title: Il nobil giuoco

text:
La bambina cattiva wrote:
>
> Kasparov ...per me ha sempre rappresentato qualcosa di completamente diverso
> : un enigma insolubile..." gli scacchi sono lo sport più violento che
> esista..."
Non ci crederai, ma questa tua citazione mi è passata per la mente mentre
scrivevo la storia di Ellade Pedone.
Volevo quasi inserirla esplicitamente. Sono contento che una bambina
scacchista, e per giunta cattiva,  l'abbia colta .
> PS: Lo sai perchè Superman si mette gli slip sopra la tuta?
> Per nascondere meglio l'unico pezzo che da anni oramai non gli si muove
> più!!!!!!
Credo che là in mezzo abbia arroccato da anni.
D.
--
Domanda intelligente del giorno:
Adamo aveva l'ombelico?


title: Il nobil giuoco

author: La bambina cattiva

text:
E giŕ....l'ho colta ...pare strano ma č cosě...
Anche io gioco un gioco  ma il mio di gioco č assolutamente incomprensibile
a molti...eppure gioco...Comunque...
Kasparov traspariva molto da quello che hai scritto...e se un po' conosci
gli scacchi ....lo intuisci questo...:-))))
 E  poi io sono cattiva davvero  ...ma solo con me...solo con me...:-)
Risposta  bambina alla tua domanda intelligente : Adamo aveva sě
l'ombelico... Certo, sě... perchč Adamo era un vero fico!!!!!! Era un
campione di ficaggine  del resto come primo uomo...non poteva non
esserlo!!!!! ;-))))
La bambina cattiva / con le
treccinechenončunasignoracomel'exanimagemelladiborg ;-))))
demis ballis <
de...@sci.uniud.it
> wrote in message
3B4C1967...@sci.uniud.it...
> La bambina cattiva wrote:
>
 [cut...]


title: Il nobil giuoco

author: Lucio Mauro

text:
On Wed, 11 Jul 2001 11:03:44 +0200, demis ballis <
de...@sci.uniud.it
>
scripsit:
>I finali sono spesso scontati, purtroppo.
>Come Re e Regina contro  Re.
Tu pensi? Non sai quanto sia frequente distrarsi in posizioni vinte,
consentendo lo stallo al Re avversario. Anche con Re e Regina contro
Re... :-))
La partita più bella della mia vita l'ho vinta con Re, Donna e Torre
(e pedoni) contro Re, Donna, due Alfieri e Cavallo (e pedoni). Prima
che l'avversario abbandonasse, il mio Re è rimasto in stallo per
ventuno mosse, sotto costante minaccia di matto...
Negli scacchi non c'è mai nulla di scontato. L'unica cosa scontata è
che non vince mai chi ha giocato peggio, anche se il peggio è
rappresentato dall'unica mossa sbagliata - nel senso che puoi aver
dominato tutta la partita, ma un errore la compromette.
Gli scacchi sono l'unico gioco esistente nel quale la fortuna è
assolutamente ininfluente.
Lucio Mauro


title: Il nobil giuoco

author: Ombra

text:
On Tue, 10 Jul 2001 17:34:06 +0200, demis ballis <
de...@sci.uniud.it
>
wrote:
>Se un gatto cade sempre dritto sulle proprie zampe, e una tartina
>imburrata cade sempre dalla parte del burro, cosa succede quando si
>incolla una tartina imburrata sulla schiena di un gatto e si lancia il
>tutto dalla finestra?
Si avra' probabilmente un dispositivo analogo al famoso motore a gatto
imburrato


title: Il nobil giuoco

author: Ulrich Laverdure

text:
"Lucio Mauro" <
lum...@libero.it
> ha scritto
> Gli scacchi sono l'unico gioco esistente nel quale la fortuna è
> assolutamente ininfluente.
Come minimo stai dimenticando il Go.


title: Non solo parole

author: Phoenix

text:
Ci sono delle volte che le parole non bastano.
E prima di scrivere, fotografavo. Ma anche fotografare non bastava. E
cosi' distruggevo le immagini, per poi ricostruirle e dipingere.
Avrei piacere se andaste a vedere cosa ne e' uscito fuori.
Dodici fantasmi, idoli, immagini, simulacri. Dodici.
http://space.tin.it/viaggi/magiagno/Idola.html
Graditi sono i commenti.


title: Non solo parole

author: Francesco

text:
On 17 Feb 1999 18:42:18 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Ci sono delle volte che le parole non bastano.
>E prima di scrivere, fotografavo. Ma anche fotografare non bastava. E
>cosi' distruggevo le immagini, per poi ricostruirle e dipingere.
>
Devo confessarti che non vedendo la firma del messaggio mi sono detto
'cacchio! questo si' che e' il modo giusto di fare pubblicita' al
proprio sito'
Ciao (-:Francesco


title: Non solo parole

text:
Francesco wrote:
> 'cacchio! questo si' che e' il modo giusto di fare pubblicita' al
> proprio sito'
Allora, se dovessi fare una mostra, lo usero' come presentazione. :-)


title: Non solo parole

author: Writer

text:
Phoenix wrote:

> Graditi sono i commenti.
Bello da morire.
"W"


title: Non solo parole

text:
Writer wrote:
> Bello da morire.
Intendi le foto, vero?


title: Non solo parole

author: Nuanda

text:
On 17 Feb 1999 18:42:18 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Ci sono delle volte che le parole non bastano.
>E prima di scrivere, fotografavo. Ma anche fotografare non bastava. E
>cosi' distruggevo le immagini, per poi ricostruirle e dipingere.
>
>Avrei piacere se andaste a vedere cosa ne e' uscito fuori.
>Dodici fantasmi, idoli, immagini, simulacri. Dodici.
>
>
http://space.tin.it/viaggi/magiagno/Idola.html
>
>Graditi sono i commenti.
>
Ehi!  Grazie.....proprio unbel lavoro
Complimenti....
Ciao
n


title: Non solo parole

author: myself

text:
Phoenix suggested:
>
>
http://space.tin.it/viaggi/magiagno/Idola.html
>
Bellissime!
Nella prima ci vedo molta ispirazione a Klimt. Judith I o Emilie Flöge, non so.
nella terza c'č qualcosa di Magritte
poi Man Ray... Dalě...
ma anche le altre mi ricordano dipinti +o- famosi... (e guarda che č un
complimento! :)
[server lentissimo: continuo alla prox -- ma quante sono in tutto? non si
potrebbero avere e-mail per uno sfoglio offline?]
Camillo. che una volta anche lui :(


title: Non solo parole

text:
myself ha scritto:
> Bellissime!
> Nella prima ci vedo molta ispirazione a Klimt. Judith I o Emilie
Flöge, non so.
> nella terza c'č qualcosa di Magritte
> poi Man Ray... Dalě...
Si', i riferimenti sono quelli. Ma, a parte Man Ray che ha
sperimentato anche in fotografia, gli altri erano pittori.
> ma anche le altre mi ricordano dipinti +o- famosi... (e guarda che
č un
> complimento! :)
E come tale l'ho preso. :-) Grazie, Camillo.
> [server lentissimo: continuo alla prox -- ma quante sono in tutto?
Dodici, soltanto dodici (ma ne ho una sessantina in tutto, sul
genere).


title: Non solo parole

text: Grazie a te, d'averlo visto.


title: Non solo parole

author: pakistano

text:
On 17 Feb 1999 18:42:18 GMT, "Phoenix" <
mgi...@tin.it
> wrote:
>Ci sono delle volte che le parole non bastano.
>E prima di scrivere, fotografavo. Ma anche fotografare non bastava. E
>cosi' distruggevo le immagini, per poi ricostruirle e dipingere.
>
>Avrei piacere se andaste a vedere cosa ne e' uscito fuori.
>Dodici fantasmi, idoli, immagini, simulacri. Dodici.
>
che dire? niente male davvero..
mai organizzato una mostra dei tuoi mostri? ;-)
Mi e' piaciuto l'abbinamento foto/didascalia sul tema (almeno da
quello che ne ho tratto a posteriori, ma ritornero' a vedere il
tutto..) dell'artificialita'.
Prima.impressione.
Rivedro' (perche' mi va') e ti diro' altro
ciao ciao
paki


title: Non solo parole

text:
pakistano wrote:
> che dire? niente male davvero.
Be', hai detto. :-)
> mai organizzato una mostra dei tuoi mostri? ;-)
Mi e' stata proposta. Ma non con le foto del formato che ho
realizzato. Troppo piccole, 10 x 15. Vorrebbe almeno dei 50 x 70.
Dovrei cominciare a lavorarci. Ma ancora non lo faccio.
> Rivedro' (perche' mi va') e ti diro' altro
Aspetto, allora.


title: Liberodiscrivere!

author: Tiscali news

text:
www.liberodiscrivere.it
 è un nuovo portale per tutti gli appassionati di
letteratura. Da questo sito potete inserire gratuitamente i vostri scritti e
il vostro eventuale curriculum di scrittore.
I visitatori del sito possono leggere il materiale inviato e votarlo.
Liberodiscrivere contiene anche pagine di informazione sui diritti d'autore,
consigli su come realizzare un libro, ecc.
La redazione interna si prenderà cura di segnalare in uno spazio apposito
gli autori ritenuti più interessanti. Se poi volete portare il vostro hobby
della scrittura ad un livello un po' più professionale, potrete farvi
stampare i vostri libri in un numero limitato di copie e utilizzare il sito
per pubblicizzare le opere.


title: Liberodiscrivere!

author: Marco Cardinale


title: Il mio talento

author: nenroza

text:
   Fin da ragazzino mi sciroppavo tutti quei fumetti di supereroi coi
pigiamoni luccicanti, e dalla prima all'ultima pagina era un sogno ad occhi
aperti, e allora volavo, buttavo giù i muri e cose così.
   Mamma quanto ho desiderato un super potere!
Anche piccolo, insignificante, ma che al momento giusto avrebbe fatto la
differenza. L'ironia della sorte, oltre che una frase fatta, è il solo modo
in cui possa a definire il modo in cui questo mio bizzarro desiderio venne
esaudito .
   I primi di novembre dell'anno 2000, fresco di una serata al cinema dove
avevo visto X-Man, iniziarono i primi sintomi. Come ogni sera lessi qualcosa
prima di coricarmi, con il risultato mi addormentai con il pensiero fisso
una camicetta da donna: righe bianche e gialle con le maniche corte.
   Seppure vagamente divertito dalla cosa, la visione di quella camicetta
era troppo definita per essere ricondotta ad una semplice fantasia. La
camicetta tornò ancora un paio di volte nei miei pensieri notturi, poi venne
il turno di malgioncini dal collo a V.
   Dopo 2 anni passati a sognare i guardaroba più disparati, finalmente, una
sera, mi fece vistita una mia vacchia felpa a cui sono molto affezionato e
che uso principalmente in casa. Questa cosa mi mise sulla gista direzione, e
di li a poco compresi l'entità del mio talento.
   Quando leggo un testo, vedo i vestiti di chi scrive.
Un tempo mi servivano almeno due pagine, ora bastano una decina di righe
perchè alla mia mente siano presenti tutti gli indumenti dello scrittore.
Inizialmente non mi accorgevo conto di come entrassero in testa, per questo
riaffioravano solo quando mi rilassavo, nel momento del sonno, ma ora sono
migliorato.
   L'entusiasmo che mi colse, però, ebbe vita breve. Mi resi conto
abbastanza presto che il mio potere non aveva un grosso mercato, quindi
desistetti dal salvare il mondo e aggiustai la mira verso orizzonti più modesti.
   Improvvisai una carriera di indovino, che fu stroncata sul nascere, i
profitti erano scarsi e le persona indispettite superavano quelle che
accettavano il gioco.
   Ora ho definitivamente messo da parte ogni aspirazione che riguardi il
mio potere, e la sera,anzichè svolazzare fra i tetti come i compagni della
mia infanzia, sto a casa a guardare il Dr.Hause, a preparare i mie
meravigliosi bigné al cioccolato fondente, a disegnare girasoli e, qualche
volta, sfogliare i newgroup della rete, non sto a dirvi le risate mi faccio
di fronte a certe pantofole.
					bye, rik
--
   "Cerchiamo il Libro, o il Film.
Non li troveremo mai, naturalmente."
                               (Nik56)


title: Il mio talento

author: liutbald

text:
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:495a3764$0$1119$4faf...@reader1.news.tin.it...
>   Fin da ragazzino mi sciroppavo tutti quei fumetti di supereroi
L'importante è averlo il talento. Almeno uno. Non importa quale, fosse anche
quello di riuscire a separare le noccioline guaste da quelle buone ancor
prima di romperne il guscio. Il mio talento è sputare la gomma da masticare
in aria e riprenderla al volo. Giuro, la sparo a toccare il cielo, eh. :P
Auguri rik
Liutbald


title: Il mio talento

author: Stefano

text:
Questi sono poteri interessanti, lascia perdere i tizi in pigiama che
saltano su tetti e muri. Con un potere simile puoi stroncare la
discussione con chiunque su un forum o l'ng dicendo: "ok, ma cambiati le
mutande ogni tanto" oppure "belle quelle pantofole in pelouche".
Da un grande potere deriva una grande responsabilità.
Stefano


title: Il mio talento

text:
On 30 Dic, 15:59, nenroza <
rikyzeNONSPAMMA...@virgilio.it
> wrote:
,,,cut,,,
> ...sfogliare i newgroup della rete, non sto a dirvi le risate mi faccio
> di fronte a certe pantofole.
"And the blossoms fell, and they dropped like candy."  :-)
nik56


title: Il mio talento

text:
On 30 Dic, 16:50, "liutbald" <
fur...@libero.it
> wrote:
...cut...
> ...Il mio talento è sputare la gomma da masticare
> in aria e riprenderla al volo. Giuro, la sparo a toccare il cielo, eh. :P
:-)
Io so sempre, perfettamente, come offendere qualcuno a cui voglio
bene.
Di fronte ai nemici non so cosa dire, di fronte ad un amico vedo come
un cartellone con su scritto il momento preciso e le parole precise
per toccarlo e ferirlo.
Ma e' un talento sopito, perche' amici non ne ho.
nik56


title: Il mio talento

text:
On 30 Dic, 22:13, Stefano <
steli_for...@alice.it
> wrote:
...cut...
> Con un potere simile puoi stroncare la
> discussione con chiunque su un forum o l'ng dicendo: "ok, ma cambiati le
> mutande ogni tanto"
Giuro, la prima cosa che ho pensato e' stata :"Merda, adesso devo
cambiarmi le mutande, prima di scrivere qualcosa." :-)
nik56


title: Il mio talento

text:
On 30 Dic, 15:59, nenroza <
rikyzeNONSPAMMA...@virgilio.it
> wrote:
cut...
>    Quando leggo un testo, vedo i vestiti di chi scrive.
cut...
Ehmmm... vedi anche l'intimo ?
Cioe', voglio dire, mutandine, reggiseni, culotte...
;-)
nik56


title: Il mio talento

author: II.Terminetor Magnetico

text:
nenroza <
rikyzeNON...@virgilio.it
> wrote:
> [...]
>    Quando leggo un testo, vedo i vestiti di chi scrive.
WOW, che figata!!, ma allora ad es se ti scrive oppure ti telefona la
tua ragazza... mmhhh, sai di gia' quando mettera' i collants e quando
gli autoreggenti?!
riWOW! ;p
--
---
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here,
www.oddhotcupoftea.net


title: Il mio talento

text:
sure! :) e poi te lo ha detto no!, secondo me e' pepsicometrico in
termini pissicoquadrimensionali, che poi in soldoni vuol dire che puo'
sapere in anticipo quando la sua ragazza porta i collants oppure gli
autoreggenti!
lucky bastard!!
O:)



title: Il mio talento

author: astrid

text:
non scrivi mai banalità, mai,
e scommetto che non saresti neppure in grado di scriverle ;-)
auguri di buon anno, sii felice tutti i giorni!
astrid
"nenroza" <
rikyzeNON...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:495a3764$0$1119$4faf...@reader1.news.tin.it...



title: Il mio talento

text:
liutbald ha scritto:
> Il mio talento è sputare la gomma da masticare
> in aria e riprenderla al volo.
   Io sto sul metro, e al secondo tentativo, in genere, mi prendo
sull'occhio  :DDD
augh, rk



title: Il mio talento

text:
Stefano ha scritto:
> Da un grande potere deriva una grande responsabilità.
   :DDDDDD
bie, rk



title: Il mio talento

text:
Nik56 ha scritto:
> Ehmmm... vedi anche l'intimo ?
>
> Cioe', voglio dire, mutandine, reggiseni, culotte...
   Si, certamente, con tanto di incubi correlati, per la magggiore... :O
ciao, augurissimo, rik



title: Il mio talento

text:
II.Terminetor Magnetico ha scritto:
> WOW, che figata!!, ma allora ad es se ti scrive oppure ti telefona la
> tua ragazza... mmhhh, sai di gia' quando mettera' i collants e quando
> gli autoreggenti?!
   nun c'ho 'na donnaaaa! :(((
però l'oroScopo ha detto che quest'anno si ciula, mah, vediamo
augh, rk



title: Il mio talento

text:
astrid ha scritto:
> auguri di buon anno, sii felice tutti i giorni!
> astrid
   che bellissimo augurio, grassie, auguribaciociao! rk



title: <no subject>

author: Matteo Miari

text: Le scorregge fanno bene all'anima!


title: <no subject>

author: Trans IL vano

text:
mat...@miari.it
 says...
> Le scorregge fanno bene all'anima!
pensavo al corpo.
--
mů
--


title: La caccia al parametro (progetto di blog statistico parte VIII)

author: Artod

text:
E' proprio un coniglio bastardo, questo parametro. Non lo si trova
nemmeno per sbaglio, sempre che scappa, sempre che fugge. Talmente
bastardo da spaccare il popolo dei cacciatori.
Da una parte gli statistici classici, quelli del parametro immobile e
ben nascosto. Io me li sono sempre immaginati come una banda di
generali con stellette, medaglie e medagliette dietro ad uno schermo,
pronti a bombardare.
"Comandante, avete localizzato il parametro?"
"Non ancora, generale. Ma dovrebbe essere più o meno nel centro
città."
"Bene, prendete una qualsiasi area di 200 per 200 metri della città e
bombardate a tappeto. Abbiamo il 95% di possibilità che l'area
contenga il parametro."
E se da una parte il parametro è immobile, mentre è quello che vediamo
dal binocolo che cambia, non ci vuol molto a intuire che gli altri
siano tutto l'opposto. Come dei signorotti inglesi che cacciano la
volpe:
"Avete lasciato libera la volpe?"
"Sì sir, è da qualche parte nella tenuta."
"Bene, sciogliete i cani. Abbiamo il 95% di possibilità che sia ancora
nella tenuta."
C'è sempre qualcosa di fermo e qualcosa che si muove. E forse quel
parametro siamo proprio noi, e non riusciamo a distinguere se ci
stiamo muovendo o se è il resto che cambia. Quando ci spostiamo,
quando viaggiamo, nel tempo che passa; siamo come il
parametro-coniglio che corre in un bosco prefissato, senza sapere
dove? O siamo un puntino immerso nella nebbia, un puntino che nessuno
vede, con un paesaggio attorno a noi che cambia continuamente e noi
neanche ce ne accorgiamo?
Si dice che ognuno di noi debba trovare se stesso. Ciò che gli va più
a genio, quello che vuole veramente. E allora che facciamo? Giriamo
vorticosamente in tondo per trovare il massimo della nostra
verosimiglianza in base a ciò che ci circonda? O aspettiamo che sia il
mondo a raggiungerlo e lo fermiamo in quel momento?
Tutto è la ricerca di un parametro. Anche l'amore; possiamo esaminare
campioni su campioni, decine e decine di compagnie, ambienti, persone.
O rimanere dove siamo e trovare il meglio che c'è.
In verità succedono entrambe le cose, è chiaro. Di tutto un po',
perché ci sono infiniti regressori in quell'epsilon, infiniti motivi
dietro ogni azione, infinite sfumature nel comportamento. Anche per
questo sarebbe ora che bayesiani e frequentisti si stringessero la
mano.
Ciao a tutti,
Artod


title: Il finito

author: Papero

text:
Accoglie distanze
vaganti tra menti,
trascinate in cielo,
nel...
...fittissimo inchiostro:
tramando tramando...
...è tremato il velo
di...
...un cervo stressato.


title: Il finito


title: Nevica

author: Riccardomustodario

text:
Ho aperto il balcone e poi la tenda - non lo faccio mai - apro sempre prima il balcone e poi le tende, ma mi sono svegliato con i riscaldamenti accesi, la casa era infuocata.
Aperti i battenti e posta la testa tra le tende nell'effetto meraviglioso dell'aria fresca: spettacolo! Nevicava sugli abeti a pochi metri di fronte e sul prato sintetico del mio balcone.
Dopo una mezzoretta della mia levata dal letto ero in istrada, al bar c'era la tipa che mi invitato ieri al suo party, il quale doveva essere molto affollato, infatti mi ha chiesto se ero da lei; ho riposto scusa, vado a letto presto. No problem! - Ha voluto farmi dei video e dopo aver conosciuto fossi Maestro di musica, compositore fino ad inventare un nuovo sistema musicale denominato " Sillabica " ha dato l'impressione sostanziosa di andare all'attacco prossimamente per il suo nuovo party ove sicuramente non potrò mancare. Ha pure dichiarato di non avermi mai visto in giro e si è meravigliata abitassi da queste parti da oltre un ventennio, però al bar o al supermercato mai vista prima.
Vabbeh!
Sono uscito di casa perchè il primo giorno di neve è sempre insolito, dona immancabilmente un'emozione nuova.
A propo' la tipa, stagionata, ieri aveva in testa un baschettino rosso turco-marocchino; mi ha fatto ridere il barista, ad un certo momento erano le otto circa, non c'era nessuno, approvando l'idea mia di andare nel parco, ha dichiarato entusiasta: vai!
Aggiungendo: fatti un bel bicchierogeno di wiskey e parti, è la giornata ideale.
In genere in questa occasione manto bianco affacciato al balcone, me ne vado nel Parco, ma oggi c'è la partita e verso le undici attendo una telefonata per la cena di stasera, allora pubblico ...

58
BAKER
Nevica
notte bianca
mai uguali sono
fiocchi di neve
Nevica
notte bianca
sogni a dormire
fantasmi lasciati
vuoti
nel cassetto
ombre
ventilata strada
sagome rade
lontani fari
buio tagliato
notte
led luminosi
seguono
staccati nell’aria
trasportati freddi
letto lontano
camera sola
radiosveglia
comodino
Nevica
notte bianca
barman
shaker
mischia
monocolore
striscepedonalilongitudinalilucinsegnedimezzeria
con pipa e lente
d’ingrandimento non trovi
soffi e ombre
persone pallide
facce cristallizzate
museo
cere
bella posa
filtrato
buio di primavera
incontro cammino
nuova vetrina
stagione entrante
frutta e fiori
Nevica
notte bianca
cielo agli occhi
alzo lo sguardo
nuvole s’aprono
una stella brilla
a momenti nevicava
notte bianca
aria pungente
collo nelle spalle
pugni in tasca
la porta del paradiso
è ancora chiusa
il lavoro, il pane
purgatorio, inverno
appuntamento rimandato
forse domani all’inferno
il fuoco si spegnerà
notte bianca
Nevica.

sotto casa ho trovata una sedia particolare, medica, bianca, molto artigian-tecnological l'ho presa - scommetto qualcuno vuol giocare su quella scarda del pensiero pubblicata su La Costellazione del Lupo Azzurro : le emorroidi si combattono con il freddo.


title: Pomeriggio

author: Miles

text:
Che ve ne pare? Tenete conto che sono giovane, pietà! ;-)
-------
Pomeriggio.
La vita delle piante.
Era pomeriggio e c'era il sole quando entrai per la prima volta. L'estate si
stava avvicinando. Io abitavo piuttosto lontano e, per arrivare, dovetti
cambiare due autobus perché la macchina non ce l'avevo. Durante il percorso
avevo provato avversione e disgusto per la vita che mi circolava intorno.
Per quanto tentassi, non riuscivo a sentirmi a mio agio dentro di essa. La
fermata stava subito fuori dal cancello, per cui, appena scesi dal bus,
subito varcai l'ingresso: il contrasto tra dentro e fuori mi apparve subito
evidente. Appena uno entrava, smetteva di sentire l'odore dell'avversione e
della tensione delle strade della grande città e cominciava a percepire un
odore caldo e delicato che entrava nelle narici e ti spingeva a stare fermo
e a chiudere gli occhi e ti faceva venire in mente l'infanzia, l'innocenza,
i pomeriggi che passavi sotto gli ulivi parlando con parole leggere e
sentendo il vento che ti investiva danzando e stavi fermo per ore e
continuava ad essere presto ed eri ancora convinto di poter fare tutto
perché il futuro mai sarebbe arrivato e, forse, sotto a quegli ulivi ci
saresti persino morto con un sorriso sulle labbra. Da molto tempo per me non
era più così, ma appena entrai tutto sembrò essere coperto dal dolce odore
delle piante e dei fiori. Per diversi minuti stetti fermo, in piedi, ad
occhi chiusi, semplicemente aspirando quell'odore. Quando rialzai le
palpebre, vidi tutto, davanti a me, con una prospettiva diversa. Non mi
voltai più verso la strada e la città, ma camminai avanti. Ogni dubbio si
era dissolto: avrei accettato il lavoro che mi avevano offerto in quel
giardino botanico.
 La vita del giardino mi si mostrò subito nella sua interezza: appena si
entrava c'erano le aiuole dove ogni pianta aveva attaccato un cartellino che
ne diceva il nome e tutt'intorno alle aiuole c'erano gli studenti che
osservavano in silenzio. Gli studenti, però, il cartellino col nome non ce l
'avevano: la cosa, in un primo momento, mi sembrò un'ingiustizia ed un
ostacolo insormontabile che mi proibiva di fare conoscenza con quei ragazzi,
nonostante avessero la mia stessa età. A sinistra c'era il museo di scienze
naturali ed a destra c'erano le serre. Tutto qui. Ogni cosa sembrava seguire
ritmi diversi e ciò era incoraggiante per me, che ero sempre rimasto ai
margini di tutto quando stavo in città, prima di arrivare al giardino. Mi
diressi alle serre, dove dovevo presentarmi al responsabile. Le serre erano
due e stavano l'una di fronte all'altra, enormi. Risalivano probabilmente
agli anni '30. Le eleganti strutture di ferro si erano ricoperte, col tempo,
di una patina verde che le faceva confondere con la lussureggiante
vegetazione che esse ospitavano. Attraverso le ampie vetrate si poteva
vedere, all'interno, ogni sorta di pianta rara; in particolare, al cento
della serra di sinistra, cresceva una palma che ormai aveva raggiunto il
tetto e sembrava non doversi fermare mai, fino a diventare talmente grande
da fare ombra sull'intera, noncurante città.
 Parlare con gli altri è sempre stato, per me, un grosso problema. Forse è
anche questo il motivo per cui, in tutta la mia vita, sono riuscito a
trovare un solo lavoro e mi ci sono affezionato a tal punto da chiuderci me
stesso, quasi illudendomi di poter così riconquistare l'innocenza e la
calma. Quasi esso fosse il ventre di mia madre. Inutile dire che ero
preoccupato all'idea di dovermi presentare al responsabile e di dovergli
apparire come una persona affidabile. Entrai nella serra di sinistra. L'
atmosfera umida e tiepida, all'interno, aveva qualcosa di solenne: sembrava
dire a chi vi penetrava che quello era il luogo delle piante e che gli
uomini dovevano capire ed adattarsi, oppure uscire e ritornare sulle strade
della grande città. Chiusi la porta dietro di me. Avanzai di qualche passo
finché scorsi due larghe spalle coperte da una tuta da lavoro.
- Scusi? -
L'uomo si girò lentamente. Era sudato. Avrà avuto forse sessant'anni. Gli
chiesi se era il responsabile del giardino e lui mi strinse la mano, dopo
essersela pulita sui pantaloni della tuta, dicendo di sì. Si trattava di uno
di quegli uomini che, probabilmente, in un tempo lontano, erano stati belli
e forti ed avevano avuto una vita ricca di storie da raccontare. Ora la sua
conversazione era fatta prevalentemente di lunghi silenzi, rotti, di quando
in quando, da frasi brevi e scure come la terra e forti come il sole all'
inizio dell'estate. Capì che ero venuto per chiedere di essere assunto. Uscì
senza dire una parola. Io lo seguii. Mi dette una tuta come la sua e mi
disse che dovevo tornare il giorno dopo perché c'erano molte cose da fare ed
io dovevo imparare il mestiere. Di lì a pochi mesi, quell'uomo dalle spalle
larghe sarebbe morto. Io dovevo ereditare il suo posto. Giorno dopo giorno,
il lavoro cominciò a piacermi sempre di più. Passavo tutta la giornata nel
giardino e avevo imparato molto sulla vita lenta e ritmica delle piante. Una
volta mi fermai a riflettere che, forse, la mia esistenza somigliava più a
quella di un albero che non a quella di un uomo, uno qualsiasi dei molti che
vedevo passare svelti per le strade durante il mio viaggio in autobus, ogni
mattina.
Ricordo che, quando andavo alle scuole elementari, la maestra, a volte, ci
faceva fare il dettato. Io mi impegnavo molto perché volevo riuscire e, a
volte, quelle poche righe del compito diventavano davvero importanti per me.
A ripensarci adesso, mi comportavo in maniera terribilmente stupida.
Comunque, quando la campanella suonava, io sentivo sempre di aver sbagliato
e, per quanto la cosa non contasse niente, difficilmente, nella mezz'ora
successiva, riuscivo a pensare a qualcos'altro. Perciò uscivo dalla scuola
sconfitto e non riuscivo a pensare o a concentrarmi su nulla. Il più delle
volte la mano destra, con cui scrivevo, mi rimaneva tutta sporca di
inchiostro blu di lato e lungo il dito mignolo. Io non riuscivo mai ad
accorgermene e lo vedevo solo quando ero arrivato a casa. Questo mi è
continuato a succedere in ogni scuola che ho frequentato per le strade della
grande città.
I miei anni continuavano a succedersi, lenti e ritmici. Ormai avevo quarant'
anni. Poi, una sera, saranno state le sette, ricordo che stava per piovere,
fui colpito dal fatto che c'era una studentessa che continuava ad osservare
le piante, nonostante fosse quasi buio e ci fossero frequenti tuoni. Stava
seduta a terra accanto ad un'aiuola con le gambe incrociate. Puntava i
gomiti sui ginocchi piegati e si teneva la testa tra le lunghe mani. Portava
i capelli corti, più di me, ed era vestita con abiti molto leggeri, anche
se, attorno al collo, aveva avvolta una lunga sciarpa color sabbia. Mi
avvicinai e, solo quando le fui a pochi passi di distanza, notai che la
parte esterna della sua mano destra era tutta sporca. Inchiostro blu. Mi
avvicinai ancora, fino ad esserle accanto. Lei alzò la testa e mi sorrise.
Io le chiesi solo come si chiamava e lei rispose che si chiamava Caterina.
Ovviamente non dissi altro e stavo quasi per andarmene, tanto ero
imbarazzato, ma lei mi richiamò e mi chiese se avevo già cenato. Io dissi di
no e lei mi chiese se volevo mangiare a casa sua, che era vicina. Ci andai.
Nei mesi e nei molti anni successivi la casa di Caterina divenne la mia
casa. Me ne andavo a lavoro in bicicletta e non dovevo più prendere l'
autobus, il che costituiva per me un grosso motivo di gioia. Forse, allora,
la vita non mi era così ostile ed estranea come avevo sempre creduto. Il
tempo scorreva uniforme ed io avevo trovato la mia serenità. Sembravo
invecchiare lentamente e bene. I capelli mi erano diventati tutti bianchi.
Il fatto che la mia donna fosse molto più giovane di me non mi preoccupava.
Eravamo simili in tutto e per tutto, tanto che una volta, quando mi venne a
trovare a lavoro come faceva ogni pomeriggio, la vidi che si era fermata in
piedi e aveva chiuso gli occhi e si era messa a sentire l'odore delle
piante, come avevo fatto anch'io molti anni prima. Mi stavo avviando alla
pensione. Ero felice.
Ancora una volta, l'estate si stava avvicinando. Come tutti i giorni, una
mattina mi svegliai per andare al giardino. Salii sulla bicicletta e, quando
arrivai, mi misi subito al lavoro. C'era molto da fare. Verso le due del
pomeriggio, però, cominciai a sentirmi un po' stanco. Prima mi misi a sedere
su una panchina e poi decisi di andarmene a casa per riposarmi mezz'ora. Il
viaggio, per quanto breve, mi costò una certa fatica. Ero molto stanco e
cominciavo a sentire un dolore vago ed indefinibile. Entrai in casa.
Caterina non c'era. La chiamai a voce alta, poi mi resi conto che era
inutile e mi stesi sul letto.
Un'ora dopo, come ogni pomeriggio, Caterina venne a trovarmi al giardino.
Prima era dovuta andare a fare delle commissioni, non so bene cosa. Cominciò
a cercarmi dappertutto, entrò nelle serre, ma io non c'ero. Allora decise di
tornare a casa. Era molto preoccupata. Salì le scale del condominio e aprì
il portone. Poi iniziò a chiamare in giro, per tutte le stanze dell'
appartamento, finché entrò in camera da letto. Quando mi trovò, ero già
morto da più di mezz'ora. Un infarto. Me n'ero andato in una bella giornata.
Era pomeriggio, e c'era il sole.


title: Pomeriggio

author: Grrrbau

text:
"Miles" <
pietro....@infinito.it
> wrote in message news:<b0mba4$h5d$
1...@serv1.albacom.net
>...
> Che ve ne pare? Tenete conto che sono giovane, pietà! ;-)
> -------
> Pomeriggio.
> La vita delle piante.
>
La trama la trovo ok.
Ma secondo me il racconto è un po' slegato.
E c'è una certa asimmetria: hai sviluppato più la parte iniziale che
la parte finale.
Ma questa è solo la mia opinione.
:)
RP


title: Pomeriggio

text:
Ti ringrazio dell'attenzione. A presto!
Grrrbau <
grr...@hotmail.com
> wrote in message
2785c722.03012...@posting.google.com...



title: Pomeriggio

author: wrenmas

text:
Molto probabilmente Grrrbau ha ragione: c'è uno squilibrio tra inizio e
fine; il consiglio che ti posso dare è di sviluppare meglio i periodi, il
loro "peso" nella trama e la loro ampiezza.
La cosa essenziale è non rompere il fascino, la magia (o come la vuoi
chiamare) che un racconto ha sul lettore. Penso che non avresti dovuto
narrare il racconto in prima persona, oppure (un altro effetto che potevi
usare) lasciare postumo il racconto in prima persona e far scrivere la fine
da qualcun'altro, forse anche da Caterina (facendo risaltare la loro
affinità, che ne dici?).
Le frasi finali hanno interrotto tutta l'armonia: qualcuno non può
raccontare di essere morto!! I lettori si immergono in una storia e lì si
fanno avvolgere da una nuova e meravigliosa realtà; è un po' come guidare
qualcuno in una immersione sott'acqua e togliergli l'ossigeno: non potrà
apprezzare le meraviglie dei fondali e i colori dei pesci.
Non prendermi troppo sul serio e spero che i miei modesti consiglio possano
servirti.
Ciao.
"Miles" <
pietro....@infinito.it
> ha scritto nel messaggio
news:b0mba4$h5d$1...@serv1.albacom.net...



title: Pomeriggio

text:
Vi ringrazio ancora, credo proprio che proverт a riscriverlo. Se non vi ho
annoiato troppo, comunque, ne avrei anche degli altri...
wrenmas <
wre...@yahoo.it
> wrote in message
b11coq$l36$1...@lacerta.tiscalinet.it...
> Molto probabilmente Grrrbau ha ragione: c'и uno squilibrio tra inizio e
> fine; il consiglio che ti posso dare и di sviluppare meglio i periodi, il
> loro "peso" nella trama e la loro ampiezza.
> La cosa essenziale и non rompere il fascino, la magia (o come la vuoi
> chiamare) che un racconto ha sul lettore. Penso che non avresti dovuto
> narrare il racconto in prima persona, oppure (un altro effetto che potevi
> usare) lasciare postumo il racconto in prima persona e far scrivere la
fine
> da qualcun'altro, forse anche da Caterina (facendo risaltare la loro
> affinitа, che ne dici?).
> Le frasi finali hanno interrotto tutta l'armonia: qualcuno non puт
> raccontare di essere morto!! I lettori si immergono in una storia e lм si
> fanno avvolgere da una nuova e meravigliosa realtа; и un po' come guidare
> qualcuno in una immersione sott'acqua e togliergli l'ossigeno: non potrа
> apprezzare le meraviglie dei fondali e i colori dei pesci.
>
> Non prendermi troppo sul serio e spero che i miei modesti consiglio
possano
> servirti.
>
> Ciao.
>
> "Miles" <
pietro....@infinito.it
> ha scritto nel messaggio
> news:b0mba4$h5d$1...@serv1.albacom.net...
> > Che ve ne pare? Tenete conto che sono giovane, pietа! ;-)
> > -------
> > Pomeriggio.
> > La vita delle piante.
> >
> > Era pomeriggio e c'era il sole quando entrai per la prima volta.
L'estate
> si
> > stava avvicinando. Io abitavo piuttosto lontano e, per arrivare, dovetti
> > cambiare due autobus perchй la macchina non ce l'avevo. Durante il
> percorso
> > avevo provato avversione e disgusto per la vita che mi circolava
intorno.
> > Per quanto tentassi, non riuscivo a sentirmi a mio agio dentro di essa.
La
> > fermata stava subito fuori dal cancello, per cui, appena scesi dal bus,
> > subito varcai l'ingresso: il contrasto tra dentro e fuori mi apparve
> subito
> > evidente. Appena uno entrava, smetteva di sentire l'odore
dell'avversione
> e
> > della tensione delle strade della grande cittа e cominciava a percepire
un
> > odore caldo e delicato che entrava nelle narici e ti spingeva a stare
> fermo
> > e a chiudere gli occhi e ti faceva venire in mente l'infanzia,
> l'innocenza,
> > i pomeriggi che passavi sotto gli ulivi parlando con parole leggere e
> > sentendo il vento che ti investiva danzando e stavi fermo per ore e
> > continuava ad essere presto ed eri ancora convinto di poter fare tutto
> > perchй il futuro mai sarebbe arrivato e, forse, sotto a quegli ulivi ci
> > saresti persino morto con un sorriso sulle labbra. Da molto tempo per me
> non
> > era piщ cosм, ma appena entrai tutto sembrт essere coperto dal dolce
odore
> > delle piante e dei fiori. Per diversi minuti stetti fermo, in piedi, ad
> > occhi chiusi, semplicemente aspirando quell'odore. Quando rialzai le
> > palpebre, vidi tutto, davanti a me, con una prospettiva diversa. Non mi
> > voltai piщ verso la strada e la cittа, ma camminai avanti. Ogni dubbio
si
> > era dissolto: avrei accettato il lavoro che mi avevano offerto in quel
> > giardino botanico.
> >  La vita del giardino mi si mostrт subito nella sua interezza: appena si
> > entrava c'erano le aiuole dove ogni pianta aveva attaccato un cartellino
> che
> > ne diceva il nome e tutt'intorno alle aiuole c'erano gli studenti che
> > osservavano in silenzio. Gli studenti, perт, il cartellino col nome non
ce
> l
> > 'avevano: la cosa, in un primo momento, mi sembrт un'ingiustizia ed un
> > ostacolo insormontabile che mi proibiva di fare conoscenza con quei
> ragazzi,
> > nonostante avessero la mia stessa etа. A sinistra c'era il museo di
> scienze
> > naturali ed a destra c'erano le serre. Tutto qui. Ogni cosa sembrava
> seguire
> > ritmi diversi e ciт era incoraggiante per me, che ero sempre rimasto ai
> > margini di tutto quando stavo in cittа, prima di arrivare al giardino.
Mi
> > diressi alle serre, dove dovevo presentarmi al responsabile. Le serre
> erano
> > due e stavano l'una di fronte all'altra, enormi. Risalivano
probabilmente
> > agli anni '30. Le eleganti strutture di ferro si erano ricoperte, col
> tempo,
> > di una patina verde che le faceva confondere con la lussureggiante
> > vegetazione che esse ospitavano. Attraverso le ampie vetrate si poteva
> > vedere, all'interno, ogni sorta di pianta rara; in particolare, al cento
> > della serra di sinistra, cresceva una palma che ormai aveva raggiunto il
> > tetto e sembrava non doversi fermare mai, fino a diventare talmente
grande
> > da fare ombra sull'intera, noncurante cittа.
> >  Parlare con gli altri и sempre stato, per me, un grosso problema. Forse
и
> > anche questo il motivo per cui, in tutta la mia vita, sono riuscito a
> > trovare un solo lavoro e mi ci sono affezionato a tal punto da chiuderci
> me
> > stesso, quasi illudendomi di poter cosм riconquistare l'innocenza e la
> > calma. Quasi esso fosse il ventre di mia madre. Inutile dire che ero
> > preoccupato all'idea di dovermi presentare al responsabile e di dovergli
> > apparire come una persona affidabile. Entrai nella serra di sinistra. L'
> > atmosfera umida e tiepida, all'interno, aveva qualcosa di solenne:
> sembrava
> > dire a chi vi penetrava che quello era il luogo delle piante e che gli
> > uomini dovevano capire ed adattarsi, oppure uscire e ritornare sulle
> strade
> > della grande cittа. Chiusi la porta dietro di me. Avanzai di qualche
passo
> > finchй scorsi due larghe spalle coperte da una tuta da lavoro.
> > - Scusi? -
> > L'uomo si girт lentamente. Era sudato. Avrа avuto forse sessant'anni.
Gli
> > chiesi se era il responsabile del giardino e lui mi strinse la mano,
dopo
> > essersela pulita sui pantaloni della tuta, dicendo di sм. Si trattava di
> uno
> > di quegli uomini che, probabilmente, in un tempo lontano, erano stati
> belli
> > e forti ed avevano avuto una vita ricca di storie da raccontare. Ora la
> sua
> > conversazione era fatta prevalentemente di lunghi silenzi, rotti, di
> quando
> > in quando, da frasi brevi e scure come la terra e forti come il sole
all'
> > inizio dell'estate. Capм che ero venuto per chiedere di essere assunto.
> Uscм
> > senza dire una parola. Io lo seguii. Mi dette una tuta come la sua e mi
> > disse che dovevo tornare il giorno dopo perchй c'erano molte cose da
fare
> ed
> > io dovevo imparare il mestiere. Di lм a pochi mesi, quell'uomo dalle
> spalle
> > larghe sarebbe morto. Io dovevo ereditare il suo posto. Giorno dopo
> giorno,
> > il lavoro cominciт a piacermi sempre di piщ. Passavo tutta la giornata
nel
> > giardino e avevo imparato molto sulla vita lenta e ritmica delle piante.
> Una
> > volta mi fermai a riflettere che, forse, la mia esistenza somigliava piщ
a
> > quella di un albero che non a quella di un uomo, uno qualsiasi dei molti
> che
> > vedevo passare svelti per le strade durante il mio viaggio in autobus,
> ogni
> > mattina.
> > Ricordo che, quando andavo alle scuole elementari, la maestra, a volte,
ci
> > faceva fare il dettato. Io mi impegnavo molto perchй volevo riuscire e,
a
> > volte, quelle poche righe del compito diventavano davvero importanti per
> me.
> > A ripensarci adesso, mi comportavo in maniera terribilmente stupida.
> > Comunque, quando la campanella suonava, io sentivo sempre di aver
> sbagliato
> > e, per quanto la cosa non contasse niente, difficilmente, nella mezz'ora
> > successiva, riuscivo a pensare a qualcos'altro. Perciт uscivo dalla
scuola
> > sconfitto e non riuscivo a pensare o a concentrarmi su nulla. Il piщ
delle
> > volte la mano destra, con cui scrivevo, mi rimaneva tutta sporca di
> > inchiostro blu di lato e lungo il dito mignolo. Io non riuscivo mai ad
> > accorgermene e lo vedevo solo quando ero arrivato a casa. Questo mi и
> > continuato a succedere in ogni scuola che ho frequentato per le strade
> della
> > grande cittа.
> > I miei anni continuavano a succedersi, lenti e ritmici. Ormai avevo
> quarant'
> > anni. Poi, una sera, saranno state le sette, ricordo che stava per
> piovere,
> > fui colpito dal fatto che c'era una studentessa che continuava ad
> osservare
> > le piante, nonostante fosse quasi buio e ci fossero frequenti tuoni.
Stava
> > seduta a terra accanto ad un'aiuola con le gambe incrociate. Puntava i
> > gomiti sui ginocchi piegati e si teneva la testa tra le lunghe mani.
> Portava
> > i capelli corti, piщ di me, ed era vestita con abiti molto leggeri,
anche
> > se, attorno al collo, aveva avvolta una lunga sciarpa color sabbia. Mi
> > avvicinai e, solo quando le fui a pochi passi di distanza, notai che la
> > parte esterna della sua mano destra era tutta sporca. Inchiostro blu. Mi
> > avvicinai ancora, fino ad esserle accanto. Lei alzт la testa e mi
sorrise.
> > Io le chiesi solo come si chiamava e lei rispose che si chiamava
Caterina.
> > Ovviamente non dissi altro e stavo quasi per andarmene, tanto ero
> > imbarazzato, ma lei mi richiamт e mi chiese se avevo giа cenato. Io
dissi
> di
> > no e lei mi chiese se volevo mangiare a casa sua, che era vicina. Ci
> andai.
> > Nei mesi e nei molti anni successivi la casa di Caterina divenne la mia
> > casa. Me ne andavo a lavoro in bicicletta e non dovevo piщ prendere l'
> > autobus, il che costituiva per me un grosso motivo di gioia. Forse,
> allora,
> > la vita non mi era cosм ostile ed estranea come avevo sempre creduto. Il
> > tempo scorreva uniforme ed io avevo trovato la mia serenitа. Sembravo
> > invecchiare lentamente e bene. I capelli mi erano diventati tutti
bianchi.
> > Il fatto che la mia donna fosse molto piщ giovane di me non mi
> preoccupava.
> > Eravamo simili in tutto e per tutto, tanto che una volta, quando mi
venne
> a
> > trovare a lavoro come faceva ogni pomeriggio, la vidi che si era fermata
> in
> > piedi e aveva chiuso gli occhi e si era messa a sentire l'odore delle
> > piante, come avevo fatto anch'io molti anni prima. Mi stavo avviando
alla
> > pensione. Ero felice.
> > Ancora una volta, l'estate si stava avvicinando. Come tutti i giorni,
una
> > mattina mi svegliai per andare al giardino. Salii sulla bicicletta e,
> quando
> > arrivai, mi misi subito al lavoro. C'era molto da fare. Verso le due del
> > pomeriggio, perт, cominciai a sentirmi un po' stanco. Prima mi misi a
> sedere
> > su una panchina e poi decisi di andarmene a casa per riposarmi mezz'ora.
> Il
> > viaggio, per quanto breve, mi costт una certa fatica. Ero molto stanco e
> > cominciavo a sentire un dolore vago ed indefinibile. Entrai in casa.
> > Caterina non c'era. La chiamai a voce alta, poi mi resi conto che era
> > inutile e mi stesi sul letto.
> > Un'ora dopo, come ogni pomeriggio, Caterina venne a trovarmi al
giardino.
> > Prima era dovuta andare a fare delle commissioni, non so bene cosa.
> Cominciт
> > a cercarmi dappertutto, entrт nelle serre, ma io non c'ero. Allora
decise
> di
> > tornare a casa. Era molto preoccupata. Salм le scale del condominio e
aprм
> > il portone. Poi iniziт a chiamare in giro, per tutte le stanze dell'
> > appartamento, finchй entrт in camera da letto. Quando mi trovт, ero giа
> > morto da piщ di mezz'ora. Un infarto. Me n'ero andato in una bella



title: Pomeriggio

author: Gordon Comstock

text:
"Miles" <
pietro....@infinito.it
> ha scritto:
> [...]
quota!
(e aggiorna quell'outlook 5.0 che mette ancora la R: al posto del Re:)
gordon


title: [RB] *Pasquetta a Picco Candido* 2/2

author: bi [S 1 d 3]

text:
Giunta all'incrocio che portava a Picco Candido, la Tigra si fermò per far
salire due graziose autostoppiste.
« Dove siete dirette, ragazze? » chiese Marco dal finestrino
« A Picco Candido», rispose la più formosa delle due
« Allora salite», ribatté Giovanni
Le due tipe erano studentesse di giurisprudenza che dissero di farsi
chiamare Mary e Katia perché la loro anagrafe era troppo schifosa.
Aggiunsero, anche, che erano dirette a Picco Candido per passare la
pasquetta con un gruppo di amici e chiesero ai due ragazzi se avessero
voluto aggregarsi alla compagnia.
«Ti ringrazio Mary ma penso che potremmo venire con voi soltanto nel tardo
pomeriggio»
« non c'è problema Marc, sarai di certo il benvenuto»
« Questo è poco ma sicuro. Vale anche per te Joe», fece Katia
« Ma dite un po' ragazzi: anche voi a Picco Candido ci avete una comitiva
che vi aspetta? »
« Non proprio, Mary», rispose Joe
« verissimo! Picco Candido, per noi, è come sette anni in Tibet, ma che dico
è molto di più, è...il migliore dei mondi possibili. È solo un caso che ci
siamo capitati a pasquetta» lo interruppe Marco
« Ma cosa dite? non ci state dentro, vero? » e le ragazze scoppiarono in una
fragorosa risata « però siete davvero simpatici, peccato che non siate il
signor Pitt ed il suo clone»
« preferisco Di Caprio e Johnny Depp»
« no Marc, io preferisco Pamela Andersson»
« potrebbe farla Mary la parte di Pamela»
« certo! Come il mio impermeabile azzurro mi permetterebbe di essere la
controfigura di Brad»
Marco si prese una simpatica borsettata sulla testa.
Dopo dieci minuti tra quei chiassosi saliscendi i ragazzi arrivarono davanti
alla Taverna "il Capriolo". Mary e Katia entrarono nel locale salutando con
otto bacetti Marco e Giovanni. Joe, appena uscito dalla Tigra, s'accese una
Marlboro restando pensoso; l'amico entrò nel fruttivendolo accanto alla
taverna per uscirne con un limone, una carota, un grosso arancio rosso e un'
aria sbarazzina.
« Cosa devi farci con quelle cose, Marco?»
« Abbi fede, amico»
« Te sei fuori!»
« Ovvio.»
Proprio in quell'istante Marco sentì, da una coccia di un balcone,
volteggiare un petalo che cadde a terra come foglia secca. Un signore si
abbottonò la cerniera del  giubbotto FILA mentre un bambino, avvicinatosi
alla grossa piuma viola, la raccolse, gli conficcò un piccolo rametto secco
e prese a far scivolare quel veliero setoso in una pozzanghera disegnata
sulla neve grigiastra.
Un gruppo di ragazzini si avvicinò al comandante e Marco prese a dirigersi,
anch'egli, verso quella  regata se non che, volgendo il suo sguardo di
rovescio, verso l'orizzonte,  venne attratto da una bianchissima distesa di
neve che gli sembrò, né più, né meno, come un vastissimo tappeto di gigli
squagliati.
« Dirigiamoci verso quel luogo, Joe »,
i due s'incamminarono.
Dopo qualche passo Giovanni mise una mano sulla spalla dell'amico: « Sai
Marc, circa quello che ti dicevo stamani al telefono...»
« Si tratta di Angela?»
« Certo. Mi c'ero ormai abituato, ma poi, il rincontrarci è stato deleterio,
Uff! dico: fossimo nemici...invece stiamo così bene insieme che...»
A questo punto Marc, ch'era indietreggiato di un qualche passo, rincorse l'
amico con una grossa palla di neve e i due iniziarono a cannoneggiarsi in
men che non si dica. E fu così che in quel bombardamento arrivarono stanchi
morti allo spiazzale.
« Oh cacchio Marc, Da qui si vede casa di Angela!»
« Adesso scoprirai l'importanza della spesa» , rispose il ragazzo e prese
ad accumulare, uno sopra l'altro, piccoli blocchi di neve. Giovanni, che
aveva intuito l'intenzione dell'amico, esclamò: «Aspetta architetto - fiat,
ti do una mano»
«Sbrigati!», fece Marco.
I due costruirono, in una decina di minuti, un grosso pupazzo di neve.
Terminata, l'impalcatura, era maestosa, rotonda e con l'aria allegra. Marco
tagliò a metà l'arancio col suo coltellino svizzero, e ne fece due orecchie.
Successivamente, cercando nel panorama la posizione della casa di Angela,
ricavò dal limone due fette ben spesse e le mise in modo da puntare la
direzione appena ricavata. Giovanni ammiccò. «Su, Joe, pensaci tu al
sorriso!», disse Marco, infine, cacciandosi dalla tasca del giubbetto un
sacco contenente una manocchiata di conchiglie colorate di rosa e vermiglio.
Giovanni raccolse il sacchetto e dipinse un luminosissimo sorriso.
«Bravo Joe. Dovrebbero mandarlo in onda per uno spot della Colgate!» disse
Marco. Giovanni guardava contento quel concerto bianchissimo di piccole
gioie mentre Marc, sedutosi su uno spuntone, volgeva il suo sguardo all'
orizzonte, verso via Cimentara e guardava l'abitazione di Carlotta (la Sua
ex) e stringeva qualcosa nella tasca sinistra del giubbetto.
Nel frattempo che i tre restavano impassibili su di un manto che ospitava le
impronte dei caprioli, i rami bucati dai picchi e i legni rosicchiati dagli
scoiattoli (parole senza sillabe) dal fondo della vallata una voce
chiamò:
« Maaarc! Joooeee!»
I ragazzi si affacciarono ma non videro nessuno. Dopo qualche minuto li
raggiunsero Mary, Katia ed un'altra ventina di persone
« Hey, ragazzi, pupazzi di neve?» Disse Mary che abbracciava teneramente Joe
« Be'...sì», rispose Marc imbarazzato
« Miei cari architetti che ne direste di aggregarvi a noi per una cenetta
davanti al caminetto del Capriolo?»
« Io ci sto», disse Marc
« Anch'io», ripeté Joe.


title: TANTI ANNI DOPO

author: Luigi Melilli

text:
TANTI ANNI DOPO
Racconto di Luigi Melilli
"Buongiorno,,, mi scusi... "
Come ridestato da un assopimento che mi aveva pervaso dopo giorni e notti di
sonno problematico, aprii gli occhi e mi trovai dinanzi una figura di donna
che non sarei riuscito ad identificare neppure dopo ore di osservazione se
non fosse stata lei stessa a guidarmi.
"Buongiorno!" le risposi in tono conclusivo, che avrebbe dovuto scoraggiare
chiunque, dal momento che quel modo di rendere il saluto, era un esplicito
invito a non rompermi le scatole.
"Le do fastidio, vero?" continuò lei con un filo di voce.
Non seppi che rispondere: Che mi infastidisse era chiarissimo, ma non so
perché quella domanda mi causò degli scrupoli; e più con le parole che con
il tono della voce e con lo sguardo, le risposi: "No, perché?  voleva?"
La donna rise un po' tristemente. Mi guardò fisso come volesse leggermi
dentro.
Poi si avvicinò alla testiera del letto, per rileggere più da vicino il mio
nome e cognome, come se non le bastasse di averlo già letto da dove si
trovava.
"Se volevi conoscere la mia identità anagrafica....." le dissi io,
prendendole un braccio, " non avevi che chiedermela. Ti saresti risparmiato
la fatica di venirla a leggere da così vicino. Cos'è, hai anche tu la vista
corta come me?""
Non so perchè ma quella presenza aveva finito per conquistarmi, e quasi mi
pareva che mi ricordasse un passato lontano, ma non sapevo nè quale, nè
vissuto dove.
"Ma allora è proprio lei!... Da tanto tempo desideravo di rivederla, di
salutarla, di stare un po' insieme.... Sì sì, è proprio lei, maestro"
Mi tirai sui gomiti, che puntai sul materasso per vederla meglio. Quindi mi
girai verso il comodino per prendere gli occhiali e calzarli.
Era una donna sulla cinquantina, a giudicare così a occhio e croce. Lo
sguardo era come smarrito, impaurito, timoroso, incerto e tutta l'
espressione del viso denunciava una sospensione d'ansia che, confermava l'
impressione colta nell'intonazione della sua voce.
"Ma certo che sono io!" le risposi ridendo: Chiunque è se stesso: ma lei per
chi mi ha preso?"
Era titubante.
Per tutta risposta si piegò su di me e mi diede un bacio in fronte.
"Allora avevo ragione" disse con un tono di voce tra gioioso e malinconico:
"Lei è il mio vecchio maestro, ma non può ricordarsi di me. Invece io..."
"Oh , vecchio sì, vecchio, anzi bacucco: ottantadue! Ma tu, tu chi sei che
dopo tanto tempo ancora mi ricerchi? A giudicare dal tuo aspetto  dovresti
essere un'alunna dei miei primi anni di insegnamento... "
Mi passò nuovamente la mano sulla fronte affettuosamente e si chinò
nuovamente per baciarla ancora una volta, discretamente, quasi furtivamente,
come se avesse timore di suscitare la mia reazione.
"Oh, maestro!" disse, e scoppiò a piangere. Ma si calmò subito, perché vide
che anche io stavo per imitarla. I vecchi si sa si inteneriscono facilmente.
"Sono Maria, Maria...."
"Maria?" ripetei io un po' smarrito. "Di alunne con questo nome ne ho
avuto..."
"Sì, Maria, quella ragazzina che lei ritrovò a piangere dentro una vecchia
stalla diroccata  mentre stava aspettando l'arrivo della corriera." Tacque
un momento, e poi, visto che io da quel particolare non riuscivo a risalire
alla sua identità, riprese: "quella che dopo aver assistito alla nascita di
un fratellino, all'arrivo della levatrice fuggì e andò a nascondersi là dove
lei mi ha trovato, come le ho detto." Tacque guardandomi triste e muta
aspettando che io mi ricordassi di lei; poi con un filo di voce continuò:
"Maria... Quella che per tre o quattro mattine lei venne a cercare per
riportarmi a scuola, dove io non volevo più venire perché mi vergognavo ed
ero tanto impaurita, ricorda? l'amica di Requinta...."
All'improvviso ebbi un tuffo al cuore. e tiratomi su come potevo, abbracciai
quella donna che aveva conservato così vivo il ricordo di me, malgrado gli
anni trascorsi.
Mi ricambiò l'abbraccio e rimenammo così: lei china su di me che ero seduto
o quasi seduto sul letto ed io che mi ero aggrappato con ambo le braccia
alle sua schiena per sentirla vicina, e sorreggermi a lei per non ricadere
supino sul letto dal momento che il mio femore riappiccicato da appena due
giorni con un chiodo non mi permetteva di mettermi ancora seduto senza
procurarmi grandi dolori.
Sì, era lei, Maria Mabili, la ragazzina che aveva dovuto assistere al parto
della madre, in quel paese sperduto tra i monti, dove, tranne poche
famiglie, l'indigenza era totale.
Ora ricordavo con una vivezza che mi faceva quasi dolere.
Sì, finita la lezione, come al solito mi avviavo per scendere fino alla
strada provinciale per dispormi a tornare a casa, o a piedi o, dopo aver
atteso per tre o quattro ore, con l'autocorriera. Ricordavo chiaramente che
ero contrariato proprio perché Maria non era venuta a scuola. Pur se si
trattava di una ragazzina che sembrava facesse del tutto per non essere
notata, non poteva sfuggirmi la sua assenza, perché quell'anno avevo una
pluriclasse, quarta e quinta, di non più di nove o dieci alunni. Se ne
mancava uno era facile accorgersene e saperne anche il nome. Ma Maria non
era solita mancare, anzi... era quasi sempre la prima ad entrare, salvo casi
eccezionali.
Mentre discendevo gli sconnessi gradini di quel paesotto arrampicato sui
fianchi della montagna incontrai la levatrice del paese, che mi informò di
tutto. senza che io le avessi chiesto alcunché. Come immaginare che quella
donna, piuttosto anziana, fosse così gentile ed accorta da preoccuparsi di
informare un insegnante del motivo dell'assenza a scuola di una delle alunne
più miserabili e diseredate? Mi disse, con poche parole e con un garbo che
mi meravigliò la disavventura della mia bambina, raccomandandomi di non
essere troppo severo con lei, Era visibilmente commossa e preoccupata. E
alla fine me lo disse anche: "Quella bambina ha fatto una veramente brutta
esperienza per la sua età, faccia finta di nulla e la tratti amorevolmente,
ma senza farsi accorgere che sa."
La rassicurai, sbalordito anche se le  notizie che mi dava mi facevano
rabbrividire.  Ci lasciammo con simpatia ma quasi immediatamente, perché lei
era attesa da un'altra partoriente e non voleva arrivare anche da quella in
ritardo come le era successo per la madre di Maria.
Era press'a poco l'inizio degli anni cinquanta, e le donne allora di figli
ne facevano ancora tanti. Ma non era certo frequente che succedesse ciò che
era successo a Maria, perché in ogni paese c'erano donne capaci di assistere
ai parti ed anche vecchie mammane, che se pur non più forti ed abili per
affrontare le varie evenienze, erano in grado di istruire e guidare le più
giovani
I particolari che la levatrice fece in tempo a darmi, erano press'a poco
questi: la madre di Maria aveva atteso l'arrivo della levatrice per ore, pur
avendola fatta chiamare per tempo, sentendo ormai vicino l'evento. Ma le
intemperie ne avevano rallentato l'arrivo. Risalire fino alla casa della
partoriente dalla valle in cui abitava, non era stato cosa agevole con
quelle acque che invadevano le strade  sconnesse e piene di sassi. Sicché la
madre aveva dovuto cominciare a dare ordine a Maria di provvedere ai
preparativi: asciugamani e teli puliti, il tradizionale fiasco spagliato
dove scaldare l'acqua, una bacinella di ferro smaltato e quei pochi stracci
, tra cui c'erano le fasce e gli altri panni che allora usavano nella
vestizione dei neonati.
Maria aveva eseguito tutto  con cura da donna fatta, quasi gioiosamente,
senza sentire alcun disagio: era del resto abituata ad aiutare la mamma, che
era vedova e di famiglia, come detto, addirittura indigente. Ma quando la
mamma cominciò a lamentarsi più forte per le doglie le cose cambiarono.
Maria andò da lei, che le si raccomandava di chiamare qualcuno nel vicinato,
di allontanarsi, di andare via... Ma dove? Le poche case che stavano intorno
alla sua erano tutte vuote e le altre troppo lontane. Eppoi la mamma gridava
sempre più forte e con voce sempre più disperata, perché sentiva il feto che
stava uscendo, e rimase là come inchiodata dal terrore, fino a che fu la
mamma stessa a chiamarla, a dirle di portare le forbici, le fasce, e gli
altri indumenti, mentre si scopriva, per aiutarsi con le mani a prendere il
feto ormai quasi tutto uscito dal suo corpo,.
"Questo aveva visto Maria a dieci anni, ed era rimasta come fulminata!" mi
aveva detto la levatrice, concludendo frettolosamente il suo racconto. "E se
non fosse stato l'arrivo provvidenziale di lei" aggiunse concludendo, la
bambina sarebbe rimasta svenuta sul pavimento dove era caduta per lo
spavento. Raiavutasi anche per le cure della levatrice, ormai sopraggiunta,
e, assicuratasi che la mamma stava bene e che il bambino nato era stato
curato, Maria era fuggita da casa ed era  andata a piangere in quella stalla
diroccata, vicino alla rotabile, dove io avevo sentito il suo pianto.
Ora ricordavo benissimo: passata la buriana, il sole era tornato a splendere
e la campagna era uno spettacolo incantevole. Quel singhiozzo mi aveva
trovato perciò quasi  impreparato, quando alla fine lo colsi, senza sapermi
a tutta prima  raccapezzare persino circa la provenienza di esso. Certo non
pensai neppure fuggevolmente a Maria: Sapevo che si era allontanata da casa,
perché me l'aveva detto la levatrice, ma non avrei pensato  però che fosse
arrivata tanto lontano. Ma quel pianto era troppo insistente e affannato
perché potessi disinteressarmene e non rischiar di perdere la corriera, come
invece poi avvenne. Sicché, individuata la direzione non mi ci volle molto a
capire che chi lo emetteva si era rifugiata dentro le mura semidiroccate di
quel rudere che una volta era certamente stato una stalla e vi entrai.
La bambina era in un angolo, ed aveva assunto  una postura che non saprei
ridire: non  era seduta, ma neppure distesa. Le sue gambette nude e quasi
atrofiche per la denutrizione, lasciavano intravvedere il taglio della
vulva, perché non portava mutandine ed a quello era diretto il suo sguardo,
Era una postura penosa, fatta di torsione del collo e del busto, ma gli
occhi erano stralunati, e posto che anche riuscisse a vedere il suo pube,
non credo che riuscisse ad averne piena coscienza.
Non mi vide lì per lì, ed io rimasi ad osservarla, Alla fine mi avvicinai,
le tirai già il vestitino e, prendendola per un braccio la chiamai.
La sua reazione mi spaventò: rapida come non avrei mai potuto immaginare che
potesse essere, si rigirò  a bocca sotto, si distese tutta, rigida e
sproporzionatamente lunga nella sua esilità  e parve che il suo respiro
rimanesse sospeso. Spaventato la tirai su, mentre recalcitrava
violentemente. Le diedi due o tre schiaffetti sulle gote mentre la chiamavo
e le dicevo che ero il suo maestro, e che di me non doveva aver paura.
Esausta alla fine mi si abbandonò e, dopo poco mi passò anche un braccetto
dietro al collo ancora piangendo, ma non così nervosamente come prima.
"Che ti è successo? ti hanno batttuto? ti hanno impaurito?" le domandai a
bassa voce.
Non so perché, ma mi pareva più opportuno far finta di non saper nulla dell'
accaduto; del resto era quanto mi aveva raccomandato la levatrice. Temevo
che il senso del pudore avrebbe finito con il turbare nuovamente la bambina
e gettarla nuovamente in quello stato di semiebetismo in cui l'avevo
trovata.
In quel preciso  momento sentii la corriera che sfrecciava via, non avendo
trovato alcuno ad attendere alla fermata.    Ebbi un tuffo al cuore. Pensai
che a casa mia sorella mi aspettava, e che se le cose andavano bene, non
avrei potuto, a piedi, arrivare da lei prima che annottasse.
"Hai perduto la corriera" mi disse Maria con un soffio di voce. Ed ora come
fai?"
"Non ti preoccupare, sciocchina le dissi, dandole un bacio sulla fronte
mentre ancora la tenevo su con entrambe le mani. Fece in modo di svincolarsi
e rimase interdetta a guardarmi.
"Chi ti ha battuto e perché?" insisei. "Qualche ragazzaccio? ti voleva forse
fare del male?...." Maria non rispondeva, mi guardava con quei due suoi
occhi color madreperla che si dilatavano ogni istante di più, finché scoppiò
nuovamente in lacrime.
"Vieni, ti riporto a casa".... le dissi dandole la mano.
Resistette un po', mentre mi guardava implorante.
"Vattene a casa tua, non pensare a me" mi disse, in tono quasi sgarbato. Se
ne accorse e mi strinse forte forte la mano che teneva la sua e si decise a
venirmi appresso.
Passando per le vie del paese fummo oggetto della morbosa ma naturale
curiosità delle donne. "Dove l'hai trovata?" chiedeva qualcuna. "Dove l'hai
portata" diceva con un tono più tagliente qualche altra. "Ti è nato un
fratellino" le diceva ancora qualche altra....
Per fortuna ci imbattemmo in Requinta, la sua compagna più affezionata e
sovvenevole.
A differenza di Maria Requinta era grassottella e bassa;  le sue condizioni
di famiglia erano addirittura all'opposto di quelle di Maria.
"Ti venivo a cercare" disse alla compagna, dopo aver fatto un cenno di
saluto a me. Tua madre ti cerca, perché la levatrice ha dovuto andar via, da
un'altra partoriente. Ma tu, dove sei andata invece di aspettare la nascita
del tuo fratellino? È bello sai?, io l'ho visto, perché son venuta a
cercarti a casa non appena si è sparsa la voce che ti era nato un
fratellino. Ma hai almeno mangiato? Dai vieni a casa mia, mangi qualche
cosa..."
"Grazie, vado a casa da mamma" rispose con un filo di voce Maria, più
smarrita che mai al pensiero di dover tornare in quella casa, e di dover
parlare con la mamma che aveva visto in quel modo.
"E va bene. Ti porterò a casa tua qualche cosa. Mamma avrà certamente
preparato qualche cosa da mangiare...."
Riuscire a far accettare a Maria qualche cosa del genere era un problema
serio. Non aveva mai accettato nulla da nessuno, neppure dalla sua Requinta,
con cui era davvero unita, se non dietro ad un servizio reso.. Requinta lo
sapeva e le disse subito: "Dài, non far la stupida! lo sai che io avrò
bisogno di te per riordinare la bottega. Mica vorrai che mi ci metta da
sola...."
"Va bene" disse Maria, e si lasciò trascinare a casa dell'amichetta, mentre
io mi avviavo verso casa mia, con la prospettiva dei tredici chilometri da f
are a piedi .
"Domani verrò a vedere il tuo fratellino e a salutare mamma tua, per ora
salutala tu per me." dissi a Maria. Salutai anche Requinta, con un bacio sui
capelli e mi misi di buon passo, mentre il sole si avvicinava alla linea
dell'orizzonte.
Nel mio farneticante rimembrare stavo ancora salutando mia sorella, che mi
era venuta incontro preoccupata, quando intesi la mano di Maria sulla mia
testa: "Si è riaddormentato Maestro?" mi disse con un filo di voce per non
svegliarmi.
Trasalii e mi resi conto che mi ero abbandonato ai ricordi di quel giorno,
dimenticando del tutto che la protagonista era quella donna che ora mi
toccava la fronte.
"No" le dissi; "stavo ricordando.... povera mia Maria che avventura
terribile!... "Visto che Maria non diceva nulla, prima di ricadere nella
trance dei ricordi, le chiesi: "Temo proprio che quel fatto ti abbia
condizionato grandemente: come te la sei cavata? Hai avuto difficoltà in
seguito?...." Altra pausa, durante la quale vidi che Maria mi fissava con
gli occhi dilatati. "Ti sei sposata poi?..." le chiesi ancora.
Maria mi si chinò sopra nuovamente e cominciò a piangere sommessamente.
"Sì, ma tardi... Mamma si è ammalata, il mio fratello maggiore  è morto
prima di lei, che lo ha seguito dopo pochi mesi, e io sono rimasta con il
fratellino che ho visto nascere...."
"Hai avuto figli tuoi?"  insistetti io.
Non ne avrei voluto: del resto avevo più di quarant'anni quando mi sono
sposata. Ma. come si dice, mi sono sbagliata?. Allora non c'erano i
contraccettivi e se c'erano non erano per i poveri com'ero io e com'era mio
marito.
"Un figlio è sempre una benedizione" provai ad interromperla io.
Maria chinò la testa e stette muta.
Perché ti immalinconisce quello che ti ho detto?" le chiesi un po'
maldestramente.
"No, non si preoccupi, lei non c'entra.." Tacque ancora a testa bassa e
quindi riprese a parlare:
"È che il mio figlio nato per sbaglio è nato proprio nel momento in cui il
fratellino che avevo visto nascere moriva di incidente, cadendo da un albero
che stava potando.. Non potei neppure accompagnarlo al cimitero, date le
condizioni in cui mi trovato.. Ed ora.. Ora ho paura, ho paura e rimorso.
Non so di che ma è così."
"E tuo figlio quanti anni ha?" le chiesi un po' incuriosito e non sapendo
come dissimulare il mio doloroso imbarazzo.
"Gli anni che avevo io quando aiutai a nascere mio fratello: dieci. Ma è
bello, forte, ben nutrito e mi vuole tanto bene. Anch'io e mio marito gliene
vogliamo, ma abbiamo paura tutt'e due, come se la morte di mio fratello
fosse colpa nostra.."
"Non avete pensato ad un altro figlio dopo quello che dici venuto per
sbaglio?" arrischiai a chiederle dopo un lungo silenzio.
"Avremmo voluto, ma non ho avuto più gravidanze, ed ora ci sentiamo sempre
sotto minaccia di perdere quell'unico che è nato per sbaglio.."
Segui un lungo silenzio, interrotto solo dall'arrivo di mia moglie, a cui
presentai la mia ex alunna.
Familiarizzarono subito: del resto mia moglie è donna estroversa e non fa
certo fatica a parlare con la gente.
Maria le narrò sommariamente della scuola e della disavventura dei suoi
dieci anni, che costituivano la ragione del legame che aveva conservato per
me.
Dal loro dialogo seppi che il figlio della mia ex alunna avrebbe avuto una
vita migliore di quella dei suoi genitori, che avrebbe studiato e." ma Maria
si era fermata qui, per scaramanzia.
"Non faccio programmi avvenire: ho troppa paura del futuro. Ma ho una gran
voglia di vedere mio figlio diventare non dico importante, che non mi
importa, ma almeno libero da dipendenze dovute a bisogno. È troppo triste
avere bisogno e non sempre si trovano persone come il mio maestro e come la
mia più cara amica, Requinta.. "
Si arrestò, poi, asciugandosi una lacrima, concluse:
"Purtroppo anche Requinta se ne è andata: aveva trentacinque anni e tre
figli quando un tumore al seno l'ha portata via. Ora i suoi figli mi
chiamano zia, e, benché cresciuti, stanno spessissimo a casa mia a ricordare
la mamma.
Era l'ora dell'uscita e Maria andò via con mia moglie, dopo che entrambe mi
avevano abbracciato e baciato, promettendomi che sarebbero tornate insieme
il giorno seguente, perché mia moglie era riuscita a fare accettare a Maria
l'ospitalità in casa nostra per non farla tornare un'altra volta a
completare le pratiche che era venuta a sbrigare senza riuscire a
completarle. Ebbi l'impulso di sceder dal letto, ma il dolore che mi costò
quell'abbozzo di conato mi ricordò che non avrei potuto. Fu per me quella
una notte lunghissima, e fare sera, arrivato a giorno, non fu più agevole
che attendere l'alba. Quell'inatteso tuffo nel passato rese quasi per me
mortificante la mia presente minorazione.
Rieti, sabato, 23 marzo 2002-domenica13 aprile 2003
Luigi Melilli


title: TANTI ANNI DOPO

author: Randy

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto
> TANTI ANNI DOPO
Anche questo racconto č ben scritto e di piacevole lettura.


title: TANTI ANNI DOPO

author: DisKre Panza

text:
domenica 13 aprile 2003 Luigi Melilli ha scritto:
> TANTI ANNI DOPO
  Carissimo Luigi,
  finalmente  ho  un po'  di  tempo  per  leggere i  tuoi  Kilometrici
racconti. Te l'ho gia`  detto, non me ne perdo uno,  pero` mi ci vuole
del tempo... e poi forse ho sempre un po' di paura, prima di leggerti,
perche' so  per certo che mi  toccherai nuovamente il cuore,  con quel
tuo modo  di raccontare  dimesso e  distaccato, quell'io  narrante che
senza tanti fronzoli e parole ricercate ti inchioda a rivivere ricordi
umili, semplici, "veri"...
  Ho pianto, Luigi. Anche questa volta, ho pianto.
  Ti voglio un bene dell'anima, Maestro...
> Rieti, sabato, 23 marzo 2002-domenica 13 aprile 2003
  Brescia, Santa Pasqua di Nostro Signore Gesu` Cristo
  addi` Giorno Venti del Mese di Aprile dell'Anno DueMilatre', Domenica
  Un bacio in fronte, anche da parte mia...
(e ora chi mi puo` salvare dalla lapidazione?)
--
Marco


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

author: Bianca

text:
Le vespe.
Ho letto di vespe nell'eds di charlie.
Io sono stata punta, almeno due volte. (Avevo scritto volpe, e questo lapsus mi
ha strappato un sorriso... ma e' meglio correggere, va')
Dicevamo le vespe. C'era un nido grosso come un pugno, in una piega della randa,
e tutte le vespe attaccate o svolazzanti intorno.
Come facciamo? Prendiamo un bastone? Le affumichiamo? Un secchio d'acqua?
Ghe pensi mi'. Mi sono vestita da vespicultore: la cerata con il cappuccio, i
guanti pesanti da lavoro chiusi con un elastico ai polsi, un pezzo di zampirone
acceso in bocca.
Ho infilato la mano e l'ho preso. L'ho buttato in acqua.
Non e' stato difficile. Giusto un attimo. Non mi hanno fatto niente, nemmeno ci
hanno provato.
A volte e' piu' la paura...
ciao
bianca


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

author: tortoise

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
news:g6sMc.95399$G%.3716@tornado.fastwebnet.it...
> Ho letto di vespe nell'eds di charlie.
Questa frase l'avrei scritta fuori dal racconto.
> Io sono stata punta, almeno due volte. (Avevo scritto volpe, e questo
lapsus mi
> ha strappato un sorriso... ma e' meglio correggere, va')
> Dicevamo le vespe. C'era un nido grosso come un pugno, in una piega della
randa,
> e tutte le vespe attaccate o svolazzanti intorno.
Hai fatto un bel lavoro, pur descrivendo un evento di per sè semplice.
Ciao
A.


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

author: ale amadesi

text:
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:kLMMc.412$qn2...@nntpserver.swip.net...
>
> Hai fatto un bel lavoro, pur descrivendo un evento di per sè semplice.
Non è poco, direi. Ci sono canzoni che sono passate alla storia del rock per
essere poesie 'fatte con due accordi'. Il che non è da tutti
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:uAQMc.11329$1V3.2...@twister2.libero.it...
> Non č poco, direi. Ci sono canzoni che sono passate alla storia del rock
per
> essere poesie 'fatte con due accordi'. Il che non č da tutti
Verissimo. "Don't cry" dei Guns da quanti accordi e 'fatta'? Da profano la
ritengo una delle migliori canzoni di sempre (anche se credo non sia cosě
semplice come canzone) :-)
Ciao
A.


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

text:
"ale amadesi" <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto
> "tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha
> > Hai fatto un bel lavoro, pur descrivendo un evento di per sč semplice.
>
> Non č poco, direi. Ci sono canzoni che sono passate alla storia del rock per
> essere poesie 'fatte con due accordi'. Il che non č da tutti
Grazie a tutti e due :-)
ciao
bianca


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

author: lubna

text:
Bianca scrive:
> Le vespe.[...]
La Bianca *minimalista* mi sorprende :-)
lubna


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

author: una pikkiatella qualunque

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
> Ghe pensi mi'. Mi sono vestita da vespicultore: la cerata con il
cappuccio, i
> guanti pesanti da lavoro chiusi con un elastico ai polsi, un pezzo di
zampirone
> acceso in bocca.
Avrei pagato oro per vederti! ;)
bello e vero: a volte e' piu' la paura...
pikkia/assolutamente figlia


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

text:
"lubna" <
das...@ranx.it
> ha scritto
> La Bianca *minimalista* mi sorprende :-)
ma come, io "sono" minimalista per vocazione :-)
(Bravo Dario, bell'eds. Cinque minuti sono il mio taglio di racconto preferito
;)
ciao
bianca


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

text:
"una pikkiatella qualunque" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto
> Avrei pagato oro per vederti! ;)
eh eh, in effetti ero tremenda! :-D
> bello e vero: a volte e' piu' la paura...
giustappunto, che fine hai fatto? magari due righe in pvt ;)
bianca/assolutamente mamma/zia/sorella/figlia quasi mai


title: [eds] 5 minut -i Le vespe

text:
"Bianca" <
ac...@people.it
> ha scritto nel messaggio
> giustappunto, che fine hai fatto? magari due righe in pvt ;)
> bianca/assolutamente mamma/zia/sorella/figlia quasi mai
hai posta;)


author: Luca Curci

text:
Cerchiamo artisti: nuovissima Galleria Virtuale
Sei un giovane artista?
Ti piacerebbe esporre le tue opere su internet???
Vienici a trovare
http://www.lucacurci.com/italian/galleriavirtuale/ospiti.html
Oppure scrivi a
luca...@lucacurci.com
Un idea
www.lucacurci.com


title: cultura in internet

author: eventoweb

text:
il sito ARTE E FILOSOFIA (
http://web.tiscali.it/arteefilosofia
 )
in collaborazione con DOEP Edizioni (
www.mondodarte.it/doep
 )
indicono il
PREMIO  LETTERARIO  E  ARTISTICO  NAZIONALE
__"Cultura in Internet"__
edizione 2001/02
poesia, racconto, pittura, scultura, disegno, musica
_____
le opere devono giungere entro il 6 aprile 2002.
  I vincitori saranno proclamati il 13 maggio 2002.
    E' previsto un solo vincitore per ogni sezione, o piu' vincitori ad ex aequo.
   Le opere vincitrici saranno fruibili nel sito per almeno 30 giorni.
I risultati saranno visibili in Internet sulla prima pagina di Arte e Filosofia e saranno comunicati a tutti i partecipanti.
_________
il bando e' disponibile nella pagina
http://web.tiscali.it/arteefilosofia/premio_cultura_in_internet.html


title: cultura in internet

author: stirner

text:
"eventoweb" <
cult...@virgilio.it
> ha scritto nel
messaggio
news:nBub8.64260$om6.1...@news1.tin.it...
> il sito ARTE E FILOSOFIA
(
http://web.tiscali.it/arteefilosofia
 )
> in collaborazione con DOEP Edizioni
(
www.mondodarte.it/doep
 )
> indicono il
> PREMIO  LETTERARIO  E  ARTISTICO  NAZIONALE
> __"Cultura in Internet"__
> edizione 2001/02
> poesia, racconto, pittura, scultura, disegno,
musica
e chi "sputa" piů lontano č accettato?


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Pikkiatella

text:
"Non è colpa il non volere", dicevi.
"E' vero, deglutivo io, è giusto, sia maledetto chi chiede,
chi prende, e chi da."
Così noi, sbilenchi nella barca del reciproco trattenersi e combattere,
entusiasti a legame zero e parametro invariato, scodellavamo libri e
citazioni
e carezze fino a crollare dal sonno, senza regolare sveglie.
Poi più nulla, poco a poco nulla.
"Non è colpa il non sapere", ribadivi una sera, a cena.
"Cosa non sai, tu?" , mi chiedevo, giocando con i bordi della tovaglia.
"Quello che voglio" avresti risposto ad anni di distanza.
"Non è colpa il non parlare", hai sparato, piedi a mollo nel mare, saettando
gli occhi
sopra al bordo del giornale.
"I muti non sono maledetti da Dio", ti ho risposto.
Lo ripetevo tra me e me, come una liturgia, risalendo verso la capanna finta
casa
che usavamo in vacanza.
Ma il silenzio dentro mi opprimeva, uguale.
Così passava il tempo, senza colpe,  e tuttavia nessuno era innocente.
E una mattina, o ancora notte fonda, voltandoti nel letto:
"Non è colpa l'andarsene", ha attutito il cuscino.
"Vado in bagno", ho mimato nel buio, a bocca chiusa.
In qualche modo è finito, esaurendo argomenti, senza lanci d'oggetti o vizi
di forma.
Non ho fatto rumore, spezzandomi.
Tanto dolore era d'istinto semplice.
Pikkia
(dadomanivacanzadadomanivacanzadadomanivacanzadadomanivacanzadadomanivacanza
dadomanivacanzayuppieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee)


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Microchip

text:
: "Non è colpa l'andarsene", ha attutito il cuscino.
: Pikkia
:-)
---
Microchip


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Sihaya

text:
Pikkiatella wrote in message <8lpkj2$rvp$
1...@nslave1.tin.it
>...
>
>"Non è colpa il non volere", dicevi.
[snip]
>Non ho fatto rumore, spezzandomi.
>Tanto dolore era d'istinto semplice.
non so perchè, ma mi viene da commentare:
"Ci sedemmo dalla parte del torto visto che tutti gli altri posti
erano occupati"
(Bertolt Brecht)
bello, cmq, molto


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
> non so perchè, ma mi viene da commentare:
> "Ci sedemmo dalla parte del torto visto che tutti gli altri posti
> erano occupati"
> (Bertolt Brecht)
Sarai mica la cugina di Torrette? :)
> bello, cmq, molto
grazie, cmq, molte :)
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Microchip <
nons...@iol.it
> wrote in message
> :-)
> ---
> Microchip
:)))
P.


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Pikkiatella wrote in message <8lrf3p$am7$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Sarai mica la cugina di Torrette? :)
credo di no, chiederò comunque ragione a mio padre dei suoi adulteri :)))
spero non ti spiaccia, ma l'ho stampato e lo sto leggendo ai miei amici...
forse è la cosa + bella che ho letto qui...
S.


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Trans IL vano

text:
pikiki...@virgilio.it
 says...
> In qualche modo č finito, esaurendo argomenti, senza lanci d'oggetti o vizi
> di forma.
Brutta scimmia pelosa!
Ma chi vuoi commuovere
di prima mattina?
mů


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Trans IL vano <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
> Brutta scimmia pelosa!
> Ma chi vuoi commuovere
> di prima mattina?
>
>
> mů
Senti, pelosa a me non lo dici, ho comprato il mega-ultra-iper epilatore
multifunzione,
soffro come un cane ma sono liscia liscia quindi mucci!! :DDD
;))
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
> Pikkiatella wrote in message <8lrf3p$am7$
1...@nslave1.tin.it
>...
> >Sarai mica la cugina di Torrette? :)
>
> credo di no, chiederò comunque ragione a mio padre dei suoi adulteri :)))
Cugina, cugina, dovresti chiedere allo zio ;))))))
> spero non ti spiaccia, ma l'ho stampato e lo sto leggendo ai miei amici...
> forse è la cosa + bella che ho letto qui...
Ragazza mia, io farò leggere agli amici Questa Frase ;)))))
> S.
Ciao
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Pikkiatella wrote in message <8lrj1f$t8u$
3...@nslave2.tin.it
>...
>> credo di no, chiederò comunque ragione a mio padre dei suoi adulteri :)))
>
>Cugina, cugina, dovresti chiedere allo zio ;))))))
uhmmm... ero stata più contorta (come al solito): pensavo a nipoti delle
concubine di mio padre....
sai, le famiglie allargate....
:)
S.


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Alessandra

text:
Pikkiatella wrote in message
> "I muti non sono maledetti da Dio", ti ho risposto.
> Cosě passava il tempo, senza colpe,  e tuttavia nessuno era innocente.
Pikkia!! Mannaggia a te.
(che queste due sono proprio belle belle. Me le porto in vacanza)
A.


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
pikiki...@virgilio.it
 says...
> Senti, pelosa a me non lo dici, ho comprato il mega-ultra-iper epilatore
> multifunzione,
me lo presti?
> soffro come un cane ma sono liscia liscia quindi mucci!! :DDD
mucci? what means?
mů


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Alessandra <
laregin...@hotmail.com
> wrote in message
> Pikkia!! Mannaggia a te.
> (che queste due sono proprio belle belle. Me le porto in vacanza)
>
> A.
Grazie ;)
E buonevacanze! :)*
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Sihaya <
sih...@worldonline.it
> wrote in message
> uhmmm... ero stata piů contorta (come al solito): pensavo a nipoti delle
> concubine di mio padre....
> sai, le famiglie allargate....
> :)
> S.
ahhahahaha.. sěsě, ne so qualcosa, ho una tribů di parenti sardi che servono
a ricordamelo ;))))
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Trans IL vano <
transilva...@eudoramail.com
> wrote in message
> me lo presti?
Solo se giuri che non ci falci l'erba del prato :)
> > soffro come un cane ma sono liscia liscia quindi mucci!! :DDD
> mucci? what means?
Mai sentito dire, zitto&mucci? :) E' un'invocazione al silenzio :)
> mų
Pikkiafz ;)


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Mario Giagnori

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto
> "Non č colpa il non volere", dicevi.
(cut)
Guarda Pikkia, non mi č dispiaciuto. Soltanto che i dialoghi mi sono
sembrati fatti a citazione. Magari volevi cosě, ma mi
risultavano troppo didascalici.
Mario


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Mario Giagnori <
chilo...@tin.it
> wrote in message
8ls6i9$7aq$1...@nslave1.tin.it...
Soltanto che i dialoghi mi sono
> sembrati fatti a citazione. Magari volevi cosě, ma mi
> risultavano troppo didascalici.
Era molto voluto.
In effetti l'idea sarebbe quella di fornire due o tre immagini, non
di rendere credibile il dialogo.. che volevo il piů "fasullo" possibile,
quasi per "dogmi" :)
Ciao Mariuzzo-Pilota ;)
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Artod

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8ls1un$27s$1...@nslave1.tin.it...
> Mai sentito dire, zitto&mucci? :) E' un'invocazione al silenzio :)
molci (si legge mouci) vuol dire "taci" in sloveno.
Ma guarda...
Ciao,
Artod


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
pikiki...@virgilio.it
 says...
> > me lo presti?
>
> Solo se giuri che non ci falci l'erba del prato :)
segue jpg del mio petto villoso
mù


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Nemorino

text:
Artod <
ar...@libero.it
> wrote in message
j8jg5.30514$wS2.1...@news.infostrada.it...
> molci (si legge mouci) vuol dire "taci" in sloveno.
Anche in russo. Solo che, essendo l'accento sull'ultima sillaba, la "o "
atona si pronuncia "a" ("Malcě!")
Ciao,
Nemorino


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8lpkj2$rvp$1...@nslave1.tin.it...
>
>...scodellavamo libri e
> citazioni
> e carezze fino a crollare dal sonno, senza regolare sveglie.
Non mi piace il verbo "scodellare". Per il resto bellissima frase.
> Cosě passava il tempo, senza colpe,  e tuttavia nessuno era innocente.
Davvero suggestivo.
>
> E una mattina, o ancora notte fonda, voltandoti nel letto:
> "Non č colpa l'andarsene", ha attutito il cuscino.
> "Vado in bagno", ho mimato nel buio, a bocca chiusa.
Bella la seconda frase, non e' chiaro il legame con la terza. Che ha minor
forza, IMHO.
>
> In qualche modo č finito, esaurendo argomenti, senza lanci d'oggetti o
vizi
> di forma.
>
> Non ho fatto rumore, spezzandomi.
> Tanto dolore era d'istinto semplice.
E chiusura di grande effetto. Un testo molto significativo, da leggere con
attenzione.
Nemorino


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Mrs. Coconut

text:
Thu, 27 Jul 2000 17:28:53 +0200, "Pikkiatella"
<
pikiki...@virgilio.it
> :
>
>"Non è colpa il non volere", dicevi.
Mannaggia Pikkia, ora che se n'e' andata, a chi lo do', io, il mio
commento critico senza spiluccature da maestrina ma con un tentativo
di *critica* nel senso piu' ampio, e positivo, del termine?
Mah, mi tocchera' tenerlo nelle bozze per una mesata, peccato :-/


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Mrs. Coconut <
mrsco...@libero.it
> wrote in message
> Mannaggia Pikkia, ora che se n'e' andata, a chi lo do', io, il mio
> commento critico senza spiluccature da maestrina ma con un tentativo
> di *critica* nel senso piu' ampio, e positivo, del termine?
> Mah, mi tocchera' tenerlo nelle bozze per una mesata, peccato :-/
Ho rogne al lavoro. Ho dovuto deporre la valigia e rimanere (spero solo per
oggi).
Però almeno così ho letto il tuo post ;))
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Nemorino <
bern...@tin.it
> wrote in message 8lsm3i$9b7$2...@nslave2.tin.it...
Ciao :)
> Bella la seconda frase, non e' chiaro il legame con la terza. Che ha minor
> forza, IMHO.
Solo una cosettina ;)
Il legame con la terza frase non c'è ;)))
> E chiusura di grande effetto. Un testo molto significativo, da leggere con
> attenzione.
>
> Nemorino
Ti ringrazio :)
Ciao
Pikkiatella


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: Gordon Comstock

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto:
> Ho rogne al lavoro. Ho dovuto deporre la valigia
> e rimanere (spero solo per oggi).
> Però almeno così ho letto il tuo post ;))
Allora mi aggrego: ti diro' solo che l'ho salvato nel BOIAS (che non
e' la cartella delle boiate, ma il Best Of IAS ;-))))
--
gordon
~~~~~
per rispondere  in mail:
[@2+dx * (E=mc²)]


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

text:
Gordon Comstock <
m...@antiscalinet.it
> wrote in message
> Allora mi aggrego: ti diro' solo che l'ho salvato nel BOIAS (che non
> e' la cartella delle boiate, ma il Best Of IAS ;-))))
>
> --
> gordon
Onoratissima :))))
Ciao Gordon :))
Pikkia


title: Senza Nome-Blocco Note (5)

author: news

text:
Ritengo interessanti le tue poesie, e sarei lieto di averle nella nuova
sezione che aprirň su Arte Sottomarina, il mio sito dedicato agli artisti in
genere che si vogliono far conoscere
http://artesottomarina.cjb.net
ras...@infinito.it
Aspetto una tua risposta.
Paolo Moretti
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:8lpkj2$rvp$1...@nslave1.tin.it...
>
> "Non č colpa il non volere", dicevi.
> "E' vero, deglutivo io, č giusto, sia maledetto chi chiede,
> chi prende, e chi da."
>
> Cosě noi, sbilenchi nella barca del reciproco trattenersi e combattere,
> entusiasti a legame zero e parametro invariato, scodellavamo libri e
> citazioni
> e carezze fino a crollare dal sonno, senza regolare sveglie.
>
> Poi piů nulla, poco a poco nulla.
> "Non č colpa il non sapere", ribadivi una sera, a cena.
> "Cosa non sai, tu?" , mi chiedevo, giocando con i bordi della tovaglia.
> "Quello che voglio" avresti risposto ad anni di distanza.
>
> "Non č colpa il non parlare", hai sparato, piedi a mollo nel mare,
saettando
> gli occhi
> sopra al bordo del giornale.
> "I muti non sono maledetti da Dio", ti ho risposto.
> Lo ripetevo tra me e me, come una liturgia, risalendo verso la capanna
finta
> casa
> che usavamo in vacanza.
> Ma il silenzio dentro mi opprimeva, uguale.
>
> Cosě passava il tempo, senza colpe,  e tuttavia nessuno era innocente.
>
> E una mattina, o ancora notte fonda, voltandoti nel letto:
> "Non č colpa l'andarsene", ha attutito il cuscino.
> "Vado in bagno", ho mimato nel buio, a bocca chiusa.
>
> In qualche modo č finito, esaurendo argomenti, senza lanci d'oggetti o
vizi
> di forma.
>
> Non ho fatto rumore, spezzandomi.
> Tanto dolore era d'istinto semplice.
>
>
>
>
> Pikkia
>
(dadomanivacanzadadomanivacanzadadomanivacanzadadomanivacanzadadomanivacanza
> dadomanivacanzayuppieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee)
>
>


title: Regala i pensieri

author: benve

text:
http://space.tin.it/arte/fesbe/index.html
nelle librerie


title: Quelli di Goldrake

author: Andrea Malabaila

text:
SEI SVOGLIATO. NON SAI COSA
FARE. RIMPIANGI I TEMPI DI GOLDRAKE. LASCI TUTTO E RICOMINCI. CONOSCI
L’AMICIZIA. VUOI DIVENTARE UN CANTANTE DI SUCCESSO. CONOSCI L’AMORE. TI
DISTRUGGERA’. O FORSE NO.

E' uscito il romanzo
d'esordio di Andrea Malabaila: "Quelli di Goldrake" (Michele Di Salvo Editore),
ISBN 88-87452-38-5.

E' acquistabile anche
tramite Internet, attraverso i siti
www.disalvoeditore.it/novita.htm

e
www.internetbookshop.it

Per maggiori informazioni,
visitate il sito
www.malabaila.tsx.org
 o scrivete
un'e-mail all'indirizzo
andr...@tin.it


title: MI PRESENTO...

text:
Come un lampo nella pioggia, un gorilla nella nebbia,
come un crampo nella notte, un impronta sulla sabbia;
come il segno di uno Zorro, un martello sulla sbarra,
come un fulmine guizzante, come uppercut o montante:
ZOT!  a tutti dallo sgangherato Filo.
e, da oggi, keep intasing the niusgrup!!!
____________________________________________________________________
Get free e-mail and a permanent address at
http://www.netaddress.com/?N=1
--
Automatic posted from
relay04.netaddress.usa.net
 [204.68.24.184]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: MI PRESENTO...

author: bianca

text:
filo....@usa.net
 ha scritto:

: Come un lampo nella pioggia, un gorilla nella nebbia,
: come un crampo nella notte, un impronta sulla sabbia;
: come il segno di uno Zorro, un martello sulla sbarra,
: come un fulmine guizzante, come uppercut o montante:
: ZOT!  a tutti dallo sgangherato Filo.
:
: e, da oggi, keep intasing the niusgrup!!!
Ehi, mica male, i tuoi versi scalcinati....
benvenuto a bordo!!!
:-))
Bianca


title: - nick 2 -

text:
postare con nick differenti, molto spesso, rappresenta una forma dolosa di
intervento nei confronti di altri i quali non hanno possibilità di
difendersi da attacchi che nulla hanno a che vedere con una giusta, o
presunta tale, critica. uno può diventare centomila creando una fasulla
posizione apparentemente oggettiva. a mio parere chi fa questo è un
vigliacco, è una persona infida che cerca di ottenere uno scopo ignobile ma,
come ripeto, soprattutto è un vigliacco perché in questo modo di agire
mostra una debolezza di carattere che lo colloca nel più basso girone
dell'inferno umano.
in questa tipologia è evidente il desiderio di sopraffazione realizzata a
tutti i costi. questo tipo crede di vincere ma non sa che al contrario perde
e alla grande perché perde se stesso: è un nulla.


title: - nick 2 -

text:
stirner:
> postare con nick differenti, molto spesso, rappresenta una forma dolosa di
> intervento nei confronti di altri i quali non hanno possibilità di
Ed aprire decine di thread con componimenti per i quali c'è un apposito NG
(IAP) o, assai più spesso, insulti, lamentazioni ed addirittura terribili
(quanto risibili) jettature, invece?
Chi apre questo NG vede perlopiù sbotti di fegato di un vecchio coglione.
Per leggere i commenti di altri, che il vecchio coglione bilioso addita
come rovina del NG, bisogna aprire i thread.
Insomma, anche se i post degli altri fossero mille volte più schifosi e
numerosi, sono i post del vecchio cazzone prepotente ed egocentrico quelli
che dominano (e quindi formano) il "panorama" di IAS.
--
Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.


title: - nick 2 -

author: Pierfranco Amoretti

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> stirner:
>
>
>>postare con nick differenti, molto spesso, rappresenta una forma dolosa di
>>intervento nei confronti di altri i quali non hanno possibilità di
>
>
> Ed aprire decine di thread con componimenti per i quali c'è un apposito NG
> (IAP) o, assai più spesso, insulti, lamentazioni ed addirittura terribili
> (quanto risibili) jettature, invece?
>
> Chi apre questo NG vede perlopiù sbotti di fegato di un vecchio coglione.
>
> Per leggere i commenti di altri, che il vecchio coglione bilioso addita
> come rovina del NG, bisogna aprire i thread.
>
> Insomma, anche se i post degli altri fossero mille volte più schifosi e
> numerosi, sono i post del vecchio cazzone prepotente ed egocentrico quelli
> che dominano (e quindi formano) il "panorama" di IAS.
A chi ti riferisci quando dici "vecchio cazzone"? A STIRNER?
Stirner, detto lo jettatore di usenet?
Ti sbagli.
Non e' un vecchio cazzone. E' un vecchio cazzettino mollo.
E da innumerevoli anni non eiacula piu' nel corpo di una
femmina, ma si riduce a farlo sul pavimento.


title: - nick 2 -

text:
Pierfranco Amoretti:
> A chi ti riferisci quando dici "vecchio cazzone"? A STIRNER?
A Pierfrà, se devi sputtanarmi così, quotati tua sorella.
Vuoi diventare peggio del vecchiaccio cattivo?
> Stirner, detto lo jettatore di usenet?
"detto lo" mi ricorda tanto il tuo amico LG.
Sai, quello che sostiene che tu ed io siamo la stessa persona...



title: - nick 2 -

author: scirio

text:
Ho cercato *Pierfranco Amoretti* nella lista dei ng, ma non ho trovato
 niente.
Como mai?
> A chi ti riferisci quando dici "vecchio cazzone"? A STIRNER?
> Stirner, detto lo jettatore di usenet?
>
> Ti sbagli.
> Non e' un vecchio cazzone. E' un vecchio cazzettino mollo.
> E da innumerevoli anni non eiacula piu' nel corpo di una
> femmina, ma si riduce a farlo sul pavimento.
>
>
ho letto che scrive un sacco di parolaccine, cirrispettos!!!
--
"L'Islam? Che se ne stia Allah!!!"
http://scirio.altervista.org
 -
http://x-privat.org
http://moofushi.altervista.org
 -
http://ihu.altervista.org


title: - nick 2 -

text:
scirio ha scritto:
> Ho cercato *Pierfranco Amoretti* nella lista dei ng, ma non ho trovato
>  niente.
> Como mai?
>
>
>>A chi ti riferisci quando dici "vecchio cazzone"? A STIRNER?
>>Stirner, detto lo jettatore di usenet?
>>
>>Ti sbagli.
>>Non e' un vecchio cazzone. E' un vecchio cazzettino mollo.
>>E da innumerevoli anni non eiacula piu' nel corpo di una
>>femmina, ma si riduce a farlo sul pavimento.
>>
>>
>
>
> ho letto che scrive un sacco di parolaccine, cirrispettos!!!
Mo' e' nella sua chiavica che ci sta leggendo.
Pero' fa come Fantozzi che sta 10 giorni chiuso nella CPU
poi torna e dice "sono stato una settimana alle Barbados
con i soldi che mi ha dato l'editore".
Invece sta macchiando il pavimento perche' non trova femmine.
E in piu' l'Azienda del gas gli vuole mangiare la pensioncina
d'invalidita' che lo sussiste.
Ie' ddura a' vita p'o' jettatore.


title: - nick 2 -

text:
Stavo giocando a tira e molla quando tu Pierfranco Amoretti (Per gli amici:
Pierfranco Amoretti <
am...@spotorno.it
>) mi hai interrotto dicendo:
> Ie' ddura a' vita p'o' jettatore.
cisfig
approposito
voi del ng in alto a destra
cacciate qualche numero, su
--
 "e' inutile versare rum...  nu strunz nun addiventa babba'"
http://scirio.altervista.org
 -
http://www.x-privat.org
Indovina il film:
La storia d'amore tra Tommaso e Stefania: le difficoltà con il mondo del
lavoro, gli amici e i vari problemi di coppia...
Soluzione:
http://scirio.altervista.org/cinema/scheda.php?id=3490


title: - nick 2 -

text:
scirio ha scritto:
> Stavo giocando a tira e molla quando tu Pierfranco Amoretti (Per gli amici:
> Pierfranco Amoretti <
am...@spotorno.it
>) mi hai interrotto dicendo:
>
>
>>Ie' ddura a' vita p'o' jettatore.
>
>
> cisfig
> approposito
> voi del ng in alto a destra
> cacciate qualche numero, su
seeeeeeeeeeee
sei cascato buono.
o' niusgruppo d'o luotto e' famoso nel monto
per la presenza di due jettatori, pure cornuti:
tale Mimi' Capillaro da Vinchiaturo e
Valentino Marano, che a Malcioglio gli fa na sucata.


title: - nick 2 -

author: ombra

text:

io sono sempre ombra con la o piccola, tranquillo !
perchè ce l'hanno tutti con te ?
O*
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: - nick 2 -

author: stirner

text:
"ombra" <
omb...@libero.it
> io sono sempre ombra con la o piccola, tranquillo !
> perchè ce l'hanno tutti con te ?
tutti gli inferiori.
per quanto mi riguarda lo ritengo un complimento.


title: - nick 2 -

text:
stirner ha scritto:
> "ombra" <
omb...@libero.it
>
>
>>io sono sempre ombra con la o piccola, tranquillo !
>>perchè ce l'hanno tutti con te ?
>
>
> tutti gli inferiori.
Taci jettatore.
Ho aperto il tuo post e mi e' caduto il portacenere.
> per quanto mi riguarda lo ritengo un complimento.
Per forza.
Prima non ti cacava nessuno.
Ora almeno si parla (male) di te.
sgrat sgrat
E DAI UNA LAVATA A QUEL PAVIMENTO CHE FA SCHIFO


title: - nick 2 -

text:
ombra:
> io sono sempre ombra con la o piccola, tranquillo !
> perchè ce l'hanno tutti con te ?
Boh. Forse perché non ti si tromba nessuno.
Non è che dài la colpa (merito) alla montagna del culorotto di ciò?



title: Pierfranco Amoretti: ritratto.

author: Sesto Empirico

text:
Sesto Empirico: "Signora D., lei ha avuto modo di conoscere Amoretti.
Può descriverlo?";
Signora D.: "Porta occhiali spessi, non e' alto, ha la carnagione
chiara, i denti un po' scomposti, i capelli tagliati molto corti con
un'incipiente calvizie e cammina in modo caratteristico, come se lo
avessero caricato a molla. Piu' sul grasso che sul magro, ma sono due o
tre anni che non lo vedo. Non e' invalido come qualcuno crede. E' un
po' introverso, sta sempre sulle sue, ma ogni tanto se ne esce con
battute spiritose. Non e' una personalita' carismatica, questo no di
certo, ma non e' cattivo. Fuori non si nota tanto come qui".
Sesto Empirico: "Grazie della testimonianza".


title: Pierfranco Amoretti: ritratto.

text:
Sesto Empirico ha scritto:

Che dire: complimenti.
Non e' facile fare un autoritratto.


title: Pierfranco Amoretti: ritratto.

text:
Sesto Empirico:
> Signora D.: "Porta occhiali spessi,
Non è vero, ma credo abbia le lenti a contatto. In compenso non ci sente.
> non e' alto, ha la carnagione
> chiara, i denti un po' scomposti,
Non mi pare
> i capelli tagliati molto corti con
Col rasoio. Mooolto corti.
> un'incipiente calvizie e cammina in modo caratteristico, come se lo
> avessero caricato a molla.
Boh, non so. E' tutto strano.
> Piu' sul grasso che sul magro,
Non direi.
> tre anni che non lo vedo. Non e' invalido come qualcuno crede. E' un
> po' introverso, sta sempre sulle sue, ma ogni tanto se ne esce con
> battute spiritose. Non e' una personalita' carismatica, questo no di
> certo
E qui c'hai preso.
>, ma non e' cattivo.
Su questo ho fortissimi dubbi.
Cova un rancore contro l'umanità da fare invidia a stirner.
--
"Quella troia di tua sorella" (c)
Sistema testato per eliminare le teste di cazzo.


title: Pierfranco Amoretti: ritratto.

author: Beppe Bello

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
>>un'incipiente calvizie e cammina in modo caratteristico, come se lo
>>avessero caricato a molla.
>
>
> Boh, non so. E' tutto strano.
Strano? Forse.
Meglio che infame.
>>, ma non e' cattivo.
>
>
> Su questo ho fortissimi dubbi.
> Cova un rancore contro l'umanità da fare invidia a stirner.
Quello sei tu.
Io amo, anzi adoro, l'umanita'.
Sono i pidocchi come te che non mi piacciono granche'.
--
                    La legge dell'occhio per occhio
                    ci fara' diventare tutti ciechi.
        \ | /       Mahatma Ghandi, secondo Bertolazzi
        (@ @)       padre di Indira... R O T F L
  ---o00-(_)-00o--------------------------------------------


title: Pierfranco Amoretti: ritratto.

author: Capitanoachab

text:
Secondo me il signor Amoretti Pierfranco altri non è che Susanna
Tamaro, e dunque non necessita di alcun altro insulto
Achab


title: Pierfranco Amoretti: ritratto.

author: LG

text:
On Sat, 14 Oct 2006 00:16:51 GMT, "F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
>
wrote:
>Non č vero, ma credo abbia le lenti a contatto. In compenso non ci sente.
Se questo fosse vero, e tu sapessi che e' vero, ne convieni che
sarebbe una "spiata"? Che saresti "portato alla spiata" e sarebbe
giustificato dirti "spia" o "infame"?
>>, ma non e' cattivo.
>
>Su questo ho fortissimi dubbi.
>Cova un rancore contro l'umanitŕ da fare invidia a stirner.
Tu invece i tuoi schizzi di merda su chi scrive sui NG li lanci per
amore dell'umanita'... O e' un deflusso che t'esce cosi', di sua
sponte, dai pori?
LG