title: [P] Un'ernia alla carbonara

author: Index

text:
Simone Sbarbati ha scritto:

> infatti, come ho già detto questo è il mio stile
Stile? Senza nessunissima voglia di fare polemica, ma credo che lo "stile" di
una scrittura sia tutt'altra cosa dal fatto di non mettere la maiuscola dopo il
punto. In questo caso, si puo' parlare al massimo di un vezzo, di una bizza,
d'una impunita' da scolaretto. Io propendo per la seconda o la terza ipotesi,
proprio perche' non vedo effetti diversi dall'uso regolare, tranne quello di
scocciare chi legge per capire cosa significa quel "punto" non seguito da
maiuscola.
Anni falessi un romanzo molto ma molto interessante (non era neanche tanto
corto); l'autore non uso' nessun segno di interpunzione, e quindi la lettura
diventava trascinante, quasi da non lasciar respirare il lettore. Il fatto di
non usare segni di punteggiatura era, in quel caso, funzionale al tema del
romanzo. La forma diventata un tutt'uno con il corpo dello scritto. Ecco, "in
quel caso", parlerei di "stile". Nel tuo, non capendone la funzione (magari ci
sara', e sono io che non l'ho capita), mi viene soltanto da definirlo nel modo
gia' detto.
Ciao,
Index


title: [P] Un'ernia alla carbonara

author: Achab

text:
Index ha scritto
:
:
:Simone Sbarbati ha scritto:
:
:> infatti, come ho già detto questo è il mio stile
:
:Stile? Senza nessunissima voglia di fare polemica, ma credo che lo "stile"
di
:una scrittura sia tutt'altra cosa dal fatto di non mettere la maiuscola
dopo il
:punto. In questo caso, si puo' parlare al massimo di un vezzo, di una
bizza,
:d'una impunita' da scolaretto. Io propendo per la seconda o la terza
ipotesi,
:proprio perche' non vedo effetti diversi dall'uso regolare, tranne quello
di
:scocciare chi legge per capire cosa significa quel "punto" non seguito da
:maiuscola.
Verissimo.
Cio' non toglie che c'e' del buono, nelle pagine di Simone.
Sono spunti, sono bozze, sono tracce che meriterebbero di essere sviluppate.
Ho letto tutto, o quasi. A volte mi sono popio divertita. A volte un po'
meno. Comunque, caro Simone, uno sforzettino per questi quattro lettori di
IAS lo potresti anche fare.
Chi ci paga, a noi?
Insomma, e' sempre il solito discorso del rispetto per il lettore. Se uno
posta qualcosa, lo fa per essere letto, altrimenti userebbe piu'
proficuamente quei fogliacci per accendere il camino.
E io lettore mi offendo, se mi viene candidamente dichiarato che non si ha
nemmeno voglia di rileggere, per pigrizia o vanita'. Questo vale anche per
quei racconti pieni di refusi, o abbreviazioni da appunti stenografici.
La trasgressione ha senso se e' giustificata ideologicamente, la rottura di
uno schema deve avere una sua precisa funzione comunicativa.
In fondo la scrittura non e' altro che un codice su cui ci siamo messi
d'accordo. Quando le regole di questo codice diventano inadeguate, ci si
puo' sempre accordare per cambiarle, allargarle ai nostri bisogni
espressivi. Saramago ha scritto Cecita' senza usare le virgolette o altro
segno di interpunzione per introdurre il discorso diretto. Un vezzo? No, un
modo per aumentare il senso di angoscia, per far provare al lettore il
disorientamento di chi si scopre improvvisamente cieco, e si deve basare di
punto in bianco su altri sensi per interpretare la sua realta'.
L'uso spregiudicato della punteggiatura di Simone invece mi sembra serva
solo a rendere le sue pagine appena un po' diverse da quelle degli altri, ma
solo come se fossero scritte in un altro colore.
Questo significa non aver fiducia nel proprio stile...
Ciao a tutti
Bianca


title: [P] Un'ernia alla carbonara

text:
Achab ha scritto
> Verissimo.
> Cio' non toglie che c'e' del buono, nelle pagine di Simone.
> Sono spunti, sono bozze, sono tracce che meriterebbero di essere sviluppate.
Concordo. Ma in quel caso, volevo solo appuntare qualcosa sullo "stile".
> La trasgressione ha senso se e' giustificata ideologicamente, la rottura di
> uno schema deve avere una sua precisa funzione comunicativa.
Questo, volevo far notare a Simone.
Ciao,
Index


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

author: Gilgamesh

text:
- Ma guarda che cazzo di mondo è questo -
                                       citazione tratta da "Vita e  morte di
O.J. Jameson"
ADELMO E IL GIUOCO DEL CALCIO
C’era una volta un calciatore bravo, famoso e pagatissimo di nome Adelmo.
Adelmo giocava, nel ruolo di attaccante, in una squadra di un campionato di
calcio straniero: là i giocatori venivano pagati, a volte anche in misura
esagerata, molto di più che nei campionati che si tenevano presso la terra
madre di Adelmo.
Perciò Adelmo, e come lui molti altri suoi compatrioti, era emigrato dal suo
paese, dove si giocava al calcio solo per divertirsi, per raggiungere paesi
stranieri dove il calcio non era più una semplice gioia, ma business, soldi
e successo per chi li cercava ed era abbastanza bravo a giocare da potere
coltivare la speranza di averli un giorno.
Adelmo era davvero un bravo giocatore, anche se certamente non era
eccezionale o insostituibile, e segnava molti goals per la squadra per cui
militava.
Un brutto giorno però il nostro calciatore subì un grave infortunio: in un
contrasto di gioco con un difensore avversario, Adelmo ebbe la peggio.
La sua gamba sinistra (quella “buona”) si sbriciolò e il suo ginocchio subì
una gravissima distorsione.
- Carriera finita - sentenziarono unanimi i medici sportivi ed i vari
luminari della medicina opportunamente e tempestivamente consultati.
- Ingaggi finiti per te, caro Adelmo  - annunciarono cinicamente i dirigenti
della sua squadra.
 Fu così che Adelmo con una triste espressione sul viso (lui che aveva
sempre vissuto per giocare a calcio ...), raccolte stampelle e bagagli,
prese il primo volo aereo disponibile per fare ritorno  nel suo paese natale
e qui cercare di rifarsi una vita.
Dopo molti mesi di sofferenze, passati in ospedali, case di cura e sanatori,
egli riuscì a riprendersi quanto basta da riuscire quantomeno a camminare
senza bisogno d’aiuto.
Un giorno Adelmo, che girava con il suo zoppicando incedere per i vari paesi
alla (infruttuosa) ricerca di lavoro, raccolse la voce che un grande
stregone era riuscito a compiere grandi miracoli su persone in condizioni di
salute ben peggiori delle sue.
E così Adelmo, accesa dentro di sé una nuova speranza, si diresse verso il
villaggio in cui, come si era curato di apprendere, il grande stregone
esercitava le sue pratiche magiche.
Qui giunto, dopo una attesa di quasi una settimana assieme a paralitici,
malati, moribondi e questuanti, tutti come lui speranzosi di cure, fu
finalmente ricevuto dal grande stregone.
Fu introdotto da alcuni servitori in una stanza buia all’interno di una
delle capanne più grandi del villaggio.
Le pareti erano interamente coperte da fitti e pesanti tendaggi e non
traspariva alcuna luce dall’esterno.
L’unica illuminazione, fiochissima, era garantita dal braciere pieno di
tizzoni posato al centro della stanza sul rozzo pavimento di terra
abbattuta.
Accanto al braciere, accovacciata dentro un grande mantello nero si
stagliava indistinta la figura del grande stregone.
Adelmo, paralizzato da un atavico e superstizioso terrore, attendeva che
fosse il mago a rivolgergli la parola, ma questo non avvenne.
Lo stregone continuava a fissarlo in silenzio con occhi di fuoco seduto a
terra avvolto nel grande mantello.
Adelmo capì che l’iniziativa spettava a lui: ruppe finalmente quell’
imbarazzante silenzio e, tutto d’un fiato, espose il suo problema al
formidabile sciamano.
Quest’ultimo lo ascoltò, accovacciato accanto alla brace, con volto feroce
ed impassibile.
 Alla fine il grande stregone si alzò con movimento maestoso e lentamente
scostò uno dei tendaggi della camera che nascondeva un armadietto di legno,
in apparenza antichissimo.
Lo aprì e ne trasse tre ampolle.
- Questa - e lo stregone mostrò la prima fiala - è la polvere della fucina
di Vulcano.
- Questa - e mostrò la seconda fiala - è la furia di Nettuno, distillato
della regina dei tifoni e delle tempeste marine.
- E l’ultima -fece vedere la terza fiala - contiene le lacrime della dea
Venere, la più bella e magica delle dee.
Gli occhi dello sciamano si fecero a questo punto più cupi e apparvero come
pervasi da un alone magnetico, mentre il povero Adelmo si sentì sempre più
terrorizzato ed in preda delle sue ataviche superstizioni.
- Io ora - disse lo stregone con voce lenta e profonda - farò di te un
grande calciatore, il più grande che sia mai esistito, più grande di
Maradona e di Pelè, e consacrerò quanto dico sotto il sacro vincolo del
sigillo della dea Dunga.
Prese le tre fiale e le scagliò violentemente sul coppiere di braci che
giaceva sul pavimento e se ne levò un fumo altissimo che avvolse interamente
il tremante Adelmo, intossicandolo ed accecandolo.
Lo stregone allora si pose davanti ad Adelmo, che era scivolato carponi,  e
trasse da sotto l’ampio mantello un piccolo scrigno di rame  che recava
scolpita sul coperchio una immagine mostruosa ed indescrivibile.
-  Grandissima dea Dunga -  recitò lo sciamano abbassando lo scrigno in
direzione  dell’accasciato Adelmo -  con il tuo ausilio ora io, misero
custode della tua essenza più segreta racchiusa in questo cofano, farò di
quest’uomo il più grande calciatore mai esistito.
Grazie a te, Vulcano infonderà il ferro e l’acciaio nella sua gamba malata e
la renderà più solida  e resistente di un’ascia forgiata in un unico blocco.
Grazie a te, Nettuno donerà a quest’uomo la sua furia e, come il vento con i
fragili vascelli che solcano il mare, così egli sarà il terrore delle difese
e porterà tra di esse lo sgomento e l’incertezza.
Il suo scatto sarà violento e irrequieto come la brezza marina, il suo passo
implacabile come le onde dell’oceano, il suo tiro folgorante come il fulmine
che, dal cielo, si scarica negli abissi marini.
Grazie a te, infine, Venere darà a lui la magia e il fascino che sapranno
irretire ogni portiere avversario, i cui occhi si paralizzeranno e le cui
braccia diventeranno pesanti come se fossero di pietra.
Adelmo si sentì improvvisamente pervadere da una energia violentissima che
lo spossò e che lo fece cadere svenuto.
Quando si sveglio, lontano ormai dal cospetto del grande stregone,  Adelmo
si sentì caricato di una energia e di una voglia di giocare al calcio, mai
avuti prima.
Partecipò ad una partita, assieme a dei giocatori dilettanti del suo paese,
in cui realizzò immediatamente sei goals.
Allora Adelmo, sicurissimo di sé ormai, rifece le valigie per tornare nel
paese straniero che lo aveva scacciato in modo così crudele.
Alla prima prova cui egli ebbe la possibilità di partecipare, ottenne l’
ingaggio sia pure presso una squadra di levatura minore, che non aspirava a
vincere il campionato.
Due settimane più tardi, egli portava i suoi compagni alla vittoria,
segnando anche due reti personali, proprio contro la sua ex squadra che,
troppo anticipatamente, aveva sentenziato la fine della sua carriera.
Quell’anno la sua squadra vinse il campionato e Adelmo vinse il titolo di
capocannoniere.
L’anno successivo egli vinse con la sua squadra sia il campionato nazionale
che una coppa internazionale.
Quindi portò al successo mondiale la nazionale del suo paese e divenne il
“bomber” del campionato del mondo.
La stampa specialistica fu concorde nel considerare Adelmo come il più
grande goleador che avesse mai calcato un campo di calcio.
Qualche tempo dopo Adelmo tornò nella sua patria per una breve vacanza: egli
pensò bene  di ritornare dal grande stregone per ringraziarlo di quanto
aveva fatto per lui.
Il villaggio però stavolta era deserto e non c’era traccia della folla di
questuanti che si accalcava per le strade più di due anni fa.
Entrò nella capanna dello stregone, incustodita, e qui lo trovò, disteso
sopra una vecchia coperta maleodorante e privo del suo imponente mantello:
lo stregone si rivelò come un vecchietto con la testa calva, febbricitante,
forse moribondo e comunque in preda di una diarrea fulminante.
Adelmo lo volle comunque ringraziare, con toni solenni, della magia che lo
aveva salvato e, al chè, il vecchietto proruppe in una flebile risata.
- Lo sai cosa contenevano le tre fiale che ti mostrai allora ? - lo schernì
il vecchiardo -  solo aria, sabbia e acqua di mare. Altro che Dei dell’
Olimpo!
- E la dea Dunga? - chiese l’esterrefatto Adelmo.
- Quello stupido scrigno contiene solo una vecchia merda di cammello - e
nonostante fosse gravemente malato il vecchietto trovò ancora la voglia di
sorridere.
- Caro Adelmo - continuò il vecchio - se tu cerchi dei risultati è da dentro
di te che devono venire. Io ho solo creato le circostanza perchè tu
esplodessi come calciatore. Ma la magia e gli dei non contano nulla: era già
tutto dentro di te.
Adelmo continuò a giocare ancora per qualche anno, talvolta benino, il più
delle volte in modo mediocre.
Poi si ritirò, ancora giovane, per andare a prendere in gestione una pompa
di benzina.
Non riuscì comunque  a ritornare più quel grande giocatore che, solo per un
po’, egli era stato.


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

text: errata-corrige del titolo


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

author: Artod

text:
Gilgamesh <
gi...@freemail.it
> wrote in message
8agm0o$nf6$1...@nslave2.tin.it...
> ADELMO E IL GIUOCO DEL CALCIO
L'inizio (prime 20 righe), la svolta e la fine sono delle emerite
cazzate. L'intento moraleggiante dell'incipit è vecchio ed abusato, la
svolta è prevedibile e  la fine è patetica.
La parte centrale è invece imho molto ben fatta: descritta con cura ed
efficace, mi ha coinvolto parecchio.
Ciao,
Artod


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

author: Marcello

text:
Dunque gil, grazie per la citazione.
Ti dico cosa mi piace: l'idea del placebo.
Per il resto la storia č un po' stiracchiata per i capelli, con una
moraletta finale un po' fastidiosa.
Nemmeno mi piace l'impostazione da "C'era una volta". In effetti tutta la
parte iniziale fino all'incidente e al'incontro con lo stregone andrebbe
ridotta ai minimi termini, riscritta con uno stile differente e riarricchita
dei commenti del narratore.
Il finale cosě lo trovo fastidioso, come ti dicevo, per l'intento
moraleggiante che probabilmente non era voluto, ma č venuto fuori. Potresti
rivederlo cercando una soluzione diversa: l'idea del placebo va bene, ma che
so potresti far sě che adelmo quando lo viene a sapere si incazza come una
bestia, o comunque qualcosa che non gli dia quel taglio moralistico.
--
Marcello,
http://www.scrittura.com
mar...@scrittura.com
* "Come hai fatto ad andare in rovina? " chiese Bill.
" In due modi," rispose Mike, "gradatamente prima, e poi di colpo "
- Fiesta *


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

text:
Artod ha scritto nel messaggio ...
>Gilgamesh
>> ADELMO E IL GIUOCO DEL CALCIO
>
>L'inizio (prime 20 righe), la svolta e la fine sono delle emerite
>cazzate. L'intento moraleggiante dell'incipit è vecchio ed abusato, la
>svolta è prevedibile e  la fine è patetica.
>La parte centrale è invece imho molto ben fatta: descritta con cura ed
>efficace, mi ha coinvolto parecchio.
>Ciao,
>
>Artod
>
quello che ti dici, mi trova quasi del tutto concorde.
dico quasi perchè non credo che la parte finale sia poi tanto meglio
dell'incipit e della conclusione.
per la cronaca si tratta di un RB che ho scritto parecchi anni fa' (1994) in
una notte d'estate siciliana (1994) ma della cui debolezza sono ben
consapevole e cui comunque mi assumo tutt'ora la responsabilità.
trovo che il tono moralistico-favoleggiante usato sia fastidioso, se non
deprimente, e che il contenuto non coincida con il mio attuale modo di
vedere la realtà.
sto cercando ora di seguire dei percorsi narrativi nuovi sia nei contenuti
che, soprattutto, nelle forme. posterò entro la fine della settimana. non so
se sarà qualcosa di buono, ma senz'altro qualcosa di diverso dalle cose
passate, che non ripudio, ma che non ho intenzione neppure di rielaborare
perchè sento che non mi appartengono più di tanto.
Ad Artod un grazie ed un ciao da Gilgamesh.


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

text:
Marcello ha scritto nel messaggio
>Dunque gil, grazie per la citazione.
So che ti avrebbe pungolato!
>
>Ti dico cosa mi piace: l'idea del placebo.
>Per il resto la storia è un po' stiracchiata per i capelli, con una
>moraletta finale un po' fastidiosa.
Vale anche qui quanto ho già detto ad Artod.
Non ho proprio voglia di rimettere mano alla storia.
L'idea del placebo può essere piuttosto utilizzata per fare qualcosa di
nuovo.
E' vero che si tratta di un espediente trito e ritrito, ma è anche vero che
le varianti possibili sono infinite.
Vedremo,vedremo...
Intanto ti ringrazio e ti saluto.
sappi che leggo con attenzione i tuoi post, anche quelli che non commento.
Gil


title: (RB) Adelmo e il giuco del calcio

author: Gordon Comstock

text:
> -  Grandissima dea Dunga -
Parente del brasiliano che giocava nella Fiorentina?
gordon


author: Marzio Tinti

text:
Il terzo mondo, ha mantenuto di più la sua identità!
Il terzo mondo, ha mantenuto di più la sua identità; noi l'abbiamo
persa, e, spero che in seguito si possa recuperare alcuni valori
individuarli, almeno qualche valore perduto, ma soprattutto i valori di
comunicazione verbale e umana, che permette di fare analogie, fra noi e
gli altri e permettere di aiutare a risolvere l'io interiore.
La nuova tecnologia ha portato La" radiofonia " prima, poi
la"televisione", e più di recentemente l'informatica. Si è
potuto illustrare anche con filmati e foto e con i relativi sottofondi
di musiche già conosciute e flash d'immagine che ha semplificato il
raggruppamento d'immagine. Già, in tempi diversi esisteva il
condizionamento dei mass- media con i libri di testo scolastici, e già
esisteva il condizionamento, ma adesso, si parla di lavaggio del
cervello.
In psicologia è risaputo che ogni nozione è immagazzinata nella
nostra memoria e ogni luce immagine vibrazione si compatta nel nostro
cervello incamerandolo con associazione suoni agli eventi come un
computer. Io sono in grado di riesumare qualsiasi immagine
immagazzinata nella mente di qualsiasi persona!
La sintesi d'espressione con i nostri mezzi di divulgazione, è stata
fattibile, ed oggi basta "il senso" per capire il concetto dei
significati delle cose anche quelle più profonde; su questo, và posto
l'accento ed è valido per il mondo occidentale dove le persone hanno
subito l'influenza dei mass- media. La sintesi d'espressione è
stata possibile, grazie alla capacità di sunto per l'apprendimento
lavorativo del nostro cervello, che ha immagazzinato molti dati da
fonti inculcatrici. Questo, è potuto avvenire, principalmente per la
capacità sintetica d'espressione raggiunta, col continuo martellare
di parole e immagini e suoni che in passato ci sarebbero stati gran
confusione nel nostro cervello per la comprensione dei dati. Dopo
l'apprendimento si è compattata nelle nostre meningi e ci siamo
assuefatti all'incameramento, come un riflesso condizionato. Con la
sintesi si riesce a comunicare sfruttando anche la nostra istintualità
primitiva, che è insita nella nostra mente fin dai primordi e niente
al mondo potrà cancellare il nostro bagaglio genetico.
Non molto tempo fa per comporre una poesia occorreva perlomeno due
pagine; invece oggi bastano poche righe per esprimere e fare
comprendere il significato a senso l'intuizione, questo accade per le
nozioni avute.
Questo raggiungimento di sintesi, ha intaccato mutando oltre alla
letteratura, anche la dialettica, che in riassunto si esprime di più
ed anche il senso è più immediato, questo vale solo per i paesi
consumistici, che hanno subito il condizionamento.
Fra il mondo occidentale e il mondo medio-orientale del terzo mondo
c'è disparità d'evoluzione; quindi due mondi paralleli ma con
altre logiche ed etiche, che difficilmente permette di comprendersi.
Noi abbiamo avuto una società, che si è evoluta gradatamente sotto il
bombardamento d'immagini e slogan, e con la tecnologia ci siamo
avvicinati sempre di più per un'espressione di massa, permettendoci
di capirci, ma c'è un Pro e contro a tutto questo, perché si è
perso la nostra individualità, cosa determinante per la nostra scelta
obbiettiva e la possibilità di risolvere un io personale.
La globalizzazione potrà andare bene, quando comunicheremo fra noi
alla stessa maniera ed avremo metti equilibrati di scambio. I
professionisti avranno sempre la meglio sui dilettanti, perlomeno fino
a, quando non diverranno professionisti. Per divenire professionisti
occorrerà allenarsi e conoscere la tecnica del gioco.
I paesi del terzo mondo, non avendo subito condizionamenti, non
riescono a comunicare con noi per la capacità diversa d'espressione.
E' più facile farsi capire da uno che parla un'altra lingua, che
con uno che non appartenga alla società dei consumi. Non voglio dire
quale mondo sia il migliore, sto solo dicendo che siamo diversi e non
ci comprendiamo e parliamo lingue diverse. Questo, vale anche per la
letteratura, la cinematografia, per la poesia ecc...
I nostri antenati, se ritornassero non capirebbero molto del nostro
mondo espressivo, e non comprenderebbero molto, poiché il significato
è cambiato, e per apprendere i sensi, occorrebbero parecchi anni.
Figuratevi quelli del terzo mondo che ha un'atra storia e un'etica
diversa dalla nostra. Non per niente si chiama terzo mondo, com'è
realmente un altro mondo.
Credo, che se riscopriremo certe istintualità primordiali che sono
assopite in noi, potremo comprendere meglio il concetto di sintesi
intuitiva, visto che nei primordi era proprio quello il modo di
comunicare fra gli esseri umani.
Se vi recate ad un caffè per ordinare una bibita, dovrete nominare uno
dei prodotti che vi hanno inculcato, se no cosa chiedereste... invece,
Coccola, Sepsi o qualche prodotto di marca divulgata. Molte persone
anziane che non hanno subito inquadramento, come la nuova generazione
fanno fatica a comprendere a volo il significato! Mentre; le nuove
generazioni vissute in mezzo al martellare continuo, dei mass-media
comprendono il significato in forma istantanea, visto che la percezione
ha mutato il moto di comprendere e recepire. E' il cervello che ci
permette di comprendere le nozioni avute come forma imposta dai mezzi
d'informazione. Ma il tutto rotea dentro il mondo che ha subito
l'influenza dei mass - media.
La maggior parte delle persone di questo mondo, sono facilmente
manipolate da esseri che stanno dalla parte dei potenti, se non hanno
risolto il proprio io interiore. Esistano profanatori di cervelli,
formatori d'ideologie plurime, specializzati in studio di marketing
di mercato secondo persona. Questo avviene solo perché i venditori;
"messi del Potere", senza scrupoli impostano il mercato con tutti i
mezzi, allo scopo di arricchire il loro portafoglio. L'artista è un
nobile d'animo e quindi cerca di scavare dentro di se, ricercando
visceralmente sempre nuove verità e possibilità interiori, perlomeno
fino la che non si fa condizionare dal mercato e subentra l'interesse
del guadagno. L'artista dovrebbe essere un eletto dove non avesse
secondi fini che l'arte e la sua espressione.
Il pensiero, per me, rimane sempre quel Greco; perché essi ricercavano
i valori interiori e il proprio "io"interiore, e trascurando i
significati esteriori. Nella società contemporanea dei consumi sono
ricercati, i valori superficiali e quando l'individuo si ritrova solo
con se stesso ed é l'ora che nasce il gran vuoto interiore e crea
così profonde angosce, che spesso e volentieri portano a depressioni
profonde. Gli stress e le insoddisfazioni della vita portano a
somatizzare; questo avviene anche a seconda la tendenza genetica. Cosa
è lo psicosomatismo! Si afferma dei rapporti tra l'attività inconscia
della psiche e il funzionamento degli apparati organici.
M.tinti
in...@my-interior.com

www.my-interior.com


title: I Giardini d'inverno

author: lapo

text:
I Giardini d’inverno
 Questa e la storia di una pausa. Una parentesi forse, di silenzi ed ombre,
aperta sulla strada di una storia d’amore. La storia di un disagio piu
grande, a volte affrontabile, altre insostenibile.
 Questo e il resoconto di quel tempo sospeso. Affinche vi rimanga memoria
delle sensazioni e degli stati d’animo. Affinche vi sia uno spazio in cui
poter sbattere la fatica. Affinche… non so… forse solo per non rischiare di
perder la testa dietro mille pensieri.
 Un diario. Un diario degli eventi che ora inizia, e non si sa dove possa
aver termine. Un diario di naufrago in attesa forse d’una scialuppa di
salvataggio, e forse d’una scialuppa destinata a non arrivare mai.
 Potrebbe esser fatto d’una pagina, una pagina soltanto, o durare una vita.
Solo il tempo, credo, potra dirimere questo dubbio. Solo il tempo potra dire
se la strada era quella giusta o no.
 Solo per lei l’ho accettato. Solo per lei, e per l’immensa e innaffondabile
fiducia che in lei ripongo.
Domenica 8 ottobre. Ore 23:50
 - … forse sto solo attendendo la pioggia… forse l’anticamera dell’oblio e
questa…-. Questo il pensiero piu semplice che mi viene in mente, pensando al
silenzio di adesso. C’e silenzio tra filari di pioppi spogli ed il notturno
cielo. Sto cercando un qualsiasi appiglio che non mi faccia pensare a lei.
Un qualsiasi motivo che possa farmi sorridere. Ma non ci sono sorrisi in
giorni di nuvole e vento. Non ci sono sorrisi. Sto male.
 Un senso di vuoto. Profondo, duro, insostenibile mi prende allo stomaco.
Intorno a me, finalmente, solo l’umido della notte ed il profumo della terra
bagnata dei campi. Devo aver ancora una sigaretta, da qualche parte. La
fumo, ed in quelle nuvole di fumo mi abbandono. Devo. Devo esser pronto alla
tempesta. Devo pensare anche all’ipotesi piu negativa per cauterizzare l’
eventuale ferita. Per cauterizzare la ferita di adesso. So, o forse solo
spero per amore, che questo e un momento. Come gli acquazzoni d’estate che,
alfine, tendono comunque al sole.
 Non so quali risposte dare al silenzio del cielo.
lunedi 9 ottobre. Ore 02:25
 Cosa c’e dietro ad uno schermo freddo. Dietro a parole e pensieri che,
incalzanti, si rincorrono… che cosa c’e… dietro al sonno che non arriva…
dietro alla tristezza… dietro al disagio? Forse solo la fine d’un tempo
vissuto.
 Devo rendermene conto. Prima che sia, irrimediabilmente, tardi. Prima del
dolore del dopo. Prima che possa esser tu a dirmi che e giusto sia cosi. Se
solo… se solo non avessi fiducia in te… se solo sentissi di non sentire piu.
Se solo potessi non portarti nel cuore, forse riuscirei ad uscire da questa
sensazione di frustrante attesa… Ma forse e giusto. La vita ti pone dinnanzi
a delle prove.
 Forse e vero. Il tempo, il tuo disagio, la tua fatica nell’organizzarlo,
dipendono pure da me. Devi ripensare pure al nostro rapporto. Ammesso che tu
non abbia gia pensato al suo termine.
 Non e il silenzio che mi atterrisce. E’ questo silenzio in cui tu stai male
ed io sono impotente. Non e la lontananza che mi spaventa. E’ questa
lontananza che si fa di pietra pensando al tuo sguardo di ieri pomeriggio.
Non e dei sentimenti che m’affliggo. Ma, forse, e del sentimento che giace,
in balia delle correnti.
 Sto, irrimediabilmente, sbiadendo.
lunedi 9 ottobre. Ore 07:13
 Non posso star bene. Cerchero di concentrarmi, oggi, sulla tesi e sul
lavoro per non colare a picco nell’apatia dei pensieri. Avrei voluto. Avrei
voluto starti vicino. Avrei dovuto forse cercare la strada che mi
consentisse di stare con te. Ma non c’e una striscia di mezzeria sulle mie
strade. Non c’e un compromesso. Mi sentivo morire nel vederti triste. Mi
sento morire nel sentirti lontana. Non posso star bene. Sto bene nel tuo
sorriso, non nella sua assenza. Mi viene da pensare che sia giunto il
termine d’un viaggio. Forse, adesso so che la vera liberta e nell’esser
stranieri in ogni luogo. Io sono libero. Tu sei libera. Noi non siamo.
 Questo e immensamente triste.
Lunedi 9 ottobre. Ore 09:40.
 Tengo aperte due pagine. In una c’e la tesi, con i sui mille infiniti
rivoli nei quali tu mi hai dato la forza di credere ancora e di combattere.
Nell’altra c’e il tuo ricordo. Ricordo nel quale, sempre tu mi hai dato il
senso della sospensione. E’ giusto che le due pagine rimangano aperte in
contemporanea. Sono entrambe figlie di queste ore.
 Ho una gran voglia di chiamarti. Una gran voglia di sentire la tua voce. Ma
verrei meno ad una promessa fatta. Verrei meno ad una tua scelta libera. Ed
ho profondo rispetto per la tua scelta. … posso solo questo, tra le piante…
mi viene in mente la contro romanza. Forse e meglio che non riapra la pagina
delle poesie. Quello che scriverei adesso sarebbe pregno della negativita
che mi scorre dentro come fiume in piena che troppe cose travolge.
 Nessuno squillo. Nessun segno. Torno alla tesi. Magari mi perdo tra i
sentieri della politica del Centro sinistra. Ho bisogno di te. Ma mi sa che
di te, per ora, dovro far a meno. Questo sento adesso. Lo sconforto di un
giorno di pioggia. La lancinante nenia che canta il freddo di questa mia
stanza. Di la mia madre si sta asciugando i capelli. Lei non capisce cos’e
che stamattina mi rende triste. E sicuramente non si merita la mia
tristezza. Finisco l’analisi per la tesi e poi mi faro barba e capelli. E
cerchero di sorridere.
 Magari riuscirai a trovare te stessa. Te lo auguro di cuore. Ma forse ci
stiamo perdendo un po’ di noi. Questo adesso respiro.
Lunedi 9 ottobre. Ore 11:00
 Ho finito l’analisi dei discorsi di Moro. La testa mi fa male. E mi fa male
il tempo. Non so se andare avanti nell’analisi per la tesi. Forse e giunto
il momento di bere un buon caffe. Mi guardo intorno. Ancora nessun segnale
di vita, dall’altra parte. Ho di fronte il tempo in cui era bello cercarsi.
In cui bastava uno squillo per farmi sorridere. In cui ci si sentiva, ed era
questo fonte di gioia. Qualcosa si e spezzato in me pure. Qualcosa sulla
quale non avrei mai dubitato un tempo. Penso spesso che chi vuole il
silenzio della persona amata forse non e sicuro dei propri sentimenti. Non c
’e ragione, nel mio irrazionale mondo, che possa farmi pensare, neppure per
un’istante che per ritrovarmi io debba allontanarmi da cio che amo. E’ li
che sono.
 Nelle mie favole e nelle poesie. Nella notte che mi attraversa e nei giorni
di pioggia. Nel passato vissuto e nel vino che ha segnato le mie strade. In
un amico che ora, sepolto, mi resta di dentro. Nelle sue parole. “… noi
dobbiamo essere gli unici artefici delle nostre scelte. E ci vuole
responsabilita e fiducia. Dobbiamo sorridere. Ai volti che incontriamo ed
alla gente semplice. A tutto cio che amiamo e, a volte, anche a quello che
non capiamo…”. E’ qui che sono. Qui, e negli occhi della persona che amo.
Non posso sottrarmi ad una parte di me per ritrovare me. A meno che non vi
sia una parte che non reputo necessaria.
 Questo sto pensando. L’unica speranza e che nella diversita, vi sia un modo
altro di pensare ad un sentimento. Ed in quel modo altro tu sia.
Lunedi 9 ottobre. Ore 11:30
 Forse stai male anche tu, in questo momento. Non so perché, ma sento che c’
e dolore e fatica nel tuo tempo. Sento che non stai bene e mi ribolle il
sangue nel non poter far niente. Sto guardando. Guardando lo straripamento
della roggia senza muovermi per rinforzare gli argini. Non so cosa potrei
fare per rinforzare gli argini. Ma nell’immobilita, di certo, avro perso.
Comunque.
 Chiudo il computer. Ho gia fatto abbastanza, per le forze che restano.
Lunedi 9 ottobre. Ore 14:15
 Basta un soffio di vento. Ed il moto piu lieve ed incerto del cielo. Basta
questo per pensarti. Ho ripreso da un’ora a scriver la tesi. Poi mi e
tornata la voglia di riaprire questo diario dei giorni. Ti penso. Non so
cosa stai facendo adesso. Non so neppure cosa stai pensando. Ma forse non e
un male. Sto provando ad immaginare come potrebbe essere il resto del tempo
senza di te. Magari tornerei quello di un tempo. Donne, alcool, battaglie.
Poi poesie. Magari qualche viaggio con la morte nel cuore. Magari sarei
quello di adesso. Quello che hai conosciuto ed a cui hai voluto bene.
 Non riesce ad abbandonarmi la sensazione che questo non sia un momento di
passaggio, ma solo un istante prima della pioggia. Nel mio giardino d’
inverno non ci sono molti fiori rimasti. O almeno, adesso non riesco a
vederli.
 Non so come andra. Ma certo questo lascera un segno. Di questo ne sono
convinto.
lunedi 9 ottobre. Ore 16:15.
 Si parte. Almeno arrivera sera. Dimenticavo che non ho l’autoradio sul
pulmino. Acc… chissa quanto tempo avro per pensare. D’altronde si ha sempre
tempo per pensare, soprattutto quando non lo vorresti. Provero a pensare al
mi amico Tobia, ed al suo sogno di prendere al volo una stella del cielo.
 Vado. Sono in ritardo, comme d’habitude.
Martedi 10 ottobre. Ore 02:14.
Per te spegnero la luce. Rimarro
avvolto nelle nuvole d’inverno.
Per te soltanto croce e sempiterno
moto delle cose. Buio  restero.
Di nero affranto. Come d’un eterno
funerale la sveglia segna. Saro
nebbia avvinta alle pareti. Ti vedro
comunque vada. Fuoco nell’interno
delle rovine. Tu non sei scomparsa.
E’ solo questo. Io ti porto addosso
Come di versi il giorno del tramonto.
Come dispersi in terra che cosparsa
di fiori e marmi (solo questo posso)
dolore guardo e la tristezza affronto.
 Trentuno ore. Trentuno ore che mancano al respiro. Trentuno ore nel disagio
che si fa sempre piu profondo. Credevo di essere piu forte. Speravo di poter
affrontare con meno dolore questa prova. Nel viaggio di ieri sera, forse, ho
avuto troppo tempo per pensare. Non da Tobia, come mi ero proposto. Ma da
Maria Elide, come non avrei voluto.
 Non riesco a non pensare al silenzio. Non riesco a non considerarlo come
una pietra tombale. La pietra tombale del nostro tempo. Niente e per sempre.
Neppure la forza di credere. Non so come sara domani. Non so quali ragioni
restano. Non so nulla, in questo momento. Lavoro per non pensare. Penso
mentre lavoro.
 Ho ripensato ai pensieri di ieri, provando ad immaginarmi nella sua
condizione. Ho pensato ai tempi in cui avevo smarrito me stesso. Pensavo che
non avrei mai potuto comunque esser silenzio per le persone che amavo.
Pensavo che non potevo cercare me allontanandomi da una parte di me. Sarebbe
stato come se, alla ricerca dell’acqua, mi fossi addentrato nel deserto e
non avessi pensato di camminare in riva al mare. Forse siamo diversi. Almeno
questa e la mia speranza e la mia illusione.
 Intanto si sono fatte le 3:00. Spero che il sonno mi prenda. Domani magari
tutto questo non sara che un ricordo, e sentiro la tua voce. Anzi, magari
domani mattina ti mando un messaggio. A cuor piu leggero di adesso.
 Sto combattendo con te. Magari non te ne accorgerai neppure. Magari non lo
senti. Domenica pomeriggio, solo perché non ho parlato subito, hai pensato
che io ce l’avessi con te. E’ tutto cosi assurdo.
 Non potrei avercela con te. Per nessuna ragione al mondo. Sto vivendo stati
d’animo tumultuanti, e qualche volta, in questi giorni, ho anche pianto. Ma
non e colpa tua. Non ho trovato la strada per farti sentire la mia presenza.
Non sono riuscito forse a capirti abbastanza. Ti ho chiesto troppo tempo.
Avrei potuto vivere in maniera meno pesante e piu pensante il mio tempo con
te. Avrei potuto farti sorridere di piu. Avrei dovuto correre, pur sapendo a
malapena camminare. Non ci sono riuscito.
 Non so come andra a finire. Forse da domani, comunque vadano le cose, avro
piu paura di perderti di quanta non ne abbia mai avuta.
 Mi manchi, sai…
martedi 10 ottobre. Ore 10:45.
 Stamattina ho reso. Dalle sette e mezza, solo adesso apro questa pagina. Ho
cercato di non pensare. In parte ci sono pure riuscito.
 Sarai presa dagli studi. Tra due giorni hai l’esame ed e importante che tu
non perda la concentrazione. Sono con te. Anche se non ci sono. Anche se non
mi vedi. Anche se forse, non mi vuoi. Sono con te.
 Ti voglio infinitamente bene. Vorrei dirti solo questo adesso. Vorrei
mandarti un messaggio, ma andrei contro ad una promessa che ti ho fatto.
Tanto so che lo sai. E se nonostante tutto non riterrai piu opportuno
sentirmi, ti vorro bene lo stesso. Perché sei in me. Provo ad immaginare sai
(la mia mente e portata sempre a ragionare sulle catastrofi) come sarebbe l’
addio. Ed il dopo. E continuo a non vedere nulla. Positivo, forse. Positivo
anche se forse e quello che vorrei io il non vedere l’addio.
 Non mi resta che sperare. Ed attendere.
martedi 10 ottobre. Ore 11:26.
 Mi fa male la testa. Forse non e piu tempo di rasarsi a zero. Starei piu al
caldo e farei piu contenta la mi mamma. Ieri sera mi ha chiesto perché ero
triste. E mi ha chiesto di te. Io le ho detto che spesso non possiamo far
nulla per far sorridere le persone che amiamo, anche se ci tentiamo con
tutte le nostre forze. Mi veniva da piangere, ma ho resistito, come
impietrito e fermo nei miei pensieri. Le ho detto che passera. Anche se lei
mi conosce e sa che ho attraversato spesso tempeste e spesso ho dovuto
lottare, e pure contro me stesso per non cedere allo sconforto.
 Me lo diceva lo psicologo che scrivere fa bene. Certo al portafogli. Ma
credo anche che forse lui non aveva mai provato a farlo. Scrivere e si uno
sfogo, ma uno sfogo che riversa i suoi miasmi all’interno, e non all’esterno
di te.
 Se cosi non fosse, tutti scriveremmo ed il  mondo ci sembrerebbe piu
leggero.
Martedi 10 ottobre. Ore 14:10.
 Uno squillo! Com’e dolce sentire che sei… tra poco andro a lavoro. Oggi
giornata pesante. Uno squillo! Ora sono un po’ piu sereno. Forse non ne ho
alcun motivo, ma lo sono lo stesso.
Mercoledi 11 ottobre. Ore 02:30.
 Sarebbe lunghissimo raccontare tutto. Le sensazioni, gli stati d’animo.
Oggi ti ho vista. Mi sei sembrata un po’ piu scarica, e di conseguenza piu
serena. Ti ho abbracciata, ed ho ripreso fiato. Non so come l’hai presa tu.
Oggi tornero quiete. Ma in quell’abbraccio almeno, ti ho fatto sentire che
ci sono, e sono con te… sono con te… le canzoni di Togni ti hanno fatto
piangere… ho pianto anch’io, in tempi lontani, con quelle canzoni.
 “… l’importante e crescere, e adesso sai per me… l’importante e stare
insieme a te…”. Questo penso. Forse stiamo crescendo un po’.
 Non scrivo piu nulla di ieri. Ho vissuto momenti di sorriso e brevi istanti
in cui ho avuto la percezione di aver sbagliato. Non so se ho sbagliato o
meno. Ma certo ho fatto quello che piu forte sentivo. E sentivo di doverti
abbracciare.
 Domani hai l’esame. Comunque vada hai dato il massimo, io lo so. Ed in
questo massimo un poco sei naufragata. Io tifo per te. E sento che tutto
andra bene. Sento, ma se per qualunque ragione cosi non dovesse essere, non
avrai fallito, poiché chi mette tutta se stessa in gioco, alla fine puo
avere la soddisfazione di averci provato. Questo conta…
 Abbiamo rotto il ghiaccio. Come le navi norvegesi verso il polo non abbiam
fatto retromarcia. Il mio vecchio dragamine ha bacollato di fronte all’
ineludibile freddo di questi ghiacci e di questi giorni. Ho disperato, in
alcuni momenti (e per natura, essendo la mia una vecchia e rattoppata
imbarcazione) di poter ancora arrivare a navigare sottocosta. Avrei potuto
restare, come il Mammuth dei tempi lontanissimi, conservato dentro un’
impalcatura di ghiaccio. Ma e bastato un tuo sorriso…
 Se tu sola sapessi quale immane potere cela un tuo sorriso! Quale calore,
quale infinita gioia mi da il sentirti ridere… io sono una sorta di clown
per natura… il clown dell’assurdo… un clown di quelli che fanno pensare… e
che funzione potrei avere senza sorrisi? Cosa mi rimarrebbe da fare se non
cambiar occupazione (al largo delle coste tirreniche cercano pescatori di
sardine, o intagliatori di sugheri in sardegna)? Sei destinata a sorridere,
ahime, almeno finche sarai al mio fianco (ed io al tuo)… e se per me non e
un problema (vesto bene i panni naturali del pirla) dovra non esserlo pure
per te…
 Ponzo mi sta chiamando. Forse… forse e arrivato sino al cuore della terra.
Sai, c’e una cosa che non ti ho detto ancora. In questi giorni e, ancor
prima, in queste ultime settimane, i miei nobili e raminghi amici han fatto
tutti il tifo per te. Da Tobia a Martokkia, da Tenue a Gedeone, da Anaclerio
a Mimi, da Cricri a Valerio. Tutti loro ti vogliono bene (spesso molto piu
di quanto non ne vogliano a me).
 Credo che se fosse viva la buonanima di Vladimiro, ti dedicherebbe una
poesia. Il mio maestro amava riprendere in mano i propri stati d’animo per
farne metri e metri di pensieri da porre su carta. Ci provero io… magari
questa mattina (sto crollando di stanchezza)…
Mercoledi 11 ottobre. Ore 15:52
… di te. Di te soltanto mi ridesto.
Tra le tue gote e il paradiso esisto.
Come di lampo al cielo meno mesto…
… di te. Di te soltanto mi son visto.
Tra la tua voce e l’infinito ho posto.
Come di fiori al prato meno tristo…
… di te. Di te soltanto mi riaccosto.
Tra le tue mani e il cuore son rimasto.
Come rosario in  dita del prevosto…
… di te. Di te soltanto m’accatasto.
Tra le illusioni e sogni a fusto a fusto.
Come di fuoco al freddo che contrasto…
… di te soltanto amante son rimasto…
Mercoledi 11 ottobre. Ore 23:36.
 Oggi ho scritto poco. Ma ho vissuto molto. Nel pomeriggio ero in palestra a
Vescovato, ad attendere le ragazze. Mi squilla il telefono. Leggo il tuo
messaggio …TI AMO…
 Ho sentito un grandissimo brivido lungo la schiena…
 Domani e il gran giorno. Il giorno dell’esame. Sono teso anch’io. So che
forse e stupido. Ma fondamentalmente io sono stupido. E non me ne vergogno.
Credo che finiro qui questo racconto. A meno che tu non voglia che ne
continui a costruire le pagine. Credo che forse, questo racconto,
continuera… magari su altre strade… magari in altre direzioni… e sara fatto
di mie e di tue parole. Credo che se mi impegno ed aguzzo la tecnica, potro
partecipare alle olimpiadi del 2004 (e non saro troppo vecchio!) nel lancio
dell’endecasillabo. Credo che avesse ragione Giuditta nel dirmi: “… sii
ragionevole…” e credo ne avesse pure la trisavola del mio amico Ubaldo, la
contessa Uberta, nel dire “… rammenta che lo  cor sovente svela cio che
niuna mente puo aver l’ardir d’avvicinare… et claro e lo motto che fea de lo
sentimento la pura ragion dello ramingo andar…” (sinceramente non credo d’
averla compresa sino in fondo, ma mi pare possa esser giusta). Credo alle
melanzane con aglio e menta di mia madre. Credo alle ragnatele di Gedeone,
ai voli arditi di Tenue, all’amore di Anaclerio, alla folle corsa di Mimi ed
alla pacata ragionevolezza di Moreno. Credo a Cricri il colibri e pure al
paracarri antico che puo esser piu vivo d’un nuovo essere che viaggia nel
mondo. Credo in tutto questo.
 Ma c’e una cosa in cui credo totalmente. Ed e il calore che tutti gli
angoli del mio cuore e della mia mente prende. Il calore che solo i tuoi
occhi mi posson dare.
 Prima pensavo di esser demente. Ora lo so.
giovedi 12 ottobre. Epilogo.
 Sto aspettando di sapere com’e andato l’esame. Ed ho deciso di finire i
giardini d’inverno. Un altro capolavoro di bizantinismi ed assurdo, di
tristezza e sereno, di lacrime e sorrisi e stato scritto. Ha avuto un suo
tempo. Forse lo ha ancora. Magari ci pensero. Domani.
 Ora so, dal profondo delle viscere sino alla punta degli ormai defunti
capelli, quanto abbia radici profonde quello che sento. Tu sei dentro alle
mie scarpe, nei miei passi, nella mia storia. Sei nei miei cromosomi, parte
di quel codice genetico che segna il generarsi del battito del cuore. Sei in
tutto cio che di bello sento, ascolto, vivo. Sei nel sole di adesso, mentre
fuori piove. I fiori della mia stanza che non ha piante e verde. Le mie
luminarie d’una festa che si rianima ogni volta del tuo sguardo. Sei questo
fiume di parole. Senza controllo, senza direzione, ricco di riflessi.
 Sei la collanina di coralli che avevo da bambino e che poi ho perso
fisicamente, ma non nel cuore. Sei il motociclista bianco che era a capo di
tutti i soldatini e guidava le mie truppe (composte da pastori del presepe,
animali vari di varie dimensioni, indiani, soldati del nostro secolo, David
Crockett ed i castori, la palla pazza che strumpallazza, le macchinine di
metallo, le noccioline e le biglie con Bartali e Gimondi, alcuni pezzi delle
costruzioni lego, quelli salvati dallo smarrimento, la piccola balestra in
plastica, la piccola fiammiferaia, il motociclista blu, ecc.) verso epiche
battaglie. Sei quel motociclista bianco che, nel cuore ho ritrovato.
 Sei il mio legame con la bellezza delle cose che guardo. La mia unione con
il divino a cui non credo. Il pass per le stelle del cielo.
 Sei. Pure il mio giardino d’inverno. Quello di fiori che a volte si fanno
di ghiaccio e dell’erica che lotta contro le intemperie. Quello dei pini e
delle piante spoglie. Quello che a volte incontra la notte. La mia o la tua,
e sempre se ne rattrista.
 Sei la totalita che amo. Questo per ora mi sento. La totalita che,
infinitamente, amo.


title: I Giardini d'inverno

author: Linus

text:
"lapo"
> I Giardini d'inverno
Sorvoliamo sulla mancanza di accenti
(che non è neppure coerente,
 perché la e maiuscola è regolarmente accentata).
Il testo mi è piaciuto anche se ha
un'aria un po' artificiale
(nel senso che sembra che tu calchi
la mano nel voler descrivere un sentimento
che in realtà non provi).
Se è un diario "vero" allora è scusabile,
ma nel renderlo pubblico bisognerebbe
limarlo un po'.
Tutto, naturalmente, _solo_ imo.
Linus.


title: I Giardini d'inverno

text:
... gli accenti ci sono, quando mando il post... ma poi scompaiono... e non
so come fare in modo che restino... č solo un problema tecnico...
... per il resto hai inquadrato bene il testo, e ti ringrazio
dell'attenzione... ma volevo proprio rendere questo clima... un amore reso
di plastica in fondo, e la lotta che diviene fine a se stessa... non č piů
importante per chi, e forse non conta piů neppure... ma č lotta per lotta...
per noi.. un'edonistica ricerca d'un senso...
... volevo che vi fosse dentro un'ansia... e sono riuscito a mettercela
dentro...


title: [OT] vi chiedo un parere...

author: Yu

text:
Scusate se uno dei miei primi post e' gia' un OT...
volevo chiedervi un parere.. :)
Una mia amica mi ha proposto di partecipare ad un concorso fotografico
il cui tema e' " l'attesa"...sebbene la fotografia non sia la mia arte
questo concorso mi ha incuriosito e ho deciso di partecipare ; ma adesso
sono sommerso da centinaia di idee e non so come districarmi temendo di
risultare banale ;
secondo voi cos'e' banale e cosa non lo e'?
grazie :)


title: [OT] vi chiedo un parere...

author: Andrea B. Previtera

text:
> secondo voi cos'e' banale e cosa non lo e'?
Niente č banale.
Ed č banale dire che niente č banale.
	- Andrea Banale Previtera,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: [OT] vi chiedo un parere...

author: Luca

text:
Yu <"gnik gnik"@
tiscalinet.it
> wrote in message
3886FB5F...@tiscalinet.it...
> Una mia amica mi ha proposto di partecipare ad un concorso fotografico
> il cui tema e' " l'attesa"...
Digli di aspettare.
Luca


title: [OT] vi chiedo un parere...

author: stirner

text:
Luca ha scritto nel messaggio <8679ef$c1f$
1...@nslave2.tin.it
>...

ahahahahahahahaha! bellissima.
stir


title: [OT] vi chiedo un parere...

author: Filippo Kirone Zamengo

text:
On Thu, 20 Jan 2000 13:31:59 +0100, "Andrea B. Previtera"
<
and...@instation.it
> wrote:
>> secondo voi cos'e' banale e cosa non lo e'?
>Niente č banale.
>Ed č banale dire che niente č banale.
Il che porta, banalmente, ad una contraddizione logica.
Allora, almeno una cosa e' banale.
Ed e' un'affermazione banale.
Il che porta a dire che tutto e' banale.
Ma il ragionamento che ha portato a tale affermazione non e' banale.
Cosi' almeno una cosa e' non banale.
...
--
ciriciao from kirone
... e Blue Ribbons a tutti


title: [OT] vi chiedo un parere...

author: Federico M.

text:
Sei scemo? Spero per te di si.
Filippo Kirone Zamengo ha scritto:
> On Thu, 20 Jan 2000 13:31:59 +0100, "Andrea B. Previtera"
> <
and...@instation.it
> wrote:
>
> >> secondo voi cos'e' banale e cosa non lo e'?
>
> >Niente è banale.
> >Ed è banale dire che niente è banale.



title: Inizio novella

author: axel

text:
Salve mi chiamo Axel.
Dopo tanto tempo passato a leggere ho deciso, più per un'ispirazione
improvvisa, di provare a scrivere qualcosa Io; ma vivo sempre con la
certezza di creare una vera porcheria.
Per verificare se sono almeno in grado di compilare una lista della spesa
ho buttato giù,  una piccola prova di inizio d'un romanzo e ve la regalo.
Fatemi sapere se è di vostro gradimento, e se fa proprio schifo non evitate
le critiche, anche le più cattive.
Per dovere di cronaca mi sento in obbligo di riportare su questi fogli il
racconto fedele dei fatti di cui  sono stato testimone in questi ultimi
giorni; e in special modo voglio riportare fedele racconto di ciò che
m'accadde una notte del mese scorso mentre transitavo, diretto a Parigi,
sulla vecchia strada romana che congiunge Blois con la capitale.
La Mattina del primo di Aprile, subito dopo le Laudi, m'ero congedato dal
mio ospite, il conte di Perché, nel cui castello avevo soggiornato per ben
tre mesi. In quel periodo avevo prestato la mia opera come precettore dei
figli del Conte e come confessore della castellana.
Ero fortemente determinato ad arrivare a Parigi entro quattro giorni; dove
ero atteso dal Vescovo, che m'aveva convocato per affidarmi un incarico
della massima importanza; la natura di tale incarico era a me totalmente
oscura, a causa della laconicità del messaggio inviatomi da sua Grazia.
In ogni modo , mentre la mia cavalcatura procedeva spedita e sicura sul
selciato sconnesso e quasi inesistente , m'immersi un una lettura molto
appassionante , era un racconto o meglio una cronaca di quanto era successo
, molti secoli prima , nei pressi di Chartres; il libro riportava la
cronaca esatta di come un'intera legione dell'esercito romano avesse
sterminato i Druidi , riuniti nella foresta di Carnutum per la loro
riunione annuale; di questo fatto era rimasta nella memoria degli abitanti
della zona un vago ricordo che era , col passare del tempo , diventato una
leggenda ; sul fondo di verità di questa leggenda se ne erano fondate delle
altre.
Si diceva, che in quei luoghi , in corrispondenza dell'anniversario del
massacro, succedessero cose inimmaginabili; ogni scomparsa veniva motivata
con la vendetta degli spiriti dei Druidi , e molte altre cose , che a ben
vedere erano spiegabili con un poco di logica , venivano  ricondotte alla
volontà di rivalsa di quelle anime inquiete  .
Mi accorsi troppo tardi che stava calando la notte, non esistendo in quella
zona nessun convento e non dovendo un uomo timorato di Dio alloggiare in
una locanda , mi accinsi a trovare un riparo nella foresta; tanto vicino
alla strada da poter trovare aiuto in caso di necessità e mi accesi un
fuoco per scaldarmi. La notte era splendida ed il cielo era stellato ,
illuminato da una luna piena di un bianco argento che brillava più del
fuoco che avevo innanzi  .
Ero nel dormiveglia quando sentii in lontananza una musica strana ,
sconosciuta , solenne ma nello stesso tempo lugubre ; una musica che mi
faceva gelare il sangue nelle vene ; preso dalla curiosità mi alzai e mi
diressi in modo circospetto verso il folto della foresta da dove pareva
arrivare quella melodia  .
Mentre avanzavo tra il fitto degli alberi mi accorsi di una cosa strana ,
l'atmosfera stava cambiando , il cielo era diventato di un nero cupo e la
luna era  di un colore giallo sporco con dei riflessi di un rosso scuro
come il sangue rappreso , sulla foresta era calata una nebbia leggera e
penetrante che mi impediva di distinguere con precisione ciò che mi stava
davanti; quella nebbia innaturale aveva , a mio parere, privato della vita
gli alberi, che sembravano vuoti involucri, simulacri della vita che era
stata in loro.
Tutto era silenzio, tranne quella nenia, che ripetuta all'infinito mi stava
rendendo nervoso, ebbi un dubbio, forse stavo sognando, forse ero stato
influenzato dalla mia lettura del mattino; no non potevo essere in un
sogno, tutto era così irreale che difficilmente un sogno avrebbe potuto
esserlo di più. Ormai in preda alla curiosità continuai ad avanzare fino a
quando giunsi in prossimità di una radura, da li giungeva la litania, mi
nascosi in un cespuglio e rimasi ad osservare la scena; la radura era ampia
e stranamente priva della nebbia che impermeava la foresta. Al centro dello
spiazzo c'era un Dolmen e sotto la costruzione megalitica tre uomini con
innanzi un falò, che bruciava di un vivido colore rosso rubino. Ai margini
della radura ed in cerchio v'erano altri uomini avvolti in lunghi mantelli
viola con il cappuccio calato sul volto, davanti ad ognuno c'era un fuoco
che per intensità e colore sembrava quello delle fiaccole usate nelle
processioni di paese ed erano quegli uomini a cantare, loro emettevano quei
suoni strani, che non assomigliavano a nessun idioma da me conosciuto.
Quel canto aveva però un che di familiare con alcune ballate che avevo
sentito a Nantes, cantate in dialetto Bretone, questo avvalorava ancora di
più l'ipotesi che quella cui stavo assistendo era una cerimonia religiosa
celtica.
Tutto d'un tratto la musica cessò e solo allora m'accorsi di quello che
veramente stava succedendo al centro della radura , i tre uomini s'erano
messi difronte al falò , lasciandosi il Dolmen alle spalle ; due di quei
figuri erano vestiti come quelli che cantavano , uno in particolare aveva
una cintura stretta in vita , fatta con ramoscelli di quercia intrecciati e
dalla cintura pendeva un vistosissimo falcetto d'oro ; il secondo aveva le
maniche del mantello tirate su fino ai gomiti; illuminati dal falò si
vedevano, sulle sue braccia, due tatuaggi a forma di serpente ; il terzo
uomo era ora inginocchiato davanti al falò ed aveva il busto scoperto e il
capo chino .
D'un tratto gli astanti tirarono fuori dai mantelli dei nodosi bastoni di
legno ed iniziarono a perquoterli a terra, l'uomo dei tatuaggi prese tra le
mani un pugnale e stette nell'attesa fino a quando quello che aveva il
falcetto terminò le sue invocazioni, poi glielo passò. I battiti ritmici
dei bastoni diventavano sempre più forti e veloci, l'officiante alzò il
pugnale verso il cielo e poi calò un fendente sul povero malcapitato, il
rumore dei bastoni cessò istantaneamente, mentre la vittima sacrificale si
contorceva tra gli spasmi della morte con un pugnale conficcato nel collo
che gli usciva dalla gola.
Il tutto durò poco più di un istante ma per me sembrò un eternità; cessata
ogni forma di vita nella vittima , gli astanti s'avvicinarono e
l'officiante gridò qualcosa rivolto agli altri , mi sentii gelare il sangue
nelle vene , s'erano tutti girati nella mia direzione e pareva che mi
volessero uccidere con lo sguardo; poi mi resi conto che affianco a me era
comparso un intero drappello di cavalieri vestiti alla moda degli antichi ;
dall'altra parte della radura comparvero dei fanti agghindati allo stesso
modo ed all'unisono si gettarono sui Druidi sterminandoli in un battere di
ciglio.
Finita la lotta e scomparsi i soldati mi portai al centro della radura e mi
chinai ad esaminare alcuni cadaveri, erano uomini apparentemente normali ed
avevano tutti una cintura di rami di quercia ed un falcetto d'oro,
esaminando uno in particolare mi sporcai le mani di sangue; questa è
l'ultima cosa che mi ricordo bene, perché all'improvviso, non so cosa o
chi, mi colpì alla nuca e svenni.
Spero di avere presto le vostre considerazioni su questa mia creatura.
Ciao e grazie.


title: Inizio novella

author: Alessio Quirino

text:
On 19 Jul 1998 21:01:33 GMT, "axel" <
ax...@m-net.it
> wrote:
>Salve mi chiamo Axel.
Salve, io sono Alessio, benvenuto!
>Fatemi sapere se č di vostro gradimento, e se fa proprio schifo non evitate
>le critiche, anche le piů cattive.
>
Ehi Frat, questo ci istiga!
Siccome tra un' oretta devo andare a lavorare, il racconto te lo
critico stasera. Comunque una cosa te la dico adesso:
>perquotere
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaargh! :-) Sarebbe "percuotere"...
E posso anche gia' dirti che la storia (l' ho letta velocemente), mi
e' piaciuta.
A dopo,
Alessio


title: Inizio novella

author: Mela

text:
axel ha scritto
> Per dovere di cronaca mi sento in obbligo di riportare su questi fogli il
> racconto fedele dei fatti di cui  sono stato testimone in questi...
Comunque c'erano almeno altri due testimoni: Guglielmo e Adso.
Mela


title: Inizio novella

text:
On 19 Jul 1998 21:01:33 GMT, "axel" <
ax...@m-net.it
> wrote:
>Fatemi sapere se è di vostro gradimento, e se fa proprio schifo non evitate
>le critiche, anche le più cattive.
>
Come promesso...
>
>Per dovere di cronaca mi sento in obbligo di riportare su questi fogli il
"Per dovere di cronaca" mi sembra una frase alquanto moderna, non
adatta all' epoca nella quale questo racconto sembra svolgersi.
>racconto fedele dei fatti di cui  sono stato testimone in questi ultimi
>giorni; e in special modo voglio riportare fedele racconto di ciò che
In tre righe ripeti due volte "racconto", "fedele" e "riportare",
cerca di evitare le ripetizioni!
>La Mattina del primo di Aprile, subito dopo le Laudi, m'ero congedato dal
>mio ospite, il conte di Perché, nel cui castello avevo soggiornato per ben
>tre mesi. In quel periodo avevo prestato la mia opera come precettore dei
>figli del Conte e come confessore della castellana.
Perche' "ben" tre mesi? Inoltre piu' dettagli sul lavoro del
protagonista al castello mi sembrano proprio necessari. Cosi' come lo
hai scritto non dice nulla.
>In ogni modo , mentre la mia cavalcatura procedeva spedita e sicura sul
>selciato sconnesso e quasi inesistente , m'immersi un una lettura molto
Mmm... se il selciato e' sconnesso, come puo' la cavalcatura procedere
spedita e sicura?
>appassionante , era un racconto o meglio una cronaca di quanto era successo
>, molti secoli prima , nei pressi di Chartres; il libro riportava la
>cronaca esatta di come un'intera legione dell'esercito romano avesse
Due volte "cronaca". Secondo me faresti meglio a trasformere le due
frasi in una sola, senza ripeterti inutilmente.
>una locanda , mi accinsi a trovare un riparo nella foresta; tanto vicino
>alla strada da poter trovare aiuto in caso di necessità e mi accesi un
>fuoco per scaldarmi.
Scusa, ma questo mi sembra sciocco: cosi' i briganti lo trovano
subito!
>Spero di avere presto le vostre considerazioni su questa mia creatura.
Cosa dire? La storia mi piace, il problema e' lo stile. Non so quanti
anni hai o da quanto tempo scrivi, ma mi ricordi molto me stesso
quando avevo 15 anni e cominciavo a dedicarmi seriamente alla
scrittura. In poche parole: non hai uno stile tuo. Non e' una
tragedia, mi sembra di aver capito che non hai scritto moltissimo in
precedenza, e uno stile si acquista con l' esperienza.
Ti consiglio di scrivere molto (la fantasia non ti manca, quindi sei
gia' a meta' dell' opera...), comprati un Sinonimi e Contrari (le
ripetizioni nei racconti diventano a volte proprio irritanti) e prova,
prova, prova.
E mi raccomando, facci leggere i tuoi racconti, dalle critiche puoi
capire quali sono i tuoi punti deboli.
Ciao,
Alessio


title: Inizio novella

author: Marco Frattini

text:
On 19 Jul 1998 21:01:33 GMT, "axel" <
ax...@m-net.it
> wrote:
>Fatemi sapere se è di vostro gradimento, e se fa proprio schifo non evitate
>le critiche, anche le più cattive.
Schifo non mi fa, ma lo critico lo stesso :-)
>Per dovere di cronaca mi sento in obbligo di riportare su questi fogli il
>racconto fedele dei fatti di cui  sono stato testimone in questi ultimi
>giorni;
Da "Il nome della rosa" (il film, che' nel libro era scritta meglio)
>Ero fortemente determinato ad arrivare a Parigi entro quattro giorni; dove
>ero atteso dal Vescovo, che m'aveva convocato per affidarmi un incarico
>della massima importanza; la natura di tale incarico era a me totalmente
>oscura, a causa della laconicità del messaggio inviatomi da sua Grazia.
"Sua Grazia" e' il Conte (o nobile di simil rango). Un Vescovo e' solo
(credo) "Monsignore". Credo che "Sua Eminenza" sia invece riservato ai
Cardinali. Ma non ne sono troppo sicuro.
>In ogni modo , mentre la mia cavalcatura procedeva spedita e sicura sul
>selciato sconnesso e quasi inesistente , m'immersi un una lettura molto
>appassionante , era un racconto o meglio una cronaca di quanto era successo
>, molti secoli prima , nei pressi di Chartres; il libro riportava
1) hai mai provato a leggere a cavallo, specie su un selciato (sic)
sconnesso e quasi inesistente? Nemmeno io, ma nemmeno ci proverei.
2) non rendi nota l'epoca dei fatti, ma i tascabili li hanno comunque
inventati in questo secolo (alla fine degli anni '30, se ben ricordo).
Gli "in folio" erano di gran lunga troppo ingombranti, troppo pesanti
e soprattutto troppo preziosi per leggerli a cavallo.
>zona nessun convento e non dovendo un uomo timorato di Dio alloggiare in
>una locanda
Questa non la sapevo. E' davvero cosi', o ti serviva per giustificare
il resto?
>una musica che mi
>faceva gelare il sangue nelle vene ; preso dalla curiosità mi alzai
Ti fa gelare il sangue, e sei *solo* curioso? Uhmmm...
>Mentre avanzavo tra il fitto degli alberi mi accorsi di una cosa strana ,
un : non ci sarebbe stato malaccio
>l'atmosfera stava cambiando , il cielo era diventato di un nero cupo
>quella nebbia innaturale aveva , a mio parere, privato della vita
>gli alberi, che sembravano vuoti involucri, simulacri della vita che era
>stata in loro.
Frase bruttina anzicheno'. Specialmente l'inciso "a mio parere".
>no non potevo essere in un
>sogno, tutto era così irreale che difficilmente un sogno avrebbe potuto
>esserlo di più.
Curiosa affermazione. :-) E' tanto incredibile che *deve* essere vero.
>Ormai in preda alla curiosità
e dagli
>continuai ad avanzare fino a
>quando giunsi in prossimità di una radura, da li giungeva la litania, mi
>nascosi in un cespuglio e rimasi ad osservare la scena; la radura era ampia
Crisbiolo, ma un po' di punti, ogni tanto? Prova per esempio: dopo
"radura", dopo "litania", dopo "scena" (qui va bene anche ":").
Tra l'altro, spezzando di piu' il ritmo accentueresti l'atmosfera
onirica.
>spiazzo c'era un Dolmen e sotto la costruzione megalitica tre uomini con
>innanzi un falò
"con innanzi"?
>Ai margini della radura [...]
>era una cerimonia religiosa celtica.
Prendi una manciata di punti fermi e spargili lungo tutto il periodo
precedente, per esempio sostituendo gran parte delle virgole.
>veramente stava succedendo al centro della radura , i tre uomini s'erano
>messi difronte al falò
ma non c'erano gia'?
>legno ed iniziarono a perquoterli a terra, l'uomo dei tatuaggi prese tra le
Siccome han gia' detto, non infierisco sugli svarioni ortografici.
>Il tutto durò poco più di un istante ma per me sembrò un eternità; cessata
>ogni forma di vita nella vittima
perche', quante ne aveva?
>questa è
>l'ultima cosa che mi ricordo bene, perché all'improvviso, non so cosa o
>chi, mi colpì alla nuca e svenni.
(fine prima parte)
A parte qualche ingenuita' e la rottura del tasto "." (pero' fallo
riparare, senno' e' un guaio) mi e' piaciuto abbastanza. Pero' fino a
questo punto la storia non e' abbastanza originale: prendi una
qualunque antologia delle Bradley e ce ne trovi una manciata cosi'.
Adesso il difficile e' farla andare avanti. E io aspetto :-)))
frat che-gli-piace-anche-la-buona-fantasy
---
Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
---


title: Inizio novella

author: L'Universale

text:
La storia e' acrina, anche se come dice il frat-così- attento-e-preciso
di questo genere ne esistono tante. Proprio per questo, siccome le citazioni
in letteratura, che siano anche citazioni di forma, possono risultare molto
poetiche se usate in un certo modo, secondo me dovresti lavorare per rendere
questa novella una sorta di citazione originale, Mi spiego meglio, devi
aggiungerci qualcosa di tuo, molto personale, altrimenti perché leggere la
tua novella e non una già scritta in passato, che proprio perche' antica,
contiene in se' gia' un po' di mistero.
Ci sono delle descrizioni molte dettagliate sui vestiti ed i posti che di
per se' sono parte di storia interessante, dovresti pero' introdurli nella
narrazione in maniera piu' fluida, meno evidentemente descrittiva,
altrimenti appesantisci il ritmo che la suspence dovrebbe creare. E comunque
ci dovrebbe essere un po' piu' di tensione che esca dalla novella e contagi
il lettore, che gli dia una motivazione forte perche' continui a leggere
tutto, altrimenti questi legge frettolosamente solo per vedere come va a
finire. Forse potresti metterci piu' emozione... Scusa sono un po' stanca,
non so se mi spiego bene, magari chiedimi chiarimenti ...
Comunque secondo me vale la pena lavorarci un po' su, come esercizio,
perche' dato il soggetto poco intimista lavorandoci il racconto non perde di
verità, mentre tu puoi guadagnarci verificando un tuo stile.
Forse potrebbe essere piu' inquietante!
axel ha scritto nel messaggio <01bdb358$d8109020$d9c1dfc3@marte>...
>Salve mi chiamo Axel.
>Dopo tanto tempo passato a leggere ho deciso, più per un'ispirazione
>improvvisa, di provare a scrivere qualcosa Io; ma vivo sempre con la
>certezza di creare una vera porcheria.
>Per verificare se sono almeno in grado di compilare una lista della spesa
>ho buttato giù,  una piccola prova di inizio d'un romanzo e ve la regalo.
>Fatemi sapere se è di vostro gradimento, e se fa proprio schifo non evitate
>le critiche, anche le più cattive.
>
>
L'Universale


title: Un mio racconto

author: Porkospino

text:
Salve a tutti mi chiamo Alberto e ci terrei molto a ricevere qualche critica
su un mio racconto.
Grazie a chiunque avrà la pazienza di leggerlo tutto.
@lby
"Brindisi"
Si si, lo so che non ci volete credere, ma è proprio così, non è una mia
fantasia ve lo assicuro; io incontrai la donna della mia vita proprio il
giorno della mia dipartita terrena, si proprio così e se devo dirla tutta, è
stata proprio lei ad uccidermi.
Ricordo che l'avvenimento in se non suscitò molto scalpore a Corvecchia, il
paesino marchigiano testimone della mia morte, e tutto si risolse in un
breve trafiletto nel giornale locale del giorno dopo, accompagnato da
qualche lacrima fugace di qualche mio amico troppo sentimentale, e neanche
una settimana dopo la gente si era già dimenticata di tutto. D'altronde è
questo lo scopo che si sono sempre prefissati tutti i giornali di cronaca e
i telegiornali:  generare indifferenza verso tutto. Ti sbattono ogni giorno
davanti agli occhi omicidi, massacri, stupri, delitti innominabili, ma come,
sembrava un così bravo ragazzo! E l'opinione pubblica è talmente vaccinata
da non scandalizzarsi oramai di fronte a niente e non batter ciglio alcuno
nemmeno davanti agli orrori più indicibili. Ecco perché ho sempre evitato
con cura i giornali e i TG; mai che parlassero di qualcosa di buono, sempre
lì a ricordarci che la gente muore nei modi più atroci, e più una morte è
"originale" e crudele e più fa notizia e genera audience, come già accade in
quelle trasmissioni come Real Tv, che come se si trattasse di un film, ci
propinano, senza mezzi termini, la morte in diretta. Un giorno penso
finiremo come in quell'altro film "The Running Man" dove a degli ergastolani
viene promessa la libertà in cambio della sopravvivenza in una arena con
lottatori professionisti e tutto trasmesso on-line nelle tv di tutto il
mondo: la morte in diretta, yeah!
Ma il 14 Agosto del 1999 non è stato un giorno con una morte qualsiasi, non
per me; gli altri possono pure dimenticare, io no.mai; per la prima volta
nella mia vita io Pietro Chanel, si proprio come il santo o il profumo se
preferite, mi sono innamorato; è stato come quando ti trovi su un vagoncino
di testa nelle montagne russe; il tuo vagoncino all'inizio del tragitto
comincia ad arrampicarsi lento nel punto più alto del percorso a binari e tu
hai tutto il tempo per sentire il respiro farsi sempre più pesante, il cuore
battere forte dentro la cassa toracica e un groppo in gola farsi largo nella
trachea quasi a volerti soffocare, mentre ad un metro da te ti aspetta il
grande salto; anche se per me c'è stato il grande buio.
E' un po' come la sensazione che si prova dopo aver visto al cinema uno di
quei film sentimentali con Meg Ryan o Gwineth Paltrol; quelli che al termine
della proiezione ti commuovi sempre per il lieto finale strappalacrime; o
almeno io mi commuovevo spesso e se mi trovavo al cinema, o fingevo
interesse per i titoli di coda lasciando che la sala si sfollasse, o
sotterravo la mia testa, come uno struzzo, sotto la poltroncina davanti
fingendo di allacciarmi le scarpe per nascondere gli occhi arrossati.
Ragione per cui questi film ho sempre evitato di vederli in compagnia,
proprio per via di quegli sguardi misti a ironia e disprezzo che provengono
da parte di tutte quelle persone che non sono in grado di capire,
comprendere, gli "indifferenti", e ti scrutano come una specie di animale,
ormai destinato all'estinzione; e poi guardate come veste, neanche una marca
o un'etichetta degna di nota! Già, già, c'est moi, mesdames et messieurs.c'
est moi.
Perché uso il passato? Ma come, ancora non avete capito che sono morto? O
forse non ci credete eh? La cosa non mi sorprende né m'interessa poi gran
che, affari vostri. Sono morto il 14 Agosto del 1999, ucciso da una donna
molto speciale: la donna di cui mi innamorai proprio nell'istante in cui mi
investii con la sua Diana rossa e bianca decappottabile. Curioso no? Il
destino a volte lancia i suoi dadi sul tavolo da gioco facendo uscire numeri
del tutto imprevedibili, come quella volta che quattordicenne caddi da una
bicicletta da corsa mentre correvo giù per una ripida discesa del parco
Valenzi vicino a Pesaro, e a 50 centimetri dal mio naso trovai 900 lire per
terra: il prezzo per la mia esibizione capitombola. Beh, il 14 Agosto del
1999 non trovarono proprio soldi a 50 cm dal mio naso, ma una macchia
irregolare di sangue sull'asfalto sporco che cresceva progressivamente, c'
est la vie!
Se ho sentito dolore? No, non direi è stato tutto piuttosto rapido, erano le
10 e 35 per l'esattezza: l'ora della pausa caffè, sapete noi della Dora
Assicurazioni, abbiamo un detto: toglieteci tutto, ma non la pausa caffè,
facendo la rima a Cindy Crowford nella pubblicità della Breil, e vi
sconsiglio di avvicinarvi presso i nostri uffici nella mezz'ora che va dalle
10 e mezza alle 11: rischierete di non trovare nessuno. E se sareste
arrivati dopo le ore 11 del 14 Agosto del 1999 e avreste cercato il
sottoscritto nel terzo ufficio a destra in fondo al corridoio, subito dopo
quel folto cespuglio che Linda, la nostra segretaria, si ostina a chiamare
pianta messicana, non mi avreste trovato seduto nella mia poltrona di finta
pelle nera intento a migliorare il record di tetris-3d su un vecchio 486
dell'Olivetti, non mi avreste trovato neanche nel bagno di quel piano dove
sicuramente qualcuno avrebbe potuto immaginare che io mi trovassi in quel
momento, niente di tutto ciò perché io in quel momento giacevo in mezzo all'
asfalto ad un bell'isolato di distanza con la testa spaccata e con gli arti
del corpo contorti in una posizione innaturale, ed un sorriso da beota
dipinto sul viso: una morte dolce la potrebbe definire qualcuno, ma non ci
scherzerei poi tanto.
Ma non preoccupatevi, il mio collega Diego Moratta avrebbe subito preso la
situazione in pugno facendovi accomodare nel suo ufficio, una porta un po'
più avanti sulla sinistra, prima dell'ascensore, chiedendovi dopo i
convenevoli di rito se avreste gradito una tazza di the o caffè; è questo il
motto della nostra Compagnia: "prendili per la gola in tutti i sensi".
Ricordo che veniva mensilmente un "giacca nera e cravatta cachi"
direttamente da Milano col compito di insegnare a noi impiegatucci le buone
maniere: "il programma galateo-professionale" lo chiamavano loro e per dirla
in una parola intendevano "educarci" .stronzate dico io.
E proprio dopo un quarto d'ora, quando il buon Moratta avrebbe insistito
nell'offrirvi i pasticcini Star, sempre ottimi abbinati con il thè e a casa
la moglie lo pregava di non lasciarla mai senza: il suo copione preferito e
a quel punto la maggior parte dei clienti cedeva all'assaggio, ecco che
qualcuno avrebbe urlato: Chanel, Chanel è stato investito!
Che cosa buffa: stipulavo da un'eternità polizze vita e io non ne feci mai
una. Ho sempre pensato che portasse una sfiga tremenda mettere i soldi da
parte per quando sarei morto, e poi sono stato sempre un po' egoista in vita
e mi sono sempre domandato perché dalla mia morte ci dev'essere qualcuno che
possa trovare in un qualche modo giovamento; per non parlare di tutti gli
omicidi che avvenivano in giro aventi per movente la riscossione delle
suddette polizze da parte del partner; il più delle volte era la moglie d'
accordo con l'amante, se diamo credito a quei thriller da quattro soldi che
in seconda serata vengono trasmessi in bianco e nero su quei canali
regionali che nessuno ha mai il coraggio di guardare: italia7 & compagni.
Non che avessi di simili problemi, visto che avevo divorziato da mia moglie
Amanda già da circa 3 anni e per quel che ne sapevo se la spassava in
Australia assieme ad un pittore-artista di nome Josuè Marchì, Marphì o giù
di lì.contenta lei! Mentre per l'eventuale polizza avrei sicuramente reso
beneficiario il mio gatto Morpheus e provate ad immaginare che vita da
pascià potrebbe trascorrere, eh? Pesce fresco ogni giorno, tante poltrone in
pelle "umana" su cui affilare le unghie senza il minimo rimprovero di
chicchessia, gattine in calore in ogni momento, un locale adibito
appositamente per la caccia alle mosche, un altro con tante mattasse di lana
eccetera eccetera. Ma non mi andava ecco tutto.
Ed eccomi lì ad attraversare via Mazzini ogni giorno, escluso il sabato e la
domenica e i periodi di ferie, da circa 15 anni per raggiungere il Caffè
Leo, dell'omonimo gestore  e mai che un moscerino mi avesse sporcato il bell
'abito grigio; c'era stata la volta che, l'inverno scorso, inciampai sul
marciapiede prendendomi una brutta distorsione, ma quella volta fu solo da
ridere anche perché nella caduta coinvolsi anche 3 passanti, che gaffe! E
poi. sono sempre stati gli altri che hanno avuto bisogno delle polizze vita,
non io che le stipulavo.
Sarà stata forse l'abitudine, la distrazione o entrambe che quel giorno mi
videro talmente incosciente non lo so, ma fatto sta che mentre attraversavo
la strada, assorto in non so quale pensiero, un clacson attirò la mia
attenzione alla mia sinistra, accompagnato da un fastidioso e assordante
stridore di pneumatici. Un attimo dopo ha forse dell'incredibile: vidi quei
capelli castani, mossi e scesi lungo quel suo collo lungo e lievemente
latteo, quel suo viso dai lineamenti così comuni, ma allo stesso tempo così
preziosi anche se contratti in quella smorfia di terrore e io, fermo,
immobilizzato lì dall'intensità delle emozioni che mi stavano investendo,
proprio come rimangono i conigli sul ciglio delle strade di campagna quando
vengono abbagliati da qualche faro di automobile. Ricordo di aver abbozzato
un mezzo sorriso perdendo il mio sguardo dentro quei suoi occhi intensi e
poi . l'intensità di quel colore mi ha compenetrato e tutto intorno è
diventato buio e silenzioso.
Quand'ero in vita mi sono sempre fatto una certa idea, come del resto credo
un po' tutti, di cosa ci sarebbe potuto essere o meno dopo la morte, e un'
educazione cattolica e qualche libro letto un po' qua e un po' la, mi
avevano persuaso a credere che dietro la morte fisica si celasse una sorta
di paradiso soggettivo, creato su misura dalle proprie convinzioni
religiose. E' ancora un po' presto per dirlo, non lo so, ma per adesso la
realtà sta deludendo le mie aspettative in merito. Tutto è buio e
precisamente non so' come orientarmi, sento di non avere un corpo o una
qualsiasi forma ben precisa e anzi ho la sensazione di appartenere al buio
che mi circonda, anche se sento di essere in una qualche maniera "raccolto".
Credo che se cedo volontariamente e mi lascio andare, ciò che io chiamo
anima o il mio io, andrà a disperdersi e entrerà a far parte di questa densa
coltre di oscurità: diventerò un tutt'uno con essa; da individualità ben
precisa entrerò a far parte del Nulla, del Tutto. Ma penso che il mio legame
materiale con il mondo sia ancora troppo solido e il pensiero di una simile
disgregazione dell'anima o quel che è mi terrorizza letteralmente e mi
congela le ossa, se le possiedo ancora. Quindi per adesso non posso far
altro che resistere, per quanto mi è concesso, tenendomi saldo, ancorato a
me stesso e a quello che ero. E poi non riesco a non pensare che a lei. Lei:
il mio amore, e se è vero che questo posto è in grado di esaudire i miei
desideri, non vedo perché non possa esaudire quello che nutro talmente
fortemente nel volerla qui con me. Sapete quando ero in carne in ossa,
soffrivo di una certa mania ossessiva: quel che desideravo dovevo ottenerlo
a tutti i costi; e vi assicuro che non ho mai trovato ostacolo talmente
insormontabile da farmi rinunciare ai miei desideri, e non sarà certo la
morte a fermarmi.parola di Pietro Chanel.
Oltre a questa mania ossessiva verso i miei desideri, coltivavo parecchi
altri vizi, e mi piace pensare che questi ultimi si prendessero cura di me;
"il padre dei vizi" soleva soprannominarmi Fausto Abernati, un mio vecchio
compagno di liceo e devo dire che non mi dispiaceva il nomignolo, anche
perché già di per se proclamava la mia diversità.
Queste "abitudini" mi hanno accompagnato per tutto il corso della mia breve
vita: 46 anni e la ragione penso che sia da attribuire al fatto che ho
sempre voluto distinguermi, differenziarmi in una qualche maniera dalla
massa comune dei "senza volto" come li chiamavo io, gli indifferenti senza
volto: persone tutte identiche nel vestire, nel parlare, nel comportarsi,
nel vivere ecc.ecc. ho sempre avuto il terrore di appartenere alla massa; i
miei vizi hanno avuto il compito di innalzarmi, distanziarmi da loro,
facendomi sentire più vivo, meno fantoccio, più vero. Adoravo per esempio
affezionarmi agli oggetti, i libri, la macchina, l'orologio, il profumo ecc,
ad alcuni davo persino dei nomi e instauravo una sorta di dialogo
confidenziale non basato sulla comunicazione verbale, certo, ma più su un
piano spirituale e profondo; come se avvertissi attorno a loro una certa
aurea influenzabile. Sono per intenderci un feticista: una di quelle persone
convinte che alcuni oggetti siano dotati di una sorta di anima che cresce e
viene influenzata dall'ambiente circostante caricandosi di certe sensazioni
positive o negative a seconda di ...di., beh che c'è?  Pensate sia pazzo,
vero? Non me ne frega un accidenti, oramai; non ho più niente da perdere né
da nascondere, come la mia passione per l'arte masturbatoria. Volete farvi
due risate? Beh, allora ascoltate qui.
Perché vergognarsi? Sapete, quando da piccolo mi masturbai per la prima
volta, rimasi per un certo senso sconvolto e spaventato per l'esito denso e
biancastro di quell'incerto massaggio, e ricordo ancora cosa mi disse mio
padre quando se ne accorse scrutando il mio viso dall'espressione perplessa.
Mi prese sulle ginocchia, un braccio intorno alle spalle e poi, come se si
trattasse di una confidenza che faceva ad un caro amico dietro un bel
boccale di birra mi disse: "Caro Pietro, ci sono poche cose certe al mondo."
mi sussurrò poi quasi con il timore che qualcuno lo sentisse ".il fuoco
brucia, la vita è breve e l'uomo si masturba". Forse è l'unico tra i rari
dialoghi che noi due avessimo mai avuto senza che mi lasciasse qualche
cicatrice addosso. E si, perché mio padre aveva, di sovente, un modo tutto
suo di parlare con me e propinarmi i suoi insegnamenti: si avvaleva dell'
aiuto del Signor-Cinto- di- Cuoio e del Signor-Mestolo. "un giorno mi
ringrazierai" soleva dirmi al termine dei nostri dialoghi. Grazie, grazie
papà, grazie.
Ma torniamo ai miei vizi, ed in particolare alla masturbazione: il terzo
punto delle poche cose certe nel mondo dopo il fuoco che brucia e la vita
che è breve. Se sarebbe stata una cosa che avrei fatto fino a quando sarei
stato vecchio,speravo, allora perché non farla con un pizzico di fantasia?
Potrei stare per delle ore adesso a raccontarvi nei minimi particolari di
come le mie tecniche masturbatorie evolsero dalla semplice e vecchia tecnica
manuale all'utilizzo di "arnesi del piacere" sempre più raffinati quali
arance, bucce di banana, una volta anche l'aspirapolvere , ma vi risparmio i
particolari, fino ad arrivare alla massima espressione di tutte le tecniche
mai adoperate: l'arnese del piacere di cui vado fiero, la borsa dell'acqua
calda con il bagnoschiuma Venus all'albicocca come lubrificante; ma mi rendo
conto di aver destato non poche polemiche e indignazione da parte dei
benpensanti; già m'immagino le voci dei più: ma come, lei che piange davanti
ad un film sentimentale, poi fa anche quelle.quelle cose? Già proprio così;
ho detto di chiamarmi come un santo, non di vestirne i panni. E parliamoci
chiaro: chi di voi non possiede segreti, vizi anche più vergognosi dei miei?
Sono stato un uomo, un essere umano sia nel bene che nel male, proprio come
lo siete voi.
Mi rendo conto di essermi dilungato molto lo so, probabilmente sono un po'
uscito dall'argomento principale, ma sapete com'è? Sono morto e la
cognizione del tempo qui è diversa da quella che avevo in vita, e si avevo
anche una vita e... ma lasciamo perdere, rischierei di annoiarvi e in quanto
assicuratore so cosa significa quando un cliente si annoia: si perde un
contratto e non voglio certo perdere questo, anche perché inconsciamente so
che il prezzo da pagare qui è molto più alto di un semplice cliente perso
che esce da quella porta; non che qui ci sia una porta, ma in senso
figurato . dai che avete capito cosa intendo! E' buffo, ho sempre usato il
plurale rivolgendomi a voi, quasi certo che foste degli esseri umani, ma
vedete anche dopo la morte mi porto dietro alcune delle mie abitudini
sociali di praticità; come salutare qualcuno usando un "salve" per non
correre il rischio di sbagliarsi nel scegliere il "buongiorno" o il
"buonasera". E così pure nel darvi del Voi; infatti è chiaro che se ad
ascoltarmi siete più di uno, il plurale non può che calzare tranquillamente;
viceversa il "Voi" non può che rivestire forma di rispetto se rivolto ad una
sola pers. ehm. entità. Sono un uomo pratico, o meglio lo ero ed in un certo
senso lo sono ancora.
Dura a staccarsi da me è anche la mia filosofia da quattro soldi che mi fa
riflettere su alcune cosette: se è vero che posso parlare e posso ascoltare
la mia voce, significa che dopo la vita c'è qualcosa, sempre secondo questo
enunciato posso arrivare a dedurne che se parlo qualcuno può sentirmi:
niente è per caso, questa è la mia seconda legge filosofica, secondo cui
qualsiasi gesto prodotto, ha una qualche ripercussione logica ben precisa.
Bene, adesso, se c'è qualcuno che mi ascolta, è chiaro che probabilmente io
sia in grado di influenzarlo e visto che in vita il mio mestiere mi portava
a convincere le persone, non vedo perché qui non possa accadere qualcosa di
simile. Non so chi devo convincere, influenzare, ma so che devo farlo, non
devo lasciarmi andare, devo concentrarmi e non lasciare che il buio s'
impossessi di me adesso che sono ancora me stesso, adesso che i ricordi
tengono insieme la mia essenza di uomo. Ho anche amore dentro: il mio ultimo
appiglio alla vita e non posso andarmene senza Lei: la donna che mi ha
investito. Lo so non è normale, ma è il mio ultimo pensiero e le emozioni
intense che mi hanno legato a lei, ancora adesso mi coinvolgono. Sento caldo
tutto d'un tratto e ho la forte sensazione che Lei mi stia vicino, lo sento,
non so come sia possibile ma avverto il suo amore, la sua energia e le sue
lacrime.
Grazie sconosciuto Amore. Grazie del calore che sei in grado di trasmettermi
anche attraverso i confini finiti della materialità della vita. Io sono qui
e tu sei la, ma siamo insieme, vicini. Credo di non essere mai stato tanto
felice in vita mia. Senza te sono sicuro che adesso non sarei più me stesso,
sarei qualcos'altro, apparterrei all'infinito, sarei senza identità, il
niente, il tutto.
Io sono Pietro Chanel e amo.
Nella stanza poca luce filtra attraverso le tapparelle abbassate. L'intonaco
bianco delle pareti e il mobilio chiaro danno la sensazione che la stanza
sia più luminosa di quello che è realmente. Il bip-bip regolare di un
apparecchio per il monitoraggio dei parametri vitali interrompe
saltuariamente i singhiozzi convulsi di una donna dalla carnagione lattea e
dai capelli castani e mossi. Gli occhi della donna, come due bacini pieni,
straripano lacrime di dolore e di amore per lo sconosciuto in coma
irreversibile sul lettino d'ospedale. Non conosce quell'uomo, ma qualcosa
dentro la lega forte forte a lui.
Virginia ha investito un uomo. Quell'uomo ha investito il suo cuore.
In quella stanza bianca Virginia stringe forte la mano di Pietro e da quella
stretta fuoriesce, tra le dita, calore, lacrime, sangue, amore, morte, vita
e tutto si amalgama, si fonde e si confonde. Il letto come una spugna
assorbe tutto, assorbe anche la stanza con le tapparelle, la donna, l'uomo e
le loro storie. Nell'infinito, nel vuoto del caos, nella tana del nulla,
nella culla del tempo, quel materasso verrà strizzato, spremuto fino all'
ultima goccia fino a riempire un bicchiere e allora una mano dal buio
uscirà, afferrerà delicatamente la coppa del bicchiere, una voce
incomprensibile pronuncerà, maestosa, un breve, ma saggio discorso e poi con
il bicchiere in alto si leverà un brindisi.


title: Un mio racconto

author: Randy

text:
Porkospino <
porko...@tin.it
> wrote
> Si si, lo so che non ci volete credere, ma è proprio così, non è una mia
> fantasia ve lo assicuro; io incontrai la donna della mia vita proprio il
> giorno della mia dipartita terrena, si proprio così e se devo dirla tutta,
è
> stata proprio lei ad uccidermi.
Ecco, hai già detto tutto e quelli come me smettono di leggere qui 8)))
ps: sì con l'accento ;)


title: Un mio racconto

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
9g7ujq$2bl$1...@diesel.cu.mi.it...

ahahah! Hai ragione svelando che il protagonista è già morto rischierei di
perdere molti potenziali lettori (Te per primo... dai ti prego torna!). Ma
pensavo che l'evento straordinario che vede un morto parlare sia qualcosa in
grado di stimolare un po' di curiosità; perchè parla se è morto? Su dai di
la verità che vuoi sentire cosa può avere mai da raccontare questo
personaggio! :-)))


title: Un mio racconto

text:
Porkospino <
porko...@tin.it
> wrote
> > > Si si, lo so che non ci volete credere, ma è proprio così, non è una
mia
[cut]
> > > stata proprio lei ad uccidermi.
Toglierei sì sì lo so che non ci credete e un sacco di altra roba. Invasivo,
ridondante.
Se proprio il tutto con: "Non è fantasia: la incontrai il giorno che commise
omicidio.
> ahahah! Hai ragione svelando che il protagonista è già morto rischierei di
Non solo dici che è morto (il fatto che parli da morto è un dato di fatto
ormai non stimola più niente), ma anche come (ucciso) e per mano di chi (la
donna amata).
Che altro c'è da sapere? 8)))
> la verità che vuoi sentire cosa può avere mai da raccontare questo
> personaggio! :-)))
Magari se riduci il numero di parole di un buon 40-50%, aiutando oltretutto
il lettore a risparmiare tempo ;)


title: Un mio racconto

text:
Certo se seguivo il tuo consiglio adesso mi troverei davanti un altro
racconto, infatti omettendo le informazioni che invece ho la cura di
sottolineare all'inizio, avrei sicuramente dovuto tirarle fuori alla fine
con il classico e osannato colpo di scena spiazzante, ma non era nel mio
intento. Mi sono preoccupato invece di dare un certo spessore al
protagonista in modo che fosse in grado di mantenersi in piedi da solo e
coinvolgesse in una qualche maniera il lettore stuzzicando in lui interesse,
simpatia, complicità e confidenza, come quei dialoghi interminabili alla
Quentin Tarantino, quei dialoghi che vivono per conto loro senza il bisogno
di qualche artefatto basato sulla stimolazione di una qualsivoglia
curiosità. dialoghi interessanti, punto e basta.
Non posso che ringraziarti per i tuoi schietti suggerimenti e in fatto di
prolissità dovrei forse cercare di adoperare un po' di più le forbici anche
se sono un po' del parere che il lettore di oggi se la tiri un po' troppo,
nel senso che lo vedo molto poltrone, viziato, desideroso di avere la pappa
bella pronta e servita... un po' snob se vogliamo, non lo pensi anche tu?
Uno scrittore oggi lo vedo come una sorta di puttana letterale che truccata
al punto giusto cerca di attirare più lettori possibili. Lo scritto non lo
vedo più come qualcosa che sia fine a se stesso, ma qualcosa che prima deve
fare i conti con il gusto del lettore e uno prima di scrivere qualcosa non
può far a meno che chiedersi "che cosa vuole la gente"?
Credo che nel gioco Lettore-Scrittore il primo abbia troppa voce in capitolo
sul secondo e la domanda giusta non è "Che cosa vuole il lettore" ma "Che
cerca di comunicare quello scrittore"?


title: Un mio racconto


title: Un mio racconto

text:
Porkospino <
porko...@tin.it
> wrote
> racconto, infatti omettendo le informazioni che invece ho la cura di
> sottolineare all'inizio, avrei sicuramente dovuto tirarle fuori alla fine
> con il classico e osannato colpo di scena spiazzante, ma non era nel mio
Non è detto. Il ragionamento a compartimenti stagni mostra solo i limiti di
chi pensa.
Sono scelte. Scrivi come credi. Dal canto mio nei panni di lettore ti
comunico che mi fermo al primo paragrafo, magari il resto del mondo non lo
fa. Gli altri consigli che ti ho dato sono solo caramelle da uno
sconosciuto.
> coinvolgesse in una qualche maniera il lettore stuzzicando in lui
interesse,
> simpatia, complicità e confidenza, come quei dialoghi interminabili alla
> Quentin Tarantino, quei dialoghi che vivono per conto loro senza il
bisogno
Non conosco i libri di Tarantino. Un racconto non è un romanzo non è una
sceneggiatura ecc.
Io non sono tutti i lettori ma personalmente non mi sento coinvolto da uno
che si presenta sfoggiando simpatia, complicità e confidenza. Dipende dal
carattere del singolo, immagino. A me vien da dire "Ma che vuoi, chi ti
conosce, smamma please", magari un altro no è felice e lo abbraccia di
slancio.
> se sono un po' del parere che il lettore di oggi se la tiri un po' troppo,
Quale lettore?
> nel senso che lo vedo molto poltrone, viziato, desideroso di avere la
pappa
> bella pronta e servita... un po' snob se vogliamo, non lo pensi anche tu?
No, io non conosco "il lettore". Possiamo parlare di target, di mercato, di
gusti e tendenze dominanti negli anni 2000, ma non so chi sia questo lettore
di cui parli. Imho chi legge è desideroso di leggere per definizione, il
resto è contorno. Se ti piace pensare che sia pigro e svogliato allora
scrivi per persone pigre e svogliate: è una scelta anche questa. Immaginano
che esistano anche lettori pigri e svogliati che aspettano solo di leggerti.
Che sia un mercato di nicchia oppure no è una valutazione soggettiva, non ho
statistiche sotto mano. Tu ne hai per fare certe affermazioni? :)
> Uno scrittore oggi lo vedo come una sorta di puttana letterale che
truccata
> al punto giusto cerca di attirare più lettori possibili. Lo scritto non lo
Anche qui, non conosco lo scrittore. Immagino che esistano scrittori puttane
e scrittori vergini. I compartimenti stagni li vedo bene solo a Suez e
Panama: la geografia concettuale mi sembra una forzatura.
> fare i conti con il gusto del lettore e uno prima di scrivere qualcosa non
> può far a meno che chiedersi "che cosa vuole la gente"?
Già. Ti posso solo dire cosa voglio io, per la gente devi chiederlo alla
gente.
> Credo che nel gioco Lettore-Scrittore il primo abbia troppa voce in
capitolo
> sul secondo e la domanda giusta non è "Che cosa vuole il lettore" ma "Che
> cerca di comunicare quello scrittore"?
La domanda è: senza un lettore chi è che si chiede cosa vuole uno scrittore?
Se ti piace l'autorefenzialità buon per te. Ecco un'altra scelta. E'
vergognoso, come si fa a vivere così? Siamo invasi dalle scelte! Uffa. 8)))


title: Un mio racconto

text:
"Porkospino"
(...)
>Non me ne frega un accidenti, oramai; non ho più niente da perdere né
>da nascondere, come la mia passione per l'arte masturbatoria.
Non voglio essere considerato
un bacchettone, ma i particolari
onanistici li avrei lasciati da parte.
Fino a quel momento non mi era dispiaciuto,
anche se condivido la critica di Randy.
Linus
(c.a.p.i.s.c.e.)
ps: anche sé, quando è pronome, va accentato.


title: Un mio racconto

author: Manuel

text:
On Thu, 14 Jun 2001 07:21:37 +0200, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>Un racconto non č un romanzo
Questa affermazione sembrerebbe banale, ma mi ha stupito molto.
Secondo me ci si ostina a voler dare etichette che si pretenderebbero
condivise, ma non hanno senso.
Sono solo sovrastrutture (so so so, non c'č male) create dalla cricca
dei critici per avere comunque qualcosa da dire e piů gente ci crede
piů hanno da mangiare.
Manuel


title: Un mio racconto

text:
Manuel <
ab....@katamail.com
> wrote
> >Un racconto non è un romanzo
> Secondo me ci si ostina a voler dare etichette che si pretenderebbero
> condivise, ma non hanno senso.
> Sono solo sovrastrutture (so so so, non c'è male) create dalla cricca
> dei critici per avere comunque qualcosa da dire e più gente ci crede
> più hanno da mangiare.
La cricca dei critici. Può essere, ma imho risulta al minimo di approccio
diverso lo scrivere una storia in 5 pagine piuttosto che in 500. Cose come
l'approfondimento psicologico, l'intreccio narrativo, lo sviluppo della
trama, l'ambientazione... Cose che di solito a mettercele tutte ci vogliono
pagine e pagine (a meno di barare rimpicciolire la dimensione del font ;).
Anche la divisione tra corsa sui 100 mt e maratona si tratta comunque di
spostarsi dal punto A al punto B, ma non credo che la differenza sia frutto
di etichette imposte dalla carboneria dei cronisti sportivi. Che dire poi
del fatto che il critico sia in grado di produrre cibo dall'ingenuità dei
credenti? Alla faccia dei miracoli 8)))
Ad ogni modo magari hai ragione tu però a me non mi cambia niente questo
fatto del sapere con assoluta certezza che sia così o cosà. Scrivo mangio e
dormo lo stesso: sono molto superficiale e scettico quando si tratta di
trovare la Verità con la v maiuscola 8)


title: Un mio racconto

author: Carlos G.

text:
Manuel ha scritto:
>
> Sono solo sovrastrutture (so so so, non c'č male) create dalla cricca
> dei critici per avere comunque qualcosa da dire e piů gente ci crede
> piů hanno da mangiare.
Certo: le strade sono un'invenzione della potentissima lobby degli
asfaltatori, dita e collo sono state introdotte nell'essere umano su
pressione dei gioiellieri e, che io sappia, le galline non esistevano
finché i fabbricanti di forni e cucine a gas non sono scesi in piazza
per chiederne la creazione.


title: Un mio racconto

text:
On Thu, 14 Jun 2001 08:30:04 GMT, "Carlos G." <kxsj...@bhdkrfg.kfj>
wrote:
>Certo: le strade sono un'invenzione della potentissima lobby degli
>asfaltatori, dita e collo sono state introdotte nell'essere umano su
>pressione dei gioiellieri e, che io sappia, le galline non esistevano
>finché i fabbricanti di forni e cucine a gas non sono scesi in piazza
>per chiederne la creazione.
interessante il tuo punto di vista, ma che ci azzecca, scusa?
io difendo il mio: ciò che esiste è la pagina scritta, poi chiamala
come vuoi.
Manuel


title: Un mio racconto

text:
On Thu, 14 Jun 2001 10:25:46 +0200, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>a me non mi cambia niente
neanche a me, per la verità, viva l'italia!
si possono scrivere 5 pg o 500, certo, resta il fatto matematico che
500 è uguale a 5 per 100. voglio dire sono modi diversi di servire la
pietanza. ad un ristorante ti offrono dieci assaggini (argh!) ad un
altro un tacchino intero magari farcito, poi tu scegli dove e cosa
consumare, a seconda dello stomaco della fame del tempo, della
compagnia etc. prendi una storia di 500 pg e vi troverai dentro tanti
pezzi servibili individualmente così come è possibile mettere insieme
tante piccole storie per fornire un approfondimento caratteriale, dare
un'idea di un'epoca, di un popolo, un intreccio amoroso etc.
Manuel


title: Un mio racconto

text:
Manuel <
ab....@katamail.com
> wrote in message
3b28869d...@news.CIS.DFN.DE...
> compagnia etc. prendi una storia di 500 pg e vi troverai dentro tanti
> pezzi servibili individualmente così come è possibile mettere insieme
> tante piccole storie per fornire un approfondimento caratteriale, dare
Uno di essi quello uniforme/omogeneo/strutturato/coerente lo definisco
romanzo, l'altro lo definisco "insieme di tanti pezzi servibili così come è
possibile mettere insieme" e magari sono tanti racconti pezzi di manzi
diversi che vorrebbero unirsi nella carne alla tartara franchestein
letterario fa tanto eversivo controcorrente avanguardia intellettuale a me
mi ma però si no di se non stesso e ai miei occhi la percezione soggettive è
che rimangono comunque divisi et imperantibus secula seculorum se tu li vedi
uniti chiamali ro-manzo ro-vacca per me puoi chiamarlo anche Gioacchino la
realtà chiamala come ti pare quella se ne frega siamo noi che ci serve
sapere cosa è unito e cosa è diviso tanto per intenderci sennò vai dal
macellaio e chiedigli un pezzo di erbivoro ruminante schiattato tanto sempre
carne è, solo i macellai la dividono in pezzi obbediscono ai buongustai che
sono una cricca e mangiano facendoci credere che il filetto è diverso dalla
polpa non è vero esiste solo la bistecca in principio era la bistecca e le
distinzioni sono inutili falla arrosto allo spiedo al burro mangiala cruda
sempre lo stesso sapore è, la stessa cosa è perchè basta frullare il tutto e
versarlo in un solo bicchiere ed ecco l'unità del tutto la Verità assoluta
dell'essere carne nello spirito e nell'anima il materialismo storico del
divenire carnivori comun denominatore che unisce popoli e razze da qui alla
fine del mondo amen così sia 8))))


title: Un mio racconto

text:
On Thu, 14 Jun 2001 13:15:16 +0200, "Randy"
<The_rea...@noshitYahoo.com> wrote:
>chiamali ro-manzo ro-vacca per me puoi chiamarlo anche Gioacchino
bello questo tuo pezzo, ma non ne condivido il significato. le
differenze ci sono, tante, mille, una per ogni opera scritta. cosa
unisce i promessi sposi all'ulisse? e che diversifica il giardino dai
sentieri che si biforcano dal castello? cosa hanno in comune l'uomo
senza qualità e la cognizione del dolore? i ventitre giorni della
città di alba e anonimo veneziano? la ginestra e fatti mandare dalla
mamma? ogni pezzo scritto è unico e solo il nostro bisogno di
omogeneizzati ci fa accomunare guerra e pace con anche le formiche nel
loro piccolo ...
sempre secondo me, ad libidum.
Manuel