title: risposta collettiva n. 002

author: Randy

text:
Bianca <
ac...@aiasoft.it
> wrote
> E perche' mai? Voglio dire: il dialogo e' lo spirito di usenet.
Per evitare flames. Qui non si tratta di discutere su chi ha ragione oppure
torto su questo o quell'argomento discusso nella singola lezione. Piuttosto
di esporre il proprio punto di vista in maniera libera e autonoma. Le
spiegazioni si danno nell'ora di ricevimento (in questo caso o thread a
parte o email). Non voglio imporre un modus operandi, ma semplicemente
informarti che l'unico modo per ottenere da me spiegazioni sulle mie lezioni
è di aprire un thread apposito o mandarmi una mail (in entrambi i casi mi
riservo il diritto di cestinare). Questo non significa imporre niente a
nessuno, come non mancherai certamente di notare.
> Puoi chiederlo per piacere
Il farlo non rientrerebbe nelle caratteristiche di Randy. Sii felice,
cittadina ;)
----
Mattia Signorini <
mattias...@coldmail.com
> wrote
Con questa replica concludo unilateralmente la questione.
> Mattia, per nulla turbato, si chiede:
Se eri turbato che succedeva? (Per la serie: chissenefrega)
> Se questo Randy si pone in atteggiamento così superiore...
Quello sul mio ipotetico atteggiamento è un tuo giudizio soggettivo che non
ha nessuna importanza.
> Non vorrebbe urtare la sensibilità del maestro di scrittura.
Grazie per il "maestro". Ti autorizzo a chiamarmi "Vostra Eccellenza", se
proprio ci tieni.
> ...e con tutto quel risentimento...
Un altro giudizio soggettivo di cui non frega niente a nessuno.
> Le conclusioni, o le non-conclusioni, lasciamole agli altri.
Sì, facciamolo. Non frega un cazzo a nessuno nemmeno di quelle.


title: AUGURI A TUTTI...

author: Railways Killer

text:
BUONE FESTE A GEREMIA, CRISTINA, E A TUTTI GLI ALTRI.
VI AUGURO LE COSE MIGLIORI.
CIAO E A PRESTO.
R. K.


title: EDS

author: stirner

text:
EDS
Dostoevskij
Delitto e castigo 5° frase della pg. 56
----------------------------------------------------------------------------
----------------
Lei potrebbe costruire la felicità di lui, mantenendolo all'università,
farne socio dello studio, assicurargli l'avvenire; forse, in seguito
potrebbe persino diventare un riccone.
-         Certo ma lei non lo farà mai, non vuole farlo. Non vuole essere
come noi. Lo ama si ma in maniera distruttiva. Una volta mi ha detto, ma non
ci ho creduto, "mi sono innamorata di lui proprio perché avrà sempre bisogno
di me" -
Carlotta sorrise pensando che la sua era una situazione molto diversa.
-         Noi invece, cara la mia Gianna, ci innamoriamo sempre di uomini
che ci  sfruttano. È il nostro destino ma non mi lamento. Quando sto con il
mio lui mi sento veramente donna.
-         Un pezzente bellissimo però, un ragazzo giovane e bello come
quello meriterebbe ben altro che quella fanatica li.-
Ribatté Gianna indicando con un gesto del viso rivolto verso il tavolo dove
era Marisa che aspettava il ragazzo che dopo poco arrivò. Era scuro in volto
e Marisa apparentemente tranquilla cercava di calmarlo carezzandolo con fare
materno. Le parole che gli diceva non era possibile sentirle. Nessuno sapeva
il vero motivo per cui stava con quel giovane. Era vero lo amava ma in
maniera diversa da come tutti pensavano. Il ragazzo aveva scontato un anno e
due mesi per spaccio di stupefacenti e, come per caso, lo aveva conosciuto
in un bar. Lo aveva comprato ma, al dunque, non ci aveva voluto fare nulla e
nulla ci aveva fatto anche in seguito nonostante il giovane avesse mostrato
più volte di essere disposto. Le si era affezionato e nonostante la grande
differenza di età anche un po' innamorato ma era sempre stato respinto da
quella che scherzando chiamava mamma. Sua madre era morta giovane e il padre
non lo aveva mai conosciuto. Una vita, la sua, piena di problemi e di
stranezze che lo avevano portato ad essere trasgressivo fino a finire in
galera. L'aver conosciuto Mara era stata una fortuna. Ora conduceva una vita
più giusta e lei non gli faceva mancare nulla senza però dargli mai denaro.
Ad ogni richiesta gli ripeteva " hai tutto quello di cui hai bisogno basta
che lo chiedi a me"
Tutto sembrava come al solito, ma improvvisamente il giovane era scattato in
piedi gridando.
-         Sei una baldracca; un frocio senza più nemmeno il cazzo. Non sei
una donna tu sei uno scherzo di natura.-
Sembrava che volesse andarsene ma dopo qualche esitazione si sedette di
nuovo nascondendo con le mani il viso. Stava piangendo. Poi di nuovo con
voce alterata dai singhiozzi:
-         Questa -
      indicando Mara
-         Non è una donna. Oggi ho scoperto che è mio padre. -
Poi con il piccolo revolver di Mara sparò due colpi: il primo a lei l'altro
a se stesso.


title: EDS

text:
On 4 Dic, 17:45, "stirner" <
stir...@libero.it
> wrote:
> EDS
Ciao Stirner!


title: EDS

text:
On 4 Dic, 21:22, Orso_Grizzly <
The_Griz...@hotmail.it
> wrote:
> Ciao Stirner!
Era un modo per ringraziarti di avermi fatto scoprire nuove modalità
di espressione, che vanno ad aggiungersi a quelle precedenti.
Ancora un saluto. :o)


title: finalmente!!!

text:
Finalmente la vostra e-mail gratuita in italiano!!!
Completamente personalizzabile
www.jobcity.org
gvpkryilhfpvpctisjhwydrmtepzulullzbjhb


title: - la  scoperta dei mostri -

text:
A quell'ora pomeridiana non c'era alcuna presenza umana. Il silenzio era
sottolineato dal gorgogliare pigro di un piccolo torrente che scorreva sotto
i rami
intrecciati di antichi lecci e querce, generato da una sorgente della
montagna sovrastante la valle. Tra i grossi massi del greto ristagnavano
pozze non troppo profonde sulla cui superficie, come impazziti, giravano,
nugoli di insettini violadorato. Quel luogo, così estraneo a quelli
abituali della città in cui viveva, attraeva fortemente Giacomo che ci
passava quasi tutti i pomeriggi.
Per sfuggire al riposo pomeridiano, imposto dalla madre, aveva fatto finta
di dormire ben sapendo che lei, di li a poco, si sarebbe addormentata a sua
volta. Sceso silenziosamente in soggiorno, si soffermò a guardare le scatole
che aveva costruito per la sua collezione. Le farfalle erano state il suo
primo amore fino a che non si era imbattuto in uno strano insetto che non
aveva mai visto. Aveva un aspetto minaccioso e corna lunghissime somiglianti
a delle canne di bambù. Per qualche minuto non aveva avuto il coraggio di
toccarlo, poi con un legnetto aveva fatto in modo di farlo entrare in un
barattolo di vetro che portava sempre con sé nelle sue cacce. Ora lo poteva
guardare a piacimento ma rimaneva comunque un timore che gli impediva
persino di porre le dita in corrispondenza del punto dove l'animale,
scivolando di continuo, arrancava nel vano tentativo di risalire verso l'
uscita.
Quel giorno, rientrò a casa prima del solito evitando i soliti rimproveri
della madre che ancora dormiva. Disteso sul letto non smetteva di rimirare
quella creatura. Ogni tanto, per rinnovare il brivido che aveva provato nel
vederlo la prima volta, inclinava un poco il barattolo dando la possibilità
al prigioniero di avvicinarsi all'uscita ma, non appena l'insetto arrivava
vicino all'orlo, bruscamente lo faceva ricadere sul fondo. Quella presenza
divenne la sua più importante attrazione e le farfalle, anche quelle che gli
erano sembrate più belle e di cui andava fiero, persero di interesse. Per
diversi giorni tenne in vita l'animale poi versò della trielina nel
barattolo e lo uccise. La curiosità per quello strano essere, ormai fissato
con una spilla al sughero di una scatola costruita appositamente, rimaneva
grande
e voleva saperne di più. Finalmente in un libro trovò un'illustrazione assai
somigliante all'insetto: un coleottero assai comune nei boschi di lecci.
Anche se ormai lo sapeva innocuo, quelle forme mostruose continuavano ad
eccitare la sua fantasia e Il torrente divenne il luogo dei mostri. Ogni
volta che ci andava, percorrendo i viottoli tra i campi, una sensazione
misteriosa si rivelava sotto forma di un languore che, partendo dallo
stomaco, pian piano invadeva tutto il suo essere fino a divenire un piacere
senza però alcuno sbocco fisico appariscente. Da qualche giorno si spogliava
per sentirsi parte integrante di quel luogo. Dal suo prezioso libro aveva
tratto molte indicazioni e si divertiva a constatarle dal vero. Aveva
scoperto che in alcune pozze c'erano intere famiglie di ditischi. Con un
legno rimuoveva delicatamente dal fondo le foglie marcite sotto le quali si
celavano e, prima di catturarli, ne studiava il comportamento.
Quel giorno, si era divertito a saltare da un masso all'altro provando
grande piacere nell'avvertire il tepore delle pietre sotto le piante dei
piedi. Dopo essersi guardato intorno per essere sicuro di essere solo,
si spogliò interamente con l'intento di calarsi in acqua ma
fu distolto dalla percezione di un silenzioso movimento. Sul greto, misto di
fango indurito e ghiaia, strisciando sinuosamente, una grossa serpe si
avvicinava alla pozza. Quando, nonostante la sua assoluta immobilità,
avvertì la presenza del ragazzo, si rizzo minacciosa. Si guardarono per
qualche istante poi l'animale, sempre con la testa regalmente sollevata, si
dileguò sparendo fra i cespugli poco distanti. Giacomo, come ipnotizzato da
quella visione, sentì che in lui stava accadendo qualche cosa che gli era
sconosciuta.


title: - la  scoperta dei mostri -

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
...
> Quel giorno, si era divertito a saltare da un masso all'altro provando
> grande piacere nell'avvertire il tepore delle pietre sotto le piante dei
> piedi. Dopo essersi guardato intorno per essere sicuro di essere solo,
> si spogliò interamente con l'intento di calarsi in acqua ma
> fu distolto dalla percezione di un silenzioso movimento. Sul greto, misto
> di
> fango indurito e ghiaia, strisciando sinuosamente, una grossa serpe si
> avvicinava alla pozza. Quando, nonostante la sua assoluta immobilità,
> avvertì la presenza del ragazzo, si rizzo minacciosa. Si guardarono per
> qualche istante poi l'animale, sempre con la testa regalmente sollevata,
> si
> dileguò sparendo fra i cespugli poco distanti. Giacomo, come ipnotizzato
> da
> quella visione, sentì che in lui stava accadendo qualche cosa che gli era
> sconosciuta.
questo racconto e' carino e ben scritto maestro.


title: - la  scoperta dei mostri -

author: Lady

text:
On Tue, 10 Mar 2009 09:38:57 GMT, "stirner" <
sti...@libero.it
> wrote:
>fu distolto dalla percezione di un silenzioso movimento. Sul greto, misto di
>fango indurito e ghiaia, strisciando sinuosamente, una grossa serpe si
>avvicinava alla pozza. Quando, nonostante la sua assoluta immobilità,
>avvertì la presenza del ragazzo, si rizzo minacciosa. Si guardarono per
>qualche istante poi l'animale, sempre con la testa regalmente sollevata, si
>dileguò sparendo fra i cespugli poco distanti. Giacomo, come ipnotizzato da
>quella visione, sentì che in lui stava accadendo qualche cosa che gli era
>sconosciuta.
questa parte mi ha angosciata perchè la leggo come una metafora.
Ciao Stirner
..
Lady


title: Sud 1

author: germano

text:
Saliti sul tetto del più grande palazzone della periferia est
mi disse che facevo troppe domande e Sioux mi avrebbe sicuramente gettato di
sotto . Così , in silenzio proseguimmo.
Arrivammo dinanzi ad un'immagine che sembrava uscita da un sogno : una
ragazzina che ballava seminuda intorno ad un barbaro vestito da indiano ( e
non era carnevale , era solo il 18 di agosto) . Il tale era Sioux .
Mi guardò con lo sgurdo spento mentre Cane gli diceva qualcosa all'orecchio
. Ad un tratto i suoi occhi brillarono di strana luce . Intanto la ragazzina
cominciò a ballare strusciandosi a me : era strafatta ed era bellissima .
Una tale bellezza consumata e consunta qui alla corte di Sioux , che peccato
!
"Hai portato la carta " si rivolse a me con quelle labbra rivolte al basso
in una immutabile smoria di insoddisfazione . Voleva i soldi .
"Certo" mi limitai a dire .
"Dai troppe risposte . Il mio mal di testa già non ti sopporta più". Si alzò
dalla poltrona sulla quale era seduto e si avvicinò ad un tubo estraendo la
res .
La ragazzetta continuava a strusciarsi , ed io , per quanto mi ero imposto
di annullare il mio testosterone per almeno dieci minuti , giusto il tempo
della compravendita , non potei limitare una spontanea e naturale erezione .
Lei toccò .
"Gradisci" mi sussurrò , non so se domandando o affermando.
Ma nuvole nere all'improvviso invasero la scena :
"Ehi , grande testa di cazzo . Sei venuto a cercare guai?"
Cane garantì per me . Sioux volle i soldi ma mi cagò in mano .E allora
l'affrontai sorridendo alla ragazzina .
Mi venne incontro per aggredirmi (questo lo intesi subito) ma scappai come
una lepre .
Cane mi avrebbe cercato sicuramente per farmela pagare in quanto lui aveva
garantito per me , ma Cane è tale , dagli un osso e dimentica i calci presi
.


title: Sud 1

author: Gilgamesh

text:
germano ha scritto nel messaggio
>Saliti sul tetto del più grande palazzone della periferia est
Un dipinto di realtà metropolitana.
Non ho avuto nessuna difficoltà a leggerlo.
Mi viene in mente che nell'ottocento gli scrittori si facevano  con l'etere
e non avevano bisogno di intraprendere pericolose incursioni sui tetti dei
palazzoni per trovare la roba.
Bastava conoscere un medico compiacente.
I gusti letterari sono evidentemente cambiati.
:-)


title: Sud 1


title: Sud 1

author: Arkangel

text:
germano wrote:
> Saliti sul tetto del piů grande palazzone della periferia est
> mi disse che facevo troppe domande e Sioux mi avrebbe sicuramente gettato
di
> sotto . Cosě , in silenzio proseguimmo.
> Arrivammo dinanzi ad un'immagine che sembrava uscita da un sogno : una
> ragazzina che ballava [...]
> garantito per me , ma Cane č tale , dagli un osso e dimentica i calci
presi.
Non male imho.
Soprattutto perchč passa del tempo prima di riuscire a focalizzare la
situazione e intanto ti trovi preparato con informazioni e descrizioni date
prima. I nomi sono azzeccati, annebbiano perfettamente il contesto reale.
Perň č solo uno spaccato di una scena, quindi non posso dire di piů.
Ark.


title: Sud 1

text:
Gilgamesh <
gi...@freemail.it
> wrote in message 8b5joq$kse$1...@nslave2.tin.it...
>
> Un dipinto di realtà metropolitana.
In verità è provincia bella e buona ( ossia squallida e reale ) .


title: Sud 1

text:
Uno spaccato del genere è stato inviato da me non tanto per osservare e
riflettere su di esso stesso ma per lasciare al lettore il riempimento del
contorno .
Libera discrezionalità del lettore .


title: Sud 1

author: Ulrich Laverdure

text:
> Libera discrezionalità del lettore .
Ma allora il meglio che puoi fare è mandare un messaggio in cui non ci sia
scritto rigorosamente nulla.
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: Sud 1

text:
germano wrote:
> Uno spaccato del genere è stato inviato da me non tanto per osservare e
> riflettere su di esso stesso ma per lasciare al lettore il riempimento del
> contorno .
Avermelo detto prima, ti avrei assicurato il mio piu' periferico silenzio.
Ciao
Ark.


title: Sud 1

text:
Perchè mi scrivi ciò .
Io ho voluto solo precisare l'ambiente nel quale lo avevo pensato . Peraltro
contraddicendomi . In quanto in un post scrivo di libera discrezionalità del
lettore nell'altro invece determino in modo assoluto l'ambiente .
Ti dico , però , che non è proprio del tutto una storia inventata . Ecco
perchè ho sentito l'esigenza (contraddittoria , ripeto) di determinate
l'ambiente .
Perchè se parlo di provincia vorresti opporre un metropolitano silenzio ?
A volta la provincia è superiore in crudeltà a qualsiasi altra incasinata
mega-città . C'è più noia . C'è più tempo da perdere e c'è meno lavoro .
Insomma una ricetta giusta
per mettersi nei guai quotidianamente .
Ciao .


title: Sud 1

text:
Simpatico ma , come dire senza offenderti, puerile
Era un esperimento peraltro non originale .
Riuscito male .Lo ammetto.
Ciao.


title: Sud 1

text:
> Simpatico ma , come dire senza offenderti, puerile
Germano , scusa , scanzati.


title: Sud 1

text:
Ulderico , non capisco dove vuoi arrivare .
Se ti ha offeso quel termine che ho adottato , "puerile" ,
ti rendo chiaro che era un termine conseguenziale
alla tua affermazione che trasportava all'estremo
quel che volevo sperimentare (peraltro non in via originaria ) . Insomma era
puerile .Non potrai negarmelo.
Il termine che invece adoperi tu , "scanzati" , può essere inteso in due
accezioni incompatibili :
a) quella per cui si dice "scanzati" ironicamente ad
un tale che ha scritto una cagata , e qui non posso
darti torto .
b) quella per cui si dice "scanzati" aggrottando la fronte
come un "parruccone " accademico e qui dovresti sostenere una annosa
discussione con me sulla concezione
dell'arte contemporanea .
Ma credo che sia l'accezione a)  a prevalere in quanto
non penso ( da quel che ho letto di te) che puoi pensare di liquidare taluno
da qualcosa che non è tuo con un semplice "scanzati" di parrucone idioma .
Con sincera stima .
Germano.


title: Sud 1

text:
germano wrote:
> quel che volevo sperimentare (peraltro non in via originaria ) . Insomma era
> puerile .Non potrai negarmelo.
Non puoi impedirmi di negarlo :-)
> Il termine che invece adoperi tu , "scanzati" , puň essere inteso in due
> accezioni incompatibili :
Sě sě, sono un parruccone accademico, la parrucchetta bionda con le treccine
di Camillo mi fa un baffo, voglio sostenere un'annosa diatriba sull'arte e
il senso dell'arte e blabla blahhhb abla bla bla...
Maddŕi.
--
http://web.tiscalinet.it/ulderico


title: Sud 1

text:
> Non puoi impedirmi di negarlo :-)
Assolutamente .
Ma non puoi di certo affermare che la tua espressione si presta ad una sola
interpretazione .
> Sě sě, sono un parruccone accademico, la parrucchetta bionda con le
treccine
> di Camillo mi fa un baffo, voglio sostenere un'annosa diatriba sull'arte e
> il senso dell'arte e blabla blahhhb abla bla bla...
Vedi , quel bla bla bla č il senso dell'arte . Era questa
l'annosa discussione . Bla bla bla .
Nient'altro che un bla bla bla reciproco e connesso.
Quindi bla bla bla oggigiorno bla e per sempre
bla bla bla .
Bla bla bla č il senso dell'arte , anzi č un senso dell'arte
polisensa e polifunzionale per eccellenza .
Bla bla bla .
>
> Maddŕi.
Maddechčaň


title: PERICOLOSO VIRUS.

author: artenamir

text:
 il virus di cui parliamo e' micidiale - entra nelle teste - corrode le
menti - crea panico, paura orrore... e tutto affinche' la memoria - quella
virtuale depositata come polvere sul disco - non si cancelli.
ci stiamo chiudendo e invece di utilizzare internet liberamente - facendoci
anche entrare interi siti commerciali nelle nostre email private,
desideriamo la sobrieta', il bianco, il sicuro.
quello di cui vi sto parlando e' un virus potenzialmente forte che sta
tentando di uccidere la liberta'. con questa scusa dei virus stanno
tentando, attraverso telegiornali e altri mezzi di comunicazione, di
spaventarci, di alimentare un terrore, che poi, pensandoci bene, ucciderebbe
soltanto la macchina - computer e null'altro.
e' vero che spesso sono le stesse case che fabbricano antivirus ad inventare
virus, ma e' vero anche che questa volta in gioco c'e' il potere in rete e
la nostra liberta' di esprimersi.
oggi - ancora per poco se cadiamo nel panico - viaggiando in internet
possiamo trovarci tutto quello che cerchiamo, dal signor rossi che scrive la
poesiola alla moglie, alle ultime ricerche sul cancro, al sito gestito da un
giovane diciottenne sulla sua fan carla fracci, ed anche pornografia,
articoli datati 1986, giochi trucchi spade, leoni, fantini e mercati di
cianfrusaglie.un magico circo.
se tutti noi ci facciamo spaventare da una email sconosciuta e ci stanchiamo
di fare clic su quelle indesiderate, se tutti noi gridiamo allo scandalo -
denuncia - lettera al garante, per non essere stati avvertiti di far parte
di una email list - se tutti noi vogliamo utilizzare queste mondo
privatizzandolo individualisticamente, pensando di farlo assomigliare a cio'
che siamo, perdiamo una grande occasione di espressione e creativita',
lasciando alle multinazionali di controllare internet e i nostri nomi e
cognomi finiranno abbinati ai loro prodotti e tutto il mondo del quale vi
parlavo - il grande circo - finira'..
ecco perche' si crea - terrore del virus - ......
cerchiamo di non finirci dentro - ci si difende da questo scaricando tutti i
dati quotidianamente, registrandoli in altri supporti o - cd -  - e se
arriva cancellera' la nostra memoria - scritta e virtuale -  ma non la
nostra liberta'.
attenti al virus.
www.comune.roma.it/cultura/biblioteche/raffaello/namir.html
--
Posted from
laguna.tiscalinet.it
 [195.130.224.86]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: PERICOLOSO VIRUS.

author: Pikkiatella

text:
> ecco perche' si crea - terrore del virus - ......
> cerchiamo di non finirci dentro - ci si difende da questo scaricando tutti
i
> dati quotidianamente, registrandoli in altri supporti o - cd -  - e se
> arriva cancellera' la nostra memoria - scritta e virtuale -  ma non la
> nostra liberta'.
>
> attenti al virus.
Ennò.. va ben tutto, ma non fateci passare da imbecilli.
Lo spam limita la libertà, poco da dire.. è inutile portare acqua al proprio
mulino in maniera così
plateale.
E poi.. c'è qualcuno in redazione da voi che abbia superato con successo la
scuola media?
No, perchè.. beh.. siete proprio come il vostro italiano, Imho.
Patetici.
P.


title: PERICOLOSO VIRUS.

author: Artod

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8fb775$q7h$1...@nslave2.tin.it...
> E poi.. c'č qualcuno in redazione da voi che abbia superato con
successo la
> scuola media?
> No, perchč.. beh.. siete proprio come il vostro italiano, Imho.
> Patetici.
Per favore, Pikkia, non rispondere. Inizieranno a rompere i coglioni.
Lasciali in pace e si stuferanno. Non hai idea del casino successo su
iap dopo che un'idiota aveva chiesto "la poesia puň essere di
destra?"...
Ciao,
Artod


title: PERICOLOSO VIRUS.

author: Torrette

text:
artenamir says...
> il virus di cui parliamo e' micidiale - entra nelle teste - corrode le
>menti - crea panico, paura orrore... e tutto affinche' la memoria - quella
>virtuale depositata come polvere sul disco - non si cancelli.
scusate, per caso la poesia puo' essere di destra ?
mi farebbe piacere una vostra autorevole opinione.
ps.attenzione, questo e' un gruppo serio, motivate bene le vostre
affermazioni.
--
answer me removing "TO" from the mail address
IAS, l'anello mancante tra la scimmia e usenet
(Torrette, Aiutate IAS!  pag 112 #15, ed iappine 2001)


title: PERICOLOSO VIRUS.

text:
> Non hai idea del casino successo su
> iap dopo che un'idiota aveva chiesto "la poesia puň essere di
> destra?"...
> Ciao,
>
> Artod
Che gli hanno risposto, tanto pe' sapč?
Che potrebbe, ma non lo sa? :]
P.


title: PERICOLOSO VIRUS.

text:
Pikkiatella <
pikiki...@virgilio.it
> wrote in message
8fc00r$j5f$1...@nslave2.tin.it...
> > Non hai idea del casino successo su
> > iap dopo che un'idiota aveva chiesto "la poesia può essere di
> > destra?"...
> > Ciao,
> > Artod
> Che gli hanno risposto, tanto pe' sapè?
> Che potrebbe, ma non lo sa? :]
AlbertOdino rispose che anche la sinistra ha oppresso e che quindi non
regge la tesi che l'uomo di destra non può scrivere poesia perché
opprime. Io gli diedi ragione, facendo autocritica e non nascondendo gli
errori della sinistra.
Al che iniziò il casino. Attacchi personali, fino ad arrivare a
parossismi tipo "tu sei di destra quindi non puoi amare".
Leggiti tutto su DejaNews, se hai la pazienza. Ma non merita.
Ciao,
Artod


title: PERICOLOSO VIRUS.

text:
 Caro Artod - noi siamo un gruppo di studenti che hanno seguito il dibattito
da fuori il ng - sulla poesia di destra non e' andata come scrivi - la
domanda non e' stata fatta danoi delle biblioteche ma da una certa
Antonella - secondo, tanto perche' poi fate i precisi sulle virgole
perdendovi il senso, Odino attacco' con metodi vergognosi Antonella e noi
siamo scesi in - campo - per prenderne le difese, aveva fatto una giusta
domanda. Successivamente, tu ti sei messo a difendere Odino e la sua
scorretta risposta scadendo anche tu nella volgarita' che poi volevi far
apparire come - provocazione - dicendo ad Antonella - bigotta - e poi -
prostituta - e alla fine hai raccolto quello che dovevi raccogliere.
Non cambi mai figlio di papa'.
--
Posted from
twingo.tiscalinet.it
 [195.130.224.85]



title: [flusso d'incoscienza] c'era

author: l'uomo della strada

text:
C’era il vento d’aprile, la luce e l’attesa,
in quella foto.
Il mondo se ne stava fuoricampo
e adesso ci viene addosso
[coi suoi conflitti mediatici
e la sua etica finanziaria,
con i suoi cavalieri, papi, mafie e nobiltà occulte,
con le sue dietrologie documentate e messe all’indice,
con le sue logiche esiziali, con le sue droghe culturali,
con le sue alternative anacronistiche e inadeguate,
con la sua voglia di combattere,
la sua apologia del successo
e la presunzione di aver capito]
come spiegarti l’acidità
che sento nell’anima al risveglio?
C’eri tu che mi guardavi,
dall’altra parte della sera
veniva l’ombra
e dietro l’ombra,
socchiusa,
(anche se allora non la vedevo)
stava la porta
del ricordo che ho appena aperto.
C’erano mille anni di storia
sopra quelle pietre levigate;
per delle strade strette
fuggimmo, ridendo,
alla notte.
--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: Just Married 2525

author: ivreb

text:
Just Married 2525
John, la donna diventata uomo, lanciò una sbirciatina con l'occhio
sinistro - quello verde - a Mary, l'uomo diventato donna, mentre l'occhio
destro - blu marino - teneva sotto controllo l'orologio sistemato
strategicamente a fianco del tabernacolo. Mary sorrise, scoprendo il canino
di titanio che aveva fatto impazzire la videocamera di John in occasione del
loro primo incontro, sul canale #Cambio.di.sesso.
John sentì un brivido scivolargli lungo la schiena, ma non era piacere,
bensì un cubetto di ghiaccio sintetico che Double, il piccolo ermafrodita,
gli aveva infilato nella scollatura posteriore del lungo abito bianco.
"Se l'acchiappo, glielo taglio", digitò stizzito sull'agendina elettronica
che si era fatto inserire nel palmo della mano destra. Ma subito se ne
pentì: Double si manteneva agli studi mostrando il pisello alle compagne, la
farfallina ai compagni e tutti e due alla maestra.
"John... John... Jooohn!": il vocione impastato di monsignor Milingo Jr. lo
fece sobbalzare. "John, tesoro, vuoi o no portarti a casa questa Mary qui?
Stiamo tutti aspettando un cazzo di risposta: io, Mary, i vostri invitati,
se si possono ritenere tali, e forse anche Domineddio".
Mary sorrise di nuovo, e la luce sprizzata dal canino di titanio si scontrò
con quella, molto più volgare, lanciata da un incisivo d'oro del prete. Il
risultato fu una stella cometa che si materializzò all'incirca a metà
strada: "Cazzo, Mary, va bene che da uomo ti chiamavi Sylvan e facevi il
mago, ma dacci un taglio con i tuoi trucchi da varietà del XX secolo",
sbottò John tirandole una falda della marsina.
Parole che nessuno udì, John compreso, coperte come erano state dalla
tremenda marcia nuziale jungle che il chierichetto-jay aveva fatto partire
per errore. "Fingiamo che abbiate detto di sì e adesso levatevi dalle palle,
che prima di pranzo devo celebrare ancora sedici o diciassette matrimoni",
tagliò corto monsignor Milingo Jr. in un trionfo d'aglio.
"Mary", disse John. "John", disse Mary, e poi nessuno disse più niente,
tutti si baciarono e il resto, finchè la milizia cattolica non cominciò a
mulinare gli sfollagente a onde cerebrali e in un amen i banchi si
svuotarono e subito si riempirono e davanti a monsignore si presentarono i
due canguri parlanti protagonisti di un serial pomeridiano, che erano
finalmente riusciti a ottenere la dispensa papale per potersi sposare in
chiesa.
Nonostante il sarto di lei avesse fatto miracoli, tutti notarono che il
marsupio era occupato. Qualcuno disapprovò rumorosamente, altri si diedero
di gomito trattenendo le risate come a scuola, infine scese il silenzio.
Monsignor Milingo Jr. bevve un goccio di gin santo da una fiaschetta che
teneva sotto la cotta, ruttò e si rivolse ai due canguri: "Forza, carini,
che prima di pranzo devo celebrare ancora quindici o sedici matrimoni",
esclamò facendo l'occhiolino al chierichetto.


title: Just Married 2525


title: Bolognesi, tutti voi avete un debito infinito con chi ha inventato la bòndola

author: Rosapia Bonomi

text:
ETERNE DOMANDE
   Scoreggiavano le pingui anguille
a beneficio dell'erba cipollina
nata e cresciuta sotto la collina.
   Scoreggiando facevano scintille
e intanto fuggivano i plebei
ornitorinchi cosě poco eleganti.
   Erano sorpresi, sbigottiti gli astanti
seduti sul muretto della vasta piscina
di Silvio, mangiando pane e tv.
   Le pingui anguille dicevano: - Orchetina,
non so nemmeno se sono io o tu!
   Questo č il dubbio, l'assillo d'ogni giorno:
pensateci, guardandovi intorno!
Ludmilla Abbiatemagro


title: [MANIFESTO] Prospetto informativo II - La Riborganza

text:
Egregio Cetomediocre, Gentilissima Massificata,
   Hai la fortuna di vivere nel mondo industrializzato, dove la gente si
suicida per noia, si ammazza per dispetto, manifesta per passatempo, si
precipita a recitare orazioni ai piedi di statua lacrimose (mai che
sorridano, questo è il vero mistero).
   Non devi preoccuparti di incappare in un'appendicite nel bel mezzo della
tundra siberiana o mentre effettui la transumanza di pecore e capre nel
deserto del Gobi. diciamocelo, hai tutte le fortune. Non ci sono più
aristocratici da mandare alla ghigliottina per compensarli di fortune
immeritate, streghe da carbonizzare con beneplacito dell'arcivescovo. Sono
scomparsi i proletari (al punto che ci tocca importarli dall'estero) e pure
i borghesi si sono estinti sotto i colpi delle produzioni massa.
   Hai un bell'appartamentino (le rate del mutuo finiranno e sarà finalmente
tua la proprietà per intero), porti la famiglia sul lido (cabina e sdraio
sono un po' care, ma le comidità si pagano volentieri), prima di comprare il
telefonino hai dovuto fare due conti perchè tra rate per l'auto
assicurazione bollo carburante luce acqua gas... ma fra tredicesima,
quattordicesima (anche la quindicesima? che fortuna lavorare in banca!) ci
stai dentro.
   Fa niente se respiri aria putrida, la tua notte è piena di rumori
fastidiosi (il vicinato è come la suocera, non abbiamo scelta), tuo figlio
l'hanno visto salire in macchina con un pregiudicato per spaccio di eroina
(non è vero, tu lo conosci bene e lo sai che non potrebbe darti un
dispiacere così grande), tua figlia si vanta con le amiche di aver ottenuto
una particina in tv come comparsa (ma tu lo sai che l'hai educata bene e non
è come le altre che hanno duvuto andare a letto con cani e porci. Lei è
brava, simpatica e intelligente, per quello l'hanno presa e non per altro),
tua moglie passa più tempo dall'estetista e dal parrucchiere di quanto ne
passa con te (ma è una donna emancipata e in carriera e tu sei un uomo dalla
mentalità moderna), tuo marito ogni tanto esce di casa a prendere le
sigarette dopo cena e quando rientra ha la faccia sbattuta come quando vi
eravate appena sposati e ne facevate, oh se ne facevate (chissà perchè le
finisce sempre dopo cena. Hai provato a comprargli stecche intere ma se ne
fuma dieci alla volta pur di finirle dopo cena).
   Però vuoi mettere il privilegio di appartenere al ceto medio? Tutte gli
amici e conoscenti guadagnano quanto te e non devi invidiare niente a
nessuno. Anzi, quelli con tanti figli poi li vedi che arrancano e ti senti
furba per aver deciso, quel giorno, uno al massimo due, piuttosto mi faccio
sterilizzare. Così tu hai avuto i soldi per blindare la porta e comprarela
tua quotà di multiproprietà di quel graziosiiiiissimo chalet sulle dolomiti.
Fa niente se ci hanno costruito ponti e strade e sembra di essere alla
periferia di Bari, son tutte comodità che agevolano la vita dei benestanti
cetomediocri.
   Eppoi quante storie per un po' di mucillagine e l'effetto serrà. E' la
natura e va accettata così com'è, tipo la pupù dei cani sui marciapiedi: è
concime natrale, tutta roba biologica. Anche tutti questi piccoli
imprenditori che si lamentano sempre, ma che accidenti c'hanno da
lamentarsi? Non lo sanno che la borghesia è morta? Chi è che andrebbe dal
sarto quando all'upim vesti tutti quanti con due lire? E al ristorante? Ma
siamo pazzi? Al Mozambico&Costarica o al McRonald t'ingozzi e di una
monetina ti danno pure il resto. Il ciabattino? Ma non scherziamo, costa
meno a gettare via e comprar nuovo che a riparare.
   Hai la tv uaidscriin, lo stereoaiffai, il vicierre che s'attacca alla
parabola e con la scheda pirata ti vedi anche i pornazzi e la partita Ruanda
contro Burundo aggratis. Il frigobbar e la lavastoviglie che la programmi
dall'ufficio via internet, il materasso che fa bene alla spina dorsale e il
vestito buono che t'ha recuperato 'l Truzzo da un camion che gli erano
avanzati dei pezzi da un carico.
   Stai bene, diaciamoci la verità. Ferie, malattia, pensione, indennità di
trasferta, maternità, pausa caffè, buono pasto. Poi compri un sacchetto di
pop corn e ci trovi dentro un topo morto. Fa niente, cose che capitano. Ti
chiedi se per fare il succo d'arancia usano anche le bucce (ma almeno le
laveranno prima?) e se per fare il grana già gratuggiato e messo in busta di
plastica usano anche la crosta (anche se fosse? Son tutte vitamine).
   Sì, la nostra società ha raggiunto il benessere. Il 99% della popolazione
conduce una vita agiata e fa parte del cosiddetto ceto medio. Che c'è di
male? Niente. Ti viene un dolorino e vai all'ospedale che sono obbligati a
curanti gratis e i giorni che non lavori te li pagano lo stesso. Questo è il
privilegio del cetomediocre, dello stipendiato. Quella di essere un
dipendente è un privilegio al punto che l'unica possibilità di migliorare è
passare da dipendente privato a dipendente pubblico. Ma lì occorre avere,
come si dice volgarmente, parato il culo. Tua mamma vive in casa e dunque la
sua pensione te la intaschi su (e piove sul bagnato), se poi d'estate rogna
la fai ricoverare per analisi varie e chissà mai che le trovano qualcosa di
grave, così la pensione aumenta per via dell'invalidità.
   I tuoi bambini vanno a scuola e se ne stanno fuori dai piedi, il tutto
gratis (altro che kibbutz). Anche tu hai studiato. Sei ignorante come una
capra (non c'è da vergognarsi, anzi, c'è chi se ne fa un vanto: ignoranza è
sinonimo di genuinità, spontaneità, sincerità, buoni sentimenti) ma hai un
diploma in mano (un pezzo di carta non si rifiuta a nessuno, sarebbe
antidemocratico).
   Bene, possiamo allora dire che la nostra società è al culmine della
parabola del benessere diffuso. Al punto che ora si può solo alzare la voce
perchè anche il resto del mondo si adegui ai nostri parametri. Parliamo di
benessere materiale, non qualità della vita. La qualità della vita è una
passeggiata nei campi, a godere del silenzio e dell'aria pura. La qualità
della vita è salutarsi per strada con un sorriso e andare a bere un caffè
senza che il cameriere ti tratti come una merda e il venditore abusivo di
rose/braccialetti/giornaletti/incenso/pupazzetti/accendini si metta a
tormentarti l'anima facenda appello al tuo senso di altruismo (altrimenti
sei un razzista, fai attenzione).
   La qualità della vita è uscire di casa dimenticandosi di chiudere a
chiave e non per questo farsi prendere dal panico. E' uscire di notte per
una passeggiata romantica senza far finta di non vedere
puttane/papponi/spacciatori/drogati (hanno arrestato pochi giorni due
ragazzini che di notte giravano in motorino con un martello e lo davano in
testa alla gente per rubare telefonini). E' ritirare la pensione senza aver
bisogno di qualcuno che ci avvisi dell'imminente rischio di scippo. E'
portare bimbi in passeggino senza doverli dotare di mascherina antismog,
mangiare verdura senza passarla al gaigher, carne senza interrogarla sulla
macchie di rochster, bere vino senza verificare che non sia anche in grado
di alimentare un diesel.
   Pare che l'ideale sia vivere nelle mega-metropoli precognizzate dai
novellisti di fantascienza: degrado, depressione, una cappa di infelicità e
oppressione che pialla qualsiasi spinta ottimistica al buonumore. Poi la
gente piange quando guarda film vecchi, in cui gli attori impersonano
famiglie di provincia e tutti intonano canzoncine e vanno a lavorare
ballando. Cominci a capire, non è vero? Cominci a renderti conto della
schizofrenia sociale, il vuoto ontologico che ci ammorba le coscienze.
   Noi di Rifondazione Borghese siamo i nostalgici delle carrozze a cavallo,
del barbiere di siviglia, delle osterie fumose dove ti servono trippa e
polenta, delle lunghe strade deserte che ti portano in luoghi stranieri,
dove vive gente con abitudini diverse, culture diverse, usi e costumi
diversi. Senza la certezza di arrivare in un posto uguale a quello da cui
sei partito. Semafori, cartelloni pubblicitari, facce di gente incazzata da
ogni parte che vuole solo venderti qualcosa e/o vederti schiattare.
   Vogliamo un mondo dove devi imparare un mestiere utile da chi già lo
conosce. Falegnami, fabbri, macellai, muratori,... La Arti ed i Mestieri che
conobbero la luce e crebbero a discapito della nazioni, grazie alle
massonerie (termine che un tempo identificava società, tipo la Carboneria
toscana, che erano corporazioni di professionisti prima che movimenti
politici).
   Ecco, la Ri-Borg vuole proprio rifarsi alle tradizioni massoniche che
sono partite dall'illuminismo e hanno partorito il risorgimento. A quei
tempi liberarono l'uomo dalla schiavitù dell'ignoranza e delle
superstizioni, ora noi faremo lo stesso liberando l'uomo dalla medocrità
conformista e dalla schiavitù del capitalsocialismo reale.
   Ribellatevi al piattume asfittico dell'omologazione. Abbiate il coraggio
di abbracciare idee nuove, anticonformiste, rivoluzionarie! Non domani, non
più tardi, fatelo ora! Le vostre scelte saranno decisive per dare di nuovo
un volto umano a questa società meccanizzata. Il tuo futuro è anche il
nostro!
   Abbi il coraggio di disertare dall'esercito della moltitudine
indifferenziata. Pretendi di recuperare e sfoggiare la tua originale
individualità. Di' di no alle pressioni che ti vogliono inglobare nel novero
dei cittadini senza un volto, che vogliono obbligarti a farti sentire felice
anche se non lo sei, che ti spingono a comprare, dire, fare per non vederti
accusato di incarnare il Male. Tu hai diritto a una vita di qualità! I tuoi
figli hanno diritto di avere un punto di riferimento in te e non in uno
squallido esempio prefabbricato dall'ideologia massimediale dominante.
   Riprendi possesso delle prerogative sulla tua vita! Fallo insieme a noi
per un mondo di uomini liberi e non di sudditi. Questa è l'occasione di
renderti utile al fine di garantire un lascito di orgoglio ai tuoi
discendenti. Non perdere la possibilità di uscire dal gregge, di combattere
il richiamo delle sirene per l'intruppamento ideologico.
Vieni con noi, cambiaremo il mondo.
----
Per tesserarti e aderire così in modo attivo e creativo al movemento,
compila gentilmente il modulo allegato.
                                        Spett.le Ri-Borg
                                        Via M.Sciura, 6
                                        Marioland (MR)
                                        Italy
Alla cortese attenzione dei co-segretari Prof.Dott.Ing.Randy e
Rag.Geom.Mario.
Richiesta di iscrizione
Il sottoscritto___________, abitante in ____________
di professione _________,
                            CHIEDO
Di abbandonare l'angosciosa condizione di cetomediocre al fine di entrare a
far parte del movimento culturale destinato a cambiare il mondo mediante la
rivalutazione dei più sani valori borghesi.
                          DICHIARO
Di non far parte di associazioni a delinquere di stampo mafioso e/o
organizzazioni terroristiche, di non essere né essere mai stato iscritto a
partiti estremisti di destra o sinistra, di non avere sentenze passate in
giudicato per reati penali, di accettare l'adozione di forme di protesta
solo mediante attività in stretta osservanza degli ordinamenti vigenti.
Dichiara inoltre di essere assolutamente originale e unico, di essere
distinto, irripetibile e diverso da qualsiasi altro simile esistente.(1)
(1) Tale clausola verrà sottoposta a controllo brevi manu dal co-segretario
Mario.
firma leggibile (*)
_____________
(*) In conformità alla legge 675/96 sulla tutela dei dati personali,
la informiamo che i dati acquisiti vengono trattati nella massima
riservatezza.
Con la la compilazione del modulo, si acconte al trattamento
dei dati personali nel modo che più ci aggrada.
Per qualsiasi controversia è competente il Foro di Marioland


author: Lucy Gnolo

text:
"Randy
> occorre avere,
> come si dice volgarmente, parato il culo
eccolo qui il busillis: pararsi il culo! la motivazione profonda di
tutti i peccati, in pensieri, parole, opere e, soprattutto, omissioni!
ma siamo in quaresima, ci si puo' convertire, volendo. non e' mai troppo
tardi. pararsi il culo non e' obbligatorio.
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


author: Mario

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote
>    Noi di Rifondazione Borghese siamo i nostalgici delle carrozze a
> cavallo, del barbiere di siviglia, delle osterie fumose dove ti
servono
> trippa e polenta
Ti sei scordato delle donne con l'ombrellino a passeggio nei parchi.
> il vuoto ontologico che ci ammorba le coscienze.
Preferirei: "vuoto ontologico (TM)"
>    Abbi il coraggio di disertare dall'esercito della moltitudine
> indifferenziata.
Ma quante volte te lo devo spiegare che è il popolo indifferenziato?
Sennò non sarebbe popolo. La moltitudine è variegata e difforme.


author: Seretur

text:
Randy <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
Ownk8.20818$1S3.6...@twister1.libero.it...
> Egregio Cetomediocre, Gentilissima Massificata,
>
>    Hai la fortuna di vivere nel mondo industrializzato, dove la gente si
>
Quasi quasi mi iscrivo. Pensi, onorevole, che la mia fantasia piů perversa č
vivere nel mondo di "Cuore" di De Amicis, dove saldi valori morali ti
venivano inculcati da padri-modello inflessibili e incorruttibili cui dovevi
dare del Voi, ma poi sě che ti veniva fuori la schiena dritta!
Onorevole Randy, pensa che ritornare ai tempi di De Amicis sia compatibile
con il programma del suo movimento?
--
Seretur


author: Randy

text:
"Seretur" <
fedetb...@libero.it
> ha scritto
> venivano inculcati da padri-modello inflessibili e incorruttibili cui
dovevi
> dare del Voi, ma poi sì che ti veniva fuori la schiena dritta!
> Onorevole Randy, pensa che ritornare ai tempi di De Amicis sia compatibile
> con il programma del suo movimento?
Egregio Sig. Seretur, il movimento a mio, suo, di chiunque voglia
contribuire al dibattito sull'opportunità di ravvivare o meno le condizioni
che garantiscano la "qualità della vita". La questione è aperta e sul sito
accetteremo di pubblicare qualsiasi opinione, purchè lontana dagli
estremismi ed esposta in termini civili. Quando saremo pronti a partire (sto
aspettando la conferma del co-segretario e offerte di collaborazione, non
posso fare tutto da solo, dobbiamo lavorare tutti insieme se vogliamo
ottenere risultati) sarò felice di accettare un suo articolo a riguardo e
metterlo on-line sul sito affinché, chi voglia, possa appoggiare o
contrastare la sua proposta. Personalmente ritengo che essere un buon padre
non sia facile e dipenda anche molto dai figli. Ci sono figli che rendono
semplice il mestiere di padre, altri che invece no. Spero che ognuno abbia
la saggezza necessaria per dosare con accortezza rigore e flessibilità. La
mentalità borghese non può assicurare il successo nell'allevare figli, ma
nemmeno altre mentalità possono mettere al riparo da errori. E ad ogni modo
non è detto che un figlio deludente sia frutto delle colpe di un padre
troppo permissivo o, viceversa, troppo esigente. La pregherei di evitare
generalizzazioni perché ritengo che i soci della Ri-Borg siano in grado di
valutare l'intelligenza di un intervento e, approntando un sistema di voto
sugli interventi, si rischia di ottenre giudizi di cui non si può andare
fieri. Valuti attentamente prima di inviare contributi, ma non si faccia
intimidire al punto da autocensurarsi. Si ritenga sempre libero di esprimere
il suo pensiero perché la Ri-Borg non la censurerà mai, ritenendo sempre una
prova di coraggio qualsiasi esempio di esposizione delle proprie idee.
Distinti saluti.


title: Appunti di viaggio

author: Writer

text:
Mi verso un bicchierino di rum senza ghiaccio e limone. Accendo la lampada
a stelo, così da proiettare un arco di luce irregolare sull'angolo che
unisce le due pareti. Entro in cucina e rimango sorpreso dalla lucentezza
delle piastrelle e dal nitore del lavandino. Accendo la radio e mi siedo su
una seggiola. Vedo, da qui, uno spaccato della mia casa. Salotto,
corridoio, camera da letto e balcone, in fila. Una prospettiva rettilinea,
allungata, fatta di porte che contengono porte, serrande, lampade di carta.
Mi sento sereno, assurdamente felice.
E mi metto a pensare.
***
Alle mie case, che hanno scandito le fasi della mia vita.
Piccole e grandi, racchiuse  come pugni serrati o espanse, ingombre di
mobili altrui o vuote come immagini metafisiche, spazi astratti in cui
giacevo buttato su un materasso solitario.
Roma ed Arezzo, Milano e Leòn, México e Torino, in una confusione di
volumi, colori ed emozioni. La noia, il desiderio di mattine terse, la luce
che si riflette su una pianta e la rende puro riflesso. I libri e le
telefonate serali. I miei spazi preferiti racchiusi in cucina, nel bagno o
in qualche punto segreto della loro disposizione.
Le donne che hanno abitato quei luoghi e li hanno resi effimeri, precari o
stabili dimore.
***
Camere di albergo. Miserabili, con una tenda al posto della porta,  dal
pavimento lurido. Confortevoli tre stelle spagnoli, danesi o marocchini.
Mura scrostate, ragnatele, letti dal dubbio candore. Stanze glaciali o
bollenti, anonime come una suite bolognese  da convegno europeo o vive in
modo insopportabile, sangue rappreso cristallizzato in grumi bruni.
San Cristobal de las Casas, Placencia, Guerrero Negro, Tarifa e la dolce
Patmos.
Durness,  Bordeira, Lipsi, Cadaques, Aix en Provence.
Ostuni, Stromboli, Cala Gonone.
Itinerari fantastici, la cui esistenza stinge, puri suoni del desiderio di
muoversi, di percorrere distanze e riposare attoniti.
***
Il viaggio. Viaggiare non significa  vistare nuovi luoghi, ma avere nuovi
occhi, qualcuno ha detto. Nuovi modi di vedere, di farsi penetrare dalle
esperienze, da reticoli di strade, dagli odori che vengono su dagli
anfratti delle città. Una scansione interna ed esterna in cui ciò che sta
fuori e ciò che è dentro si con/fondono. Incontrare persone e desiderare di
perdersi,  annullare le differenze individuali, sottomettersi  e
raggiungere l'oblio.
Un sogno troppe volte sognato  per non essere vero e bruciante come un
tappeto di carne che ansima.
***
E' differente percorrere un'autostrada ed una strada di campagna.  La prima
è pura negazione, distanza astratta tra punti, la seconda unisce ed
invoglia alla contemplazione, riempie, qualcuno ha scritto.  Sentieri
carichi di fichi, che si raccolgono con la mano. Voglia di bianco, di
giallo e rossi sparsi tra campagne carnali come risvegli mattutini.
Desiderio di corpi abbracciati sulla terra, che fecondano il suolo col
proprio seme  e gemono, mentre colonne di macchine tormentano l'asfalto che
corrode la superficie del mondo.
***
Mi verso una birra. La radio gracchia una musica dozzinale  e  simpatica.
Lo schermo nero della televisione riflette un posacenere incrostato. Lotto
con immagini di ampiezze smisurate, di slanci frustrati nel loro stesso
manifestarsi, di sguardi incrociati in luoghi incerti e casuali, di sorrisi
rivolti a persone riflesse dai finestrini di un treno. Penso ai luoghi
visitati, alle  distanze colmate da aerei  di linea, da vetture condotte da
sconosciuti ospitali, da navi  stanche, da autobus con i finestrini aperti
per calmare la calura forte, da  tram  lenti e metodici.
La notte incalza, mi dico nel chiudere il  quaderno con un colpo secco.
Writer


title: Appunti di viaggio

author: Linus

text:
"Writer"
> Il viaggio. Viaggiare non significa  vistare nuovi luoghi, ma avere nuovi
> occhi, qualcuno ha detto. Nuovi modi di vedere, di farsi penetrare dalle
Quod te semper fugies.
Viaggiare può anche essere un alibi.
Mi è piaciuto, scritto bene e
della giusta "atmosfera", per quel
che vale il mio parere.
Linus.


title: Appunti di viaggio

author: Manuel

text:
On Mon, 11 Jun 2001 23:15:18 GMT, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>...le mie case ... hanno scandito le fasi della mia vita.
A parte che toglierei 'mie', ma l'hanno fatto anche a me le mie.
Strano!
Manuel


title: Appunti di viaggio

author: gilgamesh

text:
Writer ha scritto nel messaggio
>
(...)
Immagini imho ben rese, lucide
e direi anche accattivanti nei limiti
in cui rievocano esperienze analoghe
vissute da chi legge.
Gli stacchi nella narrazione,
così ricondotta in brevi sezioni,
credo vogliano esprimere
altrettanti stacchi di pensiero
nel flusso dei ricordi.
Personalmente preferirei
meno soluzioni di continuità
ed una versione più legata,
più vivace e meno ieratica
di quella che tu proponi.
Mi pare ad ogni modo
che questo sia lo stile
in cui ti riconosci.
g.


title: Appunti di viaggio

text:
Writer <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> La notte incalza, mi dico nel chiudere il  quaderno con un colpo secco.
l'ho salvato. l'unica cosa che secondo me non č
bella č proprio questa frase di chiusura :)
Pikkia


title: Appunti di viaggio

text:
"Linus" <
pasqualino...@softeco.it
> ha scritto nel messaggio
> Viaggiare può anche essere un alibi.
Alibi, altrove, altri luoghi, altre scene.
Sì, viaggiare "è" un alibi, un debordare dell'immaginario verso altre
direzioni (almeno nella mia accezione)
> Mi è piaciuto, scritto bene e
> della giusta "atmosfera", per quel
> che vale il mio parere.
Perchè il tuo parere non dovrebbe valere? (rima involontaria :-)
Grazie dell'attenzione, Linus.
W.


title: Appunti di viaggio

text:
"Manuel" <
ab....@katamail.com
> ha scritto nel messaggio
> A parte che toglierei 'mie', ma l'hanno fatto anche a me le mie.
> Strano!
La ripetizione mi è sfuggita, forse complice il terzo Bacardi liscio.
Le case  rappresentano aspetti della nostra identità.
Sono specchi ed insieme fotografie, istantanee del nostro cambiamento.
W.


title: Appunti di viaggio

text:
"Pikkiatella" <
pikiki...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
> > La notte incalza, mi dico nel chiudere il  quaderno con un colpo secco.
> l'ho salvato. l'unica cosa che secondo me non è
> bella è proprio questa frase di chiusura :)
Non sapevo come finirlo ed era l'una del mattino :-)
Il rum era finito e il mio quaderno era diventato una massa ingarbugliata di
segni indecifrabili, a metà strada tra l'alfabeto runico e i geroglifici
egizi.
Chiudere il quaderno è stato un vero sollievo :-D
W.


title: Appunti di viaggio

text:
"gilgamesh" <
gilg...@freemail.it
> ha scritto nel messaggio
news:KulV6.30108
> Personalmente preferirei
> meno soluzioni di continuità
> ed una versione più legata,
> più vivace e meno ieratica
> di quella che tu proponi.
Ricordo che scrissi un E.D.S. di 80 righe("Senza fiato"). Un solo periodo
senza punti, eccetto quello finale. Ad Ombra venne l'ansia nel leggerlo...
:-)
Mi piace scrivere per piccoli blocchi, per scene.
Credo che renda la lettura più fluida e mi permette di concentrarmi sulle
immagini.
Probabilmente, però, ciò è anche indice di una mia debolezza.
L'incapacità di sostenere narrazioni intricate, dense di rimandi e
chiaroscuri.
E' come se dovessi affrontare la materia della narrazione sempre di fronte.
> Mi pare ad ogni modo
> che questo sia lo stile
> in cui ti riconosci.
Diciamo che è lo stile che ho finito per accogliere.
Inizialmente scrivevo racconti lunghi. Uno stacco ogni pagina, pagina e
mezza. Poi ho compresso i formati, anche per adattarli alle esigenze di un
NG.
Writer


title: Appunti di viaggio

text:
On Tue, 12 Jun 2001 12:27:55 +0200, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>...istantanee del nostro cambiamento.
>
Cambiamo casa perché ci sentiamo cresciuti o cambiamo noi andando a
vivere in una casa diversa?
E chi non cambia mai casa, sarà per paura di crescere?
Manuel


title: Appunti di viaggio

author: Filo

text:
Manuel scribbe:
>Cambiamo casa perché ci sentiamo
>cresciuti (...)
>E chi non cambia mai casa, sarą
>per paura di crescere?
Se il tuo
ragionamento filasse,
Berlusconi potrebbe giocare nella NBA.
- Filo
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Appunti di viaggio

text:
On Tue, 12 Jun 2001 12:38:01 GMT,
filos...@mindless.com
 (Filo)
wrote:
>Berlusconi potrebbe giocare nella NBA.
>
Dopo 15 minuti di dubbi ho scelto: Noi Bambini Adulti.
Berlusconi sembra che cambi spesso abitazione, ma gira in tondo sempre
tra le stesse sette/otto e quando ne compra una nuova la aggiunge al
giro; se ci fai caso non si disfà mai delle cose che possiede. Un caso
di ridondanza, ma rientra nel ragionamento.
E' un bambinone, senz'altro.
Manuel


title: Memorie di un gatto

text:
Mi annoio. Mi sento strano e ho un po' di paura.
M i sento solo e abbandonato al buio.
Vedo una persona. La guardo e poi scappo.
Un giorno sono in mezzo alla strada. Vedo tante persone e non so a che
cosa pensare.
Vedo una persona che mi prende in braccio. Prima provo paura. Poi mi
sento confortato dalle sue mani.
Mi porta a casa sua.
Sento odori e suoni diversi.
Anche se ho paura di questi esseri diversi non mi sento più solo. Mi
sembra di essere in un'altra dimensione.
Ho capito. E' la compagnia.
David (9 anni)


title: Memorie di un gatto


title: Memorie di un gatto

author: Gaetano

text:
Molto bella.
Rebecca
(4 anni)


title: Memorie di un gatto

author: Norma

text:
Per me, dieci e lode!!   Sei il migliore (sempre per me, non sono Norma,
sono sua zia Cosetta) anche se qui in questo prato dove ogni tanto c'è
sterco di mucca, bisogna stare attenti a quel che si dice.  Antonella..
Antonella, io so cosa sia la passione, ho salvato dei tedeschi in tempo di
guerra, e vivo ancora con la foto di Hitler a portata di mano, così quando
mi sembra che non vi sia libertà me lo vado a guardare e non sono Ebrea, ma
tu, in rispetto alla fame che ho fatto, potresti smetterla con questa
passione? Non serve, e un giorno potresti pentirti, il presente è soltanto
una posizione mentale, un giro di valzer e via! Mentre per noi tutti
resteresti l'Antonella che rompe le scatole anche se ha ragione come Marco
Pannella. Bisogna prima diventare simpatici, mettercela tutta, farsi un
copione, e poi dosare e dosare... bisogna stare attenti.
Approfitta di questo gatto, e fatti fare due fusa. Mia nipote Norma ed io
non siamo d'accordo sulla censura, si doveva pensare alla censura quando
eravate piccoli, bisognava farvi capire che il dare  se ne frega del
ricevere, il dare è l'extasi dei furbi.. ora è tardi, il vizio è fatto.
Anche mia nipote Norma, con tutte quelle critiche, poi cosa fa? Trascorso il
Primo tempo, nel secondo si addormenta. Salutami i tuoi amici, baciali uno
per uno da parte mia, ho ottantun'anni, ma il vizio di esser donna non mi è
ancora passato.  E quando ti vien voglia di sparare, guarda questo gatto, e
fai i complimenti all'autore.  Zia   Cosetta


title: Memorie di un gatto

author: NoTears

text: Sei la Cosetta che ricordo?


title: Memorie di un gatto

author: Onoff

text:
On Fri, 02 Jun 2000 21:59:44 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>
>David (9 anni)
>
Il fatto che tu abbia nove anni non ti autorizza a sparare cazzate


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff ha scritto:
> Il fatto che tu abbia nove anni non ti autorizza a sparare cazzate
Bč. Anche il fatto che tu abbia una trentina di anni non ti autorizza a
scrivere pietose lettere d'amore... :)))))
Writer


title: Memorie di un gatto

author: Trans IL vano

text:
On Wed, 07 Jun 2000 06:58:09 GMT,
soa...@infinito.it
 (Onoff) wrote:
>"Le lettere d'amore sono ridicole. Non sarebbero d'amore se non
>fossero ridicole"
>
>Fernando Pessoa
aggiungerei:
"fanno ridere, non sarebbero d'amore se non facessero ridere"
Roberto Vecchioni
Possibile che abbia citato storpiando? Non sarebbe da lui.


title: Memorie di un gatto

text:


"Le lettere d'amore sono ridicole. Non sarebbero d'amore se non
fossero ridicole"
Fernando Pessoa


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff ha scritto:
> >Bè. Anche il fatto che tu abbia una trentina di anni non ti autorizza a
> >scrivere pietose lettere d'amore... :)))))
>
>
> "Le lettere d'amore sono ridicole. Non sarebbero d'amore se non
> fossero ridicole"
Non scomodare Pessoa.
Ho detto pietose cioè scritte in modo da suscitare pietà.
Non ridicole.
Writer


title: Memorie di un gatto

author: Ulrich Laverdure

text:
Trans IL vano wrote:

> Possibile che abbia citato storpiando? Non sarebbe da lui.
Come no.


title: Memorie di un gatto

text:
On Wed, 07 Jun 2000 09:41:22 +0100, Writer <
om...@tin.it
> wrote:
>Ho detto pietose cioè scritte in modo da suscitare pietà.
Allora sono pietistiche, bestia.


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff <
soa...@infinito.it
> wrote in message
393f79a...@news.libero.it...
> >Ho detto pietose cioè scritte in modo da suscitare pietà.
> Allora sono pietistiche, bestia.
La bestia sei tu, Onoff.
Pietoso significa(consulta il dizionario) che fa o ispira pietà.
Pietistico è sinonimo di bigotto.
Adesso ti puoi anche togliere dalle palle.
Ho cose più interessanti da fare... :-)))
Writer


title: Memorie di un gatto

text:
On Thu, 8 Jun 2000 12:58:28 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>
>Onoff <
soa...@infinito.it
> wrote in message
>393f79a...@news.libero.it...
>
>> >Ho detto pietose cioè scritte in modo da suscitare pietà.
>
>> Allora sono pietistiche, bestia.
>
>La bestia sei tu, Onoff.
>Pietoso significa(consulta il dizionario) che fa o ispira pietà.
>Pietistico è sinonimo di bigotto.
Se consulti il dizionario per conoscere il significato delle parole
(come se le parole non avessero un senso più che un significato)
allora almeno una cosa da fare ce l'hai davvero: la scuola serale.


title: Memorie di un gatto

author: Graziana

text:
Onoff ha scritto nel messaggio <
3941463c...@news.libero.it
>...

oddio, mi spieghi che cosa vuol dire?
Graziana


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff  arrampicandosi sugli specchi senza ventose ha scritto:
> Se consulti il dizionario per conoscere il significato delle parole
> (come se le parole non avessero un senso più che un significato)
> allora almeno una cosa da fare ce l'hai davvero: la scuola serale.
Onoff sei un cretino. Mi duole dirlo ma ti sei rivelato un autentico
fesso.
Il dizionario lo devi consultare tu visto che attribuisci alle parole
significati arbitrari.
Le connessioni di senso non prescindono mai dai significati. E non
occorre essere scrittori o scienzati per saperlo.
Adesso togliti dalle palle. Sei più noioso di una mosca e scrivi da fare
"senso"... :)))
Writer


title: Memorie di un gatto

text:
cretino, fesso, eccetera eccetera.
Che si risponde a cose cosě?

>Adesso togliti dalle palle.
possiamo fare una cosa migliore: ignorami
> Sei piů noioso di una mosca e scrivi da fare
>"senso"... :)))
e togli quelle faccine da minchione, bestia
("senso" č esattamente quello che voglio fare)
>
>Writer
chi?
tu?


title: Memorie di un gatto

text:
On Fri, 9 Jun 2000 22:05:33 +0200, "Graziana" <
grazi...@hotmail.com
>
wrote:
>
>Onoff ha scritto nel messaggio <
3941463c...@news.libero.it
>...
>>On Thu, 8 Jun 2000 12:58:28 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>>
>>Se consulti il dizionario per conoscere il significato delle parole
>>(come se le parole non avessero un senso più che un significato)
>>allora almeno una cosa da fare ce l'hai davvero: la scuola serale.
>
>oddio, mi spieghi che cosa vuol dire?
>Graziana
oddio, no.
>


title: Memorie di un gatto

text:
On Thu, 8 Jun 2000 12:58:28 +0200, "Writer" <
gen...@inrete.it
> wrote:
>
>Onoff <
soa...@infinito.it
> wrote in message
>393f79a...@news.libero.it...
>
>> >Ho detto pietose cioč scritte in modo da suscitare pietą.
>
>> Allora sono pietistiche, bestia.
>
>La bestia sei tu, Onoff.
>Pietoso significa(consulta il dizionario) che fa o ispira pietą.
>Pietistico č sinonimo di bigotto.
Per la storia, non certo per la tua testa di cazzo.
Zanichelli 1997
Pietoso: che sente pietą, compassione; che dimostra pietą
Il sinonimo di bigotto č Pietista
Pietistico: colui che ostenta o suscita pietą, spesso insincera e
ipocrita.
In questo senso le mie lettere d'amore sono pietistiche.
Tutte le lettere d'amore sono pietistiche
L'amore č pietistico.
Bestia.


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff ha scritto nel messaggio <
3942199e...@news.libero.it
>...
>On Fri, 9 Jun 2000 22:05:33 +0200, "Graziana" <
grazi...@hotmail.com
>
>wrote:
>
>oddio, no.
Fai bene, correresti seriamente il rischio di imparare qualcosa, il che è
sempre da evitare.
Graziana


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff , dopo aver sbavato per la rabbia per una dozzina di ore, non ha
resistito ed infine ha scritto nel messaggio:
>Zanichelli 1997
>Pietoso: che sente pietà, compassione; che dimostra pietà
>Il sinonimo di bigotto è Pietista
>Pietistico: colui che ostenta o suscita pietà, spesso insincera e
>ipocrita.
Mi meravigli, Onoff.
Sapevo che eri un fesso supponente ed incazzoso.
Ma non credevo che ti contraddissi in modo così plateale.
Hai scritto"Se consulti il dizionario per conoscere il significato delle
parole
(come se le parole non avessero un senso più che un significato)" per
contestare il fatto che tu avessi attribuito alla parola "pietistico" un
significato arbitrario.
Ed adesso, cosa fai?
Consulti anche tu un dizionario?
>In questo senso le mie lettere d'amore sono pietistiche.
>Tutte le lettere d'amore sono pietistiche
Mi dispiace smentirti, Onoff.
Le tue lettere d'amore erano pietose.
Così come tu sei un caso umano pietoso... :-))
Writer


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff ha scritto nel messaggio
>cretino, fesso, eccetera eccetera.
>Che si risponde a cose cosě?
Potevi non rispondere per nulla.
Ti tenevi il "fesso" e ci facevi una figura migliore... :-D
>>Adesso togliti dalle palle.
>
>possiamo fare una cosa migliore: ignorami
E perchč mai dovrei ignorarti?
Sei un fesso supponente ed adesso inizi pure ad incazzarti.
Incomincio a divertirmi con te.
>e togli quelle faccine da minchione, bestia
>("senso" č esattamente quello che voglio fare)
Sei di coccio, Onoff.
Non solo sei fesso, ma non riesci neanche a cogliere l'ironia.
>>Writer
>chi?
>tu?
Proprio io, fesso.
Qualcosa da obiettare?
Writer


title: Memorie di un gatto

text:
On Mon, 12 Jun 2000 14:30:29 +0200, "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>>>Writer
>
>>chi?
>>tu?
>
>Proprio io, fesso.
>Qualcosa da obiettare?
>
no no


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff ha cercato di non replicare, ma non c'è riuscito. Dopo aver scartato
alcune varianti, alla fine  ha scritto nel messaggio
<
3944e3a...@news.libero.it
>...
>no no
Parli quando non dovresti e taci quando dovresti replicare.
Sei proprio un fesso, Onoff... :-DD
Writer


title: Memorie di un gatto

text:


sì sì
>


title: Memorie di un gatto

text:
Onoff ha scritto:
> >Sei proprio un fesso, Onoff... :-DD
> sě sě
:)


title: l'uomo-fango

author: Neonato

text:
Mi piace come è raccontata la cosa (Nel mio dialetto mi verrebbe da dire tà,
tà, tà,), senza soluzione di continuità.  Succede questo, poi questo, poi
quest'altro, poi questa redenzione improvvisa, proprio tipo causa/effetto.
Moooolto carino.  Forse un po' retorico da qualché parte (io appesantirei la
figura dell'uomo fango dal punto di vista narrativo di pezzo di fango  -alla
Calvino per intendersi-, e alleggerirei la sua figura dal punto di vista
metaforico di pezzo di merda.  Tanto il parallelo uomofango=grandestronzo
parte quasi automatico da parte del lettore, tu non hai bisogno di dire
tutto, basta che accenni).
Molto bella anche la moglie, proprio di cartone grezzo.  Si vede benissimo
che è un personaggio, le hai lasciato gli ingranaggi narrativi scoperti e
dice "questo questo questo" come se avesse il ditino puntato e l'occhio sul
mirino per vedere chi è.
Fin qui delicious.
Invece...  lo posso dire?
Pressappoco da qui in poi:
> L'uomo- exfango perde tutto, perde la moglie, perde la casa, perde il
> capitale.
...Precipita improvvisamente.  Che è successo?  dì la verità, hai installato
word per Windows xp?
Nonnò, non ci siamo.  Dopo quell'inizio voglio un finale da rimanerci di
merda (non che debba essere sorprendente, tipo gli 'ufi', ma qualcosa di...
come l'inizio insomma, ma fatto come un finale).  Invece per adesso sono a
malapena parole.
Ciao e buon lavoro
(e rimetti linux, che funziona meglio)
Simone


title: l'uomo-fango

text:
 ( Ponte che
> nella mia citta' esiste davvero, infatti c'è una grande vallata piena di
> alberi e la vallata e' attraversata da tre ponti: il vecchio il nuovo e il
> nuovissimo, che fantasia che abbiamo!
ho già letto in un altro post tuo di risposta, a giustificazione di appunti
che ti erano stati fatti, che le cose che avevi scritto esistono davvero.
Te lo dico in modo scherzoso come nell'altro post:  ecchissenefreg! :)
Anche nella mia città ci sono gli zingari che chiedono l'elemosina..  vuoi
fare un'articolo sulla miseria del mondo o vuoi scrivere un racconto?
mi piaceva e mi piace ancora il
> contrasto fra l'uomo-fango e l'uomo-ex fango che recita le poesie d'amore
> alla zingara sotto il ponte, giù nella sottostante vallata.
Per quanto riguarda le immagini che ti piacciono o  non ti piacciono,
ovviamente ci puoi mettere tutte quelle che vuoi altrimenti scriveremmo
tutti uguale, ma, boh... legge le poesie? ok.
perché?
La prima domanda a caso che mi viene in mente.
\> Mi piacerebbe, ma non credo di saperlo fare, il ponte nuovo e' in pratica
la strada
 e poi
> Ciao e grazie per i consigli, tentero' tentero' tentero' e poi ancora
> tentero' ma lo so che non ce la faro' no no non ce la faro'
azzarola!  in quanto ad autostima fai più schifo di me :))
PS.  piccola nota di colore.  Mentre leggevo mi si è aperto automaticamente
il flash di lei che, ai semafori lavando i vetri, lava il pezzo di fango e
questo si perde nei tombini.
Questo per dirti che secondo me l'idea c'è e funziona, apre le finestre
della mente e accende le domande (ognuno si fa le sue, io mi so fatto sta
fesseria).
Però quel finale è una vera chiavica doc...
Simone


title: l'uomo-fango

author: Fabio Casalecchio

text:
"Neonato" <
simone&bors...@tin.it
> :
> Anche nella mia città ci sono gli zingari che chiedono l'elemosina..  vuoi
> fare un'articolo sulla miseria del mondo o vuoi scrivere un racconto?
Mi piacerebbe leggere tutte e due le cose in una.
"Fare" un articolo. "Scrivere" un racconto.
Un articolo si fa, un racconto si scrive.
Ho pensato molto a questa frase.
> Però quel finale è una vera chiavica doc...
A me il racconto di marian è sembrato un po' troppo concettuale. Eppure l'ho
letto e invito marian a continuare a scrivere.
Concettuale perchè l'uomo quando è di fango è tutto nero, poi (colpo di
fulmine al semaforo!) il fango si scrosta e diventa tutto bianco. Un po'
troppo moralista (oltretutto l'uomo dimmerda è cacciato dalla sua ex,
allora ripiega con la zingara e il bambino "di molti anni che sembra un
neonato" e sarà pane amore e poesia).
Avrei reso la metamorfosi un po' più graduale, con un cicinin di intreccio.
4kb non sarebbero bastati, però forse...
A livello di stile c'è invece molto da lavorare, per quello esorto marian a
tenere botta.


title: l'uomo-fango

author: lubna

text:
Prova ad immaginarlo quel fango, impossibile ad appallottolarsi eppure denso
come grigia prigione; prova a toccarlo, anche, con le tue dita di zucchero,
con le tue labbra, con i tuoi pensieri, scoprirai, forse, chi già conosci
oppure vedrai Lui, che fugge, tra un incrocio ed un appuntamento, tra
ricordi mai vissuti e presenti immodificabili. Ma Lui è un uomo dirai, e non
potrò impedirti di pensarlo ma...
"Dammi qualcosa per favore"
"Non ho niente, vattene!"
"Dai qualcosa a lui allora"
La zingara ha denti d'oro e seni cadenti, ma il suo bimbo pare non curarsene
e ciuccia, tranquillo, più tardi sarà notte, e riposo. Lei però non sembra
curarsi dei tuoi rifiuti, è gia giallo ed inserisci la marcia, ma senti una
mano sfiorarti il braccio e ti giri di scatto: "Ecchecazzo questi zingari di
merda!" pensi, e lo dici anche, e, apri ancor più la bustina del tuo magico
abete... poi parti.
Ancora cinque minuti prima di arrivare a casa. Ti gira la testa. Hai bisogno
di bere. Ti fermi. Il braccio ti brucia. Togli la giacca. La camicia. Sulla
strada c'è neve, ma non hai freddo. Continui a bruciare e "Cazzo", "Che mi
succede?", "Cosa mi ha fatto quella troia?" "Cazzocazzocazzo".
Decidi di darti una calmata. Non ci riesci. Guardi con orrore la tua pelle.
Inizia a diventare più spessa. Si sfalda. Cade giù come fango. E' fango.
Abbandona il tuo corpo. Non capisci. Svieni.
La notte ha il colore di poche stelle, il tuo bambino piange, e la tua mano
cerca un seno. Insieme iniziate a ciucciare. Dormi.


title: l'uomo-fango

author: marian

text:
Il 11 Nov 2002, 16:22, "Neonato" <
simone&bors...@tin.it
> ha scritto:
> ho già letto in un altro post tuo di risposta, a giustificazione di
appunti
> che ti erano stati fatti, che le cose che avevi scritto esistono davvero.
   allora ci ho il vizio.
> > Ciao e grazie per i consigli, tentero' tentero' tentero' e poi ancora
> > tentero' ma lo so che non ce la faro' no no non ce la faro'
>
> azzarola! in quanto ad autostima fai più schifo di me :))
  modestamente non mi supera nessuno!
> PS. piccola nota di colore. Mentre leggevo mi si è aperto automaticamente
> il flash di lei che, ai semafori lavando i vetri, lava il pezzo di fango e
> questo si perde nei tombini.
> Questo per dirti che secondo me l'idea c'è e funziona, apre le finestre
> della mente e accende le domande (ognuno si fa le sue, io mi so fatto sta
> fesseria).
bello che ti si e' accesa la domanda ora datti la risposta.
> Però quel finale è una vera chiavica doc...
   "chiavica doc" mi piace e mi fa sorridere
ciao marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: l'uomo-fango

author: MascarponeLadino

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z242Z54Y...@usenet.libero.it...
> Prova ad immaginare un uomo senza cuore,
No, sei tu che devi dirmelo, io leggo e basta.
Leggendo questo racconto m'č venuto in mente che mio nipote č stato bocciato
all'esame per la patente per guida approssimativa.
Siamo lě.


title: l'uomo-fango

author: Russell Coutts

text:

Niente 30 e lode per il suo primo esame?
Ahia...
Sei OT, allora.
Bye,
	Red
--
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


title: l'uomo-fango

text:
"Fabio Casalecchio" <avia...@no.spam> ha scritto nel messaggio
news:6AQz9.7873$5a.5...@tornado.fastwebnet.it...
>
> "Neonato" <
simone&bors...@tin.it
> :
>
> > Anche nella mia città ci sono gli zingari che chiedono l'elemosina..
vuoi
> > fare un'articolo sulla miseria del mondo o vuoi scrivere un racconto?
>
> Mi piacerebbe leggere tutte e due le cose in una.
> "Fare" un articolo. "Scrivere" un racconto.
> Un articolo si fa, un racconto si scrive.
> Ho pensato molto a questa frase.
>
Ok, su questo siamo d'accordo, ma nel contesto del post di Marian, qui manca
molto la parte racconto
> > Però quel finale è una vera chiavica doc...
>
> A me il racconto di marian è sembrato un po' troppo concettuale. Eppure
l'ho
> letto e invito marian a continuare a scrivere.
Io quel racconto lo riesigo in IAS tra massimo 10 giorni, perché credo sotto
sotto di amarlo.
Davvero Marina.  Leggevo un po' svogliatamente il ng e mi sono ritrovato a
leggere tutto il tuo in un soffio.  Poi mi sono arenato sul finale (che è
servito cmq a farmi accorgere che l'idea è genialoide)
Simone


title: l'uomo-fango

text:
Io non volevo dire a marian come fare il suo racconto in realtà.  Quallo che
hai scritto tu storce un po' il concetto originale, cioè, nel tuo caso lui
s'incazza perché cambia, nel caso di Marian, lui migliora ed è contento
(molto abc, ma credo che un po' come concetto ci siamo, no?).
Poi non lo so.  La tua variante non possiede quella leggerezza che (pur
nella ingenuità di alcune parti) quella di Marian ha.
Mi piace, del pezzo di Marian, la leggerezza nel senso "lezioni americane"
del termine.  Il tuo è più stile "La mosca" o kafka O-O.(questo è un
binocolo :)))
Simone


title: l'uomo-fango

author: camilla

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote in message
A%Rz9.24058$XO.11...@news2.tin.it...
> Prova ad immaginarlo quel fango, impossibile ad appallottolarsi eppure
denso
> come grigia prigione; prova a toccarlo, anche, con le tue dita di zucchero
> La notte ha il colore di poche stelle, il tuo bambino piange, e la tua
mano
> cerca un seno. Insieme iniziate a ciucciare. Dormi.
Ecco Lubna.
Quel che si dice 'una lezione di stile'.
Avercene, altro che.
Ciao, e grazie sai
--
camilla
L'archivio web di IAS: http://:
go.to/itartiscrivere


title: l'uomo-fango

author: Gordon Comstock

text:
"MascarponeLadino" <
har...@virgilio.it
> ha scritto:
> mio nipote è stato bocciato all'esame per la patente
> per guida approssimativa.
non c'entra nulla con il thread, ma ...
davvero l'esaminatore ha detto, o scritto, guida approssimativa? No, perche'
sarebbe una vera meraviglia :-)
gordon


title: l'uomo-fango

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto:
> Prova ad immaginare un uomo senza cuore, un uomo
> con il cuore di pietra, un egoista che pensa solo a fatti propri,
> che si disinteressa totalmente degli altri, che se ne frega
> di chi sta male, di chi ha bisogno,
Non prendertela, ma e' una favoletta buonista e fin troppo politically
correct. Con un tono ancor piu' favolistico la vedrei bene in un libro per
l'infanzia, illustrato a colori pastello come le pubblicita' del metano che
ti da' una mano.
Il mio non e' sarcasmo o cinismo a basso costo, credimi. Ne' voglia di
criticare sempre e cmq. Tantopiu' che da come ti poni si capisce
perfettamente la tua buona fede, la tua genuinita', la tua freschezza. Mi
hai perfino ricordato Frannie Goldsmith (vecchio personaggio di IAS, ma
questa e' un'annotazione che non puoi comprendere).
Si potrebbe (il cielo mi perdoni per l'espressione che sto per usare, ma ho
fretta e mi e' venuta in mente quella) veicolare lo stesso messaggio ('azz
...) in un altro modo. Chesso', l'uomo che si sveglia nel corpo del bambino
in braccio alla zingara, l'uomo che va nella migliore sartoria della citta'
e il commesso con sussiego gli porge soltanto stracci variopinti ...
qualcosa del genere. Un artifizio, un trucco per catturare il lettore e dire
qualcosa in modo diverso. Suggerire un diverso approccio, un diverso piano
di visione delle cose.
Ti faccio un esempio: uno dei piu' belli racconti di fantascienza che mi
ricordi (almeno per l'efficacia) era di pochissime righe, ed il concetto era
questo: l'Uomo che si inoltra Coraggiosamente nel Nulla dello Spazio, e la
Frontiera, e lo Spirito Indomabile e bla bla ... ci si poteva scrivere
un'antologia. Ascolta come e' stato reso (vado a spanne, ma il concetto e'
quello): un astronauta in giro per lo spazio inesplorato. Viene catturato
dagli alieni e portato al cospetto dell'imperatore di tutte le galassie. E
quando arriva davanti a lui capisce che non ci sono cazzi: e' proprio Lui,
il Creatore di tutto quanto l'Universo. Dall'alto la sua voce tonante
chiede: *Tu! Perche' hai abbandonato il tuo misero pianeta su quel
trabiccolo... ?* E lui dopo un breve attimo di sgomento si riscuote, alza il
mento e fa: *e a te, che cazzo te ne frega?* (fine).
gordon


title: l'uomo-fango

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha scritto nel messaggio
news:aqto6q$d5uos$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> non c'entra nulla con il thread, ma ...
> davvero l'esaminatore ha detto, o scritto, guida approssimativa? No,
perche'
> sarebbe una vera meraviglia :-)
>
> gordon
Giuro sulla tua moto.
Per l'occasione egli ha coniato una nuova bestemmia:
"dioapprossimativo".
Che non è poi tanto bestemmia, ma una sacrosanta verità.


title: l'uomo-fango

text:
Il 11 Nov 2002, 22:08, "Neonato" <
simone&bors...@tin.it
> ha scritto:
> Io quel racconto lo riesigo in IAS tra massimo 10 giorni, perché credo
sotto
> sotto di amarlo.
> Davvero Marian, Leggevo un po' svogliatamente il ng e mi sono ritrovato a
> leggere tutto il tuo in un soffio. Poi mi sono arenato sul finale (che č
> servito cmq a farmi accorgere che l'idea č genialoide)
>
> Simone
Niente ufi e cose strane, un bel volo nella vallata, secondo me l'unica fine
che l'uomo ex-fango potesse fare. E comunque io meglio di cosi' non so
fare!!
L'uomo si guarda nello specchio dell'ascensore e si accorge che la moglie
aveva avuto ragione a non riconoscerlo. Lui che una volta era marrone scuro
tendente al nero, che aveva delle croste solide di cui andava fiero e al suo
passaggio lasciava una scia viscida dietro (molto apprezzata nel suo
ambiente) era diventato chiaro come l'avorio. Ora era un diverso. Dunque ora
sono bianco e nudo, dentro e fuori, si disse, e' bene che io da oggi cominci
a rifarmi una vita nuova, una vita adatta all'uomo nuovo che sono diventato.
Se riuscissi a trovare una nuova moglie, magari che si chiami Bianca, e
degli amici bianchi e nudi come me, allora si che sarei felice.
L’uomo-bianco e nudo, si guarda intorno e si accorge che tutti sono
incrostati. Si lascia prendere dallo sconforto e dalla disperazione, ha
paura di quella gente, si sente solo al mondo in quella nuova condizione. Le
persone che passano frettolosamente nel corso illuminato , hanno un moto di
repulsa quando si accorgono di lui; lo deridono e lo disprezzano. Vergogna,
vergogna gli gridano dietro. Copriti che sei un'indecenza, gli dice una
vecchia signora mostruosamente coperta da strati di fango ammuffiti e
rinsecchiti dagli anni. Alcuni passanti pietosamente gli buttano spiccioli
di fango che tengono per precauzione sempre pronti nel cassettino del
cruscotto della macchina. Lui li ringrazia ma non sa che farsene e per non
sembrare scortese tenta di riappiccicarselo addosso, ma il fango gli scivola
nella pelle senza lasciare traccia.
Allora decide di nascondersi giů nella sottostante vallata. Scavalca il
cornicione e si butta dal ponte. Il volo e' stupendo, lui si sente leggero.
I piu' curiosi si affacciano a guardare e cominciano a gridare
istericamente. L’uomo ex-fango non vuole dare una brutta impressione di se
stesso, e come a mimare il volo degli uccelli, comincia a muovere le braccia
aritmicamente, su, giů, su, giů. Tonfo sordo e assenza di dolore. E' grande
e larga la foglia di banano su cui si posa. Da quella si lascia scivolare
giu', fino a terra. Il volo e l'aria fresca gli hanno svegliato l'appetito.
Ha fame, una fame nuova, voglia di cibi mai assaggiati. Si guarda in giro
con i occhi che non vedono ma che riescono a vedere meraviglie che prima non
sapeva vedere. Coglie frutti strani che penzolano dai rami carichi, frutti
che mai aveva mangiato. C'e' molta gente in quella vallata, uomini e donne e
bambini tutti bianchi e nudi , come lui. Seduta sotto una quercia la
zingara. Il bambino gioca accanto a lei, gioca con dei piccoli e levigati
ciotoli che ha raccolto nel piccolo ruscello che scorre nella vallata. La
zingara lo chiama, Amore, Amore, andiamo che il semaforo e' rosso!



title: l'uomo-fango

author: Neonato/Midmood

text:
arrivo...  per te voglio pensarci un po' piů di tempo :))
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z243Z252Y...@usenet.libero.it...



title: l'uomo-fango

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z243Z252Y...@usenet.libero.it...
Dai, per Simone?  E io lo rigiro a tutti.  Mica è giusto che goda solo io...
:-P
E comunque io meglio di cosi' non so
> fare!!
Aforisma che mi viene or ora:  I limiti dell'uomo?  Dipende da come è tarato
lo strumento.  Continua a lavorare e tra 9 mesi sarai sbalordita di cosa ti
sarai accorta di essere in grado di scrivere.
>
> L'uomo si guarda nello specchio dell'ascensore e si accorge che la moglie
> aveva avuto ragione a non riconoscerlo. Lui che una volta era marrone
scuro
> tendente al nero, che aveva delle croste solide di cui andava fiero e al
suo
> passaggio lasciava una scia viscida dietro (molto apprezzata nel suo
> ambiente) era diventato chiaro come l'avorio. Ora era un diverso.
Metti una virgola dopo la parentesi.  Non dico che mi dispiaccia leggerlo,
da una bella sensazione di scivolamento.  Ma devi imparare a controllarlo
coscientemente.  Il lettore deve provare un brivido che tu sai 'prima' che
lui legga.
Vai su google e scrivi "Corso di punteggiatura" sul motore di ricerca.
http://www.ilsegnalibro.it/stampa.htm#007
 c'è un articolo sulla
punteggiatura.
(non li dico a te, li ho trovati per curiosità e ora li leggo anch'io)
Dunque ora
> sono bianco e nudo, dentro e fuori, si disse, e' bene che io da oggi
cominci
> a rifarmi una vita nuova, una vita adatta all'uomo nuovo che sono
diventato.
> Se riuscissi a trovare una nuova moglie, magari che si chiami Bianca, e
Assolutamente spettacolare.  Ogni cosa che scrivi c'è un lampo come questo.
L'uomo ex fango che si redime e cosa fa? parla da solo:  dai, sono bianco e
nudo, fammi trovare una che si chiami Bianca.  Leggerezza calviniana.
> degli amici bianchi e nudi come me, allora si che sarei felice.
> L'uomo-bianco e nudo, si guarda intorno e si accorge che tutti sono
> incrostati. Si lascia prendere dallo sconforto e dalla disperazione, ha
> paura di quella gente, si sente solo al mondo in quella nuova condizione.
Le
> persone che passano frettolosamente nel corso illuminato , hanno un moto
di
> repulsa quando si accorgono di lui; lo deridono e lo disprezzano.
Vergogna,
> vergogna gli gridano dietro. Copriti che sei un'indecenza, gli dice una
> vecchia signora mostruosamente coperta da strati di fango ammuffiti e
> rinsecchiti dagli anni. Alcuni passanti pietosamente gli buttano spiccioli
> di fango che tengono per precauzione sempre pronti nel cassettino del
> cruscotto della macchina. Lui li ringrazia ma non sa che farsene e per non
> sembrare scortese tenta di riappiccicarselo addosso, ma il fango gli
scivola
> nella pelle senza lasciare traccia.
Ha giovato il fatto che tu non abbia ricominciato da capo, ma abbia ripreso
da un punto e abbia riscritto solo quello.  Perché, ne parlo meglio più
avanti, tendi a partire bene e a buttarti via.  In questo modo invece hai
rinnovato il segno della tua voglia di scrivere anche da metà racconto in
poi (dopo un po' ti vede che ti stanchi e allora metti il pilota automatico
alla penna).  Idea non male.  Il lettore pensa che sia un bastardo redento,
quindi che adesso tutti gli vogliano bene ma, sorpresa!  Ci si accorge che
erano tutti di fango come lui.  Ottimo cambio di punto di vista.  Meglio
della versione precedente.
> Allora decide di nascondersi giù nella sottostante vallata. Scavalca il
> cornicione e si butta dal ponte. Il volo e' stupendo, lui si sente
leggero.
> I piu' curiosi si affacciano a guardare e cominciano a gridare
> istericamente. L'uomo ex-fango non vuole dare una brutta impressione di se
> stesso, e come a mimare il volo degli uccelli, comincia a muovere le
braccia
> aritmicamente, su, giù, su, giù. Tonfo sordo e assenza di dolore. E'
grande
> e larga la foglia di banano su cui si posa. Da quella si lascia scivolare
> giu', fino a terra. Il volo e l'aria fresca gli hanno svegliato
l'appetito.
> Ha fame, una fame nuova, voglia di cibi mai assaggiati.
Occhio qui:  Mai assaggiati...
 Si guarda in giro
> con i occhi che non vedono ma che riescono a vedere meraviglie che prima
non
> sapeva vedere. Coglie frutti strani che penzolano dai rami carichi, frutti
> che mai aveva mangiato.
....Mai mangiato....  Dì la verità, non avevi voglia di specificare di più
vero?  La scrittura può essere anche una pratica noiosa a volte.  Tu ti
fermi alla buccia e non vai a fondo.  Io invece voglio sapere la forma di
questi frutti, te li puoi anche inventare.  Cavolo, questo qui era un pezzo
di merda cieco.  Ora si è fatto gli occhiali nuovi, faglieli provare per
vedere se funzionano.
Comunque sì, questo viene preso da scoramento e si butta, ma mica si
sfracella.  La natura lo accompagna.  I rami come mani (che sono le tue
mani) e le foglie come scivoli (che sono le tue parole, lo DEVONO ESSERE) lo
devono accompagnare sano e salvo a terra.  Anche questo volo fallo respirare
di più.  In un mondo di merde di fango micami vorrai ammazzare l'unico che
si è fatto l'esame di coscienza?
 C'e' molta gente in quella vallata, uomini e donne e
> bambini tutti bianchi e nudi , come lui. Seduta sotto una quercia la
> zingara. Il bambino gioca accanto a lei, gioca con dei piccoli e levigati
> ciotoli che ha raccolto nel piccolo ruscello che scorre nella vallata. La
> zingara lo chiama, Amore, Amore, andiamo che il semaforo e' rosso!
Non ci provare nemmeno!!!  Ti eri di nuovo stancata e me l'hai buttato via
un'altra volta?  Pensavi che non me ne accorgessi?  Ora rifai il finale a
partire da qui :-)
Ma stavolta voglio che tu progetti.  Chiudi tutte le penne in una scatola
col lucchetto e spegni il computer.   rileggi tutto e chiediti:  "Perché?"
per ogni passaggio del racconto.  Insomma, questo è cambiato, gli vogliamo
affidare un messaggio.  Può essere una cosa allusiva (comincia a fare
qualcosa che non vedremo perché il racconto finisce, per esempio) o
qualcos'altro.  La zingara e i bambini gli sono serviti per il cambiamento,
ma erano fantocci che ti servivano per farlo cambiare.  Ora non servono più.
In generale ti dico.  Lasci poca aria alle frasi.  Hai paura di scrivere
male e troppo, allora chiudi le frasi e accenni solo, proprio quando, con la
tua scrittura piena d'aria, l'occhio comincia a prendere velocità.  Al
contrario, quando non serve, ti abbandoni alla penna e scrivi tutto quello
che la mano ti dice, senza chiederti se c'entri qualcosa.
Avanti tutta
(Saresti un agrande scrittice per ragazzi, se solo qualcuno te lo facesse
notare e ti desse due calci nel culo ogni tanto)



title: l'uomo-fango

text:
Il 17 Nov 2002, 18:03, "Neonato/Midmood" <
simone&bors...@tin.it
> ha
scritto:
> (qua Simone ha scritto tante cose interessanti)
che io ho gradito tanto e che ho stampato e che stasera con calma
rileggero', e mi sforzero' per quanto mi sia possibile di seguire i suoi
consigli.
> Avanti tutta
> (Saresti una grande scrittice per ragazzi, se solo qualcuno te lo facesse
> notare e ti desse due calci nel culo ogni tanto)
 aihaia, miii, ma sei severo! va be' ci do un'occhiata a questo benedetto
sito, magari mi fara' bene veramente!
marian
> --
> Simone
>
> "Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
> virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole
metto
> a piacere o l'uno o l'altro."
>
> Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)



title: l'uomo-fango

author: Midmood

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z251Z46Y1...@usenet.libero.it...
> Scavalca il cornicione del ponte e si tuffa giu'. E' alto il ponte e verde
> la vallata e l'aria e' chiara e lui nudo e bianco. L'uomo nudo e bianco
> comincia a cadere giu' prima scompostamente e poi un po' in picchiata, ma
> cio' era normale in quanto non aveva mai volato prima. Volare e' stupendo,
> pensa, ed io mi sento cosi' leggero. Alcuni curiosi che lo hanno visto
> tuffarsi dal ponte, si affacciano dal cornicione per guardare meglio e
> cominciano a gridare. Sentendosi osservato l'uomo-exfango si ricompone,
> raddrizza le gambe, le avvicina l'una all'altra, poi inarca la schiena e
> inizia, con lenti e regolari movimenti, ad imitare il volo degli uccelli.
Immagine carina, me lo immagino compito che si pavoneggia del volo.
Le
> braccia aperte e su' e giu', e su' e giu'. Era alto il ponte e verde la
> vallata e l'aria era chiara e lui era nudo e bianco. Poi un tonfo sordo.
E'
> grande e larga la foglia di banano su cui si posa e da quella si lascia
> scivolare giu', con facilità, fino a terra. Si guarda in giro con occhi
> nuovi, con occhi che non vedono piu' le cose di prima, occhi che ora
> riescono a vedere meraviglie. In quel grande pianoro dove e' atterrato
c'e'
> molta luce, una luce azzurra, e non solare. Alza gli occhi per guardare il
> cielo.
 Vede la gente che ancora e' affacciata al cornicione, piccoli puntini
> neri, lontani, che non riesce a vedere nei particolari. Guarda il cielo,
il
> cielo e' nero, niente luna, solo il ponte e' rischiarato dalla luce giallo
> sporco delle vetrine dei negozi.
Bello!  Ecco che finalmente l'uomo fango è diverso.  C'è una luce differente
nei due mondi, quello dove è arrivato, e quello dov'era (e io ste cose mica
te l'avevo dette... che fai i compiti in più?)
> Il volo e l'aria fresca gli hanno svegliato l'appetito. Ha fame, una fame
> novella
novella fa cagare (sennò ti montavi troppo la testa)
, voglia di cibi nuovi.
> Coglie frutti strani da altrettanto strani alberi. Grossi fichi d'india,
> bianchi e viola, dolci e succosi, ma senza spine. Kiwi gialli senza semini
> neri, e mele e pere senza buccia, pesche senza nocciolo. L'uomo ex-fango
e'
> stanco, troppe emozioni ha provato in quella strana giornata. Sazio e
> sfinito si corica sotto un albero e si addormenta.
> Creek, creek, creek.
> Apre gli occhi, gli occhi nuovi, sente con le sue orecchie, orecchie
nuove,
> uno strano rumore, rumore nuovo.
> Si alza, stranito, cerca di capire la provenienza di quello strano suono,
> creek, creek, creek, poi ogni tanto zap, zap, creek, zap. Il rumore
proviene
> da un edificio, basso e largo, di colore azzurro, ricoperto da vetro
> traslucido.
> Strano edificio in mezzo a quella vallata, ma l'uomo fango non si
meraviglia
> piu' di tanto, visto le stranezze di quella lunga e particolare giornata.
> Bussa alla porta prima con timore, poi sempre più forte, e dato che
nessuno
> apre si fa coraggio e varca la soglia. Entra nella prima stanza a destra e
> li' lo vede.
> Lui e' vecchio, ha una lunga e bianca barba, i capelli lisci gli
arrivavano
> alla vita, lunghi e bianchi come la sua barba, anche il vecchio e' bianco,
> bianco e nudo come l'uomo-ex fango.
> Nella stanza un ingranaggio enorme, raggiunge il soffitto, migliaia di
> minuscole rotelle di ottone, e migliaia di piccoli dentelli incastrati.
E qui sono curiosissimo, brava.  uno non dice più:  "sta a vedere che si
sposa con la zingara", ma pensa:  "cazzo sono st'ingranaggi?  Fammi leggere
che lo scopro..."
> Arrivi a proposito, vedo che sei giovane, dice il vecchio, vedo che hai
> occhi nuovi per vedere e orecchie per sentire, entra, ti aspettavo.
> Io sono stanco, i miei occhi sono stanchi e purtroppo non vedono piu' come
> un tempo. Non riesco a far ripartire quest'ingranaggio. Questo enorme
> trabiccolo e' stato costruito per far piovere sulla gente una cosa di cui
si
> discute tanto ma che nessuno ha mai visto, che lava via lordure e sozzure.
> Mi si e' bloccato un po' di tempo fa,
oh, lo so che e' colpa mia, che mi si
> e' impigliata dentro la barba. Ma mi sono addormentato solo per mezz'ora
leggendo questo, ho provato pura gioia :-)  Mi sono addormentato solo per
mezz'ora, come dire:  eccheccazzo.  Deliziosamente fiabesco, e soprattutto,
leggero leggero.
, e
> da allora il trabiccolo non va piu'. Io tiro e tiro la barba ma non riesco
a
> liberarla. Non vedo bene come una volta. La situazione e' grave, bisogna
che
> l'ingranaggio riparta al piu' presto, perche' lassu', sopra il ponte,
sulla
> citta', non ne piove da tempo di questa cosa, e la gente ormai ne ha perso
> la memoria, e ormai ha la pelle coperta da croste di fango rappreso e
> nauseabondo.
> L'uomo ex-fango, nudo e bianco,
si avvicina all'ingranaggio, scruta con
> attenzione, studia la situazione,
e questa per esempio è musica...
sorride, poi con il pollice e l'indice
> della sua bianca mano destra, con un gesto netto e deciso, afferra la
barba
> del vecchio e la tira via.
> Ahia, dice il vecchio.
Geniale!!!  cos'altro poteva dire?
> L'uomo-ex fango legge sul display:
> Attendere prego.
> Attendere il completamento delle operazioni di configurazione.
> Operazione completata.
> Premere start per continuare.
> L'uomo -ex fango preme start.
Finale lontanissimo dalle merdate di prima.  Capito no?  Taglio di cesoia,
che il lettore pensi ciò che vuole....
Adesso è un racconto vero. Assolutamente imperfetto, beninteso.  Devi volere
di più, devi tagliare le parole di troppo.  Devi fargli ancora un sacco di
cose, ma non ora.  Per questo non ti dico niente, perché sono davvero solo
ritocchi.
Ci rilavoriamo tra tre mesi va bene?  Adesso devi scrivere qualcosa di
nuovo, facendo fin dall'inizio tutti i passaggi che hai fatto con l'uomo
fango.
Se sai quello che scrivi e perché magari le tue cose possono lo stesso non
piacere, ma non ti devi far incantare da nessuno.  Prendi questi tre pezzi,
mettili in un file tutti insieme, stampali, e festeggia il giorno in cui sei
diventata una scrittrice.
Sono davvero fierissimo di te.



title: l'uomo-fango

text:
Trova, compra e leggi "Grammatica della fantasia" di Gianni Rodari.  Io ne
ho una copia della Piccola Biblioteca Einaudi.  Forse è ancora in vendita in
quella collana.
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z251Z46Y1...@usenet.libero.it...
> Il 17 Nov 2002, 18:03, "Neonato/Midmood" <
simone&bors...@tin.it
> ha
> scritto:
>
>
> > Avanti tutta
>
> Scavalca il cornicione del ponte e si tuffa giu'. E' alto il ponte e verde
> la vallata e l'aria e' chiara e lui nudo e bianco. L'uomo nudo e bianco
> comincia a cadere giu' prima scompostamente e poi un po' in picchiata, ma
> cio' era normale in quanto non aveva mai volato prima. Volare e' stupendo,
> pensa, ed io mi sento cosi' leggero. Alcuni curiosi che lo hanno visto
> tuffarsi dal ponte, si affacciano dal cornicione per guardare meglio e
> cominciano a gridare. Sentendosi osservato l'uomo-exfango si ricompone,
> raddrizza le gambe, le avvicina l'una all'altra, poi inarca la schiena e
> inizia, con lenti e regolari movimenti, ad imitare il volo degli uccelli.
Le
> braccia aperte e su' e giu', e su' e giu'. Era alto il ponte e verde la
> vallata e l'aria era chiara e lui era nudo e bianco. Poi un tonfo sordo.
E'
> grande e larga la foglia di banano su cui si posa e da quella si lascia
> scivolare giu', con facilità, fino a terra. Si guarda in giro con occhi
> nuovi, con occhi che non vedono piu' le cose di prima, occhi che ora
> riescono a vedere meraviglie. In quel grande pianoro dove e' atterrato
c'e'
> molta luce, una luce azzurra, e non solare. Alza gli occhi per guardare il
> cielo. Vede la gente che ancora e' affacciata al cornicione, piccoli
puntini
> neri, lontani, che non riesce a vedere nei particolari. Guarda il cielo,
il
> cielo e' nero, niente luna, solo il ponte e' rischiarato dalla luce giallo
> sporco delle vetrine dei negozi.
> Il volo e l'aria fresca gli hanno svegliato l'appetito. Ha fame, una fame
> novella, voglia di cibi nuovi.

> Arrivi a proposito, vedo che sei giovane, dice il vecchio, vedo che hai
> occhi nuovi per vedere e orecchie per sentire, entra, ti aspettavo.
> Io sono stanco, i miei occhi sono stanchi e purtroppo non vedono piu' come
> un tempo. Non riesco a far ripartire quest'ingranaggio. Questo enorme
> trabiccolo e' stato costruito per far piovere sulla gente una cosa di cui
si
> discute tanto ma che nessuno ha mai visto, che lava via lordure e sozzure.
> Mi si e' bloccato un po' di tempo fa, oh, lo so che e' colpa mia, che mi
si
> e' impigliata dentro la barba. Ma mi sono addormentato solo per mezz'ora,
e
> da allora il trabiccolo non va piu'. Io tiro e tiro la barba ma non riesco
a
> liberarla. Non vedo bene come una volta. La situazione e' grave, bisogna
che
> l'ingranaggio riparta al piu' presto, perche' lassu', sopra il ponte,
sulla
> citta', non ne piove da tempo di questa cosa, e la gente ormai ne ha perso
> la memoria, e ormai ha la pelle coperta da croste di fango rappreso e
> nauseabondo.
> L'uomo ex-fango, nudo e bianco, si avvicina all'ingranaggio, scruta con
> attenzione, studia la situazione, sorride, poi con il pollice e l'indice
> della sua bianca mano destra, con un gesto netto e deciso, afferra la
barba
> del vecchio e la tira via.
> Ahia, dice il vecchio.
> L'uomo-ex fango legge sul display:
> Attendere prego.
> Attendere il completamento delle operazioni di configurazione.
> Operazione completata.
> Premere start per continuare.
> L'uomo -ex fango preme start.
>
>
>



title: l'uomo-fango

text:
Il 20 Nov 2002, 01:24, "Midmood" <
simone&bors...@tin.it
> ha scritto:
> Adesso č un racconto vero. Assolutamente imperfetto, beninteso. Devi
volere
> di piů, devi tagliare le parole di troppo. Devi fargli ancora un sacco di
> cose, ma non ora. Per questo non ti dico niente, perché sono davvero solo
> ritocchi.
> Ci rilavoriamo tra tre mesi va bene? Adesso devi scrivere qualcosa di
> nuovo, facendo fin dall'inizio tutti i passaggi che hai fatto con l'uomo
> fango.
> Se sai quello che scrivi e perché magari le tue cose possono lo stesso non
> piacere, ma non ti devi far incantare da nessuno. Prendi questi tre pezzi,
> mettili in un file tutti insieme, stampali, e festeggia il giorno in cui
sei
> diventata una scrittrice.
> Sono davvero fierissimo di te.
> Simone
Com'č possibile che prima mi scrivi "e sticazzi" e poi mi scrivi anche
queste cose.
Stamattina non avevo letto questo tuo post, avevo letto solo l'altro e per
colazione mi e'
sembrato un po' pesante da digerire. A volte penso che tu ti stia divertendo
a prendermi in
giro.
Nel dubbio... ciao



title: l'uomo-fango

author: Lock

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza marian mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> Com'č possibile che prima mi scrivi "e sticazzi" e poi mi scrivi anche
> queste cose.
Credo dovrebbe risponderti lui, ma io sono un impiccione. ;]
Ho inteso il suo "sti cazzi?" piů come battuta che come offesa
personale.
Almeno secondo me-e... :]
--
Lock - Only Words [
http://ow.too.it
 ]


title: l'uomo-fango

text:
Dai, sticazzi era scherzoso e affettuoso.  Ho avuto trascorsi romani e mi č
rimasto il vizietto.
Prendo in giro poca gente, e a volte riesco anche a fare in modo che non se
ne accorga.  Ma nel tuo caso sono serissimo....
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:62Z211Z242Z124Y...@usenet.libero.it...



title: l'uomo-fango

text:
Ignorando il Lato Oscuro della Forza Midmood mise fine alla propria
esistenza con queste parole:
> virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
Non per pignoleggiare, ma non dovrebbe essere "LE"...? :]
