16 Nov 2002 17:01:03 +0100, lubna wrote:
> La troppa ricerca d'atmosfera (sorrido, ma č per altro) nuoce alla
> poesia del lavoro ed alla descrizione, a volte piů che efficace, di
> particolari apparentemente inutili.
Grazie per il commento, ma non capisco cosa avresti sfrondato, me lo
spiegheresti meglio?



title: Le cose importanti

text:
lubna wrote:
> > La troppa ricerca d'atmosfera [...] nuoce alla
> > poesia del lavoro ed alla descrizione, a volte più che efficace, di
> > particolari apparentemente inutili.
"KoAn" scrive:
> Grazie per il commento, ma non capisco cosa avresti sfrondato, me lo
> spiegheresti meglio?
Nulla, proprio i "particolari" mi sono sembrati perfetti...
complessivamente, però, ho avuto la sensazione di un
gioco troppo scoperto e poco "veritiero".
Ciao, lubna.


title: Rigenerandosi

author: Yuri Rutigliano

text:
Questa č la prima volta che spedisco qualcosa di mio. Ho dato un calcio alla
paura e mi sono lanciato.
Non temo che possa non piacere, questo č veramente poco importante. E' una
paura piů profonda che mi speventa. E' come
se camminassi nudo tra la gente, credo che sia una paura di molti. Molti la
superano e cosě ho deciso anch'io.
Uso carta e penna per esorcizzare ed esorcizzarmi e, siccome vorrei farlo
meglio, aspetto tutte le vostre critiche meglio se cattive. :-)))
I miei denti stringono le unghie che si lacerano sotto la morsa vincitrice
della loro durezza. Le punte delle mie dita alla bocca: mangiarle non č
nutrimento č alludere ad un possibile mio annullamento. Rosicchierei piano
le mani, arrivando alle spalle, dopo essere passato per i polsi, continuerei
vorace e famelico con il costato, la schiena, le gambe e i piedi, fin quando
privo delle mie membra dal collo in giů, la mia bocca aprendosi, dilatandosi
in un movimento innaturale, fagocitando la mia testa, in-goiasse anche se
stessa. Tutti voi mi cerchereste impazzendo per l’inefficacia dei vostri
sforzi. Guardereste anche in quegli angoli bizzarri dove quel folle avrebbe
voluto mettere il suo pene prima di crepare. Pensereste alla mia morte,
per suicidio o assassinio: mille congetture per la mia scomparsa
inspiegabile. Poi un bel giorno mi vomiterei, riprendendo le mie sembianze
nella speranza che l’essermi mangiato m’abbia permesso di digerire e
disfarmi dei miei tormenti, regalandomi qualche ora di pace mentale
senza problemi urlanti che mi costringono a pensieri di autodistruzione
come questo.


title: Rigenerandosi

text:
Yuri Rutigliano ha scritto
> Questa è la prima volta che spedisco qualcosa di mio. Ho dato un calcio alla
> paura e mi sono lanciato.
E' l'unica maniera.
> E' come
> se camminassi nudo tra la gente, credo che sia una paura di molti.
Questo rende perfettamente l'idea

> I miei denti stringono le unghie...
Sai che ti dico? Il tuo pezzo mi e' piaciuto. Interessante l'argomento, il tuo
modo di scrivere. Una piccola cosa compiuta. Che non e' poco.
Se consideri poi che, fino a due mesi fa, anch'io ero una accanita mangiatrice
di unghie... (piacere sublime ma imprefetto, in quanto lascia il segno visibile
agli altri).
benvenuto yuri
giulia


title: Rigenerandosi

text:
>Se consideri poi che, fino a due mesi fa, anch'io ero una accanita
mangiatrice
>di unghie...
come hai fatto a smettere??
(piacere sublime ma imprefetto, in quanto lascia il segno visibile
>agli altri).
Lo spunto è figlio del caso, però la tua interpretazione è intrigante.
>
>benvenuto yuri
Grazie.....
>
>giulia
>


title: Rigenerandosi

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
Yuri Rutigliano wrote:
> Uso carta e penna per esorcizzare ed esorcizzarmi e, siccome vorrei farlo
> meglio, aspetto tutte le vostre critiche meglio se cattive. :-)))
>
> I miei denti stringono le unghie che si lacerano sotto la morsa vincitrice
> (...)
> disfarmi dei miei tormenti, regalandomi qualche ora di pace mentale
> senza problemi urlanti che mi costringono a pensieri di autodistruzione
> come questo.
C'è un passaggio mie/sue che mi lascia dubbioso. Anche membra è un po'
freddino.
Non comprendo perché non ti saresti dovuto mangiare il pene, in luogo di
nasconderlo (ma questi sono problemi miei).
Per il resto mi piace, ha due belle idee, e mi sembra un ottimo incipit per un
qualcosa che -però- non c'è.
Nel senso che non lo vedo come pezzo autonomo.
f.


title: Rigenerandosi

text:
>C'è un passaggio mie/sue che mi lascia dubbioso.
In che senso?
>Non comprendo perché non ti saresti dovuto mangiare il pene
In effetti mi mangio tutto, mi annullo completamente.
, in luogo di
>nasconderlo (ma questi sono problemi miei).
:-))
>Per il resto mi piace, ha due belle idee, e mi sembra un ottimo incipit per
un
>qualcosa che -però- non c'è.
>Nel senso che non lo vedo come pezzo autonomo.
>
Questo è un dubbio che mi assilla da molto tempo e per molti scritti. Sono
"sfoghi" che nascono autonomi e independenti, fin tanto che l'emozione che
li ha generati li sorregge. Con il passare del tempo e dopo alcune riletture
ho avuto la tua stessa sensazione. Non che l'emozione sparisca è che si
stempera e il pezzo assume una sua a-temporalità. Molte cose, del tipo di
Rigenerandosi, sono finite in racconti brevi che contengono un senso meno
legato all'attimo.
Grazie per la tua attenzione.
Yuri


title: Rigenerandosi

author: Enea

text:
On Mon, 14 Dec 1998 23:15:20 +0100, "Yuri Rutigliano"
<
Sku...@tin.it
> wrote:
>Questa č la prima volta che spedisco qualcosa di mio. Ho dato un calcio alla
>paura e mi sono lanciato.
>Non temo che possa non piacere, questo č veramente poco importante. E' una
>paura piů profonda che mi speventa. E' come
>se camminassi nudo tra la gente, credo che sia una paura di molti. Molti la
>superano e cosě ho deciso anch'io.
dare i calci alla paura e' la cosa piu' saggia che puo' fare
un uomo, specialmente se la paura e' assolutamente senza
fondamento oggettivo.
Ci si sente nudi, le prime volte, e' vero. Pero' poi passa
presto. Anzi, e' facilissimo diventare uno IAS dipendente,
nel senso che non poi fare a meno di andare in giro nudo per
ias! :-))
>I miei denti stringono le unghie che si lacerano sotto la morsa vincitrice
>della loro durezza.
[modo psicanalitico inizio]
anch'io mi mangiavo le unghie. Ho smesso. Ho la fortuna che
qndo sono cortissime non ho lo stimolo di martoriarmele.
Allora le tengo cortissime e ho risolto il problema.
Semplice no?
Mi hanno detto che mangiarsi le unghie vuol dire avere
aggressivita' repressa. In realta' e' vero... e'
difficilissimo farmi arrabbiare, ma qndo mi arrabbio do il
peggio di me stesso.
[modo psicanalitico fine]
pii saluti
Enea


title: Rigenerandosi

author: Alessio Quirino

text:
On Tue, 15 Dec 1998 17:35:05 GMT, En...@pio.enea (Enea) wrote:
>Ci si sente nudi, le prime volte, e' vero. Pero' poi passa
>presto. Anzi, e' facilissimo diventare uno IAS dipendente,
>nel senso che non poi fare a meno di andare in giro nudo per
>ias! :-))
Chi gira nudo per IAS e' un esiasbizionista... uno IAS-dipendente e'
un tizio che si stampa tutti i messaggi, taglia i fogli in
rettangolini e li usa per farsi le canne...
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Rigenerandosi

author: Zorba the cat

text:
Alessio Quirino ha scritto
>Chi gira nudo per IAS e' un esiasbizionista... uno IAS-dipendente e'
>un tizio che si stampa tutti i messaggi, taglia i fogli in
>rettangolini e li usa per farsi le canne...
A tale proposito, devo comunicarti che il tuo "Treno" non incollava granche'
bene. Daddo e Peppino si sono lamentati :-)))
Ciao
Zorba the (stoned) cat


title: Rigenerandosi

author: Giulia

text:
> come hai fatto a smettere??
cosi'... zac... ho deciso...
perche' io ho una volonta' di ferro... io!
infatti adesso non mangio piu' le unghie... ma ho appena ricominciato a
fumare...
§:-(
giulia


title: Rigenerandosi

text:
On Wed, 16 Dec 1998 10:06:24 +0100, "Zorba the cat"
<
om...@freemail.it
> wrote:
>A tale proposito, devo comunicarti che il tuo "Treno" non incollava granche'
>bene. Daddo e Peppino si sono lamentati :-)))
Ma chi sono io? Rizla King Size??? :-)



title: Rigenerandosi

text:
On 16 Dec 1998 16:29:05 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>perche' io ho una volonta' di ferro... io!
>infatti adesso non mangio piu' le unghie... ma ho appena ricominciato a
>fumare...
E tra un paio di mesi cominci a sniffare colla... :-))



title: Rigenerandosi

text:
Alessio Quirino ha scritto
> E tra un paio di mesi cominci a sniffare colla... :-))

ROTFL!!!
§:-)
giulia


title: Rigenerandosi

author: Franx

text:
Yuri Rutigliano ha scritto
>I miei denti stringono le unghie che si lacerano sotto la morsa vincitrice
Molto carino. Solo non ho capito cosa c'entrasse il riferimento a Vian.
Forse e' superfluo, o forse e' proprio cio' che ha fatto scaturire questo
brano.
Franx.


title: Rigenerandosi

text:
Vian mi ha aiutato. Avevo la sensazione da raccontare, ma mi mancavano le
parole per farlo o meglio avevo le parole ma erano tutte in disordine. Poi
ho letto Vian che mi ha aiutato a metterle in ordine. Non è che mi ha dato
uno spunto o altro perchè l'idea, seppur confusa, l'avevo già. Credo che sia
più giusto dire che sia una semplice citazione... di gratitudine.
Yuri



title: Concorso "Chiaroscuro sulla terza età"

author: Chiaroscuro concorso

text:
CHIAROSCURO SULLA TERZA ETA'
Concorso di Fotografia, Narrativa e Poesia
1° premio £ 1.000.000
2° premio Stampante inkjet
per ogni categoria.
I lavori dovranno pervenire entro il 6 Maggio 2000
Il regolamento su:
http://www.websicilia.com/chiaroscuro


title: Concorso "Chiaroscuro sulla terza età"


title: L'uomo che comparme nel 1963

text:
Alvise Spano' fa la sua prima comparsa nella primavera del 1963 a
Pozzuoli nel Burundi orientale e spende una giovinezza trista in
Macedonia settentrionale fino all'ottobre del 1923. Nel tardo
giurassico superiore commette l'inspiegabile gesto di commerciare
museruole da rottamare per approdare a Roncade, dove si converte dopo
l'incidente al seno al vedaismo. Ottiene poi il titolo di specialista
in web design e poi con disappunto frequenta un corso di stereologia,
ma dopo la perdita del tram decide di coltivare la propria passione
per l'arte del safari. A 6 anni conosce una giovane donna tibetana,
che rapisce deportandola nei colli della Turchia orientale nei pressi
di Nuova Delhi. La improvvisa perdita della verginita' lo invoglia a
commettere l'esecrabile atto di radersi i peli del seno, ma scomparso
nel pleistocene nella foresta della Germania meridionale, non ha piu'
fatto ritorno alla sua casa di Santiago del Cile. Sulla lapide della
sua tomba nelle catacombe di Santa Caterina a Porcellengo (Thailandia)
si legge la seguente epigrafe: cosi' bello come ricco nel cuore.


title: Cos'è Dio?

author: Ary

text:
Visto che simo in tema, di questi giorni...
Togliamo una D e diventa Io.
L'io è dio. dio è l'io. Da non confondere con il "me".
i grandi maestri dicono che la domanda più importante del mondo è :-Chi sono
io?
o meglio, -Cos'è l'io?
Cos'è quella cosa che chiamo "io"?
Cos'è quella cosa che chiamo il "se"?
Volete dire che abbiamo capito l'astronomia e i buchi neri e i quasar, e
appreso l'informatica, la storia e la politica e non sappiamo chi siamo?
caspita. stiamo ancora dormendo. siamo degli scienziati addormentati.
volete dire che avete capito chi è gesù Cristo e non sapete chi siete voi?
allora come fate a sapere di capire Gesù Cristo?
Chi è che mette in atto la comprensione?
prima c'è da scoprire questo. E' il fondamento di tutto.
E' proprio perchè non è stato capito questo che abbiamo tutti quegli stupidi
popoli religiosi coinvolti in stupidi conflitti religiosi_ Mussulmani che
combattono contro ebrei, protestanti contro cattolici, e tutte quelle altre
porcherie. Non sanno chi sono, perchè se lo sapessero, non si sarebbero più
guerre.
Come la bambina che chiede al bambino :- Voi siete presbiteriani?-
E lui :- Emh...no, noi facciamo parte di un altra confusione.
Ma quello che vorrei sottolineare ora è l'autosservazione...
Non c'è bisogno di andare in un monastero Zen per praticarla.
Io penso, ed è quasi assolutamente sicuro che sia la verità, che la nostra
attuale disposizione di pensiero sia particolarmente sensibile ai lavaggi
del cervello.
ho conosciuto un sacco di persone, nella vita, che non erano assolutamente
presenti.
Era presente la loro mamma, il loro papà, ma loro no.
Non sono "mai" stati presenti. <"non io vivo, ma mio padre vive in me".>
Averi potuto sezionarli, pezzo dopo pezzo, pensiero dopo pensiero, e
chiedergli :- vediamo, questa frase viene dal nonno, dalla nonna,
dall'insegnate,da "chi"?
Chi vive in noi?
Da quando ho rivolto i miei studi alla psicosomatica, ho trovato un sacco di
domande, e risposte, interessanti.
pensiamo di essere "liberi", ma probabilmente non c'è un gesto, un pensiero,
un emozione, un atteggiamento, una convinzione che non venga da qualcun
altro.
Lo so, è troppo orribile pensarci.
Sarà necessaria molta consapevolezza, per capire che forse quella cosa che
chiamiamo "io" è semplicemente un conglomerato delle esperienze passate, dei
nostri condizionamenti, della nostra programmazione.
Ma non è questo il punto che mi interessa, ora è imparare a distinguere l"IO
" dal "me".
L'autosservazione, significa guardare-osservare quel che accade dentro di
noi e intorno a noi come se accadesse a qualcun altro.
Chi è la persona che esegue l'osservazione? Io sto guardando me. Però
attenzione, è l'Io che osserva il "me" non il contrario.
Questo è un fenomeno interessante che non ha mai smesso di meravigliare i
filosofi, i mistici, gli scienziati, gli psicologi :- L'IO può osservare il
ME.
Sembra che gli animali non possano farlo assolutamente. Quindi è necessaria
una certa dose di intelligenza per poterlo fare.
Questa non è metafisica, non è filosofia. E' semplice osservazione e buon
senso.
In effetti, alcuni psicologi dicono che iniziamo prima di tutto dalle cose,
dalla consapevolezza dei pensieri (che rappresentano il "me") e alla fine,
giungiamo alla consapevolezza di chi pensa. Cose, pensieri, pensatore.
Quel che cerchiamo davvero è il pensatore. Può il pensatore conoscere sè
stesso?
Posso io sapere cos'è l'Io?
Ma in questo momento mi interessa qualcosa di molto più pratico, e cioè la
decisione di ciò che l'Io "non" è.
Io sono i mei pensieri? No, i pensieri vanno e vengono, io non sono i miei
pensieri. Sono il mio corpo? Dicono che ogni minuto che passa milioni di
cellule del nostro corpo cambiano e si rinnovano, cosicchè nel giro di sette
anni non ci rimane in corpo nemmeno una singola cellula di quelle che
avevamo sette anni prima. Le cellule vanno e vengono, nascono e muoiono,
l'Io invece, permane. Dunque, io sono il mio corpo?
Evidentemente no.
L'Io è qualcosa di diverso e di più. Forse si potrebbe dire che il corpo fa
parte dell'Io, ma è una parte che varia. Continua a muoversi, a cambiare.
Usiamo lo stesso nome per definirlo, ma cambia continuamente, proprio come
le cascate del niagara. Usiamo lo stesso nome per una realtà in continua
evoluzione.
E' il mio nome? Evidentemente no, perchè posso cambiare il mio nome senza
cambiare l'Io. E' la mia carriera? E' le mie convinzioni? Dico che sono un
cattolico, un ebreo, un comunista? quando passo da una religione all'altra,
l'Io è cambiato?
In altre parole, il mio nome, la mia religione, è parte essenziale dell'Io?
Le etichette sono davvero importanti per noi. Sono comunista, diciamo, Ma lo
siamo davvero?
Non si può certo affermare che quando si cambia partito, si cambi anche
l'Io.
Non è forse il solito, vecchio Io con delle nuove convinzioni politiche?
Quando si è intrappolati dalle etichette, che valore hanno in relazione
all'Io?
Le etichette appartengono al "me". Quello che cambia continuamente è il "me"
L'Io cambia? L'osservatore cambia?
Il fatto è che, quali che siano le etichette che vi vengono in mente
(eccetto forse quella di essere umano) le dovreste applicare al Me. Dunque,
quando usciamo da noi stessi e osserviamo il me, non ci identifichiamo più
con lui.
Quando l'Io non si "identifica" con il denaro, o il nome, o la nazionalità o
le persone, o gli amici, o qualsiasi altra qualità,  non è mai minacciato.
Perciò la rabbia, o la sofferenza, dipendono unicamente dal fatto che
abbiamo identificato l'Io con il Me.
Quando sento persone litigare e affibbiarsi etichette,--Sei un fascista- sei
un comunista- sei un capitalista...  la comprensione si è già fermata.
Mi viene spontaneo aggiungere, come si può giudicare quello che non si
comprende?
Fine della storia.


title: Cos'è Dio?

author: Randy

text:
"Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto
> Togliamo una D e diventa Io.
Cambia medicinali o vai a fatima. Insomma, fai qualcosa, se vai avanti cosě
finisci psicotica.


title: Cos'è Dio?

text:
Ary ha scritto:
> Visto che simo in tema, di questi giorni...
> Togliamo una D e diventa Io.
> L'io è dio. dio è l'io. Da non confondere con il "me".

ammazza che palle!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Cos'è Dio?

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto nel messaggio
news:h2Tbe.1300373$35.48...@news4.tin.it...
> "Ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto
> > Togliamo una D e diventa Io.
>
> Cambia medicinali o vai a fatima. Insomma, fai qualcosa, se vai avanti
così
> finisci psicotica.
No. Non posso andare da nostra signora di Fatima, perchè anche le Madonne
sono in competizione.
Dopo, quella di lourdes, o quella di medjugorjie se la prendono a male...
non posso andare da una madonna invece che l'altra.
In quanto ai medicinali, ho smesso anche l'acool!
La lucidità non mi fa più paura.
EWWIWA
ary
>
>


title: Cos'è Dio?

author: Galina

text:
> Chi vive in noi?> Da quando ho rivolto i miei studi alla psicosomatica, ho
> trovato un sacco di> domande, e risposte, interessanti.> pensiamo di
> essere "liberi", ma probabilmente non c'è un gesto, un pensiero,> un
> emozione, un atteggiamento, una convinzione che non venga da qualcun>
> altro.
E' già stata in questo ng, ma mi aiuta a dire...
SE NON VI AMASSI
     Tendo le braccia, incontro le tue mani,
incontro mani. E poi cerco i tuoi occhi,
e ancora volti, e gli infiniti sguardi
che tessono la rete. Sono un nodo,
un incrocio di fili dove gli altri
si accorgono che esisto, e penso, e amo.
     Ascolto le parole, le risate,
i sospiri e i singhiozzi. Parlo, scrivo,
so che mi leggi e pensi
e che tanti mi amate.
     Se non ho più parole, incontro mani,
cerco i tuoi occhi, scopro il tuo sorriso
e gli infiniti sguardi.
     Se non vi amassi, non esisterei.
Gal


title: Cos'è Dio?

text:
> Mi viene spontaneo aggiungere, come si può giudicare quello che non si
> comprende?
>
> Fine della storia.
Ary, chiunque tu sia, sei grande. Ho finalmente riletto il tuo trattatello
di filosofia, mi è piaciuto, l'ho trovato interessante e mi sono anche
divertita. E mi hai stuzzicata. Come dovrebbe capitare sempre, con la
filosofia.
Io penso che Dio esista, ma che non sia il vecchiardo con la barba bianca.
Parto dalla considerazione, certamente in buona percentuale lasciatami in
eredità e passatami da altri, che la cosa più straordinaria e più bella e
che in tanti sensi fa vivere me gli altri e il mondo sia l'amore. Amo
qualche persona in modo particolare, amo moltissimi con tanta amicizia, amo
i gatti le lumache i ragni le nuvole le foglie la sabbia, amo il futuro...
Credo che questo mio amore - un po' sconsiderato, persino - non sia che una
briciola di tutto l'amore che fa esistere l'universo le galassie Marte la
luna il gelso che sta mettendo le foglie il cucciolo che vuole carezze e
Ary.
Ma al centro di questo c'è un nucleo più compatto, consistente, d'amore. Che
ama davvero, orcamiseria. E soffre, anche. E non è onnipotente nel senso
banale che pensiamo noi. E ci conosce uno ad uno, una ad una. Ha creato il
mondo? Mah, in qualche modo sì, perché il mondo c'è. Ma probabilmente non in
senso cronologico, di causa ed effetto, prima non c'era e dopo c'è.
Degli esseri che esistono qui sulla terra, forse i più vicini a questa
realtà potremmo essere noi umani, se non fosse che possiamo essere anche i
più lontani. Perché in qualche modo possiamo decidere, scegliere. Può darsi
che in altre galassie ci siano esseri più vicini a Dio, un po' o anche molto
più Dio di noi.
Qualche umano è venuto meglio, lungo il percorso della storia, nel senso che
era un po' più Dio. Non sto a fare l'elenco, dico che il tipo di Nazaret,
straniero e rompiscatole, obiettore disobbediente newglobal... probabilmente
era un po' più Dio di altri. Anzi: è un po' più Dio... Fino a quando non ne
arriverà un altro? Mah.
Insomma, più amo e più sono Dio. Più faccio parte del mondo, delle cose,
degli esseri viventi, dell'umanità, con amore, e più ho la spina inserita
nella corrente.
Non credo che l'individualismo porti alla felicità, e non solo per
considerazioni... fisolofiche, morali, religiose... Non lo credo, per
esperienza.
So bene che se si ama si soffre. Accidenti, se si soffre. Ma so, e sono
sicura, che se non amassi non esisterei. Soffrirei di più... o forse non
soffrirei tanto perché non sarei niente, sarei cieca sorda muta e dintorni.
Beh, adesso basta. Concludo dicendo che, a questo che ho scritto, io ci
credo.
Distinti ossequi.
Gal


title: Cos'è Dio?

text:
On Thu, 28 Apr 2005 12:38:58 GMT, "Ary" <
aryafa...@libero.it
>
wrote:
>In quanto ai medicinali, ho smesso anche l'acool!
>La lucidità non mi fa più paura.
A me invece fanno paura le transaminasi...
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.


title: Cos'è Dio?

text:
"Galina" <
gal...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:qB5ce.88886$zZ1.2...@twister1.libero.it...
> > Mi viene spontaneo aggiungere, come si può giudicare quello che non si
> > comprende?
> >
> > Fine della storia.
>
> Ary, chiunque tu sia, sei grande. Ho finalmente riletto il tuo trattatello
> di filosofia, mi è piaciuto, l'ho trovato interessante e mi sono anche
> divertita. E mi hai stuzzicata. Come dovrebbe capitare sempre, con la
> filosofia.
Tu sei una splendida creatura.
Piena di fantasia, comprensione e sensibilità.
non cambiare mai.
ary