title: Per Ombra

text:
 "Writer" <
om...@tin.it
> wrote:
>Servirebbe  a smussare l'invidia una copia con dedica?
dici che sia utile smussarla?
e se me la tengo puntuta insieme alla copia?
Grazie Writer :)
AhiRa


title: Per Ombra

author: Writer

text:
"marian" <
mpl...@yahoo.it
> wrote in message
> non mi ritieni degna di risposta,
Semplicemente non sapevo cosa risponderti, Marian.
Peraltro mi sembra che il tuo "bene" fosse abbastanza effimero
e legato a umori personali, visto che concludi cosě:
> insomma tutta questa tiritera per dirti che ritiro seduta stante il mio
> "bene"
:-)



title: Per Ombra

author: marian

text:
Il 16 Mar 2004, 23:22, "Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto:
> "marian" <
mpl...@yahoo.it
> wrote in message
>
>
> > non mi ritieni degna di risposta,
>
> Semplicemente non sapevo cosa risponderti, Marian.
>
> Peraltro mi sembra che il tuo "bene" fosse abbastanza effimero
> e legato a umori personali, visto che concludi cosě:
>
> > insomma tutta questa tiritera per dirti che ritiro seduta stante il mio
> > "bene"
>
> :-)
>
> W.
Non č cosě, il mio "bene" esprimeva sincero compiacimento per quanto avevi
realizzato; sono stata costretta, con dispiacere, a ritirarlo perchč
rifiutato e quindi restituito al mittente, comunque non intendo prolungare
questa inutile discussione, io ho detto "bene", tu non l'hai ascoltato e io
l'ho ritirato e qui finisce tutto, ci salutiamo e ognuno per i fatti nostri.
m.



title: Per Ombra

author: kiwuli

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> wrote in message
> Colgo l'occasione per informare gli iassiani che proprio oggi
> ho firmato il contratto per la pubblicazione di "Sguardi", il libro
> che raccoglie 25 racconti brevi mandati da me su ias negli ultimi 5
> anni.
Complimenti, Writer. Sono davvero compiaciuta e ti auguro le
soddisfazioni che meriti  :)
Quando sarà disponibile, "sguardi"?
Kiwuli


title: Per Ombra

text:
"kiwuli" <
kiw...@libero.it
> wrote in message
> Complimenti, Writer. Sono davvero compiaciuta e ti auguro le
> soddisfazioni che meriti  :)
Grazie, Kiw.
> Quando sarà disponibile, "sguardi"?
Ormai manca poco. Credo tre o quattro settimane.



title: (p) false stagioni

author: stirner

text:
Luce invernale,  cielo grigio,
ma sulla terra del mio corpo
è nato un albero e in fiore
ora  scotta  di primavera.


title: (p) false stagioni

author: Bishop

text:
Cosa significa?
(P)
(I)
ecc. ecc.?
c' è una netiquette?
Bishop
stirner ha scritto nel messaggio <7f1r38$hgc$
1...@nslave1.tin.it
>...



title: (p) false stagioni

author: Gaetano

text:
Bishop ha scritto nel messaggio <7f1s5u$5c$
1...@serv1.iunet.it
>...
>
>Cosa significa?
Un'immagine elettiva. Scusa la elle.
Gaetano


title: Gattostoria di Natale II° episodio

author: Tigre 31

text:
Dal  CORRIERE LOMBARDO DEL 23.01.01:
Grande conferenza ieri alla Bocconi del prof. G. Schickdanz, una delle più
alte autorità mondiali di egittologia, su L 'ANTICO EGITTO e BASTET.
 Il grande mito che vide l'ultima trasformazione del ciclo Occhio di Sole.
figlio di Ra, che era fuggito in Nubia qui raggiunto e calmato dal dio Thot,
che fu' trasformato in donna con la testa di gatta.
L'attenzione dei giovani era massima in quanto il professore aveva sulla
cattedra uno stranissimo gatto ,che lui asseriva essere un lontano
discendente della dea Bastet.
 Lo strano gatto che sembrava un cocktail delle varie razze di
gatti,indossava un vestito rosso con  filettature in oro ed il cappuccio
bordato di vero ermellino.
 Egli è sempre stato immobile squadrando gli allievi senza muoversi un
attimo.
 La sera il gatto Natale, era in camera del professore, il quale spiegava ad
una giovane e procace allieva , tutti segreti dell' Antico Egitto, Natale
aveva imparato ad aprire le porte ed era uscito finendo nello scantinato
dell' albergo.
 Qui incontrò un vecchio gatto soriano di una quindicina di anni ,
fortemente in sovrappeso, era di circa 9 kg e dal nome Beppe .
 Natale , frà un miagolio e l'altro ,gli  parlo' della conferenza del suo
professore su' Bastet, semplificando la cosa , che la dea non è altro che la
mamma gatta, che tutti i gatti hanno avuto ed è quella che gli conferisce,
l'imprinting, per la vita.
Beppe era uno scanzonato gatto toscano , nato a Montalcino, dove i suoi
umani lavoravano un podere , prima di venire a Milano a fare gli
albergatori.
 Essi avevano questo modesto alberghetto battezzato Orcia, dove lo
sparagnino professore ,malgrado i suoi grossi gettoni di presenza, abitava
per 70.000 lire giornaliere con il suo amato gatto.
 Beppe era stato un gatto Don Giovanni, gli raccontava a Natale, che lui
poteva contare , frà figli , nipoti , bis nipoti , tris nipoti, almeno un
corpo di armata di gatti,in città.
 Il ns: invece gli raccontò della sua avventura nel bosco di Val di Cielo ,
con una gatta bellissima e divina , della quale non aveva saputo neppure il
nome.
 Beppe allora gli miagolò che quando i suoi si traferirono a Milano , lui
era fidanzato con la gatta del sindaco, non poteva resistere senza vederla e
gamba gamba da Milano in un mese se' ne' torno' a Montalcino.
 " Vedi questo pezzo di coda l'ho perduto a Piacenza sotto un Tir, purtroppo
le femmine non sono affidabili , la mia gatta si era fidanzata con il gatto
del farmacista, con il quale ingaggiai un singolar tenzoni perdendoci un
pezzo di orecchio, però il gatto fini' a Chianciano  da quanto era mal
ridotto.
 Quando dovevo  incassare la vittoria i miei umani che erano  venuti a
comprare il Brunello, mi presero per la collottola e mi misero in uno
scatolone, liberandomi solo a Milano.
 Da allora faccio il gatto buono ed agevole e tutti i clienti mi lisciano.
 Senti gatto pappamolle del 2000, se' io avessi due anni come hai te' e
conoscessi una gatta tricolore(le più adatte per le fatiche amorose), non
avrei problemi ad andare in Etruria , andrei anche in Calabria."
 Natale sempre incerto chiese , se' vi erano segnalazioni per i gatti, come
ci sono per gli umani e Beppe gli disse, se' a lui le stelle non gli dicono
nulla per l'orientamento, a parte che in città non si vedono.
 Il giorno dopo i due gatti erano ormai amicissimi e Beppe gli racconto'
della sua infanzia a Montalcino.
 " Fare il gatto in Toscana anni fà era un faticaccia  , lo diceva sempre la
mia mamma, quando rientrava a mezzogiorno , il suo capobranco , dopo una
mattinata a coltrare la terra con i bovi , una fatica tremenda.
 Lei povera bestia gli strusciava le gamba dicendole , che un po' di
minestra di pane gli sarebbe andata bene , gli piaceva anche il cavolo , non
è come ora con le Wischas , che se' uno non gradisce il gusto, alza la
nobile testa e se' ne' và.
 Arrivava regolare una pedata che la inviava a metà cucina, dicendole di
andare a chiappare i topi.
 In primavera , quando iniziavano i primi voli dei passerotti , era una
cuccagna , si riempiva la pancia, in estate  si mangiava lucertole, che
creano una linea , che nemmeno  il KALO GATTO ora produce.
 D'inverno era sempre peggio, io era tre giorni che non mangiavo , in
cantina , trovai una vecchia topa e quando ero per darle il morsino al
collo,ebbi uno schiaffo dalla mia mamma , che mi diceva che uccidendola
avrei rovinato la ns. vita , chi mai avrebbe prodotti i nuovi topini ?,
niente topi, niente gatti.
 Senti se' quel fesso del tuo professore tedesco , ha bisogno di un gatto
per far lezione a quei deficenti di cuccioli umani , ci sono io, parti pure
tranquillo ."
 Ed il gatto Natale parti'.
Due giorni dopo su' i muri milanesi , apparve questa scritta:
    20.000 Dm RICOMPENSEN INFORMAZIONEN SU' GATTEN  ROTW VESTITEN DORATEN ,
SPARITO IN MAILAND TUE CIORNI FA'  TELEFONARE OREN PASTEN  O2 50608022.
 I milanesi sono sempre attenti ai danee , però non era mai successo che uno
avesse guadagnato qualcosa con un gatto e l'avviso fu' ignorato.
 Natale, era già oltre S. Donato Milanese e marciava spedito verso il Sud.
WWW.ENZOPRUNETI.COM


title: ci provo...

author: EllisHoile

text:
Cielo
dipinto
con gesto
impressionista
Vento
deciso
fermo e leggero
Il mare
è costretto
in un moto
pigro
A me non resta
che guardare
sublimando
il pensiero
Musa Natura
--
EllisHoile


title: Rossi d'uovo

author: admajora

text:
ROSSI D’UOVO
(-continuo di chiare d’uovo-)
Sembrerà strano, ma a quel punto la mia vita ha preso una svolta insperata.
L’ho seguito io, stavolta, qualche giorno dopo.
Avevo quasi quarant’anni ed ero tempestata da ormoni che mi rendevano
fosforescente anche nel più profondo dei bui.
- (nel buio più profondo. n.d.v.f.c.
nota della voce fuori campo)
Giuseppe è uscito di giovedì notte accennandomi che inauguravano un nuovo
locale (di giovedì?) e senza neanche più chiedermi se volevo accompagnarlo.
Divértiti, gli ho detto, sarcàstica, ma lui non l’ha percepìto.
Era vestito tutto di nero, attillato manco fosse un mimo di strada.
Mi sono stretta un foulard in testa a mo’ di matrioska ed ho preso in
prestito
la macchina della solita amica, sempre meno peggiore (nella disgrazia mi
si stava affezionando).
S’è infilato difilato per la strada provinciale che porta fuori città.
E sì è infilato nel cancello di una villa che avevo sempre creduto
abbandonata.
Tempo dieci minuti altri fari si sono infilati difilato per lo stesso
viale incolto. Un’utilitaria bianca.
Eccola là, Pincapallina!
Ho deciso di contare fino a duemilacinquecento per coglierli sul fatto, ma
di fatto mi sono fermata a millecentosessanta. Ed ho imboccato, a passo di
donna, cancello e viale. Le ruote hanno scricchiolato sul ghiaìno e
Giuseppe era già sulla porta. Così l’ho accecato coi fari. Quando sono
uscita dalla macchina lui, che mi vedeva come ombra in controluce, ancora
non ci aveva capito un cazzo. Si parava gli occhi con la mano. Quando mi
ha messo a fuoco l’effetto lampada solare era svanito: era grigio, terreo.
- Ovviamente che ha detto, il malcapitato, vista la malaparata?
“Aspetta, non è come credi”. Ovvio, no?
Non è come credi, non una parola di più, né una di meno.
Di un’originalità agghiacciante.
“Aspetta non è come credo? Ma che cazzo dici?”
Gli ho urlato in faccia queste parole, forse le uniche di quel nostro
incontro.
Il resto è stato tutto un tump tump sciaff sbamm tonf ed altri rumori da
fumetto che mi si amplificavano nel cervello e che ancora mi fanno ridere
a crepapelle a ricordarli.
Ho spintonato indietro Bigjim e l’occhio m’è caduto sul portaombrelli del
misterioso padrone di casa: era pieno di una collezione di bastoni da
passeggio.
Con una rapidità di decisione della quale ancora non mi capacito ho
afferrato quello dal pomolo più prezioso, pesante e contundente. E mi sono
infilata di filato su per un’invitante scalone (le stanze da letto sono
sempre ai piani superiori, no?).
Pincapallina si stava infilando sotto al letto d’ottone.
Mi sono chinata che già sentivo i passi legnosi di Giuseppe su per le
scale. Mi sono chinata come la stregaccia di Hansel e Gretel, a guardare
la pincapallina ingabbiata sotto al letto. E sdeeng, sdeeng, sdeeng, botte
da orbi, alla cieca, a quella che sgambettava divincolandosi. A quel punto
mio marito m’ha trascinato via per i piedi e allora spoff, spof, spoff, il
pomolo del bastone ha rimbalzato sui suoi pettorali, i suoi addominali
tartarugati, il torace teso, i bicipiti pompati e i glutei tonici.
“Presto, scappa!”  ha gridato Giuseppe a Pincapallina, e quella, conciata
come “pippo-non-lo-sa”, le scarpe ancora in mano per far prima, ha
imboccato difilato la scala a scendere e, sgommando ed arando il
brecciolino, s’è eclissata.
- Per una decina di giorni, forse anche quindici, Giuseppe non ha potuto
andare in palestra a specchiarsi nelle vetrate a tutta parete.
Anche Eleonora era in parte tumefatta.
Ma s’era fatta più appassionata a letto ed aveva preso a cavalcarlo con
voluttà prima e dopo i pasti. Non avevano più ripreso il discorso di
Pincapallina, che fu la prima, ma non l’ultima delle pinchepalline.
Che m’è successo poi?
Ufficialmente l’ho perdonato.
In realtà per un po’ Giuseppe ha rigato dritto, come si suol dire. Ed io
mi sono riappropriata del territorio.
M’era presa una voglia animale di farlo mio. Farlo e rifarlo, con una
libidine ed una voluttà che mi erano, sin lì, sconosciute.
Ero riuscita a coinvolgerlo talmente tanto che ad un certo punto s’era
persino offerto di farmi da personal-trainer, offerta che ho gentilmente
declinato, perché il personal-trainer già me l’ero fatto. In tutti i sensi.
Avevo iniziato anche io a vivermi storie parallele, che però non mi davano
il gusto che provavo col mio consorte.
Era un gusto, diciamo perverso?
- Giuseppe ed Eleonora si erano ‘evoluti’ in una coppia aperta.
Ovviamente parte delle loro giornate s’erano coperte del velo dell’omertà.
In nome di un sano quieto vivere.
Quando Giuseppe, pentito del primo tradimento, aveva mangiato la foglia,
vale a dire aveva scoperto di aver innescato nella moglie quel senso di
imperitura vendetta (che solo una donna può avere così forte e durevole),
aveva ripreso a cercar pinchepalline, ma senza più il gusto di prima.
E tutto era andato avanti come un perpetuum mobile.
Eleonora s’era dunque ‘svegliata’.
Giuseppe era passato dalle chiare d’uovo ai rossi, sbattuti con lo
zucchero, dall’amorevole moglie. Ogni sacrosanta mattina.
Quando ci ritrovavamo a casa  -ma anche fuori!- io mi avvicinavo ad
annusarlo con la scusa del solito bacetto di benvenuto o bentornato, a
seconda.
A casa lo accoglievo a mo’ di geisha. Spesso lo spogliavo e lo portavo
nudo  a farsi la doccia, lo lavavo e lo asciugavo, gli massaggiavo i piedi.
Gli passavo le mani dappertutto.
Cercavo di scovare altri odori o segni da baciare o leccar via. E mi
prendeva una voglia di prenderlo per me e di farmi prendere, stanco o non
stanco di un recente amplesso.
Era la mia gara privata, la mia rivincita, la mia gloria.
Ero stata di un altro e lui di un’altra.
Così tornavamo noi, puliti di nuovo, di nuovo vergini, di nuovo nostri.
--
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ab...@newsland.it


title: Rossi d'uovo

author: Liutbald

text:
"admajora" <
alissa...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:ep4al1$1q3$1...@news.newsland.it...
> ROSSI D'UOVO
>
> (-continuo di chiare d'uovo-)
>
> Sembrerà strano, ma a quel punto la mia vita ha preso una svolta
insperata.
Ma guarda, cavolo, hai talento da vendere ! :)
E' una storia come tante, ma raccontata in maniera magistrale. Anche
originale. Senza una caduta, si legge di un fiato. Regge per tutti i 14 kb.
Più ti leggo, più mi piaci. Non sparire, eh...
Liutbald


title: Rossi d'uovo

text:
admajora ha scritto:
> ROSSI D'UOVO

Rinnovo il piaciuto.
Molto bella la fine.
A rileggerti. :-)
nik56


title: Rossi d'uovo

author: lubna

text:
admajora il 23/01/2007 scriveva:
> ROSSI D UOVO
>
> (-continuo di chiare d uovo-)
>
> [...]
Buone e belle spolverate di zucchero, credo manchi il pandoro :-)
Ciao, lubna
ps nel copia&incolla alcuni caratteri sono saltati
--
I contenuti di questo messaggio sono rilasciati sotto
Licenza Creative Commons
http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/it/
da Dario D'Angelo
http://lubna.altervista.org


title: Rossi d'uovo

text:
Liutbald ha scritto:
> Ma guarda, cavolo, hai talento da vendere ! :)
> E' una storia come tante, ma raccontata in maniera magistrale. Anche
> originale. Senza una caduta, si legge di un fiato. Regge per tutti i 14 kb.
> Più ti leggo, più mi piaci. Non sparire, eh...
talento?
mi piace il tuo giudizio (ma va?)
onorata, ti ringrazio,
modestamente
-adma-



title: Rossi d'uovo

text:
Nik56 ha scritto:
> admajora ha scritto:
> > ROSSI D'UOVO

> A rileggerti. :-)
> nik56
grazie
della tua presenza
(ormai) fedele lettore
a presto
spero
-adma-



title: Rossi d'uovo

text:
lubna ha scritto:
> admajora il 23/01/2007 scriveva:
> > ROSSI D’UOVO
> >
> > (-continuo di chiare d’uovo-)
> >
> > [...]
> Buone e belle spolverate di zucchero, credo manchi il pandoro :-)
> Ciao, lubna
> ps nel copia&incolla alcuni caratteri sono saltati
sei criptico...
ma grazie lo stesso
-adma- (faccina sorridente)



title: Rossi d'uovo

author: Vincenzo Scarpa

text:
On Wed, 24 Jan 2007 10:46:24 +0100,
alissa...@yahoo.it
 (admajora)
wrote:
>Liutbald ha scritto:
>
>
>> Ma guarda, cavolo, hai talento da vendere ! :)
>> E' una storia come tante, ma raccontata in maniera magistrale. Anche
>> originale. Senza una caduta, si legge di un fiato. Regge per tutti i 14 kb.
>> Più ti leggo, più mi piaci. Non sparire, eh...
>
>talento?
>mi piace il tuo giudizio (ma va?)
>onorata, ti ringrazio,
>modestamente
>-adma-
Beh... mi associo ai complimenti, anche se forse in alcuni punti
dovresti imho essere meno "colloquiale". Espressioni del tipo "ci
siamo fatti un cane" non suonano molto bene...
Complimenti comunque, e la fine è molto bella e per nulla banale.
Saluti da Vincenzo Scarpa
http://www.vincenzoscarpa.it/scrittura


title: Rossi d'uovo

text:
Vincenzo Scarpa ha scritto:
> >-adma-
> Beh... mi associo ai complimenti, anche se forse in alcuni punti
> dovresti imho essere meno "colloquiale". Espressioni del tipo "ci
> siamo fatti un cane" non suonano molto bene...
> Complimenti comunque, e la fine è molto bella e per nulla banale.
ti ringrazio infinitamente di complimenti e consigli
per questo e per il racconto precedente



title: Physical review

author: Albert

text:
Prego non confondere  la seria Physical review con la Phisical review
(per chi avesse letto  l'ultimo atto della drammatica storia di Albert
quasi distrutto dall'indifferenza di Silvia).
 Albert


title: [IL RADUNO DI IT.TEST - ULTIME]

author: Andrea B. Previtera

text:
Partecipanti, lista aggiornata. Questa volta in crosspost
sui gruppi a cui alcuni interessati appartengono.
Io (Cosmodeipita),                        100%
Luca (Rabdonauta),                        100%
Cosmine (Deirenita),                      100%
Zaira (DEA),                              100%
Mario Benvenuti (Illuminato della prova), 100%
Giulia e marito, Glydd (Ospiti).          100%
-- ATTENDO FIDUCIOSO ALTRE ADESIONI !!! --
Es. : SUPERNKNWN ! EAGLESTORM ! ALEX BOARETTO ! UGLY !
      ECHO ! GORDON COMSTOCK ! CHARLIE ! RYO !
Su richiesta di molti cosmogoni, e per ragioni organizzative :
spostato DEFINITIVAMENTE a SABATO 30 OTTOBRE 1999, in quel
di ROMA.
Vi lascio il mio numero di telefono lavorativo, al quale mi
troverete ogni giorno dalle 9:30 alle 18:00 (ma dalle 13:00 alle
14:00 sono a pappa).
[0684404706]
La meta predefinita č il ristorante "Cacio e Cocci", a poca distanza
dalla Piramide (fermata metro piramide - treno ostiense), ma se
gli it.testers romani vogliono dire la loro, liberi di farlo entro
il 27, giorno in cui prenoterň.
Attendendo messaggi sul newsgroup, mail, o finanche telefonate,
        - Andreabě, cosmodeipita di it.test

http://web.tiscalinet.it/last_cereal/s_index.html


title: [IL RADUNO DI IT.TEST - ULTIME]

text:
Partecipanti, lista aggiornata. Questa volta in crosspost
sui gruppi a cui alcuni interessati appartengono.
Io (Cosmodeipita),                        100%
Luca (Rabdonauta),                        100%
Cosmine (Deirenita),                      100%
Zaira (DEA),                              100%
Mario Benvenuti (Illuminato della prova), 100%
Giulia e marito, Glydd (Ospiti).          100%
-- ATTENDO FIDUCIOSO ALTRE ADESIONI !!! --
Es. : SUPERNKNWN ! EAGLESTORM ! ALEX BOARETTO ! UGLY !
      ECHO ! GORDON COMSTOCK ! CHARLIE ! RYO !
      PIERFRANCESCO DI GIOVANNI !



title: il tuo mancare

author: Samuele Zerbini

text:
 T'immagino intenta camminare per le stazioni dei treni, in mano il
biglietto dove hai segnato con precisione tutti gli orari.  Sei sempre stata
precisa, ed attenta a queste cose. Vorrei seguire i tuoi passi, guardare
quello che vedono i tuoi occhi, scorrere uno ad uno i nomi di destinazioni
stampate sui grandi fogli gialli degli orari, esposti ai muri. Vorrei
cambiare il tuo biglietto, e gettare via quello con il nome di quella grande
città europea. Il tuo mancare è il buco che ogni sera si allarga nel mio
letto, il male che s'insinua nel petto la mattina, quando la luce fatica ad
entrare. E' la fatica di pensarmi solo, senza più te, senza più le tue mani
ad intrecciare carezze, senza più graffi nel cuore. Ed il treno arriva, e tu
sali, ed io non ci sono. Hai il sorriso sulle labbra, e non lo stai portando
a me. Hai gli occhi sgranati di sorpresa, felice quando scendi, ed io non
sono lì. Vorrei essere l'erba che cresce fra le rotaie di una dimenticata
stazione. Mi appoggerei su quei binari arrugginiti, steso, e mentre le
nuvole lente cambiano forma, ed inseguono altre nuvole mai uguali stampate
sul cielo azzurro lascerei correre il pensiero, ad immaginare un treno
arrivare. Ad immaginare di nuovo la vita, passeggeri e destinazioni da
raggiungere, addii e donne a salutarsi sul breve filo di una linea gialla,
stesa tra le pensiline e i vagoni.  E' questo lento mancare il tuo, è
l'assenza che non si può spiegare, è un caffè d'attesa dove siedo solo.
Samuele Zerbini


title: il tuo mancare

author: camilla

text:
"Samuele Zerbini"
> E' questo lento mancare il tuo, č
> l'assenza che non si puņ spiegare, č un caffč d'attesa dove siedo solo.
Bellissima chiusa di un pezzo sommesso, intimista, delicato e musicale.
A me questo Zerbini piace eccome.
ciao


title: il tuo mancare

author: Gordon Comstock

text:
"Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto:
> Ed il treno arriva, e tu sali, ed io non ci sono. Hai il sorriso
> sulle labbra, e non lo stai portando a me.
Bello, bello. Mi viene il dubbio che sia troppo 'carico' di sentimento, ma
e' solo un senso di colpa mio, perche' vorrei/potrei averlo scritto io. E
visto che e' stata una giornata difficile e questo e' il momento del
whisketto prima della nanna, ti diro': va bene cosi', bravo.
gordon


title: il tuo mancare

author: gattusque

text:
Samuele Zerbini ha scritto:
> Vorrei essere l'erba che cresce fra le rotaie di una dimenticata
> stazione. Mi appoggerei su quei binari arrugginiti, steso, e mentre le
> nuvole lente cambiano forma, ed inseguono altre nuvole mai uguali
Bello. Insisto, Pessoa è il tuo scrittore.
Ancora :)
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: il tuo mancare

text:
"camilla" <
cam...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:QofHd.10770$fs6.2...@twister2.libero.it...
> "Samuele Zerbini"
>
> A me questo Zerbini piace eccome.
Camilla, mi fai arrossire...
Samuele Zerbini


title: il tuo mancare

text:
"gattusque" <
gatt...@yahoo.it
> ha scritto nel messaggio
news:cslcpp$97d$1...@news.newsland.it...
> Samuele Zerbini ha scritto:
> Bello. Insisto, Pessoa è il tuo scrittore.
> Ancora :)
Eh, e pensare che non l'ho mai letto...
Grazie,
Sam


title: il tuo mancare

text:
"Gordon Comstock" <
mago...@tiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:355g2gF...@individual.net...
>
> "Samuele Zerbini" <
sazerbiG...@tin.it
> ha scritto:
> Bello, bello. Mi viene il dubbio che sia troppo 'carico' di sentimento, ma
> e' solo un senso di colpa mio, perche' vorrei/potrei averlo scritto io. E
> visto che e' stata una giornata difficile e questo e' il momento del
> whisketto prima della nanna, ti diro': va bene cosi', bravo.
Grazie mille, e diciamo che il sentimento c'era tutto...
Sam


title: il tuo mancare

author: Ombra

text:
On Tue, 18 Jan 2005 18:25:48 GMT, Samuele Zerbini wrote:
> Vorrei seguire i tuoi passi, guardare
> quello che vedono i tuoi occhi, scorrere uno ad uno i nomi di destinazioni
> stampate sui grandi fogli gialli degli orari, esposti ai muri.
Molto, molto bello, questo tuo pezzo. Non solo il quotato, tutto nel suo
insieme. Ma tu ci hai questa capacita' di sintesi di cose profonde che non
te la sto neanche a dire. Ti seguo, anche se ormai raramente commento
chicchessia. Bravo, Samuele.
Ombra


title: Manifesto (Modifiche)

author: GROUP OF COORDINAMENT

text:
In fondo a questo articolo, inviato automaticamente ogni mese, troverai
il manifesto di questo newsgroup (it.arti.scrivere).
Tutto questo č arabo per te?
Vuol dire che il cervello ti č andato in pappa leggendo la mole
industriale di messaggi che inviano Diskre Panza e Bertolazzi. Cosě
t'impari!
Digli che esistono anche questi newsgroup
it.cazzo.ma.perché.non.si.telefonano.se.gli.piace.tanto.chiacchierare
(approfitto per aprire una colletta per la bolletta telefonica del Diskre.
Io ci metto 10 euri)
it.ma.perché.non.vanno.ad.abitare.insieme - cosě si risparmia almeno
qualche messaggio, che quando č collegato uno l'altro no.
it.aiuto.stanno.spaccando.i.cabasisi - per aiuto terapeutico sull'horror
vacui
it.arti.scrivere Un newsgroup a uso e consumo del Diskre e Berto.
Č il posto adatto per parlare di qualsiasi cazzata ti viene in mente,
tanto una trentina di commenti te li becchi di sicuro, che a loro due gli
piace parlare dei cazzi propri accodandosi ai messaggi degli altri.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Manifesto (Modifiche)

author: ary

text:
> È il posto adatto per parlare di qualsiasi cazzata ti viene in mente,
> tanto una trentina di commenti te li becchi di sicuro, che a loro due gli
> piace parlare dei cazzi propri accodandosi ai messaggi degli altri.
E' vero. Dovrebbero fare un N.g. per conto loro.
A "pagamento".
(se volete vi/mi propongo di fare da "spalla". Mi accontento del 15%)
per me sono "terapeutici". nel senso che mi fanno morire dal ridere e mi
fanno evaporare per incanto la voglia di scrivere.
Pussate via!
Noooooo....
a.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
"ary" <
aryafa...@libero.it
>:
>per me sono "terapeutici". nel senso che mi fanno morire dal ridere e mi
>fanno evaporare per incanto la voglia di scrivere.
Ok. Stavamo solo dandoci da fare per compensare la (spero temporanea)
perdita di Randy e Mario che perň, come sparacazzate, sono davvero
insostituibili.
Il primo mi sa abbia di meglio da fare, il secondo probabilmente č
andato a fare nel suo dio (Hulo). ;-)
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Manifesto (Modifiche)

author: DisKre Panza

text:
Giovedì 17 Novembre 2005 GROUP OF COORDINAMENT ha scritto:
>  In fondo a questo articolo, inviato automaticamente ogni mese, troverai
>  il manifesto di questo newsgroup (it.arti.scrivere).
  Cos'e`, nella foga ti sei scordato l'XNA?
> (approfitto per aprire  una colletta per la  bolletta telefonica del
> Diskre. Io ci metto 10 euri)
  Attualmente sono «fuori» di circa 230.  Ventitre' nick mi sa che non
li tiri su nemmeno se ti metti in ginocchio.
> it.ma.perché.non.vanno.ad.abitare.insieme
  Perche' l'amore a  distanza e` piu` «passionale»... Da'  retta a uno
scemo che se ne intende...
> È  il posto  adatto per  parlare di  qualsiasi cazzata  ti viene  in
> mente, tanto una trentina di commenti  te li becchi di sicuro, che a
> loro due gli piace parlare  dei cazzi propri accodandosi ai messaggi
> degli altri.
  E cmq,  parlando semi-seriamente: a  parte il  fatto che ho  riso di
gusto, fammi  il conto  - dal  Novembre '99  sino a  oggi -  di quanti
cazzeggi io  abbia alimentato.  Se vuoi,  io posso  fare il  conto dei
tuoi, in particolare con tale Randy...
  ...con  la differenza  che  almeno noi  ci  limitiamo a  tre-quattro
righe,  mentre  Voi  ne  postavate  centinaja  e  centinaja...  e  non
propriamente di «letteratura», se lo posso dire...
  Primo.
  Secondo: io, ultimamente, oltre al cazzeggio tento di scrivere anche
qualcosa, a differenza  di molti altri, presenti e  passati, che hanno
solo cazzeggiato e  basta. Se poi anche i miei  tentativi di scrittura
per te sono merda, questo non e`  un problema mio. Io almeno ci provo.
Come si dice:  inviare e` lecito, commentare  e` cortesia, cazzeggiare
e` un diritto inalienabile, su di un NewsGroup non moderato.
  Cosa diceva Randy?: il filtro e` tuo amico, usalo.
  Tanto io mica ci metto l'XNA, quindi se proprio ti viene la frégola,
poi sempre ringraziare Google...
  Se vieni a Rimini, te lo spiego meglio... ;)
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Giovedì 17 Novembre 2005 F.Bertolazzi ha scritto:
> Ok.  Stavamo  solo   dandoci  da  fare  per   compensare  la  (spero
> temporanea) perdita  di Randy e  Mario che però,  come sparacazzate,
> sono davvero insostituibili.
  Ma  che  curiosa  coincidenza!  (alla quale  peraltro  non  credera`
nessuno, e`  questo e` molto  triste... Solo una  Convénscion potrebbe
dare il giusto peso a chi dice cosa...)
  Ovviamente, ho inviato il mio messaggio prima di leggere questo tuo.
Senno` mi ci agganciavo súbito...
> Il primo mi  sa abbia di meglio da fare,  il secondo probabilmente è
> andato a fare nel suo dio (Hulo). ;-)
  Non lo  provocare, che' se  ci si mette,  capace che viene  a Rimini
apposta, eppoi mi  metto a ridere io!  (A me mi conosce, e  so gia` di
non essere il «suo tipo»...)
  Er Servaggio e` Er Servaggio e` Er Servaggio! :DDD



title: Manifesto (Modifiche)

text:
"ary"  ha scritto nel messaggio >
> E' vero. Dovrebbero fare un N.g. per conto loro.
> A "pagamento". Con tanto di pubblicità.
Si potrebbe chiamare - It.Diskrepanzo.schow.
a.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Giovedì 17 Novembre 2005 ary ha scritto:
>  Si potrebbe chiamare - It.Diskrepanzo.schow.
  DisKreLazzi... o BertoPanzo?



title: Manifesto (Modifiche)

text:
"DisKre Panza"  ha scritto nel messaggio
> >  Si potrebbe chiamare - It.Diskrepanzo.schow.
>
>   DisKreLazzi... o BertoPanzo?
Io ci avrei una domanda da un milione di euri. alla Marzullo.
Voi due rompete tanto le jaja al ng perchè non scrive più nessuno,
o non scrive più nessuno x le vostre fregnacce?
Quesito interessante...
E' colpa d'Alfredo.
a.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Giovedì 17 Novembre 2005 ary ha scritto:
> Voi due rompete tanto le jaja al ng perchè non scrive più nessuno, o
> non scrive più nessuno x le vostre fregnacce?
  E`  che non  ci  hai  ancora fatto  il  pompino  senza dentiera,  al
Bertola`,  e quello  inizia a  dar fuori  di testa...  Io sono  il suo
Valium.



title: Manifesto (Modifiche)

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>Giovedì 17 Novembre 2005 ary ha scritto:
>
>> Voi due rompete tanto le jaja al ng perchè non scrive più nessuno, o
>> non scrive più nessuno x le vostre fregnacce?
>
>  E`  che non  ci  hai  ancora fatto  il  pompino  senza dentiera
Ecco. Che si prenda le sue responsabilità, anziché lagnarsi.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
> >  E`  che non  ci  hai  ancora fatto  il  pompino  senza dentiera
>
> Ecco. Che si prenda le sue responsabilità, anziché lagnarsi.
Una battuta ripetuta due volte, chiama a testimoniare la noja.
Io non ce l'ho la dentiera!
però ho una gamba di legno...
Che sarei ben lieta di ficcarvela ben saldamente nel....
Ah! l'alito greve della plebe, quanto mi rende volgare.
meglio tornare nella torre d'avorio piena di spifferi.
A. (mleto)


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Il 18-11-2005 intorno alle 00.17.11, ary:
> però ho una gamba di legno...
Confessa, l'hai rubata al DisKre!
--
Ombra
"e a culo tutto il resto"


title: Manifesto (Modifiche)

text:
"Ombra" <
ombra...@gmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:1uximwuedc3cg$.dlg@ombra-e-bas.ta...
> Il 18-11-2005 intorno alle 00.17.11, ary:
>
> > però ho una gamba di legno...
>
> Confessa, l'hai rubata al DisKre!
Ah! era del disKre? E quei maroni falsi che ho trovato nascosti fra le
pieghe del divano di chi erano?
E l'occhio finito nel bicchiere?
Quasimodo, vieni a raccattare i pezzi della convenscion sparsi quà e là...
Altrimenti domani non ti dò l'osso del femore di Geremia da rosicchiare!
a.
a.
a.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Venerdì 18 Novembre 2005 ary ha scritto:
> meglio tornare nella torre d'avorio piena di spifferi.
> A. (mleto)
  Ma quale Torre d'Avorio!
  - Va' in convento. Perché vuoi  farti matrice di peccatori, tu? Sono
anch'io onesto,  sufficientemente onesto.  Eppure potrei  accusarmi di
tali colpe,  che meglio sarebbe stato  se mia madre non  mi avesse mai
partorito. Sono  orgoglioso, molto; ambizioso, vendicativo.  E con piú
colpe ai miei cenni che non abbia pensieri a contenerle, né fantasia a
plasmarle, né  tempo per attuarle. Che  ci va bulicando, la  gente del
mio stampo, tra cielo e terra? Qui siamo un branco di canaglie. Tutti.
E tu non farti  incantare da nessuno di noi; va',  prosegui per la tua
strada: in convento! In convento! Dov'è tuo padre?
  - A casa, monsignore.
  - Ci  stia. mettilo  sotto chiave:  che lo  stupido sia  costretto a
farlo a domicilio. Addio. Va'.
  - Dio di misericordia proteggilo!
  - Se  mai  dovessi  prendere  marito,   ti  lascio  in  dote  questo
pronostico:  fossi tu  casta come  ghiaccio  e come  neve pura,  dalla
calunnia non ti  salverai. Va'. Va' in convento. Addio.  Ma se tu d'un
marito non potrai  proprio fare a meno, sposati un  babalocco: un uomo
intelligente  sa fin  troppo a  che razza  di mostro  siete capaci  di
ridurlo. Va' in convento. E presto. Va'. Addio.
  - O potenze del cielo, fatelo guarire!
  - So che usate  i belletti; ne ho sentito spesso  parlare. Dio vi ha
dato una faccia e ve  ne pasticciate un'altra, voialtre. Ballonzolate,
sgroppate, pargoleggiate,  spettegolate; snomate le creature  di Dio e
fate lascivia del  vostro candore. Va'. A questo gioco  non gioco piú:
mi ha  portato alla pazzia. Ascolta  quel che ti dico:  non ci saranno
piú matrimoni.  Gli sposati a  tutt'oggi, vivranno; tutti meno  uno. E
gli altri resteranno come sono. Va' in convento, va'!
(Atto terzo, prima scena)
--
«Ninfa, ricordati di tutti i miei peccati, nelle tue orazioni»
(Cio` che ho scritto, l'ho copiato.)


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Venerdì 18 Novembre 2005 Ombra ha scritto:
>> però ho una gamba di legno...
> Confessa, l'hai rubata al DisKre!
  Occazzo, ti confondi sempre!
  Quello e` il nenroza! Io ci ho l'uncíno!



title: Manifesto (Modifiche)

text:
Venerdì 18 Novembre 2005 ary ha scritto:
> Ah! era del disKre?
  Naaah!
> E quei maroni falsi che ho trovato nascosti fra le pieghe del divano
> di chi erano?
  Un sospetto ce l'avrei, ma io sono un «Signore»...
> E l'occhio finito nel bicchiere?
  'cca Troja, ecco dov'era finito! Il Bertola` m'avevo tolto la benda,
corpo di mille bombarde! Non regge l'alcool, m'aveva scambiato per te.



title: Manifesto (Modifiche)

text:
Il 18-11-2005 intorno alle 17.46.11, DisKre Panza:
>   Occazzo, ti confondi sempre!
>
>   Quello e` il nenroza! Io ci ho l'uncíno!
Nono, tu c'hai proprio la gamba di legno, dai retta a una che un pochino ti
conosce.



title: Manifesto (Modifiche)

text:
Il 18-11-2005 intorno alle 17.46.11, DisKre Panza:
>> E l'occhio finito nel bicchiere?
>
>   'cca Troja, ecco dov'era finito! Il Bertola` m'avevo tolto la benda,
> corpo di mille bombarde! Non regge l'alcool, m'aveva scambiato per te.
Questo mi ricorda una pessima barzelletta su una con l'occhio di vetro, che
però non riferirò, per preservare la mia dignita'.



title: Manifesto (Modifiche)

text:
Venerdì 18 Novembre 2005 Ombra ha scritto:
> Questo mi  ricorda una  pessima barzelletta su  una con  l'occhio di
> vetro, che però non riferirò, per preservare la mia dignita'.
  E soprattutto perche' e` vecchia come il cucco... Cioe` piu` vecchia
del  Numero Uno...  cioe`  piu` vecchia  di  me (anche  se  non me  la
ricordo... appunto...) :(((



title: Manifesto (Modifiche)

text:
DisKre Panza <demo...@demokrito.org.asm>:
>  Quello e` il nenroza! Io ci ho l'uncíno!
Nono. Leggiti Berne.
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
"DisKre Panza" <demo...@demokrito.org.asm> ha scritto nel messaggio
news:slrndnrtn4.1...@demokrito.org.asm...
> Venerdì 18 Novembre 2005 ary ha scritto:
>
> > meglio tornare nella torre d'avorio piena di spifferi.
>
> > A. (mleto)
>
>   Ma quale Torre d'Avorio!
>
>   - Va' in convento. Perché vuoi  farti matrice di peccatori, tu?
Adesso Ofelia deve andare in pizzeria perchè la stanno aspettando
quelle sgualdrine delle amiche sue..
Qundo sarò sufficientemente brilla, al ritorno, ti risponderò a tono.
-Svelti! Nascondiamoci, che arriva Polonio...
a.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Diskrepanza ha scritto :
Gli sposati a  tutt'oggi, vivranno; tutti meno  uno. E gli altri resteranno
come sono. Va' in convento, va'!
-Oh! tanto stravolto un cosě nobile intelletto!
L'occhio la spada la parola del cortigiano del soldato e del dotto.
Speranza e fiore del nostro stato; specchio della moda, stampo delle
forme, bersaglio di tutti gli sguardi, caduto cosě in basso, cosě in basso!
E io, la piů desolata la piů aflitta tra le donne ; io che ho assecondato il
miele e la soave musica delle sue parole d'amore, ridotta a sentire la sua
sovrana parola come una dolce campana che per una crepa suona falsa
e bolsa. L'insuperata forma e fattura di un bel fiore di giovinezza
distrutta
dalla pazzia. Ah! misera me che ho visto quello che ho visto e vedo quello
che vedo!
Siete tagliente, monsignore, siete tagliente.
-Smussarmi il taglio vi costerebbe un gemito
Chč la pazzia dei grandi non puň lasciarsi incustodita.
Ah! Muoio, Orazio ; il potente veleno soverchia in me gli spiriti della
vita.
Il resto č silenzio.
ORAZIO-  Si č spezzato, ora, un gran cuore. Buonanotte, principer caro.
Un volo d'angeli ti accompagni cantando fino al tuo riposo.
Di fuori, salve d'artiglieria.
a.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Ombra <
ombra...@gmail.com
>:
>Il 18-11-2005 intorno alle 17.46.11, DisKre Panza:
>
>>   Occazzo, ti confondi sempre!
>>
>>   Quello e` il nenroza! Io ci ho l'uncíno!
>
>Nono, tu c'hai proprio la gamba di legno, dai retta a una che un pochino ti
>conosce.
Ricevo questo tuo post alle ore 4.08.
4,08? Ma che ci sto a fare qui????
Maronna santa...
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Manifesto (Modifiche)

text:
Venerdì 18 Novembre 2005 ary ha scritto:
> Di fuori, salve d'artiglieria.
  Toh! Ci abbiamo la stessa versione, ci abbiamo! ;)))



title: Manifesto (Modifiche)

text:
Sabato 19 Novembre 2005 Mario ha scritto:
> Niente, è solo che mi spiacerebbe che la mia tesi che questo ng è il
> posto adatto  per parlare  di qualsiasi cazzata  ti viene  in mente,
> tanto una  trentina di commenti te  li becchi di sicuro,  non avesse
> riscontro :)))
  Se tutti facessero  gli stronzi come te usando l'XNA,  dopo 6 giorni
non resterebbe piu` nulla. Ma io sono buono, e non lo uso. Ora siamo a
quota ventiquattro, mi pare...



title: Troppo diversi da noi

author: Saviano

text:
Se c’era una cosa che mio padre mi ripeteva sempre, era: « Sono troppo
diversi da noi! »
Questo fu il primo pensiero che mi venne in mente quando mi
comunicarono che, tra le vittime dell’attentato, c’erano anche i miei
due anziani genitori.
Un esaltato, imbottito di esplosivo, si era fatto saltare in aria in
un autobus. Tra le oltre cinquanta vittime civili, molte erano donne,
parecchi erano bambini e tra i rimanenti alcuni anziani. Tra gli
anziani c’erano i miei genitori.
Il nostro invidiato servizio d’intelligence non era stato in grado di
prevenire quello come molti altri attentati simili e il fatto che io
fossi uno dei migliori agenti di quel servizio segreto non aveva certo
giovato alla causa.
Loro negavano l’esistenza del nostro paese, loro volevano annientarci,
loro avevano iniziato con il colpire obiettivi civili, noi eravamo un
paese democratico, noi avevamo dovuto subire numerosi tentativi
d’occupazione militare, noi avevamo più volte ceduto territorio in
cambio della pace, noi eravamo stati oggetto di una dei più grandi
eccidi che la storia ricordasse eppure l’opinione di molti era che
loro fossero i buoni e noi i cattivi.
In ufficio m’avevano consigliato di prendermi la giornata libera ma il
problema era che ci sono impegni da cui un familiare non po’ esimersi
e tra questi il riconoscimento di ciò che resta dei tuoi cari.
Si tratta di un momento di tragica violenza in cui il ricordo di
coloro che amavi viene distrutto dalla visione di alcuni amabili resti
che nulla hanno a che spartire con occhi che ti scambiavano sguardi
amorevoli, bocche e dentature perfette che ti sorridevano o mani
curate che t’abbracciavano.
Per curare il dolore di quel trauma girai senza una meta per la città.
Tutto quel vagabondare alla fine mi condusse sulla soglia della casa
in cui ero cresciuto.
Quella, fino a questa mattina, era stata la casa in cui vivevano i
miei genitori.
Rovistai nelle mie tasche fino a trovare la chiava che era in grado di
dischiudere la serratura di quella porta.
Entrato, osservai ogni singolo particolare del mobilio, ogni singolo
soprammobile, finendo quel viaggio nel tempo perduto su una foto in
cui io, ragazzo, sorridevo tra i volti sorridenti dei miei genitori.
Dietro le mie spalle sapevo che c’era uno specchio, faceva parte
dell’appendiabiti che fiancheggiava la porta d’ingresso.
Mi voltai e mi guardai riflesso su quella superficie di vetro
metallizzato. Fissai i miei lineamenti, lo sguardo, la piega della
bocca.
« Sono uguali a noi, ricordalo sempre, » mi diceva mia madre.
Come potevano essere uguali a noi, nulla nel mio volto, anche adesso
che ero stato colpito negli affetti personali, aveva a che spartire
con l’espressione d’odio trasmessa poche ore prima da una loro
emittente. Ritraeva il testamento filmato dell’attentatore. I suoi
occhi trasudavano odio, la sua bocca disegnava un’inconfondibile
espressione di disprezzo nei nostri confronti.
« Non ascoltare tuo padre, non ragionare in termini di loro e di noi.
Non lasciare che da odio nasca altro odio, che sia sempre dente per
dente e occhio per occhio. C’è una frase che usano i Cristiani: ama il
prossimo tuo come te stesso. Loro lo considerano l’undicesimo
comandamento e pur essendo stato dato loro per ultimo lo considerano
come il primo. »
Certo, i Cristiani! Quelli che pur dicendo porgi l’altra guancia non
si erano sottratti dal trattarci come dei paria.
Come poteva avere stima di gente che nella loro letteratura ci aveva
sempre ritratta come una macchietta. L’avaro, l’ottuso o, più
semplicemente, il cattivo della storia.
Eppure le crociate le avevano combattute contro di loro, mica contro
di noi!
Mi sedetti sulla poltrona su cui mio padre amava sedersi e fumare la
pipa. Rammentai che un giorno, comodamente seduto, mi accarezzò una
guancia dicendomi: « C’è solo un modo per risolvere questa questione,
ci vorrebbero un bel po’ di bombe atomiche. Eliminare tutti quelli di
loro che abbiano più di cinque anni e puntare su una nuova generazione
che non conosca il significato della parola odio. »
Chiusi gli occhi e mi lasciai rapire dalla stanchezza che accompagna
tutti gli stress emotivi.
A ridestarmi fu più la molesta vibrazione del mo telefono cellulare
che la sua sommessa suoneria.
« Pronto. »
Erano quelli della mia sezione.
« Cosa?! Ma sei sicuro? »
Ero balzato in piedi. Quello che mi avevano appena detto appariva come
incredibile, anzi, impossibile!
« Ma sei sicuro? E come sarebbero andate le cose? »
Mi sedetti lasciano che le forze m’abbandonassero.
« Va bene, grazie di tutto. »
Fissai di nuovo la foto mi me sorridente. Due di loro e uno di noi.
L’esame del DNA dell’attentatore aveva rivelato che altri non era che
il figlio naturale delle due persone che io credevo fossero i miei due
veri genitori.
Nati lo stesso giorno nel medesimo ospedale io e lui eravamo stati
scambiati in sala parto.
Nato Ismaele ero stato trasformato, scherzo della sorte, in Israele e,
per il medesimo beffardo fato così era accaduto all’attentatore che,
nato Israele, aveva poi condotto una vita da Ismaele.
Fissai la foto e trovai incredibile la rassomiglianza con quelle due
persone che stavano alla mia destra e alla mia sinistra, eppure nessun
legame di sangue ci aveva mai legato!
Noi, loro. Tutto adesso sembrava privo di senso ancora di più l’odio
del mio “gemello” verso i suoi e l’odio che io avevo verso i miei.


title: Psica!  (3)

author: gilgamesh

text:
Psica! (3)
Ora mi immagino che in quei giorni le mitiche Parche (Cloto, Lachesi e
il nome dell'ultima francamente non lo ricordo ) stessero filando il
filo della mia vita e che al mio filo di colore grigio ferro una di
quelle simpatiche vecchie , mossa da qualche imperscrutabile impulso,
decise di aggiungere un piccolo e sottile ordito colorato che, mano a
mano che filava e che la sabbia della vita scorreva nella mia clessidra,
prevaleva sulla trama grigia sino a sommergerla e a travolgerla. Al mio
filo mi immagino che la vecchia Parca abbia aggiunto un ordito color
rosso acceso. Il colore del sangue. Il colore dell'amore.
Le sedute nello studiolo psicanalitico si susseguivano regolarmente e
accompagnavano il trascorrere del tempo ed il mio umore, invariabilmente
e irrimediabilmente, malinconico.
Introdurmi nello studio della psica e celebrare ogni settimana, nella
penombra, questi incontri mercenari con quella enigmatica donna che
interloquiva con me standosene lontana e inaccessibile dall'altro lato
della stanza, era oramai diventato un rituale come mangiare e andare a
dormire. Talvolta mi capitava di assistere distaccato e assente a quel
dialogo tra quella parte di me che raccontava e la voce della psica che
interveniva talvolta, con tono sfumato e carezzevole, a indirizzare i
miei pensieri, le mie parole e financo i miei gesti. L'impressione era
quella di scandagliare i fondali di un fiume e di ripescare dal loro
riposo acquatico vecchi oggetti, rotti e dimenticati, che la popolazione
rivierasca aveva abbandonato ai flutti tanto tempo fa e che, ora
ripescati e ritornati alla luce, rivelavano impietosamente il persistere
della loro assoluta inutilità. O forse mi sbagliavo e davvero l'arte
psicanalitica, magistralmente orchestrata dalla mia psica, stava
insinuandosi tra le pieghe della mia psiche, quale un sottile,
grimaldello, per forzarne le serrature e discoprirne i segreti più
paurosi e celati?
Sproloquiai a lungo nel corso dei successivi colloqui settimanali con la
mia psica. Le narrai degli episodi della mia infanzia, dei rapporti con
i miei familiari e i miei amici e di molte altre vicende ancora. Avevo
ormai raggiunto un certo grado di confidenza con la dottoressa e non mi
facevo più remore a raccontarle i risvolti meno accessibili della mia
vita privata.
Le riferii perciò anche della relazione che avevo con la mia fidanzata
di allora, intrattenendo la psica persino su particolari della mia vita
sessuale inediti al grande pubblico. E insistevo nei dettagli scabrosi
al solo al fine di provocare in lei un qualche visibile imbarazzo:
perciò quando mi pareva di intravedere in lei qualche vago rossore sulle
gote oppure di percepire una incrinatura, un turbamento nel tono della
sua voce, godevo di puerile soddisfazione.
Questo mio atteggiamento rendeva la mia psica - se possibile - ancora
più abbottonata e sulla difensiva con me; continuava sempre a
presentarsi ai nostri incontri rigorosamente struccata, a capelli
raccolti e indossando certi  completini puritani che miravano a rendere
il più insignificante possibile il suo aspetto fisico, di modo che,
almeno nelle sue intenzioni, solo il suo acume e le sue capacità
professionali mi potessero favorevolmente impressionare; e non
certamente le sue forme di donna, custodite pudicamente e celate sotto
spessi strati di tessuti dai colori opachi.
Il tempo comunque passava e quanto meno all'inizio nulla nel mio umore
mutava. Finché qualcosa effettivamente  cambiò e di nuovo, dopo giorni e
settimane di buio, nel mio sguardo si accese un interesse alla vita;  e
di nuovo la luce tornò a far capolino dentro di me.
Se ne accorse, naturalmente, anche la mia ineffabile psica che, dopo
avere atteso, invano, che io le riferissi spontaneamente, mi rivolse
alla fine la fatidica domanda:
- C'è per caso qualche novità, Stefano?
- Beh ... - risposi io - effettivamente qualcosa di nuovo ci sarebbe.
- Parla pure, se vuoi - mi invitò,  quasi fingendo non fosse stata lei
stessa a provocarmi appena un momento prima.
- Ho conosciuto una persona, una ragazza.
- Una vicenda sentimentale? - mi chiese subito la psica.
- No. No assolutamente: è solo un'amica. Si chiama Remì.
- Remì? - ripeté lei.
- Beh - mi schermii - in realtà si chiama Susanna, ma io l'ho battezzata
Remì. In genere affibbio un nome mio a tutte le persone che incontro e
frequento.
- Anche a me? - mi chiese lei, e mi parve quasi che sorridesse.
- No, a lei no - mentii prontamente - lei è la mia psicanalista. Non mi
permetterei di mancarle di rispetto appioppandole un soprannome magari
ridicolo ...
- ... e questa ragazza - tagliò corto la psica -  ... perché la chiami Remì?
Glielo spiegai.
- E come l'hai incontrata?
E glielo raccontai.
Sono passati tanti anni ormai, sono quasi vecchio e, per quanto ciò mi
stringa il cuore confessarlo, mi risulta sempre più difficile
raccogliere i ricordi e narrare la storia del mio primo incontro con
Remì. Il tempo è un distruttore inesorabile che lentamente ingiallisce e
sfoca le immagini più vivide, smarrisce i ricordi - anche i più dolci -,
li cancella e li falsa, inganna la memoria e la addormenta sino quasi a
non permetterle più di distinguere la realtà dal sogno, fino quasi a
farti credere di aver immaginato ciò che hai in realtà vissuto ovvero
vissuto ciò che è invece stato solo una fantasia o un desiderio mai
espresso. Riprendo in mano vecchie lettere e fogli di appunti e vi
scopro riportati pensieri, parole e date spesso diversi da quelli che
credo di ricordare e tutto ciò mi fa  paura e  fa vacillare quel po' di
certezza e sicurezza che mi sono conquistato in questi  lunghi anni di
tormentati dubbi.
Ricordo, o meglio credo di ricordare, un freddo pomeriggio di gennaio di
tanti anni fa in cui mi trovavo in facoltà apparentemente accinto a
preparare un qualche esame, ma in realtà totalmente perso, nel mio
spleen apatico e solitario, a rincorrere strani pensieri e ad elucubrare
fantasie incoerenti, prive di costrutto e anche preoccupanti se solo
qualcuno avesse potuto sbirciare la mia anima.
Mi trovavo in una aula studio interna, quasi nascosta al piano terra,
che io e pochi altri  studenti conoscevamo e che usavo per rifugiarmi
nei miei pensieri, per far passare la giornata e, talvolta, pure per
dormire e sognare.
Stavo là, seduto davanti al mio libro assieme ad altre sei o sette
persone attorno all'unico grande tavolo ovale posto al centro della
stanza. Tutt'intorno pareti sporche e disadorne con due grandi finestre,
prive di tenda e munite di inferriata, che davano sul marciapiede e sul
portico antistanti continuamente percorsi da frettolosi passanti e più
oltre ancora sulla città che pulsava brulicante di vita.
Me ne stavo dunque là seduto con il mio libro ed attorno al libro, come
m'era consueto, una quantità indescrivibile di penne, matite, gomme,
temperini, lapis, pennarelli ed evidenziatori. E ciò perché mi dilettavo
a sottolineare righe e parole casualmente selezionate nella pagina su
cui il libro era aperto. Consumavo così il mio tempo a tracciare linee,
a riquadrare interi paragrafi, a denotare incisi del testo con diversi
colori, ad evidenziare in giallo, blu, arancione, verde e viola i
passaggi del testo che avrebbero dovuto essere più rilevanti: ma alla
fine la pagina assumeva le sembianze di una unica macchia colorata
indistinta dove nulla era più importante o più inutile. Allora, quando
non mi restava spazio per altri sottolineature e evidenziazioni,
intervenivo con sottili chine colorate blu o verdi e interlineavo le
righe stampate con mie riflessioni spesso non pertinenti, apponevo
glosse e chiose al testo, elaboravo complessi glifi e stemmi di casate
inesistenti di mia invenzione, tracciavo disegni di animali fantastici o
caricature di studenti, creavo richiami e collegamenti con altre pagine,
ma erano collegamenti casuali, privi di riferimento con l'effettivo
contenuto della materia, contenuto che io - è appena il caso di dirlo -
ignoravo completamente, né ero  in alcun modo interessato a conoscere.
Così passai anche quel pomeriggio. Talvolta irrequieto uscivo a fumare
tre o otto sigarette, salutavo qualche amico, con cui mi intrattenevo a
parlare di esami che non avrei mai sostenuto e di professori che non
avrei mai incontrato, perché non ne avevo nessuna voglia  Poi uscivo per
strada a guardare il brulichio insensato dei passanti,  il consueto
folle che teneva comizio davanti ad un pubblico di studenti e
sfaccendati e urlava slogan contro i politici, il vario succedersi di
mendicanti, studenti e borghesi, nella piazzetta la scultura profanata e
dipinta dagli indiani metropolitani tanti anni prima. Poi, puzzolente di
fumo, tornavo dentro nella mia stanza a tenere compagnia al libro, ai
pennarelli e alle chine.
Era quasi sera ormai. Si era quasi sotto Natale ormai e all'esterno,
proprio sotto le due finestre dell'aula, si sistemò un mendicante che,
posto a lato l'astuccio per la raccolta degli spiccioli, diede a suonare
una fisarmonica. Che diavolo di strumento - pensai - e che magone di musica!
La fisarmonica infatti, mossa dalle sapienti dita dell'anonimo barbone,
strappava al silenzio certi accordi che penetravano non solo nell'aula
ma anche attraverso gli usci malchiusi della mia anima e la lasciavano
intontita e dolente. Mi pareva quasi di scorgere nell'aria di vetro
grappoli di note musicali che, vocianti, invadevano la stanza e
bisticciavano tra loro roteando attorno alle appliches  per quindi
posarsi  sul muro scialbato e ivi scivolare verso terra. Era come una
malinconia enorme che piombava dall'alto e dai lati e mi inteneriva
assurdamente il cuore. Mi svegliai improvvisamente come da una tranche e
mi accorsi che, ad ora ormai tarda, tutti erano usciti ed ero rimasto
nella stanza assieme con la sola compagnia di una ragazza che pure lei
sedeva attorno al grande tavolo ovale esattamente all'estremo opposto a
quello in cui mi trovavo io.
Doveva avere trascorso anche lei in quel luogo l'intero pomeriggio, ma
non l'avevo assolutamente notata, come d'altra parte non avevo notato
nessun altro.
Improvvisamente raggiunsi la consapevolezza che quella ragazza, presa
anche lei dal turbine malinconico di quella straziante musica, piangeva
disperatamente. Mi raggelai e  cautamente iniziai a sbirciarla di
soppiatto. Vidi quella minuta figura femminile rivolgermi l'ovale
pallido del suo viso  e scorsi  in quegli occhi, appannati dalle lacrime
e  scintillanti come diamanti  imbevuti dei colori dell'arcobaleno, una
silenziosa richiesta  di aiuto a me rivolta.
Fu allora che tutto improvvisamente cambiò tutto e giunse inaspettata la
scossa. Sentii dentro  me per la prima volta la Voce tonante di un Dio
sconosciuto che, a parole maiuscole, mi ordinò di alzarmi e di porre il
mio valore di maschio al totale servizio di quella incantevole creatura.
Sentii quasi un tremito di vulcano salirmi dal pavimento e salirmi per
le membra come in un soffio bollente sino ad esplodere dentro la mia
testa con un boato. Mi alzai così di balzo e corsi come il lampo
dall'altra parte del tavolo a prestare soccorso alla bella sconosciuta.
- Cosa succede ...? - le chiesi con voce franca e sicura sfiorando
delicatamente la sua mano dalle dita lunghe e affusolate - se hai
bisogno di me guarda che sono qua - e mentre dicevo queste parole mi
sentivo come un paladino dei tempi andati, come un Lancillotto del lago
che correva in aiuto della sua Ginevra, come un novello Rambaldo al
servizio della sua Bradamante.
- Scusa, scusa - rispose lei tra con voce rotta e tra le lacrime - scusa
se ti disturbo con miei malumori ...  non voglio farti perdere tempo.
- Ma non mi disturbi affatto - replicai io. Ed era la pura verita!
- Che figura - continuava lei -  neppure ci conosciamo noi due; ma
questa atmosfera triste non ho saputo davvero trattenere le lacrime!
- Quanto a conoscerci - replicai io - si fa presto: che ne dici di
andare fuori a fumarci una sigaretta e a prenderci un bella tazza di the.
- Sarebbe davvero una bella cosa - concordò lei mentre si soffiava il
naso con un fazzoletto emerso all'improvviso e si ricomponeva i capelli
- se a te non fa perdere troppo tempo.
- Sono io il padrone del mio tempo - mentii io - Poche storie! Andiamo dai!
E così volammo al bar a berci quel benedetto the e a fumarci quella
dannata sigaretta.
Eh! Ancora ne non sapevo che ne avrei fumate di sigarette e bevute di
tazze di the in quel breve periodo della mia vita in cui frequentai
Remì. Questo perché il the e le sigarette erano cose che a noi due
piacevano davvero tantissimo.
Al bar che scelsi, tutto tappezzato di legno, ci sistemammo sul soppalco
in alto e ci creammo un angolo di intimità. Ci presentammo con i nostri
nomi. Lei era appena arrivata in città e si sentiva indubbiamente molto
sola e triste. Piano piano, una tazza di the dopo l'altra, cominciò ad
aprirsi con me e mi raccontò di lei e della sua vita. Mentre raccontava
la osservavo e mi pareva una magia averla incontrata.  Non capivo quello
che succedeva ma restavo stupito e tramortito a respirare il fascino che
promanava da quella ragazza che con la sua piccola figura riempiva di
misteriosi significati l'intera stanza tanto che tutta la realtà attorno
a lei scivolava in una sfuocata insensatezza.
  Ad un certo punto, pur non sapendo il perché, giunse  il mio turno di
parlare ed allora - con mio grande stupore - mi sorpresi  raccontare a
profusione del mio passato, accorgendomi che la diga della mia
indifferenza era rotta, che il mio passato tracimava e che stavo
riportando alla memoria certe mie cose, certe amarezze e certi
rimpianti, che in cuor mio pensavo di aver ormai dimenticato.
Riprese così lei, incoraggiata dalle mie confessioni, a raccontare a me,
conosciuto da appena due ore, certi particolari accadimenti del suo
passato davvero terribili. Quella piccola donna dagli occhi
fiammeggianti mi raccontava intrepida di certi torti indicibili che
aveva subito ad opera di certi furfanti, di solitudini enormi e di
disperazioni suicide e ne riferiva a me, perfetto sconosciuto,
concedendomi tutta la sua fiducia e tale fatto mi inebriava quasi nella
sua strabiliante stranezza. Improvvisamente quel universo vuoto e stinto
in cui si erano fino ad allora macerati silenti i miei giorni era stato
colmato dalla presenza di quegli occhi di  fiamma che mi abbacinavano
con lo sguardo e quasi mi accarezzano il viso come una lama di coltello
rovente. Improvvisamente la mia esistenza volutamente piatta e aliena di
piaceri e di dolori era stata investita da una miriade di problemi che
non erano miei, ma percepivo comunque come se a me veramente
appartenessero e improvvisamente mi interessavo della sorte di quella
piccola ragazza più che della mia.
E più lei si avvicinava a  me e quasi mi sfiorava le mani, tra il fumo
delle sigarette, più mi pareva di conoscerla da sempre, mentre il tempo
attorno a noi passava con infinita e dolce lentezza.
Alla fine, a tardissima ora e quasi esausti per l'indigestione di
conoscerci e il troppo fumo, lasciammo il bar, il soppalco di legno, le
sedie con ancora l'impronta tiepida dei nostri corpi, il tavolo con otto
tazze da tè vuote e un posacenere stracolmo di mozziconi di sigarette.
Fu così dunque - e così lo raccontai alla psica - che io incontrai Remì
la prima volta.


title: Oriana Fallaci [3]

author: Randy

text:
Preferisco parlare dell'invulnerabilità che tanti, in Europa, attribuivano
all'America. Invulnerabilità? Ma come invulnerabilità?!? Più una società è
democratica e aperta, più è esposta al terrorismo. Più un paese è libero,
non governato da un regime poliziesco, più subisce o rischia i dirottamenti
o i massacri che sono avvenuti per tanti anni in Italia in Germania e in
altre regioni d'Europa. E che ora avvengono, ingigantiti, in America. Non
per nulla i paesi non democratici, governati da un regime poliziesco, hanno
sempre ospitato e finanziato e aiutano i terroristi. L'Unione Sovietica, i
paesi satelliti dell'Unione Sovietica e la Cina Popolare, ad esempio. La
Libia di Gheddafi, l'Iraq, l'Iran, la Siria, il Libano arafattiano, lo
stesso Egitto, la stessa Arabia Saudita di cui Usama Bin Laden è suddito, lo
stesso Pakistan, ovviamente l'Afghanistan, e tutte le regioni musulmane
dell'Africa. Negli aeroporti e sugli aerei di quei paesi io mi sono sempre
sentita sicura. Serena come un neonato che dorme. L'unica cosa che temevo
era essere arrestata perché scrivevo male dei terroristi. Negli aeroporti e
sugli aerei europei, invece, mi sono sempre sentita nervosetta. Negli
aeroporti e sugli aerei americani, addirittura nervosa. E a New York, due
volte nervosa. (A Washington, no. Devo ammetterlo. L'aereo sul Pentagono non
me lo aspettavo davvero). A mio giudizio, insomma, non è mai stato un
problema di «se»: è sempre stato un problema di «quando». Perché credi che
martedì mattina il mio subconscio abbia avvertito quella inquietudine,
quella sensazione di pericolo? Perché credi che contrariamente alle mie
abitudini abbia acceso il televisore? Perché credi che fra le tre domande
che mi ponevo mentre la prima torre bruciava e l'audio non funzionava, ci
fosse quella sull'attentato? E perché credi che appena apparso il secondo
aereo abbia capito? Poiché l'America è il Paese più forte del mondo, il più
ricco, il più potente, il più moderno, ci sono cascati quasi tutti in quel
tranello. Gli americani stessi, a volte. Ma la vulnerabilità dell'America
nasce proprio dalla sua forza, dalla sua ricchezza, dalla sua potenza, dalla
sua modernità. La solita storia del cane che si mangia la coda.
Nasce anche dalla sua essenza multi-etnica, dalla sua liberalità, dal suo
rispetto per i cittadini e per gli ospiti. Esempio: circa ventiquattro
milioni di americani sono arabi-musulmani. E quando un Mustafà o un Muhammed
viene diciamo dall'Afghanistan per visitare lo zio, nessuno gli proibisce di
frequentare una scuola di pilotaggio per imparare a guidare un 757. Nessuno
gli proibisce d'iscriversi a un'Università (cosa che spero cambi) per
studiare chimica e biologia: le due scienze necessarie a scatenare una
guerra batteriologica. Nessuno. Neppure se il governo teme che quel figlio
di Allah dirotti il 757 oppure butti una fiala di batteri nel deposito
dell'acqua e scateni una strage. (Dico «se» perché stavolta il governo non
ne sapeva un bel niente e la figuraccia fatta dalla Cia e dall'Fbi va al di
là d'ogni limite. Se fossi il presidente degli Stati Uniti io li caccerei
tutti a pedate nei posteriori per cretineria). E detto ciò torniamo al
ragionamento iniziale. Quali sono i simboli della forza, della ricchezza,
della potenza, della modernità americane? Non certo il jazz e il rock and
roll, il chewing-gum e l'hamburger, Broadway ed Hollywood. Sono i suoi
grattacieli. Il suo Pentagono. La sua scienza. La sua tecnologia. Quei
grattacieli impressionanti, così alti, così belli che ad alzar gli occhi
quasi dimentichi le piramidi e i divini palazzi del nostro passato. Quegli
aerei giganteschi, esagerati, che ormai usano come un tempo usavano i
velieri e i camion perché tutto qui si muove con gli aerei. Tutto. La posta,
il pesce fresco, noi stessi (E non dimenticare che la guerra aerea l'hanno
inventata loro. O almeno sviluppata fino all'isteria). Quel Pentagono
terrificante, quella fortezza che fa paura solo a guardarla. Quella scienza
onnipresente, onnipossente. Quella tecnologia raggelante che in pochissimi
anni ha stravolto la nostra esistenza quotidiana, la nostra millenaria
maniera di comunicare, mangiare, vivere. E dove li ha colpiti, il reverendo
Usama Bin Laden? Sui grattacieli, sul Pentagono. Come? Con gli aerei, con la
scienza, con la tecnologia. By the way: sai cosa mi impressiona di più in
questo tristo ultramiliardario, questo mancato play-boy che anziché
corteggiare le principesse bionde e folleggiare nei night-club (come faceva
a Beirut quando aveva vent'anni) si diverte ad ammazzar la gente in nome di
Maometto e di Allah? Il fatto che il suo sterminato patrimonio derivi anche
dai guadagni d'una Corporation specializzata nel demolire, e che egli stesso
sia un esperto demolitore. La demolizione è una specialità americana.


title: Figlie di puttana

author: Chiari di Luna

text:
“Cara! Da questa parte!”
“Niente tassì, facchino, i miei mariti sono
venuti a prendermi.”
“Come, signora?”
“Laggiù, vede? La macchina.”
“Ci
sei mancata. Ti amiamo tanto, ti amiamo!”
“Anche voi due mi siete
mancati. Siete come il sogno
fantastico della suprema massimissima
bellezza.
“Lo siamo, non è vero? Questo è il nostro autista.
Alfredo,
saluta nostra moglie. Ella ha creato un
unico amore ideale da due perfetti
contrari:
Sandro e Dario. Le conferiamo il premio per aver
inventato
Sandario. Tutto in macchina, andiamo!”
“Ieri sera abbiamo cercato di
sbatterci” dice Dario.
“Sandro mi ha amato, io ho fatto l’amore con lui.
Abbiamo provato tutto. Poco alla volta ci siamo
ubriacati, io con la
vodka, lui con lo scotch.
Niente. Continuavamo a sentire rumori per
l’appartamento che non c’erano mai stati.
Le luci erano basse. Poi abbiamo
cominciato a
sentire che tu stavi in realtà con noi e dicevi:
‘Aspettate,
bambini, occupatevi di me’ e
all’improvviso una buffa scintilla di luce è
corsa sul pavimento. Era come una bolla di sapone
azzurrina e scintillante
e in questa bolla tutti
e due abbiamo visto una piccola faccia. Sembrava
la tua, con delle crocette al posto degli occhi!
Abbiamo pensato che
poteva essere un riflesso
delle candele. Ci siamo chinati per guardare da
vicino e ora nella bolla c’erano due facce:
la sua e la mia.”
“Be’, non
so cosa vuol dire, Sandario.
Ma la notte scorsa non riuscivo a dormire e
continuavo a cadere in quei buffi sonnellini
che mi capitano. Perciò sono
rimasta lì a pensare
quanto vi amavo tutti e due. E allora ho deciso di
pensare a voi due come a uno solo.”
L’amore, le difficoltà di una vera
comunicazione,
la ragione per avere una ragione per rimanere in
vita, mi
hanno riguardato fino da quando non
riesco a ricordare. Non pretendo di
avere un
equilibrio granitico né di aver risposta alle
domande per conto
di nessuno se non di me stessa.
Ma finora questo è quello che ho trovato:
la vita da punto di vista del desiderio e
non del significato.
A
tavola, tra risate argentine, lotto con le
bacchette finché Sandario,
divertito, mi porta
delle pesate regolamentari. “Ti sei esercitata
abbastanza. Mangia comodamente il tuo sukiyaki.”
Sono stata una
bambina precoce. Il mio passatempo
preferito era insegnare alle ragazze
più piccole a
masturbarsi. Cercavo anche di convincerle a farmi
una
prestazione orale, atto che ero disposta a
eseguire a mia volta per
dimostrare che non c’era
niente di male a farlo. Perciò stasera, al
chiarore
spettrale delle lampade, assumerò il consueto ruolo
di
istruttrice con Sandario. Lentamente dico
“Cominciamo?”, mentre le mie
mani, piene di accorto,
perfetto amore, si infilano nelle tasche per
toccare
i piccoli sessi ancora non turgidi. Dita timide che
esplorano
fino a sentirli crescere, pulsare. Tolgo
le scarpe e i miei piedi
carezzano le gambe. Senza
una parola ognuno apre la bocca dell’altro, e
beve
il succo dell’amore, lo inghiotte e dice nello stesso
tempo in una
magica unità: “Io sono te!”
Più tardi il Bellevue è affollatissimo
come al solito,
e molte macchine aspettano fuori parcheggiate contro
montagne di neve ammucchiata nelle strade buie. Dentro,
guardo in
direzione del bar. Mia madre.
La strada della vita è piena di buche.
“Non sei mia figlia.”
“Finalmente riconosci la mia morte, madre.”
Una
sera scommisi cento testone con delle ragazze
quale di noi avrebbe
obbedito agli ordini delle altre
qualsiasi cosa chiedessero di fare.
Facemmo tutto e
stavano per dichiarare la patta. Ma io dissi di no,
non
era ancora finita. Affittammo una stalla.
Chiesi a una delle ragazze di
aggrapparsi alla
pancia di un cavallo e noi le legammo le gambe
e le
infilammo dentro l’affare della bestia.
Qualcuna mangiava la merda dei
cavalli.
“Ammazzereste la vostra stessa madre?
Datemi i soldi, figlie
di puttana!”
Lascio il Bellevue e prendo un taxi.
“Ti aspetto a casa,
Sandario.”
Chiari di Luna
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.iol.it


title: Figlie di puttana

author: Kaos

text:
Ok, è coraggioso: mi è piaciuto.
Kaos.


title: Stream of consciousness

author: Felice Saltafossi

text:
Camminavo sul marciapiede con il mio cagnolino. Tutt'a un tratto quella si
volta e mi fa signore, tutto bene? Io non le rispondo e le sputo in un
occhio e lei prende a sanguinare e il marciapiede si tinge di rosso e il mio
cagnolino abbaia di brutto, che neanche ve lo immaginate un cane piccolo
così che rumore può produrre, se terrorizzato.
Ah no no, era una giornata del cazzo e lo sapevo benissimo, io studente di
diciottanni al Liceo Scientifico dei Padri Barnabiti; l'avevo capito subito
che non me ne sarebbe andata bene una, e qui e là e ma, nemmeno se avessi
incontrato il Presidente o vinto alla lotteria del Mascotto Ricco, nemmeno
se la stronza (ma forse in questo caso sì) mi avesse telefonato o
messaggiato prima che la notte si facesse sopita.
Epperò ormai era tardi, merda, e quando è tardi si va a letto e va a letto
anche lei, credo, o magari starà studiando o facendo palestra, gli
addominali, oppure chi lo sa, sta parlando al telefono o smanettando con le
dita sul quel cellulare giallo del cazzo.
Passarono trenta secondi e la signora iniziò a urlare, ormai completamente
stramazzata al suolo, e a invocare guaendo un aiuto che non le sarebbe mai
stato offerto (a quell'ora, sul marciapiede, non c'è quasi nessuno, e chi
passa non ha alcuna intenzione di dedicare il suo tempo a una vecchia
con le rughe i capelli biondi la gonna grigia con le pences il maglioncino
nero il foulard gli orecchini dorati impreziositi di brillanti la borsetta
leopardata le labbra carnose). Poi suonò il telefono: sono io, dài, dove sei
adesso? esci? Non avevo voglia di vederla ma solo di sentirla, così risposi
che avevo da studiare, di fottersi, insomma, perché stasera non era la sera
per uscire e alla fine era anche tardi, cristo, potevi anche telefonare
prima, no?
Volevo tenerla lì senza darle a intendere il mio stato di sudditanza
sociologica, ma dentro di me sapevo che non ce l'avrei mai fatta.
Presidente, Presidente, non mettere giù, non è vero che ho da studiare, è
tutto orgoglio porcamiseria, orgoglio capito? Niente di serio, d'importante,
di vincolante, il tempo è per noi, resta al telefono,
parliamo, dimmi, senti, t'hanno già riferito le ultime niùs? Quella
scemaccia del Gufo ha mandato un messaggio all'altro pirla, sìsì lui, e ha
scritto chiarotondo che io, jeri, ero vestito bene, una bella maglietta sul
serio, e se lo dice lei è vero, lei non mente, lei non è falsa.
Avevo appena ucciso una donna e non me ne fregava un cazzo. Di lì a poco,
probabilmente, la polizia mi avrebbe arrestato, questione di giorni forse,
al massimo di un paio di settimane, ma io fesso pensavo ad altro. Che cosa,
hai ucciso una vecchia? Non dire stronzate, non è possibile, non ci credo,
mi fai ridere.
E io la vecchia l'avevo uccisa sì, invece, quella vecchia puttana
rompicazzo, e adesso non urlava nemmeno più, nono, stava zitta ferma
paralizzata sul marciapiede e magari m'ascoltava e magari no ma io penso di
no, no, non poteva ascoltarmi, era morta cazzo, morta, come avrebbe potuto?
FS


title: Stream of consciousness

text:
"Felice Saltafossi" <
salt...@libero.it
> ha scritto:
> e a invocare guaendo un aiuto
15 vocali su 24 lettere sono un bel risultato
gordon


title: Stream of consciousness

text:
> 15 vocali su 24 lettere sono un bel risultato
Ma chi sei, Erdòs?
(non rispondere: no, er windows)
	- andreabì


title: Stream of consciousness

text:
> > 15 vocali su 24 lettere sono un bel risultato
> Ma chi sei, Erdòs?
... e chi e' costui?
> (non rispondere: no, er windows)
e se mi tarpi le ali ... :-(
gordon


title: Stream of consciousness

author: marchino

text:
A me non č affatto dispiaciuto...
"Felice Saltafossi" <
salt...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:VIyX8.28344$7N3.6...@twister2.libero.it...
>
>
> Camminavo sul marciapiede con il mio cagnolino...


title: Stream of consciousness

text:
On Sun, 14 Jul 2002 10:16:05 +0200, "Gordon Comstock"
<
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote:
>e se mi tarpi le ali ... :-(
Vuoi gli scampoli d'assenza?


title: Il cielo sopra Berlino&References=<35AB35C2.53B41FDE@usa.net>

author: Mela

text:
No, non volevo capire. Come avrei potuto? Mi indicavi con un sorriso
lontano lo spettacolo della piazza dietro i vetri. Eri assente.
A mezzanotte passata, eravamo ancora seduti, ed io avevo finito le parole
quando il cameriere ci fece dolcemente osservare ch'era giunta l'ora della
chiusura. Un servile ragazzo dai rossi capelli che aveva comprensione della
mia pena. Capiva che il nostro era un addio. Lo guardai come per chiedere
aiuto. Egli abbasso' lo sguardo con un tenero gesto, e indico' l'omone
grasso dietro la cassa. Bisognava chiudere. Tutto finiva.
Improvvisamente, mentre uscivamo, mi tornarono alla mente le immagini della
prima notte di nozze. Quella volta fui veramente una donna nuova per te.
Sebbene fossimo gia' stati insieme nei mesi precedenti il matrimonio, non
ero ancora abituata all'amore fisico. Mi stancavo facilmente. Dovevi avere
molti riguardi per me. Fino alla prima notte di nozze, mi ero fatta solo
amare, non avevo mai partecipato attivamente, se se esclude qualche
movimento spontaneo. Quella notte venne finalmente alla luce la mia vera
natura passionale. Mentre ancora ci stavamo scambiando le prime tenerezze,
mi prese un desiderio fremente che mi costrinse a impadronirmi di te.
Ricordi?
Per quattro anni e' andata cosi' tra noi, fino al giorno in cui, con
un'espressione assente negli occhi, mi hai detto: "Tu lo capiresti
certamente da sola... C'e' un'altra donna. Non riesco a staccarmi da
lei...".
Un paio di giorni dopo sei partito per Berlino. Inutile dirti che sarei
cambiata, che avrei abbandonato le mie fantasie. Inutile il mio cercare di
entrare nuovamente in sintonia con te. Vano l'appello ai ricordi. Mi
rispondevi di mettere i piedi per terra. Di prendere atto della nuova
situazione. Ma nulla avrebbe potuto fermarmi. Vengo a Berlino, ti ho detto
al telefono, senza aspettare risposta.
Avrei potuto piangere, tanta era la tenerezza, quando ti ho incontrato, e
non me ne sarei vergognata. Ma e' bastato un attimo, per capire che non ti
avrei riconquistato. Camminavi affianco a me, tra le infinite odiosissime
file di case, di una citta' che non avevo mai amato, separato da me da un
abisso di parole non dette. Il mio dolore ti era indifferente, quando non
ti dava fastidio. Vedevo la tua voglia di allontanarti. Piu' cercavo di
scovare le tue profondita', risvegliarti i ricordi, piu' divenivi formale,
piu' nascondevi la formalita', credendola dentro di dolore. "Non ti
capisco", mi dicevi, ogni tanto. Avevo freddo e tu non eri pronto a
riscaldarmi. Eri diventato intoccabile. Gli ultimi minuti erano
interminabili. Mi hai salutato nella via, davanti a un paio di alti
condomini dalle facciate prive di fantasia.
Il cielo sopra Berlino era nero come pece, quando feci rientro in albergo.
Ripensavo alle tue parole. "Abbiamo degli ottimi motivi per la
separazione". Non piansi. Dovevo pensare a cosa  fare da li' in avanti.
Dormii fin quasi a mezzogiorno. Quindi mi feci portare un bricco di caffe'
dal portiere. Con un foglio di carta e una biro, tracciai un nuovo piano di
vita adatta a me.
--
Automatic posted from
mail.tin.it
 [194.243.154.49]
via Mailgate Server -
http://www.mailgate.org


title: piccolo esordio...

author: chinasky!

text:
come promesso poco più sotto posto un racconto del sottoscritto. in realtà
trattasi di preludio ad un *qualcosa* di più consistente.
---------------------
"Pessima giornata per pescare questa". "Già, sembrerebbe proprio di sì". La
Pasqua normanna a casa dei miei non era mai 'un giorno buono per pescare'.
Non lo era mai stato, nemmeno quando mio padre era più giovane e ancora
brillava di fede nella mosca o in qualche altra specialità strana di
venatoria ittica. "Dai rientriamo". Io e mio nipote c'incamminammo verso il
maniero. Il campo coltivato a escolzia emanava i suoi taumaturgici effluvi.
"Le proprietà sedative, ipnoinducenti e anticefaliche di questa pianta, caro
Lapo, saranno un giorno la salvezza della vostra generazione". Parlavo come
un vecchio, me ne rendevo conto. Ma in quel momento più della Pasqua
normanna e del suo antico rituale baccanalico m'interessava entrare in
contatto con il mio prediletto consanguineo, nato dal ventre di colei che lo
stesso ventre di mia madre poco dopo di me occupò. Lapo sembrava non
ascoltare, ma faceva sempre così, salvo poi uscirsene con argute
argomentazioni riguardanti discettazioni udite tempo prima. La sua si
sarebbe potuta definire la veglia del dormiente. Affetto da continui spasmi
da litiasi biliare fin dalla più tenera età, ingenerava in me un certo
sentimento di rispetto misto a falsa comprensione. In una parola: pena.
Entrammo nell'androne della casa e mi fermai qualche secondo a rimirare gli
affreschi tardo-ottocenteschi che ne impreziosivano l'architettura. Arrivò
mia madre ad interrompere la mia breve, seppure estatica, concentrazione. Mi
tirò per un braccio e mi pregò di seguirla nella sala da pranzo.
Evidentemente qualcosa d'importante stava per accadere e infatti, non appena
varcata la soglia della detta stanza, mi si fece davanti il vecchio zio
Oscar. Si presento a me esattamente come tutte le altre volte, appoggiando
il mento allo sterno contraendo la bocca in una smorfia che poteva sembrare
un sorriso, ma che sorriso non era. Si trattava semplicemente del suo modo
di deglutire con forza per ricacciare indietro i piccoli conati di vomito
che gli accompagnavano le emozioni. A causa di una arara forma congenita di
artrite reumatoide era stato trattato fin dalla più tenera età con inibitori
della ciclo- ossigenasi, con effetti gastrointestinali devastanti
(ulcerazioni duodenali, esofagee e disfagia), per non parlare dell'atassia
che ne disordinava anche i movimenti più naturali. Mi propose la sua mano
deforme, con un gesto impossibile: il braccio vagava davanti a me come a
scacciare un insetto ipotetico, chiedendo pace solo nella mia stretta
vigorosa. Non gliela negai, non potevo. Grande stima intercorreva tra di noi
e attraverso il nostro improvvisato punto di contatto fisico potevo sentire
l'orrendo decorso della sua malattia: una mano gibbosa al punto che non si
potevano più distinguere le nocche dalle articolazioni inter-falangee. Carpo
e falangi formavano un tutt'uno tanto terrificante che per riprendermi
dovetti far ricorso agli antiemetici. Ne offrii uno anche al buon vecchio
zio Oscar, ormai emozionatissimo e in pieno spasmo facciale. Così, giusto
per stemperare la tensione... Lo portai a sedere sul divano damascato e
rimanemmo in silenzio qualche minuto, giusto per goderci l'effetto del
metoclopramide. Nell'aria rilucevano i riflessi dorati della sera, mentre il
minimo barico entrava lentamente nelle medie stagionali e il primo tempo
della Quinta Sinfonia di Mahler si avvicinava al suo esasperato dolore
finale.
--
chinasky!
namber nain namber nain namber nain CG31
"Baby we were born to run"
BHRIC
Potere a Quarto Potere!


title: piccolo esordio...

author: Bianca

text:
"chinasky!" <fottesegheBUH!@
hotmail.com
> ha scritto
> mentre il minimo barico entrava lentamente nelle medie stagionali
questo mi ricorda un certo incipit... e cio' e' bene ;)
Guarda, il frammento e' un po' troppo piccolo per un commento completo: senza
conoscere il resto e soprattutto senza sapere dove vorrai andare a parare posso
solo dire che la densita' di termini tecnici mi sembra eccessiva. Ma, ripeto,
forse avrai i tuoi buoni motivi... in caso contrario mi sembra un esagerato
sfoggio di muscoli :)
Comunque stai scrivendo qualcosa di non banale o forse in modo non banale: chi
lo sa cosa c'e' in quella testolina?
Non essere timido, posta ancora ;)
ciao
bianca


title: piccolo esordio...

author: Dan

text:
chinasky! ha scritto:
> come promesso poco più sotto posto un racconto del sottoscritto. in realtà
> trattasi di preludio ad un *qualcosa* di più consistente.
> minimo barico entrava lentamente nelle medie stagionali e il primo tempo
> della Quinta Sinfonia di Mahler si avvicinava al suo esasperato dolore
> finale.
molto divertente. Suscita reazioni a livello encefalico coinvolgenti
episodi serotoninergici e forse anche influisce sui livelli
dell'acetilcolina nonché - ma è solo un'ipotesi - delle endorfine.
Continua così, prenditi cura delle nostre catecolamine bandendo vieppiù
l'abuso di seroxat e benzodiazepine ansiolitiche!!
Dan
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: piccolo esordio...

author: anakonda

text:
chinasky! tu hai scritto inesorabilmente:
> in contatto con il mio prediletto consanguineo, nato dal ventre di
> colei che lo stesso ventre di mia madre poco dopo di me occupò.
Sei un notaio, ammettilo. ;)
A me piace, viene voglia di leggere, se fosse meno "pesante" e con
parole e concetti volutamente criptici o gergali.
Ah, dimenticavo, il mio è un giudizio di lettore, non ho competenze
tali da poter dare consigli, mi spiace.


title: piccolo esordio...

text:
Thu, 28 Aug 2003 13:50:01 +0200, "chinasky!"
<fottesegheBUH!@
hotmail.com
> wrote:
>come promesso poco più sotto posto un racconto del sottoscritto. in realtà
>trattasi di preludio ad un *qualcosa* di più consistente.
Mi piace, e molto, proprio nel suo "tecnicismo". Ne intuisco forse il
senso, vorrei leggerne di piu' :)


title: piccolo esordio...

author: Writer

text:
"chinasky!" <fottesegheBUH!@
hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
> "Pessima giornata per pescare questa". "Già, sembrerebbe proprio di sì".
La
Il testo non è male, anche se infarcito di espressioni (volutamente) desuete
e terminologie "mediche".
Però ogni tanto esageri e appesantisci il pezzo più di quanto sarebbe
conveniente(imho), trattandosi di un breve frammento.
Alcuni esempi:
>rituale baccanalico
salvo poi uscirsene con argute
> argomentazioni riguardanti discettazioni udite tempo prima.
Qui mi pare stridente l'accostamento tra "poi uscirsene" (colloquiale) e
"argute... discettazioni" (aulico).
> da litiasi biliare
>a rimirare gli
> affreschi tardo-ottocenteschi che ne impreziosivano l'architettura.
Qui invece sembri accademico e barocco.
>arara
refuso o lapsus?
> della ciclo- ossigenasi,
Tremendo :-)
>Nell'aria rilucevano i riflessi dorati della sera, mentre il
> minimo barico entrava lentamente nelle medie stagionali e il primo tempo
> della Quinta Sinfonia di Mahler si avvicinava al suo esasperato dolore
> finale.
Bella la chiusa, ma dopo tante patologie deformanti, sembra quasi una presa
in giro... :-)
W.


title: piccolo esordio...

text:
"chinasky!" <fottesegheBUH!@
hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:g0m3b.55456$sj6.1...@tornado.fastwebnet.it...
> come promesso poco più sotto posto un racconto del sottoscritto. in realtà
> trattasi di preludio ad un *qualcosa* di più consistente.
[cut]
rispondo a me stesso per rispondere a tutti coloro che mi hanno risposto
(giusto per non intasare l'NG).
innanzitutto ringrazio coloro che si sono cimentati in commenti. mi ha fatto
davvero piacere, indipendentemente dalle lodi che ci sono state.
conviene spiegare cosa ci sarebbe dovuto essere 'oltre' questo breve
racconto.
avevo in progetto un romanzo, ambientato in un dovequando indefinibile,
composto da capitoli 'brulicanti' di termini tecnici. nella prima parte le
persone dovevano essere descritte sulla base delle malattie, nella seconda
si esagerava con la botanica, nella terza arti marziali (?), ecc.
ero partito bene, perchè la cosa mi consentiva, oltre che a divertirmi, di
fare un interessante lavoro di ricerca su argomenti che magari non mi
sarebbe più capitato d'incontrare lungo la strada.
procedendo mi son reso conto che il risultato che stavo ottenendo si stava
trasformando esclusivamente in una colossale presa per il culo (e scusate
l'espressione) per i potenziali lettori.
ragion per cui ho deciso di abbandonare tutto (ho bruciato parecchie pagine)
e tenuto solo l'incipit e alcuni appunti sparsi in attesa di riprenderla con
più serietà. laddove per 'serietà' non intendo propensione al sacrificio,
quanto la correttezza nei confronti degli altri.
venendo al particolare delle risposte ricevute:
- particolarmente contento (Bianca) che mi sia stata 'sgamata' la citazione.
mi piacerebbe poter pensare un giorno che tutto quel che appartiene a quel
'lavoro' sia nato da quel libro.
- non sono notaio affatto (anakonda) e la 'pesantezza' è stata tra le cause
che mi hanno convinto a desistere. ero talmente preso dall'ammorbare il
'pubblico' che ho finito per ammorbare me stesso :)
- il gioco di associare parti ridondanti ad altre leggere (Writer), è vero,
funziona solo in parte. adoro mark leyner, ahimè ce n'è solo uno.
dimentico qualcosa.
per il momento va bene così.
saluti a tutti...



title: piccolo esordio...

text:
chinasky! tu hai scritto inesorabilmente:
> - non sono notaio affatto (anakonda) e la 'pesantezza' è stata tra le
> cause che mi hanno convinto a desistere. ero talmente preso
> dall'ammorbare il 'pubblico' che ho finito per ammorbare me stesso :)
ahaha, no però, non tecnicamente perchè come ho detto non ne sono
all'altezza, ma da lettore, scrivi bene, mi piaceva anche se era
pesante. Prova a scrivere qualcosa di tuo, d'istinto, secondo me sei
bravo.


title: Intelligenza

author: Novecento

text:
L'intelligenza è l'arte di imparare dai propri errori per poi poterne
commetterne sempre di nuovi.


title: Intelligenza

text:
> commetterne sempre di nuovi.
 Pardon commettere


title: Intelligenza

author: Eugene

text:
"Novecento" <
bu...@inwind.it
> ha scritto nel messaggio
news:DyKH8.6022$ie.1...@twister2.libero.it...
> > commetterne sempre di nuovi.
>  Pardon commettere
dove sta il nuovo errore?


title: Intelligenza

text:
"Eugene" <
eugen...@virgilio.it
> ha scritto nel messaggio
news:EVKH8.88833$zW3.1...@news1.tin.it...

Nel non esplicitare "purché nuovi siano"


title: Rafael alberti

text:
New entry in Palestra per la mente: Rafael Alberti "Poesie" su
www.edizioniclandestine.com


title: Carino questo newsgroup!

text:
Dove tutti scrivono cercando di essere originali, perdendo di vista il
fatto che la lettura deve essere godimento. Dove tutti rispondono
sperticandosi in complimenti per paura di ritorsioni nei post
successivi. Carino, complimentoni!!!


title: Carino questo newsgroup!

author: Luca Confusione

text:
forse non hai letto bene
forse non hai letto tutto
forse...
non hai letto
<
ster...@excite.it
> wrote in message news:aki5ls$ph7$1...@gossip.excite.it...



title: Carino questo newsgroup!

author: Andrea B. Previtera

text:
> Dove tutti scrivono cercando di essere originali, perdendo di vista il
> fatto che la lettura deve essere godimento.
Ma giacchè questo è it.arti.scrivere e non it.hobby.leggere, io PRENDO
di vista che la scrittura per me deve essere godimento, così scrivo,
godo, e così sia.
> Dove tutti rispondono
> sperticandosi in complimenti per paura di ritorsioni nei post
> successivi.
Veramente ci si azzannano i rispettivi scroti, e lo si fa da anni
quattro. Veni, Vidi, Giudicai eh?
> Carino, complimentoni!!!
Attenzione: i complimenti provocano il cancro.
	andreabì,
lalista.org


title: Carino questo newsgroup!

author: Guido Tedoldi

text:
   Non ti piace qualche testo specifico? dillo.
   Sparare nel mucchio è rischioso: potresti beccare qualche testo che
invece ti piaceva. E poi come ti giustifichi? con la solita patetica scusa
«Ma non dicevo di te»?
   Saluti
   Guido


title: Poesie, racconti e... arti grafiche

author: poesieracconti

text:
Salve, scrivo questo messaggio per segnalare a chi non lo conoscesse il
sito PoesieRacconti.
Si tratta di una community di poeti, scrittori e appassionati di
letteratura in genere. Al momento il sito contiene oltre 3600 opere
pubblicate gratuitamente dagli autori che vi partecipano e suddivise in
molte categorie.
Avendo raggiunto un buon numero di utenti e di opere letterarie,
abbiamo pensato di aprire il sito anche alle arti grafiche, iniziando
con i disegni.
Se qualcuno di voi che si diletta con la grafica volesse aiutarci
nell'avvio di questa impresa inviando i suoi lavori è ben accetto! Lo
stesso naturalmente vale per i vostri scritti...
L'indirizzo del sito è
http://www.poesieracconti.it
Ciao
Andrea


title: Poesie, racconti e... arti grafiche

author: Riccardomustodario

text:
Ti posso spedire uno script grafico a dir poco eccezionale, ma non altri
perchè sono presenti in galleria e non vorrei seppellire discrepanze ... :o)
Se mi dici dove spedirlo e su quale rubrica apparirà ti ringrazio. - È un
prodotto unico, disegnato con il pennello Photoshop - un capolavoro
garantito che ti procuperà  XXX di visitatori minimo, se lo pubblicizzerai
nei Newsgroup dove sono presente.
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love
Il 28/6/06 12:20, nell'articolo
1151493630....@p79g2000cwp.googlegroups.com
, "poesieracconti"
<
andrea....@gmail.com
> ha scritto:



title: Poesie, racconti e... arti grafiche

text:
Scusa, leggendo il tuo indirizzo, solo ora ... incubo: sei forse Andrea
Vanacore? - Perchè in tal caso, sono costretto a declinare l'invito per una
questione di Clas...se a parte incompatibilità sessuale essendo il soggetto
Andrea in questione ricchione
Tra gay kult, woodoo dei preti cinesi e leghisti noi del Sud stiamo proprio
messi male, qualora da normali quali siamo, volessimo proporre qualcosa
d'originale.
Per la serie: Non vogliamo scioccare proprio nessuno è consuetudine
l'attuale bisogno.


title: Poesie, racconti e... arti grafiche

text:
Riccardomustodario ha scritto:
> Scusa, leggendo il tuo indirizzo, solo ora ... incubo: sei forse Andrea
> Vanacore? -
No, non sono il tipo che nomini tu.
> Ti posso spedire uno script grafico a dir poco eccezionale, ma non altri
> perchè sono presenti in galleria e non vorrei seppellire discrepanze ... :o)
Cosa intendi per "script grafico"? Io sto parlando di opere grafiche
digitali o comunque digitalizzate, file grafici in formato JPG, GIF o
PNG per intenderci.
In ogni caso, le opere verrebbero pubblicate sul sito
http://www.poesieracconti.it
Ciao e grazie per avermi risposto


title: Poesie, racconti e... arti grafiche

text:
Il 28/6/06 12:39, nell'articolo
1151494766.1...@b68g2000cwa.googlegroups.com
, "poesieracconti"
<
andrea....@gmail.com
> ha scritto:
>
> Riccardomustodario ha scritto:
>
>> Scusa, leggendo il tuo indirizzo, solo ora ... incubo: sei forse Andrea
>> Vanacore? -
> No, non sono il tipo che nomini tu.
>
>> Ti posso spedire uno script grafico a dir poco eccezionale, ma non altri
>> perchè sono presenti in galleria e non vorrei seppellire discrepanze ... :o)
>
> Cosa intendi per "script grafico"? Io sto parlando di opere grafiche
> digitali o comunque digitalizzate, file grafici in formato JPG, GIF o
> PNG per intenderci.
Appunto.
Venfono definiti script grafici sempre, perchè il computer scrive anche
quando tratta linee e colori, in effetti ti spedirei un JPeg autentica opera
d'arte elettronica - qualcosa come 1.000/1.200 ore lavorative per la sua
realizzazione per la quale vige copyrigh, ovviamente.
Opera già apparsa sui newsgroup design
it.br.jp.no
.
Electronic Drawing
rimuda® graphic's script design
Collection " Dark more than Black "
a semi gothic expression of love

>



title: Poesie, racconti e... arti grafiche

text:
> Appunto.
> Venfono definiti script grafici sempre, perchè il computer scrive anche
> quando tratta linee e colori, in effetti ti spedirei un JPeg autentica opera
> d'arte elettronica - qualcosa come 1.000/1.200 ore lavorative per la sua
> realizzazione
Beh, su PoesieRacconti la prassi è che tutte le opere vengono inserite
e gestite direttamente dagli autori. Ci si iscrive al sito e poi,
attraverso il link "Invio opere" si caricano nel sito.
Se la cosa ti può interessare, sei il benvenuto!
> per la quale vige copyrigh, ovviamente.
Su questo punto, ti avviso già ora che PoesieRacconti supporta e
consiglia le licenze CreativeCommons. Si tratta di licenze
internazionali, open-source che offrono un'ottima garanzia di
paternità all'autore delle opere.
Anche su questo punto trovi informazioni dettagliate nel sito


title: Poesie, racconti e... arti grafiche

text:
Il 28/6/06 18:41, nell'articolo
1151516492.3...@75g2000cwc.googlegroups.com
, "poesieracconti"
<
andrea....@gmail.com
> ha scritto:

Sta bene allora t'invio il lavoro
Titolo " TechnoUfoBird "



title: ho un gravissimo problema

author: TUTonNO

text: hai provato a risolverlo?


title: un sogno (e un giudizio)

author: asmodeo

text:
Ho avuto un incubo bruttissimo, in cui sognavo che la mia "ragazza" stava
per essere assalita da qualcosa di orrendo...
Ne è venuta fuori questa poesia...
L'ho fatta leggere ad un amico, e gli è piaciuta, ma io non riesco ad essere
obiettivo con le mie poesie...Con i miei testi in prosa sì, ma con le mie
poesie proprio no...
ciauz,
A.

Sogno
Vedo il boschetto,
colpito dalla luce
Frammenti d’ombra
si muovono
di foglia in foglia
L’oscurità avanza
risucchia, trattiene
comprende e contiene
Ella è là,
immersa nel verde
Ed io
Non posso che guardare
Ed io
Non posso che piangere
Perché la bestia sta arrivando
Ed io
So che poi toccherà a me.

--------------------------------
Inviato via
http://arianna.libero.it/usenet/


title: un sogno (e un giudizio)

text:
Effigurati se non toppavo con gli apostrofi...

<<Sogno
   Vedo il boschetto,
   colpito dalla luce
   Frammenti d'ombra
   si muovono
   di foglia in foglia
  L'oscurità avanza
  risucchia, trattiene
  comprende e contiene
   Ella è là,
   immersa nel verde
   Ed io
   Non posso che guardare
   Ed io
   Non posso che piangere
   Perché la bestia sta arrivando
   Ed io
   So che poi toccherà a me. >>
A.



title: un sogno (e un giudizio)

author: Dr. Zoidberg (il_poetO)

text:
asmodeo wrote:
>
> Vedo il boschetto,
> colpito dalla luce
cut
Ha un che di ossianico e pre-romantico; cose fuori moda, insomma. Da
eliminare le "d" eufoniche, il diminutivo, sostituire "ella" con "lei" e in
genere tutti gli elementi che innalzano troppo il tono. Personalmente non
amo le anafore; ma son gusti.
Ciao.


title: un sogno (e un giudizio)

text:
                    Il 06 Ott 2004, 17:27, "Dr. Zoidberg \(il_poetO\)"
<
lagosimone...@libero.it
> ha scritto:
> asmodeo wrote:
> >
> > Vedo il boschetto,
> > colpito dalla luce
> cut
>
> Ha un che di ossianico e pre-romantico; cose fuori moda, insomma.
Ah.
No, volevo fare il saputo, ma non posso...
"Ossianico e pre-romantico"...
Beh, a "pre-romantico" ci arrivo, ma ad "ossianico" no...
Cosa vuol dire?
 Da
> eliminare le "d" eufoniche,
Ma se sono eufoniche perché le devo togliere?
Giuro, non è una battuta...
Capirei se mi dicessi "cacofoniche", ma così no...
Per dirla con parole semplici: eliminare le "d" che marcano tropp, questo
vuo dire...
>il diminutivo,
Orpo, quale?
> sostituire "ella" con "lei"
D'accordo al cent pou cent...
"Ella" è effettivamente desueto.
e in
> genere tutti gli elementi che innalzano troppo il tono.
Hmmm..
..hhmmm...
Tutti?
Bah, la formatto e via...
Personalmente non
> amo le anafore; ma son gusti.
Ecco: di nuovo...
Cos'è un'anafora?
> Ciao.
Bye,
A.



title: un sogno (e un giudizio)

text:
                    Il 06 Ott 2004, 17:27, "Dr. Zoidberg \(il_poetO\)"
<
lagosimone...@libero.it
> ha scritto:
> asmodeo wrote:
> >
> > Vedo il boschetto,
> > colpito dalla luce
> cut
>
> Ha un che di ossianico e pre-romantico; cose fuori moda, insomma.
Ah.
No, volevo fare il saputo, ma non posso...
"Ossianico e pre-romantico"...
Beh, a "pre-romantico" ci arrivo, ma ad "ossianico" no...
Cosa vuol dire?
 Da
> eliminare le "d" eufoniche,
Ma se sono eufoniche perché le devo togliere?
Giuro, non è una battuta...
Capirei se mi dicessi "cacofoniche", ma così no...
Per dirla con parole semplici: "eliminare le "d" che marcano troppo", questo
vuol dire?
>il diminutivo,
Orpo, quale?
> sostituire "ella" con "lei"
D'accordo al cent pou cent...
"Ella" è effettivamente desueto.
e in
> genere tutti gli elementi che innalzano troppo il tono.
Hmmm..
..hhmmm...
Tutti?
Bah, la formatto e via...
Personalmente non
> amo le anafore; ma son gusti.
Ecco: di nuovo...
Cos'è un'anafora?
> Ciao.
Bye,
A.



title: un sogno (e un giudizio)

text:
asmodeo wrote:
>                     Il 06 Ott 2004, 17:27, "Dr. Zoidberg \(il_poetO\)"
> <
lagosimone...@libero.it
> ha scritto:
>> asmodeo wrote:
> "Ossianico e pre-romantico"...
> Beh, a "pre-romantico" ci arrivo, ma ad "ossianico" no...
> Cosa vuol dire?
Aggettivo relativo al poema di McPherson "Ossian". E' un poema dai tratti
epici, lirici e gotici. Fu tradotto all'inizio dell'ottocento dal Cesarotti,
in ossequio alla sensibilità che si andava affermando in quel periodo anche
in Italia -come al solito, in ritardo-.
>
>  Da
>> eliminare le "d" eufoniche,
>
> Ma se sono eufoniche perché le devo togliere?
> Giuro, non è una battuta...
> Capirei se mi dicessi "cacofoniche", ma così no...
Appunto perché, paradossalmente, sono cacofoniche e oramai desuete;
resistono davanti alla medesima vocale della congiunzione o della
preposizione e in certe formule fisse come "ad esempio".
>> il diminutivo,
>
> Orpo, quale?
"Boschetto" è bruttino :-)
>> sostituire "ella" con "lei"
>
> e in
>> genere tutti gli elementi che innalzano troppo il tono.
>
> Hmmm..
>
> ..hhmmm...
>
> Tutti?
Magari tutti no, ma quelli più letterari meglio di sì. Tipo le inversioni
sintattiche, certi iperbati, troncamenti etc. Un vocabolario ti può aiutare
:o)
> Personalmente non
>> amo le anafore; ma son gusti.
>
> Ecco: di nuovo...
>
> Cos'è un'anafora?
Vocabolario? :o)
Ciao.


title: un sogno (e un giudizio)

author: Ombra

text:
On Wed, 06 Oct 2004 16:06:45 GMT, asmodeo wrote:
> Cos'è un'anafora?
>
Da inserire immediatamente nei bookmark:
http://www.demauroparavia.it
;)
Ombra


title: un sogno (e un giudizio)

author: marian

text:
                    Il 06 Ott 2004, 14:32,
retiari...@mmatevistacippa.it
 (asmodeo) ha
scritto:
> Ho avuto un incubo bruttissimo, in cui sognavo che la mia "ragazza" stava
> per essere assalita da qualcosa di orrendo...
>
>
brutto sogno brutta poesia faccio una cosa fastidiossima mi scuserai?
marian
         Sogno
Nel bosco
colpito dalla luce
di foglia in foglia
si muovono
frammenti d’ombra.
L'oscurita' avanza
e risucchia assorbe
e trattiene trattiene
comprende e contiene
Lei e' immersa nel verde
e io la guardo e piango.
La belva sta avanzando
e poi prenderà (anche) me.



title: un sogno (e un giudizio)

author: Leningrad Cowboy

text:
asmodeo wrote:
> Ed io
> So che poi toccherà a me.
Maledetto bipolarismo


title: un sogno (e un giudizio)

text:
> brutto sogno brutta poesia faccio una cosa fastidiossima mi scuserai?
come no
> marian
>
> Sogno
>
> Nel bosco
> colpito dalla luce
> di foglia in foglia
> si muovono
> frammenti dombra.
> L'oscurita' avanza
> e risucchia assorbe
> e trattiene trattiene
> comprende e contiene
> Lei e' immersa nel verde
> e io la guardo e piango.
> La belva sta avanzando
> e poi prenderà (anche) me.
Non te la prendere, ma hai preso i consigli del Dottori Zoiberg e li hai
tradotti in pratica, né piu' né meno...
Ma magari era esattamente quello che volevi fare.
Altra cosa: brutabrutto, tuttobrutto, ma alla fine non hai, come se dice,
aggiunto uno iota al succo della questione (o della poesia, se preferisci).
Tra parentesi: bosco è una cosa, boschetto è un'altra..
Il problema non è circoscritto al diminutivo...
E mi hai aggiunto quella parentesi che, no, proprio nun ce piglia...
Ma è una questione di gusti: è a me che nella poesia in generale l'uso degli
incidentali mi stronca.
Bye,
A.



title: un sogno (e un giudizio)

author: stirner

text:
"asmodeo" <
retiari...@mmatevistacippa.it
> ha scritto nel messaggio
news:213Z82Z93Z180Y1...@usenet.libero.it...

come poesia è orrenda. scusa la franchezza.
stir
