title: Elezioni e Pasquale Panella

author: Amos

text:
Ecco qui, in ritardissimo,
il monologo della settimana precedente:
parla "di elezioni", a modo suo ovviamente!
Ringrazio sentitamente Maurino
per avermelo fornito.
Amos
MONOLOGHI [da "Il foglio" del 1° giugno]
Paritŕ di condizioni
"Ci fossero sempre elezioni
scriverei memorie egotiste"
Non lo so se č ancora cosě. Ma sě, mi pare di sě. Una radio, e io credo alle
mie orecchie, una radio comunicava soffrendo che da oggi "saremo
imparziali". C'č ancora la regola? Esiste? Abbiamo elezioni alla vista. Io
sono Misto Arrosto e non vedevo l'ora. Di cosa sto parlando? Non vorrei mai
saperlo, ma questo sarŕ il bello e buon tormento per il domani. Oggi lo so,
perché la cosa mi piace, č sguazzevole. Mi piace, mi piace se č in vigore la
norma. Non mi informo per non avere brutte sorprese. Io la bramo. Direi č
mia! Non toccatela! Lasciate lě le cose come stanno, tenete ferme queste
bocce cosě vitree, fragili fragili, malviste persino da se stesse, queste
vane manifatture diafane e sottili sottili, che non sanno nemmeno d'esistere
e cosě sperano se, a guardarsi, tremano incrinandosi al pensiero della
propria fragilitŕ.
Meglio che la vita sia pensare di non essere. Perché il vetro č veramente un
corpo tutto cuore, perché il cuore č veramente cosě: duro ma frangibile,
labile in ragione di una inutile rigidezza. L'essere vivente, č noto, č
sensibile per uno zero virgola sei, una piccola goccia, una vescica di umano
caucciů lacrimale che perň si gonfia e come tutti i palloni amplifica il
pietoso disegnino che pareva niente. Ma non č questo il motivo della mia
visita. Tirerň sassi alle finestre un'altra volta.
Stavo dicendo: Viva Lei, la paritŕ di condizioni. C'č ancora? Ne voglio
soffrire, me ne voglio scialare. La letteratura ha bisogno di limiti sennň
son buoni tutti. E io voglio abbuffarmi in una restrizione, in un gallinaio.
Come la faina, la volpe, la donnola, le amanti dei recinti, dei pollai
polposi e spumeggianti di piume, cosě simili a palle con la neve dentro.
Vivere in quei paesaggi, sě sě: diventi il padrone di San Pietro in Roma, o
di San Marco nell'acqua, oppure del Vesuvio e del Pino, con il mare sotto, e
la barchetta che ritorna sola, e Dudů La Capria che sempre sommozza appresso
alla spigola che pare un aereo. Insomma, c'č anche scritto: a Capri andai a
te non pensai e non tornai mai piů (e il nuovo mio indirizzo č: Souvenir).
Di cosa stavo parlando? Limiti, sě. Cioč di paritŕ. Cosicché anch'io, Misto
nel nome e Arrosto nel mio cognome, anch'io potrň fingere quell'eroico
portamento da incipriato prencé del marcio, trivellato da accoramento,
travaglio, tribolazione, da quel cavatappi in testa come una piuma (sempre
le piume) al vento. Bello come un pugile vestito di un completo color crema
che mestamente (un'afflizione studiata), guardando da lontano l'anello al
suo proprio mignolo, dice "sai Pamela, ho il pugno proibito, vuol dire che
nella vita non posso pestare nessuno, la legge mi limita al ring... fuori
del quadrato, la vedi questa mano? non č una mano č, contromano, un camion".
E diventa un padreterno alla guida di due armi lucenti, notturne, che
trasportano pomodori nel salernitano. Ecco, ci si sente categoria, ente, un
dio bino, imparziale, una pacchia; č il magnifico patimento dei limiti, č
una cosa fine, delicata, crepuscolare... e i fiori sono tanti, non c'č solo
la solita rosa ossessiva, c'č anche il giglio, e poi la petunia, l'ortensia,
il gladiolo, e appassiscono uguale, che libertŕ!
E poi, cenando con la candela di mezzo, lei ti chiede "ma stasera cos'hai?
sei cosě dolente, insomma sei piů bello, cos'hai?". E qui un sospiro
muschiato ti viene su da un abisso profondo, freni le lacrime con uno
stridore di locomotiva, ti senti circondato, puntato, infuocato, poi freddo,
semifreddo, dicendo "avrei queste elezioni in pugno... equanime oscillo...
hai capito?". Non aspettavo altro. Stupendo, anch'io qui, Misto Arrosto,
cosě... l'acrobata, il ballerino su corda... sono finalmente un funambolo...
in equilibrio... ho una legge sul capo, fatta apposta per me, dolermene č un
vanto. Volete un nome? Non posso. Due sě. Due contrappesi. Due palle agli
estremi del mio bilanciere. Ma mi sono mangiato tutto lo spazio, 5000
battute di godimento. E ho sforato. Ci fosse un'elezione ogni 15 giorni,
scriverei le mie memorie egotiste, eccessive, abbondanti.
Pasquale Panella


title: Prologo

author: TroppoSfera

text:
Siccome chi tace sta zitto; e siccome ne ho voglia, vi presenterň una mia
opera che siete caldamente pregati di considerare.
Grazie a tutti.


title: La poltrona del guercio (3)

author: ArdiCore*

text:
A telo chiuso. Faro al centro. Entra un vecchio, poggiandosi ad una
bicicletta, arriva al centro, si ferma, si volta al pubblico, si leva la
coppola di testa, si inchina appena.
Buonasera signori. Sono contento di vedervi. Ora la storia ritorna ai
nostri giorni. (fa una pausa) Buonasera. (indossa nuovamente la coppola,
si volta, e prosegue il suo commino fino ad uscire dalla vista.
Scena. Fari al centro, da varie angolazioni, scenografia di pareti
imbottite e bianche.
Al centro, seduto su di un letto messo di traverso, Arciboldo.
- Oh! Dio. Tu ti vendichi di me o mi metti alla prova? Mi osservi, si, lo
so. Ma è colpa TUA! Tu mi hai tentato, portandomi al conoscenza, tu mi
hai tentato, mandando fra le mie lenzuola quella diavola! E che diavola!
Ah si! Uditemi signori pazzi. Udite infermieri e carcerieri, udite della
mia donna, della mia contessa, creatura del diavolo, dice Don Giuseppe.
Ma le ha viste don Giuseppe le sue poppe? Le ha mai viste? Oh, no che non
le ha viste. Udite pazzi e udite sani, ed invidiatemi, entrambi,
esibendovi nelle vostre succinte seghe, menatevela pure mentre vi
racconto delle poppe tonde e gonfie di questa dama. Poppe dal capezzolo
largo, corona anche sul seno, poppe mal trattenute in un fascio di
tessuti, arroccanti le divine, o diaboliche, carni.
Ma a me che me ne fotte? E già. Che me ne fotte? Non è forse inferno
questo? Non è forse inferno?
Forse si, forse no (oscillando la testa), forse si, forse no. Ma udite:
quella donna è arrivata nel mio letto, spogliandosi veloce di abiti di
tela e seta e legno e cotone e lino. Poi ci è salita su letto, dove io,
disteso, ne ammiravo le nude fattezze. E si è abbassata, posando le sue
ginocchia sul rovescio dei miei gomiti. "Lecca", mi ha detto, ed io l'ho
fatto, assaporando per la prima volta il suo profumo, la sua poesia, la
sua leggenda. Oh poesia! Oh pazzi, ma che capite voi di poesia? Ehi,
Osvaldo, lo sai che sento il cigolio del tuo letto? Eh si, ti masturbi,
eh! "Lecca", mi diceva con labbra morbide, "lecca" mi diceva premendo con
la sua natura sulla mia bocca, bagnandomi il viso, questo viso ora
malato, bagnandomi con i suoi umori. E poi si è girata, la puttana,
porgendomi il suo nobile culo a violino, e facendosi fottere ancora,
godendo della mia lingua, che tanto di lei aveva parlato, in pubblici
oratori. Facendosi fottere e ondeggiando come una barca al vento in un
gaudente galoppo. E poi si è alzata di nuovo, si è spostata e ha chinato
la sua testa fra le mie gambe, accogliendo il mio duro taccaro nella sua
bocca. Era dura allora la mia cappella, come quella del nostro amico
Luigi. Ehi Luigi! (urla) Luigi, tanto lo so che te la meni, ora. Invece
di fare da custode a noi fa l'angelo custode della fica dell'infermiera,
Luigi. Ascolta Luigi, ascolta, della mia contessa, del suo culo, delle
sue carni, delle sue zinne. Mi ha scopato. Si mi ha scopato, e poi e
svanita. Svanita dissolta scomparsa, si è eclissata fra le pieghe delle
mi lenzuola... oh regina! Oh mia dama! Oh mia puttana!
Infermiere
Ehi, professore. Cosa c'è?  E' ancora la tormenta del suo amore.. che la
scuote, vero? (si siede accanto) Dai, professore, si tiri su, non faccia
così. Lo dovrebbe sapere che le donne sono così. Anche quelle vive:
appaiono, scompaiono, ti si attaccano addosso, ti succhiano l'anima e
poi... volano via.
Arciboldo
Eh si, dici bene tu. Ma tu, sai, puoi ancora volare, puoi raggiungerla la
tua donna, se lo vuoi, puoi stringere un fazzoletto, portartelo al naso,
annusare il suo profumo. Io, invece, non ho neppure le mosche. Neppure
quelle mi volano attorno. Neppure quelle posso seguire. Neppure quelle:
sono chiuso, qui! Prigioniero della pietra e della società, che mi
considera un derelitto, una folle. Sono prigioniero della non conoscenza,
dell'ignoranza circa le cose dell'anima. Prigioniero del privilegio
avuto. Sono recluso, Luigi, recluso nel corpo e nella mente.
La potessi almeno vedere..
Infermiere
Professore ma non ha una foto, un ritratto, un dipinto. C'è qualcosa che,
potendo, le farei avere?
Arciboldo.
No, mio caro. C'è solo un oggetto che ci unisce, simbolo della sua
dannazione e ponte fra la mia conoscenza ed il suo esistere, nodo
gordiano fra il mio respiro ed il suo materiallizzarsi.
Infermiere.
Professore mi dica di cosa si tratta. Le giuro che farò il possibile per
accontentarla.
Arciboldo.
Grazie, mio amico. Ma la faccenda non è così facile. Quell'oggetto,
infatti, non può entrare qui. Guardati attorno: bianco nido d'ovatta,
muri rotondi come per la casa di un verme.
Infermiere
Professore, mi dica di che si tratta: vedrò di fare il possibile.
Arciboldo
Devi sapere che attorno alla metà del milleeseicento, c'era un nobiluomo,
Giangirolamo d'Acquaviva che governava la città di Conversano, di cui era
conte, e quella di Nardò, di cui era duca. Orbene quest'uomo, considerato
magnanimo governante della sua prediletta, Conversano, esplicitava in
Nardò tutto il suo diabolico sentire. Tant'è che fu in questa città che,
soggiogato dalla moglie, fece trucidare decine e decine di nobili e di
popolani, per offrigli in sacrifico al "Gran Dragone", ovvero al serpente
cui si chinava. Ma, soprattutto, fu qui che, per esaudire un desiderio
della sua donna, fece ammazzare  e scuoiare cinque sacerdoti, rivestendo
con la loro pelle alcune poltrone, ove la coppia usava ricevere gli amici
durante alcuni simposi . E per questo l'anima di lei fu maledetta per
l'eternità.
Ecco è proprio una di queste poltrone, scampate alla rabbia della
rivoluzione, ad essere il ponte fra la sua e la mia dannazione, ad essere
il tramite attraverso il quale il duca si fa carne nel mio desiderio ed
io mi unisco alla mia regina.
Sfumano le luci. Telo.
Ac*
acweb:
http://it.geocities.com/nidodiac


title: La poltrona del guercio (3)

author: stirner

text:
ArdiCore* <ardi...@liberoAc.it> wrote in message
Kux48.9780$761.3...@twister1.libero.it...
> A telo chiuso. Faro al centro.
> io mi unisco alla mia regina.
>
> Sfumano le luci. Telo.
>
> Ac*
> acweb:
http://it.geocities.com/nidodiac
un testo che di teatrale ha solo il quotato.
una scrittura scolastica a cui  si aggiunge mancanza di fantasia rendendo un
poco penosa la lettura.
mi perdoni sig. AC* ma questo è solo il mio modestissimo perere.
a presto rileggerla sperando in esiti migliori.
stir


title: La poltrona del guercio (3)

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> ArdiCore* ...
> > A telo chiuso. Faro al centro.
>
> > io mi unisco alla mia regina.
> >
> > Sfumano le luci. Telo.
> >
> > Ac*
> > acweb:
http://it.geocities.com/nidodiac
>
> un testo che di teatrale ha solo il quotato.
Non lo so, non me ne intendo.
> una scrittura scolastica a cui  si aggiunge mancanza di fantasia
rendendo un
> poco penosa la lettura.
Questo mi dispiace.
Ma, d'altronde, si può cucinare per cani e porci ma non per inglesi e
sudcoreani.
Non so se mi ha capito.
Mi scusi, sa, ma è un dubbio che mi assale sempre, quando leggo i suoi
messaggi.
> mi perdoni sig. AC* ma questo è solo il mio modestissimo perere.
Commenti sinceri non hanno bisogno di perdono.
Le perere si, ma solo se sono di parte.
> a presto rileggerla sperando in esiti migliori.
Sperando di porle il ben servito in futuro, ringrazio per l'attenzione.
> stira
Ac*  (con la "c" minuscola/piccola, per cortesia),  che come un vecchio
personaggio di Camilleri,  farà tesoro anche del suo commento.


title: Collagine divergente

author: Simone

text:
>Io non ho sottratto il testo da un bel niente, ed i parametri a cui fare
>riferimento ci sarebbero. Almeno; io credevo ci fossero, e pensavo -dopo
aver
>letto tuoi messaggi- che tu li individuassi. Evidentemente mi sbagliavo.
E poi subito sotto
>Attenzione: questa è una frase che è possibile usare con qualunque lettore,
per
>quanto colto ed intellettuoso: anche con te."Non avete colto nel mio
racconto i
>riferimenti al Banchieri e la citazione della Cronica di Dino Compagni": e
chi
>se ne frega? Io posso tranquillamente NON avere letto le avanguardie
tedesche
>degli anni '60, ma il tuo racconto DEVE essere autonomo a prescindere dai
tuoi
>( di scrittore) riferimenti letterari. Altrimenti bisognerebbe scriverlo
prima:
>"per capire questo racconto dovete prima leggere ...".


title: Collagine divergente

author: Fabrizio Venerandi

text:
Salute,
Simone wrote:
>
> >Io non ho sottratto il testo da un bel niente, ed i parametri a cui fare
> >riferimento ci sarebbero. Almeno; io credevo ci fossero, e pensavo -dopo
> aver
> >letto tuoi messaggi- che tu li individuassi. Evidentemente mi sbagliavo.
>
> E poi subito sotto
>
> >Attenzione: questa è una frase che è possibile usare con qualunque lettore,
> per
Carina, ma ingiustificata. Nel mio "secondo messaggio" confutavo il fatto che
una persona debba assolutamente avere conoscenza di determinati riferimenti
letterari per poter dare un giudizio di un opera.
Nel "primo messaggio" rispondevo ad una tua accusa al mio racconto di non
avere "riferimenti letterari". I riferimenti (a mio parere) ci sono, e pensavo
che tu li vedessi (e tu stesso in email mi hai detto di conoscerli bene).
Ma non ho mai detto che questi siano necessari per una comprensione del testo!
Si tratta di due cose ben diverse: ma noto che nelle tue critiche sei uso
mescolare tutto quanto pur di portare avanti il tuo discorso.
f.


title: Continuo?

author: gidě

text:
 Continuo con i frammenti del romanzo? Magari nell'ordine giusto. Interessa
a qualcuno?


title: Continuo?

author: Bishop

text:
A me interessa sicuramente.
Postalo nel giusto ordine.
Mi č piaciuta molto anche la poesia odio..anzi dire che mi č piaciuta non
rende giustizia.
Mi ha fatto vedere qualcosa di brutto e nero come pece, amaro come il
rimorso, vuoto
e pieno di odio ma VERO come č vero che esiste l' anima.
Chiunque tu sia e da dovunque tu venga..avvicinati.
Bishop
gidě <
lg...@tin.it
> wrote in message news:7ik2lt$ied$1...@nslave1.tin.it...



title: Continuo?

author: Gruppo Revisione Critica IDL

text:
On Thu, 27 May 1999 20:22:02 +0200, "gidě" <
lg...@tin.it
> wrote:
> Continuo con i frammenti del romanzo? Magari nell'ordine giusto. Interessa
>a qualcuno?
	Ovviamente no.
	Ma sono domande da fare?
	Ossequi.
	GDRCI
	Il Mago Oscuro


title: Continuo?

text:
gidě (
lg...@tin.it
) wrote:
>  Continuo con i frammenti del romanzo? Magari nell'ordine giusto. Interessa
> a qualcuno?
  Continua, continua pure. A me e' piaciuto in particolare il terzo frammento.
--
 .      -   #####         +      . ****  luca78  ****       +       .
     +      #--O_O     .        e-mail:
luc...@dada.it
        .
  -       #=##  |   +     -    -      .      *       +      -      +
    *  ###  |####     .     +  AMP3 are fucking spammers.       *


title: concorso!!!!!!

text:
vediamo un po' quante parolaccie riusciamo a tirar fuori...
io inizio con le prime, poi... ognuno che ne conosce qualcuna la aggiunge
all'elenco e... chi più ne ha più ne metta!


title: concorso!!!!!!

text:
cazzo
merda
vaffanculo
troia
stronzo


title: concorso!!!!!!

text:
> cazzo
> merda
> vaffanculo
> troia
> stronzo
puttana
mignotta


title: concorso!!!!!!

text:

frocio


title: concorso!!!!!!

text:

minchia
minchione
fottiti


title: concorso!!!!!!

text:

minchiata


title: concorso!!!!!!

text:

coglione


title: concorso!!!!!!

text:
"
papero...@virgilio.it
" <nos...@nospam.nospam>
ha scritto nel messaggio
news:Q6TA8.4131$zW3.1...@news1.tin.it...

intalligenza  ( ovviamente se riferito a te)
>
>


title: concorso!!!!!!

author: Rosebud

text:
"
papero...@virgilio.it
" <nos...@nospam.nospam> ha scritto nel messaggio
news:y7TA8.4134$zW3.1...@news1.tin.it...

Sarà ma tutte queste per me  sono parole  carine.....
Questione di altra parte del villaggio, forse!
Mannina o qualunque altro nick io sia al momento
"Prima pagare poi ricordare"


title: concorso!!!!!!

text:
"
papero...@virgilio.it
" <nos...@nospam.nospam> ha scritto nel messaggio
news:y7TA8.4134$zW3.1...@news1.tin.it...




title: - canto freddo -

text:
In preghiera, solitario,
oggi serpeggia un canto
al freddo ritmo di un torrente
che, viscido, scorre cercando
un tiepido abbraccio di pianura.


title: L'organista

text:
Si libera dai ceppi del silenzio
Una nuova navata di emozioni,
Romban tuoni dall'eco delle stelle,
Spezzando le catene del pensiero,
Infrangendo il monologo interiore;
Si sprigionano fiamme dalle canne:
Un eroico furore senza posa,
E' l'orecchio che par quasi aggredito,
Da codesta melodica sua prosa.
Suona organista, suona e non fermarti
I tuoi arabeschi nell'oscurità,
Tappeti intessuti nello spazio,
Che cucisti con le sonorità;
E mi par di volare tra le guglie
D'un oriente che leggi tra le fiabe,
Ed ogni suono è un genio che si leva
Dalla lampada che hai nella tastiera,
E sfreghi con le piane argentee dita.
Così mi affido alla melodia,
Che in me presente, non andrà più via.


title: [R] Calze Verdi (16/17)

author: Linus

text:
- Ma che c'è, cosa c'è? qualcuno che si ammazza là sotto?
Non gli diedi retta. C'era Sonia proprio sotto di me, sola. Che ci faceva
sola a quell'ora da quelle parti? Non lo so, non ci pensai neanche troppo.
Ma era proprio lei? Magari era solo una che ci assomigliava... Non aspettai
la conferma. Non dissi nulla, mi girai, corsi dalla porta e con un sacco di
rumore corsi verso la porta principale, mi misi in fretta delle scarpe,
l'aprii e volai giù per le scale... Era l'occasione per rivedere Sonia!
Stavolta non l'avrei seguita come Calze Verdi, sarei andato da lei
dicendole... già, cosa dicendole? "Ciao!". E se non mi avesse riconosciuto?
Che senso aveva andare incontro a una ragazza vista per una volta sola due o
tre settimane prima? C'era da perderci la faccia, e forse non solo quella.
Magari ero troppo pessimista, magari mi avrebbe anche salutato, ma, e poi?
Tanti saluti e basta... No, io volevo rivederla, ma rivederla per bene,
un'altra volta, in quel bar, non di fretta e improvvisamente (la potevo
anche spaventare) come allora. Fu così che, arrivato ansante nell'atrio del
portone non uscii, ma tornai indietro a casa. Marco era sempre lì, come se
non fosse successo nulla.
- Ma che ti è preso? - disse solo.
- Nulla... un'allucinazione...
- Però... che roba prendi per avere queste allucinazioni?
Ci mettemmo a ridere. Ormai quell'episodio era stato sepolto con questa
battuta. Almeno per quanto riguarda Marco.
Capitolo 9: Luca rincontra Sonia
Giovedì, ventiquattro novembre. Luca si decise ad andare in Centro, questa
volta con l'obbligo morale di comprare qualcosa per Natale, per non ridursi
come sempre all'antivigilia. Non era andato per vetrine da quando aveva
seguito Calze Verdi.
Per la legge dei grandi numeri, pensava, è più facile che trovi una ragazza
che mi piace in mezzo a tante altre, sempre meglio che stare sempre fissi
nello stesso ambiente. Guardava tutte le ragazze che gli passavano davanti e
che, per la maggior parte, lo ignoravano (ma come era possibile badare a
ognuno in quella enorme folla in giro di fretta e di cattivo umore?).  Con
alcune di esse avrebbe ripetuto l'esperienza di Calze Verdi, seguirle. Sì,
seguirle. Che male c'era a seguire una ragazza? Nulla. Tu ti metti a una
certa distanza e cominci a passeggiare con lei, solo che quella non lo sa...
dove starà andando? Non lo sai, potrebbe andare a lezione di canto,  a
comprarsi un profumo... paradossalmente in quei pochi minuti la conosci più
di ogni altro suo amico, perché la vedi quando è veramente se stessa.
Mettiamo che io incontri di nuovo Calze Verdi, pensava il Narratore, cosa
potrebbe succedere? Io la riconoscerò, certo, ma lei no, almeno penso. La
continuo a seguire e magari trovo anche l'occasione per attaccare bottone e
ci divento amico. Oppure, cosa ancora più facile, grazie a qualche gioco del
Caso io conosco un suo amico che ci presenta... che nome avrà? Bo...
facciamo... Ester, un nome come un altro. Lei pensa di conoscermi da quel
giorno io invece la conosco da più tempo... non è una cosa strana? Non solo,
ma magari, per sue esigenze, mi dice che è meglio che io non sappia dove
abita e crede che io ne sia all'oscuro... mentre io so già dove si trova il
suo palazzo e, se solo avessi visto il pulsante del citofono al quale suonò,
saprei anche il suo cognome. Ma questi erano pensieri che gli facevano male,
perché Calze Verdi ormai era persa e, a meno di un improbabile caso, non
l'avrebbe mai più rivista... pensare a lei era solo una scusa per non
pensare a Sonia.
Egli aveva fatto la sua parte di 'uomo-duro-che-non-chiede-mai'. Era stato
in silenzio per quasi un mese. Sonia non si era fatta viva malgrado avesse
il suo numero e, peggio, avesse detto di preferire essere la prima a
cominciare i contatti. In queste tre settimane egli l'aveva pensata a
sufficienza, ma si rendeva anche conto che il suo ricordo diminuiva di
giorno in giorno e, forse, tanto pensare a lei era anche un artifizio, un
voler ostinarsi a questa ragazza conosciuta così, senza neanche saper bene
come. Aspettare, sì certo, ma perché se non per uno stupido orgoglio? E se
Sonia non potesse più farsi viva? Se, ad esempio, avesse perso il biglietto,
oppure lo avesse volontariamente distrutto ma poi, pentita, sperava che egli
si rifacesse di nuovo vivo in quel bar? Ma pentita di cosa, poi? Del suo
gran fascino? Ma non scherziamo! Eppure, malgrado questo assurdo, un po' di
vero ci doveva pur essere. Luca voleva partire dall'inizio. Al diavolo i
regali di Natale, li avrebbe comprati un altro giorno, al diavolo Calze
Verdi e tutte quelle che ci assomigliavano e che, ogni volta che le
incontrava, gli facevano venire il batticuore. Ora era il momento di
affrontare la situazione. Egli aveva incontrato questa ragazza. Be', non
l'aveva proprio incontrata, aveva solo preso l'iniziativa e, dopo, aveva un
po' chiacchierato con lei. Comunque ella sembrava accettare di buon grado la
conversazione, anche se era in servizio, per cui il suo carattere poteva
anche essere influenzato da questo. Insomma, questa prima analisi si
concluse in un pareggio. Non era possibile sapere se Sonia veramente avesse
visto in lui qualcosa di speciale o era semplicemente una 'gentilezza
professionale'. C'era però la questione del paese. Quando Sonia aveva saputo
che essi in realtà avevano abitato per tanti anni in due paesi vicini aveva
avuto una sorpresa che Luca giudicava sincera. Sorpresa sufficiente per
permettere a due di uscire insieme? Anche se fosse stato un vantaggio, Luca
non l'aveva sfruttato. Avrebbe dovuto insistere su questo... magari usare la
vicinanza in campagna, piuttosto che quella cittadina e, dunque, cercarla di
rivederla a *** e non mentre lavorava dietro al banco, indaffarata e,
comunque, non da sola. C'era anche da contare il fatto che era stato egli a
darle il numero di telefono che Sonia non aveva di certo cercato (lo
desiderava ma non aveva il coraggio di chiederlo? No, altrimenti, perché poi
non usarlo?). Ma era impossibile dare un giudizio complessivo su quell'unico
incontro, proprio perché unico e breve. Poteva essere qualunque cosa... non
aveva cercato di definire subito la loro relazione (non le aveva neanche
chiesto se fosse già fidanzata) ed ora viveva nel limbo che egli stesso si
era creato. Aveva aspettato per tre settimane una telefonata sulla quale,
già in partenza, chiunque non avrebbe scommesso cinque lire, mentre già la
sera stessa Sonia, finito il lavoro, poteva già essere stata a ballare con
il suo fidanzato. In pratica ora il problema era avere una scusa valida per
entrare un'altra volta in quel bar. Non che ce ne fosse bisogno, ma per Luca
sì. Non gli piaceva, ed era tuttavia una conseguenza inevitabile, far capire
a Sonia che era tornato solo per rivederla. Ma anche questa era una scusa
per scusarsi. Il gioco era duro ed egli preferiva non giocare... di cosa
aveva paura poi? Di una brutta figura? In ogni caso, anche nel caso
peggiore, la brutta figura sarebbe rimasta confinata lì. In quel bar non
conosceva nessuno e, tolta l'attrazione Sonia, non ci avrebbe mai più messo
piede. Si trattava solo di entrare dentro e vedere quello che sarebbe
successo. Se le cose si fossero messe male avrebbe semplicemente salutato e
abbandonato per sempre quel faccino che aveva sempre in mente. Certo,
ritornando al pensiero di Calze Verdi, poteva succedere che, per qualche
strano caso, qualcuno gli presentasse Sonia...
- Non vi conoscete? Luca, Sonia... Sonia, Luca...
- Ciao, Sonia... piacere...
- Oh, ma non ci siamo già visti? Ma sì certo, quello del cappuccino, un anno
fa... che buffo, infreddolito, sembravi un barbone...
No, Sonia non avrebbe mai potuto dire una cosa del genere... o no? Qualcosa
di simile... Eppure, stava soltanto immaginando per temporeggiare, per avere
una scusa valida per non andare in quel bar, per dimenticarla. Ma non ci
riusciva e continuava a passeggiare senza meta per strade che a malapena
conosceva: in due anni non si poteva certo dire che avesse molto girato la
città. Che triste. Non sarebbe stato meglio tornare a casa e, se non
studiare, almeno scrivere qualcosa su Marco? Erano ormai tanti mesi che
aveva in mano i suoi diari e non aveva poi scritto granché. Marco... sì,
Marco aveva invitato Sonia al cinema. Ma la situazione era diversa. L'età,
gli amici, il carattere. E lui? Ecco, eccolo dentro al bar. Si avvicina
verso il banco con passo fermo anche se nella testa i pensieri frullano
frasi incomplete. Una sigaretta spenta penzolante. "Ehi, ciao, Sonia...
(sguardo truce), che mi dici... andiamo fuori da questo posto... dammi prima
un po' di scaldabudella. Buona questa... suonala ancora, Sam", "Oh, Luca, ti
aspettavo. Ma tu non venivi mai... mi mancava quel tuo sguardo di
ghiaccio... le tue labbra così ferme..." "Poche chiacchiere, non siamo qui
per far teatrino.". No, così non andava. Queste fantasie estreme erano
ancora delle scuse. Cercava di immaginarsi l'impossibile per non guardare in
faccia il reale. No, basta, sarebbe andato. Niente più ripensamenti. Cosa
aveva fatto in due anni? Ecco, questa sarebbe stata la domanda che lo
avrebbe spinto a entrare. Dalla sua morte apparente avrebbe trovato la forza
per fare quella che, forse, poteva anche essere una pazzia. Sonia per lui
era, allora, la possibilità di riscatto, di trovare finalmente un motivo
valido per dire di essere vivo.
Arrivò di fronte al bar poco prima delle sette. C'erano dal di fuori molte
più voci di quante ne aveva sentito la prima volta. Dai vetri appannati si
vedeva una massa di ombre molto più numerosa. Ma era impossibile vedere se
dentro ci fosse Sonia o meno. Stette lì ad aspettare, senza neanche saper
bene perché. Forse aspettava che il bar si svuotasse un poco, ma ciò non
avveniva. Qualcuno uscì. Attraverso la porta aperta Luca la vide. Eccola,
mentre sta servendo due caffè a due piuttosto anziani.
Forse non era il momento. Era troppo impegnata. Tornò indietro verso il
piazzale della chiesa. Ancora quel muro. Muto. Si immaginò appoggiata lì
Calze Verdi, con il suo cappotto blu, le sue scarpe nuove, comprate insieme
a lui. Sette anni. Chissà ora cosa stava facendo invece Sonia, l'altra
Sonia. Nel diario dopo un po' se ne perdevano le tracce. Chissà per lei se
quel tre novembre dell'87 aveva significato qualcosa... Chi era per lei
Marco? Si rendeva conto che stava scrivendo una storia senza conoscere il
punto di vista degli altri attori... sarebbe stato importante? Che senso
avrebbe avuto? Ma ora non voleva pensare al romanzo. Ora c'era, lì, a pochi
metri, la sua Sonia. Quella vera, quella per lui vera... Ritornò di fronte
al bar, il rumore era lo stesso, ma ormai non aveva più senso stare ad
aspettare che si svuotasse.
Fece qualche passo... ma si fermò un'altra volta. Come entrare? Facendo
finta di non conoscerla come se fosse la prima volta,  oppure salutarla per
primo, rischiando che lei non mi riconosca? Era per lui un problema. Forse
ella non l'avrebbe comunque salutato per prima, anche se lo avesse
riconosciuto; forse doveva rischiare. Oramai aveva già deciso che fare una
brutta figura era un possibile risultato, l'aveva già tenuto in conto, non
poteva tirarsi indietro proprio ora.
Si decise ad entrare. Andò verso il banco. Sonia gli sorrise, anche se in un
modo che poteva dirsi neutrale, valido sia per un innamorato sia per un
cliente lento per sollecitarlo ad ordinare.
--
Linus


title: 2nd Avenue

author: Davide,,,,

text:
2nd Avenue
I've been there.
I don't care.
I wear my favourite socks.
They're blue with red stripes.
I've bought 'em in a little shop on the 4th Avenue.
For me it's enough to say:
"2nd Avenue sucks!"
(Sucks, not socks).
2° Strada
Sono stato la.
Non mi importa.
Indosso le mie calze preferite.
Sono blu a stiscie rosse.
Le ho comprate in piccolo negozio sulla 4° Strada.
Per me è abbastanza per dire:
"2° Strada va al diavolo!"
(Rosica, non calze).
Scritta in un taxi a New York ubriaco alle tre di notte
andando ad una festa dove mi avrebbero cacciato
impugnando una pistola.
--
Davide,,,,
Poche ciance: VIVA L'ITALIA!


title: 2nd Avenue

author: AhiRa

text:
 "Davide,,,," <
hotpo...@hotmail.com
> wrote:
>andando ad una festa dove mi avrebbero cacciato
>impugnando una pistola.
secondo me gli aveva telefonato il tassista :)
l'atmosfera mi piace...
e anche il ritmo
non c'entra niente con NY
ma capisco da dove nasce
AhiRa


title: 2nd Avenue

author: Koch

text:
> Scritta in un taxi a New York ubriaco alle tre di notte
> andando ad una festa dove mi avrebbero cacciato
> impugnando una pistola.
bisogna che ci conosciamo


title: 2nd Avenue

text:
"Koch" <
affli...@libero.it
> wrote:
>bisogna che ci conosciamo
ormai ci provi con tutti te eh?
Brutta la fame! ;)
AhiRa
(aspetto il rampognone di Manuel)
>


title: 2nd Avenue

text:
> ormai ci provi con tutti te eh?
"la malizia è nelle orecchie di chi guarda"


title: 2nd Avenue

author: Manuel

text:
On Fri, 19 Oct 2001 12:23:06 +0200, AhiRa <
ah...@inthenet.sm
> wrote:
>(aspetto il r-ognone di Manuel)
Sgrunf, che gusti!
O forse volevi dire un'altra cosa? Mi dovresti dire su quale frequenza
trasmetti, che ciņ una ricetrasmittente antica e la devo regolare
ammano.
Manuel


title: 2nd Avenue

text:
"Koch" <
affli...@libero.it
> wrote:
>"la malizia è nelle orecchie di chi guarda"
io nelle orecchie non ci ho nient'altro che il maico. mele le lavo io.
mica come te che porti gli occhiali e non fai mai lo sciampo!
AhiRa


title: 2nd Avenue

text:
"AhiRa" wrote:
> >bisogna che ci conosciamo
> ormai ci provi con tutti te eh?
> Brutta la fame! ;)
Koch è una donna?



title: 2nd Avenue

text:
> Koch è una donna?
no sono un uomo, ma intendevo conoscersi per roba pesa importante, non
cazzate tipo scopare


title: 2nd Avenue

author: TS

text:
> no sono un uomo, ma intendevo conoscersi per roba pesa importante, non
> cazzate tipo scopare
shhhh, zitto, ché se ti sente ahira ti toglie dalla fila


title: 2nd Avenue

text:
pul...@tin.it
 (TS) wrote:
>shhhh, zitto, ché se ti sente ahira ti toglie dalla fila
koch mai :) che ci ho il debole io ;)
ma senti non fai che leggere tutto quello che scrivo?
AhiRa


title: 2nd Avenue

text:
"Koch" wrote:
> > Koch č una donna?
> no sono un uomo, ma intendevo conoscersi per roba pesa importante, non
> cazzate tipo scopare
Non male come prospettiva.
Bere come tombini? Annusarsi le scoregge? Parlare di calcio?



title: rettifica: propri

author: sasa'

text:
Dio mi ha fatto...
Dio mi ha fatto l'occhiolino
Dal coperchio di una ruota
Li riflesso col suo trespolo,
Li seduto a ruminare
Dio m'ha fatto un gran sorriso
Con dentiera di metallo
Con me stesso sta confuso
Sulla branda di una cella
Dio m'ha teso poi la mano
Attraverso un'inferriata
Con le spalle alla sua villa
E il suo sesso in fronte al mare
Dio m'ha detto una bugia
Ma non era in mala fede
Solamente avea pensato
Questo è solo un altro idiota


title: rettifica: propri

author: nenroza

text:
sasa' ha scritto:
> Dio mi ha fatto...
   Dio m'ha fatto
con i cocci
d'una fiat 128
   Poi s'è dato
a gambe in spalla
senza avvolgermi la molla
   Che sto fermo
ancora adesso
inchidato
come un fesso
   Ad aspettare
che sulla via
qualcheduno faccia ponte
alla mia fioca batteria


title: rettifica: propri

text:
nenroza <
rik...@nospamvirgilio.it
>:
>   Dio m'ha fatto
[...]
Capolavoro! :-)
>   Ad aspettare
>che sulla via
>qualcheduno faccia ponte
>alla mia fioca batteria
Aspettando
sulla via
cavi per
la batteria.
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: rettifica: propri

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> Aspettando
> sulla via
> cavi per
> la batteria.
   Si, si, giusto!
E' che quando arrivo alla fine non ci ho
più balle di stare a fare i conti! :-P


title: rettifica: propri

text:
nenroza <
rik...@nospamvirgilio.it
>:
>   Si, si, giusto!
>E' che quando arrivo alla fine non ci ho
>più balle di stare a fare i conti! :-P
Evidentemente.;-)



title: rettifica: propri

text:
F.Bertolazzi ha scritto:
> Evidentemente.;-)
   E poi, insomma, dai,
"fioca batteria" è troppo bello!
O almeno, a me, piace troppo!
   E' evidente che io con la prosa
mi ci raccapezzolo più meglio.


title: rettifica: propri

author: LG

text:


>Questo e' solo un altro idiota
Non male, mettila anche su IAP.
LG


title: rettifica: propri

text:
mi dici come ci arrivo?
ciao


title: rettifica: propri

text:
On 18 Sep 2005 13:05:49 -0700, "sasa'" <
solt...@libero.it
> wrote:
>mi dici come ci arrivo?
>ciao
E' il NG di poesia entro la
maigate.org
: it.arti.poesia.
LG


title: rettifica: propri

text: merci


title: E

author: Andrea B. Previtera

text:
(I)
Dico io, ogni tanto ho bisogno di un poco di mondo.
Quello fatto di nomi e date, intendo, quello reale
senza tante consonanti di seguito e apostrofi sparsi.
E allora sono andato a vedere il concerto dei Subsonica,
ho preso la vespa in un sano moto di autolesionismo,
e via verso la Prenestina, nella nottilucenza della
capitale.
(II)
Il concerto non è male, certo, dopo quel tot di
buon luppolo fermentato al punto giusto necessario
per smerigliare i sensi.
Poh, la resa cromatica della folla non è invece
un granchè, speravo in uno psichedelico meglio;
Altra bottiglia, altre quattro banconote da mille
che passano di mano, un cretino mi chiede del fumo
che non ho, il concerto evapora.
(III)
Questa gente non ha idea delle differenze tra un
mac ed un pc basato su processore della famiglia 8086,
per loro sono "i piccì", li guardano con sdegno
e corrono a comprare la PlayStation. Mi siedo tra loro
solo perchè non c'è più musica ma c'è ancora birra
a volontà.
(IV)
"Sei carina, io faccio questo e quell'altro, ho
23 anni, cioè quasi, tu quanti ne hai, ah sì,
interessante, sì anche io faccio nuoto, no
da un'altra parte, sì, magari, 03492652382".
(V)
Il numero, che le ho dato a fare il numero ?
Parliamo ancora un poco dei reciproci amici,
io fingo di ascoltarla e infilo nelle trame del
discorso una bella stoccata all'ultimo album dei
Pearl Jam, che non ho ascoltato e che non assolutamente
intenzione di ascoltare.
Che le ho dato a fare il numero ? Due minuti ed
in un angolo di verza selvaggia, mi sugge lo scroto
e ridacchia etilicamente.
Che zoccoletta. Quindici ? Sedici ? Neanche ho
pensato a chiederglielo. Poh.
(VI)
Il ritorno è cotto da un sole stronzo, fastidioso,
arrogante, che decide di spuntar fuori alle 5
per punire la mia eccessiva notturnaggine.
Quattro ore e devo essere al lavoro, davanti ad
un computer, seduto su una sedia.
Le avevo detto che anche io nuoto ? Che cazzata,
ho smesso da un pezzo: la strada è inequivocabilmente
quella lavorativa.
Il letto non mi avrà.
	- B


title: E

author: NoTears

text: Poh.


title: E

author: stirner

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
>Che le ho dato a fare il numero ? Due minuti ed
>in un angolo di verza selvaggia, mi sugge lo scroto
>e ridacchia etilicamente.
>Che zoccoletta. Quindici ? Sedici ? Neanche ho
>pensato a chiederglielo. Poh.
perchč una che ti "sugge lo scroto" č necessariamente una zoccoletta? "E" se
anche lo fosse non lo sarebbe piů di te che telo fai suggere tanto
facilmente. Non ti sembra?
stir


title: E

author: Trans IL vano

text:
stirner scrisse:
> perchè una che ti "sugge lo scroto" è necessariamente una zoccoletta? "E" se
> anche lo fosse non lo sarebbe più di te che telo fai suggere tanto
> facilmente. Non ti sembra?
> stir
che t'offendi se ti chiedo la tua età?
--
mù
http://dive.to/transilvano


title: E

text:
> perchè una che ti "sugge lo scroto" è necessariamente una zoccoletta? "E" se
> anche lo fosse non lo sarebbe più di te che telo fai suggere tanto
> facilmente. Non ti sembra?
> stir
Ma difficilmente in un monologo mi troverei a dire "che zoccolon
che sono !", non trovi ?
Neanche Camillo potrebbe ardire a tanto.
Per cui, sottintendiamo i miei facili costumi (portati rapidamente
alle ginocchia) e sibiliamo "sssssssoccoletta!" tra i denti alla
denuncia su due gambe che -attenzione- si prende cura di suggere
non già il pene (classico) ma di aggrapparsi con la dentatura
allo scroto. Notevole no ?
	- Andrea Poh Previtera


title: E

text:
> Poh.
Poh č il tema dei miei ultimi mesi,
č tutto quanto basta a descrivermi ultimamente,
č quel che č giusto inserire in, e apporre come commento a.
Al piano di sopra, gli idioti ascoltano gli 883.


title: E

author: cosetta

text:
stirner <
unic...@hotmail.com
> wrote in message
wZpz5.17598$OI2.4...@news.infostrada.it...
>
> Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
> >Che le ho dato a fare il numero ? Due minuti ed
> >in un angolo di verza selvaggia, mi sugge lo scroto
> >e ridacchia etilicamente.
> >Che zoccoletta. Quindici ? Sedici ? Neanche ho
> >pensato a chiederglielo. Poh.
>
...male. simili dimenticanze si pagano molto care.
(spero)
cordialmente
CosaVostra


title: E

text:
Andrea B. Previtera scrisse:
> denuncia su due gambe che -attenzione- si prende cura di suggere
> non già il pene (classico) ma di aggrapparsi con la dentatura
> allo scroto. Notevole no ?
Avevi bevuto un po', magari era una
vecchia nana con la dentiera. :-)
Hai controllato che non ci sia rimasto
niente attaccato?

-
mù
http://dive.to/transilvano


title: E

text:
Trans IL vano ha scritto nel messaggio ...
>stirner scrisse:
>
>> perchè una che ti "sugge lo scroto" è necessariamente una zoccoletta? "E"
se
>> anche lo fosse non lo sarebbe più di te che telo fai suggere tanto
>> facilmente. Non ti sembra?
>> stir
>
>
>che t'offendi se ti chiedo la tua età?
nessuna offesa. Ho 59 anni ma credo che questo non abbia nulla a che vedere
con quanto ho scritto dato che ho sempre pensato cosi.
stir
>
>
>--
>mù
>
http://dive.to/transilvano


title: E

text:
Andrea B. Previtera ha scritto nel messaggio
<
39CE37D4...@instation.it
>...
>> perchè una che ti "sugge lo scroto" è necessariamente una zoccoletta? "E"
se
>> anche lo fosse non lo sarebbe più di te che telo fai suggere tanto
>> facilmente. Non ti sembra?
>> stir
>
>Ma difficilmente in un monologo mi troverei a dire "che zoccolon
>che sono !", non trovi ?
>Neanche Camillo potrebbe ardire a tanto.
>Per cui, sottintendiamo i miei facili costumi (portati rapidamente
>alle ginocchia) e sibiliamo "sssssssoccoletta!" tra i denti alla
>denuncia su due gambe che -attenzione- si prende cura di suggere
>non già il pene (classico) ma di aggrapparsi con la dentatura
>allo scroto. Notevole no ?
>
> - Andrea Poh Previtera
aveva fame poverina e le sei capitato tu. Ti ha fatto male? Se ti ha fatto
male allora hai delle ragioni di rimostranza ma se sei stato bene allora non
è giusto sputare sulla sanguisuga.
stir


title: E

text:
> ...male. simili dimenticanze si pagano molto care.
> (spero)
Grazie di avermi augurato del male gratuito.
E' decisamente quello che mi mancava.
	- Andreabě,
http://www.computerville.it/last_cereal
	  ICQ 13151786


title: E

text:
Andrea B. Previtera <
and...@instation.it
> wrote in message
39CE4807...@instation.it...
> > ...male. simili dimenticanze si pagano molto care.
> > (spero)
>
> Grazie di avermi augurato del male gratuito.
> E' decisamente quello che mi mancava.
:DDDDai.
non ti preoccupare. tutto č bene quel che finisce bene.
(spero)
speranzosamente
CosaVostra



title: E

text:
stirner scrisse:

> nessuna offesa. Ho 59 anni ma credo che questo non abbia nulla a che vedere
> con quanto ho scritto dato che ho sempre pensato cosi.
> stir
Non lo metto in dubbio.
La mia domanda č nata solo dall'osservazione da te fatta.
Tira in ballo tutta una serie di considerazioni trite e
ritrite, e di solito viene fatta da persone ben piů giovani.
In un certo senso t'ho fatto un complimento :-)
--
mů
http://dive.to/transilvano


title: E

text:
Trans IL vano ha scritto nel messaggio ...

ah! grazie.
stir
>
>
>--
>mů
>
http://dive.to/transilvano


title: VITAMNINIC---> AIUTAMI A RESTARE IN VETTA

author: Donatella

text:
GIANLUCA-MP3 <
posi...@hotmail.com
> wrote :
> Aiutatemi a restare in vetta visitando ed ascoltando le mie canzoni presso
> questo LINK:
Mio offtopico Gianluca, tu caschi male.
Qui va tutto in merda, siamo in piena guerra (in)civile, e qualsiasi
proposito produce effetto contrario.
Auguri comunque, non ti farò mancare il mio aiuto.
--
Donatella Sfiga


title: ho sonno

author: davide

text:
Son sicuro che ti vedo, non me lo chiedere, sei davanti a me, prima dello
sfondo, stagliato preciso, appendice degli occhi, non serve urlare per farmi
sentire, ma se mi capisci, ho paura che non mi comprendi, mi spiego?
Dimmelo. Non incassarti nel collo distendi le dita, ti faccio un esempio: è
come se ci fosse una persona davanti a me, ma non una qualunque stavolta,
proprio tu, come vederti, toccarti e sentirti, ma tutto insieme, ma tu mi
capisci, o parlo più piano? Se vuoi ci mettiamo in discesa, sfrondo le cose
che avanzano, e se restano buchi, mettici quello che vuoi, mi accontento.
Pensavo si facesse quattro passi e discorsi, ma quando mi guardi come una
parola mai letta, mi sento in affanno, non so se son troppo per te, o sei
impossibile da circondare. Mi lasci affamato con un pacco di pasta ma senza
il fornello, sgranocchio l'idea, non pranzo.
Ho la certezza di quello che dico, non mi hai ancora staccato gli occhi di
dosso, e di solito vaghi distratto sulle parole, le cerchi nella carta per
terra, sui volantini dei parabrezza, mi piace quando distrai i pensieri per
sorprenderti dopo.
Hai letto qualcosa di orientale, di ascetico-universale? Ritorna per terra
amico mio, torniamo a parlare a zonzo come sempre; di che ti sei innamorato
stavolta? Quante gambe ha?  Se fosse proprio così son disposto a cedere il
diecipercento del tempo, passeggeremo per scorciatoie.
.
Ho sonno, come quando mi si chiudono gli occhi ed allora desidero un letto.
mi capisci? E' come quando ti senti morire, ma è solo sentire, non è che lo
ascolti che muori; a sentirlo bene saresti già morto, allora, solo un po':
ho sonno per l'appunto, perlappunto.
davide-vetro


title: Stufo.

text:
Denunciatemi per interruzione di servizio, esponetemi alla furia
di d'Itri (leggimi Marco, ti prego):
io fra poco, e mi scopro dicendolo, inizio a cancellare.
Ho lo scroto tutto gonfio.
QUE VIVA EL DICTATOR!
(mi manca il punto esclamativo a testa in giů, perdonatemi)
	- andreabě


author: Ser Galahad

text:
I racconti di Galahad su
http://space.tin.it/cucina/rrosarn/Racconto/
[MIRROR]
http://digilander.iol.it/SerGalahad/
[REDIRECTOR]
http://go.to/Galahad/
[REDIRECTOR]
http://come.to/Galahad/
---------------------------------------------------------------------
Senape & Zizzania (storia di due semi)
Parte 1a
Era una strana giornata di marzo, quando Senape era stato portato su
quella spianata dal vento, ma cosa può avere di strano il tempo di
marzo? Sole, pioggia, vento e calma piatta a susseguirsi quasi a
ribadire quanto sia pazzerello questo mese a metà strada tra inverno e
primavera.
In quanto a Senape, piccolo e leggero, era arrivato svolazzando,
sobbalzando e rimbalzando ad ogni alito di vento dal posto d'origine,
assai lontano, sin lì.
Lui, impalpabile come un granello di sabbia non riusciva mai a restare
fermo, bastava una semplice corrente calda ascensionale per farlo
decollare e condurlo verso luoghi sempre più lontani.
Era talmente minuscolo da essere quasi invisibile e questa, per un
seme, a volte era una bella fortuna, gli permetteva d'essere
praticamente impercettibile alla vista degli uccelli e, di
conseguenza, esserne risparmiato.
Ad ogni modo lui non sarebbe stato di certo una gran cena, al massimo
un dessert. Anche per il più piccolo degli scriccioli sarebbe stato un
ben misero pasto.
L'aria s'era un attimo fermata ed ora stava dirigendosi verso qualcosa
di tondo e piatto, qualcosa che fumava come fosse in combustione, ma
che in realtà non stava per nulla bruciando.
Più s'avvicinava e più il tanfo prodotto da quella cosa era intenso e
sopra, a volteggiare, decine di mosche irrequiete.
Si ritrovò così a svolazzare ed ondeggiare in mezzo a quella
squadriglia di insetti, scosso persino dal loro battito d'ali.
-Ingrato destino quello di noi piccolini!-
Era preso in questi deprimenti pensieri, quando una vocina lo
distolse. Proveniva dal basso.
-Hei, tu, lassù, dove vai di bello? Fermati un attimo!-
Fermarsi... una parola! Non era mica lui a decidere dove andare, ma il
vento!
Forse una magia, forse, più semplicemente, il caso, lo fece planare,
improvvisamente, nei pressi del punto da cui la voce proveniva.
Si trattava di un albero. Una cosa inverosimilmente enorme, ma forse
per lui non era inverosimilmente grande tutto, persino i normali
insetti?
Era una pianta dall'aspetto giovane, eppure il suo portamento era
serio e compito, da albero saggio e maturo.
Non era uno scapestrato salice piangente, con quei lunghi rami
penzolanti e disordinati, né un quercia, tozza e seria, nemmeno una
betulla aggraziata, alta e snella. Era un albero dall'aria stranamente
familiare, come se lo stesso ricordo di quelle forme fosse all'interno
del proprio imprinting. Un ricordo ancestrale di cui non si conosce la
provenienza, ma che infonde un senso di déjà-vu.
-Che luogo strano!-
Fu l'esclamazione di Senape.
-È un altipiano, molto piano e poco alto, aggiungerei!-
Fu la risposta ilare della grande pianta.
-C'è un cattivo odore, però.-
-Si tratta di letame, tutte queste cose fumanti sono letame. Lo
ammetto, puzza e fa anche un po' schifo, ma tutti noi, per quanto
possa sembrare immondo, abbisogniamo di questa cosa. Non fingere che
ti faccia ribrezzo, perché nel profondo del tuo essere, per quanto
possa essere bello il tuo animo, il letame è parte stessa della tua
natura, piccolo seme straniero.-
Alle sue spalle, improvvisa, giunse una voce dal tono curioso, ma
velata di quell'impazienza tipica di chi trova un intruso all'interno
dei propri possedimenti.
-Hei, tu! Chi sei, da dove vieni e soprattutto che ci fai qui?-
Il seme era un po' imbarazzato di trovarsi in quella radura tra sterco
di mucca e piante sconosciute e arrossì come un bimbo sorpreso a
rubare la marmellata.
-Io... io sono Senape, veramente sono approdato qui per caso, dopo
qualche rimbalzo casuale, ho trovato quest'angolo riparato dal vento e
protetto dalla presenza di questo albero e mi sono fermato, ma ancora
non so cosa voglio fare, perché la vita non m'ha ancora concesso il
privilegio di scegliere i miei destini, ma m'ha sempre costretta a
inseguire traguardi irraggiungibili e portarmi verso lidi da me non
graditi. Ho passato molte peripezie e disavventure. Ho conosciuto il
freddo, lo sporco e tutti i disagi della carne e dello spirito...-
-Santo cielo, quanto e come parli! Non credi che a volte sarebbe
meglio tacere ed ascoltare?-
Fu l'interloquire stizzito di quel grosso seme d'erba di campagna.
-...scusa, ma ho molto dentro da raccontare e non ho pensato che
magari le mie vicissitudini non potessero interessarti.-
-Scuse accettate. Io sono Zizzania e, come vedrai, mi espanderò lungo
tutta la radura. Questo sarà il mio regno e, se mi piacerà, ti lascerò
un po' di terreno su cui mettere radici.-
-Grazie, troppo gentile.-
-Non ringraziarmi, non ho ancora deciso cosa fare di te, magari per
adesso ti lascio stare in questo angolo di prato, magari domani
soffocherò le tue radici. In campana ragazzo! Io sono astuto e furbo,
non cercare di fregarmi!-
Un alito di vento spostò Senape lontano da Zizzania, avvicinandolo
ulteriormente alla grande pianta.
-Scusa dolce signora del cielo, non volevo sbatterti contro.-
-Di nulla, piccolo seme, anzi devo dire che è piacevole cullarti tra
le mie radici!-
-Allora ne approfitterò per riposarmi, sai è da molto che non trovo
quiete, da giorni e giorni il vento si diverte a tormentarmi e ho,
hhhhhhhh, tanto sonno!-
Il tiepido sole primaverile che aveva da poco fatto capolino tra le
nuvole stese i suoi raggi sopra Senape a fargli da coperta e lui,
protetto dall'abbraccio della grande pianta, trasformo i suoi desideri
in sogni e la sua stanchezza in sonno.
CONTINUA>>>>
Sempre se la cosa dovesse piacere... ^__-


title: LIBRO SULLA BORSA

author: Luigi Stazzone

text:
Un libro per iniziare a guadagnare in borsa. Lo trovi al sito
www.borsatrade.com


title: LIBRO SULLA BORSA

author: Francesco

text:
On Tue, 25 Jul 2000 13:21:41 GMT, "Luigi Stazzone" <
d...@libero.it
>
wrote:
>Un libro per iniziare a guadagnare in borsa. Lo trovi al sito
>
www.borsatrade.com
meno interessante del precedente messaggio ma egualmente OT
(-:F


title: LIBRO SULLA BORSA


title: Devo dire...( una sturiella come tante di PAZ)

author: Rosebud

text:
Per Pepy e Lucy e Armandino ...
che non so proprio chi cazzo siano! ;)))
Mannina
----------
Devo dire, vedo questa donna, d'età ragazza, una breve frangia rossa sul
muso che sa di birra, due o tre parole ogni ora, la prospera mi evita a
questa festa.
"Donna autistica?" ci chiedo.
Ella mi guarda: si,  mi fa.
Io rimanco  non troppo convinto.
" E da quanto?"
" Da quanto avevo diciott'anni" risponze
" E ce l'hai qui tavanti?"
E immergo il dito catturato.
" No, ce l'ho qui dentro di me!".
Vabbeh, il fatto è che usciamo a piedi, sempr'ella tacendo, arriviamo in una
piazza.
Qui nella piazza ci sono  Tom è uno che lo saluto sempre, lui non mi saluta
mai perchè è un tosto e non sonosco el su nombre.
"Hei , ti vuoi fare del  bel roipnol?"
Subito domando alla tipa avendo io, per me, in quor mio , già accettato il
nullo invito.
" Tusippa'zz" fa ella, sabotando.
Ma io, ho accettato  , quando sono  nato , tutto il  gratis dalla vita,
sicchè me ne pappo tre.
Mentre nel silenzio di tomba, rotto solo dal roch di dentro un'osteria, due
che ridono e un 127 che passa, aspeto il I° pero  di avvertenza, risuona la
presenza  di quel debosciato di ERNESTA.
" Vabbeh prestami 10 carte" dico alla tipa, che si era fatta piccina
piccina.
"Koddieci non ti fa" m'awisa il puscier.
" E allora venti"
Occhiata compagna alla muni/fica, di schifo all'esoso ERNESTA.
Intasco la busta  mentre la tipa, in quor suo, mi maledì.
Fatto di fumo già mi salcono i Roy, che mi strinco un laccio e mi sparo un
CC in un antrone che  sapeva di piscio, alla luce incerta di anzi al buio.
La tipa  non crede ai suoi occhiali di cosa è capace uno per inniettarsi la
droga. Mentre arriva la pacca, ho il flesc dei suoi labbri, e mulinando ci
voglio infilare il dito ma, per sbaglio, ci infilo la siringa.
AAAAAAAAH!
Ella fa, mentre eseque un bel salto all'indietro coi occhi spalazzati
dall'orrore di quel che i capita, e per il male .
" Aspetta", fo io dolce "te la tolgo, ma x abitudine prima ci fo un
risucchio."
Non è in vena, mi preoccupo, mentre ella sviene dal raccapriccio, tra il
piscio dell'uomo della strada.
Ma io dolce la striscio fino a uno scalino, tirandola nei piedi dolcemente,
spazzo via i scaracchi, rompo argini di piscio, ma che importa il momento è
grave.
" Scusa piccola" ci fo , e ci allungo un ceffone per  svegliarla, ma la
mano è chiusa tipo pugno e la piglio male sul naso e la capoccia sbattè su
un colonnino,
"Accidenti ", dico io mentre cola il I° sangue e la tipa  si risorta con un
OIO'I.
Mi risveglio fattissimissimo e ho il flesh di ella che mi guarta, ma sono
troppo fatto.
Controllo che il dito sia al suo posto, ci chiedo scusa coi occhi  di questa
inspiegabile pennica, e torno tra i dioscuri.
Ricordo che devo aver vomitato e vomitato e sudato e tremato fatto sta che
mi sveglio alle sei come un piccione morto, tutta la faccia  sporca di cacca
di cani.
Era stata ella?
Tutta questa merda di cani mi è stata spalmata da qualcuno.
Qualcuno che ha infierito su di me , fregandomene  trozzi e caccoli sulle
gengive molari, e impiastricciandomi il bulbo.
Penzo a quei scemi col Maserati che portano le fighe a ballare, a loro
queste cose non succedono.
" Non sanno  vivere", concludo , muovendo il primo passo verso casa.
----
"Prima pagare poi ricordare" questo sempre...:)


author: AhiRa

text:
"Rosebud" wrote in message
ma la storiella e tua o di PAZ? perchè non ci sono puntini....
tua o di PAZ l'ho trovata interessante. Nel caso diglieto tu a PAZ che
non so chi cazzo sia...
AhiRa
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


text:
"AhiRa" <
ahi...@hotmail.com
> ha scritto nel messaggio
news:9838ae1e6e6914449ae...@mygate.mailgate.org...
> "Rosebud" wrote in message
>
> ma la storiella e tua o di PAZ? perchè non ci sono puntini....
> tua o di PAZ l'ho trovata interessante. Nel caso diglieto tu a PAZ che
> non so chi cazzo sia...
> AhiRa
Paz...ovvero Andrea Pazienza
la storia è sua ...
Paz è morto  Simo...
è morto ...un po' tanto tempo fa .... giovane ...
Un angelo con le ali spezzate ...come si definiva...:)
Ho letto quello che scrive e disegna da sempre ...
In privato ti mando  tutta una serie  di  cose  che  se vuoi  di lui  puoi
leggere...
Un bacio
Gabriella


title: Che sesso fai?

author: redazione

text:
Che sesso fai? Vuoi lavorare in tv? Vuoi conoscere una star? Cerchi una
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 č il piů grande e aggiornato sito sulla tv che c'č in
Europa, parla di spettacolo e di personaggi famosi, ha tutti gli indirizzi
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title: LEI (3)

author: Norma

text:
Per tutto il giorno stette in camera sua, ma ebbe da fare i conti con sua
madre. Sua madre, una donna che non ammetteva debolezze, che tutti i giorni
amava la vita, e viveva la perdita di tempo come una vergogna. Si doveva
essere sempre attivi. Nel pomeriggio la sentì brontolare ancor prima che
tentasse di aprire la sua porta.
- Oggi si fa sciopero di tutto?! C'è da fare un sacco di cose e te ne stai
in camera a fare che? -
Lei stava a fissare il soffitto e le sembrò un lavoro in miniera dover
aprire la porta e affrontare sua madre. Ma si doveva fare, perché si era
vivi, perché si era nati, per tutto. Però fui io a darle una spinta per
alzarsi che lei non sarebbe stata in grado, e fortuna c'ero io.  Le dissi -
lascia fare a me, che tu non hai una scusa pronta, ma io si -  Mi lasciò
libera di dire, non aveva da rischiare molto. Aprì la porta. Le dissi - tu
che sei un attrice, fingi di svenire, fingi che alzandoti dal letto ti ha
preso uno sbalzo di pressione, ma non farlo durare molto -  Il tempo di
guardare in faccia sua madre con un punto interrogativo ad occhi soccchiusi,
e le si accasciò addosso. Fu bravissima, tanto che rischiammo di cadere
tutte tre..niente da dire su questo, lei è brava a recitare. E così ebbe la
licenza di oziare, e di farsi portare la colazione a letto che non aveva
ancora mangiato niente. Ed anche di andare con Teresina a Montelupo per
quarantatrè giorni. Mio dio, non ci dovevo pensare a quel che mi attendeva,
io che vivevo delle mie canzoni, dei miei dischi dei Nomadi, non avrei
potuto portare a Montelupo i miei dischi.. in casa degli altri non si può
che si consuma luce, e poi forse in quella cascina non ci sarebbe stato
neppure un giradischi. Anche lei stava male all'idea di affrontare quell'
ambiente nuovo, quella gente nuova e renderli contenti di averla conosciuta,
ma era convinta che andando a Montelupo avrebbe scelto il male minore,  era
convinta di questo, ed io ogni tanto le ripetevo che era una follìa scappare
per un ragazzo entrato in albergo con quell'aggressività, e tutta quella
bellezza maschile che lei ci aveva visto, io non la vedevo... ero d'accordo
con lei che assomigliasse a Helmut Berger, (all'epoca non era niente male) e
forse con una personalità ancora più forte, ma insomma.. ..lui non l'aveva
ignorata, dunque cosa cercava? Cercava forse un Gilberto "riparato?" con una
aggiunta? Con un tassello? Credo lei volesse un Gilberto riparato, che
magari l'affrontasse con un po' di timore, forse era questo, ma non sono
sicura. Era difficile capirla. E pensare che sarebbe stato molto allegro
farsi una doccia, lavarsi i capelli, truccarsi, indossare quella gonna
zingaresca con il top verde smeraldo ed essere disponibile con lui. Ahh se
avesse lasciato fare a me! Altrochè starsene in camera da letto a fissare il
soffitto guardando il tempo che passava; un tempo lento...non ho mai più
rivisto in un soffitto un tempo così lungo come quel pomeriggio.
Ma trascorse anche quello. E arrivò la domenica mattina. Lei era già pronta
con due valigie fatte alla rinfusa, senza volontà (mica l'aiutai io, dovevo
forse aiutarla ad andare ad annoiarmi?) e stava alla finestra a guardare l'
alba. A pensarci ora nel ricordo mi vien da dire che quell'alba fu come una
vecchia che prendeva le bastonate e baciava il bastone. Io desideravo
Gilberto, lei aveva paura di perdere donandosi a lui, non so cos'altro
dovesse ancora perdere che non avesse già perso. E che figura di mmerda
essergli scoppiata a piangere in faccia con tutto quel sonoro..  Io avrei
amato Gilberto anche se dopo averlo baciato fosse andato poi con altre
ignorandomi, lo avrei amato senza rancori perché nulla e nessuno mi avrebbe
tolto il bene che volevo a me stessa, ma lei non si amava.
I primi giorni di quella vita a Montelupo furono talmente tragici da
mandarmi in tilt, io che in tilt non c'ero ancora stata, e lei aveva
cominciato a soffrire d'insonnia. Quel silenzio mortale la teneva sveglia e
intanto ascoltava il respiro di Teresina che dormiva. Al mattino si alzava
presto, andava per i campi, piangeva, si sentiva sola. E poi vi fu una
scoperta atroce per lei che mangiava mal volentieri le povere bestie: vide
la nonna di Teresina che apriva la gabbia dei conigli con i quali lei aveva
parlato, e la vide mentre afferrava per il collo uno di loro e lo teneva
dritto in piedi, e senza indugio dargli una botta in testa con un bastone
apposta. La povera bestiola piegò il capo, e le zampe posteriori si
agitarono ancora dopo la morte. Lei era sola perché Teresina dormiva molto,
erano soltanto le sette del mattino e non seppe da quale parte mettersi a
correre. Vi era un'altra cascina a poca distanza, e andò ad accucciarsi
davanti alla sua porta d'ingresso che era chiusa. Un gatto grigio e gonfio
le si avvicinò, ed io fui contenta che lei lo prendesse in braccio. Lui ci
stette e ci fece compagnia, era una cosa strana quel gatto, faceva anche
capriole per farci contente, come in un circo.  Poi tutte e due pensammo che
non vi era differenza tra un gatto e un coniglio, a parte le caratteristiche
che li distinguevano, non vi era differenza tra mangiare un gatto o un
coniglio. E neppure tra mangiare un coniglio o una persona.
Il coniglio fu pronto per il pranzo, in umido...era la pietanza, il primo
piatto fu una minestra di verdura. Mangiammo soltanto quella e un frutto.
Cominciò il periodo della fame vera, quella della guerra. Non mangiando la
carne di quelle bestiole restava poco in quella casa. Non eravamo lì a
gratis, avevamo pagato vitto e alloggio anticipatamente. Ma avevo capito l'
antifona da subito.   Gente strana quella, vi erano i nonni che litigavano
in continuazione con un dialetto piemontese stretto e si capiva l'offesa e
la calunnia quando diventavano rossi come papaveri, e sembravano le liti di
due giovani amanti possessivi e senza amore. Il figlio che non parlava mai,
la nuora che aveva soltanto vent'anni e ne dimostrava il doppio, e tre
bambini che guardavano Teresina e me come fossimo state pericolose. E poi vi
erano tante mosche, anch'esse strane, diverse, tutte di taglia grossa e che
sembravano ubriache e disposte al suicidio: si buttavano nella minestra
mentre la si mangiava e i vecchi continuavano a gustarla come nulla fosse,
perchè scartarle sarebbe stato un cavillo per gente volonterosa, non per
loro. I bambini raccoglievano le mosche nel cucchiaio e le buttavano in
terra, a volte non erano ancora morte e si sentiva il ronzio dell'agonia.
Così quando accadeva questo, lei non mangiava neppure la minestra. Tornare a
casa era fantasia, non eravamo al mondo per disturbare i genitori
specialmente in estate che avevano soltanto il tempo per dormire. E un
viaggio da sola non era neppure da sognare. Ed era trascorsa soltanto una
settimana.
(3)continua


title: LEI (3)

author: Massimo

text:
Norma <
nor...@libero.it
> wrote in message
J8%J6.7023$B87.5...@news.infostrada.it...
>
> LEI
M'attacco qui, che il thread non è troppo lungo.
Solo per darti le impressioni sul tuo racconto,
letto tra l'altro e purtroppo in fretta nel week end.
Mi è piaciuta tantissimo l'idea della narrazione
con alter ego. Bella davvero e flessibile. Non l'avevo
mai vista e forse si può dire che non leggo abbas-
tanza (ma con il lavoro che faccio...).
Mi è piaciuta molto tutta l'inquietudine del racconto
e il modo in cui l'hai descritta. A questo punto è
proprio vero che stile e contenuto finiscono per
essere la stessa cosa.
Per chiudere non è vero che scrivi come una casa
senza le finestre. Direi piuttosto che finestre e
balconi ci sono e che manca qualche tegola qua
e là sul tetto e così le prospettive sono diverse
e il cielo si vede meglio.
Fatto. Ciao,
Massimo


title: Cercasi scrittore giallo

author: Davide Chiara

text:
Cerco disperatamente scrittore giallo per suggerimento e aiuto nella
stesuna di una scena di un romanzo
Davide Chiara
ps
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/index.html
--
Posted from [212.34.192.7]
via Mailgate.ORG Server -
http://www.mailgate.org


title: Cercasi scrittore giallo

author: Giacobbe

text:
"Davide Chiara" ha scritto nel messaggio ...
>Cerco disperatamente scrittore giallo per suggerimento e aiuto nella
>stesuna di una scena di un romanzo
        Hai provato in Cina?
>Davide Chiara
[........]
Giacobbe


title: pubblicista si o no?!

author: Pierandrea

text:
Da pochi mesi curo una rubrica sul quotidiano della mi città. Vorrei sapere
quando, come e se posso chiedere di diventare pubblicista... o meglio:
sapete dirmi in realtà cosa significa essere "pubblicista"? offre
particolari agevolazioni o diritti? esistono diverse tipologie di
pubblicisti (del tipo "cronaca" o "cultura" ecc.) ???
Sono un po' confuso... :)
Ringrazio tutti, ciao!


title: pubblicista si o no?!

author: buttercup

text:
> Da pochi mesi curo una rubrica sul quotidiano della mi città. Vorrei
sapere
> quando, come e se posso chiedere di diventare pubblicista...
se non mi sbaglio da quel poco che so devi avere scritto 70 articoli
certficati (da ricevuta fiscale che espliciti per cosa hai avuto il
compenso), quindi puoi fare richiesta all'ordine dei giornalisti, mi pare
>o meglio:
> sapete dirmi in realtà cosa significa essere "pubblicista"? offre
> particolari agevolazioni o diritti?
sure: puoi entrare in musei, mostre, concerti, e quant'altro gratis. in
alcuni posti basta mostrare la tessera da pubblicista. in altri devi
metterti in contatto con l'ufficio stampa che organizza la manifestazione
>esistono diverse tipologie di
> pubblicisti (del tipo "cronaca" o "cultura" ecc.) ???
non mi pare, ma su questo non giurerei
> Sono un po' confuso... :)
> Ringrazio tutti, ciao!
chi non lo è ^__^
se qualcuno ha da aggiungere, dica dica, che la cosa è economicamente
interessante...
ciao
buttercup


author: Zombilla

text:
              ZOMBILLA - NEWS: Programma del 10 ottobre 2000
                    o--------------------------------o
                      + [  Z o m b i l l a  ] +
                         Magazine sonoro
                      sulle storie del futuro
                    o--------------------------------o
                              News n. 4
la seconda puntata di Z O M B I L L A - Magazine sonoro sulle
storie del futuro - andra' in onda martedi' 10 ottobre 2000,
dalle 22.30 alle 24.30. Come al solito, su Radio Citta' del Capo di
Bologna 96.250 Mhz.
La trasmissione de magazine si puo' ascoltare anche in diretta sul web,
con RealPlayer o stream mp3, cliccando su "Listening"
e seguendo le istruzioni della radio.
Qui allegato, trovi il programma della puntata di martedi'
prossimo. Dedicata in gran parte a "I giocatori di Titano", di Philip
K. Dick. Le rubriche saranno trasmesse puntualmente per
rispettare gli interessi degli scoltatori online. Oltre alle rubriche
fisse, di Fabio Giovannini e Francesca D'Antona, Vorrei
sottolineare la partecipazione di Luca masali (con un bellissimo
racconto letto in diretta: "55 secondi"), di Domenico Gallo e Mattia
Carratello, studiosi dell'opera narrativa di Philip K. Dick.
Parteciperà anche Giuseppe Lippi, curatore della collana Urania
che ha recentemente pubblicato titoli particolarmente suggestivi,
come "Shock" la raccolta di racconti di Richard Matheson...
Visitate, se volete, il sito della trasmissione. In settimana, sara'
arricchito di testi, racconti e file audio
http//
digilander.io.it/Zombilla/
Grazie per l'attenzione!
Robin Benatti
<
doktor....@libero.it
>
P r o g r a m m a  d e l  1 0  o t t o b r e  2 0 0 0
22.30 - Start
22.35 - Aria Magnetica in Confezione Salvaspazio:
R. Matheson, R.P. Russo, I. Watson
[Urania - Mondadori]
con Giuseppe Lippi curatore della collana
23.00 - Pausa Giornale Radio (Popolare Network)
23.05 - Doktor Bizzarro:
"I giocatori di Titano", di Philip K. Dick
[Fanucci]
con Domenico Gallo e Mattia Carratello
23.35 - Oggetti Inquieti e Altre Macchinerie:
con Fabio Giovannini
23.50 - X-Bytes - Segui il Coniglio Bianco:
con Francesca D'Antona
24.05 - Futures by Night - Il racconto
con Luca masali
24.25 - End
                    o--------------------------------o
                                   Info
Attualmente, la lista comprende 972 iscritti. Leggi questo
messaggio perche' sei entrato in contatto con la trasmissione, i
suoi conduttori e il sito web. Per non ricevere altre informazioni,
replica specificando di non essere interessato alle news -
recensioni di libri, avvenimenti, film - e all'ascolto di Z o m b i l l
a.
                                Grazie!
                    o--------------------------------o
                                Friends:

http://www.zap.to/neonoir/

http://www.fantascienza.com/omelas/
                    o--------------------------------o
                      + [   Z o m b i l l a  ] +
                         Magazine sonoro
                      sulle storie  del futuro
                    o--------------------------------o


title: - il sesso del boia -

author: stirner

text:
il sesso del boia
Il giudice lesse la sentenza. Nell'aula affollata ci fu come un unico
respiro. Non era andata bene. Lo capì dal silenzio che si era creato.
L'interprete ora stava traducendo ma lui non lo ascoltava, aveva la testa in
fiamme e si sentiva venire meno.
-..... condanna l'imputato alla pena di morte per impiccagione...-
Furono le uniche parole che gli si impressero nella  mente.
Due poliziotti si avvicinarono. Le manette stringevano forte ai polsi. Il
dolore lo riportò alla realtà ed ebbe un crollo di nervi.
- Non è stata colpa mia… non volevo! -
Ma nessuno ascoltava quelle urla angosciate.
Dopo corridoi interminabili, alcuni abbuiati da una rossastra ombra
soffocante, altri inondati di luce che dissolveva le forme fino a farlo
sentire cieco, arrivarono a una enorme stanza. Vi si affacciavano grate da
cui provenivano forti sentori di orina e sudore. Prima di entrare nella
cella sbirciò le braccia e i visi dei reclusi che gesticolavano vociando
dietro le sbarre. Seduto su un giaciglio sorretto da assi di legno girò lo
sguardo intorno. La cella, come tutte le celle, aveva le pareti piene di
graffiti di cui non capiva il senso. Sopra uno sgabello c'era un recipiente
di plastica che conteneva dell'acqua. Aveva sete ma esitò. Era piena di
mosche. Ironicamente sorrise nel ricordare le parole dell'impiegato
dell'agenzia di viaggi:
- Mi raccomando non beva l'acqua normale; è pericoloso; beva solo acqua
minerale. –
Ormai erano mesi che beveva acqua dal sapore di melma. Tolse alla meglio le
mosche e si portò alla bocca il recipiente ingoiando avidamente quel liquido
caldiccio e pesante. La sete ne trasse poco giovamento. Qualche ora più
tardi tre uomini si fermarono davanti alla cella. Uno di essi era il suo
avvocato: un uomo sui sessanta vestito alla occidentale. Lo aveva scelto per
il fatto che parlava bene la sua lingua ma era anche un buon
professionista. Lo aveva difeso con energia. Sin dall'inizio, però, nei suoi
occhi aveva letto la sconfitta. L'avvocato poggiò il recipiente dell'acqua
sul pavimento sudicio e spostò lo sgabello sedendosi davanti al cliente:
- Mi dispiace! Mi dispiace ma non ho potuto fare di meglio. Purtroppo qui
non è come da voi: non c'è appello. L'unica cosa che si può fare è chiedere
la grazia all'emiro: solo lui può far sospendere una condanna a morte... Di
questi tempi però è molto difficile… specialmente per un reato come il suo.
Le autorità religiose sono allarmate per certe
idee che circolano fra gli intellettuali vicini all'occidente. Ciò che prima
era tacitamente tollerato, ora, viene represso con violenza. Ma ormai lei sa
tutto. Mi dispiace davvero! Tenterò la supplica. La lettera che un mese fa,
secondo la sua indicazione, ho inviato all’ambasciata non ha prodotto nessun
risultato; anzi forse era meglio non inviarla.-
Da una borsa di tela marrone trasse dei fogli e una penna ponendoli sulle
ginocchia di Daniel:
- Ecco… è' necessario che lei firmi la supplica.-
Il prigioniero guardava quei fogli ma non toccava la penna.
- Via non si scoraggi; cercherò di fare tutto il possibile.-
Daniel annuiva con la testa ma non faceva quanto gli veniva richiesto. Era
stanco, i suoi quarantasei anni erano diventati mille. Non aveva la forza di
sollevare il braccio per siglare con la sua ormai
inutile firma quegli altrettanto inutili fogli. In contrasto con la
terribile situazione il pensiero gli tornò al giorno del suo arrivo:
La giornata era limpidissima e non faceva ancora tanto caldo. In cuor suo
sperava di passare una vacanza come l'aveva da tempo sognata. Erano stati i
suoi amici a consigliare quel posto. Loro c'erano già venuti e l'entusiasmo
che mostravano lo aveva convinto facendo superare i soliti timori dovuti
alla timidezza e al carattere troppo apprensivo. Finalmente avrebbe dato
ascolto a desideri troppo a lungo repressi. L'albergo non era moderno, ma
molto elegante. Vi giunse con un taxi guidato da un giovane furbetto che
alla fine della corsa, con un sorriso solare, gli aveva estorto una bella
mancia. Quell'atmosfera calda, quel cielo così diverso da quello
della sua città, il brulichio di gente curiosa e sfaccendata che si
accalcava per le vie gli faceva immaginare giorni indimenticabili.
L'uomo al banco, mentre gli porgeva il registro, lo soppesò con sguardo
esperto. Un ragazzino lo seguì con i bagagli sul vecchio ascensore che
cigolando lo portò al terzo piano. Il ventilatore a elica posto sul soffitto
non era sufficiente a muovere l'aria di quella grande stanza che come tutto
il resto dell'albergo stile coloniale era sfarzosa ma poco razionale. Si
spogliò subito degli abiti sudaticci ed entrò nella stanza da bagno
rivestita di un marmo bianco venato di verde scuro. La vasca, enorme,
sembrava impossibile riempirla in breve tempo per cui preferì fare la
doccia. Dal rubinetto cominciò ad uscire un liquido indefinibile ma non si
perse d'animo e pur con una certa difficoltà cominciò a lavarsi. Si era
appena risciacquato quando udì dei rumori. Ebbe il dubbio di non aver chiuso
la porta a chiave e con fare circospetto si sporse oltre la porta del bagno.
Il giovane sui vent'anni, era seduto sul letto, appena vide l'europeo si
alzò subito in piedi.
- Chi sei? che fai qui?-
Chiese Daniel con tono duro e preoccupato. Il giovane rispose con
naturalezza in inglese:
- Il portiere mi ha detto che c'era bisogno di me. -
Daniel, nonostante la sua mente mandasse segnali di pericolo, concentrò
l'attenzione su di lui: Mohamed, così si chiamava, era di una bellezza fuori
dal comune. La maschilità, ancora lievemente acerba, si mostrava in una
muscolatura tesa e guizzante come quella di un animale da preda. Portava una
camicia bianca sbottonata e fuori dai pantaloni corti che metteva in risalto
la pelle d'ambra. Sorrideva.
- Allora hai bisogno di me?-
Disse ironicamente il giovane rendendosi conto dell'effetto che aveva
prodotto. Daniel, senza rispondere, andò a chiudere la porta a chiave. Dopo
quel giorno, lungo la spiaggia, aveva conosciuto molti giovani disponibili
per pochi soldi ma nessuno gli rimaneva nella mente come Mohamed che ogni
sera si faceva trovare nell'atrio dell'albergo per poi salire insieme in
camera. Commosso dal fatto che tanta bellezza potesse accettare uno come
lui, Daniel si abbandonava per ore ad accarezzare il corpo di quel Dio.
Naturalmente ogni volta faceva dei regali in denaro al ragazzo e gli era
balenata anche l'idea di portarlo con sé in Europa. Con questo progetto
nella mente, cercava il modo per stabilire quali fossero i sentimenti del
giovane nei suoi confronti e volle fare una prova. Cominciò a diminuire la
cifra che di solito dava. Mohamed vedendo scemare il suo compenso aveva
pensato che Daniel si stesse stancando di lui per cui si era mostrato molto
più affettuoso permettendo cose che fino ad allora non aveva mai concesso.
La vacanza stava per finire. Due giorni prima della partenza avevano fatto
l'amore tutta la notte. Il mattino successivo Daniel, prima della proposta,
aveva fatto una passeggiata per riflettere meglio sulla cosa e per dare
addio a quel luogo di sogno. Non si era, però, fermato come gli altri giorni
sulla spiaggia: ormai nella sua mente non c'era altro che Mohamed. Tornato
in albergo prima del previsto aveva trovato la stanza in disordine e Mohamed
che, con un pugno di banconote fra le mani, si preparava a fuggire. Il
dispiacere era stato grande come grande era la paura che si leggeva negli
occhi del giovane: le pene inflitte ai ladri in quel paese erano terribili.
L'amore prevalse sulla delusione e Daniel, preso da un improvviso desiderio
di rassicurare il ragazzo, si avvicinò per abbracciarlo. Il gesto venne
letto in maniera del tutto diversa. Mohamed impugnò il tagliacarte che era
sul comodino, Daniel lo aveva comprato al bazar per ricordo. L'equivoco
produsse una lotta furibonda e il giovane, scivolando su un tappeto, cadde
sopra la lama che gli si conficcò vicino al cuore. Morì in pochi istanti.
Daniel incredulo per quanto era accaduto, dopo qualche momento di esitazione
era corso a chiedere soccorsi ma le sue parole concitate non poterono essere
capite. Il portiere non era quello di sempre e non spiccicava una parola di
inglese. Quello che accadde poi lo ricordava vagamente: poliziotti che gli
mettevano le manette; una folla urlante al suo passare mentre veniva portato
alla prigione. Da quel momento il tempo si era bloccato in un interminabile
incubo. Di tanto in tanto veniva interrogato ma, nonostante la sua verità
fosse evidente, nessuno mostrava di credergli. La testimonianza del primo
portiere avrebbe potuto giovare molto ma essendo complice di Mohamed, era
lui che indicava i turisti adatti al suo lavoro, aveva mentito giurando che
l'omicidio era avvenuto perché il ragazzo si era rifiutato di accettare le
proposte sessuali di Daniel. Tutti sapevano che ciò non era vero ma per
motivi diversi si era, anche da parte delle autorità, preferito quella
versione dei fatti.
L'avvocato lo stava sollecitando a firmare il documento. Daniel prese la
penna e vergò la carta nel punto in cui l'altro indicava con il dito. I
segni della penna non erano leggibili ma l'avvocato disse che andava bene
così.
Dopo qualche giorno venne portato in un'altra prigione situata all'interno
del paese dove non arrivavano mai gli stranieri. Questa volta la cella era
una stanza un po' più grande ma non più pulita. Le sbarre si affacciavano su
un altro ambiente dove era un tavolino e uno sgabello. Sia di giorno che di
notte c'era un poliziotto di guardia. Daniel il primo giorno non rivolse mai
lo sguardo verso quella stanza. Seduto sulla branda fissava il muro di
fronte rifiutando anche cibo e acqua. I secondini che si alternavano durante
le ventiquattro ore erano tre: sempre gli stessi. Aveva imparato a
riconoscerne le voci ascoltando senza capire le poche parole che si
dicevano al momento del cambio. Una in particolare lo attraeva: quella del
poliziotto che faceva il turno di notte. La curiosità lo spinse a guardarlo
in viso. La somiglianza con Mohamed era impressionante tanto che in un primo
momento si era quasi convinto che fosse lui. Fu persino sul punto di
chiamarlo ma poi, superata quell'idea assurda, si rese conto che quell'uomo
doveva avere almeno trentacinque anni. Il viso era brunito da una barba
bluastra mal rasata che era totalmente assente in Mohamed. Daniel cercava di
dormire durante il giorno per essere sveglio quando quello era di servizio.
In quelle lunghe ore non riusciva a staccare gli occhi da quella figura che
però non dava segno di accorgersene.
Una mattina molto presto gli altri due carcerieri erano venuti insieme. Dopo
un breve colloquio con il loro collega rivolsero lo sguardo verso il
prigioniero. Il nuovo Mohamed apri la cella e avvicinatosi a Daniel, senza
dire nulla, gli fece cenno di alzarsi lpoi, con gesto gentile ma sicuro, lo
condusse fuori. Uno dei due carcerieri più anziani si mosse per primo
facendo strada; gli altri, ai lati del condannato, lo tenevano per le
braccia. Daniel, a testa bassa, cercava di raccogliere tutte le sue forze
ma, superata la soglia del corpo di guardia, alla vista del lunghissimo
corridoio pensò che non ce l'avrebbe fatta e gli si piegarono le ginocchia.
Fu sorretto da Mohamed che era alla sua destra. Nel momento del malore, la
mano di Daniel si era
poggiata per qualche istante sui leggeri pantaloni dell'altro avvertendone
la durezza del sesso eccitato. Fu percorso da un brivido di ambiguo,
doloroso, piacere che gli offuscò il senso della sua la realtà. Mentre
percorreva il lungo corridoio pensava solo a come rinnovare quel contatto.
Non gli fu difficile. L’uomo che, nel camminargli a fianco, ora, lo
sorreggeva tenendo l’avambraccio sotto l’ascella, si era posizionato in
maniera che, sfruttando il naturale movimento del braccio, Daniel arrivasse
quasi ritmicamente a toccarlo.
Giunsero in una stanza non molto grande. Dal soffitto, fissata ad una grossa
trave di legno, pendeva una corda alla cui estremità c'era il cappio. Daniel
lo vide ma quasi non ne percepì
il significato. Tutto il suo pensiero rimaneva attivo nella ricerca di quel
contatto. Ora con i piedi era sopra una stretta botola posta sotto il nodo
scorsoio. Gli venne messo intorno al collo. Da dietro Mohamed gli prese i
polsi e li legò, senza troppo stringere, con un laccio di cuoio facendo in
maniera che si ricreasse più volte il loro segreto. Un uomo anziano con una
lunga barba bianca lesse in arabo la sentenza di condanna ma nella mente di
Daniel c’erano altri pensieri:
“ Certo! Sapevo da sempre il perché dovevo morire e chi sarebbe stato il
boia.”
Spinse più che poté le braccia indietro e incontrò di nuovo Mohamed
riuscendo ad afferrarne il sesso turgido. Quasi subito ne avvertì il
pulsare.
Un breve distacco e il piacere si trasmise in lui dilagando all'interno di
tutto il corpo poi precipitò nel buio.


title: - il sesso del boia -

author: Linus

text:
"stirner"
> il sesso del boia
(Finalmente un tuo racconto! Mi mancavano...
Nota personale ot.)
Il racconto segue una propria strada
senza lasciarsi distrarre da particolari
accessori.
Tutto č asciutto, essenziale, come deve
essere (siamo del resto in prigione),
forse addirittura onirico, per via
di scene appena abbozzate, di
personaggi come corpi animati
da una forza esterna.
C'č un angoscia strana, frammista
a un senso di colpa, e l'impiccagione
finale assomiglia molto a una
fantasia di castrazione.
Linus.


title: - il sesso del boia -

text:
Linus ha scritto nel messaggio <9rm79f$uqg4b$
1...@ID-113093.news.dfncis.de
>...
>
>"stirner"
>
>> il sesso del boia
>
>(Finalmente un tuo racconto! Mi mancavano...
>Nota personale ot.)
che però mi fa piacere ovviamente.
la percezione che mostri di avere rispetto al racconto mi sembra quella
giusta.
ciao
stir


title: - il sesso del boia -

author: Camillo

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto
>
Qualunque destino, per lungo e complicato che sia, consta in realtà di
un solo momento: il momento in cui l'uomo sa per sempre chi è. (Borges,
Biografia di Tadeo Isidoro Cruz)


title: - il sesso del boia -

text:
Camillo ha scritto nel messaggio ...

sono perfettamente d'accordo. bella la citazione e ti ringrazio di averla
espressa in relazione a questo racconto che in qualche maniera "tentava"
appunto di contenere il concetto.
ti sei dato a Borges? anche a me piace molto, anzi moltissimo.
ciao
stir
>
>
>
>
>


title: - il sesso del boia -

author: Max Del Porco

text:
"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:hsvD7.7506$7A4.4...@news.infostrada.it...
> il sesso del boia
Storia "pasoliniana" - un bel racconto.
Avrei preferito qualche dialogo in piů ma anche cosě mi č piaciuto.
Complimenti.
mdp


title: - il sesso del boia -

text:
Max Del Porco ha scritto nel messaggio
<9rn4oh$uhb4n$
1...@ID-30898.news.dfncis.de
>...
>
>"stirner" <
sti...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
>news:hsvD7.7506$7A4.4...@news.infostrada.it...
>
>> il sesso del boia
>
>Storia "pasoliniana" - un bel racconto.
>
>Avrei preferito qualche dialogo in più ma anche così mi è piaciuto.
>Complimenti.
>
>mdp
intanto grazie Max.
colgo l'occasione per fare una domanda:
perchè pasoliniana? a parte il fatto che si parla di omosessualità non mi
sembra ci siano altri punti di confluenza con questo pur grande autore.
ciao
stir
>
>


title: - il sesso del boia -

author: ittica°°°°°

text:
>Un breve distacco e il piacere si trasmise in lui dilagando
all'interno di
tutto il corpo poi precipitò nel buio.
amore, sesso e morte.
è sempre inquietante realizzare come questi tre temi siano legati fra
loro.
letto, piaciuto.
--
ittica°°°°°
ICQ 56696387
www.clix.to/ittica


title: - il sesso del boia -

text:
ittica°°°°° ha scritto nel messaggio
<9rp6rp$vhdc8$
1...@ID-70434.news.dfncis.de
>...
>>Un breve distacco e il piacere si trasmise in lui dilagando
>all'interno di
>tutto il corpo poi precipitò nel buio.
>
>amore, sesso e morte.
>è sempre inquietante realizzare come questi tre temi siano legati fra
>loro.
indissolubilmente.
>letto, piaciuto.
grazie
stir



title: - il sesso del boia -

text:
> colgo l'occasione per fare una domanda:
> perchè pasoliniana? a parte il fatto che si parla di omosessualità non mi
> sembra ci siano altri punti di confluenza con questo pur grande autore.
> ciao
> stir
Cercavo un aggettivo e "pasoliniana" mi è venuto spontaneo. Può darsi che il
contenuto omossessuale mi abbia tratto in inganno, eppure nella storia, nel
modo con cui è scritta, nel finale tragico eppure (mi è sembrato) senza
moralismi di maniera ed ipocriti, in un certo candore che... boh...
Chissà se mi sono spiegato.  :-))
mdp


title: - il sesso del boia -

text:
Max Del Porco ha scritto nel messaggio
>Chissà se mi sono spiegato.  :-))
>
>mdp
sì, credo di sì.
grazie ciao
stir