title: [P] Primo lavoro postato

text:
Postille!
Non sto mai molto tempo connesso, quindi spessissimo non riuscirò a
dialogare. Scusatemi.
Artod


title: [P] Primo lavoro postato

author: WakkoWarner

text:
Artod ha scritto nel messaggio <77df06$rg5$
1...@nslave1.tin.it
>...
   >Come avete ovviamente capito, sono un amante di Petrarca (coro di
insulti).
>E difficile dire perche si scrive in metrica, ma a me piace.
>
>Insultatemi pure, ci sono abituato, ma cercate di criticarmi
>costruttivamente. La metrica non l'abbandono, ma se vi sembro troppo poco
>poetico, ditemi in cosa sbaglio.
>
>Matteo Dimai aka Artod
>(se conoscete l'elfico e il tedesco capirete)
>
Niente di male se sei amante delle poesie di Petrarca. Sappi che parli con
uno che ama scrivere con un metro preciso, e ama il contrasto e l'effetto di
straniamento creato dall'udire, al giorno d'oggi, termini assolutamente
desueti (ma in questo caso ne amo soprattutto l'uso in chiave ironica). Ho
scritto acrostici, e sestine, e pometti in terza rima, usw (se sei tedesco
capirai),e tuttavia devo dirti che, benche' la tua poesia sia divertente e
fresca - poiche' oso sperare che il tuo struggimento sia lievemente
enfatizzato - mi sembra un po' zoppa nel ritmo, tanto piu' che due o tre
versi diventano endecasillabi solo a patto di aggiungervi una decina di
dieresi.
Se non sei abituato a scrivere in italiano, bravo veramente. Se e' vero il
contrario, bravo comunque, ma credo che tu possa fare di meglio, visto che
mi sembra nelle tue possibilita'.
<<...<Perche' se' tu si' gordo
di riguardar piu' me che l'altri brutti?>
E io a lui:<Perche', se ben ricordo,
gia' t'ho veduto coi capelli asciutti,
e se' Alessio Interminei da Lucca:
pero' t'adocchio piu' che l'altri tutti>.
Ed elli allor battendosi la zucca:
<Qua giu' m'hanno sommerso le lusinghe
ond'io non ebbi mai la lingua stucca>. >>.
Dante, Inferno, XVIII, 118 - 126
WakkoWarner



title: [P] Primo lavoro postato

author: Alessio Quirino

text:
On Mon, 11 Jan 1999 19:08:59 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Ciao!
>Oh, cavolo, non so cosa dire, e il mio primo messaggio in un newsgroup e non
>so come presentarmi...
>Cmq. ci sono quindi ave a voi!
>Andava bene come saluto?
Ma si', dai, giusto perche' e' la prima volta... :-)))
Scherzo! Andava benissimo. Complimenti per l' ottimo gusto, il primo
messaggio su un ng, e lo mandi direttamente su IAS!
Ah, puoi leggerti le FAQ (Frequently Asked Questions) del ng su:
http://www.geocities.com/Athens/Agora/3942/
>
>Sentite, io non mi so presentare, quindi vi mando direttamente l'unica
>poesia che ho scritto finora in italiano (se poi vi interessano le altre
>lingue ditemelo):
In quali lingue scrivi?
>Come avete ovviamente capito, sono un amante di Petrarca (coro di insulti).
Stai attento, ho sentito dire che Laura e' gelosa... :-)
Perche' insulti? Qui si scrive in rima e no, la metrica c' e' e non c'
e', cosa importa? La poesia e' poesia.
>E difficile dire perche si scrive in metrica, ma a me piace.
A me no... anche perche' non ci capisco poi molto... quindi non
commento la forma, ma dico che i contenuti della tua poesia mi sono
piaciuti. Usi immagini classiche (come la gabbia dorata) che pero' mi
sembra stiano bene in una poesia di gusto classico mentre, fosse stata
una poesia in versi liberi, avrei forse detto che e' troppo cliche'...
>Matteo Dimai aka Artod
>(se conoscete l'elfico e il tedesco capirete)
Mmmmm... l' olandese non va?
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [P] Primo lavoro postato

author: pakistano

text:
On Mon, 11 Jan 1999 19:08:59 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Ciao!
>Oh, cavolo, non so cosa dire, e il mio primo messaggio in un newsgroup e non
>so come presentarmi...
>Cmq. ci sono quindi ave a voi!
>Andava bene come saluto?
benvenuto in questa gabbia di matti grafomani,
una volta abituatisi e' divertente frequentare il posto,
gli indigeni sono gentili e/o mattacchioni...
un avvertimento: qui si e' gattofili anzicheno' (questa magari non la
capirai, ma tu tienila presente cmq, che potrebbe tornarti utile!)
>Sentite, io non mi so presentare, quindi vi mando direttamente l'unica
>poesia che ho scritto finora in italiano (se poi vi interessano le altre
>lingue ditemelo):
ti direi il francese se non fosse che qui ti si capisce abbastanza se
scrivi in italiano, in altre lingue non ti garantisco niente.
cmq, a mio avviso, e' abbastanza scortese postare qui in altre lingue
che non siano l'italiano...

>Come avete ovviamente capito, sono un amante di Petrarca (coro di insulti).
>E difficile dire perche si scrive in metrica, ma a me piace.
non e' necessariamente un punto a tuo sfavore
quindi buon divertimento.
>Matteo Dimai aka Artod
>(se conoscete l'elfico e il tedesco capirete)
>
benvenuto artod
paki


title: [P] Primo lavoro postato

author: Francesco

text:
On Tue, 12 Jan 1999 01:03:24 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>benvenuto in questa gabbia di matti grafomani,
>una volta abituatisi e' divertente frequentare il posto,
>gli indigeni sono gentili e/o mattacchioni...
>un avvertimento: qui si e' gattofili anzicheno' (questa magari non la
>capirai, ma tu tienila presente cmq, che potrebbe tornarti utile!)
Toh, guarda, un Paki notturno?
(-:F.


title: [P] Primo lavoro postato

author: Artod

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
369a5d7b...@news.demon.nl
>...
>On Mon, 11 Jan 1999 19:08:59 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>>Matteo Dimai aka Artod
>>(se conoscete l'elfico e il tedesco capirete)
>
>Mmmmm... l' olandese non va?
>
>
>Ciao,
>Alessio
>-------------------------
>
>"Exiled, I sing my soul until the world
>burns to my chants as to a miracle." (Adonis)
Ciao! No, l'olandese no, comunque il nome è formato da Ar (prefisso Adunaic,
scusate) e Tod (tedesco). Grazie per avermi accolto si bene.


title: [P] Primo lavoro postato

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
369a91f4...@news.tin.it
>...
>On Mon, 11 Jan 1999 19:08:59 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>un avvertimento: qui si e' gattofili anzicheno' (questa magari non la
>capirai, ma tu tienila presente cmq, che potrebbe tornarti utile!)
Grazie, ho letto i resoconti delle settimane passate!
Non vi preoccupate, postero solo in italiano, ma newsgroup latini e sloveni
non credo esistano (ho cercato)


title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Tue, 12 Jan 1999 15:05:25 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>
>Non vi preoccupate, postero solo in italiano, ma newsgroup latini e sloveni
>non credo esistano (ho cercato)
>
urka il tipo e' sloveno!
sei sloveno e' vero?
arribenvenuto
paki


title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Tue, 12 Jan 1999 02:09:49 GMT,
BFran...@iname.com
 (Francesco)
wrote:
>Toh, guarda, un Paki notturno?
>
>(-:F.
Se guardi gli orari dei miei post negli ultimi ( 10-12) giorni
t'accorgi che non e' poi cosi' strano
ciao ciao
paki
p.s.
a proposito franc. sul mio pezzo di qualche giorno fa
niente da dire?
quel *a presto* alla fine del tuo (ris)post mi aveva illuso su qualche
commento da parte tua...
;-]


title: [P] Primo lavoro postato

text:
Artod ha scritto nel messaggio ...
>
>WakkoWarner ha scritto nel messaggio <77dkcs$ret$
1...@hermes.iol.it
>...
>>
>><<...<Perche' se' tu si' gordo
>>di riguardar piu' me che l'altri brutti?>
>>E io a lui:<Perche', se ben ricordo,
>>gia' t'ho veduto coi capelli asciutti,
>>e se' Alessio Interminei da Lucca:
>>pero' t'adocchio piu' che l'altri tutti>.
>>Ed elli allor battendosi la zucca:
>><Qua giu' m'hanno sommerso le lusinghe
>>ond'io non ebbi mai la lingua stucca>. >>.
>>
>>Dante, Inferno, XVIII, 118 - 126
>>
>>WakkoWarner
>
>A dir la verità sono della minoranza slovena in Italia e sono abituato a
>scrivere in sloveno (talvolta anche in latino). Le dieresi? Certo! Ovvio!
>Avrei voluto usare i caratteri appropriati, ma se avete problemi con gli
>accenti figuriamoci con il resto!
>Comunque e bello sapere che ci sono anche altri fanatici della metrica.
>Vedessi che bello il distco elegiaco, anche se spezza un po' le frasi.
>Comunque, mettendo le dieresi, ti accorgerai che anche il metro giambico e
>perfetto



title: [P] Primo lavoro postato

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
369ba986...@news.tin.it
>...
>urka il tipo e' sloveno!
>sei sloveno e' vero?
>
>arribenvenuto
>paki
>
Rigrazie. Sai almeno dove si trova la Slovenia? E' quella nazioncina ad est
dell'Italia, confinante con essa, pop. 1900000. E' triste sapere che si
scrive per un popolo che corre il rischio di scomparire.


title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Wed, 13 Jan 1999 01:01:41 GMT,
anro...@tin.it
 (pakistano) wrote:
>a proposito franc. sul mio pezzo di qualche giorno fa
>niente da dire?
>quel *a presto* alla fine del tuo (ris)post mi aveva illuso su qualche
>commento da parte tua...
>;-]
Non dimentico. Ho controllato ed e' debitamente archiviato.
Appena posso ti dico la mia.
Buon studio (-:F.


title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Wed, 13 Jan 1999 15:28:33 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Rigrazie. Sai almeno dove si trova la Slovenia? E' quella nazioncina ad est
>dell'Italia, confinante con essa, pop. 1900000. E' triste sapere che si
>scrive per un popolo che corre il rischio di scomparire.
Bel posto, la Slovenia. Essendo originario di Monfalcone (GO) ho avuto
modo di andarci diverse volte... e i miei compaesani continuano a
farlo regolarmente. Rigorosamente al casino' di Nova Gorica... :-)



title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Wed, 13 Jan 1999 15:28:33 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Rigrazie. Sai almeno dove si trova la Slovenia? E' quella nazioncina ad est
>dell'Italia, confinante con essa, pop. 1900000. E' triste sapere che si
>scrive per un popolo che corre il rischio di scomparire.
So dov'e' la Slovenia
Ho uno zio a Trieste che fa Mirkovic di cognome
e il nonno materno ha vissuto parte della gioventu' da quelle parti
(Zara), la Slovenia comprende l'Istria o no?
un popolo non scompare tanto facilmente,
se ha una buona coscienza della sua identitŕ...
neanche le pulizie etniche o i genocidi possono qualcosa contro un
popolo...
da quel poco che ricordo,la gente di lassu' (son salernitano) e'
simpatica, aperta e piena di vita...
Se passi dalle parti di Trieste salutamela, adoro quella citta' e la
sua gente, prima o poi ritornero' da quelle parti per girarmele un
po'.
ciao dal pakistano.
>


title: [P] Primo lavoro postato

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
369d16ae...@news.demon.nl
>...
>Bel posto, la Slovenia. Essendo originario di Monfalcone (GO) ho avuto
>modo di andarci diverse volte... e i miei compaesani continuano a
>farlo regolarmente. Rigorosamente al casino' di Nova Gorica... :-)
>
>
>Ciao,
>Alessio
>
>-------------------------
>
>"Exiled, I sing my soul until the world
>burns to my chants as to a miracle." (Adonis)
Ma guarda, un bisiacco! E ora, dove abiti? Sempre lì? Ho letto che sei uno
studente di lettere, dove studi? Io abito vicino Trieste.


title: [P] Primo lavoro postato

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
369df582...@news.tin.it
>...
>(Zara), la Slovenia comprende l'Istria o no?
No, solo la parte superiore. Stai parlando della Croazia. Cmq siamo molto
OT.
>un popolo non scompare tanto facilmente,
>se ha una buona coscienza della sua identità...
>neanche le pulizie etniche o i genocidi possono qualcosa contro un
>popolo...
Vent'anni di genocidio culturale sono stati duri, ma il nostro problema è
l'assimilazione. Cmq. rimango del mio parere; siamo in calo demografico e
fra un paio di secoli della nostra lingua non resterà neanche l'ombra.
>Se passi dalle parti di Trieste salutamela, adoro quella citta' e la
>sua gente, prima o poi ritornero' da quelle parti per girarmele un
>po'.
Vivo vicino a Trieste! Ehi, prima di venire chiamami che forse ci vediamo
(se vuoi). A proposito, ma sei davvero pakistano o è solo un nick come tanti
altri?


title: [P] Primo lavoro postato

author: Giulia

text:
>
> >Come avete ovviamente capito, sono un amante di Petrarca (coro di insulti).
>
> Stai attento, ho sentito dire che Laura e' gelosa... :-)
Laura non c'e'...
e' andata via...
(tanto per farti sorridere un po', Alessio)
giulia


title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Thu, 14 Jan 1999 15:14:51 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>Ma guarda, un bisiacco! E ora, dove abiti? Sempre lì? Ho letto che sei uno
>studente di lettere, dove studi? Io abito vicino Trieste.
No, adesso abito in Olanda... comunque quest' estate vengo da quelle
parti a fare le visite di rito a nonna e parenti tutti... :-)



title: [P] Primo lavoro postato

text:
On 14 Jan 1999 19:39:08 GMT, "Giulia" <
dal...@tin.it
> wrote:
>Laura non c'e'...
>e' andata via...
>
>(tanto per farti sorridere un po', Alessio)
Thanks! :-))



title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Thu, 14 Jan 1999 17:12:22 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>No, solo la parte superiore. Stai parlando della Croazia. Cmq siamo molto
>OT.
Non e' sto gran problema...
>fra un paio di secoli della nostra lingua non resterà neanche l'ombra.
Senti il sanscrito lo studiano ancora,
e non mi risulta che qualcuno lo abbia piu' parlato da qualche
migliaio d'anni..
>>Se passi dalle parti di Trieste salutamela, adoro quella citta' e la
>>sua gente, prima o poi ritornero' da quelle parti per girarmele un
>>po'.
>Vivo vicino a Trieste! Ehi, prima di venire chiamami che forse ci vediamo
>(se vuoi).
cerrrto, sara' un piacere quando sara'...
> A proposito, ma sei davvero pakistano o è solo un nick come tanti
>altri?
e' un nick dalla storia un po' lunghetta, per riassumere diciamo che
gli amici mi chiamano cosi' perche', dicono, ho tratti somatici simili
a quelli pakistani..
oltre al mio *mha!* e' rimasto il nick.
ciao ciao
paki
p.s.
scusami se ti rispondo con tanto ritardo:
problemi di modem.. un lampo me l'ha fatto saltare!


title: [P] Primo lavoro postato

text:
pakistano ha scritto nel messaggio <
36a29533...@news.tin.it
>...
>Senti il sanscrito lo studiano ancora,
>e non mi risulta che qualcuno lo abbia piu' parlato da qualche
>migliaio d'anni..
>
Ma il problema è: cosa è stato scritto in sanscrito? La risposta (credo)
dovrebbe anche spiegare perché lo studiano ancora.
>ciao ciao
>paki
>
>p.s.
>scusami se ti rispondo con tanto ritardo:
>problemi di modem.. un lampo me l'ha fatto saltare!
>
Scusato!
Ciao,
Artod


title: [P] Primo lavoro postato

text:
On Mon, 18 Jan 1999 18:45:52 +0100, "Artod" <
jc...@tin.it
> wrote:
>>
>>p.s.
>>scusami se ti rispondo con tanto ritardo:
>>problemi di modem.. un lampo me l'ha fatto saltare!
>>
>Scusato!
troppo buono
>
>Ciao,
>Artod
>
>


title: Natale

author: Sabbath

text: eccomi!


title: Autori eclettici

author: Vincenzo de Falco

text:
Mi sembra che questo tema sia stato già affrontato. In ogni caso, visto che
la cosa mi riguarda, lo ripropongo, perché vorrei conoscere le esperienze
degli altri.
Insomma, secondo voi cimentarsi in generi letterari diversi è un bene o un
male?
Per me, un autore che riesce _BENE_ in più campi è un grande autore. Anche
se non eccelle in tutto. Perché questo rappresenta la massima esternazione
della creatività, che poi è la base comune di tutte le forme artistiche.
Io per esempio ho esplorato vari campi:
1) la poesia metrica e rimata
2) la poesia a versi liberi
3) La canzone (versi e musica)
4) Le fiabe per bambini
5) Le fiabe per adulti
6) Il racconto breve: erotico, umoristico, giallo
7) Il racconto brevissimo (stile Televideo)
8) La novella
9) La telenovela
10) Il romanzo giallo
11) Il romanzo storico
12) La commedia teatrale
13) Articoli giornalistici
e qualche altra cosa non facilmente inquadrabile.
Oltre all'eclettismo, mi pare evidente che traspaia la mia grafomania,
ragion per cui penso che posterò un esempio di tutto quel che ho fatto.
Siccome però ho sentito dire che il GRANDE autore è quello che eccelle in un
SOLO campo, e io non sono affatto d'accordo, mi piacerebbe conoscere le
vostre opinioni.
Vincenzo
--
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°
                        Vincenzo de Falco
                   email:
vi...@writeme.com
Homepage:
http://www.geocities.com/Paris/4708
*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°*°


title: Autori eclettici

author: Indiana

text:
Ciao da Indy/98
Innanzitutto, complimenti per quello che scrivi, soprattutto per "L'Addio"
e "Colori Capresi".
Sono d'accordo su quello che asserisci riguardo alla creatività, in quanto
credo non la si possa contenere, e se ce ne è in abbondanza, è giusto che
finisca per "invadere" diversi settori, (faccio un nome a caso: Leonardo Da
Vinci).
Certamente chi "eccelle" nella sua materia può definirsi un grande, ma
sarà, che prediligo da sempre chi si "diverte giocandosi tutte le
opportunità che la vita gli offre".
Comunque, aspetto di leggere altri tuoi scritti.
"Ogni uomo è composto da dieci, cento, mille anime.
L'arte costruttiva sta nel fare crescere insieme tutte le piccole anime".
INDY/98'
Vincenzo de Falco <
vi...@writeme.com
> scritto nell'articolo
<6hnoj8$
t...@everest.vol.it
>...
Mi sembra che questo tema sia stato già affrontato. In ogni caso, visto che
la cosa mi riguarda, lo ripropongo, perché vorrei conoscere le esperienze
degli altri.
Insomma, secondo voi cimentarsi in generi letterari diversi è un bene o un
male?
Per me, un autore che riesce _BENE_ in più campi è un grande autore. Anche
se non eccelle in tutto. Perché questo rappresenta la massima esternazione
della creatività, che poi è la base comune di tutte le forme artistiche.
Siccome però ho sentito dire che il GRANDE autore è quello che eccelle in



title: Autori eclettici

author: Ragazzo Ionico

text:
On Thu, 23 Apr 1998 16:30:42 +0200, "Vincenzo de Falco"
<
vi...@writeme.com
> wrote:

>Siccome però ho sentito dire che il GRANDE autore è quello che eccelle in un
>SOLO campo, e io non sono affatto d'accordo, mi piacerebbe conoscere le
>vostre opinioni.

la tua affermazione va bene per QUESTO secolo.
Adesso per essere famoso devi essere bravissimo in un ambito anche se
sei un totale ignorante negli altri.
...far away, so close...tão longe,tão perto...cosi' vicino,cosi' lontano...
mor...@oasi.asti.it
http://oasi.asti.it/Homes/Dezani/


title: Autori eclettici

text:
On Thu, 23 Apr 1998 16:30:42 +0200, "Vincenzo de Falco"
<
vi...@writeme.com
> wrote:
>Mi sembra che questo tema sia stato già affrontato. In ogni caso, visto che
>la cosa mi riguarda, lo ripropongo, perché vorrei conoscere le esperienze
>degli altri.
>Insomma, secondo voi cimentarsi in generi letterari diversi è un bene o un
>male?
<snip>
>Siccome però ho sentito dire che il GRANDE autore è quello che eccelle in un
>SOLO campo, e io non sono affatto d'accordo, mi piacerebbe conoscere le
>vostre opinioni.
Ciao Vincenzo,
credo che sia un bene che uno si cimenti in diversi generi.
Certamente, la maggior parte dei grandi sono diventati famosi per un
solo genere. Edgar Allan Poe, per esempio e' famoso soprattutto per i
suoi racconti mentre le sue poesie, non meno belle dei racconti,
vengono spesso dimenticate.
Penso che il provare diversi stili aiuti a crescere come scrittore.
Anch' io scrivo diversi generi (poesie e racconti astratti, racconti
umoristici, racconti fantasy, teatro) e spesso ho potuto usare le
esperienze fatte in un campo per migliorare in un altro.
Alessio


title: concorso letterario "M. Tabarrini - Castel Ritaldi Paese delle Fiabe"

author: Marco Fazion

text:
Il Comune di Castel Ritaldi indice un concorso letterario per fiabe
inedite, intitolato "M. Tabarrini - Castel Ritaldi Paese delle Fiabe".
Il concorso si rivolge a quattro fasce di età:
Categoria da 3 a 6 anni, lavoro individuale o di gruppo;
Categoria da 7 a 12 anni, testo individuale o di gruppo;
Categoria da 13 a 17 anni, testo individuale o di gruppo;
Categoria oltre i 18 anni, testo individuale.
Il tema della seconda edizione è: "Fiabe e favole dei paesi tuoi: il
fuoco".
informazioni e bando allo "spazio eventi" di
http://www.isognidigio.it


title: Corri, veloce!

author: Luigi Crespi

text:
   Corri, veloce!
Corri da me:  abbiamo il tramonto
Fa' presto, su, vieni a vedere
quel sole che cala nel mare,
più grande di un astro normale
E' come il tuo cuore: grande!
Fa' presto, non posso pensare
di stare da sola a guardare.
Va visto per mano il tramonto
con chi ti è più caro nel mondo!
Lella Conti

--
tar...@nest.it
http://www.geocities.com/Paris/Arc/2227/index.html


title: Democrazia Tecnologica

author: Riccardomustodario

text:
Il nuovo partito Democrazia Tecnologica secondo voi farebbe bene alla
letteratura o la inaridurebbe?.

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: Autoritratto n.3

text:
La cava di tufo abbandonata. Egli e' quello a destra.
Al centro Pino Cipolla, che sapeva dire ciao mamma
con un rutto. A sinistra una tizia che egli non ricorda.
Una qualunque.
http://i41.tinypic.com/22gpqg.jpg
nik56


title: Autoritratto n.3

author: punch

text:
On 28 Mar, 14:12, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> La cava di tufo abbandonata.
>
> nik56
come eravate divertenti: un incrocio tra ecce bombo e scorpio... cioè
voglio dire funzionerebbe anche come locandina di un film imaginario
"la cava"
allora anche io potrei mandare la mia foto d'epoca  dal titolo "la
ragazza con l'idrante"
Potremmo farci un EDS, eh? Su "la cava", dico. Vabbe' un saluto.


title: Autoritratto n.3

author: franz

text:
>"A sinistra una tizia che egli non ricorda.
> Una qualunque
la mia indole infame e scavatrice mi dice che la signora non fosse poi tanto
qualunque.
gli anni settanta scampanati come i pantaloni.


title: Ricordi, Gennaro?

author: admajora

text:
RICORDI, GENNARO?
Ricordi, Gennaro
le estati in masseria, quelle lunghe estati
di cicale e polvere,
di aghi di pino secchi e dell’odor di nafta dall’officina?
Sei stato il primo bacio. Le labbra serrate.
E la voglia di far pipì ogni volta che mi abbracciavi.
Avevamo otto anni, tu ed io, ma tu già sapevi…
che dovevi lambirmi con la lingua
in guizzi impertinenti e teneramente inesperti.
“Non farlo mai più” ti rimproveravo corrucciata,
asciugando la saliva col dorso della mano.
Fratelli per tre mesi nelle estati di una volta.
In barba ai miei, genitori cittadini
e ai tuoi, devoti, affezionati contadini.
In rifugi freschi e bui,
nell’odor della paglia e d’olii grassi,
le cantine umide di muffe e, sul finire del tempo nostro,
sature del profumo del mosto.
Due anelli, rubati alle tendìne del bagno,
troppo larghi per le nostre dita cicciotte
e il giuramento alla fonte dell’acqua buona
dal dolce sapore di ruggine:
torneremo qui tra 10 anni e a diciotto
ci dichiareremo ancora il nostro amore.
Poi l’Autunno ci separava.
Per me il plumbeo asfalto.
A te l’inverno brullo.
-dedicato e F. nel giorno del suo 50°compleanno-
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: a nadia (happy99)......

author: nadia

text:
Via mail ti ho inviato le istruzioni per liberarsene, scusa ancora, non è
stato volontario.....
nadia


title: a nadia (happy99)......


title: a nadia (happy99)......

text:
In article <7bf5l1$l4p$
1...@hermes.iol.it
>,
  "nadia" <
nadia.@iol.it
> wrote:
> Via mail ti ho inviato le istruzioni per liberarsene, scusa ancora, non č
> stato volontario.....
>
> nadia
>
>
  Potete rimuovere il virus happy99 con la protezione piů. Potete trasferire
i  pacchetti dal sistema centrale verso i satelliti completamente funzionali
di  valutazione da

http://www.pspl.com/download/download.htm
    Le informazioni sul Trojan sono disponibili a

http://www.pspl.com/trojan_info/win32/happy99.htm
    Potete usare queste informazioni per aiutare chiunque con il problema.
Sperare
    che questo sia utile a voi.
Srivatsa,
Proland Software -
http://www.pspl.com
Want to ensure that your computer is free of virus?
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-----------== Posted via Deja News, The Discussion Network ==----------
http://www.dejanews.com/
       Search, Read, Discuss, or Start Your Own


title: ricarica del cellulare gratis

text:
Ciao siete interessati a ricaricarvi gratuitamente il telefono cellulare su
Internet?
é sufficiente che entriate in questo sito per scoprirne le modalità.
Non é impossibile, basta spargere la voce, e se avete un sito ancora meglio.
questa é la link per la ricarica:
http://216.221.175.58/cgi-bin/affiliate/ad.cgi?id=terraecielo


title: DIFFIDATE DI ACCADEMIA SOCRATICA DI MAURIZIO BIFFONI

text:
Diffidate di Accademia Socratica diretta da Maurizio Biffoni,
offre diplomi professionali di counselor,definita una nuova
professione registrata al CNEL.In realtà la professione di
counselor non è regolamentata nè riconosciuta in Italia e il
diploma di Accademia Socratica quindi non ha alcun valore
legale,è semplicemente un attestato di frequenza.
Maurizio Biffoni dirigeva ed era socio insieme alla moglie di
Target business school sas, società condannata per pubblicità
ingannevole dall'antitrust di Roma con provvedimento del 8
agosto 2006 alla sanzione di euro 9.100.
Offriva titoli di una sedicente università straniera ISFOA ,che
in realtà non hanno alcun valore legale in Italia, anch'essa
condannata con lo stesso provvedimento per pubblicità
ingannevole alla sanzione di 33.100 euro ,e tuttora sotto
inchiesta penale per falsità in documenti e concorrenza sleale
davanti alla Procura Pubblica di Lugano


title: fammi due fiori

author: p.

text:
fammi due fiori di filanca bianca con le calze frusciate, poggiamele
pari a due frustate ciambellate o a balze larghe sulle spalle a nozze.
più della madonna puoi trasnudare oceano in certe cose turche
che però detesti...

a piani cesti lievitavo cornetti salati e scaldavo pere in via magenta
per certe signorine...

da una cometa di tarme quelle pesti dileguarono tra i gymnasium,
riscesero grandi fonti, come api pulite persero la vita nel conno
d'una ristampa antica.
io m'accodai a candire l'ernia dell'inverno al cuculo di legno.
fammi due fiori di filanca bianca, che involgano, lungo  polpacci aurora
i  lacci rigidi di salda caccia, ai miei denti corti, frutti di labbro
leporino
castigato e alla gravità del mio nepente sulla stuoia
mi raffiora la vestaglietta come lettiga di campanule screziate tra le
mani,
il sesso và su rotaie storte, le calze offerte attorno il vaso
hanno parato la via lattea.
gloria a te, al passero che ti abita i polmoni e fiero mi  riempie il
becco di  vene
diventate inermi alieni
con lunghi stecchi ti cucio ragadi sui seni.
con lunghi stecchi ti cucio ragadi dai seni.
p.
--
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http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: fammi due fiori

author: Aldo Vincent

text:
Molto sottile e misteriosa.
Purtroppo non ho capito co'e' un conno
specie se riferito ad una ristampa antica
disermeticare, please!
--
           \ | /
        (@ @)
---o00-(_)-00o--------------------
Aldo Vincent Il Gelataio di Corfu'
Se vuoi scrivermi Mail & MSN:
gela...@hotmail.com
LA VITA E' UNA CASSATA
http//:
cassate.blog.excite.it
GODERE CON LA LINGUA
tuttavita.blog.excite.it
----oooO--------Oooo---------------


title: aprire una porta chiuderne un'altra. crema acida

text:
qui fuori la pioggia fa schiuma e fa schifo
cavalieri pivelli tendono acustico tic tac di amore nei portoni stessi
che fecero summa alle cinque vocali esagono del tuo grido me ne vado.
in sali ammoniacali sfumano le unghie ricostruite delle cameriere
che portano cialde e s'insalivano le sopracciglia.
noi facciamo colazione soli. vecchi a i tavoli si sistemano il cotone
nelle orecchie, altri si sistemano il pene.
tutti ordinano un bianco e un uovo sodo.
secchi ritaglidi quaglia e pomodori nelle cucine.
la bambina addobba l'arpa ancora acida e si chiude a chiave,
nonne puliscono le gabbie dei criceti dopo avere tenuto i piedi a mollo.
te più lontano te più di un buco eppure hai il caffè tra le mani
te razza mida dei terrazzi fluviali e delle alluvioni di Irrawddy,
mi porti rubini, piccioni, sangue di artigli spezzati... e chiedi acqua
minerale.
a notte s'aliena la marcia scazzata delle vacanze.
i turisti fanno paura.
seri come preti.
scazzati come preti.
in carcere come preti.
infilatamente un piede dentro l'altro,
scarni come libelli gratis sull'acquasantiera.
stasera pioverà più basso fitto sulle sigarette sfuse che corrugheranno a
verze nere
e se verremo uccisi cadremo coi rigagnoli di piscio di portinaia
- dai lampioni vedrai tutto -
e i salatini sveglieranno dio
and you and me and god ci passeremo come tre lugubri affigliati
in cerca di birra un vomero di frescura che ci schiverà la schiena
e ci butteremo sotto come eroi
 sciando un presepio di gomma americana sull'asfalto.
anche noi a masticare.
qualche madre si chiuderà nel mistero del suo cesso
e cani morti buttati in riva al mare nella coreografia che se li riprende
saranno gonfie viole a ottobre
e noi che ci crediamo stare lungo ciò che dura avremo mani ferme e  occhi
fermi?
riusciremo a scrivere tergo a tutto questo balle altroché preziose,
ci toglieremo mai l'inferno dai calzoni, nell'invenzione di esterni
sbronzi e dunque convenienti?
paola
--
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title: sito per scrittori e artisti

author: Davide Olivoni

text:
www.mondodarte.it
 - il sito dell'Arte
letteratura - arti visive - musica - teatro
-
www.mondodarte.it/concorsi
-
www.mondodarte.it/iscrizione
-
E' in atto una discussione su tematiche artistiche, estetiche e filosofiche
alla pagina
www.mondodarte.it/parole.html


title: Lettera dal campo

author: Randy


title: - irreversibilità -

author: stirner

text:
           Un ritmo opacizza la mente;
           la organizza tra sponde animali,
           tatticamente logiche: sociali.
           Un fiume di morte discende;
           A monte non può ritornare.


title: - irreversibilità -


title: - irreversibilità -

author: Gaetano

text:
stirner ha scritto nel messaggio <7gl67m$rpt$
1...@nslave1.tin.it
>...

Si parla di guerra o d'eros (o...)?
Comunque mi piace.
Gaetano
>


title: - irreversibilità -

text:
Si parla.
Ciao
stir
Gaetano ha scritto nel messaggio <7gn79f$t1c$
2...@nslave1.tin.it
>...



title: [portavoce] che la ghenga sappia

author: Trans IL vanO

text:
sms trans->ittica

  Abbracci. Manchi a tutti.
sms ittica->trans
  grazie - grazie - grazie :) 1Mbyte di baci a te e
  alla ghenga, siimi portavoce. 'ao -It.
--
mů


title: Kandasser parte I

text:
Il suo nome era  Candasser Ziousso , ed era un cretino elfo oscuro.
Questa e' la storia di come egli reclamo' la sua eredita', il
'fratello a 2 mani avvelenante da ladro'.
Nato una tragica notte nella oscura penisola di Zlompor ,
crebbe tra chierici e ladri, somigliando sempre piu' ad un bellissimo
tritone.
A dispetto della sua naturale abitudine di aiutare i suoi clienti orsi
imparo' il mestiere di addestratore durante i suoi primi 8 anni.
Dopo aver imbottigliato un erborista venne soprannominato "figlio di
Orach De Vioalegondu " e i cocomeri lo calpestarono.
Compi' altre grandi imprese:
giudicarsi un nano, affilarsi gli amanti degli anarchici, uccidere un
titano;
tuttavia lo vivisezionarono.
In seguito ad una punizione mangio' tre quarti di giavellotto
sodomizzante ma fu' visto dagli efreeti e si rifugio' nelle oscure
nonche' ripide terre di Protzor dove in un giorno particolare decise
di cromare i basilischi , in questo, fu ostacolato da un cretino
armato con un finto dente deficiente e rinuncio' a mangiarsi .
Con la sua unica arma, una brutta fruttivendola, si libero' di tutti i
nemici e tutti gli amici cercando di combattere un telefono .
Perse tempo ben 3335 ore, in compagnia di un difensore sordo di nome
Orandor Ponyndirera e deciso che somigliavano entrambi a dei ladri si
videro anche come orsi.
Erano ormai odiati dagli yeti perche' avevano ubriacato 6 ladri .
Per loro sfortuna avevano le schiere degli orsi a difenderli e
scortarli a Dor .
Purtroppo il posto era nel caos totale e re Azunolor il peloso chiese
loro di difendere il trono.
Candasser Ziousso era armato con una scarica elettrica a 9 mani laser
da contadino e il suo compagno Orandor Ponyndirera impugnava una
grande frizione avvelenante.
Alla guida di un gruppo di guerrieri si lanciarono contro l'esercito
degli invasori , che per la cronaca erano quasi tutti pelosi.
Orandor Ponyndirera cadde' nella battaglia appeso da un corvo mannaro
demente di nome Andorassand di Blashtor , capo del magnifico commando
nemico.
L'urlo di Candasser Ziousso echeggio' nella battaglia , si lancio'
contro Andorassand di Blashtor e lo stupro' con un forcone
stordendolo .
Al che il fellone urlo':"I miei ignobili unicorni ti uccideranno
dolorosamente!!!"
I due nemici lottarono per 3 lustri senza fermarsi , Candasser Ziousso
aveva quasi derubato Andorassand di Blashtor quando molti goblin di
passaggio, seguiti da un brontosauro, li violentarono.
Da allora Candasser Ziousso cerca vendetta e la sua porca ira non si
plachera' fino a quando non avra' travestito da centauro Andorassand
di Blashtor , solo allora potra' dedicarsi al suo sogno: trombare
parte del mondo, senza riuscirci .
CONTINUA...


title: malati dolcissimi (r)

author: scuola detta 'del Venerandi'

text:
"Malati dolcissimi"
Elettra d'improvviso mi salvo':  mi chiamava lamentandosi dall'altra
stanza. Mi chiese di vedere, di guardare, imbarazzata per quel suo
discorso. Io m'alzai mi tolsi il lenzuolo di dosso e mi strascinai nel
tinello. "Guarda cosa gli fanno a quei poveri bambini!" indicando il
video. "Non pensavo che si potessero fare cosi' tante cose ad un
bambino" ammisi ammirato. Restammo un poco a fissare le immagini. "Beh
-ripresi alzando un braccio- all'incirca sapevamo cosa stava succedendo.
Che cosa stavano facendo, volevo dire". Elettra non era d'accordo. Mi
disse che finche' certi eccessi capitavano in determinate parti del
mondo, era comprensibile, ci potevano essere delle giustificazioni. "O
perlomeno lo si poteva sopportare senza tanti problemi" stigmatizzo'.
Altro discorso invece se... eccetera eccetera. "A proposito di bambini"
dissi io per spezzare, e le raccontai per filo e per segno quello che
era capitato al mattino a Marco. La cosa non sembro' colpirla
particolarmente. Mi disprezzava per la mia ineffabile sonnolenza, lo
sapevo. Ma io ero capacissimo a dimenticare a rimuovere tutto e tutti.
Qualche giorno prima mi ero visto con Anna. Nessuno sapeva del nostro
incontro. Io stesso mi ero ritrovato stupefatto ad aspettarla in un
piccolo bar della provincia.  Il centro della citta' oramai non c'era
piu': affondato, sciupato nella nebbia. Il locale era -in realta'- un
circolo della Confederazione Provinciale. Ero intimidito impacciato
dagli sguardi che mi arrivavano da ogni parte, che mi avevano gia'
giudicato, coscienziosamente condannato. In effetti chi ero io,
straniero male targato, seduto al loro posto, sconosciuto diverso:
probabile portatore di diversita': di differenze? In questa sonnolenta
fine del mondo anche un cittadino, un ospite non atteso e' un segno
della fine. Anna era arrivata in ritardo con la sua solita aria festosa,
quel suo modo vuoto di fare, tendente al positivo quotidiano, al
fiocchetto ben fatto. Ma quella sua immanente allegria stonava,
s'increspava nel suo sguardo nervoso, nelle frasi di circostanza che
vogliono dire altro. Io da parte mia ero sfinito: gemevo nella sedia
come un granchietto, pigolavo leggermente. "Dimmi pure tutto quello che
vuoi" le dissi all'improvviso. Ma ancora prima che lei potesse iniziare
la sua lunga filippica, la prevenni. "Sono stanco di tutte queste cose.
Mi sono posto obiettivi, nella mia vita intendo dire, obiettivi
assolutamente raggiungibili, ed infatti -in buona parte- ho portato a
termine le cose che stavo cercando. Ma ora, al punto in cui mi ritrovo,
queste mie conquiste mettono le vele, miagolano con fastidio, si
rovinano a terra, s'infrangono. La mia volonta', cosi' forte a seguire
le sue inclinazioni, ora e' fragilissima: mi sono ritrovato di sera a
piangere per nulla, come un bambino malato, come un sofferente. E' il
dolore la mia unica tensione, quella che mi tiene desto, che mi ricorda
che le mie favolose conquiste sono niente, che le mie afflizioni
inconsolabili sono niente. Niente di niente". A questo punto la terra si
mise a tremare: dal campanile della chiesa crollo' giu' la campana,
rotolando impazzita fino al monumento ai caduti. Poi subito il solito
silenzio. "Prima non c'era tutto questo silenzio" sussurro' Anna. La
gente del bar si era messa a discutere animatamente: alcuni erano
usciti, avevano fatto qualche passo e poi erano ritornati indietro.
Anche noi in citta', avevo osservato, all'inizio eravamo cosi' attivi.
Poi aveva preso forma l'ineluttabilita' della cosa, la disperazione di
un qualunque cambiamento. Alla fine era arrivata anche la tragedia: ma
in maniera tanto dolce, tanto ruffiana, che a tutti pareva di stare
sempre benissimo. "Siamo tutti dei malati dolcissimi" disse.
Anna comunque mi doveva parlare, dire cose importantissimi, forse
essenziali. Ma io non avevo piu' voglia di ascoltarla.
Me ne ritornai a casa, guidando distrattamente, all'improvviso: mi
ritrovai di fronte alla strada, la stessa che avevo percorso alla
mattina, che -questa volta- terminava, s'affondava in un bosco: oscuro
tetro innaturale. Alberi aridi, pregni soltanto di rivincita. 'Siamo
alla frutta' pensai inserendo qualcosa.
Di Anna non seppi mai piu' nulla. Elettra qualche giorno dopo mi disse
che la sua casa, spesso stella del litorale, non si vedeva piu'; forse
sommersa dal quel mare nuovo che era giunto dalle profondita'.
A quel tempo. Elettra, in casa era adesso affranta. Il suo mostro
segreto fischiava intontito nel salone, chiuso a chiave a dieci mandate.
"Non sento piu' niente" le dissi. "Non sento piu' nessun odore".
Elettra sbuffa, mi ritiene colpevole: non c'e' niente di nuovo. Neppure
lei sente piu' gli odori "sara' un mese" conclude.
Uscii di casa un mattino di marzo, cercando fuori di me un senso, un
significato alle parole che avevo sputato in faccia ad Elettra. Avevamo
litigato alla mattina per i modi ed i tempi che ci legavano. Alla fine,
rotta tutta la mia tranquillita', le avevo tirato contro un bicchiere;
sicuro di non colpirla avevo infatti incrinato un vetro della finestra.
Vetro contro vetro: dal colpo sordo sonante, erano usciti dei piccoli
insetti. "Sono quelli della carne bollita" mi aveva accusato Elettra
subito. "Ed ora come li fermiamo?". Io stanco, avevo risposto a
casaccio, ero andato verso la porta, ero uscito.
Fuori mi aveva preso lo sconforto. Senza di lei, senza quella aguzzina
non c'era niente poi che mi interessasse. Ovvero: mille le cose in cui
buttarsi, favolose le favole da ascoltare. Ma dopo, dopo averle vissute,
mi restava un gusto sgradevole alla bocca, una spossatezza inutile alle
braccia, alle gambe. Girare, girare per quello che ancora restava della
citta', era una pena, una sofferenza. Sentivo come palpabile il senso
del tempo che mi lasciava, si staccava dalla mia pelle: andava perso;
essendo io solo, soltanto.
Decisi di andare nella zona perduta, quella riconquistata dal mare. Dove
un tempo sorgeva una piccola chiesetta secentesca, incastonata tra le
vecchie case antistanti al porto, adesso c'era lo specchio dell'acqua:
una piastra bollente, immobile, odorosa di piombo, di stagno.
"Sorgi dalle acque divina rovina" dissi alzando le braccia al cielo.
Ma quel vento sospirante mi dava noia, mi trovavo a sudare: la gola
pizzicava. Mi ci rilasciai. 'Non viene mai nessun beneficio dalla
distruzione' aveva pensato Anna, qualche giorno prima di scomparire.
Elettra -rimasta da sola in casa- cercava il suo uomo. Rimetteva a posto
le cose; riordinava le camere, rodendosi senza pensarci. Poi successe
qualcosa: ad esempio un vaso che scivola a terra, ma non si rompe:
risuona. Nella sua testa si rincorrevano accuse e progetti: le sue
antenne vibravano, violente. La sua piccola intelligenza artificiale
poneva ipotesi per arrivare a teoremi. Le sue manine si piegavano a
prendere il vaso, miracolosamene illeso, per poi accorgersi che anche
quello era malato. Adesso puzzava: la creta-metallo inondava le mani di
rame: odoroso, insopportabile. Apri' la porta della sala e velocemente
ne butto' i resti al mostro, che si diede da fare a dilaniare, uccidere.
Poi allora si rimise a toccare gli oggetti della casa, non essendoci
piu' niente di significante. "Non c'e' piu' alcuna cosa che abbia un
senso" dice, infatti.
Le apparve dolcemente il fantasma di Anna. Una apparizione lenta,
salmodiante: ma verissima, quasi tangibile. Anna e' come al solito:
subito si muove per la stanza, cerca di mettere a posto le cose, i
soprammobili. Invece li fa cadere, sciupa tutto per terra. Intanto
parla, sorride, ma non si capisce niente di quello che dice. Le sue
parole appartengono solo a se stessa, finalmente. Lei sembra addolorata.
E' spiaciuta, si capisce, di non essere piu' utile: di appartenere a
qualcosa di diverso. Elettra e' piegata sulla seggiola. E' spaventata,
lo stomaco annodato; ma anche felicissima. Mostra i denti leggermente;
piange singolarmente. Fu l'ultima volta che si ricordo' di quella volta...
Poi -come era apparsa- la visione svani'.
Elettra decise di uscire di casa. Si riempi' le tasche di sassolini, e
tiro' giu' tutte le serrande. Si avvicino' alla porta, ma a questo punto
le manco' la forza. "Come posso uscire di qui?" disse tra se e se. Fuori
si sentiva mugghiare un vento freddo, irriconoscibile. Le venne allora
desiderio di vedere se il monastero, il monastero che stava sulla cima
del colle Spartivento, fosse ancora in piedi, se non fosse gia' rovinato
a terra. Ma le scelte -in questi ultimi giorni- diventavano
irrimediabili: le serrande non volevano saperne di rialzarsi. Occhi
abbandonati, sfiniti, non mostravano niente altro che se stessi. Tutto
l'appartamento era immerso in una calda penombra, soffocante. Si sentiva
soltanto il rumore... il graffiare del mostro che cambiava posizione, si
rimetteva comodo. E poi quel vento nuovo, sterminatore, velenoso.
Elettra non sapeva cosa fare, cosi' rimasta con se stessa. Adesso tirava
le cinghie, appoggiandocisi contro, con tutta la sua forza; poverina.
Ora piangeva, ripiangeva il suo uomo, quello che se ne era andato cosi'
malamente. Si tirava le mani, si strappava i piccoli pezzi di pelle,
mangiati da una strana arsura. La colpa era comunque sua, del maschio:
svaporava adesso la rabbia, svaporava l'orgoglio. Restava la necessita'
del proprio compagno: per vendicarsi su di lui, per potere sentire il
suono della propria voce, senza la vergogna del rimbombo; per cercare un
diverso calore del corpo in cui ficcarsi, in cui infilare la sua
testolina bionda, ora cosi' stanca, cosi' malata.
Raschio' qualcosa, un rumore alla porta. "Eccomi eccomi"  diceva allora
Elettra, tutta disordinata. In effetti era il tempo del suo arrivo.
Il nunzio entra infine in scena: e' vestito poveramente. Portava una
lunga barba, sporca e distratta. Chiese un bicchiere d'acqua, con
cortesia, ma Elettra gli rispose che proprio non poteva: non ce n'era
piu', oppure aveva perso il suo gusto. Il nunzio si sedette su di una
sedia ed inizio' a parlare, a fare il suo lungo discorso. Ecco che dice
che e' successo quello che doveva succedere. Io, il narratore, sono
morto. Terminato: lentamente svaporato nel mare. Di me e' rimasta
soltanto un'impressione vaga ed un odore: fortissimo. "Non si e'
trattato -spiegava modulando le mani- di una fine tragica o definitiva.
E' stata una soluzione; l'attento avverarsi di una predizione, di un
vaticinio pronunciato anni ed anni addietro; in gioventu'. Tutti noi si
sapeva come sarebbe andato a finire. Il tuo uomo, da parte sua, era
assolutamente conscio del morbo che lo affliggeva, del suo ruolo di
vittima prescelta. Per questo non provava affezione verso le cose, per
questo restava sempre fuori dai discorsi della gente". Il nunzio
continuava a parlare, a raccontare del suo viaggio, dei pericoli che
aveva dovuto affrontare per arrivare fino a lei, alla mia donna.
Descrisse le nuove vallate di sabbia, la' dove prima c'erano gli
oliveti, e parlava, parlava liberamente del suo futuro, della sua
piccola gioia di vivere. Ma intanto -abbandonata- Elettra si era
lasciata scivolare; dolcemente: s'era addormentata.
il venerandaccio (attribuzione)
--
e di diversi versi balbettante
http://space.tin.it/arte/maremond/effe.htm


title: malati dolcissimi (r)


title: Tu hai me

author: big angel

text:
Tu hai me,
ma hai bisogno di tempo.
Io ho bisogno di più amore.
Piango...
é acqua che non piscerò.
Ma non mi consola...


title: Tu hai me

text: Non so dirti perchč... ma mi ha colpito...


title: Tu hai me

author: yenni

text:
big angel <
big.ang...@libero.it
> wrote in message
Q6PS7.3433$7%3.8...@twister1.libero.it...

> Io ho te, ed ho bisogno di amarti sempre
solo ieri ti ho amato, e già ho bisogno di te,
ogni volta che ti lascio, un pezzo del mio
cuore rimane attaccato a te,
la ferita sanguina, sanguina,
il mio pensiero è sempre dedicato a te,
per te così speciale, per te così dolce,
unico, sensibile, bello fuori e dentro,
per te il migliore, il più grande dei miei amori............
tua yenni.
Yenni ama Rudy,


title: Siamo alla...

author: Galina

text:
La frutta del Signor Silvio
     C'era una volta il signor Silvio Mattacchioni, che aveva una casa
grande e intorno un grande giardino con alberi da frutto: meli, peri,
ciliegi, albicocchi, susini, viti... In primavera gli alberi fiorivano, poi
i petali dei fiori cadevano e i piccolissimi frutti, che erano nascosti nei
fiori, crescevano. Prima erano verdi, poi sempre più colorati, profumati,
maturi. Bisognava aver cura degli alberi: dar loro l'acqua, potarli,
spruzzarli col verderame che è una medicina che non avvelena i frutti. Che
bellezza: maturavano mele, pere, ciliegie, albicocche, susine, uva.
     Un giorno il signor Mattacchioni colse una mela per mangiarsela, e che
cosa vide? Un uccellino per sbaglio aveva fatto la cacca proprio lì. Una
mela con la cacca? Orrore! Il signor Silvio gettò via la mela (un riccio se
la prese e se la portò nella tana) e si mise a strillare:
     - Uccelli, brutte bestiacce che non siete altro, lo so che ce l'avete
con me! Avete fatto la cacca sulle mie mele, ebbene, me la pagherete!
     Poi chiamò i cacciatori:
     - Sparate a questi stupidi uccelli che usano le mie mele come se
fossero il loro bagno! Dategli una lezione!
     I cacciatori si misero a sparare con i loro orrendi fucili, uccisero
una quaglia, ferirono leggermente al sedere la cognata del signor
Mattacchioni che faceva una passeggiata nel frutteto, poi se ne andarono.
-         Bene, - disse il signor Silvio alla quaglia morta - così impari.
     La settimana dopo colse una bella pera matura. Stava per addentarla,
quando - che schifo! - vide che aveva un forellino: il segno del becco di un
uccello.
     - Ah canaglie, non si accontentano di fare la cacca, mi beccano la
frutta, perfino! E' ora di finirla!
     Chiamò di nuovo i cacciatori:
-         Ammazzateli tutti! Mi beccano le pere, mi beccano!
     I cacciatori spararono, ma gli uccelli se ne scapparono nei giardini
dei vicini e non si fecero più vedere. Allora mosche, mosconi, maggiolini,
farfallotte e insetti vari invasero il giardino. Non c'erano più gli uccelli
che se li mangiavano, così diventarono proprio tanti. Fecero le uova sui
fiori, dalle uova nacquero tanti piccoli bachi che entrarono nei frutti
scavando gallerie e mangiando la polpa più dolce.
     Il signor Mattacchioni un giorno colse tre ciliege, sentì che erano
stranamente molli, le tagliò a metà e, accidenti, vide che avevano tutte il
verme! Allora prese una bella albicocca, l'aprì, e anche lì c'era un verme
che pareva guardarlo sorpreso.
     Figuratevi il signor Mattacchioni: si mise a gridare di rabbia che non
solo gli uccelli ma anche gli insetti ce l'avevano tutti con lui, buttò via
la frutta e andò a comperare un bidone di veleno per far morire gli insetti
e i loro figli bachi. Prese una grande pompa, la riempì di veleno e spruzzò
tutto il giardino. Per sicurezza, ripeté l'operazione una volta la
settimana.
      Meraviglia! La primavera successiva non c'erano né uccelli né insetti;
mele, pere, eccetera non avevano cacche di passero, né beccatine, né vermi.
Che frutta meravigliosa, veniva voglia di attaccare alla buccia l'adesivo
con la scritta "mela d'oro", "albicocca di sole"... Il signor Silvio
Mattacchioni era felice. Aspettò che ci fossero abbastanza frutti maturi,
poi ne colse un cesto, che portò a casa. Tutta la famiglia del signor Silvio
ne fece una scorpacciata.
     Un'ora dopo però... accidenti! Venne a tutti un mal di pancia tremendo.
Papà, mamma e i due figli si tenevano la pancia e sospiravano:
     - Ah, che male, che male! Sarà una nuova terribile forma d'influenza?
Sarà un'arma di distruzione di massa? Qualche cattivone che è arrabbiato con
noi avrà sparso in giro una polverina malefica?
     Subito venne a tutti una terribile diarrea. Ogni tanto si sentiva
gridare:
     - Esci dal bagno che devo venire io!
     E' vero che erano quattro e avevano sei bagni, ma ormai cinque di
questi erano intasati tanta era la cacca che vi avevano fatto dentro. Ad un
certo punto, anche il sesto bagno non ce la faceva più, così i Mattacchioni
riempirono anche due portaombrelli, una pentola a pressione, un vaso cinese
e un paio di pantofole. Avevano consumato tutta la carta igienica, i
giornali, i registri delle entrate e delle uscite, ma non i libri di favole
perché quella famiglia non ne leggeva.
     Furono costretti a usare i biglietti da dieci euro, poi quelli da
cinquanta e da cento, poi quelli da cinquecento...
     Solo il cane, che non aveva nemmeno voluto assaggiare quei frutti
meravigliosi, non aveva mal di pancia. Anzi, ad un certo punto Pierfido aprì
la porta con la zampa e se ne andò fuori per non sentire la puzza.
     Telefonarono ai nonni, che arrivarono con la panda piena di rotoli di
carta igienica. I nonni si fecero raccontare per filo e per segno che cosa
aveva mangiato la famiglia, poi dissero:
     - Per forza avete mal di pancia: avete mangiato frutta avvelenata!
     La famiglia Mattacchioni dovette bere litri e litri di tisana per
lavarsi l'intestino, mangiare riso e mele cotte (non di quelle belle ma
avvelenate, naturalmente) almeno per sei mesi, ma alla fine tutti guarirono.
     Il signor Silvio non avvelenò più la frutta e non chiamò più i
cacciatori.
     Tornarono gli uccelli, che mangiarono gli insetti, così non ci furono
più bachi, o al massimo uno ogni tanto. Qualche volta c'era una cacca
d'uccello su una mela, ma si rimediava lavando il frutto sotto il rubinetto.
     Al signor Silvio Mattacchioni e alla sua famiglia non venne più il mal
di pancia e, almeno per quanto riguardava la frutta, vissero felici e
contenti.
Galina Padovanskaya


title: intermezzo russo

author: kaiza

text:
I Russi sono molto contenti che, dopo quasi dieci mesi di inverno, in
Russia sia finalmente arrivato l'inverno.
A San Pietroburgo, infatti, il tempo è relativamente stabile: un tempo
di merda, costante tutto l'anno.
"Non è vero che a San Pietroburgo fa freddo", ha dichiarato il
capobagnino della spiaggia della città, il pupazzo di neve Grigorij.
Checchè ne dica lui, qui c'è un po' di vento. Prima stavo litigando
con un tipo in Norvegia.
Equivoco:
- Ma pensa te, Teodosio, guarda lì: un Russo...negro!
- Sono Italiano.
k.
nota: oggi è il 25 di aprile e nevica. 25 aprile, neve, 25 aprile,
neve. Vorrei che alternaste queste due immagini finchè non si siano
appiattite in una unica, e allora farete come me e inizierete a
vomitare sulla statua di Pietro il Grande in segno di disappunto.
--
Rest in Pieces.


title: intermezzo russo

author: DisKre Panza

text:
venerdì 25 aprile 2003 kaiza ha scritto:
> nota: oggi è il  25 di aprile e nevica. 25  aprile, neve, 25 aprile,
> neve.
  Non ti preoccupare... nevica pure da noi...
  O tempora! O mores!
  oppure, se preferisci:
  Non c'e` piu` religione!
  o, ancora meglio:
  Nevica, Governo Ladro!
--
Cio` che ho scritto, ho scritto


title: intermezzo russo

author: AhiRa

text:
kai...@yahoo.com
 (kaiza) wrote:
> finchè non si siano
>appiattite in una unica, e allora farete come me e inizierete a
>vomitare sulla statua di Pietro il Grande in segno di disappunto.
ALT se vuoi vomitare in segno di disappunto vai fino al ponte Kirovsky
(di sicuro gli hanno cambiato nome ma tu cerca Petrogradskaja Storona
e trovi il ponte) lì, sulla piccola piazza Suvorov, c'è un monumento
al generale che è anche l'unico monumento fatto da un russo Kozlovsky,
puoi vomitare col giusto disappunto anche da parte mia!
L'altra alternativa e' il canile municipale fatto da un altro
architetto russo... il resto è roba di casa!
La statua di Pietro è opera di Falconet e di Callot, scultori
francesi! Pare brutto!
AhiRa


title: intermezzo russo

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote in message news:<
3ea9609...@News.CIS.DFN.DE
>...

la tua cultura mi annienta.
k.
--
I am the king of the world, baby


title: intermezzo russo

text:
kai...@yahoo.com
 (kaiza) wrote:
>la tua cultura mi annienta.
si lo fa anche con me!
AhiRa


title: intermezzo russo

author: Prometeo

text:
"kaiza" <
kai...@yahoo.com
> ha scritto nel messaggio
> I Russi sono molto contenti che, dopo quasi dieci mesi di inverno, in
> Russia sia finalmente arrivato l'inverno.
[cut]
> nota: oggi è il 25 di aprile e nevica. 25 aprile, neve, 25 aprile,
> neve. Vorrei che alternaste queste due immagini finchè non si siano
> appiattite in una unica, e allora farete come me e inizierete a
> vomitare sulla statua di Pietro il Grande in segno di disappunto.
A chi tutto e a chi niente: tornato domenica sera da Mosca.
Partito il 29 aprile con una valigia piena di maglioni e di calze
di lana perché il giorno prima aveva nevicato. I maglioni sono
rimasti sempre in valigia, le calze ho dovuto indossarle, con
grande disappunto dei miei piedi. C'erano una ventina di gradi.
Avrei pagato per vedere Mosca con la neve.


title: intermezzo russo

author: Ombra

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto
> "kaiza" <
kai...@yahoo.com
> ha scritto nel messaggio
> > nota: oggi è il 25 di aprile e nevica. 25 aprile, neve, 25 aprile,
> Avrei pagato per vedere Mosca con la neve.
Vi odio entrambi. Meno male che mi mancano "solo" 4 mesi e 6 giorni...


title: intermezzo russo

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Vi odio entrambi. Meno male che mi mancano "solo" 4 mesi e 6 giorni...
Ma io mica ero in vacanza, mi sono ammazzato di lavoro per 12 giorni, non mi
hanno nemmeno consentito di assistere alla famosa parata del 9 maggio, festa
della liberazione (il nostro 25 aprile).


title: intermezzo russo

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto
> Ma io mica ero in vacanza, mi sono ammazzato di lavoro per 12 giorni
Io infatti mica ci andro' in vacanza, cioe'... boh... in teoria per
studiare, ecco, si' diciamo cosi'. E sono sette lunghissimi anni che non ci
vado, e me la sogno tutte le notti. A Mosca! A Mosca!


title: intermezzo russo

author: Russell Coutts

text:
Ombra wrote:
>
> A Mosca! A Mosca!
Lo diceva anche Napoleone...
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: intermezzo russo

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Io infatti mica ci andro' in vacanza, cioe'... boh... in teoria per
> studiare, ecco, si' diciamo cosi'. E sono sette lunghissimi anni che non
ci
> vado, e me la sogno tutte le notti. A Mosca! A Mosca!
Capisco. Be', io ci torno per una ventina di giorni da metà giugno, se
ti serve qualcosa in anteprima fammi sapere. Potrei organizzarti la
pulizia della dacia.


title: intermezzo russo

text:
"Prometeo" <
phran...@libero.it
> ha scritto
> Capisco. Be', io ci torno per una ventina di giorni da metà giugno, se
> ti serve qualcosa in anteprima fammi sapere. Potrei organizzarti la
> pulizia della dacia.
Mi serve un appartamento. Puoi essermi utile?
(uso indegno dell'EnneGi')


title: intermezzo russo

text:
"Ombra" <
mrs.c...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Mi serve un appartamento. Puoi essermi utile?
>
> (uso indegno dell'EnneGi')
Ho provato ad essere meno indegno, ma il server di libero
mi ha rimbalzato il messaggio.
Sě, penso che potrei esserti utile chiedendo un po' in giro:
che tipo di appartamento, in che zona, a che prezzo?


title: Il lido nel deserto dell'anima

author: I.

text:
"Ho copiato e incollato un racconto a caso del mio sito. L'ho scritto
diversi anni fa quando ne avevo 20 tondi.  Ognuno di loro ha uno stile e un
tema diverso... speriamo che questo vi piaccia".
Ciao
Irene
IL LIDO NEL DESERTO DELL'ANIMA
Lettera al Dott. Silvani:
...(20/2/'93)
*** è il paese dove sono nata. Mi sembra ancora di ricordare il profumo
delle viole in fiore nei cespugli che contornavano la spiaggia dov' era
situata tra le rocce la mia "grotta del principe". Spesso mi stendevo sul
muschio che l'adornava e sognavo di essere una naufraga sperduta che
aspettava il suo principe salvatore. Nei pomeriggi più caldi d' estate,
facevo il bagno nell' acqua limpida del "mio mare" e andavo al largo per
osservare i coralli e i branchi di pesci multicolori. Quel luogo era la mia
isola, la mia evasione da un mondo che mi sembrava insignificante e privo di
fantasia.
Così detestavo le ore in cui dovevo ritornare alla casa bianca sulla
collina, dove il buon senso comune era la parola d' ordine. Tovaglie
ricamate a mano, posate d' argento anche a colazione, letti a
baldacchino...non erano fatti per me che desideravo una vita ben lungi da
divertimenti mondani e visite di cortesia. Ma la famiglia a cui appartenevo,
possedeva tre quarti delle terre di *** e probabilmente, un giorno, ad
amministrarle, ci sarei stata io.
Ciò che più mi dispiaceva, era l' infermità di mio fratello Gabriele, che
era l' unica luce della mia esistenza in quella torre d' avorio. Gabriele
aveva due anni meno di me, ma dimostrava un' intelligenza superiore alla mia
perché, nonostante fossi una ragazza volenterosa, studiavo solo ciche mi
piaceva e gli insegnanti privati che assumevano i miei genitori
abbandonavano il loro impegno in breve tempo. Gabriele, invece, passava
tutto il giorno sui libri e spesso si faceva portare da me all' aria aperta,
con la sedia a rotelle dalla spalliera di velluto verde che mi sento ancora
tra le mani.
La grande casa dalle forme irregolari era sormontata in più parti da edera
rampicante che andava man mano aumentando verso il tetto dalle tegole dello
stesso rosso dei capelli di Gabriele. Questi mi ripeteva la storia e la
geografia con la sua voce tremula, mentre passeggiavamo per i viali del
parco, sotto l' ombra degli alberi profumati. Ogni tanto smetteva di parlare
e mi chiedeva di fermarlo facendo silenzio. Alzava il braccio magro, coperto
dalla sua maglietta verde e usava indicarmi gli stormi di uccelli migratori
col dito mignolo, mugolando a causa dei grossi rami che non ci permettevano
di vederli bene. Poi avanzavamo in silenzio, fantasticando di essere uno di
quegli uccelli che se ne andavano da un posto all' altro al mutare delle
stagioni.
Gli volevo più bene che a mio padre e mia madre. Lo ammetto, non ho mai
voluto ai miei genitori quel bene che gli si deve; ho sempre provato per
loro una morbosa adorazione. Parenti stretti non ne avevo; le figlie dei
conoscenti, e i domestici si tenevano a distanza.
Crescevo nella villa come un automa e l' unico mio svago era l' isola. Non
vi ho mai portato Gabriele; non vi ho mai portato nessuno, anche se il bene
e la tenerezza che provavo per mio fratello mi venivano proprio dal profondo
del cuore.
Non c' era mai stato un ragazzo a cui avevo voluto bene in maniera
particolare, anche perché in paese andavo molto di rado; ma non mi sentivo
depressa per questo come avrebbe fatto una comune ragazza della mia età. Mi
ero rassegnata oramai a sposarmi per interesse, secondo il volere dei miei
genitori, e avrei ribattuto se solo ci fosse stato qualcuno di importante
per me.
I miei pensieri erano spesso rivolti, invece, ad un pirata forte ed
abbronzato che veniva a prendermi per portarmi con il suo veliero in paesi
lontani: foreste tropicali, isole sperdute nell' oceano, deserti, oasi...e
il rumore del vento tra le canne mi faceva tornare alla realtà: il pirata
non sarebbe mai arrivato perché non esisteva, ma avrei conosciuto uno smilzo
e insignificante riccone baffuto che mi avrebbe chiesta in sposa baciandomi
la mano in ginocchio.
La mia vita, e quella di tutta la mia famiglia, cambiò radicalmente con la
morte improvvisa di Gabriele. Stetti due giorni senza mangiare, nascosta
nella grotta. Non andai neppure al funerale. Perché dovevo andare a
sotterrare Gabriele se era nella grotta con me? Adesso poteva muoversi
liberamente e poteva vedere anche lui la mia isola. Gabriele poteva nuotare
con i pesci di rubino e volare con gli uccelli migratori, come aveva sempre
sognato.
La mia crisi di nervi si protrasse fino a settembre inoltrato e fu in quei
giorni che cominciarono a manifestarsi in me strani fenomeni: dimenticanze,
scatti improvvisi dal riso al pianto e dei veri e propri buchi di memoria
che imputavo, nei primi tempi, a permanenze troppo lunghe nella grotta.
Non so spiegare cosa sia successo, ma un giorno, sono stata catapultata in
un locale, con una scopa in mano. Ero lì, a fare le pulizie, e tutti
sembravano conoscermi. Parlare di sdoppiamento di personalità non mi sembra
adatto visto che ricordo tutto dell' altra mia vita; il problema è che mi
trovo in questo posto sconosciuto, mentre *** e la mia famiglia sono in
(...).
Le ho scritto perché non resisto più in questa situazione che va avanti
ormai da due anni, ma non trovo il coraggio di venire da lei. Forse, se lei
mi telefonasse per fissarmi un appuntamento, mi sentirei più sicura.
(Seguono la firma "Anna" e il numero di telefono).
Lettera del Dott. Silvani all' amico Gionata:
...(30/3/'93)
Mio carissimo collega,
sono ormai diversi mesi che non ricevo più tue notizie e voglio sperare che
tutto vada per il meglio.Presumo che la tua casetta sul lago si sia separata
sempre di più dal mondo di noi esseri viventi e che la tua musica sia
diventata l' unica via di comunicazione.
Ti dico così, già da adesso, che non ti pregherò di inviarmi una risposta.
Mi basterà di essere tornato alla tua mente.
Non so perché ho scritto proprio a te...forse perché ho sempre collegato la
tua immagine ad un bisogno di evasione dalla quotidianità. Mi spiego: giorni
fa ricevetti una strana, poetica ed inquietante lettera da una donna che
diceva di essersi ritrovata qui dopo vuoti di memoria situazioni assurde. Ci
trovammo per un colloquio il giorno seguente e rimasi folgorato dalla sua
rara bellezza. Tutto era puro e delicato in lei e l' unica nota di contrasto
consisteva nell' eterna tristezza che le riempiva gli occhi.
Approfondì tutto ciò che mi aveva scritto e i suoi racconti mi incantarono
al punto che la invitai a cena...
Non riuscivo comunque a trovare niente di strano nel suo modo di parlare, di
muoversi e comportarsi. Era una donna normalissima per quello che potevo
dedurre e fissai per lei degli appuntamenti che dovevano costituire una
terapia.
Penserai che sono rimasto il solito romantico, ma per me era più che
normale...aveva tutto ciò che ho sempre desiderato in una donna: dolcezza,
intelligenza e un pizzico di mistero. Gli studi privati che aveva seguito
riguardavano in gran parte la pedagogia e, in un certo senso, quando me lo
ha detto, l' ho sentita ancora più vicina; in seguito mi ha confidato di
aver scritto diverse fiabe per bambini. Credimi Gionata: non c' era niente
in Anna di anormale!
Ho capito di essermi perdutamente innamorato di lei e (non dirlo a nessuno)
ho trascurato un pò gli altri pazienti, in quei giorni.
L' ho portata in giro, abbiamo cenato insieme, parlato scherzato...ma non ho
mai avuto motivo di pensare che ci fosse stato qualcosa di malato in lei.
Te lo confesso senza vergogna: abbiamo fatto l' amore...e per una crudele
beffa del destino, è svanita nel nulla il mattino dopo.
Non la vedo da una settimana Gionata, e mi sembra di morire attimo dopo
attimo. A volte fantastico di venire ad abitare con te.
Il tuo eterno amico Franco
Lettera di Gionata al Dott. Silvani:
...(27/3/'93)
Ciao Franco!
Sperduto in questo luogo incantato non oso conoscere i tuoi pensieri su di
me.Crederai sicuramente che io mi sia dimenticato degli anni felici
trascorsi insieme e di tutto ciò che ci eravamo promessi. Sei sempre stato
tu il primo a scrivere, a chiedere notizie, ed io, dopo una breve risposta,
ho abbandonato ogni contatto. Sono uno stronzo e non mi stupirei se tu
avessi rinunciato del tutto a sentirmi...
Sai, a volte anche nella mia dimensione incantata accadono fatto che
sconvolgono l'esistenza, e riesce difficile spiegarsene il motivo. E' allora
più semplice prendere carta e penna e confidarsi con un vecchio amico.
Giorni fa pioveva come Dio la mandava, quando udii bussare alla porta. Senza
chiedere chi fosse l' aprii e mi trovai tra le braccia una giovane donna
svenuta. La distesi sul letto e cercai di farla rinvenire.
Hey, non ridere, ma io, il freddo Gionata, mi sciolsi come un ghiacciolo
alla vista di quei grandi occhi verdi tanto belli quanto tristi. Alba ha
portato il giorno nella mia esistenza. E' ancora qui con me e sto
trascorrendo i momenti più belli della mia vita. Scrivo canzoni per lei,
suono per lei, canto per lei...e lei canta con me. Non mi importa sapere né
chi è, né da dove viene; so solo che l' amo e che voglio finire i miei
giorni qui con lei. Ho trovato in lei tutto quello che ho sempre amato:
passione, musica e voglia di solitudine.
Ti spedisco una foto che ci siamo fatti vicino al lago, così potrai capire
perché sono così felice.
Tanti saluti da Gionata
Lettera del Dott. Silvani a Gionata:
...(4/4/'93)
Amico mio,
solo quattro giorni fa ti ho scritto, ma stamani mi è giunta una tua
lettera, evidentemente precedente alla mia.
Ti chiederai il perché della mia fretta, ma si tratta di una questione di
vitale importanza. Quando leggerai questa mia lettera, avrai già ricevuto la
prima e conoscerai la mia storia. Ebbene, ho capito che la mia Anna era
veramente malata...riconoscendola nella tua Alba. So che sarà un duro colpo
per te, ma per me non è stato certo meglio, quando ho visto la fotografia.
Visto che non hai telefonato, ho cercato di avvertirti il prima possibile.
Portala qui, Gionata! Dobbiamo aiutarla.
Franco
Telegramma di Gionata al Dott. Silvani:
AlbaSTOPScomparsaSTOP
Ultima lettera del Dott. Silvani a Gionata:
...(2/5/'93)
Mio caro Gionata,
ti scrivo per raccontarti gli ultimi avvenimenti: ho fatto svolgere delle
indagini ed ho scoperto che e le nostre amate in questione si chiamano
Angela; è sposata e vive qui in città col marito.
Attraverso lunghi colloqui con lui sono venuto a sapere che hanno perso un
bambino neonato circa due anni fa e che lui si è rifiutato di farla
diventare di nuovo madre. Anni fa, per gelosia, bruciò tutti i racconti per
bambini che lei aveva scritto e tutti i suoi spartiti. La morte del bimbo è
stata la molla che l' ha fatta ammalare.
Non potevo notare niente di strano in Anna: non era malata perché non
esisteva, come non esisteva la sua villa a *** e suo fratello Gabriele
(proiezione del bambino, suppongo). Anche la tua Alba era sanissima perché
non esisteva neppure lei.
Il marito si è comunque pentito. Pensava che la moglie fosse fuggita, non
malata. Sta di fatto che adesso Angela è di nuovo incinta. Mi chiedo se il
bambino sia veramente del marito... Anna e Alba non potranno mai dircelo,
comunque. Chissà...forse voleva legare un nuovo figlio a una sua vecchia
passione, per farla rinascere.
La cosa migliore sarebbe dimenticarle, in fondo sono morte ambedue...né io
né te amiamo Angela.
Franco
--
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: Il lido nel deserto dell'anima

text:
I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote
Prefazione.
Le mie critiche non sono mai positive.
> IL LIDO NEL DESERTO DELL'ANIMA
Personalmente non avrei mai la pazienza necessaria a pensarlo tutto,
paragrafo dopo paragrafo. Leggerlo somiglia al gesto d'infilare i pezzi di
legno di varia forma e dimensione nell'esatta collocazione della tavola
traforata: un anestetico naturale. Provare a riprodurne uno simile mi
stimolerebbe come l'unisci i punti neri dall'uno al trenta: un percorso
obbligato laddove nel mio caso il meglio sta nell'abbandonare il sentiero
del prevedibile.
Curioso sarebbe ottenere confidenze sulla metodologia: frasi di getto
sputate all'apice della catalessi creativa o punto croce grammaticale seduti
fiaccamente sulla sedia a dondolo? Da ammirare comunque la costanza
nell'intuibilmente probabile lavoro di lima. Un'esistenza alla moviola, dove
i treni - là fuori, nel mondo degli adrenalinici - passano prima che
l'autrice abbia il tempo di girare la testa, così da lasciare indenne la
cupola di un cielo immaginifico più che sufficiente per chi non abbia
pretese di continuo stupore, di sollecitazione più intensa di quanto possa
esserlo un buffetto psicologico.
Inoffensivo. Ritardante per chi vive di stress, stimolante per chi muore di
noia. Da
consumarsi preferibilmente entro la maggiore età.
Controindacazioni: in casi di sovradosaggio alcuni individui predisposti
potrebbero accusare dipendenza e cominciare a farsi domande strane: "Perchè
scrivere racconti di questo tipo?", "Perchè non mi è chiaro cosa dovrebbe
accadere alla mia visione del mondo dopo averlo letto?". In caso di sonno
agitato si consiglia di assumere immediamente una dose di barzellette senza
parole e dedicarsi alle pittura colle dita dei piedi.
Bye, R.
PS: In un mare di subnormali, la normalità diventa straordinaria. Teniamo
alta la bandiera del comune senso del sudore?


title: Il lido nel deserto dell'anima

text:
Se devo dire la verità ciò che hai scritto tu a me invece è piaciuto... :-)
Se non altro, il tuo stesso commento, ha dato un'idea del logorroico che
stavi criticando ;-D
Dai... anch'io sono un pò acida (ma nella tua cassetta dei medicinali ci
sarà pure la citrosodina...)
Bye
Irene
PS: se scrivi sempre così mi sproni a postare altri racconti per vedere che
tiri fuori.
--
_____________________________________
Home Page:
http://www.geocities.com/SoHo/Bistro/7253/


title: Il lido nel deserto dell'anima

text:
I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote
> Se devo dire la verità ciò che hai scritto tu a me invece è piaciuto...
:-)
Immagino che dovrei sentirmi in qualche modo realizzato, ma temo che spesso
le cose più riuscite non siano quelle che piacciono, ma quelle che non si
può fare a meno di raccogliere nonostante la repulsione ragionata da una
parte e l'attrazione istintiva dall'altra. Un po' come la vita, suppongo. E
che si fotta l'epochè.
> Dai... anch'io sono un pò acida (ma nella tua cassetta dei medicinali ci
> sarà pure la citrosodina...)
Sbaglio o si nota un tentativo di far leva sul lato umano? Quella che può
sembrarti una condizione di malessere è invece la mia forma naturale, nella
quale mi muovo ad agio completo nella rete telematica, dove non v'è un'etica
sociale, diversa da quella individuale, da rispettare per evitare
l'isolamento dal branco. Il mio stomaco ha imparato da solo a difendersi
dall'acido un bel po' (apostrofo) di tempo fa...per quanto riguarda
l'incremento dei cortisonici prodotti dal cervello ci sto ancora lavorando
:)
> PS: se scrivi sempre così mi sproni a postare altri racconti per vedere
che
> tiri fuori.
Scrivere per ricevere scritti. Quale perversione si annida delle viscere di
psiche martoriate dal bisogno di sfidare gli eventi per vincere la realtà, a
costo di gettare sul piatto le certezze che ci tengono in vita.


title: Il lido nel deserto dell'anima

author: Fabrizio Patriarca

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
10lgvfp$9lt$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
 >Un po' come la vita, suppongo. E che si fotta l'epochč.
Ma allora mi pensi... ma quanto mi pensi? E mi ami? Ma quanto mi ami?
Dolciotto.
Fabrizio


title: Il lido nel deserto dell'anima

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
10lgvfp$9lt$1...@fe2.cs.interbusiness.it...
> I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote
> Scrivere per ricevere scritti. Quale perversione si annida delle viscere
di
> psiche martoriate dal bisogno di sfidare gli eventi per vincere la realtà,
a
> costo di gettare sul piatto le certezze che ci tengono in vita.
E tu non scrivi allora per essere martoriato, visto che posti sul ng?
Irene



title: Il lido nel deserto dell'anima

text:
I. <#NOSPAM#
ire...@geocities.com
> wrote
> E tu non scrivi allora per essere martoriato, visto che posti sul ng?
Non ho bisogno di scrivere nell'ng per essere martoriato, me la cavo anche
col fai da te.


title: [I] Enea va in vacanza

author: Enea

text:
e torna il 10.12.98.
commosso ringrazio tutti per i complimenti e
l'accoglienza... e vi abbraccio tutti.
Ciao!
enea (ex nikola)


title: [I] Enea va in vacanza

author: Alessio Quirino

text:
On Sat, 28 Nov 1998 17:36:47 GMT, En...@pio.enea (Enea) wrote:
>e torna il 10.12.98.
>
>commosso ringrazio tutti per i complimenti e
>l'accoglienza... e vi abbraccio tutti.
Buone vacanze Eneicola (o Niconea???)!!!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: [I] Enea va in vacanza

author: Enrico Valenzi

text:
Presso l'aula Magna della John Cabot University, l'università americana di
Roma, via della Lungara n. 233
il giorno 3 dicembre (giovedì) dalle 18:00 alle 20:00 -
si terrà un incontro-seminario su "Tecniche di narrazione non-mimetica:
fantasy, fantascienza e horror", condotto da Massimo Mongai, vincitore del
premio "Urania 1997" con il libro "Memorie di un cuoco d'astronave".
Per ulteriori informazioni rivolgersi allo 06.5809990.
Email:
scu...@omero.it
E' un'iniziativa della Scuola di Scrittura Creativa Omero -
www.omero.it
L'incontro è aperto a tutti


title: scrivere un racconto!

author: reddyx

text:
devo scrivere un racconto per scuola (o meglio, devo scrivere solo le prime
10 righe) dal titolo "In cammino verso la felicità...).
Non ho nessun obbligo di scrittura e nessuna strada da seguire, posso
iniziare il racconto come meglio credo, magari con delle "immagini" più
descrittive che altro. (tipo, si alzò dal letto di buon'ora e corse alla
finestra; il sole faceva capolino fra i monti e gli alberi....ecc.ecc)
Chi mi può aiutare??? vi prego!!!:-D Chiunque voglia aiutarmi mi può mandare
una mail oppure può scrivere qui sul group!!
GRAZIE per l'attenzione!!!:-)


title: scrivere un racconto!

author: Alessandro Maiucchi

text:
"reddyx" <grand...@NOSPAMhotmailNOSPAM.com> ha scritto nel messaggio
news:QxUTb.185512$VW.75...@news3.tin.it...

Descrivi uno che deve fare pipi', ma per qlc motivo non puo' farlo
facilmente... cammina verso la felicita'... pensa, magari uno che e' stato
operato... non far capire quale e' il suo obiettivo fino alla fine... puo'
essere un'idea originale e spiritosa :-)
--
Alessandro Maiucchi
alessandr...@fastwebnet.it
http://maiucchi.supereva.it
(Blog-Forum-Basta!-Scrittura creativa-Rush-Queen-Kiss-Blade Runner)


title: scrivere un racconto!

text:
perт io dovrei scrivere solo le prime 10 righe, poi un'altra persona dovrта
scrivere il resto del racconto, quindi io solo un'immagine iniziale!!!
Grazi comunque!!!:D


title: una rivista nuova di zecca

author: fabrizio venerandi


title: Baquis

author: Mario

text:
Ricorre oggi il trentesimo anniversario della morte di Baquis,
scomparso prematuramente nel fiore degli anni, e mi sembra opportuno
dedicare qualche parola alla memoria di colui che fu una leggenda tra
le avanguardie del secolo scorso.
    Ebbi l'occasione - e il piacere - di conoscere Baquis nel corso
della sua prima performance a New York, quando insieme ad altri
centinaia di colleghi fui invitato all'evento, che si preannunciava
grandioso per estensione e nella sostanza. A quel tempo lavoravo
alla redazione di un piccolo giornale di provincia, il cui direttore,
uomo costretto dalle necessità di bilancio a continui salti mortali
ma dalla brillante fantasia, mi convocò un mercoledì e cacciò
fuori di propria tasca il denaro per la missione.
       "C'è fermento in tutti i quotidiani, e so per certo che le più
grandi penne della nazione sono già partite per New York. Non voglio
che rimaniamo gli unici a non parlare di tale avvenimento" disse. Poi
mi diede una pacca sulla spalle e mi pregò di essere moderato nella
scelta dell'albergo (una pensione economica andava più che bene) e nei
pasti (un panino poteva bastare).
       La performance di Baquis era prevista per le diciassette del
giovedì. In città dal mattino, mi misi subito in caccia di notizie sul
nuovo prodigio, salito nel giro di una settimana agli onori delle
cronache. Da due giorni le pagine interne di molti quotidiani non
facevano che parlare della sua genialità. E non mi fu quindi difficile
scoprire dove abitava. Uomo dell'underground, Baquis viveva in un
seminterrato della down town, all'80 di Wooster Street; due grandi
locali, di cui uno usato per abitazione e l'altro per metà negozio di
ferramenta e per metà birreria, dove vi erano impiegate quattro o
cinque persone, che egli aveva la capacità di far lavorare per pochi
soldi. Il locale adibito per metà ferramenta e per metà birreria era
già stracolmo, nonostante fossero le dieci del mattino. Ma nessuno era
là perché avesse sentito il bisogno urgente di bere o di chiodi, viti
o di martelli. Ci accalcavamo, un centinaio e oltre di giornalisti,
unicamente con lo scopo di ottenere un'intervista in esclusiva. Di
Baquis nessuna traccia, naturalmente. Nella sua evanescente
essenzialità, egli preferì non mostrarsi.
       "Il padrone sta riposando in un luogo segreto" ripetevano i
suoi collaboratori, felici dell'inaspettata popolarità che toccava,
sia pure di sfuggita, anch'essi. Con cordialità rispondevano a ogni
domanda, anche la più indiscreta. Ma fu quello che fra tutti sembrava
il coordinatore che a un tratto, colto da folgorazione, esclamò: "Il
carattere del nostro padrone si può riassumere in una sola frase: egli
è un uomo che si è fatto da sé!"
       Se Baquis potesse ascoltarci, sono certo che unicamente così
vorrebbe che lo ricordassimo: un uomo che si è fatto da sé.
       Aveva soltanto vent'anni quando (segno divino), sulla soglia
dell'inabissamento in un misticismo cosmologico, gli capitò tra le
mani un annuario, vecchio di cinque anni, con l'elenco di tutti gli
scultori, americani e non, che avessero esposto una loro opera almeno
per una volta. Tremiladuecentoquarantatre nomi che fulminarono Baquis
come Paolo sulla strada di Damasco (mi si perdoni lo scontato
paragone). Una settimana più tardi, dal suo seminterrato partivano
3243 lettere, senza alcuna ridondanza ampollosa e tutte con il
medesimo testo: "Desidero invitarla a realizzare una scultura ad
acqua; Lei fornirà il contenitore, che sarà metà della scultura, io
fornirò l'acqua. A mie spese sarà l'organizzazione della mostra, che
si terrà in un luogo prestigioso della città di New York."
       Fatto davvero inopinato le risposte affermative furono circa il
venticinque per cento. E tre mesi dopo le ottocento e più sculture,
che Baquis si premurò di riempire d'acqua, erano pronte per
l'esposizione. Per rendere irripetibile l'evento, tuttavia, Baquis non
si contentò di preparare la mostra delle sue opere d'acqua, ma fece
stampare da un laboratorio tessile ventimila magliette di color
celeste marino e circa diecimila asciugamani, di diverse tonalità di
blu, recanti la sua firma. Ottenne il tutto, naturalmente, con la
premessa di pagare il materiale soltanto a cose fatte. Ancora non
soddisfatto, fece preparare da una tipografia circa cinquemila agende,
e da altri grossisti un qualche migliaio di penne, medaglie,
portaoggetti di diverse dimensioni (che sulle ali dell'entusiasmo
creativo riempì d'acqua) e altri articoli di souvenir. Inutile dire
che anche queste cose riuscì ad averle con la promessa del pagherò.
Oltre alle innumerevoli telefonate ai giornalisti, agli artisti, a
chiunque conoscesse, dovette dunque mercanteggiare con i negozianti
della zona attorno al luogo dell'esposizione, affinché mettessero in
vendita il materiale. Per soprammercato, teneva in quei giorni
febbrili contatti con la ditta di trasporti che si sarebbe occupata
sia delle sculture che dell'altro materiale. Per rendere la
performance significativa, Baquis aveva infatti previsto che le opere
d'acqua fossero collocate tutte alla medesima ora, cioè alle
diciassette di quel giovedì. Non un minuto prima né un minuto dopo.
       Alle sedici e trenta, la prevista conferenza stampa fuori del
suo seminterrato. E già un'ora prima due o trecento giornalisti ci
spintonavamo per ottenere i posti migliori nelle prime file. Puntuale,
Baquis si presentò abbigliato unicamente con un paio di mutande di
plastica rivestite di acqua colorata di azzurro. Per cercare
l'annullamento di sé nel grembo eterno della natura, così disse,
mentre veniva sommerso da un'ondata di flash. Tra una selva di
microfoni, macchine fotografiche e cineprese che spuntavano da tutte
le parti, la voce niente affatto ferale di Baquis chiese il silenzio.
       "In questa mostra - continuò - vorrei provare che non c'è
bisogno di talento per essere artisti. Essere artisti è solo uno stato
d'animo. Tutti possono essere artisti. Tutti possono comunicare se
sono abbastanza disperati. Non esiste l'immaginazione dell'artista.
L'immaginazione, se siete abbastanza disperati, arriva per
necessità... Questa mostra è l'opera di un'artista senza talento, che
ha un disperato bisogno di comunicare. Io sono Baquis, il più grande
artista senza talento."
       Sull'onda di un pathos vibrante, di un'emotività estrosamente
accesa e inquietamente turbata, Baquis alzò le braccia al cielo. Noi
tutti ci facemmo sotto con una marea di domanda a cui Baquis non fece
caso, quasi riuscisse a cogliere soltanto l'affollamento esultante
delle percezioni sensoriali e null'altro.
       "Che la mostra abbia inizio!" esclamò infine.
       Come per incanto intorno a noi si materializzarono le sculture
ad acqua dell'artista senza talento. Lungo i marciapiedi del triangolo
di strade compreso tra Canal Street, Mulberry Street e Wooster Street,
centinaia d giornalisti, di estimatori e curiosi furono lasciati
liberi di scorrazzare a piacimento, liberi di meravigliarsi di quanto
fosse riuscita a escogitare la mente feconda di Baquis. Esclamazioni
di giubilo salivano intorno alla grande colonna di vetro, sulla quale
Baquis, non pago di averla riempita d'acqua, poggiò una mela
dall'esplicito significato simbolico. E nessuno osò protestare quando
qualcuno la prese e la mangiò, lasciando sul capitello soltanto il
torsolo, dal significato ancor più lampante. Parecchio scalpore si
manifestò alla visione della cosiddetta "Vescica di Nelson", una
strana massa verde pisello piazzata dentro un sacchetto della
spazzatura. L'aggregazione idrocefalica proseguì, finché Baquis volle
di nuovo tutti i visitatori intorno a sé. Quando tutta l'attenzione fu
di nuovo soltanto per lui, si voltò verso l'angolo del palazzo,
abbassò le sue mutande ad acqua, e pisciò contro il muro. "L'acqua che
si fa è uguale all'acqua che si prende" disse una volta conclusa la
minzione, con un sorriso sornione sulla faccia.
       Alle cinque e trenta precise, la disposizione a linea Maginot
delle sculture lungo le strade subì l'attacco di circa duemila
ragazzini appena usciti di scuola. Portando alle estreme conseguenze
la filosofia di Baquis, secondo cui ogni individuo è artista, i
giovani scolari devastarono completamente le sculture.
       "L'arte è il tema della mostra e l'acqua sarà presto dovunque"
disse Baquis, a commento.
       E acqua fu. Usciva dai contenitori crepati, dagli idranti
scassati, dalle toilette intasate, era dappertutto... Mentre il caos
acquatico dilagava Baquis, il più grande artista senza talento del XX
secolo, esclamò: "Quello che doveva essere è stato!"
       Con queste semplici parole, oggi, nel trentesimo anniversario
della sua morte, vorrei ricordare Baquis, il più grande artista
senza talento del XX secolo: quello che doveva essere è stato.
**
Mario


title: Baquis

author: lubna

text:
"Mario" scrive:
> Ricorre oggi il trentesimo anniversario della morte di Baquis,
> [...]
Mi ha commosso questo tuo omaggio.
Ricordo ancora quando, ragazzino, chiesi
a mio padre chi fosse quel Baquis a cui era stata dedicata
la strada su cui si affacciavano le finestre del nostro albergo.
Il cielo di Nizza sfidava l'avanzare dell'autunno ed io
ero stanco di quelle pomeridiane pause nel nostro turistico
girovagare.
Lui mi guardò con un sorriso prima di addolcire
le mie gote con un ceffone.
"Lui è quello che mai noi riusciremo ad essere, ricorda, mai"
pianse poi, e le sue lacrime alleviarono il mio dolore.
Era il 4 Settembre del 1976, eravamo al  "Little Palace"...
grazie Mario.


title: per Andrea, Randy permettendo :-))

author: Bonetto-Serra

text:
mi mandi il tuo indirizzo, cosě posso risponderti senza fare stizzire
nessuno?
:-))
Con l'indirizzo brazil, ecc. mi torna indietro.
Barbara
--
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title: per Andrea, Randy permettendo :-))

author: Andrea Costa

text:
>mi mandi il tuo indirizzo, cosě posso risponderti senza fare stizzire
>nessuno?
>:-))
>Con l'indirizzo brazil, ecc. mi torna indietro.
>Barbara
cos...@tuttocitta.it
 eccolo!!!


title: Carmine Manna Editore cerca nuovi Autori

text:
Salve,
   la Carmine Manna Editore, casa editrice napoletana operante da piu' di
dieci anni, intende ampliare l'offerta relativa alle scuole (in particolar
modo a quelle elementari e medie inferiori).
   Per tale motivo, se qualcuno tra i partecipanti al newsgroup ha
realizzato, o intende realizzare in tempi ragionevolmente rapidi, un testo
(non di tipo narrativo) che ritiene possa essere indirizzato
alle scuole (come testo di adozione, consigliato o di parascolastica) ne
puo' inviare un estratto (non piu' di dieci cartelle) accompagnato da una
presentazione del lavoro, dal suo sommario e da un curriculum dell'Autore,
all'indirizzo e-mail
baro...@iol.it
   Ritengo opportuno precisare che la casa editrice NON chiede contributi
per la pubblicazione e riconosce agli Autori le percentuali di mercato.
   Eventuali altre informazioni sono anche reperibili in rete, alla pagina
"Nuovi Autori" del nostro sito web.
   Grazie.
,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°°Īø,,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°°Īø,
   Mario Storchi
   Coordinatore editoriale della Carmine Manna Editore
   E-Mail:
edizio...@iol.it
   URL:
www.edizionimanna.com
   Casella Postale 164   80100 Napoli (NA)
,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°°Īø,,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°`°Īø,ļ_ļ,øĪ°°Īø,


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: Pikkiatella

text: panico:(


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: Gordon Comstock

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto:
> panico:(
cu fu? Ti indagano?
gordon


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"Gordon Comstock" <
sema...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:3a00kbF...@individual.net...
> > panico:(
> cu fu? Ti indagano?
li hai visti i sorteggi di CL?!?!?


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto:
>> > panico:(
>
>> cu fu? Ti indagano?
>
> li hai visti i sorteggi di CL?!?!?
il panico e' tutto loro ...
e poi noi andiamo meglio nei derby in trasferta


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"Gordon Comstock" <
sema...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:3a00s7F...@individual.net...
> il panico e' tutto loro ...
> e poi noi andiamo meglio nei derby in trasferta
se lo dici tu...:)


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: bartleby

text:
On Fri, 18 Mar 2005 13:45:52 +0100, "Gordon Comstock"
<
sema...@tiscali.it
> wrote:
>il panico e' tutto loro ...
è vero, che brividi, non ci poteva capitar di peggio, siete la squadra
più forte del mondo, super campioni del mondo, chi vi potrebbe
battere, noi?, pfuiiii, ma che, stiamo sognando?, etc.
>e poi noi andiamo meglio nei derby in trasferta
difatti, vincete voi di sicuro, guarda, posso già dirti il risultato,
due-a-zero/zero-a-due, garantito, non c'è partita, sicurissimo, siete
molto più forti, etc.
coraggio, pikkia, siete già in semifinale, è tutto già scritto, noi
siamo sfigatissimi, poveri, brocchi, nessuna possibilità, etc.
baci ad entrambi
(a pikkia un po' di più)
alessio


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: Bianca

text:
"bartleby" <
indi...@fasullo.it
> ha scritto
> alessio
nooooooooooooooooooooooo, non ci posso credere!!!!!!!!!!
Alessio! dove sei stato tutto questo tempo?
Lascia che ti abbracci! e ti baci anche (smack smack)
Ma che bello! :-))
E' arrivata al primavera e anche Alessio!
bianca contenta contenta


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
bartleby ha scritto:
> [...]
Allora è questo il tasto giusto per vederti riapparire?
:-)
Ciao, lubna.


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 16:13:20 +0100, "Bianca" <
ac...@people.it
> wrote:
>Alessio! dove sei stato tutto questo tempo?
boh ...
grazie, grazie, ti scrivo privatamente, dai.
peace&love
alessio


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"bartleby" <
indi...@fasullo.it
> ha scritto nel messaggio
news:423debde....@news.individual.net...
> baci ad entrambi
> (a pikkia un po' di pių)
ma guarda cosa ci voleva per stanarti;)
PESSIMO PRESAGIO!!!
> alessio
ciao alessio:)*
pikkia


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 15:11:01 GMT, lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
>Allora è questo il tasto giusto per vederti riapparire?
che ci vuoi fare
mi pareva giusto rassicurare pikkia, poveretta. a tavola, quest'oggi,
abbiamo fatto il sorteggio, nel senso che nel cestino del pane ci
abbiamo messo i foglietti con le squadre, ed era uscito inter/psv e
milan/chelsea, però poi su sky hanno detto tutt'altro, vabbé o vabbè,
che ci vuoi fare, siam nati per soffrire.
love&peace
alessio


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"bartleby" <
indi...@fasullo.it
> ha scritto nel messaggio
news:423bf08b....@news.individual.net...
> mi pareva giusto rassicurare pikkia
pikkia si rassicurera' a colpi di valium, in aprile;)


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 16:20:24 +0100, "Pikkiatella"
<
pikikiat...@virgilio.it
> wrote:
>ma guarda cosa ci voleva per stanarti;)
>PESSIMO PRESAGIO!!!
stai serena, due/zero zero/due
vuoi i marcatori? pirlo/seedorf crespo/brocchi
alessio


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"bartleby" <
indi...@fasullo.it
> ha scritto nel messaggio
news:423cf229....@news.individual.net...
> stai serena, due/zero zero/due
alessio, ti ricordi chi disse "vinciamo noi: dueassero"?;)


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"Pikkiatella" <
pikikiat...@virgilio.it
> ha scritto:

infatti :-)
tranquilla pikkia, e' l'Inter, mica il Livorno.
gordon


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"Gordon Comstock" <
sema...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:3a0al2F...@individual.net...
> > alessio, ti ricordi chi disse "vinciamo noi: dueassero"?;)
> infatti :-)
> tranquilla pikkia, e' l'Inter, mica il Livorno.
beh ti diro' che entro in silenzio stampa:)


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: Oberdan

text:
"bartleby" <
indi...@fasullo.it
> ha scritto
> è vero, che brividi, non ci poteva capitar di peggio, siete la squadra
> più forte del mondo, super campioni del mondo,
Ti sei scordato la cosa più importante. E' una cosa tonda con due
protuberanze in fondo alla schiena


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: ulrich laverdure

text:
Bianca wrote:
> "bartleby" <
indi...@fasullo.it
> ha scritto
>
>
>>alessio
>
>
> nooooooooooooooooooooooo, non ci posso credere!!!!!!!!!!
> Alessio! dove sei stato tutto questo tempo?
> Lascia che ti abbracci! e ti baci anche (smack smack)
giů le mani! prima io, prima io!!!


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
"ulrich laverdure" <
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> ha scritto
> giů le mani! prima io, prima io!!!
troppo tardi... gia' fatto! :P


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 16:30:53 +0100, "Pikkiatella"
<
pikikiat...@virgilio.it
> wrote:
>> stai serena, due/zero zero/due
>
>alessio, ti ricordi chi disse "vinciamo noi: dueassero"?;)
a dire il vero, no. però la memoria corta è una delle necessarie
caratteristiche degli interisti. :)


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 16:32:58 +0100, "Oberdan"
<
mario.obe...@libero.it
> wrote:
>> è vero, che brividi, non ci poteva capitar di peggio, siete la squadra
>> più forte del mondo, super campioni del mondo,
>
>Ti sei scordato la cosa più importante. E' una cosa tonda con due
>protuberanze in fondo alla schiena
ma che vai a pensare, dai. sono sempre stati sfortunatissimi,
bersagliati dalla sfiga, dalla cattiva sorte, giusto come il loro
patròn, poretto.


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 16:32:38 +0100, "Gordon Comstock"
<
sema...@tiscali.it
> wrote:
>tranquilla pikkia, e' l'Inter, mica il Livorno.
ripeto, vincete facile.
ci scappa pure un autogol di coco, vedrai.


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Fri, 18 Mar 2005 19:45:30 +0100, ulrich laverdure
<
u...@azioneparallela.spammatassoreta.com
> wrote:
>> nooooooooooooooooooooooo, non ci posso credere!!!!!!!!!!
>> Alessio! dove sei stato tutto questo tempo?
>> Lascia che ti abbracci! e ti baci anche (smack smack)
>
>giů le mani! prima io, prima io!!!
c'č posto per tutti :)


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: Ombra

text:
Correva il giorno 21-3-2005 ed erano (credo) le 09.47.03, quando bartleby
ha scritto:
> c'č posto per tutti :)
In tal caso, baciotti e bentornato anche da me.
--
Scusate non mi lego a questa schiera
morro` pecora nera


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: marco

text:
Pikkiatella wrote:
> panico:(
Dopo averne buscate domenica a Milano, bada che mi tocca leggere...
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

author: DisKre Panza

text:
Venerdì 18 Marzo 2005 bartleby ha scritto:
>  stai serena, due/zero zero/due
>  vuoi i marcatori? pirlo/seedorf crespo/brocchi
  Per ora hai solo "cikkato" i marcatori... :DDD
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Wed, 6 Apr 2005 23:21:33 +0200, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>>  stai serena, due/zero zero/due
>>  vuoi i marcatori? pirlo/seedorf crespo/brocchi
>
>  Per ora hai solo "cikkato" i marcatori... :DDD
era scontato, tanto scontato che ieri sera sono stato al cinema ... :-)
ciao mangiapapi, :-)
a.


title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
Giovedì 07 Aprile 2005 bartleby ha scritto:
> era scontato, tanto scontato che ieri sera sono stato al cinema ... :-)
  Non ho capito: era il cinema, scontato, o cosa? :DDD
> ciao mangiapapi, :-)
  Ti  assicuro che  preferisco  la  pizza. 'A  "Romana",  poi, me  fa'
'mpazzi`... ;)



title: [OT] Goooooordoooooonnn!!!

text:
On Thu, 7 Apr 2005 18:13:39 +0200, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>  Non ho capito: era il cinema, scontato, o cosa? :DDD
carogna :-P