title: L' INCONTRO

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bddf35$35e36e40$
Loca...@tin.it.tin.it
>...
>Il messaggio ha molte righe perche' ho quotato completamente il tuo, non ho
>saltato una virgola.
Il messaggio ha il numero di righe che servono, non 1 di +, non 1 di - :)
>OK. Comunque voglio avere l'ultima parola.
ops...ok, te la lascio, ma ormai questo l'ho iniziato.
>Nessuno lavora per far guadagnare qualcun altro, ma basta una scopata di
>Clinton per far succedere un casino.
Se l'avesse detto subito, al posto di incorrere nel reato di falso e
tradimento della Costituzione, la faccenda serebbe finita li'. Certo i
democratici l'avrebbero preso in quel posto subito e non dopo 3 mesi.
Sebbene i media godano a imbastire telenovele per l'audience dei diana
people, la faccenda e' leggermente + complessa. Senza contare che la
scommessa sull'evoluzione dell'ex-urss sta andando a ramengo. Ad ogni modo
gli squali della finanza stanno guadagnando grosse cifre. Per ogni rialzista
che perde, c'e' un ribassista che guadagna quando la borsa va giu'. Anche
questa del "casino" e' una faccenda + complessa di quanto possa apparire ad
un'occhiata superficiale.
>Mai parlato di cio'. Mai parlato di futuri gloriosi. A me interessa
>modificare il presente, il mondo in cui vivo.
Il tuo presente durera' ben poco, una manciata d'anni se sei fortunata.
L'unico modo che hai di cambiare il tuo presente non sta certo nelle
idealistiche cerche del Graal, con cavalieri del bene comune e principesse
del narcisismo individualista. Prova coi biglietti della lotteria. A
proposito sai come si calcola il costo di un biglietto della lotteria
utilizzando la teoria delle opzioni. Ti assicuro che il farlo puo' aprire
nuovi orizzonti sulla natura della realta' in cui vivi.
>Non sei il solo. Ma tutti coloro che ci hanno preceduto, prima o poi, hanno
>dovuto mettere in discussione il pensiero dei loro precedessori. Senno'
>staremmo ancora all'eta' della pietra. Mi fai essere assulatamente
Si', ma mi spieghi come lo discuti se non lo conosci, ed anzi lo eviti? :)
>Ma quel e' il tuo problema, Randy? Capisco che non sopporti chi pensa
>queste cose che mi attribuisci, ma perche' le viene a dire a me? Non li
>sopporto neanch'io!
Argh! Mi rende nervoso l'idea che si possano riscontrare convergenze di
pensiero fra te e me. Potrebbe voler dire che non c'e' + scampo al pensiero
debole qualora tutto si riduca ad un approccio immediato e, come se non
bastasse, contaminato dal sentamentalismo fin de siecle. Il giorno che non
esistessero differenze di pensiero fra di noi temo che mi sarebbe arduo
trovare motivo di perseverare nella sopravvivenza. O ami vivere nella
contraddizione, o immagino sia giunto il momento di dubitare sulla gravita'
del mio stato mentale.
>> Il conflitto non si risolve senza essere dei, non penserai
>> di essere un dio, vero?
>No, ma tu hai poca fiducia in te stesso
Non e' che confondi coraggio e volonta'? Cui prodest?
"Dimmi, Paul, sei davvero cosi' innocente?"
"Non mi ritengo un..."
"Tutta questa compassione, questa virtu'. Non ti da' fastidio che nessuno
sembri veramente apprezzare questa tua ipotetica virtu'?"
"Stai parlando di ipotetica virtu'. Come se credessi che la vera virtu' non
esiste."
"Bonta' pura? Senza nessun sordido ventre molle di motivazioni ambigue e
avidita' ed egoismo e chissa' cos'altro? Mostramene un po'." (da "Il patto",
Daniel Helcht)
>Le loro piu' fantastiche visioni del mondo, non avrebbero mai potuto
>prevedere il mondo attuale.
Per quale motivo pensi che il mondo attuale sia cosi' diverso, direi quasi
diverso in se', da quello di ieri, di 100 o 1000 anni fa?
>> Allora sei un po' egocentrica :)
>Si'!
:)
>Per la serie: se vuoi infilarmi in una categoria nella tua testa
>precostituita, fa pure. Ma non hai capito il mio pensiero. Non mi
Per quanti sforzi tu possa profondere nel farmi capire quale _non e'_ il tuo
pensiero, le difficolta' rimangano qualora si volesse capire quale invece
_e'_ il tuo pensiero. Mi ci vorrebbe perlomeno un tuo periodo che non mandi
in corto circuito la logica e allo stesso tempo esprima un concetto non
ambiguo, ma forse mi rendo conto che e' chiedere troppo :)
>Beh, in ogni caso cerco di farmene un'idea mia. Posso?
Purche' sia un'idea chiara, altrimenti formularla si rivelera' una missione
davvero ardua.
>Non ho detto di gettare nel cesso i pensatori del passato, ho detto che mi
>hanno scocciato. Dal momento che non hai capito nulla di quanto ho detto,
Quando ascolto molti dei "pensatori" di oggigiorno, rimpiango amaramente le
scocciature di quelli vecchi.
>qualcun altro che esiste nella tua testa. Un altro te stesso?
La TPM e' tale per cui la sua azione opera al sopra della percezione
conscia. Non ho elementi per poter escludere la tua, nel caso probabilmente
arguta, ipotesi 8)
>E di che t'importa, allora? Non potresti essere piu' chiaro?
M'importa la consapevolezza e lo studio di passatempi per ingannare l'attesa
e allo stesso tempo non sprecare vita. Di nuovo qualcuno ha pensato una
frase simile prima di me, e forse qualcun altro prima di lui:
"Una vita d'amore e' troppo breve.
Una di dolore troppo lunga.
Una con ambedue e' una vita equilibrata,
ed ogni minuto in piu' o in meno
e' tempo rubato o vita sprecata."
(Un fumetto autografato a chi azzecca la difficilissimerrima fonte)
>Forse perche' non le hai capite. Cioe', come gia' ti dissi,  ti ho ridetto,
>e ti ridico, tu pensi che io appartenga a una certa categoria di persone, e
>mi infili in testa le loro idee, e con quelle ti confronti, non con le mie.
Finore di tue idee, coreggimi se sbaglio, ne ho sentite ben poche che si
possano definire tali. Tranne forse quell'unica per cui replicai, seppur
controvoglia come anche faccio ora, tempo fa.
>Ma chissa' se davvero esiste questa categoria di persone, e non sia invece
>un tuo alter ego. Mah!
Mah. Ci sono + cose in cielo e in terra...
>sull'Afghanistan, colpendo l'obiettivo. Da cui si evince che l'affermazione
>di un'ideologia o di un'altra e' solo una questione di mira
Questa e' buona davvero, me la presti se capita? 8)))
>Il mio era un esempio. Tu avevi parlato di societa' coesa di fronte al
>pericolo...
La causa della societa' sta nella sua capacita' di fornire una soluzione
efficace ed efficiente a problemi che la sua mancanza lascia aperti. Il
pericolo, in tutte le sue forme, ne e' l'immediata rappresentazione
simbolica. Strumento principe di coesione sociale e' rappresentato dai
valori condivisi. Niente pericolo, niente causa, niente valori. alcune
societa' moderne stanno sperimentando un cambiamento, descritto in sintesi
da "crisi dei valori" ma che sottintende una problematica complessa. Il
benessere e' uno dei motivi per cui si abbassa il livello di pericolo. Se
non sei d'accordo ok, ma la teria rimane valida in mancanza di spiegazioni
altrettanto rigorose dal punto di vista formale, della logica.
>L'importante e' trovare un nemico, il resto viene da se'. La coesione,
Brava. Ma trovi forse che sia normale andare alla ricerca di un nemico per
evitare strappi nel tessuto sociale? A me no. Anzi, mi ricorda le guerre
sante e le cacce alle streghe. Tutto questo e' molto stupido, ma essendo il
mondo formato al 99% di stupidi, lo stupore assume un sapore come di
scontato, di vano. E tu mi chiedi di che m'importa? Ma a te cio' di cui
importa, perche' mai t'importa?
>chi ti pare. Viviamo nella preistoria (o come tu vuoi, in quel passato in
>cui la societa' si univa di fronte al pericolo, che oggi non e' negato dal
>benessere, come tu affermi), e tutti questi grandi uomini che di tanto in
>tanto citi non lo hanno capito. Vabbe', facciamogli un monumento e
>lasciamoli stare.
L'hanno capito, eccome. Sono frasi come questa che fanno crollare
l'eventuale briciola di stima che potresti suscitare in chi ti ascolta.
Perche' non si puo' fare a meno di venir assaliti dal dubbio che tu non
abbia mai letto niente di queste grandi menti del passato, e che la tua
spocchia nei loro confronti sia solo una scusa per rafforzarti nel
convincimento che l'ignoranza non sia qualita' abominevole in chi voglia
discutere con cognizione di causa.
>PS: Noto un'incredibile incongruenza tra cio' che scrivi nei thread e cio'
>di cui parli nei racconti. Qual e' il legame tra queste cose e quelle?
Se esistessero legami tra vita e opere d'arte, pensi che ci sarebbe qualcuno
capace di scegliere l'una o l'altra? Forse dovresti fare qualcosa per tua
sindrome da Mulino Bianco :)
"For there was never yet fair woman but she made mouths in a glass" (Re
Lear)



title: L' INCONTRO

author: Solaris

text:
La cosa divertente di tutto questo Thread sono i sovrascopi comunicativi che
affiorano solamente alla fine di ogni intervento per cui basta andare alle
ultime righe per capire realmente cosa voglia Mela da Randy e cosa Randy
recalcitri a dare...forse! (Provocation)
Solaris


title: L' INCONTRO

author: Mela

text:
Caro Randy,
te lo devo confessare: mi fai fare un sacco di fatica e quello che dico non
t'interessa, o mi attribuisci pensieri che non ho. Devo passare il tempo a
smentirti, salvo poi venire a rifarmi domande a cui ho gia' dato risposta.
Alle volte rispondi con la stessa intensita' con cui guarderesti le
lancette dell'orologio. Quindi per il momento ti lascio, ma mi prendo
l'ultima parola.
I francesi hanno un modo di dire per situazioni del genere. Quei bastardi
hanno un modo di dire per tutto ed e' sempre giusto.
Dirsi addio e' un po' come morire.
(R. Chandler)
Ciao,
Mela
PS: Dobbiamo forse, come Ofelia, sopportare il dolore in maniera diversa
dagli altri?


title: L' INCONTRO

text:
Hai capito che c'e' qualcosa e che lui recalcitra, ma sebbene sottendi, ti
e' sfuggito quel che realmente voglio da Randy.
Mela
PS: Se ti interessa, te lo posso dire in privato.


title: L' INCONTRO

text:
Mela ha scritto nel messaggio <01bde002$9936be20$
Loca...@tin.it.tin.it
>...

Ho voluto postare questo thread per vedere se usciva dal monitor e sbatteva
sulla parete di destra.
Non me ne vogliate Mela e Randy.
Ciao
Matteo
L'insonne
"La cosa piu' importante e' la storia"


title: nuovo sito fiabe bonsai

author: Arthemisia


title: Domandina di grammatica

author: Ramondino Michele

text:
Quando parliamo usiamo diverse figure retoriche,come per esempio
Bere un bicchiere d'acqua
morire di sete ecc..
Qualcuno mi saprebbe dire che tipo di figura retorica è
"Dare una mano a qualcuno?"
Grazie
--
Posted from
smtp4.libero.it
 [193.70.192.54]
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http://www.Mailgate.ORG


title: Domandina di grammatica

author: Artod

text:
"Ramondino Michele" <
ram...@libero.it
> wrote in message
000501c00ed8$69bea340$3da51497@default...
> Qualcuno mi saprebbe dire che tipo di figura retorica è
> "Dare una mano a qualcuno?"
> Grazie
Metafora.
Interpretabile anche come simbolo.
(mano=aiuto)
Artod


title: Da dove viene il vento ?

author: Massimo

text:
Il vento viene da ricordi di montagne, coperte di nuvole tirate ad
acquarello su cieli azzurri arancio, durante e oltre la Guerra Fredda, agli
estremi confini occidentali della nostra terra. Il vento è oltre ogni mio
pensiero e tocca il silenzio in fondo alla memoria.
Suono di flauto, vibrare di corda, lasciami il segno, ti prego, non andare
senza che il tuo segno si sia posato su di me.
Ascolta la voce, ascolta la supplica, lingua di vento che passi sulle terre
battute e bruciate, lasciami un segno per la vita che verrà. Metti la mano
in movimento, la mente in fermento, il cuore nel fuoco e nel tormento,
nell'estasi che una luce sola può spegnere e dare.
Tuona, ai confini delle nostre terre.
Il tuono si spacca lontano sulle bianche montagne.


title: Da dove viene il vento ?

text:
"Massimo" <
orgiazz...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:Xa7z9.9542$Zn2.2...@twister1.libero.it...
Ciao,
mi dispiace non potere commentare come meriterebbe questo breve testo. Del
resto non v'é nulla che preferisca.
Bravo.
flou



title: Da dove viene il vento ?

text:
"picaflor_proust" <
picaflo...@yahoo.es
> ha scritto nel messaggio
news:fraB9.34523> Ciao,
> mi dispiace non potere commentare come meriterebbe questo breve testo. Del
> resto non v'é nulla che preferisca.
> Bravo.
>
> flou
Grazie


title: Re: [eds] il magico mondo dei tarocchi 2

author: Ombra

text:
Il 1-12-2005 intorno alle 05.41.12, il pazzo dei bonsai:
> L'Ombra (arcano maggiore)
M'hai fatta ridere di cuore, e di questi tempi non č affatto poco.
Quoto solo questo per ovvii motivi di egocentrismo, ma molto molto belli
anche gli altri. Festeggerň l'omaggio con un Talisker a digiuno.
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


author: ary

text:
"il pazzo dei bonsai"
Il Pazzo (arcano minore)
Vi appare un dotto ebreo, che nel legger matematiche a Pastrufazio, e col
sussidio del calcolo, dimostrato come pervenga il gatto (di qualunque
doccia cadendo) di arrivar sanissimo al suolo in sulle quattro zampe, che
è una meravigliosa applicazione ginnica del teorema dell'impulso, egli
precipita più volte un bel gatto dal secondo piano della villa, fatto
curioso di sperimentare il teorema. E la povera bestiola, atterrando, gli
diè difatti la desiderata conferma, ogni volta, ogni volta!
e questo ci riporta alla dimostrazione della toria del moto perpetuo,
dato un gatto che al cadere atterra sempre nelle zampe e data una
fetta di pane imburrato che nel cadere atterra sempre dalla parte del
burro, legare sudetta fetta sulla schiena del gatto e lasciare cadere.
Questa carta appare nei momenti + difficili della vita, momenti in cui
necessita prendere decisioni drastiche, di tenore economico, legate alla
genialità
dell'individuo.
Se esce al contrario  inidica passività. O sfiga. O miseria.
a.


author: Gordon Comstock

text:
"il pazzo dei bonsai" <
gm...@cavediem.com
> ha scritto:
> Indica il profondo convincimento che le cose del mondo non
> siano mai tutte rosse o tutte nere, e che la verità sia ineluttabilmente
> a strisce.
eheheheh :-)))
gordon


author: pikkiatella

text:
"Gordon Comstock" <forzaprovercelli!
ma...@tiscali.it
> ha scritto nel
messaggio news:3v98qpF...@individual.net...
> > Indica il profondo convincimento che le cose del mondo non
> > siano mai tutte rosse o tutte nere, e che la verità sia ineluttabilmente
> > a strisce.
> eheheheh :-)))
spettacolo, neh?;))))


author: nenroza

text:
il pazzo dei bonsai ha scritto:
> ...potenze comprese tra i 10  e i 12 megafettora.
   tu sei bravo dotto'


author: Ary

text:
"il pazzo dei bonsai"
> i recenti prototipi a pane biologico, oltre a consentire il totale
> abbattimento dei residui miagolii per metro lineare ancora presenti nei
> modelli misti,  hanno infatti già raggiunto, e mantengono da mesi,
> potenze comprese tra i 10  e i 12 megafettora.
Io ho sempre avuto un dubbio della miseria.
a che ci serve tornare al biologico?
L'organismo ha la capacità di adattarsi a qualunque cosa.
Prendiamo un antico Romano, per esempio, e mettiamolo allo svincolo
dell'autostrada A1- A 14, in un ora di punta del mese di agosto.
in cinque minuti muore soffocato.
E invece noi...nisba!  Ci siamo adattati ai veleni Mitridatici con una
disinvoltura
che mi puzza assai di "evoluzione." E quei mentecatti vogliono riportarci
alle condizioni naturali?
tornare al "naturale" quando intorno ci sono gli effluvi venefici al
mercurio, e
ci siamo Omeopatizzati?
questo sì che è da pazzi....
Ecco un buon motivo per diffidare dei santoni biologici naturalistici.
:-)
A.


text:
"Ary"
> Ecco un buon motivo per diffidare dei santoni biologici naturalistici.
Altro dubbio della miseria. perchè si dice veleni "mitridanici" quando il Re
si
chiamava Mitridate VI del Ponto?
Ecco...queste sono le cose che non riesco a capire!
L'evoluzione "anche" del linguaggio.
se vuoi ti faccio un resoconto su Mitridate del Ponto.
Ch era, e perchè ha rotto i coglioni a Roma.
Hihihi. nella Storia sono imbattibile.
a.


text:
Il 3-12-2005 intorno alle 02.03.12, il pazzo dei bonsai:
> no, sono monocorde
e ssi ce n'avevi due stavi ar policlinico sotto formaldeide...



text:
"il pazzo dei bonsai" <
gm...@cavediem.com
> ha scritto nel messaggio
news:dmq2h6$vl5$1...@newsreader.mailgate.org...
> Ary <
aryafa...@libero.it
> wrote:
>
> > perchè si dice veleni "mitridanici"
>
> infatti non si dice.
Allora avevo ragione io. Non "quel" Dottore.
Alleluja!
a.


title: Elenco settimanale programmi TV in formato MS ACCESS (zdenis)

text:
Segnalazione sito www:
http://digilander.iol.it/zdenis/
***************************************************
***************************************************
********* Elenco settimanale e gratuito ***********
*********  di tutti i programmi  in TV  ***********
*********    in formato MS ACCESS 97    ***********
***************************************************
***************************************************
Grazie per l'attenzione.
Denis
--
Posted from
smtp2.libero.it
 [193.70.192.52]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Barricate

author: farfallina

text:
In occasione della manifestazione che si и tenuta ieri pomeriggio nella mia
cittа a ricordo degli eventi del 1922  con protagonisti gli Arditi del
Popolo vi ripropongo questo racconto che ho giа avuto modo di proporre alla
vostra attenzione due anni fa. Magari a pochi di voi importerа leggerlo, ma
non fa niente... Ai curiosi raccomando il sito ufficiale delle Barricate a
questo indirizzo
http://www.barricateaparma.it/
BARRICATE
Renzo aveva trascorso la notte nel letto di Francesca. Avevano fatto l'amore
fino all'alba arrotolando i loro corpi sotto le lenzuola. Quando uscм
dall'abitazione della ragazza il sole proiettava i primi raggi di luce sulla
cittа. S'incamminт negli stretti vicoli e palazzi che s'intrecciavano come
un labirinto nel centro storico. Il quartiere dove abitava era dall'altra
parte della cittа; nell'Oltretorrente.
La Camera del Lavoro aveva proclamato lo sciopero generale. In cittа ogni
attivitа lavorativa era stata sospesa, per questa ragione aveva potuto
intrattenersi cosм a lungo con Francesca, lui che di mestiere faceva lo
scariolante ed era avvezzo ad alzarsi di buon ora per essere al lavoro alle
prime luci dell'alba.
Il piazzale antistante la stazione ferroviaria era popolato da un folto
numero di autocarri. Avevano targhe di altre province e sostavano in doppia
fila ai margini della sede stradale. Intorno ai camion gruppi di uomini in
camicia nera parlottavano fra loro. Dal modo in cui sbraitavano pareva
stessero recandosi a una festa. Erano equipaggiati di moschetti, rivoltelle
e bombe a mano. Si trattava di squadristi impiegati dal partito fascista per
svolgere spedizioni punitive.
Renzo aveva ancora addosso il profumo del corpo di Francesca da cui si era
appena separato. Attraversт la piazza con apparente disinvoltura,
dissimulando la tensione che aveva in corpo. Sorrise agli uomini in camicia
nera che gli si facevano incontro proseguendo ostinato nel suo cammino. Gli
squadristi, vedendolo passare, non sospettarono che appartenesse al gruppo
di anarchici sovversivi che infestavano l'altra parte della cittа, e non si
preoccuparono di fermarlo.
Mentre attraversava il piazzale, occupato da milizie in camicia nera, Renzo
era inquieto. La tensione del momento andт a sommarsi allo stato di
piacevole benessere che era stata capace di trasmettergli la sua ragazza.
Non era mai accaduto, prima di stanotte, che lui e Francesca riuscissero ad
appagare i loro sensi in quel modo, accomunati nell'estasi di un piacere che
pareva dovesse durare all'infinito.
Il corpo di Francesca aveva sussultato scotendosi piщ volte. Sorpreso da
quegli strani sobbalzi, Renzo aveva persino ipotizzato che fosse preda di
una crisi convulsiva, tale era l'intensitа con cui si dimenava ed presentava
occhi stralunati, ma era solo un orgasmo, un meraviglioso orgasmo.
- Stanotte и stato fantastico - le aveva sussurrato all'orecchio poco
prima di uscire dall'appartamento per fare ritorno a casa.
- Anche per me - aveva risposto Francesca.
- Ci vediamo piщ tardi?
- Forse... - ribattи la ragazza.
Come molti altri giovani della sua etа Renzo era reduce della "Grande
Guerra". Da poco tempo aveva aderito agli "Arditi del Popolo", impegnandosi
nel contrastare, con ogni mezzo, lo squadrismo fascista che con forza e
prepotenza stava cercando di assoggettare la cittа al proprio potere, ma
Parma e la sua gente, a differenza delle altre cittа dell'Emilia, non si era
arresa al loro volere.
Quando Renzo raggiunse la trattoria della Barcaccia, in pieno Oltretorrente,
il cortile della stazione di posta era gremito di persone che discutevano
con animositа fra di loro.
Lo sciopero generale nazionale, proclamato da Comitato Centrale
dell'Alleanza del Lavoro, era stato ritirato in tutte le cittа, salvo che a
Parma. Per questa ragione la gente dell'Oltretorrente era in attesa di
ritorsioni che, infatti, stavano per arrivare.
La decisione di costruire sbarramenti e trincee lungo le vie d'accesso
all'Oltretorrente fu presa all'istante, senza indugio.
In poche ore tutte le strade di "Parma Vecchia" assunsero le sembianze di un
campo trincerato. Il torrente che attraversava la cittа delineava un
naturale steccato fra le due anime che popolavano il capoluogo. Da una parte
i signori e la ricca borghesia, nell'altra: la piщ vecchia, i braccianti e
gli operai.
Nel giro di poche ore la popolazione dell'Oltretorrente inalberт barricate
in tutte le strade, utilizzando lastre di pietra e masserizie di ogni
genere. Renzo si era schierato insieme ad altri patrioti nei pressi della
chiesa di S. Giuseppe. Insieme ad alcuni compagni d'armi, con
l'autorizzazione del parroco, aveva requisito i banchi della chiesa per
erigere barricate nella strada.
La maggior parte delle forze ribelli stava asserragliata nelle immediate
vicinanze degli sbarramenti stradali. I comandanti, memori dell'esperienza
acquisita durante la Grande Guerra, avevano lasciato a difesa delle
barricate un esiguo numero di difensori. Questo perchй di fronte ad un
eventuale attacco dei fascisti, con armi da artiglieria, gli uomini a difesa
delle barricate avrebbero costituito solo un piccolo bersaglio. Inoltre per
rallentare un eventuale attacco di truppe di combattimento, si era
provveduto a disporre piщ linee di filo spinato a ridosso degli sbarramenti.
Il grosso degli Arditi del Popolo stava asserragliato nei pressi delle
barricate..Celati alla vista degli aggressori i ribelli stavano nascosti
dietro le persiane delle finestre o sdraiati sui balconi, oppure sui tetti
delle case da cui dominavano il terreno circostante, pronti, in caso
d'assalto delle truppe fasciste, a rispondere con determinazione.
Non tutti gli arditi erano armati, alle donne erano state distribuite
bottiglie colme di petrolio o di alcol da lanciare contro le Camice Nere nel
caso in cui fossero riuscite a penetrate nell'Oltretorrente.
Renzo, col fucile e un cannocchiale, aveva preso posizione sulla torre
campanaria della chiesa di San Giuseppe. Da quel punto di osservazione
poteva vedere le truppe fasciste raccolte al di lа del Ponte Caprazucca,
nascoste dietro i muri delle case e pronte all'attacco.
Verso mezzogiorno, i fascisti, comandati da Italo Balbo, aprirono il fuoco.
Per l'intera giornata si susseguirono attacchi verso le postazioni degli
Arditi del Popolo. Si trattava per lo piщ di piccole scaramucce che
servivano a tastare le posizioni degli assediati.Renzo era rimasto tutto il
giorno sul terrazzo della torre campanaria a fare da vedetta. Quando il sole
giunse al tramonto, lasciando spazio alle ombre della sera, si ritrovт
stanco e affamato.
Seduto sul pavimento in legno della torre se ne stava con le ginocchia
flesse e la schiena appoggiata contro un colonnotto in attesa che qualche
compagno lo raggiungesse per dargli il cambio.
Il camminamento in legno dove sta seduto racchiudeva il forame dove trova
posto l'enorme campana di bronzo col battaglio. Lo spazio era esiguo, ma
sufficiente ad accogliere piщ persone.
- Renzo! Renzo!
La voce, dal timbro femminile, sembrava proviene dalla scala in legno che
dall'abside della chiesa conduceva alla torre campanaria. Lo scricchiolio
dei gradini in legno avvertм Renzo dell'avvicinarsi di qualcuno.
- Ciao! Ti ho portato qualcosa da mangiare - sussurrт Francesca il cui capo
sbucт d'improvviso dalla stretta apertura.
- E tu che ci fai qui?
- Dai non fare il cretino. Dovresti essere contento di vedermi invece...
Francesca stringeva nella mano un pentolino di alluminio, nell'altra una
micca di pane scuro e del lardo. Appoggiт le vivande sul pavimento, dinanzi
ai piedi di Renzo, rimanendo con l'altra metа del corpo intrappolata nel
buco.
- Ti ho portato da mangiare.
- Vedo. Ma non dovresti essere a casa? Che ci fai qui?
- Quello che ci fai tu.
- Non rispondere cosм, и pericoloso questo posto, qui ci possono scappare
dei morti, non и un gioco questo.
- Lo so, per questo volevo esserti vicina.
- Ma come hai potuto passare le linee?
- C'era bisogno di una staffetta che portasse un messaggio al Comando Unico.
Mi sono offerta volontaria. Ho costeggiato la strada dietro il Parco Ducale
e sono giunta qui.
- Dai, vieni fuori, esci da lм.
Francesca risalм la scala e andт a sedersi accanto a lui. Le loro labbra si
congiunsero per un breve istante separandosi subito dopo.
- Qui c'и un po' di minestrone. L'hanno preparato le donne della trattoria
dell'Oca Morta. Se ti va puoi metterci dentro del pane, sarа piщ
sostanzioso.
Renzo prese il pentolino e lo strinse fra le ginocchia. Asportт la mollica
dalla micca di pane, la sminuzzт in piccole parti, poi la ficcт nel
minestrone ancora tiepido. Prese il cucchiaio di alluminio che gli porgeva
Francesca e iniziт a mangiare di gusto.
- Peccato che non ci sia un quartino di lambrusco. Ne avrei versato un poco
nel minestrone, solo per dargli piщ sapore.
Renzo riprese a cibarsi con la zuppa di minestrone che era quanto di
meglio lui e la gente dell'Oltretorrente erano soliti nutrirsi. Solo la
domenica e in particolari occasioni gli capitava di cenare con un piatto
di carne da dividere con gli altri commensali.
- Dimmi piuttosto cosa si dice dall'altra parte della cittа?
- Che siete in un grosso guaio. Sono piщ di diecimila i fascisti radunati
dall'altra parte del torrente, in attesa del momento buono per assaltare le
barricate.
- E tu, credi che li lasceremo passare? Ci vuole ben altro!
Gli Arditi appartenevano a gruppi sociali popolari. Ne facevano parte
muratori, facchini operai e disoccupati. Politicamente erano tutti schedati
dalla polizia ed erano tutti comunisti, poichй tali erano considerati i
sovversivi.
Dopo essersi rimpinguato lo stomaco con la zuppa Renzo afferrт la fetta di
lardo che Francesca gli aveva consegnato. La tritт con i denti gustandola
insieme alla micca di pane. Quando ebbe terminato di rifocillarsi era buio.
La luna, nel suo primo quarto, illuminava in una certa misura le strade dei
borghi sottostanti completamente privi d'illuminazione pubblica. In
lontananza riecheggiavano degli spari. Si trattava di qualcuno che cercava
d'infiltrasi nelle linee di difesa, pensт Renzo.
- Resti con me stanotte?
- Se vuoi, volentieri - rispose Francesca.
Dall'alto della torre campanaria si dominava il quartiere
dell'Oltretorrente. Oltre il fiume, dall'altra parte della cittа,
l'illuminazione pubblica era in funzione e permetteva a Renzo d'individuare
i gruppi di Camice Nere. Stavano in posizione, pronti a sferrare l'attacco
punitivo con i mezzi di artiglieria leggera.
Renzo e Francesca si addormentarono l'uno nelle braccia dell'altra, stretti
nel risicato spazio della torre campanaria. Alle prime luci dell'alba furono
svegliati dal suono delle campane della chiesa della Madonna del Quartiere
distante qualche centinaio di metri da loro.
- Buongiorno - sussurrт Francesca all'orecchio di Renzo che stiracchiava
le gambe.
- Mmm... ciao!
Francesca sfiorт con la mano la patta dei pantaloni del compagno. Renzo le
afferrт le dita e le fece strusciare sull'uccello rigido.
- Ehi, dico, sei giа pronto?
- Mmm... sм!
- Dai non fare lo sciocchino, non и questo il momento per fare certe cose.
- E quando mai lo и allora? Dai vieni qui.
- Smettila, non fare il bambino.
Francesca infilт la mano nella striscia di stoffa che ricopriva i bottoni
della patta e li sganciт uno ad uno. La mano scivolт nell'apertura e prese
fra le dita l'uccello. Era turgido e lo sentiva pulsare nella sua mano. Lo
scappellт, lentamente, senza premura. Renzo, sdraiato di fianco a lei, la
lasciт fare e prese a baciarle il collo vicino l'orecchio.
- Mmm... dai, sciocchino, mi fai solletico. Lo sai che non resisto.
- Si, lo so...
Renzo sfilт pantaloni e mutande lasciandole cadere fino alle ginocchia.
Afferrт per la vita Francesca e la trascinт sopra di sй facendole appoggiare
le natiche vicino all'uccello. Carponi, sopra il corpo di lui, Francesca lo
guardт in viso forte della posizione di dominio, come piaceva a lei. Si
liberт della veste di cotone lasciando che l'uccello premesse contro il suo
addome. Lo accarezzт con dolcezza sfregando con le dita la sottile cute che
ricopriva la cappella. Eccitata, prese nella mano l'uccello e lo infilт
nella fica.
- Mmm... che dolce risveglio - disse fra un mugolio e l'altro.
Non ebbe bisogno di togliersi le mutande: era solita non indossarle, mai.
Affondт le mani nel petto di Renzo tenendolo a debita distanza per meglio
articolare i movimenti circolatori del bacino. La postura permetteva a
Francesca di godere, nella sua pienezza, l'uccello che premeva sul fondo
della fica. Quel portamento la rendeva egoista; lui lo sapeva bene, per
questo l'assecondт. L'unica cosa che a  Renzo gli riuscм di fare fu
d'afferrarle i seni fra le mani, tastandoli, come piaceva a lei.
Francesca soddisfт il suo piacere. Raggiunse l'orgasmo lasciando che Renzo
le venisse nella fica senza adottare alcuna precauzione. Era incinta di due
mesi e fra non molto Renzo l'avrebbe portata sull'altare. Prima di rialzarsi
si adagiт sul petto di Renzo e lo baciт sulle labbra.
Il sole illuminava la torre campanaria. I primi colpi di fucile
riecheggiarono
in lontananza, Francesca se n'era andata da un po' di tempo. Renzo
era rimasto di guardia ad osservare i movimenti delle milizie fasciste
raggruppate al di lа del Ponte Caprazucca. Gli assalti si susseguirono
per tutta la giornata, senza che i fascisti riuscissero a infiltrarsi fra le
barricate. Al termine della seconda giornata d'assedio si contavano
alcuni morti e parecchi feriti da una parte e dall'altra.
Mentre i difensori erano di guardia alle trincee, le donne
dell'Oltretorrente, mobilitate anch'esse, preparavano il rancio. Pane,
lardo, patate e vino venivano distribuiti due volte al giorno. Francesca
continuт a fare la staffetta da una parte all'altra della cittа,
attraversando le linee nemiche e le barricate. Ogni sera, al tramonto,
andava a trovare Renzo sulla torre campanaria. Erano trascorsi cinque giorni
dall'inizio dell'assedio. Lunghe colonne di autocarri carichi di fascisti
continuarono ad affluire in cittа ingrossando le schiere degli assedianti.
All'alba del quinto giorno le truppe di Italo Balbo tentarono l'ennesimo
assalto lasciando sul campo numerosi morti e feriti, ma stavolta le truppe
del Regio Esercito, fino allora rintanate nelle caserme, si frapposero ai
fascisti a difesa degli assediati. Impauriti da questa presa di posizione i
miliziani fascisti abbandonarono le posizioni e scapparono riversandosi
caoticamente in tutte le direzioni per paura di essere inseguiti dagli
Arditi.
La gente dell'Oltretorrente, all'annuncio della dipartita, scese
nelle strade manifestando il proprio entusiasmo. Dai davanzali delle
finestre le donne esposero dei drappi rossi, gli stessi che erano solite
mettere in mostra durante il passaggio delle processioni, ma stavolta il
colore dei tessuti aveva un altro significato; quello della libertа.
La spedizione punitiva contro il proletariato parmense si era trasformata in
un disastro. Le Camice Nere avevano lasciato sulle strade trentanove morti e
centocinquanta feriti. Dalla parte dei difensori c'erano stati cinque morti
e qualche ferito. Fra i deceduti c'era Francesca, colpita a morte mentre
attraversava le barricate.
farfallina


title: Barricate

author: ahira

text:
 "farfallina" <
evin...@libero.it
> wrote:
>BARRICATE
Io amo molto questo genere di racconto, pero' questo tuo ha un che di
freddo, certamente voluto non discuto, che mi ha infastidito.
Non so spiegarti meglio, ne' voglio fare finta di intessere una
critica letteraria. Mi sono piaciuti i dialoghi, ma non mi e' piaciuta
la cronnaca, forse troppo "giornalistica". Anche l'uso dei verbi,
secondo me, conferisce al racconto un'aria distaccata che la trama non
merita. Sempre secondo me :) ci sarebbe voluta un po' piu' di
passione.
AhiRa


title: Barricate

text:
"ahira" <
ah...@inthenet.sm
> ha scritto nel messaggio

Nella precedente versione, quella che ho scritto due anni fa, avevo scritto
il racconto usando la prima persona, in questa ho usato la terza persona
tenendo conto che gli avvenimenti sono abbastanza lontani nel tempo.
Grazie di avermi letto e grazie dei suggerimenti.
ciao! ciao!
farfallina


title: errori

author: kreo

text:
scusate i vari congiuntivi volatili ed errori di mancata rilettura.
non si ripetera', stiamo lavorando per voi ;-)
~ KreO ~
Anima&Web ~ Poesia nell'ipertesto
http://www.mirostudio.com/sin@psy


title: Dormite bambini.

author: Max C.

text:
Dormite bambini
e chiudete bene le porte delle vostre camerette...
IL RACCONTO E' QUASI FINITO. NON PERDETEVELO ASSOLUTAMENTE (se la notte non
sapete come restare svegli).
Max C.


title: Dormite bambini.

author: Alessio Quirino

text:
On Thu, 6 Aug 1998 18:47:07 +0200, "Max C." <
qs...@tin.it
> wrote:
>Dormite bambini
>e chiudete bene le porte delle vostre camerette...
Gulp! E io che sono solo in casa...
>
>IL RACCONTO E' QUASI FINITO. NON PERDETEVELO ASSOLUTAMENTE
Posta posta posta!
Alessio (temporaneamente assente per motivi di studio/lavoro/ragazza e
tutto il resto)


title: Dormite bambini.

text:
>Posta posta posta!
>
>Alessio (temporaneamente assente per motivi di studio/lavoro/ragazza e
>tutto il resto)
Puoi giurarci. Solo un po' di pazienza (non sono un dilettante - peggio!)


title: Dormite bambini.

author: Bobo SuperCaneInglese

text:
Max C. ha scritto nel messaggio <6qcmo9$qfp$
2...@nslave1.tin.it
>...
>Dormite bambini
>e chiudete bene le porte delle vostre camerette...
>
>IL RACCONTO E' QUASI FINITO. NON PERDETEVELO ASSOLUTAMENTE (se la notte non
>sapete come restare svegli).
>
>
>Max C.
>
Ho gią paura,
paura di offenderti quando lo leggero!
Bobo S.C.I.


title: Dormite bambini.

author: Marco Frattini

text:
On Thu, 6 Aug 1998 23:40:48 +0200, "Bobo SuperCaneInglese"
<
qs...@tin.it
> wrote:
>Max C. ha scritto nel messaggio <6qcmo9$qfp$
2...@nslave1.tin.it
>...
Scusa, Massimiliano, non ho capito: ti rispondi da solo?
frat che-non-ne-perdona-una
---
"Schizofrenia: ritrovato macchinoso per fare figuracce in due quando
avresti potuto sfigurare anche da solo" (io)
---


title: Dormite bambini.

author: Mela

text:
Marco spiegami come fai?
Mela


title: Dormite bambini.

author: Ulrich Laverdure

text:
Mela wrote:
>
> Marco spiegami come fai?
Maddai, Mela, non lo vedi che e' lo stesso indirizzo (
qs...@tin.it
)?
Mica bisogna chiamarsi scierlocolms.
--
"Cosa intendiamo dire, esattamente, con 'l'uomo e' mortale'?
Ovviamente, non e' un complimento". (W. Allen)


title: Dormite bambini.

text:
Ulrich Laverdure wrote:
> Maddai, Mela, non lo vedi che e' lo stesso indirizzo (
qs...@tin.it
)?
> Mica bisogna chiamarsi scierlocolms.
Hai ragione, delle volte ho degli improvvisi lampi di stupidita'.
Certo che pero' a te non sfugge niente, eh?
Ciao,
Mela


title: Dormite bambini.

author: Mac C.

text:
Il fantomatico "Super Cane Inglese", non è un mio alter ego, ma
nientepopodimenoché mio fratell (-ino, mica tanto, ormai...), Roberto. Anche
lui ha diritto di fare casino nelle NG, no?
Ed è inutile che cerchi di inquisire la gente con questi annunci pubblici...
... tu non ce l'hai un fratellino (un po') rompipalline?
Comunque, non voglio litigare (anche perchè se c'è una cosa idiota a quasto
mondo è proprio quella di litigare via internet...), anche perchè devi
ancora leggere il mio racconto ormai completato!
Alla prossima
Max C,
qs...@tin.it
P.S. - Un'ultima cosa: non dire a Bobo che l'hai scoperto (anzi spero che
non ne venga mai conoscenza della tua denuncia), lui pensa di poter agire
indisturbatamente.
Vado via, vado via, solo ti consiglierei di giudicare l'identità dell'autore
dalla firma, non dalla provenienza, del messaggio... ok?
Marco Frattini ha scritto nel messaggio <
35cace4e...@news.uu.ml.org
>...



title: Dormite bambini.

text:
On Tue, 11 Aug 1998 09:08:39 +0200, "Mac C." <
qs...@tin.it
> wrote:
>Ed è inutile che cerchi di inquisire la gente con questi annunci pubblici...
Guarda che non ho inquisito nessuno! :-)
>... tu non ce l'hai un fratellino (un po') rompipalline?
Tre, per la precisione. Tutti e tre un bel po' rompipalline.
>Comunque, non voglio litigare (anche perchè se c'è una cosa idiota a quasto
>mondo è proprio quella di litigare via internet...), anche perchè devi
>ancora leggere il mio racconto ormai completato!
Son settimane che lo dici! Allora, questo racconto e' pronto o no? Lo
esigo sulla mia scrivania entro le 11.00 di domani, altrimenti lo
faccio scrivere alla mia baby sitter, VA BENE??? :-))
>
>P.S. - Un'ultima cosa: non dire a Bobo che l'hai scoperto (anzi spero che
>non ne venga mai conoscenza della tua denuncia), lui pensa di poter agire
>indisturbatamente.
Denuncia, suvvia!
>Vado via, vado via, solo ti consiglierei di giudicare l'identità dell'autore
>dalla firma, non dalla provenienza, del messaggio... ok?
Staremmo freschi, visto che qui di identita' c'e' gente che ne anche
piu' di due... meditate, gente, meditate :-)))
frat che-un-po'-schizofrenico-lo-e'-anche-lui
---
"Ho un fisico eccezionale" (frau Einstein)
---


title: Dormite bambini.

author: Randy

text:
Marco Frattini ha scritto nel messaggio <
35d0c327...@news.uu.ml.org
>...
>Staremmo freschi, visto che qui di identita' c'e' gente che ne anche
>piu' di due... meditate, gente, meditate :-)))
Io non c'entro. Ho un alibi per tutte le volte che non ricordo dov'ero e
cosa stavo facendo :)


title: (P) ...non so che titolo darle....

author: Geremia from Imola

text:
Di getto, non riletta, forse non comprensibile, ma con significati ben
precisi che sfuggono in un certo senso anche a me.
Consumo l'ossigeno di questa atmosfera,
respirando....
I miei occhi catturano fotoni solari,
imparando.
Mi nutro di correnti astrali che transitano la sera
nel giardino di casa mia,
veloci e fugaci impressioni naturali.
L'alba coincide con il mio risveglio,
la sera con il dormire
ed il proiettarmi, nel sogno.
Solo allora volo, come aquilone dal filo reciso,
abbandonando la parte spessa di me
in una dimensione che ora non e'.
Pirata, eroe o codardo,
salvatore di mondi o meschino baro....
sono tutto e niente, essenza.
Infinita violenza, dolcezza,
poesia e vigore
nel vano disadorno del mio cranio.
Quale sia la vera realta',
confine sottile del corpo astrale,
e' mistero che non oso.
Nel dubbio annaspo
tra i flutti del mare boreale
che lambiscono le rive della non conoscenza.
Questo e' cio' che vivo,
cio' che l'animo sente, o cercando crea
esaltandosi.
Finche' vento cessera'
lascero' l'aquilone immobile nel blu.
Vita confusa in sospensione immaginata,
sfocata da contorni indecifrabili,
sospesa tra stati dell'essere....
non so se odio o amore,
rassegnazione o lotta, vittoria o fuga.
Stasera versero' una birra nel giardino di casa mia,
dove veloci e fugaci transitano correnti siderali,
per dissetare gli amici miei di un tempo,
che' gran dolore e' il presente e la realta',
doni preziosi memoria e nostalgia.
Germano.


title: (P) ...non so che titolo darle....

text:
On Sun, 18 Oct 1998 00:48:26 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>Di getto, non riletta, forse non comprensibile, ma con significati ben
>precisi che sfuggono in un certo senso anche a me.
Non so, io la vedo forse come una ricerca dell' io, o di una
motivazione per la propria esistenza...
>L'alba coincide con il mio risveglio,
>la sera con il dormire
>ed il proiettarmi, nel sogno.
Questi versi mi sembrano un po' deboli se paragonati con il resto
della poesia.
>Pirata, eroe o codardo,
>salvatore di mondi o meschino baro....
Qui vorrei tanto vedere un bella rima...
Per il resto ho ben poco da dire: che tu sia bravo gia' lo sapevamo, e
le tue poesie e canzoni sanno trasportare il lettore in mondi nuovi e
affascinanti. Questa non e' da meno, anche se ci dovresti dare ancora
qualche limata qua e la'.
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: (P) ...non so che titolo darle....

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
36299a9f...@news.iaehv.nl
>...
>On Sun, 18 Oct 1998 00:48:26 -0000, "Geremia from Imola"
><
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>
>>Pirata, eroe o codardo,
>>salvatore di mondi o meschino baro....
>
>Qui vorrei tanto vedere un bella rima...
Hai ragione, argh...ma quale.... *dinamitardo*?
*subdolo bugiardo*...? un me piace....
>
>..........meno, anche se ci dovresti dare ancora
>qualche limata qua e la'.
>
Hai ragione ancora.... in effetti ho scritto e riflettuto poco, ieri sera mi
hanno massacrato un dente ed ero sotto effetto di 2 anestesie e 15 gocce di
Valium...sia stato quello?
Ciao, Alessio, e grazie.
Germano
>


title: (P) ...non so che titolo darle....

text:
On Sun, 18 Oct 1998 10:29:01 -0000, "Geremia from Imola"
<
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>>>Pirata, eroe o codardo,
>>>salvatore di mondi o meschino baro....
>>
>>Qui vorrei tanto vedere un bella rima...
>
>Hai ragione, argh...ma quale.... *dinamitardo*?
>*subdolo bugiardo*...? un me piace....
Pirata, eroe o codardo,
salvatore di mondi o meschino baro,
forse assassin dinamitardo,
o forse romantico corsaro.
Vabbe', io ci provo... :-)
>Hai ragione ancora.... in effetti ho scritto e riflettuto poco, ieri sera mi
>hanno massacrato un dente ed ero sotto effetto di 2 anestesie e 15 gocce di
>Valium...sia stato quello?
Azz', eri fatto assai!!! :-))



title: (P) ...non so che titolo darle....

text:
Alessio Quirino ha scritto nel messaggio <
3629e879...@news.iaehv.nl
>...
>On Sun, 18 Oct 1998 10:29:01 -0000, "Geremia from Imola"
><
s.pi...@imola.nettuno.it
> wrote:
>
>Pirata, eroe o codardo,
>salvatore di mondi o meschino baro,
>forse assassin dinamitardo,
>o forse romantico corsaro.
>
>Vabbe', io ci provo... :-)
>
Mi piace, davvero!!!!
Magari assassino piuttosto che assassin, ma mi piace!!!
>
>Azz', eri fatto assai!!! :-))
>
Ue'...hai degli spicci.... :O)))))
>Ciao,
>Alessio
Ciao a te, Germano


title: Caro Diario

text:
E' on line un sito per tutti voi che amate scrivere!!  Visita
http://www.caro-diario.it


title: i

author: ext.

text:
Questo è il primo post su questo enneggì, spero che a qualcuno questo
racconto riesca a trasmettere qualcosa. Ben incrociati.
*
Quella mattina si svegliò con addosso poche ore di sonno: l'insostenibile
peso dell'annichilimento gli s'impigliava ancora nelle membra. - Devo
proprio spiattellarti la verità in faccia: non sei riuscito a
conquistarmi! -, quelle parole gli suonarono così al telefono, forse per
rendere l'idea le avrebbe dovute scrivere in maiuscolo, ma il punto
esclamativo c'era, lo aveva sentito. Lì per lì non aveva sentito però
smarrimento in quella frase, perché sapeva che se lei non ne restava
affascinata, qualche giorno prima un'altra ragazza gli s'era già strusciata
sulle sua pelle lasciandogli baciare le dita. - Ti voglio bene -, gli aveva
detto successivamente,  e zia Ister lo aveva invitato nella sue strade di
oriente, perché maiala, sarei felicissima di mostrarti questo incanto di
città. Questa cosa non gli era quasi mai capitata nella vita: è come se un
giorno ti svegli e tutte le sensazioni incominciano a prendere forma;
qualcuna assomiglia a una finissima seta orientale, qualcun'altra ha la
bellezza vissuta di un drappo di campagna, cucito a mano dalla zia sarta -
buona donna, volto rugoso -, e un'altra invece non è che un morbidissimo
strascico di raso. Molte di queste stoffe, le indossi un giorno e poi basta,
altre no, perché per ragioni affettive o estetiche, fanno risaltare il
grigio-azzurro dei tuoi occhi o ti ricordano quella volta che passeggiando
per i vicoli di Capodistria, sei capitato in un concerto di un'orchestrina
gitana che successivamente sarebbe stata famosa per aver eseguito un paio di
colonne sonore.
- Tu sei un uccello: lasciati volare; io sono (adesso mi viene in mente una
frase della Montessori) un treno che viaggia ad alta velocità ma che segue
sempre i binari. -, gli aveva detto Lei; - A questo libro ho pensato la
prima volta che ti ho incontrato. Incomincia a leggere da qui (Ci sono
giorni), ma anzi no, a cosa serve seguire un'indicazione di lettura? Spero
che quest'opera ti piaccia. Io non sono che un'ape impazzita. Buona vita. -,
quest'era il messaggio che zia Ister gli aveva inviato per posta ricoperto
da una carta di pacchi a cui più volte aveva abbandonato il senso del suo
olfatto. Dannazione: si sentiva scoppiare il cervello, da un lato si trovava
spaesato e timoroso di un dandismo capace di regalargli soltanto sensazioni
che erano piccole ferite; dall'altro si sentiva corteggiato ma inetto ad una
storia molto più solida che lo avrebbe condotto, anche se non sapeva dove,
comunque da qualche parte. Fu così che di punto in bianco, uscì di casa e si
abbandonò per le strade del suo paese; accese una Philip Morris, si guardò
intorno. Il cielo sereno d'inverno lasciava brillare quelle strade così
note, quegli angoli di cui credeva sapesse tutto, ma passando davanti a un
gruppetto di persone ascoltò una frase stranamente piacevole:
- . Quello che viene verso di noi è uno straniero -,
A quel punto s'arrestò e voltandosi vide un ragazzo con una sciarpa di
tulle, un cappotto marrone e un cappello da bohéme sul capo; due occhi
azzurri brillavano nel suo volto, si girò - e come se lo conoscesse da
tempo -, domandò:
- Come fai a riconoscere uno straniero? -
- Dagli occhi, dal sorriso, dall'andatura -, rispose il ragazzo con la
sciarpa di tulle.
- Sarà? Ma non vedo in lui, niente di straordinario che lo distingua dagli
alti -
- Osservalo. Capirai. -, disse
-.-
- All'infinito deve il suo sguardo da miope; al passato, sepolto nella
memoria, il sorriso ferito (sorriso di un'antichissima ferita); alla paura,
alla diffidenza, il nervosismo dell'andatura. Sa che la fuga è irrisoria.
Guarda! Si arresta, riflette, esita -
-.-
- Forse non sa dove andare -, risposi.
- Ti sbagli: ha l'aria di chi viaggia verso i suoi antipodi -
- Ma lo porteranno verso qualcosa di concreto questi antipodi? -
- Solo se lo vorrà -
Silenzio. Musica di sottofondo.
- Solo se lo vorrà, viaggiare è comunque. sentire l'esigenza di viaggiare
verso i propri antipodi è comunque già qualcosa. Passiamo tutta la vita in
nostra compagnia, ci incontriamo tutti i giorni, recitando il copione già
scritto nel nostro carattere.
Una delle sensazioni più belle è scoprire che qualcuno riesce a liberarsi da
sé -.
- Potresti essere più spicciolo -
- Certo: intendo dire che è bello vedere indignarsi chi era remissivo oppure
scoprire che l'impaziente ha imparato ad attendere o che il pigro ha
imparato a partire. -
- A me queste cose capitano solo per poco tempo -
- Questa è una grande cosa. Se il viaggio che compi per poco tempo ti
porterà da qualche parte sarà la tua natura a dirlo. Fatto sta che qualsiasi
parola o qualsiasi gesto sono grandi quando sono il risultato di un viaggio
o di una sofferenza -
-.-
-.-
- Buon viaggio. -


title: La preghiera [P]

author: Armando Lettera

text:
                        La Preghiera
            Per esile muraglia,quando un grillaio frulla
            quasi a falangi di templi brunite,
            su ortica a fiotti e terraglia brulla
            dove eterno sfavilla un fuoco d'api,
            un ombreggiar di boscaglie assopite,
            un campo quieto di olivi cavi...
            io t'invoco barcollando nel sogno.
            Prego perché tu ritorni, sorgiva
            alla carraia, e in testa una pila di pani:
            cariatide dei bei cieli d'Agosto
            coi piedi nudi, ancora inanellati dal mosto
            precoce o da cavigliere saline,
            poiché, china alla battigia spumosa,
            da sola e muta, hai divelto telline
            nell'aria che impigriva radiosa.
            Prego perché mi giunge, desolato e sereno
            l'afoso aroma dai colli sgranati
            di polveri acquietate da uno scrosciare alieno.
            E quando il vespro dirupa per i prati,
            nelle riarse largure dei campi,
            vedo i marosi dei monti segnati
            da una babele di nubi e di lampi
            non ancora maturi
            per imprecare gravido fragore.
            E proprio allora, nella pace esatta,
            quando si estinguono i pensieri impuri,
            stranamente, alla mia incoscienza intatta
            di colpo urgono tristezza e stupore
            a sbiadire la preghiera dai muri.
            A.L.    *^*
                         °


title: La preghiera [P]

author: AhiRa

text:
>                        La Preghiera
Bella...sembra la scultura della rosina/rosetta di Elvio Cipollone.
Scultura, perchè tu hai immagini tridimensionali, scolpisci alla
Borromini.
Complimenti.
AhiRa


title: La preghiera [P]

author: Gordon Comstock

text:
"Armando Lettera" <
arml...@tin.it
> ha scritto:
E' doverosa una premessa: non capisco nulla di poesia, davvero
nulla, irrimediabilmente. Come non capisco nulla di teatro, o
di lirica o di tante altre cose.
Ho pero' la presunzione di saper riconoscere una cosa bella,
quando mi si para davanti. E' chiaro che il mio giudizio avra'
uno spessore critico relativo ... ma devo dire che questa
poesia mi ha colpito.
Possiede la studiata intensita' ed il ritmo di uno spot
pubblicitario importante e ben riuscito, e con questo intendo
dire (perdonami il paragone) che ogni immagine e' assai intensa
ed evocativa, quasi un'icona. Ed a queste immagini sono
associati odori, suoni, sensazioni ... c'e' una grande
*fisicita'* ... Ed una musicalita', un ampio respiro, un bel
ritmo naturale e non forzato dallo schema che hai seguito, uno
schema - come dire - trasparente, che non si fa notare piu' di
tanto (grande pregio).
Linguaggio non banale, accostamenti arditi ed efficaci.
L'insieme e' colto, ma non supponente.
Vabbe' ... insomma: una gran bella poesia.
Vedo che su IAP i commenti positivi si sono sprecati.
 --
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@2+dx * (E=mc²)]


title: NEWS NEWS NEWS, che ne pensate ........

author: Alberto

text:
Che ne pensate, di questo SITO, io lo trovo carino....
*****************************
http://web.tiscalinet.it/melanie
*****************************
Sono ben accette critiche, suggerimenti per nuove rubriche
e ... anche qualche complimento.
ciao a tutti
Alberto


title: NEWS NEWS NEWS, che ne pensate ........


title: in_co_scienza... le mie poesie...

author: Chiara

text:
Cosa ne pensate delle mie poesie, dei miei pensieri...
http://in_co_scienza.blog.tiscali.it/
Grazie


title: in_co_scienza... le mie poesie...

author: Riccardomustodario

text:
Il 26/9/05 20:28, nell'articolo dh9i9r$4pc$
1...@area.cu.mi.it
, "Chiara"
<
34...@alt.it
> ha scritto:
> Cosa ne pensate delle mie poesie, dei miei pensieri...
>
http://in_co_scienza.blog.tiscali.it/
> Grazie

posta la più bella su Q/G grazie

--
Tra Woodoo dei Preti Cinesi e Leghisti noi del Sud stiamo proprio messi male
qualora volessimo proporre qualcosa d'originale.
face&Bene
rimudaSirePope
AdoremusComputerLuceInTerraStellare una realtà per far rinascere i morti
'Nhuè 'nhuè voglio a mammà & papà 'Nhuè 'nhuè DNA


title: in_co_scienza... le mie poesie...

text:
"Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
news:BF5E18C4.19DF3%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>
>
>
> Il 26/9/05 20:28, nell'articolo dh9i9r$4pc$
1...@area.cu.mi.it
, "Chiara"
> <
34...@alt.it
> ha scritto:
>
>> Cosa ne pensate delle mie poesie, dei miei pensieri...
>>
http://in_co_scienza.blog.tiscali.it/
>> Grazie
>
> posta la piů bella su Q/G grazie
Scusa l'ignoranza....cosa vuol dire Q/G?
Grazie


title: in_co_scienza... le mie poesie...

text:
Il 26/9/05 22:04, nell'articolo dh9nu4$b4u$
1...@area.cu.mi.it
, "Chiara"
<
34...@alt.it
> ha scritto:
>
> "Riccardomustodario" <
rmcl...@blueyonder.co.uk
> ha scritto nel messaggio
> news:BF5E18C4.19DF3%rmcl...@blueyonder.co.uk...
>>
>>
>>
>> Il 26/9/05 20:28, nell'articolo dh9i9r$4pc$
1...@area.cu.mi.it
, "Chiara"
>> <
34...@alt.it
> ha scritto:
>>
>>> Cosa ne pensate delle mie poesie, dei miei pensieri...
>>>
http://in_co_scienza.blog.tiscali.it/
>>> Grazie
>>
>> posta la più bella su Q/G grazie
>
> Scusa l'ignoranza....cosa vuol dire Q/G?
questo giornale
fa piu` poesia



title: in_co_scienza... le mie poesie...

author: Riccardo

text:
Chiara ha scritto:
> Cosa ne pensate delle mie poesie, dei miei pensieri...
>
http://in_co_scienza.blog.tiscali.it/
> Grazie
Che sei brava, anche se non sono un appassionato di poesia,
e il tuo blog ha delle foto stupende.
Ciao.
Rick.


title: [fuoriradio](racconto)RADICI

author: michael-santhers

text:
Trovi la versione html di questo articolo all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/modules.php?name=News&file=article&sid=1261
*Post automatico* , puoi contattare l'autore dell'articolo su fuoriradio.
Questo articolo e' soggetto a licenza Creative Commons per info vedi qui:
http://creativecommons.org/licenses/by-nd-nc/1.0/
Nel giardino a misura
del mia mente confusa
con un''ortensia che contendeva la scena
a una rosa insidiata anche da un''edera
che quasi arresa prometteva battaglia
in autunno, un merlo passeggiava
nel fogliame fitto con le ombre
che per lui dovevano sembrare
dei labirinti conosciuti dei quali servirsi
per sfuggire all''indole maligna di certi umani
che annoverano trofei di caccia
coperti addirittura dal contesto
della parola SPORT
Di tanto in tanto accompagnava un sottile canto
con delle movenze simili a quelle di una donna
che cerca di riallacciarsi a nobiltà passate
e con discrezioni ma non troppo percorre
le strade di una Parigi odierna che lotta
col suo charme sul degrado di un progresso
che trebbia le anime allineate come spighe
di grano
In un dormiveglia simile a quello di un vecchio
affaticato per l''esubero di saggezze
che non sa a chi trasmettere
poco distante un gatto nero
col pelo lucido e sensibile, quasi a percepire
i lamenti che trasportava il vento
e che ogni tanto sembravano vorticare
e arroventarsi nell''aria che raschiava le gole
nelle fatiche dei respiri
Il felino con un colpo di ciglia
in un tempo quasi nullo
fece un fotogramma alla vita precaria
e riportò negli occhi subito la scena
consumata dell''agguato
infatti con un balzo e le ali nella bocca
si posero come una croce nera
che tenta di schiodarsi
mentre alcune piume in una danza macabra
presero il volto di illusioni di vita
che sconfinano in certezze
Dopo aver misurato la morte, il gatto
abbandonò la preda e a tal punto spontaneo
mi venne da chiedergli
..perchè l''hai fatto se ti avevo appena
dato da mangiare in abbondanza?
Si aggiustò la bocca dalle fatiche della morsa
e...oh! mio signore..voi venerate feste da millenni
per legarvi alle radici e vi servite di foto e scritture
invece noi la storia la scriviamo nel gioco di morte
e nei lampi degli occhi
Capìi che quella vita abbattuta che mi ispirava armonie
per l''animale era una semplice lettera
nelle pagine  da scrivere nel lungo fiume della vita
che passa di morti in morti per tendere
l''infinito filo della memoria...............
-------------------------------------------------------------
Dal volume:Voci dall''inferno
 questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito di
http://www.fuoriradio.com
 all'indirizzo:
http://www.fuoriradio.com/alternuke/nntp-index.php
 segnala gli abusi ad
ab...@fuoriradio.com


title: [fuoriradio](racconto)RADICI

author: Seilor

text:
ro...@fuoriradio.com
 wrote:
> Nel giardino a misura
molto molto bella complimenti!!
Messaggio inviato tramite il servizio news di
http://www.scrivendo.it


title: trasloco x l'infinito

author: Paolo Vanadia

text:
Cia'!
--- Happy new year! ---
distacco, piccoli puntini
puntigliosi guardano il mio
viso dal basso, sorrisi satrapi
illudono alcuni cuori sul destino del mondo:
vi lascio per sempre,
per sempre voi mi sarete accanto,
luci solitarie nel buio, colazioni mai consumate
in un caffe' di Parigi;
trasloco per l'infinito,
li' fa caldo e si sta bene.
---ciao!---
(
rip...@libero.it

rip...@infinito.it
)


title: Transeuropa Express

author: Ombra

text:
Salve!
Come avevo accennato ieri, mi sembra giusto presentarmi. Mi chiamo Ombretta,
ho 25 anni e lavoro come traduttrice, soprattutto informatica. Mi sto
laureando in Lingue (Russo e Bulgaro) e scrivo racconti da quando ho
imparato a tenere in mano una matita (prima li raccontavo a voce)... una
passione certamente non "fruttuosa" economicamente, ma che mi ha aiutata
tantissimo a rielaborare le mille piccole cose, facce, sensazioni, che la
vita mi ha regalato.
Qusto che vi mando, e su cui mi piacerebbe moltissimo avere qualche parere,
è il primo di una serie di "Racconti dell'Est", nati così, quasi per caso,
da odori, colori e suoni di un paese misconosciuto e misterioso, che porto
da 3 anni nel cuore.
Buona lettura (spero).
                                Djado  Vlado
Finalmente si riesce a respirare. Dicono sia l’inquinamento, ma qui a Sofia,
in agosto, dalle dieci alle cinque non si ha neanche la forza di sollevare
un dito. Dura poco, però, già fra due mesi non ne potrò più della neve. Nel
vano tentativo di mantenere una temperatura umana nella stanza, tengo chiuse
le finestre. Ora però si sta meglio, è arrivata una nuvola e si è alzato il
vento. Forse pioverà. Respiro.
La Bulgaria è uno strano paese, niente funziona, tranne gli autobus. II tram
arriva, puntuale e semivuoto, e mi porta attraverso il parco. L'erba intorno
è ingiallita dal calore, anche se a me sembra ancora di vedere il mantello
bianco-azzurrino della neve e del ghiaccio. Sono tornato a Sofia sei mesi
dopo esserne fuggito, e questa volta ho deciso di restare. Le valigie
disfatte e tutto sistemato come se restassi per sempre, ecco la telefonata
con il signor Vlado, il nonno di un'amica in Italia, e l'appuntamento alle
cinque e mezza alla taverna.
Scendo dal tram e, dopo una breve salita, sono arrivato. Non mi resta che
trovare il coraggio di aprire la porta scura e lasciarmi investire da una
vampa di calore infernale, in cui aglio, cipolla ed alcool si avvinghiano
per formare un unico pugno pronto a colpire alla gola.
Apro e, con sommo disappunto, noto il ronzio pacato del condizionatore. Mi
lascio alle spalle l'asfalto rovente e, con un improvviso prurito al naso,
mi guardo intorno: c’è poca gente, soprattutto anziani seduti in due o tre
ai vari tavolini, di fronte a bicchierini appannati, pieni e vuoti. In
particolare c'è uno, seduto da solo, che mi ricorda tanto Marina E infatti è
lui, "djado" Vlado, che mi fa cenno di andarmi a sedere al suo tavolo. Ci
stringiamo la mano e mi preparo ad affrontare la conversazione, con il mio
bulgaro scarno e sgrammaticato. Prima di tutto, ordina rakija, che arriva
gelata, insieme a pezzetti di formaggio, olive e funghetti in padella.
Pensavo che bere con questo caldo facesse male, e capisco il condizionatore
"Ma prima come si faceva?" mi viene da chiedere, e lo faccio. "Prima la
gente beveva lo stesso e nessuno stava male". È con questo che cominciamo a
conoscerci, mentre la rakija fa il suo effetto e la lingua mi balla tra i
denti come un carillon impazzito, pronunciando frasi di cui io stesso mi
sorprendo. Naturalmente inizio col dargli notizie di Marina, oltre a tutti
pacchetti da parte sua, insomma, tutto ciò che era mio dovere di postino
fare.
Djado Vlado mi guarda per qualche istante, come misurandomi, poi mi fissa
cono occhi inquisitori e chiede: "Perché sei qui?" Me l'aspettavo. Gli
racconto, non so neanche come, del mio primo viaggio dalla Grecia, di come
mi fossi trovato per strada senza soldi e fossi letteralmente fuggito al
prima occasione. Gli spiego poi ciò che mi era successo in Italia: il
racconto, la ragazza, il lavoro trovato e perso. E infine il motivo: il
silenzio di Rila , l’unica ragione che mi ha spinto a tornare.
C'è qualcosa in questo paese che da al tempo una dimensione dilatata, una
deformazione dei minuti in ore, delle ore in anni e degli anni in giorni.
Glielo dico e lui, per tutta risposta, ordina altra rakija, spiegandomi che
"silenzio" in bulgaro è femminile. Arriva il secondo giro e i miei pensieri
cominciano ad essere pericolosamente nebulosi. Dopo un minuto di silenzio,
djado Vlado mi sorride e chiede, con aria complice e indagatrice: "Stai
scappando? Ti porto in un posto". Quando gli chiedo dove, mi dice che vuole
farmi vedere casa sua. Restiamo ancora qualche minuto nella taverna, poi
usciamo, senza peraltro che i miei pensieri abbiano dato segni di
miglioramento, e l'impatto con il calore esterno mi stritola il cervello.
Djado Vlado cammina con passo spedito, io meno, per questo gli propongo di
prendere un taxi, ma lui rifiuta, dice che l’unica cosa che funziona sono
gli autobus e quindi bisogna approfittarne. Prendiamo il tram e scendiamo di
fronte all’edificio bianco dell’Università, da dove, ora con un autobus, ci
dirigiamo verso la periferia. Il capolinea ci accoglie in una piazza
sterrata: palazzi a destra e di fronte, un chiosco e campi riarsi a
sinistra. Djado Vlado si avvicina al chiosco e vedo entrare nella sua busta
di plastica una bottiglia, un barattolo di vetro ed un pacchetto. Torna
verso di me mostrandomi la spesa: vino bianco, cetrioli in salamoia e
sigarette "Melnik". Tra i palazzi c’è una stradina sterrata che porta ad una
casetta minuscola, assolutamente fuori posto nella periferia prefabbricata e
già fatiscente.
Djado Vlado apre la porta e mi invita ad entrare. Nella penombra, l’odore
della casa mi accoglie come un vecchio amico: spezie, libri, polvere,
tabacco. È tutta di legno, questa casa delle fiabe, le pareti traboccano di
mensole sommerse dai libri. Un tappeto, un divano. Accanto, un tavolino su
cui giace un numero impressionante di pipe di ogni forma e colore. Poi la
cucina, con il solito pavimento di linoleum, gli onnipresenti sgabelli
quadrati e il tavolo di formica, come ogni cucina che si rispetti. Mette il
vino nei congelatore "Così si raffredda prima" e apre le tende. Resto senza
fiato: in mezzo ai palazzi non mi ero reso conto di essere proprio ai piedi
del Vitosa e vederlo ora sovrastarmi e coprire in parte il globo arancione
del sole ormai al tramonto mi dà un senso enorme di sollievo.
Djado Vlado si siede sul divano e mi invita accanto a lui.
"Troverai quello che cerchi. Per questo sei qui e il mio paese ti vorrà
bene". Apre il sacchetto che ha appeso alla cintura e comincia a caricare
una grossa pipa nera presa dal tavolino accanto. Alza intanto gli occhi al
sole, che inonda di rosso la stanza, rivela la polvere sulle coste dei
libri, l’alone vago sui vetri. Dice lentamente, come per evitare che io
perda qualche parola: "Vedi, questo giorno è finito. Non hai avuto bisogno
di fuggire per farlo passare. Non c'è bisogno di fuggire perché le cose
vadano per il verso giusto. Restare, bisogna. Restare e avere pazienza. II
mio paese te lo insegnerà".
La luce scarlatta si fonde ora con il fumo odoroso che riempie la stanza, e
il suo aroma mi rallegra. "Fuma, ragazzo", mi dice djado Vlado passandomi la
grossa pipa di legno intarsiato.


title: Transeuropa Express

author: Alessio Quirino

text:
Ombretta,
se mai i tuoi racconti verranno pubblicati in un unico libro (te lo
auguro!), fammelo sapere. Complimenti, e' uno dei racconti piu' belli
tra quelli pubblicati sul ng, e meglio di tanti racconti scritti da
"professionisti".
Alessio


title: ecco il mio amore

author: gregorio facile

text:
ecco il mio amore
mi porta carte
da gioco io
le dico qualcosa lei
non c'e' gia'
piu'.
Fuori, in alto,
il pediluvio del cielo.


title: Dite quello che volete ma questo...

author: Andrea B. Previtera

text:
...è Gaetano Frasi
http://www.geocities.com/poligamo_poligamia/


title: Dite quello che volete ma questo...

author: fabrizio venerandi

text:
"Andrea B. Previtera" wrote:
>
> ...è Gaetano Frasi
>
http://www.geocities.com/poligamo_poligamia/
io lo sposo.
f.
--
materiali -
http://www.fabrizio.venerandi.org


title: Dite quello che volete ma questo...

author: Mario

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
>
> ...è Gaetano Frasi
Gl'assomiglia.
E se quella che appare è una delle mogli, la conosco.
C'ho pure una foto (VM 14)
http://web.tiscali.it/LaRedO/una.htm
Mario


title: Altra velina

author: Mario Giagnori

text:
"hanno scoperto che un secondo cervello risiede nella
pancia, questo spiega la sensazione che alcuni
esprimano sostanzialmente pensieri di merda."
Prendo spunto dalla velina di Randy, per postarne una
anch'io. Riguarda anch'essa un organo del corpo umano.
Crossposto pure su it.arti.fotografia (che se fotografassero
come postano sarebbero degli affettapellicole :-), perché
potrebbe interessare.
E' tratta dal Messaggero
Il cuore ha ragioni che la ragione non capisce. E vabbe', ma
la milza? Dove la mettiamo la milza? Meno petulante del
ghiandolone fegato, se ne sta buona buona appoggiata allo
stomaco. Ha per scudo le costole come se fosse anch'essa un
delicato organo vitale. E invece non se la fila nessuno.
Che cosa fa la milza?
Non si capisce. Già Galeno, nel II secolo dopo Cristo,
sospettava che fosse il principale ricettacolo di "bile
nera", e gliene diceva peste e corna. Dal greco "mélas
cholé" deriva melanconia.
Sherwin Nuland, un medico americano, per tutto un capitolo
del suo ultimo libro, se la prende con la povera milza.
Un tal Jan Baptiste Van Helmont, medico alchimista belga del
XVII secolo, sosteneva nientemeno che la milza fa lavorare
il cervello, inviandogli impulsi che producono
l'immaginazione. Smentendo la tradizione della "bile nera",
Van Helment si divertiva a far credere che la milza
producesse allegria. Tant'è che Vincenzo Monti, un tipo
nient'affatto allegro, diceva: "Mi scoppia il riso fuori
della milza."
Anche Plinio il vecchio associava il riso a una milza troppo
grossa. Infatti, se veniva asportata, si ricadeva nell'umor
nero.
Una cosa è certa, senza milza non ci sarebbe stato
Baudelaire né Robert Burton (prete anglicano, che scrisse in
distici il sommario di un trattato sull'anatomia della
malinconia. Una cosa del tipo: "Tutte le mie pene sono
follia. Nessuna quanto la malinconia"). Ma, senza milza, non
ci sarebbero stati neppure Pope, Swift, Sterne e Byron.
La ricerca per mettere davvero a nudo la milza continua. In
ogni caso, la milza accampa e si riprende, meritatamente,
qualche ragione che la ragione non conosce. E il cuore
nemmeno.
Insomma, fotografate e scrivete con la milza.
Mario


title: Altra velina

author: il ratto

text:
Mario Giagnoriin article 9af7ov$4q99p$
1...@ID-30844.news.dfncis.de
, Mario
Giagnori at
mario.giagn...@tin.it
 wrote on 4-04-2001 15:27:
> Insomma, fotografate e scrivete con la milza.
ne scatto subito una filza.


title: Altra velina

author: Walter Ego

text:
"il ratto" <
extr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:B6F0F15F.E499%extr...@libero.it...
> > Insomma, fotografate e scrivete con la milza.
>
> ne scatto subito una filza.
Ma non tutte di sfilza.
--
Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
e-mail:
<
phi...@edisons.it
>
hosted on following photo-websites:
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/narcissus/portraits.html
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/bam4/ultimate.html
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/gialla.html#E
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba č verde ? perchč  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
____________________________________________________
Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
____________________________________________________
Alě, boma ye... Alě, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
____________________________________________________


title: Altra velina

text:
"Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:9af7ov$4q99p$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
>
> Crossposto pure su it.arti.fotografia (che se fotografassero
> come postano sarebbero degli affettapellicole :-), perché
> potrebbe interessare.
Lo so, la mia lingua è tagliente. Sapessi che faccia al pronto soccorso ogni
volta che scoprono l'assorbente della tipa di turno non mestruata.
--
Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
e-mail:
<
phi...@edisons.it
>
hosted on following photo-websites:
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/narcissus/portraits.html
>
<
http://giocondo.simplenet.com/iaf/fmcaroti.htm
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/bam4/ultimate.html
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/gialla.html#E
>
<
http://digilander.iol.it/fbe/ospiti/caroti/filippo.html
>
____________________________________________________
"il sole splende ? l'erba è verde ? perchè  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
____________________________________________________
Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
____________________________________________________
Alì, boma ye... Alì, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
____________________________________________________


title: Altra velina

author: Nessuno.

text:
"Walter Ego" <
phi...@edisons.it
> wrote in message
news:9afp6b$4uuqv$1...@ID-46330.news.dfncis.de...
> "Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9af7ov$4q99p$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
> >
> > Crossposto pure su it.arti.fotografia (che se fotografassero
> > come postano sarebbero degli affettapellicole :-), perché
> > potrebbe interessare.
>
> Lo so, la mia lingua č tagliente. Sapessi che faccia al pronto soccorso
ogni
> volta che scoprono l'assorbente della tipa di turno non mestruata.
>
Vi  PREGO di credere che da noi non sono tutti cosi`!
Solo quelli con la Leica.
Qualcuno e` anche peggio.
:)===
Io fotografo con la ghiandola pineale, va bene lo stesso?
Ciao.
Luca.


title: Altra velina

text:
"Walter Ego" <
phi...@edisons.it
> wrote in message
news:9afp6b$4uuqv$1...@ID-46330.news.dfncis.de...
> "Mario Giagnori" <
mario.giagn...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:9af7ov$4q99p$1...@ID-30844.news.dfncis.de...
> >
> > Crossposto pure su it.arti.fotografia (che se fotografassero
> > come postano sarebbero degli affettapellicole :-), perché
> > potrebbe interessare.
>
> Lo so, la mia lingua č tagliente. Sapessi che faccia al pronto soccorso
ogni
> volta che scoprono l'assorbente della tipa di turno non mestruata.
>
Vi  PREGO di credere che da noi non sono tutti cosi`!



title: Altra velina

author: Gelatina

text:
ipofisi non fingo, come disse il famoso chirurgo...
;-)))))
--
Gelatina
_______________________________________



title: Presentazione

author: Irene Belluardo

text:
Ogni giorno, sempre, io t'amo.
E ogni giorno, una sola volta, una nuova me si innamora-
- di te.
Ma ogni donna che si aggiunge, e che dovrebbe riempirmi, invece mi svuota.
Ognuna ti desidera, e ognuna è gelosa di un'altra.
Gelosia - consumo di Energia
Nell'accezione dell'infinito
- tutta -
non mi stancherò mai di innamorarmi ogni giorno nuovamente,
e aggiungerò colori al mio corpo di pelle bianca.
Ma ogni donna mi svuota, una sola volta al giorno,
e mi abbellisce d'una smorfia, o d'un movimento.
Così il giorno seguente sarai più curioso di me
e non avrai bisogno di nessun'altra, le conterrò tutte io.
Rimarrai intrappolato in tentacoli tralucenti di gioia.


title: Presentazione

author: Gaez

text:
"Irene Belluardo" <
irene.b...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
news:Ui4h9.111679$pX1.3...@news2.tin.it...
> Ogni giorno, sempre, io t'amo.
Ah si, adesso ricordo d'averlo letto.
Scusa, non vedo che centri l'ageismo col fatto che nessuno t'abbia
commentato.
Di mio posso dire che non ci ho capito un cazzo.
Le donne che si aggiungono, che ti svuotano (ed invece dovrebbero svuotare
lui) e che desiderano lui, e sono gelose tra di loro ecc. ecc.
Se dovessi dire sinceramente cosa ho capito ne uscirebbe una torbida storia
di lesbiche gelose e certamente tu volevi dire altro.
I casi sono due:
o io sono mentalmente arido che non vedo oltre il piccolo cinese delle
cinque
o tu non ti sei espressa al meglio.
Nel secondo caso ti do il benvenuto nel CIT (Club Inespressivi Totali) di
cui io sono il presidente.
Ovviamente sto scherzando.
Benvenuta
gaeZ
ps
sono il tuo padrino e adesso gordon me lo farà sicuramente notare.
Appena risorge dalla 19 buca. Quella nell'acqua (questo è per l'eds)



title: Presentazione

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:6nsh9.3366$Hc7....@twister1.libero.it...
>
> "Irene Belluardo" <
irene.b...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> news:Ui4h9.111679$pX1.3...@news2.tin.it...
>
> > Ogni giorno, sempre, io t'amo.
>
> Ah si, adesso ricordo d'averlo letto.
> Scusa, non vedo che centri l'ageismo col fatto che nessuno t'abbia
> commentato.
La frase (Dopo il sessismo, dopo l'ageismo, anche l'innamoratismo?) voleva
significare:
dopo le discriminazioni fatte per il sesso e per l'età, adesso ne vengono
fatte anche per l'essere innmorati?
> Di mio posso dire che non ci ho capito un cazzo.
> Le donne che si aggiungono, che ti svuotano (ed invece dovrebbero svuotare
> lui) e che desiderano lui, e sono gelose tra di loro ecc. ecc.
Dovrebbero svuotare lui? E' una tua considerazione o l'ho scritto io e non
me ne sono accorta?
> Se dovessi dire sinceramente cosa ho capito ne uscirebbe una torbida
storia
> di lesbiche gelose e certamente tu volevi dire altro.
Sì, volevo dire decisamente altro :)
Il fatto è che io non sono una sola. Se tu riuscissi a vedermi, vedresti
tantissime donne, tutte a riempire il mio esile corpo. Ognuna è un
movimento, o una smorfia, o un difetto, o una virtù.
E tutte, ma proprio tutte tutte, sono innamorate della stessa persona. Ma è
contagioso.
Così, nel mio desiderio di amarlo sempre più, e avendo già occupato tutto lo
spazio disponibile nei cuori delle Nenelle, ne nasce una al giorno. Una
magnifica bimba che cresce a vista d'occhio!
> I casi sono due:
> o io sono mentalmente arido che non vedo oltre il piccolo cinese delle
> cinque
> o tu non ti sei espressa al meglio.
> Nel secondo caso ti do il benvenuto nel CIT (Club Inespressivi Totali) di
> cui io sono il presidente.
Se riuscirò a farmi capire meglio in qualche mia prossima poesia, te ne
presenterò qualcuna. Basta che non te ne innamori :)
> Ovviamente sto scherzando.
> Benvenuta
> gaeZ
>
> ps
> sono il tuo padrino e adesso gordon me lo farà sicuramente notare.
> Appena risorge dalla 19 buca. Quella nell'acqua (questo è per l'eds)
Il mio padrino? Cosa vuol dire? E chi è gordon?


title: A galla

author: NoTears

text:
Salě a galla cosě, inaspettato, mentre caricavo piatti sporchi nella
lavastoviglie. Mi fermai. Per un attimo.
Di quando chiamai per succhiare amicizia da Alessandro, come non accadeva da
tempo. E mi disse del suicidio di D.
E io pronto a soffrire per finta, non mi toccava, ma importava far vedere di
conoscere il dolore per sfoggiare esperienza all'esterno, anche davanti al
drastico rimando della morte. L'ho fatto davvero. Sembra impossibile
eppure... mi sono vestito di una morte (e dentro forse qualcosa, ma ben
poco) non mia, l'ho usata per colpire di fascino tipo: situazione intima,
silenzio e sguardo consapevole "tu non puoi capire...". Si puň essere cosě
spenti da ricorrere a questo? Avere un simile bisogno di valere da sfruttare
ogni evento? E la cura dei dettagli poi... "Era un mio amico, una storia
strana... l'hanno trovato in macchina lassů, gas, forse... ma c'era anche un
pugnale... Quando l'hanno trovato M. ha sfondato il vetro col gomito, e
allora il sangue... Sě c'era una lettera... mah, cose strane tipo setta..."
e giů a inventarne di nuove, a fingere silenzi. Non lo vedevo da oltre un
anno. Se capitava, per strada, quasi neanche un saluto. Diciamo un perfetto
estraneo, sarebbe piů onesto. Eppure, eccomi lě a fingermi il primo amico,
il grande compagno. Solo per loro, i VIVI. Solo per affascinare i Vivi delle
morti di cui mi circondavo.
Uno scarafaggio necrovoro intriso di coscienza sociale. Come ho potuto.
E' salito tra l'avvio del programma di lavaggio intensivo e la chiusura
dello sportello, il suo volto sorridente. Quattro anni fa decise di levare
gli ormeggi. E solo adesso mi rendo conto di come sono diventato.


title: A galla

author: TroppoSfera

text:
Ciao, NoTears: il Sun, 13 May 2001 13:51:43 GMT hai scritto:
notevole


title: [R] Creature - seconda parte

author: Roby Wan Kenoby

text:
Ecco la seconda parte del racconto Creature.
sono graditi commenti, anche spietati.
Ciao.
Roby Wan
Creature - seconda parte.
Vedemmo  la  macchina  cinque minuti dopo. Era ferma accanto al
marciapiede, con le quattro frecce accese e il cofano alzato. Chino  a
   esaminare  il  motore  con  una  torcia  in  mano  c' era un uomo.
Pensai che avesse avuto un guasto e mentre gli passavamo accanto vidi
la donna. Era seduta in macchina e osservava l'uomo attraverso il
parabrezza. Per un istante si girò verso di noi e... non so
spiegarmelo, ma ho sentito un brivido scendermi  lungo  la  schiena.
Quello sguardo mi aveva gelato il sangue, come  un  avvertimento  che
ci imponesse di andarcene senza voltarci, ma proprio in quel momento
Lele decise il nostro destino.
Aveva  fatto  inversione  e  stava  tornando  indietro  -Ma  che ti
prende?-  domandai   io. E  lui  -Diamo  un  senso  alla  serata.
Ci  guardò  con  quell'espressione  che  conoscevamo fin troppo  bene
e  aggiunse  -Ci facciamo  consegnare la grana e filiamo  via.
Scoppiò  in  una  risata  roca  e  impugnò  la  pistola.
-Una rapina a mano armata. Forte!- esclamò Ciccio. Sentivo
l'eccitazione nella  sua  voce. Ciccio  era  fatto  così, non  ci
voleva niente  a  convincerlo. Io  pensavo  ancora  allo  sguardo
della  donna  e al  disagio che avevo provato  -Oh, no Lele, no-
dissi, ma  il mio  amico  aveva  già  inchiodato  ed era  sceso
incamminandosi verso  la  coppia.
La  donna  fu la  prima  a notarci. Nel frattempo era scesa dalla
macchina e si era messa  accanto all'uomo, che ora si stava pulendo le
mani con uno straccio.
Lele  ci  precedeva  di alcuni metri e quando fu abbastanza  vicino
affinché  potessero  vedere la pistola,  disse   -Dateci i soldi.
Subito.
Per alcuni secondi non accadde nulla. Nessuno gridò e non ci furono
scene di panico. Lele li minacciava sventolandogli la pistola sotto il
naso e quelli se ne stavano tranquilli a fissarlo come un serpente
fisserebbe un coniglio. A dire la verità non sembravano affatto
impauriti, anzi era come se non ci considerassero.
Credo che fu il loro atteggiamento a far innervosire Lele. Avanzò di un
passo e puntò la pistola contro l'uomo  -Dammi i soldi-  gli intimò e
l'attimo dopo il mio amico  era steso per terra  col  naso  rotto.
Non  avevo  mai  visto  nessuno  muoversi  così  velocemente.
Fino a quel momento  avevo  guardato la donna, attirato dalla sua
bellezza  glaciale. Una bellezza che a guardarla feriva gli occhi,
affilata come un rasoio.
Quello sguardo metteva paura, in fondo ci potevi scorgere l'istinto del
predatore.  Poi l'uomo aveva fatto un movimento rapido con il braccio e
Lele era volato in aria come un birillo. Quando  era  ricaduto aveva
mollato la pistola per tenersi tutte e due le mani  sulla  faccia.
Potevo  vedere  scorrergli  il sangue attraverso  le  dita. Ciccio
partì  all'attacco, caricando a testa bassa, forte  dei 110  chili  che
 si  portava  appresso  e  anche  lui  terminò  a  terra come un sacco
di patate. L'uomo lo aveva spostato con  una  mano  sola, con la stessa
naturalezza con la quale  si caccia via una mosca.. Guardai
disorientato  i miei amici, consapevole che era giunto  il  mio  turno.
L'uomo  avanzava  verso  di  me  e  non credo che volesse solo
strapazzarmi, penso che volesse uccidermi. Stava già  cambiando, potevo
vedere le  dita  allungarsi in artigli  e  macchie  scure  muoversi
sotto  la  pelle  del  viso. La bocca  era  irta  di  denti
triangolari che sbucavano dalle  gengive  attraverso rivoli  di
sangue.
Nemmeno nei miei incubi peggiori avevo visto qualcosa di simile. Un
attimo prima era un uomo e l'attimo successivo era una creatura
orrenda  che  sbavava sangue ed emetteva versi striduli che  facevano
accapponare la pelle. Per un momento pensai di essere talmente fatto da
 non  riuscire  più  a  distinguere  la  realtà, ma quando vidi quella
cosa chinarsi sopra Ciccio e strappargli un orecchio  e  metterselo in
bocca, qualcosa dentro di me  cedette. Il panico  mi  era  entrato
dentro  come un chiodo arroventato... vedevo  i  miei  amici
strisciare  per  terra, li  vedevo  urlare, vedevo  la lingua  nera  e
appuntita di quel mostro saettargli tra le labbra mentre  masticava
l'orecchio  di  Ciccio.
Raccolsi la pistola di Lele e sparai diritto nella testa di
quell'essere un attimo prima che mi azzannasse. Il rumore
dell'esplosione fu enorme e il braccio mi schizzò all'indietro per
effetto del rinculo  così  violentemente  che lasciai cadere la magnum.
Un' ombra  nera  balzò  addosso a Lele avvolgendolo con grosse  ali
membranose.  Era  la  donna,  ora completamente mutata.
 Non era rimasto nulla della bellezza che avevo ammirato... stavo
guardando  una creatura con la pelle grigia e gli occhi arancioni
grandi come  palline da golf, una criniera  bianca le incorniciava  il
viso spigoloso dove risaltava una  bocca enorme piena di zanne. Lele si
dibatteva, schiacciato da quella mole gigantesca, lottava e urlava...
urlava ogni volta che la creatura gli infliggeva  una  ferita
strappandogli  brani di carne. Gli tranciò le dita con un morso e gli
sfilò le mani dai polsi come fossero guanti. Non  lo  dimenticherò
mai, non dimenticherò mai lo sguardo disperato  del  mio  amico mentre
quel mostro gli infilava gli artigli nel  collo  facendogli  esplodere
la  gola...
Poi la creatura mi guardò e mi sputò addosso. Un odore pestilenziale
mi  colpì così  forte  da  farmi  quasi  svenire. Era  odore  di
decomposizione,  di  cose  morte  da  tempo.
Scappai. Scappai  così  velocemente  che  sembravo volare, con Ciccio
che mi seguiva tenendosi la mano contro l'orecchio che non aveva più.
Lo sentivo gemere e mormorare frasi sconnesse, respirando
affannosamente. Fortunatamente la macchina aveva il motore  acceso,
così  come  l'aveva  lasciata Lele, altrimenti non sarei stato in grado
di farla  partire  senza le chiavi.
Partimmo a tutto gas, con il rombo del motore  che  saliva  di  giri  e
ci  riempiva la  testa. Ciccio  stava  accasciato contro la portiera e
piangeva come un bambino, tenendosi il fazzoletto intriso di sangue
sul  buco nella faccia. Io guidavo con gli occhi incollati allo
specchietto retrovisore, aspettando  di  vedere  comparire da un
momento all'altro la creatura. Mi sentivo ancora addosso quell'odore
orribile... il suo odore... e mi strofinavo la faccia fino a sentir
male.
Ero quasi sicuro di avercela fatta  ma i miei pensieri di salvezza
svanirono all'improvviso  quando  qualcosa  ci  piombò  addosso
colpendoci con  la  forza  di  un maglio. Ciccio mi guardò con gli
occhi dilatati dal terrore  e  cacciò un urlo quando gli artigli della
creatura bucarono la lamiera della capote e gli sfiorarono la faccia.
Quella maledetta  ci   aveva  seguiti, volando sopra di noi come un
pipistrello  e  adesso  stava  aprendo  la  macchina  come  se fosse
una  scatola  di  sardine.
Quel  poco  di  lucidità  mentale  che  mi  era rimasta la usai per
fermare  la macchina e precipitarmi fuori. A quel punto credo che
Ciccio fosse già morto... preferisco  pensarla  così  piuttosto che
immaginare  di averlo  abbandonato. Ho ancora nelle orecchie le  urla
stridule lanciate dalla creatura mentre straziava il volto del mio
amico con gli artigli, aprendogli squarci orrendi nel cranio,
spremendolo come un limone.
Scappai  senza  voltarmi, inseguito  dai versi agghiaccianti della
creatura. Il quartiere nel quale  avevo spadroneggiato per tutta la
vita, adesso mi  voltava  le spalle, incurante delle mie invocazioni di
aiuto. Intorno avevo solamente campi incolti e capannoni abbandonati,
eppure  la  creatura non mi inseguì. Volò via in un frullio  di  ali,
scomparendo  rapidamente  dalla  mia  vista.
Pensai  che la sua sete di vendetta si fosse placata ma in realtà
sapevo che presto sarebbe tornata a cercarmi.  Ho  addosso il suo
odore, come  un marchio  indelebile,  per  questo sono venuto qui,
l'unico  luogo  dove  forse  non  verrà  a  prendermi.
Mi  hanno  detto  che l'uomo che ho ucciso non aveva né zanne, né
artigli.
Forse è così che fanno, si trasformano quando vogliono e se muoiono
tornano normali,  così  nessuno si accorge di niente. Una specie
mutante mischiata alla nostra. Pazzesco, vero, signor commissario...
Chissà  quante volte abbiamo incontrato qualcuno di loro camminando per
strada... sento ancora quell'odore schifoso, così forte da bloccare il
respiro... signor commissario, perché  vedo  quelle strane  macchie
scure  agitarsi sotto la sua faccia?


title: [R] Creature - seconda parte

author: WRITER

text:
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>
>    * Newsgroups: it.arti.scrivere
>    * From: "Roby Wan Kenoby" <
cte_...@iol.it
>
> Roby Wan ha scritto:

> Creature - seconda parte.
Iniziamo dalle cose interessanti. Il racconto non è scritto male, lo
stile è scabro ed essenziale. Non è una cosa secondaria. la forma è
contenuto. La lettura(ho letto anche la prima parte) scivola via bene,
senza intoppi.
Ho trovato, invece, il soggetto poco interessante e , a dirla tutta,
abbastanza noioso. Non c'è climax, non c'è tensione, non c'è paura.A mio
giudizio, l'universo ordinario è molto più agghiacciante ed onirico,
basta guardarsi intorno, non c'è bisogno di "creature" che strappano
orecchie e dilaniano corpi.
Forse sono un pò prevenuto nei confronti del genere horror, l'unico film
di quel tipo che mi è piaciuto molto è "La notte dei morti viventi". Le
descrizioni pulp mi strappano sbadigli omerici.
Comunque, nonostante le critiche, il tuo racconto non mi è dispiaciuto.
Ciao.
"Writer"
--
Posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: [R] Creature - seconda parte

text:
WRITER <
om...@tin.it
> scritto nell'articolo
> Ho trovato, invece, il soggetto poco interessante e , a dirla tutta,
> abbastanza noioso. Non c'è climax, non c'è tensione, non c'è paura.
Condivido il fatto che la trama non sia molto originale, ma nel caso
specifico si tratta di un racconto sperimentale. Infatti è scritto
tutto dal punto di vista del narratore, con pochissimi dialoghi, che io
invece prediligo molto. Insomma, un esercizio di stile per vedere se
ero in grado di destreggermi con un racconto narrato in prima persona.
Quello che mi premeva era la fluidità del racconto che, stando alla tua
critica, non manca.
Grazie e ciao.
Roby Wan


title: [R] Creature - seconda parte

text:
On 2 Oct 1998 10:17:53 GMT, "Roby Wan Kenoby" <
cte_...@iol.it
>
wrote:
>Ecco la seconda parte del racconto Creature.
>sono graditi commenti, anche spietati.
Finalmente riesco a commentarlo...
L' ho letto tutto d' un fiato, e mi e' piaciuto abbastanza, anche se
non e' proprio originale...
Gli appunti negativi riguardano soprattutto il discorso del
protagonista, che non mi pare molto realistico. E' chiaro che si
tratta di una persona poco istruita, ma tu gli metti in bocca paroli
difficili e costruzioni grammaticali che pochi userebbero durante una
testimonianza come:
>Chino  a  esaminare  il  motore  con  una  torcia  in  mano  c' era un uomo.
Oppure:
>Un' ombra  nera  balzņ  addosso a Lele avvolgendolo con grosse  ali
>membranose.
Piu' che una testimonianza a voce sembra un resoconto scritto... fossi
in te, cercherei di far combaciare il linguaggio del protagonista con
il linguaggio parlato, magari con un po' di colore dialettale...
E non mi piace neanche la fine, che sa troppo di film di serie B.
Preferirei vedere un bel finale che lascia piu' possibilita' aperte.
Pero' se lo lasci cosi' potrebbe venirne fuori una bella sceneggiatura
per un telefilm dell' orrore, anche se il tema, essendo un classico,
e' stato probabilmente gia' usato.
Lo stile e' dozzinale, ma credo sia quello giusto per questo tipo di
racconti.
Nonostante i commenti negativi, devo concludere che mi e' piaciuto e
mi ha fatto passare un bel quarto d' ora di atmosfera "splatter".
Bravo!
Ciao,
Alessio
-------------------------
"Exiled, I sing my soul until the world
burns to my chants as to a miracle." (Adonis)


title: Pioggia d' autunno - 1 puntata

author: Paolo Carboni

text:
Cadono le gocce.
Non credo di essere solo io a sentirle.
Se c'è il vento, c'è anche la pioggia, e io...
Pensiamo ad altro. Dopo tornerà l' arcobaleno, almeno era così prima di...
Lentamente mi alzo dal letto. La testa mi pulsa. Le lenzuola sono bagnate
dal mio sudore.
Non so neanche che ore sono.
Non so cosa mi aspetta FUORI.
Fine prima puntata


title: Pioggia d' autunno - 1 puntata

author: Alessio Quirino

text:
On Wed, 24 Jun 1998 21:04:07 +0100,
hare...@tin.it
 (Paolo Carboni)
wrote:
>Non so cosa mi aspetta FUORI.
Perche' scrivi "fuori" in maiuscolo?
>
>
>Fine prima puntata
Be' mi sembra alquanto corta... Non posso dare alcun commento dato che
ancora non si capisce di cosa parla il racconto.
Alessio


title: [confEDSsore] E' una stwonzata, vabbe'. A mia discolpa posso diwe che non ci avevo tanto voglia. Magawi, la pwossima v

author: Bianca

text:
Questo qui non mi e' piaciuto :-))
Non so perche' e' stato postato in allegato, comunque gia' che c'eri
potevi risparmiarti la fatica ;-))
bianca


author: Camillo

text:
On Wed, 17 Jan 2001 15:22:40 GMT, "Bianca" wrote:
> potevi risparmiarti la fatica
ao' non te la prendere con me: io ho seguito le istruzioni
dell'autore. sono un povero confessore, mica un cardinale :)


title: Davanti le porte automatiche.

text:
Davanti le porte automatiche del cancello d'imbarco, a vederlo
partire, ad alzare la mano per attivare il sensore e farle riaprire.
La consapevolezza che starà via nove mesi. Come la gestazione che non
ha avuto. Non da noi, perlomeno. Cioè, da lei. Io sono quello che va
solo, quello che non trasmetterà il suo codice.
Lo guardo che passa la borsa nel tunnel, il mio estraneo, mio figlio
che parte.
Le dico :"Cristo, e fatti più avanti, così non si richiudono."
Lei mi risponde :"Fatti tu, più avanti."
Va bene, siamo nervosi, così io le dico che è una deficiente, e lei mi
risponde  "allora me ne vado".
Quando lui scompare all'interno, vado a bere un caffè. Lei è ai
margini dell'isola bar, oltre la barriera dei tavolini vuoti, arancio
e cromature.
Poi andiamo sul passaggio pedonale del cavalcavia, a veder partire il
suo aereo. La navetta scarica parecchia gente, il suo aereo è bianco e
blu.
Al ritorno guido in una specie di intontimento
da mancanza di sonno. Mi sono alzato presto, alle cinque, per
accompagnarlo in aeroporto. Ho fatto di nuovo quel sogno. Era tanto
che non lo facevo. C'è questa stradina, in leggera discesa, che
finisce nel lago. Esisteva davvero, quando ero ragazzo. Il lago era un
invaso artificiale, e la strada che attraversava la valle era stata
sommersa.
Così, c'era questa striscia d'asfalto vecchio, crepato e pieno di
erbacce, che finiva nell'acqua grigia. Nel sogno io sono alla guida
dell'utilitaria che avevo allora, e discuto con gente indefinita,
persone che mi sembra di conoscere, anche se i loro volti sono
sconosciuti.
Fermo l'auto sulla strada affogata. Cioè, cerco di fermarla, ma per
quanto forte spinga sul pedale del freno, l'auto, lentissima, striscia
verso l'acqua.
Le provo tutte, mentre gli altri ciarlano ignari.
Pompo sul pedale, do dei bruschi pestoni, l'auto continua a scivolare
verso l'acqua.
Mi sveglio sempre esasperato. 'Fanculo, ho pensato stamattina. Vecchia
stronza automobilina del cazzo, con i suoi freni a tamburo. Freni di
merda.
Finalmente arriviamo a casa e lascio mia moglie. Gli ultimi chilometri
ho scrollato la testa ogni dieci secondi come un cavallo, per non
addormentarmi. Vado al parcheggio, devo rimorchiare un sette metri al
cantiere. Nella baracca del guardiano mi preparo un caffè doppio, la
macchinetta ha le cialde per due, io mi riempio la tazzina. Aggancio
il rimorchio al fuoristrada e faccio un controllo generale. Spia verde
sul gancio. Dispositivo antimbardata in posizione. Tirante emergenza
freno. Ruotino su e bloccato. Luci di posizione e frecce funzionanti.
Guardo incazzato i due assi del rimorchio. Le ruote sono
sottodimensionate per il carico, che è un Dalla Pietà di sette metri
in legno e vetroresina, rosso ferrari, con sulle fiancate lo skyline
di Manhattan in nero. Chissà che gli diceva la testa al proprietario,
quando ha fatto dipingere la barca.
Comunque, le ruote sono troppo piccole, e i copertoni sono schiacciati
sotto il peso. Penso che dovrei rifiutarmi di fare 'sto trasporto. Poi
penso, 'fanculo. Ho bisogno dei soldi. Così salgo, metto in moto e
parto. L'auto ha un tremila turbodiesel che va in coppia a
milleduecento giri, così sembra quasi che non abbia un granchè
attaccato dietro, però mi mantengo sui settanta all'ora per quelle
gomme del cazzo. Devo fare una cinquantina di chilometri ed ho ancora
sonno. Mi fermo ad una area di sosta per pisciare. Fa un caldo feroce,
non c'è nessuno, cartacce e rifiuti dappertutto, l'aria è come se
ronzasse su una frequenza appena oltre la soglia dell'udibile.
Continuo a guidare con il finestrino giù e il condizionatore spento.
Con questo sole feroce che batte, guidare con i finestrini chiusi e il
condizionatore sembra una raffinata tortura. Mi chiedo che cazzo ci
faccia su una statale a scorrimento veloce una schiacciasassi. Grossa,
gialla con gli enormi rulli che girano velocissimi. Come cazzo fa,
penso, e mi avvicino a guardare.
Mi sveglio con la faccia praticamente sul battistrada di un enorme
copertone di camion. Sento il vento della sua rotazione, sento il
gemito idiota che fa sull'asfalto. Tiro dentro la testa di scatto, per
istinto do una sterzata a destra. Mi allontano, ma sento che i
copertoni sobbalzano su qualcosa ai margini della corsia. Poi, con un
tonfo sordo, scoppia il copertone anteriore di destra del rimorchio.
Ho appena il tempo di pensare che devo fermarmi immediatamente, che
parte anche il copertone posteriore. Il rimorchio si siede a destra
sui cerchioni e sbanda. Il suo timone mi spinge di nuovo verso le
ruote dell'autoarticolato.
Controsterzo scalo e accelero. Di frenare non se ne parla, entrerei in
rotazione. Dallo specchietto di destra intravedo le scintille che
fanno i cerchioni strisciando sulla strada. A sinistra ho i copertoni
del camion che girano forsennati e mi aspettano.
Il rimorchio viaggia di traverso, all'improvviso i copertoni di
sinistra, torturati dalla spinta laterale, detallonano, adesso poggia
su tutti e quattro i cerchi. Devo accellerare, ad ogni tentativo del
rimorchio di sbandare. Finalmente lo stronzo nel camion si accorge che
qualcosa non va e rallenta. Mentre lo supero sulla destra, mi sfilano
accanto le sue maledette ruote in una processione interminabile.
Adesso sono solo sulle due corsie. Vedo in distanza un curvone che si
avvicina. C'è un piccolo dosso, però dietro sono campi arati, devo
rischiare qui. Tiro dritto, sono quasi a cento all'ora, il fuoristrada
si impenna sul dosso.
Va bene.
Fermo immagine.
Fuoristrada con attaccato grosso motoscafo rosso che prende il volo
verso il cielo di piombo.
Carrellata sui particolari. Ghiaia che schizza, asteroidi in orbita
attorno al vettore. Bandierina sulla barca che sventola allegra.
Faccia del guidatore con bocca semi-aperta che gli da una espressione
idiota. Zoomata su una goccia di saliva che gli schizza dall'angolo
destro della bocca. Punto di vista che precipita nella caverna nera
della gola.
Il fuoristrada atterra violentemente sulla terra arata. Scoppiano gli
airbag, lo sportello sul volante gli frattura i pollici, il pallone
gli schiaccia il naso.
Ma la terra arata dovrebbe frenare il tutto.
Dovrebbe.
Voi che ne dite ?  :-)
Nik56


title: Davanti le porte automatiche.

author: Capitanoachab

text:
On 28 Set, 00:39, Nik56 <
hi...@hotmail.it
> wrote:
> Davanti le porte automatiche del cancello d'imbarco, a vederlo
> partire, ad alzare la mano per attivare il sensore e farle riaprire.
> La consapevolezza che starà via nove mesi. Come la gestazione che non
> ha avuto. Non da noi, perlomeno. Cioè, da lei. Io sono quello che va
> solo, quello che non trasmetterà il suo codice.
La parte quotata è praticamente incomprensibile; il resto ingrana a
meraviglia.
>
> Ma la terra arata dovrebbe frenare il tutto.
> Dovrebbe.
> Voi che ne dite ?  :-)
Diciamo un convoglio del genere che va a cento all'ora, col rimorchio
così conciato e la resistenza aerodinamica di uno scafo, solo a
mollare l'acceleratore si ferma in quaranta metri, per cui o lo fai
viaggiare a 150 oppure fai cadere un po' di neve e lascia che ghiacci,
naturalmente nel caso B spegni il condizionatore ;-)
Achab