title: aiutatemi

author: metalcarlito

text:
Ho una chitarra elettrica jackson king V pro, suono metal, questo mi
piace, e visto che ho da poco iniziato a lavorare vorrei cambiare il mio
amplificatore.
Premetto che ho poche/pochissime conoscenze tecniche di come andrebbe
attaccata una chitarra elettrica ad un amplificatore nel caso in cui si
utilizza una pedaliera.
Sono in possesso di una GT-6 della boss che ho deciso di buttarla via
perchè mi ha veramente stancato. Vorrei utilizzare solamente chitarra e
amplificatore e per questo mi serve un ampolificatore con una bella
distorsione cattiva.
Le mie domande sono queste e spero che qualcuno mi aiuti a risolvere i
miei problemi.
1)Vorrei comprare una testata valvolare, leggendo un po su internet mi
sembra di aver capito che il JCM 800 sia una buona testata però è
monocanale. A questo punto visto che ho bisogno di 2 canali quale
versione dovrei prendere? Naturalmente prendo in considerazione anche
altre marche.
2)Se volessi utilizzare degli effetti (deley, reverbero, chorus) qual'è
la soluzione migliore per collegarli senza compromettere il suono della
chitarra? Quale marca? Cosa si utilizza generalmente?quali sono le
alternative ad una pedaliera?ecc.....
Vorrei anticipare che non problemi di volume (disturbo della quite
pubblica ecc) e neanche problemi economici (si paga tutto a rate)
Grazie mille a tutti!!!
--
metalcarlito
------------------------------------------------------------------------
metalcarlito's Profile:
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title: aiutatemi

text:
metalcarlito ha scritto:
> Ho una chitarra elettrica jackson king V pro, suono metal, questo mi
> piace...
Cosa ? Il fatto che hai una jackson king v,  il fatto che suoni
metal ? Questo newsgroup ? Questo governo ?
Comunque, mi piacerebbe conoscere i processi mentali che ti hanno
portato a postare il tuo post su questo NG. Mi potrebbe servire per
una cosa che sto scrivendo.
Magari è un semplice sbaglio, ma sai, c'è chi dice che nulla avviene
per caso...
nik56


title: ancora su IAS moderato (raccontino?)

author: Fabrizio Patriarca

text:
Non lo so. Ho cominciato con Internet nel '92, bazzicavamo il CVA di Tor
Vergata, dove qualcuno organizzava le gite del personale amministrativo e
distribuiva buoni-pasto ai Professori Ordinari. Il posto era nel
seminterrato della Facoltà di Lettere, che a quel tempo divideva la sede con
Giurisprudenza. Un mare di fica, sia detto per inciso. Immaginatevi questo
corridoio kafkiano con le porte di balsa rossiccia, finiture color crema e
da qualche parte il simbolo delle radiazioni sopra le mostre di alluminio
anodizzato. Un luogo penoso, ma non per noialtri, la generazione che aveva
vissuto in un afflato pionieristico l'avvento del Commodore 64 sulle
scrivanie della cameretta, poi mandria di ventenni che avrebbe idolatrato il
cinema visionario e lisergico di Ken Russell. Internet a casa era una fiaba
che ti raccontavano i fortunati sbarcati dall'America, un apologo a 3600
baud. Il sito del CERN di Ginevra sfavillava come la grotta di Alì Babà, ma
il nostro corridoio nel seminterrato era tutto un polverume invaso dai
ragni. I ragni tra quegli spigoli infiorettavano robe spettacolari. E noi
solcavamo la Rete, complici gli amici del CVA corrotti a tazzine di
espresso. Si entrava nello studio con aria decisamente avantguard, con
sottobraccio un Baudrillard o un Robbe-Grillet. Topolino lo compravamo a
turno e ce lo passavamo durante gli stucchevoli pomeriggi in biblioteca. Io
avevo la sfrontata avidità intellettuale della matricola, grossolano per
definizione, Windows dal canto suo aveva File Manager, e si navigava con
Mosaic. Due hamburger al centro commerciale e poi filati al CVA. Sapete, era
molto prima di "Supersize Me", e abbastanza lontano da "Un americano a
Roma". Erano i tempi in cui Craxi accusava gli avversari di mariuolaggine,
Cossiga delirava di governi presidenziali e su tutti incombeva l'ombra
minacciosa del Dottor Sottile. Io tanto sottile non ero. Del resto era prima
che leggessi Philip Roth.
[continua]


title: ancora su IAS moderato (raccontino?)

author: riunione di rane

text:
>Non lo so. Ho cominciato con Internet nel '92, >
[...]
>[continua]
Attendiamo il punto sulla moderazione. Con vivo interesse. E
nel frattempo apprendiamo, apprendiamo.


title: Spam

author: Gordon Comstock

text:
L'A008 comincia ad aiutarmi sin dalla sveglia al mattino.
Alle 6:30 la funzione Sveglia con la mia suoneria preferita mi riporta
sulla terra ricordandomi di un volo per Milano che mi aspetta. Prima di
partire posso verificare i dati relativi al mio volo che ho conservato
nel mio promemoria sull' A008, l'orario di partenza e il numero del
volo: ore 8.30 AZ434.
Scrivere queste informazioni è stato facile, anzi non ho neanche dovuto
scriverle è stato sufficiente scaricarle dal mio PC. Attraverso il
software TrueSync posso infatti sincronizzare le informazioni sul mio
PC con l'A008.
Chiamo un taxi cercando il numero nella rubrica. La memoria del
telefono riesce a conservare fino a 1000 numeri, anche questi
scaricabili dalla rubrica del mio PC. Alle 8:00 sono in aeroporto,
giusto in tempo per prendere il volo, stranamente in orario.
In aereo una voce gentile ma ferma ci invita a spegnere PC e cellulari.
Ma il mio A008 può anche lavorare "spegnendo" l'antenna e il segnale :
è sufficiente un semplice colpo di pennino sulla scritta GPRS per
potere scegliere "antenna off". Posso quindi continuare ad usarlo come
palmare, senza rischi. Riordino i miei appunti e preparo il testo di
una lettera. Il software di riconoscimento della scrittura è veloce e
preciso.
Non ha richiesto un training preliminare (ma chi ha il tempo e la
voglia di seguire un training sul riconoscimento della scrittura?).
Scrivo e il sistema interpreta. Già che ci sono decido di scrivere il
testo di un fax con allegato uno schema di come devono essere disposti
i nuovi mobili nei nostri uffici. Appena l'aereo atterra posso mandare
il fax al nostro fornitore. Mi collego e in un attimo il fax è arrivato
al suo ufficio.
Ma sono già le 10:00. Il meeting con il cliente è alle 11:00.
Sul taxi che mi porta a destinazione posso controllare la mia posta
elettronica. Mi collego in modalità GPRS e scarico i messaggi dalla mia
casella postale. Per il momento niente di importante. Quella conferma
d'ordine che aspettavo non è ancora arrivata.
Il meeting con il cliente è stato abbastanza interessante e
probabilmente potremo arrivare in tempo a un incarico ufficiale. Mi
precipito all'aeroporto per prendere il volo del rientro. In attesa del
volo riordino gli appunti e preparo l'email da inviare al mio
responsabile che lo riceverà prima ancora che io rientri da Milano. Nel
frattempo ho ricevuto via email la conferma d'ordine che aspettavo
questa mattina. Posso "forwardarla" al mio capo insieme al report della
visita a Milano.
Non male per il momento. Diamo una controllata con il WAP alle notizie
del giorno: vediamo cosa è successo oggi nel mondo. Un collegamento WAP
e via. Siamo pronti a salire sull'aereo. Di nuovo la voce perentoria ci
invita a spegnere cellulari e PC. Io però posso continuare a utilizzare
il mio palmare, ma questa volta non per lavorare: ho a disposizione
alcuni giochi per rilassarmi.
Atterrato a Roma scrivo un SMS a chi mi aspetta per cena. Che
liberazione poter scrivere gli SMS senza dover impazzire con i 10 tasti
numerici: posso usare una tastiera virtuale o il mio pennino e scrivere
non è mai stato così facile: "Sono arrivato, tutto bene, ci vediamo
alle 20:00 al solito posto".
http://www.a008.it/vivere/vivere.htm


title: Spam

author: Fabio Casalecchio

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
>
Potevi risparmiarti l'url finale, senza contare il contenuto del post che
per principio non è tanto differente dalle testimonianze televisive di certe
pensionate "soddisfatte". Non è nemmeno la prima volta che spammi qui
dentro con la telefonia, come se non fossimo già tartassati per i fatti
nostri.
Anche Venerandi scrive del suo imac, ma almeno alla fine ci mette l'url del
suo sito (che è pur sempre letterario) e non quello della macintosh.
E poi Venerandi, senza offesa, scrive meglio.
Mi meraviglio di te.


title: Spam

text:
"Fabio Casalecchio" <avia...@no.spam> ha scritto:
> Potevi risparmiarti l'url finale,
> [...]
> Mi meraviglio di te.
Non l'ho scritto io, era un esempio di cosa e come scrivono i
pubblicitari.
L'url finale serviva proprio a farlo capire ai capoccioni. Era, come
dire, un gadget idiot proof ... sa la madonna quanto ce ne sia bisogno.
gordon


title: Spam

text:
"Fabio Casalecchio" <avia...@no.spam> ha scritto:
> Non è nemmeno la prima volta che spammi qui
> dentro con la telefonia, come se non fossimo già
> tartassati per i fatti nostri.
Felicissima sera,
a tutte sti signure 'ncruvattate
e a chesta cummitiva accussí allèra,
d'uommene scicche e femmene pittate!
Chesta è na festa 'e ballo...
Tutte cu 'e fracchesciasse sti signure...
E i', ca só' sciso 'a copp''o sciaraballo,
senza cercá 'o permesso, abballo i' pure!
Chi só'?...
Che ve ne 'mporta!
Aggio araputa 'a porta
e só' trasuto ccá...
Musica, musicante!
Fatevi mórdo onore...
Stasera, 'mmiez'a st'uommene aligante,
abballa un contadino zappatore!
gordon


title: Spam

author: marian

text:
Il 23 Nov 2002, 12:05, "Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> ha
scritto:
> L'A008 comincia ad aiutarmi sin dalla sveglia al mattino.
bello, sai quanto costa?
marian
--------------------------------
Inviato via
http://usenet.libero.it


title: Spam

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
>
Era il tempo in cui Dio esisteva e destava negli uomini timore. Gli uomini
avevano un cuore gentile e la loro lingua tutta da scoprire. Era il tempo in
cui i pazzi venivano perseguitati, era il tempo dei drogati e dei soldati,
dei santi e dei peccati. Era il tempo, come dire "fermo!", ma ormai non ha
più importanza. Quello che scrivo è ciò che io vivo e come ogni consumo è
destinato all'arroganza.
Era il tempo del palato e dell'uomo al suo risveglio. Era il tempo della
bella e meglio, occhi spiaccicati al soffitto e città silenziose viziate dal
giusto e dal diritto dissuaso. Era il tempo del caso e del coltello senza
manico, era il tempo presente, le botte sul naso, le botte sotto il mento,
era il tempo in cui l'unica cosa importante era infondo il testamento. Era
il tempo del rispetto, dell'onore e del quartiere. Era il tempo delle
chimere e dei balconi con le bandiere.
Era il tempo in cui l'amore rimar solea con dolore. Era il tempo dei re e
degli inseguimenti, delle geoflore carnivore e dei riferimenti. E i
sentimenti, qualche torpore, i sentimenti in realtà erano calci di rigore.
E la Gerusalemme era liberata, occlusa invece la leggerezza dell'essere. In
questo malefico benessere andava in voga la geometria e la sfera, le
cattedre senza insegnati, studenti prepotenti,  saccenti proletari e
liberismo prendi e vai.
Era il tempo, ma non si sapeva mai. L'ignoranza gemea nei lamenti
dell'incomprensione mentre il linguaggio, o chi per esso, godeva di lettere
minuscole e ricercate forme verbali e i porci con le ali cadevano
impicchiata, come foglie morte nel gelido temporale, al suolo spiaccicate e
cucinate, la carne loro sull'asflato rovente, carne grassa grasso sangue da
salasso carne disgustosa Carne! - digrinarono - e fu subito maiale.
E poi la grandine, le inquisizioni e i riti sacrificali, era il tempo in cui
la confusione altro non era che n'ammissione. E la missione degli umani
consisteva nel far chiarezza, nel tempo della terra promessa, ideale
qualsivoglia era la cura ideale al proprio male d'idee. Era il tempo del
fienile del vinile e delle dee, quando miserabili e signori, monarchici e
disoccupati, affogavano ignari i propri calli nel medesimo sale, ma quanto
di sale sapea lo pane altrui. fuoco! - ordinarono - sia fatta luce sul
lugubre cielo dei nostri tempi bui.
E la rassegnazione, il tempo delle mele e i veleni della ragione, sgargianti
colori, figure di elefanti replicanti, era il tempo delle amanti, delle
razze e delle loro commistioni commiste col mondo moderno, globalizzato,
perno anestetizzato dall'esistenzialismo che come raffreddore sembrava non
morire mai. Andava e poi tornava, taceva e poi appariva e a nulla servivano
superstizioni o visioni secolari di uomini dotti o semplici disgraziati, di
maledetti bipedi benpensanti appartati nel bunker dell'ironia da gettare
via, uomini ammalati di mali svogliati, uomini mini col senno del poi e del
dopo-sisma, immeritevoli uomini di tale risma ottenevano sovente il nome
degli eroi.
Era il tempo del siamo soli e del si fa da noi, voli melodici sulle note del
pentagramma, era il tempo della mamma e della mamma cazzo vuoi. E il tempo
era una materna condanna.
Era il tempo delle lacrime di cera. Tempo del presente, ma di quello
assente, circostante, era il tempo in cui l'alfiere contava meno del fante.


title: Spam

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
>
> Non l'ho scritto io, era un esempio di cosa e come scrivono i
> pubblicitari.
Hai copincollato di brutto, non vale nemmeno come eds.
Prendete e mangiate tutti.
> L'url finale serviva proprio a farlo capire ai capoccioni. Era, come dire,
> un gadget idiot proof ... sa la madonna quanto ce ne sia bisogno.
Scusa non l'avevo capito, una falla al tuo gadget idiot proof.
Ma se è la madonna che ti manda, spamma pure (ci hai pure lo sponsor buono).


title: Spam

author: Midmood

text:
"marian" <
marian...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:80Z116Z237Z180Y...@usenet.libero.it...
> bello, sai quanto costa?
> marian
>
> --------------------------------
> Inviato via
http://usenet.libero.it
R O T F L
--
Simone
"Per quanto riguarda la punteggiatura, io non uso mettere ne' punti ne'
virgole prima scrivo e poi la metto a casaccio, ogni sei sette parole metto
a piacere o l'uno o l'altro."
Da un intervista di IAS a Marian (Novembre 2002)


title: Spam

author: Leningrad Cowboy

text:
"Gordon Comstock" <
MAGO...@tiscalinet.it
> wrote in message
news:arnpfs$kebe5$1...@ID-28543.news.dfncis.de...
> Era, come
> dire, un gadget idiot proof ... sa la madonna quanto ce ne sia bisogno.
E la madonna, buona come sempre, ce ne ha dato immediatamente una
dimostrazione.
L.C.
^^^


title: per quel rincoglionito di camillo

author: TS

text:
luca leningrad cowboy non ti dice niente?
sono mesi che lo sanno anche i muri.
sveglia!
busse!


title: per quel rincoglionito di camillo

author: Wally Yellow

text:
credi il problema stia nel nome?
Uah ah ah ah ah ah ah.
Anche tu non hai capito proprio un cazzo TS.


title: per quel rincoglionito di camillo

text:
ok, capisci tutto tu.
bravo bravo.


title: A sensational event on the web...

author: Luca Curci

text:
A sensational event on the web...
write us to join our group to
vi...@lucacurci.com
visit our site at
www.lucacurci.com
; )


title: R: Racconto: GLI APOSTOLI (x scimmia)

author: dedalo

text:
What about this, monkey?
GLI APOSTOLI
Per me una coppa di vino prugnoso
e un piatto di rognoni crudi
-che non sia il solito rene maciullato di agnello-.
Sono seduto sciattamente
forse in un altro solito convitto di leccaculi.
Siamo in dodici e non si sa bene chi diavolo stiamo aspettando
e poi: Cristo!, adesso che ci penso, lo sanno anche i bambini che in tredici
a tavola porta male!
Ancora non capisco dove sono e perche¹ mi hanno chiamato.
Ah, anche voi rappresentanti di articoli per l¹anima! Molto lieto.
E perche¹ anche voi qui?
Appuro che nessuno lo sa e questo non mi conforta anzi amplifica il mio
disagio.
Ci hanno svegliato di notte per tenerci qua dentro sino all'alba senza dirci
nulla. E' chiaro che più passa il tempo più ci aggiriamo attorno al tavolo
come tori castrati al pascolo, una dozzina di filistei annoiati, sbattuti e
stanchi, ancora soporiferi nel nostro sonno svegliato presto.
Portiamo indosso completi grigi seriosi che si intonano con la pietra
d'onice incastonata sugli anelli dei nostri mignoli.
Solo uno di noi non lo porta -l'anello, non il mignolo-.
Sarà mica un sovversivo? o un conformista dell'anticonformismo?
Bah, tanto a chi importa? A me sicuramente no.

Continuiamo ad aspettare non si sa bene chi.
E' mezzanotte spaccata.
La porta si spalanca con il calcio di un asino che entra di culo nella sala
e si piazza in un angolo.
Dietro di lui un bue, grosso e fumigante di fetore caldo, che va a svaccarsi
in un altro angolo della stanza.
Cala il sipario del silenzio sopra le nostre vene fredde.
Le lampadine della sala si frantumano roboando come in un grosso corto
circuito.
Tutto e' nero come nera e' la nostra incredulità raggelata.
Il bue sbuffa anelli carichi
e l'asino comincia a ragliare come per incuterci terrore.
Fuori la porta prende corpo una luce fioca.
Mi sembra di ricordare che aspettavamo il tredicesimo uomo
ma spero di no, spero che non entri più nessuno e che qualcuno faccia luce e
che finisca questa pantomima impossibile.
Sbuca una manina di bimbo, poi un braccino, ed una nuca piccola fa capolino.
E' solo un bambino che entra carponi nella stanza penso-
un bambino nudo che ora si arrampica come un ragno sull'unica sedia rimasta
vuota.
Ora siede a capotavola e ci fissa con occhi cerulei.
Attorno a lui impera un'aura abbacinante che fa fatica fissarlo.
Il bambino ha la barba e lunghi capelli neri
e in testa porta una corona di papaveri attorcigliati.
Mi pizzico le braccia per destarmi di botto da un incubo ma e' tutto vero.
"Sono il vostro capo area" -ci dice con voce rassicurante da uomo compito-
"voi siete i miei rappresentanti e come tali andrete in giro spendendo il
nome della Societa' che vi ripaghera' in ostie, pesce e ottimo vino
d'annata.
E sappiate che non vi assolvero' dai vostri sbagli da venditori suburbani,
il mio temperamento non indulge a ipocriti perdoni. Siate concentrati sul
lavoro e all'uopo fingete che la nostra sia la migliore ditta del mondo e
siate convincenti e persuasivi. Non esistono dogmi e il fine giustifica i
mezzi. Millantate se necessario  ed ostentate pure quanto volete, tanto
nessuno controllera' mai la verità delle nostre parole. (S)vendetevi con
ogni mezzo perche' null'altro conta, se non la fama e l'opulenza. Da voi mi
aspetto grandi cose. Voi farete miracoli ed io vi sfamero' e faro' di voi
dei veri uomini".
Le onde scure del nostro sconcerto si infrangono sulla spiaggia bianca delle
sue parole.
Che gran comunicatore e che lessico! e poi così giovane! deve essere
sicuramente un genio, un bambino prodigio!
Parla e vomita frasi crude dentro le nostre scodelle da randagi
rosicchiaossa e pingui di nulla chiediamo di piu', fino a deformare come
palloncini le nostre teste elastiche di membrana rosa.
L'uomo senza anello si alza e solleva il suo calice.
Brindiamo all'avvento -pardon- all'avvenimento!
Fiumi d'uva, cernie e tonni interi per il banchetto che segnera'
la nostra Nuova Era.
E' l'anno zero della nostra ripresa economica. Alleluja!
Nuove strategie di vendita ci indicheranno orizzonti radiosi.
La nostra fierezza e' un'aspirina effervescente squagliata nell'alcol che ci
fluidifica.
Un futuro fulgido per noi rappresentanti abituati a non alzare mai lo
sguardo al cielo. E stasera ci ha promesso che vedremo pure la cometa.
Che fantastico Natale!
Anche l'orario di lavoro non e' male: ventiquattr¹ore al giorno per tutti i
giorni dell'anno. Meno male che non ci sono ferie senno' andava a finire che
avevamo anche la liberta' di pensare e sarebbe stato davvero faticoso.
Si. E' veramente un bel Natale. E che fortuna essere stato scelto per un
lavoro così dinamico!
Un anno dopo.
Natale di un anno dopo.
Diversamente dalle aspettative e nonostante il nostro alacre impegno sul
lavoro, non abbiamo raggiunto neanche un decimo degli obiettivi prefissati.
E' strano, e' molto strano. Quest'anno la gente sembra aver ritrovato
equilibri e serenità mai avute prima. Una signora l'altro giorno mi ha
addirittura risposto seccatamente: "articoli per l'anima? Ma si figuri! La
nostra anima sta benissimo, e¹ sana come un pesce, verde di speranze
sorridenti, e sta addirittura facendo un corso per imparare a non essere
ipocrita. Provi a venderle ai morti le sue cianfrusaglie. Noi siamo vivi!".
Gli unici pochissimi articoli che siamo riusciti a sbolognare in questi
mesi, li abbiamo rifilati a quei quattro stranieri che abbiamo trovato in
giro -mi viene addirittura da pensare che forse li hanno comprati perché non
capivano la lingua-.
Scorte e scorte di magazzino sulle spalle. Eppure e' strano, sembravamo
tutti così convinti e motivati.
Mi e' arrivata voce del nostro capo area. Licenziato per futilità di
obiettivi. Sembra il colmo per un uomo così determinato. Chi l'avrebbe
detto?! Bah, il mondo a volte gira proprio all'incontrario!
Apriamo la nostra busta dei desideri sotto un abete addobbato nella solita
sala riunioni.
Dentro c'e' la dodicesima ostia ed una lettera di ben servito a tutta la
rete vendita. Tutti e dodici gli agenti licenziati in tronco per iattanza e
assuefazione mentale. E con il capo area fa  un totale di tredici persone
stangate in un giorno solo.
Cristo!, che Natale del cazzo!

Pero' l'avevo detto che tredici portava male!
love
dedalo


title: R: Racconto: GLI APOSTOLI (x scimmia)

author: scimmia

text:
dedalo <
ded...@chiedereindirizzo.com
> wrote in message
B732D0D9.27CA%ded...@chiedereindirizzo.com...
> What about this, monkey?
>
non ho cambiato idea dal
19.05.2001
> love
> dedalo
>
peace
scimmia


title: R: Racconto: GLI APOSTOLI (x scimmia)

text:
dedalo <
ded...@chiedereindirizzo.com
> wrote in message
B732D0D9.27CA%ded...@chiedereindirizzo.com...
> What about this, monkey?
>
dedalo,
non ho cambiato idea dal
19.05.2001
(ma guarda che non era idea mica tanto brutta)
(specificatamente dici: sì, vedi, la roba del tredici che
porta sfortuna e il natale e in generale la parte finale
con le sue puntuali corrispondenze aziendali etc.
non mi piaceva/ce poi molto. sempre per quella vecchia
questione che il lettore non va portato di troppo per mano.
pena un fastidioso senso di sconto)
> love
> dedalo
>
peace
scimmia


title: R: Racconto: GLI APOSTOLI (x scimmia)

text:
ok monkey,
grazie comunque, e a presto.
love
d
> Da: "scimmia" <
scim...@libero.it
>
> Organizzazione: [Infostrada]
> Newsgroup: it.arti.scrivere
> Data: Fri, 25 May 2001 07:12:28 GMT
> Oggetto: R: Racconto: GLI APOSTOLI (x scimmia)



title: life in a day VII

author: Orin Incandenza

text:
Quindi ho cominciato da mio fratello che nel romanzo di bisanzio si
chiama Bernie e fa il geriatra, ho cambiato un po' di cose sennò magari
mio fratello s'incazza, questo del romanzo fa il geriatra o qualcosa del
genere, e poi ci vorrei mettere un amico dell'io narrante che si chiama
Philip e lavora in un aereoporto,  per philip ho il problema che non so
se si scriva philip o philips mi sembra che uno dei due nomi sia una
marca di televisioni, comunque Bernie e Philip sono davvero due
personaggi che non hanno niente in comune, fanno proprio due vite
diversissime eppure in gioventù sono usciti con la stessa ragazza,
stiamo parlando di piggy, giovane ninfetta del campus con quella
particolarità della doppia mammella sinistra, fan *sfegatata* di bush
senior tanto da dire non ci sputerei sul bush senior, e poi fece capire
che intendeva che un pompino a bush senior ce lo avrebbe anche fatto,
che gli uomini anziani a lei facevano uno strano effetto "tipo
effervescente", specie se trafficavano in petrolio, comunque piggy non
si era concessa a bush senior ma ai nostri due ragazzi,  prima c'era
uscito Bernie e subito dopo Philip, e Bernie che non l'aveva presa
proprio benissimo una volta si era perso a cazzotti con Philip ma poi
avevano fatto pace e dal quel momento si erano visti, si erano presi
delle birre assieme finché piggy non aveva avuto la non fortunatissima
idea di fare sesso con tutti e due, sia Bernie che Philip, quella sera
che erano completamente fatti ed erano saliti sul tetto dell'albergo
vicino al city park, lì piggy aveva detto che voleva essere un hot dog
di maiale, quella sera si sentiva un hot dog di maiala ed era nata
questa idea davvero sfortunata di farlo in tre e da quella notte i
rapporti tra di loro si erano molto allentati, piggy tipo era morta,
mentre Philip adesso vive principalmente a Minneapolis e ascolta solo
Sananda Maitreya, è un patito di Sananda Maitreya ha anche i suoi dischi
di quando si chiamava ancora  con l'altro nome e vorrebbe andare e
Milano per conoscerlo, e lavorando in un aereoporto chissà, questa cosa
della persona che lavora nell'aereoporto l'ho messa perché mi sembra
fico uno che lavora nell'aereoporto è fico, narrativamente parlando,
anche una ragazza che lavora in una fabbrica di pizze surgelate è fico,
ti dà subito un background narrativo mica male, mentre sono da evitare
come la peste gli scrittori, i fotografi, quelli che fanno obiezione di
coscienza, gli impiegati, i programmatori, tutta roba che ormai appena
inizi a scrivere già partono gli sbadigli, figurati i poveracci che
leggono, bene invece l'aereoporto, bene la fabbrica di pizze surgelate,
molto bene uno che lavora per la pixar e ha lavorato al debugging del
codice del movimento delle pinne di branchia nel famoso lungometraggio
'alla ricerca di nemo' e tutte le volte che fa vedere a qualcuno le
scene chiave del film 'alla ricerca di nemo', che secondo lui sono
quelle in cui c'è il pesce branchia, allora lui ferma l'immagine e
spiega con dovizia di particolari come è stata una storia pesa fare il
movimento delle pinne di branchia e di come era difficile rendere il
movimento della pinna atrofica di branchia, perché si doveva tener conto
del fatto che branchia aveva una pinna atrofica per giustificare il
movimento nell'acqua, cose di questo tipo, parlo molto di questo
personaggio perché l'ho messo nel libro e gli ho dato la personalità di
un mio amico che in realtà fa il bibliotecario e lavora a torino con dei
drammatici contratti a termine rinnovabili di venti minuti in venti
minuti, questo terzo personaggio che lavorava alla pixar e che ora porta
le pizze con lo scooter si chiama tonky, è ovviamente un soprannome, è
bassino, molti peli un po' dappertutto, occhialoni stile cinecittà, e
veste solo ed esclusivamente con capi benetton, anche le scarpe, solo
benetton e nel romanzo conosce Philip poco dopo la morte di piggy contro
il palo della luce costruito dal padre, e quindi conosce Philip nel
periodo in cui il ragazzo è ancora tormentato dal ricordo di piggy, cioé
nel libro voglio mantenere il personaggio di piggy che appare e continua
a fare la sua vita di tutti i giorni, mangia, va all'università
eccetera, ma è un cadavere, ha la pelle marcia, gli occhi con le bestie
dentro e grazie al cielo non la vede nessuno, tranne philip poveraccio,
e lei gira come se niente fosse e lascia per strana una bava di morte,
una cosa disgustosa e quel che peggio è che quando Philip sta andando a
letto lei entra nella sua stanza e lo vuole scopare, Philip urla e
prende molto serenase o valium o tavor comunque una volta ci ha dovuto
scopare durante l'erezione la carne gli si sfasciava dentro piggy che
teneva la bocca leggermente aperta e dentro Philip vedeva cose che non
avrebbe mai voluto vedere, comunque quando Philip ha questa crisi e gira
per casa carico di roba sicuramente molto tossica, ecco che appare il
nostro tonky, è un nome di fantasia, si conoscono in farmacia e tonky è
affascinato dall'aspetto molto sturm 'n drang del nostro philip, se lo
coltiva un po', lo segue, finge di incontrarlo per caso mentre philip
gira per la città con un sacchetto del supermercato pieno di tuberi tra
cui aglio e cipolle, ha questa idea che un sacco pieni di tuberi magari
non freschissimi possa tenere lontano il corpo marcio di piggy e quindi
gira con il sacco pieno d'aglio che goccia a terra, la bava alla bocca e
lo sguardo sudato sotto al sole imperativo di minneapolis, e più manda a
cagare il povero tonky, urlando come una vecchia isterica nel mezzo
della strada e attirando l'attenzione dei suoi concittadini, più tonky
si scalda e lo segue e insomma la scena finale vede tonky nel letto
umido di orina di philip mentre mette in pratica tutte le sue arti
sodomite e in quel momento, che nel romanzo siamo a un decimo del
romanzo, in quel momento philip ha il grande sblocco, questa cosa di
stare piegato come un arabo verso la sua mecca  mentre uno che ha un
soprannome da snack al cioccolato lo sta sodomizzando, ecco questa cosa
apre la mente di philip e nel varco che si è creato si vede la figura di
piggy che precipita con un urlo che sembra un po' l'urlo muto di munch e
così finisce questa presenza post-mortem e philip si scopre omosessuale
con gravi sensi di colpa e immediato bisogno di vaselina e profilattici
di quelli duri duri.
--
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title: DR. MAURIZIO CROVELLA: UN FILM DA COLLEZIONARE

author: Dr. Maurizio Crovella

text:
Da: "Dr. Maurizio Crovella" <
mac...@blu.it
>
A: "Dr. Maurizio Crovella(BLU)" <
mac...@blu.it
>
Oggetto: Fw: MAURIZIO CROVELLA: UNA RECENSIONE DIMENTICATA...
Data: mercoledì 12 dicembre 2001 19.20
>
> "Una calibro 20 per lo specialista" è il titolo di un piccolo capolavoro
di
> M. Cimino, un film forse lasciato un po' ai margini della critica
> internazionale, forse per via della microstoria che narra, lontana da un
> fulcro storico preciso, al di là di luoghi personaggi eventi importanti,
> vicina però come non mai ai sentimenti che ruotano attorno ai quattro
punti
> cardinali della narrazione: Caribù (Jeff Bridges), un giovane americano
> scapestrato che vive cogliendo l' attimo e che pagherà la sua sete di
> conoscenza morendo da 'eroe' (saranno parole sue), l' Artigliere (Clint
> Eastwood) e Leary 'il Rosso' (George Kennedy), due facce della stessa
> medaglia, entrambi pluridecorati eroi di guerra, qui antieroi che campando
> d' espedienti minano dal basso i' idea stessa del 'self-made-man', e Goody
>  Geoffrey Lewis), spettatore impotente e capro espiatorio delle ire
sterili
> dell' amico Leary. Non mi voglio soffermare sulla trama del film in
> questione, sarebbe troppo riduttivo e semplicistico tracciarne i
lineamenti
> fondamentali, essendo, questa, un' opera che deve rubare qualcosa all'
animo
> dello spettatore, non deve solo essere analizzata, deve essere amata
> emotivamente e seguita per la sua dimensione onirica. In fin dei conti, i
> quattro personaggi vivono dall' inizio alla fine un solo grande sogno:
> trovare un nuovo Eldorado, dopo le delusioni che la Storia ha riservato
all'
> Artigliere e al Rosso, di qui l' escogitazione di assaltare una banca e
fare
> soldi, progetto che sfumerà prima dell' alba, in un' escalation di
> piccolissimi e fragili errori che risulteranno fatali all' operazione, a
cui
> conseguirà il ferimento e l' abbandono sulla strada di Goody, la morte di
> Leary sbranato dai cani del grande magazzino in cui aveva lavorato per
> finanziarsi la rapina, la prossima morte di Caribù per un colpo alla testa
> infertogli dallo stesso Rosso che voleva fuggire per tenersi il malloppo
> tutto per sé. L' unico superstite sarà l' Artigliere che, proprio nell'
> ultima sequenza della pellicola, vediamo a bordo di una Cadillac tutta
> bianca, assieme al morente Caribù, uomo a cui l' ironia della sorte aveva
> tenuto in serbo di ritrovare il sito di una piccola scuola ove tanti anni
> prima aveva nascosto, dietro la lavagna, un bottino ingente. La finale
fuga
> a folle velocità sull' autostrada a bordo della fuoriserie con accanto l'
> amico morto rappresenta l' inizio della nuova, rinnovata 'vita al
massimo',
> questa volta, dell' Artigliere, che farà proseguire in se stesso l' ideale
> di libertà di Caribù.
> Questa frammentaria introduzione al lavoro in questione ci permette ora di
> trovare simmetrie asimmetriche nell' evoluzione dei rapporti affettivi fra
i
> quattro citati protagonisti, meglio fra il 'figlio' Caribù e il 'padre'
> Artigliere, il 'patrigno' Leary e Goody, lo dice il nome stesso, un uomo
> tutto sommato corretto, buono, trasparente e prevedibile. In  opposizione,
> si può intendere l' atteggiamento fin d' apprincipio ingordo di Leary il
> Rosso, rosso di capelli come di sangue caldo, personaggio che sogna
appunto
> un Eldorado che gli sarà vano, uomo infantile nel suo rapporto coll' altro
> sesso, voyeur ma facile a sparare come nessuno, insomma, un tipico esempio
> di parodia. Quando, nella prima sequenza, Caribù ci viene presentato come
> sorto dal nulla, pantaloni di pelle nera, aria sbruffona e simpatica,
> ridanciana, capiamo che sta inscenando un handicap alla gamba destra per
> gabbare un venditore d' auto usate onde rubargliene una senza targa.
Notare
> che alla fine del film Caribù morirà in seguito, come detto, ad un colpo
> alla testa datogli da Leary, emorragia che gli paralizzerà non a caso
gamba
> e parte destra del corpo. L' incontro con l' Artigliere avverrà per puro
> caso, questi travestito da prete mentre fuggiva da un complice di Leary
che
> lo aveva scovato nella chiesetta dove si era imboscato, ma una sbandata
del
> giovane grazie a cui ucciderà, investendolo, Larsen, sarà il punto di non
> ritorno per cui le vite dei due diverranno indissolubili, da quel preciso
> istante. Ecco che la stessa disarticolazione della sceneggiatura non
prevede
> la probabilità di calcolo, ma lascia all' imprevisto, totalmente all'
> imprevisto, ogni successiva articolazione del narrato. Tanto per citare
> qualche 'occasionalità', pensiamo alla bella scena ell' inseguimento delle
> due vetture, una quella rubata dall 'Artigliere, l' altra quella del
Rosso,
> ad un certo punto il salto nel vuoto intenzionale di Caribù salva i due
> dagli inseguitori che, non altrettanto pronti, cadranno male e romperanno
l'
> auto. Ancora, molto più avanti, dopo il furto alla banca, all' ingresso al
> Drive-In, sarà la cassiera stessa ad accorgersi del lembo della camicia di
> Leary penzolare al di fuori del baule della vettura di Goody, sospetto
> corroborato dall' accidentale starnuto del Rosso, che spingerà a chiamare
la
> polizia, già peraltro sulle tracce dei ladri. Lo stesso colpo alla testa a
> Caribù avrà conseguenze disastrose, colluttzione che non avrebbe avuto
luogo
> se Goody non fosse rimasto ferito mortalmente da una pallottola dei
> poliziotti, scatenando le ire di Leary. Al termine, il ritrovamento della
> scuoletta dismessa avverrà casualmente, l' Artigliere la riconoscerà come
> sbucata dal nulla, quando l' avevano cercata razionalmente in quel luogo
per
> tempo. Insomma, Cimino pare dirci: gli eventi accadono di per se stessi e
a
> nulla serve l' impegno degli eroi per modificare il loro corso. Ma esiste
un
> corso, o la storia si inventa istante per istante? Caribù agonizzante,
> sorridendo, chiederà all' amico, sulla Cadillac decapottabile, se allora
> sarebbero stati in salvo, e l' altro gli risponde: "Per adesso, credo di
> sì". Proprio da questa semplicissima frase dubitativa si evince il succo
di
> tutto il film. L' affetto che lega i due compagni è diverso da quello che
> lega gli altri due, fra Leary e Goody non c'è protezione, non c'è
> condiscendenza, non c'è amicizia tanto che, quando Goody diverrà un peso
> morto, Rosso non ci metterà due volte a scaricarlo, dandogli il colpo di
> grazia. Uno psicopatico che, nella sua immediatezza da bruto, giura
vendetta
> a tutti i costi, ma mentre l' odio per l' Artigliere è odio finto, serie
di
> scaramucce che alla fin fine celano un' amicizia complicata, contorta a
> tratti, l' odio per Caribù è reale, iniziato anche questo casualmente,
solo
> perché il ragazzo si era dimostrato un po' troppo ricco di battute, e
queste
> a Leary non piacevano, il sentirsi deriso significava per lui essere messo
> in discussione, non essere più temuto da qualcuno, non importa da chi, ma
> esser pur sempre temuto e allora rispettato. Paradossale, l' unico istante
> in cui Rosso e il giovane paiono in assonanza è quello in cui quest'
ultimo
> riassume un bell' episodio capitatogli la mattina stessa al lavoro da
> manovale, quando una bella ragazza nuda gli si è parata innanzi, da dietro
> una porta a vetri, in una villetta per cui l' impresa ristrutturava. L'
> atteggiamento morboso del cinquantenne lo rende ancor più infantile,
> riassodato quando, durante la rapina, legherà in posizione da coito un
uomo
> e una donna, dopo averne guardati ad occhi spalancati i due sessi,
> addirittura scoprendosi il volto rendendosi riconoscibile. Tante piccole
> sfaccettature di un odio per i giovani, per la sessualità, da notare
> soprattutto quando il colpo mortale a Caribù gli sarà inferto essendo il
> ragazzo travestito da donna, escogitazione che serviva per un aspetto del
> piano d' assalto alla banca; tanto per citare un ultimo esempio a mo' di
> rafforzamento, l' urinare di Goody verrà interrotto da uno sparo di fucile
> di Leary, durante l' inseguimento degli altri due.
> Diciamo che tutti questi episodi, in cui viene ad articolarsi "Una calibro
> 20 per lo specialista", sanno di improvvisazione, da un alto, ma anche di
> estrema fissazione per quel che concerne i rapporti interpersonali: non
> esiste la benché minima trasformazione degli affetti fra i quattro, se non
> un certo amore paternalistico dell' Artigliere per Caribù, ma anche questo
> sa di predica, è tutto sommato falsamente esternato, se il giovane morrà,
> allora 'pace all' anima sua' sembra dire l' Artigliere quando spezza il
> sigaro nel portacenere e fugge in macchina, sull' auto che Caribù aveva
> sognato, una Cadillac tutta bianca.
> Solo quest' ultimo era sincero ed immediato, e avrebbe pagata la sua
voglia
> di conoscenza con la morte, una conoscenza che non si addiceva all' eroe
> americano finito che voleva far ruotare il mondo attorno a sé.  Vivrà solo
> l' Artigliere, ma il sogno dell' auto bianca non era più tale, la stava
già
> guidando quando l' amico se ne era andato per sempre...
>
> Dr. Maurizio Crovella.
>
>
>
>
>
>
> @@@@@@@@@@@@@@@@
> @@@@@@@@@@@@@@@@
>
> Dr. Maurizio Crovella
>
mac...@blu.it
>
> @@@@@@@@@@@@@@@@
> @@@@@@@@@@@@@@@@
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>


title: Un sito utile

author: Dragan Jankovic

text:
Ho trovato un sito web che contiene le biblioteche dove e' possibile
inserire i propri scritti.
Inoltre, ci sono anche i dizionari, vocabolari, riviste, ecc.
L'indirizzo e'
http://www.tuttogratis.com/
Ciao
Dragan


title: Paolo

author: farfallina

text:
PAOLO
======
Paolo era un ragazzo come tutti gli altri. E' morto qualche giorno fa dopo
lunga malattia. Da due anni era nell'attesa di un trapianto d'organo che non
è mai arrivato. L'avevano mantenuto in vita con il miraggio di un pancreas
nuovo, o forse sarebbe meglio dire di seconda mano, ma non lo ha mai
ottenuto. Se n'è andato dimenticandosi alle spalle la sua giovinezza,
lasciando dietro di sé un ricordo perenne.
Paolo apparteneva alla schiera di pazienti che ogni mattina transitano
davanti al mio ambulatorio e proseguono oltre, lungo il corridoio, per
recarsi al Day Hospital della Clinica. Volti anonimi, destinati giorno dopo
giorno a diventare sempre più famigliari.
Molte di quelle persone vengono lì per effettuare cicli di terapia
antiblastica. Giungono accompagnati da parenti e amici, e riprendono il
cammino dopo avere effettuato il trattamento.
Paolo era pallido, smunto, inaridito dai lunghi anni di malattia. Sul capo
era solito indossare una cuffia di lana che toglieva durante la
somministrazione della terapia.
Spesso, a fine mattinata, lo scorgevo mentre trascinava, lungo il corridoio,
la pianta di metallo, da cui pendeva una sacca, per trascinarla fino in
bagno dove andava ad orinare. Dalla toilette uscivano altri lamenti e gemiti
di chi era andato là per vomitare.
Mi sembra strano trattenermi a parlare di lui perché non ho mai avuto
occasione di parlargli, non ho trovato il coraggio di farlo. Aveva tentato
il suicidio in più di una occasione, ma ogni volta era stato sottratto alla
morte. Ora nessuno potrà farlo tornare. Il suo volto va ad assommarsi alla
schiera di persone che nel corso degli anni ho visto transitare davanti al
mio ambulatorio e non posso dimenticare.
Achille, invece lo conosco da parecchi anni, faceva l'infermiere.
Ciclicamente viene a sottoporsi ad esami e terapie antiblastiche, da qualche
tempo non lo vedo più. Eppure era solito venire a salutarmi. Chissà, forse
la morte mi ha sottratto anche lui.
farfallina
http://digilander.libero.it/farfallina3


title: Corso di scrittura via internet

author: Enrico Valenzi

text:
La scuola di scrittura creativa Omero organizza corsi di narrativa via
internet.
La prima lezione, comprensiva di correzione di esercizi,  è gratuita.
Per ricevere la lezione con gli esercizi basta richiederlo all'indirizzo
scu...@omero.it
.
Per maggiori informazioni si può visitare la pagina relativa nel sito
www.omero.it
.
Grazie e cordiali saluti.
La segreteria della scuola Omero.


title: (RL) La Fermata(4)

author: Writer

text:
SETTE
Quando mi faccio una pera ho bisogno di starmene tranquillo. Odio i
luoghi troppo affollati, i giardini pubblici, le strade piene di gente,
i bar. Voglio solo un prato o un vagone di treno oppure una macchina
ferma in un posto deserto. Solo io, la siringa, il cucchiaio e la roba.
Mi piace  preparare tutto il necessario con attenzione e metodo, come se
fossi un innamorato che va ad un appuntamento con la sua fidanzata. Ci
metto anche venti minuti, non ho fretta. Non sopporto quelli che si
fanno in un secondo e poi schizzano di qua e di là, quasi avessero
mandato giù una pasticca di anfetamina. Non hanno capito un cazzo di
come funziona la roba, di come viene su con calma e con decisione
insieme, di come ti prende, facendoti risplendere di luce, a cavallo di
un'onda.  I momenti più belli sono quelli che precedono la spada. Guardo
la siringa colma - né più, né meno del necessario-  con concentrazione,
con vigile attenzione. Cerco lentamente una vena libera. Non è
difficile, non mi faccio tanto spesso, amo mantenere i miei piaceri.
Esploro il braccio o la gamba  con delicatezza, quasi accarezzandoli,
palpandoli con le punta delle dita. Poi trovo il punto ed indugio con la
punta dell'ago. Infine, piano piano muovo lo stantuffo e m'inietto il
liquido marroncino. Una volta ho pensato che assomiglia ad una
eiaculazione al contrario. Il piacere proviene da qualcosa che ti entra
dentro, non che ti esce fuori. Ed è molto più bello, non dura dieci o
quindici secondi, zan zan e via, ma cresce dentro di te, viene su, ti
circonda, ti fa sentire tutto intero.
Le parole non servono. Come si fa a descrivere la vita? Non puoi
trasformare le emozioni in sillabe che metti insieme, che ordini in
frasi e discorsi, ti prendi solo per il culo. Ho cercato di spiegarlo,
un giorno che mi sentivo particolarmente sincero, allo psicologo, ma lui
non ha capito, non ha voluto capire ciò che gli dicevo. Mi ha fatto un
paio di domande cretine, chiedendomi di mia madre e delle mie sensazioni
- da fatto, da sobrio, in carenza -.
Sembrava che seguisse uno schema  definito in precedenza, che avesse una
traccia già pronta. Mi è venuto in mente quel giornalista che preparava
liste di questioni da rivolgere agli intervistati, soprattutto uomini
politici, mi sembra. Non finivano neanche di rispondere e lui passava
alla domanda successiva, senza curarsi di ciò che gli avevano detto.
Inutile parlare con gente così, meglio andare avanti per la propria
strada. Oggi non so dove farmi. Forse le vacanze di pasqua che si
avvicinano, forse il bel tempo ed il caldo, ma la città mi sembra troppo
piena, colma di passanti e di sterile confusione. Va, andiamo verso la
tangenziale, laggiù nessuno ti secca. Oggi non mi sento tanto bene, ho
qualche linea di febbre ed un gusto amaro in bocca, un lieve senso di
nausea. Forse qui può andare, certo il posto fa schifo, ma almeno è
tranquillo. C'è un capannone, un prato e niente intorno, solo quella
buffa fermata d'autobus che non serve a nulla. Coraggio, mettiamoci a
lavorare. Mi voglio preparare una spada memorabile, la roba, da qualche
mese, è diventata più cattiva, la tagliano con porcherie immonde, devi
fare attenzione a quello che ti spari in vena. Ecco, ci siamo, viene su
con impeto, ti trascina verso le sue altezze immobili, oggi sembra che
voglia travolgermi.
Cristo, che succede? Cosa mi prende? Tutto questo nero da dove arriva?
Dio, soffoco, cosa mi succede? Il cuore batte impazzito e le mie gambe,
perché non sento più le mie gambe. Mi devo alzare, devo alzarmi, ho
bisogno d'aiuto, mi sento male da morire. No, non così, così no, non
posso crepare in questo modo, è troppo stupido. Dai, su, per favore,
cammina, muoviti, cos'è quello, un autobus? Sì, è lui. Fermati, ti
prego, fermati, che quasi non ci vedo, ti prego, ferma, per la madonna,
sono qui. Tiro su il braccio tenendolo con l'altro. Fermati o cado lungo
disteso, salvami.

   OTTO, NOVE E DIECI
"Dove andiamo, papà?". "Alla pista di pattinaggio, va bene?". "Siiiì,
che bello, dai, di corsa". "Piano Alex, tu hai i roller, non vale. Vai
avanti, se vuoi, ma  poi torna ". "Non è pericoloso, con tutte le
macchine che ci sono?". "No, Euge, basta che non attraversi la strada da
solo". "Più veloce di un fulmine!". "Ehi, fa attenzione, intesi?". "Non
vi preoccupate; papà, mi prendi il tempo?". Roberto, Eugenia ed Alex
avevano deciso di passare quel tranquillo pomeriggio di sabato nel modo
a loro più congeniale : Alex sui pattini, Eugenia leggendo un libro di
Lacan e Roberto cercando di scoprire uno scorcio inedito della geografia
urbana. Impresa difficile, quella di Roberto. La città, infatti, non
aveva quasi segreti, la conosceva, per usare un luogo comune, come le
sue tasche. "Anzi, meglio", pensò Roberto che, ogni volta che cambiava i
pantaloni, dimenticava qualche oggetto importante: le chiavi del lavoro,
l'agendina, il portafoglio. Ma quel giorno aveva verificato con
attenzione il contenuto delle sue quattro tasche, andando alla ricerca
di buchi, irregolarità, cuciture e profondità e il risultato
dell'ispezione lo aveva riconfortato. "Come le mie tasche, già", ripeté
un poco infastidito. Avrebbe voluto andare in montagna, quel fine
settimana e rivolgere la sua attenzione di esploratore  a luoghi più
degni di essere conosciuti. Ma si avvicinava la fine del mese ed erano
rimasti  quasi senza soldi. Eugenia lavorava poco,  i quattrini non
bastavano mai. In fondo, Alex si sarebbe divertito più così che
andandosene in giro per boschi e sentieri mezzo coperti di neve. "Quanto
ho fatto?". "Cinquantaquattro secondi, cucciolo" "Va bene?". "Quasi il
tuo record". Erano arrivati, costeggiando il viale, nelle vicinanze del
parco e della pista di pattinaggio, un quadrato di quaranta metri
protetto da una ringhiera di ferro, dove una dozzina di bambini e
giovanotti disegnavano circoli ed ellissi. Scelsero una panchina, ed
Eugenia cominciò a leggere, mentre Alex volteggiava leggero e Roberto
guardava alternativamente a sinistra e a destra. "Senti, se non vi
dispiace, do un'occhiata là dietro", indicò un capannone che sorgeva a
circa duecento metri dalla pista. "Torno subito". Non ricordava di
averlo mai visto, eppure era venuto al parco tante volte. Si trattava di
una costruzione vecchia e rugginosa, con un cancello semi aperto ed
alcuni residui metallici che non seppe riconoscere. Entrò con cautela,
s'introdusse in un ampio spazio,  oscuro, che prendeva luce da alcune
finestrelle poste in alto, vicino al soffitto. Il pavimento sconnesso lo
fece barcollare. "Fa attenzione, accidenti. E quello cos'è?" Vide giù in
fondo qualcosa che assomigliava ad un fagotto di stracci. Si avvicinò,
inquieto, ma si fermò gelato ad un paio di metri. Era un corpo umano,
quasi mummificato, con i capelli lunghi e raggomitolato su se stesso.
Non poté evitare di guardare il volto, contratto in una smorfia di
dolore, ingessato in un urlo che scopriva i denti e spalancava gli
occhi. "Gli mancano le pupille", mormorò indietreggiando con sgomento.
Riguadagnò l'uscita senza correre, la luce lo abbagliò  e scompose
l'immagine che aveva in mente in sezioni violacee e gialle. "Ce ne hai
messo di tempo, ero già preoccupata". "Euge, andiamocene, ti prego".
"Che cosa hai?". "Dai, andiamocene, poi ti racconto, Alex, vieni".
"Papà, ancora cinque minuti". "Vieni, cazzo, andiamo via da qui".
Camminarono più di dieci minuti, mentre Roberto allungava il passo con
rabbiosa determinazione. Giunsero ad una fermata d'autobus a lui ignota,
ma la scoperta non lo rallegrò. Non riusciva a togliersi di mente quel
volto scarnificato, quegli occhi, mentre Eugenia ed Alex lo guardavano
con spaventata perplessità. Erano appena saliti sull'autobus , quando
Roberto si colpì la fronte con la mano ed esclamò "i biglietti, cristo,
ho dimenticato i biglietti".
(fine)
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

author: stirner

text:
Come al solito nei racconti di Writer c'è un astenersi del narratore
rispetto al sentimento dei protagonisti e come ho già avuto modo di dire
altre volte credo che questo accada per abitudine professionale. E' una
visione della scrittura che posso capire ma non è ciò che intendo io come
creatività. Anche queste storie se prese ognuna a se stante mostrano lo
stesso carattere ma il loro assemblaggio in un tempo astratto crea una
variante che, in questo caso, giustifica questo stile rendendolo creativo.
Il collegamento che le storie hanno fra loro è il vero protagonista celato e
che infatti è presente in tutte: l'autista con il suo autobus; cioè Writer
stesso. I dieci personaggi sono colti in un momento particolare della loro
esistenza. Il pericolo più o meno evidente (nei racconti) li costringe ad
una fermata solitaria. Solo l'autista potrà portarli al di fuori della loro
situazione e riportarli in un contesto umano riconoscibile e quindi
rassicurante. Basta che lo chiedano alzando una mano dicendo "eccomi qui con
tutti i miei problemi". Anche la descrizione pedante del luogo ove la
fermata si trova, la desolazione e l'abbandono, se messa a confronto con la
veloce, sommaria descrizione dei vari attori, informa che il problema è
l'angoscia e la nevrosi che questa comporta. E' il conducente che li salverà
fermandosi a raccoglierli. Anche l'ultima storia che ha tre protagonisti non
sfugge al concetto di solitudine. Il padre vede la morte e ne è,
inconsapevolmente, coinvolta tutta la famiglia.
L'argomento potrebbe svilupparsi fino a riconoscere la morte sempre in
agguato
Ma sarà vero?
Saluti
Stir


title: (RL) La Fermata(4)

text:
stirner wrote:
>
> Come al solito nei racconti di Writer c'è un astenersi del narratore
> rispetto al sentimento dei protagonisti e come ho già avuto modo di dire
> altre volte credo che questo accada per abitudine professionale.
Nel caso della "Fermata", è vero. Ma spesso vengo "accusato" del
contrario. Vale a dire di rendere troppo evidente il lavoro dell' autore
e di propormi come il protagonista della vicenda.
> Il collegamento che le storie hanno fra loro è il vero protagonista celato e
> che infatti è presente in tutte: l'autista con il suo autobus; cioè Writer
> stesso.
Non avevo pensato, nello scrivere il racconto, a questa tua
interpretazione. La fermata collega storie diverse accomunate da un
elemento unificante: trovarsi estranei e fuori luogo in un contesto
familiare.
 I dieci personaggi sono colti in un momento particolare della loro
.............
> tutti i miei problemi".
Corretto.
> E' il conducente che li salverà
> fermandosi a raccoglierli.
O forse li porterà verso un'altra tappa della loro deriva.
> L'argomento potrebbe svilupparsi fino a riconoscere la morte sempre in
> agguato
> Ma sarà vero?
la morte è sempre in agguato, da quando nasciamo. Solo che l'idea è
terrorizzante e cerchiamo di rimuoverla.
Grazie, Stir.
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Writer ha scritto nel messaggio <
37DE7F...@tin.it
>...
>> Il collegamento che le storie hanno fra loro è il vero protagonista
celato e
>> che infatti è presente in tutte: l'autista con il suo autobus; cioè
Writer
>> stesso.
>
>Non avevo pensato, nello scrivere il racconto, a questa tua
>interpretazione. La fermata collega storie diverse accomunate da un
>elemento unificante: trovarsi estranei e fuori luogo in un contesto
>familiare.
si ma la fermata è a richiesta ed è tale perchè ci si ferma appunto qualche
cosa che se non richiesto passa quindi il protagonista della fermata è
l'autobus e la sua intelligenza conduttrice. E' questo che i personaggi
aspettano in quel punto.
> I dieci personaggi sono colti in un momento particolare della loro
>.............
>> tutti i miei problemi".
>
>Corretto.
>
>> E' il conducente che li salverà
>> fermandosi a raccoglierli.
>
>O forse li porterà verso un'altra tappa della loro deriva.
Forse ma ciò che loro si aspettano nel momento contingente è la salvezza. Il
padre di famiglia sembra essere in un pericolo gravissimo dato che ha
dimenticato persino i biglietti per poter viaggiare.
Comunque ciò che ho detto lo devi appunto valutare tu. Io il racconto l'ho
sentito così.
>Grazie, Stir.
>
>
>Writer
Figurati; mi sono divertito e questo è già un premio no? ;)))))
saluti
stir


title: (RL) La Fermata(4)

author: Charlie

text:
Writer <
om...@tin.it
>
> (fine)
>
> Writer
l'autobus è sempre lo stesso. potrebbero essere autobus diversi. un autista
diverso ogni volta. è l'abitudine di un percorso che li salva. è la
consapevolezza di essere portati in un luogo famigliare, la sensazione di
andare incontro a qualcosa che si conosce, anzichè essere scaraventati
nell'ignoto. fuggono tutti da un'incertezza di fondo, alla ricerca del
"conosciuto". accantonare paure, situazioni spiacevoli, sfide che si teme di
non poter sostenere. solo il bambino stona. i bambini non anelano a certezze
per vivere, hanno la curiosità, l'incoscenza. non cercano a tutti i costi la
certezza. la stabilità. tutti gli altri hanno bagagli pesanti.
lisa


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 37DD52...@tin.it...
> (fine)
>
> Writer
Le ambientazioni sono state ben curate, e sono coerenti con l'animo del
personaggio di cui stai narrando le vicende. Come dire che un luogo prende
le sembianze che vogliamo attribuirgli a seconda dello stato d'animo....
Giuseppe


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 37DD52...@tin.it...
> (fine)
>
> Writer
Non capisco in questo tuo scritto se la città di per sè possa essere
considerato un luogo suggestivo. Come se in qualche modo la vita cittadina
(grigio, cemento, ostilità, diffidenza) spingesse i personaggi a cercare un
rifugio.
Luca


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Writer <
om...@tin.it
> wrote in message 37DD52...@tin.it...
>
> (fine)
>
> Writer
se non mi prepari da bere continuo fino a domani... quanti nomi posso
utilizzare???
;))))))
Charlie


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Charlie wrote:

> l'autobus è sempre lo stesso. potrebbero essere autobus diversi. un autista
> diverso ogni volta. è l'abitudine di un percorso che li salva.
Non esattamente. E' l'uscita dal percorso abituale che li salva. Li
mette in croce e poi li salva.
> fuggono tutti da un'incertezza di fondo, alla ricerca del
> "conosciuto". accantonare paure, situazioni spiacevoli, sfide che si teme di
> non poter sostenere.
Mah, ho costruito una galleria di personaggi che dovevano essere
paradigmatici, che dovevano essere accomunati dalla loro presenza alla
fermata "fantasma". Quindi, dovevo descrivere situazioni eccentriche.
> solo il bambino stona. i bambini non anelano a certezze
> per vivere, hanno la curiosità, l'incoscenza. non cercano a tutti i costi la
> certezza. la stabilità. tutti gli altri hanno bagagli pesanti.
Sì, il bambino m'è servito per arrivare a dieci. Mi ero stancato di
scrivere e non potevo superare le 20 cartelle (60 per 30).
Buon commento, Lisa.
Adesso ti commento i successivi.
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Charlie wrote:
>
> se non mi prepari da bere continuo fino a domani... quanti nomi posso
> utilizzare???
Ah, sei tu? lo potevi dire subito... :-D
Comunque farņ una media ponderata dei tuoi commenti.
T'avviso che il commento migliore č stato quello che hsi scritto prima
che postassi il racconto :-DD
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Luca wrote:
> Non capisco in questo tuo scritto se la città di per sè possa essere
> considerato un luogo suggestivo. Come se in qualche modo la vita cittadina
> (grigio, cemento, ostilità, diffidenza) spingesse i personaggi a cercare un
> rifugio.
Non saprei, Luca.
Direi che i protagonisti "soffrono" la città  (come anch'io , del resto)
e la vivono con fatica implicita. Poi succede qualcosa e si ritrovono
spiazzati, al di fuori delle loro sicurezze ordinarie.
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Giuseppe wrote:
> Le ambientazioni sono state ben curate, e sono coerenti con l'animo del
> personaggio di cui stai narrando le vicende. Come dire che un luogo prende
> le sembianze che vogliamo attribuirgli a seconda dello stato d'animo....
La frase è carina, ma temo che non centri molto col racconto.
Le ambientazioni sono un po' di maniera (Roccia che ritorna, la ragazza
terrorizzata, il corridore, il concorrente al concorso di
parolacce,l'adolescente, la ragazza che "sogna", il tossico, la
famiglia) perchè l'attenzione è centrata sul rapporto tra loro e la
fermata.
Ho cercato di descrivere l'irruzione dell'imprevisto nella quotidianità
ordinaria dei personaggi.
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

author: Luca

text:
Writer wrote:
>
> Luca wrote:
*Luca wrote*???
> Non saprei, Luca.
Mi sa che c'è un quivoco
Luca


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Luca wrote:
> > Luca wrote:

> *Luca wrote*???

Quale equivoco, scusa? Tu posti con l'account di Charlie ed adesso ti
tiri indietro?  :-)
Writer
Writer


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Writer wrote:
> Quale equivoco, scusa? Tu posti con l'account di Charlie ed adesso ti
> tiri indietro?  :-)
Mi nun g'ho manda' un cass!!!
Luca


title: (RL) La Fermata(4)

text:
Luca wrote:

Ubriaco di prima mattina? Andiamo bene!
Per punizione mi posterai un commento struttural-contenutistico di 150
righe
Writer


title: Lettera Gialla (17)

author: Eugenio

text:
Svoltammo improvvisamente in un vicolo più stretto e buio, tanto
improvvisamente che per farmi cambiare direzione, senza avvertirmi, dovette
trasmettere tutto il suo peso da fianco a fianco; questa iniziativa,
nonostante la losca fisionomia della zona, mi trovò subito consenziente,
così in un baleno l'oscurità ci aveva inghiottiti. Un lumicino, in fondo,
incominciavano ad intravedere i miei occhi sfuocati, che presto,
avvicinatomi, si era sdoppiato nei lampioni sotto i quali ci stavamo
introducendo. Almeno, immaginavo, avrei potuto pusignare qualcosetta.
Dovevamo scendere una scala, chiusa in una specie di cunicolo di pietra, non
molto lunga ma sghemba abbastanza da impedire di vederne, dall'ingresso, la
sezione dello sbocco, o viceversa. Silenziosamente, rassegnatomi a non fare
più domande, ché mi ero oramai convinto fossero quantomeno inutili o a
sproposito, la seguivo a due scalini di distanza.
Un bancone correva di lato e dietro a quello due uomini e una donna, di cui
non potevo in alcun modo stabilire l'età, spillavano birra dalle numerose
spine che stavano a loro di fronte. Alle spalle, avevano un bar rifornito a
dovere e una porta a due ante mobili, che, continuamente sbatacchiate
dall'andirivieni di un quarto personaggio, regolava un flusso di odori da
una presunta cucina. Opposti a costoro vi erano dei tavolacci di legno, come
tutto il resto piuttosto lerci e sconquassati, quasi grossi sciaveri con le
gambe, ma ancora utilizzabili; seduti a molti di questi, i clienti
mangiavano senza altra tovaglia che un rettangolo di carta bisunta, mentre
sui restanti bevevano soltanto, o ascoltavano un gruppetto di tre suonare
chitarra e batteria. Mi ricordava i tempi del liceo, quando alla sera si
usciva con gli amici a sparare cazzate fino a tardi in localacci antenati di
questo; avevo pensato che fossero ormai scomparsi o passati di moda, ma
forse questa supposizione era stata solo il frutto di una cessata frequenza.
"Quando non senti più una parola per tanto tempo ti pare quasi di non averla
mai conosciuta, o ti convinci che nessuno la sappia più pronunciare, vero?"
Con tale affermazione mi distrasse tosto dall'odore intenso del locale,
dietro al quale mi stavo perdendo, giacché pareva mi avesse letto nel
pensiero, e questo di nuovo mi disorientava. Nel contempo però, aveva
risvegliato in me non so se il disagio per il quale non mi ricordavo come
fossi capitato in questa storia, o la memoria sbrindellata di quello per cui
ero a disagio.
Le si avvicinò forse il padrone, o uno dei proprietari, tutto sorridente,
saltando fuori da dietro quel bancone. Aveva i capelli lunghi fino sulle
spalle, legati da una fascia giusto sopra l'attaccatura, una barbetta rada e
incolta di una settimana e un'aria da corsaro. Le venne incontro battendole
il palmo della mano sul suo palmo e l'abbracciò fraternamente. A me guardò
di sbieco e mi concesse solo un cenno. Di posti a sedere io non ne avevo
visto manco uno, ma quello, riorganizzando un gruppo di persone riuscì in
quattro e quattr'otto a smobilitare un tavolino, e ci piazzò sopra due bei
boccali di bionda.
"Eccoci sistemati!" Occorreva parlare a voce piuttosto sostenuta, poiché
musica, schiamazzi e discussioni dagli altri angoli del posto, erano un
tutto confuso ed invadente. L'alternativa sarebbe stata spostare le scranne
sui due lati adiacenti del tavolo, ma mi sembrava più opportuno rimanere
ancora di fronte a lei, nonché più comodo per il mio collo. Soltanto dopo la
prima golata che mi rinfrescò il palato notai quanto fosse bella e quanto
quella sorta di lanterne appese alle pareti dessero risalto agli attraenti
riflessi dei suoi capelli.
"Ma con tutto questo legno, 'ste torce non sono pericolose per gli incendi?"
Domandai, con un accento improprio, tanto per dire qualcosa.
"No..." sorrise "...vedi che sono finte?"
"Che scemo!... è vero, non me ne ero mica accorto..."
Ci fu ancora una pausa di silenzio, almeno tra noi due, prolungata, sino a
quando non ritornò il corsaro e si sedette accanto a lei. Appoggiò il gomito
sinistro sul tavolo e la mano sulla tempia per sorreggersi e insieme fare in
modo di darmi per metà la schiena; era evidente l'intenzione di escludermi
dalla sua conversazione e ciò tuttavia non mi metteva minimamente in
imbarazzo, forse perché lo sguardo impaziente che lei continuava a gettare
dietro a quelle spalle verso me, mi rendeva complice di cosa non capivo. Le
parlava così vicino, nel timore, pensavo, che io lo sentissi, tanto che ad
un tratto mi parve addirittura stesse per baciarla sulla bocca; mi sfuggì
quasi una smorfia di perplessità ma prima che giungesse sull'epidermide,
vidi lei ritrarsi e la perplessità si trasformò repentinamente,
presentandosi agli astanti in veste di paziente comprensione: forse lui non
aveva avuto nessuna intenzione e lei si era mossa solo per mettersi comoda e
le mie non erano che ingiustificate sensazioni.
Sappiamo interpretare, talvolta, un'espressione, soltanto grazie ad un
particolare, impercettibile a chi non è indirizzato: la grandezza delle
pupille, la tensione della rima labiale, un riferimento sottile ad una
situazione. È talmente snello l'angolo di decisione, che lo stato
psicologico in cui il ricettore si trova può essere facilmente fuorviante,
qualora non si possieda una sensibilità affilata o un criterio di
valutazione incorruttibile: nei quali casi, il più delle volte è lecito
fidarsi dell'effetto a cui si è stati sottoposti. Altrimenti conviene
mettersi in attesa, finche il tempo non ci allontani dall'origine della
nostra sensazione quanto basta per distinguere l'arco che sottende. È un
privilegio questa raffinatezza di sensi e spesso fa tutta la differenza tra
un giocatore improvvido e un baro astuto, perché il conoscere questo
fenomeno serve anche a nascondere meglio le proprie emozioni. Ma a nessuno
mai, per quanto certa tu possa essere, potrai estorcere la verità, in alcuna
maniera, e questo è al contempo la libertà e la fiducia, il prezzo e la
garanzia, che siamo costretti, in ogni modo, a concedere e sopportare.
sbalestrato
Mentre stavo provando a leggerle sulle labbra qualche risposta, l'uomo ad un
tratto si alzò bruscamente, facendo sballottare la superficie del liquido
nei boccali. Finalmente potevo godere nuovamente di tutta la solarità del
suo volto rimasto sereno ed intenso, e altresì vagliare l'aspetto e la
protervia di quello screanzato, che subito si ricompose. Lo scortai con lo
sguardo mentre ritornava al suo lavoro e rimasi meccanicamente incuriosito
da una strana figura geometrica incisa sul dorso del suo gilet di cuoio
nero. Stavo per chiederle se sapesse che cosa potesse significare, quando
voltandomi mi sbalordì la velocità con cui stava tracannando la sua birra.
"Me ne porti un'altra come questa, per favore?" Gridò ad un cameriere
sollevando la mano e mostrando quanto reggeva.
"Complimenti!" approvavo io, e la imitai.
"Come avrai capito questo locale non è autorizzato..." Ricominciò lei
sporgendosi verso di me come se quella fosse una notizia da non divulgare ai
presenti.
"Ah no?" Feci con aria da tonto "E come mai?"
"Come, come mai?" Protestò lei "Non vedi che ore sono? Come potrebbe essere
ancora aperto un locale autorizzato a quest'ora della notte?"
"Eh già, è vero..."
Allora tutti gli altri, poiché era improbabile che ce ne fosse uno nelle mie
condizioni, dovevano per forza essere al corrente della situazione. Invece
di chiedermi il perché dell'illegalità, fui colpito dalla sua presunta
circospezione che non poteva avere dunque uno specifico significato: tanto
era vero che continuò presto a parlare spigliatamente e senza preoccuparsi
del volume. Intanto si faceva sempre più tardi e io ero quasi stufo, oltre
che stanco, di ascoltare le situazioni di quelle persone, le loro storie, i
loro problemi, uscire da quella bocca sensuale, con lo stesso melanconico
effetto di una danza popolare suonata sulle corde di un violoncello. Sentivo
che vi metteva passione e partecipazione, ma quelle che difendeva erano, o
mi parevano, posizioni a cui aveva deliberatamente aderito e che non le
toccavano però di necessità. Insomma mi dava la stessa impressione di colui
il quale pratica la povertà per scelta, il che è estremamente diverso dal
nascere povero, e implica una precedente ricchezza. Questo proprio forse, la
rendeva ben più preziosa, ma non ancora autentica. Poche cose comunque mi
risultavano chiare di quella esposizione e non per colpa di lei, ma
piuttosto per i presupposti in cui navigavo che non dovevano evidentemente
combaciare del tutto con i suoi e, ciò nonostante, nella gran confusione,
ero riuscito ad intendere che quelle persone non erano semplicemente degli
abusivi, quanto piuttosto del tipo dei contestatori rivoluzionari, benché
fossi ancora incerto se attivi in altro modo che tramite la protesta, non
troppo silenziosa, della loro gestione. Pareva inoltre che il profeta di
tutta quella faccenda fosse proprio il duro in pelle che ci aveva deliziati
della sua presenza pochi minuti addietro, al quale tutti si riferivano più
come a un fratello che come a un capo e nel quale tutti, forse compresa lei,
si identificavano. Stando a quanto mi diceva, molti dovevano avere quasi una
venerazione nei confronti di costui e per coloro egli andava addirittura
oltre l'incarnazione del simbolo del dissenso. Ironizzai un briciolo sul
suono e sull'ambiguo... senso, appunto, di quell'ultimo suo termine, senza
cattiveria, giusto per dare una scossa al mio torpore. Nondimeno lei parve
risentirsi un minimo.
"Non ti facevo così dozzinale."
"Spero davvero che tu non te la sia presa per così poco." continuai ridendo.
"E poi non mi aspettavo che una donna vissuta come te si scandalizzasse per
una stupida battuta."
"Non c'è bisogno che tu mi prenda in giro; io non sono affatto vissuta, né
tantomeno donna."
"Come! Non sei donna?" insistetti maldestramente nella burla.
"Bene" proclamò sfiduciata "vedo che non siamo fatti per intenderci.
Peccato, perché mi era sembrato il contrario; fino ad ora avevo voluto
credere soltanto ingenuità quella specie di stupore che ogni tanto ti fai
scappare; invece purtroppo sto appurando che mi sono ingannata..."
Quanto la faceva lunga! Pareva proprio l'innescarsi di una lite di quelle
che scoppiano tra coniugi o tra amanti insoddisfatti, che in men che non si
dica hanno tirato in ballo parenti, vecchie storie, questo e quell'altro, in
un crescendo senza senso e senza sbocco. Certo non poteva essere questo il
caso, a meno che io lì, davanti a lei, non rappresentassi che un pretesto,
un bamboccio in sostituzione di quello autentico, contro il quale sfogarsi
senza andare contro al rischio di strascichi sconvenienti. Oppure vi era un
motivo nascosto, dietro tutto quel nostro incontro, che non si voleva o non
si poteva apertamente dichiarare, ma che lei pretendeva io cogliessi,
smascherando la trama epocale in cui era ordito. E poiché io mostravo di non
avere ancora afferrato il gioco, l'intenzione di non venire meno al suo
proposito lasciava forse a quello sfogo il compito di dissimulare la sua
insoddisfazione e la sua impotenza.
Se la seconda ipotesi si avvicinava alla realtà dei fatti, per me,
nell'immediato futuro, ci sarebbero state buonissime prospettive di
divertimento, il quale, se non altro per la sua vaghezza, era ben lungi
dall'accompagnarsi a crudeltà. Quindi, presi la palla al balzo e decisi di
rischiare.
"Perché mai ti offendi così, scusa, per qualcosa che non mi pare ti possa
sfiorare più di tanto? A meno che tu non abbia qualcosa a che spartire con
quel tamarro qualcosa di diverso dall'amicizia e, come dici tu, rispetto..."
e feci echeggiare l'ultima parola tingendola di sussiego come se quel
poveretto fosse davvero l'ultimo al mondo a meritarselo.
Sforzò nervosamente un risolino di scherno. "Allora è chiaro... tu sei solo
geloso..." Ma si intuiva non ci credesse ancora; infatti aggiunse piuttosto
asciutta "bravo! Fai bene ad esserlo."
Mi stavo per fare coinvolgere. "Geloso, io? Figuriamoci se io posso essere
geloso di uno come quello lì. E poi, dimmi, che cosa potrei invidiargli,
brutto com'è?" Non mi ero accorto, però, che lei non aveva fatto riferimento
all'invidia, bensì precisamente alla gelosia. Non so se avesse parlato a
ragion veduta o se anch'ella potesse equivocare sui significati o ancora se
il termine, senza impegnare una particolare interpretazione, le fosse
sfuggito casualmente. Era chiaro tuttavia che se l'accento fosse caduto,
benché involontariamente, su quanto vi è di differente nella gelosia, la mia
interlocutrice avrebbe effettivamente rimarcato, o sperato, un mio interesse
nei suoi medesimi confronti, il quale prescindeva dal mio eventuale
raffronto con quell'uomo, che non avrei oltretutto mai assolutamente
concesso. Effettivamente, inoltre, in quel momento geloso non lo ero, ma
solo perché credevo che tra loro non vi fosse un legame intimo, mentre se
questo si fosse ad un certo punto palesato, avrei potuto presto e senza
difficoltà diventarlo.
Così continuavo nelle mie ragioni. Vedi, uno sbaglio che chiunque rischia di
commettere, quando parla con me e che diventa grave e sconveniente quando la
persona che si esprime nutre pure un certo interesse nei miei riguardi, è di
confrontarmi con altri. Non è, cerca di capire, il sottopormi al peso del
confronto, l'errore che fa; né la qualità della sentenza, ma il confronto
stesso. E non ci guadagna proprio nulla anche se la preferenze vanno a
vantaggio della mia persona. Perché per quanto, chi decide di darne una
misura, possa stimare grande questa distanza, essa non riuscirà mai a
cogliere la diversità, ma solo la differenza, che nel mio caso non ha né
merito né significato. Nessuno può essere paragonato a me, perché io non ho
alcun termine di paragone. Io non sto ad un certo livello, più elevato
rispetto ad alcuni e al di sotto di altri, e ciò non vuol dire che io sieda
alla cima di una ipotetica classe: perché io non appartengo ad essa, come
neppure a quelle che le sorgono accanto. È chiaro, non vale solo per me, ma
per chiunque lo creda o lo voglia. Al confronto si è forse portati dal
tentativo di scoprire chi si ha di fronte, le sue qualità, i suoi difetti e
la loro misura. È una strategia naturale, che però non funziona quasi mai.
Perciò tutto l'impegno che potrai mettere per conoscermi in questo modo,
incapperà inevitabilmente in una disfatta, tutta la tua abilità nel trovare
un posto e un senso alle cose che mi riguardano verrà sconfessata dalla mia
oltranza, la tua arguzia nel comprendere gli uomini frustrata nella
dispersione dei miei mille volti. Non troverai mai altro mezzo, fuorché il
mio consenso, per avvicinarti a me.
Notai che, mentre continuavo a parlare, la sua espressione andava
gradualmente mutando, i suoi occhi si erano dilatati e avevano tentato di
mettere a fuoco qualche punto strettamente al di dentro della superficie
della mia calotta cranica e restando fissi, persi dietro quelle parole,
quasi esse non fossero che un indizio privo di testimonianza, parevano voler
sbucciare quella testa, come lei avrebbe fatto ad un arancia, con la scusa
di contarne gli spicchi. Dopo alcuni istanti sovrappostisi come una eco alle
ultime frasi, abbassò lo sguardo sulla sua nuova birra e incominciò a far
ruotare l'indice sfiorando l'orlo del bicchiere. Non ci eravamo ancora
avvicinati, rispetto a qualche locale più avanti, però si poteva almeno
arguire che avevamo cambiato le nostre rispettive posizioni di osservazione:
tutto stava nello stabilire se queste fossero più vantaggiose rispetto alle
precedenti.
Restò ancora parecchio tempo a riflettere sulla condensa del vetro, poi come
se stesse espletando un dovere, disse lentamente "È ben strano il modo in
cui si costruiscono e si conducono i rapporti tra le persone." Io diedi il
mio assenso senza che lei mi guardasse o se ne accorgesse; e continuò
"Conoscevo un ragazzo, tempo fa, col quale trascorrevo la maggior parte del
mio tempo; non era che un rapporto di amicizia il nostro, almeno mi pareva,
anche se ora capisco di non essere mai stata capace di distinguere
nettamente queste due cose, ma non per questo credevo fosse di minor valore.
Egli credo che sia stato colui che mi ha capito meglio, per il senso che può
avere una tale affermazione, e comunque colui che più si è avvicinato alla
mia essenza..."
"Gli volevi bene?" la interruppi.
Senza rispondermi riprendeva "Facevamo moltissime cose insieme,
piacevolmente, ci intendevamo a meraviglia. Se avevo qualche problema era
lui il solo a cui volevo rivolgermi; penso, e spero di non essermi ingannata
anche su questo punto, che per molto tempo per lui sia stata la stessa cosa.
Era quasi incredibile il modo con cui sapesse parlarmi: una delle cose che
apprezzavo maggiormente, era la sua strana abilità nel fare in modo che
tutto quello di cui io potessi far tesoro tra le sue parole non si esibisse
con i connotati di un consiglio saggio e autoritario - cosa che potrebbe
anche non suonare tanto particolare a chi non lo abbia conosciuto come me,
considerato il fatto che eravamo giovani allo stesso modo -, ma piuttosto si
insinuasse di nascosto dietro al perentorio incalzare di altre voci,
lasciate uscire dalla sua incorreggibile e incontenibile volontà di
possedere, come un diversivo, e si facesse accettare senza chiedere né
pretendere impegno.
I primi tempi mi era stata visibile soltanto la prosopopea, quindi mi
accorsi gradualmente che quella non era che uno dei frutti delle sue mille
teorie che non mi dimostravano nulla e dopo molto incominciai a ricordarmi
di cose che non mi pareva di avere mai saputo. Fu proprio in concomitanza di
quest'ultimo periodo che i nostri rapporti presero a precipitare. Non so il
perché, e ci ho tanto a lungo e invano pensato che non ho più la voglia di
riprovarci; forse lui si accorse che io iniziavo a capire e credette che
potesse bastare, che quello fosse un riscontro sufficiente, per poter dire
superata anche quella tappa nel suo cammino verso la conquista del mondo, o
forse, molto più facilmente furono solo le circostanze, proprio quelle che
ci rendono un compito sovrumano l'andare alla ricerca delle colpe e dei
meriti di ciascheduno. In questo modo capitò che entrambe ci disponessimo ad
andare incontro a qualcun altro, lui veramente ad attenderlo ed
eventualmente accoglierlo, io, all'uomo che hai visto."
Un verso reciso mi sfuggì dalla gola come se fosse stato soffocato sino ad
ora, nell'attesa di una breve pausa nella quale non compromettere
l'attenzione dell'ascolto; lei si trangugiò d'un fiato quasi mezzo boccale,
manco avesse voluto ringoiarsi tutto quello che aveva appena raccontato.
"Ma com'è che vi siete conosciuti?" profferii imballando un artefatto
distacco.
"Come capita di solito, non mi ricordo nemmeno bene..." rispose
elusivamente.
Io invece insistetti, come mi succede non di rado di fare, pur avendo più
volte constatato che quella non è la strada più facile e furba per ottenere
una risposta, semplicemente perché è un mezzuccio con cui riesco a
riflettere sull'imbarazzo dell'interlocutore lo stato di malessere a cui lo
stesso mi ha guidato: "Dai, non mi vorrai mica far credere che ci si possa
dimenticare così facilmente di una cosa così importante..." e dopo una
brevissima sospensione, avendomi, quel poco di alterigia sopraggiunta,
abbassato e rivolto la voce in un'altra direzione "...visto che ne parli con
tanta passione..."
"Io non ne parlo con nessuna passione; cos'è, dimmi un po', che ti fa
sentire che io ne parli con tanta passione?!"
"Suvvia, bambina..." continuavo a importunare "...se è vero che non te ne
ricordi, vorrà dire che quando lo hai incontrato eri sbronza o fatta come
una mela, questo è ovvio!"
"Ah, se lo dici tu..."
"E dimmi, se non è così!"
Ormai si stava chiudendo a riccio e io pensai che presto avrei visto sfumare
la possibilità di conoscere la sua sincera versione dell'accaduto, quando
improvvisamente, bloccando la crescente acrimonia, si rasserenò e con un
sorriso un po' rassegnato, un po' melanconico e ingiustamente invecchiato mi
attestò dritto negli occhi "Non sei per nulla cambiato, lo sai?"
"Non è vero." replicai infantilmente "Io aggiorno le mie posizioni
quotidianamente..."
"Si, si! Non farla tanto lunga," mi interruppe come se stesse burlescamente
citando "la sappiamo la storia, tu qui, tu là...," e poi, con il medesimo
sorriso di prima "Ma tu sei sempre tuo, e da questo nessuno ti sposterà
mai."
Io non parlai più e così si riavvicinò l'energumeno. Sembrava essersi
allarmato per la nostra animata schermaglia, d cui sicuramente non poteva
farsi la più pallida idea, e perciò le si avvicino nuovamente, forse per
informarsi. Lei adesso pareva ancora più ritrosa che in precedenza e a
tratti seccata dalla sua troppa apprensione che diventava probabilmente
oppressiva; poi fortunatamente qualcuno lo richiamò dalla cucina.
"Allora perché questa bella storia si è esaurita?"
"E chi ti dice che si sia esaurita?"
"Lo stesso soggetto che non mi ha neppure detto se sia iniziata, avendolo
appena concesso."
Rimase assorta per un minuto. Tenendosi le mani in grembo e con il dorso
appena distaccato dallo schienale si faceva tentennare leggermente; quindi
tendendo un poco la sua morbida mascella e strizzando lo sguardo come chi ha
trovato l'indovinello irresolubile da proporre, chiese "Lo sai che se tu
dici a una ragazza che lei è la più bella ragazza di questo mondo, oltre a
crederci, questa si convince pure che tu sia l'unico uomo a meritarsi la sua
bellezza?"
"Già, ma..." dovevo in qualche modo trovare delle parole, poi avrei pensato
a dar loro un valore. Lo facevo, come spesso ancora adesso, solo per
esigenze di drammatizzazione, visto che a quello che aveva detto ci credevo
e che, prima di argomentare, mi piaceva prendere una posizione, tanto per
non attutire l'interesse "...disilludersi è forse peggio che non illudersi
mai."
Forse anche lei concordava. "Eppure io ci avevo creduto davvero..."
"Forse avresti voluto crederci, per la spiacevole situazione che ti sembrava
di stare attraversando."
"No... per me era veramente importante allora..."
"...appunto perché ti aveva dato importanza..." subentravo.
"...certo, ma che vuol dire, era importante come mi sentissi..."
"...come credevi di sentirti, perché stavi in realtà dimenticando una parte
di te stessa, senza essere pronta ad ammetterlo..."
"ma questo non significa poi molto... dimenticarsi di se stessi talvolta può
essere un bene."
"sicuro..., se poi un giorno non lo devi tradire."
Rimase interdetta, frastornato come se avesse, tramite me, trovato la
conferma dei suoi sospetti, abilmente svelati soltanto per levarsi la pena
dell'accusa e passare dalla parte dell'avvocato, ancora sperando in una
clemenza impossibile. Forse a questo punto avrebbe voluto chiedermi cosa si
dovesse tradire, se quel non meglio precisato bene, se, molto più
banalmente, il compagno, oppure se stessi, ma non lo fece.
Non vi è quasi mai  una sola spiegazione alla quale ricondurre un
comportamento od un fenomeno: persino le leggi della natura che scriviamo,
non sono che modelli, i quali per definizione, fatalmente limitati e
soprattutto sostituibili. L'insormontabile dispersione della realtà è
sicuramente uno dei nostri affanni maggiori: noi le diamo questo nome, ma il
concetto ha in fondo significato solo in relazione ad ogni singolo 'io', del
quale è stessa sopravvivenza il far gravitare tutto intorno a sé, intorno
cioè a quel punto incluso in un contesto che tuttavia definisce, ma da cui
si rinviene distinto come salvezza dalla disgregazione che lo assedia.
Si decise ad andar via; io non aspettavo altro, anche se fuori doveva fare
ormai un freddo cane e non sapevo dove avrei trovato un riparo per il resto
della nottata. Completamente inaspettato arrivò il suo invito a recarmi da
lei, che io accettai senza neppure fingere di far complimenti. Abitava non
molto distante da quel locale, in un palazzo antico, ma malamente mantenuto
e che esteriormente non prometteva nulla di buono. Sembrava un vecchio
mostro addormentato, vivo malgrado nessuno se ne accorgesse. Attraversammo
l'androne e ci ritrovammo all'interno del cortile: un porticato impegnava
l'intero perimetro con un susseguirsi di arcate a tutto sesto, alte ed
oscure, al di sopra delle quali un'altra fila di archi, le cui colonne erano
disallineate rispetto a quelle sottostanti, delimitava una loggia, e
riusciva un poco meglio a riflettere l'albedine che dall'alto della notte
luminosa penetrava tra quei mattoni. Sui muri dei piani superiori si
scorgeva in alcuni punti l'intonaco sfogliarsi, e altrettanto accadeva sotto
il marmo di un davanzale o intorno alle piattabande delle finestre, le cui
cimase avevano la foggia di un timpano triangolare. Ad un'ispezione sommaria
la costruzione sembrava completamente disabitata e il degrado aumentare
all'interno. Non si accorse che mi ero soffermato un istante ad osservare,
così mi distanziò di alcuni passi scomparendo sotto l'oscurità di quelle
volte: quando non avvertì più la mia presenza mi richiamò a lei, quasi fossi
un bimbo capriccioso, con un tono di rimprovero pronunciato ad alta voce,
che partì diramandosi per quell'architettura e ne fece risuonare i più
remoti angoli col mio nome:  questo gesto mi pareva confermare l'impressione
di abbandono che avevo appena ricevuto, e una tinta lugubre e gelata veniva
e passava. La raggiunsi e salimmo per un'ampia scalinata di marmo
imprevedibilmente illuminata sebbene solo da un fievole barlume che ne
nascondeva il grado di fatiscenza. Sulla sommità un corridoio spazioso, che
si proiettava replicandosi probabilmente su ognuno dei piani inferiori fino
al loggiato del primo, da un lato ospitava i vani delle finestre e
dall'altro dava adito a meno numerose porte di legno, tra le quali nessuna
si distingueva per un accenno di restauro. Entrammo in una di esse, la cui
scelta poteva infatti sembrare casuale, ma quando fummo all'interno, uno
scenario totalmente diverso mi si mostrò. Ciò che subito colpiva era la
grandissima vetrata che in fondo a questa prima camera di soggiorno si
apriva. Da sotto non avevo potuto notarla, semplicemente perché essa era
prospiciente il lato esterno, che non avevo considerato. Dalle due estremità
di essa, coincidenti con quelle della stanza, anziché muri, partivano
rispettivamente ancora due archi, direttamente dal pavimento, privi cioè
delle usuali colonne di sostegno, e si interrompevano, una volta raggiunto
il loro massimo verso il centro della sala, incontrando un capitello dal
quale cadeva un altrettanto semplice e inatteso pilastro. Il marmoreo grigio
scuro dell'impiantito rifletteva la luce azzurrastra dal di fuori, tranne
che per quegli spazi che erano invasi dalle dimensioni degli oggetti, pronti
ad attirare l'attenzione sul loro fianco più oscuro: un tavolo con tutti gli
spigoli vivi, un cubo di circa ottanta centimetri di lato appoggiato sul
quale disegnava l'aria con le sue linee una sfera armillare metallica, un
lettino da psicoanalista, sul quale si soffermò il mio interesse, allettando
la pesante stanchezza che mi stava per vincere.
"Vero che posso?" domandai indicando con un cenno del dito quel giaciglio; e
mi adagiai comodamente. Lei non pareva punto aver sonno e si mostrava
irrequieta nel suo andirivieni esagerato per mettere a posto due cose che
avrebbero preferito continuare ad aspettare almeno sino all'indomani. Mi
tormentava rivolgendomi domande di convenienza, giusto per tenermi sveglio e
per approfittare di un varco eventuale nel mio interloquire che le avrebbe
permesso di prolungare quei discorsi che non osava, forse per pietà nei
confronti della mia sfinitezza, riproporre. Io mi godevo solo più, sotto le
membra, la sinuosità di quella poltrona e innanzi, lo spettacolo
meraviglioso del paesaggio notturno: il fiume luccicava da lontano con il
suo lentissimo trascorrere e intorno la natura addormentata delle cose
sembrava aver scordato quella poca civiltà da sopportare sotto il sole; ed
erano natura anche le strade segnate da sfilze di lampioni, il traffico nel
cielo e l'immaginarsi esseri umani oltre finestre piccole come lumicini.
Improvvisamente mi afferrò per un braccio, mi scosse energicamente e mi
esortò "Smettila di dormire, non puoi perderti il momento più propizio!"
"Che momento? Che propizio?" farfugliai assonnato.
"Seguimi e te ne accorgerai presto."
Io già mi illudevo in una notte di sesso sfrenato, anche se ben considerato
non ne avrei avuto punto il vigore sufficiente, invece mi ritrovai sotto una
cupola emisferica, di qualche metro di diametro, che sostituiva il soffitto
con un cristallo perfettamente trasparente. Ordinò categorica di adagiarsi
supini sul palchetto di legno: accanto alla morbidezza del suo corpo che
appena presentivo, trovai di primo acchito dura quella nuova posizione, ma
la prospettiva in cui mi avevano condotto, mi conquistò rapidamente. Era
strano il mondo da lì per terra per quell'ora che appariva così congelata
nell'assenza totale di sconvenienti materiali e nel volume sgombro a noi
complementare, non racchiuso che da piani scarni e dall'intermediazione di
quella calotta.
"Fissa un punto del cielo" mi suggerì stendendo il polso verso l'alto di
fronte a lei.
"Quale?" chiesi.
"Quello che vuoi..."
Intrecciai le dita appoggiandomi la nuca sui palmi delle mani e obbedii.
"Vedi già qualcosa?"
"Certo" risposi "il cielo nero come la pece e qualche stella!"
"Uffa! Concentrati, ti prego!"
Attraversò il meridiano locale un punto luminoso velocemente, forse un
satellite, dopo, poco alla volta, crebbe il numero delle stelle a me
visibili, sino a riempire quasi tutto il cono d'osservazione di globi
accesi, di raggi e di riflessi, tuttavia senza ferire la sensibilità del
nervo. Focalizzavo gradualmente ora costellazioni, ora spirali di galassie,
ammassi ellittici e profili discoidali; poi ulteriormente altri sistemi
solari, stelle giovani e altre morte nella notte dei tempi; quindi i colori
emergevano dalla semplice luce e vedere il cremisi delle giganti e il blu
fluire in un alone di giallo e di violetto era come toccare ed abbracciare
lo spessore silenzioso di una massa di elementi. E il movimento dei corpi
giganteschi, attraverso quel mezzo nitido si percepiva come un gioco, come
se le nostre età si fossero disperse accordandosi con quelle del cosmo.
Ritornai a me stesso fissando la severità presentarsi sul residuo volto di
una supernova.
"Se io conoscessi" parlò ad un tratto "il nome di ciascuna di loro, se mi
fossero chiari e sicuri i loro rapporti, i loro mutevoli equilibri, se
avessi presente in un cenno pesi masse temperature e volumi, e a misurare
riuscissi le distanze quanto le date delle loro vite; se come una strega con
la bacchetta, a mena dito mi potessi destreggiare per le vie dell'universo e
seguire in giostra l'orbitare di ognuno dei pianeti e intorno a questi delle
lune, senza turbare l'immenso organismo con la mia presenza, se potessi
restare seduta su una serie uniforme, contemplando l'orizzonte degli eventi
senza precipitare nel dubbio; forse allora quest'ansietà si scioglierebbe
più in fretta e cesserei di svegliarmi disorientata, ogni giorno, nello
stupore di questo spettacolo."
Io rimasi colpito dal suo parlare, non so se per l'ora che comunque mi
pesava, per il tono con cui le aveva pronunciate, o per la rapidità con cui
il loro vibrare si smorzava in quell'ambiente che avrei detto capace di
amplificare un sussurro anche se lieve; eppure mi piaceva e avrei voluto
continuasse ancora, ma ella tacque, attendendo qualche conferma.
In fondo, io commentavo nel mio silenzio, quelle parole non rappresentavano
che il controcanto della sua stessa esistenza, e in ultima analisi, anche se
meno sublime, di quella di ognuno di noi. Il suo timore di perdersi nelle
cose, l'impossibilità pratica di conoscere completamente tutto quello che
affiora e sfiora la sua percezione, e ancor più la difficoltà di contare, di
catalogare tutto quello che pure conosce anche con buona approssimazione,
riordinando a ogni nuova scoperta il bagaglio del pensiero, senza affidare
ad altro lo schema della sua conoscenza ma riprecisandone la sintassi, di
volta in volta, non era già un'ossessione, ma un'intenzione istintiva che
riconosceva fallita in partenza. E io sentivo bene che il suo non era stato
solo un riferimento alla lontananza di quelle immagini che ancora
persistevano laggiù davanti a nostri sensi: era la lontananza,
l'incomprensibilità che sentiva degli accadimenti umani, quelli che aveva
vissuto proprio lei e che le sfuggivano ora nel loro complesso ora nelle
loro articolazioni, senza lasciarsi mai completamente localizzare; e forse
era giunta ad acconsentire che l'ostacolo insormontabile, almeno in pratica,
almeno per lei, fosse proprio la sua stessa esistenza, fatta di materia e di
illusioni, limitata e ineluttabilmente perturbatrice. Lo stato del mondo
circostante, e di quello più lontano per giunta, era tale anche in funzione
della sua presenza in esso e immaginare di poterlo studiare, quantificandolo
sino all'estrema precisione, senza considerare l'interferenza provocata dal
suo io, che se pur piccolina non sarebbe mai stata nulla, le risultava privo
di senso.
Ogni esperimento si può costruire, con una scelta opportuna del numero e
della correlazione delle misure, in modo che sia quanto si vuole
indipendente dagli strumenti utilizzati per misurare, cioè sino addirittura
a rendere infinitesima la loro influenza, almeno sino a quando abbiamo a che
fare con fenomeni il cui ordine di grandezza e superiore a quello degli
strumenti di misura. Tuttavia, a prescindere dal poter oltrepassare o meno
questa limitazione, rimane aperta una questione, che concerne il saper
giudicare il senso effettivo dell'infinitesimo. Invero sono convinto esista
un limite intrinseco alla accuratezza con cui determinare un fenomeno,
differente da quello inseguito ad oltranza dalla mente, differente da zero e
non oltrepassabile. Questo non implica, però, come mi hanno voluto far
credere, che sia una limitazione inerente la stessa realtà, poiché se
indeterminazione esiste, questa ha senso in rapporto ad un soggetto che
ricerca e non di per sé. È la natura del proprio argomento a rendere
determinato o indeterminato un problema, certo, ma questo è tale, ossia
determinato o indeterminato, solo in quanto è problema, non in quanto
contenuto. E il problema esiste solo e soltanto se esiste qualcuno che se lo
pone, venuto meno il quale, esso decade. Poi ognuno può fare tutte le
sofisticazioni che gli aggradano e anche dire che i sofismi sono questi che
stai ascoltando da me. Ma non chiedermi di spiegarti come potranno, costoro
sapienti, pretendere delle risposte, senza porre alcuna domanda. Se non ti
sarai fermata al suono e all'apparenza di queste parole, avrai capito
qualcosa in più su di me.
Inoltre, anche supposto che lei avesse potuto astrarre ogni evento in modo
da sottrarlo all'influenza della sua persona, alla fine, la stessa
descrizione che l'evento richiede per essere fenomeno, avrebbe rappresentato
un intralcio, in quanto avrebbe subito rivendicato il suo sacrosanto diritto
di entrare a far parte della realtà descritta. Se ti è sorto il dubbio, ti
confermo che in parte, ma solo in parte, questo ti può rimandare a quanto
concerne la tua coscienza e parimenti essa non si può esaurire in questa
analisi, che è rivolta a tutt'altra problematica.
Ma poi quale stolto osservatore avrebbe interesse ad osservare un ipotetico
sistema totalmente isolato, con l'intento di restarne eternamente escluso e
col quale eternamente gli fosse permesso di non comunicare? Quale
contraddittoria pretesa sarebbe mai questa?
Dopo tutto, ciò che davvero aveva sempre avuto importanza, era l'influenza
che su di lei il mondo circostante produce; e siccome non si può contestare
più di tanto il fatto che un'azione per essere tale implica in qualche modo
di una reazione, non fu difficile capire il perché del suo sconforto. A lei
davvero non interessava un mondo capace di rifiutare la sua annessione, e
tanto meno un mondo che potesse fare a meno della sua singolarità.
"Forse abbiamo troppo poco tempo per capire la vastità inconfrontabile del
cosmo e se il suo significato, il significato che poi ha valore solo per
l'interessato, stia in una totale concentrazione dell'origine, o
nell'espansione indeterminata, o nel ritorno a sé; ma in questo poco tempo,
io vedo gli equilibri, anche se instabili, generalmente mantenersi, e in
questo istante noi viviamo, che non è di pace sicuramente, tra l'implodere e
il disgregarsi di qualsiasi cosa, ma che almeno si compensa negli
innumerevoli sforzi delle realtà esistenti, non protese ad altro che ad
attrarre. Se tu puoi, accetta questo non come una condanna. Accettalo come
un compagno di viaggio col quale semplicemente conviene di più, per ottenere
l'eguale, essere cordiali piuttosto che prepotenti." Le replicai questo e
non altro, prima di addormentarmi, finalmente, nella medesima posizione in
cui mi ero adagiato.
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title: Quando...

author: pecco

text:
Quando la mente esplode
il cuore non è da meno
e li puoi sentire
quei mille pezzi
fendere come scaglie
l'orizzonte dentro di te.
Quando il cuore esplode
è sempre per reazione
a un'azione o all'inazione
di una vita disperante
e allora l'unica salvezza
è ricomporre le scaglie.
E se una è andata perduta
dovrai ritrovarne l'anima
in chi ti vuole davvero bene
ma se perduta è più di una
ti potrà restituire l'anima
solo il volerti davvero bene.


title: Come si scrive un romanzo?

author: Tazenda

text:
Renato Di Lorenzo, autore di L'Assalto, analizza su questo sito ogni
settimana, come si scrive un romanzo.
La sua analisi di Jonathan Coe:
http://www.fioriblu.it/articolo.php?i=1050
La sua analisi di Doris Lessing:
http://www.fioriblu.it/articolo.php?i=1040
I suoi consigli ad uno scrittore che vuole essere pubblicato:
http://www.fioriblu.it/articolo.php?i=1028


title: Come si scrive un romanzo?

author: fabrizio venerandi

text:
Tazenda ha scritto:
> Renato Di Lorenzo, autore di L'Assalto, analizza su questo sito ogni
> settimana, come si scrive un romanzo.
>
> La sua analisi di Jonathan Coe:
>
>
http://www.fioriblu.it/articolo.php?i=1050
>
> La sua analisi di Doris Lessing:
>
>
http://www.fioriblu.it/articolo.php?i=1040
gasp. aggiungo 'come si scrive un romanzo simile a quelli di renato di
lorenzo'. Le due recensioni sono veramente imbarazzanti: "Quasi tutti i
lettori sono persone semplici e lineari". Quindi signori scrittori,
pappa pronta e roba riletta. Nutriamo il lettore pigro.
f.


title: Come si scrive un romanzo?

author: il pazzo dei bonsai

text:
Tazenda <
hsoi...@hotmail.it
> ha scritto:
> Renato Di Lorenzo, autore di L'Assalto, analizza su questo sito ogni
> settimana, come si scrive un romanzo.
>
> La sua analisi di Jonathan Coe:
>
>
http://www.fioriblu.it/articolo.php?i=1050
italiano risibile, sintassi abnorme, opinioni riprovevoli, concetti
traballanti, nozioni mal apprese e peggio esposte, en passant: quelli di
cognome fanno winshAw. indecente inutilitą  in disgustorama, farebbe
grugnire d'imbarazzo il babbo del maiale verde scorreggione.
se questo č uno scrittore io sono saramago.


title: Come si scrive un romanzo?

author: Camillo

text:
il pazzo dei bonsai wrote:
> italiano risibile, sintassi abnorme, opinioni riprovevoli, concetti
> traballanti, nozioni mal apprese e peggio esposte, en passant: quelli di
> cognome fanno winshAw. indecente inutilitą  in disgustorama, farebbe
> grugnire d'imbarazzo il babbo del maiale verde scorreggione.
mi pare d'intuire che non vale la pena di un click


title: Come si scrive un romanzo?

text:
Camillo <
exc...@camillo.com
> ha scritto:
> mi pare d'intuire che non vale la pena di un click
of course.
(d. livingstone, 1871)


title: Come si scrive un romanzo?

author: ale amadesi

text:
"il pazzo dei bonsai" scrisse (ohibò):
> farebbe
> grugnire d'imbarazzo il babbo del maiale verde scorreggione.
Non era un cinghiale?
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: Come si scrive un romanzo?

text:
ale amadesi <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:
> Non era un cinghiale?
sus specie aeternitatis.


title: Come si scrive un romanzo?

text:
"il pazzo dei bonsai" <
cave...@despammed.com
> ha scritto nel messaggio
news:NoYKc.24547$5D1.1...@news4.tin.it...
> ale amadesi
>
> > Non era un cinghiale?
>
> sus specie aeternitatis.
Sě
Secondo me, perň, ti arrampichi sui vetri...
Ale
------------------------------------------------------
"Se la gente conoscesse l'anarchia, sarebbe anarchica cosě come č
innamorata" (Léo Ferré)


title: Come si scrive un romanzo?

text:
ale amadesi <
alessandr...@inwind.it
> ha scritto:
> Secondo me, perņ, ti arrampichi sui vetri...
i picnic ci faccio, sui vetri.


title: Volete Navigare Gratis Attraverso Numero Verde?

author: pierino

text:
Iscrivetevi all'indirizzo:
http://www.kyberlandia.it/iscrizione/default.asp?utente=pierino
mettete il mio nome "pierino" quando chiesto e potrete navigare VERAMENTE
gratis...