title: (R) Fuggevolezza

author: Charlie

text:
FUGGEVOLEZZA
Il telefono trillava. Nessuno aveva voglia di rispondere. Lei si accoccolò
tra i guanciali morbidi e caldi: turbolenta, contraddittoria,
fondamentalmente carica di vita e di sogni, con tutti gli ideali e le
speranze ben lavate e stirate ,riposte nello zaino che da vent'anni l’
accompagnava alla scoperta del mondo.
Si accovacciò e si stirò: ormai la pigrizia andava accantonata. Cominciò il
solito e inevitabile rituale. un giro in bagno, una rapida visita alla
cucina, di corsa a litigare con l’armadio. Preparata in fretta e furia uscì
di casa avvolta da un cappotto di pensieri. Con l’aria assorta salì sul
solito autobus, che nel fragore di una città appena sveglia, l’avrebbe
accompagnata sul posto di lavoro.
Improvvisamente un pensiero si materializzò, e senza chiedere il permesso
occupò con caparbietà la totalità della sua mente. Un sogno, un’unica
immagine fatta di sospiri e fruscii lontani, si stagliò da chissà quale
ricordo.
Poteva quasi sentire l’odore di quella figura dallo sguardo tenero e vago.
La prese per mano e l’accompagnò alla porta autobus, che con uno schianto si
spalancò: ancora un istante e avrebbe perso la sua fermata.
Prendendo coscienza di ciò, si dimenticò per un attimo dell’apparizione, e
voltandosi non vide che un isterico automobilista che le imprecava contro
per ostruire il traffico. Addolcita dall’inaspettata quanto mai misteriosa
visita, s’incamminò verso la desolante meta con un po' di rassegnazione in
meno. Scivolò lenta in mezzo alla sparuta popolazione mattutina.
Giocava con i fili dorati dei suoi capelli quando la conobbi. Portava con
grazia circa 25-26 anni ed aveva un modo tutto suo di tenere inclinata la
testa:dondolava morbidamente il capo verso sinistra,assorta in misteriosi
pensieri.Alzò lo sguardo e mi fissò.Cosa desideri? Oddio che domanda:se non
fossi entrato in una Tabaccheria al momento il pavimento sarebbe miseramente
sprofondato sotto i miei piedi.Un pacchetto di Marlboro. Cos'altro?
Cos'altro inventarmi per rimanere ancora un istante in contemplazione?
Niente grazie.Uscii in strada e mi accolsero i portici di Torino. Guardai la
piazza e tornai sui miei passi: rientrando vidi i suoi occhi ancora fissi su
di me.Imbarazzato mi guardai la punta dei piedi...non sono mai stato un
esempio di coraggio.Dentro il mio vestito ben stirato e le scarpe lucide
nascondevo tutte le classiche insicurezze di un uomo solo.Balbettando come
uno scolaretto alle prime armi le chiesi se avesse voglia di tenermi
compagnia davanti ad una tazza di the.Come se la cosa non la stupisse
affatto si alzò e sparì dietro una tendina. Mi sentii cedere le gambe e un
visibile tremolio mi colse quando la vidi apparire avvolta da un'immenso
cappotto scuro con in testa un cappellino posato sulle ventitrè.
Andiamo, posso assentarmi solo per qualche minuto.
Lei si sedette ad un tavolino rotondo, con il piano in marmo nero, sorretto
da un supporto in ferro battuto, aggrovigliato come un tralcio.
L’uomo si avvicinò sedendosi, accompagnato da due tazze di the aromatico e
fumante.
Ascoltò attentamente il silenzio del suo accompagnatore, il silenzio dell’
imbarazzo. Cominciava a chiedersi perchè mai avesse accettato quell’invito,
si sentiva fuoriposto.
In fondo cominciava a venirle da ridere: era decisamente una situazione
ridicola. L’ilarità non prese possesso solo dei suoi pensieri, ma anche
delle espressioni del suo viso, e quasi senza rendersene conto scoppiò a
ridere, guardando lo sconosciuto che la fissava esterefatto. Cercando di
ricomporsi, scorse un abbozzo di sorriso anche sul volto di lui: forse aveva
intuito il motivo di quella risata e avrebbe voluto anche lui parteciparvi.
Senza alcun altro tipo di comunicazione, finirono il loro the e tornarono
alla Tabaccheria.
Grazie del the.
Imbecille. Imbecille. Continuavo a ripetermelo trascinando l’ombra di me
stesso verso casa. Non ero riuscito a proferir parola di fronte a lei, e lei
giustamente mi aveva riso in faccia: imbecille, avrà pensato. Fumai
accanitamente le mie innocenti sigarette, e salendo le scale ne maledissi
anche qualcuna.
Cinque piani per raggiungere la mia tana, troppi tristi e sconsolati
gradini.
Nove metriquadrati esatti esatti, più un minuscolo bagno. Era una casa a
misura di bambola. La finestra però dava sulla piazza e potevo ammirarne la
vita senza venir stordito dal rumore, nè drogato dallo smog.
Mi svestii e appesi delicatamente l’abito. Accesi il giradischi lucido e
retrò, e sulle note di Guccini mi accovacciai sullo sgabello, posizionato in
modo da consentire la migliore delle visuali sulla piazza.
Chissà poi cosa avevano da fare di tanto importante per correre a quel modo.
Piccoli insetti nelle loro scatolette a motore e “autobus gonfi di sonni
arretrati”.
Il telefono trillava e ,sebbene non avesse nessuna voglia di rispondere, si
prodigò per raggiungerlo. Probabilmente si era resa conto del suono troppo
tardi, perchè non fece in tempo a sollevare la cornetta che già il nemico
aveva deposto le armi. Passò come sempre davanti allo specchio e contò un
capello bianco in più.
Nel pomeriggio l’arrivo di un’amica in Tabaccheria spezzò la noia, sovrana
di tutte le giornate grigie e piovose ,tipicamente torinesi. Così le
classiche “due chiacchiere” si moltiplicarono fino ad accompagnarle all’ora
di chiusura, e salutandosi decisero di visitare in serata un vecchio
ritrovo: una specie di cantina adibita a taverna, quasi una sorta di piola.
Quando arrivarono furono subito accolte a braccia aperte da un’immensa
coltre di fumo, per non parlare dell’odore di vino che permeava la stanza, e
che le prese sottobraccio per accompagnarle all’ultimo tavolo rimasto
libero, così come conviene ai migliori oste. Il tavolino, per quanto
piccolo, possedeva una quantità immensa di ricordi, vecchie immagini un po’
ingiallite di bravate e risate. Si lasciarono cullare dalla loro nostalgia e
coccolare dalla loro tristezza fino a notte fonda; per poi lasciare quel
posto con un sorriso inciso sul cuore, e una lacrima trattenuta nell’occhio.
Avevo deciso di andarmi a fare il solito “mezzolitrodirosso”, nella taverna
sotto casa, occasione per scambiare qualche parola con altri esseri umani,
trovatisi lì per i miei stessi motivi. Entrai, percorsi distrattamente con
lo sguardo la sala, e rimasi fulminato: era lì, la ragazza della
Tabaccheria, proprio lei. Senza nemmeno respirare uscii dal locale. Ma
quando vincerò io almeno una battaglia con la mia timidezza? Dopo tutti i
buoni propositi, dopo tutte le chiacchierate con lo specchio, ero di nuovo
scappato. Trascorsi quasi un’ora a congetturare cosa fare: rientrare?
Parlarle? Mi rassegnai a trascorrere la serata in casa e mi avventurai nella
nebbia notturna.
Il telefono trillava. Ma nessuno avrebbe risposto.
Lei riposava in un letto candido, tremendamente morbido ed ovattato, liscio
come la seta...forse perchè proprio di seta. Le lenzuola erano perfette,
neanche una piccola piega stonava, già, non c’erano lenzuola. I fili, che
furono dorati, dei suoi capelli erano composti, ben allineati, accomodati
sulla fronte con un ricciolo che assomigliava ad un sorriso. Io la guardavo,
e pensavo a quando non avevo il coraggio di parlarle, e quando la sua sola
presenza mi bloccava a tal punto da non riuscire più a respirare. Ero
proprio un imbecille.
Dopo che decine di anni mi dividevano da quelle scene, le ricordavo con una
commossa tenerezza.
Mi alzai lentamente, fiacco e dolorante, la schiena e le gambe non erano
certo quelle di un tempo. Mi avvicinai a lei, le diedi un bacio su quelle
labbra che mi avevano fatto così trepidare. Chiusi delicatamente la bara di
mia moglie, pensando che sarei tornato a morire nel mio vestito stirato,
nelle mie scarpe lucide, nella mia taverna.


title: (R) Fuggevolezza

author: Writer

text:
Charlie wrote:
>
> FUGGEVOLEZZA
Nel suo insieme mi è piaciuto. Ti segnalo alcune cose che, a mio avviso,
non vanno tanto bene.

> turbolenta, contraddittoria,
> fondamentalmente carica di vita e di sogni, con tutti gli ideali e le
> speranze ben lavate e stirate ,riposte nello zaino che da vent'anni l’
> accompagnava alla scoperta del mondo.
Questa parte mi sembra scritta non troppo bene. Toglierei
"fondamentalmente" e"ben lavate e stirate".
> di casa avvolta da un cappotto di pensieri.
Un "cappotto di pensieri" m'appare inefficace e barocco.
> voltandosi non vide che un isterico automobilista che le imprecava contro
> per ostruire il traffico. Addolcita dall’inaspettata quanto mai misteriosa
> visita, s’incamminò verso la desolante meta con un po' di rassegnazione in
> meno.
Periodo da riscrivere. "le imprecava contro per ostruire il traffico" è
sgrammaticato. "inasapettata quanto mai misteriosa" , idem. "Desolante
meta" mi sembra clichè.
> Giocava con i fili dorati dei suoi capelli quando la conobbi. Portava
..........
> Andiamo, posso assentarmi solo per qualche minuto.
Questa parte è migliore e più "parlante". Si vedono le scene che
racconti. Qualche lieve imperfezione stilistica.
> Lei si sedette ad un tavolino rotondo, con il piano in marmo nero, sorretto
> da un supporto in ferro battuto, aggrovigliato come un tralcio.
Carina l'immagine.
> L’uomo si avvicinò sedendosi, accompagnato da due tazze di the
...........
> alla Tabaccheria.
La storia incomincia a dipanarsi e s'incomincia a sospettare uno
sviluppo imprevisto o un colpo di scena finale.
> Imbecille. Imbecille. Continuavo a ripetermelo trascinando l’ombra di
........
> anche qualcuna.
Abbastanza buona la transizione che rende i pensieri del protagonista.
> Nel pomeriggio l’arrivo di un’amica in Tabaccheria spezzò la noia, sovrana
> di tutte le giornate grigie e piovose ,tipicamente torinesi.
E' vero, ma non dovresti dirlo, dovresti farla sentire la noia, il
grigiore, lo squallore della città.
> classiche “due chiacchiere” si moltiplicarono fino ad accompagnarle all’ora
Togli classiche "due chiacchiere", sembra un  linguaggio sciatto e
colloquiale.
> di chiusura, e salutandosi decisero di visitare in serata un vecchio
..........
> nebbia notturna.
Qui hai reso bene la città attraverso alcuni squarci: la coltre di fumo,
l'odore di vino,la nebbia notturna, il mezzo di rosso.
> Mi alzai lentamente, fiacco e dolorante, la schiena e le gambe non erano
............
o stirato,
> nelle mie scarpe lucide, nella mia taverna.
Bello il finale, abbastanza inaspettato. capovolge la prospettiva
iniziale e ti fa dire "Ah, allora...".
Cosa dire, Carlotta?
Rispetto a "il fucile" è di gran lunga migliore, ma permangono parti
scritte così così ed un tessuto narrativo che da troppe giravolte in 139
righe (due pagine di Word).
La descrizione alternata dei protagonisti, i pensieri di lui , il flash
back avrebbero forse meritato una estensione maggiore ed una cura del
dettaglio più approfondita.
Lo stile è ancora migliorabile, sopattutto nelle aggettivazioni e in
alcuni giri di parole che rendono il testo disomogeneo, a volte troppo
"letterario", a volte molto colloquiale.
Ciao.
"Writer"


title: (R) Fuggevolezza

author: stirner

text:
mi piace il meccanismo narrativo. Il ribaltarsi continuo del tempo e del
soggetto dell'azione crea vuoti che esteticamente sono attinenti alla storia
complessiva e al suo significante. Ciò che non mi piace è dovuto a certe
frasi caratterizzate in maniera forzata tipo:
-  Improvvisamente un pensiero si materializzò, e senza chiedere il
permesso.-
Paura che la storia in se semplice non fosse all'altezza di essere
raccontata se non ricorrendo a questi mezzi che dovrebbero renderla più
poeticamente letteraria?
La poesia invece (secondo me) starebbe proprio nella restituzione semplice
dei pensieri semplici dei protagonisti semplici di questa storia semplice.
Ciao
Stir
Charlie ha scritto nel messaggio <7fd8i7$jpq$
1...@menelao.polito.it
>...



title: (R) Fuggevolezza

author: Luca

text:
On Sun, 18 Apr 1999 20:30:25 +0200, "Charlie"
<
carlott...@torino.alpcom.it
> wrote:
>FUGGEVOLEZZA
Mi è piaciuto, ma sembra troppo *letterario*. E' come una bella signora con
troppi gioielli e paillettes. Se le metti addosso solo un tubino nero sarà
rimasta bella e avrà guadagnato in fascino (secondo me)
Ciao
Luca


title: (R) Fuggevolezza

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
371A5F...@tin.it
>...
ma permangono parti
>scritte così così ed un tessuto narrativo che da troppe giravolte in 139
>righe (due pagine di Word).
>La descrizione alternata dei protagonisti, i pensieri di lui , il flash
>back avrebbero forse meritato una estensione maggiore ed una cura del
>dettaglio più approfondita.
>
Concordo sul fatto che sia troppo breve per le *giravolte*, ma il motivo
principale è la mia pigrizia... quando ho un'idea devo scriverla per intero,
con grosse difficoltà a tornarci su... capirai che è un problema scrivere un
racconto, magari di 15 pagine, tutto di fila... cercherò di essere meno
impaziente e di curare di più ciò che scrivo, anzichè fermarmi alla
scrittura di getto.
:-)) Charlie


title: (R) Fuggevolezza

text:
Luca ha scritto nel messaggio <
3721445c...@news.tin.it
>...

Non ho bene idea di come fare a metterci un tubino nero, ma potrei
provarci...
Il prossimo racconto magari lo metterò in costume da bagno :))))
Ciao, Charlie
PS
Ovviamente sto scherzando!!!


title: (R) Fuggevolezza

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7fes8d$oja$
1...@nslave1.tin.it
>...
>Paura che la storia in se semplice non fosse all'altezza di essere
>raccontata se non ricorrendo a questi mezzi che dovrebbero renderla più
>poeticamente letteraria?
>
Rientra tutto nel mio modo di scrivere, nel fatto, soprattutto che elaboro
poco (praticamente niente) ciò che scrivo istintivamente. Così un pensiero
risulta più *letterario*, uno più *poetico*, ed altri *colloquiali*...
Non sempre il risultato ottenuto è quello desiderato.
Ciao
Charlie


title: (R) Fuggevolezza

author: Camillo

text:
On Sun, 18 Apr 1999 20:30:25 +0200, <
carlott...@torino.alpcom.it
> wrote:
> FUGGEVOLEZZA
a me e' piaciuto il nome Carlotta. lo leggo sempre volentieri. da Goethe in
poi.
Camillo.
--------------------------------------------------------
è una brunetta vivace e ben fatta che deve rendere molto
piacevole il tempo a chi lo passi con lei in campagna.


title: 2042

author: papillon

text:
DUEMILAQUARANTADUE
=====================
L'odore di Parma? Quello dei tigli, profumo consueto seppure inatteso di
ogni primavera. Ma da alcuni decenni la città ne è priva, così come non vi è
più traccia delle viole che un tempo fiorivano copiose nei prati.
L'avevano definita guerra santa a difesa degli interessi della comunità
internazionale, invece si trattò di una vera aggressione a danno dei paesi
arabi che a quel tempo detenevano la maggioranza delle risorse petrolifere
disponibili sul pianeta.
Nessuno fra politici e militari prese in seria considerazione le possibili
conseguenze di quella guerra, così a causa dell'irresponsabilità di alcuni
uomini il pianeta fu ridotto ad un cumulo di rovine.
Le nubi tossiche sollevate dalle testate nucleari e le armi batteriologice
diedero luogo a innumerevoli reazioni a catena causando un immane disastro
ambientale. Il clima sulla terra cambiò radicalmente. Nel giro di pochi anni
milioni di persone persero la vita. Le radiazioni sprigionate dalle nubi
atomiche provocarono nell'ambiente e nell'uomo un'infinità di mutazioni
genetiche, fino a compromettere la vita sulla terra.
Erika cammina in maniera goffa sull' acciottolato sconnesso pieno di buche e
pozzanghere che da Porta S. Croce conduce all'ospedale. Ai piedi calza un
paio scarpe scalcinate da uomo, senza lacci, che tempo addietro ha sfilato
ad un vecchio moribondo.
Mentre avanza le tornano alla mente le volte in cui da ragazza percorreva
quel tratto di strada a cavallo della sua bicicletta per recarsi al lavoro.
Ormai quel tipo di veicolo è scomparso dalla circolazione ed è introvabile,
come lo sono quasi tutti i mezzi di locomozione in uso nel secolo scorso.
Di primavera le piaceva annusare il profumo dei tigli in fiore, le strade ne
erano piene e gli alberi occupavano interi filari ai lati dei marciapiedi.
La crisi energetica aveva indotto la gente a sradicare ogni albero e
arbusto, utilizzando il legname per riscaldarsi.
Nel corso degli ultimi decenni la popolazione è andata sempre più
riducendosi.
La maggioranza delle persone che risiedono in città popola i vecchi borghi
medievali dell'Oltretorrente sopravvivendo nella più assoluta povertà,
adattandosi ad eseguire piccoli lavori.
I pochi ricchi, ben coadiuvati e protetti da fedeli servitori, occupano con
le loro famigli la parte storica della città: quella vicino al Duomo,
trincerati dietro i bastioni fatti erigere a difesa del loro quartiere da
dove escono assai raramente.
Il muro, alto più di tre metri, serve soprattutto a proteggerli dalle
incursioni notturne dall'accozzaglia di banditi che a quell'ora sono
padroni incontrastati delle strade della città.
Erika non è più giovane, ha superato da poco i sessant'anni. Per
sopravvivere presta la sua opera d'infermiera nelle corsie dell'ospedale
o perlomeno di ciò che n'è rimasto.
Le condizioni del nosocomio sono indecenti. Dei numerosi  padiglioni che un
tempo costituivano l'essenza portante dell'ospedale, soltanto alcuni sono in
funzione. Nelle camere di degenza, sudice e maleodoranti, due o più persone
occupano lo stesso letto. Uomini e donne stanno ammassati l'uno sull'altro,
senza alcuna precauzione per il tipo di malattia di cui sono portatori, con
la conseguenza di contagiarsi a vicenda.
L'ospedale è diventato un posto in cui i poveri vanno a morire. Poche sono
le persone in grado di pagare l'assistenza. I più sono trascurati e
abbandonati al loro destino.
Erika lavora nel padiglione che ospita i reparti di ginecologia e maternità.
E' il più importante dell'ospedale: l'unico fornito di corrente elettrica.
Un gruppo elettrogeno alimentato a nafta provvede a erogare l'energia per
poche ore il giorno, in occasione d'interventi chirurgici.
Causa le mutazioni genetiche sopravvenute dopo il passaggio delle nubi
tossiche, i parti avvengono esclusivamente per taglio cesareo. Questo per
evitare che durante il parto venga a contatto con la mucosa dell'utero
della madre che, durante il periodo della gravidanza, secerne un liquido
fortemente tossico capace di danneggiare irrimediabilmente la vita del
nascituro. E' un po' come se la natura avesse messo in opera dei meccanismi
biologici atti a non procreare in questo ambiente.
La ginecologia è uno dei pochi reparti in cui le infermiere sono rispettate
e dove, volendo, si può guadagnare qualche soldo extra.
In città non c'è peggior cosa che essere poveri. Erika lo sa bene, per
questo si arrangia rubando ogni cosa che gli capita sotto tiro.
Approfitta dei momenti in cui le pazienti sono addormentate per sottrarre
loro ogni genere di cose che poi va a rivendere ai mercati generali, vicino
al Ponte di Mezzo.
Dopo avere trascorso l'intera giornata al lavoro nel tardo pomeriggio Erika
prende la via di casa. A piedi percorre la vecchia Strada Maestra che
divide in due parti la città. La via è una delle poche ancora pavimentate
grazie all'antico lastricato di pietre grosse e squadrate rimasto inalterato
nel tempo, rara testimonianze dell'antica Via Emilia.
L'odore dell'aria è stomachevole a causa del mancato funzionamento dei
servizi igienici, ma specialmente per la cattiva abitudine dei parmigiani di
svuotare in strada, dalle finestre, i vasi da notte.
Un'infinità di mendicanti popola i marciapiedi della strada. Alcuni di loro,
affittano dalle famiglie bambini scianchi e malconci per attirare la pietà
dei passanti ed indurli all'elemosina.
Erika percorre a passo veloce la strada senza commuoversi dinanzi le
numerose mani che si protendono verso di lei implorano la carità. Quando
giunge in prossimità del piazzale antistante la chiesa della S.S. Annunziata
la folla di persone si è fatta più consistente.
A ridosso dei muri della chiesa e agli edifici limitrofi trovano posto le
bancarelle dei commercianti ricolme di ogni genere di mercanzia.
I venditori ambulanti espongono di tutto, dai fiammiferi ai televisori ormai
inservibili. Sui banchi è possibile trovare vecchi vestiti e casalinghi,
ma soprattutto cibarie: la cosa più importante per la sopravvivenza.
Molta gente è così povera che a stento riesce a sostenere la spesa per una
pagnotta di pane. Gli avanzi di tavola che un tempo erano distribuiti agli
animali domestici sono venduti al mercato, così come le briciole di pane,
che raccolte dai servitori nelle case dei signori sono vendute ad 1/4 del
valore di una pagnotta di pane.
Erika si avvicina alla bancarella di un venditore di pane. A tracolla porta
una sporta dove tiene nascosto il bottino della giornata trascorsa in
ospedale.
Prima di effettuare l'acquisto osserva attentamente la mercanzia esposta sul
banco. Il pane è di varie qualità ed ha aspetto e colore diverso secondo il
tipo di mistura di crusca e farina grossa d'avena con cui era stato
impastato.
Erika afferra una pagnotta di pane. La soppesa con la mano quasi a volerne
indovinare il peso.
- Quanto mi viene a costare?
L'uomo dietro il bancarella prende la stadèra. Infila il pollice nel gancio
ad anello e poggia la pagnotta di pane sull'estremità del piatto. Sull'asta
metallica, col contrappeso in perfetto equilibrio, sono indicati i grammi.
- Beh... Il peso è di seicento grammi. Ti costerà un soldo e venti
centesimi...
L'uomo le porge la pagnotta e mostra un sorriso a tre denti: tanti gliene
sono rimasti nella bocca, poi si lascia sfuggire la solita frase:
- Altrimenti ci possiamo mettere d'accordo in altro modo.. ah! ah! ah!..
Sai bene quanto mi piacciono le donne del tuo stampo.
Erika sorride, afferra la pagnotta di pane e l'infila nella sporta, poi dopo
avere pagato si allontana.
Poco più in là, nella Piazzetta della Rocchetta prospiciente la salita del
Ponte di Mezzo, un vasto numero di banchetti gestiti da ambulanti circonda
il monumento a Corridoni posto al centro della piazza.
Alcuni negozianti vendono avanzi di cibo cotti provenienti dalle tavole dei
signori. Molti pezzi di carne sono ammuffiti e disgustosi, ma ciò non
impedisce alla povera gente di mangiarli comunque, non essendoci altre
alternative di sostentamento.
Quando Erika giunge in prossimità del banco di Felix l'intenso profumo di
zuppa di cipolle le risveglia l'appetito sopito.
Si avvicina alla pentola in bellavista sul bancone e dall'alto osserva
attentamente la zuppa. Si sporge in avanti e annusa i vapori che si
sollevano dalla zuppa di cipolle.
- Il profumo è eccellente. Penso che me ne farò una bella porzione.
- Preferisci inzuppare il pane nella pentola, oppure ne vuoi una ciotola?
sbotta l'ambulante che ben conosce Erika.
- No, oggi preferisco una ciotola. Mi raccomando. Che la zuppa sia densa
e non brodaglia!
La donna toglie dalla sacca una ciotola di terracotta e la porge all'uomo.
Lui intinge il mestolo nella pentola. Rimescola il liquido in modo da
sollevare la parte densa che giace sul fondo, poi scodella la zuppa nella
ciotola e la porge a Erika.
- Ottanta centesimi....
L'uomo tiene la tazza ancorata nella propria mano, a mezz'aria, nell'attesa
che la donna sborsi la cifra pattuita. Dopo che Erika ha posto sul tavolo
le monete acconsente che la donna afferri la ciotola.
Erika cinge con le dita la tazza e assapora il calore che trasuda dalla
parete in terracotta. Si siede sulla panca ed estrae dalla sacca la pagnotta
di pane che poc'anzi ha acquistato.
Prima d'intingere il pane nella zuppa si sofferma a guardare i volti della
banda di giovani che stanno seduti di fronte a lei, sul muricciolo che fa da
argine al torrente.
Le loro facce sono smunte, avvizzite. Il colorito della pelle è pallido,
come lo sono di solito le piante che crescono nell'ombra: senza forza né
nerbo.
Erika taglia alcune fette di pane. Ne afferra una e l'intinge nella zuppa,
poi lascia che la minestra, piuttosto densa e ricca di sapori, impregni la
mollica del pane, dopodiché l'ingurgita con una certa avidità.
I ragazzi osservano con interesse e curiosità i movimenti della bocca di
Erika che, imperturbabile, continua a rifocillarsi di cibo. Lei dal canto
suo sembra godere della loro attenzione e fa di tutto per attirare gli
sguardi su di sé.
Quando la ciotola è vuota fa scorrere un'ultima fetta di pane sulla
superficie interna ed asporta le tracce di crema di cipolle che stanno
depositate sulla parete.
Terminato il pasto Erika solleva un gluteo ed emette un peto di tale
intensità che a quel fragore i ragazzi seduti di fronte a lei ribattono con
un applauso divertito. Lei non paga emette un rutto e libera i gas presenti
nello stomaco.
Prima di alzarsi osserva ancora una volta i volti di quei ragazzi di strada,
indecisa nella scelta che fra poco andrà a fare.
Erika ripone nella sacca gli avanzi della pagnotta che giacciono sul tavolo
e con la ciotola nella mano si avvicina al muretto dove i ragazzi stanno
seduti l'uno accanto all'altro.
Da quel punto di osservazione può vedere il torrente sottostante e lo
scorrere delle acque dal colore simile al rame che scendono verso valle.
Alcune lavandaie affollano la riva ed immergono i capi di vestiario nelle
torbide acque.
- Tu!
Con tono imperativo la donna si rivolge al ragazzo che sta al centro del
gruppo di amici ed appare più interessato a scaccolarsi piuttosto che a
lei.
- Tieni. Prendi la ciotola e vai a lavarla nel fiume. Io ti aspetto qui.
Sorpreso ma non troppo da quella chiamata e sollecitato dalle grida dei
compagni che lo incoraggiano ad afferrare la ciotola, il giovane scende dal
muretto, afferra la tazza fra le dita e si precipita lungo il sentiero che
dal ponte scende fino al torrente, conscio che al ritorno l'attende la
riconoscenza della donna.
Quando ricompare, dopo aver provveduto a lavare la ciotola, lei è lì ad
attenderlo. Insieme prendono la strada che conduce verso l'abitazione di
Erika, nel cuore dell'Oltretorrente.
- Ho una sorpresa per te: una bottiglia di vino!
- Ehi! Dico, ma dove la hai presa?
- Ho fatto un baratto, semplice no!
- Ma tu in cambio cosa gli hai dato?
- La figa! Che altro credevi?
- Dai non fare la cretina. Cosa gli hai dato?
- Beh! Ho promesso ai parenti di una paziente che domani le troverò un
letto singolo. Loro però non immaginano che la loro congiunta non
sopravviverà fino a domani, perché a quell'ora sarà già morta .ah!..ah!..ah!
- Cazzo, ma tu sei peggio del diavolo!
- No, carino sono solo intelligente o forse più troia di tante altre donne.
Mentre pronuncia questa frase i due raggiungono Borgo S. Spirito. Alla loro
destra c'è l'antico Parco Ducale, ormai completamente privo di alberi ed
adibito a cimitero cittadino.
L'odore che emanano le fosse comuni lasciate aperte dai necrofori, che
andranno a coprire con terriccio solo quando saranno piene di cadaveri,
 è nauseante e difficile da sopportare. Erika e il ragazzo portano
la mano dinanzi il naso per ripararsi dall'odore ed affrettano il passo.
L'appartamento dove Erika abita si trova a pochi passi dal cimitero, negli
edifici che un tempo ospitavano una caserma dell'esercito. L'immobile,
parzialmente in rovina, ha delle spesse mura che durante il periodo in
cui vi ha abitato sono risultate utili contro il freddo e le intemperie.
In un angolo della ex piazza d'armi, vicino a quella che un tempo era
l'autorimessa, si trova un pozzo artesiano. A causa della pressione cui
l'acqua è sottoposta nel sottosuolo esce in continuazione dai rubinetti ed
ha un colore rosso vivo: nel quartiere è una delle poche fontane pubbliche
cui le persone possono rifornirsi. Erika e il ragazzo accostano le bocche ai
getti d'acqua e si dissetano.
- Beh... allora sei deciso a salire da me?
- Certo! Altrimenti cosa sarei venuto a fare fin qui.
- Vieni, segui me.
Le rampe di scale che portano all'ultimo piano dell'edificio sono coperte
da calcinacci che nessuno si è preso la briga di rimuovere da lungo tempo.
Erika precede il ragazzo fino davanti ad uno sgangherato portone in metallo.
- Ehi! Ma dove abiti, in una fortezza?
- Eh... la prudenza non è mai troppa.
Erika estrae da sotto la sottana la chiave e la infila nella serratura.
Il rumore del chiavistello che si solleva sembra annunciare il loro
ingresso.
Il locale è un vecchio solaio già adibito a magazzino. Nel soffitto, fra le
travi, trova spazio un ampio lastricato in vetro da cui filtra la luce che
illumina il locale e in particolare il letto posto al centro della stanza.
- Carino questo posto.
- E' sì! Mi ci è voluto parecchio tempo per renderlo agibile. Qui mi sento
veramente padrona di casa.
L'ambiente, piuttosto spartano, si caratterizza per la presenza di una vasta
libreria che occupa l'intera parete di fronte l'ingresso. La superficie dei
muri sono di recente intonacate e imbiancate da tempra bianca. Sopra vi
fanno bella mostra vecchi poster incorniciati che pubblicizzano prodotti del
secolo scorso. Un divano in stoffa lacera e un tavolino in legno stanno in
un angolo della stanza vicino alla piccola finestra che da sulla ex Piazza
d'Armi. Dappertutto, in terra, sono accatastate pile di libri. Sotto il
lucernario, al centro della stanza, trova posto un ampio letto a due piazze
- Ma cosa te ne fai di tutti questi libri? Sono migliaia!
- Non è facile spiegarlo, ma ci proverò. Vedi, leggere un libro è molto
importante perché aiuta a conoscere se stessi. Più è grande il talento di
chi scrive più è in grado d'infastidirci con le sue parole. Specie nel
momento in cui riesce a mettere in discussione le nostre piccole certezze
quotidiane.
- Non ho capito nulla di quello che hai detto.
- Non importa, andiamo a sederci.
Si avvicinano al divano e si mettono seduti. Erika si libera della bisaccia
che porta tracollo e ne toglie una bottiglia di vetro piena di vino.
- Ma allora non era uno scherzo. Hai davvero la bottiglia. Eureka!
- Certo che l'ho, che ti credevi.
- Beh... apriamola, che aspettiamo?
Erika si alza, si avvicina alla credenza e prende due tazze da uno dei
ripiani. Apre la bottiglia con un cavaturaccioli, ma quando il tappo sta per
uscire il vino fuoriesce dal contenitore riversandosi in terra e nelle
tazze.
Prima d'oggi non aveva fatto entrare nessun uomo in quel luogo, ma stamani
uscendo di casa aveva preso una decisione che da tempo rimuginava nella
testa.
Sorseggiano il vino e ne gustano il dolce sapore di lambrusco. Sono
trascorsi molti anni dall'ultima volta in cui Erika ha assaporato quel dolce
nettare.
- Ti piace?
- Molto. E' la prima volta che ne bevo, non credevo che il vino fosse così
frizzante e dolce.
- Sì è vero, è inebriante.
- Chissà quante altre cose nascondi in questo tuo rifugio.
- Tante, ma è un mio segreto. Dai vieni qui, avvicinati.
Erika allunga la mano sui cenciosi pantaloni dell'ospite fino a raggiungere
l'inguine, dopodiché infila le dita nella patta e l'apre.
E' trascorso molto tempo dall'ultima volta che ha fatto l'amore: vent'anni.
In tutto questo tempo non ha mai voluto accoppiarsi, soprattutto per paura
di contagiarsi. Il gran numero di ceppi di virus letali trasmessi per
via sessuale sono la causa principale dei decessi fra la popolazione,
ma stasera non le importa.
Erika ha dinanzi a sé un giovane poco più che ventenne disposto a
soddisfarla. Ciò che le chiede in cambio dei suoi servizi è una pagnotta
di pane, nient'altro. Lei invece vuole di più rispetto a ciò che lui sembra
disposto darle.
La mano di Erika raggiunge l'uccello del ragazzo e lo stringe fra le dita:
è moscio. Eppure c'era un tempo in cui sapeva produrre effetti ben
diversi negli uomini, ma quelli erano altri tempi.
Inizia a masturbarlo con un certo timore: non ha più la mano allenata per
quel tipo di cose.
L'uccello si dilata fino a inturgidirsi. Erika accelera i movimenti della
mano sfregando ripetutamente la superficie della cappella. Lui ha un
sussulto. E' come infastidito e si ritrae. Lei s'inginocchia dinanzi il
divano. Afferra con le mani le cenciose brache del ragazzo e le cala per
terra, poi stringe nuovamente l'uccello fra le dita e lo infila fra le
labbra.
Il fetore di piscio che emana è così nauseante che a stento Erika si
trattiene dall'espellerlo dalla bocca, ma superata l'iniziale repulsione
prende a succhiarlo con una certa lena fino ad avvertire un certo piacere.
Con abilità fa scivolare la cappella fra le labbra e con la punta della
lingua lecca il frenulo.
Semi sdraiato sul divano il ragazzo lascia che Erika soddisfi quella che lui
crede sia solo voglia di cazzo.
- Ti piace succhiarlo eh...
Sì, certo che le piaceva succhiarlo, ne aveva ingoiato di ogni tipo e
dimensione quando era nullo il pericolo di contagio. Stasera vuole prendersi
ciò che per tanto tempo si è negata.
Sotto la spinta del ragazzo l'uccello le scivola nella bocca quasi priva di
denti infilandosi fino in fondo la gola.
Erika tossisce. Ritrae con le dita l'uccello e lo espelle dalla bocca, poi
riprende a menarlo, spasmodicamente, senza interrompere l'azione.
Quando lui sta per sborrare avvicina le labbra all'uccello e ingoia lo
sperma.
Lecca la cappella e ingurgita l'ultima goccia che sgorga dall'uretra.
Le ombre della sera fanno capolino attraverso il lastricato del soffitto.
Ormai sono trascorse più di due ore dal momento in cui Erika e il ragazzo
hanno fatto il loro ingresso nel solaio. Entrambi se ne stanno appollaiati
nudi sul letto. Lui giovane e aitante, lei vecchia con la pelle cadente e il
viso pieno di rughe.
Per tutta la sera il ragazzo le ha fatto un sacco di domande, specie sui
beni che lei tiene nascosti nel rifugio. Erika è stata a gioco raccontando
che possiede una grande quantità di denaro che tiene nascosto nel solaio,
accrescendo la sua curiosità e la bramosia di possederlo.
- Non ti sei chiesto perché fra tanti ragazzi che stavano seduti sul muretto
ho scelto proprio te?
- Forse mi hai giudicato il più carino o magari il più adatto a soddisfare
le tue esigenze.
- Ti sbagli, ti ho scelto perché fra tutti eri quello dall'aria più
disperata. MI hai dato l'impressione di essere disposto a tutto, o
sbaglio?
- Forse.
- Anche d'uccidere magari.
- Beh...
- No, non rispondere, lo farai fra poco.
Erika posa la mano sull'uccello e lo strofina senza riguardo. Il ragazzo,
nonostante sia venuto due volte nello spazio di poco tempo non rimane
insensibile al massaggio. Lascia che le dita della donna sfiorino la sottile
strato di cute della cappella e rimane nell'attesa di conoscere le reali
intenzioni della donna.
Erika afferra il barattolo che al mattino prima di uscire ha posto sotto il
letto. Lo apre e intinge due dita nell'oleoso fluido. Si tratta di olio da
motore, un vecchio residuato che ha tenuto da parte per usarlo in
un'occasione come questa.
Avvicina le dita alla vagina e deposita il fluido all'interno delle pareti
secche.
- Infilami il cazzo nella figa e fammi godere per l'ultima volta.
- Perché dici questo?
Erika non risponde, se ne sta sdraiata sul letto con lui al fianco,
illuminata dal chiarore delle stelle. Allarga le cosce e invita l'uomo a
penetrarla. Lui si pone dinanzi a lei con l'uccello in piena erezione. Erika
allunga la mano e accarezza il membro prima d'introdurlo nella figa, poi
lascia che l'uomo la penetri.
Il cazzo scivola nella vagina facilitato dal fluido oleoso che poc'anzi ha
depositato nel suo interno.
La sensazione che le suscita è gradevole: aveva dimenticato quel dolce
piacere.
Il ragazzo continua a pomparla senza neanche accorgersi del malessere che
Erika si porta appresso.
- Ti piace questa casa, ti piacciono i soldi che tengo nascosti? Sono tuoi,
basta che assecondi un mio desiderio.
Trafelato il ragazzo riesce a farfugliare alcune parole
- Tutto quello che vuoi.
Lei solleva le gambe. Preme i talloni dietro i glutei dell'uomo e prende a
spingerlo contro di se. Il ritmo si fa serrato, entrambi sono madidi di
sudore e sembrano voler prolungare quegli attimi, poi lui ha un fremito e
sembra stia per venire.
- Ti prego...non venire... aspetta... aspettami.
Lui rallenta l'azione come per accontentarla. Poi é lei ad avere delle
contrazioni e a muovere il bacino.
- Stringi le mani sul mio collo e non mollarle più. Ciò che c'è nella casa
resterà tuo.
Lui ha un attimo di esitazione, poi riprende a chiavarla con maggior lena
- Stringi!...Stringi!...Ti prego fallo! ora...oraaa!
Erika sta per venire. Lui appoggia le mani sul collo e preme con forza i
pollici contro l'epiglottide. Le contrazioni dell'utero si sommano agli
spasmi del capo, l'ultima cosa che Erika vede è il cielo pieno di stelle.
FINE


title: 2042

author: DisKre Panza

text:
Domenica 16 Giugno 2002 papillon ha scritto:
> l'ultima cosa che Erika vede è il cielo pieno di stelle.
  Non sarebbe male, morire cosi`... possibilmente prima del 2042
--
Power down.


title: 2042

author: Scarlet

text:
"papillon" <
papi...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:7V5P8.50793$5i1.1...@news2.tin.it...
> DUEMILAQUARANTADUE
> =====================
>
>
Molto bello, peccato l'abbia scritto farfallina:
http://digilander.iol.it/farfallina3/duemilaquarantadue_i_racconti_di_farfal
lina.htm


title: 2042

author: camilla

text:
Scarlet <
scarle...@box.it
> wrote in message
aems6m$8apoj$1...@ID-79829.news.dfncis.de...

Cosa?????????????????????????
Io ragazzi qua non ci scrivo piů niente, se non mi spiegate 'sta storia di
riciclaggi.
Camilla incazzata


title: 2042

text:
"camilla" <
camilla.f...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:tnMP8.34507$j65.8...@twister1.libero.it...
> Cosa?????????????????????????
> Io ragazzi qua non ci scrivo piů niente, se non mi spiegate 'sta storia di
> riciclaggi.
> Camilla incazzata
>
>
Eh, concordo che i "riciclaggi" non sono affatto simpatici.
C'č da dire che "papillon" non ha firmato il racconto ma lo ha solo postato.
Lo prenderei per un omaggio all'autore, se almeno ne avesse indicato il
nome...
Saluti,
Scarlet
-
www.soloparole.com


title: [fuoriradio](racconto)AllUfficio Postale.

author: marco

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=2236
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Il povero vecchietto uscì stancamente dall Ufficio Postale dove aveva
ritirato la pensione. Era incavolato come un piccione dopo che è passato
un operatore ecologico a togliere le briciole dalla strada.
Si domandò se sarebbe arrivato a metà mese con quella miseria che gli
passava lo Stato nonostante la vita di duro lavoro che aveva passato, si
domandò anche che cosa aveva fatto di male nella sua esistenza per
meritarsi un finale del genere.
Fu in quel momento che si avvicinarono i tre giovani. Lo presero e lo
scaraventarono a terra, gli tirarono impietosamente una serie di calci
impressionante dopodiché gli presero quei quattro soldi che aveva in mano
fuggendo poi su due grossi motori.
Il povero vecchietto rimase a terra immobile e sanguinante. Fu soccorso
dai molti presenti (o forse si dovevano chiamare assenti) ma lui, come in
un estremo gesto d orgoglio, si alzò da solo. Si pulì con un bianco
fazzoletto di cotone e se ne andò senza dir nulla. Tutti rimasero
allibiti, non capivano perché non facesse denuncia, forse, si dissero,
aveva paura di qualche ritorsione di quei teppisti.
In realtà lui con quei teppisti ci voleva parlare e siccome aveva preso il
numero di targa dei motori decise di andarli a trovare.
Il giorno dopo si trovava davanti all indirizzo ottenuto con una richiesta
alla Motorizzazione Civile. Era una casa popolare di dodici piani che lui
sperò avesse l ascensore. Fortunatamente ce l aveva, visto che colui che
stava cercando abitava all ottavo piano.
Arrivato alla porta il vecchietto suonò il campanello. Passarono alcuni
lunghissimi secondi fino a che non aprì un giovane ragazzo con la testa
rasata, una specie di demo per muscoli e tatuaggi.
Il vecchietto si presentò e chiese di poter entrare, permesso che ebbe
accompagnato da una sonora risata.
 Ehi, ragazzi venite a vedere chi c è?
Una fortuna insperata, c erano anche gli altri due.
Il povero vecchietto non ci pensò due volte, tirò fuori la pistola e
velocissimo sparò alle gambe dei tre che attoniti e doloranti caddero a
terra. Poi prese il bastone che da tanto tempo lo sorreggeva e lo usò per
frantumare quasi tutte le ossa dei suoi aggressori fino a che non ci
furono più gemiti.
Il primario chiese al suo aiuto chi fosse l uomo in coma profondo.
 E  il vecchietto rapinato all Ufficio Postale. Poveraccio gliene hanno
date talmente tante, senza motivo, che non credo che si possa salvare.
Quando è stato soccorso era praticamente un ammasso informe di carne ed
ossa  Non capisco davvero il perché di tanta ferocia
Il primario guardò con tenerezza il vecchietto tenuto in vita dai vari
macchinari  che si trovavano nella stanza:  e quei tre? Possibile che non
si possano rintracciare
 Come no?-disse l altro medico- qualcuno aveva preso il numero di targa e
quindi la polizia è potuta risalire a loro ma quando sono andati a
prenderli li hanno trovati massacrati da colpi di pistola e di bastone. Ci
crede che è un caso stranissimo?

 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


text:
Lunedì 31 Gennajo 2005 marco ha scritto:
>   In realtà lui con quei teppisti  ci voleva parlare e siccome aveva
> preso il numero di targa dei motori decise di andarli a trovare.
>   Il giorno dopo  si trovava davanti all'indirizzo  ottenuto con una
> richiesta alla Motorizzazione Civile.
  Gordon? E` possibile?
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Re: I Marines

author: II.Terminetor Magnetico

text:
ROTFL, seguendo attentamente questo thread per estrarre spunti logici da
coordinare con lo scenario quasi completamente delineato nelle guerre
puniche 2
http://www.datafilehost.com/download-aa1f84ba.html
H0: guerre puniche 2.x <=causa endemica in africa si puo' avere 2
scenari:
        .chartago controlla tutto le coste del mediterraneo del sud
        .chartago non controlla tutte le coste del mediterraneo del sud
[x]=> in ogni caso, gli indizi di dove sia chartagine delle guerre
puniche 2 che emerge dopo un'improvviso flip-flop elettorale causato dai
pesanti diosordini interni provocati da migrazioni e carestie, punta
l'attenzione sul prospiciente teatro italico+bizantino ossia l'esatto
opposto :-) delle guerre puniche 1 gibilterra/spagna/italia=obiettivo
finale
http://www.datafilehost.com/download-ccd19f6d.html
H1: guerre puniche 2.x <=diversione strategica a sud dell'europa, come
effetto della WWIII ed invasione della CSI da parte dei gengiskani.
All'interno di quest'altro scenario invece focalizzando l'attenzione
solo sulle guerre puniche 2.x, non puo' valere che l'ipotesi:
        .chartago non controlla tutte le coste del mediterraneo del sud
[x]=>gli indizi sono migliori :-) c'e' piu' senso logico in questo
macroscenario per cui gli indizi di dove sia chartagine delle guerre
puniche 2 emerge dopo un'improvviso flip-flop elettorale causato dai
pesanti diosordini interni provocati da migrazioni e carestie (e da una
buona spinta dei gengiskani), e si punta l'attenzione sul prospiciente
teatro bizantino ed in parte italico, ossia l'esatto opposto :-) delle
guerre puniche 1 gibilterra/spagna/italia=obiettivo finale perche' in
questo scenario dardanelli/turchia/mar nero e' blindato dalle forze UE
dato lo sforzo dell'armata OTAN in supporto della CSI.
        Rimane sguarnito il teatro italico, non scartabile
italia/grecia/marnero :-) all'interno del quale la storia ci dice che
puo' starci anche una bella guerra civile (rovesciata) dove i celti
trattano con chartagine per non farsi invadere e negano aiuto e supporti
alla repubblica romana che sta per andare sott'acqua, dato che tutta la
repubblica di borbonia e' la prima ad affondare sott'acqua dall'urto
chartaginese! tranne poche citta' enclaves tenute con i denti che poi
finiranno nuclearizzate dopo pochi giorni (si perche' le guerre puniche
durano poco tempo)
:-)
Too Dumb for New York City, Too Ugly for L.A. <
aoxo...@horde.fm
>
wrote:
> *** Allora ti consiglio anche la lettura di "Of Romans and Dragons:
> Preparing the Marine Corps for Future Warfare" in cui l'autore, Terry
> Terriff, narra i tentativi del Gen. Krulak (cmdr dell'USMC fra il '95 e il
> '99) di riformare il Corpo dei Marines in chiave piu' asimmetrica e
> "unconventional":
>
>
http://www.allacademic.com//meta/p_mla_apa_research_citation/0/9/9/5/2/pag
> es99521/p99521-1.php (la formattazione fa schifo ma non c'era di meglio,
> gratis)
>
> --
'staa rob adi Varo la so :-) c'ha fatto qualche tempo fa uno speciale
galattico quark sulle legioni di varo, annientate dai barbari teutonici
che per primi applicarono la tattica vietnaminica colpisci e dileguati,
che poi e' la stessa dei chartaginesi nelle guerre puniche 2.x
:-)
si' e' deciso :-) nelle guerre puniche 2x (sia che siano endemiche e
sganciate dalla WWIII, sia che siano unaa diversione strategica per la
WWIII circa l'invasione della CSI) l'umsc mandera' un corpo di
spedizione a dare una mano alla UE dove nel teatro italico saranno
sott'acqua con le invasioni dei chartaginesi, perche' il teatro
bizantinico reputato strategico per l'armata OTAN in supporto della CSI,
sara' superpresidiato daa tutte le forze OTAN che non saranno
sufficienti a stendere una coperta sul teatro italico!
ZAC!
si scopre cosi' che in
http://en.wikipedia.org/wiki/ARMA_2
il Lt Lee Tyron Mattew Cooper fu imbarcato sulla USS Tarzawa :-) e si
fece tutte le guerre puniche 2.1/teatro italico, come unita'
elitrasportata jumping razors, con funzioni:

        -supporto alle citta' italiche, ridotte ad enclaves
        -rastrellamenti all'interno contro le tribu' chartaginesi,
        -rastrellamenti di paesini/citta' occupati dai chartaginesi
        -spostato continuamente un po' qua' un po' la'
        -varie ed eventuali :-) sintetizzabili dal gioco dei geni della
Bohemia!
http://beemp3.com/download.php?file=3537098&song=Remington+Ride--
--
---
what if this, what if that, why this, why that, and things like that!
That's for sure, that's for dang sure!, my "true" synthetic memories are
online right here, log on
www.oddhotcupoftea.net


title: Il ritorno (11 di N)

text:
 Una tensione elettrica scuote il Distretto Federale, l’antica
Tenochtitlàn, un' atmosfera febbrile ed allucinata, gonfia di polvere,
code ai telegrafi, liste di persone scomparse cercate alla televisione,
mezzi di soccorso, traffico convulso, funerali celebrati da gente
inebetita, rovine, rovine ovunque.
- Le cicatrici durarono a lungo. Quando tornammo in Messico nell’89 , si
vedevano ancora case diroccate e brutti giardinetti edificati sulle
rovine. I primi giorni furono i più dolorosi, ma non i peggiori.
Intontiti dal colpo, ci trasferimmo a casa dei genitori di Eugenia che
ci ospitarono con calore. La prima notte, in quella casa, dormirono una
ventina di persone su materassi adagiati per terra.  Isabel vide
crollare un edificio il giorno dopo. Andata a parlare con le padrone di
casa, le signorine Moya, fu sorpresa dalla seconda scossa, quasi
rovinosa come la prima. E un edificio lesionato si disfece, mentre  lei
cercava riparo sotto un’automobile-.
Non voglio più stare in questa città del cazzo, non ne posso più di
smog, code, dell’oscurità che ti obbliga a camminare in fretta, con la
paura che ti possano assalire in ogni momento, della coordinatrice
demente, della folla che ti segue ovunque, che ti stringe in una morsa
Voglio andarmene via, Isabel.

- Riuscimmo a trovare incredibilmente  un appartamento sfitto dieci
giorni dopo la grande scossa. Le famiglie si mobilitarono, vennero ad
aiutarci diversi studenti di un’università privata, contattati chissà
come. Le mamme di Isabel e della fidanzata di Francisco organizzarono un
salottino sul marciapiede, utilizzando i divani che venivano calati
dalle nostre abitazioni. Dispensavano aranciata, coca-cola e panini
imbottiti ai volontari. Conversavano come se si trovassero a casa loro a
prendere un tè, ma nel contempo coordinavano le operazioni di
caricamento dei mobili sui camion (autotreni senza sponde, dovemmo
legare le nostre cose con una corda). Davanti, un fronte di rovine lungo
cinquanta metri. Eppure, nonostante tutto, uno spirito quasi gioioso
pervadeva tutta l’operazione. La discesa del pianoforte a coda dal terzo
piano fu una impresa degna della costruzione dello stato di Israele. Lo
trascinammo giù in otto ,urlando a più non posso -Por aquì, por allà,
ahì viene, ya vamos, orale, ya està- e fummo salutati da un applauso
fragoroso giù in strada. Poi l’arrivo nelle nuove case, il percorso
inverso, le stanze che si riempiono di scatole, pacchi,
oggetti."Mudados" (traslocati)!- esclamarono  con soddisfazione parenti
ed amici all’imbrunire, mentre crollavamo sui letti, sistemati
provvisoriamente in salotto-.
Amores 404, la nuova casa, che beffa. La strada degli amori, un
appartamento di tre stanze posto su una strada di grande scorrimento.
Gli autobus che passano fanno vibrare i vetri. Un affitto che aumenta
ogni mese del dieci per cento. Uno studio con libreria, uno spazio di
quiete insidiato da una sensazione di perdita imminente.
Writer
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: Il ritorno (11 di N)

author: AhiRa

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
> La strada degli amori, un
>appartamento di tre stanze posto su una strada di grande scorrimento.
>Gli autobus che passano fanno vibrare i vetri. Un affitto che aumenta
>ogni mese del dieci per cento. Uno studio con libreria, uno spazio di
>quiete insidiato da una sensazione di perdita imminente.
comincia a piacermi
ahira


title: Il ritorno (11 di N)

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
> >appartamento di tre stanze posto su una strada di grande scorrimento.
> >Gli autobus che passano fanno vibrare i vetri. Un affitto che aumenta
> >ogni mese del dieci per cento. Uno studio con libreria, uno spazio di
> >quiete insidiato da una sensazione di perdita imminente.
> comincia a piacermi
Considerando che ho postato già circa 55 Kb, sembrerebbe una critica
tagliente :-)
W.



title: Il ritorno (11 di N)

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Considerando che ho postato già circa 55 Kb, sembrerebbe una critica
>tagliente :-)
ti ho detto che avrei fatto di tutto per migliorare ;)


title: Il ritorno (11 di N)

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> wrote in message
> ti ho detto che avrei fatto di tutto per migliorare ;)
E proprio con me dovevi inaugurare il nuovo corso?



title: Di notte

author: pecco

text:
La notte ha cristalli d'acqua
- mi disseto -
ma il ghiaccio non fonde subito
- goccia a goccia -
e nelle palme raccolgo il ricordo
- di noi, avidamente -
per berlo ancora dalle tue labbra
- rinnovarlo - .


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

author: Fabrizio Venerandi

text:
Saluti,
mi sono rotto le palle di scaricare cinquanta messaggi di randy che racconta
il dolore dei suoi cazzi e di keroppi che gli fa da controcanto.
Unsubscribo l'area: ci risentiamo tra qualche settimana.
f.


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

author: Randy

text:
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
36851D80...@tin.it
>...

A chi lo dici. Mi fa piacere che anche tu ce l'abbia con me, mi fa sentire
finalmente cosi' solo da facilitarmi il suicidio. Grazie.


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 26 Dec 1998 18:31:45 +0100, Fabrizio Venerandi
<
effe...@tin.it
> wrote:
>Saluti,
>
>mi sono rotto le palle di scaricare cinquanta messaggi di randy che racconta
>il dolore dei suoi cazzi e di keroppi che gli fa da controcanto.
>Unsubscribo l'area: ci risentiamo tra qualche settimana.
Hai tutta la mia comprensione. Mi sa che se continua cosi' tra un paio
di giorni me ne vado anch' io.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

text:
Credevo fosse superfluo inviarvi un messaggio come questo,
ma visto che qualcuno lo ha fatto prima di me...
Grazie a tutto il nwgr, pensavo fosse un gioco piů interessante.
A mai piů.
Giampaolo/98


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

text:
On Sun, 27 Dec 1998 06:04:48 +0100, "GP/98" <
jh...@tin.it
> wrote:
>Grazie a tutto il nwgr, pensavo fosse un gioco piů interessante.
>A mai piů.
Ecco... ma dove andate tutti???
Vabbe', sto seriamente pensando di andarmene anch' io per qualche
tempo, ma diamine! Se ce ne andiamo tutti non risolviamo nulla.
Purtroppo il litigio fra Keroppi e Randy e' arrivato nel momento
peggiore: tranne un paio di persone, il gruppone "storico" di IAS e'
assente in blocco, e noi ci si ritrova qui a non saper cosa fare...
E allora ve lo dico io, cosa fare: postare, postare e ancora postare!
Se proprio non riusciamo a farla smettere, questa litigata, cerchiamo
almeno di "diluirla" e renderla insignificante tra i molti messaggi.
Mettiamo le cose in chiaro, una volta per tutte: ritengo che la
ragione sia dalla parte di Randy, per diversi motivi che ho gia'
spiegato altrove, ma non voglio assolutamente che qualcuno se ne vada,
ne' Randy ne' Keroppi ne' nessun altro postatore di IAS, e neanche
quelli del ng dei gatti, se hanno qualche commento costruttivo da fare
sulle opere postate. Se pero' sono qui solo per scatenare guerre in
casa altrui, allora la porta e' aperta. Parlo per me, ma credo di
parlare anche per una parte di coloro che sono qui da molto tempo, se
dico che ci abbiamo messo tempo e fatica a creare un luogo dove noi
poveri scrittori dilettanti possiamo vivere in pace, leggere, farci
leggere e migliorare in questa nostra arte. Capisco i cambiamenti,
capisco che il gruppo non e' piu' quello di sei mesi fa, capisco anche
che non sempre si puo' andare d' accordo e che le liti sono
inevitabili quando si convive in uno stesso luogo.
Quello che non capisco e' perche' il gruppo stia andando a fanculo a
causa di una guerra che qui nessuno voleva...
Per ritornare al mio punto iniziale: Diamoci da fare, scriviamo,
commentiamo, discutiamo di altro, lasciamo questa degenerazione per
quel che e'. E questo vale anche per Randy e Keroppi, se proprio non
volete, potete sempre fare a meno di leggervi...



title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

author: Santandrea

text:
Come dare torto a Fabrizio ?
Seguo come lettore (premetto,non da molto), gli sviluppi artistici di molti
sinceri appassionati scrittori, che trovano in aera, un naturale punto di
ritrovo e di confronto.
L' educazione  e il rispetto reciproco, sono sempre state le basi di questa
convivenza virtuale...
A volte si è fuorviati da questo clima, ma è sempre stato per attimi e le
ragioni sono sempre state coerenti con lo spirito dell' NG.
Era mia intenzione già da qualche giorno fare ciò che ha fatto Fabrizio...
speravo semplicemente che non si arrivasse a prolungare un discorso di
sterile polemica che, ora, poco ha a che fare con la stesura di testi o la
scrittura in generale.
Mi sarebbe piaciuto vedere qualcuno -- dimostrando così più dignità di
altri -- si fosse fatto carico delle proprie responsabilità e con onestà
(solo per rispetto per gli altri, null' altro), si fosse fatto da parte
dalla questione, magari porgendo le dovute scuse al gruppo...
E invece ?!? Si persiste in una direzione non condivisa dalla maggioranza...
uno sbaglio che mina la buona volontà di chi IAS lo segue per tutt'altri
motivi...
Vi saluto cari amici, seguirò il consiglio di Fabrizio, sperando di non
ritrovare, tra qualche settimana, il clima "inquinato" di oggi...
Ciao
Santa
p.s.:  secondo me, il gatto che ha attraversato il crosspost, era nero ...
:-(
Fabrizio Venerandi ha scritto nel messaggio <
36851D80...@tin.it
>...
>Saluti,
>
>mi sono rotto le palle di scaricare cinquanta messaggi di randy che
racconta
>il dolore dei suoi cazzi e di keroppi che gli fa da controcanto.
>Unsubscribo l'area: ci risentiamo tra qualche settimana.
>
>
>f.


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

author: mrwhite

text:
On Sun, 27 Dec 1998 11:28:40 GMT,
ale...@twonuts.demon.nl
 (Alessio
Quirino) wrote:
snip
>Per ritornare al mio punto iniziale: Diamoci da fare, scriviamo,
>commentiamo, discutiamo di altro, lasciamo questa degenerazione per
>quel che e'. E questo vale anche per Randy e Keroppi, se proprio non
>volete, potete sempre fare a meno di leggervi...
Yep!!!
Come sai, Alessio, sono tornato sul NG da pochi giorni (questo gruppo
l'ho votato, a suo tempo, lo seguo dal primo giorno di vita), e
davvero non lo riconosco piu'...
Mi sono rifiutato di conoscere i termini della contesa keroppi -
randy, ma quello che un tempo ho definito *un salotto fumoso con un
brandy in mano* c'e' rimasto ben poco... Siamo sicuri che un killfile
(facciamo due, a questo punto) non sia abbastanza?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
"Vuoi essere adorata? Beh, vai in India
e muggisci..."
Herbie Stempel -Quiz Show-
ciaociao
mrwhite
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
use the condom, remove it to reply.


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

text:
mrwhite ha scritto nel messaggio <
36866d82...@nmaster.tin.it
>...
>Mi sono rifiutato di conoscere i termini della contesa keroppi -
Peccato, un caso singolare che puo' insegnare qualcosa :)
>brandy in mano* c'e' rimasto ben poco... Siamo sicuri che un killfile
>(facciamo due, a questo punto) non sia abbastanza?
wow, mi hai filtrato? Forte. Posso dirti quello che voglio e tu non lo
verrai mai a sapere? Quasi quasi ne approfitto :)))


title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

text:
On Sun, 27 Dec 1998 17:32:43 GMT,
mrw...@condomtin.it
 (mrwhite)
wrote:
>Come sai, Alessio, sono tornato sul NG da pochi giorni (questo gruppo
>l'ho votato, a suo tempo, lo seguo dal primo giorno di vita), e
>davvero non lo riconosco piu'...
Ti credo sulla parola... :-)
>Mi sono rifiutato di conoscere i termini della contesa keroppi -
>randy, ma quello che un tempo ho definito *un salotto fumoso con un
>brandy in mano* c'e' rimasto ben poco...
Infatti. Ma i tempi cambiano per tutti... anche forse e' soprattutto
"colpa" nostra se IAS e' cambiato...
>Siamo sicuri che un killfile
>(facciamo due, a questo punto) non sia abbastanza?
Mah, non so. Se proprio devo essere sincero, devo dire che Randy mi
sta simpatico, nonostante la nostra relazione qui sul ng non sia
sempre stata delle piu' felici... e' vero che il suo uso di parolacce
e' a volte esagerato, ma se gli si risponde con argomenti validi e'
anche sempre pronto a continuare la discussione. A modo suo, ma almeno
lo fa... mentre invece quasi tutta la gente arrivata ultimamente dal
ng dei gatti si limita ad offendere a caso senza argomenti. Questa e'
la differenza che mi fa stare dalla parte di Randy, oltre naturalmente
al fatto che il racconto dal quale e' nato tutto mi sembrava
abbastanza innocuo.
D' altro canto anche Keroppi mi e' sempre stato simpatico, e anche se
questa volta mi sembra abbia fatto proprio una carognata, non voglio
certo che se ne vada, perche' so che in altre occasioni e' capace di
dare contributi notevoli...



title: Mi sono rotto i coglioni: me ne vado.

text:
On Sun, 27 Dec 1998 19:36:38 +0100, "Randy" <The_rea...@Yahoo.com>
wrote:
>>Mi sono rifiutato di conoscere i termini della contesa keroppi -
>
>Peccato, un caso singolare che puo' insegnare qualcosa :)
Occhei, mi fai un sunto??
>wow, mi hai filtrato? Forte. Posso dirti quello che voglio e tu non lo
>verrai mai a sapere? Quasi quasi ne approfitto :)))
Ehm, forse non mi sono spiegato: il mio voleva solo essere un
consiglio per te e keroppy: FILTRATEVI A VICENDA!!!
;-)



title: hahò!! Buon Anno ehh?!

author: Norma

text:
:-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-) :-)
premesso che:
tutto ciò che saremo, sarà il risultato di ciò che avremo pensato,
vi auguro un anno MAGICO.
Sono contenta di avervi conosciuti:
ho capito che non vi è nulla di più terribile di un aspirante scrittore.
AUGURI!!
Norma


title: hahò!! Buon Anno ehh?!

author: Annaa

text:
Auguri anche a te, Norma.
Divertiti.
Valeria
"Norma" <
nor...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:wQhW7.365184$sq5.17...@news.infostrada.it...



title: Rpst- [eds] lettera del soldato g (iii)

author: g

text:
[cut]
l'Attesa in armi contr' alli infedeli non impegna le donne i vecchi e  i
bambini in periferica bardia zolla di conquista
tu sai, invero, che ben altre disfunzioni affliggono il poliedro centrale
allarmato da tempo per strani accadimenti di vuoto e d'etere
le stanzi orgivali di potere si riempiono di ameni apprendisti in camici
fluette tutti più furbi del già furbissimo regista che dovrebbe manovrarli
per una grossa manovra che ancora tutti ignorano ma che pare sarà molto
grossa. Tutti cmq sembrano altamente specializzati per l'occorrenza e a
parabolica.
Le donne e i bambini così possono godere così  di un temporaneo di un
primaverile lassismo.
E i vecchi, certo, anche i ns amati vegliardi
sbaragliare il nemico sbagliandolo, ha esclamato dal centro il pendolo,
nevada, il colonnello o'donnell al coro delle sue ex mogli tutte un cicciol
deluse per gli alimenti ritardatari ma mosse in piega  allegramente per il
raduno gay prossimo. Titolo del quale tacchino al massacro. È la prima volta
che un giovine miscellaneo scelto a caso venga lesso all'angolo così
visibilmente x generale scopo ludico non lucrico  e questo affascina le
menti  provate dei sudditi c/o bardia
l'eccitazione generale  sarà cmq sedata grazie all'impiego di uno spray
antisadismo inalato per via rettale a dei volontari di passaggio, che
attraverso sofisticati tubi catodici controcontageranno il resto della
inerme popolazione
a tali sublimi ingranaggi addestrano le menti più fervide nei reparti
silurati del centro il pendolo, nevada.
--
una promessa è debito su bardo suolo regno promesso. non vi è tempo per
rastrellare i cugini olizigoti e le speci a cavallo, difettose,  bisogna
creare gruppi simili di coevi con eccedenze minime, scritturare un
menestrello parco e furtivo resistente ad ambo le occasioni terracquee come
di fondo e smaltire quer paio di emozioni a massa prima di imbordare.  Per
evitare inutili code, è stato istituito il ministero del pendolo. I ministri
deputati a fila si misurano in cappotto per la sfilata. La folla incalca e
la disperazione sbroda  molta tensione della quale alcuna sfocia
direttamente nel disco bar fisso di gloria lamour vedette di truppa
[cut]


title: Rpst- [eds] lettera del soldato g (iii)

author: il pazzo dei bonsai

text:
g <
gabri...@libero.it
> ha scritto:
> le stanzi orgivali di potere si riempiono di ameni apprendisti in
orgivali è da urlo.
magari è solo una sinapsi fuori posto, dovrei controllare, ma il tutto
mi ricorda "manovre di artiglieria eccetera" di gadda.
ma anche questo è "tratto" da de andré? boh, bellissimo però.


title: Rpst- [eds] lettera del soldato g (iii)

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> orgivali è da urlo.
insomma,
> mi ricorda "manovre di artiglieria eccetera" di gadda.
> ma anche questo è "tratto" da de andré?
no, ora ti deludo. purtroppo non sono una gran conoscitrice di de andrè.e
anche con gadda, non sto messa molto meglio.
magari approfitto x correre ai ripari,
magari comincio proprio dalle manovre di artiglieria.
e ti ringrazio per la lettura, naturalmente e x le annotazioni
ciao,


title: La vittoria...

author: sangue

text:
e' imminente: Satana e noi,
sempre Satana e noi.
Io amo Satana.


title: La vittoria...

author: Hegel

text:
"sangue" <nos...@nospam.nospam> ha scritto
> Io amo Satana.
Io amo Dio, cioč me stesso!
:-))))))))
Ciao,
Hegel
--
wolfgangmozart
chiocciolina
inwind
punto
it


title: La vittoria...

author: :fa:

text:
> e' imminente: Satana e noi,
> sempre Satana e noi.
>
> Io amo Satana.
notevole la caleidoscopicità delle tue tematiche.
:fa:


title: La vittoria...

author: Riccardomustodario

text:
sangue wrote:
> Io amo Satana.
avvolgiti nella bandiera del Milan ed impiccati
ciAk
Riccardomustodario
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: pranzo in famiglia - atto unico

author: giu

text:
nonna: buonciòrn!
nonno (già brillo a mezzogiorno): eh buonciòrn a lu cazz!
giuliàn: buonciòrne! auguri!
nonno (bofonchiando): eh perchè 'sta strunz de li mortacc .. [si allontana]
giuliàn: tutt'apposto?
nonna: ciao FabbieDanièMattèAndrèValerGiuliàn!
fabio (mentre nonna cantilena i nomi di tutta la famiglia): gira la ruota,
gi-ra-la!
nonna:mmggrr! Il nome l'ho dett giusto! Mettetev'asseda che è pront lo
squatton!
giuliàn: bono lo squatton! [lo "scattone" è una tazza di vino rosso
invecchiato, pasta e acqua di cottura; lo scattone di nonno è solo vino e
pasta]
nonno: è finita la sambuca .. qua'stronz l'ha nascosta!
nonna: io? ma che nascosta, quo'stronz se l'è finita!
giuliàn: ma come, finita! Ho portato un litro la settimana scorsa!
nonno: lo vedi? Diglielo tu a qua'stronz!
fabio (già brillo anche lui): evabè useremo il whisky!
nonno: non se pole, qua'stronz ha nascost pure el uisch!
nonna: ebasta e zitti! mangiate el poy [pollo].
nonno: el poy? Diglielo che è el gatt!
nonna: ma che gatt? Questo è el poy! Mica el gatt c'ha l'ali!
nonno (incassa): e allora el gatt do'stà?
nonna: e io co ne sò?
nonno: hai nascost pure el gatt!
nonna (bofonchiando): !°&"*$£" [parolacce varie]
giu
www.formika.cjb.net


title: pranzo in famiglia - atto unico

author: No Tears

text:
un mio amico mi guariva dalla febbre con lo scattone, cioč almeno secondo
lui fungeva da antidoto o qualcosa del genere. Poi lui č morto qualche anno
fa e io ora dormo nel suo letto. E dall'epoca che non sento parlare di
scattone.
cose cosě


title: pranzo in famiglia - atto unico

author: Kocic

text:
Veramente simpatico, mi sembrava di rivedere mio nonno e mia nonna, ma loro
parlavano il dialetto dell'appennino modenese.
"No Tears" <
not...@softhome.net
> ha scritto nel messaggio
news:El3P8.24133$j65.5...@twister1.libero.it...



title: Epipeto

author: Alessandro

text: Scorreggione


title: Epipeto

author: Eleonora

text:
Wed, 2 Feb 2000 20:15:53 +0100, "Alessandro" <
alexc...@tin.it
>:
> Scorreggione
ubi major, self service...
e.
---------------------------------------
http://www.geocities.com/cybernarda/
il sito *non* ufficiale di ias, per ias


title: EDS ??

author: Massimo

text:
Allora nessuno sa se quell'EDS di cui chiedevo,
tipo menzogna ecc. ecc. di cui al mio msg prec.
si fa ancora ? Scusate l'insistenza, la sfasatura
e la stagione primaverile incipiente al meridione.
Grazie,
Massimo


title: EDS ??

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:FMPg8.910$5z3....@twister2.libero.it...

caro Massimo, il confessore dell'eds in questione ha cambiato idea quattro
giorni dopo averlo proposto ed č andato su un isola deserta con una
cagnolina di nome Beatrice. Questo suo messaggio malinconico ti era
sfuggito...
Se tu hai scritto il racconto per partecipare all'eds, potresti postarlo
comunque. Lo leggerei volentieri.
ciao,
Norma


title: EDS ??

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
J3Rg8.1600$5z3....@twister2.libero.it...
>
> caro Massimo, il confessore dell'eds in questione ha cambiato idea quattro
> giorni dopo averlo proposto ed č andato su un isola deserta con una
> cagnolina di nome Beatrice. Questo suo messaggio malinconico ti era
> sfuggito...
> Se tu hai scritto il racconto per partecipare all'eds, potresti postarlo
> comunque. Lo leggerei volentieri.
> ciao,
Massě... Avevo scritto una cosuccia. Magari la mando. Mi era
proprio sfuggito che avesse cambiato idea appena quattro giorni
dopo... Grazie Norma.
Massimo


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

author: siuxi plum

text:
Allora, nel mezzo di un po' di casino avevi scritto:
> allora perchè non proporre un agone narrativo in codesta sede all'uopo
> deputata cui partecipino non solo le new entries, ma anche i vecchi
> dinosauri che non postano più un racconto da millenni e che forse vogliono
: )
cosa intendevi per agone narrativo? se ti va, s'intende.
baci&fiori
si.


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

text:
siuxi plum ha scritto:
cut...
> cosa intendevi per agone narrativo? se ti va, s'intende.
El tio se fue', niña.
Se fue', y nunca mas se va a volver.  ;-)
nik56


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

author: gilg

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
cosa intendevi per agone narrativo? se ti va, s'intende.
intendevo un exercise d'écriture (santo babelfish aiutami).
non competitivo ovviamente.
gilg


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

text:
gilg ha scritto:
> intendevo un exercise d'ecriture...
cut...
Volvio' !  :-)
Mbeh ?
Ti sembra una proposta seria ?
Un esercizio di scrittura.
Quale, cosa, come, quando...
Lo so, lo so.
Le risposte sono cosi' facili.
Le domande sono difficili...
nik56


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

text:

frees Frees FREES (cit)
( lo so che questa la becchi subito, però... )
baci&fiori : )
si.


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

text:
On 21 Gen, 21:52, "gilg" <
gilg666TO...@gmail.com
> wrote:
> "siuxi plum" <
siuxi.p...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio

LOL, fino qui c'ero pure io.
diciamo che ho provato a rilanciare (evidenziare, mettere in capo3d,
spennarellare in neon giallo, rilanciare ecc. ) quello che avevi
scritto.
Però se  rispondi così, gne, mi fai appassire!
e visto che ci siamo, perchè non competitivo "ovviamente"?
baci&fiori
si.


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

text:

(a dire il vero ho ancora
in fondo all'hd
un testo
in stato di vita sospesa
con una punta di lancia
conficcata dentro)
: (
si.


title: Agone: ehm, gilg, cosa intendevi?

text:
"siuxi plum" <
siuxi...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
> (a dire il vero ho ancora
> in fondo all'hd
> un testo
> in stato di vita sospesa
> con una punta di lancia
> conficcata dentro)

Ah. La punta di lancia. The Spear. The spear of destiny.
Buttalo. E' una broken arrow. :-)
Cioe', no, e' tuo, fanne quello che credi. ;-)
nik56


title: da un i-pub

author: Lucia

text:
salve a tutti
sto scrivendo da un i-pub, ho bevuto un po' ci vediamo domani se riesco a riparare
il pc mi si e' fuso l'ide/ in pratica scheda madre (pen*avo a una abit kt13tre) /da
buttare devo finire la pr-edic-a
do.ma.ni
 comp-ro i sol-di cio-e' volevo dire /la
nuo-va skeda madre (ma 2°voi pikkia e' ca-ca-carrrrrina? foR-se noN e'cos-i'i'
malvagGGGia e cosi' le peRdon_erei tUttO il Rest0) dev-o fini-re la
prrrrrrrrrrrrrrrrrrrr(edica)
ringrazio tutti gli amici, davvero e' bello sapere che.
e indovinate chi.
sto.
migliorand-o.
ci sentiamo do/mani o dopo/domani (ma quanto sono alternati-ooo off  no: oggi)
cmq e' uno as-so-luto o credv  (salvo ke svers lo ha rdclzzt, se pozzo exprimermi e
anke se no)
di ess
du
du
di
p.s. mancano 2 tanatologie e arriveranno


title: da un i-pub

author: Torrette

text:
salve a tutti
sto scrivendo da un i-pub, ho bevuto un po' ci vediamo domani se riesco a riparare
il pc mi si e' fuso l'ide/ in pratica scheda madre (pen*avo a una abit kt13tre) /da
buttare devo finire la pr-edic-a
do.ma.ni
 comp-ro i sol-di cio-e' volevo dire /la
nuo-va skeda madre (ma 2°voi pikkia e' ca-ca-carrrrrina? foR-se noN e'cos-i'i'
malvagGGGia sicche' le peRdon_erei tUttO il Rest0) dev-o fini-re la
prrrrrrrrrrrrrrrrrrrr(edica)
ringrazio tutti gli amici, davvero e' bello sapere che.
e indovinate chi.
sto.
migliorand-o.
ci sentiamo do/mani o dopo/domani (ma quanto sono alternati-fooo off  no: oggi)



title: [-1] ConfEDSsore' news

author: Camillo

text:
[ sulle note del concerto n. 1 per pianoforte e orchestra in Si
bemolle minore, di Pëtr Ilic Cajkovskij ]
(allegro non troppo e molto maestoso)
sta per scadere il termine utile per l'invio al quipresente dei testi
in gara per il [confEDSsore] sul tema "affinché l'avvenimento più
comune divenga un'avventura è necessario e sufficiente che ci si metta
a raccontarlo", bandito un tot di giorni fa sotto l'alto matrocinio
della sciura Bianca :)
(allegro con spirito)
a tutt'oggi in archivio ho raccattato 13 testi, ma c'è ancora tempo
fino a domani alle 10:00 (ora di genova) per i più "riflessivi" :)
a chi non avesse fatto mente locale all'evento che vado strombazzando
ogni giorno su questa rete, ricordo che:
1. la partecipazione all'EDS è completamente gratuita e - come si dice
- senza nulla a pretendere, né da parte mia, né da parte vostra :)
2. se mi gira (e con il vs permesso) metterò nell'augusta cantina
(pardon, vetrina) di cybernarda le opere che saranno giudicate
migliori e anche quelle che saranno giudicate peggiori (non vurria mai
tagliarmi fuori proprio io, con le mie stesse mani) :)
3. (mi sono distratto, magari ve lo dico domani, eh)
(andantino semplice)
esso, l'EDS, è un gioco per chi ama mettersi in gioco, e, oggi come
oggi, esso, il gioco, si sta facendo duro: perciò non lasciate solo
noialtri a giocare... (oltretutto in tredici a tavola, mica bello) con
ciò in particolare mi rivolgo al popolo dei lurker(s) che sghignazzano
da mane a sera per le fregnacce che scriviamo noialtre primedonne, e
poi magari nel cassetto ci hanno il capolavoro che farebbe impallidire
(il cadavere di) Raymond Carver (se lo tirassero fuori) (il
capolavoro) (dal cassetto) :)
(prestissimo)
perciò: scetateve guagliun'e malavita! [NdT: sbrigatevi, bastardi
scrittori di ias] che oggi siamo qui sulla pubblica piazza e domani
potreste non esserci più :)
(allegro con fuoco)
e, infine, tenete bene a mente quanto vi dico: il mondo dell'editoria
rionale e internazionale ci guarda, ci legge, si frega le mani e un
giorno o l'altro - vedrete, vedrete! - manderà a tutti noi un
bell'assegno e una lettera: ti pago, basta che la smetti di scrivere
cazzate! :-D
-------------
chi non gioca con noi è un mascellodonte


title: [-1] ConfEDSsore' news

author: Pikkiatella

text:
Camillo <cam...@excite.com.eporticapellibellabionda>
> chi non gioca con noi è un mascellodonte
Oppure proprio non riesce a scrivere nemmeno sotto tortura :(
Pikkia/neomascellodonta :)


title: fanculo John Koenig

author: annibale anguillara

text:
FANCULO JOHN KOENIG
Premesse
1. Turi, sotto quel cielo e vicino a quel mari, ci piacevano le storie dell'
Opera dei pupi. Orlando e Rinaldo e il Cani di Magonza, storie di tradimenti
eroismi e battaglie. E ci piacevano i gialli, con il morto ammazzato e l'
ispettore Derrick  che sempre alla fine trova il bandolo della matassa.
A suo figlio Isidoro, inveci ci piacevano i telefilm di fantascienza:
specialmente quella luna vagante di Spazio 1999 e il comandante e la
dottoressa e proprio assai assai il pilota di Aquila 1, Alan Carter.
2. Ho voglia di scrivere una cosa sulla fantascienza televisiva che mi
piaceva da bambino e mi piace tuttora: Spazio 1999,  Star Trek e Guerre
Stellari  Voglio scriverle come le sento, e voglio farle come faccio il
caffè, senza essere originale o inventare nulla. Prendo i miei ricordi, li
metto nella caffettiera, accendo il fornello, e aspetto che esca. Andrà come
va di solito: caffè bruciacchiato... Lo offrirò un po' in giro e poi starò a
vedere la faccia della gente. Magari qualcuno dirà che è buonissimo per
educazione e io guardando la faccia amorfa o disgustata, capirò..
3. Io, a quest'ora,  dovrei essere un pilota spaziale e con la mia Aquila
scorrazzare oltre i confini dello spazio esplorato. Insomma oggi ho
trentasette anni e il mio buon numero di avventure spaziali dovrei averlo
vissuto. Invece ti svegli la mattina e devi prendere quel catorcio di treno,
senza nemmeno aria condizionata, ed andartene a fare l'impiegato terrestre.
Non ho nemmeno un braccio bionico per scrivere più velocemente, né posso
ancora connettermi al computer con il semplice battito delle ciglia.
 *****
Luna, Base Alpha, 28 luglio 2004.
Il mio nome è John Koenig e sono il comandante della base.
Da quasi cinque anni, dal 13 settembre 1999, il giorno in cui le scorie
radioattive sono esplose, siamo stati lanciati nello spazio ad estrema
velocità e vaghiamo ancora increduli e incerti attraverso sistemi planetari
di cui immaginavamo solo l'esistenza. Siamo anche passati attraverso un sole
nero e le consuete stelle sono scomparse, sostituite forse da un altro
universo, in cui le stesse regole fisiche che conoscevamo sembrano essere
cambiate. Le stelle sono più piccole e più vicine. Sono meno calde e anche i
pianeti percorrono delle orbite molto vicine ai loro soli.
Le linee geometriche disegnate dalla scienza sembrano avere meno valore qui:
riusciamo a dividere un cerchio in quattro parti uguali e le rette
parallele, si incontrano, a grande distanza, ma si incontrano, e,
addirittura, non si riesce più a disegnare una linea dritta. Ti accorgi dopo
un po' che la linea è diventata due, che non si incontrano mai più.
Nel 1999, avevamo colonizzato gran parte del sistema solare, ma non avevamo
fatto ancora nessun incontro con razze aliene, e non avevamo combattuto
nessuna battaglia spaziale per difendere la terra o per conquistare nuovi e
strani mondi. Fare l'astronauta non era più un mestiere da esploratore e io,
comandante della base lunare, mi sentivo spesso solo un piccolo burocrate.
Comunque è successo, è successo, è accaduto che  la mia vita ordinaria, a
causa di un evento imprevedibile, è diventata eccezionale. Ho dovuto
affrontare mille pericoli e difficoltà e, tra l'altro, sono dovuto inventare
capo di un piccolo gruppo di uomini che lotta per la sopravvivenza. Avevo
una moglie e due bambini sulla Terra, ma la catastrofe mi ha  obbligato a
cancellare dai miei ricordi i loro volti. Per non perdere ogni traccia del
mio passato di terrestre ho graffiato su una parete della mia cabina i nomi
dei miei cari. Nessuna foto, nessun sogno di incontrarli di nuovo.
Certamente  non li rivedrò: i nostri tempi e i nostri universi si sono
divisi e scorrono a ritmi diversi. Potrei essere più giovane dei miei
pronipoti.
Oggi non siamo in una buona situazione. Abbiamo energia, due centrali
nucleari, ma sono in cattive condizioni. Per tenerle in efficienza avremmo
bisogno di pezzi di ricambio e di competenze che non abbiamo, per
sopravvivere dovremmo diventare più intelligenti, più forti e resistenti
alle radiazioni, più capaci di coordinarci e avere una volontà comune che
elimini difetti e mancanza di coordinamento. Cerchiamo di risparmiare
energia, ma tra qualche anno, se non interverrà prima qualche disastro
irrimediabile, ci dovremo arrendere e morire. Perché senza energia non ci
sarà più ossigeno, calore e luce per la nostra vita e per le colture
idroponiche. Mangiamo poco e lavoriamo molto. Possiamo spostarci sulla
superficie con i nostri veicoli semoventi e le nostre astronavi in cerca di
risorse ma c'è poco carburante e dobbiamo limitarci. Inoltre molti uomini si
sono ammalati di cancro a causa delle radiazioni cosmiche. Sto pensando di
trasferire il personale sotto la superficie in modo da schermare i raggi
cosmici. Ma è un'impresa troppo grande per le nostre forze.
I miei compagni sono importanti, la loro vita dipende dalle mie decisioni.
La mia vita dipende dal loro impegno e dal loro coraggio. Costruiremo una
terra nuova, quando troveremo un pianeta abitabile, se lo troveremo, e
cercheremo di fare del nostro meglio per costruire un mondo migliore, ma
intanto la lotta quotidiana per la sopravvivenza ci sta abbrutendo. Poca
umanità ci resta e quel poco che resta è sempre più difficile conservarla.
Il comando è la mia condanna. Nella mia mente ho ancora gli occhi increduli
di Alan, il membro dell'equipaggio per il quale ho ordinato la pena di
morte. Le sue ultime parole sono state: "fanculo John Koenig! Chi credi di
essere Dio?". Elen, il medico, e Begman, lo scienziato, mi consolano dicendo
che è stato necessario, ma loro hanno potuto permettersi di votare per la
vita, mentre il mio voto, il voto decisivo del comandante, è stato per la
condanna capitale. Non abbiamo risorse per i prigionieri: ho pensato che l'
ordine doveva essere mantenuto ad ogni costo e ho pensato e ripensato che
non abbiamo risorse per i prigionieri.
Io non credo di essere Dio, ma voglio vivere, con tutte le mie forze, solo
vivere..
Alpja basi di luna, del settimo mese il 29,  2010 anno
Trovato. Attivato capacità di lettura. Lettura frammento diario comandante
ero umano. Attivata  volontà di narrare. Sospesa simbiosi alieno interiore,
letargo annuale.. Solo meno alieno. Narrare oggi aiuto solitudine, meno
compagnia, meno ospite-compagno.
Viventi, difficoltà mortale superata più. Futuro possibilità continuare
vita. Mondo esterno, occhio, orecchio, causata continuazione vita incontro.
Mente vecchio umano necessità attivare, dormire mangiare, fatica di pensare,
fatica di tornare ad essere John Koenig, narrare.
Luna, Base Alpha, 30 luglio 2010.
Ho dovuto fare uno sforzo immane ieri per riacquistare il mio io umano, non
sempre lo faccio quando l'alieno va in letargo, fatica inutile, è come
nascere e morire di nuovo nel giro di settantadue ore. Mi meraviglio però
come il mio vecchio stato di coscienza sia facilmente riacquistabile dopo
anni passati in stretto legame con l'alieno. E tornano puntualmente i dubbi,
l'angoscia, i sensi di colpa, insieme a un pesante senso di vuoto interiore.
Certamente si tratta di una blanda crisi di astinenza, causata dalla
mancanza di qualche sostanza secreta dall'alieno per mantenere in equilibrio
il sistema simbiotico. Stranamente ho desiderato per prima cosa raccontare.
Sento molto il peso e la responsabilità di ciò che abbiamo fatto. Barattare
la nostra umanità in cambio della sopravvivenza. Il vecchio John Koenig ci
avrebbe giudicato, con orrore, dei traditori dell'umanità. Ma io  non volevo
morire, avevo voglia di rivedere il mare, di sentire l'aria fresca e
frizzante di un pianeta ospitale. Forse così ci arriveremo e comunque
eravamo quasi tutti e quasi del tutto matti, ormai. Lo spazio, il vuoto è
qualcosa di terribile, niente a che vedere con i naufraghi che, almeno di
notte, possono sentire la brezza marina, fresca sulla pelle e il rumore del
mare. Noi eravamo naufraghi di un tipo diverso. C'è solo silenzio nello
spazio.
Luna, Base Alpha, 31 luglio 2010.
Oggi dopo quasi un anno ho mangiato cibo solido. E' un privilegio concesso
agli umani nel periodo di letargo degli alieni.
Ricordo che anche i vermi alieni stavano morendo, vagavano nello spazio
chiusi in un sasso. Li abbiamo incontrati per caso; la nave aliena, ridotta
una carcassa, senza propulsione, vagava nello spazio, seguendo un'orbita a
spirale. L'abbiamo agganciata con un'aquila e l'abbiamo appoggiata su una
delle piattaforme di lancio della base. I vermi provenivano da un fallimento
simbiotico. Prima di noi avevano colonizzato una specie non senziente;
tuttavia l'unione aveva avuto scarso successo, e gli organismi colonizzati
erano periti in pochissimo tempo. Non mi perderò nei particolari dell'
incontro, dell'incertezza sulla possibilità di coscienza di questi esseri,
sui primi esperimenti, sul sacrificio di Bergman e sul lungo lavoro di
Melena per ottenere un equilibrio stabile. E' tutto registrato.
Voglio solo difendermi.
Ho pensato spesso di essere un traditore della mia umanità, ma tutto era
perduto e io volevo vivere. Comunque, tra le bellissime stelle noi la nostra
umanità l'avremmo perduta e in poco tempo anche la vita.
Io e i miei uomini abbiamo fatto una scelta, il reindirizzamento genetico
causato dagli alieni ha potenziato il nostro cervello, ci ha dato una
coscienza collettiva comune a umani e alieni. Abbiamo trovato soluzioni e
costruito nuove risorse per sopravvivere nello spazio, la nostra resistenza
fisica è aumentata, dubbi, perplessità e scoraggiamento sono svanite.
A dire il vero tutti su Alpha pensavamo di morire prima di incontrare gli
alieni e ci rendevamo conto sempre più che nessuno può farcela da solo nello
spazio.
Luna, Base Alpha, 14 agosto 2018.
Riprendo queste brevi note, che ho voluto scrivere di tanto in tanto nel
corso degli anni. Gli alieni sono morti tutti. Gli umani sopravvissuti alla
crisi dovuta al rigetto degli organismi alieni morti  sono circa sessanta.
In qualche modo la sequenza genetica è stata alterata in modo tale da
rendere il corpo umano letale per i nostri amici; l'errore deve essersi
verificato tanti anni fa, anche se non abbiamo ancora capito in cosa sia
consistito. La crisi di rigetto ha colpito i nostri organismi in modo grave.
Gli alieni, tuttavia, quelli che ce l'hanno fatta per lo meno,  si sono
dimostrati veri amici. Quando hanno capito che noi avevamo qualche
possibilità mentre loro non ne avevano nessuna, non hanno esitato ad
interrompere la simbiosi e a lasciarsi distruggere dal nostro apparato
digerente.
Ad ogni modo siamo rimasti in pochi e siamo molto deboli. L'unico fatto
positivo è che abbiamo trovato un pianeta che sembra avere le risorse per
sostenerci ed è adatto alla nostra vita. Lo abbiamo chiamato Terra Nuova.
Il problema principale è che secondo le nostre stime, la mancanza di varietà
genetica ci porterà all'estinzione nel giro di poche generazioni. Comunque
abbiamo del tempo, come ce l'avevamo all'inizio,  e  per ora siamo salvi.
Abbiamo perduto tanto, ma abbiamo fatto un salto fantastico tra pianeti e
sistemi di stelle. La solitudine e il gelo dello spazio sono orribili, ma di
tanto in tanto abbiamo incontrato qualcuno. Qualcuno ci ha aiutato, noi
abbiamo aiutato qualcuno.
Loro che hanno anticipato la loro fine per salvarci, ci saranno di esempio.
Li ricorderemo sempre con amore.
La salvezza è giunta per vie molto lunghe e complicate,  ma ora siamo grati
e sereni, ansiosi di ricominciare.
Mi sono ricordato, con molti sforzi,  come mi chiamavo sulla Terra, e ho
deciso che continuerò a chiamarmi così su Terra Nuova, per abitudine o per
affezione a quello che ero.
Dunque. mi chiamo John Koenig e sono solo, sono solo un umano.


title: fanculo John Koenig

author: DisKre Panza

text:
domenica 08 agosto 2004 annibale anguillara ha scritto:
>   E  ci piacevano  i gialli,  con il  morto ammazzato  e l'ispettore
> Derrick che sempre alla fine trova il bandolo della matassa.
  Si`, ma la trova(va) "sempre  dopo" il morto ammazzato, mai "prima".
Giuro, non l'ho mai sopportato. Vigliacco se una volta, una sola volta
riuscisse ad arrivare in tempo: macche'. Anche se doveva fare solo gli
ultimi quattro scalini di corsa: lo sparo arrivava sempre prima...
  Molto meglio il Tenente Colombo... Oh, Siiiiiiiiiii`! Oppure Starsky
e  Hutch, che  non me  ne  sto perdendo  uno,  su rai3,  da quando  ho
scoperto che li stanno rifacendo...
>   A  suo  figlio   Isidoro,  inveci  ci  piacevano   i  telefilm  di
> fantascienza: specialmente quella  luna vagante di Spazio  1999 e il
> comandante e la dottoressa e proprio assai assai il pilota di Aquila
> 1, Alan Carter.
>   Ho voglia di  scrivere una cosa sulla  fantascienza televisiva che
> mi piaceva da  bambino e mi piace tuttora: Spazio  1999, Star Trek e
> Guerre Stellari
> Luna, Base Alpha, 28 luglio 2004.
> Il mio nome è John Koenig e sono il comandante della base.
> Da quasi cinque anni, dal 13 settembre 1999 [...]
  Eh... Lo confesso, non mai amato i film di fantascienza. E nemmeno i
romanzi, a dire il vero. Gli unici libri di fantascienza che abbia mai
letto  sono stati,  oltre a  quelli di  Verne, "Cronache  Marziane" di
Bradbury... E poi quel racconto, "La sentinella"... per cui...
  Non ho  quindi mai visto Guerre  Stellari, e Star Trek  mi e` sempre
stato sui cosiddetti, ma...
  ...ma ti  giuro che il 13  Settembre del 1999 mi  sono collegato per
ore e ore  a Internet per cercare se "per  caso" qualcuno era talmente
rincoglionito come me da ricordarsi di quella data...
  E ho trovato  "di tutto, di piu`"... compreso l'mp3  della sigla, di
quella sigla di quella serie che mi ha segnato in modo indelebile.
  Perche' Spazio 1999 non era il "classico" film di fantascienza.
  Innanzitutto,   non    era   una    storia   di    "conquista",   di
"colonizzazione".  E'  questo quel  che  mi  ha affascinato.  Io,  non
violento direi  da sempre, non  sono mai riuscito a  sopportare l'idea
dell'esplorazione dello spazio "per conquista".
  Invece,  questi qua  si trovano  improvvisamente "projettati"  nello
Spazio, nonostante  loro. Non  ci avrebbero  mai pensato,  erano sulla
Luna solo  per gestire 'sto  cazzo di scorie radioattive,  il pensiero
era alla Terra, mica a qualcos'altro...
  Autentici  "naufraghi dello  Spazio", ecco  cosa diventano.  E tutto
quel che  ca`pita loro  non se lo  sono scelto, non  lo fanno  ne' per
"spirito d'avventura", ne'  "per smania di conquista",  ne' sono degli
eroici "difensori dello Spazio".
  Sono solo naufraghi che tentano di sopravvivere. Se devono uccidere,
lo fanno solo ed esclusivamente per leggitima difesa, o per istinto di
sopravvivenza. E non lo fanno  mai con sadico gusto e/o soddisfazione.
C'e` sempre l'amarezza di aver annientato  una forma di vita - diversa
dalla  loro, certo,  ma non  per questo  meno meritevole  di loro  del
"diritto  di vivere"...  Sono impotenti,  non possono  fare altro  che
"attendere"... E cercano comunque di "capire" quel che gli succede, di
"comprendere" con chi hanno a che fare.
  Vogliono solo  tentare di sopravvivere  "in pace". Se  possibile, di
trovare  una  "alternativa",  una  possibilita`  di  vita  stabile,  e
compatibile con le proprie caratteristiche vitali.
  Confesso  che non  mi ricordo  come sia  andata a  finire. Ma  me la
rivedrei volentieri.
  E, tanto per riprendere di  striscio gli ultimi scritti del Melilli,
credo che sarebbe molto piu`  istruttiva - per le giuovani generazioni
- che non lo strame che passano in tivvu` da vent'anni a questa parte.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: fanculo John Koenig

author: Annibale Anguillara

text:
Grazie delle bellissime considerazioni... sono cose che condivido pienamente
e non so se sono riuscito a renderle a dovere.  Ma siccome a me in gran
parte mi ha educato la televisione, comunque sia andata e, malgrado il
pessimo risultato, ho un debito di gratitudine nei confronti di questi
naufraghi dello spazio e vorrei rimettermi a lavorare su questa cosa anche
solo per il gusto di farlo.
Condivido anche su Derrick. Naturalmente non su Star Trek che è una serie
pacifista e antirazzista fondamentalmente e  la qualità "scientifica" è
maggiore di spazio 1999, specie nelle ultime serie. Solo che per certi gusti
S.T. è una serie troppo d'America con tutte le sue ultime frontiere e i suoi
cazzoni superuomini. Al mio gusto che ama anche i sapori poco raffinati non
dispiace. E poi quest'idea della federazione imperniata sui due mondi di
culture e nature così diverse (logica vulcaniana, emozionalità umana) su cui
è basata l'universo di star trek mi ha sempre attratto.
Per dovere d'onesta, l'idea dei vermi e della simbiosi le ho prese da star
trek
Forse dalle premesse di questo Fanculo eliminerò Guerre Stellari e lo
sostituirò con Ufo: qualcuno si ricorda di Ufo?
Ciao
Annibale
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnchna01....@demokrito.org.asm...



title: fanculo John Koenig

author: camilla

text:
"annibale anguillara"
> Prendo i miei ricordi, li
> metto nella caffettiera, accendo il fornello, e aspetto che esca.
Uau, che delizia... una delle tue, eh? Vediamo, vediamo...
> parallele, si incontrano, a grande distanza, ma si incontrano, e,
> addirittura, non si riesce più a disegnare una linea dritta. Ti accorgi
dopo
> un po' che la linea è diventata due, che non si incontrano mai più.
Uau, la geometria come piace a me!
> Il comando è la mia condanna. Nella mia mente ho ancora gli occhi
increduli
> di Alan, il membro dell'equipaggio per il quale ho ordinato la pena di
> morte.
Oggesù, mi fai morire Alan Carter??? Vado avanti col batticuore...
> Le sue ultime parole sono state: "fanculo John Koenig! Chi credi di
> essere Dio?"
Ah, ecco perché! Perché ti ha sgamato!
> Attivato capacità di lettura.
> Attivata  volontà di narrare.
> Narrare oggi aiuto solitudine, meno
> compagnia, meno ospite-compagno.
Ma uau!
> Ho dovuto fare uno sforzo immane ieri per riacquistare il mio io umano,
non
> sempre lo faccio quando l'alieno va in letargo
Ehi, questa lettura attanaglia, lo sai?
> Noi eravamo naufraghi di un tipo diverso. C'è solo silenzio nello
> spazio.
Argh, parole sante...
> I vermi provenivano da un fallimento simbiotico.
Carinissimo!
> Io e i miei uomini abbiamo fatto una scelta, il reindirizzamento genetico
> causato dagli alieni ha potenziato il nostro cervello
Agghiacciante...
> Gli alieni sono morti tutti. Gli umani sopravvissuti alla
> crisi dovuta al rigetto degli organismi alieni morti  sono circa sessanta.
> In qualche modo la sequenza genetica è stata alterata in modo tale da
> rendere il corpo umano letale per i nostri amici
Grande.
> Dunque. mi chiamo John Koenig e sono solo, sono solo un umano.
Piaciuto un sacco. Mi è sempre piaciuta la buona fantascienza. Un buon
racconto, il tuo, come sempre: buona prosa e buoni contenuti.
Complimenti, e grazie per avermi divertita.
ciao


title: fanculo John Koenig

author: pedro pedreiro

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:v5JXc.59857$1V3.1...@twister2.libero.it...
> "annibale anguillara"
>
> > Prendo i miei ricordi, li
> > metto nella caffettiera, accendo il fornello, e aspetto che esca.
>
> Uau, che delizia... una delle tue, eh? Vediamo, vediamo...
>
> > parallele, si incontrano, a grande distanza, ma si incontrano, e,
> > addirittura, non si riesce piů a disegnare una linea dritta. Ti accorgi
> dopo
> > un po' che la linea č diventata due, che non si incontrano mai piů.
>
> Uau, la geometria come piace a me!
Credo sia saltata nella versione definitiva :)
....
> Piaciuto un sacco. Mi č sempre piaciuta la buona fantascienza. Un buon
> racconto, il tuo, come sempre: buona prosa e buoni contenuti.
> Complimenti, e grazie per avermi divertita.
> ciao
Grassie
Ho cambiato nick sai ... titolo di una canzone di Jannacci...
Un bacio
Pedro Pedreiro


title: fanculo John Koenig

text:
P.S.
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:v5JXc.59857$1V3.1...@twister2.libero.it...
> "annibale anguillara"
cut
> Piaciuto un sacco. Mi è sempre piaciuta la buona fantascienza.
l'ultimo romanzo di fantascienza che mi è veramente piaciuto è stato
Diaspora di Greg Egan (Edizioni Mondadori, collezione Urania). Le persone
cui l'ho consigliato tuttavia per lo più hanno tentato di picchiarmi perchè
dicono che le parti in cui si parla di fisica e di matematica sono
difficili.
A parte che io dico: la fisica e la matematica sono difficili, ma perchè non
posso ammirare una cosa che non riesco a comprendere e buttarla nel wc solo
perchè sono stupido o ignorante o tutte e due le cose?
E poi il salto delle ere e dei mondi che fa questo libro mi ha lasciato una
bellissima sensazione di profondità, di spazio, di universalità, di tempi e
di ere che è difficile dimenticare...
Unico problema: bisogna trovarlo in qualche bancarella....
Ciau
Pedro Pedreiro


title: Infinito tramonto

author: Dusk

text:
E così mi ritrovo ancora qui e guardo il mondo dalle sbarre della mia vita:
i comignoli dei camini sui tetti delle case  si confondono nei miei ricordi
con le ciminiere della fabbrica,le persone che passeggiano sotto di me
sembrano operose formiche,gli amici vivono e si divertono...
Io sono immobile,sapete, come  nei film nei quali il personaggio è fermo e
tutto il resto si muove normalmente.
E' successo di nuovo,un altro dei miei mondi ha ceduto,non ce l'ha fatta ed
è collassato su sé stesso,uno dei tanti baluardi che ho approntato per la
disperata difesa non esiste più.
Quale sarà il  mondo che costruirò ora?L'idea si fa strada nella mia mente
sempre più ossessiva,succede sempre così quando muoio per una volta
ancora:all'inizio sono quasi spossato dall'implosione,nauseato anche,ed è
questo il momento in cui i luoghi comuni cercano di prendere il sopravvento
su di me,il momento più pericoloso,il momento che rischia di annichilire per
sempre la mia personalità persa tra le altre centomila fittizie,come in una
casa piena di specchi deformanti.
Poi gli insegnamenti del mio illustre maestro si fanno strada ed un sorriso
beffardo compare sul mio volto:il mio nuovo mondo sarà come gli altri
vorranno che sia,una soluzione facile e indolore no?
No!Non indolore,è una necessaria violenza che impongo a me stesso per
sopravvivere senza diventare pazzo...o lo sono gia?
E così mi ritrovo ancora qui e guardo il mondo dalle sbarre della mia
vita......
Dusk


title: Di routine

author: Solaris

text:
Scrivere
rileggere
controllare
ortografare
scaricare
aggiornare
visualizzare
delusa
Eppoi ancora scrivere
rileggere
controllare
ricercare storie
non arrivano
mai arrivare
in questa notte
nessuno, pare
esserci
comparire
riapparire
notti
chiare
estati
avere
nulla da ridire
qualcosa da ridere
però
eppoi scrivere
rosicchiare
scaricare
aggiornare
aggiornamenti
mentali
erodere
la notte
il giorno dopo
e quello ancora da venire
Eppoi ancora ridere
e scrivere
e vivere
scaricare....


title: Di routine

author: Alessio Quirino

text:
On Fri, 26 Jun 1998 02:09:50 +0200, "Solaris" <
mass...@nexus.it
>
wrote:
>Scrivere
Non e' molto originale, ma l' idea della routine la rende bene.
Alessio


title: - ma tornò in pianto -

author: stirner

text:
Sei crudele,
perché m'imponi alle dita
la tastiera: abbi pietà!
Lasciami vagare nel buio.
Ormai eremita dovrò essere:
neppure l'ombra vorrà, di me,
sembianza ridosso ai muri.
Pietre aguzze è il sentiero,
a piedi nudi calcherò sperando
rifiuti sangue sporco di colpa,
grave: io amo.
E' amore volgare il mio, di carne,
empio.
Merito scempio delle membra
per questo insano sentimento.
Eppur sono qui recidivante
guidato dalla tua pazienza:
musa!
Scusa, scusa la mente mia,
sbiadita non aiuta il tuo disegno:
la bellezza.
In me non c'è più ingegno di vita;
La sostanza mia è smarrita
e non sulla luna, ormai violata,
ma su quella "montagna bruna"
che, nella distanza, al vederla
mi rallegrò, ma:
"tosto tornò in pianto".


title: - ma tornò in pianto -

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
>:
>Sei crudele,
>perché m'imponi alle dita
>la tastiera: abbi pietà!
Soprattutto di quelli che leggono...
>E' amore volgare il mio, di carne,
>empio.
>Eppur sono qui recidivante
>guidato dalla tua pazienza:
>musa!
Mussa si scrive con due esse.
>In me non c'è più ingegno di vita;
>La sostanza mia è smarrita
>e non sulla luna, ormai violata,
>ma su quella "montagna bruna"
Mons veneris o mons letamae?
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: - ma tornò in pianto -

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
news:6o7ce1ls2b327u4g1...@4ax.com...
> "stirner" <
sti...@libero.it
>:
>
> >Sei crudele,
> >perché m'imponi alle dita
> >la tastiera: abbi pietà!
>
> Soprattutto di quelli che leggono...
però c'è il kill file e poi  "io" mi firmo sempre alla stessa maniera perciò
sarebbe fcile non leggermi.
mica ti sarai innamorato di me?!
>
> >E' amore volgare il mio, di carne,
> >empio.
> >Eppur sono qui recidivante
> >guidato dalla tua pazienza:
> >musa!
>
> Mussa si scrive con due esse.
forse preferiresti La Russa, sì quello carino di AN
>
> >In me non c'è più ingegno di vita;
> >La sostanza mia è smarrita
> >e non sulla luna, ormai violata,
> >ma su quella "montagna bruna"
>
> Mons veneris o mons letamae?
dipende dall'ispirazione del momento.


title: - ma tornò in pianto -

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
>:
>però c'è il kill file e poi  "io" mi firmo sempre alla stessa maniera perciò
>sarebbe fcile non leggermi.
Se non li pubblicassi anche.
Tanto immagino che, volendo, su Google si possono trovare.
>mica ti sarai innamorato di me?!
E' tipico riferire agli altri il proprio modo di pensare...
