title: Lettere d' amore?

author: Serial

text:
" Lettere d'amore? " e' il titolo (provvisorio) di questo " lavoro"
che vuole diventare libro. E' la storia di due adoloscenti che si
affacciano confusi alla vita: Storia che si sviluppa sui pensieri e
sui ricordi di marco, risvegliati da un quaderno che Maddalena, la sua
ragazza gli scrive per risvegliarlo dal profondo stato di depressione
e torpore in cui egli e' caduto.
Questo e' solo un breve estratto e riguarda la parte in cui Maddalena
scrive. Naturalmente ogni scritto di Maddalena e' intervallato dal
romanzo vero e proprio in cui la voce narrante e' quella di Marco.
vorrei un vostro spassionato commento, please
Vivevo nella prigione costruita con i mattoni delle mie paure, le cui
mura solo il fantasma della mia coscienza riusciva a oltrepassare.
Brancolavo nel limbo di una disperazione furiosa ed allo stesso tempo
rassegnata, scandendo i pensieri al ritmo dei minuti che mi separavano
dalla sua prossima telefonata.
Ero presente ma distante.
Fu allora che lei cominciò a scrivermi, affidando i suoi pensieri ad
un quaderno da 200 lire, che raffigurava, su di un lato, la testa di
un falco che si appresta a ghermire la sua preda, e sull'altro uno
stormo di aironi in movenze da corteggiamento.
03-08-1983
Ci sono momenti in cui sento una forza violenta che mi trascina il
cuore; vive di pensieri brevi come respiri ma profondi e luminosi come
l'infinito e poi se ne va, morendo soffocata nel mio petto, avvelenata
dalla mia inquietitudine.
E' la forza dell'amore, bella e misteriosa come la morte. E poi ci
sono momenti in cui trovo negli antri bui della mia anima il rumoroso
silenzio del nulla, il grido spaventoso del vuoto e della solitudine.
In questi momenti sento il freddo che invade il mio cuore e porta il
gelo dove sono i miei sentimenti. Ascolto il rantolo dei miei pensieri
ed il lento, tacito morire dei miei sogni, dei miei desideri, delle
mie ambizioni. Avverto l'estraneità della vita, la sua beffa.
In questi momenti nulla mi è più caro delle mie malinconie. E scopro
dentro di me un mondo sconosciuto, un universo in fiamme, un cielo
stellato, la voce dei secoli, le parole del tempo, i sussurri di
stagioni lontane che prendono forma e colorano la mia fantasia.
Talvolta credo di togliere il velo al dramma che vive il mio
personaggio e nel buio della stanza mi ripeto:- Tu non sai amare! -:
Ma la mia voce fa violenza alla mia anima, che impallidisce e
arrossisce, che trema e sogghigna.
Amore mio, vorrei che tu potessi vedere in uno specchio quell'anima
nuda, vorrei che tu toccassi la sincerità delle mie parole. Se tu
potessi prendere il mio cuore fra le mani ti bruceresti e vedresti
cadere gocce del mio sangue in terra: esse scriverebbero forse la mia
storia? Esse ti parlerebbero del mio dolore e dell'odio che corrode le
mie carni?
Vorrei che tu vedessi l'innocenza sul mio volto e la dolcezza nei miei
occhi, vorrei che tu mi chiamassi "amore".Se tu sapessi quanti minuti
portano il tuo nome, quanti pensieri, quante lacrime, quanti sospiri!
Ma il tuo nome è scritto anche su molti dei miei sorrisi, delle mie
incertezze, delle mie ambizioni.
Talvolta vedo i miei pensieri schierati come soldati, nudi, sconfitti.
Talaltra brancolo nella caverna del mio spirito raccattandoli come
fossero rifiuti...
Certi pensieri nascono maledetti, fra cumuli di macerie e crescono
all'ombra della coscienza, come un equivoco. Io non posso amare. Ogni
volta che oso, che dimentico la mia natura, che rinnego la mia
essenza, rasento la distruzione.
E' solo così che mi hanno insegnato ad amare.
Vorrei prendere il mio spirito, porlo fra le tue mani e lasciare che
tu lo accarezzassi per l'eternità. Vorrei che tu vedessi in me la
perfezione, che tu fossi cieco, incapace di scorgere i miei limiti.
Vorrei essere il dio che ti creò, per possederti fin nella scintilla
divina del pensiero.
Per averti rinuncerei a ciò che sono.....
Se un giorno dovessi morire, vorrei guardare la vita per l'ultima
volta insieme a te.
Vorrei perdere l'anima stando fra le tue braccia, ascoltando il
battito del tuo cuore, anche se non battesse per me.
E' amore questo?>>
06-09-1983 ore 01:40
 Ho dormito dalle 8 a mezzanotte e adesso non ho sonno. Mi sono
rigirata nel letto per un'ora, alla fine sono scesa a guardare un po'
la tv. Intanto penso a te. Mi sono inginocchiata ai piedi del letto,
al buio e ho pregato.
Era molto tempo che non lo facevo più. Avevo dimenticato la sensazione
di dolce sollievo che si prova, la gioia piccola e contenuta che ti
trascina minuto dopo minuto, parola dopo parola, pensiero dopo
pensiero fino a lasciarti fra le mani di Dio. L'ho sentito stanotte
vicino a me; ho sentito dentro di me quella forza inumana e genuina
che Kant chiamava "legge morale". Non è altro che l'eterno patto
stipulato dall'uomo con Dio nella notte dei tempi. E' una verità che
giace nascosta negli antri più bui della coscienza umana, che si fa
compagna anonima dello Spirito, sollecita il cuore e nutre
l'intelletto.
Dall'origine oscura del mondo l'uomo ha fatto dei propri cuccioli una
mandria di superbi idioti. Per millenni ha accettato menzogne e
compromessi bollando con il marchio della vergogna e dell'indecenza
quei sentimenti che per la loro stessa grandezza spaventano. Vi è una
tale orchestra nel cuore dell'uomo che ciascun sentimento risulta
indispensabile all'armoniosa follia di certi momenti, come all'avaro
silenzio e al sordo rumore di cert'altri. Non vi è recinto che
protegga l'amore dall'odio, l'ammirazione dall'invidia, l'ingenuità
dalla stoltezza, l'intelligenza dalla distruzione. Quando l'uomo ha
colto in sé l'ombra della divinità e la sua coscienza ha respirato il
profumo dei secoli, gli dei lo hanno accusato di ingratitudine.
Nacquero così la vergogna, l'umiliazione, l'odio. Egli aveva scoperto
il segreto della vita, per il quale ogni genitore sarebbe pronto a
rinnegare il proprio figlio. La superbia dell'uomo fu punita, la sua
mente seppellita sotto la cenere della superstizione, il suo corpo
coperto dalla fuliggine del mito. L'uomo tuttavia riuscì a riaffermare
il principio della propria esistenza abbandonandosi alla curiosità,
segno impaziente che chiuse ai mortali le porte del Paradiso......
C'eri tu nelle mie preghiere, come in ogni mio pensiero. Non so se il
mio amore sia in grado di riscattare, almeno in parte, il male che
nasce dalla pretesa di chi vuole soddisfare il proprio orgoglio
nascondendosi sotto il velo dell'affetto. Non so se il mio amore sarà
capace di ripagarti di tante partite perse in precedenza. Vorrei
essere il sole dei tuoi mattini e non la nube delle tue giornate
piovose.
Io ti amo perche sei così, perché non avrebbe senso continuare le mie
battaglie senza di te. Certi sentimenti nascono violenti ed improvvisi
e non hanno bisogno di maturare per diventare grandi.
"Chi può prevedere il destino? Esso è
come le foglie d'autunno, come il volo capriccioso e incurante degli
uccelli che non vedono minacce nel cielo immenso: la colomba non vede
l'avvoltoio e l'avvoltoio ignora la colomba." (Gogol'). Ma se per
averti ancora dovessi combattere anche il destino non esiterei.
Le parole hanno una potenza magica, risuonano come una campana di
bronzo per campi e castelli e paesi lontani. E come per una strana
armonia di pensieri e sensazioni sento il tocco di un'argentea campana
e la voce dell'amore che grida al vento: "LASCIAR PIENEZZA A QUEL CHE
ANCORA CRESCE".
Mi piace ripeterlo sotto voce, al buio, prima di addormentarmi...
pensando a te e sognando di stringerti e di amarti ancora.... finché
non sarai stanco di me, delle mie infantili moine, dei miei capricci
e.... delle mie paranoie.
Buona notte amore.
P.S. Mi manchi tantissimo.>>
Ore 14:35 5 Agosto 1983
In questo momento sono troppo stanca per amare. Piu tardi forse!
Voglio abbracciare il silenzio e correre ad occhi chiusi sui binari
dell'oblio.
Esisterà la felicità?
ore 17:42 stesso giorno
Come un temporale improvviso scoppia dentro di me una rabbia ferina
che divora la noia ed i buoni propositi. Vorrei prendere a pugni il
sole, sputare al cielo, appiccare il fuoco alla terra e morire fra le
onde del mare.
Ho letto la mia sofferenza in una malinconica poesia di Paul Eluard.
Il poeta ama la sua donna come io amo il mio uomo. Il poeta ed io
amiamo lavita con la stessa indecente morbosità: vorremmo non
lasciarne mai abbastanza agli altri. Il poeta ha tutto ciò che un uomo
possa volere, tuttavia l'inquietudine non sgombra il suo animo,
rifiuta la soddisfazione e la felicità delle piccole gioie. Egli ha
saputo dare un nome a questa snaturata malinconia: "male di vivere". E
"male di vivere" è il nome delle mie isterie, delle mie angosce, di
quel dolore che nutre lacrime e lacrime di solitudine e di speranza.
"Male di vivere" è il nome della stanchezza e della avarizia del mio
cuore, della sua avidità e della sua ira.
Quando ho amato qualcuno ho cercato sempre di prendere per me tutto
quello che poteva offrire: la sua intelligenza, il suo affetto, la sua
capacità di comprendere.
Questo amare nonostante tutto, questo infierire senza tregua, sono lo
sfogo di quella rabbia che mi trascino dietro insieme ad un mondo
senza storia e senza tempo.
So amare poco me stessa e l'insoddisfazione che ne deriva la
scaravento addosso agli altri come una colpa. Come è avido e infantile
questo cuore amorfo che si diverte a fare il pagliaccio e tradisce se
stesso ad ogni momento!
"Amore mio", come è dolce questa unione di suoni!
Amore mio, fra poco sarai qui ed io potrò mostrarti il volto della mia
malattia.
Perché non succhi dalle mie labbra questa tristezza che mi gela il
sangue e mi toglie la voglia di vivere?
Perché una volta non mi sorridi e mi chiami Sincerità?
Se l'umiliazione ucciderà il demone che vive sotto la mia pelle, mi
prostrerò ai tuoi piedi, lavandoli con i miei capelli.Ah! quanto odio
sta cibando i miei mostruosi pensieri! Eppure ti sto amando, anche in
questo momento, anche adesso che vedo accanto me la morte che mi
sorride.
28/06/1983
Una volta mi hai detto: <<La nostra è una storia strana, nata male. Ci
unisce una forte attrazione, ma ad essa si mescola una reciproca
repulsione.>>
Questo vuol dire che siamo in cima alla vetta e già sull'orlo
dell'abisso. In non so più quale concezione orientale, ogni coppia di
opposti costituisce una unità dinamica. Ogni volta che una forza
arriva al suo massimo contiene in sé il seme del suo contrario. E' una
intuizione della coscienza e proprio perché tale risulta illogica. Ma
la logica è un'arte costruita dall'uomo. L'amore no.
Se la nostra storia è attrazione e repulsione, se è voluttà ed orrore,
se è colpa ed innocenza, se è sacra e ripugnante allo stesso tempo, se
è umanità' e bestialità', io e te abbiamo raggiunto l'unità.
E' una storia nevrotica, come l'hai definita tu? Sì, perché è tutto ma
spesso senza armonia. Un momento è poesia, magia, sogno, il momento
dopo è ira, guerra, silenzio. Abbiamo fatto dell'offesa un'arma e
della paura uno scudo. Perché?
La nostra storia si è nutrita di dubbi dal primo istante. Quando ho
capito che amare significava stare con te, ho smesso di cercare.
Adesso bisogna smettere di dubitare.
E' stata una storia senza forzature, nata dagli intrecci di una vita
che non conosce volontà. Che sia caso o destino poco importa. Una
poesia cinese dice: Sedendo senza far niente viene la primavera e
l'erba cresce. Lasciando che ogni cosa sia, non esiste nulla che non
si faccia.
Una storia così è senza fine eppure è già finita. Se è passione ha già
in sé il germe della propria distruzione.
Questa storia indugia, esita, poi corre; cammina ad occhi chiusi su
una corda tesa a metà tra il cielo e la terra, il paradiso e
l'inferno.
Non dobbiamo che tacere e restare a guardare.
Se tutto deve finire, che sia! Ma se è destinata a durare perché
ostinarsi a voler capire?
<< Chi vuol nascere deve distruggere un mondo>>
L'amore, cioè, cresce dall'indebolimento della volontà. Per questo le
parole dell'odio e dell'amore diventano le stesse sulle labbra del
tempo.
Mi hai detto che ci sono momenti che hai bisogno di confrontarti con
gli altri e momenti in cui hai bisogno solo di trovare te stesso.
Per me invece ci sono momenti in cui ho me stessa, in cui tutto ha un
senso ed una verità, in cui l'amore brilla, e momenti in cui tutto
perde il sigillo della verità ed in cui anche l'amore perde la sua
luce. In questi momenti mi sembra di capire cosa sia la disperazione.
Ho bisogno di te perché ti amo.
<<L'amore non deve implorare né pretendere. Deve avere la forza di
diventare certezza dentro di sé. Allora non è più trascinato, ma
trascina. Attraverso l'amore puoi trovare te stesso.>> (Da Demian di
Herman Hesse)
Io volevo essere la sola rosa rossa del tuo giardino. Non sono che una
margherita china sul suo stelo, che si bagna delle tue parole
nutrendosi dei tuoi sorrisi. Volevo essere l'aquila che fende il tuo
cielo azzurro e nero. Non sono che un'ape che fa delle tue parole
nettare e vola adagiata sui tuoi pensieri. Volevo essere il sogno
delle tue notti. Non sono che un volto che ti spia durante il giorno.
Ho già usato troppe parole: che esse servano a comunicare è vero, ma è
vero anche che spesso storpiano la verità. La verità non si comprende,
si intuisce. Allora diventa perfezione. C'è una verità che arriva
attraverso vie misteriose in noi, nello specchio del destino, dove
puoi vedere la tua immagine giocare con Dio.
La verità non è nelle parole né nel mondo che ci circonda ma è in noi,
nel nostro cuore, dove i fenomeni dell'universo si incrociano una
volta e per sempre.
Io voglio essere quella verità, quel sempre.
Voglio essere tutto questo ed altro...
E' una chimera?
P.S. Non so bene neanche io cosa volessi dirti. Non sono io che scrivo
a te ma è il mio cuore che parla al tuo cuore. Aveva bisogno di
liberare i suoi pensieri.


title: Lettere d' amore?

author: Filo Sganga

text:
Lunghissimo, accidenti!
E, a un primissimo approccio, neanche tanto semplice
da mandar giu' (nel senso che richiede una giusta
e meditata dose di attenzione).
Lo stampo e me lo leggo con calma
Poi ti fo sapere.
- Filo


title: Lettere d' amore?

author: mrwhite

text:
On Tue, 15 Sep 1998 17:45:17 GMT,
nu...@softhome.net
 (Serial) wrote:
>
>" Lettere d'amore? " e' il titolo (provvisorio) di questo " lavoro"
>che vuole diventare libro. E' la storia di due adoloscenti che si
>affacciano confusi alla vita: Storia che si sviluppa sui pensieri e
>sui ricordi di marco, risvegliati da un quaderno che Maddalena, la sua
>ragazza gli scrive per risvegliarlo dal profondo stato di depressione
>e torpore in cui egli e' caduto.
>Questo e' solo un breve estratto e riguarda la parte in cui Maddalena
>scrive. Naturalmente ogni scritto di Maddalena e' intervallato dal
>romanzo vero e proprio in cui la voce narrante e' quella di Marco.
>vorrei un vostro spassionato commento, please
Mi piacciono molto, le lettere...
Sembrano *vere*.
Piuttosto non sembrano poesie di un'adolescente, forse, ma avrei
bisogno di sapere di piu' del personaggio, che forse e' volutamente
molto maturo...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Ho formattato il disco e non ho voglia
di recuperare le vecchie signatures...
ciaociao
mrwhite
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~


title: Lettere d' amore?

author: Nikola

text:
caro
nu...@softhome.net
 (Serial),
non so se sono io o siete voi, ma ci sono qui su ias degli scritti che
non riesco a leggere fino in fondo. non chiedetemi il perche'. sono un
lettore dilettante, come dilettante sono quando scrivo e quando
commento gli scritti altrui.
ciao
nicola.
ECCHISSENEFREGA: l'unica lettera d'amore che mi ha fulminato (in
letteratura, ovvio!) e' quella presente su "in culo oggi no" di Jana
Cerna', e/o editore. lunga 40 pagine l'ho letta tutta d'un fiato e non
mi ha annoiato nemmeno un secondo.
On Tue, 15 Sep 1998 17:45:17 GMT,
nu...@softhome.net
 (Serial) wrote:



title: Lettere d' amore?

text:
On Wed, 16 Sep 1998 16:44:02 GMT,
mrw...@condomtin.it
 (mrwhite)
wrote:
>Mi piacciono molto, le lettere...
Tenchiu'
>Sembrano *vere*.
 Magari lo sono per davvero

>Piuttosto non sembrano poesie di un'adolescente, forse, ma avrei
L'anima non ha eta'. Cmq, secondo me, conosciamo molto poco di quello
che passa per la testa degli adolescenti
>bisogno di sapere di piu' del personaggio, che forse e' volutamente
>molto maturo...
Avere la capacita' di scalfire la superficie delle cose non sempre e'
prerogativa solo delle persone adulte e mature
Descrivere il personaggio femminile in poche righe e' difficile. Ma
come potrai notare dallo scritto che ho gia' inviato, cio' che
caratterizza spiccatamente la sua personalita' e', a parte una viva
intelligenza, l'ambivalenza e il contrasto.


title: Lettere d' amore?

text:
On Tue, 22 Sep 1998 17:08:03 GMT,
nu...@softhome.net
 (Serial) wrote:
>>Sembrano *vere*.
>
> Magari lo sono per davvero
Mi viene in mente che sarebbe bello se tutti mandassimo al NG una
nostra lettera d'amore, una di quelle scritte proprio per una persona
amata...
>>Piuttosto non sembrano poesie di un'adolescente, forse, ma avrei
>
>L'anima non ha eta'. Cmq, secondo me, conosciamo molto poco di quello
>che passa per la testa degli adolescenti
Nonono, mi riferivo allo stile, solo a quello...la mia adolescenza e'
finita (e' finita??) da poco, so bene come ci si sente...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
- you won't be following an umbrella! -
ciaociao
mrwhite
U.I.N. 10210099
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
use the condom, remove it to reply.


title: Lettere d' amore?

text:
On Wed, 23 Sep 1998 12:57:39 GMT,
mrw...@condomtin.it
 (mrwhite)
wrote:
>On Tue, 22 Sep 1998 17:08:03 GMT,
nu...@softhome.net
 (Serial) wrote:
>
>
>>>Sembrano *vere*.
>>
>> Magari lo sono per davvero
>
>Mi viene in mente che sarebbe bello se tutti mandassimo al NG una
>nostra lettera d'amore, una di quelle scritte proprio per una persona
>amata...
>
>>>Piuttosto non sembrano poesie di un'adolescente, forse, ma avrei
>>
>>L'anima non ha eta'. Cmq, secondo me, conosciamo molto poco di quello
>>che passa per la testa degli adolescenti
>
>Nonono, mi riferivo allo stile, solo a quello...la mia adolescenza e'
>finita (e' finita??) da poco, so bene come ci si sente...
Basta cominciare...


title: Lettere d' amore?

text:
On Wed, 23 Sep 1998 18:44:32 GMT,
nu...@softhome.net
 (Serial) wrote:
>>Nonono, mi riferivo allo stile, solo a quello...la mia adolescenza e'
>>finita (e' finita??) da poco, so bene come ci si sente...
>
>Basta cominciare...
Occhei...



title: Stella

author: Libertaria

text:
Come promesso una mia prosa, e prometto anche che dalla prossima
settimana tentero' pure ad avventurarmi nei miei primi commenti ai
vostri scritti, sperando di essere all'altezza del compito.
Siete un newsgroup meraviglioso.
Ciao a tutti
Stella
Deciso, cerchero' di scrivere una poesia.
Bella, se posso: di quelle profonde, quelle con rime baciate
linguainbocca, perfettamente arrotolate alternandole con misurate
parole, cesellate e colorate a tinte morbide in un amplesso sudato e
tiepido dove l'ansimare diventa canzone.
Voglio darle un titolo assoluto, cosi' bello da bastare quasi a se'
stesso, cosi' fortemente coniato sull'acciaio del pensiero da
diventare amovibile dalla coscienza del cosmo, un titolo che sia
introduzione e finale, alpha e omega.
Mentre rifletto tamburello con la matita sul foglio, alle volte
traccio sinuose curve che poi arzigogolando salgono e scendono, si
arricchiscono di lazzi frivoli alla stessa velocita' con la quale il
mio intimo si svuota di razionalita' fino a vagare leggero
nell'effimero del simbolismo pronto a cogliere l'ispirazione. Potrei
scrivere versi all'amore, ma l'amore e' schivo: e' una prostituta che
si concede solo a chi e' disposto a pagare il telesma del mondo, solo
a chi e' disposto a barattare lacrime col sudore.
Non e' roba da poetare in serate cosi', comodamente seduti testa nelle
mani con un primitivo che ondeggia nel calice cullato dalle
oscillazioni del tavolo mentre una radio sfuma "Sailing", insieme alla
percezione del se'.
Ho poetato amore solo cullato tra le sue braccia, nella sofferenza
infinita ultima dell'orgasmo, la contrazione assoluta dell'esistere
che esplode come supernova... ma non esistono parole.
Scrivero' di me, di noi.
Il macrocosmo mondo nel microcosmo uomo, e viceversa. L'alternanza
emozionale della natura, l'andirivieni estatico delle realta'
quotidiane, l'infinito che si mette a chiacchierare con l'eternita'.
Ma ancora non ho il titolo.
Non ho ancora "neppure il titolo".
La chiamero' "Stella". Si', stella mi piace, perche' palese splendore
ma assoluta discrezione, umilta' femminea a brillare notturna senza la
presunzione abbagliante del maschile solare. La statica quiete
paziente sempiterna delle terse notti invernali, la certezza che un
tempo esiste in perenne espansione senza verso e intensita',
goffamente misurato da noi pulviscolari esserini illusi di saperne
leggere lo scorrere.
Immagino una clessidra' conficcata sul palo della meridiana sanguinare
sabbia sulla sabbia di un deserto che di lei non si cura, che' nulla
ha da aggiungere, ne' da sottrarrre: solo il dolore
dell'irreversibile. Cosi' mi piace immaginare il tempo, un'idea che
ipotizza di se'.
Bene, sara' "stella".
Scrivo questo titolo diligentemente su un foglio nuovo, l'altro e'
accatastato insieme ad altre palle di neve di questo inverno
concettuale accanto ad un cestino che proprio non so violare.
Lo scrivo in corsivo, leggermente inclinato a destra per dare un senso
di eleganza per convincermi, o piuttosto illudermi, di avere le idee
chiare: non so che succedera', so che fluira'.
Come ogni sera, mi ritrovo come un Crusoe a scrutare l'orizzonte
sull'isola lignea del mio tavolo aspettando l'equipaggio della nave
Intuizione, naufrago del quotidiano prigioniero di un gioco crudele:
milioni di piccolissime isole tutte affiancate in questo finto oceano,
cosi' vicine che i rami dei loro alberi giocano ad accarezzarsi tra
loro mentre distratti tagliamo canne per difenderci dal cannibale, dal
diverso.
Un deserto di trappole.
E questo cielo piatto, una teoria infinita che da quaggiu' appare
misero tappeto bucherellato, attraverso i cui fori nelle notti serene
possiamo intravedere l'immensita' che a noi si cela, la veraluce, la
teoria di dio.
Ecco come comincera' la mia poesia, scrivero' di questo panno
bucato...
"Il vetro nero e' alto su me,
maculato d'argento a raccontar di noi
attraverso gli occhi delle lontananze."
Puo' andare. Anche perche' dio, se c'e' , e' davvero lontano.
Quantomeno, disattento.
Certamente assimilare le stelle a macchie d'argento e' banale,
riduttivo, ma e' questo che in realta' cerco: la semplicita'
dell'inimmaginabile, del lontanissimo: la concretezza dell'ipotesi, la
vacuita' della tesi, l'insostenibilita' della dimostrazione. La
stoltezza della scienza, millenni di scalate impavide per scoprire di
essersi arrampicati, ahinoi, a testa in giu'.
Arriveremo da qualche non parte per crederla la vetta del mondo, per
scoprire che a quel punto, per capire davvero, dovremo semplicemente
lasciarci cadere verso il mito, con gli occhi a fessura perche' i
buchi del cielo ci abbaglieranno persino nella notte piu' buia.
Se non rimbalzeremo contro l'immensita', infrangeremo la barriera e
scopriremo la luce.
Questa contemporaneita' dell'assoluto e' disarmante, sento l'infinito
talmente innumerabile da inebriarmi la percezione, scopro che il
minuto del nostro tempo e' grande quanto tutta la nostra storia.
Questo scrivero', scrivero' di questo fiume di lava che non ha
sorgente e foce, ne pendenza: scorre nasce e muore nel lampo di un
attimo imparandosi per esperienza, dimentico di se' per l'inesistenza
della memoria. Chi non ha passato non ha presente, ne' futuro. Siamo
una contemporaneita' inconsistente, la sintesi di una eco sorda che
rimbalza, un'onda che non esiste.
Vorrei riuscire a raccontare delle nostre ambizioni cieche, del nostro
cercar di lenire il dolore della ferita secca dell'esistere cullando
illusioni di possibilita' dimenticandoci di galleggiare tra queste
acque. Siamo foglie in un cielo d'autunno.
"Trapassati remoti,
che non conoscono un poi,
navigano le distanze
di eoni liquidi a scorrere
tra le rapide dell'infinito.
La mia eco e' lontana:
c'e' una torre da erigere
che nascosi con un dito
indicandola a questa specie
scarsamente umana,
per salvar l'occhio assonnato
distrattamente attento
a non calpestar specchi."
Dovrei rileggermi, perche' l'inquietudine della stanchezza mi rende
opaco e sento che ho perso la via come un bambino al supermercato che
ha lasciato la mano sicura della madre per riguardare un giocattolo...
mi ritrovero' piangente tra occhi che non sapranno consolarmi.
Grazie al cielo non ho paura del buio, ne' della solitudine. Ho
imparato a lasciarmi condurre dai suoni, ad annusare l'aria per
trovare certezza di me, del vento che viene dal mare, della pioggia
che arrivera' da ponente.
Le mie mani sanno trovare, i miei passi cauti hanno scoperto il gioco
dell'equilibrio grazie alla cautela della lentezza cosciente.
Quando sono solo, mi guardo. Sono fuori da questo corpo leggero e mi
piace scoprirmi goffo bipede intento a palpare la notte regina.
Quando ero bambino, scoprii che la solitudine non era un vuoto che
sedeva accanto a me: era un immensita' densa di spazio che potevo
invadere con i miei giochi: ora ero pirata coraggioso, ora assassino
di draghi, ora prode paladino partito per la crociata. Ero tutto, e
tutto giocava con me. Imparai ad essere amico di tutto ed ancora oggi
ho la certezza biologica di partecipare con il semplice gesto del
respirare al gioco infinito delle cose che semplicemente esistono,
sono una parte infinitesima del tutto che ne giustifica l'esistenza.
L'eternita' non ha misura, ma ne ho la dimensione: so che esisteranno
tanti giorni pari quanti sono quelli dispari, con la massima
precisione. E' una certezza di una portata sovrumana, e' l'infinito
distrattamente riposto nella tasca interna della giacca.
Mi conosco irripetibile, eppure infimo.
Non esistera' mai piu' un altro me, per questo sono cosmico eppure
cosi' inutile da svanire tra le ceneri del cosmo.
Mi piace esistere perche', in fondo, non ha senso.
"Di questo passato,
che aspetto affranto
su questo mondo a spicchi,
serbero' memoria.
Quando arrivo' il futuro,
porsi la mano all'idea
per trovar traccia di me."
Mi rileggero', per ridere di me e riprendermi dalla follia, per darmi
una grattatina tra i capelli e sussurrarmi con la voce leggera del
pensiero: "adesso e' tardi, vai a letto: domani hai un sacco di cose
da fare".
Stella.
Il vetro nero e' alto su me,
maculato d'argento a raccontar di noi
attraverso gli occhi delle lontananze.
Trapassati remoti che non conoscono un poi,
navigano le distanze
di eoni liquidi a scorrere
tra le rapide dell'infinito.
La mia eco e' lontana:
c'e' una torre da erigere
che nascosi con un dito
indicandola a questa specie
scarsamente umana,
per salvar l'occhio assonnato
distrattamente attento
a non calpestar specchi.
Di questo passato,
che aspetto affranto
su questo mondo a spicchi,
serbero' memoria.
Quando arrivo' il futuro,
porsi la mano all'idea
per trovar traccia di me.
So che prima di addormentarmi, piangero' di gioia.


title: Stella

author: Flagello

text:
Maledico e stramaledico la tecnologia infame che promette e mai mantiene.
Maledico e stramaledico il server ottuso ed insensibile che mi sbarra la
strada.
Perdonatemi, o voi volenterosi ai quali spreco banda e tempo, ma è il dolore
indicibile del mutismo telematico forzato, è lo spasimo infinito che mi
protende verso il bello che vedo passare senza poter sollevare un fiato,
senza poter profferire verbo.
E che è!
Oh... io volevo solo dire due parole sullo scritto di Libertaria e postare
qualcosa di mio, ma pare che la strada mi sia ovunque preclusa. Spero almeno
che questo mio tentativo estremo giunga. Se ciò non avvenisse getterò la
spugna. Forse per sempre...
Lasciatemi però dire quanto mi è piaciuto questo pezzo di bravura e di
passione, questo esempio di scrittura e di sensibilità.
La tua poesia dell'altro giorno mi è piaciuta molto, ma con questo scritto
di sei superata. Hai raggiunto punte di raro lirismo, mi hai quasi commosso.
Lasciatemi citare almeno un pezzettino, che oltre ad essere magnificamente
scritto è anche molto profondo ed oserei dire filosoficamente valido:
> Imparai ad essere amico di tutto ed ancora oggi
> ho la certezza biologica di partecipare con il semplice gesto del
> respirare al gioco infinito delle cose che semplicemente esistono,
> sono una parte infinitesima del tutto che ne giustifica l'esistenza.
> L'eternita' non ha misura, ma ne ho la dimensione: so che esisteranno
> tanti giorni pari quanti sono quelli dispari, con la massima
> precisione. E' una certezza di una portata sovrumana, e' l'infinito
> distrattamente riposto nella tasca interna della giacca.
> Mi conosco irripetibile, eppure infimo.
> Non esistera' mai piu' un altro me, per questo sono cosmico eppure
> cosi' inutile da svanire tra le ceneri del cosmo.
> Mi piace esistere perche', in fondo, non ha senso.
Catso, che gran frase, quest'ultima!
Ma sono tutte così le cose che scrivi?
No, guarda, perché se pure le altre cose sono belle la metà postale subito
perché sto sbavando dalla voglia.
Davvero complimentoni!
Flagello


title: Stella

text:
On Sat, 14 Oct 2000 11:06:07 +0200, "Flagello" <
qual...@iol.it
>
wrote:
>Catso, che gran frase, quest'ultima!
>Ma sono tutte così le cose che scrivi?
>No, guarda, perché se pure le altre cose sono belle la metà postale subito
>perché sto sbavando dalla voglia.
>
>Davvero complimentoni!
Sono senza parole, complimenti cosi' belli non ne avevo mai ricevuti.
Postero' ancora, e iniziero' a commenatre cose bellissime che qui ho
potuto leggere.
Un abbraccio a tutti voi, sono felice.
L.


title: Stella

author: Ligeia

text:
Libertaria <
tranqu...@tin.it
> wrote in message
39e79e19...@news.tin.it...
Mi hai annichilita con la bellezza di questa prosa.
Non posso e nemmeno voglio dirti altro perché sto ancora smaltendo il
post-orgasmo dovuto alle tue parole.
E come mi capita di dire in certe occasioni, anche a te rivolgo un:
DAMMENE ANCORA!!!
Una sola cosa: una tale densità di immagini lirico-travolgenti in una
prosa è davvero rara.
Ligeia


title: Stella

text:
On Sat, 14 Oct 2000 15:24:17 GMT, "Ligeia" <
Lig...@myaddress.at
>
wrote:

Dire che il mio entusiasmo e' alle stelle, e' riduttivo. Postero'
altre cose, anzi ho scritto qualcosina ieri sera, che posto dopo
averti risposto.
Un abbraccio, con tutta la riconoscenza possibile.
L.


title: Stella

author: Gordon Comstock

text:
> Mi piace esistere perche', in fondo, non ha senso.
> Mi rileggero', per ridere di me e riprendermi dalla follia,
> So che prima di addormentarmi, piangero' di gioia.
**************************
Che esordio!
Ma da dove sei uscita? Contami tra i tuoi estimatori.
Un commento piu' razionale alla tua scrittura a dopo ...
... ora proprio non potrei.
Grazie. Brava.
Grandi occhi, non solo buona penna.
gordon


title: Stella

text:
"Libertaria " <
tranqu...@tin.it
> ha scritto:
> Mi rileggero', per ridere di me e riprendermi dalla follia
Posso usarla come sign? E' splendida.
--
gordon
~~~~~
per rispondere  in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: Stella

text:
On Sat, 14 Oct 2000 21:34:30 +0200, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> wrote:
>
>
>"Libertaria " <
tranqu...@tin.it
> ha scritto:
>
>> Mi rileggero', per ridere di me e riprendermi dalla follia
>
>Posso usarla come sign? E' splendida.
>
Certo, la cosa mi farebbe strafelice.
E grazie , grazie, grazie per le tue parole.
L.


title: Stella

author: Pikkiatella

text:
Libertaria <
tranqu...@tin.it
> wrote in message
39e79e19...@news.tin.it...
> Come promesso una mia prosa, e prometto anche che dalla prossima
(cut)
Per piacere, sebbene in ritardo aggiungimi tra quelli rimasti
a bocca aperta di fronte al tuo pezzo.
E - magari - aspetta un poco per postarne altri.
Questo è da rileggere per una settimana.
Grazie.
Pikkia


title: Stella

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto:
> Per piacere, sebbene in ritardo aggiungimi tra quelli rimasti
> a bocca aperta di fronte al tuo pezzo.
> E - magari - aspetta un poco per postarne altri.
> Questo è da rileggere per una settimana.
Dopo averlo commentato l'ho riletto, salvato, riletto, stampato e
riletto ancora ed ancora. E ogni volta ci vedo cose nuove.
Un'autentica meraviglia.



title: Stella

author: Ombra

text:
Libertaria <
tranqu...@tin.it
> wrote
> Come promesso una mia prosa, e prometto anche che dalla prossima
> settimana tentero' pure ad avventurarmi nei miei primi commenti ai
> vostri scritti, sperando di essere all'altezza del compito.
Cazzarola! E non ho altre parole.
Ombrallibita (in senso buono) :)
PS:
> Siete un newsgroup meraviglioso.
Si', lo sappiamo :P


title: Stella

author: Luca

text:
Fri, 13 Oct 2000 23:45:49 GMT,
tranqu...@tin.it
 (Libertaria ) dice
>Stella
Io non lo trovo niente di speciale, né in bene né in male, ma il
problema č un altro: riuscite a descrivere qualcosa che si svolga
fuori dal vostro cervello?
Voglio dire...possibile che il 90% della roba che appare qui sopra sia
intimista, interiore, tra l'altro, molto spesso, espressa in uno stile
barocco e circonvoluto?
Pensateci, se vi va, poi fatemi sapere.
Luca
P.S. - il plurale č dovuto al fatto che spero in un ampio pubblico.


title: Stella

text:
On Tue, 17 Oct 2000 16:39:53 +0200, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>
>Libertaria <
tranqu...@tin.it
> wrote
>
>> Come promesso una mia prosa, e prometto anche che dalla prossima
>> settimana tentero' pure ad avventurarmi nei miei primi commenti ai
>> vostri scritti, sperando di essere all'altezza del compito.
>
>Cazzarola! E non ho altre parole.
>
>Ombrallibita (in senso buono) :)
>
>PS:
>> Siete un newsgroup meraviglioso.
>
>Si', lo sappiamo :P
>
>
Non so davvero che dire. Mi sto godendo un momento magico. Grazie a
tutti voi.
L.


title: Stella

text:
On Tue, 17 Oct 2000 16:48:09 +0200, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
>Fri, 13 Oct 2000 23:45:49 GMT,
tranqu...@tin.it
 (Libertaria ) dice
>
>>Stella
>
>Io non lo trovo niente di speciale, né in bene né in male, ma il
>problema è un altro: riuscite a descrivere qualcosa che si svolga
>fuori dal vostro cervello?
>Voglio dire...possibile che il 90% della roba che appare qui sopra sia
>intimista, interiore, tra l'altro, molto spesso, espressa in uno stile
>barocco e circonvoluto?
>Pensateci, se vi va, poi fatemi sapere.
>
>
>
>Luca
>
>P.S. - il plurale è dovuto al fatto che spero in un ampio pubblico.
Hai fatto una osservazione giusta.
Tentero' tra poco qualcosa di simile, sperando di avere afferrato il
senso del tuo messaggio.
Tieni presente, pero', che anche se in terza persona, e' comunque chi
scrive che pensa, quindi e' comunque un qualcosa che si compie dentro
la nostra testona :)
Un abbraccio
L.


title: Stella

text:
On Tue, 17 Oct 2000 10:31:46 +0200, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> wrote:
>
>Libertaria <
tranqu...@tin.it
> wrote in message
>39e79e19...@news.tin.it...
>
>> Come promesso una mia prosa, e prometto anche che dalla prossima
>
>(cut)
>
>Per piacere, sebbene in ritardo aggiungimi tra quelli rimasti
>a bocca aperta di fronte al tuo pezzo.
>E - magari - aspetta un poco per postarne altri.
>Questo è da rileggere per una settimana.
>
>Grazie.
>
>Pikkia
>
Abbracci ed abbracci. Ho finito la creativita' per ringraziarvi
sinceramente. :)
L.


title: Stella

text:
Tue, 17 Oct 2000 15:40:25 GMT,
tranqu...@tin.it
 (Libertaria ) dice
>Tentero' tra poco qualcosa di simile, sperando di avere afferrato il
>senso del tuo messaggio.
Capiamoci: non devi tentarlo per fare un favore a me, anzi, non "devi"
e basta. Ci mancherebbe solo che venissi a dirti come e cosa devi
scrivere.
>Tieni presente, pero', che anche se in terza persona, e' comunque chi
>scrive che pensa, quindi e' comunque un qualcosa che si compie dentro
>la nostra testona :)
Sofismo allo stato puro: hai capito benissimo cosa volevo dire.
Salud.
Luca


title: Stella

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message
m8pous802tcii1cug...@4ax.com...
> Voglio dire...possibile che il 90% della roba che appare qui sopra sia
> intimista, interiore, tra l'altro, molto spesso, espressa in uno stile
> barocco e circonvoluto?
> Pensateci, se vi va, poi fatemi sapere.
Risposta onesta: boh.
L'eccessivo "intimismo" in genere mi annoia a morte.
"Questo" particolare pezzo invece mi è piaciuto, e continua
a piacermi, nello stile e nei contenuti.
Che poi la maggior parte dei testi che riportano "considerazioni personali"
sia di una barba mortale (imho) è cosa nota, almeno per me.
> P.S. - il plurale è dovuto al fatto che spero in un ampio pubblico.
Non mettere il dito nella piaga ;))))
pikkia


title: Stella

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto:
> Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
> > Voglio dire...possibile che il 90% della roba che appare
> > qui sopra sia intimista, interiore, tra l'altro, molto spesso,
> > espressa in uno stile barocco e circonvoluto?
> > Pensateci, se vi va, poi fatemi sapere.
> Risposta onesta: boh.
> L'eccessivo "intimismo" in genere mi annoia a morte.
> "Questo" particolare pezzo invece mi è piaciuto, e continua
> a piacermi, nello stile e nei contenuti.
>
> Che poi la maggior parte dei testi che riportano
> "considerazioni personali" sia di una barba mortale
> (imho) è cosa nota, almeno per me.
Sto pensando di delegare Pikkia a rispondere in mia vece ;-)
gordon


title: Stella

text:
"Luca" <
bit...@tin.it
> ha scritto:
> > Tieni presente, pero', che anche se in terza persona,
> > e' comunque chi scrive che pensa, quindi e' comunque
> > un qualcosa che si compie dentro la nostra testona :)
> Sofismo allo stato puro: hai capito benissimo cosa volevo dire.
> Salud.
Non direi sofismo. Piuttosto, scrivere e' come fotografare; poi si
puo' fotografarsi, ed anche ... fotografarsi davanti ad uno
specchio.
Attendo con ansia che la mia mitica Libertaria fissi l'obiettivo
sul mondo circostante.
gordon


title: Stella

text:
Tue, 17 Oct 2000 18:22:57 +0200, "Gordon Comstock"
<
m...@antiscalinet.it
> dice
>Attendo con ansia che la mia mitica Libertaria fissi l'obiettivo
>sul mondo circostante.
"mitica"?
Luca


title: Stella

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
8shtmb$sf5$1...@pegasus.tiscalinet.it...
> Sto pensando di delegare Pikkia a rispondere in mia vece ;-)
>
> gordon
Giammai ;))))
pikkia


title: Stella

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote
> Giammai ;))))
Appunto. I reply di Gordon sono una delle cose che leggo con piu' gusto su
ias, senza nulla togliere a pikkia, of course (a parte il biciere di mano
:P)


title: Stella

author: Trans IL vanO

text:
Ombra
om...@freemail.it
 scrisse:
> a parte il biciere di mano
il ventiquattresimo non ha senso
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Stella

text:
Libertaria
tranqu...@tin.it
 scrisse:
> Deciso, cerchero' di scrivere una poesia.
> Bella, se posso: di quelle profonde, quelle con rime baciate
Troppa poca TANGIBILE umanità in parole tanto belle
e legate l'un l'altra da una trama sfuggente
ma non per questo poco magnetica, anzi.
Un Ulderico d'altri tempi FORSE avrebbe parlato
di "spreco di talento",  nell'accezione migliore.
Ma forse no.
Sarà che io sono troppo terra-terra: non posso
far altro che applaudire un testo sì ben scritto,
ma con dalle basi così solide da sembrar false ai miei
occhietti ignoranti.
Ho finito il fumo, sarà per questo?
Brava
Ciao
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Stella

text:
Trans IL vanO <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
> il ventiquattresimo non ha senso
Tante cose non hanno senso, ma sono belle lo stesso :)
p.


title: Stella

text:
Pikkiatella
pikiki...@virgilio.it
 scrisse:
> > il ventiquattresimo non ha senso
>
> Tante cose non hanno senso, ma sono belle lo stesso :)
certamente, tipo uccidere una delle settemila
zanzare del campeggio.
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: Stella

text:
Trans IL vanO <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
> certamente, tipo uccidere una delle settemila
> zanzare del campeggio.
preferisco bere che ammazzare zanzare.
al massimo, bevendo, le ammazzo con l'alito.
p


title: Stella

text:
Wed, 18 Oct 2000 12:00:02 +0200, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> dice
>al massimo, bevendo, le ammazzo con l'alito.
O si suicidano quando scoprono che la bottiglia è finita.
Luca


title: Stella

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message
> O si suicidano quando scoprono che la bottiglia è finita.
Ma che zanzare ci sono dalle tue parti? ;)))
pikkia


title: Stella

text:
Pikkiatella
pikiki...@virgilio.it
 scrisse:
> preferisco bere che ammazzare zanzare.
> al massimo, bevendo, le ammazzo con l'alito.

magari solo quelle

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: Stella

text:
Trans IL vanO <
transilva...@eudoramail.com
>
> magari solo quelle
bon, fine dell'ot.
p


title: Cercasi scrittore di copioni per commedie in ambiente Cyberspazio

author: vic

text:
Ciao , sono uno dei fondatori di Virtual Italy, una comunità italiana nel
Cyberspazio 3D di Active Worlds.
Abbiamo costruito una Arena Virtuale dove teniamo delle rapresentazioni e
manifestazioi di vario genere.
Cerchiamo ora uno o piu' collaboratori che vogliono vedere rappresentate
delle proprie storie possibilmente commedie in questo ambiente.
La cosa viene ad apparire cosi' che diversi utenti possono collegarsi a
questo ambiente 3D e andare nell'arena. Poi io o uno degli altri membri di
Virtual Italy attiviamo uno script per dei Bots (fino a 20 personaggi alla
volta) che recitano poi una parte inviando messaggi di testo (parlare) e
muovendosi. Naturalmente la scenografia puo' ugualmente venire cambiata
rispetto alla scena.
la nostra home page :
http://virtual-italy.net
Chi ha interesse a questo esperimento futurista ci contatti


title: La mia vita a pancia in sotto, riformattata

author: Elena

text:
Innanzitutto scusate per la formattazione del messaggio precedente.
Poi grazie a Rassel per i suoi commenti e un sorriso, ma più che altro
una risata, a DK Inforna. Ridicolo, con un post html su un newsgroup
tanto per violare completamente la netiquette e una ricerca disperata
di contatti (ma quale metrica dai, si vede lontano un chilometro che
ho semplicemente sbagliato la formattazione) con l'indirizzo ripetuto
una decina di volte...
"La mia vita a pancia in sotto"
Mi sveglio nei letti di uomini politici con i denti in un bicchiere
d'acqua; ho gli occhi incollati e i sapori più disparati in bocca
(seme e aragosta, pelle e champagne, caviale, ma spesso solo pelle e
seme).
Loro hanno tutto il mondo sul comò (denti compresi): i soldi già
pronti, fedi rimosse, magari poco prima dell'eiaculazione, e
telefonini pieni di nomi.
Come un segnale elettrico, presto mi troverò dall'altra parte dello
schermo, e uno dei numeri sul cellullare sarà quello della cariatide
che ora mi
dorme a fianco sognando altre poltrone ed altre auto scure.
Con la coscienza molle, in vacanza permanente, mi abbandono alle
correnti di denaro e faccio la morta a galla; a fare il morto a galla
ci si salva da ogni naufragio, si evita una fine violenta, la
tragedia. Ci si spegne piano piano, se non arrivano i soccorsi: io,
sto ancora aspettando.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Elena Piovanelli
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
http://web.tiscalinet.it/elenapiovanelli
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°


author: gilgamesh

text:
Elena ha scritto nel messaggio ...
>
>"La mia vita a pancia in sotto"
>
Mi pare che tu abbia qualcosa dentro da tirare fuori.
Non č certo un capolavoro dal punto di vista formale (non mi riferisco alla
formattazione), ma penso che tu abbia sicuramente dei margini di
miglioramento.
Forse selezionando immagini piů nitide e suggestive e usando con meno
parsimonia e piů "delicatezza" le parole...
La chiusa non mi pare male (io perň con i finali sono un disastro, perciň il
mio giudizio conta poco!).
č comunque l'unica cosa che ha a che fare con lo scrivere che ho visto
postata oggi.
Resto in attesa di qualcosa d'altro di tuo.
g.


title: [P] senza nome

author: daniele

text:
Nella tenace nevicata, ami
Rifugiarti nello chalet d'alta montagna,
      Schermirti di lana e carezze.
Quindi il lay-out
      Dell'amore s'impenna,
E' finito l'encefalogramma piatto!
Avveleni le astute labbra
      Di morsi e sospetti,
Laddove la lingua effonde
Una saliva memore
      Di liquidi etruschi
E di scene egizie stilizzate.
S'accendono e si spengono
Come cerulei led luminosi
      Gli occhi tuoi.
Ahimè! Che desiderio mi prende
Di afferrare con i denti
      La tua carne spirituale,
Forare con i canini
      Il tuo grembo.
Repente agguantare uno smanioso coltello
      Ed assaggiare la tua corteccia
Perché si trasformi per me
In particola.
Daniele


title: Ne è valsa la pena, Etxeberria ?

author: Andrea B. Previtera

text:
Etxeberria, è valsa la pena,
di montare quell'altalena ?
Di capire che il mondo non è così bello
e per farlo, portare tra i denti un coltello
Etxeberria, la pena, e Manuèl.
Etxeberria, hai pagato lo scotto
di mostrarti così tanto dotto,
ma perchè non ammetti di avere sbagliato
e che tutto il tuo esistere è già cancellato ?
Etxeberria, lo scotto, e Manùel.
Extberria, dai, ridammi la borsa
non costringermi ancora a una corsa,
questa volta mi hai proprio stancato di brutto
e se semini il peggio ne coglierai il frutto
Etxeberria, la borsa, e Mànuel.
Etxeberria, il frutto, e Manuèl.
	- Andrèàbì,
http://www.computerville.it/last_cereal


title: spam con dispetto: "Il genio della sintesi"

author: TS

text:
Il genio della sintesi
Stridono le rotelle nel cervello del Genio e la clorofilla esce dalle
storte di carbonio. Crepita tutto e nella stanza sbuffa ossigeno sintetico
dai fori a sfintere sparsi per le pareti. Questa è l'ora della riduzione
giornaliera. Il Genio riporta ai minimi termini ciò che per sua natura vi
si rifiuterebbe. Esso sa convincere la materia e le forme, le idee
platoniche e gli u.f.o., asceti e cornificatóri.
Lo inquadro adesso chino sull'alambicco del momento, un oggetto traslucido
a sagoma di femmina; e come il mio occhio lo riprende il Genio mi volge le
terga occultando, con l'ampia ala della geniale superficie polmonare, la
sembianza del grigiore metallico che sta riempiendo la provetta e che ho
intravisto con la coda di un ciglio nell'aria indistinta creata dalla
rotazione del suo corpo.
Il Genio non ha avuto la forza ordinaria di finire gli studi. La sua tesi
sulle velleità teatrali del tetano modificato rimane a poltrire nell'hard
disk.
Il Genio ha avuto la forza straordinaria - il fegato dei grandi condottieri
- per decidere di lasciare le scarpe sulla strada con la convinzione che
nessuno gliele fregherebbe a nessuna condizione. E infatti esce ogni giorno
dal suo laboratorio solo per controllare che le scarpe siano dove devono
essere. Le mette dentro e comunque resta a dormire lì. La mattina le
rimette fuori e così via.
Resta da vedere cosa ci sia in questo recipientino di vetro che stringe fra
le mani geniali. Cerco di zoomare l'inquadratura dall'alto, ma la steadycam
mi traballa a elettrocardiogramma, che poi sarebbe uno zig-zag
parossistico. Il che è quantomeno strano, in un congegno progettato per
consegnare all'addetto riprese stabili nonostante la montagna russa della
vita. Getto la steady - questo il suo nomignolo confidenziale - e filmo col
microchip della webcam sottopalpebrale inseritami all'epoca della mia
militanza nei servizi segreti dell'impero di Oort-Orff, quello famoso delle
Comete Burana. Sto filmando il Genio che contempla il contenitore di vetro,
il vetro del contenitore che scricchiola, si incrina, si rompe con piccoli
tonfettini nei proverbiali mille pezzi, e i vetrini si spargono entro un
breve raggio sul sacro pavimento sterile del laboratorio, e là dove c'era
un sembiante di femmina ora c'è una femmina, e il vetro tende a secarle le
piante dei piedi, cosicché il Genio si slancia alla volta della nuova
arrivata sentendosi portato al soccorso. Avrei dovuto dire "della nuova
sintetizzata".
Ora che la donna lo guarda chiedendogli per via telepatica di essere usata,
il Genio avverte un vago imbarazzo. Inizia a sospettare di aver dato il via
a un mostro. I messaggi mentali che gli arrivano lo fanno arrossire sino ai
pochi scrotali bulbi piliferi.
«Sono ben messa, non mi vedi? Una quarta ad ogni palla che mi protrude dal
corpo. Sono in questo bar per farmi scopare. Se ti metti dietro di me
mentre bevo e me lo fai sentire duro sulla schiena dovrebbe essere una
buona idea. Poi - fa' attenzione - mi potresti sollevare la mini aderente e
scoprire che indosso pure il tanga. E non solo le chiappe ti offro con
facilità, perché queste quasi-mutande hanno uno sportellino che, tirato
indietro, ti mostra senza fatica la dotazione anteriore, tanto che possa
essere maneggiata e infilata a piacere, anche qui, contro questo bancone di
bar appiccicoso di bevande e nouvelle-cousine.»
A questo punto il Genio, alle prese con una rivolta idraulica da dominare e
forse reprimere, ha già pensato a come eliminare questa procacissima
sintetica. Basterà un altro tenore di sintesi: invece che dal basilare al
complesso, dal complesso alla sua essenza.
Il Genio riporta ai minimi termini ciò che per sua natura vi si
rifiuterebbe. Infatti il "ciò" in questione scalcia come una pazza quando
viene afferrata dalle dita metalliche della pinza che all'improvviso esce
da uno degli sfinteri del muro portante. Un sonoro clac e la manona -
peraltro mutila ma pur sempre di salda stretta - si chiude come una cintura
di castità intorno alla vita della donna. Le allacciate forme rotonde si
scuotono nel terrore, mentre uno sfintere le inghiotte dentro chissà quale
intercapedine per chissà quale nuova avventura... Per inciso, se i minimi
termini dell'essenza riescono a cavarsela stretti in un'intercapedine, mi
servirà una nuova sessione di filmaggio per venire a capo della vicenda.
La calma torna nel laboratorio dopo che si è consumata la riduzione
giornaliera. Non saprò mai se il Genio si sia fatto una sega perché la
webcam sottopelloculare non funziona quando il ripreso si chiude in bagno.
http://space.virgilio.it/pul...@tin.it


author: il pazzo dei bonsai

text:
"TS" <
mum...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3e8d24b2...@news.tin.it...
> Il genio della sintesi
bello.


author: DisKre Panza

text:
venerdì 28 marzo 2003 TS ha scritto:
> Il genio della sintesi
  E pensare che questo titolo  e` l'esatta contraria definizione di me
stesso... ci provo: "il balordo logorroico"?
  Aspe`, forse ci sono... "Il lordo logorroico"?
  Sono contento che tu abbia inviato un tuo racconto completo.
  Perche` so per certo che mancavi a molti/e.
--
Power up.


title: a metà di

author: isa

text:
Clelia era distesa sul letto. Giaceva, lo sguardo fisso nell'alone rossastro
diffuso nella stanza dalla lampada giù nell'angolo. Tante domande ronzavano
come mosche ringalluzzite dall'afa pomeridiana.
Perchè non era insieme agli altri?
Era sempre quello il problema: gli altri la adoravano, ma lei sentiva un
disagio sottile salire piano piano a soffocarle le parole e la voglia di
stare con gli altri.
Si era creata una ragione a questa situazione, ma senza rispondere ai perchè
Era nata a metà del secolo scorso.
Era figlia di genitori contadini, che il benessere economico degli anni
sessanta li aveva trasformati in agiati proprietari. Sopportati dalle classi
più ricche e disprezzati dai loro vecchi amici non riuscivano a scegliere a
chi appartenere.
Clelia, spinta dalla madre, aveva frequentato le scuole della ricca
borghesia, ma a casa aveva continuato a giocare per strada con i figli dei
vicini.
 Poi la sera, messi gli abiti di taglio firmato, usciva con gli amici. Un
sacco di chiacchiere, tante falsità e un'infinita vacuità. Non li sopportava
ma assurdamente credeva di poter fare quel salto di qualità senza dover
rimanere sempre a metà di.
Clelia lavorava in ufficio: si era impadronita in pochissimo tempo di tutte
le tecniche ed era in grado di affrontare e risolvere qualsiasi problema.
Era il jolly della situazione. I dirigenti se la contendevano ma la tenevano
lontano dai poeri decisionali. E lei era lì ed aspettava.
Clelia aveva un uomo. Sposato naturalmente! Altrimenti come avrebbe
continuato a chiedersi della sua condizione a metà di?
Ora giaceva sul letto. Immobile. Se non altro era uno stato. Preciso Sicuro
e il sonno avrebbe confuso poi tutto. Gli altri erano ormai altrove e non
importava.
isa


title: a metà di

author: Ittica°°°°°

text:
>Era nata a metà del secolo scorso.
un flash: il '900 è già il "secolo scorso".
aiuto.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: a metà di

text:
CID - Commento in Diretta
> Tante domande ronzavano
> come mosche ringalluzzite dall'afa pomeridiana.
mi sono bloccato a pensare se davvero l'afa pomeridiana
ringalluzzisca o meno le mosche ... e la cosa non e' bene per la
lettura
> Era sempre quello il problema: gli altri la adoravano,
> ma lei sentiva un disagio sottile salire piano piano a
> soffocarle le parole e la voglia di stare con gli altri.
singolare ...
> Era figlia di genitori contadini, che il benessere
> economico degli anni sessanta li aveva trasformati
> in agiati proprietari.
il binomio *genitori contadini* mi ha ricordato Angelo Branduardi
(poveri genitori contadini, certo siete invecchiati e ancor temete il
signore del cielo e gli acquitrini, genitori che mai non capirete che
oggi il vostro figliolo e' diventato il primo tra i poeti del paese,
ed ora in scarpe verniciate e col cilindro in testa egli cammina ...)
cmq c'e' un *economico* e un *li* di troppo
> Clelia lavorava in ufficio: si era impadronita in
> pochissimo tempo di tutte le tecniche ed era in
> grado di affrontare e risolvere qualsiasi problema.
> Era il jolly della situazione. I dirigenti se la contendevano
> ma la tenevano lontano dai poeri decisionali.
ebbe' ... bisogna vedere a che titolo ci lavorava in quell'ufficio
> E lei era lģ ed aspettava.
> Clelia aveva un uomo. Sposato naturalmente! Altrimenti come avrebbe
> continuato a chiedersi della sua condizione a metą di?
Ecco, forse (IMO) la condizione di a meta' di. non e' abbastanza
caratterizzata ...
gordon di lunedi' mattina
(il momento migliore per un commento ;-)


title: a metà di

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Sun, 08 Apr 2001 17:32:21 GMT, "isa" <
i.spa...@tin.it
> wrote:
>Clelia era distesa sul letto. Giaceva, lo sguardo fisso nell'alone rossastro
>diffuso nella stanza dalla lampada giů nell'angolo. Tante domande ronzavano
Clelia era distesa sul letto, lo sguardo fisso eccetera.
Segue IMHO.
Dovresti focalizzare di piu' il tutto, cercando di rendere piu'
"efficace" la scrittura. Prova a rileggerti con gli occhi del
lettore occasionale.
(snip ulteriore consiglio :) )
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: a metà di

text:
Filippo "Kirone" Zamengo <
kir...@lib.ero.it
> wrote in message
3ad24454...@news.libero.it...

Seguirň il tuo consiglio e ringrazio tutti dell'attenzione avuta.
Mi scuso con Gordon, ma non ho saputo postare bene il messaggio ed č tornato
indietro.
Continuerň il mio racconto.
isa


title: - foto e frigorifero -

author: stirner

text:
Il più carino, secondo me, era Lienin. Stalin, con quella faccia burbera
anche se lievemente sorridente mi faceva paura. Gramsci, sapevo che era
morto in carcere e con quei capelli e gli occhiali, mi suscitava il senso di
pena. Quando, durante le feste dell'Unità, vedevo quei grandi cartelloni con
le loro fotografie, pensavo a quelle sulle lapidi dei miei nonni. Il
ritratto di Mao in quel periodo mi sembra che non venisse esposto ma non ci
giurerei. Comunque conoscevo la sua storia perché mio padre aveva acquistato
" La lunga marcia" di Chu The ( non mi ricordo come si scrive) e mi aveva
detto in sintesi cosa c'era dentro a quei quattro enormi volumi degli
editori riuniti che erano in biblioteca. Del resto avevo appena sette anni
nella foto scattata proprio sotto quei grandi cartelloni funebri in bianco e
nero: Mio padre aveva chiesto ad un passante di scattarla per essere tutti e
quattro presenti. Lui mia madre mia sorella e io che porto sulla giacchetta
un distintivo con scritto " festa dell'Unità".
Lui ride felice; mia madre mostra un'espressione contegnosa; mia sorella
sembra assente e io, con gli occhi spalancati, sovrappongo le gambe come se
mi scappasse da pisciare.
Il contegno di mia madre aveva un che negativo. Era evidente che, a parte la
festa di cui non le importava molto, c'era qualche cosa a monte che
disturbava la possibile felicità dello stare tutti insieme quella domenica.
A cosa pensava?
Lei ogni giorno faceva la spesa al mercato cercando di risparmiare al
massimo i pochi soldi che aveva a disposizione e anche perché non avendo
ancora un frigorifero doveva fare questa cosa ogni giorno. Con molta bravura
era riuscita a mettere da parte una cifretta con cui avrebbe voluto
comprare, appunto, un frigorifero. Lo disse a mio padre che fu d'accordo ma
a modo suo. Il partito allora si interessava di far giungere in Italia
oggetti fabbricati nei paesi comunisti e lui fece arrivare a casa un
frigorifero cecoslovacco. Una cosa esteticamente orribile e poco funzionale
che non piacque affatto a mia madre che dovette però accettare quello
arrivato a casa e magnificato da mio padre che solo per il fatto che era un
frigo comunista.
Come ho già detto avevo appena sette anni e pensai che mia madre avesse
ragione. Fu in quella occasione che si insinuò in me l'idea che quel
comunismo sarebbe stato sconfitto. Un comunismo con quelle foto orribili e
quel frigorifero non poteva vincere.


title: - foto e frigorifero -

author: Capitanoachab

text:

La cosa grave è che la sconfitta del comunismo ha santificato lo
sfacelo morale e comportamentale di cui è gran sacerdote e supremo
teorizzatore nanopelato.
Achab


title: - foto e frigorifero -

text:
"Capitanoachab" <
citofon...@tiscali.it
La cosa grave è che la sconfitta del comunismo ha santificato lo
sfacelo morale e comportamentale di cui è gran sacerdote e supremo
teorizzatore nanopelato.
Achab
hai perfettamente ragione.
ciao
stir


title: - foto e frigorifero -

author: siuxi plum

text:
On 2 Ott, 16:53, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> Il più carino, secondo me, era Lienin. Stalin, con quella faccia burbera
zac
> Come ho già detto avevo appena sette anni e pensai che mia madre avesse
> ragione. Fu in quella occasione che si insinuò in me l'idea che quel
> comunismo sarebbe stato sconfitto. Un comunismo con quelle foto orribili e
> quel frigorifero non poteva vincere.
... ehi, : )))))
e' un racconto piccolo e bello,
fatto di particolari che toccano.
Per esempio: l'attesa e poi una delusione
(al sapor di beffa) a cui fare buon viso.
Altri tempi?
La chiusa te l'ho quotata perchè mi è piaciuta molto.
baci&fiori
si.


title: - foto e frigorifero -

author: grazia

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:xXsMi.126984$%k.27...@twister2.libero.it...
. Il
> ritratto di Mao in quel periodo mi sembra che non venisse esposto ma non
> ci giurerei. Comunque conoscevo la sua storia perché mio padre aveva
> acquistato " La lunga marcia" di Chu The ( non mi ricordo come si scrive)
> e mi aveva detto in sintesi cosa c'era dentro a quei quattro enormi volumi
> degli editori riuniti che erano in biblioteca. Del resto avevo appena
> sette anni nella foto scattata proprio sotto quei grandi cartelloni
> funebri in bianco e nero: Mio padre aveva chiesto ad un passante di
> scattarla per essere tutti e quattro presenti. Lui mia madre mia sorella e
> io che porto sulla giacchetta un distintivo con scritto " festa
> dell'Unità".
Però!!!
Ti facevo più vecchio e con altre cose "più mature" da raccontare.
Vabbeh. Ho sbagliato.


title: - foto e frigorifero -

text:
"grazia" <
graz...@libero.it
> Vabbeh. Ho sbagliato.
errare , come si dice, è umano. é il perseverare che resta un problema


title: - foto e frigorifero -

text:
stirner ha scritto:
> errare , come si dice, è umano. é il perseverare che resta un problema
Ehi, stirner.
Questa vale tre punti. :-)
nik56


title: - foto e frigorifero -

author: Noantri

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:xXsMi.126984$%k.27...@twister2.libero.it...
> Il più carino, secondo me, era Lienin. Stalin, con quella faccia burbera
> anche se lievemente sorridente mi faceva paura.
Molto, molto gradevole.
E' autobiografico?
--
Stefano
www.noantri.net


title: - foto e frigorifero -

text:
"Noantri" <
ste...@noantri.net
> ha scritto nel messaggio
news:3b5Ni.132138$U01.1...@twister1.libero.it...

si. sto cercando di ricreare alcune impressioni che ho avuto da bambino ma
che hanno al presente ancora una certa verità.
saluti
stir


title: Il cellulare ti salva la vita (II)

author: cat woman

text:
***
[Piccolo riassunto: il protagonista, Amedeo, ottantacinque anni d’età, viene
svegliato in piena notte da una telefonata della moglie Marisa che,
apparentemente morta il giorno prima, si è risvegliata dentro la bara  e lo
chiama in aiuto. Amedeo riesce a disseppellire in tempo Marisa e a trarla in
salvo. Giunta l’alba i due coniugi, dopo aver ballato tutta la notte nel
camposanto, si addormentano l’uno nelle braccia dell’altra]
***
(…)
Mi addormento così, contro una lapide, abbracciato alla mia adorata Marisa
ritornata dalla morte per riunirsi a me.
Mi addormento ma non è un bel sonno, oh no, non lo è per niente. Sento come
un grande macchia nera calarmi sopra la testa per ricoprirmi e un fitta
attutita, ma a tratti dolorosa, che mi attraversa il petto e scivola dentro
il braccio sinistro, si distende lungo il gomito sino alle dita. Ma ecco che
improvvisamente ogni sofferenza scompare, come d’incanto, e la mia mente
scivola (finalmente!)  oltre il buio orlo degli abissi del sonno.
Al risveglio non riesco neppure ad aprire gli occhi da quanto intensa è la
luce che circonda ogni cosa. Mi accorgo di essere disteso su di un piano
bianco che è solido eppure non lo è, della consistenza della ovatta per
intenderci. La luce accecante che mi ferisce la vista non sembra provenire
da un punto preciso, ma sembra sorgere da milioni di punti sotto l’orizzonte
che si apre tutto attorno a me, bianco, sgombro e infinito.
Mi accorgo che accanto a me, seduto su di una seggiola dall’alto schienale,
mi sta osservando un notevole personaggio, un vegliardo con una gran barba
bianca e occhi vivacissimi.
Buongiorno signor Amedeo – mi accoglie il vecchio con un gran sorriso – io
sono Antonio e sono qui per darle il benvenuto nel suo primo giorno di vita
dopo la morte.
Dopo la morte? – esclamo io stupito sollevandomi repentino a sedere e
guardandomi intorno. Mi accorgo che riesco a vedere benissimo il sedicente
signor Antonio anche se non porto gli occhiali. La cataratta sembra
scomparsa. Sono misteriosamente guarito dai tutti i miei acciacchi di
ottuagenario.. Mi passo la mano sul viso e scopro che la pergamena di rughe
che avevo stampata addosso da almeno tre lustri è scomparsa  e che la mia
pelle è liscia come quando avevo venti anni.
- Ma scusi, signor Antonio – chiedo, colto da improvvisa illuminazione,
rivolgendomi al vegliardo che, senza parlare, mi osserva con posa educata –
ma mi vuole dire … forse che questo posto è il … insomma … il … [mi manca
davvero il fiato e coraggio per completare la frase]
- Il paradiso, certo signor Amedeo – mi informa cortese il vecchio – ne
dubita?
- Oh no … certo che no … il paradiso … - così mormoro e guardo estasiato
tutta quella luce bianca infinita che si estende intorno. Poi torno a posare
lo sguardo sul vegliardo:- Ma lei che mi accoglie  allora … lei è per caso
il nostro veneratissimo San Antonio da Padova, che Dio la abbia sempre in
gloria?
- No, no! – mi corregge il signor Antonio, con un tono che subito giudico un
po’ troppo asciutto – il nostro San Antonio è qua sì, ma si muove raramente
per accogliere qualche nuovo defunto; solo – mi capisce- se si tratta di
personalità di grandissimo rilievo, come papi, magnati del petrolio o
importanti pensatori o uomini di spettacolo. Io sono Antonio Lopez da
Cordova e non sono ancora nessuno, anche se spero di diventare beato a
breve. Pensi che sono vissuto nel milleseicento e che il Vaticano deve
ancora completare la mia pratica di beatificazione.
- Accidenti che iter lungo! –  considero con voce comprensiva e noto,
oltretutto, che la tunica celeste indossata dal vecchio, rattoppata in più
punti, non sarebbe certo stata degna del grande Santo padovano -  E come mai
questi tempi …direi, se mi consente… biblici?
- Bah ! – prosegue lui con un tono un po’ aspro (evidentemente la faccenda
della beatificazione deve infastidirlo un pochino) – la verità è che le
stimmate ormai ce le hanno  in troppi e i miei miracoli consistevano nel
curare la cacarella dei bambini. Ma dico: se tutti i santi e i beati
guarissero solo ciechi e storpi … e invece da dalla cacarella i bambini
qualcuno li deve pur far guarire! Non crede anche lei, signor Amedeo?
- Sono d’accordissimo. – concordo io – ma, ora che mi viene in mente, io
devo essere morto nel cimitero dopo aver disseppellito mia moglie Marisa La
mia cara Marisa! I nostri destini si sono ora invertiti. Io morto e lei
viva. Chissà che fine avrà fatto e come piangerà la mia morte quella
poverina.
- Ma veramente signor Amedeo – Antonio Lopez consulta delle carte che tiene
in grembo e di cui solo ora mi accorgo – dal suo foglio d’arrivo redatto dal
suo angelo custode mi risulta che lei sia morto non in un cimitero, ma nel
suo letto durante il sonno. L’ha trovata là sua figlia la mattina seguente …
qui c’è scritto che lei aveva ancora la cornetta del telefono in mano. Forse
lei si sarà accorto di stare male ed avrà tentato di chiamare soccorsi.
- Ma allora? – rifletto io – la telefonata di Marisa, il disseppellimento e
il suo salvataggio … erano solo un sogno, lo sciocco sogno di un moribondo!
- Così parrebbe, signor Amedeo.
- Ma se anche Marisa è morta, signor Antonio, non è che la potrei trovare
qui?
- Certo che sì, signor Amedo. Verificheremo subito, se lei avrà la pazienza
di seguirmi.
Mi affianco al vegliardo che prende a procedere faticosamente lungo una
valletta, sprofondando sino al ginocchio dentro quella bianca sostanza
semisolida (la famosa manna) di cui, come apprenderò in seguito, è per lo
più costituito l’intero paradiso. Mi muovo baldanzoso perché sento l’energia
dei vent’anni che è ritornata nelle mie gambe. E così, di buona lena,
giungiamo ad una casettina di legno non distante dal luogo del mio risveglio
dopo la morte.  Il signor Antonio estrae da sotto la tunica un gran mazzo di
chiavi, ne sceglie una, apre la porta e entra dentro, con me in scia.
All’interno c’è un'unica stanza arredata con uno scaffale pieno di vecchi
elenchi telefonici e una scrivania. Sopra di quest’ultima vi sono un vecchio
telefono a rotella (ma per telefonare a chi? Mi chiedo) e un altrettanto
antico PC Olivetti 128 che il signor Antonio si affretta ad avviare.
- Che roba antidiluviana! – considero con occhio critico, esaminando la
macchina durante il test della ram.
- E’ il Vaticano che ci manda su i resti – mi spiega il signor Antonio – e
si tiene da basso la roba migliore. Comunque per accedere ad empireonet non
è necessario un computer potente.  Come si chiama, signor Amedeo, sua
moglie?
- Marisa  Gigli in Valeriani, nata a Modena il 19 giugno 1919.
- No, non c’è né qui né in purgatorio, niente da fare – sentenzia il signor
Antonio, dopo una lunga serie di ricerche infruttuose.
- Come non c’è? E dove può essere finita?
- O è all’inferno, ma dovrebbe risultare oppure… che fede religiosa
professava sua moglie?
- O beh, cattolica direi, anche se ultimamente, prima di morire, frequentava
pure certi tipi religiosi con le barbe e i cappelli che si chiamavano … che
si chiamavano … ah ecco: si chiamavano mormoni o qualcosa di simile.
- Ecco spiegato l’arcano, allora – mi dice il signor Antonio – sua moglie
deve essere finita nel paradiso dei mormoni.
- Oh bella! Ma io le ho fatto celebrare un funerale cattolico, mica mormone.
E poi i mormoni non sono cristiani pure loro?
- Conta quello che sua moglie professava in vita, non il funerale deciso dai
suoi parenti. È vero che anche i mormoni sono cristiani, ma hanno un
paradiso differente da quello dei cattolici. Un tempo c’era un paradiso
unico per tutti i cristiani, ma poi è intervenuto l’antitrust per quelle
storie del monopolio e della tutela della concorrenza. Così adesso abbiamo
il paradiso dei cattolici, quello degli ortodossi, quello dei mormoni, dei
calvinisti, dei testimoni di Geova e così via.
- E si può verificare se veramente la mia Marisa sta dai mormoni?
- In teoria, no; però usando certi trucchetti … - il viso di Antonio si
illumina di un lampo astuto - … un nostro collega santo, di cui tacerò il
nome, si diverte qua, all’insaputa del principale, a fare un po’  di
hackeraggio … tutta roba innocua, solo un hobby innocente, eh? … fatto sta
che ha scritto un programmino che sfrutta un bug … un exploit del notepad di
windows aeternum e così possiamo intrufolarci nel server dei mormoni.
- Windows aeternum ? – ripeto sorpreso – Ma Bill Gates è arrivato persino in
paradiso?
- Ah figliolo: quello poi arriva dappertutto.
Dopo un paio di ore di collegamento e di feroci lotte con l’amministratore
di sistema mormone che puntualmente ci disconnetteva, il bravo signor
Antonio riesce a scoprire  che la mia Marisa compare effettivamente sulla
lista dei nuovi arrivati nel paradiso mormone.
- Si però – mi lamento io – adesso sono punto a capo. Come faccio a
raggiungere mia moglie? E’ possibile cambiare paradiso?
- Ah no, dopo morti no. Bisognava scegliere prima da vivi. Non esiste alcun
collegamento neppure diplomatico tra noi cattolici e i mormoni. Ha presente
un situazione tipo quella tra Stati Uniti e Cuba sulla terra? Peggio ancora.
Però una possibilità, oltretutto lecita, per metterla in contatto c’è.
- Davvero? – sussurro io con un lampo di speranza negli occhi – si può
davvero? Mi dica come, signor Antonio, la prego! Non mi faccia stare sulle
spine!
Il signor Antonio comincia ad aprire i cassetti della scrivania e alla fine
mi porge un pacco di cartone ancora tutto imballato. Sopra il cartone c’è un
etichetta con il mio nome. Apro il pacco: contiene un cellulare di tipo mai
visto, con in rilievo il disegno di un occhio circoscritto in un triangolo.
- Quest’altra invece è una scheda della Geovatel che la prego di inserire
nell’apposito scomparto del telefonino – mentre riferisce ciò,  il signor
Antonio mi consegna una busta sigillata  – Il nostro gestore è da appena un
anno entrato nel mercato per cui non prenderà bene dappertutto. Per fortuna
c’è il roming e possiamo usare anche le antenne degli altri paradisi. Le
raccomando, per prudenza, di inserire l’opzione di immissione del codice pin
all’accensione.
- Ma come? Qui in paradiso, vuole che mi rubino il telefonino?
- Non dovrebbe succedere ma non si sa mai. Meglio evitare le tentazioni –
sentenzia salomonico il signor Antonio.
- Forse ha ragione. Ed ora che ci penso, credo che telefonare costi anche
qua in paradiso. Come la mettiamo allora, visto che non ho il becco di un
quattrino?
- Ha disposto qualche lascito a favore del clero per il caso della sua
morte?
- Ehm, no. Mi sa che i miei soldi se li mangeranno tutti i miei figli.
- Poco importa. Se lei accetta di rendere dei piccoli servizi in cambio
potrà avere crediti celesti sufficienti a pagarsi la ricarica. Il resto è
quasi tutto gratis.
- Ah… così, anche in paradiso …
- Si, signor Amedeo, anche in paradiso si lavora se si vogliono cose
superflue come il cinema, le due settimane di vacanze alle beate montagne,
il cellulare. Mangiare solo non costa. La manna è dappertutto ed è gratis.
Per ora.
- Mi adatterò di buon grado, signor Antonio. Ora, se lei fosse così cortese
da farmi avere il numero di cellulare di mia moglie. Non vedo l’ora di
sentirla!
- Ah … questo proprio no. Impossibile!
- Come impossibile? E perché mai?
- Ci sono delle norme sulla privacy rigorosissime. Chi le infrange va
diritto all’inferno.
- Ma dai, signor Antonio. Un’altra piccola hackerata sul sito dei mormoni e
vedrà che il numerello salta fuori, salta.
-  Lei mi rivolge una richiesta che non posso assolutamente esaudire.
- Ma scusi; senza il suo aiuto come farò a comunicare con mia moglie?
- Semplicissimo: il prefisso del gestore di telefonia mobile mormone è 0318.
I numeri delle utenze sono di sette cifre. Ha più di una possibilità su
dieci milioni di telefonare per caso a sua moglie. Molto maggiori quelle di
trovare qualcuno che conosca sua moglie e che le possa dare il suo numero.
- Ma ci vorrà una vita!
- Un eternità. Ed è appunto l’eternità, caro signor Amedeo, che lei ha
davanti, ora!
Non posso certo dare torto al vegliardo che, ciò detto, si accomiata da me,
si gira e si allontana lentamente, lasciandomi sul posto con quel benedetto
cellulare in mano.
Provo a fare un numero a caso, 0318 1872145:
 - Il numero selezionato è inesistente – mi informa una voce angelica.
Altro numero a caso: 0318 7435122.
Questo risponde.
- Pronto?  (voce maschile)
- Si pronto, scusi se la disturbo. Mi chiamo Amedeo Valeriani e chiamo dal
paradiso cattolico. Non è che per caso lei conosce o ha incontrato tale
signora Marisa Gigli ?
- Non capisco. Com’è questa signora. E perché dovrei conoscerla?
- E’ una bella signora sugli ottant’anni con i capelli tutti bianchi e …
[pensando meglio tra me e me: anche la mia Marisa deve essere
ringiovanita] … anzi, mi correggo, è un gran pezzo di figliola di vent’anni
tutta bionda, occhi azzurri, con due cosi così … ahem … intendevo dire con
un seno prosperoso…
- Basta così …. brutto zozzone cattolico che non è altro. Ci lasci in pace e
non rompa le tasche a noi che siamo gente per bene. [click. chiusa la
telefonata].
- Vabbè – penso – la prossima andrà meglio. Tanto ne ho di tempo davanti.
E già … proprio tanto.
Una eternità.
(continua)


title: Il cellulare ti salva la vita (II)

author: Norma

text:
scusa, forse non è giusto che io esprima la mia opinione dal momento che
questa seconda parte del racconto ne promette un altra, ma preferisco
dirtelo per farti sapere che ti ho letto. Il mio commento nella prima parte
era stato buono (cellulare escluso) ma ora sono in confusione perchè non ti
capisco...non capisco lo svolgimento dei fatti, le religioni, l'aldilà, una
spruzzatina di politica, questi cellulari allucinanti anche dopo la morte,
non lo capisco proprio. C'è un gran minestrone e troppa carne al fuoco. Io
penso che lo si legga unicamente per vedere dove andrai  a parare. Ti sei
perso nel testo e ti è caduto lo stile.
ciao
Norma


title: - identificazione -

text:
Un vecchio uscì. Non appena il giovane ebbe messo piede nella stanza la
parete, che si era aperta per lasciarli passare, scorrendo, si ricongiunse
alle altre ricostituendo così un grande cubo apparentemente senza accesso né
uscita. La tremolante fiammella di una lampada ad olio rischiarava una
figura seduta al centro dello spazio. Era lo stesso vecchio. Ad un cenno
d'assenso il giovane si avvicinò e si sedette di fronte a lui. La stanza
ruotò di centottanta gradi:
- Il passato è poco profondo e rappresenta poche generazioni oltre le quali
cessa di esistere. Perciò provo pietà per tutto ciò che è passato perché
sottomesso al gioco di prestigio. Chiunque, bravo nel manipolare, può
ridurlo in servitù e giustificare così gli effetti della propria mancanza
deformando la realtà dell'essenza. Odio, e per la stessa ragione il futuro.
Amo il presente e tutti i presenti a questo attimo che raggruma in sé
l'unica verità: la mia. Il tempo è una sirena bugiarda che si fa chiamare
"Vita" ma "Morte" è il suo nome segreto. -
Dopo che ebbe consegnate queste parole, il vecchio si levò in piedi
dirigendosi verso la parete mobile. Mentre usciva incontrò il giovane che
stava entrando. Si sorrisero sereni.


title: - identificazione -

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
39E0EEA0...@instation.it
>...
>Standing ovation.
>
> - B
:-)
stir


title: - identificazione -

text:
Standing ovation.
	- B


title: - identificazione -

author: Trans IL vanO

text:
stirner
unic...@hotmail.com
 scrisse:
> ridurlo in servitù e giustificare così gli effetti della propria mancanza
> deformando la realtà dell'essenza. Odio, e per la stessa ragione il futuro.
> Amo il presente e tutti i presenti a questo attimo che raggruma in sé
> l'unica verità: la mia.
fino a qui è uno spettacolo!
> Il tempo è una sirena bugiarda che si fa chiamare
> "Vita" ma "Morte" è il suo nome segreto. -
questo l'ho trovato davvero di troppo, ma
insomma la standing ovation di Andrea la
sottoscrivo.
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: ciao

author: ary

text:
Mi è successa una cosa sgradevole (infatti scrivo da scuola),
mi è andato il Pc nel pallone, ho disdetto l'ADSL, e non so quando
ci risentimo. nel frattempo io vi leggo, ma non posso mandare E-mail
non riesco nemmeno ad andare su internet.
Quindi Addio, o arrivederci per quando comprerò un Pc nuovo.
saluti e bacioni
ary
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: ciao


title: sono monotematico e l'argomento mi sembra chiaro

author: sasa'

text:
Ci vorrebbe un missionario..
Ci vorrebbe un missionario all'incontrario
Che porti qui nuove novelle
Che non proibisca l'ammazzare
Se serve solo a sopravvivere
Abbisognamo d'un profeta folle
Che predichi e pratichi adulterio
Che rubi solo per bisogno
Che parli a nome d'un Dio un po' naive.
Ci vorrebbe un'Hitler buono
Con la gestapo di salvezza
con la geniale soluzione
per arrostire i nostri mali.
Ci vorrebbe un'altra ideologia
Con muri fatti di pura fantasia
A cui chi detta i mandamenti
Sia sopravvissuto ad hausvitz.
Ci vorrebbe Dio a questo punto
Ma quello vero non quello a nostra immagine
Quel vecchio che ci aspetta per vagire
Quando saremo pronti per capire.


title: Ottoeventi.Break.

text:
Carente di fantasia ho prodotto solo queste otto poetiche righe,
in attesa dei pezzi mancanti ancora da trovare per il mio racconto.
GraZie.
                                  RAGU' OTTANTA
Una iena teutonica col becco gnecco e sette anelli fra le dita,si lancio'
dalla rocca della nera età nella luce dei mattini e nella sera dei truzzi.
Planata nella valle fiorita vicino al babbo severo che aveva i più
vecchi capelli disordinati,a sbuffi si alzo' zoppicante perchè
schiacciata da un sacco di ferri sulla schiena,e col sangue
che pulsava sia nelle vene che nella mano,
corse nel cammino lontano e lontano.


title: Intermarche'

author: Albert

text:
      Intermarche'
      Route de Strasbourg
      tel :88. 123.456
      Heudebert tartine 40 tr        9,75 FF
      Heudebert tartine 40 tr        9,75 FF
     dov'e' il pane fragrante
     appena uscito dal forno?
     Gillet sensor Excel             30,15 FF
      perche' baciarmi
      ti piaccia di piu'
      cantuccini sapori 1006        11,85 FF
     anche senza il vin santo
     il sapore della mia terra
      Barilla penne rigate             5,35 FF
     al dente, con pomodoro e basilico
     al dente...
     Huil oliv Carapelli V.            28.50 FF
     non viene dalle mie colline
     gli uliveti stanno morendo
     abbandonato e' il frantoio
     lontano ricordo di fettunta...
     Lipton ice tea pecheB         6,40 FF
     fa caldo ma vorrei
     le tisane della nonna
     con la verbena e la menta...
     Albert


title: Intermarche'

author: Alessio Quirino

text:
On Sun, 12 Jul 1998 19:43:46 +0200, Albert
<Albert.Z...@planNET.de> wrote:
>      Intermarche'
Non male. Forse potresti ampliarla ancora un po', ma mi e' piaciuta
anche cosi'.
Alessio


title: Intermarche'

author: Filo Sganga

text:
Albeert scribbe:
>       Intermarche'
>       Route de Strasbourg
>       tel :88. 123.456
>
>       Heudebert tartine 40 tr        9,75 FF
>       Heudebert tartine 40 tr        9,75 FF
 (cut)
>      fa caldo ma vorrei
>      le tisane della nonna
>      con la verbena e la menta...
>
Una volta ho letto, in riferimento ad un celeberrimo
best-seller-man:
"E' tanto famoso che potrebbe anche pubblicare la
lista della spesa e venderebbe ugualmente
milioni di copie ".
Che fai? Giochi d'anticipo? ;O)
 - Filo Sganga
--
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http://www.mailgate.org


title: Intermarche'

text:
Filo Sganga a écrit:

Albeert scribbe:

>       Intermarche'

>       Route de Strasbourg

>       tel :88. 123.456

>

>       Heudebert tartine 40 tr
9,75 FF

>       Heudebert tartine 40 tr
9,75 FF

 (

Una volta ho letto, in riferimento ad un celeberrimo

best-seller-man:

"E' tanto famoso che potrebbe anche pubblicare la

lista della spesa e venderebbe ugualmente

milioni di copie ".

Che fai? Giochi d'anticipo? ;O)

 - Filo Sganga

--

In effetti a tennis e a calcio, l'anticipo e' (meglio era) la mia sola
qualita'.I prezzi comunque sono veri:- )

Ciao

Albert

P.S: Perche' non faccio commenti sulle poesie degli altri?

Non sono capace di fare una critica, potrei scrivere solo elogi non
motivati. I tuoi versi mi piacciono molto, sono bellissimi etc.

C'e' una forma di pudore che mi blocca e pure a volte ho letto poesie
che mi sono piaciute molte.

Sbaglio ?


title: Intermarche'

text:
On 13 Jul 1998 17:25:46 +0200,
filo....@mindless.com
 (Filo Sganga)
wrote:
>Una volta ho letto, in riferimento ad un celeberrimo
>best-seller-man:
>"E' tanto famoso che potrebbe anche pubblicare la
>lista della spesa e venderebbe ugualmente
>milioni di copie ".
Stephen King!!!
Alessio il Secchione


title: Intermarche'

text:
alessio scribbe:
>>Una volta ho letto, in riferimento ad un celeberrimo
>>best-seller-man:
>>"E' tanto famoso che potrebbe anche pubblicare la
>>lista della spesa e venderebbe ugualmente
>>milioni di copie ".
>
>Stephen King!!!
Gia'.
- Filo 'IT' Sganga


title: Festeggiare

author: Hopfield

text:
Mi salutano
i resti della festa di compleanno
nel loro letto
in mezzo alla tazza del cesso
e hanno l'odore dei vostri cuori.
Hanno la stessa ostinata voglia d'essere,
che sorride all'alba.
Arrivederci
Hopfield.


title: Festeggiare


title: Festeggiare

text:
On Fri, 12 Jun 1998 18:39:23 +0200, "Hopfield" <
Hopf...@usa.net
>
wrote:
>Mi salutano
Naaa, non mi dice niente. Riprova.
Alessio


title: Un'altra gara...

author: Artod

text:
Questa è facile: sono gli ultimi due versi di una poesia. Indovinate
l'autore e completate (è corta, non ci vuole molto).
"Tal che mi fece, or quand'egli arde 'l cielo,
tutto tremar d'un amoroso gielo."
Questa volta non prometto commenti, mi rifarò con qualcosa di _molto_
difficile.
Ciao,
Artod


title: - nascita di un libertino - 4° parte

text:
Artod ha scritto nel messaggio ...
>stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
>DwU05.163609$VM3.1...@news.infostrada.it...
>> >Mi disturba, ecco tutto. Pur tollerandolo non posso apprezzarlo.
>> ma il racconto non richiede un apprezzamento del protagonista richiede
>solo
>> di assumere il suo comportamento come tale.
>
>E non sto forse continuando a leggerlo?
>Era una nota personale, suvvia!
questo era evidente ma colgo l'occasine per dirti che quella nota de-nota un
qualche cosa che secondo me un artista dovrebbe superare. ( è una mia
opinione e accettala in quanto tale)
>> >> >Troppo pathos, forse.
>> >> troppo poco forse
>> >Per carità! Odio il pathos.
>> non mi sembra dalle poesie che ho letto.
>
>Qual è stata l'ultima?
non mi riferisco ad una composizione in particolare. leggendo ciò che hai
scritto ci ho sempre trovato una forte presenza di pathos ma forse
intendiamo cose diverse con questa parola :-)
>> per nulla ingenuo dal punto di vista suo. sei tu l'ingenuo vche crede
>che il
>> desiderio, quando è prorompente, possa essere comandato secondo regole
>> logiche
>
>Sarà.
>Diciamo che mi sarebbe parso più plausibile un po' di mestiere in più,
>ok?
se ti riferisci al protagonista il mestiere lo sta imparando se ti riferisci
a me può darsi che tu abbia ragione ma non ne sono certo.
>> che centra il cervello! l'azione si dipana in maniera che ad un
>accenno di
>> lui, Mano poggiata sulla coscia, lei lo fruga tra le gambe, lui avanza
>e lei
>> accetta. lui pensa che tutto ciò che è accaduto sia ormai superato e
>la
>> vuole. ma lei ha una reazione allo scopare. accetterebbe altro come fa
>ma
>> scopare la terrorizza...ormai ha paura
>
>E Claudio non ci arriva?
certo che ci arriva ma lei lo tiene con il cazzo dritto tra le mani e a lui
viene ovviamente voglia. Il fatto che dica di andare da qualche parte non
sta a significare che vuole infilarglielo dentro ma di arrivare a fare
qualche cosa di più concreto di sentirselo stringere nella mano cose che li
nonb è possibile fare: lei glielo ha già preso in bocca ricordi?. è lei
semmai che interpreta in maniera diversa perchè vuole ottenere altro. Lei
spera che con il gesto di andarsene lui le dica ciò che lei vuole. ma lui
non sente questo e la riflessione che fa lo dice chiaramente.
>
>> la rissa avviene prima che lui prenda atto del fatto che lei è in
>cinta. ciò
>> che accade dopo in lui è complesso,sente la responsabilità ma
>allostesso
>> tempo non ha mai promesso di fidanzarsi o quantaltro. nel dialogo che
>fa con
>> se stesso lo dice chiaramente. lui pensa che a lei piace come a lui
>scopare,
>> e non si rende conto che per Mara invece è solo un dono che lei fa .
>
>Ok, capito.
>Errore di gioventù quindi :-)
non errore ma diversa logica rispetto al sesso. è una cosa usuale tra un
uomo e una donna. la cosa si chiarisce nel dialogo con lo scrittore che può
non essere accettato nelle sue conclusioni sulle donne ma che Claudio
constata sul campo in quel momento.
>
>> Ma che dici la madre dell'amico lo ha indotto a fare sesso. non è
>stato lui
>> a volerlo ci si è trovato nella situazione e l'ha vissuta.
>
>Ma lui non si è mai ritratto, anzi. Non si fa remore morali,
>semplicemente sfrutta le occasioni. Non sa sfruttarle al meglio, però.
certo nessun ragazzo con la voglia di scopare che ha lui in quel momento si
sarebbe rifiutato. che centra la moralità lui è un libertino in nuce
 rileggi il primo capitolo e vedrai che non ci sono contraddizioni) in che
senso non le sa sfruttare al meglio? è un ragazzo di diciannove anni e
allora questa età corrispondeva a quella di sedici di oggi. l'educazione
sessuale non era quella di ora e ognuno la doveva fare sul campo con
grandissime difficoltà p'ratiche.
>
>Sciupafemmine ma
>> che dici lui ci prova e qualche volta ci riesce, comunque ci riesce
>siolo
>> dopo un secondo tentativo.
>
>Era evidentemente iperbolico. Comunque lui ci riesce, gli altri no.
ci riesce perchè è aiutato dal fatto che è descritto come molto bello e
quindi le esperienze gli sono facilitate.
>
>> Mi rendo conto che non tireni conto dei passaggi del testo complessivo
>che
>> spiega con molta, anche troppa chiarezza, la situazione del
>personaggio.
>
>Credimi, lo capisco fin troppo bene. Era solo una sua ingenuità, dettata
>dalla poca conoscenza della logica femminile, che mi spiazzava.
la logica femminile io non la capisco appieno neppure ora e credo che
neppure tu l'abbia capita a quanto sento. ma è li il bello no?
>Ciao,
>
>Artod
ciao
stir
>
>


title: - nascita di un libertino - 4° parte

text:
AhiRa ha scritto nel messaggio <
39449593...@news.interbusiness.it
>...
>
>>perchè macchinoso? spiegati meglio.
>
>allora in questo brano tu scrivi:
.......................................
>Io credo che le parti nelle quali tu parli *dentro* la testa del
>protagonista, descrivendone i pensieri e i sentimenti, dovrebbero
>essere meno articolate.
in questi due brani è l'autore che spiega (guardando dal buco della
serratura), non sono pensieri di Claudio il quale non ne è neppure
perfettamente conscio anche se intuise il fatto. dove Il personaggio pensa
la scrittura è assai diversa come ad esempio:
- Sentimenti? Ma quali sentimenti. -
Non avevano mai parlato di sentimenti nel senso in cui ora intendeva lei.
Aveva diciannove anni e non s'era mai sognato una cosa simile: lo aveva
fatto capire chiaramente sin dall'inizio e a lei andava bene così. Gli
piaceva si, come lui piaceva a lei ma che significava una cosa seria:
fidanzarsi, sposarsi? Stavano insieme e basta. Aveva creduto che scopare
piacesse anche a lei e, a parte il casino che era successo la prima volta,
poi le era piaciuto e tanto. Perché sarebbe dovuto essere diverso lo scopo
del sesso tra un maschio e una femmina! Questo proprio non lo capiva.
 Intendo dire che forse sarebbe meglio usare un
>periodo meno complesso. Da parte del lettore esiste già la difficoltà
>di proiettarsi nel pensiero del protagonista, io non l'aggraverei con
>l'uso di subordinate e incidentali.
rispetto la tua idea ma penso che un eccesso di facilitazione non sempre sia
positivo nei confronti del lettore. La differenza di stile in questo caso,
forse può non piacere, ma è voluta proprio per interrompere il fluire dei
dialoghi. è una sorta di stop xche dovrebbe essere assunto quasi scorporato
dall'azione presente. del resto, a parte la diversità di valore, è un metodo
assai collaudato quello che ho usato. comunque ci rifletterò su più
attentamente. di una cosa sono sicuro delle difficoltà del lettore me ne
importa poco, non perchè non suia importante ma perchè voglio crearne allo
scopo di imprimere meglio il senso dell'inciso. Qui brani, e ce ne saranno
altri se messi insieme potrebbero essere un racconto finito in se stesso e
quaindi con uno stile interno. però non discuto, può non piacere.
>Ovviamente rispetto il tuo stile che prevede periodi un po' barocchi
>per i miei gusti spartani, tuttavia io semplificherei la vita al
>fruitore che già deve guardare da un buco di serratura,  infatti tu
>hai perfettamente in testa cosa pensa il proganista, ma il lettore no
>e se ne deve fare un'idea da ciò che gli dici.
per far questo dovrei dare maggiore spazio a quegli incisi( alla Manzoni per
intenderci) ma non lo sento necessario in quanto gli squarci setrvono a
spiegare un comportamento che segue subito oltre che a dare un'indicazione
della sua genesi caratteriale.
>Aspetto impaziente il resto.
>
>AhiRa
terrò certamente conto dei tuoi suggerimenti per la prossima puntata
ciao e grazie
stir
>


title: - nascita di un libertino - 4° parte

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
H%215.164937$VM3.1...@news.infostrada.it...
> >> non mi sembra dalle poesie che ho letto.
> >Qual è stata l'ultima?
> non mi riferisco ad una composizione in particolare. leggendo ciò che
hai
> scritto ci ho sempre trovato una forte presenza di pathos ma forse
> intendiamo cose diverse con questa parola :-)
Possibile.
Per pathos intendo l'uso smodato di elementi affettivi (bello, brutto,
caro, splendido, orribile ecc.).
E tu?
> >Sarà.
> >Diciamo che mi sarebbe parso più plausibile un po' di mestiere in
più,
> >ok?
> se ti riferisci al protagonista il mestiere lo sta imparando se ti
riferisci
> a me può darsi che tu abbia ragione ma non ne sono certo.
Mi riferivo al protagonista. Speriamo che si evolva presto.
> nonb è possibile fare: lei glielo ha già preso in bocca ricordi?. è
lei
> semmai che interpreta in maniera diversa perchè vuole ottenere altro.
Lei
> spera che con il gesto di andarsene lui le dica ciò che lei vuole. ma
lui
> non sente questo e la riflessione che fa lo dice chiaramente.
E non poteva dirle: "Ti piace, eh?" Oppure avrebbe potuto attaccarla a
sua volta con "Non puoi farne a meno?", così non avrebbe potuto dargli
dell'insensibile.
> senso non le sa sfruttare al meglio? è un ragazzo di diciannove anni e
> allora questa età corrispondeva a quella di sedici di oggi.
l'educazione
> sessuale non era quella di ora e ognuno la doveva fare sul campo con
> grandissime difficoltà p'ratiche.
Io ho sedici anni e mezzo. Be', se mi ritrovassi una donna esperta tra
le mani procurerei di scoparmela molto più spesso, non credi?
> >Era evidentemente iperbolico. Comunque lui ci riesce, gli altri no.
> ci riesce perchè è aiutato dal fatto che è descritto come molto bello
e
> quindi le esperienze gli sono facilitate.
Non può quindi essere definito "sciupafemmine"? Paragondandolo con gli
altri lo è (2 esperienze a zero è un aumento infinito in percentuale).
> >Credimi, lo capisco fin troppo bene. Era solo una sua ingenuità,
dettata
> >dalla poca conoscenza della logica femminile, che mi spiazzava.
> la logica femminile io non la capisco appieno neppure ora e credo che
> neppure tu l'abbia capita a quanto sento. ma è li il bello no?
Già... :-)
Ciao,
Artod


title: - nascita di un libertino - 4° parte

author: SkyTech

text:
On Sun, 11 Jun 2000 18:28:56 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>(potrebbe essere solo che io sia un po' tarda di comprendonio, però)
Non ho letto il brano, ma questo lo confermo! :)
>Spero nel resto :)
Sky


title: - nascita di un libertino - 4° parte

text:
On Mon, 12 Jun 2000 08:10:13 GMT,
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote:
>Io credo che le parti nelle quali tu parli *dentro* la testa del
>protagonista, descrivendone i pensieri e i sentimenti, dovrebbero
>essere meno articolate. Intendo dire che forse sarebbe meglio usare un
>periodo meno complesso. Da parte del lettore esiste già la difficoltà
>di proiettarsi nel pensiero del protagonista, io non l'aggraverei con
>l'uso di subordinate e incidentali.
Ecco, ora ho letto il brano e mi trovo d'accordo con te. Troopo lunghe
e involute le frasi, e nsomma, in un fiato solo sono difficili da
leggere. Sì, Ok, non c'è bisogno di farlo, ma volevo dire che in
effetti sono poco scorrevoli.
Non conosco il resto però, che sono così nuovo!
>Aspetto impaziente il resto.
Sky


title: - nascita di un libertino - 4° parte

text:
Artod ha scritto nel messaggio ...
>stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
>H%215.164937$VM3.1...@news.infostrada.it...
>> >> non mi sembra dalle poesie che ho letto.
>> >Qual è stata l'ultima?
>> non mi riferisco ad una composizione in particolare. leggendo ciò che
>hai
>> scritto ci ho sempre trovato una forte presenza di pathos ma forse
>> intendiamo cose diverse con questa parola :-)
>
>Possibile.
>Per pathos intendo l'uso smodato di elementi affettivi (bello, brutto,
>caro, splendido, orribile ecc.).
>E tu?
sentimento, passione, drammaticità, anche lirismo
>> >Sarà.
>Io ho sedici anni e mezzo. Be', se mi ritrovassi una donna esperta tra
>le mani procurerei di scoparmela molto più spesso, non credi?
scusa forse non hai individuato i tempi dell'accaduto e le volte che è stato
in diverse maniere con lei. in più la situazione non era certo delle
migliori.
>Non può quindi essere definito "sciupafemmine"?
si parla di sciupafemmine per un uomo con altre caratteristiche.
Paragondandolo con gli
>altri lo è (2 esperienze a zero è un aumento infinito in percentuale).
2 espewrienze non determinano uno sciupafemmine anche perchè una era già
assai sciupata.
ciao
stir


title: - nascita di un libertino - 4° parte

author: AhiRa

text:
>Ecco, ora ho letto il brano e mi trovo d'accordo con te.
Ciao Sky, non ho risposto al tuo post nel quale chiedi come si può
fare a farsi venire la voglia di scrivere :).
Penso sia meglio che lo faccia quelche altro, dal momento che quello
che penso lo sai già.
Prova a leggere, qui dentro. Ci sono spunti ottimi te lo assicuro.
Vedrai che la voglia riprende.
Riguardo questo commento non trovo carino rivolgerti ad uno dei
commentatori, rivolgiti direttamete al proprietario del racconto. Se
invece era un modo per farti notare da me (della serie...ci sonooooo
mi vediiiiiii) sappi che eri già stato notato, agitazione inutile :)
Ciao e benvenuto.
AhiRa


title: - nascita di un libertino - 4° parte

text:
stirner <
sti...@ibero.it
> wrote in message
vJd15.178448$VM3.1...@news.infostrada.it...
> >Possibile.
> >Per pathos intendo l'uso smodato di elementi affettivi (bello,
brutto,
> >caro, splendido, orribile ecc.).
> >E tu?
> sentimento, passione, drammaticità, anche lirismo
Allora... :-)
> Paragondandolo con gli
> >altri lo è (2 esperienze a zero è un aumento infinito in
percentuale).
> 2 espewrienze non determinano uno sciupafemmine anche perchè una era
già
> assai sciupata.
Picajzer...
(dlakocepec)
Puntiglioso! :-D
Artod