author: Ombra

text:
"AhiRa" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto
> Uscirà l'8 marzo in un numero speciale di Voci.
Ullalla'! :D
> Devo un grazie a Ombra che scelse il titolo
E che adesso si trova costretta ;) a metterci per forza quel cacchio di
bufalo, che l'ho riletto e mamma che impressione quanto è scritto male
:(((((


title: [repost con modifiche] ramarri tra le nuvole

author: AhiRa

text:
"Ombra"  wrote:
>E che adesso si trova costretta ;) a metterci per forza quel cacchio di
>bufalo, che l'ho riletto e mamma che impressione quanto è scritto male
>:(((((
nu zacem? io invece trovo interessante che possano esserci due
racconti con lo stesso titolo :) lo scopo è o no incuriosire
l'editore? Mica capita frequentemente di vedere due titoli uguali in
una raccolta no?
E stasera mi leggo la Ombraproduzione e ti dico :)
AhiRa


author: Kirone dal lavoro

text:
ah...@inthenet.sm
 (AhiRa) wrote in
>Questo l'ho messo perchč mi č stato pubblicato su una rivista
>letteraria. Niente di che, ma č il primo e la cosa mi emoSSiona.
E vorrei vedere ;)
Al solito, (ecc. ecc.)
Cmq, solo qualche commentino.
>Ramarri tra le nuvole
>- Quanti ramarri tra nuvole oggi?- le chiedeva la madre mentre le
"le"?
>- Ti stai facendo grande, niente piů terra tra i capelli - rise la
>madre lavandola la sera-
Qui forse dovresti chiarire. Una sera, quella sera, la sera dopo, ...
>Non era cambiato niente apparentemente,
Non so, suona strano.
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam


author: Ittica°°°°°

text:
>Non era cambiato niente apparentemente,
"Niente era cambiato, apparentemente"?
p.s. ramarri vs. scarafaggi: 1-0
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: TEATRO-COMMEDIE

author: veneranda

text:
	Scrivo, adatto, anche su commisione, testi teatrali comici.
	E-Mail
Veda...@tin.it
	Bologna  tel 051/584023


title: IL CAVALIERE MUTILATO 31^ P.

author: Augusto Benemeglio

text:
              IL CAVALIERE MUTILATO
                          31^ PUNTATA
           LA   MORTE DEL GIUSTIZIERE
Allora il Giustiziere scese da cavallo e quelli si rannicchiarono in attesa
delle frustate. - Pietà, pietà, Signore, di noi sterco della terra! - Invece
don Pietro allungò faticosamente la mano sinistra, l’unica che aveva, per
tirar su il contadino, e nel fare questo gesto di costrizione perse l’
equilibrio e cadde rovinosamente a terra. Allora il contadino e sua moglie
videro che il Giustiziere aveva un moncherino per braccio e un altro per
gamba. Volevano aiutarlo, ma lo spavento era assai superiore e allora
piansero disperatamente.Scusateci, eccellenza se siamo dei vermi della
terra, siamo dei buoni a nulla e non vi abbiamo ancora portato nulla, ma,
vedete, quest’anno non abbiamo nulla, non abbiamo neppure di che
mangiare.Pietà, signoria , pietà eccellenza, pietà di noi, miserere nobis!
Questo incontro rimase talmente impresso al Giustiziere che decise di
cambiar vita. Morta di lì a poco la moglie, la pia donna Anita Luigia Garzya
, donò tutti i suoi averi ai poveri e si ritirò presso un antico convento
francescano nei pressi di Oxentum , dedicando tutto il suo tempo alla
preghiera, alla penitenza e all'ammaestramento delle gazze, assai numerose
in quelle regioni. In segreto si era fatto preparare della biancheria intima
particolare a
cui erano applicate delle corregge guarnite da centocinquanta punte di
ottone finemente limate e rivolte verso la carne. Quest’indumento era molto
attillato e solidamente stretto sul davanti per aderire meglio al corpo e
affinché i chiodi appuntiti penetrassero nella carne. Poi, per rendere
ancora più duro questo martirio , si annodò intorno al collo una parte della
cintura e vi adattò abilmente due anelli di cuoio ; vi infilò l'unica mano
buona e il moncone, e vi imprigionò le braccia per mezzo di due lucchetti;
le chiavi le appoggiò su una tavola davanti al letto, fino a quando non si
fosse alzato all’alba; solo allora si sarebbe liberato. E ogni giorno cercò
di rendere sempre più duro il suo martirio, - io voglio soffrire le stesse
pene di Nostro Signore Gesù Cristo! - Ah, come! Ah, come soffro!,Ah, come
io soffro!
Soffriva  molto il povero Giustiziere, ma non mai abbastanza per lui
,finche, trascorsi sette anni, con le vene e il corpo ormai
irrimediabilmente rovinati e indeboliti, nel giorno della Pentecoste gli
apparve un messaggero del cielo e gli annunciò che Dio non voleva che
continuasse. Allora smise e gettò tutto nell’acqua del torrente, che
scorreva in quei pressi e quasi subito seccò.  Pochi mesi dopo, mentre stava
parlottando con le sue amate gazze, cadde in deliquio e non si alzò più.
Aveva dei dolori fortissimi alla gamba e al braccio mancanti. Allora i
frati lo condussero nella sua celletta dove rimase ancora due settimane
farneticando cose senza senso. Diceva che era lui il cavaliere mutilato. Ma
oggi noi sappiamo che non era affatto vero.
Morì  all’alba del 12 dicembre 1277, all'età di cinquantanove anni e due
mesi. La sua salma  fu denudata e, dopo essere stata lavata e profumata, fu
rivestita di un consunto saio francescano , lo stesso che il Giustiziere
della Terra d’Otranto, in stretto incognito, aveva indossato per gli ultimi
sette anni della sua esistenza terrena.  All'alba del giorno dopo,  mentre
alcune persone del piccolo corteo funebre deponevano dei fiori sulla bara
per un ultimo saluto e due frati si apprestavano a calare l'urna nella
fossa, una gazza volò bassa da un ramo d'ulivo e si posò sull’umile bara di
legno.
                 FINE 31^ PUNTATA


title: - gatto -

author: stirner

text:
sono infelice,
non mi ama.
č un gatto:
ne amo uno solo.
mi fa le fusa,
ma per soldi.


title: god-by

author: TS

text: ah, ho capito, siamo in fase melassa. ripasserņ.


title: god-by

author: Gaez

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b77df62...@news.tin.it...
> ah, ho capito, siamo in fase melassa. ripasserň.
č bello sapere che qualcuno si diverte con cosě poco.
Gz
P.S.
Fottimi in privato, chč anch'io m'iberno per due mesi.


title: god-by

text:
> č bello sapere che qualcuno si diverte con cosě poco.
hai capito l'esatto contrario di quello che ho detto. complimenti.
> P.S.
> Fottimi in privato, chč anch'io m'iberno per due mesi.
grazie dell'offerta, ma non sei il mio tipo.
P.S. ché.


title: god-by

text:
"TS" <
pul...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:3b7807a6...@news.tin.it...
> hai capito l'esatto contrario di quello che ho detto. complimenti.
Grazie, è la mia specialità.
Il fatto è che anche tu non scherzi.
Io mi riferivo a me medesimo stesso.
> > P.S.
> > Fottimi in privato, chè anch'io m'iberno per due mesi.
>
> grazie dell'offerta, ma non sei il mio tipo.
Meno male, mi hai tolto un peso.
Baci stesi.
Gz


title: sentita oggi per radio

author: Prometeo

text:
La conoscevate?
"Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere mentre i
professionisti smettono"


title: sentita oggi per radio

author: ary

text:
"Prometeo" <
phrances...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dhh00f$slf$1...@newsread.albacom.net...
> La conoscevate?
>
> "Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere mentre i
> professionisti smettono"
Cazzate.
>


title: sentita oggi per radio

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
> ha scritto
> > "Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere mentre i
> > professionisti smettono"
>
> Cazzate.
No, c'è del vero.


title: sentita oggi per radio

author: Paperoga

text:
"Prometeo"ha scritto nel messaggio:
> "Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere mentre i
> professionisti smettono"
parole sante! :-DDD
lo so, lo so, appena mi riprendo ricomincio (se non altro per le
segnalazioni dei compleanni ;)
baci sparsi a tutti!
Pap


title: sentita oggi per radio

author: Gordon Comstock

text:
"Prometeo" <
phrances...@libero.it
> ha scritto:
> "Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere
> mentre i professionisti smettono"
piu' che vero
gordon


title: sentita oggi per radio

author: Riccardomustodario

text:
Il 29/9/05 16:07, nell'articolo dhh00f$slf$
1...@newsread.albacom.net
,
"Prometeo" <
phrances...@libero.it
> ha scritto:
> La conoscevate?
>
> "Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere mentre i
> professionisti smettono"
>
chi non sa fare una cosa la fa meglio
oscarcoselvaggio
from oscar wilde

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: sentita oggi per radio

author: Riccardo

text:
Prometeo ha scritto:
> La conoscevate?
>
> "Nella sofferenza i dilettanti si mettono a scrivere mentre i
> professionisti smettono"
Che gran cazzata.
E poi cosa si intende per "professionista" scusa? Uno che scrive per
mestiere, e non per istinto? Allora non è uno scrittore, non nel senso
letterario del termine.
Allora gli unici professionisti sono i giornalisti o gli autori
americani del cazzo con le loro trame preconfezionate tutte uguali?
Non l'ho mica capita 'sta storia dei professionisti.


title: sentita oggi per radio

author: camilla

text:
"Riccardo"
> E poi cosa si intende per "professionista" scusa?
Volevo chiederlo anche io. Probabilmente, il professionista è uno che dedica
tutto il suo tempo lavorativo alla scrittura, tipo impiegato con cartellino.
Io scrivo quando ho tempo, male o bene che stia.
Mentre scrivo sto bene, questo è un fatto.
Ma se non ho tempo e quindi non scrivo vuol dire che ho molto da fare, e
quando ho molto da fare sto bene perché sono una iperattiva, però allo
stesso tempo sto male perché vorrei scrivere ma non posso.
> Che gran cazzata.
Appunto. Gli aforismi, le pillole di saggezza, ma per favore.


title: sentita oggi per radio

text:
"Prometeo" <
phrances...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:dhh28s$g9$1...@newsread.albacom.net...

Se ne dedurrebbe, che *tutti* i libri che sono stati scritti,
sono stati scritti da Dilettanti.
Che gran cazzata.
E poi, la sofferenza non è "l'unico motivo" che provoca la pulsione a
scrivere.
Può esserlo anche la gioia, la fantasia, l'atto di creare, e tante altre
belle cose...
Mah...davvero...'ste perle di saggezza lasciano il tempo che trovano.
ary
>


title: sentita oggi per radio

author: DisKre Panza

text:
Giovedì 29 Settembre 2005 Paperoga ha scritto:
>  lo so, lo so, appena mi riprendo ricomincio
  ...e per Paperoga!: Hip Hip!...
  :***
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: [eds] cinque minuti?

author: Leningrad Cowboy

text:
19.55
Mario riapre gli occhi e ha la faccia sull'erba. Un dolore da qualche
parte, sordo e interno, una cosa dolce sulla lingua. Si passa l'indice
tra il labbro inferiore e la gengiva, quando lo ritira è di un rosso
cupo. Ronzio, annebbiamento, risate alle sue spalle.
- Adesso vallo a dire a tuo padre.
Altre risate. Forse qualcuno gli sputa addosso prima di andarsene, ma
non è sicuro. Oppure sta cominciando a piovere.
Sua madre gli apre la porta, scuote la testa e va in bagno a prendere
qualcosa.
- Mamma.
- Sta zitto.
- Mamma...
- Ho detto zitto. Prima o poi a quei disgraziati gliela faccio vedere io
gliela faccio vedere. E pure tu devi sempre andarti a cacciare in queste
cose.
Il bruciore e l'odore del disinfettante. Le mani di sua madre.
- Mamma.
- Che c'è?
- Papà quando torna?
Il silenzio come una coperta di lana spessa. Poi altro disinfettante e
un tocco più stanco, più lento.
- Papà non torna, Mario, papà non torna più.
Poi una carezza.
20.02 (vabè, dai, ho sforato di poco)
L.C.
^^^


title: [eds] cinque minuti?

author: lubna

text:
Leningrad Cowboy scrive:
> Mario riapre gli occhi e ha la faccia sull'erba. [...]
Avrei tolto la frase finale della madre , lasciando solo immaginare
l'epilogo... e magari non avresti sforato ;-)
lubna


title: [eds] cinque minuti?

author: ale amadesi

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:2mfm3kF...@uni-berlin.de...
>
> Il silenzio come una coperta di lana spessa. Poi altro disinfettante e
> un tocco più stanco, più lento.
> - Papà non torna, Mario, papà non torna più.
> Poi una carezza.
Bellissimo.
Piaciuto da matti.
Sono un po' senza parole. Come quando l'ho letto per la prima volta. Solo
che ora l'ho riletto varie volte.
E sono ancora senza troppe parole.
Quando avrò un commento più intelligente da fare, giuro che mi rifarò vivo.
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: [eds] cinque minuti?

author: una pikkiatella qualunque

text:
"Leningrad Cowboy" <
leni...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
> Il silenzio come una coperta di lana spessa. Poi altro disinfettante e
> un tocco più stanco, più lento.
> - Papà non torna, Mario, papà non torna più.
> Poi una carezza.
Questo e' quello che mi piace, poche parole, tantissime immagini, e il
"non scritto" che compare chiarissimo e trascina il lettore dentro "il
quadro". Chissene di quei due minuti in piu'.
Complimenti:)


title: Storia di una storia

author: Daniele

text:
Commentate,criticate,giudicate...
                                        Daniele
                        Storia di una storia
C'era una volta, e forse c'è ancora, una piccola stanza.
Semplice, candida, piccola stanza.
Pochi poster sui muri, molti libri sullo scaffale, dove un giovane stereo
presentava un tizio barbuto che parlava di un dio morto...
"Beh, condoglianze..."pensò in quel momento quel poco di luce che traspariva
da una piccola finestra, nella piccola stanza. Stupidi pensieri che,
sicuramente, solo un raggio di luce può pensare; raggio dispettoso per
giunta, ostinato com'era a riflettersi sulle rotonde gote di un piccolo uomo
(o grande ragazzo, fate voi...), lì, seduto come un piccolo dio, in quella
che era, in confronto a lui, una grande stanza.
Il ragazzo non si chiamava, era ben stupido infatti chiamarsi da soli,
chiusi in una stanza;
gli piaceva, però, e molto, farsi chiamare dagli altri, non importava come,
quel che contava era farsi chiamare, qualsiasi fosse il nome.
Provavi a chiamarlo e subito accorreva, tranquillo e sicuro.
In quel momento, però, con quel raggio impertinente sul viso, in quella
grande, piccola stanza, non avrebbe risposto.
Era assorto, pensieroso:  lo si leggeva dal suo orologio; si era
effettivamente fermato, per ascoltarlo forse, perchè difettoso,
probabilmente.
Forse pensava alla sua giornata che volgeva alla solita, mai imprevedibile
conclusione;
all' autobus che lo aveva accompagnato a scuola, così affollato che stava in
piedi anche l'autista.
Quell' autobus, un microcosmo sconfinato, libero tesoro di spunti.
Tutto si poteva trovare tra quelle 4 ruote, tutto tranne un po' di silenzio,
ma del resto l'aveva sempre saputo che in silenzio anche un idiota poteva
sembrare una persona intelligente e che, appunto, gli idioti volevano sempre
parlare...
Era lì che che domande esistenziali affioravano nel suo cervello, "Ma Cip e
Ciop sono gay?" si chiedeva continuamente lungo il tragitto.
Come avrebbe voluto,in quel momento, saper scrivere come Shakespeare, se non
altro avrebbe saputo l'inglese. Invece no, era costretto piuttosto ad
ascoltare le idiozie di una 15enne, così brutta ,pensava, che le sue
polaroid si sarebbero rifiutate di uscire dalla macchina, cosa che però non
si sarebbe mai sognato di riferire: il tatto è l'abilità di descrivere gli
altri come essi si vedono, ed in questo lui era un maestro (anche se
,sappiamo, odiava l'ipocrisia in ogni sua forma).
Il naso gocciolava ancora a rubinetto, in barba alla saggezza popolare,
perchè un raffreddore se lo curavi passava in sette giori, se non lo curavi
passava in una settimana, questo lo sapevano tutti.
Non era il naso la sua preoccupazione maggiore, ma quell'interrogazione di
storia che lo attendeva, implacabile.
"Dove è stata firmata la Dichiarazione d'Indipendenza?" gli avrebbe
sicuramente chiesto quella graziosa arpia, "In basso a destra, forse..."
sarebbe stata la sua pronta risposta...
No! In quel momento, in quella piccola grande stanza, il piccolo uomo-dio
non poteva star pensando al suo autobus, pensiero troppo povero per la sua
mente razionale e mai labile (cit. "il ballo delle fate").
Non avremmo mai saputo, probabilmente, a cosa stavano giocando i suoi
neuroni, se in quel momento non avesse scelto, come si sceglie un' osteria
fuori porta, di parlare col suo raggio di luce fastidioso, a guisa dei
cattivi che, prima di uccidere l'eroe, si perdono in lunghi discorsi senza
senso e senza fine, riuscendo, puntulamente, a farsi fregare, per il bene
del politicamente corretto.
Non proferì parola il piccolo raggio, insieme di pulviscolo, stette tutto il
tempo (per quanto il tempo possa aver senso per un raggio)
ad ascoltare quel grande uomo che, in quella piccola stanza, gli stava
parlando.
E fu così che ascoltò di una vita lunga un'estate, di riccioli, di
Cointreau, di chiese, di fonti, di poesie,  di spiagge, di stelle , di
fiori, di libri, di cuori, di un cuore, di amici, di lacrime, di panchine,
di canzoni, di colonne, di occhi, di telefoni, di grida, di chitarre... e
ancora, di scuole, di promesse, di cani, di cugine, di baci, di bugie, di
mare, d'amore, di racconti, di compagni di banco, di divani di legno, di
concerti,  e tanto altro...
Il raggio capiva ben poco di quanto ascoltava, ma non osava fermare quel
racconto, voleva viverlo, portarlo con sé prima che giungesse la notte, suo
tristo mietitore.
Continuò il ragazzo.
Parlò di una giornata di fine Ottobre, della scuola saltata e del treno
preso in corsa;
dell'amico abbandonato ben presto e della lunga attesa sotto la metro. Tutto
d'un fiato descrisse l'incontro, i saluti, e quell'ora e poco più passata su
quella
erba di antichi fregi vestita.
Sotto quella casa si fermò, disse, e lì si fermò anche il suo racconto, per
riprendere subito dopo, quasi che avesse voluto rivivere quel momento,
perché è da lì, sapremmo poi, che cambiò la sua mente.
Continuò con voce più alta, quasi che volesse far uscire le sue parole al di
là di quella grande, piccola stanza. Chiedeva perdono non si sa a chi,
poiché, in effetti, l'unico ascoltatore era il brillante raggio, parlava di
uno sfogo necessario, salito dal profondo, mentre premeva sullo stomaco.
Diceva di rendersi conto di quella punta di egoismo, dell' essersi
disinteressato della sensibilità altrui, esprimendo i suoi bisogni.
Ma era grazie a quello che, incredibilmente, ora stava bene, sorridente,
senza più quel dolore lancinante che lo accompagnava da tempo...
Parlava di una ragazza che non avrebbe dimenticato, ma che ora vedeva sotto
un altro occhio; raccontava di tutti i suoi ricordi che, mentre una volta lo
addoloravano, ora lo facevano sorridere, contento di aver potuto vivere
quelle giornate. Il raggio ne capiva sempre meno, mentre il vespro
s'annunciava, ma il narratore continuava indisturbato, ora in piedi come in
un'orazione. Felice adesso esultava per quella scoperta che non si degnava
di spiegare, ma che lo rendeva gioioso come un bimbo coi suoi balocchi.
Contento correva per la stanza, ora veramente troppo piccola per contenere
le sue parole, e velocemente parlava di aver capito, là tra l'erba, cos'è
quello che qualcuno chiamò la chiave segreta del mondo.
Quasi urlava chiedendo di poterla avere un momento vicino (...non so chi),
per poterle dire tutto ciò che ora sapeva, per poterle spiegare quello che
lei era, per poterle  perdonare di avergli portato via un poco d'estate con
qualcosa di fragile come le storie passate...
Il tramonto salutava dalla piccola finestra, il raggio di luce si rese conto
che la sua breve esistenza stava volgendo al termine, così,  preso il
coraggio a due mani, si permise di interrompere l'epico racconto del dio:
"Ti prego, non lasciarmi morire con la mia curiosità, svelami il tuo
segreto, affinché io leggero possa tornare domani, risorgendo."
Parole fin troppo auliche, penso l'uomo-ragazzo-dio-nonsopiùcosa, per un
semplice raggio di luce, forse che la morte avvicini alla poesia...
Ma, senza lasciarsi ad altri, dispersivi, discorsi, ecco che l'accontentò.
"Ti rispondo, mio piccolo raggio, sperando che questo possa arrivare anche
lì...."
Ed ecco che declamò, come non aveva declamato mai da quando si era reso
conto di saper recitare, o almeno così diceva chi lo ascoltava, giusto forse
per farlo contento o per farlo smettere.
E così fece:
Non per un'amica qualsiasi (21/10/98...)
Te l'aricordi bella mia
quer salice che dietro a casa tua
ce faceva ombra,
quanno te chiedevo s'eri mia
mentre me dicevi ch'eri mia.
Chissà se c'ha creduto puro lui
o si è stato 'n po' meno fregnone
che 'n sè fatto fregà da quer visetto
nun s'è fatto 'ncantà da quella voce
E quer cagnetto  nero
ch'avrà penzato?
Lui sempre abbituato
a girà case
e nun legasse mai pe' sentimento.
Pe' matto de sicuro m'avrà preso
ma a dimmelo però 'n s'è scommodato:
Sicuramente furbo avrà capito
Che,sta sicura, nun j'avrei creduto.
Pe' nun parlà de qua panchina
quanno seduti 'n fronte ad Addriano,
che scemo,
credevo che Roma fosse mia.
'Sto prato verde c'è voluto
e d'Appio Claudio Cieco 'e costruzzioni
pe' famme capì solo 'na cosa
mentre te guardavo,
seduto,
che recitavi in prosa.
Nun è quer viso,
nun so' quell'occhi
che m'hanno fatto vive.
E' quer cervello che c'hai solo tu.
E allora che ce frega
si nun te posso più bacià.
Si nun te posso più chiamà
davanti all'artri:
Ecco, questa è la regazza mia!
L'unica cosa vera,
quella che conta,
è che si c'ho bisogno de conforto,
o solo pe' famme du' risate,
Basta che pio er telefono e te chiamo
Basta che te posso sentì.
Ma bada bene, me riccomanno,
tu devi da restà
sempre così.
Come qu'a sera
Che se 'ncontrammo:
Platone,Freud,Neruda,
quanti ne voi...
A dà li baci so' boni tutti
A esse boni amici solo noi.
E mò scusa pe' quello che t'ho detto e che t'ho fatto,
e pure si mò nun sei più mia
me piace crede che resterai ancora,
sempre,comunque,
la mejo amica mia.
"Ora posso andare", disse il raggio,
"A presto...", e in quella piccola stanza si fece sera.
FINE
          Daniele
"Se si nasce per morire, avrà dunque
 senso come vivo? No!
 E allora vivo..."
   Anonimo


title: Treno blindato

author: Andrea B. Previtera

text:
In questo treno sono solo
nel vagone ristorante
la fioca luce d'un abbaino
notturna mia compagna;
nella luna si bagnano i millenni
tra le pietre sconnesse e le serpi.
--
La notte grava, immensa e nettamente eterna, nasconde all'occhio che
scorre la piana la linea dura dei binari, e tuttavia il treno sa come
diromperne le trame maestose.
Prorompe innanzitutto la locomotrice, elefante di ghisa, caldo cuore
di carbone, colonna di vapore, potente miracolo di pressione.
Il macchinista e la motrice hanno un denominatore comune, entrambe
solidi sotto la stellata invernale, permeati da una soffice tristezza
jazz, lo sguardo dedito alle rotaie ed a null'altro.
Legati dalla mano forte degli snodi, i vagoni celano e proteggono,
materni nella pur cruda armatura di piombo, il tesoro inestimabile di
brevi vite coraggiose.
I soldati fanno passare le latte, scorre audace l'acquavite della
fratellanza, suonano argentine le bestemmie e le imprecazioni contro
il nemico.
Il nemico non c'è, è già morto, nei loro occhi è già a terra, nelle
loro mani sono già strette le sue mostrine, i loro fucili già
fumano del Proiettile Decisivo.
Qualcuno canta, entrano in scena una paio di balalaike, si muovono
rapide le dita dei vecchi e raccontano di cento treni e mille notti,
diecimila macchinisti e centomila soldati, e di una sola grande
guerra, cattiva come il rancio, pericolosa come un binario fuori
asse.
...nella luna si bagnano i millenni...
La notte grava ed il mattino sembra nascondersi nell'ultimo
vagone; o in qualche trincea, o dietro lo sterno di quel vecchio
che piange e sorride con la balalaika in mano, o magari nella
fornace della macchina di testa,
oppure, chi lo sa,
semplicemente è così nero
da mimetizzarsi ancora
nella notte antica.
... tra le pietre sconnesse e le serpi.
	- Andreabì,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: Racconti di viaggio dall'Indonesia

author: ado

text:
Per chi fosse ancora interessato, la raccolta dei miei racconti
corredate con foto la può trovare qui:
http://www.ciaoweb.net/adothepoet/indo1.htm
Buone vacanze a tutti!!
ciaoo
Ado


title: "Scritture / Realtà"

author: ART ALECTRONICS

text:
Convegno a cura dell'Associazione Milanocosa
"Scritture / Realtà"
Linguaggi e discipline a confronto
18 e 19 novembre - dalle ore 9 alle ore 19 - presso il
 NUOVO SPAZIO GUICCIARDINI
(Via Macedonio Melloni, 3 - Milano)
18/11 - mattino
SEGNI E FORME
h. 9,00   - Apertura  e avvio dei lavori
h. 9,20   - Paco Simone: "Arpanet e il libro elettronico"
h. 9,30   - Franco Romanò: "Che cosa è la realtà?"
h. 9,45   - Giuliano Gramigna: "In virtù della barra"
h. 9,55   - Eleonora Fiorani: "La forma e la realtà"
h. 10,00 - Giulio Giorello: "Geometria: scrittura del mondo"
h. 10,15 - Lelio Scanavini: "Il tondo e il corsivo"
h. 10,30 - Mario Morganti: "L'architettura e i suoi linguaggi"
h. 10,45 - Break-caffè e discussione
h. 11,15 - Milli Graffi: "Dalla parte delle immagini"
h. 11,30 - Lina Angioletti: "Problema di definibilità della realtà"
h. 11,35 - Marica Larocchi: "La Medusa di Pierre Jean Jouve"
h. 11,50 - Flavio Ermini: "La parola originaria"
h. 11.55 - Claudio Muti - "Il segno dal reale al virtuale"
h. 12,10 - Lucrezia De Domizio Durini: "La realtà del tempo presente nel
segno di Joseph Beuys"
h. 12,25 - Arrigo Lora Totino: "Poema cuneiforme"
h. 12,30-13 - Discussione e confronti
 18/11 - pomeriggio
PERCEZIONE E INVENZIONE
h. 15,00   - Ripresa dei lavori
h. 15,10 - Luigi Cannillo: "Il bacio di Barbarella: la percezione tra reale
e virtuale, naturale e artificiale"
h. 15,25 - Marosia Castaldi: "La percezione contemporanea di spazio/tempo"
h. 15,45 - Elio Franzini: "L'invisibile"
h. 16,00 - Fausta Squatriti: "Vedere per credere"
h. 16,15 - Alberto Mari: "Parola e immagine"
h. 16,20 - Claudia Azzola: "Poesia come fabula"
h. 16,25 - Laurana Berra: "Il fiabesco nel paesaggio reale"
h. 16,30 - Ida Boni: "La scrittura come passione e necessità"
h. 16,35 - Rinaldo Caddeo: "Nello specchio"
h. 16,40 - Andrea Inglese: "In ascolto del testo poetico"
h. 16,45 - Break-caffè e discussione
h. 17,15 - Guido Oldani: "Scritture senza realtà"
h. 17,20 - Tiziano Rossi: "Realtà e modeste variazioni"
h. 17,25 - Marco Nereo Rotelli: "La poesia come anima dell'arte"
h. 17,30 - Ida Travi: "l'aspetto orale della poesia"
h. 17,35 - Giancarlo Pavanello: "La poesia mentale, espressione di una
realtà dissociata"
h. 17,50 - Caterina Davinio: "Scritture / Realtà virtuali: esperienze di
arte / comunic/azione on line"
h. 18,05 - Paolo Pagani: "'Nessuna cosa è là dove la parola manca' "
h. 18,10 - Jacqueline Ceresoli: "Scrittura: tracce d'invenzione"
h. 18,15 - Filippo Senatore: "Echelon: il grande fratello e la scomparsa dei
poeti"
h. 18,20 - Fulvio Papi: "Configurazione poetica e architettura poetica"
h. 18,25 - Giorgio Longo - "Grafomagma" (video)
h. 18,30-19 - Discussione e confronti
19/11 - mattino
SPAZIO E TEMPO
h. 9,00   - Riavvio dei lavori
h. 9,10   - Giulia Degli Alberti: "Dialogo con il paesaggio: sistema e
linguaggio dei manufatti idraulici leonardeschi" - con immagini fotografiche
di Fabrizio Garghetti
h. 9,25    - Antonella Doria: "La poesia scalza"
h. 9,30    - Giovanni Schiavo Campo: "Segnatempo: frammenti sul segno come
orientamento"
h. 9,35    - Tomaso Kemeny: "'Movesi il vecchierel canuto e bianco': il
movimento della poesia"
h. 9,50    - Daniele Oppi: "Con-testualità tra i processi della riproduzione
umana e dell'opera d'arte"
h.10,05   - Giampiero Neri: "Scrittura e natura in poesia"
h.10,10   - Domenico Cara: "Nel parco"
h.10,15   - Break-caffè e discussione
h.10,45   - Valeria Sgambati: "Il segreto del bibliotecario persiano"
h.11,00   - Gianni Caccia: "La scrittura dei luoghi"
h.11,05   - Adam Vaccaro: "I tempi dell'Adiacenza: tempo fermo, tempo reale
e tempo mentale"
h.11,20   - Franco Buffoni: "Traduttologia come scienza  e traduzione come
genere letterario"
h.11,35   - Gabriella Galzio: "Forme di realtà fra letterale e archetipico"
h.11,50   - Giorgio Luzzi: "Stati d'attesa e produzione di senso"
h.11,55   - Carmen Gregotti: "Lettura testi"
h. 12-13  - Discussione e confronti
19/11 - pomeriggio
INTERAZIONI
h. 15,00   - Ripresa dei lavori
h. 15,10   - Giuliano Zosi: "Scritture interattive"
h. 15,25   - Giulia Contri: "Creatività versus lavoro, giudizio"
h. 15,30   - Claudio Cerritelli: "Scrittura critica e dintorni"
h. 15,45   - Gilberto Finzi: "La scrittura dell'utopia"
h. 16,00   - Claudio Mangione: "Logica e strutture"
h. 16,15   - Gillo Dorfles - "Scrittura contro realtà"
h. 16,20   - Forum on-line
h. 16,50   - Giancarlo Majorino: "Mortificazione culturale e scrittura in
versi contemporanee"
h. 17,05   - Paolo Speciani: "Il linguaggio come modalità nella
strutturazione del rapporto medico/paziente"
h. 17,20   - Alessandra Manzoni: "Appunti sul rapporto tra comunicazione ed
emozioni"
h. 17,35   - Gio Ferri "Kafka assicuratore e poeta "
h. 17,50   - Giorgio Majorino: "Il dialogo interno"
h. 18,05   - Francesco Piscopo: "Capacità giuridica di agire del soggetto,
conoscenza e realtà"
h. 18,20   - Francesco Leonetti: "Osservazioni"
h. 18,30-19   - Discussione e Conclusioni
Video: Giorgio Longo.
Opere: Enrico Baj, Salvatore Carbone, Fernanda Fedi, Gino Gini, Emilio
Isgrò, Fausta Squatriti
Foto: Fabrizio Garghetti
* Secondo gli accordi presi con i Relatori, le Relazioni saranno svolte
entro 15 minuti e le Comunicazioni entro 5
N.B.: - la sequenza degli interventi potrà subire eventuali modifiche per
cause indipendenti dalla volontà dei partecipanti e degli organizzatori
Maggiori informazioni su
karenina.IT
http://digilander.iol.it/karenina/
--
Davinio Art Electronics - Archives / Videotheque / Rome / Milan
Art Electronics and Other Writings
http://space.tin.it/arte/cprezi


title: Prop. EDS.

author: Ary

text:
Tipo : "Le cose che mi fanno arrabbiare"
O, in alternativa, " I colleghi di Ias"
O fate un po' vobis, basta che ci sia un titolo da rispettare, poi.
Ary


title: Prop. EDS.

text:

Bene mia discepola, l'ultima tua prova per assurgere allo stato di
Somma Sciamana di IAS e' questa: devi annientare la torre di Wargratk
e cercare le impensabili Paludi di Subngur-rath e non soddisfatta di
cio' dovrai aggirare il cancello di Yogsothoth e cercare gli eterni
Pozzi di Belzebub dominati dall'invisibile Sciamano di Astaroth...
(continua)


title: Prop. EDS.

text:
"Ary" <
aryafa...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:47f61e59$0$37194$4faf...@reader3.news.tin.it...
> Tipo : "Le cose che mi fanno arrabbiare"
> O, in alternativa, " I colleghi di Ias"
> O fate un po' vobis, basta che ci sia un titolo da rispettare, poi.
Embè????
Non risuona nulla nella catacomba, per quanto mi affini le orecchie.
a.


title: presentazione

text:
Domani ore 18 al "Caffé Letterario Intra Moenia", piazza Bellini 70 Napoli,
sarà presentato il noir di Gianni Vigilante" Facce di Pietra"


title: presentazione

text:
I_me_mine wrote:
> Domani ore 18 al "Caffé Letterario Intra Moenia", piazza Bellini 70 Napoli,
> sarà presentato il noir di Gianni Vigilante" Facce di Pietra"
>
>
scommetto che è il continuo dello spolvero di stirner
http://www.vendotutto.org/dblog/storico.asp?s=Rimuda
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: presentazione

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:442A69F1...@blueyonder.co.uk...
>
>
> I_me_mine wrote:
>> Domani ore 18 al "Caffé Letterario Intra Moenia", piazza Bellini 70
>> Napoli, sarà presentato il noir di Gianni Vigilante" Facce di Pietra"
>
> scommetto che è il continuo dello spolvero di stirner
>
si, ma lo giuro, è l'ultima puntata.


title: Sopravvivenza Forzata (Parte V)

text:
Come aveva previsto, Man non aveva ottenuto la maggioranza.
Non che lo avesse previsto per un calo improvviso di fiducia, ma
semplicemente perché da sempre i vampiri agivano in disparte, divisi e
peggio ancora, senza alcuna voglia di mettersi a seguire uno scopo comune.
Lui lo aveva sperato, ma sperare non è sempre una buona idea, da un punto di
vista pratico.
Alla fine della riunione erano rimasti lui e Leila. Si erano seduti a terra
l'una accanto all'altro ed insieme guardavano nel vuoto.
- Adesso è un casino - cominciò lui - siamo rimasti soli, braccati -
Leila, al momento non aveva avuto altra idea che accendersi una sigaretta.
Forse la tensione la spingeva a voler uscire di lì ed accendersi una delle
sue australiane blu.
Eppure, per rispetto a Man, alla sua delusione ed alla tristezza che stava
contagiando anche lei, si trattenne. Lo accarezzò dolcemente sulla testa e
continuò ad ascoltarlo.
- Nessuno sposa l'idea - continuò lui con una frase ampollosa - Sembra quasi
che a nessuno di loro sia mai fregato niente di Ravenous -
- Non contarmi tra di loro, amico - gli rispose una voce forte in lontananza
- Non contare neanche me - gli fece eco un'altra voce.
Gregory ed Imogen si stavano avvicinando con passo spedito.
Imogen era la ragazza di Gregory. Insieme erano andati in vacanza un'estate
di tanto tempo fa ed insieme erano stati attaccati da un gruppo di vampiri
poco gentili che li avevano contagiati.
Erano morti insieme e continuavano la propria vita inumana insieme.
Erano forse tra i più giovani del gruppo ed ancora si tenevano per mano come
due adolescenti, molto teneri e molto, molto cattivi.
- Cos'è questa frase cogliona del tipo: 'nessuno sposa l'idea'? - intervenne
Imogen con decisione
- Noi ci stiamo ed anche se si comincia in quattro è comunque un buon
inizio - proseguì garbato lui
- Ma guardaci, Gregory! - sbottò Man - sembriamo un branco di cani randagi -
- Mmmmhh... Vampiri Randagi - disse tra sé e sé Leila, continuando a
guardare nel vuoto - Sembra un bel titolo per un libro -
- Vampiri randagi. Cioè: poveri sfigati. Lo siamo sempre stati - continuò
alterato Man
Scuotendosi dal suo torpore, Leila accese gli occhi su Man e lo guardò nel
peggiore dei modi
- Ascolta, uomo, io non ti capisco. Prima fai un discorso tirato sulla
necessità di stare insieme, l'unione fa la forza, sembri un vero
trascinatore, un capo. Ed io condividevo le tue idee: l'abbiamo trovata noi
due, 'sta cazzo di cantina! Ora, alla prima contrarietà, ti butti in crisi e
sembra quasi che domattina tu voglia prendere la prima luce dell'alba per
porre fine alle tue sofferenze -
- La tua fanciulla ha ragione, amico - intervenne Imogen - Siamo in pochi?
Ampliamo il gruppo! Adesso si va fuori in mezzo al casino e si comincia a
vampirizzare chi ci piace. Dobbiamo solo trovare nuovi adepti -
Evviva.
Ci voleva, una bella scossa alla malinconia naturale del nuovo capo.
Gregory lo guardò e sorrise, mentre le due, per chiarire meglio l'idea,
uscivano dalla cantina l'una sottobraccio all'altra.
- Questa cosa di prendersi la prima luce... è un bel modo di dire, ma...
toglimi una curiosità: perché mai noi ne abbiamo paura? Anche il primo che
portava la luce è un angelo caduto. Lucis Ferens. Lucifero -
- Come si vede che sei giovane, Grey. Non è quello il problema. La Luce è
stata creata, prima. Da un altro -
- Vuoi dire... da quello...? - balbettò Gregory indicando con un dito il
soffitto, o qualcosa più in alto di loro.
Man annuì senza dire altro.
- Cambiamo argomento - svicolò nervoso il giovane - mi spieghi perché, tra
tante cantine che potevi scegliere, hai preso proprio questa? Ci sono tutte
queste... ehm... corone d'aglio appese -
- Perché non è aglio. Sono trofei. Occhi di umani - rispose lapidario Man,
allontanandosi verso l'uscita.
Era di spalle, ma immaginava che l'altro avrebbe avuto istantaneamente un
moto di orrore per quella risposta e rincarò la dose, serio:
- ...essiccati... - aggiunse
Naturalmente il giovane non ci cascò e mentre si allontanava ridendo per la
scemenza che aveva appena inventato, Man sentì la sua voce scanzonata:
- Ehi, zanzara! Buona fortuna e buona cena con la nuova adepta! Speriamo che
sia carina! -
Ale
---------------------------------
"Non lascerò che una tua scopata fermi la rivoluzione" (A.Amadesi, da
'Phobos', 2005)


title: Sopravvivenza Forzata (Parte V)

author: Renminds

text:
ale amadesi wrote:
> Come aveva previsto, Man non aveva ottenuto la maggioranza.
Bel pezzo.
> - Ehi, zanzara! Buona fortuna e buona cena con la nuova adepta! Speriamo che
> sia carina! -
>
Tu mi minimizzi l'evento... Dentale, labiale. Dentale, labiale.
Allenati. :-))
Ciao.
--
by Renminds
[Cogito, ergo sum.]


title: Sopravvivenza Forzata (Parte V)

text:
"Renminds" <
wremas_...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:43305d7d$0$8500$5fc...@news.tiscali.it...
> ale amadesi wrote:
>> Come aveva previsto, Man non aveva ottenuto la maggioranza.
>
> Bel pezzo.
Graz.
>> - Ehi, zanzara! Buona fortuna e buona cena con la nuova adepta! Speriamo
>> che sia carina! -
>>
>
> Tu mi minimizzi l'evento... Dentale, labiale. Dentale, labiale. Allenati.
> :-))
il pezzo che mi piace di più è: - Giungi come un maculato nella savana... -
L'avevo detto che è un racconto *solo a volte* serio
> Ciao.
Ola
Ale
----------------------


title: Sopravvivenza Forzata (Parte V)

text:
ale amadesi wrote:
>
> il pezzo che mi piace di più è: - Giungi come un maculato nella savana... -
> L'avevo detto che è un racconto *solo a volte* serio
>
È tutto uno spasso, io vorrei leggere il testo per intero, credo di aver
sentito anche uno "scofanazzi".
Cmq, il "dentale, labiale" è la stessa cosa che fanno i vampiri quando
succhiano il sangue o sbaglio.



title: Sopravvivenza Forzata (Parte V)

author: tortoise

text:
ale amadesi ha scritto:
> Come aveva previsto, Man non aveva ottenuto la maggioranza.
Bravissimo, davvero. Mi piace sia l'idea che lo svolgimento.
Ciao
A.
http://pezzidivetro.iobloggo.com


title: Sopravvivenza Forzata (Parte V)

author: ary

text:
"tortoise" <
qskor...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:Z%ZXe.35814$hV3....@nntpserver.swip.net...
> ale amadesi ha scritto:
> > Come aveva previsto, Man non aveva ottenuto la maggioranza.
>
> Bravissimo, davvero. Mi piace sia l'idea che lo svolgimento.
Quoto.
la VParte gli ha fatto prendere quota, e adesso sta diventando interessante.
a.


title: Cronache familiari: Io, Francesco e dio. (Rb-repost)

author: Gaez

text:
Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Dove abita la follia allucinatoria, c'è uno sciacquone che scarica ogni mezz
'ora, puntualmente, da solo; colpa di una guarnizione, prolassata come la
valvola mitralica di un cuore vecchio.
Regolarmente, al quarantaquattresimo scarico del giorno, Francesco esce
dalla sua tana, quella naturale, posta tra gli elementi di ghisa di un
vecchio termosifone in disuso.
Con la precisione e la sicurezza di un agente speciale si cala fino al
pavimento di marmo nero; con metodo si sistema sulle sue zampe, osservando
per qualche secondo il mondo dal basso, poi, con esperienza e consuetudine
esce dal bagno rasentando il muro, scarpe abbandonate da mesi, un orologio
dipinto e intarsiato  mai completato, un calzino nero smarrito.
All'altezza del mobiletto stereo si ferma ed entra nello sportello sempre
socchiuso con raccolte di video-cassette impolverate; sale fino all'
amplificatore e controlla la trappola situata tra i jack delle casse ed il
muro perlinato. La aggiusta se danneggiata, la rifà se completamente
distrutta da un insetto troppo grosso o da qualche affrettata pulizia
pasquale; se vi trovasse anche una piccola preda imprigionata, ne
controllerebbe il respiro, l'angoscia o la disperazione, e la ucciderebbe,
nel caso fosse ancora viva; con movimenti rapidi, ritmici, quasi
indefinibili come una danza tribale, l'avvolgerebbe in un sudario di bava e
la ucciderebbe.
Ma in quell'angolo di mondo non succede mai niente; nessun insetto si aggira
in quell'anfratto buio e polveroso della stanza.
Allora  scende e continua la sua transumanza sfiorando il cestino della
carta e, passando in un ristretto spazio dietro la scrivania, arriva nel
cimitero di confezioni vuote di cd , software e hardware accatastate alle
mie spalle.
Si guarda attorno come un pedone che tenta d'attraversare la tangenziale est
nell'ora di punta.
Memore di una suola in para, con terra ed erba secca tra i solchi, calata
troppo vicino per essere ignorata, Francesco rimane, per un minuto o due,
immobile e cauto ad osservare quel metro di stanza da attraversare; l'
assenza di vibrazioni o passi lo fa scattare come un quattrocentista nero.
Quando arriva alla base del tower del mio computer sempre aperto lo
sciacquone scarica per la quarantacinquesima volta.
" Ho un cestino di colori pallidi, acquosi e sterili: senza vita. Foglietti
e rughe profonde, colme di sudore nero, nelle mani. Appoggio appunti e lo
sporco del giorno, scosto un libro, correggo il corso dei pensieri, mi
distraggo e divento sordo al messaggio di migliaia di suoni..."
Mi fermo, e fisso Francesco che mi osserva. Gli sorrido e lo saluto con un
cenno degli occhi; lui si sposta di fianco al tower e vi entra. Cammina sul
pavimento del castello elettronico, sale sulla scheda grafica, passeggia
sulla scheda madre come in un bosco; tra fili e indescrivibile confusione
giunge ai margini della sua seconda casa costruita tra il masterizzatore ed
un Hard Disck  che penzola rigido come un impiccato dimenticato da tempo.
Controlla la piccola ragnatela, la sua integrità, il suo contenuto; verifica
gli incroci e gli spazi facendola dondolare leggermente.
Quando non vi trova nulla di commestibile, e cioè sempre, lo vedo ritornare
alla periferia della sua laboriosa costruzione e porsi in attesa dietro uno
spinotto, come un gatto magro acquattato dietro un vaso di gerani a due
balzi da una lucertola che prende il primo sole.
E' il momento di portare a terra i miei voli pindarici e di procurargli
qualcosa da mangiare.
In estate è facile; prendo il coperchio di un vasetto di miele e lo appoggio
sul davanzale della finestra accanto a me.
Solitamente l'attesa non è lunga e qualche mosca ignara s'invischia nella
fatale dolcezza del tranello; io la prendo con delicatezza, e con precisione
la depongo al centro della ragnatela.
L'insetto si dibatte come una gazzella nelle sabbie mobili e, quando esausto
e bloccato si ferma, Francesco gli è subito sopra, gli danza sul corpo come
una ballerina, lo fascia tutto con la sua bava e lo morde mortalmente.
Questo in estate.
D'inverno è più difficile; devo salire in soffitta, fare il giro di tutte le
ragnatele conosciute e dove c'è cibo intrappolato, rubarlo.
E' come fare la spesa al banco degli ortaggi in un supermercato, perché devo
valutare il cibo per Francesco; devo scegliere quello più fresco, l'insetto
che da meno tempo s'è impigliato in quella collosa nuvola grigia, altrimenti
lui se ne accorge e si offende.
Una volta, più che altro mosso dal mio morboso voyeurismo, gli ho portato
giù un ragno femmina e l'ho posto nel PC tra la scheda di rete ed il modem
interno; quando Francesco l'ha  adocchiata s'è rifugiato nella sua tana tra
il termosifone ed il muro e per due giorni non s'è fatto vivo.
Alla fine del secondo giorno, allo scoccare del quarantottesimo sciacquone,
l'ho visto avviarsi verso il computer, ma scorgendo che c'era ancora la
femmina, invece d'entrare è salito sulla scrivania e mi si è piazzato a
qualche centimetro dalla biro che tenevo in mano.
Immobile tra:
' Spazi vegetali e sibili di violini stradivari senza custodia.'
e:
.il grifone planò dalle pagine gialle di una vecchia favola a quelle di una
rubrica telefonica.'
Francesco sembrava sfidarmi .
Io continuai:
'.senza notare però la differenza. '
Ma lui si spostò all'inizio della riga seguente, impedendomi di proseguire.
Capii che era un single di natura, che il suo tempo ed il suo spazio erano
incondivisibili e senza futuro.
Riportai la femmina in soffitta e tutto tornò come prima.
Francesco è fatto così, non sopporta gli altri ragni e soprattutto non
sopporta che lo si guardi mangiare, fosse anche dio.
Avete mai osservato un ragno nascosto in un ventricolo qualsiasi di muro
vecchio, nel giorno finale dell'apocalisse umana?
Voi, se foste dio, il giorno in cui l'idiozia umana smetterà di proliferare
e
quelli  che si sono persi e non sanno più tornare si fermeranno, consapevoli
dell'ineluttabilità degli
eventi, e ripareranno nel fienile abbandonato presso la stalla abitata da
mucche
pazze e tori impotenti, voi, se foste dio, dicevo, non vi fermereste mica ad
aiutarli, ma vi piazzereste proprio di fronte a quel ventricolo buio per
osservare la
tranquillità del ragno.
Il mondo s'incrakka e lui, indifferente, continua a tessere la sua ragna di
tela bavosa; perché si, il mondo umano splitta, ma le mosche rimangono, il
suo menù preferito continua ad essere reperibile senza il cercapersone e
quindi la sua vita continuerà come prima. Anzi, meglio, perché spariranno
anche gli aracnofobici con il ddt facile e i pavidi straccicolpendoli che si
cacano sotto al minimo sfiorar di bava secca che penzola dal cielo.
Voi, se foste dio, vi assidereste subito sotto la crepa del muro per capire
come avete fatto a creare questo essere esteticamente raccapricciante, ma
con un
gusto artistico sublime nel mangiare.
Perché un ragno mica mangia la mosca come noi mangiamo un pomodoro
incrociato con un'anguria americana (quella a strisce, tanto per capirci).
Il ragno, dopo che la mosca curiosa s'è smerdata nella ragna, l'ammazza
raccontandogli quella dell'orso o di quel tipo che passeggiando di mattina
presto per il parco, trova una gatta nera che gioca a terziglio con due cani
e credendo che questa sia in difficoltà spaventa i cani, se la porta a casa
e la fa sterilizzare per motivi che esulano da qualsiasi logica umana, ma
che trovano piena razionalità in quella domestica. E l'Uomo s'è perso, s'è
perso e non sa più tornare.
E dopo che l'ha ammazzata, il ragno, la mosca mica la sbrana come una tigre
sminuzza una scimmia. No, lui è un fine, lui prende una cannuccia, gli
strappa l'incarto e lo soffia a mo' di cerbottana fuori dal ventricolo e
cateterizza la mosca succhiandone il contenuto.
Voi, se foste dio, ve ne stareste lì seduti ad aspettare l'evento del ragno
che
succhia la mosca, mentre tutto attorno si sbrindella alla luce di un sole
che tramonta a est e contemporaneamente sorge a ovest. Poi, quando l'evento
si manifesta, appoggereste il vostro occhio alla fessura nel muro per
osservare
meglio, lui, che copre la mosca con il suo corpo, l'abbraccia con le zampe e
la culla nell'eternità del giorno.
E se adesso lo faceste, Francesco ve lo morderebbe, l'occhio.
Lui non ama essere osservato finché mangia.
Gaez


author: Rosebud

text:
Gaez ha scritto nell'ottica  di uno splendore ....che forse  non sente:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%48k8.18816$%g7.5...@twister2.libero.it...
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
>
E pare strano ...ma due  secondi fa  stavo leggendo questo  racconto ...
Ma forse  non era  questo ...forse ,  ma  di sicuro  era un'altra stanza...
--
Mannina  o qualunque altro  nick io sia al momento
" Prima pagare poi ricordare"


text:
Spendendo nella notte gaez scrisse
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%48k8.18816$%g7.5...@twister2.libero.it...
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
Commento da vivisezione arriva dopo ...ma arriva ...ho l'autorizzazione
scritta  della confcommercio-artigiani
Rispettosamente



text:
"Rosebud" <
mann...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:XL8k8.18404$1S3.5...@twister1.libero.it...
> Spendendo nella notte gaez scrisse
>
> "Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> news:%48k8.18816$%g7.5...@twister2.libero.it...
> > Cronache familiari: Io, Francesco e dio
>
> Commento da vivisezione arriva dopo ...ma arriva ...ho l'autorizzazione
> scritta  della confcommercio-artigiani
CNA volevi dire.
....dimmerda.
ciao


text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:O89k8.18556$1S3.5...@twister1.libero.it...

e tu sei un artigiano ...( non scrivo quello che  sai)
con rispetto parlando! ;)
--
Mannina o qualsiasi altro nick io sia al momento
" prima pagare poi ricordare"


author: Seretur

text:
Gaez <
di...@libero.it
> wrote in message
%48k8.18816$%g7.5...@twister2.libero.it...
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
>
> Dove abita la follia allucinatoria, c'č uno sciacquone che scarica ogni
mezz
[cut]
> Gaez
Tenero e apocalittico direi. Nella tua prosa, perň, ogni tanto mi ci perdo e
devo
tornare indietro a rileggere piů di una frase. Cmq č divertente ed originale
il timido francesco (il ragno timido: che bello spunto surreale!) che se ne
va a zonzo per i circuiti del pc.
Se mi posso permettere, perň, i ragni continuano a farmi ribrezzo anche dopo
aver letto il tuo racconto... a parte francesco!
--
Seretur


text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:%48k8.18816$%g7.5...@twister2.libero.it...
> Cronache familiari: Io, Francesco e dio
>
> Dove abita la follia allucinatoria, c'è uno sciacquone che scarica ogni
mezz
> 'ora, puntualmente, da solo; colpa di una guarnizione, prolassata come la
> valvola mitralica di un cuore vecchio.
Racconto  di un  movimento eccezionale  nella sua  rigidità descrittiva  ...
direi persino maniacale ...
L'ho riletto spesso e   ad esso  ho solo associato  milioni  e milioni di
immagini  cinematografiche ...senza nome ...un  uso  superbo  degli
aggettivi  ...un dolore  asettico ...una trasformazione :il ragno , la tana
, la mosca.
Rispettosamente  e con invidia
--
Mannina  o qualunque altro nick io sia al momento
"Prima pagare poi ricordare"!


author: Lucy Gnolo

text:
"Rosebud"
>  ...una trasformazione :il ragno , la tana
> , la mosca.
povero piccolo dolce tenero indifeso ragnuccio... sniff sniff
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:4Mmk8.20593$1S3.6...@twister1.libero.it...
>
> Gaez <
di...@libero.it
> wrote in message
> %48k8.18816$%g7.5...@twister2.libero.it...
> > Cronache familiari: Io, Francesco e dio
> >
> > Dove abita la follia allucinatoria, c'è uno sciacquone che scarica ogni
> mezz
> [cut]
> > Gaez
>
> Tenero e apocalittico direi.
Sono senza parole
>Nella tua prosa, però, ogni tanto mi ci perdo ...
figurati. Ti capisco, mi ci perdo sempre anch'io.
> Se mi posso permettere, però, i ragni continuano a farmi ribrezzo anche
dopo
> aver letto il tuo racconto... a parte francesco!
Allora, qui si potrebbe discutere per almeno due minuti.
I ragni sono come le donne; devi provare a tenerli in mano, sfiorargli le
gambe e massaggiarli in contropelo. Devi provare a guardarli negli occhi.
Lo so che è difficile (per me praticamente impossibile) ma se ci riesci ti
conquistano.
gaez
Ps.
A me francesco fa molta paura. E' facilmente irritabile e mette soggezione.
> Seretur
>
>
>


author: Ombra

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> I ragni sono come le donne; devi provare a tenerli in mano, sfiorargli le
> gambe e massaggiarli in contropelo. Devi provare a guardarli negli occhi.
Ahem... ho avuto una quasi crisi isterica e mi chiedo ancora come riesco a
quotare la frase incriminata (e' facile: evito di guardarla).
Grazie eh!
Ombrrrrrrrrrrrrrr


text:
"Ombra" <
ombrade...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:a6vpv9$h903b$1...@ID-31169.news.dfncis.de...
> Ahem... ho avuto una quasi crisi isterica e mi chiedo ancora come riesco a
> quotare la frase incriminata (e' facile: evito di guardarla).
>
> Grazie eh!
>
> Ombrrrrrrrrrrrrrr
Prego.
Mi sa perň che non l'hai mica capita. Sigh.
A tua disposizione.
Gaeeeeeeeeeeeez


text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> Mi sa però che non l'hai mica capita. Sigh.
E' probabile. Quando si parla di quelle bestie la ragione e la comprensione
mi abbandonano senza rimorsi.
E t'avevo pur chiesto di non parlare di ragni, tanto tempo fa! :)


text:
"Ombra" <
ombrade...@e-basta.org
> ha scritto nel messaggio
news:a70406$hni06$1...@ID-31169.news.dfncis.de...

ma così mi blocchi.
Ti sarò sulla coscienza.


title: Commento all'ultimo [EDS] (Frammenti etc...)

author: DisKre Panza

text:
Martedi` 09 Ottobre 2001 valeria ha scritto:
> Finalmente!
> Mario, col suo messaggio plateale ha sbloccato il meccanismo.
   Plateale? Mah... e poi, quale meccanismo, di grazia? quello di
poter commentare:
> Questo pezzo mi piace molto.
> Complimenti
> Valeria
> Bello bello.
> gordon
> bello da piangere
> Maurizio Moretti
> primo posto.
> (per me, ovvio)
> ittica°°°°°
> bello.
> Pikkia
> _molto_ bello, direi.
> bianca
> Mi chiedo: è un frammento o una condizione? In ogni caso, bello.
> Graziana
> Si..clap...clap...molto bello...
> Cheikh
> Complimenti.
> Io colpitissimo.
> Michele
> bello! bis!
> (non so perchè ma ho pensato a greenaway)
> (faccio sempre associazioni illogiche, uch!)
> ciao
> buttercup
-----------------------------------------------------------------
   Perche' invece di  EDS non lo chiamate  "Premio IAScarella", o
"Premio IASeggio", o meglio ancora "Premio IASega"?
   O magari "Premio Mariafelicita de Baggis"?
   Chissa` come ne sarebbe entusiasta!
--
Fakkino(?) DisKre Panza


author: Fabrizio Venerandi

text:
DisKre Panza wrote:
Un po' di cazzate. Accanto ai commenti positivi ho letto anche
stroncature. Personalmente non ho avuto remore a definire due o tre cose
'penose'.
Cos'è, la sparata della domenica sera, con la mente già all'ufficio?
f.
--
http://www.fabrizio.venerandi.org


text:
Degli EDS quello che mi interessa č che danno un "tema" e forse una
sorta di minimo spirito di competizione.
Esattamente come a scuola.
A me, non dispiace. Il resto, mi tange quanto uno spot televisivo sul
formaggio di capra.
	- bě


author: Gordon Comstock

text:
>    Perche' invece di  EDS non lo chiamate  "Premio IAScarella", o
> "Premio IASeggio", o meglio ancora "Premio IASega"?
Un commento sintetico, anche solo un bello. punto, non e' necessariamente
spia di un atteggiamento laido e becero. Per quanto mi riguarda, significa:
ho poco tempo, non ho modo ne' voglia di scrivere (forse non ne sarei
neanche capace), ma sappi che l'ho letto e mi e' piaciuto.
Della serie: piuttosto che niente, meglio piuttosto.
gordon


text:
Lunedi` 15 Ottobre 2001 Gordon Comstock ha scritto:
> Della serie: piuttosto che niente, meglio piuttosto.
   A te rispondo, perche' ti  ci ho tirato dentro nonostante gia`
conoscessi  questa tua  filosofia.  E  - se  vuoi  - proprio  per
questo. Da  represso postatore quasi  mai degnato di  un commento
"piuttosto che", devo confessare che  anche a me e` venuto spesso
l'istinto  di scrivere  "Bello!", o  cose simili.  Ma me  ne sono
sempre  astenuto. Perche'  se  un tizio  posta qualcosa  sperando
in  un  commento purchessia,  un  "Bello!"  isolato, buttato  li`
"piuttosto che", serve proprio a nulla.
   E lo dico a te, che mi hai insegnato i "CID"... ;)
--
Fakkino(?) DisKre Panza


author: Kirone dal lavoro

text:
Fabrizio Venerandi <
fabrizio....@libero.it
> scrisse:
> Un po' di cazzate. Accanto ai commenti positivi ho letto anche
> stroncature. Personalmente non ho avuto remore a definire due o tre cose
> 'penose'.

> Cos'è, la sparata della domenica sera, con la mente già all'ufficio?
Credo si riferisse al fatto del "punteggio".
Cioe', il fine di un EDS dovrebbe (IMO) appunto essere una valutazione
su di un lavoro tematico; lo scopo del confEDSore e' di renderla
scevra (koff) dai "condizionamenti" dovuti al "nome" dell'autore,
ovvero la ricerca di una valutazione del lavoro, non dell'autore.
Cercare una classifica che scopo ha? Sono questioni di gusti e "vince"
chi ha saputo ingraziarsi il maggior numero di votanti. In televisione
si chiama "share", e il risultato e' un appiattimento verso il basso.
Qui non so... magari si finirebbe per appiattirsi su di un solo genere
o un solo stile.
Ben vengano le stroncature, se motivate. Dire "Bleah" "perche'?"
"Perche' non mi piace." non e' molto utile all'autore. Lo stesso
per il viceversa, no?
--
ciriciao from kirone
togliere il punto tra "lib" ed "ero", che ci sta per antispam
gia' che ci siete, togliete pure l'.invalid


author: Bianca

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto
> "Bello!", o  cose simili.  Ma me  ne sono
> sempre  astenuto. Perche'  se  un tizio  posta qualcosa  sperando
> in  un  commento purchessia,  un  "Bello!"  isolato, buttato  li`
> "piuttosto che", serve proprio a nulla.
Io credo che anche le impressioni viscerali siano utili: il commento
rapidissimo, tipo *bello* serve all'autore, altroche'. Gli significa che ha
raggiunto un obiettivo. Ti pare poco?
ciao
bianca


author: Randy

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote
> rapidissimo, tipo *bello* serve all'autore, altroche'. Gli significa che
ha
> raggiunto un obiettivo. Ti pare poco?
Eddài, mamma. Ti immagini passare un'ora a leggere una cifra di messaggi con
dentro scritto solo "bello" oppure "brutto". Che 2 pall3! :))))


text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> ha scritto
> Eddài, mamma. Ti immagini passare un'ora a leggere una cifra di messaggi
con
> dentro scritto solo "bello" oppure "brutto". Che 2 pall3! :))))
Be', dipende: se sono io l'autore del testo che riceve detti commenti non mi
annoio mica, soprattutto se la percentuale dei "bello" supera nettamente
quella dei "brutto" :-)
Capisco comunque quello che vuoi dire: ias ci perde in qualita'. In questo
caso gli interessi della comunita' si contrappongono a quelli del singolo.
Eh, la vita e' piena di scelte dolorose :-)))
bianca


text:
Martedi` 16 Ottobre 2001 Kirone dal lavoro ha scritto:
> Credo si riferisse al fatto del "punteggio".
   Grazie. Fa piacere essere capiti, ogni tanto...

--
Fakkino(?) DisKre Panza


title: Paraustiello

author: Riccardomustodario

text:
una correzione dovuta a pag. 23 giŕ pubblicata su IAS/from La ragione del
Pentimento
Eugenio:-<< Č un sillogismo nel quale pensi di seguire la scena
rappresentata dal San Michele che combatte il diavolo e non ti accorgi che
sei di fronte alląuomo comune che nelląimbrogliarsi della matassa si erge
ardimentoso, senza accorgersene, contro la povera gente, con il sacrificio
eventuale di persone nuove coinvolte ed intimidite dalla genialitŕ maligna
che inganna con la scusa di traguardi, altrimenti irraggiungibili.- Allora
ląuomo uguale prende coscienza di ciň e spazza via tutto, al fin che i
poveri diavoli, dąuomini comuni, non si facciano soggiogare da se stessi,
dannandosi alle lusinghe del genio del male.- Ed a questo punto si nota la
grandezza del grande artista che ti fa vedere anche ląaltro genio e ciň in
un pittore del settecento č inusuale, se non un richiamo colmo di intuito
che si presta appieno al gioco della grandezza del Creato >>.
--
Un saluto a volo su Spaccanapoli con gli angeli della luce
100.000 Olmstrom
rAdiomustori


title: A TUTTO IL NEWSGROUP ( O.T. )

author: Alessio Quirino

text:
On 2 Oct 1998 11:16:12 GMT, "NAOMI CAMPBELL"
<
pamela6...@yahoo.com
> wrote:
>Vieni a vedere il mio sito con foto erotiche !!!!!!
Perche' dovrei portare delle foto erotiche a vedere il tuo sito?
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: A TUTTO IL NEWSGROUP ( O.T. )

author: Filo Sganga

text:
>>Vieni a vedere il mio sito con foto erotiche !!!!!!
>
>Perche' dovrei portare delle foto erotiche a vedere il tuo sito?
Hai delle foto erotiche della tua ragazza?
Noo?
Ne vuoi comprare?
- Filo


title: [RACCONTO] Cavalierato

author: Alessio

text:
Gentili vittime
Per gli animi arditi e, mi sia concesso, un po' autolesionisti, che
hanno deciso di avventurarsi oltre queste poche righe, devo spendere
 qualche parola di commento.
Qui di seguito č scritta l'introduzione ad una serie di racconti che i
puristi classificherebbero nel filone fantasy-horror.
Lo stile č il mio solito, scrivo con questo da tanti anni, e tutti i
redattori con cui ho collaborato si sono sempre lamentati del fatto
che fosse a singhiozzo, a volte piano, a volte barocco, a volte
spezzato e di difficile lettura. Vi ringrazio anticipatamente quindi
per tutti i preziosi consigli che potreste darmi in merito allo stile,
ma purtroppo, se non sono riuscito a cambiarlo di molto in quindici
anni, dubito di poter fare dei grossi progressi in poco tempo :) Non č
che sia proprio da buttare, ma se č solo quello che vi fa cosė schifo,
non posso che scusarmi con voi e pregarvi di proseguire nella lettura
nonostante tutto.
La mia grande preoccupazione sono i contenuti, gli effetti, le
caratterizzazioni dei personaggi, appena abbozzate, ma che, sempre
secondo il mio modesto parere, dovrebbero giā essere individuabili.
Tuttavia, il mio giudizio non conta un gran che...
Siete avvisati, state per inoltrarvi in un buio reame di noia. Buon
divertimento.
CAVALIERATO
Lente volute di fumo si sollevano pigramente dai resti anneriti di
quello che un tempo era un villaggio di contadini. A testimoniare che
qualcosa sorgesse su quel terreno stanno scheletriche impalcature
carbonizzate e fumanti, ciō che rimane delle case, dei negozi e della
chiesa, spazzate via da un poderoso incendio, ora rimaste a sollevarsi
da terra come dita, tese verso il cielo in disperata speranza, o in
muta accusa.
Lo sguardo di tre uomini a cavallo spazia sgomento sulla desolazione
di fronte ai loro occhi increduli, ma giā avvezzi a tale tipo di
spettacolo. Dio sa se ciascuno di loro non ha giā visto e rivisto
scene simili e talvolta ben peggiori da quando č cominciata la
Riconquista, da quando la serena, o per lo meno normale, vita di tutti
i giorni non č stata spazzata via come una foglia al vento d'autunno,
da quando membra ultraterrene si sollevarono dal suolo in cui erano
sprofondate come i tizzoni dinnanzi allo sguardo del gruppo, nere e
fumanti, per rivendicare ciō che proclamarono loro un tempo di
diritto.
Tre figure a cavallo immobili stanno al cospetto di un altro segno di
quella che ormai considerano la guerra per la sopravvivenza ,
l'armageddon, la lotta del bene contro il male.
Una folata di vento fa da contrappunto al debole crepitare che
proviene dai resti del villaggio, solleva una nuvola di polvere e
sventola tre mantelli neri su cui spicca uno stemma ricamato in filo
d'oro, raffigurante un cavaliere che trafigge un drago.
-Non voltare lo sguardo indietro, o anche tu seguirai lo stesso
destino delle anime che io ho condannato- recita una voce spenta.
-Uriel, il tuo dio č morto, e ci ha lasciato questo simpatico
ricordino- si sente la risposta -non ho voglia di sentire di nuovo la
storia dell'umanitā che ha peccato-
-Uriel, il tuo dio non diceva anche che se ci fosse stata anche solo
una persona giusta avrebbe risparmiato tutta la cittā?- chiede una
terza voce -e allora secondo te anche noi siamo dei peccatori
condannati al supplizio?- incalza
-Dai Gabe, non lo stuzzicare, lo sai che lui ci crede ancora-
A questa affermazione si levano due sbuffi, uno da Gabriel ed uno da
Uriel, entrambi seccati dal fatto che il loro amico riesca sempre a
trattenerli dal farsi una sana litigata, ed entrambi infastiditi con
se stessi per la facilitā con cui si fanno mettere a tacere.
Insopportabili le persone che hanno sempre ragione, brontolano sotto
voce, anche se probabilmente nessuno dei due sa cosa sta brontolando
l'altro.
-Dai, muoviamoci- mormora Uriel -andiamo a vedere se č rimasto
qualcuno-
Con un colpo di talloni i tre spronano le loro cavalcature e
cominciano ad incamminarsi all'interno del villaggio, avanzando
lentamente, guardadosi intorno alla ricerca di qualce segno di vita.
-Mika, hai visto, non ci sono cadaveri...-
-Scemotto, quando mai ne abbiamo trovati?- č la risposta -lo sai che
fine fanno-
-Un essere umano č un'intera collezione di bistecche per quelli lā-
continua Mika -bistecche che camminano, se č ancora vivo-. Il
tentativo di battuta incurva le labbra dei tre in un sorriso amaro,
mentre i loro occhi continuano a frugare tra le rovine incuranti di
quello che si stanno dicendo.
-Niente, niente di niente- Uriel scuote il capo sconsolato -scommetto
che si sono mangiati anche il raccolto che stava ancora nei campi-
-Io non scommetto, ho paura che vinceresti- mugugna Gabriel
continuando a guardarsi intorno.
Silenzio, tutto intorno rovina e desolazione, gli unici rumori udibili
sono quelli del fuoco che si va spegnando ed il trapestėo degli
zoccoli sulla terra asciutta, accompagnati di tanto in tanto da  una
folata di vento. I tre procedono silenziosamente, volgendo il capo
verso ogni posto possa essere considerato abbastanza riparato per
offrire un nascondiglio a qualche fortunato superstite del massacro,
cupi in volto, avvolti nelle pesanti cappe che li proteggono da capo a
piedi.
La ricerca procede per un'ora, ma non da alcun risultato. Ogni volta
che, smontati di corsa da cavallo perchč attratti da un rumore o da un
movimento che li riempiva di speranza, si ritrovavano faccia a faccia
con la realtā, la conclusione era sempre la solita: per quanto ne
sapessero loro nessuno era mai scampato ad un assalto. Nessuno.
Ogni minuto che trascorre l'umore dei tre si fa pių tetro, le parole
pių rare, i mugugni sempre pių frequenti, la speranza, quel briciolo
di speranza che tutti e tre considerano vana, ma a cui non si sentono
di rinunciare, si affievolisce.
D'un tratto Mika solleva il proprio cappuccio e guarda in alto -Ve lo
ricordate com'era prima?-
Nessuno segue il suo sguardo: i pesanti nuvoloni tingono il cielo di
un'opprimente tonalitā plumbea.
-Sapete cosa mi manca di pių?- sorride mesto -Il sole. Mi manca da
morire una giornata di sole, col cielo azzurro e le nuvole bianche, ve
le ricordate?-
Solo due borbottii inintelleggibili rispondono alla sua domanda
-Adesso č tutto grigio, nuvole o foschia- sospira -e temporali di
notte-
-Sapete cosa manca di pių a me?- Gabriel tiene fissi gli occhi sul
cavallo -Un bel cosciotto di agnello!!!- esclama in una risata
stentata. Alla sua risata dapprima esitanti si uniscono gli altri due;
il loro riso č secco e rauco, sforzato. Piano piano perō si lasciano
andare e cominciano a ridere a pieni polmoni, fino a farsi spuntare le
prime lacrime agli occhi.
-Oddio non resisto!!- urla Uriel tenendosi la pancia -un cosciotto di
agnello!-
-Ora abbiamo capito per cosa combatte Gabe!- singhiozza Mika -per
riportare i cosciotti di agnello in questo paese!!-
La risata li squassa come foglie e grossi lacrimoni scendono dai loro
occhi, rigando il loro viso sporco di polvere; ridono, e mentre ridono
piangono quelle lacrime che non riescono a versare per il dramma che
si consuma intorno a loro, quelle lacrime soffocate che non possono
uscire dallo scudo eretto da ciascuno dei tre a protezione della
propria vita. Ridono, ridono a lungo, cogliendo quell'occasione per
liberarsi, dimenticandosi della battuta che li ha fatti ridere,
afferrando a due mani la possibilitā di sfogarsi per poter resistere
il pių possibile.
Esauriti gli ultimi singhiozzi i tre si guardano in viso, passandosi
le mani sul volto per asciugare le lacrime ed ottenendo solamente di
impastarle ulteriormente con la polvere; ancora qualche risatina
mentre si fissano negli occhi gonfi e arrossati, leggendo l'uno negli
occhi dell'altro quello che hanno scritto nel proprio cuore, quindi
riprendono la ricerca.
Trascorre un'altra ora, e la luminositā cala notevolmente. Con la
luminositā sprofonda nuovamente anche l'umore del gruppetto.
-Si sta facendo notte- Mika osserva nuovamente il cielo -probabilmente
pioverā-
-Sai che novitā- commenta Uriel stizzito
-Dai Yuri- Gabriel gli abbatte una manona sulla spalla, minacciando di
buttarlo gių da cavallo  -non ti avvilire, mica puō andare peggio di
cosė!-
-Stai zitto scemotto- lo guarda in cagnesco -che vuoi capire tu? Il
tuo cervello č vuoto come la mia pancia-
-Ha! buona questa! L'ho capita, sai? Vedi che le cose non vanno poi
cosė male? Capisco anche le tue battute idiote!-
-Ragazzi...- La solita voce di Mika mette fine allo scambio di battute
-smettetela di fare i capricci come due ragazzette-
Dopo qualche attimo i tre si guardano, interrogandosi in silenzio.
-Andiamo- Mika volta il cavallo -non c'č pių nessuno-
Senza una parola, Uriel e Gabriel seguono il loro compagno.
 Col sopraggiungere della notte le loro figure si fanno via via pių
indistinte, avvolte come sono nelle pesanti cappe nere, e cominciano a
rassomigliare a ombre che si muovono sul terreno devastato dalla
razzia. Forse anche loro si accorgono di questa amara e ironica
somiglianza con coloro che stanno combattendo, per cui, mentre
percorrono all'indietro il villaggio, rimangono chiusi in un
meditabondo silenzio, attenti a non produrre nessun suono al di fuori
di quello degli zoccoli del loro cavallo. Ognuno perso nei propri
tristi pensieri, uno dei pochi momenti in cui č concesso loro il lusso
di poterne fare, quasi non si accorgono di un gemito soffocato che si
leva da un mucchio di macerie poco distante.
-Shhh- sibila Gabriel - non sentite?-
-Stai zitto scimmione- mastica Uriel -cos'č, senti le voci ora?-
Mika ferma il cavallo e si scosta il cappuccio dalla testa, lo sguardo
fisso in avanti. Immediatamente quattro occhi si puntano nella sua
direzione.
-mmm....- si sente
Tre cavalieri saltano dalla groppa dei loro cavalli e si precipitano
di corsa verso un mucchio di travi annerite che, incredibilmente, era
sfuggito alla loro attenta ricerca. I gemiti si fanno pių distinti,
provengono da lė sotto. Freneticamente cominciano a spostare tutto
quello che possono per farsi largo e tentare di salvare una persona
miracolosamente scampata alla morte. Terra, legno, piastrelle volano
in tutte le direzioni sotto le loro febbrili mani. Spunta una gamba,
poi un braccio, riescono a riportare alla luce tutta la parte
inferiore di un corpo sudicio e contuso, affagottato in laceri
stracci, fin quando non incontrano un massiccio trave saldamente
sprofondato nel terreno e che blocca il corpo all'altezza del torace.
-Dai gente- Mika abbraccia la trave e punta i piedi -tutti assieme-
Provano, ma inutilmente, non si riesce a fare presa sul terreno.
Provano e riprovano per alcuni minuti, tossendo e sbuffando, ma quando
sembra che la trave stia per sollevarsi, uno di loro scivola e questa
ritorna nella sua posizione, strappando per di pių un gemito al
poveretto intrappolato lė sotto. Il sudore scorre copiosamente sotto i
loro mantelli, e i loro volti sono lucidi e arrossati dallo sforzo, le
fronti imperlate di sudore. Stanno per esaurire le forze, ansimano, ma
non si danno ancora per vinti. Fanno un ultimo tentativo: abbracciano
la trave, cercano un appoggio sicuro al terreno e iniziano a tirare.
Digrignando i denti si sforzano il pių possibile di mantenere la presa
al terreno, ingombro delle macerie che hanno appena smosso, e
lentamente la trave inizia a muoversi. Sale di un centimetro, di due,
lentissima, ma sale. Poi, d'improvviso, Uriel scivola e la trave
ritorna pesantemente al suo posto,. Si odono un tonfo ed uno strillo
acutissimo.
-Ommioddio, c'č una donna lā sotto!- Mika guarda i suoi compagni
allarmato
-Maledizione maledizione maledizione!! Dannato scimmione, ma non servi
proprio a niente???- urla Uriel scagliandosi contro Gabriel -che ti
ingrassiamo a fare se non sai capace di niente?- strepita colpendolo
al petto -Sei grande e grosso per niente!! Non servi a niente!!-
Queste parole colpiscono Gabriel pių duramente dei colpi con cui
l'amico gli scuote il petto. China il capo, si fa scuro in volto, poi
nei suoi occhi si legge una decisione: fa un passo indietro e si
strappa di dosso la cappa e i vestiti, mettendo a nudo il corpo
poderoso, lucido di sudore, segnato da innumerevoli cicatrici. Cosė
nudo, avanza nuovamente verso la trave che blocca la donna in una
stretta mortale, la scavalca in modo da piantare un piede per lato e
poi si china per poggiarvi i palmi delle mani.
Trae un profondo respiro, controlla di essersi sistemato bene e chiude
gli occhi. Quindi inizia.
Dapprima sembra che la sua pelle si asciughi dal sudore che la rendeva
lucente, poi lentamente il suo colore cambia, assumendo sfumature
sempre pių smorte, pių fosche, fino a diventare color del granito,
fino a farlo sembrare una statua di pietra china su una trave, una
sorta di Gargoyle in procinto di risvegliarsi; e come un Gargoyle
Gabriel risorge, non liberandosi dalla pietra, ma muovendosi con essa.
Pianta le dita in profonditā nella trave, flette i muscoli e con un
ringhio cupo comincia a sollevarla centimetro per centimetro. Solo che
per ogni suo movimento dalla posizione di partenza la pelle, ora di
pietra, si frantuma, cadendo in polvere sottile dal suo corpo, come se
si stesse sbriciolando. Una ragnatela di crepe fittissime si fa strada
sulla schiena titanica di Gabriel, profondi solchi lungo braccia e
gambe. Solo il viso, con gli occhi chiusi e la mascella serrata, non
presenta nessuna crepa.
-Dai Gabe, vecchio zuccone, dai che ce l'hai quasi fatta!- lo incita
Uriel
-Yuri, ecco, ora ci passa!- esclama Mika
-Tira, tira forte!!-
Alla fine la trave viene sollevata a sufficienza perchč il corpo della
donna possa esservi sfilato da sotto. Quella che compare č una ragazza
bionda di circa vent'anni, priva di sensi.
-Ok, basta Gabe- Mika gli appoggia una mano sulla spalla -ce l'abbiamo
fatta-
A queste parole il colore della pelle di Gabriel torna lentamente alla
normalitā, ma quando il cambiamento č completo da ogni crepa della sua
pelle comincia a sgorgare sangue, poco dalle crepe sottili, in
abbondanza dai lunghi solchi di braccia e gambe, e il poveretto cade
di peso sulla stessa trave che aveva appena sollevato.
Ad uno sguardo di Mika, Uriel si affretta a prestare i primi soccorsi
alla ragazza, ancora priva di sensi.
-Come sta?- risuona una voce stremata
-Molto meglio di qualcuno di mia conoscenza. Niente di rotto, solo
qualche livido, e dorme come un angioletto- sbuffa sollevato
-lasciamola dormire-
Si alza e si avvicina al compagno ancora accasciato sulla trave,
lasciando la ragazza alle cure di Mika, che la avvolge in una delle
loro coperte.
-E tu come stai, scemotto?-
-Mai stato meglio, stuzzicadenti-
-Devi fare qualcosa per questo problema delle rughe-  ironizza
esaminandolo -prima o poi ci lascerai la pelle...-
Giunge le mani e mormora una sorta di litania, poi le avvicina al
corpo dell'amico e queste si accendono di una debole luminescenza
dorata.
-Ahi! Accidenti a te, vuoi ammazzarmi prima tu?-
-Stai zitto, che se parli troppo ti si crepa anche quella tua testa di
pietra e ne esce fuori il poco cervello che ti č rimasto-
-Cos'č, vuoi fare a botte, insetto?-
-Quando vuoi gorillone, dimmi solo quando-
Gli occhi di Gabriel si velano, poi si chiudono, e con una debole voce
risponde
-Beh, magari domani-
Subito dopo si sente il suo russare sommesso, e i due amici rimasti
svegli piegano la bocca in un mezzo sorriso vedendo un colosso di tal
fatta addormentarsi come un bambino.
-Yuri, la magia della terra diventa sempre pių debole-
-Giā, ogni volta si riduce peggio-
-Quanto ci vorrā per rimetterlo in piedi?-
-In piedi per camminare o in forze?-
Mika si guarda intorno nervoso -Per camminare-
-Tutta la notte-
-Cosė tanto?-
I due si guardano negli occhi per un lungo istante
-La magia della terra non č la sola a diventare sempre pių debole-
-Lo temevo- sospira -allora ci accampiamo qui.-

---Fine dell'introduzione---
Non ci posso credere!
Siete arrivati fino a qui!
Come state? Vi sentite bene? Siete ancora svegli?
Se sė approfitto della vostra gentilezza ancora per un po': visto che
avete fatto tutta questa fatica, potreste dirmi cosa ve ne č sembrato?
Bastano due righine, accetto anche sconcezze come commenti.
Saluti
Alessio


title: [RACCONTO] Cavalierato

text:
: -Scemotto, quando mai ne abbiamo trovati?- è la risposta -lo sai che
scemotto????!
: -Stai zitto scemotto- lo guarda in cagnesco -che vuoi capire tu? Il
Ancora? :-DDD
: Non ci posso credere!
: Siete arrivati fino a qui!
: Come state? Vi sentite bene?
'nsomma...:-))
Come hai chiesto tu, non entro nel merito dello stile. Per i contenuti e' un
po' prestino, ma la scena e' abbastanza immaginabile, ricorda quei film
post-guerra atomica tipo mad max...
Quello che davvero stona, secondo me, che non fa parte di questo *genere* e'
proprio quel termine, scemotto, e anche scimmione, piu' oltre. Cercherei
qualcosa di piu' originale, una locuzione piu' stravagante, o esotica.
Insomma, ho capito che hai usato questa per creare un contrasto, ma comunque
l'effetto non riesce, e ne risulta una comicita' involontaria che distrae il
lettore dalla trama, lo fa catapultare fuori dalla sospensione
dell'incredulita'. O almeno credo:-)
Bentornato al lavoro...
Bianca


title: [RACCONTO] Cavalierato

text:
On Thu, 14 Oct 1999 14:13:45 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Quello che davvero stona, secondo me, che non fa parte di questo *genere* e'
>proprio quel termine, scemotto, e anche scimmione, piu' oltre. Cercherei
>qualcosa di piu' originale, una locuzione piu' stravagante, o esotica.
>Insomma, ho capito che hai usato questa per creare un contrasto, ma comunque
>l'effetto non riesce, e ne risulta una comicita' involontaria che distrae il
>lettore dalla trama, lo fa catapultare fuori dalla sospensione
>dell'incredulita'. O almeno credo:-)
Carissima Bianca
accolgo i tuoi commenti con sincero piacere e con il sorriso sulle
labbra.
Spesso l'ironia del feed back con il lettore nasce proprio quando una
battuta che doveva strappare un sogghigno viene percepita come una
pecca narrativa, un errore da parte dell'autore. In effetti lo
"scemotto" che a te stona cosě tanto era messo lě proprio per quello,
ma se tu ritieni sia meglio eliminarlo, beh, allora non posso fare
altro che rispondere "obbedisco" :))
Aprop., visto che mi stuzzichi ti faccio una domanda: era davvero
tanto scritto male? ;-D
Saluti
Alessio


title: [RACCONTO] Cavalierato

text:
> "scemotto" che a te stona cosě tanto era messo lě proprio per quello,
> ma se tu ritieni sia meglio eliminarlo, beh, allora non posso fare
> altro che rispondere "obbedisco" :))
Manno', manno', io non sono mica un'esperta di questo *genere*.  Sono solo
un lettore qualsiasi. Chi e' il tuo *lettore modello*?
Quello che volevo sottolineare, e' che un conto e' un film, dove il
personaggio riesce a dare un'intonazione a una parola, con la voce e con la
mimica, e un conto e' un racconto, dove  quest'intonazione e questa mimica
non sono state descritte... comunque, se volevi far ridere, ci sei
riuscito;-))
> Aprop., visto che mi stuzzichi ti faccio una domanda: era davvero
> tanto scritto male? ;-D
Manno', ancora manno': secondo me e' scritto come deve essere scritto un
racconto di genere, che deve contenere alcuni ingredienti perche' il lettore
affezionato se li aspetta, e non si sta mica tanto a guardare se ci sono
espressioni prese dalla strada, perche' sono proprio i luoghi di questo
genere.
In questo e' un racconto onesto.
E poi mi sembra che il registro sia abbastanza costante, insomma, non trovo
quella discontinuita' di cui ti autoaccusi ancora prima di cominciare.
Un po' di marketing, suvvia! Lascia che siano gli altri a giudicare, se te
lo stronchi da solo, chi lo leggera' piu'? :-))))
ciao, autocriticatore folle;-)
Bianca


title: [RACCONTO] Cavalierato

text:
On Thu, 14 Oct 1999 19:27:34 +0100, "Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> wrote:
>Un po' di marketing, suvvia! Lascia che siano gli altri a giudicare, se te
>lo stronchi da solo, chi lo leggera' piu'? :-))))
>
>ciao, autocriticatore folle;-)
Sono momenti come questi che fanno capire quanto la vita valga la pena
di essere vissuta :)
Kisses
Alessio


title: [RACCONTO] Cavalierato

author: Il Criticatore Folle

text:
Roba da non crederci ma proprio su it.arti.scrivere, "Bianca"
<
ac...@aiasoft.it
> scrivette:
>ciao, autocriticatore folle;-)
Ehi Bianca, non confondiamo gli Alessi!!! O sono davvero schizofrenico
e scrivo racconti che poi penso che vengano postati dagli altri???
Ciao,
Il Criticatore Folle (da ora mi firmero' cosi', oppure CF, tanto per
evitare casini coi nomi... :-))
E' meglio un uovo oggi e una gallina domani - Zio Paperone


title: Dilogo senza  il contorno, la gestualità, e le impressioni.

author: Ary

text:
- Jaime, svegliati!-
-Non voglio alzarmi, papà-
-Adesso urlo: Alzati. Devi andare a scuola!-
-Non voglio andare a scuola, papà.-
-E perchè no?-
-Ci sono tre ragioni. Prima di tutto é una noia, secondo, i ragazzi mi
prendono in giro; terzo, io odio la scuola.-
-Bene. Adesso ti dirò IO tre ragioni per cui "devi" andare a scuola :
primo, perché é tuo dovere; secondo, perché hai quarantacinque anni, e
terzo, perché sei il preside.-
fine della storia.
ary


text:
On Sat, 16 Apr 2005 21:47:24 GMT, "Ary" <
aryafa...@libero.it
>
wrote:
>- Jaime, svegliati!-
Humpf. Un po' vecchiotta...
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.


title: bicarbonato

author: Trans IL vanO

text:
una cisterna, grazie
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: bicarbonato

author: Maxrip

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
MPG.14b12fa9c...@news.tiscalinet.it...
>
>
> una cisterna, grazie
mi sa che funziona meglio un liquorino
Ciao
Max


title: bicarbonato

author: VALERIA

text:
Meglio qualcosa tipo idraulico liquido.
Mi si annebbiano anche i pensieri.
Ciao, Valeria
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
MPG.14b12fa9c...@news.tiscalinet.it...
>
>



title: bicarbonato

author: Gaez

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:MPG.14b12fa9c...@news.tiscalinet.it...
>
>
> una cisterna, grazie
Ingordo!!
 P.S.
Auguri


title: bicarbonato

text:
Maxrip (
max...@iol.it
) scrisse:
> mi sa che funziona meglio un liquorino

sono astemio, lo sanno tutti

--
mů
http://dive.to/transilvano


title: bicarbonato

author: Charlie

text:
> una cisterna, grazie
buuuuurrrp!
:-)
--
Charlie


title: bicarbonato

author: Ombra

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote
>
> una cisterna, grazie
Lasciane un po' anche per me, plz.
burpombra


title: bicarbonato

text:
Trans IL vanO <
transilva...@tin.it
> wrote in message
> sono astemio, lo sanno tutti
Io sono animalista, lo sanno tutti :)
bů
Max


title: bicarbonato

author: Norma

text:
VALERIA <
val...@libero.it
> wrote in message
o7F16.176189$hk4.6...@news.infostrada.it...

dieta depurativa per un mese: ogni mattina bere d'un solo fiato un bicchier
d'acqua potabile con un cubetto di ghiaccio dentro, ripensando ai fallimenti
del giorno prima. Alle quattordici e quindici, una minestra di verdura
(senza sedano) mangiata a rallentatore con cucchiaini da the mentre si segue
con attenzione il TG3 sacramentando contro ogni notizia. Alle diciassette un
the con due fette di limone e sette gocce di aceto dopo aver causato di
proposito una lite con un familiare. Alle venti, due etti di nasello a
vapore senza gusti e scondito con insalatina raccolta nell'orto da se stessi
(non lavata) mentre si guarda il TG5 (sperando vi sia Mentana)
Alle ventidue e trenta, un amaro averna oppure un lucano bevuto d'un botto e
realizzando che prima o poi moriremo tutti.
>
>


title: (OT)per A.B Previtera

author: misia

text: ..oltre a scrivere in modo curioso sei anche carino..


title: (OT)per A.B Previtera

author: Andrea B. Previtera

text:
...hum....err....grazie :)
	- Andrea Bao Previtera


title: (OT)per A.B Previtera

author: Antonio Koch

text:
>..oltre a scrivere in modo curioso sei anche carino..
Maddai!
Nella foto del sito sembra un panozzo maraglio anni 80! :))))))))))))
- AntonioK
P.S. con quegli occhiali, poi... ;)


title: (OT)per A.B Previtera

text:
> Maddai!
> Nella foto del sito sembra un panozzo maraglio anni 80! :))))))))))))
E uffa...sono solo un ventiduenne, una volta tanto spensierato,
che frigge delle seppie e sorride ad un macchina fotografica...
> P.S. con quegli occhiali, poi... ;)
...a Scalea, d'estate, con abbondante abbronzatura ed immancabili
occhiali da sole acquistati a 5.000 lire da un extracomunitario.
Un po' coatti ma funzionali.
Oh !
	- Andreabě :)


title: (OT)per A.B Previtera

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
38BE651E...@instation.it...
> ...hum....err....grazie :)
>
> - Andrea Bao Previtera
non è timidezza,vero?
..ciao


title: (OT)per A.B Previtera

author: Gilgamesh

text:
Antonio Koch ha scritto nel messaggio ...
>Maddai!
>Nella foto del sito sembra un panozzo maraglio anni 80! :))))))))))))
Maddai che ci importa della foto.
Secondo me Andreabì scrive molto, scrive strano, è originale ma non
fastidioso nella sua originalità, è decisamente ad un ottimo livello medio.
Certe cose che ha scritto le butterei.
Altre le dimenticherei.
Altre ancora, almeno per me, sono merce preziosa.
Tipo il frammento del libro del sabotaggio e quello della poltrona a forma
di sedere (non ricordo esattamente i titoli e non saprei identificarli in
altro modo).
<:-(|)


title: (OT)per A.B Previtera

text:
> non č timidezza,vero?
Non č timidezza.
E' sconcerto :)
	- Andreabě


title: (OT)per A.B Previtera

author: daila

text:
Dai, AK, non essere geloso di ABP.
Io mi sono innamorata di tutti e due, nel gioco della torre davvero non
saprei chi buttare e chi salvare...
Vi voglio bene. :-)
daila
*sorriso e sospiro*
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
HKwv4.54505$qv.5...@news.infostrada.it...
> >..oltre a scrivere in modo curioso sei anche carino..
>
> Maddai!
> Nella foto del sito sembra un panozzo maraglio anni 80! :))))))))))))
>
> - AntonioK



title: (OT)per A.B Previtera

text:
daila <
lau...@iol.it
> wrote in message
FtAv4.56053$qv.5...@news.infostrada.it...
> Dai, AK, non essere geloso di ABP.
> Io mi sono innamorata di tutti e due, nel gioco della torre davvero non
> saprei chi buttare e chi salvare...
> Vi voglio bene. :-)
>
> daila
> *sorriso e sospiro*
>
>
e dimenticavo: sono terribilmente gelosa di Monique. e di F. e di M.
;-))))
daila


title: (OT)per A.B Previtera

text:
>Dai, AK, non essere geloso di ABP.
>Io mi sono innamorata di tutti e due, nel gioco della torre davvero non
>saprei chi buttare e chi salvare...
Ambarabà ciccì coccò
tre civette sul comò...
- Ant ;)


title: (OT)per A.B Previtera

text:
>e dimenticavo: sono terribilmente gelosa di Monique. e di F. e di M.
>;-))))
Beh, cara, ci dovrai fare l'abitudine... ;))))
- AntonioK


title: (OT)per A.B Previtera

text:
Antonio Koch <
affli...@libero.it
> wrote in message
5gDv4.57529$qv.5...@news.infostrada.it...

 Mi hai spezzato il cuore...
*sigh*
daila


title: (OT)per A.B Previtera

text:
> Mi hai spezzato il cuore...
Drammatico è ricucirlo
(da pezze a puri nomi propri)
che è quasi meglio sopportare ancora l'altro
smorto sogno/tessuto
sulla faccia
senza aghi.
- Ant
P.S. scusa :)


title: Prendo sonno sui binari a Milano Nord Ovest

text:
La casa dove vivevo dava sui binari. I binari delle Nord, subito dopo
l'antenna della televisione a Milano.
Prima della massicciata, c'era della vegetazione di piante a foglie
vagamente tropicali. Quanti palloni e palline da tennis sono finiti in quel
boschetto. Oltre i binari via Trebazio. Una strada che ho sempre visto
soltanto dal balcone, insomma non l'ho mai percorsa a piedi. Il destino
delle strade senza uscita. "Pane Pasta Posteria", un negozio sul controviale
del corso era a pochi metri, mi piaceva leggere di nuovo l'insegna convinto
che quella volta avrei compreso il significato di Posteria. In realtà ho
rinviato fino ad oggi il momento di aprire un vocabolario a costola rossa e
scoprire cosa cazzo significhi Posterìa. Immaginavo qualcosa che avesse a
che fare con buste e francobolli, con la pensione della nonnetta, con le
diligenze alla "Ombre rosse".
Avremmo mai preso sonno con i treni sfreccianti sotto di noi? Nessuno se lo
domandava a quel tempo. Si pensava ad altro, a cosa più concrete e più
lontane dall'auscultazione del proprio particulare. Come se Milano annegasse
col suo piglio ogni baggianata. Tra esse, quella di essere disturbati
nell'abbandonare la veglia. Ti ci abituerai, ti ci abituerai. E di fatto fu
così. Ad un certo punto i viaggi terminavano, anche se riprendevano presto
per riportare a casa i turnisti di notte.
La Bullona era la stazione più vicina. La via Valassina. Paderno Dugnano,
Bollate, Novate. Contenevano tanti abitanti di Ramacca e Piazza Armerina. Le
signore facevano i servizi. Non nel senso sessuale del termine. Erano colf.
Scendevano proprio alla Bullona. Poi a piedi verso le case benestanti. Il
ponticello di via Filelfo dava un'altra prospettiva ai binari che sparivano
verso via Losanna, forse. Le scarpe di Peter Flowers, i primi jeans Levi's
fungevano da bisogni demenziali, certo più decorosi delle suonerie per
telefonino. Piazza Quinto Alpini. Era un insigne letterato. Ma che dici. Era
un pittore che aveva aiutato Leonardo nell'affrescare il cenacolo. A narici
alzate verso la punta del grattacielo residenziale, verde o bianco sì
proprio a piazza Quinto Alpini. I "mangialimùn" non so chi fossero, forse i
napoletani. "Kes Ki l'è del tacc". Proprio così, nei pressi di Santa Maria
di Leuca, c'è un grande tacco da risuolare.
Francesco, romano-di-milano


author: haimle

text:
"F_R" <
fran...@tin.it
> wrote in message
news:maYrd.249484$
b5.12...@news3.tin.it
> La casa dove vivevo dava sui binari. I binari delle Nord, subito dopo
> l'antenna della televisione a Milano
> Proprio cosě, nei pressi di Santa Maria
> di Leuca, c'č un grande tacco da risuolare.
>
> Francesco, romano-di-milano
Tutto qui? Hai  "aperto" bene ma sei rimasto all'apertura! Tutto qui,
ripeto?
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
hai ragione, uno scriptus interruptus.
"haimle" <
hai...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:edce16f656da735ed04...@mygate.mailgate.org...



title: Eppure lei non riusciva, no, non riusciva [10]

author: DOMACCIA

text:
Appena entrata tra quegli spazi chiusi che lei non aveva potuto
nemmeno vedere in anteprima per farsene una minima idea - no, non si
era potuta preparare, non glielo avevano permesso, era stata un azione
ex -abrupto, una forzatura anche quella, e tutto per metterla di
fronte al fatto compiuto- l'aveva investita una atmosfera pesante e
attraversata dall'addensarsi di uno struggimento invasivo per cui
tutto sembrava triste, e le mura massicce come per una deformazione
ottica le parevano lì lì per collassare su se stesse per via di
fessurazioni interne determinate dall'affannoso scorrere del tempo,
come se quella tipologia costruttiva avesse - man mano che il tempo
procedeva - il non tanto recondito scopo di rendere lo spazio
abitativo sempre più asfittico, come se ogni stanza fosse poi un
loculo solo un poco più ampio,e lo era ancora di più in quel loro
appartamento dove tutti loro avevano iniziato a sentirsi rinchiusi a
partire dal momento del loro arrivo.
Tutti loro, nei giorni successivi, ne avevano avuto sempre più la
prova incontrovertibile, non si poteva uscire senza essere sottoposti
all'implicito controllo immediato contrassegnato dall'alzarsi e
rinchiudersi metallico dello spioncino, gli abitanti di quel
caseggiato sembravano essere ossessionati tutti da un tic nervoso, le
dita sempre lì a sollevare lo sportellino metallico- forse le loro
vite erano monotone, e non avevano niente di meglio da fare che
mettere su elucubrazioni cercando di indovinare le vite altrui- e non
si potevano spalancare neppure le finestre per via del logorroico
martellare distruttivo e osceno dello psicotico che veniva considerato
un normale bravo ragazzo- tanto bravo, certo tanto ordinato e preciso,
come tutte le ordinate famigliuole lì dentro, del resto.
Oltretutto, se poi tanto per cambiare ci si affacciava anche solo per
un istante sul balcone che dava sul cortile interno (che più che un
cortile sembrava uno stretto budello in continuo brulichio) si era
costretti a posare inevitabilmente l'occhio sull'anziano paralitico in
carrozzella che prendeva l'aria sullo striminzito balcone del
palazzone prospiciente, e anche da lui- da laggiù, da laggiù in fondo
come da un tunnel sotterraneo scavato nello zolfo fumigante, da laggiù
come da una distanza aliena eppure vicina - ogni tanto provenivano
grida di animale braccato che invoca la liberazione .
E certo con questi panorami davanti veniva poi facile pensare
all'impazzimento del suo vecchio cane- una anima in pena era parso
quella volta, era stato uno spettacolo incredibile- il bastardino che
tanto assomigliava a un cane di razza bergamasca però di taglia più
ridotta, e che il giorno stesso del loro trasloco dalla casa immersa
nel bosco era stato preso da un convulsivo moto parossistico in avanti
e indietro per tutte quelle stanze sconosciute come se fosse diventato
un pupazzetto a molla inarrestabile o si fosse trasformato in una
vecchia trottola eternamente costretta per un maleficio a vorticare
sul suo proprio perno. Aveva tutti i peli ritti come se avesse
avvicinato i fili della corrente elettrica, dall'aspetto non sembrava
nemmeno più lui, era praticamente irriconoscibile, era, e quello suo
sfiancante movimento rotatorio dei suoi muscoli involontari lo aveva
poi portato a accasciarsi ululando stremato, e il suo molle guaiolio
non si era fermato un attimo durante quella notte infinita.Quel
simpatico cane ridotto ben presto a una specie di animale impagliato,
un automa ecco era diventato un automa, fermo lì sotto il letto
materno in una notte di tregenda e di passi e di scalpicciii e di
tremori di origine sconosciuta e di presenze animalesche doloranti al
pari di essere umani senzienti ( e per fortuna il giorno dopo era un
sabato e lo si era potuto portare in campagna, visto che se fosse
rimasto lì sarebbe ben presto morto)e a lei quell'inizio era sembrato
avvenire sotto un cattivo auspicio davvero.
E con il passare delle giornate la sua indefinita sensazione si era
venuta malignamente concretizzando, e quel pomeriggio... quel
pomeriggio poi...poi la visione di quel film in bianco e nero
ambientato in cina , di quel film che aveva riportato alla mente
derive ossessive di ricordi seppelliti in modo superficiale, e con in
sovrappiù la visione preoccupata del volto amato della madre, davvero
troppo pallido per una serie di coicidenze destrutturanti ( e il bagno
troppo caldo e la cerimonia della tintura e il film) oh, tutto ciò era
troppo..
E era stato per tutto questo - e forse anche per altro- che il giorno
dopo, contrariamente a una sua abitudine consolidata, lei era uscita,
si era presa una specie di piccolo intervallo, non aveva programmi
particolari, avrebbe deciso nel tragitto che la portava alla stazione
cosa fare e dove andare, conoscendosi sapeva che anche questa volta
sarebbe stato un piccolo viaggio che le doveva servire a vedere e a
pensare con più esattezza, lontana da tutto e da tutti.
DOMACCIA
[...continua]


author: Scrittori in rete

text:
Finalmente è on line il sito
www.scrittori.com
 .
E' partito il concorso "Racconti in rete" >>>>> PRIMO PREMIO  L.5.000.000
E' possibile pubblicare le proprie opere in rete
Editore scrittori in rete