title: Anfora di partenza

author: Shadow

text:
Dopo aver percorso un breve tratto in modo lineare, si concesse un rapido
guizzo verso destra e fece il suo trionfale ingresso nella piccola anfora di
finto coccio, dotata di apertura aggiuntiva laterale per apparire più simile
a un particolare di relitto. Si trattava già della terza volta, in pochi
minuti, che percorreva il medesimo itinerario. Ma, a lui, piaceva così e
nessuno si stupisca se, da lì a qualche secondo, sarebbe ripartito
felicemente per compiere un altro giro.
Era una splendida giornata in quel grazioso acquario e, il piccolo sole da
quindici watt, sembrava più luminoso del solito. Tra qualche istante sarebbe
piovuto dal cielo, in una suggestiva immagine biblica, quel delizioso cibo
colorato a scaglie, da aspirare a pelo d'acqua, prima che si bagnasse troppo
e divenisse poltiglia meno gustosa.
Si sentiva proprio in forma il piccolo pesciolino che chiamerò Edgar perché,
Edgar, mi pare veramente un nome adatto per un minuscolo esemplare ittico.
Forse aveva soltanto l'impressione di essere parzialmente triste poiché, un
paio di giorni addietro, il suo compagno di percorsi aveva subito alcuni
scompensi e prese a lasciarsi portare piano in superficie, finché non iniziò
a piegarsi lateralmente, come se fosse stanco di tutto e avesse bisogno di
riposare, fino a rimanere immobile completamente. Poi, un grosso oggetto
intrecciato lo avvolse interamente e, del suo amato compagno, non seppe più
nulla. Magari sarebbe tornato a trovarlo qualche volta oppure avrebbe
ricevuto la visita di un altro simpatico pinnuto, voglioso di una fresca
nuotatina tra quei dodici litri d'acqua. Gli avrebbe fatto senz'altro
piacere ma, dal momento che non si sentiva particolarmente minacciato da
pericoli imminenti e veniva nutrito quotidianamente in modo così misterioso
ma sistematico, poteva anche accontentarsi della sua condizione attuale.
Quando non era occupato a stabilire primati di velocità, Edgar, aveva la
curiosa abitudine di piazzarsi di fronte ai confini vetrosi del suo mondo.
Rimaneva ondeggiante e svagato mentre osservava tutte quelle forme
indistinte disegnate sulle pareti dell'acquarietto. Se gli fosse stato
possibile esprimersi con un'alzata di spalle non avrebbe avuto esitazioni.
Cosa mai poteva importare a lui del significato di quei contorni
incomprensibili? Oltretutto, c'erano sempre stati, li aveva sempre visti e
non gli avevano mai fatto alcun male. Erano lì e basta. Quanti problemi
inutili.
Infatti, non è difficile intuire che, per il piccolo Edgar, il
parallelepipedo che lo ospitava non era solamente il suo mondo.
Rappresentava anche l'universo nella sua totalità spaziale e temporale. Che
motivi avrebbe avuto di sospettare che, al di là di quelle barriere
trasparenti, esistevano tante ma così tante di quelle cose che lo avrebbero
reso molto più boccheggiante del solito? Chi mai gli avrebbe spiegato che
esistevano pianure immense dense di boschi e radure? Quale forza telepatica
gli avrebbe comunicato le immagini di un enorme pianeta gassoso che orbita
attorno a una stella? Nessuno lo avrebbe messo a parte neppure di una
bolletta dell'energia elettrica che serviva, tra le altre cose, a pagare il
costo del motorino che gli teneva ossigenata l'acqua.
Niente avrebbe mai visto e saputo. Esistevano infinite varietà di esseri
viventi e di materie inorganiche fuori da quella vaschetta ma nulla di tutto
ciò sarebbe stato parte della consapevolezza di Edgar.
Per ciò che lo riguardava, le famose e leggiadre piante, erano quei
cespuglietti di plastica che decoravano il suo confortevole habitat.
Perché lui se ne stava lì dentro a nuotare muto, come solo uno del suo pari
può essere in determinati casi, e, da quel posto, non sarebbe mai uscito
fino a quando un leggero malessere non lo avrebbe attirato delicatamente in
superficie.
Con un faticoso sforzo d'immaginazione, forse Edgar avrebbe potuto
sospettare dell'esistenza di una concentrazione d'acqua molto, moltissimo
più consistente di quella che lo immergeva al momento. Persino
caratterizzata da un considerevole numero di compari dotati di branchie.
Anche perché, questo è importante ammetterlo, si vantava di possedere quell'
invidiabile capacità di sognare ad occhi aperti. Il sogno più ricorrente era
quello in cui riusciva a sfrecciare diritto velocissimo per un tratto tanto,
tanto, tanto più lungo di quello che aveva a disposizione. Ma si trattava di
fantasie irrealizzabili poiché, siamo pratici, un tratto così lungo non
esisteva. Poteva soltanto crearlo per mezzo di una dilatazione della sua
piccola mente di pesciolino. E, di questa pazza immagine, si accontentava
sempre.
Ho lasciato Edgar dentro la piccola anfora, assorto in queste riflessioni
abissali. Diciamo pure che lo sto osservando divertito, mentre si stabilizza
con la rossa pinna caudale. Mi ricorda un atleta che si prepara sulla linea
di partenza prima della finale olimpica. Sta certamente immaginandosi di
essere ammirato da tutte quelle belle pescioline rosse che lo incitano dagli
spalti. Pronti. Partenza. Via!
Vidi Edgar scattare e uscire convinto dall'anfora, risalire per qualche
centimetro e sterzare di lato con movimenti secchi e sicuri. Sono sicuro
che, quella volta, batté il suo record personale.


title: Anfora di partenza

author: Gordon Comstock

text:
> Vidi Edgar scattare e uscire convinto dall'anfora,
> risalire per qualche centimetro e sterzare di lato
> con movimenti secchi e sicuri. Sono sicuro
> che, quella volta, batté il suo record personale.
:-)
--
gordon
~~~~~
per rispondere in mail:
[@ - - > 2+dx]


title: Visto che in questo periodo mi sento superbo...

author: Andrea B. Previtera

text:
...neanche fossi un Venerandi, vi lascio una url:
http://www.cartooncommunity.com
Notiziuole interessanti :)
	- Andreabģ


author: Saviano

text:
Credevo fosse solletico, invece eran solo carezze
Saranno state le due di notte, al massimo le tre, quando qualcosa
d’imprecisato aveva disturbato il mio sonno. Nel dormiveglia era
sembrata solo una sensazione di disagio, ma adesso che m’ero
completamente destato lo avvertivo come un fastidioso solletico lungo
il corpo che mi provocava brividi e formicolio.
Mi resi ben presto conto che l’unica plausibile causa risiedeva in mia
moglie. Non credo mi volesse torturare credo piuttosto fosse
tormentata da qualcosa che non le permetteva di dormire.
Leggera come una piuma mi faceva scorrere i polpastrelli lungo la
schiena e, come fosse effettivamente una piuma, ricevevo una
sensazione sgradevole di solletico  ogni qual volta le dita passavano
lungo i lombi in corrispondenza delle ghiandole surrenali .
Nei propositi di mia moglie, credo, ci fosse l’intenzione di
realizzare un delicato contatto tra noi due senza disturbare il mio
sonno, ma negli effetti aveva ottenuto l’esatto contrario.
In altri tempi avrei pensato che quella veglia fosse dovuta a una
voglia notturna che aveva risvegliato la mia lei e che in conseguenza
di ciò lei adesso tentasse di risvegliare me dal sonno cosicché nella
veglia avrei avuto la medesima voglia, ma sapevo bene che quella notte
non era così.
Pertanto, mi ritrovavo nell’imbarazzante situazione di avere la
curiosità di scoprire cosa tormentasse il sonno di Margherita, ma allo
stesso tempo sospettare quale fosse la ragione e, proprio per quel
motivo, fingere d’essere ancora assopito .
« Marco, stai dormendo? » Domandò.
Feci finta di dormire.
Certo il dopocena non aveva avuto l’epilogo da me previsto.
Indubbiamente Margherita aveva subodorato qualcosa di strano in me,
non tanto per quella serata andata male , quanto perché da giorni
rimanevo a metà strada fra il voler dire qualcosa e il non dire nulla,
sembrando più stranito del solito.
Cos’altro aggiungere, se non il fatto che le donne sono esseri
misteriosi. Loro mischiano sempre il sentimento con ciò che non lo
prevede.
Le donne sono quegli esseri che ti pongono un dilemma a cui sai già di
non poter fornire una risposta soddisfacente, perché qualsiasi
risposta è sbagliata.
« Caro, assaggia questo sughetto, l’ho fatto oggi per sperimentare
qualcosa di nuovo. »
Una volta assaggiato e scoperto che fa schifo si aprono due possibili
scenari.
Quello A (onestà intellettuale).
« Scusa amore, ma non ti è venuto molto bene. »
« Tu non apprezzi mai nulla di quello che faccio per te. Tu non mi
ami! E io che l’avevo fatto con tanto amore, pensando a te... tu sei
un mostro! »
Quello B (disonestà intellettuale ).
« Buono amore, ti è venuto molto bene. »
« Davvero? Fammi assaggiare... ma fa schifo! Tu mi hai mentito! Tu non
mi ami! E io che l’avevo fatto con tanto amore, pensando a te... tu
sei un mostro! »
Esiste tuttavia un sistema, subdolo lo ammetto, per evitare di
ritrovarsi tra A e B, che chiameremo C.
« Scusa cara, so che ci hai messo tanto amore nel prepararlo, ma
purtroppo sono raffreddato e non riesco ad avere una percezione
corretta dei sapori. Scusami tanto, ma forse è meglio che lo
assaggiare tu. Poi, lo sai, io di cucina non capisco niente . »
Insomma, in questo esempio c’è l’ABC del fatto che le donne sono degli
esseri irrazionali, non nel senso che loro siano stupide. Non mi
azzarderei mai ad affermare una cosa simile, soprattutto di mia moglie
che è notoriamente più intelligente di me. Affermo solo che nelle
donne il sentimento e la ragione non sono elementi separati. Loro
sentono dove noi ragioniamo, per questo spesso ci sembra sragionino.
Mentre noi uomini, come un’ellissi, abbiamo due fuochi distinti: la
ragione e il sentimento. Le donne, come una circonferenza, hanno i due
fuochi coincidenti in un unico punto: il centro.
Era questo che bloccava ogni mio discorso sul nascere. Se in cuor mio
capivo che razionalmente ciò che volevo mettere in atto era una
semplice trasgressione, non un tradimento . D’altro canto temevo che
mia moglie non riuscisse a percepire questa differenza ritenendo,
erroneamente, che tra noi due mancasse qualcosa o, peggio, che a lei
mancasse qualcosa.
Al quesito: « Cos’ha Jasmine più di me? » Io non avrei saputo cosa
rispondere, perché non era una questione di avere di più o di meno era
qualcosa di diverso. Era voler percorrere un sentiero di campagna,
invece che la solita strada asfaltata. Era andare a piedi invece che
in macchina. Era forse scoprire che fare tanti chilometri tra buche,
fango e polvere, tormentati dalle zanzare, sotto un sole cocente era
sì un’avventura, ma in fin dei conti era molto più comodo utilizzare
l’automobile su un sentiero asfaltato, ma comunque prima bisognava
assolutamente provare quell’esperienza.
Dopotutto quante persone partono per l’avventura abbandonando le
comodità?
Come si fa a far comprendere un qualcosa che non è di per sé giusto o
sbagliato a chi mette il sentimento anche dove non c’entra nulla?
V’immaginate un colloquio di questo tipo in piena notte? Roba da fare
l’alba senza aver risolto nulla. Io ad articolare le mie parole in
marziano e mia moglie a pronunciare le sue in venusiano, senza avere
lì con noi uno straccio d’interprete a disposizione.
Lasciando da parte gli elementi sentimentali, razionalmente c’era una
sola via praticabile: far finta di dormire nonostante la tortura
cinese a cui ero costretto  e a dispetto della voglia di farla cessare
che mi vessava.
Riflettei ancora un attimo . Tanta ansia e tanto silenzio in una donna
potevano significare una sola cosa: il sospetto di un tradimento.
L’amore che provavo per Margherita m’imponeva di fare qualcosa, non
potevo lasciarla in un tormento del genere, sarebbe stato da
vigliacchi oltre che da dementi, per cui mi ritrovai a pronunciare
parole che non avrei mai pensato di proferire: « Margy, stai dormendo?
»
Sconsideratamente e intenzionalmente avevo sollevato la botola che
celava la discarica delle mie malefatte, forse ero stato un folle,
forse avevo fato la cosa giusta .
Saviano official web-site:
http://www.webalice.it/saviano.andrea/default.htm


title: Credevo fosse solletico, invece eran solo carezze

author: Lady

text:
On 4 Ago, 17:30, Saviano <
saviano.and...@alice.it
> wrote:
> Sconsideratamente e intenzionalmente avevo sollevato la botola che
> celava la discarica delle mie malefatte, forse ero stato un folle,
> forse avevo fato la cosa giusta .
>
insomma, la storia di questo scritto mi confermano che al centro della
"situazione" ci sone le donne, uniche vere attrici e
protagoniste.Infatti, lei "recita" con le carezze per "sapere" da lui
( e quì ci è cascato in pieno) un amarcord frizzante e pericoloso. Il
protagonista deve stare ...accorto... lei puo' sembrare la parte
offesa, invece.....etc etc : )
Comunque il titolo lo cambierei con...credevo fossero solo carezze...
mi sembra piu' azzeccato.
A rileggerti
Lady


text:

Ti ringrazio per l'immensa pazienza che hai nel leggere questi
brandelli del romanzo che ogni tanto spedisco al gruppo. Se
t'interessa leggere un po' più in completezza la cosa i primi 20
capitoli sono scaricabili in PDF dal mio sito (basta cliccare
sull'immagine). Il testo prevede un curioso gioco tra personaggi e
lettore mediante l'utilizzo delle note a fondo pagina. La tram, che
sembra leggera, in verità transita attraverso concetti di filosofia e
di religione (non tanto in questa fase della stesura, ma all'atto
della chiusura della revisione).
A rileggerti
Saviano



author: Gianfranco

text:
>Saranno state le due di notte, al massimo le tre, quando >qualcosa
>d’imprecisato aveva disturbato il mio sonno.
aveva disturbato... disturbò direi... mi disturba tanto questo passo che non
riesco a proseguire... L'inizio di qualsiasi cosa è la fase più importante,
prima della fine.


text:
On 15 Ago, 09:55, "Gianfranco" <
gbussala_toglique...@tiscali.it
>
wrote:

Concordo con la presenza del refuso.


title: O Luce

author: sangue

text:
O Luce, luce di Lucifero,
spargi verita',
e il falso tuo nemico
rendi a tutti visibile
nella sua schifosa sporcizia
pseudodivina.
Porco il tuo nemico!


title: lettura

author: punch

text:
nuda
mucha la piccola pioniera


title: lettura

author: Liutbald

text:
"punch" <
pbp...@gmail.com
> escribi� en el mensaje
news:0482066b-7bbc-498f...@googlegroups.com...
> nuda
> mucha la piccola pioniera

Come si dice. Breve ma intenso ?

Liutbald

--- Posted via news://
freenews.netfront.net/
 - Complaints to
ne...@netfront.net
 ---


title: lettura

text:
:-)

 mi piacrebbe parlare russo

cmq forte e poetico (anche la casa editrice fa scelte "toniche")

ciao


title: [Completamente OT] Lista di canzoni (non smetterò mai)

author: Ale Amadesi

text:
(personalissima lista)
Le Canzoni Da Ascoltare A Palla Anche Quando Gli Altri Si Incazzano
     O
Le Canzoni Da Orgasmo Multiplo
(versione ridotta)
KoRn -Shoots And Ladders
Radiohead- Street Spirit
(non mi ricordo più il nome)- Ain't No Sunshine
Inti Illimani -El Pueblo Unido Jamas Sera Vencido
Joan Baez -Here's To You
Creedence Clearwater Revival -Fortunate Son
Santana -Samba Pa Ti
Rolling Stones -Paint It Black
Beatles -Sgt. Pepper's Lonely Hearts' Club Band (reprise)
Staind -It's Been A While
Clash- London Calling
Clash- Death Or Glory
Staind -Fade
Radiohead - moltissime
Marylin Manson -The Minute Of Decay
Nine Inch Nails -Piggy
Bob Marley - One Love
Bob Marley - Could You Be Loved
Ale
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)


title: non so (#2)

author: il pazzo dei bonsai

text:
Gli anziani considerano il grigio ancora informe delle mandrie. Dicono
che le bestie vanno cacciate alla giusta distanza dal villaggio, dove
sono già grandi abbastanza da sfamarci e non ancora troppo grosse da
travolgerci, e così vanno dipinte. I giovani si guardano l'un l'altro di
sottecchi.
Aizkun dice superstizioni prospettiche, dice che  tutte le cose hanno la
loro misura; poi getta gli astragali e traccia dei segni su un pezzo
d'argilla umida. Dice un giorno avranno un senso, dice che il vento le
produce anacronie.
I cacciatori dicono che a distanziarsi rimpiccioliscono le capanne:
dalla collina basterebbe un solo dito per schiacciarci tutti. Anche per
questo non si allontanano mai troppo, per non lasciare il villaggio
indifeso, in balia della vastità del mondo.
Aizkun dice un giorno qui sarà stata tutta campagna, urla tacchi a
spillo. Ha talento con i verbi figlia mia; siamo gente fortunata, prima
di lei era presente in eterno, prima che ci dicesse le coniugazioni.


title: non so (#2)

author: LexyKum

text:
> indifeso, in balia della vastità del mondo.
Fin qui mi è piaciuto molto :)
La parte restante non la capisco :\



title: non so (#2)

text:
LexyKum <
DLS...@email.it
> wrote:
> Fin qui mi è piaciuto molto :)
grazie.
> La parte restante non la capisco :\
aizkun soffre sin dalla nascita di piccole nostalgie a priori; è quel
che la rende interessante, credo. in questa puntata si scopre che ha
inventato i tempi verbali.
ma in effetti scrivo un po' troppo compresso: riposto anche la prima
parte (sono già passati due anni, cazzo come scorre li tempo), vedi se
ti aiuta.


title: non so (#2)

text:
lubna <
das...@ranx.it
> wrote:
> Ho riletto la prima parte, ma concordo con LexyKum
è ormai chiaro anche a me che sarebbe necessaria una migliore
suddivisione degli argomenti: trovare un'altra chiusa a questo pezzo
(sullo spazio) forse, e dedicarne un'altro intero al tempo (e ai tempi
verbali). lo farò, prima o poi.
intanto l'ho riletto e cambiato un po' il finale che già c'era,
rendendolo (nelle intenzioni, almeno) maggiormente "profetico". riposto
il tutto, anche se non ne sono del tutto soddisfatto ed è forse
addirittura più oscuro, seppure in maniera diversa. a rimuginarci ancora
su, mi ci arrotolerei senza scampo; il tempo farà chiarezza.
--
Me daba asco pensar así, una vez más estar pensando todo lo que a los
otros les bastaba sentir. (J. Cortázar)


title: Vanna

text:
C'era molta polvere, è ovvio, e il soffitto ripido, intersecato con
le basse finestrelle in fondo, una era chiusa, murata. Non c'era
molto spazio per muoversi e l'odore, denso. Vanna dovette
inginocchiarsi, trascinando la gonna nel soffice pattume e sporcando le
corte calze, per passare sotto ai salami grigiastri e penzolanti.
C'erano degli oggetti di ferro, delle cassapanche, degli
scricchiolii. Anche della carta, non molta. Nessun libro.
L'impiantito era ruvido e non rifinito, arrivò in fondo, alla
finestra. La posizione consentiva una posizione inclinata e una visione
obliqua, ballonzolava in fondo il giardino con le rose, una luce quasi
irreale per contrasto. Potrei restare qui fino a sera, pensò Vanna,
non farmi vedere, sentire le voci preoccupate salire dalla strada
sterrata qui sotto. Ma aveva fame. Il suono delle cicale sembrava
creato ad arte per essere ascoltato in questa stanza, fuori era
probabilmente assurdo. Vorrei essere vecchia ed aver accumulato roba
qua sopra, mormorava guardando la luce fuori in una fessura tra le
dita. Ma forse non c'è soddisfazione. Tornò indietro cautamente, e
riprese le scale verso la camera al secondo piano, richiudendosi con
fatica la botola sopra la testa. Scese in cucina. "Vanna, da dove
sbuchi ? Vuoi qualcosa da mangiare ?". A grandi morsi finì un panino
con il pomodoro; aprì il tozzo frigorifero, infilando il naso alla
ricerca dell'aranciata. "...esco un po' in bici", "Vai piano
e torna presto !". Sfiorò in giardino con le mani le rose, passando,
scansando le spine; qualche petalo cadde, questa fioritura era agli
sgoccioli. Ripassò veloce pedalando, salendo e scendendo dall'alta
sella, un "piano..." preso all'ultimo momento, la nonna che si
asciugava le mani nel grembiule davanti alla porta. Vanna era inebriata
dalla velocità che gli scorreva in faccia, anche se la strada
sconnessa provocava bruschi sussulti. Si alzò sui pedali smettendo di
girare le gambe e girò la testa in alto. Era pericoloso, ma era fuori
vista. Qualche nuvola sulla perpendicolare del suo sguardo, per il
resto il cielo era limpido. Appoggiò la bici rovesciata sul fianco
erboso di una piccolo canale per l'irrigazione. Una pila di sassi
vicino, semi coperti dal verde. Scavalcò la spalletta di cemento
corroso, l'odore della mota e il verde striato. Si inoltrò in un
campo di mais, i lunghi steli alti almeno il doppio. Scivolava tra le
piante posizionate a distanza regolare, ogni tanto sbirciava
l'azzurro tra le punte, le foglie davano un po' fastidio,
stridevano al tatto. Girò su se stessa, fino al mal di testa. Si era
persa, provò varie direzioni. La dolce angoscia del pomeriggio che
finisce. Qualche raro uccello dalla rotta rettilinea. Pianse.
La famigliare si fermò di scatto. Vanna aveva la guida brusca. Scese
dopo aver lanciato il cellulare sul sedile. Spento. Guardò il alto, le
piccole finestre all'ultimo piano. Il giardino era alla sua destra,
con una rete. Pochi metri quadri. Infilò la mano e toccò il roseto
ancora senza fiori. Guardò la porta chiusa della casa. "...esiste;
se anche esistesse, non si potrebbe conoscere, ...si potesse conoscere,
non si potrebbe esprimere". Le venne questa reminiscenza, si stupì
un poco dietro occhiali scuri che la proteggevano dal sole già
insistente. Si guardò attorno. "Signora...cerca qualcuno ?", "e
che... niente, ho sbagliato indirizzo... ora vado, grazie". Si passò
la mano dietro la nuca e guardò i piedi nella polvere della strada.
Strinse gli occhi. Per un momento le parve che il cielo la
schiacciasse, e che lei sparisse, dopo essersi rimpicciolita. Nulla di
tutto questo, aveva sete. Risalì in auto e ingranò la marcia. Due
strisce parallele nello sterrato rimasero per qualche ora. Poi piovve.


title: Vanna

text:
Esp...@virgilio.it
:
>molto spazio per muoversi e l'odore, denso.
Il "denso" m'ha rapito. Amarcord...

>finisce. Qualche raro uccello dalla rotta rettilinea. Pianse.
E' un po' poco e triste per tutta una vita...
O non ho capito e c'erano stati anche parecchi uccelli rettilinei? ;-)
>dopo aver lanciato il cellulare sul sedile. Spento. Guardň il alto, le
L'unico problema dattilografico (con effetti non banali...) giusto nel
cardine del racconto. Sfiga.
Bello! Quasi quasi domani provo a passare per sbaglio, dopo piů di
trent'anni, nella prima casa in cui ho abitato.
--
Nulla č impossibile per chi non lo deve fare.


title: Differenze

author: Scoiattola

text:
Qual è la differenza
tra una saggio breve ed un articolo?
Vi prego, mi serve
per un esame. Scusate
se mando il messaggio due volte,
ma spero che qualcuno mi
risponda!


title: Pensierino zerosei

author: AlvaroCandido*

text:
Albume
Pensierino di Alvaro Candido.
Aahaha-aaa! Bella figura il pargolo Di Iaco (o De Iaco o Deiaco o Deia
co), col suo divin compare, quel lampo di baleno del barbuto di Ferrara e
della cricca sua tutta riunita. Hanno fatto un po' un bordello su sta
storia delle uova, hanno finemente rappresentato il clima di censura
crescente che fra scricchiolanti diritti di privacy e denunce da due
Miliardi (si, D'Alema, il riferimento č proprio a lei) si sta
esplicitando sempre di piů, hanno cacciato fuori dalle balle un discreto
vignettista che era l'unico ad aver gusto per l'arte (da non considerarsi
un complimento in linea con l'attuale sottosegretario nostro che, come
ben sapete, č fine critico d'arte, mentre per il resto - bhe questo
fatevelo racconta' da Benigni), hanno portato a conoscenza dell'esistenza
di quel Foglio miglioni (con la g, si) di italiani.
Ora la prossima mossa per far entrare quel giornale in ogni casa potrebbe
essere quella di cambiare carta, passando dall'attuale uso mano ad un
doppio velo a due colonne.
Ma questo chi lo va a suggerire?
Grazie Dio per averci fatto parlare di questo e non, per esempio, della
graziosa iniziativa intrapresa dal gruppo Htv (parrucchieri e truccatori
dello spettacolo) che hanno pettinato e sistemato gratuitamente belli e
brutti in cambio di offerte ed offertine poi devolte all'unione italiana
per la lotta alla distrofia muscolare.
--
Ac*
ac uord uaid ueb
www.ardicore.soloparole.com


title: pulizia di testina (r con dentro una (p))

author: Il Grande Programmatore

text:
---INIZIOPROLOGO---
Intorno a me era pieno di persone che si aspettavano qualcosa da me.
E tutti si aspettavano qualche cosa di diverso.
Non sapevo di certo di essermi guadagnato il biglietto, senza avere mai
avuto nessun motivo di. Eppure avevo le aluccie da angioletto e volavo,
volavo, perso nel mio essere cosi' bravo a sbattere le ali, ed a battere
le mani.
"Ma cos'e' il tempo?" mi chiedevo distratto, facendo finta di farlo.
Intorno a me, frattanto, si era tutto riempito di persone che si
aspettavano qualche cosa da me.
E tutti si aspettavano qualche cosa di consono.
"Nel bene o nel male ?" chiesi.
"Poco importante!" mi si rispose da ogni dove, con un cicalio di
zanzara.
'Le traduzioni dunque non giovano' riflettei tra me e me.
---FINEPROLOGO---
Allora mi decisi ed aprii la porta.
Nel senso che mi alzai e mi diressi verso la porta, allungai il braccio,
posai la mano sulla maniglia, accumulai il peso sul palmo come un corvo
su di un ramo, ed ecco la luna!
Era veramente fiammeggiante!
Ardeva, e la cera, inutile questo manoscritto, mi finiva in faccia.
Cosi' diventavo una mosca.
Mi misi allora a camminare per le strade di Brrrrr!, osservando le
vetrine ed i detriti, le zampe d'elefante ed i cori accesi per la
strada, per scaldarsi le mani prima di comperare audaci castagne.
Ed io camminavo, ed andavo, e continuavo a camminare, sempre con quel
rimbalzare insistente dei miei occhi.
Ed ero fatto in parte di aria (freschissima), ed in parte di acqua
(ribollente).
'Ma in fondo io non mi interesso!' dissi tra me e me, pur rimanendo in
vita e sferetta d'alluminio pesante a me stesso penante.
Infatti di occhi ne avevo due?
;;;forse;;;
"Forse dicevo dissi ad un uomo!" esclamai!
Ecco!
Ed improvvisamente ebbi la risoluzione di tutti i miei problemi.
"Mangio pesce, ma non sono un pesce" mormorai felice tra me e me.
Era giustificato, quel mio.
Ma ancora non riuscivo a capirlo.
Rimasi in attesa, senza musichetta.
Un enorme granchio allora si fece spazio tra le persone e mi si pose
davanti.
"Il est parti" mi disse agitando le mandibole.
"Je le sais" risposi senza fissarlo negli occhi. Non sapevo -infatti-
dove fossero.
"Il n’y a plus de pain" riprese lui grattandosi il naso con la chela.
"Oui, je le vois!" sbottai io, irato. Sputai a terra e mi allontanai da
quel posto, evidentemente maledetto da Dio.
In fondo vidi un poeta. Appena il poeta mi vide mi prese per mano.
"Finalmente, finalmente, finalmente : io la aspettavo!" mi disse.
"Cosa vuole?" chiesi io indispettito.
L'uomo si mise a piagnuccolare, facendomi un po' pena, tanto che poco
dopo era un cagnolino bagnato.
"Auff Auuff!" mi disse ancora.
"Allora!" feci io conciliante. "Che problema hai?"
Lui mi prese per il bavero ed inizio' a sputacchiarmi in faccia. "Io non
sono un poeta!" disse. "In realta' sono un macellaio! Ma non ho carne da
vendere! Ho il negozio, e sono estremamente capace a tagliare i pezzi di
carne, ma sono senza carne!"
"Via, via pezzente!" dissi io alzando le braccia e spezzando il
ghiaccio.
---INIZIO DELLA PRIMA ANALISI STRUTTURALE DEL PERSONAGGIO---
Dove potevo andare? Ovvio pacchiano innaturale. Non era neppure da
domandare.
Ripartire da prima di porsi una domanda. Come non averla mai formulata.
Nessun sbiadito colore d'incertezza vacua. Un campo di cimitero  coperto
di neve in testa, ancora non calpestato da alcun essere vivente.
Immagini a colori. Contrasti in bianco e nero.
---FINE DELLA PRIMA ANALISI STRUTTURALE DEL PERSONAGGIO---
Allora aprii la porta, che era di legno, ed entrai in un lungo
corridoio. Iniziai a camminare fintanto che non mi stancai. Allora mi
fermai. Mi guardai attorno. Poi ripresi a camminare, tanto che mi
sentivo una candela messa a dura prova, e poi ripresa
cinematograficamente.
'Tutto quello che dico e' gia' stato detto. Tutto quello che ancora non
e' stato detto, non si capisce cosa voglia dire. Neppure da chi lo dice.
O forse proprio per questo motivo' pensai.
Mi si avvicino' un cane saltellante.
Lo accarezzai, mentre dalle mani mi scivolava via glassa animata e succo
di marmellata.
Mi accorsi solo in quel momento che la sua nuca, nuca di cane, era
ripiena di occhi che sbattevano le palpebre e mi fissavano. Alcuni occhi
erano sporchi e questo mi fece una impressione veramente spiacevole.
"Bastardo" dissi sottovoce, mentre m'accorgevo di essere finito in un
ampio spazio di strutture geomantiche di marmo, ed infatti il cane era
sparito.
"Qual'e' la parte piu' significativa?" chiesi al figlio dello stagnino,
che li vicino collegava dei fili elettrici alle canne dell'organo.
"Non siamo potuti partire giovedi' perche' non avevamo ancora finito il
nostro lavoro" mi rispose lui continuando la sua occupazione.
Deluso, andai in un piccolo sentiero mattutino, in aperta vallata
verdeggiante con tutti gli annessi del sole che brillava, e delle nuvole
che esplodevano.
Li mi venne incontro un signore vestito bene che mi strinse la mano.
Purtroppo in quel momento, per meglio ammirare il panorama, mi ero messo
le mani in tasca, quindi il tipo si ritrovo'  ad avere un suo pezzo di
carne dentro ai miei pantaloni.
"Mi scusi..." farfuglio' intimidito. "Speriamo non abbiano fatto
fotografie o quadri che debbano passare alla storia!" aggiunse,
facendosi calibrato.
"Eh" feci io. "Con le illustrazioni ora siamo rovinati. Si riproduce
anche l'inafferrato!" declamai.
Comunque il panorama mi aveva messo di buon umore, e con vigore tolsi la
sua mano dalla tasca delle mie braghe, e gli feci invito con un gesto di
passeggiare con me.
Siccome lui esitava, presi un bastone, ed iniziai a percuoterlo
vivacemente le sue braccia proteggentesi, che lo allontanai.
Camminai ancora lungo il sentiero, per creare una continuita' tra due
punti, che potremmo chiamare A e B, mentre di sottecchio guardavo di
malocchio gli strani assassini a forma d'anguilla, nascosti inutilmente
tra i rovi secchi, ed i denti di leone.
Cosi' facendo quasi scontrai contro il Creatore.
Era grosso come una torta matrimoniale, ed era tutto avvolto di una
coperta color panna.
"Stronzo! Stai attento a dove metti i piedi!" mi disse con tono
arrogante.
"Ma come ti permetti!" risposi io avvampando d'ira.
"Io posso distruggerti!" fece lui allora, accigliandosi in volto.
"Tu puoi anche licenziarmi, tanto io ho gia' chi mi assumerebbe per un
nuovo lavoro!" urlai mostrando il pugno.
Lui inspiro' profondamente e stava per rispondere, ma nel frattempo si
era fatta notte, e si era alzato un vento gelido.
"Che fame!!" dissi ad alta voce, lasciando il maleducato, e riprendendo
la mia strada.
Mi misi a cercare una trattoria, ma in mezzo a quei monti, di notte, non
ne avrei mai trovato.
In poche mosse ritornai a valle.
'Volete una frase ad effetto?' mi chiesi.
Entrai in una trattoria. Tutti mi guardavano, ed erano mosche, e nessuno
stava mangiando, i piatti ripieni di ragnatele essendo.
"Sapete qualcosa dell'oste?" chiesi a voce alta.
Ronzii.
"Quando è rientrato a casa, sua moglie dormiva già" mi risposero da
alcune parti.
[paused]
Dopo essermi in tal modo saziato uscii per strada. C'erano case di tipo
x, illuminate in modo y dal sole che era in posizione z.
Tutto questo era molto poetico, tanto che inspirai ed espirai,
ossigenando in tal modo il sangue che si affannava a scorrere nel mio
corpo.
"Quante persone che esistono!" dissi allora. "Di quanti tipi e di quali
tipi. Per esempio un tipo ha chiamato i suoi gatti Orcopio ed Ampolla"
conclusi.
Improvvisamente li di botto mi usci' una poesia dalla bocca:
VOGLIO UN NUOVO PANTONE
PER IL NUOVO COLORE DEGLI OCCHI
INTENDENDO LA METALLICA
CONSEGUENZA DI RAMI
COLOR DEI FRUTTI CHE PORTANO
NASCENDO NEL CENTRO DEL CORPO
NON CERTO IL CUORE
QUEL MOLLO ROSSICCIO ROSSASTRO
MA UN NUOVO VIVIDO LINFATICO
INATTACCABILE INIMPRESSIONABILE
DURAMENTE INSENSIBILE
ADATTO AL FUTURO ELETTRICO
CHE VELOCE SI STAGLIA DAVANTI
E CHE NASCOSTAMENTE
MOLTO NASCOSTAMENTE
E' SEPOLTO SE MAI GUARDANDO
DI DIETRO DISTOGLIESSI
IL PUNTO DELL'ORIZZONTE
DA CUI PROVIENE IL VENTO
PRONTO A RICOSTRUIRMI I CAPELLI
"Un capolavoro" dissi tra me e me.
"Ma chissa' cosa volevo dire!" aggiunsi allargando le braccia con un
gesto sconsolato.


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

author: LunaticaMenteEma

text:
Ciao a tutti. Sono nuova del ng. Vorrei proporvi un mio racconto, scritto
nel 2004.
Non lo posto qui per non caricare sul ng troppi kb (sarebbero 101kb in
formato word)
E' di genere fantasy, intitolato L'uccello Del Malaugurio. Lunghezza: 28
pagine per circa 47000 caratteri. Formato .doc (file di Microsoft Word). Lo
trovate a questo indirizzo:
http://digilander.libero.it/LunaticaMenteEma/magazzino.html
--
http://blog.libero.it/AlbaDiNuovaLuna/


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

text:
>E' di genere fantasy, intitolato L'uccello Del Malaugurio.
Boh. Preferivo il silenzio...
--
Nulla è impossibile per chi non lo deve fare.


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

text:
"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
> >E' di genere fantasy, intitolato L'uccello Del Malaugurio.
>
> Boh. Preferivo il silenzio...
Ma lo hai letto o ti sei limitato a giudicarne male il titolo? Se lo hai
letto e ritieni, legittimamente, che faccia schifo potresti spiegarmi cosa
ho sbagliato? Grazie
--
http://blog.libero.it/AlbaDiNuovaLuna/


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

author: Ombra

text:
Il 19-10-2005 intorno alle 13.56.10, LunaticaMenteEma:
> Ciao a tutti. Sono nuova del ng. Vorrei proporvi un mio racconto, scritto
> nel 2004.
> Non lo posto qui per non caricare sul ng troppi kb (sarebbero 101kb in
> formato word)
Ho fatto una prova e ho visto che in totale sono 921 righe. Tante.
Ma vedi, su ias siamo un po' pigri, e soprattutto credo che sarà difficile
che qualcuno se lo legga tutto a scatola chiusa, tanto piu' dovendosi
scaricare un file doc sul disco duro.
Io ti consiglierei di mandarlo a puntate, di un 200 righe l'una. Come del
resto fanno in molti quando postano dei racconti particolarmente
voluminosi, o quando vogliono tenere sulle spine il pubblico.
Potresti vedere di suddividere le parti da mandare in maniera che possano
incuriosire sul proseguimento della vicenda. Sicuramente, avresti comunque
piu' occasione di essere letta cosi' che non con un link. E' solo un
consiglio, eh.
Non garantisco, da parte mia, commenti oltre la prima puntata. Alla prima
di certo si', perche' il suggerimento te l'ho dato io. Non li garantisco,
ma non li escludo. Guarda che pero' se ci trovo anche un solo refuso
(avendolo scritto un anno fa, l'avrai accuratamente revisionato, nel
frattempo) ti tiro le orecchie. :)
Benvenuta,
--
Ombra
fingo d' aver capito che vivere è incontrarsi,
aver sonno, appetito, far dei figli, mangiare,
bere, leggere, amare... grattarsi!


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

author: DisKre Panza

text:
Mercoledì 19 Ottobre 2005 LunaticaMenteEma ha scritto:
> Ciao a tutti. Sono nuova del ng.
  Non sarai la prima ne' l'ultima... ;)))
> Vorrei proporvi un mio racconto, scritto nel 2004.
  E` cosa buona e giusta...
> Non lo posto qui per non  caricare sul ng troppi kb (sarebbero 101kb
> in formato word)
  E forse  non ci riusciresti nemmeno.  Qua i file `binari'  non hanno
residenza.
> Lunghezza: 28 pagine per circa 47000 caratteri.
  E  allora, scusa:  lo  posti in  formato  txt e  hai  gia` piu`  che
dimezzato la lunghezza.
  Poi magari lo posti  a puntate, cosi` se la prima  va male, eviti di
postare la seconda, etc...
  Ias funziona cosi`...
  Te  lo dico  anche perche'  sicuramente  non vado  a collegarmi  per
scaricare un .doc. O lo leggo qua, oppure ciccia...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto.


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

text:
Ombra ha scritto:
> Il 19-10-2005 intorno alle 13.56.10, LunaticaMenteEma:
> Benvenuta,
Si, Ombra ha ragione.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: Fantasy - L'Uccello Del Malaugurio

text:
"LunaticaMenteEma" <lunatica-...@NOSPAMlibero.it>:
>"F.Bertolazzi" <
nos...@dynip.it
> ha scritto nel messaggio
>
>> >E' di genere fantasy, intitolato L'uccello Del Malaugurio.
>>
>> Boh. Preferivo il silenzio...
>
>
>Ma lo hai letto o ti sei limitato a giudicarne male il titolo?
Mi sono limitato a grattarmi le palle come gesto apotropaico.



title: All'incrocio

author: Krapp

text:
Questo è il mio primo tentativo di scrivere in prosa, non uccidetemi quindi
________________________________________________________
La guardò. Quella mattina si era svegliato con un orribile sapore in bocca,
come se quel veleno che non aveva avuto il coraggio di prendere la sera
prima gli fosse entrato nella bocca per vendetta e per acuire il suo dolore.
Avrebbe voluto bere dell’acqua a meno dieci gradi ma aprendo il frigo si
rese conto che aveva dimenticato di chiudere la bottiglia e trovò il
pavimento tutto bagnato e la bottiglia vuota, solo un goccio sembrava
rimasto lì per voler vederlo soffrire e gridare come un pazzo, prese la
bottiglia e la tracannò come se dentro ci fosse stato l’elisir dell’eterna
felicità, così si sentì meno scrutato e provò un attimo di pace, lo stesso
che provava quando la tenda della sua camera da letto era chiusa, chissà
perché non provava la stessa sensazione quando le tapparelle erano abbassate
Stava ferma all’incrocio. Uscendo da casa non si era ricordato di pettinarsi
e ora si sentiva tutti i capelli sulla fronte, facendolo sentire un po’ in
disordine ma sostanzialmente non gli era mai importato troppo del suo
aspetto fisico. Accanto a sé c’era un giovanotto che mormorava qualcosa da
solo, forse doveva avere qualche piccola turba mentale di poca importanza,
di poca importanza rispetto a quel pazzo che aveva ucciso la moglie e i
figli qualche giorno prima. I giornali ci avevano speculato sopra e i
rotocalchi avevano dedicato ore di trasmissione a quel fatto di cronaca che
a lui sembrava così insignificante. Era da tanto tempo che non riusciva più
ad appassionarsi a niente, la politica aveva perso ogni interesse, i libri
sembrava non gli potessero dare più niente e l’unica cosa che riusciva a
fare perfettamente era dormire.
La luce del semaforo era rossa. Il tramonto era la cosa più bella di quella
gita che aveva fatto con Maria, l’ultima volta che l’aveva sentita veramente
vicina, non riusciva a capire cosa c’era di bello nel parco che costeggiava
la strada sembrava che tutta la città si fosse rifugiata lì per sfuggire a
quel caldo che sembrava assillare tutti tranne lui, si sentì fuori luogo
senza una goccia di sudore sul corpo da quando era iniziata quella
lunghissima estate che ad ottobre riscaldava l’aria più dell’ultimo
ferragosto. Agli allarmi degli ecologisti per l’aumento della temperatura,
seguirà anche quest’anno un altro freddissimo inverno con scienziati che si
allarmeranno per il freddo eccessivo, anche l’ecologia ormai non lo
interessava più come una volta.
Lei era ferma all’incrocio. Quella era stato l’ultimo momento di felicità
che ricordasse, per un certo periodo era stato felice di quella relazione
breve ma intensa, ma in seguito la felicità si era gradualmente trasformata
in dolore, un’angoscia sempre più grande che una volta assorbita era
sfociata nel tedio più completo. Aveva finalmente capito Schopenhauer ed era
ormai convinto che la gioia era ormai solo un bene raro concesso raramente
all’uomo solamente per spingerlo a continuare a vivere, quante litigate
aveva fatto perché non era mai riuscito a sopportare le critiche che il
compagno gli faceva per il suo modo di vivere fin troppo menefreghista. Lui
sì che stava bene, con la sua moglie angelo del focolare, non era certo
bellissima, niente a che vedere con Maria, ma aveva un certo fascino nella
sua ingenuità da candida adolescente, aveva il volto della felicità e per
questo non riuscì a rimanere estraneo a qualsiasi forma di interesse per
quella misera figurina nonostante fosse una di quelle ragazze capaci di
perdersi tra segni della croce e Ave Maria.
Aspettava il verde per attraversare la strada. Aveva sempre considerato la
religione come una stupida usanza delle persone ignoranti e credulone,
oppure un modo per entrare mediante appoggi non indifferenti ai piani alti
dei palazzi dirigenziali, ma non aveva mai capito quale dei due
atteggiamenti lo ripugnava di più, molto probabilmente non aveva mai avuto
il coraggio di accusare una delle due categorie. Non era mai riuscito a dire
no a nessuno, visto che era troppo buono, anche se sembrava che nessuno se
ne fosse mai accorto non si era innervosito da troppo tempo prima di quell’
assurdità che era avvenuto la sera precedente. Non aveva picchiato troppo
forte, comunque, e, infatti, non sentiva alcun dolore alle mani, anche se lo
specchio che aveva rotto quando aveva lanciato il suo stivale rientrando a
casa sarebbe stato piuttosto costoso da cambiare. Sua madre aveva sempre
sostenuto che quegli stivali erano troppo pesanti, e gli avrebbero dato
fastidio, adesso che era morta gli dava ragione. Usava sempre quello
specchio per controllarsi prima di uscire da casa, era per questo che aveva
i capelli in disordine, e si sentiva un grosso fastidio sul collo mentre
iniziava a sentire un po’ di quel caldo balordo che non si sa bene perché l’
aveva risparmiato durante i mesi estivi. Adesso poteva magari avvicinarsi a
quella ragazza e con una scusa qualunque conoscerla.
Semaforo verde. Gli sembrò quasi un invito a nozze, come se la stessa strada
gli desse il benestare per quell’impresa. Lei gli stava venendo incontro e
sorrise così dolcemente che sembrò cambiare volto, assomigliava ad Maria
mentre accennava a muovere le labbra in segno di approvazione.
Sentì un brivido di freddo che lo fermò.
Aveva dimenticato le chiavi di casa dietro la porta.
KRAPP
gray...@tin.it
"Un affetto non si prova, si indossa direttamente"
Federazione Unita, il GDR via mail di Star Trek
http://members.tripod.com/~Fresh_/Federazione_Unita1.html


title: forza, iassiani!

author: Gordon Comstock

text:
http://www.slimmit.com/go.asp?7JS
gordon


title: forza, iassiani!

text:
On 30 Gen, 18:40, "Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> wrote:
>
http://www.slimmit.com/go.asp?7JS
Mbeh, signor gordon, mi meraviglio di lei.
Adesso ci mettiamo a fare gli EDS degli altri ?
Disfattista.  :-)
nik56


title: forza, iassiani!

text:

nazionalista :-)
(si potrebbe sempre postare qui)


title: forza, iassiani!

author: liutbald

text:
"Gordon Comstock" <
m...@antiscali.it
> ha scritto nel messaggio
news:6ugsctF...@mid.individual.net...
>
http://www.slimmit.com/go.asp?7JS
>
> gordon
Lavori per il Nemico ! :P
Liutbald


title: Il sogno di un mediano

author: Ultimo

text:
Mi piacerebbe avere un giudizio:
All'improvviso tutto mi appare chiaro, nitido. Non sento più il rumore del
pubblico sugli spalti, le urla dell'allenatore. La tensione scompare, i
muscoli sono sciolti la corsa è veloce ed elegante. Sento solo il rumore del
vento che mi agita i capelli, il fruscio dell'erba sotto i tacchetti. La
mente è libera da tutti i pensieri e sono concentrato solo su quello che
accade in campo. Sto correndo lungo la fascia destra e riesco a prevedere
quello che accadrà un istante dopo. Il numero sette si avvicina veloce da
destra ed entra in scivolata: un calcio più forte e il pallone è un paio di
metri avanti, lo salto sollevandomi leggero da terra e con la coda dell'
occhio lo vedo a terra mentre sta ancora scivolando. Raggiungo rapido il
pallone e faccio altri dieci metri in un tempo che mi sembra incredibilmente
breve. Il terzino mi si para davanti è lì a tre metri da me. Ho già chiara
in mente la scena che si svolgerà: sposto le spalle a destra, lui si
sbilancia, lascio scorrere il pallone senza toccarlo quasi come se sappia da
solo dove andare, a pochi centimetri da lui punto il piede nel terreno
faccio un giro completo su me stesso, sembra quasi un passo di tango. Alzo
la testa per controllare la posizione dei miei compagni, non né avrei
bisogno: potrei dire la posizione di tutti i giocatori in campo in questo
preciso istante. Un ultimo passo e sono a trenta centimetri dalla linea di
fondo, il terzino si è ripreso e sta tornando, ma so che avrò tutto il tempo
per il cross. Il pallone è in posizione: affondo i tacchetti della punta nel
manto che affonda soffice, carico il sinistro e colpisco il pallone con l'
interno della punta dal basso ma non troppo. Appena si stacca da terra
sembra che stia tornando a centro campo, ma adesso si incurva a rientrare e
si abbassa. Arriva in area a quattro metri dalla porta: troppo lontano
perché il portiere cerchi di uscire. Il mio compagno si alza sopra i
difensori e arriva preciso all'appuntamento con il pallone. La scena ritorna
a scorrere veloce: il boato della folla, la rete che si gonfia, tutti i
compagni che corrono ad abbracciare l'autore del gol, il portiere che si
porta le mani nei capelli. Sono felice, mi viene voglia di ridere, voglio
godermi il mio momento di gloria, ma sono solo un mediano la gloria è per
gli attaccanti.


title: Il sogno di un mediano

author: Dub

text:
"Ultimo" <
handr...@libero.it
>
> Mi piacerebbe avere un giudizio:
Sì, va bene. Niente di male, leggibile. Mi ha ricordato un po' troppo la
canzone di Ligabue (soprattutto la chiusa), ma fa niente..
Se hai altri sogni di altri sportivi (meglio se di calcio non se ne parla
più, almeno per un paio di settimane) posta. Avrò più elementi per
giudicare.
Se poi ti riesce di narrare una storia, ancora meglio.
Ciao.
Dub


title: Il sogno di un mediano

author: Gaez

text:
"Ultimo" <
handr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:w70U8.93628$j65.2...@twister1.libero.it...
> Mi piacerebbe avere un giudizio:
Stasera ho le mie allergie e faccio un CID alla Gordon.
> All'improvviso tutto mi appare chiaro, nitido. Non sento più il rumore del
> pubblico sugli spalti, le urla dell'allenatore. La tensione scompare, i
> muscoli sono sciolti la corsa è veloce ed elegante. Sento solo il rumore
del
> vento che mi agita i capelli, il fruscio dell'erba sotto i tacchetti.
Dunque, una virgola dopo sciolti mi scioglie il periodo.
E poi mi vien da chiedere che capelli c'hai o che vento c'è in uno stadio
per far rumore. Anche l'erba è alta ormai  per frusciare sotto i tacchetti.
Secondo me è un po' esagerata l'immagine.
 La
> mente è libera da tutti i pensieri e sono concentrato solo su quello che
> accade in campo. Sto correndo lungo la fascia destra e riesco a prevedere
> quello che accadrà un istante dopo. Il numero sette si avvicina veloce da
> destra ed entra in scivolata: un calcio più forte e il pallone è un paio
di
> metri avanti, lo salto sollevandomi leggero da terra e con la coda dell'
> occhio lo vedo a terra mentre sta ancora scivolando.
OK, sei Eriberto o Lanna.
Però, se calci forte e la palla va avanti due metri, abbiamo un problema: o
è sgonfia o ce l'hai legata al piede e questo non è bello. A meno che non si
stia giocando una partita tra carcerati e guardie. Tu sorvoli l'avversario,
ma io non sorvolo sulla ripetizione di 'terra'.
Raggiungo rapido il
> pallone e faccio altri dieci metri in un tempo che mi sembra
incredibilmente
> breve. Il terzino mi si para davanti è lì a tre metri da me. Ho già chiara
> in mente la scena che si svolgerà: sposto le spalle a destra, lui si
> sbilancia, lascio scorrere il pallone senza toccarlo quasi come se sappia
da
> solo dove andare, a pochi centimetri da lui punto il piede nel terreno
> faccio un giro completo su me stesso, sembra quasi un passo di tango.
Secondo me tre metri è un'eternità di spazio. E poi mi sembra, ma forse è
una mia impressione dettata dall'allergia, che tu sappia sempre cosa
succederà prima del tempo. Darmi un terno secco sulla ruota di Venezia?
>Alzo
> la testa per controllare la posizione dei miei compagni, non né avrei
> bisogno: potrei dire la posizione di tutti i giocatori in campo in questo
> preciso istante.
Di la verità, giochi nel Chievo. Allora sei Corini.
Un ultimo passo e sono a trenta centimetri dalla linea di
> fondo, il terzino si è ripreso e sta tornando, ma so che avrò tutto il
tempo
> per il cross. Il pallone è in posizione: affondo i tacchetti della punta
nel
> manto che affonda soffice, carico il sinistro e colpisco il pallone con l'
> interno della punta dal basso ma non troppo.
Qualcosa non mi quadra. Non stavi sulla fascia di destra? E crossi di
sinistro?
Hai omesso il rientro alla Manfredini o cosa?
'L'interno della punta dal basso ma non troppo'
 da solo vale una poesia.
Appena si stacca da terra
> sembra che stia tornando a centro campo, ma adesso si incurva a rientrare
e
> si abbassa.
Cos'è? Un pallone telecomandato?
Arriva in area a quattro metri dalla porta: troppo lontano
> perché il portiere cerchi di uscire.
Se un portiere non esce quando c'ha il pallone a quattro metri, è una pippa
come Toldo.
Ho capito, sei del Chievo e stai giocando contro l'Inter.
Il mio compagno si alza sopra i
> difensori e arriva preciso all'appuntamento con il pallone.
Corradi, grande Corradi su quel cross. Uno a zero.
La scena ritorna
> a scorrere veloce: il boato della folla, la rete che si gonfia, tutti i
> compagni che corrono ad abbracciare l'autore del gol, il portiere che si
> porta le mani nei capelli. Sono felice, mi viene voglia di ridere, voglio
> godermi il mio momento di gloria, ma sono solo un mediano la gloria è per
> gli attaccanti.
Sinceramente, mi è piaciuto e lo dico solo perchè tu sei del Chievo.
Però, qualche modifica qua e là non starebbe male.
ciao
gaez
PS
Ricordati di darmi i numeri. :))


title: Il sogno di un mediano

author: Bianca

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto
> PS
> Ricordati di darmi i numeri. :))
m'e' piaciuto di piu' il commento del racconto :-)
ciao
bianca


title: Il sogno di un mediano

text:
"Bianca" <
ac...@aiasoft.it
> ha scritto nel messaggio
news:afq9ni$ghml4$1...@ID-54191.news.dfncis.de...

Forse dovrei decidermi a mandare un racconto.
Sperando di non trovare uno stronzo che lo commenti come faccio io :))
ciao
gaez


title: Il sogno di un mediano

author: Trans IL vanO

text:
"Gaez" <
di...@libero.it
> ha scritto:
> Forse dovrei decidermi a mandare un racconto.
> Sperando di non trovare uno stronzo che lo commenti come faccio io :))
Standby


title: Il sogno di un mediano

text:
"Trans IL vanO" <
transilva...@transilvano.com
> ha scritto nel
messaggio news:afqca6$gk76k$1...@ID-96389.news.dfncis.de...

Non vedi l'ora, eh?


title: Il sogno di un mediano

author: Writer

text:
"Ultimo" <
handr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> Mi piacerebbe avere un giudizio:
La scrittura è pulita, scorrevole. Ma il tuo pezzo è troppo esile.
Assomiglia troppo ad una telecronaca vista "in soggettiva" e limitata al
momento dell'azione.
Ti segnalo qualche passaggio che sarebbe utile riformulare.
>La
> mente è libera da tutti i pensieri e sono concentrato solo su quello che
> accade in campo.
questa parte appare scontata e tautologica. A cosa vuoi che pensi, agli
scherzi negli spogliatoi o ai cazziatoni dell'allenatore?
>quasi come se sappia da
> solo dove andare,
"quasi come se sappia da solo", è orrendamente cacofonico. Prova a
pronunciarlo ad alta voce e ti si attorciglia la lingua :-)
>ma sono solo un mediano la gloria è per
> gli attaccanti.
Della serie "calimero piccolo e nero". Un mediano capace di fare un'azione
così dovrebbe essere portato in trionfo per un paio di giorni.
W.


title: Il sogno di un mediano

author: GenzoKan

text:
"Writer" <
om...@tin.it
> ha scritto nel messaggio
> "Ultimo" <
handr...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
> > Mi piacerebbe avere un giudizio:
> La scrittura è pulita, scorrevole. Ma il tuo pezzo è troppo esile.
> Assomiglia troppo ad una telecronaca vista "in soggettiva" e limitata al
> momento dell'azione.
Non sono poi tanto d'accordo col tuo giudizio. Ogni lettore
ha un modo unico di percepire la lettura e quindi di creare nella
propria mente la scena.
> >La mente è libera da tutti i pensieri e sono concentrato solo su quello
> > che accade in campo.
> questa parte appare scontata e tautologica. A cosa vuoi che pensi, agli
> scherzi negli spogliatoi o ai cazziatoni dell'allenatore?
Forse in questo frangente la mente del protagonista e' confusa.
C'e' qualcosa che lo fa distrarre, quindi in questo caso cerca di
concentrarsi solo sullo svolgimento della partita. Purtroppo tu,
lettore, non puoi sapere se il protagonista ha una multa da pagare
o ha lasciato il gas acceso, o forse ha un appuntamento dal
dentista dopo la partita.
> >quasi come se sappia da
> > solo dove andare,
> "quasi come se sappia da solo", è orrendamente cacofonico. Prova a
> pronunciarlo ad alta voce e ti si attorciglia la lingua :-)
"come se sapesse dove andare" - così e' piu' fono che caco :)
> >ma sono solo un mediano la gloria è per
> > gli attaccanti.
> Della serie "calimero piccolo e nero". Un mediano capace di fare un'azione
> così dovrebbe essere portato in trionfo per un paio di giorni.
Oppure dedicargli la canzone di Ligabue sostituendolo ad Oriali.
> W.
D.


title: Il sogno di un mediano

text:
All'improvviso tutto mi appare chiaro, nitido. Non sento più il rumore del
pubblico sugli spalti, le urla dell'allenatore. La tensione scompare, i
muscoli sono sciolti la corsa è veloce ed elegante. Sento solo il rumore del
vento che mi agita i capelli, il fruscio dell'erba sotto i tacchetti. La
mente è libera da tutti i pensieri e sono concentrato solo su quello che
accade in campo. Sto correndo lungo la fascia destra e riesco a prevedere
quello che accadrà un istante dopo. Il numero sette si avvicina veloce da
destra ed entra in scivolata: un calcio più forte e il pallone è un paio di
metri avanti, lo salto sollevandomi leggero da terra e con la coda dell'
occhio lo vedo a terra mentre sta ancora scivolando. Raggiungo rapido il
pallone e faccio altri dieci metri in un tempo che mi sembra incredibilmente
breve. Il terzino mi si para davanti è lì a tre metri da me. Ho già chiara
in mente la scena che si svolgerà: sposto le spalle a destra, lui si
sbilancia, lascio scorrere il pallone senza toccarlo quasi come se sappia da
solo dove andare, a pochi centimetri da lui punto il piede nel terreno
faccio un giro completo su me stesso, sembra quasi un passo di tango. Alzo
la testa per controllare la posizione dei miei compagni, non né avrei
bisogno: potrei dire la posizione di tutti i giocatori in campo in questo
preciso istante. Un ultimo passo e sono a trenta centimetri dalla linea di
fondo, il terzino si è ripreso e sta tornando, ma so che avrò tutto il tempo
per il cross. Il pallone è in posizione: affondo i tacchetti della punta nel
manto che affonda soffice, carico il sinistro e colpisco il pallone con l'
interno della punta dal basso ma non troppo. Appena si stacca da terra
sembra che stia tornando a centro campo, ma adesso si incurva a rientrare e
si abbassa. Arriva in area a quattro metri dalla porta: troppo lontano
perché il portiere cerchi di uscire. Il mio compagno si alza sopra i
difensori e arriva preciso all'appuntamento con il pallone. La scena ritorna
a scorrere veloce: il boato della folla, la rete che si gonfia, tutti i
compagni che corrono ad abbracciare l'autore del gol, il portiere che si
porta le mani nei capelli. Sono felice, mi viene voglia di ridere, voglio
godermi il mio momento di gloria, ma sono solo un mediano la gloria è per
gli attaccanti.


title: Il sogno di un mediano

text: Ti piacerebbe avere un giudizio?


title: Il sogno di un mediano

author: Seretur

text:
Ultimo wrote ...
[CUT vari]
> Mi piacerebbe avere un giudizio:
bello bello bello ti basta? ;)
> a pochi centimetri da lui punto il piede nel terreno
> faccio un giro completo su me stesso, sembra quasi un passo di tango
E chi l'ha scritto, Zinedine Zidane?
> sono solo un mediano la gloria è per
> gli attaccanti.
Ah no, il Liga.
--
Seretur
On the air: Rammstein - ''Pet Sematary (live)''


title: L'Autunno del Male

author: Lucas

text:
L'AUTUNNO DEL MALE
by Lucas
"Preferisco questa. Sei sotto l'effetto di qualche droga, si vede.
Hai un'aria spenta, o, o triste forse."
"Il tuo è un modo per farmi soffire?"
"Dov'eri quella sera? Cosa pensavi?"
"Vuoi sapere se pensavo a te?"
"Voglio sapere cosa stavi pensando in quel momento."
"Che dovevo sorridere."
"E perchè non l'hai fatto?"
"Non ci riuscivo..."
"Allora stavi soffrendo?"
"Sei tu che mi fai soffrire, smettila"
"Allora stavi pensando a me"
Sono frammenti di ricordi confusi. Cose che le ho detto.
Cose che mi ha detto. Non hanno un senso, non in
superficie. Ma continuano a tornarmi in mente.
Non riesco a pensare ad altro. Sento la sua voce, nella
mia testa, e continuo a vederla.
Ma lei non c'è più.
"Quante volte sorridiamo, e quante volte di queste volte ci ricordiamo
in modo vivido?"
"Non so, perchè mi fai questa domanda?"
"Rispondi, per favore. Vorrei saperlo"
"Sorridere mi fa sentire bene. Vuol dire che sono felice"
"No, nel momento in cui la tua bocca si distorce per assumere
una forma che normalmente non ha. Quante volte di queste ti
ricordi? Io ricordo i momenti tristi, di rabbia, di paura...e sono
vivi dentro di me, e mi tengono vivo..."
"Cosa vuoi dire?"
"Tu sei felice?"
"Perchè me lo domandi?"
Sei felice? Ora, dovunque tu sia, sei felice? Vorrei poterglielo
domandare, vorrei poter ricordare ciò che mi rispose.
Ma come gli echi, le sue parole si distorcono, si disperdono.
Io non mi ricordo bene. E questo mi provoca dolore.
Sto male, piegato in due, con inutili lacrime che mi rammentano
che sono ancora vivo con la loro umida natura.
"No, non lo aprire. Lascia che la pioggia ci bagni. Fermati,
ora, qui."
"Sta piovendo sempre più forte, fa freddo"
"Lascia che il tuo volto si bagni, ti prego. Ho bisogno di
vederti così. Ho bisogno di questo"
"Cosa stai cercando?"
"Vederti in un modo nuovo. Voglio avere un'immagine di te
che ancora non possiedo. Socchiudi leggermente le labbra"
"Toccami"
"Voglio solo sfiorarti. Solo sfiorarti...solo sfiorarti..."
Le ricordo ancora quelle fredde gocce autunnali. Erano le
sei, forse le sette di sera. La luce era poca, perchè il cielo era
grigio, grigio come sembra a volte il colore dei tuoi occhi.
Oh, si, si i tuoi occhi.
Come potrei mai dimenticarli? Come potrei dimenticare?
Ricordo il tuo volto bagnato, rigato. Mi sentivo leggero,
vulnerabile, come ti sentivi tu. Ti sfioravo il viso con
la mia mano, fino quasi a farmi del male, perchè volevo
toccarti.
Ti ricordi quel giorno, quando facemmo quello strano gioco?
Una città grande.
Persone mai viste.
Tutti volti sconosciuti.
Vederti camminare in mezzo alla folla, da sola, senza
me. Senza che io ti stessi vicino.
Dio, che brivido, solo a pensarci.
Ora non riesco a reggere questo.
Ti vidi camminare sotto gli imperiosi palazzi, entrare
nei negozi, parlare con altre persone.
Ti osservavo con il cuore che mi martellava nel petto.
Era la prima volta che ti vedevo così.
Notai qualcosa in te che non avevo mai visto.
Ricordo, ricordo che mi soffermai a guardare un grande
cartellone, con il volto di una donna quasi sorridente.
Poi tu entrasti in un palazzo.
Ti persi di vista.
E in quel preciso momento, mi sentii vivo, in un modo
nuovo. Talmente forte fu quella senzazione che per poco
non mi misi a ridere come un pazzo, lì fermo in mezzo alla
gente che mi camminava vicino.
Come è distante quel momento.
Distante nel tempo.
Distante sulla scala emotiva.
Mi sento a pezzi.
"Ciao"
Mi ricordo come mi salutavi - la tua voce, quando pronunciavi
quel semplice saluto. Era sensuale, perfino.
Qualunque cosa tu dicessi, era caricata anche di un significato
fisico.
Io sentivo le tue parole, guardavo le tue labbra pronunciarle.
Guardavo i tuoi occhi.
Osservavo le impercettibili variazioni.
Guardavo come muovevi le mani.
Guardavo come muovevi la testa.
Ti ricordo con una sigaretta in mano, dietro il vetro
di una finestra imperlata da gocce di pioggia.
Avevi uno sguardo pensieroso, la tua attenzione era
completamente catturata, seguivi il flusso dei tuoi
pensieri.
Cosa pensavi?
Il fumo di sigaretta disegnava tenue figure astratte, contorte.
Una ciocca di capelli ti stava vicino l'occhio sinistro.
Avevi la mano destra in tasca.
Il gomito del braccio sinistro era appoggiato al bordo
della finestra.
Le labbra socchiuse.
Dove sei ora?
Non posso continuare così.
Tutto questo mi sta distruggendo, velocemente.
"Devi farlo per me"
"Ho paura"
"Si, lo so. Il tuo braccio è così delicato..."
"Perchè vuoi che lo faccia?"
"Voglio sentire la tua vita"
"Vuoi vedermi morta"
"No, ti prego. Non dire così. L'iniezione non ti farà
male...Ecco, ho finito.
Ora siediti sulla moquette.
Alza su la gonna, di poco. Voglio vederti le gambe.
Continua a guardarmi"
"Questo, tutto questo, non - non mi piace..."
"Si che ti piace. Dillo"
"Uh, inizio a sentirmi debole...ti prego non te ne andare"
"No"
"Mi...m-mi piace si...si.......si..."
Poi sei quasi svenuta.
Ricordo di averti messa sul divano.
Tu eri assente, balbettavi frasi incomprensibili,
stentavi a tenere gli occhi aperti.
Ti eri truccata gli occhi con il colore nero.
Ricordo di averti guardata come se tu fossi stata morta.
Oh, provai un dolore terribile.
Provai un'eccetazione incontrollabile.
Feci l'amore con te, mentre deliravi sotto l'effetto della
potente droga che ti eri fatta iniettare da me, fidandoti.
La luce della mia mente si spense, e tutto ciò che
era intorno a noi scomparve.
Tutto.
Leccai il filo di bava che usciva dalla tua bocca.
Leccai le tue labbra.
Ti tolsi la maglietta che portavi.
Ti leccai i tuoi seni, i capezzoli.
Te li toccai. Te li strinsi forte.
Li tirai per farti male.
Ti leccai la pancia. Ti graffiai la pancia.
Ti tolsi freneticamente la gonna.
Ti strappai con forza le mutande.
A volte ti sentivo ridere.
Un riso spento, folle, senza umanità.
Io feci di te quello che volevo. E lo feci
senza nessuna forma di amore nei tuoi confronti.
Eri un oggetto di piacere, senza un io.
Tu eri completamente mia.
Io avevo il totale controllo della situazione.
Abusai di te in modi orribili.
Ti alzavo con le mani dietro la schiena, e vedevo
la tua testa senza controllo ricadere all'indietro,
rovesciarsi come farebbe la testa di una persona morta.
Ma tu non eri morta.
Tu vivevi in me.
Ora è tutto finito.
Sento il vento che soffia forte, lì fuori. Mi immagino
le foglie morte cadere dai rami di alberi spettrali
e toccare terra senza emettere un suono.
Un uomo viaggia nella sua macchina.
Attraversa il lungo viale alberato, solo.
Un uomo senza volto, senza occhi, senza anima. Oscuro.
Mi tormenta, di notte.
E' l'Autunno del Male.
Chi ti ha portato via da me?
Te ne sei andata, ti sei staccata da me.
Sei caduta, hai toccato terra senza emettere un suono.
Questa stanza è ormai vuota.
Io sono tutto ciò che rimane di noi due.
Così poco, come è possibile?
E' colpa mia, tutta colpa mia.
Ho varcato la soglia, tu mi hai seguito, ma non ce l'hai fatta.
L'eco del riso selvaggio di quella notte mi torna
in mente, riecheggia tra le mura di questa casa.
Guardo il divano, ma tu non sei li.
Ti sento camminare nelle stanze di sopra, ma tu non sei lì.
Ormai nulla ha più senso.
Io non voglio vedere l'inverno arrivare.
E questo è l'ultimo autunno della mia vita.
Aspettami.


title: L'Autunno del Male

text:
giovedì 24 aprile 2003 Lucas ha scritto:
> L'AUTUNNO DEL MALE
  C'e` sicuramente qualcosa che non mi torna,
ma per il resto e` straziante...
--
Power up.


title: L'Autunno del Male

author: Margot

text:
ma cosa c'è che deve tornare?! è straziante e basta!!!


--
Using M2, Opera's revolutionary e-mail client:
http://www.opera.com/m2/


title: L'Autunno del Male

text:
> ma cosa c'è che deve tornare?! è straziante e basta!!!
  Ok, ho capito che hai capito. Pero` non m'e` mai piaciuto
giuocare a nascondino... e nemmeno a guardie e ladri,
se lo posso dire...
--
Cio` che ho scritto, ho scritto
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: L'Autunno del Male

text:
On Sat, 26 Apr 2003 12:46:46 +0200, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>> ma cosa c'è che deve tornare?! è straziante e basta!!!
>
> Ok, ho capito che hai capito. Pero` non m'e` mai piaciuto
> giuocare a nascondino... e nemmeno a guardie e ladri,
> se lo posso dire...
idem. ho sempre preferito giuocare al dottore...



title: L'Autunno del Male

text:
> idem. ho sempre preferito giuocare al dottore...
  spiacente... io di medicina so' 'na sega... devi rivolgerti a Camillo
o a Camilla... secondo i tuoi gusti, se lo posso dire...



title: L'Autunno del Male

text:
On Sat, 26 Apr 2003 13:36:58 +0200, DisKre Panza
<demo...@demokrito.org.asm> wrote:
>> idem. ho sempre preferito giuocare al dottore...
>
> spiacente... io di medicina so' 'na sega... devi rivolgerti a Camillo
> o a Camilla... secondo i tuoi gusti, se lo posso dire...
>
Camillo.su questo non si discute...



title: L'Autunno del Male

text:
> > spiacente... io di medicina so' 'na sega... devi rivolgerti a Camillo
> > o a Camilla... secondo i tuoi gusti, se lo posso dire...
> Camillo.su questo non si discute...
  Ah... siamo pure di pala`to "fine", eh?



title: Spiritologia ; come sempre a sostegno di cio' che vale

author: Club World Italia Spiritologia

text:
               *** Spiritologia ***
come sempre a sostegno di cio' che vale
da ''Club World Italia - Spiritologia''
come sempre a sostegno di valide Iniziative Culturali,
siamo lieti di impegnarci utilmente nel diffondere sulle News
oltre che ad inserire nei nostri Siti Web - il seguente testo
introduttivo e informativo del ''Progetto ASIS''
quale Associazione Scrittori di lingua italiana
in Svizzera a diffusione Internazionale
on line:
http://www.asis-scrittori.ch/default.asp
                  Esatto Reporting:
Egregi signori, cari Amici italiani...
desideriamo con la presente annunciarvi la nascita
sul Web del sito della nostra associazione culturale.
http://www.asis-scrittori.ch/default.asp
l'ASIS, ASSOCIAZIONE SCRITTORI di lingua ITALIANA
in SVIZZERA, vede nel 2000 il suo decennale della nascita.
Siamo un'associazione che opera sul territorio svizzero
e nel Principato del Liechtenstein, e siamo attivi nella diffusione
e difesa della cultura di lingua italiana.
Pubblichiamo libri e antologie, organizziamo manifestazioni
e premi di poesia e narrativa internazionali.
Sul nostro sito, tra le altre cose, i soci scrittori possono
pubblicizzare e vendere le loro opere, guadagnando
così l'accesso a un pubblico più vasto.
La nostra decisione di andare su Internet non è derivata
solamente dalla moda, bensì da una semplice considerazione:
tentare cioè di riunire in un grande abbraccio tutti gli italiani
sparsi per il mondo che hanno a cuore la cultura e le grandi
tradizioni letterarie del nostro paese, offrendo così un
crocevia d'incontro.
Scrivendo a Voi, oltre a invitarvi naturalmente a
visitare il nostro sito, vi chiediamo di aiutarci nella diffusione
dell'indirizzo nei vostri rispettivi luoghi. Un'altra ragione è che è
prevista una collaborazione attraverso i collegamenti
che vogliamo inserire per rimandare ad altri siti
che ci sono affini o, semplicemente, amici.
Se avete un sito web attivo e siete interessati a che noi si inserisca il
vostro collegamento (link), comunicatecelo.
Le regole e istruzioni sono accessibili dalla sezione
"Gli amici dell'ASIS", nella pagina principale.
Va da sé che chiunque tra voi sia autore, o ne conosca,
diventando socio ASIS potrà pubblicizzare
e vendere le proprie opere.
Tutto ciò è possibile farlo semplicemente attraverso la Rete.
Vi preghiamo altresì, qualora foste interessati a comunicare con noi, di NON
utilizzare il pulsante "rispondi a" per rispondere a questa e-mail, bensì di
utilizzare uno dei seguenti indirizzi e-mail:
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Nella speranza quindi che questa nuova tecnologia serva anche a farci
sentire meno lontani tra noi, affidiamo senz'altro all'etere il nostro
saluto e un caloroso abbraccio fraterno.
Il Presidente dell'ASIS: Giovanni Dott. Longu
Il Webmaster: Roberto Morando
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title: A Ias - II

author: Massimo

text:
A scrivere tutti, dunque / alle pagine, alle storie
Alle grandi e piccole / cose, alle belle vittorie
Di stile e di cuore, sě, / di significato di fondo
Che davvero servono / a questo vuoto e povero mondo.


title: Permettete l'intrusione?

author: Jung, C.G.

text:
Salve! Vorrei dedicare questa accozzaglia di pensieri alla mia ex.
DONNA F.
Donna F. langue, esangue
rincorre su un treno
la sua puerile ribellione
la sua pazienza inesistente
la sua vendetta da sikh.
Donna F. brama,
e desquama,
e schiuma;
scalpita il suo calore
di Lolita imbizzarrita
e vacua.
Donna F. rotola lasciva,
ricoperta di saliva,
striscia nella sua piscia,
accoglie golosa spermi aerospaziali.
Donna F. torna a casa
e implora codarda
ciň che ha perso per sempre:
due piedi e quattro scarpe
per sentirsi piů intera,
penosa schizofrenica d'avanspettacolo.
Donna F. mugola e rantola,
non sa come stare,
non sa dove andare,
donna F. randagia cagna scissa
e slabbrata.
E ora sparisci perchč mi assale il disgusto,
e ora sparisci perchč il tuo lezzo č di falso,
e ora sparisci perchč ti sputo via
e le tue lacrime sono la mia gioia,
e ora sparisci prima che possa assistere alla
tua
ultima
pietosa
pantomima.
Donna F. si allontana,
con una coda fra le gambe,
a quattro zampe,
ma dolorante.
(in sottofondo si ode una canzone o due: o ape regina divina adorata non ci
sei piů. Probabilmente, io meritavo di piů.)
Jung.


title: Permettete l'intrusione?

text:
Jung, C.G. ha scritto nel messaggio <7gqoh4$o6s$
1...@hermes.iol.it
>...
>Salve! Vorrei dedicare questa accozzaglia di pensieri alla mia ex.
>
Diamine, ti ha fatto così male? La poesia è bella, scorre agile e senza
difficoltà, sembra quasi una canzone.
KRAPP
gray...@tin.it
Disco in fase di assimilazione: Hegel
"Chi teme la moda è immerso in essa comunque
e d'essa è intriso come un cardo dal gambo reciso"


title: Permettete l'intrusione?

text:
Krapp <
gray...@tin.it
> wrote in message 7gspmc$sc5$1...@nslave1.tin.it...

E' stato il dolore piu' acuto e più nauseabondo dei miei
30 anni. Un'operazione senza anestesia. Quella della ratio si.
Grazie per l'apprezzamento.
Jung C.G.
Disco in fase di assimilazione: Blonde Redhead  "in the expression of the
inexpressible".


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

author: lubna

text:
Arcidiacono conosce a Bellusconi. Me la detto laltro giorno
che è venuto da me pecchè ci aveva suo figlio da votare che
è un bravo ragazzo e lo conosco da quando pisciava nel letto
e che sacchiana mi può aiutare. Io al cavaliere Arcidiacono
lo ascoltato sempre pecchè quando cera a democrazia
maiutao tutte le volte che ciandavo a casa sua per parlarci
e mi fece travagghiare pure a me e a quaccuno della mia famigghia.
Ora non si capiva più niente. Uno non sapeva più a chi doveva
chiedere per un favore e accussì manco ti prendevano macari
ca uno ciaveva la volontà. Io questa cosa non la sopportavo
proprio pecchè a me che mene fotte se si mangiavano i soddi?
Io travagghiavo e potevo guardare in faccia a tutta a me
famigghia e a quei cuttigghiari del palazzo. Ce le dissi queste
cose a Arcidiacono e lui già li sapeva. Mi disse di non
preoccuparmi che tutto si sarebbe sistemato e poi mi diede
centomilalire così me lo ricordavo meglio il nome di suo figlio
e non mi scordavo di nesciri da casa domenica.


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

author: Elvio Cipollone

text:
On Wed, 19 Apr 2000 16:08:43 +0200, "lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>Mi disse di non
>preoccuparmi che tutto si sarebbe sistemato
E' vero, porcogiuda! Ma come ca.spita si fa a eliminare la schiavitů?
Porcaccia miseria. Se c'hai ragione tu, piů schiavisti ammazzi piů
nascono schiavi! e' troppo per oggi.
Bello, anche se il tema č meno originale degli altri piccoli condom.
Elvio


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

author: Trans IL vano

text:
lubna [
das...@tin.it
] ha scritto:
> cose a Arcidiacono e lui già li sapeva. Mi disse di non
> preoccuparmi che tutto si sarebbe sistemato e poi mi diede
> centomilalire così me lo ricordavo meglio il nome di suo figlio
> e non mi scordavo di nesciri da casa domenica.
znort!
scacciavitami il cervello,
Rankino tuo li sbudella.
--
Maledetto [di stirpe]®
--


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

text:
Elvio Cipollone <
cipo...@anpa.it
> scrive:
Grazie Elvio, ma non volevo esprimere giudizi morali sul
protagonista dei vari pezzi. "Lui" guarda dalla sua finestra,
riceve gente, esce, a volte, e tutto questo seguendo codici
poco o per niente autoprodotti. Le "cose" che vede, o che
gli capitano, non hanno valore morale. Funzionano o non
funzionano. Esistono o non esistono. La realtà diviene
immobile ed immodificabile anche quando sembra
esplodere in preda al caos.
Ciao, lubna.
P.S. Credi sia riuscito a dosare maggiormente le varie
"storpiature" ?


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

text:
Trans IL vano <
drakulia...@freemail.it
> scrive:
> znort!
> scacciavitami il cervello,
> Rankino tuo li sbudella.
Forse sarebbe necessario richiedere l'intervento
degli amichetti di Carmencita.
Ciao Maledetto [di stirpe]®.
lubna


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

text:
On Thu, 20 Apr 2000 11:04:08 +0200, "lubna" <
das...@tin.it
> wrote:
>Grazie Elvio, ma non volevo esprimere giudizi morali sul
>protagonista
Nemmeno io, figurati, erano mie considerazioni sulla realtà che
diviene eppure resta immobile
>P.S. Credi sia riuscito a dosare maggiormente le varie
>"storpiature" ?
A me piace questo tuo stile. Quando ce ne sono di più generano un
'clima', se più rare rappresentano piccoli 'scoppi'. Io preferisco gli
scoppi, ma anche il clima è divertente.
Ciao, Elvio


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

author: Alessandra

text:
lubna wrote in message
> Io al cavaliere Arcidiacono
> lo ascoltato sempre pecchè quando cera a democrazia
> maiutao tutte le volte che ciandavo a casa sua per parlarci
> e mi fece travagghiare pure a me e a quaccuno della mia famigghia.
Smetterò di lusingarti. Dico solo che li sto collezionando, e già penso
all'effettone che faranno tutti insieme....
:-))
A.


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

text:
lubna [
das...@tin.it
] ha scritto:
> > znort!
> > scacciavitami il cervello,
> > Rankino tuo li sbudella.
>
> Forse sarebbe necessario richiedere l'intervento
> degli amichetti di Carmencita.
Certo che se aspettiamo la vendetta
di Tamburello e Liberatino stiamo freschi.



title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

author: Dario

text:
Alessandra <
laregin...@infinito.it
> scrive:
> [...].
Grazie Alessandra.
Ciao, Dario.


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

author: Gordon Comstock

text:
"lubna" <
das...@tin.it
> ha scritto:
> Arcidiacono conosce a Bellusconi.
Anche questo ritratto e' assai efficace, come tutti gli altri
(non commento sempre, ma leggo!).
Hai il dono di evocare tutto un discorso (o un concetto, o un
personaggio) con due parole, come ad esempio (non ricordo il
nome) quello che diceva *io i morti preferisco ricordarli da
vivi* ...
Mi e' piaciuta moltissimo questa frase:
> Ce le dissi queste cose a Arcidiacono
> e lui già li sapeva.
Insomma,  [Condomini] e' ormai un appuntamento imperdibile!
gordon
*********
(aspetto sempre di sapere come si scrive in catanese *e io che
cazzo ne so?*)


title: [Condomini] Il Cav. Arcidiacono

text:
Gordon Comstock <
ma...@tiscalinet.it
> scrive
>[...]
> (non commento sempre, ma leggo!).
Anch'io.
> [...]
> Insomma,  [Condomini] e' ormai un appuntamento imperdibile!
Beh, ti ringrazio.
Ciao, Dario.
-----------------------------------
>(aspetto sempre di sapere come si scrive in catanese *e io che
> cazzo ne so?*)
Ma chi minchia nni sacciu!
(non eri molto lontano...)


title: Dieci giorni di giugno

author: Erminio Pasta

text:
Questo brano non è ironico, ed è dedicato al mio amico Michelangelo il
romano. Michelangelo il romano mi aspettava alle sei del mattino in piedi
accanto alla sua Ford bordò, mi abbracciava, mi offriva una Diana rossa, mi
guardava con due occhi crepati di stanchezza e lucidi, chiarissimi,
dopodiché montava in macchina e, attraverso il finestrino aperto, mi diceva:
"Seguimi." Quindi mi conduceva al bar del porto, dove c'era l'uomo con la
camicia a quadretti, e seduti a un tavolino umido pieno di cenere e briciole
mangiavamo pain au chocolat tracannando un cappuccino dietro l'altro. Poi mi
portava a mare, facevamo lunghe nuotate, guardavamo i fondali, i cristalli e
i pesci, mi insegnava a prendere i ricci, correvamo sul bagnasciuga
oltrepassando i bulldozer che scaricavano montagne di sabbia fradicia sul
lungomare di Avercéne e un gabbiotto dal quale usciva un uomo in giacca a
rombi, "Non potete passare di qua!", gridava, e Michelangelo il romano gli
sorrideva, continuando a correre, e io continuavo a correre, Michelangelo il
romano gli faceva cenno col braccio, si correva in mezzo ai gabbiani che
erano vicini vicini, cercavano spazzatura, cibo, in quella distesa grigia e
molle dove i piedi affondavano, come risucchiati, una sensazione viscida e
in un certo modo, se vogliamo, erotica, con il sole che tramontava e tutto
quanto. Di notte Michelangelo il romano si stancava. Guidava la macchina
fumando le sue Diana rosse stropicciate, oppure, se era triste, Marlboro
morbide, e rischiava di fare incidenti perché si distraeva spesso, aumentava
la velocità, distoglieva lo sguardo dalla strada, aveva bevuto troppo, gli
si chiudevano gli occhi, comunque riuscivamo sempre a tornare sani e salvi
al bar del porto, dove c'era l'uomo dalla camicia a quadretti, ci tornavamo
prima delle sei del mattino e c'erano ragazzi e ragazze usciti dalla
discoteca, che portavano magliette attillate e jeans dai colori vivaci,
vistosi, decorati con paillettes, diamantini, cordicelle, nastri e
bottoncini vari, e i brillantini in faccia, i trucchi cascanti e i silenzi
davanti a diecimila tazze di caffè e il profumo invitante dei pain au
chocolat. Michelangelo il romano guardava tutto questo e ripartiva in
silenzio, con me vicino, e non eravamo giovani perché parlo di avvenimenti
recenti, non più di quindici anni fa, sedici al massimo. "Dovresti farti la
barba," mi diceva la madre di Michelangelo il romano. "Piaceresti di più
alle donne," diceva sua madre. "Lasciala perdere," diceva Michelangelo il
romano, e faceva i bagagli perché voleva andare via, partire, e mi
accompagnava alla stazione con la macchina e i bagagli, la sua valigia, e
sul binario mi abbracciava, mi baciava sulle guance e si allontanava con
passo triste, voltandosi una volta sola, lo sguardo superiore e distaccato
di chi si prepara a perdere un treno.
--
Erminio Pasta


title: Dieci giorni di giugno

author: Randy

text:
Erminio Pasta <
ermini...@katamail.com
> wrote
> passo triste, voltandosi una volta sola, lo sguardo superiore e distaccato
> di chi si prepara a perdere un treno.
Un passo indietro? Nostalgia di altri stili, di virgole fatte solo per
lasciar tirare il fiato, di altri tempi, di altri nick?
---
Ah, le vecchie fiamme riemergono sempre, come gli stronzi (rif: er guglie'
8))


title: Dieci giorni di giugno

text:
"Randy" <The_rea...@noshitYahoo.com> wrote in message
news:9t09h4$pr5$2...@atlantis.cu.mi.it...
> Un passo indietro? Nostalgia di altri stili, di virgole fatte solo per
> lasciar tirare il fiato, di altri tempi, di altri nick?
Nostalgia sempre. La punteggiatura è un fatto molto personale. Amo le
virgole, cerco di non fare errori grammaticali, o almeno non troppo
evidenti. Grazie sempre per la tua attenzione.
--
Erminio Pasta


title: [OT] Ascoltando la radio...

author: Luca

text:
Questa mattina, vagando in macchina per la città sotto la spinta
inerziale di alcune incombenze da minorato affidatemi dall'ufficio,
scandagliavo le stazioni radio per distrarmi dal traffico e dalla
sonnolenza quando, tra la stolidità di una canzonetta nostrana e una
ricetta di cucina, spunta una vocetta che pronuncia due nomi fatidici:
quello del Cardinale Bellarmino e di Giordano Bruno.
Disponendo, mio malgrado, di tempo da sprecare, mi fermo ad ascoltare
e la gragnuola di boiate non tarda ad abbattersi su di me e sulla
mandria bovina degli utenti abituali.
Non posso citare testualmente perché non ho un registratore in testa,
ma quanto riporto è quanto di più vicino all'originale, soprattutto
per quanto riguarda il termine "mentitore" riferito a Bruno nel
finale.
"...pur senza entrare in contrasto con i ripetuti passi indietro e le
scuse presentate da parte di alcuni esponenti ecclesiastici, noi di
radio maria ci rifiutiamo di criminalizzare la figura del Cardinale
Bellarmino e tutta la struttura dell'inquisizione poiché gli atti nei
confronti di Giordano Bruno furono dettati dall'urgenza del momento
storico e andrebbbero quindi vagliati in relazione al contesto in cui
maturarono. Il cristiano deve sì seguire la croce sulla via dell'amore
e della fratellanza, ma tenendo sempre presente che la verità viene
prima di tutto. Da questi presupposti deve infatti muovere ogni
considerazione in merito a quanto accaduto tra il cardinale Bellarmino
e il mentitore Giordano Bruno"
Giudicate voi.
Per quanto mi riguarda provo solo una grande nostalgia dei metodi
usati dai repubblicani spagnoli verso i membri del clero durante la
guerra civile.
Luca


title: [OT] Ascoltando la radio...

text:
On Thu, 30 Nov 2000 12:46:39 +0100, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
>Giudicate voi.
>Per quanto mi riguarda provo solo una grande nostalgia dei metodi
>usati dai repubblicani spagnoli verso i membri del clero durante la
>guerra civile.
>
Io più semplicemente ho ripiegato su cassette e CD :)
Ciao (-:F


title: [OT] Ascoltando la radio...

text:
Thu, 30 Nov 2000 12:15:54 GMT,
bfran...@iname.com
 dice
>Io piů semplicemente ho ripiegato su cassette e CD :)
Erano giorni che ascoltavo gli stessi cd per ripassare il repertorio
del gruppo (mi ci vedi in coda nel traffico a cantare All along the
watchtower a squarciagola dietro i vetri appannati? :)))))), cosě ho
malauguratamente ripiegato sulla radio.
Luca


title: [OT] Ascoltando la radio...

text:
On Thu, 30 Nov 2000 13:37:18 +0100, Luca <
bit...@tin.it
> wrote:
>Thu, 30 Nov 2000 12:15:54 GMT,
bfran...@iname.com
 dice
>
>>Io più semplicemente ho ripiegato su cassette e CD :)
>
>Erano giorni che ascoltavo gli stessi cd per ripassare il repertorio
>del gruppo (mi ci vedi in coda nel traffico a cantare All along the
>watchtower a squarciagola dietro i vetri appannati? :)))))),
>
il trucco in questo caso è mostrare un atteggiamento particolarmente
compito e guidare con l'auricolare del telefono all'orecchio; ciò
sortisce da un lato l'effetto "persona seria", dall'altro migliora la
prestazione vocale (sempre che qualcuno non telefoni durante la
performance)
ciao (-:F


title: [OT] Ascoltando la radio...

author: Ombra

text:
<
bfran...@iname.com
>
ohoh! chi si rivede! :)


title: [OT] Ascoltando la radio...

text:
On Thu, 30 Nov 2000 14:37:42 +0100, "Ombra" <
om...@freemail.it
> wrote:
>
><
bfran...@iname.com
>
>
>ohoh! chi si rivede! :)
>
Ciao Ombretta !!!!
Ho avuto il mio sabbatico periodo di invisibilità. Chissà magari
tornerò anche a scrivere fuori dagli [OT] ?  :)
(-:F


title: [OT] Ascoltando la radio...

author: Charlie

text:
<
bfran...@iname.com
>
> Io più semplicemente ho ripiegato su cassette e CD :)
>
> Ciao (-:F
Yeppa! allora vivi :))))
(sei autorizzato a gesti sconci)
---
Charlie


title: non è piaciuto a nessuno?

author: Pietro&Monica

text:
sfogo, sfogo, sfogo!
eurzione cutanea,
sfogo cutaneo,
sfogo animale
sfogo egoistico
macero di sfogo le membra
macero le budella che mi si attorcigliano perchč vorrei sfogarmi!
brucio di sfogo sul rogo del mio sfogo.
e lei non capisce il mi sfogo ma accende il rogo!


title: non è piaciuto a nessuno?

author: GPSoftware

text:
>Non č piaciuto a nessuno?
ehm...
forse se LO RIPORTI ANCORA PER LA TERZA VOLTA qualcuno,
impietosito, ti risponderą di no.


title: non è piaciuto a nessuno?

text: .bastava rispondere "a me no..." non pensi?


title: non è piaciuto a nessuno?

text:
> .bastava rispondere "a me no..." non pensi?
Si lo penso,
ma credimi che in un solo post hai infranto tre regole di Netiquette
che qualunque usenettiano dovrebbe conoscere e rispettare.
Se nessuno ti ha risposto, potrebbe essere piacuto ma non ha voluto
commentare nessuno,
oppure "fa cagare i passeri " ( cit. ) e nessuno ha  voluto infierire.
Voglio dire:
Non č postando due volte la stessa cosa che risolvi la questione.
La tua poesia č lě, a tre / 4 righe di distanza da questo post.


title: non è piaciuto a nessuno?

text:
carissimo visto che sei cosě preciso non hai pensato che forse ho ritenuto
di ripostarla perchč pensavo dal titolo potesse sembrare qualcosa di OT?
Non volevo certo la tua approvazione ma forse prima di "cagare" sentenze si
puň tacitamente non rispondere...non credi?


title: non è piaciuto a nessuno?

text:
>forse ho ritenuto di ripostarla perchč pensavo dal titolo potesse sembrare
>qualcosa di OT?
Certo :)
E infatti "non č piaciuto a nessuno?" č un titolo IT sia per il post che per
il Ng :)
A sto punto era Meglio "sfogo!" :)
ps.:
Il topic migliore, forse, sarebbe stato "[Poesia] Sfogo!"
Bacibą


title: non è piaciuto a nessuno?

author: Capitanoachab

text:
On 29 Mar, 14:49, "Pietro&Monica" <
nencioni.a...@alice.it
> wrote:
> sfogo, sfogo, sfogo!
> eurzione cutanea,
> sfogo cutaneo,
> sfogo animale
> sfogo egoistico
>
> macero di sfogo le membra
> macero le budella che mi si attorcigliano perchè vorrei sfogarmi!
>
> brucio di sfogo sul rogo del mio sfogo.
>
> e lei non capisce il mi sfogo ma accende il rogo!
non è bello, e non è un caso che nessuno avesse postato un commento.
Ci sono bei frammenti e begli scritti, magari letti e mai commentati,
e gli autori mica s'infiammano.
Achab


title: illustratrice cerca scrittrice/scrittore di favole

author: ameliuzza

text:
Ciao a tutti! sono un'illustratrice di libri x bambini/ragazzi, cerco
qualcuno che sia disposto a scrivere una breve favola il cui tema è il
viaggio, per partecipare insieme ad un concorso, e volendo per poi proporre
il lavoro finale testo/illustrazioni a qualche editore.
Se qualcuno è interessato può scrivermi.
Amelia
amel...@hotmail.com


title: Grazie

author: aldo

text:
Grazie per l'attenzione.
Il racconto l'ho scritto per una rivista del Canton icino e poiche' il
matto e' di adesso, ho trovato il Gabibbo un riferimento televisivo
riconoscibile anche all'estero. Non dimenticare che vivo in Grecia e non
ho bene a fuoco la comunicazione televisiva in Italia.Sono pero' aperto
a qualche buon suggerimento.
Il racconto e' stato corretto e la versione definitiva e' questa che ti
allego.
L'agente Coso tornera' presto e con nuove e piu' esaltanti avventure.
Ciao
MESEREGORDI
( che vuol dire Amarcord ma in un’altro film)
Dove sara’ mai finito lo scemo del paese?
Dove avranno mai nascosto il Gianni, quello che batteva sul tamburo di
latta gridando  nella sera tutto il suo disagio  tra le stradine che
dall’osteria portavano fino alla solitudine di casa sua?
E Zorro? Dove sara’ mai finito Zorro, quel ragazzo con l’occhio storto e
con quella ridicola pronuncia, che roteava la sua spada di legno sopra
la testa come aveva visto fare quella volta al cinema?
Scomparsi. Un giorno e’ venuta l’autoambulanza con gli infermieri che
non si erano messi i camici per non spaventarlo ed erano scesi
tranquilli e minacciosi, e gli avevano solo detto:
-Andiamo a fare una visita –
Ma Zorro che era scemo ma non era stupido,  aveva capito subito e si era
messo a correre per la strada polverosa con le sue gambette magre e
senza scarpe, finche’ non lo avevano bloccato e legato e buttato dietro
la porta scorrevole del Wolskwagen giallastro che era ripartito con un
accenno di sirena come per dire:
-Wow ! E’ tutto finito –
E ancora prima, da bambino, quando in paese non c’era niente ma proprio
niente e la domenica ognuno andava a casa della zia Regina portandosi
una sedia e rimanendo tutti seduti per ore a chicchierare facendo finta
di non aspettare.  Perche’ la zia Regina aveva la radio e quando era una
certa ora, si avvicinava al grande mobile di legno scuro e girava la
manopola aspettando un momento che la valvola verde si accendesse col
suo occhio magico.
E poi partiva l’arpa birmana del film “Il Terzo uomo” e una voce dalla
radio diceva: “Ballate con noi” e tutti si agitavano e si mettevano a
ballare perche’ era finalmente domenica, e noi bambini, dopo un primo
ballo in cui venivamo tollerati, dovevamo andarcene via perche’ si
disturbava, chissa’ perche’.
Succedeva pero’ che dopo i primi minuti di malumore le cose cambiavano
perche’ arrivava il Tonio a spiare da fuori quelli che ballavano e
faceva le sue mossette, mimava gli amanti, gridava dentro i suoi
avvertimenti, le sue scoperte e noi a ridere.
Perche’ lo scemo del paese allora, aveva una funzione sociale, oserei
dire quasi terapeutica.
In un luogo che non si rispecchiava in nessun altro luogo, era difficile
sollecitare l’immaginario collettivo e non ci si fidava piu’ della
radio, che con i suoi inganni ci aveva fatto immaginare chissa’ che,
prima di perderci in una guerra persa in partenza. Cosi’ i voli di
fantasia, che non potevano piu’ venire dai libri perche’ raccontavano
solo vecchie storie, si facevano strada con il cinematografo dove ogni
personaggio finiva poi con il rassomigliare a qualcuno del paese, o
viceversa, il che non faceva alcuna differenza.
E le risate? E gli scherzi? A chi destinare i frizzi e i lazzi prima di
tornare a casa col buio? Ma allo scemo del paese che sicuro del suo
ruolo, se ne usciva di casa sempre alla stessa ora, sempre allo stesso
modo, rassicurato quasi dalle persone che lo prendevano in giro e che
gli davano un ruolo.
Ricordo Celestino, negli anni della mia adolescenza, che se ne andava in
giro per la citta’ tutto pulito e lucido con la sua bicicletta celeste e
lui tutto vestito di celeste e la fisarmonica celeste. Perche’ celeste
era il suo colore preferito e tutti lo chiamavano Celestino e lui
rispondeva, perche’ chissa’ se si ricordava il suo vero nome, ma se
gridavi: “Celestino” lui si voltava e ti sorrideva.
Si era costruito una casetta con tutto quello che aveva trovato in giro
e a vederla da fuori era bella e ordinata, tutta legno e piccole
decorazioni, sembrava fosse stata copiata direttamente da un cartone
animato con gli gnomi ed i folletti. Ogni sera al tramonto, usciva sulla
soglia di casa, dove aveva costruito un piccolo altarino con una
madonnina tutta celeste e faceva la predica a voce alta, qualche volta
parlando con nessuno, qualche volta fermando qualche passante e parlava
della fine del mondo, degli alieni che stavano arrivando, del suo dio
che a tutto provvede, finche’ un giorno non e’ arrivato un caterpillar
giallo e fumoso e gli ha spianato la baracca perche’ da li’ doveva
passare la nuova strada che portava in Svizzera e di lui non si e’
saputo mai piu’ nulla. Forse ha cambiato solo colore e la gente non lo
ha nemmeno piu’ riconosciuto, o  forse se lo sono portati via a farlo
marcire in qualche stanza bianca con le porte imbottite. Chissa’.
Ecco a cosa pensavo quella sera di fine Agosto, col caldo soffocante e
le finestre spalancate sulla piazza dove non passava nessuno e alla
televisione davano un film in bianco e nero e il frigorifero era rotto e
domani mi scade una cambiale e tra me pensavo chissa’ se non avessi
paura di buttarmi di sotto.
Allora mi sono sporto quanto piu’ ho potuto e con quanto fiato in gola
ho gridato nel vento a quel paese di morti:
- Ma dov’e’ finito lo scemo del paese? – e poi l’ho ripetuto e poi
ancora finche’ una voce mi ha detto:
- Taci disgraziato, non vedi che sono le due? –
Ma non avevo nessuna voglia di tacere e quasi rallegrato da quell’altra
presenza  gli ho voluto dimostrare tutta la mia felicita’ nata da
quell’incontro, urlandogli insulti e maledizioni finche’ non e’ arrivata
la pattuglia della polizia che voleva che gli aprissi, ma figurati se mi
lascio intimorire e cosi’ gli ho tirato dietro tutto quello che mi
passava per le mani.
Era ormai l’alba quando sono riusciti a sfondare la porta ed a portarmi
via.
Adesso e’ tutto finito e finalmente mi hanno lasciato tornare a casa.
Dicono si trattasse di esaurimento e penso proprio che sia cosi’.
Adesso i vicini mi lasciano in pace ma mi guardano strano quando esco la
sera per portare a spasso il cane. Forse sara’ per questo vestito di
panno rosso, forse per il sale che getto in giro, o forse perche’ non
sono abituati a vedere ai giardini pubblici, uno che porta a spasso il
cane vestito da Gabibbo.
Chissa’ dov’e’ finito lo scemo del paese!
--
        Aldo
  "Il Grillo Sparlante"
      QUI ITALIA
 Il quotidiano telematico
Per gli italiani nel mondo

http://www.qui-italia.it
--
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 [193.92.150.20]
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title: poesia FASCINAZIONE

author: DOMACCIA

text:
In rituale,
impastato
di sguardi
e
silenzi,
sgorga,
tumescente,
amore cerebrale
e
liturgico.
Tra
incastri
di suggestioni,
in
spasmodica tensione
impellente,
ed esaltazione ebbra,
sbocca/scocca
superficie abbagliante
di qualità oracolare.
Depurata
dalle scorie,
disancorata,
con
feroce determinazione
navigo
tra i flutti.
Invulnerata
sondo,
trafitta
mi sfaldo,
in
palingenesi chiaroveggente,
    DOMACCIA
--
Posted via Mailgate.ORG Server -
http://www.Mailgate.ORG


title: poesia FASCINAZIONE

author: Oberdan

text:
"DOMACCIA"  ha scritto
****
In rituale, impastato di sguardi e silenzi, sgorga,
tumescente, amore cerebrale e liturgico. Tra incastri di
suggestioni, in spasmodica tensione impellente, ed
esaltazione ebbra, sbocca/scocca superficie abbagliante di
qualità oracolare. Depurata dalle scorie, disancorata, con
feroce determinazione navigo tra i flutti. Invulnerata
sondo, trafitta mi sfaldo, in palingenesi chiaroveggente
****
In tutta sincerità, trovo i tuoi brani non privi di un certo
fascino evocativo. Tuttavia, mi risulta difficile capire
perché ti ostini a chiamarli "poesia". Oh, sia chiaro, puoi
chiamarli come vuoi, ma non è mettendo un accapo qui e là
che si trasformano delle frasi in versi.
Cioè, mi spiego meglio. In senso astratto potrebbe anche
essere "poesia", ma come lo è un qualsiasi testo che abbia
la capacità di esprimere idee e sentimenti, di suscitare
emozioni, di eccitare la fantasia. In senso pratico non vi
trovo però l'arte di esprimersi in versi, ovvero in parole
che seguono un ritmo.
Tra l'altro, i brani risultano più incisivi scritti come
frasi, che non come li scrivi tu.
Il tutto, naturalmente, secondo il mio parere.


title: poesia FASCINAZIONE

text:
"Maxzulli" <
maxz...@maxzulli.com
> wrote in message
news:m45fv0djuqfl47q19...@4ax.com
>  il punto e'
>  Un uso del
> vocabolario all'inverso: cerchi la parola ad effetto, ne studi il
> significato, la butti li' e vedi di costruirci il verso.
>
> E di questo, ad un certo punto, ne risente la forza della poesia
> stessa che si compiace di se stessa, che brilla intorno a termini
> (raramente) onirici, (piu' spesso) desueti, che perde di vista il
> messaggio.
>
> Il tutto risulta spesso affascinante ma altrettanto pesante...
>
> Penso che qualche volta potresti provare ad uscire da questo schema, a
> respirare un po' e far respirare quello che hai dentro.
> Secondo me saresti capace di scrivere versi leggerissimi e bellissimi.
>
> Ho letto con attenzione quello che hai scritto, perchè mi sembra nasca
  da una lettura accurata e che non sia affermato a casaccio.
 Perciò ti dico che lo terrò presente,anche se nello stesso tempo ti
posso assicurare che non procedo esattamente come hai detto,anche se
potrebbe sembrare cosi come effetto finale.(DAl vocabolario all'inverso)
come dici)
  Io parto da quello che provo,quanto all'uso di parole desuete è mia
convinzione
  che qualsiasi parola sia utilizzabile, anche quelle che suonano "male"
  COmunque, grazie del tuo interessamento.
  Ciao.



title: poesia FASCINAZIONE

text:
"Oberdan" <
mario....@libero.it
> wrote in message
news:1gNJd.10985$
5k5.2...@twister2.libero.it
>
> ****
>
> In tutta sincerità, trovo i tuoi brani non privi di un certo
> fascino evocativo.
  Ti ringrazio molto.
. In senso pratico non vi
> trovo però l'arte di esprimersi in versi, ovvero in parole
> che seguono un ritmo.
> Tra l'altro, i brani risultano più incisivi scritti come
> frasi, che non come li scrivi tu
   Vorrà dire che mi comprerò un rimario(cosa che farò senz'altro)
  estudierò la tecnica nel modo migliore possibile.
Se poi non mi dovesse riuscire quello che ho comunque in mente di fare,
mi rimane di tentare nel campo della prosa.
  Grazie



title: poesia FASCINAZIONE

text:
"Oberdan" <
mario....@libero.it
> wrote in message
news:1gNJd.10985$
5k5.2...@twister2.libero.it
>
> Guarda Oberdan, che ti ho risposto, ma ho visto che prima della risposta
  compare un grande spazio bianco, per cui sembra che non ci sia
risposta.
  Ma la risposta c'č:controlla bene.
  CIAO



title: poesia FASCINAZIONE

text:
DOMACCIA ha scritto:
>    Vorrà dire che mi comprerò un rimario
Non credo che si tratti di rimario. Non è che il ritmo è dato solo dalla
rima
> Se poi non mi dovesse riuscire quello che ho comunque in mente di fare,
> mi rimane di tentare nel campo della prosa.
Ma quello che scrivi è prosa, secondo me.
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad
ab...@newsland.it


title: poesia FASCINAZIONE

author: tangshan

text:
"DOMACCIA" <
doma...@libero.it
> ha scritto nel messaggio
news:77a5fd4eed60182ecb0...@mygate.mailgate.org...

Ho letto con attenzione questa tua composizione, e l'ho letta più volte, per
comprenderla. Non trovo la composizione difficile da comprendersi per la
scelta dei vocaboli - è la ritmica, la tua frammentazione, a volte a singoli
suoni (e), che sento mi distrae dal contenuto. E forse è questo che le
conferisce un'aria di artificiosità, perché le spezzettature appaiono
innaturali, forzate.
Per apprezzarla ho eliminato dalla mia lettura l'automatica micro pausa che
la mia mente fa all'interruzione della riga. Così facendo, quindi, ne ho
eliminato forse la principale caratteristica. Mi sono ricreata una ritmica
mia, una ritmica attaccata al contenuto. Me la sono riletta così, tra me e
me. E l'ho compresa.
E' ovvio - quanto ho letto io non era quindi quanto hai scritto tu. E' che
la mia "mente ritmica" si è ribellata - non ho potuto fare a meno di
assecondarla.
Quindi mi chiedo se la bellezza di una composizione esista nella sua
"armonia" - nel suo essere capace, anche, di essere ripetuta con fluidità,
detta con naturalezza, come il gemito di un infante che rotola facilmente
sulla lingua. Mi chiedo se la bellezza di una poesia non risieda anche nella
facilità con la quale risiede in bocca, e si allinea nell'aria, una parola
dietro l'altra.
Forse, nel mio universo di preferenze, è proprio così. Preferisco che il
ritmo della composizione segua quello del contenuto, oppure che lo ordini,
lo sistemi - ma non che lo interrompa, troppo bruscamente.
Questa, ovviamente, la mia opinione.
Tang.


title: poesia FASCINAZIONE

text:
"tangshan" <
tang...@tiscali.it
> wrote in message
news:41f9205c$0$8201$
5fc...@news.tiscali.it

>
>
> Ho letto con attenzione questa tua composizione, e l'ho letta più volte, per
> comprenderla. Non trovo la composizione difficile da comprendersi per la
> scelta dei vocaboli - è la ritmica, la tua frammentazione, a volte a singoli
> suoni (e), che sento mi distrae dal contenuto. E forse è questo che le
> conferisce un'aria di artificiosità, perché le spezzettature appaiono
> innaturali, forzate.
> HO letto con attenzione e con interessela tua accurata analisi
 e ti posso dire che penserò seriamente a quanto da te detto.
 Ho sempre pensato che molte volte un osservatore esterno può vedere
le cose con maggiore acutezza,forse perchè meno coinvolto emotivamente.
>Grazie, comunque,
 Saluti.
