title: fate malate

text:
Sharòn ha scritto:
> Voglio dire: " Nel " e "dentro" non sono quasi sinonimi?
>
sicuramente si: poi dipende da come suona, ed il suono assolve l'errore,
se suona.
--
---------------------------
http://takys.it/z/cose.it/h
---------------------------


title: boscaiolo

author: Sofia

text:
C’è un uomo che mi fa letteralmente impazzire.
Credete ai colpi di
fulmine? Io no, però…
Temo da sempre le malattie, le punture, il puzzo
pungente e nauseante degli ospedali. Svengo ogni volta che mi prelevano il
sangue.
Qualche anno fa, però, per un meccanismo mentale a me
sconosciuto, decido di provare l’agopuntura.
L’incravattato laureato con
gli occhi azzurri (un giorno ve lo farò conoscere), mi consiglia un suo
simpatico amico medico, Claudio.
Telefono e prendo appuntamento per una
sera dopo il lavoro.
Il pretesto (ma che era un pretesto l’ ho capito
dopo) era un fastidioso mal di schiena.
Lo studio medico non è niente di
speciale, tranne che per un mega ritratto di Frank Zappa sul corridoio
d’anticamera. Arrivo stranamente puntuale e intravedo, entrando, un ragazzo
dai capelli rossi, con un camice bianco che mi sorride. Non è lui, non è
Claudio. Peccato, sono un po’ tesa per la tortura a cui ho deciso
spontaneamente di sottopormi  e quell’aria rassicurante non mi sarebbe
dispiaciuta.
Dopo qualche minuto arriva una specie di omone con l’andatura
un po’ curva alla Guccini, con capelli brizzolati corti ed una lunga barba.
La voce fonda e maschia .Cazzo. (Anvedi il cravattato occhi azzurri che
amici c’ha).
Quella specie di boscaiolo in riposo è Claudio.
Qui si
aprirebbe tutta una casistica, inventata da mamma, sul tipo d’uomo.
Il
padovano (non credo che sia riferito agli abitanti di Padova ma, se
interessa, indagherò) è un tipo glabro (brrrr), pallido, con una di vocina
fessa e, una pettinatura schiacciata. Predilige il capello unto.
Il
naufrago è il genere di individuo incolto, con chioma alla gioia di vivere,
scomposta, barba non fatta. Spesso il suo aspetto è da finto trasandato, in
realtà è un sessantottino nostalgico.
Il boscaiolo è nature. Voce
profonda, bellissime mani (quasi sempre grandi),  statura imponente, passo
sicuro e virile (esiste il passo virile? Mi è venuto così ma so che le più
osservatrici mi capiranno)
Claudio.
Devo dire che l’idea di farmi
piccare da lui, mi ha un po’ inquietato, lì per lì.
E’ veramente gentile,
affabile e mi mette subito a mio agio. Definisce il mio disturbo di natura
psicosomatica e mi chiede di me. Gli sarò piaciuta?
Comincio a snocciolare
una serie di manie tremende che avrebbero disgustato chiunque.
Non dormo
se non ho il Kleneex sotto il cuscino, e se poi mi viene uno starnuto?
Non
esco di casa se non ho controllato il gas almeno tre volte, e se poi
scoppia tutto il palazzo?
Non sto tranquilla se non ho una maglia che mi
difende da eventuali sbalzi di temperatura.
Nella borsa ho sempre gli ob.
Cazzo, che palle, commenta lui- e io capisco che quelle mani non mi
frugheranno mai (so che questa frase non piace, ma cos’è una giornata senza
provocazioni? Ias insegna).
Non mi faccio pungere, comunque, mai la prima
sera.
Ma lui mi fissa un nuovo appuntamento e promette che mi spoglierà.
E’ proprio simpatico. Cazzo.
Non ho voglia di rivelarvi oltre, anche
perché il riso che ho preparato per pranzo si sta scucendo ignobilmente.
Sto sentendo un po’ freddo e, senza scendere in particolari, ho capito che
ho bisogno di una doccia.
Sono proprio una lagna, lo so, per questo sono
single.
------
Sofia
P.S. Chiedimi perdono per come sono perché è
così che mi hai voluto tu.
F. De Gregori
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: boscaiolo

author: Randy

text:
Tu non sai che sia il teatro, non sai che sia la scrittura, non sai che sia
l'intelligenza, non sai che sia il buon gusto. Sai poco di tutto il resto e
come tutti quelli che sanno poco urlano perchè il richiamo delle loro grida
offoschi il silenzio della loro ignoranza.
Sofia <
avil...@katamail.com
> wrote in message
213Z213Z10Z157Y...@usenet.iol.it...
> C'è un uomo che mi fa letteralmente impazzire.
> Credete ai colpi di
> fulmine? Io no, però.



title: boscaiolo

text:
Il 20 Nov 2001, 10:27, "Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
>Tu non sai che sia il teatro, non sai che sia la scrittura, non sai che
>sia
>l'intelligenza, non sai che sia il buon gusto. Sai poco di tutto il
resto
>e
>come tutti quelli che sanno poco urlano perchč il richiamo
delle loro
>grida
>offoschi il silenzio della loro ignoranza.
Sono
una frana, lo so.
Mi fa piacere avere attirato anche la tua attenzione,
ma perché non smonti il pezzo riga per riga, commentando
intelligentemente, come ti so capace, invece di riportare
una frase fatta?
-------
Sofia



title: boscaiolo

text:
Sofia <
avil...@katamail.com
> wrote
> Sono una frana, lo so.
Imho la modestia è un'ottima qualità caratteriale.
> Mi fa piacere avere attirato anche la tua attenzione,
Sorry, ma temo che in questo periodo la mia attenzione non sia disponibile.
Ho replicato per dare il mio umile contributo alla distruzione di ias. Ed è
l'unica modalità espressiva rimasta praticabile, quella di postare
minchiate.
> ma perché non smonti il pezzo riga per riga, commentando
Non posso, mi sto preparando a postare quintali di kb a sostegno della
religione scintoista e altri quintali di kb per fare propaganda al
correntone liberal-anarco-riformista del partito dei pensionati.
> intelligentemente, come ti so capace, invece di riportare
> una frase fatta?
Forse mi sopravvaluti. Se volessi provarci dovrei comunaue abbandonare la
soddisfacente attività di lotta extraparlamentare e smettere di inanellare
volgarità e insulti per rispondere ad altrettanti volgarità e insulti. Sono
un po' indietro perchè, a differenza dei miei avversari, mi ritrovo da solo
e non riesco a imparare l'arte della menzogna e dell'autocelebrazione. In
pratica i miei molteplici impegni mi impediscono al momento di esaudire la
tua gentile richiesta. Grazie comunque per avermi domandato cosa ne penso;
non essendo abituato a ricevere inviti ad esprimere liberamente il mio
pensiero (anzi, ne ricevo di ben altra natura), mi hai preso alla
sprovvista.


title: boscaiolo

text:
Il 20 Nov 2001, 14:04, "Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
>Forse mi sopravvaluti.
Assolutamente no, ti leggo da anni.
Mi permetto
di insistere.
Desidero una tua interessante critica.
>Grazie comunque
per avermi domandato cosa ne penso;
>non essendo abituato a ricevere
inviti ad esprimere liberamente il mio
>pensiero (anzi, ne ricevo di ben
altra natura), mi hai preso alla
>sprovvista.
Allora accontentami...



title: boscaiolo

author: TS

text:
randy, andiamo, rispondi alla mammina tua.
lo vedi che la ruffianaggine la sta soffocando?
falsa e ruffiana quanto te finto vero e finto anticricca.
buono schifo a voi e alla congrega.
p.s. i miracoli non esistono.
p.s.2 voi purtroppo sì.


title: boscaiolo

text:
Sofia <
avil...@katamail.com
> wrote
> C'è un uomo che mi fa letteralmente impazzire.
Gli avverbi sono come la gramigna, ne metti uno e quello si impossessa di te
e te ne ritrovi 100. Ci sara ben qualche parola che si possa usare al posto
di "letteralmente" in grado di soddisfare comunque i bisogni espressivi
dell'autore.
> Credete ai colpi di fulmine? Io no, però.
Lo stesso dicasi per "colpo di fulmine". Usare frasi fatte è come dire
"Adesso ti va una sveltina?" al/alla proprio/a fidanzato/a dopo una cenetta
a lume di candela. Rovina l'atmosfera. Se invece è voluto, ok. Gustibus.
> Temo da sempre le malattie, le punture, il puzzo pungente
Punture, puzzo e pungente. Allitterazione. Può piacere oppure no. Se la si
evita si va sul sicuro, sennò occorre proporre un ritmo che dia senso non a
una, ma a ricorrenti allitterazioni. Messa lì da sola può sembrare uno che
metre ti parla gli viene un tic: ti viene da far finta di non aver visto
niente.
> Qualche anno fa, però, per un meccanismo mentale a me
> sconosciuto, decido di provare l'agopuntura.
Decido è tempo del parlato. Dovrebbe essere "decisi". Solito discorso: se è
voluto, ok; però.
> L'incravattato laureato con
ato-ato. A parte quanto dotto sopra per l'allitterazione, il rischio è di
non capire se l'autore ritiene più importante dirci che sia incravattato o
che sia laureato.
> gli occhi azzurri (un giorno ve lo farò conoscere), mi consiglia un suo
La scelta delle parentesi è forse una delle poche trovate di questo racconto
che lo riscatta dal difetto d'avere scarso respiro. L'autore sembra aver
fretta di raccontare, manco dovesse prendere il treno e ci raccontasse
questa vicenda giusto per non piantarci in asso.
> simpatico amico medico, Claudio.
amico-medico. Allitterazione.
> Telefono e prendo appuntamento per una sera dopo il lavoro.
Questa frase è orribile. Non era un "colpo di fulmine"? Sembra "massaggi
sciatsu citofonare Wogliosa"
> Il pretesto (ma che era un pretesto l' ho capito
> dopo) era un fastidioso mal di schiena.
Non è un pretesto andare dal dottore una sera dopo il lavoro? Forse
bisognere  inquadrare meglio quanto c'è introno al protagonista. Perchè ci
va dopo il lavoro? quale lavoro? il mal dis chiena ce l'ha davvero o è una
che va a caccia di amanti fra i medici?
> Lo studio medico non è niente di speciale,
Non riesco a immaginare cosa possa avere di speciale uno studio medico, per
quanto mi sforzi. L'autore in questo non mi aiuta.
> tranne che per un mega ritratto di Frank Zappa sul corridoio
> d'anticamera.
mega? Eppoi non penso che sia possibile appendere un quadro sul corridoio.
Semmai su un muro. Nel corridoio. L'anticamera è il corridoio oppure il
corridoio dà sull'anticamera. Lo so, si capisce lo stesso che c'è questo
quadro del tutto fuori luogo in uno studio medico, ma non capisco cosa mi
dovrebbe significare.
> Arrivo stranamente puntuale e intravedo, entrando, un ragazzo
Stranamente. Visto? Metti una cosa che finisce in -ente e quella si
moltiplica.
> con un camice bianco che mi sorride
Lo voglio anch'io un camice bianco che sorride. Dove li vendono? 8)
Mi fermo qui (anch'io ho un lavoro da svolgere, fuori da ias ;)
Un raccontino leggero e divertente (almeno è lontano dai soliti diari
forgiati nella più cupa depressione). Ma soffre di uno stile piatto e
trasandato. La domanda è: perchè qualcuno (chi?) dovrebbe trovare piacevole
leggere questo tuo racconto? A questo puoi rispondere solo tu. C'è quel
distacco del narratore che lo rende qualcosa di diverso da un semplice
sfogo, ma imho è lontano da uno scritto che abbia un qualche valore per cui
andarselo a rileggere una seconda volta. Non so per chi siano scritte queste
cose, ma immagino - da come le scrivi - che facciano parte di un gruppo
molto ristretto di lettori. Di cui io, temo, non faccio parte :-\
Ad ogni modo stai tranquilla che si è letto e si legge di peggio, non solo
su ias. Anzi, di molto peggio. Prova a riscriverlo pensando che finisca
nelle mani dello scrittore che preferisci. Che ne penserebbe? Se pensi che
vada bene a lui allora il tuo obiettivo l'hai raggiunto. A me non è ancora
successo che gli vada bene (e ho provato anche a immaginare l'espressione
che avrebbero fatto diversi miei scrittori preferiti: tutti sono rimasti
schifati, anche quelli morti secoli fa 8). Ma nella vita non si sa mai: chi
si arrende è perduto.


title: boscaiolo

text:
TS <
pul...@tin.it
> wrote
> randy, andiamo, rispondi alla mammina tua.
stai dicendo che Sofia è bianca sotto falso nome?
> lo vedi che la ruffianaggine la sta soffocando?
A me è sembrata una persona gentile nei miei confronti, e basta. E' vietato?
> falsa e ruffiana quanto te finto vero e finto anticricca.
spero di no. Mi seccherebbe venir preso per il culo dall'ennessimo coglione
che si diverte a dire menzogne.
> buono schifo a voi e alla congrega.
Ancora? Ma sei fissata. Non faccio parte, nè ho mai fatto parte, di nessuna
fottuta cricca di merda. Pensa che non so nemmeno chi sia tu nè quali siano
le cause che ti fanno denunciare la cricca per aver compiuto non so cosa di
male nei tuoi confronti.
Sono estraneo alla faccenda, qualunque essa sia. Sono stato chiaro? Uno dei
miei difetti è che dico la verità. Spero che tu voglia capirlo che io non
c'entro.
> p.s. i miracoli non esistono.
> p.s.2 voi purtroppo sì.
Voi chi? Ma si può sapere che t'ho fatto io? Mah.


title: boscaiolo

author: AhiRa

text:
avil...@katamail.com
 (Sofia) wrote:
>Sono proprio una lagna, lo so, per questo sono
>single.
io invece ti sposerei subito ma per questa vita preferisco i maschi :)
bello bello...bello
AhiRa


title: boscaiolo

text:
Il 20 Nov 2001, 15:39, "Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto:
>Un raccontino leggero e divertente (almeno č lontano dai soliti diari
>forgiati nella piů cupa depressione). Ma soffre di uno stile piatto e
>trasandato. La domanda č: perchč qualcuno (chi?) dovrebbe trovare
>piacevole
>leggere questo tuo racconto? A questo puoi rispondere solo tu.
C'č quel
>distacco del narratore che lo rende qualcosa di diverso da un
semplice
>sfogo, ma imho č lontano da uno scritto che abbia un qualche
valore per
>cui
>andarselo a rileggere una seconda volta. Non so per chi
siano scritte
>queste
>cose, ma immagino - da come le scrivi - che
facciano parte di un gruppo
>molto ristretto di lettori. Di cui io, temo,
non faccio parte :-\
>Ad ogni modo stai tranquilla che si č letto e si
legge di peggio, non solo
>su ias. Anzi, di molto peggio. Prova a
riscriverlo pensando che finisca
>nelle mani dello scrittore che
preferisci. Che ne penserebbe? Se pensi che
>vada bene a lui allora il tuo
obiettivo l'hai raggiunto. A me non č ancora
>successo che gli vada bene
(e ho provato anche a immaginare l'espressione
>che avrebbero fatto
diversi miei scrittori preferiti: tutti sono rimasti
>schifati, anche
quelli morti secoli fa 8). Ma nella vita non si sa mai:
>chi
>si arrende
č perduto.
Cazzo. Un commento di Randy!
Ti ringrazio, maestro (detto
senza alcun tono ironico).
Io scrivo per divertimento e mia mamma ha riso
molto.
Ho provato a postare questo pezzo per vedere se a qualcuno faceva
lo stesso effetto :)
Farň tesoro dei tuoi preziosi suggerimenti.
Con
stima
------
Sofia



title: boscaiolo

text:


Ti sei
divertita anche tu?
Mi fa un immenso piacere.
Ciao
------
Sofia



title: Ottimismo verde

author: Lady

text:
Lei era un'incantatrice, e Luca era incantato.
Con il passare delle settimane, Luca e Carlotta incominciarono a stare
sempre più insieme. Entrambi erano lavoratori accaniti, dediti alle
loro carriere, e trovarono un senso di sicurezza in quella
caratteristica comune. Era un legame tra loro.
Luca stava per terminare il romanzo e le parole fluivano libere dalla
sua mente, le pagine volavano via dalla macchina da scrivere a tempo
di record. Carlotta , dal canto suo, riscoprì un immenso amore per il
teatro.
Trascorrevano tranquille serate insieme, di solito in casa di Luca.
Ogni tanto gli amici come Bea, Giorgio e Andrea arrivavano
all'improvviso e allora andavano in quel piccolo delizioso ristorante
fuori di mano.
Luca si rendeva conto che i suoi sentimenti per Carlotta erano
profondi, accettava il fatto di essersi innamorato di lei e sospettava
di essere ricambiato. Una volta aveva fatto un tentativo, ma Carlotta
gli era scivolata via dalle braccia ridendo imbarazzata. Lui non aveva
più ritentato, in attesa del momento propizio. La conosceva abbastanza
per capire che Carlotta doveva andare da lui di sua volontà.
A metà ottobre, un venerdì dì sera, l'Elena di Troia andò in scena al
Teatro Del Mare. Fu una prima trionfale. Ormai Carlotta era una
stellina del teatro e il pubblico che l'adorava era accorso per
vederla.
Bea, incantevole in un abito sportivo giallo, sedeva accanto a
Giorgio. Accanto a loro c'erano Roberto e Luca, rigorosamente vestito
in jeans attillati e camicia bianca aperta sul petto. Dopo un quarto
d'ora, tutti compresero che la commedia sarebbe stata un trionfo.
Carlotta era un'Elena superba. Nel finale, gli applausi erano
interminabili.
Piu' tardi Carlotta raggiunse i suoi amici al bar del teatro. Entrò a
passo lento, un po' timidamente,  con l'abito che lei preferiva, i
jeans sbiaditi con un maglione di un bel blu' notte, due taglie piu'
grande. Luca l'aspettava a un tavolo con Bea, Giorgio e i produttori.
Mentre si dirigeva verso di loro sorridendo radiosa, Luca ebbe la
sensazione che il suo cuore stesse per scoppiare d'amore e d'orgoglio.
Festeggiarono per una buona ora con molti brindisi, e poi si recarono
alla Taverna degli Artisti dove era stata organizzata una cena.
Carlotta restò aggrappata a Luca per l'intera serata e, sebbene si
mostrasse vivace e sicura, lui percepiva la sua tensione.
Una settimana piu' tardi, dopo la recita, Luca l'invitò a casa sua per
una cenetta tranquilla. Era un'altra occasione speciale: festeggiavano
la consegna del romanzo agli editori. Stringendole la mano, Luca le
disse che aveva dedicato a lei il suo nuovo libro. Carlotta fu così
commossa che i suoi occhi si riempirono di lacrime.
<<E pensare come mi odiavi>>, mormorò.
<<Anche tu mi odiavi>>, disse sottovoce Luca, fissandola.
Carlotta sorrise. <<Penso che fosse solo una reazione alla tua enorme
antipatia per me.>>
<<Puo' darsi>>, replico' Luca, premendosi contro la guancia la mano di
lei. <<Non pensi che ogni medaglia ha due facce e che il rovescio
dell'odio è l'amore, sciocca, adorabile Carlotta?>>
Lei arrossì e abbassò gli occhi, in silenzio. Ma dopo un momento lo
guardò. <<Sì>>, mormorò. <<L'ho pensato.>>
Luca stava proprio pensando a quella serata, un mese dopo, mentre
sedeva alla scrivania scarabocchiando cuoricini e il nome di Carlotta
in mille variazioni.
Lady


title: Ottimismo verde

author: stirner

text:
"Lady" <
a...@abc.com
> ha scritto nel messaggio
news:3qjdp4pmrqob0lcl3...@4ax.com...
> Lei era un'incantatrice, e Luca era incantato.
> Con il passare delle settimane, Luca e Carlotta incominciarono a stare
> sempre più insieme.
> Luca stava proprio pensando a quella serata, un mese dopo, mentre
> sedeva alla scrivania scarabocchiando cuoricini e il nome di Carlotta
> in mille variazioni.
Lady trovo il testo troppo convenzionale. il finale poi non conclude
veramente. anche la scrittura dovrebbe essere un po' più ricca di
invenzioni.
ciao
stir


title: Ottimismo verde

text:
On Sat, 14 Feb 2009 14:48:03 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>
>Lady trovo il testo troppo convenzionale. il finale poi non conclude
>veramente. anche la scrittura dovrebbe essere un po' più ricca di
>invenzioni.
>ciao
>stir
>
mmh.. è insipido. condivido. Tutta colpa dei tempi stretti.
Al prossimo racconto metterò la treottanta al campanello.
Grazie Stirner :)
..
Lady


title: [r] Cinque fischietti

author: lubna

text:
"E allora dimmi come potremo riuscire ad ucciderlo
senza farlo morire?" La voce del ragazzo aveva spento
l'euforia del piccolo gruppo. "Semplice!" ribatté Angelo,
era lui il capo e nessuno metteva in discussione questo
dato di fatto, "Semplice!" ripeté portandosi
meccanicamente la mano alla testa per scostare con
rapidità i lunghi capelli dal viso. "Per prima cosa è necessario
che ognuno faccia finta d'essere come lui. Andremo
nei luoghi che frequenta, mangeremo ciò che mangia,
useremo gli stessi suoi nascondigli". "Si, ma poi?" abbozzò
timidamente Francesco. Angelo continuò a parlare senza
neanche guardarlo."Poi lo aspetteremo. Ho qui cinque
fischietti. Chi per primo lo avvisterà chiamerà subito gli altri".
"Ma se scappa? ". Ancora una volta Roberto aveva interrotto
con un dubbio il fantasioso materializzarsi di quel piano
di battaglia. "Se scappa ognuno di noi assumerà le proprie
colpe subendo la stessa pena."
La casa era una piccola abitazione di campagna, due stanze
appena ed un cucinino in cui muoversi con estrema prudenza.
Il bagno ufficiale era ad una ventina di metri, mimetizzato
da maestosi fichidindia; quello più usato si estendeva invece
per circa tremila ettari. I ragazzi erano lì dalla fine della
scuola. Lunghe giornate di gioco interrotte solo dalle urla
dei genitori per l'ora di pranzo o di cena, e dal rito serale del
bagno nella gran vasca esterna alla casa.
Angelo era il più piccolo, sette anni appena, ma aveva subito
assunto il comando del gruppo, forte della sua militanza nel
vivaio della squadra di calcio della città e di una lunga gavetta
tra le strade polverose del proprio quartiere.
Roberto parlava poco, ma sembrava attendere con certosina
pazienza ogni momento utile per mettere in imbarazzo Angelo
e buttare giù le sue venti parole quotidiane.
Francesco era l'altro maschietto della fortunata cinquina.
Otto anni e mezzo, capelli scurissimi e piedi da gigante su
di un corpo sgraziato quanto basta a non far dire alle amiche
di sua madre "Come sta crescendo bene, sembra un angelo!".
Carmela e Clotilde erano le due femminucce. Non sempre si
univano agli altri tre. Preferivano correre senza meta tra gli
alberi od arrampicarsi sui muretti a secco semicrollati. A volte
parlavano fittofitto tra loro, indicando qualcuno dei ragazzi e
ridendo, ma mai nessuno era riuscito ad ascoltare quello che
avevano da dirsi in quelle occasioni.
Clotilde si lamentava spesso del suo nome e di quel grasso
che le stava spuntando sul petto. "Ma a nove anni è una cosa
normale" le aveva detto la mamma, e anche lei lo sapeva che
le donne hanno tutte il petto più cresciuto e che ai maschi
piace toccarle, ma perchè allora non era spuntato subito?
Aveva sempre pensato che la mamma fosse nata così, con tutti
i suoi peli e con quel seno enorme su cui spesso poggiava
la testa. Carmela la prendeva spesso in giro per questi discorsi
e dall'alto della sua esperienza di ragazzina già fatta, cresciuta
a sofficini e tv ("Perchè la mamma fa tardi stasera, e mi
raccomando spegni la luce prima di dormire e non aprire a
nessuno che più tardi ti chiamo"), deliziava l'amica con i
resoconti delle immagini viste durante le pubblicità dei
telefoni erotici. Avevano anche provato ad imitare qualcosa
di quelle scene, ma non avevano proprio capito che cosa
si potesse dimostrare.
Il problema si era presentato improvviso un pomeriggio
dei primi d'agosto. Carmela si era abbassata per la pipì,
ed un'ombra l'aveva fatta scattare in piedi: spaventata e
bagnata.
Aveva raccontato l'accaduto all'amica e subito tutti ne
erano venuti a conoscenza. "E' sicuramente un cane"
aveva sentenziato Francesco. "No! No! L'avrei riconosciuto",
obiettò Carmela. "Allora è un topo" decise Angelo,
e nessuno seppe trovare altre ipotesi.
In effetti, l'unico cane che erano riusciti a scorgere era
quello triste e vecchio dei vicini, un bastardo legato
perennemente ad una lunghissima catena che si rifiutava
persino di rispondere ai loro (per fortuna sua) imprecisi
lanci di pietre. Non c'era altro lì attorno o perlomeno
nient'altro che fosse loro visibile.
Ogni ragazzo aveva a disposizione un fischietto e un
piccolo sacco di canapa ripescato tra le cianfrusaglie
della cucina. Nessun indizio (tranne il luogo d'avvistamento),
e neanche un'idea di come si comportasse o di che cosa
vivesse un topo.
I primi giorni furono assolutamente infruttuosi ma poi,
a poco a poco, iniziarono a credere di saper riconoscere
le tracce del passaggio del nemico. C'è da dire che, durante la
caccia, a volte, qualcuno di loro incontrava qualcun altro
e Clotilde vide parecchie volte l'amica allontanarsi con
Roberto in direzione dei limiti della proprietà, ma non aveva
avuto il tempo di chiederle se lì avessero trovato tracce più
evidenti dell'intruso. Un giorno fu lei stessa a fischiare a
perdifiato. Qualcosa si era mosso tra le viti basse ed il muretto
di cinta, ma quando arrivarono gli altri non si riuscì a trovare
nulla.
Angelo propose per punizione agli altri che Clotilde fosse
condannata a dare un bacio sulla bocca a tutti i ragazzi,
ma la piccola con una pernacchia ed una risata si allontanò
da loro e solo da lontano si sentì la sua voce gridare:
"Presto che tra poco è buio ed anche oggi ci scappa".
Due settimane dopo più nessuno ricordava quel gioco.
Avevano scoperto una vecchia cisterna nascosta da canne
e fitti rovi, e l'unica tentazione era divenuta quella di esplorarla.
Carmela riuscì a sottrarre, non vista, una corda dal bagagliaio
dell'auto della mamma. La botola della cisterna sembrava però
pesantissima. Spinsero tutti insieme per una buona mezzora
fin quando non riuscirono a vincerne la resistenza.
Poi, ad uno ad uno, si calarono nel pozzo, alto un paio di metri,
usando la corda legata da Francesco ad un albero vicino.
Un fascio di luce illuminò la costruzione. Era stato Angelo
a portare, all'insaputa degli altri, una torcia potentissima.
Non seppero mai, purtroppo, in che modo riuscì a richiudersi
il buio sulla loro testa.


title: [r] Cinque fischietti

text:
inquietante e bellissimo :)
Ci ho ritrovato la freschezza del tuo microcosmo e la nettezza dei
tuoi luce ed ombra senza grigi.
Mi ha rapita fino al buio finale.:)
Penso che l'esperimento sia proprio riuscito.
Spero che non ci metteri una vita...a farmene leggere altri :))
AhiRa


title: [r] Cinque fischietti

text:
AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> scrive:
> [...]
Grazie!
Come facevi a sapere che era dedicato a te?
Ciao, lubna.


title: [r] Cinque fischietti


title: [r] Cinque fischietti

author: la regina cattiva

text:
lubna wrote in message
> Poi, ad uno ad uno, si calarono nel pozzo, alto un paio di metri,
> usando la corda legata da Francesco ad un albero vicino.
> Un fascio di luce illuminò la costruzione. Era stato Angelo
> a portare, all'insaputa degli altri, una torcia potentissima.
> Non seppero mai, purtroppo, in che modo riuscì a richiudersi
> il buio sulla loro testa.
Bello lubna, bello davvero.
A.


title: [r] Cinque fischietti

author: Bianca

text:
piaciuto.
bianca


title: [r] Cinque fischietti

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> scrive:
> piaciuto.
> bianca
   grazie.
   lubna


title: [r] Cinque fischietti

text:
la regina cattiva <
laregin...@hotmail.com
> scrive:
> [...]
Grazie A., ma nulla č piů bello del tuo blu.
lubnachegiocamacheancoraconservaunatuapoesia


title: [r] Cinque fischietti

text:
>Come facevi a sapere che era dedicato a te?
omaigod! qualemozione!
AhiRa


title: SuperSagA per SuperLaurA (I canto)

author: WakkoWarner

text:
CANTO I
<<Da monti e valli di mondi lontani,
a te che sei il mio amico devoto,
tendo le bianche mie splendide mani;
da un universo che credo remoto
piu' d'un pianeta d'un altro sistema
solare, pallida come se il loto
tingesse il mio viso, o al collo un diadema
raro irrorasse di bianco la pelle,
chiedo il tuo aiuto: che' so che per tema
di morte mai lasceresti le belle
membra languire in un buio castello,
preda d'un vecchio crudele, in celle
rinchiuse fredde e feroci. L'anello
che porto al dito, di qui a pochi giorni
fara' d'un carcere il mio eterno ostello.
Prima che credi saranno adorni
i miei capelli d'un velo nuziale,
saranno i dolci ben cotti nei forni
per il banchetto del mio funerale.
Complice un film dove in un bruno falco
la donna, l'uomo in un lupo, per un male-
ficio mutavano, ora anch'io calco
tavole antiche d'un tempo passato,
e la realta' si trasforma in un palco.
Vieni a cercarmi, qualunque sia il lato
del tempo che nel suo grembo mi chiude;
vedi nel sogno il castello, il fossato,
la strada, il fiume, le case, le crude
muraglie. Vieni! prima che il vecchio
mi sposi, che s'invaghi' delle nude
mie forme; vieni, il tuo amore e' lo specchio
dove, nel viaggio, riflesso il mio viso
vedrai, e chiuderai come acqua in un secchio>>.
Fui sveglio. Pensai a come il sorriso
non sarebbe tornato, se non quando
di lei la realta', e non quel liso
ricordo d'un sogno, avessi, amando,
sottratto al suo tempo. Mi serviva
pero' un aiuto e un inizio, allo sbando
avrei invano cercato la riva
dove il mio aiuto attendeva la donna
che era per me Visnu', Brama e Shiva.
Lanciai un messaggio in rete - una gonna,
pensavo, avrebbe attirato risposte.
<<SuperLaurA>>, scrissi, <<sguardo di Monna
Lisa, d'oro i capelli, alle coste
e' approdata d'un era diversa.
Ricorderete certo le sue toste
cosce sul suo sito web. Ora e' persa
in un medioevo crudele, un mondo
malvagio - ostaggio inerme - sommersa
quasi dal male d'un essere immondo.
Io sono pronto gia' al viaggio, seguite
i miei passi, il mio volo sul fondo
del tempo>>. <<Sorry. Non amo le gite;
che cazzo, chi se ne fotte di quella!>>
fu la prima risposta, ma un mite
fanciullo, invece, rispose:<<Favella,
se menerai il mio brando in tenzone,
quale hai iscorta leggiadra donzella?
Qual vil marrano sapra' l'afflizione
del ferro mio, che colpendo di taglio
del mondo cura ciascuna infezione?
Io sono Artod, cavaliere, e battaglio
al tuo fianco, e il mio canto , son certo,
piu' d'una spada, d'un arco, d'un maglio,
conquistera' a me gloria, a me merto>>.
Writer mi scrisse, da ultimo, e disse:
<<Con l'ipnosi io so fare un deserto
dentro la mente, tale che se fisse
mi fisseranno le vostre pupille,
sapro' mandarvi nel tempo ove visse
l'uomo che adesso cercate, nel mille
trecento; il luogo trovarlo sta a voi>>.
Cosi' facemmo, e tra mille scintille
ci parve perdere i sensi, e poi
vidi nel sonno ancora il suo petto,
e una visione cui dare del voi:
bionda era, e bella, e di gentile aspetto.
WakkoWarner


title: SuperSagA per SuperLaurA (I canto)

author: Artod

text:
WakkoWarner ha scritto nel messaggio <78octh$dt0$
1...@hermes.iol.it
>...
>CANTO I
>
>
><<Da monti e valli di mondi lontani,
Grazie per la citazione ^_______^
Sembra la trama di un RPG, molto dantesco, peccato per il cazzo ecc., anche
se in componimenti lirico-epici come questo ci può stare.
Continua, così avremo la "Divina IAS Commedia".
Ciao,
Artod


title: [?]vi consiglio di dare uno sguardo

text:
Adesso web e news sono stampa clandestina se non ci si registra in
tribunale come testata giornalistica e non si assume un giornalista
regolarmente iscritto all'Albo come responsabile dei contenuti del
sito o della mailing list. Prima della pubblicazione occorre inoltre
consegnare quattro copie del testo alla prefettura e una alla locale
Procura della Repubblica. Cosa fare per non finire in galera.
http://www.punto-informatico.it/p.asp?i=35705
http://www.camera.it/parlam/leggi/01062l.htm
http://www.interlex.it/tlc/0162_1.htm
http://www.interlex.it/tlc/48.htm
http://www.interlex.it/tlc/amonti46.htm
http://www.interlex.it/testi/l48_47.htm
FIRMA LA PETIZIONE CONTRO QUESTA LEGGE CENSORIA
http://www.punto-informatico.it/petizione.asp
------------------
vi consiglio di dare uno sguardo


title: [?]vi consiglio di dare uno sguardo

author: Francesco

text:
On Mon, 09 Apr 2001 21:38:42 GMT, wrote:
>Adesso web e news sono stampa clandestina se non ci si registra in
>tribunale come testata giornalistica e non si assume un giornalista
>regolarmente iscritto all'Albo come responsabile dei contenuti del
>sito o della mailing list.
Sono contrario alle petizioni perņ la Legge varata č un vero atto di
lobismo editoriale. La soluzione, o cavillo, č fare informazione "non
periodica"  indicando sempre il nome e l'indirizzo (!) dell'autore, in
attesa di decreti attuativi. Anche questo su Interlex.
Non credo perņ che questo interessi i siti che contengono testi di
altro tipo.
Ciao (-:F


title: R: Vediamo un po' quanti...

author: Gaetano

text:
camancà >
Camancà?
Gaetano
>


title: R: Vediamo un po' quanti...

author: Mammuth Feromona

text:
okei
On Sun, 4 Jun 2000 20:28:31 +0200, "Gaetano" <
gam...@tin.it
> wrote:
>camancà >
>
>Camancà?
>
>Gaetano
>>
>
>
--
http://mimmo.cjb.net


title: R: Vediamo un po' quanti...

text:
Mammuth Feromona <
mi...@bianco.co
> wrote in message
393b12d5...@news.iol.it...

Camancaà!


title: R: Vediamo un po' quanti...

author: Pikkiatella

text:
>
> Bacedifo guhà Jekilòmu: "Napeqìro?" sutàv. "Ewîxo yu-za!"
>
Pfui :)
Noi siamo abituati ad Abbippì :)
Roba da ragazzi :DD
ciao :)
Pikkia


title: Nuovo Forum sul web! ;)

author: kam

text:
A tutti coloro che amano condividere i propri scritti e leggere le
originali creazioni di altri navigatori, segnalo il neonato forum di
Medusina(
http://www.medusina.com/forums/
 ) dove potrete pubblicare i
vostri racconti piů o meno brevi, le vostre poesie, i vostri pensieri. In
piů varie sezioni dedicate all'arte e alla libera discussione!
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: conta pallini

text:
Provate a contare con precisione i pallini presenti sul vestito della
bambina...
http://www.caldarola.net/files/conta_pallini.gif
ciao
D.
--
Disorder | Rating
Paranoid: Low
Schizoid: Moderate
Schizotypal: Very High
Antisocial: Moderate
Borderline: Moderate
Histrionic: Low
Narcissistic: Moderate
Avoidant: Very High
Dependent: High
Obsessive-Compulsive: Low


title: conta pallini

author: asmodave

text:
                    Il 23 Dic 2004, 18:16, "ScROLL_LOck" <
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto:
> Provate a contare con precisione i pallini presenti sul vestito della
> bambina...
>
>
http://www.caldarola.net/files/conta_pallini.gif
...'fangulo...
m'hai fatto spaurare davvero...
dģ un po': ma quella roba l'hai trovata googlando sulla parola "schizo"?
no, x' di tuo a sfrocolare dentro il sito di tommasetto caldarola proprio
non ti ci vedevo...
ma magari mi sbaglio, chi puņ dirlo?
Bye,
D.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: conta pallini

text:
"asmodave" <
retia...@inwinchiapettatevispammers.it
> ha scritto nel
messaggio news:82Z48Z211Z226Y1...@usenet.libero.it...
>                     Il 23 Dic 2004, 18:16, "ScROLL_LOck"
<
z_scro...@yahoo.it
> ha scritto:
> > Provate a contare con precisione i pallini presenti sul vestito della
> > bambina...
> >
> >
http://www.caldarola.net/files/conta_pallini.gif
>
> ...'fangulo...
>
> m'hai fatto spaurare davvero...
ROTFL
>
> dě un po': ma quella roba l'hai trovata googlando sulla parola "schizo"?
no mi hanno passato il link
>
> no, x' di tuo a sfrocolare dentro il sito di tommasetto caldarola proprio
> non ti ci vedevo...
perche chi č caldarola? E'famoso? Pensavo fosse un tipo di bari
ciap



title: Strano...

text:
Forse la mia morte verrà così, dolce e leggera. Forse non sarà altro che
uno sguardo vigile a cui mi darò. Ma ancora più dolce sarebbe se fosse la
vita a visitarmi una volta.
=========================================================================
Mi ero comprato la grazia. Ora potevo partire.
A bordo non si portavano oggetti personali. Provvedeva la dotazione
governativa. Il kit annoverava un coltello bilama con seghetto e rasoio,
una coperta di lana antiprurito, un flauto dolce, una cannuccia a righe
bianche e rosse - sulle righe bianche, in rosso, la scritta "CocaCosa
sponsor della traversata ringrazia Bevimi!"
Durante la galera lavoravo nell'archeovideoteca; ce ne era una in ogni
prigione, così il governo poteva risparmiare su impiegati e tecnici. Mi
avevano preso perché me ne intendevo un po'. Ecco, quando seppi della
dotazione per il viaggio mi tornò in mente la sigla di un antico prodotto
televisivo che parlava di un sacerdote di una di quelle strane religioni
astratte di una volta... un certo Brown. Qualcosa di triste e ottimista,
per avere qualcosa da ricordare.
All'archeovideoteca tenevo nascosto un vibratore nella stampante. Me lo
aveva regalato il mio uomo. Non lo usavo quasi mai, mi diceva poco, non era
come averlo dentro davvero, non somigliava nemmeno alla carne di lui. Per
questo, tutte le volte che tornava da me, venivo subito.
Ma ora lui non c'era. Ero solo e viaggiavo senza vibratore.
Dicendo che ero solo esageravo. L'astronave era piena di gente.
La prima chiacchierata la feci con una donna. Era strana, coi capelli
stopposi di un blu spento tendente al cobalto. Sorrideva in un modo
parlante, ma io non volevo andare con una donna. Finché si parlava ok, ma
che finisse lì. Mi chiedeva perché ero a bordo. Le spiegavo che durante il
tragitto l'avrei capito; stavo ripercorrendo la vita dalla quale fuggivo.
Sicuramente, alla fine, avrei trovato il motivo. Sembrò bastarle: mi
raccontò il suo perché.
Lei percorreva lo spazio per noia. Prima aveva provato tutto, dalle droghe
che non ti fanno articolare le parole alle religioni riesumate. Si era
attenuta a tutte le mode, si era data a chiunque l'avesse voluta, era
imbottita oltre l'umana capienza di cose e persone e idee. Ma tutto era
stato un prestito. Aveva lasciato il figlio e non ne soffriva. Cercava
qualcosa che non venisse da fuori, e lo cercava nella crociera spaziale di
quell'anno.
A modo mio la capivo, io che di esperienze ne avevo fatte, sì, ma tutte nel
perimetro di un carcere. Capivo i suoi occhi lucidi della febbre di chi non
sente, capivo perfino i suoi capelli selvaggi.
La nostalgia del mio compagno mi opprimeva, mi portava sonni scarsi e
mossi. Lo vedevo sorridente e appassionato, lo vedevo quando mi diceva che
partiva. Si era regalato la grazia facendo foto a raffica al figlio del
presidente. Forse ci rivedremo, balbettava. Io ero sicuro di no.
Nella sala proiezioni della nave intergalattica conobbi quasi subito l'uomo
dagli occhi rossi e dall'aria stanca che sonnecchiava spesso sulle
poltrone. Stranamente, fui io ad avvicinarmi. Non mi piaceva, non lo
desideravo, ma era un magnete. Non sapevo cosa dirgli per iniziare, tanto
più che avevo l'impressione di trovarmi davanti a un orso. Invece no.
Cominciò da solo a dire, a dire... Forse aveva lasciato la Terra per poter
dire e dire.
Era stato un killer. Non aveva mai conosciuto nessun tipo di cella. Però si
era stufato. Quella era una nave di gente scocciata dal passato.
Per lui era facile uccidere, gli ci voleva solo una ragione. Al tale
piaceva quel cantante cretino che faceva il pacifista per soldi; ok, una
fucilata e ciao. Alla tizia piaceva farsi laccare le unghie prima di cena;
una freccia nel cuore e amen.
Diventammo amici. A lui piacevano le donne, ma mi rivelò sogghignando che
quella coi capelli blu era buona solo dopo un litro di grappa venerea.
Sorrisi, ma credetti di non comprendere davvero.
Dopo qualche giorno sidercompresso sarebbe venuto il momento dello scarto
spazio-tempo; la nostra materia ci avrebbe aspettato alla meta, battendo il
piede per terra, come una moglie impaziente e dispotica che prima era stata
una fidanzata calma e accomodante. Siamo spesso stronzi con la nostra
materia, e la cambiamo, le adattiamo i connotati alla nostra sporcizia di
dentro.
Ormai si usava addormentare i passeggeri durante lo scarto. Era provato che
così non ci sarebbero stati grossi rischi per gli equilibri misteriosi che
abbiamo nelle ossa e nel cervello. Una pillola al pasto, una buona dormita,
il risveglio da qualche parte. Il mio amico killer mi aveva detto in
confidenza che lui la pillola l'avrebbe conservata per momenti meno
interessanti: voleva restare sveglio. Lo invidiavo, ma ero abituato alla
disciplina del carcere e sapevo già che avrei dormito.
La donna blu stoppa disse solo che quelle pillole non le facevano niente, e
chiese via telementale al comando sulla Terra l'autorizzazione per
un'iniezione di strictina. Dopo molte ore arrivò l'ok, lo captai anch'io.
Strano.
Da quando visionavo i filmati da restaurare all'archeovideoteca erano
cominciate quelle insolite interferenze cerebrali. Spesso erano divertenti,
spesso mi gettavano nell'angoscia. Venivano senza regolarità e ogni volta,
per me, era strano.
Capitava che non sapevo più cosa avevo visto e cosa avevo pensato. Una voce
mi aveva detto di cucire, ma non ero un sarto, stavo solo incollando due
spezzoni di cartone animato giapponese con l'adesivo digitale. Mentre
controllavo che non ci fossero stacchi fra il robot che si apriva e la
lancia volante che ne usciva non avevo più sentito una voce; avevo accolto
un pensiero, sapendo che non era mio: "Stanno arrivando altre ore di vita
nella mia vita. Stanno arrivando... Ho l'ansia della realtà che si
avvicina". Non avevo mai conosciuto il contesto e il proprietario di quelle
ondate, mai fino alla donna che chiedeva l'iniezione. Ed era ancora più
strano, sebbene mi facesse sentire meno, come dire, stranito. Sembrava una
cosa meno irregolare, ma era anche la conferma che non mi ero inventato
niente.
Dimenticai la teleconfusione quando il killer entrò in sala proiezioni con
la coperta antiprurito. Avevo lasciato la mia dotazione nella sala
dormitorio, non me ne curavo proprio. Ora pretendevo di capire anche
quella. Lo osservai mentre si disponeva per lungo su due poltrone, si
copriva, metteva le cuffie, regolava la luminosità del visore e chiudeva
gli occhi. Lasciai perdere, uscii e cercai la donna blu. La trovai nel
solarium che si faceva scurire le natiche - perché sembrino meno
prominenti, mi aveva detto poi. Le chiesi cosa facesse lei con la coperta
della dotazione; mi guardò senza capire e scosse il capo: "Niente, me ne
frego". Allora mi irritai, e la subissai di domande sul coltello la
cannuccia e il flauto. Si mise a ridere e mi disse solo vaffanculo.
Andai nel dormitorio, mi sedetti sul mio lettino e distesi la coperta. Era
morbida, compatta, non perdeva fili e batuffoli, ispirava fiducia. Presi in
mano il coltello, passai l'indice sulla lama a rasoio e poi su quella a
seghetto; non erano ben affilate, non mi sentivo davvero armato. Con poca
forza recisi la cannuccia della CocaCosa, poi di nuovo, finché non ebbi un
pugno di minestra di plastica. La feci cadere a coriandolo al centro della
coperta, poi svitai il flauto. Lasciai il bocchino da solo, come un
fischietto, e tappai i buchi con la carta di un fazzoletto. Avevo fatto una
cerbottana. Cominciai a sputare i pezzetti della cannuccia verso il letto
più lontano. Poi andai a raccoglierli e li chiusi, con tutto il resto,
nella coperta ripiegata.
Quando stavo nell'archeovideoteca della prigione ogni tanto avevo delle
pause. Un giorno stavo aspettando un'elaborazione piuttosto faticosa, roba
di minuti, così tolsi il vibratore dalla stampante atomica e me lo misi in
bocca. Non ero mai riuscito a lavarlo bene. Mi aspettavo un sapore di
merda. Invece era dolce. Forse avrei dovuto provare a suonarlo, il flauto.
Decisi di dormire. Ci riuscii mentre pensavo al mio uomo e al perché non
gli avessi mai chiesto dove aveva preso il vibratore. Mi svegliai di lì a
poco: avevo fatto un sogno erotico. C'era lui che mi si avvicinava da
dietro respirandomi sul collo, c'era lui che mi abbrancava la patta e mi
calava la divisa con gli ologrammi, poi c'era solo il suo viso e la
sensazione che mi tenesse una mano. Ero eccitato e avevo voglia di
piangere. Mi masturbai in fretta e dopo piansi. La porta a giro del
dormitorio si aprì e entrò qualcuno. Non volevo vedere chi era; mi rotolai
bocconi schiacciandomi la faccia e mettendomi le mani sotto lo stomaco.
Quando mi svegliai ero di nuovo solo. Avevo freddo. Andai a mangiare,
sperando che nessuno mi parlasse. Non avevo voglia di niente e nessuno,
dovevo smettere di pensare. Mangiai molto, senza alzare gli occhi dal
piatto.
"Domani c'è lo scarto!" mi disse il killer. "Tu fai tanto di risvegliarti,
principesso, e io ti racconto tutto". Strizzò l'occhio rosso, era
elettrizzato, allegro. Gli dissi che se non mi fossi risvegliato avrebbe
dovuto prendermi a calci. "Farò di meglio...", ma non finì.
Parlai anche con la stopposa. Mi confessò che aveva paura. Un po' ne avevo
anch'io; però avrei anche voluto vedere e sapere. Lei no, basta, dopo tutto
quello che aveva passato non c'era spazio nella sua curiosità.
Lo scarto... Questa cosa strana che nessuno subiva mai due volte perché era
vietato tornare. Questa cosa strana che metteva un cancello alle nostre
vite. Mi sentivo scemo, abbonato ai cancelli. La galera, ora lo scarto,
prima tante piccole vicende idiote... sempre barriere. E indietro non si
tornava. In quel momento volevo forte il mio compagno. Ad ogni cancello
tutto era sempre più forte.
Augurai buona fortuna al killer, salutai la donna scaramanticamente, e
ingoiai la pillola per dormire. Lo scarto era imminente.
Ora dovrei forse tacere, in fondo dormivo. Ma non era proprio così. Iniziai
subito a sognare, strani sogni coi pensieri di un altro. Era il killer che
mi arrivava in testa in pieno sonno, dallo strano in cui ora si trovava.
Erano pensieri visivi. Globi dal rosso all'arancione e brevi intervalli di
luce viola. Tanti colori, un susseguirsi veloce di sprazzi, niente di
definibile, una vaghezza di nausea. Poi un attimo di buio, o farei bene a
dire nero, e la sagoma di una donna, e pensieri tattili. Sentivo qualcosa
fra le labbra e succhiavo latte, stringevo le mani attorno a un dito. Ma
non ero io, era il killer che lo faceva. Senza pause, come se mi avessero
fatto cadere da qualche parte, mi si riempirono le orecchie di acufeni, man
mano sempre più ronzii, stridori, suoni acuti... E di nuovo il tatto, il
dolore dentro le orecchie, le mani sulle palpebre. Ma mani non sapevo di
chi. Un fischio. Nessun odore. Strano...
E ora che mi succedeva. Un gran senso di rabbia, una percezione violenta
senza un oggetto, qualcosa che mi schiacciava, mi appiattiva contro
qualcos'altro, sui fianchi due grandi mani che mi impastavano, sì, mi
impastavano, mi allungavano, mi riducevano a una palla, a un salsicciotto,
mi stiravano ancora, faceva male l'idea ma non il corpo. Tanto bianco,
forse luce, e avevo - il killer aveva - quattro anni. Giocavo col pongo e
ero arrabbiato, trattavo quella poltiglia con odio. Strano, lo dico ora,
che il killer avesse ricordi o immagini uguali ai miei. Che tutti avessimo
strapazzato plastiline e giocattoli per imparare a odiare?
Mi svegliai. Era tutto silenzioso, tranquillo. Ricordavo tutto. Quando
trafficavo coi film antichi ne avevo visto uno molto diverso dagli altri, e
mi accorgevo in quel momento che tanto tempo fa qualcuno aveva cercato di
immaginare quello che io avevo vissuto con il killer come ponte. Avevo
dormito ma ero stato insieme a lui durante tutto lo scarto. Non stavo male,
mi girava un po' la testa, ma poteva sembrare un'ubriacatura leggera. Quasi
gradevole. Mi alzai. Tutti nel dormitorio stavano cominciando a tirarsi su,
tranne la donna dai capelli pazzi. Era normale. Non stavo nella pelle: mi
misi subito a cercare il killer, anche se avevo una gran fame arretrata.
Lo trovai in sala proiezioni, nudo, disteso sotto due poltrone, la coperta
sotto e i vestiti chissà dove. Non si muoveva, respirava veloce, aveva la
pelle d'oca bagnata di sudore. Lo chiamai, lo scossi: niente. Svenuto.
Tirai con un certo sforzo la coperta, lui finì su un fianco e io lo coprii.
Poi tornai a vedere la donna. Ancora dormiva. Presi il flauto della mia
dotazione e suonai qualcosa a caso. Lei aprì gli occhi. Appena la vidi
corsi dal killer e suonai come un ossesso. Più che note facevo uscire
grida. Mugolò. Ce l'avevo fatta.
Quando si fu ripreso, alzato e avvolto nella coperta, notai che qualcosa
non andava. Mi guardò appena: "Ah sei qui", disse camminando verso il
dormitorio. Andò alla branda dove forse non si era mai steso, sollevò il
cuscino e prese il coltello. Lo sbirciò per un attimo, decise di impugnarlo
dalla parte del rasoio, si avvicinò alla donna e mi disse: "Dammi un motivo
e io la faccio fuori". "Non ho nessun motivo", cercai di non urlare. E lo
fissavo. "Io ne ho...", disse con lo sguardo a terra. "I tuoi motivi non
contano, ormai. Metti via quel coltello". E lui, davvero, lo rimise dove
stava, con cura. Si sedette e disse, davanti a tutti: "A me non importa
dove stiamo andando. Quello che volevo sapere non l'ho saputo comunque. Non
me ne frega più niente". Riprese il coltello e uscì dalla stanza. Avrei
voluto corrergli dietro, ma qualcuno aveva trovato un vecchio calendario e
lo mostrava a tutti. Il tempo passava veloce, i mesi scorrevano in un
attimo, come fogli di carta sollevati. Da dove veniva quel calendario? Era
di tanti anni prima. Ero preso, attento. Ma ora tutti parlavano forte, e io
mi resi conto che non potevo lasciare il killer da solo. I mesi frusciavano
come pagine e io correvo per l'astronave.
Eccolo, in un corridoio di raccordo fra la serra e il ristorante,
appoggiato alla parete, la gola tagliata, il coltello sul pavimento.
Non era caduto, era rimasto inclinato con la testa appoggiata e i piedi
ancorati al divisorio davanti. Non c'era spazio per cadere.
Lo sapevo. Non dissi niente a nessuno e andai a mangiare.
Sulla Terra del passato incontrai di nuovo la donna blu. Aspettava una
risposta dal futuro, voleva chiamare il figlio, farlo venire da lei. Non
era possibile. Non si entrava nella mente di nessuno, ancora.


title: Strano...

author: Gordon Comstock

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto:
CID - Commento in diretta
>  Ma ancora più dolce sarebbe se fosse la
> vita a visitarmi una volta.
bell'inizio
> Mi ero comprato la grazia. Ora potevo partire.
A proposito. Non c'entra un cazzo ma e' quello che mi e' venuto in mente
dovendo scegliere tra grazia intesa come beneficio giudiziario ad personam e
grazia come stato di. ... da quasi tre anni il Ministero di Grazia e
Giustizia si chiama solo Ministero della Giustizia. Scusate. Fraga uncazzo a
nessuno, giustamente.
Comunque: l'incipit, una volta sciolto il dilemma interpretativo, e'
efficace.
Mi ero comprato l'amnistia sarebbe stato, in effetti, trooppo Previti ...
> A bordo non si portavano oggetti personali.
> Provvedeva la dotazione governativa. Il kit annoverava
annoverava ... :-(
pero' in effetti comprendeva e prevedeva non vanno bene ... togliere
provvedeva, imo
> Durante la galera lavoravo nell'archeovideoteca;
Cazzo, e' mezzanotte .. continuo domani , forse
gordon


title: Strano...

author: colf

text:
questo ull'avevo visto
> CID - Campeador
>
> >  Ma ancora più dolce sarebbe se fosse la
> > vita a visitarmi una volta.
>
> bell'inizio
ma si figuri, è solo una dedica.
> A proposito. Non c'entra un cazzo ma e' quello che mi e' venuto in mente
> dovendo scegliere tra grazia intesa come beneficio giudiziario ad personam e
> grazia come stato di. ... da quasi tre anni il Ministero di Grazia e
> Giustizia si chiama solo Ministero della Giustizia.
nel futuro si chiamerà come prima, solo che invece di ministero useranno
mistero.
> Comunque: l'incipit, una volta sciolto il dilemma interpretativo
miodio che atroce dilemma. incredibile. come se io avessi voluto scrivere
di madonne. mah.
> Mi ero comprato l'amnistia sarebbe stato, in effetti, trooppo Previti ...
togli l'aggettivo troppo, troppo vicino a quel nome. non tollero arbitri e
non tollero chi li vota. ho detto tutto, previ...dente prev...aricatore
prev...ert pre...vost.
> > A bordo non si portavano oggetti personali.
> > Provvedeva la dotazione governativa. Il kit annoverava
>
> annoverava ... :-(
che c'è, brutti ricordi?
> pero' in effetti comprendeva e prevedeva non vanno bene ... togliere
> provvedeva, imo
imo? a me sembra piuttosto alto.
> Cazzo, e' mezzanotte .. continuo domani , forse
cazzo sono quasi le nove.
flash-ah-ah


title: Strano...

author: DisKre Panza

text:
> togli l'aggettivo troppo, troppo vicino a quel nome. non tollero arbitri e
> non tollero chi li vota. ho detto tutto, previ...dente prev...aricatore
> prev...ert pre...vost.
   prev... itera... ndo
--
deadman walking


title: [Repost] Olimpia

author: Andrea B. Previtera

text:
(Riveduto e riassemblato)
Olimpia
I.
--
Mi allaccio le scarpe e fiato ed è altro corpo per l'aria pesante dello
spogliatoio denso di acqua sospesa, rosso sotto i neon sporchi.
Sulla panca ruvida mi strizzo in un mal di testa che rode piano come
un verme sottile tra il cranio e le tempie, mastico senza fretta la radice
con lentezza calcolata.
Mentre trito bene le fibre sotto i denti, è terra che scricchiola
e un groppo amaro che mi gonfia la lingua, e sudo: ho già la canottiera
ocra bruno sotto le ascelle, colla liquida contro la schiena e le spalle.
Sudore che scava acido la pelle, sento i pantaloncini segarmi l'attaccatura
delle gambe, lo scroto, e li allargo qualche secondo per controllarmi;
ho pelle arrossata, piccole bolle, e carne viva a tratti. Con le dita
appena bagnate di saliva provo a toccare i lembi messi a nudo, ma trovo
solo dolore, e finisco di ingoiare la radice, succhiare la radice, mangiare
la radice.
II.
---
Non resisto, mi alzo, mi agito, gli altri si tengono la testa tra le mani
e raccontano ai morti e a donne lontane le loro speranze senza speranza.
Stringo i denti e mi appoggio allo specchio lurido, mi controllo ancora
i lacci, cerco il pettorale con le mani.
III.
----
Quando il Sole sorge, quando il sole tramonta, sono nel villaggio olimpico
a tremare scosso da una febbre eccezionale. Il mio migliore amico è un
saltatore d'asta con gli occhi gonfi, liquidi. Ha un 214 quadrato sul
torace e gesticola raccontandomi storie traballanti, mi mostra tutte le sue
ferite. In un sommovimento leggero dell'aria densa da soffocare, mi si siede
accanto con un asciugamano gettato sulle spalle. Si scosta una ciocca umida
dalla fronte cacciandola nuovamente a posarsi sulle tempie.
"Che ne dici eh? Che ne dici?"
Ma non ho molto da dire, e non so su cosa voglia avere il mio parere, e scuoto
il capo rivolto ad altri terrori.
"Che ne dici? Che ne dici?"
Con un gesto vago della mano cerco di dargli un'idea del mio vuoto, ma sembra
non coglierlo, o ignorarlo.
"Che ne dici eh? Che ne dici?"
"Ma, non so, dai. Non so davvero" sbotto infine a testa bassa.
"Sì ma che ne dici? Che ne pensi?"
Vorrei dirgli che non ne so nulla, che non ne capisco nulla e che non posso
aiutarlo, che non posso aiutare me stesso, che non posso aiutare nessuno
e che nessuno può aiutarmi, che sono perso, che moriremo tutti nelle urla
sanguinarie del pubblico e nella luce avvelenata dei riflettori, ma non ce la
faccio e mi sollevo, e mi allontano.
IV.
---
(Una volta la mia ragazza mi cantava delle canzoni, al telefono.)
Nei loro angoli, ansimano tutti, di tanto in tanto controllano il grosso orologio
di metallo appeso sull'ingresso del bagno. La filodiffusione sibila, scoppietta,
e talvolta si coglie un mozzicone di comunicazione interna, un sussurro, il
monologo di un murato vivo.
"tre vir....ordici....preparare la.......e tre cor....e un....togliere"
Piango sulle piastrelle, e in un lavandino.
V.
--
Ma chi sono io? Sono un atleta! Sono un grande atleta, prendo parte alle
olimpiadi e infrango la barriera della fama, esco dalla torma dei miserabili
che si lacerano i muscoli nel buio degli allenamenti notturni e alzo la gloria
al cielo con le mani giunte a coppa, la alzo col mio nome e quello della mia
famiglia, sono l'orgoglio del mio paese.
Sono un atleta eccellente che conosce la vittoria e non se ne riempie solo
sogni vaporosi, ma il collo, con stoffa ed oro.
Sono un atleta disciplinato, che accetta la rinuncia e i dettami dello sport,
del suo sport, la sua via, il suo cammino retto.
Ma è più che altro un canalone di cemento.
Lo dragheranno, troveranno pesci putrefatti, buste di plastica, e il mio
corpo gelato.
VI.
---
"E ci sono moschini, falene, e se osservi il terreno, piccoli animali
con un guscio sottile e una miriade di zampette, capaci di raccogliere
il corpo in una pallina grigiastra".
VII.
----
Il ballatoio che abbiamo percorso per giungere agli spogliatoi, aveva alcune
vetrate che davano sulla pista dei corridori, sul campo; i vetri tuttavia
erano unti, grassi, soffocati da strati di polvere e ragnatele in alto
sulle cornici. Lampadine fioche, agonizzanti, a pendere dal soffitto fin
troppo alto, con le nostre ombre serpeggianti sulle mura, e il fragore della
folla sugli spalti; uno, due minuti di marcia con le scarpe da ginnastica
che ciaccolavano su un'acquiccia sporca, e poi l'attesa senza poter aver
avuto altro che una vaga percezione dello stadio.
L'attesa, allora, raschiando il tempo con metodo, scaldando il corpo;<f
sulla soglia della paura, tenendo duro per non lasciar scappare fuori
il sangue. Aspettando, temendo, sussurrando,
morendo.

                           * * *
VIII.
-----
In dodici lingue, lo scatolotto di legno ha gracchiato la sua sentenza:
bisogna entrare, e pesto ancora una volta i piedi contro il pavimento
per scuotere i muscoli dei polpacci.
IX.
---
Qui gira tutto. Il cielo è tremendo, rosso vermiglio lacerato da nuvole
ve-lo-cis-si-me, me lo conferma un nuotatore butterato con le ginocchia
piene di croste e il costato asciutto come quello di un Cristo negli
spasmi della crocifissione. Proprio così lo scandisce "ve-lo-cis-si-me",
sillaba per sillaba facendo schioccare la lingua e accennando verso l'alto
con gesti vaghi, facendo roteare le mani. Ho paura ma non chiudo gli occhi,
non metto le palme delle mani sulle orecchie come alcuni compagni:
mi lascio entrare dentro il terremoto della folla. E' una folla che non
incita, non esulta: grida, schiuma, ruggisce. E insieme alla folla ci sono
altre ferite nel cielo, di aereoplani che fischiano e tuonano per striare
l'aria con i colori di cento paesi differenti, e fiori marci che mi arrivano
addosso, e bambini che nelle fosse vicino agli spalti hanno preso un maiale
e lo sgozzano, e con gli strilli disperati della bestia che fiotta sangue
mi stringo agli altri. Agli Altri.
X.
--
Il tabellone vortica e segna punti, tempi: è ancora un'attesa.
Quando toccherà a me? Quando? Mi bruciano gli occhi per il sale che mi
scivola giù dalla fronte. Stanno per muoversi i lanciatori del peso,
e sento che sussurrano tra loro della gara di corda, la gara di corda,
chi farà la gara di corda? dove sono gli atleti della gara di corda?
Salgono sul podio le prime atlete, con un sorriso grigio: e' record!
E' record! E la centometrista ancora sporca di vomito, fonde tra i
flash e le luci alogene.
XI.
---
"Allora? Ce la fai?" mi artiglia il Commissario dal viso angoloso.
"Ce la fai, come loro? Guarda, perdio, prendi esempio!" e mi afferra
con le dita ossute le guance, mi torce il collo perchè io apprenda
una lezione veloce: un mio connazionale salta due metri e trenta,
e si rialza con il primo posto mentre altri piegano la schiena e
cadono in ginocchio.
Poi mi indica la piscina, schifosa, l'acqua verde e le alghe sottili
che si sfibrano sotto le bracciate di altri ragazzi: ma nessuno
vince, e c'è sgomento, un annegato, ma nessuno vince. E com'è possibile?
Che esempio è questo? Nessuno vince? Nessuno?
XII.
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C'è una piccola parete di schermi, vecchi televisori in bianco e nero,
oppure dai colori pallidi, inverosimili; è tutta una miscela fastidiosa
di immagini discordanti, di trionfo e umiliazione, e inizio a cogliere
una visione d'insieme, sento la catastrofe immensa che incombe, preme,
schiaccia.
XIII.
-----
Uno dei commissari diventa improvvisamente ferino in una smorfia che
mi gela il sangue nelle vene, e buttandosi in avanti spara il "via!"
non solo con la pistola, ma con tutto il corpo, un imbuto colmo di
rabbia fino all'orlo.
Iniziano i diecimila metri e la lenta agonia dei corridori, che
traboccano acido lattico; si staccano i tendini e l'asma raschia via
due atleti, un terzo si preme la gola con i pollici ma continua
la sua corsa scoordinato, grottesco, una maschera cadaverica.
Sono seduto su un secchio di latta fino alla vittoria e il numero uno
tracolla, ma è il numero uno, il Primo tra tutti; si piscia addosso
mentre gorgoglia: ride, e lo trascinano fino al podio per vincere
fino in fondo. E vince, è il primo.
XIV.
----
Io corro per la corona delle corone, per l'apicale tra tutte le
vittorie, corro dieci secondi e poi è tutto finito.
	                 * * *
XV.
---
(Una volta la mia ragazza mi cantava delle canzoni, al telefono.)
Mi sento dentro dei filamenti che formicolano.
E' sceso un silenzio malarico e tutto si ferma, molti si lasciano
cadere a terra; i fotografi si fanno seri ed estraggono macchine
terrificanti, angolose, orribili.
Ci si prepara al solstizio Olimpico.
Io corro per cento metri, e poi è tutto finito.
XVI.
----
Sono il centometrista Italo, con le gambe gonfie e le tempie che
pulsano; un dolore sordo mi piega, ma non mi spezzerà.
Non guardo nessuno, non ascolto il mio preparatore che sembra
volermi mangiare, sbranarmi con un sorriso a tagliola mentre mi
ingozza di insetti secchi e acqua zuccherata, mi schiaffeggia
le cosce, mi pigia le croste con le dita come un cacciatore che
controlla le ferite della preda.
Attendo un segnale che conosco e sono spento per ogni altro
stimolo.
XVII.
-----
Scendo, e non capisco.
XVIII.
------
In fila per due [la gara di corda! la gara di corda!] ci avviamo
a capo chino verso i blocchi di partenza, freddi come lapidi.
Il mio epitaffio sarà un numero con due decimali di precisione.
Ho posto in fondo, e la corsia a fianco è presa da un corridore
scheletrico, una larva gialla di itterizia col volto scavato e
una smorfia di malattia ilare che mi infastidisce immediatamemente.
Grattandosi le orecchie spoporzionate, canticchia un motivetto
ossessionante e fa stridere i denti, logorandomi i nervi.
E' una cicala, una gigantesca, orripilante cicala.
XIX.
----
Poi viene la censura di ogni voce, ed è silenzio elettrico: posso
sentire i tendini degli altri atleti vibrare nella tensione della
carne, e riluce oscena la pistola del via.
Deflagrazione.
Scatto.
Stantuffo a terra i muscoli e gorgoglia in me l'acido lattico,
urticante, si tende ogni fibra.
Spacco l'aria con le braccia disposte a lama, metto in mostra
ogni ruga nello sforzo inconcepibile che sa di sesso.
Gli occhi mi sanguinano: sono solo per il traguardo, il traguardo,
una linea da superare innanzitutto con la testa, poi con il corpo,
e poi piroettare; dove sono gli altri? Davanti? Dietro? Mi mordono
la nuca o ridono di me qualche metro oltre la fine?
Sono primo.
Sotto le grosse e fioche lampade arancioni, confuso nel turbinio
dei moscerini, il fotofinish dice "09:91", e sono primo con le
gambe e tutto: scorgo i fantasmi dei mi predecessori, mi sorridono
certi spiriti appena accennati, da blocchi di partenza pallidi.
E sono primo, con le gambe,
e tutto.

XX.
---
Nel giro d'onore, mi sale dalla trachea il raschio dell'asma e una
spina mi attraversa il petto: un versamento pleurico.
Ma rido, ho vinto, e vado a prendere la storia.
XXI.
----
Dietro, alle mie spalle, sono gli spettatori che detonano in un unico
boato; davanti è un unico immenso plotone d'esecuzione, che eleva al
cielo nero, liquido, urla disumane.
Sono il grande condannato.
Ho quasi le pupille rovesciate, vacillo sul gradino più alto,
sul più alto dei gradini nel più potente tra i cicli storici dell'Uomo:
sono il campione, il vittorioso, l'eroe prometeico delle Olimpiadi.
Socchiudo gli occhi oscillando ancora una volta come un birillo, nella
pesante, sporca ubriachezza di chi ha prevalso; non appena li riapro,
non c'è più nessuno. Non c'è il commissario con la medaglia tra le
mani, non c'è più la folla, deserto è lo stadio, spenta la fiaccola
olimpica. Un vento leggero mi lambisce nel buio e fa vorticare appena
le cartacce, i pettorali stracciati.
Sono l'atleta olimpico a stadio vuoto.
E piango senza far rumore, ma nell'utero morto dell'arena, ogni cosa
è eco. E affogo,
nei miei singhiozzi e nella notte scura.
 --
Ps:
http://www.lastcereal.com/olimpia.mp3


title: presentazione e primo scritto

author: anjin

text:
Ciao a tutti, sono nuovo qui.
Non sono abituato a scrivere storie, normalmente le mie storie le
racconto piu' per immagini che con testi lunghi, comunque spero nelle
vostre critiche, suggerimenti e consigli. :)
Gilbran 1 - Il contratto
La città di Garoth ormai era rumorosa anche la notte, inutile sperare
nell'assenza della luce del sole per godere davvero un po' di
tranquillità, nel quartiere del mercato e dei locali notturni poi! Per
poco che contasse era tuttavia più silenziosa di quanto fosse di giorno,
quando lungo i moli le chiatte fluviali scaricavano e caricavano le
merci e i mercanti erano impegnati a controllare l'attività frenetica.
Gilbran camminava silenzioso come sempre, il mantello di velluto verde
scurissimo chiuso e allacciato, con il cappuccio calato leggermente sul
volto, a nasconderlo parzialmente con l'ombra, in modo da non fare
notare eccessivamente il proprio volto ai passanti brilli e
schiamazzanti accompagnati da ragazze dalla faccia eccessivamente
truccata e dalle vesti succinte, le quali ridevano troppo forte.
Oltrepassò un paio di stradine in salita, che si diramavano dalla via
principale, fitte di taverne chiassose e botteghe aperte con le
mercanzie esposte e illuminate dalle torce su banchetti fino sulla
strada. Il vociare della folla riempiva l'aria notturna, i tavolacci
lungo la strada pieni di avventori che bevevano birra aromatizzata e
vino economico di bassa qualità.
 Rapido non si fermò quando, senza guardarlo davvero con attenzione, un
piccolo uomo grassoccio e dall'aspetto unto lo invitò ad entrare in una
di esse per acquistare qualcosa. Gilbran conosceva di vista l'uomo dalla
pelle scura, un mercante di Ktorh e sapeva che vendeva costosi gioielli
di fattura pirithiana, non che quella notte facesse differenza:
qualsiasi fosse la merce che l'uomo poteva proporgli Gilbran aveva uno
scopo preciso e l'avrebbe perseguito. Dietro di lui il mercante fermò
una coppia ubriaca, decisamente benestante a giudicare dai loro vestiti
decorati e di ottima fattura, già aveva perso interesse per lui, avendo
adocchiato forse dei possibili acquirenti. L'uomo ammantato sgusciò in
uno dei vicoli laterali; scavalcò un ubriaco seduto in terra con la
schiena appoggiata alla parete, con la fiasca del fortissimo vino
ktoriano, ormai quasi vuota, ancora stretta nella mano e uno stivale
mancante alla gamba destra.
Il rumore della strada principale che si era lasciato alle spalle
cominciava a farsi più distante, e Gilbran aumentò l'andatura mentre
attraversava vari vicoli e stradine tortuose, dalle cui pareti, alle
finestre, erano appesi panni ad asciugare e esposti vasi di fiori. Nel
silenzio della notte ormai la confusione del quartiere del mercato era
distante, quasi ovattata. Lasciato il quartiere del mercato era ora alle
spalle dell'imponente edificio della cattedrale, le guglie di pietra
chiara che spiccavano oltre i tetti delle case nel cielo della notte.
Pur essendo il retro dell'edificio e non nel grande spiazzo lastricato
in marmo antistante alla chiesa, la stradina era illuminata
artificialmente, seppur fiocamente, con un paio di globi luminosi.
Indicava che il quartiere era abitato da ricchi, sacerdoti, mercanti e
piccola nobiltà, la città non sprecava i costosi globi luminosi a
protopece per illuminare i vicoli e le strade dove abitava il popolo, se
non le maggiori. Gilbran si fermò ad osservare riparato dall'oscurità
che gli garantiva uno dei vari androni del vicolo che dava sulla
stradina. I globi erano montati su tubi e sbarre di ferro istoriate, che
apparivano un po' lugubri con la loro luce  fredda che illuminava la
strada ma quasi senza convinzione, mentre l'umidità della notte
produceva bassa una nebbiolina lattea. Gilbran sorrise cupamente tra se
mentre usciva dal vicolo e attraversava veloce la stradina fermandosi
davanti alla porta che immetteva nella cattedrale: era l'ingresso
posteriore, quasi anonimo e stranamente non vigilato da nessun Templare
armato di guardia, o almeno, uno dei vari ingressi dell'enorme edificio.
Gettò uno sguardo furtivo dietro di se ma i dintorni sembravano deserti
e la nebbia contribuiva a nasconderlo.
Aprì il mantello, mostrando un cinturone di cuoio dal quale pendevano
una corta spada e un paio di pugnali, e dalla tasca sinistra della
giubba tasca trasse una chiave di ferro scuro, l'introdusse nella
serratura e la fece scattare. Sebbene avesse fatto più piano possibile,
nel silenzio lo scatto suonò secco o almeno così parve alle orecchie di
Gilbran, il quale rimase fermo per un istante, mentre con i sensi
all'erta faceva istintivamente scivolare la mano destra verso la cintura
all'impugnatura del pugnale che pendeva al suo fianco, allentandolo nel
fodero. Nessuno rumore all'interno, proprio come gli era stato detto.
Imprecò tra se e se, un incarico come quello non gli era mai capitato e
percepiva qualche cosa di strano. Senza dubbio non era un credente
infervorato, ma perfino lui non era entusiasta di avere un contratto
come quello da onorare. Un prete! E per di piu' in terreno consacrato!
Si chiese con un brivido involontario, anche se non l'avrebbe mai
ammesso a qualcuno, se l'angelo Malacael cui era intitolata la
cattedrale si fosse mai manifestato in forma reale in quella chiesa e
soprattutto se l'avrebbe fatto quella notte stessa per proteggere un
proprio prete. Improvvisamente Gilbran scrollò le spalle e con esse
anche quella paura superstiziosa, non era da lui avere simili timori.
Estrasse il pugnale, traendo conforto dall'impugnatura in cuoio consunta
dall'uso, aprì la porta ed entrò nel buio richiudendosi la porta alle
spalle, e si trovò nel corridoio, al termine del quale, come era stato
informato, avrebbe trovato la chiesa. Il corridoio non era illuminato ma
dopo qualche secondo Gilbran notò che nel soffitto c'erano delle specie
di pozzi di illuminazione che dovevano portare a delle aperture in alto
nel tetto, da quale filtrava la luce lunare. Almeno la luce era
sufficiente per evitare di avanzare a tastoni nell'oscurità.
Anche il corridoio non era guardato dai possenti Templari, e questa
inspiegabile assenza, sebbene gli rendesse le cose più semplici lo
rendeva nervoso e guardingo.
Un rumore. Secco, inconfondibile nel silenzio della chiesa. Padre
Guilleime si sforzò di rimanere immobile, inginocchiato verso l'altare
dove troneggiava la statua raffigurante l'Angelo Malacael dallo sguardo
giusto ma severo. Dovette ammettere a se stesso, che in realtà pregare
ora sarebbe stato troppo difficile, ma rimase ugualmente inginocchiato
cercando di farlo. Mosse leggermente le gambe, quasi intorpidite,
facendo frusciare l'abito clericale bianco e oro; nonostante fosse
inginocchiato su un pregiato cuscino di velluto era li da diverso tempo
ormai e la posizione genuflessa era faticosa da mantenere a lungo. La
sua mano sempre stretta intorno al medaglione con il simbolo angelico
che gli pendeva dal collo con una catena d'oro, la testa china verso il
basso mentre con le labbra quasi baciava il gioiello. Le candele
sull'altare si stavano consumando, mute testimoni del trascorrere del
tempo e ormai stavano colando e puzzando fastidiosamente. il giorno
seguente sarebbero state cambiate in modo da essere disponibili per le
prime celebrazioni della giornata, anche egli a suo tempo, quando era un
giovane prete ancora non investito aveva cambiato le candele
innumerevoli volte. Era bizzarro che notasse particolari così
insignificanti mentre aspettava un uomo il quale sarebbe stato li per
ucciderlo.
Improvvisamente nel silenzio della notte, ma molto attutita dalle pareti
massicce della cattedrale giunse il singolo suono della campana
cittadina, che segnava l'ora del cambio della ronda e che confermava che
tutto andava per il meglio. Era anche l'ora prevista per l'incontro.
Probabilmente l'uomo era gia' penetrato nella navata, e ora lo stava
osservando per cercare di capire se lui si fosse accorto o meno della
presenza dell'altro. Se si fosse affidato solo ai propri sensi, padre
Guilleime a quell'ora sarebbe stato realmente in procinto di morire.
Invece si fece forza, si schiarì la gola e alzando con apparente
tranquillità la testa fino a quel momento china parlò ad alta voce,
accuratamente evitando di girarsi a guardare chi si aspettava ci fosse
con lui nella Chiesa e mantenendo il volto rivolto verso l'altare con la
statua che lo troneggiava.
"Benvenuto mastro Gilbran!"- disse il sacerdote -"Potete lasciar stare
le vostre armi, so che siete lì, so chi siete e so perfettamente che
sarete in grado di onorare il contratto, se non fosse che il vostro in
effetti, è un contratto fasullo! Non solo non mi dovrete uccidere come
vi e' stato richiesto, ma sono stato io ad ingaggiarvi per farlo!"
Padre Guilleime trattenne il fiato, aspettando se una fredda lama o un
dardo di balestra magari l'avrebbe trafitto. Nulla. Evidentemente
l'assassino esitava, forse mentre valutava le parole dell'uomo di
chiesa. Guilleime cercò di cogliere qualche elemento che confermasse la
presenza dell'altro uomo all'interno della chiesa e quasi intuì piu'
udire un rumore di suola di stivale che strusciava sul pavimento di
marmo della chiesa. -"Mi sono forse sbagliato? Sono da solo oppure
no?"-Si domandò il sacerdote nervosamente.
All'improvviso una voce ruppe il silenzio, era gelida e senza
un'intonazione particolare, ma con l'accento tipico di Garoth:
-"Padre, dite che voi stesso mi avete ingaggiato per venire qui ad
uccidervi? Io temo di non capire..."-disse l'uomo nell'ombra dal fondo
della chiesa.
-"So che ora non comprendete, ma se me lo consentite vi
spieghero'."-rispose il sacerdote alzandosi con una certa fatica, le
membra intorpidite dal mantenere la posizione per troppo tempo. -"Venite
pure qui, come sicuramente potete vedere non sono armato, e se fosse una
trappola avreste gia' incontrato delle guardie nel corridoio appena
entrato."-
Il sacerdote si sedette su una delle panche della prima fila, di fronte
all'altare, sempre senza guardare la navata bensì verso l'altare.
Sentiva su di se lo sguardo gelido della statua dell'Angelo, così come
poteva percepire quello dell'uomo alle sue spalle. Servire la Chiesa
Angelica era ovviamente la sua missione primaria, tuttavia servirsi di
un individuo come Gilbran... Il prete continuò: -"Se preferite rimanere
li in fondo al buio a me va benissimo; so che siete un professionista, e
so che la vostra abilità, nella vostra pur singolare arte, non è in
discussione. Quello che e' in discussione invece sono gli interessi
della Fede Angelica nella nostra città! Per questo siamo ricorsi a voi.
Diciamo che la Chiesa Angelica e' al momento parecchio divisa al proprio
interno. Troppo divisa per non essere notato dal Consiglio Cittadino e
dai Mercanti della Gilda che ne può approfittare per i propri scopi.
L'Inquisizione qui quasi non agisce e la corruzione e' ovunque. Le
nostre fonti ci assicurano che ben tre Duca di kaste Maggiori hanno
degli agenti all'interno del clero di Garoth, e tutte e tre le kaste non
hanno certo l'intenzione di lasciarli servire la Chiesa Angelica senza
ricavarne vantaggi, commerciali o politici in cambio"-
Padre Guilleime si intterruppe; aveva l'impressione che l'oscurita'
fuori dal campo di luce che le fioche candele proiettavano fosse
aumentata, ma naturalmente era solo una sua impressione.
-"quindi e' di vitale importanza per la Chiesa Angelica qui a Garoth
sapere quali tra gli alti prelati di Garoth siano piu' fedeli alle kaste
che alla propria fede"-continuò il sacerdote lasciando trapelare una
certa irritazione dalla voce.
Gilbran ascoltava con un sorriso, invisibile agli occhi dell'altro,
mentre silenziosamente si avvicinava, rimanendo all'ombra. Era
interessante per lui ascoltare il potente padre Guilleime che discorreva
di politica con un assassino. Celandosi ancora piu' nell'ombra dietro ad
una massiccia colonna di marmo intervenne: -" Sono certo che la Chiesa
ha i propri metodi per svelare eventuali traditori nelle proprie file.
Non e' forse l'Inquisizione Angelica esperta nel ricavare informazioni?
Non sono state forse migliaia le persone accusate che hanno avuto il
privilegio di sperimentare sulla propria pelle queste raffinate
tecniche?"- La sua voce era rimasta fredda, anche se il tono di scherno
era teso a irritare il prete. Lentamente scivolò a lato della colonna.
Ora poteva vedere a pochi metri le spalle e la nuca del sacerdote, il
copricapo rituale, la sua ricca veste.
Il prete non sembrava aver colto l'ironia in quanto era stato appena
detto: -" Mastro Gilbran, indovinerete certamente che non e' possibile
interrogare alti prelati per un sospetto, le kaste dei prelati innocenti
ci sarebbero nemiche giurate. E' ovvio che pero' se un assassino
uccidesse me...  i prelati che aspirano al controllo della mia città
probabilmente uscirebbero allo scoperto. Quindi voi siete stato visto da
diversi testimoni e lascerete qui delle tracce che conducano a voi. Io
sarò ufficialmente morto per qualche tempo. Abbiamo tutto il tempo e il
modo per organizzare la cosa stanotte stessa. Ovviamente il Vescovo e'
avvertito del piano, per voi questa citta' sara' momentaneamente da
abbandonare, poiche' anche se non si conosce la vostra vera identita'
nessuno potrebbe mettersi in contatto con voi per affidarvi altri
incarichi, l'intero Consiglio ufficialmente vorrebbe la vostra testa. Ma
potrete essere condotto con un lasciapassare della Chiesa in qualche
altra città. Chi fermerebbe e controllerebbe un convoglio per esempio
della Inquisizione Angelica?"-
Il sacerdote pensò che la situazione cominciava a innervosirlo. Non
sapeva bene dove fosse l'altro uomo, e visto che ormai era abituato ad
essere circondato dalle guardie templari, quella notte da solo,
naturalmente disarmato essere senza scorta lo metteva a disagio. -"Ma
nessuno, ovviamente oserebbe in una chiesa..."-Pensò tra se e se.
Gilbran osservò dall'oscurità l'uomo di chiesa seduto. Improvvisamente
si mosse dall'ombra, la mano che stringeva l'arma sottile rilassata ma
ferma. Mosse di scatto braccio e polso lanciando velocissimo il pugnale
che sibilò nell'aria. Si udì il tonfo soffocato dell'impatto nella
carne, poi il tonfo piu' sordo del corpo del prete che cadeva in avanti
dalla panca al pavimento, quindi silenzio. L'assassino rimase immobile
con la corta spada impugnata e pronto a lanciarsi contro eventuali
assalitori fino a quel momento nascosti. Il silenzio si protrasse per un
tempo apparentemente infinito, alla fine si mosse e andò fino al corpo
ormai senza vita. Raccolse il pugnale estraendolo dal collo del prete,
con lo sguardo sprezzante rivolto al volto del cadavere. -"Infrangere un
contratto?! E per cosa? L'onore e il rispetto del contratto di un
assassino della Gilda Nera è piu' sacro dell'oro della tua Chiesa. Il
duca Van Bolt mi aveva già ingaggiato per garantire al proprio uomo di
succederti, prete."- Quindi sgusciò via nell'ombra per la stessa strada
dalla quale era arrivato. Si allontanò rapido dal quartiere della
cattedrale fino a che non raggiunse nuovamente il chiassoso quartiere
del mercato. Qui si concesse un sorriso, in un vicolo controllò di non
essere sporco di sangue, quindi si avviò verso il mercante che lo aveva
invitato ad acquistare in precedenza. Ora poteva permettersi un regalo
per quella magnifica donna dai capelli rossi che aveva conosciuto
qualche giorno prima in quella chiassosa taverna giù ai moli, ora il
lavoro era finito; fino al prossimo contratto almeno. Chissa' come
sarebbe stato il nuovo capo della Chiesa Angelica di Garoth ora che il
prete era morto.
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


title: presentazione e primo scritto

text:
anjin <anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com> wrote:
> Ciao a tutti, sono nuovo qui.
> Non sono abituato a scrivere storie, normalmente le mie storie le
> racconto piu' per immagini che con testi lunghi, comunque spero nelle
> vostre critiche, suggerimenti e consigli. :)
>
> Gilbran 1 - Il contratto
>
> La città di Garoth ormai era rumorosa anche la notte, inutile sperare
> nell'assenza della luce del sole per godere davvero un po' di
> tranquillità, ...
CUT
Nessun commento? :( Non l'ha letto nessuno? Non è piaciuto? Non ha
provocato nemmeno una minima reazione, buona o cattiva che sia? :(



title: presentazione e primo scritto

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Thu, 18 Jan 2007 08:54:36 +0100,
anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com (anjin) wrote:
>anjin <anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com> wrote:
>
>> Ciao a tutti, sono nuovo qui.
>> Non sono abituato a scrivere storie, normalmente le mie storie le
>> racconto piu' per immagini che con testi lunghi, comunque spero nelle
>> vostre critiche, suggerimenti e consigli. :)
>>
>> Gilbran 1 - Il contratto
>>
>> La città di Garoth ormai era rumorosa anche la notte, inutile sperare
>> nell'assenza della luce del sole per godere davvero un po' di
>> tranquillità, ...
>
>
>CUT
>
>Nessun commento? :( Non l'ha letto nessuno? Non è piaciuto? Non ha
>provocato nemmeno una minima reazione, buona o cattiva che sia? :(
Provo a leggerlo in settimana e ti faccio sapere...
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: presentazione e primo scritto

text:
Vincenzo Scarpa <
sca...@libero.it
> wrote:
> Provo a leggerlo in settimana e ti faccio sapere...

Grazie mille, aspetto impaziente! :)



title: presentazione e primo scritto

text:
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Non male. Le atmosfere sono ben descritte, ma si capisce subito che
questo non è secondo me un racconto. Sembra invece un pezzo del
capitolo di un capitolo di un libro e credo che dovresti continuarlo.
Come hai affermato tu stesso, sei abituato a scrivere (al contrario di
me) testi lunghi... :-)
In effetti non sono ancora riuscito a capire una cosa: più vado avanti
e più sono portato a scrivere racconti anziché romanzi. Molti infatti
dicono che all'inizio sii scrivono racconti, prima corti poi sempre
più lunghi, per arrivare prima o poi al classico romanzo. Per me
sembra che il percorso sia differente... :)
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title: presentazione e primo scritto

text:
Vincenzo Scarpa <
sca...@libero.it
> wrote:
Grazie prima di tutto per la pazienza di leggere quello che ho postato
:)
e grazie anche per aver postato le tue impressioni. :D
> Non male. Le atmosfere sono ben descritte, ma si capisce subito che
> questo non è secondo me un racconto. Sembra invece un pezzo del
> capitolo di un capitolo di un libro e credo che dovresti continuarlo.
> Come hai affermato tu stesso, sei abituato a scrivere (al contrario di
> me) testi lunghi... :-)
Sono lusingato :)
Comunque mi pare di aver scritto che non sono abituato molto ai testi in
generale, specialmente i lunghi in quanto sono un illustratore e
fumettista. :) Però la scrittura è sempre stata una mia passione, anche
se coltivata non abbastanza assiduamente.
Davvero pensi che dovrei continuarlo? hmmm... Ora sto scrivendo delle
cose più orientate alla fantascienza, diciamo che ho due ambientazioni
dove vorrei ambientare varie storie (una fantasy, quella del racconto
che ho postato, e una di fantascienza) vedremo!
> In effetti non sono ancora riuscito a capire una cosa: più vado avanti
> e più sono portato a scrivere racconti anziché romanzi. Molti infatti
> dicono che all'inizio sii scrivono racconti, prima corti poi sempre
> più lunghi, per arrivare prima o poi al classico romanzo. Per me
> sembra che il percorso sia differente... :)
Credo che alla fine ognuno debba trovare il proprio percorso, tracciare
la propria rotta in base al momento che sta vivendo, alle proprie
esperienze, passioni e aspettative. Fortunatamente con la creatività non
è facile scrivere una regola generale per tutti, saremmo solo esecutori
e non "creatori". :)
> Saluti da Vincenzo Scarpa
>
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura
Grazie ancora, spero di leggere qualcosa di tuo in breve! :)
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title: presentazione e primo scritto

text:
On Thu, 25 Jan 2007 22:34:43 +0100,
anjinTO...@TOGLIMIANCHEQUIgmail.com (anjin) wrote:
>> Non male. Le atmosfere sono ben descritte, ma si capisce subito che
>> questo non è secondo me un racconto. Sembra invece un pezzo del
>> capitolo di un capitolo di un libro e credo che dovresti continuarlo.
>> Come hai affermato tu stesso, sei abituato a scrivere (al contrario di
>> me) testi lunghi... :-)
>
>Sono lusingato :)
>Comunque mi pare di aver scritto che non sono abituato molto ai testi in
>generale, specialmente i lunghi in quanto sono un illustratore e
>fumettista. :)
Uh? Hai ragione. :)
> Però la scrittura è sempre stata una mia passione, anche
>se coltivata non abbastanza assiduamente.
>Davvero pensi che dovrei continuarlo? hmmm... Ora sto scrivendo delle
>cose più orientate alla fantascienza, diciamo che ho due ambientazioni
>dove vorrei ambientare varie storie (una fantasy, quella del racconto
>che ho postato, e una di fantascienza) vedremo!
Mah... la mia impressione (che devi ovviamente comparare con le altre
che - mi auguro - ti arriveranno) è che il racconto è ben scritto, con
un suo inizio e una sua fine; tuttavia, così com'è sembra essere
"troncato" e "deve"  essere continuato. Così com'è difficile imho
scrivere un romanzo completo ed equilibrato in tutti i suoi aspetti,
lo è altrettanto scrivere un racconto breve che abbia le medesime
caratteristiche. Stephen King, ad esempio, è un grande (almeno a mio
giudizio) romanziere, capace di scrivere romanzi lunghissimi ed
equilibrati, ma lo è stato altrettanto Lovecraft, che con dei racconti
a volte lunghi poco più di una pagina è riuscito a darmi delle
sensazioni che King in più di trecento pagine non è riuscito a darmi.
>
>> In effetti non sono ancora riuscito a capire una cosa: più vado avanti
>> e più sono portato a scrivere racconti anziché romanzi. Molti infatti
>> dicono che all'inizio sii scrivono racconti, prima corti poi sempre
>> più lunghi, per arrivare prima o poi al classico romanzo. Per me
>> sembra che il percorso sia differente... :)
>
>Credo che alla fine ognuno debba trovare il proprio percorso, tracciare
>la propria rotta in base al momento che sta vivendo, alle proprie
>esperienze, passioni e aspettative. Fortunatamente con la creatività non
>è facile scrivere una regola generale per tutti, saremmo solo esecutori
>e non "creatori". :)
Vero. :)
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title: IAS - 10 anni dopo

author: nenroza

text:
   Avete presente alla fine dei film, quando fanno un rapido flash
malinconico su come si sono sistemati i vari personaggi, beh,
ecco,
   10 anni dopo...
   Ombra ha sposato un tedesco, lo ha conosciuto per via del
lavoro. Lui era dirigente di una ditta di distributori automatici
di aspirine, e ha fatto i soldi veri. All'inizio la cosa sembrava
un'avventura, ma poi lui si è veramente innamorato di Roma. Lui è
allergico ai gatti.
   Galina se ne andata fra i più. All'inizio la cosa sembrava uno
scherzo, ma poi è stata confermata, sembrava impossibile. Al
funerale è arrivata gente da ogni dove, c'era un mucchio di gente
di ias, di iap e di altri news che frequentava abitualmente, poi
c'erano ancora un mucchio di persone che l'avevano conosciuta per
altre attività a cui si dedicava, era attivissima. I suoi
compaesani erano stralunati vedendo arrivare sia i macchinoni con
vetri scuri, che i ragazzi con lo zainetto, tutti in fila per
salutarla.
    C'era anche il DisKre, quanto ha pianto il DisKre. Dopo aver
pubblicato la sua prima antologia si sentiva spesso con Galina, lo
aveva presentato lei all'editore.  L'aveva intitolata
"StraDisKre", da un suggerimento di nenroza. All'inizio in IAS lo
prendevano in giro per la pubblicazione, ma poi è successo che ha
iniziato a vendere, vendere, vendere, e allora le prese in giro
sono calate e per un certo periodo IAS è stata popolata da suoi
lettori che desideravano incontrarlo.
   Ora ci sono quelli della televisione che vanno a fargli le
interviste, è diventato una specie di anti-eroe, insomma piace,
qualcuno parla persino di fare un film. All'inizio lui era
sovraeccitato, entusiasta ed imbarazzato, ma poi tutti quei
lustrini lo hanno stomacato. Adesso prende i fotografi a sassate e
la settimana scorsa ha persino pisciato sulla ruota della macchina
di un giornalista, ad un amico che gli chiedeva se fosse impazzito
ha risposto, "adesso venderò il doppio".
   Ogni tanto si vede con Camilla, si trovano a metà via per
mangiare qualcosa. Camilla adesso è nonna, per due volte. Al
DisKre piace sentirla che racconta dei nipotini, gli da un senso
di tranquillità, e lei non si fa pregare, è il suo argomento
preferito. Poi parlano del Bertolazzi, e se la ridono a
crepapelle.
   Bertolazzi ha sposato DOMACCIA.
Ma è una cosa recente, sarà da un anno al massimo, anche se se lo
aspettavano un po' tutti visto che hanno già due bimbi, due
maschi, quest'anno il primo andrà all'asilo. Il loro incontro, in
IAS, ha fatto storia, è stato subito dopo il funerale di Galina.
Quelli di IAS che si erano riconosciuti si sono organizzati per
pranzare assieme, e il Bertolazzi si è trovato a sedere proprio di
fronte a DOMACCIA.
   Lei lo aveva riconosciuto dalle foto e, sfruttando l'anonimato,
aveva iniziato a studiarlo fino a contargli i capelli in testa; ma
come può, questo, essere così stronzo. Lui non aveva idea di chi
lei fosse, ma già dal funerale l'aveva adocchiata; figa questa, e
anche qualcosina di più. Durante il pranzo è stato gentilissimo e
lei lo ha lasciato fare, divertendosi moltissimo, poi alla fine si
è presentata per DOMACCIA, e lui è quasi svenuto. Da quando stanno
insieme la poesia è argomento tabù.
   L'altra sera, però, avevano a cena una coppia di amici, ed è
saltata fuori la quesione poesia. Gli amici hanno insistito per
vedere qualcosa, allora il Bertolazzi, per non rovinare la serata
(ha detto lui), ha preferito andarsene a vedere se i pupi
dormivano bene, "venite a chiamarmi quando avete finito, grazie".
Poi lei è andata a chiamarlo, ma lo ha chiamato piano, standosene
fuori dalla cameretta, senza andargli vicino, perché, il
Bertolazzi, quando va a vedere i pupi che dormono, non si sa come,
ma gli scappa sempre una lacrimuccia, e ci tiene a non farsi
vedere, lei però lo sa, e allora, quando va a chiamarlo, lo chiama
standosene fuori.
   Riccardomustodario non è più un mistero.
Circa due anni fa si è scoperto che si tratta di un progetto
portato avanti da gruppo di studenti inglesi che si dilettano a
scrivere in un italiano sperimentale. Era un progetto che andava
avanti da anni, lo hanno detto anche al TG2. Scroll_Lock ha
pianto. Rimane comunque un mistero la sua presenza su
it.sport.calcio.napoli e it.politica.
   Il DisKre, ogni tanto, si vede anche col nenroza per una pizza.
Il nenroza è un pezzo che è sparito da IAS. Pare che tre o quattro
anni fa abbia passato l'intera estate a fare il barbone a
Barcellona, era un po' che diceva che lo avrebbe fatto, ma la
gente pensava che scherzasse. Abita da solo in una vecchia casa
che non ha più sistemato da quando ha smesso di lavorare. Ogni
tanto Camilla chiede al DisKre di nenroza, e si dispiace perché
sembra che si sia un po' smarrito. Il DisKre le da ragione, quelle
poche volte in cui si vede col nenroza ha anche la tentazione di
chiedergli se ha bisogno di qualcosa, ma poi non lo fa per pudore.
    Però non sembra che stia affatto male il nenroza, è sempre
cordiale e sorridente con tutti. Che si sappia non ha mai scritto
niente il nenroza, niente di concreto, qualcuno se ne dispiace,
qualcun altro meno.
   Pare sia ancora single, il DisKre racconta che una volta che
sono entrati in argomento il nenroza ha detto; "mah, non so, per
quanto mi sbatto non cavo un ragno da un buco, credo che sarò
costretto a rivedere l'intera situazione, sto seriamente
considerando di rinunciare di essere capito per accontentarmi di
essere solamente amato". La frase aveva un certo effetto, ma non
si capisce mai quando scherza quello.
								bye, rik+10


title: IAS - 10 anni dopo

author: Ombra

text:
Il 20-9-2005 intorno alle 02.43.09, nenroza:
>    Ombra ha sposato un tedesco
Non avevi nulla di meglio da farmi fare? E i miei gatti? L'allergia ai
gatti e' un discrimine enorme. Se anche amassi un uomo alla follia, non
potrei scegliere tra i miei gatti e lui. Poi... tedesco, io non lo so il
tedesco! Pure quello mi devo imparare? Fatììììììca. Insomma, potevi far di
meglio.
> Adesso prende i fotografi a sassate e
> la settimana scorsa ha persino pisciato sulla ruota della macchina
> di un giornalista, ad un amico che gli chiedeva se fosse impazzito
> ha risposto, "adesso venderò il doppio".
LOL
>    Bertolazzi ha sposato DOMACCIA.
LOL carpiato.
> Poi lei è andata a chiamarlo, ma lo ha chiamato piano, standosene
> fuori dalla cameretta, senza andargli vicino, perché, il
> Bertolazzi, quando va a vedere i pupi che dormono, non si sa come,
> ma gli scappa sempre una lacrimuccia, e ci tiene a non farsi
> vedere, lei però lo sa, e allora, quando va a chiamarlo, lo chiama
> standosene fuori.
Commovente :)
>    Riccardomustodario non è più un mistero.
> Circa due anni fa si è scoperto che si tratta di un progetto
> portato avanti da gruppo di studenti inglesi che si dilettano a
> scrivere in un italiano sperimentale.
Ne avevo avuto il sospetto...
> "mah, non so, per
> quanto mi sbatto non cavo un ragno da un buco, credo che sarò
> costretto a rivedere l'intera situazione, sto seriamente
> considerando di rinunciare di essere capito per accontentarmi di
> essere solamente amato".
Si', la frase ha decisamente un certo effetto, e mi sa che me la appunto da
qualche parte.
Un pelino sottotono, ma magari e' perche' l'hai scritto di fretta.
--
Ombra
fingo d' aver capito che vivere è incontrarsi,
aver sonno, appetito, far dei figli, mangiare,
bere, leggere, amare... grattarsi!


title: IAS - 10 anni dopo

author: Riccardomustodario

text:
Il 20/9/05 08:40, nell'articolo 16gjve2sli3ki$.dlg@ombra-e-bas.ta, "Ombra"
<
ombra...@gmail.com
> ha scritto:
>>    Riccardomustodario non è più un mistero.
>> Circa due anni fa si è scoperto che si tratta di un progetto
>> portato avanti da gruppo di studenti inglesi che si dilettano a
>> scrivere in un italiano sperimentale.
>
> Ne avevo avuto il sospetto...
Ha dimenticato di scrivere, studenti inglesi di origine indiana
di quelli che sono convinti che stanno prima - gli Indù per eccellenza che
tutto sanno più degli isRAELinai - infatti, stamani leggo from Metro,
quotidiano della City di un film from Bollywood.
Ieri e sempre su La Ragione del Pentimento, che come asserisce Bertolazzi
nessuno legge, postavo di TeleBalla che più avanti, sarà TeleBella TeleBolla
- quando dieci anni fa scrissi questa cosa, poco dopo incontrai la BigMam di
Isokon, spagnola, davanti al Cinema, la quale si lamentava che le erano
uscite bolle allergiche sul braccio ... e dopo poco anche la Portoghese ...
Gli indiani quattro cinque anni fecero vedere in TV come muovevano,
gonfiavano, pulsavano la terra atomicamente ...
stavano girando Porcospino ... boh?!

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: IAS - 10 anni dopo

text:
Ombra ha scritto:
> Non avevi nulla di meglio da farmi fare?...
> ...Insomma, potevi far di meglio.
   Si, è verissimo,
ma sarò sincero, ti ho sacrificata per
rompere il ghiaccio. (questa è una cosa
che si può dire solo fra scribacchini!)
> Si', la frase ha decisamente un certo effetto, e mi sa che me la appunto da
> qualche parte.
   Ma cosa vai a sprecare
carta, và! Almeno usa quelle riciclata, che poi
riciclata non è visto che la scritta, "per stampare questa
carta non è stato abbattuto nemmeno un albero", è
assolutamente falsa, infatti dovrebbero scrivere, "per
stampare questa carta è stato abbatutto l'albero di prima"
> Un pelino sottotono, ma magari e' perche' l'hai scritto di fretta.
   mmmh...
Mi sa che ti aspettavi qualcosa di più divertente, ma a parte
qualche battutina, io ho puntato al melanconico. (melanconico con
la "e" che non so nemmeno se esiste ma mi sento più figo)
   Ti ho abituata troppo bene! :-)
						bye, rik
ps; ho controllato, melanconico esiste!


title: IAS - 10 anni dopo

text:
Il 20/9/05 11:38, nell'articolo 3FRXe.15589$
Do5.9...@news4.tin.it
,
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto:
> (melanconico con
> la "e" che non so nemmeno se esiste ma mi sento più figo)
quando copi da me ti senti più figo?
controlla e vedi chi è che la scrive così su internetty - ti dico anche il
perchè ... il mio professore, di quale istituto che non mi ricordo, ne ho
cambiati così tanti... così pronunciava tale parola da ... Eva.
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title: IAS - 10 anni dopo

text:
Il 20-9-2005 intorno alle 12.38.09, nenroza:
>    Si, è verissimo,
> ma sarò sincero, ti ho sacrificata per
> rompere il ghiaccio. (questa è una cosa
> che si può dire solo fra scribacchini!)
E proprio a me dovevi sacrificare? :O
> Mi sa che ti aspettavi qualcosa di più divertente
Diciamo che m'avrebbe fatto piacere, ridacchiare un po'.
> (melanconico con
> la "e" che non so nemmeno se esiste ma mi sento più figo)
... ggesu'...

>    Ti ho abituata troppo bene! :-)
Dovrai rifarti, sei in debito :)
> ps; ho controllato, melanconico esiste!
Maddai! Di' giuro! :D


title: IAS - 10 anni dopo

text:
Martedì 20 Settembre 2005 nenroza ha scritto:
>   Pare sia ancora single, il DisKre  racconta che una volta che sono
> entrati in argomento  il nenroza ha detto; "mah, non  so, per quanto
> mi sbatto  non cavo un  ragno da un  buco, credo che  sarò costretto
> a  rivedere  l'intera  situazione, sto  seriamente  considerando  di
> rinunciare di  essere capito  per accontentarmi di  essere solamente
> amato".  La frase  aveva un  certo effetto,  ma non  si capisce  mai
> quando scherza quello.
  Mi ricordo che anni fa era stato coniato il termine "MelIassiano" (o
MelassIano, non sono sicuro)...
  Ma io, essendo un noto "Romantikone", mi sono intenerito... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: IAS - 10 anni dopo

author: ary

text:
>    Avete presente alla fine dei film, quando fanno un rapido flash
> malinconico su come si sono sistemati i vari personaggi, beh,
> ecco,
>
>    10 anni dopo...
>
Meno male che stavolta mi hai risparmiata.
Si ride molto di più quando ci sono in ballo gli altri, e devo dire che hai
una fantasia mica male. Quando ti ci metti...
E Stirner che fine farà?
No. Lasiamo stare il can che dorme che non morde.
a.


title: IAS - 10 anni dopo

text:
Il 20-9-2005 intorno alle 20.08.09, DisKre Panza:
>   Mi ricordo che anni fa era stato coniato il termine "MelIassiano" (o
> MelassIano, non sono sicuro)...
Melassiano, senza majuscole nel mezzo. Ma era su iap, se ben ricordo. Ci
presi pure ire funeste per una specie di počsia che postai in materia.
Tie', te la rimetto qua, che l'archivio di iap non ce l'hai:
Odio la melassa e l'ignoranza crassa
il sentimentalismo condito di fascismo.
Odio il dolce cuor che rima con amor
e odio pure il fior dal candido color.
Odio le sbrodolate di zucchero glassate
e le bugie velate di lacrime ostentate.
Odio il liquame dei buoni sentimenti
odio i sorrisi con le lame tra i denti
Odio - dio, come odio - l'acuto qualunquismo
vigliacca ottusita' di becero snobismo.
Odio la marmellata di lamponi,
odio doversi finger sempre buoni.
Odio le cucciolate e i gridolini
odio le false lagne da bambini.
Odio questo catrame che mi avvolge
mentre con le mie piume di sparviero
sprofondo fino al collo nel sentiero
del nostro interagire: Malebolge.
(successe un puttanajo, all'epoca... quale epoca? 3 settembre 1999!)


title: IAS - 10 anni dopo

text:
> Odio questo catrame che mi avvolge
> mentre con le mie piume di sparviero
> sprofondo fino al collo nel sentiero
> del nostro interagire: Malebolge.
carina.
>
> (successe un puttanajo, all'epoca... quale epoca? 3 settembre 1999!)
Perchč successe un puttanajo? CHI osň?
a.


title: IAS - 10 anni dopo

author: farfallina

text:
"nenroza" <
rik...@nospamvirgilio.it
> ha scritto nel messaggio
>    Avete presente alla fine dei film, quando fanno un rapido flash
> malinconico su come si sono sistemati i vari personaggi, beh,
> ecco,
Mi ha divertito. :-)
farfallina


title: IAS - 10 anni dopo

text:
Mercoledì 21 Settembre 2005 Ombra ha scritto:
> Melassiano, senza majuscole nel mezzo. Ma era su iap, se ben ricordo.
  Io ricordo solo che ne era stato  accusato - su Ias - Gordon, che se
l'era  "beccata"  (l'accusa)  con  molta dignita`.  Credo  di  essermi
interessato a lui proprio da allora.
> (quale epoca? 3 settembre 1999!)
  Peccato!  Mi  sono  dimenticato  (no,  non ho  avuto  il  tempo)  di
"evocare" il "13 Settembre 1999"...
  (se avessi uno  spazio web "attivo", metterei il  link per scaricare
l'mp3...)
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title: IAS - 10 anni dopo

text:
farfallina ha scritto:
> Mi ha divertito. :-)
   grazieazieazie! :-)