title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

author: Luigi Melilli

text:
TONINO O DELL'AFFETTO PIÚ PURO
Racconto di Luigi Melilli
Era stata una serata assai pesante. Verso la una di notte, quando abbandonai
il capezzale del mio amico gravemente malato, addolorato e sfiduciato
sedetti sul muricciolo della piazza del paese, proprio dinanzi al  campanile
e mi ripiegai su me stesso tenendomi il capo tra le mani Era una caldissima
notte di fine luglio e nel silenzio non si sentiva che qualche ululato o
abbaiare di cane, anch'essi peraltro assai rari.
Quasi piangevo pensando al mio povero amico Mirdinando che avevo lasciato
rantolante nel letto, con gli occhi assenti e già intorbidati dall'agonia,
quando un sasso mi sibilò sinistramente vicinissimo all'orecchio destro.
Sobbalzai dallo sgomento e vidi Tonino correre forsennatamente verso di me a
braccia aperte ed con nella gola una specie di risata, e quando finalmente
mi raggiunse, mi si gettò addosso con tutta la spinta della sua corsa. Se
non ne avessi preveduto l'impatto saremmo finiti entrambi di sotto il
muricciolo, ma l'attendevo, perché l'avrei riconosciuto anche al buio tanto
era caratteristico e personale quel suo gorgogliare.
"Fregati però, Tonino mio"! gli dissi con voce serena stringendolo a me;
"non lo sai che se mi coglievi mi avresti ammazzato?"
"Ammazzato?" ripetè lui spaventatissimo. Ma si riebbe subito. "No, io ci
azzecco sempre. io coi sassi ci ammazzo le mosche.. Io tiro. tiro., mai
cilecca!" E per tutta risposta mi saltò sulle ginocchia provocandomi un male
d'inferno con il suo peso.
Che c'era stato tra noi? Non sarei riuscito a ricordarlo se non fosse stato
Tonino stesso a raccontarmelo una volta che la nostra amicizia si fu
consolidata, in un momento in cui la sua mente era limpida
Mi raccontò  che "tanti, tanti anni prima, quando lui era ancora tanto
piccolo", alla fiera di S. Lucia l'avevo difeso da una donna e da un
carabiniere che gli volevano levare la trombetta che era sua...         Non
feci fatica a ricordare quella mattina grigia di dicembre e quel bambino che
furtivamente aveva preso una trombetta da una bancarella della fiera
fuggendo poi via felice come se avesse conquistato chissà che fortuna.
Ricordavo anche le grida di Madalena, la proprietaria della bancarella e il
suo goffo correre dietro a quella creaturina di forse otto anni, ma dal
comportamento di un bambino che non ne avesse più di quattro e di come
riuscì a richiamare l'attenzione di un carabiniere che si parò innanzi a
Tonino e lo costrinse a fermarsi per levargli quella trombetta.
Era una grigia mattina, ripeto e le grida di Tonino sovrastavano l'urlio
confuso della fiera. Difese quella trombetta come poté e finché gli fu
possibile, poi l'addentò, e schiacciata che l'ebbe la scagliò contro il
carabiniere con un atto di rabbia tale che mi colpì. Rimase a lugno sdraiato
sulla strada sterrata a prendere a pugni il suolo mentre piangeva
dirottamente meòò'omdofferemza do titto.
Vanamente mi chinai sopra lui per chiedergli dove fossero mamma e papò; non
aveva la possibilità di rispondermi: l'ira lo possedeva e la sfogava con
quel pianto e con i pugni battuti sul terreno. La sua manina sanguinava, ma
non se ne curava, e così, rosso in viso, con le gote su cui abbondanti
scorrevano le lacrime era rosso  acceso in volto e mi faceva pena tale oma
che non riuscivo a staccarmi da lui.
Quando mi accorsi dell'inutilità di stargli vicino per quietarlo andai alla
bancarella di Madalena, dove comprai un'altra trombetta come quella che
Tonino aveva rubato. Ma quando gliela porsi la rifiutò con rabbia come se ce
l'avesse anche con me. Non era possibile, non mi conosceva affatto come io
non conoscevo ancora lui. Riprovai e questa volta si tirò su a sedere, prese
la trombetta dalle mie mani, se la rigirò più volte tra le sue, si voltò più
volte a guardarmi in viso e mi sorrise persino. Quindi si alzò, mise la sua
manina nella mia e mi condusse fino alla bancarella. Lì depose la trombetta
con un gesto iroso e tornò a voltarsi sorridente verso di me, tendendomi le
braccia perché lo tirassi su. Mi diede un bacio e poi si fece riporre sul
suolo e rimase con me, pronto a seguirmi.
Rimanemmo insieme non più di una ventina di minuti. Quando alla fine vide i
genitori che tornavano dal giro che avevano fatto per le varie bancarelle,
provò a trascinarmi verso di loro, ma io resistetti e andò solo, portando
loro da me.
Era un bel bambino, ora che lo vedevo rasserenato potevo ammirarlo in tutto
il suo splendore. Carnagione piuttosto scura ma luminosa, occhi di un
azzurro profondo, capelli nerissimi, era alto per la sua età, slanciato e
persino aitante. Così sereno sembrava l'immagine della felicità, e non
riuscivo a spiegarmi quel cambiamento, perché non aveva più nulla del
bimbetto regredito di tre o quattro anni che per terra prendeva a pugni il
suolo non potendo più difendere la sua trombetta.
Salutai i genitori dopo averli informati sommariamente di ciò che era
accaduto e feci per allontanarmi per tornare anche io al mio paese. Ma
Tonino cambiò sentito di aspetto e di umore e ridivenne cupo. Quella sua
regressione all'infanzia si ripeté e ridivenne come il bimbetto di quattro o
cinque anni che avevo conosciuto quando piangeva sdraiato sulla strada e
riprese a strepitare e a picchiare i pugni su tutto ciò che trovava a
portata di mano.
La mamma, una bella signora di una trentacinquina di anni, cercava di
nascondere una lacrima, ma Tonino se ne avvide e le si avvinghjò alla vita
piangendo dirottamente e più disperatamente di prima, gridando tra i
singhiozzi: "Mamma! Mamma!."i.
"Faccia la cortesia" mi pregò il padre, un uomo dell'età della moglie o giù
di lì, con due baffoni e sopracciglia foltissime, "salga sul calessino con
noi, ci faccia la carità, altrimenti lo debbo picchiare.."
Tonino capì subito tutto, e cambiato nuovamente di aspetto,  e felice mi
tese la mano, per trascinarmi verso il punto dove i genitori avevano
lasciato il calessino con il cavallo.
"Se vuole lo accompagnamo a casa sua" mi disse la madre, Tonino
 permettendo."
Ma Tonino era d'altro avviso, e lo disse subito e con una lucidità e una
proprietà che mi colpirono: "No, il signore viene con noi e mangia a casa
nostra. Ti va?" poi mi domandò guardandomi in maniera così commovente che mi
fu impossibile dirgli di no.
Andai con loro fino al paese non lontano in cui abitavano e dovetti mangiare
vicino a Tonino. Quindi presi a persuaderlo che avrei dovuto tornare anche
io a casa mia, perché anche io aveva una mamma e un papà che mi aspettavano.
Volle sapere dove abitavo e che cosa facevo,  e quando glielo dissi si fece
promettere che gli avrei scritto. Si impegnò a rispondermi tutte le volte e
a dirmi tutto di se, del suo paese e della sua famiglia. E fu così che ci
lasciammo serenamente e ormai impensatamente legati da un affetto che
sarebbe durato, anche grazie alle circostanze che ci fecero ritrovare di lì
a qualche anno.
Era chiaro che avrei mantenuto la promessa di scrivergli. E lui non fu da
meno, anzi aveva preso a tempestarmi di biglietti e di lettere a non finire.
Poi il suo maestro  ebbe la brillante idea di dare per compito a tutta la
classe una lettera per informare un amico lontano sul l paese e Tonino
scelse me come amico, e quella sua lunga lettera fu per me una rivelazione
che me lo fece conoscere nella sua interezza, causandomi un'emozione d cui
poi non riuscii più a liberarmi. Erano sei fogli scritti con una precisione
anche linguistica che mi colpi, così come mi colpì la grande quantità di
informazioni che conteneva circa il paese: dalla posizione rispetto all'
Italia all'estensione territoriale, dalla conformazione  alle tradizioni,
dalle distanza con città e paesi circonvicini ai lavori , alla produzione:
insomma un quadro completo in ogni aspetto. Ma non resse, povero Tonino,
allo sforzo che quella lettera gli era costata e l'emozione lo vinse, lo
intorbidì, lo confuse, dandomi la misura del suo male e facendomi sentire
inadeguato alla bisogna. La lettera infatti si concludeva del tutto
inaspettatamente con questo periodo: "El cemeterio di mio paese produce
molti morti e molti agrumi, come aranci, limoni e cococcielli."  Come se
quel ruscello limpido  e pieno di vita che era sembrata la lettera fin lì
fosse all'improvviso precipitato in un burrone fangoso , sporco e privo di
vita.
Riflettei molto su quella lettera e specie su quella chiusa. Mi ricordai
della fiera e del comportamento di Tonino nei confronti di Madalena, del
carabiniere  e do cpme era stato nei miei confronti. Quel tendermi le
braccia per baciarmi dopo aver deposto la trombetta che gli avevo regalato
sulla bancarella di Madalena divenne per me illuminante: Tonino aveva come
una doppia personalità che lo portava a regredire verso forme infantili e ad
ascendere verso atteggiamenti che mi parvero davvero sublimi.
Ne parlai ad un mio amico medico, che mi consigliò qualche lettura. Secondo
la diagnosi che quel mio amico medico ipotizzò. Tonino era a rischio e
avrebbe potuto sviluppare, se già non ne soffriva, una sindrome di
schizofrenia dagli esiti imprevedibili se non curata, e mi disse di
consigliare la famiglia a farlo visitare da un neuropsichiatria e di farlo
curare con l'aiuto di persone esperte. Io non sapevo che significava
sindrome schizofrenica e non lo capii quando l'amico medico tentò di
spiegarmelo in poche parole. Avevo compreso che si trattava di una
situazione piuttosto allarmante, ma quanto, come e perché mi sfuggiva. Ma le
letture che mi consigliò mi illuminarono e mi scossero: non volli accettare
la realtà di un Tonino dissociato e mi ripromisi che, se  ne avessi avuto l'
occasione, avrei fatto del tutto per aiutarlo.
Il caso volle che l'anno seguente io ricevessi la nomina per l'insegnamento
proprio nel paese di Tonino, dove però non arrivai in tempo per poterlo
avere come alunno: i provveditorati agli Studi sono sempre lenti nel
diramare le nomine agli insegnanti, troppi interessi vi ruotano, troppe
raccomandazioni, troppipezzi grossi da accontentare nella cura delle loro
clientele intorno e la scuola può sempre aspettare.
Quando Tonino mi vide nella sua scuola ne fu felicissimo, perché pensava che
lo prendessi con me. Ma non ci fu santo: non riuscimmo ad ottenere il suo
trasferimento di sezione e dovetti alla gentilezza di una giovane collega se
potei collocarmi in un'aula attigua a quella che Tonino frequentava. Questo
però bastò per tranquillizzare Tonino, che ormai sapeva di poter venire da
me quando voleva, grazie anche alla collaborazione che fu possibile
stabilire con il suo insegnante.
I miei alunni impararono presto a volergli bene e a rispettarlo, perché tra
l'altro Tonino era buono e servizievole e non faceva dispetti a nessuno.
Quando poi si accorgeva che stava per entrare in crisi fuggiva e andava a
rifugiarsi in luoghi solitari.
Una volta sola era fuggito dalla scuola. Era rimasto turbato da un
esperimento che il suo insegnante stava facendo per spiegare come si
provocano le scariche elettriche e quindi anche i fulmini. Tonino aveva
assistito interessatissimo a tutta l'esperienza, nella semioscurità dell'
aula, porgendo anche domande intelligenti al maestro che armeggiava con una
batteria da quattro volt e mezzo, a cui aveva collegato due fili. Ma quando
proprio su sua domanda il maestro gli rispose che sì, il meccanismo di
formazione dei fulmini era identico a quello che aveva visto, solo che in
quel caso l'elettricità era nell'aria e sulla terra, Tonino era esploso.
Gridando "Il fulmine, il fulmine!" era fuggito via tenendo i due pugni
chiusi all'altezza delle tempie. Per tre giorni mancò da casa e nessuno
riuscì mai a sapere dov'era stato. La terza notte fu trovato da un
carabiniere che tirava sassate all'orologio del campanile, senza peraltro
arrivare a colpirlo. Chiamato da quel carabiniere Tonino si era docilmente
fatto riaccompagnare a casa e la mattina, tornando a scuola, passò da me per
sapere se mi ero impaurito. Ma non seppe , non volle o non potè dirmi dove
era stato tutto quel tempo e che cosa aveva mangiato a bevuto.
Nei giorni seguenti mi tempestò di domande: voleva scoprire senza farsene
accorgere che pensavo di lui, se lo ritenevo pazzo, strano, indisciplinato..
Volle che gli dicessi cosa avevo pensato quando l'avevo trovato alla fiera
di S. Lucia, e cosa quando avevo ricevuto la lettera sul suo paese. Io ero
preoccupato, perché quando mi faceva queste domande si incupiva, i suoi
occhi si intorbidivano e lui, che se ne avvedeva, mi chiedeva sempre il
permesso di fare una passeggiatina.
Una mattina venne nella mia aula, e, presomi in disparte, mi fece vedere il
quaderno su cui aveva scritto la lettera sul suo paese, quella stessa che
poi aveva copiato in quei sei fogli che mi aveva spedito. "Lo vedi?" mi
disse indicandomi l'ultimo periodo, quello così strano; "il maestro mica me
l'ha segnato: lui lo sa che sono matto vero?" E rimase a fissarmi con il
viso all'insù.
"Ma certo che lo sei, sei un mattacchione che si diverte a farsi credere
strambo, mezzo pazzo e burlone; ma io mica ci sono cascato. Ha fatto bene il
tuo maestro a non segnarti quel periodaccio: anche lui deve aver capito che
tu fai apposta a scrivere quelle cose per vedere  che effetto fa agli
 altri."
Mi abbracciò e lentamente se ne tornò nella sua aula con il quaderno in
mano. Ma quando finì l'orario di lezione mi aspettò in strada. "Voi maestri"
mi disse, "siete tanto buoni e mi volete aiutare, ma io non lo so se ci
riesco."
Ormai aveva preso coscienza del suo male ed era spesso in grado di
riconoscere le crisi quando si stavano avvicinando. Allora me lo diceva e
insieme si cercava di ritardarle o di vincerle.
A tutto questo ripensai la sera che avevo assistito all'agonia del mio
povero Mirdinando e  fui sfiorato da quella sassata mentre, seduto sul
muricciolo cercavo un attimo di pace lontano dal suo affannoso rantolare.
Mi accorsi subito di aver commesso un errore gravissimo e forse esiziale nel
rimproverarlo per quella sassata che mi aveva sibilato sinistramente vicino
all'orecchio, perché quel balzarmi sulle ginocchia, quell'abbracciarmi e
baciarmi non poteva che essere una richiesta di aiuto urgente.
"Valà non ci pensare, che non mi sono impaurito" gli dissi per riparare in
qualche modo. "E neppure sarei caduto giù dal muricciolo anche se tu mi
avessi intruppato dopo una rincorsa più lunga.. Ed ora andiamo a ricercare
il sasso che hai tirato, per vedere se sei riuscito ad arrivare al
campanile. Così di sotto al muricciuolo ci arriviamo coi piedi e non
cadendo."
Mi lasciò fare e venne con me docile come un agnello fino a sotto il
muricciolo.
"Grazie" poi mi disse; "l'avevi capito che stavo per sentirmi male, vero?" e
mi sfiorò la guancia destra con le labbra.
"Com'è che stai qui, così lontano da casa tua?" gli chiesi carezzandogli i
capelli.
"Son venuto a cercare Fiume che è fuggito via di corsa di corsa.." Mi
rispose confuso.
"Fiume? E chi è Fiume?" gli chiesi continuando a carezzargli i capelli.
"Fiume è il cane randagio, buono, bellissimo,  pieno di pelo soffice soffice
che mangia in tutte le case del paese, e Bruno gli ha messo una cicca accesa
tra il pelo e gli ha legato un barattolo alla coda." E detto questo prese a
gridare e quasi mi sfuggì di mano.
"Quietati, su" gli dissi risolutamente prendendolo per entrambe le braccia;
"lo sai che Bruno sta male.. Mica l'ha fatto apposta, è malato e a volte
quando si è malati."
"Lo so, lo so!...Pure io, maestro, pure io.." Disse lamentandosi e
avvinghiandomisi alla vita. "Fermami che voglio fuggire, debbo fuggire,
perchè, perché, perché?.. Povera mamma, starà piangendo da allora che non mi
vede.."
"Tu non stai male" gli dissi risalendo in piazza; "se ti accorgi che stai
male è segno che puoi vincere tu e non il male. Vieni, andiamo su quel
sedile là, è il sedile dove mi siedo sempre io quando esco in piazza."
"Ah, non ti siedi sempre sul muricciolo tu allora: se fossi stato seduto là
non ti avrei mica tirato il sasso, col rischio che ti sarebbe rimbalzato
addosso!."
"Ma lo so, e per questo ti dico che tu non stai male. Quando uno si accorge
di star male è segno che sta bene e che se vuole il male lo può scacciare.
Ma dimmi, da quanto tempo manchi da casa?"
Tonino rimase muto a testa china.
"Non fa nulla. Adesso vieni a casa con me e domani torniamo al paese tuo. Ma
dimmi, Bruno c'è andato a cercare Fiume?"
"Bruno è cattivo, non gli vuole bene a Fiume; gli ha messo una cicca di
sigaretta accesa tra il pelo.. Che bel pelo che ha Fiume, povera bestia". è
passato nella piazza del paese per tre volte con quel barattolo attaccato
alla coda, poi è andato lungo la strada romana e io gli sono corso appresso
fino a che non ti ho visto seduto qui.."
Mi resi conto che Tonino non aveva il senso chiaro di quel che era accaduto.
Non era infatti possibile che avesse corso per oltre venti chilometri, tanta
era la distanza tra il suo paese e il luogo dove mi aveva trovato. Ma non
sapevo proprio come fare, perché a quell'ora il telefono pubblico era chiuso
e la famiglia di Tonino non aveva il telefono.
"Ti farebbe soffrire se andassimo dai carabinieri adesso?" gli chiesi poi
con circospezione, rinunciando al primitivo progetto di portarlo a casa mia.
"Sì" i carabinieri mi mettono dentro, già l'hanno fatto una volta, mi hanno
tenuto in caserma fino alla mattina" mi rispose con un filo di voce e
guardando per terra.
"Perché eri fuggito?"
Tonino continuò a tenere gli occhi bassi senza rispondermi. Poi a un tratto
mi si strinse al braccio e lo tenne stretto stretto. "Pure ora mi viene da
fuggire, aiutami, tienimi stretto, ti prego.."
"Non è vero!" gli dissi io svincolando il braccio e carezzandogli i capelli.
"Lo vedi? Lo sai che vuoi fuggire, dunque puoi dirgli di no, e puoi anche se
sei un bravo ragazzo venire con me dai carabinieri. Se ci mettono dentro ci
staremo insieme e vedrai che sarà una bella nottata insieme."
Mi porse la mano, e docile come un bambinetto di tre o quattro anni mi seguì
fino alla caserma.
Dovetti aspettare parecchio tempo prima che qualcuno si affacciasse alla
finestra e domandasse chi era.
"Mi feci riconoscere e domandai se c'era il maresciallo o era per caso a
riposare.
""No, è in ufficio, siamo appena rientrati da un servizio di
 pattugliamento." mi rispose quello, "vengo ad aprire, aspetta!"
E venne infatti dopo un attimo, introducendoci nell'ufficio dove il
maresciallo era impegnato al telefono con i suoi superiori di non so dove.
Ci fece cenno con la mano di non entrare e noi aspettammo richiudendo la
porta.
Quando ci chiamò io presentai Tonino, dicendo che era un bambino che aveva
sempre paura di star male, e che era un po' di tempo che era uscito da casa.
"Lo conosco" mi interruppe il maresciallo, meravigliandomi; "sedetevi e
vediamo se è possibile raggiungere la madre: lo chiedo al collega del suo
paese."
Tonino si spaventò a morte, ma non riuscì a sorprendermi, anche certamente
perché si rese conto che non doveva farlo. Si era alzato infatti di scatto
per svignarsela, ma si era immediatamente rimesso seduto, facendomi una
carezza sul braccio.
Quando sentì che il maresciallo sarebbe andato ad avvertire la madre scoppiò
in lacrime."
"Sai maresciallo" gli disse asciugandosi gli occhi con il dorso della mano;
"il maestro dice di no, ma io sono tanto malato.. Stavo per fuggire pure da
qui, ma lui è più bravo di me, non me l'ha fatto fare..  Mamma e papà
dormiranno, poverini, chissà quanto hanno pianto.."
In quel momento scese in ufficio anche la moglie del maresciallo, che aveva
sentito voci desuete a quell'ora. Accortasi che c'era un ragazzetto e forse
anche in obbedienza ad un cenno del marito, disse: "Vado a vedere se c'è un
dolcetto in casa: questa bella riunione merita una festa!"
Rimasi commosso da tanta sensibilità e immediatezza. E quando la signora
tornò con un piatto pieno di fette di torta margherita  quasi mi commossi
pure io.
Tonino era commosso e piangeva a dirottto, tanto da non riuscire a mandar
giù un boccone..
"Mangia, perché piangi?" gli diceva la signora, "è buona, l'ho fatta io."
Tonino tentò ancora, ma il pianto non l'abbandonava, e piegato che ebbe la
testa sul tavolo, cadde in un sonno profondo.
Il carabiniere di guardia lo prese di peso e lo portò nella casa del
maresciallo seguendo la signora, che lo sistemò su un lettuccio, mentre
ancora anche nel sonno ogni tanto emetteva un singhiozzo.
"Da quanto tempo è fuori di casa?" mi domandò il maresciallo.
"Io feci un segno tanto per fargli capire che non ne sapevo nulla e quindi
gli narrai del sibilo del sasso che mi aveva scagliato contro.
Avrebbe bisogno di cure psichiatriche assidue" ma i genitori non sono in
grado di farlo curare e non lo capiscono neppure: per loro un malato di
mente è sempre irrecuperabile. La madre oltre che scolarsi di lacrime non sa
fare altro, poverina."
In quel momento squillò il telefono. Erano i genitori di Tonino che dalla
caserma del loro paese telefonavano per sapere del figlio.
Il maresciallo fece parlare me, che li rassicurai, dicendo che Tonino stava
dormendo nel letto offerto dalla signora del maresciallo e che il giorno
seguente un carabiniere lo avrebbe riportato a casa sua."
Ma la mattina tardava a venire per Tonino ed io cadevo dal sonno non meno
che il maresciallo.
Dopo i rintocchi dell'Ave Maria del mattino la campana mi disse che io mio
povero Mirdinando aveva cessato di vivere. Chiesi congedo per andare a fare
una visita alla fmiglia.
Tonino dormì fino alla sera successiva, e i genitori, che intanto erano
venuti  a riprenderselo con il loro calessino, dovettero loro malgrado
aspettarne il risveglio.
Dopo quel fatto Tonino aveva imparato a dominarsi come poteva, e spesso era
lui ad avvertire la mamma e il papà che stava per avere una crisi. Ma pur se
le crisi erano sempre meno frequenti non era così per la durata, che andava
aumentando spaventosamente, fino a due o tre giorni.
Io, costretto a stare lontano per lavoro, gli scrivevo continuamente e
sapevo che Tonino era diventato un lettore famelico di tutto. Avrei voluto
che continuasse gli studi, ma i genitori non erano di questo parere e non
gli fecero finire neppure la prime tre classi di scuola media.
Conosceva anche ormai abbastanza bene la sua malattia e avrebbe voluto fare
qualcosa di autonomo per evitar di stare male, ma la replicazione delle
crisi e la loro durata finirono con lo scoraggiare i suoi genitori.
Una volta che ero dovuto andare fuori provincia perché avevo vinto il
concorso per insegnare lontano da casa, ricevetti una disperata lettera
nella quale Tonino mi diceva che forse i genitori lo avrebbero fatto
ricoverare "in un istituto psichiatrico", scrisse proprio così, ma avendo l'
avvertenza di aggiungere subito, e per giunta sottolineato, "manicomio".
Gli risposi con una lettera intensissima in cui lo esortavo ad accettare
senza preoccuparsi di essere ricoverato, che avrei pensato io poi ad andarlo
a trovare e a parlare con i medici.
Mi rispose dandomi tutte le assicurazioni e mandandomi abbracci e baci
filiali..
Qualche giorno dopo il suo ricovero, la radio mi portò la notizia: si era
gettato da una finestra dell'ospedale in cui era ricoverato, dopo aver
lasciato su un tavolo un foglio in cui chiedeva perdono a tutti, ed anche a
me di non avercela fatta.
Morì dopo una settimana di terribile agonia ed io non seppi perdonarmi di
non averlo preso con me.
Questa nostra civile società non ha mai abbastanza tempo, volontà e mezzi
per difendere un patrimonio di umanità così prezioso e intenso come quello
di cui Tonino aveva così abbondantemente dimostrato di essere possessore.
Rieti, venerdì 28 febbraio 2003
Luigi Melilli


title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

author: il pazzo dei bonsai

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:KG68a.167129$YG2.5...@twister1.libero.it...
> TONINO O DELL'AFFETTO PIÚ PURO
hai scritto cose che ho apprezzato di più, ma il tuo italiano, quando non si
ingarbuglia, è davvero bello. come il mondo che racconti (ma questo te l'ho
già detto).
invece ti esoro a lasciar perdere la "satira": il più delle volte non ti
riesce, odora di stantio e di sagrestia. mi perdonerai, personalmente non
riesco mai ad arrivare in fondo.


title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> wrote in message news:<M6n8a.349167$
AA2.13...@news2.tin.it
>...

Ti ringrazio degli apprezzamenti e dei consigli, nonchè delle
critiche, ma....beh, sono troppi anni che faccio satira: tra bu0oni e
cattivi saranno assai più di tremila sonetti e quattro cinquecento
filastrocche di ogni genere.... per uno che può leggere non pià di
dieci pagine l'ora e per non più di mezz'ora alla volta, con una sola
lente +18, via, convienine, è una bella risorsa" Certo che nella
massa, se fai le proporzioni anche con la costituzione del nostro
organismo di rifiuti ce ne sono, ma in compenso a scrivere un sonetto
non impiego più di cinque-sei minuti....
Se il mio italiano a volte si ingarbuglia... non mi voglio
giustificare, ma me ne accorgo  solo quando posso rilelggere per la
seconda o terza volta, dal momento che la stanchezza mi distrae alla
fine. Giustificazioni? a con chi mi dovrei? una sempliced spiegazione!
Scrivo per mio esclusivo diletto: e se questo mi procura occasioni di
dialogo come la presente, dir. con Orazio Frallo: "Lucro adpone". mi
firmo con il mio nome che è, fu e sarò cino a che non tiro le cuoia
Luigi Melilli


title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

text:
"Luigi Melilli" <
luigi_...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:72e49e53.03030...@posting.google.com...
> fine. Giustificazioni? a con chi mi dovrei? una sempliced spiegazione!
> Scrivo per mio esclusivo diletto: e se questo mi procura occasioni di
> dialogo come la presente, dir. con Orazio Frallo: "Lucro adpone".
non devi giustificarti di niente infatti, anch'io ti leggo per mio esclusivo
diletto.
ps
per quanto riguarda l'altro tuo post di oggi (AI MIEI DUE O TRE LETTORI):
suppongo che il newsserver di libero, di tanto in tanto, proditoriamente o
meno, si lasci scappare qualche messaggio (tra cui i miei,  giacché mi
rispondi proprio da google); non so bene come aiutarti: potresti cambiare
server, reclamare a gran voce l'aiuto di un esperto (Diskre Panza DOVE
SEI???), fregartene infine, quel che importa e che continuino ad arrivare i
tuoi bei racconti...


title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

author: DisKre Panza

text:
lunedì 03 marzo 2003 il pazzo dei bonsai ha scritto:
> non so  bene come  aiutarti: potresti  cambiare server,  reclamare a
> gran voce l'aiuto di un esperto (Diskre Panza DOVE SEI???),
  Scusa, ma non  ci siamo. *NON* sono un esperto.  Bianca, Ombra, Abp,
Mario, Randy, Trans (in rigoroso ordine alfabetico, ma prima le Donne)
ne sanno molto  piu` di me. E  mi scuso se ho  tralasciato altre/i che
ora mi sfuggono...
  Potrei  dire "usa  il  server  'tedesco'"... ma  io  non  ci ho  mai
provato, e quindi...
  Forse  sono  avvantaggiato dal  fatto  che  il  mio "accaunt"  e`  a
pagamento, da sempre,  e non mi ha  mai lasciato a piedi...  ma non ho
nessunissima voglia di 'provare a fare delle prove'...
  Mai sentito il detto "Chi piu` spende meno spende"? Ecco, a volte e`
vero...
--
Power down.


title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrnb67h9v.e...@demokrito.org.asm...
> lunedě 03 marzo 2003 il pazzo dei bonsai ha scritto:
>
> > non so  bene come  aiutarti: potresti  cambiare server,  reclamare a
> > gran voce l'aiuto di un esperto (Diskre Panza DOVE SEI???),
>
>   Scusa, ma non  ci siamo. *NON* sono un esperto.  Bianca, Ombra, Abp,
> Mario, Randy, Trans (in rigoroso ordine alfabetico, ma prima le Donne)
> ne sanno molto  piu` di me. E  mi scuso se ho  tralasciato altre/i che
> ora mi sfuggono...
come vuoi. Bianca, Ombra, Abp, Mario, Randy, Trans (in rigoroso ordine
alfabetico, ma prima le Donne) DOVE SIETE?
a me č tutta la sera che telecom mi dŕ problemi; e anche il rosso.


title: TONINO O DELL'AFFETTO PIU' PURO

author: Bianca

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@yahoo.it
> ha scritto
> come vuoi. Bianca, Ombra, Abp, Mario, Randy, Trans (in rigoroso ordine
> alfabetico, ma prima le Donne) DOVE SIETE?
eccomi! non avevo letto...
ripeto un post di qualche tempo fa:
vai su
http://news.cis.dfn.de/
 , ti registri (e' gratis) e puoi usare il
loro server, che e' uno di quelli che funziona meglio.
Funziona con tutti i provider, l'unico problema e' che non puoi usare un
indirizzo e-mail invalidato contro lo spam. Io l'ho risolto aprendomi una
casella despammed, anche quella gratuita:
www.vene.dave.it
 filtra abbastanza
bene, non ne ricevo piu' di due-tre alla settimana.
Poi ho scoperto che fastweb aveva un suo server delle news :-))
Ciao
bianca


title: Aspettando la bomba col ragazzo dai capelli verdi 2

author: Ary

text:
Il Ragazzo ci mise altri undici anni a raggiungere Londra. Tanti.
Un viaggio avventuroso e pieno di disgressioni come il viaggio
di quel principe greco, quello che tornava a casa dalla guerra
per fare strage dei suoi nemici. Ricordò il nome col tempo, a
mano a mano che i ricordi dei giorni di scuola si facevano più
nitidi.
Quando arrivò a Londra aveva 23 anni, e il mondo era diverso
da com'era stato la prima volta. " Entropia un cazzo" pensò
"questa è magia pura". Canticchiò fra i denti Black Magic Woman,
stonato, una canzone di sua madre, camminando affamato
attraverso la città deserta, uno scenario da film di zombie.
A mano a mano che si avvicinava al Mall e a Buckingham Palace
il Ragazzo cominciò a sentire il rumore. Era come il rumore del mare.
Invece era una folla che attorniava il palazzo. Era una folla strana.
Per quanto il Ragazzo si sforzasse di fissare un volto, o un dettaglio,
non ci riusciva mai. Era una folla fuori fuoco, vista come se l'aria
fosse un vetro appannato. Celebravano qualcosa. Celebravano
il sessantesimo anniversario della fine della guerra, sentì dire.
Ricordò.
L'ultima guerra mondiale. Davanti a una fontana con la statua dorata
di un angelo c'erano soldati con divise di guerre antiche, e dietro
i soldati era stato eretto un palco di tessuto rosso, e sul palco
una donna vestita di sangue. Di color rosso sangue.
"Non lo stai guardando davvero", pensò, ed era come se fosse
la voce di un altro a dirglielo, dentro la sua testa.
"Le cose non ritornano mai nella stessa forma. Mai due volte
la stessa acqua. lo stesso fiume.
Ha di nuovo 25 anni, ed è al mare con la sua ragazza, in Grecia.
Nel cuore della notte lo svegliano i tuoni dei fuochi artificiali.
Uno spettacolo imprevisto. Sul momento non capisce.
La ragazza non si sveglia. Le accarezza la schiena, umida di
un sudore freddo. La pelle è fredda. Per un attimo.
Poi la ragazza si muove, un guizzare di muscoli, una cascata
di capelli sul cuscino. "ricorda gli annegati, ricorda il silenzio
dell'acqua". Sono soltanto fuochi artificiali, capisce. Non esplosioni
Non spari. Ma la ragazza non si muove. Come i negri sulla spiaggia.
Ha 23 anni nel 2005. Ne aveva 19 l'anno in cui tutto è cambiato.
Da allora la sua vita è stata un lungo elenco di divieti, un susseguirsi
di paure.
Ricorda- "ritrova" nella memoria- la foto in bianco e nero degli
spettatori di un cinema nel West End, tutti con su la maschera
antigas.
L'immagine scura di Bin Laden formatasi per miracolo nella nube
di detriti del World Trade Center. La paura nel prendere il treno,
o l'aereo, persino nell'aprire l'ombrellone.
La paura di pestare una mina antiuomo o una merda di cane,
la paura degli stranieri, dei kamikaze, degli zingari rumorosi
che fanno il bagno appena fuori dal recinto di filo spinato della
spiaggia di Kos, dei neri distesi all'ombra dei cespugli, immobili
come cadaveri fra i sacchi di plastica della loro merce.
La paura del cibo adulterato, dei film di George Romero, delle
banconote false, delle elezioni truccate.
"Il mondo si è svegliato a testa in giù" suonavano le cornamuse
del reggimento di suo nonno, mentre l'impero abbandonava
l'India, e il Pakistan, e Singapore e il Kenja. " Il mondo si
è girato a testa in giù".
La donna rossa sul palco è una carta dei tarocchi. Una regina
pescata dal mazzo, il mazzo tagliato da un baro. Sorride, alza
gli occhi al cielo, imitata dalla folla. Sorride e sorride e sorride.
Un aereo passa nel cielo, lento. Un bombardiere enorme,
scortato da due più piccoli.
Un Lancaster.
Il Ragazzo dai capelli verdi trova quella parola in una specie
di memoria ancestrale, nel grande serbatoio di memoria della
sua specie. "l'Inconscio collettivo".
L'aereo chiamato Lancaster sfila lento, mentre il tempo collassa
in un miele denso. La Regina era un' adolescente come Hermione
Grainger quando centinaia di quegli aerei decollarono per
bombrdare Dresda. " Tu te la scoperesti, Hermione Grainger?"
ha sentito un bambino chiedere a un altro, che si è stretto nelle
spalle, ha abbozzato un sorriso. C'è qualcosa di osceno, di
malevolo, in questa gente che affolla la piazza.
Fra il 13 e il 14 febbraio del 1945- cioè fra 60 anni esatti, in questo
strano mondo a ritroso che è l'unico mondo, centinaia di aerei
come questo ridurranno in cenere Dresda e 30.000 dei suoi
abitanti. Per quella volta il Ragazzo dai capelli verdi sarà da
tempo tornato al nulla, all'oscurità dei lombi di suo padre,
alla vasca dei pesciolini rossi in cui nuotano le anime prima
di venire al mondo.
Il Lancaster forma un enorme croce nel cielo di Londra.
"In hoc signo" hai vinto.
Il primo attacco su Dresda, fu condotto da 796 aerei come questo,
possenti bombardieri Avro Lancaster spinti da quattro motori
Rolls Roice Packard Merlin 224 V-12.
Gli aerei sganciarono1478 tonnellate di esplosivo ad alto potenziale
e 1182 tonnellate di bombe incendiarie. L'esplosivo serviva
a scoperchiare i tetti. Le bombe al fosforo a incendiare le travi
in legno degli edifici medievali. Altre bombe caddero più tardi,
per rallentare i soccorsi e far fuori i camion dei pompieri. La
seconda ondata, tre ore dopo, contava altri 529 Lancaster
che sganciarono 1800 tonnellate di bombe.
Nei due giorni successivi fu il turno dei B-17 americani.
Le bombe produssero una tempesta di fuoco con temperature
che raggiungevano i 1500 gradi. Gli esseri umani si sciolsero
come cera in un crogiolo.
"Ma erano nazisti", pensa il ragazzo. Ha letto, da qualche parte
che qualche ebreo si è salvato, grazie a quel bombardamento.
All'improvviso i portelloni del vano del Lancaster si aprono,
e dalla pancia dell'aereo cade una nuvola rossa: un milione
di papaveri rossi di carta che piovono sulla folla festante.
Sembra una biblica pioggia di sangue.
Il Lancaster è un graffito osceno nel cielo: una croce immersa
nel sangue, un graffio nell'azzurro, fatto da un unghia di acciaio.
cont...
ary


author: Stefano

text:
> Il Lancaster è un graffito osceno nel cielo: una croce immersa
> nel sangue, un graffio nell'azzurro, fatto da un unghia di acciaio.
Oh, che scrivi bene lo sai, giusto? E che alcune immagini che proponi si
imprimono nella memoria con la forza di un calibro 7,62 (che poi nik56
protesta) sparato a bruciapelo? Però non capisco cosa c'azzecca
l'entropia, Dresda, la tipa stesa sulla spiaggia e Jung con il suo
inconscio collettivo.


text:
"Stefano" <
steli_...@alice.it
> ha scritto nel messaggio
news:474c16ab$0$17941$4faf...@reader1.news.tin.it...

Io l'avevo detto che era un polpettone pulp!
ary


text:
Ary ha scritto:
cut...
> Il Lancaster forma un enorme croce nel cielo di Londra.
> "In hoc signo" hai vinto.
cut...
Bello.
La storia se ne va un po' in giro per i cazzi suoi, ma insomma, lo fa
con stile. ;-)
Il lancaster è un po' didascalico e le informazioni su Dresda le hai
prese da Mattatoio n.5, vero ?
ciao, ary.
nik56


author: siuxi plum

text:
On 27 Nov, 12:28, "Ary" <
aryafanc.s...@tin.it
> wrote:
> Il Ragazzo ci mise altri undici anni a raggiungere Londra. Tanti.
zac
> Il Lancaster è un graffito osceno nel cielo: una croce immersa
> nel sangue, un graffio nell'azzurro, fatto da un unghia di acciaio.
>
in treno, posto di spalle al senso di marcia.
fuori le immagini scorrono come all'indietro,
la testa leggermente abbandonata di lato
(certo, con un mezzo sorriso, compiaciuta di un piccolo vizio)
e mi lascio trapassare, passiva.
una carrellata d'immagini legate da un filo di senso
che non mi prendo la briga di cercare
perchè è fisicamente picevole non farlo.
Di solito quando un racconto (una memoria)
corre e scava nel passato,
lo fa comunque a marcia in avanti,
si gira verso ciò che è stato
e vi cammina dentro (a caccia di qualcosa), attivo.
Non qui, almeno non per me.
Qui sono risucchiata a marcia indietro, passiva
accoccolata in poltrona ed è un piacere lasciarsi fare
da un racconto che ti dice che una volta aveva un senso
e ora è solo un dipinto in movimento
da guardare.
brava : )
si.


text:
"siuxi plum"
Qui sono risucchiata a marcia indietro, passiva
accoccolata in poltrona ed è un piacere lasciarsi fare
da un racconto che ti dice che una volta aveva un senso
e ora è solo un dipinto in movimento
da guardare.
brava : )
Grazie di cuore.
Quale onore!!
ary


text:
"Nik56"cut...
> Il Lancaster forma un enorme croce nel cielo di Londra.
> "In hoc signo" hai vinto.
cut...
Bello.
La storia se ne va un po' in giro per i cazzi suoi, ma insomma, lo fa
con stile. ;-)
Il lancaster è un po' didascalico e le informazioni su Dresda le hai
prese da Mattatoio n.5, vero ?
No. Te l'ho detto. Una vecchia rivista di Focus ne parlava e l'ho
ritrovata per caso. Mai letto mattatoio 5.  vale la pena comprarlo?
se me lo dici tu lo faccio.
Grazie per i commenti, che fatti da te...levati.
Ah! Il buon vecchio DisKre non me ne lasciava passare una
che fosse una, forse è per questo che mi era così simpatico?
E' passato abbastanza tempo dal fattaccio che io possa scriverci
una storia, oppure è una ferita (per alcuni) ancora aperta?
Chiedo consiglio.
Umilmente.
asy
ciao, ary.
nik56


author: stirner

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio?
> E' passato abbastanza tempo dal fattaccio che io possa scriverci
> una storia,
quale fattaccio?
stir


text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:Npc3j.185683$U01.1...@twister1.libero.it...

Il suicidio. Mio Dio stir....!!!
ary


text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:474d5027$0$17952$4faf...@reader1.news.tin.it...
>
> "Nik56"cut...
> > Il Lancaster forma un enorme croce nel cielo di Londra.
> > "In hoc signo" hai vinto.
> cut...
>
> Bello.
> La storia se ne va un po' in giro per i cazzi suoi, ma insomma, lo fa
> con stile. ;-)
> Il lancaster è un po' didascalico e le informazioni su Dresda le hai
> prese da Mattatoio n.5, vero ?
Ah! Quasi dimenticavo. Hai visto che alla fine la punta di lancia
ce l'ho fatta stare? Poteva essere il mio EDS.questo...
va beh...
ary


text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:474d558d$0$37197$4faf...@reader3.news.tin.it...

non ho frequentato il ng per un lungo periodo e non ne sapevo nulla.
mi dispiace molto. ma come è stato?
accidenti!
stir


text:
Ary ha scritto:
>Mai letto mattatoio 5.  vale la pena comprarlo?
> se me lo dici tu lo faccio.
Scherzi ? Vonnegut. E' una storia strana, ma penso che ti piacerebbe
molto.
> E' passato abbastanza tempo dal fattaccio che io possa scriverci
> una storia, oppure � una ferita (per alcuni) ancora aperta?
> Chiedo consiglio.
> Umilmente.
Sinceramente non so dirtelo. It's up to you.
nik56


text:
"stirner"
> non ho frequentato il ng per un lungo periodo e non ne sapevo nulla.
> mi dispiace molto. ma come è stato?
> accidenti!
Allora non ci fai? Veramente non sapevi che alla fine ha raggiunto
l' obbiettivo che annunciava da mesi?
Non sai quanto dispiace a me. Marco mi manca molto.
Era un muro portante in questo ng.
C'era sempre.
Alle cinque, quando tornava a casa dal lavoro (Il fakkino, come lo
chiamava lui) potevi giurare che lanciava frizzi e lazzi e lagnanze
ecc... insomma, lo conoscevi, no?
ary


text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:474d5cf9$0$37193$4faf...@reader3.news.tin.it...
>
> "stirner"
>
>> non ho frequentato il ng per un lungo periodo e non ne sapevo nulla.
>> mi dispiace molto. ma come è stato?
>> accidenti!
>
> Allora non ci fai? Veramente non sapevi che alla fine ha raggiunto
> l' obbiettivo che annunciava da mesi?
>
> Non sai quanto dispiace a me. Marco mi manca molto.
> Era un muro portante in questo ng.
che brutta notizia che mi hai dato!
stir


author: anjin

text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Il Ragazzo ci mise altri undici anni a raggiungere Londra. Tanti.
> Un viaggio avventuroso e pieno di disgressioni come il viaggio
> di quel principe greco, quello che tornava a casa dalla guerra
> per fare strage dei suoi nemici. Ricordò il nome col tempo, a
> mano a mano che i ricordi dei giorni di scuola si facevano più
> nitidi.
CUT
> Il Lancaster è un graffito osceno nel cielo: una croce immersa
> nel sangue, un graffio nell'azzurro, fatto da un unghia di acciaio.
>
> cont...
>
> ary
Bello pure il seguito Ary. Molto visuale, molto adatto ad una
trasposizione su pellicola. Fotografia con toni quasi bianco e nero.
Bello, vediamo come continua! :)
--
Anjin
della Citta' Eterna
"un marinaio non prega per il tempo buono... impara a navigare"
http://www.anjin.altervista.org


text:
"anjin"
> Bello pure il seguito Ary. Molto visuale, molto adatto ad una
> trasposizione su pellicola. Fotografia con toni quasi bianco e nero.
> Bello, vediamo come continua! :)
Gracias amigos. In effetti evrei pensato a un cortometraggio, avendo
la pecunia, renderebbe bene la storia. Chi si offre come il Ragazzo
dai capelli verdi? No. Dev'essere a colori, non in bianco e nero.
Oppure un mix..
WAW
Ary


text:
"stirner"
> > Non sai quanto dispiace a me. Marco mi manca molto.
> > Era un muro portante in questo ng.
>
> che brutta notizia che mi hai dato!
Ambasciator non porta pena. Credevo lo sapessi.
Non ti sei mai domandato dove fosse andato a finire in questo
ultimo anno e mezzo, proprio lui che era dei più assidui frequentatori?
So che gli eri afecionados. Malgrado tutto hai un cuore tenero, tu.
Ary


text:
Ary <
aryafa...@tin.it
> wrote:
> Gracias amigos. In effetti evrei pensato a un cortometraggio, avendo
> la pecunia, renderebbe bene la storia. Chi si offre come il Ragazzo
> dai capelli verdi? No. Dev'essere a colori, non in bianco e nero.
> Oppure un mix..
> WAW
>
> Ary
ma io pensavo in colore, pero' con toni freddi "quasi" in bianco e nero.
;)



text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:474da8bf$0$37201$4faf...@reader3.news.tin.it...
>
> "stirner"
>
>> > Non sai quanto dispiace a me. Marco mi manca molto.
>> > Era un muro portante in questo ng.
>>
>> che brutta notizia che mi hai dato!
>
> Ambasciator non porta pena. Credevo lo sapessi.
> Non ti sei mai domandato dove fosse andato a finire in questo
> ultimo anno e mezzo, proprio lui che era dei più assidui frequentatori?
si qualche volta ci ho pensato ma ho pensato che si fosse stufato del ng
oppure, meno probabile, che avesse cambiato nick
stir


author: Barelycorn, John

text:
Ary wrote:
> Ah! Il buon vecchio DisKre non me ne lasciava passare una
> che fosse una, forse è per questo che mi era così simpatico?
> E' passato abbastanza tempo dal fattaccio che io possa scriverci
> una storia, oppure è una ferita (per alcuni) ancora aperta?
> Chiedo consiglio.
> Umilmente.
>
oh no, vecchio diskre! Anche io non sapevo. Non saprei che balbettare
parole di circostanza e domande stupide, povero Diskre! Scrivo qui la
mia pena perchè qui l'ho conosciuto e qui lui credeva di poter esprimere
la sua. Ma che stupido che sei stato!


text:
Ary ha scritto:
> Il Ragazzo ci mise altri undici anni a raggiungere Londra.
cut...
Ary, scrivo questo post perchè ho notato che la prima parte del tuo
pezzo e la seconda parte, avevano totalizzato ciascheduna  21.
Ho voluto rompere questa simmetria che offendeva le leggi del caso e
imponeva il numero 3 (2 + 1).
Ci sono altri segnali nella tua vita ? Un neo a forma di testa di
caprone ? Un'unghia artigliata ? Un abnorme interesse per chiese
sconsacrate ?
Esci da questo corpo !  ;-)
nik56


text:
"Nik56" <
hi...@hotmail.it
> ha scritto nel messaggio
news:486e0531-6c82-4215...@i12g2000prf.googlegroups.com...
Ary ha scritto:
> Il Ragazzo ci mise altri undici anni a raggiungere Londra.
cut...
Ary, scrivo questo post perchè ho notato che la prima parte del tuo
pezzo e la seconda parte, avevano totalizzato ciascheduna  21.
21 che? E' da mettere al lotto?
(non so se si è capito, ma c'ho una fame di soldi che da quando sono
agli arresti domiciliari per colpa della sospensione patente le sto
studiando tutte)
L'altra notte la mia amica ha fatto un sogno. Subito i numeri sulla ruota
di Bari) scusa se diskrepanzisco.
Ho voluto rompere questa simmetria che offendeva le leggi del caso e
imponeva il numero 3 (2 + 1).
Ci sono altri segnali nella tua vita ? Un neo a forma di testa di
caprone ? Un'unghia artigliata ? Un abnorme interesse per chiese
sconsacrate ?
Hehehe... una voglia di vino sulla mano sinistra, all'interno.
Il segno di Lucifero.
Esci da questo corpo !  ;-)
Giammai!!
nik56
ary


title: [HORROR] il padre - parte prima

author: holden

text:
Racconto già postato che non si è filato nessuno, lo riposto nella speranza
che qualcuno mi dica se vale qualcosa; non sono un aspirante scrittore ma un
narratore che ha piacere di raccontare storie senz'altro fine che il piacere
altrui. Bé, che altro, spero vi piaccia.
IL PADRE
La porta si spalancò d'improvviso lasciando entrare nella stanza buia e
soffocante una luce fredda, artificiale, proveniente da un vasto androne
bianco e asettico. La luce faticò a illuminare la stanza ostacolata da una
polvere spessa e nera simile a fuliggine.
Poi a poco a poco una figurina sotto le coperte di un piccolo malandato
letto venne disegnata dalla luce. Allora nella stanza entrarono due figuri
vestiti di nero con una spessa barba e grossi occhiali  simili a maschere
antigas. Uno di loro spalancò una finestra della piccola stanza, gli infissi
fecero un rumore assordante come se fossero scossi da un terremoto. Fuori
non v'era ombra di sole o di luce, sola tenebra e pioggia a dirotto e
qualche lampo di tanto in tanto. Dalle coperte fece capolino la testa di un
ragazzino di sette anni, si chiamava Jako e quel giorno avrebbe conosciuto
suo padre.
L'uomo che aveva aperto la finestra gli tolse bruscamente le coperte di
dosso. Fu come se una gelida mano lo avvolgesse improvvisamente, era sempre
più severo constatare la pressocché inesistenza di calore in quella casa.
L'altro che era rimasto sull'uscio impassibile come una statua lo apostrofò
con un tono di voce secco e altero:
"Vestitevi in fretta, vostra madre vi attende!".
Fu condotto con modi bruschi e scostanti davanti a un grande portone nero di
legno. Fu lasciato solo. Poco dopo il portone fu aperto dall'interno, e una
grande stanza fiocamente illuminata da alcuni candelabri apparve. Era una
stanza piena di polvere e ragnatele, v'erano numerosi insetti morti sul
pavimento e sui mobili. Al centro della stanza vi era un grande letto a
baldacchino. Tra le coltri c'era sua madre o quello che ne restava, una
creatura piccola, dissanguata, evanescente come la luce di una lucciola
sperduta nella notte.
Erano ormai mesi che non la vedeva. Gli era stato detto che era molto malata
e che stava morendo.
Attorno al letto vi erano le serve della madre, vecchie donne tetre,
silenziose e impassibili. Erano tutte vestite di nero e avevano gli occhi
cerchiati e incavati.
La madre parlò:
"Sei qui figlio mio?".
Aveva gli occhi spenti, fissava nel vuoto, spaventata.
Jako fu scosso da brividi tali che lo fecero oscillare sulle sue incerte e
macilente gambe, la voce di sua madre era flebile come un sussurro, era come
se la sua voce venisse da una tomba.
"Sono qui madre", rispose inghiottendo un fiotto di saliva.
"Oggi si compierà il destino figlio mio, come predetto al tuo settimo anno
di età io sarei morta. Avvicinati adesso, devo dirti qualcosa di
importante".
Jako si fece presso al letto, le serve si allontarono discrete.
"Mi sei accanto Jako?".
"Si madre".
"Oggi figlio mio conoscerai tuo padre".
Fu preso da un senso di vertigine nell'udire quelle parole e il consueto
pallore del volto si accentuò tanto da farlo sembrare un fantasma.
"Mio padre?".
"Si, tuo padre, era previsto che in questo giorno lo avresti conosciuto".
Quest'ultima espressione suonò dolorosa e solenne come una condanna a morte
data a malincuore da un giudice debole e irresponsabile.
"Perchè madre?", chiese il bambino esplodendo in singhiozzi.
"Non chiedere mai perché figlio mio, i dubbi e l'amore non sono cose degne
della nostra famiglia", disse con un ultimo sforzo e poi spirò.
Jako asciugò le lacrime e seppellì immediatamente nel suo cuore il dolore
per la morte della madre.
Le serve lo allontanarono dal letto mentre una moltitudine di topi enormi si
riversò sul letto divorando le spoglie della donna.
Venne condotto da una vecchia secca e smorta davanti a una porta di legno e
lì fu lasciato.
La porta aveva una finestrella di vetro che permetteva di vedere nella
stanza a cui conduceva.
La stanza era arredata con pezzi dei secoli passati, i mobili erano sparsi,
disposti un pò a casaccio ed erano impolverati. Su una madia di legno vi era
uno strato spesso due dita. Il pavimento era occultato da decine e decine di
tappeti orientali messi uno sull'altro a formare uno strano intreccio. La
stanza era immersa in un silenzio assoluto e il buio era squarciato solo da
alcuni candelabri che pendevano molli dal soffitto dondolandosi in modo
sinistro nell'aria immota. Dagli angoletti morti della stanza avvolti
nell'oscurità più assoluta giungevano di tanto in tanto dei piccoli rumori,
come un raspare frenetico di artigli contro il legno malandato della
mobilia. All'improvviso dagli oscuri recessi della camera sbucò un essere
mostruoso che conservava a malapena qualche cosa di umano. Jako arretrò di
un passo, spaventato. La creatura sembrava a prima vista un uomo, camminava
su due gambe benché fosse piegato in avanti in modo innaturale, possedeva
due braccia mostruosamente piccole, indossava una veste da camera di
velluto; un foulard rosso gli cingeva il collo e un paio di occhiali
malconci gli pendevano sul naso. Il volto aveva qualcosa di umano solo se lo
si fissava negli occhi che erano sprofondati in due orbite cavernose e
oscure, come se gli occhi avessero voluto trovarsi una strada all'interno
del volto  per sfuggire alle insidie del mondo. Il naso descriveva una lunga
parabola arcuata per andare quasi a toccare il mento  proteso in avanti come
una spatola, la bocca era una fessura senza labbra da cui spuntavano denti
aguzzi e neri come la pece, i suoi capelli di un nero smorto sembravano
ragnatele aggrappate a un cranio scheletrico e deforme. Il bambino non aveva
mai visto nulla di simile, e si domandava chi fosse. Poi ricordò vagamente
di alcune chiacchere udite nelle cucine del palazzo, le serve e la cuoca di
casa parlavano tra loro bisbigliando del mostro a cui dovevano portare il
vassoio del pranzo o della colazione, ricordava come sbiancasse Anna, la
giovane cameriera che serviva sempre a tavola, quando sua madre le ordinava
di portare il pranzo al signore. Allora ignorava chi fosse questo misterioso
signore a cui dovevano portare da mangiare in stanza, forse lo chiese
talvolta a sua madre o ad altri, ma non ricordava le risposte, forse non ci
furono.
Dunque era questo essere il signore mostro a cui accennavano con orrore,
pensò Jako.
Il mostro si mosse veloce verso un angolo della stanza. Si udì un grido
lancinante, inumano, poi silenzio; l'essere ritornò verso il centro della
stanza, dalla sua bocca uscivano strani rumori, suoni orribili. Quando fu
sotto il candelabro fu ben visibile una grossa coda di ratto che si
contorceva come un verme dalla sua bocca, finché con un orribile risucchio
non sparì del tutto nelle sue fauci.
Jako non poté trattenere un singulto d'orrore, ma rimase lì con l'occhio
incollato allo spioncino ipnotizzato dalla scena grottesca a cui assisteva.
La creatura parve vacillare, si aggiustò gli occhiali sulla cima del naso e
guardò attorno finché i suoi occhi scuri non si fissarono sullo spioncino.
Jako arretrò colto da un terrore che gli gelò le gambe, si fermò a pochi
metri dalla porta impossibilitato dalla paralisi ad arretrare ancora. Era
certo che di lì a qualche istante il mostro avrebbe spalancato la porta e lo
avrebbe fatto a pezzi e divorato come aveva fatto con il topo. Ma dalla
stanza non giunse alcun rumore, allora Jako si fece coraggio e si riavvicinò
allo spioncino. Quando appoggiò di nuovo l'occhio notò che la stanza ora era
completamente buia, non si distingueva nulla, a malapena vide una sagoma per
un istante muoversi sul fondo.
Poi udì una voce.
"Chi sei tu? Non ti ho mai visto prima d'ora", la voce era lontana come se
provenisse da sottoterra.
"Mi chiamo Jako, sono figlio di Berenice".
"Berenice. Conoscevo un tempo una donna di nome Berenice, non trovi che sia
un bel nome?", l'essere esplose in una risata maligna.
"Chi è lei, perché vive qui in questa casa? Dov'è mio padre? Avevano detto
che oggi lo avrei conosciuto, perché sono qui invece?".
"Non correre troppo ragazzino, prima dimmi, come sta tua madre?".
"E' morta, è morta questa mattina".
"Bene, come era scritto dunque".
"Scritto dove?".
Si udì un rumore, l'essere si stava avvicinando alla porta.
"Nelle profezie Jako, le profezie, a suo tempo le conoscerai".
" Chi è lei?", chiese il bambino nervoso.
"Dovresti averlo già capito Jako", di nuovo l'essere emise una risata,
questa volta più soffocata come se volesse dissimularla.
"Non può essere, no, non può essere", fece Jako arretrando fino ai gradini
della scala e inciampandovi.
"Guardati sempre alle spalle figliolo".
"Lei non è mio padre, non è possibile".
"Oh invece si, perché non lo chiedi ad Anna ormai dovrebbe venire a portarmi
la colazione, chiedi a lei se ne hai il coraggio".
"Se lei è mio padre perché la conosco solo oggi? Perché vive qui, lontano da
tutti, perché non esce di qui?".
"E dove potrei andare figlio mio? Anche tu hai orrore di me e lo comprendo,
perché dovrei andare tra le genti, sottopormi ai loro sguardi inorriditi,
perché dover sopportare il disprezzo degli altri, perché essere deriso,
perché essere preso a modello dalle balie per raccontare storie spaventose
ai bambini, perché arrecare così tanto danno alla nostra gloriosa
famiglia?", la voce del mostro era ora malinconica benché vi fosse un'ombra
di ironia che conferiva al discorso una nota sottilmente ambigua.
"Perché mi è stato nascosto tutto questo fino ad oggi?", disse Jako, le
lacrime cominciarono a rigargli il volto.
"Perché, perché, sai solo chiedere perché, non devi mai formulare  domande
alle quali non si possono dare risposte; nessuno te lo ha mai insegnato? Chi
è il tuo precettore?", la voce del mostro era di nuovo crudele.
"Lord Carrington signore".
"Lord Carrington, quel dannato demone, in quali materie ti ha istruito?".
"Alchimia e negromanzia".
"Con chi hai studiato i 5 libri dei dormienti?".
"Con la Devota Lucrezia".
"E tuo madre, tua madre non ti ha insegnato nulla?".
"Oh si, lei mi ha insegnato le regole dell'indifferenza e della crudeltà".
"E dimmi piccolo, chi ti ha insegnato ad uccidere?".
"Ancora nessuno signore".
"Ora comprendi perché sei qui solo ora?".
Si udirono dei passi scendere lungo le scale.
"Questa deve essere Anna che mi porta la colazione, non dire nulla mettiti
nell'angolo e aspetta che abbia finito il mio pasto", disse affrettando le
parole, Jako ebbe la vivissima impressione che suo padre stesse sbavando
mentre parlava.
Anna apparve infine in fondo alla scala. Portava un vassoio con un grosso
piatto coperto. Senza degnare di uno sguardo Jako aprì la porta ed entrò
nella stanza del mostro richiudendo immediatamente la porta alle sue spalle.
L'essere chiuse la finestrella dall'interno e si avventò sulla giovane e
avvenente cameriera. Il bambino udiva dei suoni lontani simili a gemiti di
dolore. Fu questione di pochi minuti. Anna uscì dalla stanza con il vassoio
vuoto, sembrava barcollare sulle sue lunghe gambe e sembrava anche più
smorta in volto di quando era entrata. Senza degnare di uno sguardo Jako
risalì le scale.
La finestrella si riaprì. Jako vi si incollò di nuovo, suo padre sembrava
scomparso. Poi saltò fuori improvviso facendo un verso orribile, il bambino
cadde all'indietro colto di sorpresa.
"Cos'è questo terrore piccolo che  fa così sobbalzare il tuo cuoricino, non
avrai paura di tuo padre, no?".
"Non ho paura di lei signor padre, ma dell'ignoto, di ciò che non posso
prevedere".
"Molto bene figliolo, il tuo cervello è in grado di discernere con giudizio,
chi si è occupato della tua logica?".
"Il maestro Zebel signore".
"Eh dimmi come sta il venerabile Zebel?".
"E' morto signore, già più di un anno fa".
"Che peccato una mente così ben esercitata a diabolici sofismi e tartufeschi
inganni, e di cosa è morto, spero che non sia morto nel suo letto?".
(continua)


title: [HORROR] il padre - parte prima

text:
venerdì 16 luglio 2004 holden ha scritto:
> Racconto già postato che non si è filato nessuno,
  Beh,  insomma...  io  qualcosina   te  l'avevo  anche  detta,  pero`
m'e`parso di parlare a vuoto...
  Ma perche' lo definisci `Horror'? Questo e` un classico `Noir'.
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
(c) intellettuale 2004 by marian.


title: [HORROR] il padre - parte prima

author: Gordon Comstock

text:
"holden" <
nicol...@virgilio.it
> ha scritto:
> La porta si spalancò d'improvviso lasciando entrare nella stanza buia e
> soffocante una luce fredda, artificiale, proveniente da un vasto androne
> bianco e asettico. La luce faticò a illuminare la stanza ostacolata da una
> polvere spessa e nera simile a fuliggine.
troppi aggettivi (e vale anche per il seguito)
si legge a fatica
gordon


title: [HORROR] il padre - parte prima

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> wrote in message
news:slrncfhcm6.1...@demokrito.org.asm...
> venerdì 16 luglio 2004 holden ha scritto:
>
> > Racconto già postato che non si è filato nessuno,
>
>   Beh,  insomma...  io  qualcosina   te  l'avevo  anche  detta,  pero`
> m'e`parso di parlare a vuoto...
In realtà avevi parlato di un altro mio racconto.
>
>   Ma perche' lo definisci `Horror'? Questo e` un classico >`Noir'.
Effettivamente ero indeciso sulla collocazione, ho pensato che visti i temi
decisamente fantasy fosse più giusto definirlo un horror, il termine noir mi
sembra appropriato.
>
> --
> Cio` che ho scritto, ho scritto.
> E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
> Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...
non mi sei antipatico,  è che io sono molto permaloso.
Alla fine però non lo commenti.
Ti è piaciuto?
Ciao


title: [HORROR] il padre - parte prima

text:
sabato 17 luglio 2004 holden ha scritto:
>>> Racconto già postato che non si è filato nessuno,
>>   Beh,  insomma...  io qualcosina  te  l'avevo  anche detta,  pero`
>> m'e`parso di parlare a vuoto...
> In realtà avevi parlato di un altro mio racconto.
  Sei  distratto,  ragazzo...  ti  ho  fatto  una  disamina  piuttosto
approfondita, ma se tu poi non  l'hai letta... Cerca su Google "Anna e
Marco", e segui il thread... (alla facciazza di Randy...)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.
E non credo di essere poi cosi` antipatico come credo tu pensi.
Lo sono, ma non tanto. Diciamo `il giusto'...



title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

text:
C'è stato un periodo in cui ero sicuro che Giada mi avrebbe salvato la
vita. Sul serio. Giada mi ha detto che mi avrebbe portato dappertutto
finchè fossimo rimasti insieme. La sua ex-coinquilina era appena andata
via in Erasmus, lasciando il poster con la scritta KUWAIT CITY: AMERICAN
HAMBURGER attaccato alla parete della cucina. Giada mi ha chiesto se
volevo andare a stare da lei, io l'ho detto a Cecilia, una sera di maggio,
in cui lei tentava di andare oltre pagina 62 delle Notti Bianche. Lei ha
detto di andare, che sarebbe andato Daniele a stare con lei, e Giada mi ha
detto -Tranquillo- ha detto, mentre entravo in casa sua con lo zaino sulle
mie piccole spalle, ha detto -Ti porto dappertutto-, e nel mese successivo
scodinzolavo dietro Giada per tutta la città, ai rave, ai concerti, mostre
di pittura, mi diceva di studiare, mi stava a sentire mentre le ripetevo
Psicologia Della Comunicazione 1, lei faceva di sì con la testa e diceva
che sarei diventato uno psicologo del rock and roll, ricco e famoso, che
avrei portato avanti psicoterapie per rockstar sui cinquant'anni con
problemi di alcool. Giada mi sveglia la mattina, per farmi andare a
lezione, mi viene a prendere con il motorino all'uscita, andiamo a
mangiare con i suoi amici. Giada mi presenta tutti i suoi amici, Jagupov
che fa le foto alla Tv ed è un artista underground, Marco che scrive e
suona in un gruppo postgrunge, la compagnia teatrale di Lisa, che fa gli
spettacoli all'Ex-Mercato, la tipa punk che si chiama Caterina e ha la
fissa della ketamina, F.O.D. che fa i graffiti sotto il ponte di via
Massarenti, altra gente, poeti, presidenti del consiglio, generali
militari, piloti di aerei, astronauti. Quando Giada mi presenta ai suoi
amici io non capisco un cazzo e mi gira la testa, c'è gente che mi viene
presentata e di cui dimentico il nome all'istante, io per loro sono
l'amico di Giada e tutti mi guardano sorridenti, fanno discorsi
interessanti che io so ad ascoltare in un silenzio quasi totale ed un
sorriso stampato sulle labbra, Giada mi mette in bocca o sotto il naso
varie droghe che sceglie lei, dice questa si e questa no, mi raccomanda di
non prendere schifezze e rimanere pulito, di lasciare perdere le benzo,
Peaches, mi dice ti porto dappertutto fin quando rimani pulito. Giada mi
porta in un cinema in cui proiettano film rari, cortometraggi austriaci
proto-pornografici degli anni 30, mi fa partecipare alle assemblee della
Rete Universitaria. Giada mi mette in testa idee di politica, di cinema e
di musica e mi dice che sono intelligente e ho delle potenzialità, seduta
sulla lavatrice in funzione a fumare una sigaretta, sotto l'orologio a
muro con la figura di Zio Paperone che agita il bastone nella nostra
direzione. Seguo Giada dappertutto con discrezione. Come sono vestito? Una
sciarpa viola intorno al collo, il cappuccio della felpa Everlast sulla
testa, mi siedo spesso per terra. Imparo i modi di dire degli amici di
Giada, dico <<questo è... cinema puro>>, dico <<figo>> un sacco di volte,
accendo bacchette di incenso, inizio ad inserirmi nei discorsi degli amici
di Giada. Giada mi porta con sè al centro commerciale e mi chiede consigli
sui sughi pronti da comprare, cucina per me, guardiamo la tv insieme.
Giada scherza sul fatto che io dormo sempre e mi compra una radiosveglia.
La mattina mi lascia biglietti sul tavolo della cucina, che si concludono
con un disegnino e le lettere ZZZZ, mi chiama al telefono a metà mattina e
mi chiede come sto. Io sto bene. Quando stiamo in casa beviamo vodka al
melone o alla pesca con lo stereo acceso, finiamo nel suo letto e
facciamo, uhm, del tipo che facciamo l'amore e lei mi dice di non
addormentarmi subito quando abbiamo finito, allora ci alziamo e andiamo in
cortile, finiamo la vodka e chiacchieriamo, a volte ci facciamo qualche
chilum e ci addormentiamo sulle sdraio fino a quando il sole non viene a
svegliarci. Giada la domenica mattina mi porta al mare in macchina, se c'è
il sole, mi massaggia la schiena e il collo. Mi fa regali: una lampada
psichedelica, un cd masterizzato di Moby che a me non piace tanto ma me lo
faccio piacere lo stesso e lo ascolto continuamente mentre Giada non c'è,
seduto in cortile a leggere o a fumare sigarettte, aspettando il ritorno
di Giada. Riprendo i contatti con gente che non sentivo da mesi, li chiamo
al telefono, li invito a casa. I miei amici vedono Giada, sono così
diversi dai suoi amici, e dicono che è perfetta, due di loro ci provano
apertamente con lei e Giada gli dà corda, altrettanto apertamente,
spalancando sorrisi sul suo rossetto scuro. Mi punge un'ape e Giada si
preoccupa. Giada mi insegna a guidare. C'è stato un periodo in cui credevo
che Giada mi aveva salvato la vita, davvero.
SL
--
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title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

author: asmodave

text:
                                      Il 20 Ott 2005, 13:50,
z_Scro...@yahoo.it
 (ScROLL_LOCk) ha scritto:
> C'č stato un periodo in cui ero sicuro che Giada mi avrebbe salvato la
> vita.
[cut]
Ebbbravo il nostro Scrollino (nel senso di "piccolo Scroll", non
fraintendermi).
Complimenti: č un pezzo buono, buono come quasi tutti i tuoi scritti, ma con
qualcosa in piů...
La "maturazione", ecco quel *qualcosa in piů*, imho: si puň dire o suona
male?
Speriamo di no...
Insomma, da "writer in erba" a scrittore in pieno (dico "scrittore" con le
cautele del caso, e con i pericoli che comporta dirsi o dire a qualcuno che
č scrittore in Ias, come č giusto che sia).
In somma, bravo, evocativo come sempre, ma non solo: preciso piů che mai nel
definire contesti-persone-e-situazioni e, infine, con, in piů, quello che -
a mio modesterrimo parere - ti mancava: la pulizia di stile e la cura della
forma.
Continua cosě: appena aprirň una casa editrice saprň chi pubblicare per
primo.
Bye,
Davide.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

text:
Dimenticavo: questa Giada sa un po' di rompipalle.
Non sentirti offeso: non era mia intenzione.



title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

text:
                    Il 20 Ott 2005, 13:50,
z_Scro...@yahoo.it
 (ScROLL_LOCk) ha scritto:
                    Il 20 Ott 2005, 13:50,
z_Scro...@yahoo.it
 (ScROLL_LOCk) ha scritto:
> C'è stato un periodo in cui ero sicuro che Giada mi avrebbe salvato la
> vita.
voleva essere:
<< Insomma, da "writer in erba" a scrittore in pieno (dico "scrittore" con
le cautele del caso, e CONSAPEVOLE DEI i pericoli che comporta dirsi o dire
a qualcuno che è scrittore in Ias, come è giusto che sia).>>,
ma la febbre che ho addosso mi rallenta e rimbambisce un po'...
Ri-bye,
D.



title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

author: Ombra

text:
Il 21-10-2005 intorno alle 16.10.10, asmodave:
> ma la febbre che ho addosso mi rallenta e rimbambisce un po'...
Tu quoque alla coque, asmodeus?
Ombrrrrrr...


title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

text:

più che fritto che alla coque, direi...
>
> Ombrrrrrr...
questa l'è bella: vedo il tuo reply ma non vedo i miei tre posts...
mah: che pure usenet tenga la febbre?
bye,
Davide.



title: [R] Giada Si Preoccupa (1)

text:
Il 21-10-2005 intorno alle 16.30.10, asmodave:
> questa l'č bella: vedo il tuo reply ma non vedo i miei tre posts...
>
> mah: che pure usenet tenga la febbre?
Come gią detto ad ary: č il server di infostrada che ci ha il singhiozzo.
tra un po' vedrai anche il tuo messaggio.


title: la mezzanotte

text:
... quando, furtiva, giunge la mezzanotte e sento, nel silenzio e
nell'oscurita', i 12 fatidici rintocchi del destino, mi sdraio sul letto
supino; mi rilasso e mi estraneo passivamente da ogni stimolo esterno,
da ogni desiderio, da ogni problema che in quel momento e per qualche
minuto puo' esser accantonato ...
penso alla morte, come fine a cui abbandonarmi passivamente in un sogno;
l'ultimo sogno che se anche avra' una durata oggettiva di poche frazioni
di secondo vivra' in me, pieno e palpitante, per un tempo
soggettivamente eterno ... cosa che solo ai sogni e' consentita.
Il pensiero di un sogno soggettivamente eterno mi rilassa e l'idea che
all'esterno una misurazione oggettiva rilevi un tempo quasi nullo ed il
fatto che "io non esisto piu'" in alcun modo e forma (io alle balle
dell'immortalita' non credo affatto!) mi riempe di allegra ironia.
  L'idea poi che io possa vivere una fantomatica vita eterna o una
reincarnazione mi diverte come una facezia degna solo di una risata
piena e liberatoria ... io non ho alcuna "contabilita'" con
l'immaginario mondo dell'ade, del paradiso, dell'iferno, della
reincarnazioni o altre simili stupidaggini.
"Morte", in quanto morte soggettiva che prima o poi e' inevitabile per
chiunque viva, tu sola sei l'idea della pace, del sogno eterno che mi
riempe la vita di serenita'!
  pino (un vero amante della VITA, ve lo assicuro!)
--
sono redento ...
Da quando ho imparato che l'assoluto e l'eterno
sono solo menzogna ho avuto la mia redenzione di
"uomo".
"assoluto" ed "eterno" nel mio vocabolario sono
solo metafore!


title: da quando è morta la gallina dalle uova d'oro

author: Trans IL vanO

text:
sto cercando una papera dalle sise in ghisa
per riscoprire la vita sessuale
forse sbaglio, domani ci penso
--
mů


author: Alessandra Tolloy

text:
Trans IL vanO,
transilva...@tin.it
, il 4-06-2001 23:31 ha scritto:
> forse sbaglio, domani ci penso
Stasera fumato troppo?


text:
Alessandra Tolloy (
a.to...@inarcassa.it
) scrisse:

> > forse sbaglio, domani ci penso
>
> Stasera fumato troppo?
me? when never?
--
mů


title: pensieri netturbini (5 di n)

text:
- Se qualcosa deve andare male, lo fara' -
Questa notte si dorme un'ora di meno. Questa notte si veglia un'ora di meno.
Ci sono momenti in cui tutto sembra coalizzarsi contro di te, momenti buoni
per un film di fantozzi, ma francamente inverosimili nella "vita normale".
Puo' quindi succedere che ti si rompa l'hard disk proprio nei giorni in cui
sei cosi' pressato dal lavoro che non hai il tempo materiale di fare un
backup. O anche che impazzisce la rete proprio nel momento in cui al tuo
vicino si brucia l'unità floppy e il masterizzatore rimane isolato. O anche
che arrivi a casa e lo schermo ti accoglie con un confortante "Errore
durante l'accesso al registro del sistema". Oppure che scarichi il lavoro
che ti sei da te stesso recapitato e scopri con sommo gaudio e una manciata
di sconsolati ping che il server non da segni di vita, e torni indietro di
30 km, e 30 fanno 60, e ricominci a lavorare. Puo' anche succedere che le
schermate blu siano una compagnia certo non inattesa ma comunque tutt'altro
che gradita.
Ma che tutto questo ed altro succeda insieme, che quegli O speranzosi a
inizio frase si trasformino beffardi in E è cosa che va ben oltre la mia
personale immaginazione.
Eppure non emano radiazioni - mi dico. O forse si': è quell'aria di
primavera, quella nostalgia che ti incolla alla finestra a guardare il
cielo, che evidentemente si trasmette anche al silicio che e' tanto
sensibile. Spengo il computer mi siedo dopo mesi sul dondolo in balcone.
Quanto è piu' bello questo cielo di quello che mi irride augurandomi
buongiorno e buonasera dallo schermo. In mezzo c'e' un ammasso di istruzioni
mal assemblate che si diverte a farmi impazzire. Ma è primavera, le giornate
si allungano, e allora ben venga un'ora di meno. Sentinella, quanto manca
della notte?


title: pensieri netturbini (5 di n)

text:
"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha martoriato i congiuntivi... :°(


title: pensieri netturbini (5 di n)

author: AhiRa

text:
"Ombra"  wrote:
>"Ombra" <
om...@e-basta.org
> ha martoriato i congiuntivi... :°(
perņ ha reso l'idea :)
Si sa a primavera i congiuntivi presi da raptus riproduttivo diventano
imperfetti :)
AhiRa


title: pensieri netturbini (5 di n)

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto
> Si sa a primavera i congiuntivi presi da raptus riproduttivo diventano
> imperfetti :)
No, peggio, sono io che cambio l'inizio della frase e mi dimentico di
cambiare il resto di conseguenza :)
Ehhh la primavera


title: L'appuntamento

author: Capitanoachab

text:
Siamo giunti alla spicciolata, come clandestini.
Mentre parcheggiavo fuori dal ristorante ho visto la sua macchina.
Adriana era già dentro.
Abbiamo pranzato ad un tavolo piccolo, lei ha finto di non accorgersi
che la mia camicia a quadri era identica alla tovaglia.
Al caldo e nella discrezione parlammo pianamente e senza tempo: ci
tradiva solo il brillìo degli occhi.
Poi su per il groviglio di vicoli a vedere l'affresco eretico appena
decifrato; mentre
spiegavo le ho poggiato una mano sulla spalla.
Al ritorno, di nuovo nel parcheggio, prima che lasciasse la mia
macchina, abbiamo continuato a
parlarci con avidità nel sole obliquo.
Ho resistito dolorosamente alla tentazione di spingere appena appena la
testa  in avanti e baciarle la bocca sorridente.
Camminando altera verso la propria Audi, ha sventagliato una mano
verso di me senza girarsi, e non è diventata una statua di sale.
Achab


title: L'appuntamento

text:
Capitanoachab ha scritto:
> Siamo giunti alla spicciolata, come clandestini.
Piacevole, con un retrogusto di incompiuto.
C'è un'immagine che non mi piace :"parlarsi con avidità".
Mi fa pensare a due che sbavano mentre parlano :-).
Ah. all'inizio "clandestini" è troppo connotativo, fuorviante.
Pensiero tuo, non del personaggio.
Ma insomma, sono mie sensazione.
nik56


title: L'appuntamento

text:
Nik56 ha scritto:
> Piacevole, con un retrogusto di incompiuto.
 è incompiuto, bisogna alzarsi da tavola con ancora un po' d'appetito
(per restare in tema)
> C'è un'immagine che non mi piace :"parlarsi con avidità".
> Mi fa pensare a due che sbavano mentre parlano :-).
in effetti era la mimesi di ben altro atto. Almeno ho avuto questa
impressione.
> Ah. all'inizio "clandestini" è troppo connotativo, fuorviante.
> Pensiero tuo, non del personaggio.
il mio personaggio non esiste, sono io, Adriana esiste, il fatto è
avvenuto. Ieri.
> Ma insomma, sono mie sensazione.
>
> nik56
prendo nota accurata di tutto (si pubblica per quello)
Achab


title: L'appuntamento

author: Ladro d'Anime

text:
Capitanoachab ha scritto:

Bello, c'è una "d" eufonica di troppo... poi avrei sostituito brillìo con
lucentezza. Ma sono inezie
> Achab
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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title: L'appuntamento

author: Armonia

text:
Capitanoachab ha scritto:
> Siamo giunti alla spicciolata, come clandestini.
che bello rileggerti :)
ciao
fabio


title: L'appuntamento

author: stormingjo

text:
Capitanoachab ha scritto:
> Siamo giunti alla spicciolata, come clandestini.
Come clandestini - contrariamente ad altri commentatori - ci sta più
che bene, alla spicciolata secondo me lascia fraintendere che si tratti
di un gruppo più numeroso (il lettore ancora non sa nulla del racconto
e deve aspettare qualche rigo per ricredersi)
lei ha finto di non accorgersi
> che la mia camicia a quadri era identica alla tovaglia.
effetto forse un po' facile, una cosa che potrebbe accadere in provaci
ancora sam di  Woody Allen, ma carino.
> Poi su per il groviglio di vicoli a vedere l'affresco eretico appena
> decifrato;
?? che 'sto affresco eretico, io lettore medio non ne so nulla
> Ho resistito dolorosamente alla tentazione di spingere appena appena la
> testa  in avanti e baciarle la bocca sorridente.
non ho nulla contro gli avverbi in generale, ma forse potevi trovarne
uno meno convenzionale di doloreosamente" che indichi il misto di
sforzo e disagio oltre che dolore (cercalo tu!)
> Camminando altera verso la propria Audi, ha sventagliato una mano
> verso di me senza girarsi, e non è diventata una statua di sale.
>
Bel finale! Nel complesso bello 7+  (odio gli smile, quindi fai finta
che ce ne sia uno)


title: L'appuntamento

text:
stormingjo ha scritto:
> Come clandestini - contrariamente ad altri commentatori - ci sta più
> che bene, alla spicciolata secondo me lascia fraintendere che si tratti
> di un gruppo più numeroso (il lettore ancora non sa nulla del racconto
> e deve aspettare qualche rigo per ricredersi)
Esattamente. "alla spicciolata" è complementare a "clandestini"
I clandestini entrano di nascosto, alla spicciolata, per non dare
nell'occhio.
Loro entrano nel ristorante normalmente, come si evince in seguito. La
"clandestinità" è una sensazione che viene attribuita al personaggio,
ma che odora troppo dell'autore.
Il fatto che fosse un episodio successo veramente il giorno prima non
vuol dir nulla. Nel momento in cui lo racconti, diventa un racconto.
:-) (io non le odio) :-)
nik56


title: L'appuntamento

text:
curiosamente i commenti arrivano a folate dopo periodi di abbandono del
raccontino.
prendo nota di tutto e ci rumino
Achab


title: L'appuntamento

text:
Capitanoachab ha scritto:
> curiosamente i commenti arrivano a folate dopo periodi di abbandono del
> raccontino.
E' la natura della Rete. Server abbandonati, pietre tombali che
continuano a storare dati societari di zaibatsu dimenticate.
Messaggi, you know, like a message in a bottle. :-)
nik56


author: Doppiomalto

text:
Arriva BloggaRadio! Il programma radiofonico dedicato al tuo blog!
BloggaRadio è un nuovo programma radiofonico diffuso via web, in
formato podcast e da una rete di emittenti locali su tutto il
territorio nazionale!
Questo nuovo format radiofonico è dedicato a tutti coloro che hanno un
blog e vogliono farlo conoscere!
Vuoi partecipare?
Vai su:
http://bloggaradio.blogspot.com


title: Arriva BloggaRadio! Il programma radiofonico dedicato al tuo blog!

author: Riccardomustodario

text:
Scusi è, su questo newsgroup scriviamo Opere Letterarie non mica blog?
Se vuole possiamo inviarle qualche poesia ... in inglese ... robe da farsi
venire l'appetito ed aprire il programma culinario, dove segnalo le prime
dieci righe dell'ary in nuova veste scrittrice come antoposto - oh pardon -
antipasto ... al limoncello.
http://www.youtube.com/watch?v=SYEyjAtZApU&mode=related&search=
--
potuto scurreggiare dopo operazione al colon: FANFARE
con it.democrazia.tecnologica la morte si allontana
la clonazione al pacco intestinale ano compreso è il minimo
che si possa accordare ai malati terminali al posto dell'eutanasia.
Il 21/9/06 22:20, nell'articolo
1158873637....@h48g2000cwc.googlegroups.com
, "Doppiomalto"
<
peco...@hotmail.com
> ha scritto:



title: Gli aerei volano ancora [R] - V

author: Massimo

text:
Sul sentiero, verso il tramonto
Durante il giorno il sole era stato piщ forte del solito, il cielo era stato
pulito dal temporale e l'aria era diventata piщ fresca, soffiava un vento
leggero da ponente. Erano state al laghetto nel pomeriggio, Elena non era
entrata in acqua e Sara non si era bagnata le gambe. Dal sentiero che
conduceva al laghetto si dominava il percorso di salita per l'Ortighi.
"Strano che 'sto Linetti abbia tenuto la radio spenta tutto il giorno" disse
Sara con la voce tremolante.
"Boh. Magari il temporale ha buttato giщ qualche traliccio" disse Elena.
Sara non era per niente convinta dal temporale e dai tralicci. Se ne stava
da un'ora a guardare il vallone che scendeva dal valico e, oltre, le valli
piemontesi; aveva giа trovato tre colonne di fumo nero sospette che si
levavano verso il cielo.
"Sara, stanno solo bruciando qualcosa, oppure и qualche incendio" disse
Elena. Sara scuoteva la testa, per lei era successo qualcosa e qualcosa di
grave.
"Elena, la radio stamattina. Poi queste colonne di fumo. Neanche una persona
in giro e Mario con i suoi che non arrivano. Alla radio non risponde
nessuno. Che altro ?" disse Sara con la voce che le si rompeva.
Elena era seduta a gambe incrociate mentre osservava le valli ad occhio nudo
con una mano tesa sulle sopracciglia.
"Alla radio era un radioamatore che parlava con qualcuno, mica un
notiziario. Non si vede nessuno perchй sanno che il rifugio apre domani e
Mario e gli altri non arrivano perchй non sono a posto di testa e sono
capaci di salire di notte" rispose Elena.
"E come mai non risponde nessuno alla radio ?" chiese Sara. "Mi sa che sei
tu a non essere a posto di testa." Si alzт lasciando il cannocchiale per
terra e si allontanт sul sentiero con le mani nelle tasche dei bermuda.
Elena scuoteva la testa, due colonne di fumo si alzavano dietro la fila di
montagne marrone chiaro che chiudevano la valle. Elena si alzт e seguм Sara.
"Magari и successo qualcosa, 'stasera se non arriva nessuno scendiamo" disse
Elena. Sara annuм, aveva le labbra e le guance contratte, gli occhi lucidi.
"Vedrai che и solo un contrattempo" disse Elena.
"E se c'и stato un terremoto, un disastro ? Qualcosa che ha distrutto tutto
?" disse Sara.
"Oh. La porti la sfiga, o cosa ?" disse Elena. Sara la guardт in tralice e
si allontanт ancora voltandole le spalle. Piangeva. Elena pensт che in
effetti il ritardo di Mario e dei suoi amici era strano, erano giа le sei di
sera. Guardт l'orologio. Tornт a prendere il cannocchiale e guardт oltre la
prima fila di montagne, nello spazio azzurrino che si confondeva col cielo
verso meridione. Era una giornata limpidissima. Oltre le lenti non riusciva
a scorgere neanche un oggetto in movimento, non un segno di vita da indicare
a Sara. Solo silenzio e il rumore del vento, la pianura oltre le montagne e
in essa larghe chiazze che ancora riflettevano il sole, forse laghi, pensт,
ma assomigliavano a lastre metalliche, lucide. Era chiaro che Mario e i suoi
erano dei cretini, pensт Elena, ma Sara non voleva sentirselo dire, specie a
proposito di Davide e questo la irritava. Si sentм un groppo alla gola,
pensт che forse Sara non stava bene da sola con lei, ma a quel punto non
poteva farci nulla. Posт il cannocchiale e corse verso Sara che se ne stava
seduta con le ginocchia al petto. Le si sedette accanto.
"'Stasera scendiamo, dai" disse Elena. Sara tirava su con il naso, Elena le
porse il fazzoletto, ma lei non lo accettт. Se lo rimise in tasca. Sara
aveva gli occhi gonfi, si era lasciata prendere dallo sconforto. Elena
guardava per terra, non voleva toccarla, sentiva che non era ben accetta,
sentiva che Sara era dispiaciuta perchй Davide non arrivava, prima ancora
che per il disastro che temeva.
"Elena." disse Sara. Elena alzт il viso.
"Elena, promettimi che." disse Sara ed Elena la guardт.
"Promettimi che non mi lasci sola." Elena sentм che gli occhi le si
bagnavano di lacrime. Cominciт anche lei a tirare sul con il naso. Passт un
braccio intorno alle spalle di Sara e accarezzт i suoi capelli neri.
"Ma no." disse Elena. "No che non ti lascio." Piangevano entrambe in
silenzio, guardando la valle sotto di loro. Poi, Elena toccт la gamba di
Sara ed entrambe si alzarono, tornarono a raccogliere gli zaini e
camminarono una accanto all'altra, Elena avvolgeva con un braccio le spalle
di Sara.
Quando arrivarono in vista dell'Ortighi, era come se il rifugio, il valico e
il piazzale fossero stati dipinti d'oro. Il sole era basso sull'orizzonte e
l'aria stessa, con tutto quello che il vento portava, soffioni ed insetti,
sembrava dorata. Entrambe si fermarono sul prato che dominava il valico e
rimasero a guardare lo spettacolo. Tutte le pietre scintillavano.
"Non и successo niente, Sara, vedrai" disse Elena guardando il cielo. Sara
appoggiт la testa sulla sua spalla.
"E' tutto a posto, vedrai" disse Elena e levт un braccio verso il cielo per
indicare. "Guarda. Gli aerei volano ancora." Indicт un puntino scintillante
nel cielo azzurro, seguito da una scia luminosa, abbagliante. Si sentiva un
rumore basso, sommesso, appena sopra la vibrazione di quello del vento. "Gli
aerei volano ancora" ripetй Elena. Sara guardт in cielo e sorrise.
Sotto il valico, ventidue e venti
"Pronta ?" chiese Elena.
"Quasi. Manca solo la fibbia" rispose Sara.
"Cosм" disse Elena e con uno scatto, fissт la fibbia a incastro dello zaino
di Sara.
Il buio era arrivato alle nove e mezza. Nessuno si era visto. Elena e Sara
avevano preso la decisione di scendere a valle dopo aver riprovato con la
radio, ancora senza risultati. Solo fruscio e silenzio.
"E se c'и stata una catastrofe sul serio ?" aveva detto Sara riponendo le
cuffie.
"Torniamo qui" aveva risposto Elena sorridendo.
"Ma dobbiamo imparare ad andare a caccia" aveva detto Sara.
"Non ti fidi ?"
Sara aveva sorriso. Aveva recuperato la fiducia. Insieme avevano concordato
di preparare velocemente poche cose e scendere a valle, per chiamare casa,
per incontrare qualcuno, il primo che fosse capitato.
Si incamminarono per il sentiero tortuoso che scendeva sulla parte ripida
del vallone senza torrente e presero un passo costante, scandito dallo
sferragliare di qualcosa di metallico mal riposto negli zaini. Il silenzio
era totale, nemmeno il vento sibilava da quando avevano lasciato il valico.
Fu all'altezza della sorgente dei Sassi Rossi che videro la luce di una
torcia muoversi nel bosco di larici piщ a valle. Andava e veniva, coperta
dalle fronde degli alberi.
"Ooooooh" gridт Sara per prima senza che Elena si fosse accorta delle luci.
"Ooooooh" gridт Elena, appena vide le luci.
Accelerarono il passo come potevano alla luce delle loro torce e a si
fermavano per gridare. Poi sentirono dei versi giщ a valle, mentre le luci
erano diventate quattro, poi cinque. Continuarono a gridare, anche quando
riuscirono a capire che si trattava di voci di ragazzi.
"Eccole, le impedite !" sentirono entrambi. Fu la prima cosa che capirono
tra gli schiamazzi.  "Lo sapevo che finiva cosм" sentirono ancora e
riconobbero la voce di Mario.
Si incontrarono in un prato poco sotto le baite della Balma. Il gruppo di
Mario era di otto persone.
"E brave le marconiste !" disse Mario, quando si furono trovati. Tutti e
otto i ragazzi risero.
"Abbiamo seguito le vostre trasmissioni fino a stasera" continuт Mario. "Bei
segnali di soccorso che mandavate." Ci furono risate a crepapelle. Sara si
sentм stupida e nascose la testa sulla spalla di Elena. "Andiamo, va,
riportiamole su" disse Mario.
"Be', quando arriviamo ci fai vedere come si fa, eh ?" disse Elena. "Che
stronzo" mormorт poi sottovoce.
Elena e Sara si rimisero a camminare dietro al gruppo, questa volta verso
monte, verso l'Ortighi, dopo aver sentito le prese in giro di tutti,
compresa quella di Davide che le aveva definite "allarmiste apocalittiche".
Sara tese la mano a Elena e si misero a camminare mano nella mano.
"Sono stata proprio scema" disse Sara.
"Ma va. E' colpa mia che non sapevo usare quella radio." Le strinse forte la
mano.
"Davide и uno stronzo" disse Sara.
Elena guardava il cielo, camminava e nel buio sorrideva. Era pieno di
stelle. Si sentiva felice perchй non era successa una catastrofe e perchй
per Sara, Davide era uno stronzo, finalmente. Guardт il cielo e vide una
luce rossa che correva, seguita da una bianca che scintillava a
intermittenza.
 Strinse la mano a Sara e le indicт l'aereo nel buio, poi lo guardт
spostarsi fra le stelle e si sentм ancora piщ felice.
[FINE]


title: Gli aerei volano ancora [R] - V


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

author: Bianca

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto
> [FINE]
be', bravo: tutto sommato non hai tradito le mie aspettative :-)
ciao
bianca


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

text:
Thursday 21 February 2002 20:12, Massimo wrote:
> Sul sentiero, verso il tramonto
E tutto cio' che lo precede.
Io ho un debole per la montagna :)
La storia mi e' piaciuta, anche la scrittura. Solo un piccolo appunto: un
braccio tramortito non mi pare appropriato, forse e' meglio intorpidito.
Bravo!
--
Ombra
Togli le vocali di troppo per rispondere in privato
ICQ # 70674869 (tanto e' sempre spento)


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote in message
a53lqh$4dnmf$1...@ID-54191.news.dfncis.de...
> be', bravo: tutto sommato non hai tradito le mie aspettative :-)
>
> ciao
> bianca
Avevi previsto tutto ? Sarebbe da cambiare il titolo,
ma mi piaceva molto questo. Grazie per la lettura e
il commento... Ciao !
Massimo


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

text:
Ombra <
oom...@e-basta.org
> wrote in message
1115809.S...@ombra.shadowzone.org...
> Thursday 21 February 2002 20:12, Massimo wrote:
>
> > Sul sentiero, verso il tramonto
>
> E tutto cio' che lo precede.
>
> Io ho un debole per la montagna :)
> La storia mi e' piaciuta, anche la scrittura. Solo un piccolo appunto: un
> braccio tramortito non mi pare appropriato, forse e' meglio intorpidito.
Hai ragione... Intorpidito... Mica m'ero accorto, sai.
>
> Bravo!
Grazie mille. Ciao,
Massimo


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto
> Avevi previsto tutto ?
manno', non avevo previsto proprio niente ma mi aspettavo una trama  un po',
come dire... *ansiosa* :-)
> Sarebbe da cambiare il titolo, ma mi piaceva molto questo.
il titolo va bene: e' un racconto onesto.
Ciao
bianca


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

author: Francesco F.

text:
On Thu, 21 Feb 2002 20:14:07 +0100, "Massimo"
<
orgiazz...@hotmail.com
> wrote:
Bel racconto e scritto bene. Anche le due ragazze sono descritte molto
bene.
Saluti.
Francesco


title: Gli aerei volano ancora [R] - V

text:
Francesco F. <
md0...@mclink.it
> wrote in message
3c77fa1...@news.tin.it...

Grazie mille per la lettura e il commento.
Massimo


title: Smalto perso.

author: newclear

text:
Smalto perso. Privo d'energie e di slancio, intristito finanche dal cielo
ingrigito come l'indole e la forza, avant'ieri presso l'alba, mi son
destato vecchio: tutte l'et� del mio tempo trascorse sono parse un attimo
e un attimo, quest'istante d'anni a venire.
Ieri, quando piega la notte, l'alba, mi risvegliai ragazzo e pronto e
pieno, con la fretta o il gusto di vivere, corroborato e curioso del
giorno; l'orizzonte mi si dava ampio e radioso sorrideva un domani disteso.
Traversata la cruna dell'alba, stamane, non so altro del sonno o della
veglia, ed esiste nulla: n� il cielo n� la terra esistono, n� uomini n�
d�i, non esistono il pensiero del passato, il futuro e la morte.
Nell'inerzia al limite del giorno, non trovo luogo n� epoche e tutto
quanto non esiste � con me.
La scossa al mio spirito torpido, vivificando il suo cuore torbido,
reca un respiro inatteso, fra lume e lustro, per segnare di cifre questo
foglio: anno nuovo, vita nuova.
-
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
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 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Smalto perso.

author: Franzo

text: nuovo romanticismo per resistere a vecchie depressioni.


title: Smalto perso.

text:
Franzo ha scritto:
> nuovo romanticismo per resistere a vecchie depressioni.
mah, di nuovo non c'� granch�
e le depressioni, son sempre vecchie.
In verit�, il testo � nato con velleit� poetiche,
ma non ha smalto, appunto. Non di meno, volevo
scrivere di quest'accidenti che m'accade. tutto qui,
bench� debba rivedere qualcosa.
grazie per il tuo tempo e per la nota.
ciao



title: Smalto perso.

text:
newclear ha scritto:
> mah, di nuovo non c'e' granche'
> e le depressioni, son sempre vecchie.
Ehi !  Le depressioni sono nuove e scintillanti, come settimane nuove
di zecca.
Con l'opportuno dosaggio, s'intende.
nik56


title: Smalto perso.

text:
Nik56 ha scritto:
> newclear ha scritto:


� giusto.
" il vuoto del vaso � nel senso dell'uso " (cit.) e la depressione non �
nuova e magari non � nemmeno vecchia, di seconda mano, per me. Un buon
usato
ciao nik



title: Smalto perso.

author: Lady

text:
On 10 Gen, 18:25,
newcl...@newclear.org
 (newclear) wrote:
>
> Nell'inerzia al limite del giorno, non trovo luogo né epoche e tutto
> quanto non esiste è con me.
>
colpisce l'attenzione questo piccolo frammento. Una realtà che
continua a parlare con durezza. ma esiste anche una bacchetta magica
che improvvisamente riaccende la luce: scrivere racconti. (brevi)
A rileggerti : )
Lady


title: Smalto perso.

text:
Lady ha scritto:
> On 10 Gen, 18:25,
newcl...@newclear.org
 (newclear) wrote:
> >
> > Nell'inerzia al limite del giorno, non trovo luogo n� epoche e tutto
> > quanto non esiste � con me.
> >
> colpisce l'attenzione questo piccolo frammento. Una realt� che
> continua a parlare con durezza. ma esiste anche una bacchetta magica
> che improvvisamente riaccende la luce: scrivere racconti. (brevi)
> A rileggerti : )
> Lady
la tua nota mi rallegra e corrobora la possibilit� magica.
ciao Lady



title: Smalto perso.

author: punch

text:
On 10 Gen, 18:25,
newcl...@newclear.org
 (newclear) wrote:
> cutte
> Nell'inerzia al limite del giorno, non trovo luogo né epoche e tutto
> quanto non esiste è con me.
a un certo punto la depressione  sceglie  per noi soggetti delle
strane compagnie. fin quando è così non è proprio vuoto vuoto, tipo
spazio bianco vuoto
è grigio come dici tu
un saluto


title: Smalto perso.

text:
punch ha scritto:
> On 10 Gen, 18:25,
newcl...@newclear.org
 (newclear) wrote:
> > cutte
> > Nell'inerzia al limite del giorno, non trovo luogo n� epoche e tutto
> > quanto non esiste � con me.
> a un certo punto la depressione  sceglie  per noi soggetti delle
> strane compagnie. fin quando � cos� non � proprio vuoto vuoto, tipo
> spazio bianco vuoto
> � grigio come dici tu
> un saluto
� cos�, un limbo che non � danza.
un saluto a te
:)



title: [I] The last Crack-Up - Un'ultima volta...

author: Luca

text:
*This is our last dance, this is ourselves...*
Under Pressure, The Queen & David Bowie
Sei nel campetto della parrocchia, hai undici anni e non
stai giocando né troppo bene né schifosamente, come tuo
solito. E' un pomeriggio di fine estate del 1979, uno di
quei pomeriggi con l'aria piena di rondini e di
presentimenti per un futuro che non si riesce ad immaginare
se non come una lunghissima partita di calcio.
Improvvisamente, rientrando da un'azione sulla fascia destra
finita male, ti blocchi e vai verso la nuova recinzione,
aggrappandoti con le dita alle maglie di ferro plastificato.
Di là dalla rete riposano le rovine del vecchio convento di
San Francesco, bombardato durante la guerra, e più giù
cominciano le case malridotte che scendono ripide fino
all'insenatura del porto. C'è quella luce calda e familiare
che precede il tramonto: tra poco le madri cominceranno a
chiamare dai balconi per la cena, anche se a te pare che il
tempo, in quell'angolo dimenticato del campo, abbia smesso
di scorrere. Guardi oltre le case, la costa che risale verso
nord e le spiagge di sabbia, e i monti sulo sfondo, tanto
netti in quell'ultima luce da sembrare sagome nere
appiccicate su uno sfondo. Qualcuno chiama il tuo nome dalla
zuffa del gioco, ma tu non vuoi sentirlo, stai bene lì.
Poi la senti arrivare, anche se non sai bene cosa sia.
Un'onda calda che sale dallo stomaco e riempie la testa e le
orecchie isolandoti dal resto del mondo. In un attimo hai
sentito che tutto questo è inutile: la partita, gli amici,
gli schiamazzi, tutto quanto. Quella cosa ti ha detto la
verità: che tutto è destinato a passare, te compreso, che
crescerai e dimenticherai, che là fuori c'è un vuoto
spaventoso, più orribile e gelido dei pochi inverni che hai
visto finora, e che prima o poi dovrai andarci in mezzo come
Cristo sull'acqua, solo che non riesci a immaginare come.
Che per quanto qualcuno ti stia vicino è sempre un'altro o
un'altra e non potrai mai condividere realmente i tuoi
pensieri perché saranno diversi, anche solo
impercettibilmente, da quelli di tutti gli altri.
Che manca qualcosa, nella realtà, e ti mancherà sempre.
Ecco le voci di donna che chiamano nella sera. Qualcuno si
avvia verso casa dandosi spinte e rincorrendosi,
qualcun'altro continua a giocare come a voler perpetuare
all'infinito l'unico gesto che sembri avere un senso. Tu ti
siedi sul muretto, senza sapere bene cosa fare, con l'unica
certezza che da domani vivere sarà un po' più difficile di
prima.
Questo è il racconto, fedele alla realtà per quanto
possibile, della prima volta che ho preso coscienza del
mondo come entità distinta da me e dell'effettivo scorrere
del tempo. Sono passati vent'anni da allora e la mia vita ha
spesso voltato in direzioni imprevedibili; il campetto è
ancora lì al suo posto. Qualcuno ha rifatto il manto di
asfalto un po' meno ruvido di quello che ci mandava tutti a
casa con le ginocchia e i palmi delle mani graffiati e
insanguinati, ci sono nuove porte da calcetto e le righe a
terra sono dritte come ferrovie di pianura (solo la
recinzione a cui mi appoggiavo è rimasta la stessa), ma io
tutte queste cose non le vedo. Per me, quelle rare volte che
mi capita di ripassarci davanti, è e resterà sempre quello
di allora, le voci dei ragazzi che giocano sono le nostre
voci e perfino le rondini sono le stesse, per nulla
invecchiate e perennemente intente nelle loro acrobazie. E'
curioso come proprio il luogo dove, per la prima volta, ho
capito che sostanzialmente la vita è una beffa atroce, un
gioco scorretto nel quale l'avversario è anche l'arbitro, sia
rimasto immune (almeno nella mia testa bacata) alla macina
assassina del tempo. Forse è il destino di tutti i santuari,
quale che sia il loro prestigio.
Qualcuno ha detto che
l'esperienza serve solo a riconoscere i vecchi errori quando
ci capita di commetterli nuovamente; direi che sono molto più propenso a
dargli ragione che torto. L'esperienza, in un mondo
governato da pulsioni che se ne sbattono delle loro
statistiche di riuscita, serve solo a farti sentire più
vecchio, non più saggio.
I ponti, una volta attraversati, andrebbero dati alle
fiamme, le amicizie, una volta spezzate, andrebbero
dimenticate e gli amori (quei pochi per cui valga la pena di
sforzarsi tanto) andrebbero metaforicamente gettati nel
caminetto con una specie di sorriso sulle labbra.
A volte, però, rimane una traccia, un filo sottile a collegarci a
certe cose lontane e noi stiamo lì, con le forbici in mano, senza il
coraggio o la volontà di tagliarlo. Può essere orgoglio,
tenerezza o qualcos'altro, ma spesso quel filo resta lì finché
viviamo e a volte è perfino bello prenderlo in mano e
provare a seguirlo a ritroso per un po', almeno finché non
ci accorgiamo che si perde lontanissimo, in una pianura senza
fine dove ormai non possiamo più avventurarci.
Laggiù, da qualche parte, sei ancora attaccato a quella rete, solo che
non c'è più nessuno a chiamarti.
Luca


author: Artod

text:
Luca <
bit...@tin.it
> wrote in message 37D55D42...@tin.it...
Un pezzo di Verità. Di una delle sue sfaccettature.
Ciao,
Artod


author: stirner

text:
Si. Secondo me č vero ciň che senti solo che io invece taglio quasi ogni
sera quel filo.
Bello scritto.
Stir
Luca ha scritto nel messaggio <
37D55D42...@tin.it
>...



author: Arkangel

text:
Giornate di fine estate. In cui respiri un'aria piu' fredda che pare nuova.
E sei sotto il tuo ciliegio a leggere libri per adolescenti che si credono
maturi, mentre i tuoi amici schiamazzano insopportabilmente nel campo di
calcio vicino a casa tua. Odore acre di albicocche spappolate in terra e
necessità fastidiosa di un maglione. E le mura delle case che ora hanno
messo le fondamenta sul tuo ciliegio sono erba tagliata di quando scoprivi
Kafka e lo macchiavi di fili di gambi usati come segnalibro, che mettevi
regolarmente in bocca inconsapevolmente. Sapore acido di fili ruvidi che
tagliano la lingua. E diventi per un attimo sorda per il colpo di vento e ti
accorgi che tutto è piu' scuro. Cosa succederebbe. Se non ci fosse la terra.
Primo pensiero di una preadolescente che si credeva gia' matura, primo
stupido banale pensiero fisico del nulla assurdo. Prima sensazione del mondo
come un'entità a parte, esterna. Sensazione che ritorna faticosamente quando
cerchi di richiamarla sotto i finestroni della tua mansarda. Quando il mondo
ti sta facendo male e vuoi vederlo simile a una sfera rotolante nel vuoto
distante da te, donna che si crede matura. Ma ha solo bruciato piu' carte di
un anno prima. E vorrebbe fare nodi ai fili spezzati mentre ne taglia altri,
mentre sta arrivando il prossimo inverno.
E' solo la mia fedele esperienza parallela. Troppo parallela per riuscire a
leggerti senza vedere me.
Non posso estraniarmi dal tuo racconto in veste di lettrice.
do it again.
ark